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Et il a un sourire de trente-deux dents ou plus. À le voir, on se croirait au cinéma. Perles parlementaires. Quelques perles encore pour enrichir l'écrin de l'éloquence parlementaire, que nous avons déjà offert à nos lecteurs. M. HUSERT-ROUGER. — Et le lendemain, comme l'avant-dernier, il était aussi avancé qu'aujourd'hui. M. FRANÇOIS FOURNIER. — Tâchez que les maréchaux ferrants ne lancent pas leurs sabots par-dessus les moulins ? M. ROGNON. — Ma bouche parle pour vingt mille autres et c'est un concert unanime... M. MANUS. — L'hallali de la liberté n'est pas un vain carrefour. M. THIERRY-CAZES. — Ils ont
n'est pas un vain carrefour. M. THIERRY-CAZES. — Ils ont bondi hors des tranchées du pacifisme. M. NARCISSE BOULANGER. — Vous ferez ce que vous voudrez, mais vous conviendrez que ça, c'est éblouissant avec un cerveau. M. MASCURAUD. — Ils se sont escrimés contre les panneaux creux... M. MOREL. — Laissez-les se désaltérer à marée du repentir. Maurice Barrès, Paul Bourget, René Boylesve, Brieux, Alfred Capus, Maurice Donnay, Pierre Loti, Marcel Prévost, Henri de Régnier, de l’Académie française. Comtesse de Noailles, Mmes M. Horesh, L. Belarbe-Mardrus, Colette, Miriam Harry, G. d'Houville H. Miropolsky, C. Atayran, H. Picard, Hachilde, M. Tynan,
d'Houville H. Miropolsky, C. Atayran, H. Picard, Hachilde, M. Tynan, C. Yver, etc., MM. P. Adam, H. Bataille, L. Bertrand, T. Bernard, F. Berr, H. Bordeaux, L. Descaves, H. Duvernios, A. Flament, R. de Fiers, L. Forest, Franc-Nohain, J. des Gachons, J. Gaillard, P. Gérald, F. Gregh, A. Guinon, Sacha Guitry, A. Hermant, Ed. Jaloux, F. Jammes, M. Magre, G. de Pawłowski, G. de Porto-Riche, Rip, L. de Robert, D. Sylvaire, F. Valdérem, J.-L. Vaudoyer, Clément Vautel, P. Véber, P. Wolff, etc. Puis, dans chaque numéro, on y trouvera des études sur "l’Art de lire" par E. Vuillermoz; "l’Art de
études sur "l’Art de lire" par E. Vuillermoz; "l’Art de se meubler" par A. Fauchier-Magnan : "l’Éducation musicale" par Reynaldo Hahn; "l’Art de s’y connaître en peinture" par E. Henriot: "Les questions sociales" par Hélène Miropolsky: "l’Art des jardins" par Louis Forestier, etc. Puis, dans toute l’actualité mondaine, théâtrale, sportive, artistique, musicale y sera reflétée chaque mois par de belles photographies: mariages, bals, courses, grandes villes d’eau, premières, expositions, bienfaisance, villes d’eau, concerts, sans parler de photographies d’intérieurs, villas, châteaux, cottages, etc. NOUS ENGAGEONS NOS LECTRICES À SE PROCURER LE N° DU 1er MARS IMMEDIATEMENT. Abonnements pour 12 numéros: FRANCE
N° DU 1er MARS IMMEDIATEMENT. Abonnements pour 12 numéros: FRANCE 30 fr. ETRANGER 36 fr. LES BEAUX JOURS LA MAISON À L'ENVERS Trois heures de l’après-midi. M. Fleurette arrive chez son amie en tenue militaire, chargé de paquets, musettes, casque, et d’une canne de tranchée. La boue glorieuse des terres irrédentes colle à ses pieds. La mise martiale semble, quatre mois après la signature de l’armistice, légèrement anachronique. Il en est gêné lui-même et s’arrête sur le seuil du boudoir. Attirée par le bruit, Minou — c’est le petit nom intime de Françoise Petypas — se jette dans ses bras.
