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le Quarterly review du mois de septembre 1845, qui ne lui est point hostile, et la Review d'Edinburgh du mois d'octobre suivant, qui n'est pas plus indulgente que le critique du Collège de France, mais dont la marche est moins oblique. Je n'assurerais point que ces articles ont servi de base à celui que j'examine, mais je le présumerais au soin que prend l'auteur de s'en cacher. Cette notice, en effet, a paru dans la Revue des Deux Mondes en décembre, deux mois après les revues anglaises, et elle est datée ici du mois de juin, c'est-à-dire, si je ne
datée ici du mois de juin, c'est-à-dire, si je ne me trompe, un trimestre avant pourquoi ? Puisque nous en sommes au chapitre des documents, j'aurais désiré que, en citant ses autorités, notre interprète officiel des choses d'Angleterre n'eût pas l'air d'inventer les vertus de lady Chesterfield. Je pense enfin, pour finir, qu'il eût été bien d'insister sur la liaison du noble comte avec le président de Montesquieu. Il y a dans cette amitié quelque chose qui parle plus haut que notre instinct et même que notre sagesse. Les deux derniers mémoires de M. Chasles n'offrent pas un grand attrait
derniers mémoires de M. Chasles n'offrent pas un grand attrait littéraire, mais ils s'adressent à plus de monde, et ne doivent pas être discutés avec la même rigueur. Ils méritent d'ailleurs plus d'éloges que de critiques. L'histoire de Sophie Dorothée, femme de George Ier, a l'intérêt d'un drame ou d'un roman, de Camille ou le Souterrain, par exemple, qui fut la joie des tristesses de notre enfance. Elle n'a que le tort de débuter comme une de ces nouvelles de pacotille qui sont la honte de la presse, et cela pourrait nuire à son succès. Passé cela, et sauf quelques
pourrait nuire à son succès. Passé cela, et sauf quelques paragraphes, où perce l'envie trop prononcée de paraître au courant de la politique européenne, on lira ce chapitre avec émotion. C'est l'œuvre d'un esprit fort distingué, qui se trompe sur les qualités qui lui sont propres, mais qui en développe de très remarquables qui sont bien à lui. Cette manie de jouer à l'homme d'État, excusable sans doute dans un siècle où tant d'hommes d'État jouent à l'homme de lettres, se montre encore trop souvent dans les pages qui concernent lady Esther Stanhope on le pardonnera peut-être, en songeant que
lady Esther Stanhope on le pardonnera peut-être, en songeant que cette femme était la nièce de Pitt. Quoique je n'aie pas grande admiration pour cette Zénobie de contrebande, qui cumulait les fonctions de sorcière et de reine de Tadmor, quoiqu'elle me paraisse aussi puérile dans ses rancures que dans le rôle qu'elle s'était imposé, quoique les détails de sa singulière existence ne m'aient inspiré de tout temps qu'une médiocre curiosité, j'ai lu le mémoire de M. Chasles avec un intérêt soutenu. Il est sagement pensé, élégamment écrit, mais d'une mesure, qu'un esprit moins réservé pourrait prendre pour de la timidité.
