jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
camarade de lutte et de travail de Gérard de Lacaze-Duthiers, je sais mieux que d’autres, quelle énergie dut déployer ce jeune homme pour échafauder cette œuvre, en dépit de l’âpre lutte pour la vie. Comment Lacaze-Duthiers, qui mène l’existence pénible du maître d’études, celle-là même que mena jadis Alphonse Daudet, a-t-il pu surmonter les tristesses de la vie courante et s’élever assez haut, dans l’idéal, pour écrire ce chef-d’œuvre : La découverte de la vie ? Ceux-là seuls qui ont énergiquement lutté peuvent le savoir. Penché anxieusement sur la vie, Gérard de Lacaze-Duthiers l’a examinée avec une surprenante sagacité, et
Gérard de Lacaze-Duthiers l’a examinée avec une surprenante sagacité, et il n’en a vu que les Beautés et que les Splendeurs, et voici qu’amoureux de la Création, il nous dit ses surprises et ses extases devant chacune de ses manifestations. Je vous ai dit que Lacaze-Duthiers ne voit que le Beau ; c’est peut-être qu’il ne veut voir, ni les Horreurs, ni les Laideurs, ni les Hideurs ; en tous cas, la Découverte de la vie est une belle et adorable apologie de la Vie, des êtres vivants et des œuvres vivantes (les chefs-d'œuvre). Et les pages de la Découverte
œuvres vivantes (les chefs-d'œuvre). Et les pages de la Découverte de la vie se déroulent, charmeuses et empoignantes, comme un roman. Je ne sais guère que le chef-d’œuvre de Stendhal, l’Amour, auquel on puisse comparer la Découverte de la vie. Mais il y a cette différence, entre Stendhal et Lacaze-Duthiers, que l’auteur de l’Amour était un pessimiste et que celui de la Découverte de la vie, n’aimant et ne voyant que la Beauté, est forcément un optimiste, et que son livre, au lieu d’être un bouquet de joncs, est une délicieuse gerbe de roses éclatantes et d’œillets de poète, Fernand
délicieuse gerbe de roses éclatantes et d’œillets de poète, Fernand Hauser. LA MAIN DROITE Tel est le nom d'un grand bar-restaurant, théâtre-concert qui s’est ouvert aujourd'hui, à cinq heures, 30, rue de la Victoire. Un grand déjeuner d’inauguration a réuni, à midi, quantité de personnalités du monde artistique et théâtral. INFORMATIONS Le banquet offert par le comité de la section des beaux-arts de la Société nationale d’horticulture à M. Rivoire et à Mlle Abbema pour fêter leur récente promotion dans l’ordre de la Légion d’honneur, aura lieu dans la salle des fêtes de la Société nationale d’horticulture le 23 décembre,
des fêtes de la Société nationale d’horticulture le 23 décembre, à sept heures et demie. O XVattman. En raison des fêtes prochaines, exposition de meubles complets par milliers aux Grands Magasins Dufayel, sièges, tapis, tentures, bijouterie, orfèvrerie, joaillerie, articles d’éclairage, ménage et chauffage, literie, pianos et instruments de musique, cycles, jeux d’enfants, machines. LA VIE QUI PASSES Par MARTIN GALE' Mercredi 19 Décembre. — Dans un grand théâtre boulevard, tout au fond de la galerie, deux femmes à une petite table : — Touchez du bois, vite, ma chère petite. — Oui, vous avez raison... Non, ça c’est du jonc...
— Oui, vous avez raison... Non, ça c’est du jonc... — Le manche de votre couteau. — Voilà. — Ah ! la jeunesse est imprudente, vous faites des vœux inconsidérés, ma chère petite, vous vivez dans un rêve. Certainement, il y a des possibilités pour qu’il se réalise, mais... — Ah ! bien, Bonne-Belle, vous n’êtes pas gaie ! Quand j’étais très petite et que je faisais devant mère et vous des projets, vous ne leur jetiez pas de ces seaux d’eau froide. C’est que j’avais vingt ans de moins. J’ai cinquante ans, ma petite Madeleine. Et moi vingt-neuf. Je
J’ai cinquante ans, ma petite Madeleine. Et moi vingt-neuf. Je suis bien vieille, Bonne-Belle ! — Allez, allez; vous rajeunirez bientôt, quand vous approcherez de trente-cinq. — Vous allez me faire pleurer, si vous me dites que ça pourra m’arriver un jour, une chose pareille à trente-cinq ans !... Mais qu’est-ce que nous disions ? — Nous disions : non, plutôt c’est vous qui me disiez qu’ vous croyiez bien que M. Lenormand est amoureux de vous. — Oui, Bonne-Belle, je le crois... Vous comprenez ? À vous, je vous dis tout ; je vous parle aussi franchement qu’on se
dis tout ; je vous parle aussi franchement qu’on se regarde dans une glace, quand on est seule, à sa toilette, et que l’on cherche ce qui pourrait supprimer de la laideur ou augmenter la beauté que l’on possède. — Oui, ma petite Madeleine; et j’en suis très touchée. Mais ça m’effraie un peu, moi, que vous me choisissiez pour de telles confidences, car enfin, si votre mari... ; je vous connais depuis votre enfance ; j’étais la meilleure amie de votre pauvre mère, soit, mais... -— Mon mari ? Il va voir tous les soirs Miquette et sa mère.
