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de Théophile Gautier, est plus avare en descriptions précises. Il ne s’attache pas au détail matériel, au reflet changeant, à ce qui passe. Sans doute parce que le cœur d’un mortel. « Je suis le passé, vous êtes l’avenir, je ne suis qu’une feuille, vous êtes la forêt... » Mais dans la forêt parnassienne, les arbres ne furent pas toujours de la même essence. On s’en rend mieux compte en lisant l’œuvre d’Albert Mérat. Sans doute lui reprocher-on d’avoir écrit des vers comme ceux-ci contre l’Amérique : Pour nous remercier de t’avoir découverte, épargne-nous tes pneus, tes électricités, tes mille
de t’avoir découverte, épargne-nous tes pneus, tes électricités, tes mille inventions d’ordures à pétrole. Quand on parle du beau, tu n’as pas la parole. Albert Mérat se tua d’un coup de revolver. Il faut d’ailleurs souligner la propension au suicide des poètes de cette époque. Évidemment, tous ne finirent point dans la Seine comme celui de Mac Nab, ni de la même façon, ou de misère plus simplement. Certains entrèrent à l’Académie. Tel fut le sort de Leconte de Lisle dont Verlaine a peint obligeamment le portrait : Fleur de méchanceté et de méchanceté, etc. François Coppée se hisqua lui
méchanceté et de méchanceté, etc. François Coppée se hisqua lui aussi jusqu’à l’Académie. Ce grand Français Par leur propre démission, ils abandonnent les rênes de la société soit à des ignorants prétentieux, soit à des ambitieux sordides, masquant leurs buts malfaisants sous des étiquettes faussement humanitaires ; ils laissent, sans pousser le cri d’alarme, leurs concitoyens s’enliser dans une euphorie dangereuse, et les peuples à éduquer dans un orgueil puéril de suprématie sinistrement motivée : puisque les Blancs les copient maintenant... Tandis qu’ils discutent gravement du « sexe des anges », l’inquiétante marée grossit. Un jour, elle battra le pied
», l’inquiétante marée grossit. Un jour, elle battra le pied de leur chère tour d’ivoire qui s’effondrera et les anéantira sous ses décombres. Ils auront consommé la démission des Blancs, survenue à mi-chemin de la barbarie sans que, dans les convulsions qui s’ensuivront, les races attardées y aient trouvé finalement la moindre amélioration de leur sort. Heureusement, la Roue continue de tourner ; quand son rayon-témoin est arrivé au plus bas de la descente, il remonte dans l’autre sens. Cette vérité contrôlée et inéluctable est de nature à nous donner un espoir : celui que nous pourrons tenir jusqu’au moment,
un espoir : celui que nous pourrons tenir jusqu’au moment, peut-être proche, où il remontera. moyen brilla dans la poésie familière, héroïque, sociale et attendrissante. Il eut rapidement la consécration de ses contemporains en décochant contre la Tour Eiffel, « symbole de force inutile », ses octamètres belliqueux, aujourd’hui oubliés. Plus près de nous, voici encore quatre chantres de Paris, parmi tant d’autres : Raoul Ponchon, Jean Moréas et ses stances, Guillaume Apollinaire, Francis Carco, dont le poème se termine sur un air d’accordéon, qui comme le dit Patrice Boussel, donne peut-être à cette causerie le ton qui lui convient
donne peut-être à cette causerie le ton qui lui convient et dont le badinage n’eut jamais la prétention d’être méchant. Peut-on conclure en disant qu’il existe une poésie parisienne comparable à la poésie symboliste ou parnassienne ? Non, ce ne peut être qu’un thème d’inspiration dont se sont d’ailleurs emparés, souvent avec succès, la plupart de ceux qui sont passés par la Capitale — pour la maudire ou pour la chanter. C’est cet ensemble d’œuvres qui forment ce que l’on pourrait appeler la poésie parisienne. On y respire un air différent des autres, et dans cet air, un Parisien respire
différent des autres, et dans cet air, un Parisien respire bien, car il se sent un peu chez lui. Au début de cette conférence, que l’auditoire a suivi avec un intérêt toujours renouvelé, Rosita interpréta, en manière de préface, le magnifique poème qu’André Delacour a écrit sur Paris. Puis les œuvres des auteurs cités furent dites avec talent par les excellents artistes que sont Odette Bernard, Annaïk Moine, Robert Le Flon, Georges Meyer. Patrice Boussel tint à les remercier personnellement pour le concours précieux qu’ils surent lui apporter. La conférence s’acheva avec la remarquable interprétation par Odette Bernard des strophes
