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rayons du soleil. On était au mois d'août; toute la nature saluait, avec des chants d'oiseaux et des palpitations d'ailes, le réveil du jour. Une clématite halait à la fenêtre ses étoiles blanches dans des touffes de verdure. Pulchérie mêlait intérieurement son cœur à cette fête du matin. Une brise fraîche lui apportait sur les vitres la rosée du parc en perles odorantes. Elle s'éveillait joyeuse rien de plus doux au monde que l'accord d'un cœur pur de jeune fille avec l'aube d'un beau jour. Mais, ayant regardé par hasard sur sa table de nuit, Mlle de B. y trouva
sur sa table de nuit, Mlle de B. y trouva une lettre; elle l'ouvrit. Cette lettre était à son nom, et de l'écriture de Georges : « Je pars; je suis aux ordres d'un vieil oncle qui veut m'embrasser avant de mourir je vais en Suisse. « Adieu ! vous que j'aime plus que jamais femme ne fut aimée. « GEORGES FRITZS. » Mlle de B. se leva, s'habilla à la hâte, et sortit tout en désordre pour arrêter la fuite de Georges. Elle interrogea ses gens, qui lui dirent n'avoir rien entendu. On alla à la chambre du jeune
n'avoir rien entendu. On alla à la chambre du jeune docteur; mais on la trouva vide. Des empreintes de chevaux marquées sur le sable de la seconde cour firent croire à une évasion nocturne. Il fallait que des précautions minutieuses eussent été prises pour endormir les aboiements des chiens de garde. On expédia un courrier sur la route qui semblait avoir été tenue par le voyageur; mais on ne put retrouver sa trace. On présuma ensuite qu'il avait poussé son cheval à la nage à travers une petite rivière qui barrait le passage du côté du château, afin de mieux
barrait le passage du côté du château, afin de mieux dérouter toutes les poursuites. Mlle de B. entra dans un accès de douleur impossible à décrire; ses soupirs l'étouffaient et on fut obligé de la mettre au lit, où elle ne tarda pas à être prise d'une mauvaise fièvre. Dans son délire, elle répétait cent fois le nom de Georges. Au bout de quelques jours la fièvre se calma; mais elle laissa Mlle de B. dans un état d'abattement plus à craindre encore que la violence du mal. L'absence de Georges fut pour elle d'un effet mortel; elle tomba en
Georges fut pour elle d'un effet mortel; elle tomba en une molle langueur; quelque chose s'en était allé d'elle-même avec celui qu'elle aimait; la chaleur et la vie lui manquaient tout à coup; elle avait perdu dans son amant l'astre de son âme, et elle devint, en moins d'une semaine, ce que deviendraient les fleurs des champs si le soleil cessait de se montrer. Convalescente depuis plusieurs mois, elle fut reprise peu à peu par cette terrible maladie morale dont Georges Fritzs l'avait tirée. Son esprit s'était éloigné avec le jeune docteur; son cœur était parti avec son amant. Elle
jeune docteur; son cœur était parti avec son amant. Elle redevenait de jour en jour ce qu'elle était autrefois, une pauvre créature insensible et toute proche du néant, qu'un souffle amoureux avait un instant appelée à la vie. Elle ne reprenait un peu de clairvoyance et de raison que quand on lui mettait au doigt l'anneau sympathique dont Fritzs lui avait fait don. Cet anneau, qui était d'or, très simplement travaillé, lui servait à suivre des yeux du cœur son ami absent; elle le voyait alors comme si elle eût été avec lui. « il pense à moi, disait-elle souvent.
