jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
Ernest Renan, comme M. Anatole France, il n'éprouva jamais de délices suprêmes à sentir son cerveau en exercice, à le considérer comme une source de plaisirs supérieurs, à en user comme d'un sens nouveau, pareil à quelque mélomane en extase qui tendrait son ouïe délicate aux innombrables symphonies de la nature. Il ne considéra pas les êtres et les choses, les idées et les formes, comme d'abondantes fontaines d'émotions cérébrales. Il est tout l'opposé d'un dilettante. Sans doute, il est permis de se livrer sur soi à de telles expériences, puisque les lois qui punissent les mutilations corporelles ne se
puisque les lois qui punissent les mutilations corporelles ne se sont point préoccupées d'enfreindre de pareilles castrations des facultés sensibles. Mais quand on veut les exercer sur les autres, voilà qui est plus difficile. C'est un jeu dangereux que la critique comprise de cette façon. Et il faut toute la finesse native de M. Maurras pour n'être pas qu'un pédagogue. Lorsque M. Charles Maurras s'avise de juger un auteur, il ne s'occupe guère des aspirations que soulève la chair de cet homme et qui l'exaltent, il néglige les tragédies qui se jouent dans les entrailles de cette âme, les drames
se jouent dans les entrailles de cette âme, les drames de ce sang, les frémissements de cet esprit. Lorsque M. Charles Maurras se met en posture d'analyser une œuvre, il ne considère pas si cette œuvre est le fruit d'une époque, si elle constitue un remède moral, si ces mots sont une nourriture et si ce livre peut être un évangile. Mais il se demande d'abord à quelle famille intellectuelle appartient cet auteur, si cette œuvre n'est point tarée par quelque influence romantique ou si elle ne contient pas, par hasard, des ferments d'anarchie. Tout ce qui n'est pas conforme
hasard, des ferments d'anarchie. Tout ce qui n'est pas conforme à une tradition d'esprit extrêmement exiguë, tout ce qui ne découle pas d'une tradition classique extrêmement restreinte, ne mérite que la haine et la mort, et c'est un danger national. Il se plaît à établir dans le domaine des belles-lettres, des arts et de la pensée pure, les mêmes systématisations que dans son esprit. Il établit des barrières. Il classe selon des principes empiriques. Son amour du génie de la race s'exagère jusqu'au fanatisme. Il dénonce et met à l'index. Pour protéger notre esprit national de certaines promiscuités qu'il suppose
Pour protéger notre esprit national de certaines promiscuités qu'il suppose dangereuses, il rêve d'octroies littéraires et de frontières artistiques, où l'on établirait des postes de douane intellectuelle. Ainsi comprise, Monsieur Maurras, la critique n'est peut-être qu'une fonction, mais vous la restreignez à n'être qu'une censure. Car on peut plaisanter la sensibilité, sourire du sentiment, risquer des pointes sur les écrivains qui « marchent à quatre pattes » et sur les philosophes qui font « de la pensée avec leur cœur ». Mais quand on n'a pas de beaux élans, quand l'appareil de la sensibilité n'est pas tout en jeu, quand
l'appareil de la sensibilité n'est pas tout en jeu, quand on étouffe son cœur dans sa poitrine, on ne peut pas être un grand esprit sympathique, un ordonnateur de races. C'est parce qu'il fut un bel esprit sensible que Sainte-Beuve ne fut pas uniquement le Boileau Despréaux du Romantisme. J'ai bien peur aussi que M. Maurras, qui se dit traditioniste et conservateur, ne soit qu'un Jacobin à rebours. Certes, je sais bien que, avec M. Maurras, nous avons des idées communes. Nous sommes tous deux fédéralistes, nous avons fait ensemble le procès du symbolisme, nous travaillons en même temps, différemment
le procès du symbolisme, nous travaillons en même temps, différemment peut-être, à une renaissance nationale et nous espérons également dans la vitalité du génie latin. Mais, jamais, à son exemple, je ne m'enfermerai dans un mot comme dans une forteresse, jamais je ne serai l'homme d'un parti, comme M. Maurras l'est de la monarchie. Jamais, sous prétexte de renouer une tradition nationale, je ne consentirai à retrancher de notre littérature le XVIIIe et le XIXe siècle. Car en excluant de la littérature française, Chateaubriand et Rousseau, Hugo, Michelet et Zola, M. Charles Maurras, qui veut la grandeur de la France,
M. Charles Maurras, qui veut la grandeur de la France, ne réussira qu'à la mutiler. On ne supprime pas, comme il semble l'espérer, des époques entières de la vie d'un peuple. M. Maurras s'imagine-t-il qu'on peut refaire l'histoire avec quelques raisonnements de logicien ? On ne ressuscite pas des langues mortes, comme il semble le préconiser, en soutenant l'École Romane. On ne ressuscite pas des institutions décrépites, comme il semble le tenter, en soutenant M. d'Orléans. Enfin on ne refait pas un peuple avec de la scolastique. Cela, seuls de purs apôtres et des poètes passionnés sont capables de l'accomplir.
