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son heure sonna, le chant du coq, tourment de sa vie mortelle, salua l'aurore de celle qui ne devait point finir. Songer que depuis trois jours que nous sommes à Rome, je n'ai pas vu encore un seul tableau! que Michel-Ange tout entier, sauf une portion de Michel-Ange architecte dans le palais Farnèse, dont il lit la corniche, San Gallo la cour, Giacomo della Porta la façade, est encore pour moi l'un des inconnus de ceans! que j'ignore tout Saint-Pierre, ce pont aux ânes de tous! qu'à peine j'ai entendu résonner sur mes talons, en foulant le parvis de Saint-Sébastien,
résonner sur mes talons, en foulant le parvis de Saint-Sébastien, l'écho sans fin des catacombes. Nous ne sommes pas au bout. Avons-nous tant seulement commencé ? VICTOR PAVIE. La suite au prochain n°. QUELQUES EXCENTRIQUES D'AUJOURD'HUI. I. CARNAVAL. Vous connaissez tous le Chien Berganza, d'Hoffmann, ce chien si philosophe, ce chien si fin, ce chien si observateur qu'il devient un chien de génie. Il jappe ces quelques phrases : "Sous un certain rapport, chaque esprit quelque peu original est prévenu de folie, et plus il manifeste de penchants excentriques en cherchant à colorer sa pâle existence matérielle du reflet de
cherchant à colorer sa pâle existence matérielle du reflet de ses visions intérieures, plus il s'attire des soupçons défavorables. Tout homme qui sacrifie à une idée élevée et exceptionnelle, que a pu seule engendrer une inspiration sublime et surhumaine, son repos, son bien-être et même sa vie, sera inévitablement taxé de démence par ceux dont toutes les prétentions, tout leur intelligence et la moralité se bornent à perfectionner l'art de manger, de boire, et à n'avoir point de dettes." Il savait bien ce qu'il faisait, le grand Hoffmann, en se cachant sous la peau du chien Berganza; il prenait lui-même
cachant sous la peau du chien Berganza; il prenait lui-même sa défense avant de mourir. Walter Scott, cet antiquaire froid et anglais, n'attaquait-il pas d'une façon impie les œuvres du poète, que son imagination protestante ne pouvait pas comprendre ? Et, de nos jours, Hoffmann n'est-il pas traité par ses admirateurs de romancier fantastique, tandis que ce fantastique n'est autre que de la réalité la plus réelle ? Ces quelques lignes d'Hoffmann sur l'excentricité furent pour moi une illumination. Depuis lors je me suis défendu des accusations de folie qu'on jette si gratuitement à la tête du premier venu. Où
jette si gratuitement à la tête du premier venu. Où est la route qui sépare la raison de l'excentricité, l'excentricité de la folie? Personne n'en sait mot, pas même les célèbres médecins qui ont écrit sur les maisons de fous, les hôpitaux de l'âme, a dit M. Alphonse Esquiros. De là l'idée de cette galerie dans laquelle poseront tour à tour, en pied, les inventeurs sans inventions, les dieux sans religions, les savants sans science, les rois sans royauté, les artistes sans art, tous gens qui ont beaucoup travaillé du cerveau, beaucoup produit en paroles. Entre tous les habitués que
cerveau, beaucoup produit en paroles. Entre tous les habitués que recèle la Bibliothèque royale, et qu'on voit tous les jours d'étude régulièrement de dix à trois heures, les étrangers s'arrêtent avec surprise devant un homme penché sur son travail sans lever la tête. Cet homme est habillé d'une petite veste rouge éclatante, d'un pantalon étroit, court, à pont, rouge, d'un gilet rouge et de pantoufles rouges aussi. Autour de son cou flotte une décoration inconnue, — un grand cordon bleu moiré. Près de ses papiers, de ses livres et de ses journaux, sur la table, git un chapeau de paille
ses journaux, sur la table, git un chapeau de paille dont le ruban est remplacé par une chaîne d'acier; à cette chaîne pendent quelques fleurs artificielles aussi fanées que des fleurs naturelles, des grains d'Amérique, des verroteries, du clinquant, enfin les ornements chérés ou des sauvages, ou des bourgeois du temps des breloques de montre, ou des paysans qui reviennent en pèlerinage de Notre-Dame-de-Liesse. L'inconnu est âgé; ses cheveux rares sont blancs, sa barbe grise. Sur sa belle figure amaigrie courent des sillons nombreux qu'ont dû creuser les larmes. La pluie creuse les gres Trois heures vont sonner au cadran
