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géant. Si l'on affectait chaque mot d'un «coefficient d'usage», il serait formidable, à côté de n'importe quel autre mot en u (ou). Mais, il y a aussi le mot «escuro». «Escuro» veut dire sombre, foncé, noir. On l'emploie aussi substantivement. Tout ce qui n'est pas clair, est «escuro». Vue sombre — dia escuro. Bleu foncé — azul escuro. Chambre noire — camara escura. Dans l'obscurité... — no escuro. On voit donc comment ce mot est aussi d'un usage fréquent. Il me semble qu'il y a dans ce cas un peu plus qu'une curiosité. Il y a, je crois, la preuve
plus qu'une curiosité. Il y a, je crois, la preuve que le phénomène d'audition colorée rentre dans celui de l'association des idées. Cette preuve est faite par une sorte d'expérience grandiose, l'expérience d'une langue parlée par des millions de personnes. Dans cette langue tous s'accordent pour dire que l'un (ou) est noir. Et malgré que l'accord soit tout à fait spontané, tout à fait inconscient, la cause est incontestable : c'est que la majorité des mots en u (ou) que tous emploient, se rattachent à des objets noirs. Je n'ai jamais connu quelqu'un qui présentât le vrai phénomène de l'audition
jamais connu quelqu'un qui présentât le vrai phénomène de l'audition colorée des voyelles. Mais, je ne vois qu'une question de degré entre l'association logique, spontanée, comme pour le son noir de l'un (ou), dans le cas de tous ceux qui parlent le portugais, et la visualisation de ceux qui ont réellement l'audition colorée. MÉMOIRES-É-ALGOLQUES, QUELQUES OBSERVATIONS DE RÊVES Il est probable que les rêves ont souvent un rapport plus ou moins direct avec certaines fonctions internes de l'organisme. Un rêve qui m'est fréquent semble bien se rapporter à un état physiologique inconnu. Je me promène dans la rue et je
physiologique inconnu. Je me promène dans la rue et je m'aperçois que j'ai le pouvoir, en appuyant du pied un peu fort par terre, de me soulever à une hauteur de quelque 30 centimètres et de flotter dans l'espace pendant quelques instants — le temps de traverser d'un trottoir à l'autre. Ce petit exercice me procure une sensation très agréable. Je suis fier de ma faculté et m'étonne de ce que les passants ne s'en émerveillent pas. Pendant que je vole, je retiens mon souffle et mon vol ne peut durer que le temps que je puis le retenir. Aussitôt
durer que le temps que je puis le retenir. Aussitôt que je lâche ma respiration et que mes poumons recommencent à fonctionner je descends à terre. Je connais si bien ce petit jeu, que lorsque je me réveille après un de ces rêves je suis presque tenté chaque fois d'essayer dans ma chambre si je ne possède pas réellement ce pouvoir. Il y a un rêve que je fais assez souvent et que je dois décrire, malgré son caractère un peu répugnant, parce qu'il est très certainement le résultat d'un état physique particulier, et que j'ignore d'ailleurs. Je rêve donc
état physique particulier, et que j'ignore d'ailleurs. Je rêve donc que j'éprouve un léger étouffement dans la gorge. Je crache une humeur visqueuse, et pendant qu'une partie sort de ma bouche l'autre bout reste collé au fond de ma gorge. Je suis très embarrassé de cette matière, surtout lorsque ce petit fait se produit dans la rue. La matière est blanchâtre, élastique, légèrement collante, avec la consistance à peu près de ce sucre de guimauve que l'on tire dans les foires ou du fromage dans une soupe à l'oignon. J'en tire de ma bouche quelquefois la longueur d'un mètre qui
