jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
dans le fond de la loge que nous ne pouvions distinguer ses traits. J'avoue, dit Berthe, que j'aurais été curieuse de voir sa figure. M. de Brévannes avait froncé le sourcil en examinant avec attention la physionomie de Berthe, lorsqu'elle avait manifesté son intérêt pour M. de Brévannes. Il attendait avec une certaine inquiétude la réponse de madame Girard qui avait ajouté sententiellement: En admettant que le prince fût jeune et beau, intéressant sommum, il n'est pas chose que l'on choisirait pas autrement son idéal si l'on était jeune fille et maîtresse de son cœur; n'est-ce pas, madame de Brévannes?
et maîtresse de son cœur; n'est-ce pas, madame de Brévannes? L'oubliant, bonne amie, il me semble que je n'ai pas contrarié votre inclination ni que. Ah! ça, j'espère bien, Timoléon, que vous n'avez jamais eu la prétention d'être un être idéal, fantastique? Je n'ai pas la prétention d'être fantastique, bonne amie, mais. Silence! on lève la toile. M. Girard le fit. Berthe et madame Girard prêtèrent une nouvelle attention au dernier acte de la comédie, et M. de Brévannes dont les traits s'assombrissaient de plus en plus, jeta plusieurs fois sur Berthe de singuliers regards; son absurde jalousie s'alarmait de
sur Berthe de singuliers regards; son absurde jalousie s'alarmait de l'indifférence que Berthe venait de témoigner en entendant parler des souffrances du prince dont elle n'avait même pas vu les traits. CHAPITRE XVIII. LA SORTIE. – Eh bien! c'est un succès. Un grand succès. Ce diable de Gercourt a du bonheur. C'est un beau début. – Eh! – Bah! ce n'est pas lui qui a fait cela. – C'est l'idée qui m'est venue à mesure que le succès se décidait. Si cela n'avait que médiocrement réussi, on aurait pu croire à la rigueur Gercourt, l'auteur de cette comédie. – Si
à la rigueur Gercourt, l'auteur de cette comédie. – Si elle était tombée on n'aurait pas eu le moindre doute. – C'est un succès, à la bonne heure; mais le jeu des acteurs est tel dans ces espèces de pièces-la. C'est vrai; tout à l'heure je passais à côté d'un journaliste il disait que c'était spirituel, mais que ça n'était pas charpenté. Vrai justement le mot que je cherchais; ça n'est pas ce que l'on appelle charpenté. Que diable! quand on veut se mêler d'écrire pour le théâtre, il faut au moins savoir charpenter. La charpente, c'est toute une pièce.
au moins savoir charpenter. La charpente, c'est toute une pièce. Mais il y a des gens qui croient avoir la science infuse. – Moi je sais que je trouvais Gercourt très bon garçon très aimable avant qu'il n'eût sa manie d'écrire. Maintenant il a un air mystérieux, occupé. – C'est du dernier ridicule. Voilà Morville. Malgré sa mélancolie, il a l'air aussi satisfait que s'il était l'auteur lui-même. – Il n'y a pourtant pas de quoi. Eh bien! messieurs, je vous l'avais bien dit: le dénouement, quel effet! Ça n'est pas un succès, c'est un vrai triomphe. Ça prouve surtout
pas un succès, c'est un vrai triomphe. Ça prouve surtout en faveur de notre amitié, nous étions tous là, nous remplissions la salle. Ça s'est passé en famille. Il faudra voir cela devant un vrai public. Franchement, c'est malgré votre amitié que Gercourt a réussi. Oh! vous voilà toujours avec vos paradoxes, vous Morville.. Dès que quelqu'un est votre ami, il aurait tué père et mère qu'il serait excusable à vos yeux. A plus forte raison, mon cher, lorsque cet ami a commis une charmante comédie, au moins reconnaissez quelques circonstances atténuantes à son crime. D'abord, il ne croyait pas
circonstances atténuantes à son crime. D'abord, il ne croyait pas que le succès qu'il ambitionnait pourrait vous être si désagréable; il n'y a pas en quantité là cela, préméditation je vous le jure. Vous plaisantez, Morville. Mais c'est la vérité. Tenez, si vous étiez l'ami de cette femme qui porte cette drôle de casquette polonaise, vous seriez capable de soutenir que cette coiffure est de bon goût. De quelle femme voulez-vous donc parler? où est-elle? Là-bas, au pied de la statue de Voltaire, à côté de madame de Brévannes qui a l'air tout honteuse du compagnonage. Est-ce que M. de
