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à envier à la rose pourpre, et que le voisinage de la rose thé ne réduit point à paraître terne le velouté de ses joues.... Mais derechef il se raille soi-même. Un teint de lis et de roses! Décidément, il est déprimé, ce matin ! En forme, tout au plus, pour rêvasser des madrigaux 1830 !... Elle est cependant bien belle, Mlle Jeanne de Morville, un genou posé sur le petit mur, le regard envolé dans la campagne, très loin, ses longues et étroites mains blanches distraitement occupées à piquer les roses dans sa ceinture. Son visage, d'une délicatesse altière,
les roses dans sa ceinture. Son visage, d'une délicatesse altière, s’idéalise de la profondeur des grands yeux tour à tour languides ou moqueurs, qui s'émeuvent de tous les ondoiements de l'âme, pareils au velours tendu sur sa gorge palpitante. On la devine très tendre, toute encline à chérir, et aussi très confiante. La vie lui apparaît sans ombres, comme là-bas l’horizon imprécis et mauve. Elle ne doute pas du bonheur, étant sûre de le donner à qui saura l'aimer. Et elle ne s'aperçoit point que celui-là peut-être est tout près d'elle : André qui la contemple avec une émotion délicieuse,
d'elle : André qui la contemple avec une émotion délicieuse, sans plus s'efforcer à des ironies, André qui a laissé glisser à terre, sur les feuilles mortes trempées de rosée, la lettre zinzolin parfumée au corylopsis... Ah ! si l'on pouvait se reprendre à croire ! Si l’on pouvait retrouver aux mots d’amour, en les buvant à ces lèvres vierges, la fraîcheur, l'enchanteresse, la divine saveur dont on ne connaît plus que l'inconsolable nostalgie !... ...Trop étroitement pressée contre le corsage, la rose thé se détache de sa tige, s'en va rouler dans le saut-de-loup. Jeanne de Morville se penche,
va rouler dans le saut-de-loup. Jeanne de Morville se penche, mesure de l’œil la profondeur du fossé, avec une adorable moue, mi-dépitée et mi-souriante. Elle sauterait bien, si elle osait ! Mais non ! Tant pis ! Et boudeuse à ravir, elle regagne la sinueuse allée qui conduit au château. André de Saint-Melaine a rejoint la route. À la boutonnière de son veston s'épanouit la frêle rosée thé, respectueusement ramassée après le départ de Mlle de Morville. Il longe maintenant ce champ labouré d'où montait tout à l'heure la flamme des herbes folles. Le paysan, vieil homme courbé et taciturne,
des herbes folles. Le paysan, vieil homme courbé et taciturne, prépare plus loin un nouveau feu tandis que le premier agonise au bord du chemin — petit amas de braise rouge surmonté d'un fin panache de fumée blanche. En passant, d'un geste de délivrance, André jette au milieu du foyer la lettre de l’Autre... Puis il s'en va. Il s'absorbe encore, tout en marchant d'un pas allègre, à écouter le chuchotement de la brise entre les branches. Seulement ce n'est plus pour leurrer une angoisse. D'Ineffables espoirs chantonnent, berceurs de sa rêverie, en le vague murmure du vent d’automne. J.
