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me frappa d'abord, ce fut moins l'énergique laideur de ce visage, que le sourire et le regard, je veux dire les deux rayons qui éclairaient tout cela. Figurez-vous deux petites orbites bien à couvert chacune sous l'arceau d'un sourcil surbaissé, et, là-dedans, tout au fond, deux prunelles alertes, pétillantes, joviales, deux yeux actifs et de bonne humeur, deux regards que le regard est tout de suite bien aise de rencontrer. Avec cela, le plus affiné, le plus subtil, le plus intelligent sourire qui se puisse trouver, ce sourire qui n'appartient qu'au peuple et aux grands hommes d'Etat, et qui a
qu'au peuple et aux grands hommes d'Etat, et qui a l'art d'être si bonasse, quand il ne veut pas se donner la peine d'être aigu. Ce petit homme avec son bourgeron et sa crinière fauve m'intéressa beaucoup, et bien davantage lorsqu'il m'eut dit qu'il était mon confrère dans l'honorable profession des lettres. J'aime infiniment mes pauvres amis de Bohême, et je tendis la main à celui-là qui me parut plus avancé que les autres dans les préceptes de la philosophie de Bias, notre philosophe à nous. Il me conta que, pour l'instant, il gagnait sa vie à tourner une mécanique
pour l'instant, il gagnait sa vie à tourner une mécanique d'imprimerie, — mais qu'avant cela il avait été ramoneur, puis saltimbanque, puis laquais, puis mousse à bord du brick sarde Il Principe di Carignano, ensuite berger, décrotteur, marchand de contremarques, colporteur, cook, maçon, chansonnier et vaudevilliste, plus tard banian au Brésil, puis matelot, puis pêcheur baleinier, enfin portefaix, mitron, journaliste, et finalement manœuvre chez MM. Lacrampe et compagnie. Il s'est marié, voilà deux ans, à une pauvre et vertueuse ouvrière en chambre, dont chaque matin il porte l'ouvrage en ville, et, l'un aidant l'autre, les deux époux vivent unis et
et, l'un aidant l'autre, les deux époux vivent unis et satisfaits. Le matin, en courant Paris, le soir, en tournant sa mécanique, l'ancien banian compose des vers. Quelquefois il s'assied, tire un crayon de sa poche avec un chiffon de papier, et traduit en fort bon français l'un des mille souvenirs, spectres bizarres, visions éblouissantes, qui font revivre un instant devant lui tout son passé de hasards et d'aventures. Ces pages, écrites comme elles sont dictées, c'est-à-dire avec un sentiment de franchise et de naïveté charmante, ont formé bientôt un petit volume, et après de longues économies, après beaucoup de
petit volume, et après de longues économies, après beaucoup de sueurs et de patience, l'ex-paillasse d'il signore Pietro Saopanti, a tenu par amasser mille francs pour publier son livre. Le livre a paru, et telle est l'originalité de ses récits, qu'on les croirait tombés de la bouche même d'Alexandre Selkirk, et recueillis par ce fameux gentilhomme Dimanche, qui hantait à Bristol la taverne du Lion-Rouge. Un libraire de Paris vient de former le dessein de réimprimer ce singulier ouvrage, et d'en donner au public une édition illustrée. Mon petit homme, après que nous eûmes causé de l'univers entier, et que
après que nous eûmes causé de l'univers entier, et que je me fus ébahi tout à mon aise de ses connaissances géographiques, m'offrit son livre et me quitta. On juge si je fus lent à couper les pages du volume, dont voici le frontispice Claude Genoux, mémoires d'un enfant de la Savoie; avec ce vers pour épigraphe "Plus d'une fois j'ai ri pour oublier la faim." Ce qui me plait de ce livre, dont il est superflu d'ailleurs que je donne ici l'analyse, c'est le peu d'apprêts de sa composition. Le grand défaut des écrits dus aux classes ouvrières, c'est
Le grand défaut des écrits dus aux classes ouvrières, c'est généralement, quoi qu'on en puisse dire, l'absence de l'abandon et de l'ingénuité. C'est dans les productions de ce genre qu'on s'en va chercher la langue et la poésie primitives, et c'est justement là qu'on les y trouve le moins. L'ouvrier, lorsqu'il se mêle d'écrire, se met en frais de parure et de beau langage; voilà son tort. Toutes les œuvres récemment publiées par les écrivains prolétaires, et auxquelles d'autres écrivains, émus d'une sympathie fraternelle, ont tressé des couronnes, pèchent par la liberté du tour et la sincérité de l'expression. En
