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d'allégories et de drames languissants dont Richard Wagner, Tolstoï et Ibsen nous ont peu à peu inspiré le goût, et qui menaçaient de détruire, chez nous, les dernières apparences de l'esprit national. L'emphase germanique ne nous séduit plus. Ce qui caractérise les jeunes hommes de vingt ans, c'est moins un charme de véhémence et de tendresse que leur culte du sol et des traditions. Ce sentiment n'a rien de surprenant. Je crois qu'il nous anime pour la plupart. La résurrection des cultes nationaux n'est qu'un effet des nécessités historiques. Avec l'éducation donnée, depuis dix ans, à toutes les personnes françaises,
l'éducation donnée, depuis dix ans, à toutes les personnes françaises, avec cette sanguine énergie que nous ont transmise nos pères, comment pourrais-nous ne pas accueillir les poètes septentrionaux ? La puissance ethnique nous domine. Ce n'est pas en vain qu'une nation subit de telles guerres. La haine se communique de l'un à l'autre. Si des jeunes gens contemporains paraissent si avides de gloire et d'exploits, c'est que la violence de leurs pères, exaspérés par la déroute Nous donnons ici ces pages, dont la publication, dans le Figaro du 10 janvier, renseigna les lettrés sur l'esprit nouveau qui anime quelques jeunes
renseigna les lettrés sur l'esprit nouveau qui anime quelques jeunes auteurs. Si nous fondons cette Revue, c'est afin de continuer la campagne provoquée par le bref exposé de cet esprit. Nous croyons donc utile de les publier en frontispice. et par la période de l'insurrection, leur a constitué, en effet, un extraordinaire caractère de frénésie intellectuelle. C'est pourquoi, quelle que soit la tristesse de la guerre, et si fâcheuses qu'aient pu être pour nous les défaites subies, je ne puis trop m'en désoler, tant est grand l'amour que m'inspirent les lettres, en considération des magnifiques profits que celles-ci en ont
lettres, en considération des magnifiques profits que celles-ci en ont retirés. En effet, nul doute que les jeunes écrivains eussent tout à fait pris goût à ces jeux de rythme et de sentiment où se complaisaient nos aînés, si les aventures de la mort, de la déroute et de l'émeute n'avaient communiqué une tragique véhémence à nos âmes, élevées dans ces souvenirs. De pareilles catastrophes récréent un peuple. Tant de fêtes commémoratives qui formèrent nos spectacles d'enfant, les cérémonies régionales en l'honneur des « héros morts pour la patrie ». une telle activité civique n'a pas été assurément sans accentuer
une telle activité civique n'a pas été assurément sans accentuer le caractère de nos passions et sans en purifier l'objet. Cette surabondante énergie dont nous sommes aujourd'hui si oppressés, si fiévreux, si brûlants, comment pourrions-nous la mettre en valeur quand la politique n'en nécessite plus ? En outre, il semble que la jeunesse contemporaine soit portée bien davantage à réclamer un dictateur quelconque qu'à se préoccuper des lois parlementaires ou des démagogues comme Jaurès. Cet état d'âme est assez général. On conçoit que la politique ne prête à un homme de talent qu'un emploi sans beauté, d'ailleurs tout à fait
de talent qu'un emploi sans beauté, d'ailleurs tout à fait provisoire. Au contraire, la littérature (qui peut nous mettre en valeur) nous permet aussi les exploits auxquels nos facultés nous font prétendre. Il est également possible d'atteindre, grâce aux odes et aux drames, à une sorte de puissance morale qui confine à la dictature comme Hugo, Wagner et Emile Zola en donnent l'exemple en ce siècle. Dans cette situation d'esprit, la jeunesse contemporaine que brûlent les plus violentes ardeurs, n'était guère préparée aux légendes germaniques et aux délicates chevaleries à l'aide desquelles les poètes précédents (Henri de Régnier, Maurice Maeterlinck)
