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chaudes et tempérées, châssis à tabatière, etc. Depuis dix ans, les châssis et bâches de l'invention de LEFEVRE, sont toujours très recherchés des amateurs pour leur supériorité incontestable et leur durée indéfinie; Ses ornements ou châssis d'espaliers sont aussi en vogue, Paris. Boulevard du Temple, 17 CALORIFÈRES ET FOURNEAUX en fonte réunis DE "TH. PAOCHET, Fg. Poincaré, 112 RUE-BONAPARTE ELIXIR ET POUDRE DENTAIRE au linola, prédirait et guérissait, pour conserver les dents, en guérissant les douleurs les plus vives; le flacon de 60 ml poudre 1 f.35. Dispense dans chaque ville. Iratia, titi.J.R.LAU, pb. e. Nuzzi'cljli4'ilw|H,S6,Pari (
ville. Iratia, titi.J.R.LAU, pb. e. Nuzzi'cljli4'ilw|H,S6,Pari (
SOMMAIRE LÉONNETTE : Le Carnet de Léonnette. L'AUTEUR : Le bistrologue. PAUL APPRAY : Août. JEAN RAYBRACH : Boudoir. Louis de GRAMONT : La sœur de Flûte. FRANDORO : Un MYSTÈRE. ALVION SR ALLAIS : Un miracle indiscutable. "Miami. CORDAY : L'Assurance. HOROLIO BRINGHUI : Grenouille. Tr. N PRAIRIAL : Madame LOUISE. JEAN JULIEN : Vendant la vérité. JACQUES YVEL : Aux pieds Chevaux. THERY VHIÉR: La Société future. Louis LATOURBETTE : Au Relais. An tant OCTAVE PRADEL : Les Amours de Bichon. SÉBASTIEN DOROBLE : Une Aventure. PAUL ERNE : Il faut prouver que quoique âgé, CHARLES QUINEL :
: Il faut prouver que quoique âgé, CHARLES QUINEL : Les Cousins. Tampon. M. GOURDA Y: Confession d'un Enfant du Siège (feuille). PAUL BOURGET : Une Idylle Tragique (feuilleton). GIL BAER : Maint-Fiacre dessin). Le Carnet de Léonnette Il y a quelques jours, dans un groupe de jeunes femmes plus ou moins sollicitées par les séductions de la perversité passionnelle moderne, j'entendais soulever une discussion sur un sujet assez intéressant. C'était, verbalement, comme une imitation du jeu des petits papiers si en faveur dans certains salons où l'on s'ennuie, et chacune exprimait son opinion sur la question en cause. L'éternelle
chacune exprimait son opinion sur la question en cause. L'éternelle culpabilité de la femme en amour faisait les frais de la conversation, et il s'agissait d'établir de quel côté se trouve le plus d'immoralité, au point de vue des conventions sociales — du côté de la femme légitime qui, n'aimant plus son mari, le trompe, ou de celui de la maîtresse qui, détachée de son amant, se conduit, vis-à-vis de lui comme si elle avait un contrat notarié à lacérer. Le problème, ainsi présenté, me semblait fort simple à résoudre. — Cependant, des solutions multiples et très compliquées, même, vinrent
— Cependant, des solutions multiples et très compliquées, même, vinrent l'embrouiller. C'est pourquoi je ne les reproduirai pas ici et me contenterai, reprenant pour mon compte l'entretien auquel j'ai fait allusion, d'émettre mon avis sur ce cas de la psychologie intime. La femme qui, pour une raison quelconque, à la suite de circonstances qu'il serait inutile de rechercher et d'apprécier, cesse d'aimer son mari et le trompe, me paraît, j'ai hâte de le déclarer, sinon presque excusable, dans l'attitude qu'elle affecte, dans l'acte qu'elle accomplit, du moins beaucoup plus logique, beaucoup plus digne d'indulgence ou d'approbation que la femme libre