Il va voir tous les soirs Miquette et sa mère. Ça doit suffire à vous éclairer. Va-t-il aux Variétés pour Miquette, pour sa mère, pour sa bonne ?... Je ne sais... Avant Miquette, d’ailleurs, il n’a pas manqué un soir de Triplepatte. Ah ! j’ai un mari qui protège l'art dramatique !... Alors, vous comprenez que là-dessus je n’aurai aucun remords. — Ce M. Lenormand a trente-six ou trente-sept ans, n’est-ce pas ? Ma petite Madeleine. n’est pas très beau ni très pareil, n’est-ce pas ? — Ah ! s’il était beau, soyez sûre que j’hésiterais, Bonne-Belle, voyez-vous, la passion,
était beau, soyez sûre que j’hésiterais, Bonne-Belle, voyez-vous, la passion, ça m’effraie... Quand on a pour mari un monsieur qui aime tant l’art dramatique, il ne vous laisse plus grand chose à apprendre de la passion. — De la passion ! -Appelez ça comme vous voudrez, ce qui est certain, c’est qu’on a presque tout effleuré. Ah ! les comédiennes nous livrent des maris experts ! — Mais précisément, ce sauvage de M. Lenormand doit être insipide pour vous ? — Non, j’ai dans l’idée qu’il me reposerait, il doit appeler les choses par leur nom, être méthodique, ordonné... —
appeler les choses par leur nom, être méthodique, ordonné... — Ordonné !... — Voyez-vous, Bonne-Belle, les maris trop cérébraux, c’est bien fatigant. Entre leurs bras, on ne sait jamais exactement ce qu’on est, pour quoi ils vous prennent à tel moment, vous méprisent à tel autre... Pourquoi il leur vient par crise des vocabulaires qu’on ignorait, qui donnent, je l’avoue, un étrange montant à leurs entretiens, mais qu’ils abandonnent subitement, au moment où l’on s’y était agréablement habituée. — Je ne comprends plus du tout. — Qui, vous avez eu un mari dans le genre de M. Lenormand, vous... —
un mari dans le genre de M. Lenormand, vous... — Moi et beaucoup de mes amies. — Les temps sont bien changés, Bonne-Belle ! Quelle image les a donc frappés spécialement dans une de leurs promenades, quelle passante ont-ils désirée, un instant, qu’ils croient retrouver en rentrant auprès de nous ?... Je veux prendre un amant simple, Bonne-Belle. — Oh ! taisez-vous, ma chère petite ; vraiment, vous dites ces choses-là, tout haut, très fort et il y a cinquante femmes autour de nous. — Evidemment, c’est un cri qu’elles ne pousseraient pas, un désir qu’elles n’ont plus, depuis le
ne pousseraient pas, un désir qu’elles n’ont plus, depuis le temps qu’elles se sont décidées à faire ce que j’hésite, moi, à entreprendre. — Vous devriez, aussitôt après le Jour de l’An, partir pour le Midi. Ça vous changerait les idées. Qui, avec Georges, n'est-ce pas ? Qui, à peine serons-nous dans le train, tombera en arrêt devant un... idéal nouveau, une Anglaise, une Russe, je ne sais qui ! et, à peine arrivé là-bas, courra après elle, ou, s'il ne la trouve pas, reviendra frémissant pour me mordre en anglais ou me brutaliser à la russe. — Mais c’est
anglais ou me brutaliser à la russe. — Mais c’est un détraqué, un sadique, votre mari ! — Lui ? Mais non ! J’ai interrogé mes amies, presque toutes m’ont fait des confidences qui m’ont prouvé que c’était à peu près la même chose partout. — Ah ! les bras m’en tombent... — Remettez-vous, Bonne-Belle. Alors, vous comprenez pourquoi M. Lenormand m’attire ? — Ah ! évidemment... Et voulez-vous me conseiller, dites vite ! Je veux que vous ne me disiez pas que je fais une trop grande bêtise... Oui, je veux, vous entendez, je veux... — Enfin, ma petite
je veux, vous entendez, je veux... — Enfin, ma petite Madeleine, songez comme c’est difficile pour moi... — Et pour moi donc ! — Mes cheveux blancs... — Oh ! trois fils d’argent, et puis vous êtes blonde, ça ne se voit pas. Vous paraître trente-cinq ans à peine... — Dites, je peux ne pas décourager M. Lenormand ? — Peut-être, Même effet, étant donné que... — Tiens, justement, le voici. — Ah ! mon Dieu, le hasard est... — Le hasard ! Mais le hasard n’est pour rien là-dedans. Je l’ai invité ! Seulement, je lui avais écrit huit
