jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
chancelants, se disaient entre eux que ce n'étaient plus que des fantômes. Un soir, les amants gravissaient la pente escarpée de la montagne pour s'asseoir sur une roche à demi cachée dans les grandes herbes. Il semble que nous allons au cimetière, dit Théophile qui perdait le souffle. Dafné, haletante, tomba près d'une épine blanche et fit tomber Théophile. Ne me parle jamais ainsi, dit-elle en tressaillant. — Non, ma belle Dafné, la mort est loin, la vie nous entoure, les arbres sont verts, les blés grandissent, la sève est partout; il nous reste encore de beaux jours. Dafné pressait
partout; il nous reste encore de beaux jours. Dafné pressait la main de Théophile, qui frémissait au souvenir de leurs jeunes émbrassements. — Dafné, dit-il avec feu, je mourrais pour un de tes baisers. Ses bras, esclaves d'un désir ardent, s'ouvrirent pour étreindre Dafné. La pécheresse pencha avec amour son beau cou de cygne, mais elle pivota tout à coup elle avait vu le cimetière de Chantilly. Quels yeux effarouchés, ma belle? Oui, des yeux effarouchés, c'est en vain que je les ferme sur les objets funèbres; ce matin j'ai vu un hibou, ce soir je vois un cimetière. Je
vu un hibou, ce soir je vois un cimetière. Je ne puis détacher mon regard de ces croix lugubres; ô mon Dieu, ai-je donc perdu sans retour mon insouciante gaieté? Dafné sourit. Folle! je ne suis pas changée, mais ta tristesse éternelle rejaillit sur moi et par instants je ne songe pas à m'en défendre. Voilà un tableau qui n'est pas si lugubre que ces tombes blanches; voilà Aubépine qui cherche des fleurs. — Isaure s'écria Théophile. Dafné n'entendit pas, elle appelait Aubépine. A la voix de Dafné l'enfant se retourna. Viens, mon petit lutin, tes cheveux t'aveuglent, je les
retourna. Viens, mon petit lutin, tes cheveux t'aveuglent, je les tresserai. Aubépine se pencha en arrière et secoua sa chevelure sur son cou. Je tresserai tes cheveux, et je les attacherai par un nœud de rubans. Le nœud de rubans fit sourire Aubépine, qui s'approcha. Théophile et Dafné la dévorèrent du regard. Tu es charmante, Aubépine! tes cheveux ressemblent à des rayons de soleil, tes yeux sont d'un bleu plus beau que le ciel. L'enfant abandonna sa chevelure à Dafné et éventail capricieusement un bouquet de violettes qu'elle avait cueilli sur la colline. Dafné arracha un ruban rose à son
sur la colline. Dafné arracha un ruban rose à son corsage et lui noua les cheveux. Que me donneras-tu pour récompense, mon petit lutin? Aubépine offrit les restes de son bouquet. Et puis? L'enfant pencha sa joue vers Dafné; Théophile se sentit jaloux. Dafné appuya ses lèvres sur la joue d'Aubépine, qui bondit et disparut dans les buissons. — Elle est belle, dit Dafné en grinçant des dents. Le poète, qui regardait sa maîtresse, fut effrayé de son aspect farouche. Pour complaire à Théophile, la femme de l'intendant permit à Aubépine de jouer dans le parc; tous les jours la
Aubépine de jouer dans le parc; tous les jours la svelte enfant accourait joyeuse et folâtre; elle poursuivait les papillons, elle cueillait des marguerites, elle cherchait des coquillages. Théophile savait l'heure de son arrivée, il ne la quittait pas des yeux; souvent il était distrait de sa contemplation par Dafné, qui errait aux alentours et qui jetait à Aubépine des regards étranges. Quand le soir revêtait sa robe toute mystérieuse et que le vent secouait l'arôme des fleurs, Théophile pensait à Dafné et le corps étouffait l'âme; mais la nuit passée, le corps s'endormait et l'âme s'éveillait; la nuit passée,
