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simple, père de famille, ami fidèle, paisible seigneur et même honnête homme ainsi s'améliore notre siècle. Il fut un temps où la voix flatteuse de la renommée louait son courage diabolique. Il est vrai qu'il atteignait d'un coup de pistolet un os placé à une distance de cinq toises. On doit le dire aussi il parut un jour sur un champ de bataille où il tomba lourdement de son cheval kalmouk dans la boue, ivre comme un Suisse le précieux otage resta entre les mains des Français. Le nouveau tigre, ce dieu de l'honneur, se laissa mener captif en France,
ce dieu de l'honneur, se laissa mener captif en France, où il vida tous les jours, chez Véry, trois bouteilles de vin à crédit. Jadis il savait railler plaisamment, tromper le sot avec finesse, mystifier à merveille l'homme d'esprit d'une manière ouverte ou à la sourdine; cependant tous ses tours de passe-passe ne glissèrent pas toujours inaperçus, et il se trouva même souvent dans des circonstances épineuses où il joua le rôle d'un sot. Il savait disputer avec gaieté, répondre avec esprit ou avec stupidité, quelquefois se taire ou se fâcher avec prudence, brouiller de jeunes amis et les envoyer
fâcher avec prudence, brouiller de jeunes amis et les envoyer sur le terrain, ou les contraindre à se réconcilier pour déjeuner ensemble, et les déshonorer ensuite en secret par ses fadaises et ses joyeuses plaisanteries sans aliéniste temporaire. L'audace (comme le sommeil de l'amour, autre polissonnerie) passe avec la vivacité de la jeunesse. Mon Zarietsky, comme je l'ai dit plus haut, se retira du bruit et du fracas du monde pour vivre à l'ombre des acacias et des cerisiers touffus, où il se repose comme un vrai sage, plante des choux comme Horace, élève des canards et des oies, et
choux comme Horace, élève des canards et des oies, et enseigne l'alphabet aux enfants. Il n'était pas sot; et mon Eugène, qui n'estimait pas le cœur de cet aventurier, aimait le tour de ses jugements et les explications justes qu'il donnait sur différentes choses. Ils se fréquentaient l'un et l'autre avec plaisir. Oniéguine ne fut donc pas étonné de le voir entrer un matin chez lui. Après le premier accueil, interrompant la causerie qu'ils avaient commencée, et clignant malicieusement de l'œil, Zarietsky lui remit un billet de la part du poète. Oniéguine s'approcha de la fenêtre et le lut à
poète. Oniéguine s'approcha de la fenêtre et le lut à voix basse. C'était tout bonnement un doux, agréable et noble défi, un vrai cartel. Lensky engageait poliment son ami à un duel avec le plus grand sang-froid. Oniéguine se retourna aussitôt vers le porteur de cette missive, et lui dit brièvement qu'il serait toujours prêt. Zarietsky se leva sans explication, ne voulut pas rester davantage et sortit bien vite, ayant beaucoup à faire chez lui; mais Oniéguine, livré à lui-même, fut mécontent de sa personne. Il avait bien ses motifs dans une analyse sévère qu'il fit de ses actions, le
dans une analyse sévère qu'il fit de ses actions, le tribunal secret de sa conscience lui fit beaucoup de reproches d'abord il était coupable d'avoir plaisanté si légèrement la veille un amour si timide; secondement, il forçait le poète à faire des sottises c'est pardonnable à dix-huit ans. Eugène, qui aimait le jeune Lensky de tout son cœur, devait donc se montrer, non comme la balle des préjugés du monde, ni comme un rival impétueux, un champion, mais comme un homme raisonnable et honnête. Il devait dévoiler ses sentiments et non s'emporter comme une bête féroce; il devait désarmer un
non s'emporter comme une bête féroce; il devait désarmer un jeune cœur. Mais il est trop tard; le temps a passé trop vite. Il pense d'ailleurs qu'un vieux duelliste s'est mêlé de cette affaire; il est méchant, querelleur, éloquent. Certes, le dédain devrait faire justice de ses plaisanteries; mais le murmure, le rire des sots. Notre honneur, voilà notre idole. C'est autour de cette idole que le monde s'agite! Bouillant d'une haine implacable, le poète attend la réponse chez lui, et voilà qu'il la reçoit solennellement de son loquace voisin. C'est un vrai jour de fête. Il craignait toujours que
