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nous parleront. Il est onze heures environ. Nous sommes quatre, six en comptant les policemen. La voiture renvoyée, nous allons à pied vers les rues sombres, où, çà et là, d'inquiétantes figures apparaissent, se traînent, femmes en robes blanches, matelots irlandais, vendeurs de nuit, traineurs de voitures à bras où des escargots cuits et des légumes verts, de la rhubarbe, des morceaux de viande rouge s'étalent. À la porte des débits de vin et de spirits, éclairés d'une lumière crue, la foule est grande. Des femmes jeunes, la plupart jolies, quelques-unes avec les yeux pochés, le regard vacillant, sentant l'alcool,
quelques-unes avec les yeux pochés, le regard vacillant, sentant l'alcool, le vieux whisky d'Irlande. Nous entrons dans une sorte de café-concert, bordé d'un public bruyant dans une salle surchauffée. Des faces brutales, coiffures étonnantes chez les hommes. Souvent des types exquis, même dans l'abêtissement des visages féminins. Nombre de jolies juives chantant quelque chanson bête, regardant un nègre, un ménestrel barbouillé de suie, qui danse, avec les souliers de bois, la danse des sabots. Une femme apparaît, grosse compagnonne en costume irlandais, chapeau de paille rond, jupe courte; elle chante une chanson d'Irlande. Aussitôt, des profondeurs de cette foule des
une chanson d'Irlande. Aussitôt, des profondeurs de cette foule des acclamations gutturales partent et des rugissements de fauves. L'écho de la parole provoque des enthousiasmes farouches chez ces fils de gars pour qui l'adjectif saignant veut un quelque chose de gai, d'aimable, une plaisanterie "saignante" étant une plaisanterie spirituelle. Au milieu de cette foule sordide, un chairman (président), en habit noir, comme dans les musicales d'Oxford street ou d'Haymarket, annonce les chansons qu'on va chanter, les tours de force qu'on va exécuter. Si bas que vous descendiez dans ces bouges, vous rencontrerez partout l'habit noir et même la cravate blanche
vous rencontrerez partout l'habit noir et même la cravate blanche du chairman. Le musical hall s'appelle Palais des Variétés: Wilton's Palace of Variétés. Dans ce quartier il y a des théâtres aussi; le Pavillon Théâtre, par exemple, où l'on joue des drames moins sanglants que ceux de la rue. En sortant du Palace nous entrons dans un bal où s'agitent, dans une atmosphère étouffante, des femmes aux vêtements fanés, lugubres et des hommes à l'aspect lugubre, tandis qu'une contrebasse et deux clarinettes jouent une valse allemande. Ce sont des Allemands, en effet, qui se rassemblent dans ce débit d'alcool et
en effet, qui se rassemblent dans ce débit d'alcool et de brandy. Une aigle aux serres étendues est brochée à l'entrée du lieu. Le nom de ce bal, plus affreux que ceux de nos banlieues mal famées, est L'Aigle de Prusse, the Prussian Eagle, dans Saint George in East. C'est là que, pour rafraîchissements, on sert à la bestialité des clients des cervelles, des bigorneaux et des noisettes. Les diverses branches de l'art indigène, réclameront à juste titre une place sérieuse dans votre bagage. Toute race a vécu ou vit beaucoup sur son imaginaire. Etes-vous économiste et statisticien? Non! Il
beaucoup sur son imaginaire. Etes-vous économiste et statisticien? Non! Il faudra combler cette lacune. Je m'arrête à mi-chemin, mais j'en ai assez dit pour que, le cas échéant, vous soyez à même de poursuivre seul votre voie jusqu'au bout. Ainsi armé, vous n'avez qu'à partir et vous ne tarderez pas, soyez-en certain, à nous passionner pour votre excursion. Celle-ci n'eût-elle pour but que votre département natal, vous en rapporterez une gerbe de notions inattendues et d'une richesse incomparable. Ah! j'oubliais un détail: excusez-moi; le voici: soignez les langues étrangères et les patois. Un voyageur qui emploie l'idiome des nationaux est
les patois. Un voyageur qui emploie l'idiome des nationaux est doublement le bienvenu. Le programme dont je viens de vous tracer l'esquisse contient tout ce qui me manquait pour élucider un pèlerinage amusant et instructif à la fois dans la "haute-Egypte". Effleurer tout, n'approfondir rien, ce n'étaient pas mes moyens et mes prétentions ne s'étendaient pas au-delà. Rappelons-nous que j'allais me trouver en présence d'une civilisation mystérieuse, hiératique, et dont les gigantesques vestiges inspirent le respect à tout homme qui n'est pas précisément une brute. Mais avant d'y arriver, il me restait encore à dérouler un long ruban du Nil.
