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mascarades, cette splendeur, cet éclat, cette fumée, pour une tablette de livres, pour un jardin inculte, pour notre pauvre gîte, pour les endroits où je vous vis la première fois, Oniéguine, pour l'humble cimetière où, à l'ombre du feuillage, une petite croix veille sur la tombe de ma pauvre bonne. « Et mon bonheur fut si possible, si près de moi! Mais mon sort est fixé. J'ai peut-être agi avec trop d'imprudence ma mère me pria à chaudes larmes; tout était égal pour la pauvre Tiennette. Je me suis mariée. Vous devez me quitter, je vous en prie; je sais
Vous devez me quitter, je vous en prie; je sais que vous avez de la fierté et du véritable honneur. Je vous aime (pourquoi le cacher?), mais j'appartiens à un autre, et je lui serai fidèle jusqu'à la mort. À ces mots, elle partit. Eugène resta debout comme frappé de la foudre. Dans quel tourbillon de sentiments ne fut-il pas alors plongé! Mais le bruit des éperons se fait aussitôt entendre, et le mari de Tatiana paraît; ici nous allons quitter notre héros, lecteur, au moment le plus fatal, le plus terrible, pour longtemps, pour toujours. Qui que tu sois,
plus terrible, pour longtemps, pour toujours. Qui que tu sois, lecteur, ami ou ennemi, je veux te quitter aujourd'hui. Adieu. Quant à ceux à qui je lisais mes premières strophes dans nos réunions, il y en a qui ne sont déjà plus; d'autres sont loin, comme l'a dit un jour Saadi. On ignore guiné est fini sans eux. Et toi, avec laquelle j'ai créé l'idéal de ma charmante Tiennette! Hélas! combien le sort en a moissonné? beaucoup! Heureux celui qui quitte de bonne heure le banquet de la vie sans avoir vidé sa coupe remplie de vin, qui a fini
avoir vidé sa coupe remplie de vin, qui a fini son roman et qui a su quitter son verre comme je quitte mon Oniéguine! A. S. Pouchkin. SOUMEMTS DU MIDI DE LA FRANCE. SAINT-ÉMILION. Il est dans le midi une ville si curieuse, si sauvage, si bizarrement située, qu'on irait la chercher au bout du monde si elle n'était à quelques lieues de Bordeaux, ce qui fait qu'on ne la visite jamais. L'homme, nature inquiète et ambitieuse, croit s'agrandir lui-même par les distances qu'il parcourt. Il a beau faire, c'est toujours dans son âme qu'il voyage; les lieux inconnus et
toujours dans son âme qu'il voyage; les lieux inconnus et lointains lui découvrent des pays nouveaux sur la carte de ses sentiments et de ses idées. Est-il nécessaire d'aller pour cela aux antipodes? Je ne le crois pas on fait souvent plus de chemin dans la connaissance de soi-même et de son cœur, en tournant autour du clocher de son village, qu'en doublant la surface du globe. J'avais souvent entendu parler de Saint-Émilion, qu'ont bâti ou plutôt qu'ont creusé les Anglais. Au lever du jour, je me mis en route sur un terrain montueux. Dans le midi, chercher une ville,
sur un terrain montueux. Dans le midi, chercher une ville, c'est chercher une oasis dans le désert. Bientôt avaient disparu devant moi les belles campagnes des rives de la Dordogne. À mesure que j'avançais, les arbres devenaient de plus en plus rares, l'herbe plus sèche, la chaleur plus accablante. La route rocailleuse était déserte; on se serait cru dans les steppes de l'Arabie Pétrée, et, si le ciel n'eût été si beau, j'aurais eu peur de mon ombre. Bientôt je ne vis plus que du sable. À peine si quelques branches rabougries rampaient sur les cailloux brûlants. Le soleil qui
branches rabougries rampaient sur les cailloux brûlants. Le soleil qui tombait d'aplomb donnait à tout ce qui m'entourait une couleur blanchâtre, une lumière poussiéreuse de clair de lune qu'on retrouve, assure-t-on, en Orient. On eût dit que ce soleil avait déteint toute la nature. Je marchais toujours. Un vieillard passa près de moi en égrenant son chapelet. "Où est Saint-Émilion? lui demandai-je. — Devant vous, " répondit-il; et il continua lentement sa route en marmottant ses Ave. Le sol montait toujours. Çà et là gisaient de vieux rocs qui semblaient avoir été amoncelés au temps de la guerre des Titans.
