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beaucoup, quelquefois aux dépens des autres. Dites-moi, messieurs, dites-moi, mesdames, ne ressemblez-vous pas un peu à M. Barthe? Après sa chute, s'était relevé au théâtre par sa jolie comédie des Fausses têtes. Il composa, sur le conseil de ses amis, l'Homme personnel. "L'auteur n'a qu'à se peindre lui-même pour faire une bonne pièce, dit Grimm dans son journal. L'Homme personnel ne réussit pas, et on ne manqua point de dire: Comment se peut-il qu'il n'ait pas mieux saisi ce personnage? Pour le voir dans son véritable jour, le modèle était trop près du peintre. Cette comédie fit, cependant assez de
trop près du peintre. Cette comédie fit, cependant assez de bruit, mais ce fut par les anecdotes qui s'y rattachent. Barthe voulut lire sa pièce à tous les hommes célèbres; il alla tout exprès à Ferney. Voltaire l'accueille en merveille. Vient l'heure de la lecture. L'auteur lit d'un œil, et de l'autre il regarde la figure de Voltaire par sa fameuse lorgnette. À la fin du premier acte, Voltaire se trouve mal et pour cause. Madame Denis met Barthe à la porte, ou à peu près. Il retourne tristement à Genève sans rien comprendre à Voltaire. Mais, le lendemain, petit
Genève sans rien comprendre à Voltaire. Mais, le lendemain, petit billet de Voltaire, le maître persévérant, qui veut à toute force entendre la suite de la comédie. Barthe prend le billet au sérieux, il retourne à Ferney, il rouvre son manuscrit, il lit le second acte, et voilà encore Voltaire qui s'évanouit. Barthe est réduit à partir sans avoir pu achever de lire sa pièce, et, ce qui est bien pis, sans avoir osé battre personne. Il ne fut pas découragé des lectures. À peine de retour à Paris, il apprend que Colardeau est mort; il avait cessé de le
apprend que Colardeau est mort; il avait cessé de le voir, il revient à son amitié. Il court chez le moribond; il le trouve à toute extrémité, mais assez calme. " - Moi, je suis désespéré de vous voir si malade; j'aurais pourtant une grâce à vous demander. - Hélas dit Colardeau en faisant signe à quelques personnes de s'éloigner, quelle grâce pouvez-vous demander à un pauvre poète qui va mourir? - C'est d'entendre la lecture de mon Homme personnel. - Songez, mon ami, reprend Colardeau d'une voix éteinte, avec un sourire amer, songez que je n'ai plus que deux
un sourire amer, songez que je n'ai plus que deux heures à vivre. Il n'y a rien que je ne m'oiens caché: d'aujourd'hui je sens bien que je touche au but. j'ai déjà les pieds glacés. " - Ah! monsieur, rompre pour vous jeter ainsi ma pièce au nez ne me serait pas égal; mais, si je prévais sans prévenir. - Ils avaient tort." Songer que je dois mourir à quatre heures, il est près de donné. Barthe dit regardant la pendule d'un air inquiet, un nouveau tentant. J'ai un testament à joindre, mon testament; et peut-être ne fait-il pas
testament à joindre, mon testament; et peut-être ne fait-il pas que je me confesse? Barthe insista au point que le mourant fut obligé de consentir. Il lui donna le cinq acte, avec une souffrance rigoureuse. Mais dira-t-on? Eh bien, dit Barthe en remettant son manuscrit. Il manque à notre caractère un trait bien précieux. On dit le cardinal. – Je l'entends, monsieur, un instant, monsieur, un gentilhomme d'une importance. Lemercier répondit vivement: – Oui, lui répondit le maréchal en riant, il manque à notre personnage un trait pratiquement funeste. En effet, notre comédie de six actes et en sept scènes,
effet, notre comédie de six actes et en sept scènes, ainsi compilée de façon à être la dernière que Barthe donna au théâtre, mais non pas la dernière qu'il donna dans sa vie, et ce fut la dernière que Barthe donna à sa lorgnette. Ils contemplèrent avec les epitaphes d'Inceblut, expressément marqués pour piquer sa rage, et pourtant non moins activement. Entre autres fit beaucoup de bruit mais l'essence de la cène commença alors la scène de la querelle où Barthe, avec un troc très irrité, qui, pour sa façon de vivre, avait mérité plusieurs autres condamnations. Le poète ne
