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fait un beau magnifique qui tient un rang sans pair dans notre poétique. Je vous entends ce Beau, vous vous en réclamez le thème humain, de vous, c'est un des plus aimés. Fort bien ; mais de quel bois est faite votre flamme ? Qu'aimez-vous dans l'humain ? Voyons l'homme ou la femme ? Et ce que votre lyre exalte, en ses accords, dites, est-ce bien l'âme et n'est-ce pas un corps ? Allez, vous n'avez point quitté l'humaine sphère ; vous en êtes encore à chanter la matière, enfin vous décorez cela du nom d'amour, vous célébrez un vrai
vous décorez cela du nom d'amour, vous célébrez un vrai qui doit pourrir un jour. Est-ce tout ? non ceci n'est que prolégomène. Certes, il est un beau plus beau que l'âme humaine, un lieu plus élevé qu'atteint un grand essor, et dont on ne dit plus on peut monter encore. Ce lieu, c'est le séjour de la beauté suprême, ce beau, c'est l'incréé, l'infini, Dieu lui-même. C'est ici qu'en substance on tient la vérité, ce verbe que Dieu dit de toute éternité, ce vrai sans alliage et ce beau sans mélange, tels que l'homme les croit et tels que
sans mélange, tels que l'homme les croit et tels que les voit l'ange, et tels que le poète enfin qui les pressent, peut seul en bégayer quelque ineffable accent. Tous les autres sujets ont assez d'interprètes ; celui-ci c'est le vôtre, entendez-vous poètes ? On dit que votre langue est la langue des dieux, c'est la langue en tout cas où l'on doit parler d'eux, et comme cette langue est de soi la plus belle, c'est le plus beau sujet qu'on doit trouver en elle. Mais je fais une épitre et j'allais oublier que j'interpelle un maître et non un
et j'allais oublier que j'interpelle un maître et non un écolier. Et même, si j'en crois les lois de la mesure, Il serait bientôt temps, semble-t-il, de conclure. Je conclus donc et dis: Mainteneurs, au secours! Gardez-moi, gardez-moi des truands de concours, Comme vous vous gardez vous-même avec furie De l'assassin qui moud l'orgue de barbarie. De l'orgue, j'en veux bien, mais du civilisé De l'instrument immense, au temple empreint de mort, Qui fait un avec lui comme un tout magnifique Et ne peut dire un chant qui ne soit un cantique. Et pour bien exclusif ne tenez pas mon
un cantique. Et pour bien exclusif ne tenez pas mon goût Dans un orgue, voyons, trouve-t-on pas de tout? La flûte, le haut-bois, le fifre, la trompette, Le basson et le cor. jusqu'à la clarinette. Tout organe est admis à faire à part son jeu; Mais c'est toujours un hymne à la gloire de Dieu Et nul ne comprendrait que l'immense machine Pût émettre une voix qui ne fut pas divine. Ainsi fassent, Monsieur, vos lyriques clients! On les dit chevaliers eh bien qu'ils soient galants Qu'ils règlent leur humeur sur l'humeur de leur dame, Tant pis si celle-ci tourne
sur l'humeur de leur dame, Tant pis si celle-ci tourne à la bonne femme. Qu'y faire? je n'ai plus ce qu'il faudrait avoir Pour trouver quelque charme aux gaités du savoir. Je suis dévote autant que mon âge comporte Et pour savoir, eh bien j'ai celui d'une morte Un grand savoir, Messieurs, et qui vous surprendra Quand soudain à chacun il se révélera. Dans la mort, luit un jour qu'il ne fait pas sur terre, Un jour chassant toute ombre, éclairant tout mystère, Et rendant translucide au regard étonné Ce monde que la foi seule avait soupçonné Pour être mortel,
