jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
ne presse. Je ne fais pas la quête, moi. J'attends qu'on se présente. LE VICOMTE (à la cantonade). — Mais si, je vous dis, Madame est chez elle. Le concierge me l'a affirmé. LA BARONNE. Cette voix. On dirait. LE VICOMTE (toujours à la cantonade). — Dites-lui qu'il faut qu'elle me reçoive. Le vicomte d'Outremont. LA BARONNE. — C'est lui! Déjà! Mme de Charlay a bavardé. Eh bien, me voici dans une jolie situation. LE VICOMTE (toujours à la cantonade et élevant la voix). — Enfin! vous allez m'annoncer, je suppose? LA BARONNE (au public). Cela sent la poudre. (Après
suppose? LA BARONNE (au public). Cela sent la poudre. (Après un temps.) Allons! Essuyons le feu! (Tout en allant vers la porte.) Si l'on m'y reprend jamais à rendre service à une amie! (Appelant à la porte.) Faites entrer, Annette. J'y suis pour M. le vicomte d'Outremont. LE VICOMTE (entrant). - En vous adressant mes hommages, madame, laissez-moi vous remercier de votre bienveillance à me recevoir. (Il salue cérémonieusement.) LA BARONNE (qui est redescendue en scène). C'est tout simple. LE VICOMTE. — Je dois m'excuser de ma hardiesse à me présenter chez vous. LA BARONNE. — Du tout. LE VICOMTE.
présenter chez vous. LA BARONNE. — Du tout. LE VICOMTE. — Mais j'ai été amené ici par un motif impérieux. LA BARONNE. Prenez la peine de vous asseoir, monsieur. (Elle s'assied et lui indique un siège.) Je vous écoute. (À part.) Nous y voici. LE VICOMTE. J'avais, madame, à vous poser une question de la plus haute importance. LA BARONNE. — À moi? Comment cela? (À part.) Il me fait peur. Il a le regard méchant positivement. LE VICOMTE. — Ayant eu l'honneur de vous rencontrer parfois dans le monde, me suis-je jamais comporté vis-à-vis de vous autrement qu'en galant
me suis-je jamais comporté vis-à-vis de vous autrement qu'en galant homme? LA BARONNE, (hésitation). — Je, je ne comprends pas, monsieur. {À part.) Nous engageons le fer. LE VICOMTE. Enfin, vous ai-je donné prétexte à un ressentiment contre moi? LA BARONNE. Ressentiment? Mais comment cela se pourrait-il faire, monsieur? Nous nous sommes vus parfois chez des amis communs, il est vrai, mais jamais la conversation entre nous n'est sortie de la banalité courante. Somme toute, nous nous connaissons extrêmement peu. LE VICOMTE. — C'était en effet mon avis jusqu'à tout à l'heure, madame; mais il vient de me revenir certain
à l'heure, madame; mais il vient de me revenir certain jugement formulé par vous sur mon compte et qui dénote de votre part un tel intérêt pour ma personne, pour mon genre de vie, que je me vois obligé d'admettre qu'il y a réellement entre nous, presque une intimité. Et ma visite a pour but, en même temps que de vous remercier de cette sollicitude rare, de vous exprimer ma joie de ces relations toutes nouvelles pour moi, bien qu'anciennes déjà. LA BARONNE. Mais, monsieur, LE VICOMTE. —Ainsi j'avais donc ce bonheur d'être suivi, surveillé dans l'existence par une aussi
ce bonheur d'être suivi, surveillé dans l'existence par une aussi aimable personne. Vous vous informiez de mes faits et gestes. Vous vous postiez à l'affût de mes préférences. Vous guettiez mes caprices. Vous cataloguiez mes tentatives amoureuses. LA BARONNE. — Je, LE VICOMTE. — Ah! madame! que de faveurs! Et combien je vous dois de remerciements! LA BARONNE (se levant). — Trêve d'ironie, monsieur. Venons au fait, je vous prie. On vous a dit sans doute que, consultée par une amie sur le choix qu'elle voulait faire d'un mari. LE VICOMTE (qui s'est levé également). — Vous lui aviez fait
