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Habille-toi vite, reprit Bernard ; si on venait, nous serions grondés. — Tu es mon mari, fit l'idiote. — Habille-toi donc, petite malheureuse, s'écria le peintre avec colère; habille-toi, où je m'en vais tout seul. Il se leva et fit quelques pas. Gertrude le saisit par le bras, et se dressant dans son éclatante nudité : — Tu me laisses? demanda-t-elle avec douleur. — Non, répondit Bernard en passant une main devant ses yeux, non, je ne te laisse pas; mais, pour l'amour de Dieu, habille-toi! Gertrude obéit. Quand elle eut repris ses vêtements, il fallut la peigner. — Prends
eut repris ses vêtements, il fallut la peigner. — Prends bien garde, lui dit Bernard, à ne pas raconter à la mère que tu l'es baignée... — Je ne dirai rien. — Est-ce bien sûr, que tu ne diras rien? — Tu es mon mari, répéta Gertrude. — O Jean-Jacques ! pensa Bernard, qui était philosophe, comme on a pu le voir. Les cheveux de l'idiote eurent tout le temps de sécher en chemin, et madame Duvivier ne s'aperçut de rien. Bernard se retira dans sa chambre et se mit à songer. L'image de Gertrude le poursuivait. Il la voyait
à songer. L'image de Gertrude le poursuivait. Il la voyait toujours si belle, si divinement vierge! Les sentiments les plus opposés luttaient dans son cœur. Il se représentait toute l'infamie d'une séduction si facile. Il se rappelait l'accueil qu'il avait reçu de sa bonne vieille marraine, dont il mangeait le pain; puis, il oubliait tout pour ne plus voir que l'éblouissante splendeur que cette Eve candide avait étalée à ses yeux. Gertrude l'aimait, d'ailleurs. Elle l'aimait autant qu'il lui avait été donné d'aimer. Le déshonnêteur n'était pas une convention? Et qui sait si l'amour ne rendrait pas à Gertrude ce
qui sait si l'amour ne rendrait pas à Gertrude ce qu'un accident lui avait enlevé? si ses facultés endormies ne se réveilleraient pas? si cette chrysalide, secouant son engourdissement, sa torpeur, ne reviendrait pas à la vie, complète et régénérée? La voix de madame Duvivier, qui l'appelait pour dîner, vint arracher Bernard à ses réflexions. Gertrude était déjà à table et regardait attentivement le buffet. Cette fois, Bernard évita de laisser tomber les yeux sur elle pendant qu'elle mangeait. Madame Duvivier demanda comment s'était passée la promenade. Bernard lui répondit vaguement et avec distraction ; cependant il lui sembla que
vaguement et avec distraction ; cependant il lui sembla que Gertrude rougit quand sa mère parla du lac et du Ciron. Après le dîner, madame Duvivier, assise sur le seuil de la porte et son chat à côté d'elle, se mit à tricoter en prenant le frais. Bernard fumait sa pipe dans la grande allée qui séparait la vigne blanche de la vigne rouge. Il marchait avec plus d'agitation que de coutume. Gertrude le suivait pas à pas. — Ecoute, Gertrude, lui dit le peintre, viens avec moi par ici... et comprends bien ce que je vais te dire. Bernard
et comprends bien ce que je vais te dire. Bernard lui prit la main. — Tu trembles, dit-elle. — Ce n'est rien. Ecoute-moi. M'aimes-tu? — Oui. — Eh bien, ce soir, quand tu entendras sonner dix heures à Saint-Eutrope... Mais sauras-tu compter les heures? — Oh! oui. — Tu regarderas si ta mère dort, et si tu la vois bien endormie, tu descendras tout doucement, comme tu sais le faire, quand tu veux guetter quelqu'un... Gertrude fit signe qu'elle comprenait. — Je t'attendrai sous la tonnelle. Nous ferons une promenade de nuit, veux-tu? — Oui. — N'y manque pas, et