pluie creuse les gres Trois heures vont sonner au cadran de la Bibliothèque. Les employés remettent en place les livres. Chacun se lève. L'inconnu prend son chapeau de paille et sort. Il monte la rue Richelieu et suit la ligne des boulevards jusqu'à la Madeleine, sans être même suivi par les curieux. Et cependant son costume est étrange. Par hasard un provincial le regardera avec des yeux inquiets; peut-être le suivra-t-il quelques minutes; mais, fatigué de marcher seul à la suite d'un homme vêtu de rouge, il s'arrêtera et demandera, l'imagination tourmentée par ce grand cordon qui ne peut appartenir
l'imagination tourmentée par ce grand cordon qui ne peut appartenir qu'à un prince ou un ambassadeur étranger "Quel est cet homme? C'est Carnaval. Ah dit le provincial la bouche ouverte par l'étonnement que lui cause le nom. Et il s'éloigne en se disant — C'est un fou. On pourrait croire en effet que Carnaval est un surnom. Le costume est dans la gamme du nom. Et le peuple parisien a bien assez d'esprit pour se faire le parrain d'un original. N'est-ce pas les dames de la halle qui avaient surnommé les marchands de vinaigre les limonadiers de la passion? Mais
les marchands de vinaigre les limonadiers de la passion? Mais on se tromperait ici. Carnaval est un nom sérieux, un nom réel; Carnaval est bien le fils de Carnaval père. Son frère est un des prêtres les plus remarquables de l'Italie; il réside à Naples et s'appelle aussi Carnaval. Ainsi tombent les arguments de ceux qui, ne pouvant pas contester la réalité du nom, prétendront peut-être que ce nom a dû influencer sur le moral des Carnaval. Il vint à Paris vers l'année 1826. Il arrivait d'Italie avec quelque peu de fortune. Ses compatriotes le reçurent à merveille; puis il
de fortune. Ses compatriotes le reçurent à merveille; puis il disparut. On n'en sut que plus tard la cause. Carnaval était devenu amoureux; il perdit la femme qu'il aimait. Ce lui fut un coup de foudre. Tous les jours il allait au cimetière prier sur la tombe de la défunte. Le gardien remarqua qu'il tirait de sa poche un papier en forme de lettre et qu'il le cachait près de la pierre. Aussitôt après le départ de Carnaval, on alla à la cachette et on trouva cinq lettres dont trois étaient devenues indéchiffrables à cause de l'humidité ou de la
étaient devenues indéchiffrables à cause de l'humidité ou de la pluie. L'avant-dernière n'était qu'un billet. Quant à celle qu'il venait de déposer, elle fut donnée, ainsi que les autres, à M. B., un riche Italien qui s'intéresse à tous ses compatriotes, qui fut le premier à retrouver les traces de Carnaval, et qui nous a permis d'en copier quelques fragments. La voici telle que la traduction, -car elle était écrite en italien, peut la reproduire fidèlement "AMIE, "Vous ne me répondez pas. Vous savez cependant que je vous aime. Est-ce que les distractions de l'autre pays vous font m'oublier; ce
que les distractions de l'autre pays vous font m'oublier; ce serait mal, bien mal. Voilà déjà cinq jours, cinq longs jours que j'attends de vos nouvelles. Je ne sors plus, ou, si je m'assoupis un peu, c'est pour rêver de vous. Pourquoi ne m'avez-vous pas laissé votre adresse? Je vous aurais envoyé vos robes, vos habits. ou bien plutôt, ne me les redemandez pas, laissez-les-moi, de grâce. Je les ai mis sur des chaises, et il me semble que vous êtes là, dans une pièce à côté, et que vous allez entrer pour vous habiller. Et puis ces vêtements qui
