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ma brumeuse Angleterre, Notre douce patrie, au pays du soleil. Si mon front aujourd'hui sur mes livres d'étude Se courbe, soucieux, sous les feux du midi, Si je pleure parfois, c'est qu'en ma solitude Sur moi depuis longtemps tes yeux n'ont resplendi. Ecoute, ô mon amour! chaque souffle qui passe Recueille ma pensée et l'emporte vers toi, Et j'entends ta prière, à travers tant d'espace, Qui part avec la mienne et monte à Dieu pour moi ! Tu viendras ! près de nous, robustes, fiers et sages, Nos enfants grandiront; et ces sombres forêts, Ces vieux arbres, témoins impassibles des
et ces sombres forêts, Ces vieux arbres, témoins impassibles des âges, Des univers défunts leur diront les secrets. Et les Himalayas aux neiges éternelles, Et les plaines sans fin où paissent les taureaux. Et les fleuves divins où boivent les gazelles, Et les cités, où sont les fils des vieux héros. Ecouteront ma voix; et les saintes doctrines Qu'annonçait aux Hébreux le dieu mystique et doux, Feront battre demain dans leurs fortes poitrines Le cœur simple et vaillant des paisibles Hindous. — Tu seras près de moi! Ton âme et ton sourire traîchiront mes jours, éclaireront mes nuits ; Et
ton sourire traîchiront mes jours, éclaireront mes nuits ; Et tous ces mots du ciel qu'une femme sait dire, Tu me les rediras dans mes heures d'ennuis. Tes bras présenteront nos fils à mes caresses! Et nous irons partout : des junglés du Népàl Où, le ventre au soleil, se chauffent les tigresses, Où le pithon se glisse à l'abri du nopal, Jusqu'aux murs de Delhi, jusqu'aux golfes sauvages Qui baignent de Bombay les remparts de granit; Et des champs du Mysor jusqu'aux âpres rivages Où l'Océan commence, ou la terre finit. Et nos enfants boiront la lumière éclatante Des
terre finit. Et nos enfants boiront la lumière éclatante Des aurores de pourpre et des couchants dorés: Et chaque soir, heureux, je dresserais la tente Où sous ma garde en paix tous trois vous dormirez. Ni les brillants émirs, ni les radjahs eux-mêmes N'auront autant d'ivresse avec tous leurs trésors, Que je n'en goûterai dans l'exil où tu m'aimes, Car ma patrie est là sous la tente où tu dors! — Viens donc, ô bien aimée ! à la sombre Angleterre Tu diras sans regret un éternel adieu, Et nous cheminerons ensemble sur la terre, Les yeux toujours au ciel
cheminerons ensemble sur la terre, Les yeux toujours au ciel dans l'amour et vers Dieu. F. -E. ADAM. POÉSIES DES JIEUNESSE D'IDONNEE À ma fille Marie. LE BAISER A LA COLOMBE Ce n'est que peu de chose. Oui. Cependant mon âme Garde de l'an passé ce souvenir aimé. Quand j'y songe, j'en ai le cœur tout parfumé, Comme un cœur d'amoureux de l'odeur de sa dame. Je vois un lutin blond, fillette aux yeux de flamme, D'un bleu limpide et pur, gai comme un ciel de mai, Prendre, sans que l'oiseau veuille fuir alarmé, Un charmant pigeon blanc : doux
l'oiseau veuille fuir alarmé, Un charmant pigeon blanc : doux caprice de femme. Dans ces mignonnes mains, contre ce petit cœur Il me semble encor voir la colombe au bec rose. Au plumage moiré, palpiter mais sans peur. Comment peindre l'enfant et la lèvre qui pose Son candide baiser sur cette autre candeur ? J'ai voulu, mais n'ai pu dire ce rien en prose. Edmond SAUTEREAU. OCTOBRE L'or des chrysanthèmes rayonne : Voici l'automne ! La vigne de ses pampres mûrs Etend la pourpre sur nos murs. Comme une aube au printemps éclose, Le soir est rose, Et les derniers
au printemps éclose, Le soir est rose, Et les derniers feux du soleil Ont l'éclat d'un matin vermeil. Hélas ! un crépuscule encore Est une aurore ! Quand un ami retourne à Dieu, D’un sourire il nous dit adieu ! Le front des bois se découronne : Voici l’automne ! Voici que le feuillage au vent Laisse tomber son flot mouvant. À chaque souffle qui l'emporte La feuille morte Comme un oiseau qui prend l'essor S'envole et semble vivre encor. Mais plus vite encore à la tombe Elle retombe ! Plus l’homme aussi prend haut son vol, Et plus sa
