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si l'on n'eût reconnu, à des signes certains, que la fatale passion du jeu y était mêlée. On n'en pouvait douter. Ces ouvriers, ces commerçants, ces bourgeois, ces commis n'étaient point appelés en cet endroit par l'attrait de la nature; ils y venaient goûter autre chose, la détestable tentation de délier le hasard, d'appeler les faveurs aveugles de la fortune. Te l'avouerai-je, mon cher Ibben ? Cette triste vérité qui se fixa dans mon esprit, avec une force extraordinaire, me pressa de prendre en exécration ces lieux pourtant remplis de distractions agréables. Je ne vis plus l'herbe fraîche, les arbres
distractions agréables. Je ne vis plus l'herbe fraîche, les arbres vêtus des parures du printemps; le soleil même qui nous envoyait ses brûlants rayons sembla se voiler d'une ombre funèbre, quand je vins à penser aux misères sans nombre que dissimulaient cette ivresse extérieure et ces transports de gaieté : la maison vendue, le patrimoine détruit, les filles sans ressources, les parents à l'hôpital. Les dieux nous gardent de ce fléau, mon cher Ibben, et protègent les sujets de notre Maître contre l'invasion des vices de l'Occident! Adieu ! Pour copie conforme, ADOLPHE BRISSON. UNÉ MÉPRISE DIALOGUE Personnages : HENRIETTE
copie conforme, ADOLPHE BRISSON. UNÉ MÉPRISE DIALOGUE Personnages : HENRIETTE DE GASTELMAJOUX; HECTOR BALINGOUIN SCÈNE PREMIÈRE ENRIETTE (elle est seule, assise devant une petite table-bureau et lit à mesure ce qu'elle écrit). — Mon cher oncle Isidore, je serais bien heureuse, en effet, d'amener entre mon père et vous la réconciliation que vous souhaitez si ardemment. Depuis trois mois, comme vous le savez, je m'efforce de le décider à vous recevoir. J'ai bon espoir d'ailleurs, quoiqu'il se fasse encore prier. Quant au rendez-vous que vous me donnez pour régler ensemble les détails de la rencontre que nous préparons, je l'accepte
les détails de la rencontre que nous préparons, je l'accepte bien volontiers et je serai, comme vous le désirez, à l'arrêt et à elle-même. Voyons, où est-il au juste, son rendez-vous, et à quelle heure? (Essayant de se remémorer). C'est curieux ! Je ne me souviens pas. (Viljement.) Suis-je étourdie ! J'ai sa dépêche dans ma poche. (Elle se lève, et fait des fouilles dans ses poches.) Non, rien. Je suis sûr pourtant que ce malin encore, avant de sortir. (Allez-en). Pourvu que, dans la rue, je n'aie pas perdu. (Un temps.) Ah! dans ma chambre, peut-être? (Elle sort par
(Un temps.) Ah! dans ma chambre, peut-être? (Elle sort par la droite; la scène reste vide quelques instants.) SCÈNE II HECTOR (du fond, à la cantonade). Oui, dites à madame que c'est pour une affaire urgente. (Il entre et au public.) Inutile de faire passer ma carte, puisqu'on ne me connaît pas. (Un temps.) Quand je dis qu'on ne me connaît pas, j'entends personnellement. Car j'imagine que mon nom est assez répandu. (Saluant le public d'un air satisfait.) Hector Balingouin, le romancier à la mode. (Après quelques pas dans la pièce.) Drôle d'avenir qui m'arrive ! Je passais ce matin
pièce.) Drôle d'avenir qui m'arrive ! Je passais ce matin rue de Copenhague, à la recherche d'un sujet de roman à succès, quand, à la hauteur du numéro 22, j'aperçois sur le trottoir une petite carte-télégramme bleue pliée en quatre. Machinalement, je me baisse, je ramasse et je lis. (Tirant la carte de son portefeuille.) Voici ce que je lis : « Ma bien chère Henriette, je t'attendrai demain dans ma voiture, au coin de la rue Pierre-Charron et de l'avenue des Champs-Elysées. Il faut que je te voie, il le faut à tout prix. Signé: Isidore. Post-scriptum : Surtout
