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le plus important qui incombe à nos parlementaires. En cette fin de session, tout s'est pour ainsi dire éclipsé devant le vote de l'accord franco-allemand. Le gouvernement de M. Caillaux a trouvé à la Chambre une approbation générale, qui dégage tout à fait l'action personnelle du président du Conseil, à qui la France reste, malgré tout, redevable de l'acquisition définitive du Maroc qui est un pays d'une richesse inouïe et qui complète admirablement notre empire de l'Afrique du Nord. Comme toutes les discussions importantes, celle que motiva l'accord franco-allemand a surexcité les passions et les appétits. Dans de telles occasions
surexcité les passions et les appétits. Dans de telles occasions un gouvernement est toujours attaqué. Les convoitises déchaînent contre lui de furieux assauts. Et puis, tout se calme et le ministère continue. Les vacances vont sans doute apaiser la fièvre qui agita la Chambre en ses dernières séances, et nos députés assagis par le repos, éclaircis par l'atmosphère d'universelle bienveillance, qui marque le début de l'année, viendront sans doute reprendre place à leur banc les lèvres pleines de sourires encourageurs et les mains pleines d'applaudissements. — GIL BLAS. Réception. M. Fallières annonce l'ordre de ses réceptions du 1er janvier. Ce
Fallières annonce l'ordre de ses réceptions du 1er janvier. Ce sera correct, digne, sans apparat excessif, et purement républicain. Nous sommes loin des galas des Tuileries. Sous l'Empire on recevait superbement, à l'occasion du 1er janvier. Et voici, à ce propos, une plaisante histoire. Un bon savant, Villemain était tout naturellement invité à chacune de ces somptueuses réjouissances, mais le grand homme déclinait régulièrement l'invitation. Un soir du 1er janvier, cependant, il jugea bon d'enfreindre la consigne qu'il s'était imposée ; il arriva au Palais impérial, dans une tenue qui parut vraiment trop fantaisiste — sinon négligée. Vu, cependant, la
parut vraiment trop fantaisiste — sinon négligée. Vu, cependant, la notoriété du grand personnage, on n'eut pas recours au moyen tout indiqué, en semblable occurrence; chacun s'émut, se troubla ; finalement, on crut bon d'en référer au grand maître des cérémonies, qui était assez intime avec cet invité de marque pour se permettre une familière boutade : — Mais, Monsieur Villemain, Dieu me pardonne! vous êtes mis comme un voleur, ce soir !. Ce à quoi Villemain, comparant d'un coup d'œil plein d'ironie son habit râpé avec la livrée toute rutilante d'or de son interlocuteur, répliqua : — Il me
rutilante d'or de son interlocuteur, répliqua : — Il me semble que le voleur, c'est plutôt vous, Monsieur ; et que moi, je suis le volé! Que vous en semble ?. Et Villemain, un peu débuté, tourna les talons et rentra chez lui. Etrennes. M. Georges Leygues vient d'informer M. Liard qu'il mettait à la disposition de l'Université de Paris la somme de 25.000 francs pour contribuer aux installations de l'Institut de chimie en construction sur la Montagne Sainte-Geneviève. De temps en temps, par ces dons publics, M. Leygues nous rappelle qu’il est généreux et qu’il utilise congrûment les 13
rappelle qu’il est généreux et qu’il utilise congrûment les 13 millions à lui laissés par M. Chauchard. Pour être un peu discret, le geste n’en est pas moins louable. Le nouveau chef de la Sûreté. M. Xavier Guichard, chef de la brigade des anarchistes, va remplacer M. Hamard, qui passe à la direction générale des recherches. Le mouvement a été signé, hier après-midi, par le préfet de police et lecture en a été faite aux hauts fonctionnaires. Il ne sera officiellement publié que dans quelques jours. M. Guichard devait prendre ses nouvelles fonctions le 1er janvier, mais en raison de
ses nouvelles fonctions le 1er janvier, mais en raison de l’enquête que dirige M. Hamard sur l'agression de la rue Ordener, enquête qui est sur le point d'aboutir, le nouveau chef de la sûreté ne s'installera définitivement au quai des Orfèvres que vers la fin de la semaine. M. Xavier Guichard qui, pendant plusieurs années, dirigea la brigade mobile, eut à s'occuper d'un certain nombre d'affaires retentissantes. C’est lui, notamment, qui arrêta ce membre de l’Institut qui pilla sans vergogne les collections d’estampes et de manuscrits des bibliothèques. Il eut aussi à rechercher les anarchistes qui déposèrent une bombe de
