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la route, sont dressées les tentes des soldats de la police marocaine que nous nous sommes chargés de former. Des sous-officiers algériens font en ce moment manœuvrer ces recrues maugrebines et c’est là un spectacle qui ne manque pas d’intérêt puisqu’il soulève un des points les plus importants de notre intervention au Maroc. On sait que d’après nos accords de 1902 et 1910 avec le Makhzen, cette force de police, créée par nous et composée exclusivement d’indigènes, sera commandée par des sous-officiers et officiers français; elle sera appelée, au fur et à mesure de sa formation, à remplacer dans les
et à mesure de sa formation, à remplacer dans les Confins de la région nord nos régiments algériens. C’est évidemment une opération délicate et qui sera d’autant plus longue à exécuter que les finances du Makhzen ne permettent guère de procéder à une formation rapide. Pour le moment on termine à Oudjda l’éducation de deux compagnies seulement, et ce premier essai semble très satisfaisant. Ces soldats marocains ont fort bonne allure. On a tenu à leur donner un costume qui les différencie nettement de nos tirailleurs: il consiste en une veste ajustée et une culotte genre cycliste serrée au genou,
veste ajustée et une culotte genre cycliste serrée au genou, le tout en toile khaki; une chéchia, des bandes mobiles brunes, une ceinture d’étoffe rouge sur laquelle passe le ceinturon porte-baïonnette, complètent cet uniforme qui ne manque pas de cachet. Les hommes n’ont pas de sac et leur paquetage se porte en bandoulière. Pour le froid et le mauvais temps, ils portent par-dessus la veste une peijala marocaine, court burnous de laine à raies noires et grises. On projette de donner cet uniforme à tous les goums réguliers d’infanterie que nous formerons au Maroc. De retour en ville, nous allons
nous formerons au Maroc. De retour en ville, nous allons visiter, près de la porte de Taza, l’école franco-marocaine, qui a été créée depuis notre occupation et qui est une œuvre très intéressante. On a construit, encadrant une assez grande cour, deux pavillons de style mauresque qui paraissaient au début bien vastes et qui suffisaient à peine aujourd’hui à contenir les écoliers des deux sexes, qu’y envoient non seulement les Européens, mais nombre de familles juives et musulmanes. Sous la surveillance des instituteurs et institutrices françaises, ce petit monde bigarré de types et de costumes s’ébat dans la cour lors
de types et de costumes s’ébat dans la cour lors de notre arrivée et c’est amusant d’entendre la bizarre cacophonie de toutes ces petites voix baragouinant un mélange de français et d’arabe. L’enseignement, basé sur le programme des écoles primaires algériennes, est donné au début dans les deux langues, puis ensuite exclusivement en français. Il paraît que les résultats sont excellents et rapides on nous montre du reste dans les classes des cahiers de travail, certainement équivalents par la régularité et la netteté de leur écriture à ceux des élèves de nos écoles de villages. Au cours de notre promenade,
de nos écoles de villages. Au cours de notre promenade, nous avons assisté à un jeu des enfants marocains qui participe à la fois du hockey et du foot-ball. Armés de longs bâtons terminés en crosse, les jeunes Maures se divisés en deux camps se disputent une assez grosse balle de cuir qu’il s’agit de pousser vers un but; c’est là, je crois, la règle du hockey, mais ce qui donne l’impression du foot-ball c’est la fureur de la mêlée qui entoure la balle à chaque coup les crosses volent en l’air, s’abattent sur les épaules et sur les crânes