passée, le corps s'endormait et l'âme s'éveillait; la nuit passée, Théophile fuyait Dafné, Théophile fuyait sa couche brillante, il se roulait sur la froide rosée du parc et rêvait aux yeux bleus d'Aubépine. Le bonheur de l'âme suivait le bonheur du corps. Il ne se passait pas de jour qu'il ne fit quelque lointaine promenade avec Dafné; il semblait chercher la vie dans le souffle de la jeune nature, qui déployait dans la vallée de Chantilly tout son éclat, toute sa verdeur, toutes ses richesses. Ce fut en ce temps-là, ce fut au milieu de ces promenades, qu'une muse amoureuse
ce fut au milieu de ces promenades, qu'une muse amoureuse lui inspira ces stances où l'amour a des soupirs ardents; ces stances si belles, si pleines d'harmonies sauvages et de parfums agrestes. LA SOLITUDE. Dans ce val solitaire et sombre, Le cerf qui brame au bruit de l'eau, Penchant ses yeux dans un ruisseau, S'amuse à regarder son ombre, De cette source une Nymphe Tous les soirs ouvre le portail De sa demeure de cristal, Chante une sérénade. Les nymphes, que la chasse attire À l'ombrage de ces forêts, Cherchent les cabinets secrets Loin de l'embouchure du Satyre. Un froid
les cabinets secrets Loin de l'embouchure du Satyre. Un froid et ténébreux silence Dort à l'ombre de ces ormeaux Et les vents battent les rameaux D'une amoureuse violence. Ma Dafné, je te prie, approche, Couchons-nous sur ce tapis vert; Et pour être mieux à couvert, Entrons au creux de cette roche. Mon Dieu! que tes cheveux me plaisent! Ils s'abattent dessus ton front; Et les voyant beaux comme ils sont, Je suis jaloux quand ils te baisent. Belle bouche d'ambre et de rose, Tout en te regardant, Si tu ne dis en me baisant, Qu'aimer est une douce chose. D'un
dis en me baisant, Qu'aimer est une douce chose. D'un air plein d'amoureuse flamme, Aux accents de ta douce voix, Je vois les fleuves et les bois, S'embraser comme a fait mon âme. Si tu mouilles tes doigts d'ivoire Dans le cristal de ce ruisseau, Le Dieu qui loge dans cette eau Aimera s'il en ose boire. Présente-lui ta face nue, Et tes yeux avec l'eau riront, Et dans ce miroir écriront Que Vénus est ici venue. Vois-tu ce tronc et cette pierre? Je crois qu'ils prennent garde à nous, Et mon amour devient jaloux De ce myrte et de
Et mon amour devient jaloux De ce myrte et de ce lierre. Viens, ma charmante, que je cueille Tes baisers du matin au soir. Vois comment, pour nous faire asseoir, Ce myrte a laissé choir sa feuille. Vois le pinson et la linote Sur la branche de ce rosier; Vois trembler leur petit gosier, Vois comme ils ont changé de note. Approche, approche, ma Driade, Ici murmureront les eaux, Ici les amoureux oiseaux Chanteront une sérénade. Prête-moi ton sein pour y boire Des rêves qui m'embaumeront, Ainsi mes sens se pâmeront Dans les lacs de tes bras d'ivoire. Je baignerai