monde que la foi seule avait soupçonné Pour être mortel, allez! On n'en est pas si folle, Et vous pouvez tous croire à la grave parole Qui vous vient par ma voix d'au-delà du tombeau « Comme Dieu seul est grand, ainsi Dieu seul est beau » Là-dessus, je vous quitte. Aussi bien cette épitre A bien assez menti telle qu'elle à son titre. Sur la tête d'un sage elle visait des fous. Donc plus rien qu'un salut; ami, mais tout pour vous. PROVENCE ET BÉTHANIE. ÉPITRE Par Mme la baronne DE PAGES née DE CORNÉILHAN, à Marseille. Vous êtes
baronne DE PAGES née DE CORNÉILHAN, à Marseille. Vous êtes du Midi, Madame, Son beau soleil dore vos yeux; Et l'on croit voir jouer sa flamme Sur la moiré de vos cheveux; Votre pays en vous respire, Votre jeunesse a ses attraits; Sa grâce est dans votre sourire, Son esprit charmant dans vos traits; Présentée au Concours; « Je sens qu'il est bien doux de parler du pays. » Brizeux. Ma Bretagne n'a point les clartés transparentes De vos splendides jours, de vos nuits scintillantes; Ni vos plumes bronzées par des rayons ardents Ni votre mer d'opale aux flots bleus
des rayons ardents Ni votre mer d'opale aux flots bleus et chantants, Ni vos cascades ruisselantes Elle n'a point le myrte et l'amandier en fleurs; Vos grands pins, vos jardins aux multiples couleurs, Le tambourin joyeux, et les danses rieuses, Au son du galoubet, de vos brunes glaneuses Et des gais moissonneurs Et pourtant, vous l'aimez, ma sauvage Bretagne Aux ajoncs d'or! ses vastes landes; sa campagne Au sol agreste, au ciel brumeux; Les senteurs âcres de sa grève Où le vent de mer qui s'élève Fait bondir les flots écumeux! Que de fois, à mon bras, dans la nuit
écumeux! Que de fois, à mon bras, dans la nuit sombre et grise Vous avez écouté les vagues et la brise Exhalant leurs bruits cadencés, Ou soupirant leurs mélodies Tristes comme les psalmodies Qu'on chante pour les trépassés! Que de fois, promenant vos pensers solitaires Dans nos sentiers abrupts à travers nos vallons Vous avez, à genoux sur l'herbe des sillons Invoqué les vieux saints de nos vieux sanctuaires! Aussi, vous laisserez aux rochers de Penmarc'h, A sa petite église à sa rose bruyère, Le parfum de votre prière, Le reflet de votre regard. Mais vous emporterez peut-être vous, Madame,
reflet de votre regard. Mais vous emporterez peut-être vous, Madame, Un de ces souvenirs que le cœur d'une femme Sans trouble peut garder, Et qui la font le soir, seule, au fond de son âme Sourire doucement, et doucement rêver Par M. PROMENADE AU MATIN. IDYLLIQUE Par M. Amédée BÉSAUT avocat, à Mayenne. Ver erat. Quel beau matin moineaux et merles Babillaient ivres de soleil; Les buissons secouaient leurs perles Et les coqs sonnaient le réveil. Elle vint, enfant blonde et frêle Pieds nus, ses cheveux dans ses yeux; Jamais elle ne fut plus belle, Jamais je ne fus si