Je l’ai invité ! Seulement, je lui avais écrit huit heures et demie et à vous cinq heures moins le quart !... Il nous cherche... Vite, comment le trouvez-vous ? Bel homme. — Oui, n’est-ce pas ? de tout repos... — Ça ; on ne sait jamais. — Oh ! je me figure. — Oui, et puis ces bons yeux-là... — Ah ! il nous a vues. — Mon Dieu que je suis troublée, Madeleine, mettez que vous ne m’avez rien dit ! Je veux ignorer... — Ah ! non par exemple, maintenant que je tiens une confidente... Allez-vous-en savoir
par exemple, maintenant que je tiens une confidente... Allez-vous-en savoir des choses, Bonne-Belle ! — Chut ! le voilà, madame.
NUMÉRO 1352 24 MARS 1903 TRIPTYQUE LA FÉE DU LÉMAN C'est la première des œuvres positives des thèmes du délicieux écrivain marseillais Charles Bistagne, à qui nous devons les Roses des Alpes et la Chanson de ma Vie. Les sceptiques se demanderont pourquoi ces pages de prose et ces pages de vers. Il serait on ne peut plus facile de répondre. Ces pages ont poussé aux heures printanières d'une calme et noble existence, comme les anémones et les fleurs de cerisiers poussent en avril. Taxerez-vous les anémones d'inutiles, et d'inutiles, aussi, les fleurs du cerisier ? Nul ne vous parlera
aussi, les fleurs du cerisier ? Nul ne vous parlera mieux de Charles Bistagne et de sa Fée du Léman que son cher disciple, Odysse Richemont, âme délicate, aimante, inclinée vers l'admiration comme le saule vers le lac bleu. Écoutons, au moins durant quelques minutes, ce qu'un poète pense, avec tant de charme et de sincère vérité, d'un autre poète qui fut son modèle et son maître : « Charles Bistagne fut un poète véritable ; il fut tout simplement poète, pénétré de sa haute mission. Il ne cessa de chérir et d'ennoblir ainsi notre pauvre existence et notre pauvre
chérir et d'ennoblir ainsi notre pauvre existence et notre pauvre humanité ; il fut poète et s'en montra à la fois digne et fier... Il sema à profusion les fleurs et le dictambe sur les douleurs et les tristesses, arrachant des lambeaux de son âme et de son cœur. Musset a dit avec raison : Poète, c'est ainsi que font les grands poètes, Ils laissent s'égarer ceux qui vivent un temps ; Mais les festins humains qui servent à leurs fêtes, Ressemblent, la plupart, à ceux des pélicans. Quand ils parlent ainsi d'espérances trompées, De tristesse, d'oubli, d'amour et de
parlent ainsi d'espérances trompées, De tristesse, d'oubli, d'amour et de malheur. Ce n'est pas un concert à dilater le cœur. Leurs déclamations sont comme les épées : Elles tracent dans l'air un cercle éblouissant, Mais il y pend toujours quelques gouttes de sang. Il faut lire le nouveau volume de Bistagne, dont les beautés sont multiples et toujours hautes et pures. L'EXPOSITION DE JULLIEN-ROUSSET. Ce n'est point, rue Grignan, 37, l'exposition de n'importe quel aquarelliste. Je me suis toujours plu à signaler le talent de Jullien-Rousset, parce qu'il est réel en même temps que très original. Il m'est très agréable,
en même temps que très original. Il m'est très agréable, aujourd'hui, de constater que j'ai eu raison de louanger, à maintes reprises, cet artiste, non point tant pour son charme de camarade affable et sympathique que pour son talent à la fois probe, intransigeant et chercheur. Les soixante-dix tableaux de sa quatrième exposition sont à peu près tous intéressants ; mais il en est plus de la moitié de magnifiques et au moins une dizaine de supérieurement enlevés, d'intensément vécus et sentis. Jullien-Rousset ne copie pas toujours servilement la nature ; à peine fait-il cela, quelquefois, pour la satisfaction enfantine
