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consolider votre trône sur une base étrangère, en condamnant à périr par l'échafaud des soldats que Napoléon conduisait du moins à la gloire. C'est bien faites! Vingt ans après votre pouvoir néfaste sera brisé. Dans vingt ans, il se rencontrera un artiste de cœur qui ramassera un peu de terre, et qui, de cette terre pétrie entre ses doigts puissants, fera sortir un monument éternel à la mémoire de vos victimes! Les sergents de La Rochelle sont deux fois vengés, vengés par la révolution de 1850 et par la main de David. La médaille dont L'ARTISTE donne aujourd'hui le dessin
de David. La médaille dont L'ARTISTE donne aujourd'hui le dessin à ses lecteurs est un chef-d'œuvre d'expression. Le crayon de M. Hédouin a très habilement reproduit la manière vigoureuse du statuaire. Noble privilège des grands maîtres : ils se souviennent, et en se souvenant ils gravent leurs sympathies dans la mémoire de l'humanité. Le nom des quatre sergents de La Rochelle ne périra plus. La sculpture est un art sévère; ne faudrait-il pas mieux rattacher cet art aux grandes actions, aux grandes idées, qu'aux légères fantaisies d'une sensualité aimable? Nous estimons autant qu'un autre ces rêves de marbre où la
estimons autant qu'un autre ces rêves de marbre où la beauté se montre à nous comme à travers un nuage solide, avec ses grâces molles et provoquantes. Mais est-ce bien là l'esprit de la sculpture? disons mieux, est-ce là de la statuaire française? Laissons à l'Italie ses Canova; la sculpture de notre terre gauloise, c'est la sculpture du Puget; le cri de l'âme, le cri du muscle, voilà ce que le ciseau français doit traduire sur le marbre. Où nous a-t-on montré le grand art de Prométhée, c'est quand il ravit le feu au ciel, l'amour de la liberté au
ravit le feu au ciel, l'amour de la liberté au cœur de l'homme, le sentiment maternel au sein de la femme; c'est quand il tord des nerfs de bronze pour en tirer l'accent de l'enthousiasme et du dévouement. Le beau idéal de la statuaire, c'est le devoir héroïque. Il s'est formé depuis ces derniers temps, dans les bas-fonds de l'école romantique, — cette grande école, je ne sais quelle littérature de corruption, je ne sais quelle critique niaisement ennemie du beau, du sérieux, de l'honnête, qui repousse toute idée dans les arts, tout sentiment dans la forme. L'intention morale dans
les arts, tout sentiment dans la forme. L'intention morale dans les œuvres de la pensée la fait sourire. Elle ne produit rien, elle n'aime rien, elle ne croit à rien. Réfugiée dans les jouissances matérielles et grossières, elle goûte les statues et les tableaux, comme elle goûte le vin. Il faut que cela ait du bouquet, voilà tout. — Plaignons ces tristes esprits blasés, et revenons-en, pour notre compte, au culte des splendeurs éternelles qui valent seules la peine de nous attacher à la vie. L'art n'est vraiment digne de l'homme que parce qu'il l'aspiration aux grandes choses. La sculpture
l'homme que parce qu'il l'aspiration aux grandes choses. La sculpture de mouvement et d'expression, qui vient du peuple et qui va au peuple, voilà, selon nous, la sculpture de l'avenir. ALPHONSE ESQUIROS. LE CIEL ET LA TERRE. HISTOIRE PANTHÉISTE. LIVRE DIXIÈME. Théophile, craignant le retour en son château de la duchesse de Montmorency, n'offrit point de gîte à Fargueil, qui prit ses repas et son sommeil dans la mauvaise hôtellerie du village. Fargueil passait une grande partie du temps avec Théophile il arrivait au pavillon tous les matins dans l'espérance d'y voir Dafné; mais la pécheresse fuyait Fargueil et même
d'y voir Dafné; mais la pécheresse fuyait Fargueil et même son amant; elle errait aux lieux les plus solitaires du parc, toujours plongée dans d'amères rêveries; les jardiniers racontaient qu'ils l'entendaient s'écrier souvent "Laide et vieille". Une nuit, Dafné se leva en soupirant, mit ses pantoufles, passa sa robe et s'avança avec la lumière vers un miroir appendu au-dessus d'une console. Elle déposa le chandelier et regarda son image d'un air abattu. "Ah si seulement, dit-elle, je redevenais belle pendant une heure! Théophile comprit trop tard ces paroles. Elle passa dans le cabinet voisin et revint bientôt avec une plume,
