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ce stupide accident pour que je sache que ce Gaston, qui me paraissait si nul et si veule, est pourtant capable de courage et de dévouement à l'occasion. A quoi tiennent les choses?" Et tout au fond d'elle-même, elle se disait aussi que Donald, son compagnon d'autrefois, était vraiment bien froid, et qu'il était resté bien silencieux et bien impassible devant le danger qu'elle avait couru. Qu'importe, ma mère, avait-il dit à Mme Goubaud, stupéfaite du bel aplomb avec lequel son cousin s'était subtilisé à lui. Qu'importe? l'essentiel est qu'elle soit sauvée. Le reste est sans importance. Je ne sais
soit sauvée. Le reste est sans importance. Je ne sais quel parti Gaston compte tirer de son mensonge. Soyez sûre en tous cas qu'il doit lui peser. Mais lorsque Glande entamait ce sujet, la sincérité de Mme Goubaud se trouvait mal à l'aise. Et aussi son cœur maternel n'était pas sans régimber qu'un autre recueillit les bénéfices du courage de son fils. Yolande, après quinze jours de soins, était en état de marcher. L'automne arrivait. Les touristes d'été quittaient Montreux, pour faire place, plus tard, aux amoureux des rudes plaisirs de l'hiver sur la montagne patinée. Les gourmets ou fervents
de l'hiver sur la montagne patinée. Les gourmets ou fervents du ski. Les Goubaud et les Cabassou regagnaient Paris, et comme les vrais Parisiens, après avoir été enchantés d'en partir, plus heureux encore d'y rentrer. En particulier Mme Cabassou. À cet âge, on ne goûte guère les déplacements. Et à aucune époque de sa vie, la bonne dame n'avait apprécié les beautés de la nature « Votre pays de Suisse, disait-elle, il serait joli sans toutes ces montagnes qui vous coupent la vue. » Et pour elle, le Léman n'était « qu'un tiroir à courants d'air ». Au retour, Donald
« qu'un tiroir à courants d'air ». Au retour, Donald était entré à l'École Polytechnique. Le premier mercredi de sortie, où il arriva en uniforme, Séraphine, la femme de ménage, venue lui ouvrir, l'accueillait avec des cris d'admiration et des roulements d'yeux extatiques « Seigneur Dieu, monsieur Donald, que vous êtes beau! Quand je pense que je vous ai vu tout petit, pas plus haut que ça, en pantalons courts et en chaussettes, et vous voilà aujourd'hui avec une épée et un chapeau de gendarme! S'il n'y a pas de quoi être fière, pour une pauvre domestique. Tenez, vous me
quoi être fière, pour une pauvre domestique. Tenez, vous me faites souvenir du vicomte de la Moricière, une place où j'étais en 1888, non, en 1889, même que c'était l'année de l'Exposition, et qu'à mes patrons me donnaient toutes mes après-midis du dimanche pour la visiter. Il avait fait des sottises, ce jeune homme, personne ne pouvait en venir à bout. Mme la comtesse me disait « Ma pauvre Séraphine, qu'elle me disait car elle n'était pas fière vous verrez qu'un de ces jours M. le vicomte passera en correction. » Et puis pas du tout. Il est entré à
» Et puis pas du tout. Il est entré à Saint-Cyr. Et la première fois qu'il est venu avec son plumet et son sabre, tous les domestiques pleuraient dans la cuisine, vu qu'il nous avait fait tant de misères. Mais moi, ma bonne Séraphine, je ne vous ai pas fait de misères, dit Donald interrompant ce verbiage qui menaçait de s'éterniser, car Séraphine n'avait pas perdu l'habitude des interminables récits sans queue ni tête. Mme Goubaud, elle, n'avait rien dit. Elle regardait son fils. Et c'est vrai qu'il était beau dans ce costume, d'une beauté noble et mâle, élancé, bien
dans ce costume, d'une beauté noble et mâle, élancé, bien pris dans sa tunique, le chapeau bicorne ombrageant ses yeux gris, un peu étonnés sous l'arcade sourcilière, ses traits nets, sa bouche fière. Et quand elle l'eut regardé, elle lui prit la main, doucement, elle le conduisit devant un portrait, celui de son père, le capitaine Goubaud, et elle lui dit « Il serait content. » Sans un mot de plus, elle l'embrassa. Et leurs yeux s'embuèrent de larmes. « Tu sais, dit Mme Goubaud, que nous ne dînons pas ici. J'ai promis à mon élève et à sa grand-mère
