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l'or fauve du raisin, Revêtus de frocs aux couleurs tristes et pareilles Tous les coteaux fleuris de notre Limousin, Dessèche la bruyère et les genêts des brandes, Fais bruiner la pluie et le spleen ici-bas, Fais saigner le soleil sur nos rocs et nos landes, Fais taire les oiseaux, je ne pleurerai pas ; Car je ne le crains pas vieil automne morose, L'avril défunt pour moi refleurit quand je veux, Et je sais évoquer la saison verte et rose Pour parfumer mon cœur et réjouir mes yeux. 6 Septembre 1904. Jean REBIER. VARIÉTÉS Apiculture Peu de personnes jusqu'à présent
1904. Jean REBIER. VARIÉTÉS Apiculture Peu de personnes jusqu'à présent se sont occupées d'une manière sérieuse dans la région limousine de l'apiculture rationnelle. Pourtant que de milliers de francs produits par la flore si riche de ce coin de France, restent perdus faute d'abeilles pour les récolter ! Que de fois, herborisant dans mes excursions à travers nos collines couvertes de fleurs, n'ai-je pas déploré l'état précaire dans lequel on laisse l'apiculture française ? En voyant le miel ruisseler sur les fleurs et quelques rares abeilles qui ne pouvaient en recueillir qu'une infime partie, la parole du Maître Chrétien m'est
recueillir qu'une infime partie, la parole du Maître Chrétien m'est revenue souvent: « La moisson est grande mais il y a peu d'ouvriers. » Il est heureux pour nous, Français, que les Américains ne se soient pas aperçus de cet état de choses, car de puissantes sociétés se seraient formées comme dans leur pays, pour exploiter cette richesse mellifère si négligée et si facile à obtenir. A mon avis, l'obstacle principal à l'extension de l'apiculture, c'est l'ignorance, ou plutôt la fausse conception qu'on se fait de l'apiculture — Les uns tiennent l'abeille pour un insecte farouche et guerrier, les autres
tiennent l'abeille pour un insecte farouche et guerrier, les autres pour être nuisible aux récoltes ; d'autres enfin — apiculteurs occasionnels, ont continué les pratiques suranées et n'y ont trouvé aucun profit appréciable. Malgré ces préjugés que les progrès accomplis ont démentis depuis longtemps, je fais appel à l'attention des agriculteurs, cultivateurs, horticulteurs et vignerons sur l'élevage des abeilles, qui est pour eux d'un puissant secours. — Ils comprendront facilement que la fécondation des plantes et des arbres s'opère dans la fleur même, et que si cette fleur ne reçoit pas le pollen fécondant, elle reste stérile et n'amène pas
pas le pollen fécondant, elle reste stérile et n'amène pas de graine, pas de fruit. Ce sont les insectes, et tout particulièrement les abeilles, qui ont reçu du Créateur la mission de féconder les plantes et ils s'en acquittent à merveille. Voilons par exemple certaines plantes telles que les Saules qui sont dioïques, c'est-à-dire qui ont leurs organes mâles sur un arbre et leurs organes femelles sur un autre. Sans les abeilles qui après avoir visité un arbre mâle pour y chercher le pollen, vont sur un arbre femelle pour y récolter le miel, la fécondation serait impossible. Chez d'autres
y récolter le miel, la fécondation serait impossible. Chez d'autres plantes, comme le scrofulaire, les organes femelles sont mûrs pour la fécondation avant que les organes mâles soient prêts à répandre leur pollen.— Mais cette fleur si peu apparente, secrète une grande quantité de nectar que ses nectaires renouvellent à mesure qu'il est récolté par les abeilles, LIMOGES-ILLUSTRÉ 1535 et celles-ci, passant d'une corolle à l'autre, portent le pollen d'une fleur «lus âgée sur le pistil d'une fleur plus jeune, et accomplissent la fécondation. Le savant et célèbre Darwin, auquel nous devons tant de découvertes, a publié sur ce sujet