sa rêverie, en le vague murmure du vent d’automne. J. DE PIESSAC. NOTES D’ART Paul Verlaine est mort ; il semble que toutes nos paroles, tout notre bruit, doivent s'arrêter aujourd'hui dans ce silence sublime qui vient de se faire. Ceux qui ne suivaient pas fidèlement sa vie ne le voyaient guère, quoiqu'il fût "ami intime et magnifique des plus belles rêveries ; et, parmi nous, quelques-uns n'ont jamais connu celui qui les a tant connus. Peut-être par crainte de la curiosité, se sont-ils tenus à l'écart de l'homme qui est l'égal de Lamartine, qui a fait rayonner la pluie
est l'égal de Lamartine, qui a fait rayonner la pluie du ciel et des jours, qui a célébré la fête désordonnée et le murmure épique du cœur; de celui qui s'est considéré assez profondément pour s'effrayer de soi-même. Mais maintenant qu'on ne dise plus : « pauvre Lélian ». Il n'y a ici de pauvres que nous. Certes, il a été misérable, « pourchassé, traqué comme un loup ». Il a souffert affreusement ; il a eu toutes les insomnies ; il a crié dans tous les déserts. Certes, l'Homme en général est misérable : il attend toujours ; l'illusion
en général est misérable : il attend toujours ; l'illusion n'est qu'une désillusion qui sourit ; l'avenir se dévore à mesure qu'il naît, et le bonheur n'a pas le temps de vivre... Mais il est à tout cela une consolation : c'est de le savoir et de le dire. Non pas de le dire à soi-même, mais de le chanter. C'est une douceur et une grandeur. « C'est être grand, dit Pascal, que de connaître qu'on est misérable. » S'il est beau de posséder cette vérité, il est plus beau encore de la donner immensément aux hommes. La parole est
encore de la donner immensément aux hommes. La parole est une caresse ; c'est un peu de Calme : c'est comme la couleur d'azur qui est le repos des yeux fatigués de parcourir le vide du ciel. Les lamentables, ce sont ceux qui ne savent ou ne peuvent parler, ceux qu'assiège le silence, et que l'ombre ronge comme une plaie. Il est mille fois malheureux, le malheureux artiste sans talent qui guette, le front aux vitres dans les après-midi monotones d'hiver, la gloire de pouvoir être crucifié ; et le désir de persuader raille en vain dans le boniment suppliant
désir de persuader raille en vain dans le boniment suppliant du pisseur. Verlaine ! Il a été l'inquiétude qui a dit son inquiétude, la pauvreté qui a montré ses pauvres mains. Il a su garder en lui le cri des êtres, pendant le temps qu'il est passé parmi les couleurs, et il nous l'impose, de par l'incompréhensible génie et la vérité sainte. (Gaspard Hauser ne demande pas les prières comme une aumône : nous avons besoin, quand nous l'avons écouté, de prier pour lui et pour nous ; et, pour employer sa parole admirable, « il ne faut pas d'autre
employer sa parole admirable, « il ne faut pas d'autre musique ». Qu'importe alors son existence en haillons ? C'est de notre humanité qu'il était déplorable ; c'étaient ses habits qui étaient tristes. Qu'importe ses rues ; il en fait notre église. Maintenant, il règne. Il n'y a plus pour lui ni mornes fins de jours, ni jours, ni siècles. Il est au loin, à cause de sa domination ; il est tout près, à cause de nous. On se l'imagine, immobile, avec son crâne martyrisé, tête de vieux sultan dont les yeux brillent, impériaux ; avec sa barbe vague,
dont les yeux brillent, impériaux ; avec sa barbe vague, à peine visible, toute en caresse — émergeant de la brume de la foule, l'ombre si suave autour de sa tête qu'elle est comme une auréole sombre. Il est impeccable, puisque nous croyons en lui ; il est infaillible comme un pape ; il n'est pas mort puisqu'il console, et que chacune de nos douleurs CHAIR DE DIEU ROMAN PASSIONNEL II — Gérard ! — René ! Les deux jeunes gens s'étaient trouvés face à face à un tournant de rue. Sans hésitation, le poète avait reconnu son ancien condisciple,
rue. Sans hésitation, le poète avait reconnu son ancien condisciple, dont le visage glabre avait conservé, malgré les années, la même expression de jeunesse et de distinction. L'abbé n'avait prononcé le nom de René qu'après quelques secondes de recherches dans ses souvenirs et d'interrogation muette devant ces yeux dont il se rappelait le regard pénétrant, devant cette physionomie dont les traits se modifiaient, modifiaient, délicats, mais virilisés, déjà vieillis par l'encadrement d'une soyeuse barbe blonde. — Et tout d'abord, mon bon Gérard, avant même de nous expliquer les heureuses circonstances qui nous font nous retrouver ici, au bout de douze