me restait encore à dérouler un long ruban du Nil. L'équipage du bateau de L'Egypte se composait d'une quinzaine de mariniers, barbarins ou nègres commandés par un chef picc, un rat dans la langue Djamayls. J'ai conservé de tout cela, comme des fellahs en général, un excellent souvenir; ragoussages entre eux, jamais d'altercations ni de violences de quelque sorte. Une bonne volonté à toute épreuve, de la gaieté à pleins bords, du travail quand il le fallait; de l'obligeance en tout état de cause. Tous, heureux et reconnaissants en échange du plus infime vœu ne fût-ce que celui d'une aimable
du plus infime vœu ne fût-ce que celui d'une aimable parole, une pincée de tabac, une ration supplémentaire et à dose pour ainsi dire homéopathique de café, les bravos gens appelaient aussitôt les bénédictions d'Allah sur ma tête. A chaque escale, félicitations sur une arrivée sans encombre; largesse de ma part d'une poignée de monnaie de cuivre. On trépignait de joie fin de se la partageant. Des âmes d'enfant, en vérité, qui s'ébattaient en liesse dans des corps trop robustes pour elles. Et quels philosophes que tous ces vaillants mariniers, à en juger par le peu qui suffit à leur
à en juger par le peu qui suffit à leur bonheur! Un lambeau de toile pour vêtement, une écuelle de riz avec un bout de galette pour principal repas; de l'eau du Nil comme boisson, ils ne demandaient rien de plus. Les femmes, l'une d'elles traînant une robe de velours brun râpé et encore garnie de jais noir déchiqueté, valsent entr'elles, comme les petites grisettes sous les arbres du Prater, de Vienne, avec des frappements de pieds lourds. Rien de plus effrayé que l'éclair affolé de leurs regards, les provocations hideuses de leurs sourires, sous la lumière crue du gaz.
hideuses de leurs sourires, sous la lumière crue du gaz. Nous étions en Prusse, dans The Prussian Eagle. Voici un autre bouge et nous sommes en Espagne. Des matelots de Barcelone, des gars bronzés de Cadix regardent danser des filles, tout en tournant des cigarettes entre leurs doigts maigres. Ils nous regardent silencieusement sous leurs bérets rouges et se demandent ce que vient faire ici, au Bal de la Rose, cette ronde de police. Au plafond de cette salle enfumée des bouts de drapeaux pendent. Les couleurs de toutes les nations sont arborées là, dans cet antre empuanti de vice.