purs apôtres et des poètes passionnés sont capables de l'accomplir. Maurice LE BLOND. à la maison J'ai choisi mon bâton parmi les fortes branches Des vieux arbres rugueux qui gardent ma maison. Le silence des nuits est sur les routes blanches, L'étoile du matin se couche à l'horizon. Le brouillard automnal qui flotte entre les chênes A l'air de s'en aller à regret, comme moi. Mon destin n'était pas de labourer ces plaines, Et chacun ne vit point sous la paix de son toit. Le noyer au tronc droit est humide, et les herbes Sont pleines de rosée et le
humide, et les herbes Sont pleines de rosée et le jour va venir Dans le grand flamboiement des aurores superbes, Les monts fument dans l'astre, il est temps de partir. Salut, maison solide avec ta belle face, Monument de sagesse et d'antique raison Que bâtit le premier des pères de ma race, Qui borna ses désirs à ton cher horizon. L'aurore qui descend la colline t'éclaire Et j'ai compris les lois des constellations, Assis devant ta porte éclatante, Ô ma mère ! O Maison, ô Berceau des générations ! Tu prodiguas tes blés pour nourrir mon enjeu, Tu fus pleine
prodiguas tes blés pour nourrir mon enjeu, Tu fus pleine toujours de la grange aux celliers, Et tes enfants chantaient des hymnes d'abondance Sur ton seuil, au pays des pâles oliviers. Sans doute, dans les temps, quelques lointains Ancêtres Dans la belle campagne un jour de clair printemps Ordonnèrent tes murs, ta porte et les jéncontres, Firent ton foyer sacré par les feux éclatants. Ils étaient comme nous au matin de leur âge, L'épouse était blanche et l'époux était fort, Ils vécurent tous deux sans souci du voyage Jusqu'au soir de tranquille et de parfaite mort. Sous des tables de
de tranquille et de parfaite mort. Sous des tables de pierre, au creux d'un lit d'argile, Ils dorment à présent dans la divine paix, Mais d'immuables lois règlent la chair fragile, Et l'Ancêtre revit dans ses rêves, à la lune, Moi-même j'ai mangé les blés purs de leurs meules, La force de leurs corps a coulé dans mon sang, Et la santé des aïeules est allée des ancêtres, Et tous n'ont travaillé que pour nourrir notre clan. Lorsque l'adolescent sera le patriarche Au cœur plus droit que les sillons des grands labours, Je viendrai reposer sous le toit de ton
grands labours, Je viendrai reposer sous le toit de ton arche Mon front qui portera la science des jours. Je voudrais le presser sur ma large poitrine, Source, lumière, joie, Ô paisible maison ! Mais le temps est venu, derrière la colline Le soleil glorieux enflamme l'horizon. Et je pars, mais la paix dans mon âme éternelle Descend comme le soir sur les chênes prochains, Je reviendrai plus tard et tu seras plus belle, Avec tes greniers lourds et tes boisseaux de grains, Je reviendrai m'asseoir à ton ancienne table, Où je retrouverai les fruits mûrs et le vin, Et
Où je retrouverai les fruits mûrs et le vin, Et toi, tu m'en réjouiras le banquet délectable, Maison, le dernier jour abilité le dernier pain. LÉO LARGILLIÈRE Essai sur l'enseignement héroïque des Poèmes primitifs « Ils ne sont plus, les immortels qui virent jadis resplendir l'Aurore ; c'est pour nous qu'elle paraît maintenant et d'autres viendront après nous qui la salueront de la même manière dans les heures à venir du matin. » HYMNE À L'AUBE. RIG VÉDA. « Pour moi, si je chante la lumière, le précieux printemps ou les belles campagnes, je ne le fais jamais que dans