VICOMTE (qui s'est levé également). — Vous lui aviez fait de moi le plus horrible des portraits. LA BARONNE. Horrible. Voici qui est peut-être exagéré. LE VICOMTE. — Mettons affreux et n'en parlons plus. LA BARONNE. En tout cas, monsieur, cette amie est une sotte de vous avoir répété. LE VICOMTE. — Nous sortons de la question. Elle ou une autre, on m'a répété. C'est là l'essentiel. LA BARONNE. — Enfin! Vous venez me demander raison de mes paroles? LE VICOMTE. — Je viens d'abord vous en demander la raison. LA BARONNE (elle s'assied). — Ah! monsieur! ne me forcez
LA BARONNE (elle s'assied). — Ah! monsieur! ne me forcez pas à vous dire des choses qui soumettraient ma politesse à une épreuve trop pénible! J'avais été priée de donner mon opinion sur vous en tant que mari. J'ai cru qu'il était de mon devoir de la donner complètement, quoi qu'il arrivât, et quelque désagrément que je dusse par la suite éprouver de ma franchise. Ce serait à refaire, que je n'agirais pas autrement. LE VICOMTE (qui s'est assis également), — Ah! madame! quelle noblesse de caractère! Quel courage! D'un seul coup vous éclipsez les grandes femmes de l'antiquité. Devant
seul coup vous éclipsez les grandes femmes de l'antiquité. Devant l'histoire, Lucrèce et Cornélie auront du mal à lutter contre une telle concurrence. Je m'incline et j'admire! LA BARONNE (à part). — Il est furieux. LE VICOMTE (il s'est levé, s'est incliné profondément et s'est assis à nouveau). — Malgré la contrariété que j'éprouve par votre faute, j'aurais mauvaise grâce évidemment, madame, à vous adresser le moindre reproche et à formuler la moindre plainte. LA BARONNE. — Alors? LE VICOMTE. — Nous sommes tous justiciables de l'opinion mondaine. Par votre aimable bouche, elle a rendu son arrêt. Je ne réclame
aimable bouche, elle a rendu son arrêt. Je ne réclame même pas, et j'accepte docilement la sentence. LA BARONNE. C'est agir en homme d'esprit. LE VICOMTE. — Tout au plus me permettra-t-je de vous demander sur quelles pièces vous m'avez jugé, sur quelles preuves? LA BARONNE. — Mais, monsieur, sur votre réputation, que vous devez connaître aussi bien que moi, et il me semble que cela suffit. LE VICOMTE. Non, cela ne suffit pas. La réputation d'un homme, c'est la manière dont le monde juge ses actes. Et vous avez trop de bon sens pour ne pas savoir que cet
trop de bon sens pour ne pas savoir que cet homme peut valoir mieux ou moins qu'elle. Non, pour vous être décidée aussi courageusement à faire rompre un mariage projeté, il vous a fallu un motif sérieux. C'est ce motif que je viens vous demander. LA BARONNE. — Mais tout le monde sait bien. LE VICOMTE. Tout le monde! Cela équivaut à dire personne. Encore une fois, ce que je réclame, c'est la nomenclature de vos griefs personnels. LA BARONNE. — On m'a dit. LE VICOMTE. — On. Rien n'a moins de consistance. LA BARONNE. — La rumeur publique. LE
moins de consistance. LA BARONNE. — La rumeur publique. LE VICOMTE. — Voilà qui ne signifie rien. LA BARONNE. Enfin, vous ne nierez pas que Mlle Edwin, de l'Opéra. LE VICOMTE. Eh bien? LA BARONNE. On vous a vu deux années durant avec elle aux courses, à toutes les premières. LE VICOMTE Ce qui fait tomber de soi-même toute accusation d'inconstance. LA BARONNE. — Les journaux ont dit. LE VICOMTE, — Alors c'est vrai! LA BARONNE. — Que vous lui aviez offert un collier de quatre rangs. LE VICOMTE. — Ce qui prouve que ma femme avait toute chance d'en