C'est un vrai jour de fête. Il craignait toujours que son adversaire ne lui jouât quelque espièglerie, n'imaginât quelque ruse et ne détournât de sa poitrine le canon du pistolet. Malgré cela, plus de doute demain ils doivent se rendre avant l'aurore au moulin, monter le chien de leurs armes, et viser à la jambe ou à la tête. Bien résolu à faire la guerre à la coquette, le bouillant Lensky refusa de voir Olga avant le duel; il regarda sa montre, le soleil, gesticula des mains, — et se présenta enfin devant ses voisines. Il pensait frapper Olga par
présenta enfin devant ses voisines. Il pensait frapper Olga par son arrivée; au contraire, toujours la même. Elle sauta sur le perron à la rencontre du pauvre poète, semblable à l'espérance volage, pétulante, insouciante, gaie, absolument telle enfin qu'elle était autrefois. « Pourquoi vous êtes-vous esquivé si vite hier au soir? » fut la première demande d'Olga. Tous les sentiments de Lensky se troublèrent; il garda le silence et se prit le nez. Devant cette simplicité de regard, cette naïveté, cette âme volage, la jalousie et le dépit, tout disparut. Il la contempla avec une agréable compassion; il vit qu'il
Il la contempla avec une agréable compassion; il vit qu'il était encore aimé. Déjà le repentir le tourmente; il est prêt à lui demander pardon, il tremble, la voix lui manque il est heureux, presque guéri. Tombé de nouveau rêveur, abattu devant sa charmante Olga, Vladimir n'a pas la force de lui rappeler les circonstances de la veille; il se dit « Je serai son libérateur; je ne permettrai pas qu'un séducteur tente un aveu par le feu de ses regards et de ses louanges outrées; qu'un ver méprisable et venimeux ronge la tige d'un liré; que la fleur du
venimeux ronge la tige d'un liré; que la fleur du matin se fane demi-éclose. » Tout cela voulait dire, messieurs Je vais me battre avec mon ami. Oh s'il avait connu la blessure qui brûlait le cœur de ma Tatiana! si Tatiana elle-même avait pu prévoir, savoir, que le lendemain matin, Oniéguine et Lensky se disputeraient le seuil de la tombe hélas son amour peut-être aurait-il pu encore réconcilier les deux amis. Mais le hasard n'a jusqu'ici découvert à personne cette passion. Oniéguine ne parle de rien; Tatiana se consume en silence; la bonne seule aurait pu connaître la vérité,
en silence; la bonne seule aurait pu connaître la vérité, mais elle n'observe rien. Lensky, fut extrêmement distrait pendant toute la soirée tantôt il était silencieux, tantôt il éprouvait des mouvements de joie; mais celui qu'une muse berce est toujours ainsi fronçant les sourcils, il s'approche du piano où il prélude par quelques accords; tantôt il jette les regards sur Olga et lui dit « N'est-ce pas vrai ? je suis heureux. » Mais il est tard; il est temps de partire. Son cœur se serre, rempli d'angoisse, en disant adieu à la jeune fille; il se sent brisé, et
adieu à la jeune fille; il se sent brisé, et il se voit regarder jusqu'au blanc des yeux. « Qu'avez-vous?— Rien; » et il gagne la porte. Arrivé chez lui, il examine ses pistolets et les regarde encore dans leur boîte; il se déshabille, prend une lumière et ouvre Schiller; mais la même pensée l'oppresse toujours; son cœur mélancolique ne peut goûter le sommeil. Il ferme le livre, prend une plume et compose des vers d'une amoureuse rêverie, sonores, émouvants. Il les relit à haute voix dans son enthousiasme lyrique, comme D* lorsqu'il s'enivre dans les festins. Le hasard nous
comme D* lorsqu'il s'enivre dans les festins. Le hasard nous les a conservés; je les dirai, Voici « Où, où donc avez-vous fui, jours d'or de ma jeunesse? Que me promet mon lendemain? mon regard veut vainement l'atteindre, ce lendemain se cache dans les ténèbres de la nuit. Ce n'est rien, la foi du sort est juste. Tomberai-je percé d'une flèche, ou cette flèche passera-t-elle à mes côtés? me m'importe l'heure de la veille et du repos arrive; béni soit le jour du travail, bénie soit aussi la tombée de la nuit Le rayon du soleil brillera avec l'aurore, et
