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ne l'avait certainement pas déposé. — Encore une frasque de ma belle visiteuse ! se dit le peintre, en serrant la gravure dans son portefeuille de voyage. M. Heaphy donna des ordres pour sa correspondance, et gagna la gare. Le lendemain, se trouvant, seul, dans une ville de province, et n'ayant rien de mieux à faire, obsédé d'ailleurs par le souvenir sans cesse renaissant de l'incompréhensible dame, l'artiste prit la gravure et commença une ébauche du portrait. S'intéressant de plus en plus à son œuvre, il ne tarda pas à faire une aquarelle, à peu près achevée. Puis, dérangé dans
faire une aquarelle, à peu près achevée. Puis, dérangé dans son travail, il mit le portrait de côté et n'y pensa plus. Il Huit jours après, M. Heaphy, étant à York, dans l'ouest de l'Angleterre, rencontra chez un de ses amis un riche gentleman qui, plusieurs mois auparavant, lui avait écrit pour le prier de venir faire le portrait d'une enfant infirme, et qu'en raison de son infirmité on ne pouvait guère déplacer. Comme ce gentleman ne demeurait qu'à une heure environ en chemin de fer de la ville où la rencontre s'effectuait, il engagea vivement M. Heaphy à passer
la rencontre s'effectuait, il engagea vivement M. Heaphy à passer deux ou trois jours à son château, pour faire ce portrait. Le peintre accepta l'offre, bien que ce déplacement dérangeât quelque peu ses projets. — Je serai de retour ce soir, dit le gentleman, et ferai tout préparer pour vous recevoir. Vous prendrez le train à telle gare (il indiqua la gare) et, cinquante minutes après, vous arriverez à une petite station, où mon coupé vous attendra pour vous amener chez moi. M. Heaphy se mit en route le lendemain, par une après-midi grise et pluvieuse. Il monta dans un
par une après-midi grise et pluvieuse. Il monta dans un compartiment vide de première classe, prit un roman dans sa valise et s'installa dans un coin pour y lire à son aise. Au moment où le train allait partir, un employé ouvrit la portière et fit monter une dame avec tout l'attirail de parapluies, sacs et couvertures de voyage habituel aux ladies anglaises qui se déplacent. M. Heaphy jeta un coup d'œil distrait sur la personne qui venait d'arriver, et remarqua, non sans un certain trouble involontaire, que celle-ci le regardait fixement à travers un voile noir épais qui cachait
regardait fixement à travers un voile noir épais qui cachait entièrement son visage. Le train se mit en marche. Alors la dame releva son voile, et notre artiste reconnut la belle inconnue dont il avait reçu l'inquiétante visite quelques jours auparavant. Elle ne témoigna, du reste, aucun embarras de se voir dans le même wagon ; ces hasards arrivent à tout le monde en voyage ; elle manifesta, au contraire, le grand plaisir qu'elle avait de se rencontrer avec l'artiste, d'une manière aussi inattendue, et lui demanda s'il n'allait pas à tel endroit, nommant la personne chez qui le peintre,
à tel endroit, nommant la personne chez qui le peintre, en effet, se rendait. — Vous avez commencé mon portrait, n'est-il pas vrai ? fit-elle, avec un fin sourire et une assurance imperturbable. — Ma foi, oui, avoua l'artiste ; mais comment le savez-vous ? Sans autrement répondre à la question, elle reprit, d'un air boudeur et charmant à la fois : — Pourquoi ne l'avoir pas terminé ? M. Heaphy s'excusa de son mieux, l'assurant qu'il n'avait plus que quelques retouches à faire ; aussi la dame coupa court à ses protestations, en disant : Vous avez reçu la
à ses protestations, en disant : Vous avez reçu la gravure, n'est-ce pas ? — Oui, bégaya le peintre ; mais, au fait, je ... — Ne trouvez-vous point que ce portrait me ressemble d'une façon étonnante ? — Assurément, madame ; mais, à ce propos, je n'ai jamais su comment vous vous y étiez prise pour m'envoyer la gravure ? — Vraiment ! fit la dame, et, changeant tout à coup de sujet, elle lui parla longuement et savamment du livre que l'artiste tenait à la main. On approcha de la petite station où celui-ci devait descendre. Voyant que
