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enfin pour la transcrire avec authenticité. Je ne veux pas parler ici de son respect pour les règles classiques (il est peut-être un des plus beaux parmi les Parnassiens) mais de sa préférence pour telle épithète, tel mot plutôt que pour un autre qui nous eût semblé parfait. Oui, ne connaît-ce pas ce Placard tout futile d'une élégance si délicate et menue ? Princesse ! à jalouser le destin d'une Hébre Qui pointe sur cette tasse au baiser de vos lèvres, J'use mes feux, mais n'ai rang discret que d'abbé Et ne figurerai même nu sur les Seine. Comme je
Et ne figurerai même nu sur les Seine. Comme je ne suis pas ton bichon embarqué, Ni les bonbons, ni du rouge, ni jeux mièvres Et que sur moi je sais ton regard clos tombé, Blonde dont les coiffeurs divins sont des orfèvrages ! Nommez-nous... toi de qui tant de rires framboises Se joignent en troupeau d'agneaux apprivoisés Chez tous broutant les vœux et bêlant aux délires, Nommez-nous... pour qu'Amour ailé d'un éventail M'y peigne flûte aux doigts, endormant ce bercail, Princesse nommez-nous berger de vos sourires. Je n'ai pas cité cela pour en conclure de la fièvre dont je
cité cela pour en conclure de la fièvre dont je parlais, mais du travail énorme qu'un vers était pour lui, car il existe de ce sonnet une autre version, la voici : J'ai souvent rêvé d'être, ô duchesse, l'Hébre Qui rit sur votre tasse au baiser de tes lèvres, Mais je suis un poète, un peu moins qu'un abbé Et n'ai point jusqu'ici figuré sur les Seine. Puisque je ne suis pas ton bichon embarqué Ni tes bonbons, ni ton carmin, ni tes jeux mièvres Et que pourtant sur moi ton regard est tombé Blonde dont les coiffeurs divins sont
ton regard est tombé Blonde dont les coiffeurs divins sont des orfèvrages, Nommez-nous, vous de qui les sourires framboises Sont un léger troupeau d'agneaux apprivoisés Qui vont broutant les cœurs et bêlant aux désirs, Nommez-nous .. et Boucher, sur un rose éventail, Me peintra, flûte en mains, ramenant ce bercail Duchesse, nommez-moi berger de vos sourires. Où donc était l'inspiration chez ce poète ? et de quelle nature était-elle ? Contrairement à ce que tout d'abord on en pourrait penser d'après le précédent exemple je la distingue immédiate et d'ensemble. Plusieurs sonnets l'attestent, victorieusement fuit le suicide beau, Une dentelle
Plusieurs sonnets l'attestent, victorieusement fuit le suicide beau, Une dentelle s'abolit, Quelle soie aux baumes du temps, M'introduire dans ton histoire, ce dernier surtout. Il y a là une sorte de vision instantanée qui se grave en l'esprit du poète, s'y mûrit lentement, se désagrège, se reconstitue enfin jusqu'à la projection verbale. C'est alors que le mot l'obsède, et que s'élabore le travail; mais la sensation primitive n'en demeure pas moins très brève chez lui. Faut-il après cela, chercher à analyser son œuvre ? On ne le peut réellement pas ; il n'y a d'autre enchaînement dans ses poèmes que
; il n'y a d'autre enchaînement dans ses poèmes que celui du temps et de promenades désœuvrées. Chacun d'eux forme un tout distinct, sans que le souvenir de l'un pèse sur la lecture d'un autre. Ce n'est donc qu'en général qu'on doit aborder son travail. Quant à son influence directe ou indirecte, où la découvrir ? et comment ? Il n'a pas épuré la langue française, ainsi qu'on a voulu le dire ; il ne l'a pas enrichie : les mots nouveaux qu'il y a pu introduire n'ont de sens que parmi ses poèmes ; il n'a rien popularisé ni
