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suis venue, moi femme et Anglaise, au milieu de la nuit dans la chambre d'un homme! Je ne doutais pas que vous n'eussiez à me parler de ceux qui me sont chers, puisque vous avez prononcé le nom de mon mari deux fois dans cette journée... Mais je suis entourée de dangers, mais c'était en James Davy et non point en M. le comte de Relcamp que Richard m'avait dit d'avoir confiance; j'ai cherché à savoir, ne m'en punissez pas! Henri réfléchissait, tout en écoutant cette explication, confuse pour tout autre peut-être, mais pour lui surabondamment claire. Cette femme que
autre peut-être, mais pour lui surabondamment claire. Cette femme que tout à l'heure il mettait dans la colonne du passif, en établissant le bilan de sa situation, changeait de place et venait grossir l'actif par le seul fait de l'arme qu'elle avait contre lui. L'arme, c'était le cas de guerre qui manque aux puissants Etats pour conquérir le voisin roitelet. L'explication fournie la faisait innocente, mais n'ôtait rien au danger; elle n'avait pas volontairement menacé, non, mais quoi de plus terrible qu'une menace involontaire? C'est ainsi que menacent les canons chargés qu'il faut détruire ou tourner contre l'ennemi. Suzanne avait
chargés qu'il faut détruire ou tourner contre l'ennemi. Suzanne avait la fille de Gregory Temple : c'était entre Gregory Temple et James Davy que semblait engagé ce duel étrange et mortel, prélude d'une plus haute bataille. Suzanne ne savait pas tout, mais elle en savait précisément assez pour introduire l'ennemi au château de Belcamp, centre d'opérations et pivot de manœuvres. Il fallait que Suzanne fût brisée ou qu'elle devînt un instrument entre les mains du jeune comte. Il la regarda d'un air plus triste. Elle était bien loin de suivre sa pensée, car elle s'écria dans un transport d'impatience et
sa pensée, car elle s'écria dans un transport d'impatience et de douleur: — Mais vous ne savez donc rien, puisque vous ne m'avez encore rien dit? — J'admire la fatalité qui poursuit certaines existences, répliqua Henri gravement. Je venais en effet vous parler de ceux qui vous sont chers, et, pour ne point prolonger une torture inutile, je vous dis tout de suite que Richard est libre encore, et que l'enfant a été confié à des mains sûres. — Mon amour chéri! balbutia Suzanne en levant ses mains jointes vers le ciel; oh! que le saint nom de Dieu soit
le ciel; oh! que le saint nom de Dieu soit béni! Puis elle ajouta, essuyant ses larmes et plus avide de savoir: — Après, monsieur le comte, après? Henri se leva brusquement et comme s'il eût essayé de dompter une émotion. Il fit deux ou trois fois le tour de la chambre. — Madame, demanda-t-il en s'arrêtant tout à tout devant Suzanne effrayée, car elle rapportait toutes choses à ses craintes et à ses espoirs maternels, pensez-vous que le comte de Belcamp ait pris ce faux nom et ce déguisement abject pour un motif frivole? Ses yeux brillaient et ses
abject pour un motif frivole? Ses yeux brillaient et ses lèvres tremblaient. Suzanne le regarda bouche béante. — Je n'ai point réfléchi à cela, murmura-t-elle. — Et cela vous importe peu, n'est-ce pas? continua Henri, qui eut un sourire plein de compassion. La souffrance et l'amour ne voient qu'eux-mêmes. Vous aimez et vous souffrez : vous avez deux fois le droit d'être égoïste... Il est d'autres intérêts, madame, que l'homme place plus haut encore dans sa raison, sinon dans son cœur. Le secret de ces nobles efforts n'est pas à moi; je puis vous dire seulement qu'ils appartiendront un jour
moi; je puis vous dire seulement qu'ils appartiendront un jour à l'histoire des peuples. — Hélas! commença la pauvre jeune femme, je ne vous demande pas vos secrets... — Plût à Dieu que, malgré vous, vous n'en eussiez point surpris une part, Suzanne! interrompit le comte Henri, dont la voix devenait de plus en plus grave. Noyée que vous êtes au fond de vos inquiétudes personnelles, vous ne pouvez pas ignorer cependant que les grandes idées de l'avenir s'agitent sourdement sous l'apathie apparente des nations enchaînées... Que je sois un chef ou un soldat dans l'armée qui marche à cette
