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au coin de leur foyer, dans l'intimité douce du bonheur ; le décor est joli, dans lequel ils sont, très artiste avec toutes sortes de bibelots réunis par une fantaisie de goût, pochades de peintres amis et chimères du Japon, statuettes graciles, sombres eaux-fortes, claires aquarelles, de tout un peu assemblé ainsi fait les murs amusants ; les meubles aux vieilles étoffes brodées ont comme un très suggestif parfum du siècle dernier, du joli temps des Lauzun et des marquises, et les tentures aux fleurettes mignardes rendent les fonds gais à l'oeil de façon délicate; un chien joue, qui cherche
à l'oeil de façon délicate; un chien joue, qui cherche à lutiner, et met dans le calme de cette soirée le remuement de ses bonds et de ses gambades ; — Elle et Lui rêvent. Entre l'an qui s'en va et l'an qui vient, ils rêvent au passé, ils rêvent de l'avenir. Ils rêvent au passé : lui se remémore, après une enfance triste, après une jeunesse endeuillée, la lumineuse apparition dans sa vie d'orphelin de l'enfant qu'il a épousée; il éprouve à nouveau les tremblantes émotions des premières entrevues, il revoit les jolis débuts de l'idylle vraie et suprême,
il revoit les jolis débuts de l'idylle vraie et suprême, et dans ses yeux il a encore la délicieuse vision de la toute blanche, toute rose, toute blonde si gentiment jeunette sous le grand voile de dentelle qu'ensevelait son chevelure d'or. Par-dessus le mur bas qui fermait le jardin, De soleil, et de nids, et de roses tout plein, On voyait, à travers le treillis des rainures, Dans le décor frais et pittoresque des verdures La maison ; quand il vint, très timide vainqueur, Chercher la blonde enfant qui lui donnait son cœur, Pour la mener tremblante à l'autel, —
donnait son cœur, Pour la mener tremblante à l'autel, — la fenêtre De la chambre où vécut le candide et doux être S'en ouvrit, il put voir, comme un astre qui luit, Miss M... de b'tan vêtue et se penchant vers lui. Avec un beau sourire épanoui de femme... La vision demeure à jamais dans son âme. Ils rêvent du passé. Elle aussi, les prunelles emplies de souvenances, redit intérieurement le très cher lamento d'amour, elle se rappelle les fleurs qu'il lui apportait, puis ces strophes inhabiles mais sincères qu'il lui dédiait chaque jour, elle repasse comme en un fervent
lui dédiait chaque jour, elle repasse comme en un fervent pèlerinage par toutes les sensations éprouvées, par toutes les joies ressenties, et des tableaux se succèdent devant son regard, elle voyage au pays bleu, elle revoit le soleil de Nice, l'éclatance d'azur de la Méditerranée, les marbres de Milan, les lagunes de Venise, les gondoles, les concerts sur l'eau, toute la prestigieuse féerie de la reine de l'Adriatique; mais ainsi que sur les verres d'un kaléidoscope, le site change brusquement, c'est alors le Rhin qui bouillonne jaunâtre et, effrayant au pied de la cathédrale de Râle, c'est la Suisse avec
pied de la cathédrale de Râle, c'est la Suisse avec ses neiges, ses pics, ses glaciers et ses lacs; la Suisse, un des jolis décors du grand théâtre de l'univers, et, ainsi sa pensée voguant elle recommence tout ce voyage rapide dont autour d'elle des objets rapportés de-ci de-là parlent. L'année vieille s'en va avec tout cela, il emporte dans les plis de son long manteau tous ces souvenirs, et l'année qui vient, les mains pleines de promesses, est saluée sans crainte, bravement; que leur importe aux deux jeunes gens que le siècle vieillisse encore, ils ne sont pas à
que le siècle vieillisse encore, ils ne sont pas à l'âge où l'on s'effraye des rides, où le courage faiblit devant la longueur de la route, où le désespoir liait des efforts inutiles et des traîtrises du sort. L'année est morte, vive la nouvelle année : l'artiste prévoit son rêve réalisé, la muse si longtemps rebelle enfin devenue esclave, son labeur récompensé par la fortune; et la fiancée d'Anlan songe, elle, que c'est du nouveau temps à s'aimer, à se le dire; si de ces jours-là, il en sera d'autres, et d'autres, et d'autres, et — sur l'almanach neuf, s'esquisse