de la petite station où celui-ci devait descendre. Voyant que sa compagne ne s'apprêtait nullement à le suivre, M. Heaphy conjectura qu'elle se dirigeait sur Londres. Avant de prendre congé d'elle, l'artiste lui souhaita un bon voyage et promit de terminer sous peu le portrait à l'aquarelle promis. — Je vous en serai éternellement reconnaissante, dit-elle, et ferai mon possible pour vous revoir encore une fois d'ici là. Quand il vit le train emporter la dame dans une autre direction, M. Heaphy respira plus librement. Au contact de cette femme étrange, dont il ne savait ni le nom ni la
étrange, dont il ne savait ni le nom ni la demeure, et qui pourtant exerçait sur lui une influence hypnotique, le peintre ne pouvait se défendre d'une impression pénible, d'un malaise inexplicable. Il monta donc rapidement dans la voiture qui l'attendait à la station ; le cocher en livrée cingla ses chevaux, et M. Heaphy arriva en peu de minutes devant le perron du château. C'était une vieille demeure seigneuriale, qui datait du règne d'Élisabeth. Bâti au fond d'un parc immense, le château apparaissait encadré d'une épaisse forêt d'arbres séculaires. Une pente gazonnée descendait jusqu'à la grille d'entrée. Des jardins
Une pente gazonnée descendait jusqu'à la grille d'entrée. Des jardins couraient en tous sens, sur les terrasses, à l'enroulement du corps principal de logis, offrant à la vue le spectacle le plus varié. L'édifice, très étendu comme façade, construit en briques rouges noircies par le temps, était flanqué de deux tours, dont une mesurait quarante mètres de hauteur. A l'intérieur, de larges corridors, de grands escaliers lapissés conduisaient à de hautes salles, ornées de lambris en bois de chêne sculpté, pleines de blasons de famille et de lourdes tentures en Lapisserie des Gobelins. L'intendant reçut le visiteur à la grande
Lapisserie des Gobelins. L'intendant reçut le visiteur à la grande porte, et le conduisit immédiatement à la chambre qui lui était réservée. Après s'être reposé un peu, l'artiste s'habilla pour le dîner. Puis, il descendit au salon, où il ne rencontra personne. Ses yeux se portèrent sur les tableaux appendus aux murs, et il arriva bientôt dans un second salon, où l'attirait, par son pétillement, un feu de bois. Un spectacle étrange l'y attendait : debout devant le haut manteau d'une cheminée en marbre blanc, le pied nonchalamment posé sur un gros garde-cendres en cuivre doré, se tenait sa compagne
un gros garde-cendres en cuivre doré, se tenait sa compagne de voyage. Le peintre ne put réprimer un mouvement de surprise et de terreur. — Quoi, s'écria-t-il, vous ici, madame? Je croyais que le train de cette après-midi fût le seul à desservir cette localité. Comment êtes-vous venue? Je suis venue par une route à moi, dit la dame, et elle se mit à causer avec sa verve, son entrain habituel, jusqu'au moment où l'hôte et sa femme arrivèrent. M. Heaphy alla au-devant d'eux pour les saluer. Tout d'abord, il fut étonné de voir que ni l'un ni l'autre ne
fut étonné de voir que ni l'un ni l'autre ne songeât à le présenter à cette dame qui se tenait toujours près du foyer, sans faire attention à personne. On annonça, presque aussitôt, le dîner; l'hôte invita M. Heaphy à offrir le bras à sa femme, et l'on passa dans la salle à manger. Au moment de prendre place à table, la maîtresse de maison dit: — Nous n'avons personne, comme vous voyez. C'est très aimable à vous d'être venu, et de nous honorer de votre compagnie. Ces paroles parurent d'autant plus inexplicables à M. Heaphy que la dame au
d'autant plus inexplicables à M. Heaphy que la dame au portrait était entrée avec eux dans la salle à manger et se trouvait assise, à ce moment même, en face de lui. Mais ce qui l'étonna plus que tout le reste, ce fut de voir que la dame, qui, à l'ordinaire, avait la langue si bien déliée, ne prenait aucune part à la conversation, et que même, pendant tout le cours du repas, ni l'hôte, ni sa femme, ni les domestiques qui servaient à table, ne semblaient remarquer sa présence. Il attribua ce mutisme, cette réserve de la part de