ici. J'ai promis à mon élève et à sa grand-mère qu'elles auraient la primeur de ton uniforme. Nous y sommes invités ce soir avec ta tante et ton cousin. » Donald fronça le sourcil, et sa physionomie si charmante quand un sourire l'éclairait, prit une certaine expression de dureté qui parfois figeait ses traits. « Je vous en prie, ma mère, pourquoi ne pas passer cette soirée entre nous, à notre fête, avec nos souvenirs? Je m'en étais fait une telle fête. » Émue, Mme Goubaud retrouva, pour le grand fils, l'appellation d'antan, si douce aux lèvres maternelles « Écoute,
fils, l'appellation d'antan, si douce aux lèvres maternelles « Écoute, mon petit, je me suis engagée. Je ne croyais pas t'être désagréable. Nous ne pouvons guère dire non, au dernier moment. Et quel prétexte invoquer? Ce serait bien mal répondre à leur attention. » Donald se taisait. Une fois de plus, l'être de volonté qu'il était, accoutumé à dominer ses impressions et même ses sentiments, prit le dessus « Nous irons donc, puisque vous avez promis. Mais croyez-moi, notre place n'est pas là-bas. Nous devons y aller moins souvent. Et à nous deux, ici, ne sommes-nous pas heureux? Que pouvons-nous
à nous deux, ici, ne sommes-nous pas heureux? Que pouvons-nous désirer de plus? » De nouveau elle l'avait regardé, de ce regard pénétrant des mères, qui va jusqu'au fond du cœur de leur enfant. « Tu as raison, mon fils, dit-elle simplement. Nous irons moins souvent. » Car elle avait compris ce qu'il ne lui disait pas, et qu'il ne disait pas de son côté. Rien n'échappait au coup d’œil du maître, et nul n'osait regimber, ni sourire de ce vieil homme qui savait en imposer, en dépit de son bizarre aspect. Et comme il se trouvait, on ne sait
bizarre aspect. Et comme il se trouvait, on ne sait comment, que l'oncle Goubaud, ce sauvage, comme il s'appelait lui-même, avait le goût sûr, l'horreur du banal et du convenu, et un sens de l'art qu'on n'eût pas attendu de cette nature fruste, le résultat avait été une merveille. Les chroniqueurs d'élégance avaient décrit à l'envi cette salle de bal toute tapissée de papier roses où restaient suspendues les lourdes grappes de raisin, et que piquaient çà et là des roses, des roses blanches, des roses rosés, des roses rouges, les guirlandes de lianes et de feuillage qui couraient au
les guirlandes de lianes et de feuillage qui couraient au plafond, ou l'électricité, en des corolles géantes, pareilles à des fleurs de rêve, jetait une lueur éblouissante, l'orchestre invisible, dissimulé dans des massifs de verdure. On ne tarissait pas sur la somptuosité du buffet, en décembre les piles de fraises et de cerises, les fruits exotiques, le champagne de la meilleure marque, et sur le cotillon somptueux, dont danseurs et danseuses remportaient, en souvenir, un objet de prix. Mais où les reporters devenaient fringues, c'était pour célébrer la beauté, le charme si jeune et si original de l'héroïne de la
charme si jeune et si original de l'héroïne de la fête, Yolande Morissel. Le fait est qu'à son entrée, un murmure d'admiration l'avait accueillie. Longue et fière comme un geste, elle était plus connue un boulon moussu, l'idée d'une jeune nymphe, en la voyant, venait aussitôt à l'esprit. Dans sa robe de tulle rose, couronnée de ses cheveux d'or roux qu'enguirlandaient de simples feuillages de lierre, ses yeux de diamant noir rendus plus brillants encore par le plaisir, ses lèvres rouges entr'ouvertes par un sourire sur ses dents éclatantes, elle était le printemps, la jeunesse elle-même. Et l'un se prenait
était le printemps, la jeunesse elle-même. Et l'un se prenait à murmurer sur son passage les vers fameux « O Giovanna, preravera della vita... » D'autres pouvaient avoir une beauté plus régulière, des traits plus classiques. Mais ce quelque chose d'ensoleillé n'était qu'à elle et les éclipsait toutes. En son honneur, l'oncle avait fait cet acte prodigieux, d'endosser un habit, et, en tenue de soirée, de venir jouer son rôle de maître de maison, oh! pas longtemps, juste assez pour la regarder danser, pour être témoin de son succès et recueillir autour d'elle les regards et les compliments. Et débarrassé
