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consistait à savoir que nous étions au point dit front le plus rapproché de la capitale, à vol d'oiseau, d'avions ou d'obus. Brusquement, nous fûmes alertés. C'est une expression qui ne veut pas dire grand-chose, car les bombes boches se chargeaient, la nuit, de nous rappeler que la guerre n'était pas finie. Le 22 mars, nous apprenions que l'ennemi se ruait vers les Anglais, de l'autre côté de l'Oise. La canonnade se faisait plus violente et continue. Tergnier, menacé, voyait arriver la 125e division, venue en hâte par camions automobiles. Le général Féraud prenait le commandement d'un groupe constitué par
Le général Féraud prenait le commandement d'un groupe constitué par la 125e, au nord de l'Oise, la 58° D. I. W. (anglaise), et la nôtre, qui tenait le secteur encore inviolé de La Fère, au-delà de Coucy-le-Château. Dans la nuit du 22 au 23, il se produisit des événements extraordinaires. Pour ma part, je constatai, vers onze heures du soir, que du ciel, tout près de moi, croulait une grande cascade lumineuse, quelque chose comme un parapluie gigantesque dont les baleines eussent été phosphorescentes. C'est un effet que je recommande aux futurs organisateurs de feux d'artifice. J'imaginai qu'un avion français,
aux futurs organisateurs de feux d'artifice. J'imaginai qu'un avion français, atteint de panne et descendant en vol plané, s'éclairait pour atterrir. Au moment où, avec quelques hommes, je l'atteignais, il me brûla la politesse en s'envolant. Son moteur ronflait à la manière boche. Tout portait à croire qu'il venait de déposer un témoin qu'il tranquillement, s'éclipsait. Et c'est de cela que je rendais compte le samedi 23 mars, par une agréable matinée de printemps, en Selens (Oise), au 2e bureau de la division. Cela se passait à la mairie, qui ressemblait beaucoup plus à un bureau de télégraphe qu'à un
ressemblait beaucoup plus à un bureau de télégraphe qu'à un édifice municipal, en raison des nombreux fils téléphoniques qui s'y rejoignaient en faisceaux serrés. Le fanion rouge et blanc rayé deux fois, flottait à la porte. Un maréchal des logis d'escorte, la pipe à la bouche, écoutait, sous les quinconces, le roulement intense de la canonnade encore lointaine. Je racontais mon histoire d'avion au camarade du 2e, qui prenait note, lorsque la porte s'ouvrit tout à coup et le chef d'état-major dit On communique de l'Armée qu'un canon à longue portée a tiré hier sur Paris. Elle se trouverait en
portée a tiré hier sur Paris. Elle se trouverait en face de notre secteur. Faites venir le commandant de l'escadrille. Urgent. Lui sorti, nous nous sommes regardés. L'histoire nous semblait bien bonne. Un canon boche bombardant Paris à plus de cent kilomètres? Et il nous faisait la politesse, ce canon, de s'être installé en face de notre résidence et d'avoir envoyé un obus par-dessus nos têtes sans que nous en sachions rien du bon Jules Verne. A ce moment, un jeune artilleur, qui venait en liaison, entra Vous savez la nouvelle? Un canon boche vient de tirer sur Paris. Celui
nouvelle? Un canon boche vient de tirer sur Paris. Celui qui vous a raconté ça s'est amusé un bon coup. Il n'en avait pas l'air. C'est l'Armée. (Dans le langage pressé que nous employions, l'Armée voulait dire l'état-major de la VIe armée française.) L'artilleur sursauta Alors oui? Vraiment? La conception semble irréalisable? Je vais vous l'exposer en quelques chiffres. J'avais quitté le 2e bureau et mon histoire d'avion, qui semblait bien anodine à côté de l'événement du jour. On prétendait que les aviateurs de la division avaient reçu des instructions. « A tout prix, par des reconnaissances de jour et
« A tout prix, par des reconnaissances de jour et de nuit, fouiller le secteur d'en face et repérer la pièce pour la pouvoir contrebattre. Faire vite. » J'entendis un chauffeur dire « Je connais un mécanicien de l'escadrille. Il m'a promis que, s'il la trouvait, il me l'apporterait tout de suite pour mon gosse qui aime jouer au soldat. » Personne n'y croyait. Mais tout le monde en parlait. Les coups de téléphone s'échangeaient avec l'Armée. Par sans-fil, les aviateurs rendaient compte qu'ils ne voyaient rien. On cherchait. C'était une batterie fantôme, quelque chose comme une blague boche, un
