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fait vivement sentir dans la critique. Il n'y a pas un seul journal sérieux et lu qui soutienne la littérature facile, si ce n'est peut-être par des complaisances, amorce à laquelle ne se prend plus le public. Encore ces complaisances sont-elles anonymes. Mais la critique qui se nomme est devenue sévère; les plus discrets et les plus liés commencent à regimber. On s'était d'abord montré encourageant et plein de faveur pour tous ces talents bouillants qui ne demandaient à la critique qu'un peu de relâchement pour s'ouvrir des voies nouvelles et lui payer son indulgence par des chefs-d'œuvre. La critique
et lui payer son indulgence par des chefs-d'œuvre. La critique a tout accordé; elle a fermé les yeux sur le tapage de camaraderie des débuts, parce qu'elle les savait accompagnés pour la plupart de pauvreté honorable et de travail; elle n'a pas relevé certains quolibets d'écoliers émancipés contre les grands noms de notre littérature difficile, quoiqu'elle eût dû peut-être dès ce moment-là donner sur les doigts de ces génies étourdis qui, avant même d'avoir la vogue, se permettaient de siffler la gloire: on a glissé sur tout cela: propos d'enfants d'esprit, se disait-on, à qui les espérances ont tourné la
d'esprit, se disait-on, à qui les espérances ont tourné la tête; ivresse de débutants applaudis qui prennent les violons d'un orchestre pour les trompettes de la renommée, le lustre d'une salle pour le soleil, le parterre curieux de nouveautés pour le monde. D'ailleurs dans ce temps-là la critique était indulgente, comme tous les pouvoirs flattés. Les grands hommes disaient au journaliste: Mon cher ami! Des gens d'un goût sûr et d'études solides non-seulement faisaient taire leurs doutes pour ne pas troubler le premier élan de toutes ces muses nouvellement échappées, mais même leur préparaient officieusement les voies dans un public
mais même leur préparaient officieusement les voies dans un public rétif et incrédule, analysaient, éclairaient, complétaient au besoin leur idée, réclamaient même, au nom de la liberté de l'art, contre le despotisme des modèles; honnêtes critiques auxquels on donnait la chaise d'honneur aux lectures, qu'on invitait aux répétitions, qu'on régalait d'éloges et d'eau sucrée, auxquels on écrivait des petits mots obligeants, sur papier odorant, et avec des compliments si forts, des brevets de génie si catégoriques qu'ils en éprouvaient, comme il arrive, moins d'orgueil que de modestie. Sauf cette petite partie de mensonge, inévitable dans une société civilisée, et dont
partie de mensonge, inévitable dans une société civilisée, et dont on n'était dupe de part ni d'autre, tout était loyal entre la critique et l'auteur. L'auteur luttait avec courage contre les répugnances du public et ses hésitations, plus difficiles à emporter que ses répugnances; la critique prêtait son aide désintéressée à l'auteur, mais sans lui inféoder son suffrage à tout jamais. On s'entendait pour demander la liberté, sauf à se séparer le jour où l'on différerait sur l'usage à en faire. La critique voulait bien prendre sa part des tribulations de l'auteur pauvre, labourant son sentier à travers une littérature
de l'auteur pauvre, labourant son sentier à travers une littérature constituée et un public endormi sur elle; elle voulait bien recevoir au besoin une partie des coups portés à l'auteur, mais non pas prendre sa part de responsabilité des abus du succès, ni porter la livrée de l'auteur devenu haut et puissant seigneur. L'union a peu duré. L'art étant devenu la littérature facile, et la quantité ayant été préférée à la qualité, la solidarité n'était plus possible entre la critique et l'auteur qu'aux termes qui règlent les sociétés de commerce; mais, comme il n'est pas plus aisé pour la critique
mais, comme il n'est pas plus aisé pour la critique qui se respecte de faire de la littérature facile, sous une raison sociale, avec profits et dépens communs, que de l'admirer avec profit tout d'un côté et dépens de l'autre, chacun a repris sa position naturelle et son rôle de choix; la critique a critiqué, et l'auteur a fabriqué. Pour la branche de la littérature facile qui a nom drame, les écrivains distingués qui s'occupent du théâtre, et notamment les spirituels critiques qui l'examinent au Journal des Débats, au Temps, au National, à la Revue de Paris et ailleurs, sont
