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la plupart de pauvres porteurs du Bazar, mais ces recherches n’avaient amené la découverte d’aucun indice propre à mettre sur la trace du coupable. Le vieux cadi du quartier, malgré les déclarations de ses agents, était persuadé que le crime avait dû être commis par quelqu'un des gens sans aveu qui Gouverneur Révolutionnaire. habitaient près de la maison du juif. Il fit donc mander devant lui tous les habitants de la rue et les interrogea successivement sans pouvoir obtenir d’éclaircissement. S’étant recueilli un instant, il donna à voix basse des instructions à ses gens, qui revinrent quelques instants après, apportant
instructions à ses gens, qui revinrent quelques instants après, apportant une boîte, dans laquelle avait été enfermé un coq préalablement enduit d’une épaisse couche de suie. Une ouverture pratiquée dans le couvercle permettait d’y passer la main. « Chacun de vous, dit le cadi en s’adressant aux hommes, va mettre la main dans la caisse et serrer le cou du coq qui s’y trouve enfermé celui qui le fera crier sera coupable et comme tel pendu ! » L’épreuve commence. À mesure que chaque homme retirait la main de la caisse, le cadi l’appelait et la lui examinait. Au quatrième
caisse, le cadi l’appelait et la lui examinait. Au quatrième « Voilà le coupable, s’écria le vieux juge; c’est lui qui a tué le juif; Regardez sa main. Voyez; elle est blanche. Il n’a pas osé toucher le cou du coq sa mauvaise conscience l’a trahi. Qu’on le pende » Dans une autre circonstance, le même juge se trouvait avoir devant lui quatre personnes, qui étaient accusées du même crime. Aucune ne voulait avouer. Voyant cela, il les fit ranger devant lui et les regardant fixement, il leur intima tout à coup l’ordre, de sortir de la salle. Les accusés
à coup l’ordre, de sortir de la salle. Les accusés se vinrent d’obéir. Après quelques minutes, il ordonna qu’on les fasse rentrer. Quatre ou cinq fois, il exécute cette même manœuvre. Enfin au moment où les accusés rentrent dans la salle, pour la dernière fois, le vieux juge appelle l’un d’eux « C’est toi le coupable, n’est-ce pas ? lui dit-il, avoue, car je sais que c’est toi. » Le malheureux se prosterne et avoue qu’il est bien le coupable. « En voyant les accusés sortir et rentrer, dit alors le cadi, j’ai remarqué que celui-ci était toujours le premier
le cadi, j’ai remarqué que celui-ci était toujours le premier à sortir et le dernier à rentrer. Mon regard lui pesait; il cherchait à s’en dérober, cet indice, vous le voyez, ne m’a pas trompé. » LES COMMUNICATIONS TÉLÉPHONIQUES À NEW-YORK Nos lecteurs ont certainement entendu parler parfois de la multiplication extraordinaire des téléphones aux États-Unis. Grâce aux efforts de Compagnies privées, qui ont naturellement intérêt à satisfaire leur clientèle et à la développer largement, en lui offrant des conditions pécuniaires et autres aussi avantageuses que possible, les téléphones dans la Confédération présentent un développement qui fait étrangement honte aux
la Confédération présentent un développement qui fait étrangement honte aux administrations publiques ayant monopolisé ce moyen de communication dans le Vieux Monde. Le fait est que les taxes sont très minimes et les communications faciles à obtenir; on trouve que c’est attendre beaucoup qu’une minute pour une communication. Et sur ces réseaux constamment entretenus en parfait état, les conversations s’entendent avec la plus grande netteté, même entre New-York, par exemple, et Chicago. C’était ce que disait l’autre jour, dans un rapport officiel de mission, l’ingénieur en chef de l’Administration des Postes de Grande-Bretagne. Il suffit de visiter New-York et d’y
