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ce serait déjà chose faite, si le commandant de Pierrelaye avait suivi foi à mes rapports sur compte ! Je ne sais pourquoi il a épargné jusqu'à présent cet aubergiste du diable, qui, j'en suis sur, n'est pas des nôtres. Assurément c'est un valeureux et habile chef, que le capitaine Villeneuve ! mais mon oncle Hieux allait plus vite en besogne. Hurteaux exprimait là toute sa pensée : il avait réellement une grande admiration pour Villeneuve; néanmoins, il ne le trouvait à la hauteur de son glorieux ancêtre, que lorsqu'il le voyait procéder à ses actes de brigandage et de
le voyait procéder à ses actes de brigandage et de pillage, de meurtre et d'incendie. Gabriel remit aussitôt le détachement en marche, traversa la chaussée Brunehaut, et un instant après, il était sur la lisière de la forêt, en face d'un petit sentier, dans lequel il fit aussitôt ses hommes. Il fallait qu'il eût une connaissance bien exacte des lieux pour oser ainsi engager sa troupe, durant la nuit, dans un chemin étroit, à peine praticable et frayé plutôt par les bêtes fauves que par les hommes. On se ferait une bien fausse idée de l'état de la forêt de
une bien fausse idée de l'état de la forêt de Compiègne à cette époque, si on se la représentait avec toutes les commodités qu'offrent aujourd'hui les innombrables voies de communication dont elle est sillonnée dans tous les sens : elle n'avait alors que huit grandes routes, percées sous le règne de François Ier, en comptant la chaussée Brunehaut. Partout ailleurs, le voyageur n'y rencontrait que des chemins profonds, solitaires, pleins de détours tortueux, coupés par de fréquentes inégalités de terrain et jonchés de ronces et de bois mort. Vers onze heures et demie, il arriva dans un des sites les
heures et demie, il arriva dans un des sites les plus sombres et les plus sauvages de la forêt, au fond d'une gorge profonde, étroite, entourée de tous côtés par des collines élevées, fort escarpées et presque infranchissables. C'était l'endroit où il avait reçu l'ordre de se rendre. Il fit prendre position à sa troupe au pied de l'une de ces collines, dans un brusque détour de la gorge et près des vieilles murailles de Saint-Nicolas-de-Courson, ancien prieuré abandonné dont nous aurons occasion de parler dans la suite de cette histoire. A quelques pas devant lui passait la chaussée de
histoire. A quelques pas devant lui passait la chaussée de Brunehaut ; un ravin qui la séparait servit à cacher ses hommes, auxquels il communiqua aussitôt son plan d'attaque. Il fut convenu que vingt d'entre eux seulement, qu'il commanderait en personne, arrêteraient le coche de Soissons, et que les trente autres, demeurant blottis dans le ravin, seraient une réserve destinée à appuyer ou à secourir leurs compagnons s'il surveillait pour ceux-ci quelque danger imprévu. Alors, recommandant un silence absolu à tout son monde, il attendit avec impatience le passage du coche. Tout était en harmonie autour de lui avec l'horreur
coche. Tout était en harmonie autour de lui avec l'horreur de l'action qu'il allait commettre : un ciel voilé, un ciel noir, des montagnes resserrées entre elles, prêtant au lieu où il se trouvait l'aspect d'un affreux repaire de brigands ; les murs solitaires du prieuré à demi effacés dans l'ombre ; enfin les fureurs du vent, dont les bourrasques couturnielles emplissaient le sonore défilé comme de sons d'orgue formidables, qui, après avoir grondé avec tracas dans les chênes, allaient retentir en échos plaintifs dans les cellules désertes du monastère. Bientôt, au milieu de ce concert lugubre répandu dans les
Bientôt, au milieu de ce concert lugubre répandu dans les airs, Gabriel crut entendre au loin le bruit sourd et continu d'une lourde voiture lancée au trot des chevaux. Il leva sa tête au-dessus du ravin, et, tandis que ce bruit de roues croissait toujours et se rapprochait peu à peu, il demeura dans la même position, tenant constamment ses yeux fixés sur la route avec un pénible serrement de cœur ; car ce n'est jamais sans une terrible émotion qu'un homme, si porté au mal qu'il soit, se jette corps et âme pour la première fois dans une entreprise
corps et âme pour la première fois dans une entreprise de cette nature. Néanmoins, cette émotion, loin d'amortir son ardeur, ne fit au contraire que l'agiter; car, subissant aussitôt l'effet de ce que l'on appelle la fausse honte, il rougit d'un moment de faiblesse, et se piqua d'honneur envers lui-même de paraître en cette occasion de sang-froid et impassible. Aussi, dès que le coche se montra sur la chaussée, fut-ce d'un geste véhément et d'un air résolu qu'il leva son épée. C'était le signe convenu pour l'attaque. Vingt hommes sortirent subitement du ravin, et s'élancèrent avec lui sur la route.