l'aide desquelles les poètes précédents (Henri de Régnier, Maurice Maeterlinck) ont pris l'habitude de se célébrer et d'éclaircir leur position morale. Quand nous prîmes contact avec ces auteurs, leur talent ne nous toucha point. Au Pinde, à Amathonte, aux sonores forêts de Thuringe, comme nous préférons la Brie et la Beauce ! Il faudrait se débarrasser de cette pensée étrangère qui encombre encore notre esprit. Après le grand William Shakespeare, de qui les barbares tragédies bouleversèrent toutes nos conceptions de la Beauté — vers le temps où les femmes se nommaient Corinne, Pamela — après Schopenhauer, si noir, si hypocondre,
nommaient Corinne, Pamela — après Schopenhauer, si noir, si hypocondre, en compagnie duquel nous nous sommes souillés d'une épaisse tristesse, ce furent Wagner, Nietzsche et Ibsen qui nous tinrent dans une servitude spirituelle. Nous ne voulons plus la subir. Le triomphe de ces étrangers sur la littérature ethnique de nos pays nous semble plus terrible et mauvais que l'invasion des conquérantes armées allemandes. Leur pensée qui nous accapare défigure l'esprit de la race. Toutes nos déroutes militaires ne me paraissent pas aussi effrayantes que cette conquête intellectuelle où sont parvenus récemment, malgré Zola, malgré Barrès, malgré Bruneau et Gustave Charpentier,
récemment, malgré Zola, malgré Barrès, malgré Bruneau et Gustave Charpentier, les dramaturges norvégiens et allemands. Ah ! comme nous en avons souffert de cet esclavage moral où se sont soumis les littérateurs, qui naquirent vers la fin du régime impérial ! La mode nous imposa des romans, des odes, des allégories d'auteurs étrangers. Des personnes pourvues de talent eurent le dessein d'égaler ces grands hommes, et chacun vit, à ses travaux, qu'un Vincent d'Indy, par exemple, réussissait de ténébreux pastiches. Vous vous souvenez de cette période qui pèse encore trop lourdement sur nous. La chimérique mélancolie qui alanguissait les esprits
lourdement sur nous. La chimérique mélancolie qui alanguissait les esprits aux environs de 1890. et depuis une dizaine d'années, les passe-temps où ils se plaisaient, aucunes de leurs occupations ni des émotions dont ils s'ampoulaient, n'étaient susceptibles de convenir à de frémissants écrivains auxquels leurs pères ont su transmettre un peu de ces haines généreuses qui les animaient avec force pendant la guerre et après la Commune. Elsa, Kundry, Parsifal, comme vous nous parûtes déplaisants! Et, en effet, l'antipathie que l'Allemagne et les étrangers inspirent à la masse populaire, nous la possédons également. Je pense que nous l'emploierons contre Ibsen,
la possédons également. Je pense que nous l'emploierons contre Ibsen, Wagner, Tolstoï. Cependant, cette riche frénésie qui agite les hommes de vingt ans, à cause de leur éducation et par l'effet du profond tremblement dont fut marquée la terre française en 1870, à quoi pouvons-nous l'occuper ? Je souhaite que les événements en permettent le paisible emploi, de peur que ces jeunes hommes ne s'en créent à leur guise. Pour nous, épris seulement des divines muses, nous fatiguerons notre énergie à chanter les exploits des hommes et à célébrer les fêtes du travail. Car de même qu'un J.-J. Rousseau conta
fêtes du travail. Car de même qu'un J.-J. Rousseau conta les amours de Julie, dans le but unique de tromper son cœur et d'utiliser les flammes de sa passion, la plupart des auteurs ne composent des odes et des tragédies que par une sorte de subterfuge à l'aide duquel ils oublient leur fortune, les voluptés que leur refusent d'exquises amantes et les guerrières expéditions à quoi semblaient les destiner leurs mérites et leurs sentiments. En conséquence, cette époque nous contente, bien qu'elle nous plairait davantage si des batailles la bouleversaient, si d'héroïques batailles en troublaient l'apathie. Cependant on peut discerner
si d'héroïques batailles en troublaient l'apathie. Cependant on peut discerner dans les poèmes de quelques jeunes auteurs un caractère de véhémence qui dénonce assez, chez ceux-ci, les généreuses fureurs dont ils sont animés. Que l'on compare ces écrivains avec les délicieux dandys, de qui les esprits si confus ont paru naguère touchés, à la fois par les grondantes tempêtes rythmiques que déchaîne l'orchestre de Wagner, et par tant de fades afféteries : à part Maurice Barrès, infiniment lucide, solide et frémissant je ne pense point qu'on trouve dans cette stérile génération des hommes en qui tressaillent nos profondes énergies. Aussi
