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est une science difficile, toute faite de fermeté et de douceur." Elle craignait que l'enfant, trop livré à lui-même, ne reçût pas l'éducation maternelle qui seule prépare les hommes de bien. Cette perspective, dont la responsabilité l'effrayait, l'engagea même à prendre un grand parti: "Je n'hésite plus", finissait-elle par annoncer à sa sœur, "et quoiqu'il m'en coûte de quitter cette famille que j'aiime comme la mienne, si Frantz veut me confier son fils, je m'installerai pour l'automne à Saint-Brieuc et je le garderai chez moi en lui faisant suivre comme externe les cours de Saint-Charles. Que mon frère réfléchisse et
externe les cours de Saint-Charles. Que mon frère réfléchisse et qu'il me rende bientôt réponse." Lettre à sa soeur du 25 juillet 1865. À moins d'avoir été par égoïsme le bourreau de son propre fils, Frantz ne pouvait qu'accepter une combinaison aussi favorable à l'enfant. Et ce fut ainsi qu'en octobre 66 Mme Fleuriot, ayant dit non pas adieu mais au revoir à Château-Billy, louait un logement, montait un ménage et engageait une servante. Si ses débuts de petite mère furent heureux, ses premières expériences de maîtresse de maison laissèrent à désirer. Néanmoins "tante Zéna ne demandait qu'à persévérer, se
à désirer. Néanmoins "tante Zéna ne demandait qu'à persévérer, se répétant qu'avec un peu de patience tout s'arrange en ce monde", lorsqu'éclata, en Bretagne, une épidémie de choléra. Tout l'automne des cas s'étaient déclarés, ici ou là, brusquement. Mais Zénaide ne concevait aucune crainte: "Il n'y a guère de frappés que les ivrognes et les trop misérables". Toutefois, vers la fin de l'hiver, l'épidémie devenant plus maligne, les mieux portants commencèrent à user de moyens préventifs. Le 1er février, encore sans appréhension, l'ex-institutrice passait une partie de la journée avec ses anciennes élèves, qui étaient maintenant ses meilleures amies. Mais
ses anciennes élèves, qui étaient maintenant ses meilleures amies. Mais voici que le 12 au matin, comme elle sortait de l'église, sa servante accourt la figure bouleversée. "Quoi, qu'y a-t-il ? Ah! mademoiselle, mademoiselle! Je vous entends, parlez vite. Mlle Alix est au plus mal, elle vous demande, on vous cherche de tous côtés." Sans en écouter davantage, Mme Fleuriot veut se mettre à courir, ses forces la trahissent. Alix est au plus mal. Alix, sa préférée, l'enfant charmante sur la tête de laquelle se sont concentrés tous les besoins d'affection de sa nature ardente. Pourtant elle arrive à la
d'affection de sa nature ardente. Pourtant elle arrive à la maison des Kéréver. Dès le seuil, la gravité de l'heure l'épouvante; ce ne sont que visages terrifiés, qu'allées et venues de médecins, déjà on attend le prêtre et Zénaïde en est réduite à cette extrémité de ne pouvoir que serrer une dernière fois sur son cœur celle que le mal horrible va briser comme l'orage brise un lys dans un jardin d'avril. La nuit n'était pas venue qu'Alix de Kéréver n'était plus. Véritablement on a de la peine à comprendre la douleur, l'accablante douleur que fut pour Mme Fleuriot le
la douleur, l'accablante douleur que fut pour Mme Fleuriot le départ de cette jeune fille. Celle qui avait supporté avec une sérénité toute chrétienne la mort de son père, de ses frères, les coups multiples d'un sort si manifestement contraire, frappée en plein cœur cette fois, se livra, sans retenue, passionnément, à l'excès de sa douleur: « Mon chagrin est le même et sera toujours le même. Je ne puis me relever, n'attendez rien de moi! » C'est que l'amitié, l'amitié parfaite est un sentiment si rare dans notre société que, lorsque nous en rencontrons un exemple décisif, nous demeurons
que, lorsque nous en rencontrons un exemple décisif, nous demeurons tout interdits, ne parvenant plus à relier les effets aux causes. Dans le cas, pourtant, ce ne sont point les documents qui manquent, car, en prose ou en vers, Zénaïde avec sa facilité proverbiale a de cent manières décrit, analysé, chanté et pleuré le sentiment qui fut, ce sont ses paroles, « l'intérêt, la joie, le bonheur de sa vie! » Elle a fini même par composer un gros roman de deux volumes, où en l'embellissant, selon sa méthode, d'inventions fictives, elle s'est complu à raconter la tragique et pure
