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"Bon ! Alors nous sommes seuls." À la vérité, il semblait à Salavin que cette pensée dévorante qu'il traînait partout avec lui se fût apaisée. Il était comme délivré de son esprit. Seule la vie de son corps l'animait, seule s'agitait en lui quelque chose qui était comme la pensée de son corps. Vous allez vous rafraîchir, dit Marthe, en posant devant lui un verre qu'elle emplit d'une bière pétillante. "Tiens, se dit Salavin en buvant à longs traits, comment Marthe a-t-elle pu savoir que j'avais soif ?" Il avait grande soif. Son déjeuner, pris en déambulant sur les quais,
grande soif. Son déjeuner, pris en déambulant sur les quais, l'avait vivement altéré. Bien qu'il ne l'eût pas formulée avec des mots, dans son esprit, la soif, depuis quelques heures, était la préoccupation essentielle de son corps. Il y pensait, mais seulement avec sa gorge amère, seulement avec son estomac, avec toutes les fibres de son être. Il but donc, goûtant une réelle volupté : "Comme j'ai soif ! Comme je voulais boire ! C'est curieux, il me semble que je n'avais plus qu'une idée : boire." La soif cessa. Soulagé, il regarda Marthe. Elle souriait, elle avait l'air de
Soulagé, il regarda Marthe. Elle souriait, elle avait l'air de partager le contentement de Salavin. Elle portait ce peignoir à larges manches que Salavin avait remarqué naguère et qui laissait, quand elle levait le bras, entrevoir l'ombre chaude et mystérieuse de l'aisselle. Salavin eut un léger sursaut. Il se surprit à murmurer : "Ah non ! Ah non ! Quoi, non ?" Il n'aurait su le dire exactement. Il tournait autour d'un phénomène obscur, en lui, comme un limier tourne autour d'un hérisson, ne sachant par où l'aborder. "Lanoue, prononça-t-il, est mon ami, mon seul ami." Un peu de temps
est mon ami, mon seul ami." Un peu de temps passa et cette autre réflexion se fit jour : "Pourquoi introduire Lanoue là-dedans ? Mon cœur est pur." Il répécha : "C'est vrai, mon cœur est pur." Et il disait la vérité. Salavin se leva, glissa les mains dans ses poches et se prit à marcher dans la pièce. Il avait d'abord échangé avec Marthe quelques propos sans importance, sur le temps, le passé, les soucis quotidiens. Bientôt ils ne dirent plus rien ni l'un ni l'autre. Un silence régna, qui devint, en quelques minutes, épais, presque solide, un de
qui devint, en quelques minutes, épais, presque solide, un de ces silences qui ne peuvent s'achever que sur un fracas, sur un déchirement. Plus ce silence durait, plus rares se faisaient les raisons de l'interrompre. Salavin allait et venait, serrant les dents et se répétant : "Mon cœur est pur, pur." Mais il comprenait que le cœur de Salavin n'était pas tout Salavin. Dans les profondeurs de sa substance quelque chose de puissant se tordait, se dressait. Salavin assistait à ce spectacle en gémissant : "Quoi ? N'y puis-je rien ?" Une fois, Salavin voulut s'enfuir. Il fit deux ou
?" Une fois, Salavin voulut s'enfuir. Il fit deux ou trois efforts ridicules et qui lui inspirèrent de la pitié. Il répétait : "Je ne veux pas ! Lanoue est mon ami, mon seul ami." Des considérations de cette nature n'empêchent pas le sang de couler, ni le cœur de battre. Marthe s'était mise à tricoter. Sur sa belle nuque robuste, inclinée maintenant, ses cheveux se tordaient en volutes d'une immobilité nerveuse. Salavin baissa un peu la tête, et alors il remarqua que Marthe souriait. Ce sourire l'épouvanta. Elle souhaitait en entr'ouvrant ses lèvres qui étaient humides et qui remuaient.
