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intérieure qui, le cas échéant, allait lui permettre de faire un plus grand sacrifice. Aussi, ne fut-ce pas sans plaisir qu'au début de l'été, elle rencontra dans le dîner dont nous avons parlé le prisonnier de M. de Saint-Mauris. Mirabeau était laid... laid à faire peur... Une grosse tête, sur des épaules carrées, des cheveux crépus, des yeux châtain clair, le visage ravagé par la petite vérole. Un grand corps osseux, avec de petites mains de femme. Tout cela formait un ensemble qui, au premier abord, semblait avoir quelque chose de monstreux. Mais quand l'homme parlait, c'était un éblouissement... Sa
de monstreux. Mais quand l'homme parlait, c'était un éblouissement... Sa laideur se transformait et disparaissait ; une séduction infinie se dégageait de sa personne, et bien rare était celui ou celle qui savait lui résister. — « L'homme a une voix admirable, tendre, caressante et flexible, dont il joue avec un art consommé », écrit l'un de ses biographes. — « Quand il veut séduire, rien ne lui résiste, ni les seigneurs, ni les paysans, ni les femmes, ni les geôliers. Eblouissant et étourdissant, spontané et menteur, hâbleur et sincère, original et plagiaire, comédien né et achevé, capable de s'abaisser
original et plagiaire, comédien né et achevé, capable de s'abaisser des idées et des spéculations les plus nobles aux trivialités les plus vulgaires, animant de ses gestes rapides, de ses regards mobiles, de ses éclats de rire, une conversation variée et étincelante, il est une « magnifique exagération ». Que devaient peser les velléités d'honnêteté de la jeune marquise de Monnier, en présence des attaques d'un tel homme ? Bien peu de choses, en vérité. La place fut vite enlevée, et dès le début de l'automne, Sophie de Monnier était devenue la maîtresse de Mirabeau... Cela n'alla pas sans scandale
devenue la maîtresse de Mirabeau... Cela n'alla pas sans scandale dans la petite ville de Dôle, et M. de Saint-Mauris, très ennuyé de la latitude qu'il avait laissée à son prisonnier et dont ce dernier avait, à ses yeux, si désagréablement abusé, donna l'ordre au jeune Mirabeau de réintégrer le château de Joux, et de le considérer à l'avenir un peu plus sérieusement comme une prison. C'est à un bal que Mirabeau reçut le mandement de son gouverneur. Il ne s'en formalisa outre mesure et le soir même, passait la nuit avec sa maîtresse. Cependant, il jugeait plus prudent d'allonger
nuit avec sa maîtresse. Cependant, il jugeait plus prudent d'allonger la distance entre M. de Saint-Mauris et lui, et le lendemain il partait pour Dijon. Sophie de Monnier, sous le prétexte de saluer ses parents qui habitaient cette ville, ne devait pas tarder à l'y rejoindre. Désespéré de la fuite de son prisonnier, M. de Saint-Mauris alerta le marquis de Mirabeau, le grand prévôt de Bourgogne, M. de Montherot, et jusqu'à M. de Malesherbes, alors ministre à Paris. La riposte ne se fit pas attendre. Décrété d'arrestation, Mirabeau devait être interné à Doullens. Mais Sophie de Monnier qui se trouvait
interné à Doullens. Mais Sophie de Monnier qui se trouvait toujours à Dijon, et fréquentait chez le grand prévôt, ayant eu connaissance de l'ordre établi contre son amant, s'empressa d'en avertir ce dernier. Jugeant la partie inégale entre les exempts du Roi et lui, Mirabeau ne voulut pas prolonger la lutte, et dans la nuit du 25 mars, il passa en Suisse, où il s'établit aux Verrières. Dire ce que fut son existence dans les mois qui suivirent est une tâche qui demanderait trop de place. Traqué par les policiers que son père et la famille de Ruffey ont lancés
que son père et la famille de Ruffey ont lancés à ses trousses, Mirabeau galope du nord au sud, de Suisse en Savoie, de Savoie en Provence, de Provence à Lyon, de Lyon en Piémont, d'où en traversant les Alpes, il regagne la Suisse vers le milieu d'août. A travers ses extraordinaires pérégrinations, il a réussi à faire parvenir à sa maîtresse tout un plan d'évasion, et celle-ci le mettant à profit, trompant la surveillance de sa famille et celle de son mari, le premier président, s'enfuit à son tour de Dijon, et le 24 août 1776 vient rejoindre son
