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qui veille toutes les nuits, là-bas où vous voyez de la lumière, la fille de Berthe m'a crié hier en ricanant que Dieu punissait mes maléfices, qu'une vampire entrait la nuit dans ma maison. Il y a deux heures que je suis là. Ô seigneur Dieu protégez-moi. Théophile écoutait la vieille avec une violente agitation. -C'est Dieu qui vous envoie. Vous savez que je suis maudite et délaissée de tous; ne me maudissez pas, ne me délaissez pas! Jetez-vous avec moi sur la vampire; délivrons-en ma chère Aubépine. La vieille regardait toujours vers la croix. Voyez! voyez! la voilà qui
regardait toujours vers la croix. Voyez! voyez! la voilà qui vient; silence surtout! Théophile reconnut la nonchalante démarche de Dafné. Sa première pensée fut de courir à elle; mais il se contint, il eut la force d'attendre une nouvelle scène du drame, il eut la force de retenir la vieille. Elle s'avança jusqu'à la porte de la masure et retourna la tête pour s'assurer que nul ne la voyait. Le grand chemin était désert; elle n'entendit que le bruissement des feuilles. Elle avait une clé; elle entra furtivement. Théophile n'eut plus la force de retenir la vieille qui se précipita
plus la force de retenir la vieille qui se précipita sur Dafné. À peine Théophile fut-il entré à son tour dans la masure que la pécheresse s'enfuit en repoussant la vieille qui se mit à courir après sa proie avec une légèreté d'oiseau. Elle l'atteignit dans les bruyères et la renversa en glapissant. Quand Aubépine, à peine éveillée, se vit seule avec Théophile dans la masure, elle courut à la porte, aveuglée par ses cheveux, qui lui formaient un voile d'or. Théophile appuya la main sur son épaule de nacre; mais, dès qu'elle vit dans les bruyères les ombres gigantesques
mais, dès qu'elle vit dans les bruyères les ombres gigantesques de la vieille et de Dafné, elle se détacha de Théophile et prit son vol vers le lieu du combat. Le poète, éperdu, brisé par tant de secousses, tenta aussi un effort; mais il fut plus faible que la faible enfant il tomba sur le seuil, ses yeux éblouis se fermèrent soudain. Plus d'une minute se passa; des bruits confus remplissaient ses oreilles, de vagues souvenirs se pressaient dans son âme. Tout à coup un grand cri de douleur vint le frapper; il se sentit renaître, il rouvrit les yeux
le frapper; il se sentit renaître, il rouvrit les yeux et s'élança vers les bruyères. Les ombres gigantesques s'étaient évanouies; la vieille aux mains crochues n'était plus là, ni la pécheresse, ni l'enfant. Il retourna au pavillon, déchiré par les mille griffes de la souffrance; une fièvre ardente le brûlait déjà. Il chancelait comme un malade, tous les arbres du chemin lui servaient d'appui. Quand il repassa sur le bord de l'étang, ses yeux s'arrêtèrent encore sur le cadavre d'Hélène. "O Robert de Saint-Pierre! s'écria-t-il, voilà donc les fruits de la débauche! Et, comme son regard s'élevait au ciel, il
la débauche! Et, comme son regard s'élevait au ciel, il entrevit Marie penchée sur la balustrade du balcon, mollement éclairée par la lumière pâle du candélabre. Dafné! toujours Dafné! dit-il entre ses dents. La distance et l'agitation du feuillage l'empêchait de reconnaître la religieuse. Il arriva sous le pavillon sans que Marie l'aperçût. Plongée dans une extase profonde, elle avait les yeux au ciel. Il monta rapidement la spirale; dès qu'il fut dans la chambre, il saisit le dosseret d'une des chaises, qu'il voulut lancer au candélabre. La voix de Marie arrêta sa main. "Est-ce un songe? dit-il en regardant