nous devons tant de découvertes, a publié sur ce sujet un grand nombre d'expériences, dont la nomenclature seule tiendrait trop de place. Des jardins et des vergers presque improductifs, produisirent de nombreux et beaux fruits dès qu'on y eut placé des abeilles. Les vanilles transportées à Haïti ne donnèrent des fruits et des graines qu'après l'introduction des abeilles dans l'île. De nombreux et intelligents laboureurs choisinent pour semence les blés récoltés près des ruches ; les épis viennent considérablement plus gros, plus lourds et fournissent des grains bien nourris et bien brillants. En Saxe, quantité de cultivateurs établissent des ruches
bien brillants. En Saxe, quantité de cultivateurs établissent des ruches sur des chariots et les conduisent au milieu de leurs blés au moment de la floraison. En Autriche, en Allemagne, en Suisse, en Russie et aux Etats-Unis, cette culture est même encouragée d'une manière toute particulière, dans cette dernière puissance il ne se fait presque jamais de concession ou d'amodiation de terrain sans l'obligation d'y installer des abeilles; c'est que les Américains ont compris les premiers que les abeilles sont indispensables à la bonne fécondation des plantes et qu'avec elles, ils ramassent pour rien des millions de tonnes de miel
ils ramassent pour rien des millions de tonnes de miel que la nature répand à profusion partout sur les fleurs et jusque sur les feuilles des arbres des forêts. C'est en France que la culture des abeilles est malheureusement le plus négligée et le moins encouragée, Charles RAVONNEAUX. Herboriste-Apiculteur. Ô triste, triste était mon âme À cause, à cause d'une femme À monsieur G respectueusement. JE fus appelé un soir au chevet d'un mourant qui demandait instamment à me parler. C'était un des anciens camarades de mon frère, ils avaient eu les mêmes maîtres, ils avaient reçu les mêmes leçons
eu les mêmes maîtres, ils avaient reçu les mêmes leçons et le soir après l'étude, mon frère, lui et moi passions de délicieuses heures à jouer ensemble. Plus tard le destin nous sépara et après une longue absence, nous nous retrouvâmes dans notre chère petite ville de Monêtier. Puis nos relations continuèrent comme par le passé et c'est moi, qui pendant de longs jours soignai notre ami Roger, au cours de son inexplicable maladie. Malheureusement, le mal dont il souffrait, je le compris ce jour-là, était plus moral que physique, tous mes efforts avaient été vains et maintenant la mort
tous mes efforts avaient été vains et maintenant la mort tenait la proie et j'allais avant l'heure suprême, connaître le secret terrible qui avait empoisonné l'existence de mon pauvre ami. Ce fut presque en souriant qu'il me reçut, péniblement il me tendit sa main moite déjà et me fit signe de m'asseoir à son chevet : « Tu te souviens peut-être, me dit-il, de l'accident dont fut victime notre ami Jean, au col des Cimes !...» Si je me souvenais ! Mais tout ce drame atroce dans l'admirable décor, houle immense déferlant jusqu'à l'horizon bleu se dressait encore formidable dans
immense déferlant jusqu'à l'horizon bleu se dressait encore formidable dans ma mémoire, je me souvenais ! La chute horrible dans le ravin à pic, qui était vertigineux au bord de l'étroit sentier que nous suivions, — le corps du malheureux roulant, laissant à chaque pierre un lambeau de vêtement et de chair; son arrêt de quelques secondes, les mains crispées sur le bord d'un rocher, une lueur d'espoir dans les yeux, n'osant pas crier, — la fatigue desserrant l'étreinte, la chute reprenant jusqu'au fond du gouffre où quelques minutes après, au prix de mille dangers, nos amis le ramassaient déchiqueté,
au prix de mille dangers, nos amis le ramassaient déchiqueté, méconnaissable, sanglant, les os rompus, les ongles arrachés, et tout le long de la pente des taches rouges presque ininterrompues. Puis ce fut l'ascension pénible, le ligaturing de cet amas informe de chairs sanglantes sur un mulet qu'escortèrent nos amis le chapeau bas,... grand Dieu, si je me souvenais ! L'agonisant reprit d'une voix sourde : « Eh bien c'est moi qui l'ai tué ! » — J'eus le recul instinctif, apeuré de la femme qui sonde un effroyable abîme. — « Oh ! ne me condamne pas sans m'entendre
