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car qui dort dine; et dans son lit on a moins froid. Les cascarots mettaient toutes leurs nippes sur eux vêtements d'été, vêtements d'hiver. Les deux gars qui couchaient dans la chambre de Pello, se blottissaient sous leur matelas; Panpana, comme couverture de surplus, ajoutait un vieux tapis. Le soir du troisième jour, la tempête était si tumultueuse, que les petits de la bande, saisis de peur, descendirent à la cuisine où la famille se trouva bientôt réunie au complet. Les secouées du vent faisaient craquer le balcon de telle sorte, qu'on eût dit qu'il allait le démolir. De toute
sorte, qu'on eût dit qu'il allait le démolir. De toute part, on entendait voler les vitres en éclats, tomber les tuyaux des cheminées; et les vagues bondissaient sur la jetée du Socoa, battaient la berge en si grand tapage, que Panpana déclarait ne plus rien entendre. « J'en deviens sourde! » Pas tant que ça tout de même, car, la première, elle perçut un coup discret frappé à la porte. La jumelle courut ouvrir. « C'est un mendiant, fit-elle. À cette heure, par ce temps? qu'il nous laisse la paix! » Ceci fut exprimé en termes plus énergiques de beaucoup,
» Ceci fut exprimé en termes plus énergiques de beaucoup, que je ne traduis. Panpana, vous le savez, avait le parler leste. « On n'est pas si riche que de donner aux vagabonds, reprenait-elle. Allez plus loin! » L'homme restait là, maintenant la porte entrouverte. « Permettez-moi de me chauffer un instant? Il est trempé! observèrent ensemble la jumelle et son jumeau. « Ne serait-ce pas un brigand? » chuchotait l'une des fillettes. Cela fit rire les gars. Pello s'était glissé furtivement vers "le mendiant" et il revenait à sa place, quand l'un des petits s'écria "Pello a donné tout
place, quand l'un des petits s'écria "Pello a donné tout son souper au pauvre !" Et Panpana se leva. Vlan ! un bon soufflet ! "Ça t'apprendra, imbécile, à me faire la leçon ! Tant pis pour toi, si tu passes faim, ce soir. Je ne te donnerai rien d'autre, tu entends ? rien !" Colère, de son ton le plus cinglé, elle criait à l'homme "Ah ça, fermez la porte. Entrez ou sortez ; on n'a déjà pas si chaud !" À sa grande surprise, l'homme s'avança, la tête haute, l'allure fière. Du regard, il explorait la pièce. Soudain,
haute, l'allure fière. Du regard, il explorait la pièce. Soudain, s'adressant à Panpana, d'une voix émue, il interrogea "Vous avez chez vous, un jeune pensionnaire ? Et qui nous coûte bon, tête ? N'est-ce point cet enfant ?" Il désignait Pello qui, fasciné par cet inconnu, ne comprenait pas pourquoi, ne cessait de le regarder. "You souvenez-vous de votre mère ?" "Ma mère ? Vous avez connu maman ?" Pello s'était dressé tout droit, rouge d'émotion. L'étranger ne répondait pas ; il pleurait. Mais quel était-il donc ? Panpana vint se planter devant lui, d'un certain air d'inquiétude ; son
