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en sa stabilité. J'ai ranimé ton corps fait d'une antique argile Et tu m'as dévoré comme un pain de froment. Te voici dans le jour magnifique et nubile ! O jeune homme que je connais et qui m'appelle, Un verbe s'est fait chair pour mêler à ton sang La palpitation de la vie éternelle ! SUR UN FRUIT Ce fruit sauvage et concave Dont la peau se gonfle et luit De tout l'éclat de la lave, De tous les feux de la nuit, La pluie éparse le lave En retentissant sur lui, Et la foudre d'or y grave Son empreinte
sur lui, Et la foudre d'or y grave Son empreinte avec son bruit. Or ce fruit, que je regarde Ainsi bercé dans l'air lourd, Eblouit mon âme hagarde, Car autour de lui, je vois Immense parmi le jour, Flotter tout le chœur des Lois. L'AMOUR PANIQUE Quand luit la lune amère, écumeuse et glacée, L'éther tourne, je tremble, et tout à coup je sens L'épouvantable horreur de la nuit dispersée. Et l'amour peu à peu s'allume dans mes flancs ! Alors dans l'ombre où souffle une brise oppressée, Je pars, l'œil plein de mort, immobile et vivant, Je voudrais vous
l'œil plein de mort, immobile et vivant, Je voudrais vous saisir, ô mes saintes pensées, Etoiles de l'espace, orages, flammes, vents ! Je brûle d'un amour invisible et farouche, Et c'est pour vous, rochers, pierres, ondes, forêts, Que palpite ma bouche éprise de vos bouches ! Sur ma poitrine d'or, où bondit l'harmonie, Je cherche à vous étreindre, ô vous que j'ignorais, Divinité de l'ombre et formes de la vie! IMPRESSION DE CRÉPUSCULE C'est le chœur divin des voix Que j'écoute et qui palpite. C'est la lune que je vois Vaporisant tout le site. Cette musique, ah ! pourquoi Se
Vaporisant tout le site. Cette musique, ah ! pourquoi Se tait-elle tout de suite ? Ces lueurs que j'aperçois Comment retenir leur fuite ? Le paysage soupire Atteint délicatement, Et la mélodie expire. Hélas ! murmure et lumière ! O détresse ! quel tourment ! Tout meurt parmi l'ombre amère ! LA SAISON NUPTUALE À l'époque où la terre est nubile et s'émeut De la floraison d'or, dont sa poitrine s'orne Pomone fait tomber les parfums de sa corne Et délicatement se voile d'azur bleu. La terre, qui s'éprend du soleil amoureux, Le voit soudain sortir de l'obscur capricorne Descendre
soleil amoureux, Le voit soudain sortir de l'obscur capricorne Descendre à travers l'air où ne luit nulle borne, Et tout rougir bientôt du reflet de ses feux. Alors, faisant fumer ses mers, frémir ses cimes, Elle roule son globe égaré par l'amour Parmi l'énorme espace où le soleil s'abîme ! Et tandis que l'éther autour d'elle disperse Ses semences d'aurore et ses graines de jour, Elle ouvre largement ses beaux flancs à l'averse ! L'ÉTUDE J'ai scruté l'univers invisible et physique Et je me suis penché sur l'abîme interdit Je connais l'ombre où monte une immense musique Avec le groupe
connais l'ombre où monte une immense musique Avec le groupe d'or des astres de la nuit. Instruit des saintes lois de la métaphysique, J'ai surpris des secrets dont la science pâlit. Je possède aujourd'hui l'éclat que communique La contemplation du mystère infini. Mon esprit s'est donné la sévère attitude Qu'a le sage rêvant sur les âmes du soir, J'ai franchi peu à peu les sphères de l'étude. Maintenant, me voici vainqueur des nuits obscures, Je sens, je sais, j'entends, je ne cesse de voir Dans le ciel palpitant des planètes plus pures ! SAINT-GEORGES DE BOUEHLIER. IMPRESSIONS D'EXPOSITION ENSEMBLE Avec