de Dijon, et le 24 août 1776 vient rejoindre son amant aux Verrières. Mais la Suisse est trop près de la France. Les sergents surveillent la frontière, des policiers rôdent dans le pays. Pendant un mois, Sophie de Monnier et Mirabeau parviennent à les dépister. Mais ils se sentent traqués ; autour d'eux, les recherches se resserrent. D'un autre côté, l'argent commence à faire défaut. La vie errante qu'ils mènent, coûte cher. Les deux mille livres que Mirabeau s'est fait avancer par son éditeur de Suisse touchent à leur fin. Que faire ? Mirabeau prend une décision. Ils iront en
Que faire ? Mirabeau prend une décision. Ils iront en Hollande. Les éditeurs y sont nombreux, et le futur tribun compte bien parvenir à y vivre de sa plume. Dès le début d'octobre, les jeunes amants se trouvent donc installés à Amsterdam. Sophie de Monnier qui s'est donnée corps et âme à son amant, ne vit que pour lui et ne voit que par lui ; elle l'aide de son mieux dans ses travaux littéraires, elle corrige les épreuves, recopie les manuscrits, et pour ajouter aux ressources du ménage, elle donne des leçons d'italien. Quelques mois, ils vécurent tranquilles et
donne des leçons d'italien. Quelques mois, ils vécurent tranquilles et heureux. Mais il était sans doute écrit dans la destinée de Mirabeau, que la tranquillité et lui formeraient toujours deux choses bien distinctes. Dès les premières semaines de 1777, les mauvaises nouvelles commencèrent à arriver. Le marquis de Monnier avait intenté un procès aux deux amants. Le bailliage de Pontarlier venait de rendre sa sentence. Mirabeau, « atteint et convaincu du crime de rapt et de séduction », était condamné à avoir la tête tranchée, ce qui sera exécuté en effigie par le bourreau, plus à payer cinq mille livres
effigie par le bourreau, plus à payer cinq mille livres d'amende et quarante mille livres de dommages et intérêts ». Quant à la marquise de Monnier, convaincue du crime d'adultère, elle se voyait condamnée « à être enfermée sa vie durant, dans la maison refuge établie à Besançon, à y être rasée et flétrie comme les filles de la communauté ». Armés de cette double sentence, le marquis de Mirabeau et le Premier Président de Monnier demandèrent au gouvernement hollandais l'arrestation et l'extradition des coupables. Cela n'alla pas sans difficultés, car Mirabeau avait pris la sage précaution de se faire
car Mirabeau avait pris la sage précaution de se faire recevoir « bourgeois » d'Amsterdam. Il ne fallut rien moins qu'une délibération spéciale des Etats Généraux de Hollande pour permettre l'arrestation des deux amants. Celle-ci eut lieu, le 14 mai, à l'instant même où ils s'apprêtaient à fuir. Ils firent ensemble le voyage jusqu'à Paris, où ils se séparèrent, dans un véritable déchirement. Le désespoir poussa Sophie de Monnier jusqu'à tenter de se suicider... Mirabeau était fou de rage et de colère. Il fallut lui maîtriser pour l'emmener de force au donjon de Vincennes, où une lourde porte bardée de
au donjon de Vincennes, où une lourde porte bardée de fer se referma sur lui. Quant à la malheureuse Sophie qui se trouvait enceinte, le lieutenant général de police, prenant pitié de sa douleur, lui évita l'infâme promiscuité de la prison féminine de Sainte-Pélagie, et la fit enfermer sous le nom de Mme de Courvière, dans une simple maison de correction. La grande séparation commençait pour les amants. Ils ne devraient se revoir que plusieurs années plus tard au couvent des Clarisses de Gien ! Sophie demeura un an à Paris. Le 18 juin 1778, elle était transférée au couvent