se planter devant lui, d'un certain air d'inquiétude ; son fils, sa bru, les gars et les filles, et jusqu'aux plus petits, tous faisaient cercle, curieux et interrogateurs. "Comment vous appelez-vous ? D'où venez-vous ?" Il se taisait, suffoqué de larmes. À la fin, essuyant ses yeux du revers de sa large main "Tu es Pello Etchebar ? dit-il. – Oui, monsieur. Non ! non pas monsieur ! Je suis ton père." Et, prenant l'enfant à deux bras, il le couvrait de baisers. Dans ce mouvement, sa pelisse tomba par terre, et il apparut fort bien mis. S'asseyant sur une
terre, et il apparut fort bien mis. S'asseyant sur une chaise, il attirait à lui Pello, qui tout d'abord sembla hébété. "Mon fils ! mon petit Pello ! embrasse-moi. Comme tu ressembles à ta mère ! Tant, tu es joli comme elle." Pello ne pouvait croire à son bonheur. Était-ce vrai ? était-ce possible ? Il pâlit beaucoup ; et puis, il explosa en larmes, en larmes combien douces. "Et grand-mère ? Je l'ai vue à Saint-Joseph. Elle viendra vivre avec nous. – Depuis quand êtes-vous en France, papa ? – J'ai débarqué au Havre avant-hier, et j'ai pris l'express
– J'ai débarqué au Havre avant-hier, et j'ai pris l'express du soir pour Biarritz. Vous saviez. tu savais, papa, que grand-mère y était ? Mais oui ! Je correspondais depuis quelques jours avec un ancien camarade, Grégori. La mer roulait des lames monstrueuses. (P. 256, col. 2.) Mon patron Oui, et par lui, j'ai su. bien des choses. Il ne m'a rien dit ! Je lui avais demandé le silence, pour avoir le plaisir de te surprendre. -– Mais d'où arrives-tu, papa ? – Tant, de bien loin ! J'ai fait fortune au Canada." Panpana avait dressé l'oreille. Obséquieuse, elle
fait fortune au Canada." Panpana avait dressé l'oreille. Obséquieuse, elle s'approcha. "Si monsieur voulait prendre quelque chose : un œuf frit, du jambon ? Ah vous pensez que j'ai de quoi payer ? Merci." Très douce, Panpana reprenait. "Je vais préparer une chambre pour monsieur. – C'est inutile ! J'en ai retenu deux à l'hôtel. Va chercher ton manteau, Pello, je t'emmène. " Pello eut vite fait de gravir l'escalier ; il redescendit quatre à quatre. Et Chebar n'avait pas adressé un mot à Panpana qui tournait, virait, penaude, ne sachant quelle contenance prendre. "Nous partons, papa ? Oui, mon
sachant quelle contenance prendre. "Nous partons, papa ? Oui, mon petit. Fais tes adieux !" Pello allait de l'un à l'autre des cascades. Panpana jouait à la tendresse, pleurnichait. Son fils, sa bru, moins démonstratifs ; les gars, les fillettes, tous petits et grands, regrettaient Pello. "Tu reviendras nous voir ? Tu ne pars pas pour tout de bon, au moins ? Tant, je ne pense pas. À demain !" Le père salua. Ils sortirent. XXV Le petit printemps, avec son soleil et ses chants d'oiseaux ; des primevères plein les prairies, et la mer toute bleue jetant ses écumes
les prairies, et la mer toute bleue jetant ses écumes comme des brassées de fleurs. L'omnibus des Petites Sœurs des pauvres est arrêté sur la route du Socoa, devant une maisonnette blanche au balcon rouge. Sœur Sainte-Véronique tend les bras pour recevoir une vieille femme qui se penche à la portière. "Laissez, ma Petite-Sœur fait une voix d'homme je vais la prendre. Elle est légère comme une plume," répond la Petite Sœur. Mais Gachina est à terre, qui regarde, pleure et rit tout ensemble. On l'entoure, on veut la porter. "Non, tant ! on a encore la force de marcher."
