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bizarre d'architecture antique et gothique. Le portail inachevé est d'un pauvre goût. Ce qu'il y a de plus gracieux et de plus hardi en fait d'architecture, c'est le petit clocher, qui ne porte en aucune manière sur la voûte de l'église. Saint-Eustache avait, comme toutes les églises de Paris, un grand nombre de monuments de sculpture à l'intérieur; ces monuments étaient en général des tombeaux. Elle n'en a conservé qu'un, celui de Jean-Baptiste Colbert. C'est un morceau d'art très estimable. Colbert est ici représenté à genoux sur un sarcophage ou tombeau de marbre noir. Un ange tient devant lui un
tombeau de marbre noir. Un ange tient devant lui un livre ouvert dans lequel ce grand ministre semble prier Dieu. La religion et l'abondance assises servent d'accompagnement. La figure de Colbert et celle de l'Abondance ont été sculptées par Coustoux. Elles sont d'un choix et d'un tour qu'on admire. Du côté de l'Abondance, on avait gravé ce passage de l'Écriture Acceptus est regius minister intelligens. Du côté de la Religion, on lisait ceci Culpa. et suspicio non est inventa in eo: On ne voyait pas ici d'épitaphe mais l'application qu'on faisait de ces passages des saintes lettres au grand Colbert
faisait de ces passages des saintes lettres au grand Colbert en était une naturelle et délicate. Cette église possédait une riche collection de tableaux, de fresques et de morceaux de sculpture. Le maître-autel était accompagné de six statues de marbre, chefs-d'œuvre de Jacques Sarrazin. Le sculpteur avait donné à la statue de saint Louis la figure de Louis XIII, celle de la sainte Vierge était le portrait d'Anne d'Autriche, et le petit Jésus qu'elle tenait entre ses bras ressemblait à Louis XIV encore enfant. Quelle sainte Vierge que celle de cette Anne d'Autriche! et surtout quel enfant Jésus! — L'œuvre
cette Anne d'Autriche! et surtout quel enfant Jésus! — L'œuvre était due au dessin de Castaing et de l'exécution de Le Pautre; elle avait coûté vingt mille livres. Dans la nef, on remarquait un bas-relief du cavalier Bernin. La chapelle des fonts baptismaux renfermait trois tableaux à fresque de Pierre Mignard. Enfin, et faisant symétrie à cette chapelle, était celle des mariages. Elle était ornée aussi de trois tableaux peints à fresque, qui convenaient à la destination. On y voyait le Père éternel donnant sa bénédiction aux mariages d'Adam et d'Ève et de Marie avec Joseph. La Fosse peignit cette
d'Ève et de Marie avec Joseph. La Fosse peignit cette chapelle à son retour d'Italie. Lebrun lui procura, dit-on, ce travail pour mortifier Mignard, qui avait peint la chapelle des baptêmes. Mignard se flattait pour le moins d'égaler Lebrun. Celui-ci, pour faire sentir à Mignard la distance qu'il y avait entre eux, n'opposa aux fresques de la chapelle des baptêmes que l'ouvrage d'un de ses élèves. « En effet, ajoute Pigniol de la Force, les peintures de La Fosse ont fort bien soutenu le voisinage de celles de Mignard. » Aujourd'hui l'église Saint-Eustache est peu ornée. Le temps, les hommes
Aujourd'hui l'église Saint-Eustache est peu ornée. Le temps, les hommes et le feu ont passé par là. Le feu a dévoré l'orgue et le banc d'œuvre, deux ouvrages de menuiserie considérables; le temps a endommagé les anciens tableaux, noirci les murs et les statues; les hommes ont dispersé, détruit et saccagé tout le reste. Plus tard sont venus les travaux des réparateurs qui ont mis la dernière main à l'œuvre de destruction; ils ont tout gratté. Ce n'en est pas moins encore un grand et magnifique vaisseau dans lequel l'âme s'élève avec les hautes lignes de l'architecture. Jusqu'au XVIIIe siècle,
s'élève avec les hautes lignes de l'architecture. Jusqu'au XVIIIe siècle, les églises présentaient en effet dans leur construction la forme d'un navire, — d'où le mot nef, pour désigner la partie essentielle du monument. C'était au fond une belle idée que celle de ce vaisseau de passage qui portait l'humanité dans ses flancs et qui faisait voile vers Dieu: Le curé de la paroisse est M. l'abbé Deguerry, — un homme de quelque talent qui a longtemps prêché dans les chaires. Ses plus beaux mouvements oratoires étaient au reste dans le jeu de sa figure, dans ses grands yeux inspirés