a l'air tout honteuse du compagnonage. Est-ce que M. de Brévannes est à Paris? Sans doute, mon cher Morville, mais de quel air vous demandez cela? Et depuis longtemps? Je ne crois pas, je l'ai vu pour la première fois depuis son retour au bal de l'Opéra. – Ah ça, qu'avez-vous donc, Morville? Vous semblez tout préoccupé de Brévannes, est-ce que vous seriez amoureux de sa femme? Elle en vaut la peine. Son seul vice est d'avoir des amies qui portent de pareils toques! Vous qui prenez tant de part aux succès de Gercourt, mon cher Morville, vous oubliez le
aux succès de Gercourt, mon cher Morville, vous oubliez le plus beau. Sa comédie a fait un tel effet sur le prince de Hansfeld, qu'elle l'a rendu plus imbécile que jamais. On l'a transporté dans sa voiture presque sans connaissance. Pour sa première sortie, dit-on, il a eu du bonheur. Comme c'est agréable pour madame de Hansfeld. Oh de celle-là, nous pouvons dire tout le mal possible: Morville la déteste, et son prétexte de sentir le cigare qu'il a donné pour n'aller pas répondre à sa tante et saluer cette belle princesse, était une défaite. Êtes-vous original assez, Morville! Et
belle princesse, était une défaite. Êtes-vous original assez, Morville! Et vous dites qu'il n'y a pas longtemps que M. de Brévannes est à Paris? — Allons, vous en êtes encore à M. de Brévannes? Je vous y tais. Bonsoir. Morville. Voici ma voiture. Décidément, Morville est timbré. Voilà pourtant ce que c'est que de nous, lorsque nous sommes abrutis par la passion. Lady Melfort a fait là un bel ouvrage. Pauvre garçon. Ah voici Gercourt là-bas; il a l'air de se sauver, d'échapper à son triomphe. Quelle fatuité! Il faut l'appeler: — Gercourt! Gercourt! Il va être ravi. Bravo! mon
l'appeler: — Gercourt! Gercourt! Il va être ravi. Bravo! mon cher ami. C'est un beau succès. Un grand succès. — Vous ne pouvez vous imaginer combien nous en sommes ravis. — Ah mes amis! Nous le disions tout à l'heure d'un homme dont c'est le métier, c'eût été déjà très bien; mais d'un homme du monde, c'est double mérite. Eh bien! vrai, ce que vous me dites là ces témoignages de bonne amitié me sont plus précieux que le succès en lui-même. Mais c'est tout simple, on a un succès autant pour ses amis que pour soi. Mais à quoi
autant pour ses amis que pour soi. Mais à quoi pense donc Morville? Est-ce qu'il n'est pas content de ma pièce? — Vous savez, mon cher, combien il est difficile pour tout le monde. Il a l'air de ne pas vous voir. — Et moi, je me sauve, car on me regarde et je ne suis nullement curieux de faire le lion, adieu. Adieu, mon cher, et encore bravo. C'est à dire qu'il est charmé d'avoir fait son effet. Quelle ridicule et insupportable vanité! CHAPITRE XIX. LA POSTE RESTANTE. Huit jours environ s'étaient passés depuis l'entrevue de madame de Hansfeld
jours environ s'étaient passés depuis l'entrevue de madame de Hansfeld et de M. de Morville à l'Opéra. M. de Morville, accablé d'une mélancolie profonde, n'avait pas quitté sa mère, qui se trouvait de plus en plus souffrante. Il se souvenait avec un mélange de joie et d'amertume de son entretien avec madame de Hansfeld le cri qui était échappé à la princesse lui donnait un fugitif espoir d'être aimé par elle, mais rendait plus pénible encore la lutte qu'il avait à soutenir contre le devoir. Par une fatalité à laquelle tous les hommes obéissent, son amour s'augmentait en raison des
tous les hommes obéissent, son amour s'augmentait en raison des obstacles insurmontables qui le séparaient de Paula. Par cela même qu'il accomplissait un douloureux sacrifice en la fuyant, il se consolait en nourrissant au fond de son cœur cette fatale passion; quelquefois, mais en vain, il voulait se reprendre à son ancien amour pour lady Melfort, il voulait faire jaillir quelque étincelle de ces cendres refroidies. En vain il se demandait par quel décroissement insensible il était arrivé si vite à l'oubli complet d'un sentiment qui naguère encore occupait toute sa pensée. En vain il se demandait la cause de