qu'un esprit moins réservé pourrait prendre pour de la timidité. La critique en est ingénieuse et souvent éloquente. Il était digne de se trouver en compagnie plus choisie. Après avoir examiné ce livre article par article, et avec une conscience qui pourra sembler trop rigide, il ne nous reste qu'à résumer notre opinion sur l'ouvrage et sur l'auteur. Cet ouvrage, nous le répétons, n'en est point un. C'est un recueil de feuilletons, mis sans ordre à la file les uns des autres, qu'on ne s'est même pas donné la peine de relire et de rattacher tant bien que mal à
de relire et de rattacher tant bien que mal à un centre. De la sorte des redites fastidieuses, des disparates choquantes. Puisque M. Chasles n'avait pas le loisir de revoir scrupuleusement ses essais, et qu'il ne tenait qu'à les rassembler, pourquoi les ramasser sous un nom qui ne leur convient pas? Pourquoi nous vendre, à titre de statue, des membres mal assortis qui ne font point un corps? Comme études de fantaisie, il y a, quoiqu'avec trop de sobriété, de très bonnes choses dans ces pages; mais, si on y cherche ce que l'auteur annonce devoir s'y trouver, on ne
cherche ce que l'auteur annonce devoir s'y trouver, on ne l'y trouve pas, et il en résulte un désappointement qui encourage la sévérité. Cette sévérité, M. Chasles l'appellera sans doute une atroce injustice, il aura tort. Nous avons rempli un très pénible devoir, en lui disant qu'il n'a pas fait le sien. Nous l'avons rempli à contre-coeur, mais sans hésiter. Ce n'est pas à une époque de dégradation lamentable, où l'on fait sans vergogne métier et marchandise de son esprit, souvent même de celui qu'on n'a pas, qu'un homme chargé de l'enseignement dans le premier collège du monde, doit, par
de l'enseignement dans le premier collège du monde, doit, par une nonchalance contagieuse, manquer volontairement de respect à la dignité des lettres. Qui ne fait pas tout ce qu'il peut, fait mal; et je défie M. Chasles de soutenir qu'il ne pouvait pas faire mieux qu'il n'a fait. Je le crois familier avec la littérature anglaise, et l'un des plus capables d'en bien parler, s'il le voulait; mais il se contente en général trop aisément. Il est souvent habile, souvent ingénieux, rarement profond; et son défaut de profondeur ne tient pas à un défaut de son esprit, il tient à
pas à un défaut de son esprit, il tient à un manque évident d'application. Il est démontré pour nous qu'il ne travaille pas. Intelligence facile, il voit vite la moitié de ce qu'il regarde, et devine le reste; il lui arrive quelquefois de ne pas deviner juste, et il laisse à la critique une prise, qu'il pourrait très bien ne pas lui laisser. Si le style de M. Chasles est fréquemment pénible, c'est encore à l'absence du travail qu'il faut l'attribuer. Il ne se donne pas le temps de classer ses idées et de dire chaque chose à son tour.
ses idées et de dire chaque chose à son tour. Il veut tout dire à la fois pour avoir plus tôt fini. Sa phrase s'emplit et se contourne par négligence. Je suis persuadé que ses livres seraient bons s'il consentait à prendre la peine de les faire meilleurs. Prendra-t-il un jour ce soin-là? C'est ce que nous verrons dans les prochaines publications qu'il annonce. Personne ne désire plus que moi l'applaudir et même le voir à l'Institut, s'il y prétend comme on l'affirme. En sera-t-il, ou n'en sera-t-il pas? C'est ce que nous ne saurions lui prédire. Notre opinion là-dessus
ce que nous ne saurions lui prédire. Notre opinion là-dessus est aussi flottante que ses jugements. Le Dix-huitième siècle ne me paraît pas de nature à opérer, pour ou contre l'auteur, le moindre mouvement dans les portes de l'Académie. Il ne s'y trouve pas assez de beautés pour qu'on le repousse, et pas assez d'erreurs pour qu'on l'accepte. LAZARE MONK. POÉSIE. CE QUI EST À TOUS LE MONDE. Que j'aime le printemps joyeux Quand sur la terre, qu'il féconde, Il descend du ciel radieux Sa lumière est pour tout le monde. J'aimerais un palais doré; Mais, lorsque la tempête gronde,
