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vivant de l'hôtellerie et courut à la recherche de Marie il traversa d'abord plusieurs salles dont les lits étaient déserts et pénétra dans une petite chambre noire où la lumière ne jetait que de pâles sillons; il vit les rideaux du lit, et, devant les rideaux, des vêtements de femme. — Marie s'écria-t-il. Une grande femme se leva sur le lit. — Vous voilà donc, mon cher Clitiphon? Je désespérais de vous revoir. Approchez, je suis seule; ne craignez rien, mon tyran est loin et nous avons quelques jours à passer ensemble. — Et sans doute quelques nuits, marmotta Théophile
passer ensemble. — Et sans doute quelques nuits, marmotta Théophile en voulant sortir. Eh bien! volage, vous me fuyez déjà? Vous allez folâtrer ailleurs? Je ne souffrirai pas cela, monsieur! Théophile sortait; mais tout à coup une main quelque peu caressante lui saisit le bras. -Vous êtes un traître, monsieur, je ne vous lâcherai point; vous allez vous coucher tout de suite. Théophile se débattit en riant. -Vous seriez fâchée de me faire violence, madame, car je ne suis pas Clitiphon. C'est une feinte, c'est pour m'échapper; mais je vous répète que je ne vous lâcherai point. Allons, mon doux
répète que je ne vous lâcherai point. Allons, mon doux Clitiphon, laissez-vous conduire. Clitiphon! Clitiphon! cette résistance est indigne. La dame embrassa Théophile. Vous êtes amoureuse, madame, c'est fort bien; je ne condamne pas votre cœur, mais je condamne votre acharnement à me poursuivre. Si votre véritable amant arrivait! -Monstre! peut-on feindre ainsi! Clitiphon! Clitiphon! redevenez mon Clitiphon d'avant-hier. La dame fit tous ses efforts pour entraîner Théophile vers son lit. -Vous avez perdu votre amant et votre raison, ma chère, dit Théophile en se débattant toujours. Il eut toutes les peines du monde à convaincre la dame qu'il n'était
les peines du monde à convaincre la dame qu'il n'était pas Clitiphon; la pauvre amoureuse, à demi morte de confusion, alla tomber sur son lit, en se promettant de se venger de sa méprise sur le véritable Clitiphon. Théophile revint sur ses pas et demanda à l'hôtelier dans quelle chambre était couchée la religieuse. L'hôte, qui avait un canard à la main, l'éleva sous le nez de Théophile. Par saint Roch! ce canard-là est digne du pape et de vous, monseigneur! Théophile jeta le canard au feu et monta un escalier qui venait d'attirer son regard. Il traversa une chambre
escalier qui venait d'attirer son regard. Il traversa une chambre nue, il arriva dans une seconde, éclairée par une lampe mourante; il s'approcha de l'alcôve, dont les rideaux étaient tendus et souleva ces rideaux en s'écriant encore Marie Marie! Dafné, car c'était Dafné, ouvrit ses yeux noirs et tendit ses blanches mains à Théophile. -Je croyais dormir cette nuit, dit-elle d'une voix charbonneuse. Le prêtre avait trompé Théophile et Fargueil; dans son adieu au poète, le pédant s'était écrié À vous Marie, à moi Dafné! Le prêtre avait pensé que c'étaient deux démons qui poursuivaient deux anges; et, regrettant ce
c'étaient deux démons qui poursuivaient deux anges; et, regrettant ce qu'il venait de dire, il crut faire une bonne œuvre en faisant un mensonge; il espérait sauver les deux sœurs en trompant leurs amants. Théophile avait soulevé le rideau dans l'assurance de voir Marie. À la vue de Dafné, les bras lui tombèrent de surprise. -Toi! dit-il d'un air désenchanté. Je suis désolée de n'être point une autre. Adieu, monsieur; je vais dormir. -Ma destinée doit s'accomplir, dit Théophile. Passions infernales! je suis las de lutter contre vous; je suis las d'appeler le calme et la chasteté; je suis las
las d'appeler le calme et la chasteté; je suis las de repousser le plaisir. Passions! passions! je vous rouvre mes bras! je suis à vous jusqu'à la mort! Oui, Dafné, le plaisir n'aura pas un fruit, pas une liqueur, pas un parfum, pas une musique dont je ne m'enivrerai; je dessècherai sa coupe sous mon souffle. Enfin, dit Dafné, te voilà presque raisonnable et je ne désespère plus de toi. Si j'avais retrouvé Marie, j'aurais dit adieu aux voluptés de la terre; mais la destinée ne l'a pas voulu. -Pauvre homme faible! qui suit les caprices du sort; tu es