nations sont arborées là, dans cet antre empuanti de vice. Il ne faut pas que les marins, débarquant dans le port de Londres, ne trouvent point là, dans l'atroce fumée des pipes et l'odeur acre des liqueurs, le pavillon de leur pays. Il y a peu de monde, en somme, dans ces débits de gin et de spirits et dans ces music-halls. Peu d'ivrognes aussi comparativement dans ces rues sombres. C'est que depuis trois ans la crise commerciale continue et que ces pauvres n'ont point d'argent. Plus d'ouvrage presque pour les ouvriers des Docks. Alors ils boivent moins, et vont
les ouvriers des Docks. Alors ils boivent moins, et vont demander asile au workhouse. Le workhouse, c'est le refuge de nuit. On vient d'en établir à Paris. Ceux de Londres sont des modèles. Tout à l'heure nous frapperons à la porte d'un d'entre eux. En attendant, suivons cette ruelle sombre, bordée de planches, qui s'ouvre sur une rue large où des groupes causent, rient, chantent ou s'insultent. Au bout de la ruelle, après des détours bizarres, dans l'obscurité complète, l'inspecteur des logis entre dans une petite maison basse à un seul étage, et, après avoir salué une femme âgée qui
seul étage, et, après avoir salué une femme âgée qui se tient au rez-de-chaussée, dans une étroite pièce, il monte et nous montons après lui, en nous baissant, un étroit escalier qui aboutit comme un soupirail de cave à une petite pièce enfumée, puante, où huit ou dix hommes, presque tous avachis sur des paillasses écrasées, approchent leurs faces noires comme du bronze d'on ne sait quelle espèce de lampe qui brûle là, au milieu d'eux, dans un réceptacle de verre. Bonjour, Johnson dit l'inspecteur. Une voix, on ne sait d'où sortie, répond Bonjour! Qui a parlé ? Ces hommes
d'où sortie, répond Bonjour! Qui a parlé ? Ces hommes étendus là, immobiles, deux d'entre eux debout les autres couchés, tous vêtus en costumes européens, semblent n'avoir pas bougé. On les prendrait pour des statues. Leurs faces, qui paraissent noires, sont éclairées par ces lampes d'où ils approchent en fumant des pipes de formes bizarres. Celui qui a parlé, c'est ce vieillard maigre, jaune, la face creuse, avec des poils de barbe rares, qui fait au bout d'un fil de fer chaufler une substance à la flamme de la lampe. C'est Johnson le fumeur d'opium. C'est un Chinois et tous
C'est Johnson le fumeur d'opium. C'est un Chinois et tous ces hommes-là rassemblés sont des Chinois aussi, des matelots venus dans ce repaire où l'hébétement heureux, l'anéantissement par l'opium, ce que les Hindous appelleraient un nirvana passager les attend. A peine débarqués, ils sont accourus. Johnson est célèbre en Chine. Il y a vingt-cinq ans qu'il tient là, dans cet affreux coin perdu de Londres, ce débit d'opium où ses compatriotes viennent s'enivrer de mort. Ils le payent en monnaie anglaise s'ils en ont, en monnaie chinoise s'ils veulent. Johnson sait faire changer les petites pièces trouées par le milieu.
sait faire changer les petites pièces trouées par le milieu. Cet homme est riche, fort riche, et il vit et il mourra là sans doute, dans la plus sordide des tanières. Sa patrie est Shanghai, son nom Joo-So. L'usage anglais en a fait Johnson. Chose étrange, il a épousé une Anglaise, qui n'a pas bouge l'aime. Elle entasse comme lui. On les étranglera quelque nuit pour leur voler leur argent, et on ne trouvera pas, car ils doivent l'enfouir. Ceux qui fument environ 12 pipes par jour ne viennent jamais de Chinoises chez Johnson. L'ambassadeur du Céleste-Empire défend que les
de Chinoises chez Johnson. L'ambassadeur du Céleste-Empire défend que les Chinoises, s'il s'en trouve à bord des bateaux, mettent le pied à Londres. Je regarde, sur ces grabats infects, ces êtres immobiles, ces faces noires, ces yeux blancs, perdus dans l'infini des paradis artificiels, ces têtes coiffées de casquettes sales, l'un d'eux avec une calotte lamée d'or. Un tableau où sont marqués les nombres des pipes fumées, des images, un coucou, voilà les ornements de la muraille. On étouffe là, la vermine et la migraine s'emparent de vous à la fois en deux minutes. Et ces êtres humains sont heureux
fois en deux minutes. Et ces êtres humains sont heureux là, dans cet infect asile, avec la jouissance stupéfiante de leur ivresse! Good night, Johnson! Good night! Nous sortons. Pas un ne se soucie. La ruelle est pleine d'enfants accourus et implorant un penny. Le ciel, criblé d'étoiles, regarde, d'en haut cette misère. L'inspecteur me montre en face de chez Joo-Sou une étroite fenêtre qu'on toucherait de la main en montant sur un tabouret. Charles Dickens a vécu là. Il s'est enfermé, lui, fort riche, pour étudier sur le vif les mœurs des misérables. C'est dans cette chambre qu'il a