tire de ma bouche quelquefois la longueur d'un mètre qui s'allonge en s'amincissant et en prenant une consistance fibreuse. Lorsque j'en ai à peu près tout sorti, je suis obligé de détacher le bout en le coupant avec les ongles du pouce et de l'index. La peau de la bouche, qui a été étirée et fatiguée pendant l'opération, rentre alors à sa place et je ne sens plus rien. Un type de rêve que je connais bien est celui où je passe par des endroits très étroits pour tâcher d'arriver à un but que je n'atteins jamais. Par exemple, je
à un but que je n'atteins jamais. Par exemple, je me trouvais l'autre nuit dans Piggot street Limehouse. Pourquoi Piggot street? Je ne sais rien. C'est une rue étroite, très commerçante, dans un quartier pauvre et populeux de Londres. Je savais qu'il y avait une autre rue peu éloignée parallèle à Piggot Street et je pensais qu'il devait se trouver quelque passage ou cour par lequel je pourrais atteindre cette rue où je désirais me rendre au plus vite. Donc, j'entre dans la cour d'une maison et aperçois au fond un couloir. J'entre dans le couloir qui est très sombre
un couloir. J'entre dans le couloir qui est très sombre et je vois qu'il y a au bout une porte dont les planches mal jointes laissent filtrer un vif jour qui doit venir directement de l'autre rue, d'autant plus sûr que j'entends déjà le bruit des voitures roulant sur le gros pavé. J'ouvre la porte et me trouve à mon étonnement dans une seconde cour. Il y a trois marches dans le coin opposé à celui où je me trouve et en haut des trois marches une porte. Il n'y a pas d'autre issue. Je ne veux pas retourner. Voyons
a pas d'autre issue. Je ne veux pas retourner. Voyons où cela mène. Je monte les trois marches, ouvre la porte, et me trouve dans un corridor très étroit et assez obscur. Je l'enfile rapidement, ouvre encore une porte, et me trouve dans un parloir. Cela devient ennuyeux. Je suis dans un domicile particulier. Cependant, une porte en face de moi m'invite. J'y passe. Je me trouve dans une autre pièce close où il y a du monde qui prend le thé. C'est tout à fait déconcertant. Pourtant, on ne fait pas attention à moi. Je commence à m'impatienter. Je
fait pas attention à moi. Je commence à m'impatienter. Je traverse la pièce et ouvre encore une porte en face de moi et monte un escalier très étroit, très raide et assez noir. Il devient de plus en plus étroit à mesure que je monte. En haut, il y a une toute petite porte où je peux à peine passer. Ensuite, c'est une sorte de cheminée où je suis obligé de passer à quatre pattes. Je vois de la lumière au bout qui vient d'une sorte de soupirail et j'ai un ardent désir d'atteindre cette lumière et de me libérer.
un ardent désir d'atteindre cette lumière et de me libérer. L'idée de retourner ne me vient jamais. Le passage devient cependant si étroit que j'étouffe. Je me sens perdu. Je vois qu'il sera tout à fait impossible de passer dans le soupirail. Je suis tout près d'expirer. A ce moment, je me réveille par un dernier effort. Une autre fois, je me promène sur les bords de la Marne. Il fait un temps si beau, si beau, que cela atteint tout ce qu'on peut imaginer. Le ciel est plus bleu que ciel et la verdure est plus verte que le
que ciel et la verdure est plus verte que le vert le plus vif que je connaisse. Je sais, dans mon rêve, que je dois arriver à un moulin avant de faire une autre étape pour atteindre le cabaret du Petit Cochon de lait, où je veux boire une cruche de vin. J'arrive au moulin et m'aperçois qu'il y a, à 500 mètres de là, une allée d'acacias que je connais déjà. Le cabaret est plus loin que je ne pensais. On l'apercevra en arrivant aux acacias. J'arrive aux acacias, mais là je me souviens d'un restaurant où il y