une batterie fantôme, quelque chose comme une blague boche, un peu lourde, pas spirituelle. On en discutait encore le soir, tandis que le roulement de la bataille de l'Oise, dont nous étions tangents, se faisait moins monotone. L'ennemi avait dépassé Tergnier que défendait pied à pied la 125e. Les Anglais reculaient sur Ham et Péronne. C'était bien la grande bataille qui commençait, la ruée que des divisions, amenées en hâte, ne parvenaient pas à contenir. Nous allions bien bientôt en être, et cependant personne n'y songeait. On avait la tête pleine de cette extraordinaire aventure. Elle s'était confirmée par de
pleine de cette extraordinaire aventure. Elle s'était confirmée par de nouveaux messages. Je me souviens que, vers dix-huit heures, C. m'aborda. « Pas mal, cette histoire! Les Boches font la guerre aux Parisiennes. Elles tiendront avec le sang qui leur appartient. Ce sera pour elles un charme de plus. On n'aura plus besoin désormais, dans la conversation, d'ouvrir un lexique à chaque mot pour expliquer ce que sont les départs et les arrivées. Cette pièce à feu aura été un trait d'union de plus entre elles et nous. Quelqu'un déclara le soir « Les aviateurs l'ont trouvée. » L'artificier, le
le soir « Les aviateurs l'ont trouvée. » L'artificier, le même que le matin, expliquait « Impossible ? Non. Tout à fait simple, au contraire. Le calcul le prouve. Ecoutez plutôt. » Et dès chiffres, qui, en effet, prouvaient clairement. Cependant nous, les anciens civils, nous avions une vieille coutume un peu puérile, et qui consistait à relire dans les journaux du lendemain les communiqués que nous savions, la veille, par sans fil. Nous restions respectueux de ce qui est imprimé. Demain, notre embranchement nous apportera les feuilles, dit C. qui aimait plus à lire qu'à conter. Mais, à vingt
qui aimait plus à lire qu'à conter. Mais, à vingt heures, le ciel s'illumina de lueurs plus rouges. Des coups de canon se discernaient parmi le roulement des tirs de barrage. Notre division, devant un secteur subitement agrandi, attendait le choc. La ligne spéciale de chemin de fer, dont nous étions si jaloux, ne nous apporta le lendemain aucun journal pour nous donner des détails sur les méfaits de ce qu'on devrait appeler la grosse Bertha. Par contre, des tas de berthas, plus modestes, commencèrent à nous envoyer en grand tintamarre, leurs cartes de visite. Pierre Latour. Une Génération littéraire
tintamarre, leurs cartes de visite. Pierre Latour. Une Génération littéraire Le nouvel ouvrage de M. Daniel Halévy est un écrin de séduisantes études sur d'importants représentants de la pensée française en ces vingt dernières années Péguy, M. Paul Claudel, M. Romain Rolland. Bonne occasion de nous arrêter un moment à cette génération littéraire, d'essayer d'en noter quelques traits. Un mot d'abord sur la position de l'auteur. M. Halévy veut à tout prix que notre époque ait produit des grands hommes, qu'elle ait eu « du génie ». Dans une première incarnation, son livre s'appelait Quelques nouveaux maîtres. Ces « maîtres
incarnation, son livre s'appelait Quelques nouveaux maîtres. Ces « maîtres », c'étaient les trois auteurs que nous venons de citer, auxquels s'ajoutait M. André Suarès. Sans doute on songe à cette réflexion de jeunesse de M. Barrès que certaines gens arrivent aux plus hautes places, non pas que leur mérite les y désigne, positivement, mais parce qu'il faut absolument que ces places-là soient occupées. N'empêche que l'attitude de M. Halévy est infiniment sympathique dans notre âge décriquic, où le sens du respect est si universellement perdu, on ne saurait que louer ceux qui le possèdent encore, même s'ils l'outrent un
