jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
ne croient pas que la simple capture de quelques brèmes ni même de quelques brochets soit le but unique de la pêche à la ligne et qui, à un coup d'œil sûr joignent un esprit un peu méditatif — ceux-là savent d'une façon certaine que le poisson de nos rivières a fait depuis un quart de siècle des progrès énormes dans la connaissance de nos engins et de nos mœurs. Et l'on peut prévoir l'époque où ces engins auront besoin d'être perfectionnés, comme toutes les autres machines industrielles, pour être encore de quelque utilité pratique. Car il est de toute
encore de quelque utilité pratique. Car il est de toute évidence que, de génération en génération, les poissons deviennent de plus en plus méfiants dans les endroits où l'on a coutume de les prendre, et ils doivent avoir aujourd'hui entre eux une sorte de loi analogue peut-être à notre instruction obligatoire, qui contraint les parents à faire élever leurs petits dans l'étude des dangers de la pêche et dans la science de nos instruments. Je n'oublierai jamais, à ce propos, un fait qui remonte à mes débuts de pêcheur à la ligne et qui m'a laissé une impression presque pénible,
la ligne et qui m'a laissé une impression presque pénible, de mystère et d'inexplicable. Après maintes expériences et sur le conseil des anciens, j'avais choisi au bord de la rivière ce qu'en langue technique on appelle « une place » au bout d'un saule très vieux. Je l'avais amorcée et y venais régulièrement. Au bout de quelques jours, c'était une des meilleures places du pays et le poisson avait contracté l'habitude de s'y laisser pêcher. Comme j'étais encore un peu novice, je m'étais procuré un des nombreux manuels du pêcheur à la ligne qui ornent les quais et j'avais l'enfantillage
à la ligne qui ornent les quais et j'avais l'enfantillage d'y chercher des indications. Étaient-elles bonnes ? Avais-je au contraire des dispositions innées? Je l'ignore, mais je prenais force poisson de tout genre et j'excitais l'envie générale. Or, un matin — je n'ai pas oublié le jour, un vendredi — mon Manuel tomba à l'eau, comme j'étais en train de préparer mes lignes, et le courant l'entraîna. J'aurais pu évidemment le rattraper, mais je craignais de faire trop de désordre et de bruit à ma place favorite, un peu de lassitude peut-être de ces pages par trop feuilletées, et je
lassitude peut-être de ces pages par trop feuilletées, et je l'abandonnai à la rivière où il fut bientôt submergé. Depuis ce jour-là, ou plutôt depuis le lendemain, je n'ai jamais pris un seul poisson à cet endroit, pas un seul. J'eus beau varier mes procédés, mes hameçons, mes amorces, employer toutes les ressources du Manuel, je ne fus plus jamais mordu. Je ne suis pas assez naïf pour m'imaginer que les poissons, ayant désormais le Manuel en leur pouvoir, étaient devenus aussi malins que moi, je constate seulement un fait. Et j'en ai demandé l'explication à une multitude de pêcheurs
Et j'en ai demandé l'explication à une multitude de pêcheurs à la ligne, qui n'ont pas pu m'en donner une raisonnable et naturelle. Graindorge. UN MIRACLE INDISCUTABLE Le tapis de l'actualité est encore encombré de la question toujours palpitante des pélerinages et des miracles. N'en déplaise à messieurs les libre-penseurs, le flambeau de la foi, rebelle à l'ouragan du doute, brûle encore au sein de notre vieille France, la France des Croisades, la France de saint Louis, cette vieille France, enfin, qui comptait plus de bénitiers que de cuvettes, au dire de la statistique (ô l'âme blanche du moyen âge,
dire de la statistique (ô l'âme blanche du moyen âge, tant regrettée de Huysmansl l'âme blanche et les pieds noirs!). Ricanez, esprits forts! Ricanez, lecteurs de Zola! Vous ne ricanerez peut-être pas d'aussi bon cœur en goûtant personnellement les hautes températures du très achalandé Lucifer's grill-room. Élevé par une vieille tante extrêmement pieuse, j'ai toujours fait de la religion le pivot de ma vie. Toujours, je partageais mon temps entre la prière et l'étude, loin des cabarets et des maisons pires peut-être. Mon corps se trouva bien de ce régime, mais c'est surtout mon âme qu'il faudrait voir. Une âme
