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par les figures, le premier barbouilleur venu, croyant donner du prix aux paysages de Lantara, y répandait des chevaux, des vaches, des pêcheurs, des bergers. C'était presque un sacrilège. La créature n'est pas déplacée sur la terre; un cavalier qui fuit au coin d'un bois, un pâtre qui tresse une corbeille de joncs sur le bord du ruisseau, un mendiant qui boit à la fontaine, une paysanne qui passe le gué sur son âne, un troupeau de vaches rousses éparpillé sur la prairie, sont d'un grand secours pour le relief et la perspective; mais quand le paysagiste ne sait pas
et la perspective; mais quand le paysagiste ne sait pas faire les figures, qu'il s'appelle Claude Lorrain, Ruysdaël ou même Lantara, il faut le prendre tel qu'il est, il faut respecter son œuvre. Un marquis avait commandé un paysage à Lantara « Un paysage de votre façon, monsieur Lantara; allez au gré de votre fantaisie, mais n'oubliez pas une église et une échappée. » Lantara ne fait pas attendre longtemps le paysage. Le marquis, émerveillé de la beauté du site, de la fraîcheur du coloris, de la simplicité de la touche, de la vérité de l'église, mais ne voyant pas
touche, de la vérité de l'église, mais ne voyant pas de figures, lui dit « Monsieur Lantara, vous avez oublié les figures dans votre paysage. Monsieur le marquis, répondit le peintre avec naïveté, elles sont à la messe.» Le marquis eut l'esprit barbare de répliquer « Eh bien! je prendrai votre tableau quand elles sortiront. Or, Lantara, sans s'en douter, a formulé une bonne maxime pour les paysagistes qui ne savent pas peindre les figures. Que de paysagistes feraient bien de toujours laisser leurs figures à la messe. ARSÈNE HOUSSAYE. EUGÈNE ONIÉGUINE. VII. Chassée par les rayons du printemps, la
EUGÈNE ONIÉGUINE. VII. Chassée par les rayons du printemps, la neige descend déjà des montagnes voisines et répand ses eaux bourbeuses à travers les prairies inondées. La nature reçoit d'un sourire pur le matin de l'année en sommeillant. Le ciel d'azur brille. Les bois encore transparents se couvrent d'une tendre verdure. L'abeille quitte ses rayons pour aller chercher le tribut des champs. Les vallées se sèchent et verdissent; les troupeaux bêlent, et le rossignol a déjà chanté dans le silence de la nuit. Que ton apparition m'attriste, ô printemps! temps d'amour! quelle langoureuse émotion agite mon sang, mon âme! Avec
d'amour! quelle langoureuse émotion agite mon sang, mon âme! Avec quelle tristesse je jouis de ton souffle qui se joue sur mon front au milieu du calme de la prairie! Le bonheur m'est-il interdit? Ce qui plaît et vivifie, ce qui brille, ce qui réjouit, cause-t-il l'accablement et l'ennui dans une âme longtemps abattue? Tout lui paraît-il sombre? sentons-nous la perte amère des feuilles qui ont péri l'automne dernier, en entendant le nouveau bruit des forêts? ou une idée confuse rapproche-t-elle de la chute des feuilles le ravage de nos années qui ne reviendront plus, tandis que la nature se
années qui ne reviendront plus, tandis que la nature se ranime et se vivifie? Peut-être encore qu'il nous arrive dans l'esprit, pendant nos rêves poétiques, un printemps tout autre, et que le cœur tressaille à l'idée d'une contrée éloignée, d'une nuit charmante, de la lune. Et vous, lecteur bienveillant, prenez vite votre calèche depuis longtemps commandée, quittez la bruyante ville où vous vous êtes amusé pendant l'hiver; allons, aux accents de ma lyre capricieuse, écouter le bruit croissant du bois voisin, près du ruisseau sans nom, dans ce bois où mon Eugène, ermite oisif et mélancolique, demeurait naguère encore pendant
mon Eugène, ermite oisif et mélancolique, demeurait naguère encore pendant l'hiver, dans le voisinage de Tatiana, de mon aimable visionnaire, mais où il n'est plus maintenant, où il a laissé des traces mélancoliques. À travers ces montagnes qui se dessinent en cercle, rendons-nous à l'endroit où le ruisseau, en se tordant, serpente à travers la verte prairie vers un bois de tilleuls. Là chante pendant la nuit le rossignol amant du printemps; là fleurit l'églantier; là murmure la source; là s'élève une tombe à l'ombre de deux pins déjà vieillis. Elle porte cette inscription « Ici repose Vladimir Lensky, qui