le faut à tout prix. Signé: Isidore. Post-scriptum : Surtout qu'il ne sache pas que je t'écris. » (Parlé.) Il, avec un grand l, s'il vous plaît. (Un temps.) Vous pensez peut-être, innocents que vous êtes, que le poulet est adressé à une petite modiste quelconque, et qui a pour excuse à sa faute les mauvais exemples et l'absence de toute instruction. Eh bien non! (Tournant la carte et lisant la suscription.) Mme de Castelmajoux, 32 ter, rue de Chaillot. Venez donc me dire après cela que nous autres romanciers, nous nous montrons trop sévères pour les femmes du monde,
nous nous montrons trop sévères pour les femmes du monde, et qu'on rencontre encore parmi elles des vertus farouches! Allons donc! (Tapant sur la carte qu'il montre au public.) Vous avez bien entendu. Mme de Castelmajoux, 32 ter, rue de Chaillot. Je n'invente pas ! Pourrie, je vous dis, la haute société, pourrie jusqu'aux moelles! Ils sont là, quatre ou cinq, parmi mes confrères, qui s'efforcent à la démolir. Croyez-moi, ce n'est pas encore cela. On peut frapper plus fort. Il n'y a qu'un seul livre sur le grand monde, le livre-type, le livre définitif. C'est celui que je vais
le livre-type, le livre définitif. C'est celui que je vais faire. (Il remet la carte dans son portefeuille, et au public.) Je vois bien ce que vous pensez. Pourquoi n'a-t-il pas fait : « Pouah! » n'a-t-il pas repoussé ce papier du bout carré de sa bottine vernie et n'a-t-il pas continué son chemin? Eh! pourquoi? Parce que j'ai des devoirs envers la littérature. Cette lettre trouvée, et que je rapporte à sa propriétaire, quel bon prétexte à pénétrer dans cet antrium de perversité qu'on appelle le grand monde! Un homme doit attendre une femme dans sa voiture, au coin
homme doit attendre une femme dans sa voiture, au coin de la rue Pierre-Charron et de l'avenue des Champs-Elysées. Curieux! Nouveau surtout! Quelle est cette femme? Pourquoi se conduit-elle mal si elle a un mari, et à plus forte raison, si elle n'en a pas ? Pour voir la voir, la faire causer, lui arracher, sans en avoir l'air, des confidences sur sa passion! Découvrir tous les motifs qui la font agir. (Un temps, après un coup d'œil circulaire sur la pièce.) Grand luxe. Et en même temps du goût, de la sobriété, de la discrétion. Oui, c'est bien ce
de la sobriété, de la discrétion. Oui, c'est bien ce que je supposais. (Un temps.) Voyons, il s'agit de se montrer adroit, et de profiter de l'aubaine psychologique. SCÈNE III HENRIETTE (elle rentre par la droite ; à part). — C'est curieux! Je ne trouve pas. Et ce monsieur qui demande à me parler pour une affaire urgente. Qu'est-ce que cela peut être ? HECTOR dévisageant Henriette, et à part). — La voici. Jolie, ma foi. Il n'est pas à plaindre, M. Isidore. HENRIETTE (à l'lecteur), — On vient de me prévenir, monsieur, que vous aviez une communication importante à
me prévenir, monsieur, que vous aviez une communication importante à me faire. HECTOR (s'inclinant). — Oui, madame. De la dernière importance. Sans cela, soyez bien certaine que je ne me serais pas permis, n'ayant jamais eu l'honneur de vous être présenté. HENRIETTE. — De quoi s'agit-il, je vous prie? (Elle lui fait signe de s'asseoir et s'assied également.) HECTOR (à part, en s'asseyant). — Notons bien toutes ses attitudes, toutes ses intonations. HENRIETTE (à part). — Je vous en prie, m'expliquerez-vous, monsieur, de quoi s'agit-il ? HECTOR. — Il s'agit, madame, d'un service à vous rendre. (Un temps; après avoir