louer ceux qui le possèdent encore, même s'ils l'outrent un peu. Au reste, cette volonté d'avoir des grands hommes a été le fait de toutes les générations. Il ne faudrait pas nous ligurer, parce que nous lisons dans les histoires de la littérature latine « Quatrième période: période de décadence », que cette période s'est jugée telle. Claudien et à Méroébaude, leurs contemporains ont élevé des statues, et ils voulaient qu'Ausone fût mis au-dessus de Virgile. Toutefois, cette volonté nous semble particulièrement âpre chez les Français du vingtième siècle après trois siècles de chefs-d'œuvre comme ils viennent de les avoir,
trois siècles de chefs-d'œuvre comme ils viennent de les avoir, nos compatriotes ne sont assurément pas près d'admettre que ce régime soit fini, surtout non avec eux. Ajoutons l'alborg de nos triomphes militaires. La France victorieuse va vouloir coûte que coûte avoir des grands hommes. Attentions-nous, pour les années qui vont venir, à de nombreuses promotions d'hommes de génie. Dans la hâte de ces promotions, pourront se glisser (peut-être est-ce déjà fait!) quelques malfondus. Ne nous en frappons pas. J'ai lu, dans un traité de tauromachie, qu'il arrivait parfois qu'un torero médiocre parvînt, grâce à l'engouement du public, au rang
torero médiocre parvînt, grâce à l'engouement du public, au rang de premier matador; mais, ajoutait vivement l'auteur, le taureau est là, qui remet tout au point. Le taureau, ici, c'est le temps. Toutefois, ce second taureau abuse parfois du droit que, par essence, il a de ne point se presser. Guillaume de Machaut a gardé pendant plus de deux siècles une situation égale à celle de Victor Hugo. La patience sera peut-être pour quelque temps à l'ordre du jour. Un trait prime tous les autres chez cette génération, et lui donne un aspect tout spécial dans notre littérature c'est son
donne un aspect tout spécial dans notre littérature c'est son horreur de l'esprit critique, sa haine de la raison. Elle éclate déjà dans la nature de ses productions. Pas une seule œuvre critique dans le bagage de cette génération, pas une œuvre spéculative; non seulement pas une grande enquête historique, comme Port-Royal ou les Origines du Christianisme, mais pas une étude de mœurs, comme les livres de M. Abel Hermant, pas une étude objective de la passion, comme le Lys rouge. Péguy, MM. Claudel, Suarès, Romain Rolland ne disent que leur âme, leurs passions. Toute l'œuvre de ces « penseurs
leur âme, leurs passions. Toute l'œuvre de ces « penseurs » est exclusivement subjective. De même est-ce incessamment exaltée. Les maîtres de cette génération sont continuellement sous pression. La plupart ne décolèrent pas. Depuis M. Anatole France, pas un manieur d'idées, en ce pays, dont l'art soit tempéré, dont l'expression soit sereine. Nous ne saurions excepter ceux-là même qui soutiennent l'art tempéré, comme M. Charles Maurras, si précisément opposé, pour tous les autres traits, aux leaders dont il s'agit ici. Nos bardes étendent cette exaltation jusqu'aux domaines où on l'attendrait le moins. Par exemple, ils ont inventé une critique sur
le moins. Par exemple, ils ont inventé une critique sur le mode vibrant, une sorte de critique pathétique dont tel illustre ouvrage sur Beethoven ou sur saint Augustin est un bon spécimen. Aussi bien, chez M. Suarès et aussi chez Péguy, la moindre vue sur l'histoire, sur la politique, sur la vie sociale, sur la philosophie, prend un ton dionysiaque. Nous sommes à l'âge du panthéisme. Mais le trait que nous signalons chez cette génération paraît surtout dans ses doctrines. Nos « nouveaux maîtres » ont tous à leur actif de magistrales exécutions de l'esprit critique, au nom de la
de magistrales exécutions de l'esprit critique, au nom de la « vie » ou de l' « action » ou de la foi, dans ce qu'elles ont précisément d'irréductible au mouvement de la raison. Tous, plus ou moins ouvertement, ont applaudi à cette brillante philosophie qui fait de l'action aveugle la plus haute forme de vie et de l'intelligence une fonction inférieure. Enfin leur haine de la raison se montre encore dans leurs thèses littéraires ils ont, en général, le culte du « premier jet », du « flot émotionnel », dans ce qu'il a de chaotique, de contradictoire, d'inégal,