sa pensée. En vain il se demandait la cause de son amour pour madame de Hansfeld. Elle était sans doute de sa beauté remarquable. Quant à son cœur, à son esprit, il ne pouvait en juger. Dans sa unique conversation avec la princesse, celle-ci avait été dédaigneuse, ironique et froide. Dans cet examen des causes de sa passion, M. de Morville oubliait la plus essentielle: ses lettres à madame de Hansfeld, lorsqu'il avait surpris par une singulière intuition de l'amour presque toutes les émotions dont elle était agitée. S'il est vrai qu'on aime en raison des sacrifices que l'on a
vrai qu'on aime en raison des sacrifices que l'on a faits à l'objet aimé, certaines âmes d'élite aiment en raison de l'élévation des sentiments qu'on leur inspire. Et M. de Morville devait à son amour pour madame de Hansfeld les plus nobles inspirations. Que si l'on objecte que jeune, beau, sensible, délicat, entouré de séductions, il fallait que M. de Morville fût une manière de Scipion pour se vouer à un amour impossible après être resté si longtemps fidèle au souvenir d'une femme aimée, nous répondrons que si ces exemples de constance phénoménale se rencontrent quelquefois, c'est surtout parmi les
de constance phénoménale se rencontrent quelquefois, c'est surtout parmi les hommes jeunes, beaux, sensibles, délicats et entourés de séductions; ils ont eu assez de succès pour n'être pas infidèles par fausse honte, ou pour ajouter par vanité un chiffre de plus à leurs heureuses fortunes. Puis la facilité même des triomphes auxquels ils peuvent prétendre les en éloigne. Enfin, sans être absolument rassasiés de plaisirs, leur première fougue étant dès longtemps apaisée, ils sont alors avides de jouissances plus délicates. Heureux d'y consacrer la plus large part de leur existence. Pour exercer ainsi leurs facultés sensitives, il n'est pas besoin
Pour exercer ainsi leurs facultés sensitives, il n'est pas besoin d'un amour heureux; ils trouvent un charme doux et triste aux regrets incessants que cause un souvenir adoré, aux tendres angoisses d'un amour sans espoir, ils comprennent enfin l'ineffable volupté de la mélancolie, les raffinements des passions pures et élevées. Des hommes moins bien doués, moins accoutumés au succès, sont fidèles ou désintéressés en amour. Par nécessité. Les gens comme M. de Morville le sont, si cela se peut dire, par luxe. C'est parce qu'il ne tiendrait qu'à eux d'avoir, qu'ils mettent une sorte de noble dépravation à ne pas
qu'ils mettent une sorte de noble dépravation à ne pas avoir. Et puis enfin (nous voulons à tout prix excuser la constance et la résignation de notre héros) certains gourmets sensés savent de temps à autre rafraîchir, renouveler la sensibilité de leur goût par une intelligente sobriété. Ceci posé, M. de Morville disculpé (nous l'espérons du moins) des ridicules inhérents à la position d'amant fidèle ou d'amant malheureux, nous instruirons le lecteur d'une nouvelle particularité. Huit jours environ après son entretien avec madame de Halsfeld, M. de Morville reçut par la poste la lettre suivante d'une écriture inconnue. « La
la poste la lettre suivante d'une écriture inconnue. « La démarche que l'on tente auprès de vous est étrange et folle; vous pouvez y voir une raillerie, un badinage ou un caprice; vous pouvez y répondre par le silence, par les plaisanteries ou par le dédain, on ne s'en doute pas. Il y a mille raisons pour cette démarche pourtant aussi frivole, aussi solitaire qu'il en soit au monde, vous semble ridicule ou indigne de votre attention. Cependant, on a joué toute une existence sur l'espoir presque insensé que l'instinct de votre cœur vous révélerait ce qu'il y a de
de votre cœur vous révélerait ce qu'il y a de sincère de grave dans la question qu'on va vous faire. – Est-ce que votre cœur est-il libre? » On sait qu'un souvenir cher le remplit depuis presque deux années; mais il ne s'agit pas de ce passé: on s'adresse à votre honneur, à votre loyauté bien connus. Pouvez-vous répondre à un amour profond, nourri depuis longtemps dans le silence, dans le mystère, amour passionné que vous seul pouvez inspirer et justifier? « Répondez. Voulez-vous de cet amour? Bien des hommes seraient fiers de le partager. On ne vous dit pas