Plus l’homme aussi prend haut son vol, Et plus sa chute est lourde au sol. L'hirondelle nous abandonne : Voici l’automne ! La rose a perdu ses couleurs ; Plus d'oiseaux chantant sous les fleurs ! Plus d’amants aux forêts discrètes, Plus de poètes ! Le premier frisson des hivers Glace les baisers et les vers. Le vent redouble ses rafales, Et les cigales Râlent aux portes des fourmis : Les malheureux n’ont point d’amis ! Des beaux jours c’est le glas qui sonne : Voici l’automne ! Ô fleurs qui jonchez les chemins, C’est aussi le glas des humains
qui jonchez les chemins, C’est aussi le glas des humains ! Pour toi du moins, belle nature, La mort ne dure Que quelques mois, quelques instants : les fleurs renaîtront au printemps. Mais nous, pauvres riens que nous sommes, Poussière d’hommes, Au vent d’automne notre été S’envole pour l’éternité ! LA CHANSON DES GALETS à M. Foussard. Dans les terroirs en friche où croissaient les fougères, Où venaient les brebis brouter les serpolets, Elle va commencer, la chanson des Galets, Alors qu’on n’entend plus la chanson des bergères. Quand reviendront les temps d’amour où la toison Blanche à la rosée,
les temps d’amour où la toison Blanche à la rosée, aux épines s’accroche, Où la bruyère en fleurs enlumine la roche ? Voici que la fenêtre est close, et la maison. Les fins brouillards d'automne ont amolli les terres, La première gelée a fait peur aux rayons ; L’avril est loin encore, et pour que nous riions, Les jours ont trop d’ennuis, les soirs trop de mystères. Où donc est le printemps ? Quand le reverrons-nous ? Le sol est blanc de neige, et le ciel blanc d’étoiles ; Nous nous sentons déjà des frissons dans les moëlles ; Vingt
nous sentons déjà des frissons dans les moëlles ; Vingt hivers sans amour font trembler nos genoux. Qui nous rappellera que le rêve commence Avec des mots amis comme une voix de sœur ? Le vent brutal mugit sans un rythme berceur, Et rien ne parle plus à la nature immense. Elle va commencer, la chanson des Galets, Que nous entendrons mieux pendant l’ombre endormante, Plus douce dans la nuit que des soupirs d’amante, Lorsque l’amant l’enlace, ayant clos les volets. Tandis que hoche au vent la porte verrouillée, Seuls, le front dans les mains, les pieds sur les chenêts,
le front dans les mains, les pieds sur les chenêts, Nous regrettons les chants dans l’herbe et les genêts; Le toit est taciturne, et morne la veillée. Penchés sur l’avenir, à l’heure où nous sommes, Maudissant les espoirs de notre enfance heureuse, Avec un gazouillis clair, le ruisseau se creuse Entre mottes de terre et racines d’ajoncs, Et son refrain est doux, et sa plainte est folâtre Comme des voix d’amis veillant quand il est tard, Quand chacun met son mot au commun racontar, Et qu’on chuchote en rond, assoupis près de l’âtre. Tandis que sur les bords s’ébattent les
près de l’âtre. Tandis que sur les bords s’ébattent les follets, Qu’avec les cailloux, l’eau sous la glace charroie Les squelettes d’oiseaux dont l’hiver fait sa proie, Elle va commencer, la chanson des Galets. ENCORE A VOUS ! Brune aux grands yeux pleins de flammes divines, Vous dont la lèvre a le parfum léger Et le satin pourpré des églantines ; Où vont l’abeille et l’oiseau voltiger, Femme rêvée, ô vous que j’aime et prie, Connaissez-vous un bocage isolé, Une île d’or, une terre fleurie, Où nous puissions tous deux nous envoler ? Les rossignols, lorsque septembre arrive, De nos
nous envoler ? Les rossignols, lorsque septembre arrive, De nos buissons quittent l’ombreux séjour Et vont chercher une plus douce rive Où moduler de nouveaux chants d’amour. Ils ont là-bas ciel pur et vert feuillage, L’hiver jaloux ne vient pas les troubler. Vers le pays dont j’aperçois la plage, Ah ! voulez-vous comme eux nous envoler ? Nous passerions, comme au printemps écloses, D’un sent parfois deux brises du désert Aller ensemble aux gais climats des roses En murmurant un fraternel concert ; Et l’on verrait dans l’air plein de caresses, De splendeurs d’étoiles se mêler Votre sourire et vos