madame, d'un service à vous rendre. (Un temps; après avoir regardé autour de lui dans la pièce.) Nous sommes bien seuls? HENRIETTE (étonnée). — Tout à fait seuls. HECTOR. Personne ne peut nous entendre? HENRIETTE (de même). Personne. Mais pourquoi? HECTOR. — Enfin, c'est bien à Mme de Castelmajoux ? HENRIETTE (à part). — C'est peut-être un fou. Pourvu qu'il ne soit pas dangereux! (Haut) À elle-même, monsieur. HECTOR. — Alors, je puis parler. Vous n'auriez pas, par hasard, madame, égaré ce matin quelque billet intéressant? HENRIETTE (vivement). — Ma dépêche ? Vous l'avez trouvée? HECTOR. Oui, madame, rue de
dépêche ? Vous l'avez trouvée? HECTOR. Oui, madame, rue de Copenhague. N'avez-vous pas passé par là ce matin, à hauteur du 22? HENRIETTE. — Oui. Chez ma couturière. HECTOR (À part). — Je la connais, celle-là. Les couturières de ces dames. Bon à noter, comme réponse typique. (Haut.) Alors, madame, permettez-moi de rendre à César. (À lui-même.) Je n'ai pas dit la femme de César, puisque celle-là ne doit pas être soupçonnée. (Il lui remet le billet.) HENRIETTE (après avoir jeté les yeux sur la carte). — Oui, c'est bien cela. Ah! monsieur, que de remerciements! HECTOR. — C'est tout
cela. Ah! monsieur, que de remerciements! HECTOR. — C'est tout simple. HENRIETTE. — Justement, j'étais fort en peine de ce billet, et je me faisais du souci de n'y pouvoir répondre, faute de m'être rappelé l'heure fixée pour le rendez-vous qu'on m'assignait. HECTOR. — Trois heures, madame. HENRIETTE. — Ah! vous avez lu? HECTOR. — C'est parce que j'ai lu que je vous rapporte, madame. J'ai pensé que c'était là une affaire qui vous tenait à cœur. HENRIETTE. — En effet, très à cœur. HECTOR (à part). — Ce n'est plus de la franchise. C'est du cynisme. HENRIETTE. Mais je
plus de la franchise. C'est du cynisme. HENRIETTE. Mais je suis confuse que vous ayez pris vous-même la peine de vous déranger. Véritablement, pousser la complaisance et l'empressement jusqu'à venir me rapporter vous-même. HECTOR. — Dans les affaires de ce genre, on ne saurait procéder avec trop de tact et de prudence. Un commissionnaire mal avisé risquait de vous remettre le billet devant quelque tierce personne qu'il importait pour vous de ne pas mettre dans la confidence. Un scandale est si vite arrivé. HENRIETTE (souriant). — Un scandale, je n'avais pas cela à craindre. HECTOR (à part). — C'est bien
pas cela à craindre. HECTOR (à part). — C'est bien ce que je dis. La honteuse complaisance règne dans ce monde-là. HENRIETTE. — Mais vous avez bien fait, monsieur; j'aime autant que personne ne soit au courant de l'affaire qui m'intéresse, jusqu'à ce qu'elle soit conclue. HECTOR (à part). — Quelles mœurs! Ah! la plume d'un Tacite! HENRIETTE. — Quand ce sera fait, je mettrai de moi-même toute ma famille au courant. HECTOR (à part). — Est-ce assez clair! HENRIETTE (elle s'est levée). — Il ne me reste donc plus, monsieur, qu'à vous renouveler mes remerciements. HECTOR (à part, se
monsieur, qu'à vous renouveler mes remerciements. HECTOR (à part, se levant également). — Diable! Elle me donne congé trop vite. J'ai quelques traits de son caractère pour mon roman, mais je n'ai pas encore les détails de l'aventure. (Haut.) Ai-je besoin de vous dire, madame, que vous pouvez compter sur ma discrétion la plus absolue? HENRIETTE (avec son plus gracieux sourire). — J'y compte donc, monsieur, puisque vous voulez bien me l'affirmer. Mais, comme je vous l'ai dit, je n'en ai besoin que jusqu'à demain matin seulement. — À partir de demain, je toucherai au but, et je ne crains