en entr'ouvrant ses lèvres qui étaient humides et qui remuaient. Elle avait l'air d'attendre, d'attendre. Et Salavin connut qu'on peut vouloir avec autre chose que l'esprit. Pendant plus d'une minute il se tint debout, derrière la chaise de Marthe. Il avait empoigné le dossier et le tenait si fort qu'il sentait le bois frémir, s'animer, se convulser. Marthe ne bougeait toujours pas elle ne tournait pas la tête pourtant, de toute sa personne, montait comme une supplication, un gémissement entrecoupé, un râle rauque et doux : "L'esprit n'y peut rien, cria Salavin dans le fond de lui-même. On ne peut
cria Salavin dans le fond de lui-même. On ne peut pas ne pas vouloir." Et il baissa la tête, doucement, doucement, jusqu'à ce que ses joues fussent au contact des petites boucles. A ce moment, Marthe se retourna et ce fut une bouche chaude, violente, profonde que la bouche de Salavin rencontra. La nuit tombait lorsque Salavin quitta la rue Keller. Il éprouvait une lassitude mêlée de désespoir. Son corps ne voulait plus rien. Toute vie, en lui, était remontée à la cime de l'être sa tête était bourdonnante d'appels, hantée de fantômes. "Quoi, disait-il, Marthe maintenant ? Et c'est
hantée de fantômes. "Quoi, disait-il, Marthe maintenant ? Et c'est moi, moi qui ai fait cela ! La femme de mon unique ami. Je ne voulais pas, je n'ai pas voulu. Quelle force, en moi, s'est emparée de tout vouloir ? Que vais-je devenir ? Ce matin, il m'a semblé de songer à une chose, et elle est arrivée. Ce soir, ce n'est même pas moi qui ai pensé, c'est moins que moi mes muscles, mes reins, que sais-je ? Et voilà le crime accompli. Que va-t-il se passer maintenant ? Si j'imagine que ce tramway doit heurter cet omnibus,
? Si j'imagine que ce tramway doit heurter cet omnibus, vais-je tuer dix malheureux ? Quelle est cette lugubre fortune ? Ne puis-je plus rien désirer, rien rêver, même dans le fond le plus obscur de mon instinct, sans qu'aussitôt l'irréparable se produise ? Qui m'assure cette odieuse puissance ? Hélas, ma vie n'était que misérable, voici qu'elle est empoisonnée." Il chemina longtemps, de rue en rue. Il avait Marthe à sa gauche et Gigon à sa droite. Il poursuivait, avec les deux ombres, un de ces entretiens interrompus et languissants comme en ont les débauchés à la fin d'une
languissants comme en ont les débauchés à la fin d'une nuit d'orgie. "C'est vous, disait-il, c'est vous qui avez tout fait. Je suis votre jouet, votre victime. Pourquoi, vous, Marthe, avez-vous cédé, vous que je respectais, vous la femme de mon cher ami ? C'est vous qui avez ordonné. Je n'ai fait qu'obéir. Et toi, Gigon, pourquoi es-tu mort ? Suffisait-il d'un souffle, d'un regard ? Tenais-tu si mal sur tes jambes. Ah ! tu es mort pour m'ennuyer. Comme c'est intelligent ! Comme c'est charitable ! Mais la femme répliquait à voix basse « Non, non, je ne pensais
répliquait à voix basse « Non, non, je ne pensais à rien. C'est ce tremblement de ta main, cette flamme trouble au fond de tes yeux, cet appel au fond de ta voix, ce rythme de ton haleine, ton cœur que j'entendais battre de loin. Tout cela ne trompe pas. – Voilà ce qui m'a perdu. A toi la faute, à toi seul. » Pour l'homme il parlait aussi, avec son sourire vert « J'étais connaissant, tranquille. J'avais une vie bien simple, bien laborieuse. Tu m'as dérobé tout ce que je possédais, avec cette pensée qui va comme le faucon,