beaucoup plus digne d'indulgence ou d'approbation que la femme libre qui, n'étant retenue par aucun lien légal à l'amant, éprouve le besoin d'envelopper ses actions d'une vaine hypocrisie. Il serait fou, je l'ai déjà dit, je crois, de vouloir imposer à un être, mâle ou femelle, l'immuabilité dans ses sentiments ou dans ses sensations. Il serait fou, il serait inique d'exiger qu'une femme, parce que la loi s'est mise entre ses lèvres et sa pensée, entre les aspirations de sa chair et son esprit, conservât, à jamais, pour un homme, la même tendresse, le même désir qui, un jour, le
la même tendresse, le même désir qui, un jour, le lui fit remarquer et souhaiter. L'amour est — sentiment et sensation, tout à la fois — pareil à toutes les choses, à tous les appétits, à toutes les fonctions qui concourent à l'adoucissement normal de l'humanité ; comme ces choses, ces appétits, ces fonctions, il subit une évolution naturelle que rien n'arrête et, de même qu'il peut fort bien être d'essence sédentaire, c'est-à-dire : naître en un cœur, en des sens, pour se fixer absolument et sans probabilité de mobilité sur un individu : de même, il peut être d'essence
sur un individu : de même, il peut être d'essence nomade, vagabonde, et se faire réfractaire à tout élément qui serait susceptible de le paralyser dans ses moyens d'action, dans son essor, dans la constante et inéluctable recherche de satisfactions qu'il veut être diverses et éphémères. La femme mariée qui se trouve sous l'influence de l'amour inaliénable, si je puis ainsi m'exprimer, la femme mariée qui, ayant donné à un homme toute la sincérité de son cœur et de ses sens, se ressaisit, en dépit des obstacles que la loi lui oppose, ne saurait être condamnée pour son mensonge, pour
lui oppose, ne saurait être condamnée pour son mensonge, pour sa trahison envers son mari, puisque les conventions sociales elles-mêmes la mènent au mensonge et à la trahison. Ces conventions lui signifient d'aimer toujours l'homme dont elle a accepté le contact, devant le magistrat et devant le prêtre ; ces conventions lui commandent d'être fidèle, jusqu'à son premier cheveu blanc, jusqu'à l'heure où l'amour la fuira, jusqu'à sa mort même, à l'homme auquel elle s'est associée, jadis. Elles en font, ainsi, comme une sorte d'esclave, de prisonnière qui, entrant dans le mariage comme on entre dans une geôle, ne doit
le mariage comme on entre dans une geôle, ne doit plus avoir de pensée ni de désir. En trompant, donc, l'homme auquel la vie l'enchaîne, odieusement, puisqu'elle est ainsi rabaissée dans son intelligence et dans son corps, elle agit presque comme celui qui, se trouvant en cas de légitime défense, tue son agresseur. Rien n'est durable ici-bas. Les plus grandes joies, comme les plus grandes peines, passent, s'effacent et s'enfoncent dans l'oubli, dans la nuit de l'âme, si semblable à celle du néant. Pourquoi donc vouloir que l'amour ait le don de la durée, dans le chaos des choses terrestres,
don de la durée, dans le chaos des choses terrestres, puisque nulle de ces choses ne le possède ? Ces réflexions s'appliquent, également, à la femme libre. Mais cette femme n'est point excusable dans son mensonge et dans sa trahison, puisqu'elle peut, à son gré, modifier la situation dont elle souffre ou s'en affranchir entièrement. N'aimant plus son amant il lui est loisible de se séparer de lui, certaine que la loi ne la maintiendra point dans sa promiscuité, et, par conséquent, si elle le trompe, c'est qu'elle goûte quelque perversité à le ridiculiser ou quelque vengeance à exercer contre