monde. J'aimerais un palais doré; Mais, lorsque la tempête gronde, Combien n'ont qu'un toit délabré! Le printemps est à tout le monde. J'aimerais un char élégant Qui m'emporterait dans l'espace Au galop sonore et fringant De deux coursiers de pure race. J'aimerais un parc enchanté, Forêt, prairie, eaux fugitives, Et la large hospitalité Ouverte à de joyeux convives. Mais trop de cœurs souffrent, aigris, Pour l'or qui chez d'autres abonde. Printemps joyeux, quand tu souris, Ton sourire est pour tout le monde. Il ne faut, pour se réjouir Avec toi, quand tout chante et vibre, Qu'un cœur prêt à s'épanouir,
quand tout chante et vibre, Qu'un cœur prêt à s'épanouir, Les yeux ouverts et le pied libre. Que j'aime le printemps! -Et toi, Si fraîche, si leste et si blonde, Ô jeune fille, souris-moi Car l'amour est à tout le monde. L. DE RONCHAUD. À MADAME OH Si l'on vous disait que le cygne, Sur le cristal des lacs dormants, N'a pas cette souplesse insigne Qui pare tous vos mouvements, Que tout rêveur qui l'examine Croit voir sur votre front parfait La neige et le lis et l'hermine, Ces trois blancheurs que Dieu seul fait, Vous écouteriez ce langage Avec
blancheurs que Dieu seul fait, Vous écouteriez ce langage Avec quelque sévérité, Car, semblable aux rois, je le gage, Vous n'aimez pas la vérité; Et pourtant, parce que l'on vante Ce teint doucement animé, Cette voix limpide et savante, Dont le rossignol est charmé, Toute cette grace divine Qui s'ignore et veut se cacher, Mais que malgré vous on devine, Est-il juste de se fâcher? Pour les uns la coupe est sans lie, Pour d'autres elle est sans saveurs Le ciel vous fit bonne et jolie, Résignez-vous à ses faveurs; Et, près du monde qui bourdonne, Ruche aux éternels désaccords,
Et, près du monde qui bourdonne, Ruche aux éternels désaccords, Remerciez Dieu qui vous donne La beauté de l'âme et du corps. PAUL JUILLERAT. REVUE DE LA SEMAINE. LE MONDE PARISIEN. Le sofa sur lequel Hassan était couché Était dans son espèce une admirable chose Il était de peau d'ours, mais d'un ours bien léché. La suite, vous la savez, madame. C'est le début quasi décolleté d'une des plus fringantes fantaisies d'Alfred de Musset. Nul doute que le charmant poète ne l'ait rêvée un soir d'août, en prenant une glace au Café de Paris, par une de ces formidables chaleurs
au Café de Paris, par une de ces formidables chaleurs auxquelles nous sommes en proie maintenant. Son héros est le faquin le plus sans façon que l'on puisse voir le jeu de l'éventail lui semble indigne de lui; et, voluptueusement étendu sur une pile de coussins, il tranche à la fois du satrape pour l'indolence, et des dieux de l'Olympe pour le vaporeux de la tunique. Heureux Hassan! nous n'avons jamais mieux compris son naif bonheur que dans la semaine de feu qui vient de s'écouler. Je vous jure que ce n'est plus le soleil qui nous éclaire, c'est une
ce n'est plus le soleil qui nous éclaire, c'est une comète qui fait frétiller odieusement sa queue sur nos têtes. L'air est semé de blanches étincelles comme un immense miroir à alouettes, et le vent zéphyr lui-même n'est plus qu'un ridicule paillasse aux ailes fondantes, qui souffle de l'étoupe embrasée. Jamais nous n'avions assisté à une pareille exagération de calorique. Il y a de quoi dégoûter Méry de son célèbre manteau bleu. Pour moi, je suis persuadé que, si les cygnes des Tuileries n'ont pas été trouvés cuits dans leurs bassins, c'est qu'ils y ont mis de la mauvaise volonté.
bassins, c'est qu'ils y ont mis de la mauvaise volonté. L'orage, qui s'est bien fait un peu attendre, s'est pourtant déchaîné par-ci par-là. Il a fait son devoir en conscience et renversé un nombre honnête de tuiles et de cheminées, comme c'est son habitude. Avec sa grosse voix de mélodrame, il a tour à tour imité les roulements du sauvage et le fracas que font des carrosses en culbute. Il a tiré plusieurs soirs de suite ses plus flamboyantes fusées et arrosé à diverses reprises le vert feuillage des acacias du boulevard. Mais voilà tout. En province, on raconte qu'il
du boulevard. Mais voilà tout. En province, on raconte qu'il a beaucoup mieux fait les choses il s'est introduit dans les spirales des clochers d'église, s'est promené dans plusieurs intérieurs bourgeois, de l'entresol est monté au quatrième, a enlevé les clous de cuivre d'un vieux fauteuil, et s'est enfui, comme un voleur, par la fenêtre ouverte. La province a le privilège des phénomènes électriques. c'est la spécialité de la presse départementale. Les élections se sont donc terminées au milieu d'une mise en scène des plus Freyschütz, comme vous voyez. Plus d'un votant en aura sans doute été troublé dans sa
