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morveux qui a donné des noms à tous mes chiens et qui les commande comme il ferait à des hommes. — C'est en attendant qu'il commande des hommes, frère. — Un tapageur qui fait plus de bruit à lui tout seul que tous mes chiens ensemble. — J'ai idée que plus il sera grand, plus il fera de bruit, ajouta la fruitière. — Merci, sœur, j'en ai assez comme cela. Enfin, je n'y puis tenir, et je viens te proposer une petite affaire, sœur. — Parle, frère. — Puisque tu aimes tant ton neveu, que tu le trouves si charmant,
aimes tant ton neveu, que tu le trouves si charmant, si adorable, eh bien, prends-le en pension chez toi. — En pension chez moi, mon neveu ! s'écria la fruitière. Je te paierai ce qu'il faudra, Marthe. Tu me paieras ce qu'il faut. Ah ça, tu es fou, Hoche ! — Si ça ne te convient pas, Marthe, n'en parlons plus, je le mettrai à l'école du village. — Ah ! bien oui, il ne manquerait plus que cela ! mettre ton fils, mon neveu, le neveu de la mère Marthe, à l'école avec des paysans ! ça serait beau
Marthe, à l'école avec des paysans ! ça serait beau avoir, il apprendrait grand chose, le pauvre enfant ! Mais pourtant je ne peux pas le garder chez moi, sœur. Et qui te parle de le garder chez toi, frère ? Puisque tu ne veux pas le prendre en pension, frère. En pension, non, frère ; mais le garder chez moi, certes, oui, je le veux bien, ce cher enfant ! le voir là, toujours là, au milieu de mes pommes d'api, de mes carottes et de mes choux. Non, je serai trop heureuse; je veux qu'il sache lire couramment
je serai trop heureuse; je veux qu'il sache lire couramment d'ici à huit jours. — Vos carottes ? demanda le uhlan en entrant, et n'ayant entendu du discours de la fruitière que la dernière phrase. — Bonjour, père Malplaquet, dit Hoche, tendant sa main au vieux Prussien. — Eh non, uhlan, c'était de mon neveu, de mon petit Lazare que je parlais. — Le général des chiens ? demanda le uhlan. — Qui le sera un jour des hommes, uhlan prussien. — Ta, ta, ça n'est pas si facile que vous croyez, mère Marthe; voyez, moi, depuis soixante-cinq ans que
vous croyez, mère Marthe; voyez, moi, depuis soixante-cinq ans que je suis au service, je n'ai jamais été que soldat, rien que soldat, un soldat uhlan, à la vérité. — Parce que vous n'aviez pas une grande dose de courage, père Malplaquet. — Pas même une petite dose, mère Marthe, dit le uhlan bourrant tranquillement sa pipe ; il est vrai de dire que pour mon état, c'était la seule chose qui me manquait, et que c'était dommage. La fruitière se tourna vers Hoche. — Eh bien, voilà qui est dit, frère, tu me donneras le petit pour que je
dit, frère, tu me donneras le petit pour que je l'élève. — Oui, sœur, et je lui apprendrai tout ce que je sais, et tout ce que je ne sais pas, frère. — Ainsi, au revoir sœur. Sans adieu, père Malplaquet : (lit le père Hoche, se dirigeant vers la rue. VII OU IL NE S'AGIT PLUS D'UN CHEVAL DE BOIS — Est-ce qu'il n'y a pas de balais chez toi, tantine ? dit Lazare, une heure après avoir tout fourragé dans la bouillotte de la fruitière en souriant. Certainement. Oui, mais il n'y a pas de manches, tantine. Écoute,
Oui, mais il n'y a pas de manches, tantine. Écoute, Lazare, lui dit sérieusement sa tante, prends mes pommes, prends mes choux, mes carottes, mes poires d'Angleterre, tout ce que tu voudras; mais pas de chevaux de bois, je t'en supplie, tu tournes mon sang en eau. Mais, comme à ce moment-là le uhlan entrait, Lazare saisit sa béquille et sauta dessus. — En avant, marche! cria-t-il, galopant autour de la boutique et s'élançant d'un bond dans la rue. Merci, uhlan, votre cheval est excellent, vif, fougueux, comme il me faut. Et le petit cavalier disparut bientôt derrière une maison