que parmi ses poèmes ; il n'a rien popularisé ni ennobli des expressions ni des vocables ; il est trop personnel pour avoir pu créer une École ou même un mouvement important. Il représente une rare curiosité littéraire, maladive parfois peut-être, d'aucune philosophie, joaillier tirant de disparates pierreries des effets inattendus, sincère toujours ; son œuvre n'est pas une tentative, mais l'expression de lui-même. Il demeure en littérature, ce qu'un Goya peut être en peinture, ou un Chopin en musique, aigu, énervant et subtil. Tandis que Paul Verlaine, au contraire est un initiateur. Je ne veux pas dire par là
est un initiateur. Je ne veux pas dire par là qu'il nous a découvert la Poésie, et qu'avant lui nous l'ignorions, mais qu'il nous a indiqué une voie nouvelle. Issu des Parnassiens, il est descendu de la « Tour d'ivoire » pour vivre de la vie des hommes ; Victor Hugo fut un sombre et éclatant prophète, Leconte de Lille un marbre pur et lointain, Verlaine fut nous. Verlaine est intime par excellence, vibrant, sensible, accessible à tous. Son œuvre est là. Par sa perpétuelle communion avec nos cœurs, il a signifié qu'il n'était pas besoin de la légende, des
a signifié qu'il n'était pas besoin de la légende, des rêves, des fictions pour émouvoir la foule, il a montré que la réalité présente, tangible, quotidienne devait suffire. Tâche lourde, puisqu'il fallait l'accomplir au milieu d'hommes habitués à considérer le Poète comme un homme inaccessible, planant au-dessus des vulgaires sentiments, puisqu'il fallait extraire le rêve de tout ce qui jusqu'alors avait paru en contenir le moins, tâche difficile dans sa solitude, mais qu'il assuma presque inconsciemment, parce que telle était sa nature. Oui, Verlaine nous a tracé la voie des paroles sincères, il a fait son œuvre selon sa propre
paroles sincères, il a fait son œuvre selon sa propre vie, sans se soucier de faire une École, mais de vivre. Sa qualité dominante est la tendresse. Il la possède au plus haut point. Toute sa sensibilité s'exprime en tendresse. Il ne raisonne pas, lui, bien que parfois un peu grondeur contre le sort il paraît lui chercher noise, il ne pense pas ; ce qu'il dit jaillit spontanément de son cœur ou de ses sens — jamais de son cerveau. Et suprêmement humain, enfant, tout ébloui, il enrichit l'univers de toute la richesse de son âme. Que lui importe
de toute la richesse de son âme. Que lui importe que tel objet soit réellement gracieux, aimable, délicat ou admirable pour qu'il en soit épris ! S'il est, pour lui, l'heure éternelle de s'émouvoir. C'est ainsi qu'il m'apparaît clairement, qu'à eux deux ils représentent toute leur époque. Même fièvre, se résolvant chez l'un en la recherche constante, appliquée, douloureuse du mot qui exprimera à lui seul mille sensations, chez l'autre en la multiplicité des élans vers tout ce qui le tente ; même avidité d'émotions, que Verlaine cherchera partout autour de lui, dans la rue, dans la ville ; et
de lui, dans la rue, dans la ville ; et que Mallarmé, dégoûté de l'ambiance, voudra trouver dans un songe lointain ; même absence de volonté active ; mais l'un, malgré ses douleurs, nous invite à la Vie, et l'autre nous éloigne d'elle. Mallarmé est passé, les yeux clos sur mille sourires, pour n'en voir qu'un dans sa mémoire; Verlaine a ramassé toutes les fleurs pour s'en griser, a voulu boire tous les baisers, sans souci de leur amertume, car il avait aux lèvres un nectar mystérieux qui transformait, pour lui, les breuvages les plus insipides en liqueurs délectables et