d'un votant en aura sans doute été troublé dans sa conscience, et je ne serais pas étonné que les voix du ciel aient eu une influence secrète sur le triomphe du parti conservateur. Il est fâcheux seulement que le tonnerre et les éclairs ne puissent être rangés parmi les moyens d'intimidation mis en avant par le ministère. Après cela, l'opposition ne manque pas de motifs et de raisons pour se consoler. Elle n'est pas femme à se couper la langue pour si peu. Au contraire, la politique a sa danse de corde et ses paradoxes comme la littérature, et c'est
de corde et ses paradoxes comme la littérature, et c'est merveille de lui voir accomplir ses exercices périlleux, aux quinquets du grand et du petit format. Pour peu que vous le désiriez, elle vous prouvera clair comme le jour que l'échec de la veille assure la victoire du lendemain, et qu'on ne saute jamais mieux qu'en reculant. Si la province lui tourne le dos, Paris la vengera de la province. Ne sait-on pas d'ailleurs que ce n'est qu'à Paris que l'on peut trouver du bon sens, du patriotisme, de l'intégrité? La France, c'est Paris. Voilà qui est concluant. Tout est
La France, c'est Paris. Voilà qui est concluant. Tout est donc pour le mieux dans cette affaire, et la philosophie du docteur Fauglois n'était pas plus accommodante que cela. C'est comme pour Joseph Henry. Ceux qui criaient hier le plus fort contre les circonstances atténuantes s'évertuent aujourd'hui à en ramasser le plus qu'ils peuvent en faveur de l'auteur de l'attentat du 29 juillet. Jusqu'ici, vous et moi, nous avions cru tout naturellement que cet homme était un assassin. Eh bien! pas du tout, ses pistolets étaient trop petits pour cela. N'est pas assassin qui veut. Il faut des armes de
N'est pas assassin qui veut. Il faut des armes de meilleur calibre, un bras plus sûr et un coup d'œil plus juste. Cet homme a tiré, c'est vrai; mais il ne savait pas tirer. Donc, ce n'est pas un assassin. Mais voilà beaucoup, trop parler politique. Causons d'autre chose maintenant, si vous le voulez bien. Disons quelques mots de cet Hippodrome brûlé hier et rebâti aujourd'hui. Ne trouvez-vous pas que cette célérité tient de la féerie et de l'enchantement ? Où Paris prend-il ses merveilleux architectes, lui qui referait le palais de Scaurus dans quinze jours et le temple d'Éphèse
palais de Scaurus dans quinze jours et le temple d'Éphèse en trois semaines? La cendre était encore chaude, qu'il s'est mis à planter ses nouveaux pieux par-dessus la cendre, et à élever ses autres gradins sur les cadavres encore palpitants de ses chevaux. Incendié le 27 juillet, l'Hippodrome reparait le 9 août, plus brillant, plus coquet, plus resplendissant que par le passé. Un coup de balai, et puis monsieur Auriol de revenir piétiner et sautiller comme devant sur ce sable noirci, en poussant ces trois petits cris européennement connus, qui depuis ont fait école et fondé le répertoire des clowns
depuis ont fait école et fondé le répertoire des clowns La! — la!! — et la! D'un autre côté, car nous sommes dans une rage de fondations, — M. F. Liszt, cet artiste greffé sur un grand seigneur, qui traite les majestés de puissance à puissance, qui appelle le roi de Bavière mon cousin, et n'a plus une poitrine assez large pour y accrocher toutes ses décorations, M. Liszt, disons-nous, vient d'envoyer à Paris les plans d'un gigantesque phalanstère harmonique ou harmonieux, où il se propose d'enterrer tout ce que la capitale et les départements ont de génies incompris et
la capitale et les départements ont de génies incompris et chevelus les Clodion du contre-point avec les Mérovée de la double-croche. Un temple au dieu Piano, dont il sera le magnifique grand prêtre. Il y aura des adeptes, des néophytes et des initiés; des légions et des sections confiées au commandement d'Herz, d'Érard et de Pleyel. On n'y sera admis qu'en robe blanche et sous la condition d'un mètre de chevelure. Aux jours des grands mystères, M. Liszt, en costume de conseiller aulique, un sabre hongrois au côté et le front ceint de verveine, y dévorera quatre pianos à son