en l’air, s’abattent sur les épaules et sur les crânes comme si les gamins se livraient un combat acharné; des grappes humaines se roulent sur la balle, avec des vociférations et des hurlements inconnus de nos joueurs. Cependant, comme le dos du Maure a été fait pour recevoir des coups de bâton et que sa tête est plus dure qu’un caillou, ces combats frénétiques semblent se passer sans accident grave. Notre première journée s’est passée ainsi à errer à travers la ville et dans les jardins de l'oasis qui l’entoure sur une largeur d’environ un kilomètre, remettant au lendemain nos
sur une largeur d’environ un kilomètre, remettant au lendemain nos excursions aux environs. À la nuit tombante, nous sommes revenus dans les souks, nous aventurant sans crainte parmi la foule malgré l’obscurité que ne dissipent pas complètement les lampes à acétylène administratives ville doit prochainement être éclairée à l’électricité), et nous avons constaté qu’Oudjda ne manque pas d’animation le soir. Dans les cafés, dansent au son du tambour, les brunes alms, et à l’hôtel Figari, une troupe française de passage donne dans la cour du fondouk une représentation d’opérette. À SMOULAI LOUIS ROUSSELET. LA MAISON BLANCHE HUITIÈME Les Petites Sœurs
SMOULAI LOUIS ROUSSELET. LA MAISON BLANCHE HUITIÈME Les Petites Sœurs prirent place dans leur omnibus, parmi les provisions recueillies salades, piments, pommes d’amour, fruits, œufs, poissons. Et Poulotte, la jument jaune, partit à trot lent mais Joanès, dans une ardeur étrange, n’arrêtait de la stimuler. Allez donc, Poulotte, tu dors? On a bien dit d'en donner, du sommeil. Et vlan! voilà Joanès qui saisit son fouet. Poulotte n'y comprend rien. « Qu'a donc Joanès? fait sœur Sainte-Véronique. Un dirait qu'il a bu un coup de trop, reprend l'autre Petite Sœur. – C'est juste! Ce doit être Papi qui lui a
– C'est juste! Ce doit être Papi qui lui a servi un verre, pendant que nous parlions avec sa femme. Té, Poulotte, on t'en donnera du sommeil, hé! hé! » Joanès riait, criait, claquait du fouet. En arrivant à Saint-Jean-de-Luz deux autos, trois autos, des autos dans tous les sens; et Joanès à tirer Poulotte, de droite, de gauche, à brandir son fouet. « On t'en donnera! on t'en donnera! » Les Petites Sœurs sautent dans l'omnibus, jetées ici, là; les poissons, œufs, fruits, pommes d'amour, piments, salades, et le paquet de tabac, bondissent, s'écrasent. Crac! Les Petites Sœurs croient
paquet de tabac, bondissent, s'écrasent. Crac! Les Petites Sœurs croient leur dernière heure venue. Poulotte gît à terre Joanès est à vingt pas, sous une auto; les brancards sont brisés, les piments, salades, pommes d'amour, fruits, poissons, œufs. écrasés en bouillie, les Petites Sœurs un peu décoiffées, un peu suffoquées, égratignées, contusionnées. Mais, chacun se relève, se remet d'aplomb. Une auto emporte les Petites Sœurs jusqu'à Saint-Joseph, et Joanès, à menus pas, va rentrer avec Poulotte qui boitille. Quant au petit omnibus, le forgeron du lieu doit le raccommoder. « Eh! eh! je viendrai le chercher, assure Joanès. Y a
Eh! eh! je viendrai le chercher, assure Joanès. Y a pas de mal, on n'est ni tué, ni blessé. Il a du bon vin, le cascarotage » Oui, Papi a du bon vin! » C'est son premier mot, en arrivant à Saint-Joseph. « Une autre fois, vous ferez bien de mettre un peu d'eau dans, Joanès, réplique la sœur cuisinière. La Bonne Mère n'est pas trop contente. – Y a pas tant de dommage. Poulotte n'est pas morte, ni les Petites Sœurs, ni moi. Comme vous êtes rouge Vous avez bien dit entrer dans une demi-douzaine de cabarets, tout le