perversité à le ridiculiser ou quelque vengeance à exercer contre lui. Dans les deux cas, la pensée qui l'inspire est de médiocre qualité, et je ne me sens, pour elle, aucune bienveillance. Cette femme, soyons-en convaincus, pourrait recouvrer son indépendance et aimer selon son caprice; mais elle trouverait moins de charme dans le baiser loyal que dans l'œillade parjure. C'est une chercheuse de sensations et si, à ce titre, elle semble intéressante, elle m'apparaît radicalement méprisable comme aïmante. Mes lectrices me diront si j'ai raison. Léonnette. MARGUERITE N. — Il m'est impossible de vous satisfaire. C. B. M. 6736. —
m'est impossible de vous satisfaire. C. B. M. 6736. — Prévenez votre ami sans hésiter. MICHEL RÉGIS. — Votre lettre est tout à fait charmante. Merci. , PETITES PHYSIOLOGIES LE BANDAGISTE Le bandagiste rend des services à la santé publique. Il ne le sait que trop et montre parfois de la prétention. Il est tourmenté par la soif d'être breveté S. G. D. G. Il s'établit ordinairement dans les quartiers du centre, loin des avenues que recherchent la colonie étrangère et le commerce de luxe. — Toutefois, la boutique du bandagiste est élégamment tenue. Les glaces en sont nettes; l'étalage
bandagiste est élégamment tenue. Les glaces en sont nettes; l'étalage symétrique jette des reflets de métal et se distingue par des couleurs vives. Les ceintures étagées en piles, comme autant de serpents rouges, bleus ou orangés, dressent leurs énormes têtes de crins. Quelques articles divers, biberons ou irrigateurs se font voir. C'est pour l'œil. La plupart du temps, au centre de la vitrine, on peut remarquer une réduction en galvanoplastie de l'Apollon Musagète. Le dieu, couronné de lauriers, regarde le ciel avec une expression de divin transport. ; ses mains errent sur un petit bandage. Dans le monde, le bandagiste
errent sur un petit bandage. Dans le monde, le bandagiste ne veut point passer inaperçu. Il aime à citer le nombre de hernies qu'il a réduites. Emporté par le sujet, il y met de la forfanterie; mais, dès qu'on l'interrompt pour contester ses chiffres, le bandagiste se trouble. Il est repris d'une timidité naturelle. Sa clientèle se recrute dans toutes les classes de la société. Elle est nombreuse; et pourtant on voit rarement entrer quelqu'un dans la boutique, sauf le paisible facteur des postes. Ce phénomène s'explique par les précautions que l'amour-propre suggère : les femmes excellent dans ce genre
que l'amour-propre suggère : les femmes excellent dans ce genre de pudeur. Le bandagiste affecte la mise et la raideur d'un diplomate. Souvent il sait parler anglais. English Spoken 1 Il a du tact. Quand une pratique entre chez lui, le bandagiste juge d'un coup d'œil la situation. Avec les gens d'aspect bilieux ou sanguin, il est circonspect, il craint d'éveiller des susceptibilités, il procède par allusions. Au besoin même, il saura flatter; il trouvera de l'analogie entre le cas présent et celui d'un homme célèbre. Quand il croit avoir affaire à une nature expansive, le bandagiste devient familier. Sans
affaire à une nature expansive, le bandagiste devient familier. Sans sortir de la mesure, il plaisante avec l'infirmité de son client. Il appelle celle-ci : « Petite mâtinée»; il la tutoie. Tout en bavardant, il place avec avantage un appareil défraîchi ou passé de mode. Ses registres contiennent des indications chiffrées; les plus grands noms de l'armoire de France y figurent, sous des numéros, avec des observations sobres et intimes. Un bandagiste aigri peut faire rater des mariages. Souvent le bandagiste est doublé d'un orthopédiste. En ce cas, des étagères de pieds-bots en plâtre sont disposées, le long de la