subitement du ravin, et s'élancèrent avec lui sur la route. Le coche marchait avec lenteur : c'était, comme toutes les voitures publiques à cette époque, une grosse masse de charpente, informe, hors suspendue, divisée en deux compartiments, et que traînaient péniblement huit vigoureux chevaux, conduits par deux postillons. Des vingt hommes qui avaient suivi Gabriel, quelques-uns se jetèrent à la tête des chevaux, et les arrêtèrent ; d'autres mirent en joue les postillons en leur ordonnant de descendre de leurs montures, et le reste encercla la voiture en sommant les voyageurs d'en sortir. On comprend que, devant la force déployée
voyageurs d'en sortir. On comprend que, devant la force déployée contre eux, ces derniers, ainsi que leurs conducteurs, n'opposèrent aucune résistance. Parmi les premières personnes qui mirent pied à terre, une jeune fille se fit remarquer par le trouble dont elle était saisie : plus vivement effrayée que les autres, ou moins maîtresse de ses impressions, elle se précipita dans les bras d'une femme dont elle était accompagnée, et s'écria d'une voix étouffée : "Oh ma mère !". Puis, elle resta la tête cachée sur le sein maternel, comme pour dérober à sa vue le spectacle des soldats farouches et
dérober à sa vue le spectacle des soldats farouches et menaçants qui l'environnaient. — "Ne crains rien, ma chère enfant", lui répondit tout bas la pauvre femme, dans laquelle le lecteur a déjà deviné sans doute Marguerite Gallois ; "ce n'est pas aux voyageurs qu'ils en veulent, ajouta-t-elle, c'est à leur argent". Gabriel prit aussitôt deux de ses hommes à part, et leur donna, de manière à n'être entendu que d'eux, l'ordre de garder étroitement la paysanne et sa fille. Puis il dit tout haut à ses autres soldats : — Veillez bien sur chaque voyageur ! À cette voix,
— Veillez bien sur chaque voyageur ! À cette voix, Cécile et sa mère tressaillirent et portèrent en même temps leurs regards sur Gabriel ; mais, comme par un commun accord, elles n'osèrent se communiquer leurs pensées, et se serrèrent l'une contre l'autre avec un indescriptible mouvement d'effroi. En ce moment descendait de la voiture le dernier voyageur : c'était un jeune homme dont la physionomie, malgré l'obscurité qui la voilait un peu, paraissait noble, franche, ouverte ; il se montrait fort animé; son geste énergique, ses yeux éteintes, exprimaient son indignation. Certes, il ne tremblait pas, lui ! il
son indignation. Certes, il ne tremblait pas, lui ! il regardait la troupe de Gabriel avec une colère et un mépris qu'il ne cherchait nullement à dissimuler. Il eut à peine touché le sol, que le sentiment qui remplissait son âme fit explosion. — Lâches ! s'écria-t-il en bondissant de rage, vous êtes des soldats du roi et vous ne rougissez pas de descendre au métier de bandits ! Vous vous attaquez à des gens sans armes ! Lâches ! mille fois lâches, vous dis-je ! Que n'avais-je une épée ! déjà, ceux à qui je parle auraient reçu leur
! déjà, ceux à qui je parle auraient reçu leur châtiment, et les autres ne s'arracheraient mon corps que à morceaux ! Que nuit chante ce braillard, dit Hurteaux en riant et levant les épaules. — Misérable, poursuivit le jeune homme, le roi, je jure de connaître vos crimes, et il en fera prompte justice ! La suivante, A. de Tocqueville. Mœurs et Coutumes du Bon Vieux Temps Un volume qui nous donne d'intéressantes comparaisons entre le passé et le présent, c'est Mœurs et Coutumes du Bon Vieux Temps, ou l'auteur, M. L. Banquière, examine les diverses fonctions de la
l'auteur, M. L. Banquière, examine les diverses fonctions de la vie sociale de nos jours et ce qu'il se passait autrefois. Le mariage, la classe, le vote, l'école, autant de chapitres d'une érudition agréable qu'il est bon de lire si l'on ne veut pas passer pour un ignorant. Voici entre autres, un extrait intéressant sur les funérailles, en remontant jusqu'à l'époque du paganisme, chez les Romains. La douleur ostensible, outrée même, et toute d'apparat, formait l'accompagnement indispensable des cérémonies mortuaires chez les Grecs et chez les Romains, ces peuples — types de l'antiquité dont le nom se retrouve fatalement sous