aussi à rechercher les anarchistes qui déposèrent une bombe de dynamite boulevard Pereire, chez M. Émile Massard, conseiller municipal de la Plaine Monceau, directeur de la Patrie et de la Presse. Messieurs les malfaiteurs n'ont qu'à se bien tenir. Le journal « Excelsior ». M. Pierre Lafitte nous demande d’insérer la note suivante publiée hier par le Temps : Plusieurs journaux ont publié une note au sujet d’une soi-disant vente du journal Excelsior. Cette nouvelle est inexacte en tous points pour la bonne raison que le journal Excelsior n’est pas à vendre. Il n’a non plus jamais été question de
à vendre. Il n’a non plus jamais été question de substituer un nouveau directeur à M. Pierre Lafitte, fondateur et directeur d’Excelsior, auquel le conseil d’administration et l’assemblée générale ordinaire viennent encore d’exprimer à l’unanimité leur confiance et leurs remerciements. Nous n’avons jamais prétendu qu’un nouveau directeur dût se substituer à M. Pierre Lafitte. Nous avons même écrit : « Il va sans dire que M. Pierre Lafitte restera à la tête de son journal ». Il n’en est pas moins vrai que M. Paul Dupuy, fils de M. Jean Dupuy, directeur du Petit Parisien, s’est engagé à faire désormais
Dupuy, directeur du Petit Parisien, s’est engagé à faire désormais tous les fonds d’Excelsior. Son théâtre. M. Tristan Bernard cherche à dresser quelque part ses tréteaux dont il a, d’ailleurs, confié l’administration à son ami M. Habskorn, qui fut déjà un heureux directeur et aspire à le redevenir. Oui, le joyeux dramaturge désire avoir un Théâtre Tristan Bernard, qui sera gai et versera au public, au grand et vrai public populaire, l’humour malicieux et la fine ironie. L’œuvre de Tristan Bernard déjà représentée, compte au moins une dizaine de pièces classées, éprouvées, dont le spectateur raffole, et qui constitueront la
classées, éprouvées, dont le spectateur raffole, et qui constitueront la base du répertoire. Puis il y aura des nouveautés, des comédies, que Tristan Bernard écrira selon les nécessités de l’heure. Et il y aurait aussi la production du fils de Tristan Bernard, charmant humoriste, lui aussi, qui contribuera à la joie générale. Ce n’est encore qu’un projet : mais soyez tranquille! Tristan, qui est un esprit fort avisé, le réalisera. Sur le pré. À la suite d’un différend d’ordre privé, qui avait été l’objet d’arbitrages successifs, une rencontre au pistolet a eu lieu au vélodrome du Parc des Princes, entre
a eu lieu au vélodrome du Parc des Princes, entre MM. de La Maillardière et Custot. Deux balles ont été échangées à vingt mètres, sans résultat. Les témoins de M. de La Maillardière étaient le comte Just de Poligny et le baron de Laas ; ceux de M. Custot, MM. Charles Muller et Rodolphe Homberg. La boue bienfaisante. Hier, sur le boulevard, perchés sur un refuge, un grand diable d’agent et un balayeur causaient; le vent soufflait, la pluie tombait; il y avait de la boue, de la bonne boue gluante, de la boue bien parisienne. Le sergent de ville,
gluante, de la boue bien parisienne. Le sergent de ville, tenant à la main son carnet, montre complaisamment à son interlocuteur les feuilles volantes qui composent le livre d’or de la contravention. Un coup de vent s’abat sur les bavards, éparpillant sur le sol tous les noms prénoms et professions relevés depuis le matin. L’agent se précipite, il veut ramasser les petits papiers, mais il se redresse, digne et méprisant : ils sont si crottés ! Au contraire, il les roule sous ses pieds et déclare : « Ça n’a pas d’importance ! » Pauvres cochers maraudeurs, infortunés chauffeurs trop
pas d’importance ! » Pauvres cochers maraudeurs, infortunés chauffeurs trop rapides, vous ne serez pas punis. La rafale a plaidé pour vous. Assurément, les perles Térisa, 18, rue de la Paix, sont fabriquées ; ce sont des imitations ; mais je défie les plus fines d’entre vous de s’en apercevoir une seule minute. C’est par milliers que sont vendus les célèbres colliers Térisa avec fermoir or contrôlé à 150 francs. Demandez-lui son superbe catalogue et vous y trouverez de véritables merveilles de joaillerie. Nouvelle à la main. Quelqu'un dit : — Il commence enfin à faire froid : faudra se
— Il commence enfin à faire froid : faudra se vêtir ! Et M. d’Annunzio, qui passe par là, de sa voix méridionale : Hélas ! l'hiver redouble ses fourrures ! Les Diables Boisés. J’ai rencontré, hier, un jeune homme de mon pays. Nous avions fait ensemble notre service et, le dimanche matin, c’est lui qui, son genoux contre mon dos, tirait ma martingale pendant que je bouclais mon ceinturon, et faisait à ma capote ces deux longs plis bleus qui sont le luxe du fantassin. En ce temps-là, il portait une fine moustache brune. Je ne le reconnaissais pas.
