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soutint la tête et l'interrogea du regard; mais les paupières de la religieuse s'abaissèrent aussitôt; elle murmura quelques mots sans suite et parut s'endormir profondément. Théophile la transporta dans l'alcôve, et, pendant que l'hôtesse et la servante allumaient du feu, il essaya de rompre le corset de la religieuse. Sur sa gorge émue, il saisit d'une main avide une petite croix de buis à figurines qui y laissait une violente empreinte. Comme il regardait cette relique devant la lumière d'une lampe, elle s'ouvrit et une corolle desséchée voltigea au feu; il l'arrêta au volet se rappela la clochette neigeuse qu'il
il l'arrêta au volet se rappela la clochette neigeuse qu'il avait cueillie autrefois sous le platane du tertre. Il renferma la corolle dans le cœur de la croix avec une larme qui tomba de ses yeux, quand il découvrit, sur le revers, des lettres gravées en caractères presque imperceptibles; après avoir essayé mille fois en vain, il parvint à les déchiffrer et à lire ce vers si doux à Marie : "vous êtes le soleil adoré de mon âme." Hélas! dit Théophile, les douces caresses de Dafné n'ont peut-être pas eu pour moi le charme que cette fleur fanée et
eu pour moi le charme que cette fleur fanée et ce mauvais vers ont eu pour Marie. — Où donc est l'amour? L'amour est-il un souvenir ou une espérance? est-ce une volupté de l'âme ou des lèvres? Est-ce Marie? est-ce Dafné? Le feu qui s'allumait tira Théophile de ses réflexions; il glissa la croix à son cou et se retourna vers Marie. Elle dormait toujours et d'un sommeil calme, car son haleine était faible et cadencée. Il pria l'hôtesse de la veiller comme sa fille et sortit dans le dessein de s'aventurer encore au château; il retrouva dans la salle
de s'aventurer encore au château; il retrouva dans la salle d'entrée Brizailles qui s'était remis à table et qui dévorait à belles dents une seconde oreille de sanglier. — Que fais-tu donc là, maraud? lui cria-t-il en fureur. — Hélas! dit le bouffon, je n'ai d'autre distraction que d'ensevelir ces oreilles malsaines. Théophile voulait se fâcher, mais il savait que Brizailles riait de ses colères; il se contint et lui dit de le suivre. Le bouffon fit la plus piteuse grimace du monde en laissant son souper, si souvent interrompu; il se promit bien d'interrompre Théophile la première fois que
il se promit bien d'interrompre Théophile la première fois que le poète préciterait une ode ou un sonnet. Il alluma la dernière lanterne de l'hôtellerie et marcha devant son maître en sifflant un vieil air de chanson basque pour se rassurer lui-même; mais plus il approchait du château, plus son sifflement s'affaiblissait; près d'arriver sous l'arcade, ses pieds s'arrêtèrent malgré lui; il ne songea plus à siffler, il attendit Théophile. Eh bien! marche donc, lui fit le poète. A vous les honneurs, mon cher maître! Marche! marche! — Je ne me permettrai jamais cette impolitesse. Théophile, ennuyé, lui prit la
me permettrai jamais cette impolitesse. Théophile, ennuyé, lui prit la lanterne et passa; il remonta le perron et pénétra dans tous les recoins de la vaste solitude mort et silence partout. Brizailles le suivait pas à pas, et, quoiqu'il fût peu catholique, il se signait à toute minute et ne regardait que les aiguilles de son maître, tant il avait peur de voir encore quelque terrible chasseresse. Théophile ne trouva que son ombre dans le château de Pansy. A son retour à l'auberge, Marie lui dit qu'elle avait vu apparaître l'ombre éplorée de Dafné. Marie jura de ne plus rentrer
l'ombre éplorée de Dafné. Marie jura de ne plus rentrer au château de Pansy, et, le lendemain, Théophile l'emmena à Boussères; le soleil, tiède encore, buvait la rosée qui blanchissait les champs; de longues vapeurs traversaient l'espace et se perdaient dans un flot de nuages groupés au-dessus de la montagne. Marie, toute chancelante, s'appuyait sur le bras de Théophile et penchait sa tête abattue sur l'épaule de son amant. Ils prirent un détour pour échapper aux bénédictions des paysans; ils passèrent sur le bord du cimetière. Le regard errant de Théophile s'arrêta sur la maison de maître Jacques. "Chanson, angoisse,
