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vous lire quelques vers... J'y vais, voyez quelle perfidie, J'étais tombé dans un vrai traquenard ; Il s'agissait d'une tragédie... C'est d'abord ça qui m'a mis en retard ! En le fuyant, je rencontre Lisette, Que j'ai quittée, hélas ! depuis deux ans ; Je me remets à lui conter fleurette, Lui rappelant des souvenirs charmants. Elle me dit : « Je demeure en face, » Un doux pardon brillait dans son regard... Qu'auriez-vous fait, dites, à ma place?... C'est encore ça qui m'a mis en retard ! Etant alors près de la Renaissance, J'eus le malheur de prendre l'omnibus;
près de la Renaissance, J'eus le malheur de prendre l'omnibus; De mon poète était-ce l'influence? Avais-je trop fêté dame Vénus? Je n'en sais rien, mais je me rappelle, Que je dormais au moment du départ... En m'éveillant, j'étais à Grenelle!... C'est surtout ça qui m'a mis en retard ! Il pleuvait fort, je tombais en faiblesse; Je n'en fus pas un instant arrêté, Car je tenais à remplir ma promesse, Et me voilà, bien que moulu, crotté! Vous voyez bien, amis et cher hôte, Que le coupable ici c'est le hasard : Non, franchement, ce n'est pas de ma faute,
hasard : Non, franchement, ce n'est pas de ma faute, Si près de vous je me trouve en retard ! L. JULLIEN, Membre titulaire. C'N'EST PAS COMM' ÇA QUE J'VOULAISSAI FAIRE! AIR du Charlatanisme Hier soir, cherchant un sujet Pour rimer une chansonnette, J'entre dans un estaminet Et je demande une canette. Un Monsieur, qui jouait au billard, Dit alors à son adversaire : « Si je l'ai fait, c'est par hasard, Ce beau carambolage... car C'n'est pas comm' ça que j'voulais l'faire ! » Un jour, son chapeau sur le dos, Dorival partait pour la chasse; Il filait joyeux
le dos, Dorival partait pour la chasse; Il filait joyeux et dispos En rêvant lapin et bécasse. Mais, à son premier coup de feu, Son pauvre chien mord la poussière. « — Nom d'un caniche! ah! sacrebleu! — Dit le chasseur, — j'en suis tout bleu ; C'n'est pas comm' ça que j'voulais faire ! » La femme de mon vieux voisin, Honnête marchand de vinaigre, Devenant mère hier matin, Accoucha d'un beau petit nègre. Pour embrasser ce fruit nouveau, On envoya chercher le père, Qui s'écria : « Ça n'est pas beau ! Mon fils est noir comme un
n'est pas beau ! Mon fils est noir comme un corbeau : » C'est pas comme ça que j'veoulais l faire ! « Je chante comme un rossignol, » Disait un acteur de province, « Et je vous pousse un si bémol » Dont la facture n'est pas mince!... » En scène il entre sans mic-mac, Espérant charmer son parterre ; Puis, dilatant son estomac, Il dit, dès qu'il eut fait un couac : « C'est pas comme ça que j'voulais faire ! » Dans un tiroir de mon bureau J'avais serré ma chansonnette, Pour en régaler le Caveau Comme
J'avais serré ma chansonnette, Pour en régaler le Caveau Comme d'une œuvre très complète. Voyez quel est mon désespoir : D'après le dire d'un confrère, Ce chef-d'œuvre du gai savoir N'est qu'une chanson à tiroir... C'est pas comme ça que j'voulais faire ! LE SANS-SONET — 217 — L'ADUCATUR PRÉSIDENT VANQUITI DU 4 JUIN 1875 Ma parole d'honneur, je ne sais, dans quel but On s'est, depuis quinze ans, imposé le tribut D'un maudit toast en vers qui, pour ma part, me pèse. Chaque mois, le Procès, juché sur un trapèze, Perdant son équilibre, ou prenant mal son vol, Peut