elle ne fut plus belle, Jamais je ne fus si joyeux. Pourtant, je ne savais que dire Vers elle je fis quelques pas, Et demandai dans un sourire: « Veux-tu nous en aller là-bas ? » Puis, par la pente ombreuse et douce Nous descendîmes les vallons Le soleil jouait sur la mousse La fleur semblait nous dire « Aimons » « Aimez » répétaient les pervenches Que pressait son petit pied blanc. De son front j'écartai les branches Et ravi j'écoutais tremblant L'harmonieux et doux murmure Qui sort des vertes profondeurs, Car tout chantait dans la nature A l'unisson
vertes profondeurs, Car tout chantait dans la nature A l'unisson de nos deux cœurs. Tout frissonnait sous le feuillage Au vent léger et matinal: Un rossignol sous le bocage Perlait ses notes de cristal. Au loin la plaine ensoleillée S'inondait de rayons pourprés, Et l'alouette réveillée De-ci de-là battait les prés. Nous allions, je la vis sourire; Nous restâmes silencieux. Et les abeilles de bruire En mille points d'or sous les cieux. Dans la lumière tamisée Des blancheurs flottaient mollement. Sous les rameaux lourds de rosée Nous nous assîmes un moment. Et je pris la main de ma belle Doucement,
moment. Et je pris la main de ma belle Doucement, et je la serrai Bien vrai, monsieur Pierre? dit-elle, Et je lui répondis « Bien vrai ! » Là s'arrêta notre poème De grand matin, près du vieux bois. En nous quittant nous eûmes même Tous deux des larmes dans la voix. Et sous l'azur, moineaux et merles Babillaient ivres de soleil; Les buissons secouaient leurs perles, Et les coqs sonnaient le réveil VIEUX PRINTEMPS. IDYLLE Par Mlle Rose DE BRUANT, de Paris. Au cœur jamais de rides V.Hugo. Les lilas ouvraient leurs étoiles, Le soleil dorait la moisson; Les
lilas ouvraient leurs étoiles, Le soleil dorait la moisson; Les laveuses tendaient leurs toiles Sur le manteau vert du gazon. Dressant ses ailes travailleuses, Le moulin disait sa chanson Aux abeilles laborieuses Qui comptaient les fleurs du buisson. Claude partait d'un pas rapide De grand matin, le long des champs; Œil vif, pied sûr, pas une ride, Et jeune avec ses soixante ans. Il contemplait d'un air bonhomme Les jeunes et fraîches splendeurs Des gros pommiers vierges de pomme Sous le voile blanc de leurs fleurs. Quand une voix folle et rieuse Vint faire vibrer les échos, Jeanne apparut, toute
et rieuse Vint faire vibrer les échos, Jeanne apparut, toute joyeuse, Les bras pleins de coquelicots. Dix-huit ans l'éclair aux paupières Le regard d'azur des bluets, Cheveux de soie et de lumières Mains de duchesse et pieds fluets. Elle aussi partait pour la ville, Simple, sous son jupon rayé Dessinant le contour mobile D'un corps dans le marbre taillé. Sur la tête de sa voisine Claude ouvrit son grand parasol Et l'enfant s'y blottit, câline Avec un cri de rossignol. Elle l'entraînait à sa suite Alerte ayant vingt ans encor Le printemps regardait leur fuite Étendu dans les genêts d'or.
Le printemps regardait leur fuite Étendu dans les genêts d'or. Puis elle plongeait ses bras rosés Parmi les blanches floraisons, Les lis lui disaient mille choses Le vent parlait aux liserons. Oh quelle fête d'allégresse Chantait dans le vieux cœur terni Sur ce poème de jeunesse Jetant un regard rajeuni. Son bon rire lançait sa gamme Vers l'enfant et les cieux vermeils, Et comme il réchauffait son âme Aux rayons de ces deux soleils Le jour filtrait sous la coupole Du parasol au ton changeant, Pour couronner d'une auréole Cheveux d'or et cheveux d'argent. Le rouge-gorge et la mésange, Assis