s’acheva avec la remarquable interprétation par Odette Bernard des strophes de Parisienne, de Rosita, qui, en présence de l’auteur, lut avec infiniment de lyrisme l’Hymne à Paris d’Hélène Seguin. R. J. Autre temps, autres mœurs C’était, la période des « Salons », mais ceux dont on parle encore avaient fermé leurs portes à cause de la camarde et seuls les succédanés persistaient encore. Un vernis aux multiples craquements succédait à la culture générale et la politesse remplaçait l’amabilité ; enfin les réceptions privées étaient omises et dans plusieurs antichambres notoires, la quantité se substituait à la qualité. Néanmoins, si l’on
la quantité se substituait à la qualité. Néanmoins, si l’on abandonnait les petits jeux d’esprit, portraits, charades et saynètes, on donnait une place démesurée aux monologues et aux comédies entre deux paravents, enfin ni l’enthousiasme, ni l’amour, ni la dilection du lyrisme n’existaient : uniquement la frénésie des assemblées ou plutôt un rassemblement métrique certes, moins redoutable pour le pays que les séances parlementaires, mais funestes pour l’harmonie des strophes, tercets et bouts rimés qui sont à la poésie pure ce qu’est à Velázquez une image d’Epinal ou la fâcheuse carte postale avec vue. On faisait déjà des conférences dans
carte postale avec vue. On faisait déjà des conférences dans ce demi-monde qui n’est pas le monde mais trône dans le monde entier de ceux qui se contentent de l’au-peu-près, de la médiocrité triomphale et de l’impertinente monotonie du bâillement vespéral, nocturne et simultané. On passait pour prétentieux lorsqu’on ne raffolait pas outre mesure d’un jazz nègre dont les bruyantes sonorités accompagnaient les danses endiablées des Sioux. Ce fut alors que l’érudit, mélancolique et affectueux Victor du Bled vous contemplait avec pitié en scandant : « Encore une littératrice ! », que Pierre de Bouchaud ouvrait son coffre-fort fastueusement pourvu
», que Pierre de Bouchaud ouvrait son coffre-fort fastueusement pourvu d’anecdotes du faubourg Saint-Germain, tandis que l’indulgente Duchesse écoutait, sans broncher et avec résignation, chaque semaine de quatre à huit heures, des alexandrins de treize pieds, des octosyllabes de onze ou des sonnets de seize vers ! par ROSITA y XVI Un peu plus tard fleurissaient des cafés d’avant-garde, la Hure-aux-Loups et d’innombrables banquets destinés à exalter une gloire de cent vingt minutes ou l’invasion d’un groupe exotique destiné à bouleverser parfois avec succès une tradition séculaire. On ne méprisait pas encore la saine gaîté et les mots abondaient, on
pas encore la saine gaîté et les mots abondaient, on répétait partout les Épitaphes de Richepin : « Ci-git Gabriel Hanotaux, Un peu plus tard, un peu plus tôt » ou de ses émules, ainsi on attribuait ce distique à différents collaborateurs d’un important journal du soir : « Plus ennuyeux cent fois que feu Gaston Deschamps. Il n’écrit comme lui que pour tuer le Temps et les impairs pleuraient en averse ainsi au soir de l’élection d’André Lwoff à la vice-présidence de la Société des gens de lettres — ce dont il était fort satisfait — son hôtesse lui
ce dont il était fort satisfait — son hôtesse lui confie en minaudant : « Que les gens de lettres sont peu intelligents, au reste je suis certaine que vous êtes également de cet avis. » Il est vrai qu’elle constatait avec une rare modestie : « Comme je ne suis pas intelligente, j’aime m’entourer de personnes qui le sont. » On n’était pas encore à l’avènement de la dictature excessive de Picasso mais on s’inclinait devant l’omnipotence des Futuristes avec le désintérêt, le manque de discernement et le snobisme des caillettes de jadis. Un jour, la veuve d’un poète,