Marie arrêta sa main. "Est-ce un songe? dit-il en regardant la silhouette de Marie sur le balcon. Une joie du ciel illumina son front chargé d'orages; sa bouche si sombre s'épanouit. "Marie! Arielle! dit-il encore. Il allait se jeter sur le balcon, mais des paroles de regret s'échappaient toujours du sein de la religieuse. Il écouta. Oui, ma sœur, disait-elle, les hommes se sont agenouillés devant toi; je me suis agenouillée devant Dieu. Théophile alla tomber aux pieds de Marie. "Ne regrettez pas, ne regrettez pas d'avoir été un ange; n'enviez pas le mauvais chemin et priez Dieu qui vous
n'enviez pas le mauvais chemin et priez Dieu qui vous en a détournée. Marie, effrayée par l'apparition de Théophile, rentra précipitamment dans la chambre. "Est-ce vous? est-ce bien vous? dit-elle en tressaillant. "Oui, c'est moi, ou, plutôt, c'est l'ombre de moi-même; je ne suis pas mort et je me demande si je suis vivant. N'ayez plus de regrets, Marie! les joies mondaines sont les sources des plus grands maux! Vous ne savez donc pas où mène la volupté? Vous ne savez donc pas. Oh je ne vous dirai rien. Théophile tomba agenouillé devant Marie. "Vous avez bien fait de venir;
tomba agenouillé devant Marie. "Vous avez bien fait de venir; au moins, avant ma mort, je reposerai ma vue sur une femme du ciel, sur une blanche colombe qui n'a pas terni ses ailes ici-bas. Mes yeux sont las de Dafné, las comme d'un ciel toujours noir, comme d'un torrent qui roule éternellement des ruines et des débris; près d'elle, mon âme ouvre ses mauvaises portes et je suis entraîné par les flots impétueux qui débordent en moi. Théophile appuyait sa bouche sur la main de Marie. "Ô mon Dieu! je mourrai en te rendant grâce, puisque Marie sera là.
je mourrai en te rendant grâce, puisque Marie sera là. Égaré par sa joie et par le souvenir de Dafné, le poète semblait ivre. "Il faut pourtant que je vous dise tout; il faut que je vous dévoile cet horrible mystère; il faut que je vous éclaire jusqu'au fond du gouffre! Il y a dans ce village, ou plutôt il y avait une charmante enfant, si frêle qu'un souffle l'eût brisée. Jamais je n'avais vu si belle et si douce fille. Après vos yeux adorables, ô Marie! je n'avais pas vu d'yeux si ravissants. Un regard de ces beaux yeux
vu d'yeux si ravissants. Un regard de ces beaux yeux donnerait des ailes à l'âme la plus terrestre. Cette charmante enfant venait souvent cueillir des fleurs et jouer dans le parc; je la contemplais avec délices; je suivais du regard toutes ses foleries; c'était une gracieuse chimère que je croyais animée par une âme chérie. Un jour, je vis ses joues pâlies; le lendemain, les joues furent plus pâles; quelques jours après elle chancelait, ses yeux s'étaient éteints. Et vous ne devinez pas pourquoi cette triste métamorphose? Ce fut parce qu'elle était belle, et que Dafné ne l'était plus. Voilà
qu'elle était belle, et que Dafné ne l'était plus. Voilà les folles passions, Marie, voilà les folles passions. Elles se couchent sur des roses, mais les roses sont de la couleur du sang et du feu. Ne regrettez pas leur lit, c'est une fournaise ardente; ne regrettez pas leur sommeil, c'est une mort qui ne repose pas de la vie. Disant ces mots avec exaltation, Théophile était tombé mourant sur les fleurs. Marie, glacée d'épouvante, le regardait d'un œil hagard; elle demeurait immobile devant lui, comme une blanche statue. Fargueil rentra. Secourez-le, lui dit-elle, car je suis plus morte que
rentra. Secourez-le, lui dit-elle, car je suis plus morte que lui. Fargueil effaré prit Théophile dans ses bras et le transporta sur le lit qui était à demi caché dans les fleurs. Le poète se ranima. "Fargueil, Fargueil je ne puis rester là! emportez-moi loin d'ici, sur l'herbe du parc le grand air me rapprochera des montagnes du ciel. Théophile voulut se relever, mais ce fut en vain. Au moins, reprit-il d'une voix sourde, brisez ce candélabre, balayez ces fleurs maudites, effacez jusqu'à la trace de Dafné; donnez-moi un crucifix, donnez-moi mes livres saints et faites venir un prêtre. Marie