chef ou un soldat dans l'armée qui marche à cette mystérieuse croisade, ceci ne vous regarde point; j'y ai dévoué toute la vigueur de mon corps et toute la passion de mon cœur, voilà ce qu'il vous importe de savoir... Écoutez-moi bien, Suzanne, car votre vie même est dans mes paroles : votre vie, parcelle de l'enfant adoré qui est votre âme... Écoutez-moi : si mon père était devant moi dans la route implacable qu'il me faut suivre, je l'écarterais; si la femme que j'aime barrait mon chemin, je la briserais; si mon ombre me faisait obstacle, j'anéantirais l'homme pour
briserais; si mon ombre me faisait obstacle, j'anéantirais l'homme pour détruire l'ombre! Suzanne ne comprenait pas encore, mais il y avait en elle une mortelle épouvante. — Ce que j'ai fait, poursuivit le jeune comte, est entre ma conscience et Dieu. Henri de Belcamp n'a pas à rougir des actes de James Davy, et ces jours d'humble héroïsme où mon blason s'est voilé sous la médaille détestée des chasseurs d'hommes compteront double dans mes souvenirs comme une campagne en pays ennemi... La police n'est pas dirigée seulement contre les malfaiteurs ; si je trompais votre père, ce n'était pas en
; si je trompais votre père, ce n'était pas en faveur du crime... — Vous trompiez mon père ! répéta Suzanne. — Je pourrais vous répondre ces simples paroles, répliqua le jeune comte: J'étais sous les ordres de votre père qui poursuivait Richard Thompson, et Richard Thompson trouvait chez moi une retraite. N'était-ce pas déjà trahir?... Mais, reprit-il en relevant sa tête belle et fière, je trahissais encore autrement. J'étais à Londres l'espion de la grande armée dont les invincibles bataillons attendent l'heure de vaincre ou de mourir. Et pourquoi m'apprenez-vous cela, à moi? demanda Suzanne à voix basse. N'eût-il
m'apprenez-vous cela, à moi? demanda Suzanne à voix basse. N'eût-il pas suffi du premier aveu? — Je vous apprends cela parce que je vais mettre sur votre bouche un bâillon cruel, madame, répliqua le jeune comte lentement, — et que j'ai besoin de vous montrer la nécessité qui force ma main... Vous seule savez que le comte Henri s'appelait James Davy à Londres... — Et vous penseriez que je puis vous vendre ! s'écria Suzanne, vous, le sauveur de mon mari! — Vous êtes la fille de Gregory Temple, prononça Henri, qui détourna d'elle son regard; vous êtes la femme
Henri, qui détourna d'elle son regard; vous êtes la femme de Richard Thompson. Il se passera ici bientôt des choses tellement étranges que mon secret jaillirait hors de vous malgré vous... vous ne pouvez pas mesurer, et je ne sais pas bien moi-même les malheurs incalculables qui pourraient en résulter... Madame, j'étais ici pour vous dire: Thompson est sauvé et vous allez revoir votre enfant... Mes paroles seront autres, car vous me faites peur et j'ai besoin d'otages... Voici mes paroles, madame: comme la vie de Richard Thompson dépend de moi, Richard Thompson n'est pas encore sauvé, et comme votre
moi, Richard Thompson n'est pas encore sauvé, et comme votre enfant est à ma garde, vous ne reverrez pas votre enfant. Le souffle s'arrêta dans la poitrine de Suzanne. Elle se laissa glisser à deux genoux. Henri continua. — Je réponds d'eux sur ma parole de gentilhomme, tant que vous répondrez de vous-même. — Richard... le petit... murmura Suzanne, mon enfant bien aimé... où est-il? Par pitié, où est-il? — En France. — Et Thompson? — A Paris. — Qu'exigez-vous de moi? — Le silence, d'abord, le silence absolu, envers tous. — Je me tairai, comme si j'étais morte... Qu'exigez-vous
tous. — Je me tairai, comme si j'étais morte... Qu'exigez-vous encore? — Votre aide. — En quoi? — En tout. — Vous aurez mon aide en tout et contre tous. Il la releva et tint ses mains pressées entre les siennes. — Suzanne, lui dit-il, je respecte votre vieux père, j'aime votre mari, et votre enfant est le premier enfant que j'ai tenu dans mes bras. Soyez sans crainte tant que vous serez fidèle. Il y avait dans sa voix quelque chose qui allait à l'âme. Suzanne eut un sourire parmi ses pleurs. — Vous l'avez caressé, reprit-elle, depuis peu?
