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La mousse est soyeuse dans le Bois-aux-Grives; le mûrier tremble au vent et son ombre glisse sur le tapis d'herbe où dormait Marie. Théophile tressaillit encore. -Qu'elle était charmante dans son sommeil! Il faut l'avoir vue, madame. — Et c'est une larme qui brûle votre cœur, dites-vous. Il y avait tant de nonchalance dans son repos, tant de calme sur son front, tant d'amour sur sa bouche! — Et votre âme reprend ses ailes d'autrefois. Avec quel ravissement je me suis penché sur elle! Théophile pencha mollement sa tête sur l'épaule de Marie. Avec quelles délices mes lèvres. Marie jeta
l'épaule de Marie. Avec quelles délices mes lèvres. Marie jeta son voile en arrière. Mes lèvres. Un baiser passionné retentit dans le cachot. Oh! vous êtes Marie! s'écria Théophile; vous êtes Marie, car je ne puis aimer ainsi deux femmes. Marie murmura d'une voix mourante : Vous ne m'aviez donc pas reconnue? Je vous avais reconnu par le cœur. Et vous m'avez quitté pour Dieu? — Et je quitte Dieu pour vous. -Oh! Marie, je vous retrouve donc; je vous revois donc; vous n'êtes pas morte et vous vivez pour moi! Mon ivresse est trop grande; le bonheur va suivre
moi! Mon ivresse est trop grande; le bonheur va suivre encore ma vie comme un enfant qui suit sa mère; mes chaînes sont brisées, ma prison s'écroule, mes gardes disparaissent dans les ruines! enfin le soleil rayonne aussi pour moi! Plus d'inimitiés envieuses, de haines sanglantes, mais ton amour, Marie; plus de bruits de verrous, plus de voix de geôliers, mais tes paroles pour musique; plus de ces hideuses images de la mort qui me poursuivaient jusque dans mon sommeil, mais ta vue si belle et si douce. Les fleurs sortent des épines, le soleil d'une couche noire; ma longue
sortent des épines, le soleil d'une couche noire; ma longue souffrance ne fut que la source de ma joie. Mon corps n'était que le cercueil de mon âme, mon âme ressuscite enfin, la vie y sème encore des fleurs; les champs étaient déserts, mais non pas arides; les orages du malheur les avaient balayés, mais sans les rendre stériles; vieux déjà, j'y retrouve des trésors de jeunesse et de fraîcheur que les passions n'ont pu me ravir. Marie! nous reverrons ensemble notre beau pays, nous reverrons nos montagnes, nos vallons, nos bois, nos lacs, nos promenades. Marie pleurait. Il devient
nos bois, nos lacs, nos promenades. Marie pleurait. Il devient fou! pensa-t-elle. — Oui, Marie, notre pays sera notre refuge; nous fuirons Paris, car Paris est un monstre qui dévore les illusions, les enchantements, les pures amours; nous fuirons la grande ville, car la grande ville est une sirène perfide qui jette en nous le désordre, qui caresse toutes nos passions mauvaises, qui nous conduit au mal par des chemins trompeurs. Le bonheur est à Pansy, Marie, puisque le bonheur est une promenade sur l'herbe avec toi, avec la vue du ciel, des nuits étincelantes; mes larmes ont lavé mes
du ciel, des nuits étincelantes; mes larmes ont lavé mes fautes; fuyons, fuyons là-bas et vivons seuls; oublions mes années maudites, et le bonheur est à nous. La porte du cachot s'ouvrit avec fracas, une lumière soudaine éblouit les amants. Les rêves du poète, les images couronnées qu'il voyait dans l'ombre, venaient de s'évanouir. Un homme trainant une longue robe noire s'avança solennellement vers lui. Qui êtes-vous? demanda Théophile avec agitation. Le prieur de la Conciergerie. — Oh mon Dieu! s'écria Marie en se cachant la tête dans ses bras. Mais que me voulez-vous? dit Théophile la tête baissée. Vous
Mais que me voulez-vous? dit Théophile la tête baissée. Vous confesser, puisque demain. Le prieur leva la main et frappa le sol du pied. — Puisque demain, poursuivit-il, le ciel et la terre s'ouvriront pour vous. Marie tomba à terre en poussant un grand cri. Théophile refusa de se confesser, disant que Dieu voyait dans son cœur. Le prieur se retira en disant qu'il reviendrait. Les gardes s'approchèrent de Marie. L'heure est passée, madame, leur dirent-ils. — Non répondit-elle avec effroi. — La nuit vient, madame, il faut sortir. — Non, dit-elle encore. Les gardes s'approchèrent davantage. — Madame, c'est