au National, à la Revue de Paris et ailleurs, sont déjà parvenus, pour certains ouvrages, à retenir chez eux des spectateurs qui auraient eu le tort de se faire les commanditaires bénévoles d'opérations où il n'y a de bénéfices que pour un. Quant aux deux autres branches de la littérature facile qui ont nom roman et conte, on peut voir que les écrivains dont l'opinion est, à tort ou à raison, le plus comptée, se refusent depuis longtemps à analyser tout livre qui portera la pancarte de cette fabrique. Mais aussi voilà tous les grands hommes qui accusent les critiques
aussi voilà tous les grands hommes qui accusent les critiques de déserter l'art, et s'en vont semant par le peuple des bruits d'injustice inouïe, d'ingratitude criante. Ingrats de quoi? — Les critiques ne se souviennent-ils donc plus que les grands hommes leur ont dit : Mon cher ami! Voilà ce que j'avais sur le cœur et ce que j'ai dû dire, poussé par ma conscience et par bon nombre de gens comme moi blessés de ce scandale, comme moi fidèles de la grande religion littéraire de la France. Cela n'avance pas beaucoup la question du drame possible, de la poésie
pas beaucoup la question du drame possible, de la poésie réservée à l'avenir, je le sais, et n'ai point la prétention de la résoudre, ni de me soucier à l'avance des appétits littéraires de ceux qui viendront après nous, ayant pleinement dans le passé de quoi satisfaire les miens; mais si j'ai soulevé avec amertume la question incidente de ce qui se fait maintenant en drame, en roman, en conte, en toutes les divisions et subdivisions de la littérature facile, c'est parce qu'il y a un côté par où la morale est blessée. Outre que je crois fermement que, s'il
morale est blessée. Outre que je crois fermement que, s'il y a quelques chances d'avenir littéraire pour notre pays, ces chances sont toutes dans la moralité des écrits et dans la conscience littéraire (je n'ai dû et voulu parler que de celle-là) des écrivains. Au reste, j'ai dit tout cela à mes risques et périls. Ou bien on me traitera d'homme médiocre, à petites vues, — qui ne peut guère être une injure dans ce glorieux temps-ci; d'envieux : — oui, comme peut l'être un malade, des belles santés fleuries de certains grands hommes et du parfait état de leurs
de certains grands hommes et du parfait état de leurs voies aériennes; d'ingrat : — ce serait bien mérité; car j'ai été appelé mon excellent ami: ce qui est bien plus fort que mon cher ami; ou bien on fera semblant de ne m'avoir pas lu, ou si l'on daigne faire mention de moi, on estropiera mon nom, d'autant plus qu'on en saura mieux toutes les lettres. Quoi qu'il arrive et quoi que puisse souffrir mon amour-propre, j'en serai complètement dédommagé par le plaisir d'avoir soulagé bon nombre d'hommes de goût, d'écrivains qui font de la littérature difficile et ne
goût, d'écrivains qui font de la littérature difficile et ne peuvent se faire imprimer, comme notre éloquent Michelet, que sur du papier de gazette allemande,—et quelques honnêtes gens. La REVUE DE PARIS me permet d'expliquer dans la livraison prochaine comment je rattache un commencement de réaction contre la littérature facile à la Bibliothèque latine-française de M. Pankoucke. NISARD. L'ANGE DE SAINT-JEAN. TROISIÈME ET DERNIÈRE PARTIE. X. « Ose le dire que tu n'aimes pas cet homme... » Cette parole retentissait encore aux oreilles de Marguerite comme la voix de Dieu interrogeant le fils du premier homme!... Dans son égarement, elle
interrogeant le fils du premier homme!... Dans son égarement, elle avait fui sans savoir même où elle allait... Ce qu'elle cherchait, elle l'ignorait!... Ce qu'elle voulait, elle ne pouvait le dire!... Dans ce moment, pour ne pas mourir, il lui fallait seulement sortir de cette chambre... de cette maison... où cette femme l'avait mise à la question devant sa conscience, en la forçant à l'interroger, et où cette conscience, déjà troublée, avait répondu : « Oui, j'aime cet homme!... » Elle courut sans s'arrêter jusqu'aux Tuileries... Cette rue de Castiglione, avec ses arcades sombres que la lune, alors donc pleine,
avec ses arcades sombres que la lune, alors donc pleine, rendait encore plus obscures, lui faisait peur à parcourir. Lorsqu'elle fut arrivée à la grille du jardin, elle s'arrêta... La nuit était une belle nuit d'été... calme et odorante près de ces orangers en fleurs, de ces massifs de roses dont un vent tiède promenait le parfum... Marguerite s'appuya contre la grille, et posant son front brûlant sur les barreaux, elle pleura!... Dans ce moment, un homme passait... Il fut frappé de la taille élégante de la jeune fille. « Voulez-vous que je vous conduise chez vous, mon enfant ?