plus pures ! SAINT-GEORGES DE BOUEHLIER. IMPRESSIONS D'EXPOSITION ENSEMBLE Avec ses temples de métal, ses édifices trempés de pourpre, ses constructions teintes des couleurs les plus diverses, la massivité éclatante de ses palais, ses boutiques ouvrant sur le ciel, ses tourelles d'airain et de bronze, ses théâtres coloriés de jaune et de violet, c'est une ville réelle, cette Exposition, une cité dans laquelle reluit en raccourci le plan universel du monde, une sorte de réduction complète et rare des races. Toute la terre s'y trouve reproduite, chaque contrée ayant là son visage pétrifié, aucun des pays n'y manque, ils y
son visage pétrifié, aucun des pays n'y manque, ils y ont leur flore et leur forme, leur physionomie s'y incarne, leurs traits y sont délimités d'une manière fixe, avec une précision singulière. Car toutes ces constructions, quel miroir elles sont, elles reflètent des continents disparates. La pâte dont elles sont façonnées annonce des sols limoneux ou riches, des métaux solides, ou bien composés de calcaires, ou bien nourris de minéraux. Et toute une nature inconnue palpite au flanc des édifices, pagodes, baraques, échoppes, magasins, maisons de luxure, de boissons ou de trafic. Il semble qu'en les contemplant, on voit les
de trafic. Il semble qu'en les contemplant, on voit les faces contradictoires des diverses parties de la terre et de la vie. MUSIQUE Dans ce théâtre exotique il y a une troupe d'étranges musiciens dont le souffle anime des flûtes à trois trous, des instruments bucoliques d'un ton très aigre et très vert, qui rappelle les inflexions fines des mélodies de Rameau. C'est un concert ingénu avec des notes transparentes, des accents rapides et glacés, riches et vivaces : en les écoutant, on songe à la lune, il des paysages pastoraux, et aux danses anciennes des temps passés. COULEURS DES
pastoraux, et aux danses anciennes des temps passés. COULEURS DES PAGODES Les globes électriques jettent une lumière livide sur le sol sillonné de rails. On longe de singulier o lières constructions hérissées ; barbares, élevées comme avec des cailloux pointus et du torchis, c'est le Sénégal éblouissant ; des pagodes à clochettes : la Chine. Des figures inattendues passent au milieu de ce décor exotique. J'arrive à un long bâtiment sombre, fermé, des petites fenêtres grillées, des portes basses. J'entre, je suis en Espagne. Voici des femmes vêtues d'étoffes éclatantes, aux yeux noircis, aux ongles rouges : elles parlent, on
aux yeux noircis, aux ongles rouges : elles parlent, on entend des sons gutturaux, des voix aigres. Les chameaux se promènent lentement. Des andalous bronzés, aux prunelles aiguës balancent un torse nonchalant. Dans une boutique obscure, je bois l'aguardiente au goût d'anis. Des lanternes rouges, vertes, jaunes, mélangent leurs rayons colorés. J'entends une musique ardente, de la guitare, une chanson fiévreuse, des claquements de main. Du haut d'un campanile des notes argentines tombent, douces et naïves. ARCHITECTURE Végétations fantastiques du fer, prodigieuses arborescences, métalliques flamboiements des plâtres frais et neufs, façades bariolées de tons contrastés et violents, l’œil éprouve devant
façades bariolées de tons contrastés et violents, l’œil éprouve devant un tel chaos de formes et de couleurs l'émoi que devait appréhender l'homme primitif au spectacle des antiques forêts vierges, obscures et grosses d'inconnu et de mystère. Dans ces sombres forêts qui couvraient la face des Indes ancestrales s’élaboraient des essences diverses, des ébauches animales surgissaient et mouraient tour à tour; des cultes fabuleux y prirent naissance, il y avait de la fermentation et de l’enfantement dans ce vivant fouillis. Il en sortit des monstres, il en sortit aussi des dieux. Que naîtra-t-il de ces extraordinaires accouplements d’architectures cosmopolites ?
