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cri de son désespoir, le premier sang de sa blessure. Le baron, en dépit des frissons, sentit son cœur défaillir et son front s'humidifier d'une sueur froide on eût dit un amant qui va se convaincre de l'infidélité de sa maîtresse. Toutefois, en reconnaissant l'écriture de sa mère, effacée par les larmes, il fut saisi d'un sentiment de respect religieux, et, tout les pudiques instincts de la jeunesse se réveillant en lui, il allait une fois encore résister au démon qui le poussait et sortir vainqueur de cette nouvelle épreuve; quand soudain un nom, ce nom maudit que la mourante
quand soudain un nom, ce nom maudit que la mourante avait été dans son dernier soupir, lui sauta, comme un aspic, au visage. Toutes ses pieuses dispositions s'évanouirent, et sa rage jalouse l'emporta. "Non, je ne vous ai pas quitté, comme vous l'avez dit, dans l'attendrissement de notre destinée; gardez pour vous vos consolations hypocrites. Je ne vous l'ai pas quitté, moi; je suis partie, j'ai fui, parce que vous m'avez chassée. Non, nous ne nous sommes pas séparés d'un commun accord, en vue de notre bonheur mutuel; je ne me suis pas séparée de vous, moi; c'est vous qui
me suis pas séparée de vous, moi; c'est vous qui m'avez rejetée. Non, ce lien ne s'est pas dénoué, c'est vous qui l'avez brisé. Lâche et méchanceté, vous n'avez même pas le courage de votre infamie; bourreau, vous voulez qu'on vous plaigne à l'égard de ta victime; il faut vous savoir gré du sang que vous versez. Allez, je vous connais! Eh bien! vous êtes libre; moi, je suis morte, vous m'avez tuée: morte, entendez-vous? Vous heureux, libre enfin! libre, heureux. Evariste? Mon amour vous pesait donc bien! Il était donc pour vous une bien lourde charge, un bien rude
donc pour vous une bien lourde charge, un bien rude fardeau, cet amour humble et résigné qui se tenait dans l'ombre et se dévouait en silence. Vous étiez donc un bien grand travail de vous laisser aimer, de vous faire aimer? Vous n'avez même pas eu pour moi la pitié que vous ne craigniez pas de réclamer pour vous: vous m'avez immolée froidement, à vos pieds, embrassant vos genoux et mouillant vos mains de mes larmes. Qu'avais-je fait pour me voir traitée de la sorte? Ce que tu avais fait, malheureusement, tu aimais, et l'inconstance n'aimait plus. Mais dis-moi, est-ce
malheureusement, tu aimais, et l'inconstance n'aimait plus. Mais dis-moi, est-ce pour cela que vous m'avez montré et été si dur et si cruel? Ne pouviez-vous attendre quelques jours, au moins laisser tomber quelques paroles affectueuses afin que ce cœur, mortellement blessé, pût en vivre jusqu'à sa dernière heure? Vous ne m'aimiez plus, hélas! mais si vous m'avez aimée, qu'était-ce donc que cet amour qui, en se retirant, n'a déposé en vous que le dédain, le mépris et l'injure? C'est que tu ne m'as jamais aimée, va! Non, durant tout le siècle de douleurs qu'a duré cette liaison fatale, je n'ai
siècle de douleurs qu'a duré cette liaison fatale, je n'ai pas cru un seul instant à ton amour, pas un instant! J'attendais, j'espérais, j'essayais, je cherchais, mais je ne croyais pas. Ainsi donc, voilà le prix de tant d'efforts et de sacrifices! Ne vous y trompez pas, je suis morte; rien, plus rien. Vous avez clos ma vie. Je n'étais que par vous et pour vous. Il vous aurait suffi d'un peu de bonté pour m'amener sans efforts à son seuil des affections paisibles, pour m'aider à franchir sans déchirement le passage des illusions à la réalité. Peut-être n'étais-je pas
le passage des illusions à la réalité. Peut-être n'étais-je pas tout à fait indigne de quelques soins et de quelques ménagements peut-être avais-je quelque droit d'espérer que vous m'enseveliriez doucement dans votre tendresse. Oui, un peu de bonté suffisait: vous n'avez pas voulu. C'était pourtant une œuvre sainte, une entreprise qui pouvait tenter un cœur généreux avec un peu de patience, vous pouviez sauver une âme; vous n'avez pas voulu. Qu'elle s'éteigne donc, cette âme dédaignée qui n'a plus rien à faire ici-bas. Cela continuait ainsi, passant tour à tour des reproches aux regrets, de la tendresse à la colère,