portait une fine moustache brune. Je ne le reconnaissais pas. Il est à présent glabre comme un lord. Il était heureux de me voir et tous nos souvenirs défilèrent : le capitaine, le sergent corse ; une bombance dans un faubourg de. Marseille, pendant les grèves; les filles du pays, et il m'apprit la mort de son oncle, le vieux Mabraille, le seul célibataire de la commune, un grand gueusard qui s'amusait malgré ses cheveux gris, à remplacer le noyau d'un abricot par une cigale qui se mettait à crier lorsque nous mordions dans le fruit d'or. — Et maintenant,
lorsque nous mordions dans le fruit d'or. — Et maintenant, interrogeais-je ? Maintenant, je suis ici. — Je vois bien, parbleu, mais où ? — Là-bas, fit-il en étendant la main, et il me dit le nom d'un Palace illustre. — Et, tu es content ? Il s'esclaffa en m'envoyant une claque sur l'épaule comme si nous eussions été à la cantine. — Tu parles ! Ah ! quelle boîte ! Mais dis-donc, toi qui es dans les livres et les journaux, tu devrais venir un soir, à l'office. Quels types ! non, tu ne peux pas t'imaginer. « Tiens,
types ! non, tu ne peux pas t'imaginer. « Tiens, tu dois te souvenir de cette histoire, tu sais, ce caissier qui avait volé soixantemille francs et qui était l'amant d'une princesse ? Non, tu ne sais pas ? Mais si, voyons ! — Et bien, c'est dans cet hôtel que je suis, valet de chambre, mon cher. Il s'arrêta sous un bec de gaz et tira un bout de journal de son portefeuille. Pour te donner une idée de l'endroit, lis ça. C'était une coupure de la chronique des tribunaux, un fragment de plaidoirie, et je lus : Quelle
tribunaux, un fragment de plaidoirie, et je lus : Quelle singulière clientèle que celle de l'hôtel somptueux dont X. tenait la caisse ! Souverains persans à 6.000 francs par jour, buvant du haut Brion étampé à 150 francs la bouteille, et qui s'égarent dans les recoins des tentures qu'ils prennent pour des waterclosets ! Ras abyssins ayant peu l'habitude des chaises, faisant cuire au milieu des salons leurs côtelettes, qu'ils mangent accroupis comme au bivouac ! Des anglais avec 80 malles ! Des étrangères retour d'Afrique, tenant en laisse un lionceau, et ayant dans leur corsage un petit caïman !
lionceau, et ayant dans leur corsage un petit caïman ! Des Américains qui, trouvant une odeur désagréable aux allumettes de la régie, allument leurs cigares avec des bank-notes ! Comment le malheureux caissier n'eût-il pas été grisé par le contact d'un tel luxe et de tant d'amoralité ? Mon pays serra sa précieuse coupure. — Je garde ça pour plus tard, me dit-il, je leur montrerai là-bas, d'où je viens. Et ce n'est rien ce que raconte ce bout de papier. Si tu savais. Il y a un grand vieux à qui on dit : votre altesse impériale. Ah !
