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des passions, l'indifférence s'y est couchée comme un lac. Ses flots sont lourds et amers, et rien n'y peut plus vivre. Quelques souvenirs tourbillonnent parfois à sa surface, et quelques rêves d'un vieil incendie viennent, jusque sur nos fronts, rouvrir ou plisser nos cicatrices. Cette mer apathique est un désert transparent. Quand on regarde au fond, on y découvre aussi des autels, des trépieds, des statues, mais brisés; des décombres de dieux qui n'ont plus forme humaine. Il ne sont pourtant pas tout-à-fait morts; le cœur de l'homme est le seul cimetière qui ne soit pas un champ de repos.
seul cimetière qui ne soit pas un champ de repos. L'AMOUR. Ce n'est pas à vingt ans, quand l'espérance est toute fleurie, que l'amour jette ses plus doux parfums. Ce n'est pas quand le cœur bouillonne de jeunesse que l'amour est le plus fervent. A cet âge, on rencontre et l'on ne choisit pas. C'est quand les nuages de l'expérience commencent à se gripper sur le front, c'est quand l'horizon du monde nous paraît froid et brumeux, c'est quand on se détache de tout ce qui nous délaisse, que le cœur, s'il s'allume, doit brûler de tous ses feux. Toutes
cœur, s'il s'allume, doit brûler de tous ses feux. Toutes nos affections éparpillées se ramassent alors pour n'en faire qu'une seule. On aime de tous les goûts qu'on a perdus; on aime de tout ce qu'on n'aime plus. L'âge des passions, comme on a coutume de l'appeler, n'est que l'âge des fantaisies; c'est celui des maîtresses et non pas de l'amour. On s'y trompe souvent; mais ne confondons pas le plaisir et le bonheur; quoique frères, ils ne sont pas toujours parents. On se lasse bien vite des jouissances, elles voltigent dans notre air et n'y planent jamais. L'amour, quand
voltigent dans notre air et n'y planent jamais. L'amour, quand il est vrai, n'a pas le vol si rapide; il ne s'en va pas comme les amis du printemps; il ne s'en va pas comme le printemps lui-même, hirondelle plus inconstante que celles qu'il nous ramène. L'hirondelle, à son tour, nous quitte avec les fleurs; lui demeure toujours. Quand son rosier s'effeuille, il ne va pas, comme elle, en chercher un qui s'épanouisse. L'amour n'est point une de ces vapes légères qui s'enflamment l'été dans nos prairies, qui sautillent devant nous dans l'herbe, pour égarer nos pas en l'attirant nos
nous dans l'herbe, pour égarer nos pas en l'attirant nos yeux; un de ces météores passagers, qui jaillit en bouquets de feu dans nos fêtes, qui nous illumine une seconde, et ne laisse après lui qu'une fumée noire, une fumée qui épaissit l'ombre où nous rentrons. Similaire à la lampe de l'Esclave, qui scintille sous sa hutte de neige, l'amour, quand tout est froid et pâle autour de nous, luit doucement dans le cœur qui paraît glacé. Il brille sous le givre. Hélas! ne peut-on rien commencer dans ce monde qui ne finisse tristement? Faut-il toujours qu'une larme vienne mouiller
qui ne finisse tristement? Faut-il toujours qu'une larme vienne mouiller nos sourires? Quand la sérénité interroge, faut-il que l'amertume réponde? Hélas! il n'est que trop vrai, quand la vie a jeté tous ses frimas sur nous, l'amour, comme une lampe, brûle encore sous les neiges du cœur. Mais, si l'image est juste, elle n'est pas complète. La lumière n'est pas toujours paisible. Elle jette souvent une clarté qui dévore, et le dernier flambeau qu'on allume détruit, goutte à goutte, le pauvre temple qu'il éclaire. L'ombre comme autrefois s'y promène, et, sans que rien les précise, y marque encore les heures
sans que rien les précise, y marque encore les heures et les heures, qu'elle avait coutume de marquer, quand la science, le luxe ou la paresse venaient régler sur son passage les travaux, les concerts, les festins ou les danses du jour. L'homme orgueilleux rattache l'humble cours de sa vie au cours altier du soleil; mais ce n'est pas la lumière, c'est l'ombre qui lui sert de compas. N'est-ce pas celle du temps, qui descend et qui flotte sur ce disque échancré; le temps, puissance occulte et sans voix, qui se fait un sépulcre de ses temples, qui sème l'herbe