caresses, De splendeurs d’étoiles se mêler Votre sourire et vos soyeuses tresses, Si vous vouliez tous deux nous envoler ! Pendant qu’ainsi mon cœur vers vous s’élance, Pour moi le sort semble moins inhumain ; La voix du ciel, au milieu du silence, Parle et me dit : « Va, poursuis ton chemin : « Son amitié, c’est la fleur éternelle « Qu’ombre ni vent ne flétrit ici-bas. « Espère et crois : si l’ange ouvre son aile, « L’ange sans toi ne s’envolera pas ! » PETITE CORRESPONDANCE M. R. C. (à Maine-et-Loire). Mon cher compatriote et confrère, le
R. C. (à Maine-et-Loire). Mon cher compatriote et confrère, le monsieur dont vous parlez n’a jamais été nommé membre d’honneur du Parnasse, et la dame inconnue à laquelle vous faites allusion n'a pas obtenu une mention spéciale, relisez, je vous prie le numéro antérieur de notre revue, et vous en aurez la preuve. AVIS ET NOUVELLES Le Dimanche, 13 janvier à 2 heures après midi, la Société philosophique sous la présidence de M. Germain Picard tiendra sa seconde séance publique annuelle salle Hertz. Le programme que nous avons sous les yeux, nous promet une brillante matinée littéraire, musicale et dramatique.
yeux, nous promet une brillante matinée littéraire, musicale et dramatique. Tout récemment a eu lieu un banquet en l’honneur de M. Lemerre, l’éditeur des poètes. Ce banquet lui a été offert à l’occasion de sa nomination au grade de chevalier de la Légion d'honneur. M. Lemerre est le rénovateur, nous ne disons pas de la poésie mais de la librairie poétique en France. Autrefois les poètes planaient dans les cieux; ils s'appelaient Lamartine, Victor Hugo; ils étaient célèbres; tout les exaltait; on se passait les volumes d'un en main; leurs livres toutefois se vendaient fort peu. Aujourd'hui les poètes ont
livres toutefois se vendaient fort peu. Aujourd'hui les poètes ont un public; leurs livres, édités d'ailleurs dans un format élégant, se vendent très bien. Nous ne voulons citer personne; mais nous joignons notre assentiment sympathique aux hommages bien mérités que les poètes adressent à leur éditeur. — Nous apprenons, non sans émotion, que Rose Harel, la servante poète de Lisieux, est gravement malade. Cette noble femme, dont la vie est faite de modestie et de dévouement, et qui soutient encore par son travail sa vieille mère, âgée de quatre-vingt-sept ans, ne peut plus travailler et est sur le point de
ne peut plus travailler et est sur le point de tomber dans la plus noire misère. On a publié d'elle en 1864 un volume de vers: l'Alouette aux blés d'un sentiment touchant et gracieux — et d'autant plus remarquable que Rose-Harel n'a reçu aucune éducation. Ce volume, augmenté de nouvelles pièces dont quelques-unes sont restées classiques, — on a songé, à Lisieux, à le rééditer par souscription. Les lettrés, en souscrivant à cet ouvrage, viendront en aide à une femme digne de toutes les sympathies et de tous les respects. La souscription est ouverte à Lisieux, aux bureaux du journal
La souscription est ouverte à Lisieux, aux bureaux du journal le Lexovien; ceux de nos collaborateurs qui désireront participer à cette œuvre de bonne confraternité, pourront envoyer leurs souscriptions au bureau du Parnasse, 40 rue Halle, qui publiera le nom des donateurs. Ernile Favin, un jeune poète de talent, vient de mourir à Lorient. Il avait publié deux volumes de vers, les « Illusions » et la « Comédie de l'Amour, » qui contenaient des poèmes d'une intensité d'émotion et d'une mélancolie exquise. Ce poète était doublé d'un soldat qui avait été décoré de la médaille militaire pour sa belle
avait été décoré de la médaille militaire pour sa belle conduite à la bataille de Champigny. Nous, ses amis, qui l'avons fréquenté savons tout ce qu'il y avait de bonté et de délicatesse dans cette nature d'élite. Sa mort brusque et foudroyante nous a navrés. Aucun de nous n'oubliera ce compagnon sûr et fidèle, dont le caractère chevaleresque égalait la haute distinction d'esprit. Un concours littéraire en prose est annoncé par l'abeille de la Nouvelle-Orléans du 9 octobre. Malheureusement il est limité aux habitants de la Louisiane il sera clos le 15 février 1885, Sujet pour les hommes: Influence d'un