à qui on dit : votre altesse impériale. Ah ! celui-là, non, je n'ai jamais vu un rigolo pareil. et la maharani ! Tu as entendu parler de la maharani ? Ah ! elle n'était pas dans un sac, celle-là ! Ils étaient peut-être cinquante autour de cette femme qui arrivait des Indes, et tous silencieux ! Ils me faisaient peur. Quand la vieille passait, tous à quatre pattes ou à plat ventre ! Quels cocos ! Et si tu avais vu les appartements de la bande après leur départ ! Ils jetaient des poulets vivants dans des marmites d'eau
! Ils jetaient des poulets vivants dans des marmites d'eau bouillante, une eau sacrée qu'ils avaient apportée de leur pays. On n'a pas idée. « Et puis ça, ce n'est pas tout. Il y a plus fort que l'altesse impériale et que la maharani, il y a. Sous la haute nuit glacée, il vida son sac d'histoires louches et de scandales secrets et je croyais écouter le palefrenier d'une hôtellerie de Suburre, le valet de chambre de quelque mauvais César de la décadence. Il s'arrêta. Et puis, acheva-t-il, en gouaillant, quand j'aurai ce que je veux, toute la somme, avec
quand j'aurai ce que je veux, toute la somme, avec les pourboires de l'altesse et de la maharani qui mangeait les poulets crus, avec tout cet or qu'ils jettent, sais-tu ce que je ferai ? Je retournerai là-bas et j'achèterai l'Hôtel du Cheval Blanc, voilà. Je ferai la brandade et la bouillabaisse pour les gros cultivateurs, les jours de foire, et si jamais les ras, les maharajahs, les altesses, les schahs arrivaient, et bien, mon vieux. Je ne puis pas décrire son geste, et comme je m'apprêtais à partir, il répécha : — Si tu veux, — tu pourrais te
répécha : — Si tu veux, — tu pourrais te servir pour tes libres, viens donc un soir à l'office, je te ferai signe ; là, tu en apprendras de belles. Et il ajouta : — Mais si, on ne fera pas attention à toi, tu es rasé comme (il ne voulut pas dire comme un laquais, et il trouva, pour être aimable), comme le curé de la paroisse. Léo Larguier. LA PETITE FLUTE Des souhaits En général, messieurs, nous sommes Faiseurs de cadeaux superflus. Moi, je voudrais n'offrir aux hommes Que ce qui leur manque le plus. Rompant avec
hommes Que ce qui leur manque le plus. Rompant avec tous les usages, Je voudrais donner, savez-vous ! Un tantet de folie aux sages, Un tantet de sagesse aux fous. La chose serait opportune ; Et j'en sais plus d'un, ici-bas, Qui résignerait sa fortune, Pour obtenir ce qu'il n'a pas. C'est ainsi qu'au milliardaire, Si blasé, je ferais plaisir, Si je lui procurais le plaisir, Une occasion de désir. Mais ne cherchons pas l'impossible ! Et, lecteurs trois fois complaisants, Raisonnons, s'il vous est loisible, Raisonnablement des présents. Or, comment est-ce qu'on les donne ? Grands aux grands, petits
comment est-ce qu'on les donne ? Grands aux grands, petits aux petits. C'est la règle. Je m'en étonne. Je m'en étonne, et vous le dis. « Croyez que je viens du Hanovre, Mais je suis sens dessus dessous, Lorsque je vois qu'à l'enfant pauvre Vous jetez à peine deux sous, Après avoir (quel arbitraire !) Au riche donné deux cents francs ! Ce devrait être le contraire, Avouez-le, pour être francs. « Ah ! fins la morale caduque ! » Vous récriez-vous, illico. C'est vrai qu'on n'est plus perruque, Et qu'on n'est plus rococo. Gavroche me dirait : « Ah
qu'on n'est plus rococo. Gavroche me dirait : « Ah ! mince ! Ben ! Ton vieux, qu'est-ce qui t'a pris ? » C'est vrai qu'on n'est plus province. Reprenons le ton de Paris. Adonc, messieurs, pour être chauve et pour paraître rigolo, A monsieur Delcassé je souhaite Un petit bateau qui va sur l'eau; A Flammarion une étoile; A Sarah Bernhardt un cerceau: Et puis quoi ? le bonheur sans voile A notre Georges Clemenceau; A notre Rostand le silence Qu'il demande et qu'il n'obtient point; A Carpentier, plein d'excellence, Le record éternel du poing; A Ceccaldi, qui le
d'excellence, Le record éternel du poing; A Ceccaldi, qui le mérite, Le plus prochain prix de vertu; Puis à Duncan, qui s'en irrite. A l'avance, un gentil tutu; Et puis, quoi donc? Quoi donc encore?. Ah ! oui, je souhaite, et ce jour, Au kronprinz deux grains d'élébore; Des violettes à Gunsbourg; La très sainte horreur des chevilles A tous nos poètes; enfin. Surtout, à ces petites-filles, Dickens, je souhaite du pain! Et, quant à moi, pour mes étrennes, Que voudrais-je donc qu'on me fît? Un remède pour mes migraines, Et, par surcroît, un peu d'esprit! Georges Docquois. La dernière
