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maison forte de Poligny et ses vieilles murailles démantelées. Tout en chevauchant, ils devisaient et ne se tardèrent pas à reconnaître qu’ils servaient la même cause. Ni l’un ni l’autre, pourtant, ne livra son secret. Seulement, une sorte de cordialité amicale s’établit entre eux, et ils parlèrent plus librement de leurs communes croyances, des événements, de la situation, et Meinrad conclut en ces termes : « Le duc Charles-Emmanuel est affligé d’une proéminence que les méchantes langues ont la hardiesse d'appeler une bosse. Mais, comme dit le proverbe français : « Le monde est bien bossu quand il se baisse
« Le monde est bien bossu quand il se baisse ! » Mieux vaut bosse au corps que bosse à l’esprit, assure le maréchal de France, lequel avait peur des souris, et que j’ai connu. » Il s’interrompit pour ôter son loquet devant une grande croix plantée au bord du chemin, et Leslelley se découvrait aussi, lorsqu’ils entendirent de bruyants éclats de rire et virent déboucher, d’un chemin sous bois qui rejoignait la route, deux cavaliers, qui tirèrent sur la bride et s’arrêtèrent pour les examiner d’un air de railleuse insolence. L’un, déjà sur l’âge, revêtait le costume austère des
insolence. L’un, déjà sur l’âge, revêtait le costume austère des mômiers de Genève : tout en drap noir, assez fin, avec la fraise blanche empesée, et le bonnet fourré, orné d’une plume noire, très enfoncé sur ses cheveux gris. L’autre, tout jeune, à peine hors de page, gros, gras, la figure poupine, les yeux roses, exagérait en ses habits les modes françaises : ainsi ses chausses très amples et son justaucorps très serré à la taille, avec des manches bouffantes, en velours violet à crevés de fin fleur de pêcher, étaient couverts d’une profusion de soutaches, galons, canetilles d’or et
étaient couverts d’une profusion de soutaches, galons, canetilles d’or et d’argent, et de noeuds de rubans rouges et jaunes. Mais, par économie, un léger manteau, qu’il venait d’ôter lestement pour s’exhiber dans ses atours, l’enveloppait d’ordinaire. Un chapeau à plumes aux couleurs de ses rubans, qui étaient celles de Genève, couvrait ses cheveux blonds frisés en longues boucles ; il portait des gants et des bottes molles en peau de daim. Sur la housse de son cheval, en drap violet, on voyait brodé en or ce blason : d’azur au canard d’argent nageant sur une rivière du même. L’attitude arrogante
canard d’argent nageant sur une rivière du même. L’attitude arrogante de ces cavaliers n’intimida guère nos capitaines, et Meinrad grommela entre ses dents : « Que nous veut ce canard ? » Le personnage vêtu de noir porta la main à son bonnet, et, s’inclinant avec une politesse étendue jusqu’au cou de son cheval, s’exprima en ces termes, avec l’accent traînègre grasseyant et onctueux des gens de Genève : « Messieurs, j’ai bien l’honneur de vous présenter mon hommage et je suis votre humble serviteur François de Chapeaurouge... Mon ami est monsieur Canal, fils du seigneur Jean Canal, ancien syndic,
est monsieur Canal, fils du seigneur Jean Canal, ancien syndic, et nous sommes tous deux citoyens de la république de Genève. » — Par la mort ! murmura le vieux sire. Genevois a vertus à cent lieues de loin : il ne faut pas s’approcher trop si l’on y veut croire! Jlarnibieu ! comme dit le brave Grillon, reprit-il à voix haute, grand seigneur, grand clocher, grande rivière sont trois mauvais voisins... Il serait si facile de parler net, sans faire meilleures grimaces! Foin des révérences à l’espagnole et des compliments ampoulés... — Quels sont ces gens-ci ? s’écria le
compliments ampoulés... — Quels sont ces gens-ci ? s’écria le jeune Canal d’un ton méprisant. Holà ! puisque vous n’êtes pas gentilshommes, livrez-nous passage, et vite ! » Le visage de Leslelley s’empourpra, et il allait répliquer vertement, si Meinrad ne l’eût arrêté par le bras, en disant avec bonhomie : « D’un Suisse n’attends pas raison, affirme le proverbe. » Et, s’adressant à Chapeaurouge, qui manifestait son indignation à l’aide de force gestes : « Êtes-vous de Genève, et non plutôt de Berne où vous feriez meilleure figure près de la fosse aux ours, buffle moi signore ? —
