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démoniaque ne put répondre. Le diable qui vous possède est bien ignorant, dit Théophile, il ne sait aucune langue; c'est un diable qui n'a pas voyagé. Une voix qui sortit de la foule des curieux fit tressaillir le poète. Charlotte! s'écria-t-il. Il allait courir à elle quand Fargueil, tout ensanglanté, lui cria par tous les devoirs de l'humanité d'accourir à son secours. Le sang que vit Théophile l'effraya, il sortit vivement de la grande salle et courut au pédant. — Oh! mon ami, lui dit Fargueil transporté de fureur, aidez-moi à me venger d'un affront; tous les anciens sont pour
à me venger d'un affront; tous les anciens sont pour moi, ainsi que la plupart des modernes. -Qu'est-ce donc? dit Théophile. Cet ignorant n'a jamais su les voix de Porphyre O quam dura res est cum incipiente rem habere!-Maisquelle est votre querelle? — Le bélître m'a voulu soutenir que odor in pomo non erat accidens. -Et que vous importe que ce soit accident ou substance? — Autant qu'il m'importe d'être savant ou ignorant, d'être homme ou bête. Théophile rit de la conséquence et suivit Fargueil dans la salle des buveurs. Le bélitre était un jeune homme qui sortait des écoles
Le bélitre était un jeune homme qui sortait des écoles et s'en allait porter les armes en Hollande; l'hôtelier et ses servantes s'efforçaient de le retenir; il était d'une furieuse colère contre Fargueil, qui lui avait donné un démenti et qui lui avait coupé la figure d'un coup de sa ceinture; fort chatouilleux sur le point d'honneur, il ne voulait rien autre chose qu'un duel. — Il faudra demander pardon du démenti, dit Théophile à Fargueil. — Nul démenti n'est sorti de ma bouche, s'écria Fargueil; je sais trop le respect que je dois à Pallas pour outrager ainsi un
respect que je dois à Pallas pour outrager ainsi un de ses nourrissons; j'ai seulement dit que odor in pomo était un accident, et je suis résolu de mourir sur cette opinion. — Mon honneur, dit le soldat, ne dépend pas de la frénésie d'un philosophe. Les philosophes ne sont point frénétiques, interrompit Fargueil phrenesis enim est alienatio quaedam mentis et furor animi ratione destituti. Là-dessus le pédant leva un bras armé de sa ceinture; le soldat leva fièrement la tête; Théophile, craignant un nouveau combat, se jeta entre eux et parvint, avec toutes les peines du monde, à les
et parvint, avec toutes les peines du monde, à les mettre d'accord, à cette condition que Fargueil s'excuserait du démenti et que le soldat tiendrait pour accident odor in pomo. Les deux duellistes s'embrassèrent et trinquèrent avec beaucoup de philosophie. Pendant leur belle querelle, l'hôtesse avait servi à déjeuner dans une salle basse. Théophile les pria de l'attendre un peu et rentra dans le jardin. Brizailles, toujours au même endroit, menaçait sérieusement le rosier de sa flamberge. Ne suis-je pas bien malheureux d'être si sot et si faible? dit-il en voyant Théophile; il n'y a pas de poison pareil pour
voyant Théophile; il n'y a pas de poison pareil pour moi; j'aime le parfum des œillets, des violettes et de toutes les autres fleurs; mais, si j'approche des roses, je m'évanouis tout à coup. Théophile poussa Brizailles vers le rosier; le bouffon grinça des dents et fit une horrible grimace. C'est le diable que cette odeur-là, dit-il, puisque cette odeur m'ensorcelle et me donne les convulsions d'un possédé. Théophile raconta à Brizailles l'histoire de la démoniaque et l'apparition de Charlotte. Corbacque! s'écria le bouffon, sans ces roses maudites, j'aurais vu Charlotte. Et, flambant au vent, il courut abattre le malencontreux