d'or et cheveux d'argent. Le rouge-gorge et la mésange, Assis à leur balcon de fleur, Croyaient voir s'échapper un ange Que poursuivait son précepteur. Lui, s'abreuvait de l'ambroisie Qu'on trouve au sentier embaumé Dans l'onde de la poésie Il plongeait son cœur ranimé. A lui cette âme près d'éclore Donnait son parfum et son miel Chaque matin l'on voit l'aurore Venir rajeunir le vieux ciel. Il voulait reprendre le livre Que l'on ne croit jamais fini, Mais que Dieu défend de poursuivre Lorsque les feuillets ont jauni Avec ses petites mains blanches Elle tissait un fil vainqueur, Parti de ses
mains blanches Elle tissait un fil vainqueur, Parti de ses yeux de pervenches Pour aboutir jusqu'à son cœur. Il poursuivait dans la bruyère, Près d'elle, les papillons bleus, Avec un sourire de père, Avec un regard d'amoureux. Puis leur pas devint plus tranquille, Elle réclamait son appui; Quand devant eux parut la ville. Le doux rêve s'était enfui En voyant sa course arrêtée En face du premier rempart Trop tôt fit-elle, dépitée. Tandis qu'il murmurait: Trop tard Fuyez tous sur l'aile rapide Du temps qui vous prend un à un, Espoirs menteurs! le flacon vide Garde la trace du parfum
Espoirs menteurs! le flacon vide Garde la trace du parfum Le soir, par le sentier rustique Il reprenait, seul son chemin Sans avoir fini le cantique Il en retenait le refrain. Il gardait chaste sous ses voiles Ce rêve d'une autre saison, Et dans cette nuit sans étoiles Son cœur emportait un rayon LA SOURCE. ILYLLE Qui a obtenu un Œillet Par M. Armand TIFFON, à Carcassonne. Et les nymphes des bois, des sources, des montagnes. A. CHÉNIER. A l'heure où, du zénith, sur les pentes arides, Inondant de clarté les ajoncs épineux, Le soleil d'août de tous ses feux
les ajoncs épineux, Le soleil d'août de tous ses feux Verse les flots lourds et torrides Au lézard endormi sur le rocher brûlant Quand dans les champs tombe le hâle, Et lorsqu'on entend seul le cri rauque du râle, Monotone, plaintif et lent; Je connais un recoin de la ravine sombre Où les hêtres, les buis, les coudriers touffus, Enlacant leurs réseaux feuillus Pour épaissir leur voile d'ombre, Ne laissent s'infiltrer qu'un lumineux rayon Jusqu'au fond de la conque pleine, Impuissante à garder la limpide fontaine Qui s'échappe dans le gazon. Sous ce dôme enchanteur où règnent le mystère, La
gazon. Sous ce dôme enchanteur où règnent le mystère, La fraîcheur, le silence, au calme réunis, Où les oiseaux cachent leurs nids, Rêveur dans ce lieu solitaire, J'aime, le front couvert de souples rameaux, Caressé par la jeune pousse, A m'asseoir sur la pierre émergeant de la mousse, Qui se reflète dans les eaux. Et là, sous mon regard, dryades aquatiques, Dans l'herbe submergée aux sentiers tortueux, Les insectes capricieux, Pressant leurs rondes fantastiques Et leur danse folâtre en rapide frisson, Glissent parmi les tiges grêles Du jonc, du lierre d'eau, des élégantes prêles, Entre la menthe et le cresson.
