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non de la tête.) Je suis de ton avis, c'est impossible. C'est une fausse nouvelle.. CHILTON. — Je crois aussi. (Le domestique paraît avec le chapeau et le pardessus du juge.) TOGAN. — Ah ! Voici l'impitoyable Boby avec mon chapeau et mon pardessus. C'est l'heure du tribunal, l'heure où je vais juger mes semblables. Quelle prétention et quelle absurdité ! J'ai soixante ans, il est trop tard pour renoncer à cette profession burlesque. (Embrassant sa fille.) À ce soir, Setty. (Avec tendresse et pour la ménager.) Je suis de ton avis, c'est une fausse nouvelle. Est-ce que nous irons
ton avis, c'est une fausse nouvelle. Est-ce que nous irons tout de même chez Mistress Tween, demain soir? SETTY. — Certainement. TOGAN — Voilà une bonne détermination. Tu mettras ta plus belle toilette, tu danseras, tu auras du succès et le bal dissipera tes inquiétudes... tes inquiétudes qui n'existent pas.... Nous ne sommes pas inquiets, Chilton.... (Bas, à Chilton.) Vous auriez tort de lui parler aujourd'hui de vos sentiments. (Il sort, suivi du domestique.) SCÈNE VIII CHILTON, SETTY. SETTY. — Chilton, vous tournez autour de la maison comme un oiseau de malheur. CHILTON. — Votre père a eu tort de
de malheur. CHILTON. — Votre père a eu tort de vous dire pourquoi je pars ce soir. On dirait qu'il éprouve de la joie à me desservir auprès de vous. Ce n'est vraiment pas ma faute si un passager du Melbourne City a dit à des gens qui me l'ont répété, qu'un certain Richard Castélman.... SETTY, l'interrompant. — Je ne veux pas connaître les détails de cette histoire. Vous m'êtes suspect, Chilton. Ce n'est pas la première fois que vous avez rencontré quelqu'un qui sait... qui prétend avoir entendu dire... et c'est toujours dans vos oreilles, à vous, que ces
et c'est toujours dans vos oreilles, à vous, que ces mauvais bruits-là tombent.... Vous avez toujours détesté Richard. CHILTON. — On ne peut pas aimer tout le monde à la fois. SETTY. — Irez-vous au bal chez Mistress Tween? CHILTON. — Demain soir?... Oh ! je ne serai pas revenu. SETTY. — C'est juste. CHILTON. — Il vous eût été agréable que j'y aille? SETTY. — Mais oui, Chilton... vous êtes un très bon danseur. Vous auriez moins perdu votre temps chez Mistress Tween que là où vous allez. CHILTON. — Je souhaite beaucoup de perdre mon temps là où
— Je souhaite beaucoup de perdre mon temps là où je vais, et je commence à comprendre que la mort de Richard n'avancerait pas mes affaires. Vous ne m'avez pas encore regardé, Setty, et vos yeux sont perdus au loin, vers celui qui ne revient pas... vers ce fou, vers cet ingrat qui vous laisse sans nouvelles depuis deux ans. C'est incroyable !... SETTY, avec violence. — Taisez-vous, Chilton ! Je vous défends de parler de Dick' sur ce ton ! CHILTON. — Je ne peux pas parler autrement de cet homme qui vous a quittée sans raison, qui ne
cet homme qui vous a quittée sans raison, qui ne vous aime pas et dont vous gardez pieusement le souvenir, tout comme si c'était un héros. SETTY. — Qui vous dit qu'il ne m'aime pas? Décidément, vous êtes méchant, Chilton. Ou bien vous m'annoncez la mort de Dick, ou bien vous me faites prévoir son indifférence, et c'est bien pis.... On n'a pas besoin d'être l'un près de l'autre pour s'aimer, pour être sûr qu'on s'aime... et vous ne connaissez pas le caractère singulier de Richard. CHILTON. — C'est mon cousin. Nous sommes liés depuis l'enfance, et je connais son
cousin. Nous sommes liés depuis l'enfance, et je connais son caractère depuis plus longtemps que vous. Un rêveur, un mélancolique, un redresseur de torts, un malade. Il avait sous la main le bonheur, la fortune et l'amour... et il a méprisé tout cela par orgueil. SETTY. — Non. Par orgueil, il a voulu mériter tout cela. C'est un enfant malade qui est parti, c'est un homme qui me reviendra. Vous ne comprenez pas ces âmes-là, Chilton. Vous êtes une créature normale ; votre énergie vous sert à combattre les mauvais obstacles, mais il y a les bons. CHILTON. — Je