intime de Françoise Petypas — se jette dans ses bras. MINOU. — Toi ! Enfin, mon chéri. Entre vite ! FLEURETTE. — Je suis si crotté que j’ai peur de salir tes tapis... MINOU. — Voilà qui m’est égal ! Entre vite, il fait dans l’antichambre un froid mortel. FLEURETTE, entrant. — En revanche, ici, il fait bon. MINOU. — La température que tu aimes : dix-sept degrés. Mais assieds-toi ; tu as l’air tout emprunté... FLEURETTE. — Mes vêtements boueux sur ces jolis coussins ! MINOU. — La belle affaire ! Assieds-toi... Là... tiens... Un coussin dans le dos...
affaire ! Assieds-toi... Là... tiens... Un coussin dans le dos... Tu es bien ? Tu en veux peut-être un sous les pieds ? Elle prend au hasard un coussin et le jette sur le tapis. FLEURETTE. — Tu n’y penses pas ! Une vieille soie pour mes souliers à clous ! MINOU. — Et puis ? (Elle glisse le coussin sous ses pieds.) Comment te sens-tu ? FLEURETTE. — Pas mal. MINOU. — Que je te regarde, maintenant. Tu es beau. FLEURETTE, modeste. — Quelle idée ! Ficelé comme je suis MINOU. — Tu me plais. FLEURETTE. — J’aimais mieux
suis MINOU. — Tu me plais. FLEURETTE. — J’aimais mieux beau : c’est d’un intérêt plus général. MINOU. — Tu n’as pas besoin d’être beau pour une autre que pour moi. FLEURETTE. — Évidemment. MINOU. — Dis-moi que je te plaît aussi. FLEURETTE. — Tu me plaisses infiniment. MINOU, l’embrassant. — Oh ! amour ! FLEURETTE. — À mon tour, laisse-moi te regarder. — Tout le monde ne sait pas que j’ai des jolies jambes. MINOU. — Je suis laide, n’est-ce pas ? FLEURETTE. — Laide... non... Mais on dirait que tu as quelque chose de changé. MINOU, épanouie. —
que tu as quelque chose de changé. MINOU, épanouie. — N’est-ce pas ? FLEURETTE. — Qu’est-ce que tu as là ? Tu as mal aux pieds ? MINOU. — Non. Ce sont les chaussures nationales. FLEURETTE. — En voilà une idée ! MINOU. — Je trouve que des petits souliers découverts ne sont pas distingués... C’est comme les bas : maintenant, je porte de bons bas de laine... FLEURETTE. — Tu es devenue si sensible au froid ? MINOU. — Non. Mais les bas de soie vous donnent l’air cocotte. FLEURETTE. — Toutes les femmes du monde en portent. MINOU.
FLEURETTE. — Toutes les femmes du monde en portent. MINOU. — Ça ne les rend pas plus vertueuses. FLEURETTE. — Quand on a de jolies jambes... MINOU. — Tout le monde n’a pas besoin de le savoir... (Chastement câline.) Quand tu voudras voir les miennes... Elle se pelotonne dans ses bras. FLEURETTE, tendre et entreprenant. — C’est une idée. MINOU, l’arrêtant. — Tu n’y penses pas... FLEURETTE, de plus en plus décidé. Je ne pense même qu'à ça. MINOU. — Oh ! mon chéri... En plein jour... FLEURETTE. — Il n’y a pas d’heure pour les braves. J’ai tout un
n’y a pas d’heure pour les braves. J’ai tout un capital d’amour : viens en détacher des coupons. MINOU, confuse. — Pas maintenant... Si la femme de chambre se doutait... Ce soir, quand les domestiques seront au sixième. D’ailleurs, il faut que je sorte... FLEURETTE. — Que ne me le disais-tu tout de suite ? MINOU. — Comme tu me parles !... FLEURETTE. — Tu refuses ce que je te demande, et tu ne trouves pas d’autres explications à me fournir qu’une sortie... MINOU. — Je vois bien ce que tu penses. Mais je te jure... FLEURETTE. — Je préfère
tu penses. Mais je te jure... FLEURETTE. — Je préfère les actes aux serments. MINOU. — Ce soir, je te promets... J’en ai autant envie que toi... Tu me crois ? FLEURETTE. — Je fais, en tous cas, mon possible pour t’en donner l’impression... MINOU. — Méchant... (Elle l’embrasse.) Oh ! le vilain jaloux ! Enfin, je te retrouve ! FLEURETTE. — Aussi, tu me quittes. MINOU. — Il le faut, je t’assure... FLEURETTE. — Et tu vas sortir, habillée comme ça ? MINOU. — Je ne suis pas à ton goût ? FLEURETTE. — Si... Je t’ai connue plus