qui nous font nous retrouver ici, au bout de douze ans d'éloignement, tu vas m'assurer ta présence pour le reste de la journée : je t'accapare. — Accaparons-nous mutuellement, ami René. — Voici ce que je te propose : la fête des fleurs est terminée, la nuit approche, rendons-nous au Casino, sur la terrasse duquel nous choisirons une table. Nous y serons admirablement placés pour bien dîner, bien bavarder et jouir du spectacle de la fête de nuit qui aura lieu, juste devant nous, dans le grand Parc. Accepté, n'est-ce pas ? Nous prendrons une encoignure entre la balustrade et
pas ? Nous prendrons une encoignure entre la balustrade et un paravent pour dissimuler aux regards du profane, tout ce qu'aura d'exquisement sacré ce sacrifice de bonne chère fait à notre vieille amitié. Ils en étaient à la fin de leur repas, quand à la nuit tombante, les arbres et les taillis du jardin du Casino se piquèrent successivement des premières touches lumineuses des lanternes vénitiennes, d'énormes lucioles perdues dans le feuillage. Les allées s'encombraient déjà d'une foule, que tout un après-midi de bagarre, de soleil et de poussière, n'avait pu lasser. Dans un kiosque érigé au milieu d'une quintuple
pu lasser. Dans un kiosque érigé au milieu d'une quintuple rangée de chaises, la musique des artilleurs de la garnison prochaine, venue tout exprès pour rehausser la solennité, de son « brillant concours » et du coup d'oeil lamentable d'une forêt de plumeaux blanc-pisseux, formée par les aigrettes surmontant ses schakos d'ordonnance, entamait en manière d'ouverture, un pas-redoublé circonstancié. Au pied du kiosque, le « Choral des Enfants du Bas-Luchon » massait avec la collection orphéonique de ses huit voix et de ses casquettes généreusement soutachées d'argentures attributives, la menace imminente de patriotiques beuglements... — Mon cher René, dit l'abbé
imminente de patriotiques beuglements... — Mon cher René, dit l'abbé Gérard, maintenant que tu connais l'histoire bien simple de ma vie qui, tu le vois, s'est toujours partagée entre les devoirs de mon culte et mon amour filial, avec pour tout intermède, ce voyage annuel que L'AURORE fait revivre un sourire de lui. Nous le lisons, nous le savons; pourquoi le plaindre? Il est toujours là, mais si doucement que nous ne le voyons plus. Il est là, jamais étonné, comme un rêve qui revient. Il n'est plus maintenant que sa musique, sa voix, sa lumière, sa veille. C'est nous
sa musique, sa voix, sa lumière, sa veille. C'est nous qui sommes sous, et qui mourrons un jour. HENRI BARBUSSE. NOS BONNES VERTU pour LA JOIE OUTRE-RHIN Je viens de dîner chez le plus fantaisiste de nos critiques musicaux — celui dont la verve spirituelle a plus fait pour l'oeuvre de Wagner que bien des compilations laborieuses. — À table, le jeune maître a raconté cet amusant épisode de son premier pèlerinage à Munich : « J'étais venu m'installer à Munich, avec un auteur gai, dont je tairai le nom. Il va sans dire que, comme la plupart de nos
Il va sans dire que, comme la plupart de nos compatriotes, surtout depuis la guerre, nous ne savions pas un traitre mot d'allemand (je parle de longtemps...). Cela ne nous empêcha pas de passer notre première soirée munichoise à la Löwenbräukeller, une excellente brasserie, dont les gentilles Kellnerinnen nous versèrent plusieurs cruches de Salavor... de sorte qu'en nous retrouvant dans la rue, nous fûmes saisis par le grand air qui nous fit oublier le chemin de l'hôtel. — Nous nous en consolâmes en parcourant au hasard les rues de la ville et les abords de la Marienplatz... Je dois avouer
ville et les abords de la Marienplatz... Je dois avouer que notre démarche était incertaine et que les trottoirs nous semblaient trop étroits. — Comme notre tenue scandalisait les passants et que nous chantions à tue-tête des refrains de cafés-concerts parisiens, un Schutzmann, un agent de police, nous aborda et nous intima, en allemand, l'ordre de nous taire et de rentrer chez nous. Comme je n'avais plus qu'une perception... indirecte des réalités extérieures, je toisai dédaigneusement de la tête aux pieds (qu'il avait carrés) le schutzmann munichois et lui déclarai d'une voix pâteuse, mais dans un français assez clair :