homme faible! qui suit les caprices du sort; tu es bien à plaindre, ô poète, tu n'as jamais eu la force de vivre à ta guise. -Et toi, belle insouciante? -J'ai choisi la route et je l'ai suivie sans détour; j'ai marché franchement au plaisir; je me suis fait un sceptre de ma beauté, j'ai voulu asservir tout ce qui levait noblement la tête. Et vous savez si j'eus des esclaves! Mais ce n'est point l'heure de vous raconter ma vie, vous la saurez pourtant un jour, je ne veux pas mourir sans vous faire la confession de mes misères
pas mourir sans vous faire la confession de mes misères et de mes gloires, de mes amours et de mes haines, sans vous dévoiler des mystères que vous n'avez pu deviner, sans vous dire des choses qui vous feront rire ou trembler; mais vous êtes d'une morosité trop élégiaque, vous savez que je n'aime guère les élégies; rêvez un peu moins et parlez un peu plus. Dafné se retourna. Dafné, vous êtes une femme étrange, il faudrait vivre mille ans pour vous comprendre; mais où alliez-vous seule, sans défense, sans argent? Où j'allais? L'amour est un dieu, il est partout.
argent? Où j'allais? L'amour est un dieu, il est partout. Mais sans défense? -Quelle ironie! Est-ce que je suis une des onze mille vierges? -Et sans argent? Vous me faites souvenir que je n'en ai pas, mais je ne m'en soucie guère et cela ne m'empêche pas de dormir. La fortune est aveugle, et, demain à mon réveil, qui sait si sa pluie d'or ne tombera pas pour moi? Mais la fée du sommeil abaisse mes paupières et verse à mes yeux sa poudre brune; allez rêver un peu plus loin. Comme je suis miséricordieuse, je vous permets de revenir
loin. Comme je suis miséricordieuse, je vous permets de revenir quand vous serez las de rêver. Dafné tendit ses bras et parut s'endormir. Théophile se promena dans la chambre et réfléchit à la bizarrerie de leurs destinées. -Nous sommes unis par un fatal lien, dit-il en se frappant le front; j'ai fait des efforts gigantesques pour le briser je ne résisterai plus. La vie, c'est une lutte éternelle pour les foules; je trouve le combat trop fatigant et je dépose les armes. À toi ma vie, Dafné! prends-la, caresse-la, rejette-la comme une parure qui te plaît ou qui te désagréme.
comme une parure qui te plaît ou qui te désagréme. À toi ma vie! c'est une flamme qui, près de toi, s'éteindra plus vite, mais qui sera plus rayonnante. Théophile se rapprocha du lit; la respiration lente et cadencée de Dafné l'avertit qu'elle dormait; à la vue de ses longs cheveux caressants, tout son amour se réveilla; il se pencha au-dessus d'elle et appuya ses lèvres avides sur ce cou à la Diane chasseresse. Il y a deux choses ravissantes, dit Dafné, l'une est de baiser une épaule froide, l'autre est d'avoir l'épaule froide et de ressentir le baiser. Le
est d'avoir l'épaule froide et de ressentir le baiser. Le lendemain, vers midi, le carrosse sortait de la cour de l'hôtellerie; Dafné rajustait son chaperon, Théophile la regardait et Brizailles lançait ses grands mots au cheval, qui ne s'effarouchait guère et qui marchait au pas, en dépit du bouffon. Le chemin se déroulait dans une plaine uniforme et dépouillée qui ne promettait guère de paysages changeants c'étaient toujours des champs sillonnés, de maigres buissons épars, quelques hêtres dans le lointain; c'étaient toujours les mêmes nuances, un horizon brumeux, un ciel chargé, un vent lourd. Quelquefois un troupeau frileux se trouvait
chargé, un vent lourd. Quelquefois un troupeau frileux se trouvait tapi contre les bords du chemin; quelquefois une volée de ramiers s'abattait sur l'étoupe. Dafné, bientôt lasse de voir les mêmes horizons, regarda son amant; une mélancolie profonde le dévorait, ses yeux battus s'ouvraient sur les champs, de grandes raies bleues coupaient ses joues, un souffle ardent desséchait ses lèvres pâlies. Les pécheurs et les pécheresses meurent jeunes, dit-elle avec une joie amère, le chemin du plaisir est le chemin de traverse dans la vie. Théophile lui prit la main. -Oui, Dafné, c'est le chemin de traverse dans la vie;
-Oui, Dafné, c'est le chemin de traverse dans la vie; j'aurais dû balayer à ton passage les pierres et les ronces de ce chemin, j'aurais dû en adoucir toutes les aspérités j'aurais dû te couvrir d'éclatantes parures, t'entourer de fleurs et de parfums, te servir en esclave; j'aurais dû dépenser mes heures à effeuiller des roses à tes pieds, à t'enivrer de musique et de paroles d'amour; j'ai stérilement usé ma jeunesse, j'ai perdu mon temps. Oui, tu as perdu ta jeunesse, tu as tout poursuivi sans rien atteindre. Tu voulais trop embrasser, ignorant la longueur de tes bras; courir
