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voisine. Il y avait, toujours, des travaux exécutés finement dans le petit salon qui était, sur une très humble échelle, une sorte d'atelier d'artiste. Les voiles et les écharpes, délicatement travaillés par Love, ornaient le mur de toutes parts et la table était couverte de petits tapis et de pelotes. Rien ne pouvait surpasser la fierté que cet étalage donnait à Amanda. Love venait de terminer un couvre-lit, fait de morceaux de soie, qui était tendu au-dessus de la cheminée en guise de bannière triomphale et Amanda invitait les gens à venir contempler ce qu'elle considérait comme une œuvre de
à venir contempler ce qu'elle considérait comme une œuvre de génie. Love travaillait vite au crochet lorsqu'elle s'y mettait. Aussi en avait-elle fait un grand morceau quand Amanda l'appela pour souper. Il y avait des rôties au lait dont Love était friande; elles dînèrent, paisiblement assises dans la petite cuisine. Amanda donnait à Love les tranches du dessous qui étaient les mieux trempées et Love, dont les yeux étaient encore rouges, les mangeait avec humilité. Après le souper, lorsque le couvert fut enlevé, il faisait tout à fait noir. Love alluma une lampe et se disposa à monter dans sa
alluma une lampe et se disposa à monter dans sa chambre. "Où allez-vous?" demanda Amanda. "Il fait très bien dehors, ce soir, remarqua-t-elle au bout d'un instant. "En haut," — Pourquoi faire ? — Je pensais que peut-être je... je ferais bien de changer de robe. — Pourquoi faire ? Et pourquoi ça ? Quelqu'un pour quoi ? Pourquoi changer de robe ? Qui attendez-vous donc ? — Je ne sais pas si j'attends quelqu'un... Je ne sais pas si personne viendra... Je pensais seulement... à changer de robe... Love, frêle, la poitrine étroite, les omoplates visibles à travers l'étoffe
frêle, la poitrine étroite, les omoplates visibles à travers l'étoffe de sa robe brune, se tenait debout devant Amanda; la lampe vacillait entre ses deux petites mains osseuses. — Cette robe est assez bonne pour celui qui viendra, quand même ce serait le Président, fit Amanda. Et je vais vous dire une chose : s'il vous reste un peu de fierté et le moindre sentiment des convenances, vous ne vous attiferez pas de cette robe bleue, avec toutes ses garnitures de velours... Si vous voulez réellement indiquer aux gens qu'ils vous plaisent, avant de savoir si, oui ou non, vous
vous plaisent, avant de savoir si, oui ou non, vous leur plaisez, vous n'avez qu'à faire toilette pour eux. Pour tous ceux auxquels il reste un brin de bon sens, c'est aussi clair que l'ail. Allez plutôt finir votre ouvrage... Love obéit; elle s'assit à la table du parloir avec son crochet; mais sa sœur sortie un instant, elle se leva furtivement et se regarda dans la glace, derrière la table. Elle lissa ses cheveux du mieux qu'elle put et arrangea la petite broche placée sur son corsage ; puis, elle s'élança rapidement et silencieusement jusqu'au placard de la cheminée,
elle s'élança rapidement et silencieusement jusqu'au placard de la cheminée, saisit une petite bouteille d'eau de Cologne sur la planche du milieu, en aspergea son mouchoir et bondit de nouveau, jusqu'à sa chaise. À peine l'avait-elle regagnée qu'Amanda revint et presque aussitôt, on entendit frapper à la porte d'entrée. Love sursauta violemment et se leva à demi. Amanda la regarda. — Je vais y aller, dit-elle sévèrement. Love se rassit. Amanda était arrivée à la porte du parloir quand, tout à coup, elle se retourna en reniflant avec vigueur. — Qu'est-ce que je sens là ? fit-elle. Love ne répondit
Qu'est-ce que je sens là ? fit-elle. Love ne répondit rien. — Avez-vous mis de l'eau de Cologne sur votre mouchoir ? — Un peu... — Vous êtes une sotte... Le cœur de Love battait à grands coups lorsque sa sœur ouvrit la porte d'entrée. Elle entendit la voix d'Amanda, puis une voix masculine. Amanda priait le visiteur de déposer son manteau et son chapeau à peu près sur le même ton dont elle aurait demandé à un ennemi de mettre bas les armes. Elle entre dans le parloir, précédant de quelques pas un jeune homme, pose la lampe sur
