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Avait-il jamais eu le courage d'en tuer seulement un ? Ne passait-il pas son temps à réparer au pigeonnier — tantôt une chose — tantôt une autre — ne pensant qu'à l'agrandir pour de nouveaux couples ? Et son fils ? N'était-ce pas lui qui pilait le maïs pour les pigeonneaux, qui grimpait à chaque instant dans le manguier, de branche en branche, pour voir s'il n'y avait aucune fente par où la pluie aurait pu pénétrer ? Qui sait même si ce n'était pas parce qu'ils ne voyaient plus l'enfant que les pigeons abandonnaient la maison ? Avec un
l'enfant que les pigeons abandonnaient la maison ? Avec un mouvement de tête découragé, il continua son chemin à travers la brousse. Il traversa le petit pont; ému par un pressentiment, son cœur battit avec force. Il s'arrêta : l'eau stagnante le reflétait immobile et il regardait sans la voir son image, pensant à son petit qui délirait et brûlait de fièvre. Il s'enfonça dans la plantation; le champ de maïs aux lourds épis mûrs était si haut que l'homme disparaissait en suivant les sentiers couverts de feuilles sèches. Des monticules de terre molle recouvraient des fourmillières que, suivant son
monticules de terre molle recouvraient des fourmillières que, suivant son habitude, il aurait rasées un autre jour : il ne les voyait même pas; il continuait à avancer; des perroquets s'enfuyaient en jacassant, leurs ailes vertes étincelant au soleil; des sauterelles énormes sautaient sur les feuilles. Parfois un serpent rapide fuyait en rampant devant lui... Il parvint à une petite cabane de paille. C'était là que le petit avait l'habitude de fabriquer ses pièges à oiseaux : un faisceau de jonc traînait encore par terre, mais l'herbe commençait à envahir ce lieu abandonné : il y avait déjà presque un
ce lieu abandonné : il y avait déjà presque un mois, en effet, que le petit n'y était plus revenu. Quand il arriva au champ de manioc, il se sentit tout à coup brisé. Sa bêche lui pesait aux épaules comme une lourde charge, ses jambes fléchissaient, tout son corps tremblait de fatigue comme s'il arrivait d'un voyage pénible. S'asseyant sur un tertre, il se mit à réfléchir en faisant avec un bout de bois des dessins sur la terre molle. Parfois, il lui semblait entendre la voix de sa femme; il relevait la tête et, attentif, tendait l'oreille pour
femme; il relevait la tête et, attentif, tendait l'oreille pour écouter; mais il n'entendait que le crépitement des feuilles balancées par la brise et le bourdonnement des insectes dans le soleil. La terre transpirait : une vapeur diaphane montait tremblante du sol humide, les feuilles pendaient languissamment et, dans le ciel d'un azur intense, de lents urubus passaient en quête de leurs nids lointains. Soudain, un pigeon traversa les airs, un autre, puis un autre encore. Tiburcio se leva pour les regarder; ils s'en allaient, ils s'en allaient... des claquements d'ailes. D'autres encore passaient. Ceux-là ne reviendraient jamais, jamais plus.
d'ailes. D'autres encore passaient. Ceux-là ne reviendraient jamais, jamais plus. Ils fuyaient épouvantés, sentant la mort qui devait être là tout près. Jetant un regard à l'entour, il ne vit que la verdure épaisse ondulant à la brise sous la lumière torride. Certes, il aurait dû conduire le petit à la ville dès qu'il était tombé malade. Mais, qui aurait jamais pu imaginer chose pareille : subitement cette fièvre violente, ce délire... que faire ? Il leva les yeux au ciel et resta à contempler l'azur lumineux. De nouveau un pigeon passa. Il secoua la tête découragé et, avec un
pigeon passa. Il secoua la tête découragé et, avec un effort, remit la bêche sur son épaule, et reprit le chemin de sa case. Quand Joanna l'aperçut qui arrivait, elle lui dit comme si elle devinait ses pensées : — « Tu as bien fait de revenir, mon pauvre vieux. Seule ici, je ne sais que faire ». Il regarda le pigeonnier, il était désert, silencieux. À la tombée du soir, il s'assit sur le seuil de la case, attendant, en fumant; le retour des pigeons. Les cigales chantaient, les oiseaux qui nichaient dans les arbres proches rentraient tous, et