donnez-moi mes livres saints et faites venir un prêtre. Marie s'approcha du poète. Oui, oui, Marie, vous serez mon confesseur; la bénédiction d'un ange comme vous doit m'absoudre auprès de Dieu, car vous êtes un messager du ciel. Priez pour moi, Marie, je tremble... J'ai été faible dans la vie, je suis plus faible à la mort. Oui, je tremble; priez pour moi. Mais ma sœur? où est ma sœur? demanda Marie. Priez pour elle, répondit funèbrement Théophile. Ma sœur est morte! s'écria la religieuse. Dafné morte! répéta Fargueil avec angoisse. Quelle indigne lâcheté! dit le poète en se frappant
angoisse. Quelle indigne lâcheté! dit le poète en se frappant le front. Ô Dafné, vous êtes toujours restée au-dessus de moi, car je n'ai pas eu pitié de vous et vous avez eu pitié de moi. Mais vous l'avez donc tuée? demanda Marie avec terreur. Je l'ai abandonnée à la fureur d'une mère qui voulait venger sa fille. Maudissez-moi, Marie; maudissez-moi, Dafné! Marie recula avec épouvante. Il est peut-être encore temps de la sauver. Courez, Marie; courez, Fargueil! À l'entrée du village, vous verrez une vieille masure; c'est là, et, si la masure est déserte, allez en face dans les
si la masure est déserte, allez en face dans les bruyères. Je cours avec vous. Théophile s'évanouit. Fargueil voulut entraîner Marie à la masure. Mais nous ne pouvons le laisser seul. Et votre sœur, madame, votre sœur que peut-être on déchire, on étrangle, on étouffe! Marie courut à l'escalier; mais cet élan n'était qu'une feinte. Courez à elle, monsieur, dit-elle en s'appuyant sur une chaise; je suis brisée, je chancelle, je ne puis aller. Fargueil s'enfuit, laissant la religieuse. Marie se rapprocha du lit; elle contempla la figure défaite de Théophile. Est-ce que je ne vais pas mourir, moi? Ô
Théophile. Est-ce que je ne vais pas mourir, moi? Ô mon Dieu, faites-moi cette grâce de m'appeler à vous. Le poète se souleva; il ouvrit ses yeux éteints. — Dafné, s'écria-t-il, qu'est-elle devenue, la pauvre femme? Et Aubépine? et la vieille? Morte! morte! morte! n'est-ce pas? Je suis un lâche! Marie, qui croyait Théophile en proie au délire, essaya de le calmer. Ma sœur n'est pas morte et vous la verrez bientôt. Non, non, je ne veux plus la voir; c'est une fatale sirène qui souillerait mon lit de mort. Un son de sa voix, un regard de ses yeux
Un son de sa voix, un regard de ses yeux me fascine et me perd; je l'entendrais chanter dans les enfers, que je me damnerais pour courir à elle. Fargueil vint se précipiter comme un fou dans le pavillon. Le bruit se répand que la vieille sorcière a tué Dafné. Théophile se leva soudainement; Marie poussa un cri. — Vous ne savez pas que je l'aime, Dafné! reprit Fargueil; vous croyez que mon amour est une fantaisie. Peut-être autrefois; mais aujourd'hui toute mon âme est dans ses yeux. Ô Dafné! reparaissez; ne mourez pas sans que je vous revoie! Vous
reparaissez; ne mourez pas sans que je vous revoie! Vous ignorez quelle fut la seule joie de ma vie! Vous n'avez pas souffert, vous, car la volupté seule vous poussait vers Dafné. Moi, ce fut d'abord la volupté; l'amour vint ensuite, mais un amour sans écho. Oh! c'est une horrible chose d'aimer une femme qui est à tout le monde! Fargueil, à moitié ivre comme toujours, pleurait comme un enfant. Et, comme Théophile et Marie le regardaient sans lui répondre, il sortit en éclatant dans sa douleur. La violente agitation et la fièvre ardente endormirent bientôt Théophile. La religieuse veilla
et la fièvre ardente endormirent bientôt Théophile. La religieuse veilla au pied du lit. Le sommeil de Théophile fut lourd et fatigant; il faisait de grands efforts pour s'en délivrer, il levait la tête, il tendait les bras, il criait comme un fou. Marie suivait tous ses mouvements avec terreur; elle tremblait qu'il ne se réveillât plus. La nuit et le jour se passèrent sans qu'il survint de changement la fièvre poursuivait ses ravages, Théophile souffrait comme un martyr païen, n'osant regarder le ciel pour horizon. Le soir, le soleil couchant glissa ses rayons sur lui à travers les grands