"Non, tant ! on a encore la force de marcher." Tout est propre, en son chez elle. Les cuivres sont brillants ; les vieilles faïences, comme autrefois, ornent le buffet un peu abîmé. "C'est la faute à Panpana ! mais on le fera réparer, puisqu'on a de quoi maintenant. Je l'ai savonné, gratté, frotté. Je pense qu'il n'avait jamais été même essuyé. Tu es vaillante ! Je te remercie ; et tu diras à ta maman bien le merci aussi de m'avoir rendu mes chaudrons et mes assiettes. Une chance qu'ils aient été achetés par elle, à la vente, voilà
qu'ils aient été achetés par elle, à la vente, voilà quatre ans. J'aurais pas cru revenir, tant ! Maman vous rendra visite tantôt, Gachina, avec Maija qui sera bien fâchée, je pense, d'avoir manqué l'occasion de rencontrer les Sœurs des Pauvres. Elle parle d'entrer postulante à l'automne. C'est elle qui veut se faire bonne sœur ? Je croyais que c'était toi. La vocation m'a tout à fait passé. Mais, jusqu'après, Gachina ! Adieu, enfant. – À bientôt, mes Petites Sœurs ! Au revoir, Dominica. Nous aussi, nous allons vous quitter, Gachina." La petite vieille s'attendrit ; elle ne sait comment
Gachina." La petite vieille s'attendrit ; elle ne sait comment dire assez merci ! Elle pleure, et les Petites Sœurs pleurent aussi. On s'embrasse. Etchebar se détourne pour essuyer ses yeux. Pello, lui, est tout à la joie, il ne s'émeut pas. Cependant les Petites Sœurs prennent place dans leur omnibus bondé de paquets. "Qu'est-ce que tout cela ? Des vêtements pour vos vieux, reprend Etchebar, ils sont bien chauds, je les portais au Canada. Et puis, vous trouverez dans ces paniers quelques douceurs pour les femmes : du bon vin, des gâteaux, du chocolat." Remerciements chaleureux ! souhaits de
vin, des gâteaux, du chocolat." Remerciements chaleureux ! souhaits de bonheur ! et Poulotte reprend son trot, lent, de plus en plus. Elle semble sur le déclin, la jument jaune. Mais Gachina, reposée, restaurée, voulait revoir toute sa maison. Au bras de son fils, et sa canne d’une main, elle gravissait l’escalier. Sa chambre n’est plus tout à fait comme avant. Toutefois, Etchebar qui a racheté, ici et là, ce qu’il a pu retrouver du mobilier maternel, a eu cette bonne chance de mettre la main sur son grand lit de ménage. « Té! il me faisait bien deuil. Oit
de ménage. « Té! il me faisait bien deuil. Oit était-il? Chez un brocanteur. Il me l’a fait paver dix fois sa valeur. bah! tant pis C’est chez lui aussi, que j’ai rattrapé les chaises en bois noir. » Mais Gachina s’arrêtait; l’œil humide, d’une main tremblante, elle détachait du mur un vieux cadre rustique. « Il y manque deux coquillages, té! » Et elle mettait ses lunettes, pour mieux voir le portrait de son homme. Ils s’amusaient comme trois enfants l’aïeule, le petit-fils, Etchebar, à retrouver les chers objets d’antan. Mais la joie suprême fut de s’asseoir au balcon,
d’antan. Mais la joie suprême fut de s’asseoir au balcon, pour contempler la mer. Oh la mer, leur chose, leur vie « Je me demande, comment j’ai pu rester si longtemps sans la voir. » Gachina ne songeait pas qu’elle lui avait pris tous les siens et que son fils, le rescapé, n’était là que par miracle. « Comme elle est bleue fit Pello. Il y a de grosses vagues quand même, » répliquait Gachina. Etchebar riait. « Des vagues, ça? parle-moi de celles que j’ai vues, quand j’ai fait naufrage! Elles étaient hautes comme une maison. C’était magnifique. »