la liberté du tour et la sincérité de l'expression. En général, les âmes neuves et vaillantes conçoivent une fausse idée de la conquête intellectuelle. Jalouses avant tout de se faire admettre parmi les classes lettrées, elles en étudient minutieusement le langage, l'esprit, le goût, les allures, afin de s'y produire avec une sorte d'avantage, et sur le pied d'une apparente égalité. Dès-lors, je le dis, leur souci principal est dans cette attention puérile à revêtir les formes qui sont celles des coteries supérieures où elles aspirent, et, au lieu de concourir par l'idée, elles se font un vaniteux point d'honneur
concourir par l'idée, elles se font un vaniteux point d'honneur de concourir par le costume et les manières. Aussi bien en est-il ici des classes plébéiennes comme de toutes les races primitives, lesquelles, mises en face de la civilisation, pensent d'abord qu'imiter est la même chose qu'égaler. Les muses ouvrières sont un peu comme les rois du Congo, qui se figurent être bien plus rois lorsqu'ils ont sur leurs épaules l'habit d'un général anglais. Elles prennent le lieu commun pour la poésie, ainsi que les Caffres prennent un bout de galon pour la royauté. Je ne pense pas qu'en parlant
galon pour la royauté. Je ne pense pas qu'en parlant de la sorte, j'aie besoin de m'expliquer davantage auprès de certains scrupules démocratiques. Je sais à quelle époque nous sommes et vers quels temps nous marchons. Je n'ignore point que, craintives ou passionnées, toutes les oreilles se penchent vers les profondeurs sombres d'où commencent à monter les voix d'en bas, et qu'à ne pas tenir compte de ces voix nouvelles, il y aurait mieux que du dédain, il y aurait de la sottise et de la témérité. Mais plus il faut espérer pour la poésie, pour les lettres, pour les
faut espérer pour la poésie, pour les lettres, pour les affaires sociales, de l'admission des esprits vierges au congrès des idées, plus ces jeunes recrues doivent résister à de fausses timidités ou à des vanités malheureuses qui les empêchent de parler leur langue et de chanter leur chant. Qu'avons-nous besoin, je vous prie, de nouvelles voix ajoutées à l'unisson de nos voix! M. Savinien Lapointe n'est qu'un poète de plus; c'est une poésie de plus qu'il nous fallait. Voilà donc pourquoi j'aime ce livre de Claude Genoux le ramoneur. Je l'aime, parce qu'il est sincère jusqu'à la rudesse, vrai jusqu'à
l'aime, parce qu'il est sincère jusqu'à la rudesse, vrai jusqu'à l'effronterie, naïf jusqu'à la plus folle candeur. Je doute que Claude Genoux, en écrivant ses mémoires, se soit une seule fois inquiété du genre d'effet qu'il allait produire, et les auteurs sont rares, surtout chez les ouvriers, qui se débarrassent facilement de ce terrible souci! Dieu nous garde d'entamer ici le moindre parallèle; mais disons cependant que, pour trouver l'exemple d'un aussi bizarre abandon, il faut remonter jusqu'à ce chef-d'œuvre inouï les Confessions de Jean-Jacques, avec cette différence toutefois que Jean-Jacques faisait par excès d'orgueil et de génie ce que
Jean-Jacques faisait par excès d'orgueil et de génie ce que Claude Genoux fait tout simplement par un excès de bonhomie. Et c'est là le singulier charme de sa confession écrite à la grâce de Dieu, et de ce grand style, le plus éloquent de tous, celui de la vérité. Que souvent l'on s'est écrié Si les bêtes parlaient! Eh bien! et je dis ceci comme le dirait Claude Genoux, sans impertinence, ni arrière-pensée, on devrait s'écrier également Si le peuple parlait! car, somme toute, on le fait parler, et beaucoup parler, et c'est même un fort grand génie que de
parler, et c'est même un fort grand génie que de lui prêter une langue; mais, hélas! tout cela ne vaut pas ce que le peuple pourrait dire s'il savait parler. De façon que mon petit homme, avec son délicieux nom de Claude Genoux, et ses aventures de terre et de mer, est un petit homme admirable; car ce petit homme-là, c'est le phénomène imprévu du peuple qui parle. Non que je veuille prétendre que le livre de Claude Genoux soit le moins du monde un réquisitoire social ou politique; j'avoue, au contraire, qu'il me plaît par son côté modeste, et