été avec lui. « il pense à moi, disait-elle souvent. Nous nous promenons ensemble au bord d'un lac, sur lequel volent de grands oiseaux blancs. Nous nous aimons toujours, mon bien-aimé et moi » Elle trouvait tant de mélancolie et de douceur à ces moments d'extase passés avec Georges absent, qu'elle pleurait quand, craignant de la fatiguer, on lui retirait l'anneau du doigt. Cet anneau enchanté la rapprochait de l'auteur et du principe de sa vie c'était l'anneau d'une alliance mystique et surnaturelle où les cœurs arrivent quelquefois sur la terre quand leurs pensées et leurs amours sont déjà, et
terre quand leurs pensées et leurs amours sont déjà, et pour ainsi dire avant eux; dans le ciel. Lorsqu'elle cessait de voir Georges, il semblait qu'une grande nuit se fit dans son cœur. Sa jolie tête, alourdie de sommeil, penchait comme un pavot sur sa tige. Elle retombait alors dans cette torpeur ancienne, dans cette mort de l'âme d'où Georges l'avait ressuscitée. Elle n'était plus bonne à rien, sans lui, qu'être dormir et qu'être belle. Encore sa santé, autrefois si forte, commençait à s'altérer; la fraîcheur de son teint se ternissait; des rosés s'effeuillaient de sa bouche; tout en elle
ternissait; des rosés s'effeuillaient de sa bouche; tout en elle dépérissait. Pulchérie s'en allait à l'automne avec les dernières volées de colombes sauvages qui passaient devant les fenêtres du château. XXVIII. L'état moral de Georges Fritzs n'était guère moins alarmant. Retiré dans un chalet de la Suisse, il assistait tristement, pendant les pâles journées d'automne, à la mort de la nature et à celle de son cœur. Son amour était né au printemps avec les feuilles vertes, et il tombait avec elles. Le jeune docteur ne pouvait retirer sa pensée de celle de Pulchérie. Il pleurait à se promener seul
de celle de Pulchérie. Il pleurait à se promener seul au fond des bois incultes qui lui rappelaient les forêts du Berry. Il tomba malade du mal du pays; car le pays n'est pas où nous sommes nés, mais où est la femme que nous aimons. Il avait bien essayé de se débarrasser de cet amour, mais il reconnut bientôt qu'il lui serait plus facile de se débarrasser de la vie. Il se résigna donc à mourir peu à peu, afin que cette folle passion s'éteignit avec lui, et que le comte de B. rentrât désormais en toute liberté sur
le comte de B. rentrât désormais en toute liberté sur la main de sa fille. Tel était le sort de Georges et de Pulchérie. Ils avaient, pour ainsi dire, mal l'un de l'autre. Il fallait de toute nécessité les rejoindre ou se résigner à les voir mourir. Le comte était père. Il avait pu céder à des préjugés excusables et prêter une oreille trop complaisamment à ce que l'on nomme l'honneur d'une maison; mais il aimait sa fille, et, la voyant retombée dans un état si déplorable, il écrivit à M. Fritzs de revenir en toute hâte. XXIX. Georges revint.
M. Fritzs de revenir en toute hâte. XXIX. Georges revint. Pulchérie se ranima à son approche. Elle le devina de plus de trente lieues. Quand il entra, ce fut pour elle une joie céleste; leurs bouches décolorées se cherchèrent longtemps dans un pâle baiser qui avait le froid et la chasteté de la mort. Pendant quelques jours Mlle de B. reprit toute sa santé morale l'esprit et le cœur lui étaient revenus avec Georges; mais sa constitution affaiblie par le mal d'absence garda des traces ineffacables d'épuisement. L'éclat qu'elle jeta à la vue du jeune docteur fut celui d'une lampe
à la vue du jeune docteur fut celui d'une lampe mourante qui se ranime un instant avant de s'éteindre tout-à-fait. Les deux amants étaient pleins de pressentiments sinistres. La première neige qui tomba sur la terre leur sembla un linceul blanc qui devait les couvrir l'un et l'autre. La voix des corbeaux sous le ciel gris leur jetait dans l'âme une tristesse navrante. Ils se promenaient l'un et l'autre mélancoliquement, au bruit de la bise dans les branches, et entraînant des feuilles mortes sous leurs pieds, le long des solitaires allées du parc. Nous sommes les fiancés de la mort,