allez entrer pour vous habiller. Et puis ces vêtements qui vous ont touchée embaument ma petite chambre; alors je suis heureux en rentrant. Je voudrais avoir votre portrait, mais bien fait, bien ressemblant, qui puisse rivaliser avec l'autre, car j'en ai un autre. Il est dans mes yeux, et celui-là ne s'altérera pas. Que je ferme les yeux, que je les ouvre, je vous vois toujours. Ah! mon amie, qu'il est habile le grand artiste qui veut bien me laisser ce portrait. Il est venu de vilains hommes en noir me réclamer le prix de votre transport, j'ai payé. Les
me réclamer le prix de votre transport, j'ai payé. Les voyages sont chers dans ce pays-ci. Les conducteurs sont fort désagréables. Adieu, amie, répondez-moi demain, aujourd'hui si vous le pouvez. Si vous êtes trop occupée, je ne vous demande pas une page ni une ligne, trois mots seulement. Dis-moi que tu m'aimes et signe. Je t'embrasse comme tu sais, mille fois. CARNIVAL" Je crus seulement à une mélancolie douce dont chaque jour devait dévorer une parcelle, et il pria le gardien du cimetière d'enlever quotidiennement les lettres à mesure que Carnaval en apporterait; mais M. B. se trompait. Carnaval tomba
Carnaval en apporterait; mais M. B. se trompait. Carnaval tomba dans un morne désespoir en voyant que son amie ne lui répondait pas. Il cessa de revenir au cimetière après avoir écrit trente lettres. C'est alors que, passant sur le boulevard, il s'arrêta devant un marchand de nouveautés qui avait à son étalage des étoffes d'un ton criard. En les voyant, Carnaval sourit, et il entra dans la boutique acheter quelques aunes de chacune de ces étoffes. Huit jours après, il parut sur le boulevard tout habillé de rouge. On le suivit et il entra chez lui avec un cortège
le suivit et il entra chez lui avec un cortège de au moins cinq cents personnes. Le lendemain, il traversa le même boulevard, vêtu entièrement de jaune. Les flaneurs, les gamins, coururent après lui et continuèrent à lui servir de gardes du corps. Le surlendemain, il était habillé de bleu-de-ciel. Ce nouveau costume n'inquiéta pas autant la curiosité; cependant il occasionna encore un attroupement, quoique moins nombreux. Jusqu'à l'année 1830, Carnaval apparut, aux habitants du boulevard, dans des habits d'une coupe et d'une couleur originale. On s'habituait à lui, et lui s'habituait aux curieux. La révolution de 1850 arriva; le
lui s'habituait aux curieux. La révolution de 1850 arriva; le 28 juillet, Carnaval traversait le Pont-Neuf à peu près habillé comme Henri IV. Il ne voyait personne à cette époque, ne lisait pas les journaux, et était loin de se douter que Paris était en pleine révolution. Il fut tout d'un coup arrêté par une bande d'insurgés armés de fusils et de sabres. "Voilà un carliste, enfin. C'est un prince, dit-on. Carnaval les regardait fixement. -Il faut le mener au poste.-Non, nous n'avons pas le temps, il faut le descendre. -À la Seine le prince! crièrent plusieurs voix. Déjà quatre
-À la Seine le prince! crièrent plusieurs voix. Déjà quatre bras vigoureux s'apprêtaient à l'enlever lorsqu'un cocher de fiacre passant, s'écria -Eh arrêtez, les autres. Qu'est-ce que tu veux, toi? Pourquoi voulez-vous faire boire un coup à ce pauvre homme? Les insurgés se regardèrent et prétendirent que cet homme voulait insulter à la révolution en se présentant dans les rues vêtu en Bourbon. Vous ne voyez donc pas, dit le brave cocher, que cet homme est fou? Il se promène comme ça, sur les boulevards, dans cet harnachement, depuis un temps infini. Cette explication satisfit pleinement les insurgés, et Carnaval
temps infini. Cette explication satisfit pleinement les insurgés, et Carnaval fut ramené en voiture par le cocher qui craignait qu'un nouvel accident n'eût pas des suites aussi heureuses. Tout le long du chemin, Carnaval répétait tellement à Carnaval "Vous l'avez bien dit" que celui-ci finit par comprendre que Paris n'était pas aussi calme que de coutume. Aussi le lendemain reprit-il ses anciens habits noirs. Mais la tristesse avec. Il sentit son cerveau se troubler. Il se rappela la mort de son amie. De jour en jour il comprit que la raison l'abandonnait. Ayant bien réfléchi à ce changement d'humeur, Carnaval
