jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
mademoiselle! laissez-moi monter près de vous un seul instant, dit la jeune fille en enjoignant les mains. Mlle d'Alleville lui sourit avec cette bonté d'ange qui la faisait adorer, et lui fit signe de monter. En deux sauts, Marguerite eut franchi le petit escalier, dont les marches d'acajou étaient bordées d'une rampe à petites colonnes de bronze doré, émaillées de bleu, et se trouva dans l'appartement de Mlle d'Alleville, qui, en ce moment, n'offrait pas l'arrangement minutieusement élégant qui la distinguerait habituellement. Un paquet de musique était posé sur une jardinière, dont il avait brisé les meûrs ; des livres
jardinière, dont il avait brisé les meûrs ; des livres encombraient une étagère, en se mêlant à des tasses de la Chine et des bronzes antiques; la grande table ronde qui était au milieu du cabinet de travail de M. le d'Alleville était dégarnie de ses albums et de tous ces riens si nécessaires que l'on voit aujourd'hui chez toutes les femmes élégantes ; plusieurs tableaux, auxquels tenait plus particulièrement Mlle d'Alleville, étaient déjà emballés, et devaient la suivre dans son exil, comme autant d'amis de la patrie. En voyant Marguerite, elle fut au moment de s'attendrir, surtout lorsque les
Marguerite, elle fut au moment de s'attendrir, surtout lorsque les yeux rouges de la pauvre enfant et ses sanglots lui firent comprendre combien elle en était regrettée. —Ma pauvre Pâquerette! ma douce fleur de printemps! dit-elle tout émue en prenant la main de Marguerite, et toi aussi tu te trouves frappée du même orage ! Ne pleure pas, enfant ! ne pleure pas, tu me fais mal. Écoute, Marguerite, je t'écrirai... — Oh! oui, n'est-ce pas que vous serez assez bonne pour m'écrire une seule ligne? dit la jeune fille toute consolée déjà par cette preuve d'intérêt de sa bienfaitrice.
toute consolée déjà par cette preuve d'intérêt de sa bienfaitrice. — Oui, je t'écrirai. Mais, toi, promets-moi de m'écrire aussi bien souvent. Je connais ton âme, Marguerite. Elle est belle comme ton visage ! Mais il faut un œil ami sur cette âme si tendre et si bonne ; ce sera le mien, enfant. De loin comme de près, je veillerai sur toi, ma fille... Et toi, prie pour moi tous les jours; va souvent à Saint-Jean, et là pense à tout ce que nous promîmes à Dieu... Adieu, ma fille! Adieu, Marguerite ! Elle détacha de la muraille un
fille! Adieu, Marguerite ! Elle détacha de la muraille un portrait d'elle très-ressemblant : puis, ouvrant un petit nécessaire qui était sur sa table, elle y prit un billet de 500 francs. — Je voulais te faire donner cela par Mme Baudran, Marguerite ; mais j'aime mieux te le donner moi-même. Quant au portrait, j'avoue que je n'en avais pas la pensée : mais je ne puis, j'en suis sûre, le laisser à quelqu'un qui en sente mieux le prix. — Oh! mademoiselle, que vous me rendez heureuse! s'écria Marguerite en baisant la main de Mlle d'Alleville, et prenant le
en baisant la main de Mlle d'Alleville, et prenant le portrait, elle le regardait avec bonheur. Quant au billet de 500 francs, elle n'y songeait pas ; Mlle d'Alleville fut obligée de le lui faire prendre. — Adieu! lui dit Mlle d'Alleville, qui, touchée de cette affection si bien sentie, ne pouvait, elle aussi, quitter la jeune fille. Adieu ! adieu! ma blanche fleur des prés! je ne t'oublierai pas. Et posant son mouchoir sur ses yeux, elle passa dans sa chambre à coucher. — Ah ! dit Marguerite en descendant l'escalier, c'est moi qui ne vous oublierai pas, ange
descendant l'escalier, c'est moi qui ne vous oublierai pas, ange du ciel ! vous qui de mon enfer avez fait un paradis. III. Louise fut un matin voir sa tante, chez laquelle, au reste, elle venait fort rarement. Son maintien était composé, et sa figure, quoique jolie, avait une expression déplaisante qui lui était habituelle lorsqu'elle avait de la joie; ce qui est peu surprenant, car chez les méchants la joie ne dilate le cœur que lorsqu'elle rend les autres malheureux. — Je me marie, tante, dit-elle à Mme Bernard, je viens vous en faire part, et vous prier, comme
