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Loïe Fuller, qui, après avoir conquis les suffrages des grands, a recueilli hier les vivats des petits. La célèbre danseuse n'a plus rien à souhaiter, et la direction des Folies-Bergère non plus. Leur succès à toutes deux est incomparable. Une jolie définition de la coquetterie féminine, par Valtesse : — Donner un peu et laisser beaucoup à désirer. Nous avons annoncé, il y a quelques jours, le départ pour la Russie de Liane de Pougy et d'Alexandra Martens. Il paraît qu'en passant à Berlin, l'ancien prix de beauté s'est amourachée d'un saltimbanque qui travaillait au Cirque Renz et qu'elle est
d'un saltimbanque qui travaillait au Cirque Renz et qu'elle est partie avec lui. La pauvre Liane, qui avait annoncé son arrivée à Pétersbourg, a continué sa route, mais en arrivant en Russie elle a été prise d'un refroidissement qui n'a pas tardé à dégénérer en fluxion de poitrine. On nous écrit que la pauvrette est à toute extrémité. Le préfet de l'Oise, faisant droit au vœu émis par le Conseil général, vient de défendre la chasse du perdreau. Cette mesure est excellente, et sa généralisation dans tous les départements aurait des résultats rapides et excellents; mais à une condition, c'est
des résultats rapides et excellents; mais à une condition, c'est qu'en même temps, à partir de la même date, le colportage et la vente du perdreau soient absolument défendus, et, comme je viens de le dire, plus de conserves de prétendus oiseaux de volière; en un mot la suppression de tous les moyens de fraude. J'avoue que l'emploi de tant d'énergie, de mesures aussi absolues pour la défense du plaisir d'un petit nombre, me paraît bien difficile dans un moment où l'on ne trouve pas le moyen de maîtriser les braconniers qui opèrent sur la race humaine. Les éditeurs Charpentier
braconniers qui opèrent sur la race humaine. Les éditeurs Charpentier et Fasquelle viennent de publier le tome IV et dernier de la Correspondance de Gustave Flaubert. Ce dernier volume aura certainement un retentissement encore plus grand que les trois premiers, car il contient des lettres écrites à une époque toute récente, de 1869 à 1880. Tous ceux qui s'intéressent à l'histoire littéraire des vingt dernières années liront avec un vif plaisir ces lettres adressées à de célèbres écrivains contemporains, dont quelques-uns sont encore vivants. Une importante réintégration vient d'être faite à la Bibliothèque nationale dans des conditions qui méritent d'être
à la Bibliothèque nationale dans des conditions qui méritent d'être signalées. L'ouvrage de Gilles Raubeck, intitulé Calendarium annale Benedictinus composé de quatre volumes in-40 imprimés à Augsbourg en 1675 reliés en maroquin rouge aux armes du roi, avait jadis été dérobé à la Bibliothèque. Il se trouva en 1858 dans la collection d'un bibliophile de triste mémoire, qui fut alors saisi à la requête du ministre de l'instruction publique et exécuté, c'est-à-dire vendu. Mais avant la saisie, plusieurs ouvrages de choix avaient été portés en Angleterre. Celui de Gilles Raubeck passa dans la collection de M. Laurence, membre de la
passa dans la collection de M. Laurence, membre de la Société des Antiquaires, et figura à la vente de cette collection qui eut lieu à Londres en mai 1892. Averti de l'origine des quatre volumes par l'administration de la Bibliothèque nationale, un des fils de M. Laurence, M. Basil E.-L. les a rachetés à un prix très élevé au libraire à qui ils avaient été adjugés, et il s'est fait un point d'honneur de les renvoyer en France. La lettre d'envoi de M. Basil, E.-L. se termine par cette phrase : "J'ai le plaisir, écrit-il, d'offrir l'ouvrage de Raubeck à