d'eau, des élégantes prêles, Entre la menthe et le cresson. Ils vont, ils vont sans cesse et leurs orbes brillantes Croisent dans le cristal leur rapide clarté; Telles, pendant les nuits d'été, Voit-on les étoiles filantes Rayer le sombre azur de leurs sillons de feu Ils vont; j'écoute leur silence; L'insecte dans la goutte et l'astre au vol immense Également parlent de Dieu. Ils me disent comment Iris à sa ceinture Attache les couleurs du prisme éblouissant, Ils me révèlent en passant Les doux secrets que la nature A confiés timide à l'humide séjour; Et le soleil comme les cierges
timide à l'humide séjour; Et le soleil comme les cierges Qu'un premier soir d'hymen allume autour des vierges, Fait briller l'algue à leur entour. Mais que, dans ses ébats, la svelte demoiselle, Balançant au soleil son inconstant essor, Émeraude aux nervures d'or, Vienne frôler l'eau de son aile; Ou que, pour rafraîchir son bec tout empourpré De rouge framboise et de mûre, La mésange coquette étalant sa parure, Y mire son corps diapré; Vite, cessant leurs jeux en leur sombre retraite Ils plongent; et l'oiseau, surpris de leur frayeur, Avec un petit cri moqueur S'envole en secouant la tête; Et
un petit cri moqueur S'envole en secouant la tête; Et du riche plumage aux reflets éclatants Les gouttelettes qui ruissellent Dans le jaune rayon en tombant étincellent, Pures et fluides diamants. L'ombre noire s'étend; voyez, petits Génies, Le soleil va passer, bientôt il sera loin Il ne dore plus que ce coin Revenez, Naiades bénies, Nymphes de la fontaine, et vous Sylphes mutins Et vous tous habitants de l'onde Vous qui dans un peu d'eau savez trouver un monde, Dansez dansez, petits Ondins! Et quand dans ce vallon les vapeurs de la terre Comme les bleus torrents d'un immense encensoir,
de la terre Comme les bleus torrents d'un immense encensoir, Les enivrants parfums du soir Du romarin de la bruyère, De la lavande en fleur dont s'embaume le miel Du liseron qui vient d'éclore, Pour retomber demain en rosée à l'aurore, Monteront mêlés vers le ciel; À ce moment d'extase où l'on entend les grives, Les merles les bouvreuils les verdiers à la fois Jeter à la brise des bois Leurs suaves notes tardives Où, pour clore le chœur, les loriots joyeux Puisent à la conque glacée, Avec la goutte d'eau, la trille cadencée De leur refrain harmonieux; Oh! s'il
d'eau, la trille cadencée De leur refrain harmonieux; Oh! s'il y vient aussi celle qui sur ma bouche Inclina le goulot de l'amphore de grès; Dès l'instant où je vis ses traits, Dites-lui qu'en vain sur ma couche J'ai cherché le repos et j'ai voulu prier; Et jouant entre ses doigts roses, Dites-lui que je l'aime, oh! dites-lui ces choses, Ondins, n'allez pas l'oublier DÉLOS. ÉLÉGIE ANTIQUE Qui a obtenu un Soir réservé; Par M. LÉONCE FABRE DES ESSARTS, à Nice. Fut-il C'était aux jours lointains, aux jours de douce ivresse, Où l'aube du bonheur rayonnait sur la Grèce, Où
ivresse, Où l'aube du bonheur rayonnait sur la Grèce, Où Sophocle, Euripide et Pindare chantaient. Zeus était tout-puissant et Délos était reine; Et sans fin des plis d'or de sa mouvante arène Des flots d'encens au ciel montaient. Jours bénis Phidias, dans les bruits de la grève, Entrevoyait un rêve, et soudain ce beau rêve S'incarnait dans le marbre et sortait radieux. Zeuxis faisait un songe et ses pinceaux de flamme L'enfantaient. L'homme avait assez de foi dans l'âme Pour croire à six cent mille dieux. Délos Elle brillait au milieu des Cyclades, Avec ses palmiers verts, ses blanches colonnades,