Théophile s'arrêta sur la maison de maître Jacques. "Chanson, angoisse, lévrier blanc, Isaure, où êtes-vous?" dit-il tout haut. "Tout passe et s'enfuit. Et comme il voyait le Christ veillant toujours sur les morts — Dieu seul reste!" Marie essuyait des larmes. "Vous pleurez, Marie? — Je pleure ma mère assassinée pas les huguenots. Passons vite! Ils descendirent la montagne par le Bois-aux-Grives; ils cherchèrent en vain la mousse où dormait autrefois Marie et le mûrier touffu qui l'ombrageait; un éboulement avait tout recouvert. Ils traversèrent tristement la vallée; le platane n'y était plus, la charrue avait sillonné le promenoir des
n'y était plus, la charrue avait sillonné le promenoir des ormeaux. Hélas! dit Marie, que sommes-nous donc venus revoir ici ?" A leur arrivée, les portes du château de Boussères s'ouvrirent à deux battants. "Enfant perdu, vous voilà donc enfin?" dit à Théophile sa vieille tante. "Mon père, mon frère" s'écria Théophile. La vieille tante montra le ciel du doigt. — Nous sommes les débris de la famille! Oui, l'ange destructeur a passé sur ce château. Oui, mon enfant! Et tu seras bientôt seul, je me sens mourir tous les jours! "Oh!" s'écria Théophile, la terre d'exil et la nuit
jours! "Oh!" s'écria Théophile, la terre d'exil et la nuit du cachot étaient moins tristes pour moi que ce château dépeuplé. Quelle route fatale ai-je donc suivie? Dafné, Dafné, ma vie fut un jouet pour vous! Je vous ai sacrifié les douces joies de famille; je vous ai sacrifié la poésie de ma jeunesse, car la poésie n'accompagne pas les cœurs perdus; elle reste au pays natal. La tante de Théophile connaissait de longue date la famille de Vertamont. Elle accueillit la religieuse comme un de ses enfants ou comme une sœur de Théophile. Les premiers jours se passèrent en
une sœur de Théophile. Les premiers jours se passèrent en promenades; le poète revoyait les bois, les coteaux, les prairies qu'il aimait tant; les cerisiers avaient de beaux panaches rouges; les trembles secouaient leurs feuilles argentées; les pins balançaient leurs noires chevelures; mais ces riches variétés de couleurs échappaient à Théophile; ses yeux ne s'arrêtaient que sur les collines arides. "Où êtes-vous, ombrages de ma jeunesse, bruyères fleuries, mousses soyeuses, claires fontaines, où êtes-vous?" Un jour, il venait de s'asseoir avec Marie sur le bord d'un chemin sans verdure; il répétait le même cri de désespoir, quand sa vue s'arrêta
répétait le même cri de désespoir, quand sa vue s'arrêta sur la religieuse. C'était le matin, Marie n'avait guère dormi la nuit; une pâleur terne altérait ses joues, ses lèvres avaient perdu leur éclat pénétrant, quelques rides malveillantes coupaient son front. — Qu'est devenue sa beauté murmura Théophile. Et le soir son cri fut plus long et plus triste; après les ombrages, les bruyères fleuries, les mousses soyeuses et les claires fontaines, il regretta Mlle de Vertamont, la jeune et adorable châtelaine de seize ans, car la religieuse était une autre femme. Le lendemain un voile tomba de ses yeux.
autre femme. Le lendemain un voile tomba de ses yeux. Hélas s'écria-t-il, la nature est toujours belle, les ombrages sont toujours doux, les bruyères fleurissent encore, ces champs ne sont pas déserts, mais je n'aime plus! Un jour, la vieille tante se mit à raconter son histoire à Marie. Théophile, qui savait les plus légers détails de cette histoire assez vulgaire, sortit et les laissa seules. Depuis la veille, il désirait ardemment revoir la mystérieuse fontaine du Bois-aux-Grives; il avait soif de l'eau claire et glaciale qu'elle versait éternellement à travers l'herbe. Il allait passer sous les grands chênes qu'ils
travers l'herbe. Il allait passer sous les grands chênes qu'ils ombrageaient, quand il s'arrêta tout d'un coup à la vue d'une femme assise sur la roche et regardant tristement couler l'eau. C'était Dafné. La pécheresse était vêtue d'une robe fanée; les ronces du Bois-aux-Grives avaient déchiré ses souliers, les sorbiers avaient arraché sa coiffure. Sa tête rêveuse reposait dans sa main; ses joues pâlies accusaient de grands ravages la volupté l'avait flétrie. — Dafné! s'écria Théophile, Dafné triste! Elle leva la tête, et vint se jeter dans les bras du poète. -Que faites-vous ici, Dafné? Je pleure. — Vous pleurez?