Ce qui prouve que ma femme avait toute chance d'en obtenir un de huit. LA BARONNE. — Mais laissons de côté Mlle Edwin. LE VICOMTE. — C'est ce que j'ai fini par faire. LA BARONNE. — Vous avez outrageusement courtisé Mme de Fantillanne. LE VICOMTE, — S'en est-elle jamais plainte? LA BARONNE. — Ce n'est pas une raison. Une femme mariée! LE VICOMTE. — C'était plus chevaleresque de ma part que si elle eût été veuve. Je jouais la difficulté. LA BARONNE. — Et quand elle est devenue veuve — car elle l'est devenue. Oh! je ne vous accuse pas
car elle l'est devenue. Oh! je ne vous accuse pas encore d'avoir tué son mari. LE VICOMTE. — Merci. LA BARONNE. — Au lieu de réparer par une légitime union. LE VICOMTE. — C'eût été un manque de délicatesse. J'avais trop de chances de lui forcer la main. LA BARONNE. Vous avez mieux aimé suivre Mlle Francisquine à Saint-Pétersbourg où vous êtes resté pendant les deux ans qu'a duré son engagement. LE VICOMTE. Oui, deux ans aussi. C'est mon chiffre. On m'accusera difficilement de ne pas mener une vie régulière. LA BARONNE : Et à votre retour, comme Mme de
LA BARONNE : Et à votre retour, comme Mme de Fanilly s'était remariée, vous avez recommencé à lui faire la cour. LE VICOMTE : Je ne pouvais plus lui faire du tort et je me considérais comme engagé avec elle moralement. LA BARONNE : Et Mme de Marnevols ! et Mme de Châlon ! Je passe les autres. LE VICOMTE : Il ne faut pas le leur dire. Elles ne seraient pas flattées. LA BARONNE : Arrivons à la question du jeu. Presque tous les soirs au Cercle, vous perdiez des sommes folles. LE VICOMTE : Aussi n'a-t-on jamais songé
des sommes folles. LE VICOMTE : Aussi n'a-t-on jamais songé à insinuer que je trichais. LA BARONNE : N'a-t-on pas parlé en une seule nuit d'une perte de cent mille francs ? LE VICOMTE : Parfaitement. Avec feu votre oncle, le général. C'est de l'argent qui vous est revenu. Vous devriez me remercier. LA BARONNE : Vos plaisanteries n'empêcheront pas qu'avec de pareils antécédents vous eussiez fait pour Virginie le plus détestable des maris. LE VICOMTE : Et vous pensez que M. Destany fera plutôt son bonheur ? LA BARONNE : Cela ne fait de doute pour personne. — Un
: Cela ne fait de doute pour personne. — Un garçon qui a toujours respecté les femmes du monde. LE VICOMTE : Alors, il y viendra à son tour. Ce qui est fait n'est plus à faire. LA BARONNE : Mais ce qui est perdu ne se retrouve pas. LE VICOMTE : Parlez-vous pour les cent mille francs ? LA BARONNE : Je parle pour la jeunesse du cœur, enfin pour toute cette somme d'amour, d'illusions et de poésie que vous avez semée au hasard et que vous ne retrouverez plus, au moment où il serait vraiment opportun d'en faire
plus, au moment où il serait vraiment opportun d'en faire la dépense. Tandis que M. Destany... LE VICOMTE : Tandis que M. Destany qui a si parcimonieusement économisé là-dessus est trop riche aujourd'hui, même en donnant sans compter, pour qu'il ne lui reste pas un superflu. Alors, gare aux petits placements ! LA BARONNE : Nous ne nous convaincrons pas. (Elle se lève.) Pardonnez-moi : j'ai à sortir. LE VICOMTE (se levant à son tour), Encore un moment. Je tiens à vous convaincre, moi. LA BARONNE : À quoi bon ? Puisque Virginie épouse M. Destany. LE VICOMTE : Ah