; à peine fait-il cela, quelquefois, pour la satisfaction enfantine et innocente d'amateurs qui veulent se meubler de motifs, d'études marseillaises où les becs de gaz sont bien rendus, les poteaux téléphoniques bien reproduits quant à leur place et à leur nombre. Mais cet artiste devient admirable, alors que, se débarrassant de toute complaisance envers les acheteurs incompétents, il étale, il enchâsse, il chante ou pleure une vision, une printanerie, une allégresse ou une angoisse, sur un morceau de carton souvent pas plus gros que la main. Je pourrais signaler, en ce genre tout à fait artistique, plusieurs merveilles que
en ce genre tout à fait artistique, plusieurs merveilles que j'enlèverais vite à prix d'argent, si les poètes pouvaient en avoir quelquefois de reste. Et pourquoi ne pas faire ici cette courte énumération enthousiaste : Étude à Marignan ; une route aux environs de Briançon ; les Martigues (vue prise de Caronte) ; Effet du matin aux Martigues ; Étude à Tallard ; Cathédrale ; Effet du Brouillard ; paysage aux Martigues ; le Clocher de Saint-André à Grenoble ; au Grand-Villard ; Bords de ruisseau à Marignan. Mais toutes mes préférences s'en vont droit à ces tableaux de penseur,
mes préférences s'en vont droit à ces tableaux de penseur, que je me permets de recommander avec toute la chaleur de mon âme : Effet du soir à Simiane ; Temps gris à Pas-des-Lanciers ; Sainte-Victoire (vue prise du Tholonet) ; Étude de pins à Carqueillanne et surtout Notre-Dame de Pitié. Ce sont là les rapides notations de route d'un noble artiste, dont nous parlerons, avec plus de détails et de conscience, dans une de nos plus prochaines Visites d'ateliers. L'INDIE SANS LES ANGLAIS Voilà au moins un titre bizarre, presque un titre de bataille ou plutôt de dédain. Eh
presque un titre de bataille ou plutôt de dédain. Eh bien, non ! c'est tout simplement le frontispice derrière lequel se présente le nouveau livre de Pierre Loti, publié par Calmann Lévy. Mais en quelle encre magique magique écrivain puise-t-il les secrets de son style supra-merveilleux ? Pierre Loti, on ne le lit pas seulement, on le déguste, on le savoure, on le boit à lentes gorgées et plus on s'en délecte, plus on veut s'en délecter. Et cependant ce style, à le bien disséquer, est fait comme de rien ; il contient bien toutes les plus nobles, les plus
; il contient bien toutes les plus nobles, les plus chatoyantes, les plus ravissantes épithètes de la langue française, mais enchâssées si finement, je dirais presque si invisiblement, qu'on ne s'aperçoit point de leurs richesses et de leurs fulgurations. On dirait à lire ces pages, à les voir — car ce sont de perpétuels tableaux — des bijoux d'un inestimable prix, qui se présentent avec toute la simple et raffinée coquetterie des diamants de l'aube et des pluies printanières. Les colliers d'eau de la rosée ne sont rien et, pourtant, il n'y a pas chez les plus fastueuses orfèvreries-ciseleurs un
il n'y a pas chez les plus fastueuses orfèvreries-ciseleurs un bijou comparable à leur menu et limpide cristal. L'Inde sans les Anglais est un écrin en 456 pages, que je ne cesse de boire des yeux, depuis que je me l'ai payé pour trois vulgaires pièces d'argent. Des amies me font quelquefois l'honneur de me demander conseil sur la nouveauté à lire, mais prenez donc tout de suite, absolument tout de suite, le livre frais éclos de Pierre Loti ; il déborde de perles, il ruisselle de fleurs, il odore des plus rarissimes parfums. Il nous révèle une Inde autrement
des plus rarissimes parfums. Il nous révèle une Inde autrement sculpturale et vivante que les plus gros volumes de fantaisies voyageuses. Le maître au subtil génie enferme tout un monde dans un menu chapitre. Et le comble est, je le répète, qu'il a l'air, comme Taine ou Renan, que dis-je, comme personne, car il ne ressemble qu'à lui-même, qu'il a l'air de vouloir écrire à la manière de tout le monde. Pour moi, quand je tiens un Loti, involontairement, je pousse de la main un tas de volumes prétentieux et nigauds et j'oublie bien, vite les plus célèbres cas parisiens
