jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
Neste : GÉRARD.— Ce sont les hommes de notre espèce qui, à travers les temps, assurent le règne du mariage, en veillant sur lui, les armes à la main, comme sur une Majesté. NESTE. — C'est par nous autres, amis fervents et respectueux de la vie, c'est par nous, pécheurs (Il relève Léonore.) qui, dans la créature, soutenons notre sœur de faiblesse, c'est par nous que finira pourtant le règne de Caïn. La Course du flambeau (M. Paul Hervieu me permettra cette préférence, qui n'engage que mon opinion, peut être l'œuvre que j'aime le mieux dans son théâtre. J'ai goûté
l'œuvre que j'aime le mieux dans son théâtre. J'ai goûté ce soir-là, au vaudeville, et je m'en souviens comme d'hier, une des émotions les plus fortes qu'une pièce m'ait données : cela tenait, outre l'intérêt même du sujet et du drame de M. Paul Hervieu, à des raisons toutes particulières qui ne sont intéressantes que pour moi; mais j'y trouvais et j'y sentais la preuve que l'observation de M. Paul Hervieu porte encore plus loin qu'il le sait et peut s'étendre à des existences qu'il n'a même pas soupçonnées. Le sujet, d'ailleurs, est très beau et très humain. C'est, d'une
sujet, d'ailleurs, est très beau et très humain. C'est, d'une part, l'Egoïsme des enfants et, d'autre part, la loi de dévouement et de sacrifice que la nature et le devoir imposent à ceux qui leur ont donné la vie. M. Paul Hervieu a raison de faire dire, dire à son philosophe Maravon (acte I, scène xi), que cette Course du flambeau, qui rappelle au vieil universitaire les « lampionnades » de l'ancienne Grèce, est « l'image même des générations de la vie ». Je me laisse flécher au plaisir de rappeler cette image, qui est charmante: « Vous n'avez, sans
rappeler cette image, qui est charmante: « Vous n'avez, sans doute, jamais entendu parler des lampadophores? » Voici ce que c'était: pour cette solennité, des citoyens s'espaceraient, formant une sorte de chaîne, dans Athènes. Le premier allumait un flambeau à l'autel, courait le transmettre à un second, qui le transmettait à un troisième, et ainsi de main en main. Chaque concurrent regardait, sans doute, s'il s'agissait d'une, regard en arrière, n'ayant pour but que de préserver la flamme qu'il allait, pourtant, remettre aussitôt à un autre. Et lors dessaisi, arrêtait, se voyant plus qu'au loin la lutte de rélemment sacré,
se voyant plus qu'au loin la lutte de rélemment sacré, il l'escortait, du moins, par ses yeux, de toute son anxiété impuissante, de tous ses vœux supérieurs. On a reconnu dans cette Course du flambeau l'image de la vie; ce n'est pas moi, ce sont mes très anciens amis, Platon et le bon poète Lucrèce. Dans cette admirable pièce, qui est un drame et une leçon, trois femmes, la grand-mère, la mère et la fille, symbolisent trois générations différentes. La grand-mère, Mme Fontenais, a recueilli chez elle sa fille, Mme Revel, après la ruine et la mort de son gendre.