de quelques pas un jeune homme, pose la lampe sur la tablette et la souffle. Love se soulevé légèrement; le jeune homme et elle se regardaient; ils avancent tous deux la main, puis la retirent; Love alors se laisse retomber sur sa chaise avec un petit rire doux et timide, et le jeune homme s'assied sur le sofa. Amanda s'approche de la table, disposa son paillasson tressé sur ses genoux et se mit à coudre. — Comment va votre mère? demanda-t-elle au visiteur d'une voix sèche et contrainte. — Pas mal, merci, répondit-il. Il était jeune et très grand. Ses
mal, merci, répondit-il. Il était jeune et très grand. Ses pieds, dans leurs souliers bien cirés, s'étalaient loin du sofa; son beau visage était rouge d'embarras, mais ses yeux bleus considéraient Amanda avec une fermeté hardie. — A-t-elle déjà commencé ses nettoyages d'hiver? — Je ne crois pas... — Je pense que vous l'aidez un peu pour les tapis ? — Oui, mademoiselle... Amanda cousait et Love faisait du crochet. Le jeune homme ramena ses pieds plus près du sofa. — Il fait très bon dehors, ce soir, remarqua-t-il au bout d'un instant. — Je le crois, fit-elle. Love sourit
bout d'un instant. — Je le crois, fit-elle. Love sourit aimablement sans lever les yeux. Un long silence suivit, les deux sœurs cousant avec assiduité, le visiteur assis sur le sofa, ses deux mains d'homme inoccupées posées sur ses genoux. De temps à autre il jetait un regard sur la tête penchée de Love. Un arum, dont les larges feuilles jetaient de l'ombre, était placé derrière elle dans un pot; elle semblait elle-même une fleur qui ne répandrait pas tout son parfum. Le temps passait. De temps à autre, Amanda daignait se poser une question brusque à laquelle répondait le
daignait se poser une question brusque à laquelle répondait le jeune homme. Quant à Love, elle ne parla point jusqu'au moment où il se leva pour prendre congé. Alors elle tressaillit et leva les yeux. — Il n'est pas tard, fit-elle, tandis que son visage s'enflammait de rougeur. — Je crois qu'il faut que je m'en aille, répondit-il. Le pauvre garçon avait un air pisseux malgré son costume des dimanches, sa cravate claire, ses souliers resplendissants et ses cheveux bouclés qu'il avait mouillés et lissés avec soin. Toutes ces humbles petites coquetteries masculines n'avaient servi de rien et il s'en
petites coquetteries masculines n'avaient servi de rien et il s'en retournait seul, blessé et désappointé après une soirée pénible et morose. Pourtant il tenait la tête droite, comme un homme, et il y avait dans sa manière de prendre congé une raideur qui témoignait aussi bien du ressentiment que de la tristesse. Amanda l'accompagna jusqu'à la porte et le regarda pendant qu'il mettait son chapeau et son manteau. — Mes souvenirs à votre mère, fit elle quand il sortit. À son retour dans le parloir, Amanda trouva Love la tête penchée sur son ouvrage. — Vous n'auriez pas dû dire
penchée sur son ouvrage. — Vous n'auriez pas dû dire qu'il n'était pas tard quand il s'est levé pour partir, prononça Amanda. C'est lui faire trop d'avances. On aurait dit que vous désiriez le voir rester à n'importe quel prix. J'en étais stupéfaite! Love se cacha le visage dans ses mains et ses épaules frémirent. — Qu'est-ce qu'il y a? fit Amanda. — Je crois qu'il ne reviendra jamais... — Pourquoi ne reviendrait-il pas? Love ne répondit rien; elle sanglotait convulsivement. — Allons, gronda Amanda, vous feriez mieux d'aller vous coucher. Vous vous conduisez comme une petite sotte! N'avez-vous donc
coucher. Vous vous conduisez comme une petite sotte! N'avez-vous donc aucune dignité? Il ferait chaud, je vous assure, avant que je me mette à pleurer à l'idée qu'un garçon ne reviendra pas me voir. Et d'ailleurs il reviendra bien assez vite... allez... Je vais vous faire chauffer un fer pour vous, mettre aux pieds. Je crains qu'il ne fasse un peu froid en haut, ce soir... Amanda mit Love au lit avec un fer chaud aux pieds, puis elle passa une partie de la nuit à écouter si sa sœur ne pleurait pas. Elles couchaient dans les deux chambres du
ne pleurait pas. Elles couchaient dans les deux chambres du cottage, Love dans celle du devant qui était vaste et ensoleillée. Il y avait des rideaux de mousseline aux fenêtres de Love; par terre, un tapis de laine, propre quoiqu'un peu fané, un grand miroir au-dessus de la toilette et au lit, le meilleur lit de plume. La petite chambre d'Amanda était pauvre et nue; son miroir étroit, trouble et taché, son lit dur, plein de bosses et de noeuds. Si Love demeura éveillée et pleura, elle pleura si doucement que sa sœur ne l'entendit pas. C'était un mercredi soir.