pâmeront Dans les lacs de tes bras d'ivoire. Je baignerai mes mains folâtres Dans les ondes de tes cheveux. Et ta beauté prendra les vœux De mes œillades idolâtres. Ô ma belle! que je t'embrasse, Personne ne nous voit qu'Amour, Et les rayons des yeux du jour Ne se trouvent point ici de place. Les vents qui ne se peuvent taire, Ne peuvent écouter aussi, Et ce que nous ferons ici Leur est un inconnu mystère. À la chute d'un beau jour, Théophile et Dafné étaient assis devant la source du pavillon; ils écoutaient en silence la voix roucoulante d'un
du pavillon; ils écoutaient en silence la voix roucoulante d'un ramier perché au-dessus d'eux et suivaient des yeux le cours plaintif de l'eau, quand Aubépine vint se jeter à leurs pieds; la pauvre enfant était toute effarée, elle fuyait un dogue qui avait brisé sa chaîne et qui sautait joyeusement autour d'elle. — Qu'as-tu donc, ma belle ? dit Dafné en asseyant Aubépine sur elle. — J'ai peur du chien qui m'a renversée dans l'herbe. Le dogue caressait Théophile. -Le chien n'est pas dangereux, mon petit lutin, il t'a fait la guerre en riant. Aubépine s'échappa des bras de Dafné
la guerre en riant. Aubépine s'échappa des bras de Dafné et s'agenouilla près de la touffe de jasmin. -Vous me fuyez, Aubépine L'enfant essoufflée s'appuya sur ses mains et trempa sa bouche vermeille dans la source; mais ses mains glissèrent sur l'herbe, elle tomba dans l'eau. Théophile s'élança vers elle et la releva. Dafné, qui vit la soudaine agitation de son amant, voulut lui arracher Aubépine des bras; Théophile résista et il survint une lutte étrange. Pendant la lutte l'insouciante Aubépine regardait passer les nuages. La nuit, la pécheresse croyant que Théophile dormait mit sa robe à la hâte et
que Théophile dormait mit sa robe à la hâte et sortit. Théophile, qui ne dormait pas, la vit disparaître dans l'escalier. Cette fuite soudaine, au milieu de la nuit, le jeta dans une grande surprise; il en chercha la cause, mais ce fut en vain. Dans son tourment il courut sur le balcon pour voir quelle route suivrait Dafné; il vit sa forme blanche dans les saules de l'étang; une sinistre idée le frappa; mais la forme prit un détour et s'éloigna précipitamment de la nappe d'eau que la lune argentait. Toujours inquiet, il descendit du pavillon et marcha sur
argentait. Toujours inquiet, il descendit du pavillon et marcha sur les traces de Dafné qu'il entrevoyait toujours; elle s'avançait à grands pas vers le village; le ruisseau qui servait de limite au parc l'arrêta quelques secondes, elle le franchit et s'enfonça dans un sentier qui traversait un immense champ de seigle en fleur. Où va-t-elle? où va-t-elle? disait Théophile, qui couchait les épis d'une main agitée. Il la suivait sans cesse du regard. À travers les cerisiers et les pommiers, il entrevit la masure de la vieille ce fut un éclair pour lui. Dafné croit aux sortilèges, pensa-t-il; elle va
éclair pour lui. Dafné croit aux sortilèges, pensa-t-il; elle va voir la sorcière. Quand Dafné arriva devant la masure, la vieille en sortait; Théophile se cacha derrière un sorbier et écouta avidement; mais il ne put saisir que des lambeaux de phrases. -Vous sortez si tard, ma chère vieille ? Sainte Marie mère de Dieu, que vous m'avez fait peur! Ah! je vous reconnais, vous êtes la belle dame du château. Où allez-vous donc à cette heure? Où je vais ? où je vais? ne me le demandez plus, ma belle dame; sachez seulement que je ne suis jamais là,