Charlotte. Et, flambant au vent, il courut abattre le malencontreux rosier. Après cet exploit, qui sera compté là-haut à don Quichotte, Brizailles suivit Théophile dans la salle basse, qui était pleine d'Allemands et d'Italiens. La fougue du soldat n'était point encore apaisée; il méditait une nouvelle manière d'éclaircissement, car il ne pouvait se contenter de certaines faces du procédé. Théophile essaya de le calmer. Fargueil, qui ne pensait plus du tout à la querelle, venait de s'approcher étourdissant de la table des Allemands; il leur fit un sourire, les salua de la tête sans ôter son chapeau et dit en
de la tête sans ôter son chapeau et dit en les regardant Quantum ex vultu et ex amictu licet cognoscere, ego vos exoticos puto. Ces messieurs du Nord, dont la froide et nonchalante gravité rebute d'abord les plus échauffés, ne daignèrent pas même répondre par le moindre signe à la demande du pédant, qui, n'imputant ce silence qu'à la stupidité de la nation, poursuivit ainsi -Nuper, ni fallor, appulistis ad nostrum littus, adhuc enim vobis vestes indigenae. A cette seconde attaque, les Allemands se regardèrent les uns les autres, et, échangeant quelques mots en leur langue, ils jetèrent un coup
échangeant quelques mots en leur langue, ils jetèrent un coup d'œil de travers à Fargueil, qui se tourna plein de dépit vers les Italiens. A peine eut-il le loisir d'ouvrir la bouche, que ces messieurs du Midi se levèrent respectueusement et lui firent des révérences profondes, en le priant de prendre part à leur petit repas. -Deus bone s'écria Fargueil, quam varia sunt hominum ingenia! tot capita, tot sensus; tot populi, tot mores; tot civitates, tot jura. Noi altri, lui dirent les Italiens, reverendissimo signor, non parliamo latino, basta a noi di saper il volgare, nula vostre signoria piglierà un
noi di saper il volgare, nula vostre signoria piglierà un seggio e farà collazione con i suoi servitori. Messieurs, reprit Fargueil, vous êtes beaucoup plus honnêtes que ces gros Allemands, mais vous ne faites pas si bonne chère; comment diable pouvez-vous manger de la salade si matin? Herbœ enim nisi post rorem frigidores sunt et planè sub meridiem apponendœ. Il faut que le soleil ait passé dessus. — Nous le faisons pour nous rendre l'appétit, car nous faisons débauche hier. Optimè! contraria contrariis curantur et cum diclo, dit Fargueil en revenant vers Théophile et Brizailles. Le bouffon, qui avait déjà
revenant vers Théophile et Brizailles. Le bouffon, qui avait déjà fait quelque brèche au déjeuner, but à la gloire du pédant et du soldat. Fargueil demanda le plus grand verre de l'hôtellerie, l'emplit jusqu'au bord et le vida d'un seul trait. Les Allemands, voyant cette belle action, se repentirent de la mauvaise idée qu'ils avaient eue de son esprit; l'un d'eux but même à ses bonnes grâces. Fargueil, qui n'était pas irréconciliable, accueillit ce toast de fort bon cœur; il voulut forcer ses compagnons et son antagoniste de joindre leur écot à celui des Allemands; mais le poète et le
écot à celui des Allemands; mais le poète et le soldat, qui n'étaient pas des plus faibles à la débauche, résistèrent pourtant, car ils prévirent un grand débordement. Brizailles se mit entre les deux tables et but des deux mains; Fargueil, dont l'esprit était déjà hors de gamme, flotta un moment entre les buveurs français et les buveurs d'au-delà du Rhin; mais, à la vue des grandes pîtes de ces derniers, il délaissa ses compagnons de voyage. Théophile entraîna bientôt Brizailles; tous deux se promenèrent par la ville, dans l'espoir d'y voir Charlotte. Au détour d'une petite rue, ils rencontrèrent