? Puisque Virginie épouse M. Destany. LE VICOMTE : Ah ! laissons Virginie à M. Destany. Elle a trop facilement viré de bord pour que je ne me félicite pas de son refus; mais c'est pour vous que je veux plaider ma cause. LA BARONNE : Pour moi ? LE VICOMTE : Oui. Par satisfaction personnelle, par amour-propre. LA BARONNE : Je ne demanderais pas mieux que de vous écouter, mais il faut que j'aille féliciter Virginie de ses fiançailles. LE VICOMTE : Laissez-la plutôt avec M. Destany et ses roucoulements. LA BARONNE : — Eh bien, je suis sûre
roucoulements. LA BARONNE : — Eh bien, je suis sûre qu'il doit lui dire des choses charmantes et avec une émotion sincère. LE VICOMTE : Parbleu ! L'émotion inséparable d'un premier début. Je l'entends d'ici faire rimer âme avec flamme, cœur avec fleur et ciel pur avec azur, comme à vingt ans ! LA BARONNE : — Ne vous moquez pas. C'est que je ne vous vois pas, vous, désabusé comme vous êtes, tenir votre partie dans une idylle ! LE VICOMTE : — Aussi n'ai-je jamais songé à jouer les chérubins. Et j'imagine que... LE VICOMTE : ... ce
les chérubins. Et j'imagine que... LE VICOMTE : ... ce n'est pas le rôle qui convient vis-à-vis de votre amie, qui a déjà l'expérience du mariage et qui a... Voyons, elle a bien trente... LA BARONNE (vivement) : Le même âge que moi. LE VICOMTE : ... Alors mettons vingt-neuf. LA BARONNE : ... Et que lui auriez-vous dit, s'il vous plaît, à Virginie ? LE VICOMTE : Je lui aurais dit... (S'arrêtant.) Eh bien non, je ne lui aurais rien dit, à elle, parce que, maintenant que je la connais, elle me déplaît tout à fait. J'aime mieux supposer
connais, elle me déplaît tout à fait. J'aime mieux supposer que c'est à vous que je parle. LA BARONNE : — À moi ? Pourquoi ? LE VICOMTE : — Parce que cela m'inspire davantage. LA BARONNE : — Mais vous voici tout à fait aimable avec moi maintenant. LE VICOMTE : — Parce que j'apprécie le service que vous m'avez rendu. (Il déclame.) Si j'ai commis des folies de jeunesse... LA BARONNE (surprise) : Qu'est-ce que vous avez ? LE VICOMTE : Je vous dis ce que je vous aurais dit, si j'avais eu à vous dire ce que
aurais dit, si j'avais eu à vous dire ce que je devais dire à Virginie. Je reprends. (Même jeu.) Si j'ai commis des folies de jeunesse, je ne regrette pourtant rien du temps perdu. LA BARONNE : — Excellent contre les remords. LE VICOMTE : — Parce que j'y ai gagné des souvenirs agréables et aussi la faculté de mieux pénétrer la profondeur de mes sentiments. Si donc je vous dis que je vous aime, vous n'avez pas à craindre que j'obéisse à une impulsion irréfléchie, ni que plus tard je vous préfère une de vos amies. Je les connais
je vous préfère une de vos amies. Je les connais toutes par cœur et mon expérience est un gage de ma fidélité. LA BARONNE : — Il y a du vrai. LE VICOMTE : J'ai raisonné mon amour et en prenant votre main. (Il lui prend la main.) LA BARONNE : — Vous la serrez trop. LE VICOMTE : — Ça ne fait rien. Je n'ignore pas à quoi je m'engage. Et si vous avez souffert aussi déjà ? LA BARONNE : — Naturellement, puisque j'ai été mariée. LE VICOMTE : Alors prenez l'amour que je vous apporte. C'est celui
: Alors prenez l'amour que je vous apporte. C'est celui qu'il vous faut, celui dont vous êtes digne ; un amour tout aussi sincère qu'à vingt ans, mais assagi, moins ombrageux, moins fantasque, plus indulgent. Enfin l'amour d'un homme qui a appris à aimer. Et ça ne s'apprend que par la pratique. LA BARONNE : — Ah ! ne me tentez pas ! LE VICOMTE : N'est-ce pas que j'ai raison ? (Il se rapproche d'elle.) LA BARONNE : — Moi ? Je... C'est stupide ! Je me laisse aller à vous écouter. LE VICOMTE : — Et à vous