fictives, elle s'est complu à raconter la tragique et pure destinée de cette Alix, qui vécut ce que vivent les roses. Pour cette fois, nous ne retrouvons plus l'écrivain de bon sens et de bon ton qui traça d'une plume diligente tant de scènes variées. C'est une femme, une Lettres à sa sœur du 20 mars 1867. Une femme violente qui ne songe plus qu'à exalter la créature mille fois chérie qu'elle a perdue, qu'à répéter avec obstination le deuil subit, le deuil cruel qui, traîtreusement, lui broya le cœur. A la fin même, le courage de décrire, d'imaginer des
A la fin même, le courage de décrire, d'imaginer des scènes, lui échappe, et le roman se termine par des sortes de lamentations en prose rythmée, où revient de page en page cette phrase poignante qui résume l'état d'angoisse dans lequel, horriblement, elle vécut toute cette néfaste année 1867: « Ah comme on souffre et comme on pleure sur cette terre d'épreuves quand Dieu vient cueillir nos fleurs vivantes pour en parer le ciel » Pourtant Mme Fleuriot était croyante, mais elle l'était comme le sont trop souvent ceux qui font profession de l'être, d'éducation, d'habitudes, non de par libre
font profession de l'être, d'éducation, d'habitudes, non de par libre choix de leur volonté. Si bien qu'après avoir écrit: Je crois à ton bonheur, ô mon beau lys sans tache! Oui, tu refleuriras près du Verbe Éternel; Et mon cœur donne au tien rendez-vous dans le ciel! un doute lui venait, un doute atroce, et sa foi n'était pas assez vive pour l'empêcher de s'écrier en se reprenant Mais nos cris de douleur, dis-moi, les entends-tu? Mon cri, ma sœur, ce cri qui déchire mon âme, Traverse-t-il des cieux les sombres profondeurs? Et vois-tu ton cercueil qui pèse sur mon
sombres profondeurs? Et vois-tu ton cercueil qui pèse sur mon cœur? Les vérités célestes n'étaient pas encore devenues pour elle, comme il faut qu'elles le deviennent pour que nous soyons véritablement chrétiens, centre de son cœur, pensée de sa pensée. De leur côté, ses amis commençaient à s'inquiéter de l'état de prostration dans lequel la malheureuse persistait à demeurer accablée. Une diversion d'idées devenait nécessaire; ils la pressèrent de voyager. Elle finit par s'y résoudre, cinq mois après la catastrophe. « Je pars demain pour Paris; j'ai pris cette grande résolution. Il me faut secouer ma peine, sans cela ma
résolution. Il me faut secouer ma peine, sans cela ma peine me tuera, et je dois vivre, puisque j'ai encore des devoirs à remplir. » Ses projets étaient de faire une retraite dans une maison religieuse et là, dans le silence et le recueillement, de demander à Dieu de lui indiquer le secret de l'épreuve envoyée et de lui montrer la voie qu'il lui fixait désormais. Le lendemain de son arrivée, elle sonnait à la porte d'un couvent. La supérieure se montra d'une boutique maternelle, mais, devinant l'exaltation de Zénaïde, s'opposa à toute retraite immédiate et recommanda au contraire de
s'opposa à toute retraite immédiate et recommanda au contraire de reprendre une vie normale, d'aller plutôt à Rome, puisque Mme Fleuriot y pensait un peu et même, Dieu la bénisse pour cette pensée de sagesse, de ne point quitter la capitale avant d'avoir traversé l'exposition. De ses lèvres tombaient les paroles divines qui consolent de toute peine, qui déchargent de tout souci. Elle parlait et je ne me lassais pas de l'écouter, raconte Zénaïde; je suis sortie de cette entrevue emportant un calme, une religieuse paix que je ne connaissais plus depuis la mort d'Alix! » Ensuite, sérieusement, elle essaya