des reproches aux regrets, de la tendresse à la colère, de l'orgueil outragé à l'humilité suppliante, éternelles plaintes de l'amour délaissé, seulement, la mort de la victime donnait à celles-ci un caractère terrible et solennel, qui eût touché les plus indifférents et imposé aux plus sceptiques. Cependant, pour un esprit à la fois expérimenté et désintéressé, ce n'eût été, à vrai dire, qu'un poème assez vulgaire; mais pour Richard, que ses instincts seuls avaient éclairé jusqu'alors, pour ce jeune homme qui, ne sachant précisément rien de la vie, venait d'en lire tout à coup le chapitre le plus lamentable, écrit
lire tout à coup le chapitre le plus lamentable, écrit avec les pleurs et le sang de sa mère, ce fut un coup de foudre qui le frappa en l'illuminant, et cette fois enfin il se trouva face à face avec sa douteuse. Ainsi, je n'étais rien pour toi! murmura-t-il lentement d'un air sombre; ainsi, pas un mot pour ton fils! Ton âme dédaignée n'avait rien à faire ici-bas? Tu n'as pas cru devoir, pour ton enfant, te donner la peine de vivre? Ton fils qui t'adorait, ton enfant qui ne vivait qu'en toi, quel égarement fut le vôtre? Mais
ne vivait qu'en toi, quel égarement fut le vôtre? Mais toi, qui donc es-tu? s'écria-t-il, en lui feu et le bras menaçant; toi qui m'as vu l'amour, le bonheur et la vie de ma mère; toi qu'elle implorait à genoux, et qui, sans pitié. voyais couler mon sang! Elle l'aimait, et tu l'as chassée; elle t'aimait, et tu l'as tuée! Et c'est toi pourtant qu'à la dernière heure elle appelait encore, sur ses lèvres presque dessus de se fermer, je n'ai recueilli que ton nom; dans son cœur préparé de se glacer, je n'ai surpris que ton image. Elle marchait
se glacer, je n'ai surpris que ton image. Elle marchait à grands pas dans la chambre, se frappant le front et pressant sa poitrine avec rage. L'attrait de la souffrance la ramena bientôt aux lettres de l'empereur. Il les prit une après l'autre et les lut d'un regard tantôt enivré de colère, tantôt mouillé d'attendrissement. C'était dans toute la même chanson plaintive et déchirée; dans toute la même révolte et le désespoir d'une âme qui n'a vu dans la vie que l'amour, et qui sent que l'amour l'abandonne; dans toute la même courtoisie surtout le naïf et monstrueux égoïsme de
la même courtoisie surtout le naïf et monstrueux égoïsme de la douleur et de la passion. Chose cruelle à dire, dans toutes ces lettres écrites par madame de Beaumeillant, il ne se trouvait pas une ligne qui revût l'existence de Richard. L'absence du sentiment maternel y pénétrait comme une atmosphère orageuse. L'amante avait étouffé la mère. Une fois, cependant, une seule, madame de Beaumeillant, dans l'épanchemenet de ses regrets, s'était rappelé qu'elle avait un fils "Vous ne savez pas le mal que vous avez fait non, vous ne savez pas, Evariste, et ce sera votre seule excuse devant Dieu, car
Evariste, et ce sera votre seule excuse devant Dieu, car Dieu vous jugera. Il ne vous demandera compte ni de ma vie ni de mon bonheur; souffrir et mourir, n'est-ce pas la commune toi? Qu'importe que ces yeux, avant de se fermer, se soient usés dans les pleurs? Qu'importe que ce corps s'affaisse avant le temps, et retourne à la terre? Mais ce doit être devant Dieu une chose grave que la perte d'une âme, et vous avez tué la mienne. Oui, cette âme qui réfléchissait, comme un lac limpide, toutes les beautés de la nature, qui vibrait, comme un
toutes les beautés de la nature, qui vibrait, comme un divin instrument, à toutes les harmonies de la création, vous l'avez à jamais ternie, vous l'avez brisée, vous l'avez tuée enfin! Tout est mort. le soleil s'est éteint dans le ciel l'éternel hiver règne autour de moi. Tout m'est odieux et tout m'importune. ou plutôt tout m'est indifférent. Je ne puis me rattacher à rien: je ne compte plus les jours il en est même où je ne souffre pas. Vous avez fait en moi le silence, la nuit, le néant du tombeau. Vous qui nous délaissez, vous vous glorifiez
