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larmes se sont-elles bien vite séchées ? Où est maintenant sa sœur? et où est le fugitif des hommes et du monde, l'ennemi exemplaire des plus jolies personnes, où est ce drôle de corps morose, ce meurtrier du jeune poète ? » Patience, je vous raconterai tout en détail, mais pas à présent. Malgré l'intime amitié que je porte à mon héros, et comme je vous en parlerai sans doute encore, je n'en dis rien pour le moment, je n'en ai pas le temps. Les années m'inspirent le goût de la prose sévère. Mes années se refusent à une rime
la prose sévère. Mes années se refusent à une rime folâtre, et je dois avouer avec regret que je lui ai fait la cour assez longtemps. Ma plume n'a plus cette vieille passion de barbouiller des feuilles volantes; d'autres pensées plus graves, d'autres désirs plus raisonnables, agitent mon âme dans le fracas du monde et dans la solitude. A. S. Pouchkine. La fin au prochain numéro. NOTES D'UN VOYAGEUR EN ITALIE. A bord du Télémaque, 24 juin. Nous revoilà à bord. Je me doutais qu'aujourd'hui, après une prohibition rigoureuse pendant les deux jours d'abstinence, les poissons abondaient; je ne m'étais
les deux jours d'abstinence, les poissons abondaient; je ne m'étais pas trompé. L'île d'Elbe est tout près de nous. Nous voyons s'allumer l'un après l'autre les feux de la Saint-Jean comme des étoiles descendues sur la grève. C'est de ce côté sans doute que l'éternel empereur vint prendre possession de sa royauté ironique, là que débarqua Cambronne avec ses trois pêtes grenadiers, qu'en racontant de nos malheurs le maître et l'ami s'embrassèrent. Le sceptre de l'Elbe, quel roseau dans la main de celui qui pelotait avec le globe de Charlemagne! Civita Vecchia, 25 juin. Tu l'as bien dit « Ce
Civita Vecchia, 25 juin. Tu l'as bien dit « Ce port étrange fermé, sauf deux passes étroites, par des moines et des galériens. » Mais je n'ai point rencontré, ô voyageur d'Orient! hors des murs, à l'entrée du chemin de Rome, ce palmier dans une ferme, au milieu des cactus, au pied duquel tu t'es arrêté et assis en faisant route vers l'Inde. Serait-ce que, poursuivi par les hordes du Nord, le Midi fuit d'un pas si rapide, que les jalons de ses paysages, désignés par les voyageurs d'hier, faillissent aux voyageurs d'aujourd'hui? ou bien qu'illuminée par un de ces
aux voyageurs d'aujourd'hui? ou bien qu'illuminée par un de ces rayons magnétiques qui percent les milieux comme des flèches, comme tu sais que la veille jouit, dans des conditions données, des lucidités du sommeil, ta vue a transplanté dans les vergers de Civita le palmier de Malte ou d'Arabie? J'ai vainement crié, au défilé de la chaîne des forçats, le nom du grand bandit Barbone, ton ami; nul n'a répondu. — Point et plus de Stendhal au débarcadère du paquebot! — À la place du barbier sous le rasoir duquel tomba ta dernière barbe d'Europe, un café où j'écris; une
tomba ta dernière barbe d'Europe, un café où j'écris; une fresaie en face, penchée sur l'établi d'un remouleur et travaillant: voilà le train de quatre années. Ce que j'ai rencontré, ce que tu n'as pas vu peut-être, c'est, priant dans l'église sous une mantille de lin blanc, une vierge dont l'aspect, s'il se reproduisait encore, diminuerait pour moi le mérite de Raphaël. Les aiguilles du cadran parlent une langue nouvelle; 7 heures à ma montre se traduisent par 3 heures ici. Les oranges commencent à supplanter les pommes. Adieu, froid Télémaque! adieu, muet capitaine! adieu, fashionnables de carton qui nous
Télémaque! adieu, muet capitaine! adieu, fashionnables de carton qui nous ont procuré plus d'une humiliation rentrée! Adieu, poissons du dimanche et côtelettes du vendredi. Des dix-sept lieues, trajet de Civita à Rome, nous en faisons huit le long de la mer, en vue du Télémaque dont la pipe gigantesque nargue mon petit cigare à l'horizon. La végétation est aux deux tiers renouvelée. De mille en mille des tours démantelées sur la côte racontent les irruptions barbaresques sur l'air du Turc en Italie ou de l'Italienne à Alger. Des vaches grises à cornes d'élan prennent pour de l'édredon les galets aigus