au contraire, qu'il me plaît par son côté modeste, et que je n'y ai vu nulle trace d'ambitieuses visées. Là-dedans, vous dis-je, le peuple parle, et je n'ajoute point qu'il pérore, ce qui serait bien différent. Il y parle comme l'oiseau chante, pour parler. Et cela fait que ce qu'il dit est justement son cri de nature, sa vraie chanson, celle que Dieu lui a mise dans le cœur, et qui traduit en notes fidèles tout ce qu'il éprouve et tout ce qu'il est. De sorte qu'on ne saurait voir une plus ressemblante peinture, et que cet enfant de la
une plus ressemblante peinture, et que cet enfant de la Savoie, enfant perdu de ce monde, ce Claude un peu égoïste, un peu félin, un peu affamé d'indépendance, chiche de larmes, économe, laborieux, sobre, intelligent, enthousiaste à ses moments de loisirs, curieux, aventurier, humain par boutade, amoureux de passage, patient, dur à la souffrance, résigné, plus insouciant que l'alcyon endormi sur les vagues, plus prévoyant que la fourmi, plus gai que la cigale, ce mélange de toutes les brutalités de l'enfant sauvage et de toutes les vertus de l'homme, cet être inconséquent, parce qu'il est vrai, ce type inexplicable et
être inconséquent, parce qu'il est vrai, ce type inexplicable et fantasque, c'est bien le peuple et tout le peuple, peint fièrement et innocemment, et d'un pinceau qui s'ignore, c'est-à-dire du plus ferme et du plus savant des pinceaux! A quoi bon juger ce livre du point de vue littéraire? La rhétorique ici ne serait que du pédantisme. Tout cela est d'autant plus mal écrit, que cela est mieux senti, d'autant moins arrangé, que cela est plus sincère. Mais, les conventions du style une fois écartées, l'esprit plus libre goûte un charme inattendu, ce charme de la nature, si fréquemment poursuivi,
charme inattendu, ce charme de la nature, si fréquemment poursuivi, si rarement trouvé! J'en veux citer quelques traits, et je souhaite que M. Dupont, le poète aux bœufs rougs, rencontre dans les lignes qui vont suivre aux qualités et des exemples dignes de son attention. La scène se passe entre Claude, qui se repose sous un arbre, et un terrassier à la journée qu'il a rencontré par le chemin. Le terrassier boit à même d'une bouteille. « Ma bouteille, dit-il, c'est Jacqueline qui me l'a donnée; l'achèteriez-vous vingt sous? Non, certes. Eh bien! moi, je ne vous la donnerais pas
certes. Eh bien! moi, je ne vous la donnerais pas pour vingt francs. Vous y tenez donc bien — Si j'y tiens! c'est Jacqueline qui me l'a donnée. Ah! je comprends, c'est un gage d'amour. -Vous l'avez deviné, c'est un gage d'amour de Jacqueline, de ma bonne Jacqueline, que je verrai demain soir, s'il plaît à Dieu. » Et la gourde, qu'il regarda avec complaisance, fut doucement posée près de lui. La conversation allait son train. Fatigué d'une position gênante, je me retourne; ce mouvement repousse mon sac, mon sac repousse la pelle, et la pelle la bouteille, qui fut
repousse la pelle, et la pelle la bouteille, qui fut se briser sur un caillou au bas du talus. Je doute que nos plus habiles caricaturistes eussent jamais réussi à saisir les diverses nuances d'expression qui se peignirent sur la figure du malheureux terrassier au moment où se consommait cet effroyable malheur. Les yeux hagards, la bouche béante, les bras levés, toute son attitude décelait le plus violent désespoir. Enfin, après quelques moments de silence, durant lesquels ma contenance fut presque aussi comique que la sienne, il s'écria d'une voix concentrée et tremblante de colère: « Vous allez me rendre
concentrée et tremblante de colère: « Vous allez me rendre ma bouteille, ou sinon. » Et, saisissant sa pelle, il se mit dans une attitude menaçante. Je me hâtai de l'imiter en croisant mon bâton, prêt à la parade. Votre bouteille, lui dis-je, je ne l'ai pas cassée exprès; partons, à Joigny je vous en achèterai une neuve. Je n'en veux pas une neuve; je veux celle-là que Jacqueline m'a donnée. Alors prenez les morceaux, faites-en des reliques. Je n'en veux pas comme ça; elle est cassée; je la veux comme elle était. Êtes-vous fou? Sais-je raccommoder des bouteilles cassées,