Voulez-vous que je vous conduise chez vous, mon enfant ? » lui dit-il. Elle tressaillit!... Et se retournant vivement, elle lui fit voir un ravissant visage couvert de larmes... Il pensa que c'était une scène préparée; mais comme l'actrice qui la jouait était merveilleusement belle, il n'en fut que plus disposé à courir l'aventure, et il prit aussitôt Marguerite par la taille, en l'attirant brusquement à lui... Elle fit un cri perçant. « Va faire ton métier plus loin ! » dit d'une voix rude la sentinelle qui était près de la grille. La détresse de Marguerite devint terrible!... Elle
de la grille. La détresse de Marguerite devint terrible!... Elle poussa un second cri... Tout à coup des pas rapides se firent entendre dans la rue Castigone... Un homme en sort... il regarde autour de lui... Un moment lui a suffi pour reconnaître celle qu'il cherche. Il s'élance, d'un bras nerveux il la dégage et la presse contre lui, de l'autre il indique à cet homme la route qu'il doit suivre. L'homme s'éloigne sans résister et même sans prononcer un mot... car il y a dans ces deux êtres qu'il laisse derrière lui quelque chose qu'il ne peut comprendre, mais
laisse derrière lui quelque chose qu'il ne peut comprendre, mais qui lui impose et le fait taire. "Quoi ! Marguerite, quelle imprudence ! dit Georges quand ils furent seuls... Comment comptez-vous assez peu sur moi pour quitter ainsi ma demeure au milieu de la nuit?... Revenez, Marguerite... Et si vous voulez m'abandonner... demain il sera temps. Marguerite se dégagea des bras de Georges, et s'éloigna de lui... Sa voix était troublée, sa marche chancelante. Quand elle eut fait quelques pas, elle fut contrainte de s'arrêter... Georges la rejoignit. "Où voulez-vous aller? lui dit-il. Il est tard!... Revenez... revenez, je vous
aller? lui dit-il. Il est tard!... Revenez... revenez, je vous en supplie, Marguerite ! Puis, comme si un souvenir l'avait frappé : "Serait-ce Louise qui vous empêcherait de rentrer chez moi ?,... Voulez-vous qu'elle en sorte à l'instant?... REVUE DE PARIS. Marguerite se jeta sur ses mains et les lui serra convulsivement. "Mon Dieu !... mon Dieu ! voulez-vous donc me faire mourir? s'écria-t-elle avec égarement... Chasser votre femme!... la chasser pour moi!... pour moi!... Oh! Georges, que vous ai-je fait pour me proposer une pareille indignité ? Vous me méprisez donc bien?... " Et le regardant avec effroi, elle
méprisez donc bien?... " Et le regardant avec effroi, elle s'éloigna de lui avec une telle rapidité qu'il eut peine à la suivre... Ses pas n'étaient plus chancelants... c'était presque une course... Enfin elle arriva sur la place Louis XV... Là elle s'arrêta à l'entrée des Champs-Élysées, et s'appuya contre un arbre, car elle était toute palpitante : "Pourquoi me suivre? dit-elle à Georges d'un ton sévère. Ne puis-je aller où bon me semble? Que signifie cette obstination? Laissez-moi, je veux être seule. — Vous ne le pouvez pas à cette heure, Marguerite, "lui dit-il avec émotion; car à sa
cette heure, Marguerite, "lui dit-il avec émotion; car à sa parole brève et saccadée, à la couleur pourpre de ses joues, à sa main brûlante qu'il venait de prendre, Georges avait reconnu une fièvre ardente. "Marguerite, répéta Georges en essayant doucement de l'entraîner... Ne voulez-vous pas venir avec moi?... — Jamais! murmura-t-elle d'une voix faible... Jamais je ne rentrerai dans cette maison. "Et de la main elle indiquait de loin celle de Georges: "Mais que voulez-vous faire ! s'écria-t-il au désespoir, car vous êtes malade, Marguerite... Vous souffrez? —Beaucoup ! répondit-elle en portant sa main brûlante à son front, plus
répondit-elle en portant sa main brûlante à son front, plus brûlant encore. Mais tant mieux ! poursuivit-elle avec un sinistre sourire, j'ai toujours demandé à Dieu de mourir jeune ; peut-être va-t-il me faire cette grâce... —Et c'est vous qui me dites de telles paroles, Marguerite? lui dit Georges... N'avez-vous donc aucune peur en me parlant ainsi? Elle leva sur lui ses yeux tout voilés de larmes, et ne put que joindre les mains en murmurant doucement son nom... Mais dans ce regard tremblant, et cependant profond... dans ce nom échappé à ces lèvres frémissantes, il y avait tant d'amour...