Elle porte cette inscription « Ici repose Vladimir Lensky, qui périt de bonne heure de la mort des braves, telle année, à tel âge; dors en paix, jeune poète! » Il fut un temps où sur la branche inclinée du pin se balançait au gré des vents du matin une guirlande mystérieuse, au-dessus de l'urne paisible; il fut un temps où, pendant les loisirs du soir, deux amies visitaient, au clair de la lune, la tombe qu'elles arrosaient de larmes et sur laquelle elles s'embrassaient. Mais à présent, le triste monument est oublié. Les traces ordinaires ont disparu, la guirlande
monument est oublié. Les traces ordinaires ont disparu, la guirlande n'est plus sur la branche; le berger seul, infirme, aux cheveux gris, y chante comme autrefois en tressant sa pauvre chaussure. Mon pauvre Lensky! elle ne pleura pas longtemps dans la tristesse. Hélas! une jeune fiancée n'est jamais fidèle à sa douleur. Un autre attira son attention, un autre trouva moyen de calmer ses souffrances par ses aimables caresses, un uhlan sut la captiver; elle l'aima de tout son cœur. Et la voilà déjà au pied de l'autel, elle rougit et penche la tête, le feu de son regard est
et penche la tête, le feu de son regard est baissé, et un léger sourire effleure ses lèvres. Pauvre Lensky! sous le marbre glacial de la tombe, derrière l'immuable éternité, ton cœur ne s'est-il pas indigné à la nouvelle de cette cruelle perfidie? Endormi près du Léthé, le poète, heureux de son indifférence, ne s'émeut-il plus de rien? Le monde lui est-il inconnu et muet? Ainsi nous attend l'oubli après la mort. La voix de nos amis, de nos ennemis, de nos amantes, se glace tout d'un coup. Le chœur vorace des héritiers se livre sur nos dépouilles une querelle
vorace des héritiers se livre sur nos dépouilles une querelle acharnée, guidés qu'ils sont par l'intérêt. Bientôt la voix perçante d'Olga ne retentit plus dans la famille des Larine. L'uhlan, esclave de son sort, dut rejoindre son régiment. En versant des larmes amères, la fille prit congé de sa maman, et elle put à peine se soutenir; mais Tatiana reste ferme, son visage abattu se couvre d'une mortelle pâleur. Tous se rendent au perron, tous se pressent autour de l'équipage des nouveaux mariés pour leur faire les derniers adieux. Tatiana demeure jusqu'au départ. Et longtemps elle les suit des yeux
demeure jusqu'au départ. Et longtemps elle les suit des yeux comme à travers un nuage. Maintenant elle est seule, seule! Hélas! L'amie de tant d'années, sa jeune colombe, sa propre favorite, est emportée au loin par le destin; elle est séparée d'elle pour toujours. Elle erre sans but, comme une ombre; tantôt elle regarde dans la solitude du jardin. Nulle part, rien ne la soulage, ses larmes ne peuvent couler, son cœur se déchire en deux. Dans les horreurs de la solitude, sa passion devient plus violente, et son cœur parle plus haut de l'absence de son Oniéguine. Elle ne
parle plus haut de l'absence de son Oniéguine. Elle ne le verra plus; elle doit haïr en lui le meurtrier de son frère. Le poète a péri, mais personne ne se souvient plus de lui, sa fiancée s'est déjà donnée à un autre le souvenir du poète a passé comme la fumée sous l'azur des cieux. Deux cœurs seulement se tourmentent peut-être encore. Pourquoi se chagriner? C'était le soir. Le ciel se couvrait de ténèbres; la rivière coulait en silence; le hanneton bourdonnait; les danses s'animaient, la fumée du feu des pêcheurs s'élevait de l'autre côté de l'eau. Plongée dans
des pêcheurs s'élevait de l'autre côté de l'eau. Plongée dans ses rêveries, Tatiana marche longtemps dans la campagne à la clarté de la lune argentée; elle va, va. et tout à coup elle aperçoit au loin sur le sommet d'une colline la maison d'un seigneur, un bourg, un bosquet à ses pieds et un jardin sur les bords d'une rivière limpide. Elle regarde, son cœur bat plus vite et plus fort. L'incertitude la tourmente « Irai-je en avant ou retournerai-je sur mes pas? Le maître n'est pas ici; on ne me connaît pas. Je jetterai un regard sur cette maison,
