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rire, mais du rire sec et terrible des agonisants et des fous. Elle reprit sa marche rapide à travers les champs en fleurs, elle arriva bientôt à l'entrée de Chantilly et s'arrêta devant une chétive maison, qui semblait demander l'aumône aux passants. La vision mystérieuse franchit précipitamment le seuil de la chétive maison; Théophile, qui l'avait toujours suivie, vit se fermer la porte; il écouta longtemps et longtemps une plainte étouffée déchira son cœur. Il reprit le chemin du château, ne voyant que cette femme étrange qui se glissait dans le parc, pour contempler l'étang et qui se déchirait les
le parc, pour contempler l'étang et qui se déchirait les mains aux épines. La nuit se passa sans qu'il pût dormir; ses oreilles étaient toujours ouvertes aux plaintes de cette femme; le jour suivant lui parut d'une morne lenteur. Plein d'impatience et d'agitation, il vit passer les heures; dès que les teintes brunes du soir se répandirent dans le parc, il s'appuya comme la veille sur la balustrade du pavillon; le soleil disparut, l'horizon enflammé s'éteignit, la nuit couvrit la terre et le ciel, mais les bords de l'étang étaient toujours déserts. Il les côtoya, il secoua de ses piedus
toujours déserts. Il les côtoya, il secoua de ses piedus les gouttes de rosée suspendues aux herbes. Un bruit de feuilles le fit sursauter, il se retourna et vit flotter une robe; esclave de sa curiosité, il se jeta étourdiment à la rencontre de celle qui la veille l'avait tant tourmenté. Il l'atteignit bientôt. — Qui êtes-vous, madame, qui êtes-vous? — Une folle Hélène! s'écria-t-il. C'était Hélène. — J'ai peur de vous. — Je la croyais morte, dit Théophile. — Ne regardez pas, ne regardez pas dans l'étang! Hélène ferma les yeux. Sauvez-vous, car vous n'avez pas le droit de
les yeux. Sauvez-vous, car vous n'avez pas le droit de me troubler ainsi. — Elles sont folles! dit-il. Il lui prit les mains. — Hélène, n'ayez pas peur de moi, je suis votre ami, je sais vos malheurs. La folle regarda Théophile avec des yeux hagards. C'est mon sauveur dit-elle. Elle se jeta dans ses bras. — Vous pensez toujours à moi; vous n'oubliez pas Hélène vous êtes le seul. Hélène regarda encore autour d'elle. — Nous sommes dans un désert; asseyons-nous sur l'herbe et je vous finirai ma confession. Après un silence: — On dit que je suis folle,
Après un silence: — On dit que je suis folle, ne le croyez pas; on dit que je suis folle, parce que je viens souvent la nuit regarder dans cet étang. Hélène se pencha au-dessus de l'eau. — Il n'est pas encore l'heure! — Mais que voyez-vous dans cet étang, Hélène? La folle sourit. Vous ne devinez donc pas ? Vous voyez des roseaux? Hélène prit un air moqueur. -Vous voyez, comme autrefois, de grandes fleurs d'or se couchant dans l'eau? La folle se rapprocha de Théophile et lui dit à l'oreille — Je vois mon amant, je vois mon
à l'oreille — Je vois mon amant, je vois mon enfant; tous deux sont ensemble au ciel et le ciel n'est-il pas dans cet étang? Quand ce grand nuage sera passé, quand les trois étoiles trembleront sous les osiers, ils reparaîtront comme hier; ils se tendront les bras; ils m'appelleront à eux. Je suis bien lâche, je n'ose pas me lancer à leur rencontre; car il faut traverser l'étang et l'eau est si froide encore! Hélène s'étendit sur le bord de l'étang et trempa sa main dans l'eau. —Toujours froide! Mais le soleil sera plus ardent demain qu'aujourd'hui. Théophile releva
Mais le soleil sera plus ardent demain qu'aujourd'hui. Théophile releva Hélène.-Vous ne vous doutez pas des extases qu'ils ont au ciel c'est une joie éternelle qui ne s'altère pas. De ravissantes symphonies, des vapeurs d'encens! Le nuage est passé, les trois étoiles brillent sous les osiers! La folle se tut et jeta un regard avide dans l'étang. Voyez-vous, voyez-vous? Qu'il est beau, mon enfant! Quel ange charmant dans son écharpe blanche! Hélène recula avec épouvante. — Ne regardez plus! ne regardez plus! Elle se mit devant Théophile. -Fermez les yeux, je vous en supplie! Par pitié, n'écoutez pas! Vous verriez