des caillettes de jadis. Un jour, la veuve d’un poète, magnifiquement belle, fut sollicitée de poser dans l’atelier de l’un d’entre eux et, n’ayant pas le courage de refuser cet honneur — ou plutôt ce risque, — murmura ce qui suit : « Aurai-je au moins mes deux yeux ? — Deux yeux ? Madame, vous en aurez bien davantage. » Le même artiste m’avoua ingénuement que Rembrandt était futuriste (sic) ; l'ignorance n’était pas encore passée à l’état de dogme. Cependant, il n’y a jamais de règle sans exception et, à cause de sa descendance, je ne citerai pas
et, à cause de sa descendance, je ne citerai pas le patronyme de cet éditeur connu lequel entendant réciter Le Balcon, lors d’une réunion choisie, interrogea de la sorte mon mari : « De qui est-ce ? Et, après la réponse, ajouta : Vous êtes sur ? » Il y avait aussi des étrangères de marque qui recevaient avec grâce le Tout-Paris ; la plus justement appréciée fut Madame de Munkacsy dont on citait les perles jamais baroques : accompagnant le roi Milan de Serbie qui venait de passer la soirée chez elle jusqu’au bas de l’escalier, elle lui dit
soirée chez elle jusqu’au bas de l’escalier, elle lui dit maternellement : « Votre Majesté n’a-t-elle pas oublié son ticket de vestiaire ? » Et, l’ayant invité chez elle à Luxembourg, son mari lui déclara qu’il n’assisterait point au départ du souverain, ayant un tableau à terminer. Très ennuyée, mais sachant qu’il était inutile d’insister, l’hôtesse invoqua un voyage précipité pour une raison plausible. Malheureusement, à la minute précise où le roi montait en voiture, une croisée s’ouvrit soudain au premier étage et, le pinceau en main, Munkacsy hurla : « Au revoir, Majesté, au revoir ! » et, imperturbable,
« Au revoir, Majesté, au revoir ! » et, imperturbable, referma la fenêtre. Un soir, à la maison, Alfred Savoir me remercia longuement et me félicita d’avoir convié Madame de Munkacsy, laquelle, au cours de ce repas intime et restreint, nous fit bénéficier du récit de sa nuit de noces... Honneur soit qui mal y pense... Au sein de son monde POESIE DE PARIS À l’heure où de mes jours le vol nombreux qui passe Semble un départ d’oiseaux fuyant devant le froid ; Où mon destin mortel rétrécit son espace Et dans mon ciel blêmi la lumière décroît ;
espace Et dans mon ciel blêmi la lumière décroît ; Avant que l’âge ait pu rendre ma voix muette Et fait tomber mon luth de mes bras amaigris, Je veux, avec le vif entrain de l’alouette, Chanter ta poésie et ta gloire, ô Paris ! Tu mérites un chant alerte, une fusée De lyrisme et d’esprit montant sur un rayon, Avec de ces fraîcheurs de mousse et de rosée Que l’oiseau sur son trille emporte du sillon. C’est que ta poésie est une flamme vive, Un poudroyant réseau frissonnant sur des bois, Et le miroitement d’un fleuve sur sa rive,
des bois, Et le miroitement d’un fleuve sur sa rive, Quand l’aube et le printemps s’éveillent à la fois. Elle a souvent l’aspect d’un lumineux mystère, Comme celui d’une âme animant le regard D’un visage pensif qui sait longtemps se taire, Et fait de son silence une attitude d’art. Elle luit dans ton ciel d’un gris de tourterelle Dont l’éclat est humain et semble intelligent, Et dans ton atmosphère, impalpable aquarelle, Où le matin sourit dans les vapeurs d’argent. Ta poésie est dans les diverses figures Et l’imprévu toujours nouveau ! de tes quartiers ; Dans ces lignes de toits
! de tes quartiers ; Dans ces lignes de toits qui tracent des épures Sur la pâleur du ciel dans tes soirs printaniers. Elle est dans les détours de quelque vieille rue Dont le libre caprice entraîne le flâneur Vers une cour vétuste et soudain apparue Avec sa majesté d’ancienne cour d’honneur. Elle est dans tes palais, surgis dans ton histoire, Tes églises aux murs frémissants d’oraisons, Illustres monuments patinés par la gloire, Plus que par les rigueurs du temps et des saisons. Elle est dans les trésors mal connus des musées Où demeurent vivants les Arts des siècles morts,