dans le cabinet voisin et revint bientôt avec une plume, de l'encre et du papier. S'étant assise devant la console, elle se mit à écrire. Elle écrivit pendant plus d'une heure, ne s'arrêtant que pour regarder dans le miroir où elle voyait Théophile et où elle se voyait. Il avait l'air de dormir et elle y fut trompée. Quand elle eut fini d'écrire, elle lui parut, tout étourdie; elle vint à lui en chancelant; elle le contempla avec un soupir, elle l'embrassa avec un soupir, elle partit avec un soupir. Il était si loin de prévoir où elle allait, qu'il
Il était si loin de prévoir où elle allait, qu'il n'eut même pas un pressentiment. Dafné avait coutume d'écrire certaines choses que ses lèvres ne voulaient pas dire. Il croyait trouver quelque enfantillage du cœur dans sa lettre. Il se leva pour l'aller prendre. Au lieu d'une, il en trouva deux. La première était pour sa sœur. "Je t'embrasse; adieu, Marie! Prie pour moi; tes prières vont là-haut. "DAFNÉ"' Il voulut appeler Dafné, il avait perdu la voix; il voulut courir à elle, mais où courir? Il était tout chancelant du coup terrible qui venait de frapper son cœur. Il
du coup terrible qui venait de frapper son cœur. Il saisit la seconde lettre, qui était pour lui; il la dévora d'un seul regard. "Prends patience, mon cher amour, c'est la dixième fois que je suis infidèle. Tu ne devinerais jamais avec qui? c'est avec la mort; est-ce la peine d'être infidèle? Tu seras moins jaloux que de coutume; pourtant, quand on part avec la mort, on ne revient pas. Ce qui me console, c'est que tu ne lui as pas laissé grand chose à faire. Si je t'avais trouvé un peu plus mauvais chrétien, j'aurais joué de mon reste
un peu plus mauvais chrétien, j'aurais joué de mon reste avec toi; j'aurais fini la vie et commencé la mort par un baiser. Mon âme serait restée sur tes lèvres; mais n'en parlons plus. Tu vas te récrier, tu vas me demander pourquoi je me dépêche tant d'en venir là? Je n'avais d'autre asile que l'ennui et le regret, c'est-à-dire le couvent. Les belles femmes sont faites pour l'amour comme le soleil est fait pour la lumière, j'étais belle, j'ai fait l'amour. Pardonne-moi, mon pauvre poète, si j'ai su pour tout le monde; pardonne à mes yeux qui pleurent s'ils
tout le monde; pardonne à mes yeux qui pleurent s'ils ont jeté des rayons par-ci par-là dans des cœurs profanes. Que voulez-vous? Aussitôt que je m'ennuyais, je m'imaginais perdre mon temps. Et vous savez comme le temps de la beauté passe vite. Pardonnez-moi tous mes péchés." Je t'assure, mon cher Théophile, que, si le bon Dieu me faisait revenir, je recommencerais de la même façon; je te le dis déjà, le chemin du plaisir est le chemin de traverse dans la vie, un chemin touffu où les oiseaux chantent, où les fontaines murmurent, où les buissons parfument le vent. Il
les fontaines murmurent, où les buissons parfument le vent. Il faut être bien malavisé pour suivre l'autre chemin. Mais voilà que je ne sais plus ce que je dis. J'ai beau faire, je ne suis pas si calme que j'en ai l'air. Mon pauvre cœur, qui ne voudrait pas en finir si tôt, s'agite de toutes ses forces. Ah! moi cœur, pourquoi s'abuser encore? est-ce qu'on va respirer le parfum de la rose flétrie? Taisez-vous, mon cœur! Donc, mon cher amour, quand un nuage passe sur le soleil, le ciel est dans l'ombre. Eh bien un nuage a passé sur
est dans l'ombre. Eh bien un nuage a passé sur ma beauté, l'ombre se répand autour de moi, l'ennui revient avec plus d'acharnement. Pourquoi assister à l'agonie de mon amour? Je n'aurais plus qu'à baisser les yeux sur ces cimetières où les souvenirs et les regrets s'agitent comme des ombres. Pouvais-je voir encore ce beau ciel de l'espérance? Non! non, mes regards ne s'élèvent plus si haut. Tu comprends bien que je ne pouvais aller m'éteindre sous les pierres du couvent. Qu'aurais-je offert à Dieu? Mon âme? mais, moi, j'ai l'âme dans le cœur: bien des jours se fussent passés
