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et par M. Huysmans, qui fait des livres. Car la pureté de la foi ne subsiste plus ; le siècle n'admet pas l'ermite ni le solitaire ; un catholique a l'ambition d'appliquer sa croyance à la notoriété des luttes politiques, au renom littéraire, à la louange des papiers publics ; il s'occupe immodestement des comités électoraux. des éditeurs ; au lieu que l'exercice de sa religion devrait l'abstraire dans la vie contemplative. Je crois que ce sont là de suprêmes ressources ; et pour se fortifier en ce sentiment, il suffit d'examiner un peu quels individus, principalement en littérature, sont
suffit d'examiner un peu quels individus, principalement en littérature, sont reconnus comme exprimant ce néo-catholicisme dont on parle. Huysmans ! Ce nom évoque la défroque d'un bureaucrate suspendue au clou d'une sacristie. Jadis expéditeur modestement rétribué d'un ministère, il connaît maintenant les douceurs de la gloire et de la quinzième édition. Je ne crois pas être imprudent à déclarer que son ambition sera désormais satisfaite, lorsqu'il aura l'honneur d'être académicien français ; il aspire précisément à succéder à Monseigneur Perreau ; il s'éjouit déjà devant l'idée qu'il assiéra sur le fauteuil d'un authentique évêque son séant satisfait d'ancien employé qui
fauteuil d'un authentique évêque son séant satisfait d'ancien employé qui avait de mauvaises habitudes ; son âme catholico-satanique tressaille déjà rien qu'à l'imagination de cette volupté sacrilège. Il bénit abondamment cette dyspepsie bienheureuse et cette inaptitude innée à supporter le vin de vie, qui lui ont valu cette foi catholique où, fort habile, il trouva le succès pour ses livres et le couronnement académique de cette existence un peu tourmentée, mais bénigne en somme, puisqu'elle lui vaudra l'aboutissement suprême de ses bureaucratiques vanités. Cet homme, qui trouve plaisir à dire à la Vierge : « Pardonnez Sainte Vierge, au salaud
à la Vierge : « Pardonnez Sainte Vierge, au salaud que je suis », habite en ce moment la cathédrale de Chartres, où sans doute il chante des choses malpropres sur un air de Palestrina. Dans cette retraite, il laisse déposer au fond du verre la lie que soulevèrent ses derniers romans ; il pourra de la sorte offrir aux lèvres délicates de M. d'Audiffred-Pasquier ou de M. Costa de Beauregard, un pur cristal neuf de toutes souillures. Il a su ménager bien des sympathies, parmi les Quarante ; M. Coppée, qui est débonnaire, découvrira avec plaisir ce « presque
Coppée, qui est débonnaire, découvrira avec plaisir ce « presque jeune », et M. Brunetière sera bien trop heureux de faire pièce à Zola. Car vous fûtes, Huysmans l'atroce adversaire de M. Zola ! Ah ! comme vous l'avez maudit, cet homme dont le style pue, et qui connut l'impayable, l'hilarante destinée de croire à la science et au progrès ! — « Le progrès de qui, le progrès de quoi ? car il n'a pas inventé grand-chose, ce misérable siècle. Non, ce qu'il a trouvé, c'est la falsification des produits... jusqu'à adultérer l'excrément ! » Comme voilà la chose
produits... jusqu'à adultérer l'excrément ! » Comme voilà la chose mise au point ! Que M. Huysmans est donc perspicace ! Oublions un moment que lorsque M. Huysmans écrit, on songe soudain à quelque déluge d'eaux grasses, et qu'il l'a résolue, à sa façon, la question du progrès ! — oublions ces détails pour nous réjouir largement au génie de M. Huysmans ! Car il a fait vraiment quelques notables découvertes, il s'est entre autres, extasié devant certains croquants de croutes de lépreux ou suçant pieusement des poux. Que faire là ? M. Huysmans n'est point coupable d'être venu au
là ? M. Huysmans n'est point coupable d'être venu au monde avec le goût impérieux d'aimer le sale et de se complaire au puissant. Cher petit employé ! Il étonnait déjà ses bons collègues de bureau par ses dépravations particulières. Et rappelez-vous donc ses confidences touchant certaine dame de mœurs légères, nommée Florence, dont l'invincible attrait se concilie difficilement avec la pratique des Trappes. Il a mis très ingénieusement en littérature ses deux pieds impurs au plat de la foi. M. Huysmans nous a refait le Génie du Christianisme : il y déploie autant d'intelligence que François-René de Chateaubriand, mais