je possédais, avec cette pensée qui va comme le faucon, cette pensée qui ne respecte rien, même pas son maître. Elle n'a pas de maître, elle n'a qu'un repaire, un gîte moi, moi, Salavin ! Ah ! mais assez, vous autres ! Assez. Je vous chasse, hou hou ! » Vers le milieu de la rue de Rivoli, il perdit de vue les deux ombres. Quelque temps, leurs voix le suivirent et le harcelèrent encore et puis il fut seul, seul dans l'univers chaotique de son âme. Il s'engagea dans la rue de l'Oratoire, dont l'ombre lui parut rafraîchissante. Devant
la rue de l'Oratoire, dont l'ombre lui parut rafraîchissante. Devant lui, marchait un homme vêtu d'une pesante pelisse de fourrure. Salavin ne l'aperçut que de dos et ne lui prêta aucune attention. Une idée nouvelle venait de l'assaillir « Je suis pauvre, disait-il. Je ne possède rien. Voilà pourquoi je désire tout. Si j'étais riche, je serais gavé de jouissances. Je ne désirerais plus rien. Je serais sauvé, désarmé, inoffensif. Oui oui si seulement j'étais riche. » Salavin s'arrêta. Il venait de poser le pied sur un objet mou et plat. Il n'eut pas une hésitation. Déjà dit-il. Eh bien,
plat. Il n'eut pas une hésitation. Déjà dit-il. Eh bien, ça n'a pas été long. Et pourtant, cette fois, il m'a suffi d'une hypothèse et je n'ai désigné personne. Je frappe aveuglément, comme le destin. Allons, ça va bien. La rue de l'Oratoire était à peu près vide. L'homme à la pelisse de fourrure allait disparaître au coin de la rue Saint-Honoré. Il disparut. « En dix secondes, songea Salavin, je peux le rejoindre et lui rendre son portefeuille. Mais, à quoi bon ? Je recommencerai ce soir, je recommencerai demain. Autant céder tout de suite. » Il souleva son
demain. Autant céder tout de suite. » Il souleva son pied avec précaution, comme s'il l'eût posé sur un animal dangereux. Il ramassa le portefeuille et le devina, rien qu'en le palpant, rien qu'à sa consistance, gonflé de billets de banque. D'ailleurs, inutile de regarder à l'intérieur. Salavin savait à quoi s'en tenir. Il était las de contrôler son pouvoir. Il plaça le portefeuille dans la poche de sa jaquette et regagna la rue de Rivoli. Une foule épaisse, pâteuse, y circulait avec lenteur et débordait, en bavardant, sur les rues voisines. « Tous ces hommes-là, dit Salavin, sont des
rues voisines. « Tous ces hommes-là, dit Salavin, sont des hommes heureux, puisqu'ils ne sont pas moi. Ils peuvent penser ce qu'ils pensent, et ça n'a, par bonheur, aucune importance. Ils peuvent nourrir des passions, cultiver des désirs, choyer des projets. Ils peuvent, dans le fond de leur âme, regarder s'agiter les idées comme les bêtes d'un aquarium. Si leur volonté se roidit, elle rencontre des obstacles. Tandis que moi. » Salavin s'arrêta devant les magasins. Il examinait le contenu des vitrines et murmurait « Je peux acheter tout ça, si l'envie m'en prend. » Il n'avait envie de rien.