front ceint de verveine, y dévorera quatre pianos à son déjeuner et dinera d'un buffet d'orgue. L'idée est noble et généreuse d'ailleurs, comme toutes celles qui traversent le cerveau du vagabond artiste. Elle peut devenir féconde en beaux résultats, et pour notre part nous y applaudissons de tout notre cœur. L'insignifiance du piano est un thème trop rebattu, pour que nous venions à notre tour grossir le nombre de ses détracteurs de convention. Qui se plaint de l'instrument quand celui qui le fait vibrer s'appelle Liszt ou Thalberg ? Laissez donc faire les petites filles de pension et les demoiselles
donc faire les petites filles de pension et les demoiselles d'arrière-boutique. Les mauvais rimeurs et les mauvais musiciens n'ont jamais rien prouvé contre la musique et la poésie. Espérons que cet exemple d'un particulier ne sera pas perdu pour le gouvernement. Les Ponsard musicaux attendent leur Odéon, eux aussi. Les prix de Rome soupirent après cette terre promise du grand air et de la cavatine, représentée par un troisième théâtre lyrique. Faites donc enfin l'aumône d'un autel à l'opéra, vous qui en avez donné vingt au vaudeville et au mélodrame, dix-huit de trop. Ces pauvres théâtres! on dirait de vastes
dix-huit de trop. Ces pauvres théâtres! on dirait de vastes nécropoles à l'heure qu'il est. Là seulement est l'ombre, la fraîcheur le repos. Les banquettes ont un reflet de verdure, qui vous fait doucement rêver aux gazons veloutés et aux tertres des grands parcs. Vous aspirez, comme la Phèdre antique, d'être assis au fond des forêts sombres, au murmure du vent dans les feuilles, au babillage des ruisseaux sur les cailloux. L'illusion est complète, seulement les fleurs sont animées comme celles du spirituel Granville, et la petite flûte y joue le rôle du rossignol. Et puis, voici que la mode
le rôle du rossignol. Et puis, voici que la mode est revenue encore une fois aux drames historiques. Le théâtre s'est refait biographie. Coup sur coup rayonnent aujourd'hui sur les affiches trois noms diversement célèbres Werther, Clarisse Harlowe et Madame de Tencin. Vous verrez qu'ils dévaliseront l'histoire et le roman à leur profit, sans plus de respect pour les vivants que pour les morts. Tous les soirs, le Gymnase fait chanter Marie Stuart sur l'air de J'en guette un petit de mon âge. Bientôt ils composeront un ballet avec les amours de Jean-Jacques Rousseau et de Mme de Warens. Par
amours de Jean-Jacques Rousseau et de Mme de Warens. Par exemple, un drame bien autrement sérieux et aussi historique que ceux-là, c'est celui que vient de jouer, là-bas avec sa tigresse en furie, ce pauvre dompteur de bêtes qu'on appelait Van-Amburgh. L'action est simple et terrible, comme celle qui fait les drames les plus effrayants. Le théâtre représente une cage, voilà tout. Dans cette cage, un homme, une bête et un morceau de viande. Puis, la porte fermée. Trouvez-moi une scène de l'Ambigu qui vaille cela. L'homme s'avance froidement vers la tigresse et lui jette sa proie toute saignante. Il
la tigresse et lui jette sa proie toute saignante. Il s'assied et la regarde ensuite d'un œil goguenard. Mais, bah! celle-ci a bien autre chose à faire qu'à s'en irriter. Voyez aller ses mâchoires et ses dents, entendez le bruit des os qu'elle broche! Alors l'homme, de l'air d'un bourgeois qui joue avec un chat, se prend à l'agacer du bout de son pied, de ça et de là, d'un côté et puis d'un autre. La tigresse grogne et le guigne de travers. Il continue, et, comme rien n'y fait encore, ne voilà-t-il pas qu'il lui vient le caprice étrange
encore, ne voilà-t-il pas qu'il lui vient le caprice étrange de lui arracher sa proie à demi dévorée, et qu'il s'acharne à la lui tirer d'entre les babines en dépit de ses rugissements et de ses battements de queue? Pour cette fois, on n'est pas de Nubie sans avoir un peu de soleil natal dans le sang. On est tigresse ou brebis, l'une ou l'autre. Notre héroïne allume les deux charbons de ses prunelles et commence à regarder notre héros d'une certaine façon. Et, comme celui-ci veut encore la châter sur le museau, elle le couche gravement à terre d'un