belle dame; sachez seulement que je ne suis jamais là, quand sonne minuit. Aux clartés de la lune, Théophile découvrit une joie farouche dans les traits de Dafné. — Et vous laissez Aubépine seule? La vieille montra la clé de la masure. -S'il arrivait malheur à cette pauvre enfant? — Dieu veille sur les anges et je ne crains pas le démon. La sorcière était radieuse. -Non, je ne crains pas le démon Mais vous-même, ma belle dame, d'où vient que vous êtes ici à cette heure? -Je viens la nuit, je n'osais venir le jour; j'ai recours à vous,
nuit, je n'osais venir le jour; j'ai recours à vous, il me faut un philtre. — Demain, si la rosée est abondante, j'irai cueillir des herbes, et avant midi. Un bruissement de feuilles empêcha Théophile d'entendre les autres paroles de la vieille, qui s'inclina bientôt devant Dafné et qui disparut dans un enclos. La pécheresse regarda long-temps la masure et revint sur ses pas en s'écriant d'une voix sourde: Elle est belle! elle est belle! Théophile prit un détour et se mit à courir pour arriver avant elle au pavillon. Quand elle rentra, il fit semblant de dormir et glissa
Quand elle rentra, il fit semblant de dormir et glissa sa main sur ses yeux afin d'être spectateur ignoré. Dafné s'avança silencieusement vers le lit et s'assura du sommeil de Théophile. -Elle est belle! dit-elle encore avec un grincement de dents. Elle jeta son manteau sur le dosseret d'une chaise et s'approcha du miroir avec la lampe. -Et je suis laide, moi? Elle contempla son image avec une angoisse infinie. Ô mes beaux yeux nacrés, vous ne rayonnez plus! Elle essuya ses paupières baignées. -Ô ma bouche, quel sourire funèbre tu formes! ô mes joues, quelles teintes livides ont voilé
tu formes! ô mes joues, quelles teintes livides ont voilé vos roses! ô mon front, quelles rides fatales ont coupé ta surface de marbre. Dafné changea de pose. -Laide! toujours laide! dit-elle avec fureur. Elle saisit avec désespoir le cadre de la glace. -Pourquoi me mirer encore? Elle jeta la glace par la fenêtre. Je ne me verrai plus. Elle revint près du lit. Ô mon Dieu! pour devenir pendant une heure belle comme cette enfant que j'aime et que je maudis, j'irais aux enfers pendant un siècle. Elle se coucha et Théophile l'entendit encore murmurer: Elle est belle elle
coucha et Théophile l'entendit encore murmurer: Elle est belle elle est belle. La souffrance de Dafné passa dans l'âme de Théophile; il plaignit la pécheresse. Mais moi, dit-il, n'ai-je pas perdu ma poésie comme elle a perdu sa beauté? Quelques jours après, Théophile vit Aubépine qui sommeillait dans le parc, à l'ombre des grands ormes; elle avait auprès d'elle une couronne de fleurs sauvages et un volant presque déplumé qu'elle regardait à travers les blondes franges de ses paupières. Un rayon de soleil glissant entre deux branches qui formaient l'ovale, tremblait amoureusement sur elle et changeait la couleur de ses
tremblait amoureusement sur elle et changeait la couleur de ses habits. Théophile fut frappé de sa pâleur. -Aubépine, vous dormez si matin? L'enfant leva ses paupières, mais le sommeil les baissa au même instant. Je ne dors pas, dit-elle de sa voix si douce et si perlée. Sa main blanche et transparente saisit la couronne de fleurs sauvages et la passa devant les yeux de Théophile. -Je tresse une couronne pour Léa. Aubépine laissa retomber sa main. -C'est une de vos amies, Léa? Aubépine sourit d'un air moqueur. — Quelle est cette Léa? L'enfant parut chercher sa réponse. C'est Dafné.