allées du parc. Nous sommes les fiancés de la mort, disait Pulchérie à Georges, en mettant sa main dans la sienne; notre lit de noces sera le cercueil de plomb, et ma couronne de mariée une couronne d'immortelles blanches. Qu'importe? nous ne nous quitterons pas plus dans l'autre monde que dans celui-ci, et la mort elle-même ne serait pas assez forte pour nous désunir. Pulchérie et Georges gardèrent toute leur connaissance jusqu'au dernier moment. Ils s'entendaient d'un regard ou d'un serrement de main. L'un et l'autre n'avaient presque plus besoin de la parole pour converser entre eux, tant leurs âmes
de la parole pour converser entre eux, tant leurs âmes étaient unies. XXX. Un matin, Pulchérie s'éveilla avec un regard étrange dans les yeux. Elle commanda à ses femmes de l'habiller sur son lit. Elle fit elle-même l'ordonnance de sa toilette une robe blanche, un voile et une couronne de fleurs d'oranger sur les cheveux. Quand elle fut accommodée, Mlle de B. demanda son père. Celui-ci vint en grande hâte. Quand il entra, Pulchérie se leva à son séant, prit dans sa main la main de son père, et lui dit respectueusement « Monsieur le comte, voulez-vous me conduire à
dit respectueusement « Monsieur le comte, voulez-vous me conduire à l'autel? » M. de B. croyant sa fille prise de délire, l'engagea à se calmer mais Pulchérie insista en demandant un prêtre. On fit à sa volonté, et le curé du village vint au lit de la malade, en surplis blanc et en étole violette, avec les saintes huiles. -Vous vous trompez, lui dit Pulchérie avec un sourire charmant ce n'est pas une extrême-onction que vous allez faire, mais un mariage. Puis regardant vers la porte -Mon fiancé tarde bien, ajouta-t-elle. Au même instant Georges parut. Il était très pâle;
ajouta-t-elle. Au même instant Georges parut. Il était très pâle; le bras appuyé sur celui d'un domestique, il s'avançait lentement. Les yeux des spectateurs erraient tristement de cette mélancolique figure de jeune homme au lit de mort de Pulchérie. Alors la jeune fille fit ses adieux à sa mère, à son père et à toute la maison, en disant qu'elle allait aux noces éternelles « Ne pleurez point, ajoutait-elle, car mon fiancé est à moi, et je suis à lui. » On pleurait cependant beaucoup autour de son lit. Le prêtre fit toutes les cérémonies du mariage. Quand il demanda
prêtre fit toutes les cérémonies du mariage. Quand il demanda au comte son consentement, le pauvre père ne répondit pas il fondait en larmes. Pulchérie et Georges étaient les seuls qui fussent calmes. La sérénité du ciel brillait dans leurs yeux; Pulchérie n'avait jamais été aussi belle; on devinait le paradis derrière sa sainte et transparente pâleur de vierge. Elle suivait avec attention les prières de l'église et étendit le poêle sur la tête des deux époux, et le prêtre, ayant béni l'anneau magnétisé, le donna à Georges pour qu'il le passe au doigt de Pulchérie. Cet anneau, dit-elle alors,
le passe au doigt de Pulchérie. Cet anneau, dit-elle alors, me servira à suivre de toutes mes pensées mon bien-aimé dans le ciel. Je veux qu'on le laisse à mon doigt quand je serai morte. Quand le prêtre eut achevé les derniers rites du mariage, elle ajouta en se tournant vers le comte : — Permettez-moi maintenant, mon père, d'être avec mon époux. Au même instant, Georges, s'étant soulevé du fauteuil sur lequel il était resté assis par faiblesse durant toute la cérémonie, se jeta aux bras de Pulchérie; leurs cœurs se touchèrent avec un suprême battement, et leurs deux
cœurs se touchèrent avec un suprême battement, et leurs deux bouches se confondirent dans un même et dernier soupir. Georges reçut sans doute alors l'âme de sa bien-aimée, et l'emporta au ciel. Les deux amants furent enterrés sous la même pierre dans le parc du château. On y écrivit leurs noms. J'ai vu ce simple et touchant monument qui enferme un des plus grands secrets du cœur humain. Une branche d'aubépine pendait au-dessus, toute chargée de rosée, et, à côté, deux petits oiseaux chantaient. Les médecins n'ont pu donner aucune explication de cette maladie étrange qu'ils n'avaient pas réussi à
explication de cette maladie étrange qu'ils n'avaient pas réussi à guérir. Toute la vie de Pulchérie est restée, comme celle de Georges, un mystère pour la science. Il faut donc en chercher l'interprétation plus haut. La poésie sait le dernier mot de toute chose, c'est à elle qu'il convient de lever autour de l'âme ces voiles épais que la main de Mesmer et d'Hoffmann a déjà essayé de découvrir. Mme de B., après avoir vécu quelque temps en son fiancé, après avoir uni son cœur au cœur de Fritz par des liens indivisibles, comme Antonia son âme aux cordes du