oiseaux qui nichaient dans les arbres proches rentraient tous, et pour jouir de la fin du jour, restaient dans les branches à chanter leurs dernières chansons. Le ciel pâlissait, une brume légère montait au-dessus de l'immense campagne triste. La brise du soir épandait le suave arôme des lys qui s'entrouvraient. Tout près un chien aboyait par moments, et, de temps à autre, un lent mugissement attristait le silence. Tiburcio ne quittait des yeux le pigeonnier que pour regarder au loin, essayant de découvrir les oiseaux. Peut-être reviendraient-ils ? Où donc pourraient-ils donc rencontrer meilleur abri ? La forêt était dangereuse;
pourraient-ils donc rencontrer meilleur abri ? La forêt était dangereuse; des pigeons domestiques ne trouveraient pas à vivre dans la brousse ! Etaient-ils attirés par un autre pigeonnier ? Si encore il avait regardé de quel côté ils s'enfuyaient ? Mais les uns étaient partis du côté de la campagne, les autres vers la montagne. Et ils ne revenaient pas. La nuit tombait. Déjà les crapauds commençaient à chanter dans les mares. Une étoile brilla dans le ciel. Tiburcio se mit à prier en la regardant. Le silence n'était troublé que par le murmure du ruisseau tout près, derrière la
que par le murmure du ruisseau tout près, derrière la case, trébuchant sur les cailloux. Tiburcio se redressa en soupirant, et s'accota à la porte sans oser entrer. Joanna s'approcha de lui : — « Et alors ? » — « C'est toujours la même chose; il ne veut même plus boire maintenant ». Il descendit le seuil de bois, appela sa femme, et tous deux s'en allèrent lentement sur le terrain qui commençait à s'éclairer. Près du manguier, sous le pigeonnier, ils s'arrêtèrent, et le caboclo, à voix basse, comme s'il craignait d'être entendu par son fils, demanda, en
comme s'il craignait d'être entendu par son fils, demanda, en montrant le pigeonnier désert : — « Joanna, tu ne connaîtrais pas une prière pour ça ? » — « Nha Lina en connaît une ». — « Et elle les fait revenir ? » — « On le dit ». Tiburcio demeura pensif. Subitement, il releva la tête et dit à haute voix, d'un air décidé : — « Je vais la chercher ». — « Tout de suite ? » Pourquoi pas. Ne m'as-tu pas dit qu'elle peut les faire revenir ? — « Je ne l'ai jamais
les faire revenir ? — « Je ne l'ai jamais vu, mais on le raconte ». — « Alors, tu ne veux pas ? ». — « Moi, mais non ! Seulement, je trouve qu'il est un peu tard maintenant. As-tu vu comment il est ? Il ne tait plus attention à rien. Je vais, je parle, je tourne dans la chambre et lui... Il n'y a plus que Dieu maintenant ». Sa voix s'étranglait dans sa gorge; tout à coup, elle éclata en sanglots. Tiburcio s'écarta et se mit à arpenter lentement le terrain. La lune montait, la campagne
à arpenter lentement le terrain. La lune montait, la campagne s'éclairait et les ombres denses des arbres obscurcissaient la clarté : « Ai courage, ma pauvre vieille. Nous avons fait tout ce qu'il fallait faire ». Les grillons chantaient stridents. Une chouette passa avec un hululement lugubre. Le caboclo murmura : « Je sais, ça va bien ! ». Soudain Joanna tressaillit, se retournant en sursaut vers la case dont la porte entrebaillée laissait filtrer une lueur livide, et, après être restée un instant comme stupéfaite, elle s'élança. Tiburcio, immobile, sans comprendre ce que faisait sa femme, s'attendait à la
sans comprendre ce que faisait sa femme, s'attendait à la voir revenir calme, quand un cri aigu déchira le silence. Le caboclo se précipita vers la case et entra dans la chambre qu'une veilleuse éclairait. Sa femme à genoux à côté du petit lit, penchée sur son enfant, sanglotait désespérément. — « Qu'y a-t-il, Joanna ? ». D'une voix rauque, étendant les bras vers le corps du petit, elle dit : — « C'est fini Regarde ». il s'inclina, son visage effleura une face brûlante, sa main tremblante palpa un corps embrasé, une poitrine amaigrie aux côtes saillantes, un ventre
corps embrasé, une poitrine amaigrie aux côtes saillantes, un ventre creux : — « Touche le cœur, Tiburcio ». Il dit lentement : — « C'est fini ». La femme se redressa d'un bond violent, défigurée, les cheveux dénoués, les yeux étincelants, elle voulut dire quelque chose, étendit les bras vers son mari, mais tomba lourdement sur un panier, et, pliée en deux, elle éclata en pleurs, répétant d'une voix tendre, entrecoupée de sanglots, le nom de son fils : — « Mon Luis, mon Luisinho ! Il était si vivant, Sainte Vierge ! ». Tiburcio s'éloigna, et, dans la
