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car tu en auras besoin à ce moment-là pour exécuter cette manoeuvre délicate.... Alors, l'aiguille amenée au point rouge, tu auras cinq minutes pour t'éloigner avant l'éclatement de la bombe.... Si tu es adroit, tu peux non seulement t'en tirer indemne, mais encore échapper à toute poursuite.... En cinq minutes, avec de bonnes jambes, on prend du champ!... N'oublie pas surtout de mettre des gants, Sordier!... Il ne faut pas que tu laisses la moindre empreinte, surtout dans la maison voisine. Ah! frère, frère bien-aimé, de quelle joie et de quel orgueil ne seras-tu pas soulevé quand tu entendras derrière
quel orgueil ne seras-tu pas soulevé quand tu entendras derrière toi la formidable explosion! Le sol ira trembler jusque sous tes pas ainsi qu'une bête vaincue dont c'est le dernier sursaut.... Et demain, quand la nouvelle en aura couru l'univers, comme ils frémiront de terreur, les couronnés, au récit de ton noble exploit!... Frère, je me mets à genoux devant toi... si!... si!... laisse-moi me mettre à genoux... moi, la Tête, je veux m'incliner humblement devant le Bras, le bras qui frappe, le bras qui venge! Sordier, gêné de cet hommage lyrique, tentait de relever Kounine. Puis il demanda: «
hommage lyrique, tentait de relever Kounine. Puis il demanda: « La charge de dynamite est forte? » Kounine sourit: « Sur un rayon d'au moins quinze mètres, il ne restera plus rien de vivant, » dit-il. SORDIER ralentit l'allure de sa marche. L'homme qui le suit le rejoint, le dépasse et s'éloigne sans se détourner. Un coin de rue le happe. Ce n'était qu'un passant pressé. Maintenant Sordier est seul dans l'étroite rue Ruissel. Encore, par prudence, un coup d'oeil circulaire! Personne.... Sordier s'arrête devant le porche d'un hôtel particulier. Il pose sa valise sur le trottoir, près de lui,
Il pose sa valise sur le trottoir, près de lui, avec précaution. Il tire une clef de sa poche, et, hâtif, ouvre une porte basse découpée dans l'un des panneaux du portail. Il est entré, par un entrebâillement, en retenant l'huis qui aurait crié sur des gonds que soudait une rouille sournoise. Un courant d'air a pris, dès le seuil, son chapeau. Quelque part, dans la maison, une fenêtre s'est close avec violence dans un grand bruit de vitres brisées. Et maintenant une voix se lamente dans les méandres d'un corridor. Sordier demeure un long moment immobile. Maintenant qu'il a
corridor. Sordier demeure un long moment immobile. Maintenant qu'il a refermé derrière lui la petite porte de la rue, le vent a cessé son gémissement. L'homme écoute, l'ouïe exaspérée. Nul pas ne retentit dans la maison vide. C'est le silence rassurant. Mais voici que Sordier tressaille. Qu'il entend bien à présent, comme amplifié sous la voûte sonore du porche, le battement régulier du mouvement d'horlogerie de la bombe! Tic, tac... tic, tac... tic, tac... tic, tac... À pas menus et comptés, le ressort chemine vers le déclic fatal. Tic, tac... tic, tac... Cela est précis, sans hâte, mais implacable comme
tic, tac... Cela est précis, sans hâte, mais implacable comme le destin. Tic, tac... tic, tac... tic, tac... Encore cinq heures d'attente au cadran de l'engin, à moins que le doigt de Sordier n'y avance de son plein gré l'instant tragique. L'homme ramasse son chapeau, dont un courant d'air a coiffé comiquement la boule d'un butoir, puis, sa valise à la main, il gravit les degrés d'un large escalier de marbre. Kounine a pris soin de lui décrire les lieux. Cet escalier conduit à une vaste antichambre où s'ouvrent trois portes. Voici ces portes. Il faut pénétrer dans la grande
portes. Voici ces portes. Il faut pénétrer dans la grande chambre que dessert celle du milieu. Voici la chambre.... Elle est pleine d'une clarté verte, presque irréelle. C'est que le jour n'y pénètre que par les stries des contrevents et que, dehors, sur la façade de l'hôtel qui regarde le jardin et tout contre les volets clos, pend un rideau de vigne vierge. Là, le soleil, filtré par l'écran transparent des feuilles, diffuse une lumière colorée. Sordier pose sa valise sur la tablette d'une cheminée et se dirige vers la fenêtre. Le tic-tac de l'infernale horlogerie l'y accompagne et creuse,