avoir été amoncelés au temps de la guerre des Titans. Partout c'étaient des amas de pierres informes, des éboulements de sable, des monceaux de craie, des ocres, des abîmes sur les bords desquels se suspendaient des quartiers de roches noires et chauves. J'allais, je regardais, je voyais bien des pierres, mais pas de ville. Bien passa une femme vieille, vieille comme les scènes de bouleversement et de désolation que j'avais sous les yeux. Je lui réitérai ma question: "Où est Saint-Émilion, ma bonne femme? Derrière vous, me dit-elle sans lever la tête; vous en sortez. " Elle continua son chemin
la tête; vous en sortez. " Elle continua son chemin les yeux fixés vers la terre qui semblait l'attirer. Pour le coup, je n'y comprenais plus rien. Saint-Émilion était donc une ville dans les nuages, une ville chimérique? Je revins sur mes pas en proie à une anxiété véritable. Un enfant courut à mes pieds nus parmi les cailloux anguleux. Je lui demandai pour la troisième fois le chemin de Saint-Émilion. " Vous y êtes, me répondit-il avec le sang-froid de son âge. — J'y suis, cela t'est facile à dire; mais où est la ville? — Sous vos pieds.
dire; mais où est la ville? — Sous vos pieds. " Et il se remit à chercher entre les pierres quelques coquillages fossiles. Cet enfant disait vrai. Oui, j'étais dans — ou plutôt sur Saint-Émilion. Ces roches, ces pierres noircies, ce sol brûlant que je foulais depuis un quart d'heure, tout cela logeait, perchait des habitants. Si les demeures forment les mœurs, comme on peut le croire, ce doit être une curieuse famille humaine que celle qui peuple Saint-Émilion. De leurs étranges coquilles sortaient en effet à chaque instant des êtres plus étranges encore. Une curiosité immense nous entraîne tous
êtres plus étranges encore. Une curiosité immense nous entraîne tous vers l'étude de nos semblables; il semble que nous n'ayons pas assez de notre existence propre et que nous voulons, sans cesse, reprendre dans celle des autres hommes. C'est une grande satisfaction morale que de comprendre tout ce qui vit, tout ce qui a vécu. Bâti, comme nous l'avons dit, par les Anglais, Saint-Émilion figure, dans sa disposition même, les trois âges de notre histoire: l'oppression sous l'étranger, l'oppression sous les nobles et l'oppression sous les propriétaires. Comme des rats humains, les pauvres ont établi leurs terriers dans les catacombes;
humains, les pauvres ont établi leurs terriers dans les catacombes; un peu de mousse, quelques moellons, voilà pour reposer leur tête. Leur soleil est une torche de résine. L'étage supérieur est formé des débris d'anciens couvents; de gros et rouges bourgeois sont venus s'y cloître à la place des pâles cénobites. Ils occupent ainsi le haut de la ville, en sorte qu'à Saint-Émilion l'aristocratie moderne a littéralement la roture sous les pieds. La ville a du reste conservé un silence monacal; on dirait que les habitants sont calcinés comme les rochers à l'ombre desquels ils s'abritent. Ni portes, ni fenêtres
rochers à l'ombre desquels ils s'abritent. Ni portes, ni fenêtres les rochers ont des fentes, les pierres des brèches, les souterrains des soupirails; c'est par là que respire cette population enfouie ou brûlée. Dans les sentiers étroits et crayeux qu'on appelle des rues, coulent de maigres filets d'eau claire; cette eau qui filtre larme à l'armée entre les pierres est bientôt buée par le soleil, ce géant altéré. Si abrupt que soit Saint-Émilion, il a pourtant ses monuments et ses souvenirs. La vue des scènes tourmentées de la nature fait songer à l'ailleurs je demandai à visiter l'église. Le premier
songer à l'ailleurs je demandai à visiter l'église. Le premier paysan venu m'aida, à mon avis, me servir de cicerone. Qui ne connaît pas l'église de sa terre natale? qui n'a prié au moins une fois dans sa vie? On me l'enseigna bien, en effet; mais ce fut la même illusion que tout à l'heure, j'allais dire le même mirage. Déjà je bâtissais dans mon imagination un portail en Espagne; il me semblait voir les figures de saints rangées sous les ogives, les salamandres, les guivres et tous ces monstres étranges qui hurlent de dévotion sur les murs extérieurs des