plus depuis la mort d'Alix! » Ensuite, sérieusement, elle essaya de se remettre au travail; son budget le réclamait d'ailleurs, puis elle revit les vrais amis qui avaient charmé ses précédents séjours. Et, soucieuse d'obéir à celle qu'elle avait choisie pour directrice de conscience, elle visita même l'exposition, puisque, cet été-là, Paris était en fête. Mais la pauvre fille n'avait guère le cœur de s'intéresser aux décors, ni aux étalages du bazar international que sera toujours fort Lettre à sa sœur du 5 juin 1866. Enfin, comme la paix ne revenait pas, « je n'ai toujours qu'une pensée, Alix! »
revenait pas, « je n'ai toujours qu'une pensée, Alix! » écrivait-elle lamentablement, Zénaïde Fleuriot se résigna à partir pour Rome. Quel voyage et dans quelles conditions! Le Mont-Cenis se traversait encore en diligence et, comme la route longeait des précipices, traversait des cascades, la voyageuse ne se sentait pas trop rassurée. Un orage éclate; du coup, elle croit son dernier jour arrivé. A Suze, le règlement des comptes est sur le point de nécessiter l'intervention du commissaire. Ces premières impressions de l'institutrice restent d'une naïveté divertissante: « L'italien se parle et s'écrit désormais autour de nous, note-t-elle surprise que les
et s'écrit désormais autour de nous, note-t-elle surprise que les Piémontais ignorent le français. » A Turin, elle est tout interdite d'apprendre que la ville s'appelle en réalité Turin. A Marengo, sa tête se penche à la portière; quoi, rien que des prés fleuris, pas un squelette, pas même un vieux boulet rouillé? Dès lors, son enthousiasme ne tarit plus. Les Apennins dessinent à peine leurs contours harmonieux qu'elle parle déjà du paradis terrestre. Un tel début rendait la suite malaisée. A Florence, elle est à bout d'expressions. Pour se reposer, Mme Fleuriot recopiera les catalogues des musées, où tout
reposer, Mme Fleuriot recopiera les catalogues des musées, où tout lui paraît également admirable, magnifique et sublime. Pourtant, le voyage continue. Voici Rome. « A ce cri, je me suis levée debout dans le wagon ». Nous ne suivrons point Mme Fleuriot dans les nombreux musées et dans les innombrables églises qu'elle visita durant ses quatre semaines de séjour dans la ville éternelle. Son manque de culture artistique l'empêchait d'avoir, sur des œuvres tant de fois décrites, des impressions originales. Elle se borne à répéter ce que d'autres dirent avant elle; son seul tort fut de publier des esquisses aussi
elle; son seul tort fut de publier des esquisses aussi banales. Cependant, ce voyage compta bien parmi les grandes dates de cette vie, puisque ce fut en ce temps qu'elle rencontra à Rome la femme supérieure, de cœur comme d'intelligence, qu'elle devait accepter immédiatement pour conseillère et prendre bientôt pour arbitre de ses travaux littéraires. Au départ, en effet, la marquise de Blocqueville avait remis à Zénaïde une lettre d'introduction pour cette étonnante princesse de Sayn-Wittgenstein, que ses admirateurs appelaient volontiers la Mme de Staël du dix-neuvième siècle. La première fois qu'elle se présenta à la Via del Babuino, Mme
fois qu'elle se présenta à la Via del Babuino, Mme Fleuriot était tout intimidée: « Mon cœur battait très fort en portant la main au cordon de la sonnette. » C'est tout simple, le génie est une royauté. Mais, après avoir traversé une antichambre de pièces très modestes, encombrées de livres que c'était à peine si l'on pouvait passer, son émotion se changea en une subite sympathie à se trouver en face d'une vieille dame, au bonnet ruché, à la douillette de soie, qui l'accueillit les mains tendues, une exclamation joyeuse aux lèvres. Ces détails sont empruntés, en partie, à
joyeuse aux lèvres. Ces détails sont empruntés, en partie, à une très curieuse étude sur la princesse Carolyne de Sayn-Wittgenstein, que Mme Dora Melegari publia dans la Revue de Paris du 1er septembre 1897. Elle est à consulter pour tous ceux qui s'intéressent à la vie et aux œuvres de cette femme extraordinaire sur le compte de laquelle tant de légendes ont été répandues. Avec sa culture cosmopolite, son mysticisme poétique basé sur une religion sincère, et l'auréole romanesque que mettait à sa vieillesse le souvenir du roman qui avait été la gloire et la croix de sa vie, la