le jeu de sa figure, dans ses grands yeux inspirés et dans son geste théâtral. Son style emprunté à l'école romantique avait tous les défauts des maîtres, sans en avoir la puissance. L'abus des images allait, dans ses sermons, jusqu'au grotesque. Nous l'avons entendu un jour réciter d'une voix emphatique « Oui, mes frères, la foi est le fondement du corps mystique de Jésus-Christ. »—Oh! si Voltaire eût été là! — La manière de dire qu'affectionne notre sermonnaire tombe aussi dans des écarts ridicules. Une autre fois, il mettait les martyrs en présence des magistrats romains, et leur prêtait le
martyrs en présence des magistrats romains, et leur prêtait le dialogue suivant : « Votre nom ? — Crépin ! Votre âge ? — Crépin ! — Votre profession ? Crépin ! » Si bon chrétien qu'on soit, il est difficile de plus mal prononcer. Qu'aurait dit M. Dubroca ? L'abbé Deguerry s'était un instant rapproché de l'abbé Lacordaire, avec lequel il était parti pour Rome. Mais le zèle de la prédication n'était pas assez fort chez M. Deguerry pour le jeter, à la suite du fougueux dominicain, dans le renoncement et la solitude ; il aima mieux se reposer
renoncement et la solitude ; il aima mieux se reposer de ses fatigues apostoliques dans une bonne cure. La paroisse de Saint-Eustache est une des plus importantes de Paris. La population du quartier, quoique fort mêlée, est avant tout marchande, négociante, industrielle. Les dames de la Halle lui donnent un caractère particulier. Ces femmes, bruyantes et inégales, disent mille sottises par jour au bon Dieu ; mais qui aime bien chez elles injure bien. Elles ont presque toutes la dévotion sur la main ; leur générosité est infinie. S'agit-il de faire baptiser un enfant, on jette l'argent et les dragées
faire baptiser un enfant, on jette l'argent et les dragées partout. Ce n'est vraiment que dans le peuple qu'il y a encore de la foi. Les durs genoux pliés sur la dalle fléchissent plus la colère du ciel que les mains délicates appuyées sur les dossiers de velours. Ces hommes et ces femmes du commun ne sont pas là pour le monde, ils y sont pour Dieu auquel ils racontent leurs maux, pour l'église dont ils aiment les vieilles pierres et la simplicité touchante. Le sentiment religieux est comme l'amour, il cherche les cœurs souffrants. Au reste, la nuit s'étend
il cherche les cœurs souffrants. Au reste, la nuit s'étend partout sur les croyances ; les pierres restent, mais elles ne parlent plus. Nos églises sont désormais lieux de passage, de désœuvrement ou de curiosité ; on y va, mais on n'y prie guère. Le mot du siècle, une main célèbre, — la main d'un prêtre, — l'a écrit au frontispice du temple : Indifférence ! Sur la grande grille de fer qui séparait la nef du chœur, il y avait autrefois à Saint-Eustache un crucifix de bronze qu'on fit tomber l'an 1726 en voulant raccommoder quelques-uns des chaînons qui
tomber l'an 1726 en voulant raccommoder quelques-uns des chaînons qui l'attachaient. Comme on nettoyait, vers le même temps, cette figure du Christ, on aperçut sous la plante de ses pieds ces deux inscriptions : Estienne Laporte m'a fait ; — Rufinus sollicitus est mehi. Ce Rufin était, dit-on, un prêtre attaché à Saint-Eustache qui s'était intéressé à ce crucifix. Hélas ! quel est l'homme aujourd'hui dont le Christ pourrait dire : « Il est en peine de moi, sollicitus est mihi ! » -On lit dans le Mémorial de Paris : « La paroisse de Saint-Eustache a pour aide la
: « La paroisse de Saint-Eustache a pour aide la chapelle de Saint-Joseph dans la rue Montmartre, qui n'a rien de remarquable ; son cimetière est celui de la paroisse, et c'est où sont enterrés les corps des deux plus beaux génies que la France ait eus, Molière et La Fontaine. Le premier mourut en 1675, âgé de cinquante-trois ans ; l'on eut beaucoup de peine à obtenir de l'archevêque de Paris la permission de son inhumation en terre sainte ; l'on ne l'obtint qu'aux conditions qu'il ne serait accompagné que de deux prêtres, et sans aucun chant. Il se