trapèze, Perdant son équilibre, ou prenant mal son vol, Peut lourdement, à plat, s'étaler sur le sol. A quel propos user, dans cette gymnastique, Ce que nous appelons la fibre poétique A quel propos, le toast étant réglementé, Afficher sa tendance à la variété. Est-ce que la nature y met tant de mystère ? Depuis le père Adam, le blé qui sort de terre Ressemble, grain pour grain, au blé de l'an passé, Tel que sera celui qui l'aura remplacé. Quelle que soit la main qui sarcle, greffe, arrose, Le chou demeure chou, la rose reste rose. Qui de nous
chou demeure chou, la rose reste rose. Qui de nous n'aime pas à trouver tous les ans Aux petits pois nouveaux le goût des précédents ? Si, fleur, légume ou fruit, tout est toujours conforme, Pourquoi donc à son toast rêver une autre forme, Se gratter l'occiput, sans profit pour aucun, A chercher quelque vers que n'ait pas dit quelqu'un. Pour - j'en trouve à part moi - la chute originale, Conclure absolument par la pointe finale : Je bois à... vous savez?... Bien aimable et Bien fin Sera le président, courant droit vers la fin. Qui, vous tenant debout
président, courant droit vers la fin. Qui, vous tenant debout le temps d'un seul distique, N'aura rien qu'à choisir, narguant toute critique, Entre leçon, façon, unisson, échanson, Pour rimer richement avec : « A la Chanson ! » ÉMILE MORFAR, Membre autodidacte. — 219 — LES AMANTS CELEBRES AIR : Le beau Lycos aimait Thémire Quand on la croit dans les ténèbres, Camille, seule et dans son lit. Pour lire les Amants célèbres, Allume sa lampe, la nuit. Or, hier, elle entend son père Lui parler d'un fils de notaire Demandant à l'épouser; mais Camille lui répond : « Jamais
Demandant à l'épouser; mais Camille lui répond : « Jamais ! », Je veux... si j'en puis être aimée, Ne suivre devant les autels Qu'un héros dont la renommée Rende nos amours immortels ! Le père étonné ne se livre A nul emportement soudain; Mais il cherche et trouve le livre : C'était un fort mince bouquin, Triste ouvrage de pacotille. Mais qui, paré de l'estampille, S'était privé, pour ce motif De tout détail trop instructif. Et, le présentant à Camille : « Viens donc, lui dit-il sans détours; « Viens donc parler, ma chère fille, « De tes immortelles
Viens donc parler, ma chère fille, « De tes immortelles amours ! » « Si tu veux être une Angélique, » Il faut épouser un Médor. » Dame! sous notre république, « Ils sont rares; et puis, encore, « Pour devenir une Angélique, Il faut un courage héroïque, « Braver mille dangers nouveaux, » Et courir par monts et par vaux. Si tu veux, sublime et cocasse, « Jeune, au ciel prendre ton essor, » En mourant dans une cuirasse; Tu n'as qu'à chercher un Médor. « Abelard chérit Héloïse, « Héloïse adore Abelard ; « Mais Fulbert que cela
« Héloïse adore Abelard ; « Mais Fulbert que cela défrise, « Invente un affreux traquenard. « Ton livre ne s'explique guère « Sur les résultats de l'affaire, « Et j'ignore, — croirais-tu ça? — « Moi-même, ce qui se passa. « Mais Héloïse, sans famille, « Au couvent meurt, trente ans plus tard... « Si tu veux mourir vieille fille, « Cherche bien vite un Abelard! » Où veux-tu que Roméo vienne « Sur ton balcon gémir le soir? « Ma Camille, qu'il t'en souvienne. « Des drames ce fut le plus noir : « Dans leur temps, déjà
fut le plus noir : « Dans leur temps, déjà loin du nôtre, « Sans jamais être l'un à l'autre, « L'un et l'autre ils ont eu des torts. « Et puis, l'un sur l'autre, ils sont morts. « Sous une voûte sépulcrale, « Jeune, si tu veux d'un tombeau « Faire ta couche nuptiale, « Cherche, ma fille, un Roméo! « Lorsque, pour te prouver sa flamme, « Un Pyrame aura succombé, « Veux-tu sur le corps de Pyrame « Te poignarder comme Thisbé? « Ou comme Héro, sensible et tendre; « Pour te noyer après Léandre, « Feras-tu