d'une voix pâteuse, mais dans un français assez clair : « Tu sais, mon vieux flic, faut pas te gêner avec nous... Nous ne comprenons pas un mot de ta sale langue... tu peux ronchonner jusqu'à demain matin : c'est pas ça qui retardera la Revanche ! » . Le Schutzmann comprit tout de suite la situation et, comme il avait sans doute fait la campagne de France et qu'il savait encore quelques mots de notre langue, il me répondit en pur argot de boulevard extérieur : « C'est pas tout ça ! Radinez à la pioche, ou je vous
tout ça ! Radinez à la pioche, ou je vous f...uche dedans ! » — Alors, ahuri, désemparé, je cherchai dans les bras de mon ami un appui incertain et il paraît que je m'écriai : « Nom d'un pétard! Faut-il tout de même que je sois paf !! Voilà que je comprends l'allemand, à présent ! » MAURICE CURNONSKY. BULLETIN POLITIQUE L'Épuration qui, pareille à un oiseau de haut vol, menaçait d'aller loin, s'est vilement fatiguée et, après avoir tournoyé autour du Palais Bourbon, s'est seulement portée sur quelques aigreux dont elle a changé les coupés en voitures cellulaires
aigreux dont elle a changé les coupés en voitures cellulaires et les valets de chambre en argoussins. Tout semble donc se calmer; tant mieux! espérons que ce ralentissement, dans la besogne du ministère radical, permettra à la Chambre de s'occuper des réformes urgentes, depuis si longtemps attendues et depuis si longtemps, hélas ! à tous les ordres du jour. C'est ainsi que la proposition de loi sur l'impôt sur le revenu reste à l'état de projet, quoique le Gouvernement en ait fait le point principal de son programme. Il en est de même pour l'impôt sur la propriété bâtie, sur
est de même pour l'impôt sur la propriété bâtie, sur le droit d'association, sur les syndicats, sur tout ce qui concerne les intérêts les plus humbles. Il est temps que M. Bourgeois y songe un peu. Laissons donc la Chambre perdre son temps et joignons pour un mot à la polémique sensationnelle du moment. Généralement dans la presse et dans le monde politique, on désapprouve assez vivement cette campagne. Nous n'avons pas à prendre ici parti pour l'un ou l'autre des deux adversaires, mais Mme Séverine accuse M. H. Rochefort de laisser mourir de faim l'un des membres éloignés de
de laisser mourir de faim l'un des membres éloignés de sa famille, or, depuis la fondation de l'Intransigeant plusieurs de ses rédacteurs sont morts. Chaque fois, la bourse de M. H. Rochefort s'est largement ouverte. — Ceci est de notoriété publique. — Chaque veuve ou enfant a eu sa pension mensuelle. Dans ces conditions, il devient difficile de croire à cette sécheresse de cœur dont Mme Séverine accuse M. H. Rochefort, Tout ceci prouve qu'une femme, qui, comme Mme Séverine, prend une plume, devrait ne s'en servir qu'en dehors du journalisme d'action, à moins que, comme la chevalière d'Éon, elle
journalisme d'action, à moins que, comme la chevalière d'Éon, elle ne prenne aussi l'épée. Luttes stériles à la Chambre, luttes stériles dans la presse — voilà le communiqué de l'année. E. M. LAUMANN. CAUSETTE Parmi tous les écœurements du jour, scandales variés, honteux trafics, chantages, détrousseurs aristocrates faisant de Mazas leur station hivernale — the season — la note fraîche, saine, exquisément pure, encore que tragiquement finie, nous est donnée par cette idylle de faubourg parisien. Cette fillette et son jeune amoureux, qui préférant le tragique épilogue d'un double suicide, aux brutales éventualités de la vie, si dupeusement riantes leur
aux brutales éventualités de la vie, si dupeusement riantes leur eussent-elles semblé, s'étaient dit sans doute que tout ici-bas n'était point que parfums, chansons et jolis rêves, et qu'après l'heure bénie des premières tendresses, mieux valait fermer là le beau missel d'amour, et mourir, que d'affronter l'heure future, celle où le plus souvent on pleure. Comme le poète, ils ont pensé que « l'amour doit craindre la vie », et désespérés, radieux, désabusés de vingt ans, vagabonds extatiques, ils ont voulu poursuivre en plein rêve, toujours deux et toujours seuls, leur route de foi et de félicités, insoucieux des blasphèmes