à vous écouter. LE VICOMTE : — Et à vous attendrir. LA BARONNE : — Aussi vous me rappelez des souvenirs pénibles, le temps de mon mariage. LE VICOMTE, — Si vous saviez l'expression charmante que vos yeux viennent de prendre ! Vous êtes ravissante ! LA BARONNE : Je vous en prie. LE VICOMTE (avec feu). — C'est comme je vous le dis! LA BARONNE. — Allons! Je vois qu'il est temps pour moi d'aller porter mes félicitations à Virginie. LE VICOMTE. — Vous y allez vraiment? Nous sommes si bien ici! LA BARONNE. — Vous êtes drôle. (Après
si bien ici! LA BARONNE. — Vous êtes drôle. (Après un temps.) J'y vais. LE VICOMTE. — Alors, par la même occasion, Transmettez-lui l'expression de ma reconnaissance. Quand je pense que si je l'avais épousée... LA BARONNE. Eh bien? LE VICOMTE. — Je ne pourrais plus me donner la joie d'en aimer une autre. LA BARONNE. Déjà? LE VICOMTE. Oui. Et mille fois mieux qu'elle, exquise, troublante. LA BARONNE. Je la connais? LE VICOMTE. Oui. LA BARONNE. — Qui? LE VICOMTE. — Je vous le dirai plus tard, quand vous serez sage, et que vous aurez cessé de me faire
serez sage, et que vous aurez cessé de me faire du tort dans les familles. LA BARONNE. — C'est fini. Je crie partout que vous êtes la perfection même. Et je vais tout de suite confesser à Virginie. LE VICOMTE. — Non. Au contraire, à Virginie il faut lui dire que je suis un monstre, un danger permanent pour les jeunes veuves. LA BARONNE. — Pourquoi? LE VICOMTE. — Pour pouvoir ajouter plus tard que vous vous dévouez pour la société en me retirant de la circulation. LA BARONNE. — Ah! ça, par exemple! LE VICOMTE. Parfaitement. Vous m'avez diffamé.
Ah! ça, par exemple! LE VICOMTE. Parfaitement. Vous m'avez diffamé. C'est de bonne guerre de vous obliger à faire publiquement amende honorable. LA BARONNE. — Vous êtes odieux! LE VICOMTE. N'est-ce pas la meilleure vengeance? LA BARONNE. — C'est la pire. Mais je lutterai. Vous perdrez la partie! LE VICOMTE. — Pour commencer, je m'y attends. Mais je finirai bien par avoir la belle. JULIEN BEHR DE TURQUIE. Le 13ème MASQUÉ, par Georges Clairin. À TRAVERS CHAMPS UNE NUIT À L'OPÉRA Huit heures! La façade de l'Opéra est illuminée. Apollon, tenant en main sa lyre d'or, semble convier le peuple
tenant en main sa lyre d'or, semble convier le peuple de Paris à la folie. Et le peuple de Paris accourt; il a revêtu pour cette nuit ses accoutrements de mardi gras. Ce pierrot enfariné, agile et maigre dans sa culotte bouffante, exerce l'honorable profession de garçonne coiffeuse; Colombine, sa compagne, est une femme de chambre de bonne maison; cette Espagnole, dont les robustes appas gonflent un corsage en soie vert pomme, et dont les mains pesantes se dissimulent dans des mitaines de soie, préside aux destinées d'un lavoir, et ressemble plutôt à une Flamande de Rubens qu'à une Sévillane
ressemble plutôt à une Flamande de Rubens qu'à une Sévillane de Goya. Ils ces masques escaladent le perron et s'engouffrent sous les portes; il en est de vieux et de jeunes, de brillants et de fripes; Ils passent sous l'œil du contrôle, qui leur accorde l'entrée gratuite à condition que leurs déguisements ne froissent point la pudeur. Ces masques sont indispensables, ils complètent la décoration. Sans leur bariolage et leurs gambades, le bal, peuplé d'habits noirs, prendrait un aspect funèbre. Depuis que les hommes comme il faut ont renoncé à se travestir, ce sont ces comparses, ces mercenaires, qui perpétuent
