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» Pour remplacer le boucher-homme, il n'y a qu'à Créer le boucher-femme. Après tout, les apôtres Du féminisme en ont imaginé bien d'autres. Pour les femmes ils ont cherché cent débouchés. Le meilleur n'est-il pas de les faire bouchers ? Amphitryon. MARIONNETTES SANS FILS LE BON FILS Le bureau du directeur de la Société anonyme d'Exploitation de la Forêt de Bondy (capital illimité). Mobilier sévère mais juste, coffre-fort gigantesque, plans fallacieux aux murs. Sur une table à tapis vert — d'un vert-forçat — prospectus, bordereaux, modèles de souscriptions (tout ce qu'il faut pour escroquer). Derrière la table, un fauteuil dont
qu'il faut pour escroquer). Derrière la table, un fauteuil dont les bras de velours gros bleu (bleu gendarme) semblent s'assurer de la personne d'Abraham Krapulh, seigneur de ce domaine, séant entre eux. Abraham achève la lecture d'un document confidentiel de la plus haute importance, à en juger du moins par les exclamations de colère indignée qu'il lui arrache. Soudain son poing crispé saisit la poignée de la sonnerie électrique et il l'étreint comme s'il la voulait pressurer à l'égal de toutes celles qui ont souscrit les valeurs de la Société anonyme d'Exploitation de la Forêt de Bondy (capital illimité). Un
anonyme d'Exploitation de la Forêt de Bondy (capital illimité). Un domestique paraît. « Faites atteler mon fils à la voiture et dites aux chevaux de venir me parler ! » hurle le gros financier, sous l'empire d'une émotion plutôt confuse. Le pâle sourire de François Coppée erre sur les lèvres glabres du larbin. Il dédaigne de relever l'erreur flagrante et sort pour exécuter les ordres moins anormalement qu'ils n'ont été donnés. Quelques instants s'écoulent dans un morne silence. Enfin paraît le jeune Isaac Krapulh — dix-huit ans et la beauté d'un Christ — avant le baptême. ISAAC. — Tu m'as
d'un Christ — avant le baptême. ISAAC. — Tu m'as fait demander, papa ? ABRAHAM. — Oui, je vous ai fait demander. Ah ! vous affichez une jolie conduite ! ISAAC. Oh ! Je bin, si j'avais su que c'était pour m'engueuler ! ABRAHAM. — Depuis quelque temps j'avais remarqué que vous vous livriez à des dépenses tout à fait incompatibles avec la somme modique, encore que très raisonnable, que je vous alloue chaque mois pour vos menus plaisirs. ISAAC. — Raisonnable. oh ! la. la. Douze francs cinquante ! ABRAHAM. — Sachez, monsieur, que mon père, à moi, ne
ABRAHAM. — Sachez, monsieur, que mon père, à moi, ne m'a jamais donné plus. Et, je mettais de l'argent à la caisse d'épargne. ISAAC. — Mais, moi aussi, je fais des économies. Seulement je les emploie dans le commerce. Ça rapporte plus. ABRAHAM. — Ne cherchez pas, monsieur, à me faire illusion sur vos ressources. Quelque avantageux que puissent être vos placements, ils ne sauraient suffire à l'existence de luxe et d'oisiveté que vous menez. Aussi bien j'ai pris mes renseignements. ISAAC. — Où ça ? ABRAHAM. — Je me suis adressé à une agence. ISAAC. — En voilà du
suis adressé à une agence. ISAAC. — En voilà du pognon gâché. J'ai t'aurai fourni les mêmes tuyaux à moitié prix. ABRAHAM. — Et voici la façon dont le rapport demandé s'exprime sur votre compte : « M. Isaac Krapulh vit ouvertement aux crochets d'une fille galante elle-même entretenue par un vieux monsieur très riche. » ISAAC. — Eh bien ! ils sont encore honnêtes dans cette boîte-là. Ils ne t'ont pas volé. ABRAHAM. — Ainsi vous avouez ! ISAAC. — Pourquoi m'en cacherais-je ? Du reste, tu vois bien qu'on te l'écrit en toutes lettres : « M. Isaac