dieux. Que naîtra-t-il de ces extraordinaires accouplements d’architectures cosmopolites ? de cet hymen des Colonnes égyptiennes avec les fines tourelles gothiques, de cette idylle nouée entre les minarets mauresques et les huttes esquimaudes? Peut-être un style nouveau, peut-être la formule d’une architecture future. RENÉ LOUDET. ÉGLOGUE À Albert Fleury. Suivant le vol de colombes, tu vas surprise À l'heure où le baiser des matinales brises Enivre sa beauté d’une églogue d'oiseaux. Son réveil ingénu se mirait dans les eaux. Et tu sentais s'écouler, dans hymnes solennels, vers elle, Le frémissement de l'aube et l'aveu des oiseaux Le battement des rocs
de l'aube et l'aveu des oiseaux Le battement des rocs de brume bleue noyés Et la plainte des bois et des pics foudroyés Et l'émerveillement de la montagne énorme; Puis, sous une avalanche d'aube, au bord des ormes Les sanglots de la source où boit un faune aux plumes Et les frissons profonds des chênes endormis Et l'âme d'or des lys de murmures enflammée Et tout le rêve verdoyant de la vallée!... Tu mêlais ta voix douce à cet orage pur Et la nymphe te dit : Tu viens lorsque l'aurore Sème d'éclairs la face sombre des bruyères Tu promènes,
l'aurore Sème d'éclairs la face sombre des bruyères Tu promènes, ô mon enfant, pour la prière Devant son corps de fleurs et d'étoiles dépouillé. Vois ! sur mes mains où rit l'oil de la rosée La lèvre de l'aurore heureuse s'est posée. Et le ciel brille en moi. Le vin qui m'a grisée Est fait des pleurs d'amour que la nuit bleue pleura. Les souffles des œillets embraseront tes pas Dit feu clair qui ruisseau dans tes veines ravies. Ma bouche aimante apporte l'océan de vie L'Universelle force étincelle à mes flancs. Laisse mes baisers d'or adorer tes bras blancs
mes flancs. Laisse mes baisers d'or adorer tes bras blancs : Je veux que ta beauté sublime te nourrisse ! Et s'il faut à tes yeux des formes créatrices Afin de mieux sculpter ton rêve radieux Prends mon corps opulent d'où naquirent les dieux Au soleil caressé des roses renaissantes. Mais pour investir mieux ton âme frémissante De l'allure de mon âme où les astres ont lu, Pour que tu sois le Doux qui chante selon lui, Pour que ton jeune luth enivré comme une aube Tressaille aux plis que font les brises du soir, Et qu'il soit fort et
font les brises du soir, Et qu'il soit fort et beau comme le blé des champs, Pour que la joie du monde éclate dans tes chants Comme la vie jaillit des prairies éternelles Pour que ton cœur gonflé de l'or des ronces Et des lents tremblements embaumés des bouleaux Roule un torrent divin d'hymnes et de sanglots Fila vie t'offre son sang impérissable. Bois-le ! Et ses mains ont béni ton front d'un vol d'étoiles. C'était leur seule occupation, car la vulgarité des tâches domestiques était laissée à des mains mercenaires, et quand sonnait l'heure des récréations, une conversation choisie
mercenaires, et quand sonnait l'heure des récréations, une conversation choisie ou des lectures solitaires reposaient les pieuses captives de la prière. Les réceptions d'ailleurs étaient fort libres : des dames du monde visitaient souvent la maison, y venaient faire des retraites, et des échos ainsi parvenaient jusqu'aux religieuses de ce qui se faisait au-delà des grands murs. Parmi les bonnes de couvent, se trouvait sous le nom de sœur Suzanne, une héritière de la famille de Lestrangé. Peu fortunée et près de vieillir sans époux, elle avait enterré sa beauté et ses illusions, et y vivait depuis quelques mois dans
et ses illusions, et y vivait depuis quelques mois dans un enchantement monotone, comme passent les heures uniformes au cadran solaire, où l'eau pareille sur les pierres d'une fontaine. Un jour d'automne, lorsque les arbres laissaient tomber leurs feuilles aux premiers vents, elle avait franchi la grille austère, laissant jonchée de ses rêves et de ses pensées la route blanche de sa jeunesse. Des résines coulaient encore des cyprès, on cueillait les derniers citrons mûrs, et, comme un jardin désolé, elle ouvrit son cœur à l'hiver. Dans cette maison de la mort, où elle allait avec une résignation si douce,