de nuit, veux-tu? — Oui. — N'y manque pas, et surtout prends bien garde. Si ta mère s'apercevait de quelque chose, je partirais, et tu ne me verrais plus... L'idiote n'avait pas perdu un mot de ce que lui avait dit Bernard. — Je compterai les heures, répéta-t-elle, et je viendrai. Bernard l'embrassa et reprit sa promenade. A huit heures, madame Duvivier, dont le travail avait été interrompu par les approches de la nuit, rentra chez elle et alluma une lampe de cuivre. — Gertrude! cria-t-elle, il faut se coucher, mon enfant. — Au dixième coup de cloche, lui répéta
mon enfant. — Au dixième coup de cloche, lui répéta Bernard. — Oh! je viendrai, affirma Gertrude. Bernard l'accompagna jusque dans la cuisine, où madame Duvivier était occupée à ranger son vaissellier. — Vous vous couchez déjà, marraine? — C'est l'heure, mon ami. Tôt couché, tôt levé, la vie n'y perd rien. — Allons, bonsoir. — Bonsoir, mon enfant. Attends un peu, que je t'embrasse. La bonne vieille regarda son filleul avec attendrissement. — Je songe à ta pauvre mère, lui dit-elle. Comme elle serait heureuse, ici, avec nous, si le bon Dieu nous l'avait laissée! Ce sont toujours les
le bon Dieu nous l'avait laissée! Ce sont toujours les bons qui partent. C'est moi qui ai fait son mariage. Quand tu es venu au monde, elle t'a embrassé la première, et moi la seconde; ton père n'a été que le troisième... Enfin, il ne faut pas que je songe à tout ça, parce que je ne finirais pas de bavarder. Les vieilles gens aiment tous à causer, vois-tu. Tu as bien vu, au moins, que je ne manquais jamais de lui porter des fleurs au cimetière. Je lui ai fait une petite chapelle, et tous les ans, le jour
fait une petite chapelle, et tous les ans, le jour de sa fête, je lui change sa couronne d'immortelles. Pauvre Madeleine! je l'aimais tant... Madame Duvivier essuya deux larmes qui sillonnaient ses vieilles joues sans couleur, mais d'un mat solide et d'une santé vertueuse. — Allons, reprit-elle, bonne nuit, mon enfant. Je t'aime bien, toi aussi, va! Et tant qu'il y aura du pain chez ta marraine, tu peux être bien sûr de n'en pas manquer. Bernard était profondément ému. Il avait oublié l'atelier, les camarades et les lazzi de la rue de l'Ouest. Il monta dans sa chambre, et
la rue de l'Ouest. Il monta dans sa chambre, et prenant sa tête entre les mains, il pleura abondamment. La cloche de Saint-Eutrope sonna la demie après neuf heures. Il se leva, et s'armant de résolution, il prit son sac de nuit, sa boîte à couleurs et son bâton de voyage. Il alluma sa pipe et descendit; mais, au lieu de se diriger vers la tonnelle, il enjamba la palissade et se trouva sur la route. Le ciel était parsemé d'étoiles; la lune se levait derrière les peupliers qui bordent la Charente; la prairie exhalait l'âpre et délicieuse senteur des
la Charente; la prairie exhalait l'âpre et délicieuse senteur des regains... C'était une de ces nuits qui font aimer la vie. Bernard se mit bravement en route. Son cœur battait violemment. Au détour du chemin, il jeta un dernier regard sur la maison de sa marraine, regard plein de larmes et d'amour. Tout à coup il fit un pas en avant. Il lui avait semblé voir une ombre blanche traverser la vigne. L'image de Gertrude sortant du bain passa devant lui comme un fantôme. Il eut un moment d'hésitation; mais faisant un brusque retour sur lui-même : — Non !