il y déploie autant d'intelligence que François-René de Chateaubriand, mais il a crevé l'ampoule romantique, et tout le pus s'en est répandu sur ses doigts. Je crains fort qu'il ne communie avec le même esprit que ces petites filles perverses qui boivent de l'encre et mangent des pains à cacheter. Il est un repoussant mélange de saleté, de souffrance et de bouffonnerie. De sa douleur, il a su faire un manteau ridicule, qui sent le graillon. Il est l'Ubu du mysticisme. Quoi qu'il en soit, l'Académie s'apprête à fêter dignement cet admirable idéologue dont le catholicisme fut d'être dégoûté par
cet admirable idéologue dont le catholicisme fut d'être dégoûté par les restaurants à bon marché et les prostitutions à prix modique. Son élection sera l'occasion de voir (ah, doux espoir qui me fait pleurer de tendresse), toute l'Honnête Compagnie d'accord sur la question Huysmans. M. Légouvé, tête, croit qu'il s'agit d'un riche Américain. M. Loti n'a pas lu. M. Rousseau dit toujours oui. Et s'il restait quelque hésitant, M. Ferdinand Brunetière, en un beau discours, lui déchargerait sur la tête son plein tombereau de cailloux. Mais je voudrais voir le sourire d'Anatole France quand il votera. — Vrout ! Merde
sourire d'Anatole France quand il votera. — Vrout ! Merde ! — Ubu-Roi. Tel est celui en qui certains esprits ont mis toutes leurs complaisances. Je plains tous les sincères catholiques qui de bonne foi commettent l'erreur. Autour du Saint, nous découvrons encore quelques angelots de moindre importance. C'est M. Léon Daudet, qui laissera sans doute le souvenir d'un pamphlétaire habile et mordant ; il a seulement l'amour exagéré des rhétoriques ; il est vigoureux avec amphation ; mais ses raisonnements marquent parfois une certaine nonchalance ; il maudit, ainsi, la science, parce qu'un jour le ciel était exquis et
la science, parce qu'un jour le ciel était exquis et les fleurs parfumées alors qu'en un amphithéâtre, il disséquait avec ennui un corps dégoûtant et putride ; son éloquence est raide, elle évoque un câble tendu ; puis, M. Daudet a l'amour du geste ; il cherche la pose, et sourit volontiers à l'attitude originale ; tout naturellement, cet homme ardent, et qui dit-on ne se refuse aucune volupté charnelle devait ainsi que d'une cape se parer de la religion, qui est la rhétorique du sentiment. Nous trouvons encore M. de Gourmont ; il est érudit, aimable et conteur adroit
de Gourmont ; il est érudit, aimable et conteur adroit ; mais il a le grand tort d'entrer en frénésie dès qu'il écrit le mot science ou le nom Emile Zola. Henry Bérenger, qui récemment nous parlait d'une poussée « d'aspirations mystiques » peu déterminées ; M. Bérenger est très distingué ; il fera un beau mariage ; peut-être sera-t-il un jour ambassadeur, car il s'intéresse parfois aux solutions de haute politique et les massacres d'Arménie ne le laissent pas tout à fait indifférent. Voici enfin M. l'abbé Victor Charbonnel ; il est sympathique, par le seul fait qu'il doit
; il est sympathique, par le seul fait qu'il doit souffrir ; l'autorité de ses chefs hiérarchiques est bien loin de l'encourager ; il a un beau visage d'obstination et de volonté ; il possède ce privilège, rare aujourd'hui, d'être tenace et d'être actif. Il voit sa cause compromise, et lutte de toutes façons, multipliant les publications et les conférences, son dernier effort est cette « Religion de l'Idéal », aussi incertaine que vaine, qu'il nous proposa ces jours-ci. Mais nous espérons en d'autres fortunes. La jeunesse se sent éprise d'énergie, et vigoureuse de santé. Nous n'accordons aucun crédit aux
d'énergie, et vigoureuse de santé. Nous n'accordons aucun crédit aux tristes prophètes qui nous adjurent de renoncer et de souffrir, non plus qu'à tous ceux qui proposent à notre activité un autre objet que l'immédiate amour de cette vie et des merveilleuses réalités qu'elle nous présente. Nous refusons tous rituels moraux depuis celui de saint Ignace jusqu'à ceux de M. Barrès. Point de subtilité, mais du savoir ; point d'abstractions, mais l'effort effectif vers l'intégrale et sincère expression de ce que nous sommes. Nous avons la foi passionnée de l'Essence matérielle, une et vivante, éternellement manifestée en évolutions de phénomènes.