de pieds-bots en plâtre sont disposées, le long de la devanture. Les uns n'ont pas de doigts; les autres en ont deux ou trois, six ou sept, qui sont relevés et ressemblent aux marques des joueurs, pendant une partie de bésigue. Il y a des gens qui s'arrêtent longuement à regarder cela. La profession de bandagiste n'exige pas de connaissances spéciales; mais il faut s'y soumettre à des vues particulières. Elle est plus lucrative que les carrières libérales. Paul Hervieu. ————————— ————————— AOUT Sur le moelleux velours du sable, au bord de l'eau, Ainsi qu'en un lit frais, gîtons notre
bord de l'eau, Ainsi qu'en un lit frais, gîtons notre paresse, Et jusqu'à ce qu'enfin le soleil disparaisse, Somnolons et rêvons, au murmure du flot. Tu te dévêtiras ensuite, ô ma Maîtresse, De ta souple bottine à ton coquet chapeau, Tout à fait, ta pudeur n'aura d'autre manteau Que le déroulement d'or fauve de ta tresse, Et tu te plongeras frileusement dans l'onde, Les flots, sur le soyeux satin de ta chair blonde, Mettront leurs plus câlins, leurs plus troublants baisers. Août joindra sa caresse aux caresses des vagues, Et tu me reviendras lasse, les sens grisés De désirs qui
tu me reviendras lasse, les sens grisés De désirs qui noiront tes yeux de langueurs vagues. Paul Appray. BOUDERIE M. Bréville couché, Mme Bréville s'attarda malicieusement par la chambre, blancheur flottante. Le tapis assourdissait le choc de ses petits talons nus. Devant la glacé elle défit sa coiffure, les coudes hauts, les doigts agiles, déposant dans une coupe, d'un geste régulier, des épingles qui tombaient avec un tintement clair ; puis, tandis que, la tête inclinée à peine, en une pose de petite fille très attentive, elle nattait ses cheveux pour la nuit, elle coula un regard oblique vers l'image
pour la nuit, elle coula un regard oblique vers l'image de son mari. Il semblait ne pas la voir, étendu sur le dos, les mains sous la tête. Son dépit s'aviva. Serait-ce encore, ce soir-là, comme la veille, comme tous les soirs depuis huit jours? Un bonsoir fraternel, l'affectation d'un bonsoir candide ? Elle avait achevé. Elle gagna l'autre bord du lit. se coula sous la couverture. M. Bréville n'avait pas fait un mouvement. Ils étaient côte à côte, les yeux au plafond. Le silence énerva la jeune femme. Elle jeta le bout du nez vers lui, demanda : Tu
jeta le bout du nez vers lui, demanda : Tu n'es pas malade? — Non. Pourquoi? — Pour savoir. Tu ne dis rien. — Que veux-tu que je dise ? Une courte angoisse la traversa. De la conscience du ridicule de leur bouderie inavouée, une envie de rire avait failli les secouer. Ils la continrent, reprirent à petits couds leurs souffles suspendus. Leurs haleines alternaient, coupées du tic-tac de la pendule, de l'écho, dans les oreillers, du battement de leurs artères. Des minutes coulèrent ainsi ; puis M. Bréville, d'un air d'affectueuse simplicité, souhaita à sa femme une bonne nuit
air d'affectueuse simplicité, souhaita à sa femme une bonne nuit ; elle répondit sur le même ton, où perçait une ironie pareille, et ils s'accotèrent comme pour dormir, un grand vide entre eux, chacun de son côté. Ni l'un ni l'autre, pourtant, ne dormait. M. Bréville, boudant contre son propre désir, s'obstinait à une malicieuse revanche des soupçons jaloux que sa femme montrait lors de chacun des voyages qu'il faisait à Paris. Au dernier surtout, il y avait huit jours, la querelle s'était avivée au point de lui laisser une rancune. Après avoir ri, d'abord, il se lassait, à la