faisant un brusque retour sur lui-même : — Non ! ce serait trop lâche! dit-il. Il tourna promptement le coin de la route, pressa le pas — et disparut... La suite au prochain numéro. LA POTENCE CONTÉ FANTASTIQUE (Puzzle) Pépita poursuivit : « Toutes ces belles choses qui sont la trame du tissu de la vie, tout cela pour être pendu dans le désert et n'avoir à converser avant de mourir qu'avec le juge qui condamne, et le bourreau qui exécute la sentence. Oh! mais, mon seigneur, cela est horrible! Aujourd'hui, beauté, jeunesse, amour, vie! Demain, rien ! un cadavre,
Aujourd'hui, beauté, jeunesse, amour, vie! Demain, rien ! un cadavre, si les oiseaux de proie n'en ont pas fait un squelette ! Dites-moi, dites-moi que vous me pardonnez, dites-moi que vous avez voulu vous faire un jeu de mes larmes et de mon désespoir. Dites-moi : Jette'aimer? — Eh bien! oui, Aimée, je l'aime! je t'aime avec toute l'ardeur de la jeunesse, ce n'est plus le sultan, c'est l'amant qui parle. Enchanteresse, tout en toi me plaît; tout en toi m'enchante ; tes yeux chatoyants, la riche chevelure, tes lèvres de lileur, tes dents de nacre, la gorge bondissante, ta
de lileur, tes dents de nacre, la gorge bondissante, ta voix, et ta danse, en un mot, tout en toi me ravit. Je n'ai jamais aimé aucune femme avec la même ardeur, jamais deux lèvres n'ont imprimé sur mes lèvres un baiser plus voluptueux. Je t'aime! je t'aime! je l'aime! — Aussi, je vais vivre pour toi, n'est-ce pas, mon bien aimé Sultan, dans ton vaste et magnifique palais, je serai ta favorite, et je passerai les jours à penser à toi, et les nuits à t'aimer. Alors le Sultan répondit : — Un jour un jardinier voulut abattre un
répondit : — Un jour un jardinier voulut abattre un arbre de ses jardins parce qu'il produisait de mauvais fruits; l'arbre implora son maître, et fit tant, que celui-ci le laissa croître en paix. Mais, la récolte venue, l'arbre produisit toujours de mauvais fruits. De même de toi, ton sein gauche sera toujours souillé; aussi, ne songe plus désormais qu'à mourir. Là-dessus le Sultan s'enveloppa dans son manteau et s'endormit. Quant à Pépita, elle ne dormit pas, elle songea toute la nuit à son passé si riant et à son avenir qui se résumait par ce mot terrible : la
avenir qui se résumait par ce mot terrible : la potence ! Trim-Trim ronflait toujours ! III. LA DISPARITION DU PENDU. Le lendemain matin, Trim-Trim se réveilla le premier et trouva Pépita qui n'avait pas dormi, occupée à égrener un collier de pierres précieuses qu'elle jetait au loin dans le désert. A cette vue, l'esclave courut au recherche de ces richesses que la main prodigue de Pépita disperse ainsi au hasard. — Serait-il cupide ? pensa la favorite ; essayons. Trim-Trim, averti par un signe de Pépita, accourut. — Tu es pauvre, dit-elle, tu es esclave, tu es malheureux; je
es pauvre, dit-elle, tu es esclave, tu es malheureux; je veux te rendre riche, libre et heureux! Pour cela, il n'y a qu'une condition, c'est... Elle attendit une interruption de Trim-Trim ; mais l'interruption ne vint pas. Elle continua : — Quand un homme meurt de faim, quelle n'est pas la joie de trouver une bourse pleine d'or chez lui! Quand un homme est esclave, n'est-il pas véritablement le mortel le plus heureux de la terre si tout d'un coup on lui apprend qu'il est libre? Trim-Trim cligna ses petits yeux qui brillèrent d'un éclat singulier; puis regardant, par un
yeux qui brillèrent d'un éclat singulier; puis regardant, par un revirement subit de sa pensée, le Sultan qui, à quelques pas de là, dormait sur la potence; il répondit : — Madame, je suis esclave depuis mon enfance, je n'ai jamais connu la liberté, et je ne l'envie pas, car j'ai entendu dire que la liberté était la cause de la ruine des hommes, de la perte des femmes, et de la mort des esclaves; ainsi donc, vous le voyez, madame, je n'aime point la liberté. Quant à l'or, qu'en ferais-je, vous savez bien que les esclaves n'ont rien qui
ferais-je, vous savez bien que les esclaves n'ont rien qui leur appartienne en propre; l'or que vous pourriez me donner serait tout aussi bien au grand Sultan qui va se réveiller tout à l'heure pour me commander d'élever cette potence, ajouta-t-il d'un air significatif. — Il est adroit, pensa Pépita, soyons plus rusée que lui, tâchons de le rendre amoureux. — Pourtant, Trim-Trim, dit-elle, tu as un cœur; ce cœur doit battre pour quelque chose, pour quelqu'un. Il y a trois choses qui sont le mobile de l'homme ici-bas: la première, c'est l'or, tu le méprises; la seconde, c'est la
première, c'est l'or, tu le méprises; la seconde, c'est la liberté, tu la refuses; la troisième, c'est une femme. Oh! si tu savais, Aureng-Zébé, ce que c'est qu'une femme! Un trésor d'amour, de passion, de tendresse, d'affection, de chaleur. La femme, c'est celle qui guérit le mieux, qui pardonne le mieux et qui aime le mieux. Quand une femme aime un homme, c'est homme peut lever la tête et mépriser la terre entière et se rire de la colère des dieux, car il est gardé par un bouclier impénétrable et enchanté que la femme nomme amour, et l'homme dévouement! —