Paris. Le 18 juin 1778, elle était transférée au couvent de Sainte-Claire, à Gien... Depuis son arrestation, elle n'avait cessé de correspondre avec Mirabeau. Celui-ci soutenait son courage et sa constance par des lettres enflammées, qu'il lui faisait parvenir avec le consentement et par l'intermédiaire du lieutenant général de police, et à qui, d'ailleurs, elles devaient être remises, après lecture par la destinatrice. Entre temps, une fille, prénommée Sophie-Gabrielle, était née à la marquise de Monnier. Mirabeau attendait un fils et il en fut quelque peu déçu. Néanmoins, il sut n'en rien montrer à sa maîtresse et cela ne l'empêcha
n'en rien montrer à sa maîtresse et cela ne l'empêcha pas de lui prodiguer, dans sa correspondance, les conseils les plus divers sur l'éducation de leur enfant. Cette existence se prolongea jusqu'à la fin de l'année 1780. Cependant, Mirabeau multipliait les démarches, pour obtenir son élargissement. Le marquis de Mirabeau demeurait intraitable et la femme du prisonnier ne montrait pas de meilleures dispositions. Un malheur vint renverser la situation. Le fils légitime de Mirabeau mourut subitement. Quelques mois plus tard, la fille de Sophie de Monnier, disparaissait à son tour. Ce double événement douloureux apaisa, quelque peu la rancœur du
Ce double événement douloureux apaisa, quelque peu la rancœur du marquis de Mirabeau. Il permit enfin à son fils de sortir de prison, et il se réconcilia avec lui. C'est à cet instant de la vie de Mirabeau que se place la visite qu'il vint faire à Sophie, au couvent de Sainte-Claire de Gien. Depuis trois ans, la femme du Premier Président de Monnier y menait une existence exemplaire. Soutenue par les lettres que lui envoyait Mirabeau, elle attendait l'heure de la délivrance, en l'espèce la mort de son mari. A ce moment-là, elle pourrait reprendre sa liberté. Dans les
A ce moment-là, elle pourrait reprendre sa liberté. Dans les premiers temps, elle s'était exclusivement consacrée à l'éducation de sa fille ; depuis le décès de celle-ci, elle ne travaillait plus que pour les pauvres. Mais, Mirabeau, rendu à la liberté, sentait impérieusement le besoin de revoir sa maîtresse. Pour elle, il conservait un amour profond, passionné, sincère. S'il lui arrivait de lui être infidèle, il n'en oubliait pas moins celle qui était au couvent par sa faute. D'autre part, madame et rusé, comme il l'était, il lui fallait avoir le loisir de parler de vive voix avec Sophie de
le loisir de parler de vive voix avec Sophie de Monnier, pour préparer, de concert avec elle, un rapprochement avec sa femme légitime. Non pas que sa liaison avec Sophie commençât à lui peser, mais il sentait que pour avoir la paix du côté de son père, il était nécessaire qu'il revienne vers la comtesse de Mirabeau. Sa décision arrêtée, Mirabeau partit pour Gien. Il y arriva le 26 mai 1781. Son premier travail fut de reconnaître la topographie de la ville et d'inspecter les abords du couvent de Sainte-Claire. Celui-ci se dressait sur l'emplacement actuel de l'École primaire supérieure
Celui-ci se dressait sur l'emplacement actuel de l'École primaire supérieure des filles. Deux jours lui suffirent pour dresser son plan. Sophie de Monnier ne franchissait jamais les portes du couvent, donc impossibilité de la voir en ville. Escalader les murs du couvent, il n'y fallait pas songer; et puis, une fois à l'intérieur, le tout était de trouver la cellule de la jeune femme, sans se faire remarquer, et sans occasionner un scandale qui pourrait coûter cher. Il ne restait qu'une seule solution. Pénétrer par ruse dans la place, après s'y être aménagé des intelligences complices qui lui permettraient de
s'y être aménagé des intelligences complices qui lui permettraient de rencontrer sa maîtresse sans être reconnu. C'est à ce dernier plan que Mirabeau se rallia. Le lendemain de son arrivée, il avait fait la connaissance du jardinier de la communauté. Une histoire abracadabrante et quelques louis eurent vite raison des hésitations du bonhomme. Le soir même, celui-ci lui amenait la sœur tourière, nommée Victoire Glenet. Deux heures plus tard, déguisé en religieuse de l'ordre, Mirabeau était dans la cellule de sa maîtresse, Sophie de Monnier. Dire la stupéfaction et la joie de celle-ci, est chose impossible à décrire. Depuis trois