naufrage! Elles étaient hautes comme une maison. C’était magnifique. » Et, pour la centième fois, Gachina se fit raconter comment Etchebar avait été recueilli par un navire anglais, après trois heures de lutte, trois heures d’agonie, accroché à une épave. Et l'équipage avait péri. Un à un, Etchebar les avait vus lâcher prise, couler à l’abîme le petit mousse le premier, qui pleurait d’épouvante; de vieux matelots, des jeunes, l’un d’à peine dix-sept ans, dont la mère était veuve; l’autre qui laissait quatre petits orphelins. Etchebar tenait bon encore, glacé, mourant; il défaillait tout à fait. Une seconde encore, et
mourant; il défaillait tout à fait. Une seconde encore, et il s’abandonnait à la vague monstre qui allait l’ensevelir, quand le secours lui vint. « Té! la Bonne Vierge t’as bien protégé; je lui ferai un ex-voto. un cœur doré, avec ton nom dedans. Et ma première sortie sera pour aller remercier Notre-Dame de Muscoa. Tu m’accompagneras, Pello! Nous irons tous les trois, » fit Etchebar, en bourrant sa pipe. Ah! qu’il se trouvait bien, là, entre sa vieille maman et son gars au regard si doux, qui lui rappelait tant sa chère femme. Son passé de misère, de souffrance,
tant sa chère femme. Son passé de misère, de souffrance, il l’oubliait presque, déjà. Il faut bien que vous sachiez, vous, petits lecteurs, par quelles détresses Etchebar avait acheté son bonheur. Rescapé, il fut des jours en tel état, que le médecin anglais qui le soignait à bord le déclara perdu. Le navire faisant escale à New-York, Etchebar fut laissé à l’hôpital où il demeura des mois, entre la vie et la mort, avec une pleurésie purulente. De plus, atteint de « sinusite », il perdit la mémoire durant des années, jusqu’à ne plus savoir son nom. Tous ses souvenirs
années, jusqu’à ne plus savoir son nom. Tous ses souvenirs se concentraient sur l’image du naufrage qui le hantait. Il croyait toujours voir des lames gigantesques se jeter sur lui; entendre gémir le petit mousse, assister à la tombée dans l’abîme de ses camarades, les pêcheurs de morue. Enfin, la science le guérit, mais sa résistance morale n’était pas égale à sa force physique. Quand on lui apprit, si longtemps après! la mort de sa femme, le désespoir le saisit. Une confusion, par suite d’une similitude de nom, d’un renseignement mal transcrit, lui fit croire aussi que Gachina n’était plus.
mal transcrit, lui fit croire aussi que Gachina n’était plus. De l’élève, il ne recevait aucune nouvelle; les lettres qu’il adressait ne restaient sans réponse. Disons-le, Etchebar écrivait de façon si rudimentaire, que ses adresses étaient pour dérouter tous les postiers et facteurs de la terre. Dans cette extrémité, réduit à la noire misère, incapable encore de reprendre son métier de pêcheur, obligé de mendier, il rencontra un émigrant qui l'embaucha pour le pays des rêves. Il allait gagner des millions; Etchebar, son associé, dans quelques années, reviendrait à Ciboure retrouver son fils, les mains chargées d’or. La réalité fut
retrouver son fils, les mains chargées d’or. La réalité fut loin du rêve. Son compagnon eut vite fait de manger les quelques milliers de francs qu’il avait apportés il partit chercher fortune sous un ciel plus clément. Etchebar, lui, se plaça domestique chez un riche colon le Biscaien souffrit le froid du Canada, le pêcheur se fit pasteur. En suivant les troupeaux, combien il pensait à Pello! de son golfe aussi. Une barque et des filets, le soleil de Ciboure et revoir son fils, résumaient toutes ses ambitions. Il amassa quelques sous, et puis, son patron, parce qu’il avait été