seraient fiers de le partager. On ne vous dit pas cela par orgueil, car cet amour, on le met à vos pieds avec autant d'humilité que de crainte. Si vous êtes libre, si vous pouvez vous ou plutôt, si vous permettez qu'on vous consacre une vie tout entière, dites un mot et demain vous saurez qui vous écrit cette lettre. La confiance qu'on a en vous est telle que l'on vous croira avoué letement. Rien ne vous sera plus facile que de tromper un cœur rempli de vous. Vous pourrez prendre impunément cet amour comme un jouet avec l'arrière-pensée de
prendre impunément cet amour comme un jouet avec l'arrière-pensée de le briser bientôt; vous pourrez légèrement, insoucieusement, porter un coup mortel à un cœur trop épris. On vous dit cela parce qu'on vous sait bon et généreux, parce qu'on ne prévoit pas trop de votre cœur et de votre ferveur en attendant une réponse loyale. Qu'elle qu'elle soit, elle sera reçue avec reconnaissance. Votre sincérité consolera du moins l'amertume d'un refus. Ce malheureux amour rentrera dans le mystère et dans l'obscurité dont il n'aurait jamais du sortir quoiqu'il ne soit pas partagé, il ne sera pas moins fervent et éternel;
pas partagé, il ne sera pas moins fervent et éternel; vous pouvez y être insensible, mais vous ne pourrez l'empêcher d'exister. » P.S. Indiquer poste restante à Paris, à madame Derval. » Soit qu'il se plante dans un milieu d'idées romanesques et mélancoliques, soit qu'il croie à la sincérité de cette lettre, soit enfin que, décidé à refuser l'offre de ce cœur, il évite de la sorte le ridicule d'être dupe d'une plaisanterie, M. de Morville répondit sérieusement à cette proposition et envoya ces mots Poste restante, à l'adresse de madame Derval. « J'aimerais mieux mille fois être victime d'une
madame Derval. « J'aimerais mieux mille fois être victime d'une plaisanterie que risquer de répondre légèrement à l'expression d'un sentiment dont un honnête homme doit toujours se montrer fier et reconnaissant. Il est un mérite que je prétends avoir, c'est celui de la franchise; jamais je n'ai commis une action lâche ou méchante, jamais je n'ai regardé comme vains et frivoles les engagements de deux cœurs qui se donnent l'un à l'autre, engagements dans lesquels une femme met presque toujours son repos, son honneur, son avenir à la merci d'un homme, engagements dans lesquels la femme risque tout, l'homme rien.
homme, engagements dans lesquels la femme risque tout, l'homme rien. Je répondrai donc: non, mon cœur n'est pas libre; j'aime, et j'aime sans espoir. « Serai-je compris? Quand je dirai qu'en répondant de la sorte, je me crois être à la hauteur du sentiment que l'on m'exprime, et dont je suis aussi touché qu'honoré. En admettant la réalité du sentiment dont on me parle, je suis absous de présomption par cette vérité bien connue: Être aimé ne prouve pas qu'on mérite d'être aimé. Mais quant à moi, j'ai toujours pensé que ceux qui aimaient méritent toujours autant de respect que
que ceux qui aimaient méritent toujours autant de respect que d'admiration. « LETTRE DE M. DE MORVILLE. » Le lendemain, M. de Morville reçut cette réponse par la poste: « Vous avait bien jugé, noble et généreux cœur; votre lettre a fait couler des larmes sans amertume. Votre rare délicatesse aurait encore, si cela était possible, augmenté la folie de la passion que vous m'avez inspirée. Folle passion, oh! non, non, jamais aucun n'a été plus réfléchi, plus médité, plus sage que vous pour répondre à toutes les exigences de l'âme la plus pure, la plus clivée, non ce n'est
l'âme la plus pure, la plus clivée, non ce n'est pas une folle passion que vous m'êtes cher, mais c'est la vertu que vous inspirez; on s'en pare comme d'une vertu. Précisément une dernière grâce à vous demander; on sait que si vous ne l'accordez pas, elle est inopportune; si, au contraire, vous l'accordez, l'écho que vous comprendrez de quelle immense autorité elle peut avoir pour un cœur rempli de vous. Où voulez-vous de temps à autre vous arrêter, non pour vous parler d'un amour qui désormais ne peut plus l'entendre, mais pour vous faire entendre quelquefois des incertitudes d'une