nigauds et j'oublie bien, vite les plus célèbres cas parisiens signés par toutes les trompettes de la réclame. J'aime tant Loti, et je crois avoir raison, que je consentirais à une réclusion de toute une année et peut-être d'une autre, à la condition de m'enfermer avec cette trilogie incomparable : La Galilée, Jérusalem, le Désert. Mais je demanderais la grâce aussi d'ajouter à ces trésors d'écriture, de mélancolie et de douce désespérance, cette Inde sans les Anglais qui est une Lakmé autrement palpitante, parfumée, lointaine et troublante que celle des opéras comiques, les mieux réussis. ELZÉARD ROUGIER COCHER... RUE SAINT-JACQUES
opéras comiques, les mieux réussis. ELZÉARD ROUGIER COCHER... RUE SAINT-JACQUES Sans avoir la moindre accointance avec le célèbre Mahomet, nous fûmes bien inspiré quand nous prédîmes, samedi dernier, un succès à la revue de nos aimables confrères Nancey et Armont. Pendant trois heures, lundi soir, la coquette bonbonnière qu'est le théâtre de Mme Marie Laure, à la rue Saint-Jacques, retentit de francs éclats de rire aussi nombreux qu'argentins, car, sans compter les auteurs de Cocher... rue Saint-Jacques ont semé à profusion leur texte de l'esprit le plus fin, le plus drôle et le plus correct à la fois, en même
drôle et le plus correct à la fois, en même temps que trouvé des situations des plus amusantes et des plus risibles. Les satires, et elles sont nombreuses, sont présentées d'une façon charmante et c'est réellement enchanté, mais à regret, que l'on a vu se refermer le rideau que, pourtant, les bravos réitérés et les vivats ont fait rouvrir pour saluer les auteurs qui ne comptent à Marseille que de sincères et nombreuses amitiés. Dans un article en tout point parfait, notre distingué confrère Claude Rial a donné une appréciation très juste de cette représentation qui est tout à la
très juste de cette représentation qui est tout à la fois à l'honneur de Mme Marie Laure et des jeunes auteurs. C'est avec une grâce infinie que Mlle Sigly a personnifié la plus délicieuse et la plus jolie des Cannebières, chantant, certes, en véritable chanteuse légère, tous ses couplets et présentant avec un naturel et un entrain charmants, au célèbre Pélican et au non moins célèbre Colline nos meilleures actualités marseillaises. Mr Eymerné, sous la perruque irsute de Pélican, a joué d'une façon sans égale le rôle long et délicat du compère, ne laissant pas tomber un seul instant l'entrain
du compère, ne laissant pas tomber un seul instant l'entrain et la gaîté. Colline, le muet Colline, fut très drôlement présenté par M. Bernun. Dans plusieurs rôles épisodiques M. Chazy a montré un talent très vrai et très varié tout à la fois, qui fait deviner chez lui l'étoffe d'un artiste et non des moindres. M. Vidailhet fut un brigadier absolument étonnant de vérité et de tenue et certainement à lui revient une bonne part du succès de la soirée. De même nous félicitons sans aucune restriction les deux reporters, M. Serre et Amaury ; l'amusante Ernestine, qui fut l'occasion
M. Serre et Amaury ; l'amusante Ernestine, qui fut l'occasion d'un gentil triomphe pour Mlle Sarley ; Mlles Myriams et Barly que l'on bissa par acclamations dans le duo des Bijoux et dis, quoi d'ci, Mlles Colette, Servières, Mmes Verdoni et Paul André qui présentèrent d'une manière très cocasse la famille Rognonas; Mlle Presles qui, avec goût, chanta les couplets de Vaul de Moule ; Mlles Hélène et Hancey, une Sole et une Bouillabaisse à faire rêver ; M. Darbel, très drôle dans Calino ; Mr Montjoyeux, des plus amusants dans Mme Mumbert: Mr Aillaud, un agent bien dans la