quelques sous, et puis, son patron, parce qu’il avait été serviteur fidèle, lui laissa ses biens par testament. Terre et moutons furent vendus, et vous savez le reste. Si Etchebar n’était pas « au bout de la mer », il était bien loin. Que tous les trois disent merci à la Vierge de Muscoa! Quelques années après; dans la maison blanche, à Ciboure, ils font réveillon. La grosse bûche de Noël brûle dans l’âtre les marrons, sous les cendres rouges, éclatent en coups de pistolet. Et cela fait rire Dominica, sourire l’aïeule, si vieille, ratatinée, menue, qu’elle semble une petite
sourire l’aïeule, si vieille, ratatinée, menue, qu’elle semble une petite fée venue là, pour dire des souhaits. Churico dresse l’oreille, le pauvre Churico, si perclus, qu’il ne peut plus marcher; il ne quitte guère les genoux de Gachina. Ça sent bon la cannelle et le vin chaud; Dominica coupe la miche, et puis elle vient s’asseoir entre son mari et Gachina. Etchebar, de l’autre côté de la cheminée, en face de sa mère, regarde la jeune femme. Cathala était blonde comme elle, douce autant elle se mettait, comme Dominica, auprès de Gachina pour le réveillon. Pello, alors, dormait dans son
de Gachina pour le réveillon. Pello, alors, dormait dans son berceau. Et il s’étonnait presque, le bon Etchebar, de le voir si grand, son gars, si beau, un homme. Pello a vingt-quatre ans; il est patron de barque et travaille fermement. La lune n'en saurait dispenser; d'ailleurs, plus tard, s'il leur vient beaucoup d'enfants. « Tenez, ça ne fera pas pour chacun des mille et des cent, déclare Gachina. Donc, Pello gagne et il amasse: Etchebar, qui veut se rendre utile, va souvent à la pêche, lui aussi, et il raccommode les filets. Gachina seule se repose, depuis qu'en la
raccommode les filets. Gachina seule se repose, depuis qu'en la maison blanche, Dominica la remplace pour les soins du ménage. Une vaillante, Dominica, Gachina le déclare, elle n'a pas sa pareille pour l'ordre et la propreté. Par exemple, elle ne va jamais à la fontaine pour puiser l'eau; Pello ne veut pas. C'est la bru de Panpana, qu'un peu par charité, ils prennent pour cette besogne. Elle est veuve, la cascaroté, les filles sont placées, ici et là; Arrosa a épousé un brigand espagnol qui détrousse les gens sur les chemins, joue du poignard, et bat sa femme. Elle est
chemins, joue du poignard, et bat sa femme. Elle est bien punie! La jumelle s'en est allée avec une troupe de bohémienne, elle danse et "passe faim", son frère jumeau a péri dans un naufrage, les autres sont pêcheurs, ils gagnent peu et dépensent au cabaret. Quant à Panpana, elle est paralysée des deux jambes: c'est pis, n'est-ce pas? que la maison de correction que lui souhaitait le Pello de dix ans. Mais la souffrance ne la bonifie pas, elle est "inhabitable", déclare la femme du garde-champêtre, chez qui Pello lui loue une chambre, car Panpana n'accepte pas sa bru
lui loue une chambre, car Panpana n'accepte pas sa bru pour la soigner, et elle ne veut pas entrer chez les Petites-Sœurs des pauvres. Sœur Sainte-Véronique et Petite Sœur Maiya sont venues la chercher; elle leur a dit des sottises. Donc, Pello l'a installée chez sa geôlier d'antan. Dominica va l'y voir souvent, lui porter du bouillon, du gâteau animé le gâteau de Noël et des confitures. Et elle vient d'obtenir de son beaux-parent, l'aumône de vingt francs par mois. « De la sorte, son hôtesse lui fera meilleure cuisine. Et le garde-champêtre lui donnera, peut-être, quelques petits verres, ajoute
Et le garde-champêtre lui donnera, peut-être, quelques petits verres, ajoute Pello. Elle ne dédaigne pas l'eau-de-vie! » La coquine! s'exclame Etchebar, on la soigne plus qu'elle ne vaut. C'est la prison qu'elle mérite. Elle est à côté, papa, avec d'aimables voisines, je t'assure » Et Pello secoue ses épaules, à de cuisants souvenirs. « Encore un peu de vin chaud, papa, à la santé de Panpana! C'est ton merci pour ses soufflets et ses injures? J'étais si bête, papa. Bête? pour faire la charité à un mendiant! car tu me prenais pour un mendiant. » Etchebar part en éclats de