mais c'est surtout mon âme qu'il faudrait voir. Une âme rose tendre tirant sur le bleu clair! Aussi, vous pensez bien que avec une âme de ce ton là, je n'aime pas beaucoup qu'on blague les miracles devant moi. Et M. Zola, tout Zola qu'il puisse être, entrant dans cette chambre à cette heure, que je n'hésiterais pas à lui flanquer ma main sur la figure. La semaine dernière, pas plus tard, je fus, moi qui vous parle, témoin d'un miracle, d'un miracle qui fera sourire messieurs les incrédules; mais qu'importe! Une dame d'un certain âge, revenant d'un pèlerinage à
qu'importe! Une dame d'un certain âge, revenant d'un pèlerinage à Lourdes, se trouvait dans un hôtel où j'étais moi-même descendu. Cet hôtel occupait une chambre contiguë à la mienne. Un matin elle frappa à ma porte: — Vous n'auriez pas, dit-elle, un peu d'esprit-de-vin à me prêter? — Je le regrette bien vivement, répondis-je, mais je ne possède point la moindre fiole de ce liquide. — Ah! c'est bien fâcheux, reprit la dame; j'ai égaré le mien, et j'en ai le plus pressant besoin pour la petite lampe où je chauffe mon fer à friser. — Demandez-en à la bonne
chauffe mon fer à friser. — Demandez-en à la bonne de l'hôtel. — La bonne n'en a pas, et le plus proche épicier du pays est à plus de deux kilomètres. C'est bien ennuyeux! Après s'être excusée, la dame rentra chez elle et bientôt je l'entendis pousser un grand cri: — Venez! clamait-elle. Venez voir! J'entrai dans sa chambre et j'aperçus ma voisine dans une pose extérieure, qui contemplait le flambolement de sa petite lampe à alcool. — Vous avez retrouvé votre esprit-de-vin? fis-je. — Non! s'écria-t-elle. J'ai rempli ma lampe avec de l'eau de Lourdes, j'ai invoqué Notre-Dame et
lampe avec de l'eau de Lourdes, j'ai invoqué Notre-Dame et mon eau s'est enflammée. — Spontanément? — Non, avec une allumette. — Ça n'en est pas moins fort édifiant. Tel est le fait dans toute sa simplicité. Osera-t-on nier, désormais, l'influence surnaturelle de notre bonne Dame de Lourdes? Et M. Zola viendra-t-il encore parler de la suggestion, d'hystérie et de mille autres sornettes? Post-Scriptum. — Au moment de mettre à la poste le récit de ce miracle, j'apprends un léger détail qui va peut-être en diminuer la portée. Le liquide dont la brave dame s'est servi pour mettre dans sa
dont la brave dame s'est servi pour mettre dans sa lampe à esprit-de-vin était réellement de l'esprit-de-vin. Cette personne a retrouvé, depuis, sa vraie bouteille d'eau de Lourdes dans le fond de sa malle. Le fait n'en demeure pas moins des plus curieux. Alphonse Allais UN GRAND DESSIN PAR GIL. BAER L'ASSURANCE Par MICHEL CORDAY Le père Bourse était assis au soleil, devant sa ferme. Fripées, tannées, modelées par trente ans de culture en plein vent, sa tête et ses mains sortaient des orifices étroits d'une blouse bleue aux cassures raides; son torse dansait dans ce vêtement comme un battant
raides; son torse dansait dans ce vêtement comme un battant dans une cloche, et les jambes de son pantalon jaune semblaient couvrir des branches noueuses et tordues. Ce Bourse était riche et passait pour avare même parmi ses fidèles concitoyens. Pourtant il avait élevé « en monsieur » son fils, dont il se montrait fier : il rêvait d'être le père d'un médecin. On prétendait qu'il espérait ainsi s'éviter des frais de visite. Vint à passer Ripoche, l'immense et mince Ripoche, jardinier du château, barbier du village, homme farceur et futé, qui lisait les journaux et qu'on surnommait « la
futé, qui lisait les journaux et qu'on surnommait « la Fouine ». Ayant du temps à perdre, puisqu'il était payé à l'année, Ripoche s'arrêta devant le père Bourse: — Salut, monsieur Bourse! Ça va-t-il comme vous voulez? Le père Bourse secoua la tête et, avec la résignation du paysan, déclara, d'un ton bonhomme: — Ah! je suis fichu : je crache le sang. Du menton, il indiqua entre ses pieds une tache striée de fibres sanguinolentes, qui étoilait la poussière. Ripoche crut devoir protester: — Eh bien, si tous ceux qui crachent le sang étaient fichus, je m'établirais fossoyeur. Mais