poète. -Que faites-vous ici, Dafné? Je pleure. — Vous pleurez? — Oui, car je me souviens que j'ai été jeune. que j'ai été belle. je pleure ma jeunesse et ma beauté. — Vous êtes jeune encore, vous êtes belle toujours; mais pleurez, les larmes sont la parure des yeux. — Je ne suis pas vieille? je ne suis pas laide? — Vous êtes ravissante. Dafné embrassa Théophile. — Au moins toi tu ne désenchantes pas. Dafné baissa la tête et demeura pensive. — Il y a donc des hommes assez méchants pour désenchanter une femme, Dafné surtout? — Oui, mon
méchants pour désenchanter une femme, Dafné surtout? — Oui, mon Dieu, oui; ce marquis de Saint-Pierre m'avait reprise dans ses lacets il m'a chassée ignominieusement en me criant, devant ses servantes et ses valets, qu'il y avait des femmes plus belles et plus jeunes que moi; n'est-ce point ma blessure sanglant? Mon cœur en saigne encore. — Consolez-vous, Dafné, quand on est si belle, on ne Dafné sourit; elle se rapprocha de la fontaine, elle pencha gracieusement sa tête et se mira longtemps — Est-ce que mes joues ont cette pâleur livide? — Tes joues sont toujours fraîches, mais l'eau
pâleur livide? — Tes joues sont toujours fraîches, mais l'eau les altère, l'eau décolore tout. Dafné paraissait douter. Est-ce que mes yeux n'ont plus d'éclat? — Le feu s'éteint dans l'eau. La pécheresse se tourna vers le poète. -Point de mensonge, point de pitié; suis-je laide? suis-je belle? Théophile cacha ses larmes. Votre êtes belle, Dafné. — Je n'ai pas entendu. — Vous êtes belle, Dafné. — Je n'ai pas entendu. — Vous êtes belle! vous êtes belle! Dafné étreignit violemment Théophile. La vie n'est donc pas fermée pour moi; il y a donc encore des roses à ma couronne!
il y a donc encore des roses à ma couronne! Depuis quelques jours les épines déchiraient mon front. Je ne suis pas vieille, je puis aimer; je ne suis pas laide, je puis encore être aimée. Je t'aime, Théophile. Je t'aime, Dafné. — Le premier amour ne s'éteint jamais. Dafné était radieuse. — Hélas! dit tristement Théophile, l'amour terrestre se réveille toujours. Dafné se pencha encore au-dessus des eaux et demeura quelques minutes en contemplation devant elle-même. Théophile alla s'asseoir à deux pas de la fontaine, sur des feuilles rouges que le vent avait balayées du versant de la montagne;
que le vent avait balayées du versant de la montagne; l'amour qu'il croyait éteint à jamais le tourmentait encore; le regard pénétrant de Dafné le brûlait déjà; il lui semblait que la pécheresse n'avait pas cessé de l'étreindre. La volupté reparaissait à ses yeux avec tous ses prestiges; il ne pouvait se soustraire à sa fascination, il ne pouvait détourner la vue de ses charmes enivrent; il oublia Dafné qui se mirait dans ses yeux, il se souvint de leurs jours de joie, de leurs embrassements, de leurs folies. Et quand Dafné vint s'asseoir près de lui, il l'embrassa avec
quand Dafné vint s'asseoir près de lui, il l'embrassa avec frénésie. — C'était bien la peine de liser mes cheveux. Dafné, Dafné, ne me faites pas retomber sur la terre, ne m'arrêtez pas dans mon vol, ne courbez pas mon ivresse. Les feuilles tremblèrent, le vent jeta un long soupir, les moucherons dansèrent aux roucoulements des ramiers. Théophile et Dafné se regardèrent avec des yeux baignés d'amour. Quelle étrange idée t'a conduite ici, Dafné? La misère, le désespoir. Quand le malheur nous frappe, il s'éveille en nos âmes un cher souvenir qui déploie à nos yeux toutes les beautés de
souvenir qui déploie à nos yeux toutes les beautés de notre pays et qui nous attire à la maison natale. La repentance aussi l'envoyait dans ma patrie; je voulais expier mes fautes aux pieds de la sainte de Pansy; je voulais prier où j'avais prie. Dafné glissait entre ses doigts une petite croix de buis toute pareille à celle de Marie; elle la portait à ses lèvres avec insouciance, ses regards s'arrêtaient souvent sur le revers. Théophile suivait cette croix des yeux, avide de savoir ce qu'il y avait de mystérieux sur le revers; dans un mouvement involontaire, il la