l'entendre, mais pour vous faire entendre quelquefois des incertitudes d'une voix tremblée. « Votre cœur n'est pas libre et vous aimez sans espoir. On a lu que cette confidence imposait des devoirs, parce qu'elle vous présageait des chagrins. Ceux qui ont souffert doivent venir à ceux qui souffrent; si votre amour continue d'être malheureux, peut-être au milieu de vos tristesses accueillerez-vous avec reconnaissance cette la consolation d'un cœur tendre et dévoué, qui, mieux que tout, pourra comprendre votre douleur. « Si vous êtes heureux, vous serez généreux, et vous dirigerez quelques bonnes et douces paroles pour l'amie inconnue qui oubliera
quelques bonnes et douces paroles pour l'amie inconnue qui oubliera ces chagrins en songeant à vos souffrances ou à votre bonheur. Vous saurez «les si» loyalement que vous ne suspecterez pas la loyauté des autres. Le but de cette correspondance n'est pas de tendre un piège à votre affection, ou de profiter d'un moment de dépit pour vous offrir de nouveau un cœur que vous avez repoussé; vous croirez cela, parce que vous savez qu'il est des âmes dignes de la vôtre; vous croirez cela parce que, quoi qu'il arrive, jamais vous ne saurez qui vous écrit. Enfin, vous ne
jamais vous ne saurez qui vous écrit. Enfin, vous ne verrez dans cette résolution ni orgueil froissé, ni amertume. L'élévation du sentiment qui dicte cette lettre, le met hors d'atteinte de ces misérables passions. Levez-vous voulu que cette offre d'un cœur dévoué vous fût faite trop tôt ou trop tard. Ce cœur, rien n'est pas moins à vous, c'est à dire toujours digne de vous. "Poste restante à la même adresse". Le calme et la dignité de cette nouvelle lettre frappèrent le marquis de Morville; il en fut touché malgré les préoccupations que lui causait son amour pour madame de
les préoccupations que lui causait son amour pour madame de Hansfeld. Il répondit avec sa sincérité habituelle. J'accepte avec reconnaissance l'offre que vous me faites. Mon cœur est triste, je n'ai jamais de confident mais j'aimerais à épancher mes impressions, non pour raconter des faits agréables ou pénibles, et ainsi mes confidents s'inquiètent des personnes et non des sentiments. Il se peut d'une façon que je trouve un grand charme, une grande consolation à dire moi-même ou mes espérances, ou à m'entretenir plaintement si je souffre, ou félicitement si je suis heureux par la mystérieuse et généreuse amie qui vient
suis heureux par la mystérieuse et généreuse amie qui vient à moi. "Lettre à Morville." Ce dernier billet écrit et envoyé à son adresse, M. de Morville, absorbé par son amour croissant pour madame de Hansfeld ne songe plus que rarement à sa mystérieuse correspondante, la personne inconnue (que le lecteur a sans doute devinée), ne voulant pas abuser par une faute indiscrète de la permission que M. de Morville lui avait donnée. CHAPITRE XX. Units jours s'étaient passés depuis que M. de Brévannes avait reconnu à la Comédie-Française, Paul la Monte dans madame la princesse de Hansfeld. Il était
la Monte dans madame la princesse de Hansfeld. Il était dix heures du matin M. de Brévannes descendait de fiacre à la porte d'une maison de médiocre apparence, située à l'extrémité de la rue des Martyrs, rue généralement assez déserte, ainsi que chacun sait. Il n'y avait pas de portier dans cette maison; M. de Brévannes monta donc jusqu'au premier étage où il sonna en maître. Presque aussitôt la porte lui fut ouverte par une femme assez âgée, modestement mais proprement vêtue. Son visage était fortement couperosé; elle portait des lunettes et tenait une tabatière à la main. En deux
lunettes et tenait une tabatière à la main. En deux mots nous dirons que cette femme, appelée madame Grassot, était gardienne d'un petit appartement où par M. de Brévannes, pour y recevoir en toute sécurité les visites de Berthe. Eh bien! madame Grassot, quelles nouvelles? dit M. de Brévannes en entrant dans un joli salon où flambait un bon feu. De très bonnes, M. Charles, dit la vieille en ôlant ses lunettes et en aspirant une forte prise de tabac. De très bonnes? s'écria M. de Brévannes en se retournant vers elle. D'excellentes, M. Charles. Est-ce que cela vous étonne?