je viens vous en faire part, et vous prier, comme vous m'avez servi de mère, de me conduire à l'église. Comme vous ne pouvez pas marcher, Georges, mon prétendu, qui est menuisier de son état, a dit qu'il vous ferait un fauteuil dans lequel deux de ses camarades vous porteraient. C'est à Saint-Sulpice que je me marie, et c'est de demain en huit. N'est-ce pas que vous viendrez, ma tante? dit la jeune ouvrière en se mettant à genoux devant le fauteuil d'indienne rembourré dans lequel était assise, ou plutôt presque couchée, la vieille femme infirme. Mais dans toutes ses
presque couchée, la vieille femme infirme. Mais dans toutes ses paroles, il n'en était pas une qui fût au cœur ; elle parlait d'un ton glacé ; c'était comme une leçon qu'elle récitait; et, jusqu'à son agenouillement, tout en elle avait l'air contraint. Elle fit du moins cet effet sur Mme Bernard, qui la regarda longtemps sans lui répondre. Louise ne baissa pas son regard ; mais sous son œil baissé on aurait pu lire le triomphe d'une jalouxse basse et envieuse et les chagrins de plusieurs années effacés par ces seules paroles : — Je me marie avant ma
ces seules paroles : — Je me marie avant ma cousine ! La mère de Marguerite ne l'entendit pas ; mais elle la comprit. Pour elle, ces lèvres minces et serrées, quoique muettes en apparence, lui racontèrent tout ce que Louise nourrissait de sentiments haineux dans son cœur pour sa cousine ; mais l'excellente femme ne connaissait pas cette haine, qui ne peut demeurer débitrice d'une autre haine un seul instant ; seulement elle eut peur de sa nièce : elle la regarda avec d'autres yeux qu'autrefois. Dans son regard, maintenant, il n'y avait plus d'indulgence. Pour elle, Louise n'était
maintenant, il n'y avait plus d'indulgence. Pour elle, Louise n'était plus la sœur de Marguerite. — Et qui épouse-tu? lui demanda-t-elle enfin ; car il faut bien que je sache le nom de mon neveu ! — Ne vous l'ai-je pas dit? répondit Louise d'un air étonné. Oh! mon Dieu, vous le connaissez bien! c'est le fils du vieil ami de mon oncle... c'est Georges Artaux. Mme Bernard éprouva en ce moment une douleur si vive et si aiguë qu'elle lui traversa le cœur comme une flèche ardente ; mais elle ne dit rien ; seulement elle serra les mains,
elle ne dit rien ; seulement elle serra les mains, et, penchant sa tête, elle pria un instant mentalement. Ce Georges Artaux était en effet le fils de l'ami le plus cher de Bernard, qui avait, comme lui, pris sa retraite en 1815. Le jeune homme était un excellent sujet; il venait quelquefois chez la veuve du vieil ami de son père, et, dans ses rêves de mère, Mme Bernard avait souvent pensé que Georges Artaux était le meilleur mari qu'elle pouvait trouver pour sa Marguerite; le réveil de ce doux songe fut donc une nouvelle douleur plus amère que
doux songe fut donc une nouvelle douleur plus amère que toutes les autres, et que Mme Bernard dut à sa nièce. En ce moment, elle sentit pour elle presque de la haine; cependant elle se contint. — C'est bien, mon enfant... c'est fort bien. Lorsque votre cousine rentrera, je lui ferai part de cette bonne nouvelle; mais ne comptez pas sur nous pour votre noce, ajouta-t-elle avec un peu d'aigreur. Je ne puis marcher, et ma fille n'ira pas certainement sans moi. Louise parut contrariée; mais elle n'insista pas; elle demanda seulement la permission d'amener son prétendu, et quitta sa
demanda seulement la permission d'amener son prétendu, et quitta sa tante avant le retour de Marguerite. La jeune fille avait été à l'hôtel d'Alleville pour avoir des nouvelles de sa chère bienfaitrice. On en avait reçu le matin, et Mme Baudran avait donné à Marguerite le détail des fêtes de la réception de sa jeune maîtresse. Marguerite rentrait toute contente, lorsque sa mère lui annonça le mariage de Louise. — Mon Dieu ! dit Marguerite, j'en suis bien contente ! Et qui épouse-t-elle? — Georges Artaux, répondit la mère en fixant un profond regard sur sa fille; car, dans son