le 15 février 1885, Sujet pour les hommes: Influence d'un grand caractère en bien ou en mal sur la destinée de certains peuples. Pour les femmes : Poésie française et anglaise aux Etats-Unis et au Canada. Si le secrétaire, M. Alfred Mercié (P. O. Box 3246) était bien aimable il devrait admettre les envois de nos compatriotes? ? BIBLIOGRAPHIE À TRAVERS LES POÉSIES Le Manuscrit (Comédie en un acte, en vers) A. Ghio, éditeur. M. Rougier a eu, auprès du public difficile et peu nombreux que forment les lecteurs de vers la meilleure recommandation possible, une lettre de François Coppée
vers la meilleure recommandation possible, une lettre de François Coppée qui a été insérée en tête d'un récent recueil de sonnets. Le jeune poète est, chose rare pour un poète, musicien; il aime Berlioz si mes souvenirs sont exacts, et l'a proclamé dans une brochurette. Lorsque le Manuscrit me fut remis je me souvins du nom de l'auteur pour plusieurs raisons, un peu à cause de ses vers, beaucoup à cause de son culte pour le Maître vivant et le Maestro mort. François Coppée écrivit autrefois une préface pour un recueil de mon plus intime ami. Le même intime ami
recueil de mon plus intime ami. Le même intime ami dont je laisse à M. Rougier le soin de deviner le nom, fut, à l'époque des luttes musicales pour Berlioz et Wagner un des combattants les plus convaincus et les plus ardents. Ce double amour de la poésie et de la musique vraies m'a fait voir en beau le petit livre jaune de M. Rougier. Avant d'ouvrir le livre et d'en couper les feuillets, M. Rougier me permettra de lui raconter une anecdote qui pourrait considérer comme intéressant la mémoire de Berlioz. Il y avait une minuscule Franc-Maçonnerie artistique, dévouée
de Berlioz. Il y avait une minuscule Franc-Maçonnerie artistique, dévouée à la gloire du Titan de la musique, du Beethoven français. Cette Franc-Maçonnerie comprenait des adhérents pianistes, violonistes, etc. Je fus élu Président pour le motif que n'étant pas un exécutant je devais être un bon juge en musique. Mes amis tranchaient ainsi, en ma faveur, la grande et grave question de la critique. L'antiquité nous a laissé l'adage : « Ne ultra sutor crepidam ! » Monsieur Duruy avait prononcé, à la tribune de la Chambre des députés, l'incorrecte et mémorable parole : « Pour être chimiste, il faut
et mémorable parole : « Pour être chimiste, il faut en faire » Eh bien! mes amis décidèrent que l'amateur sincère de musique Eh bien! mes amis comprenait mieux la musique ou du moins l'idée musicale que le musicien. Nous étions au paroxysme de l'enthousiasme; nous voulions batailler avec les récalcitrants. Le Critique éminent dont je tairai le nom, m'agaçait avec ses sifflets; je me sentais de la haine contre lui; des pensées d'étranglement me montaient au cerveau. Si je l'avais assassiné, il serait mort sans repentir; ç'aurait été dommage, car ce siffleur est devenu un brûlant partisan de Berlioz,
car ce siffleur est devenu un brûlant partisan de Berlioz, — après le triomphe. Oui ! Le siffleur d'antan s'est vanté de son amour pour l'auteur des Troyens, il s'est frappé la poitrine en disant j'ai lutté, j'ai souffert pour le grand musicien ! » Après tout c'est peut-être vrai; siffler longtemps et fort, fait mal! Venons au Manuscrit. Le sujet est gracieux; le dialogue jeune et agréable; on dirait qu'un souffle du passant hante la Sylvia et Zanetto de M. Rougier qui s'appellent Rosalma et Angelo; mais le poète a dans le style moins de sûreté que son modèle:
a dans le style moins de sûreté que son modèle: il abuse des exclamations; dans les deux premières pages j'ai compté cinq 0 ou OH. Il y a, à côté de vers pleins de fraîcheur et de charme, de terribles vers dont le sens est caché sous un rébus de mots dissonants. Se lasse-t-on de voir les splendeurs du soleil? De savourer l'arôme exquis d'un fruit vermeil Ou le parfum d'un lys dont le corsage baille D'amour sur l'éventail d'un souffle qui tressaille Oh! Monsieur revenez à votre maître n'écrivez plus comme cela ne faites plus dire à Angelo que