recueillir autour d'elle les regards et les compliments. Et débarrassé de son accoutrement burlesque, de sa pipe et de sa ménagerie, il avait vraiment bon air, l'oncle Goubaud, sa longue barbe grise étalée sur son gilet blanc, redressant sa haute taille voûtée dans son frac de coupe irréprochable. Quand un tourbillon de la valse amenait Yolande devant lui, elle lui jetait en passant « Je m'amuse, oncle, je m'amuse! Votre fête est d'un réussi! » Un sourire venait aux lèvres du vieillard. Il était payé de sa peine. Quelqu'un qui triomphait, ce soir-là, c'était Gaston. Maître de la maison, quasi
triomphait, ce soir-là, c'était Gaston. Maître de la maison, quasi héros d'une fête dont le Tout-Paris s'occupait, sa vanité exultait. Ce triomphe eût été sans nuage s'il n'avait entendu quelqu'un dire en montrant Donald « Ce n'est donc pas celui-là, l'héritier du nabab? C'est dommage. Il a si fière mine, ce jeune homme. » Donald était arrivé assez tard dans la soirée, et discrètement, il attendait, pour s'approcher d'Yolande, qu'elle fût moins entourée. La première, elle était venue au-devant de lui « Vous ne dansez pas, monsieur Donald? J'espère bien que vous allez m'inviter. » Il s'inclinait « Seulement, voilà
que vous allez m'inviter. » Il s'inclinait « Seulement, voilà ce que c'est que de ne pas s'y être pris à l'avance. Mon carnet est presque rempli. » Il dit en souriant « C'est une chance pour vous, mademoiselle. Je suis un si piètre valseur. » L'Américaine Barbara Wilkinson s'était approchée « Ah! monsieur Donald, disait-elle, comme c'est laid de mentir, pour un officier français! Vous oubliez que nous avons dansé ensemble à Montreux. Vous valsez très bien, au contraire. » Le cotillon commençait tout, occupant, selon la mode actuelle, la plus grande partie de la soirée. Yolande le conduisait
la plus grande partie de la soirée. Yolande le conduisait avec le jeune maître de la maison. Et lorsque tous deux étaient venus se placer sous une sorte de dais fait d'hortensias et de feuillage, au milieu de ce cadre fleuri, ils formaient un tableau charmant. Gaston ne manquait pas de grâce, et son élégance mièvre était supportable dans ce milieu factice d'une réunion mondaine. D'ailleurs, il remplissait ses fonctions avec un sérieux imperturbable, et il les croyait assurément de la plus haute importance. Les couples tournoyaient. Gaston cherchait un danseur pour faire la figure. Barbara Wilkinson lui désignait Donald.
danseur pour faire la figure. Barbara Wilkinson lui désignait Donald. Et en amenant son cousin, Gaston, radieux, lui glissait à mi-voix « Mon cher, j'entends tout le monde dire autour de nous que nous sommes fiancés, Yolande et moi. Et l'on ajoute « Quel joli couple ! » La figure terminée, Donald reprit sa place, appuyé contre l'embrasure d'une porte. Il était très pâle. Et sa mère, assise non loin de lui, qui le regardait, se leva, inquiète. « Qu'as-tu, Donald? lui demanda-t-elle. Tu n'es pas malade? — Ce n'est rien, ma mère, rassurez-vous. Je me sens seulement un peu
rien, ma mère, rassurez-vous. Je me sens seulement un peu fatigué. Je ferai bien, je crois, de me retirer. Je vous en prie, dit Donald. Je vous jure que je n'ai rien. Soyez sans la moindre inquiétude. » Un instant après, Yolande s'approchait et demandait, étonnée « Eh bien! où donc est Donald? C'est encore à lui de faire la figure. — Excusez-le. Il se sentait un peu las, il a préféré rentrer. » Yolande devint pourpre. Puis elle éclata de rire « Il recule au champ d'honneur, un officier français! Eh bien! on se passera de lui. » Tout