lui, les breuvages les plus insipides en liqueurs délectables et en parfums de choix. Ils synthétisent leur temps, et sont frères, précisément par leurs mutuelles différences. Soit dans le fond, soit dans la forme, rien ne les rapproche en aspect ; l'un est sensitif, l'autre sentimental ; l'un a l'abord froid et réservé, l'autre est tout expansion, toute exubérance; Mallarmé est un artiste, Verlaine est un homme. Mais c'est justement en cela qu'ils sont l'un et l'autre l'exacte image de leurs contemporains ; tous les instincts, amour, douceur, gloire, enfance, sont en Verlaine ; tous les désirs de calme songerie,
sont en Verlaine ; tous les désirs de calme songerie, d'envol au-delà de la réalité, de repos, dans les heures où hurle et bouillonne la foule, sont en Mallarmé. Le premier se jette en pleine vie, le second se garde d'elle et veut la fuir. À cause de ces considérations, nous pouvons distinguer que le poète de Sagesse incarne une face éternelle de l'humanité, tandis que le discours de l'Après-Midi d'un faune ne représente que l'état transitoire d'une époque finissante. ALBERT FLEURY. La Mort d'Hercule À FRÉDÉRIC MISTRAL. « Connu je l'ai rêvé, dans l'état d'ivresse, J'ai roulé mon front
je l'ai rêvé, dans l'état d'ivresse, J'ai roulé mon front sous les flots de la mer, Puis je chassais encore emporté dans l'ivresse Des monstres qui tombaient sous la fureur divine, Et les dieux admiraient la beauté de ton cœur. Avant qu'on l'adore, mid et vainqueur, reposé dans mes bras, ma chevelure est pleine Du parfum de ce ciel qui doit te recevoir. Pour nous des feux lointains s'allument dans la plaine. Regarde, les bergers accourent pour nous voir. Des vierges ont jeté des lys dans notre corps. Un astre a-t-il brûlé ton front ? Non. C'est ma bouche. Jamais
a-t-il brûlé ton front ? Non. C'est ma bouche. Jamais comme ce soir la mer dans ses sanglots N'a-t-elle ainsi roulé le soupir des vagues. La mer nous parle, écoute, Hercule... Aux astres étoiles Les touffes de lauriers s'ouvrent sur les pelouses. » Dans l'ivoire et la pourpre, au bord dit ciel, couché, Ils voyaient autour d'eux grandir le cratère. Omphale caressait les cheveux lourds d'Hercule, Et le jour s'endorçonnait derrière les rochers. Les torches parfumaient l'ombre de la terrasse Et des femmes chantaient dans la nuit, à voix basse. Mais Hercule soudain ouvrit les bras : « Ô dieux,
Mais Hercule soudain ouvrit les bras : « Ô dieux, Vous m'avez appelé, Vos demeures sublimes, J'ai joué enfant à vos pieds divins, Sont comme les cités d'en bas pleines d'armoises. Vos bouchers, dit sang des justes, sont couverts L'Ombre que je chassais au fond de l'univers Monte vers vous, pousse les lourds battants de l'oreille. S'il faut que tout entier je brûle, pour te ouvrir Les chemins où ma dernière Victoire. À quoi touts, je connais l'amour, je puis l'honorer. » Les déesses laissaient flotter sur l'eau sombre Leurs voiles oubliés et s'éclaffaient les eaux, La lune sur les
voiles oubliés et s'éclaffaient les eaux, La lune sur les monts enivrait les troupeaux, On sentait que les dieux ouvraient leur éclat dans l'ombre. Et dans l'ombre d'Omphale, Hercule était allé s'asseoir. Les moissons embaumaient le silence du soir. Il se détendit, des pleurs roulaient sur sa grande figure. Et pour le vaincre encore, riant dans les clartés, Découvrant ses blessures, ouvrant ses yeux fermés, Omphale, au bord du lit douillet, cachant ses pleurs, Nue et moqueuse, mêlait ses cheveux à ses rosés. Mais ayant invoqué les plus hautes étoiles, Les vagues de la mer et les rochers des monts.