qui crachent le sang étaient fichus, je m'établirais fossoyeur. Mais moi, monsieur Bourse, je l'ai craché, le sang, et ma femme aussi, elle l'a craché. Faut pas vous frapper, monsieur Bourse. L'autre haussa les épaules. Je le sais bien, peut-être que je suis fichu ? D'abord, mon père est mort à cinquante ans, ma mère est morte à cinquante ans, et leurs parents aussi. C'est dans la famille. Voilà. Moi, j'aurai cinquante ans dans trois mois : c'est mon tour. Ripoche, qui réfléchissait, parut subitement ébranlé; il ajouta même : — C'est vrai que Prudence, votre fille de ferme, est
— C'est vrai que Prudence, votre fille de ferme, est morte aussi à cet âge-là! Bourse parut satisfait de son talent de persuasion. — Je vous dis que c'est dans la maison. J'en suis aussi sûr que si j'y étais. La superstition s'enfonçait dans son crâne dur. Et cette preuve matérielle du sang à terre l'y chassait encore plus profondément. Il se frappa la fesse de sa main ouverte et affirma, comme argument suprême : — Quand j'ai quelque chose dans la tête, je ne l'ai point ailleurs. Ripoche était converti. Il laissa tomber : — Vous avez peut-être raison,
converti. Il laissa tomber : — Vous avez peut-être raison, après tout. Puis ils restèrent face à face, le père Bourse perdu dans sa blouse, sur son banc, Ripoche planté comme un poteau au milieu du chemin, ne soupirant plus que des « ah! oui » incolores, à longs intervalles, en gens inhabiles à soutenir une longue conversation. Cependant Ripoche, son museau de fouine levé comme s'il eût parlé aux nids d'hirondelles incrustés sous l'auvent : — C'est moi qui ferais une bonne affaire si je savais la date de ma crevaison ! Le père Bourse releva la tête :
ma crevaison ! Le père Bourse releva la tête : — Tu seras donc toujours aussi farceur, sacré Ripoche ? Mais le jardinier, couvrant de ses doigts écartés sa poitrine étroite : — Ce n'est pas de la farce, monsieur Bourse. Et l'assurance, croyez-vous qu'elle est seulement faite pour les cochons, sauf votre respect ? — L'assurance ? — Dame ! oui, l'assurance. Quand votre maison flambe, on vous la paye, pas vrai? Eh bien, quand votre carcasse est flambée, c'est le même prix. — Comme pour le bétail ? — Comme pour le bétail. Le père Bourse promena sur
— Comme pour le bétail. Le père Bourse promena sur sa blouse et sur ses jambes torses un regard chargé d'une considération nouvelle. — Tu en es sûr ? — Pardi ! Et, alors, vous qui êtes au bout de votre rouleau, vous n'avez que le temps de payer une petite somme de rien du tout, et l'héritier touche des mille et des cents ; je ne sais pas, moi : peut-être vingt fois, trente fois la mise. Ah ! c'est du bon ! Le père Bourse restait rêveur : — Mais, si on le savait, que je crache le
— Mais, si on le savait, que je crache le sang ? — Voyons, monsieur Bourse, le médecin ne s'en apercevrait que si vous le lui dites : ils sont tous pareils. Bourse, bien que tenté par l'attrait de ce gain posthume, du tour à jouer à la compagnie, ne voulut point se décider. Il conclut : — Diable de Ripoche ! Il trouve à rigoler de tout. Et, doucement, il frottait de sa semelle le crachat révélateur, qui disparut bientôt dans la poussière. Le lendemain, ce fut lui qui, de son banc interpella Ripoche : — Dis donc, grand
de son banc interpella Ripoche : — Dis donc, grand finaud, combien qu'il faudrait verser pour toucher vingt mille francs ? — Oh! pas plus d'une pièce de mille francs. Ça vous travaille donc, cette idée là ? — Peut-être bien. — Oh ! dame, pour un bon tour, ce serait un bon tour. Et Ripoche s'éloigna, dans ses vêtements si courts que leur propriétaire semblait grandir encore, la quarantaine passée. Le troisième jour, le père Bourse, qui crachait toujours, mais en secret, s'avoua définitivement tenté. Il chargea le jardinier de le faire assurer. Cet homme ruse reçut, comme intermédiaire,