si l'envie m'en prend. » Il n'avait envie de rien. Du moins, seulement dormir. Il décida « Je vais retourner à l'hôtel de l'Impasse. Demain j'aurai des idées plus claires. » Mais il ne quittait toujours pas la rue de Rivoli, dont le mouvement lui procurait une ivresse presque agréable. Il vit des maisons de banque. Derrière les vitres, des billets bariolés étaient piqués sur des planches, comme autant d'insectes curieux. Il y avait aussi des pièces d'or dans des sébiles. La foule stationnait interminablement devant ces objets morts qui représentaient des châteaux, de la vitesse, de l'amour, des fruits,
représentaient des châteaux, de la vitesse, de l'amour, des fruits, des viandes, des horizons. Les hommes et les femmes de la foule, en vérité, ne regardaient ni les papiers ni les monnaies, mais, au-delà, très loin, à l'intérieur d'eux-mêmes, ces mille choses merveilleuses que l'on peut librement imaginer. Un peu plus loin, Salavin vit un établissement de phonographes. Les clients jetaient deux sous dans une boîte et s'appliquaient sur les oreilles des instruments par lesquels, au moyen d'un tube de caoutchouc, une machine cachée leur versait dans le cœur les musiques préférées. Certains de ces hommes se tenaient, les épaules
musiques préférées. Certains de ces hommes se tenaient, les épaules basses, la tête penchée, comme pour brouter leur rêve. D'autres contemplaient la rue en souriant mais leur regard étrange, irréel, était plongé, à travers la rue, dans un monde invisible, à eux seuls entr'ouvert. Plus loin encore, Salavin passa devant la boutique d'un armurier. Rangés avec art sur des glaces, il y avait là des instruments qui servent à donner la mort. Devant ces vitrines s'arrêtaient beaucoup d'hommes, et l'on ne osait pas imaginer leurs pensées. Salavin demeura de longues minutes à considérer un petit revolver dont l'acier bleu et
minutes à considérer un petit revolver dont l'acier bleu et brun évoquait la carapace de quelque reptile redoutable. Puis Salavin s'aperçut qu'il venait d'ouvrir une porte et de pénétrer chez l'armurier « Oh oh se dit-il, ai-je donc déjà pensé à cela ? Oubliez, vais-je, maintenant, avant de mes pensées ? » Il se fit montrer le maniement du revolver et demanda une boîte de cartouches. Il nous est interdit, monsieur, d'autoriser nos clients à charger ici même les armes qu'ils achètent. L'armurier enveloppa séparément les deux objets en regardant Salavin d'une manière qui le fit rougir. Il n'eut pas
Salavin d'une manière qui le fit rougir. Il n'eut pas loisir de s'attarder à réfléchir sur ce point; il venait de tirer le gros portefeuille et s'aperçut qu'il l'ouvrait aussi naturellement que si l'objet lui eût appartenu de longue date. Il prit un billet dans une liasse, paya et s'en fut, sentant sur son dos, juste entre les omoplates, le regard du marchand, comme une tige flexible et acérée. Il quitta la rue de Rivoli et fit plusieurs détours fantaisistes, dans la crainte d'être poursuivi. Après quoi, par le pont le plus proche, il regagna la rive gauche. Il eut,
le plus proche, il regagna la rive gauche. Il eut, un moment, l'idée de chercher un restaurant et de manger, car il avait faim. Mais il trancha net « À quoi bon maintenant ? » Malgré de nouveaux « à quoi bon ? », il entra dans un bureau de tabac et acheta quatre cigarettes qu'il paya de son argent personnel. L'idée de puiser une seconde fois au gros portefeuille lui faisait horreur. Il alluma une cigarette elle était âcre, piquante, elle ne ressemblait pas du tout à la cigarette qu'une seconde plus tôt il avait fumée en imagination. «