et tendre; « Pour te noyer après Léandre, « Feras-tu le saut de la tour? « Choisis une mort par amour; « Et, toute jeune, rendant l'âme, « Par quelque poison dévorant, « Par l'eau, par le fer, par la flamme, « Sois donc immortelle, en mourant! » Et comme Camille tremblante S'effarouchait de tout cela, Son père lui dit : « Imprudente, « Ne fais plus de ces rêves-là : « Évite ces amours funèbres ; « Car les amants ne sont célèbres « Qu'à la seule condition « D'une prompte destruction. « Si tu rêves un amour tendre,
D'une prompte destruction. « Si tu rêves un amour tendre, « Et des nœuds par le ciel bénis, « Crois que pour exemple il faut prendre « Monsieur et madame Denis! » CLARVILLE, Membre titulaire. Nous défendons seuls les fredons Qui toujours nous enchantent ; Au dessert, Trinquant de concert, Ce sont les vieux qui chantent ! « Place aux jeunes ! » répète-t-on, « Et que leur règne naisse ! » Soit! — mais, pour nous donner le ton, Où donc est la jeunesse? Bien moins joyeuse Que leurs aïeux. Les jeunes gens se vantent Au repas De ne
aïeux. Les jeunes gens se vantent Au repas De ne chanter pas ; Ce sont les vieux qui chantent. Nous aimons, gais Anacréons. A nous coiffer de roses; Mais, hélas! nous ne procréons Que des enfants moroses. Nos fils blasés Trouvent usés Les plaisirs qui nous tentent ; Le printemps Naît à cinquante ans. Ce sont les vieux qui chantent. Les jeunes parlent de chevaux De la dernière course. De modes et d'habits nouveaux, De primes de la Bourse. De baccarat, ... Ou bien du rat Qu'à plusieurs ils sustentent: Tra la la... Pendant ce temps-là... Ce sont les vieux
Tra la la... Pendant ce temps-là... Ce sont les vieux qui chantent ! La jeunesse, c'est la chanson Que l'on voudrait proscrire; Qui fait fondre neige et glaçon ? C'est le large et franc rire. Les fronts flétris, Les cheveux gris. Nos refrains les démentent; Pleins de feu, Les jeunes, morbleu! Ce sont les vieux qui chantent! EUGÈNE GRANGE. Membre titulaire ON A BESOIN DE RIRE AIR : Eh! le chant à la danse Quand d'une grivoise chanson La pensée un peu folle, Sur un ton leste et polisson, Fait une cabriole, Un fou rire, au premier mot, Vous saisit
une cabriole, Un fou rire, au premier mot, Vous saisit tout aussitôt. On a besoin de rire. Plus ou moins chacun y prend goût; Au total, on peut dire Que l'on se rit de tout. Pour bien vivre il faut être imbu De ce charmant système : Le vin est fait pour être bu. La femme pour qu'on l'aime ! Et narguant, le verre en main. Les soucis du lendemain, On a besoin de rire, etc. On rit quand on a des voisins Qui tous ont des cousins; Que ces cousins des cousins Deviennent les voisines; En entendant, nuit et
cousins des cousins Deviennent les voisines; En entendant, nuit et jour, Leur rire éveiller l'amour. On a besoin de rire, etc. On rit d'un époux maladroit Qui, par des épigrammes, Se raille de celui qui croit A la vertu des femmes, Parfaitement convaincu Que lui seul n'est pas cocu. On a besoin de rire, etc. On rit de l'air effarouché D'une adorable prude Qui veut résister au péché Avec béatitude; Quand un amant sans effort Éveille le chat qui dort, On a besoin de rire, etc Au nez du plus affreux destin Bienheureux qui sait rire ; Je doute qu'un
