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intérieur du flacon. C'est ce qui explique que, quand on veut vider une fûtte ou un autre récipient à l'aide d'un siphon, ou même à l'aide d'un robinet quelconque, il est absolument nécessaire de ménager une rentrée d'air. Quand, par exemple, une fûtte est munie d'un robinet et que l'on vide du vin, si l'on n'a pas soin de laisser un certain jeu dans la bonde, ou d'y percer un trou spécial pour la rentrée de l'air, il se produit un vide au-dessus du vin; la pression diminue de plus en plus; et, comme conséquence, il ne se fait plus
en plus; et, comme conséquence, il ne se fait plus d'écoulement du liquide, alors que la pression atmosphérique se fait sentir avec sa plénitude à l'extérieur. On voit donc que le petit appareil que nous avons fabriqué de façon si simple peut nous apprendre bien des choses et confirmer bien des lois physiques, tout en nous apprenant, ce qui a son intérêt, à nous servir de nos mains. LA DERNIÈRE DES YILLEMARAIS Délivrance. « Monsieur Gardener? C'est moi, monsieur. » Aubin, encore bien pâle et languissant, reçoit le visiteur dans le cabinet de Fonlanès, où il a sué sa cruelle
le cabinet de Fonlanès, où il a sué sa cruelle agonie. Il achève de mettre livres et papiers en ordre, car il va partir pour longtemps, peut-être pour toujours. Les vieilles mains tremblantes de sa mère adoptive ni la petite main qu'Annette voulait, quand même, placer dans la sienne, rien ne peut le retenir dans ce pays où tout lui rappelle le crime de l'aïeul. Il va quitter Vitré, la Bretagne, la France, rejoindre en Amérique Dominique exilé pour sa participation à l'affaire du cloître Saint-Merry. « Je te le ramènerai un jour, » a affirmé ce dernier à sa
ramènerai un jour, » a affirmé ce dernier à sa sœur. Et simplement elle a répondu « J'attendrai. » Hélas! peut-être attendra-t-elle toujours. Dans cette tête de Breton, aussi dure que les rochers de Carnac, l'empreinte indélébile s'est creusée à jamais, et « toute l'eau de la mer, tous les parfums de l'Arabie ne suffiraient à laver cette tache ». « Jacob a eu une postérité, mais Judas n'a pas laissé de fils. Un traître ne devrait pas être père et je ne veux pas transmettre à mes enfants une goutte d'un sang maudit. » Rien n'a pu le faire
goutte d'un sang maudit. » Rien n'a pu le faire revenir sur sa détermination et, le cœur déchiré, il a pris congé de celle qu'il aime plus que jamais. Il doit partir le lendemain et termine ses derniers préparatifs; cependant il accueille poliment l'inconnu forcé de se présenter lui-même « John Forster, solicitor. » Ce nom ne lui rappelle rien. « Monsieur, dit ce dernier, consultant un dossier, vous êtes bien Aubin Gardener, âgé de vingt-deux ans et arrivé ici vers sa sixième année en compagnie d'un vieillard mort dans des circonstances dramatiques? Oui, monsieur, dit Aubin gêné, mais en
des circonstances dramatiques? Oui, monsieur, dit Aubin gêné, mais en quoi cela peut-il vous intéresser? C'est que j'ai connu votre grand-père. » Le jeune homme pâlit. « Mon grand-père est mort, monsieur, dit-il sèchement, inutile de réveiller ce souvenir pénible. Permettez, permettez, monsieur, c'est fort utile, au contraire, et vous en jugerez comme moi tout à l'heure. J'étais le dépositaire de ses papiers, de sa fortune; il partit sous prétexte d'un voyage en Amérique où je fis vainement rechercher ses traces et les vôtres je désespérais de les retrouver jamais quand, dernièrement, dans une maison amie, un jeune Français réfugié
quand, dernièrement, dans une maison amie, un jeune Français réfugié à Londres, M. de Monti, vous nomma parmi les héros de la Péninsule. Votre prénom, votre âge, les détails qu'il put me donner sur votre origine mystérieuse, tout concordait et confirmait dans l'idée que vous pouviez bien être celui que je cherchais, je suis venu m'en assurer. Pourquoi faire? Pour vous remettre la fortune qui vous appartient et dont les intérêts capitalisés ont plus que doublé le chiffre, s'élevant actuellement à cent mille livres sterling. Je la refuse. L'avoué ouvrit de grands yeux et considéra le jeune homme avec ahurissement.