Revel, après la ruine et la mort de son gendre. Sabine Revel et sa fille, la petite Marie-Jeanne, ont pu vivre encore d'une vie large et assurée au foyer de la grand-mère. Mme Revel ne s'est pas remariée, pour ne pas nuire à l'établissement de Marie-Jeanne, fille unique. Puis Marie-Jeanne a grandi : elle a épousé par amour un jeune ingénieur, hardi et imprévoyant, Didier Maravon. Marie-Jeanne aime son mari, même ruiné, et elle veut le tirer d'embarras, le remettre à flot. Elle demande de l'argent à sa mère, qui n'en a plus et qui en demande à la sienne;
n'en a plus et qui en demande à la sienne; poussée par l'amour maternel, qui excuse tout, Mme Revel osera voler ce qu'on lui refuse et (je vous raconte la pièce trop en gros, mais peu importe : elle est assez belle pour résister à cette analyse) elle tuera sa mère, Mme Fontenais, qui meurt de chagrin et de saisissement, pour sauver sa Marie-Jeanne. Ainsi, tout a disparu, comme emporté par une vague trop forte, pour Mme Revel, la mère, qui veut, à tout prix, assurer l'avenir et le bonheur de son enfant, la chair de sa chair ; l'égoisme
de son enfant, la chair de sa chair ; l'égoisme maternel a livré en elle un combat victorieux aux autres instincts, aux autres sentiments, qui lui disputaient ce coeur déchiré. Mais, au bout du compte, elle s'est sacrifiée à un autre égoïsme, plus exigeant et plus impérieux que le sien : l'égoisme conjugal de la jeune femme amoureuse de son mari, qui, pour sauver son mari, « son failli », irait, jusqu'au bout du monde, le relever de sa faillite, l'assister dans son relèvement, quitterait sa mère et sa grand-mère, sans même regarder derrière elle, hardie comme la jeunesse, l'espérance
sans même regarder derrière elle, hardie comme la jeunesse, l'espérance et l'amour, qui courent en portant leur flambeau, même sur des tombes... Vous voyez, sans que j'aie besoin d'y insister lourdement, toute la puissance d'émotion et de tristesse qui se dégage d'une pièce ainsi conçue et ainsi conduite, grâce au simple jeu des caractères aux prises avec les situations et à l'antagonisme des sentiments. Le Réveil est un autre drame, presque un mélodrame, mais de qualité rare et supérieure, qui nous ouvre un jour profond sur les abîmes du coeur humain, sur la naissance et la mort mystérieuse de l'amour.
humain, sur la naissance et la mort mystérieuse de l'amour. Une très honnête femme qui n'aime plus son mari, Thérèse de Mégée, est à la veille de céder au prince Jean de Sylvanie. Tout à coup ils sont séparés par une crise tragique et imprévue. Elle peut le croire assassiné, il peut la croire morte : ils se retrouvent vivants l'un en face de l'autre. Ils ne pourront plus désormais s'appartenir : il y a un cadavre entre eux, celui de leur amour et de leur rêve, que ce brusque réveil a tué. Réveillés tous les deux, ils s'aperçoivent, lui,
réveil a tué. Réveillés tous les deux, ils s'aperçoivent, lui, le prince héritier, qu'il a un devoir royal à remplir, un peuple, un nom ; elle, la femme qui allait tout à l'heure s'abandonner, qu'elle a un mari bon et tendre, une mère délicate, généreuse, tutélaire et surtout, oh ! surtout une fille, sa fille, à laquelle elle se doit. C'est le réveil, attendu et désiré par le spectateur, de l'amour maternel, celui qui sauve, dans une âme demimorte, mais enfin ressuscitée, qui allait être conquise et perdue par l'autre amour, « le tyran des hommes et des dieux »,
amour, « le tyran des hommes et des dieux », « l'exécrable folie, le fléau du monde », dont Euripide et notre Musset nous ont dit, avant M. Paul Hervieu, le charme narcotique et les dangereux sortilèges. Car c'est bien là, si je ne me trompe, le fond même de cette dernière tragédie de M. Paul Hervieu, dont les moyens diffèrent et qui les varie puissamment, mais dont les intentions ne diffèrent pas... Nous sommes tous des êtres de chair et de sang, fragiles, débiles, à demi inconscients, à demi volontaires, agités et déchirés par nos passions. Faut-il accuser, faut-il
volontaires, agités et déchirés par nos passions. Faut-il accuser, faut-il plaindre ceux qui tombent ? Accuser leur lâcheté, leurs défaillances, au nom d'une société qui a tout de même besoin d'être défendue et préservée, ou plaindre leur chute et leur infortune au nom d'une morale humaine et chrétienne, qui aime moins à sévir qu'à pardonner ? Et ainsi, je crois, une leçon de pitié, une leçon de bonté — comme dans Dumas fils, cette autre évangéliste, à sa manière, — sortent pour nous de l'œuvre romanesque et dramatique de l'auteur que je viens d'étudier et d'essayer de définir si sommairement.