faut. Et le petit cavalier disparut bientôt derrière une maison faisant l'angle de la rue, aux hêlas! de la fruitière, qui ne cessait de répéter : Il se cassera le cou ! mon Dieu ! bonne vierge ! il se cassera le cou. Mais le petit Lazare ne se cassa pas le cou, mes enfants. Il était aussi adroit qu'intelligent, et, s'il faisait mourir de peur sa bonne tante alors qu'il caracolait sur un bâton, il est vrai de dire aussi qu'il la charmait, d'un autre côté, par son aptitude à l'étude, sa bonne conduite et son avidité de tout
à l'étude, sa bonne conduite et son avidité de tout savoir, de tout apprendre. Il grandit ainsi, ayant enfin quitté le cheval de bois pour des études plus sérieuses, et la bonne tante s'en réjouissait, lorsqu'un jour elle le vit arriver devant sa boutique monté sur un vrai cheval, un cheval de chair et d'os, bai-brun, à longue queue, et harnaché comme étaient alors les chevaux des gardes-françaises. — Jésus! Maria ! s'écria la fruitière, c'est pour le coup que tu ne l'échapperas pas ! et où vas-tu ainsi équipé ? — Chère tante, répondit Lazare, j'ai seize ans, je
? — Chère tante, répondit Lazare, j'ai seize ans, je ne suis plus un enfant; il est temps que je ne sois plus à votre charge : je viens vous annoncer que je me suis engagé dans les gardes-françaises. Et qu'iras-tu faire là, mon pauvre enfant ? s'écria la fruitière tout en larmes. — Servir ma patrie, répondit le jeune homme. C'est-à-dire te faire casser le cou, ou au moins quelque bras ou jambe, malheureux enfant ! — A la volonté de Dieu, ma tante. Vous raconter tout ce que la pauvre fruitière dit pour faire changer de résolution de
la pauvre fruitière dit pour faire changer de résolution de son benjamin serait trop long à vous répéter, et d'ailleurs inutile, puisque cela n'aboutit à rien. Le père Hoche était mort depuis deux ans; la mère Marthe, riche et heureuse, n'avait pas besoin de Lazare : rien par conséquent ne pouvant le forcer à changer de résolution, il entra comme simple soldat dans les gardes-françaises ; la Révolution le trouva en 1789 dans le régiment. Un jour, un grand bruit se fit entendre dans la rue des Capucines; c'étaient des cris, des piétinements de chevaux. — Mon Dieu ! les
cris, des piétinements de chevaux. — Mon Dieu ! les ennemis sont-ils dans Paris ? dit la fruitière en s'avançant émue sur le seuil de sa boutique. Mais ces cris sont des cris de joie, un millier de voix crient : — Honneur au pacificateur de la Vendée! Vive notre général ! Et la fruitière, avançant toujours la tête, demandait à des voisins : — Où donc ce général? Montrez-moi le pacificateur de la Vendée. Puis, comme tous les regards, toutes les mains se portaient vers un beau jeune homme monté sur un beau cheval qu'il maniait avec grâce, bien
monté sur un beau cheval qu'il maniait avec grâce, bien qu'il eût toutes les peines du monde à le maintenir au pas, la fruitière reconnut son neveu. — C'est le petit ! dit-elle, c'est le petit ! Et, suivant avec inquiétude chaque écart fougueux de ce beau et pétulant cheval qui piaffait sous son maître et faisait jaillir du pavé des gerbes d'étincelles, elle ajouta : — Donne sainte Vierge ! il va se casser le cou ! A cette exclamation, qui arriva jusqu'aux oreilles du jeune général, il n'eut pas de peine à deviner que sa tante était dans
pas de peine à deviner que sa tante était dans la foule ; il la chercha des yeux, et, la voyant, il descendit de cheval pour l'embrasser. — Tu vois bien que je suis général, lui dit-il en souriant, et que j'ai un beau cheval de chair et d'os. — Ah ! j'aimais encore mieux l'autre, dit la pauvre tante, jetant un regard d'effroi sur la monture qu'un domestique s'efforçait en vain de maintenir. Celui de bois? merci, répartit le général en remontant sur son coursier pour se rendre au Directoire, où on l'attendait pour rendre compte de sa mission.