de la fosse aux ours, buffle moi signore ? — Ce sont des lansquenets à la solde d’Albigny, murmura Chapeaurouge, en faisant signe à son compagnon. — En tous cas, reprit Meinrad, qui gardait le haut de la route, le régiment d’Albigny n’est pas composé de mulets imperméables. — Ah ! ça, mais il nous insulte ! cria Canal, furieux, tout en essuyant son front avec un mouchoir de fine toile. — Courez-vous après un joli coup de rapière, jeune damerel ? demanda le sire, d’un ton moqueur. Ne craignez-vous pas de friper votre ajustement et devoir découdre quelques-uns de
pas de friper votre ajustement et devoir découdre quelques-uns de ces noeuds, cocardes de rebelle ? ajouta-t-il en étendant le bras et en arrachant un des flots rouge et jaune, cousus sur la manche du muge. — Ne me louche pas, vociféra Canal, en faisant cabrer son cheval, ne porte pas la main sur moi, soldat du roi des marmottes. — Démon ! » Leslelley, qui écoutait sans mot dire et rongeait son frein, se mit alors de la partie : « La paix ! capitaine Meinrad, » commanda-t-il d’une voix impérieuse. Il poursuivit, s’adressant au damoiseau, devenu pâle, mais
voix impérieuse. Il poursuivit, s’adressant au damoiseau, devenu pâle, mais qui avait néanmoins tiré son épée du fourreau : « Monsieur, pourquoi nous cherchez-vous querelle ? Parce que vous nous avez vus, à l’automne, parmi les branches d’arbres, saluer la croix ? Cet acte de foi vaut mieux, croyez-moi, que l’acte de lâcheté qui consiste à saluer les potences que maître Calvin avait fait ériger à Champel, avec cette inscription : « Pour qui dira du mal de Monsieur Calvin » Je vous fournirais volontiers le coup de rapière auquel fait allusion mon honorable ami. Mais j’ai autre chose à
fait allusion mon honorable ami. Mais j’ai autre chose à faire que de vous donner les étrivières aux galands qui courent la campagne, et que j’aurais le droit, je vous le certifie, d’arrêter et de mener en prison. Rengainez donc ! Nous sommes gens de revue. Je me nomme le capitaine Aymon, et j'irai sous quelques jours à Genève vous prier de vider ce différend... Adieu ! Ayant achevé ce discours, Lesselet leva sa houssine, en fustigea les chevaux des Genevois qui bondirent par-dessus le fossé ; puis il donna de l'éperon, imité par Meinrad, qui riait à gorge déployée,
de l'éperon, imité par Meinrad, qui riait à gorge déployée, et en quelques minutes ils furent à un quart de lieue du carrefour, où Chapeaurouge et Canal, tout déconfits, faisaient rage. Maintenant leurs montures au galop, ils ne tardèrent pas à arriver au village de Saint-Pierre de Rumilly, où ils devaient se séparer, l'un tirant à gauche sur la Bonneville, en traversant l'Arve, alors grossie par les pluies d'automne, l'autre suivant la rivière sur sa rive gauche, pour remonter jusqu'à Cluses. Par une entente tacite, les deux coureurs de grands chemins, qui pressentaient ou devinaient qu'ils se reverraient bientôt, ne
chemins, qui pressentaient ou devinaient qu'ils se reverraient bientôt, ne se dirent pas adieu mais « au revoir ». Ils ne se quittèrent point, d'ailleurs, sans mettre à sec chacun son broc du pétillant vin d'Aix qu'une paysanne accourut leur apporter sous une tonnelle de clématites, élevée à la jonction des deux chemins, et, en s'éloignant chacun de son côté, ils se retournèrent plus d'une fois pour s'envoyer un geste amical. IV COMMENT LE CAPITAIN AYMON FUT RÉCEVU AU CHATEAU DE CLUSES, ET DU FILLON A LA VILLE AUX DIX HEUREURS. Cluses, l'ancienne capitale de la baronnie de Faucigny, dotée
HEUREURS. Cluses, l'ancienne capitale de la baronnie de Faucigny, dotée de franchises et de privilèges par Hugues, dauphin de Viennois, n'était plus qu'une bourgade, sans importance, encore qu'elle fût administrée par quatre syndics élus, un châtelain, un capitaine-portier, un juge-majeur. Elle possédait un hôpital, une maladrerie et un couvent de cordeliers, où s'étaient retirés les religieux de Morges, chassés par les Bernois. Au moment où le capitaine Aymon atteignait les premières maisons de la ville, bien campé sur Dauphin, qui allait le pas paisiblement, comme une mule de bourgeois, la neige commença à tomber, en menus flocons, du ciel qui