à cornes d'élan prennent pour de l'édredon les galets aigus du rivage. On entend des soupirs sortir des vieilles arches latines avec l'eau des cascades qui court se rendre où se rendent toutes les eaux. Et du côté de la mer, comme pour nous regarder passer, des vagues bondissent en secouant leurs crinières entre des ruines réticulées. Les postillons vont le pas à toutes les descentes et le galop à toutes les montées. Ils ont les dents toutes blanches, la face tout olive, et le chapeau gris tout pointu. C'est une parade sans fin jouée par une succession de paillasses
une parade sans fin jouée par une succession de paillasses qui broient en maîtres, sur une même palette, le ton canaille et le ton patelin. -Un bataillon de moissonneurs, assistés d'estafiers à cheval, tondent les épis d'or avec une lenteur à courroucer les bourgeois de France. -Au tournant d'un vieux bois, deux oiseaux fabuleux déploient sur les guérets leurs ailes mi-parties de turquoise et d'émeraude. CORRECTION ### Mais à la place de tout cela, lecteurs, hélas! le jeune amant, le poète, le silencieux visionnaire est mort de la main d'un ami. Il y a un endroit, à la gauche du
ami. Il y a un endroit, à la gauche du bourg, où vivait le favori des muses, et où deux pins ont grandi en entrelaçant leurs branches et leurs racines; à leurs pieds coulent les ondes de la vallée voisine. Là, le laboureur aime à se reposer, et les moissonneuses vont remplir leurs cruches sonores; là, près du ruisseau, un simple monument s'élève à l'ombre touffue des pins. Près de là (lorsque la pluie du printemps arrose l'herbe des prairies), le berger chante les Pêcheurs du Yolga, en tressant sa chaussure d'écorce bariolée; la jeune citadine, qui passe l'été à
chaussure d'écorce bariolée; la jeune citadine, qui passe l'été à la campagne, et qui galope à travers les prairies, y arrête son coursier qu'elle tire par la bride, et, dégageant son crêpe qui l'embarrasse, elle lit l'épitaphe d'un regard rapide, et une larme de cristal brille dans ses yeux. Elle regagne la plaine à pas lents, plongée dans une profonde rêverie; son âme reste longtemps affectée du triste sort de Lensky; elle se dit « Qu'est devenue Olga? Son cœur a-t-il longtemps souffert, ou ses larmes se sont-elles bien vite séchées ? Où est maintenant sa sœur? et où est
séchées ? Où est maintenant sa sœur? et où est le fugitif des hommes et du monde, l'ennemi exemplaire des plus jolies personnes, où est ce drôle de corps morose, ce meurtrier du jeune poète ? » Patience, je vous raconterai tout en détail, mais pas à présent. Malgré l'intime amitié que je porte à mon héros, et comme je vous en parlerai sans doute encore, je n'en dis rien pour le moment, je n'en ai pas le temps. Les années m'inspirent le goût de la prose sévère. Mes années se refusent à une rime Où s'étaient-ils plongés? Dans le
se refusent à une rime Où s'étaient-ils plongés? Dans le ciel ou dans la mer? En sortant de Palo, à distance de cinq ou six lieues, nous embrassâmes la chaîne de ces éternels Apennins, éternels de dessin, variés et changeants de couleur, couronnement consacré de toutes les poses de Rome. Le dôme de Saint-Pierre au souvenir émouvant, à la forme impérieuse et souveraine, surnageait seul de libre dans la cité aplatie et emprisonnée de ce côté. On le perd, on le retrouve au sein d'un horizon élargi comme un fanal battu par une marée baissante. Les maisons apparaissent, les montagnes
battu par une marée baissante. Les maisons apparaissent, les montagnes s'éclipsent, et Saint-Pierre se remontre seul et à bout portant, après cinq lieues qui donnent à la prise de possession de Rome, de ce côté, quelque chose des manœuvres sinueuses à l'aide desquelles le chasseur de Buenos Aires étreint d'un tour de lasso le tour de sa fuyante capture. Une poussière blanche à éborgner le passant, un soleil à faire craquer dans les buissons les figues gercées et entr'ouvertes, de lourds chariots chargés qui vagissent sur leurs essieux, des treillis contournant les mamelons des collines; puis la route qui se