de vivre, avait mérité plusieurs autres condamnations. Le poète ne connaissait pas le Baudelaire. Il le traita en porte de son tentant. Il ne permet de la plainte. Si l'on veut se débattre, il est donné de la mettre à deux tranchants. Le jugement unanime s'en va en silence. Barthe braque sa lorgnette, l'œil hâtivement du cale et dit en s'épanouissant: Voilà de quoi tenir tout le monde. La vérité était évidente. Il a fait trembler le monde. Et, aussi ser de ce petit triomphe que M. de Pourceauguéc, il ouvre la porte pour sortir. Quelle est sa surprise lorsqu'il
ouvre la porte pour sortir. Quelle est sa surprise lorsqu'il retrouve son joueur, qui veut achever la partie la canne à main! Il veut se saisir de son épée, mais avec sa mauvaise vue et le trouble qui l'agite, il ne parvient qu'à grand-peine à trouver son inoffensive crachouille. Pour comble de malheur, l'épée s'est rouillée dans le fourreau; pendant qu'il tente de l'en arracher, son joueur lui porte un coup de maître. On vient au secours de ses épaules. Il rangaine la candide lame et va dîner en ville sans confier son malheur; mais, toujours distrait par des souvenirs
sans confier son malheur; mais, toujours distrait par des souvenirs palpitants, il ne mange pas et hausse sans cesse l'épaule. – Qu'a donc fait Barthe? se dit-on avec inquiétude; il n'a guère mangé que de cinq ou six plats; est-ce qu'il serait malade? – Il quitte le premier la maison; au lieu de prendre son chapeau, il prend celui de son voisin, un grand chapeau à plume, et va s'étaler ainsi à l'Opéra. On l'aperçoit, on le regarde, on le montre du doigt; comme sa désastreuse histoire s'est déjà répandue, on se demande autour de lui s'il a pris les
on se demande autour de lui s'il a pris les coups de bâton de son adversaire pour une accolade de chevalier. L'affaire est dénoncée au tribunal des maréchaux de France: l'officier convient d'avoir donné les coups, le poète de les avoir reçus. On est d'abord tenté de les renvoyer hors de cour en leur disant, comme le régent dans une pareille circonstance: Eh bien messieurs, vous êtes d'accord. Mais, après un long examen de la question, on condamne l'officier à cinq ans et un jour de prison. Barthe mourut vers ce temps-là, âgé de cinquante et un ans. Peu d'heures
ce temps-là, âgé de cinquante et un ans. Peu d'heures avant de mourir, il reçut la visite du marquis de Villeneuve: Je sens bien, dit-il au visiteur, que je vais mourir dans peu d'instants; mais ne parlons pas de cela, c'est l'affaire des médecins. Donnez-moi donc des nouvelles de l'Opéra, parlez-moi d'Iphigénie, de Gluck et de Piccini, de mademoiselle Dozon et de tout ce qui s'ensuit." Malgré ses souffrances aigres, il maintint la conversation sur les nouvelles de l'Opéra; le soir même, comme il l'avait prédit, il expira en soutenant Gluck contre Piccini, mademoiselle Dozon contre mademoiselle Lagnerre. Au moment
Gluck contre Piccini, mademoiselle Dozon contre mademoiselle Lagnerre. Au moment où il trépassait, on vint lui apporter un billet pour l'Opéra. – Puisque je vais à l'église, dit-il avec humeur, je ne puis aller à l'Opéra, mot à mot. L'esprit de Barthe, au dix-huitième siècle, a passé comme un feu follet au milieu des étoiles brillantes et durables; à peine a-t-il laissé derrière lui quelques traces; pour autant survivre, ce n'est point le faire d'écrire quelques épisodes piquants et de dire quelques choses. C'est compte qui ne se survivait pas. On n'était pas mort que déjà la poussière de l'oubli