neige commença à tomber, en menus flocons, du ciel qui s'était couvert de nuages sur la fin de l'après-midi. Il ne faisait pas encore nuit; mais déjà le crépuscule assombrissait l'étroite vallée, resserrée entre des montagnes tapissées de sapins noirs, d'un aspect assez triste à cette heure et par ce temps. L'obscurité vint avec un tourbillon de neige plus épais, et Lesselet, avisant une femme qui filait, coiffée d'une énorme capeline en paille tressée, chamarrée de rubans et de touffes de plumes, le torse emprisonné dans un corset formé de deux planchettes de sapin, comprimant à la fois la poitrine
deux planchettes de sapin, comprimant à la fois la poitrine et le dos, lui demanda son chemin, pour gagner la paroisse. La brave paysanne, sans quitter sa quenouille, mit son fuseau dans la poche de son tablier et conduisit notre héros, par une rue tortueuse, jusqu'à un vaste bâtiment, dont tous les contrevents étaient fermés, et dont la porte s'ouvrait au sommet d'un perron de six marches. Elle ouvrit cette porte et appela, d'une voix forte : « Josephte ! Josephte ! » Une vieille femme, en cornette de toile blanche, un trousseau de clés sonnant à la ceinture, une
blanche, un trousseau de clés sonnant à la ceinture, une lampe à la main, apparut, la mine grondeuse : « Voici un cavalier qui demande le révérend prêtre. » — Oui, dit Lesselet; mais où mettrai-je mon cheval ? — Ne vous en inquiétez pas, monsieur, répondit la servante. Mon neveu Amaranthe va le conduire à l'écurie. Hé ! neveu ! — Lu suite prochainement. — CLUSES IJUET. Dans une des rues les plus populeuses, à la croisée d'un second étage, M. X. regardait passer ce fleuve humain, tout en riant avec des amis, tandis que Lida, émue et recueillie,
riant avec des amis, tandis que Lida, émue et recueillie, contenait avec peine le petit Guido transporté de joie. « Maman, criait-il, je suivrai aussi la procession quand je serai grand ? » Puis, voyant qu'elle ne répondait pas : « Qu'est-ce qu'il a, dis ? Il ne faut pas être triste, petite mère; attends, je vais chanter : Soldats du Christ! soldats du Christ, Marchons, marchons, marchons... Ce gamin, comme il a saisi l'air ! dit M. X. Il est défaté qu'il est entraînant... Eh bien, est-ce que cette procession d'habits noirs n'est pas fine ? — Si, répondit
procession d'habits noirs n'est pas fine ? — Si, répondit un ami. voilà la croix. » LA SEMAINE DES FAMILLES La rue était en pente; et, tout en haut, loin encore, sur un lit de parade recouvert de velours rouge, le Christ apparaissait dans sa pâleur de morceau. Il arrivait lentement, bien lentement, au pas alourdi de quarante porteurs... Sur son passage, le silence se faisait solennel, les têtes se découvraient... Dieu passait, admirable de beauté, de douceur, laissant voir à tous des plaies effrayantes de vérité; et, si les lèvres restaient muettes, les cœurs pensaient : « Il a
lèvres restaient muettes, les cœurs pensaient : « Il a souffert pour moi ! » L'artiste, devenu soudain pâle et silencieux, regardait le Christ. Il était proche, maintenant. On distinguait la couronne d'épines entrelacées, le sourire entr'ouvrant les lèvres bleuies, les chairs saignantes, même, de chaque côté, de la croix, deux bouquets de violettes, dont, l'un déposé furtivement par Lida une heure auparavant... La marche triomphale allait s'affaiblissant dans le lointain; mais la longue file du clergé en surplis d'une blancheur de neige entonnait, le Magnificat. « Ah ! c'est beau ! c'est trop beau ! s'écria tout à coup