couchant glissa ses rayons sur lui à travers les grands arbres et les vitres bleues. Quel beau soleil dit-il avec admiration. Hélas reprit-il, c'est la dernière fois qu'il rayonne pour moi, c'est un regard d'adieu! Il tendit son bras vers Marie. -Ta main ? murmura-t-il d'une voix affaiblie. Comme il caressait la blanche main d'un œil éteint et d'une bouche déjà morte, une musique lointaine et des cris joyeux lui vinrent à l'oreille. — De la musique! de la joie! Dieu ne veut donc pas que ma mort soit pieuse? voilà les bruits de la terre qui ressaisissent mon pauvre
voilà les bruits de la terre qui ressaisissent mon pauvre cœur. La musique s'approchait. La musique! la poésie du souvenir! Un éclair brilla dans l'œil du poète. — Marie! Marie! entendez-vous ? des chansons de mon pays! Le même éclair passa dans les yeux de la religieuse. Cependant la musique s'approchait toujours. Mais c'est un songe! reprit Théophile; on vient à ce pavillon! Une voix claire et voilée par les sons d'un hautbois et d'un tambour de basque chantait les Rasks de la belle. Le malade écouta avec ivresse Blanche dormait sur le rivage, Un chevalier Bassa. par là La
dormait sur le rivage, Un chevalier Bassa. par là La belle monte ma sauvage. — Chevalier, nenni pour cela. Mais Blanche n'était pas farouche, Le chevalier lui dit tout bas « La belle, a-t-elle baisé sur ta bouche? — Beau chevalier, je ne veux pas. » Le chevalier, sur le passage, La fit descendre dans ses bras. « La belle, quel joli corsage! Beau chevalier, tu me perdras. » La plus fraiche rose du monde De Blanche embaumait les alouettes. « Je m'en vais la cueillir, la blonde. Beau chevalier, je ne veux pas. » Il prit la rose un
je ne veux pas. » Il prit la rose un peu rebelle; Blanche, en pleurant, fit un saut aux pas. « Il t'en reste une encor, ma belle. — Mon chevalier, je ne crois pas. » Théophile, qui avait oublié cette ballade, crut sortir d'une extase profonde. Il se jeta hors du lit et se couvrit d'un manteau en courant sur le balcon. Suis-je donc au ciel? dit-il dans le ravissement. Marie n'eut pas la force de le suivre. Une troupe de bohémiens s'ébattait gaiement sur l'herbe verdoyante du parc. Des jeunes filles charmantes, dont les jupes pailletées miroitaient au
Des jeunes filles charmantes, dont les jupes pailletées miroitaient au soleil, chantaient en folâtrant. Autour des myrtes et cueillaient des étoiles de jasmin qu'elles glissaient dans leurs corsets. Les galands de la troupe les pourchassaient, en essayant de leur ravir ces fleurs dans un baiser. Les enfants délaissaient leurs tricycles pour se lutiner sur la verdure. C'étaient des cabrioles à faire envie aux chiens les plus alertes. Jamais tableau ne fut plus animé: Toutes figures riantes mollement caressées par le soleil couchant; de la jeunesse, de la fraîcheur, de la gaieté partout; un paysage aussi éclatant que varié; des chansons
gaieté partout; un paysage aussi éclatant que varié; des chansons d'oiseaux perdues dans des chansons humaines; de beaux nuages dorés errant dans le ciel; des panaches de verdure se balançant au-dessus des danseuses un capricieux filet d'eau gazouillant à leurs pieds. Le pauvre poète, qui se sentait mourir, plongeait, avec un profond désespoir, un regard jaloux sur toutes ces choses si vivantes. Il tressaillit tout à coup à la vue de la femme au tambour de basque. — Charlotte! Charlotte! s'écria-t-il en tendant les bras. -Tout beau! dit Brizailles qui jouait du sistre; je suis presque maître maintenant.-Brizailles! s'écria Théophile.