je vous en supplie! Par pitié, n'écoutez pas! Vous verriez deux cadavres, vous entendriez les plaintes d'un enfant qu'on étouffe et d'un homme qui meurt de faim! La folle tomba agenouillée, se releva, se suspendit aux branches d'un saule et s'enfuit tout à coup. A demain, dit-elle à Théophile. Le poète la suivit. -Hélène, laissez-moi vous conduire au village.-Oui, car j'ai peur quand je traverse cet enclos; j'ai peur quand je vois la masure. Cette masure me rappelle des choses lugubres. Quand Théophile et Hélène arrivèrent devant la masure, une vieille en sortit avec un balai.— C'est mon amie, dit
vieille en sortit avec un balai.— C'est mon amie, dit la folle. La vieille s'inclina et les laissa passer. —Voilà notre palais! s'écria Hélène. Théophile fut frappé de l'étrange aspect de ce misérable réduit. Quelques racines de vignes se consumant dans le foyer jetaient par intervalles une lumière qui blanchissait les murailles et qui glissait en tremblant sur des ailes de chauves-souris, sur des carcasses de hiboux et d'orfraies pendues au plancher en forme de cercle cabalistique. -C'est une vieille sorcière, dit Hélène, elle a fait un pacte avec le diable toutes les nuits elle va dans le bois voisin,
diable toutes les nuits elle va dans le bois voisin, elle cueille des feuilles de chêne, elle y imprime la marque du sabbat, elle conjure Satan de souffler dessus et les feuilles de chêne se changent en feuilles d'or ou d'argent. Hélène pria Théophile de s'asseoir sur un banc de bois renversé au coin du feu. Oui, c'est une vieille sorcière, reprit-elle; tous les soirs c'est elle qui m'envoie à l'étang du parc et qui fait apparaître mon enfant. Autrefois elle était au service du duc de Montmorency, qui ne pense guère à nous au milieu des fumées de la
pense guère à nous au milieu des fumées de la guerre. Nous sommes délaissés, nous mourrons de misère! La vieille rentra. -Sainte mère de Dieu, que la nuit est froide! dit-elle en se signant. Et ma pauvre Aubépins qui ne revient pas! Elle s'approcha de l'âtre et déposa d'autres racines sur le brasier. — Chautchez-vous, monsieur, chauffez-vous, ma fille. Hélène était tombée dans la torpeur. La vieille balança une de ses mains au-dessus de la tête de la folle et murmura quelques mots en mauvais latin. Théophile donna sa bourse à la vieille et sortit à la hâte. Le lendemain,
à la vieille et sortit à la hâte. Le lendemain, avant la nuit, il était au château de Saint-Pierre. C'est indigne à vous, dit Théophile au marquis, c'est indigne à vous de laisser mourir votre sœur dans la misère.-C'est bien plus indigne à vous de m'avoir ravi la Dafné, disait en riant le marquis. Hélène est devenue folle je ne sais pas de femme plus malheureuse sur la terre! Courez, courez à elle; la sœur d'un marquis ne doit pas tendre sa main aux riches, la sœur d'un marquis ne doit pas dormir sur un lit de paille. —Et que
doit pas dormir sur un lit de paille. —Et que faites-vous de la Dafné, gentilhomme ? A-t-elle perdu ses yeux éclatants, a-t-elle retrouvé les roses de ses joues? — Les yeux de votre sœur se sont éteints dans les larmes; les nuits d'angoisses ont pâli ses joues. -Par le diable je vous jure que la Dafné est la plus ravissante saute maîtresse du monde elle a des baisers qui enivrent Dieu et Dieu fera très bien de lui fermer le paradis, car elle y damnerait les anges. Théophile, irrité par le ton railleur du marquis, se leva et voulut sortir;
le ton railleur du marquis, se leva et voulut sortir; mais le marquis le retint.—Voyons, gentilhomme, parlons d'Hélène. De votre maîtresse à ma sœur, vous me faites passer d'un tableau charmant à quelque chose de funèbre. Je me résigne pourtant.-Je vous répète qu'Hélène languit dans une misérable folie; elle s'est réfugiée chez une pauvre vieille qui prie Dieu et le diable pour elle. Et que puis-je faire? Ma sœur est une précieuse. Elle et son amant sont venus s'ébattre amoureusement dans ce château comme de roucoulantes tourterelles dans un bosquet. Ma vertueuse sœur s'est imaginée que j'étais un monstre parce