raison l'abandonnait. Ayant bien réfléchi à ce changement d'humeur, Carnaval alla tout droit sonner à la porte de Bicêtre. Il y resta peu de temps à subir un traitement modéré. Le médecin était tout étonné d'entendre un fou raisonner avec autant de froid sur sa position. -Faites venir mes habits de couleur, dit Carnaval. On s'empressa de satisfaire à ses demandes. Quand il eut passé une manche de son habit rouge, il était gai comme devant. -C'est les habits noirs, dit-il, qui m'avaient rendu malade. Je ne peux pas voir le noir. Vous êtes bien fous, dit Carnaval, de sacrifier
le noir. Vous êtes bien fous, dit Carnaval, de sacrifier à une mode aussi laide. Vous avez toujours l'air d'aller à l'enterrement. Moi, quand je suis très joyeux, je mets mon habit rouge. Il me va si bien. d'autant plus que mes amis sont avertis. On se dit Tiens, Carnaval est de très bonne humeur aujourd'hui. Si je suis moins folâtre, vite l'habit jaune. Il ne va pas mal non plus. On sait ce que ça veut dire. Quand l'habit bleu, je le porte les jours où le soleil est moins brillant, où je suis un peu mélancolique. -Ah! dit
moins brillant, où je suis un peu mélancolique. -Ah! dit le médecin, vous êtes guéri. Habillez-vous ainsi qu'il vous plaira. Carnaval, dont les petites rentes diminuaient plutôt qu'elles n'augmentaient, songea à se créer un état. Très connu de ses compatriotes, il se mit à donner des leçons d'italien. Les familles italiennes le préféraient aux jeunes professeurs, à cause des demoiselles. De plus, Carnaval avait trouvé une nouvelle méthode d'enseignement. Il ne se servait ni de corrections, ni de pensums; il ne grondait jamais. Vous savez bien votre leçon, disait-il aux demoiselles ses élèves, à la bonne heure; demain je mettrai
demoiselles ses élèves, à la bonne heure; demain je mettrai mon costume vert pomme. Ou bien, comme punition: Ah dit-il, vous n'avez pas fait votre thème, je ne mettrai pas mon habit café au lait. Il récompensait avec ses habits, et cela lui était facile, car il possédait près de soixante costumes, chacun d'une couleur appropriée, tous étiquetés et appendus, avec le plus grand soin, dans une chambre où nul autre que lui n'entre. Ainsi vit-il, ce brave homme qu'on traite souvent de fou et qui en remontrerait aux sages. Il n'est pas riche; mais le peu qu'il gagne lui
Il n'est pas riche; mais le peu qu'il gagne lui suffit et au-delà. Plus d'une fois il a secouru des pauvres Italiens qui allaient le prier de les introduire auprès des grands personnages de leur pays. Carnaval connaît tout le monde. Il dîne souvent à l'ambassade italienne, où il tient le haut bout. Les dames lui font cadeau de bijoux sans valeur, de perles, de fanfreluches qui enrichissent sa collection et qui servent à décorer son chapeau. Tous les matins il se lève à cinq heures de son fauteuil de cuir, car il ne veut pas coucher dans un lit.
cuir, car il ne veut pas coucher dans un lit. Il va au marché, sinon pour lui, du moins pour ses amis. Les marchandes de poisson le connaissent aussi bien qu'il se connaît en poisson. Il n'y a pas à Paris deux cuisiniers plus habiles que lui pour choisir le poisson. Les achats sont destinés à la table des artistes des Italiens, qui l'aiment infiniment. Pour lui, sa cuisine est bientôt faite; un plat de pommes de terre qu'il accommode lui-même, et il se met aussitôt après en course. Il est bien rare qu'en sortant de la Bibliothèque royale Carnaval
est bien rare qu'en sortant de la Bibliothèque royale Carnaval ne rencontre pas quelqu'un et ne lui prenne le bras; alors ce sont des conversations, des dissertations, des discussions sans fin sur l'Italie, sur la musique. Ce quelqu'un à qui il donne le bras, c'est BELLINI, c'est la MALIBRAN, c'est Napoléon. Après avoir causé avec ces illustres personnages, si Carnaval voit sur son chemin le ventre de Lablache qui encombre le trottoir, il l'arrête. -Bonjour, Lablache. —Ah! vous voilà, mon cher Carnaval! -Je viens de rencontrer Bellini. Comment! dit Lablache, la première fois qu'il entendit parler de cette rencontre posthume.