mystérieux sur le revers; dans un mouvement involontaire, il la saisit et découvrit Dafné; c'était un petit miroir ovale incrusté dans le buis. Dafné demanda sa croix. — Voyons, dit Théophile en répondant à sa demande, voyons ce que renferme celle-ci. Hélas! ce ne sont sans doute pas des feuilles desséchées. — Ma croix! ma croix! murmura Dafné. Elle ne s'ouvre pas; c'est une croix taillée dans la sainte Beaume; mon cœur pour ne pas oublier que Dieu a beaucoup pardonné Madeleine parce qu'elle a beaucoup aimé. au château. A leur dessin, assis entre la leur, racontait son histoire ou
leur dessin, assis entre la leur, racontait son histoire ou imaginait des histoires; la vieille tante souriait aux gais récits semblait étrangère à ce qui se passait autour d'elle. Les deux sœurs furent moins heureuses que surprises, elles s'embrassèrent avec une froideur qui révolta Théophile; après avoir échangé de vagues paroles, elles le regardèrent toutes deux à la fois; fatigué de cette scène, il frappa de la main sur l'épaule de Brizailles. — Maître fourbe, lui dit-il, raconte-nous ta vie de point en point. — Si la fortune me fut avare, la nature me fut prodigue, s'écria Brizailles; certes, il
avare, la nature me fut prodigue, s'écria Brizailles; certes, il y a dix ans, j'étais un des plus beaux chevaliers français. — Brizailles, voilà les fables et les illusions que reviennent déjà. Le moulin de mes ancêtres. — Brizailles, n'oubliez pas que votre père. — Corbacque! c'est mal à vous, qui êtes poète, de supprimer les beaux effets d'un récit le moulin de mes ancêtres est d'un très haut goût; on dirait un héros d'Homère qui parle. Les héros n'ont rien à débattre avec vous, Brizailles. Ils ont grand tort, mais je reprends mon histoire. Le moulin où mes ancêtres
mais je reprends mon histoire. Le moulin où mes ancêtres ont vieilli se trouvait perché comme par hasard sur une petite colline l'eau qui tombait sur sa roue sortait en blanches cascades d'une masse de rochers, comme des flots de lait du sein d'une femme. Brizailles vous vous livrez avec trop d'abandon aux peintures descriptives je vous trouve bien hardi de vous permettre une métaphore. Vous m'attachez un plomb à l'aile, mais je me soumets. Mon père faillit mourir de joie le jour suprême de l'anniversaire; mon père ne fut pas seul sensible au grand événement; ce jour-là, la terre
pas seul sensible au grand événement; ce jour-là, la terre s'émut, le ciel gronda et l'âne de la maison leva la tête avec orgueil. Depuis dix ans, la pauvre bête n'avait été si radieuse, elle rompit son licol et vint s'ébattre devant la porte. — Brizailles, vous abusez des détails. Mon enfance fut très fleurie et très musicale je voyais sans cesse des touffes de jasmin et de chèvrefeuille suspendues à la fenêtre, au-dessus de mon berceau; j'entendais le chant des poules et des merles. Mon père aimait beaucoup ma mère; aussi la battait-il tous les soirs, cela m'amusait. Brizailles
mère; aussi la battait-il tous les soirs, cela m'amusait. Brizailles appuya tristement son front dans sa main. Le pauvre bouffon voulait faire rire, mais son cœur saignait au souvenir de sa mère battue. Corbacque! reprit-il, je crois que je deviens morose; ô faiblesse humaine, où nous conduis-tu ? J'eus pour maître d'école un pédant, plus ennuyeux que Fargueil, car Fargueil parle une langue étrangère à mes oreilles, tandis que mon maître d'école parlait quelquefois la langue française; mais, un jour, je me révoltai contre sa monotonie et j'eus le bonheur d'être mis à la porte. Mon père, qui voulait que
d'être mis à la porte. Mon père, qui voulait que son descendant fût digne de lui, me revêtit d'un costume assez grotesque et me fit un pompeux éloge de notre famille, dont toutes les têtes avaient blanchi dans le moulin. Mon enthousiasme pour les hauts faits de mes aïeux ne fut pas aussi beau qu'il l'espérait; il eut de la patience, il me hissa sur notre âne et me dit d'aller par les villages faire une récolte de blé; ma mère, inquiète de ma course, me suivit jusqu'au bas de la montée et m'embrassa à diverses reprises. L'âne marchait toujours,