été la gloire et la croix de sa vie, la princesse Carolyne avait tout ce qu'il fallait pour exercer une influence durable et bienfaisante sur l'esprit de la jeune femme. Une longue pratique de la vie avait donné à cette femme, qui fut éminente et qui avait la perspicacité des Polonaises, le don de pénétrer les âmes. Zénaïde ne lui avait pas raconté depuis une heure ses déceptions et ses espérances qu'elle savait déjà les hautes qualités de cette modeste Bretonne. Et dès lors, avec cette puissance de sympathie qui lui conférait tant d'empire sur ses proches, « car la
lui conférait tant d'empire sur ses proches, « car la sympathie, disait-elle, est le seul levier capable de soulever le monde », la princesse fut la bonne fée de celle qu'elle baptisa si joliment sa « Sœur de Bretagne ». La trouvant abattue, elle lui procura des distractions, lui fit faire des promenades; la sachant désireuse de s'instruire, elle lui apprit à visiter Rome, à comprendre Michel-Ange, la Renaissance, le paganisme, et comme suite nécessaire aux rapports presque journaliers qu'elles avaient entretenus ce printemps de 1867, une correspondance s'établit, une longue correspondance qu'la mort seule termina et qui, tout en
longue correspondance qu'la mort seule termina et qui, tout en témoignant du tact remarquable de la mystérieuse Polonaise, contribua plus qu'aucun autre facteur à l'épanouissement des facultés intellectuelles, à toute l'activité future de Mme Fleuriot. Cependant, au retour à Paris, Zénaïde réitérait sa demande de retraite au couvent des Auxiliatrices, et la princesse de Sayn-Wittgenstein que Mme Dora Melegari publia dans la Revue de Paris du 1er septembre 1897. Elle est à consulter pour tous ceux qui s'intéressent à la vie et aux œuvres de cette femme extraordinaire sur le compte de laquelle tant de légendes ont été répandues. supérieure,
compte de laquelle tant de légendes ont été répandues. supérieure, la retrouvant dans un état d'esprit plus raisonnable, y accédait cette fois. Le 8 août, elle disparaissait du monde. « Disparaître est le vrai mot, explique-t-elle à la princesse je ne sortais pas, je ne voyais personne, je ne recevais pas de lettres, je n'en écrivais pas, je vivais avec moi-même, devant Dieu, ce qui ne serait pas agréable pour chacun, mais ce qui m'a été très doux et très bienfaisant. Je me plongeais dans un bain de repos et de résignation chrétienne. J'en suis sortie bien fortifiée ». Le
de résignation chrétienne. J'en suis sortie bien fortifiée ». Le 13 août, ses résolutions étaient prises; elle retournerait à Saint-Brieuc s'occuper de l'éducation de son petit neveu, quitte à mener désormais une vie « sérieusement chrétienne, solitaire dans le monde, et pour le reste, pour tout le reste, elle ne prendrait aucun décision importante avant la fin de son année de deuil, avant février 1868. Elle remonta donc dans le train pour la Bretagne, mais, à peine installée à Plouaret, dans une maison silencieuse dont les fenêtres donnaient sur une place abandonnée que barrait le mur du cimetière, sa détresse
place abandonnée que barrait le mur du cimetière, sa détresse recommença. Pour oublier, elle voulut se remettre à ses livres, c'était aussi son gagne-pain, mais les mots ne venaient plus sous sa plume découragée, et celle qui naguère écrivait sans préparation, presque sans reprises, peinait maintenant à imaginer l'intrigue la plus naïve. Comme dit le bon peuple: elle n'avait plus le cœur au travail. Par bonheur, la princesse se trouvait là. Et bientôt entre Rome et Plouarn le dialogue reprit par lettres curieusement : "Prenez courage, disait l'une, cherchez un refuge dans le travail, écrivez moins, mais écrivez mieux; livrez-vous
refuge dans le travail, écrivez moins, mais écrivez mieux; livrez-vous dorénavant tout entière, en scrutant davantage et votre cœur et votre pensée. Vous avez la fraîcheur d'émotion, le don de vie, ce sont des qualités précieuses; il vous manque encore la patience, la profondeur, l'art surtout, qui seul confère un peu d'immortalité aux œuvres de l'esprit. Appliquez-vous donc. Lisez les maîtres, Balzac surtout, et puis rappelez-vous la parole de Goethe : "Poésie, c'est délivrance ! En faisant avec vos épreuves de beaux et bons livres, vous en oublierez l'amertume ! s" À quoi modestement, car ce fut une âme qui