la première fois qu'il entendit parler de cette rencontre posthume. Je vous dis que j'ai causé avec Bellini. Lequel? dit le chanteur-éléphant. — Lequel, lequel répond Carnaval, il n'y en a pas deux. Je vous parle de l'auteur de la Norma. Le ventre de Lablache diminuait d'étonnement. Mais, Carnaval, vous savez aussi bien que moi que ce pauvre Bellini est mort. -Ah! Lablache, vous êtes fou, dit en s'éloignant Carnaval. Lablache mit la main sur son ventre pour s'assurer qu'il n'était pas le jouet d'un rêve. Il était habitué aux excentricités de son compatriote, mais l'accusation de folie que celui-ci
excentricités de son compatriote, mais l'accusation de folie que celui-ci venait de lui jeter à la tête le surprenait violemment. Plus tard il en parla dans une soirée d'artistes. -Cela n'a rien d'étonnant, dit M. B.i, Carnaval est venu tout dernièrement chez moi; il quittait la Malibran, m'a-t-il dit. Je discutai longtemps avec lui là-dessus, et comme vous, Lablache, il m'a traité de fou. Mais c'est vous, lui dis-je, qui êtes fou. Carnaval prit son air sérieux et me dit Je sais bien que je vous parais fou, mais vous vous trompez. Seulement je suis doué de sens que vous
vous trompez. Seulement je suis doué de sens que vous n'avez pas. Vous croyez, pauvres gens, fit-il en haussant les épaules, que Napoléon est mort, et la Malibran, et Bellini. Ils sont morts pour vous, je le veux bien; mais pour moi, jamais. Je vous assure, disait-il avec la plus grande conviction, qu'ils ne sont pas morts, qu'ils m'aiment et qu'ils me fréquentent.-Carnaval m'a fait douter de moi-même, continua M. B.i; peut-être est-il doué de la seconde vue des Écossais!-En tout cas, reprit Pier-Angelo Fiorentino, le traducteur de Dante, Carnaval est loin d'être dépourvu du vulgaire bon sens que nous
est loin d'être dépourvu du vulgaire bon sens que nous autres, qui n'avons pas la seconde vue, possédons. Il y a dix ans, j'arrivai à Paris et je me promenai dans les Tuileries. Un homme habillé de rouge me sauta au cou. C'était Carnaval. Je le connaissais très peu, alors que j'écrivais en Italie. Ah! vous voilà, Fiorentino, me dit-il. Un peu effrayé de causer avec cet homme rouge, je l'entraînai sous les marronniers. -Ne retournerez-vous pas un jour à Naples? lui dis-je. À Naples! répondit Carnaval; mais songez donc qu'il me faudrait être suivi pendant dix ans par les
qu'il me faudrait être suivi pendant dix ans par les enfants dans mon pays, à cause de mes habits. Non, non; je resterai à Paris; le peuple ne s'inquiète plus de mes vêtements de si jolies couleurs, mais il m'a fallu dix ans pour lui faire son éducation. CHAMPFLEURY. LES POÈTES CONTEMPORAINS DE L'ALLEMAGNE, PAR M. N. MARTIN. Les auteurs consciencieux deviennent trop rares pour qu'on ne salue pas de ses remerciements ceux qui, restés fidèles à la religion du travail, ne nous croient pas bien heureux de ramasser, pour vivre, les épluchures de leur esprit. Il y a aujourd'hui
vivre, les épluchures de leur esprit. Il y a aujourd'hui en France une foule de littérateurs et très peu de littérature. Notre terre produit beaucoup et ne rapporte rien. Poésie, roman, histoire, philosophie, tout se fait maintenant à la mécanique, comme on fait les clous et le calicot; c'est à peu près la même chose, sauf que les clous ont l'avantage d'être piquants, et que le calicot est plus solide. Cette déplorable industrie, que protège la mode, fait sans cesse de nouveaux progrès. Plus elle est honteuse, plus on doit d'estime aux écrivains qui s'en affranchissent, et ne font pas
d'estime aux écrivains qui s'en affranchissent, et ne font pas de leur cerveau une espèce de forge ou de filature. M. Martin est du petit nombre de ces élus, qui ont encore le respect d'eux-mêmes et du public. Quoique nos lecteurs le sachent, à coup sûr, aussi bien que nous, cela ne doit pas nous empêcher de leur recommander son livre. La poésie étrangère a été de tout temps très peu connue parmi nous. Cette ignorance n'a jamais mis d'entrave à nos jugements, ni gêné nos décisions, et, dès qu'il s'agit de condamner nos voisins, c'est à qui, de la