se fait un sépulcre de ses temples, qui sème l'herbe sur sa mémoire, qui s'enveloppe, à chaque pas qu'il fait, de l'oubli qu'il éparpille, qui fait litière de ruines, sans jamais s'y coucher, et ne marche qu'en se dévorant? Cette impalpable et noire aiguille, dont la course rapide et lente passe et repasse sur ce plateau, sur cet autel désert qui voit croître et périr tout ce qui l'environne, n'est-ce pas la faux même du Dieu dont le monde est vassal? Une ombre, seulement pour nos yeux; mais une ombre terrible qui, dans sa fuite taciturne, met tout de niveau
terrible qui, dans sa fuite taciturne, met tout de niveau sous le ciel, rayant de la nature ce qui la dépare ou l'embellit, moissonnant jusqu'au pied et vert linceul dont la terre veut voiler ses pertes ou ses cicatrices. Qui pourrait épuiser le cercle de pensées que le silencieux fantôme imprime sur ce marbre mort, dont il a déchiqueté les caractères, dont il a, pour ainsi dire, arraché la langue, sans lui retirer pourtant la parole? Que de leçons vivantes, que personne ne lit plus, et qui, quoique effacées, restent toujours lisibles! Et ce n'est pas uniquement sur ce morceau
toujours lisibles! Et ce n'est pas uniquement sur ce morceau de pierre égrénée par l'âge, que le spectre du temps, ou celui de son glaive, écrit la trace de son vol; il l'écrit sur le front des cités qui croulent ou qui s'élèvent, sur leurs faces de granit ou d'airain, sur le chêne qu'il ébranche, sur l'hysope qui se fane, sur l'homme qui tombe, en calculant ce qu'il dure. La nature tout entière est un cadran solaire, où le doigt qui dit l'heure tourne sans s'arrêter. La seule différence avec nos joujoux de jardins, c'est que l'aiguille ici fait du
nos joujoux de jardins, c'est que l'aiguille ici fait du bruit en tournant c'est qu'un timbre résonne derrière les nombres qu'elle indique; c'est que la table horaire frissonne et retentit sous l'ombre qui l'effleure, comme nos ponts de fer sous le pied des chevaux; c'est que le cadran parle à chaque heure qui passe. Sa voix, c'est la chute d'un empire ou d'un géant, le canon d'appel d'un navire qui sombre, le cri de mort d'un aigle encagé par des rustres. Qu'importe au reste ce fracas? Qu'il y ait ou n'y ait pas de sonnerie à notre horloge, n'est-ce pas
n'y ait pas de sonnerie à notre horloge, n'est-ce pas une pensée qui nous terrasse, de voir que, à quelque époque de la vie qu'on se prenne, ce soit toujours une négation, et, si ce n'est la nuit, son image qui mesure les enjambées du temps? En vérité, nous n'avons pas besoin d'appeler, comme en Égypte, la mort dans nos banquets. Convive inamovible, elle y assiste malgré nous, criant toujours à nos oreilles quelque impitoyable axiome de la Bible, ce livre qui a tant d'échos dans l'univers quand il parle de vanité! Hélas! oui, nos plaisirs, nos gloires, nos exploits
de vanité! Hélas! oui, nos plaisirs, nos gloires, nos exploits d'intelligence, ou nos prouesses de conquérants, tout cela n'est que vite, obscurité, poussière. Qu'est-ce que nos plus hautes idées, nos plus beaux rêves, nos plus beaux jours, les minutes même où l'on compte se reposer du monde dans un ciel qui en dédommage? Du néant comme nous. Nos heures de joie, de renommée, de poésie, de regrets ou d'espérance, ne sont rien de plus peut-être que ce qui les marque. Une ombre. DE L'INCONSTANCE EN AMOUR. Le premier mobile de l'inconstance, soit chez les hommes, soit chez les femmes, ce
l'inconstance, soit chez les hommes, soit chez les femmes, ce n'est pas, comme on le croit communément, la coquetterie, l'ambition innée de vouloir plaire au tiers et au quart, c'est tout uniment l'indigence d'esprit. Il faut être fabuleusement spirituel pour être constant, et il n'y a rien de plus rare que de l'être un peu. Il est possible que l'esprit coure les rues, mais personne ne l'attrape; et, quant à moi, je ne l'ai jamais vu passer, et voilà. Voilà pourquoi votre fille est muette. En attendant que je devienne sourd, je maintiens donc tout haut que le caractère volage
