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à bientôt. VIOLETTE STEVENS. F 6417. — C'est vrai, Dégueu, ma mie, ma mémoire m'a fait défaut, tu n'aimes pas « la râpée » que j'aime tant. C'est pourtant excellent. Qu'en pensez-vous, Assuma, en faites-vous quelquefois ? On vient de m'offrir des roses de Jéricho. Quelle est l'aimable Abeille qui me renseignera sur la façon de les conserver et de les entretenir ? — Une question encore : comment faire disparaître des taches de vernis sur les vitres ? D'avance, merci ! CAMÉE NOIR. Y 6418. — À l'Abeille qui demande comment détruire les fourmis. Elles sont, on le sait,
demande comment détruire les fourmis. Elles sont, on le sait, la plaie de l'Indochine. Je suis donc assez documentée. Trois remèdes : 1° Mettez les pieds de vos tables, buffets, etc., dans des récipients remplis d'eau et éloignez ces meubles du mur ; 2° Laissez pourrir dans les buffets quelques citrons ; 3° Si vous découvrez la fourmilière, versez dedans de l'essence de pétrole, c'est radical. Arrosez-en les fourmis quand elles montent en colonnes serrées, vous les verrez mourir instantanément. — Bettina. Voici les recettes annamites promises, mais le Pippa a-t-il le cœur bien placé ? Car l'odeur du nuoc
a-t-il le cœur bien placé ? Car l'odeur du nuoc mam est spéciale. Chà-cua : Cuisez au court-bouillon un crabe. Enlevez la chair et hachez-la avec un oignon. Cuisez, d'autre part, des nouilles dans de l'eau salée. Mêlez-les au crabe, ajoutez deux œufs de cane, du saindoux et une cuillerée à soupe de nuoc mam. Mettez en moule beurré et cuisez au bain-marie. Pour connaître le degré de cuisson, plongez votre couteau dedans et s'il ressort net, servez aussitôt votre chà-cua brûlant. (Salez légèrement le court-bouillon et l'eau des nouilles car le nuoc mam est très salé.) Gouvez d'abord, et
car le nuoc mam est très salé.) Gouvez d'abord, et si le cœur vous le dit, je vous donnerai d'autres recettes. Chaque convive a son petit bol de nuoc mam et y plonge chaque bouchée. LA PETITE CONFECTION. ffETEZ-VOUS LA HISTOIRE de ce paysan qui, apprenant qu'un trésor était caché dans son champ, ne permit pas au sourcier et à son équipe d'y porter la pioche avant que sa récolte fût faite ? « Les betteraves d'abord, décida-t-il. L'or attendra bien. » Cet homme descend en ligne droite du laboureur de La Fontaine et sa conduite mérite d'être proposée en
de La Fontaine et sa conduite mérite d'être proposée en exemple aux petits Français des écoles, dans un de ces charmants recueils d'historiettes où la sagesse et l'héroïsme s'expriment en prose et en vers par la voix de Ratisbonne, de Franklin, d'Eugène Manuel au nom prédestiné. Ceci dit, je n'hésite pas à confesser qu'à la place de notre homme, j'aurais certainement sacrifié les betteraves. D'abord, je n'ai jamais aimé les betteraves. Mais vous-mêmes, ô mes vertueuses amies, car rien ne me permet de douter que vous ne soyez vertueuses, pourriez-vous bien dormir en paix, comme ce paysan, d'un sommeil plein
bien dormir en paix, comme ce paysan, d'un sommeil plein de betteraves, si l'on vous disait que cent millions sont là, sous quelques pieds de terre ? Nous pouvons le dire, entre nous, cet or a bien mal choisi son gîte. Aller se terrer dans le champ d'un philosophe ! Faut-il que ce métal ait peu de jugement... Quand paraîtront ces lignes, les betteraves auront pris le chemin de la sucrerie, et le trésor des moines de Cysoing se sera peut-être changé en ferraille. Mais si la baguette du sourcier a dit vrai, que deviendront les millions ? Ils iront
a dit vrai, que deviendront les millions ? Ils iront dormir dans un coffre-fort, ou dans les caves d'une banque. Ils n'auront fait que changer de tombe. Car l'or est un grand dormeur. Autrefois, il dansait dans les mains des marchands, sautait sur les tables et les comptoirs, sonnait joyeusement dans les poches. Son alliage contenait du soleil, du risque, de la joie. Il vivait... Que tout cela est loin ! Podagre et peureux, de pièce devenu lingot, l'or fuit aujourd'hui la clarté du jour, il se mure, il s'enterre. Et voilà pourquoi les usines ferment, pourquoi, dans le monde