Non, dit-elle encore. Les gardes s'approchèrent davantage. — Madame, c'est une folle résistance, il faut sortir. Marie s'attacha à Théophile. — Je ne sortirai pas sans lui. Théophile n'eut pas le courage de repousser Marie; les gardes attendris n'eurent pas la force de la déchaîner de son amant. Quelques heures se passèrent; le poète, brisé par tant de violentes secousses, s'appuya contre Marie et s'assoupit. Marie le soutint amoureusement et le regarda dormir. Au moins, dit-elle, il vient des songes dans le sommeil de la vie; mais dans le sommeil de la mort, jamais! Théophile rêvait qu'on l'avait banni de
de la mort, jamais! Théophile rêvait qu'on l'avait banni de la France et qu'il était seul dans un immense désert; des nuées de corbeaux planaient au-dessus de lui et jetaient à ses oreilles leurs croassemens funèbres; une louve en furie hurlait dans le lointain. Bientôt des vagues grandes comme des montagnes vinrent mouiller ses pieds et le glacèrent d'épouvante; il s'agita dans les bras de Marie qui, le croyant poursuivi de visions horribles, essaya de l'en délivrer par cette chanson qu'il aimait tant Blanche dormait sur le rivage. Un chevalier passa par là. Théophile entendit cette chanson et crut qu'elle
passa par là. Théophile entendit cette chanson et crut qu'elle sortait des vagues qui se brisaient avec fracas sous ses regards; il s'éveilla à demi, mais, demeurant toujours en proie à son rêve, il vit encore les nuées de corbeaux, le débordement des flots, et, comme la voix de Marie s'affaiblit tout à coup, il pensa que la chanteuse se noyait; il s'élança vers elle et lui cria Chante! chante! Marie soupira, Théophile, la saisit avec violence Chante! chante! dit-il encore; ta voix est si douce, qu'elle apaisera la tempête; la mer est déjà plus calme, le vent se tait
la mer est déjà plus calme, le vent se tait pour t'écouter, les corbeaux ne croassent plus, la louve furieuse a disparu. mais quelle nuit horrible nous entoure! où est le ciel, où sont les étoiles? Théophile s'éveillait. — J'ai fait un songe affreux et charmant; j'ai entendu les hurlements d'une louve et la voix d'une femme. Théophile se tut et reposa son front dans les blanches mains de Marie. Ces corbeaux croassants, ce sont mes ennemis, ce sont les catholiques, les saints-pères, les jésuites, qui s'en vont crier partout ma perte prochaine; cette louve furieuse, c'est Garasse qui me
ma perte prochaine; cette louve furieuse, c'est Garasse qui me poursuit sans relâche; cette vague qui vint mouiller mes pieds et me glacea d'épouvante, c'est la mort qui me touche déjà; mais cette voix si douce qui fit taire les corbeaux, qui chassa la louve, qui calma la mer. Marie se mit à chanter. — Oh Marie! j'avais oublié ta voix. Pendant que Marie priait Dieu pour Théophile, Dafné priait les hommes; la religieuse songeait à sauver l'âme dont elle était la reine, la profane songeait à la délivrance du corps dont elle était l'âme. Depuis l'instant où le carrosse
corps dont elle était l'âme. Depuis l'instant où le carrosse qui la traînait s'arrêta près de la fontaine des Innocents, devant le bruyant cortège du poète; depuis l'instant où elle arracha ses fleurs et ses parures en expiation de son inconstance, elle fit d'héroïques efforts pour combattre les ennemis de son premier amant. Après cinq mois de luttes, elle désespérait de vaincre, quand elle mit en œuvre sa dernière ressource; elle se fit belle, elle prit sa voix de sirène, elle alluma ses grands yeux et courut se jeter aux pieds de Louis XIII qui chassait à Chambord. Grand roi,
pieds de Louis XIII qui chassait à Chambord. Grand roi, lui dit-elle, je vous demande la grâce d'un grand poète. Vous êtes si ravissante, répondit Louis XIII, que, s'ils étaient mes captifs, je vous accorderais la grâce de tous les poètes de France. A son retour à Paris, Louis XIII avait oublié Théophile; mais Dafné, qui ne l'oubliait pas, l'en fit ressouvenir. Le soir qu'on promit au peuple le spectacle d'un bûcher pour le lendemain, elle courut au Louvre, elle pleura, elle fut belle dans sa douleur, elle fut victorieuse. Louis XIII donna un ordre pour le parlement. Dafné courut