qu'une seconde plus tôt il avait fumée en imagination. « Comme c'est drôle, se disait-il, je trouve une fortune et elle ne m'aura servi, en tout et pour tout, qu'à l'achat de ce revolver. » Il ajouta presque aussitôt « Qu'ai-je dit ? Elle ne m'aura servi. Voici que les mots devancent l'esprit. C'est donc pour ce soir. Tant pis ! Tant mieux. Oh comme je suis fatigué ! » Salavin souffrait, en effet, d'une fatigue si profonde qu'il lui parut que l'éternité tout entière serait insuffisante à son délassement. Il marchait, les reins ployés, les épaules basses. Ses bras
Il marchait, les reins ployés, les épaules basses. Ses bras pendaient, inertes, déjà morts. Il sourit de compassion « Je suis le seigneur du monde. Qui le dirait ? » Il dut s'endormir en remontant le tronçon de rue Monge qui joint les quais à la place Maubert, car il n'eut aucune notion de ce parcours. Rien qu'une lacune noire. Pas un bruit, pas un souffle, pas une étoile. La place Maubert le réveilla. L'Impasse était là, soufflant sa fraîche et noire haleine de caveau. Il eut un violent mouvement de recul « Je rendrai le portefeuille, je rendrai. »
de recul « Je rendrai le portefeuille, je rendrai. » Mais aussitôt « Que rendrai-je à Lanoue ? Que rendrai-je à Gigon ? Allons, on ne remonte pas le fleuve du temps. Ce qui est fait est fait. Ce qui est pensé est pensé. » Et il pénétra dans l'Impasse Maubert en murmurant « Oh ! comme je voudrais recommencer tout, recommencer le monde, me recommencer, recommencer seulement ce que je viens de faire, seulement cette respiration, seulement ce regard ! » Le dortoir était vide. Pour être plus sûrement tranquille, Salavin s'en fut charger le revolver dans un cabinet
tranquille, Salavin s'en fut charger le revolver dans un cabinet où l'on rangeait de la literie hors d'usage. Salavin n'était pas adroit, il laissa choir deux ou trois cartouches qui roulèrent sur le carreau et qu'il ne ramassa même pas. Enfin le barillet fut plein et Salavin regagna son lit. Je pourrais, disait-il, choisir cet instant, comme il est d'usage paraît-il, pour revoir toute ma vie. Vrai, elle n'en vaut pas la peine. La souffrir une fois de plus, avant de la perdre ! » D'ailleurs, il se sentait en proie à une hâte qui n'était pas fébrile, mais sereine,
proie à une hâte qui n'était pas fébrile, mais sereine, mais majestueuse comme la chute extatique des planètes dans l'infini. « Exact comme le soleil, Me voici Me voici » dit-il en introduisant entre ses dents le canon du revolver, qui lui parut très dur et d'une saveur acidulée. Salavin nota que la détonation ne se produisait pas dans sa tête, mais assez loin, du côté de ses pieds. Une voix maussade et basse lui parvint, à travers une cloison d'étoupe. Elle disait Ah mais si vous cassez les verres, maintenant ! Quelqu'un l'avait pris par l'épaule et le secouait
maintenant ! Quelqu'un l'avait pris par l'épaule et le secouait rudement. Il cria presque Exact comme le soleil ! Le soleil ? Pas pour aujourd'hui, mon vieux. Mais la pluie, à discrétion. La pluie Salavin ouvrit tout à fait les yeux. Un homme d'une cinquantaine d'années, face boumée, manches retroussées, serpillière bleue sur un gros ventre, se tenait debout près de lui. Il grogna La patronne a défendu de vous réveiller parce que votre dégaine lui revenait, qu'elle a dit. Mais si vous cassez les verres. Devant lui, Salavin aperçut un de ces petits guéridons de tôle peints en jaune
un de ces petits guéridons de tôle peints en jaune qui meublent les débits de boisson. Sur le guéridon, un verre vide. En s'agitant, Salavin venait de faire tomber un second verre dont les morceaux grinçaient sous ses pieds. Il se leva en frissonnant et demanda Qu'est-ce que je vous dois ? Juste le verre six sous, répondit l'homme. Pour les consommations, c'est payé. Par qui ? Pas par moi, pour sûr. Ah ! mais, vous n'êtes pas bien réveillé, mon garçon. C'est payé par votre copain, le gros type rasé, à lunettes et à pardessus marron, à qui vous