Et voilà pourquoi les usines ferment, pourquoi, dans le monde entier, des millions de familles ont faim. L'or ne veut plus travailler. Et la fortune aveugle le donne toujours à celui qui encourage sa paresse. Vous verrez que nos thésauriseurs finiront, comme le héros de Crommelynck, par manger leur or, pour être plus sûrs de ne point le perdre. Je voudrais, s'il y a des trésors sous la terre, qu'ils aillent aux poètes, aux amoureux, aux fous, aux femmes par conséquent. Seules les femmes savent faire vivre l'or, en le réchauffant à leur cou, autour de leur bras, ou mieux
réchauffant à leur cou, autour de leur bras, ou mieux encore, en le jetant par les fenêtres. Si le monde est malade, c'est parce que l'or ne sort pas assez, parce que l'or a besoin d'exercice. Qu'on me donne cent millions, ou même, si vous voulez, cent milliards. Je ne suis pas à cela près. Je veux être pendu si je ne dénoue pas la crise mondiale, et si toutes les femmes, pour me témoigner leur reconnaissance, ne m'appellent pas mon trésor. Georges-Armand Masson. ■ — 9 — 0Là y a des toilettes pour jeunes filles. Je voudrais être sûre
a des toilettes pour jeunes filles. Je voudrais être sûre que les jeunes filles sont ravies de les porter. Non pas que les toilettes ne soient pas jolies, mais les jeunes filles ont l'esprit pervers. Elles n'aiment pas ce qui leur est imposé. Elles ont, même les plus coquettes, des idées très curieuses sur l'élégance. Je ne me pique pas, personnellement, d'avoir représenté à moi toute seule le type complet de la jeune fille, mais je sais que la mode ne m'inspirait que le plus indulgent dégoût. Je pensais que l'on doit créer sa mode. La mienne erra longtemps du
l'on doit créer sa mode. La mienne erra longtemps du genre troubadour au type gaucho. Deux années consécutives me virent vêtue de vert des pieds à la tête parce que, sur la foi de je ne sais pas qui — du Sâr Peladan, sans doute — j'étais persuadée que le vert était intellectuel, décoratif et particulièrement apprécié par les esprits infernaux. J'avais envie de plaire aux esprits infernaux, comme d'autres ont envie de faire du macramé. Ce sont des penchants qu'on ne peut pas expliquer. Personne dans ma famille n'aimait les esprits infernaux, et grâce à moi tout le monde
les esprits infernaux, et grâce à moi tout le monde eut une indigestion de verdure. Qu'on imagine un estomac normal à qui l'on offrirait inlassablement des épinards et de la salade cuite. Après la crise verte, j'eus la crise anglo-saxonne. Des jupes comme des sacs et des chemisiers en carton. Si j'avais pu lire à ce moment-là "La négresse du Sacré-Cœur", il est probable que j'aurais emprunté à André Salromon l'idée de la cravate en bois suspendue à un bouton de col en forme de crochet. Je voyais dans cette austérité — II — une garantie totale quant à la
austérité — II — une garantie totale quant à la pureté de mes mœurs et à la noblesse de mon esprit. En fait, j'avais l'air de ma propre gouvernante et mes faux cols me sciaient le cou. Puis, je devins frivole avec un penchant marqué pour les modes du Directoire. Si on m'avait laissé faire, j'aurais fendu mes jupes du mollet à la hanche pour montrer combien celle-ci s'avérait pointue, et j'aurais transformé toutes mes pantoufles en cothurnes. Sur le tard, à un moment où vraiment on pouvait espérer que je me comporterais en vraie jeune fille sensée, je réclamai
je me comporterais en vraie jeune fille sensée, je réclamai des chaussettes et ces robes de style liberty à empiècement en nid d'abeilles qu'on met aux bébés anglais quand ils commencent à marcher. Là-dessus les difficultés de la guerre compliquèrent mes tentatives et je m'assagi, faute de pouvoir rester folle à loisir. Oui, mais, voilà, les jeunes filles d'aujourd'hui sont-elles encore animées vert, ni qu'elles aient un col empesé, ni qu'elles s'inspirent d'un siècle connu. Elles n'auront rien à critiquer sur un ensemble dont la veste est en hermine d'été et la jupe en diagonale beige ; ni sur un