milieu des Cyclades, Avec ses palmiers verts, ses blanches colonnades, Et son front s'élevait du sein des flots amers, Comme un joyau charmant sur le col d'une épouse; D'ineffables lueurs perçant l'ombre jalouse Baignait cette perle des mers. Chaque année, au retour de l'aube printemière, De Phœbus-Apollon déployant la bannière, Le navire sacré vers l'aimable Délos Voguait chargé des vœux et des présents d'Athènes Tandis que le zéphyr, caressant ses antennes, Scandait l'hymne des matelots. Debout sur le tillac on voyait le théor Dresser sur le ciel bleu son profil blanc l'aurore Empourprait la blancheur des vierges au front pur,
blanc l'aurore Empourprait la blancheur des vierges au front pur, Et moirait de reflets roses leur blanche robe; Et comme un oiseau blanc qui dans l'air se dérobe, Le blanc vaisseau fendait l'azur. Délos, si l'on en croit la légende sacrée Sur les vagues longtemps erra; Cos et Cenchreé Ont souvent contemplé cet essor fabuleux Et les nanchons ont vu, du sommet de leur proue, L'île au souffle des vents tourner comme une roue, Et fuir, blanche, sur les flots bleus. Sous les noms les plus doux les muses l'ont chantée C'est Estia foyer divin île enchantée, Ou bien c'est
chantée C'est Estia foyer divin île enchantée, Ou bien c'est l'astre errant tombé du haut des cieux Parfois c'est la nymphe au sein des eaux surgie; C'est Lagina la sainte, ou la sainte Ortygie, C'est l'asile chéri des dieux. Jadis, quand Darius, vieux tyran d'un vieux monde Jusqu'au rivage grec traîna sa meute immonde, D'horreur, l'île bénie un instant se troubla, Le Cynthe fit entendre un âpre et long murmure Comme un guerrier blessé frémit sous son armure Délos sous son rocher trembla On venait à Délos, on y courait en foule Du pays infécond que le Perrhèbe foule, D'Imbros
en foule Du pays infécond que le Perrhèbe foule, D'Imbros aux murs d'airain, de Crète, de Claros, Des sommets du Mimas où butine l'abeille, Du Pélion, de Chypre où l'aurore s'éveille De Troie où dorment les héros. Les Chalybes, enfants de l'aube rayonnante, Et les Ioniens à la robe traînante, Tous accouraient fêter Phœbus à l'arc brillant, Pendant que dans le port la nef paralienne Dormait, laissant, ô vent, ta harpe éolienne Frissonner dans son mât tremblant. Des vierges, conduisant les blanches processions S'en allaient par les bois, par les pentes fleuries, Jusqu'à l'heure où la nuit sombre venait couvrir
pentes fleuries, Jusqu'à l'heure où la nuit sombre venait couvrir Ce mont, qu'en s'inclinant l'aède au passant nomme, Cette terre céleste où nul enfant de l'homme Ne devait naître ni mourir. Mais les dieux ne sont plus, et Délos, l'île sainte, N'est rien qu'un îlot morne et désert, et le Cynthe Un aride plateau du soleil calciné; Le vent de mer vient sans fin briser son aile, Et le flot à loisir dit sa plainte éternelle Dans le vieux port abandonné. L'antiquaire parfois en tremblant se hasarde Parmi les murs noircis, que la foudre lézarde, Les chapiteaux brisés et les
noircis, que la foudre lézarde, Les chapiteaux brisés et les cippes rompus; Mais l'oiseau fuit ce sol sans fleurs et sans feuillage, Et le poète en vain chercherait sur la plage Le lit tari de l'Inopus LA JEUNE ÉMIGRÉE. ÉLÉGIE Qui a concouru pour le prix; Par M. Pierre MIEUSSET. Et n'oubliez pas de consoler. Les Lorrains avaient dit Partons pour l'Algérie Où la France à ses fils offre une autre patrie. L'Afrique est un pays qui ravit l'étranger, Le pays du soleil où courent les gazelles, Où les bois de palmiers sont pleins de tourterelles Où l'air est imprégné
de palmiers sont pleins de tourterelles Où l'air est imprégné de parfums d'oranger. C'est un fertile sol un grenier d'abondance Où les fruits sont plus beaux que ceux de notre France, Où le pampre en festons s'enlace aux oliviers Et mêle ses raisins aux rouges jujubiers. Là de riants jardins ont d'enivrantes roses; Sur le bord des ruisseaux fleuris de lauriers-roses D'heureux et gras troupeaux paissent les alfa verts Là, berçant les grands blés qui dorent les montagnes, La brise de la mer rafraîchit les campagnes; Et le printemps en fleurs n'y craint pas les hivers. Hélas deux ans après