la mort, où elle allait avec une résignation si douce, elle croyait tuer en elle ce qui la rattachait à la vie ; comme s'il était possible qu'au cœur de ne palpiter plus sous la guimpe blanche, au sang de ne n'animer plus ses mains laites pour les caresses ! L'illusion d'oublier et de n'être plus femme, elle pouvait l'avoir un moment ; mais espérer son renoncement définitif, quelle folie ! C'était compter sans le printemps, prêt à renaître dans quelques mois, sans la jeunesse de son corps, prêt lui aussi à refleurir comme la terre, sans les charmes élanés
aussi à refleurir comme la terre, sans les charmes élanés de ce jardin qui sentait l'amour, l'amour criminel et qui tue. Le matin d'avril, en effet, un beau soleil remplit sa chambre, et, avec lui, toute la joie de la saison. La fenêtre donnait sur les champs. Elle eut l'idée d'aller l'ouvrir et un large paysage apparut dans l'encadrement. Dans la plaine arrondie en cirque devant la ville, sous les montagnes étagées, la petite ville se dressait avec ses vieux remparts de brique, son petit château mallorcain, et ses platanes merveilleux qui l'abritaient comme une cité d'Orient. Et, à l'entour,
merveilleux qui l'abritaient comme une cité d'Orient. Et, à l'entour, partout où la vue s'étendait, jusqu'aux teintes vagues des champs très lointains, jusqu'aux premiers coteaux où sont les oliviers et les vignes, une plaine odorante d'arbres fruitiers avait fleuri. Un vent marin, parmi ces neiges printanières, porta à l'âme de sœur Suzanne, l'âme secrète de tant de jeunes vies écloses et la troubla délégamment. Mais des pins s'élevaient dans la plaine, comme de grands parasols noirs, qui lui parurent mettre une ombre sur cette universelle joie, et, au moment de prendre part, avec les choses, à ce bain de lumière
prendre part, avec les choses, à ce bain de lumière heureuse, la sœur sentit, sur tout son corps, peser l'ombre morose du cloître. Refermant sa fenêtre à ce printemps trop beau, elle alla trouver ses compagnes. Comme elle passait au jardin, après le repas de midi, elle vit dans l'allée deux sœurs occupées à cueillir des roses. En une nuit, tous les boutons s'étaient ouverts, et l'une avait eu l'idée aussitôt, d'en réserver la primeur à Dieu. Sœur Suzanne approcha d'une corbeille déjà pleine, et, prenant dans le tas quelques branches, en respira la bonne odeur. — « Les jolies
branches, en respira la bonne odeur. — « Les jolies fleurs, s'écria-t-elle ! — Elles ont la fraîcheur de la jeunesse, répondit l'une des cueilleuses, et on dirait des chairs vivantes. Depuis plus de trois siècles, elles parfument ce jardin : la dernière princesse d'Ossuna les aimait fort. C'est un matin d'avril que son mari la tua, près d'un rosier qui grimpe à l'une des fontaines et dont les fleurs sont couleur de sang. — Il est regrettable qu'elles passent vieilles, ajouta l'autre. — C'est peut-être qu'elles sont trop belles, dit sœur Suzanne en soupirant. La princesse aussi l'était trop.
dit sœur Suzanne en soupirant. La princesse aussi l'était trop. En ce monde, où tout est si laid, ce qui est beau ne demeure point, car Dieu, étant la beauté même, s'empresse de rappeler à lui. C'est à nous d'en savoir jouir, comme nous voyons faire aux abeilles, qui, dès que les roses s'entrouvrent, y vont cueillir le pollen dont elles font le miel. Le malheur est que nous passons trop souvent en aveugles parmi les choses. Dieu n'a rien fait en vain et c'est l'aimer, qu'aimer le monde qu'il a créé. Nous renonçons trop tôt à tout ! »
a créé. Nous renonçons trop tôt à tout ! » Et sœur Suzanne, les quittant, se perdit au fond d'une allée. Il y avait là quelques rocailles et deux colonnes renversées. Derniers vestiges d'un de ces cabinets rustiques, si à la mode, il y a deux siècles, et qu'on retrouve encore en quelques parcs anciens. Le lierre et la mousse avaient tout envahi. Mais une bonne odeur de violettes vint aux narines de la sœur, et, comme elle écartait les herbes, elle en vit qui venaient d'éclore par centaines. Et son enfance revécue en cette découverte : elle songea à
son enfance revécue en cette découverte : elle songea à la maison familiale, aux courses heureuses de sa jeunesse dans le jardin ; elle se vit petite enfant, puis jeune fille ; toutes ses pensées, tous ses songes défilèrent dans sa mémoire. Mais, sans doute, elle était une trop belle chose, et Dieu la rappelait à elle. Elle avait cru, un jour, comme tant d'autres femmes, traverser l'existence ordinaire, au bras d'un époux jeune et fort. Elle n'était pas destinée aux hommes, et maintenant, cloîtrée en ce jardin, elle devait connaître d'autres joies. Elle l'avait espéré, du moins, et tout