vivant, Sainte Vierge ! ». Tiburcio s'éloigna, et, dans la salle, devant la table où brûlait la chandelle, s'arrêta, le regard perdu, les lèvres tremblantes, de grosses larmes roulant au long de sa face osseuse. Joanna sortit de la chambre, en titubant, comme ivre, et, voyant son mari se jeter dans ses bras. Il la serra contre lui sans un mot; ils restèrent ainsi un long moment debouts, embrassés, dans la pièce obscure où chantaient les grillons. Joanna retourna dans la chambre. Tiburcio restait appuyé à table, les yeux fixés sur la flamme de la chandelle que le vent faisait
sur la flamme de la chandelle que le vent faisait osciller. La clarté lunaire entrait étincelante, blanchissant les murs. Il s'ébranla avec un profond soupir, alla à la porte et, s'asseyant sur le seuil, alluma sa pipe et tomba dans la contemplation de la campagne baignée de lumière. Soudain, il lui sembla entendre des roucoulements. Il leva la tête; les étoiles scintillaient dans l'immensité, les cimes des arbres brillaient sous la lune. Était-ce une illusion ? Immobile, il écoutait attentivement. Les roucoulements continuaient. Il se redressa, courut impétueusement au pigeonnier, se colla contre le tronc du manguier. Étaient-ce les pigeons
se colla contre le tronc du manguier. Étaient-ce les pigeons qui revenaient après le passage de la mort ? Et, en réponse à son idée, il grommela furieux : « Il est trop tard maintenant, il est trop tard, maudits ! ». Un ronflement d'ailes, de doux roucoulements, des piaillements venaient du pigeonnier. Il n'y avait pas de doute. Un rictus contracta sa face. Il s'avança au milieu du terrain, regarda le pigeonnier et se dirigea vers la case. Joanna sanglotait. Il prit la chandelle, s'en alla dans la cuisine, et, toujours grommelant, prit la hache dans un coin, retourna
et, toujours grommelant, prit la hache dans un coin, retourna sur le terrain, et, sous le manguier, retroussant ses manches, la brandit. Au premier coup sur le pilier qui soutenait le pigeonnier, les oiseaux se turent. Tiburcio, haletant, redoublait d'efforts. A un craquement sec, il se recula, mais la construction solide restait debout. Posant sa hache sur le tronc, il se hissa en s'accrochant aux branches, grimpa au sommet de l'arbre, et, se cramponnant à une fourche, envoya un grand coup de pied dans la caisse qui s'effondra avec fracas sur le sol. Deux pigeons s'envolèrent, effrayés, hésitants dans la
sur le sol. Deux pigeons s'envolèrent, effrayés, hésitants dans la pâle clarté nocturne, et vinrent se poser sur le toit de la case. Le caboclo se laissa glisser agilement le long du tronc et vit deux petits corps qui piaillaient, se traînaient tremblants sur le sol. C'étaient deux pigeonneaux. Il s'accroupit, les prit dans les mains et les regarda. Ils étaient hideux, sans plumes encore, avec à peine un léger duvet sur les nervures de leurs petits corps tout ridés et mous. Le caboclo, les tournant et les retournant dans ses mains rugueuses, sentait leurs os fragiles; les petites bêtes
ses mains rugueuses, sentait leurs os fragiles; les petites bêtes se débattaient en criant, allongeant le cou, remuant leur moignon d'ailes. Grinçant des dents, il se mit à les serrer dans ses mains, à les broyer; les os tendres éclataient comme des brindelles, le sang gicla et inonda ses mains rudes, ses poignets. Dans une fureur folle, le caboclo les jeta sur le sol, où ils tombèrent avec le bruit mou d'un fruit pourri qui éclate, et les foula aux pieds en poussant des ourdits rugissements. Les parents roucoulaient tristement sur le toit de la cage. Joanna, embrassant le cadavre
sur le toit de la cage. Joanna, embrassant le cadavre de son fils, sanglotait quand Tiburcio revint dans la chambre. Il se laissa tomber devant le petit lit, le regard vide. Soudain la femme tressaillit, se leva d'un saut et se cramponna au bras de son mari, les yeux grands ouverts, bouche bée, la tête inclinée, comme si elle écoutait des rumeurs lointaines. — « Qu'est-ce qu'il y a Joanna ? Qu'as-tu ? ». Elle murmura, interdite : — « Les pigeons ? Ne les entends-tu pas ? ». C'étaient les roucoulements tristes qui partaient du toit de la case.