voulais trop embrasser, ignorant la longueur de tes bras; courir après la gloire, c'est courir après une poussière insaisissable. N'a-t-on pas assez de gloire, d'ailleurs, quand on a l'amour d'une belle femme? Un doux regard tombé d'un œil de flamme ne vaut-il pas tous les lauriers du monde? Moi, je n'ai pas perdu mon temps, j'ai trouvé ce que je cherchais, je suis arrivée où je voulais. Dafné s'arrêta tout d'un coup; Brizailles, ennuyé de crier, s'était mis à chanter Blanche dormait sur le rivage. Un chevalier passa par là. Brizailles chantait fort mal, mais il chantait et Dafné muette,
Brizailles chantait fort mal, mais il chantait et Dafné muette, immobile, était dans le ravissement; ses beaux yeux jetaient des éclairs et versaient des larmes. Théophile la voyait pleurer avec enthousiasme. Dafné, Dafné! lui dit-il, pardonnez-moi, je vous accusais de ne pas avoir d'âme. -Vous accusiez le ciel d'être sans soleil, quand le soleil vous éclairait et que ses rayons vous brûlaient. Brizailles finit sa chanson. — Les hommes sont ainsi, reprit Dafné; ils ne veulent pas comprendre qu'une femme qui aime par les yeux et par les lèvres puisse avoir le sentiment des choses saintes et pures; les passions
avoir le sentiment des choses saintes et pures; les passions n'étouffent pas l'âme ce sont des nuages sur le soleil, les nuages se dissipent et le soleil rayonne encore. Tous les matins, Théophile s'éveillait plus pâle et plus souffrant un feu ardent lui dévorait la poitrine et le ravageait; tous les matins il se découvrait une nouvelle ride. Dafné cachait coquettement les désastres des années et s'aveuglait sur le mal brûlant qui lui déchirait le sein; il y avait toujours de l'amour dans ses yeux et la trace d'un sourire sur sa bouche. La carrosserie passait dans Chartres; le prévôt
sur sa bouche. La carrosserie passait dans Chartres; le prévôt de la province était à la fenêtre et il reconnut Théophile, qu'il avait vu juger. Il se souvint que le poète était condamné au bannissement, il donna ordre de l'arrêter. Comme c'était un homme de marque, le prévôt ne souffrit pas qu'on le conduisît en prison il lui fit les honneurs de son hôtel. Monsieur, lui dit-il en regardant Dafné, vous oubliez sans doute que vous êtes banni, que vous n'avez que Chantilly pour refuge. Je ne l'oublie pas, répondit le poète, et, si vous le permettez, avant quelques jours
le poète, et, si vous le permettez, avant quelques jours je serai chez le duc de Montmorency. -Comment osez-vous voyager en ce pays! Je ne suis pas sévère, monsieur, mais le devoir me force de vous arrêter. Dafné jeta ses yeux vers le prévôt. Arrêter un poète qui a voulu retourner chez son pays! murmura-t-elle. -Du reste, reprit le prévôt, on aura pour vous tous les égards dus à votre rang, et, si madame veut rester près de vous, elle restera. Le prévôt était troublé. — Quelle femme! quels yeux! se disait-il à la vue de Dafné. Il fit passer
se disait-il à la vue de Dafné. Il fit passer les amants dans une grande salle déserte où une servante vint allumer du feu. On était à la chute du jour; l'hiver se faisait violemment sentir et Dafné s'approcha de l'âtre pour se chauffer les pieds. Le prévôt la suivit avec empressement, et, glissant une chaise près d'elle, il la pria de s'asseoir. Dafné dégrafa sa mante et la remit au prévôt, qui ne songea même pas à s'offenser et qui la déposa sur une autre chaise. Il tombait quelques flocons de neige et Théophile regardait tristement tomber la neige
flocons de neige et Théophile regardait tristement tomber la neige à travers les vitres; le prévôt, charmé de cette distraction, rejeta son masque sévère et prit joyeux visage. Dafné se mirait dans une grande glace à biseautés qui ornait la cheminée; il lui dit en souriant: Il est fâcheux que les miroirs n'aient pas la vertu de garder le reflet des belles femmes. Que de reflets, monsieur! Les pauvres glaces seraient à plaindre! Les belles femmes ne sont pas si communes, madame. — Vous parlez avec un ton qui me fait croire que vous avez trop vu de femmes laides.