la nuit Le rayon du soleil brillera avec l'aurore, et le jour paraîtra éclatant et serein; et moi; je descendrai peut-être dans l'ombre mystérieuse de la tombe, et la mémoire du jeune poète s'engloutira dans les ondes du Léthé. Ce monde m'oubliera; mais toi, viendras-tu, vierge de la beauté verser une larme sur mon urne prématurée? et diras-tu Il m'aima, il consacra à moi seule l'orageuse aurore de ses tristes jours! Chère amie, toi que j'ai si longtemps désirée, viens, viens je suis ton époux! » Ainsi chantait-il d'une manière obscure, nonchalante, ce que nous appelons romantique (quoiqu'il n'y ait
obscure, nonchalante, ce que nous appelons romantique (quoiqu'il n'y ait pas de romantisme proprement dit; mais que nous importe?); et enfin, inclinant sa tête fatiguée avant l'aurore, Lensky s'endormit peu à peu sur le mot à la mode idéal! mais à peine s'oubliait-il dans les charmes du repos, que son voisin entra dans son paisible cabinet et le réveilla en disant « Il est temps de se lever, il est déjà six heures. Oniéguine nous attend peut-être déjà. » Il se trompait: Eugène dormait alors d'un sommeil profond. Déjà les ombres de la nuit se dilatent, et le coq chante
ombres de la nuit se dilatent, et le coq chante au point du jour; Oniéguine dort profondément. Le soleil a commencé sa course, les flocons de neige brillent et tourbillonnent; mais Eugène n'a pas encore quitté son lit; le sommeil plane encore sur lui. Le voilà enfin réveillé; il entr'ouvre les rideaux, regarde et voit qu'il devrait être parti depuis longtemps. Il sonne vivement. Guillot, son domestique français, accourt aussitôt, lui présente sa robe de chambre et ses pantoufles. Il lui donne ensuite ses habits. Oniéguine s'habille à la hâte, ordonne à Guillot de s'apprêter aussi, de venir avec lui
ordonne à Guillot de s'apprêter aussi, de venir avec lui et de prendre la boîte aux pistolets. Déjà le traîneau est prêt. On s'assied et l'on se rend au moulin. Les voilà arrivés. Il ordonne à Guillot de porter les armes, des armes de Lepage, et au cocher de s'avancer dans la plaine, vers deux petits chênes. Lensky s'appuyait contre la digue en attendant son adversaire avec impatience; cependant le mécanicien villageois, Zarietsky, faisait la critique de la meule. Oniéguine les aborde en s'excusant. « Mais où est, dit Zarietsky avec étonnement, où est votre second? » Classique et pédant
avec étonnement, où est votre second? » Classique et pédant dans les duels, il aimait la méthode par sentiment. Il permettait d'étendre sur le pré un homme, non arbitrairement, mais d'après les lois sévères de l'art, d'après les seules traditions des anciens (ce que nous devons estimer en lui). « Mon second, reprit Eugène, le voici mon ami, M. Guillot. Je ne veux aucune contestation sur mon choix quoique inconnu de vous, c'est un homme honnête. » Zarietsky se mordit les lèvres. Oniéguine dit à Lensky « Eh bien commençons. — Commençons si vous voulez, » répondit Vladimir. Ils se
— Commençons si vous voulez, » répondit Vladimir. Ils se rendirent derrière le moulin. Pendant que Zarietsky et notre homme honnête jugeaient à l'écart les chances du combat, les ennemis restèrent debout, les yeux baissés. Ennemis! y a-t-il longtemps que la soif du sang les a désunis? y a-t-il longtemps qu'ils échangeaient amicalement ensemble leurs pensées, leurs actions, leur table et leurs heures de loisir? Maintenant la rage dans le cœur, semblables à des hommes animés de haines héréditaires, comme dans un songe affreux, incompréhensible, ils trament froidement, à l'envi, en silence, leur perte. Ne vaudrait-il pas mieux rire plutôt