fenêtre. Le tic-tac de l'infernale horlogerie l'y accompagne et creuse, obsédant, ses oreilles agacées. Cette bombe ! Elle est là, derrière lui, marquant sa présence ainsi qu'une personne humaine de sa petite voix de métal. Sordier a ouvert la fenêtre. D'une légère LECTURES POUR TOUS poussée il entrebâille les contrevents, écarte deux lianes enchevêtrées et regarde dehors.... Sur la gauche, derrière un haut mur, s'étend le parc de la marquise de Saint-Réal. Tout de suite, l'homme aperçoit au centre d'une vaste pelouse l'estrade dont Kounine a parlé. La construction en est terminée. Sous un vélum orange, où la lumière semble
est terminée. Sous un vélum orange, où la lumière semble s'amonceler ardente comme une flamme, on a disposé un grand nombre de chaises. Au centre, il y a trois fauteuils. L'un est très grand, ouvragé comme un trône. Les deux autres, qui le flanquent, sont plus petits. « Ici, pense Sordier, s'assoiront les tyrans : Maria-Pia, reine de Lystrie, entourée de son fils et de sa fille ; Son Altesse Stefan, héritier de la couronne; la princesse Claudia ! Ces altesses, comme elles devaient être orgueilleuses et cruelles, ainsi que le sont leurs pareilles dans tous les pays ! Ce
le sont leurs pareilles dans tous les pays ! Ce prince Stefan, surtout, beau cavalier sans doute, grand sabreur et coureur d'aventures qui ne pourrait laisser derrière lui, au nom de son bon plaisir, quand il avait passé quelque part, que désespoirs, hontes et deuils ! AUTOUR d'eux, tout à l'heure, des partisans se grouperaient. A évaluer d'un coup d'oeil le nombre de sièges rangés là, sur cette estrade, ils seraient au moins cent : des ducs, des marquis, des comtes.... Ah ! la belle collection d'oppresseurs et de repus ! Mais lui aussi, tout à l'heure, serait caché, dans
! Mais lui aussi, tout à l'heure, serait caché, dans l'ombre, sous ces planches, derrière ces draperies, invisible et redoutable, plus grand que cette reine hautaine, plus puissant que tous ces puissants gorgés de vanité, puisqu'il allait, de par sa volonté, les jeter au néant ! Comme il avait raison de se réjouir, Kounine! Lui, Sordier, sentait se raviver en lui le rouge foyer de sa juste colère ! Ah ! elle pouvait à présent s'imposer à sa pensée, la petite voix métallique de l'engin ! Il l'entendait avec ravissement lui rappeler que le temps s'écoulait, inexorable et béni, pour
lui rappeler que le temps s'écoulait, inexorable et béni, pour le rapprocher, lui, le vengeur des opprimés, de l'instant sacré où il libérerait le Monde ! Ah ! qu'il tombe donc, ce soleil qui semble s'attarder ce soir à l'horizon ! Qu'il chavire enfin dans la nuit, la nuit propice aux rudes châtiments ! Une seule sensation contrarie la colère de Sordier. C'est la présence de deux gosses en liberté qui, rouges de plaisir et tout enivrés de cris, s'ébattent sur cette pelouse promise au sang et à la mort. C'est un petit garçon. C'est une petite fille. Lui, l'aîné,
C'est un petit garçon. C'est une petite fille. Lui, l'aîné, a peut-être dix ans. Elle, six ou sept, pas davantage ! Et que leur jeu est singulier ! Sordier, intéressé malgré lui, suit leur étrange pantomime. La fille se place au centre de la pelouse et, très droite, les bras croisés sur la poitrine, elle demeure ainsi, immobile, une face ardente dressée vers le ciel. On entend soudain — venu d'où ? — un terrible grognement. La petite pousse un cri d'effroi. Un pan de la draperie qui entoure l'estrade se soulève et l'on voit alors paraître le garçon. Il