me connaît pas. Je jetterai un regard sur cette maison, sur ce jardin. » Et voilà qu'elle continue à marcher, respirant à peine; elle examine avec inquiétude les environs; elle entre dans une cour déserte; les chiens se jettent sur elle en aboyant. Aux cris confus qu'elle pousse, les garçons de la maison accourent et criant, ils battent et chassent ces animaux irrités, et protègent la jeune inconnue. « Peut-on voir cette maison seigneuriale? » demanda-t-elle. Les enfants se hâtèrent d'aller chercher la clé du vestibule chez Anissia, celle-ci vint au-devant de la visiteuse, et les portes s'ouvrirent. Tatiana entra
au-devant de la visiteuse, et les portes s'ouvrirent. Tatiana entra dans cette maison déserte où vivait naguère notre héros; elle regarde, et elle voit une queue de billard oubliée dans la salle, une houssine de manège sur un sofa chiffonné. Elle va plus loin; la vieille lui dit « Voici le foyer où monsieur restait seul. Ici dînait avec lui pendant l'hiver feu M. Lensky, notre voisin. Par ici, suivez-moi. Voici le cabinet de monsieur; c'est ici qu'il dormait, prenait son café, écoutait les rapports du bailli et lisait son livre tous les matins. Et l'ancien seigneur y demeurait aussi.
livre tous les matins. Et l'ancien seigneur y demeurait aussi. Il prenait quelquefois ses lunettes et jouait avec moi le dourak (fou) le dimanche, près de cette croisée. Que Dieu bénisse son âme et accorde la paix à son corps ici-bas! » Tatiana promenait autour d'elle un œil attendri; tout lui semblait d'un prix immense, tout ranimait son âme abattue d'une pénible joie; et la table avec sa lampe éteinte, et un tas de livres, et le lit revêtu d'une couverture précieuse près de la fenêtre, et la vue dans la campagne à la clarté de la lune; et ce
la campagne à la clarté de la lune; et ce demi-jour pale, et le portrait de lord Byron, et la petite colonne à la statuette de bronze coiffée d'un chapeau, au visage morose, les bras croisés. Elle resta longtemps comme ravie dans ce boudoir à la mode. Mais il est déjà tard, le vent est devenu froid; il fait sombre dans la vallée. Tout repose au hameau près de la rivière nébuleuse; la lune a disparu derrière la montagne; il est temps, bien temps que la jeune pèlerine parte. Et Tatiana, cachant son émotion, non sans un soupir, va retourner
Tatiana, cachant son émotion, non sans un soupir, va retourner sur ses pas, mais avant elle demande la permission de revenir de temps à autre visiter le château solitaire, pour s'y livrer seulement à la lecture. L'île salue en partant la ménagère. Le lendemain elle revient de grand matin dans cette triste solitude, et, oubliant pour un moment l'univers entier dans ce cabinet abandonné, elle se trouve enfin seule et verse longtemps des larmes. Ensuite elle parcourt les livres. D'abord elle ne voulut pas les voir, mais le choix lui en parut si étrange, qu'elle lut avec avidité, et un
en parut si étrange, qu'elle lut avec avidité, et un nouveau monde lui apparut. Quoique (comme nous le savons) Eugène eût cessé de lire depuis longtemps, cependant il avait quelques ouvrages de prédilection: le chantre de Juan et de Giaour, ainsi que deux ou trois romans où le siècle était réfléchi et où l'homme contemporain était peint avec assez de justesse, avec son âme immorale, égoïste et sèche, livrée sans cesse aux rêveries, avec son esprit irrité et bouillonnant dans le vague. Plusieurs pages étaient empreintes de marques visibles faites avec les ongles; elles attiraient vivement les regards attentifs de
avec les ongles; elles attiraient vivement les regards attentifs de la jeune fille. Elle remarqua en tremblant les pensées, les observations qui avaient frappé Oniéguine et qui l'avaient réduit au silence. Les marges étaient marquées des traits de son crayon. L'âme du héros se montrait partout à nu d'une manière insensible, tantôt par un mot bref, tantôt par une croix, tantôt par un point d'interrogation. Mais à présent, Dieu merci! Tatiana commence à comprendre peu à peu plus clairement celui pour qui elle doit soupirer malgré elle. Homme bizarre, triste et dangereux, créature du ciel ou de l'enfer, ange ou