et d'autres, et d'autres, et — sur l'almanach neuf, s'esquisse la jolie silhouette d'un enfant lé tendant ses petites mains poupines... Comment l'appellera-t-on? et tous les noms de l'almanach dansent, pêle-mêle, se confondent, se bousculent; à quelle ligne met-on une croix ? Monsieur voudrait celui-ci, madame aimerait mieux celui-là, peut-être cet autre est-il préférable ? — et ça les amuse d'enterrer ce soir frileux du 31 décembre en cherchant le nom de Bébé... Cloches, carillonnez gaiement, carillonnez vos airs de fête, la vieille année s'en va, salut, gloire à la nouvelle ! Maurice Guillemot. À l'exposition de peinture de 1777,
nouvelle ! Maurice Guillemot. À l'exposition de peinture de 1777, Joseph Vernet, alors âgé de soixante-trois ans, exposa ses deux tableaux : Le Calme et la Tempête. Après avoir visité l'Exposition, et longuement admiré ces deux toiles, Marie-Antoinette voulut voir l'artiste et l'accueillit par cette gracieuse allusion : — Je vois, monsieur Vernet, que vous faites toujours ici la pluie et le beau temps. Serge. L'AS-TU VU ? Par BILL SHARP Il n'y a jamais eu un homme aussi jaloux que Léon Napau; il trouvait sans cesse la scène à faire à sa pauvre petite femme, la maltraitait toutes les
faire à sa pauvre petite femme, la maltraitait toutes les fois qu'un lieutenant se retournait pour la regarder; or, il y avait beau coup de lieutenants qu'on laisse se promener dans les rues, et la petite Mme Napau était jolie comme vous et moi. Je ne sais pas comment j'ai fait pour vivre dix ans en bonne intelligence avec Léon Napau. Il ne m'accordait pas plus de confiance qu'aux autres, et, à dîner, il jetait tout le temps son rond de serviette par terre, afin de regarder si je ne faisais pas du pied, sous la table, à sa petite
faisais pas du pied, sous la table, à sa petite femme. Un soir, je vais le visiter; je désirais avoir l'adresse de M. Félix Faure, le Président de la République bien connu; Napau me répond : — Je ne l'ai pas, mais elle doit être dans le Bottin; je vais le chercher à côté, dans la chambre de ma femme. Ce crêlin-là ouvre la porte toute grande, je vois quelque chose de blanc qui pousse un cri de pudeur qu'on effarouche. Léon referme précipitamment la porte, saute sur moi, me prend les mains : — Tu viens de voir ma
prend les mains : — Tu viens de voir ma femme déshabillée, hein ? Comme je n'avais rien vu, je dis : — Je n'ai rien vu, — Si, tu as vu, j'en suis sûr! Qu'est-ce que tu as vu ? Je veux le savoir. — Je te jure que je n'ai rien vu du tout. Je crachai par terre et j'étendis la main. — Allons donc ! Viens avec moi et dis-moi ce que tu as vu, ou je fais un malheur. Alors, il m'entraîne dans la chambre où la petite Napau, complètement déshabillée, était visible, à l'oeil, nue.
la petite Napau, complètement déshabillée, était visible, à l'oeil, nue. — As-tu vu ceci ? as-tu vu ça ? et ça ? — Non, je n'ai rien vu de tout ça. Je n'ai vu que des jupons, et Aussitôt, Léon, complètement rassuré, me ramène au salon : — Maintenant, je suis tranquille ; tu comprends, si je n'avais pas vérifié, je n'aurais pas pu dormir de la nuit. Bill Sharp. LE MOULIN DE SOTJIOLAIÈS PAR FÉLICIEN PASCAL (Suite.) À la voix de Philomène lui parut menaçante et le pénétra de crainte. Il se ressaisit pourtant. Devant elle, il voulait se
crainte. Il se ressaisit pourtant. Devant elle, il voulait se justifier, il lui répondit : — Ce n'est rien. Asseyez-vous ici, voulez-vous ? Vous êtes bonne d'être venue. Si vous n'étiez pas venue, on ne sait pas, je serais peut-être mort ce soir plutôt que je soir. Vous voilà, vous m'aurez sauvé la vie. La jeune paysanne s'étonnait de l'enthousiasme lui parler avec cette respectueuse timidité. Joseph poursuivit : — J'avais tant de choses à vous dire, hier. Vous voulez bien que je vous aime. Vous serez ma femme. Je ne vous effraye pas, au moins ? On dit que