que sa sœur ne l'entendit pas. C'était un mercredi soir. Le soupirant de Love avait coutume de venir de temps à autre ce jour-là. Mais il ne vint pas le mercredi suivant, ni celui d'après, ni le troisième non plus. Les deux sœurs n'en parlèrent pas et Love n'essaya plus de changer de robe ni de se faire telle. Son ouvrage au crochet traînait davantage, mais elle s'efforçait toujours d'être laborieuse en la présence d'Amanda. Un jour, une voisine vint un instant et comme elle prenait congé, elle demanda à Amanda, dans le vestibule, si sa sœur se portait bien.
Amanda, dans le vestibule, si sa sœur se portait bien. — Elle a toujours eu l'air très délicat, fit-elle. Mais en ce moment, il me semble qu'on verrait le jour au travers. " Vous devriez lui faire prendre un fortifiant, Amanda. Vous savez que sa mère est morte de la poitrine... " — Oh! Love n'est pas malade, répondit Amanda brièvement. Elle a toujours été aussi maigre qu'une barre. Mais quand elle rentra dans le parloir, elle vit Love avec les yeux de la voisine... Ce soir-là, elle essaya de faire pour le souper quelque chose qui plût à Love,
faire pour le souper quelque chose qui plût à Love, mais c'est à peine si la jeune fille y goûta. Elle becqueta seulement, comme un petit oiseau chétif. Amanda se résolut alors à se procurer quelque remède; mais Love le prit sans aucun effet sensible. Cinq semaines environ après le mercredi où le jeune homme était venu, Amanda apprit qu'il avait cherché du travail dans un autre village et quitté le pays. Elle se demanda s'il fallait, oui ou non, le dire à Love, puis elle résolut d'en parler. Love venait d'allumer sa lampe pour aller se coucher. — On
venait d'allumer sa lampe pour aller se coucher. — On dit qu'il a quitté le pays pour aller à Sharon, fit Amanda d'une voix rude et embarrassée. Love ne prononça pas un seul mot, mais son visage se contracta comme si elle allait crier. Elle monta faiblement l'escalier, sa lampe à la main, et Amanda s'assit dans le salon pour méditer. Il était minuit lorsqu'elle monta à son tour. Elle écouta un instant à la porte de Love, puis elle traîna la pièce sur la pointe du pied et elle pencha sur elle. La jeune fille dormait; son petit visage
pencha sur elle. La jeune fille dormait; son petit visage était calme, mais sa bouche était moite et trempée de sueur; elle en avait deux grosses gouttes sur le front. — C'est comme cela qu'était mère lorsqu'elle dormait, se dit Amanda. Tout à coup Love ouvrit les yeux. Elle n'eut pas de sursaut, elle se détourna simplement d'Amanda et de la lumière. — Voyons, Love, fit Amanda, je veux savoir ce que tout cela signifie. Est-ce que vous vous rendez malade parce que ce garçon ne vient plus? Love ne répondit pas ; son visage demeurait caché, mais ses frêles
répondit pas ; son visage demeurait caché, mais ses frêles épaules se soulevaient convulsivement. — Eh bien, prononça lentement Amanda, si c'est vrai, cela me dépasse! J'avais entendu parler de choses pareilles, mais je n'y croyais pas. Elle tira et arrangea les couvertures de Love et redressa son oreiller, puis : — Maintenant, dit-elle, ne pleurez plus et dormez. Il reviendra, n'ayez pas peur! Amanda sortit avec la lumière. Elle ne dormit pus du tout cette nuit-là. Couchée dans sa petite chambre, elle luttait pour le compte d'une autre avec un problème qu'elle n'avait jamais eu à résoudre pour celle-même.