qu'on te l'écrit en toutes lettres : « M. Isaac Krapulh vit ouvertement. » ABRAHAM. — Mais, malheureux, votre cynisme n'est que plus révoltant. Vous devriez rougir. ISAAC. — Non, le rouge ne va pas à mon teint. J'aime mieux le vert ! ABRAHAM. — Eh bien ! je saurai vous contraindre, malgré vous, à cesser vos turpitudes. J'irai trouver cette femme et lui signifier, au nom de mon autorité paternelle. ISAAC. — La connais-tu même ? ABRAHAM. — On ne m'a pas encore dévoilé son nom; mais il ne tient qu'à moi d'en être informé. Ça n'est que vingt
tient qu'à moi d'en être informé. Ça n'est que vingt francs de plus. ISAAC. — J'vais te l'dire à l'œil, moi. Elle s'appelle Isabelle de Bidaye. 119, rue de Moscou. ABRAHAM. — Mais, malheureux, c'est. c'est. ISAAC. — Ta maîtresse ? J'sais bien. C'est même pour ça, parce que je suis un bon fils ! ABRAHAM. — Un bon fils. Tu trouves que c'est d'un bon fils d'être le gigolo de ma maîtresse ? ISAAC. — Fait'nt. Tu te ruines pour elle. Alors. ABRAHAM. — Alors ? ISAAC. — Je n'ai trouvé que ce moyen-là de rentrer dans ton argent
n'ai trouvé que ce moyen-là de rentrer dans ton argent ! ABRAHAM. — Dans mes bras, mon enfant. Je t'avais méconnu ! (Le rideau baisse. L'enthousiasme monte.) Léon Valbert. LE LEGS MONTARIOL L'APRÈS-MIDI LE RAPPORTEUR. — Messieurs, nous avons à nous occuper aujourd'hui du legs Montariol. Vous savez que M. Montariol a voulu récompenser la meilleure chanson et vous a fait juges du mérite respectif des auteurs. PREMIER ACADÉMICIEN. — C'est une plaisanterie. DEUXIÈME ACADÉMICIEN. — Des gens de notre poids juger des œuvres aussi légères ! TROISIÈME ACADÉMICIEN. — Cependant, messieurs, Bérenger. PREMIER ACADÉMICIEN. — Lequel ? TROISIÈME ACADÉMICIEN.
Cependant, messieurs, Bérenger. PREMIER ACADÉMICIEN. — Lequel ? TROISIÈME ACADÉMICIEN. — Le grand, le chansonnier. (Sifflets, cris, tumulte. Apaisement). LE RAPPORTEUR. — Je suis heureux, messieurs, de constater que l'Académie tout entière pense comme sa commission. La chanson est un genre bâtard. PREMIER ACADÉMICIEN. — Profondément immoral. LE RAPPORTEUR. — Nous ne pouvons reconnaître de talent à qui chaque jour nous conspue. Nul de nous n'est à l'abri des plaisanteries de ces messieurs. M. Sarcey. TROISIÈME ACADÉMICIEN. — Pardon ! M. Sarcey n'est pas de l'Académie. PREMIER ACADÉMICIEN. — Il pourrait en être. (Vifs applaudissements). LE RAPPORTEUR. — La commission
pourrait en être. (Vifs applaudissements). LE RAPPORTEUR. — La commission vous propose donc, messieurs, de refuser le legs Montariol et d'exprimer au généreux donateur. TROISIÈME ACADÉMICIEN. — Pardon, il est mort. LE DIRECTEUR. Monsieur Anatole France, si vous continuez à interrompre, je serai dans l'obligation de vous donner un travail supplémentaire : « Le lyrisme dans Camille Doucet. » (Devant cette menace, M. A. France reste calme.) LE RAPPORTEUR ou à ses héritiers le regret qu'il n'ait pas cru devoir attribuer cette somme importante à un prix de vertu choisi parmi les Quarante. (Très bien ! très bien ! Tous