ton goût ? FLEURETTE. — Si... Je t’ai connue plus coquette. MINOU. — Tu t’en plaignais. FLEURETTE. — Quand les notes arrivaient. MINOU. — Elles n’arriveront plus. FLEURETTE. — Alors ? Qui les paiera ? MINOU. — Personne. FLEURETTE. Comment est-il ? MINOU. — Qui ça ? FLEURETTE.— Celui qui ne paye pas tes notes de couturier. MINOU. — Tu me fais beaucoup de peine. Un jour, tu comprendras... Sur ce, je sors. FLEURETTE. — Tu vas chercher l'explication ? Puis-je te demander où tu vas ? MINOU. — A la boucherie municipale, faire ma commande pour demain ; de
la boucherie municipale, faire ma commande pour demain ; de là, chez une petite modiste qui me retape un chapeau, et voilà. FLEURETTE. — Minou, tu me racontes des blagues... Je ne suis pas un amant terrible ; j'ai toujours eu pour tes faiblesses passagères... ou durables, une indulgence dont tu me savais gré, je l'espère ; mais, du moins, tu étais franche avec moi ! Pourquoi me prendre aujourd'hui pour ce que je ne suis pas ? Mets donc tranquillement une jolie robe, des souliers de satin — tout le commande : la saison, le dégel — un de
le commande : la saison, le dégel — un de ces petits chapeaux dont tu possédais le secret, et cours, sans me faire « de contidences », ou l'amour t'appelle. MINOU, la figure dans les mains. — Ah ! le méchant. Le méchant ! FLEURETTE. — Je t'ai fait de la peine ? C'est bien sans le vouloir, Minou. Vois-tu, tu auras été une fois de plus imprudente ! Encore une peine de cœur ? MINOU. — Non, oh non ! FLEURETTE. — Je dis le cœur, mais je me comprends. MINOU. — Tu ne me comprends pas. Regarde-moi :
comprends. MINOU. — Tu ne me comprends pas. Regarde-moi : est-ce avec une petite jupe comme celle-ci, une blouse de confection et ces bottines d'arpette qu'on va courir l'aventure ? Que tu connais mal le cœur des femmes !... MINOU sort, puis revient au bout d'un instant vêtue avec une modestie qui encline la pauvreté. Fleurette la contemple, stupéfait. — Mes chaussures... ce sont des chaussures nationales. FLEURETTE. — Alors, c'est sérieux ? Tu vas te promener ainsi costumée ? MINOU. — Mais oui. FLEURETTE, sévère. — Qu'as-tu fait de tes robes et de tes bijoux ? MINOU. — Les
tes robes et de tes bijoux ? MINOU. — Les bijoux sont dans mon secrétaire ; les robes, je les ai données à ma femme de chambre. FLEURETTE. — Je crois rêver : c'est toi ! c'est bien toi ! ! Tu es sûre que je ne me suis pas trompé d'étage ? Je suis bien chez... MINOU. — Chez une honnête femme. FLEURETTE. — Prends garde de me dégoûter de la vertu ! MINOU. Je t'y habituerai au contraire ; et quand tu en auras pris l'habitude, tu ne voudras plus entendre parler d'autre chose. A tout de suite,
voudras plus entendre parler d'autre chose. A tout de suite, mon chéri. Elle sort. FLEURETTE, appelant la femme de chambre. — Hortense, approchez, mon enfant. HOSALIE. — Pardon, monsieur, monsieur se trompe, c'est Rosalie. FLEURETTE. — Rosalie ? Tiens ! Allumez donc l'électricité : c'est vrai, vous n'êtes plus Hortense. Hortense est sortie ? MALADIE. Non, monsieur, elle est partie. FLEURETTE. — Madame l'a renvoyée ? ROSALIE. Je crois plutôt que cette jeune personne est partie parce qu'elle ne trouvait plus son compte ici. Quand elle est entrée, madame payait de grosses notes de couturière, de modiste, de bottier... des
de grosses notes de couturière, de modiste, de bottier... des tas de choses sur lesquelles elle avait son bénéfice... Et puis d'autres petites choses encore... FLEURETTE. — Passez, passez... ROSALIE. — Maintenant, madame ne fait plus de dépenses ; madame ne sort pas ; madame ne reçoit pas ; bref, c'est une mauvaise maison, en tous cas, c'est ce qu'on m'a dit dans le quartier. FLEURETTE. — Ah, on vous a dit ça ? ROSALIE. — Oui, monsieur. FLEURETTE. — Je tremble de comprendre. Voyons, ma fille, remettez-vous, et parlez-moi franchement. Que fait madame du matin au soir ? ROSALIE.