les roucoulements tristes qui partaient du toit de la case. « Qui sait ? Il est encore chaud ! ». Une espérance insensée naissait au cœur de la malheureuse. Tiburcio haussa les épaules : « Ils pleurent, ils pleurent, comme nous. C'est un couple qui était resté à cause des petits. J'ai démoli le pigeonnier et tué les pigeonneaux. » Regarde ça, dit-il en lui montrant ses mains ensanglantées : « Ils sont là sur le toit. Veux-tu les voir ? » Il l'emmena dehors. Tiburcio lui montra le pigeonnier écroulé, ensuite prit les corps écrasés des petits : «
écroulé, ensuite prit les corps écrasés des petits : « Regarde ça ». Joanna regardait sans mot dire. Elle avait cessé de pleurer, fixant son mari dont les yeux étincelaient. Il redressa son buste et jeta le premier pigeonneau sur le chaume en rugissant : « Tenez bandits ! » ; il jeta le second : « Tenez bandits ». Les pigeons, dans un vol affolé se perdirent dans les branches noires : « Tenez bandits ». Joanna muette, atterrée, ne quittait pas des yeux son mari qui pleurait à gros sanglots, et regardait ses larges mains couvertes de sang
gros sanglots, et regardait ses larges mains couvertes de sang : — « Viens, mon pauvre vieux. Que la volonté de Dieu soit faite !... Il est au ciel ». Doucement, elle l'emmena. Ils rentrèrent, et devant le petit lit où gisait l'enfant mort, des larmes jaillirent de leurs yeux. Sur le toit, les pigeons revenus roucoulaient douloureusement. Georges MARGUERIT Altus quietis mese gaudia perdidi... (Grégoire-le-Grand). DANS LES GRIFFES DU VAUTOUR (EXTRAITS) 1914 1918 4 années passées à Lille pendant l'occupation allemande À la Société Dunkerquoise pour l'encouragement des Sciences, des Lettres et des Arts. Hommage de son ancien Secrétaire.
des Lettres et des Arts. Hommage de son ancien Secrétaire. GEORGES MARGUERIT. À LA VILLE DE LILLE bombardée les 10-11-12 Octobre 1914 et occupée depuis lors par l'armée allemande Gott mil uns ! (Devise patriotique allemande) Hélas ! je ne puis plus te reconnaître, Ô Lille, Je ne sens plus ton pouls battre comme jadis Ni s'agiter le flux de ta foule docile, De tes commis pressés, de tes rouliers hardis. Pourquoi sont-ils éteints les foyers de l'usine, Muets les mille appels de leurs sifflets stridents ? Où sont tes ateliers, ces ruches en gésine Qui créaient de la vie
ateliers, ces ruches en gésine Qui créaient de la vie en un labeur ardent ? Entre tes murs fermés, dans la vaste ceinture De tes remparts déchus, tu souffres aujourd'hui; Ô pleure longuement la tragique aventure, Mais cache ta douleur : le soleil n'a pas lieu... Quand le canon lugubre, au cours de trois journées, Vomit sur tes maisons le feu, le plomb, le fer, Réduisit leur amas en cendres égrenées, Fit rougir le zénith des reflets de l'enfer; Lorsque l'envahisseur, sous sa botte farouche, Ricanant dans l'orgueil d'un facile succès, Eut foulé ton pavé, — Toi, tu cessas ta
succès, Eut foulé ton pavé, — Toi, tu cessas ta bouche, Jalouse de cacher tous tes espoirs français. Sans peur lorsqu'il fallut subir la loi du nombre, Tu devins glaciale au passage du flot, Mais sous ce masque dur fulgurait ton œil sombre, Ta poitrine haletante étouffait le sanglot. Déjà tu le sentais : à ce peuple barbare, Oppresseur sans pitié, cruel tant qu'il est fort, L'aurore est toute proche où s'ouvrira la barre, Qui depuis quarante ans clôt le champ de son sort; Alors, c'en sera fait de l'arrogant Empire; Alors, du sol profond, au tintement du glas, Des
Empire; Alors, du sol profond, au tintement du glas, Des morts, nombreux et grands, se lèveront pour dire Que la vengeance est douce aux plus cruels trépas; Alors, c'en sera fait du colosse de Prusse, De la grande Allemagne et de son chef géant; L'Europe, du ponant à la limite russe, Les aura rejetés au gouffre du néant. Ô rêve de mes nuits, accomplis-toi, mon rêve ! Les murs lillois croulés tôt se rebâtiront Si le soudard brutal, pressé, chassé sans trêve, Connaît enfin que l'heure est de courber le front. Peuple allemand sans foi, multitude pillarde, Parjure, incendiaire, hors
