jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
apprécie parfaitement les choses dont il parle. Ce discours élargi, nourri de faits et d'idées, est une exposition instructive des pensées de Turgot, précédée d'un bon morceau d'histoire sur son temps. Le discours n° 5, qui obtient la seconde mention, sans annoncer la même variété de connaissances, indique aussi le goût de la vérité et la précision du savoir comme du langage; l'auteur est M. Dareste, professeur d'histoire au collège Stanislas. « Son travail et le précédent attestent ce que votre jugement éclairé sentira tout à l'heure bien vivement à la lecture même incomplète de l'ouvrage couronné, c'est-à-dire combien la
la lecture même incomplète de l'ouvrage couronné, c'est-à-dire combien la bonne foi dans le travail, la réalité de l'étude et la sincérité des opinions ajoutent de force au talent. » La réouverture de l'Odéon étant fixée au samedi 19 septembre, l'administration prie MM. les artistes qui voudraient exposer des tableaux au salon du théâtre de les envoyer avant le 18. CAMILLE D'ARNAUD. L'ARTISTE LE CONTREBANDIER LES PETITES MISÈRES PARISIENNES Mais si Paris la bonne ville est remplie d'innocents petits plaisirs, n'allez pas croire qu'elle n'ait pas aussi ses petites misères! Où donc est la joie sans mélange? où donc est
Où donc est la joie sans mélange? où donc est la patrie du parfait bonheur dans ce monde, et quelle est la belle voix qui n'ait pas ses notes douloureuses? Ainsi est fait Paris. Il a ses joies, à condition qu'il aura ses douleurs, ses chagrins; à condition qu'il aura ses plaisirs. Paris a d'abord le grand inconvénient de s'éveiller de très bonne heure, s'il est vrai que jamais Paris s'endorme. Vous êtes plongé dans le doux repos de la nuit, l'aurore commence à peine à ouvrir le ciel avec ses doigts de rose, sur lesquels elle met souvent ses
ses doigts de rose, sur lesquels elle met souvent ses gants de nuages, que tout à coup vous êtes réveillé en sursaut par le commerce parisien. À Paris, le commerce s'éveille avant l'intelligence il n'y a pas un mort dans le monde qui soit levé avant le marchand de vin; c'est le marchand de vin qui ferme le dernier sa boutique, c'est encore lui qui l'ouvre le premier, c'est lui qui attelle à leurs charrettes respectives la marchande de la halle et le gros chien du boucher; chez le marchand de vin commence tout l'espoir de la journée; c'est le
de vin commence tout l'espoir de la journée; c'est le point de départ du grand voyage de douze heures que font chaque jour les petits marchands à travers les petits consommateurs. Que de rêves se font les yeux tout éveillés! Celle-ci, la vieille femme qui n'a plus rien à vendre que de l'amadou et des allumettes, calcule ce que lui rapportera son bois soufflé; celle-là, la jeune femme qui a faim et froid, chauffe ses doigts à la brioche chaude qu'elle doit vendre par la ville pour acheter un pain dur; le fort de la halle avance en se dandinant
dur; le fort de la halle avance en se dandinant sur ses deux talons et présentant ses robustes épaules à qui veut les louer; il a rêvé qu'il portait cinquante sacs de charbon dans la journée, et il ne demande pas mieux que son rêve s'accomplisse! Voyez plutôt quelles épaules et quelle large poitrine et quelle énorme tête et quels bras! Il est bien heureux que ce taureau porte-médailles ait l'âme d'un mouton, d'autant plus qu'il y a à Paris une armée de ces tranquilles colosses qui portent quinze cents sur leurs épaules, et qui sont les plus honnêtes gens
sur leurs épaules, et qui sont les plus honnêtes gens du monde. Toute cette foule commence sa journée chez le marchand de vin, elle arrive en silence autour du comptoir de plomb; on croirait voir autant de chrétiens primitifs qui font leur prière du matin; hélas c'est là aussi une prière; ce sont les travailleurs de la journée qui boivent le petit vin blanc du matin. Mais, aussitôt que cette première libation est faite, écoutez! Voilà tout ce monde qui crie à briser les vitres. Qui en veut? qui veut de moi? Le porteur d'eau crie son eau; le marchand
de moi? Le porteur d'eau crie son eau; le marchand de mottes, pauvre bois ni l'apparence ni la flamme, ni la chaleur, crie ses mottes: mais depuis longtemps on a fait une chanson sur les cris de Paris. Adieu donc le sommeil! Il faut que le Parisien se lève, et en effet il se lève. S'il a peu dormi ce matin-là, il dormira mieux la nuit prochaine. Et en effet le voilà levé. En général, le Parisien est matinal; pour dormir à Paris il faut avoir une maison à soi, dans un lieu disposé tout exprès entre cour et jardin,
dans un lieu disposé tout exprès entre cour et jardin, dans un beau et tranquille quartier; il faut être très puissant, très jeune ou très riche; pour dormir à Paris, il faut être également à l'abri des petits plaisirs et des petites misères de Paris. Or, c'est là justement que commence notre sujet. Nous ne parlons que des médiocres, des petits, des faciles, des innocents plaisirs du Parisien retiré, qui est assez sage pour avoir la campagne en horreur et pour traiter la province comme une vaste campagne habitée. Voilà donc mon Parisien debout. Et autrement le moyen de dormir?