ne vous effraye pas, au moins ? On dit que je ne sais pas rire. Cela changera. Vous serez riche, avec moi. Vous aurez tout ce que vous voudrez. Toute cette inquiète tendresse du jeune homme atteignait trop vivement le cœur de la jeune fille et troublait la simplicité de ses idées. Elle ne savait comment y répondre. Elle dit, simplement: — Et Lesclopier? Vous l'aimiez donc? — C'est lui qui m'aime. Mais, hier, il vous a battu? — Lesclopier ? Joseph, d'un haussement d'épaules, acheva d'exprimer tout le mépris qu'un pareil adversaire lui inspirait. Il voulut convaincre la jeune
qu'un pareil adversaire lui inspirait. Il voulut convaincre la jeune fille de sa supériorité physique, comme elle était convaincue de sa supériorité sociale et intellectuelle. Il étendit ses deux bras, aux doigts crispés, comme la veille, quand ils avaient agrippé le cou du tâcheron, et il dit, avec une rudesse d'orgueil dans la voix : — On ne se laisse pas battre, quand on a ces bras-là. — On ne l'a pas revu, à l'auberge — On ne le reverra jamais. La jeune fille pensa que Joseph lui avait fait quitter le pays. Elle dit : — Ah ! tant
quitter le pays. Elle dit : — Ah ! tant mieux. Il m'ennuyait !... Depuis un moment, les regards de Philomène erraient sur les eaux de l'étang ; ils plongèrent, distraitement d'abord, dans la masse sombre qui battait les murs de l'écluse, s'y fixèrent, se dilatèrent de terreur. Et, dressée d'un bond, le doigt tendu elle s'écria : — Mon Dieu ! Là ! là ! un homme! Elle tremblait d'horreur. Elle avait pâli. Elle cherchait à fuir. Joseph avait gardé une de ses mains dans les siennes. Il la retenait. Il s'était levé aussi. — Eh bien, oui, c'est
retenait. Il s'était levé aussi. — Eh bien, oui, c'est lui; il est là. Philomène poussa un cri prolongé et perçant. Elle cherchait à se dégager de l'étreinte obstinée de Joseph. Le malheureux sentit crouler le dernier refuge où il avait espéré abriter sa détresse. Il parla du ton détaché de quelqu'un qui s'en ira désormais à la dérive, à travers la vie : — Je ne vous ai jamais fait de mal, mon enfant. Promettez-moi, jurez-moi de ne dire à personne que vous l'avez vu. Je vous jure, moi, que je l'ai tué sans l'avoir voulu. — Je vous
que je l'ai tué sans l'avoir voulu. — Je vous promets, je vous promets. Mais, je vous en supplie, monsieur Joseph, laissez-moi. Vous me faites trop peur, Oh ! j'ai si peur! — Allez donc et faites ce que vous voudrez, puisque vous ne m'avez jamais aimé, Philomène s'enfuit, ramassa son paquet et remonta, le long du ruisseau de la Tronchère, le plus haut qu'elle pût, pour laver son linge, loin du mort qui l'épouvantait. Joseph la regardait s'éloigner. À mesure que la silhouette de la jeune fille décroissait, dans la lumière du matin, il voyait s'évanouir les dernières visions
la lumière du matin, il voyait s'évanouir les dernières visions de beauté qui eussent attiré son âme hors du cercueil morne de rêveries où elle demeurerait à jamais ensevelie. À suivre la dégradation progressive des mouvements et des lignes harmonieuses du corps de la jeune fille, diminué peu à peu, fondu dans l'air bleuâtre, il sentait glisser au néant son dernier enchantement, pareil aux sons affaiblis d'une décroissante musique en marche, subitement interceptés, à un tournant de route, dans l'enfoncement d'un ravin. C'était fini, il n'aurait plus la joie d'aimer, Il repartit doucement sur lui-même. Il remonta, aux origines de