des liens indivisibles, comme Antonia son âme aux cordes du violon de Orespel, s'éteignit avec le jeune docteur défaillant, et mourut dans celui qu'elle avait aimé. ALPHONSE ESQUILS. SALLES DES CROISADES A VERSAILLES. Nous sommes en l'année 1191 les chrétiens font le siège de Ptolémaïs, et vous voyez le fougueux Albéric-Clément du Mez, maréchal de France, escalader la Tour maudite. Il semble qu'on entende au loin le murmure d'un ouragan; l'air bruit, le sol tremble. À mesure que vous considérez le tableau, ce murmure s'allonge, grossit, éclate sous ces vagues d'hommes envahissant les murailles. On voit se raidir, haleter et
d'hommes envahissant les murailles. On voit se raidir, haleter et se tordre autour des créneaux des milliers de cuirasses, sous lesquelles battent des poitrines que la lutte irrite, que le péril anime et que la cause sainte enflamme. Et au-dessus de cette foule qui étreint la citadelle, contemplez la majesté de ces tours de granit immobiles sur leurs fondements, comme si elles ne se doutaient même pas que c'est à elles que s'attaquent toutes ces mains qui les déchirent, les mordent à l'aide du fer des machines et en emportent des nuages de poussière menue. Ainsi quand la brise du
des nuages de poussière menue. Ainsi quand la brise du printemps se joue dans les rameaux des arbres fruitiers, une neige de fleurs inonde les pelouses verdies. Plus loin Louis à cheval, l'oriflamme en main. Toute sa personne royale respire la souffrance et maladie, ce sourire vague et ce regard de pieuse résignation semblent pressentir la dure captivité de Damiette et la mort sur la terre. Dans l'embrasure de la quatrième fenêtre se trouve le portrait de Jacques de Molay, grand-maître de Temple, mort en 1314. On s'arrête involontairement au-devant de cette noble figure, si pleine de la majesté du
de cette noble figure, si pleine de la majesté du commandement et de la dignité de l'innocence. Dans l'opinion générale, Jacques de Molay est mort martyr, pur de toutes les monstruesques accusations ténébreusement amassées contre l'ordre par Philippe-le-Hel, excité tant par son avarice que par celle de ses ministres. Le bûcher de la piété au phare est une des atrocités les plus infâmes de l'histoire, et on a remarqué que, de ceux qui contribuèrent à la destruction des Templiers, la plupart périrent misérablement. Tout le monde connaît les solennelles paroles du grand-maître sur le flamboyant brasier, qui avait commandé de
du grand-maître sur le flamboyant brasier, qui avait commandé de comparaître devant Dieu dans un délai fixé le pape et le roi de France. Tous deux en effet ne dépassèrent point le terme. Nogaret, Marigny, Pierre Flotte, le gouverneur de Chypre, Burchard, archevêque de Magdebourg, Albert, duc d'Autriche et roi des Romains, Hugues Giraud, évêque de Cahors et chapelain de Clément V, le roi d'Angleterre enfin, tous périrent d'une manière tragique. Faut-il y reconnaître la justice vengeresse de la Providence? Les croyants sincères l'admettront. Il faut encore ajouter la coïncidence des fléaux de toutes sortes qui fondirent tout à coup
des fléaux de toutes sortes qui fondirent tout à coup sur l'Europe et décimèrent les populations. Le feu du ciel, l'incendie, la famine, la peste, tous les genres de maladies se montrèrent à l'envi et de toutes parts. Le surnaturel ne fit pas défaut en ces occasions; en 1310, on remarqua, dit-on, sur l'horizon de Paris, un peu avant le lever du soleil, une croix rouge semblable à celle des Templiers, empreinte sur le disque argenté de la lune, qui paraissait environnée de trois cercles; le plus grand était de couleur blanche, le second de couleur rouge, et le plus