français! Eh bien! on se passera de lui. » Tout le reste de la soirée, la jeune fille fut d'une gaieté étourdissante. Au matin, un dernier coup de tambourin annonçait le défilé final. Danseurs et danseuses évoluaient en déroulant des guirlandes de fleurs, gracieuse réminiscence des danses antiques, qui transformait en un spectacle de grâce la banalité des farandoles de salon. Une rose piquée au corsage d'Yolande s'en était détachée. Gaston la ramassa et la lui demanda galamment. « Sans doute, dit-elle; vous y avez droit. Vous l'avez doublement gagnée, et ce soir, et dans la montagne où vous avez
et ce soir, et dans la montagne où vous avez exposé votre vie pour moi. » Gaston, prudemment, regardait autour de lui. Et comme ni Donald, ni Marc-Antoine, humble témoin, mais témoin tout de même, n'étaient là pour entendre, il répondit avec chaleur « Ah! mademoiselle, je serais trop heureux de la risquer pour vous une seconde fois, de la même manière que la première. » XXII Les prétendants. La grand-mère d'Yolande inquiétait son entourage. Elle vieillissait et s'affaiblissait. Mais elle ne s'en tenait pas moins à refuser les soins des médecins, qu'elle avait en souvenir mépris, et s'en tenait
des médecins, qu'elle avait en souvenir mépris, et s'en tenait à ses « tisanes » dont elle déclarait les effets infallibles, capables de ressusciter un mort. À vrai dire, la pauvre femme sentait le poids d'une longue vie. À cet âge, il n'est guère de remède. Elle ne souhaitait plus que le repos. Mais avant de s'en aller, comme elle le disait, rejoindre son cher défunt et sa petite, elle eût voulu voir la « mine » prendre mari. Yolande, on le devine, ne manquait pas de prétendants. Un parti comme celui-là était une assez belle aubaine pour attirer les
comme celui-là était une assez belle aubaine pour attirer les épouseurs. Et parmi les bonnes âmes qui se sont donné en mission d'arranger le bonheur des jeunes gens, souvent avec plus de zèle que de discernement, c'était à qui travaillerait pour celui d'une si riche héritière. Dans le nombre des soupirants, trois présentaient le plus de chance. Un jeune maître de forges alsacien qui, ayant rencontré Yolande en soirée, avait reçu le coup de foudre. Sa fortune était considérable, on ne pouvait l'accuser de sentiments intéressés. Le second, M. de Réthel, lieutenant de chasseurs frais émoulu de Saint-Cyr, possédait, sinon
Réthel, lieutenant de chasseurs frais émoulu de Saint-Cyr, possédait, sinon autant de fortune, du moins un patrimoine très présentable. De plus, il était joli garçon, et très répandu dans le monde. Enfin, le vicomte de Chavigny, un peu désargenté, celui-là, mais ayant encore des terres, un château seigneurial, et à revenir à la mort de son noble père, un comtat des plus authentiques. Yolande, aimable avec tous, ne manifestait aucune préférence. « Décide-toi, une bonne fois, disait la grand-mère, tu les fais languir, ces pauvres jeunes hommes. Ils sont bien à plaindre, en effet! Réservez votre pitié pour des sujets
à plaindre, en effet! Réservez votre pitié pour des sujets plus dignes. Vous retardez, grand-mère. Mais enfin, qu'attends-tu, tu ne veux pourtant pas coiffer Sainte-Catherine, malheureuse enfant? Oh! grand-mère, je n'ai que dix-huit ans. N'est-ce pas bien trop jeune pour se marier? C'est cela qui devrait nous faire pitié. Sornette, bagatelle, disait la vieille dame en raffermissant son bonnet. Je me suis mariée à quinze ans et trois mois, et jamais ton grand-père, feu Cabassou, le brave homme, ne m'a donné un démenti. Et ta pauvre maman, elle en avait dix-sept, et elle aurait été bien heureuse, n'était ce cierge
dix-sept, et elle aurait été bien heureuse, n'était ce cierge qui, d'un coup de vent, s'est trouvé éteint. Mais dans ce temps, les jeunes filles et les jeunes gens n'étaient pas ce qu'ils sont aujourd'hui, interrompit Yolande, qui connaissait de reste l'histoire tragique des cierges, et pouvait sans irrespect ne point en désirer une nouvelle édition. Et puis, grand-mère, j'ai encore tant de choses à apprendre, je me sens si ignorante. Et je suis bien ici, à côté de vous, si gâtée. Vous avez donc bien envie d'être débarrassée de votre petite-fille? » Attendrie, la vieille dame se laissait embrasser.