sourd, je maintiens donc tout haut que le caractère volage de nos affections accuse en général peu de ressources et de légèreté dans la pensée. Je soutiens que le cœur n'a des ailes que quand l'esprit a des pattes. Si ce paradoxe n'est pas clair, je vais essayer de l'éclaircir, en l'effleurant écoutez-moi seulement deux minutes. Je vais tâcher d'être si leste, que tout le monde pourra me croire fidèle. Il est reconnu, depuis La Fontaine, que l'amour se prend rarement par le cœur et souvent par les yeux; c'est souvent ce qui fait qu'il n'est pas plus durable qu'un
souvent ce qui fait qu'il n'est pas plus durable qu'un regard. Vos miroirs, mesdames, vous diront peut-être le contraire; mais je récuse les miroirs. Soyez-en bien certaines! quels que soient les avantages extérieurs, ils ne suffisent pas pour captiver longtemps. Tout bonheur sensuel a les sens pour limites. La plus belle beauté s'affadit, quand l'esprit ne s'occupe pas de sa parjure. Quand l'œil parle, il faut que le sourire commente; mais tout est bientôt dit, si la parole ne s'en mêle pas, et tout est bientôt fait, si la parole n'a pas mille moyens différents d'exprimer les mille et mille
n'a pas mille moyens différents d'exprimer les mille et mille nuances de la passion. Or, tous tant que nous sommes, notre magasin d'idées n'est pas très bien fourni, et leur costume n'est pas très varié. Aussi ne tardons-nous pas à être à bout de richesses, à voir notre vestiaire intellectuel à sec. A moins d'aller tout nu, ce qui serait souvent fort laid, on est bien forcé de mettre ses vieux habits, quand on n'en a pas de neufs. On a beau les retourner, ce sont toujours les mêmes, et ils ne font pas plus d'effet que si on ne
ils ne font pas plus d'effet que si on ne les retournait pas. En somme, nous nous fatiguons de répéter ce qu'on se lasse d'entendre, et l'amour consumé commence à s'évanouir en fumée; cette fumée-là s'appelle ennui. Quand on serait de l'humeur la plus enjouée du monde, c'est fort peu récréatif de ne pas amuser ce qu'on aime, et de bâiller à ses côtés; on en prend difficilement son parti. On cherche alors des gens qui ne soient pas dans le secret de votre pénurie, et reçoivent, comme neuve, votre monnaie passée au blanc. On en trouve; on débite sa
monnaie passée au blanc. On en trouve; on débite sa marchandise; et, quand on a vu le fond de votre sac, vous vous remettez en chasse pour attraper de nouveaux chalands, et ainsi de suite jusqu'à ce que le chaland et les jambes vous manquent. Une fois entamée, cette progression ne s'arrête qu'à la mort, à moins que ce ne soit à la vieillesse, qui est la moitié de la mort. Cela posé, je me résume, et j'ose affirmer que, quand l'inconstance n'est pas d'une faute, il y a cent à parier contre un qu'elle est d'une bête. Pauvreté n'est
à parier contre un qu'elle est d'une bête. Pauvreté n'est pas vice, mais c'est bien pis; et, si j'étais du sexe féminin, j'aurais la coquetterie d'être fidèle. C'est peut-être difficile, mais ce serait méritoire. A l'impossible nul n'est tenu, est un proverbe d'hommes, qui n'a pas cours chez les femmes. Leur devise, à elles, doit être cette sentence, bien autrement profonde, d'un docteur allemand —Tant qu'une chose n'est qu'impossible, elle se peut. LE PAYS DES HEUREUX. Les trois quarts de la vie se passent à chercher le bonheur; et, quand on ne le cherche plus, on le rêve encore. On
on ne le cherche plus, on le rêve encore. On se crée, dans des contrées imaginaires, je ne sais quels vallons enchantés, où la terre est fertile et le ciel indulgent, et les mœurs sont pures, les esprits délicats, tous les cœurs satisfaits. Là, suivant son caprice, on se dresse une tente, une hutte, un palais et le château n'est pas commencé, le chalet n'est pas fini, qu'on le transporte ailleurs. Tout cela n'est que songe. On le découvrirait, ce magique Eldorado qu'on refait tous les jours, que l'on irait plus loin poursuivre son mirage. On le sait, et c'est