les mœurs des misérables. C'est dans cette chambre qu'il a logé dans son dernier roman, demeuré inachevé, cette femme qui a épousé un nègre. N'at-on point arrangé chez nous ce livre en le appelant le Crime de Jasper? Ce long séjour dans cette atmosphère viciée coûta cher à Dickens, abrégea sa vie. On l'aimait sans le connaître dans ce coin sauvage. Il donnait beaucoup à ces enfants, à ces femmes. Lui mort, des Américains ont acheté la table de cette petite chambre, le lit, le papier, le parquet, tout jusqu'à des rats trouvés dans le logis où Charles Dickens avait
des rats trouvés dans le logis où Charles Dickens avait écrit son dernier roman. Voilà de l'enthousiasme et de la popularité! Autour de ces lanes sinistres, que de rôdeurs, d'êtres sans aveu et sans asile! Il y a le workhouse pour leur donner abri. Nous longeons des murailles hautes, cyclopéennes, l'endroit où l'on brûle, dans un fourneau spécial qu'on appelle la pipe de la reine ou du roi, les tabacs avariés; nous traversons un pont sur la Tamise, étroit, menaçant, avec ses fonds de tableau où les mâts des navires apparaissent; des docks sont là tout près, comme des toiles
apparaissent; des docks sont là tout près, comme des toiles d'araignées. Un policeman veille là, de huit heures du soir à six heures du matin, pour empêcher les suicides, et, sans doute, les meurtres. Ce pont, qu'on a surnommé le Pont des Soupirs, servait de rendez-vous à ceux que tentait le suicide. Il y avait comme un funèbre et magnétique attracteur. Le policeman, armé seulement de la petite lanterne ronde à verre convexe, voire-de-bœuf qui projette au besoin une si vive lumière, du truncheon, le bâton aux armes d'Angleterre, qu'il porte à son côté, dans une ceinture de cuir, et
porte à son côté, dans une ceinture de cuir, et de la crécelle qui peut lui servir à rallier autour de lui les constables des environs davantage. Si à cela s'ajoutait un flocon de tabac et un dé de café, la bombance était complète, à condition, toutefois que le chant égayât le labeur, que la musique fit oublier la peine, musique peu compliquée d'ailleurs, et ne comportant qu'un tambourin et une flûte de roseau pour tout orchestre. Leurs chants, ils les modulaient sur un ton plaintif et d'autant plus bizarre qu'il les mettait en gaieté, alors que chez nous il
qu'il les mettait en gaieté, alors que chez nous il eût été de mise pour porter le diable en terre. Leur répertoire se composait d'une seule chanson qui cadencait leurs mouvements pendant la manœuvre. C'est à ce titre sans doute qu'ils l'avaient promulguée au rang de leur Marseillaise. Elle répercutait d'ailleurs à merveille l'écho de la vie d'un pauvre Égyptien, celle-ci se résumant tout entière en un effort sans répit, en une oppression léguée par une série interminable de siècles. Hymne en somme national, et autrement aisé à motiver que la signification de la romance édentée et cacochyme sur le
la signification de la romance édentée et cacochyme sur le beau Dunois, qui plus tard, pendant longues années, devait exaspérer les oreilles du plus spirituel peuple de la terre. Le chant du repos, abord de la dahabeya, ainsi que je viens de le dire, ne se distinguait pas du chant du travail. Les mariniers, groupés en cercle, s'assoyaient sur leurs talons. Le plus malin de la bande les régalait d'abord d'un conte, toujours à peu près le même reflet lointain des imaginations d'Antar ou des récits des Mille et une Nuits. Venait ensuite l'éternelle psalmodie, roulant tout au plus sur
Nuits. Venait ensuite l'éternelle psalmodie, roulant tout au plus sur un fonds de deux ou trois notes, avec accompagnement de la darbouka et du battement de mains en cadence. Parfois l'équipage se renfrognait sans raison valait Des vapeurs, s'il vous plaît, à la façon de la Punic dont les nerfs de jeune coquette agacée par un vieillard! Ils voulaient bien, mais comment? Surgissait alors le personnage exhilarant par excellence, l'irrésistible loustic, gaiyer de la gaieté, au seul aspect duquel, un mort eût tressauté de joie. On lui avançait des éclats de rire avant la représentation même. Celle-ci consistait en contorsions
de rire avant la représentation même. Celle-ci consistait en contorsions grotesques, lentes d'abord, animées successivement, poussées enfin jusqu'à la danse de Saint-Guy. Des soupirs rauques s'échappaient de la poitrine du baladin, la sueur ruisselait de son corps; il enjambait le pont en sauts prodigieux; ses vêtements lui pesaient, aussi s'en débarrassait-il à chaque écart, tantôt de son bonnet de feutre, puis de la longue chemise, retroussée exprès pour le spectacle, et, dois-je l'avouer, en dernier lieu, de la culotte. La vue de cette académie se déchaînant en soubresauts épileptiques, désopilait la rate des spectateurs. On nous verrons en cas de