et dangereux, créature du ciel ou de l'enfer, ange ou démon révolté, qui est-il? Le temps passe; Tiennette a oublié qu'on l'attend depuis longtemps à la maison, où sont arrivés deux voisins, et où la conversation roule sur son compte. « Que faire? Tatiana n'est plus une enfant, dit la vieille dame en gémissant. Olinka était plus jeune qu'elle. Il est temps de marier ma fille, mon Dieu! mais que dois-je faire? Elle répond à tout le monde Je ne veux pas me marier. Elle est toujours triste, et elle rêve continuellement seule dans les forêts. N'est-elle pas amoureuse? De
rêve continuellement seule dans les forêts. N'est-elle pas amoureuse? De qui donc? Bouianof la recherchait. Refusé. Jean Detouchkaf. — Aussi. Le hussard Puikhtine est resté quelque temps en visite chez nous. Comme Tatiana le captivait! comme il était diablement en sa présence! Le mariage se fera peut-être, me disais-je; ah bien oui! l'affaire s'est dissoute de nouveau. Que nous importe, chère maman? à Moscou, c'est là qu'il y a une foire pour les demoiselles à marier! Là, dit-on, se trouvent des places vacantes; menez-vous votre fille. — Hélas! mon amie, j'ai peu de revenus. — Vous en avez assez pour
j'ai peu de revenus. — Vous en avez assez pour un hiver; sans cela je vous en prêterais. » La maman goûta beaucoup ce conseil sage et estimable; elle compta son argent et résolut à l'instant même d'aller passer l'hiver à Moscou. Tatiana apprend cette nouvelle. Montrer aux jugements d'un monde exigeant et capricieux les traits frappants d'une simplicité provinciale, des parures passées de mode et un langage de l'autre monde! s'attirer les regards moqueurs des élégants et des belles de Moscou! Oh! quelle horreur! Non, il vaut mieux, et c'est plus sûr pour elle, rester dans les remparts de
c'est plus sûr pour elle, rester dans les remparts de ses bois. Maintenant elle se lève aux premiers rayons du soleil, elle se hâte de gagner la campagne, et, après l'avoir regardée d'un œil attendri, elle lui adresse ces paroles « Salut, plaines paisibles, et vous, sommets des montagnes, et vous, bois que je connais! Adieu, beauté du ciel; adieu, riante nature! J'échange un monde paisible et calme contre le bruit de brillantes vanités. Adieu, toi aussi, ma liberté! Où vais-je? pourquoi? quelle est ma destinée? » Les promenades deviennent plus longues. Maintenant elle est retenue malgré elle, tantôt par
plus longues. Maintenant elle est retenue malgré elle, tantôt par la beauté d'une colline, tantôt par le murmure d'un ruisseau. Elle se hâte de causer avec ses bois, ses prairies, comme avec de vieux amis. Mais l'été passe trop vite; l'automne paraît avec sa robe d'or. La nature agitée, pâle comme une victime, est pompeusement perché. Voilà que le nord, chassant devant lui les nuages, commence à siffler, à hurler, et voilà que l'hiver lui-même arrive avec toute sa magie. Le voici. Il tombe, se suspend en flocons sur les branches, se couche en tapis blancs dans les prairies, autour
branches, se couche en tapis blancs dans les prairies, autour des collines; il étale sur le rivage ses langes comprimés par l'immobilité de l'eau; la gelée paraît, et nous sommes contents des tours de notre mère. Mais le cœur de Tatiana est bien triste. Elle ne va pas à la rencontre des aquilons respirer les vapeurs du froid, se laver le visage, les épaules et le sein en prenant de sa blanche main la première neige des toiles. Tatiana craint les courses en hiver. Le temps fixé est arrivé; déjà le dernier terme s'écoule. La voiture, depuis longtemps à la
le dernier terme s'écoule. La voiture, depuis longtemps à la remise, est de nouveau visitée, recouverte, arrangée. Trois kibitka transportent les meubles de la maison, les marmites, les chaises, les compotiers, les matelas, les lits de plumes, les cages aux coqs, les pots, les tasses, et cetera, certes beaucoup de choses différentes. Et voilà que dans la maison rustique retentissent le bruit des gens et les cris d'adieu dix-huit haridelles sont dans la cour. On les attelle à la voiture seigneuriale; les marmitons apprêtent le déjeuner les kibitka sont chargés comme des montagnes; les femmes et les cochers, tout crie.