matérielle, une et vivante, éternellement manifestée en évolutions de phénomènes. On s'emporte souvent contre ce siècle qui veut jouir, alors que ce sera son beau titre de gloire. La science a repris l'intuitive et généreuse tradition du dixhuitième siècle, elle en a méthodiquement développé tous les principes et précisé les conclusions. Et le seul but de son effort, comme le but de tout effort humain, n'est autre, en effet, que l'attrait du bonheur et de sa réalisation prochaine. Soyons heureux! Nous le pouvons en toute sécurité et conscience ; car nous voulons le bonheur de l'homme non plus aux dépens
nous voulons le bonheur de l'homme non plus aux dépens du prochain, mais dans l'allégresse fatale des individus et du corps social. Chimère! Non. Mais clairvoyance en l'avenir et confiance en l'évolution. Déjà le ciel s'éclaire de lueur ; l'adorable soleil épouse les collines. Le nuage passe... JEAN VIOLLIS. Le Mouvement Flamand Pour bien montrer la lutte désespérée que les Flamands pourvus du sentiment national ont à soutenir contre leurs compatriotes assez artificiels pour dédaigner la sève même de leur sol national, il faudrait traduire entièrement un article de M. Cyriel Buysse, paru dans un journal hebdomadaire d'Amsterdam. Je crois
Cyriel Buysse, paru dans un journal hebdomadaire d'Amsterdam. Je crois pourtant suffisant d'en extraire quelques phrases qui pourront servir de points de départ à plusieurs remarques personnelles. Voici ce que cet auteur de plusieurs romans écrits en flamand nous révèle en outre dans cette étude : « Il n'y a pas en ce moment dans toute la Belgique Flamande — hormis le très remarquable recueil Van Nu en Serafs, rédigé en néerlandais, — un seul périodique ou journal qui puisse convenir à un lecteur orné d'éducation intellectuelle. Toute originalité, tout amour propre a disparu et ainsi, est-on arrivé peu à
amour propre a disparu et ainsi, est-on arrivé peu à peu à la situation navrante qui caractérise aujourd'hui le mouvement flamand » Et plus loin : « Il eût été préférable et plus sage de reconnaître franchement la grande et si salutaire influence de la littérature et des idées françaises, de nous approprier ce qu'il s'y trouve de bon, sans abdiquer pour cela nos qualités originales, etc., etc... » Dans ces paroles, M. Cyriel Buysse donne inconsciemment une critique de son œuvre et de toute la situation littéraire en Belgique. Car s'il est vrai que l'on ne trouve pas en
Car s'il est vrai que l'on ne trouve pas en Belgique de revue ni de journal original, c'est précisément parce que l'esprit flamand s'est approprié « ce qu'il y a de bon dans la langue et les idées françaises ». Ils ont en effet voulu garder leurs qualités originales, mais, hélas ! l'œuvre société flamande ainsi conçue est devenue ce qu'elle est aujourd'hui, une combinaison pour ainsi dire hermaphrodite ; c'est qu'écrite en français, elle ne peut conserver son autonomie, dans une atmosphère étrangère. Poussés par des aspirations matérielles, les écrivains flamands dont la célébrité obtenue par leurs confrères français,
écrivains flamands dont la célébrité obtenue par leurs confrères français, avaient stimulé l'ambition, s'en allaient écouter avec une oreille barbare ce qu'enseignait la voix française. Errant dans les campagnes de leur pays dont les odeurs parfumaient leur pensée, ils regardaient les sites du pays voisin et se plaisaient à flétrir, en quelque sorte, leur verve nationale. Ainsi le peuple ne trouvant plus sa suffisance intellectuelle et sentimentale dans les livres de ses auteurs, languissait et s'en allait parmi les autres littératures choisir des œuvres originales, qu'il devait préférer aux pastiches qu'on lui fournissait. Il se désintéressa de cette langue vouée
qu'on lui fournissait. Il se désintéressa de cette langue vouée désormais à des usages insignifiants, et le dialecte flamand, n'étant plus nourri par les fruits de la pensée, ne pouvait suivre les évolutions et agonisait abandonné. Aujourd'hui avec le courage que donne l'espoir, le peuple flamand se lève robuste et volontaire. Il réclame ses droits à une langue qui s'adapte à ses instincts, qui répond à son organisme. Il rappelle l'odyssée de cet idiome qui se trouve condamné depuis les événements de 1830. La langue maternelle bannie de ses écoles et de la vie publique, il devait appeler un avocat