est cette Léa? L'enfant parut chercher sa réponse. C'est Dafné. C'est que je n'ai guère dormi la nuit passée. Le visage de l'enfant devint couleur de pourpre. Vous n'avez guère dormi? Qui vous en a donc empêchée? Je ne sais pas, dit Aubépine toute confuse et se cachant la tête de ses petits bras. Théophile pensa à la vieille, et crut qu'Aubépine avait assisté à quelque sortilège nocturne Dafné survint. -Dafné voyez donc la pâleur de cette enfant. Quelque chose d'étrange se répandit sur les traits de Dafné, qui dit à Aubépine — Mon lutin, ne soyez pas si nonchalante
à Aubépine — Mon lutin, ne soyez pas si nonchalante allez me cueillir des violettes sur les bords de l'étang; courez vite. L'enfant, charmée d'échapper aux regards scrutateurs de Théophile, se suspendit à la robe de Dafné et se mit à sautiller vers l'étang; mais elle s'arrêta bientôt haletante, étourdie et se sustint contre le tronc rocailleux d'un saule. Théophile devina les palpitations de son cœur au flux et au reflux de ses épaules; il voulut aller à elle, mais Dafné le retint. -C'est effrayant comme cette enfant est changée depuis hier!-Tu perds la tête, tu deviens fou Aubépine est
depuis hier!-Tu perds la tête, tu deviens fou Aubépine est toujours pleine de fraîcheur et d'éclat; le soleil t'éblouissait.-J'ai vu des cernes à ses yeux. C'était le reflet de la verdure. Dafné s'étendit près de Théophile et s'accoudant sur lui -Je dois te dévoiler ma vie; si tes yeux ne sont pas pleins de ces vierges diaphanes que ton âme pourchasse, de ces blondes chimères qui voltigent par essaims dans le ciel où tu rêves; si tes yeux ne voient rien, ouvre-les sur moi; si tes oreilles ne sont pas pleines de célestes symphonies, ouvre-les à ma voix. Dafné sourit
pleines de célestes symphonies, ouvre-les à ma voix. Dafné sourit -Voilà un début merveilleusement lyrique, mon poète, on sent que ton souffle a passé par là. Théophile regardait le saule rocailleux qui avait servi d'appui à Aubépine. Ce n'est pas Aubépine qu'il faut regarder. Dafné devint rêveuse. Aubépine, c'est une de tes blondes chimères; tu n'as rien rêvé de plus beau, de plus svelte, de plus divin; tu n'as jamais vu d'yeux si angéliquement bleus, de bouche si célestement amoureuse; tu n'as jamais vu de chair si transparente et si délicatement rosée, de formes si pures et si ondoyantes; dans
délicatement rosée, de formes si pures et si ondoyantes; dans tes courses poétiques, à travers le ciel de ton imagination, rien ne t'a plus charmé que ses pieds légers comme des ailes et que sa chevelure d'or à reflets d'argent. Cette peinture avait singulièrement enthousiasmé Théophile. -Oh Dafné, que tu sais bien la beauté corporelle — Tu veux dire que la beauté de l'âme m'est étrangère. La beauté de l'âme! qu'est-ce donc! crois-tu que ton âme soit plus belle que la mienne, parce que tu es un poète? Te crois-tu plus poète que moi parce que tu as soupiré des
plus poète que moi parce que tu as soupiré des élégies? Il y a dans mon âme des élégies plus brûlantes et plus tristes que toutes celles que j'ai ouïes; la poésie est dans l'âme comme un jeune rosier dans son nid, sous les ailes de sa mère. Théophile voulut interrompre Dafné, qui lui glissa la main sur la bouche. -Je veux n'entendre que des baisers. Théophile baisa sa main. -Je ris de pitié, quand je vois de misérables faiseurs de vers qui se croient les seuls poètes du monde. Si la paresse n'était une des grandes voluptés de l'âme,