d'y voir Charlotte. Au détour d'une petite rue, ils rencontrèrent le saint-sacrement qu'un prêtre portait à un malade. Théophile, converti à la religion catholique, se rangea tête nue contre un mur et s'inclina; Brizailles, égrillé des fumées du vin, voulut insolemment traverser la rue où tout le monde était agenouillé; un homme du peuple, se laissant plutôt émouvoir à la colère qu'à la piété, lui sauta à la tête et se mit à crier au calviniste. Toute la foule se souleva, et, sans un homme de robe qui se trouvait là par hasard, on l'eût sans doute lapidé. Ce brave
là par hasard, on l'eût sans doute lapidé. Ce brave homme fit semblant de se saisir du bouffon pour le mettre en prison; il le conduisit chez le magistrat, en jurant aux mutins qu'il serait sévèrement puni. Théophile accompagna son maître fou. La servante du juge vint ouvrir. — Charlotte! s'écria Brizailles. — Charlotte répéta Théophile qui suivait toujours l'homme de robe et le bouffon. Brigades fut forcé d'accompagner l'homme de robe à la chambre du magistrat. Pendant la déposition, Théophile suivit Charlotte dans la cuisine. — Je suis ici, lui dit Charlotte, depuis que j'ai eu le malheur. Charlotte
lui dit Charlotte, depuis que j'ai eu le malheur. Charlotte baissait la tête. — Le malheur de perdre Jacquets, car cette chère Madame Marie est au couvent de Sainte-Gudule. Qu'est-ce que le couvent de Sainte-Gudule? dit vivement Théophile. Mais c'est le couvent dont vous voyez d'ici la flèche. -Marie est ici ? — Qui, elle est revenue à Sainte-Gudule, et, comme c'est la seule personne que j'aime en ce monde, je me suis empressée d'accourir auprès d'elle; si j'étais assez riche, je me ferais religieuse; mais pour se marier au bon Dieu il faut une dot; or, Jacques ne m'a
bon Dieu il faut une dot; or, Jacques ne m'a rien laissé. Il faut que je revoie Marie. — Tout de suite, monsieur! c'est une retraite inabordable aux hommes; nulles coutumes monastiques ne sont plus sévères; si vous voulez, j'avertirai Mlle Marie de votre arrivée. Mais tout de suite; ne perdons pas une minute. Brizailles reparut alors. Salut! ces messieurs sont charmants, puisqu'ils m'ont conduit ici! Je te salue, ma belle, ma reine, ma déesse, je dépose mon cœur à tes pieds. Une voix aigre cria à Charlotte de ne pas oublier de plumer le faisan; la servante décrocha un
pas oublier de plumer le faisan; la servante décrocha un oiseau tout sanglant et se mit à l'œuvre. Ah vous voilà donc dit-elle en regardant Brizailles d'un air confus. — Oui, me voilà et plus amoureux que jamais; mon âme est un incendie éternel. — Tant pis pour vous. — Est-ce que je ne pourrai pas boire un peu ? Mon âme jette feu et flammes. Le bouffon avait les yeux sur une bouteille de vin blanc qui ne le séduisait pas moins que les regards de Charlotte. Voilà tout ce que vous avez à me demander ? dit la
ce que vous avez à me demander ? dit la veuve inconsolée. J'ai bien autre chose, ma sirène. Brizailles, que sa colère contre les mutins avait singulièrement échauffé, s'approcha de la bouteille de vin blanc. Ô ma divinité, que vous êtes encore belle ! D'autres marchent vers la vieillesse, vous revenez sur vos pas. C'est à la bouteille que vous parlez ainsi ? Comme vos yeux pétillent toujours. Brizailles se versa à boire. Quelles perles je crois boire vos larmes. Brizailles vida son verre. Vénus au sortir de l'onde avait moins d'éclat que vous. Brizailles remplit son verre. Ce maudit
moins d'éclat que vous. Brizailles remplit son verre. Ce maudit faisan saigne encore, dit Charlotte avec impatience; je vais passer plus d'une heure à le plumer; il devrait être à la broche depuis midi. - Vous êtes la plus belle femme du monde. Brizailles vida son verre. Et vous êtes cause que mon ame est un incendie. Votre ame, dit Charlotte, devrait bien allumer mon charbon. — Ô Charlotte ! ne vous moquez pas ainsi de votre amant. Brizailles trébucha contre un seau et alla se heurter à Théophile, qui regardait par la fenêtre les tourelles du couvent de Sainte-Gudule.