se soulève et l'on voit alors paraître le garçon. Il s'avance, à quatre pattes, avec lenteur, en balançant sa tête, de gauche à droite. comme font les fauves. De temps en temps, il hume l'air du côté de la peureuse. Il hume l'air et, tout à fait féroce, les yeux en boule, il rugit. La petite frémit de tout son être et regarde le ciel, plus haut, encore plus haut ! Le lion ! Car c'est un lion pour le moins ce redoutable et bruyant animal dont la voix à elle seule fait trembler jusqu'aux feuilles des marronniers. Ainsi, en
elle seule fait trembler jusqu'aux feuilles des marronniers. Ainsi, en cet instant dramatique, le parc, telle la petite fille éperdue, semble frémir de toutes ses branches. Le lion a vu sa proie. La belle proie ! D'avance il s'en pourléche les babines ! Toutefois il ne se presse point. Pourquoi se presse-t-il? Il sait bien qu'elle ne peut s'échapper, cette proie. La terreur, là-bas, l'a clouée sur place. Alors, bucolique et charmant, ce fauve dilettante prend du temps. Il s'attarde à cueillir des pâquerettes. Il en orne ses oreilles, entre deux rugissements. Tout de même, peu à peu, sans en
deux rugissements. Tout de même, peu à peu, sans en avoir l'air, il se rapproche de la demoiselle défaillante dont les tendres petits os seront si délectables à croquer. Et voici qu'il active bruyamment ses mâchoires pour bien montrer qu'il a très faim. La proie trépigne à présent d'épouvante. Et elle crie, elle crie !... Elle crie si fort qu'aux alentours les oiseaux se taisent et que le lion énervé se ramasse sur ses pattes et bondit. Il bondit, et, d'un seul coup.... Ah ! l'affreux carnage ! Non, d'un seul coup, le lion famélique s'est aplati devant la victime
seul coup, le lion famélique s'est aplati devant la victime innocente parce que, visitée par les anges, la demoiselle, dans un geste inspiré, a fait un grand signe de croix, ce qui a du coup dompté le lion. La bête féroce rampe maintenant, griffes rentrées, pattes à l'abandon, et fait le simulacre de lécher les pieds de la demoiselle. Devenu tout à fait homme du monde, ce lion, pour bien marquer sa défaite en même temps que sa soumission, offre l'hommage de ses pâquerettes. Il en décore, en les piquant çà et là dans les trous des oeillets, en les
çà et là dans les trous des oeillets, en les glissant sous le croisement des lacets, en les plantant près de la cheville, il en décore avec minutie les fins souliers de la petite. Mais un brusque sursaut relève le galant animal. Il saisit par les mains sa victime fleurie et l'entraîne avec lui dans un tourbillon d'allégresse, tête en arrière, cheveux au vent tous deux rouges de plaisir, enivrés de cris. SORDIER se surprend à sourire. Il a deviné la signification de ce jeu en apparence extravagant. Ces gosses ! Ils ont été impressionnés sans doute par le récit
! Ils ont été impressionnés sans doute par le récit que quelqu'un leur fit du martyre des premiers chrétiens. C'est bien cela. Devant cette estrade qui leur évoque les gradins du cirque antique, ils jouent, tout simplement : « à l'histoire de la sainte demoiselle que le lion n'a pas voulu manger ». Sordier sourit.... Et ce sourire amoindrit encore, à son insu, sa rageuse exaltation. Comme ils sont gentils, ces gosses ! Ils ressemblent à Câline et à Poutouf, car Câline et Poutouf ont cette même joie de vivre, ces mêmes élans, ces mêmes malices et aussi ces mêmes
ces mêmes élans, ces mêmes malices et aussi ces mêmes jeux. Que de fois, le soir, assis sur le seuil de la villa Solitude, alors qu'il fumait sa pipe, silencieux, l'âme lourde du fardeau des jours et la tête sonore encore des mots de révolte qu'il avait composés lettre à lettre, pour la propagande libertaire, dans sa ténébreuse imprimerie, il les avait surpris, ses petits, qui, dans l'obscurité du jardin, insouciants et rieurs, vivaient d'enivrantes féeries. Le sommeil même n'abolissait pas en eux l'aventure et leurs rêves continuaient à se peupler d'images. Mais, assurément, tous les gosses du monde se