Postes de Grande-Bretagne. Il suffit de visiter New-York et d’y vivre un peu pour se rendre compte de cela. Il s’échange dans la grande ville, entre 7 et 8 heures du matin, 25000 communications; le nombre en est de 100000 à 8 heures et demie; entre 11 heures et midi, les correspondances téléphoniques atteignent le chiffre formidable de 180000. Il faut dire que l’annuaire des abonnés de New-York, qui est fait d’une impression serrée où la réclame n’a point de place, forme un volume énorme de 800 pages il y a 50 ans seulement, on comptait en tout 252 abonnés
a 50 ans seulement, on comptait en tout 252 abonnés à la nouvelle machine de transmission de la parole. Le service de New-York est fait par 5000 dames, répartées dans 85 bureaux. Un seul de ces bureaux, celui de Hudson Terminal, compte plus d’abonnés que la Grèce et la Bulgarie réunies. LA MAISON BLANCHE Ce pauvre petit bello, combien il était malheureux ! Oui, vraiment, il pleurait Arrosa comme une morte; elle était finie pour lui. À supposer la conversion la plus complète, ce qu’il espérait du fond de son cœur, Arrosa l’avait trop trompé, trop déçu; elle avait entassé
cœur, Arrosa l’avait trop trompé, trop déçu; elle avait entassé trop de forfaitures pour que, par la suite, il puisse jamais se reprendre à la confiance réelle. Il ne lui restait plus qu’un ami, l’api, et ce pauvre homme déclinait tous les jours; il perdait la mémoire, confondait ses petits-enfants appelait sa femme Arrosa, et divaguait en contant des histoires où prison, juges, gendarmes, se mêlaient au nom de Panpana qu’il donnait à sa petite-fille. 1. Suite. Voyezpage 108, 123, 138, 155, 171, 188 et 202. Bientôt, il ne reconnut plus que Pello, Pello toujours attentif, serviable, gentil pour lui,
plus que Pello, Pello toujours attentif, serviable, gentil pour lui, tandis que les autres, disons-le, mais, c’est bien triste ! les autres manquaient à tous les devoirs. L’api était bousculé, moqué, mal soigné, pas servi du tout; il était de trop, cela se sentait, il devenait une charge. Panpana ne le nourrissait pas assez; aussi Pello lui donnait-il, en cachette, la moitié de ses repas. C’était, cela, faire la charité, car le vieux cascarola ne le comprenait pas, et jamais ne disait merci. Certain jour, le petit omnibus des Petites Sœurs des Pauvres, s'arrêta de nouveau devant la maisonnette blanche
Sœurs des Pauvres, s'arrêta de nouveau devant la maisonnette blanche au balcon rouge. Sœur Sainte-Véronique, qui avait emmené Gachina trois ans auparavant, venait prendre le vieux Papi qui n'avait plus du tout sa tête. Il partit celui-là, sans regret, sans rien comprendre, sans un adieu pour personne. Il n'entendait presque pas et roulait un œil hébété sur tout ce qui l'entourait. Panpana se répandait en gémissements, exhalait une douleur extrême; elle était assez comme sa petite-fille, pas franche, vous le savez! enchantée au fond, d'être débarrassée de son homme. « Laissez venir Pello avec nous, lui dit sœur Sainte-Véronique. Il
Laissez venir Pello avec nous, lui dit sœur Sainte-Véronique. Il nous aidera bien, pour faire descendre notre petit vieux; et puis, Gachina sera si contente de le voir » Panpana fit quelques difficultés, inventa des prétextes. Les Petites Sœurs tramèrent réplique à tout et Pello, rayonnant, prit place auprès du vieux cascarola, en face de sœur Sainte-Véronique. Elle est plus gentille que n'était Arrosa, ça oui et ses yeux sont peut-être plus beaux encore. Pello l'aime énormément, cette Petite Sœur. Il jabote, il jabote! elle, s'amuse de sa joie, de ses bavardages, sourit de ses espiègleries, cause très sérieusement aussi.