vers elle. D'excellentes, M. Charles. Est-ce que cela vous étonne? Non; car je sais par expérience que vous êtes habile. Pourtant il s'agissait d'une chose très difficile. Et vous doutiez de moi? Il y avait tant d'obstacles à surmonter. Enfin que savez-vous? Vous m'aviez donné huit jours, et en cinq j'ai réussi. Eh bien! Eh bien! commençons, comme on dit, par le commencement, et écoutez-moi attentivement. Je n'y manquerai pas. Mardi matin, vous m'avez dit: Madame Grassot, il faut absolument que vous trouviez moyen de vous aboucher avec un des domestiques ou une des femmes de madame la princesse de
domestiques ou une des femmes de madame la princesse de Hansfeld, qui demeure rue Saint-Louis, hôtel Lambert. Vous me faites mourir d'impatience. Ah! M. Charles, si vous m'interrompez. Mais vous ne savez pas à quel point ceci m'intéresse. Laissez-moi parler. Aussitôt pris, aussitôt pendu, comme on dit. Dès que vous avez eu tourné les talons, je suis descendue à pied jusqu'au boulevard Montmartre, j'ai pris l'omnibus de la Bastille; de la Porte-Saint-Antoine, je suis arrivée dans l'île Saint-Louis. J'ai commencé, comme de juste par faire le tour de l'hôtel, à partir de la grande porte située rue Saint-Louis-en-l'Île jusqu'à l'extrémité
partir de la grande porte située rue Saint-Louis-en-l'Île jusqu'à l'extrémité du mur du jardin qui donne sur le quai d'Anjou. Je vous avais surtout recommandé d'observer de ce côté. Il y a une petite porte qui s'ouvre sur ce quai désert. J'ai n'ai rien oublié, soyez tranquille. Mais pour mes premières observations, je devais d'abord m'attacher à la porte cochère. Comme il n'y avait ni café, ni cabaret où j'aurais pu m'établir pour observer, et que, dans les rues désertes, on eût bien vite remarqué ma présence, je descendis jusqu'à la place des fiacres du quai Saint-Paul. J'y pris une
la place des fiacres du quai Saint-Paul. J'y pris une petite voilure à l'heure, et baissant bien les stores, j'allai m'embusquer au coin de la rue Poultier, où demeure votre beau-père. C'est bon, c'est bon. Eh bien! De là j'apercevais parfaitement la porte de l'hôtel, sans être dans la rue; jusqu'à trois heures je ne vis personne; les jours sont si courts que j'allais me retirer, lorsqu'une femme, vêtue d'une robe puce et d'un chapeau brun, sortit de l'hôtel et se dirigea justement de mon côté c'était une jeune fille, noire comme un diable, comme qui dirait une mulâtresse, avec
noire comme un diable, comme qui dirait une mulâtresse, avec des yeux bleus. Je n'ai jamais vu une figure pareille. J'ai laissé passer la coricaude, j'ai payé mon fiacre et j'ai suivi. Eh bien! Elle a pris la rue Mûrier, le quai d'Orléans, le pont, elle a fait enfin le tour de l'Île. Elle est rentrée par la petite porte en question. C'était une simple promenade. Lui avez-vous parlé? Pas de commentaire, monsieur Charles, vous savez que mon fort c'est la prudence. Jusqu'au moment où j'ai vu la coricaude rentrer par la petite porte, rien ne me disait qu'elle fut
par la petite porte, rien ne me disait qu'elle fut de la maison de la princesse. Voilà pour le premier jour. Ça n'a l'air de rien, mais je savais déjà qui demander en me présentant à l'hôtel. Soit, mais ensuite? Le lendemain, j'ai pris mon carton avec mes échantillons de dentelles et de guipures. Quelle bonne idée que ce carton, monsieur Charles? nous a-t-il servi? Au fait, au fait. Cette fois-ci, j'arrive bravement à la grande porte, je frappe. on m'ouvre; vous me croirez si vous voulez, monsieur Charles, je ne suis pas poltronneuse mais je n'ai pu m'empêcher de