sur le museau, elle le couche gravement à terre d'un coup de griffe Viande pour viande. L'homme d'abord et le morceau de bœuf ensuite: La toile tombe. Après Van-Amburgh, l'Inde vient de perdre son Aouroumal Raschiid. Le bâhuwa Dwarkanath Tagore, ce conte des Mille et Une Nuits en chair et en os, que nous avons vu à Paris l'hiver dernier résumer en lui toutes les splendeurs des Monte-Cristo et des millionnaires du Bengale, vient de mourir à son tour dans la grande Babylone des trois royaumes. Dwarkanath Tagore était un savant et un philanthrope. Il aurait mérité de mourir en
savant et un philanthrope. Il aurait mérité de mourir en Écosse. MM. les comédiens ordinaires du roi donnent ce soir l'académie de Tencin. Les comédiens ordinaires du roi comptent sur un succès. Pour cette fois seulement ils ne se trompent pas. LE MOUVEMENT DES IDÉES. Les élections sont terminées. Nous laisserons aux journaux les prévisions sur l'avenir de la nouvelle législature. De quel côté la chambre de 1846 fera-t-elle pencher la balance? — Ce n'est point notre affaire. Il nous suffit de constater que jamais un si grand nombre d'hommes de lettres n'avaient siégé au Palais-Bourbon. MM. Charles Lesseps, de
de lettres n'avaient siégé au Palais-Bourbon. MM. Charles Lesseps, de Genoude, Blanqui, Léon Faucher, Louis Reybaud, représenteront le journalisme et l'économie politique. M. Louis Blanc, auteur de l'Histoire de Dix Ans, passera, dit-on, à l'un des prochains scrutins. Les sciences ont à regretter la perte de M. Bouillaud; il faut espérer qu'il se rencontrera un collège en France pour réparer cet échec. Quand des électeurs manquent à nommer un homme comme M. Bouillaud, ils ne font de tort qu'à eux-mêmes. À Aix, l'élection de M. de Lamartine a plus ressemblé à une élection par acclamations publiques qu'à une élection par
à une élection par acclamations publiques qu'à une élection par scrutin; seulement c'était une acclamation réfléchie, raisonnée, discutée froidement et longuement dans la conscience de chacun, et exprimant par son suffrage, non pas une passion politique, soudaine et variable comme une impression, mais rationnelle et durable comme une résolution. Tous les électeurs, à l'exception des infirmes et des absents, s'étaient rendus au collège électoral. Sur 580 électeurs, 331 ont pris part au vote. En résumé, l'élection de M. de Lamartine a été unanime, sauf 11 billets blancs ou perdus. Nous reproduisons ici quelques morceaux du discours de M. de Lamartine;
reproduisons ici quelques morceaux du discours de M. de Lamartine; moins comme un manifeste consciencieux des opinions de l'auteur que comme un modèle d'éloquence. Jamais la politique n'a parlé une semblable langue. Il est vrai que la politique de M. de Lamartine est surtout de la philosophie, de la littérature et de l'histoire. Cette fois ce n'est pas seulement la pensée, c'est le sentiment qui parle. « Je me suis dit, dès le premier jour de ma carrière parlementaire Il y a deux politiques pour un homme qui se lance dans les affaires publiques en temps d'agitations et de révolutions
dans les affaires publiques en temps d'agitations et de révolutions comme le nôtre; il y a une politique qui consiste à étudier les passions de son temps, soit les passions conservatrices, soit les passions populaires, et à les servir, à condition qu'elles nous servent à leur tour, à flatter les partis quand ils dominent, à les abandonner quand ils tombent, à suivre les variations de l'opinion, les vicissitudes des gouvernements, les mobilités de l'esprit public, à se lever sur toutes les vagues, à demander un souffle à tous les vents, sans s'inquiéter de la direction du vaisseau de l'état, pourvu
sans s'inquiéter de la direction du vaisseau de l'état, pourvu que le vaisseau de notre propre intérêt surnage toujours à tous les naufrages du pays, et nous porte au port de la fortune, du pouvoir et des honneurs. C'est la politique qui grandit, qui élève, qui enrichit. L'homme qui la pratique, mais qui ne laisse après lui d'autre trace de son passage aux affaires qu'une certaine renommée d'habileté vulgaire, un scandale pour les hommes de bien et un mauvais exemple de succès de l'égoïsme aux ambitieux à venir, c'est là la politique personnelle. Il y a une autre politique; c'est