Ma vertueuse sœur s'est imaginée que j'étais un monstre parce que je ne souriais pas à ses plaisirs, et son amant a voulu teindre sa flamberge dans mon sang. J'ai prévenu ce dessein quelque peu lugubre, mais ma conduite est sans tache. Si Hélène veut revenir au château, les portes lui sont ouvertes; si elle veut rester près de sa vieille, je ferai rouler vers elle quelques écus. Comment usez-vous la vie, gentilhomme ? Mal. Je me rappelle qu'autrefois je devais vous conduire à quelques lieues d'ici, dans une retraite où la véritable passion s'épanouit en toute liberté. Du reste,
où la véritable passion s'épanouit en toute liberté. Du reste, nous pouvons remettre la partie à demain, si vous le voulez. Oui. Voyons cette débauche sans limites. Mais n'oubliez pas votre sœur. Le lendemain, l'aube rougissait à peine l'orient, que Théophile et le marquis de Saint-Pierre s'étaient mis en route; ils chevauchaient sur les bords d'une montagne et se racontaient les étrangetés de Dafné. Une heure après le lever du soleil, ils se trouvèrent dans une gorge profonde, en face d'un vieux donjon d'architecture saxonne perdu dans des bouquets de chênes et de marronniers; les abords en étaient charmants; les
chênes et de marronniers; les abords en étaient charmants; les avenues verdoyaient sous de vieux tilleuls entrelacés qui formaient un dôme transparent, où les bouvreuils chantaient toujours; des bocages couvraient les flancs des deux montagnes qui s'étendaient au nord et au midi; une petite rivière roulait ses eaux bleues devant le donjon et en traversait l'immense parc. Théophile et le marquis de Saint-Pierre descendirent dans une petite barque où deux jolies esclaves pêchaient depuis le matin. "Voyez dit le marquis au poète, voyez comme mon ami est un homme sage il a renversé le pont de cette rivière, car il
il a renversé le pont de cette rivière, car il veut qu'on arrive chez lui doucement balancé par les flots." Les esclaves saisirent les rames et la barque glissa bientôt vers une arcade en ogive où elle aborda. Les voyageurs passèrent la grille et s'enfoncèrent dans le parc, en suivant le bord de l'eau. A la sortie d'une charmille touffue, ils découvrirent un cabinet de mousse perché sur une gigantesque branche de tilleul, dont le jeune feuillage formait une ombre rafraîchissante et se laissait indolèment caresser par les brises matinales c'était un charmant nid d'amour qui ne touchait pas la
c'était un charmant nid d'amour qui ne touchait pas la terre et qui restait loin du ciel; on y grimpait par une échelle de soie; la rivière roulait sous lui, des milliers d'oiseaux chantaient au-dessus, toutes les couleurs se déployaient alentour; les cieux, les eaux, les arbres, les fleurs, y avaient des teintes plus belles, plus variées et plus changeantes qu'ailleurs; tous les parfums s'élevaient là, comme l'encens à Dieu. Un homme, nonchalamment appuyé sur l'épaule nue d'une jeune femme, écoutait une lointaine musique et regardait d'un air rêveur les galanteries des papillons qui poursuivaient leurs sveltes maitresses sur le
galanteries des papillons qui poursuivaient leurs sveltes maitresses sur le trèfle sauvage et sur les flots frissonnants de la rivière. "Voilà la reine du jour, dit le marquis à Théophile, car cette femme n'est pas seule ici; mon ami est un pacha qui s'entoure des plus belles filles du royaume; il y a tous les matins de grandes luttes de séduction et la belle qui triomphe est couronnée par les autres." Le marquis parlait à son ombre, Théophile s'était enfui; Théophile avait reconnu Dafné dans la femme qui servait d'appui au seigneur du donjon. Le marquis appela le poète, mais
au seigneur du donjon. Le marquis appela le poète, mais le poète était déjà dans la barque où pêchaient les esclaves. Et déjà la barque abordait à l'autre rive, quand le marquis revint à l'arcade. —Est-ce le diable qui vous emporte, mon cher? cria le marquis. Théophile, oppressé par la douleur, ne put répondre. Le marquis ne vit bientôt plus qu'un nuage de poussière qui couvrait le cheval fringant du poète. Quand Théophile fut sur la montagne, il voulut jeter un dernier regard sur le donjon. De blanches vapeurs suspendues dans l'espace voilaient chastement cette fatale retraite. "Ô Dafné, s'écria