et de la vie publique, il devait appeler un avocat parlant français pour défendre ses droits et on le condamnait sans qu'il comprit le jugement. Après une lutte acharnée, quelques esprits courageux comprennent qu'une langue nationale leur est indispensable et ils forcent leurs représentants gouvernementaux à la faire apprendre publiquement. Bien qu'ils soient réduits à une littérature traditionnelle plutôt restreinte, les Flamands refusent de s'intéresser aux poètes belges contemporains qui s'obstinent à traduire et à détériorer leur pensée, dans une langue qui leur est étrangère, dont ils ne distinguent pas les nuances. Dans leur littérature ancienne, ils trouvent bien. le
les nuances. Dans leur littérature ancienne, ils trouvent bien. le monotone Van Beers, mais par contre, ils possèdent le sublime Ruysbroeck. Si l'on estime en France des artistes comme le génial Verhaeren, Edmond Picard, Georges Rodenbach, Eeckhoud, Maeterlinck, ils eussent été des gloires nationales du peuple flamand, si la langue dont ils se servent était en harmonie avec leur œuvre, l'âme de leur race. En ceci je crois être d'accord avec l'éminent sénateur belge, M. Edmond Picard, qui déclarait dernièrement que l'œuvre de Maeterlinck et d'Eeckhoud doit son originalité à l'esprit des Flandres. Bien des jeunes auteurs belges qui passent
l'esprit des Flandres. Bien des jeunes auteurs belges qui passent inaperçus en France, parce qu'ils ne savent pas, malgré leurs efforts, faire concorder leurs œuvres avec la pensée française, seraient estimés chez eux s'ils voulaient écouter les sons authentiques de ce pays natal, où naquirent aussi leurs pères. Ce ne sont pas les frontières qui délimitent les races, c'est l'esprit des ancêtres dont l'organisme se réglait selon les nécessités du milieu. Le cosmopolitisme sera possible quand les races sauront se reconnaître mutuellement ; alors le danger babylonien n'existera plus. Le grand obstacle du mouvement flamand, et qui retarde sa réussite,
grand obstacle du mouvement flamand, et qui retarde sa réussite, c'est la discorde qui partage les différents groupes. De là des défaillances. Parmi ceux qui se distinguent dans cette résurrection d'une race se trouve un littérateur purement flamand, M. Auguste Vermeylen, qui dans sa revue Van Nu en Straks, révèle vigoureusement son énergie et son tempérament. C'est lui qui criait tragiquement : " Celui qui recevait une instruction élémentaire ou supérieure désapprenait le flamand, sans toutefois arriver jusqu'à une connaissance profonde de la langue française, les plus grands esprits de notre race — pensez aux meilleurs de nos écrivains soi-disant
notre race — pensez aux meilleurs de nos écrivains soi-disant belges — demeurent sans contact avec la vie multiforme qui vibre autour d'eux. Le viol le plus honteux de tout ce qui nous est propre, de tout ce qui fait notre unité spirituelle est appelé légitime ; et l'on prétend encore, que chez nous le seul moyen de civilisation est d'étendre, de plus en plus, l'usage du français. Croit-on donc que le peuple pourrait nier et oublier sa langue ? Elle est dans son corps et n'en sort pas facilement..." Malheureusement de cris pareils sont rares. Les poètes flamands se
Malheureusement de cris pareils sont rares. Les poètes flamands se résoudront-ils à faire chanter l'âme de leur race dans une langue adéquate. Laisseront-ils leur langue nationale devenir un patois informe, tandis qu'en usant du français, ils ne peuvent intégralement exprimer leur sensation, sont mal à l'aise et sont réduits à ne convenir à aucun des deux peuples qu'ils voudraient subjuguer. ANDRIÈS DE ROSA. Dans le premier fascicule de la nouvelle série de la revue Van Nu en Straks, M. A. Vermeylen continue vaillamment la lutte pour les droits de sa langue. Dans ce même numéro, il y a de très
langue. Dans ce même numéro, il y a de très jolis vers de M. Prosper Van Langendonck. A. DE R. LES COLOMBES Par les sentes errait mon âme défaillante, Car j'avais pour amante une folle Forêt Qui, pour me plaire, avec des roses se paraît : Toute ma foi chantait entre ses mains brillantes. Ses murmures d'oiseaux, flûtés dans les cyprés, M'enveloppaient aux doux des soirs et berçaient Ainsi qu'un dieu, de leurs cadences inapprises. — Au soleil de leur voix mon luth resplendissait. Sa robe sourieuse, et vaste, et toute blanche, — Elle portait l'amour dans ses chantants replis.