des musées Où demeurent vivants les Arts des siècles morts, Où même la statue et l’amphore brisées Préservent de l’oubli d’harmonieux efforts ; Dans tes jardins, massifs de feuillage et d’eaux vives, Bariolés de fleurs et pépiaient d’oiseaux, Dont la verdure aux cieux à l’air d’îles sans rives Qui baignent mollement dans d’impalpables eaux. Ta poésie est dans cette rumeur immense Qui rend ton bruit pareil au bruit de l’océan, Et qui jamais ne cesse et jamais ne commence, Et qui semble éternelle en son mugissement. Elle monte du rythme enivrant de la foule, De ses larges courants, de ses
enivrant de la foule, De ses larges courants, de ses brusques remous Et de l’isolement où l’on est dans sa houle, Comme un marin perdu sur des flots en courroux. Elle nous garde ainsi libres des servitudes Dont la vie en troupeau charge l’âme et la main ; Et la rue à Paris laisse à ses solitudes L'homme qui, d’être seul, sent qu’il est plus humain. Mais, passant inconnu qui marche sur l’asphalte. Comme dans un désert sans borne et sans espoir, Bientôt l’air qu’il respire est un air qui l’exalte, Car il est composé d’esprit et de savoir. Il
l’exalte, Car il est composé d’esprit et de savoir. Il est, dans l’atmosphère aux vapeurs irisées, L’intelligence humaine et son éclat subtil, Lorsque, sur la Concorde et les Champs-Élysées, Rayonne avec finesse un beau couchant d’Avril. C’est que l’air de Paris est comme une ambroisie Que les Dieux bienveillants versent sur la cité, Afin que sa raison fleurisse en poésie Et son ivresse atteigne à la lucidité. Paris ! ... Ton atmosphère, au printemps de mon âge, Fut comme un vent de Mars qui souffle sur les bois, Qui fait naître tous les bourgeons sur son passage Et des nids
naître tous les bourgeons sur son passage Et des nids frais éclos jaillir partout des voix. Comme l’herbe du blé surgit un jour de terre Et l’air est embaumé du muguet qui fleurit, Ton atmosphère m’a tiré de mon mystère Et m’a fait accéder jusqu’à mon propre esprit. Si je suis devenu ce que j’étais, c’est elle Dont l’haleine féconde a causé mon éveil Sur un monde animé par l’Idée immortelle Et que l’art éclairait autant que le soleil. L’ordre et la majesté du parc des Tuileries, Les marbres, les bassins, les fleurs du Luxembourg, Le Bois dont les gazons
bassins, les fleurs du Luxembourg, Le Bois dont les gazons sont presque des prairies Qui tracent à son lac un verdoyant contour ; Tout ce que justement dans la ville on renomme, Paysages urbains semés d’arbres et d’eaux, Pour me montrer l’ouvrage et le pouvoir de l’homme, De mes yeux ont soudain arraché les bandeaux. J’ai vu tout ce que l’art ajoute à la nature, Quand il sait la soumettre aux lois de la raison, Et comme au bout d’un parc dont elle est la ceinture, La colonnade courbe arrange un horizon ; Ce que doit un jardin à ses
un horizon ; Ce que doit un jardin à ses géométries, Ce que vaut une allée où courait un sentier, Ce qu’un marbre au milieu de pelouses fleuries Confère de noblesse au square d’un quartier ! La beauté qui t’illustre et te met sa couronne O Paris, sous ton ciel humain et nuancé, M’illumine et m’enchante encore en mon automne, Comme elle m’éblouit en mon printemps passé... André DELACOUR. chrétien, il accepte la damnation, il accepte de. délier Dieu. Sera-t-il vraiment damné ? Peut-être la réponse vous est donnée par la parole de Péguy que G. Greene a mise au
la parole de Péguy que G. Greene a mise au début de son livre : « Le pêcheur est au cœur même de chrétienté... Nul n’est aussi compétent que le pêcheur en matière de chrétienté... Nul si ce n’est le saint. » En vérité, un tel résumé ne saurait donner l’atmosphère du roman, le climat de cette colonie, monde où l’on s’ennuie, où l’on souffre de la chaleur et des hommes, où l’on se jalouse. Il ne peut non plus montrer la complexité de tous les personnages du livre, encore moins du principal, Scobie, qui entre dans la lignée des
moins du principal, Scobie, qui entre dans la lignée des héros chers à Graham Greene. Scobie : une carrière modeste, une vie plus ou moins ratée, une femme plus ennuyeuse qu’aimante, le sentiment, qui le perdra, que rien ne vaut un peu de sympathie humaine, finalement un homme traqué, qui se sent perdu et qui précipite sa perte. DIRECTIO 27, Quai A Tél Écrit Tout cela est écrit dans un style chargé d’un grand pouvoir de suggestion et qui nous est parfaitement « rendu » par l’excellente traduction de Marcelle Sibon. On sait l’importance de l’« atmosphère » chez Graham