plus loin poursuivre son mirage. On le sait, et c'est à qui, pourtant, s'embarquera pour le trouver. Que de fois, moi qui vous parle, que de fois j'ai changé de climats, sans pouvoir me fixer nulle part, courant toujours après cette patrie du bonheur, qui fuyait sous mes pieds! Je n'ai cru qu'une fois pouvoir y pénétrer. J'étais au moins sur ses frontières. Il y a de cela bien longtemps j'essayais pour la première fois de ma liberté, et j'apprenais mon métier de poète, en faisant celui de pèlerin, n'ayant pas la moindre lyre dans mon sac, et portant dans
pas la moindre lyre dans mon sac, et portant dans mon cœur un faisceau d'espérances, que je ne croyais pas facile à dénouer. Je m'étais égaré au milieu des Alpes, et je me trouvais dans une petite vallée si riante, que, si j'essayais de vous la peindre, vous crieriez tous que c'est un site fantastique. Ce qui me charmait surtout, c'était le frémissement argenté d'un ruisseau, qui roulait à petits plis ses cascades dans la mousse et les fleurs, et qui sortait, à mes pieds, d'un rocher enveloppé de viorne et de clématite. Si pur à sa naissance, qu'il doit
et de clématite. Si pur à sa naissance, qu'il doit être beau plus loin, et que les prés qu'il arrose seront frais et parfumés, quand son cours sera plus libre et sa couche plus large! Voilà bien, pensai-je, le guide barmonieux que je dois suivre pour aller au pays que je cherche, au pays des heureux; je me mis en marche pour y arriver avec lui. Je ne marchai pas longtemps. À quelques pas de sa source, le ruisseau tombait dans un abîme dont aucun œil humain ne pourrait voir le fond. S'y perdait-il tout entier, ou reparaissait-il au-delà dans
le fond. S'y perdait-il tout entier, ou reparaissait-il au-delà dans quelque vallon plus riche que le paysage où j'étais ? C'est ce que je ne saurais vous dire. Il fallait franchir le gouffre pour le savoir, et je suis resté sur le bord. LA GLACE DU VIEUX CHÂTEAU. Plus d'échos dans ces ruines pour les cris joyeux du chasseur, pour les fanfares de la danse, pour les chants vineux du banquet, pour l'agaçant boléro, l'ondoyante barcarole, ou la musique pâmée d'Italie! Plus d'échos pour les propos d'amour, pour le murmure des baisers dans l'ombre ou le frissonnement complice des rideaux,
des baisers dans l'ombre ou le frissonnement complice des rideaux, le vol furtif des pas qu'on aime sur le cèdre endormi des parquets, ou le bruit perfide et tremblant des verrous! Tout a fui de ces débris. Il n'y a de vivant, dans les tours qui se meurent, que le corbeau qui en porte le deuil, que l'orfraie qui en tinte le glas, les chauves-souris qui s'y croisent comme des flocons de suie ballottés par le vent, ou le chevreuil devenu hardi, qui regarde, le matin, dans la forêt, aux fenêtres brisées des balcons. Plus de meubles, de candélabres, de
fenêtres brisées des balcons. Plus de meubles, de candélabres, de statues dans les salles! plus rien qui sente l'homme! De longues toiles d'araignées, déchirées par la bise ou la poussière des plafonds qui tombent, ont succédé de toutes parts aux grappes découpées des lustres, et, le long des murailles dégarnies, quelques taches verdâtres, quelques plaques d'une mousse immide, remplacent les peintures élégantes des vieux maîtres de Flandre ou d'Allemagne, les soyeuses arabesques brodées par l'aiguille des châtelaines, les pieux émaux de Byzance, ou les trophées d'armes de nos pères. Seul témoin d'une antique splendeur, une glace fêlée et ternie par