génération des hommes en qui tressaillent nos profondes énergies. Aussi n'est-ce point parmi eux que nous prétendons rencontrer nos maîtres. Zola, Rodin, Claude Monet, voilà les grands artistes que fréquentent les hommes nouveaux. C'est une famille intellectuelle. Là survit l'esprit national. Ce sculpteur, ce peintre et ce romancier sont, en quelque sorte, dans ce temps les extraordinaires descendants de cette race traditionnelle à laquelle ont appartenu Rabelais, Puget, Poussin, Denis Diderot, Balzac ! Ceux-ci conservent le culte classique de la nature et de l'homme. Quand les qualités d'ordonnance qui forment la base du caractère français (cela apparaît assez dans notre
la base du caractère français (cela apparaît assez dans notre architecture, la symétrie de nos jardins taillés et les lois de notre équilibre, auxquelles se sont toujours soumis nos grands écrivains classiques) ; quand ces qualités d'ordonnance semblaient tout à fait détruites, au contact de poètes allemands si incohérents dans leur frénésie, Zola en garda le goût, et ses romans en portent l'empreinte. Avec l'audace des conceptions, il possède, en une manière extrême, le sentiment de l'harmonie. Bien qu'il nous ait, parfois, conviés à assister aux pires situations du monde, nous n'en conçûmes aucun dégoût, et si passionné qu'il pût
nous n'en conçûmes aucun dégoût, et si passionné qu'il pût être il ne le fut jamais au point de perdre le sens des solides proportions dont nous ont pourvus les Latins. Combien, aux homélies d'Ibsen, nous préférons la violente volupté, l'impudeur d'une rustique et robuste héroïne, la fresque ardente où se répandent les hautes foules que créa Zola ! Les puissantes statues de Rodin, en qui la sève des terres paraît frémir encore, malgré leur force compacte et sombre, la mystérieuse torpeur du marbre ou de l'airain, le Saint-Jean, le Baiser, les Bourgeois de Calais, voilà aussi de surprenants éducateurs
Baiser, les Bourgeois de Calais, voilà aussi de surprenants éducateurs ! Par l'entremise de ces figures nous avons connu que le monde terrestre nourrit des héros éternels, qui songent, ceux-ci, ténébreusement, au flanc des montagnes amoureuses et qu'il suffirait d'un grand homme afin d'en accoucher la terre. Claude Monet aussi nous instruit. Sur de miroitantes étendues, cet homme fit poudroyer, pour nous, les riches teintes des sites maritimes, l'eau sinueuse, la forêt, les saintes architectures, les prairies et de blanches collines. D'ailleurs, ces grands artistes ne contentèrent point tout à fait des hommes à qui la compagnie de Napoléon, des
fait des hommes à qui la compagnie de Napoléon, des héros guerriers, des poètes grecs et de Wagner, ont, malgré tout, communiqué un sens plus étendu de la beauté humaine. L'art prochain sera héroïque. Aussi, nous sommes nous constitués une nouvelle conception du monde. C'est que cette ivresse militaire qui exaltait naguère si fortement nos pères s'est transformée chez nous en une sorte de culte de la force, auquel personne ne pourra se soustraire. Nous glorifierons les héros. Nous les souhaitons naturels. L'amour que nous inspirent les statues de Rodin et les épopées de Zola garantit la véracité de ce
et les épopées de Zola garantit la véracité de ce désir. C'est un fait constant que les jeunes poètes sont passionnés d'énergies. Ils en possèdent de tumultueuses. Michel-Ange nous enthousiasme. Ce colossal créateur nous a violemment imposé un monde d'archanges, de géants et de dieux. Notre esprit s'est éclairci en présence d'un tel univers. C'est donc dans ce sentiment que la plupart des jeunes poètes sollicitent des révolutions. Il est vrai que nous réclamons l'occasion d'offrir notre énergie un emploi plus naturel, où nous pourrions la dépenser magnifiquement. En attendant, nous créons des poèmes. Au lieu d'évoquer de charmantes amantes