regardait par la fenêtre les tourelles du couvent de Sainte-Gudule. Le bouffon revint vers Charlotte. — Le faisan est-il à la broche ? cria la voix aigre de la maîtresse. — Oui, madame, répondit doucement Charlotte. M'aimez-vous toujours un peu ? lui demanda tendrement Brizailles. — Non, monsieur, répondit-elle sèchement. Il faut écumer la soupe, Charlotte. - Oui, madame. — Puisque maître Jacques, dit Brizailles, est allé au diable, il faut venir à moi. Non, monsieur. Pensez au cerfeuil, Charlotte. — Oui, madame. — Pensez à moi, ma belle. - Non, monsieur. Théophile fut distrait de sa contemplation par les
Non, monsieur. Théophile fut distrait de sa contemplation par les oui et non de Charlotte. Et quand verrai-je Marie demanda-t-il. — Hélas ! monsieur, je ne suis pas la maîtresse ici. - Vous n'êtes pas la maîtresse ici s'écria Brizailles, qui s'appuyait contre le mur dans la crainte de se laisser choir; corbeau ! vous êtes la maîtresse du monde entier et surtout de votre serviteur. - Je ne puis sortir avant ce soir, reprit Charlotte; d'ailleurs, c'est vers ce temps-là que les religieuses sont visibles. Théophile et Charlotte convinrent de se trouver ensemble à sept heures aux portes du
de se trouver ensemble à sept heures aux portes du couvent. Ô Charlotte ! ô ma reine criait toujours Brizailles, vos dédains me feront mourir de douleur. - Le bouffon remplit encore son verre. - Dieu merci dit Charlotte, le vin ne vous console pas. C'est une dernière rasade, ô ma mie ! car la bouteille est vide, ajouta le bouffon. Il leva le verre d'une main tremblante. — Vous voyez, ma mignonne, jusqu'où peut conduire la douleur d'être repoussé de vous. - Je vous plains beaucoup. - Je te pardonne, ma reine et je bois à l'accroissement de tes
pardonne, ma reine et je bois à l'accroissement de tes charmes. Brizailles suivit Théophile qui l'attendait dans l'escalier. Capédédius dit-il en sortant, il me semble que ce clocher va se renverser sur nous; cet insolent ! qu'il prenne garde à lui ! Les astrologues sont des ânes; la terre tourne devant le soleil comme le faisan de Charlotte devant le feu. Quand le poète et le bouffon arrivèrent à l'hôtellerie, il y régnait un vacarme épouvantable les Allemands et Fargueil hurlaient comme des démons; ils se croyaient dans un navire battu par la tempête; ils tremblaient tous de faire naufrage
battu par la tempête; ils tremblaient tous de faire naufrage et jetaient les meubles par les fenêtres. Que faites-vous donc ? demanda Théophile à Fargueil. Ô Théophile ! ô mon ami ! priez Dieu d'avoir pitié de mon âme, car nous sommes perdus. Jamais mihi cernuntur trepidis delubra moveri sedibus, atque adeo unà Eurusque. Fargueil s'interrompit pour boire. - Nous sommes perdus, reprit-il en lançant une chaise par la porte. Théophile voulut calmer les buveurs. Il n'est point de salut pour nous, dit un des Allemands qui avait beaucoup navigué; tout est perdu si nous ne jetons des marchandises à
tout est perdu si nous ne jetons des marchandises à la mer. L'Allemand prit Fargueil dans ses bras et s'avança vers la fenêtre pour le précipiter; mais tous les deux roulèrent sur les dalles baignées de vin. Brizailles s'approcha de Théophile et lui dit tout bas à l'oreille : Je crois qu'ils sont ivres. C'est impossible, dit Théophile en riant. — Quelle infamie reprit Brizailles, se débaucher en plein midi ! Le bouffon se coucha sur une table et s'endormit aussitôt. Fargueil et l'Allemand qui voulait le précipiter à la mer pour alléger le vaisseau, ronflaient sur les dalles; les
mer pour alléger le vaisseau, ronflaient sur les dalles; les autres Allemands chassaient les vapeurs du vin par celles du tabac; ils contemplaient dans une douce extase des lampes allumées devant eux comme devant les morts. ARSÈNE HOUSSAYE. La 7e partie au numéro prochain. BALLADES. LES TROIS VOILES DE MARIE BERTHE. Le premier voile de Marie Berthe était d'un lin plus blanc que la neige, et tramé de fils aussi légers que ceux que dévident les fuseaux de la Vierge. Marie Berthe l'avait brodé de ses mains, et il était orné d'une guirlande en fleurs de soie si bien imitées,