bien dit entrer dans une demi-douzaine de cabarets, tout le long de la route?.Mais qu'est-ce que vous avez? Joanès roulait à terre. Trois jours après, on le porta au cimetière. « Eh! adieu enfant! Tu es là?. Je pensais ne plus te revoir! Pourquoi ça, grand'mère? – Tu n'arrivais jamais! Je te croyais malade. Je vais très bien. Je te trouve pâle. Tu ne passes pas faim, au moins? – Oh! non grand'mère. Panpana te nourrit convenablement? – Assez. Vous, grand'mère, vous avez engraissé. – Je suis servie comme une princesse. – Alors, vous ne regrettez pas Ciboure? – Té,
princesse. – Alors, vous ne regrettez pas Ciboure? – Té, si! J'aimais encore mieux la misère en ta compagnie mais pour toi, enfant, c'est mieux comme ça. – Pour moi? – Té, oui! Tu as du moins tout ce qu'il faut. » Pello fut sur le point de protester; mais il se souvint! « Si je me plains, Panpana battra Arrosa. » « Les cascarotages te traitent bien? – Arrosa est très gentille. c'est comme ma sœur. Et Papi est très bon. – Panpana un peu brusque, peut-être? C'est sa manière. – Oui! Au fond, elle n'est pas méchante. Elle
manière. – Oui! Au fond, elle n'est pas méchante. Elle m'a fait bien des services, enfant; et, tu sais, la reconnaissance » Le front de Pello s'assombrit; il songeait « Si grand'mère savait comment elle m'a roué de coups et fait mettre en prison, elle n'en jugerait pas ainsi. Je suis malheureux, chez cette femme, et il ne tient qu'à moi d'en sortir. je suis sot d'y rester! » L'image d'Arrosa aux grands yeux noirs, passa devant lui. « Tu ne parles pas beaucoup, enfant, tu me sembles tout chose. – Je suis un peu fatigué. – Toi, fatigué?. Tu
– Je suis un peu fatigué. – Toi, fatigué?. Tu me caches la vérité; tu as été malade, dis? dis vrai! Malade, non? J'ai eu la fièvre, le surlendemain de la Saint-Jean. La fièvre? on n'a pas la fièvre sans raison. As-tu fait quelque chute?. Tu ne serais pas tombé à l'eau, en allant à la pêche avec Papi ? – Non, tonnerre! mais. » La langue lui démangeait, à ce pauvre Pello. « Mais? – Rien ça m'a pris tout d'un coup. – Papi ne te fait pas trop boire, au moins? Il est un peu ivrogne, tu sais!
boire, au moins? Il est un peu ivrogne, tu sais! des fois, ça rend sujet aux morts subites. Il y a un petit vieux, Joanès, le cocher? – Juste! Tu sais ce qui lui est arrivé? Arrosa me l'a conté il a eu un coup de sang. Pour un coup de vin, enfant. Il est parti, sans plus de façon que notre joli serin jaune. tu t'en souviens? – Oh! oui, faisait Pello tout attendri de ce souvenir. Il avait battu de l'aile quelques secondes; et puis, il s'était raidi, mort. Comme j'avais pleuré! Pauvre de lui, reprenait Gachina, songeant
mort. Comme j'avais pleuré! Pauvre de lui, reprenait Gachina, songeant à Joanès. Pauvre petit! » soupirait Pello qui, lui, pensait à son canari. Sœur Véronique vint interrompre ce duo funèbre. Elle apportait des saucissons, des fruits, du fromage, tout un goûter, pour la grand'mère et son petit-fils. Cette sœur Sainte-Véronique, elle avait des yeux aussi beaux que ceux d'Arrosa, et Pello la trouvait presque aussi gentille. Elle lui fit visiter les réfectoires, la cuisine, la chapelle, toute la maison. Les dortoirs, plus que tout, firent l'admiration de Pello. « C'est-y joli, ces couvre-pieds à petits carrés! ce rouge et jaune,
joli, ces couvre-pieds à petits carrés! ce rouge et jaune, ce bleu et vert. et celui-là, de trente-six mille couleurs! Et si vous voyiez ceux de nos petites vieilles! Nous leur réservons les nuances claires: rose, azur, crevette, blanc. C'est avec des échantillons de magasins, cousus ensemble, que nous faisons ces merveilles; et nous effilochons les échantillons de soie, pour bourrer les édredons. Des édredons! J'aime tant avoir chaud dans mon lit. Je viendrai chez vous, quand je serai vieux, ma Petite Sœur. À soixante ans, pas avant. – Ma grand'mère sera bien contente d'avoir auprès d'elle! » OH! Oh!