toute blanche, — Elle portait l'amour dans ses chantants replis. — S'entrouvrait, au matin, dans un éclair de branches, De toute la candeur des vierges et des lys. Elle pacifiait mon cœur avec des roses blanches ; et m'éclairant les sites ingénus, Palpitants d'herbe bleue et de papillons roses, Elle allait dans l'éclat divin de ses pieds nus. J'abandonnais mon front à sa lèvre odorante Faite de frissons clairs, de rayons et de chants. Ses cheveux ondoyaient sur son épaule errante Comme un immense vent de fleurs dans les couchants. Son geste humanisait d'hymnes le bruit des eaux Et sur
Son geste humanisait d'hymnes le bruit des eaux Et sur ses seins où pointait l'or des asphodèles, J'endormais ma douleur au rire des roseaux, Et lorsqu'elle pleurait, moi, je priais, près d'elle. Mais un matin paré d'azur essentiel, Plus haut que les arceaux de gerbes parfumées, Elle m'ouvrit splendide, avec ses mains de ciel, Une maison de fleur que je croyais fermée. Et me divinisant d'un vin de rythmes purs, Ainsi qu'un triste enclos qu'on vêt d'humaines joies, Elle m'offrit un cœur d'enfant pour que je croie, Et c'est pourquoi mes pas sont flamboyants d'azur. Or, j'ai fleuri mes yeux
mes pas sont flamboyants d'azur. Or, j'ai fleuri mes yeux des feux qui me troublaient... Et je ne réclamerai, d'elle, pour ma tombe, Que le sourire blanc et doux de ses colombes Et le jeune parfum de ses roses de lait ! MICHEL ABADIE. Les Livres ANTHOLOGIE DES INSTITUTEURS-POÈTES (Bibliothèque de l'Association) Quelques instituteurs ont publié un composite recueil fait de leurs meilleures poésies. Ce livre est frais, fragile, champêtre. La plupart de ces poètes ne s'écartent point du village où ils vivent, on voit bien qu'ils le chérissent ; ils y puisent, comme une eau colorée et natale, une
ils y puisent, comme une eau colorée et natale, une naturelle poésie. C'est une bien jolie entreprise de Michel Abadie et Martial Besson. À une époque où tous nos poètes citadins composent des odes et des romances manifestement inspirées des auteurs septentrionaux et italiens (en voilà donc enfin), ne se détournent point du paysage simple où ils se promènent, au gré des saisons et des jours, ils ne le pensent pas misérable, ils l'aiment, ils considèrent le bel herbage, la cruche, les grandes murailles tout épaissies de lierres. Sur une anecdote, que l'on se raconte au hameau, ils écrivent telle
anecdote, que l'on se raconte au hameau, ils écrivent telle ou telle fiction. Ce sont des poètes régionaux. S'ils eussent tous été munis de génie — et l'un ou l'autre en possède certainement — je ne doute point de l'extrême gloire, singulièrement pathétique, à laquelle ils fussent parvenus. Ils eussent été des représentants provinciaux. Ils eussent constitué, à eux seuls, le plus légitime concile national. Aussi était-il utile, malgré la différence de leurs dons personnels, de nous les montrer réunis. Les uns excellents dans les odelettes scolaires en l'honneur de la guerre, de la gloire, des héros. La pluppart ont
la guerre, de la gloire, des héros. La pluppart ont un charme de pastorale douceur. Je ne désire point les mieux désigner. Je ne veux pas distraire du groupe, celui-ci plutôt que tel autre — tel autre plutôt que celui-ci. Ils me paraîtraient moins précieux si l'un devait l'être davantage. On les voit dans leur village. Ils instruisent la mauvaise marmaille. Ils répètent des discours jamais compris. Ils entreprennent d'être ingénus. Ils se font de petite taille. Ils ont de l'humilité. On leur donne peu d'attention. Les fruits rougeoient aux sonores treilles qui tapissent les murs de l'école. Ils ont