se travestir, ce sont ces comparses, ces mercenaires, qui perpétuent l'illusion du carnaval. Nos pères n'étaient pas si dédaigneux. Je sais des sénateurs à barbe blanche, de graves sexagénaires qui se rappellent les temps heureux où ils s'affublaient de justaucorps abricot et se déguisaient en troubadours. Ils avaient vingt ans, ils piochaient le Code civil et faisaient la chasse aux jolies filles. Depuis que l'égalité règne dans nos mœurs, nous ne voulons plus être confondus avec les gens de la rue. Mais qu'importe! Sous le feutre mousquetaire ou sous le tube verni, on goûte le même plaisir. Formez une bande
tube verni, on goûte le même plaisir. Formez une bande de gais compagnons et de femmes enjouées, dînez ensemble au cabaret, videz quelques flacons de vins mousseux, procurez-vous une loge fleurie qui deviendra votre quartier général, achevez la nuit en un souper monstre, assaisonné — s'il se peut — d'esprit; et, n'en déplaise aux fâcheux, vous passerez des heures très agréables. D'abord, en pénétrant dans le vestibule, vous êtes assailli par vos souvenirs de vingtième année, sensations lointaines subitement évoquées. Vous vous rappelez votre premier bal. Dieu! que cette nuit fut triste! Vous étiez embarrassé de votre personne, à peine
fut triste! Vous étiez embarrassé de votre personne, à peine échappé à l'aile maternelle; et, toutefois, vous aviez des prétentions. Vous vous croyiez beau, séduisant, irrésistible. Vous aviez lu certaines des descriptions qui vous avaient grisé l'imagination, entre autres ce premier chapitre de Grandeur et Misère des courtisanes de Balzac, dans lequel grouille une infernale cohue de débauchés spirituels et de laitières sentimentales. Vous supposiez que la réalité ressemblait à ce tableau; vous vous apprêtiez à nouer des intrigues, à soulever des masques, à glisser dans l'oreille des dominos bleus et roses de galants discours; vous entendiez la jolie voix
et roses de galants discours; vous entendiez la jolie voix fraîche qui répondait à vos agaceries; et vous songiez que ces amours improvisées se dénoueraient sans doute par un tendre entretien en cabinet particulier, devant une table délicatement servie. Vous avanciez plein d'ardeur, une flamme de conquête dans les yeux; vous commenciez à errer dans les couloirs, et, peu à peu, une affreuse mélancolie se glissait en vos veines; vous vous sentiez l'âme désespérée d'Hamlet, prince de Danemark; l'agitation ambiante accentuait encore cette lugubre impression. Vous souffriez de ne pouvoir vous mettre au diapason de cette gaieté, et, faisant un
vous mettre au diapason de cette gaieté, et, faisant un effort héroïque, vous vidiez coup sur coup trois coupes de champagne pour vous fouetter le sang; après quoi, vous juriez d'accoster la première femme au fin corsage qui passerait devant le buffet. Hélas! toutes les femmes étaient accompagnées de cavaliers auxquels on ne pouvait les arracher. Les promeneuses isolées étaient ignobles, épaisses, communes. Allez donc débiter des madrigaux à une commère qui fleure le vinaigre de Bully! Sous la dentelle du loup, vous deviniez une large bouche aux dents gâtées; sous le gant nettoyé à la benzine, vous aperceviez une