de le faire assurer. Cet homme ruse reçut, comme intermédiaire, la forte prime qu'il avait entrevue en amorçant l'affaire. La visite du médecin s'accomplit sans encombre. L'homme de l'art, un colosse qui n'avait jamais été souffrant, ne croyait pas aux maladies des autres : on mourait parce qu'on devait mourir. Il ordonnait à tous ses clients du bordeaux et des beefsteaks. Il gratifia le père Bourse d'une énorme tape sur l'épaule et lui déclara qu'il vivrait cent ans. Bourse en eut froid dans le dos. Les formalités furent remplies en hâte, car le néophyte tremblait de mourir avant qu'elles fussent
hâte, car le néophyte tremblait de mourir avant qu'elles fussent accomplies. Enfin, le père Bourse lâcha ses cinquante pièces d'or, et l'affreux regret de sortir tant d'argent de la cachette où il dormait, fut effacé par la joie féroce et sournoise de rouler ces beaux messieurs de la ville, de leur faire dégorger, avant deux mois, vingt fois ce qu'ils empochaient. Car le doute ne le travaillait pas; il était certain de sa fin prochaine; l'heure de sa mort sonnerait avec celle de ses cinquante ans. Il régla méticuleusement ses funérailles, les commanda d'une simplicité antique, et rédigea même une
funérailles, les commanda d'une simplicité antique, et rédigea même une lettre d'appel pour son fils, qui acheivait sa médecine à Paris, afin d'éviter les frais d'une dépêche. D'ailleurs, son mal empirait avec les grands froids ; il le constatait avec une secrète satisfaction : la respiration était rauque, les expectorations devenaient plus foncées. Il se courbait en marchant, exagérait la cassure des reins, comme pour aguicher la mort, ainsi qu'un amant qui se pare pour sa maîtresse. La veille de son anniversaire vint. Le père Bourse s'alita et fit expédier la lettre de son fils. Puis il attendit. La nuit
la lettre de son fils. Puis il attendit. La nuit vint, puis le jour, puis la nuit encore : il ne mourut pas! Alors il eut peur, vraiment peur. Il se dressa sur son séant, les yeux ouverts : « S'il n'allait pas mourir ! Si le médecin avait dit vrai, tout de même ! S'il vivait jusqu'à cent ans! Payer cinquante mille francs pour en toucher vingt mille ! » Son fils, accouru en hâte, le trouva délirant, mêlant les mots de « police », « prime », à Ripoche. Il fut terrassé par une fièvre terrible qui faillit
Ripoche. Il fut terrassé par une fièvre terrible qui faillit véritablement l'enlever. Mais son fils le sauva, grâce à des soins éclairés. Le printemps revint. Le père Bourse fut installé devant sa maison, réchauffé par un blond soleil. Il restait taciturne, inerte en apparence, rongé au fond par la sourde inquiétude de l'assurance, que tempérait, seul, l'espoir d'en finir avant le prochain versement. Il s'examinait et se voyait renaître, douloureusement. L'été fut terrible : le père Bourse engraissant à ne pouvoir s'y méprendre. En automne, il prit du ventre. Il eut foi dans l'hiver, qui trompa sa confiance. Et la
eut foi dans l'hiver, qui trompa sa confiance. Et la date de la nouvelle échéance sonna. Bourse fut tenté de ne pas payer. Mais, quoi ? perdre les mille francs versés ? Son âpre amour de l'argent se révolta à cette seule pensée. Mieux valait en verser mille encore : le placement restait avantageux. Il se sentait justement dans le côté gauche une barre de fer rouge, d'une sensation horrible et délicieuse. Une deuxième année commença. La vie apparaissait au père Bourse semblable à une grande route : les arbres marquaient les années, et, à chaque arbre, on arrosait, sans
marquaient les années, et, à chaque arbre, on arrosait, sans récolter jamais. Aucune saison n'eut pitié de lui. Comme la troisième échéance approchait, des idées de suicide le hantèrent. Il s'en ouvrit à Ripoche, seul confident de l'astucieuse combinaison. — Gardez-vous bien de vous détruire, s'écria le jardinier : la compagnie ne paie pas dans ces cas-là ! Et, reprenant sa comparaison favorite, il ajouta : — C'est comme si vous flanquiez le feu à votre maison. Dès lors, il se heurta, quoi qu'il fit, à l'une de ces trois idées : ou perdre l'argent versé deux mille francs, doux