ses bavardages, sourit de ses espiègleries, cause très sérieusement aussi. « Treize ans, c'est grand déjà! Vous pourriez entrer en apprentissage, gagner un peu, en attendant de gagner beaucoup. — J'aime mieux m'embaucher avec un patron de barque. Mon père était pêcheur, mon grand-père, mes oncles; je veux faire comme eux. — Rien de mieux que cela, Pello, mais votre pauvre grand-mère aura du chagrin. — C'est bien ce qui me fait hésiter! Voyez-vous, ma Petite Sœur, c'est plus fort que moi. La mer m'attire. Sitôt réveillé, je cours ouvrir ma fenêtre pour la voir. Je ne pourrais pas passer
ma fenêtre pour la voir. Je ne pourrais pas passer un jour loin d'elle. » Et il s'enthousiasmait. « Vous ne craignez pas les naufrages? reprenait sœur Véronique. — Je pense bien. Mais croyez-vous que ce n'eût pas été mieux pour Papi, de mourir en mer, plutôt que de tomber innocent? » Et il regardait avec un certain air de stupeur ce pauvre vieux qui ne savait ni rire, ni entendre, ni parler, mais seulement ouvrir la bouche pour avaler. Il aurait englouti des pierres. Papi n'était plus qu'une machine à manger. « À Saint-Joseph, au moins, il en aura
à manger. « À Saint-Joseph, au moins, il en aura son compte; chez lui, le pauvre, on lui refusait du pain. — Panpana n'est pas riche, fit la Petite Sœur, et ils sont si nombreux dans cette maison! — Té, Panpana ne passe pas faim, et elle est gourmande! — Nous voici à Biarritz; nous serons bientôt arrivés! reprit la Petite Sœur, pour détourner la conversation de son tour médisant. Vous parlerez à votre grand-mère de vos projets. Elle se réjouira de revoir Papi, mais je crains que son état l'impressionne j'aurais préféré qu'elle ne fut pas là pour son
l'impressionne j'aurais préféré qu'elle ne fut pas là pour son arrivée. Impossible de l'en dissuader; ce qu'elle veut, elle le veut bien. » Ah! mais oui. Gachina attendait le vieux cascarola, pour lui souhaiter la bienvenue, avec une joie presque enfantine. Il lui semblait que c'était un peu de Ciboure qui lui venait, en son nouveau chez elle. Hélas! à peine elle reconnut le malheureux, cassé, baveux, hébété. « C'est-il possible, disait-elle aux Petites Sœurs et à Pello, de tomber comme ça! L'api était bel homme en son temps. Il n'est pourtant pas vieux. » Non! quatre-vingt-deux ans. Sachez que
n'est pourtant pas vieux. » Non! quatre-vingt-deux ans. Sachez que Gachina, qui en compte quatre-vingt-six, se trouve assez jeunette encore. Elle a toute son intelligence, elle, belle santé maintenant, bon estomac; elle est grassouillette. N'étaient ses jambes qu'affaiblissent les rhumatismes, certes son sort serait enviable. Mais voilà! elle ne peut marcher qu'avec une canne, tandis que la petite vieille cascarola danse encore. « Cent ans » est défunte; c'est le seul décès à enregistrer depuis la mort de Joanès. « Té, c'est que les Petites Sœurs nous soignent bien! Ce sont des anges du bon Dieu, Pello. Vous n'aimeriez plus
sont des anges du bon Dieu, Pello. Vous n'aimeriez plus retourner à Ciboure, je parie? — Pour sûr que si, mais le moyen? Or ça, tu veux, toi aussi, être marin? C'est dans le sang! et Gachina essuyait une larme. « Ça me fait deuil. Tout de même, c'est mieux. Il ne faut pas déroger. Et puis, des fois, si au bout de la mer, tu trouvais ton père échoué dans une île! » Son œil gris papillotait d'espoir, et Pello souriait. Il était plus savant que sa grand-mère qui ne savait ni lire ni écrire; mais cette vision de
ne savait ni lire ni écrire; mais cette vision de conte de fée l'exaltait, et, sur ce revoir improbable, l'aïeule et l'enfant échafaudèrent des projets tout le jour. C'est si bon de sortir de la réalité des choses. Ils étaient à genoux, tous deux, devant la Vierge de Muscoa, Dominica et Pello. C'était un soir de mai, tout embaumé, très calme et pur. Le soleil couchant empourprait le ciel, dorait les Ilots; tout promettait un joli lendemain. « Oui, mais le jour d'après, et l'autre, et l'autre encore. quatre jours en mer, ça ne vous fait pas peur, Pello? —