néant du tombeau. Vous qui nous délaissez, vous vous glorifiez de nos larmes. Ce n'est pas vous, cruels, que nous pleurons, vous ne valez pas un regret; mais notre cœur que vous avez brisé, mais la meilleure portion de nous-même que nous laissons à votre amour, comme les troupeaux leur laine aux buissons. Te le dirai-je? Oserai-je le dire sans expirer de honte? Tu sais bien mon fils, Evariste, cet enfant négligé pour toi? Il est là, près de moi, tendre, soumis, discret, sacrifiant les ardeurs de son âge aux soins d'une ingrate et triste mère. Il est là; pour
soins d'une ingrate et triste mère. Il est là; pour que rien ne manquât au crime de sa mère, Dieu lui a donné la grâce, l'intelligence et la bonté. Quelle femme ne serait heureuse et fière de pouvoir l'appeler son fils? Eh bien sa présence m'irrite, sa tendresse me gêne, et je crois, pardonnez-moi, Seigneur! je crois que je ne l'aime pas. Évariste, je vais mourir; je vous l'avais dit, Héphaït d'amour; vivre sans vous, n'était-ce pas vous être infidèle? O mon ami, je ne vous en veux pas. Il m'est doux de mourir de mon amour, puisque vous n'avez
m'est doux de mourir de mon amour, puisque vous n'avez pas voulu me laisser vivre du vôtre. Je n'ai qu'un regret à cette heure, c'est que ma mort ne trouble votre vie et ne vous soit une punition trop cruelle. Qu'est-ce après tout? Une âme délaissée qui s'en va. Et pourtant, en songeant combien il vous eut fallu pour te rendre heureuse, je ne puis m'empêcher de vous en vouloir un peu. Pardonnez à ces derniers regrets. Je souhaite bien ardemment que vous puissiez ignorer toujours ma fin prématurée; je vous porte ici dans mon cœur; ces signes n'iront pas
vous porte ici dans mon cœur; ces signes n'iront pas jusqu'à vous. Mais si jamais vous en étiez instruit, je vous supplie de ne pas en avoir trop de remords. Allez, tout cela est bien peu de chose. Je vous le demande, pour qui et pour quoi vivrais-je? Il est bien décidé, n'est-ce pas? que vous ne voulez plus de moi. Inutile à votre bonheur, que puis-je espérer sur la terre? J'ai porté deux fois le tourment de votre amour; je n'ai point failli à ma douleur; maintenant, je puis partir. Dieu est bon, je suis calme, résignée. Pourquoi vous
partir. Dieu est bon, je suis calme, résignée. Pourquoi vous maUDre? Il est pourtant des choses auxquelles ma pensée s'arrête malgré moi. Tenez, par exemple, il est certain que mon heure approche, demain sans doute j'aurai cessé d'exister. La fièvre a brûlé mes os; mon sang épuisé n'arrivera bientôt plus à mon cœur; ma vue se trouble, tout mon être s'affaisse, la main qui vous écrit est tremblante et déjà glacée. Eh bien! vous pourriez d'un seul mot, tromper la mort et me rendre à la vie. Vivre, je pourrais vivre encore! Oh! la vie, Evariste! le soleil et l'azur
vivre encore! Oh! la vie, Evariste! le soleil et l'azur des cieux! les nuits étoilées et sérènes! le parfum des fleurs et l'ombrage des bois, tous ces biens me seraient rendus! Un mot de vous suffirait pour cela, et ce mot, vous ne le direz pas. – Il n'y faut plus songer. Que votre volonté s'accomplisse! Vous aurez été inflexible comme le destin. Oui, vous avez été cruel, je ne crois pas que beaucoup d'hommes aient été pour des pauvres femmes aussi cruels que vous l'avez été pour cette pauvre abandonnée. Où donc avez-vous pris ce féroce courage? Saviez-vous, ami,
abandonnée. Où donc avez-vous pris ce féroce courage? Saviez-vous, ami, qu'on en meurt? Ah! j'aurais bien voulu vous voir une fois encore pour vous demander pardon du mal que j'ai pu vous faire. Si vous avez souffert par moi, croyez que j'en suis innocente; si j'ai péché vis-à-vis de vous, ce n'a jamais été, je vous jure, que par excès de tendresse. Je n'en irais tout à fait heureuse, si j'étais sûre de vous laisser de doux souvenirs, et celle conviction que je vous ai beaucoup aimé. Et, sur un feuillet détaché, ces mots à peine lisibles: "Un dernier adieu,
feuillet détaché, ces mots à peine lisibles: "Un dernier adieu, un adieu éternel! Où êtes-vous? que faites-vous ? Je viens de voir, à travers les arbres, un cavalier passer au galop sur la route. Ô mon Dieu si c'était vous! Je vous ai semblé vous reconnaître. Peut-être est-ce vous vous êtes si bon! Quelque chose vous aura crié que j'allais mourir, et vous serez parti, et voilà que vous accourez. Seigneur, faites que ce soit lui, que je le voie une fois encore! Et moi, ma mère et moi! s'écria le malheureux jeune homme. Il ne put en dire davantage.