fait croire que vous avez trop vu de femmes laides. Vous m'ouvrez les yeux sur le passé vous enlaidissez toutes les femmes que je voyais belles. C'est à ne plus oser paraître au grand jour! Théophile, qui vint au foyer, interrompit le prévôt. —Il neige, il neige dit-il en pensant à Isaure. Chauffez-vous, mes chers hôtes, dit le prévôt. Je vais prier ma femme de penser au souper. Vous tomblez à merveille mon fils vient de tuer un magnifique chevreuil et les métayers de Landrecy m'ont apporté ce matin une belle guirlande de cailles. Le prévôt salua et sortit. Cet
belle guirlande de cailles. Le prévôt salua et sortit. Cet homme est aussi laid que ridicule, dit Dafné en s'asseyant enfin. Le feu flambait joyeusement. Du reste, reprit-elle, ce gîte vaut bien une mauvaise auberge. Le prévôt n'a pas l'air méchant; il t'a fait saisir pour se désennuyer et pour avoir le plaisir de te gracier. Théophile hocha la tête. -Le prévôt, dit-il, est quelque lointain ami du père Garasse et j'aimerais mieux me trouver à minuit devant une misérable taverne que d'être tombé dans ses lacets. Dafné attisait le feu. Demain tu seras libre; les révérends pères ne songent
feu. Demain tu seras libre; les révérends pères ne songent plus à toi; Garassus est las de te poursuivre; il t'a rayé de ses libelles. Un bruit de pas se fit entendre. Un jeune homme entra et s'inclina. —Il est charmant se dit Dafné.-Le jeune homme regarda Théophile. Quelle mine lugubre, quel teint élégiaque, Théophile, que faites-vous donc ? Théophile leva la tête. -De Lépinaye! s'écria-t-il. Le poète avait reconnu un jeune seigneur de la cour qu'il voyait souvent autrefois. Eh! mon Dieu, oui, en chair et en os; je n'ai pas subi la plus légère métamorphose. Il n'en est
n'ai pas subi la plus légère métamorphose. Il n'en est pas ainsi de vous, il semble que vous sortiez du royaume des trépassés. Que faites-vous donc, ô mon funèbre ami? De Lépinaye regarda malicieusement Dafné.-A Paris, reprit-il, vous avez toujours une renommée du diable. Vos élégies ne passent point de mode et ma maîtresse m'endort avec vos stances. Malherbe vous jalouse toujours et vous condamne, la grammaire en main. On a raconté mille choses occultes sur Balzac. On a répandu une nouvelle édition du Parnasse sali-ligue. Voilà les nouvelles. Vous n'êtes donc plus à la cour?—La cour est morose, Marie
n'êtes donc plus à la cour?—La cour est morose, Marie de Médicis rêve à quelque sombre complot, j'aime mieux chasser dans la forêt de Chartres. Vous me voyez ici dans la maison paternelle, ce vieux fou, qui vous a arrêté, n'est rien autre chose que mon père. Par Dieu! il a bien fait de vous arrêter, la rencontre est merveilleuse. Il est moins galant que son père, pensait Dafné. De Lépinaye prit une chaise. -Et vous marchez toujours dans la vie une main tendue à la poésie, l'autre à l'amour? Heureux poète, heureux amant! Le gentilhomme jeta à la dérobée
Heureux poète, heureux amant! Le gentilhomme jeta à la dérobée un regard à Dafné. -Pour moi, j'avoue que la muse s'effarouche à ma voix, il me semble aussi pénible de faire des vers que d'égrener un rosaire. Vive, vive à jamais la chasse! J'aime l'aboiement des chiens, le son du cor, le cri des cerfs aux abois, le battement d'ailes des faisans. Les yeux de Lépinaye s'animaient. -Vivent à jamais les femmes! J'aime les voix mourantes, les yeux languissants, les chevelures éparses, les gorges soulevées! Voyons, voyons! la mélancolie n'est pas pour des fronts de trente ans! Égayons-nous, mon cher,