Sibon. On sait l’importance de l’« atmosphère » chez Graham Greene, cette atmosphère que le film Le Troisième Homme, dont Graham Greene écrivit le scénario et les dialogues, a rendu perceptibles à un immense public. Le Troisième Homme vient de paraître en librairie, chez Robert Laffont. Tous ceux qui ont apprécié ce très beau film aimeront le retrouver dans le livre d’un romancier qui unit à la profondeur métaphysique le don de l’intriguant policier, l’une appuyant l’autre et lui donnant plus de valeur encore. Marc SAINTE-HÉLÈNE. LUS que Et sur Trois portes. En 1950 âmes lâches et La conscience consensuelle
Trois portes. En 1950 âmes lâches et La conscience consensuelle de partis ou d'opposition ou au chemin de la fin de naître un des traits d’un demi-siècle ? Au temps où l'on croyait encore espérer, voilà ses profondes aujourd’hui ? La crainte nobles zèles, fessions, nées hontes de l’insérevolte de l'Alors nécessitait des années après la perdue le goût de la page. Les déclarations ajoutées à certaines découragements « On ne croit plus à l'esset sous le moindre monde que aujourd'hui. Sibon. Traduit de l’anglais par Robert Laffont, éditeur. Marcelle AU PALAIS HARDY Les défaillances des Résistants sont guettées avec
AU PALAIS HARDY Les défaillances des Résistants sont guettées avec une joie sadique par la collaboration. Elle voudrait que tous ceux qui ont combattu dans les conditions les plus difficiles, les plus dangereuses et, souvent, les plus tragiques fussent des bandits ou des vauriens. La nostalgie de l’occupation où l’on gagnait de l’argent sans travailler, où l’on dénonçait impunément tous ceux qui gênaient ou que l’on jalousait, où il était facile d’occuper des postes d’autant plus élevés qu’on en était moins digne persiste chez tous ces individus qui, à défaut du sens de la grandeur, n’avaient même pas celui du
du sens de la grandeur, n’avaient même pas celui du devoir ! Aussi le procès Hardy nous afflige-t-il ! Que Hardy ait été un Résistant, un officier courageux et compétent, c’est incontestable. Qu’il ait eu des défaillances ne l’est pas moins. Il semble que la perversité féminine, non point dans ce qu’elle avait de plus séduisant, mais au contraire de plus vil, ait gravement égaré. Un Résistant de cette qualité n’aurait pas dû céder et ensuite n’aurait pas dû mentir. Aussi toutes ses déclarations sont-elles maintenant teintées d’incertitude. Comment ne point douter désormais ? Et c’est ce doute aussi qui
point douter désormais ? Et c’est ce doute aussi qui assaillera ses juges. Il vaut mieux acquitter un coupable que condamner un innocent, penseront-ils. Et ils lui permettront vraisemblablement de sortir du Palais de Justice. Mais quelle pesante liberté ! Nous aurions voulu que ce Résistant ne puisse être suspecté et que les collaborateurs qui, eux, ont pourtant à se reprocher tant d’horreurs et de vilenies, ne puissent se targuer de nous le reprocher. C’est à notre sens — et quel que soit le verdict — là où Hardy a le plus tristement péché. Il a jeté sur la Résistance
le plus tristement péché. Il a jeté sur la Résistance et sur tous ses martyrs un discrédit outrageant et immérité. Hardy, vous ne pouvez plus être des nôtres ! VITUS. La Directrice-Gérante : ROSITA S. P. J., 27, rue Nicolo, Paris (16e) À une tribu avec l’Académie jeter le cri de cette paix partout porté par l'autorité maternelle, elle peut être mesure où à solution, d’apaiser les habitats. La paix ne froide. Seul, les forces laïques, élevées ou ouvertes la voie que les paroles des conférences fraternelles de Genève cavalerie de depuis 1914, destin est à la paix. Mais la