obstacles, mais il y a les bons. CHILTON. — Je ne comprends pas. SETTY. — Richard disait que le bien-être, que le bonheur obtenu sans efforts, que l'argent qu'on hérite d'un père font les âmes lâches et dépravées, et qu'il faut avoir traversé des épreuves, côtoyé des misères, avoir sacrifié quelque chose de soi, enfin... pour un jour s'estimer soi-même. Et c'est moi, vous entendez, Chilton, c'est moi qui lui ai conseillé ce grand voyage, avec la conviction qu'il me rapportera un homme joyeux, consolé et grandi ! CHILTON. — Que de chimères ! Apprenez, mademoiselle, que les épreuves, les
Que de chimères ! Apprenez, mademoiselle, que les épreuves, les tribulations, l'expérience n'ont jamais consolé ni grandi personne. On y laisse des plumes et des illusions. Vous avez encouragé un état d'esprit déplorable. Vous avez commis la pire des imprudences : celle de laisser partir l'homme qui vous aimait. Vous voyez, il n'a plus donné COPAINS de ses nouvelles.., sans doute, vous faites partie des bons obstacles qu'il a vaincus. Le bien-être, l'argent... l'amour, il a oublié tout. C'est un vrai succès ! SETTY, avec colère. — Chilton ! CHILTON. — Ah ! qu'est-ce que vous voulez... toutes ces sottises,
— Ah ! qu'est-ce que vous voulez... toutes ces sottises, toute cette psychologie m'échappent. Je suis une créature normale, comme vous avez dit. Un Chilton élémentaire, à qui Richard a dit : « Mon cousin, je pars, je te laisse mes terres, mes valeurs, donne-toi du mal, fais prospérer tout ça... » et qui s'en acquitte du mieux qu'il peut ! J'avais mon chez-moi et je suis forcé à chaque instant d'aller passer trois ou quatre jours à Winnecrest. Je surveille les intérêts de Richard, je dirige sa maison, au grand désespoir d'oncle Alex et de tante Caroline, qui me
grand désespoir d'oncle Alex et de tante Caroline, qui me détestent !... Et puis, et puis... toujours la créature normale... Je vous ai plus souvent rencontrée à Winnecrest... et alors, je suis tombé amoureux de vous. (Setty ne répond pas.) Voyons, voyons... imaginons l'impossible, et que je rapporte de Détroit une certitude : Richard Castélman est mort.... Plus tard, il faudra bien que vous acceptiez la vie.... Vous avez vingt ans, et votre père en a soixante... les circonstances vous imposeront tôt ou tard de prendre un mari, un protecteur.... Est-ce que je ne pourrais pas espérer d'être un jour
Est-ce que je ne pourrais pas espérer d'être un jour ce protecteur-là? SETTY, gravement et regardant Chilton. — Je ne vous aimerai jamais, Chilton. CHILTON, avec une rage sourde. — Voilà la première fois que vous me regardez en face.... Oui, je me trompais sur vos sentiments. Vous n'êtes pas une amoureuse inconsolable, mais vous me détestez encore plus que vous n'aimez Richard.. ..(Après une courte réflexion.) C'est bien. (Puis changeant de ton.) Comme je regrette de n'être pas à ce bal, demain soir !... J'aurais voulu justifier une fois de plus le seul compliment que vous m'avez fait.... Je
de plus le seul compliment que vous m'avez fait.... Je suis un bon danseur. SETTY. — Excellent danseur. Le mot est plus aimable pour ma fille que pour moi. J'ai fait tout juste acte de présence. J'ai expédié un référé et voilà tout. CHILTON. — Vous n'avez donc pas de délinquants? TOGAN. — Non. Nous traversons une crise d'honnêteté regrettable. Depuis la suppression de l'alcool, depuis que les ivrognes ne boivent plus que du thé... plus de querelles, plus de coups et blessures. SETTY. — On ne se querelle plus, c'est possible, mais ça n'empêche pas qu'on cambriole toujours. TOGAN.