en mer, ça ne vous fait pas peur, Pello? — Té, non! — Et le soir, et la nuit? ... » Et le petit homme se redressait, très crainé. Il se sentait grandi, d'entreprendre enfin une carrière, et si belle! où le danger affronté à tout instant fait des braves. « Té, non, je n'ai pas peur; je suis même bien content. Pour ma grand-mère, ce n'est pas pareil que je m'en aille avec Gregori, au lieu d'avoir pour patron un étranger. Elle sera plus tranquille comme ça. Il a l'air bon, votre père; je l'aime beaucoup. » Pello s'emballait
l'air bon, votre père; je l'aime beaucoup. » Pello s'emballait aisément, vous le savez, bien que plus pondéré, plus réfléchi qu'autrefois. « Vous avez raison d'aimer mon papa, répondait Dominica; il n'y en a pas deux comme lui, pour la bonté et tout. » Ce tout voulait tout dire. « Je reviendrai, chaque soir, apporter un bouquet à Notre-Dame de Muscoa et faire une prière pour vous, papa, pour vous, pour tout l'équipage! Depuis que je sais marcher, je fais ainsi mes petits pèlerinages, quand mon papa s'en va; sans cela, je ne dormirais pas tranquille. La mer est si
cela, je ne dormirais pas tranquille. La mer est si profonde, il y a si souvent des tempêtes! Et pourtant, c'est beau de s'en aller comme ça sous la garde du bon Dieu, car lui seul vous suit, lui seul vous voit. A la bonne heure, Dominica! Vous aimez le métier de pêcheur, et vous avez du courage. vous épouserez un marin. Moi? Bien sûr! Si vous voulez, nous nous marierons ensemble ? On verra! fit la petite. Et reprenant leur chemin, ils montèrent à travers champs vers le cimetière. Pello cueillait des primevères, Dominica relevait les pointes de son
Pello cueillait des primevères, Dominica relevait les pointes de son tablier, pour les recueillir. Et la tombe, là-haut, fut jonchée de fleurettes aux pétaux d'or. « C'est vous, Dominica, qui aviez apporté un bouquet à ma maman, quelques jours après le départ de grand'mère pour Saint-Joseph ? « Oui ! « Vous avez toujours été bien gentille pour moi; moi, j'étais méchant pour vous, à cause de cette Arrosa. Il ne faut plus en parler. Elle va peut-être se corriger. Espérons-le ! Si on envoyait Panpana dans une maison de correction, ça ne lui ferait pas de mal non plus.
correction, ça ne lui ferait pas de mal non plus. Elle est trop vieille. Est-ce qu'elle danse toujours ? Pour sûr ! avec la jumelle. elles s'y font aux coups. « S'faire aux coups avec sa grand'mère ? Ils se battent tous, chez les cascarots. Papi était le meilleur. Comment va-t-il ? De mal en pis; on l'a mis dans la salle des gâteux. Il faut le moucher, le faire manger; il ne se réveille que pour avaler, et il empiètre on dirait une bête. Moi, ça me tire les larmes des yeux, et ça me dégoûte; mais les Petites
larmes des yeux, et ça me dégoûte; mais les Petites Sœurs, elles n'ont jamais l'air que ça leur fasse quelque chose. C'est bien beau ! Je me ferai peut-être Bonne Sœur. Si je le savais. Eh quoi ? Té, je me ferais aumônier. » Ils revinrent, cornète et soutane en projet. Le soleil était couché, l'étoile du berger s'allumait à peine, on entendait encore quelques gazouillis dans les buissons; à peine, les clapotis des vagues qui frôlaient la berge. « Tout s'endort, fit Dominica; oh ! que j'aime le calme du soir ! Ne parlons plus, nous pourrions réveiller les
du soir ! Ne parlons plus, nous pourrions réveiller les petits oiseaux. » Et l'elle se tut. A voix basse, au seuil de chez l'eguerri, il dit « Bonsoir ! » Et Dominica, tout bas, répondit « Que Dieu vous donne une bonne nuit ! » C'est la formule basque. XXIII La Trinité ! la procession des barques. Fleuries et enguirlandées, elles s'alignent à la suite, et la petite Dominica se penche d'en haut vers le nord, pour mieux voir. Elle cherche des yeux. Mais voici qu'une main s'agite, dans un signe amical. « Regarde, maman ! Regardez, marraine !