connaître d'autres joies. Elle l'avait espéré, du moins, et tout ce que la prière a de consolations, tout ce que cette maison avait de paix et de silence pour son âme blessée, elle l'avait senti victorieusement. Mais, sa blessure étant guérie, elle se retrouvait jeune et femme, en présence du douloureux mystère de la vie ; dans la renaissance des choses, le désir revenait chez elle de tremper ses lèvres encore à la coupe si peine effleurée, de tenter une fois de plus l'expérience non réussie. Et, revenant vers les fontaines, où l'on sentait l'odeur des résines nouvelles aux troncs
fontaines, où l'on sentait l'odeur des résines nouvelles aux troncs des cyprès, elle songea à la tragique princesse. Sur l'une des colonnes de marbre, le rosier antique grimpait, couvert d'une flore sanglante. Son histoire occupa sœur Suzanne. « C'est là qu'ils s'aimèrent, pensa-t-elle; près des fontaines confidentes, ils se dirent d'heureuses choses. Le prince fit cacher deux hommes, et leurs belles têtes d'amants furent jetées dans les bassins. C'est la destinée de l'amour de s'en aller comme les roses. Les cyprès seuls restent debout éternellement : ils ont la force de la mort. Leur ombre s'étend aujourd'hui sur tout ce
de la mort. Leur ombre s'étend aujourd'hui sur tout ce qui fut ma jeunesse. Oui, je suis morte désormais aux joies des hommes, et c'est en vain que je m'attarde à regretter ; je suis bien oubliée et seule. » Et comme elle allait vers la maison, par l'allée centrale, elle vit s'effacer au cadran solaire la dernière heure ensoleillée de la journée. Sœur Suzanne jouit encore de la beauté de la campagne, ouvrit comme une jolie fleur sa chair jeune et ferme et la vie, songea chaque jour un moment à l'histoire de la princesse. Il lui resta de
moment à l'histoire de la princesse. Il lui resta de ses méditations l'amer regret d'un renoncement anticipé. En vain, elle voulut lutter contre sa sensibilité trop grande ; la vie, comme une plante géante, reprenait racine en son cœur, et de toute la force de ses rameaux, étouffait ses résolutions. C'en était fait du calme doux des premiers mois. Dès le matin, elle regardait la campagne, suivait avec amour le développement des fruits sur les arbres jadis en fleurs. Une mère qui allaitait son enfant, à l'ombre d'un immense pommier, la tint surprise plusieurs heures : elle songea aux joies
la tint surprise plusieurs heures : elle songea aux joies qui lui étaient interdites et se demanda si elle ne payait pas bien cher la gloire d'être réponse d'un Dieu. Mais oh ! elle vivait sans cesse, c'était dans l'antique jardin. Elle y faisait des promenades infinies et des méditations incessantes. Parmi les allées solitaires, elle errait, un livre à la main, un livre où elle ne lisait plus depuis longtemps, et, au coin de tous les chemins, à l'ombre de tous les grands arbres, elle évoquait les formes des illustres amants. Tout ce jardin avait reçu leurs confidences ;
illustres amants. Tout ce jardin avait reçu leurs confidences ; partout ils s'étaient dit leur amour, et dans la même atmosphère embaumée, au milieu des arbres amis et des fontaines immortelles, ils étaient morts de leur passion. Or, voici que cent ans après, une finie inquiète errait encore sur leurs traces, une âme avide de caresser et d'aimer : mais partout de grands murs et l'insensible voisinage des plantes. Et la captive se consumait à espérer, comptant la simple joie de regarder sur la vie par la grille invinciblement close, d'adresser un signe d'amour à quelque voiture en voyage. Mais
d'adresser un signe d'amour à quelque voiture en voyage. Mais juillet arriva et un magnolia fleurit dans le jardin ; des centaines de coupes blanches s'ouvrirent, telles des cassolettes parfumées, et comme leur odeur fiévreuse incommodait la supérieure du couvent, dont la fenêtre donnait par là, l'ordre fut donné aux servantes de faire tomber les grandes fleurs à coups de bâton. Sœur Suzanne en souffrit beaucoup. Depuis huit jours, elle suivait le développement des corollines, et leur parfum, qui s'accentuait à mesure, la remplissait d'une ivresse exquise. Quand elle vit battre ce bel arbre, des pleurs coulèrent de ses yeux