c'est possible, mais ça n'empêche pas qu'on cambriole toujours. TOGAN. — Oui. Il est grand temps que Stivers ou Gordon mettent la main sur ce Dany Rowland. (À Chilton.) Vous n'avez pas été inquiété à Winnecrest? CHILTON. — Non. (Brusquement.) Au revoir, Juge ; dans deux jours, je serai de retour à Mashville. TOGAN. — Bonne chance ! CHILTON. — Oh ! ne soyez pas méchant à votre tour. Je n'ai pas mérité de déplaire ainsi à tout le monde. (À Setty.) Bonne soirée chez Mistress Tween, mademoiselle. (Il s'en va.) SCÈNE X TOGAN, SETTY. TOGAN. — Vous avez l'air
va.) SCÈNE X TOGAN, SETTY. TOGAN. — Vous avez l'air furieux tous les deux. Il est évident que vous avez parlé d'amour. SETTY. — Lui surtout, TOGAN. — C'est un imbécile ! Je lui avais dit que ce n'était pas le moment. SETTY. — Ce ne sera jamais le moment, père. TOGAN. — Parbleu ! Je suis comme toi, je n'aime pas cet homme-là. Je ferai peut-être un jour plus ample connaissance avec lui, mais ce sera comme juge, ce ne sera pas comme père. Tout à l'heure, figure-toi, il m'a presque demandé ta main, et je lui ai presque
m'a presque demandé ta main, et je lui ai presque dit oui. SETTY, stupéfaite. — Quoi? TOGAN. — Parce que j'étais sûr que tu lui dirais non. SETTY, avec un peu de fièvre. — Oh ! j'aurais pu ne pas lui dire non, car entre lui et moi, il y a Dick, Dick qui est vivant, Dick qui reviendra, Dick qui reviendra ! TOGAN. — Ma petite enfant ! (Et Setty tombe dans les bras de son père en pleurant.) Rideau. DEUXIÈME TABLEAU UNE allée aboutissant à une belle propriété. La scène est divisée en deux parties inégales. À gauche,
La scène est divisée en deux parties inégales. À gauche, dans sa plus petite partie, le parc de la propriété. À droite, terre-plein, fouillis d'arbres, éboulis de rochers. Les deux parties du décor sont séparées d'abord par la grille de la propriété, verrouillée d'un fort cadenas, ensuite par un mur praticable qui court et disparaît à gauche. La lune, très claire, est masquée parfois par des nuages. Contre le mur, fond gauche, il y a un banc de pierre, À droite, un morceau de rocher éboulé peut servir de siège. On accède par un chemin montant à ce terre-plein qui
On accède par un chemin montant à ce terre-plein qui tient les trois quarts de la scène et présente un aspect fruste et désolé. Au contraire, le coin du parc est très riant, mais assez mal entretenu. SCÈNE I DANY, puis DOMINIE. DANY paraît le premier. C'est un joli garçon svelte, habillé de haillons. Il regarde longuement le mur et la grille, puis il court à droite vers le terrain montant et hèle Dominie... DANY. — Hé ! Dominie ! par ici ! Je crois que tu as grimpé ta dernière côte ! On va te servir un terrain plat
dernière côte ! On va te servir un terrain plat et avec quelque chose dessus ! (Il grimpe sur le banc de pierre et regarde par-dessus le mur. Dominie paraît, un bâton à la main. Il est à bout de forces. C'est un gros homme, à la figure joviale. Comme Dany, il est vêtu de haillons.) DOMINIE. — Voilà, voilà.... Sacré pays de mulets... rien que des sentiers à pic... je suis claqué, mon garçon. DANY, toujours sur le banc de pierre et lui montrant la propriété. — Et ça? DOMINIE. — Quoi, ça... c'est une grille, c'est un mur....