nous créons des poèmes. Au lieu d'évoquer de charmantes amantes et de suaves seigneurs chimériques, nous chanterons les hautes fêtes de l'homme. Pour la splendeur de ce spectacle, les poètes convoqueront les plantes, les étoiles, les grands vents et les graves animaux. Une littérature naîtra qui glorifiera les marins, les laboureurs nés des entrailles du sol et les pasteurs qui habitent près des aigles. De nouveau, les poètes se mêleront aux tribus. Aux premières époques du monde, Hésiode fortifiait l'âme des laboureurs, et le chant qu'exhalait sa flûte les instruisit en contant leurs travaux. Ainsi, nous ne craindrons pas de
en contant leurs travaux. Ainsi, nous ne craindrons pas de participer aux luttes quotidiennes, de les décrire comme des exploits, de glorifier la paix de la patrie à l'égal des expéditions et des victoires qui lui soumirent tant de provinces. Je ne désire pas insister sur l'esprit poétique qui anime les jeunes écrivains. Il semble qu'un culte nouveau soit près d'être installé. L'auteur de ces pages y a contribué de son mieux. Je crois que nous assisterons à la naissance d'un art extrêmement beau. Quand la paix règne sur la nation, nous ne pouvons qu'en décrire les délices, la joie
nation, nous ne pouvons qu'en décrire les délices, la joie auguste et le charme solennel. Dans la pensée de quelques jeunes poètes, les travaux quotidiens de l'homme paraissent mériter une consécration. De même que les exploits des rois, les actes ordinaires de la vie et tant de journaliers de travaux, auxquels se soumettent les pêcheurs, les boulangers et les bouviers, sont dignes de nos odes et de notre étude. Les hommes ne sont pas moins touchants pendant le repos et pendant la guerre. Depuis deux ou trois mille ans, les littérateurs n'appellent le public que pour lui exposer des crimes,
littérateurs n'appellent le public que pour lui exposer des crimes, les plus tragiques conflits du monde, des aventures infiniment mélancoliques, sur quoi ils veulent nous attendrir jusqu'à nous arracher des larmes. C'est d'un art assez grossier. Mais à une époque de profond repos, il faut de pacifiques poètes. Aussi le sommes-nous, en effet. La littérature à laquelle plusieurs jeunes auteurs se sont voués demeure infiniment violente, resplendissante et heureuse. M. Michel Abadie en a donné, dans ses poèmes, de sonores et beaux modèles. Le charme de M. André Gide naît de ces mêmes sentiments. C'est un génie tendre et ardent
de ces mêmes sentiments. C'est un génie tendre et ardent d'une suavité passionnée. On connaît de M. Maurice Le Blond de grandes pages singulièrement pures. M. Paul Fort a écrit de clairs hymnes. Ainsi toute une jeunesse se lève dans un solennel frémissement. Réveil de l'esprit national, culte de la terre et des héros, consécration des civiques énergies, voilà donc les sentiments qui constituent à la jeunesse contemporaine un caractère si singulier, si inattendu et admirable. Puisse-t-elle tenir ses promesses afin que nous assistions au spectacle fortifiant d'une renaissance française ! SAINT-GEORGES DE BOUHÉLIER. A Propos de « Sylvie »
! SAINT-GEORGES DE BOUHÉLIER. A Propos de « Sylvie » SUR LES PERSONNAGES DE PASSION J'ai travaillé à « Sylvie » avec une grande force d'émotion. Mon cœur agité était, au sujet de l'amour que je peignais, disposé à percevoir les plus légers tressaillements de toute sensibilité ; j'étais vibrant comme une lyre. Et dans les lieux où je demeurais, et dans les paysages les plus divers où me portait le hasard de mes promenades, je me représentais toujours accompagné de Sylvie : alors, je l'entendais rire, parler, chanter, je me voyais agenouillé à ses pieds et nous causions tendrement,
me voyais agenouillé à ses pieds et nous causions tendrement, je l'embrassais, nous courions, ou je lui parlais gravement avec un grand air sérieux. Ainsi, elle ne me quittait jamais. Et sur l'instant, dans l'endroit même où nous nous trouvions, j'écrivais en frémissant ce qu'elle faisait, ce qu'elle disait, l'émoi actuel où elle m'avait jeté. Comme ses grâces étaient divines ! Et toutes nos joies que pures et naturelles ! J'aimais Sylvie de toute la force de ma pensée. Ô qu'elle était donc belle ! Oui, en toute vérité, j'étais bien son amant. Et maintenant que ces troublantes émotions, depuis
