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la phrase mortelle qu'il me lança d'un ton rouge... N'avais-je pas pris en vain dix minutes de son temps ? Mais, après une nuit de désespoir, la conviction me revint, tenace : j'avais l'étoffe d'une artiste ! Par manque d'argent, je n'allais plus au théâtre. Mais j'en avais tant vu les premiers mois que le digérer lentement ne me faisait pas de mal. Au lieu de drames sur la scène, j'en voyais dans la rue, dans la maison, tout autour de moi. La Butte était un champ d'observation extraordinaire. J'en appris plus long sur la vie que je n'en avais
appris plus long sur la vie que je n'en avais jamais su dans mon havre serein et abrité. Notre maison meublée présentait, à elle seule, le plus curieux assemblage de phénomènes. La mère de mon petit malade que je soignais affectueusement — n'avais-je pas, moi aussi, un fils à la maison ? — me fit connaître d'autres voisins. Il y avait de vieux acteurs tombés dans la plus noire misère, mais toujours pleins d'orgueil et se croyant Coquelin ou Sarah Bernhardt. Il y avait des femmes légères dont la vie était un bizarre mélange de vaudeville et de tragédie. Il
était un bizarre mélange de vaudeville et de tragédie. Il y avait des étudiantes étrangères, cultivées, ardentes, ambitieuses. Il y avait des midinettes, des dactylos, des peintres, des sculpteurs... Il y avait des soupentes misérables et des ateliers luxueux. Il y avait des mégères qui se crêpaient le chignon en pleine rue, et, un quart d'heure après, buvaient un petit verre ensemble, accoudées au zinc d'un bistrot. Le soir, quand je restais seule, involontairement, je tordais mes cheveux en un chignon démodé sur le sommet de ma tête, je jetais un fichu sur mes épaules, je prenais un sac, et
un fichu sur mes épaules, je prenais un sac, et je mimais devant le miroir la femme de ménage d'en face... Ou encore, me drapant dans un châle, je me transformais en cette ardente Méridionale qui vivait avec le peintre d'à côté et lui faisait des scènes de jalousie qu'on entendait dans toute la maison... Il y avait deux ans que j'étais à Paris, lorsque je passai un soir devant une petite salle montmartroise, sur la porte de laquelle était collée une affiche jaune : « Le théâtre de la Jeunesse ». L'entrée coûtait cinq francs. J'en avais dix dans
Jeunesse ». L'entrée coûtait cinq francs. J'en avais dix dans ma poche, et j'allais précisément acheter quelques vivres. Au lieu de cela, je ne pris qu'une demi-livre de pain, que je mangeai lentement dans un square ; puis j'achetai un billet, et j'attendis pendant une heure, dans la petite salle malpropre et enfumée où il n'y avait pas plus d'une vingtaine de spectateurs. La pièce était un peu folle, les acteurs aussi ! il y avait sans doute là-dedans pas mal de gaucherie, de prétentions, de jeune insolence ; mais il y avait aussi un amour sincère de l'art, une
il y avait aussi un amour sincère de l'art, une émotion poignante. Le jeune metteur en scène — il n'était guère plus âgé que moi — expliqua ses buts et ses projets. Il semblait si sincère qu'après la fin du spectacle j'allai le trouver dans les coulisses — pour une fois, ce ne fut pas difficile — et lui expliquai franchement mon cas. Il me regarda longuement et dit : « Venez prendre un noir ! » Il était plus de minuit. Assis à une petite table dans un café montmartrois, nous prîmes des cafés noirs et des croissants. Je
montmartrois, nous prîmes des cafés noirs et des croissants. Je mangeais sans doute le mien avec trop de gourmandise, le trempant dans le liquide chaud, car le jeune homme me demanda brusquement : « Vous avez dîné aujourd'hui ? » Je secouai la tête. « Non, j'ai pris le billet à la place du dîner. » — Vous étiez une des rares ! dit-il avec gratitude. Sur vingt-trois spectateurs, quinze avaient des faveurs. Il compta ce qu'il y avait dans son porte-monnaie, et, royalement, m'offrit un sandwich. Jusqu'à trois heures du matin, nous parlâmes théâtre, Edmond Lavignie et moi. Le