idées : ou perdre l'argent versé deux mille francs, doux Seigneur ! ou en donner indéfiniment, pendant des dix ans, des trente ans, peut-être, ou se détruire. Et il se promenait devant sa porte avec ses trois idées, comme entre trois gendarmes. Mais, un jour, Ripoche accourut, les bras au ciel. — Ah ! Monsieur Bourse, votre compagnie qui a fait faillite ! M. Bourse ouvrit la bouche, ferma les yeux, battit l'air de ses mains, et donna du crâne sur la route, mort. La faillite était, d'ailleurs, une simple farce de la Fouine. M. Bourse fils a touché ses
farce de la Fouine. M. Bourse fils a touché ses vingt mille francs : il est médecin d'une compagnie d'assurances. Michel Corday. FABLES DE LA FONTAINE. WALLACE La Grenouille qui veut se faire aussi huppée que Diane de Bougy Il était une toute petite grenouille qui, chaque soir, s'en allait gambadiner au Moulin de la Galette, en compagnie d'autres grenouilles comme elle. Elle avait pour ami un jeune ouvrier emballeur excessivement distingué qui s'appelait Gugusse ou même Ugène, on n'a jamais su au juste. Et elle était heureuse, dans sa médiocrité, car Gugusse ne lui flanquait que de rares taloches,
médiocrité, car Gugusse ne lui flanquait que de rares taloches, et quand elle avait besoin d'un ruban pour enjoliver son minois chiffonné, elle trouvait toujours un heureux passant qui lui donnait une pièce en échange du léger service qu'elle lui rendait. C'était charmant. Mais un jour, jour néfaste, elle s'en vint au Bois de Boulogne, à l'heure bleue où les excentriques roulent, et Gugusse qui connaissait son Tout-Paris, par cœur, lui dit, en lui montrant une Victoria qui passait. — Tiens. Regarde ! Diane de Bougy ! Et la petite grenouille soupira. Et rentrée chez elle, elle pensa, la petite
grenouille soupira. Et rentrée chez elle, elle pensa, la petite grenouille, qu'elle n'était ni laide, ni sotte, et que peut-être un jour, elle pourrait cavalcader au Bois dans des victorias. Il suffirait, pour cela, de trouver le monsieur généreux qui la mettrait dans ses meubles. La décision fut bientôt prise. Elle lâcha Gugusse et s'en vint sur le boulevard, en quête du mécène rêvé. Mais ce jour-là, il y eut une rafle et la pauvre petite grenouille s'en alla rêver sous les ombres de Saint-Lazare MORALE Le monde est plein de gens qui ne sont pas plus sages. Un bon
de gens qui ne sont pas plus sages. Un bon tien vaut mieux que tu l'auras. Il ne faut pas lâcher Gugusse pour l'ombre, etc., etc. Rodolphe Bringer. MADAME LOGIQUE — Madeleine, prends-tu un verre de rhum avec nous ? Non, mon ami. — A ta santé, Edward ! — A la tienne, Etienne ! — C'est du rhum de la Jamaïque ? — Oui, Edward. — Ne trouves-tu pas qu'il a un drôle de goût ? — Si, Edward. — Un goût d'alcool de bois. — Oui, Edward. — Madeleine, n'as-tu pas remarqué que notre rhum de la Jamaïque
Madeleine, n'as-tu pas remarqué que notre rhum de la Jamaïque a un goût d'alcool de bois ? — Non, mon ami. — Eh bien ! goûte-le, tu vas voir. — Je l'ai déjà goûté, mon ami. — Ça ne fait rien, bois un peu dans mon verre. — Mais, mon ami, c'est le litre d'alcool à brûler que tu as pris. — Sacrebleu ! tu ne pouvais pas me le dire plus tôt ! — Il fallait me le demander, mon ami. — J'avais raison, dit Edward. II — Prends-tu un verre de vin, Madeleine ? — Non, Etienne, ce
un verre de vin, Madeleine ? — Non, Etienne, ce vin sent la pipe. — C'est une idée que tu te fais, il a un petit goût de terroir. — Non, mon ami, Jean a laissé tomber sa pipe dans le tonneau. — Je te dis que c'est son goût de terroir. — Bien, mon ami. — A ta santé, Edward ! — A la tienne, Etienne ! (Deux mois après, le tonneau étant vide, Etienne le fait défoncer pour en brûler le bois. Jean y retrouve sa pipe en terre admirablement culottée.) — Madeleine, tu savais donc qu'il y