rasé, à lunettes et à pardessus marron, à qui vous avez dégoisé vos histoires jusque vers deux heures du matin. Où est-il ? demanda Salavin hébété. Est-ce que je sais, moi ! Il vous a écouté une partie de la nuit. Quelle patience ! Allons, rappelez-vous. Après ça, chacun son tour, il a parlé. Et pendant qu'il parlait, vous vous êtes mis à ronfler. Alors il a payé et il est parti. Voilà. Voulez-vous prendre un petit café ? Non ? Vous avez tort. Il fait froid. Alors, allez-vous-en, parce que je vais laver par terre. Dans une demi-heure il
que je vais laver par terre. Dans une demi-heure il fera jour. C'est dur, ces bistros qui travaillent la nuit. Allez, au revoir ! Salavin sortit en grelottant du petit bar de la rue au Lard. Il fit quinze pas et tomba dans la rue des Halles, encombrée de voitures, de légumes amoncelés, de cris, et que hantait un relent d'oranges corrompues. « Oh dit-il, rien n'est vrai, ni le dortoir de l'Impasse, ni ce Gigon où diable, ai-je pris ce Gigon ?-ni Marthe, ni le portefeuille, ni le revolver. Alors, alors. » Il pleuvait. Salavin retomba dans l'engourdissement et
Alors, alors. » Il pleuvait. Salavin retomba dans l'engourdissement et marcha sans penser à rien. Vingt minutes plus tard, il comprit, à sa fatigue, qu'il abordait la rue de la Montagne Sainte-Geneviève, laquelle est, comme l'on sait, montante et mal pavée. GEORGES DUHAMEL. POÈMES LE SOIREE la solitude a récompensé D'être allé seul, tous les soirs dans le bois, Hors du village, loin du rire et loin des danses, Avec ton hautbois, sous les branches, Et d'avoir désiré l'amitié du silence, Toi que dès longtemps la course des arbres, les roseaux, feulaient reconnaissable Tout ce que le soleil des autres
roseaux, feulaient reconnaissable Tout ce que le soleil des autres jours, soustraire De la bouche de l'étoile, de l'air variable, Ils le développaient sous la verte lumière; Et se te revoyais et tu t'émerveillais, Presque éperdu devant la subite souplesse D'une âme faite pour l'espérance et l'allégresse Et que les doigts divins des rayons déliaient. Te ravoir, et rentrer dans ta droite amitié, Ton véritable accent l'entendre Tu portais donc en toi cette âme frémissante Qu'une fleur saignante avait répandue Elle s'était accrue à la façon des plantes. -Comme elle se répandait Comme tu l'envahiras sans la musique et sa
se répandait Comme tu l'envahiras sans la musique et sa complice la forêt T'ont conduit peu à peu vers toi-même oui, les voies D'herbe, qui ne semblaient mener que dans les bois, Tonnaient sur les tours empreintes de joie Un rayon scintillait mais c'étaient tes pensers Qui s'échelonnaient au seuil des clairières secrètes; Alors tu réappris ce que c'est qu'une vigne À voir la fraîcheur rire et la lueur danser Alors tu ressentis la mélodie, et ses Inflexions où se confondent Les courbes sémillantes et les courbes du songe, De ce délice où l'homme plonge De sentir que son cœur
ce délice où l'homme plonge De sentir que son cœur et la beauté du monde Se sont enfin dans la profonde entrelacés A L'OCÉAN Sont-ils partis ? Ah ! heureuse voix, me me de fin la nuit Et je cours au jardin comme un prisonnier qu'on délivre. Mon cœur, de sympathie avide, entend battre avec lui Le chant de minuit, l'heure où j'ai loisir de vivre, L'heure où le souvenir déchirant m'est permis Dans ce jardin si beau que l'on m'y semble moins lointaine, Ce grand jardin pudique et frémissant, le seul ami Qui puisse envelopper de murmures ma peine!