parmi ses pleurs. — Vous l'avez caressé, reprit-elle, depuis peu? — Hier, répondit Henri. Avant qu'il pût s'en défendre, elle mit ses lèvres sur sa main avec une ardeur folle. — Cette main qui l'a touché ! balbutia-t-elle, riant et sanglotant ; a-t-il bien grandi ? est-il beau ? commence-t-il à appeler sa mère? — Il est beau, répliqua Henri complaisamment ; il vous ressemble, Suzanne ; il a bien grandi; il appelait distinctement sa mère... — Mais, reprit-t-il en changeant de ton, mes nuits ne sont pas à moi plus que mes jours, et il faut nous séparer, madame.
plus que mes jours, et il faut nous séparer, madame. — Encore un mot, supplia la jeune mère ; est-il loin d'ici ? attendrai-je longtemps avant de le voir? — Il est à Paris, répondit le comte, et avant qu'il soit un mois tout peut être fini. — Un mois! murmura Suzanne en se dirigeant vers la porte; un siècle!... Henri la reconduisit jusqu'au seuil. Son regard où il y avait de l'admiration et de la pitié la suivit dans le corridor. Quand l'ombre penchée de la jeune femme disparut dans le noir, il referma la porte, cette fois à
dans le noir, il referma la porte, cette fois à double tour. Ses tempes avaient de la sueur. Il s'assit à son secrétaire et traça d'une main rapide deux longues pages d'écriture très serrée. Il plia la feuille de papier en forme de lettre et mit pour adresse: «Lady Frances Elphinstone. » — Demain... pensa-t-il tout haut. Il consulta sa montre, qui marquait minuit et demi. — Marche!... marche!... murmura-t-il, sans savoir peut-être qu'il parlait. La fenêtre fut ouverte. Sa chambre formait l'extrémité orientale du rez-de-chaussée. Il appela doucement le chien de garde, qui était libre dans la cour d'honneur,
chien de garde, qui était libre dans la cour d'honneur, et qui vint tortueusement à sa voix, frottant son ventre contre l'herbe : il lui jeta un morceau de pain qu'il avait emporté de table au souper. Puis il mit son chapeau de voyage sur sa tête, et ceignit ses reins étroitement. Il regarda ses pistolets, mais il ne les prit point, disant : — Nous ne sommes pas ici dans le bush! L'instant d'après, il était dans la cour, caressant le chien qui bondissait à ses côtés. Il se rendit droit au saut de loup. La lune éclairait. Il
rendit droit au saut de loup. La lune éclairait. Il examina le terrain, recula d'une vingtaine de pas, prit un élan roide comme balle et franchit l'énorme fossé d'un seul bond. Le chien n'osa pas sauter. Il y a un pas que les Américains appellent voleur. C'est celui de l'Indien peau-rouge sur le sentier de la guerre ; c'est aussi celui de l'Arabe, dès qu'il n'a pas entre les jambes son rapide coursier. Les tirailleurs africains l'ont appris depuis lors à nos soldats. Ce n'est pas encore la course, mais ce n'est plus déjà la marche de pied ferme :
ce n'est plus déjà la marche de pied ferme : le jarret n'est pas tendu, le talon ne touche pas terre, et les deux jambes, ne posant jamais à la fois, gardent leur élan comme dans la course. C'est l'amble humaine; avec cette allure, l'Arabe suit une voiture publique et l'Indien peut faire ses trente lieues dans un jour. Le comte Henri prit ce pas, dès qu'il eut dépassé l'esplanade de gazon qui régnait en dehors du saut de loup ; il s'engagea dans le sentier tournant dont la pente conduisait au moulin, franchit le pont, longea la cabane endormie
conduisait au moulin, franchit le pont, longea la cabane endormie du meunier et choisit, entre plusieurs voies qui se présentaient à lui de l'autre côté de l'Oise, la route de chasse par où il était arrivé dans la matinée. Son pas léger et léger n'éveilla même pas le dogue du moulin, qui l'entendit en rêve et poussa un hurlement sourd. Le comte Henri monta la route de chasse sans ralentir son allure et parvint en quelques minutes au belvédère d'où Robert Surrisy, l'ancien sous-lieutenant de la grande armée, lui avait montré le château de Belcamp. Il s'arrêta et regarda derrière