comme elle était. Êtes-vous fou? Sais-je raccommoder des bouteilles cassées, moi? Je vous dis que je veux ma bouteille; rendez-moi ma bouteille, ou, mille dieux! vous allez voir! C'est-à-dire, nous verrons. Eh bien! attrape! » On échange des coups. Après le premier feu, Claude reprend « Arrêtons les frais. Voilà cinq francs pour acheter une bouteille et boire à ma santé. Si ces conditions vous conviennent, tant mieux; dans le cas contraire, reprenez votre pelle. A toi, à moi, la paille de fer. Je ne comprends rien à votre baragouinage. Rendez-moi ma bouteille; je veux ma bouteille; pourquoi ne me
Rendez-moi ma bouteille; je veux ma bouteille; pourquoi ne me rendez-vous pas ma bouteille? » Et, relevant sa pelle, il allait encore me causer des avarices, quand, d'un coup de bâton, je l'étendis à terre. Claude continua son voyage. Ayant gravi un coteau escarpé couvert de hauts sapins, je m'arrêtai essoufflé, altéré, devant un mince filet d'eau qui, limpide, sortait d'une fente de rocher. Près de là était une jeune fille qui gardait un troupeau de vaches et de chèvres. Me voyant prêt à boire de cette eau, elle s'avança vers moi. « — Cette eau est bien mauvaise, monsieur,
vers moi. « — Cette eau est bien mauvaise, monsieur, me dit-elle; vous avez chaud, elle vous fera du mal. Attendez. » Et, tirant de sa pannetière une sébile de bois, elle la lava, fit traire l'une de ses vaches, et revint, la sébile aux trois quarts pleine de lait. L'ayant posée à terre, elle prit une feuille de chêne, la plaça à la source du filet d'eau de manière à ce qu'il se détachât net du rocher. Charmée de son ingénieux procédé, la bergère acheva de remplir à cette fontaine de son invention la sébile qu'elle m'offrit. Ma soif
fontaine de son invention la sébile qu'elle m'offrit. Ma soif calmée, je dis à la jeune fille en lui rendant le vase — Je vous remercie, mademoiselle, vous êtes aussi bonne que jolie. Certes, si vous avez de semblables attentions pour votre ami, il doit bien vous aimer. » À ce compliment, elle baissa la tête, rougit et ne sut que répondre. — Pourquoi rougir? Dieu permet aux jeunes filles d'aimer. Tenez, prenez ces deux francs; achetez une croix d'argent qui vous rappellera notre entrevue. Comment vous nommez-vous? —Marie.—Marie! Ce nom est beau. Adieu, jeune Marie. » Et je me
nom est beau. Adieu, jeune Marie. » Et je me hâtai de la quitter. Cette rencontre, ce nom de Marie, rappelèrent à ma mémoire de bien doux souvenirs. Marie était le nom d'une jeune fille de mon pays que je connus à mon retour de Turin. Elle était alors la perle de Saint-Sigismond. Le Versailles m'intima, j'atteignis la porte d'une chaumière. « — Pan! pan! — Qui frappe là? — Un pauvre voyageur égaré qui cherche sa route. La porte s'ouvrit, et je me trouvai en face d'un grand gaillard, garçon de vingt deux ans, qui passait la nuit pour
garçon de vingt deux ans, qui passait la nuit pour couler la lessive. « — Avez-vous quelque chose à me donner à manger? J'ai bien faim, je vous paierai ce qu'il faudra. Payer! je ne vends rien. Voulez-vous manger des longarisses? — Des longarisses! — Oh! c'est bien bon. Et, levant ses grands bras sous le manteau de la cheminée, il décrocha un chapelet de saucisses, en prend deux, et, replaçant les autres près des jambons qui s'aromatisaient à la fumée, il reprit: Votre pays, c'est donc bien loin, qu'on n'y mange pas de longarisses? Si, on en mange, mais
n'y mange pas de longarisses? Si, on en mange, mais on ne les nomme pas ainsi. Ah! eh bien ici, ça s'appelle des longarisses. » Le repas achevé, je fus reprendre ma place au coin du feu. Cependant, peu habitué à veiller, mon hôte avait approché du foyer le bout de la table, sur laquelle il s'étendit. Se sentant assailli par le sommeil, dont la lessive ne lui permettait pas de goûter les douceurs, il se retourna sur le dos, et, fixant ses regards sur les saucisses pendues à la cheminée, il se mit à chanter: Longarisses, longarisses, ah! longarisses.