de grands yeux et considéra le jeune homme avec ahurissement. C'était un Anglais flegmatique et que peu de choses étonnaient, mais voir refuser ainsi deux millions et demi! Comment, comment! vous refusez? Oui, monsieur; pour des raisons, à moi personnelles, je ne veux pas de l'héritage de mon grandpère. Mais cette fortune ne vient pas de lui; il n'était que votre tuteur et votre grand-père adoptif, car vos grands-pères réels étaient morts; ces papiers en font foi. Tenez voici l'acte de mariage de vos parents William Gardener, fils majeur de James Gardener, décédé, et Yvonne de la Roverie, fille du
James Gardener, décédé, et Yvonne de la Roverie, fille du marquis. Aubin ne le laissa pas achever; avec un cri de joie folle, débordante, il lui arracha le papier des mains, traversa la placette en deux bonds et vint tomber dans les bras de sa mère adoptive, tandis que le fils d'Albion, repliant sa serviette, se demandait si son jeune client avait perdu la raison. "Le coupable impuni est-il le moins puni?" Chévelier était la preuve du contraire, bien que tout lui eût d'abord souri et, entre le mobile qui lui avait fait livrer son bienfaiteur et celui qui l'avait
lui avait fait livrer son bienfaiteur et celui qui l'avait ramené à Vitré, s'était joué tout le drame d'une conscience. Avec sa perspicacité de vieux praticien et son indulgence de sceptique, Fontanès avait bien diagnostiqué la maladie du sujet ingratitude, mais ce n'était pas infirmité native, comme il se plaisait à le supposer, et cette "indépendance du cœur" tenait surtout à un germe morbide corrupteur des meilleurs instincts la vanité. Chévelier était un de ces vaniteux pour qui toute obligation est une souffrance, parce qu'elle implique à leurs yeux une infériorité pour l'obligé. Chaque nouveau service est un grief de
infériorité pour l'obligé. Chaque nouveau service est un grief de plus, et ils poignarderaient volontiers Auguste pour le fameux vers Je t'ai comblé de biens, je t'en veux accabler, à moins de se faire tuer pour lui, ce qui est parfois une éclatante revanche de leur orgueil exaspéré. Jusqu'à la Révolution, Chévelier n'avait pas eu l'occasion de se relever dans sa propre estime en payant au moins au marquis les intérêts de sa dette, et, parfois, il lui souhaitait tout bas quelque dangereuse maladie, quelque catastrophe foudroyante lui donnant enfin le moyen de s'acquitter. "Mon brave Chévelier! il se jetterait
le moyen de s'acquitter. "Mon brave Chévelier! il se jetterait dans le feu pour moi," disait le marquis. C'était peut-être vrai! quitte à l'y pousser d'abord. Cependant, ses aspirations héroïques étaient paralysées par un sentiment qui l'était beaucoup moins, et sa poltronnerie invétérée l'humiliait profondément, comparée à la tranquille audace de La Roverie. Ce dernier, loin de la lui imputer à blâme, lui trouvait toutes sortes d'excuses ce n'était pas son métier d'être brave, et en l'envoyant avec elles en Amérique, il songeait à sa sécurité comme à celle de sa femme et de sa fille. Là encore, Chévelier avait
sa femme et de sa fille. Là encore, Chévelier avait eu une tâche trop facile. Mme de La Roverie, fille d'un riche planteur de Virginie, ne devait connaître aucune des misères de l'émigration et l'héritage paternel lui assurait une large aisance en attendant la fin des troubles. Elle put même faire passer des sommes importantes à son mari et chargea Chévelier de les lui porter. Peut-être s'il eût trouvé le marquis abattu, vaincu, prisonnier, cette âme tortueuse se fût-elle complu au rôle de Providence, mais en touchant le sol breton, une lettre de l'imprudent lutteur, pleine d'enthousiasme et de foi,
une lettre de l'imprudent lutteur, pleine d'enthousiasme et de foi, vint réveiller ses plus mauvais sentiments. Il vit le lieutenant général de MM. les princes se préparant à un nouveau triomphe, il vit la Bretagne tout entière aux pieds de cet homme dont le nom allait surgir éclatant dans l'Histoire, et sournoisement, il lui cassa les reins. Presque aussitôt, il eut honte de son crime et quand il apprit que La Roverie avait échappé au guet-apens du Rachapt, il eut un soupir de soulagement. Mais il avait mis le doigt dans l'engrenage, il fallait que le corps y passât; ceux