Et, par surcroît, un peu d'esprit! Georges Docquois. La dernière nuit de l'année Ô mon amie, ce soir, nous regarderons naître, se passer et mourir la dernière nuit de l'année; son ombre s'étendra doucement sur le ciel gris, qui tout le jour aura semblé l'attendre: elle viendra à pas de loups sur la brume blanche et flottante, comme une femme en deuil qui marcherait sur la neige; puis elle ouvrira d'un seul coup sa grande mante obscure. Les lumières s'allumeront, la ville se remplira de cris. Mais nous, mon amie, nous resterons à la maison. Car cette nuit est une
nous resterons à la maison. Car cette nuit est une nuit d'hiver comme les autres; et que lui importe d'être la dernière nuit de l'année? Le bruit des conventions humaines n'est pas venu jusqu'à elle; elle est aveugle, silencieuse et sourde, Ce n'est pas lui il sied à une déesse. Et pourtant c'est la dernière nuit de l'année. Jadis, lorsque elle arrivait, j'avais l'impression de revenir d'un très long voyage; j'attendais avec impatience un terme qui me semblait toujours trop éloigné; je l'aimais, parce qu'elle me donnait de plus beaux rêves que les autres, parce que son réveil m'apportait chaque
rêves que les autres, parce que son réveil m'apportait chaque fois de nouvelles surprises; elle était aussi une de ces délicieuses nuits de vacances, où l'on sait en s'endormant qu'on n'aura pas à se lever de bonne heure le matin. Ô mon amie, il me semble aujourd'hui que les deux rives du fleuve se sont étrangement rapprochées; j'étais parti hier, et me voici déjà arrivé, les yeux éblouis d'un trop rapide passage de l'ombre au soleil et du soleil à l'ombre; les jours se confondent, et déjà la bande lumineuse des douze mois que nous venons de vivre, se mêle
des douze mois que nous venons de vivre, se mêle à l'immense plaine grise que nous avons traversée; le temps a hâté sa marche et il m'entraîne si vite que je n'ai presque pas la force de tourner la tête; je suis comme une boule lancée sur une pente, et qui précipite sa course quand elle arrive au bas. vraiment, vraiment, est-ce vous qui revenez déjà, ô dernière nuit de l'année? Après avoir été une nuit de rêve et d'espoir enfantin, vous avez été remplie d'un bruit de fêtes et de baisers; l'archet des tziganes a troué votre silence, la
de baisers; l'archet des tziganes a troué votre silence, la lumière des restaurants a ébloui votre ombre; je vous ai vécue sans vous regarder, une femme au bras, et une coupe de Champagne à la main. Vous étiez encore belle alors. Ô dernières nuits des années de ma jeunesse, vous aviez dénoué vos cheveux noirs, et le vent les faisait flotter contre mon visage, qui se grisait de leur parfum; vous aviez défait vos voiles, et vous étiez nues comme Psyché. Mais aujourd'hui, ô mon amie, nous resterons tous deux dans notre chambre, sans lumière, à regarder naître, passer et
dans notre chambre, sans lumière, à regarder naître, passer et mourir la dernière nuit de cette année; nous ne parlerons pas, car le bruit de nos voix réveillerait en nous trop de souvenirs; nous ne nous embrasserons pas, pour ne pas penser aux baisers que nous donna jadis notre jeune désir; nous n'allumerons pas la lampe, pour ne pas voir dans les miroirs nos visages vieillis. Et pourtant, malgré tout, l'émotion triste que nous donnera cette nuit de fête ne sera pas perdue; car pendant quelques heures, nous qui ne nous aimons plus, nous aurons pitié l'un de l'autre. Julien
nous aimons plus, nous aurons pitié l'un de l'autre. Julien Ochsé. Bout de l'An par Paul Giafferi Minuit. L'extérieur d'un restaurant très en vogue. Depuis un quart d'heure, une longue file d'automobiles a commencé de défiler devant la porte; chaque auto y verse son contenu d'hommes et de femmes dans leurs plus beaux habits de fête. A gauche et à droite de la porte d'entrée, de pauvres diables forment une double haie et font un passage à ces soupeurs de dernière nuit. Ce sont des mendiants, des guignards ou des dévoyés sur le pavé. Parmi eux, nous distinguerons Bobo et