joie de celle-ci, est chose impossible à décrire. Depuis trois ans, elle n'avait revu son amant ! Huit jours passèrent ainsi... Mirabeau était toujours au couvent. La sœur Victoire servait les amoureux et veillait à leur nourriture; Le jardinier se taisait. Personne ne soupçonnait la présence de Mirabeau dans l'enceinte de la communauté. Toute à son bonheur, Sophie de Monnier aurait voulu que cette visite si inespérée se prolongeât éternellement. Mais Mirabeau ne perdait pas de vue ses desseins. Avec toutes les circonvolutions et précautions possibles, il fit comprendre à sa maîtresse qu'il lui fallait consentir à ce qu'il se
sa maîtresse qu'il lui fallait consentir à ce qu'il se rapprochât de sa femme légitime. Dans une suprême preuve d'amour, celle-ci y consentit. Mirabeau lui jurait qu'il ne l'oublierait jamais. Elle ne devait jamais le revoir. Quelques jours plus tard, Mirabeau quittait le couvent. Personne ne s'était aperçu de sa présence. Elle ne devait être dévoilée que plus tard par une indiscrétion de la sœur Victoire. Revenu à Pontarlier, Mirabeau s'occupa des moyens de faire réviser son procès. Le Premier Président de Monnier se disait disposé à une transaction. En fait, celle-ci intervint au mois d'août 1782. de Monnier acceptait
fait, celle-ci intervint au mois d'août 1782. de Monnier acceptait de considérer comme non-avenue la sentence qu'il avait obtenue par contrefaçon. Sa fille eut sa dot, et devait rester au couvent jusqu'à la fin de la première année qui suivrait la mort de son mari ; elle recevrait en outre une pension annuelle de 12.000 livres. Quant à Mirabeau, il était déchargé des condamnations portées contre lui. En contre-partie, les deux amants prenaient l'engagement de ne jamais se revoir. Lorsque Sophie de Monnier eut connaissance de cette transaction, à laquelle elle n'avait d'ailleurs pas participé, elle versa d'abondantes larmes. Pendant
elle n'avait d'ailleurs pas participé, elle versa d'abondantes larmes. Pendant plusieurs jours, elle vécut dans un tel état de prostration que les religieuses qui la soignaient, craignirent de lui voir perdre la raison. La sentence du Bailli de Pontarlier était pour elle plus qu'une condamnation. La pensée de ne revoir jamais celui qu'elle avait tant aimé et qu'elle continuait à porter dans son cœur, lui était un véritable déchirement. Elle était arrivée à Gien avec l'espoir que son malheur se terminerait un jour, mais pas de cette façon-là. Cependant, généreuse pour son amant, pour Mirabeau qui avait en somme gâché
pour son amant, pour Mirabeau qui avait en somme gâché sa vie, même s'il lui avait donné quelques années de bonheur, elle voulait lui pardonner. Elle le fit dignement, charitablement. Elle accepta la transaction signée entre Mirabeau et son mari, et chrétiennement, elle attendit. Le marquis de Monnier mourut quelques années plus tard. Devenue libre, sa veuve quitta l'année suivante le couvent de Sainte-Claire et s'installa non loin de là, dans une petite maison, où elle vécut sous le nom de Mme de Malroy. Elle y mena une existence calme et retirée, dépensant en bonnes œuvres le plus clair de
et retirée, dépensant en bonnes œuvres le plus clair de ses ressources. Mais il était dit que la destinée de Sophie de Monnier serait marquée du sceau d'une destinée malheureuse. Revenue à la vie normale, Mme de Malroy s'était liée à Gien, dans les premiers mois de 1789, avec un M. Paultrat, ancien garde du corps qui était veuve et lui avait bientôt promis de l'épouser. Elle espérait ainsi se refaire une nouvelle existence et terminer honorablement sa vie. Le malheur voulut que M. Paultrat tombât malade. Charitable, douce et aimante, comme elle l'était, Sophie de Monnier soigna avec un
aimante, comme elle l'était, Sophie de Monnier soigna avec un véritable dévouement celui dont elle pensait devenir la femme. Cependant, en dépit des soins qui lui étaient prodigués, M. Paultrat ne tarda pas à rendre le dernier soupir. Folle de désespoir et de détresse, Mme de Malroy s'en retourna sur le champ chez elle, s'enferma la même nuit dans son cabinet de toilette, environnée de plusieurs réchauds de charbons ardents et périt asphyxiée. Mais écoutons l'abbé Vallet, curé de Gien à cette époque, conter la fin déplorable de cette malheureuse femme : — « Elle avait remis la veille à