DOMINIE. — Quoi, ça... c'est une grille, c'est un mur.... DANY. — Derrière les murs, Dominie, il y a généralement des maisons; dans les maisons, il y a des cuisines. Et dans les cuisines.... DOMINIE, avec extase. — Tais-toi, tais-toi, mon garçon. DANY. — Qu'est-ce que tu dirais d'un bon dîner? DOMINIE. — Dîner... qu'est-ce que c'est que ça, dîner? DANY. — C'est se mettre à table, le soir, devant des plats qui fument. DOMINIE, fermant les yeux à demi. — Devant des plats qui fument! DANY. — Cette cérémonie se place entre le lunch de midi et le café
se place entre le lunch de midi et le café au lait du matin. DOMINIE. — Ah ! je me rappelle... cela commence par des cocktails.... DANY. — Et ça finit par du café.... DOMINIE. — Et puis par des liqueurs... et puis par un gros cigare... et puis par une note longue comme ça qu'on fait payer par des amis. DANY. — Quand on est riche. DOMINIE. — Dîner... pas une mauvaise chose, dîner ! (Il défaille.) DANY, qui le soutient. — Eh bien, eh bien, mon pauvre vieux... DOMINIE. — C'est rien. J'ai glissé sur une pelure d'orange....
DOMINIE. — C'est rien. J'ai glissé sur une pelure d'orange.... DANY, ému. — Dominie.... DOMINIE. — Je te dis que c'est rien. En route pour Mashville. DANY. — Mashville? Nous ne trouverons pas une croûte à Mashville ! Et puis tu n'es pas fichu de faire 5 kilomètres, mon pauvre vieux.... Je te dis qu'on trouvera de quoi manger et de quoi dormir ici. C'est peut-être des braves gens qui sont là derrière. Tout le monde n'est pas des voleurs ! DOMINIE. — Heureusement ! Le métier deviendrait impossible. DANY, hélant du côté de la grille. — Hello! Hello! DOMINIE.
hélant du côté de la grille. — Hello! Hello! DOMINIE. — T'énerve pas, n'éraille pas ton diamant pour rien. DANY. — Pour rien? DOMINIE, allant à la grille et la frappant de son bâton. — Ah ça, jeune rêveur, tu ne vois donc pas qu'elle est inhabitée, ta cambuse ! Pas une lumière, pas un bruit. La verrouille a mangé les cadenas, et les herbes sont plus hautes que la grille.... DANY. — Pourtant, cette maison.... DOMINIE. — Pige-moi les fenêtres. Elle roupille, ta maison; même qu'elle a baissé sur ses mirettes des paupières en bois plein. DANY. — Ah
ses mirettes des paupières en bois plein. DANY. — Ah ! malheur ! DOMINIE. — Qu'est-ce que t'as, tu te décourages? DANY. — Faut pourtant que je te trouve quelque chose à manger, bon Dieu! DOMINIE. — Pourquoi? DANY. — Parce que tu ne tiens plus sur tes jambes. DOMINIE. — Laisse donc mes jambes tranquilles. Je me porte comme la statue de la Liberté. J'ai glissé sur une pelure d'orange, je te dis. DANY, qui a tiré de sa poche une vieille pipe. — T'as pas une allumette? DOMINIE.—Une allumette?... non... oui... j'ai peut-être ça... (Il fouille dans toutes
allumette?... non... oui... j'ai peut-être ça... (Il fouille dans toutes ses poches.) DANY. — Assieds-toi... et puis réfléchissons... DOMINIE, qui s'assied, et cherche toujours une allumette. — C'est ça. Toi, tu réfléchis; moi, j'attends. À chacun son petit travail, mon garçon.... (Il a fouillé toutes ses poches.) J'ai pas d'allumette. DANY. — Alors, c'est la fin de tout. On ne peut même pas fumer une pipe. J'ai envie de lâcher le métier, Dominie. Avoir à ses trousses des gens de justice et la misère, c'est pas logique, voyons... DOMINIE. — C'est pas logique. DANY. — Je vais me mettre à
C'est pas logique. DANY. — Je vais me mettre à faire le bien. DOMINIE. — Tu le fais tous les jours... DANY. — Ah ! DOMINIE. — Oui. En me gardant auprès de toi, mon garçon. Un jour, tu m'as ramassé sur une route où je me laissais crever, tu m'as présenté à tes amis, et tu m'as rendu de l'espérance et du courage. Des fois, tu disparais pendant trois ou quatre heures, tu reviens tout cousu de dollars, et tu me donnes de quoi boire et de quoi manger. DANY. — Pas aujourd'hui, mon vieux. DOMINIE. — Alors, demain....