types de l'antiquité dont le nom se retrouve fatalement sous ma plume, à chaque chapitre. Les premiers, — cela est su de tout le monde, — plaçaient une pièce de monnaie dans la bouche du défunt pour payer son passage au batelier Caron, et le revêtaient d'une robe blanche, bien chaude, pour qu'il ne prît point froid dans son voyage aux enfers. Puis commençaient des lamentations sans fin. Une nuée de pleureuses s'arrachaient les cheveux et se livraient à une douleur qui, pour être de commande et rétribuée, n'en paraissait pas moins désordonnée. Et le convoi, pour que la nature
pas moins désordonnée. Et le convoi, pour que la nature elle-même se montrât en deuil, se mettait en marche, avant le lever du soleil. C'est au milieu d'un cortège de sanglots et de cris perçants que le mort se dirigeait vers sa dernière demeure ou vers le bûcher, car on enterrait ou on brûlait les corps, suivant la volonté des familles. D'examen mortuaire, il n'était point question : seuls, les condamnés à mort pour crime d'État étaient privés de sépulture, et les suicidés eux-mêmes, ces réprouvés de la plupart des religions, avaient droit aux honneurs funèbres ; mais on les
religions, avaient droit aux honneurs funèbres ; mais on les enterrait à part, après leur avoir coupé la main dont ils s'étaient servi pour mettre fin à leurs jours. Une exception aux usages adoptés, était faite pour les gens tués par la foudre : ceux-là étaient regardés comme sacrés, et on les enterrait à la place où ils avaient été frappés. Cette dernière coutume existait également chez les Romains, lesquels avaient emprunté le cérémonial de leurs pompes funèbres aux Grecs, leurs maîtres habituels en toutes matières. C'était un étrange spectacle que le convoi d'un patricien romain. En tête, marchaient des
que le convoi d'un patricien romain. En tête, marchaient des musiciens qui jouaient des airs lugubres. Puis, venaient les pleureuses, tordant leurs bras au-dessus de leurs cheveux épars, gémissant, versant de vraies larmes et psalmodiant des chants funèbres en l'honneur du défunt. Ensuite, s'avançait la troupe des comédiens et des bouffons, dont l'un, Ycircum- mime, représentait le mort et imitait ses gestes et ses paroles. Cette portion du cortège, bien typique, avait un but humanitaire. On l'avait institué, selon l'aveu naïf d'un auteur ancien, afin que la foule s'ennuyât moins à suivre le convoi. Et qu'on ne croie pas que
à suivre le convoi. Et qu'on ne croie pas que la solennité de la circonstance ôtât de leur gaîté professionnelle à ces histrions ! Ils réservaient, au contraire, pour ces occasions, leurs plus désopilantes grimaces. Suétone raconte qu'un bouffon, nommé Favo, appelé à suivre un convoi en qualité d'amuseur public, y vint déguisé et masqué d'un faux visage à la ressemblance de l'empereur Vespasien, qu'on taxait justement d'avarice. Le pitri se mit à contrefaire l'empereur, ainsi que le permit la coutume ; puis il s'enquit, auprès de ceux qui ordonnaient les funérailles, du prix du convoi. On lui répondit par
les funérailles, du prix du convoi. On lui répondit par une somme représentant à peu près 6.000 francs de notre monnaie. Alors le bouffon demanda qu'on lui donnât la somme, jurant que, malgré sa qualité d'empereur, il se contenterait d'être jeté dans le Tibre, après sa mort. La plaisanterie fut rapportée à Vespasien, qui la prit mal, dit-on. En France, avant 1780, existaient des officiers publics, appelés « crieurs de corps et de vin », lesquels étaient chargés du soin d'enterrer les gens, fonctions auxquelles ils joignaient le cri des vins dans les tavernes, ainsi que celui des légumes et