franchement. Que fait madame du matin au soir ? ROSALIE. — Madame se lève à sept heures ; elle va au marché avec moi ou avec la cuisinière ; on revient à onze heures; madame s'occupe de la maison ; puis elle déjeune ; après déjeuner elle descend faire un tour, elle remonte vers les quatre heures ; ensuite, on coud, on reçoit, on dîne et on se couche. FLEURETTE. — Depuis quand ? ROSALIE. — Depuis un mois environ. FLEURETTE. — Depuis quand ? ROSALIE. — Depuis un mois environ. FLEURETTE. — Depuis quand ? ROSALIE. — Depuis un
environ. FLEURETTE. — Depuis quand ? ROSALIE. — Depuis un mois environ. FLEURETTE. — Depuis quand ? ROSALIE. — Depuis un mois environ. FLEURETTE, lui donnant un billet de cinq francs. Merci, ma fille voilà pour madame. Maintenant, voici pour moi. (Il lui donne un billet de cinquante francs.) Que fait madame du soir au soir ! Elle prend le billet de cinq francs dans la main, le billet de cinquante dans l'autre. FLEURETTE. — Vous avez entendu ma question ? ROSALIE. Madame se lève à sept heures ; elle va au marché avec moi ou avec la cuisinière. FLEURETTE.
va au marché avec moi ou avec la cuisinière. FLEURETTE. Oui, ça c'est pour la main gauche; mais, pour la droite ? ROSALIE. — C'est pareil, monsieur. FLEURETTE. Vous ne faites pas de différence ? ROSALIE. — Si, monsieur... Quarante-cinq francs... FLEURETTE. — Eh bien même pour cinquante francs que tout se passe ainsi que vous me le dites ? ROSALIE. — Oh, oui, monsieur ! FLEURETTE. — Madame ne reçoit jamais personne ? ROSALIE. — Jamais. FLEURETTE. — Madame couche toujours ici ? ROSALIE, scandalisée. — Oh, monsieur !!! FLEURETTE. — Je ne vous demande pas votre appréciation; je
FLEURETTE. — Je ne vous demande pas votre appréciation; je vous pose une question. ROSALIE. Je sors de ma famille, en Bretagne, et je ne serais pas entrée chez une personne sans vertu. J'ai pris mes renseignements. FLEURETTE. — Et ils ont été bons ? ROSALIE. — Assez bons. FLEURETTE. — Allons, tant mieux. ROSALIE. — Monsieur n'a plus besoin de moi ? FLEURETTE. — Non, merci. MINOU, entrant, — Je n'ai pas été absente trop longtemps ? (Etonnée de la mine sombre de Fleurette.) Qu'est-ce que tu as ? FLEURETTE. — J'en apprends de jolies ! MINOU. Quoi ?...