— « Oh ! ne me condamne pas sans m'entendre ; d'ailleurs je ne t'ai pas pris pour juge mais pour confesseur et c'est l'absolution que j'attends ! — J'avais à Monêtier une fiancée ; je l'avais déjà connue à Paris, il y avait à peine quelques mois et que je l'aimais passionnément. Dans mon essoulement elle m'était apparue un matin là-bas, que je promenais à travers les rues, mon inlassable mélancolie : en elle j'avais revu tous mes jours heureux d'antan, toute mon insouciance jeune, tout mon passé lumineux; durant quelques journées trop courtes nous revécûmes ensemble tout le
durant quelques journées trop courtes nous revécûmes ensemble tout le lointain ensoleillé, puis elle me quitta, non sans m'avoir promis de revenir. « Mais je restai deux semaines sans la revoir. « Ce que furent ces deux semaines, ma chère amie, tu t'en ferais une idée si tu savais quel culte d'idole je lui avais voué. Affolé je refis chaque jour le chemin qu'ensemble nous avions suivi, je fréquentai tous les endroits où je pensais pouvoir la rencontrer, je fouillai toutes les rues de Monêtier, puis je désespérai et ma vie retomba dans l'ombre. « Un après-midi enfin où assis
vie retomba dans l'ombre. « Un après-midi enfin où assis sur un fauteuil je rêvai encore et toujours d'elle, cherchant dans tous les recoins de mon cœur et de ma mémoire ce qu'elle y avait laissé, — elle entra dans ma chambre je crus d'abord que mon rêve, mon ardent désir de la voir m'hallucinait et je restai sans un mot. Mais c'était elle, c'était bien elle et ma joie fut immense et ce fut elle qui la première me dit son bonheur de me revoir, toute sa peine de n'avoir pu venir pendant ces quelques jours. Moi j'avais tout
n'avoir pu venir pendant ces quelques jours. Moi j'avais tout oublié, elle était venue, ma vie commençait là. Cependant, en plein amour, nous dûmes nous séparer. Je fus obligé de suivre ma famille et la tienne dans la montagne. Ton frère l'an dernier m'avait présenté Jean comme un de ses cousins assez éloigné, et au bout de quelques jours nous étions devenus de bons amis. J'avais trouvé en lui le tempérament rêveur et mélancolique avec un peu de mysticisme qui était aussi le mien. Pourtant je ne lui avais pas confié mon bonheur d'avoir rencontré cette femme, j'en étais trop
confié mon bonheur d'avoir rencontré cette femme, j'en étais trop follement jaloux, en le disant à quelqu'un j'aurais eu trop peur qu'un peu de ce bonheur s'envolât. « Un matin nous suivions l'âpre sentier qui monte au col des Cimes, j'étais seul à peu de distance de vous, quand Jean tout joyeux vint me trouver. Il me dit sa joie d'avoir reçu une lettre d'une femme aimée et comme je le plaisantais sur sa naïveté de croire un être capable de l'amour absolu qu'il rêvait, lui, il sortit de sa poitrine la lettre dont je reconnus aussitôt l'écriture. J'eus au
poitrine la lettre dont je reconnus aussitôt l'écriture. J'eus au cœur comme un choc formidable, je sentis quelque chose s'effondrer en moi et je chancelai, je lui saisis le bras. Il crut que le vertige s'emparait de moi, que j'allais tomber et il me soutint, il me donna même quelques gouttes d'alcool de menthe, me prit sous le bras et me conduisit comme un enfant. Il ne se douta de rien, car il me lut la lettre, j'étais un peu raffermi et j'eus la force d'écouter jusqu'au bout en souriant et le complimentant sur sa chance. « Croyant quand même
et le complimentant sur sa chance. « Croyant quand même à un mauvais rêve, je le priais de me la confier ; c'était bien elle qui m'écrivait, c'était bien ces mots qu'elle m'avait dit à moi et que je me répétais chaque jour, comme une prière, c'était bien ses baisers de la fin, c'était bien cet amour qu'elle disait m'avoir voué sans réserve, à moi seul, c'était toute elle qu'elle avait mis dans cette lettre et son nom que tant de fois j'avais baisé. « Alors, alors seulement je vis l'abîme vertigineux qui béait à nos pieds comme attendant sa