les belles campagnes, je ne le fais jamais que dans l'extase. Car toute chose étant dieu, demande une grande ferveur. Que mes poèmes soient des prières ! que tous mes écrits soient des odes ! Voilà toute mon aspiration. J'essaye de la réaliser. La forte patience de l'esprit me soutient. Je sais que seul un juste ouvrage peut posséder l'éternité. Je m'applique à ce dur travail obstinément. » SAINTE-GERGË DE BORHLFFER. Confronter l'homme moderne avec l'homme primitif, les livres contemporains avec les anciens poèmes, notre inspiration actuelle avec celle des premiers âges, rien ne saurait être plus salutaire, rien ne
premiers âges, rien ne saurait être plus salutaire, rien ne saurait être meilleur. Ce que nous voulons aujourd'hui, ce n'est pas prendre dans les Védas, l'Avesta, le Ramayana des motifs de littérature : c'est montrer que les jeunes poètes se sont émus devant les astres, l'aube, les forêts et les mers de la même manière religieuse et grave que les Aryas héroïques ; c'est renforcer par là leurs sentiments de la Beauté, de la Vie et de la Nature. Il est nécessaire qu'on le sache. Le mouvement poétique actuel a ses origines dans le cœur de l'homme. Son innocence est
ses origines dans le cœur de l'homme. Son innocence est profonde. Un transport religieux anime les jeunes auteurs. OTH. — Il se propose de publier ici une suite d'études, dont celle-ci n'est que la préface. Le but des poètes nouveaux est de chanter toutes les choses comme s'ils les voyaient pour la première fois; comme si la lumière des matins du monde les illuminait de sa pure blancheur, comme si Dieu venait de pétrir leur brillante substance, teinte de couleurs neuves. Dans l'enfance des peuples, a dit Louis Ménard, l'existence de l'homme est encore confondue avec celle de la nature,
de l'homme est encore confondue avec celle de la nature, les puissances extérieures l'enveloppent et le pénètrent; il les sent en lui et hors de lui; il les voit, il les entend, il les respire; chaque mouvement, chaque sensation l'imprègne d'une vie divine. Le caractère, profondément religieux de la jeunesse de l'humanité, est très difficile à comprendre dans une société vieillie; on se laisse aller trop souvent à traiter de matérialisme grossier et de fétichisme absurde les témoignages naïfs de cette perpétuelle adoration des causes inconnues, les expressions vives et sincères de la religion des premiers jours. L'éclosion spontanée de
sincères de la religion des premiers jours. L'éclosion spontanée de l'idée religieuse devant la nature se révèle par ces alternatives de joie et de crainte, qui caractérisent les grands étonnements de l'enfance; c'est à la fois une reconnaissance sans bornes pour l'immense bienfait de la vie et la vague inquiétude qu'inspire à l'homme la conscience de sa faiblesse en présence de tant de grandeur. Tel est le sentiment dont nous sommes nourris aujourd'hui. Quelle terre mystérieuse et profonde que l'Inde ! De Ceylan où des baies de roses encensent l'atmosphère alourdie, des rives de la mer de Manaar où brillent
alourdie, des rives de la mer de Manaar où brillent des coquilles et des perles jusqu'au Pendjab et au Cachemire où s'amassent des richesses sans nombre, l'Inde s'étend avec ses forêts noires et énormes, ses hautes roches trempées de couleurs, ses épaisses prairies pleines de fleurs qui tantôt luisent comme des soleils et tantôt s'allument comme des lunes ! Toute cette région est substantielle, forte et sauvage. L'exubérance de la lumière y fertilise la nature; une sourde et riche fécondation ébranle constamment les entrailles du sol. Une sève brûlante alimente les arbres les plus hauts: des palmiers aux feuillages violets,