front. Peuple allemand sans foi, multitude pillarde, Parjure, incendiaire, hors la règle, hors la loi, Ton Empereur prétend que Dieu t'aime et te garde !... ... Dieu ne serait plus Dieu s'il était avec toi ! Lille, Décembre 1914. À la mémoire d'un engagé volontaire, caporal au 135e Régiment d'Infanterie, tué à l'âge de 19 ans, le 12 Novembre 1914, à Zonnebecke (Belgique) au cours de la bataille de l'Yser. LION DES FLANDRES Et ceci n'est autre chose, Que l'histoire d'un pauvre enfant. EDMOND ROSTAND (L'Aiglon). Petit Français, cours sur le front, Cours sur l'Yser faire ton œuvre Dans cette
le front, Cours sur l'Yser faire ton œuvre Dans cette suprême manœuvre Où tes muscles se banderont, Où les "grognards" des grandes guerres Voudraient lutter comme naguères, Petit Français, cours sur le front. Ton poste est là, dans le péril Des tourbillons et des tornades Et des obus et des grenades, Sous l'éclat du schrapnel subtil Qui bouleverse la tranchée Et la couvre de sa jonchée, Ton poste est là, dans le péril. Au loin le roulement est sourd Sur toute la Flandre à la ronde, C'est le canon qui tonne et gronde Et sous son murmure qui court, On
tonne et gronde Et sous son murmure qui court, On sent vibrer l'immense voûte, On sent trembler la longue route, Au loin le roulement est sourd. Sur les champs gris, au ras du sol, Les fusils et les mitrailleuses Ont des notes capricieuses Dans leur continuel envol; Distingues-tu dans les rafales Le crissement aigu des balles Sur les champs gris, au ras du sol ? L'Yser gonflé roule ses flots Dans les campagnes imprécises En mille teintes indécises, Mêlant le cristal des sanglots Au sang, au limon, à la boue, Sous l'ouragan qui le secoue L'Yser gonflé roule ses flots.
Sous l'ouragan qui le secoue L'Yser gonflé roule ses flots. Le ciel est bas, lugubre, noir, Chargé de vastes taches d'ambre, Lourd des tristesses de Novembre Et d'un automne sans espoir, Il cache sous son morne voile, Le scintillement de l'étoile, Le ciel est bas, lugubre, noir. Pourtant le soldat chante et rit, L'œil aux aguets, l'oreille prête. Le fusil posé sur la crête Du parapet, il s'aguerri En lançant du fond de sa geôle Sa répartie alerte et drôle, Pourtant le soldat chante et rit. Au souvenir de la « maison » Son œil se couvre d'une larme, Mais
« maison » Son œil se couvre d'une larme, Mais les pleurs possèdent un charme Que ne peut avoir la raison, Car sont-ils répandus à peine, L'âme s'épanouit, sereine, Au souvenir de la « maison ». Alerte ! Voici le signal. Une escouade rapprochée, Furtive, sort de sa tranchée, Rampe et glisse d'un geste égal, Semblable aux lions par l'audace, Comme eux résolue et tenace, Alerte ! Voici le signal. Une autre suit, belle d'ardeur, Et dans la plaine d'épouvante Rien que cette masse mouvante Qui va mourir avec grandeur; Puis à l'escouade fauchée Succède une autre chevauchée, Une autre
Puis à l'escouade fauchée Succède une autre chevauchée, Une autre encore, belle d'ardeur. Petit Lillois, voici ton tour. Comme un lion cambre son torse, Concentre en toi toute ta force Et coule toi dans le labour, Prends les devants, conduis la file Vers ce tertre qui se profile, Lion lillois, voici ton tour. Tes frères sont là, qui sont morts, Signe toi devant ces épaves, Le képi bas, ce sont des braves Qui font un rempart de leurs corps, Puis t'élançant à toute allure, Franchis d'un seul bond la ceinture De ces fantassins qui sont morts. Saute dans le retranchement,