FLEURETTE. — J'en apprends de jolies ! MINOU. Quoi ?... FLEURETTE. — Ne fais pas l'innocente. Il faut que ça cesse. Tu ne penses tout de même pas que je reviens du front après cinq ans pour trouver une vie désorganisée, une maison à l'envers, la folie installée chez moi ! Je veux bien être bon garçon, mais la patience a des limites ! Enfin, qu'est-ce qui s'est passé ? Je suis un être normal, moi. Je ne veux pas vivre avec une détraquée. MINOU, fondant en larmes. — Une détraquée, moi, qui renonce à tout pour faire ton bonheur
détraquée, moi, qui renonce à tout pour faire ton bonheur ! FLEURETTE. — Tu appelles ça le bonheur ! Une maîtresse qui porte des bas de laine, des chaussures nationales, des jupes confectionnées, qui fait son marché ! On frappe : emporté par le mouvement, Fleurette crie : « Entrez ! » Paraît son ami Bétonneau. BÉTONNEAU, s'arrêtant. — Pardon... FLEURETTE. — Entre, entre, tu n'es pas de trop. (Reconnaissant son ami.) Oh, diable !... Enfin, ce n'est pas un malheur... (À Minou,) Laisse-nous. (À Bétonneau.) Mais qu'est-ce que tu as mon vieux ?... Tu fais une figure... BÉTONNEAU. —
as mon vieux ?... Tu fais une figure... BÉTONNEAU. — Ce que j'ai ! Lorsque j'ai rentré, j'ai trouvé Chouchou avec un monsieur en caleçon, simplement... Chouchou, pour qui j'ai tant fait ! Chouchou avec qui j'avais toujours été si gentil : Chouchou qui, jusqu'alors, j'en suis sûr, ne m'avait jamais trompé ! Quel choc ! Quel bouleversement dans ma vie ! FLEURETTE. — Ah, mon pauvre ami ! Malheur à ceux qui reviennent ! J'en sais quelque chose ! Ma vie est bouleversée ! BÉTONNEAU. — Comment ? Minou, elle aussi ?... FLEURETTE. — Bien pis ! Qu'elle ne
elle aussi ?... FLEURETTE. — Bien pis ! Qu'elle ne s'est pas mise dans la tête de devenir vertueuse ! MAURICE LEVY. UNE LETTRE DE L'ARMÉE DU RHIN 1793 LE COURRIER DE MAYENCE 1919 L'hiver étant là, son froid, sa violence, sa bise, les femmes, par bravade, par ingénieuse déraison, n'hésitèrent point à dénuder leurs bras. Cette mode n'est pas seulement de charme (ce que la mode est souvent, même folle), c'est une belle mode, c'est une mode qui est de l'art. Oui, mais c'est une mode périlleuse, par laquelle bien des femmes durent être atterrées. Les bras nus, dans
bien des femmes durent être atterrées. Les bras nus, dans une salle de théâtre, donnent un air de fête, et aussi de tendresse, de volupté. Entièrement nus, ces deux beaux bras blancs, jusqu'aux épaules dévoilées, d'abord nous surprennent, nous troublent (disons-le, et franchement, nous renseignent. Depuis plusieurs années déjà la mode impérieuse nous avait fait connaître le col et le haut de la gorge de Marphise ou de Fanny ; nous avions ainsi des éléments pour juger la valeur d'intimité, et, si nous osons l'écrire, de « comestibilité » de ces deux délicieuses dames. Maintenant, nous, qui ne sommes pas
ces deux délicieuses dames. Maintenant, nous, qui ne sommes pas leur amant, ni leur mari, nous possédons de nouveaux « éléments d'éducation », et combien précieux, combien révélateurs ! Nos pères, nos frères aînés, nous-même (avant l'âge de Chérubin) nous vîmes, vers 1880, fleurir les bras des femmes, Les tableaux de Duez, de Gervex, du Prolific Toulmouche en font foi. C'est là une mode qui, croyons-nous, fut assez tenace, et alors, la nudité des bras avait perdu son sens de volupté. D'ailleurs, si cette mode, aujourd'hui ressuscitée, dure quelques mois, nous n'aurons plus rien à apprendre (du point de vue