que je viens d'étudier et d'essayer de définir si sommairement. On pourrait tirer de ses principaux romans et de ses pièces principales toute une philosophie, amère, tendre et salubre, des égarements humains. Ce ne sont pas des personnages de fiction et de théâtre que nous avons sous les yeux, en face de nous ; ce sont des êtres que nous ressemblons, dont la vie est plus ou moins soeur de la nôtre, qui sont de notre temps, par certains aspects, de tous les temps, par leurs traits essentiels, et que l'auteur est allé prendre au seul endroit d'où viennent les
l'auteur est allé prendre au seul endroit d'où viennent les êtres qui vivent, les œuvres qui comptent, dans l'Humanité. HENRI CHANTAVOINE. Un prix littéraire, pour cette année, au mois de décembre, l'Académie française et le Comité de la Vie heureuse distribuent un prix littéraire portant, puisque chacun d'eux est donné à l'auteur qui a mérité le plus. Je n'aurais pas souhaité être à l'origine de vous dire, ô grands lecteurs de Touches à Tout, que la loterie est ardente autour de ces récompenses et que plusieurs personnes sont candidates. Lo Comité de la Vie heureuse est composé de dames qui
Comité de la Vie heureuse est composé de dames qui ont été choisies parmi les femmes de lettres les plus célèbres d'aujourd'hui. Celles-ci ont voulu, cette année, honorer un homme du prix dont elles disposaient et elles ont choisi M. ESTAUNIÉ, l'auteur de la Vie secrète. Disons-le tout de suite que le choix est des plus heureux. M. Estaunie a écrit des livres remarquables et de haute profession littéraire. À l'Académie Concourt, il vaut une hésitation. Les uns tenaient pour M. Henri Barbusse, l'auteur de l'Enfer, un livre épique et violent, d'autres pour M. Jean Viollis qui a écrit "Le
violent, d'autres pour M. Jean Viollis qui a écrit "Le Principal", un ouvrage des plus émouvants que j'ai eu le plaisir d'analyser ici même pour vous, mes chers lecteurs, au moment où il parut. Kulin, M. Francis de Miomandre réussit à grouper la majorité autour de son livre "Ecrits sur l'eau". M. Francis de Miomandre est un tout jeune homme de vingt-sept ou vingt-huit ans, son livre est charmant sur tous points. Le titre est adéquat à son sujet. "Ecrits sur l'eau", donne, en effet, l'impression d'une chose gracieuse, claire, légère et charmante. C'est une peine une histoire... ou ce
légère et charmante. C'est une peine une histoire... ou ce sont plusieurs histoires qui se mêlent, s'enchevrent sans autre loi que le caprice délicieux de l'auteur; mais chaque page révèle un réel talent tout plein d'ironie, d'observation et de fantaisie. Attendons beaucoup de M. Miomandre qui possède une qualité bien rare et bien précieuse : le charme. Je veux que vous connaissiez cette puissance de "Ecrits sur de l'eau"; vous y verrez de quelle façon M. de Miomandre sait dessiner un type. C'est parfait. Il s'agit de M. de Meillan, un homme d'affaires de Marseille, toujours perdu dans ses rêves
un homme d'affaires de Marseille, toujours perdu dans ses rêves de fortune et menant, en réalité, une existence de bohème misérable: Quand M. de Meillan ne travaillait pas à l'élaboration d'un rapport destiné à révolutionner quelque chose dans le commerce ou l'industrie, ou à instruire le monde de la découverte d'un mineral jusqu'alors inconnu, mais plus étrange que l'aluminium et plus solide que le sel, il passait ses nuits à se mettre en contact avec des capitalistes, des courtiers, des ingénieurs, des marchands ou des inventeurs dans tous les endroits de la ville où l'on pouvait boire. Il y avait