le seul ami Qui puisse envelopper de murmures ma peine! Ce soir, premier frisson d'automne. Je marchais Par la plus noire allée, afin de mieux voir ton image, Tandis que le vent d'automne, impérieux comme un arc Faisait clamer sa voix innombrable aux feuillages. Et les nombreux cris de quelle ampleur de calme au ciel Où la lune montait, gagnant en blancheur à mesure Que le sourd résonnait d'ombres et d'appels Un rayon se couvrit sous la charmille obscure, Puis un autre, et voici que la lune voulut Non se déverser comme du silence Mais du silence les lueurs propageaient
déverser comme du silence Mais du silence les lueurs propageaient de branche en branche une cadence; Le vent, pour l'écouter s'étant posé, ne s'entendait plus Le jardin ne palpita plus que de lumière, L'ombre, de son filet magique, écarta Les marronniers, les pins, le tulipier, le cacaoyer Et nous étions mêlés, ma bien-aimée, à ces arbres La longue soirée s'étendait aux rayons bleus Ne venait-elle que des branches, que des bruits ? Est-ce l'ascension de clair de lune qui m'émeut Ou cette chaste paix que de si loin ton cœur m'épanche? SOUPLESSE DE LA MER Souplesse de la mer, désir
m'épanche? SOUPLESSE DE LA MER Souplesse de la mer, désir des rivages Me persuadent tour à tour, Soit que je m'abandonne aux profondes images Ou que j'aspire aux durs contours. La mer m'emporte, algue éblouie, et me ramène, Ma poitrine s'élève et s'abaisse avec la mer, Tandis que, libre des attaches humaines, De toutes parts trouvant l'espace large ouvert, Mon esprit, amoureux des courbes de la houle, va housser de ces beaux corps fuyants, Divinités d'une minute où se déroule, Vague à vague, roulis du vent, Presque effrayé de joie à vivre enfin le songe D'un monde allégé, neuf, sans
à vivre enfin le songe D'un monde allégé, neuf, sans cesse rasant Comme le mouvement ou la musique. Et je doute si c'est la mer, ou l'infini. Mais quand la chose morne à voir, quand la lince, Quand le rivage reparaît. Qu'est-ce parmi tant de formes qui palpitent, Ride, indocile au souffle, abstrait De cette eau étrangère où je me noie Dans les enlacements de la fluidité, L'homme, ah quel autre frère que ces blocs de porphyre Qu'il souffre, en l'admirant, de ton rire enivré La sagesse des pleurs, comme elle est plus âpre Sèduire que les calanques d'Estérel Tu
elle est plus âpre Sèduire que les calanques d'Estérel Tu l'envahiras, selon ma foi, ne voulant en vrai que sa conquête, Je cherche le divin j'ai traversé la terre. Trop facile, ce trop aisément parfaite, Cette harmonie et l'insensé regarde ailleurs À la minute où il lui livreras la fraternité Il songe en ta présence à d'humbles pays gris, voilés de soleil ou de mystère. Tant d'azur, pour moi, quel exil Si de savourer l'heure accomplissait la peine, Si la beauté usante épuisait le désir, Pourrais-je refuser la calme ivresse où tu convies ? Personne n'espère rien de plus qu'approfondir
où tu convies ? Personne n'espère rien de plus qu'approfondir Ces teintes d'Orient, de Sicile ou de Grèce Que ta vague plastique en ses plis tour à tour Propose, et ce loisir universel, ces belles choses De satier ce galbe des contours. Comment choisir en toi ? Lequel délecte davantage De te voir, de t'écouter ou de te respirer ? Avec toi ma poitrine entrerait en partage, Sacrée toi j'irais boire aux longs souffles fléchés Les secrets du flottant et de l'aérien Et ce ne serait plus qu'avec des formes toutes pures Que danseraient mes yeux saturés. Je me délasserais