du matin, nous parlâmes théâtre, Edmond Lavignie et moi. Le lendemain, dans l'atelier qu'il partageait avec deux autres camarades, je jouai devant lui. Cette fois, l'examen dura l'après-midi entière. Après avoir épuisé mon répertoire classique, j'eus l'idée, comme je le faisais chez moi devant ma glace, de mimer des types montmartrois. Lavignie, qui jusque-là avait gardé un sombre silence, bondit : « Encore, ma vieille ! Encore Vas-y, nom de nom ! » Lorsque, épuisée, je me laissai tomber sur le divan couvert de velours moisi, il me prit la main et dit gravement : « Danièle Gabier, tu as
main et dit gravement : « Danièle Gabier, tu as quelque chose dans le ventre. Un jour, tu seras une artiste. » Jamais je n'ai oublié cela ni manqué de gratitude à Edmond Lavignie... * LE « Théâtre de la Jeunesse » traîna pendant plusieurs mois une existence famélique, donnant des représentations une fois par semaine. Parfois, il venait quelques dizaines d'étudiants, de jeunes artistes, de collégiens. D'autres fois, il n'y avait même pas dix spectateurs. Un soir, un ivrogne, qui avait acheté son billet dans l'espoir d'un vrai spectacle, fit un scandale dans la salle et exigea qu'on lui
fit un scandale dans la salle et exigea qu'on lui rendît ses cent sous... Mais j'étais sur une scène, quelque misérable qu'elle fût ! Je jouais, je répétais, j'apprenais des rôles... Lavignie passait des journées entières à me façonner, à me reprendre, avec une intelligence et une sévérité rares. Un jour, un grand critique théâtral, amené par un ami, vint assister au spectacle, avec une curiosité mi-indulgente, mi-ironique. Le lendemain, dans un des plus grands journaux de Paris, un article sur deux colonnes exaltait une étoile naissante, découverte au fond d'une petite salle enfumée sur la Butte montmartroise... La plupart
d'une petite salle enfumée sur la Butte montmartroise... La plupart des acteurs du « Théâtre de la Jeunesse », peu sérieux, se dispersèrent. Mais trois membres de la troupe restèrent fidèles à l'art dramatique : Edmond Lavignie, son camarade Arsène Breton, auteur des pièces un peu folles et si poignantes, et Danièle Gabier. Bientôt le directeur d'un théâtre bien considéré consentit à nous prêter sa scène et à nous aider à constituer une troupe régulière. Arsène Breton, grand gars aux yeux brûlants, qui toussait constamment, avait écrit une pièce spécialement pour moi. Une pièce sur Montmartre, sur notre ruelle habitable
pour moi. Une pièce sur Montmartre, sur notre ruelle habitable où il se passait tant de choses. J'y jouais le rôle d'une Montmartroise accrochée depuis l'enfance à sa Butte. Comme j'étais loin d'Ophélie, de Nora, de la reine Esther ! Et pourtant, combien plus de vie, de vérité, dans mon jeu actuel ! Pour la première fois, je vis mon nom figurer sur les programmes. « Danièle Gabier » en vedette ! J'avais repris mon nom de jeune fille... La première représentation devait avoir lieu bientôt ; nous étions en plein dans les répétitions ; j'étais heureuse, d'un bonheur farouche
plein dans les répétitions ; j'étais heureuse, d'un bonheur farouche et passionné ; l'image de Jackie venait moins souvent me troubler la nuit. Une après-midi, en quittant le théâtre au bras de Lavignie, je vis un homme, qui attendait à la sortie des artistes, s'approcher de moi. Je m'arrêtai, soudain chancelante. C'était Max, mon mari. Pendant un long moment, aucun de nous ne parla. Je voyais sa large poitrine se soulever et s'abaisser violemment. Je me sentais intérieurement durcir, comme pour me cuirasser contre lui. .— Vous permettez que je vous parle ? demanda-t-il enfin de cette voix sourde que
vous parle ? demanda-t-il enfin de cette voix sourde que je connaissais si bien. Je vis que je n'y échapperais pas. Après avoir fait signe à Lavignie de me laisser, je demandai durement : — Que me voulez-vous ? — Ce que je veux ? Toi ! Toi, Danièle ! Non, tu ne partiras pas. Il faut que je te parle ! — Nous n'avons rien à nous dire. — Ne me dis pas cela ! Tu ne partiras pas sans m'avoir entendu. Pouvons-nous aller quelque part ? Où habites-tu ? Je refusai de répondre à cette question. — Alors,