en silence, leur perte. Ne vaudrait-il pas mieux rire plutôt que d'exposer leurs mains à se souiller d'un sang précieux? ne vaudrait-il pas mieux se séparer en amis? Mais le courage du monde a bizarrement peur de la fausse honte. Voilà que les pistolets brillent déjà. Le marteau fait entrer la baguette. La balle est dans le canon, et le chien claque pour la première fois. Voilà que la poudre au sillage grisâtre est versée dans le bassinet. La pierre dentelée, vivement serrée par la vis, est montée encore une fois. Guillot cache sa frayeur derrière un arbre voisin. Les
fois. Guillot cache sa frayeur derrière un arbre voisin. Les deux ennemis se débarrassent de leurs manteaux. Zarietsky a mesuré trente-deux pas avec une exactitude parfaite; il place les combatants aux deux extrémités, et chacun prend son arme. « Maintenant partez. » Les ennemis s'avancent de sang-froid, d'un pas assuré, sans viser, doucement, également; ils font quatre pas, quatre degrés vers la tombe. Alors Eugène, avançant toujours, lève légèrement son arme. Encore cinq pas, et Lensky, clignant de l'œil gauche, vise à son tour. Mais Oniéguine tire. L'heure fatale a sonné le poète laisse échapper son arme sans proférer une
sonné le poète laisse échapper son arme sans proférer une parole. Il pose légèrement la main sur la poitrine et tombe. Son regard abattu annonce la mort au lieu de la souffrance ainsi tombe peu à peu sur le penchement des montagnes l'avalanche qui brille aux rayons du soleil. Saisi d'un froid involontaire, Oniéguine court vers le jeune homme, le regarde, l'appelle, mais en vain il n'est plus. Le jeune poète lyrique a trouvé une fin prématurée! La tempête s'est formée, et la charmante fleur s'est fanée à son aurore! le feu sacré s'est éteint sur l'autel. Il est raide,
le feu sacré s'est éteint sur l'autel. Il est raide, immobile, et le sombre silence de son front effraie. Sa poitrine est percée d'outre en outre; le sang bouillonne et coule de sa blessure. Son cœur respirait naguère l'inspiration, la haine, l'espoir et l'amour; la vie lui souriait, son sang bouillonnait et maintenant tout est sombre et calme, comme une maison isolée; le silence y règne à jamais. Les volets sont fermés, les vitres badigeonnées. Il n'y a plus de maîtresse de céans, Dieu sait où elle est; les traces en sont même perdues. Déchiré par de cuisants remords, le
en sont même perdues. Déchiré par de cuisants remords, le pistolet encore à la main, Eugène regarde Lensky. « Eh bien! quoi! il est mort, s'écrie le voisin. Il est mort! Accablé de cette affreuse nouvelle, Oniéguine s'éloigne en frémissant et en appelant ses gens. Zarietsky pose soigneusement le cadavre glacé dans le traîneau et transporte cet affreux trésor à la maison. Les chevaux, sentant la mort qui plane autour d'eux, s'ébrouent, se débattent et, couvrant leur mors d'une écume blanchâtre, partent au grand galop. Chers amis, vous regrettez le malheureux sort du poète il n'est plus, le jeune enthousiaste
malheureux sort du poète il n'est plus, le jeune enthousiaste à peine sorti de son enfance; la fleur de ses espérances les plus douces s'est fanée pour lui! Où est maintenant cette brûlante fermentation, cette généreuse vivacité de sentiments et de jeunes pensées, élevées, délicates, hardies? Où sont ces souhaits d'une chaleureuse amitié, cette passion pour les sciences et le travail, cette horreur pour la honte et le vice? et vous, rêves incompréhensibles, vous, illusions de la vie céleste, vous, rêves de la poésie sacrée, où êtes-vous! Il était né peut-être pour le bien du monde, ou du moins pour
peut-être pour le bien du monde, ou du moins pour sa gloire; sa muse aurait peut-être laissé à la postérité un monument glorieux et éternel. A travers les sentiers de ce monde, le poète aurait pris peut-être un vol élevé. Son ombre de martyr emporte peut-être avec elle ses rêveries sacrées, et pour nous s'est perdue cette voix vivifiante et sonore; elle n'entendra dans d'autre monde, ni l'hymne du temps, ni les bénédictions des races futures. Peut-être aussi que quelque apanagre l'attendait. Sa jeunesse aurait passé, et le feu de son âme se serait refroidi. Il aurait changé sur plusieurs