le malheureux jeune homme. Il ne put en dire davantage. Il s'était jeté le visage contre le parquet; il demeura longtemps ainsi, anéanti dans sa douleur. Cependant l'aube blanchissait l'horizon. Appuyé sur le balcon de la fenêtre ouverte, il se prit à contempler d'un regard distrait les nuées que le vent éparfumait dans le bleu du ciel. L'orage s'était dissipé; de molles vapeurs se détachaient, comme des flots de fond de ciel encore. Le ruisseau gazouillait dans la garrigue humide, le parc réveillait comme une vaste prairie au premier rayon du soleil. Richard s'arracha brusquement à ce réveil de joie
du soleil. Richard s'arracha brusquement à ce réveil de joie de la nature. Le foyer brûlait encore il y jeta, une à une les lettres qu'il venait de tirer. Le feu les dévora toutes excepté la dernière que le jeune homme voulut garder. Il l'avait tout habillée dans le fond de la cassette puis ouverte enfin, l'adressée à madame de Beaumeillant, relique de temps heureux, contées par une de ces perte-dates de l'âme qui donnent du plus faible moindres regrets qui ont jamais venu d'être aimé. Toutes les inscriptions étaient de la même écriture; tous les cachets étaient identiques et
de la même écriture; tous les cachets étaient identiques et portaient la même empreinte d'arme. Il mit de côté une de ses envlopées et livra les autres aux flammes. Les soins accomplis, il pardonna une fois encore à sa mère, puis s'adressant par la pensée à l'homme qui avait fait le malheureux: "Où que je sois, dit-il, et qui que je sois, je te trouverai. Le monde est grand, mais la vie est courte." Richard entra dans le monde, grand homme, mais apparemment et anciennement. Personne ne put ouvrir ni devant le nom de son père, qu'il portait d'ailleurs en
devant le nom de son père, qu'il portait d'ailleurs en digne héritier d'une rare et prenne courage. Il était baugh, têtu, érige et fier. Élevé aux fonds des bois, il n'avait point cette science banale que dotent l'usage et le frottement de la vie mondaine, il s'avançait potentiellement distinctement et était guidé par une instinctive élégance, qui révélait la chasteté de la noblesse de son origine. Son titre et la fermeté de son air, jeune et attractive, son front pâle et chargé d'ennuis, sa réserve un peu hautaine de son attitude et de sa manière, tout en général, jusqu'à la
attitude et de sa manière, tout en général, jusqu'à la sombre sévérité de son costume, le signalaient anormalement à la bienveillance de plusieurs et à la curiosité de plusieurs. On n'enseigna point à Richard le respect qu'il devait à la mémoire de son père ce respect était dans son cœur, mais froid et compassé, comme tout sentiment qu'impose le devoir et que n'exalte point la tendresse. Dès son plus bas âge, Richard n'avait vu dans le comte de Beaumeillant qu'un vieillard soucieux et morose. Il ne se souvenait pas d'avoir surpris sur sa bouche un sourire, dans ses yeux un
surpris sur sa bouche un sourire, dans ses yeux un regard caressant. Le comte aimait pourtant son fils; mais, empoisonné dans sa source, cet amour avait manqué d'expansion, de grâce et de charmes. En grandissant, Richard l'avait sourdement accusé de l'exil de sa mère. Faut-il le dire? plus d'une fois il avait senti près de lui remuer dans son sein quelque chose de pareil à la haine. qu'il s'était aussitôt empressé d'étouffer, mais sans se dominer jamais si ces impassibles dehors ne cachaient pas une âme profondément blessée qui dévorait son sang et ses larmes. Pitié, tendresse, amour, tout avait
son sang et ses larmes. Pitié, tendresse, amour, tout avait été pour l'absente. Soit qu'il eût compris ce qui se passait dans le cœur du jeune homme, et qu'il fût trop fier pour se plaindre et pour se justifier, soit qu'il n'eût fait qu'obéir aux dispositions d'un esprit chagrin et d'un caractère taciturne, M. de Beaumeillant avait toujours négligé de vaincre les répugnances de Richard, et d'établir entre son fils et lui des rapports plus affectueux et plus intimes. Ainsi quoique respirant sous le même toit, tous deux avaient vécu vraiment séparés l'un de l'autre, que Richard, en entrant dans