contournant les mamelons des collines; puis la route qui se resserre, des échalas de vignes, des haillons de jardins, des masures de hameaux, où des femmes moitié commères, moitié matrones, au corsage débraillé, à la démarche antique, devisent de la voix dont miaulent les matous, — un faubourg dépavé, sur la berge un âne mort, — c'est donc Rome! C'est à ce tas de décombres que s'adosse le Vatican. L'exorde procède ex abrupto, de rien à tout, d'un tas de fumier au palais des pontifes. Job a ses droits près de Grégoire. Vous tournez au galop la colonnade du Bernin,
de Grégoire. Vous tournez au galop la colonnade du Bernin, passez le Tibre sans le voir, suivez le Corso, plongez de nuit dans les ombres d'un immense édifice, dont les piliers, masqués par des additions odieuses, vous arrachent un cri double d'admiration et de douleur. Les artistes l'appellent le Temple d'Antonin, les douaniers l'appellent la Douane. Fouillés et rançonnés de paternelle façon, depuis le douanier en fonction jusqu'au soldat en sentinelle (car l'honneur militaire n'est point de règle ici, la patrie fait l'honneur, et la nation fait la patrie), vous gagnez votre hôtel à la lueur des acquatojo où s'abreuvent
gagnez votre hôtel à la lueur des acquatojo où s'abreuvent ensemble des moissonneurs à veste de peau de chèvre, des femmes ployant sous le faix de leurs nattes ruisselantes, des abbés au bas bien tiré. Vous vous jetez sur un lit, et ce n'est que le lendemain qu'en mettant vos habits à la fenêtre, vous saluez à gauche le Panthéon d'Agrippa, à droite Sainte-Marie de la Minerve. Rome, 26 juin. Par où commencerons-nous, et par quelle Rome, d'abord? Par celle des Latins, des empereurs, des bourreaux? Par celle des chrétiens, des pêcheurs, des victimes? Par la Rome de dessus, par
des pêcheurs, des victimes? Par la Rome de dessus, par la Rome de dessous? Par la Rome pittoresque, par la Rome liturgique? Par celle du passé, par celle du présent, ou par celle à venir, à toujours, à jamais éternelle? Le mieux et le seul à faire serait de résumer tous ses aspects dans l'unité d'une forme harmonieuse et souveraine, tel que cela existe au fond d'un regard bien posé. Mais je ne puis et ne sais. D'ailleurs, à l'a, b, c d'une ville qui ne se lit couramment qu'au bout de quelques années, des aspects tout entiers me sont
bout de quelques années, des aspects tout entiers me sont encore hermétiquement scellés; je ne possède des autres que ces fulgurantes étincelles qui brûlent avant que d'éclairer. Il y a quinze ans, gonflé d'admirations traditionnelles, j'aurais subi ici de périlleux désappointements, en vue de tant de choses refaites et des empreintes malheureuses dont l'influence d'un siècle à jamais excommunié par l'art a balafré l'honneur de Rome. Il y a trois ou quatre ans, sous le coup d'une réaction et d'une défiance exagérées, j'eusse beaucoup souffert et beaucoup perdu, dupe des apparences, omettant des souvenirs et des attestations millénaires sous l'écorce
apparences, omettant des souvenirs et des attestations millénaires sous l'écorce menteuse qui semble les abriter comme à dessein du souffle d'une curiosité puérile. Voici comment s'exerce l'hospitalité de Rome à l'arrivée de tout voyageur naïf et confiant: elle vous donne sa nature incroyable, inouïe, et vous dit « Regardez cela, voilà ce que vous comprendrez d'un seul coup, et qui, nous amusera durant les quelques jours d'initiation nécessaire à l'intelligence de moi-même. » Ceux qui débarquent de nuit, hôtel de la Minerve, comme nous, ont en se réveillant deux visites à rendre à deux ombres voisines qui les ont prévenus
à rendre à deux ombres voisines qui les ont prévenus dans leur sommeil celle de Fra Angelico da Fiesole à l'église des Dominicains de la Minerve, celle de Raphaël d'Urbin au Panthéon. Je l'ai cherché longtemps ce bienheureux frère Angélique, avant de le trouver debout, sur la muraille gauche d'une des portes latérales, en froc, les bras croisés, dans une raideur sombre et mortuaire contre laquelle proteste la suavité de son pinceau. En consignant l'artiste si loin de la madone mystique qu'il peignit sur l'un des autels, les moines ses frères ont craint que la louange des hommes n'offusquât ses