fixant un profond regard sur sa fille; car, dans son imprévoyance, elle avait été assez imprudente pour lui faire part de ses projets. — Ah ! dit faiblement Marguerite. Mais ce fut la seule marque d'étonnement qu'elle donna; et lorsque, dans la journée, Mme Bernard voulut voir si elle était affectée de cette nouvelle, elle la trouva simple et naturelle comme toujours et pas du tout affligée. En effet, tout en pensant à celui que sa mère lui avait nommé comme devant être son mari, Marguerite n'y avait songé qu'avec sa pureté de jeune fille, pureté limpide, que rien n'avait
sa pureté de jeune fille, pureté limpide, que rien n'avait encore troublée, et qui ne lui laissait entrevoir aucun objet qui pût influer sur le repos de sa vie future: seulement depuis que Mme Bernard lui avait imprudemment parlé de Georges Artaux, elle l'associait, dans sa pensée, à tout ce qui regardait sa mère; elle le voyait l'aidant à monter et à descendre cette rue des Martyrs, dont la raideur la fatiguait tant; puis ils s'agenouillaient ensemble sur la marche de pierre du grand autel de l'église de Saint-Jean, et ils regardaient tous deux le tableau de l'Assomption de la
ils regardaient tous deux le tableau de l'Assomption de la Vierge; et, chose étrange! lorsque son imagination de jeune fille l'emportait ainsi au travers de ses rêves, elle se voyait toujours avec ce jeune homme, dans cette église, pour y prier, mais jamais devant le prêtre pour se marier. Georges Artaux ne faisait donc pas battre le cœur de Marguerite plus vite; et ce même soir, rien n'altérait la pureté de son accent, lorsque, travaillant auprès de sa mère infirme, elle chantait à demi-voix un cantique pour l'endormir. Il était déjà tard; le mouvement de la maison avait cessé, et
déjà tard; le mouvement de la maison avait cessé, et l'on n'entendait plus que le bruit lointain de quelques voitures qui passaient rapidement dans la rue Saint-Lazare. Mme Bernard s'était endormie au son de la voix de sa fille; mais depuis longtemps Marguerite avait cessé de chanter; la lampe ne donnait plus qu'une lueur incertaine. La jeune fille, fatiguée de sa journée laborieuse, sentait le sommeil sur ses paupières; mais elle ne voulait pas se coucher sans avoir vu sa mère, ainsi qu'elle en avait l'habitude, se réveiller à moitié, et balbutier une bénédiction que le cœur de sa fille
et balbutier une bénédiction que le cœur de sa fille devinait, et qui rendait son sommeil paisible; mais enfin elle ne résista pas plus longtemps; ses yeux se fermèrent, et bientôt la tranquille demeure ne fut troublée que par la respiration douce et régulière de la jeune fille. Elle ne s'éveilla que bien avant dans la nuit. La lampe était éteinte; et il faisait si froid autour d'elle qu'elle se crut dans un tombeau. Ses idées eurent d'abord de la peine à se rassembler; puis elle se rappela qu'elle s'était endormie auprès du lit de sa mère; elle écouta: le
endormie auprès du lit de sa mère; elle écouta: le sommeil de la paralytique devait être bien paisible, car elle ne l'entendit pas respirer. Elle songea alors à traverser la chambre aussi doucement qu'elle le pourrait, afin de gagner son lit sans éveiller la malade; puis, comme elle marchait en retenant sa respiration, elle songea que sa mère demandait quelquefois, dans la nuit, une boisson qu'elle ne prenait que tiède; elle ralluma la lampe, disposa la théière sur une veilleuse de porcelaine blanche, que lui avait donnée Mlle d'Alleville; et lorsque tout fut préparé, elle fut se mettre à genoux
lorsque tout fut préparé, elle fut se mettre à genoux devant le crucifix noir, surmonté du buis béni, devant lequel elle priait soir et matin; et là, doucement inclinée, les mains jointes, le cœur tout à Dieu, elle semblait un ange ayant replié ses ailes et priant devant le Seigneur. Lorsqu'elle eut fini, elle se leva, l'âme contente et en paix avec elle-même. — Pauvre mère ! dit-elle en passant près de son lit, comme elle est calme ! Elle voulut la regarder dormir... mais tout à coup elle se sentit frapper d'une horrible terreur... Sa mère! oh! mon Dieu!