Il attribua ce mutisme, cette réserve de la part de l'inconnue, à une indisposition, ou à un accès de spleen. Le peintre n'en éprouva pas moins une grande contrainte, une gêne réelle. Il ne pouvait, naturellement, questionner ses hôtes au sujet d'une personne installée à la même table; et quant à la dame, elle ne paraissait nullement s'affecter du traitement qu'on lui faisait subir. Le repas terminé, on rentra au salon. Quelques voisins, amis de la famille, vinrent passer la soirée, et la conversation devint générale. Seule, la belle inconnue se promenait distraite, silencieuse, au milieu des invités; elle adressa,
se promenait distraite, silencieuse, au milieu des invités; elle adressa, une fois ou deux, la parole à M. Heaphy, mais elle n'échangea pas un mot avec les autres personnes présentes. Lorsqu'il prit congé de ses hôtes pour la nuit, et qu'il fut dans sa chambre, l'artiste se demanda s'il était, oui ou non, la victime d'une hallucination. Il questionna le domestique, qui approchait son lit. N'y avait-il point, à la même table, une dame assise en face de lui, à l'heure du dîner? Le serviteur regarda M. Heaphy d'un air ébahi. Nullement. A part la femme de son maître, il
ébahi. Nullement. A part la femme de son maître, il n'y avait aucune autre dame à table pendant le repas. M. Heaphy prit alors un sage parti, celui de se taire. Il dura deux jours chez son hôte, sans revoir l'inconnue, fit le portrait de l'enfant malade, et quitta le château. A chaque instant, les entrevues que le peintre avait eues avec la dame fantastique lui revenaient à l'esprit. Le souvenir de cette femme s'accentuait de plus en plus, le poursuivait partout, comme une pensée absorbante, comme une tyrannie dont il ne savait s'affranchir; c'était une hantise continuelle, une suggestion
il ne savait s'affranchir; c'était une hantise continuelle, une suggestion sans répit, un envoûtement complet. Il ne pouvait se croire entièrement la dupe d'une illusion, puisqu'il détenait, dans son portefeuille, deux objets pourtant bien tangibles, la gravure du keepsake et le portrait, plus d'à moitié achevé, de la dame, dont les traits s'étaient si nettement, si profondément gravés dans sa mémoire. Il se mit de nouveau en route, cette fois pour le pays de Galles, où l'attendait une commande assez urgente. Un spectacle étrange l'attendait : dans la cheminée se tenait sa compagne de voyage. C'est singulier! se dit l'artiste;
tenait sa compagne de voyage. C'est singulier! se dit l'artiste; je suis curieux d'apprendre comment il a pu savoir que j'étais à Lichfield. Le peintre solda sa note, prit son portefeuille, fit descendre sa valise, et monta avec le jeune homme dans une coquette petite calèche qui le conduisit rapidement chez son ancien camarade. Sitôt arrivé, le jeune homme dit : — Je vais monter prévenir mon père. L'inquiétude qu'il avait de ne pas vous voir l'a rendu à ce point nerveux que votre subite apparition pourrait lui porter un coup. Il conduisit M. Heaphy au salon, et lui présenta
coup. Il conduisit M. Heaphy au salon, et lui présenta sa sœur. L'accueil de cette jeune fille en deuil fut des plus charmants; elle semblait aussi assurée que l'était son père de l'arrivée du peintre à Lichfield, et fort désireuse de le retenir chez eux. — Voilà bien des jours que mon père vous attend, monsieur, dit-elle; mais ce n'est que ce matin qu'il acquit la certitude de votre présence dans cette ville. Aussi son état de surexcitation est-il tel que nous sommes obligés d'user avec lui des plus grands ménagements. — Vraiment! Mais comment a-t-il pu apprendre que j'étais
ménagements. — Vraiment! Mais comment a-t-il pu apprendre que j'étais ici? — Je l'ignore complètement, répliqua la jeune fille. Il aura eu peut-être de vos nouvelles. — De mes nouvelles! Voilà un quart de siècle que je ne l'ai vu; je ne me souvenais même point qu'il habitât Lichfield. La jeune fille regarda M. Heaphy avec un certain étonnement, mêlé d'incrédulité. — Comment cela se peut-il, puisque vous avez fait le portrait de ma sœur? — Moi? se récria l'artiste; mais où? quand? J'ignorais jusqu'ici que vous eussiez une sœur. — Je ne sais, en vérité; mais à coup sûr