rancune. Après avoir ri, d'abord, il se lassait, à la fin, de ces perpétuelles défaillances que rien ne justifiait. Ne remarquait-elle donc point la tacite délicatesse par laquelle, avant chacune de ses absences, afin de lui bien témoigner qu'il n'emportait aucune intention coupable, il manifestait justement une tendresse plus vive ? Et au retour encore, ne lui rapportait-il pas une telle abondance d'affection qu'aucun doute ne devait raisonnablement subsister dans son esprit? A ce point même qu'insensiblement l'habitude s'était prise de ces jours-là, comme si les deux choses eussent été liées intimement l'une à l'autre. La preuve, d'ailleurs, était que
liées intimement l'une à l'autre. La preuve, d'ailleurs, était que depuis. Et ce serait ainsi jusqu'à ce qu'elle le laissât partir à sa guise. Sinon, il préférait se priver de ses voyages, ne plus mettre les pieds à Paris; alors, ce serait tant pis pour elle! Mme Bréville, de son côté, songeait. Son mari ne l'aimait-il plus? Ne la trouvait-il plus jolie? Si, pourtant. Elle savait bien que tout le mal était venu de leur dernière querelle, puisque lui, qui allait à Paris deux ou trois fois chaque semaine, n'avait plus, depuis ce jour, quitté Saint-Germain. Pensait-il donc la punir?
plus, depuis ce jour, quitté Saint-Germain. Pensait-il donc la punir? Une malice, elle aussi, la poussait à accepter la situation sans paraître s'en apercevoir. Mais, au fond, une petite inquiétude la tourmentait. Elle se rendait compte de l'injustice de ses soupçons. Il était vrai que ce grand Paris l'effrayait, avec ses occasions, ses tentations, ses filles. Cependant, ne connaissait-elle pas son mari ? Il l'aimait et n'aimait qu'elle seule. Elle en était sûre. Pourquoi donc alors ne se montrait-elle pas plus raisonnable? Ne risquait-elle point de fatiguer son affection? L'idée qu'il pût, quelque jour, la prendre en grippe véritablement l'effraya.
qu'il pût, quelque jour, la prendre en grippe véritablement l'effraya. Des souvenirs avivèrent ses regrets, les aiguisèrent jusqu'à des remords. Elle se jugea mauvaise, sentit monter du fond de son cœur un besoin d'être bonne : — Mon ami, dit-elle doucement en faisant vers lui un mouvement de conversion, tu ne vas donc plus à Paris ? M. Bréville se mit sur le dos : — Mais, répondit-il, je n'ai rien à y faire! En même temps il riait, tout bas d'abord, puis tout haut. Elle demanda : — Pourquoi ris-tu ? — Oh ! pour rien ! Mais le
ris-tu ? — Oh ! pour rien ! Mais le rire recommença, si singulier, qu'elle se défia d'une pensée obscure, qu'elle entrevoyait peut-être : — Si, déclara-t-elle ; je veux que tu me dises ! M. Bréville se tourna complètement : — Eh bien ! écoute, si cela te fait plaisir, j'irai demain. Une intention malicieuse s'indiquait sous la douceur conciliante de ces paroles. Et, tout de suite, il l'affirma davantage par cette question : — C'est cela que tu voulais ? — Moi, dit-elle en se reculant, je veux que tu sois content ! Il insista, drôlement agressif :
que tu sois content ! Il insista, drôlement agressif : — Et que j'aille à Paris ? Elle se tut, hésitant à comprendre. Mais il appuya plus fortement encore, horriblement taquin : — Ou que j'en revienne ? Et son rire, aussitôt, devint si clair, donna si librement la volée à tout ce qu'il sous-entendait, qu'elle saisit tout à coup : — Oh ! se récria-t-elle, peux-tu avoir des idées pareilles ? Elle était outrée véritablement et, de colère, faillit se lever. Non, c'est très mal. Je n'ai pensé qu'à toi ; je ne pense qu'à toi, jamais ! M.