? Je refusai de répondre à cette question. — Alors, viens dans un café ! Nous entrâmes dans le premier bistrot venu. Je ne regardais pas Max. Je sentais que, si je le faisais, ce visage jadis tant aimé serait entaché par la vision d'une tête rousse flambante à côté de lui... — C'est la troisième fois que je viens à Paris, Danièle, dit-il. J'ai tâché de te retrouver, mais en vain. Je me suis abonné à plusieurs journaux parisiens et je les parcourais tous les jours. Enfin, la semaine dernière, j'ai trouvé ton nom ! Je me suis dépêché
dernière, j'ai trouvé ton nom ! Je me suis dépêché de venir. — Tu aurais mieux fait de rester à Lyon. — Pourquoi ? Ne dis pas que... — Tout est fini. À quoi bon revenir là-dessus ? — Ne pouvons-nous pas au moins être amis ? — Tu as rendu cela impossible. — Tu me hais donc tant, Danièle ? — Non. J'ai tué toute espèce de sentiment pour toi. Max garda le silence pendant longtemps. Puis : — Je n'ai jamais cessé de t'aimer, Danièle. — Je t'en prie. Cesse de dire... — Je ne puis cesser de
prie. Cesse de dire... — Je ne puis cesser de dire, puisque je n'ai Un short simple et pratique pour la plage VOICI l'occasion d'utiliser tous les coupons qui restent dans vos tiroirs et d'en faire des costumes charmants pour cet été. Certaines femmes préfèrent encore le pyjama ; cependant, il est beaucoup moins seyant que le short ou la robe de plage. Il ne peut être parfait que si le pantalon est coupe par un tailleur et, même dans ces conditions, seule une femme très mince et possédant de longues jambes pourra se le permettre en étant sûre de
longues jambes pourra se le permettre en étant sûre de son élégance. Pour celles dont la silhouette est un peu épaisse, la robe de plage sera parfaite, mais le short que nous donnons ici pourra leur convenir. Il faut seulement qu'elles étudient de très près la longueur des jambes de la culotte et qu'avant de le terminer elles fassent des essais en les mettant à des longueurs différentes. Qu'elles étudient leur apparence dans une glace à trois faces et qu'elles se regardent sans aucune bienveillance ! C'est le seul moyen pour elles d'être bien habillées sur la plage. Pour cette
pour elles d'être bien habillées sur la plage. Pour cette robe-short, il ne faut que 1,95 de tissu en 1 mètre. La toile, la cretonne, le toile bleu, tous les tissus de coton conviendront parfaitement. Voyez, d'après le schéma 1, qu'elle se compose de sept morceaux. Vérifiez vos mesures comme il a été souvent indiqué dans les numéros précédents pour établir ce patron. Les mesures indiquées dans le schéma 2 sont comprises pour le mannequin 44. Pour couper, disposez les différentes parties du patron, que vous avez fait au préalable, sur le tissu plié double suivant le plan et coupez
sur le tissu plié double suivant le plan et coupez chaque morceau avec une marge de 3 centimètres environ pour les rentrés et les coutures. Le devant du corsage est droit fil. Pour faire la parementure, l'assemblage au devant en regard sur regard par AA, PB, SS. Piquez, retournez et maintenez à l'intérieur par des points invisibles. Le dos n'a pas de couture au milieu. Assemblez-le au devant par les coutures de côtés CC, DD. Les revers forment bretelles dans le dos. Les doubler de tissu de couleur différente et les monter au devant par BB, AA. Croisez les pattes
les monter au devant par BB, AA. Croisez les pattes dans le dos et les boutonner sur le dos du corsage. Faites la pince du devant de la culotte. Faites un rentré tout autour de la poche, repliez suivant les pointillés la partie formant patte pour passer la ceinture, et piquez la poche sur le devant suivant les pointillés. Faites la pince du dos de la culotte, assemblez au devant par DD, HH, fermez chaque entrée de jambe par MM, NX. Assemblez le côté gauche et le côté droit par les coutures SS, MM devant et OM, MM dans le
les coutures SS, MM devant et OM, MM dans le dos. Faites un rentré tout autour de la taille et montez la culotte sur le corsage par DD, SS et piquez. Cette robe-short sera extrêmement pratique et très jolie selon le tissu que vous emploierez. Des revers de couleurs, une ceinture et des boutons du même ton l'égayeront facilement. LES MOTS croisées DIALOGUES (MODÈLE DÉPOSÉ) N° 6 VISITE À UN MALADE — Ma petite (3 vert.), je suis contente de te retrouver (6 hor.) bien portante. Quel (1 vert.) maintenant, tu nous (2' 3 vert.) tellement inquiétant (2" 7 vert.)!