DANY. — Pas aujourd'hui, mon vieux. DOMINIE. — Alors, demain.... C'est pas tous les jours fête. C'est drôle tout de même que tu te sois attaché à un vieux débris comme moi. DANY. — C'est tout naturel. Tu oublies un peu vite que tu m'as sauvé la vie, Dominie. DOMINIE, haussant les épaules. — Oh ! DANY. — Si, si... ma querelle au cabaret, tu te rappelles? Le vieux Bob devenait méchant, et tu t'es jeté entre le couteau et moi. DOMINIE. — Et je n'ai attrapé qu'une égratignure, preuve que le vieux Bob est un maladroit et que je
que le vieux Bob est un maladroit et que je ne t'ai pas sauvé la vie du tout. DANY, posant la main sur la poitrine de Dominie. — Ah! tu appelles ça une égratignure? DOMINIE, qui fait la grimace. — Appuie pas trop, mon garçon. DANY. — Tu m'as sauvé la vie, je te dis... et moi, je me suis fourré dans la tête que je sauverais un jour la tienne. DOMINIE. — T'es ambitieux.... Faut une occasion.... DANY. —Elle n'est pas difficile à trouver dans notre sacré métier.... Et puis je t'aime aussi parce que nous avons des souvenirs
puis je t'aime aussi parce que nous avons des souvenirs de jeunesse qui se ressemblent. Au lieu de partir d'en bas tous les deux, on a dégringolé d'en haut.... Hein, Dominie... le collège... l'Université de Virginie.... Oxford... les humanités.... Et puis les cercles, les bars, Smiling et les prisons de San-Quentin. DOMINIE. — Oui, c'est rigolo.... DANY. — Ah oui, je te sauverai la vie!... (Le regardant avec attention.) Dis, quelquefois, tu n'es pas obsédé du désir de... DOMINIE. — De? DANY. — De déchirer la page et de recommencer tout. DOMINIE, dédaigneusement. — Peuh! ça me dégoûterait de vivre
tout. DOMINIE, dédaigneusement. — Peuh! ça me dégoûterait de vivre au milieu des honnêtes gens. D'abord, j'y crois pas aux honnêtes gens. Nous sommes tous des canailles, mon garçon. Seulement, il y a les veinards, ceux qui naissent avec de l'argent, qui sont couvés par père et mère, et qui grandissent en famille. Alors, ils sont enfermés malgré eux dans leur bien-être, dans leurs préjugés... ils dédaignent nos petites occasions de faire le mal. Ça devient des menteurs, des égoïstes, des lâches, mais ça reste des honnêtes gens. Ça ne va pas en prison, la belle affaire! DANY. — Tu
va pas en prison, la belle affaire! DANY. — Tu vois tout en noir quand tu n'as pas dîné!... DOMINIE. — Et toi, tout en bleu.... C'est bien pis. Non, mais, fais-toi missionnaire, prédicateur.... (Avec éclat.) Ça s'appelle Dany Rowland.... DANY. — Tais-toi donc! DOMINIE. — Y a personne.... C'est recherché par la police comme une pépite d'or... prison pour vol, prison pour faux... deux ans de bagne, quatre évasions, pas de blessures... et ça parle de vertu!... (Avec dégoût.) Pouah! DANY.—Veux-tu te taire, bon Dieu! DOMINIE. — Je te dis qu'y a personne. DANY, qui depuis un moment regardait
dis qu'y a personne. DANY, qui depuis un moment regardait du côté de la grille. — Et moi, je te dis qu'il y a quelqu'un. DOMINIE. — Quelqu'un? DANY, indiquant l'autre côté de la grille. — Là-bas... cette petite lumière qui bouge au ras du sol.... DOMINIE, qui regarde aussi. — Oui... oui... le fait est qu'elle bouge. DANY. — C'est une lanterne, Dominie. DOMINIE. — Ah! Dany, les lois physiques m'autorisent à penser que cette lanterne se balance au bout d'un bras, que ce bras est attaché à un corps, et que sur ce corps il y a une
corps, et que sur ce corps il y a une tête avec des oreilles pour nous entendre et une bouche pour nous répondre. DANY, avec joie. — Nous dînerons! DOMINIE, hélant du côté de la grille. — Hé, le bras! hé, le corps! hé, la tête! (El puis, les deux doigts sur sa lèvre, il pousse un sifflement aigu.) DANY. — Il vient. Voix D'ALEX, dans le lointain. — Qu'est-ce que vous voulez ici? Dites-moi qui vous êtes, ce que vous voulez, ou je ne fais pas un pas de plus. DOMINIE, près de la grille. — C'est un nègre...