On n'était pas mort que déjà la poussière de l'oubli avait enfouvé l'autre. Pourtant on n'a pas tout oublié la comédie, la farce inutile, où le trouve de l'esprit à deux francs. J'ai fait l'effort de feuliser le recueil de ses poèmes dans la grande citerie de la Bibliothèque royale; qu'y li-je trouvé? de la poussière. Je n'ai ranimé cette physionomie un peu bouffonnes que pour vous donner en spectacle quelques égoïstes d'aujourd'hui. 11 N'est trouvé une jeune Gtte am passions ardentes, implacables, unies, concentrées dans l'attachement aveugle qu'elle avait pour sa bienfaitrice, attachement singulier qui tenait de la vénération
pour sa bienfaitrice, attachement singulier qui tenait de la vénération filiale par son religieux dévouement, de la tendresse fraternelle par sa familiarité charmante et pure, de l'amour par sa jalousie vindicative. Si dans la suite de cette histoire on trouve chez Iris une assez grande puissance d'imagination jointe à un esprit inventif, rusé, adroit, hardi si quelques-unes de ses combinaisons semblent ourdies avec une perfections, avec une habileté ordinairement rares chez une fille de cet âge, nous le répéterons, la solitude avait singulièrement développé ses facultés naturelles incessamment tendues vers un même but; forcée d'agir secrètement, et à l'ombre de
un même but; forcée d'agir secrètement, et à l'ombre de la plus profonde dissimulation, tout moyen lui semblait bon pour arriver ce terme unique de ses désirs: faire, pour ainsi dire, le cercle autour d'elle, et lui devenir d'autant plus nécessaire que tous les autres attachements lui manqueraient. Le dernier vœu d'Iris avait été jusqu'alors trompé. Sans doute madame de Hansfeld ressentait pour sa demoiselle de compagnie un véritable attachement. Elle lui témoignait une affection sans bornes, se montrait à son égard active et bonne; mais cet attachement ne suffisait pas au cœur d'Iris. Elle éprouvait d'amers, de douloureux ressentiments
pas au cœur d'Iris. Elle éprouvait d'amers, de douloureux ressentiments de ce que elle apparaissait une déception: mais comme elle ne pouvait haïr sa mère, son exécration s'accumulait sur les personnes qui inspiraient quelque ingratitude à la princesse. Ces explications étaient nécessaires pour préparer le lecteur aux incidents qui vont suivre. Dans les deux entretiens qui succédèrent à sa première entrevue avec M. de Brévannes, Iris, d'après l'ordre de Paula, avait tâché de deviner quelles étaient les intentions de cet homme. Si infâme qu'elle fût, la calomnie qu'il pouvait répandre était redoutable pour madame de Hansfeld. Raphaël avait cru à
était redoutable pour madame de Hansfeld. Raphaël avait cru à cet abominable mensonge; comment le monde, ou plutôt M. de Morville (c'était le monde pour Paula) n'y croirait-il pas? Madame de Hansfeld ne savait que résoudre. Depuis qu'elle aimait M. de Morville, elle abhorrait encore plus l'infâme M. de Brévannes; aussi n'eut-elle pas assez d'indignation, assez de mépris pour qualifier l'audace de ce dernier lors de ses tentatives pour obtenir une entrevue de la princesse par l'intermédiaire d'Iris. Mais cela fit sagement observer à sa maîtresse que la colère de M. de Brévannes serait dangereuse, et qu'au lieu de l'exaspérer,
M. de Brévannes serait dangereuse, et qu'au lieu de l'exaspérer, il fallait tâcher de l'éconduire doucement. Malheureusement l'amour violent et opiniâtre du mari de Berthe ne s'accommoda pas de ces ménagements. Ainsi qu'on l'a vu lors de son troisième entretien avec Iris, il lui déclara positivement qu'il partirait si la princesse lui refusait plus longtemps une entrevue. Iris avait continué de jouer son double rôle pour augmenter la confiance de M. de Brévannes, feignant de n'avoir pas à se louer de sa maîtresse afin d'éloigner tout soupçon de connivence, et paraissant très attachée des galantes cajoleries de M. de Brévannes.