bien son amant. Et maintenant que ces troublantes émotions, depuis des jours sont revenues rangées, classées, imprimées, maintenant que je suis tellement éloigné d'elle, maintenant je ne sais plus, j'hésite, je suis triste, il y a ici un grand vide. Quoi ? Je ne la vois plus ! Je ne l'étreins plus ! Qu'est-ce donc ? Où est-ce que je suis dans la vie ? Que s'est-il passé ?... Je l'ignore ; il ne demeure plus rien en moi, que — dans mes sens ou ma pensée — une subtile odeur violette qui est suave, flottante, et navrante, doucement, comme
odeur violette qui est suave, flottante, et navrante, doucement, comme un souvenir. Alors de tous ces événements, de ces promenades, de ces visions, qu'y a-t-il de réel ? N'ai-je pas véritablement pressé tes lèvres avec fièvre, Sylvie? Ne t'ai-je pas étreint? N'ai-je pas joui, n'ai-je pas pleuré, n'ai-je pas gémi ? Je ne sais plus rien croire... Pourtant je vois bien là, dans mon cerveau, nette, ton image prodigieuse. Il faut donc que tu existes de quelque manière. Sans doute je ne t'ai point possédée. Mais tu es. Tu es. Ô Sylvie ! Tu Es. Tu es à jamais la
Ô Sylvie ! Tu Es. Tu es à jamais la délicieuse femme-enfant. Tu es à jamais celle que l'on adore. Si l'on se prosterne devant toi, c'est toujours parce que tu es blanche et harmonieuse et que tes gestes sont purs et tendres à en gémir. Tu es la divine expression de la vérité. Si l'on te rencontre tu sembles la figure d'un songe, si l'on baisse ta chair, on reste à douter, et cette trop profonde réalité va rejoindre des rêves faits (peut-être) et des souvenirs incertains. Mais on ne te rencontre pas. Ô Sylvie ! Sylvie ! femme
ne te rencontre pas. Ô Sylvie ! Sylvie ! femme que je vois presque vierge ! et vous Nausicaa, Virginie ! — Ses compagnes sans doute, elle-même peut-être — ô vous vierges que je vois presque femmes ! (merveilles infinies ! ô admirables d'imprécision et de gaucherie parfaites !) ô vierges-femmes ! femmes-enfants, vierges-femmes ! vos voluptés sont trop belles, il faut défaillir lorsque l'on vous approche, vous peuplez un éden d'une suavité inouïe... Mais un jour je dirai à quelle élévation vous avez transporté mon âme, ô puériles ! Certes oui, j'ai aimé Sylvie, et de la passion la
Certes oui, j'ai aimé Sylvie, et de la passion la plus brûlante. Et si maintenant, après m'être longuement recueilli, après avoir cherché la lumière parmi les cendres sommeillantes de cette flamme, j'ai découvert que je ne l'avais jamais serrée dans mes bras, il n'en subsiste pas moins au fond de mon cœur cette image qui n'est point venue d'un souvenir, mais qui est Elle ne m'est point venue d'un souvenir. Non nulle part sur la terre, je n'ai rencontré Sylvie. Hélas ! je ne l'ai pas baisée ! Hélas ! dans cette petite fraîche et pure maisonnette isolée je n'ai
dans cette petite fraîche et pure maisonnette isolée je n'ai point habité avec elle ! Et j'ai dit que je l'avais baisée, possédée une courte saison, et j'ai dit mon désespoir ensuite lorsqu'à mes côtés — Elle toute joie ! — je ne la vis plus. Or, rien de tout cela n'est vrai. Et pourtant c'est d'une éclatante vérité. Car pour moi, quoique ces faits, exactement, n'aient pas troublé ma propre étroite petite vie, celle qui est découverte à tous, je les éprouvai dans mon âme de toute ma force. J'ai palpité de leur tragique, de leur sublime le plus
J'ai palpité de leur tragique, de leur sublime le plus intime. J'ai senti m'accabler toute leur violence. J'ai plié sous le poids de leur fatalité. Enfin je suis sorti de cette aventure, épuisé et malade de douleur car Sylvie est sans doute, réalisée, la femme absolue si désirée à une époque de mon jeune moi. Le drame ne s'est pas joué dans mes sens et dans ma vie, il s'est bien joué fortement en moi-même. J'ai donc bien vécu tous ces événements, bu toute leur joie. Frissonné de toute leur cruauté. C'est ainsi que nous vivons mille vies. Or cette