un problème qu'elle n'avait jamais eu à résoudre pour celle-même. Le jour suivant était un samedi. Dans la journée, Amanda s'habilla pour sortir. — Je m'en vais me promener un peu, dit-elle à Love quand elle sortit dans le parloir, après avoir mis son châle et son chapeau. Love sourit d'un air indifférent. Elle était à la fenêtre avec son ouvrage, comme d'ordinaire. Amanda se retourna pour la voir, en descendant le sentier qui conduisait à la grille : elle était toujours penchée sur son travail. Amanda suivit la route jusqu'à un grand cottage blanc, au fond d'une cour. Il
jusqu'à un grand cottage blanc, au fond d'une cour. Il avait quatre fenêtres de façade; à l'une de ces fenêtres, Amanda vit disparaître une tête lorsqu'elle s'arrêta pour pousser la porte charriére. Elle serra étroitement son vieux châle, de cachemire autour de ses épaules et saute et majestueuse, s'avança par l'allée du milieu. Fort et douce, une odeur d'ananas flottait dans l'air; elle venait d'un étrange buisson brun tout fleuri qui poussait près de la porte d'entrée. Mais les sentiments d'Amanda étaient tels qu'il lui semblait respirer de la poudre à canon et marcher sur des fusils ennemis. Elle sentait,
à canon et marcher sur des fusils ennemis. Elle sentait, derrière une persienne close, des yeux féminins et hostiles fixés sur elle ; elle ne détourna pourtant point son visage, et se dirigeant vers la porte avec résolution, elle frappa. Elle attendit longtemps, personne ne vint. Elle frappa de nouveau, puis de nouveau, puis de nouveau encore. Finalement, elle serra les lèvres et essaya d'ouvrir la porte; elle n'était pas verrouillée. Amanda pénétra donc dans le vestibule et frappa à la porte du parloir. Personne encore n'apparut. Elle ouvrit et entra. Aussitôt, la porte opposée se referma violemment. Amanda traversa
entra. Aussitôt, la porte opposée se referma violemment. Amanda traversa la pièce et ouvrit cette porte. Là, dans un petit passage entre le parloir et la cuisine, elle se trouva nez à nez avec une vieille femme qui lui lança un regard plein d'embarras et de défi; son beau visage dodu était tout rouge. — Bonjour, mistress Dale, fit Amanda. — Bonjour. Il y eut un silence. — Je voudrais causer avec vous un instant, dit Amanda. — Bon! Venez dans le parloir. Dès qu'elles furent assises toutes deux en face l'une de l'autre, Amanda entama la conversation. — Je
face l'une de l'autre, Amanda entama la conversation. — Je voudrais vous demander, lui dit-elle, comment va votre fils? — Il va comme à son ordinaire. — J'ai appris qu'il avait quitté le pays? — Oui, il l'a quitté. — Est-ce qu'il ne revient jamais à la maison? — Si, quelquefois. — Eh bien, quand il viendra, je serais heureuse de le voir passer chez nous. Le visage de Mrs. Dale devint plus rouge encore et ses yeux ronds lancèrent un éclair bleu. — Écoutez, je m'en vais vous parler en pleine figure, Amanda Perry, dit-elle, car vous ne me
en pleine figure, Amanda Perry, dit-elle, car vous ne me faites pas peur! Mon fils ne retournera certainement pas chez vous pour être insulté, du moins si j'ai le pouvoir de l'en empêcher. Mon fils, il me semble, vaut bien votre sœur! Certes, il la vaut bien!... — Ce n'était pas pour ça, mistress Dale... — Je voudrais bien savoir alors pourquoi c'était? — Je crois que j'avais dit à Love des choses qui l'avaient intimidée. Je n'ai jamais rien eu contre votre fils, mistress Dale; au contraire, j'ai toujours pensé qu'il était un des jeunes gens les plus convenables
pensé qu'il était un des jeunes gens les plus convenables du pays. — Oui, continua la mère, il me semble, en effet, que mon fils vaut bien les prétendus que pourrait trouver cette petite créature naïve. Mrs. Dale était une assez grande femme, mais à cet instant elle se trouvait en proie à un ressentiment maternel qui chassait toute autre pensée. Elle ressemblait à une mère oiseau exaspérée qui Puis elle traversa la pièce sur la pointe du pied. Nouvelle. n'aurait qu'une seule note dans son ramage ; et elle la répétait sans cesse en criant aux oreilles d'Amanda. Celle-ci