— Je ne sais, en vérité; mais à coup sûr avant sa mort. — Elle est donc morte? — Oui, et c'est depuis ce moment que mon père tient tant à vous voir. Vous avez même entre les mains une gravure du livre de Heath — tenez, ce keepsake, dit la jeune fille, en lui montrant l'annuaire — gravure que nous détachâmes pour vous l'envoyer, parce que cette image est le portrait vivant de ma pauvre sœur. On s'imagine l'effet que cette révélation produisit dans l'esprit du peintre. Il regarda de plus près la jeune fille et vit, non sans
de plus près la jeune fille et vit, non sans émotion, que les traits de son visage rappelaient, en effet, ceux de la mystérieuse inconnue. — À quel moment votre sœur est-elle décédée? demanda l'artiste. La jeune fille précisa la date. C'était le jour même de l'entrée de la dame en noir à son atelier de Langham Place. — J'ai, assurément, dans mon portefeuille, le portrait de la personne dont vous me parlez; mais je ne savais en aucune façon qu'elle fût votre sœur. Je vais vous le chercher. Et il présenta à la jeune demoiselle, en même temps que
il présenta à la jeune demoiselle, en même temps que l'estampe du keepsake, l'aquarelle qu'il avait terminée le matin. Ce portrait était à tel point la reproduction des traits de sa sœur défunte que la jeune fille ne put s'empêcher de pousser une exclamation de joie en même temps que de surprise. Aussi elle monta sans tarder d'une minute auprès de son père et lui mit l'image entre les mains. Bientôt M. Heaphy put entrer dans la chambre où reposait son ancien condisciple. Il trouva celui-ci dans un état de ravissement indicible. Sans se préoccuper de savoir comment, ni dans
ravissement indicible. Sans se préoccuper de savoir comment, ni dans quelles conditions véritablement extraordinaires, ce portrait avait été exécuté, le vieillard ne tarit point en éloges et en remerciements, et pria l'artiste de fixer lui-même la rémunération qu'il en attendait. Mais l'artiste, qui regardait un peu son œuvre comme d'origine surnaturelle, ne voulut rien accepter pour prix de son travail. — Permettez-moi, dit-il au père, de vous offrir ce portrait de votre fille, comme gage de notre ancienne amitié. Et le lendemain, par le premier train, M. Heaphy quittait Lichfield, pénétré d'un sentiment indéniable d'extrême soulagement. HENRY DE LUBBERE. Voyez-vous
pénétré d'un sentiment indéniable d'extrême soulagement. HENRY DE LUBBERE. Voyez-vous l'habitant de New-York débarquant en 1900 et se retrouvant, nez à nez, avec la tour de 300 mètres qu'il a déjà eu l'avantage de contempler en 89, et dont il a emporté chez lui la photographie ? Faut-il l'horreur ! Il reprendrait aussitôt le paquebot. Faites table rase. Et sur l'emplacement rajeuni édifions une ville de rêve, la Ville Lumière dont parle Victor Hugo, la Ville idéale qui renferme et synthétise tous les progrès de la science, du confort, de l'art et de l'industrie, la Ville type, séjour d'allégresse, délices
l'art et de l'industrie, la Ville type, séjour d'allégresse, délices des yeux. Et choisissons, parmi les plans qui nous sont soumis, les plus superbes, les plus fantastiques. Tâchons de réaliser l'irréalisable, jetons l'or à pleines mains. — Vous en parlez à votre aise, ont répliqué les sages qui siègent dans le jury. D'abord, où prendrez-vous les millions qui sont nécessaires à ce chambardement ? Croyez-vous que l'État vous laisse puiser indéfiniment dans son trésor ? Vous parlez de démolition. Mais les démolitions sont ruineuses. La tour Eiffel a coûté 7500000 francs à construire, sur lesquels le montage est entré pour
francs à construire, sur lesquels le montage est entré pour 4 millions. Le démontage exigerait au moins 3 millions, auxquels vous devriez ajouter 6 ou 7 millions d'indemnité payés à la Société. Car vous ne supposez pas que celle Société, qui réalisera, en 1900, d'énormes recettes, vous fasse bénévolement l'abandon de ses profils. La galerie des machines n'est pas moins difficile à déplacer. Une Compagnie de chemin de fer, ayant besoin d'une gare, offrit naguère de prendre pour rien cette surprenante construction, estimant que la valeur des matériaux compensait à peine les énormes frais de démolition. Ainsi donc, avant d'avoir