parmi les Quarante. (Très bien ! très bien ! Tous les regards se tournent vers M. André Theuriet.) (La séance continue). LE SOIR (DANS L'ESCALIER DU TRÉTEAU DE TARTARIN) DEUXIÈME ACADÉMICIEN. — Cher collègue. Quel heureux hasard ! PREMIER ACADÉMICIEN. — Hasard, non pas. Ma femme et moi nous venons ici très souvent. Je ne m'amuse plus qu'au café-concert. Et puis, il y a une chanson sur Zola qui est d'un rosé ! DEUXIÈME ACADÉMICIEN. — Alors, j'amènerai toute ma faculté. Fliboche. LE PIED COUPÉ Par MICHEL COUDAY Au-dessus de moi demeurait un de mes camarades de régiment, le lieutenant
moi demeurait un de mes camarades de régiment, le lieutenant Chatte, un gracieux petit blond que nous aimions tous pour la franchise de son regard bleu, la gaieté de ses moustaches en frisettes, le sourire de sa lèvre humide, qu'embuait d'or bruni l'haleine condensée d'une éternelle cigarette. Nous ne lui connaissions qu'un grave défaut : il nous contait sans cesse ses bonnes fortunes. Nous l'avions surnommé « Petite Femme », ces deux mots-là revenaient dans ses discours comme des bornes le long d'une route. Il était arrivé à pétrir, à réduire ces cinq syllabes, à les lancer comme une bouffée
réduire ces cinq syllabes, à les lancer comme une bouffée de sa cigarette, d'un souffle rapide, dont il avait pourtant la bouche pleine : pHiV (eernrn). Le croisait-on dans la rue, il vous serrait la main sans s'arrêter, désignant du œil une fuyante silhouette poursuivie : p'tit' femme. Au mess, il paraissait, la parole échauffée, le geste mou, renversant la salière et buvant de pleins siphons d'eau de Seltz : p'tit' femme ! Au café, les garçons lui apportaient des lettres roses, bleues, ornées en coin d'hirondelles ou de pensées, supplieuses de réponse : p'tit' femme ! Et, chose curieuse,
supplieuses de réponse : p'tit' femme ! Et, chose curieuse, c'était vrai ! J'en pouvais juger, moi qui demeurais au-dessous de lui : quand je rentrais, vers neuf heures, après la manille, je le croisais souvent dans l'escalier, conquête au bras. Et il m'arriva, au mépris du ridicule, d'éclairer d'une allumette de cire le couple amoureux. Je dois même ajouter que le bruit des allées et venues au-dessus de ma tête continuait, fort avant dans la nuit, de m'initier à ses prouesses. Or une femme lui résista. C'était une diseuse d'un café-concert où nous nous rendions en troupe le soir;
d'un café-concert où nous nous rendions en troupe le soir; elle se nommait Charlotte. Ses traits paisibles ne s'émouvaient jamais au souffle des polissonneries qu'elle débitait, et le piquant contraste entre sa bourgeoise beauté et ses chansons raides l'enveloppait d'un parfum de mystère. Maîtresse attitrée d'un capitaine, elle lui choisissait souvent parmi nous des suppléants, prenant ainsi au sens étymologique le nom de « lieutenant ». Mais elle repoussait toujours les entreprises de Chatte, à qui nulle autre de ses compagnes de scène n'avait résisté. Elle n'expliquait point son refus. Lorsqu'il lui murmurait, avec cette assurance que lui donnaient ses
Lorsqu'il lui murmurait, avec cette assurance que lui donnaient ses victoires anciennes, une de ses phrases passe-partout qui crochetaient les cœurs, elle lui répondait : — Non ! T'es trop chic : tu me dégoûtes. Il ne comprenait pas; elle non plus, peut-être. Tous deux s'entêtèrent, front contre front, comme les deux chèvres de la fable, mais sans que le tête-à-tête se conclût par une chute. II Un matin d'hiver que le gouverneur passait la revue des troupes sur le champ de manœuvre, on nous convoqua si fort à l'avance et il gelait si cruellement que les soldats tombaient comme