tu nous (2' 3 vert.) tellement inquiétant (2" 7 vert.)! Pendant des jours qui semblaient des (2" 8 vert.), nous attendions de tes nouvelles : le docteur craignait une (28 vert.) ; et cela (28 2 hor.) nous faisait pas (4 vert.)e. — .r(2e 7 hor.) été très bien soignée à côté d'une jeune et charmante (3 hor). Le(l hor.) fut remarquable d'adresse (28 6 vert.), il avait une telle (7 hor.) de vous donner pleine confiance, que pas un seul instant je ne songeais à faire mon (10 hor.)ament. Le moral fut bon, comme tu le vois. Puis, j'eus
Le moral fut bon, comme tu le vois. Puis, j'eus une petite infirmière qui, quoique un peu (0 hor.) (28 4 vert.), avec un dévouement inlassable, toutes les prescriptions du docteur sans (6 vert.) devant la fatigue, et parfois, en m'apportant une (2« 10 hor.) d'un remède bé(28 9 hor.) elle (28 8 hor.), nait (88 hor.) nyer ma chambre en mettant (4 hor.) loin de ma vue de beaux (8 vert) et de ces fleurs qui sentent 1' (28 9 vert.) et dont les (7 vert.) nes sont très grosses. Cela est le bon côté de ton séjour dans
grosses. Cela est le bon côté de ton séjour dans cette clinique, mais l'autre, quel souvenir en as-tu ? — Pas un mauvais. Seulement, le matin de l'opération, alors qu'il tombait de 5 heures et que le soleil ne voulait pas (28° à 4 heures), la chambre semblait grise (2e 5 heures) et c'est le seul moment où j'eus des idées noires. Je pensais à toutes les pièces (5 vert.) en chirurgie et principalement à l'(2e 10 vert) dont je connaissais l'emploi, puis je croyais que je perdrais tout mon (3e 8 heures), que mes forces seraient (20 6 heures)
(3e 8 heures), que mes forces seraient (20 6 heures) à jamais, que j'étais (10 vert.) bien malheureuse et que j'aurais (hi (2 heures) d'une bonne santé, etc. ! ... — Enfin, tout cela n'est plus qu'un mauvais rêve, vivement que tu nous reviennes (9 vert.). — pas cessé d'espérer ! Ne pouvons-nous pas tout recommencer ? — Non. Non. Non. C'est fini. Un lourd silence nous enveloppa. Enfin, je demandai à voix basse : — Comment va... le petit ? — Il est bien portant. Il demande toujours après sa maman. L'as-tu chassé de ta vie pour toujours ?
sa maman. L'as-tu chassé de ta vie pour toujours ? Je cachai mon visage dans mes mains. — Ne m'en parle pas ! Je ne veux pas en entendre parler ! — Pardonne-moi, Danièle. Je ne veux pas te faire un supplément de peine. Je t'en ai déjà assez fait. Très doucement, il ajouta : — Est-ce que... tu désires toujours... divorcer ? Je fis un signe affirmatif. — Eh bien!... c'est entendu... Je te dois au moins cela... Je le ferai pour toi. Il se leva, et, jetant une pièce de monnaie sur la table, demanda, en toussant, pour
pièce de monnaie sur la table, demanda, en toussant, pour s'éclaircir la voix : — Y a-t-il une chance, une seule, que tu changes d'idée ? — Non. — Alors, Danièle, c'est la fin ? — C'est la fin. — Dans ce cas, je tiens à te dire une chose. Et je voudrais que tu t'en souviennes. Je t'ai toujours aimée, et je t'aimerai toujours. Je ne te blâme pas. Je te comprends. Je t'ai dit, la première fois que je t'ai vue, que, si tu aimais, tu y mettrais autant d'enthousiasme et de cœur qu'à ta besogne théâtrale... Et