de demain, je toucherai au but, et je ne crains plus qu'on ébruite. HECTOR. Vous verrez qu'elle va me demander de lui faire de la réclame. (Il se dirige vers la porte.) C'est dommage, je pars trop tôt. HENRIETTE (en le reconduisant). Mais puis-je vous demander, monsieur, à qui je suis redevable de cette restitution? HECTOR (redescendant en scène), — Vous voulez connaître mon nom? HENRIETTE. — À moins que ce ne soit indiscret? HECTOR (à part). — Troublons-la. (Haut.) Prenez garde, madame. La crainte va vous envahir d'être jetée toute vive dans un prochain volume à succès, de vous
toute vive dans un prochain volume à succès, de vous voir dépeinte telle que vous êtes, photographiée avec vos attitudes, vos tics, si vous en avez, tirée à cent mille exemplaires. HENRIETTE.— Mais qui êtes-vous donc? HECTOR.— Hector Baligouin. HENRIETTE (surprise). — Le romancier? HECTOR (modeste). — À la mode. HENRIETTE (avec joie), Ah! cher Maître! je suis charmée. Quel plaisir pour moi de faire votre connaissance! HECTOR. — Le plaisir est pour moi, madame. HENRIETTE. — Mais vous n'allez pas partir tout de suite. Quand une maîtresse de maison a la bonne fortune de recevoir chez elle un littérateur
a la bonne fortune de recevoir chez elle un littérateur aussi apprécié, un des chefs de la nouvelle école, elle ne s'en sépare pas aisément. Je me fais fête de causer un peu avec vous. (Elle se rassoit et gracieusement fait signe à Hector de prendre place en face d'elle.) HECTOR (qui s'est assis). (À part.) Vous êtes trop bonne. (À part.) Enfin! Je reste dans la place. À moi, mon bon scalpel. HENRIETTE (après un temps). — Ah! cher Maître! Quel joli métier que celui de littérateur! HECTOR. — Mon Dieu. HENRIETTE. Que d'agréments il doit procurer! HECTOR. —
Mon Dieu. HENRIETTE. Que d'agréments il doit procurer! HECTOR. — Oui. Quelquefois. à ceux qui nous lisent. HENRIETTE. Combien vastes, les champs d'études! On en trouve partout, n'est-ce pas? Dans la rue, dans les salons. HECTOR. — Oui. Ils ne manquent pas. HENRIETTE. Et le plus souvent ceux qui vous servent de types ne s'en doutent même pas. HECTOR (finement). — Le plus souvent. HENRIETTE. — À la place de l'œil, c'est un objectif que vous avez. À la place des oreilles, des phonographes. Tout ce qu'on dit, tout ce qu'on fait — crac! — saisi, enregistré et reproduit dans
qu'on fait — crac! — saisi, enregistré et reproduit dans le prochain roman à paraître. HECTOR. — Oui. Vous n'imaginez pas comme c'est commode, allez! Et ça évite de se fatiguer l'imagination. HENRIETTE. — Je n'ose pas vous demander. HECTOR. — Quoi? HENRIETTE. — Non. Vraiment, j'ai peur d'être indiscrète. HECTOR. — Allez toujours. HENRIETTE. — Eh bien, le sujet de votre prochain livre. HECTOR (à part). — C'est toujours amusant. Elle ne se doute pas qu'elle est en train de me le fournir. (Haut.) C'est l'histoire d'une femme du monde. HENRIETTE. — Toi? — HONTE? HECTOR. — Non. Alors
monde. HENRIETTE. — Toi? — HONTE? HECTOR. — Non. Alors ce ne serait plus un roman vécu. HENRIETTE. — Ah çà! par exemple! HECTOR. — Comment? C'est vous? (À part.) Elle est bonne, celle-là. HENRIETTE. — Oh! cher Maître! Vous êtes injuste pour nous. Et je proteste. J'ai le devoir de protester. HECTOR (à part). — Elle proteste. Et elle a rendez-vous à trois heures avec Isidore? Est-ce assez curieux! Est-ce assez signe des temps! HENRIETTE. Vous permettez que je discute? HECTOR. Comment donc? (À part, avec satisfaction.) Ça marche! mon roman, ça marche! Une femme tombée qui plaide en
mon roman, ça marche! Une femme tombée qui plaide en faveur de la vertu des femmes. Quel clou pour mon volume! Et on ne pourra pas dire que j'invente, hein! HENRIETTE. — Voyons, puisque vous regardez partout, sans parti pris de choisir, ne vous arrêtez pas seulement sur les femmes qui se perdent; elles sont en minorité, celles-là; il y en a d'autres. HECTOR. — Je m'arrête sur toutes. Seulement — que voulez-vous? Ce n'est pas de ma faute chaque fois que j'en lorgne une, je la vois. ou tombant. ou tombée. Mettez, pour votre satisfaction, que ce soit un