étranges qui hurlent de dévotion sur les murs extérieurs des vieilles églises. Rien de tout cela mes yeux ne rencontraient que la terre et le ciel. La terre était toujours granitique, le ciel était une coupole de feu. Un vieillard qui était le sacristain, voyant mon embarras, s'offrit à me conduire. « L'église, s'il vous plaît? — La voici, me dit-il. Mais je ne vois ni portail, ni vaisseau, ni dôme, ni rosaces, ni monument enfin où est l'entrée? — Ici, » dit le vieillard, et son doigt me montrait à deux pas de distance une trappe, à laquelle était
à deux pas de distance une trappe, à laquelle était fixé un anneau de fer. Il la souleva. Mon conducteur me précéda dans l'embouchure pleine de ténèbres qui venait de s'ouvrir à fleur de terre. Je le vis avec une certaine angoisse disparaître. Je le suivis en silence. La réaction subite de l'ombre sur mes yeux, naguère baignés de lumière ardente, m'avait glacée de surprise. Les murs étaient couverts d'une humidité sépulcrale. Le vieillard me devançait à pas lents, tenant à la main une lanterne sourde. Je descendais comme autrefois le Dante sur les traces de son muet compagnon seulement
le Dante sur les traces de son muet compagnon seulement nous n'allions pas dans l'enfer, mais dans la maison de Dieu. A la dernière marche, le vieillard posa sa lanterne et s'agenouilla près de l'autel. Nous étions dans une salle spacieuse; la voûte, l'autel, la chaire, les statues, tout était taillé à vif dans le même rocher. Aucune peinture, aucun ornement; cette église était belle de sa mystérieuse nudité. Çà et là je vis des cercueils découverts, creusés dans les parois de l'édifice. La figure des morts avait pris la couleur du rocher sur lequel leur servait de couverture. Je
couleur du rocher sur lequel leur servait de couverture. Je sortis de ces lieux qui me faisaient trop oublier les vivants et la nature. En remontant de l'église, j'allai visiter le clocher, le seul ouvrage qui paraisse à la lumière. Dans les autres églises, le clocher pose sur le bâtiment, celui de Saint-Émilion est assis simplement par terre. Il est construit en colimaçon et le plus haut, dit-on, de tous les clochers de France. L'escalier qui grimpe dans l'intérieur est si usé, qu'il ne forme plus qu'une pente raide et difficile à gravir. De larges crevasses s'ouvrent sous vos pas.
difficile à gravir. De larges crevasses s'ouvrent sous vos pas. Enfin j'arrive. Quel changement! Quel contraste! Quel immense pays se déroule à mes yeux fatigués par les images d'une désolation stérile! La Dordogne serpente comme un ruban fantastique. Les navires m'apparaissent comme d'imperceptibles points noirs sur les flots étais. Le commencement des bois du Périgord où bondissent les bêtes fauves des Pyrénées, pays des sites sauvages, pays des rêveurs, que sais-je? pays des truffes! Là s'étendent les landes pareilles à des steppes desséchées. A côté se montre Bordeaux, le Paris du midi de la France. Son port rempli de mâts
du midi de la France. Son port rempli de mâts semble un bois fleuri de drapeaux. Que de nations réunies, que de pays du globe venus en ambassade! Tout l'univers dans un coin d'eau! L'Angleterre, la Hollande, la Turquie, la Chine, l'Inde, le Nouveau-Monde, les voilà dans leurs couleurs et leurs babits de fête! Le soleil se couchait. Je redescendis dans la ville. La montagne rougissait sous les derniers rayons de l'astre incandescent. Des hommes durs comme des cyclopes s'agitaient dans cette fournaise. C'est à l'air vif et sec de Saint-Émilion qu'on attribue la longue existence de ses habitants. Chaque
Saint-Émilion qu'on attribue la longue existence de ses habitants. Chaque famille renferme au moins un centenaire. La vie est longue dans ce pays, mais quelle vie? La végétation de la mousse qui couvre ces rochers séculaires. Dans cette étrange ville où les vieillards ont plus de cent ans, les enfants en ont trente. Les hommes et les femmes que j'avais sous les yeux étaient en quelque sorte les fossiles de cette cité antédiluvienne. J'avais entendu dire que la lune était un monde pétrifié. Je crus alors voyager dans la lune. J'ai tout dit de Saint-Émilion, mais je n'ai point encore