cheminée, il se mit à chanter: Longarisses, longarisses, ah! longarisses. Ce refrain monotone, que j'interrompis pour qu'il m'enseignât mon chemin, dura jusqu'au jour. Attendez, me dit-il, je vais aller réveiller mon père et ma sœur, puis nous partirons tous les deux. Oui, allons. Revenu presque aussitôt, nous nous mîmes en route. Après une heure de marche, nous arrivâmes non loin de l'endroit où, la veille, j'avais rencontré Marie. C'était bien la peine de prendre un chemin de traverse! Un tintement de clochettes annonce un troupeau; mon compagnon s'arrête; une indicible expression de joie se peint sur ses traits. « -Voilà
expression de joie se peint sur ses traits. « -Voilà Marie! dit-il en sautant de joie comme un enfant. Puis, me regardant, il dit: La route, c'est en bas, pour aller à Lorey; c'est par là.— Vous entendez mal le dialogue, mon brave, lui dis-je, mais vous êtes le meilleur garçon que je connaisse. Je vais vous donner un livre dont vous ferez présent à Marie, n'est-ce pas? Et, tout en débouclant les courroies de mon sac, la bergère apparaissait à la lisière du bois. En nous apercevant, une vive rougeur colora ses joues, et, notre amoureux courant lui donner
rougeur colora ses joues, et, notre amoureux courant lui donner un gros baiser, je le suivis, sac au dos et le livre à la main. Ce volume, l'année précédente, renfermait vingt-quatre gravures anglaises; l'ayant donné au jeune homme, je dis à sa fiancée: Bonjour, Marie. Eh bien si je vous avais demandé ma route hier, je n'aurais pas le plaisir de vous revoir aujourd'hui. -Je m'en doutais, mais je n'ai pas osé vous le dire. Quand reviendrez-vous? Jamais, Marie, jamais; adieu Jamais? reprit-elle. Et, tournant la tête lorsque je fus au détour du sentier, je la vis, rêveuse, contempler l'idiot
au détour du sentier, je la vis, rêveuse, contempler l'idiot qui regardait les images. Je veux terminer par une réflexion. Véritablement, pourquoi cherchons-nous querelle à cette féconde et merveilleuse époque où nous sommes, et l'accusons-nous sans relâche de manquer de trait et d'imprévu? Nous venons de parler de Claude Genoux. Ne voilà-t-il pas un excentrique, pour me servir de l'expression anglaise, et d'un esprit qui n'appartient certes qu'à notre seule époque? Comptez ce qu'il a fallu d'ouragans et de désastres, de révolutions et de guerres, de gros livres, de héros, d'orateurs, de bourreaux et de victimes, d'encre et de sang,
d'orateurs, de bourreaux et de victimes, d'encre et de sang, pour qu'un jour fût formé cet homme nouveau, ce type étrange, l'auteur-ouvrier. Savez-vous ce qui se passe aujourd'hui? Dans Paris seulement, il y a plus de cent écrivains, bras nus et en tablier de cuir, lesquels font de la prose et des vers, de la prose qu'on publie et des vers que l'on chante, Parmi eux on compte des journalistes qui rédigent des journaux d'atelier, des chansonniers qui concourent dans les goguettes, — des poètes qui impriment leurs stances dans la Ruche ouvrière et dans la Revue Indépendante; George Sand
la Ruche ouvrière et dans la Revue Indépendante; George Sand vous dira leurs noms. Et pensez-vous que ce n'est pas là une des physionomies bizarres de notre époque? Je dis bizarre, en attendant de dire grave. Croyez-moi, nous vivons dans le siècle des hommes surprenants et des choses rares. L'extraordinaire est partout, en haut comme en bas, les types font litière, et, à l'exemple de la vieille Égypte, nous avons jusqu'à des dieux étranges et inconnus. C'est une stupide manie que de parler d'une société fruste et décolorée dans un temps où Balzac, celui qu'il faut appeler aujourd'hui le grand
temps où Balzac, celui qu'il faut appeler aujourd'hui le grand Balzac, pour le distinguer de l'autre, est arrivé aux dernières limites du fantastique et de l'impossible par l'excès même de la vérité. MARC FOURNIER. REVUE DE LA SEMAINE. LE MONDE PARISIEN. Vous avez vu de ces poupards nus et roses qu'on laisse seuls un instant se rouler sur les tapis d'un salon. Dans la peur de l'isolement qui se fait autour d'eux, ils courent aussitôt à leur trompette et se prennent à battre du tambour, en marchant à grandes enjambées, avec les airs farcis d'un Cupidon-mousquetaire ou d'un général d'une