ou tombée. Mettez, pour votre satisfaction, que ce soit un phénomène d'optique qui m'est personnel. HENRIETTE. Vous feriez mieux de dire un vice. Alors, moi, s'il vous prenait la fantaisie de m'étudier? HECTOR. — Je vois le livre d'ici, et je vais vous le raconter. Vous me direz si c'est exact. HENRIETTE. — Entendu. HECTOR (à part). — Je la fais causer malgré elle. HENRIETTE. — Allez! C'est amusant. HECTOR. — Une femme charmante, jolie, gracieuse, distinguée, toute jeune encore. C'est bien cela, n'est-ce pas? HENRIETTE. — J'aime mieux ne pas vous arrêter dès le commencement. CORRECTION ### Mais je
pas vous arrêter dès le commencement. CORRECTION ### Mais je suis confuse que vous ayez pris vous-même la peine de vous déranger. Véritablement, pousser la complaisance et l'empressement jusqu'à venir me rapporter vous-même. HECTOR. — Dans les affaires de ce genre, on ne saurait procéder avec trop de tact et de prudence. Un commissionnaire mal avisé risquait de vous remettre le billet devant quelque tierce personne qu'il importait pour vous de ne pas mettre dans la confidence. Un scandale est si vite arrivé. HENRIETTE (souriant). — Un scandale, je n'avais pas cela à craindre. HECTOR (à part). — C'est bien
monsieur, qu'à vous renouveler mes remerciements. HECTOR (à part, se levant également). — Diable! Elle me donne congé trop vite. J'ai quelques traits de son caractère pour mon roman, mais je n'ai pas encore les détails de l'aventure. (Haut.) Ai-je besoin de vous dire, madame, que vous pouvez compter sur ma disc Je me réserve pour la fin. HECTOR. Tout concourt à la rendre heureuse : les hommages qu'elle reçoit, l'admiration qu'elle inspire, le luxe dont elle jouit. Est-ce encore exact ? HENRIETTE. — Marchez toujours. HECTOR. — Elle est mariée peut-être ? HENRIETTE. — Non, veuve. HECTOR. — A
mariée peut-être ? HENRIETTE. — Non, veuve. HECTOR. — A la bonne heure ! HENRIETTE. — Pourquoi ? HECTOR. — Parce que c'est la première partie de mon livre qu'il m'est permis de consacrer à cette existence calme et sereine que ne viennent plus troubler les disputes d'un mari jaloux. Je montre cette femme pouvant vivre à sa guise, pouvant prendre les distractions qui lui plaisent. Elle s'occupe d'art. Elle lit. Elle est musicienne. Elle voyage. Elle s'est créé des relations agréables. Enfin, ayant aimé son mari — car elle l'a aimé, n'est-ce pas ? HENRIETTE.— Oui. HECTOR. — Elle
l'a aimé, n'est-ce pas ? HENRIETTE.— Oui. HECTOR. — Elle est sans excuse pour une chute à venir. HENRIETTE (vivement). — Mais il n'y a pas de chute, je vous prie de le croire ! HECTOR. — Pardon, il y a une chute. Et c'est là la seconde partie de mon roman, la plus intéressante. Un homme s'est rencontré qui s'est fait aimer. Il a eu raison de toutes les résistances. Enfin, mon héroïne a succombé. Alors je raconte les rendez-vous, les stations dans la banlieue, les promenades en voiture. Je montre aussi ses craintes, ses angoisses. HENRIETTE. — Vous
Je montre aussi ses craintes, ses angoisses. HENRIETTE. — Vous oubliez les remords, car j'imagine qu'elle doit en avoir, des remords ! HECTOR. — Non. Ça ne se fait plus, les remords. Elle n'en a pas. HENRIETTE. C'est une horrible créature, alors ? HECTOR (poli). — Mais, mon Dieu, je ne le lui fais pas dire. HENRIETTE. Eh oui, ce sera peut-être là un livre intéressant. Mais vous parliez de raconter mon histoire à moi ? HECTOR. — Eh bien ? HENRIETTE. Vous avez dévié. HECTOR. Pas d'une ligne. HENRIETTE.— Hein ? HECTOR (à part). — Ça, c'est l'instant critique.