grand'mère sera bien contente d'avoir auprès d'elle! » OH! Oh! avait du mal, Gachina quatre-vingt-trois. La Petite Sœur garda tout son sérieux; pourquoi troubler ce rêve, d'un rapprochement du petit orphelin avec sa grand-mère ? « C'est vous qui me soignerez, n'est-ce pas ? » reprenait Pello. Dans un demi-siècle, je ne serai peut-être pas très ingambe, probablement; enfin je ferai de mon mieux. Quel âge avez-vous, si ce n'est pas indiscret ? « Trente ans » Peu importe, ce n'est pas assez de calculer pour se fixer pour une addition. «Saint-Joseph» » lui faisait l'effet d'un paradis terrestre, et,
addition. «Saint-Joseph» » lui faisait l'effet d'un paradis terrestre, et, dans le paradis, les années ne comptent pas. Cette perspective d'échouer chez les Petites Sœurs était pour lui faire oublier les jours passés chez les caïdars il ne songeait même plus à la belle Arrosa. Et ce fut avec des larmes, qu'il dit adieu à sa mère-grand et à sœur Sainte-Véronique. Jusque vers Ciboure, Pello ne rêva qu'au doux repos des vieux jours. On mange bien, là on dort sous des édredons; on se chauffe, l'hiver; l'été, on a la fraîcheur du jardin. Pas de souci pour le lendemain. C'est
fraîcheur du jardin. Pas de souci pour le lendemain. C'est dommage que je ne sois pas à peu près du même âge que ma grand-mère; nous serions à Saint-Joseph, bien tranquilles, depuis un bout de temps. » Il arrivait au pont de la Gare, limite de Saint-Jean-de-Luz et de Ciboure. « Té, tu en prends à ton aise, quand tu vas à Biarritz. attrape-moi ça ! » Et Panpana saisit la cruche qu'elle portait sur sa tête, pour en charger Pello. « Papito, Heràia pêche, cette nuit il veut t'emmener. Tâche de te dépêcher un peu. C'est loin d'ici, Saint-Joseph.
Tâche de te dépêcher un peu. C'est loin d'ici, Saint-Joseph. Je n'aurais pas été fâché de me coucher, ce soir. Voyez-vous ce monsieur ! Faudrait-il le nourrir à rien faire ? » « C'est moi ! » mployait sous le poids, lui, fatigué déjà du long chemin parcouru; et il fallut revenir une seconde fois, puiser l'eau. Puis, c'est en hâte qu'il dut avaler un bout de pain et un reste de poisson, pas frais, tant pis on ne va pas le perdre. Combien tristement s'achevait cette journée, et quelle nuit ensuite ! Pour la première fois, Pello affronta la
nuit ensuite ! Pour la première fois, Pello affronta la tempête, non point terrible, Papi en avait vu bien d'autres ! mais enfin, la tempête pour de vrai. Tout d'abord, le vieux caïd arrosa fut sévère pour le pauvre petit qui s'effrayait. « En voilà un poltron ! Toi qui aimes la danse, c'est le fandango avec les vagues, aujourd'hui. Allons, ne fais pas cette tête, ou je finirai par t'allonger une taloche. » Une lame arrivait, une montagne roulante. Pello poussa un cri auquel Papi répondit par des jurons et des apostrophes. Oh ! la la ! Pello n'avait
et des apostrophes. Oh ! la la ! Pello n'avait jamais rien entendu de pareil; mais jamais, non plus, le vent n'avait sifflé si fort à son oreille. « Nous allons mourir à sec, gémissait Pello épouvanté. Papi ne répondait plus. Oui, ça devenait grave. Ah la jolie danse et les belles pirouettes, à droite, à gauche, en haut des vagues, en bas, dans des gouffres noirs. Pello, accroupi au fond de la barque, s'accrochait des deux mains à la planche où Papi, impassible, restait assis. Il suffoquait, grelottait, tout baigné d'eau. Soudain, une lame plus monstrueuse que les autres