donc mon Parisien debout. Et autrement le moyen de dormir? Du bruit dans la rue, et au-dessus de sa tête du bruit, et dans son escalier du bruit, et à sa porte du bruit, et entre ses deux cloisons du bruit. Car c'est là une des misères parisiennes on ne peut pas vivre seul à Paris; on se trouve malgré soi le membre d'une immense famille dont on partage les chagrins et les joies. Quelle vie parisienne est à l'abri de ces détails? À peine levé, vous entendez au-dessus de vous une voix gémir c'est un pauvre malade qui se
vous une voix gémir c'est un pauvre malade qui se réveille en poussant un cri plaintif l'instant d'après vous entendez une grosse voix qui roucoule, c'est l'élève du Conservatoire, espoir futur de l'Ambigu-Comique, qui répète sa leçon en attendant son lait froid du matin. À vos côtés une mère gronde sa fille, un mari gronde sa femme, tout cela mêlé d'un certain bruit insupportable de poterie et de fer-blanc c'est le café au lait qu'on prépare, le café au lait, cette drogue malsaine qui creuse l'estomac sans le nourrir, cet horrible préjugé parisien qui énerve les hommes et qui pâlit
horrible préjugé parisien qui énerve les hommes et qui pâlit horriblement les femmes; le café au lait, cette insipide nourriture qui empêche l'enfant de grandir, qui étiole la jeune fille, mais qui est un usage général à Paris pour le riche et pour l'épicier du coin, pour la marchande de lait de la borne, pour la portière, pour le portier, pour le chat et pour le roquet de la maison. Soumets-toi donc au joug, malheureux Parisien: ne te révolte pas contre ton épicier, il est sergent dans la garde nationale; ne résiste pas à la laitière, de la laitière dépend
ne résiste pas à la laitière, de la laitière dépend la bonne renommée au dehors, dans le grand monde des cochers, des cuisiniers et des femmes de chambre; ne résiste pas à ta portière de ta portière dépend ton repos, ta considération, l'estime de tes voisins et la confiance de ton propriétaire au-dessus de quoi ne résiste même pas à ton aimable chat au poil si luisant ne vois-tu pas, dans la mansarde voisine, Mme Argant qui le guette comme le chat suit la souris, qui en est jalouse, qui l'aime de toute sa vieille passion, qui ne demande pas
l'aime de toute sa vieille passion, qui ne demande pas mieux que de s'approprier l'animal, et qui s'empresse de lui donner, pour le séduire, tout son lait, tout son sucre, tout son café de dix-neuf jours! Mais qu'importe? si on dort mal, si on déjeune mal à Paris, en revanche on dîne mal, et ainsi s'entretient la santé, et ainsi on éloigne l'apoplexie, ce coup de foudre par lequel finit tout homme qui mange beaucoup et qui digère bien. D'ordinaire, après le déjeuner revient le calme dans une maison parisienne l'employé est déjà à son bureau, le courtier est à
l'employé est déjà à son bureau, le courtier est à la Bourse, l'artisan travaille; seulement, ce qui gâte quelque peu ce repos et ce silence, c'est que l'heure du maître de musique est arrivée, heure fatale s'il en fut. Tous les pianos de la maison sont en branle. Gare à vous! Un épouvantable déluge de notes sans harmonie va tomber et pleuvoir dru comme grêle sur vos deux oreilles. Armez-vous de courage la sonate est là qui vous menace. Entendez-la elle vacille, elle balbutie, elle ne va plus en mesure, elle prend toutes les allures et tous les tons; c'est
elle prend toutes les allures et tous les tons; c'est bien le cas de dire comme Fontenelle "Oh sonate, que me veux-tu?" Quand le maître de piano entre dans une maison, c'est bien le cas de prendre son chapeau et d'aller se promener aux Tuileries, au Luxembourg, ou sur les boulevards. Mais voilà la chance! à l'instant même où vous allez sortir, votre chapeau est aussi luisant que votre chaussure, votre habit est net et propre, votre gilet est bleu, vous trouvez sur votre joue un ne sais quel épanouissement qui vous flatte vous-même; enfin, vous êtes votre maître et