que de deux prêtres, et sans aucun chant. Il se nommait J. B. Poquelin, dit Molière. Son intime ami, Jean de La Fontaine, fut enterré au même lieu vingt-deux ans après. Ils étaient de même âge, à une année près : Molière était né en 1620 et La Fontaine en 1621 ; il est mort en 1695. » Ces deux sépultures ont été transférées depuis au cimetière du Père-Lachaise. Molière et La Fontaine reposent pour ainsi dire côte à côte dans deux tombeaux que protège le même entourage de fer. Touchante et heureuse destinée, après tout, que celle de ces
Touchante et heureuse destinée, après tout, que celle de ces deux hommes, tous deux si grands, si unis pendant la vie, qui se sont retrouvés dans la mort et dans l'immortalité. ALPHONSE ESQUIROL. LE CIEL ET LA TERRE. HISTOIRE PANTHÉISTE. LIVRE HUITIÈME. LE VAL D'AMOUR. I. Sur le soir, Théophile parvint à voir Marie à la porte du couvent. Elle se jeta ingénuement sur son cœur. C'en est fait, lui dit-elle dans son effusion, je ne puis plus vivre dans une cellule, je retourne avec vous au château de Pansy, si vous voulez m'y conduire. Je sais que mon père
si vous voulez m'y conduire. Je sais que mon père est à la cour, mais je retrouverai là-bas l'ombre de ma jeunesse ; d'ailleurs, si je ne respire pas un peu, ne fût-ce qu'un jour, le parfum du pays natal, je n'ai pas six mois à vivre ! J'étais revenue ici résignée à toutes les sombres voluptés de la prière, mais la couronne d'épines est trop dure à mon front. Il y a treize ans, reprit Marie, que j'arrivai au couvent de Sainte-Gudule, le surlendemain de la fuite scandaleuse de Daphné. J'arrivai dans l'espoir de la mort, mais la mort
Daphné. J'arrivai dans l'espoir de la mort, mais la mort ne vint à moi que peu à peu, comme elle fait pour les grandes douleurs. La mort commença par flétrir mes joues et mes lèvres ; la cruelle ne voulut point toucher au cœur. En vain je recherchai toutes les austérités du cloître, les meurtrissures du cilice, les souffrances du jeûne, les fatigues de la prière ; en vain j'appuyai mon front sur le marbre de l'autel, mon sein sur l'argent du crucifix : je ne pus glacer mes lèvres, je ne pus apaiser mon cœur. Tout en adorant Dieu,
je ne pus apaiser mon cœur. Tout en adorant Dieu, le dirai-je ? je vous aimais ; vous m'avez suivie dans ma cellule solitaire. Mais qui vous a donc amené ici ? Le ciel, répondit Théophile, puisque je vous y trouve ! Le lendemain, Théophile, Marie et Brizarie se trouvaient dans un mauvais carrosse qui roulait vers Pansy. Fargueil demeura ivre-mort à l'hôtellerie. Jamais voyage ne fut plus charmant que le voyage du poète et de la religieuse ; ils ne se parlaient guère, mais ils se regardaient souvent. L'avenir déroulait devant eux son monde brillant et varié, son monde
déroulait devant eux son monde brillant et varié, son monde de fées et de chimères. L'aspect du pays, changeant sans cesse, ranimait en eux des idées depuis longtemps assoupées; les roches des montagnes, les sauts des prés, les flèches des églises, la fumée des chaumières, replongeaient leurs âmes émues aux sources si rafraîchissantes du passé. De temps en temps, Brizailles les égayait à propos par ses aspirations vers Charlotte qui avait pris les devants. Ils arrivèrent le soir sur la montagne d'Orsay. Le soleil à son coucher enflammait les vapeurs flottantes de l'horizon; de blonds nuages se dispersaient dans le
flottantes de l'horizon; de blonds nuages se dispersaient dans le ciel au gré d'un vent amoureux; on eût dit des anges errants qui veillaient sur la nature endormie. C'était une douce et calme soirée attristée par les notes plaintives des bocages. Ils descendirent du carrosse pour mieux respirer les premiers parfums du pays natal. La vierge Marie, qui accrochait à tous les sorciers les franges de sa robe blanche, couronna la religieuse de ces fils dont la belle Mlle de Vertamont s'était couronnée en ses meilleurs jours. Ils découvrirent du premier regard les chaumières qui dominent Pansy, le clocher silencieux,