fleurs n'y craint pas les hivers. Hélas deux ans après s'enfuyait l'espérance; A leurs yeux s'effaçait le mirage enchanteur, Et la famille entière en proie à la souffrance Sous un climat fiévreux gémissait de douleur. Les fils mornes voyaient les sauterelles vertes S'abattre par milliers sur les plaines désertes; Le père en vain pressait sa fille dans ses bras, Il apaisait ses pleurs, mais ne les séchait pas. Tremblante et désolée à sa mère attendrie Elle parlait sans fin de l'absente patrie Et voyant les oiseaux tournoyer sur les flots, Pâle un jour de printemps elle exhalait ces mots O
Pâle un jour de printemps elle exhalait ces mots O trop heureuses tourterelles Vollez revoir nos doux climats Sans moi, légères hirondelles, Partez! on vous attend là-bas. Du printemps troupe messagère, Allez chanter avril en fleur; Quittez cette terre étrangère Pour celle où j'ai laissé mon cœur. Allez voir briller à l'aurore Le clocher de notre hameau, La blanche maison que j'adore Et son jardin jadis si beau. Ah! sous le ciel de la patrie Jeune encore, je pourrais guérir; Mais ici je languis, flétrie; Un air brûlant me fait mourir. Je préfère nos humbles treilles, Les blanches fleurs de
mourir. Je préfère nos humbles treilles, Les blanches fleurs de nos pommiers, Au myrte, aux grenades vermeilles, Aux fruits d'or des verts citronniers. Rien n'efface en mon cœur malade Des Vosges les monts enchantés, Nos torrents tombant en cascade Et la Sarre aux flots argentés. Qu'on me rende mon doux village, Mes compagnes, mon frais vallon, Nos danses, le soir, sous l'ombrage, Nos grands bois, nos champs de houblon! Allez voltiger, ô colombes, Près des fontaines d'alentour, Et, dans les sapins, près des tombes, Changer en pleurs vos chants d'amour. Hirondelles, à notre église Vous suspendrez vos nids joyeux Vous
Hirondelles, à notre église Vous suspendrez vos nids joyeux Vous chanterez avec la brise Et l'orgue aux sons religieux. O mon père! ô ma tendre mère Quand aura brillé l'heureux jour Que notre chère France espère; Quand luira l'aube du retour; Si je suis morte en Algérie, Emmenez ma cendre avec vous Et portez-la dans la patrie, Près des aïeux, là-bas, chez nous. LA RÉPUBLIQUE DES LAPINS. FABLE Qui a concouru pour le prix Par M. Emmanuel BESSON. Grippeminaud le bon apôtre. LA FONTAINE. Au temps où fleurit la bruyère, On dit que le peuple lapin, Las d'être en royauté,
On dit que le peuple lapin, Las d'être en royauté, sur la verte clairière Se réunit un beau matin, Afin de secouer son antique esclavage Exiler les tyrans, briser la royauté, Et proclamer la jeune liberté. Témoin de cet enfantillage, Un vieillard, un ancien magistrat retraité Laissa du haut de la tribune Tomber cette plainte importune — « Ecoutez mes enfants, pour la dernière fois, « Cette voix qui s'éteint; la vieillesse est morose, Puissé-je m'alarmer sans cause » Croyez-m'en, revenez au fond de nos grands bois. » Aux cerveaux creux laissez la sotte politique » Braconniers, furets et renards
creux laissez la sotte politique » Braconniers, furets et renards » Vous dresseront leurs traquenards » En dépit de la République Broutez paisiblement, folâtrez aimez-vous » Mais des nouveautés n'ayez cure; » Le tapis de nos bois n'est-il plus aussi doux Nos ruisseaux n'auraient-ils ni fraîcheur ni murmure ? Enfants, sachez au jour le jour, » Vivre de thym de rosée et d'amour. » Cette églogue du centenaire N'eut qu'un succès fort relatif Peu s'en fallut qu'on ne l'écorchât vif, — Ce peuple fut toujours très-peu parlementaire; On vota la clôture à la majorité Et la mort des tyrans à