l'abîme vertigineux qui béait à nos pieds comme attendant sa proie, alors seulement je vis ses flancs abrupts, nus comme un mur, alors seulement j'en sentis l'attraction étrange : j'eus la vision très nette de mon cadavre informe tout au fond là-bas, dans le lit du torrent à sec, mais j'eus en même temps l'inexprimable angoisse que je ne la reverrais, jamais plus. Cela dura l'espace d'un éclair, je simulai un faux pas, je poussai Jean, son pied glissa au bord du sentier, j'eus un cri atroce et m'évanouis. Quand je revins à moi ton frère avait remonté la loque
je revins à moi ton frère avait remonté la loque sanglante, le cadavre de celui qui fut mon ami et dont le crime était de m'avoir pris un peu de cette femme. Le lendemain comme chaque jour, je lui écrivis et lui annonçai cette mort, jamais dans aucune de ses lettres elle n'y fit allusion. Quand je revins à Monêtier, je retrouvai ma fiancée, aussi aimante qu'au jour du départ. De mon côté je dissimulai ma souffrance passée et elle ne sut rien de mon secret qu'au jour de sa mort. Comme elle toussait, elle me dit de la soigner,
mort. Comme elle toussait, elle me dit de la soigner, je lui fis une tisane, mais au lieu du remède salutaire qui l'aurait guérie, mais m'aurait laissé au cœur, la place indélébile, toujours saignante de ma vengeance inassouvie, de mon amour brisé, lentement je versai dans le verre un poison subtil. Le mal fit des progrès rapides et comme au matin j'étais encore à son chevet, regardant venir la mort avec je ne sais quelle âpre jouissance, désespérée elle se tordit les bras et cria : « Qu'ai-je donc fait pour mourir si jeune, mon Dieu ! » — Dans
pour mourir si jeune, mon Dieu ! » — Dans un souffle à son oreille, je lui dis : « Te souviens-tu que tu as aimé Jean. » Elle comprit, me saisit la main qu'elle serra convulsivement, ses yeux s'agrandirent d'épouvante suprême et chavirèrent, sa bouche s'ouvrit comme pour une malédiction, mais nul son n'en sortit, elle eut un hoquet rauque, un rictus affreux et ce fut tout, elle était morte. Voilà mon secret, ma chère amie, je ne sais si tu m'absoudras de ces deux crimes, il importe peu d'ailleurs il y a longtemps que mon cœur meurtri m'a
d'ailleurs il y a longtemps que mon cœur meurtri m'a pardonné. J'en meurs bien moi de cet amour, pourquoi en auraient-ils vécu eux ?..... » VIEILLES TABLEAUX Le soir touche d'un rayon les carreaux de sa boutique, et la petite vieille tout en noir, la petite vieille à la voix cassée, rêve. Non loin, la cathédrale s'érige, délicate et haute, et par intervalles des cloches de couvents — Carmélites et Clairettes — tintent, brisant du silence, frêles, dans ce quartier mort. À quoi peut bien rêver la petite vieille ? À des choses lointaines, sans doute, qui passent, fraîches comme
À des choses lointaines, sans doute, qui passent, fraîches comme elles furent, devant ses yeux fanés, vêtues de l'éternelle jeunesse du souvenir. À quelque idylle de la vingtième année, un jour de lilas et de ciel tendre. Le rayon qui magnifiait l'étalage maigre, avivait la transparence de verre des bonbons anglais et trempait d'or les deux bâtons de réglisse, oubliés au fond d'un bocal, s'insinue, pénètre, allume la pénombre, frappe l'antique ferrure d'une armoire, pétille à un cadre qu'on n'eut pas soupçonné, risque une caresse au bonnet suranné de la petite vieille et révèle à ses cils une larme qui
petite vieille et révèle à ses cils une larme qui perle, qui grossit et qui roule. Pauvre petite vieille ! Du chagrin à cet âge apaisé qui sourit d'ordinaire ! À qui donc pense-t-elle ? Au petit garçon d'en-face, un blondin avec des yeux grands, qui l'appelait « mamoiselle » et la venait voir tous les jours pour de menus achats et qu'on enterrait hier, après une maladie courte où il ne cessait de la nommer. "CHATEIGNÉ CHAUD, HOU !" Sous la pluie fine qui, dans les rues, transforme en boue la neige immaculée d'il y a une heure, dans