premier regard les chaumières qui dominent Pansy, le clocher silencieux, les ruines du monastère de Sainte-Austrude. Un bouquet de hêtres leur masquait la façade du château; ils traversèrent un trèfle en regain pour changer d'horizon. Le vent leur chassait à l'oreille une douce complainte d'oiseau délaissé, tout en secouant devant eux un parfum agreste de trèfle fané qu'ils respiraient avec délices. Ils aperçurent enfin cette façade orgueilleuse du château de Pansy où tant de fois en vain Théophile avait cherché la pauvre Marie. Le soleil, qui se couchait dans un lit de nuages, illuminait d'un dernier rayon les tuiles rouillées
lit de nuages, illuminait d'un dernier rayon les tuiles rouillées du toit. Marie vint s'appuyer en silence sur le cœur de Théophile. Pansy! Pansy! s'écria-t-elle. Pansy! Pansy! s'écria-t-il aussi. Ils se regardèrent en frémissant. Marie pleurait; Théophile baisa ses beaux yeux, et ces larmes si belles arrosèrent ses lèvres comme une rosée du ciel. Ah! s'écria Théophile, l'âme, en s'envolant d'ici-bas, doit emporter le souvenir de ces saintes joies de la terre qui nous élèvent jusqu'à Dieu. Quand mon âme sera, par la grâce divine, dans les splendeurs du ciel, elle se rappellera cette heure toute solennelle! Une gaze brune
elle se rappellera cette heure toute solennelle! Une gaze brune et transparente tombait dans le fond des vallées; les montagnes nues semblaient relever leur front pour voir plus longtemps le soleil et lui ravir un dernier rayon. Le soleil se coucha; un nuage pommelé glissa sur lui comme un rideau. La brume lointaine, venue des marais, toucha le ciel et la terre. Les amants voyaient tout, l'herbe qui tremblait à leurs pieds, comme les grands ormes perdus au loin; ils entendaient tout, le bourdonnement des moucherons comme les sons étouffés des cloches d'alentour; rien ne leur échappait. Ils auraient vécu
des cloches d'alentour; rien ne leur échappait. Ils auraient vécu cent ans, qu'ils se fussent rappelé les plus légères nuances du ciel et les formes les plus vagues de la terre à cette heure suprême. Quand ils arrivèrent à l'autre bord du champ de trèfle, le bouquet de chênes ne cachait plus le monastère ni le château de Pansy; ils y plongèrent un regard avide. La poésie débordait de leurs âmes qui rouvraient des ailes de feu pour s'élever au ciel; un saint transport effaçait en Théophile la trace de treize années de folies; il lui semblait qu'un bloc de
treize années de folies; il lui semblait qu'un bloc de marbre s'était détaché de son cœur, qu'un sang plus pur rafraîchissait ses veines brûlées. La religieuse oubliait les meurtrissures du cilice et s'abandonnait aux élans de son cœur. Ils revinrent à leur carrosse; Brizailles dormait sur l'herbe et prenait un bain de rosée; le cheval mâchait les feuilles d'une branche de marronnier qui pendait devant lui. Le bouffon partit en avant; les amants descendirent à pied la montagne d'Orsay. La poésie chantait toujours en leurs âmes refleurie comme un oiseau dans un buisson d'églantins des rumeurs confuses s'éveillaient dans les
dans un buisson d'églantins des rumeurs confuses s'éveillaient dans les champs sans interrompre le silence; çà et là des lumières s'allumaient dans la vallée. Au bas de la montagne, Théophile et Marie rentrèrent une dernière fois dans le carrosse qui roula bientôt sur le chemin de Pansy. Le vent soufflait avec assez de violence; Marie se rapprocha involontairement de Théophile; l'épaule froide et tremblante de la frileuse fit doucement tressaillir le poète. Il y a treize ans, Marie, treize ans que nous sommes sortis de ce paradis de la terre, dit Théophile d'une voix émue. Treize ans de perdus! murmura