toi ; je ne pense qu'à toi, jamais ! M. Bréville déjà se hâtait de s'accuser, avouant qu'il n'avait pu résister au plaisir d'une méchanceté. C'était pour le plaisir de plaisanter. Elle ne l'aimait plus, plus du tout ! — Non, laisse-moi ! Va-t-en ! Elle le laissait se rapprocher, cependant, la reconquérir peu à peu, amusée malgré elle de la taquinerie et dépitée en même temps de ce qu'il y eût, peut-être, au fond de ce grossier soupçon, une petite part de vérité. — Alors, reprit-elle, tu crois que je remarque ces choses-là? que je me les rappelle ?
je remarque ces choses-là? que je me les rappelle ? Il faut vraiment que tu me connaisses bien mal ! Elle émit de petits grognements comiques, maussade encore et riante déjà, des soufflets drôles, des geignements puérils. Il la sentait rose dans l'ombre et n'osant lever les yeux. Elle s'apaisait, néanmoins. Elle bougonna une dernière fois, tassant sa tête sur l'oreiller d'un mouvement d'oiseau au fond du nid. La paix était faite. Une curiosité, maintenant, s'éveillait chez la jeune femme. Relevant la tête, elle jeta subitement, l'air ingénu : Alors, c'est vrai, cela? Les jours où tu vas à Paris,
c'est vrai, cela? Les jours où tu vas à Paris, tu ? — Il me semble ! dit-il avec simplicité. — Ah ! Et d'où cela vient ? Elle devenait taquine, à son tour, agressive, voulait savoir. Mon Dieu ! avança M. Bréville. Le plaisir de te retrouver après une absence. Elle se récria : — Le plaisir de ne m'avoir pas vue de toute la journée ? Charmant ! — Oh ! si tu dénatures. — Eh bien soit! Cela expliquerait. après. Mais avant ? Avant ? chercha M. Bréville. Le chagrin de te quitter. — Qu'est-ce qui t'y
Bréville. Le chagrin de te quitter. — Qu'est-ce qui t'y oblige ? — Peut-être, reprit-il après un silence, y a-t-il une autre raison. Tu ne te fâcheras pas ? — Dis toujours ! — Eh bien, quelquefois, tu es un peu défiante. tu le reconnaîtras ? — Moi ? Par exemple ! — Si. si ! Alors, pour te tranquilliser. Elle bondit : — Comment ! Ce n'était même pas spontané ! — Cela n'empêche pas, voyons ! D'ailleurs, puisque tu ne remarques pas ? — Je crois, dit-elle, que tu te moques de moi ! — Peux-tu croire ?
tu te moques de moi ! — Peux-tu croire ? Après ça, poursuivit M. Bréville, emporté par une pensée, il est possible que l'air de Paris soit propice. De jolies femmes que l'on rencontre. oh ! sans les regarder. on se croise, n'est-ce pas ? alors. — Vraiment ? — Sans doute ! Tiens, pourquoi te le dirais-je ? D'ailleurs, tu comprends, on aime beaucoup, à Paris. C'est là que se réfugient tous les amoureux de la province. Que dis-je, de la province? du monde entier! Et, dame! les effluves par ce temps de microbes? Elle gouaillarde, les lèvres avancées,
par ce temps de microbes? Elle gouaillarde, les lèvres avancées, avec l'hésitation pourtant d'un regard qui doute : — Le microbe de l'amour? Hein? m'en dis-tu des bêtises ? M. Bréville éclata de rire. Puis, laissant son explication brusquement, l'ironie de sa voix tombée sans transition à une douceur de caresse : — Alors, interrogea-t-il avec une intentionnelle lenteur, tu veux bien que j'y aille, demain, à Paris? Elle se mutina : — Non, monsieur. Et d'abord, puisque c'est ainsi, après toutes les horreurs que vous m'avez dites, avec tous ces effluves, cet air si propice à l'inspiration. — C'est