comme des montagnes; les femmes et les cochers, tout crie. Le cocher à longue barbe enfourche une rosse maigre et poilue. La valetaille accourt faire ses adieux à ses seigneurs. Voilà que l'on est monté, et la vénérable voiture crie et glisse hors de la cour. « Adieu, endroits paisibles! adieu, asile solitaire! Vous reverrai-je? » Et un torrent de larmes baigne les yeux de ma chère Tiennette. Lorsque l'inexprimable civilisation sera plus avancée, rendra un temps (cinquante ans à peu près, d'après tous les calculs philosophiques) où les chemins seront meilleurs les chaussées, en sillonnant çà et là la
seront meilleurs les chaussées, en sillonnant çà et là la Russie, faciliteront les transports de toutes parts; des ponts de fer, jetés sur les rivières, ne formeront plus qu'un arc spacieux; les montagnes seront percées; nous creuserons des voûtes élancées sous l'eau, et le monde baptisé établira des auberges dans chaque station. Maintenant nos routes sont mauvaises, les ponts pourrissent oubliés; les stations sont insupportables, les puces et les punaises n'y permettent pas un instant de repos; il n'y a pas d'auberge. Dans une maison rustique glacée, on excita en vain son appétit par l'annonce écrite de plats qui manquent
vain son appétit par l'annonce écrite de plats qui manquent à la cuisine, tandis que les cyclopes campagnards battent l'enclume devant un feu flamboyant et arrangent pour un instant l'ouvrage européen, en bénissant les ornières et les fossés de leur pays. Autrement nos voyages sont agréables et commodes pendant les rigueurs de l'hiver. La route est unie comme les vers sans pensées dans les chants du jour. Nos Automédons sont hardis, nos attelages à trois chevaux infatigables, et les verstes qui récréent la vue de loin passent à nos yeux rapides comme une grille. Malheureusement les Larine voyageaient avec leurs
rapides comme une grille. Malheureusement les Larine voyageaient avec leurs propres chevaux, et non avec ceux de la poste, craignant toujours de trop grandes dépenses, et notre jeune héroïne se réjouissait de l'ennui du voyage, qui dura sept jours. Mais le chemin n'est plus long. Déjà brillent à leurs yeux les vieilles coupoles de la blanche Moscou. Comme j'étais content lorsque les églises, les clochers, les jardins, les palais, s'offraient tout à coup en cercle à mes regards! Que je pensais souvent à toi, ô Moscou, lors de ma triste absence, lorsque j'errais au gré du sort! Moscou! quelle magie
absence, lorsque j'errais au gré du sort! Moscou! quelle magie dans ce mot! que de choses il dit au cœur russe! Voilà le château de Pierre, entouré de son bois. C'est là qu'en ivre de son dernier triomphe, Napoléon attendit en vain que Moscou s'humilie à ses pieds et lui présentât les clés de son vieux Kremlin non, Moscou n'alla pas à lui la tête baissée; elle apprêtait au héros impatient, non une fête, non des présents, mais un incendie terrible. C'est de là que, plongé dans ses réflexions, il vit les flammes qui le menaçaient. Adieu, témoin d'une gloire
vit les flammes qui le menaçaient. Adieu, témoin d'une gloire passée; adieu, château de Pierre. Eh bien ne t'arrête pas. Déjà les poteaux de la barrière blanchissent voilà que l'équipage s'avance dans la Tverskaïa à travers les cavités. Tout passe comme un éclair, les guérites, les femmes du peuple, les gamins des rues, les boutiques, les réverbères, les palais, les jardins, les couvents, les boukhars, les traîneaux, les potagers, les marchands, les chaumières, les paysans, les boulevards, les tours, les cosaques, les pharmaciens, les magasins de modes, les balcons, les lions sur les portes cochères, et une nuée de choucas