: "J'ai le plaisir, écrit-il, d'offrir l'ouvrage de Raubeck à la Bibliothèque nationale d'où il a été dérobé, en témoignage du respect pour le droit, que cultivait certainement mon père, au même degré que l'amour des lettres." NOUVELLES A LA MAIN Madame de L., qui doit donner un grand dîner, a commandé à sa bonne d'acheter un chapon. De retour du marché, Elisabeth exhibe son achat à sa maîtresse, qui ne paraît pas très satisfaite. — Oh ! fait la bonne, quand il y aura des truffes là-dedans, vous verrez comme la bête fait de l'effet. C'est absolument madame, lorsqu'elle
comme la bête fait de l'effet. C'est absolument madame, lorsqu'elle a mis ses diamants. LE DIABLE BOUEUX ♦ COLLABORATION Une grande pièce meublée richement et avec un goût déplorable. Au milieu une magnifique table portant un riche buvard en crocodile jaune, devant l'encrier de cuivre si luisant qu'on se demande s'il a jamais servi; la plume du porte-plume est neuve. Pas un papier ne traîne d'ailleurs; sous un bronze massif, un seul livre : "Le Code". Devant la table, dans un fauteuil au dossier de cuir doré, s'étale, bedonnant et rose, dans la joie calme de la digestion d'un exquis
rose, dans la joie calme de la digestion d'un exquis dîner, M. Machin, l'auteur applaudi, dont le nom fait partie de tant d'affiches de théâtre que les imprimeurs l'ont fait cliquer une fois pour toutes. On annonce M. Chose, ce jeune qu'un acte lestement troussé, joué au théâtre d'Acclimatation vient de révéler. MACHIN. — Faites entrer ! (Il prend vivement, dans son magnifique buvard, quelques feuilles de papier blanc qu'il place devant lui, et trempant la plume neuve dans l'encrier de cuivre, il se presse le front, ainsi qu'un citron dont on exprime le jus, comme pour en faire jaillir
dont on exprime le jus, comme pour en faire jaillir des idées.) LE JEUNE, entrant timidement. Pardon, mon cher maître. Je vous dérange ? MACHIN. — Mais pas du tout, mon jeune ami, pas du tout. J'étais en train de finir une scène. Je suis tellement occupé. En ce moment, j'écris dix-sept actes. LE JEUNE, épouvanté. — Dix-sept actes ! MACHIN. — Oh ! mais, en plusieurs pièces ! LE JEUNE. — Ah, très bien ! (Regardant le papier blanc sur lequel M. Machin est censé finir une scène.) Tiens, vous écrivez vos brouillons sur papier timbré ! MACHIN, s'apercevant
vous écrivez vos brouillons sur papier timbré ! MACHIN, s'apercevant de sa méprise. Oui, une habitude de travail. Chacun ses petites manies, vous savez. (Il profite de l'occasion pour tout serrer dans son magnifique buvard.) Et vous, mon jeune ami, qu'est-ce que vous faites ? LE JEUNE. — Mon Dieu, mon cher maître, je prépare une pièce en trois actes. MACHIN. — Ah, ah ! (D'un air indifférent.) Et sur quoi ? LE JEUNE. — Sur le divorce, que j'envisage à un point de vue nouveau. MACHIN, attentif. — Comment ça ? LE JEUNE, s'expliquant avec complaisance. — Comme le
ça ? LE JEUNE, s'expliquant avec complaisance. — Comme le complément nécessaire du mariage, pour un mari vraiment amoureux de sa femme. Il lui permet de renouveler son bonheur et d'y ajouter une pointe de piment qui le rajeunit en remplaçant l'amour plein de respect par une passion pleine de folie; vous voyez cela, n'est-ce pas? MACHIN, avec l'accent de douloureuse stupéfaction d'un Monsieur qui s'aperçoit qu'on lui a volé sa bourse. — Ah ! par exemple, ça, c'est épatant ! — Et votre titre? Quel est votre titre ? LE JEUNE. — Divorce par amour. MACHIN, se levant, et
LE JEUNE. — Divorce par amour. MACHIN, se levant, et marchant violemment sur le malheureux jeune homme épouvanté. — Vous ne comprenez pas ! Mais j'ai eu absolument la même idée, absolument la même ! Et avec le même titre ! (Faisant mine de chercher sur la table). Je vais vous montrer mon brouillon. Ah ! je crois que mon secrétaire l'a emporté. Mais demain, je vous le ferai lire, et vous verrez que c'est tout à fait ça. LE JEUNE, très inquiet. — Alors, qu'est-ce que nous allons faire? MACHIN. Dame ! c'est un malheur. pour vous ! Moi