Hein ? HECTOR (à part). — Ça, c'est l'instant critique. HENRIETTE. — Je ne vous comprends pas. Je vous en prie, expliquez-vous. HECTOR. — Vous êtes bien toutes les mêmes : quand le portrait n'est pas flatté, vous ne le trouvez jamais ressemblant. HENRIETTE (se levant). — Ah çà ! mon cher Maître, ce n'est pas sérieux, j'imagine. HECTOR (à part). — Elle avouera. Il faut qu'elle avoue. J'y mets ma coquetterie d'auteur. (Haut, avec douceur.) Voyons, ne nous fâchons pas. Un peu de confiance. Un romancier, c'est comme un confesseur. Si la vérité toute crue vous fait peur, j'atténuerai.
confesseur. Si la vérité toute crue vous fait peur, j'atténuerai. Tenez, je ferai pour vous ce que je n'ai jamais fait pour personne. J'imaginerai des circonstances atténuantes. HENRIETTE. — Mais je n'en ai pas besoin, de vos circonstances atténuantes. Vous voulez faire un roman avec mon cas ? Eh bien, le voici, votre roman : Une femme veuve habile avec son enfant et son père. Elle élève l'un, elle soigne l'autre. Dans la journée, elle corrige les devoirs de son fils ; le soir, elle fait le bésique de son père. Et cela recommence tous les jours de même. HECTOR.
père. Et cela recommence tous les jours de même. HECTOR. — Après ? HENRIETTE. — C'est tout. HECTOR.— Diable ! HENRIETTE. Voyez-vous quelque chose à faire avec cela ? HECTOR. — Hum ! HENRIETTE. — Je vous assure pourtant que ce serait là un roman vécu. HECTOR. — Mais pas vivant. (À part.) Elle m'ennuie à vouloir m'en imposer. Brusquons. (Haut.) Voyons, vous ne me ferez jamais croire, à moi qui ai lu le billet. EL Isidore ? Qu'est-ce qu'il vient faire alors ? HENRIETTE. — Isidore ? HECTOR. — Oui. Dans sa voiture, au coin de l'avenue des Champs-Élysées
Oui. Dans sa voiture, au coin de l'avenue des Champs-Élysées et de la rue Pierre-Charron. HENRIETTE. — Isidore ? Comment, vous avez cru ? HENRIETTE (alla à la petite table-bureau et donne à Hector la lettre fermée.) Tenez ! Voici ce que je lui écrivais à Isidore. HECTOR (hésitant à prendre le billet). — Mais ... HENRIETTE. — Si. si. Lisez. Je le veux. HECTOR (stupéfait). — Pas possible ! HENRIETTE.— Etes-vous convaincu ? HECTOR (qui vient de lire). — Comment ? Votre oncle ? HENRIETTE. — Tout ce qu'il y a de plus. HECTOR (navré). — Vrai ? Vous
y a de plus. HECTOR (navré). — Vrai ? Vous êtes une honnête femme ? HENRIETTE (souriant et lui tendant la main). — Pardon ! JULIEN BERR DE TURQUIE. JOSE-MARTA DE HEREDIA, poète français, est né le 22 novembre 1842 dans les montagnes de la Sierra Madre, proche Santiago de Cuba. Alfred de Musset, de par le droit du génie, sinon chronologiquement, fut le véritable restaurateur du Sonnet en France. Il le fit large, à sa main, pour ainsi parler. Théophile Gautier et Sainte-Beuve, presque simultanément, le réduisirent aux règles strictes. Sainte-Beuve lit ainsi quelques-uns de ses plus fins vers