De ces fantassins qui sont morts. Saute dans le retranchement, Lion, n'attends pas qu'on t'attaque, L'acier frémit, la poudre craque, Courage ! Sus à l'Allemand ! Noble artisan de délivrance, Pas de merci, songe à la France, Saute dans le retranchement. Mais quoi ! petit, chancelles-tu ? Tes yeux se couvrent d'un nuage, Ton bras se refuse au carnage, Es-tu las d'avoir combattu ? Cependant le laurier de gloire Est prêt, car voici la victoire, Mais, quoi ! petit, chancelles-tu ? Tes lèvres murmurent un mot : Maman, Maman ! expriment-elles, Ces deux syllabes immortelles Qui te charmaient étant marmot
expriment-elles, Ces deux syllabes immortelles Qui te charmaient étant marmot Eclairent ton dernier sourire, Colorent ton dernier délire, Tes lèvres murmurent ce mot. À ta tempe, un caillot de sang, À ta bouche une fine écume, Mais dans le cœur nulle amertume, C'est comme un songe éblouissant : « Parents, Amis, Drapeau, Patrie » Ta chair n'est pas même meurtrie, À ta tempe un caillot de sang. Lion français, dors sur le front ! Que la douce terre des Flandres T'A jamais conserve tes cendres ! Ceux qui t'aimaient se souviendront De ta mort en belle jeunesse, La France admire
souviendront De ta mort en belle jeunesse, La France admire ta prouesse, Lion lillois, dors sur le front ! Lille, Juillet 1915. PLUIE D'ACIER Dans le ciel gris de Flandre où courent des nuages, Océan sans récifs mais non pas sans naufrages, Un agile vaisseau surgit; Tantôt à folle allure il fuit, tantôt il plane, C'est l'éclaireur hardi, le frêle aéroplane Dont le moteur gronde et rugit. Deux plans superposés, des haubans, une hélice, Et l'esquif gracieux bondit et sur l'air glisse Menant ses vaillants passagers, Sur les routes d'azur il dicte aux vents sa règle, Haut comme le vautour
il dicte aux vents sa règle, Haut comme le vautour et vite comme l'aigle, Sa vie est faite de dangers. Jadis vers le soleil lorsque montait Icare Dans l'éther radieux plus léger et plus rare, Porté sur ses minces roseaux, Phœbus jaloux de voir un homme se soustraire À son destin, brisa son aile téméraire Et l'engloutit au fond des eaux. Comme ce précurseur de l'époque héroïque Que de sages, de fous au courage stoïque Ont osé les mêmes exploits, Mais que d'engins on vit, destinés aux nuées, Qui restèrent cloués au sol, sous les huées D'un peuple ignorant et
cloués au sol, sous les huées D'un peuple ignorant et narquois; Que d'autres, plus soumis, se soulevant de terre, Tentèrent de gagner la voûte du mystère, Confiés au vent inconstant, Jouets trop compliqués pour l'orgueilleuse lutte, Ainsi que des fétus, tombant de chute en chute, Ils ne vécurent qu'un instant. Mais aujourd'hui la science aide l'aéronaute Et l'audace permet au nouvel argonaute De conquérir la Toison d'Or, Sur les vagues de l'air il dirige sans crainte Sa nef obéissante et dans ce Labyrinthe Ariane le mène encor. Quand la guerre survient, qui divise deux races, Qui force à décupler les
survient, qui divise deux races, Qui force à décupler les courages vivaces, Génératrice des vertus, L'esquif, du haut des cieux, dirige la bataille, Œil mouvant du canon il guide la mitraille Dans les chaos les plus confus, Jour et nuit, au hasard des courses meurtrières, Sur les camps populeux et sur les poudrières Il verse ses bombes de feu, Il guette et sait atteindre la troupe qui circule, Le nain se fait titan, le ciron minuscule Tient l'effroyant pouvoir d'un dieu. II La lune brille au ciel, au beffroi l'heure sonne, La ville prisonnière en sa fièvre frissonne Comme une
sonne, La ville prisonnière en sa fièvre frissonne Comme une feuille de bouleau; On s'est couché fort tôt; qui dort, on le sait, dîne, L'estomac peu chargé complaisamment rumine; Quel mets lui serait un fardeau ? Depuis de trop longs mois la fringale le ronge, Et son meilleur répit est la nuit, — où l'on songe Qu'on peut encore comme jadis S'asseoir avec fracas aux tables fastueuses, Belles du rouge éclat des viandes monstrueuses Et des gais flacons rebondis; Qu'on peut sans longs calculs couper le pain à l'aise, En manger librement pour que la faim s'apaise Et qu'on se