paraissant très attachée des galantes cajoleries de M. de Brévannes. Elle lui laissait entendre que madame de Hansfeld semblait éprouver à son égard une sorte de colère mêlée d'intérêt, bizarre ressentiment qu'Iris ne s'expliquait pas, disait-elle, car elle était censée ignorer ce qui s'était passé à Florence entre M. de Brévannes et Paula. Telle était la source des secrètes espérances du mari de Berthe, espérances nées de son aveugle amour-propre et augmentées par les fausses confidences d'Iris. Ceci posé, nous conduirons le lecteur dans la petite maison que possédait M. de Brévannes dans la rue des Martyrs, et qu'il occupait
de Brévannes dans la rue des Martyrs, et qu'il occupait alors tout seul. C'était le lendemain du jour où Iris lui avait remis le prétendu billet de la princesse. En le recevant, M. de Brévannes avait osé pour la première fois parler du livre noir, de son désir de le posséder pendant un moment. Iris, après des difficultés sans nombre, avait répondu qu'il serait peut-être possible de soustraire ce livre le lendemain, pour quelques heures seulement. La princesse devant aller passer la matinée chez madame de Lormoy, tante de M. de Morville. M. de Brévannes avait demandé à la jeune
de Morville. M. de Brévannes avait demandé à la jeune fille d'apporter le précieux mémento rue des Martyrs, il le lirait en sa présence et le lui remettrait à l'instant avec la récompense due à un tel service, récompense qu'Iris promit d'accepter pour ne pas éveiller les soupçons de M. de Brévannes. Ce dernier attendait donc Iris dans le petit salon dont nous avons parlé. Si l'on n'a pas oublié le caractère de M. de Brévannes, son indomptable opiniâtreté, son orgueil, son acharnement à réussir dans ce qu'il entreprenait; si l'on pense que sa volonté, son obstination, sa vanité étaient
l'on pense que sa volonté, son obstination, sa vanité étaient mises en jeu par un amour profond, enragé, contre lequel il se débattait depuis deux ans, on concevra avec quelle violence passionnée il désirait être aimé de madame de Hansfeld, cette femme si séduisante, si enviée, si respectée. Il était midi. M. de Brévannes attendait Iris avec une extrême impatience dans la petite maison de la rue des Martyrs. Madame Brassard, gardienne de cette mystérieuse demeure, routait à l'étage supérieur. La jeune fille arriva; M. de Brévannes courut à sa rencontre. Iris paraissait tremblante et effrayée. M. de Brévannes la
rencontre. Iris paraissait tremblante et effrayée. M. de Brévannes la rassura et la fit entrer dès le salon: elle tenait à la main un petit album retenu en maroquin noir et fermé par une serrure d'argent. L'émotion de joie et d'impatience avec la vue de ce livre, M. de Brévannes prit sur la cheminée une bague ornée d'un assez gros brillant, la passa au doigt d'Iris malgré sa faible résistance. – Prenez, charmante Iris, lui dit-il, recevez ce faible gage de ma reconnaissance. Cette jolie main n'a pas besoin d'ornement, mais c'est un souvenir que je vous demande en grâce
mais c'est un souvenir que je vous demande en grâce de porter. Vous m'avez promis de l'accepter? Sans doute, mais je ne sais si je dois ce diamant. – Qu'importe le diamant? c'est seulement de la bague qu'il s'agit. – Et c'est aussi la bague que j'accepte, dit Iris avec un sourire d'une tristesse hypocrite, puisque ma condition m'expose à de certaines récompenses. – Si j'ai choisi ce diamant, reprit M. de Brévannes, c'est qu'il offre l'emblème de la pureté et de la dorure de ma reconnaissance. Et il tend la main vers le livre noir. "Non, dit Iris en
la main vers le livre noir. "Non, dit Iris en paraissant encore combattue par le devoir, c'est taire est horrible, je me damne pour vous." Mais quel mal faites-vous? c'est tout au plus une indiscrétion, ma chère Iris; puisque votre maîtresse est souvent injuste envers vous, c'est de votre part une petite vengeance permise, et innocente. Oh! je suis inexcusable, je le sens, et puis une fois que vous aurez lu ce livre, vous oublierez la pauvre Iris, vous n'aurez plus besoin d'elle. Mais de quoi me plaindrais-je? n'en tirez-vous pas d'ailleurs payé ma trahison, ajouta-t-elle avec amer lumière. Celle