Louis XIII donna un ordre pour le parlement. Dafné courut à la Conciergerie — Quelle est cette femme agenouillée là-bas? demanda-t-elle en voyant Marie. — C'est, répondit Théophile, une pauvre religieuse qui prie Dieu pour moi. — Des prières à Dieu c'est bien le moment! La pécheresse courut à la religieuse. Que faites-vous là? ce n'est pas devant un mur qu'il faut s'agenouiller, c'est devant le roi. Marie sanglota. Ce n'est point sur vos mains qu'il faut répandre des larmes, c'est sur les pieds du roi. Marie demeurait immobile. Allez donc, madame, allez donc et, si vos prières ne font
donc, madame, allez donc et, si vos prières ne font rien, lèvez votre voile, vos yeux feront plus, car le roi n'est pas ennemi des femmes comme on le pense. Marie sanglotait toujours. -Vous voilà bien, saintes femmes, mais femmes faibles! vous ne savez que pleurer. Daphné, dit le poète, laissez cette religieuse en paix; ne demandez plus ma grâce, je veux mourir. Daphné jeta un regard de reproche sur Théophile. — Mourir! mais la mort c'est la tombe, la vie c'est l'amour. Daphné se retourna vers Marie, et, d'une main jalouse, elle arracha le voile de la religieuse. -Ma
main jalouse, elle arracha le voile de la religieuse. -Ma sœur! cria-t-elle en tombant à genoux. Elle embrassa Marie avec effusion. Et, comme elle sentait des larmes venir dans ses yeux Ce n'est pas ici qu'il faut que je pleure, dit-elle en se levant tout à coup. Je cours achever ce que Louis XIII a commencé. La religieuse passa la nuit entière avec Théophile; elle lui fit reposer la tête sur son sein, elle lui réchauffa les mains dans les siennes; elle essaya de ranimer en lui l'espérance de la vie; elle essaya d'endormir ses douleurs présentes en lui déroulant
vie; elle essaya d'endormir ses douleurs présentes en lui déroulant ses joies passées. Ô mon Dieu, disait le poète déchiré d'angoisses, je ne me plains pas, depuis que tu m'as envoyé un ange à l'heure de mourir; je ne me plains pas, car la vie me fut mauvaise et la mort me sera douce d'ailleurs, la vie n'est-elle point la mort et la mort n'est-elle point la vie? Je ne me plains pas, mon Dieu; car, s'il est une joie dans ce monde, c'est la jeunesse, c'est le temps des amours; or, déjà les amours s'envolent loin de moi. Ô
amours; or, déjà les amours s'envolent loin de moi. Ô sainte Vierge, disait Marie, si vous n'avez pitié d'un pécheur, ayez pitié d'une de vos servantes qui interciepte pour lui. Ô sainte Vierge, sauvez le pécheur! Vers sept heures du matin, deux archers vinrent prier Théophile de les suivre dans la salle de Saint-Louis. Le prisonnier eut une lueur d'espoir, il fit pourtant ses adieux à Marie comme s'il allait au bûcher. La religieuse fut emportée mourante à son couvent. La grande lumière éblouit Théophile qui faillit s'évanouir à son entrée dans la salle; les seigneurs du parlement l'attendaient en
entrée dans la salle; les seigneurs du parlement l'attendaient en silence; il s'arrêta devant eux et leva la main sur un de leurs signes.Votre nom? lui demandèrent-ils. -Théophile de Viau. Votre pays? Boussières-Sainte-Radegonde, village de l'Agénois. — Votre âge? — Trente-trois ans. votre profession? — Je ne fais rien hormis des vers; j'étais gentilhomme de la chambre du roi, dont la pension a toujours été servie à mes geôliers qui semblaient recevoir pour me faire mourir cette pension qu'on leur donnait pour me faire vivre. — Êtes-vous catholique romain? — Oui, messieurs.-L'avez-vous toujours été? — Non; j'étais de la religion