sentit frapper d'une horrible terreur... Sa mère! oh! mon Dieu! sa mère était pâle, son visage tout altéré. Elle toucha sa main: elle était froide comme celle d'un mort; elle regarda son visage: les yeux s'ouvraient à moitié; ils étaient immobiles. .. Marguerite perdit connaissance; elle glissa le long du lit, et tomba rudement à terre. La lampe s'éteignit, et la chambre ne fut éclairée que par la lueur incertaine de la veilleuse, qui jetait ses rayons tremblants sur ces deux corps, dont l'un n'était plus qu'un cadavre, et l'autre respirait à peine. LA DUCHESSE D'AÉRANTES. La fin à la
respirait à peine. LA DUCHESSE D'AÉRANTES. La fin à la prochaine livraison. J'approche l'histoire ligérienne. LES PRETENDUS. J'ai lu L'HISTOIRE DE CHARLES-ÉDOUARD, dernier prince de la maison de Stuart. J'ai lu ce livre deux fois ; d'abord je m'y suis intéressé comme on s'intéresse à l'histoire passée, quand elle est naïvement racontée et pleine d'événements étranges ; ensuite je m'y suis intéressé comme on s'intéresse à une histoire contemporaine qu'on voit de ses yeux, qu'on touche de ses mains. C'est à ce titre que j'ai formé le projet de faire l'analyse de l'histoire de toute la maison de Stuart. Vous
l'analyse de l'histoire de toute la maison de Stuart. Vous verrez dans le cours de ce récit qu'il n'y a absolument, pour faire de cette histoire une histoire contemporaine, que quelques noms à changer. Quatre-vingt-cinq ans, la vie d'un homme, ont suffi à la maison des Stuarts pour grandir et disparaître ; quatre rois ont suffi à porter toute la fatalité de cette race condamnée dès le berceau. Le premier des quatre, Jacques Ier, mourut dans son lit après avoir laissé le gouvernement à un favori, à Buckingham, espèce de courtisan anticipé de la cour de Louis XIV, frivole et
courtisan anticipé de la cour de Louis XIV, frivole et vicieux, brave et galant, comme le fut le maréchal de Richelieu plus tard. Au REVUE DE PARIS. Le roi Jacques succéda Charles Ier, un vrai Stuart par le cœur, par le courage, par son entêtement, par ses malheurs. Charles Ier fut bien plus l'élève de Buckingham que du roi Jacques. L'influence française se fit sentir de bonne heure chez le jeune prince. Élevé et nourri dans les doctrines du pouvoir absolu, Charles Ier fut le grand tort de juger de l'Angleterre par la France. La France avait encore de l'obéissance
l'Angleterre par la France. La France avait encore de l'obéissance passive en réserve pour cent ans au moins ; l'Angleterre était au bout de son dévouement à ses rois. Déjà elle avait fait deux parts de la toute-puissance, une part pour le roi, une part pour elle-même. Or, quand une fois le peuple se met à se partager la force, le peuple arrive bientôt à cette grande raison, à cette raison sans réplique : parce que je suis le lion ! Douze ans se passèrent, pendant lesquels la nation anglaise fut occupée à discuter ses droits et ses devoirs, et
fut occupée à discuter ses droits et ses devoirs, et surtout à chercher un prétexte pour manifester ses désirs. Ce prétexte se rencontra enfin. Ce fut le même prétexte qui a servi et qui servira à tous les peuples du monde : l'impôt. Hampden donna le signal ; noble et généreux citoyen, qui ne pouvait pas se douter de la révolution que sa résistance allait enfanter. En ce temps-là (1656), en Angleterre, la religion était encore dans toutes les questions, et surtout dans les questions de liberté. Le puritanisme, c'est-à-dire la réforme dans tout ce qu'elle a d'austère, servit merveilleusement
la réforme dans tout ce qu'elle a d'austère, servit merveilleusement les idées républicaines qui se faisaient jour dans l'âme de la nation à son insu. Le Covenant fut signé à Édimbourg ; l'épiscopat fut aboli, et il se leva une armée écossaise pour soutenir les nouvelles opinions. Charles Ier cependant, tour à tour emporté et timide, vainqueur souvent, mais ne sachant pas profiter de la victoire, ne pouvait que convoquer et dissoudre des parlements. Il arriva ainsi, toujours en perdant du terrain, jusqu'à son cinquième et dernier parlement. Ce dernier parlement est devenu célèbre parmi toutes les assemblées législatives sous