plus comme cela ne faites plus dire à Angelo que son drame est plein d'appas que sa treille et son adorée odorent etc. faites souvent des vers délicieux, comme celui-ci : « Un joli baiser rose adoucit la blessure Les taches que je viens de montrer ont peut-être été laissées pour faire ressortir l'élégance fréquente de la forme. Mais gardez-vous, en vrai poète, de la facilité qui fait les vers vides acquérez un peu de la simplicité de Coppée, et des sylphiques sonorités de Berlioz; faites vibrer dans des vers musicaux un sens poétique et serré. Alors les Muses de
musicaux un sens poétique et serré. Alors les Muses de vos deux grands Maîtres vous souriront. PAUL R. DU COSTAL. Pour paraître prochainement : SONNETS D'AUTOMNE par Ch. MANSO, jolie brochure in-18, couverture illustrée, titre rouge et noir, papier verge de Hollande. L'auteur, qui n'est pas un inconnu de la plupart de nos lecteurs a bien voulu nous communiquer les épreuves de cette brochure dont nous détachons la préface pour la livrer à leur appréciation. DÉPART Prisonniers que ma main délivre, Sonnets qui composez ce livre, Le jour du départ est venu. Pensif, devant vous je m'arrête; Séparons-nous, ma tâche
est venu. Pensif, devant vous je m'arrête; Séparons-nous, ma tâche est faite, À vous d'aller vers l'inconnu. Qu'êtes-vous? Tout, et peu de chose: Souffle d'avril, parfum de rose, Chanson des nids et des berceaux, Rumeur qui monte de la foule, Grondement de vague qui roule, Babil cristallin des ruisseaux; Clairon qui sonne et voix qui chante, Cri d'alarme, note touchante, Hymne d'en haut, clameur d'en bas; Dans l'ombre lueur d'espérance, Éclair du regard de la France, Écho de ses derniers combats. En vous voilà ce qui palpite. Si vous n'avez que ce mérite Qu'il vous tienne lieu de beauté. Comme
que ce mérite Qu'il vous tienne lieu de beauté. Comme un essaim d'oiseaux qui passe, Dans l'incommensurable espace Elancez-vous en liberté! Allez dans les blancheurs de l'aube Ou quand le jour las se dérobe Dans la brume des soirs naissants; Quand l'oiseau nocturne soupire Et que dans l'herbe le lampique Sème ses feux phosphorescents; Partez avec le vent d'automne Qui jette son chant monotone À travers les bois dépouillés. Ma main vous ouvre la fenêtre! Mais je sens tressaillir mon être Et je vous suis, les yeux mouillés. Ayant en elle sa noblesse, Cette passagère faiblesse Peut braver le rire
elle sa noblesse, Cette passagère faiblesse Peut braver le rire moqueur. Car vous êtes, rimes de flamme, Faites d'un rayon de mon âme Et d'un battement de mon cœur. Lille, octobre 1884. Nous recevons la lettre suivante : Monsieur le Directeur. Je vous prie de vouloir bien annoncer qu'à partir de ce jour je ne fais plus partie de la Rédaction du Bulletin Musical. C'est avec de bien vifs et bien sincères regrets que je me vois forcé de me séparer des Lecteurs de cette modeste feuille qui m'ont toujours témoigné tant de sympathie et de bienveillance. Qu'ils en reçoivent
témoigné tant de sympathie et de bienveillance. Qu'ils en reçoivent une dernière fois mes plus sincères remerciments. Veuillez agréer, monsieur le Directeur l'assurance de ma considération distinguée. L. JOUVE. BULLETIN La quinzaine qui vient de s'écouler ressemble beaucoup à la précédente en ce qui concerne le manque d'événements musicaux, et le pauvre chroniqueur est bien embarrassé pour servir à ses lecteurs quelque nouvelle qui puisse l'intéresser. La faute en est à cette sotte épidémie cholérique qui, malgré sa bénignité, a su faire le vide, aussi bien dans nos riches hôtels que dans nos salles de spectacles. Tous les théâtres, sans
que dans nos salles de spectacles. Tous les théâtres, sans exception, ont vu s'abaisser le chiffre de leurs recettes, et pour ne parler que du plus important, l'Opéra a vu la semaine dernière des encaisses de 12,000 francs, et il lui faut 17,000 francs pour faire ses frais; aussi tous nos directeurs, en gens prudents, ne se sont pas pressés de produire des nouveautés, le chiffre des faveurs qu'ils sont obligés de donner chaque soir leur indiquant suffisamment l'absence du vrai public. Il faut espérer qu'avec la disparition du fléau, Paris va reprendre sa physionomie habituelle, et que toutes les