battre ce bel arbre, des pleurs coulèrent de ses yeux : « Rien ne demeurera donc, s'écria-t-elle, de ce qui est beau, et la parure de cet arbre sera jetée à tous les vents ? On fait pour les arbres, hélas ! ce que l'on a fait pour nos corps : on leur prend ce qui les fait arbres ! Parce qu'il leur arrive parfois de fleurir et d'être féconds, on détruit cette manifestation de la vie. Après les roses du printemps, les magnolias de l'été, après le monde où s'agitent les hommes, le jardin clos où pour nos sens
s'agitent les hommes, le jardin clos où pour nos sens restent encore quelques délices ! Hantise étrange de la mort ! Il est donc vrai que rien n'existe plus pour nous, et qu'une fois ici, nous sommes irrévocablement mortes ! Alors pourquoi palpitez-vous, mon cœur, et vous, ma chair, pourquoi vous tendez-vous comme frémissante à la vie ? Or, elle prit en se baissant plusieurs corollines, et, les portant à son visage, en aspira longtemps les troublantes senteurs. Avec une volupté infinie, ses doigts glissaient sur ces pétales lisses qui ont la fraîcheur de la chair. Puis, défaillante sous l'ivresse
ont la fraîcheur de la chair. Puis, défaillante sous l'ivresse des parfums, elle marcha vers les fontaines, et se penchant sur les fleurs comme sur un corps adoré, les couvrit de plusieurs baisers. Elle songea alors aux amants d'autrefois, qui s'embrassaient encore au moment de mourir, et, avec une morne tristesse, vit de légères taches jaunes s'allonger sur les blancs pétales. Lente agonie de la beauté ! Elle regarda autour d'elle : le jardin n'avait plus de fleurs, on dépouillait les vieux rosiers pour la chapelle, on battait encore l'arbre géant, et, sous l'aidant soleil d'été, il n'y avait plus
géant, et, sous l'aidant soleil d'été, il n'y avait plus que les cyprès noirs d'éternels, avec l'odeur persistante de leurs résines. Il n'y avait plus devant elle que l'image obsédante de la mort ! Une peur immense la prit alors d'être surprise. Elle jeta les fleurs, et courut à la grille pour regarder un peu encore sur la vie. Un jardinier l'avait laissée ouverte par mégarde. Sans réfléchir, toute l'idée de fuir loin de la mort épouvantable, sœur Suzanne franchit le seuil, et, sanglotant comme un enfant, s'en alla sur la route, droit devant elle. PIERRE CAMO. BIBLIOGRAPHIE Musiques d'hier
la route, droit devant elle. PIERRE CAMO. BIBLIOGRAPHIE Musiques d'hier et de demain par Alfred Bruneau, (Eugène Fasquelle éditeur). Il y a quelques années, Karl Iluysmans semblait délicieux, Stéphane Mallarmé avait de la gloire, Vincent d'Indy était illustre, le public accablé par les sons de Pervaal croyait de bon ton de ne pas s'avouer, l'extravagance était de mode, une stérilité effrayante foudroyait l'art tout entier. Ces temps heureusement ne sont plus. Des poètes nouveaux sont venus. Une littérature bien française s'est constituée de nouveau. Et dans toutes les branches de l'art, il s'est fait une sorte de renaissance de l'antique
l'art, il s'est fait une sorte de renaissance de l'antique génie national. Alfred Bruneau est certainement un des hommes qui ont le plus contribué à opérer cette transformation intégrale de l'esthétique. Par ses œuvres si belles, si élevées, si vivantes et si vigoureuses, par ses critiques si précises, par son exemple si actif, par son énergie si forte et si vive, M. Alfred Bruneau a instruit, raffermi, guidé bien des esprits. À une époque où Wagner triomphait tyranniquement, il n'a pas craint d'écrire des drames dont l'inspiration franche et claire, naturelle et nationale rappelait plutôt les Troyens que le Crépuscule
naturelle et nationale rappelait plutôt les Troyens que le Crépuscule des Dieux et le Rhin de village que l'Anneau des Nibelungen. Ce sera l'honneur de M. Bruneau d'avoir aidé à continuer l'évolution de la race en la perfectionnant et en l'élargissant. Pourvu d'un riche génie lyrique, ayant un esprit vif et mouvementé, plus vigoureux qu'ingénu, mais moins léger que profond, réalisateur strict et positif, M. Alfred Bruneau a écrit l'Attaque du Moulin après le Rêve, il a fait jouer Messidor, il va nous donner prochainement un Ouragan. Ses œuvres portent la marque d'un esprit solide, pathétique et expressif. Il a