MACHIN. Dame ! c'est un malheur. pour vous ! Moi j'ai parlé de ma pièce aux directeurs des Vieilleries-Parisiennes. Elle est presque acceptée. LE JEUNE, désolé. Mais alors, tout ce que j'ai fait. MACHIN. — Qu'est-ce que vous voulez ! Heureusement encore que vous m'en avez parlé. Sans ça, vous voyez-vous allant porter à un directeur une pièce qui aurait l'air copiée sur la mienne. C'est ça qui est dangereux pour un jeune. LE JEUNE. C'est vrai. Mais cependant vous pensez bien que, si j'eusse appris que vous aviez eu cette idée en même temps que moi. MACHIN, rectifiant. —
cette idée en même temps que moi. MACHIN, rectifiant. — Avant vous. Oui, naturellement, vous n'auriez pas perdu de temps là-dessus. (D'un air détaché). Est-ce que vous y aviez beaucoup travaillé ?.. LE JEUNE. —Mais oui. pensez donc : je termine le second acte. MACHIN. — Mon pauvre ami ! C'est désolant pour vous, ça !. Si, au moins, vous n'aviez pas été si loin, j'aurais peut-être pu. LE JEUNE, renaissant à l'espoir. Quoi ? MACHIN, réfléchissant. -Mais non, — c'est impossible maintenant.,,il ne pourrait plus fondre les deux versions ensemble. LE JEUNE, suspendu à ses lèvres. — Comment cela
ensemble. LE JEUNE, suspendu à ses lèvres. — Comment cela ? MACHIN. — Oui, je pensais, — j'aime beaucoup les jeunes, — et je sais combien il est dur d'arriver quand on débute. D'ailleurs, vous me plaisez particulièrement. J'aurais pu, peut-être, collaborer avec vous.Mais vous en êtes déjà au troisième acte. Moi aussi. LE JEUNE. Oh! Et moi qui aurais été si heureux, si flatté, mon cher maître! MACHIN.-Oui, mais que voulez-vous. Comment fondre ensemble deux pièces faites sur la même idée, mais dans un esprit différent. A moins que vous n'ayez fait une pièce tout à fait bien. (Illuminé.)
vous n'ayez fait une pièce tout à fait bien. (Illuminé.) Savez-vous ce que nous pouvons faire ? Vous allez m'envoyer votre pièce, je la lirai. et si, par hasard, je peux m'en servir, j'y ajouterai un peu d'esprit. tout simplement. Et nous la finirions ensemble. LE JEUNE, abîmé dans sa gratitude. —• Oh, mon cher maître !. MACHIN. C'est convenu? Eh bien alors, mettez-vous tout de suite au troisième acte : il vaut mieux que vous l'écriviez d'abord, je le retoucherai ensuite, — s'il en a besoin. Le tout aura ainsi plus de cohérence. LE JEUNE. — Certainement, cher maître
ainsi plus de cohérence. LE JEUNE. — Certainement, cher maître ! MACHIN, se levant. — Eh bien, j'espère que vous êtes content, hein ? Voilà une bonne journée pour vous ; une collaboration avec moi, ça va vous pousser, hein? Ah, quant aux droits. comme, en somme, si je vous prends pour collaborateur dans ma pièce, qui est finie, c'est la même chose. Je ne vous donnerai qu'un quart. Cela vous va-t-il?. LE JEUNE, un peu désappointé. — Ah! c'est que. MACHIN. Oh, si vous préférez que je finisse ma pièce tout seul. Mais alors, vous ne pourrez plus placer
pièce tout seul. Mais alors, vous ne pourrez plus placer la vôtre ? LE JEUNE, devenant froid. Oui, oui, je comprends! Allons, va pour le quart. MACHIN, bon enfant. — C'est cela. Je vous donne un quart. Je suis gentil, hein? Je ne garde que les trois quarts, — et les billets d'auteurs. LE JEUNE. — Les billets d'auteurs ? Mais ça représente presque autant que les droits ? MACHIN, négligemment. — Oui, à peu près. Est-ce convenu ? LE JEUNE, de plus en plus froid. — Dame. je ne puis guère faire autrement, monsieur. MACHIN, se rasseyant à son
puis guère faire autrement, monsieur. MACHIN, se rasseyant à son bureau et prenant une feuille de papier timbré qu'il remplit. — Au fait, il vaut mieux en finir tout de suite. Nous allons faire un petit traité, n'est-ce pas ? LE JEUNE, étranglé. — Oui, naturellement. MACHIN. Il fait signer le papier au malheureux jeune homme et le reconduit ensuite à la porte. — Au revoir, mon cher collaborateur. (A la cantonade dans l'antichambre). — Ah ! j'oubliais ! Comme, en somme, l'idée de la pièce est de moi, il est bien convenu que mon nom sera le premier sur