et il gelait si cruellement que les soldats tombaient comme brindelles au premier froid, et toute la plaine blanche était sillonnée d'hommes vacillants portés par deux camarades. Chatte, immobile, à cheval, eut le pied gelé sous sa jolie botte vernie, aussi fine qu'un papier de soie. Mais, les officiers prêchant d'exemple, il ne quitta pas sa place dans le rang. Il eut la malchance d'être soigné par un médecin-major qui s'occupait spécialement des larynx, et qui laissa la gangrène s'établir dans ce pied gelé : on dut le couper au-dessus de la cheville. Alors la sollicitude de l'Etat se répandit
de la cheville. Alors la sollicitude de l'Etat se répandit sur le pauvre Chatte : on lui promit gratuitement un pied articulé; de plus, il eut droit à une petite retraite, comme blessé au service. Le pied vint au bout de six mois d'hôpital, et Chatte attendit parmi nous, dans son ancienne chambre, la liquidation de sa retraite qui demanda six autres mois. Souvent, je montais chez lui, le soir. Il enlevait sa jambe comme nous quittions une bottine. C'était une forte armature de fer et de cuir, qui s'appuyait à la hanche et criait à chaque pas. On eût
à la hanche et criait à chaque pas. On eût dit un instrument de torture. Mais, par un étrange travail de la nature, il semblait que l'amertume d'un tel coup du sort séchait en même temps que la blessure, en une sorte de cicatrisation jumelle : Chatte se montra enjoué comme avant l'amputation. Avec les femmes, il eut le même coup de moustaches, le même œil dont l'arc se tendait, sous la volonté de vaincre. Mais claire comme le ciel éclata l'inutilité de ses efforts auprès d'elles. Bonnes filles, elles la lui voilaient avec des façons de camarade, de franches
la lui voilaient avec des façons de camarade, de franches poignées de main, de grands rires amusés. Mais ce fut tout. Dans leur esprit simple, il ne compta plus parmi les hommes. L'accident le rayait du nombre des amants possibles, comme des contrôles de l'armée. On eût dit qu'en lui coupant le pied, on l'avait, du même coup, désexué. Et le plus lamentable fut qu'au mess il continua de nous conter ses succès. Nous souriions, mais nous avions envie de pleurer. Ah! que de fois, rentré chez moi, en entendant lourdement tomber sa jambe de fer sur le parquet, je
lourdement tomber sa jambe de fer sur le parquet, je songeais au cœur douloureux des estropiés, à leur pauvre cœur écrasé sous l'injustice, à la soif d'amour qui doit les torturer, qu'ils ne doivent point oser tenter d'étancher, dans la crainte de l'étreinte finale où se révélera la déchéance de leur chair! Comme ils doivent pourtant bien aimer, mieux aimer que nous! Car on ne sent bien le prix que de ce qu'on a longtemps, humblement convoité. Et, dans mon esprit, toute cette misère, d'autant plus pitoyable qu'elle était secrète, plus voilée de sourires, s'opposait au passé joyeux, à la