Oui, messieurs.-L'avez-vous toujours été? — Non; j'étais de la religion prétendue réformée; je me suis instruit en la foi romaine par les conférences du père Athanase et du père Arnoult c'est entre leurs mains que j'ai fait mon abjuration mais pourquoi toutes ces formalités avant de mourir? Nous avons annulé la sentence de vos juges. L'un des seigneurs du parlement, M. de Moncalde, s'approcha de Théophile et lui dit à l'oreille Le roi vous fait grâce de la mort. Le roi me fait grâce! Ô Daphné! Daphné! c'est toi que je remercie se dit Théophile. Le poète fut remis au
je remercie se dit Théophile. Le poète fut remis au cachot pendant que le parlement revint les nombreuses pièces de son procès. Daphné n'y reparut pas non plus que Marie, mais la religieuse lui écrivait qu'ils se retrouveraient tous dans l'Agénois. Les seigneurs du parlement déclarèrent, en séance solennelle, que Théophile n'était pas punissable du feu; mais ils le condamnèrent au bannissement. Le jour de ce jugement célèbre, qu'on retrouve encore aux archives, les ronsardisans, dans la joie de sa délivrance, entraînèrent Théophile à une royale orgie où on chanta les gaietés du Parnasse satirique. Le poète n'oubliait pourtant pas
les gaietés du Parnasse satirique. Le poète n'oubliait pourtant pas son repentir, car le lendemain il écrivait ainsi au roi l'histoire de son procès « Vous savez, sire, que, pour montrer leur puissance, les religieux voulaient brûler un homme de cour. J'affichais une grande liberté de pensée, leur fureur tomba sur moi. Mes vers vous ont déjà dépeint mon exil et mon arrestation. Étant arrivé à la Conciergerie, dont le flux du peuple m'empêchait l'entrée, je fus enlevé dans la grosse tour, et porté tout d'abord dans le même cachot où le plus exécrable parricide de la mémoire a été
où le plus exécrable parricide de la mémoire a été gardé on y renferma et gardes, qui furent quatre mois dans le cachot, avec aussi peu de liberté que j'en avais; le chagrin et les maladies, qui sont presque inévitables en ce lieu-là, leur firent à la fin donner licence de sortir; depuis on m'associa des prisonniers appelant de la mort. Après avoir été six mois dans une très grande impatience de me faire ouïr, M. le procureur général me fit l'honneur de me venir voir, sur le bruit qu'il eut d'une abstinence extraordinaire dont je me macérais depuis quelques
eut d'une abstinence extraordinaire dont je me macérais depuis quelques jours. Il me parla avec des civilités et commanda très expressément à ceux qui avaient charge de moi de me gouverner avec toute la douceur que la nécessité de leur devoir me pouvait faire espérer. En cela, il a été toujours très mal obéi, car ces gens-là, sans se contenir même dans la rudesse permise aux guichetiers les moins humains, ont passé au-delà de la félonie des hommes les plus barbares. Je ne saurais, avec le respect que je dois à votre majesté, lui dépeindre l'horreur ni du lieu ni
à votre majesté, lui dépeindre l'horreur ni du lieu ni des personnes dont j'étais gardé. Je n'y avais de la clarté que d'une petite lampe à chaque repas; le jour y éclairait si peu, qu'on ne saurait discerner la voûte d'avec le plancher, ni la fenêtre d'avec la porte. Je n'y ai jamais eu de feu; aussi la vapeur du moindre charbon, n'ayant là-dedans par où s'exhaler, eût été du poison. Mon lit était de telle disposition, que l'humidité de l'assiette et la pourriture de la paille y engendraient des vers et autres animaux qu'il me fallait écraser à toute
vers et autres animaux qu'il me fallait écraser à toute heure. Divers prisonniers qui ont été là et là avec moi, s'ils en sont sortis pour vivre, peuvent vérifier mes plaintes. Pour un témoignage plus manifeste de la fureur extraordinaire qui les animait contre moi, c'est que durant tout le temps d'une si dure captivité, où toutes sortes d'objets de frayeur et de peine me tenaient toujours en nécessité de consolation, il ne me fut jamais permis de communiquer avec un religieux, ni de me faire donner un chapelet. Il semblait qu'on eût pris à tâche de me faire périr