Directoire, où on l'attendait pour rendre compte de sa mission. Mon intention n'étant pas, amis lecteurs, de faire l'histoire des batailles où Hoche assista, ni celle de ses hauts faits d'armes, je vous dirai seulement que la mort le surprit au plus haut degré de sa gloire, le 15 septembre 1797. Il avait alors vingt-neuf ans et commandait l'armée de Sambre-et-Meuse. Il fut enterré près de Coblentz, au fort de Petersbourg, à la même place où l'avait été le jeune Marceau. EUGÉNIE FOA. UNE VENGEANCE (HISTORIQUE) Au pied du versant d'une montagne de la Sierra Morena, sur les bords riants
d'une montagne de la Sierra Morena, sur les bords riants du Guadalquivir, s'élevait, au XIVe siècle, une petite habitation, enveloppée de roseaux et de plantes marines, et baignée, pour ainsi dire, par les eaux du fleuve. Le voyageur qui eût pénétré dans cette maisonnette, un certain jour, à l'heure de la sieste, aurait pu y contempler un ravissant tableau. Une tête de femme, douce et gracieuse, se trouvait non loin d'un beau jeune homme à la physionomie mâle. A les voir se regarder, on eût deviné bien vite quel tendre sentiment les unissait. Le jeune homme s'appelait Gil Perez ;
sentiment les unissait. Le jeune homme s'appelait Gil Perez ; il exerçait à Séville la profession de cordonnier, et plus d'une noble senora, en se rendant le matin à la cathédrale, tournait furtivement les yeux vers l'échoppe de l'artisan. La jeune fille s'appelait Julietta : c'était bien la plus jolie créature, la plus délicieuse enfant qui jamais eût tressé les mailles d'un filet ! Tandis qu'ils étaient là, seuls, sans témoins importuns pour épier leur bonheur, pour intimider leur amour, la cabane s'ouvrit soudain, et un homme entra. Il portait les pantalons relevés et le pauvre vêtement d'un pécheur. Sa
les pantalons relevés et le pauvre vêtement d'un pécheur. Sa taille était haute et maigre, sa figure rude et basanée. Il sembla mécontent de rencontrer chez lui quelqu'un dont il ne désirait pas la visite. Étonné, Gil jeta un regard inquiet sur le pêcheur : — Qu'as-tu donc aujourd'hui, Gomez? dit-il avec une surprise douloureuse. Ne sais-tu pas que j'aime ta fille? N'as-tu pas vu depuis deux années ce sentiment grandir chaque jour, devenir le but constant de mes efforts, ma plus chère espérance? — Non, Gil, répliqua le vieillard d'une voix brève, Julietta ne peut t'appartenir ; elle ne
d'une voix brève, Julietta ne peut t'appartenir ; elle ne sera jamais la femme. — D'un lâche! dis-tu. Mais quand donc Perez a-t-il pâli devant un danger, refusé son bras à la faiblesse? Lâche, trois fois lâche est l'enfant qui ne venge point son père! Gil Perel demeura immobile. — Au nom du ciel! explique-toi plus clairement, Gomez. Quel fatal mystère est renfermé dans tes paroles? Déchiré le voile épais qui m'a caché la vérité. Lors de la mort de mon père j'étais loin de Séville ; j'avais suivi mon oncle à Carmona. A mon retour, Antonio Perez n'existait plus.
oncle à Carmona. A mon retour, Antonio Perez n'existait plus. Tout était lugubre et glacé dans les lieux où j'avais laissé le calme et la joie. Bien jeune alors, je ne compris que vaguement l'étendue du malheur qui venait de frapper ma famille. Cependant je voulus en connaître la cause ; j'interrogeai avidement ma mère; elle se contenta de me répondre : « Plus tard! » — Et ce terme n'est pas encore arrivé, n'est-ce pas? C'est que son cœur a faibli, Perez, son amour pour toi s'est trouvé plus fort que sa haine! Oh! parle, parle, Gomez. J'ai vingt
fort que sa haine! Oh! parle, parle, Gomez. J'ai vingt ans, maintenant ; je dois tout savoir! Julietta était devenue tremblante ; elle s'élança vers le vieillard, comme pour retenir les paroles suspendues à ses lèvres: Silence, mon père, silence, si vous m'aimez! Non, dit le pêcheur, le moment est venu. Approche, Gil, et écoute-moi. Il y a dix ans, le bonheur habitait la maison du cordonnier Perez. Ton père avait acquis beaucoup de réputation dans son état, et l'avenir lui promettait une fortune bien acquise, honnêtement ramassée. Sur ces entrefaites, Henriquez vint se fixer à Séville. Rejeton d'une maison