vins dans les tavernes, ainsi que celui des légumes et des viandes sur les marchés, des enfants et des chiens perdus dans les carrefours. Ce n'était point une sinécure, comme on le voit, que la profession de croque-mort, du temps de nos pères. D'autant qu'ils étaient peu nombreux : cinquante à peine pour Paris. Mais il faut dire que les convois différaient, alors, de ce qu'ils sont aujourd'hui. On n'y remarquait point la décence dont nous avons parlé. Des voitures, sans ornement, se rendaient aux domiciles mortuaires, et faisaient la récolte des morts, cinq ou six corps tenant dans une
récolte des morts, cinq ou six corps tenant dans une voiture. Pêle-mêle, suivaient les parents et les amis, tantôt courant tout essoufflés, tantôt s'arrêtant, des heures durant, devant un cabaret où il plaisait aux crieurs de se rafraîchir longuement. Pour les indigents, l'inhumation dépassait les bornes de l'irrespectueux. On les plaçait dans des cercueils qui servaient plusieurs fois, et arrivés au cimetière, ils étaient jetés tout nus à la fosse commune. Une ordonnance de 1789 fit cesser ce scandale. Dès lors, le plus pauvre eut droit à un cercueil et à un linceul, en attendant qu'il soit mis au tombeau
à un linceul, en attendant qu'il soit mis au tombeau de terre, où ceux qui restent puissent, chaque anniversaire, venir prier et planter des fleurs. Un progrès n'est point encore atteint, mais on y arrive. La Poste à Travers les Siècles Le service des Postes, Télégraphes et Téléphones devient chaque jour plus considérable. Dans l'Union postale, on distribue annuellement dans l'Union postale plus de douze milliards de lettres. Aujourd'hui qu'il suffit de jeter dans une boîte aux lettres un pli quelconque, affranchi ou non, pour être certain que la missive s'en ira rapidement et sûrement, au bout du monde, moyennant
s'en ira rapidement et sûrement, au bout du monde, moyennant une somme infime, on a peine à comprendre comment, durant tant de siècles passés, nos pères ont pu vivre sans la poste qui transmet la vie à tous les peuples et qui est le lien de toutes les affaires. Aussi, rien n'est plus intéressant que de suivre pas à pas les transformations successives de cette institution; rien de plus captivant, surtout, que de connaître son organisation intérieure et de comparer ce qui se passe dans toutes les administrations postales du monde. Dans une première partie, M. Gallois passe en revue
monde. Dans une première partie, M. Gallois passe en revue les moyens de communication chez les peuples de l'antiquité, puis dans l'ancienne Gaule. Il étudie ensuite les postes depuis leur origine, au XVIIe siècle, puis au XVIIIe siècle. Traîneau de la poste aux chiens, sur le Lac Supérieur et XVIIIe siècle, sous la Révolution, l'Empire et la Restauration, jusqu'à l'invention des chemins de fer. Dans une deuxième partie, les postes modernes sont étudiées successivement chez tous les peuples. Des chapitres spéciaux sont consacrés aux timbres-poste, aux cartes postales et à l'organisation de l'Union postale universelle. La troisième partie est consacrée
l'organisation de l'Union postale universelle. La troisième partie est consacrée aux Télégraphes, et la quatrième aux Téléphones. Dans les deux dernières parties, M. Gallois compare également ce qui se fait dans les divers pays et cette comparaison est un des attraits de son livre. Facteur hindoustan. Comme on peut en juger par les gravures que nous reproduisons et qui montrent combien sont différents les modes de distribution. Et en voyant ce qu'était la première locomotive il y a 70 ans alors qu'aujourd'hui on essaie des locomotives électriques faisant 100 kilomètres à l'heure on est en droit de se demander si