mais là je me souviens d'un restaurant où il y a des tables dressées sur le bord de l'eau, qui doit se trouver là-bas à 500 mètres, et qu'en effet le cabaret du Petit Cochon est une étape plus loin. Je marche toujours bon train, dépasse le restaurant et vois devant moi un autre moulin que j'avais oublié. Je dois être encore à quelque distance de mon but. Arrivé au moulin numéro 2, je me dis : tiens ! c'est vrai, il y a là-bas un village à traverser. Le cabaret est plus loin que le village. J'avais oublié le
cabaret est plus loin que le village. J'avais oublié le village. Je confonds les pays à présent, car il me semble que j'entre dans Bezons (Seine-et-Oise). Il y a de très vieilles maisons en plâtre gris. Je connais le pays. Il n'y a qu'une petite ruelle à enfiler et la petite place à traverser pour se trouver de nouveau sur le chemin de halage. J'enfile la ruelle, traverse la place, mais, diable, il y a une autre ruelle ! C'est plus grand que je ne pensais. Cette ruelle fait des détours et me conduit dans des coins obscurs. Je voudrais
détours et me conduit dans des coins obscurs. Je voudrais bien en avoir fini et presse le pas sur le vieux pavé gris, sale et boiteux, pour attraper au plus vite la lumière de la plaine. Pourtant, cette ruelle mène dans une rue étroite où il y a des boutiques. Il fait très sombre dans cette rue et il y a même des boutiques mal éclairées avec de vieilles chandelles. Il y a beaucoup de monde qui circule dans une demi-obscurité lugubre. Ah! mais ça fourmille de monde. Il y a des coins noirs où il y a, à peine
a des coins noirs où il y a, à peine perceptibles, des tas d'enfants grouillants. Je me hâte de sortir de là. Il y a un passage entre deux murs qui doit conduire au bord de l'eau. Ici, le rêve commence à ressembler tout à fait à l'autre. Je marche de plus en plus vite, mais je commence à désespérer de revoir jamais le beau soleil et la belle campagne. Une indicible et terrible appréhension s'empare de mon âme. Je descends des marches humides, je monte des escaliers noirs, fangeux, fétides, j'enfile fiévreusement des couloirs de plus en plus étroits
fétides, j'enfile fiévreusement des couloirs de plus en plus étroits et de plus en plus obscurs. Je me demande comment j'ai jamais pu passer par là; car j'ai le sentiment très net d'avoir déjà fait le même chemin. A présent, il n'y a plus moyen. On peut à peine passer son bras! Enfin je me réveille par un suprême effort, juste au moment où j'allais expirer. Il y a aussi ce que l'on peut appeler le rêve d'obstacles. On est prêt à partir quelque part lorsqu'il arrive empêchement sur empêchement, obstacle sur obstacle, contretemps successifs, entraves survenant les unes après
obstacle sur obstacle, contretemps successifs, entraves survenant les unes après les autres et au fur et à mesure qu'on les écarte. Par exemple, je rêve que je suis en promenade à la campagne avec deux camarades. La route traverse un haut plateau. Arrivés au bord du plateau, nous apercevons très loin dans la vallée une superbe ville. Elle est campée de l'autre côté d’une rivière. Il y a un pont et une porte monumentale flanquée de deux tours carrées. Il y a des palais et des bâtiments superbes, et tout cela est éclairé par un soleil d’une clarté extraordinaire. Le
cela est éclairé par un soleil d’une clarté extraordinaire. Le chemin descend brusquement en faisant des détours entre des talus et quelques maisons. Dans un de ces détours nous nous trouvons en face d’un mur sur lequel est un très curieux bas-relief. Nous nous arrêtons pour dessiner la plaque. Je sors mon carnet et un crayon. La mine est cassée dans le bois et je dois le retailler avant de commencer mon croquis. Je prends mon couteau de poche et je vois que la lame est tout émoussée. Il ne reste qu’un petit bout près du manche qui pourra couper.