peupler d'images. Mais, assurément, tous les gosses du monde se ressemblent ! Ceux-ci, sans doute, sont les enfants de quelque gardien de l'hôtel de la marquise, ou du jardinier, car leur mise paraît simple. Il est vrai qu'à jouer les martyrs, à se faire violenter par un fauve en furie on déchire quelque peu sa ceinture, on froisse aussi sa collerette. Et Sordier souhaite, de tout son coeur paternel, qu'ils aillent, ce soir, ces innocents, se coucher de bonne heure, avant la fête. Puisse un destin favorable leur épargner le massacre. Car leurs petits cadavres, dans une ronde macabre qui
massacre. Car leurs petits cadavres, dans une ronde macabre qui ferait autour d'eux voler des pâquerettes, danseraient longtemps — Sordier le sent bien — dans le souvenir de cette nuit. Tiens ! Que se passe-t-il? Le lion, soudain, avec son mouchoir, se met à frotter énergiquement le devant poudreux de son habit, et la sainte fait bouffer, par chiquenaude, le noeud de sa large ceinture pour en dissimuler les dommages. C'est qu'une dame qui porte sur son corsage un insigne multicolore et aussi, suspendue à une barrette en diamants, un grand nombre de décorations, marche vers eux, réprobative. Le lion
grand nombre de décorations, marche vers eux, réprobative. Le lion et la sainte, côte à côte, sans geste, tête basse, font vraiment devant elle figure de coupables. La dame a de grands gestes indignés en constatant que leurs cheveux sont embroussaillés, que leurs mains sont salies, et qu'une griffe du maudit lion a laissé des traces sombres sur la joue de la petite fille. Elle se tourne alors vers l'hôtel et crie quelque chose que Sordier n'entend point. Accourent aussitôt deux nurses en blouse blanche. Elles apportent un bassin, une aiguière d'eau, des serviettes, un peigne, un savon, une grosse
aiguière d'eau, des serviettes, un peigne, un savon, une grosse éponge et posent le tout sur l'herbe de la pelouse sans autre cérémonie. La toilette des deux misérables est tôt faite, car, cela est visible; il y a des raisons pour qu'on se hâte. Trois dames, autant décorées que la première — insigne multicolore et brochette de médailles — ont suivi de près les nurses blanches. L'une de ces dames offre avec componction, sur ses deux bras tendus comme des porte-manteaux, un long et large ruban rouge cardinal ; une autre tient, de la même façon révérencieuse, un long et
autre tient, de la même façon révérencieuse, un long et large ruban bleu céleste ; et la troisième semble bercer avec amour, couché dans ses bras tel un enfant, une singulière et haute coiffure qui ressemble au bonnet à poil des grenadiers de l'Empire. Le garçon reçoit en bandoulière le grand cordon rouge et on le coiffe du bonnet. La fille, elle, le cordon couleur d'azur. Les nurses hâtives ont emporté les ustensiles de la toilette. Et les quatre dames décorées, en demi-cercle, à distance respectueuse derrière les deux enfants, s'immobilisent. Où sont et le lion rugissant et la sainte
s'immobilisent. Où sont et le lion rugissant et la sainte frénétique? Il n'y a plus maintenant que deux petits personnages d'étagère, fins bibelots de la manufacture de Saxe, raidis dans une attitude de parade et sourires figés. Lui, la main en auvent au-dessus du regard, fait le salut militaire, un salut sans fin, qui doit engourdir son bras. Des voix fraîches, puériles, chantent, toutes proches, un hymne fervent et voici que s'avancent, deux par deux, en théorie, comme vont les pensionnats à la promenade, une troupe de petits enfants. Ils défilent, marquant leur pas sur le rythme du chant et,
défilent, marquant leur pas sur le rythme du chant et, quand ils passent devant les deux dignitaires des cordons rouges et bleus, ils agitent une oriflamme, long rectangle d'étoffe blanche que coupent deux diagonales vertes, puis poussent trois hurrahs, de toute leur foi loyaliste. La dame, alors, fait un signe et, telle une troupe de moineaux affamés, les petits manifestants s'envolent, en faisant flotter comme des ailes leurs oriflammes, vers le temple grec édifié là-bas près de la pièce d'eau. Là, par ordre de la reine, on va leur servir un goûter. Les deux bibelots de porcelaine, eux, sont demeurés