affreux destin Bienheureux qui sait rire ; Je doute qu'un de vous enfin Ose me contredire. La gaîté des vieux gaulois N'est point encore aux abois: On a besoin de rire, etc. Ce matin j'étais soucieux, Contre mon ordinaire. Et je me disais : — Malheureux, Comment donc vas-tu faire. Pour atteindre le niveau De la gaîté du Caveau ? J'avais besoin de rire, Sans pouvoir en venir à bout; Mais ici je puis dire : Maintenant j'y prends goût! MOURET-DUFRAISSE. Membre titulaire LE GLOUGLOU DE LA BOUTEILLE AIR de la Ronde des Zouaves Que peut-on chanter au Caveau Lorsque
la Ronde des Zouaves Que peut-on chanter au Caveau Lorsque l'amitié nous rassemble Sur un air qui n'est pas nouveau Et d'une voix qui déjà tremble? Un refrain dont chacun est fou Et qui sonne bien à l'oreille, C'est le glouglou, c'est le glouglou, C'est le glouglou de la bouteille ! Quand on est fier de ses vingt ans, Quand tout nous sourit et nous aime, On peut chanter le gai printemps, On peut prendre l'amour pour thème; Mais que reste-t-il, pour le coup, Lorsque notre voix se fait vieille? C'est le glouglou, c'est le glouglou, C'est le glouglou de
C'est le glouglou, c'est le glouglou, C'est le glouglou de la bouteille ! Mais ce glouglou, cher au vieillard, A tous les âges, on l'encense; S'il plaît au buveur égrillard, Il est le besoin de l'enfance; Entre les bras de sa nourrice, Que cherche un poupon qui s'éveille! C'est le glouglou, c'est le glouglou, C'est le glouglou de sa bouteille ! Il met en fuite les chagrins. C'est l'enfant des races gauloises; Panard y puisa ses refrains, Et Collé ses rimes grivoises; Pour dérider jusqu'au hibou, Une musique sans pareille. C'est le glouglou, c'est le glouglou, C'est le glouglou de
C'est le glouglou, c'est le glouglou, C'est le glouglou de la bouteille! La bouteille est une chanson Dont chaque couplet est un verre: C'est dans le vin de l'chanson Que naît la gaîté du trouvère. Lorsque l'entrain devient plus mou, Qui fouette le Dieu qui sommeille ? C'est le glouglou, c'est le glouglou, C'est le glouglou de la bouteille. A. YVON. Dictionnaire UN VERS DE CORNEILLE AIR : Ah! qu'il est doux de vendanger (No 18 de la Clef du Caveau) Tu ne sais, jeune aventureux, Qui rêves d'être heureux, S'il faut prendre aux chemins ombreux Leurs ronces ou leurs
S'il faut prendre aux chemins ombreux Leurs ronces ou leurs roses: Devine, si tu peux, Et choisis, si tu l'oses! Citoyen au coeur généreux, Ton devoir est délicieux, Car des partis ardents, fiévreux, Plébiscit diverses causes: Devine, si tu peux, Et choisis, si tu l'oses! Fier de tes fils, Dandin fameux, Tu cherches, soucieux Lequel a tes traits ou les yeux; Un voile est sur ces choses: Devine, si tu peux, Et choisis, si tu l'oses! Laure a des regards langoureux, Rose un sang vigoureux; Laquelle, du bail amoureux Tiendra le mieux les clauses ? Devine, si tu peux, Et
le mieux les clauses ? Devine, si tu peux, Et choisis, si tu l'oses! Quels sont donc, gourmand sérieux, Ces poissons fabuleux Que t'offre un traiteur fastueux, Comme turbot, alose ? Devine, si tu peux, Et choisis, si tu l'oses! Sais-tu bien, savant, toi qui veux Être religieux, Si le ciel a, parmi ses dieux, Celui que tu supposes ? Devine, si tu peux. Et choisis, si tu l'oses! HONTARIOL, Membre titulaire, L'IMPÔT SUR LES DROGUES AIR Russe Afin d'augmenter de nos impôts les catalogues, On doit en voter un nouveau qu'on va présenter. Ah! ah! voyons ça, voyons l'impôt