frères ont craint que la louange des hommes n'offusquât ses oreilles dans le repos de la tombe. Au bas cette leçon Non mihi sit laudi quod eram velut alter Apelles, Sed quod lucra tuis omnia, Christe, dabam. Altera nam terris opéra exstant, attela cœto; Urbs me Johannem flos tulit Etruriae. Mantua me genuit, ainsi commence Virgile; mais il est plus touchant de terminer par le berceau. Cherchez, et vous trouverez dans un petit coin du Panthéon (quelle place pour lui, une église taillée dans un temple!) l'inscription de Raphaël. Une inscription récente ajoutée à celle-ci touchant la découverte et la
inscription récente ajoutée à celle-ci touchant la découverte et la translation de ses restes renoue aux pompes de Léon X l'austérité de Grégoire XVI. Ô vertu du génie, que l'homme de Dieu lui-même s'incline devant son nom et révère dans ses œuvres un rayon du divin soleil. Dans la pensée de gagner fût-ce un jour, fût-ce une heure, sur le flot d'une réédification menaçante, nous courûmes aux ruines de la basilique Saint-Paul hors les murs. Heureux ceux qui là dirent il y a dix années par terre, semant ses portraits de papes sur la route d’Ostie et cachant dans les
de papes sur la route d’Ostie et cachant dans les ronces la double plaie de son Christ en mosaïque de Constantin! Que nul ne se hâte derrière nous, il est trop tard! Ce que l’on n'a point réparé, parce qu’il n’avait point souffert, c’est un cloître inouï, tout entier de l’ère byzantine, de marbre, à fûts tordus et retordus, tournoyant comme des fusées d’artifice de leur base orientale à leurs chapiteaux historiés, à colliers et bracelets, rehaussé d’inscriptions runiques, avec un bois de rosier, tendre et mystique jeunesse qui folâtrait dans le vieux préau. La basilique Saint-Sébastien, d’inspiration rocaille, n’a
dans le vieux préau. La basilique Saint-Sébastien, d’inspiration rocaille, n’a pas d’autre mérite que la vertu immense de son souvenir l’entrée des catacombes, le murmure voisin de la fontaine d’Égérie, et le passage par-devant son portique de cette voie Appia, sépulture des races patriciennes, et qui garde à cent pas, sur la route de Térracine, le tombeau de Cecilia Metella. Saint-Jean-de-Latran, c’est autre chose! Sa récente reconstruction couvre encore assez de fragments échappés à ses deux incendies pour que le IVe et le XVIe siècle s’y parlent et s’y répondent encore magnifiquement. Les mosaïques à fonds d’or, les plus belles
encore magnifiquement. Les mosaïques à fonds d’or, les plus belles de Rome peut-être, s’y couchaient comme des soleils dans les ombres du crépuscule. Dix papes y dorment. Boniface VIII y veille, octroyant le jubilé entre deux acolytes, sur un débris de fresque du Giotto. Ceux qui font un énergumène de ce pontife, et veulent absolument qu’il mourût enragé, sont priés de signaler dans cette effigie quelque chose qui déroge à la placide candeur des apôtres. A cela près du jardin des roses, vous prendriez le cloître de Saint-Jean pour celui de Saint-Paul. —En débouchant de la Basilique d’or, de la
de Saint-Paul. —En débouchant de la Basilique d’or, de la Mère du monde, de la Cathédrale des églises, non point, ce qui serait difficile, par l’issue jubilaire qui se démasque tous les vingt-cinq ans, mais par la porte principale, on a devant les yeux un horizon typique de Rome. Au premier plan à gauche, de colossales figures en mosaïque, adossées au pan de mur du Triclinium de Léon III, spectatrices comme vous, mais avec calme et majesté, des magnificences du paysage; sur le second, en demi-cercle, panachées d’oliviers, festonnées de lierre, les ruines de l’enceinte de Narsès; de la ville