l'âme dans le cœur: bien des jours se fussent passés avant que l'ange du Seigneur eût effacé les iniquités de mon cœur pour rendre la liberté à mon âme. Le repentir est sans doute une belle œuvre; j'admire Madeleine au pied de la croix et je te jure que, s'il te prenait la fantaisie de te faire crucifier, j'irais mourir au pied de ta croix dans un grand cri de douleur. Mais où en suis-je donc? je babille comme si je n'avais rien à faire. Je te regarde dormir, mon pauvre amoureux; dans sa pâleur, ta tête est si belle
pauvre amoureux; dans sa pâleur, ta tête est si belle sur l'oreiller, qu'il me vient le désir d'aller me coucher auprès de toi; je serais mieux là qu'où je vais. Je me réveillerais demain sous tes baisers. Mais non, le miroir est là qui me conseille de partir; d'ailleurs, savez-vous, méchant, que vous ne m'embrassez plus guère? on dirait que c'est pour l'amour de Dieu. Vous me parliez si peu, que j'avais le temps de compter vos baisers. Hélas! j'en perdais un tous les jours. Mais ce soir vous m'avez embrassée du bout des lèvres. Mon cœur en gémit encore;
embrassée du bout des lèvres. Mon cœur en gémit encore; je vous pardonne. Cela n'empêche pas que tout à l'heure, avant de partir, je vous embrasserai de tout mon cœur et de toute mon âme. Que te dirai-je encore après cela? Adieu donc! Si l'âme revient çà et là, mon âme reviendra sur ton cœur pour veiller sur lui. Va, mon cher Théophile, laisse aller ton cœur où il voudra, je ne veux pas que mon souvenir l'enchaîne. Fais comme moi, voyage toujours dans le pays de l'amour; seulement n'oublie pas que je t'ai aimé par-dessus tout. Si une petite
pas que je t'ai aimé par-dessus tout. Si une petite fleur pousse parmi les herbes de ma fosse, sois sûr qu'elle sera sortie de mon cœur. Adieu! mon cher amour. Va quelquefois rêver dans le cimetière. D'AINE. Après avoir d'un seul regard dévoré ces lignes arrosées de larmes, Théophile s'habilla en toute hâte, descendit d'un bond l'escalier et courut au hasard. Bientôt un éclair traversa son esprit; il se souvint, comme par la grâce de Dieu, d'un frémissement qu'un soir Dafné avait ressenti en passant devant le petit étang du bois. En moins d'une minute, il fut au bout du
bois. En moins d'une minute, il fut au bout du jardin, il eut franchi la haie et le ruisseau, il arriva devant ce fatal étang. La nuit était sombre; il ne vit d'abord que les vieux saules frissonnants et la morne surface de l'eau. Dafné! murmura-t-il d'une voix funèbre. Il entendit un sanglot, un soupir, un gémissement. Bientôt, au bord de l'eau, à demi cachée dans une touffe d'osier, Dafné lui apparut blanche comme une ombre. Il alla tomber à ses pieds, dans ses bras, sur son cœur. — Plaignez-moi, lui dit-elle d'une voix éteinte, je n'ai pas la force
lui dit-elle d'une voix éteinte, je n'ai pas la force de mourir. J'ai peur de la mort comme un enfant. Et pourtant j'ai bien plus peur de la vie. Vous êtes folle, ma pauvre amie, lui dit-il en se ranimant, comment avez-vous de pareilles idées? Ne parlons pas de cela, de grâce. j'ai froid. j'ai froid jusqu'au cœur. Il la prit tendrement dans ses bras et l'emporta jusqu'au pavillon. Quand elle fut recouchée, elle murmura: Après tout, il vaut mieux mourir ici que là-bas. Elle essaya de sourire. Je voulais me coucher au fond de l'étang, reprit-elle j'ai regardé l'eau,
me coucher au fond de l'étang, reprit-elle j'ai regardé l'eau, j'ai vu le ciel, j'ai eu peur. Ah! quel mal fait de faire! comme le cœur empêche la tête! Je suis tombée sur l'herbe au lieu de tomber dans l'eau. Et pourtant Dieu m'est témoin que j'ai fait de mon mieux pour la mort. Tu te souviens, mon cher Théophile, qu'autrefois je ne faisais pas tant de façons avec l'amour. Comme j'y allais vite et de bon cœur! C'est égal, je n'ai pas perdu mon temps et je n'en serai point pour ma peine je sens que je suis revenue