dans l'espace voilaient chastement cette fatale retraite. "Ô Dafné, s'écria Théophile, vous êtes partout où règne la débauche j'étais donc condamné à vous revoir dans ce lupanar! ô pauvre femme, que Dieu prenne pitié de vous!" Le soir même, le poète fut de retour à Chantilly; mais l'image de Dafné le poursuivait sans cesse; il la repoussait vainement, elle flottait toujours sous les yeux de son imagination. Il alla chez la vieille; rien n'était changé, Hélène ne cessait pas d'être folle et la sorcière conjurait toujours le diable. Quelques jours après, il traversait le parc. A la vue d'une jolie
après, il traversait le parc. A la vue d'une jolie enfant de quinze ans qui cherchait des coquillages dans le sable orange d'une allée, il s'arrêta soudain et la contempla avec admiration; jamais il n'avait vu de beauté plus charmante. Elle était blonde; ses yeux, d'un bleu de pervenche, avaient une douceur infinie; de légères teintes roses animaient ses joues merveilleusement fraîches. Les vierges célestes des vieux maîtres allemands ont moins de pureté que n'en avaient les lignes ondoyantes de sa figure. Théophile était dans le ravissement il suivait les molles ondulations de son cou pâle et velouté, de son
molles ondulations de son cou pâle et velouté, de son corps frêle et presque diaphane; il voyait du même regard les jeux et les caprices de ses mains petites à demi perdues dans le gravier et de ses pieds mignons couverts de sable. Le soleil secouait sa poussière d'or sur son chaperon bleu et sur son corselet de velours noir; elle semblait étrangère à tout ce qui se passait autour d'elle; elle cherchait toujours ses coquillages, mais avec une lenteur insouciante. A chaque nouvelle trouvaille, elle s'écriait d'une voix adorablement perlée "Couleur de rose, couleur du ciel, couleur de neige."
perlée "Couleur de rose, couleur du ciel, couleur de neige." Elle fut distraite par l'heure qui vint à sonner; elle se leva et s'enfuit en sautillant comme un oiseau. Quand elle passa devant Théophile, elle sourit en faisant la moue; dès qu'elle se crut masquée par un rideau de grenadiers, elle retourna vivement la tête et regarda le poète à la dérobée. Théophile, violamment ému, courut au pavillon en essayant de lire dans son âme les nouveaux feuillets qui s'ouvaient; il revint bientôt dans le jardin, mais l'enfant était partie. En vain il regarda mille fois à travers les grenadiers.
En vain il regarda mille fois à travers les grenadiers. Une jeune servante lavait sa jupe au-dessous d'une petite cascavène qui bondissait dans un bassin de pierre; il s'approcha d'elle, il lui parla de la jolie blonde au chaperon bleu. —C'est Isaure, c'est Aubépine, lui dit la servante. —Isaure! s'écria-t-il. La servante fut surprise de l'animation de ses traits. Ce nom-là n'a rien d'étrange, reprit-elle. On l'a surnommée Aubépine parce que la vieille sorcière de la masure l'a baptisée hors l'église avec une belle branche d'aubépine, mais son nom de chrétienne est Isaure. Théophile s'éloigna de la cascatelle, et, quand
chrétienne est Isaure. Théophile s'éloigna de la cascatelle, et, quand il se retrouva dans la solitude, quand son agitation fut calmée, il se replongea dans sa vie passée; son ame reprit son vol vers Pansy; il revit les nappes de neige étendues sur la montagne, il revit le cercueil de la trépassée, il entendit la voix funèbre des cloches, les chants lugubres des psaumes et s'écria comme inspiré : Isaure, je t'ai retrouvée; cette angélique enfant, c'est toi; ton ame a passé dans son corps. ARSÈNE HOUSSAYE. La 9e partie au numéro prochain. TRADUCTION EN LANGUE VULGAIRE. Si l'on en