pas pour des fronts de trente ans! Égayons-nous, mon cher, le vin de mon père est aussi vieux que lui, buvons! Le prévôt reparut sur le seuil de la porte. Je vous l'avais dit, mon père, l'homme que vous avez eu la bienveillance d'arrêter est un de mes chers amis, une mauvaise action peut avoir de bonnes suites, vous le voyez. Le prévôt fit la grimace. -Du reste, mon pauvre Théophile, votre punition sera légère; mon père m'accorde son droit prévôtal et je vous condamne à passer seulement une nuit avec nous; nous ne sommes pas dans le cachot de
avec nous; nous ne sommes pas dans le cachot de Ravaillac! Le prévôt s'était assis près de Dafné. —Et, pendant que ce vieux fat essaie d'être galant auprès de votre maîtresse, parlons du temps passé, vous souvient-il de nos orgies chez Du Bosquet? Que de vin répandu, que de femmes fanées! Du diable si d'autres avaient des belles alors toutes étaient pour nous! On servit à souper. À table! à table! soyons verts et gais! Le souper fut plus bruyant que joyeux; au dessert pourtant, les visages s'animèrent et la mélancolie du poète s'envola. Le prévôt disait toujours des galanteries
mélancolie du poète s'envola. Le prévôt disait toujours des galanteries à Dafné, qui riait sous cape; le fils du prévôt, ennuyé de voir un vieillard aux prises avec une si belle fille, fit naître à propos une querelle entre son père et Théophile; et, pendant que le poète et le prévôt discouraient chaleureusement, il jeta à l'oreille de Dafné cette déclaration burlesque, mais dans le goût du temps: J'avais le dessein d'assiéger votre cœur, madame; mais je craignais de mourir avant la conquête, foudroyé par vos regards. Je vous fais grâce du reste, dit Dafné. Le lendemain, la pécheresse glissa
grâce du reste, dit Dafné. Le lendemain, la pécheresse glissa son bras au cou de Théophile et murmura d'une voix faible: Tu partiras seul. Comme Dafné, le bouffon délaissa Théophile, qui partit seul de Chartres pour Chantilly, plus irrité que jaloux. Quand il arriva à Chantilly, le château était désert, le duc de Montmorency faisait la guerre aux Anglais et la duchesse passait l'hiver à Paris. Il se réfugia dans un pavillon perdu au milieu des grands arbres du parc. C'était une charmante retraite, toujours silencieuse, toujours ombragée; on y arrivait par des sentiers bordés de myrtes, de grenadiers, d'épines
arrivait par des sentiers bordés de myrtes, de grenadiers, d'épines blanches et de jasmins touffus; de vieux roseaux se balançaient au-dessus du toit; les fenêtres, encadrées dans des sculptures mauresques, s'ouvraient sur un balcon orné d'une balustrade et regardaient le majestueux étang du parc à travers le feuillage varié. Une gueule de loup grimaçait au-dessus de la porte en ogive; le lierre, qui tapissait la muraille, lui formait une chevelure toujours verte. Rien n'était plus romantique que les alentours de ce pavillon, qui semblait oublié de tous. L'herbe, étoilée de mille fleurettes sauvages, revêtait le parterre d'une couleur éclatante qui
mille fleurettes sauvages, revêtait le parterre d'une couleur éclatante qui ne s'altérait qu'au milieu de l'hiver; une petite source s'échappait des jasmins et courait en toute hâte vers l'étang la pauvre vagabonde se plaignait de sa course éternelle et semblait se jeter avec désespoir dans le grand lit humide. Un escalier en spirale conduisait à la chambre du pavillon, dont l'ameublement était fort simple on n'y voyait qu'un lit de chêne recouvert d'une courtine de velours rouge à grandes franges, deux chaises à dosserets, une table gothique soutenue par quatre colonnettes torses, enfin quelques objets divers: livres étaient sur la
colonnettes torses, enfin quelques objets divers: livres étaient sur la table les Confessions de saint Augustine, les Psaumes de David, les Amours de Pétrarque et les poètes du temps. L'aspect de cette chambre était austère et froid. Point de tableaux sur les murailles à noires tentures, point de fleurs sur le balcon. Une sainte mélancolie semblait répandue partout et la lumière ne jetait qu'un pâle reflet à travers les vitraux peints. Isolé dans cette retraite, Théophile voyait tristement passer sa vie, lac limpide, troublé par l'orage, qui avait retrouvé son calme, mais qui avait perdu sa transparence. Le soleil levant