couleur blanche, le second de couleur rouge, et le plus petit de couleur noire. Le portrait qui fait face à Jacques de Molay est celui du grand-maître de Saint-Jean de Jérusalem, Villiers de l'Île-Adam. Au-dessus, un médaillon représente Marguerite de France, reine de Hongrie, menant ses sujets à la croisade. Elle est à cheval, revêtue des attributs de la royauté. Un évêque, tenant les saintes reliques, marche à ses côtés. On applaudit avec plaisir à cette reproduction d'un fait historique, qui symbolise en quelque sorte ce brave peuple hongrois, le plus sincère allié de la France aux XIIe et XIVe
plus sincère allié de la France aux XIIe et XIVe siècles. Ouvrez l'histoire. Voilà des hordes farouches de cavaliers nomades, vêtus de peaux de tigres et de panthères, avides de pillage, qui apparaissent aux frontières orientales de l'Europe, à l’heure même où l’Occident respire, à peine délivré des tueries sauvages d'où l'a tiré le génie de Karl-le-Grand, si long-temps aux prises avec la puissante énergie de Witikind et de ses Saxons insoumis. Voilà, disons-nous, que ces agresseurs inconnus viennent remettre en question la paix, l'affranchissement et la civilisation de l'Europe chrétienne. Eh bien! au plus fort de ces légitimes appréhensions
chrétienne. Eh bien! au plus fort de ces légitimes appréhensions se rencontrera un pape, Sylvestre II, qui, par sa haute sagesse, amènera au baptême le roi Waïk, et, lui confiant la célèbre couronne de saint Étienne, fera de ce prince un fervent apôtre du catholicisme et rendra ses peuples les plus obstinés défenseurs de la chrétienté. Ce sera l'affaire d'un siècle; et ces mêmes Magyars, s'arrêtant au seuil de l’Europe, en sentinelles avancées, gardant le Danube et les défilés des monts Carpathes, arrêteront seuls et pour toujours les tentatives sans cesse renaissantes des Mongols, des Tartares, des Turcs, en un
cesse renaissantes des Mongols, des Tartares, des Turcs, en un mot de toutes ces hordes barbares et nomades se ruant de l'Orient sur l’Occident. Voici Louis VII qui force le passage du Méandre. La mêlée est des plus furieuses on lutte corps à corps; ce ne sont que heaumes bossusés, épées ébréchées, cavaliers renversés sous les chevaux qui s’écrasent sur leurs croupes et se mordent au poitrail, au milieu de flots de sang et d'écume. Le sol est jonché de haches, de dagues, d'espées, de miséricordes, de masses hérissées de pointes; et toutes ces cuirasses imbriquées, ces cottes de mailles,
pointes; et toutes ces cuirasses imbriquées, ces cottes de mailles, ces surcots historiés de blasons, laissent voir à demi des cadavres livides de la pâleur de la mort; tandis que d’autres cavaliers traversent le fleuve à la nage de leurs chevaux qui n’ont que la tête hors de l'onde. Plus loin, les croisés prennent Lisbonne; la ville est emportée d’assaut, et ici la lutte sur les remparts n’est pas moins sanglante. Un tableau représente Louis-le-Jeune attaqué par sept Sarrasins. Il est appuyé contre un arbre et pare avec une adresse inouïe les traits des assaillants qui sifflent et vont s’enfoncer
inouïe les traits des assaillants qui sifflent et vont s’enfoncer dans l’écorce de l'arbre. Le roi est reconnaissable à sa cotte de mailles fleurdelisée, bleu et or. Ici nous voyons la bataille d’Arsur, l’un des plus remarquables exploits des croisades. L'armée chrétienne, en marche vers Jérusalem, ayant débouché des montagnes de Naplouse dans la plaine d’Arsur, y rencontre deux cent mille musulmans commandés par Saladin. Richard Cœur-de-Lion s’avance au milieu de l’armée, cette nation de fer qu’environnent comme les cils environnent l’œil, dit un historien arabe, les escadrons infidèles. Mais le combat s’engage, et ce n’est plus qu’un immense carnage
le combat s’engage, et ce n’est plus qu’un immense carnage de la mer aux montagnes. Richard, semblable au moissonneur qui fauche les épis, et faisant entendre son cri de guerre Dieu! secourez le Saint-Sépulcre! amoncelle autour de lui des amas de cadavres, et les sabots de son coursier trempent dans le sang des barbares. Vous voyez ailleurs la prise de Damiette, d’Antioche, d’Ascalon, de Tripoli; puis saint Louis recevant à Ptolémaïs les envoyés du Vieux de la Montagne; la prédication de la seconde croisade à Vézelay en Bourgogne; Louis VII prenant l'oriflamme à Saint-Denis; l’assemblée des croisés dans l'église Saint-Marc;