lierre, les ruines de l’enceinte de Narsès; de la ville aux montagnes des caravanes d’aqueducs cheminant d’un ton rouge dans les déserts du paysage les monts Étrusques, les monts Volsques, les monts Albains à l’horizon. 27 juin. Une heure à Pise, passe; mais dix jours à Rome! La question en ceci n’est pas tout simplement de savoir ce que, en se levant avec le soleil et en se couchant avec la lune, en déjeunant d’une figue et en soupant d’une orange, traîné au grand galop dans quelque itinéraire attelé de deux cicerones, un abatteur de besogne, un dévoreur d’espace peut
deux cicerones, un abatteur de besogne, un dévoreur d’espace peut expédier en un jour de temples, de galeries, de palais, de basiliques ou de forums. Appliquées au point de vue de l’artiste ou du curieux, ces divines facultés du voyageur de commerce seraient une ruine et un fléau. Entre la vie d’affaires et la vie de l’art, cherchée souvent comme une diversion à l’ennui des affaires, tout rapport est une ruine et toute disparité un devoir. Les choses sont à tous, les idées sont à soi. Or, dans cette masse de choses qui se pressent sous vos yeux, où trouver
de choses qui se pressent sous vos yeux, où trouver la place d’une idée? —Vous êtes parti pour jouir, et voilà qu’avec la conscience d’une tâche dont ni Dieu ni les hommes ne vous demanderont compte, vous immolez bravement aux stérilités d’un programme fantaisie, rêves, émotions comme si respirer était la première condition de vivre, sans être en même temps la première condition de voir! comme s’il n’y avait pas d’ailleurs pour chaque esprit un système de génération propre, ennemi juré de toute classification visible, procédant de la série de ces révélations aventurées quels hasards d’une promenade, l’imprévu d’une rencontre,
ces révélations aventurées quels hasards d’une promenade, l’imprévu d’une rencontre, parfois même la témérité d’une direction ou l’illusion d’une perspective suscitent sur votre chemin! Ainsi, pauvres de jours, faisant de pauvreté richesse, nous voguons hardiment avec notre instinct pour boussole, sur cette mer infestée de pilotes, échouant contre une colonne, contre une arche, contre un portique, invoquant les écueils comme l’on invoquerait le port. Plus fiers d’une méprise, pourvu qu’elle soit nôtre, que d’une rectitude d'emprunt, nous aiguisons contre nous tous les stylets des cicerones. Nous comptons parmi nos meilleures journées celles qui, par une succession fantasque d’incidents liés au
journées celles qui, par une succession fantasque d’incidents liés au fond, bien qu’étrangers en apparence, finissent au point extrême de celui où elles ont commencé. Les monuments pullulent avec une si étonnante multiplicité, que de jour en jour on restreint, en ce qui est de regarder, le cercle de ses prodigalités premières. Je me souvenais avant-hier d’un petit obélisque charmant qui fait le pivot de notre place, et qu’un jour le Bernin eut l’inspiration baroque de charger sur le dos d’un éléphant; je n’en veux plus guère maintenant qu’à celui de Monte-Cavallo, du Vatican ou de Latran. Les tombeaux m’attachaient;
de Monte-Cavallo, du Vatican ou de Latran. Les tombeaux m’attachaient; je m’attache aujourd’hui, avec une indifférence obligée, aux mains jointes de ces morts qui me supplie de tous côtés. Il faut qu’une tiare s’élève par-dessus ces têtes mitrées d’évêques, de cardinaux et d’abbés, pour que je daigne me pencher sur les lignes de leurs épitaphes. Je choisirai mes papes d’ici à quelques jours. Il reste de Rome antique bien plus que je n’espérais, sans parler des vieux rejets qui poussent ça et là sous les jeunes murs avec une opiniâtreté héroïque. Dieu veut le maintien de la ruine des empereurs
héroïque. Dieu veut le maintien de la ruine des empereurs comme il tient à celui de la dispersion des juifs, deux témoins authentiques, puisqu’ils déposent contre eux-mêmes. Rome a cela de propre, et, je suppose de providentiel, qu’elle progresse du même pas dans l’avenir et dans le passé, s’immisçant en esprit à toutes les transformations du monde, émergent par le corps avec une égale force des abîmes du temps et de l’oubli. Spectacle merveilleux que ce double revérdissement par la racine et par la tige qui, projetant son histoire aux deux extrémités du temps, consomme graduellement l'œuvre de son éternité