boue la neige immaculée d'il y a une heure, dans le brouillard où les monuments se devinent plutôt qu'ils ne se voient, elle passe, avec un clic clément de fange au bas de jupons, elle passe, la pauvre vieille. Par intervalles elle s'arrête, et une buée s'échappe de son panier, entre le linge blanc doucement écarté et l'osier parfaitement noir. C'est une ouvrière hâtive, c'est un gamin aux cheveux embroussaillés et qui frotte ses yeux encore lourds de sommeil. — Pour un sou. Et la vieille reprend sa marche, et le même cri chevrote, monotone comme la pluie. — Châteigné
le même cri chevrote, monotone comme la pluie. — Châteigné chaud, hou ! Son parapluie dégoutte, son parapluie plat et vaste, — de quoi couvrir une maison. Les boutiques s'ouvrent une à une et leurs lampes trouent l'atmosphère de clartés jaunes, derrière les vitres. Quelques voitures débouchent brusquement sur un square où les marchandes de café ont installé leurs fourneaux rouges et dardeurs. Des taches sanglantes traînent sur l'asphalte. La neige — au bord des toits — se pique et se morcelle. Les gargouilles ont des hoquets inquiétants. — Châteigné chaud, hou ! Cette bonne vieille, c'est la sorcière qui
chaud, hou ! Cette bonne vieille, c'est la sorcière qui apparaît à la fin de l'hiver et qui nous quitte seulement aux premiers jours d'avril. Les frimas sont cousus aux plis de sa robe, et il semble que sa voix soit prétexte à flocons, pluies et rafales. Châteigné chaud, hou ! Un jour douteux clignote et circule le long des maisons grises; en haut, on aperçoit un peu de ciel blanc. On a fermé une fenêtre et l'on a dit : — Brrr... comme il fait froid ! La cathédrale avec ses clochetons et ses pierres ouvragées ressemble à un
avec ses clochetons et ses pierres ouvragées ressemble à un énorme gâteau à la crème. Une cloche se lamente, là-bas, très loin, si vague... — Châteigné chaud, hou ! La vieille marche, marche, émiettant sa provision. Je rentre. Elle est au bout de la rue, et sa silhouette noire, un peu plus grosse que le poing, se courbe, se courbe. Pauvre vieille ! "CHATEIGNÉ CHAUD, HOU !" Cassée, petite, dans l'air tiède d'un après-midi d'automne, sur le ciel gris où les arbres agonisent, lâchant une à une leurs feuilles lentes, elle se hâte vers l'église. Elle franchit le porche, choisit
elle se hâte vers l'église. Elle franchit le porche, choisit une place obscure, assez près de l'autel cependant, et s'agenouille sur une chaise, la sienne, portant au haut plat du dossier son nom gravé dans le cuivre. Toute frêle, une clarté rose de veilleuse sommeille et la pénombre est peuplée d'ors éteints. Une lumière lassève descend des verrières, des verrières magnifiques qui disent, l’une le Christ et les disciples quittant la rive de Genésareth, dont les eaux s’étalent, calmes infiniment ; l’autre, la mort de la Vierge, avec des encensoirs comme les prêtres en balancent et des anges joufflus comme
comme les prêtres en balancent et des anges joufflus comme un naïf pinceau pourrait en peindre ; une troisième, la mise au tombeau du Christ, tragique, celle-là, touchée d’ombre, saignante d’un crépuscule qui précise, terrible, le fait d’arbres pensifs, pendant que des mains pieuses soutiennent celui qui mourut d’avoir trop aimé. La vieille dame prie. Elle a les yeux clos, les doigts unis, sans le chapelet habituel qui fait un bruit de perles froissées contre le bois de sa chaise. Elle prie sans formules convenues. Elle laisse parler son âme. De temps à autre, un soupir s’exhale de ses lèvres
De temps à autre, un soupir s’exhale de ses lèvres jointes. Elle entretient le mystique ami du (qui qu’elle ne peut pas ne pas chérir et qui mène une vie de scandale, là-bas, dans la ville énorme, dans ce Paris monstrueux, qu'elle évoque, bordé de lupanars et traversé de filles. Elle rappelle sa piété d’autrefois, les bonnes années de l’enfance, quand elle le couvait, son obéissance d'alors, et le jour si lointain de la première communion, étoile de cierges, blanc comme un mai idéal, qui vit sa ferveur extasiée. Elle conte ses dévotions puériles et douces: la statue virginale de