enchanté que la femme nomme amour, et l'homme dévouement! — Oh! vous avez raison, dit l'esclave qui suivait, haletant, ce récif passionné; oh! oui, une femme ! ce doit être une chose bien belle, bien bonne, bien tendre, un amour bien céleste, que celui-là! Oh! si j'avais pu être aimé d'une femme, seulement une fois, un jour, une heure! que n'aurais-je pas donné! Pépita tressaillit. — Que dis-tu! s'écria-t-elle. Tu n'as jamais été aimé d'une femme ! Je te plains. Regarde-moi, comment me trouves-tu? En même temps elle déroula ses longs cheveux noirs et fit ressortir sous sa longue chemise
longs cheveux noirs et fit ressortir sous sa longue chemise rouge son beau corps de lait qui semblait être une statue d'ivoire enchâssé dans du corail. — Oh! vous êtes belle comme une houri du paradis du prophète! Pourquoi me tentez-vous? Pourquoi me parlez-vous de tout cela? Je ne puis pas vous aimer, moi. — Si, tu peux m'aimer, Trim-Trim. Un mot, dis un mot, un seul, et je suis à toi tout entière; nous fuyons ensemble, nous mettons les mers entre le Sultan et nous, et nous vivons heureux ensemble, dans la retraite, au fond d'une forêt, loin, bien
ensemble, dans la retraite, au fond d'une forêt, loin, bien loin d'ici... — Oh! si je pouvais l'aimer, dit l'esclave d'un air d'envie; mais, hélas... — Eh bien! veux-tu? — Hélas! Pépita, hélas! je suis le gardien du sérail! Je suis l'éunuque Trim-Trim... À ce mot, Pépita se renversa par terre en pleurant et murmura : — Malheureux! Trim-Trim pleurait aussi. Pépita se releva bientôt, et embrassant l'esclave qui tressaillit sous le baiser, elle lui dit : — Trim-Trim, je voudrais bien tuer cet homme... — hommé... vous le tuez, répondit-il, je vous tuerai après. — Pourquoi? — Parce que
répondit-il, je vous tuerai après. — Pourquoi? — Parce que c'est le seul être humain qui puisse me rendre l'affection que j'ai pour lui, sans que j'aie le cœur rempli de désir. — Mais pourtant je veux vivre, moi, il n'est pas possible que je meure à vingt ans ! oh! n'est-ce pas, c'est trop tôt ! En ce moment, le Sultan se réveilla. La journée se passa à dresser la potence. Le grand Sultan surveillait le travail de Trim-Trim, lui donnant tantôt des conseils affables, tantôt le gourmandant avec aigreur, selon l'idée qui passait dans le cerveau du maître.
aigreur, selon l'idée qui passait dans le cerveau du maître. Pépita, qu'une nuit de veille avait fatiguée, dormait, couchée sur la pelisse du Sultan, à l'ombre du grand parasol enrichi de rubis et de diamants, meuble qui appartenait à l'État. Tout à coup un point noir apparut à l'horizon et s'avança petit à petit vers l'endroit où se trouvait le Sultan. Bientôt on eût dit, au lointain, un serpent noir se roulant dans la poussière. — Ne vois-tu pas quelque chose, là-bas? dit le Sultan à Trim-Trim qui était grimpé sur la potence et assujettissait la corde sur le bois.
sur la potence et assujettissait la corde sur le bois. — Maître, répondit l'esclave, c'est une caravane, sans doute une de celles composées de marchands qui vendent les magnifiques tissus d'Ormuz et de Lahore. La caravane, — c'en était une en effet, — s'avançait rapidement, car le ciel se noircissait à l'horizon et se marbrait de longues taches brunes; on craignait un orage, et l'orage dans le désert est cent fois plus terrible pour le voyageur qu'une tempête sur la mer. Bientôt on put distinguer les chameaux et les hommes; enfin, la nuit tombait sur le désert quand la caravane
enfin, la nuit tombait sur le désert quand la caravane passa au pied de la potence; et comme on reconnut le grand Sultan, on se prosterna devant lui en priant Mahomet de conserver ses jours. Ce fut en ce moment-là que s'éveilla Pépita. D'abord elle fut effrayée à la vue du gibet; puis, à l'aspect de cette foule nombreuse, elle se crut sur une des places de ville, exposée à la risée et au mépris des sujets du grand Sultan, mais bientôt elle devina sa position et résolut d'en tirer tout le parti qui lui était possible. — Monseigneur, dit-elle
tout le parti qui lui était possible. — Monseigneur, dit-elle tout bas au Sultan, pendant que vos sujets étaient prosternés à ses pieds, ces hommes sont sans doute des marchands, vous m'aviez promis un cachemire, achetez-le-moi; vous me pendrez si vous voulez avec. — Vous l'aurez, Pépita; mais pourtant il faut que la corde qui est attachée à ce gibet serve à quelque chose. Si nous pendions Trim-Trim, qu'en dis-tu? — Comme vous le voudrez, monseigneur, répondit Pépita qui se souvenait de ses inutiles démarches auprès de l'esclave. — Trim-Trim, dit le Sultan, va te pendre. LE CHALET DE NEUVILLE.