dans l'engrenage, il fallait que le corps y passât; ceux à qui il avait vendu son maître, en exigèrent la livraison. Il voulut se dérober, on lui montra l'échafaud. "Lui ou toi." C'était net et tranchant comme le glaive. Alors la peur, la hideuse peur s'empara du misérable et lui communiqua l'audace de tous les crimes. Il livra son ami mort comme il l'eût livré vivant, et il fit tomber trois têtes comme il en eût fait tomber cent! puis il partit. En arrivant à Boston, il trouva la marquise et sa fille; l'une lui tendit la main, l'autre lui
et sa fille; l'une lui tendit la main, l'autre lui sauta au cou, et quand il dut leur annoncer la fin tragique de La Roverie, sa vue se borna à dire "Mon pauvre ami, je sais que vous aurez fait l'impossible pour le sauver". Nul ne soupçonna sa trahison, il demeura le commensal, l'ami et le protecteur des deux femmes; Mme de La Roverie le consultait surtout, il gérait sa fortune, tranchait, décidait, et, quand elle succomba peu après, elle lui confia sa petite Yvonne avec la plus entière sécurité. Elle ne devait pas être trompée. Chose singulière, mais profondément
Elle ne devait pas être trompée. Chose singulière, mais profondément humaine, étant donnés l'étonnante dualité de certains êtres et le comédien inconscient qui gît en nous, cet homme, Il lui arracha le papier des mains. (P. 412, col. 1.) Le vil entre tous, qui avait sacrifié son bienfaiteur et son ami aux sentiments les plus bas, se transforma insensiblement sous l'influence des sentiments élevés qu'on lui prêtait généreusement. Dépouillant le vieil homme, il entrait peu à peu dans la peau du personnage qu'il était forcé de jouer et s'évertuait à réaliser le type idéal créé de toutes pièces par l'imagination
réaliser le type idéal créé de toutes pièces par l'imagination de l'orpheline qui le dotait de toutes les qualités. Elle avait, pour lui, une tendresse filiale, et lui-même était gagné par une sorte d'amour paternel fécondant cette terre ingrate et y faisant germer des fleurs imprévues. Il en savourait la douceur, sans nul remords, avec une inconscience déconcertante, et ne frissonnait même pas lorsque les lèvres de l'orpheline se posaient sur son front. Peut-être en jouissait-il au contraire comme d'une revanche. Plus encore que sa fortune, son nom, ses qualités viriles, il enviait jadis au marquis l'adoration dont l'enveloppait cette
viriles, il enviait jadis au marquis l'adoration dont l'enveloppait cette créature exquise dont il n'était que le parrain, le bon ami, presque le bon chien. La mort de La Roverie lui avait donné l'autorité, le prestige qui lui manquaient, désormais il était son remplaçant et Yvonne les confondait dans le même culte. Il n'en ressentait nul embarras. Certaines consciences ont des sommeils prolongés et déconcertants! Le réveil n'en est que plus terrible. Parrain et filleule menaient l'existence large et simple des colons; ils avaient une vaste plantation, de nombreux esclaves; richesse, considération, affection, Chével ne désirait rien. La vie libre
richesse, considération, affection, Chével ne désirait rien. La vie libre et saine, au grand air, avait fait de l'héritière de La Roverie, une belle et robuste jeune fille dont il eût été justement fier, et qui provoquait déjà bien des admirations. Un jeune planteur du voisinage osa la lui manifester et la demander en mariage. Il appartenait à une vieille famille américaine, son père avait servi vaillamment sous Washington, on ne pouvait invoquer la mésalliance, Mme de la Roverie n'étant marquise que du chef de son mari. Mais Chével se récria. Yvonne ne devait épouser qu'un gentilhomme, ou plutôt n'épouser
récria. Yvonne ne devait épouser qu'un gentilhomme, ou plutôt n'épouser personne du tout. Elle ne fit que rire de ses objections et l'enveloppant d'un grand geste câlin « Oh! parrain! vous ferez un si bon grandpère » ! Il dut céder. Ce fut le premier nuage. Les autres devaient fondre sur lui avec une rapidité foudroyante. La naissance du petit Aubin coûta la vie à sa mère, son mari la suivit bientôt dans la tombe. Le vieillard demeura seul en face d'un berceau. Alors il eut peur. Ces coups répétés, le frappant en pleine quiétude, lui semblèrent une vengeance céleste.