nouveau qu'on va présenter. Ah! ah! voyons ça, voyons l'impôt sur les drogues! Ah! ah! voyons ça, voyons ce qu'il atteindra! Eau d'O'Méara Phénol, magnésie, émétique. Ouguent de citron, Looch, rigolo et coetera. Ah! ah! c'est bien ça, C'est l'impôt pharmaceutique. Ah! ah! c'est bien ça. C'est l'impôt qu'on votera. Le Français léger (On a vu des cas analogues) Peut, même en danger pour payer moins se moins purger. Ah! ah! il faudra voir ce que parmi les drogues Ah! ah! il faudra voir ce que l'on comprendra. Tous les outranciers aboyant de loin comme chiens, Tous les carnassiers, huissiers,
outranciers aboyant de loin comme chiens, Tous les carnassiers, huissiers, usuriers, financiers; Ah! ah! c'est bien ça, c'est ce que parmi les drogues, Ah! ah! c'est bien ça, c'est ce que l'on rangera. Ces cœurs d'hôpital, d'amours nouveaux toujours en quête, Martyrs: au total de leur tempérament brutal; Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt guette, Ah! ah! c'est bien là, ce que l'impôt guettera. Ces partis du jour, bavards brevetés dont la bouche Vomit tour-à-tour des flots d'arguments contre ou pour; Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt touche, Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt
l'impôt touche, Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt touchera. De fraternité ceux qui graissent, à tant la ligne, Leur journal vanté par le bon jobard exploité; Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt guigne, Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt guignera. Ces broyeurs de noir, ces députés creusant la trappe Où doit le pouvoir, quel qu'il soit, tomber un beau soir; Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt frappe, Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt frappera. Hanteurs de tripots; déclassés prenant pour devise: Fouillons tous les pots; faux patriotes, faux dévots, Ah!
devise: Fouillons tous les pots; faux patriotes, faux dévots, Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt vise, Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt visera! EUGÈNE MOREAU, Membre titulaire, Président LES HOMONYMES À MON COLLÈGUE ET AMI EUGÈNE GRANGE Un matin, mon cher homonyme m'arrête sur le boulevard; connaissant mon goût pour la rime, Il me dit, me tirant à part: «Ça, campagnard, je te convie «À notre banquet du Caveau; «Là se retrempera ta vie, «Se réveillera ton cerveau. «Certes la chanson vaut la fable, «Nous le voyons par Béranger; «D'ailleurs à ce genre estimable «Ton esprit
voyons par Béranger; «D'ailleurs à ce genre estimable «Ton esprit n'est point étranger.» J'acceptai; vous savez le reste: Je suis des vôtres maintenant; Et, chers amis, je vous l'atteste J'en suis aussi fier que content. Cependant, un point m'interloque: C'est que GRANGE porte mon nom... Non, que je craigne une équivoque; Elle honorerait mon blason. Puis, je n'ai pas à vous l'apprendre, Au bout du sien il met un É; On ne saurait donc s'y méprendre, D'autant qu'il est accentué. Mais, je pressens la différence Qu'on peut établir entre nous: De cent pieds. GRANGE met la distance; Ici j'en conviens
De cent pieds. GRANGE met la distance; Ici j'en conviens avec vous. Que de talent, d'esprit, de verve Il sait déployer dans ses vers! Avec quel tact il juge, observe, Comme il flétille nos travers! Comme son trait avec finesse Part et s'envole vers le but! Son style aisé, plein de souplesse, Nous attache dès le début. Alors qu'il parle, alors qu'il chante. Où dans ses toasts, ou ses chansons, Il nous captive, il nous enchante; Lors, je m'instruis à ses leçons. En lui je vois le digne émule De MOREAU, CLAIRVILLE ET VINCENT, Dans ce séjour où s'accumule Tant