montré le château de Belcamp. Il s'arrêta et regarda derrière lui. Le paysage sortait confusément de l'ombre aux rayons de la lune; tout était silence et repos; dans ce large tableau, dont le cadre de noires futaies bordait la double vallée et ses trois collines, on n'apercevait que deux lumières : l'une venait du château, l'autre brillait dans la direction du Prieuré. Henri regarda un instant cette dernière d'un air pensif, puis il reprit sa marche au travers de la forêt. Il eut bientôt atteint l'étoile où le char-à-bancs chargé de jeunes filles avait passé devant lui au galop. Il
de jeunes filles avait passé devant lui au galop. Il s'arrêta encore à l'endroit où Robert, précédant ses compagnons, l'avait rejoint pour lui enseigner courtoisement la route qui allait de la Croix Moraine à Miremont. Au pied du poteau indicateur, auquel rien ne manquait sinon les inscriptions, on voyait une sorte de masse grise, informe et immobile. Le comte Henri s'en approcha. C'était un être humain couché en rond comme une chenille et dormant d'un profond sommeil. — Holà! Billy ! dit le comte en le poussant du pied. Billy se détendit comme un ressort et sauta sur ses jambes
se détendit comme un ressort et sauta sur ses jambes en répondant : "Voilà, milord !" Billy avait quatre pieds de haut, mais il était taillé en hercule nain. Ses courtes jambes et ses bras musculeux auraient pu servir de modèle pour dessiner un diminutif d'athlète. Il avait la culotte collante et le gilet long du groom londonnien, costume qui était alors plus rare en France et moins connu qu'aujourd'hui, où tout heureux possesseur d'une bique et d'une brouette se donne le luxe d'un vivant saucisson sachant gronder : "Yes, sir, du fond de la gorge", et étriller les rossos
sir, du fond de la gorge", et étriller les rossos en Anglais. On voyait bien que Billy n'était pas un faux groom, né dans la rue Saint-Martin ou en Picardie. Il avait la figure rouge sang et les longues oreilles de la race. — Tu dormais, Billy? reprit Henri. — Non, milord. — Où est ton cheval? — Ici, milord. Il montrait du doigt le couvert à gauche. — Que fait milady? demanda encore le comte. — Milord, elle danse, répondit Billy. Henri se prit à rire. — Billy, mon garçon, dit-il en prenant deux plis dans son portefeuille, cette
garçon, dit-il en prenant deux plis dans son portefeuille, cette lettre à milady, cette autre, rue Dauphine, n° 19, dans la boîte, et ne t'amuse pas en route !... Demain matin, quand vous arriverez, tu arrêteras le cocher à cette place où nous sommes, et tu le feras tourner sur la droite, ici. Son doigt tendu montrait la route de chasse conduisant à Miremont. — Oui, milord, repartit Billy. — Mes compliments à milady, et à cheval, Billy ! — Bien, milord. L'instant d'après le groom montait la côte au galop et disparaissait dans le noir. Le comte Henri n'avait
galop et disparaissait dans le noir. Le comte Henri n'avait pas achevé sa promenade, car au lieu de tourner vers le château, il reprit son pas d'amble et suivit de loin Billy sur la route de Paris. Il marcha ainsi jusqu'à deux ou trois cents toises de la lisière de la forêt, et tourna vers l'ouest dans un bas chemin, défoncé par les charrettes, qui traversait des coupes récemment exploitées. Il était alors à plus de deux lieues du château. Le clocher du village voisin, traversé par la grande route, sonna la demie après une heure. À droite du bas
sonna la demie après une heure. À droite du bas chemin et au-delà des coupes, dans un fond rocheux où croissaient parmi les fougères des chênes difformes et de maigres bouleaux, une cabane de bûcheron s'élevait. À cette heure de nuit et malgré la lumière de la lune, quiconque n'eût point connu d'avance la position exacte de cette masure aurait assurément passé sans l'apercevoir, car elle était adossée contre un roc dont elle avait la couleur, et son toit de chaume aux arêtes indécises se confondait avec les accidents du terrain environnant. Le comte Henri quitta le bas chemin sans