semblait qu'on eût pris à tâche de me faire périr le corps et l'âme; c'est alors que mes accusateurs faisaient retentir les églises de médisances dont l'hôtel de Bourgogne eût été scandalisé. « C'est alors, sire, que le père Guerin fit un voyage exprès en Bretagne pour suborner des témoins contre moi; lui-même a eu l'audace de déposer, mais il n'a osé soutenir la confrontation. Le père Caillou, supérieur des minimes, qui est en réputation d'avoir bon sens et bonne conscience, représenta à ses confrères les affronts que ce détracteur faisait ordinairement à leur couvent, si bien qu'on résolut de
faisait ordinairement à leur couvent, si bien qu'on résolut de le faire sortir de Paris, où ses imprudences se faisaient avec trop d'éclat. Je serais bien heureux si les compagnons du père Garasse m'avaient donné sujet d'un ressentiment pareil. Le père Margestant, supérieur des jésuites de Paris, après m'avoir dit plusieurs injures dans son collège, s'en alla solliciter M. le lieutenant civil pour faire donner main levée aux imprimeurs de ce ramas de bouffonneries et d'impiétés de Garassus, que j'avais fait saisir. Le père Voisin a été chez plusieurs de mes juges demander ma mort pour la défense de la
mes juges demander ma mort pour la défense de la Vierge et des saints, dont il leur recommandait la cause et voilà, sire, tout le fondement de ces clameurs imprudentes dont ils ont si longtemps agité mon innocence, voilà tout ce que ce long travail de persécution a pu produire contre moi. « J'avais fait un livre de l'immortalité de l'âme qui rendait raison de ma croyance. Cela était dangereux pour un étourdi ou pour un méchant; mais moi qui avais l'esprit tendu à ma justification et qui pour ne m'égarer n'avais autre chemin à suivre que celui de la
m'égarer n'avais autre chemin à suivre que celui de la vérité, je répondis que je n'avais point composé ce livre-là, que c'était un ouvrage de Platon, que je l'avais traduit sans m'éloigner du sens de l'auteur, et que ce n'était point par où je rendais raison de ma foi; que, pour montrer que j'étais chrétien, j'allais à messe, je communiais, je me confessais. On m'allégua quelques passages de ce traité, dont je me suis entièrement justifié. « Saint Augustin, qui ne parle jamais de Platon sans admiration, m'a fourni de quoi faire approuver la peine que j'ai prise en cette
quoi faire approuver la peine que j'ai prise en cette traduction. Après l'examen de cette version ou paraphrase sur l'immortalité de l'âme, on ne me trouva convaincu, je ne dis pas, sire, d'une impiété, mais non pas seulement de la moindre irrévérence contre l'Église. « Les libraires ont imprimé ensuite de ce traité quantité de mes vers, avec les ignorances que j'y ai laissées et avec les crimes que mes ennemis y ont ajoutés. J'ai éclairci la cour de tout ce qui était de ma composition et rendu toutes mes pensées manifestement innocentes. « On m'apporta d'autres faits sur la
pensées manifestement innocentes. « On m'apporta d'autres faits sur la prose d'un second tome imprimé en mon nom, mais je fis voir clairement l'impertinence des accusateurs, qui, par des subtilités scholastiques, avaient embrouillé le sens de mes écrits, et, dans leur malice aveugle, pensant profiter de mon peu de mémoire, ils produisaient des périodes imparfaites en des choses où le mécompte d'une syllabe peut d'une pensée innocente faire un crime. « On me présenta un livre intitulé Le Parnasse des vers satiriques, dont j'étais accusé d'avoir compilé les rapsodies pour les mettre en vente. J'apportai pour ma défense la sentence
les mettre en vente. J'apportai pour ma défense la sentence du prévôt de Paris, obtenue contre les imprimeurs. Je croyais avoir fini les interrogatoires qui furent de trois journées et m'attendais à jouir du privilège d'un peu d'élargissement qu'on ne me pouvait refuser, selon les formalités du palais; mais l'hypocrisie effrontée de ceux qui sollicitaient ma mort avait rendu mon affaire de telle importance et fait estimer ma délivrance si dangereuse, qu'il fallut donner haleine aux calomniateurs, et leur accorder la licence de redresser les embûches que j'avais évitées jusque-là. On me remit dans le cachot pour quatre mois, durant