les arbres les plus hauts: des palmiers aux feuillages violets, des cèdres dans les branches concentriques retentissent sans cesse dans le vent, des pins énormes puisant leurs sucs au fond des carrières souterraines, des figuiers chargés de fruits rouges et ténébreux et toutes sortes d'affreuses végétations s'accumulent, s'amalgament, se pénètrent, se confondent. D'épaisses forêts plongent dans la terre des troncs qui en pompent tout le sang. Des métaux, des houilles, des minerais font partie de la nourriture de cette compacte arborescence dont les fleurs font flotter sur l'Inde d'immortels torrents d'aromates. Avec ces étendues de bois, ces régions de lacs
d'aromates. Avec ces étendues de bois, ces régions de lacs rauques et troubles, ces pans de rocs, les excavations mystérieuses dans lesquelles des races qu'on ignore ont pétri des statues abruptes, avec son abondante lumière, l'excessif éclat de son jour, ses ruines de palais colossaux, les tours géantes dressant leur face dans les forêts, ses vestiges de temples restés clos et qui semblent attendre quelque Dieu, sa surabondance végétale, la prodigalité de ses colorations, ses ruisseaux qui se tordent sur les monts, sa couronne de cimes éclatantes, l'Inde a un caractère sacré et solennel. Cette contrée âpre et magnifique est
caractère sacré et solennel. Cette contrée âpre et magnifique est bien celle d'où sortirent des nations migratrices: elle est bien la mère des races; elle les a abritées dans leur enfance. Elle les a nourries de ses fortes clartés, de ses parfums lourds, de ses flammes pesantes; elle leur a inspiré l'extase de la nature; elle a ébranlé leur âme à jamais; elle leur a révélé le paradis terrestre. Quelle terre plus que l'Inde eût pu initier l'homme à la beauté du monde? Quel climat plus que le sien eût pu fertiliser tant de richesses? De même que la première
pu fertiliser tant de richesses? De même que la première femme rencontrée par un adolescent qui sent palpiter en lui des forces inconnues influerait profondément sur sa vie future, de même le tableau de la nature parmi laquelle vécurent les premiers hommes, et qui se trouvait être l'expression la plus parfaite de la Beauté d'un monde vierge, devait faire jaillir un choc d'amour éperdu qui plus tard devait influer profondément sur la marche de l'humanité. Les Vedas sont pleins de cette émotion: l'éblouissement du premier matin se réverbère dans ce livre: on y sent l'extase de la vie divine. L'Inde
livre: on y sent l'extase de la vie divine. L'Inde y palpite tout entière, et ce qui est plus important l'homme s'y trouve dépeint dans son état pur. Le soleil (Sûrya), la lune (Chandra), le ciel (Tôrdra), le feu (Agni), l'air (Vayus), la terre (Prithvi), l'aurore (Usha), la nuit (Nica), les crépuscules (Acoms) y sont célèbres tour à tour. Dans ces poèmes, le monde est Dieu. Les éléments sont regardés comme des créatures sacrées; la force du vent, la puissance des tempêtes, la suavité des matins, l'ardeur bienfaisante de midi, les pluies fécondes, la salubrité des saisons exaltent continuellement les
les pluies fécondes, la salubrité des saisons exaltent continuellement les plus belles émotions. Ainsi, cette poésie est religieuse, elle contient l'homme et elle l'explique. Elle embrasse la nature et elle l'exprime. RENÉ LOUDET. Les Éphèbes Les éphèbes nageaient dans une ronde étincelante Qui baignait notre rive heureuse au temps d'Avril, Où le ciel épargnait à nos cœurs le péril D'être pris aux filets de fer d'une bacchante. Ces demi-dieux, héros d'un siècle empli d'espoirs, Laissant loin d'eux leurs chiens à la garde des rames. S'enlacaient, se jouaient, bondissaient sur les lames Il semblaient des tritons dorés par l'or des soirs.