MOREAU, CLAIRVILLE ET VINCENT, Dans ce séjour où s'accumule Tant d'esprit joint au vrai talent. Après eux je devrais me taire; Mais à nos lois je suis lié; Puis, GRANGE, membre titulaire, Dirait à l'humble associé: «Je t'ai pris sous mon patronage, «Veux-tu m'en faire repentir? «Chante, il le faut... ou déménage, «De cette enceinte il faut sortir! » Qui, moi, sortir? par tous les diables! Je vous dirai quelques couplets, Dussent-ils être détestables. Et puis, dans nos charmants banquets, Mes bons amis, je cherche encore La malveillance et le dédain. Nos vendredis, je les adore, Je voudrais qu'ils fussent
dédain. Nos vendredis, je les adore, Je voudrais qu'ils fussent sans fin. Il est un point, je le confesse, Qui flatte un peu ma vanité: GRANGE, pardonne à ma faiblesse, Pour prix de ma sincérité. Je suis fier d'une ressemblance Entre nos noms... Mais, dira-t-on, Un R en fait la différence. Et l'air ne fait pas la chanson. ÉDOUARD GRANGER, Membre associé. PLAINTES D'UN MARI AIR du Trône d'Ecosse Ô toi, la plus laide des femmes, La plus acariâtre aussi. Toi qui, si l'on avait dix âmes, Les ferais damner, sans merci; Ah! que ne suis-je un vrai modèle De
sans merci; Ah! que ne suis-je un vrai modèle De hideur, pour être haï! Ôu bien alors que n'es-tu belle, Pour que je puisse être trahi! Que n'as-tu de puissantes ailes Afin de t'égarer dans l'air. Ôu, comme font les hirondelles, D'émigrer, pendant tout l'hiver! Quand, chaque jour, tu te dégommes, Je vois augmenter tes ardeurs; Que n'as-tu donc un sérail d'hommes, Pour me ménager tes faveurs! Puisqu'à m'obséder tu t'obstines, Pour mon éternel désespoir. Je voudrais être tes bottines, Car tu les quittes chaque soir; Je voudrais être la nuit sombre, Pour te voiler de noirs rideaux. Ôu tout
nuit sombre, Pour te voiler de noirs rideaux. Ôu tout au moins être ton ombre, Pour ne te plus voir que de dos! Ah! si mes yeux étaient aveugles, Je ne te verrais point, hélas! Si j'étais sourd, lorsque tu beugles, Je pourrais ne t'entendre pas. Si j'étais cerf, crois-moi, ma biche, Que fuir serait ma seule loi; Est-il un camp que je ne fiche, Pour ne plus vivre auprès de toi! SAINT-GERMAIN, Membre titulaire. UNE ANECDOTE Une petite fille, avide de s'instruire, Priait sa mère de lui dire ce qu'était l'amitié, puis ce qu'était l'amour. La mère lui répond
qu'était l'amitié, puis ce qu'était l'amour. La mère lui répond : « Quand pour ton petit frère Ton cœur éprouve du retour, » C'est là de l'amitié; — ce que pour moi ton père Ressent, c'est de l'amour. » — Tiens! c'est bon à savoir, Réprit l'enfant; « l'amour est donc, petite mère, » L'art de se quereller du matin jusqu'au soir? » J. LAARDE, Membre honoraire. DOIT-ON LE DIRE? AIR de Voltaire chez Ninon Ce que l'on sait, ce que l'on voit, Ce qu'on entend, ce qu'on devine, Ce qu'on suppose ou ce qu'on croit, Ce qu'on répète à
qu'on suppose ou ce qu'on croit, Ce qu'on répète à la sourdine, Certain propos jeté dans l'air Par des gens trop prompts à médire, Pour qui rien n'est sacré ni cher, Répondez-moi, doit-on le dire? Parti la veille pour Pantin, L'époux soupçonneux de Lucile, Revenu de trop grand matin, Rentre au conjugal domicile; Au fond d'une armoire caché Qui trouve-t-il?.. un pauvre sire, Complice honteux du péché... Répondez-moi, doit-on le dire? Berthe est le plus bel ornement D'une société choisie Qu'attirent, ainsi qu'un aimant, Son visage et sa poésie; Mais Berthe, cédant au travers Qu'elle devrait bien s'interdire. Fait son