et la jupe en diagonale beige ; ni sur un manteau en lainage vert bouteille garni d'astrakan noir, ni sur un ensemble de velours marron foncé avec parements en putois. Elles aimeront une robe de lainage rouge avec un gentil col rabattu blanc et un corsage boutonné, une robe de crêpe capucine à pèlerine découpée prolongeant l'empiècement, une toilette habillée en crêpe Georgette blanc garnie de petites ruches de velours ; une robe de diagonale grise découpée sur une chemisette en toile de soie blanche. Et pour la même raison elles accepteront tout ce qui est de leur âge :
elles accepteront tout ce qui est de leur âge : les petits tailleurs'ceinturés de cuir, les costumes de sport avec le chandail ou le pull-over tricoté, les parements de piqué blanc sur les robes bleu marine, les souliers à talons moyens, les bas en soie épaisse, les gants de style « garçonnet » ; les chapeaux décorés simplement d'une cocarde, d'une petite plume plate, d'un noeud, d'une boucle. Elles agréeront les fourrures claires et solides : l'hermine d'été, le rat d'Amérique, la patte d'astrakan et le caracul blanc, gris, marron. Elles seront ce que j'aurais dû être. Oui, mais elles
Elles seront ce que j'aurais dû être. Oui, mais elles ont sur moi une supériorité. Elles peuvent lire mes chroniques. Tandis que moi, qui me donnais des conseils aussi intelligents, aussi indulgents, aussi avertis? Je n'aurais certainement pas empoisonné ma famille avec mes inventions d'hurluberlu si j'avais pu lire : COLINE. 12 de cet'esprit d'impudence et d'erreur qui donne tant de piquant à la vie de famille? Quoi qu'en pensent les romanciers et les essayistes, je les trouve bien raisonnables, les jeunes filles. Je les trouve normalement coquettes, normalement impertinentes, et, le temps venu, normalement amoureuses. Si elles sortent seules
et, le temps venu, normalement amoureuses. Si elles sortent seules et conduisent leur auto, c'est parce que tout le monde le fait, et que personne ne s'en formalise. George Sand était autrement hardie quand elle mettait des pantalons de flanelle rouge, portait une chechia et fumait le narguilé. En 1830, c'étaient des choses remarquables. Mais en 1931 ce n'est pas remarquable d'avoir des pyjamas, des bérets et un étui à cigarettes. Non, vraiment, je n'éprouve pas le besoin de faire oh! et ah! Tout me paraît aussi simple que ma première tapisserie. En voulez-vous une preuve? Eh bien, je suis
première tapisserie. En voulez-vous une preuve? Eh bien, je suis persuadée qu'aucune jeune fille ne trouvera quoi que ce soit à redire aux toilettes que voici. Bien mieux, toutes les jeunes filles les voudront. Elles ne demanderont pas qu'elles soient uniformément exécutées en Trois instantanés pris à Longchamp par notre photographe MOISSON, un dimanche où l'assistance était particulièrement élégante. Voici trois beaux manteaux ornés de fourrure, complétés de jolis chapeaux. Au centre, Mme Martinez de Hoz, dans un manteau de breitschwantz, coiffée d'une toque de plumes de REBOUX. LA MAGIE DE PARIS IX La Messagère des neiges. Unste raccroche le
DE PARIS IX La Messagère des neiges. Unste raccroche le récepteur après une conversation banale avec une personne que je n'aime pas. Je me retourne avec quelque malice vers le visage réprobateur de mon amie Lilian, la Norvégienne. — Il n'y a qu'une Française pour dire tant d'aimables mensonges en cinq minutes... — Je suis polie... — Ne m'ayez-vous pas dit tout à l'heure que cette personne était sotte et méchante ? — Je l'ai dit et je le pense. — Alors, pourquoi cacher la vérité ? — Il y a des choses qui ne se disent pas, parce qu'il
a des choses qui ne se disent pas, parce qu'il y a le savoir-vivre... — Et ce savoir-vivre est une fameuse hypocrisie ! Ce n'est pas là première fois que Lilian et moi échangeons des propos de ce genre. C'est presque une vieille habitude. Nous nous connaissons depuis sept ans, si j'ai bonne mémoire. Une fois, nous voyagions ensemble. Lilian me servait d'interprète. Elle se livrait chaque soir à un sévère examen de ma conscience. — Celui-ci vous ennuyait. Et vous lui avez dit : « Je suis enchantée de vous voir... » « Ces gens vous importunaient avec leurs