cruauté. C'est ainsi que nous vivons mille vies. Or cette amante — que je n'ai pas eue et dont j'ai sans cesse parlé comme si je l'avais eue — a passionné tous les lecteurs. De regarder, d'entendre Sylvie, chacun a pleuré d'émotion. Elle a une telle innocence et une petite âme claire qui la pare de beauté. Sa simplicité est inouïe : Sylvie est belle et pure comme le monde. Mais je vous prie, ne croyez pas que si chacun s'est ainsi montré touché, c'est parce qu'elle est sensuelle et gracieuse. J'estime qu'en voici plutôt la cause : Elle est
gracieuse. J'estime qu'en voici plutôt la cause : Elle est d'une vérité si considérable qu'elle convient à toutes les âmes. Elle est la Femme-Enfant. Elle est un type. Elle prend, elle réalise et porte du divin ce qui, en chaque âme, dans chaque chose et dans toute la nature constitue ce ceci exquis : le puéril. (À cause de cela, nul ne peut la voir sans s'épanouir de délices. C'est comme une apparition de Dieu. Sa grâce, ses attitudes et ses gestes sont d'une si forte vérité qu'ils viennent vous toucher jusqu'à l'âme). Et l'amant de Sylvie, si elle existait,
toucher jusqu'à l'âme). Et l'amant de Sylvie, si elle existait, — qu'elle eût un amant, et qu'il me soit connu, — m'aurait dit des choses comme celles-ci : "Chaque mouvement, chacune de ses paroles me transporte de l'émotion la plus intense. Il y a en elle quelque chose de si pénétrant, de si attendrissant, de si unique, que je ne puis en aucune façon, exprimer. Rien que de songer à elle, me donne une telle joie que je me sens mourir. Lorsque je l'ai vue, j'ai tout de suite éprouvé qu'elle m'enflammait d'amour. On ne sait ce qui vous attache;
qu'elle m'enflammait d'amour. On ne sait ce qui vous attache; ce n'est rien, c'est une nuance de voix, un sourire. Cela bouleverse... Enfin, elle m'émeut immensément..." Il n'aurait dit que cela, avec une voix tremblante et pleine de soupirs. Et j'aurais bien vu qu'il ressentait, mais qu'il ne comprenait point toute la beauté de Sylvie. Cependant, il la pressentait, car il a dit : Elle a quelque chose d'unique. Homme, grossier même, il aurait en effet, en présence de Sylvie, éprouvé une surprise et un ravissement, à cause du sublime. C'est que, dans un Type, la beauté devient évidente et
C'est que, dans un Type, la beauté devient évidente et d'un rayonnement si intense qu'un aveugle même doit la voir. Un Type est harmonieux, c'est une chose d'harmonie, c'est un tout, c'est une image, c'est une expression parfaite. Si donc, Sylvie est un Type, tous, même le plus borné, le plus obtus, le plus fermé, tous distingueront en elle la grâce, la naïveté, la suavité de la Femme-Enfant, tous, tous ceux qui sentent battre en eux le cœur humain. — Si n'importe quelle parcelle de l'Humanité, n'importe qui, — mais ayant santé et sincérité — déclare devant le personnage d'un
ayant santé et sincérité — déclare devant le personnage d'un livre : « Celui-là n'est pas un homme, car je sens qu'il n'a pas une âme humaine comme la mienne ». il faut croire le livre mauvais, et l'auteur non un poète, non Celui dont la Fonction est d'être l'Homme qui parle. Quand j'ai cité tout à l'heure Sylvie, et répété les paroles qu'aurait prononcé un amant de Sylvie, ce n'était pas pour prêter de l'importance à cette innocente enfant, mais seulement pour, donnant un prétexte aux paroles de l'amant, indiquer ce que c'est, vis-à-vis de tout homme, qu'un Type.
indiquer ce que c'est, vis-à-vis de tout homme, qu'un Type. Or, tandis qu'un homme quelconque éprouve ainsi, devant un Type, ce sentiment de sublime, le Type lui étant une révélation sur ce qui pour lui est le non-type, le vulgaire, lui-même, le Poète devant tout homme éprouve cette émotion de sublime, car profond, divin, voyant — pénétrant les petites superficies qui forment buée à la vue de l'homme quelconque — dans tout homme il découvre le Type. Ainsi, dans chaque objet, dans chaque partie du Monde. Et « la rose chantée par le poète surpasse en grâce toute rose, elle