qui vous flatte vous-même; enfin, vous êtes votre maître et vous allez sortir! Tout à coup on frappe à votre porte, -on entre!-Oh ciel! c'est la province qui entre chez vous suivie de son mari, de sa fille aînée, de son gendre futur et de ses deux petits garçons. Voilà en effet un des plus horribles petits malheurs qui soient à Paris. Le provincial de Paris sent sa vie chaque jour, à toute heure, attachée par mille fils invisibles à toute une ville qui peut à toute heure débarquer chez lui, sous prétexte qu'elle l'a reçu, quand il vint au
lui, sous prétexte qu'elle l'a reçu, quand il vint au monde, sur les registres de son état civil, sous prétexte qu'elle lui a prêté son église pour son baptême, et son collège communal pour son éducation. Voilà donc la province qui débarque chez notre Parisien! c'est quinze jours d'ennui, d'esclavage et de captivité pour le malheureux Parisien. Le moyen, en effet, de s'en défendre? On est de Paris, il faut bien faire les honneurs de sa ville; en revanche on vous fera les honneurs de la ville d'Argentan ou de la ville de Nevers, quand vous irez. Donc mettez-vous en
la ville de Nevers, quand vous irez. Donc mettez-vous en route pour promener tous ces provinciaux qui ont compté sur vous pour les traîner à la remorque à travers toutes les curiosités parisiennes. La première chose que le provincial voudra voir, c'est le Jardin des Plantes un beau jardin si vous voulez, mais perdu, désert, sentant la botanique et la bête fauve, lieu d'asile qui sert de rendez-vous aux amours bourgeois de l'école de droit et de l'école de médecine. C'est au Jardin des Plantes, que l'étudiant mène la femme qu'il respecte, de même qu'il conduit au jardin du Luxembourg
qu'il respecte, de même qu'il conduit au jardin du Luxembourg la femme qu'il affiche. Au Jardin des Plantes, nos gens de province ne veulent rien perdre; ils contemplent toutes choses, depuis la carcasse de la baleine jusqu'au léopard récemment venu d'Afrique, depuis le cèdre du Liban apporté dans un chapeau jusqu'à la modeste renoncule. Ils se promènent dans le jardin dont ils lisent directement les étiquettes accrochées aux plantes médicinales. Quand ils ont tout bien vu, tout flairé, quand ils ont jeté de la brioche à cet innocent ours Martin dont ils vous racontent d'épouvantables histoires, l'envie leur prend d'aller
dont ils vous racontent d'épouvantables histoires, l'envie leur prend d'aller voir l'hôpital de la Pitié, qui est très proche. Il faut tout voir. Vous avez beau dire que vous ne connaissez personne à l'hôpital, nos provinciaux ne sont pas au dépourvu.-Chacun son tour, notre cher Parisien, vous disent-ils, vous nous avez montré les bêtes curieuses, nous allons vous montrer les malades. Et tout justement nos provinciaux ont dans leur portefeuille, outre leur brevet de capitaine de la garde nationale et leur passeport, une lettre du médecin de leur endroit qui les recommande à quelque interne de la Pitié, en faisant
les recommande à quelque interne de la Pitié, en faisant remarquer à l'interne, dans un post-scriptum, la physionomie piquante de Mlle Joséphine (la fille aînée du provincial) grâce à cette triste précaution, vous entrez donc à l'hôpital, ce triste recueil de tant de douleurs. Là arrive l'homme pour souffrir, pour mourir. Là tout est silence et gémissements. Quel horrible plaisir de se faire un spectacle de ces souffrances! Notez bien que l'homme de province a dans sa ville natale un hôpital dans lequel il n'est jamais entré; mais un hôpital de Paris, c'est bien autre chose! Ainsi ils parcourent ces