Les vagues de la mer et les rochers des monts. Terrible, enveloppé du cri de sa victoire. Bondissant au-dessus du marbre des balcons. Hercule, sans la peau, sifflait dans la nuit fière, Il courait vers les monts où se levaient les vents, Quand il passait, les loups hurlaient vers leursailles. Il entendait gémir les choses prisonnières, Il suivait les lueurs qui emportaient les tourments. Il s'étonnait. Vers lui descendaient les étoiles. Omphale et ses cheveux et l'odeur de ses voiles Et les astres erraient mêlés dans ses branches. Mais les échos malgré les astres étaient vides Et le silence obscur
échos malgré les astres étaient vides Et le silence obscur palpitait dans ses flancs. Il frappait un pin : Ô toi, tu répondras, les sanglots de mon cœur déchaînent la tempête. Dans les sanglots dit vent tu répondras, je attends. » Les loups fuyaient ; du feu s'envolait de sa tête, Et l'ombre s'envolait dans ses cheveux flottants. Mais quand, dans la forêt il vit s'enfler les branches Et la lisière recevoir les vents mystérieux Sans vouloir écouter ses appels furieux, Après qu'il eut pleuré dans les clairières blanches, Une colère énorme éclata sous son front. « Aurore, cria-t-il, Ômbre,
colère énorme éclata sous son front. « Aurore, cria-t-il, Ômbre, les dieux vaincront. Et terrible, il tordit jusque dans ses racines un clou; il, et brusquement il attaqua le bois. Fracassant leurs branches, déchirant leurs poitrines, broyant leurs troncs moussus qu'il marquait de ses doigts. Dans l'ombre il arrachait les arbres de leur place. Les mains tout sang, le corps tout ruisselant de sève. Traînant derrière lui les ormes supplice, Il entassa, parmi les cris d'horreur des bêtes, Sur un mont, d'où fuyaient les aigles à deux cils, Son monstrueux bûcher battu par les tempêtes. Alors il entendit les cris
bûcher battu par les tempêtes. Alors il entendit les cris de la forêt, Le souvenir lui vint de ses tireurs guerriers, Les sources inondaient la mousse des clairières, Une bête blessée au fond des bois pleurait. Hercule regardait la mer pâle et lointaine, Mais une voix monta du fond noir de la plaine, Il voit la nuit se fendre, un vent brûla sa chair. Le parfum de la mer noya sa chevelure, Tout le ciel se leva sur lui dans un éclat. "Oh ! jaillis dans mon sein, âme de la nature, Ivresse du soleil, forêts pleines d'adieux, O sens
la nature, Ivresse du soleil, forêts pleines d'adieux, O sens transfigurés ! O mer ! Souffle des dieux ! Etoiles, enfoussées dans les portes du mystère ! Divinités, entrez les portes de mon cœur !" Il se leva. "Clarté ! Dieux d'amour ! Elle la terre Sur son front Tourne les étoiles en leur tour. Sur le bûcher debout, tandis qu'au-dessus de leurs ailes pesaient lourdement un grand vol d'aigles roux. Pâle, hérotique, écartant les oiseaux sans crainte, Sentit monter en lui les lois illimitées. Les eaux, vair et le ciel roulèrent dans son esprit. Du monde contre lui battait
ciel roulèrent dans son esprit. Du monde contre lui battait le front plissé. Il voyait, dans son ordre désiré, la matière, Et le vaste univers ouvrant sa rude face. Il contempla le coeur de la nature entière, Et les dieux se penchaient dans la douceur de l'éloquence. Défaillant, sous ses pieds ayant les bleus pilastres Il touchait de sa main le visage des dieux. Transfiguré, son corps eut des membres d'air. Il avait retrouvé sa substance première. Et nourri du sourire aimable de la terre s'assit, au milieu des dieux, dans la lumière. "Vous m'avez appelé. Votre liège, ô dit-il,
dans la lumière. "Vous m'avez appelé. Votre liège, ô dit-il, Déjà me conseillait à travers l'étendue Et votre voix déjà je laçais entendue Quand tombaient devant moi les fléaux odieux. Comme Atlas chancelait, j'ai pris sur mes épaules Le monde, dans les mains je tins les deux pôles. Et sous le poids des lois j'ai raidi mes genoux. D'Orphée autour de moi dansaient les saintes danses. Tout un long jour, je fis des Pléiades l'époux. Et plus tard je gravai les inflexibles codes Sur le fronton d'un temple, équivocateur de la mer. En l'espérance du cours des astres dans le