beau ! c'est trop beau ! s'écria tout à coup M. X... Lida, nous nous retrouverons devant le cimetière, je veux aller porter le Christ, moi aussi. » Et, laissant ses amis stupéfaits, il s'élança hors de l'appartement. Une minute plus tard, Lida le vit contraignant un porteur à lui céder sa place. Alors, joignant les mains de Guido, elle murmura : « Dis : Merci, mon Dieu ! » « Merci, mon Dieu ! » répéta fidèlement la voix du cher petit. Puis, relevant la tête, il demanda : « Merci, pour quoi, maman ? » Lida ne répondit
« Merci, pour quoi, maman ? » Lida ne répondit pas... Elle pleurait... IV À côté du cimetière, dans le jardin des missionnaires diocésains, la croix de chêne destinée à recevoir le Christ est dressée entre des arbres où paraissent déjà de gros bourgeons... La foule est là. une foule de trente mille personnes, pressée, entassée, bourdonnant comme une énorme ruche. Le soleil darde ses brûlants rayons sur les toiles ; il y a plusieurs heures qu'est ouvert sur pied; n’importe ! On veut rester jusqu'au bout. On cause ; mais pas de rires bruyants, pas de cris ; quelques
mais pas de rires bruyants, pas de cris ; quelques bousculades prises gaiement, c'est tout ! Les agents de police trouvent, à cette heure, que le métier est une sinécure. Bientôt le Christ apparaît, il traverse l'immense place, et c'est devant la croix qu'on le dépose au milieu d'un silence de mort; Alors se reproduit en partie la scène du crucifiement : des cordes sont passées sous les bras du Christ ; lentement on l'élève jusqu'à la croix où il est scellé. Les lèvres de chacun ont perdu le sourire ; bien des yeux sont humides. Ceux de Lida sont
; bien des yeux sont humides. Ceux de Lida sont de ce nombre. Sont-ces des larmes de joie ou de tristesse qui inondent son visage ? Mystère ! Les deux peut-être. Le cœur n'est-il pas comme la lyre antique à deux cordes ? La première chante l'espérance, la seconde pleure le souvenir. Quant à Guido, devant ce spectacle, étrange pour lui, il oublie le gâteau qu'il a dans une main, et les spasmes qui commencent à soulever sa poitrine révèlent à la jeune mère que les sanglots sont proches. « N'aie pas peur, mignon ; c'est fini maintenant, dit-elle tout
N'aie pas peur, mignon ; c'est fini maintenant, dit-elle tout bas. — Pourquoi on le met là-haut, le bon Dieu ? — Tu sais bien qu'il est mort pour nous... pour toi ! — Oui ; mais... — Chut, écoute. "Christus vincit! Christus regnat ! Christus imperat ! " commence en ce moment un missionnaire d'une voix forte et vibrante. Il ne développe pas ce texte, se laissant bientôt aller à une chaleureuse improvisation. Les mots se pressent sur ses lèvres ; cette foule le grise, l'exalte ; et, sur que tous les cœurs battent à l'unisson du sien, il
que tous les cœurs battent à l'unisson du sien, il termine en s'écriant : « Vive Jésus-Christ ! » Et les trente mille voix de répondre en une immense clameur : « Vive Jésus-Christ ! » — Vive la Croix ! — Vive la Croix ! — Vive Léon XIII ! — Vive Léon XIII ! » Monseigneur parle à son tour. Ah ! comme il est fier de ses enfants ! comme il dit avec assurance que toute la ville est là, au pied de cette croix, lui apportant son tribut d'amour et de fidélité ! C'est à Dieu
son tribut d'amour et de fidélité ! C'est à Dieu que remonte cette manifestation ; spontanée mais, à qui la doit-on ? Aux missionnaires qui, par leur zèle, leur dévouement infatigable, ont su attirer, captiver cette foule. Et un cri de reconnaissance s'échappe de ses lèvres : « Vive les missionnaires ! » Cri aussitôt répété par les milliers de voix : « Vive les missionnaires ! » LA SEMAINE DES FAMILLES — Vive l'Immaculée-Conception, reprend un fidèle, — Vive l'Immaculée-Conception ! » répond la foule. Puis la bénédiction se donne... Cette fois, c'est fini... Le flot humain s'ébranle, il
donne... Cette fois, c'est fini... Le flot humain s'ébranle, il s'écoule lentement, bien lentement ; et Lida, fidèle à la consigne donnée, se rapproche du cimetière pour attendre son mari. Il arrive bientôt, pâle, transfiguré, semble-t-il, par une émotion contenue. « Partons ! » dit-il seulement. Mais alors Guido pousse des cris perçants : c'est une crise de larmes que les baisers de la mère n'arrivent pas à calmer, que les gronderies du père ne parviennent pas à interrompre. « Es-tu malade ? interroge enfin Lida inquiète. Qu'as-tu, voyons ? Que veux-tu, mon amour ? » Et le petit, d'une