de la ville où l'on pouvait boire. Il y avait gagné de faire la connaissance de tous les garçons de café, en même temps qu'il s'était acquis leur bienveillante sympathie. De la "Brasserie du Chapitre" au "Glacier", des bars de la Joliette aux extrêmes tavernes de la banlieue, il était sûr, dès son entrée, d'une place dans le meilleur coin, avec un petit banc pour ses pieds fatigués, du papier en abondance pour ses lettres et ses télégrammes, des journaux amusants pour distraire une minute son cerveau surmené d'homme d'action, et, sur sa soucoupe, les deux morceaux de sucre supplémentaires
et, sur sa soucoupe, les deux morceaux de sucre supplémentaires qu'il avait l'habitude de rapporter au vautour. Lorsque, à minuit, on fermait les portes des cafés, s'il avait encore des affaires à traiter, il se réfugiait au bar américain, mais c'était assez rare, parce qu'il détestait cet endroit, visiblement fait pour boire vite et sans plaisir, et non pour y causer gentiment, en bon Français de la vieille roche, à raison de neuf phrases inutiles sur dix, dans une conversation. Il se juchait péniblement sur les hauts tabourets, absorbait avec des grimaces de dégoût des boissons britanniques, et, brandissant ses
des grimaces de dégoût des boissons britanniques, et, brandissant ses pailles comme des lances, les rompit sur le gilet de ses interlocuteurs, pour accentuer l'énergie de ses démonstrations. Ce soir-là, en entrant au bar américain, Jacques fut surpris de trouver son père seul. Inaccessible et furibond, il griffonnait des chiffres sur un calepin, mais il paraissait plutôt résumer le bilan d'une journée qu'établir le plan d'une entreprise, nouvelle. Il s'expliqua d'ailleurs aussitôt: — J'ai trouvé Mazarakis à onze heures à la "Taverne Alsacienne", avec les deux pauvres bougres dont je t'avais parlé et que j'ai invités à déjeuner; pour une
t'avais parlé et que j'ai invités à déjeuner; pour une fois, ils mangèrent à leur faim... je ne regretté pas de l'aire des heureux autour de moi... car, cette fois, ou ton père n'est que la dernière des vieilles badernes ou notre fortune est faite, notre fortune à tous. Et son geste, en disant "à tous", groupait autour de lui sa nombreuse famille, ses amis, son fils, le vautour et les garçons de café nécessiteux. — Nous aurons un château, ce qui nous changera de l'ignoble maison dans laquelle nous allons rentrer tout à l'heure. Il y a des soirs,
allons rentrer tout à l'heure. Il y a des soirs, vois-tu, où je préférerais coucher à l'auberge que de rentrer dans un appartement aussi mal tenu... C'est ta faute, d'ailleurs; tu es un égoïste. Pourvu que tu aies un gilet blanc propre et des escarpins vernis, tout le reste t'est bien égal... Ah! Seigneur! comme c'est émouvant, l'inalégalité! Quand je pense à tout ce que j'ai fait pour toi depuis que tu es à l'école, depuis même ta naissance, oh ! là là là là! Et tout cela pour que tu ailles danser chez des rastaquôres... Qu'est-ce que tu fais
tu ailles danser chez des rastaquôres... Qu'est-ce que tu fais là, planté comme une borne? Prends donc un tabouret et viens l'asseoir à côté de ton père. Eugène, deux "whisky-soda", s'il vous plaît ? Jacques grimpa devant le comptoir, et le garçon, qui ne s'était jamais appelé Eugène, obéit. — Quelle horreur! reprit M. de Meillan. Et dire qu'on est obligé de boire ça! Tu dois aimer cette abomination, toi, M. Francis de Miomandre. Lauréat du prix Goncourt. 100 TOUCHE A TOUT : Jacques, avec tes manies de décadent et d'anglophile. Au fond, il n'y a que le burgundy, ou
d'anglophile. Au fond, il n'y a que le burgundy, ou alors, le café très bien soigné. Mais tu nous vois d'ici demander du burgundy dans cette boîte! — Et Mazarakis? demanda Jacques. — Un homme épatant. Et de la tenue!... Et des manchettes!... C'est tout à fait un type épatant. Froid, ne s'emballant pas, tout ce qu'il faut pour une affaire aussi sérieuse que celle que je lui ai proposée ce soir. — Quelle affaire? — Tu ne connais pas. Une affaire... C'est très difficile à expliquer. Des gisements d'alcool dénaturé que mon ami Rogeurd a trouvés dans le Caucase...