», dans ce qu'il a de chaotique, de contradictoire, d'inégal, et repoussent l'activité critique en tant qu'elle voudrait intervenir dans ce chaos, y faire un choix, y porter de l'ordre et de l'harmonie. C'est l'esthétique de la spontanéité, prêchée par M. Romain Rolland et hautement mise en œuvre par Péguy. Elle apparaît aussi dans leur vénération toute particulière pour certaines œuvres non travaillées, parce que non travaillées les Mémoires de Saint-Simon et surtout les Pensées de Pascal (voir M. Suarès). Cette religion de la spontanéité suscite, chez quelques-uns, ce trait curieux le mépris absolu des convenances du public. Il est
curieux le mépris absolu des convenances du public. Il est clair que Péguy, par exemple, donne cours à son démon avec la fière résolution d'ignorer les convenances les plus élémentaires du lecteur; un peu semblable à ces braves campagnards qui, assis à nos tables, s'occupent de satisfaire leur appétit sans se soucier de savoir si leur façon de manger ne choque pas l'assistance. D'autres sont manifestement décidés à déchirer le contrat tacite par lequel tout écrivain français, depuis le dix-septième siècle, s'engage à donner le plus qu'il peut au lecteur en lui demandant le moins d'effort possible. Qui croirait que
en lui demandant le moins d'effort possible. Qui croirait que M. Claudel est un compatriote de ces écrivains qui dit « Quand un auteur parle au public, il n'y a aucune peine qu'il ne doive prendre pour en épargner à son lecteur il faut que tout le travail soit pour lui seul, et tout le plaisir avec tout le fruit pour celui dont il veut être lu » ? (Fénelon, Lettre à l'Académie.) Nous ne saurions laisser ce manque d'égards pour le lecteur sans en noter un effet bien remarquable c'est que tous les maîtres de cette génération sont demeurés
c'est que tous les maîtres de cette génération sont demeurés des auteurs de cénacle, des chefs de petits cercles de fanatiques; qu'aucun d'eux (M. Romain Rolland est la seule exception) n'a proprement atteint le grand public, ni exercé d'action sur lui. Par là encore, cette génération aura rompu avec la grande tradition des écrivains français, dont la caractéristique, depuis Descartes jusqu'à Taine et Renan, a toujours été, au contraire, la volonté si profondément sociale de toucher le grand public, en appelant de ce nom l'ensemble des personnes de culture générale et de bonne compagnie. Cette horreur de l'esprit critique, ce
et de bonne compagnie. Cette horreur de l'esprit critique, ce culte exclusif de l'émotion, de leur émotion, à quoi tiennent-ils chez ces auteurs ? Dans quelles conditions spéciales cette génération s'est-elle trouvée, qui peuvent expliquer ce fait ? Vaste sujet, que nous ne saurions qu'effleurer. D'abord, elle s'est formée à une époque de furieux individualisme, dans un temps où chacun entendait « vivre sa vie », se livrer au « culte du moi ». C'est le moment, pour n'évoquer qu'un trait, où les jeunes femmes clamaient leur Feuilleton littéraire du 23 mars 1919 La Vie littéraire COLETTE MITSOU, OU COMMENT
23 mars 1919 La Vie littéraire COLETTE MITSOU, OU COMMENT L'ESPRIT VIENT AUX FILLES Mme Colette. Bon. Elle va sûrement se fâcher, comme sa Mitsou, si je l'appelle madame. Mais, je vous prie, comment l'appellerais-je, pour qu'elle ne me dise pas, en pleurant peut-être, toujours comme Mitsou « Qu'est-ce qu'il y a ce matin, à m'appeler madame, ce grossier-là? » On n'a que l'embarras du choix parmi les petits noms d'amitié quand on entreprend, même pour le bon motif, une Mitsou, qui est sans prétention et sans importance. Colette n'a pas plus de prétentions mais elle aura beau s'en défendre,