échappé à ces lèvres frémissantes, il y avait tant d'amour... un amour si passionné, que le cœur du jeune homme fut envahi tout à coup par une de ces joies du ciel qu'il faut deviner quand elles sont inconnues... C'est ainsi qu'ils demeurèrent quelques instants... lui dans son extase... elle appuyant sa tête fiévreuse contre la dure écorce d'un arbre, et le regardant toujours... Tout à coup une voiture traversa rapidement la place et les rendit à eux-mêmes. "Marguerite, dit Georges, vous ne pouvez demeurer ainsi à l'air de la nuit dans l'état où vous êtes!... Vous ne pourrez non
nuit dans l'état où vous êtes!... Vous ne pourrez non plus aller chez vous, c'est trop loin... Mais laissez-moi vous conduire ici près, chez ma soeur... Vous savez combien elle vous aime?... Venez... donnez-moi votre bras. Elle hésita... mais un seul moment... Elle était malade... presque abandonnée au milieu de la nuit, seule, avec un homme qu'elle devait craindre... "Irai, dit-elle... mais je marcherai seule. Ils entrèrent alors sous les beaux ombrages des Champs-Élysées par le côté qui borde les jardins de la rue du Faubourg-Saint-Honoré, car la soeur de Georges demeurait près de l'avenue Sainte-Marie. Les lilas, les acacias,
Georges demeurait près de l'avenue Sainte-Marie. Les lilas, les acacias, les syringas, alors en pleine fleur, embaumaient l'air, tandis que la lune éclairait la route que suivaient Georges et Marguerite. Oh ! c'était une nuit d'enchantement! Pendant quelques instants ils marchèrent en silence; mais bientôt Marguerite chancela, et, pour la seconde fois, fut contrainte de s'appuyer sur Georges. Alors il prit son bras, et, presque malgré elle, il le passa sous le sien, et puis il lui parla, car maintenant son cœur ne pouvait contenir tout ce qu'il éprouvait. "Marguerite, lui dit-il, jamais vous n'auriez entendu de ma bouche ce
lui dit-il, jamais vous n'auriez entendu de ma bouche ce que cette femme, qui n'est pas la mienne, au reste, mais que je ne reverrai jamais, m'a forcé ce soir à dire devant vous... Je vous aime! Marguerite... Maintenant vous le savez... vous l'avez entendu... je vous aime beaucoup!... Je vous aime à... REVUE DE PARIS. Être malheureux toute ma vie, si vous ne m'aimez pas!... Et vous le savez mieux que personne... je suis déjà bien malheureux!... J'ai tant souffert!... Voulez-vous me faire plus de mal que Louise?... plus de mal que la mort lorsqu'elle m'a pris mon pauvre
de mal que la mort lorsqu'elle m'a pris mon pauvre enfant!... Marguerite, répondez-moi... Quelquefois j'ai cru que vous m'aimiez aussi?... que vous m'aimiez comme je vous aime?... Me suis-je trompé?... Dites, Marguerite... n'est-ce pas que vous m'aimez?... La jeune fille ne pouvait répondre... elle se sentait mourir... Ils arrivaient alors sur la pelouse qui est devant le jardin de l'Élysée... la lune éclairait en plein le visage de Marguerite, et Georges le vit avec effroi couvert d'une pâleur de mort... Elle tremblait et pleurait, et ses joues ressemblaient à celles d'une belle statue de marbre sur laquelle seraient tombées quelques
d'une belle statue de marbre sur laquelle seraient tombées quelques gouttes de pluie... Georges la fit asseoir sur la barrière qui est au bord des jardins, et la soutint dans ses bras, car elle était tremblante. Puis il poursuivit d'une voix plus basse et comme craintive : « J'ai souvent rêvé que ma vie pourrait être si heureuse avec vous, si vous m'aimiez, Marguerite!... Mon Dieu! que j'ai souvent fait un pareil songe quand je vous voyais venir à moi avec mon fils sur vos bras!... Pauvre Georges! comme il vous aimait aussi lui, cher petit ange! » Ce souvenir