un signe amical. « Regarde, maman ! Regardez, marraine ! La troisième barque après celle de M. le curé. Té, oui ! fait la mère. C'est Pello qui nous donne le bonjour. Papa ne nous voit pas, observe Maiya. Mais si, mais si » Et Dominica secoue son mouchoir, sourit, toute gracieuse, à son père, à ses frères, à l'ello. Cependant la procession s'ébranle. Une à une, au battement des rames, les barques prennent la file dans la baie; M. le curé de Ciboure, en étole et surplis, accompagné de ses acolytes, occupe la première. Sur la route du Socoa,
ses acolytes, occupe la première. Sur la route du Socoa, les gens endimanchés passent, bavards, joyeux, grisés de soleil. Panpana et ses petites-filles, toutes plus jolies l'une que l'autre, se tiennent au bout de la jetée, sans souci des vagues qui éclaboussent. Le vent souffle. Les barques s'arrêtent la première seule gagne le large. Elle se balance sur les lames rondes; elle penche, semble chavirer; elle se relève, prend vers la droite, revient sur la gauche. Et le prêtre, comme il bénit les moissons aux jours des Rogations, bénit les poissons de la mer, pour qu'abondante soit la pêche. Puis,
poissons de la mer, pour qu'abondante soit la pêche. Puis, vers la côte, il envoie ses bénédictions et la foule chante « Salve Regina ! » Salve Regina. Pello le crie à tue-tête, à plein gosier; Dominica donne à peine une note très douce, et Panpana détonne de toute la force de sa voix enrouée. Mais, ici, là, au nord, au sud, à l'est, à l'ouest, le prêtre fait des signes de croix, et chacun s'incline; quelques-uns pleurent de grosses larmes, Pello essuie ses yeux du revers de la main. « Que les fidèles trépassés reposent en paix. » Oh
« Que les fidèles trépassés reposent en paix. » Oh ! oui, et que Dieu écarte les tempêtes qui, de tous les côtés, demain, peuvent venir ! La procession se reformait, les barques rentraient au port, toutes voiles gonflées, et Dominica trouvait si joli cette file blanche sur les flots azurés, si joli d'entendre le Salve, repris encore par tant de voix ! Son cœur d'enfant débordait de joie pieuse; mais Pello, lui, ne chantait plus. Une tristesse poignante l'envahissait. Vers quel rivage dort son père ? Son aïeul, ses oncles, tant d'Etchebar disparus dans la tourmente, où sont-ils ?
oncles, tant d'Etchebar disparus dans la tourmente, où sont-ils ? Et lui-même, Pello, peut-être que bientôt aussi il sera couché dans ce grand tombeau mouvant. Qui priera pour son âme ? Il eut une pensée d'attendrissement intense, en songeant à sa grand'mère. Et, comme effaré de sa solitude, il cherchait du regard une silhouette blonde. il aime les cheveux blonds, beaucoup, maintenant. Gachina, elle, en son asile des pauvres, agenouillée à la chapelle, « passait le chapelet » pour ses défunts, durant ce temps. Ciboure, sa maison blanche au balcon circulaire, son homme, ses fils, sa bru si gentille, tout
circulaire, son homme, ses fils, sa bru si gentille, tout son passé de joie et de chagrin, lapidait sa mémoire et lui tirait des larmes. Quand la Petite Sœur Sainte-Véronique, inquiète de son absence prolongée, vint lui frapper sur l'épaule, elle tressaillit. « Je ne vous avais pas entendue entrer ! Vraiment ? Je craignais que vous fussiez souffrante, Gachina. Non. J'étais bien loin d'ici, té, Dieu me pardonne et la bonne Vierge Faisons une prière, voulez-vous, pour Pellephane qui vient de mourir. sans souffrance, elle s'est éteinte. » « Elle était fort gourmande, pensa Gachina, pauvre ça sentait bon,
Elle était fort gourmande, pensa Gachina, pauvre ça sentait bon, les roses et les lys. Gachina longtemps, longtemps, conta ses vieilles histoires, toujours les mêmes, et puis, sur les chers souvenirs du passé, si loin, si loin ! elle s'assoupit. Mariana et Vichenta, leur partie achevée, ne tardèrent pas à l'imiter. Sœur Véronique va égrener son rosaire. Laissons dormir les petites vieilles ! À suivre. M. BEUDANT. Elle ! elle pourrait bien jeûner, en purgatoire. » Auprès de Sœur Sainte-Véronique, Gachina se mit à réciter le Salut; puis, elle sortit appuyée sur son bras, en soupirant « À la Trinité,
appuyée sur son bras, en soupirant « À la Trinité, dans mon temps, tel si vous aviez entendu comme je chantais, quand je suivais la procession dans la barque de mon homme. Je n'ai plus de voix. Que suis-je ! que suis-je ! Mais vous semblez fatiguée, venez vous reposer. Mariana et Vichenta sont sous le préau; il y fait très bon, à l'ombre. » Gachina hésitait. Vichenta s'est bien amendée; la douceur des Petites Sœurs, les soins qu'on lui prodigue à Saint-Joseph, peu à peu l'ont touchée; elle ne se montre plus moqueuse ni injuste. Vichenta est devenue tout