s" À quoi modestement, car ce fut une âme qui sut s'astreindre à la pratique de cette vertu si haute et si rare, la modestie, Zénaïde Fleuriot répondait : "Oui, je le reconnais, j'ai trop longtemps travaillé sans guide, sans règle, presque sans modèle. Tout naissait d'inspiration et se développait au hasard. Je n'ai jamais accordé plus de huit jours à la conception d'aucun de mes volumes. Souvent je ne prenais même pas la peine de me relire. Un de mes romans n'était pas terminé que je ne m'intéressais déjà plus qu'à celui qui lui succéderait. Evidemment j'avais tort, mais
plus qu'à celui qui lui succéderait. Evidemment j'avais tort, mais il faut se rappeler les déficits de mon éducation, et surtout mes charges pécuniaires. N'ai-je pas eu raison de régler les créanciers de mon père, d'embellir la vieillesse de ma mère ? Si je ne suis pas une artiste, je suis du moins une brave fille qui honora son père et sa mère ! Quant à décrire de véritables drames de passion, je vous l'avouerai, la tentation m'en est venue, mais, outre que dans ma simple vie je n'eus guère l'occasion d'en observer, je suis irrévocablement décidée à demeurer aussi
l'occasion d'en observer, je suis irrévocablement décidée à demeurer aussi irréprochable que possible sous tous les rapports. C'est au point que, Madame Sand m'ayant fait savoir qu'elle aurait plaisir à me rencontrer, j'ai décliné l'honneur, me jugeant d'un autre monde et craignant l'ascendant que son génie n'eût point manqué de prendre sur ma médiocrité. De Balzac, j'ai lu les Chouans, et je comprends que cet homme soit regardé comme un maître. Mais, quitte à vous désobéir, je compte m'en tenir là. Car, pour moi, il a le tort d'oser tout dire, de fouiller jusqu'au fond, et le fond est si
dire, de fouiller jusqu'au fond, et le fond est si étrange ! Ma vocation est différente, j'ai de moindres ambitions, mes ouvrages ne sont que de petits grains de mil qui n'empoisonneront personne ! Oui, d'autres déjà m'avaient conseillé de calmer ma douleur en la racontant. J'essaie de faire un livre avec mes tristes souvenirs, mais j'y parviens mal, ma plume ne peut sans défaillance retracer déjà le nom de l'élue de mon cœur à chaque paragraphe, je suis arrêtée par les larmes ! Pourtant je persévérerai, car, dans l'incertitude de l'avenir, je voudrais laisser au moins ce livre, dernière
de l'avenir, je voudrais laisser au moins ce livre, dernière fleur jetée sur la tombe de ma bien-aimée ! J'aimerais vous demander la faveur de vous le dédier, puisque ce sera le plus sincère que j'écrirai sans doute jamais. Je vous remercie de votre amitié, ma princesse, pour l'intention Mme Fleuriot remercie, jugeant superflu de s'expliquer. Alors les mieux disposés se lassèrent et la solitude devint complète. Cependant l'institutrice écrivait : "J'ai appris à vivre seule et cela m'a peu coûté dans l'état actuel de mon esprit. Seulement, il me faut l'avouer, cette claustration me mène au cœur de ma
faut l'avouer, cette claustration me mène au cœur de ma souffrance." Elle nourrissait l'espoir que Dieu lui permettrait de se retirer avant le terme de cette vie de larmes et de soucis. Il est sur cette vaste terre, où tout est caduc et mouvant, un doux oasis solitaire. Les devoirs qui la retenaient en Bretagne devenaient en effet moins catégoriques. À force de vivre l'une pour l'autre, l'une avec l'autre, sa mère et sa sœur avaient pris l'habitude de se passer d'elle. De loin, par son travail, elle pouvait même être plus utile à leur modeste foyer que de près
être plus utile à leur modeste foyer que de près par sa présence. Et puis le petit Francis, en devenant un grand garçon, arrivait à l'âge où les collèges bretons ne suffisaient plus. La tâche matérielle de la mère adoptive était terminée. D'ailleurs, le père s'étant remarié, une nouvelle famille grandissait et il semblait préférable qu'aux vacances le demi-orphelin d'autrefois s'en aille plutôt reprendre, parmi ses demi-sœurs, sa place d'aîné. Après s'être longtemps poursuivi dans les ténèbres, le travail de conscience de Mme Fleuriot touchait à la solution. Dieu lui répondait enfin. Déjà elle devinait que la mort d'Alix avait