le frappant en pleine quiétude, lui semblèrent une vengeance céleste. S'arrêterait-elle en chemin? Mordu au cœur par l'atroce angoisse, il s'épouvantait du moindre accident, du moindre bobo atteignant l'enfantement. Il changeait de nourrice, de gouvernante, surveillait ses repas, ses jeux, ses jours, ses nuits. Aubin était délicat et frêle; ces craintes exagérées, ces précautions excessives paralysaient son développement. Le Meillard s'affolait! Il ne l'élèverait pas! Comme Cain, fuyant la colère divine, il partit, réalisant toute sa fortune, débarqua en Angleterre, se fit aux portes de Londres, sous le nom de Cardener, qui appartenait à son petit-fils supposé. Il eut alors
Cardener, qui appartenait à son petit-fils supposé. Il eut alors une période de repos et d'espoir. Aubin se fortifiait, croissait plus normalement. Un jour, dans un regard, un sourire, un jeu de physionomie, Chével retrouva l'expression de La Roverie. Dès lors ce fut une véritable obsession. Dans la veille, le sommeil, la foule, la solitude, toujours ce spectre de Banco était devant ses yeux. La présence d'Aubin lui était intolérable et il ne pouvait s'en passer; il n'osait plus l'embrasser, et il ne l'avait jamais tant aimé. Ce fut un supplice de damné. Enfin, n'y tenant plus, par une sorte
supplice de damné. Enfin, n'y tenant plus, par une sorte d'aberration coutumière aux criminels, il voulut revoir le lieu de son crime, pèlerinage de Judas, remontant au Golgotha pour implorer pitié. Et il était mort avant d'arriver au but! XXII Épilogue. Les cloches sonnent à toutes volées; le vieux clocher enfle sa voix pour annoncer à tous les échos le mariage du descendant de La Roverie, qui met tout le pays en liesse. Aubin épouse gentile Annette, trop fidèle à l'opprobre pour ne pas être à l'honneur. Quelques douairières ont fait la grimace, mais sa bonne grâce a désarmé les
fait la grimace, mais sa bonne grâce a désarmé les plus revêches, comme elle eut séduit le marquis lui-même, qui aimait fort les jolis minois. Dominique colonisera tout seul, pas bien longtemps, car Louis-Philippe est débonnaire. Le conseiller prend sa retraite dans la maison de Fontanès que son gendre a tenu à lui offrir; il y vieillira paisible entre l'ombre de son vieil ami et celle de Mme de Sévigné; et Mme de Villemarais ne sera pas seule, quand les enfants s'envoleront. Les cloches sonnent, tout est en liesse. Les heureux du jour n'ont voulu que des gens heureux; jusque
heureux du jour n'ont voulu que des gens heureux; jusque dans les plus pauvres maisons du Rachapt, on bénit le petit-fils du héros légendaire, et quelques vieux, alors gamins, racontent à leurs petits gars son audacieuse évasion, tandis que les vieilles édentées sourient au souvenir de leur jeunesse. Les cloches sonnent, tout est en liesse: Les genêts d'or fleurissent les Tertres noirs, première étape du petit orphelin rentrant dans sa bonne ville de Vitré, et là-bas, sur une tombe, dernière étape du criminel, s'épanouit une gerbe de roses, suaves comme le pardon d'une sainte. H. -A. Dournac. Mais qu'il a
le pardon d'une sainte. H. -A. Dournac. Mais qu'il a d'allure quand ce casque est sur la tête de notre reine, la douce Wilhelmine. Marguerite, dis plutôt que l'on trouve bien tout ce qui vient de chez soi et mal tout ce qui vient de chez les autres. Eh bien! Je te dirai franchement que nos amies hollandaises sont grotesques quand, sur leurs belles coiffures ancestrales, elles osent poser un chapeau moderne avec plumes, fleurs et rubans. Zélia. Ça, je te l'accorde. Ah! je me rappelle les rires de notre directrice de Musée quand elle vit cela dans les rues