se montre plus moqueuse ni injuste. Vichenta est devenue tout à fait brave femme. « Nous sommes très amies, » déclarait Gachina. Mais Mariana, la « muchchourdine », est de plus en plus acariâtre, médisante, aigrie. « Inhabitable », disait Gachina. Et c'est l'ennui de se trouver en sa compagnie, qui la laissait hésitante à gagner le préau. Vichenta et Mariana s'y « faisaient au truc », assises dans des guérites d'osier; de cela, rien ne pouvait les distraire. « Venez, allons ! nous parlerons de Ciboure. » Gachina prit place, elle aussi, dans une guérite, la plus belle, doublée
place, elle aussi, dans une guérite, la plus belle, doublée de rouge; et Sœur Sainte-Véronique s'assit en face, sur une chaise. Un merle chantait dans les grands arbres du jardin; on entendait au loin le bruit des vagues. Le vieil officier ne put contenir l'expression de son mépris. (P. 227, «col. 1.») LOIN DES YEUX, PRÈS DU CŒUR ! Liens du cœur. M. Chartroux, l'ami de M. du Charrier, était venu recevoir les deux voyageurs au Quai d'Orsay. Il ne connaissait Pierre que pour l'avoir vu quelquefois chez l'officier de marine, son camarade d'enfance. Mais c'était un titre suffisant à
marine, son camarade d'enfance. Mais c'était un titre suffisant à la bienveillance de l'ingénieur. Il conduisit donc les arrivants tout droit chez lui, dans la rue Saint-Jacques. L'appartement qu'il y occupait avait plu à Mme Chartroux parce que la maison, toute neuve, venait d'être construite sur l'emplacement de très vieilles bâtisses, entassées, au siècle dernier, de chaque côté d'une voie étroite et que son orientation oblique prive de jour régulier une bonne moitié de l'année. On y inaugurait la formule « tout le confort moderne », ce qui signifiait que l'immeuble était pourvu d'un ascenseur et d'un chauffage hydrauliques, avec
l'immeuble était pourvu d'un ascenseur et d'un chauffage hydrauliques, avec éclairage et téléphone chez la concierge. Ce sont là des avantages vraiment appréciables, qu'ignoraient nos pères, et dont l'épouse, très moderne, de l'ingénieur des ponts et chaussées ne pouvait plus se passer. Ils n'éblouirent pourtant ni Pierre, ni M. du Charrier. Ce dernier les avait réalisés depuis plus de quinze ans déjà dans sa belle résidence d'Oudon. Il reconnut, en souriant, que le calorifère du Clos manquait de radiateurs. « Il est vrai, ajouta-t-il, que lorsque nous trouvons son rayonnement insuffisant, nous y suppléons par un bon feu de bûches.
insuffisant, nous y suppléons par un bon feu de bûches. Et, ma foi ! le bois qui pétille sous une belle flamme claire possède un charme que les cheminées noires du progrès ne lui enlèveront jamais. » Mme Chartroux reçut les arrivants avec autant de bonne grâce que son mari. L'appartement comptait quatre chambres à coucher. Il s'en trouva donc une pour M. du Charrier, une autre pour Pierre Audren. Le jeune homme se sentit un peu intimidé par l'élégance de ce décor plein d'actualité, car les meubles de ces pièces hospitalières étaient tracés selon l'esthétique assyrio-américaine dont se réclame
pièces hospitalières étaient tracés selon l'esthétique assyrio-américaine dont se réclame le « modern-style ». Mais tout cela était frais, neuf comme la maison même et réjouissait l'œil par des placages, des tapisseries, des tentures de couleur vives et claires. Très prodigue d'attentions, la maîtresse de céans n'avait horreur que de la gravité, et sa bonne humeur enjouée eût fait rire jusqu'aux tableaux de Zurbaran et de Goya. Ce fut elle qui s'occupa de trouver un logis pour le nouvel étudiant. Elle le découvrit dans une « maison de famille » très honorablement tenue, de la rue d'Assas. Pierre y devait
très honorablement tenue, de la rue d'Assas. Pierre y devait occuper une chambre au quatrième étage. C'était plutôt un cabinet, si étroit, qu'entre le lit et la commode régnait juste assez de place pour permettre au jeune homme de gagner une petite table devant la fenêtre. Mais cette cellule prenait vue sur des jardins et même, par une échappée, le solitaire pouvait jouir des perspectives du Luxembourg. « Je n'étais pas si bien logé que ça au début de ma carrière, fit en riant M. Chartroux. Ma chambre, à moi, était une mansarde dominant les toits, entre la rue du