à l'heure on est en droit de se demander si la date n'est pas prochaine où une lettre ne mettra que quelques jours à faire le tour du monde. UN TABLEAU DU GÉNÉRAL HOCHE (Suite et fin) ET LE MARÉCHAL DE SAXE ET MOI Mais votre maître, le petit Maurice, qui vous donna un si fort coup de sabre accompagné d'un si fameux coup de pied ? — Précédé, père Hoche, précédé, interrompit le vieux Prussien. — Précédé, soit, acheva le père Hoche : il se battit bien celui-là ? Le Prussien répondit avec un flegme tudesque : Nous fîmes
Le Prussien répondit avec un flegme tudesque : Nous fîmes des prodiges de valeur, nous étions toujours à l'endroit le plus dangereux. Enfin, toute l'armée était dans l'étonnement de voir un enfant de treize ans conserver son sang-froid au milieu d'un des plus effroyables carnages dont, de mémoire de soldat, les annales de la guerre aient fait mention, ce qui fit que le roi Auguste nous envoya servir contre les Suédois et nous donna le commandement d'un régiment de cavalerie. Mais qu'est-ce que c'était pour nous qu'un régiment? Il fut bientôt détruit, et nous fûmes obligés de retourner en Saxe
bientôt détruit, et nous fûmes obligés de retourner en Saxe en recruter un autre. Nous avions alors quinze ans, quinze ans, et on nous maria. — Je croyais que vous m'aviez dit n'avoir jamais été marié, vieux Malplaquet ? interrompit la fruitière. — Quand je dis nous, je parle de mon épouse, madame Marthe, dit le Prussien : la comtesse Aurore de Kœnigsmarck nous fit épouser une petite fille charmante, de notre âge, l'héritière des comtes de Leobon. — Ce mariage interrompit vos exploits guerriers ? demanda le père Hoche. — Au contraire, nous recommençâmes la carrière plus que jamais.
— Au contraire, nous recommençâmes la carrière plus que jamais. Nous nous battions contre toutes les nations, et particulièrement contre la vôtre, lorsqu'une fois, en 1720, nous fimes connaissance du comte de Charolais et du prince de Dombes, deux seigneurs français, si charmants, que ça nous donna du goût pour la France, que nous partîmes brusquement pour Paris, où nous fûmes présentés au duc d'Orléans, régent, qui nous accueillit comme un héros que nous étions. Depuis ce temps, nous ne nous sommes plus battu que pour les Français, et battu, je puis nous en flatter, comme on ne se bat
je puis nous en flatter, comme on ne se bat plus. Par l'aimé de feu mon maître le maréchal de Saxe, avons-nous gagné des batailles ! et avons-nous gagné ! à telles enseignes qu'un soir, à l'Opéra, l'actrice qui, dans le prologue, jouait le rôle de la Victoire, nous offrit sa couronne au milieu des transports du public. Louis XV régnait alors : il nous déclara Français, et nous donna des lettres de naturalisation où il se plut à rendre une éclatante justice à nos hautes qualités et à nos éminents services. — Était-il joli homme, votre maréchal ? demanda
éminents services. — Était-il joli homme, votre maréchal ? demanda Marthe. — Beau comme tout, la fruitière, dit le hussard : d'abord une taille élevée, droite, bien prise, des yeux bleus, le regard noble et martial, et le sourire le plus agréable, le plus gracieux ; puis d'une force, dame Marthe, d'une force enfin qui était passée à proverbe dans les rangs de l'armée. Imaginez-vous que sans le moindre effort, et comme je brise cette allumette, il partageait en deux un fer de cheval et même un écu de six livres ; du plus gros clou, en le tournant seulement
livres ; du plus gros clou, en le tournant seulement dans ses doigts, il en faisait un tire-bouchon. Un jour, je vivrais cent ans que je me rappellerais ce coup-là, il passait dans une rue de Londres, à pied, et fut insulté par un bourreau : sans s'étonner, il se retourne, saisit cet homme par le bras, le lève en l'air et le jette dans un tombereau de boue qui passait, il fallait voir l'enthousiasme du peuple anglais cette action ! Nous fûmes couverts d'applaudissements, comme au théâtre. — Et il est mort, ce brave homme? dit la fruitière d'un