reste qu’un petit bout près du manche qui pourra couper. C’est ennuyeux, mais cela ira tout de même. Je commence à tailler, mais la mine sort du bois et tombe par terre. Mon camarade a déjà fini son dessin. Je lui dis de s’en aller tout doucement, je le rattraperai dans un instant. Ce n’est plus un crayon de mine de plomb que j’ai en main, mais un gros crayon avec du fusain. À mesure que je taille le bois le fusain sort toujours. Je renonce à faire mon croquis, car mes camarades doivent être déjà loin. Je vais les
car mes camarades doivent être déjà loin. Je vais les rejoindre tout de suite — le temps de ramasser mon carnet qui est tombé par terre. Ah! mais! j’ai tout mon attirail de peinture avec moi! Cela ne fait rien, ça sera vite bouclé. Je pars. Cependant il est tombé tant de fusain que ma boîte de couleurs en est toute saupoudrée. Puis la serviette dans laquelle je porte mes affaires est à moitié pleine de bouts de charbon. Je vais la vider en un clin d’œil et rattraper mes camarades qui doivent certainement m’attendre devant une bouteille de vin
camarades qui doivent certainement m’attendre devant une bouteille de vin blanc. Je secoue vigoureusement la serviette et les affaires. Je me demande pourquoi j’ai apporté avec moi ce veston. Il est tout plein de charbon aussi. Je le secoue. Décidément, il n’y a pas moyen de démarrer. Pourtant ce sera fait dans une seconde. J’emballe vite. Mais ce n’est plus la serviette de peinture que j’ai avec moi, c’est ma valise. C’est idiot de s’encombrer d’un tas de choses pareille. Voici des pantalons et du linge au milieu de la route. Tout cela est plein de charbon et ne veut
route. Tout cela est plein de charbon et ne veut déjà pas entrer dans la valise. Comment faire? Enfin je vais arranger cela comme je peux. Mais à mesure que je ramasse des choses et les tasse dans la malle (ce n’est plus la valise : c’est devenu une énorme malle), j’en trouve d’autres. Tant pis. Mes camarades déjeuneront sans moi s'ils veulent. Je vais terminer dans un instant. Cependant il me faut deux hommes pour porter ce colis. Il y a un gamin dans la rue qui ira en chercher. En attendant je boucle la malle; mais il manque
chercher. En attendant je boucle la malle; mais il manque une courroie. Ici je me réveille avec un grand sentiment de soulagement, et très content de penser que ma malle est au grenier et mes affaires dans mes tiroirs. Je suis obligé de croire que le rêve peut être créé par un fait qui se passe ailleurs que là où est le dormeur. Il semblerait que le cerveau peut recevoir une sorte d’impression d’un fait ou d’une scène qui se produit à distance. J’ai observé un fait qui m’est arrivé à moi-même et un autre auquel j’ai été directement lié,
à moi-même et un autre auquel j’ai été directement lié, qui sembleraient prouver cette thèse. Le premier, vous pouvez le mettre, sur le compte du hasard. Le second est trop curieux pour être un fait de hasard. J’habitais Orchard Street, à Londres. Je rêvais qu’une de mes sœurs qui habitait la Nouvelle-Zélande était revenue à Londres avec ses cinq enfants. Ce rêve fut si clair, si vrai, qu’il me fit une grande impression. J’écrivis à une autre de mes sœurs qui habitait à l’autre bout de la ville pour lui demander si elle avait eu des nouvelles de Jane. Après
demander si elle avait eu des nouvelles de Jane. Après avoir écrit ma lettre, je pensais que je faisais un enfantillage, et la déchirai au lieu de la mettre à la poste. Le dimanche suivant j’allai voir ma sœur. Elle me raconta qu’on avait reçu une lettre de Jane où elle exprimait un ardent désir de retourner en Angleterre avec ses cinq enfants. Cette lettre était arrivée par le même courrier qui aurait apporté la mienne, si je n’avais pas eu la fâcheuse idée de la supprimer. Ma sœur aurait reçu les deux en même temps! Dans cet ordre d’idées
reçu les deux en même temps! Dans cet ordre d’idées je puis contar un petit fait qui relève plutôt de la transmission de la pensée. C’est un tout petit fait de la vie intime; mais il vaut la peine d’être conté. À une certaine époque, j’habitais la banlieue de Londres. Je partais de très bonne heure au travail, et c’était ma sœur qui, par un hiver très dur, se levait tous les matins à la chandelle pour allumer le feu et préparer mon petit déjeuner. Je ne descendais qu’au dernier moment pour avaler mon café et une tartine de pain