autant d'enthousiasme et de cœur qu'à ta besogne théâtrale... Et j'avais raison. Tu es entière. Tu es tout d'une pièce. Aucune femme n'a donné à son mari plus que tu ne m'as donné. Il me reste seulement le remords de n'avoir pas été assez grand pour comprendre et garder cet amour. Le garçon s'approcha, prit la pièce et rendit la monnaie à Max qui la repoussa. — Merci, monsieur ! s'exclama le garçon, ravi, empochant les quelques francs. — Adieu, Danièle, dit Max. — Adieu, répondis-je. Je chancelais lorsque je quittai le café. Quand j'entrai enfin dans ma chambre, j'étais
quittai le café. Quand j'entrai enfin dans ma chambre, j'étais sur le point de m'évanouir. Pendant une grande partie de la nuit, je fixai l'obscurité de mes yeux grands ouverts. Une nostalgie intenable me torturait. Mes lèvres murmuraient sans cesse : « Max... Mon mari... » Mais ce n'était pas l'homme qui m'avait quitté dans le café que je souhaitais si ardemment voir revenir. C'était celui que j'avais épousé, celui des premiers temps de notre mariage. Je portais le deuil de mon mari, mort lorsque j'avais aperçu Max plongé dans la boue d'une aventure vulgaire. Une semaine après, je reçus
la boue d'une aventure vulgaire. Une semaine après, je reçus à l'adresse du théâtre la lettre d'un avocat de Lyon qui se chargeait d'obtenir le divorce et m'informait des intentions généreuses de M. Laury à mon égard. Je lui répondis immédiatement que je me désistais de toute somme en faveur de mon fils. Maintenant, j'en étais sûre, Max était à jamais sorti de ma vie. LE travail dur, mais passionnant, les succès croissants, la joie de se perfectionner de plus en plus, la griserie des applaudissements me maintenaient en haleine. En quelques années, je devins une des artistes dramatiques les
En quelques années, je devins une des artistes dramatiques les plus aimées de Paris. Un soir, à l'issue d'une représentation émouvante, une voix étrangement familière, dans laquelle il y avait un sanglot, m'appela : — Danièle!... Danièle Gabier ! Grisonnante, ridée, les larmes aux yeux, c'était Mlle Adrienne Humbert, le professeur qui m'avait orientée vers le théâtre et m'avait toujours prédit un brillant avenir. Quelle soirée nous passâmes ensemble ! Elle était encore professeur dans une petite ville de province, et avait mis de côté, sous par sous, l'argent du voyage, pour venir m'applaudir. Quelle joie ce fut pour moi,
voyage, pour venir m'applaudir. Quelle joie ce fut pour moi, maintenant que j'étais riche, de lui assurer une vieillesse paisible et confortable ! Je fus obligée de lui dire que j'avais divorcé, mais je n'y ajoutai aucune confidence. Le passé était mort ; tout ce qui le touchait me faisait insupportablement mal, comme si l'on essayait de maquiller et de redresser un cadavre. J'aurais pu avoir de l'amour, de l'amitié, de la passion ; je n'acceptai que l'admiration. Des hommes me recherchaient, m'adulaient, me comblaient de fleurs. Des hommes influents me proposaient de partager leur nom, des hommes beaux, séduisants,
me proposaient de partager leur nom, des hommes beaux, séduisants, brillants, m'entouraient... Mais je n'étais pas capable d'oublier mon mari. Oui, je l'avoue, j'eus quelques expériences : Arsène Breton, le poète aux yeux brûlants, qui mourut un an après le succès de son drame ; un grand confrère pour lequel j'avais tant d'admiration que j'essayai de la faire passer pour de l'amour... Mais non, je n'en étais faite que pour un seul sentiment. J'étais la femme d'un seul homme. Edmond Lavignie, mon cher Edmond, mon seul ami, à part Adrienne Humbert, ne commit heureusement jamais l'erreur de s'éprendre de moi.