conte ses dévotions puériles et douces: la statue virginale de sa chambre d’enfant pour laquelle il pillait le parterre, les gravures édifiantes dont ses livres étaient pleins. Puis elle pleure doucement, douclement, ces larmes maternelles qui doivent racheter et qui tombent, résignés et espérants. Une porte s’est ouverte. Un groupe la frôle. C’est un baptême. Le charme de sa solitude est rompu. Elle se lève, s’éloigne lentement, passe le porche, après avoir trempé son gant de filoselle au bénitier, et s’en va, silhouette triste, par le silence de la rue jonchée de feuilles qui errent. Edouard MICHAUD. LA CLOCHE À
jonchée de feuilles qui errent. Edouard MICHAUD. LA CLOCHE À Madame Jacquet. Hommage respectueux. La cloche, tous les jours, se mêle à notre vie ; Comme une voix céleste, elle déchire l’air Et nous interrogeons souvent, avec envie, L’écho qui nous transmet ce chant comme un éclair !.... Elle charme notre âme et nous aimons l’entendre. Tantôt clochette aiguë et tantôt gros bourdon, Triste ou gaie elle va du babil le plus tendre À ce refrain plaintif qui pleure le pardon !... Elle salue, enfin, notre entrée en ce monde, Et chaque nouveau-né reçoit ses meilleurs vœux, Lorsque l’eau du
Et chaque nouveau-né reçoit ses meilleurs vœux, Lorsque l’eau du baptême et sa grâce féconde Font parvenir au Ciel les suprêmes aveux !... Le jour de notre hymen, la cloche carillonne, Elle répète au loin, son joli compliment Et les jeunes époux, dont le bonheur rayonne, L’écoutent, recueillis, pleins de ravissement !... Mais, quand survient, hélas ! pour nous, l’heure dernière, Elle semble nous dire un éternel adieu ; Son glas, tout doucement, ainsi qu’une prière, S’élève pour fléchir la justice de Dieu !.... Sonne, sonne, cloche bénie, Prends ta volée, avec amour, Que la suave poésie Vienne nous charmer
volée, avec amour, Que la suave poésie Vienne nous charmer chaque jour. Que tes sons, emplis de mystère, Trouvent un écho dans nos cœurs Et retentissent, sur la terre, Comme pour calmer nos douleurs !... Donne-nous la sainte caresse De tes accents mélodieux : Viens adoucir notre tristesse, Berce nos instants radieux !... Sois le porte-voix de notre âme, Conserve notre souvenir, Qu’à jamais la sublime gamme Demande au Ciel de nous bénir !... Cloche de paix, cloche de vie Entends nos vœux, réveille-toi, Sur notre existence ravie, Verse les bienfaits de la Foi ! P. TOUCHAIN. inaugurons ! DEUX
bienfaits de la Foi ! P. TOUCHAIN. inaugurons ! DEUX heures de patache sous un soleil de plomb ! Empilé, comprimé d’un côté par un homme très maigre, de l’autre par un homme très gras, tandis que, bénévolement, deux 1538 LIMOGES-ILLUSTRÉ pieds énormes se balançaient de chaque côté de ma tête, j’avais héroïquement supporté la torture, et sautai gaiement par terre à l’arrivée. La ville a un aspect de petite vieille ridée et capricieuse ; accrochée ici-de là aux rochers, elle surplombe un ravin donnant l’idée d’un gigantesque coup de hache qui aurait coupé en deux la montagne pour laisser
hache qui aurait coupé en deux la montagne pour laisser couler le torrent. Ruelles tortueuses, à pic, exigeant de la part de l’habitant de durs mollets, de gros talons et des dispositions spéciales à l'alpinisme, portes en ogive, murs épais de granit, toits d’ardoises qui crèvent, et, au bas, le long ruban de la route blanche que borde un mur le long de la rivière à sec, avec, lui servant de noeud, une place toute fraîche, où se hasardent une ou deux constructions neuves, et au milieu, la statue de Lachausée : c’est Treignac. Mais quoi ? la plainte déchirante
Lachausée : c’est Treignac. Mais quoi ? la plainte déchirante d’un clairon que l’on martyrise crépite dans l’air, et, soudain, en pleine montagne, retentit le « branle-bas de combat à bord ! » J’ai pourtant vu le lit de la Vezère et j’estime qu’elle est insuffisante pour porter le plus infime youyou ! Mais, ce sont les pompiers Treignacois, casques brillants aux formes belliqueuses, qui annoncent la fête par l’organe farouche de leur chef d’orchestre. De loin en loin un canon pétarade, comme furieux de ne pouvoir faire plus de bruit ! et des bandes de marmots traînent du feuillage