Il repartit doucement sur lui-même. Il remonta, aux origines de son malheur. Et une colère s'alluma en lui, contre le rustre malencontreux, cause aveugle de son malheur. Machinalement, Joseph s'avançant ses griefs contre le mort. Depuis les dures paroles de Lesclopier à Philomène jusqu'à son intervention de la veille, qui avait mis la jeune fille en fuite, cet homme avait disputé, sans raison, à Joseph, les premières joies de son amour. Non content de disputer, vivant, l'ivresse de son cœur, il fallait que, mort, il se dressât, entre lui et Philomène, comme un épouvantail ! Les eaux sous lesquelles il
Philomène, comme un épouvantail ! Les eaux sous lesquelles il était enseveli ne lui étaient pas un assez profond, un assez obscur cercueil ! Supprimé, écarté du nombre des vivants, il s'obstinait à demeurer un obstacle ! Il lui enlevait, du fond de l'eau, la jeune fille plus sûrement que s'il la lui avait ravie de ses mains rapaces de rustaud ! L'horrible mort La colère de Joseph exaspérait jusqu'au vertige. Il se leva, il regarda le cadavre au fond de l'eau. Sa bouche ouverte, comme pour une goulée sans fin d'ivrogne, lui fit l'effet d'un ricanement de défi qui
fin d'ivrogne, lui fit l'effet d'un ricanement de défi qui lui fut insupportable. Il se détourna, furieux de se voir désarmé. Il avisa derrière lui un tas de pierres, résidus informes de lave volcanique, accumulés au bas du talus depuis les refroidissements des ébullitions primitives. Une idée folle lui était venue. Il courut au tas de pierres. Il s'empara de ces blocs de lave éteinte et, soulevé d'un élan de frénésie joyeuse, il se mit à en lapider le cadavre. Ce jeu sauvage soulagea si bien sa haine qu'il vida ainsi dans l'eau, une à une, tout un tombereau de
ainsi dans l'eau, une à une, tout un tombereau de pierrailles; elles formèrent un monticule si épais que le mort disparut sous leur masse. Et les eaux enflammées débordèrent sur la berge. Dans le désarroi de ses idées, Joseph avait perdu la notion exacte des choses. Celle inondation l'épouvanta. Quand il sentit les eaux mouiller sa chaussure et se répandre à travers la prairie, il lui sembla qu'elles prenaient aussi la défense du mort et s'élançaient à sa poursuite. L'effroi de cette dernière hallucination le chassa de l'étang, le poursuivit jusque dans sa chambre, où il se tint abrité, toute
jusque dans sa chambre, où il se tint abrité, toute la journée, contre cette agression redoutable des eaux. La disparition de Lesclopier ne pouvait manquer de mettre le village en rumeur. Il ne vint à personne l'idée qu'il était mort. Aucun indice ne pouvait mettre sur la trace du maître dont il avait été victime. On supposa qu'il était allé chercher du travail dans quelque paroisse voisine, ou peut-être à la ville prochaine. Mais les commissaires s'étonnèrent de ce brusque départ dont il n'avait parlé à personne. Il n'avait pas même emporté du linge propre de chez lui. On l'avait
même emporté du linge propre de chez lui. On l'avait vu sortir rapidement de l'auberge dimanche soir. Puis l'incendie avait éclaté. Et on ne l'avait plus vu. Chaque fois que Philomène entendait sa mère donner ces derniers détails, elle pâlissait et tremblait. Sa frayeur lui donnait l'illusion du galop des chevaux des gendarmes qui venaient l'interroger. Mais si elle comprenait, par pitié pour Joseph, qu'elle devait lui garder le secret promis. Le malheureux soutenait une lutte obstinée contre le mort. Pour le soustraire aux regards, il prenait mille précautions très propres à éveiller les soupçons, s'il avait été possible de
propres à éveiller les soupçons, s'il avait été possible de penser que Joseph Chaudoreilles avait pu se retrouver coupable de meurtre d'un Lesclopier. Il avait interdit l'accès du moulin à ses serviteurs. Mais il le laissa chômer trois jours. Il avait peur que, l'étang vidé, le cadavre apparût visible, malgré le monceau de pierres dont il l'avait couvert. Il rôdait, toute la journée, autour de l'étang, pour en éloigner quiconque s'en approcherait. Et le quatrième jour, après s'être assuré qu'il était bien seul, il osa enfin ouvrir les vannes. Le jour s'était levé pluvieux; Le ciel était couvert de nuages.