Humbert, ne commit heureusement jamais l'erreur de s'éprendre de moi. En me regardant amicalement, il disait — Tu es bien la seule comédienne sans hommes ! UN soir, mon directeur de théâtre déclara : ' — Ma chère grande Gabier, j'ai un rôle pour vous ! Je passai la moitié de la nuit à lire la pièce, dans ma luxueuse chambre à coucher. J'aurais voulu ne jamais l'avoir lue, mais je ne pouvais m'en arracher. C'était l'histoire d'une femme passionnée adorant son mari, heureuse dans le mariage, et découvrant soudain qu'il la trompait. Elle voulait le quitter — mais, au
qu'il la trompait. Elle voulait le quitter — mais, au dernier moment, elle pardonnait... J « Tu m'as donné plus qu'aucune femme n'a jamais donné à son mari », m'avait dit Max. Marthe, l'héroïne de ce drame, donnait au sien plus que moi : sa compréhension, sa générosité, son pardon... Jamais je ne connus de succès plus grand, le soir de la première. Les foules étaient folles d'enthousiasme. On m'acclamait debout pendant un quart d'heure. Le lendemain, les journaux s'étonnaient de me voir jouer avec autant de passion dans une pièce aussi médiocre. Un critique célèbre écrivait : « Il
pièce aussi médiocre. Un critique célèbre écrivait : « Il est curieux que Danièle Gabier ait donné au drame le moins réussi de son répertoire une interprétation aussi admirable. Malgré sa médiocrité, cette pièce a le mérite de nous révéler dans toute son ampleur le talent extraordinaire de cette grande artiste. » J'avais toujours refusé, jusqu'à présent, d'aller en tournée à Lyon. Mais lorsqu'il fut question d'y présenter cette pièce, par un étrange revirement je ne protestai pas. Arrivée dans ma ville natale, je me rendis compte que j'étais sur la scène depuis dix ans, que j'approchais de la quarantaine
la scène depuis dix ans, que j'approchais de la quarantaine et que j'étais lasse... Pour secouer ces pensées indésirables, je m'approchai du rideau et je regardai par une fente le public. Combien de gens y avait-il qui, jadis, m'avaient applaudie dans le rôle de Nora, à la représentation du Comité de Secours Soudain, mon cœur se serra, je restai sans souffle... L'homme au troisième rang, là... aux cheveux grisonnants, au visage maigre et grave... Où donc était le sourire, la blague enjouée de jadis ? Pourtant c'était lui, c'était Max ! Et, à sa gauche, ce visage pur d'adolescent... Non,
! Et, à sa gauche, ce visage pur d'adolescent... Non, ce n'était pas possible Jackie Mon fils Mon enfant ! LES critiques lyonnais dirent que je me surpassais ce soir-là. Je ne sais pas pourquoi, car mon cœur n'était pas sur la scène. Il était dans la salle, avec ma famille. Ma famille ! Lorsque les derniers applaudissements cessèrent, je rentrai dans ma loge, le cœur lourd. Je me sentais vieille. Jackie avait dix-sept ans... Savait-il que cette femme sur la scène était sa mère ? La condamnait-il parce qu'elle l'avait abandonné ? Le lendemain, je me sentis incapable de
l'avait abandonné ? Le lendemain, je me sentis incapable de m'oublier aussi totalement qu'avant, en jouant le rôle de Marthe, mon héroïne préférée. Moi dont la mémoire était proverbiale, j'oubliais une réplique, de sorte que Paul Rouen, mon partenaire, dut venir à mon aide par une intervention opportune. Je fixais malgré moi le troisième rang d'orchestre. Max n'y était plus. Mais... à la même place que la veille, ce visage si jeune, si clair sous les cheveux châtains... Jackie était revenu ! Quand je quittai la scène, Paul me demanda cordialement — Qu'as-tu donc, Danièle ? Tu as l'air d'avoir
cordialement — Qu'as-tu donc, Danièle ? Tu as l'air d'avoir vu un fantôme ! — Oui, dis-je d'une voix tremblante. C'est vrai. J'ai vu un fantôme. (Voir suite p. 23.) Les stars en morceaux Et voici deux autres « stars en morceaux ». Le bizarre personnage de gauche a été constitué avec des éléments de vedettes bien connues. La tête de droite contient également trois portions de visages célèbres. Essayez donc de trouver dans la liste suivante les vedettes dont une partie du visage vous semblera avoir été utilisée : Constance Bennett, Colette Darfeuil, Jim Gérald, Viviane Romance, Véra Kourène,
Constance Bennett, Colette Darfeuil, Jim Gérald, Viviane Romance, Véra Kourène, Pierre Larquey, Wallace Beery, Jean-Louis Barrault, Jean Murat, Frank Sinatra, James Cagney, Kate de Nagy, Jean-Pierre Aumont, Greta Garbo, Spencer Tracy, Florelle, Charles Boyer. (Voir solution en page 31.) CONFIDENCES 21 [texte_manquant] GRAND ROMAN INÉDIT par EDGAR WALLACE RÉSUMÉ DES CHAPITRES PRÉCÉDENTS. Edward Tatham est un extraordinaire aventurier. Après avoir commandé un corps franc pendant la guerre du Transvaal, il emprunta un navire afin d'atteindre une île déserte prodigieusement riche en minéraux dont il a fortuitement appris l'existence. Il enlève « involontairement un journaliste qui se trouvait à bord. C'est