strictes. Sainte-Beuve lit ainsi quelques-uns de ses plus fins vers et même plusieurs de ses mieux émouvants. Les sonnets à la princesse Mathilde, de Théophile Gautier sur ses vieux jours, sont, après les Ténèbres et les Emaux et Camées, ce qu'il a certes écrit de plus beau en fait de poésie. Interdit, Soulary se créait un juste nom en travaillant, quelquefois exquisément, dans cette partie de l'art. Je ne parlerai pas, quelque intérêt que j'y prisse si j'avais le temps de le faire, de spécialistes plus ou moins distingués, tels que de Grammont, Boulay-Paty, d'autres encore. Mais Heredia, voilà de
que de Grammont, Boulay-Paty, d'autres encore. Mais Heredia, voilà de cela quelques bonnes années, dans les différents Palais contemporains, en 1862, pour bien préciser, 1869 et 1876, remonta jusqu'à Ronsard, et au-dessus, pour la perfection et la plus noble beauté. Cette forme suprême qui avait su gagner jusqu'au suffrage de l'admirateur très difficile Boileau, que Pétrarque avait fondée sur du diamant, où Shakespeare fit rugir et sourire en divines magies la plus énorme de toutes les passions, et dont les Renaissants furent les bons marchands pour jusqu'à la postérité la plus reculée, le Sonnet, déjà triomphant à nouveau depuis 1830,
plus reculée, le Sonnet, déjà triomphant à nouveau depuis 1830, eut en cet Espagnol superbement Français son grand poète définitif. Cela sans contestation aucune. D'un geste unanime plus encore que d'une seule voix, tous le reconnurent tel et non autre. Cette royauté l'investit en quelque sorte plutôt qu'elle ne l'assuma. Et ce fut plus que justice et mieux. La Tradition qu'il résumait et couronnait s'imposait. Dès cette date, 1886, il entra dans la Gloire et l'y voici pour les siècles. La critique, peu tendre alors pourtant à l'égard des Parnassiens absous et même généralement admise par elle depuis l'apparition des
absous et même généralement admise par elle depuis l'apparition des Décadents et des Symbolistes, la critique, subjuguée par cette incontestable supériorité, lui fut respectueuse et déjà préparait l'admiration due — confessée enfin. Aussi, quelle forme magistrale drapant quelle grandesse fastueuse et généreuse! Une clarté, une sonorité, un éclat de cristal! Des couleurs, des formes, des attitudes du plus pur Antique, du plus fier quinzième siècle carillan, de la plus raffinée et capricieuse Renaissance qu'aient vu resplendir, chatoyer, régner les rives du Loir et de l'Arno! Et ces parfums des Îles et ces merveilleux paysages volcaniques aux feux violentes, aux flancs
et ces merveilleux paysages volcaniques aux feux violentes, aux flancs d'émeraude, de topaze et d'or! Tous les oiseaux prestigieux, toutes les mers enchanteresses! Encore, l'âme loyale et dure des vieux Hicoshombres dans la haute aisance du gentilhomme, et non sans, parfois, telle grâce brève du gentleman! Et l'amour du Beau pittoresque, délicat et piquant. Mais l'héroïsme est la note dominante de cet enchantement sans pair. Héroïsme mythologique avec la Diane chasseresse: Et, tout, le jour lui fait retentir Orlygie Du rugissement Des rauques léopards, avec Hercule et le lion, terreur de Némée, avec Persée et Andromède, héroïsme castillan avec le