parlement est devenu célèbre parmi toutes les assemblées législatives sous le nom de long parlement. Le premier acte des communes fut de faire une loi qui enlevait au roi le pouvoir de proroger les parlements et de les dissoudre. Ainsi par cette loi REVUE DE PARIS. le parlement devint tout d'un coup un pouvoir aussi durable et aussi immuable que celui du roi. Le second acte du parlement, ce fut de mettre en accusation lord Strafford, le ministre et l'ami de Charles Ier. Strafford fut enfermé à la Tour de Londres ; en même temps le parlement faisait relâcher les
Londres ; en même temps le parlement faisait relâcher les écrivains qui s'y trouvaient. La liberté de la presse, qui marche en avant de toutes les libertés, comme c'est son allure, se faisait jour déjà. Sur la liste des journalistes de cette époque on lit le nom de Milton; c'était dans le temps où Oliver Cromwell était un simple lieutenant. Strafford, en homme qui sait les affaires, comprit tout de suite qu'il était mort. L'exemple de Richelieu l'avait perdu lui aussi; aussi impérieux que le cardinal-ministre, et peut-être aussi bien fait pour commander, Strafford n'avait pas vu que l'époque n'était
fait pour commander, Strafford n'avait pas vu que l'époque n'était pas la même, non plus que la nation. Époque et nation, tout cela était en avant d'un siècle en Angleterre. La défense de Strafford devant ses juges est un chef-d'œuvre de résignation et d'éloquence; ses pauvres petits enfants qui paraissent là, privés déjà de leur mère, cette sainte qui est dans le ciel, comme disait Strafford, auraient attendri d'autres juges que des juges politiques, mais l'accusation politique a cela de particulier qu'elle est inflexible si elle n'est pas infâme; elle a remplacé par la rigueur la honte qu'elle ne peut
a remplacé par la rigueur la honte qu'elle ne peut infliger. D'ailleurs, une condamnation politique est une espèce de duel ; le juge qui tue aujourd'hui se croit absous par le danger qu'il a couru la veille ou qui l'attend le lendemain. Le 22 mai 1641, au matin, Strafford marcha à l'échafaud ; comme il passait au pied de la tour, deux vieilles mains se penchèrent sur sa tête pour le bénir ; c'était l'archevêque Laud qui le bénissait. En mourant, Strafford fit des vœux pour que sa patrie fût tranquille, et qu'il fût le seul à mourir! Ce sont
tranquille, et qu'il fût le seul à mourir! Ce sont là des vœux toujours trompés au commencement des révolutions. Cependant la révolution, après avoir contemplé le supplice de Strafford sans s'arrêter un instant, car rien n'arrête les révolutions qui marchent, ni le crime, ni la vertu, ni le supplice, ni la gloire, ni les ruines amoncelées, soulève l'Irlande comme elle a soulevé REVUE DE PARIS. l'Écosse ; en même temps le parlement se déclare chef de la force armée, comme il s'est déjà déclaré immuable. La reine Henriette, menacée d'un décret d'accusation, part pour la France. Charles Stuart se retire
décret d'accusation, part pour la France. Charles Stuart se retire à York, en hostilité ouverte avec le long-parlement. Cette reine Henriette est la reine de Bossuet, le sixième enfant de Henri IV, née six mois avant l'assassinat de son père, morte neuf ans après le meurtre de son mari. Quand Henriette d'Angleterre eut étonné si souvent l'Océan de tant d'appareils si divers ; quand elle se fut ensevelie sous ce deuil de neuf années qu'elle consacra à son mari, le cardinal de Retz la vit au Louvre, ne pouvant se lever faute de feu ! Voilà comment agissent les révolutions!