est bien convenu que mon nom sera le premier sur l'affleiche, n'est-ce pas? L. XARROF (Reproduction interdite.) — + — ■, PETIT BILLET DU MATIN A M. STRAUSS Votre Majesté « humoristique » a la tête bien près du chapeau, Monsieur, et l'interne Salmon vient d'éprouver à ses dépens qu'on ne gagne rien à faire le grand d'Espagne en face des dieux descendus de l' « Olympe-deville » pour inspecter les malades de M. Peyron. Le jeune homme eut tort, sans doute, d'ignorer le manuel de la civilité municipale et honnête et de refuser l'aumône d'un salut à d'augustes visiteurs,
honnête et de refuser l'aumône d'un salut à d'augustes visiteurs, restés couverts en sa présence, mais il n'était pas écrit non plus sur vos visages que les contribataires vous paient, à raison de vingt-cinq louis par mois, le droit de faire trembler un directeur de l'Assistance publique, prêt à livrer pieds et poings liés son personnel, pour calmer votre superbe. Aussi bien, pouvait-on vous prendre pour un trio d'Anglais visitant en touristes les hôpitaux de Paris, comme d'autres vont au Père-Lachaise en chars-à-bancs. N'insistez pas, Monsieur, et ménagez les rudeness de votre amour-propre pour de plus rudes assauts. Déjà les
de votre amour-propre pour de plus rudes assauts. Déjà les étudiants vous conspuent: resterez-vous coiffé jusqu'aux oreilles pour ne pas entendre leurs huées ? M. L'H. ; ^— » J ON C'est contre ce pronom indéfini, d'un usage si commode et si répandu, qu'un élégant et sensible psychologue, M. Paul Hervieu, entreprit, l'autre soir, de méandre le public du Vaudeville, ces bons spectateurs des premières, châtiés par tant de dramaturges et si bien évangélisés par les salutistes de la rampe qu'ils écourtent leurs dîners et viennent en foule au théâtre à seule fin de s'entendre dire du haut des planches
à seule fin de s'entendre dire du haut des planches de cruelles mais inutiles vérités. Les paroles qui voltigent comme des mouches charbonneuses et laissent partout où elles se posent un inguérissable venin, les vagues médisances qui bourdonnent à nos oreilles, atomes sonores dont le bruit impertinent fatigue les cerveaux et assourdit les intelligences, la calomnie en un mot, l'impersonnelle et lâche calomnie, si bien comprise, il y a cent ans, par l'ironique Basile, soulève, je ne sais trop pourquoi, l'indignation d'un romancier immoraliste par tempérament, et lui inspire un sermon en trois actes, une pièce débordante de banalité romanesque
sermon en trois actes, une pièce débordante de banalité romanesque et de passion grandiloquente, toute barbouillée de larmes et de sang, et construite selon la formule, sinon d'après la syntaxe de M. Georges Ohnet lui-même. Je ne ferai pas à M. Paul Hervieu l'injure de mettre en doute la sincérité des tirades, des colères, du repentir et du désespoir final de Berton. Cet artiste convaincu a édifié ses ouailles et insinué dans l'âme des fidèles une si belle ardeur, un zèle à ce point militant, que l'un d'eux voulut, à l'entracte, prendre les devants sur la justice divine et sacrifier
l'entracte, prendre les devants sur la justice divine et sacrifier de sa main un pécheur convaincu de diffamation. C'est là un succès personnel pour l'apôtre; et je le constate d'autant plus volontiers que je viens m'inscrire en faux contre sa doctrine et défendra la calomnie à son tour calomniée. N'est-elle pas, en effet, l'admirable stimulant qui tient éveillé, sans cesse, l'homme jaloux de garder son honneur contre d'invisibles et innombrables ennemis? Grâce à la peur d'être investi, de voir s'écrouler, soudain, battu en brèche par la canonnade des mauvais propos, la muraille d'orgueil dont il s'entoure, il multiplie ses scrupules
la muraille d'orgueil dont il s'entoure, il multiplie ses scrupules même des sentinelles d'avant-garde, il inspecte minutieusement ses positions, ne néglige rien pour éviter une faute toujours fatale et s'efforce de maintenir, sous une discipline de fer, les mauvais instincts prêts à la révolte. Eh quoi ! Vous voulez, messieurs, avoir du mérite, vous imposer à l'estime et même à l'admiration de vos contemporains, vous voulez marcher dans la vie les épaules effacées et la tête haute, jouir délicieusement d'une considération acquise ou usurpée, exiger d'autrui des marques extérieures de respect, et vous trouvez étrange qu'il faille batailler un peu