pas plus de prétentions mais elle aura beau s'en défendre, elle a de l'importance elle occupe dans les lettres, si j'ose lui assener ces pesants adjectifs, une situation considérable et prépondérante enfin, « elle est bien madame pour nous ». Non, elle est mieux, elle est Colette tout court, et puisque j'ai commencé de la nommer ainsi par mégarde, je continuerai à dessein. Elle me pardonnera plus volontiers la familiarité que le protocole. J'ignore si Colette a horreur de la réclame et si elle interdit à son éditeur de mettre son nom dans un fromage à la quatrième page des
son nom dans un fromage à la quatrième page des journaux, comme on y met, sur l'affiche du music-hall, celui de Mitsou, qui joue dans la Revue le « décolleté du ventre », la « Liberté éclairant le monde », sans maillot, et la « petite fille du XVIe ». M. Arthème Fayard passerait outre, il aurait bien raison; la publicité est nécessaire, et comme elle n'a aucun effet pour lancer les livres qui n'en valent pas la peine, elle n'est point immorale. Colette, du moins, ne souffre pas qu'on l'assomme de compliments mal proportionnés car elle a, rare vertu,
l'assomme de compliments mal proportionnés car elle a, rare vertu, avec la fantaisie la plus libre, le plus irréprochable sentiment de la mesure; mais, quand elle se Lil Un volume. Arthème Fayard, éditeur. volonté de rompre avec les traditions d'abnégation de leurs mères, et de « se réaliser ». Les hommes de lettres, eux aussi, ont voulu « se réaliser ». Car, il faut bien nous le dire, l'homme de lettres, l'artiste, en adorant sa sensibilité, en en vénérant les moindres manifestations, en exécrant cette raison, qui veut contrôler ses élans, les ajuster à l'entendement d'autrui, y introduire un choix,
élans, les ajuster à l'entendement d'autrui, y introduire un choix, ne fait qu'affirmer sa vraie nature. Croyons bien que les maîtres du grand siècle, avec leur soumission à la raison, loin d'incarner l'âme artistique, comme notre piété se plaît à le dire, constituent au contraire une magnifique victoire de cette âme sur elle-même. Au fond, les romantiques ont retrouvé la vraie nature de l'artiste. Toutefois, ils ne l'ont guère que conçue dans le fait, ils n'ont pas su cesser d'être raisonnables, généraux, bien élevés. C'est la promotion littéraire dont nous parlons ici qui aura vraiment réalisé leur rêve elle est
parlons ici qui aura vraiment réalisé leur rêve elle est l'âge du romantisme intégral. On pourrait rattacher encore leur désaffection de la raison à l'abaissement, chez ces écrivains, de la culture classique abaissement si flagrant quand on compare leur génération à celle des Taine et des Renan, voire des France et des Bourget. Mais une autre raison nous semble plus importante c'est combien cette génération a été, plus que ses devancières, engagée dans la vie active, combien en particulier il lui a été plus difficile de s'abstraire des luttes morales et politiques, dont l'extension et l'acuité ont si démesurément grandi
et politiques, dont l'extension et l'acuité ont si démesurément grandi depuis vingt ans, combien, en somme, elle a été, plus que ses aînées, contrainte de vivre les passions humaines. Or, il est fort naturel, quand on vit, quand on lutte, quand on souffre, surtout quand on sent venir, comme ce fut le cas de certains, l'heure de la guerre et de la mort, il est fort naturel de haïr cette raison, qui froidement s'occupe de classer vos émotions et de les comprendre. J'ai idée que, lorsque les soldats de Bonaparte, dévorés par la soif dans les déserts d'Égypte et croyant
dévorés par la soif dans les déserts d'Égypte et croyant tenir enfin le terme de leurs souffrances, ne trouvaient à l'endroit où ils avaient cru voir une nappe d'eau qu'une horrible lande sablonneuse, ils devaient sentir quelque colère contre le savant qui, tranquillement, à leurs côtés, s'occupait d'édifier la théorie du mirage. Cette dernière explication, je l'avouerai-je ? me rend songeur quant à la littérature de demain, je ne est pas noircir l'avenir, je crois, de penser que ceux qui nous suivent vont se trouver imbriqués dans des luttes morales, dans des conflits vitaux au moins aussi poignants que leurs