la rate des spectateurs. On nous verrons en cas de péril, demeure là toute la nuit. Ce service dure un mois pour chaque homme de police. Il faut de rudes gars pour résister à un tel métier, et aussi pour lutter au besoin contre les assaillants. Un policeman n'est pas embrigadé s'il n'a au moins 5 pieds 7 pouces 1/2 de hauteur de taille et 34 de largeur de poitrine. Et tous ces gars restent en faction ou plutôt se promènent avec une régularité de pendule dans le rayon qui est assigné. Tous les quarts d'heure, un inspecteur passe, regardant
est assigné. Tous les quarts d'heure, un inspecteur passe, regardant si le constable est à son poste. S'il n'y est pas, une amende de cinq shillings lui est infligée. Au bout de quatre absences consécutives, le constable est cassé aux écart. Vos sergents de ville causent tout le temps avec les passants, les passantes, me disait M. Moser, nos constables regardent, silencieux. Et il indiquait les moyens tout pratiques et simples comme l'œuf de Colomb employés par eux pour savoir si les voleurs s'introduisaient dans les ailes. Mais là-dessus, il nous a demandé le secret. C'est une série de petits
nous a demandé le secret. C'est une série de petits secrets professionnels. Dans Old Crank Lane, une petite porte s'ouvre dans un portail plus large au milieu de constructions massives, de ces hautes murailles de briques qui donnent aux docks anglais des apparences babyloniennes. L'inspecteur frappe, nous entrons. C'est un workhouse. C'est là que, moyennant un léger effort de travail, exigé d'eux le lendemain matin, les misérables sans asile peuvent venir passer la nuit. Paris a maintenant de ces asiles nocturnes. Ceux de Londres peuvent servir de modèles. Le work-house que nous visitons, celui de Saint George in East, est
que nous visitons, celui de Saint George in East, est vaste et fournit un refuge à des milliers d'individus, divisés par salles, d'un côté les hommes, de l'autre les femmes et les petits enfants; dans une troisième salle les enfants au-dessus de deux ans qu'on sépare pour une nuit de leurs mères. Tout être qui frappe à la porte du work-house, donne d'abord son nom, puis se dépouille de ses vêtements, qu'on entasse dans un coin, qu'on couvre de poudre insecticide et qu'on passera à une fumigation de soufre pendant la nuit. Puis il se met au bain. L'eau de
la nuit. Puis il se met au bain. L'eau de ce bain à fond de cuivre, creusé dans du granit comme un sarcophage égyptien, est fort propre. C'est depuis qu'un journaliste avide de vérité est venu, comme un pauvre diable, passer la nuit dans un work-house qu'on donne de l'eau propre à chaque réfugié. C'était autrefois la même eau qui servait à tous. On donnait aussi pour lit aux malheureux une litière de paille. Le reporter indiqué racontait cette nuit en enfer dans un journal de Londres, et la pitié anglaise en frémit. Les pauvres gens ont maintenant un matelas
anglaise en frémit. Les pauvres gens ont maintenant un matelas pour dormir et une couverture de laine brune pour se couvrir. Ils ont aussi un peu de soupe et un morceau de pain carré semblable à un gros dé pour avant de dormir, et du pain encore le lendemain avant le départ. Nous entrons dans le workhouse où dorment les hommes. Ils sont là quarante-sept sur deux files de paillasses, leurs pieds émergés des couvertures sombres, aplatis et pareils à des cadavres de fusillés. Ce qui est sinistre, ce sont leurs chapeaux et leurs chaussures accrochées à la porte du
leurs chapeaux et leurs chaussures accrochées à la porte du dortoir. Toutes les dentelles des semelles et des feutres, toutes les horreurs des gueux de Callot ne peuvent rendre l'impression que cause cette misère tangible, ces souliers béants, ces chapeaux troués. Et les chapeaux de femme! Ces morceaux de faille qui pendent, ces rubans souillés et déchiquetés, ce fantôme hideux du luxe dans une misère sordide. Il y en a d'adorables parmi les misérables qui reposent là, une entre autres, qui serre contre elle un beau petit enfant de deux ans, rose et doux, dormant d'un sommeil d'ange au fond
ans, rose et doux, dormant d'un sommeil d'ange au fond de cette épouvante. La mère, toute blonde, a peut-être seize ans. Nous laissons tomber entre ce petit au bec rose entrouvert et cette abandonnée un shilling qui sera l'étonnement au réveil, le pain rêvé, le pain et sans doute le gin. Les enfants, séparés de leurs mères, sommeillent à côté, sous la surveillance d'une vieille qui dort à côté d'eux. Visage sinistre. On la prendrait pour une Parque prête à frapper ces petits. Le lendemain, au réveil, tous ces réfugiés seront tenus de fournir trois heures de travail au Workhouse.