respect, et vous trouvez étrange qu'il faille batailler un peu pour toutes ces satisfactions, alors que nous autres femmes nous prenons tant de peine et souffrons si courageusement parfois, afin de retarder seulement et si peu la terrible échéance dont l'embonpoint qui s'annonce et les premiers cheveux blancs nous rappellent le terme ! La calomnie, certes, a bien ses inconvénients, et je ne nie pas qu'elle fasse, surtout parmi les gens de lettres, de nombreuses et intéressantes victimes; elle rend parfois nécessaires des duels entre amis de vingt ans; elle jette au ruisseau de pauvres diables, chroniqueurs affamés ou reporters
jette au ruisseau de pauvres diables, chroniqueurs affamés ou reporters boulimiques, coupables d'avoir, en un jour de détresse, quêté à la porte des banquiers ou des préfets de police, le morceau de pain douloureux que leur refusait la caisse du journal ou le bureau de bienfaisance. Mais combien d'autres, sans elle, n'eussent pas résisté à la tentation de se déconsidérer ? Combien puisèrent le commencement de leur sagesse dans la peur salutaire du scandale éventuel, et prirent soin de ne laisser traîner dans leur passé aucune de ces anecdotes, qui peuvent, à l'heure décisive, ruiner une réputation ? M. Paul
peuvent, à l'heure décisive, ruiner une réputation ? M. Paul Hervieu, en vérité, me semble bien naïf, alors qu'il s'imagine corriger les mœurs de ses contemporains en mettant sous leurs yeux la tragique aventure d'un jeune homme bien né, mais bavard, et qui fut puni de mort pour avoir colporté un pauvre petit cancan ! JOURS en entendons bien d'autres chaque jour, dans les salles de rédaction, dans ces milieux ultra sensibles où le moindre succès d'un compagnon offense telle intime vanité, exaspère la plaie toujours vive de notre envie. Avec quelle joie, quelle insouciance et quel mépris, versons-nous l'injure,
Avec quelle joie, quelle insouciance et quel mépris, versons-nous l'injure, l'ironie, le mensonge sur la pauvre petite renommée, qui menace de se faire jour, réservant toute tendresse sincère, toute générosité spontanée, à ceux dont la personnalité nous semble nulle, dont le talent est sans espoir, et sans relief le caractère. Le plus grand reproche que d'aucuns puissent adresser à la calomnie, c'est d'être le plus souvent anonyme. Les vilaines histoires n'ont jamais de parents, et naissent comme les fleurs de l'âge d'or dont parle Ovide, sine semine, sur un fumier d'âme. Et de là, la grande colère de M. Paul
d'âme. Et de là, la grande colère de M. Paul Hervieu contre les colporteurs de médisances. Ignore-t-il donc que de fort honnêtes gens, des simples bourgeois, de craignent pas transiger avec leur conscience, en s'associant avec le grec avéré, Balikare du baccara, que veut bien dévaliser le ponte en commandite. Or, c'est la société tout entière, la multiplication de ce moi, jadis si haïssable, que Romanticisme réhabilita Schopenhauer et qui fut béatifié par Maurice Barrès. CLAUDINE COMMENT ÇA COMMENCE ET COMMENT ÇA FINIT (Scènes pour n'être pas jouées.) AVANT Messieurs, mesdames, ayez l'obligeance de vous représenter un salon luxueux, vers
mesdames, ayez l'obligeance de vous représenter un salon luxueux, vers huit heures du soir ; les lampes allumées, les unes très grandes, les autres très petites, mettent des rayonnements de lumière blanche sur les bibents qu'elles éclairent, tandis qu'au-dessus d'elles, leurs abat-jour de soie rosée, vert-pâle, jaune et mauve teintent l'atmosphère de la vaste pièce de chauds tons prismatiques. La chaleur du foyer, où brûlent de grosses bûches, exacerbe le parfum des fleurs, dont les tiges élégantes jaillissent de vases de formes compliquées. Une jeune femme élégante, toute vaporée de dentelles, cause avec un jeune homme très chic : "ELLE.