entrefaites, Henriquez vint se fixer à Séville. Rejeton d'une maison illustre, parent d'Albuquerque, doué de tous les mérites d'un courtisan accompli, il était l'un des favoris du roi don Pèdre. Cependant, cette position si enviée et si brillante ne le rendait point heureux ; une difformité faisait le tourment de sa vie. Il était boiteux. Instruit du talent de Perez, il eut recours à lui ; mais toute l'habileté d'Antonio échoua contre une difformité si prononcée. — Ta maladresse mériterait la potence! s'écria Henriquez en lui lançant les sandales au visage. Quoique ouvrier, ton père était homme : il avait
visage. Quoique ouvrier, ton père était homme : il avait sa dignité; tout aussi bien il eût porté une épée. — N'accusez, lui répondit-il, que la maladresse de la nature. À cette réponse, la colère d'Henriquez se convertit en fureur. Il se leva, saisit un bâton, et en appliqua un coup si terrible sur la tête d'Antonio que ton père tomba pour ne plus se relever! Les mains de Gil Perez se serrèrent convulsivement. — Que te dirai-je? Quand ta mère vit apporter le cadavre d'Antonio, un délire furieux s'empara de son esprit et de son cœur ; mais elle
de son esprit et de son cœur ; mais elle se ressouvrit alors qu'elle avait un enfant, un pauvre orphelin pour lequel elle devait se conserver ; elle crut que la justice lui viendrait en aide pour frapper l'assassin ; elle porta ses larmes et sa douleur aux pieds des juges. Dieu sait quelles touchantes prières elle adressa à ces interprètes de la loi, quelles humbles paroles son désespoir lui inspira pour les attendrir. Les juges ne l'écoutèrent pas sans intérêt et sans émotion ; ils lui promirent une réparation éclatante. — À être pendu? interrompit Perez. — À quitter
éclatante. — À être pendu? interrompit Perez. — À quitter le pays pendant un an. Il y eut un long silence, Gil se leva. — Je te remercie, Gomez, dit-il les lèvres pâles et les dents serrées. En regardant ce visage défait et livide, le vieux pêcheur ressentit un poignant regret d'avoir soulevé un orage de passions dans le cœur jusqu'alors si calme et si paisible de Perez. — Où vas-tu, Gil? lui demanda-t-il avec anxiété. — Embrasser ma mère! — Et après? — Adieu, Julietta. adieu, Gomez! Oh! mon père, dit en sanglotant la jeune Espagnole, mon père, qu'avez-vous
père, dit en sanglotant la jeune Espagnole, mon père, qu'avez-vous fait? Un jeune homme se promenait tantôt à pas lents, tantôt à pas précipités sur l'obscur emplacement qui bordait à cette époque l'un des côtés de l'Alcazar. Ses vêtements étaient poudreux et en désordre ; ses cheveux épars et souillés retombaient le long de ses tempes, et l'on pouvait lire toute une histoire de douleurs dans l'éclat sombre de ses yeux ; la vivacité convulsive de ses mouvements, le mélange d'accablement et de haine que respirait sa physionomie. Il resta ainsi longtemps, le regard attaché sur les colonnes du palais,
ainsi longtemps, le regard attaché sur les colonnes du palais, comme s'il eût voulu déchiffrer les inscriptions que les Maures, partant pour l'exil, avaient laissées sur les murs de l'ancienne mosquée. Peu à peu le crépuscule répandit son brouillard vaporeux sur Séville, éclipsant sous ses ténèbres les dômes des académies arabes et les flèches dorées des églises. Tout à coup, l'inconnu s'arrêta et tressaillit, en distinguant dans l'obscurité un homme qui s'avançait dans la direction de l'Alcazar. Quand le nouveau venu ne fut plus qu'à une très courte distance du jeune homme qui l'observait avec une avide fixité, celui-ci quitta
jeune homme qui l'observait avec une avide fixité, celui-ci quitta soudain l'endroit où depuis un instant il se tenait caché, et s'élança vers lui en s'écriant : — Henriquez, c'est moi! Mais qui donc es-tu? murmura celui-ci d'une voix où la surprise disputait à la crainte. — Tu ne me connais pas? répéta Gill avec un accent sauvage ; tu ne connais pas le fils d'Antonio Perez! Tu as oublié que ta victime avait un enfant, et que cet enfant deviendrait un homme. Il y a huit jours que je guette ici ton passage, pour te trouver enfin seul à