nous n'aurons plus rien à apprendre (du point de vue un peu trop masculin, peut-être, où nous nous plaçons) devant tous ces bras nus. Nous les regarderons sans émoi et sans gourmandise. Que dis-je, dans deux semaines, et presque déjà maintenant, les bras tout entiers nus des femmes ne feront plus, ne seront plus leurs amoureuses confidences. Ils sont déjà habitués à se montrer, à être vus, dans des lieux et dans des circonstances, où, hier, ils ne se montraient pas. J'imagine (et ma pudeur s'en offense) une mode qui imposerait aux femmes de montrer leur ventre, ou la douce
imposerait aux femmes de montrer leur ventre, ou la douce chute de leurs reins. Évidemment, pendant un lustre de semaines, sinon de jours, ce spectacle ne laissera pas que d'étonner, d'inquiéter, et, même de plaire. Mais, bientôt, l'on s'habituerait, l'on se blaserait, et nous contemplerions ces chères formes rondes, avec la paisible LA VIE PARISIENNE LA SAGESSE DES SAISONS : INDOLE PATINE PAS AVEC L'AMOUR Dessin de René Préjean. indifférence du nègre qui voit sans effarouchement sa négresse toute nue. Il serait donc sensé, astucieux, de ne pas perdre les dernières minutes d'une heure déjà entamée, et de vous demander,
dernières minutes d'une heure déjà entamée, et de vous demander, ô féminins bras nus, ce que, demain, vous ne saurez plus nous dire. Nous nous en souvenons : du substantif « bras » vient le verbe « embrasser ». Quand nous disons à un enfant : " Embrasse-moi ", il met ses lèvres sur notre joue, ce qui n'est pas comprendre le sens exact des mots. Mais toi, mon cher Cléonthe, tu dis à une femme : « Christiane, embrasse-moi ! « Que fait-elle ? Elle te prend dans ses bras, te serre contre elle, et tu comprends parfaitement, même
bras, te serre contre elle, et tu comprends parfaitement, même sans t'en rendre compte, dans cette étreinte et cet asile, nue Christiane n'ignore pas ce que parler veut dire. L'autre soir, à l'Opéra, on distinguait facilement que la jeune dame assise dans le troisième fauteuil du quatrième rang, à l'amphithéâtre, montrait ses bras nus, au public, pour la première fois. D'imperceptibles et ravissants mouvements de pudeur, soudain, faisaient frissonner cette fragile et lumineuse peau de blonde. Il semblait presque que ces bras étaient doués d'une vie propre, sur laquelle la dame doucement désorientée n'avait plus de domination. « Que nous
dame doucement désorientée n'avait plus de domination. « Que nous arrive-t-il, songeaient ces bras au souple et pur linéament ; nous éprouvons des sensations absolument nouvelles, qui nous déconcertent et nous dérangent. Jamais nous n'avons senti cet innombrable chatouillement, cette caresse multiple qui fuit, revient, s'interrompt, recommence. Caresse étrange, énervante, audacieuse d'intention, de réalisation si timide, qui demande, qui promet, et qui ne donne rien. Ce sont tous les regards de ces hommes qui composent cette intolérable caresse-là... Quand les seuls yeux de l'homme qu'elle aime nous considèrent, nous n'éprouvons rien de ce que nous éprouvons à présent. Au lieu
rien de ce que nous éprouvons à présent. Au lieu de cette caresse plus légère, plus inconsistante et plus irritante que le sera le contact des pattes d'un petit papillon, nous préférerions sentir à la saignée, à la place où bat notre tiède sang bleu, la forme savante et volontaire de deux lèvres que rien ne presse, et qui s'attardent... Ainsi (sans doute) songeaient ces bras. Aux regards des hommes ils disaient que leur jeune propriétaire n'était pas loin, beaucoup, de son noviciat; que ce n'était sans doute qu'au tour d'un seul buste qu'ils avaient noué leur lien vivant et
d'un seul buste qu'ils avaient noué leur lien vivant et que si d'autres mains que les mains bienaimées s'enhardissaient à toucher cette chair délicate, elle se retirerait, se rétracterait comme l'herbe sensitive, comme le vif-argent. Mais les bras d'Olympia appellent les caresses. Leur nudité semble être leur vêtement. Une clarté chaude et paresseuse en ruisselle. Ils font songer à du miel, à de la confiture de roses, aux gâteaux que les pâtissiers confectionnaient, au temps de l'âge d'or (1914). On est tout prêt à apprécier ces bras éloquents et prometteurs, non seulement avec le sens de la vue et le