orné d'une guirlande en fleurs de soie si bien imitées, que les abeilles s'en approchaient. Elle ne mit qu'une fois son voile blanc, le jour où elle fit sa première communion. Le second voile de Marie Berthe était de laine noire. Elle l'avait commencé le jour où sa mère était morte et où elle était restée seule à la maison. Il était brodé de palmes sombres comme celles des arbres qui sont dans les cimetières; et Marie Berthe l'avait arrosé de toutes ses larmes. Elle ne mit qu'une fois son voile noir, -le jour où elle devint la fiancée du
voile noir, -le jour où elle devint la fiancée du saint Christ dans le couvent de l'Ave-Maria. Le troisième voile de Marie Berthe était fait d'un morceau de l'azur céleste. Il était brodé d'étoiles, et il embaumait les odeurs du paradis. Ce fut son ange gardien qui le lui donna le jour où elle s'en alla dans le ciel. ROSE ET MARGUERITE. C'est le matin, le soleil sort de son alcôve étoilée; la brise s'embaume et met ses ailes; les sylphes vont emplir aux fontaines du ciel les urnes qu'ils doivent répandre sur les fleurs de la terre. Dans les
doivent répandre sur les fleurs de la terre. Dans les jardins et dans les champs, toutes les fleurs attendent avec impatience, car la journée de la veille a été brûlante. Un des sylphes est amoureux de la rose. Il fait sa besogne en hâte et vole à ses amours de tout l'essor de ses ailes. Il est si pressé, qu'il oublie de pencher son urne sur une petite marguerite des champs. Elle l'appelle, mais il ne l'entend pas. Il est déjà près de sa belle maîtresse, et il lui verse goutte à goutte les larmes les plus claires de la
goutte à goutte les larmes les plus claires de la rosée. La pauvre fleur oubliée sent la mort glacer ses racines. Elle se penche sur sa tige et fait ses adieux à ses compagnes des sillons. « Adieu, mes sœurs, — je vais mourir. Voici le soleil qui rougit les feuilles et allume la poussière des chemins. « Bientôt je ne serai plus qu'un brin d'herbe sèche, et ce soir l'aile du tourbillon m'emportera. « Plus heureuses que moi, vous avez bu la goutte d'eau de l'aurore elle brille dans vos calices comme une perle dans un écrin. Voici que
vos calices comme une perle dans un écrin. Voici que vous repoussez plus fraîches et plus parfumées. L'abeille sonore vous caresse, comme elle me caressait hier quand je lui donnais du miel. Aujourd'hui elle ne me reconnaît plus. Adieu, mes sœurs, je vais mourir; le sylphe m'a oubliée. » Pendant le jour se passa, le soir vint; la cornemuse du pâtre rappela les troupeaux à la prêche. L'Angelus s'envola du clocher, l'étoile Vesper ouvrit sa prunelle d'or. Les grillons et les cigales commencèrent leur symphonie nocturne, et l'humble pâquerette n'était pas encore morte. Alors arriva, par le chemin des blés,
pas encore morte. Alors arriva, par le chemin des blés, une jeune femme vêtue de blanc. Lorsque le vent gonflait son écharpe, elle semblait avoir des ailes et près de s'envoler. Elle marchait lentement, et se retournait quelquefois pour regarder derrière elle. Mais elle ne voyait pas venir ce qu'elle paraissait attendre. Elle s'appelle Rose et va avoir seize ans. Elle est sortie au sonner de l'Ave Maria et elle marche devant elle, au hasard, cherchant la solitude et le silence pour entendre plus distinctement, chanter la voix qui s'est éveillée dans son âme. Si son visage est triste à
éveillée dans son âme. Si son visage est triste à cette heure, c'est que son cœur est en peine; voici les rêveries qu'elle effeuille en marchant: « Hélas! d'où vient que je suis triste? Il y a toujours les larmes dans mes yeux. Ma mère me dit: Pourquoi pleures-tu? et je l'embrasse; mais il y a encore des larmes dans mon baiser. « Le matin, si je veux chanter en filant mon lin, je le sens humide sous mon doigt, car il y a aussi des larmes dans ma chanson. Elles coulent de mes yeux, mais la source est ailleurs.