guette ici ton passage, pour te trouver enfin seul à seul et te dire: Tu as tué mon père; tu as condamné ma mère à dix lentes années de désespoir. Ton souvenir est placé comme un sanglant obstacle entre moi et le bonheur ! Prie Dieu, assassin! le moment de l'expiation est venu. Tes cris seront sans écho à cette heure ; ton sang ne se verra pas dans l'ombre ! En entendant les paroles de l'artisan, en voyant ses yeux étincelant, ses lèvres pâles, tous ces symptômes d'une colère inflexible, d'une résolution inébranlable, le sieur qu'on comprit que l'abaissement,
inflexible, d'une résolution inébranlable, le sieur qu'on comprit que l'abaissement, l'humilité, la prière, étaient les seuls moyens de salut qui lui restaient en ce moment terrible, l'unique bouclier qui put peut-être préserver sa vie. Un meurtre involontaire n'est pas un crime, dit-il en joignant les mains ; j'ai tué ton père, mais le ciel sait que je ne désirais pas sa mort. D'ailleurs est-il de faute que le remords ne puisse effacer ? Que veux-tu ? Que désires-tu ? Si élevée que soit ton ambition, j'ai le plaisir de te satisfaire. Je t'arracherai de la misère ; je l'assurerai une
satisfaire. Je t'arracherai de la misère ; je l'assurerai une fortune brillante; je te ferai puissant, en te respecter. — Et heureux, n'est-ce pas ? — Peut-être ! — Tes dons ressusciteront-ils ta victime ? — Ils serviront à lui élever une tombe. — Et tu penses qu'à ces conditions je pardonnerai à mon assassin ? — Jésus-Christ a pardonné à ses bourreaux. Tu comprens ma faute pour ne plus voir que mon repentir ! — Oh ! non, non, s'écria Gil Perez, tu ne rachèterais pas un crime par les larmes, quand tu devrais passer ta vie entière à
les larmes, quand tu devrais passer ta vie entière à en répandre. Ton or a bien pu corrompre la justice, mais je serai moins vénal que la loi. En parlant ainsi le fils du cordonnier saisit Henriquez à la gorge. Une lutte affreuse mais courte s'engagea. Elle termina par un coup de poignard et par un indicible cri de douleur. Gil se baissa sur le corps d'Henriquez, comme pour y chercher un reste de vie qu'il n'y trouva pas ; le sang giclait à larges gouttes sur son front; il regarda avec une arrière-tristesse, avec une secrète épouvante, le sang
regarda avec une arrière-tristesse, avec une secrète épouvante, le sang qui tachait ses vêtements et ses mains : Oh ! Gomez, Gomez, s'écria-t-il, tu m'as rendu assassin ! Avec une police aussi vigilante que celle de don Pèdre, un tel meurtre ne pouvait rester ignoré, et il était impossible que son auteur échappât longtemps aux recherches et au châtiment. En effet, Perez ne tarda pas à être arrêté. L'instruction se fit avec une extrême rapidité, Gil ayant tout avoué sans hésitation. Les magistrats ne tenant aucun compte des circonstances qui diminuaient la gravité de son crime, le condamnèrent à être
diminuaient la gravité de son crime, le condamnèrent à être pendu. Sa prison fut impitoyablement interdite à tous ceux dont le malheureux était aimé. En vain sa mère erra le jour et la nuit devant les sombres murailles de son cachot ; en vain Julietta essaya de toucher par ses pleurs le cœur de fer des geôliers; en vain Gomez voulut parvenir jusqu'à Perez, pour solliciter son pardon de l'infortuné qu'il avait poussé dans l'abîme; tout échoua devant une consigne impitoyable, et Gil dut chercher en lui-même la force de supporter cette horrible solitude, à laquelle le bourreau seul devait
supporter cette horrible solitude, à laquelle le bourreau seul devait l'arracher ! Cependant l'arrêt de mort ne tarda pas à s'ébruiter dans Séville. Instruit de cette affaire, le roi, curieux de connaître les particularités, ordonna qu'on conduisit le condamné en sa présence. Don Pèdre, jeune alors, dans la première période de son règne, pur encore des excès et des cruautés qui, plus tard, vinrent déshonorer sa mémoire, se piquait d'une grande vénération pour la justice. Gil se présenta devant don Pèdre, calme et froid, sans jactance comme sans faiblesse. — Tu es accusé du meurtre de Henriquez ? lui dit