jour s'était levé pluvieux; Le ciel était couvert de nuages. Les eaux noires de l'étang étaient sans expression et pour ainsi dire, sans vie; une tristesse morose filtrait les vibrations de leur flux; la rumeur de leurs ondes en marche semblait se fondre dans d'invisibles lamentations de deuil; leur chute bondissante sur les paleuses des roues se brisait en pluie de larmes mélancoliques. Joseph admira cette tristesse accablée des eaux, si pareille à la sienne. La résignation de leurs plaintes à la vie abandonnée passivement, lui plut. Leur fuite apaisée lui communiqua une sorte d'inerte sérénité. Dès lors, ses erreurs
lui communiqua une sorte d'inerte sérénité. Dès lors, ses erreurs diminuèrent. Il lui parut que, pour apaiser le mort, il lui suffisait de monter, autour de lui, la garde vigilante qui absorbait ses jours. Il écarquillait, jalousement, l'œil sur l'étang, tous les passants et jetait des pierres aux gamins qui avaient voulu s'y baigner. Désormais insensible à tout, Joseph laissait sa vie s'écouler, lasse et involontaire, comme la fuite des eaux sous le ciel de plomb. On finit par se raconter, au village, la vie surprenante que menait Joseph Chaudoreilles près de son moulin. Des paysans l'avaient vu, de loin,
près de son moulin. Des paysans l'avaient vu, de loin, tenir des propos animés à quelqu'un d'invisible qui aurait été au fond de l'eau. Et il ne fallait pas approcher de l'étang, non! Il faisait, aussitôt de grands bras et proférait de furieuses menaces. Avec cela, il laissait chômer son moulin. Les ménagères attendaient vainement le passage de sa carriole, pour lui donner leurs sacs de blé. Si bien qu'on allait manquer de pain dans les ménagères. À l'époque de la moisson encore! Le pauvre jeune homme était tombé innocemment, probablement. Et les commérçages allaient, de la disparition de Lesclopier
probablement. Et les commérçages allaient, de la disparition de Lesclopier à l'innocence de Joseph, comme une traînée de feux d'artifice, un soir de fête nationale. Philomène, à ouïr toutes ces choses, entendait bien une voix secrète l'inviter à porter secours à la détresse de son ami. Sa présence aurait suffi à éloigner les épouvantes vaines qui obscurcissaient sa raison. Mais la peur du mort enchaînait ses pas, comme elle fermait ses lèvres. Elle souffrait silencieusement de ne pouvoir l'aider au-delà d'une inutile pitié. L'abbé Masclaux, par sa vieille servante Zénaïde, apprit un peu ce qui se disait. Il avait remarqué
apprit un peu ce qui se disait. Il avait remarqué l'absence de Joseph à la messe du dimanche. Il devina que l'âme de son paroissien était atteinte de quelque mal mystérieux qui éclamait ses soins. Il se fit donner son chapeau par Zénaïde, après sa messe, prit son breuil sur son bras et redescendit vers Spucayres. Le curé de Sévillers était un vieillard robuste, d'esprit droit, d'une grande indulgence de cœur. Il avait une vive affection pour Joseph Chaudoreilles dont l'esprit délicatement cultivé lui plaignait; mais il lui avait souvent fait reproche de son penchant à la rêverie, de son
fait reproche de son penchant à la rêverie, de son inclination trop prononcée pour la solitude. Joseph était, depuis le lever du jour, en observation au-dessus de l'étang, l'esprit ensommeillé dans l'inertie de ses rêves. Il ne vit pas approcher de lui l'abbé Blasclaux, sa présence lui était prévue le plaisir l'étonna dans l'effarement. Il ne pouvait pas se laisser assassiner, lui. Il était trop tard pour le fuir ou le faire attendre en une attitude aussi naturelle que possible, mais le prêtre découvrit le cadavre, au fond de l'eau; L'éloigner adroitement, attirer vers la terre, c'est ce qui valait
L'éloigner adroitement, attirer vers la terre, c'est ce qui valait mieux. Le trouble du jeune homme n'avait pas échappé au regard exercé du vieillard. Il accueillit avec soulagement ce qu'il put, l'habituelle bonté de ses paroles. — Mon bon Joseph, lui dit-il, en l'abordant, vous ne semblez guère bien avoir de mine. Vous savez, j'espère, que vous vous sentez bien? — Non, je vous assure, je ne me sens rien. Je ne suis pas malade; Qui vous a dit que j'étais malade ? Je m'ennuie. Mais, vous le savez bien, c'est une maladie ancienne, une maladie de ma jeunesse. Je