la répétait sans cesse en criant aux oreilles d'Amanda. Celle-ci se leva enfin pour partir et Mrs. Dale la suivit jusqu'à la porte, en parlant toujours. Amanda remarqua un chapeau d'homme sur la table du vestibule. « Il est venu pour passer le dimanche », pensa-t-elle. Mais elle ne dit rien. Mrs. Dale ferma violemment la porte derrière elle et Amanda descendit le sentier avec lenteur, en regardant de droite et de gauche. Là-bas, dans le champ au sud de la maison, il y avait une flamme rouge et Lasse qui dansait au ras de l'herbe sèche, et, auprès, une
qui dansait au ras de l'herbe sèche, et, auprès, une silhouette d'homme, plongée jusqu'aux genoux dans des spirales de fumée. Amanda traversa le champ et alla tout droit au jeune homme ; elle tenait ses jupes serrées autour d'elle et marchait d'un pas résolu sur le sol noirci. — Bonjour, Willis, lui dit-elle. — Bonjour, répondit le jeune homme avec froideur. — Vous êtes venu passer le dimanche ? — Oui, mademoiselle. — Pourquoi ne venez-vous pas nous voir ? Il y a longtemps qu'on ne vous a vu... — Parce que, répondible, je ne veux pas aller là où
Parce que, répondible, je ne veux pas aller là où on me montra si clairement que je ne suis pus désiré. — Mais si, on vous désire... Nous serions vraiment heureuses de vous voir à n'importe quel moment. Je suis parfois un peu froide, mais c'est sans intention. Et Love aussi est un peu timide et silencieuse. Ne croyez pas que nous avons voulu être impolies à votre égard... Si vous n'allez nulle part demain soir, cela nous ferait plaisir de vous voir... Willis fit quelques pas et battit à coups légers l'herbe qui flambait. — Love n'est pas très
coups légers l'herbe qui flambait. — Love n'est pas très bien, reprit Amanda d'une voix suppliante ; elle se tourmente, je crois, parce qu'elle pense que vous êtes fâché... — Alors peut-être bien que je viendrai si vous avez envie de m'voir, fit Willis d'une voix hésitante. — Nous en serions très heureuses... Amanda parlait, mais elle se retourna : — Qu'est-ce... qu'est-ce que vous comptez faire ce soir ? — Ce soir ? — Oui. — Rien de particulier... — Ne pourriez-vous pas venir alors ? — Peut-être bien que je pourrai, fit Willis d'un air effaré. — Amanda
que je pourrai, fit Willis d'un air effaré. — Amanda rentra chez elle par cet après-midi de printemps nouveau. Ses membres tremblaient, son visage avait une expression d'horreur et de désespoir. Elle était pleine d'une honte et d'une terreur religieuse en songeant à ce qu'elle venait de faire. À son retour, elle s'assit auprès de Love et se mit à coudre jusqu'au souper; elle ne parla pas de Willis Dale, prépara le dîner de bonne heure et remit tout en ordre ensuite. Elle prit alors une brosse, un peigne, une cuvette d'eau et appela Love dans la cuisine. — Venez
cuvette d'eau et appela Love dans la cuisine. — Venez un instant, Love, fit-elle. Love, obéissante, se glissa dans la cuisine. — Je m'en vais voir si, pour une fois, je ne pourrai pas donner un air propre à vos cheveux. Elle mouilla les jolies mèches indisciplinées de Love, les brossa avec énergie et les tordit en un noeud dur et serré qu'elle attacha sur le haut de la tête. Le maigre visage enfantin de Love paraissait étrange et sévère, avec ses cheveux tirés en masses plates et sombres au-dessus des tempes. Amanda la considéra avec satisfaction : — Là,
des tempes. Amanda la considéra avec satisfaction : — Là, fit-elle, et maintenant vous mettrez bien d'aller mettre votre autre robe... Je voudrais arranger l'endroit qui est décousu dans celle-ci. — Je pensais aller me coucher de bonne heure, dit Love. — Non, vous n'irez pas vous coucher. Allez donc mettre votre robe. Pour la première fois de votre vie, vous avez l'air convenable et ordonné. Willis vint à huit heures. Amanda le fit entrer et le laissa seul avec Love dans le parloir. Puis elle s'assit à la fenêtre de la cuisine, dans le crépuscule qui grandissait, les yeux