de Paris, c'est bien autre chose! Ainsi ils parcourent ces longues salles de la Pitié où meurt un homme à toutes les heures; ils vont dans les cuisines, où ils s'extasient sur l'immensité du pot-au-feu; ils ne se refusent même pas l'amphithéâtre tout sanglant, où la dissection a laissé ses horribles vestiges. Toutes ces choses, horribles à voir, le Parisien les regarde de sang-froid; Mme Joséphine elle-même les regarde, elle ne veut pas qu'il soit dit que celle qui a lu "Han d'Islande" sans sourciller recule devant deux ou trois hommes disséqués. Ainsi se passe cette journée du Parisien, trop
hommes disséqués. Ainsi se passe cette journée du Parisien, trop heureux si quelque imprudent ne parle pas devant ses provinciaux de la Salpêtrière qui est proche, autrement il serait forcé d'aller voir les folles de la Salpêtrière. Horrible spectacle encore celui-là, qui vous attriste l'âme pour huit jours! De toutes les misères parisiennes, le débarquement du provincial est la plus grande misère. Le provincial vous force de voir ce qu'on ne veut pas voir. Autant le provincial est endormi chez lui, autant il s'éveille et se remue une fois qu'il est à Paris. Nul relâche, aucune trêve, rien; il faut
est à Paris. Nul relâche, aucune trêve, rien; il faut aller. Aujourd'hui, c'est le Panthéon qu'on visite, depuis la tombe de Jean-Jacques Rousseau, tombeau de bois blanc qui s'en va en moisissure, ô honte de la France! jusqu'au dôme qui a changé si souvent de croix, de bannières et d'étendards; le Panthéon, ce grand mensonge, cette immense vanité, cette gloire impossible dans une nation changeante qui est la proie des révolutions, le Panthéon dont le provincial ne voit que la pierre. Laissez aller le provincial. Du Panthéon il vous conduira tout droit à la chambre des pairs, dont il vous
tout droit à la chambre des pairs, dont il vous explique la nouvelle salle provisoire. A la chambre des pairs, il demandera "Où sont les pairs? comme il a demandé au Jardin des Plantes "Où sont les bêtes? Et si on lui répond "Il n'y a pas de pairs aujourd'hui, il se promettra bien de revenir quand le Luxembourg sera au grand complet. Sorti du Luxembourg, il passe sous les galeries de l'Odéon, et il vous dit "Quel dommage qu'un si beau théâtre soit fermé! et "Ce n'était pas ainsi du temps de Picard. En même temps il tire son
du temps de Picard. En même temps il tire son vade mecum, et il s'écrie "Diable! et "Notre-Dame de Paris" que j'allais oublier! A ce mot, Mme Joséphine pâlit et tremble; elle s'est rappelé Claude Frollo et Quasimodo le sonneur. "Ô malheureux Parisien! après avoir grimpé sur le dôme du Panthéon, il te faut faire escalader les tours de Notre-Dame. Et ils montent, et ils grimpent, et ils s'arrêtent, et ils remontent, et ils cherchent sur les murailles ce mot grec qui veut dire la nécessité, et qui a donné le sujet du roman de M. Hugo; et ils vont
le sujet du roman de M. Hugo; et ils vont toujours ainsi, et enfin, arrivés tout en haut, ils tirent un couteau de leur poche et ils écrivent leurs noms Pierre Bigonnes, sa femme et sa fille et ses deux garçons, propriétaire, électeur-éligible; anno 1835. Des tours de Notre-Dame à la Morgue, le chemin est facile. On entre à la Morgue, dont malheureusement les tréteaux noirs sont privés de cadavres; mais, en revanche, tous les haillons des morts sont là étalés si horriblement. Mme Joséphine est fâchée qu'on ait badigeonné la Morgue, elle était bien plus pittoresque auparavant. Mais où
la Morgue, elle était bien plus pittoresque auparavant. Mais où vont-ils? où leur ne vont-ils pas? Tout leur est bon! le Palais-Royal et le château des Tuileries, l'Académie des sciences et l'Académie française, le Louvre et les eaux de Versailles, le Musée égyptien et le Panorama, les marchandes de modes et la boutique de Véro-Dodat. Menez-nous voir, disent-ils, la Taglioni et la Mars. Voulez-vous accepter une bouteille de bière au Café des Aveugles? — La belle limonadière doit être bien vieille à l'heure qu'il est? Et le sauvage, est-on parvenu à l'apprivoiser? Et autres questions du même genre. "Oh! hélas!