jouait du sistre; je suis presque maître maintenant.-Brizailles! s'écria Théophile. Charlotte! Brizailles! ô mes joyeux amis, je ne mourrai donc pas sans vous revoir! Dansez, chantez, que je rie, que je pleure encore! Le pauvre poète riait, mais il y avait des larmes dans ce rire. — Mourir dit Brizailles, voilà une idée lugubre, je crois que vous ferez une sottise. Non, non, s'écria Théophile, je ne puis pas mourir, je ne veux pas mourir. Théophile s'attachait à la balustrade, comme s'il eût craint l'approche de la mort. -La vie est trop douce pour la quitter si tôt. Chantez, chantez,
est trop douce pour la quitter si tôt. Chantez, chantez, Charlotte! Quel beau soleil! Ô mon Dieu faites que le soleil rayonne encore longtemps pour moi! À cette heure suprême tout est beau! Hormis vous, mon cher maître, dit Brizailles en se penchant vers Charlotte pour lui baiser le cou. Théophile sourit de la galanterie de Brizailles. Enfin, dit-il à Charlotte, vous voilà consolée? Charlotte baissa la tête. -Pas encore, murmura-t-elle. — Ô mon cher maître! dit Brizailles d'un ton pathétique, vous voyez que votre bouffon se souvient éternellement de vous. Ma troupe a fait un immense détour pour égayer
vous. Ma troupe a fait un immense détour pour égayer votre seigneurie. Nous étions aux Pyrénées et nous allons à mon grand-duché de Brizailles. -Vous n'avez fait aucun détour, dit Théophile, qui s'efforçait d'être gai; ton duché n'est-il pas partout? Ô mon cher maître! je ne pensais pas vous revoir ainsi. Quelle pâleur! Atropos est-elle donc jalouse de vos conquêtes? Par ma flamberge! je lui défends d'approcher. Tu m'avais fait oublier la mort et tu me rappelles déjà que je vais mourir. Ô mes vieux amis, allez, courez le monde, soyez toujours ivres de chants, de danses et d'amours, souvenez-vous
soyez toujours ivres de chants, de danses et d'amours, souvenez-vous quelquefois d'un bohémien comme vous, d'un jongleur en poésie qui est mort à trente-trois ans, pour avoir trop aimé ce qui fleurit sur la terre. Le poète, épuisé et refroidi par le vent humide de la soirée, se détacha de la balustrade, rentra précipitamment dans le pavillon et tomba mourant sur son lit. II. Théophile rouvrit une dernière fois les yeux; la nuit tombait et une petite lampe d'argent éclairait vaguement la chambre du pavillon, encore toute jonchée de fleurs. Marie, agenouillée devant le lit, priait et baignait de larmes
Marie, agenouillée devant le lit, priait et baignait de larmes les mains du moribond. Il y avait quelque chose de solennel dans les traits du poète; ses cheveux découvraient son front vaste et retombaient en arrière; ses yeux levés nageaient dans l'extase; ses lèvres s'entr'ouvraient pour aspirer les joies du ciel. Les bohémiens jouaient à la porte du château ils n'étaient pas encore loin et Théophile entendait toujours leur musique, leurs chants et leurs joyeux cris. C'était une ravissante harmonie mélancoliquement adoucie par la distance et par les rumeurs confuses du soir. Mourir dit Théophile en proie au délire. Il
du soir. Mourir dit Théophile en proie au délire. Il regarda Marie. Aller au ciel quand vous êtes sur la terre! Je vous suivrai bientôt, dit la religieuse. Mais vous irez près de Dieu, Marie, et j'irai près du démon. — Je vous suivrai partout. Les chants des bohémiens arrivaient toujours au pavillon. -En enfer! en enfer! dit Théophile avec un tremblement horrible. Il entendit un bruit de pas. Nous irons ensemble en enfer! cria, d'une voix glaciale, Dafné, qui se dessina dans l'ombre au fond de la chambre. La mort c'est la mort qui vient! dit Théophile. Il pressa
mort c'est la mort qui vient! dit Théophile. Il pressa dans ses mains les mains de Marie. Défendez-moi de la mort! La voilà! La religieuse voulut courir à sa sœur; mais elle était anéantie. Dafné fit un pas vers le lit. Théophile, qui la regardait d'un œil errant, recula avec terreur. -Ô mort! laisse-moi prier, et ma vie est à toi. Ma vie! pourquoi la prendre si tôt? Je n'en suis point las. Aie pitié de moi, vieille reine du monde! Hélas la mort est sourde aux prières quand elle ouvre ses bras noirs, il lui faut une proie! Attends!