J'ai tout dit de Saint-Émilion, mais je n'ai point encore parlé de ses vins si célèbres dans toute la France. Où donc étaient les vignes d'où coulait cette liqueur précieuse? Je jetais les yeux sur la campagne d'alentour. Ce n'était plus cette abondance des bords de la Dordogne, le feu du ciel avait tout tari. Point d'herbe, point de fleuve, de la mousse brûlée; pas d'oiseaux, — le silence morne! Dans la craie, au travers des fentes des rochers, poussaient quelques pieds de vigne, quelques tiges brûlées où pendaient de maigres grappes que le soleil avait presque buees. C'est de
maigres grappes que le soleil avait presque buees. C'est de tels ceps arides qu'on tire le vin si renommé de Saint-Émilion. L'or se purifie dans le creuset, sous le feu et la cendre; ce vin que recherche toute l'Europe se recueille goutte à goutte dans son creuset de roches, sous le feu du ciel, sous les cendres de la nature. Ce nectar des gourmets se forme sous la macération du soleil comme le fruit du génie au milieu de la soif aride de l'âme sous la calcination morale de la fièvre et des passions. ADELE BATTANCHON. LA GALERIE ROYALE DE
fièvre et des passions. ADELE BATTANCHON. LA GALERIE ROYALE DE TURIN, ILLUSTRÉE PAR M. ROBERT D'AZEGLIO. C'est avec un plaisir infini que je vais parler d'un magnifique ouvrage dont l'Artiste, le premier en France, signala l'apparition en 1836 la Galerie royale de Turin, illustrée par M. Robert d'Azeglio. Depuis 1836, cette publication importante, loin de faiblir, comme font d'ordinaire tant d'autres publications du même genre, n'a cessé, au contraire, de se recommander à l'attention et à l'estime des juges compétents par des qualités de plus en plus sérieuses, par de continuelles améliorations. Aujourd'hui qu'elle est arrivée à sa 99e livraison,
continuelles améliorations. Aujourd'hui qu'elle est arrivée à sa 99e livraison, et que, grâce à la protection éclairée et spéciale de sa majesté le roi de Sardaigne, elle est assurée de fournir toute la carrière promise, n'est-ce pas le moment de l'examiner avec détail, soit pour louer les mérites qui la recommandent, soit pour y noter de petites tâches à éviter désormais ? Le musée de peinture dont jouit la ville de Turin n'a pas une date très ancienne, on le sait; il ne fut ouvert au public que dès 1852, c'est-à-dire il y a tantôt quatorze ans, et c'est à
c'est-à-dire il y a tantôt quatorze ans, et c'est à la munificence du roi Charles-Albert, actuellement régnant, que le Piémont en est redevable. En effet, à peine arrivé au trône, en 1831, le roi Charles-Albert prit spontanément la résolution généreuse, et dont les amis des arts lui doivent garder une vive reconnaissance, de se dépouiller, au profit de son peuple, des admirables toiles lentement et patiemment amassées depuis des siècles dans le palais des rois ses prédécesseurs. Sans doute, avant cette époque, les amateurs étaient admis à contempler tant de richesses; à de certains jours, l'entrée du musée particulier était
richesses; à de certains jours, l'entrée du musée particulier était accordée aux curieux de toutes les classes; mais, enfin, cela n'était pas un droit; et surtout, chose grave! l'art ne pouvait pas profiter efficacement de cette satisfaction incomplète donnée à la curiosité publique, puisqu'il n'y avait pas moyen, pour un peintre, de s'installer dans la demeure royale et d'y étudier avec suite et avec loisir les ouvrages de tant de maîtres immortels. Ce dernier point est justement celui qui semble avoir dicté au roi Charles-Albert sa résolution nationale et patriotique. Maintenant la foule peut donc admirer, et les artistes peuvent
Maintenant la foule peut donc admirer, et les artistes peuvent étudier et s'instruire. La jouissance publique et le développement de l'art. ont trouvé également leur compte à la générosité d'un prince si noblement désintéressé. Avant de passer outre, je dois dire un mot de cette belle Galerie, que j'ai eu le bonheur de visiter avec soin en 1841. Située dans l'ancien palais des ducs de Savoie, connu et désigné aujourd'hui sous le nom de Palais Madame, et qui se trouve au beau milieu de la place Château, la Galerie royale de peinture est divisée en douze salles. Sur ces douze