directrice de Musée quand elle vit cela dans les rues d'Amsterdam, pour la première fois. Que dirait-elle aujourd'hui? Je ne pense pas que les chapeaux modernes puissent se poser sur une de nos coiffures hollandaises sans faire perdre l'équilibre à celles qui les mettraient; nos compatriotes sont cependant des femmes solides! Marguerite. – Tu m'amuses. Zélia. Regarde, regarde cette visiteuse et ses enfants. Ne dirait-on pas qu'elles ont sur la tête des pots de fleurs renversés sur lesquels elles ont disposé, en touffes sur un côté, les fleurs qui étaient écloses? Marguerite. – Oui, oui. C'est très amusant de regarder
écloses? Marguerite. – Oui, oui. C'est très amusant de regarder tous les chapeaux de femme d'aujourd'hui. Il y a des pyramides, des tours penchées, des éteignoirs, des abat-jour, des tentes, etc. Regarde ce paquet de plumes multicolores, s'il était placé sur un long manche, quelle riche tête de loup il ferait pour enlever les araignées du Musée. Zélia. – Remarque une chose, petite Frisonne, les femmes aiment toujours être embarrassées d'un côté ou d'un autre. Elles n'ont plus rien sur les jambes que des pagnes, mais elles se rattrapent; elles ont maintenant la tête empanachée, enrubannée, encorbillée de telle façon
ont maintenant la tête empanachée, enrubannée, encorbillée de telle façon qu'il faut qu'elles fassent attention pour ne pas être entraînées par le poids de leurs chapeaux, ou à l'arrière, ou à l'avant, ou de côté, c'est très drôle. Marguerite. Nous critiquons beaucoup la mode actuelle, mais regarde ici, dans les vitrines, ce que le public doit admirer, n'est-ce pas aussi mille formes variées de coiffures bien curieuses? Dame! Voyez-vous, il n'y a seulement c'est en dentelle, en mousseline, en tulle, c'est léger. Regarde les voiles inutiles mais combien jolis que les Cauchoises portaient jadis, au bord d'un long cornet pailleté
les Cauchoises portaient jadis, au bord d'un long cornet pailleté ou brodé. Et les barbes flouantes des autres coiffures? Était-ce assez poétique! Ces bonnets coûtaient des centaines d'écus. Maintenant il y a encore quelques coiffures, mais insignifiantes, des serre-tête plutôt que des bonnets. Zélia. Le bonnet de coton Marguerite. Il règne à Falaise! Il y a à Marigny une coiffure amusante. Sur un bonnet de coton, un autre bonnet à visière plissée. Ce bonnet double est ici, il a été donné par Mme Flamant, du Moulin-Neuf, dans l'Orne, c'est un bonnet de sa mère. Zélia. Ce n'est pas élégant. Parle-moi
bonnet de sa mère. Zélia. Ce n'est pas élégant. Parle-moi de la Pompe à feu d'Évreux, du grand bonnet de Pornic, et de tant d'autres disparus. Marguerite. Quelle jolie étude à faire sur les coiffures! Quel auteur la tentera? Ici, il y en a vraiment beaucoup, au Trocadéro aussi, et dans nos Musées de province. Il faudrait se hâter, les coiffures disparaissent. La Bretagne reste assez fidèle à sa tradition de coiffes, à ses costumes argentés, dorés. Zélia. On dit que ces modes dérivent des ornements d'église, la petite coiffe de Quimper avec ses scapulaires est, en effet, une mitre
de Quimper avec ses scapulaires est, en effet, une mitre minuscule. MARGUERITE. Le bon Coppeé trouvait que certains bonnets avaient emprunté leurs voiles flottants aux mâts de nos navires. Zélia. Il y a aussi les coiffures qui ressemblent à des papillons, à des coquilles. Est-ce que nous avons ici toutes les coiffures de France? MARGUERITE. -A peu près, dit souvent le lieutenant de Mme Kœnig. Zélia. Elle exagère sans doute. MARGUERITE. Hier, elle a rencontré deux Alsaciennes dans Paris « Voilà qui fait songer, disait-elle. Ce grand papillon noir est plus étrange que tous les chapeaux d'aujourd'hui. Ses grandes ailes
plus étrange que tous les chapeaux d'aujourd'hui. Ses grandes ailes voltigent tristement sur la tête des blondes filles d'Alsace. Était-ce un pressentiment de leur malheur qui leur a fait adopter cette sombre coiffure? » ZÉLIA. On n'en rencontre plus beaucoup. Marguerite. Hélas! non, mais laissons ce sujet; revenons en Hollande. Ma chère Zélia, as-tu été à Leiden, as-tu visité le Musée des Oiseaux créé par le fameux ornithologiste Temminck? Zélia. Non. Je désirais y aller. Marguerite. Eh bien! si tu voyais la variété immense des oiseaux et leurs délicieux plumages, tu comprendrais, petite Zélia, la coquetterie des femmes, tu aurais