plus. DOMINIE, près de la grille. — C'est un nègre... un vieux nègre.... Il y a un chien avec lui.... On dirait qu'il a peur. DANY. Le chien ? DOMINIE. — Non, le nègre. Il rapplique à tout petits pas.... Oh! oh ! il est plus gros que je ne pensais et il n'a pas l'air commode. DANY. — Le nègre ? DOMINIE. — Non, le chien... Alors.... je fais le boniment ? DANY. — Oui, mais par-dessus le mur, pour qu'il ne voie pas nos frusques. (Et les deux hommes se tiennent collés au mur. Le nègre passe de
hommes se tiennent collés au mur. Le nègre passe de l'autre côté de la grille, suivi d'un gros chien) ONCLE ALEX, passant de l'autre côté de la grille. — Tais-toi, Argus, tais-toi... laisse-moi écouter.... Il me semble qu'on a sifflé par là ! DOMINIE. — Oui, par là, par là, monsieur le gouverneur. ONCLE ALEX. — Quoi qu'y a ? Quoi que vous voulez ? (Sur le mur, la lanterne projette un cercle lumineux. Dany se recule dans l'ombre) DOMINIE. — Vous avez un beau chien, monsieur le gouverneur. (Le chien gronde.) Oui, oui, une grosse et brave bête.... Il
chien gronde.) Oui, oui, une grosse et brave bête.... Il est bien attaché, au moins ? ONCLE ALEX. — Oh ! la chaîne est solide ! DOMINIE. — Tant mieux. On n'aurait qu'à vous le voler.... Lâchez pas vot' chien, monsieur le gouverneur, lâchez pas vot' chien. ONCLE ALEX. — Et d'abord, c'est pas mon chien, c'est le chien de M. Dick. DOMINIE. — Ah ! ah ! M. Dick.... Le gentilhomme qui habite ici, sans doute.... Voudriez-vous lui demander si.... ONCLE ALEX. — Je ne lui demanderai rien du tout, vu qu'il n'est pas à la maison. Il n'est
tout, vu qu'il n'est pas à la maison. Il n'est pas à la maison, M. Dick. Voilà deux ans qu'il voyage en Europe. Voilà deux ans que nous n'avons pas de ses nouvelles. Il n'y a ici que le petit Jeff, tante Caroline et moi. DOMINIE, regardant Dany. — Ah ! ah ! ONCLE ALEX. — Et puis Argus. DOMINIE, un peu inquiet. — Et puis Argus. ONCLE ALEX. — Bonsoir. Je vous donne le conseil de vous en aller. Argus n'aime pas qu'on rôde autour de la maison. Il n'aime pas qu'on rôde autour de la maison, Argus.... (Oncle
n'aime pas qu'on rôde autour de la maison, Argus.... (Oncle Alex a repris sa lanterne, quitté le mur et il repasse devant la grille, se dirigeant vers la maison) DANY, d'une voix claire. — Dis donc, vieille, demande-lui une allumette ! ONCLE ALEX, s'arrêtant court. — Ho ! DOMINIE. — Quoi, quoi ? ONCLE ALEX. — Qui a parlé ? DOMINIE. — Un ami à moi, qui voudrait une allumette.... ONCLE ALEX. — J'ai cru entendre la voix de M. Dick. Ça a résonné tout à fait comme la voix de M. Dick. (À Dominie.) Tenez, monsieur, voilà deux allumettes.