de peinture est divisée en douze salles. Sur ces douze salles, les écoles italienne et espagnole en ont cinq, et c'est justice; une des sept salles restantes est consacrée à un seul artiste, appelé Constantin, lequel jouit en ce pays-là d'une réputation considérable pour ses peintures sur émail; et quant aux écoles française, allemande, flamande et hollandaise, elles ont les six autres salles, ni plus ni moins. Si je m'arrête d'abord à ces quatre dernières écoles, c'est que deux d'entre elles, la hollandaise et la flamande, ne sont représentées nulle autre part en Europe avec autant de profusion et d'éclat
autre part en Europe avec autant de profusion et d'éclat qu'à Turin. Hélas! nos pères le pourraient dire tout aussi bien que nous, eux qui, sous l'empire, ont admiré au Musée Napoléon ces divins chefs-d'œuvre, conquêtes audacieuses faites et perdues au gré de l'aveugle destin des batailles. Les Gérard, Dow, les Wouwermans, les Rembrandt, les Paul Potter, y abondent; les Miéris et les Téniers n'y font pas faute; et tout cela constitue un trop merveilleux pendant aux salles qui renferment, selon l'ordre assigné, de rares Poussin et Claude Lorrain. Quant aux écoles italienne et espagnole, bien qu'il soit possible de
aux écoles italienne et espagnole, bien qu'il soit possible de les trouver représentées dans d'autres Musées avec plus d'abondance, au moins est-il juste de dire qu'elles ne le sont certainement pas mieux la qualité, ici, supplée la quantité. Les Raphaël et les Jules Romain, les Titien et les Guide, les Murillo et les Ribera, que possède la Galerie piémontaise, ne le cèdent à aucune toile, signée des mêmes maîtres, que l'on puisse voir ailleurs. En somme, les trois tableaux qui m'ont le plus vivement frappé, en 1841 lorsque je visitai la galerie turinaise; les trois tableaux qui ont laissé dans
la galerie turinaise; les trois tableaux qui ont laissé dans ma mémoire l'empreinte la plus vive et la plus ineffaçable, ce sont les Trois Vaches, de Paul Potter; une Confession, de Murillo, et Moïse sauvé des eaux, de Paul Véronèse; trois compositions véritablement incomparables, surtout la dernière, dont je ne crois pas que l'exécution éblouissante ait jamais été égalée. Cela étant, comment ne pas encourager une publication qui n'a d'autre but que de faire participer l'Europe à ces richesses au moyen de la gravure. Commencée en 1856, ainsi que je l'ai déjà dit, la Galerie royale illustrée se poursuivit avec
l'ai déjà dit, la Galerie royale illustrée se poursuivit avec bonheur, jusqu'en 1844, sous l'intelligente direction de M. Robert d'Azeglio. L'ouvrage, divisé en 80 livraisons contenant chacune quatre gravures accompagnées d'un texte explicatif, devait reproduire 520 chefs-d'œuvre incontestés. Toutefois, malgré le charme de cette promesse, et à cause du prix élevé des livraisons, la popularité de l'ouvrage ne fut pas d'abord très grande; et, par suite, la Galerie royale de Turin fut menacée un instant, vers 1844, de ne pas être continuée. Plus l'éditeur faisait sa besogne en conscience, plus il s'inquiétait de la beauté du papier, du mérite des
il s'inquiétait de la beauté du papier, du mérite des dessins et des gravures, et plus, par conséquent, les frais de sa publication devenaient lourds pour lui. Heureusement, une haute influence intervint alors, et coupa court aux embarras et aux obstacles qui menaçaient la glorieuse et dispendieuse entreprise. À peine remis des labeurs que lui avait coûtés la rédaction de son nouveau Code, à peine reposé des fatigues qu'il avait essuyées pour organiser la plus belle de toutes les armées italiennes, le roi Charles-Albert, en manière de délassement, reporta sa pensée sur l'art, et, jaloux alors de mettre le sceau
pensée sur l'art, et, jaloux alors de mettre le sceau au bienfait par lequel il avait en quelque sorte inauguré son règne, il vint en aide à l'éditeur épuisé de la Galerie royale. Par lettres patentes du 11 mai et du 2 novembre 1844, il décida que la Calcographie de l'Académie Royale Albertine continuerait désormais la publication de cet ouvrage; en d'autres termes, il garantit l'ouvrage contre toutes les mauvaises chances, en se chargeant lui-même d'en supporter les frais. Bel exemple à suivre de ce côté-ci des Alpes! Ainsi donc, plus rien à craindre la Galerie royale illustrée sera terminée!