la montée et m'embrassa à diverses reprises. L'âne marchait toujours, elle s'était arrêtée et je la perdis de vue à jamais. Le bouffon ne put retenir une larme qui brûla sa joue. Il se rappela qu'il devait amuser. Sandious! dit-il, je crois que je tombe dans la mélancolie. Vous tombez dans la vérité, Brizailles, lui dit Théophile, vous jetez enfin votre masque de fanfaron. Poursuivons mon épopée. J'étais donc hissé sur un âne qui allait à petits pas vers le village voisin, et je pensais vaguement à ma récolte de blé; j'avais pour horizon deux grandes oreilles grises que j'inclinais
blé; j'avais pour horizon deux grandes oreilles grises que j'inclinais par distraction avec une jolie baguette d'osier, dont mon père m'avait solennellement armé à mon départ. L'âne trébucha, je faillis tomber en avant et je ne dus mon salut qu'à la crinière; mais, dans ma frayeur, la baguette d'osier m'échappa des mains et l'âne intelligent se mit à brouter l'herbe du sentier. Je perdais mon temps à l'insulter, l'âne riait dans sa barbe de mes menaces et promenait ses dents sur le gazon avec beaucoup de philosophie. J'étais sous un bouleau qui penchait devant moi de frêles rameaux; je réfléchis
bouleau qui penchait devant moi de frêles rameaux; je réfléchis qu'un de ces rameaux remplacerait à merveille la baguette d'osier; je tendis la main, je saisis une petite branche qui résista à ma secousse; au lieu d'être arrachée par moi, ce fut moi qui fus arraché par elle. Ô destinée folâtre! l'âne me voyant suspendu s'enfuit au travers des champs et je me laissai choir sur l'herbe, à demi-mort. Une belle dame vint à passer; elle était juchée sur un âne qui semblait fier de la porter. Que faites-vous là, joli mignon ? me dit-elle avec un doux sourire. J'attends
joli mignon ? me dit-elle avec un doux sourire. J'attends mon âne. La princesse fit un demi-tour et voulut fuir; mais j'avais reconnu mon âne, je saisis la queue du traître, qui m'entraîna au milieu d'une troupe de bohémiens, dont la belle dame était la reine; je fus fasciné par les robes pailletées, le velours des costumes, le clinquant des parures; j'oubliai le moulin, je me rappelai les remontrances paternelles, je repoussai le souvenir de ma mère et je devins un baladin fort séduisant. Corbacque! capedédiux! je ne suis plus drôle, mon rire est lugubre. Oui, je devins un baladin
drôle, mon rire est lugubre. Oui, je devins un baladin fort séduisant, l'effroi des alcôves et des caves. Est-ce qu'il y a du vin dans ce pays? La vieille tante fit servir une bouteille de claret; Brizailles allait poursuivre son histoire, quand Dafné dit à Théophile: Vous oubliez que je meurs de faim. Hélas dit Théophile qui regardait Marie, j'oubliais déjà qu'elle fût là. Les deux sœurs, le poète, la vieille tante et le bouffon passèrent quelques jours en famille; tous avaient l'air calme; nul n'était en paix avec lui-même. Théophile sortait tantôt avec Marie, tantôt avec Dafné la religieuse
Théophile sortait tantôt avec Marie, tantôt avec Dafné la religieuse l'attirait toujours dans des champs arides ou dépouillés; la pécheresse l'entraînait au fond des bois sous de mystérieux ombrages; Marie aimait les froides matinées sur le sommet des coteaux, sur le bord des grands chemins Dafné aimait les tièdes soirées dans les détours des vallons, sur les sentiers parfumés. Un jour, Théophile allait avec Marie voir la sainte de Pansy c'était une grande statue en pierre, dont la longue robe ébréchée se voilait de plantes grimpantes et de mousses pâles. Le lendemain, il allait avec Dafné voir une Vénus antique,