non seulement avec le sens de la vue et le sens du toucher, mais avec le sens du goût : « J'aime les bras de toutes mes papilles », dirions-nous à Olympia, si nous l'osions. Nous ne tiendrions pas à Hosine de tels propos d'anthropophage, car les bras fins de Rosine ont la fraîcheur de l'air, et l'agilité du rayon. Bras de naïade qui évoquent la source, où, en mai, l'on surprend Diane au bain. Les bras de Rosine disent qu'elle fait l'amour dans les rires et la gaieté, avec une foi joyeuse et une gentille impétuosité. Mais Rosine connaît
une foi joyeuse et une gentille impétuosité. Mais Rosine connaît des tendresses enfantines qu'ignorera toujours la brune Jessica. Ces bras-là sont musclés, mats et duvetés. Certes, ils ne se noueront pas à vos épaules comme un ruban, comme une écharpe, mais comme une élingue, étroitement, solidement. L'amour de Jessica est un jeu de meurtrissures qui doit avoir de l'analogie avec la lutte, la boxe et le foot-ball. Regardez comme le biceps se dessine quand Jessica remue son éventail, remonte son manteau. Entraînez-vous avant de l'aborder, vous qui convoitez ses faveurs ; et, si vous n'aimez pas les sports violents, croyez-moi,
; et, si vous n'aimez pas les sports violents, croyez-moi, occupez-vous plutôt de cette dame, là-bas, dont les bras nus sont phosphorescents comme le clair de lune ; elle vous bercera dans l'amoureux plaisir plus mollement qu'un nocturne de Chopin. Il y a aussi les dames qui exhibent des bras qu'une loi sévère et inexorable devrait leur interdire de montrer. Les unes ont des bras qui rappellent les danses macabres du Musée de Bâle, ce qui rend tout à fait malheureux ; les autres ont des bras pareils aux cuisses des lutteuses des foires : spectacle d'une monstrueuse et indécente
des lutteuses des foires : spectacle d'une monstrueuse et indécente ambiguïté... GALAOR. Une école quelconque. Un pion quelconque. Et hélas! un gosse quelconque. LE PION. À quelle date a été signé l'armistice et en quelle année ? LE GOSSE. — Le 11 décembre 1917. LE PION. — Novembre ! Onze novembre. Et 1918. Comment a-t-il été signé ? LE GOSSE. — Par télégraphie sans fil. LE PION. ??? Expliquez-vous. LE GOSSE. — Oui, m'sieu, au moyen d'un aéroplane. LE PION. — Vous accordez trop d'importance à des détails. Voyons, quelles étaient ses clauses ? LE GOSSE. — On rendait les
étaient ses clauses ? LE GOSSE. — On rendait les sous-marins, et puis les mines, et le bassin de la Sarre aux Tchéco-Slovaques. LE PION. Qui, on ? LE GOSSE. — Guillaume II. LE PION. Où était-il, Guillaume II ? LE GOSSE. — À Varennes. LE PION, avec ennui. — Changeons de sujet. Parlons des nations alliées. Combien y en avait-il ? (Silence du gosse.) À cinq ou six près ? (Silence.) Quelle était la situation du LA VIE PARISIENNE Dessein de l'État ZOOLOGIE FANTAISISTE Chili (Embarras.) Qu'est-ce que l'union sacrée ! LE GOSSE. — C'est... c'est quand on se
sacrée ! LE GOSSE. — C'est... c'est quand on se dispute en temps de guerre... LE PION. Curieuse définition ! Voyons, qui était Viviani ! LE GOSSE. — Lui poète italien, qui faisait des proclamations sur le Capitole. LE PION. À quoi servait le rouleau compresseur ? LE GOSSE. — À rouler les gens. LE PION. — Quelle était la situation économique ? LE GOSSE. — Elle n'était pas économique, m'sieu. On ne mangeait que du rat. Alors, Jules Favre... LE PION. — Vous en êtes sûr ? LE GOSSE, cherchant. — Non, le ministre, c'était Mirabeau. LE PION. —