la mer. En l'espérance du cours des astres dans le ciel. La justice délivrée du lien obscur des mortels, Si quelqu'un troublé l'ordre éclatant des cieux. Je plais, malgré à jamais de ces métamorphoses, De votre char d'aur le rêve, mes essieux." Et sur le mont sacré d'Ossa s'éteignaient les cendres Les sirènes s'éteignaient sous le jour éclatant. Et les aigles gardaient dans leurs corps frémissant La mémoire des dieux si ils avaient vu des célestes. Il avait une joie auguste au bord du ciel penché Son visage serein contemplait le bûcher. Sous les bois dévastés s'échappait une rafale, Le
le bûcher. Sous les bois dévastés s'échappait une rafale, Le soleil pâle et doux éveillait les oiseaux. Et jusqu'aux rochers nus Ot sanglotait Sisyphe A travers le brouillard mon Dieu il le provoque des eaux. Sans voir brûler le bord de l'air brûlant la face austère. Les baigneurs chantaient en dépouillant la terre. Dans les bras des enfants tombaient les fruits mignons, Les hommes commençaient leur tâche coutumière, Et Jupiter présidant à ces calmes fêtes, Hercule avec les dieux riait dans la lumière. JOACHIM GASQUET. Les relations du peuple avec les arts (EN L'ETENDUE) ... A cette époque, il y
les arts (EN L'ETENDUE) ... A cette époque, il y eut à Belleville une fête foraine. Vers le milieu de juillet, des chariots s'avancèrent, chargés d'accessoires rares. Devant les premiers baraquements, l'admiration fut profonde. Tout Belleville aussitôt fut sens dessus dessous. Du haut en bas l'joie emplit l'antique faubourg. Le soir, Belleville entier descendit sur la place. Belleville s'assembla autour des tréteaux, Belleville s'entretint des bateleurs, des chars, des étendards, des guignols, des musiques et des carroussels d'or. Belleville n'eut plus d'autre préoccupation que les tréteaux, les cirques, les tourniquets, les tirs, les sonores ménageries. Toutes ces constructions magnifiques, tous
les tirs, les sonores ménageries. Toutes ces constructions magnifiques, tous ces travaux extravagants, toutes ces baroques architectures le bouleversèrent. Il est certain que pour le peuple, les fêtes foraines sont d'une extrême utilité. Leur installation périodique est un événement sérieux. Et en réalité je n'en suis pas surpris. Car quelles féeries ce sont ces toiles, ces dorures, ces arènes, ces flammes, ces bigarrures ! Quels modèles d'héroïsme ce sont ces saltimbanques, Galaor écarlate et Pasquin sur son char ! Comment le peuple n'y prendrait-il point d'intérêt ? Il y a là, en très grand nombre, des héros à sa ressemblance,
là, en très grand nombre, des héros à sa ressemblance, des mélodies émotionnantes, des drames susceptibles de lui plaire, des sacrifices proportionnés et des triomphes de son goût. Car il est bon de le dire, le peuple ignore encore Goethe, mais il connaît Tabarin, il ne se passionne pas pour Elvire ou Lydie, mais il chérit fort Margot, il a ses déesses à lui, ses grands hommes faits à sa taille, ses héros construits d'après sa mesure, il possède ses poètes qui parlent argot, ses divinités qui crient en plein ciel, ses chimères ailées qui volent dans sa nuit, il
ciel, ses chimères ailées qui volent dans sa nuit, il aime la beauté, la sagesse, la vertu et l'immolation, mais il les veut bohémiennes, déguenillées et bestiales. Ainsi les champs de foire avec leurs tréteaux, leurs théâtres, leurs pitreries et leurs farces lui plaisent sans le mettre mal à l'aise et sans surprendre son esprit. C'est pourquoi il les goûte tant. Quand l'art descend devant le peuple, il se fait canaille et se teint de lie. À quoi tient cette transformation si spontanée ? Pourquoi le comédien se change-t-il en bateleur, pourquoi la scène prend-elle des aspects de tréteau, pourquoi