vous voir... » « Ces gens vous importunaient avec leurs questions. Vous leur avez pourtant répondu. Et vous êtes allée jusqu'à leur demander : « Voulez-vous savoir autre chose ?» « Pourquoi n'àvez-vous pas dit à ce monsieur qui vous retenait avec ces stupides compliments : « Je suis fatiguée, bonsoir... » ? Mais non, vous l'avez écouté, tout en me lançant des regards désespérés. Et cette grosse dame qui se croit poète et qui vous accablait avec ses histoires sentimentales, pourquoi ne l'avez-vous pas envoyée au diable, puisque vous en aviez envie ? « On vous marche sur les
en aviez envie ? « On vous marche sur les pieds... et vous remerciez. « On prend votre temps. On vous retient alors que vous avez besoin de vous reposer. Oh vous confie des bavardages qui vous font bâiller. Et vous saluez ! — Lilian, je suis polie... — Marcelle, la politesse est un mensonge. » Je ne suis pas arrivée à lui faire comprendre la nécessité du tact, l'art des nuances et les sacrifices du savoir-vivre. Chaque fois elle répondait : — Il y a ce qui est vrai... et ce qui est faux. Et pas autre chose. Je
et ce qui est faux. Et pas autre chose. Je ne pourrai jamais tendre la main à qui m'aura fait du mal. Je tournerai le dos. Vous êtes « civilisée » et je suis « barbare ». Je vous aime, malgré votre civilisation. Mais je préfère « tomber la langue » plutôt que de renoncer à ma barbarie. » Lilian est grande et élancée comme un sapin de son pays. Sa robe laisse deviner des jambes de Diane chasseresse. Sa taille a la souplesse des bouleaux, et ses yeux s'enfoncent, clairs et lumineux, sous des sourcils en croissant de lune.
clairs et lumineux, sous des sourcils en croissant de lune. On s'imagine que toutes les femmes du nord sont blondes... Lilian est brune. Des reflets rouges dansent sur ses bandeaux sombres et dans les torsades de son chignon. Ses cheveux ignorent le ciseau et le fer à friser. Son père commandait un brise-glace qui se perdit corps et biens dans les solitudes blanches — il y a de cela des années. On ne sut jamais qu'une chose : le navire partit et ne revint plus. Pas un survivant. Pas une trace. L'océan polaire garda son secret. Sa mère habite une
trace. L'océan polaire garda son secret. Sa mère habite une maison de bois peinte en rouge, aux alentours d'une bourgade de pêcheurs, au bord d'une plage rocheuse. Elle regarde l'entrée et la sortie des barques, respire l'air qui sent le poisson et le sel, parle peu, lit beaucoup et pense davantage. Elle connaît toutes les belles légendes Scandinaves, la science des symboles et le mystérieux langage de la mer, du vent, du brouillard, de la nuit de midi et du soleil de minuit. Lilian porte toujours sur elle la photographie de sa mère : une femme grande et majestueuse, vêtue
de sa mère : une femme grande et majestueuse, vêtue en paysanne et dont le regard semble phosphorescent — une prophétesse du passé. Lilian étudia à Oslo. Puis devint « institutrice itinérante », plus par vocation que par nécessité. La Norvège a peu d'habitants. Et ils vivent éparpillés. Les fermes sont très isolées. Il n'y a pas de villages. Et la Norvège n'a pas d'illettrés. C'est un des pays où l'on lit le plus. L'instituteur va en nomade d'une ferme à l'autre. Il s'arrête un certain temps dans une maison, enseigne, trace le plan du travail à faire et dont
enseigne, trace le plan du travail à faire et dont la famille surveillera l'exécution, puis s'en va plus loin. Ainsi de suite. Individualistes farouches, coeurs hardis, esprits ouverts à toute nouveauté, âmes profondes, les Norvégiens aiment la solitude. C'est un vin qui convient aux forts. Descendants des Vikings conquérants et des navigateurs aventureux qui découvrirent l'Amérique bien avant Christophe Colomb, les Norvégiens ont la passion de l'indépendance, de la franchise rude et de la simplicité. Chez eux, pas de castes, pas de pompes, pas de formes : la vérité nue, pure et dure comme un bloc de cristal aux angles