plus voilée de sourires, s'opposait au passé joyeux, à la silhouette de l'alerte lieutenant filant, moustache mousseuse et lèvre humide, à la remorque d'une p'tite femme! Des mois passèrent. Chatte, appuyé sur sa canne, s'installait chaque soir au café chantant, gardant vis-à-vis des femmes des façons hardies, feignant de ne pas voir leur amicale indifférence. Je le trouvais seulement pâli, les nerfs à la peau : comme il devait souffrir dans son orgueil d'amant de cette juste, de cette brutale déchéance! D'ailleurs, les étoiles du lieu fuyaient vers d'autres cieux, aussitôt remplacées ; mais chaque nouvelle venue apprenait vite la
aussitôt remplacées ; mais chaque nouvelle venue apprenait vite la légende de l'armature de fer enserrant la hanche et retenue par de multiples courroies : évocation devant qui fuyait toute idée galante. Charlotte, la diseuse, était restée. Son attitude près de Chatte était celle de ses compagnes : avec sa poignée de main, elle le tenait à longueur de bras. Or, un soir, comme je montais notre obscur, escalier, je devinai un couple devant moi. A la lueur d'une allumette élevée au-dessus de ma tête, j'aperçus Chatte et Charlotte ! Charles tenait la rampe d'une main. Charlotte, le soutenant sous
Charles tenait la rampe d'une main. Charlotte, le soutenant sous son bras libre, l'aidait à gravir les marches. Je leur lançai un « bonsoir! » sonore, bien convaincu que lui, au moins, serait heureux de mon indiscrétion. Oh! quelle joie trembla dans sa voix éclata dans son œil bleu en me renvoyant un triomphal «bonne nuit! » Je rentrai tout pénétré d'allégresse, tout réchauffé : j'étais heureux comme si la bonne fortune m'était échue. J'entendis la jambe de fer tomber gaiement, comme un jambe frétillante de danseur qui fait le grand écart. Et, une fois couché, je m'écriai à voix
grand écart. Et, une fois couché, je m'écriai à voix haute : « Oh! femme! femme! ta méchanceté n'a d'égal que ta bonté. Tout est en toi. Voici celle qui se refusait à lui dans les bons jours qui, seule aujourd'hui, lui fait l'aumône de sa tendresse! Il ne mentira plus : il pourra prétendre qu'on l'aime toujours. Le malheureux rougissait de sa honte imméritée; il en périssait. Il va l'oublier dans ses bras! Comme c'est beau! Comme c'est bon! » Or, le lendemain, je serrai la main de Charlotte avec un « C'est très chic, ma petite, tu sais,
avec un « C'est très chic, ma petite, tu sais, ce que tu as fait là. Très chic, de n'avoir pas eu peur de la jambe de fer. » Alors, souriante, elle me répondit — fut-ce un mensonge dont le respect humain farda sa charité? ou la vérité nue? — elle me répondit : — Bête! je voulais voir comment c'était fait. Michel Corday. UN GARÇON FRANÇAIS À l'ami Zecca. Dans un petit salon bourgeois où sont réunis quelques intimes, une dame et un jeune homme causent à mi-voix. LA DAME. — Figurez-vous, Monsieur, que durant la phase la plus
DAME. — Figurez-vous, Monsieur, que durant la phase la plus aiguë de ma maladie, un jeune homme qui n'a jamais voulu faire connaître son nom à la concierge, venait chaque matin prendre de mes nouvelles. Intriguée par ces visites quotidiennes, je m'empressai sitôt rétablie de me faire donner le signalement de ce jeune homme, la concierge m'apprit que c'était un grand brun portant la barbe en pointe, un lorgnon, un haut de forme et ayant un grain de beauté au-dessus de l'œil gauche. Je cherchai donc à me remémorer une physionomie de connaissance correspondant à ce signalement, mais en vain.