c'est une maladie ancienne, une maladie de ma jeunesse. Je m'y habitue. — C'est précisément ce qu'il ne faut pas. Vous êtes trop seule la vie. Vous vous obstinez trop dans la solitude. Vous fuyez trop les vivants. C'est bon, dit le vieillard, pour les vieillards comme moi de vivre avec les morts. À ces derniers mots, Joseph tressaillit; ses yeux se dilatèrent. Il saisit nerveusement la main du prêtre, et, d'une voix fébrile: — Les morts, dites-vous, le sont? ... Ses yeux se révulsent sous l'horreur de quelque obscure vision que ses mains crispées et tendues dans le vide
vision que ses mains crispées et tendues dans le vide s'efforcent de repouser. Il continua, baissant la voix : "Moi qui vous parle, moi que vous croyez fou, ne dites pas non, vous me croyez fou comme tout le monde, je vous dis que j'ai un cadavre qui ne veut pas me lâcher, là! là!" Sa main indiquait, au prêtre attristé, le petit monticule de pierres, au fond de l'eau. "Mon pauvre enfant!", gémissait le prêtre, incapable de trouver les mots lumineux qui eussent chassé les divagations du malheureux halluciné. Il se persuadait de la triste réalité des raisons du
Il se persuadait de la triste réalité des raisons du village. Le pauvre garçon était bien fou. Joseph éprouvait un soulagement surprenant à laisser s'envoler son secret de l'obscurité de sa conscience, où il avait bien résolu pourtant de le tenir enfermé. Il insistant, montrant du doigt le fond de l'eau : "Le voyez-vous maintenant? Il il me tient, allez. Autrefois, je venais là pour entendre la chanson de l'eau. Mais il fait taire toutes les chansons. On n'entend plus rien ici. Il m'oblige à monter la garde près de lui. Il faut que je lui tienne compagnie. Le voyez-vous,
lui. Il faut que je lui tienne compagnie. Le voyez-vous, le sale mort?" "Mais", dit l'abbé indulgent à sa manie, "vous êtes bien sûr, mon ami, qu'il y a là un mort?" "Pour un prêtre, monsieur le curé, vous avez de la peine à croire ce qu'on vous dit." "Vous me dites une chose si incroyable." "Après tout, puisque vous êtes prêtre, vous ne devez rien révéler de ce qui vous est confié. Je vais tout vous dire." "Je vous écoute, mon enfant." "Eh bien! là, dans l'eau, sous ces pierres, c'est Auguste Lesclopier." "Le malheureux! Il s'est noyé?" "Non.
pierres, c'est Auguste Lesclopier." "Le malheureux! Il s'est noyé?" "Non. Je l'ai tué." Le prêtre sursauta. Le ton dont Joseph parlait, maintenant, ne permettait pas de douter de sa lucidité. "Ah! mon Dieu! Vous! vous! C'est impossible. Comment cela est-il arrivé?" Joseph fit alors le récit complet du meurtre entremêlé de l'analyse minutieuse des sensations qu'il avait subies, avant et après cet acte qu'il ne pouvait encore s'expliquer. À raconter ainsi l'invraisemblable combinaison de faits extérieurs qui l'avaient poussé au malheur, un attendrissement profond, lui monta du coeur, se répandit dans tout son être. Quand il put achever son étrange
dans tout son être. Quand il put achever son étrange confession, son visage était inondé de larmes. Le prêtre, assis dans l'herbe auprès de l'infortuné, l'avait pris dans ses bras et lui tenait la tête sur sa poitrine, paternellement. Quand il s'aperçut que le jeune homme s'était enfin délivré des flots d'amertume dont il avait, depuis trop longtemps, le coeur noyé, il lui dit : "Puisque vous y êtes, mon cher enfant, confessez-moi vos autres péchés." "C'est donc en confession que vous m'entendez?" "Ne faut-il pas que j'appelle sur vous le pardon de Dieu pour faire descendre la paix dans
le pardon de Dieu pour faire descendre la paix dans votre âme?" "Oh! oui, la paix! la paix de mes nuits et la paix de mes jours!" "Faites-moi donc l'aveu du reste de vos fautes." Dans un fervent élan de toute son être vers le Dieu des miséricordes, Joseph, après quelques minutes de recueillement où il se scruta jusqu'au fond de l'âme, ouvrit au prêtre sa conscience jusqu'en ses plus secrets replis. "Et vous m'assurez, mon père, que je serai délivré de l'abominable possession de ce cadavre qui m'épouvante?" "Ne savez-vous pas que la miséricorde de Dieu est infinie, ou
savez-vous pas que la miséricorde de Dieu est infinie, ou manquez-vous de repentir?" "Oh! de toute mon âme, je déteste mon crime et mes péchés." "Ayez donc confiance. Seulement, il est juste que votre malheureuse victime repose en terre sainte. Et il faut que vous vous sachiez délivré de son cadavre. Vous profilerez de la nuit qui vient pour retirer d'ici ses restes. La nuit suivante, vous attellerez une voilure dans le plus grand secret. Et, tous deux, nous l'ensevelirons au cimetière, sans autres témoins que les étoiles. Donc, mon cher enfant, tranquillisez-vous; Je veux que vous ayez la paix."