moment pour avaler mon café et une tartine de pain avant de prendre mon train. Or, un jour, m’étant éveillé par exception de très bonne heure, et me sentant exceptionnellement frais et dispos, après une de ces nuits de sommeil, si rares, où l’on dort comme un ange, je me lève et commence à circuler dans ma chambre, ayant une bonne heure devant moi et ne sachant trop que faire. Alors il me vient une idée généreuse. Je me dis: tiens! je ferai une surprise à Henriette. Je descendrai avant elle, je ferai du feu et préparerai un bon petit
elle, je ferai du feu et préparerai un bon petit déjeuner, et nous mangerons tranquillement ensemble pour une fois. Il était pourtant trop tôt pour commencer; et comme j’avais froid, je me remets au lit pour laisser passer une demi-heure. Le sommeil me reprend. La bonne idée que j'avais eue s'en fut se noyer dans les draps; et je finis par me lever plus tard que jamais. Je descends à la salle à manger comme d'habitude. Tout est noir! Il n'y a ni feu, ni lumière, ni rien! Je remonte l'escalier jusqu'à la chambre de ma sœur qui se trouve
l'escalier jusqu'à la chambre de ma sœur qui se trouve au-dessus de la mienne, et je la trouve enfoncée dans ses draps dans un profond sommeil. C'est la première fois qu'elle manque de se lever : je n'y fais pas autrement attention et pars sans l'éveiller — et sans déjeuner. En rentrant le soir je lui dis : « Tu as fait un bon somme ce matin ! » Elle me répond : « C'est très drôle ! Je me suis réveillée comme d'habitude. Je ne sais si je rêvais à moitié ou comment il se fait, mais j'avais la
à moitié ou comment il se fait, mais j'avais la conviction que je n'avais pas à me lever : que le déjeuner était fait. Je voyais le feu pétillant, la bouilloire bouillante, la table mise et la salle à manger remplie de chaleur et de lumière, comme si une fée avait fait tout cela pour moi; et avec une grande joie je me suis retournée dans mon lit et me suis rendormie. J'arrive maintenant au fait le plus curieux que j'aie connu. Je travaillais boulevard des Capucines. Il y avait dans la maison un pauvre diable de polisseur irlandais qui
dans la maison un pauvre diable de polisseur irlandais qui passait toute sa vie moitié dans la cave sous la boutique où il nettoyait de l'argenterie, moitié chez le marchand de vins. Il était presque toujours ivre, et depuis six mois qu'il était à Paris, il n'avait appris de la langue française que le mot « misti », qui n'en est pas un; mais qui lui permettait, en tendant quatre sous au-dessus d'un comptoir de zinc, de se procurer un quart de litre de vin. Il s'appelait Tom. Un jour, ma femme vint me trouver au magasin. Elle passa par
ma femme vint me trouver au magasin. Elle passa par la porte cochère et rencontra Tom qui sortait de l'escalier de la cave. Ivre comme d'habitude, et couvert de poudre rouge, suant, sale, il avait l'air d'une sorte de gnome sortant des entrailles de la terre. Le sachant de la maison, ma femme lui demanda le chemin pour aller me trouver et accompagna sa demande de je ne sais quelles paroles ou manières douces, bienveillantes ou compatissantes qui durent lui aller au cœur, lui qui avait l'habitude d'être traité par tout le monde comme un chien, car dans l'après-midi il
tout le monde comme un chien, car dans l'après-midi il trouva l'occasion de me dire tout bêtement, tout timidement : « J'ai vu votre femme. Elle est bien gentille. » Le lendemain il me dit : « J'ai rêvé de vous cette nuit. J'ai rêvé que vous demeuriez dans Brunswick Place. Vous m'avez emmené chez vous. Votre femme était à la fenêtre quand nous avons tourné le coin de la rue. Vous m'avez dit : « Elle est toujours à la fenêtre à me guetter quand je rentre le soir. » Ce Tom avait vu dans son rêve la silhouette
» Ce Tom avait vu dans son rêve la silhouette de ma femme découpée contre le ciel en dehors d'une fenêtre d'un étage supérieur de la dernière maison à droite dans Brunswick Place pour voir si j'arrivais. Il m'a décrit tout cela avec beaucoup de précision parce qu'il avait été frappé lui-même par la netteté de la vision. Or Brunswick Place donne sur Regents Park; et lorsque vous entrez dans cette rue, vous apercevez au bout une palissade en bois peint en vert, qui entoure le parc, et derrière cette palissade, qui est à claire-voie, se trouve le ciel ou