physionomie de connaissance correspondant à ce signalement, mais en vain. Or, ayant le plaisir de me trouver avant vous aujourd'hui dans ce salon, où d'ailleurs j'ai eu occasion, si j'ai bonne mémoire, de vous rencontrer une fois l'année dernière, j'ai songé aussitôt, en vous apercevant, les détails de votre physionomie concordant parfaitement avec ceux qu'on m'a donnés, que c'était peut-être vous le mystérieux visiteur. Suis-je dans l'erreur ? LE JEUNE HOMME, baissant timidement les yeux — Mon Dieu non, Madame. LA DAME, lui prenant la main. — Dans ce cas, Monsieur, je ne saurais trop vous remercier et trop vous
Monsieur, je ne saurais trop vous remercier et trop vous témoigner toute la reconnaissance que j'éprouve à votre égard ; cette pensée me comble de joie de songer que je comptais encore un ami presque ignoré, et ma sympathie pour vous s'en trouve augmentée, d'autant plus que vous me connaissiez à peine et que cette obstination à cacher votre nom est d'une modestie que je ne saurais trop admirer. LE JEUNE HOMME.—Madame, je suis confus. LA DAME, lui prenant l'autre main. — Oh! Monsieur, mon cœur se gonfle d'une joie que je ne saurais traduire en présence d'une telle grandeur
que je ne saurais traduire en présence d'une telle grandeur d'âme. LE JEUNE HOMME, l'interrompant. — Madame, je crois le moment venu de vous rappeler au sentiment réel des choses; les compliments que vous me faites sont immérités. LA DAME, avec étonnement. — Pourquoi, cher monsieur, votre modestie serait-elle poussée au point qu'un remerciement... LE JEUNE HOMME, l'interrompant de nouveau. — La vérité est que j'étais chargé tous les matins d'aller prendre de vos nouvelles par un entrepreneur de pompes funèbres. LA DAME. — ! ! Alphonse Crozière. APRÈS LE FLIRT Sitôt refermée la portière d'un des coupés, qui attendaient
FLIRT Sitôt refermée la portière d'un des coupés, qui attendaient la sortie de la soirée de la marquise d'Ale, avenue de Villiers, M. Berdal devint du dernier galant et chercha la main de sa femme. Mais la main resta cachée dans la grande pelisse de soie et de martre. M. Berdal s'étonna de la non complaisance de sa femme et fit des tentatives pour passer son bras autour de la taille de Mme Berdal. Mais la taille resta collée à l'encoignure du fiacre, et comme la pression du bras devenait un peu brutale, Mme Berdal dit d'un petit ton sec
un peu brutale, Mme Berdal dit d'un petit ton sec : "Laissez-moi; vous me faites mal." Et regarda par la portière ces dernières petites étoiles pâles des réverbères, que les gaziers éteignaient. M. Berdal murmura : "Je vous ai fait mal? Pardon." Et approcha ses lèvres de la bouche de sa femme. Mais le baiser glissa sur la soie de la capeline relevée et, Mme Berdal, d'un ton plus aigu encore : "Mais laissez-moi donc : vous voyez bien que j'ai la migraine !" Alors M. Berdal s'enfouit dans un coin du fiacre, et tapota une marche sur la glace
coin du fiacre, et tapota une marche sur la glace de la portière; puis, ayant un grand besoin d'expansion, il causa, causa, bavarda, raconta les petites intrigues du bal : Mme Calmet la femme du colonel, qu'il avait surprise dans la serre avec le peintre Brosse en une pose non équivoque ; les cent louis gagnés pas bien proprement pendant ce temps-là par le colonel ; la "cuite" du petit Coque du ministère, qui bousculait tout le monde au buffet, et que son oncle avait dû emporter avant la fin, comme un paquet, tellement il était gris, etc., etc. Le