dit le Sultan, va te pendre. LE CHALET DE NEUVILLE. La suite au prochain numéro. LE CLUB DES VALETS DE COEUR GRAND ROMAN INÉDIT Par le vicomte PONSON DE TERRAIL CHAPITRE XLIII. (Suite). Qu'était-il arrivé ? d'où provenait cette prostration ? C'était ce que Baccarat cherchait sans doute à savoir. En effet, tandis que la marquise, demeurée seule, jetait autour d'elle un regard distrait, Baccarat, du fond de son cabinet, examinait ce visage merveilleux de beauté, où la douleur venait de laisser son empreinte. À l'aide d'un trou percé dans le mur, Baccarat avait vu entrer la marquise, elle l'avait
le mur, Baccarat avait vu entrer la marquise, elle l'avait vue s'asseoir, elle avait surpris ce regard que madame Van Hop promenait sur elle, et dont la distraction ne disait que trop bien que sa pensée était ailleurs. Frappé de cette tristesse que la marquise, se croyant seule, ne cherchait point à dissimuler, Baccarat revint vers la petite juive, qui dormait toujours dans le fauteuil. Puis, appuyant sa main sur le front de l'enfant : — Regarde! dit-elle. Oh! c'est elle..., je la vois, murmura la petite somnambule tout bas et sans ouvrir les yeux. — Qui, elle? — La
et sans ouvrir les yeux. — Qui, elle? — La femme qui était en voiture, elle est là... Et la juive, par un mouvement de tête, sembla indiquer le salon. — Eh bien! que vois-tu ? — Elle est triste. — Sais-tu pourquoi? L'enfant remua son bras alourdi, parvint à l'étendre, puis à le replier, appuya sa main sur son coeur et dit : — Elle souffre là... — Elle aime, pensa Baccarat. Et elle reprit : — Pourrais-tu lire dans son âme? L'enfant ne répondit pas d'abord; mais tout à coup son front se plissa, son visage exprima un
à coup son front se plissa, son visage exprima un effroi subit : — Ah! dit-elle, je vois cet homme. — Quel homme? — Celui qui est venu ici, celui qui m'a regardée, celui... — Andréa! murmura Baccarat étonnée de cette coïncidence bizarre. — Je le vois, continua l'enfant, qui parut avoir momentanément perdu de vue la marquise Van Hop. — Où est-il? — Là-haut, là-haut..., dans une maison de la rue... qui monte... avec un jeune homme. — Que fait-il ? — Il parle d'elle. Baccarat comprit ce brusque écart de la double vue qui se manifestait chez la
écart de la double vue qui se manifestait chez la petite somnambule. Sarah n'abandonnait momentanément la marquise que parce que sir Williams s'occupait d'elle. Ceci jeta la jeune femme dans une rêverie profonde. — Quel rapport pouvait-il y avoir entre l'infâme Andréa et la marquise Van Hop? — Ah! reprit Baccarat interrogeant de nouveau, il parle d'elle? — Oui. Le visage de l'enfant exprimait toujours l'effroi. — Et... qu'en dit-il? — Oh! je ne sais pas.... je ne comprends pas ; mais ils veulent la tuer. Baccarat tressaillit. — Après? après? insista-t-elle. Mais la lucidité de l'enfant s'éteignit. — Je
après? insista-t-elle. Mais la lucidité de l'enfant s'éteignit. — Je ne vois plus..., murmura-t-elle. Et sa tête retomba sur son épaule. Baccarat comprit que le magnétisme n'était point, à vrai dire, la science exacte de l'avenir et de la divination, mais seulement une surexcitation des facultés intellectuelles qui pouvait donner de temps à autre quelques vagues indications. Mais une chose l'avait frappée : c'était ce rapport mystérieux qui semblait, au dire de l'enfant, exister entre la marquise et Andréa. Baccarat renonça à interroger la petite juive plus longtemps. D'ailleurs elle n'avait encore qu'une foi médiocre dans les révélations de cette
n'avait encore qu'une foi médiocre dans les révélations de cette double vue qu'elle avait, par hasard, découvert. Et, laissant Sarah endormie, elle passa au salon. La marquise attendait toujours. Baccarat s'inclina respectueusement devant elle et demeura debout, tandis que la marquise se rasseyait après s'être levée à demi. Madame Van Hop, on s'en souvient, était déjà venue une fois chez Baccarat pour une œuvre de charité, une pauvre orpheline à secourir. Elle revenait pour avoir des nouvelles de sa protégée. Elle devait donc accueillir avec empressement le désir que lui témoignait la marquise de voir la jeune fille qu'elle avait