palissade, qui est à claire-voie, se trouve le ciel ou le vide. Tom connaissait bien cette rue, ayant travaillé tout à côté avant de venir à Paris. Mais il n'avait jamais vu la rue Montessuy. J'habitais 24, rue Montessuy, la dernière maison à droite. Nous avions deux fenêtres sur la rue, au sixième, et lorsque je tournais l'angle de l'avenue Rapp, je voyais tous les soirs, se détachant sur le ciel, la silhouette de ma femme qui m'attendait. Nous étions en 1888. La rue Montessuy donne sur le Champ-de-Mars, et celui-ci était entouré, pour les travaux de l'Exposition, d'une palissade
celui-ci était entouré, pour les travaux de l'Exposition, d'une palissade en bois, à claire-voie, peinte en vert, et derrière laquelle on voyait le vide. En somme les deux rues se ressemblaient, à première impression, comme deux gouttes d'eau. LONGDON J. ROGERS. SOCIÉTÉ DE PSYCHOLOGIE SÉANCE DU 6 JANVIER 1911 Communication du Dr Henri Wallon Négativisme ou Simulation? LE SYMPTÔME DE GANSER Il arrive en pathologie mentale que la difficulté du diagnostic tient à ce qu'un même symptôme clinique est susceptible de diverses interprétations psychologiques. Par-delà les réactions brutales du malade que faut-il supposer de ses dispositions intimes ? Son témoignage,
que faut-il supposer de ses dispositions intimes ? Son témoignage, même sincère, n'est pas moins illusoire que le jeu des hypothèses auquel pourrait se livrer un observateur purement intuitif. Mais un processus quelconque étant parfaitement déterminé, si l'on en sait les conditions, c'est à cette analyse purement objective que doit se réduire l'interprétation des faits. Au reste leur complexité peut être telle que leurs variations réciproques deviennent presque indéchiffrables, à moins d'une véritable perturbation du consensus habituel et normal. D'où la nécessité d'étudier les cas pathologiques, et c'est ainsi que la psychologie, pour répondre aux questions de la psychiatrie, peut
la psychologie, pour répondre aux questions de la psychiatrie, peut avoir à lui demander les éléments de la solution. L'observation qui suit en fournit un bel exemple. Il s'agit d'un adolescent de quinze ans et demi interné à Bicêtre dans le service de M. le Dr Nageotte. Ses antécédents personnels et familiaux n'offrent rien de très remarquable. Son père, un paysan de la Haute-Loire semble souffrir de gastrite alcoolique et serait intellectuellement assez débile. Sa mère aurait un caractère vif. Il est le sixième d'une famille de onze enfants, tous bien portants et d'intelligence normale, à part deux qui seraient
bien portants et d'intelligence normale, à part deux qui seraient un peu faibles d'esprit. Aveugle de naissance il ne présente pas d'autre tare somatique, sinon de l'aplatissement du crâne dans la région occipitale (crâniotabes). Très longtemps il fut chétif. Un peu exigeant et coléreux il était affectueux pour les siens. Malgré sa cécité, son intelligence semble s'être développée normalement. À treize ans, il entre à l’Institution Braille. Il apprend très vite à lire, à écrire, à jouer du piano. On l'exerçait au métier de vannier. En novembre 1909, il est pris d’une affection thoracique. Peu après, il est admis à
pris d’une affection thoracique. Peu après, il est admis à l’hôpital des Enfants Malades. Après plusieurs ponctions exploratrices sans résultat, M. le Pr Marfan renonce à l’hypothèse d’une pleurésie et pose le diagnostic de spléno-pneumonie non tuberculeuse. L’apparition de troubles mentaux persistants motive son internement à l’hospice de Bicêtre le 22 octobre 1910. Le poumon droit dans toute sa hauteur donne encore à la percussion une sonorité très mate. À l’auscultation, la respiration n’est pas soufflante. La maigreur est extrême. Le malade pèse 37kg,200, et semble très cachectique. Il suffit d’une excitation relativement légère des masses musculaires pour déterminer un
d’une excitation relativement légère des masses musculaires pour déterminer un myoïdème intense. Il présente de l’asphyxie des extrémités, et a des doigts hippocratiques. Victor M. paraît souffrir, il a des moments d’oppression et pousse de temps en temps un gros soupir ou des gémissements plaintifs. Mais habituellement, il est immobile et muet. On le voit invariablement assis sur son lit, les jambes demi-fléchies, tête baissée, la face vers le sol, l’occiput dans le prolongement horizontal de la nuque. À la moindre tentative pour lui redresser le front ou pour modifier la position de ses membres, répond immédiatement une contraction musculaire