baigné d'eau. Soudain, une lame plus monstrueuse que les autres vint chavirer l'équipage, et notre pauvre petit bonhomme lâcha prise. Il but, il se débattit, il se sentit couler à fond. « Je ne suis donc pas mort ? » Arrosa se détourna vivement, et mit quelque chose dans sa poche. « Je me croyais au fond de la mer. » Tu nous en contes ? Je rêvais à moitié; je n'osais pas ouvrir les yeux. j'avais peur de me trouver noyé. Eh bien ! tu n'es pas mort et tu es dans ton lit. Tu as seulement trop bu.
tu es dans ton lit. Tu as seulement trop bu. De l'eau, ce n'est pas meilleur que du vin, des fois. J'étais comme ivre. Arrosa, qui m'a repêché, est-ce Papi ? Non, il avait autre chose à faire. Tout l'équipage a failli périr, lui comme les autres, bien qu'il passe pour le meilleur nageur de la côte. C'est un petit vapeur du Socoa qui vous a recueillis. Mais, bah ! ce n'était pas une grosse, grosse tempête. Merci ! J'aurais voulu vous y voir ! Tu ne te gênes pas ! Oh ! je dis ça, par manière de parler.
! Oh ! je dis ça, par manière de parler. Vous auriez eu peur. — Peur ! moi, peur ? Il n'y a que des gamins comme toi, pour avoir peur. » Arrosa levait les épaules, sa lèvre était pédante. Pello, confus, s'enfonça sous son drap. Est-il donc si poltron ? Quoi ! Arrosa parle comme Papi, ce vieux loup de mer. Elle est très brave ! Il n'a pas été bien gentil avec moi, Papi, cette nuit. « Arrosa, est-ce que les autres sont malades aussi ? Té, que non ! Ils sont tous à la pêche. À la
non ! Ils sont tous à la pêche. À la pêche ? la tempête est donc calmée ? La mer est encore assez houleuse, mais si tu crois qu'on y regarde ? » « Elle me méprise, pensa Pello, elle me fixe d'un drôle d'air. Il faut que je lui prouve que je ne suis pas peureux du tout. « Je vais me lever, Arrosa, et demain, je retournerai à la pêche, moi aussi. » Il disait cela d'une voix plutôt faible. « Je me sens tout chiffon. Té, après la cérémonie que tu nous as faite. Le médecin t'a
la cérémonie que tu nous as faite. Le médecin t'a tiré la langue pendant quatre heures. Pour me l'arracher ? Le bonhomme semblait terrifié. Du coup, Arrosa reprit joyeuse humeur. « Ah que tu es bête ! » Elle riait, ses lèvres rouges larges ouvertes sur ses dents blanches, secouant ses anneaux d'or et la broussaille de ses cheveux noirs. « Que vous êtes belle ! Dansez un peu, Arrosa, je vous prie » Elle partit par la chambre, claquant des doigts. La porte s'ouvrit. « C'est M. le docteur. » Pello sursauta effaré. « Est-ce qu'il va tirer ma
» Pello sursauta effaré. « Est-ce qu'il va tirer ma langue ? » Un brave homme, ce médecin, tout rond, pas faiseur d'embarras. « Eh bien ! mon petit ami, vous voilà revenu à vous. Vous n'aviez pas encore repris connaissance, quand je vous ai quitté. Voyons, le pouls ? Comme il tremble ! Je ne vous fais pas peur ? regardez-moi ! » Mais Pello se défendait, enfoui sous ses draps. Arrosa expliqua gaiement pour le bonheur du docteur la cause de cette attitude. « Il n'y a qu'aux enfants trop bavards, qu'on arrache la langue. Rassurez-vous! je ne