témoignait la marquise de voir la jeune fille qu'elle avait secourue. Elle sentait bien que si, par malheur, sir Williams avait jeté les yeux sur madame Van Hop et songeait à tenter contre elle quelque infernale entreprise, comme lui seul, du reste, en savait concevoir, elle ne pourrait la protéger sûrement qu'à la condition de la revoir et d'avoir accès chez elle. Aussi répondit-elle aussitôt : — Si vous voulez bien m'indiquer un jour et une heure, madame, je vous présenterai cette pauvre enfant. La marquise sembla réfléchir à l'emploi de son temps. — Je suis chez moi le jeudi,
de son temps. — Je suis chez moi le jeudi, répondit-elle, de deux à quatre heures pour tout le monde; mais venez vers midi, vous me trouverez seule. — Soit, répondit Baccarat. — Où plutôt, tenez, dit vivement la marquise, ne m'aviez-vous pas dit que vous l'aviez placée dans une maison, rue de Clichy? Eh bien! si nous allions la voir. Et la marquise se leva. — Je suis à vos ordres, madame. Baccarat passa de nouveau dans le cabinet où l'enfant dormait toujours, et lui passant la main sur le front, elle l'éveilla. Puis, comme l'enfant ouvrait les yeux,
le front, elle l'éveilla. Puis, comme l'enfant ouvrait les yeux, Baccarat appuya un doigt sur ses lèvres pour lui recommencer le silence, poussa une porte dérobée et lui dit tout bas : — Va rejoindre Marguerite. Madame Charmet prit son chapeau et son grand manteau de couleur sombre qui lui donnait l'apparence d'une religieuse. Puis elle rejoignit la marquise. Madame Van Hop était venue en calèche découverte, comme l'avait fort bien dit la petite juive dans son sommeil. Baccarat monta en voiture auprès d'elle, et l'équipage prit au grand trot le chemin de la rue de Clichy, traversant la Seine
le chemin de la rue de Clichy, traversant la Seine au Pont-Neuf, descendant la rue du Roule, celle de la Monnaie, tournant l'église Saint-Eustache et remontant la rue Montmartre. La marquise ordonna au cocher de longer le boulevard jusqu'à la rue de la Chaussée-d'Antin. Là, le hasard devait servir Baccarat dans ses investigations à propos de madame Van Hop. À la hauteur de l'Opéra, un cavalier monté sur un très bel étalon limousin croisa la calèche de la marquise et ôta respectueusement son chapeau. À sa vue, madame Van Hop tressaillit, et une pâleur nerveuse se répandit sur son visage;
tressaillit, et une pâleur nerveuse se répandit sur son visage; puis son oeil, si doux d'ordinaire, laissa échapper un regard de colère, presque de haine. Ce trouble, ce regard, cette pâleur n'échappèrent point à Baccarat qui, d'un seul et rapide coup d'œil, enveloppa le cavalier tout entier et de façon à se graver éternellement ses traits dans la mémoire. — Qui sait? pensa Baccarat, c'est là peut-être, l'homme qui la fait souffrir. Une heure après, la marquise avait vu sa jeune protégée et rentrait chez elle après avoir fait promettre à Baccarat qu'elle irait la voir. Quant à celle-ci, elle
à Baccarat qu'elle irait la voir. Quant à celle-ci, elle montait dans une voiture de place et retournait rue de Buci. Précisément au même endroit où la calèche de la marquise avait été croisée par ce cavalier dont la vue l'avait si péniblement impressionnée, Baccarat le rencontra de nouveau. Le cavalier ne galopait plus, il allait au pas, fumant son cigare et prenant philosophiquement le grand air. — Ah! murmura Baccarat, il faut que je sache quel est cet homme. Elle frappa doucement au carreau du coupé, le cocher se retourna, et la jeune femme lui donna l'ordre de suivre