peine les énormes frais de démolition. Ainsi donc, avant d'avoir posé la première pierre de vos nouveaux édifices, vous auriez grevé votre budget d'une quinzaine de millions. Si vous croyez être, en agissant, de la sorte, de bons administrateurs ! Peut-être a-t-on eu tort, de conserver les débris de 1889. Mais puisque pendant dix années on les a gardés et entretenus, il serait absurde de s'en séparer. On ne divorce pas après trente ans de vie conjugale. On se supporte par raison, quand on a fini de s'aimer. Donc, regrattons, déguisons, maquillons, donnons au public l'illusion de la jeunesse. Il
déguisons, maquillons, donnons au public l'illusion de la jeunesse. Il n'y verra que du feu. Et puis qui vous dit qu'il sera si fâché de se retrouver en pays de connaissance ? La tour Eiffel n'a pas laissé, en somme, de si fâcheux souvenirs. On s'y amusait en 89, on y déjeunait gaiement en écoutant la musique des Tziganes et en contemplant le panorama de Paris. Il y a même un intérêt rétrospectif et philosophique à ne pas abolir cette tour légendaire. Elle évoque le souvenir de 1889, tandis que le Trocadéro rappelle l'Exposition de 1878 et le Palais de
le Trocadéro rappelle l'Exposition de 1878 et le Palais de l'Industrie celle de 1855. La prochaine Exposition, s'échelonnant du Champ de Mars au Trocadéro, des Invalides aux Champs-Elysées englobera en sa vaste enceinte et résumera les Expositions universelles du siècle. Le jury a dû peser ces arguments ; il a dû tenir compte d'une autre conception qui est personnelle à M. Alfred Picard et qui vaut la peine d'être indiquée. M. Alfred Picard a résolu de bouleverser la méthode de classification jusqu'à présent usitée. L'ancien procédé était d'un emploi facile. Il consistait à diviser les matières exposées en deux groupes
Il consistait à diviser les matières exposées en deux groupes : le groupe des produits, le groupe de la production. D'une part, on déposait en de longues galeries des objets fabriqués ; d'autre part, on plaçait en une autre galerie les machines qui fabriquaient ces objets. Vous devinez le résultat désastreux de cette méthode. L'Exposition était divisée en deux sections distinctes : une section vivante, une section morte. Le public visitait les machines qui l'attiraient par leur mouvement ; il délaissait les funèbres galeries où s'empilaient dans de mornes vitrines les chefs-d'œuvre de la mécanique et de l'industrie. M. Alfred
les chefs-d'œuvre de la mécanique et de l'industrie. M. Alfred Picard a rompu avec la routine. Il a fondu ces deux éléments, il a décidé que l'œil serait rapproché de l'objet, l'objet déposé près de l'outil, et que les immenses et froides galeries du temps jadis seraient remplacées par une infinité d'ateliers se suffisant à eux-mêmes et fonctionnant sous les yeux des promeneurs. Par exemple, on verra dans une classe le matériel de tannerie et le cuir tanné, et dans une autre le matériel de cordonnerie avec la chaussure confectionnée. Ce système souverainement intelligent a rallié tous les suffrages. Mais
Ce système souverainement intelligent a rallié tous les suffrages. Mais il a imposé aux architectes des obligations impérieuses : celles de réserver aux terrains bâtis une énorme superficie. En 1889, les parois couvertes occupaient 23000 mètres ; pour 1900, elles dépasseront 40000 mètres. Il a fallu tenir compte de ces multiples nécessités. Et le jury, quel que fût son amour du pittoresque, a dû considérer, avant tout, le côté pratique et sérieux des projets dont l'examen lui était soumis. Et maintenant parcourons les salles, où s'épanouissent côte à côte les aquarelles, plans, lavis, dessins à la plume, œuvres improvisées ou