votre petite-fille? » Attendrie, la vieille dame se laissait embrasser. Pourtant elle revenait à la charge. « Tiens, lui disait-elle avec un clin d'œil entendu, veux-tu que je te dise? Si tu refuses tous les partis, c'est peut-être bien qu'il y en a un qui ne s'est pas encore déclaré, et que tu l'attends, celui-là. » Yolande devint rose jusqu'aux sourcils « Vraiment, grand-mère, dit-elle, et quel est ce personnage? Fais la mystérieuse. Une grand-mère y voit clair encore. Seulement il est bien jeune, celui-là, et puis, il n'est pas de noblesse. Et vois-tu, ce qu'il t'aurait fallu, fillette, ce
de noblesse. Et vois-tu, ce qu'il t'aurait fallu, fillette, ce n'est pas même un comte, comme le Chavigny. tu es née pour être princesse. Je ne me soucie ni de comte, ni de prince, grand-mère. Allons, tu ne veux pas le dire, petite masque, celui à qui tu penses? Il est si mignon, tiens, il me plairait aussi. Ah! s'il était d'une autre naissance! Mais qui vous dit, grand-mère, que celui-là se soucie de moi, ou voudrait seulement se marier? Moi, je crois plutôt le contraire. Ah bien! il faudrait qu'il fut difficile! Une jolie fille, avec des manières et
qu'il fut difficile! Une jolie fille, avec des manières et une grosse dot. Et c'est M. Coubaud, le pauvre vieux, qui serait content. Vraiment, grand-mère, vous croyez que l'oncle Goubaud s'intéresse à mon mariage? S'il s'y intéresse, le cher homme! Il t'aime comme sa fille. Et ce serait son rêve, j'en suis sûr, de te voir mariée à son neveu. Vois-tu, ce jeune homme, pour l'instant, est un peu volage. il voltige de droite à gauche, parce qu'il n'a rien à faire. Mais je m'y connais, j'ai l'œil, sans en avoir l'air. Une fois marié, il fera la perle des
avoir l'air. Une fois marié, il fera la perle des maris. Lui n'a rien à faire? dit Yolande, surprise. De qui parlez-vous donc, grand-mère? Mais, dit la grand-mère à son tour étonnée, de Gaston, de Gaston Goubaud. De qui veux-tu que je parle? Es-tu donc partie dans la lune? » Il y eut un silence. Yolande était devenue muette. Mme Cabassou reprit « Que peux-tu trouver à redire à ce jeune homme? À moins de l'avoir, le titre, il ne lui manque rien. Si poli avec les dames! Et puis, veux-je que je te dise, ma fille, il ne faut
veux-je que je te dise, ma fille, il ne faut pas être une ingrate. Ton équipée, l' i-haul, sur ces montagnes, l'année dernière, cette folle badinade pour une fleur, tu me l'avais cachée. Mais j'ai bien fini par le savoir. Un jour, sans malice, le pauvre jeune homme me l'a contée. Et qu'il avait de l'ennui quand il a vu que je n'en savais rien. Au moins il m'a bien recommandé le secret. Pas moins, il t'a sauvé la vie, tu ne dois pas l'oublier. C'est vrai, dit Yolande d'un ton découragé, il m'a sauvé la vie. Mais voyez-vous, grand-mère,
ton découragé, il m'a sauvé la vie. Mais voyez-vous, grand-mère, n'empêche que je n'ai pas du tout envie de me marier. Oh! la pauvre grand-mère, qui se croyait perspicace, que de choses pourtant elle n'a pas su lire, dans un cœur bien près du sien! À suivre. CHARLOTTE Hubrier-Rieder. LA MER Il n'est de spectacle plus varié et qui porte davantage à la méditation que la vue de l'Océan. Sa monotonie est seulement apparente. Tout y est diversité: les côtes qui le bordent, avec leurs rochers, leurs falaises ou leurs dunes; à toute heure du jour, la mer offre des
dunes; à toute heure du jour, la mer offre des aspects changeants. Tantôt sa surface paresseuse et comme endormie, présente des colorations pâles et à peine indiquées qui se confondent, au loin, avec la sérénité du ciel; et tantôt les eaux bouillonnantes prennent, sous les tons les plus accusés d'un ciel chargé de nuages, des teintes violentes et rudes, des allures vindicatives et pleines de menaces. La nature tout entière s'associe à ce décor avec les parfums spéciaux que l'air marin laisse en suspens, avec la caresse de la brise ou la plainte du vent, le cri des oiseaux aquatiques