enfants trop bavards, qu'on arrache la langue. Rassurez-vous! je ne suis pas un bourreau. Allons, que je vous ausculte! Là, ouvrez la bouche, respirez fort. » Ouvrir la bouche? Pello la fermait obstinément. « Respirez! respirez largement! » Peine perdue. Le docteur ne put rien obtenir. « Sac à papier, quelle tête de Basque! Enfin, nous ferons connaissance par la suite, je l'espère, et vous verrez, mon petit homme, que je ne suis pas un croquemitaine. « Mademoiselle, fit-il en s'adressant à la belle Arrosa, il faut garder cet enfant au lit et ne lui faire prendre que du lait.
au lit et ne lui faire prendre que du lait. Il tousse; je vais vous laisser une ordonnance. Un sirop par cuillerée à bouche, toutes les deux heures. C'est délicieux, vous verrez, en min! » Délicieux, en effet. Pello attendait avec impatience le moment d'en prendre à nouveau; et il eut une déception amère de constater, le lendemain matin, que la bouteille était vide. « Déjà fini! M. le docteur disait qu'il en aurait pour quarante-huit heures. » Arrosa objecta « Tu as dû en renverser. Pas du tout Le pharmacien aura mal dosé. Ce soir j'en rapporterai. Je vais
pharmacien aura mal dosé. Ce soir j'en rapporterai. Je vais vendre la sardine, aujourd'hui. Alors, je serai seul» Et, on a affaire, chacun son tour » En effet, les cascarottes étaient fort occupées : l'une à la lessive, l'autre à raccommoder des filets; les uns à la pêche, d'autres à tresser des paniers de jonc; les plus petits à mendier vers Saint-Jean-de-Luz, car la saison battait son plein. « Sardines fraîches! sardines fraîches! » Elle a une voix superbe, Arrosa, un vrai petit clairon! Pello est charmé; il l'écoute s'éloigner. « Sardines fraîches! sardines fraîches! » D'autres marchandes viennent. Arrosa
« Sardines fraîches! sardines fraîches! » D'autres marchandes viennent. Arrosa les a toutes dépassées. « Sardines fraîches! » Elles sont bien une vingtaine, cascarottes et Basquaises, qui filent tout courant, leur panier sur la tête. Pello a très envie de se lever. Quel mal ça pourrait-il lui faire? Et, pieds nus, sans se vêtir plus qu'en son lit, il va ouvrir la porte-fenêtre et se met au balcon. Arrosa est loin, loin, loin! Oui, mais quelqu'un l'interpelle d'en bas. « Mauvais polisson! voulez-vous rentrer? » Le gros docteur grimpe l'escalier, si vite qu'il peut; entre essoufflé, bourru, furieux « Vous
si vite qu'il peut; entre essoufflé, bourru, furieux « Vous allez pincer une fluxion de poitrine, imbécile! C'est bien la peine qu'on vous donne des sirops calmants, si vous sortez, pas même vêtu! C'était pour voir Arrosa. Arrosa? votre cousine? Oui, monsieur, fit Pello rougissant, car il n'était pas habitué à mentir; mais l'allégresse de passer pour le cousin d'Arrosa lui faisait perdre les esprits. Alors, Panpana, la marchande de sardines, est votre grand-mère? reprenait le docteur. Non. Non; tei, non! Comment ça? la petite-fille est votre cousine, et la grand-mère. Ah! je comprends! vous l'appelez marraine. Marraine? Non, monsieur,