aquarelles, plans, lavis, dessins à la plume, œuvres improvisées ou mûries, fruits de veilles obstinées, rêves de cerveaux en ébullition. Cette collection sera bientôt dispersée ; fixons-en le souvenir. Et lâchons de démêler, parmi tant d'essais inégaux, les idées ingénieuses et les conceptions artistiques : celles qui ont quelque chance d'être adoptées. Il convient de diviser les concurrents en plusieurs familles. Il y a les esprits sages et les esprits chimériques, ceux qui se sont étroitement conformés aux conditions du concours, ceux qui ont lâché la bride à leur fantaisie, ceux qui ont cherché à économiser les deniers publics et
ceux qui ont cherché à économiser les deniers publics et à tirer le meilleur parti possible des vestiges de 1889, ceux qui ont voulu aboli : d'une part les conservateurs, de l'autre les radicaux. LES GONSAULINS En première ligne, M. Formigé, dont le nom fait autorité en matière d'Exposition universelle. Il est l'auteur des deux jolis palais du Champ de Mars (Beaux-Arts et Arts libéraux), dont on s'accorde à louer l'ornementation et l'élégance hardie. Formigé ne peut se résoudre à les supprimer, il les transforme, il les relie par un fer à cheval au centre duquel s'élève une entrée monumentale,
fer à cheval au centre duquel s'élève une entrée monumentale, précédée d'un escalier à double rampe. De cette entrée au pied de la tour Eiffel il creuse un bassin, avec cascades et fontaines jaillissantes. Tout autour, M. Formigé a dessiné des parterres à la française, peuplés de statues. L'ensemble est harmonieux et rappelle, par la grâce du détail et le goût des proportions, avec moins de majesté toutefois et de froideur, certains aspects de Versailles. Voilà pour le Champ de Mars. M. Formigé n'a pas négligé les parties nouvelles de l'Exposition. Rendons-lui en passant cette justice. Il est le premier
l'Exposition. Rendons-lui en passant cette justice. Il est le premier qui ait imaginé d'établir entre les Invalides et le Bois de Vincennes un pont très large, surmonté d'un somptueux édifice. L'idée parut charmante à M. Alfred Picard, qui la fit aussitôt figurer sur le programme. Le pont de M. Formigé est sérieux et brillant. Ce pont est un palais, et ce palais est érigé à la gloire de la lumière électrique. Des coupoles, des verrières polychromes, des murailles transparentes qui s'illumineraient le soir et projetteraient au loin des féeriques lueurs. Paris aurait « son soleil de minuit », astre créé
Paris aurait « son soleil de minuit », astre créé de toutes pièces par la main des hommes, symbole des progrès de la science. M. Formigé pourrait-il réaliser ce palais-soleil? Le dessin qu'il en a tracé est joli, presque trop joli, trop fin, trop discret. M. Formigé n'est pas l'homme des grosses enluminures qui attirent le regard ; il n'aime pas les décorations fleuries. Ce n'est pas lui qu'il faudrait charger des coins papillotants et débraillés de l'Exposition ; mais si, à côté du décor destiné à disparaître, on songe à élever quelque monument durable et qui rappelle aux âges
à élever quelque monument durable et qui rappelle aux âges futurs la solennité de 1900, on ne saurait le confier à des mains plus délicates. M. Ballu est encore plus circonspect que M. Formigé et il ne nous offre pas les mêmes compensations. Il est timide, il maquille, il arrange, c'est à peine s'il déguise les vieux matériaux dont il se sert. Il laisse dans sa nudité cette admirable et horrible galerie des machines qui nous obsède et que nous voudrions voir transformée, sinon rasée. Plus ingénieux est M. Hermant. Je ne parle pas de son Champ de Mars qui
Je ne parle pas de son Champ de Mars qui est assez pauvre, mais il a trouvé pour le pont de l'Esplanade une superbe décoration. Ce pont a, du reste, suggéré aux artistes d'heureuses combinaisons. Je ne sais rien de plus léger, de plus coquet que le pont de MM. Larche et Nachon, et rien de plus pimpant et de plus joyeux que le pont de MM. Cousin et Bernard. Ce dernier est un pont d'opéra; le premier est un pont d'orfèvrerie, ciselé, guilloché comme un joyau. D'ailleurs, MM. Larche et Nachon ont rigoureusement observé les conditions du concours. Leur