de M. Dick. (À Dominie.) Tenez, monsieur, voilà deux allumettes. (Il les lui passe à travers la grille.) DOMINIE. — Merci. ONCLE ALEX, qui ramasse sa lanterne. — Si j'avais su que c'était pour avoir des allumettes que vous me dérangiez, j'en aurais pris plus de deux, j'en aurais apporté toute une boîte.... (À ce moment, Dany allume sa pipe et la flamme de l'allumette éclaire son visage.) Ah ! Seigneur ! Ah ! Dieu de mon âme, ayez pitié de moi, c'est M. Dick ! DANY. — Quoi ? (Lui aussi, il regarde le vieux nègre avec étonnement. L'allumette
(Lui aussi, il regarde le vieux nègre avec étonnement. L'allumette lui brûle les doigts et tombe en s'éteignant) ONCLE ALEX, très ému. — Hé, vous voilà donc revenu, monsieur Dick ! Je ne m'étais pas trompé à la voix, c'est M. Dick !... Et à quelle heure de nuit, et dans quel état, et par quels chemins ! Mais qu'est-ce qui vous est arrivé, monsieur Dick, depuis des mois que vous êtes parti, et que vous nous laissez sans nouvelles ? Qu'est-ce qui vous est arrivé ? DANY. — Ah ça, bon nègre, je présume que vous me prenez pour
ça, bon nègre, je présume que vous me prenez pour un autre. DOMINIE, qui a son idée, bas à Dany. — Hé là ! hé là, Dany.... ONCLE ALEX. — Pour un autre ? Vous vous moquez de votre vieil Alex.... Je veux bien que vous ne me reconnaissiez pas, parce que, moi, j'ai vieilli et puis parce que les maîtres, c'est quelquefois ingrat ;... mais moi, vous prendre pour un autre ! Savez-vous qu'il y en a qui disent que vous êtes mort.... Ah ! béni soit le Seigneur, le Dieu de mon âme... et soyez le bienvenu à
le Dieu de mon âme... et soyez le bienvenu à la maison, monsieur Dick ! DOMINIE. — Ça n'est pas la peine de le taquiner plus longtemps, Dick. Tu vois bien qu'il t'a reconnu. ONCLE ALEX. — Oh ! tout de suite, oncle Alex a reconnu M. Dick tout de suite, rien qu'au son de la voix. DANY. — Et comment allez-vous ? DOMINIE, à voix basse à Dany. — Appelle-le oncle Alex. DANY. — Comment allez-vous, oncle Alex ? ONCLE ALEX. — Pas mal, pas mal. Je vais chercher les clés pour vous ouvrir la grille. Vous devez être
les clés pour vous ouvrir la grille. Vous devez être fatigué, monsieur Dick. Vous avez beaucoup marché ? DANY. — Om. DOMINIE. — Oui, nous avons beaucoup marché. ONCLE ALEX. — Pourquoi n'avez-vous pas téléphoné de la ville ? Jeff aurait été à vous devant de vous avec l'auto. DOMINIE. — Tiens, oui, au fait. Pourquoi n'avons-nous pas.... DANY. — Je voulais vous surprendre, oncle Alex. ONCLE ALEX. — Je vais chercher les clés pour ouvrir la grille. (Revenant sur ses pas). Mais pourquoi vous êtes-vous faufilé par cette vieille route ? DOMINIE. — Oui... voilà ce que je voudrais
route ? DOMINIE. — Oui... voilà ce que je voudrais savoir, mon garçon ; pourquoi nous sommes-nous.... ONCLE ALEX. — Il fallait prendre la nouvelle, monsieur Dick. Elle est bien plus commode. Elle mène droit au château. DANY. — C'est vrai. (À Dominie) Ah ! mon cher ! Comme deux ans d'exil brouillent la mémoire.... Je ne me la rappelais pas, cette nouvelle route. DOMINIE. — Moi non plus. ONCLE ALEX. — Voyons, vous ne pouvez pas vous la rappeler, monsieur Dick... elle n'est ouverte que depuis six mois.... DANY, troublé. — Ah ! elle n'est... au fait, oui, elle