Le lendemain, il allait avec Dafné voir une Vénus antique, oubliée à deux pas du château dans une léproserie en ruines du XIIe siècle. Marie ne voyait que la religieuse attitude de la sainte, Dafné voyait toutes les formes ravissantes de la Vénus. Théophile était toujours le reflet des deux sœurs; avec l'une, il puisait ses pensées dans des choses saintes et pures; avec l'autre, il songeait au plaisir. S'il n'aimait plus la religieuse, au moins était-elle un vivant souvenir de son amour; près de Dafné son corps, qui reprenait de la sève, éprouvait encore de violentes secousses, de grands
de la sève, éprouvait encore de violentes secousses, de grands élans de volupté. La vue de Marie le détournait de Dafné; mais bientôt, las du ciel, il retombait sur la terre. "Si j'étais riche, disait-il à la pécheresse, j'aurais un superbe palais de marbre dans l'Isola Bella. Je serais roi de ce palais, puisque tu en serais la reine; nous aurions de belles esclaves, de belles statues et de belles fleurs. Tu marcherais sur des tapis de velours, tu verrais toujours des choses charmantes, tu respirerais d'enivreants parfums, ô la plus voluptueuse des tempérances — Si j'étais libre, nous irions,
plus voluptueuse des tempérances — Si j'étais libre, nous irions, disait-il à la religieuse, nous irions dans quelque gorge déserte des Pyrénées; nous aurions pour horizon les têtes neigeuses des montagnes, nous n'aimerions que Dieu et nous attendrions là solitairement la mort. Mais la fortune, mais la liberté n'arrivaient point, et, un matin, avant l'aube, les deux sœurs prirent la fuite du château. Marie avait écrit sur le livre d'heures de la vieille tante Dieu me rappelle, à Dieu! Dafné avait tracé ces mots sur un miroir Je m'ennuyais trop, à revoir! III. Quand Théophile s'éveilla, les deux sœurs étaient
à revoir! III. Quand Théophile s'éveilla, les deux sœurs étaient sur la montagne d'Orsay. La vieille tante vint l'avertir de leur fuite. Que le ciel les conduise! je ne veux plus les revoir, s'écria-t-il avec désespoir. La vieille tante eut un mouvement de joie, elle crut que Théophile demeurerait. Oui, mon enfant, que le ciel les conduise et veille sur nous! Où est Brizailles? Avec elles sans doute. Et le cheval? et le carrosse? -Tout est parti. -Je les suivrai! -Tu me laisseras seule, mon enfant! Oh! non, tu ne seras pas assez barbare pour cela; j'ai soigné ton père
seras pas assez barbare pour cela; j'ai soigné ton père mourant, j'ai fermé les yeux de ton frère. Aie pitié de moi, ma mort ne peut tarder, ton esclavage ne sera pas long. O Théophile! ô mon enfant! reste encore quelques jours! La pauvre vieille caressait les mains de Théophile. Je t'aime comme mon enfant; ne suis-je pas ta seconde mère? Reste encore, la vie est ici comme ailleurs; nulle part tu ne trouveras plus de calme et de solitude. Mais je retrouverai Marie. Le soleil était levé, quand Théophile, monté sur un petit cheval andalou, sortit pour la dernière
monté sur un petit cheval andalou, sortit pour la dernière fois du château natal il fit solennellement vœu d'y revenir, mais la volupté et sa sœur, la mort, ne lui laissèrent point accomplir ce vœu. Quand il eut marché pendant une demi-heure, il rencontra une femme qui revenait d'Aiguillon. Avez-vous vu des dames sur votre chemin? lui demanda-t-il. — Je n'ai vu qu'un grand maigrelet au bas de la montagne et deux enfants à la croix de Saint-Jacques. Mais le grand maigrelet conduisait un carrosse? Oui, un carrosse moucheté de boue. Théophile jeta un écu à cette femme, qui ne
boue. Théophile jeta un écu à cette femme, qui ne le ramassa point, dans la crainte que ce ne fut un écu du diable. Sur la montagne d'Orsay, il s'arrêta devant le château de Fargueil. Si le pédant était là! dit-il. Il s'enfonça dans l'avenue et frappa à grands coups à la grille. -Où est ton maître? demanda-t-il au valet qui ouvrit. Il dort, car il n'est arrivé que d'hier. Théophile courut à Fargueil. Il le trouva assis sur son lit. A la vue de Théophile, il s'écria Et Dafné? -Je la poursuis; si vous voulez être du jeu? Non,