dans des conflits vitaux au moins aussi poignants que leurs aînés. Ils n'en concevront peut-être pas l'horreur de la raison (on me dit qu'en général ils en ont le culte) mais il me paraît difficile que leurs productions, à eux aussi et quoi qu'ils veuillent, ne soient pas des œuvres de combat et de passion plus que d'examen et de jugement. C'est ce qui se voit déjà, soit dit sans rabaisser ces ouvrages, dans des livres comme Clarté ou la Possession du monde. Il me semble impossible, étant donné la vie qui nous attend, que la littérature d'après-guerre ne soit
vie qui nous attend, que la littérature d'après-guerre ne soit pas toute frémissante et subjective, autant pour le moins que celle d'hier. On peut se demander si la littérature critique, si l'écriture sérène n'est pas un de ces nombreux luxes que l'humanité de demain ne pourra plus s'offrir. Julien Benda. CORRESPONDANCE Nous recevons la lettre suivante Paris, 22 mars 1919. Puisque vous leur avez rappelé que le pauvre Charles Morice, qui vient de mourir, avait été tué une première fois, en 1905, par le supplément du Larousse, vos lecteurs et ses amis liront peut-être avec un mélancolique plaisir la joyeuse
ses amis liront peut-être avec un mélancolique plaisir la joyeuse ballade, si bien venue, composée à l'occasion de cette mort anthume (comme disait Alphonse Allais) par le bon poète. Cette ballade est à peu près inédite, n'ayant, je crois, jamais paru ailleurs qu'en l'Action Universelle, petit journal périodique, à tirage très mêle de se juger elle-même, elle va un peu fort dans la modestie. On a sous les yeux une de ses dédicaces où, au lieu de dire à un critique « Je crois, sans vanité, qu'il y a ici matière pour vous », elle lui dit « Vous allez
matière pour vous », elle lui dit « Vous allez être bien embarrassé, car il n'y a ni bien ni mal à dire, vraiment, d'un aussi mince volume. » Madame, est-ce de la coquetterie ? Colette, est-ce de la malice ? Que ce soit l'une ou l'autre, le défi est imprudent. Ignorez-vous qu'on ne demande que deux lignes de l'écriture d'un homme pour le pendre ? On ne demande même pas qu'elles soient signées. Je ne conseillerai jamais à personne d'écrire des lettres anonymes, mais singulièrement à vous, Colette, car le premier venu n'aurait pas besoin d'aller jusqu'au bout pour
le premier venu n'aurait pas besoin d'aller jusqu'au bout pour vous reconnaître et à mon tour je vous défie d'écrire, non pas deux lignes, mais un seul mot, un de ces mots usés et frustres qui sous la plume d'une autre ne diraient rien, sans que toute votre sensibilité s'y trahisse et s'y reflète, comme le joli visage triste de Mitsou dans la glace mal étamée. Ignorez-vous, Colette, que, sur le moindre de vos volumes et, comme vous dites, le plus mince, on pourrait faire une leçon d'esthétique, pédante et lourde à souhait ? J'entends d'ici votre cri d'effroi. N'ayez
lourde à souhait ? J'entends d'ici votre cri d'effroi. N'ayez pas peur, je ne vous jouerai pas ce vilain tour. Permettez-moi seulement de vous prouver, en peu de mots, ce que j'avance, et de vous indiquer, sans plus, le plan de ma leçon. Les femmes ont eu de tout temps des démangeaisons d'écrire et, de notre temps, où cela semble les avoir démangé plus fort que jamais, des grognons ont parlé d'une épidémie. La critique appartient à l'ordre des sciences classer est leur grande affaire, et la critique ne pouvait rencontrer une occasion meilleure de témoigner qu'elle est science en
rencontrer une occasion meilleure de témoigner qu'elle est science en effet. Comme il y avait des hommes, d'une part, qui écrivaient, et d'autre part des femmes, elle s'est crue bien astucieuse de distinguer deux sortes de littérature, la masculine et la féminine. Or, cette distinction à la fois élémentaire et ingénieuse, et qui semble plus légitime qu'une vérité de M. de la Palisse me semble vraie, est absurde, attendu qu'il y a bien un sexe des intelligences, mais... restreint, publié à cette époque par Morice, et dont il était l'unique rédacteur. Je la recopie donc à l'intention des lecteurs du