prenais pour un mendiant. » Etchebar part en éclats de rire, à son tour, songeant à la tête de Panpana quand elle apprit qu'il avait fait fortune. « Elle a eu peur que je la traduise en justice, comme je l'en ai menacée d'ailleurs; voilà pourquoi elle m'a lâché sa maison, sans difficulté. Il est vrai, je l'ai bien payée. Tenez, trop sots! ces cascarotés, d'en avoir mangé le prix, en deux ans, à faire ripaille et festins! » Ceci dit, Gachina se tut; elle songeait tristement au vieux Papi, qui n'en avait en rien profité. Jamais Panpana n'allait le
qui n'en avait en rien profité. Jamais Panpana n'allait le voir, à Saint-Joseph et, pas un de ses petits-fils, pas une de ses petites-filles n'aurait songé à lui porter la moindre douceur. « Une belle chance qu'il a eue, de mourir chez les Petites-Sœurs, si bien soigné. Il est parti sans souffrance. Enfant, coupe donc un morceau de miche pour Panpana! Dominica le lui portera demain. » Pello fait large part. « C'est assez tout de même observer sa petite femme, avec un peu de malice; elle va s'étouffer, car maman lui en a déjà donné. Maman la pauvre, quel
maman lui en a déjà donné. Maman la pauvre, quel triste réveillon elle fait, cette année, seule avec papa! L'an prochain, nous les inviterons. » Gachina ne sait plus son âge, mais elle compte sur l'avenir. Les flammes montent, joyeuses les marrons datent sous les braises. En les épluchant, ils font des projets, mille souhaits heureux. Etchebar chante des Noëls. La mer clapote sur la digue, comme un orchestre de tam-tam; le ciel est plein d'étoiles. Il fait chaud dans l'âtre. Laissons les hôtes de la maison blanche, au bonheur d'être ensemble. M. BEUDANT. À la fin, Monique, agacée, leva
d'être ensemble. M. BEUDANT. À la fin, Monique, agacée, leva sa propre main, pour écarter l'obstacle, et ses doigts frêles heurtèrent ceux du médecin, en même temps que, de ses lèvres, jaillissait une exclamation : « Oh ! comme c'est ennuyeux, cette vilaine chose qui passe devant moi ! Ça m'écrase la poitrine. » Tout aussitôt, rougissante, elle s'excusa : « Je vous demande pardon, monsieur le docteur. Je ne savais pas que vous étiez si près de moi. » M. Martezon se leva. Il prit Pierre et M. du Charrier à part. « L'expérience est concluante, dit-il. Ce n'est
Charrier à part. « L'expérience est concluante, dit-il. Ce n'est plus la cécité complète. Le nerf optique est en progrès. Il perçoit la lumière diffuse. Les impressions de cette enfant sont analogues à celles que nous recevons nous-mêmes, quand nous sommes plongés dans un brouillard très dense. Cela prouve que la taie s'amincit, ou, pour mieux dire, se liquéfie. » Hélas ! C'était une bien médiocre consolation. Mais, comme la clarté du couchant dans la pupille de Monique, l'espérance rentrait, imprécise et diffuse, dans les cœurs chagrins de ceux qui l'aimaient. Le cinquième hiver de Pierre à Paris fut aussi
l'aimaient. Le cinquième hiver de Pierre à Paris fut aussi laborieusement passé que les précédents. Le jeune homme en remplit les jours et les veilles d'un travail opiniâtre qui lui valut des nouvelles distinctions de la part de ses maîtres. À Oudon, les hôtes du Clos traversèrent les mêmes monotonies des heures brèves et des nuits prolongées. Dix mois de plus s'ajoutèrent aux douze années de Monique. Elle était devenue l'objet de tous les entretiens aux environs d'Oudon. Sa jeunesse, sa beauté, surtout le double malheur qui avait assombri sa destinée, la douceur de son caractère, sa résignation souriante, lui