Tu es accusé du meurtre de Henriquez ? lui dit le roi. Je l'ai commis. Pour quel motif ? Pour venger mon père, indignement assassiné ! Henriquez était noble. Henriquez était homme ! Et en quelques mots, avec ces accents de sincérité qui ne peuvent partir que d'un noble cœur, Gil conta son histoire à don Pèdre, les raisons qu'elles l'avaient décidé à la vengeance, la manière dont elle s'était accomplie. Gil fut convaincant, persuasif et vrai. Le roi, cependant, ne manifesta aucune émotion, ne laissa échapper aucune marque d'intérêt, aucun signe de sympathie; mais se tournant vers le parrain
aucun signe de sympathie; mais se tournant vers le parrain : — À quelle peine, demanda-t-il, fut condamné naguère le meurtrier d'Antonio Perez ? — À quitter l'Espagne pendant une année. Don Pèdre fronça les sourcils. — Par saint Jacques ! s'écria-t-il, la loi ne saurait admettre de différence ni connaître de privilégiés. Nous cassons l'arrêt des juges, et nous condamnons le fils du cordonnier à s'abstenir de faire des souliers pendant un an. A ces paroles si peu attendues, à cette grâce soudaine et inespérée, le visage de Gil pâlit; ses jambes chancelèrent, et il tomba sans connaissance aux
pâlit; ses jambes chancelèrent, et il tomba sans connaissance aux pieds du roi. La joie tue comme la douleur; mais Gil apparemment ne voulut pas mourir. Quand il revint à la vie, après son évanouissement de plusieurs heures, il se trouva transporté à l'ombre des poétiques montagnes de la Sierra Morena, sur les rives fleuries du Guadalquivir, devant la petite maison de Gomez, en face du ciel et des flots qu'il n'espérait plus revoir. Il entendit la douce voix de Julietta, qui disait : — Prions Dieu, mon époux. BULLE DE SAVON L'enfant prit une longue paille dorée et luisante,
DE SAVON L'enfant prit une longue paille dorée et luisante, un peu d'eau de savon floconneuse dans un vase. Il se blottit sur le rebord de la fenêtre, fenêtre exiguë de mansarde, d'où il pouvait voir le ciel bleu au-dessus des noires cheminées. Il n'avait pas de jouets, c'était un enfant pauvre; mais Dieu a mis au cœur de l'enfant cette joie inconsciente qui s'alimente d'elle-même, et il a voulu qu'avec une brindille de paille et quelques gouttes d'eau, il pût créer un jouet charmant, léger, aérien, tissu d'or, de pourpre et d'azur. Il plongea dans le vase l'extrémité de
pourpre et d'azur. Il plongea dans le vase l'extrémité de la paille et commença à souffler. Son petit bec rose s'allongeait en une moue charmante, faisant déborder des chapelets de perles, sans cesse brisées, sans cesse renaissantes; puis, redressant, sa blonde tête inclinée et collant ses lèvres au tube humide, il souffla plus lentement. Un mince globule commença bientôt à paraître, puis à palpiter vaguement, puis à grossir, limpide encore comme du cristal. La bulle de savon était née. Avez-vous assisté à l'éclosion d'une bulle de savon? C'est un spectacle qui ne laisse pas de vous angoisser un peu. Ne
qui ne laisse pas de vous angoisser un peu. Ne va-t-elle pas disparaître, cette chose diaphane, oscillante, qui ressemble le plus à une création, car elle est faite de presque rien. Une bulle de savon, c'est presque une âme. elle a la douce immatérialité des esprits. C'est presque une pensée; elle ne semble point passive; on dirait qu'elle veut, qu'elle est faite tout entière de quelque pur désir informulé, qui deviendrait visible tout à coup. La nôtre grandissait peu à peu. elle devenait plus mouvante, plus ailée, se balançant lentement, comme pour se préparer à prendre son élan, et semblant
comme pour se préparer à prendre son élan, et semblant dire : « Je ne resterai pas captive, sans autre horizon que ces murs, ces cheminées, ces maisons noircies; il doit y avoir un espace épuré, idéal; c'est là que je veux m'envoler légère, libre, heureuse! ». Et, ardente, elle se colorait d'une flamme pourpre. Peu à peu, imperceptiblement, son frêle tissu s'étendait, se gonflait, mystérieux accroissement qui semblait une vie. Le souffle, c'est la vie, et c'est un souffle qui l'avait créée. Non, se disait-elle, non, le bien auquel j'aspire n'est pas un songe; il existe. Je le sais,