Elles coulent de mes yeux, mais la source est ailleurs. Suis-je seule à pleurer? « La nuit, je ne peux plus dormir sous mes rideaux, et, quand je fais ma prière le soir, il y a aussi des larmes dans ma prière. Suis-je seule à pleurer? « Le soir, autour de l'âtre, quand on se rassemble pour écouter la légende, si la gaieté bruyante de nos voisins arrête un instant le conteur, je veux rire comme les autres, — mais il y a aussi des larmes dans mon sourire. Suis-je seule à pleurer? « Ah! si le savait celui-là qui
seule à pleurer? « Ah! si le savait celui-là qui a emporté ma joie avec lui, peut-être il reviendrait. Je vais l'attendre partout et je ne le rencontre pas. Ce soir aussi, je l'attends. Viendra-t-il? « Il a emporté mon cœur, et il ne m'a rien laissé de lui; il ne m'a laissé que son nom. Son nom — Il est toujours sur mes lèvres. — Je l'ai mis dans ma ballade, et l'air me semble plus beau. Je l'ai mis aussi dans ma prière. Hélas! Dieu me le pardonne! — M'aime-t-il? « Aimer! -J'aime bien ma tendre mère, et
— M'aime-t-il? « Aimer! -J'aime bien ma tendre mère, et aussi ma jeune sœur. Mais lui je ne l'ai vu qu'une fois, et depuis ce jour-là mes yeux le cherchent partout, et ma pensée vole à lui sans cesse. Hélas m'aime-t-il? — Suis-je seule à pleurer? » Et, comme Rose s'était assise au bord du sillon où se mourait la marguerite, une de ses larmes tomba sur la fleur, qui se sentit ranimer par cette rosée inattendue, et se releva lentement sur sa tige en aspirant l'haleine du soir. Une seconde larme tomba des yeux de Rose, et mouilla les
seconde larme tomba des yeux de Rose, et mouilla les pétales d'argent de la fleur. La marguerite ranimée regarda la jeune fille éplorée, et elle comprit tout. « Rose, Rose, dit-elle, je connais la cause de tes larmes. Ton front est pâle, ton cœur est triste, tes yeux sont mouillés. J'allais mourir faute de rosée, tu vas mourir faute d'espérance. Sois heureuse, sois joyeuse, Rose. Je vais te dire mon secret, sans que tu aies besoin de m'effeuiller. Sèche tes yeux, Rose, et que ton front se colore, et que ton cœur batte, et que ton sourire revienne. Il t'aime,
ton cœur batte, et que ton sourire revienne. Il t'aime, Rose, celui que tu aimes; — il va venir celui que tu attends; il t'aime beaucoup, passionnément. LES MESSAGES DE LA BRISE « Douce brise du soir, disaient les oiseaux perchés au bord de leurs nids, porte nos chansons à la jeune fille qui rêve là-bas, assise à son balcon; dis-lui que c'est pour elle que nous faisons des concerts dans les arbres. Oui, dit l'alouette, c'est moi qui l'éveille le matin. Et c'est moi qui l'endors le soir, dit le rossignol. « Douce brise du soir, disait la cloche,
le rossignol. « Douce brise du soir, disait la cloche, prends mon carillon sur tes ailes et porte-le à la rêveuse qui regarde dans la plaine. Mes notes d'argent lui rappelleront la petite église, et la chapelle de sa patronne où elle apportait des guirlandes. « Douce brise du soir, disaient les grillons cachés sous les blés, prends nos refrains sur tes ailes et porte-les aussi à la jeune fille. Ils lui rappelleront les moissons mûres et les bluets qu'elle liait en couronne. — Douce brise du soir, disait le jeune homme qui veillait au clair de sa lampe dans
jeune homme qui veillait au clair de sa lampe dans sa chambre solitaire, à celle qui rêve là-bas, assise au balcon, porte les paroles de mes lèvres et fais-les chanter à son oreille. Prends mes pensées et laisse-les tomber dans son ame. Prends mes baisers et mets-les sur son front quand tu caresseras ses cheveux. Prends sur les ailes mon amour tout entier, ses larmes et ses sourires, ses craintes et ses espérances, et porte-le tout entier à la jeune fille qui rêve là-bas, assise à son balcon. Et la brise s’envola de son plus rapide essor, et fut accomplir
brise s’envola de son plus rapide essor, et fut accomplir ses messages. -Brise du soir, dit la jeune fille, va dire aux oiseaux qu'ils m'appellent s'ils tombent aux mains de l'oiseleur; j'irai les délivrer de la cage et du lacet et je leur rendrai la liberté du ciel et leurs nids dans les bois. -Dis à la clochette qui tinte que je ne l'ai pas oubliée; ses Angelus me trouvent toujours à genoux devant une image de ma patronne, comme autrefois quand je portais des guirlandes à sa chapelle. -Dis aux grillons des plaines que je me souviens d'eux. Quand
aux grillons des plaines que je me souviens d'eux. Quand la neige couvrira les champs, je leur donnerai un nid dans mon foyer, et ils me rappelleront celui de ma famille où les fileuses s'assemblaient durant les veillées d'hiver. -Douce brise du soir, au jeune homme qui veille là-bas, au clair de sa lampe, dans sa chambre solitaire, porte sur tes ailes cette écharpe que j'ai brodée de mes mains. Les fleurs dont elle est semée ont reçu la rosée de mes yeux, et mes lèvres lui ont souvent confié le secret de mon cœur. -Douce brise du soir, prends