femme : — « Elle avait remis la veille à son valet de chambre une lettre pour M. Ysabeau, son chirurgien, avec ordre de ne la porter que le lendemain à sept heures du matin. Elle lui mandait de se transporter chez elle de suite pour constater sa mort, et d'exécuter son testament dont elle le faisait dépositaire, l'instituant légataire universel de tout son mobilier et le chargeant de l'exécution de ses dernières volontés. M. Ysabeau, arrivé au domicile de la défunte, trouva les choses telles que celle-ci les avait annoncées. On fit ce que la prudence exigeait auprès de
annoncées. On fit ce que la prudence exigeait auprès de la justice ; on garda le silence sur son genre de mort, afin que M. l'abbé Toupet, vicaire de Gien, l'enterrât en l'absence de M. Vallet, curé de Saint-Louis, qui se trouvait alors à l'Assemblée Constituante, comme député du clergé de Gien ; son genre de mort ne fut connu qu'après l'inhumation. M. Ysabeau, beau-frère de M. le curé Vallet, écrivit à celui-ci et le chargea d'une lettre pour M. de Mirabeau avec lequel il était en correspondance, afin de lui annoncer la mort tragique de son ancienne maîtresse qu'il
lui annoncer la mort tragique de son ancienne maîtresse qu'il avait abandonnée. Le curé Vallet regardait fixement le tribun pendant que celui-ci lisait la lettre ; il vit son visage changer plusieurs fois de contenance. M. de Mirabeau, ému sans doute par les remords qu'il ressentait, d'avoir conduit par ses mauvais conseils une jeune imprudente à une fin aussi malheureuse, serra brusquement la main du curé et sortit de l'Assemblée, l'air désemparé ; il fut deux ou trois jours sans reparaître et reprit ensuite ses fonctions comme de coutume. La malheureuse Sophie de Monnier fut ensevelie dans le cimetière de
malheureuse Sophie de Monnier fut ensevelie dans le cimetière de Gien. Quelle douleur le comte de Mirabeau n'éprouva-t-il pas en apprenant la mort si pitoyable de celle qui avait été sa maîtresse et qui avait joué un rôle si important dans son existence ? L'histoire ne le dit pas. Le tribun en ressentit certainement une grande amertume : il avait aimé Sophie d'un amour qu'il n'avait jamais donné à aucune autre femme. Mais maintenant il était emporté dans le tourbillon révolutionnaire, il voguait vers sa Destinée. Pierre PINSSEAU de LA CHASSAIGNE. BINETTES CLAMECYCOISES Philonriène On l'appelait la vieille au caraco.
CHASSAIGNE. BINETTES CLAMECYCOISES Philonriène On l'appelait la vieille au caraco. Bien qu'elle eût habité Paris et exercé les fonctions de cuisinière chez un Président du Conseil, au siècle dernier, elle avait conservé le costume vieillot de son pays natal et une simplicité paysanne poussée à l'excès. Nulle, plus qu'elle, ne méprisa les caprices de la mode et les fantaisies féminines. Les complications vestimentaires ne la tracassèrent point. Semaine et jours de fête, son costume se composait d'un bonnet blanc, d'un caraco grisaille, tout droit, d'une jupe noire à multiples plis qui la faisait aussi haute que large, d'un tablier bleu
qui la faisait aussi haute que large, d'un tablier bleu et d'une paire de sabots abritant ses pieds doublement chaussés de laine. La toilette du dimanche consistait à remplacer le simple bonnet par un bonnet tourné ; caraco, jupe et tabliers rapiécés, par des parents riches sans traces de raccommodage, et les sabots des jours, par des galoches vernies. Nécessité ou habitude ? Philomène ne sortait jamais sans un immense parapluie noir, à bec de corbin. cocassement roulé et attaché d'une ficelle. À la façon dont elle tenait son parapluie, on devinait sans peine le degré d'amabilité de Philomène. Quand