avec les airs farcis d'un Cupidon-mousquetaire ou d'un général d'une armée de casse-noisettes. Paris est aujourd'hui ce poupard qui s'entoure de bruit et de vacarme pour se persuader qu'il n'est pas aussi solitaire qu'on le dit. Il déchaîne sur les Champs-Élysées ses trompes d'harmonie et son artillerie musicale à foudroyer soixante Jéricho. A sa voix sonnent accourues de toutes parts des légions innombrables de musiciens et de virtuoses; fantassins et cavaliers, fifres et contrebasses, les uns portant sans plus de façon leur flûte ou leur triangle dans la poche de leur paletot, les autres traînant péniblement, couchés sur leurs sombres
leur paletot, les autres traînant péniblement, couchés sur leurs sombres affûts, ces monstres de cuivre auquels il faut des joues d'Éole et des poitrines de Titan. Paris en a horriblement tressailli de plaisir. Son premier coup d'archet a été un tremblement de terre. L'Arc de l'Étoile a chancelé sur sa base. Mais voilà que par malheur il s'est trouvé que le festival de l'Hippodrôme, — contrairement à ce qu'on en attendait, — avait mis en fuite les derniers Parisiens et les dernières Parisiennes. Aujourd'hui à l'heure fixée par le programme, tout ce qui restait encore du faubourg Saint-Germain n'en a
tout ce qui restait encore du faubourg Saint-Germain n'en a fait ni une ni deux. C'a été un sauve-qui-peut général, une autre retraite de Moscou. Partout où, selon l'auteur du Rhin, les arbres des grandes routes tracent de longs peignes d'ombre, où les nuages du ciel ne sont point exposés à laisser de leurs franges d'azur aux tuyaux des cheminées, partout, ce jour-là, vous étiez certain de rencontrer un essaim de berlines emportées au vol de quatre chevaux ou une traînée de wagons déchirant le paysage de ses ailes noires. Enghien, Dieppe, Le Havre, La Rochelle, Royan, la Teste même,
Enghien, Dieppe, Le Havre, La Rochelle, Royan, la Teste même, il n'était pas de refuge assez lointain contre les invasions du tam-tam, pas de retraite assez inaccessible contre les buccins et les saxhorn de M. Tilmant. Le monde parisien avait en outre une seconde raison pour s'abandonner si résolument aux hippogriffes de M. Conte, une seconde raison aussi bonne que la première, sinon meilleure. Derrière le festival des Champs-Élysées se dressait le mât de cocagne des fêtes de juillet; derrière le cornet à piston le lampion de couleur, la garde nationale et les spectacles en plein vent; c'est-à-dire le holà!
nationale et les spectacles en plein vent; c'est-à-dire le holà! de l'Attila après l'hélas! de l'Agésilas. Aussi en est-ce fait maintenant. Paris est partout, excepté à Paris. Paris avait chaud, et il a pris la province absolument comme il prendrait un éventail. La province est l'éventail de Paris. Les uns se sont abattus sur la Normandie, le pays des pommiers et des chevaux à grelots; les autres ont été demander à la Bretagne, cette bonne vieille mère nourrice, ses crêpes chaudes et ses rustiques chansons. Ouvrez-nous, Pierre, Jacques, Mathurin, ce sont vos maîtres qui reviennent, M. le comte et Mme
sont vos maîtres qui reviennent, M. le comte et Mme la comtesse avec leur société. Votre serviteur, notre maître, et toute la compagnie ici. Et ne croyez pas qu'il n'y ait seulement que les riches et les heureux qui s'en soient allés. Les artistes et les écrivains, les chanteurs et les poètes, les romanciers et les dramaturges, tout ce monde souriant ou pleurant, chantant ou déclamant, s'est envolé lui aussi à cheval sur un rayon de soleil, qui pour la Suisse, qui pour l'Italie, qui pour l'Angleterre, car Windsor a ses bucoliques comme Sorrente ou Chambéry. Scribe est à Naples,