sous le gant nettoyé à la benzine, vous aperceviez une main rouge de laveuse de vaisselle. Fi! horreur! Vous refouliez vos vellérités de galanterie et vous alliez, songeur solitaire, avaler une tasse de bouillon; ou bien vous rentriez au logis, portant le deuil des espérances mortes et vous promettiez de ne jamais recommencer cette équipée. Cependant vous recomméniez. Et votre seconde tentative était plus heureuse. C'est que vous n'étiez plus seul, et que sur votre bras se posait le plus joli petit bras. Elle ignorait le bal de l'Opéra, son mari n'ayant jamais voulu l'y conduire. Ce mari était, du
mari n'ayant jamais voulu l'y conduire. Ce mari était, du reste, un vilain homme qui passait sa vie au tripot et ne rentrait qu'à cinq heures du matin. Ne pouvait-on mettre à profit son absence, s'échapper furtivement, parcourir en toute hâte le paradis défendu, et rentrer après minuit, comme Cendrillon, en ayant soin de ne pas laisser tomber sa pantoufle ? Vous vous étiez offert. On avait accepté en riant beaucoup et en rougissant un peu. Et, ce soir-là, vous étiez allé attendre la belle, à l'angle d'une rue déserte, où stationnait le fiacre classique, le bon vieux fiacre, proche
où stationnait le fiacre classique, le bon vieux fiacre, proche des amours coupables. Combien vous étiez ému, et que votre cœur battait vite, quand elle parut filant le long des murailles, enveloppée dans sa mante, le visage caché sous une épaisse voilette ! Elle tremblait, elle aussi, de tous ses membres. Elle se jeta dans la voiture. Elle se serra frileusement contre vous. L'avait-on aperçu ? Dieu ! si son mari se doutait ! — C'est mal ce que je fais là ! Mais non, c'est très bien ! Et puis, je vous aime : — Chut ! Taisez-vous !
puis, je vous aime : — Chut ! Taisez-vous ! Et le vieux fiacre roulait, cahin-caha, vers le boulevard et s'arrêtait devant la boutique d'un costumier. Car la pauvrette n'avait rien, ni masque, ni domino. Il lui fallait qu'elle fût sérieusement déguisée, qu'aucun regard ne put percer son incognito. En quelques minutes elle fut parée, arrangée, pomponnée, méconnaissable. Ses cheveux adorables disparurent sous une ample coiffe noire, sa poitrine de neige, ses hanches divines s'enfouirent dans des monceaux de sel. Et cinq minutes plus tard vous gravissiez les marches du grand escalier. Cette fois, le bal ne vous sembla point
grand escalier. Cette fois, le bal ne vous sembla point morose, vous étiez fier, hardi, vous trouviez des phrases charmantes; je crois, Dieu me pardonne, que vous aviez de l'esprit, ce soir-là; et si, par moments, vous éprouviez — comme un soupçon — de tristesse, c'était la douce tristesse des amoureux, faite de désirs et de langueur. Vous aviez des envies folles d'emporter la chèvre, de vous enfuir avec elle. Vous lui dites ces choses, pressant sa main dans une étreinte passionnée, et une gentille et timide étreinte répondait à votre étreinte. Et vous sentiez bouillonner en vous des ardeurs
votre étreinte. Et vous sentiez bouillonner en vous des ardeurs héroïques. Ô candeur de la jeunesse ! Vous auriez défié l'univers et cherché querelle au premier venu pour montrer votre courage. Vous auriez crié comme le Cid : « Paraissez. Navarrais, Maures et Castillans ! » Tout à coup, votre compagne s'arrêta, émue, prête à défaillir... Un gros homme s'avançait, à trois pas de vous, la main tendue. C'était lui, le mari ! Minute d'inexprimable angoisse ! En vain cherchiez-vous à déguerpir ! Le monstre prenait plaisir à vous tourmenter, et débitait de lourdes plaisanteries : « Ah ! mon