de depuis 1914, destin est à la paix. Mais la piété aujourd'hui comme naguère gardait tolérance son répit d’une volonté des peuples russe gouvernement pacifiques. Ils se présentent n’est pas, de forces, celui Non, cette point n’est une immense contrée, se forant partis, des spirituels d’Catholicisme à la Réforme et au Communisme d’école, entre journaux et monde, les déportés, diplomates au sacrifice, des organisations Unies Mondiales d’accepter la. Il ne s’agit vraiment ou favoriser la propagande, fortifiée de pacifiste. Dans les difficultés tendues se dira Lire en pacifique. UNE fois avec des paroles
avec des paroles
LE PEUPLE QUIOTIDIEN DU SYNDICALISME MERCREDI 29 OCTOBRE 1934 ACTIONNAIRE ABONNEMENTS à LA SEMAINE Pour la France et Colonies.. 58.30 15 Etranger Union Postale 90.46 24 Autres Pays. 120.62 32 Abonnement régal: 1 mois. tir. Compte chèque postal: 243-29 La Publicité est répartie à l'AGENCE PARISIENNE DE PUBLICITÉ 11, Rue du 4-Septembre. Paris Pour mettre d'accord les sieurs Rosenberg et Balbo Rome et Berlin, on échange. Entre frères amitié. La crise des relations italo-allemandes autour du sujet de la Autriche est le motif apparent de l'antagonisme dont les causes sont aussi simples et plus lointaines. C'est tout ce qu'on peut
aussi simples et plus lointaines. C'est tout ce qu'on peut dire objectivement, car il s'agit d'une solidarité politique. D'une solidarité dans laquelle l'âme des peuples est absolument étrangère. La question autrichienne pour déchaîner les passions. Après le 30 juin, la presse elle-même s'est littéralement engouffrée dans une vaste dénégation, de sarcasmes et d'accusations. L'allié d'hier, le parti fasciste de l'entrevue de Venise était tombé dans la boue, ce qui n'empêche pas qu'il puisse redevenir l'allié de demain. La traditionnelle volubilité italienne, dont on était en train de se guérir, a été poussée par le fascisme jusqu'à l'absurdité — et ceci
été poussée par le fascisme jusqu'à l'absurdité — et ceci confirme qu'on retrouve dans le fascisme toutes les tares d'un lourd héritage. Naturellement, de l'autre côté du Rhin, ils ont répondu avec la lourdeur qui leur est propre. Quelquefois aussi, ils ont manié le fleuret avec une sorte d'élégance. Témoin nette boutade de YAnnée : Soixante-quinze mille Italiens, enragés jusqu'aux dents, se mettent en tête de se diriger vers le Brenner, par les chansons et en proie à une rentable fièvre héroïque. Ils voulaient entrer en Autriche pour y remplacer, le cas échéant, l'ordre cher au prince Starhemberg. Tout cela
le cas échéant, l'ordre cher au prince Starhemberg. Tout cela n'a pas été nécessaire. Et, maintenant, ils s'en reviennent sans décorations, mais aussi, sans ambulances, traînant tout au plus des malades aux pieds. Petite promenade sans gloire ! Ce n'est pas de la finasserie, c'est de la perfidie, une perfidie dont les guerriers de Rome enragent. Et le sieur Rosenberg, le ton se hausse. Ce ministre in partibus de la Wilhelmstrasse n'y va pas par quatre chemins. Il invite les défenseurs de la culture romaine à s'intéresser à leurs illiterés, et puis il ajoute : « Et lorsqu'ils (les fascistes
et puis il ajoute : « Et lorsqu'ils (les fascistes italiens) qualifient l'Allemagne de sanguinaire, nous leur recommandons de lire Les Mémoires du maréchal Balbo, qui décrivent la marche des bandes fascistes dans les villes et les villages, sillonnée par les colonnes de feu et de fumée des incendies. » C'est un coup dur. Il n'est qu'à ouvrir le Journal 1922 de Balbo pour lire aux pages 109 et suivants la description de la marche fasciste à travers la Romagne, de l'incendie des Maisons du Peuple et des coopératives. « Ce fut une nuit terrible, écrit le maréchal de l'air,
Ce fut une nuit terrible, écrit le maréchal de l'air, le passage était sillonné par de vastes colonnes de feu et de fumée. » Aujourd'hui, le sieur Balbo Explique, il ergote, il explique. Journal, le Corriere Padano, répandant de très subtiles exégèses, Il y aurait violence et vengeance des fascistes italiens en justice devant les hommes d'histoire ; celle des fascistes ne le serait pas. La contre-attaque, le manque d'élégance de la force est-ce donc le fascisme, cette guerre d'anéantissement d'Etat et de politique à l'intérieur ? Non : ce sont créations du génie populaire, que l'allégression du suicide d'Etat