lever faute de feu ! Voilà comment agissent les révolutions! Plus vous êtes haut placé, et plus rapide est votre chute ; plus vous donnez de dépouilles à vos ennemis, et plus vite vous êtes dépouillé. Un jour après les trois jours de juillet, Mme la Dauphine empruntait une robe de voyage, et le petit roi Henri V était forcé de ne pas se promener dans la cour de son auberge, faute d'une paire de souliers ! Charles Ier, séparé de son parlement, fit lever l'étendard royal. C'était le signal de la guerre civile, la guerre civile, cet horrible malheur
de la guerre civile, la guerre civile, cet horrible malheur de toutes les histoires du monde ! C'est toujours par là que les nations signalent leur décadence ou leur progrès ; c'est aussi dans la guerre civile que se montrent surtout les grandes âmes et les grands courages. Ces commotions immenses, qui égalisent toutes les conditions, qui mettent à la surface toutes les supériorités cachées dans la foule, ont cela de bon, qu'à coup sûr elles donnent un maître au peuple le jour où le peuple, épuisé de sang, a besoin d'un maître; ce jour-là ce maître s'appela Olivier Cromwell.
besoin d'un maître; ce jour-là ce maître s'appela Olivier Cromwell. Il devait plus tard s'appeler Napoléon Bonaparte. Olivier Cromwell était né la dernière année du seizième siècle, et cependant il était plus vieux que le cardinal de Richelieu de cent ans ; sa jeunesse fut celle d'un buveur de bière et d'un tapageur. Mais à vingt-et-un ans, le buveur de bière se jeta dans l'enthousiasme religieux. Deux fois membre des parlements dissous, Cromwell se retrouva enfin dans le long-parlement. À peine la révolution fit-elle ses premiers pas, qu'elle désigna Cromwell pour son guide et son maître. Cromwell et la révolution
pour son guide et son maître. Cromwell et la révolution se comprirent tout d'abord ; le premier service que Cromwell rendit à cette révolution, ce fut de lui donner un principe, le principe religieux, laissant aux royalistes le vieux principe des monarchies, le principe qui les fera plaindre et qui les excusera toujours, l'honneur. Donc Cromwell fit une guerre ouverte à Charles Ier. À la tête des indépendants, secte sortie des puritains, Cromwell livrait des batailles, à Londres, en plein parlement ; et au dehors il battait complètement le roi Charles. Charles fut livré et vendu par les saints d'Écosse
Charles. Charles fut livré et vendu par les saints d'Écosse aux justes d'Angleterre. Le prisonnier fut conduit au château de Holmby, de Holmby à New-Market, de New-Market à Hamptoncourt ; puis d'Hamptoncourt le roi fut conduit à l'île de Wight, et enfin à Windsor, l'armée demandant à haute voix que le roi fût mis en jugement. Il arriva au roi Charles Ier ce qui était arrivé à Strafford ; du jour où il fut prisonnier, Charles fut mort. Les indépendants avaient chassé de la chambre élective les presbytériens les plus modérés ; ce fut alors que le parlement, esclave de
modérés ; ce fut alors que le parlement, esclave de l'armée, changea de nom dans l'opinion, et fut nommé le rump. Mais Cromwell soutint ce parlement méprisé. Le rump, tout puissant par la grâce de Cromwell, rendit un bill qui cassait la chambre haute. Un acte fut passé, autorisant cent quarante-cinq juges, ou trente seulement, à se former en haute cour, pour faire le procès à Charles Stuart, roi d'Angleterre. Il n'y eut que soixante juges pour porter la sentence, Cromwell en tête. Oh! ce Cromwell, quel homme ! Bossuet avait bien raison de ne pas prononcer son nom devant
avait bien raison de ne pas prononcer son nom devant Louis XIV. Comme la toute-puissance royale devait pâlir au nom d'un homme qui avait livré au bourreau un roi de droit divin ! Que ce fut là un sujet d'épouvante parmi les rois de la terre! Instruisez-vous, vous qui jugez la terre, disait Bossuet. Croyez-vous donc que Bossuet se serait emparé avec tant d'ardeur et de génie de Henriette et de sa mère, ces deux têtes de mort si touchantes, si Bossuet n'avait pas trouvé en son chemin, pour la regarder et pour la peindre de profil, la grande figure
regarder et pour la peindre de profil, la grande figure d'Olivier Cromwell ? Quand le roi Charles Stuart parut devant ses juges, Cromwell eut un instant de pâleur, mais ce fut tout. Le roi Charles se défendit avec dignité et courage. Un homme lui cracha au visage, le roi s'essuya froidement le visage. Du haut des tribunes, la voix d'une femme s'éleva seule pour défendre le monarque ; dans la foule un homme lui cria : Dieu vous protège, sire! Cette femme, on sait qui elle était, c'était lady Fairfax; l'homme resta perdu dans la foule. Il fut moins courageux