Que veux-tu, mon amour ? » Et le petit, d'une voix entrecoupée : « Je veux qu'on descende le bon Dieu. Je ne veux pas m'en aller et le laisser là-haut. » Alors M. X. prend l'enfant dans ses bras, le serre sur sa poitrine ; puis, passant doucement le bras de sa femme sous le sien : « Lida, ton fils est un ange. Ne crains rien ; maintenant, je te seconderai dans ta tâche. Demain, je te le jure devant cette croix, j'irai trouver un prêtre. » Deux jours plus tard, M. X. communiait... Suivant la parole de
jours plus tard, M. X. communiait... Suivant la parole de Lacordaire : « Il avait rencontré Jésus-Christ. » Les Rédemptoristes sont partis... Tout s'est calmé... La vie habituelle a repris son cours... Mais la croix demeure, précieux souvenir de la Mission ; et chacun, en allant converser avec les morts, s'agenouille au passage, ressentant encore au fond du cœur les émotions de ces jours bénis. Notre foi s'est refroidie ; nous sommes devenus plus vaillants ; nos familles sont plus unies ; la paix est rentrée dans notre âme ; nous nous sommes affichés hautement chrétiens. Pères, la ville de
nous nous sommes affichés hautement chrétiens. Pères, la ville de Clermont vous remercie. M. Alguelisse. N. B. Il a été spécialement question de la cathédrale dans cette histoire, parce qu'elle est la mère paroisse, et que, de plus, il était impossible de donner le compte rendu de ce qui se passait dans chaque église. Partout : à Notre-Dame-du-Pont, aux Carmes, à Saint-Etienne, aux Minimes, à Saint-Joseph, rivalité de zèle de la part des missionnaires et d'empressement de la part des paroissiens. La foule débordait jusque sous le porche et dans la rue. Fin.M. A. D'AUBREUSE THÉODORE (Voir page 199.) Soudain
la rue. Fin.M. A. D'AUBREUSE THÉODORE (Voir page 199.) Soudain parut sur la route une jeune fille alerte, radieuse, au visage épanoui, aux fraîches couleurs, avec un feu de triomphe dans ses grands yeux d'un bleu d'azur. C'était Luce, la jolie Luce, la petite-fille de Toinelle et sa seule parente. Elle courait vers ses dix-huit ans, et déjà la femme éclatait sous la jeune fille formée aux durs travaux de la campagne et mûrie comme une plante vivace au soleil du bon Dieu. Toinelle l'avait recueillie toute jeune, seul héritage d'un fils chéri qui s'en était allé dans la tombe
d'un fils chéri qui s'en était allé dans la tombe rejoindre sa femme emportée dans un brusque passage de la mort. Luce avait grandi malgré la misère, gaie, toujours une chanson sur les lèvres, comme l'oiseau insouciant qui de branche en branche cueille la vie sans penser au lendemain. Elle était vaillante à l'ouvrage et plus vaillante encore au plaisir. Pas une fête où elle ne montrât son minois rieur ! Pas un bal où elle ne finît tête aux plus infatigables ! Et elle trouvait fort long le carême, qui de sa mine austère et de sa voix lugubre
qui de sa mine austère et de sa voix lugubre interrompait les sauteries des bons villageois. Toinelle ne savait rien refuser à sa chère petite, comme elle l'appelait, car Luce était bonne quoique légère et l'amour de danser et de rire jamais ne l'aurait entraînée dans l'oubli du devoir. À sa vue, les femmes s'étaient rapprochées : « Où vas-tu donc si vite ? lui dit la plus âgée qui avait nom Marianne. Te voilà riche maintenant ! — Es-tu heureuse ! interrompit Louisette. — Millionnaire ! exclama une autre. Est-ce vrai, dis, est-ce vrai ? — Mais oui. C'est
Est-ce vrai, dis, est-ce vrai ? — Mais oui. C'est vrai, très vrai, tout ce qu'il y a de plus vrai, répondit Luce en jetant à l'air un éclat de rire argenté. M. le curé l'a dit hier à grand'mère. — Et que vas-tu faire de cette fortune ? interrogea Louisette. — Ce que j'en vais faire ? D'abord m'amuser, m'amuser beaucoup, et je veux que tout le village s'amuse avec moi. Oh ! quels bals, mes amies, quels bals nous allons avoir !... » LA SEMAINE DES FAMILLES — Tu songeras bien un peu à adoucir notre misère ?