seront tenus de fournir trois heures de travail au Workhouse. C'est le paiement de l'hospitalité. On exige d'ailleurs des travaux inutiles, comme de déchiqueter, de mettre en charpie un bout de ces cordages de marine, durs comme du bois, ou de scier un morceau de bois ou de casser des bouts de bûche. Les pauvres en ont l'habitude. Au début, ils employaient les trois heures (de huit heures et demie à onze heures du matin) à cette tâche. Mais bientôt en une heure leur tâche est faite et ils demandent double labeur pour avoir le droit de revenir le soir.
double labeur pour avoir le droit de revenir le soir. Sont-ce des coquins, des gens sans aveu ? Ce sont des gens sans asile. Voleurs par occasion, non par profession. Ceux-ci, nous allons les voir tout à l'heure. Mais cette lettre est déjà longue. Permettez-moi de m'arrêter comme dans les feuilletons et de remettre à demain ce petit récit qui n'est pas du tout un roman, malheureusement, car le paupérisme est énorme à Londres, et il y a par an 80,000 êtres qui demandent l'aumône à des institutions de charité 79,500 pour 1879, 80,324 pour 1877, encore ne compte-je pas
79,500 pour 1879, 80,324 pour 1877, encore ne compte-je pas dans ce nombre les aliénés traités dans les maisons communes, ni ces milliers de vagabonds errants, ni les pauvres secourus dans la rue, qui ont été, dit une statistique, pendant la dernière semaine de mai, de 780 556 hommes, 178 femmes, 46 petits enfants, au-dessous de seize ans. JULES CLARETIE. CHRONIQUE GROUPE. La proposition que M. Naquet a présentée à la Chambre en faveur du divorce n'a pas fait grand bruit. Voici pourtant que, sur les murs de Paris, s'étalent des affiches jaunes (cette couleur serait-elle une allusion ?) qui
des affiches jaunes (cette couleur serait-elle une allusion ?) qui invitent le sexe faible à protester contre cette iniquité. Il est vrai que ces placards sont sous le patronage du Journal des Abrutis, un confrère qui ne visse pas à se faire prendre au sérieux. Le principal argument qu'il met dans la bouche de ses héroïnes, c'est qu'en ce bas-monde les femmes ont tout le mal et les hommes tout le profit. Ce n'est peut-être pas une raison pour engager nos législateurs masculins à changer le code. Quoi qu'il en soit, le divorce est à l'ordre du jour. On a
soit, le divorce est à l'ordre du jour. On a frappé un coup sur cette cloche retentissante, le branle est donné. Ce serait une belle occasion de ressusciter ce congrès des femmes qui a fait du bruit, l'année dernière, et peu de besogne. Les femmes sont-elles réellement ennemies du divorce ? Est-il bien sûr qu'elles soient unanimes à considérer M. se tordait de rire. Le lendemain, la même surprise produisait des effets exactement identiques. Les ébats du pitre bronzé m'auraient volontiers laissé impassible, mais la crainte que mes mariniers ne me prennent pour un idiot incapable d'apprécier le côté comique