dit Théophile d'une voix émue. Treize ans de perdus! murmura Marie. -Oui, perdus à jamais, car nous n'avons pas retrouvé, vous dans le cloître, moi dans le monde, un seul de ces jours heureux que Dieu nous prodiguait ici. Quelle déplorable folie de fuir le pays de ses amours! Nulle autre part le ciel n'est si doux, la terre n'est si belle. Après un long silence -Mais où allons-nous ? dit tout à coup Marie avec angoisse. Sommes-nous dans le chemin de Pansy? demanda le bouffon à une vieille mendiante attardée. Oui, monseigneur, vous ne pouvez pas vous perdre, car
attardée. Oui, monseigneur, vous ne pouvez pas vous perdre, car ce chemin vous conduira sans détour devant la sainte église. Marie reconnut la mendiante. -Ma chère vieille, lui dit-elle en se penchant de son côté, qu'est devenu le château de Pansy? Hélas ma belle dame, c'est un repaire de diables et de fantômes. Je ne me trompe pas, c'est mademoiselle Marie; le ciel vous renvoie vers nous, Dieu soit loué! -Ainsi, ma pauvre vieille, il n'y a personne au château? — Il n'y a que des diables et des revenants. -Mais en quelles mains sont les clés? Les clés! il
-Mais en quelles mains sont les clés? Les clés! il n'y a ni clés ni portes; les murailles sont en ruines. — Allons! allons dit Théophile, repeuplons le château désert, chassons-en vite les fantômes. Le cheval repartit au galop. À la sortie d'une allée de hêtres, Théophile vit se dessiner sur le bleu verdâtre du ciel la haute façade du monastère de Sainte-Austrude et l'aile gauche du château. Le carrosse s'arrêta devant la porte gothique; le vent y passait en hurlant et courbait les grandes herbes qui s'élevaient au-dessus; des oiseaux de proie perchés dans les vieilles tours répondaient aux
oiseaux de proie perchés dans les vieilles tours répondaient aux bruits du vent par des clameurs funèbres. Marie avait peur, Théophile se mit à rire pour la rassurer; mais c'était le rire sec d'un homme qui tremble. Ils passèrent sous l'arcade où les débris de la porte étaient encore épars, et, pendant que Brizailles conduisait le cheval à l'hôtellerie, ils traversèrent la cour. Ô mon père ô ma mère! ô Daphné! où êtes-vous à cette heure? pensait Marie. Est-ce donc pour des fantômes que ces arbres ont des ombrages, que ces herbes ont des parfums? Ils arrivèrent au bas du
ces herbes ont des parfums? Ils arrivèrent au bas du perron; deux tilleuls centenaires frissonnaient de chaque côté comme des vieillards refroidis. Théophile mit un pied sur la première marche. Arrêtez! je vous en supplie, dit Marie; je ne veux pas entrer, il fait trop sombre là-haut. Attendons le retour de Brizailles qui doit revenir avec une lumière. Vous êtes folle, Marie. Que craignez-vous donc? Ne serai-je pas avec vous? Je ne me fie pas à vous, car vous avez aussi peur que moi. Marie essaya de sourire et poursuivit en regardant au ciel Voyez comme la lune est belle!
en regardant au ciel Voyez comme la lune est belle! Théophile leva la tête et vit la lune à travers les tilleuls dont le feuillage semblait lui dérober mille paillettes d'argent. Hélas! dit-il, cette triste face qui regarde la nuit tant de misères humaines fut toujours un mauvais présage pour moi; c'est la face de la mort. Une lumière soudaine brilla sous l'arcade et les pas du bouffon retentirent dans la cour. Marie courut au-devant de lui. Votre lanterne! dit-elle vivement. Elle la lui prit des mains et revint à la hâte près du perron. Théophile s'était éloigné de quelques
la hâte près du perron. Théophile s'était éloigné de quelques pas; elle arrivait au haut de la rampe qu'il était encore à la première marche; il la suivait en rêvant, quand tout d'un coup la lumière disparut comme si une porte se fût refermée sur Marie. — Marie! cria-t-il. Nulle réponse ne se fit entendre. Il s'aventura dans la première salle; la lune y glissait de pâles filets que l'ombre du tilleul arrêtait par intervalles; il ouvrit de grands yeux et de grandes oreilles, il ne vit que des lambeaux de tapisseries qui pendaient aux murailles humides, il n'entendit que