ouvre ses bras noirs, il lui faut une proie! Attends! attends encore! je n'ai point assez vu la joie de mon âme! Je n'ai point assez vu les yeux, qui furent mon ciel! Attends que j'aie baisé l'or de ses cheveux; attends que j'aie laissé mon âme sur sa bouche. La pécheresse fit un second pas vers le lit. N'approche plus, laisse-moi ressouvenir du temps de mes amours. J'ai tant aimé! Isaure, ma blanche colombe, reparais! tu fus mon amour le plus pur! Marie, ma blonde vierge, reparais! tu fus mon amour le plus chaste. Image ardente de Dafné, éteins
mon amour le plus chaste. Image ardente de Dafné, éteins cette feuille ne me poursuis plus, je te crains encore. Le regard faible du poète s'arrêta sur la pâle figure de Dafné. Ce n'est point la mort, c'est la folle passion. C'est Dafné. Marie! Marie! défendez-moi de la fée, de la sirène, de la charmeresse. Involontairement la religieuse se pencha au-dessus de son amant. Je la vois toujours, ô Marie! je suis perdu. Théophile cacha sa tête dans le sein de Marie. Dafné, qui n'avait plus qu'un souffle, roula sur les fleurs. Oh! dit-elle d'une voix sombre, je n'arriverai donc
les fleurs. Oh! dit-elle d'une voix sombre, je n'arriverai donc pas jusqu'à lui! La pauvre fille se traîna péniblement. Quand elle fut devant sa sœur, elle ressaisit la vie qui lui échappait, elle se leva tout d'un coup, elle renversa Marie, elle la jeta à ses pieds et se lança comme une lionne sur Théophile. Le poète, égaré et délirant, lui rouvrit ses bras. À toi mon dernier souffle lui cria-t-il. Puisqu'il faut mourir, mourons d'amour! dit Dafné. Théophile se souleva pour tendre les bras à Dafné; mais tout à coup leurs bras se détachèrent; ils se regardèrent avec effroi;
coup leurs bras se détachèrent; ils se regardèrent avec effroi; un sanglot brisa leur cœur, une larme de sang tomba de leurs yeux.—Ô Dafné! dit Théophile, nous sommes aux portes de l'enfer. Dafné leva les yeux avec repentir et joignit les mains avec dévotion. Le ciel est si beau! dit-elle. Son front retomba sous une douleur profonde. Mourir si mal dit Théophile avec désespoir. Son regard errant passa sur Marie qui priait toujours.-Ô Marie! murmura-t-il, vous êtes l'ange du Seigneur; priez pour nous. J'ai aimé le ciel et la terre. Dieu et l'œuvre de Dieu. Il dit et son âme
Dieu et l'œuvre de Dieu. Il dit et son âme s'envola. Dafné cacha son front et murmura Ô ma sœur! priez pour nous. Et sa bouche flétrie sous l'amour se ferma sous la mort. Au même instant, le vent emporta les derniers chants des bohémiens. Marie pria pour les pécheurs. Le même linceul ensevelit Théophile et Dafné, comme si l'amour pouvait braver la mort. Le même tombeau les renferma. Les paysans de Chantilly s'assemblèrent pour empêcher que le huguenot et la pécheresse fussent inhumés en la terre sainte de leur cimetière; mais le prêtre était un saint homme, qui leur
cimetière; mais le prêtre était un saint homme, qui leur ouvrit ce dernier refuge. Le convoi avait un étrange aspect; on n'y voyait pas les dévotes de Chantilly, ni les gens du château, ni les desservants de l'église; hormis Fargueil et Marie, on n'y voyait que des bohémiens. Le cercueil était porté par Fargueil, Brizailles et deux gitanos. Quand le convoi passa devant la masure, la sorcière se jeta sur le chemin et ramassa de la boue pour en jeter sur le cercueil mais le prêtre secoua l'aspersion au-dessus de sa tête et elle disparut soudain. En ce moment, la
sa tête et elle disparut soudain. En ce moment, la pâle Aubépine sortit tout éplorée de la masure et se glissa parmi les bohémiens. Elle était née pour la vie changeante, aventureuse, vagabonde; elle délaissa sa vieille mère et devint la plus jolie danseuse de la troupe de Brizailles, qui la surnomma la Perle. Le soir du convoi, la religieuse, qui retournait dans l'austère solitude du cloître, s'arrêta au sommet de la montagne de Chantilly, auprès d'une roche où Théophile et Dafné s'étaient souvent reposés dans leurs promenades. Son oeil humide erra dans la vallée. Elle vit au loin sur
humide erra dans la vallée. Elle vit au loin sur la lisière du bois, un cavalier qui plongeait un dernier regard sur le cimetière. C'était Fargueil. Elle vit au loin, sur l'autre montagne, Brizailles, Charlotte et Aubépine, isolés de leur troupe pour voir encore la tombe du poète et de la pécheresse. Elle contempla longtemps ce grain de sable qui couvrait à jamais l'amour de toute sa vie. La nuit jetait sur la terre son crêpe funèbre; il fallait partir. Elle songea que, dans la tombe du cloître, il lui faudrait prier et attendre longtemps la mort; elle détacha son