à l'apprivoiser? Et autres questions du même genre. "Oh! hélas! malheureux Parisien, ainsi attaché à la curiosité de tes compatriotes, tu regrettes de tout ton cœur la cabane recouverte de chaume, dans quelque beau vallon au pied d'une montagne chargée de sapins toujours verts. Je n'en finirais pas si je voulais énumérer tout ce que le Parisien est obligé de voir dans l'année malgré lui et pour faire plaisir aux autres par exemple, il faut qu'il descende dans les Catacombes tous les dix ans, il faut qu'il aille voir les figures de cire tous les six mois; il est en
figures de cire tous les six mois; il est en outre chargé toute l'année de ridicules commissions: acheter un chapeau de femme au Palais-Royal; souscrire aux œuvres complètes de M. Victor Hugo; aller réclamer une gravure de l'Artiste; classer des feuilles pittoresques. Quoi encore? Le pauvre homme est l'intendant et le domestique de sa province qui le pousse si fort à bout, enfin, qu'il se demande s'il ne lui vaudrait pas mieux renoncer aux bénéfices de la vie parisienne si chèrement achetés, et redevenir tout simplement un provincial. Ce sont là les grandes petites misères de la vie de Paris
là les grandes petites misères de la vie de Paris vivre seul au milieu de ses voisins; partager, sans qu'ils s'en doutent, leurs misères et leurs douleurs, et savoir qu'à leur tour ils vont entrer complètement dans les secrets intimes de votre existence; vivre sous la loi de son portier, et voir toujours là cet impitoyable Argus qui sait ce que vous faites mieux que vous, qui sait ce que vous pensez mieux que vous, qui lit dans l'âme de votre ami qui entre, et dans la lettre cachetée qu'il vous apporte; ne dormir que jusqu'à une certaine heure chaque
vous apporte; ne dormir que jusqu'à une certaine heure chaque jour; être exposé à tant d'envahissements de provinces qui vous laissent à peine trois mois de liberté sur douze: voilà les vrais malheurs. Je ne parle pas de l'impôt, qui est toujours la même misère, et qui est toujours la même, qu'on soit à Paris ou qu'on soit en province; je ne parle pas de la garde nationale; c'est là le plus horrible impôt de la vie parisienne; c'est là le tourment de toute existence bien faite, le désespoir caché dans tous les cœurs de ce monde, la menace toujours
dans tous les cœurs de ce monde, la menace toujours renaissante qui vous poursuit dans les moments les plus doux et les plus tranquilles; c'est là une misère qui doit être mise au rang des plus tristes, et des plus grandes, et des plus horribles misères. La garde nationale, grand Dieu! Mais je suppose que mon honnête Parisien est assez heureux pour avoir quelque bonne infirmité, ou tout au moins quelque bonne soixantaine année qui l'exempte du service national. Il est bien encore d'autres petits inconvénients parisiens qu'on ne doit pas passer sous silence dans une histoire complète des petites
pas passer sous silence dans une histoire complète des petites misères de Paris. Par exemple: Vous sortez par un beau temps, et vous rentrez par une pluie battante; Vous croyez au beau mois de mai, et vous pensez que les roses vont venir vous êtes obligé de mettre votre manteau fourré d'hermine; Vous avez un habit neuf, un cabriolet vous éclabousse; Vous voulez prendre une prise de tabac, et vous ne trouvez plus votre tabatière; Vous allez au théâtre pour voir une pièce qu'on annonce et un acteur aimé, on a changé le spectacle; Vous achetez une belle pomme, et
a changé le spectacle; Vous achetez une belle pomme, et vous êtes obligé de la faire cuire si vous voulez la manger mûre; Votre dîner ne vous coûte que vingt-cinq sous, mais les huit jours suivants vous dépensez vingt-cinq francs chez votre médecin; Vous allez aux Champs-Élysées, et vous prenez l'omnibus de la barrière d'Enfer; Vous allez à la promenade, vous tombez dans une émeute et vous vous trouvez entre deux feux; Vous êtes membre du jury et vous condamnez un homme aux galères, et, rentré chez vous, vous ne trouvez plus le sommeil, le doux sommeil, la vie de