terre admirablement culottée.) — Madeleine, tu savais donc qu'il y avait une pipe dans le tonneau ? — Oui, mon ami ; Jean avait posé la sienne près du trou de la bouche, et, en remuant le tonneau, il la fit tomber dedans. — Sacrebleu ! tu n'aurais pas pu me le dire plus tôt ! Je te l'ai dit, mon ami. III — Madeleine, tu fais cuire du chocolat. — Non, mon ami. — Comment, non ! cette odeur-là ne sort pourtant pas de mes bottes ? — Non, mon ami. — Je ne t'ai jamais rien refusé, tu
mon ami. — Je ne t'ai jamais rien refusé, tu n'as pas besoin de te cacher pour te faire du chocolat. — Je ne me cache pas, mon ami. Le lendemain matin, pareille odeur se répand dans l'appartement. Madeleine, sois bien gentille, avoue que tu te fais du chocolat pour ton déjeuner. — Non, je ne dois aiiii. — Sapristi! tu vas peut-être oser me soutenir que ça ne sent pas le chocolat à plein nez? Je ne t'ai jamais dit le contraire, mon ami. — Alors, tu avoues? — J'avoue que ça sent le chocolat, mon ami. — Et
J'avoue que ça sent le chocolat, mon ami. — Et tu n'y es pour rien ? — Non, mon ami, — Tu me prends pour un imbécile? — Non, mon ami. Devant tant de cynisme, la colère m'aveugla. J'enfilai vivement mes souliers à clous, et d'un coup de pied dans le ventre j'envoyai ma femme rouler dans un coin. Le soir même, elle prenait la diligence, qui la reconduisait chez sa mère. Mais le lendemain, le même parfum vint m'assiéger dès mon réveil ; c'est alors seulement que je compris qu'il montait de l'étage en dessous. A quoi tiennent les
qu'il montait de l'étage en dessous. A quoi tiennent les choses, tout de même ! Jean Prairial. PENDANT LA MOISSON On est en retard pour la moisson. S'ils reçoivent encore la pluie, les blés noirciront, les épis s'égrèneront et adieu la récolte ! Le jeune fermier des Gallenges, Laurent, le fils à Creusevaux, est dans tous ses états : le travail de l'année sera perdu ! va falloir emprunter l'hiver prochain ! Il ne vit plus, ne mange plus, ne dort plus. À la piquette du jour, il est allé inspecter le ciel : on ne peut rien dire. Cependant
inspecter le ciel : on ne peut rien dire. Cependant il y a comme des fumées qui floconnent au levant, ce sera peut-être le beau temps. Hardi ! les garçons, les filles! hardi ! Tout le monde debout, tout le monde au champ. Les gens, peu satisfaits d'être réveillés de si beau matin, se sont levés en rechignant. Le maître a rapidement distribué la piquette à chacun, on a ouvert à la basse-cour, parqué le gros bétail dans les secours, l'on est parti tous, même la vieille mère Creusevaux. Laurent lui disait de rester avec la femme pour préparer la
lui disait de rester avec la femme pour préparer la soupe : ah ! bien oui. Manquer une moisson ? Depuis soixante ans, elle les a faites toutes, sauf l'année où elle a eu le fils. Manquer une moisson ? Elle aimerait mieux manquer la messe le jour de Pâques. Les femmes d'à présent ne comprennent plus ça. Autrefois on emportait aux champs du pain, du lard, de la boisson; une fermière aurait eu honte de rester à la maison pour faire cuire la soupe ; aujourd'hui, c'est de moissonner qui leur fait honte, c'est d'être paysannes ; il leur
qui leur fait honte, c'est d'être paysannes ; il leur faut des douceurs et des affètements, elles n'aiment plus les cultures. Et ainsi, tout en suivant de loin les travailleurs, la vieille maugréait à haute voix contre sa bru et contre le fils qui lui laisse faire la dame. Que Catherine soit à la ferme ou vienne à la terre. Laurent ne s'en tourmente guère ; ce n'est pas elle qui changera grand chose à la moisson. Si l'on avait seulement des garçons comme dans les temps, on pourrait enlever la coupe entre deux pluies, en un tour de main.
la coupe entre deux pluies, en un tour de main. Il se rappelle, dans son enfance, la moisson. Quelle fête ! Quel entrain ! Les gars mettaient du cœur à la besogne, s'excitaient au travail, rivalisaient à qui abattrait le plus de gerbes ! Et puis, il faut dire qu'ils habitaient tous dans le pays, on les connaissait, ils étaient censément de la famille et prenaient l'intérêt du maître. Ils s'en moquent bien maintenant ! Des Belges, des loués venus on ne sait d'où ! Augustin qui est né à la ferme, pour ainsi dire, et que Laurent a dressé,