plus rien à craindre la Galerie royale illustrée sera terminée! Les trois dernières livraisons parues, les 27e, 28e et 29e, dépassent en luxe typographique, et en toute espèce de luxe, les premières livraisons. Comme variété de sujets, je ne peux me dispenser non plus d'en faire l'éloge; elles renferment un tableau de l'école de Sienne, un tableau de l'école romaine, trois tableaux de l'école hollandaise, trois tableaux de l'école flamande, quatre tableaux de l'école de Bologne; rien que cela et les signataires de ces tableaux ne sont autres que Gérard Dow, François Wenni, Philippe de Champagne, Corneille Polemburg, le Dominiquin,
Dow, François Wenni, Philippe de Champagne, Corneille Polemburg, le Dominiquin, Jules Romain, le Guerchin, Breughel, Élisabeth Sirani, Louis Carrache et Vander Poël. Toutes ces pages sont-elles également admirables? c'est ce que je ne prendrai pas sur moi d'affirmer. L'Apôtre saint Paul de Jules Romain, par exemple, est certainement une tête belle et expressive, mais où je ne trouve pas suffisamment exprimé le caractère apostolique. Je ferai la même réserve pour l'Agriculture, les Sciences et les Arts, par le Dominiquin. Sans contredit, dans cette œuvre allégorique, on retrouve toutes les qualités du maître illustre un dessin très net et très accentué,
du maître illustre un dessin très net et très accentué, une rare solidité de forme, une extrême élégance de contours; toutefois, au point de vue de l'ensemble, cette composition est d'une signification un peu puérile et d'un assez chétif aspect. Mais c'est surtout l'Abel tué par Caïn, d'Élisabeth Sirani, qui me semble peu digne de figurer dans une collection de chefs-d’œuvre. Non qu'il n'y ait dans cet ouvrage des qualités éminentes, telles qu'une grande pureté de lignes générales et un très habile emploi des raccourcis; cependant l'ouvrage est mou et froid, et n'émeut pas. Les physionomies des personnages, quoique étudiées
froid, et n'émeut pas. Les physionomies des personnages, quoique étudiées avec soin, sont sans rapport avec la scène qui se déroule. La tête de Caïn, surtout, laisse énormément à désirer. Il va sans dire que je n'entends point porter ici un jugement absolu; comment le pourrais-je, d'après de simples copies qui ne sauraient rendre que très incomplètement les originaux, puisqu'elles donnent seulement l'idée du style et non de la couleur? Néanmoins, et à ne m'en rapporter qu'au témoignage de la gravure, je n'hésite pas à proclamer très beaux les deux Portraits signés par Philippe de Champagne, le Roi David du
Portraits signés par Philippe de Champagne, le Roi David du Guerchin et le Paysage de Breughel, ouvrages d'une supériorité incontestable, bien qu'à des titres différents. Parmi les dessinateurs employés par M. Robert d'Azeglio à la reproduction des toiles de la Galerie royale de Turin, il faut assigner hautement le premier rang à M. Lorenzo Metalli, dont le crayon est d'une souplesse et d'une grâce extraordinaires. Passant tour à tour de la Flandre à la Hollande, et de la Hollande à l'Italie, M. Lorenzo Metalli sait varier sa manière avec assez de bonheur pour conserver à chaque maître un cachet distinct.