lions sur les portes cochères, et une nuée de choucas sur les croix des clochers. Une heure s'écoule dans cette ennuyeuse promenade, puis une autre, et voilà que l'équipage s'arrête à la porte cochère d'une maison, dans une ruelle près de Khariton; maintenant elles sont arrivées chez une vieille toute souffrante de la phthisie depuis plus de trois ans. Un Kalmouk aux cheveux gris, en lunettes, en habit déchiré et un bas à la main, leur ouvre la porte à deux battants. Les cris de la princesse couchée sur un sofa les accueillent au salon. Les vieilles dames s'embrassent, les
sofa les accueillent au salon. Les vieilles dames s'embrassent, les larmes aux yeux, et les exclamations viennent ensuite. "Princesse, mon ange! Pachette! Aline! Qui l'aurait dit!-Comme il y a longtemps! Est-ce pour quelques jours? -Chère cousine! Assieds-toi! C'est drôle! Dieu me pardonne, je t'assure que c'est un rêve de roman. Et cela, c'est ma fille Tatiana. Ah! Tiennette, viens ici; c'est comme si je rêvais. Cousine, te rappelles-tu Grandisson? Quel Grandisson ? Ah! Grandisson! oui, je me le rappelle, je me le rappelle. Où est-il donc? A Moscou, il demeure près de Siméon il m'a fait une visite la veille
près de Siméon il m'a fait une visite la veille de Noël il a marié naguère son fils. "Et celui-ci, mais nous causerons ensuite plus longuement, n'est-ce pas vrai? Demain nous présenterons Tiennette à toute la famille. C'est ennuyeux, je ne puis souffrir d'aller faire des visites; je me traîne à peine. Mais vous êtes fatiguées du voyage; allons nous reposer ensemble. Hélas! je ne puis, je souffre de la poitrine. non-seulement la souffrance, mais la joie même m'ennuie. Chère amie, je ne suis plus bonne à rien. Le chemin de la vieillesse est si plein d'horreur. Et alors, toute
de la vieillesse est si plein d'horreur. Et alors, toute abattue, elle se mit à tousser en versant des larmes." Les caresses et la gaieté de la malade touchent Tatiana; mais, comme elle était habituée à sa petite chambre, elle se trouve mal dans sa nouvelle demeure. Elle ne peut dormir dans son nouveau lit aux rideaux de soie, et le carillon matinal des cloches, précédant les travaux du jour, la chasse incontinent d'une couche qu'elle hait. Elle se met près de la fenêtre. Les ténèbres disparaissent peu à peu; mais elle ne peut voir ses champs une cour inconnue,
mais elle ne peut voir ses champs une cour inconnue, l'écurie, la cuisine, un enclos, lui coupent la vue. Et voilà que l'on conduit chaque jour Tatiana à des dîners de famille où elle montre sa distraite oisiveté à ses grand'mères et à ses aïeuls. La parenté, arrivée de loin, est reçue partout d'une manière affable; partout on lui prodigue des caresses, le pain et le sel. "Comme Tiennette a grandi! Il y a longtemps que je l'ai baptisée, ce me semble! -Et moi, je te tenais dans mes bras! Et moi, je te tirais les oreilles! Et moi, je
Et moi, je te tirais les oreilles! Et moi, je te nourrissais de pain d'épice!" Et les grand'mères répétaient en chœur "Comme nos années s'envolent!" Mais rien n'a changé chez eux; tout est à l'ancienne mode la princesse Hélène, la tante, a toujours son bonnet de tulle; Lukéria Lvovna se met toujours du blanc; Loubov Pétrovna ment toujours de la même manière; Ivan Pétrovitch est toujours aussi bête; Sémen Pétrovich toujours aussi avare; Palaguéia Nikolavna a toujours son vieil ami; Mme Finémouchevna son épagneul et son vieil mari; il est toujours membre zélé du club, toujours aussi doux, aussi sourd;
toujours membre zélé du club, toujours aussi doux, aussi sourd; il mange et boit toujours pour deux. Leurs filles embrassent la nouvelle venue avec tendresse. Les jeunes grâces de Moscou observent d'abord Tiennette en silence de la tête aux pieds; elles la trouvent un peu étrange, provinciale, maniérée, un peu pâle et maigre, mais du reste jolie; suivant ensuite leur penchant, elles se familiarisent, l'entraînent avec elles, l'embrassent, lui serrent les mains, lui arrangent les cheveux, et lui confient peu à peu les secrets de leur cœur, secrets de jeunes filles, les conquêtes des autres et les leurs, leur espoir,