dentelles, cause avec un jeune homme très chic : "ELLE. — Allons, partez; vous êtes un Homme charmant, mais vous finiriez par me compromettre. "Lui. — Quand vous verrai-je ? "ELLE. Eh bien, après-demain, à la première du Vaudeville. "Lui. — C'est joliment long sans vous voir. "ELLE, riant. — Je crois bien. C'est un jour! "Lui. — Qu'est-ce que vous voulez ! c'est comme ça! Du premier jour, lorsque je vous ai rencontrée aux Acacias, et que, une fois descendue de voiture, Pidrac m'a présenté à vous, je me suis dit : C'est une vraie femme, celle-là! Et, ma
suis dit : C'est une vraie femme, celle-là! Et, ma parole, l'ours que je suis n'est venu aux lundis des d'Amingos que pour vous y rencontrer." ELLE. — Prenez garde ! Un de ces jours vous allez me faire une déclaration, et comme je ne les souffre pas, qui est-ce qui perdra une bonne camarade? C'est Georges Verbuje ! Lui. — Tenez, c'est ça que j'adore en vous. (Il se lève et arpente le salon de long en large, les mains dans ses poches, l'air nerveux, presque bourru). Oui, vous avez une manière de vous ficher du monde qui me
avez une manière de vous ficher du monde qui me ravit; du reste, tout ce que vous faites et dites me ravit. Quand on pense qu'il y a cinq ans je me suis fait ce raisonnement : « Des femmes du monde ? il n'en faut plus, c'est trop absorbant, ça demande trop de soins, trop d'égards, ça fait perdre trop de temps ». Eh bien! je suis proore !.. Je sors tout à l'heure de chez Antoine, n'est-ce pas ? Grand accueil à ma pièce, directeur, interprètes enchantés. Et à quoi ai-je pensé sur le seuil même du théâtre
à quoi ai-je pensé sur le seuil même du théâtre ? Vous riez ? ELLE. Il ne faut pas être grand clerc pour voir où vous allez en venir ! Lui. À vous, pas vrai ? Non, pas à vous, mais seulement quel chemin il me fallait prendre pour rencontrer une fleuriste, et occupé de ça dans la voiture ! J'en ai oublié de fumer. Tout le temps le corps à moitié sorti par la portière pour crier au cocher : N'oubliez pas d'arrêter quand vous verrez une fleuriste ! Et puis, enfin chez la fleuriste une gêne : quelles
Et puis, enfin chez la fleuriste une gêne : quelles fleurs lui prendre qui ne soient ni trop ni trop peu ? un bouquet de bourgeois ou un bouquet d'imbécile ? J'aurais voulu un champ, là, devant moi, boulevard de la Madeleine, pour cueillir moi-même trois fleurs jolies, pas banales, et comme un sot, je n'ai su prendre que des violettes. pourquoi pas des « ne m'oubliez pas » pendant que j'y étais ! Ah ! pour du théâtre libre, c'est neuf ! Suis-je assez idiot, hein ? ELLE, souriant. — Pas idiot, mais si amusant ! Lui. Amusant !
— Pas idiot, mais si amusant ! Lui. Amusant ! (Il dit cela d'un air furieux; Elle, prend un air grave, presque sévère ; il la regarde, s'apaise subitement et s'asseyant sur un siège bas, tout près d'elle, dit découragé) : Enfin, c'est toujours ça ! APRÈS Le même salon qu'avant, vers trois heures, quelques mois après. Lui se promène de long en large, les mains dans les poches. Elle, le visage défait, affalée plutôt qu'assise sur un canapé bas, tient un chiffon de dentelle mouillée, son mouchoir en tampon dans ses mains. Lui. Eh bien ! quoi ? Vous
dans ses mains. Lui. Eh bien ! quoi ? Vous êtes épatante. C'est la vie, ça, vous savez ? Que voulez-vous que j'y fasse ? Ma chère, l'amour a des ailes pour fuir, ne l'oubliez pas ; on voit ça dans toutes les gravures. on devrait même les lui faire plus grandes, ses ailes ! Allons, bon, voilà des larmes maintenant. Mais, sapristi, soyez donc raisonnable ! Qu'est-ce que va dire votre pauvre mari quand il va rentrer en vous voyant dans cet état ? Oh ! vous vous en moquez, c'est dans l'ordre ! Après tout, je ne vous
moquez, c'est dans l'ordre ! Après tout, je ne vous ai pas promis un amour éternel et en ai-je dû dire, pourtant, de ces paroles vides pour vous décider il y a six mois... huit mois ? Eh bien, ma chère, ça prouve ma constance à défaut de prouver ma mémoire ! Vous m'aimez ? C'est possible. Mais souvenez-vous du temps que vous avez mis à consentir à m'en donner une malheureuse petite preuve ! Vous souffrez ? Et moi donc ! Croyez-vous que ce me soit agréable d'avoir à vous raconter tout cela ? J'aurais pu partir, faire un