trouvez plus le sommeil, le doux sommeil, la vie de chaque jour, comme dit Macbeth. Et mille autres chagrins de toutes les heures avec lesquels on ferait un volume. Mais qu'importe? N'êtes-vous pas, avec tous ces désagréments, le plus libre, le plus heureux, le plus indépendant, le plus délicieusement oisif de tous les êtres créés ou à créer, n'êtes-vous pas un Parisien de Paris? Si Paris n'était pas ce grand pêle-mêle, s'il était libre de tout impôt, dégagé de toute entrave; si la province ne venait pas à Paris, s'il n'y avait à Paris ni curieux à conduire, ni romans
n'y avait à Paris ni curieux à conduire, ni romans à acheter, ni cabriolets à éviter, ni foules à arrêter, ni voleurs à condamner, ni portes et fenêtres à l'impôt, ni portier à redouter, ni garde nationale à monter, Paris ne serait pas seulement l'Eldorado de cette terre; mais encore Paris serait le paradis sur cette terre, car il n'y a de paradis que là-haut dans le ciel, et là seulement on ne retrouve ni visiteurs importuns, ni jurés, ni voleurs, ni gardes nationaux. JULES JANIN. LE CHATEAU ENCHANTÉ. xv. Le jeune docteur contenait à peine dans sa frêle poitrine
Le jeune docteur contenait à peine dans sa frêle poitrine les éclats d'une joie et d'un orgueil insensés, qui ne devaient pas tarder à s'abattre devant de nouveaux obstacles. Le magnétisme est un monde fabuleux où le succès qu'on croit avoir tout-à-fait dompté vous échappe souvent par des côtés imprévus. Fritzs avait bien ébranlé cette intelligence oisive, il avait été la chercher dans sa nuit profonde pour la traîner de force et par les cheveux, comme la pythonisse antique, vers la lumière de la pensée; mais, outre qu'elle ne tarda pas à retomber dans sa torpeur et son silence, le
pas à retomber dans sa torpeur et son silence, le jeune savant comprit qu'il n'aurait rien fait tant qu'il n'aurait pas pénétré jusqu'au cœur de cette femme. L'esprit des femmes est plutôt dans le cœur que dans la tête. L'intelligence de Pulchérie avait bien percé un instant le nuage épais qui l'enveloppait ténébreusement, mais ce pâle soleil sans chaleur était bientôt rentré dans sa nuit; il fallait chercher ailleurs une lumière plus tiède et plus durable. Pulchérie, quoique sans discernement et sans affection réelle, manifestait, depuis l'action magnétique, quelques-uns de ces penchants aveugles qui attirent les animaux vers leurs semblables
ces penchants aveugles qui attirent les animaux vers leurs semblables ou qui les en écartent. De telles affinités secrètes existent même entre les êtres inanimés, comme les plantes et les animaux. Georges Fritzs comptait bien transformer avec le temps ces instincts grossiers en des sentiments plus tendres et plus délicats. À la recherche du cœur de Pulchérie pendant plusieurs jours, Fritzs environna son sujet des soins les plus tendres. Ayant foi dans cet agent que l'homme peut transmettre par sa volonté aux objets inanimés et que ces mêmes objets communiquent ensuite aux personnes qui les touchent, il eut recours à
ensuite aux personnes qui les touchent, il eut recours à tous les sortilèges du sentiment. Le magnétisme lui fournit mille moyens d'entretenir avec Pulchérie un commerce intime et mystérieux; souvent, par exemple, il lui faisait prendre un verre d'eau qu'il avait eu soin de charger de fluide. Avec son souffle, c'était lui donner en quelque sorte son âme à boire. Pulchérie, tout entourée de Georges comme d'une atmosphère amoureuse, le retrouvait en tout ce qu'elle touchait, car celui-ci avait eu soin d'agir sur tous les objets de la chambre. Les fleurs, les bagatelles de sa toilette et jusqu'à la nourriture