point pour ma peine je sens que je suis revenue avec la mort; la mort m'a glacée là-bas. Théophile la reprit dans ses bras et l'appuya sur son cœur. Tu ne mourras jamais par là, lui dit-il. Elle avait déjà une fièvre assez violente qui commença à l'inquiéter. Au bout de quelques heures, la fièvre prit un mauvais symptôme; la pauvre Dafné eut le délire, ses beaux yeux s'allumèrent à cet éclat fatal qui est le feu de la mort. Il la veilla avec toute la tendresse d'un frère et d'un amant. Le lendemain, après un sommeil assez calme, elle
d'un amant. Le lendemain, après un sommeil assez calme, elle se réveilla presque gaie, tant elle était née pour la joie. Le matin, Théophile allait à l'hôtellerie de Fargueil, quand il vit Aubépine agenouillée au bord d'un seigle et cueillant des bluets. Il y avait deux jours qu'elle n'était venue au château Théophile, inquiet, pensait à visiter la vieille. Il s'approcha de l'enfant, qui lui tournait le dos; il la contempla avec amour. Il avait oublié sa pâleur; mais quand il fut en face d'elle, quand la pauvre fille leva vers lui ses regards mornes et son pâle visage, il
vers lui ses regards mornes et son pâle visage, il ressentit une douleur infinie. Aubépine était flétrie; sa bouche, si rose et si fraîche, s'était fanée en quelques heures. Théophile, effrayé de cette affreuse métamorphose, s'éloigna rapidement. Si belle ces jours passés et déjà si laide! dit-il avec une horrible agitation. Il chercha à dévoiler cet affreux mystère sa pensée flotta autour de la sorcière et de Dafné; mais, toute pénétrante qu'elle fût, elle ne découvrit rien; elle ne put voir dans les replis du cœur de la pécheresse, elle se perdit en vain au milieu des sortilèges de la
se perdit en vain au milieu des sortilèges de la vieille. Fargueil n'était point à l'hôtellerie, Théophile rentra dans le parc. Dafné marchait tristement vers le pavillon; il allait l'atteindre, quand il s'arrêta, étrangement surpris, en la voyant effeuiller les fleurs qui bordaient son passage et les fouler du pied avec un singulier plaisir; elle attaquait surtout les plus jeunes et les plus belles. En traversant une pelouse ombragée de myrtes et de grenadiers, elle se détourna de son chemin à la vue d'une cascende qui bondissait dans un bassin de marbre sculpté. Elle alla s'incliner au-dessus de l'eau et
de marbre sculpté. Elle alla s'incliner au-dessus de l'eau et recula soudain avec un mouvement de colère. Elle prit une petite branche qui gisait à ses pieds et la trempa dans l'eau, qu'elle agita longtemps, pour en troubler la belle limpidité. Théophile aborda Dafné. Vous fanez les fleurs, ma belle sorcière; vous altérez la transparence des eaux. Dafné avait les yeux errants comme un meurtrier en face de sa victime. Oui, dit-elle, je fane les fleurs parce que les fleurs sont belles; je trouble les eaux parce que les eaux sont pures. parce qu'il n'y a plus en moi que
sont pures. parce qu'il n'y a plus en moi que laideur et impureté. Théophile trembla. Ces paroles étaient peut-être une révélation le corps d'Aubépine n'était peut-être qu'une fleur pour Dafné, et son âme une eau limpide. Puisque tu as tant de plaisir à faner des fleurs, dit Théophile en glissant son bras au corsage de Dafné, je veux t'en faire une couche. Une couche? dit-elle en tressaillant. Ce sera le lit nuptial de la mort. — Puisque le mal est fait, pensait Théophile, qu'au moins Dafné meure dans la joie! Le soir, les mille facettes prismatiques d'un candélabre étincelaient dans
Le soir, les mille facettes prismatiques d'un candélabre étincelaient dans le pavillon toutes les fleurs du monde semblaient y avoir secoué leurs corolles; les roses, les œillets, la marjolaine, le muguet, le jasmin et le chèvrefeuille s'y trouvaient assemblés comme des cavaliers et des jeunes filles au milieu d'une fête; c'étaient de toutes parts les plus belles couleurs et les plus douces parfums. Théophile et Dafné étaient assis nonchalamment devant une table de mosaïque chargée des débris d'un splendide souper ils écoutaient avec ravissement les sérénades des rossignols et les plaintes amoureuses des ramiers; ils rompaient souvent cette harmonie roucoulante