dans Mme Mumbert: Mr Aillaud, un agent bien dans la note; Mme Maxems qui, avec distinction, joue Mme Lannion; M. Berthouy, qui rappelle avec humour notre fameux Mercredi des Cendres. Au piano était M. Volaire, musicien émérite, qui a dirigé avec maestria la partie musicale. Quant aux costumes, dessinés par Mme Marie Laure elle-même, ils étaient aussi coquets que frais et pimpants. Annonçons que la revue sera jouée encore ce soir et demain en matinée; et, grâce à l'obligeance des auteurs, nous nous faisons un plaisir de donner les couplets de Mlle Serre, notre brillant confrère de l'Ypprico?icab?e : "Il
de Mlle Serre, notre brillant confrère de l'Ypprico?icab?e : "Il est des pages qui sont roses Ce sont celles où l'on écrit Articles gais et mots d'esprit, Tantôt en vers, tantôt en prose. Il est des pages qui sont roses. "Il est des pages qui sont mauves, Elles parlent théâtres, romans, Littérature, arts d'agrément, Ecrites par des talents chauves Il est des pages qui sont mauves. "Il est des pages qui sont grises Celles où l'on lit dégoûté Les débats de nos députés, Car on n'y voit que des bêtises. Il est des pages qui sont grises. "Il est des
Il est des pages qui sont grises. "Il est des pages qui sont rouges, Elles parlent d'assassinats, De malfaiteurs, de scélérats, Et de sang versé dans des bouges. Il est des pages qui sont rouges. "Il est des pages qui sont noires, Elles parlent de ceux qui ont faim Des Bretons qui manquent de pain, Et dont la misère est notoire. Il est des pages qui sont noires. "Il en est de multicolores, Elles reflètent l'opinion Des élus de la nation., Heureux quand ils en ont encore. Les pages sont multicolores. "De nouveau, nos félicitations aux auteurs, à Mme Marie
multicolores. "De nouveau, nos félicitations aux auteurs, à Mme Marie Laure et aux interprètes. RENÉ BU PLAN. MARINE La côte, avec ses pentes embroussaillées, se perd au loin... découpe, sur le ciel azuré, les arêtes brunes des rocs solitaires qui la bordent. Point de bruit... sauf celui de l'eau qui, apaisée, vient mourir sur la grève humide où le rose tendre, le jaune soufre, le carmin effacé, le violet pâli des coquillages, par les vagues roulées, mettent leurs tons de mosaïque délicate. Aucun insecte ne bourdonne sur les tiges hérissées de l'ajonc épineux ; point d'alouette-de-mer n'y pousse son petit
de l'ajonc épineux ; point d'alouette-de-mer n'y pousse son petit cri plaintif et monotone en effleurant la cristaline... rien que La mer à l'infini... nul goéland n'y plane... Nulle voile n'y lève un pan de toile... rien! La mer et le soleil ont, seuls, un entretien Qu'écoute un grand nuage au voile diaphane, La brise, en se jouant, ondule... se pavane... Frôle à peine, d'un pied léger, aérien, L'onde dont le miroir l'attire et la retient, Et qu'aucun fil de blanche écume ne profane. Le vieux rocher s'endort, tout en sentant glisser Le long de ses flancs verts, qu'ils viennent
sentant glisser Le long de ses flancs verts, qu'ils viennent caresser, Les conges dont le corps souple et froid les enlace. Les algues, doucement, frissonnent de plaisir Sur le sable d'or fin, où le flot bleu qui passe, Laisse, en se retirant, à leur front, un saphir. LE MONDE ET LA VILLE Renseignements Mondains Très élégante, fort gaie et tout à fait charmante a été la matinée dansante donnée, dimanche, par M. et Mme Léon Fraissinet en leur belle propriété du Prado. Secondée fort gentiment par ses délicieuses filles et ses fils, la distinguée maîtresse de maison faisait, avec son
ses fils, la distinguée maîtresse de maison faisait, avec son amabilité coutumière, les honneurs de cette réception très intime, d'un cachet tout familial et élégant. On a dansé avec entrain aux sons de l'excellent orchestre dirigé avec maestria par M. Leroy-Levy, et entre danses on a fait grand honneur à l'excellent buffet de Castelnuovo. En un nuage de mousseline de soie et de gaze aux teintes claires, nous citerons Mmes Edith Fraissinet, en coquette toilette crème ; Magdeleine et Yvonne Fraissinet, en robes roses, s'harmonisant à ravir avec leur joli teint ; Clotilde Fraissinet, en ravissante toilette blanche ; Magdeleine