deux extrémités du temps, consomme graduellement l'œuvre de son éternité sur la terre! Nous passons et repassons dans un quartier couvert de colonnes debout ou couchées dont le Colisée est le cœur. C'est sur lui que pivotèrent, colosse de mort et de vie, de terreur et de grâce, arène maudite et bénie, les changeantes destinées de Rome. Cent mille païens, catéchumènes à venir, conviés par la barbarie des césars aux sons de la trompette de l'ange, se penchèrent du haut de ces rampes, proclamant sans le savoir, dans l'immolation des martyrs, le triomphe de leur foi prochaine, appelant sur leurs
martyrs, le triomphe de leur foi prochaine, appelant sur leurs robes, avec une mystérieuse avidité, une goutte de ce sang qui devait régénérer le monde. Aussi, selon le lieu et l'heure, il se présente à l'esprit sous deux faces. Il est romain du haut du palais des césars, à midi, au bruit rauque des chariots, aux ardeurs d'un soleil torride qui fait tourbillonner la poussière sur les débris du forum. Le soir, au lever de la lune, contemplé dans le silence et dans l'ombre, du pied du mont Célius, entre les franciscains de Saint-Jean-et-Saint-Paul et les camaldules de Saint-Grégoire, dont
les franciscains de Saint-Jean-et-Saint-Paul et les camaldules de Saint-Grégoire, dont les chants viennent confluer sous ses arches, il est chrétien. Je l'ai salué encore, mais à un autre point de vue, dans ses rapports gigantesques avec le panorama de la cité, des fenêtres de l'atelier de M. Bodinier, notre consul d'Angers à Rome. L'auteur du tableau de l'Angelus habite, lui et tous ses compatriotes, je crois, tant sa porte leur est grande ouverte, une portion du palais Albane, bâti par Fontana sur le versant du Quirinal. Heureux peintre, qui peint à son heure et à sa guise, que la plume
à son heure et à sa guise, que la plume du critique ne vient point flageller à son lever, qui exécute dans l'ombre ce qu'il exposera au soleil, et qui en ce triste siècle où tant de soucis s'interposent entre la nature et l'artiste, trouve à se préoccuper du galbe harmonieux d'un pâtre endormi, son piffero à la main, sur le gazon du Tiber. En revenant ensemble d'une promenade à la villa Pamphile, je me résigne à me taire sur ses berceaux de chênes verts, sur le chant de ses rossignols en plein été, sur ses prés inondés par le
rossignols en plein été, sur ses prés inondés par le débordement de ses bassins où plongent les naïades antiques; je m'abstiendrai encore sur ses parterres de mosaïques dont le jardinier rajustait les cailloux polychromes avec une superstitieuse gravité; mais je ne puis comprimer un cri d'admiration en l'honneur de ses pins qui font le panache de Rome et que le soleil couchant ardoisait de ses adieux. Nous fîmes halte à mi-côte; nous espérions saisir encore sur les murs de la coupole de Saint-Pierre-in-Montorio les naïves peintures qui résistent sur leur fond d'or aux premières ombres du crépuscule. Puis nous sortîmes,
fond d'or aux premières ombres du crépuscule. Puis nous sortîmes, et, penchés sur l'esplanade de l'église, nous contemplâmes la ville dans l'immensité de son enceinte, dans la dégradation imposante de ses images et de ses bruits, jusqu'à ce que la lune, succédant au soleil comme un factionnaire qui en relève un autre, s'élança vers son poste chargée du mot d'ordre éternel. En ce moment je songeai à quelqu'un qui, longtemps avant nous, à cette même place, au lieu de plonger ses regards sur les cirques, sur les théâtres, sur les formes païennes qui régnaient en maîtresses dans Rome, aima mieux
formes païennes qui régnaient en maîtresses dans Rome, aima mieux les pointer vers les cieux. Ce quelqu'un était Pierre. Son humilité fut une gloire. Respectant sur la croix la place de son Dieu, il prit sans le comprendre possession par la tête de ce sol où la pensée devait germer désormais. Ce que nous embrassions, ce qu'embrasseront après nous, de cette même esplanade, nos fils ralliés et consolés, il le vit en mourant dans un de ces prophétiques mirages qui font reluire en haut les événements d'en bas; et quand son heure sonna, le chant du coq, tourment de sa