pure et dure comme un bloc de cristal aux angles nets. Pas même trois millions d'habitants — et l'une des plus grandes et des plus belles littératures de l'Europe que domine, pour nous, l'a haute figure d'Ibsen. En traîneau, en ski, par les forêts de sapins immobiles sous les neiges ; par les pentes et les plaines où s'ouvre l'œil gelé des lacs ; dans l'hiver qui paralyse les torrents et les fontaines, au long des pistes immaculées, dans le cristal du froid... Lilian va. Et quand la débâcle des glaces emporte vers la mer le flot noir des arbres
glaces emporte vers la mer le flot noir des arbres coupés, quand le printemps enchanteur du Nord velouté les prairies et réveille les fleurs, au long des chemins, dans le vent adouci... Lilian va. Missionnaire de l'intelligence, elle va de gaard (ferme) à gaard, portant la lumière du savoir à la Norvège de demain. Son père bravait les monstres polaires, conquérant des espaces bleus. Elle brave la solitude, le froid, la fatigue, conquérante de l'esprit. Et ses skis sont comme des ailes à ses pieds de messagère qui relie les maisons de bois solitaires au cœur bouillonnant du monde. L'été,
maisons de bois solitaires au cœur bouillonnant du monde. L'été, Lilian campe avec ses camarades, tantôt ici, tantôt là, dans la région des fjords, dans la forêt, ou au bord d'un lac de montagnes qui reflète les bouleaux argentés dont le feuillage chante au moindre vent. On vit en « barbares ». On coupe du bois. On allume le feu. On pêche le poisson. On porte l'eau. On se baigne. On nage. On court. On rit. On dit ce que l'on pense. Et l'on pense quelque chose ! Cette année, Lilian passe ses vacances à Paris. Elle va, vient, étudie.
Lilian passe ses vacances à Paris. Elle va, vient, étudie. Elle passe des jours dans les musées, à l'Exposition, et s'instruit de toutes choses afin d'instruire les autres, plus tard. Elle moissonne mais rien ne l'entame. Elle critique ma politesse et dit : — Quand j'aime, je dis « j'aime ». Quand je n'aime pas, je dis « je n'aime pas ». « J'aime Paris parce qu'il y a beaucoup à apprendre et parce qu'on y est libre. Personne ne m'ennuie. « Mais je n'aimerai jamais un Français d'amour... — Pourquoi, Lilian ? — Il me dirait de beaux mensonges,
Pourquoi, Lilian ? — Il me dirait de beaux mensonges, je croirais que c'est vrai... et, malheur ! je l'aimerais trop ! » (La fin au prochain numéro.) Marcelle Capy. 14 — Le Théâtre MACHIAVEL — LE GÉNÉRAL BOULANGER QUAND, après avoir vu au Théâtre des Arts les quatre actes de Machiavel, grand philosophe politique conçu par le poète Alfred Mortier, on voit les dix tableaux du Général Boulanger, cette sorte de musée Grévin parlant d'un drame politique, monté sur le plateau de la Porte-Saint-Martin, par Maurice Rostand avec l'aide du journaliste Pierre Mortier, quelles conclusions surgissent? Celle-ci seulement :
du journaliste Pierre Mortier, quelles conclusions surgissent? Celle-ci seulement : la pièce politique — et cette période troublée en inspirera beaucoup — est un genre dangereux n'offrant, sauf dans la satire, que peu de chances de succès. Consciemment ou non, les auteurs y reviennent vers l'actualité qui les obsède et fausse tout. Ils y sont entraînés par ce besoin de mêler le spectateur au spectacle grâce à quelque ressemblance avec les choses de son existence qui est l'attrait même du théâtre. Le spectateur est vivant dans l'inspiration de l'auteur. Aveugles, ceux qui en doutent. Chez Alfred Mortier, ce besoin reste
ceux qui en doutent. Chez Alfred Mortier, ce besoin reste normal, instinctif. Il est fonctionnel et envahissant chez Maurice Rostand qui, depuis qu'il écrit pour la scène, ne cesse de parler de lui et de transposer dans ses pièces des opinions véhiculées par l'air du temps, mais dépourvues de cette généralité qui élargit le théâtre, le détache du pamphlet, de l'article de journal et des propositions de la conversation. L'air du temps, trop excitant, ramène vers l'auteur des préoccupations pressantes dont il ne peut entrevoir la conclusion. Il veut pourtant dire son mot, ce mot retentissant précédé de « je