Si la paresse n'était une des grandes voluptés de l'âme, si je n'aimais par-dessus tout les nonchalantes rêveries, je ferais des vers aussi, des vers plus beaux et plus harmonieux que les vôtres, des vers si palpitants, qu'ils éveilleraient des désirs inconnus. Je craindrais d'ailleurs, en touchant une corde de mon âme, de la rompre et de la perdre à jamais. Oh Théophile, j'ai l'âme grande et belle, les plus violentes passions, ne l'ont pas endormie un seul instant; rien n'a pu troubler ses extases infinies elle a toujours nagé dans des flots d'ineffables délices. Que de ciels, que de
dans des flots d'ineffables délices. Que de ciels, que de mondes n'a-t-elle pas vus! Que de palais de marbre et d'or n'a-t-elle pas élevés! Elle m'a couronnée reine du ciel et reine du monde; elle a secoué sous mes pieds plus de roses que le vent n'en effeuilla depuis un siècle; elle a brodé ma robe de diamants qu'eût envié Cléopâtre; elle a plongé dans les mers, et m'en a recueilli les plus belles perles. Mon âme n'était pas une sœur ennemie de mon corps, et mon corps, qui se sentait jaillir ses ravissements, ne l'étouffait pas. Je ris aussi
sentait jaillir ses ravissements, ne l'étouffait pas. Je ris aussi de pitié quand j'entends condamner la créature visible, quand on me prêche que l'âme doit déborder sur le corps, quand on me dit qu'il faut se meurtrir pour éteindre ses désirs, ou se laisser stoïquement dévoré par leurs mille aiguillons. Ce sont d'étranges sottises rêvées par je ne sais quel philosophe qui n'avait plus de sens. Oh Dafné s'écria Théophile, le corps c'est le démon, l'âme c'est Dieu. Ignorant parle-moi d'amour et ne me parle pas de Dieu, car tu ne sens pas Dieu comme moi; Dieu n'est à tes
ne sens pas Dieu comme moi; Dieu n'est à tes yeux qu'un digne vieillard penché sur la terre et contemplant le bien et le mal; moi, je sens que Dieu est l'âme des plus belles choses du monde; je sens qu'il est toutes ces belles choses. Dafné prit la couronne de fleurs sauvages. Ce parfum, c'est Dieu; ces fleurs, c'est Dieu. D'après ce que vous en dites, vous autres, ce n'est qu'un envieux qui réprime tous nos mouvements de joie, qui punit horriblement tous nos plaisirs. Vous êtes insensés Dieu nous ressemble, puisque nous lui ressemblons Dieu doit mieux aimer
nous ressemble, puisque nous lui ressemblons Dieu doit mieux aimer les scènes de bonheur que les scènes d'angoisse je suis sûre qu'il ne voit pas les gens qui souffrent. Théophile voulut encore interrompre. -Tu vas me répéter que les larmes sont la parure des yeux, et que tu aimes mieux voir pleurer que sourire Il faut des joies à l'âme, il faut des joies au corps; l'âme descend dans le corps comme une goutte de rosée dans le calice d'une fleur; le corps n'est pas plus indigne de l'âme que la fleur de la rosée. Théophile saisit la main de
la fleur de la rosée. Théophile saisit la main de Dafné "Dafné pouvez-vous profaner ainsi les saintes délices dans les voluptés impures. Vous ne comprenez rien aux ravissements de l'âme. Écoutez-moi J'ai passé ma vie sans une heure de joie paisible, entraîné en même temps par des rêves fuyants dans l'azur et par des désirs furieux et indomptés. Je t'ai aimée, Dafné, mais j'ai aimé Marie; j'ai abandonné mon cœur à la louve aux dents blanches comme à la colombe aux ailes de neige. Je n'ai pu m'arrêter ni à l'une ni à l'autre. Quand j'étais avec Dafné je songeais
l'une ni à l'autre. Quand j'étais avec Dafné je songeais à Marie; quand je contemplais Marie je ne voyais que Dafné. Ah! puisque Dieu, en nous jetant sur la terre, nous sema dans le cœur un souvenir du ciel, pourquoi n'a-t-il pas permis que sa créature s'enivrât d'un amour à la fois terrestre et céleste, par la lèvre qui frémit comme par une âme qui voyage dans les nues. Il m'est arrivé ça et là de croire en vous voyant, ô Dafné! que vous étiez la femme cherchée par le poète, que je cueillerais des lys dans votre âme comme