On me remit dans le cachot pour quatre mois, durant lesquels les guichetiers me continuèrent leurs inhumanités avec tant d'excès, qu'on eût jugé qu'ils craignaient plus mes ennemis qu'ils ne respectaient leurs maîtres. A la seconde attaque, qui fut de quatre journées en nouveaux interrogatoires, on me présenta plusieurs manuscrits et de mes amis et de moi, où il ne se trouva, Dieu merci, non plus de crime qu'aux accusations précédentes. « Me voilà donc délivré de ces chaînes odieuses; mais le soleil m'est moins doux qu'autrefois je suis banni de la cour. » Le roi ne répondit pas à
de la cour. » Le roi ne répondit pas à Théophile. Mais, quelques jours après que sa lettre eut été remise à Louis XIII, le duc de Montmorency vint avertir Théophile que le roi daignait lui accorder la grâce d'habiter encore la France, sinon Paris. Mon château de Chantilly vous est ouvert, dit le duc au poète. J'irai y mourir, répondit Théophile comme saisi d'un pressentiment. Te verrai-je, Dafné? disait Fargueil. Te verrai-je, Charlotte? disait le bouffon. Théophile avait en vain demandé Marie dans tous les cloîtres de Paris; Fargueil avait en vain couru les fêtes de la cour et
avait en vain couru les fêtes de la cour et de la ville pour revoir Dafné. La religieuse n'était plus dans le monastère de Paris; la pécheresse songeait au plaisir au fond d'une province. Après huit jours de voyage, les fugitifs descendirent un soir dans l'unique hôtellerie de la petite ville de Sainte-Gudule, où ils passèrent la nuit. Le lendemain, Théophile se leva le premier par une belle matinée d'automne; le soleil rayonnait, aucun nuage ne voilait la robe bleue du ciel. Le poète s'approcha du lit de Fargueil et entr'ouvrit son rideau. Per deum atque hominum fidem, dit le
entr'ouvrit son rideau. Per deum atque hominum fidem, dit le pédant, laissez-moi dormir; j'ai passé la nuit après cet intrigo demodatus et ce forgeron que vous entendez là-bas m'a charmé de cette sonnerie depuis deux heures; Brizailles n'a pas dormi plus que moi; mais vous me semblez bien gai pour un homme banni? — Mon âme suit les transformations du ciel, répondit Théophile; quand il pleut, je suis assoupi et presque chagrin; quand il fait beau, je sens déborder en moi une joie intime; les arbres, les montagnes, les rivières, tout me semble coloré d'une teinte plus fraîche. Fargueil, qui
tout me semble coloré d'une teinte plus fraîche. Fargueil, qui voulait dormir, interrompit Théophile par ce vers de Virgile Nec veneris, nec tu vini capiaris amore. Le poète alla trouver Brizailles et l'emmena dans le jardin de l'hôtellerie. Capillus deducit, dit le bouffon à la vue d'un rosier, je vais me pâmer. Et, les yeux clos, il s'éloigna à la hâte du rosier. Théophile crut que c'était une feinte ou une fantaisie; mais Brizailles était pâle et presque défaillant. Hélas reprit-il, ma grand'mère avait l'âme plus ombrageuse encore elle tombait dans une grande tristesse à la vue du vin; elle
dans une grande tristesse à la vue du vin; elle tombait malade à la vue des cerises; elle tombait morte à la vue des groseilles. — Les natures changent singulièrement dans ta famille, remarqua Théophile, car je ne sache pas que la vue du vin te cause une grande tristesse. Il se fit un tumulte bruyant à l'hôtellerie; le poète et le bouffon revinrent sur leurs pas. -Je ne puis repasser là, dit Brizailles en s'arrêtant tout à coup; je jure par le diable de sauter plutôt ces palissades. Théophile le laissa au milieu du chemin et rentra seul à
le laissa au milieu du chemin et rentra seul à l'hôtellerie. Dans la grande salle une possédée s'offrait en spectacle; elle s'agitait le corps, s'effarouchait la vue et racontait hors d'haleine qu'elle sentait dans son sein les déchirements d'une armée de démons. Quand elle vit la mine incrédule de Théophile, elle brisa une quenouille avec ses dents, elle se jeta à terre, elle se traîna sous le lit et cria comme un chat, en faisant des grimaces de pendu. Théophile s'approcha d'elle et lui parla latin, grec, anglais, espagnol; la démoniaque ne put répondre. Le diable qui vous possède est