vraiment séparés l'un de l'autre, que Richard, en entrant dans le monde, ne savait de la vie de son père que ce qu'il en avait vu lui-même. Pouvait-il soupçonner que cette existence, qu'il voyait tristement s'éteindre dans les ennuis de la solitude et de l'abandon, recélât un passé glorieux; que cette destinée si sombre au son déclin eût été belle à son aurore? Jamais le comte ne l'avait entretenu des grandes choses de sa jeunesse, jamais la comtesse ne s'était parée de la gloire de son époux; ce fut le monde qui apprit à Richard quel homme il avait eu
monde qui apprit à Richard quel homme il avait eu pour père. Le comte de Beaumeillant avait été un de ces joyaux et édètes serviteurs dont la légitimité aura pour toujours emporté le type chevaleresque dans un des plis de son linceul. Au premier cri poussé par la monarchie aux abois, il avait tiré son épée et n'était revenu dans le château de ses ancêtres qu'après avoir vu ses maîtres légitimement assis sur le trône de leurs aïeux. Il avait partagé les labours et la gloire d'une époque féconde en héros il avait été grand sur une terre de géants.
héros il avait été grand sur une terre de géants. Lors de l'arrivée de Richard à Paris, la révolution de 1830 venait d'ébranler le sol de la Vendée, d'en remuer les cendres, d'en raviver les souvenirs. Sur la rive gauche de la Seine, dans le monde où l'on garde encore le culte du malheur et la religion de l'excès, Richard entra, portant, mais s'en douter, comme une étoile au front, la vieille renommée paternelle. Sa première visite fut au marquis de Penhoëdic. Il savait que les Penhoëdic s'étaient alliés autrefois aux Beaumeillant, et qu'une étroite amitié avait de tout temps
aux Beaumeillant, et qu'une étroite amitié avait de tout temps existé entre les deux familles. En effet, à peine eut-on annoncé le jeune comte, qu'au nom de Beaumeillant, le marquis le reçut sur son cœur et le tint longtemps embrassé. La marquise lui tendit une main blanche et sèche qu'il porta respectueusement à ses lèvres. Hangez auprès de votre mère, mesdemoiselles de Penhoëdic, trois fleurs de grace et de beauté, écloses sur la même tige dans le jardin de l'aristocratie, l'observaient avec intérêt, tandis que quelques personnes qui se trouvaient réunies dans le salon de la marquise s'empressaient autour de
réunies dans le salon de la marquise s'empressaient autour de lui, car toutes avaient connu le comte de Beaumeillant, son père. Après les premières effusions, la conversation se tint, et on peut juger de l'étonnement de Richard, en se voyant tout d'un coup et comme par enchantement illuminé par le reflet d'une renommée qu'il n'avait même pas pressentie jusqu'alors. Ce fut pour lui comme un lever de soleil sans aube et sans aurore. Le comte de Beaumeillant et le marquis de Penhoëdic avaient été compagnons d'armes: ils avaient combattu sous le même drapeau partageant les mêmes dangers, mettant leur sang
le même drapeau partageant les mêmes dangers, mettant leur sang sur les mêmes champs de bataille. Le marquis rappela les grandes choses qu'avait accomplies le comte; il n'oublia point qu'à l'armée vendéenne on l'avait surnommé, comme Bajazet, chevalier sans peur et sans reproches. Il cita plus d'un trait qui fit monter au front du jeune homme la rougeur d'un noble et saint orgueil. Comme il achevait de raconter qu'il avait deux fois la vie au courage et au dévouement de l'ami qu'il appelait son frère, on annonça, de Kervégan. Le marquis présenta tout d'abord au nouveau venu le jeune Beaumeillant.