ou la plainte du vent, le cri des oiseaux aquatiques et la rumeur des flots: vaste concert, harmonie grandiose qui, si souvent, a inspiré les poètes et découragé les peintres. Rien de plus difficile, en effet, que de traduire sur une toile ou sur le bloc d'un aquarelliste la transparence et la mobilité des eaux. Elles affectent des formes et des contours insaisissables. Force est à l'artiste de nous livrer une « impression » et cette impression, la plupart du temps, n'est pas heureuse. Presque tous les peintres de « marines » nous placent sous les yeux un paysage conventionnel
marines » nous placent sous les yeux un paysage conventionnel où nous déchifrons, tout de même, la mer, parce qu'il est généralement entendu qu'elle s'offre comme une vaste plaine, quelquefois bleue, quelquefois verte, avec de larges sillons parsemés de taches blanches, les vagues. Une voile, placée à propos, sur la ligne de l'horizon, évoque un bateau; dans le ciel, quelques mouettes viennent compléter l'indication, afin que personne ne s'y trompe. Nul doute que certains artistes éminents n'aient fait mieux. Les premiers et les plus anciens des paysagistes de la bonne école, celle qui s'applique à nous révéler la nature telle
école, celle qui s'applique à nous révéler la nature telle qu'elle est, les maîtres hollandais, n'ont assurément rien de commun avec la pauvreté d'expression si fréquente chez l'homme qui veut peindre la mer. C'est bien de l'eau qui s'étale sur leurs grèves; ce sont bien des lames qui soulèvent les petites embarcations trapues qu'ils situent dans tant de paysages embrumés ou lavés de pluie, caractéristiques des Pays-Bas. Il y eut aussi des virtuoses du pinceau comme l'Anglais Turner, comme le Français Géricault qui sut transporter l'horreur glauque du large dans les quelques mètres carrés de toile où il campa son
les quelques mètres carrés de toile où il campa son dramatique Radeau de la Méduse; et d'autres peintres habiles et vrais comme Boudin, comme Claude Monet, comme Sisley et comme Ziem qui nous montre, à Venise et dans maints ports illuminés d'Orient, parmi des palais de rêve, des gondoles, des galères resplendissantes d'or, des goélettes ailées, des caïques et des tartanes, la féerie rose ou bleue ou grise, la féerie nacrée des flots. Mais, pour quelques chefs-d'œuvre, combien de croûtes! Et devant ces toiles où l'eau n'est pas de l'eau, où les vagues ne sont pas des vagues, on s'oublie
où les vagues ne sont pas des vagues, on s'oublie à regretter les naïfs moyens d'expression d'autrefois, ces estampes où l'eau était représentée avec des hachures et des poissons, et jusqu'à ces mappemondes, ces géographies primitives où la « Mer Océan » se reconnaissait au serpent légendaire, aux animaux fabuleux des eaux et aux petites lignes d'un tracé patient qui marquaient l'innombrable armée des vagues. C'est à cela, très probablement, qu'il faut attribuer l'accueil chaleureux que le public a fait aux études photographiques des lames. Nous en plaçons quelques-unes sous vos yeux. Elles offrent l'impression poignante de la réalité. Que
vos yeux. Elles offrent l'impression poignante de la réalité. Que disons-nous? c'est la réalité même. Voici les moutons du large, ces vagues aux crêtes d'écume qui commencent à apparaître, çà et là, sur l'immensité des eaux, lorsque le vent se lève, et que la mer se décide à sortir de sa somnolence pacifique. Elle blanchit ses nappes mouvantes offre l'aspect d'un troupeau de brebis. Nos matelots ont traduit cet état de la mer par cette figure heureuse elle moutonne. Et, coïncidence assez curieuse, il a fallu aussi une image analogue aux marins des autres nations. Les Allemands appellent Schimmelreiter ou
aux marins des autres nations. Les Allemands appellent Schimmelreiter ou cavalier aux blancs chevaux ces premières démonstrations agressives de la mer, tandis que les Anglais les nomment whale homes ou chevaux blancs. Une autre vue nous montre les vagues qui déferlent sur la côte par une mer houleuse. C'est un aperçu saisissant de la puissance du flot. Il roule tout sur son passage et franchit, comme en se cabrant, l'obstacle sournois de gros rochers couverts d'algues qui affleurent. Les vagues se lancent, à l'attaque de la côte, comme des sillons parallèles. Elles semblent venir de très loin, du large, comme