grand-mère. Ah! je comprends! vous l'appelez marraine. Marraine? Non, monsieur, elle est trop vilaine. » Le docteur commençait à s'amuser bien, en compagnie de Pello; mais lui entrevoyait, avec amertume, que son mensonge le forçait à une parenté désolante avec la vieille cascarote. « Allons, ouvrez la bouche, respirez » Pello serra les dents, il fut muet comme la veille. Et le docteur prit son chapeau, d'un air tout u fait solennel « Quand vous serez décidé à obéir, je reviendrai jusque-là, je ne parais plus. Si vous ne vous laissez pas soigner, vous ne guérirez pas, vous entendez! Continuez
laissez pas soigner, vous ne guérirez pas, vous entendez! Continuez à prendre le sirop toutes les deux heures. » Sur ce discours, le docteur s'en fut. Au bas de l'escalier, il s'arrêta « Quand vous serez revenu à la raison, dites à votre tante de me faire chercher. » Pello soupirait. Passer pour le neveu de Panpana, la cascarote, c'est contrariant! et puis, plus de sirop et puis, il tousse joliment. Est-ce qu'il va mourir? mourir sans revoir sa grand-mère? A suivre. M. BEUDANT. LES ARTISTES SANS MAINS Nous admirons volontiers le talent du sculpteur pétrissant sa glaise d'où sortira
volontiers le talent du sculpteur pétrissant sa glaise d'où sortira quelque noble figure, le peintre reproduisant les aspects de la nature avec un pinceau et des couleurs nous étonnent toujours un peu. Outre la vocation, quelles études prolongées n'aurait-il pas fallu, pensons-nous, et de quelle application patiente ce talent n'est-il pas fait! Dès lors que dirons-nous des artistes sans mains? Cela est incroyable à force d'invraisemblance, mais cela est. Il y a des gens qui, par leur persévérance et leur ingéniosité, ont pu suppléer à l'absence d'organes essentiels et sont devenus des maîtres dans l'art qu'ils avaient choisi. « Quel
devenus des maîtres dans l'art qu'ils avaient choisi. « Quel coup de patte! » dit-on fréquemment d'un peintre. Eh bien! ceux que nous allons vous présenter n'ont pas de « patte » et on ne peut songer sans effroi aux multiples obstacles dont ils ont dû triompher. Déjà existait à Lille, du temps de Watteau, un manchot du nom de Ducornet qui avait stupéfait son père en lui signifiant qu'il voulait devenir peintre. Ducornet suivit les cours du fameux auteur de l'Asmodée et trouva le moyen d'exprimer, en dépit de son infirmité, ce que ressentait son âme d'artiste. Ce peintre
son infirmité, ce que ressentait son âme d'artiste. Ce peintre privé de bras remporta tous les prix de sa promotion à Lille et son talent lui valut plusieurs médailles d'or à Paris. Le fameux John Carter, qui mourut en 1850, était au moins aussi extraordinaire. Il perdit l'usage de ses membres en une circonstance qui peut donner à réfléchir aux imprudents. Après avoir bu plus que de raison, dans une partie de plaisir avec des amis, il fit le pari de grimper, en pleine nuit, au haut d'un arbre, pour y dénicher des nids. Une branche céda sous son poids
y dénicher des nids. Une branche céda sous son poids et il tomba sur le sol de plus de vingt mètres de haut. Ses amis le ramassèrent inanimé et on le crut mort. Pourtant il y avait encore en lui une étincelle de vie et peu à peu, à la grande surprise de tous, il se rétablit, mais en restant paralysé des quatre membres. Carter était alors ouvrier tisseur en velours naturellement il lui fallut abandonner pour toujours son métier, et de cela il se désespéra. Comment lui vint un jour l'idée de mettre un crayon entre ses lèvres et