leur route de foi et de félicités, insoucieux des blasphèmes et du mépris des autres et des stupides clichés que le même, entreprenons chaque été dans quelque station thermale, moins dans un but de plaisir que pour procurer quelque réconfort à notre santé plutôt médiocre, maintenant, dis-je, c'est toi qui va me conter... — Te conter mon passé?... Bon Gérard, que me demandes-tu là ! Et pourtant, si, je dois te le conter ce passé, du moins dans ses grandes lignes. Il va te stupéfier peut-être, t'épouvanter sans doute, t'intéresser, j'en suis sûr. Depuis mon entrée dans le monde, depuis
j'en suis sûr. Depuis mon entrée dans le monde, depuis notre séparation, cher ami, mon existence peut se résumer en deux mots : L'Art et l'Amour. Le reste ne fut que conséquences ou digressions, dont il se peut oiseux de t'innurger ici le détail, mais que tu sauras un jour. L'Art, je n'ai pas à m'en plaindre. Malgré son tribut de déceptions et d'ingratitudes, j'en sus toujours faire le motif de mon rêve, et les joies qu'il me procura, valaient bien en somme ses quelques expiatoires cruautés. Il n'eut que peu à souffrir des rigueurs de la vie, qui me
peu à souffrir des rigueurs de la vie, qui me fut toujours assez facile, grâce aux modestes ressources que m'assura, avant de mourir, mon brave homme de père. J'eus l'heur de goûter, dès mes débuts, à la coupe du succès. D'aucuns daignèrent alors reconnaître certaine valeur à ce qu'ils appelaient mon talent, d'autres hérissèrent contre moi les acrimonieuses piques d'une jalousie, qui, paraît-il, aussi bien dans l'art du commerce que dans le commerce de l'art, est la manifestation la plus probante de « réussite ». L'Amour?... J'eus trois amours, mon cher Gérard, trois grandes amours, trois amours très différentes... et
cher Gérard, trois grandes amours, trois amours très différentes... et très sincères; n'en déplaise à ces irréductibles psychologues qui prétendent hardiment, péremptoirement, que le cœur humain ne saurait dans sa vie en celer plus d'un seul. Mon premier — ne souris pas, ce n'est point une charade — mon premier, celui de mes vingt ans, fut une passion de folies et de rêveries, une de ces passions insatiables, dont le culte n'est fait que de l'exaspération des sens, dont l'extase n'est souvent qu'un abêtissement de stupeur, une de ces passions, dans lesquelles, s'enlisent peu à peu, se diluent lamentables, l'énergie,
dans lesquelles, s'enlisent peu à peu, se diluent lamentables, l'énergie, la foi, l'espoir, l'illusion même, tout ce qui constitue l'orgueil, la force et la beauté d'une jeunesse; bourbier d'aveulissement et de perdition inconsciente, où l'âme tôt gangrenée trouve une intime et abominable jouissance à savourer ses erreurs et à étreindre jusqu'à se meurtrir, le cri révolté de ses détresses. Mon second amour ne fut qu'un joli rêve,... très court et très déçu comme tout joli rêve, une exquise dilection, une oasis de fraîcheur et de pureté, une halte délicieuse sur ma route de Désabusé. Ainsi qu'un vrai bonheur que l'on
ma route de Désabusé. Ainsi qu'un vrai bonheur que l'on frôle, sûr de l'atteindre, de le conquérir, de l'emporter jalousement, de s'en faire une égide voluptueusement sacrée contre les atteintes du sort, et qui soudain s'évanouit, dans l'effroi d'un adieu inattendu, l'hostilité implacable d'un père égoïste dévasta bientôt mon rêve, en éloignant à tout jamais de moi, la jeune fille aimante, la douce bien-aimée dont je voulais faire ma compagne d'amour et de réexistence. Le cloître a fait le reste. Et c'est dans l'exil tumulaire de hautes murailles, qu'aux heures des grises remembrances, ma pensée douloureuse perçoit en un lointain
des grises remembrances, ma pensée douloureuse perçoit en un lointain de brumes, très furtive, vague, la silhouette de mon pauvre doux rêve, silhouette blanche, toute blanche, avec à la place du cœur, l'horrible stigmate d'une tache de sang. Ma dernière passion, hélas ! ne fut qu'une dévastation. L'Aurore O ma sœur d'abandon, la vie est grise ! Yane d'Adour. FANTASIE HUMORISTIQUE LA GRENOUILLE & LE VEUF Une Grenouille vit un Veuf, Qui lui sembla de belle taille Et de genre ultra-chic, en complet du Pont-Neuf Amalia de Cempuis — c'est son nom de bataille, — N'avait oncques, je crois, détenu