Tu songeras bien un peu à adoucir notre misère ? reprit encore Louisette. — De la misère ! Il n'y en aura plus à Gorisa. Tout le monde sera heureux. Et maintenant, bonjour. Je m'en vais chez la mère Trésine, qui doit m'attendre depuis un moment. — Eh quoi ! tu travailles encore ? — Dame ! la mère Trésine a de l'ouvrage pressé, et je ne veux pas la mettre dans l'embarras. » Et sur ce, effleurant à peine la terre de son pied léger, elle partit en courant. Tout le jour, les visites affluèrent à la pauvre chaumière.
Tout le jour, les visites affluèrent à la pauvre chaumière. C'étaient des félicitations sans fin, des offres de service, des témoignages d'amitié, et la pauvre vieille avait le coeur tout réjoui, peu habituée qu'elle était à cet empressement de ses voisines et des notables du pays. « Ne vous fatiguez pas, mère Toinelle : je vais mettre tout en ordre chez vous. — J'ai une chambre dans ma maison, où vous seriez fort bien, proposait une autre. Je vous soignerai comme ma mère. — Mon homme m'a porté, tout à l'heure, de beaux légumes frais ; permettez-moi d'en faire voir
l'heure, de beaux légumes frais ; permettez-moi d'en faire voir par là. — Merci, merci, répondait la vieille femme. Vous êtes toutes très bonnes ; mais je n'ai besoin de rien pour le moment. » Vers le milieu de la journée, Marianne vint, parée de ses habits du dimanche, comme pour ses visites à la femme de M. le maire. Le malin, plus que ses compagnes, elle s'était empressée auprès de Luce et l'avait caressée de paroles flatteuses. C'est que Marianne avait un fils !... « Ainsi donc, mère Toinelle, dit-elle de sa voix la plus mielleuse, vous voilà riche.
dit-elle de sa voix la plus mielleuse, vous voilà riche. Quel bonheur pour vous ! Quel bonheur aussi pour cette charmante Luce, si gentille, si aimable, si bonne, qui vous aime tant. — Oh ! oui, qu'elle m'aime, la chère petite ! — Vous ne l'enlèverez pas à Gorise, je pense. Elle trouvera ici de braves garçons qui l'aimeront bien et qui vous aimeront bien aussi. — Oh ! je n'ai pas d'inquiétude à ce sujet. Non, non, nous resterons au pays. — Ce ne sera pas comme Anselme Maurille qui a eu le mauvais coeur d'humilier la chère enfant,
qui a eu le mauvais coeur d'humilier la chère enfant, continua vivement Marianne. — Ce n'est pas Anselme, c'est la mère, qui a refusé le mariage. — C'est affreux ! Si vous saviez comme on a blâmé la conduite de cette femme. Elle est cruelle pour le pauvre homme, elle est orgueilleuse. Ils se croient les premiers du pays. Et moi j'en connais qui valent bien mieux que ces mauvaises gens. — Que voulez-vous, madame Marianne ?... — Ce que je veux, reprit celle-ci en s'animant de plus en plus, ce que je veux, c'est que la charmante Luce ne
ce que je veux, c'est que la charmante Luce ne soit pas malheureuse. Quand on m'a parlé de ce mariage, madame Toinette, j'ai vu tout de suite qu'il ne se ferait pas. Oh ! je les connais, eux et toute la parenté. Mais est-ce que vraiment Luce aime cet Anselme ? — Oui, depuis longtemps. — Et ils s'étaient promis ? — Anselme me l'a dit bien souvent. — Anselme ne serait pas trop méchant garçon si sa mère n'était pas là. Mais la mère !... Et son fils, qui lui obéit comme un petit enfant, a eu le cœur
lui obéit comme un petit enfant, a eu le cœur d'abandonner ainsi une jeunesse ! Il peut chercher maintenant. La leçon a été bonne pour toutes. Je pense bien que Luce en a profité comme les autres. » Toinelle ne répondit pas. Elle avait le cœur gros, la bonne vieille, en pensant à l'affront qu'avait subi la pauvre enfant. Car c'était vrai, Mme Maurille avait refusé le mariage. Mais comme quoi allait changer ! Luce était riche. La mère d'Anselme serait bien heureuse, si l'on conseillait à oublier le passé. Elle viendrait la première faire des excuses pour réparer ses