poète, que je cueillerais des lys dans votre âme comme des roses sur votre bouche; mais vous êtes née pour la terre, pour les joies de la terre, pour les passions de la terre. Toute votre beauté vous la portez sur la figure. Vous n'avez pas ce rayonnement intérieur qui donne à Marie un charme si doux et si pur, qui la fait belle comme ces vierges des vieux tableaux dont on ne voit que les yeux tant ils sont baignés de lumière surnaturelle. Vous le direz-je, Dafné? quand j'ai vu apparaître Aubépine si belle par le contour et par
vu apparaître Aubépine si belle par le contour et par l'ineffable douceur du regard, j'ai senti que j'allais l'aimer comme j'aime Marie et comme j'aime. Dafné. Dafné regarda Théophile avec amertume. -Tu ne me comprends pas, lui dit-elle, ma pensée s'enveloppe d'un nuage qui l'emporte je ne sais où. Je vais devenir plus simple, et te raconter, sans rien omettre, tout ce qui m'advint sur cette terre d'amour. Tu serais charmante si tu voulais commencer par la fin, dit Théophile.—Non, car je ne confesserai jamais la fin de ma vie. La physionomie douce de Dafné changea singulièrement. Voilà Aubépine, dit-elle;
La physionomie douce de Dafné changea singulièrement. Voilà Aubépine, dit-elle; à demain mon histoire. Elle s'enfuit vers l'enfant; Théophile tendit en vain les bras pour la retenir. — Étrange mystère pensa-t-il; une sorcière, un philtre, une vierge, une femme perdue. IV. Théophile vit dans le lointain la pécheresse et l'enfant qui disparurent dans les bosquets du parc; il voulait les suivre, quand Fargueil accourut vers lui de l'air du plus joyeux. Quel charmant refuge! s'écria le pédant; vous êtes dans un palais! -La rencontre est merveilleuse! dit Théophile est-ce un lutin couleur de rose qui vous amène en ce pays?
lutin couleur de rose qui vous amène en ce pays? — C'est un lutin plus funèbre je croyais venir à voir enterrement; mais, à ce qu'il me paraît, vous n'êtes pas mort. Le révérend père Garasse m'avait dit avant-hier que vous trépassiez dans les bras de la belle pécheresse; le révérend père m'a trompé. Marie aussi vous croit aux portes du trépas. Au nom de Marie Théophile tressaillit; il avait presque oublié la religieuse. — Marie! Marie! dit-il en saisissant le bras de Fargueil, vous l'avez vue? Si vous n'avez pas perdu la souvenance, vous vous rappelez ce maudit embranchement
pas perdu la souvenance, vous vous rappelez ce maudit embranchement de chemins, ce fatal Y, cette croix de Dieu, ce prêtre du diable. Après! après! Vous avez suivi le carrosse, j'ai suivi le coche; vous avez trouvé la femme que je cherchais, j'ai trouvé la femme que vous cherchiez; le diable sait vos aventures en route, Dieu sait les miennes: j'espérais voir Dafné joyeuse dans le coche, j'ai vu Marie éplorée, Marie qui vous fuyait, qui recourait à Paris, où elle attend la mort dans un tombeau, dans un cloître. Moi, je me suis distrait avec les femmes perdues; j'ai
Moi, je me suis distrait avec les femmes perdues; j'ai souffleté Malherbe qui me reprochait d'être pédant; j'ai bataillé avec les fats de la cour; je me suis enivré avec les beaux-esprits du temps, voilà mes aventures. -Mais vous avez vu Marie à votre départ de Paris. Oui; ma cousine d'Orsay est au même couvent que la châtelaine de Pansy. Je devine. Et qui donc lui a dit que j'étais mourant ? Mais le révérend père, qui prêche à son couvent et qui est monté en chaire il y a deux jours pour apprendre aux recluses que les voluptés perdaient