son nom de bataille, — N'avait oncques, je crois, détenu le record De l'antique vertu qu'à Nanterre on couronne. Elle affirmait d'ailleurs qu'elle n'avait encore Chassé jusqu'à ce jour qu'un lapin de Garonne Pose certaine nuit par ce Prince Charmant Qui, dans un nostalgique élan de sa semelle Vers l'asphalte, revint briguer celle gamelle Qui revira l'honorable Mirian. 'D'origine archaïviele et très bacchanaire, La Belle avait reçu du Destin, en cadeau, Le doigté merveilleux d'une musicienne, Préludant à plaisir sur le sol et le do. Or, le Veuf, certain soir, frémit sous une oeillade Qu'habile chasseresse, elle lui décocha. Il
frémit sous une oeillade Qu'habile chasseresse, elle lui décocha. Il eut un geste... noble — à la Laurent Tailhade Et vint, sans coup férir, il s'en amouracha. Veuf depuis quelques mois, écur dans les affaires, Ancien saule-ruisseau devenu patenté, Il croyait qu'ici-bas, la seule Vérité, C'était la Femme nue, idéal des trouvères. Et dans cet appareil plutôt simple, Amalia Au sortir de Cempuis en était le symbole, Par sa fauve toison, son corps en bon état Et ses larges noirs offerts à l'indulgente obole. Quand des premiers détails chacun dut convenir, La Grenouille et le Veuf partirent côte à côte,
convenir, La Grenouille et le Veuf partirent côte à côte, Sachant ainsi d'avance à combien s'en tenir... Qu'importe le menu, si l'on connaît la note ? Bref, aux fins d'un souper de bisque et de homard, Le Monsieur, oubliant sa charge de notaire, Crut voir des panonceaux flotter sur le Pomard, Et cria : Voile au vent, en route pour Cythère ! Lors, Amalia, roublarde en matière d'amour, Mil aux vents du Désir ses voiles de pierreuse Et pleine d'à-propos, de langouste et d'humour, Pour le prix convenu se fit juste amoureuse. Elle pensait : « Parbleu ! dès qu'ils
juste amoureuse. Elle pensait : « Parbleu ! dès qu'ils sont enivres D'un minois prometteur d'aguichants théorèmes, Qu'on les lerne archiducs, calicots ou miches, En chemise de nuit les hommes sont les mêmes. » Et d'un ton bien câlin, l'appelant Barnabe, Elle lui susurra ce doux distique en prose : « Dis-moi, dis-moi, chéri, je voudrais un bébé, « Un beau bébé de toi, comme toi gras et rose. ! » A ces mots, le chéri brandit ses bras aux deux, Tout frémissant d'orgueil, et de bonheur tout pâle. Quoi de plus naturel ? Vous le savez, Messieurs, Un homme
de plus naturel ? Vous le savez, Messieurs, Un homme est toujours fier de prouver qu'il est mâle. Le Veuf fut éloquent et si bien le prouva, Que neuf mois après sa farce périlleuse, La Grenouille s'enfla tant... tant, qu'elle creva. Mesdames, la Censure a biffé la Morale... FAUNE AU LUTH. THEATRES Odéon. — Le Modèle, trois actes en prose de MM. Henry Fouquier et G. Bernyal. — Pièce intéressante où s'évoque une fois de plus la silhouette ensorcelée de l'éternelle Dalila. Car c'est une Dalila, cette Albertine dont s'éprend le sculpteur Raymond Nanteuil et qui devient sa maîtresse en
le sculpteur Raymond Nanteuil et qui devient sa maîtresse en même temps que son modèle. Créature uniquement d'instinct, belle bête offerte à la chevauchée des ruts, elle affole Nanteuil dont la chair en émoi aspire cette femme, comme dirait Gabriel d'Annunzio, par tous ses pores. Mais une lutte s'engage : d'une part il y a Albertine, le vice (?) ; de l'autre il y a le vieux sculpteur Mérina et sa fille Fernande, fiancée de Raymond, la vertu. Au fond, il y a cette question : l'artiste doit-il vivre en marge de la vie ordinaire, ou, pour réaliser son rêve,
marge de la vie ordinaire, ou, pour réaliser son rêve, a-t-il besoin de l'existence tranquille, du bonheur familial qui va de l'épouse honnête à l'enfant légitime? MM. Fouquier et Bertal répondent à cette question dans le sens de la morale, car Nanteuil, après avoir aimé farouchement Albertine et l'avoir aimée pour le plus grand profit de son art puisqu'elle a servi de modèle à sa Circé, un chef-d'œuvre, Nanteuil épouse Fernande. Quant à Albertine, elle se tue. — La jeune fille a été préférée à la courtisane ; la vie simple et pot au feu l'a emporté sur l'existence à