un goûter. Les deux bibelots de porcelaine, eux, sont demeurés sur place, rigides, la tête un tantinet tournée cependant vers le temple grec. Et dans leurs yeux il passe une ombre mélancolique. Hélas ! l'étiquette est sévère. Elle ne permet point que les princes de la maison de Barowinski et des Bracomir, hauts dignitaires de l'ordre du Dragon noir et de l'ordre, béni par le pape Innocent II, de Saint Anachrèse de Judée, prennent en commun la moindre collation avec leurs sujets, fussent-ils les enfants de la brillante colonie lystrienne de Paris venus ce soir pour les saluer. Maria-Pia tendrement
de Paris venus ce soir pour les saluer. Maria-Pia tendrement a pris par la main ses deux enfants et, suivie des quatre dames d'honneur, elle est rentrée dans la maison. (Un grand trouble a saisi Sordier. Quoi ! ces deux gosses rieurs qui jouaient là, sous ses yeux, tout à l'heure, avec les mines farces de Câline et de Poutouf, étaient donc, l'un le prince Stefan, l'autre la princesse Claudia ! Cela lui paraissait impossible. Ces Altesses, sous leur appellation pompeuse, il les avait imaginées adultes, sans cœur, impitoyables déjà, bien pourvues de bec et d'ongles. Et il se trouvait
bien pourvues de bec et d'ongles. Et il se trouvait devant deux enfants.... Cette nuit donc, lors de la fête, ils allaient s'asseoir là, ces princes, dans les deux fauteuils qui flanquaient le trône de la reine. Ils allaient s'asseoir là, tandis que lui, Sordier, exactement sous eux, marquerait au cadran de la bombe l'instant définitif où tonnerait la voix de sainte Dynamite. Qu'importe ! Le sort en est jeté ! Il faut écraser dans le nid la couvée encore inoffensive, mais qui, en grandissant, ne tarderait pas à ouvrir ses ailes de rapaces. Périssent les rois ! Périssent Maria-Pia,
ses ailes de rapaces. Périssent les rois ! Périssent Maria-Pia, reine de Lystrie, et sa descendance maudite ! Périsse Son Altesse Stefan ! Périsse la princesse Claudia ! Sordier a quitté la fenêtre. Fébrile, il retourne à la cheminée. Il va ouvrir la valise. Il veut, dès à présent, en extraire l'engin, s'en repaître de la vue ; en caresser avec une secrète volupté la froide armature ; en écouter battre le cœur implacable. Et tout à l'heure, bientôt, dissimulé sous un pan de son veston, dans l'ombre complice du crépuscule, il emportera la Mort. LA SOURIS DE POUTOUF. C'EST
crépuscule, il emportera la Mort. LA SOURIS DE POUTOUF. C'EST une chance.... La mère Carmagnole a pu s'installer, en troisième classe, avec les enfants, dans un compartiment que nul autre voyageur ne vint occuper avec eux. « On n'est que tous les trois !... Ça fait comme si qu'on était dans une petite maison ! » déclare Câline au départ du train. Le crépuscule naît lentement sur la campagne et met à l'horizon, au ras du ciel pâlissant, des traînées roses, d'un rose délicat d'aquarelle. La nue est pleine de cris d'oiseaux. Une grande douceur berce la terre. Mais la
cris d'oiseaux. Une grande douceur berce la terre. Mais la vieille ne voit rien. Ses yeux sont vides. Elle ne sent rien. Son âme reste insensible à la poésie du soir. Non. Elle fortifie son courage : Dansons la Carmagnole. Vive le son du canon ! bourdonne-t-elle, au rythme des essieux. De longs jets de buée s'épandent sur la vitre, issus de ses narines. Câline et Poutouf assis, côte à côte, sur la banquette d'en face, se tiennent par la main et demeurent silencieux. Cette tombée de la nuit qui tasse de l'ombre dans le compartiment, étreint leurs petits cœurs.
tasse de l'ombre dans le compartiment, étreint leurs petits cœurs. Où s'en vont-ils?... La mère Carmagnole a dit : « Très loin, très loin, dans un pays où les maisons sont dans l'eau !... » Dans l'eau?... Ah ! le drôle de pays !... Et leur papa? Pourquoi ne voyage-t-il pas avec eux?... Et quand viendra-t-il les rejoindre?... C'est peut-être aussi très loin, Pampelune?... Ah ! pourquoi ne les a-t-il pas embrassés quand ils ont quitté la villa?... Pourquoi? Câline en a du chagrin. Oui, du chagrin! Et comme une demoiselle, furtive et discrète, elle pleure dans son grand mouchoir.