Paris va reprendre sa physionomie habituelle, et que toutes les industries de la capitale du monde pourront quitter le crêpe que leur avait apporté l'hôte lugubre qui nous a tant effrayés. Passons rapidement en revue les théâtres lyriques, et voyons ce qui s'y passe. L'Opéra vitote tant bien que mal avec son ancien répertoire et pousse les études de Tabarín. Le pauvre Vaucorbeil a laissé une situation tellement embarrassée que je plains les nouveaux directeurs, MM. Ritt et Gaillard, qui vont se trouver aux prises avec des difficultés qui, sans être insurmontables, me semblent bien ardues. Les frais qu'ils ont
être insurmontables, me semblent bien ardues. Les frais qu'ils ont à couvrir sont tellement considérables, qu'ayant d'une part à leur faire face, et de l'autre ayant à éteindre une dette de plus de 400,000 francs, il leur faudra tailler dans le vif, et, par suite, faire des mécontents; or, il n'est point de gens chatouilleux et difficiles à gouverner, en tout temps, comme ceux de notre première scène lyrique, et si messieurs les directeurs sont obligés de toucher à quelque endroit de l'arche sainte, ce seront plus que des mécontents qu'ils trouveront devant eux, je le crains, mais des révoltés.
qu'ils trouveront devant eux, je le crains, mais des révoltés. Que feront-ils? Quels services seront sapés par la hache de leur économie? Je l'ignore. Toujours est-il que les roses de leur directoriat pourraient bien cacher de nombreuses épines. Quittons le chapitre des dépenses, qu'ils voudraient voir diminuer, et envisageons celui des recettes, qu'ils pourraient augmenter, ce me semble, par le moyen suivant. L'entrée dans les coulisses est un privilège accordé à certains abonnés. Vous savez tous, chers lecteurs, que pour pouvoir pénétrer dans cet Eden, certains personnages, que l'or gêne plus que votre très humble serviteur, donneraient des sommes fabuleuses
plus que votre très humble serviteur, donneraient des sommes fabuleuses pour pouvoir s'introduire dans ce sanctuaire interdit aux profanes. Je me rappelle avoir vu, à l'ancienne salle de la rue Le Peletier, la mère Crosnier, l'intraitable concierge, aux prises avec ces démons tentateurs, qui essayaient, mais en vain, de la corrompre, afin de pouvoir jouir un instant des plaisirs accordés aux rares élus d'alors. Etant donné, dis-je, l'attrait que possède l'entrée des coulisses ne serait-il pas possible d'élever le prix de cette entrée à un chiffre considérable, 10,000 francs, par exemple? Ces quatre zéros qui me font rêver, accolés à
exemple? Ces quatre zéros qui me font rêver, accolés à une modeste unité, le tout multiplié par 100 seulement, formerait un joli million qui ne ferait pas mal dans le sombre paysage du budget de l'Opéra. Ce serait un juste impôt prélevé sur celui qui possède qui permettrait de ne pas augmenter le prix déjà si élevé des places et qui boucherait un fameux trou. Je soumets cette idée pour ce qu'elle vaut ; elle mérite, il me semble, d'être examinée. Passons à l'Opéra Comique. Cet heureux théâtre a été moins atteint par l'anémie momentanée qui ronge ses confrères. Son
moins atteint par l'anémie momentanée qui ronge ses confrères. Son genre est tellement français, tellement parisien, que les diverses crises que nous avons traversées l'ont toujours plus ou moins épargné. Les Bouffes-Parisiens vont faire disparaître de leur affiche le Chevalier Mignon pour reprendre l'inévitable Mascotle, en attendant le Diable au corps, de Lecoq, qui passera vers la fin de l'année. Ledit Chevalier était si peu original, paroles et musique, que je regrette peu sa fin prématurée. Quand j'aurai dit que nos divers concerts du dimanche sont toujours fort intéressants, j'aurai fini. Citons particulièrement la manière magistrale, quoique un peu maniérée,