lames Il semblaient des tritons dorés par l'or des soirs. Leur jeune corps d'athlète oint d'huile parfumée. Nerveux, musclé, vibrant, mais sans éclat mais l'Il tala l, Allumait par instant d'un reflet de métal L'argent doré d'argent qui retombe en fumée. Sur leurs têtes brillait le laurier d'Apollon, Le bandeau triomphal apprêté par les Muses, Et leurs yeux souriaient fiers, ignorants des ruses Que tendent les enfants nés d'un maître félon. Parfois, ils se dressaient plus souples que des morses, Puis demeuraient là gisants sur le flot veiné d'or, Et tout à coup plongeaient pour reparaître encor, Beaux d'un charme
tout à coup plongeaient pour reparaître encor, Beaux d'un charme constant fait de grâce et de forces, Joyeux, toujours joyeux, en des mots cadencés, Ils clamaient haut leur goût pour les apothéoses, Ils conseillaient l'amour des êtres et des choses, Ils disaient leur respect pour les siècles passés, Ces éphèbes étaient nos vouloirs sans souillure. Dont nos âmes devaient écouter les leçons. Nous vantant le bonheur de vivre en la nature; Notre oreille a gardé l'écho de leurs chansons. Nous chantons la fleur de notre âge, Le baiser rose du printemps ; Aimer les amours c'est d'un sage Qui veut
printemps ; Aimer les amours c'est d'un sage Qui veut goûter sur le rivage Le vrai péché d'orgueil. Nous chantons la jeunesse éclose Sous un firmament de soleils; Trop tôt sa bouche sera close, N'approfondissons pas la cause de l'aube et des premiers éveils. Notre chanson est une offrande Pour glorifier tous les dieux D'avoir créé la vague grande et d'ailaoir embaumé la lande Du souvenir de nos aïeux. Quand nous atterrissons, les femmes Dans leurs îles, dans leurs prés verts, Ont les yeux pleins de chaudes flammes; Elles nous apportent leurs âmes, L'ambre de leurs seins découverts. Nous les
apportent leurs âmes, L'ambre de leurs seins découverts. Nous les aimons, ivres de joie, Vains de notre jeune beauté; Tandis que l'astre d'or flamboie, Nous leur tissent des jours de soie Sur des trames de volupté. Et ce sont alors des étreintes, Des rondes lourdes de baisers, Qui font que les lèvres sont teintes De pourpre par les amours saintes Aux frissons jamais apaisés. Jusqu'à ce que la terre éclate, Nous pourrons chanter sous les étoiles, Railler les blancs rayons d'astère, Célébrer le disque écarlate, Car nous sommes des enfants de midi. Ces demi-dieux, héros d'un siècle de bonheur, Nous
de midi. Ces demi-dieux, héros d'un siècle de bonheur, Nous les revoyons, un soir, le front dans les roseaux, Défigurés, mutilés, sans laures, sans bandeaux, Et leur bouche niant la vertu des prêtres. Nous apprîmes bientôt qu'un orageux mistral Les avait soulevés, puis jetés, Comme la tempête, Dans la glaiseuse vase où s'abîmait leur tête Vide des airs chantant le rivage natal. Comme les grands lions des gorges de la Hache, Nous les vîmes plus tard attachés à des croix, Leurs mains, leurs pieds gonflés essaimant des effrois Sur un troupeau blêmi que la haine cravache. Le destin les avait
troupeau blêmi que la haine cravache. Le destin les avait arrachés au flot noir, Pour nous les montrer nus, cloués sur un calvaire, Dominant de leurs corps suppliciés la terre, Qu'ils rêvaient de soumettre en leur naïf espoir. Et leurs fronts retombaient martyrs de longs désastres Sur leurs flancs transpercés d'où coule un sang jauni; Leurs yeux vitreux disaient leur peur de l'avenir, Leur âme avait repris sa course vers les astres. Depuis ces soirs navrants, nous marchons, nous marchons Sur le sentier menant à la route fatale Que connut Ixion, que Sidon et Tantale Labourèrent, avant de payer leurs
Ixion, que Sidon et Tantale Labourèrent, avant de payer leurs rançons. Nous ne regardons plus les rosiers ni les roses, Ni les touffes de lys, ni les champs de lilas; Les chemins hasardeux où se hâtent nos pas N'ont pour nos yeux que des buissons de pleurs moroses. Des menaces de mort effarant notre chair Nous font tristes ainsi que des soldats sans armes; Car nous pleurons, avec du sang parmi nos larmes, Nos vouloirs disparus dans l'éternel éther. Henry de BRAISNE, La Musique Française et les Concerts Avant d'exposer les quelques réflexions qui vont suivre, il est, je crois,