de la cuisine, dans le crépuscule qui grandissait, les yeux fixés sur les champs emplis d'ombre. Elle entendait la voix de sa soeur et de son fiancé; cette fois, les jeunes gens s'étaient engagés dans le sentier de l'amour, aussi inconnu à cette vieille fille rigide que le sentier de la mort, et où elle était bien moins capable encore de les suivre..... Amanda restait assise là, dans l'ombre, et, la tête appuyée contre le rebord de la fenêtre, elle pleurait lentement, à larmes rares... Francisque Sarcey, qui s'accommodait volontiers de toutes les théories et de tous les dogmes, essaya,
de toutes les théories et de tous les dogmes, essaya, pour avoir la paix et mettre d'accord le Grand Turc et la république de Venise, d'admettre notre origine simienne et formulait cet aphorisme destiné à traverser les siècles : "L'homme est un singe qui s'est usé la queue à force de s'asseoir." Au point de vue scientifique, l'angle de vision manquait peut-être d'exactitude, mais c'était une définition. Depuis Lamarck et même bien avant lui — timidement — des philosophes et des naturalistes dégoûtés des théogonies se sont posé la même question : "L'homme descend-il du singe ?" Si nous donnions
question : "L'homme descend-il du singe ?" Si nous donnions ici la liste des grands et petits hommes qui ont vidé leurs encriers en traitant la question, il faudrait mettre des allonges à Touche à Tout. Nous nous en abstiendrons. Tout le monde, à notre époque de diffusion scientifique, connaît les théories darwiniennes calquées sur le concept de notre grand Lamarck. L'une d'elles peut s'exprimer ainsi : "C'est ainsi, a dit plaisamment un humoriste, que si un escargot sent le besoin de se gratter, il lui pousse incontinent un bras, une main et des ongles !" Un autre humoriste, qui
une main et des ongles !" Un autre humoriste, qui sombrait dans la farce, a répondu : "Le dégoût des hommes pour les cheveux a rendu les vrais potages chauves !" Cela vaut bien la définition de Sarcey. Passons au plus sérieux, poussé par l'actualité impérieuse qui a remis la question sur le tapis. Il y a quelques semaines, de graves confrères parisiens nous contaient une histoire de Ma mère L'Oie, qui commençait ainsi : "La ménagerie XXX vient de s'enrichir d'un singe homme, véritable pithécanthrope à station verticale," etc. Pour appuyer l'authenticité de la nouvelle, lesdits confrères publièrent des
Pour appuyer l'authenticité de la nouvelle, lesdits confrères publièrent des photos du pithécanthrope qui eurent un grand succès... d'hilarité. L'homme-singe, "le chaînon", selon l'expression de Darwin, qui relie l'humanité à ses grimaçants ancêtres, n'était qu'un chimpanzé vulgaire, atteint d'une non moins vulgaire maladie de peau et truqué comme une féerie du Châtelet ou du Porte-Saint-Martin. Des polémiques, rudes heurts de presse, commençaient à se former autour de "l'anormal", quand le doux et savant Metchnikov dit de sa voix uniforme : "Cet homme-singe est une fumisterie ou plutôt un primate anthropomorphe (qui a la forme d'un homme) comme il y en
(qui a la forme d'un homme) comme il y en a dans tous les établissements zoologiques, avec cette différence cependant qu'il est atteint d'une affection infectieuse, redoutable pour ses compagnons de captivité." Le savant ajoutait : "D'ailleurs, il m'a été proposé et je l'ai refusé avec enthousiasme." Le coup fut rude pour les partisans de la "descendance". Heureusement pour eux, les incidents de Casablanca détournèrent l'attention publique du pseudo-pithécanthrope. Nous avons la cruauté de ressusciter ce canard tué dans la chaleur de l'âge "pour les besoins de la cause". Nous posons maintenant la question au monde savant : "L'homme descend-il
posons maintenant la question au monde savant : "L'homme descend-il du singe?...". Lamarck a dit, dans sa Philosophie zoologique, que notre organisme humain provient des transformations naturelles effectuées à travers une série de mammifères voisins des singes. Darwin exprime la même opinion dans un ouvrage en deux volumes : Les Ancêtres directs de l'homme. Huxley, d'un ordre incrédule, s'accroche à cette théorie et la démontre victorieusement dans un puissant ouvrage demeuré célèbre : Les Faits qui témoignent de la place de l'homme dans la nature. Enfin vient Haeckel. Écoutons-le : "Recherchez non seulement les ancêtres de l'homme les plus directs