comme un paquet, tellement il était gris, etc., etc. Le coupé s'arrêta rue de Grenelle. M. et Mme Berdal descendirent : ils étaient arrivés. La femme de chambre attendait Madame. La pelisse enlevée, Mme Berdal l'envoya se coucher, et, au salon, se laissa tomber dans un fauteuil, puis tendit ses menus pieds croisés, chaussés de vert à la flamme de la cheminée. Un coude au bras du fauteuil, la tête dans la paume de sa main encore gantée, Mme Berdal évitait de regarder son mari, et paraissant absorbée dans la contemplation des charbons rouges. M. Berdal, en habit, les mains
contemplation des charbons rouges. M. Berdal, en habit, les mains dans les poches du pantalon, au milieu du salon contemplant sa femme en toilette très sobre de soie blanche, encore atténuée de dentelles écrues, fit claquer sa langue ; puis tourna autour de la pièce, des éclairs dans les jambes, ayant besoin de mouvement. APRÈS LE FLIRT Dans un coin du salon, adossé au piano, il s'arrêta, et les yeux mi-clos, pour voir en flou, il admira les traits délicats de sa femme, son nez joli pointant un peu, aux narines battantes, son front très blanc, très dégagé, très intelligent,
narines battantes, son front très blanc, très dégagé, très intelligent, ses yeux allongés, alanguis sous les longs cils bruns, son menton creusé d'une fossette sous les lèvres un peu grasses, et pourpres; tout cela encadré par de longs bandeaux d'un noir bleu. M. Berdal fredonna un air en sourdine, et, tirant un cigare de sa poche, il demanda un peu narquoisement respectueux : "Votre migraine me permet-elle un cigare, chère amie ?" "Gare, Ah! fumez, fumez, mais ne me parlez pas, laissez-moi tranquille, je vous en prie !" — "Est-ce que vous ne voulez pas plutôt, que nous nous couchions,
que vous ne voulez pas plutôt, que nous nous couchions, pour guérir cette vilaine migraine ?" — "Vous avez raison, je vais me coucher !" Et elle se leva, fit quelques pas, puis à la porte de sa chambre elle se retourna : "Quand j'ai la migraine, je dors seule, vous savez !" — "Est-ce que vous l'aurez souvent la migraine ? demanda en souriant M. Berdal ?" — "Tous les soirs." — "Alors tous les soirs. Voyons, mon amie, parlez, expliquez-vous." Mme Berdal était entrée dans sa chambre. Deux veilleuses à verre vert éclairaient voluptueusement l'intimité des choses, des
veilleuses à verre vert éclairaient voluptueusement l'intimité des choses, des moindres objets, du grand lit préparé. et dans ce cadre de douceur, de joie, d'amour, Mme Berdal commença de se déshabiller. M. Berdal l'avait suivie, et, sans contenance, embarrassé, se sentant grotesque, assistait au dégrafage du corsage à peine échancré pour la soirée. mais les boutons défaits, la chair, la chair si blanche, si belle, la poitrine pleine, saillante, apparut parmi la dentelle de la chemise, au-dessus de la gaine noire du corselet; et tout d'un coup M. Berdal, fouetté par la furie des désirs, s'avança, les mains pressantes, la
par la furie des désirs, s'avança, les mains pressantes, la bouche tendue vers la chair, vers sa femme. Mais elle, se reculant un peu, se déroba, et d'une intonation froide et raisonnée : — Vous voulez une explication, mon ami ? Vous y avez droit; la voici : je suis lasse de vous servir de souche, de vous servir de fille. — Vous avez des expressions. — Justes! — Mais je vous adore, ma chère Berthe, et si je suis un peu plus amant que mari. — Oui, vous m'adorez, surtout les soirs où vous avez passé des heures à
surtout les soirs où vous avez passé des heures à flirter avec Mme d'Orgelet. — Ah ! voilà donc l'énigme : vous êtes jalouse ? — Aucunement ! Et le corsage et la jupe enlevés, ayant passé une longue robe d'intérieur mauve, très ample, Mme Berdal expliqua : — Il y a longtemps que ce sentiment-là ne m'est plus connu. On est jaloux quand on aime. Or, comme moi, je n'ai plus pour vous qu'une sympathie tempérée, une sympathie d'habitude, je ne puis guère, en conscience, être jalouse ! Du reste, si je l'étais, ce ne serait guère en vous