terrain environnant. Le comte Henri quitta le bas chemin sans hésiter, et prit le petit sentier qui conduisait aux roches. Une cour de dix pieds carrés, encombrée de débris, précédait la cabane. Le comte prit un morceau de bois et heurta aux ais vermoulus de la porte. Rien bougea à l'intérieur. Le comte redoubla et put entendre les cris plaintifs qui accompagnent le réveil d'un enfant. En même temps une voix d'homme demanda d'un accent grondeur : — Est-ce qu'il y a tant de maisons dans la clairière pour vous tromper de porte, ivrogne ! — Je ne me trompe
tromper de porte, ivrogne ! — Je ne me trompe pas de porte, Pierre Louchet, répondit Henri ; ouvrez, j'ai à vous parler. — Oh! oh! grommela le bûcheron, qui changea de ton, dites voir votre nom, qu'on sache à qui parler. — Richard Thompson. — Bien! bien! monsieur Richard, fit l'homme, qu'on entendit sauter en bas de son lit et chausser ses gros sabots; du diable si ces Anglais ne font pas tout à l'envers!... Est-ce que c'est une heure, ça?... Et la marmaille va se rendormir toute seule, peut-être?... Croyez ça et buvez de l'eau ! Les gros
peut-être?... Croyez ça et buvez de l'eau ! Les gros sabots sonnèrent sourdement sur la terre battue, la barre de bois vert grinça, et la porte roula en criant sur la roue de ses gonds. — Votre serviteur tout de même, M. Richard, dit un vieil homme à barbe grise, qui montra sa bonne figure aux rayons de la lune; j'oublie toujours votre autre nom, qui est anglais, mais il n'y a pas d'offense... Vous voilà donc par nos pays cette nuit ? — J'ai laissé ma voiture là-haut, sur la grande route, répondit Henri. Je retourne à Paris... L'enfant
la grande route, répondit Henri. Je retourne à Paris... L'enfant se porte bien ? Le bébé geignait dans son berceau, reprit qu'il était déjà par le sommeil. — Assez... Il a bonne voix : écoutez !... Quoiqu'il serait mieux dorloté si ma défunte y était encore... mais la fille vient lui faire la bouillie trois fois le jour... et moi, j'aime les garçons ! — Je vous ai choisi sur la mine, vieux Pierre... Quelqu'un est-il venu ? — Oui, oui, à propos de ça !... le jeune homme, vous savez... Il a pleuré comme un enfant, cette fois-ci !
savez... Il a pleuré comme un enfant, cette fois-ci ! — A-t-il dit quelque chose ? — Il l'aimait de l'embrasser, quoi !... C'est-il son oncle ? Et il marmottait, disant : "Richard, mon petit Richard, toi, tu vas revoir ta mère... Parait que vous avez donné au marmot le même nom que vous... Il disait encore : "Je m'en vais bien loin... bien loin... je ne te verrai plus..." Et il fondait en larmes, quoi, que je me suis mis à pleurer avec lui... La mère n'est pas de ces pays-ci non plus, hein ? — Vous la verrez
ces pays-ci non plus, hein ? — Vous la verrez demain, vieux Pierre, répondit Henri qui rêvait. — La mère? s'écria le bûcheron. Eh bien ! vrai ! ça me ferait plaisir. — Elle viendra dans la matinée vous reprendre son enfant. Le bûcheron resta silencieux. Son visage honnête et franc prit une expression de tristesse. On n'entendait plus rien dans la cabane, l'enfant s'était paisiblement rendormi. JEAN DIABLE — Allons ! dit le vieil homme qui poussa un gros soupir, on s'attache vite à ces petites créatures-là... Moi, je m'y étais habitué, quoi, et ça m'amusait de le bercer
m'y étais habitué, quoi, et ça m'amusait de le bercer pour l'endormir... Mais c'est tant mieux si sa mère vient le chercher; sa mère lui vaudra encore mieux que moi, pour sûr!... Comment s'appelle-t-elle, car il faut savoir, pas vrai ?... — Sans doute... La dame qui viendra, et qui est sa mère, se nomme lady Frances Elphinstone. — Lady... va t'en z'y voir! J'aimerais autant refaire tout mon catéchisme! C'est-il drôle, les noms qu'ils vont chercher, là-bas, en Angleterre! — Savez-vous lire, mon ami Pierre? demanda Henri. — Non pas moi, mais ma fille. — Sera-t-elle là ? —