son âme se serait refroidi. Il aurait changé sur plusieurs points, il aurait quitté les muses, se serait marié, aurait porté une robe de chambre contre-pointée dans ses terres, où il aurait vécu heureux et trompé; il aurait connu la vie à ses dépens, aurait eu la goutte à quarante ans, aurait bu, mangé, se serait ennuyé, engraissé, serait tombé malade, et il aurait enfin paisiblement fermé les yeux, entouré de médecins, d'enfants et de femmes pleurnicheuses. Mais à la place de tout cela, lecteurs, hélas! le jeune amant, le poète, le silencieux visionnaire est mort de la main d'un
poète, le silencieux visionnaire est mort de la main d'un ami. Il y a un endroit, à la gauche du bourg, où vivait le favori des muses, et où deux pins ont grandi en entrelaçant leurs branches et leurs racines; à leurs pieds coulent les ondes de la vallée voisine. Là, le laboureur aime à se reposer, et les moissonneuses vont remplir leurs cruches sonores; là, près du ruisseau, un simple monument s'élève à l'ombre touffue des pins. Près de là (lorsque la pluie du printemps arrose l'herbe des prairies), le berger chante les Pêcheurs du Yolga, en tressant sa
le berger chante les Pêcheurs du Yolga, en tressant sa chaussure d'écorce bariolée; la jeune citadine, qui passe l'été à la campagne, et qui galope à travers les prairies, y arrête son coursier qu'elle tire par la bride, et, dégageant son crêpe qui l'embarrasse, elle lit l'épitaphe d'un regard rapide, et une larme de cristal brille dans ses yeux. Elle regagne la plaine à pas lents, plongée dans une profonde rêverie; son âme reste longtemps affectée du triste sort de Lensky; elle se dit « Qu'est devenue Olga? Son cœur a-t-il longtemps souffert, ou ses larmes se sont-elles bien vite
a-t-il longtemps souffert, ou ses larmes se sont-elles bien vite séchées ? Où est maintenant sa sœur? et où est le fugitif des hommes et du monde, l'ennemi exemplaire des plus jolies personnes, où est ce drôle de corps morose, ce meurtrier du jeune poète ? » Patience, je vous raconterai tout en détail, mais pas à présent. Malgré l'intime amitié que je porte à mon héros, et comme je vous en parlerai sans doute encore, je n'en dis rien pour le moment, je n'en ai pas le temps. Les années m'inspirent le goût de la prose sévère. Mes années
années m'inspirent le goût de la prose sévère. Mes années se refusent à une rime folâtre, et je dois avouer avec regret que je lui ai fait la cour assez longtemps. Ma plume n'a plus cette vieille passion de barbouiller des feuilles volantes; d'autres pensées plus graves, d'autres désirs plus raisonnables, agitent mon âme dans le fracas du monde et dans la solitude. A. S. Pouchkine. La fin au prochain numéro. NOTES D'UN VOYAGEUR EN ITALIE. A bord du Télémaque, 24 juin. Nous revoilà à bord. Je me doutais qu'aujourd'hui, après une prohibition rigoureuse pendant les deux jours d'abstinence, les
après une prohibition rigoureuse pendant les deux jours d'abstinence, les poissons abondaient; je ne m'étais pas trompé. L'île d'Elbe est tout près de nous. Nous voyons s'allumer l'un après l'autre les feux de la Saint-Jean comme des étoiles descendues sur la grève. C'est de ce côté sans doute que l'éternel empereur vint prendre possession de sa royauté ironique, là que débarqua Cambronne avec ses trois pêts grenadiers, qu'en racontant de nos malheurs le maître et l'ami s'embrassèrent. Le sceptre de l'Elbe, quel roseau dans la main de celui qui pelotait avec le globe de Charlemagne! Civita Vecchia, 25 juin. Tu
avec le globe de Charlemagne! Civita Vecchia, 25 juin. Tu l'as bien dit « Ce port étrange fermé, sauf deux passes étroites, par des moines et des galériens. » Mais je n'ai point rencontré, ô voyageur d'Orient! hors des murs, à l'entrée du chemin de Rome, ce palmier dans une ferme, au milieu des cactus, au pied duquel tu t'es arrêté et assis en faisant route vers l'Inde. Serait-ce que, poursuivi par les hordes du Nord, le Midi fuit d'un pas si rapide, que les jalons de ses paysages, désignés par les voyageurs d'hier, faillissent aux voyageurs d'aujourd'hui? ou bien