ces effluves, cet air si propice à l'inspiration. — C'est toi qui iras? interrompit M. Bréville avec un effroyable sérieux. Il eut à peine le temps de garer son visage. Une pluie de petites tapes s'abattit sur ses mains, sur ses poignets, sur ses épaules. Moi qui irai! Tiens! tiens! tiens! Pour t'apprendre ! C'est trop fort, à la fin! Et tu as le cœur de rire! Tiens, ris donc! Riras-tu ? Je te ferai voir, moi, si j'irai, si j'ai besoin d'y aller! Ah! mais ! Les doigts lui faisaient mal. Elle cessa de taper. — C'est bien de
faisaient mal. Elle cessa de taper. — C'est bien de moi qu'il s'agit ! C'est de toi. Et je te le répète, puisqu'il y a tant de microbes, je ne veux plus que tu y retournes, ni demain, ni jamais, entends-tu? Et pour être plus sûre. Elle hésita une seconde, si rouge que M. Bréville perçut au visage une légère chaleur émanée des joues de sa femme. Il vit les yeux un moment allumés d'une malice intense, ainsi que deux petites étoiles, fuir et s'éteindre dans la pénombre. — Pour être plus sûre ? demanda-t-il. — Nous l'habiterons ! Jean
être plus sûre ? demanda-t-il. — Nous l'habiterons ! Jean Reibrach. « LES ESTAMPES » Nous offrons en prime aux lecteurs du « SUPPLEMENT » une magnifique publication qui contient des vers exquis, de délicieuses mélodies et dix magnifiques gravures reproduisant les estampes du dix-huitième siècle grivois, signées Boucher, Soldini, Fragonard, Baudouin, Challe, Huet, Lavérince et de Saint-Aubin, et qui s'appellent : La Leçon de Flûte, La Cage vide, l'Escarpolette, La Pantoufle. Le Carquois épuisé, etc. Sur ces affriolantes estampes, Louis de Gramont a composé une série de contes poétiques d'une admirable fantaisie, et, sur ces vers galants et raffinés,
d'une admirable fantaisie, et, sur ces vers galants et raffinés, le compositeur à la mode, Xavier Leroux, a écrit une musique exquise, délicate et originale. Les Estampes, luxueusement imprimées, forment un superbe volume que nous enverrons franco contre mandat de 7 fr. 50, aux personnes qui en feront la demande. La Leçon de Flûte C'était aux premiers jours de la saison nouvelle; Je passais près du bois ; la brise, sur son aile, M'apporta des accents Si doux, si caressants, Que, pour mieux les entendre, Je pénétrai dans la forêt, Et je vis Lubin qui tirait De sa flûte cet
Et je vis Lubin qui tirait De sa flûte cet air si tendre Et je lui dis ingénument ; « Le charme de cet instrument A te parler me rend tardive : Berger, de grâce, enseigne-moi A faire, ainsi que toi, Jaillir la mélodie ! Jusqu'aux suprêmes feux du soleil expiré, Sur la colline où croît le cypris odorant, Laisse errer librement tes chèvres, Et montre-moi comment je dois Disposer mes doigts Et mes lèvres. » Écolière docile, au bout d'une leçon, Je savais toute la chanson, Et je pouvais aussi la redire à la brise. A présent, je voudrais
aussi la redire à la brise. A présent, je voudrais ne pas l'avoir apprise ; Ces naïfs passe-temps sont bien intéressants, Mais qu'ils sont dangereux pour les cœurs naïfs! LOUIS DE GRAMONT. Vers extraits des ESTAMPES où ils accompagnent une magnifique gravure du célèbre tableau de Boucher. UN MYSTÈRE Les poissons ne jouissent pas d'une bien grande réputation d'intelligence et je me suis demandé parfois si cette mauvaise opinion est justifiée. Tous les pêcheurs à la ligne, vraiment dignes de ce nom — je veux dire les observateurs, ceux qui ne croient pas que la simple capture de quelques brèmes