vous aimait aussi lui, cher petit ange! » Ce souvenir évoqué rompit toute barrière entre le père et la mère, par le cœur du pauvre enfant, également regretté par tous deux. Marguerite appuya sa tête sur l'épaule de Georges, et leurs larmes se confondirent... Dans ce moment, tout était chaste et pur dans une pareille étreinte... Mais deux cœurs jeunes et pleins d'amour battaient vivement dans la poitrine du jeune homme et de la jeune fille... Marguerite eut l'instinct de son danger sans le comprendre... Elle repoussa Georges, et se leva en disant, faiblement : « Allons, mon cousin. »
leva en disant, faiblement : « Allons, mon cousin. » Depuis qu'ils étaient ensemble dans cette marche nocturne, ce nom n'avait pas été prononcé. Georges tressaillit en l'entendant; son front s'assombrit, et il retint Marguerite au moment où elle se levait pour continuer sa route. — Ecoutez, lui dit-il, voici le moment de vous apprendre un secret qui ne doit plus en être un pour vous... Marguerite, je ne suis pas votre cousin ; car je ne suis pas, devant Dieu, le mari de votre cousine... Mon mariage n'a pas été béni à l'église. » Marguerite ne put retenir un
été béni à l'église. » Marguerite ne put retenir un cri ; il venait du cœur, il était de joie. Dans les idées pieuses de la jeune fille chrétienne, il n'était qu'un mariage, celui que bénissait un prêtre. Dans le moment où elle apprit que celui de Georges n'était pas ainsi sanctifié, elle vit le ciel ouvert ; puis tout à coup une réflexion vint arrêter sa joie : elle regarda Georges d'un air de doute. « Vous vous êtes mariés à Saint-Sulpice, dit-elle d'un ton sévère ; Louise l'a dit à ma mère. — On avait arrangé la chose
dit à ma mère. — On avait arrangé la chose de cette manière pour vous tromper toutes deux. On savait que Mme Bernard ne pouvait marcher, et si vous y fussiez venue on aurait dit qu'on s'était trompé de jour. Pourquoi ne voulez-vous pas me croire, Marguerite? ajouta-t-il d'un ton de reproche. — Ah! dit-elle en pressant son pauvre cœur de ses deux mains, c'est que je sens là une joie qui me fait autant de mal qu'une douleur. » Et le jeune homme l'ayant attirée à lui, elle se laissa tomber dans ses bras, en lui souriant au travers
laissa tomber dans ses bras, en lui souriant au travers de ses larmes, et en attachant sur lui un regard où la félicité du ciel, mais aussi sa pureté, étaient empreintes. Ils demeuraient ainsi appuyés l'un sur l'autre sans parler... Que se seraient-ils dit? Ce fut la douce voix de Marguerite qui se fit d'abord entendre. « Georges, dit-elle en étendant la main vers l'orient, voici le jour! — Oh! reste ainsi, dit Georges d'un ton suppliant reste encore! » La jeune fille reposa sa tête sur la poitrine de Georges... Elle aussi était heureuse de ce seul bonheur de
Georges... Elle aussi était heureuse de ce seul bonheur de l'âme ; et cet instant payait bien des mois de souffrances!... En sera-t-il toujours ainsi? Le 15 d'août de l'année 18.., jour de la fête de l'Assomption, la petite église de Saint-Jean retentissait, comme à toutes les cérémonies saintes, du chant des prêtres et de celui des fidèles ; la foule s'inclinait devant la procession qui rentrait dans l'église et offrait ce jour-là une pompe inaccoutumée ; car la confrérie du Rosaire avait fait don à la chapelle de la Vierge d'une riche et belle image de Notre-Dame de Lorette.