au numéro prochain. TRADUCTION EN LANGUE VULGAIRE. Si l'on en croit les savants (et mieux vaut les croire que de devenir savant à son tour), les langues de la haute antiquité avaient toutes deux faces. L'une, réservée aux oreilles de pierre des dieux et aux arcanes de la science, se nommait la parole sacrée. Quant à l'autre idiome, comme il ne servait, dans la vie, qu'à l'amour, à la poésie, aux arts, au travail, et qu'enfin il n'était compris que de tout le monde, on le traitait de patois de peu, autrement dit de langage vulgaire. Cette existence d'une langue
peu, autrement dit de langage vulgaire. Cette existence d'une langue double, sur les confins mêmes de l'âge d'or, démontre victorieusement l'éternel besoin de la duplicité pour la parole humaine. Mais, ceci reconnu, qu'on nous laisse une bonne fois en paix avec la prétendue supériorité de ces temps trop vantés. Cacher le néant de la science sous des mots mystérieux, se servir de deux langues pour tromper les sots, ne voilà-t-il pas une dissimulation bien habile? -Triste! triste! triste! comme dit Shakespeare, dont le sublime génie consiste souvent à répéter trois fois de suite la même chose. Au lieu de cette
fois de suite la même chose. Au lieu de cette sotte vénération rétrospective, pourquoi donc ne pas reconnaître plutôt l'extrême adresse des savants de nos jours? Pour s'exprimer en apparence dans un langage connu, sont-ils plus intelligibles que les hiérophantes d'Éleusis ou les mages de Chaldée? Certes non, et le respect qu'on a pour eux le témoigne hautement. Pourquoi ne pas admirer avec quelle grâce merveilleuse la langue française surtout sait se prêter aux exigences de la pensée, sans pour cela se séparer de la franchise? Loin d'avoir besoin de se réfugier dans le mythe, quand elle veut n'être pas
se réfugier dans le mythe, quand elle veut n'être pas comprise, elle est tout à la fois claire à plaisir ou embrouillée en diable sans qu'il y paraisse le moins du monde. Pleine de bonhomie dans sa finesse, souple comme une conscience, et rusée comme une vieille maîtresse, elle sait à ravir dire oui et non avec les mêmes mots, la même voix et le même sourire. Et qu'on ne crie pas à la tromperie, car elle ne prend jamais ses dupes en traîtres, et leur dit toujours, dans sa loyauté : Il faut savoir ce que parler veut dire.
loyauté : Il faut savoir ce que parler veut dire. Après cela, tant pis pour ceux qui ont des oreilles pour ne pas entendre, et un esprit pour ne pas deviner. Et cependant écoutez les dignes gens qui s'intitulent moralistes. Dès qu'il s'agit du monde et de son langage, les voilà qui gémissent comme Job sur cette abomination de la désolation. À les entendre, l'hypocrisie dicte seule tous nos discours, et chaque salon est un antre de calomnie peuplé de femmes sans cœur et d'hommes sans probité. Puis, à la fin de ces malédictions, l'antique franchise remonte toujours au ciel,
fin de ces malédictions, l'antique franchise remonte toujours au ciel, en se voilant la face de ses deux vieilles mains. Alors, bonne ascension! Toutefois, avant d'insulter ainsi tout le monde sous prétexte de vertu, il serait peut-être convenable de bien voir si l'on a raison. Par exemple, prenons Oronte, c'est un nom fort aimé de messieurs les moralistes. Oronte, disent-ils, fait des protestations d'amitié à tout venant. Il ne vous connaît que d'hier, et déjà son plus grand bonheur serait de vous être utile. Si jamais quelques ennuis vous survenaient, comptez sur lui; sa bourse et son crédit sont toujours
comptez sur lui; sa bourse et son crédit sont toujours à votre service. N'allez pas surtout vous adresser à d'autres, car il ne vous le pardonnerait de sa vie. Après quoi Oronte vous quitte avec un serrement de main expressif, pour aller conter la même chose au premier venu qu'il rencontrera. Là-dessus, les moralistes se mettent à dire pis que pendre d'Oronte pendant quatre ou cinq pages, parce qu'Oronte n'oblige jamais personne. Mais, de bonne foi, pour tout homme sachant traduire de belles promesses en langue vulgaire, il est évident que, dans la pensée d'Oronte, ses paroles signifient simplement Bonjour,