plaintes amoureuses des ramiers; ils rompaient souvent cette harmonie roucoulante et perlée par un bruit de baisers qui résonnait longtemps à leurs oreilles; ils aspiraient avec délices les senteurs mêlées des fleurs où se perdaient leurs pieds. Cependant Théophile ne pensait qu'à la mort. La mort! la mort! s'écria-t-il tout à coup. Quel cri funèbre! Dans ces roses il y a des asphodèles; nous nous sommes couchés sur les fleurs de la mort. Oui, peut-être demain nous serons étendus dans la couche des trépassés; mais nous ne sommes pas à demain. La pécheresse répandit sa longue chevelure sur le front
demain. La pécheresse répandit sa longue chevelure sur le front attristé du poète; elle l'endormit bientôt comme un enfant. Quand Théophile s'éveilla, il était seul dans le pavillon il étendit les bras, il chercha dans le lit de fleurs, Dafné n'y était plus. Et pourtant les ramiers roucoulaient toujours. Il descendit à la hâte du pavillon. La nuit était belle et pure; les mille paillettes de sa robe tremblaient au ciel. Les brises, enivrées de l'arôme des fleurs, sommeillaient sur le jeune feuillage, qui frissonnait d'amour. La lune, qui se reposait de sa course sur la montagne, couvrait la vallée
reposait de sa course sur la montagne, couvrait la vallée d'une blanche nappe de lumière. Les rossignols du parc chantaient leurs amours sous les verts balcons de leurs maîtresses éveillées. C'était une belle et poétique nuit; mais Théophile n'en voyait pas la splendeur. Il n'entendait ni les voix mourantes du vent, ni les chansons des oiseaux. Il allait, il allait, pâle, tremblant, égaré. Il ne sentait pas les ronces qui lui déchiraient les pieds, les branches qui lui battaient la figure. Il s'arrêta tout à coup avec angoisse. Ses regards errants avaient passé sur les roseaux de l'étang et s'étaient
errants avaient passé sur les roseaux de l'étang et s'étaient reposés sur une robe blanche. Il chancela; pendant quelques secondes il ne put avancer. Noyée dit-il d'une voix sourde. Il fit quelques pas vers les roseaux. Les roseaux ne touchaient pas le bord de l'étang; il franchit la distance qui le séparait de l'îlot où ils étaient. Noyée répéta-t-il en tombant à genoux. Il voulut regarder la morte, mais ses longs cheveux étaient épars autour de sa tête et la lune se couvrit d'un voile noir. La même nuit et à la même heure, Marie descendait de carrosse devant une
à la même heure, Marie descendait de carrosse devant une hôtellerie de Chantilly. La religieuse, qui savait le poète mourant, voulait le revoir une dernière fois. L'amour mettait le pied sur le devoir. Et d'ailleurs n'était-ce pas encore une des austérités du cloître que le spectacle de l'agonie d'un homme aimé? À son arrivée, Fargueil, accoudé sur la pierre de sa fenêtre, regardait les scintillantes étoiles et s'abandonnait à quelque rêve couleur de rose. En voyant un vêtement de recluse, il reconnut Marie, ou plutôt il devina que c'était elle. Il courut à sa rencontre et lui offrit ses services.
Il courut à sa rencontre et lui offrit ses services. Je rends grâce à Dieu de vous trouver à cette heure, lui dit Marie; un affreux pressentiment me poursuit depuis hier; je veux revoir Théophile et j'ai peur d'arriver trop tard. Il est temps encore, madame; un pèlerinage au château voisin m'a empêché de passer avec lui ce dernier jour; mais calmez vos frayeurs, il n'est pas si mal et j'espère bien mourir avant lui. Mais vous ne l'avez pas vu depuis hier; un jour est un siècle pour les malades. Ayez pitié de mon tourment, monsieur; courons ensemble au
malades. Ayez pitié de mon tourment, monsieur; courons ensemble au château. Fargueil s'empressa d'accompagner la religieuse. Comme il était fort tard et qu'il connaissait la sortie du parc, il aima mieux ne point éveiller les valets et passer par là. Avant de voir le pavillon, Fargueil et Marie furent éblouis par les lumières resplendissantes du candélabre. -Voilà qui m'étonne beaucoup, dit Fargueil. Il semble qu'on vous attende et qu'on vous prépare une fête, à moins que ce ne soit une galanterie de Théophile à Dafné. — Théophile n'est pas seul! dit Marie d'une voix émue. Vous ignorez que la Dafné.