pas moi, mais ma fille. — Sera-t-elle là ? — Si je veux... Elle sert à la ferme, pas loin d'ici. — Donnez-moi du papier et allumez la chandelle. — La chandelle, ça se peut, M. Richard, répondit le bûcheron, mais du papier... J'emporte toujours l'assiette avec moi quand je vas acheter du fromage. Après cet hommage solennel rendu à l'utilité du papier, le vieux Pierre Louchet prit dans un trou du mur, derrière l'huis, un morceau de craie blanche, et le tendit au visiteur en disant : — Écrivez voir le nom sur la porte, monsieur Richard, la fille
voir le nom sur la porte, monsieur Richard, la fille le lira, si elle peut, quand elle viendra. Au clair de lune, sur les planches mal jointes, Henri traça en gros caractères : Lady Frances Elphinstone, puis il remit la craie au bûcheron avec une pièce d'or. — Cela n'empêchera pas la mère de vous payer, vieux Pierre, dit-il en prenant congé ; bonne nuit et merci ! — C'est toujours vingt sous de gagnés ! pensa le bûcheron, qui referma sa porte. Avant de se remettre au lit, il frotta pourtant sa grosse barbe hérissée contre la joue de
frotta pourtant sa grosse barbe hérissée contre la joue de l'enfant et grommela : — Je marierai la fille rien que pour avoir un chérubin comme ça. Henri regagnait la grande route d'un pas plus lent. Il était près de quatre heures du matin quand il atteignit l'esplanade du château après une promenade nonchalante et pensive. Il vint jusqu'au bord du saut de loup, siffla Sultan, le grand chien de garde, lui parla pour se faire reconnaître, et lui jeta encore un morceau de pain. Puis, prenant son élan, il vint tomber d'un léger bond auprès de l'animal, qui lui
vint tomber d'un léger bond auprès de l'animal, qui lui lécha les mains comme s'il eût reconnu son maître en agilité et en audace. Quelques minutes après, la lumière était éteinte derrière les carreaux de la fenêtre du jeune comte, qui dormait paisiblement dans son lit. VIII La belle irlandaise. Billy, l'hercule de quatre pieds, était le groom de lady Frances Elphinstone, jeune veuve de la haute vie anglaise. La haute vie (high life) est là-bas ce que nous appelons ici l'aristocratie, mais en beaucoup plus beau. Le grand monde anglais est en effet une citadelle dont aucune médiocrité (au
anglais est en effet une citadelle dont aucune médiocrité (au dire toutefois de ce même grand monde et des écrivains parfois très médiocres qui chantent ses gloires) ne peut jamais forcer la porte. Il n'y a dans ce sanctuaire, auprès duquel notre faubourg Saint-Germain peut passer pour une guinguette, que des lords admirablement distingués, que des ladies merveilleusement raffinées, auxquels se joignent, par la grâce du sénat féminin qui patronne les grandes élections d'Almack, quelque sportman héroïque, quelque chanteur en renom, quelque avocat dont la poche est pleine de foudres, quelque poète byronien, favori de la mode pour un jour,
quelque poète byronien, favori de la mode pour un jour, quelque novateur dans l'art de mettre les cravates, quelque splendide estomac capable de contenir cinquante douzaines d'huîtres, ou même quelque médecin, porteur discret de la panacée universelle, dont, sur la mémoire de ses aïeux, il n'a juré de ne point abuser. Un seigneur de la haute vie n'a que deux bras d'ordinaire, et rarement il marche avec plus de deux jambes. Il dîne plusieurs fois chaque jour, il est vrai, mais son estomac s'en plaint. Dans la rue, il daigne respirer le même air que son tailleur, jusqu'à présent. Je
respirer le même air que son tailleur, jusqu'à présent. Je ne répondrais pas cependant que la libre Angleterre n'inventât pas quelque jour une atmosphère propre et plus décente à l'usage de la haute vie. Il est choquant pour certains poumons privilégiés, choquant et humiliant de reprendre l'air que le public a déjà respiré. À Londres, ne l'oubliez jamais, ce mot public est une injure. Milords et miladies de la haute vie sont peu nombreux en Angleterre ; à l'étranger, ils pullulent. C'est le contraire de ce qui arrive chez nous, où tout le monde est un peu vicomte par le