par les voyageurs d'hier, faillissent aux voyageurs d'aujourd'hui? ou bien qu'illuminée par un de ces rayons magnétiques qui percent les milieux comme des flèches, comme tu sais que la veille jouit, dans des conditions données, des lucidités du sommeil, ta vue a transplanté dans les vergers de Civita le palmier de Malte ou d'Arabie? J'ai vainement crié, au défilé de la chaîne des forçats, le nom du grand bandit Barbone, ton ami; nul n'a répondu. — Point et plus de Stendhal au débarcadère du paquebot! — À la place du barbier sous le rasoir duquel tomba ta dernière barbe d'Europe,
barbier sous le rasoir duquel tomba ta dernière barbe d'Europe, un café où j'écris; une fresaie en face, penchée sur l'établi d'un remouleur et travaillant: voilà le train de quatre années. Ce que j'ai rencontré, ce que tu n'as pas vu peut-être, c'est, priant dans l'église sous une mantille de lin blanc, une vierge dont l'aspect, s'il se reproduisait encore, diminuerait pour moi le mérite de Raphaël. Les aiguilles du cadran parlent une langue nouvelle; 7 heures à ma montre se traduisent par 3 heures ici. Les oranges commencent à supplanter les pommes. Adieu, froid Télémaque! adieu, muet capitaine! adieu,
supplanter les pommes. Adieu, froid Télémaque! adieu, muet capitaine! adieu, fashionnables de carton qui nous ont procuré plus d'une humiliation rentrée! Adieu, poissons du dimanche et côtelettes du vendredi. Des dix-sept lieues, trajet de Civita à Rome, nous en faisons huit le long de la mer, en vue du Télémaque dont la pipe gigantesque nargue mon petit cigare à l'horizon. La végétation est aux deux tiers renouvelée. De mille en mille des tours démantelées sur la côte racontent les irruptions barbaresques sur l'air du Turc en Italie ou de l'Italienne à Alger. Des vaches grises à cornes d'élan prennent pour
à Alger. Des vaches grises à cornes d'élan prennent pour de l'édredon les galets aigus du rivage. On entend des soupirs sortir des vieilles arches latines avec l'eau des cascades qui court se rendre où se rendent toutes les eaux. Et du côté de la mer, comme pour nous regarder passer, des vagues bondissent en secouant leurs crinières entre des ruines réticulées. Les postillons vont le pas à toutes les descentes et le galop à toutes les montées. Ils ont les dents toutes blanches, la face tout olive, et le chapeau gris tout pointu. C'est une parade sans fin jouée
chapeau gris tout pointu. C'est une parade sans fin jouée par une succession de paillasses qui broient en maîtres, sur une même palette, le ton canaille et le ton patelin. -Un bataillon de moissonneurs, assistés d'estafiers à cheval, tondent les épis d'or avec une lenteur à courroucer les bourgeois de France. -Au tournant d'un vieux bois, deux oiseaux fabuleux déploient sur les guérets leurs ailes mi-parties de turquoise et d'émeraude. CORRECTION ### Mais à la place de tout cela, lecteurs, hélas! le jeune amant, le poète, le silencieux visionnaire est mort de la main d'un ami. Il y a un
mort de la main d'un ami. Il y a un endroit, à la gauche du bourg, où vivait le favori des muses, et où deux pins ont grandi en entrelaçant leurs branches et leurs racines; à leurs pieds coulent les ondes de la vallée voisine. Là, le laboureur aime à se reposer, et les moissonneuses vont remplir leurs cruches sonores; là, près du ruisseau, un simple monument s'élève à l'ombre touffue des pins. Près de là (lorsque la pluie du printemps arrose l'herbe des prairies), le berger chante les Pêcheurs du Yolga, en tressant sa chaussure d'écorce bariolée; la jeune
du Yolga, en tressant sa chaussure d'écorce bariolée; la jeune citadine, qui passe l'été à la campagne, et qui galope à travers les prairies, y arrête son coursier qu'elle tire par la bride, et, dégageant son crêpe qui l'embarrasse, elle lit l'épitaphe d'un regard rapide, et une larme de cristal brille dans ses yeux. Elle regagne la plaine à pas lents, plongée dans une profonde rêverie; son âme reste longtemps affectée du triste sort de Lensky; elle se dit « Qu'est devenue Olga? Son cœur a-t-il longtemps souffert, ou ses larmes se sont-elles bien vite séchées ? Où est maintenant