s'agit de condamner nos voisins, c'est à qui, de la plume ou de la langue, débitera le plus d'hérésies, de ces énormes hérésies que des gens moins polis appelleraient des sottises. On censure intrépidement des œuvres dont on ne sait que le titre, et, comme feu M. de La Harpe, on traduit effrontément, en français de bas étage, des poèmes qu'on ne comprend pas. M. Martin n'a pas voulu adopter ce singulier genre d'érudition, qui ne convient réellement qu'à des professeurs. Avant de nous ouvrir les trésors modernes de la poésie germanique, il s'est cru obligé d'apprendre l'allemand; le mineur
poésie germanique, il s'est cru obligé d'apprendre l'allemand; le mineur est entré dans la mine pour l'exploiter. C'est une précaution qui lui fait honneur; mais je crains qu'elle ne nuise à son succès. Les Poètes contemporains de l'Allemagne sont un livre soigneusement étudié, généreusement pensé, d'une instruction variée que dirige le goût, écrit sans morgue ni charlatanisme, avec autant d'élévation que d'élégance et de courtoisie. C'est l'œuvre d'un poète qui juge fraternellement ses frères, et comme il doit souhaiter qu'on le juge lui-même, en homme qui s'est mis dans la confidence de leurs secrets et sait se faire un mérite
confidence de leurs secrets et sait se faire un mérite de nous initier aux mystères du leur. Ajoutez que sa science bienveillante s'adresse à ceux qui savent aussi bien qu'à ceux qui voudraient savoir il fortifie les uns et il éclaire les autres. Je m'empresse de lui donner ces éloges, et j'y insiste avec d'autant plus de force que je n'ai pas juré de lui épargner les critiques. Pour commencer par le commencement, je crois que le titre de l'ouvrage n'indique pas exactement ce qu'il est. L'auteur, pour le justifier, aurait dû débuter par nous dire ce qu'il entendait par
aurait dû débuter par nous dire ce qu'il entendait par nos contemporains; il y en a, ce me semble, à différents degrés. Dans quel siècle, par exemple, rangerez-vous le célèbre Tieck, qui a vécu vingt-sept ans dans le XVIIIe et quarante-et-un dans le XIXe? est-il du siècle qui l'a vu naître, ou du siècle qui le verra mourir? Est-ce qu'Oehlenschläger, qui est venu au monde en 1780, n'appartient pas à notre époque, à peu près autant qu'Uhland, qui date de 1817? Si c'est en vertu de leurs habitudes et de leurs filiations littéraires que M. Martin classe et distribue les
leurs filiations littéraires que M. Martin classe et distribue les hommes (et il a parfaitement raison, car nous ne sommes pas toujours du même âge que nos œuvres), cela n'est point assez clairement annoncé. Le titre que je blâme a d'ailleurs un autre inconvénient : il est trop général. J'ai cherché dans ce livre plus d'un nom que je n'y ai pas trouvé, et ce n'est pas oubli de la part de M. Martin, c'est uniquement parce qu'il ne traite que de la poésie lyrique. Je ne prétends pas que ce soit un tort, d'autant que cela me fait espérer
ce soit un tort, d'autant que cela me fait espérer un second volume; mais je pense qu'il aurait dû nous prévenir de ses intentions. Autrement, c'est nous laisser supposer qu'il n'y a, de nos jours, qu'une seule espèce de poètes en Allemagne, et ce n'est pas. L'habile critique a sans doute eu ses motifs pour procéder de cette manière, mais il n'en dit rien, et on est forcé, pour s'expliquer sa marche, de lui prêter des idées qui pourraient bien n'être pas les siennes. C'est s'exposer beaucoup! Il est certain que nous y perdons, et il n'est pas probable qu'il
que nous y perdons, et il n'est pas probable qu'il y gagne. Je suis persuadé que M. Martin ne prend pas de parti au hasard, et qu'il a en réserve de vigoureux arguments à nous opposer. J'avoue seulement que, ne pouvant encore que les soupçonner, je préférerais, pour le moment, une autre division que celle qu'il a choisie. Il est évident en effet qu'il ne veut pas simplement nous faire connaître la poésie, il tient aussi à nous faire connaître le poète. Or, le poète a toujours quelque membre de moins, quand on l'isole d'une portion de ses œuvres, quand