demoiselle, furtive et discrète, elle pleure dans son grand mouchoir. Poutouf, lui, depuis quelques instants, bâille, soupire, bâille et frotte ses paupières alourdies. Le bercement du train incite au sommeil ce gros garçon. Câline s'en aperçoit et, déjà maternelle, ordonne : "Poutouf, va faire dodo... là... étendu sur la banquette !... J'te donne ma place... allonge tes jambes ! " Poutouf obéit. Il est très content. Câline étend sur lui son manteau de voyage afin qu'il n'ait pas froid durant les heures de nuit. Pourtant, soudain, Poutouf grognonne : « Ça me tape dans ma tête ! » Bien sûr,
Ça me tape dans ma tête ! » Bien sûr, l'occiput posé sur la dure moleskine : tous les bruits de ferraille du wagon, le grondement des roues, les heurts au point de rupture des rails, les chocs au passage des aiguilles, doivent résonner durement dans le crâne du pauvre Poutouf. Il faudrait un oreiller ! Un oreiller? Câline en trouve un tout de suite, et bien gonflé, et qui maintiendra le torse de son frère à demi dressé, ce qui est indiqué en chemin de fer où l'on a si facilement mal au cœur. Cet oreiller, c'est la valise.
si facilement mal au cœur. Cet oreiller, c'est la valise. « Lève la tête, mon gros chéri, que je la glisse.... Là, appuie-toi dessus maintenant.... Es-tu bien comme ça? » S'il est bien ! Pour peu, il répondrait : « Mieux, Câline, que dans mon lit ! » La petite, satisfaite, pense qu'il serait sage de dormir aussi. Elle gagne le coin opposé à celui de la mère Carmagnole et, abandonnant sa tête aux balancements du train, elle laisse s'appesantir ses paupières. La nuit est venue. Chut ! Tout le monde dort, y compris la vieille qui ne chante plus....
monde dort, y compris la vieille qui ne chante plus.... Non, Poutouf ne dort pas. Il demeure éveillé. Et bien éveillé ! Yeux ouverts, grands ouverts.... Si grands ! Qu'a donc Poutouf? Il s'agite, souffle, se tourne, se retourne, frotte son oreille. A la fin, n'y tenant plus, il se dresse sur le séant et, la voix basse, toute chargée d'étonnement, il appelle : « Câline !... Hé, Câline ! » Câline qui, béate, glissait dans un mol sommeil, fait de pénibles efforts pour relever ses paupières lassées. Elle geint : « Quoi qu'il y a ? » — «
: « Quoi qu'il y a ? » — « Câline ! répète Poutouf sans pitié, amène-toi ! — Non ! — Amène-toi !... Je veux te dire quelque chose que tu pourras pas le croire ! » Câline — elle finit toujours par céder, la sensible ! — se penche pour interroger : « Alors quoi ? » « Figure-toi, raconte Poutouf, que, dans la valise, j'entends une petite souris.... » « T'es bête ! » déclare Câline, somnolente. Poutouf est impératif : « Si !... j'I'entends !... Même qu'elle fait : grr... grr... grr... grr.... » — «
qu'elle fait : grr... grr... grr... grr.... » — « Laisse-moi dormir ! » — « Elle grignote, que j'te dis ! » — « Ca se peut pas ! » — « Si !... Et p't'être qu'elle boulotte mes chaussettes ! » — « Ah ! fiche-moi la paix ! » La mère Carmagnole décolle de la fenêtre sa face camuse et gronde : « Qu'est-ce qu'il y a ? » — « Y a, explique Câline, que Poutouf, il croit qu'une petite souris est dans la valise ! » La vieille hausse les épaules : « Il est
» La vieille hausse les épaules : « Il est idiot, déclare-t-elle. » — « Tu vois ! » triomphe doucement Câline. Poutouf, lui, ne se reconnaît point vaincu. Il psalmodie du bout des lèvres et face à Câline, des : « J'entends la souris... j'entends la souris... j'entends la souris... » qui n'en finissent plus. Cela agace la petite : « Ça se peut pas, répond-elle, lui s'y faudrait de l'air à ta souris ! » — « J'entends la souris !... » — « Ça se peut pas ! » — « J'entends la souris !... Et puis,
! » — « J'entends la souris !... Et puis, dis, Câline, si elle boulotte pas mes chaussettes, p't-être qu'elle avale les lastiques de mes frettes ? » La mère Carmagnole crie, courroucée : « Si Poutouf dit encore qu'il entend une souris pour embêter sa sœur, il recevra une fessée ! » Ah ! la ! la ! Poutouf, écoeuré de tant d'injustice, embrasse à plein bras sa valise et colle sa tête dessus. Il fait l'endormi. L'oeil terrible de la vieille est posé sur lui. Il le sent. Eh bien, quand même, obstiné, et sûr de ce qu'il