on devinait sans peine le degré d'amabilité de Philomène. Quand le baromètre de son humeur était au beau, Philomène saisissait le bec de corbin, ainsi qu'il est normal et s'appuyait sur la canne avec majesté. Quand le baromètre était à l'orage, une main grassouillette empoignait le parapluie en son milieu et le brandissait d'avant en arrière avec une rapidité menaçante. Ces jours-là, Philomène passait devant ses meilleurs amis sans même les regarder, en faisant une grimace très particulière qu'on appelle « faire la reue » et qui consiste à froncer la bouche en écartant les ailes du nez et en
la bouche en écartant les ailes du nez et en projetant le menton en avant. Nul ne se froissait des lubies de Philomène. On s'en amusait en émettant les idées les plus cocasses sur les motifs de sa mauvaise humeur. On chuchotait : « Ses amours ne vont pas ! » Et la supposition paraissait, à tous, si grotesque, que son grotesque même faisait éclater de rire. Jamais il ne vint à personne l'idée que Philomène avait pu être jeune. Elle semblait venue au monde telle que nous la connaissions avec son bonnet, son caraco et son parapluie. Je l'ai
avec son bonnet, son caraco et son parapluie. Je l'ai connue dix ans et ne l'ai jamais vue vieillir. Philomène habitait une maison contiguë à la nôtre. Son logement se composait de deux pièces, dont l'une était aveugle. La première, qui donnait directement sur la rue, prenait jour par une porte de plain-pied. Il y avait bien une fenêtre, protégée par un volet, que maintenait un crochet, mais cette fenêtre s'ouvrait si rarement qu'on pouvait la considérer comme inexistante. Philomène vivait en ermite et peu de personnes furent admises à franchir sa porte. Outre deux neveux lointains qu'elle voyait une
franchir sa porte. Outre deux neveux lointains qu'elle voyait une fois l'an, je lui connaissais trois affections : ma mère, notre chatte et moi-même. Notre chat était sa providence et notre maison son refuge, les jours d'orage. Car Philomène avait des manifestations de l'électricité atmosphérique, une peur qu'aucun raisonnement ne put vaincre. Au premier grondement de tonnerre, quelle que fût l'heure, notre voisine se précipitait chez nous, parfois en équipage plus que sommaire, les mains sur la figure, en poussant des cris d'orfraie : « Jésus-Dieu, protégez-moi ! — Ma bonne petite dame, ne m'abandonnez pas ! (Ceci s'adressait à
bonne petite dame, ne m'abandonnez pas ! (Ceci s'adressait à ma mère). — Sainte Philomène, priez pour moi !» Chaque éclair était accueilli par un large signe de croix, de sorte que, par les violents orages, le bras droit de Philomène se démenait sans arrêt. Alors, c'était plus fort que moi, je riais aux éclats, non de la croyance très sincère de notre vieille voisine en ses protecteurs invisibles, mais de l'incessante comédie qu'elle nous donnait, de sa figure éplorée, des attitudes diverses de son bonnet et des rugissements qu'elle poussait. « Ne riez pas comme cela, ma petite demoiselle
poussait. « Ne riez pas comme cela, ma petite demoiselle Charlotte, vous allez faire tomber... » Un éclair lui coupait la parole et les cris d'inploration recommençaient. C'est seulement quand les derniers grondements de l'orage s'étaient éteints au loin que notre vieille voisine regagnait son logis en appelant sur nos têtes toutes les bénédictions célestes. Brave vieille, elle avait une foi si sincère que ses pratiques de dévotion les plus étranges forçaient le respect. S'il nous arriva d'en rire, dans le quartier, ce fut, certes, sans malice, et parce qu'il est dans la nature humaine, de s'amuser des choses qui
est dans la nature humaine, de s'amuser des choses qui sortent de l'ordinaire. Dans notre rue passaient souvent des bouchers, emportant vers l'abattoir, sur de petites charrettes à deux roues, veaux et moutons destinés au sacrifice. Si Philomène se trouvait sur le pas de la porte au moment où passait un mouton promis à l'immolation, c'était un véritable drame. La vieille cuisinière levait les bras au ciel, et, des larmes plein les yeux, criait : « Te voilà, pauvre agneau de Dieu ! pauvre petit innocent ! pauvre petite victime ! Oh malheur! malheur ! » Puis, elle rentrait précipitamment,