dit Marie d'une voix émue. Vous ignorez que la Dafné. Je sais tout maintenant. Marie chancelait. N'allons pas plus loin, monsieur. Mais Dafné, c'est votre sœur, dit étourdiment Fargueil. Marie se troubla. -Oui. ma sœur. marchons, marchons. Ils montèrent au pavillon. Désert! voilà qui m'étonne davantage, dit Fargueil. Marie, haletante, tomba sur la molle couche de fleurs. —Où sont-ils donc?—Je ne devine pas. Fargueil se reprit aussitôt Je crois pourtant qu'ils se promènent dans le parc; les nuits de mai sont douces aux malades; si vous le permettez, madame, j'irai les avertir que vous êtes là.—Allez, allez, monsieur, et dites-leur
les avertir que vous êtes là.—Allez, allez, monsieur, et dites-leur qu'ils se hâtent. Quand Marie fut seule dans le pavillon, elle se releva et contempla avec égarement les lumières et les fleurs. Elle fit quelques pas en rêvant. Les amantes des hommes s'endorment sur des roses, dit-elle; les amantes du Seigneur veillent sur des lits de fer. Après un silence: Ô ma sœur! nous avons changé de route dans la vie; tu as aimé, j'ai prié. Les femmes sont faibles, il leur faut un appui; ô Dafné! tu t'es appuyée sur les hommes, je me suis appuyée sur la croix;
sur les hommes, je me suis appuyée sur la croix; un bras caressant t'a fait une ceinture, le cilice m'a meurtri. Nous étions belles toutes les deux; ta beauté a ébloui les hommes, ma beauté a pâli sous un voile de plomb; tu mourras dévorée de voluptés, je mourrai dévorée de désirs inapaisés. Ta route fut belle, ô Dafné! Dieu nous a donné à toutes la robe du plaisir; tu l'as revêtue, toi! mais moi, je l'ai rejetée. Il y a dans toutes les âmes une source d'amour; tes yeux ivres l'ont vue couler; mes yeux éplorés n'ont regardé qu'avec
ivres l'ont vue couler; mes yeux éplorés n'ont regardé qu'avec effroi. Marie avait passé sur le balcon. Les rossignols chantaient leurs dernières élégies. À toi la musique, Dafné, à toi les promenades par les nuits de mai, à toi les lits de fleurs, à toi toutes les ivresses! à moi les regrets. Quand se dissipa le nuage qui voilait la lune, Théophile tout palpitant, tout éperdu, détourna la longue chevelure de la morte et regarda. Hélène! s'écria-t-il, Hélène! En effet, c'était la pauvre folle qui était revenue à l'étang de Chantilly pour mourir là où elle voyait son enfant. Il
Chantilly pour mourir là où elle voyait son enfant. Il prit une main de la morte; cette main raidie lui échappa. Ô criminelle, vous voilà donc morte. Comme vous l'aviez dit, vous avez couru au-devant de la mort; moi, je l'attends toujours. Hélas! je n'attendrai pas longtemps. Mais Dafné! où est Dafné? Théophile laissa Hélène et courut à la masure. Un solennel silence régnait alentour; la lune regardait avec mélancolie le vieux toit de chaume. Il s'approcha de la porte qui était close, et, tremblant de la tête aux pieds, il écouta avec angoisse. Il n'entendit rien. Il essaya de
il écouta avec angoisse. Il n'entendit rien. Il essaya de voir à travers les interstices de la porte et du contrevent. Il ne vit rien. Dafné! Dafné! où es-tu? Il fit le tour de la masure, les yeux errants, le cœur oppressé. La sorcière, tapie sous la haie d'épines de son jardin, se jeta devant lui. Silence! lui dit-elle en appuyant sa main sur la bouche. Qu'y a-t-il? dit le poète. Silence! silence! parlez bas et baissez la tête. Un feu étrange brillait dans les yeux de la vieille. Ne l'effarouchez pas, elle est là dans les bruyères; voyez plutôt
l'effarouchez pas, elle est là dans les bruyères; voyez plutôt flotter sa robe. Mais où donc? Sous la croix; elle s'avance elle s'avance! Il y a plus d'une heure qu'elle est là, attendant qu'Aubépine soit seule. Et quelle est cette femme? Une vampire qui boit le sang de ma pauvre Aubépine. Théophile fut épouvanté. Ô Dafné! dit-il entre ses dents. La vieille se signa. Un pacte fatal, poursuivit-elle, m'attire toujours à minuit dans les bois, et c'est à minuit. La vieille leva les yeux au ciel. La fille de Berthe qui veille toutes les nuits, là-bas où vous voyez de