les quelques réflexions qui vont suivre, il est, je crois, nécessaire de dire quelques mots sur mes goûts musicaux. Il faut que je balbutie toute la sainte émotion que j'éprouve dans nos grands concerts, à l'audition de ces saisissants poèmes harmoniques et mélodiques, de ces clameurs à la fois divines et humaines des âmes de Beethoven, de Wagner et de Berlioz. Aux sons des symphonies Beethovennes, je sens monter en moi tout ce qu'il y a de plus élevé et sacré dans mon être; quand la « Pastorale » résonne, je comprends toute l'immensité, toute la force et toute la
je comprends toute l'immensité, toute la force et toute la vie de la nature. Les joies, les bonheurs, les douleurs, les exaltations juvéniles, les pensées profondes du créateur de la symphonie héroïque font vibrer en mon âme des cordes que moi-même je n'y avais pas soupconnées. Cette béatitude intérieure se change chez Wagner en admiration pour le cerveau magique qui sut scander dans des accords de bronzes et de flammes, les corps gigantesques des Wotans et des Siegfried. Ô bonhomie grandiose et solennelle des Hans Sachs, sonorités larges comme des mers de « Parsifal », cet homme qui vous donnait
mers de « Parsifal », cet homme qui vous donnait sa voix immense fut un dieu parmi les hommes. Berlioz! bouillonnement d'amour passionné, halluciné génial, chanteur de cantique de sang et de chair. Toujours ton nom brillera dans les rayons d'un soleil de gloire. Apôtre fervent d'un art méconnu, tu poussas des cris d'une telle intensité, ta voix vibrait d'une émotion si entraînante que tu finissais par convaincre les plus incrédules en ta beauté. C'est certes une tâche des plus grandioses que de perpétuer ces hymnes, dont les créateurs ont cessé de vivre depuis longtemps. Cette tâche, nos chefs d'orchestre
cessé de vivre depuis longtemps. Cette tâche, nos chefs d'orchestre ont l'immense honneur de l'assumer, et bien que nous puissions supposer, non sans raison, qu'ils en comprennent toute la portée, il nous sera pourtant permis ici d'en parler librement. Combien elle exige de délicatesse, et comme elle est difficile, cette fonction de chef d'orchestre ! Ceux-ci ne doivent pas être uniquement de fins connaisseurs des sciences harmoniques. Il faut encore qu'ils aient dans l'âme beaucoup de poésie, dans le cerveau beaucoup de pensée et dans le cœur beaucoup de psychologie. Le chef d'orchestre ne devrait jamais être un de ces
Le chef d'orchestre ne devrait jamais être un de ces hommes qui obéissent à une centaine de mélomanes routiniers et qui, de toute leur vie, ne veulent jamais sortir de la béatitude somnolente de leurs habitudes. Mais les foules qui s'agenouillent devant la majesté toute humaine d'un Beethoven, ont le droit de se demander si l'art musical a dit ici son dernier mot. Enfin, ce que nous réclamons, c'est de ne pas entendre seulement dans nos grands concerts les hymnes universellement admises des grands morts ; nous y voulons aussi les chansons des vivants. Les programmes actuels ressemblent trop, vraiment,
les chansons des vivants. Les programmes actuels ressemblent trop, vraiment, aux catalogues magnifiques mais poussiéreux des musées d'antiquité. En laissant de la place aux œuvres jeunes dans nos grands concerts, la foule serait mieux instruite au point de vue historique de l'art musical, et nos poètes-compositeurs trouveraient enfin l'occasion d'être en contact avec le peuple. Car de tous les artistes qui luttent pour leurs convictions artistiques, c'est bien le musicien-poète qui a à gravir le calvaire le plus pénible. Avec les littérateurs et les peintres, le compositeur partage les mêmes souffrances de l'œuvre à enfanter ; comme ceux-ci il a
souffrances de l'œuvre à enfanter ; comme ceux-ci il a affaire au bon ou mauvais vouloir des protecteurs, éditeurs, etc. Mais il existe dans la musique, à l'insu des profanes, une sorte de hiérarchie, établie par la fantaisie de certains docteurs de la musique, qui rejette toute œuvre ne répondant pas aux règles traditionnelles. Et malgré que les Beethoven, les Wagner, les Bach, les Berlioz aient montré dans leurs travaux l'horreur des conditions fixes de la beauté, un adolescent convaincu de ses propres sensations trouve en cette hiérarchie un obstacle presque infranchissable. Le musicien, l'homme simple, non entouré de soutiens