il est mort, ce brave homme? dit la fruitière d'un air triste. — Au moment où nous étions le plus heureux, la fruitière. Nous étions revenus en France, le roi nous avait fait construire à Chambord des casernes pour notre régiment de hussards. Six canons et seize drapeaux enlevés par nous aux ennemis de la France ornaient le vestibule du château. Nous possédions aux portes de Paris la Grange et les Pipes, deux maisons de campagne délicieuses où nous faisions de fréquents voyages, et voilà qu'un jour tout s'évanouit. La santé du maréchal s'était assez bien rétablie, tout nous promettait
santé du maréchal s'était assez bien rétablie, tout nous promettait un grand nombre d'années de cette douce existence, lorsqu'une fièvre putride nous enleva, le 20 novembre 1750, à l'âge de cinquante-quatre ans. Mais nous mourûmes avec la fermeté que nous avions tant de fois montrée dans les combats. Dès que le roi sut notre danger, il nous envoya Senac, son premier médecin. « Docteur, lui dites-nous au moment d'expirer, la vie n'est qu'un songe; le mien a été beau, mais il est court. Et nous sommes morts en invoquant l'Éternel - Pourquoi dites-vous : nous sommes morts, uhlan ? fit
- Pourquoi dites-vous : nous sommes morts, uhlan ? fit observer le petit Lazare, après un moment de silence causé par la fin de ce récit, en s'adressant au uhlan, qui continuait à fumer machinalement sans s'apercevoir que sa pipe était éteinte. — Quand le cœur est mort, et mon cœur est mort avec mon maréchal, enfant, on peut dire qu'on est mort. Mais il vous a laissé de quoi vivre, uhlan ? dit le père Hoche. — Il m'a laissé de quoi le regretter, père Hoche : douze cents livres de rente, ma vie durant, mon pauvre maître !
livres de rente, ma vie durant, mon pauvre maître ! — Voici la nuit, il faut retourner à Paris, dit la fruitière ; et, seule ayant conservé sa gaieté, elle attela elle-même le cheval à la charrette. Puis, faisant placer près d'elle le uhlan, elle embrassa son frère, couvrit de baisers les joues et les cheveux du petit Lazare, lui glissa dans la main une pièce de vingt-quatre sous toute neuve, et, fouettant vigoureusement son cheval, reprit la route de Paris. QUANT QUI NE S'ERA JAMAIS BON A RIEN Quelques jours après cette visite, Hoche se présenta à Paris chez
jours après cette visite, Hoche se présenta à Paris chez sa sœur ; il avait la tête basse et l'air triste. — Bonjour, sœur, dit-il en tombant comme anéanti sur la première chaise qu'il trouva. — Sainte Vierge ! Je ne vois pas Lazare ! cria la fruitière tout en état de choc. Non, sœur, rassure-toi, ce n'est pas à Lazare qu'il est arrivé quelque chose, c'est à moi, c'est à mes chiens, Marthe respira librement. — A la bonne heure ! fit-elle naïvement. Puis se reprenant : — Et que t'est-il arrivé, frère ? — Il m'est arrivé, sœur,
que t'est-il arrivé, frère ? — Il m'est arrivé, sœur, que mon fils ne sera jamais bon à rien, et que tu me vois dans un chagrin mortel. Bast ! dit la fruitière d'un air insouciant. — Il ne faut pas dire bast, sœur ; tu gâtes le petit, tu le crois un prodige, un phénomène ; à t'entendre, cet enfant est appelé à de hautes destinées, il sera le premier fruitier de Paris un jour, qui sait ? il vendra peut-être des légumes au roi ; tout ça, ce sont des bêtises. Marthe, cet enfant ne sera un jour
sont des bêtises. Marthe, cet enfant ne sera un jour ni un fruitier, ni un gardien de chenil, il sera un chenapan, un mauvais sujet, un tapageur, quoi ! — Voyez-vous ça ! dit la fruitière en goguenardant son frère, sur quoi juges-tu ça, Hoche ? — Sur son goût prononcé pour les tapages, les batailles et autres comestibles pareils, Marthe. Un enfant qui passe sa journée sur un cheval de bois, un bâton même, je veux dire. — C'est en attendant qu'il en ait un véritable, frère. — Un morveux qui a donné des noms à tous mes chiens