destinée, la douceur de son caractère, sa résignation souriante, lui attiraient toutes les sympathies. Monique n'avait que des amis dans le joli bourg. Elle y avait aussi un ennemi. L'ennemi était celui-là même dont les plus touchantes raisons auraient dû lui concilier le dévouement : ce Julien Bérault, le cousin éloigné de sa famille, le paysan âpre et dur que n'avait pas ému l'infortune de l'orpheline, et qui ne s'était souvenu d'elle que pour discuter férocement avec M. du Charrier le prix de fermage à payer pour la mise en valeur de l'humble héritage échu à l'enfant. Ce Bérault était
valeur de l'humble héritage échu à l'enfant. Ce Bérault était un méchant voisin. Il était exécré de tous les paysans de la région. Il le savait et s'en faisait gloire, par forfanterie. On le redoutait à cause de sa vigueur, mais les langues ne se gênaient point pour lui faire une réputation méritée. Plus dur encore pour les bêtes, qui ne pouvaient se plaindre, on l'avait vu maltraiter les animaux dont il ne pouvait plus utiliser les services. Et l'on répétait par le bourg la prédiction d'une pauvresse, à qui il avait refusé du pain : « Toi, l'homme sans
il avait refusé du pain : « Toi, l'homme sans cœur, tu seras pris au collet par un chien ou par un gendarme. » Julien Bérault avait donc loué la petite terre de Monique. Mais, pendant trois ans, il n'avait pas payé un sou de sa redevance, prétextant qu'il avait emprunté cet argent à rebâtir la maisonnette jadis ruinée par les eaux. La raison avait paru valable à M. du Charrier, qui n'avait aucun désir d'entrer en procès avec un aussi désagréable voisin. Il avait donc donné quittance du loyer des trois années, déclarant qu'il aimait trop l'orpheline pour attendre
des trois années, déclarant qu'il aimait trop l'orpheline pour attendre d'elle une rétribution. Connaissant les sentiments du vieux marin, le rustre en abusait pour présenter des comptes si chargés que le revenu du petit vignoble devenait absolument dérisoire. Mais M. du Charrier avait sérieusement montré les dents quand il avait vu Julien enceindre l'enclos d'une palissade fermée du côté de son propre domaine. Il était venu tout droit au méchant homme et lui avait dit, les yeux dans les yeux : « Bérault, je ne suis aquí à vous que par un bail annuel. Si vous tenez à le renouveler,
par un bail annuel. Si vous tenez à le renouveler, vous me ferez le plaisir de délaisser les choses en l'état. Je veux que Monique puisse entrer dans le terrain quand bon lui semble. Elle y est chez elle, après tout, et vous n'en êtes que le locataire. Voilà qui est entendu, n'est-ce pas, une fois pour toutes. Je vous avertis qu'au besoin, j'abattrai moi-même la clôture, comme c'est mon droit. » Le maraud ricana : « Si ça vous plaît comme ça, monsieur du Charrier, ça sera comme ça. Mais il ne faudra pas vous plaindre, si les bêtes
Mais il ne faudra pas vous plaindre, si les bêtes viennent brouter la vigne. » L'officier de marine haussa les épaules : « Ne fais pas le malin, Julien Bérault, répliqua-t-il. J'ai rencontré de plus mauvaises têtes que toi. Regarde, d'ailleurs, mes vaches ne viennent jamais de ce côté. Pour entrer dans ta vigne, elles devraient traverser l'étier à la nage, et c'est ce que tu n'as jamais vu faire par des vaches. » Il désignait de la main le petit bras du fleuve qui séparait les deux propriétés d'un ilôt transformé en prairie, où ruminaient gravement les sept ou