Berthe, cédant au travers Qu'elle devrait bien s'interdire. Fait son visage et non ses vers; Répondez-moi, doit-on le dire? À Waterloo quand nos soldats Tombaient fauchés par la mitraille, On vit, sans reculer d'un pas, Cambronne au fort de la bataille. L'histoire dit qu'il s'élança, Criant : « la garde... » moi j'admire; Mais le vrai mot qu'il prononça, Répondez-moi, doit-on le dire? Le nom de celle qu'on aima, Entouré d'un tendre mystère. Celui de l'ami que trompa Une femme ingrate et légère. La confidence que nous fit Un coeur de seize ans qui soupire, Dont l'amour fera son profit,
de seize ans qui soupire, Dont l'amour fera son profit, Répondez-moi, doit-on les dire? EDOUARD RIPAULT, Membre honorifique LE BIEN D'AUTRUÏ Amour Charlanisme « Le bien d'autrui tu ne prendras... Vainement on le catéchise; On transgresse sans embarras Ce commandement de l'Église. Des faiseurs, vrais coupe-jarrets, Confondant vôtres avec nôtres, Disent que pour eux, tout exprès, Les affaires, grâce au progrès, C'est désormais l'argent des autres! Le Petit-Cheval ne travaille pas, Les preuves en sont évidentes ; Or, tout en se croisant les bras, Le Petit-Cheval s'amasse des pentes. Machin lui dit, d'un certain air : — Dans la paresse
lui dit, d'un certain air : — Dans la paresse tu te vauture, Pour t'enrichir quel est ton flair? — Je collabore, mon très cher! — Compris! C'est le travail des autres! Est-il besoin de l'affirmer, L'amour étant roi de la terre, Tout garçon est fait pour aimer, Toute fille est faite pour plaire. Pourquoi des amants ténébreux. Mauvais chanteurs de patenôtres, Chez des maris peu soupçonneux Vont-ils bâtir leur nid.. Pour eux. L'amour, c'est la femme des autres! Des discoureurs, bleus, rouges, blancs, Pour défendre leur politique, Nous offrent les plus beaux semblants D'un puritanisme authentique. Autant en emporte
les plus beaux semblants D'un puritanisme authentique. Autant en emporte le vent ; On les connaît ces bons apôtres, Plus d'un se rétracte et se vend ; Car la politique, souvent, Parbleu ! c'est la place des autres ! Rois, disputez-vous en champs-clos Les tristes lauriers de la gloire, L'humanité, bien à propos, Peut s'en passer pour son histoire. Nous voici les juges des coups Dans les combats qui sont les vôtres; Allons, férmez ! exterminez-vous, Et qu'on ne dise plus de nous : « La gloire, c'est le sang des autres ! » CHARLES VINCENT Membre titulaire. LE RÉVEIL
des autres ! » CHARLES VINCENT Membre titulaire. LE RÉVEIL DE LA CHANSON AIR des Trois Mousquetons (MORCEAU) (Un air nouveau de Darcier se trouve dans Chansons claires, éditions Juilliard) Reviens, Chanson de nos pères. Dérider nos fronts chagrins; Nous voulons, avec nos verres, Accompagner tes refrains. Pour trouver un meilleur gîte, Tu courrais le monde en vain ; Vieille chanson, reviens vite Dans le pays du bon vin ! Ah! reviens, vieille chanson, Au berceau de ton enfance ! Tu jetas le premier son Sous le ciel de notre France. Toi, qui rendais nos aïeux Bons et joyeux. Reviens,
France. Toi, qui rendais nos aïeux Bons et joyeux. Reviens, le front ceint de fleurs, Sécher nos pleurs. Au théâtre, à la fabrique, On entend chanter encore : Mais c'est, en argot lubrique, Le plaisir facile et l'or. Sans pitié, jette à la porte La louve entrée au berger. Et, d'une voix pure et forte, Entonne un hymne au Travail ! Ah! reviens, vieille chanson, etc. Pour que la chanson renaisse Dans sa joie et sa fierté, Qu'enfin l'argot disparaisse Avec le vin frelaté ! La chanson, comme la vigne Veut l'air pur et le soleil; Des deux, que l'homme