témoin d'une antique splendeur, une glace fêlée et ternie par les ans surmonte encore, dans ce palais vermoulu, les restes d'un foyer depuis longtemps éteint. Elle n'a rien gardé des tableaux qui s'y sont reproduits, des regards, des sourires, des parures ou des larmes qui l'ont consultée. Tout a passé sur elle sans y laisser plus de traces que l'ombre voulevé d'un nuage sur l'herbe qu'elle effleure. Elle a tout oublié; mais elle parle encore de tout au pèlerin qui l'interroge. Le poète rêve à côté d'elle comme auprès d'une source vide, dont il entend, dans son esprit, gazouiller les
source vide, dont il entend, dans son esprit, gazouiller les ondes disparues. Quel changement, mon Dieu, depuis le jour où Venise l'envoya dans ces murs! Au lieu de ces richesses dont elle doublait l'éclat, du luxe coquet de la gaieté dont elle répétait les images, ce n'est plus que le ravage et la désolation qui s'y mirent. Seulement, le soir, à travers les combles entr'ouverts, ou les cassures des vitraux, malgré le voile trouble et poudreux qui la recouvre, elle réfléchit, avec le deuil d'alentour, la pâleur voyageuse de la lune, et les astres immobiles. Ce sont comme les rayons
lune, et les astres immobiles. Ce sont comme les rayons d'une lampe, qui pénètrent dans les fissures d'un tombeau, pour n'y éclairer que des cendres. Moi je ressemble, dans mon abandon, à ce vieux château désert. Moi aussi je fus riche, et de mes anciens trésors il ne me reste plus qu'un peu d'âme, où se doublent les ruines que je suis. Elle est là, dans mon cœur en délabre, comme une glace terne et brisée mais, hélas! il n'y a que mes décombres qui s'y peignent. Elle ne réfléchit rien du ciel. Que les nuages peut-être, et jamais les
rien du ciel. Que les nuages peut-être, et jamais les étoiles. Les mensonges de ce monde ont tué ma foi dans un autre. LES ÉTOILES QUI FILENT. Lorsqu'on voit, dans les nuits chaudes, filer à l'horizon ces légers éclairs, qu'on prend pour des étoiles détachées du ciel, on se dit souvent que, à la suite d'un beau jour, ainsi passent nos illusions, ou s'évaporent nos espérances; comparaisons frivoles qui ne sont justes que sur un point. Ces volants météores fuient, il est vrai, aussi vite que nos joies; mais ils éclairent, en fuyant, les ténèbres qu'ils traversent. Nos illusions, à
éclairent, en fuyant, les ténèbres qu'ils traversent. Nos illusions, à nous, n'éclairent rien en nous quittant. Le firmament reste peuplé d'astres inextinguibles, quand le jour a fini d'y secouer les dernières étincelles de sa torche; mais au ciel de la pensée, dont les espérances sont les étoiles, que reste-t-il, quand elles nous ont dit adieu ? Il demeure désert; il est aride et sombre. La science a poursuivi, dans leur chute, ces flocons lumineux, qu'elle appelle bolides, et qui viennent, à heure fixe, s'égarer dans notre atmosphère. Je sais ce qu'elle en dit; mais nos impressions d'enfance sont plus fortes
qu'elle en dit; mais nos impressions d'enfance sont plus fortes que ses raisons; et pour moi, pour le peuple, pour la rêverie, que la science dédaigne au lieu de l'observer, le météore a gardé son nom. Quand ces flèches de feu semblent tomber du ciel, ce ne sont pas pour nous des bolides qui passent, ce sont des étoiles qui tombent. Ô science, laisse-moi, laisse-moi cette nuit pour rêver! Nos songes quelquefois valent bien tes vérités, et je donnerais souvent tous tes calculs pour une image. Dites-n'est-il pas vrai, mes frères, que l'âme habite une bien triste Thébaïde, quand nos
frères, que l'âme habite une bien triste Thébaïde, quand nos désirs s'évanouissent, quand il n'y a plus, dans notre vie nuageuse, de constellations qui l'éclairent? Nous avons tous notre été, sillonné d'illusions qui nous éblouissent; il est fini quand elles s'éteignent; celui de la terre n'est pas quand ses météores disparaissent. Nous, il ne faut quelquefois qu'une heure pour dépeupler notre firmament, et alors, oh! alors l'hiver est à jamais sur nous, nos nuits sont noires et glacées, et il n'y a plus qu'une lueur qui puisse en dissiper les ombres; c'est le cierge qu'on allume aux chevets des mourants.