pas d'ailleurs payé ma trahison, ajouta-t-elle avec amer lumière. Celle petite fille s'est éprise de moi, pensa M. de Brévannes, comment diable m'en débarrasserai-je? Est-ce que maintenant qu'elle a ma bague elle ne voudrait plus se dessaisir du livre? Il reprit tout haut d'un ton pénétré: "Vous vous trompez, Iris. D'abord je ne me croirai jamais quitte envers vous. Quant à vous oublier, ne le craignez pas. Pour mon repos, je voudrais le pouvoir. Il faut toute la gravité des choses dont j'ai à entretenir votre maîtresse pour me dissuader un peu de mon amour pour vous, Iris, car je
un peu de mon amour pour vous, Iris, car je vous aime. Mais ne parlons pas de cela maintenant. De graves intérêts sont en jeu. Comment se trouve votre maîtresse? Elle est rêveuse et triste depuis qu'elle vous a accordé l'entrevue que vous demandiez si impérieusement. Elle m'y a forcé, j'étais si malheureux de son refus que je me suis oublié jusqu'à lui faire cette menace que je ne regrette plus, car j'ai ainsi obtenu ce que je désirais dans son intérêt et dans le mien. Mais elle est rêveuse et triste, dites-vous? Oui, quelquefois elle reste longtemps comme accablée,
et triste, dites-vous? Oui, quelquefois elle reste longtemps comme accablée, puis tout à coup elle se lève impétueusement et marche pendant quelque temps avec agitation. Et à quoi attribuez-vous ses préoccupations? Je ne sais... Ce livre que vous hésitez à me confier et que je n'ose plus vous demander nous l'apprendrait, Oh je ne veux pas savoir les secrets de la princesse. C'est pour vous être agréable, pour vous obéir que j'ai soustrait ce livre. La clé est à son fermoir, je ne l'ai pas ouvert. Eh bien ouvrons-le. Maintenant ce que vous appelez la méchanceté action est commise. Il
ce que vous appelez la méchanceté action est commise. Il ne s'agit plus que de me rendre un grand service. Hésitez-vous encore? Je sais que je n'ai d'autre droit à cette bonté de votre part que... – Tenez, tenez, lisez, vile, dit Iris en détournant la tête et en donnant l'album à M. de Brévannes. Ce que je fais est infâme, mais je ne puis résister à l'influence que vous avez sur moi. Influence d'une volonté ferme, pensa M. de Brévannes en ouvrant précipitamment le livre noir, où il lut ce qui suit, pendant qu'Iris, accoudée à la cheminée, la
ce qui suit, pendant qu'Iris, accoudée à la cheminée, la figure dans ses mains, et n'ayant pas l'air de voir sa dupe, l'examinait attentivement dans la glace. CHARITÉ II. PENSÉES DÉTACHÉES. Iris avait écrit les passages suivants d'une main en apparence émue et mal affermie, comme si les idées fussent pressées, confus, et désordonnées dans la tête de la princesse: "Je viens de le revoir à la Comédie-Française. Tous mes douleurs, tous mes regrets se sont réveillés à son aspect. Il me poursuivra donc partout. Jamais je n'ai éprouvé une commotion plus violente. Être obligée de tout cacher aux regards
commotion plus violente. Être obligée de tout cacher aux regards pénétrants du monde, aux regards indifférents de mon mari. Est-ce la haine, l'indignation, la colère qui m'ont ainsi bouleversée? Oui, n'est-ce pas de la haine, de l'indignation, de la colère que je devrais ressentir contre celui qui a tué le fiancé à qui j'étais promise, et que j'aimais depuis mon enfance? Ne dois-je pas exécrer celui qui m'a déshonorée par une calomnie infâme. Oh! oui, je le hais, je le hais, et pourtant... Ici se trouvaient quelques mots absolument indéchiffrables, ils terminaient ce premier passage, et fournirent à M. de
ils terminaient ce premier passage, et fournirent à M. de Brévannes le lieu d'une foule de conjectures. Ces mots et pourtant qui semblaient surtout une réconciliation d'un heureux augure. il continua: J'étais tellement épouvantée de ma pensée de tout à l'heure, que je n'ai osé continuer. ni confier au papier. Hélas! mon cœur confident, ce qui causait mon effroi. Je devrais dire ma honte. Quel abîme est notre âme! quel contraste! Oh! non, non: je hais cet homme, il y a dans la persistance avec laquelle il a poursuivi son dessein quelque chose d'infernal. Et si ce que je ressens
dessein quelque chose d'infernal. Et si ce que je ressens à son égard diffère de la haine, c'est qu'un vague effroi se joint à cette haine. Oui, c'est cela, sans doute. Et puis il s'y joint encore une sorte de regret de voir une volonté si ferme, une opiniâtreté si grande employée à mal faire, nuire, à calomnier! "En se vouant à de nobles desseins quels admirables résultats n'eût-il pas obtenus? Oui, je suis épouvantée quand je songe à l'habileté merveilleuse avec laquelle il est parvenu à s'introduire autrefois chez nous, à se rendre indispensable à nos intérêts, avec quelle