de tapisseries qui pendaient aux murailles humides, il n'entendit que la voix du vent et les battements de son cœur. Il poursuivit ses recherches au hasard; il entra dans une seconde salle plus sombre que la première. Marie! cria-t-il encore. Marie ne répondit pas. La frayeur posa sur lui ses mains glacées; il ressortit à la hâte. Brizailles, appuyé contre le perron, pensait à souper et tremblait à l'idée de coucher avec des esprits. Capédédieu marmottait-il, j'aimerais mieux la plus chétive taverne que ce château du diable, car mon estomac ouvre ses cent gueules, et j'augure qu'elles se refermeront sur
ouvre ses cent gueules, et j'augure qu'elles se refermeront sur des chimères. Brizailles, de la lumière! lui dit Théophile d'une voix brève. Est-ce que les fantômes ont déjà soufflé la vôtre? De la lumière! de la lumière! répéta Théophile qui frappait du pied. Corbacque! ne bouffonnons pas! dit Brizailles en courant vers le village. Il revint avec une lanterne; mais Théophile n'était plus à la rampe. Voyons! voyons! dit-il, les esprits ne sont pas très féroces. Il entra dans la salle et recula soudain de quelques pas. Oh! oh! la vieille a dit que c'était un repaire de diables. Il
vieille a dit que c'était un repaire de diables. Il recula jusqu'au perron. Les diables sont capables de tout. Si ce n'étaient que des assassins, je ne tremblerais pas ainsi; mais des diables Brizailles regarda autour de lui. Le grand calme qui régnait le raffermit un peu; il s'aguerrit contre la peur et rentra d'un air résolu. Comme il allait vers une porte, sa main effleura un lambeau de tapisserie que le vent agitait; il crut que c'était la robe d'un fantôme; il eut pourtant la force d'éclairer la tapisserie; mais, le reflet de la lanterne ayant passé sur une
mais, le reflet de la lanterne ayant passé sur une grande chasseresse qui poursuivait un cerf, il ne vit que la chasseresse, il laissa tomber sa lumière et s'enfuit en s'écriant Château du diable! Théophile chancelant, Théophile éperdu, cherchait toujours Marie. Impatient de la lenteur de Brizailles, il s'était hasardé dans plusieurs salles; mais, un nuage ayant voilé la lune qui l'éclairait un peu, il revint à la rampe du perron. Le bouffon, épouvanté par la chasseresse, s'enfuyait à toutes jambes. Il lui cria de revenir. Brizailles s'imagina qu'un démon l'appelait et courut plus vite encore. Théophile, plein d'épouvante, assailli
l'appelait et courut plus vite encore. Théophile, plein d'épouvante, assailli d'idées lugubres, demeura un instant à la rampe; il claquait des dents et se demandait si Marie était morte de terreur ou si elle était tombée dans un gouffre. A cet instant, un long cri de douleur vint le frapper; il rentra précipitamment; le délire l'éclairait, il allait partout sans obstacle. Tout à coup Marie vint tomber contre lui; il faillit s'évanouir sous elle. Un gémissement de la religieuse ranima ses forces; il la prit dans ses bras et la porta vivement sur le perron. Marie! Marie! qu'y a-t-il dans
porta vivement sur le perron. Marie! Marie! qu'y a-t-il dans ce château? Marie était d'une pâleur livide; sa tête pendait en arrière, et, sans quelques mouvements convulsifs, Théophile eût pensé qu'elle était morte. Il l'appuya sur son cœur et marcha vers l'hôtellerie dont il avait vu l'enseigne flottante une demi-heure auparavant. Une servante sommeillait sur le pas de la porte; il passa outre et s'arrêta devant Brizailles qui se chauffait paisiblement tout en dévorant une oreille de sanglier. Maudit coquin s'écria Théophile. Je vous croyais morts tous deux, dit froidement Brizailles. Théophile renversa le bouffon et saisit sa chaise pour
Brizailles. Théophile renversa le bouffon et saisit sa chaise pour y déposer Marie. Du secours! du secours! cria-t-il. L'hôtesse, qui se couchait, remit sa jupe à la hâte et sortit de l'alcôve. Avez-vous des sels à lui faire respirer? demanda Théophile. O mon Dieu, non, monsieur! L'hôtesse réveilla sa servante. Jeanne, allez couper du cerfeuil dans le jardin. Elle revint vers le foyer. Si vous vouliez du vinaigre. Corbacque dit Brizailles, en voilà. Le bouffon présenta sa bouteille de vin. Marie revenait à elle. Théophile, agenouillé sur les dalles, lui soutint la tête et l'interrogea du regard; mais les paupières