tu comprendrais, petite Zélia, la coquetterie des femmes, tu aurais moins d'étonnement et les oiseaux t'inspireraient une admiration sans réserve. En réalité, en ce moment, les femmes n'ont plus rien à envier à certains oiseaux; elles ont emprunté toutes leurs plumes, toutes leurs houpes. Zélia. Seulement, chez les oiseaux, la mode est stable. Marguerite. – Heureusement. Tout ce qui nous étonne et amuse à propos de la mode actuelle peut se rencontrer dans la nature. Tu dis que cette dame, là-bas, a une série d'éventails de plumes sur son chapeau, eh bien! le roi des gobies-mouches, ce joli oiseau de
eh bien! le roi des gobies-mouches, ce joli oiseau de France, a un diadème ravissant, très large, formé de plumes grises et brunes étalées aussi en éventail. Le vanneau a une houppe d'un beau noir, posée sur l'occiput comme une coiffure de clown. Remarque que c'est une pose de plumes très à la mode sur les chapeaux, et c'est peut-être une des façons de mettre les plumes à l'arrière que je critiquerais volontiers si j'osais. Mais je ne le ferai pas. Vive la huppe du vanneau! car la huppe du vanneau, dit Toussenel, est le grand protecteur de la sécurité
vanneau, dit Toussenel, est le grand protecteur de la sécurité de l'homme en général et du Hollandais en particulier, et si l'homme et le Hollandais pouvaient prêter l'oreille aux conseils de la sagesse, dit-il, la sagesse leur dirait que le vanneau mérite d'être placé sous la protection de la loi, au même titre que la cigogne, attendu que c'est lui qui défend les digues de la Hollande contre les ravages des insectes qui ruinent ces constructions par leurs menées souterraines, et que c'est uniquement pour vaquer à cette œuvre qu'il a fait des polders ses demeures de prédilection. Zélia. Je
a fait des polders ses demeures de prédilection. Zélia. Je veux aller à Leyde voir les oiseaux des polders, plaines de la Hollande. Temminck. Je ne connais que Buffon. Marguerite. Ah! Buffon. Le grand naturaliste, comme il sait parler des oiseaux; ouvre un de ses livres illustres, tu verras l'oiseau appelé le sifilet. Zélia. Le sifilet. Marguerite. Oui, un oiseau qui porte en huppe six plumes seulement, trois de chaque côté. Les modistes devraient s'inspirer méthodiquement des naturalistes pour créer leurs ornements de plumes, elles vont au hasard de leur inspiration. C'est souvent heureux. Je me rappelle l'oiseau royal; il
inspiration. C'est souvent heureux. Je me rappelle l'oiseau royal; il porte derrière la tête un merveilleux écran de plumes blanches et jaunes; et la spatule au grand nez, elle aussi, est ornée d'une aigrette à l'arrière de la tête. Figure-toi, j'y pense, le grèbe huppé est coiffé comme Marie Stuart il a de chaque côté des oreilles des plumes en touffes blanches et rouges bien arrondies, et au milieu, les reliant, une espèce de noeud énorme. Zélia. Et les aigrettes? Marguerite. – Mais ce sont des oiseaux, des hérons qui ont donné leur joli nom à leurs plumes si fines,
ont donné leur joli nom à leurs plumes si fines, si légères. Aujourd'hui, il y a des dames qui en ont pour deux cents francs sur leurs chapeaux. En Normandie, il y a une petite mésange dont la huppe noire et blanche embauche, est-ce gracieux, cela! Zélia. Ne dis plus rien des oiseaux, Milton Kœnig écrirait tes réflexions; il y a déjà assez de victimes. Marguerite. Oui, c'est le côté triste, je ne dirai plus rien, quoique je pourrais ne pas m'arrêter si j'entamais le chapitre des perroquets, cacatoès, des chanteclers, des oiseaux-mouches, et si je disais ce qu'est l'oiseau