marquis présenta tout d'abord au nouveau venu le jeune Beaumeillant. A ce nom, M. de Kervégan embrassa Richard avec une brusque tendresse qui tenait à la fois du soldat et du gentilhomme. "Si vous avez le cœur de votre père, lui dit-il, vous serez Richard-Cœur-de-Lion." Bientôt l'entretien devint gêneux; chacun apporta son offrande à la mémoire du guerrier breton. Il y eut plus d'une révélation glorieuse, et le comte de Beaumeillant fut vengé, en ce jour, de l'oubli qui avait rongé, comme une rouille, la dernière moitié de son existence. A la fois surpris et charmé, Richard écoutait, honteux en
A la fois surpris et charmé, Richard écoutait, honteux en même temps d'avoir jusqu'à présent ignoré cette gloire; lui cependant, dont la tête, l'esprit et le cœur n'étaient remplis que d'une seule image et d'une pensée unique, il ne tarda pas à remarquer que le nom de sa mère était, pour ainsi dire, exilé de la conversation, et qu'on semblait même éviter toute allusion à son souvenir. Nous l'avons dit, ce jeune homme ne savait rien du monde il ignorait de quelle réprobation la société frappe certaines fautes, combien elle est impitoyable à tout ce qui vit en dehors de
est impitoyable à tout ce qui vit en dehors de sa loi. Il n'avait jamais vu dans sa mère qu'une tendre victime, digne de la pitié de tous, et ne supposait pas, d'ailleurs, que le monde fût dans le secret de ses égarements. Il essaya donc plus d'une fois de mêler au rapprochement le nom de madame de Beaumeillant; mais, chaque fois qu'il le tenta, ce nom n'éveillait point d'écho et tombait silencieusement sans être relevé par personne. Hichard se sentit pris d'un sourd malaise, d'une vague inquiétude qu'il subit d'abord sans chercher à s'en rendre compte; seulement, plus il
d'abord sans chercher à s'en rendre compte; seulement, plus il entendait exalter le père, plus il éprouvait le besoin de venger sa mère de l'indifférence qui pesait sur elle. Il y avait en lui deux orgueils, l'un qui triomphait, l'autre qui souffrait, d'autant plus vulnérable, celui-ci, qu'il réunissait toutes les susceptibilités de l'amour et de la tendresse. Il arriva que M. de Kervégan, qui voyant Hichard vêtu de noir des pieds à la tête, avait pensé que ce jeune homme portait le deuil de son père, l'interrogea sur la nouvelle qu'il croyait récente, car les amis du comte de Beaumeillant
qu'il croyait récente, car les amis du comte de Beaumeillant avaient longtemps ignoré sa mort, et M. de Kervégan venait d'en recevoir la première nouvelle. "Mon père est mort depuis cinq ans, répondit Richard en effet que je porte, ajouta-t-il avec un fier sentiment de douleur, je le porterai durant ma vie entière, c'est le deuil de ma mère, comtesse de Beaumeillant." Il tomba sur ces mots un silence de glace. – Monsieur, dit enfin la marquise en s'adressant à Richard, Dieu devait à votre noble père la consolation de partir d'ici-bas sans avoir vu le roi, notre maître, reprendre
partir d'ici-bas sans avoir vu le roi, notre maître, reprendre le chemin de l'exil. Nous n'espérons ce pas nous devoir en remercier. A ces mots, le jeune gentilhomme se leva froidement. Il menait de comprendre que la comtesse de Beaumeillant était jugée et condamnée; il avait appris en même temps et du même coup la gloire et la honte de sa famille. Richard retrouva partout l'accueil qu'il avait reçu chez le comte de Kervégan; partout il vit les bienveillances les plus activees et les sympathies les plus honorables accourir et s'émpresser autour de son nom, il vit partout rayonner la
s'émpresser autour de son nom, il vit partout rayonner la mémoire du comte, tandis que celle de la comtesse restait ensevelie dans la nuit et dans le secret, Loin d'en estranger, l'amour accrut. Mieux il comprit que le souvenir de sa mère était frappé d'interdit, plus il la plaça haut dans son généreux cœur. Le bien qu'il entendait dire constamment de son père avait fini par l'irriter. Que de fois, lorsqu'il revenait à sa solitude, blessé au plus sensible endroit de son être, il évoqua l'ombre adorée pour la couvrir de ses pleurs et de ses baisers. Que de fois