dire son mot, ce mot retentissant précédé de « je » et ce « je », si puissant et si dangereux, l'abuse. Il conclut à faux, ou bien il établit des parallèles insoutenables entre le passé et le présent. Ainsi, le Machiavel logiquement établi par Alfred Mortier, comme le Boulanger fantaisistement peinturé par Maurice Rostand, exaltent le rôle d'un individu, au-dessus de la foule. Que cela est peu moderne ! La gigantesque évolution sociale et politique à laquelle nous assistons aujourd'hui est une lutte qui se livre entre des groupes d'hommes. Où est, dans ce conflit, la figure représentative, le
d'hommes. Où est, dans ce conflit, la figure représentative, le personnage de théâtre ? Le Machiavel de Mortier ne manque pas d'intérêt et appartient à la manière romantique de ce curieux écrivain, qui aura touché à toutes les formes, et soucieux partout de tirer une philosophie des personnages et des choses. Nul n'a mieux écrit sur le théâtre. Il en a tiré la métaphysique. Son Arélingui contenait une métaphysique de l'aventurier et de l'amant cynique et Machiavel recèle les vues supérieures sur l'au-delà de l'action. Mais Mortier mêle au théâtre trop de métaphysique. Ce fut le défaut de Goethe, dépassé
trop de métaphysique. Ce fut le défaut de Goethe, dépassé par Schiller. Nous voyons, en face de César Borgia, Machiavel assistant, impassible, aux crimes de Borgia, parce qu'il est le Prince, l'homme du gouvernement. Nous le voyons aux prises avec l'amour paternel, essayant, bien mollement, de sauver son fils, un enfant naturel compromis dans une conspiration contre un gouvernement qu'il déteste et qu'il sert contre sa conscience. Nous assistons à sa déchéance en exil, jouant et buvant avec des rustauds. Plus noblement, au dernier acte, il s'entretient avec la grande ombre de Tacite, l'opportuniste historien, et la thèse opportuniste se
ombre de Tacite, l'opportuniste historien, et la thèse opportuniste se développe. Alfred Mortier pourtant ne fait pas ressortir cet abus de la logique des peuples latins, trop soucieux de construire des raisonnements, de se mettre par l'apparence en accord avec eux-mêmes et leurs théories et négligeant le réel. La légalité n'est pas toute la Justice. Un gouvernement n'est pas la Loi. Louis Gautier, Suzanne Gonnel, Henry Roger donnent à cette œuvre philosophique la vie du théâtre. Le général Boulanger présente aux enfants de ceux qui vécurent « la Boulangerie » une vision falote de ce temps où des affairistes sauvèrent
une vision falote de ce temps où des affairistes sauvèrent la France d'une aventure ridicule, mais pour mieux faire leurs tripotages qui les conduisirent au scandale du Panama. On verra, sans déplaisir, cette imagerie truquée où tous les personnages à côté, Paulus, Thérèse, Barrès, Clemenceau même, jouent un rôle, tandis que les premiers emplois, les Floquet, les Ferry, les Grévy, les Carnot et surtout Laguerre, l'oublié, passent au second plan. Peu importe ! en 1931 il fallait faire un sort aux grandes figures d'actualité. Clemenceau, en 1887, n'était qu'un partisan batailleur et viveur et Barrès, qui rêvait d'être dictateur pour
batailleur et viveur et Barrès, qui rêvait d'être dictateur pour développer son moi, ne pensait pas que le lendemain de la grande guerre le verrait cherchant un rapprochement entre l'Allemagne et la France et avouant dans ses Cahiers son désespoir d'une vie qu'il estimait n'avoir pas orientée vers sa vraie direction. Mais cela est de la métaphysique. Les auteurs de ce panorama mouvant en sont fort peu pourvus. Ils ont le bruit, la couleur, le bavardage, la romance des amours du général et de Mme de Bonnemain. Ils ont des acteurs qui se font des têtes de personnages défunts, vus