ombres; c'est le cierge qu'on allume aux chevets des mourants. C'est le seul flambeau d'espérance qui dure un peu longtemps, la seule de nos étoiles qui ne file pas aussi vite que les autres. C'est la dernière, et souvent on ne la voit pas. J. LE FEVRE-DEUMIER. LE CIEL ET LA TERRE. HISTOIRE PANTHÉISTE. LIVRE NEUVIÈME. À la tombée de la nuit, Théophile chevauchait lentement dans un chemin de traverse, à quelques lieues d'Aiguillon; son cheval harassé reprenait haleine; il lui donnait toute liberté la bride s'était échappée de ses mains et flottait sur la crinière. Il faisait un temps
mains et flottait sur la crinière. Il faisait un temps calme et déjà froid; le ciel était d'une grande tristesse de lourds nuages gris marchaient à petits pas et masquaient tout. L'horizon était vaste et varié; mais la brume le couvrait de ses mille écharpes. Le ciel vêtu de deuil et le paysage désert parlaient à l'âme de Théophile il se sentait entrainé vers un sentiment indéfini de mélancolie; il se jetait à corps perdu dans un océan de tristesse et c'était avec une joie farouche qu'il reposait la vue sur le cimetière du village voisin. De temps en temps,
sur le cimetière du village voisin. De temps en temps, il s'assurait du regard s'il les ornières offraient l'empreinte des roues. Un mendiant vint à passer. Vous avez sans doute rencontré un carrosse traîné par un cheval brun? — Oui, monseigneur; celui qui le conduisait m'a rudoyé; mais la jolie dame du carrosse m'a donné un écu. Comment cette dame était-elle mise? — Je ne sais pas, monseigneur; je n'ai vu que sa main et je l'ai baisée, ne vous en déplaise. Mais vous la dites jolie ? Oh! par saint Jacques! oui, c'est une jolie femme; car les laides
saint Jacques! oui, c'est une jolie femme; car les laides ne sont pas si humaines. — Est-ce que le carrosse était arrêté ? Oui, monseigneur; à la porte d'une hôtellerie, Théophile reprit la bride; l'andalou leva la tête et repartit au galop il côtoya une longue futaie, une prairie noyée par les premières pluies d'automne et se précipita dans le village. Théophile dévora du regard le devant de l'hôtellerie le carrosse n'y était plus. Comme il n'y avait qu'une seule rue dans le village et que le chemin se poursuivait sans détours, il le traversa sans s'arrêter et chevaucha au
sans détours, il le traversa sans s'arrêter et chevaucha au clair de la lune, dont la corne argentée perçait les lourdes vapeurs et répandait une grande nappe de lumière. Il entrait dans un autre village, quand de grands cris sortirent d'une petite maison; la porte s'ouvrit, une femme à moitié nue vint se jeter éperdument devant son cheval. Oh! monsieur! prenez ma défense; voilà la troisième fois que je suis battue aujourd'hui — Ma pauvre femme, je ne sais qu'un remède à ce mal, c'est de frapper à votre tour, et plus fort, et plus longtemps. Le mari qui battait
et plus fort, et plus longtemps. Le mari qui battait sa femme entendit le conseil de Théophile. Vous êtes un bon diable, dit-il au poète en l'approchant je vous prends pour juge de nos querelles. — C'est un monstre, monsieur! — C'est une lionne, monsieur! Un tigre! — Une louve! Il s'est éveillé ce matin pour me battre — Je me suis éveillé aux cris de notre enfant qu'elle battait. — À midi, il s'est étouffé en mangeant sa soupe, tant il était furieux! Et ce soir il me bat encore comme un chien. Oui; car il est temps de
encore comme un chien. Oui; car il est temps de dormir et non pas d'aller jacasser avec les servantes de l'hôtellerie pour voir les voyageurs. Elle voit passer un carrosse et vite il faut qu'elle sache si c'est un duc ou un marquis; elle aime beaucoup ces gens-là. Consolez-vous, ma femme, ce n'est ni un marquis ni un duc qui vient de passer, c'est une religieuse. Une religieuse s'écria Théophile. — Oui, monsieur, j'ai vu une croix sur sa bouche. Le cheval du poète fit un bond et partit au galop. Théophile descendit dans la cour de l'hôtellerie; l'hôtelier vint
galop. Théophile descendit dans la cour de l'hôtellerie; l'hôtelier vint prendre son cheval. — Vous serez servi comme un prince, monseigneur. Vous avez deux voyageurs? J'ai du vin de Bordeaux, j'ai du vin d'Espagne. Un ivrogne et une religieuse? J'ai du jambon, des oies, des dindes. Que vous mettrai-je à la broche? Théophile frappait du pied avec impatience. — Vous-même! Je vous demande où sont vos voyageurs? — Ils sont couchés, monseigneur; j'en ai beaucoup, comme toujours; j'ai aussi des figues, des amandes, des raisins secs. Théophile laissa le catalogue vivant de l'hôtellerie et courut à la recherche de Marie