répondait enfin. Déjà elle devinait que la mort d'Alix avait été profitable à son développement intérieur. "Je suis entrée, par elle, dans la réalité de la vie et Lettre du 1er décembre à la princesse Wittgenstein. c'est ainsi que j'ai trouvé Dieu, qui ne manque jamais. Cependant son avenir demeurait encore incertain. Sa vocation était-elle d'aimer les créatures en Dieu, ou d'aimer Dieu tout seul? En termes moins théologiques, de se vouer à la vie contemplative ou de rester dans la vie active ? Afin d'élucider ce dernier point, elle fit une seconde retraite, du 29 octobre au 10 novembre
fit une seconde retraite, du 29 octobre au 10 novembre 68. Des documents curieux, les cahiers des méditations et des résolutions qu'elle passait ses journées à écrire, car, comme l'a fort bien remarqué M. Bourget, le roman psychologique dérive en ligne directe des habitudes confessionales, permettent de suivre heure à heure les élans et les reculs de cette âme qui, de crainte de mal se résoudre, ne parvenait plus à conclure. Finalement, son confesseur l'aida à voir clair en elle-même. C'était un prêtre d'autant de bon sens que d'expérience, qui savait qu'une femme du monde véritablement chrétienne vaut mieux qu'une
savait qu'une femme du monde véritablement chrétienne vaut mieux qu'une religieuse péniblement attachée à ses devoirs. Il lui dit en substance : « Votre nature habituée à l'indépendance ne supporterait pas les exigences de la vie monastique. Restez donc dans le monde, et continuez à servir Dieu par votre plume. » Zénaïde Fleuriot, en contresignant ces déclarations, ajoute : « Mon existence sera laborieuse, car je désire servir Dieu, tirant de mes facultés tout ce que j'en pourrai obtenir. Cette fois sa décision était irrévocable, et nous allons la voir, jusqu'au dernier de ses jours, persévérer dans la voie difficile,
jusqu'au dernier de ses jours, persévérer dans la voie difficile, la voie du travail et de la cantate, où sur l'ordre, pour elle manifeste, de Dieu, elle venait de s'engager, réconciliée enfin avec la destinée. ERNEST TISSOT. Le 5 février, à 8 heures du matin, les cosaques entendirent dans la direction de la colline qui masquait Addis-Abeba des sons plaintifs d'immigrants (flûtes), mêlés au bruit de voix nombreuses. Soudain, une troupe d'achkers noirs, un millier d'hommes environ, déboucha en rangs développés et serrés, vêtus de chamas blanches, le fusil sur l'épaule. Des dixaines d'étendards découpés en formes de langues acérées,
l'épaule. Des dixaines d'étendards découpés en formes de langues acérées, rouges, verts, jaunes, ondoyaient au bout de longues hampes au-dessus des têtes des soldats et se détachaient gaiement sur le ciel africain d'un bleu vif. Par-ci par-là, on apercevait au milieu de cette masse blanche les officiers dans leurs templin, manteaux de guerre, qu'ils portent sur leurs chamas, et qui ressemblent à d'énormes araignées à huit pattes, celles-ci étant figurées par de longs rubans, brodés à l'extrémité, et qui retombent sur le dos, les épaules et la poitrine, ou voltigent au gré du vent. Pour les deux premières parties, voir
au gré du vent. Pour les deux premières parties, voir les livraisons de janvier et février. LES COSAQUES CHEZ LE NÉGUS TROISIÈME ET DERNIÈRE PARTIE Notre palette européenne est trop pauvre de couleurs pour décrire la splendeur sauvage de ces vêtements orientaux, où le satin noir fait ressortir les nuances délicates du rose ou des tons plus vifs, framboise, violet, émeraude, toujours rehaussés de broderies fantastiques d'or et d'argent. Derrière les officiers qui s'étaient signalés par leurs exploits, des achkers portaient leurs boucliers étincelants de métaux précieux. Le cortège, frétillant et bourdonnant, modifiant sans cesse la disposition des couleurs, ainsi