Vierge d'une riche et belle image de Notre-Dame de Lorette. Derrière un pilier, dans la partie la plus sombre de l'église, une jeune fille était à genoux sur la pierre ; à côté d'elle, mais debout, était un jeune homme qui évidemment ne priait pas, mais dont la contenance était convenable. Une fois, un gémissement domina le chant sacré; alors le jeune homme se pencha vers la jeune fille, et lui parla bas... Que lui dit-il?... quel charme eurent ses paroles? La jeune fille pleurait : — elle ne pleura plus; — elle gémissait : — elle ne gémit plus...
plus; — elle gémissait : — elle ne gémit plus... Ah! c'est que sa magie était celle du cœur, et qu'un cœur l'entendait. Ce jeune homme et cette jeune fille, c'étaient Georges et Marguerite. Bien des semaines, bien des mois même s'étaient écoulés depuis le jour où Marguerite avait reposé sa tête sur le cœur de Georges. Depuis ce temps une nouvelle vie avait été révélée à la jeune fille ; elle vivait dans une existence tout enchanteresse ; oublieuse du monde entier, elle ne voyait qu'un seul être, dont à son tour elle était l'univers. Ses amis lui firent
à son tour elle était l'univers. Ses amis lui firent des reproches; elle les écouta avec douceur, avec respect, mais sans cesser d'aimer. Ses protecteurs la menacèrent de l'abandonner; elle fut affligée; car ils lui étaient chers; mais elle aima toujours! Son amour était sa vie; et puis comment aurait-elle pu avoir même la pensée d'abandonner Georges?... Georges qui l'aimait aussi comme sa vie, lui. Non, non, Georges et Marguerite étaient unis pour toujours: c'était une âme dans deux corps. Le jour où elle pria dans Saint-Jean, elle était passée, vers le soir, devant l'église, au moment de la bénédiction.
vers le soir, devant l'église, au moment de la bénédiction. Depuis qu'elle vivait dans son heureuse région d'amour, elle n'osait plus aller à la messe à Saint-Jean. Le curé lui avait refusé l'absolution, et l'avait repoussée avec anathème. La pauvre enfant, toujours pieuse, quoique coupable, avait été pleurer et prier aux pieds d'un autre autel. Mais le jour de l'Assomption; en passant devant cette église, si long-temps son asile, pour ainsi dire, Marguerite ne put résister au désir d'y entrer et d'y prier un moment. Il était tard; elle espérait n'être pas vue, et Georges consentir à y entrer avec
n'être pas vue, et Georges consentir à y entrer avec elle. Elle ne voulait que faire une prière; mais lorsqu'elle entendit ces chants, ces cantiques, qu'elle elle-même entonnait jadis la première d'une voix fraîche et pure; lorsque cet encens, ces cierges, toute cette pompe vint à passer devant elle comme un reproche vivant, alors son cœur se serra, et elle ne put s'empêcher de gémir. Ce fut alors que Georges se pencha vers elle; il l'appela: elle leva la tête; tous deux se regardèrent, et dans ce nom SEUL, prononcé par une voix d'amour, dans ce regard où se fondaient
par une voix d'amour, dans ce regard où se fondaient deux âmes, fut toute la magie qui calma la douleur de Marguerite. Elle se leva après une dernière prière, et suivit Georges hors de l'église sans y laisser un regret. Je l'ai dit, son amour était sa vie. Georges continuait à travailler dans l'atelier de menuiserie où il avait eu précédemment de l'ouvrage. Sa conduite était encore plus régulière depuis qu'il s'était séparé de sa femme qu'avant de quitter sa maison. Quant à Marguerite, jamais elle n'avait peut-être montré une plus grande activité de travail, plus de soins à remplir
plus grande activité de travail, plus de soins à remplir ses devoirs d'ouvrière. Tous deux vivaient ainsi, s'aimant et travaillant. Il y avait dans cette conduite mutuelle une grande et positive vérité, c'est que le vice lui était étranger. Un jour, Georges partit de bonne heure pour se rendre à son atelier: cet atelier était situé dans l'allée des Veuves, près de la maison de la sœur de Georges, il entra chez elle un moment, et laissa passer l'heure. Lorsqu'il arriva chez son maître, tous ses compagnons étaient rassemblés, et discutaient vivement ensemble. En approchant de l'atelier, dont la porte