dévoyés sur le pavé. Parmi eux, nous distinguerons Bobo et un autre malheureux d'un certain âge. Ils viennent de faire connaissance. De là, cette conversation: LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. (l'œil amer). Bon appétit! BOBO (l'un de ces pauvres héres dont les regards sont si doux). — Ils en auront, pour sûr. Sans ça, ils ne seraient pas ici. Si tu crois qu'ils y viennent pour manger. BOBO. — Pourquoi, alors? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. Est-ce qu'on sait! BOBO. — Ils sont bien heureux, en tout cas. LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. Où vois-tu ça? BOBO. — Ils ont
D'UN CERTAIN AGE. Où vois-tu ça? BOBO. — Ils ont de beaux habits, beaucoup d'or dans leur poche, ils mangent toujours de bonnes choses. LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. Mon pauvre garçon! tu les vois heureux parce que tu combles leur nature de toutes les richesses de naïveté que tu trouves dans la tienne. Tu supposes à ces gens-là la bonne fierté qui te posséderait si tu te voyais soudain éblouie de beaux habits, le plaisir qui te saisirait si tu te sentais des pièces d'or dans la poche, la gourmandise qui te prendrait devant une bonne table. Mais eux
gourmandise qui te prendrait devant une bonne table. Mais eux et toi, ça fait deux. Ils ne font pas attention à ces choses. C'est leur vie. BOBO. — Tu es sûr ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Certain. Moi aussi, j'ai roulé dans des automobiles. Moi aussi, j'ai fait la fête. Moi aussi, soigneusement mis sur mon trente et un décembre, j'ai fêté le bout de l'année. BOBO. — Non ? Tu as été comme eux, toi ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — J'ai été comme eux. BOBO. — Et te voici comme moi ? LE MALHEUREUX D'UN
— Et te voici comme moi ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE (bas, avec un rictus). — Peut-être pire ! BOBO. — Malheur ! Tu dois bien sûr être vexé de ne plus être comme eux, de ne plus pouvoir boire, manger et rire dans ces beaux restaurants où, sur la porte, on écrit richement Dîner avec deux n, et Souper avec deux p. LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Ça me laisse froid. BOBO. — Tu ne regrettes rien ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Si. BOBO. — Quoi ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. Mon lit. Mon
Quoi ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. Mon lit. Mon bon lit. Ce brave bonhomme de lit que j'ai tant négligé. Le reste, j'm'en fous ! (Sombre). C'est-à-dire non ! Je ne m'en moque pas. J'y pense souvent à cette existence imbécile que j'ai pu mener durant des années ! (Il est, soudain, pris de gros sanglots). Misère de moi ! Misère de moi ! BOBO. — Eh bien non, mais alors ? Tu pleures ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Ne fais pas attention, c'est passé ! (Il s'essuie les yeux). BOBO. — Dis-moi un peu. Tu les
s'essuie les yeux). BOBO. — Dis-moi un peu. Tu les connais ces gens bien habillés ? Tu leur parles ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Je les ai connus, je leur ai parlé. BOBO. — Dis-moi ce qu'ils ont ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — (avec un rictus). Pas grand-chose. La fête, mon petit, est une triste affaire menée par des grues, d'après les conseils de leurs souteneurs, et commanditée par de gras millionnaires gueulards et ivrognes ou de pâles petits jeunes gens hébétés, ennuyés, épuisés, espèce de débauchés sans muscles et sans nerfs. BOBO. — Ah ?
débauchés sans muscles et sans nerfs. BOBO. — Ah ? Quel est ce Monsieur qui passe ? Est-il distingué ? On dirait un prince ! LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. C'est un pédicure. Ses vices l'ont rendu notoire et ses ridicules, sympathique. BOBO. — Pas possible ! Et ce petit homme grisonnant. Je l'aperçois depuis bien longtemps. LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. C'est un parasite. Il n'est ni bruyant, ni excentrique. Sa conversation n'est pas fatigante. On s'y repose. On peut même s'y endormir. Il vous suit dans vos goûts, vos opinions, vos idées, docilement, par derrière. Il est confortable.