dénaturé que mon ami Rogeurd a trouvés dans le Caucase... Je pense livrer le litre à huit sous, et d'une qualité supérieure. Du même coup, les concurrences tombent à plat, puisque le moins cher des alcools à brûler s'achète treize sous... Tu peux compter un débit de dix mille litres par jour, au bas mot, dès les premiers mois. J'évalue à deux sous seulement le bénéfice net par bouteille, ce qui fait mille francs par jour, soit (les chiffres sont là, on ne peut pas les discuter) trois cent soixante mille francs par an. Mais un enfant comprendrait qu'à partir
mille francs par an. Mais un enfant comprendrait qu'à partir de la seconde année, l'affaire entre en pleine prospérité et que tout le monde achètera l'alcool Mazarakis Meillan et Cie. Ce n'est donc pas dix mille, c'est trente mille litres par jour qu'il faut compter au minimum. Enfin, un total approximatif d'un million par an — cinq cent mille francs pour Mazarakis, — tu vois la part du lion que je lui fais en rémunération de sa misérable avance — lancement de l'affaire, achat de la mine et du matériel d'exploitation, — et cinq cent mille francs pour ton père
d'exploitation, — et cinq cent mille francs pour ton père qui, cette fois, se reposera... cinq cent mille francs par an! Et rien à faire que les voir tomber dans sa poche, à échéances fixes... Ah ! mon enfant, je t'assure qu'à ce moment-là, nous mènerons un autre train de vie. Nous mettrons Eugénie à la porte, à moins que nous ne relevions à la dignité d'intendante générale de la maison. Car, j'y ai pensé, il nous faudra une intendante pour simplifier les comptes et les dépenses. J'ai calculé qu'avec le groom, la voilure, les deux chevaux toujours prêts à
le groom, la voilure, les deux chevaux toujours prêts à l'écurie, la femme de ménage, les réceptions et puis... ta petite pension, ça ferait soixante mille francs par an. Eh bien ! c'est quatre cent vingt mille francs que je mets de côté chaque 1er janvier pour tes enfants. Car j'espère bien que tu vas te marier et me quitter cette vie d'oisiveté et d'inutile que jusqu'ici j'ai eu la faiblesse de te laisser mener. Ta fille aura une jolie dot, mon petit. Il faut que je vous parle, maintenant, chers lecteurs, de deux volumes fort remarquables. Le premier volume
chers lecteurs, de deux volumes fort remarquables. Le premier volume est un roman de M. Henri PAGAT, intitulé: La Colère. Je défie le lecteur d'ouvrir ce livre et de ne pas aller jusqu'au bout de l'histoire qui est vraiment une des plus empoignantes qu'on ait écrites. Un mouvement de colère, aussitôt regretté, jette le héros de ce roman dans les plus angoissantes aventures. Bouscubès est violent, mais c'est le meilleur homme de la terre; il est incapable de faire du mal à une mouche et le voilà accusé d'un meurtre. Page à page, dans une gradation d'intérêt notée avec l'art
Page à page, dans une gradation d'intérêt notée avec l'art le plus consommé, M. Henri Pagat nous fait assister aux mille péripéties du drame où se débat ce brave Bouscubès. Le public, qui aime, dans les romans « détectives », à suivre l'auteur à travers des déductions quelquefois un peu « tirées par les cheveux » (si j'ose dire), goûtera, dans la Colère, à l'argumentation qui préside aux circonstances vraiment étonnantes au milieu desquelles Bouscubès doit se débattre. Je vous le dis, c'est passionnant. Mais là où l'œuvre prend une grande importance, c'est que, à toute d'action et de mouvement,
grande importance, c'est que, à toute d'action et de mouvement, et remplie de péripéties inattendues, elle reste une œuvre littéraire accomplie. M. Henri Pagat manie sa langue avec une maîtrise remarquable. C'est d'une forme parfaite, d'un style clair, sobre et, cependant plein de couleur et d'attraits. Laissez-moi vous citer quelques pages du début de la Colère. C'est le point de départ du livre. Vous verrez qu'il est — saisissant. La veille, en dinant, il s'était ridiculisé par un de ces coups de colère qui lui étaient familiers. La soupe regorgeait de sel, le poisson n'avait pas été écaillé, le rôti
de sel, le poisson n'avait pas été écaillé, le rôti desséché manquait de toute saveur. Quand étaient survenus les épinards, Bouscubès, échauffé neuze à peu par les trois déceptions culinaires dont il venait d'avoir à pâtir, était sous vapeur, prêt à éclater; et tout avait fait explosion lorsqu'il avait constaté que les épinards s'offraient à son palais sous les espèces d'une acre purée perdue dans une eau verdâtre... — Ah ça, la cuisinière est ivre? ou elle le fait exprès ? Allez la chercher!... qu'elle vienne!... ici!... entendez-vous!... tout de suite!... ici!... Cette injonction, qui lui raclait la gorge à