calme, mais qui avait perdu sa transparence. Le soleil levant le voyait appuyé sur la balustrade du balcon; le soleil couchant le voyait dans les sentiers perdus ou sur les bords de l'eau. Il n'allait guère au château qu'à l'heure des repas; il vivait le plus solitairement du monde et n'entrait jamais dans Chantilly. Tous les matins il lisait ses poètes aimés, il rouvrait ses œuvres, il en effaçait les images trop vives, les teintes trop ardentes; tous les soirs il ajoutait une strophe à son poème le Bosquet de Sylvie. C'est une belle peinture descriptive, pleine d'éclat et de
Sylvie. C'est une belle peinture descriptive, pleine d'éclat et de couleur, tout embaumée des senteurs d'avril et de septembre. Le nom est resté au bocage célébré par le poète. Il lui arrivait souvent de suivre la source qui courait devant le pavillon et qui se perdait sous les roseaux; dans ses rêves poétiques, quand il oubliait le monde, il croyait voir un flot de larmes. C'est, disait-il, quelque amante qui pleure son délaissement. Et il se demandait si les fleuves n'étaient pas les larmes répandues par les malheureux depuis la création. La pure image de Marie, les formes ravissantes de
création. La pure image de Marie, les formes ravissantes de Daphné passaient et repassaient devant lui; il fermait les yeux sur l'une, il ouvrait de grands yeux sur l'autre, mais il voyait plus longtemps la pécheresse que la religieuse. Le mal empirait tous les jours, son sang lui brûlait les veines; souvent il descendait du pavillon, il se jetait sous le jasmin et plongeait ses lèvres desséchées dans le cristal de la source; mais l'eau n'éteignait sa fièvre que pour un instant, car, à peine de retour dans sa chambre, le feu le dévorait encore. Pareil à tous les mourants,
le feu le dévorait encore. Pareil à tous les mourants, il s'aveuglait sur sa fin prochaine; plus il avançait vers la tombe, plus il se rattachait à la vie. L'espérance l'endormait tous les soirs et le réveillait tous les matins. La fin de l'automne, l'hiver entier, les premiers jours du printemps, s'écoulèrent sans qu'il advint nul changement au château de Chantilly. Un soir d'avril, le poète, penché à son balcon, regardait la face brunie de l'étang, quand il entrevit une robe flottante dans le feuillage transparent d'un saule; il descendit à la hâte, il marcha sans bruit vers le saule
à la hâte, il marcha sans bruit vers le saule et s'arrêta à une distance de quelques pas. Une femme bizarrement vêtue s'inclinait au-dessus de l'eau et regardait autour d'elle avec des yeux égarés; il essaya de saisir les traits de cette femme, mais ce fut en vain, car une branche pendante tremblait devant elle et lui formait un voile. Elle murmurait quelques paroles confuses qui se perdaient dans le souffle du vent. Cette apparition romanesque frappa Théophile et l'émut violemment; il s'avança en silence vers l'étang, mais la femme qu'il entrevoyait s'enfuit tout à coup; il la suivit: elle
qu'il entrevoyait s'enfuit tout à coup; il la suivit: elle courut jusqu'à la sortie du parc, qui n'était séparé des champs voisins que par un ruisseau bordé de mûriers sauvages; deux vieilles planches recouvertes de mousses formaient là un pont chancelant où elle s'aventura sans crainte; en abordant à l'autre rive, elle se déchira les piedus aux épines; Théophile entendit un cri de douleur. Après s'être éloignée de quelques pas, elle revint et glissa ses mains dans les ronces, et, quand elle vit jaillir le sang, elle se mit à rire, mais du rire sec et terrible des agonisants et