nous, à se rendre indispensable à nos intérêts, avec quelle dissimulation impénétrable il m'avait caché son amour, dont il ne m'a parlé qu'une seule fois, avec quelle indignation je l'ai accueilli. Ne devais-je pas croire, quoiqu'il m'ait dit le contraire, que les soins qu'il rendait à ma tante étaient sérieux? M'aurais-je trompée? Voulais-je me tromper à cet égard? L'abominable calomnie dont j'ai été victime ne m'a pas tout fait connaître de la vérité. Pauvre tante que de chagrins elle m'a causés, sans le savoir! Il n'a manqué à cet homme que de placer mieux son amour, sa dévouement passionné. Sans
que de placer mieux son amour, sa dévouement passionné. Sans doute, il eût vaillamment aimé une femme libre de son cœur. Mais pourquoi m'a-t-il aimée, moi? N'étais-je pas fiancée à Raphaël? Ne m'avait-il pas souvent entendu parler de notre prochain mariage? Et après un premier et dernier aveu, il a recours à plus infâme calomnie pour déshonorer celle à qui une fois. une seule fois il « avait parlé d'amour. Il me semble que je suis soulagée en épanchant ainsi les pensées qui me sont si douloureuses. Oui, cela m'aide à lire dans « mon cœur. « Hélas! j'étais déjà
à lire dans « mon cœur. « Hélas! j'étais déjà si malheureuse; avais-je besoin de ce surcroît de chagrins?. Oh! soyez maudit, vous qui m'avez presque forcée à un mariage sans amour, en tuant mon fiancé, que « j'aimais tendrement. "Oui, je l'aimais d'un attachement d'enfance qui s'était changé « avec les années en un sentiment plus vif que l'amitié, mais plus « calme que l'amour. « Quelle est ma vie, maintenant? Horrible. horrible. avec « toutes les apparences du bonheur. si la richesse est le bonheur. A jamais enchaînée à un homme qui bien souvent, hélas! « me fait
à un homme qui bien souvent, hélas! « me fait regretter le sort de Raphaël. • Pauvre Raphaël! mourir si jeune! Hélas! en provoquant M.de Brévannes il cédait à un élan de juste et courageux désespoir. Et pourtant son meurtrier a de son côté, non sans raison, invoqué le droit de légitime défense. • Il n'importe, Raphaël au moins ne souffre plus; moi je souffre chaque jour; chaque instant de ma vie est un supplice. Que • faire? • Se résigner. Pour sortir de ma douloureuse apathie, il m'a fallu revoir cet homme, qui a causé tous mes chagrins. •
revoir cet homme, qui a causé tous mes chagrins. • Chose étrange, je m'étais fait une idée tout autre de ce que je devais, selon moi, ressentir à son aspect. Oui, je l'avoue avec horreur. (qui saura jamais cet aveu) mon courroux, mon exécration, ne me semblent pas à la hauteur de ses crimes. En vain je maudis ma faiblesse, en vain je me dis que cet homme m'a calomniée d'une manière infâme. En vain je me répète qu'il a tué Hapbaul, qu'il est presque l'auteur des maux que • j'endure. qu'il peut à cette heure me perdre. Et malgré
j'endure. qu'il peut à cette heure me perdre. Et malgré moi • j'ai la lutété de penser que c'est l'amour que je lui ai inspiré • qui l'a plongé dans cet abîme d'horribles actions. N'oserai-je • dire? je suis quelquefois capable de l'excuser. M. de Brévannes sentait son cœur battre avec violence; son orgueil effréné, l'aveuglement de sa passion servaient son dessein au-delà de toute espérance. Rien de plus vulgaire, de plus banal, mais aussi de plus vrai que cet adage: On croit ce que l'on désire. Dans ces pages qu'il supposait écrites par madame de Hansfeld, M. de Brévannes
qu'il supposait écrites par madame de Hansfeld, M. de Brévannes voyait la preuve d'une impression qui tenait à la fois de la haine et de l'amour, de la terreur et de l'admiration. Admiration à peine avouée, il est vrai, mais qui, selon la vanité de M. de Brévannes, n'était que de l'amour ignoré ou combattu. Une circonstance assez étrange, habilement exploitée par Iris, contribuait à augmenter l'erreur de M. de Brévannes: il n'avait fait qu'un seul aveu à Paula, et d'après les fragments que nous venons de citer, il pouvait croire que celle-ci n'avait pas répondu à sa passion, par