suite!... ici!... Cette injonction, qui lui raclait la gorge à cause de la contraction nerveuse de la colère, s'adressait à la femme de chambre qui servait à table. Elle sortait de la salle pour accomplir l'ordre. Et Mme Bouscubès, blanche d'appréhension, en profitait pour tenter d'apaiser son mari : — Voyons, mon ami, je t'en supplie, calme-toi. Ça n'en vaut pas la peine. Pour un dîner manqué, voyons! Mais l'intensité de la colère est tout à fait indépendante de la gravité de sa cause. Il y a même lieu de remarquer que la colère n'est que l'effervescence propre aux médiocres
remarquer que la colère n'est que l'effervescence propre aux médiocres contrariétés. Quand l'âme est véritablement frappée, c'est de désespoir ou de haine qu'elle s'embrase. Mme Bouscubès, conciliante du geste et de la voix, ajoutait : — Je sais bien que c'est désagréable. Cependant, c'est la première fois que cela lui arrive. Elle n'a pas eu de chance... voilà! Mon ami... je te prie !... Il ne l'entendait même pas. On lui eût offert un présent, considérable pour renoncer à se déchaîner, qu'il n'y eût pas renoncé. Le courroux était en lui comme la sève qui gonfle les bourgeons. Il fallait
lui comme la sève qui gonfle les bourgeons. Il fallait qu'elle s'ouvre un passage. À moins de l'enserrez et de le bâillonner, on ne l'aurait pas maté. Ramassé sur son indignation, cramoisi à blanc, il guettait l'entrée de la cuisinière. Dès qu'elle parut au seuil de la salle à manger, déplaisante à regarder, trappeuse et noire, la face rechignée, l'œil mauvais, il surgit comme à la détente d'un ressort, et, saisissant le plus gros d'épinards, il le projeta d'un geste vengeur, sur le parquet, aux pieds de la délinquante, après avoir eu la démangeaison de le lui jeter à la
avoir eu la démangeaison de le lui jeter à la tête. En même temps, il se mettait à l'invectiver avec une grossièreté de l'excès de laquelle il avait conscience, mais qui le soulageait tellement qu'il s'y complaisait, réitérant les formules de l'injure, les ponctuant à coups de fourchette, — une fourchette dont il s'était armé et dont, en allant et venant à travers la pièce, il lardait furieusement les meubles au passage. La crise aboutissait à cette déclaration : « Il n'y a que quinze jours que vous êtes ici, ma fille ? Mais demain, à la porte, comme un
ma fille ? Mais demain, à la porte, comme un chien, entendez-vous! » Puis il revenait sur elle : « Comme un chien, à la porte, c'est dit ?... comme un chien ! Je veux pouvoir manger chez moi. Je n'ai pas envie d'aller passer ma vie au restaurant ! je n'ai pas envie de mourir de faim !» Il était à l'autre extrémité de la salle. Il s'arrêtait, les dents grinçantes. On pouvait penser que c'était fini. Mais ça repartait, avec deux terribles horions de sa fourchette, dont les dents laissaient leur empreinte sur la tablette du buffet. «
dents laissaient leur empreinte sur la tablette du buffet. « Je veux pouvoir dîner chez moi, entendez-vous ! Je ne suis pas disposé à mourir de faim ! Tout raté, tout, tout, tout ! » Les yeux lui sortaient de l'orbite, sous ses gros sourcils en délire. Il avait les lèvres exsangues et contractées. Il répéta, en marchant sur la coupable avec un reflux de fureur : « Tout, tout, tout raté, raté ! Vous êtes une misérable, en fendez-vous! » Puis il parut à bout de surexcitation. Sa volonté commençait en effet à réagir. Il se domina, il alla
commençait en effet à réagir. Il se domina, il alla reprendre sa place à table. Mais ça couvait encore; et comme la cuisinière profitait de l'accalmie pour disparaître, il se releva et bondit à la porte qu'elle venait de refermer derrière elle; et, pendant qu'elle regagnait sa cuisine au fil du corridor, il assouvit ce qui lui restait de délire, en ce hurlement final : « Et on ne piétine pas ça ! On ne jette pas ça par la fenêtre ! Je vous tuerais, entendez-vous, je vous tuerais !» Après quoi il claquait la porte avec la violence d'un
Après quoi il claquait la porte avec la violence d'un homme qui achève son ennemi d'un suprême revers de massue; et il revenait s'asseoir, définitivement cette fois, les nerfs détendus, entre sa femme livide d'angoisse et sa fille pâmée de rire. Le lendemain il n'y songeait plus et, le premier, allait trouver sa cuisinière : — Voyons, Aurélie, ne pensez more à ce que je vous ai dit hier soir. Je suis très vif, mais, vous savez, je suis très bon. Vous pouvez rester. Elle secoua la tête : — Non, non, je m'en vais... et tout de suite. —