sonores treilles qui tapissent les murs de l'école. Ils ont l'air, ces pauvres poètes en exil, de prendre part aux aventures dont s'occupent les villageois. Au fond ce sont des hommes de solitude. Ils se désintéressent de la fortune, de la renommée et de la richesse. Il se peut que l'un soit un grand poète — il se peut que l'un, Michel Abadie, soit parmi les plus grands poètes vivant en France, — on l'ignore généralement. On le salue au hameau, parce qu'il est bon instituteur. Les mêmes jours ramènent les mêmes peines. Les saisons apportent des fruits. SAINT-GEORGES DE
les mêmes peines. Les saisons apportent des fruits. SAINT-GEORGES DE BOUHARON. À EUX DEUX, par M. André Ruijters ; — VIE, par M. Georges Rency. (Lacomblez, Éditeur.) À eux deux, joli, frêle et délicat petit livre, d'une fraîcheur idyllique au charme de printemps. À eux deux, ils s'aiment. S'aimaient-ils réellement, pourtant ? je ne trouve pas. Sans doute j'ai tort ; puisque M. Ruijters nous affirme, et nous l'affirme en phrases si cristallines, nous aurions mauvaise grâce à penser le contraire. Cependant, puisqu'ils sont si jeunes, et qu'ils ont de si beaux parcs en fête ouvragés légendairement, de si câlines
si beaux parcs en fête ouvragés légendairement, de si câlines intimités le soir parmi la lumière rose tamisée de la lampe discrète, de si profonds murmures la nuit « sérène comme une lumière », puisqu'enfin tout, autour d'eux, concourt à les unifier parfaitement, pourquoi me semblent-ils parfois si lointains de l'amour ? M. Ruijters n'ignore point pourtant l'admirable subtilité de « ce bonheur de regarder, à deux et en s'aimant, la même chose, » il sait pourtant combien sont peu de chose « les mesquins soucis d'art et de métier » alors que la Nature est vibrante à l'infini. Il
» alors que la Nature est vibrante à l'infini. Il sait toutes ces choses, et voici qu'il fait tenir à ces deux amants le langage le plus éloigné qui soit de la passion. Oui, malgré toute la splendeur de l'atmosphère en laquelle il les a placés, et bien qu'aucune des félicités possibles ne leur ait été refusée par l'auteur, je sens Georges et Margy très peu amoureux, en dépit de leur extrême désir de le paraître et de se le persuader à eux-mêmes. Ils se baisent les lèvres, ils se pressent les mains, l'un contre l'autre parfois ils demeurent rêveurs
pressent les mains, l'un contre l'autre parfois ils demeurent rêveurs aux clartés lunaires, mais que leur langage est donc singulier ! Les voici cependant bien seuls, c'est le soir, ils vont sans doute avoir un de ces colloques au son desquels on sent palpiter les roses ? non : Georges va se mettre à écrire et Margy, à jouer du piano. Et l'évocation fantomatique de Wagner surgit entre eux, et les sépare à des distances infinies. Et ce sont des digressions sur l'art et le rythme, des descriptions symphoniques, qui certes, ne sont point sans valeur, mais qui nous tuent
certes, ne sont point sans valeur, mais qui nous tuent et leur amour aussi. Eh quoi, n'ont-ils donc rien à se dire ? n'ont-ils donc pas en eux des tonnerres ou des plumes de colombes à échanger ? à eux deux, ne peuvent-ils point s'embrasser pendant l'éternité plutôt que de s'entretenir d'aussi futiles causeries. Ils perdent leur temps, les tristes amants. Oh, comme j'aurais voulu lire, du style de M. Ruijters, si bellement jeune et pur, un colloque d'amour entre Georges et Margy, parmi ce paysage brabançon dont il parle et qu'il anime si bien, parmi ce « chez soi