prenant l'oriflamme à Saint-Denis; l’assemblée des croisés dans l'église Saint-Marc; les funérailles de Godefroi de Bouillon; le chapitre de l'ordre du Temple tenu à Paris en l’an 47; enfin les portraits de Philippe II, du maréchal Albéric Clément du Mez, de saint Bernard, abbé de Clairvaux, d'Alain Fergent, duc de Bretagne, de Raymond de Saint-Gilles, comte de Toulouse. Nous ne pouvons que mentionner ici ces toiles, et encore celles qui figurent la reddition de Saint-Jean-d’Acre aux croisés, regardant la prise de Constantinople, et la levée du siège de Rhodes en 1480, faisant pendant à la levée du siège de Malte
1480, faisant pendant à la levée du siège de Malte en 1565. Entre ces deux dernières peintures sont placées les portes de l’hôpital des chevaliers de Saint-Jean de Jérusalem dans l’église de Rhodes, données au roi par le sultan Mahmoud en 1836. Ces portes sont vraiment curieuses par le fouillis de leurs sculptures en face a été posé le mortier de l’hôpital des chevaliers à Rhodes, également envoyé au roi par le sultan. Au milieu de la salle se trouvent le mausolée de Villiers de l’Isle-Adam et les tombeaux de Hugues de Loubens-Verdale et Jean Parisot de la Valette, grands-maîtres
Hugues de Loubens-Verdale et Jean Parisot de la Valette, grands-maîtres et princes de Malte. Quant aux quatrième et cinquième salons, ils sont loin d’être garnis, et tout l’intérêt historique se renferme dans le premier salon et dans la grande salle. Les lambris et les entre-colonnes de celle-ci sont tout historiés de blasons et de symboles héraldiques, surmontés des noms des chevaliers et du millésime de la croisade de laquelle ils faisaient partie. La consécration de l’histoire était depuis longtemps acquise à ces noms qu’appuie de si glorieux et de si incontestables titres. N’est-il pas juste de bénir la ferveur et
incontestables titres. N’est-il pas juste de bénir la ferveur et le dévouement de ces hommes sublimes, dont toute l’existence fut employée à protéger le faible et le croyant contre la haine farouche des Sarrasins? Ce ne sont pas non plus seulement les chevaliers français qui figurent dans ces salles; tous les princes croisés y sont mentionnés, et c’était naturel, depuis Conrad III et Frédéric Barberousse, empereurs d’Allemagne, jusqu’à Richard Ier, roi d’Angleterre; depuis Baudouin, comte de Flandre et empereur de Constantinople, jusqu’à Walpot de Passenheim, premier grand-maître de l’ordre Teutonique. On y retrouve aussi tous les grands-maîtres de l’ordre du
On y retrouve aussi tous les grands-maîtres de l’ordre du Temple, depuis Hugues de Payens jusqu’à Jacques de Molay, et nombre de ceux de Saint-Jean de Jérusalem, entre autres d'Omedès, Fluvian, Caretto, Bérenger, Châteauneuf, Corneillan, Lastic, Montagu, La Sangle, Didier de Tholon de Sainte-Jalle (et non Didier de Saint-Jaille), des Ursins et Villaret; noms mémorables qu’on ne saurait trop glorifier et apprendre aux générations à venir comme des exemples et des modèles d’intégrité, de sagesse et de prévoyance dans le pouvoir, de bravoure et de dévouement dans le péril; car ils furent vraiment nobles et plus grands peut-être encore par
ils furent vraiment nobles et plus grands peut-être encore par le mérite que par la naissance. Un peuple qui a de tels représentants leur doit des statues, et un gouvernement qui laisserait périr la mémoire de pareils hommes serait assurément mort à la gloire et à l'amour national. Il faudrait s'arrêter à chacun de ces noms de chevaliers, car chacun a eu sa part de gloire, son fait d'armes, son trait de courage, son sacrifice sans faste, sa mort héroïque. Et quels noms! Geoffroi de Chateaubriand, dont un des petits-fils, poète, chevalier et pèlerin aussi, devait, cinq cent cinquante ans
poète, chevalier et pèlerin aussi, devait, cinq cent cinquante ans plus tard, écrire l'Itinéraire de Paris à Jérusalem; G. de Bueil, l'aïeul du marquis de Racan, ce vieux rapsode de Touraine qui nous a laissé des poésies empreintes d'une philosophie si touchante; Geoffroi de Clermont, du Dauphiné, issu d'Aimar de Clermont, général des troupes de l'église, auquel, en récompense de ses services, le pape Calixte II accorda de porter dans ses armes les clés de saint Pierre, et dont le nom devait s'illustrer encore au XVIe siècle par le célèbre cri "À la rescousse, Montoison!" Le roi Charles VIII, menacé