que, dans la pensée d'Oronte, ses paroles signifient simplement Bonjour, ou Comment vous portez-vous? Si donc vous avez la sottise de faire fonds sur de pareils propos, vous méritez parfaitement qu'Oronte vous reçoive comme si vous exigiez qu'il nettoyât vos bottes, par la raison qu'il se sera dit, au bas d'une lettre, votre très humble serviteur. Quand on pense que, pour n'être jamais dupe, il ne s'agit que d'interpréter ainsi tous les sentiments généreux, n'est-il pas fort étrange de voir encore tant de gens se plaindre d'avoir été trompés? Certains misanthropes prétendent, il est vrai, qu'il serait peut-être plus simple
misanthropes prétendent, il est vrai, qu'il serait peut-être plus simple de ne dire que la vérité. Bien qu'en apparence cette raison ne paraisse pas complètement dénuée de sens, elle n'en est pas moins, en réalité, la plus injuste et la plus insociable des utopies. Comment! une fois collé sur une pensée, un mot ne pourrait plus servir à exprimer la pensée contraire! Mais alors, adieu la finesse, adieu la grâce, adieu la coquetterie, adieu tout ce qui compose enfin l'ironie et la médisance, c'est-à-dire l'esprit et la conversation. Rien que cela. Autant vaudrait, vraiment, déclarer tout de suite l'égalité parfaite
cela. Autant vaudrait, vraiment, déclarer tout de suite l'égalité parfaite entre les imbéciles et les hommes d'esprit. Et toi, sainte amitié, toi dont toute la douceur résulte d'un échange de railleries intimes voilées de phrases pleines de cœur, que deviendrais-tu sous le règne d'une parole si rigoureuse? Hélas! tu disparaîtrais bientôt de la terre, avec tout ce qui fait le charme du langage et la consolation de la vie. Non, ne calomnions pas le langage à deux lames; car, s'il sert parfois à la fausseté blâmable, il est plus souvent encore plein d'adorables délicatesses. Grace à lui, on peut toujours
encore plein d'adorables délicatesses. Grace à lui, on peut toujours exprimer une opinion sévère sans blesser personne, et pourtant sans que personne puisse s'y méprendre. Ainsi, votre meilleur ami vient de faire un livre ennuyeux comme une belle tragédie, et un soir, en plein salon, on vous demande votre opinion sur cet ouvrage. Vous répondez : "C'est un livre fort bien écrit." Chacun sait ce que cette phrase polie renferme de baillements, et votre ami lui-même ne peut s'en fâcher. Il en est de même des jeunes filles bien faites. Dès que le signalement prélude de cette façon, on voit
Dès que le signalement prélude de cette façon, on voit tout de suite leur peu de beauté. Pour celles qui possèdent un charmant caractère, estimez-les sans les regarder, car c'est là l'expression consacrée à l'idéal de la laideur. -Mais voyez un peu le grand mal! et qui peut donc jamais être trompé par ces euphémismes de bon goût? — Quand, en vous parlant d'un homme qui n'a pas l'esprit très vif, on ajoute qu'en revanche il est pleinement de bon sens, avez-vous besoin d'entendre ce monsieur, pour savoir qu'il est complètement stupide, et qu'à la première occasion il vous dira
complètement stupide, et qu'à la première occasion il vous dira que Napoléon était ambitieux? Et les femmes qui vous aiment d'amitié, et les amis qui vous parlent de leurs pertes d'argent, lorsqu'ils vous supposent besognards! Comprendrait-on mieux, si les unes vous avouaient que vous leur êtes insupportable, et si les seconds vous avertissaient de ne pas compter sur eux? Non, cela est plus honnête, mais c'est tout aussi clair, -Et que faut-il d'ailleurs pour lire à cœur ouvert dans ces paroles fermées? Méditer seulement un vieux proverbe qui résume toutes les traductions en langue vulgaire "À bon entendant, salut." LAURENT-JAN.
les traductions en langue vulgaire "À bon entendant, salut." LAURENT-JAN. HISTOIRE LITTÉRAIRE. LE LIVRE DE CLAUDE GENOUX. Je reçus, il y a quelques jours, la visite d'un petit homme. Ce personnage était vêtu d'une blouse, il avait de grosses mains calleuses, de larges épaules voûtées, une tête énorme, une rude chevelure rousse, touffue et révoltée, des jambes torses, non point nouées, mais noueuses, un corps ramassé, trapu, un tronc de cormier. Je regardai cette large face qu'encadrait un collier de barbe hérissée comme le poil d'un chien-loup, et ce qui me frappa d'abord, ce fut moins l'énergique laideur de ce