bateleur, pourquoi la scène prend-elle des aspects de tréteau, pourquoi le discours se mèle-t-il à l'argot quand la scène est à Tabarin et quand l'auditoire est la multitude ? Il y a là un mystère dont les causes sont naturelles, mais que je n'expliquerai point. À coup sûr la chose existe, le phénomène est constant, la modification s'opère à toute minute. Aussitôt que le théâtre a le peuple pour spectateur, la tragédie se transfigure en mélodrame, la pantomime s'exagère, la comédie brille et luit, la musique s'enflamme, le poème se termine ou commence en romance, l'esprit se maquille, crie, grossit,
termine ou commence en romance, l'esprit se maquille, crie, grossit, se gonfle, accroît son aspect, se boursoufle et gronde. Telles sont les modifications que subit l'art lorsqu'il essaie d'être populaire. Et il y a plus encore. Tous les héros eux-mêmes jouent comme leur parodie. La caricature s'en empare et les déforme. L'exagération les prend et modifie leur stature. Ils perdent leurs vraies proportions sans toutefois devenir faux, car c'est là un fait curieux, à la foire ou ailleurs les mêmes types changent de traits mais gardent la même pensée. Il est certain que Scaramouche si tendre, si léger, si exquis
est certain que Scaramouche si tendre, si léger, si exquis n'est point sans quelque analogie avec les plus fiers personnages de nos poèmes. Zerline parodie Isabelle. La lividité de Macbeth se reflète dans le triste et noir Robert. Ma caire. Le spectre atroce de Shakespeare ressemble à celui que se crée le peuple. Molière imagine Tartuffe mais la multitude avait fait Pathelin. César sur le tréteau n'est plus que Rodomont. Le côté tragique s'en va, il ne demeure que l'emphase. Le grand homme, vidé de tout son génie, n'apparaît plus que comme une sorte de loque sinistre. Ainsi s'accomplit la
que comme une sorte de loque sinistre. Ainsi s'accomplit la transformation. Tous les types pétris par nos dramaturges, par nos romanciers et par nos poètes, que deviennent-ils quand la populace les manie et les modèle ? Pandore avait prévu Javert, mais le bougeois est la contreface de Basile, Ompdrailles dégénère en Marseille, Mangin est la contrefaçon de Mercadet. Vague, vaste, énorme et blanc, Pierrot qui rêve, qui doute, qui tremble, qui flambe, qui pense, qui erre, qui atermoie, qui hésite, qui bondit, qui brille, qui tergiverse, qui rôde et qui médite n'est-ce pas l'ombre incertaine, blême et diffuse de l'halos?
médite n'est-ce pas l'ombre incertaine, blême et diffuse de l'halos? N'y a-t-il pas entre ces êtres, dont l'un est bouffon et l'autre héroïque, une similitude continue et intérieure? N'est-il pas possible de les comparer? Ne sont-ils pas identiques par une infinité de poses, de traits, de tons ? Est-il de même Matamore le sot n'a-t-il point quelque ressemblance avec Renaud? Car le drame côtoie la farce, et la houffonerie reflète l'épopée. Pour qu'Aristide devienne grotesque il suffit qu'il soit cocu. Le peuple n'hésite pas à bafouer le sage. Le peuple met un point d'écarlate sur le bec de l'exquis Franciscain
met un point d'écarlate sur le bec de l'exquis Franciscain et voilà comment il crée Arlequin. Il barbouille la figure d'Armide, c'est de cette façon qu'il enfante Margot. Il fait rosser Périclès, Auguste ou Agamemnon et sous cet aspect il se les adapte. Il maquille aussi Sir Crane ou Solon, il met de la lie sur le teint de Titus, il enfarine Prospéro, il trempe d'écarlate le visage de Cédipe, il produit des héros bouffons, farces, pathétiques. Il remplace Bacchus par Silène, il façonne Mayeux sur Platon, et il substitue Ramponneau à Lucullus. Il fait Rosine de Rosalinde, le sieur
Ramponneau à Lucullus. Il fait Rosine de Rosalinde, le sieur D'Armida de Galathée et de Figaro, Bilboquet. Il prend les types les plus parfaits, les plus sûrs, les plus éloquents, les plus riches, les plus héroïques que le génie ait bâtis, il les modèle à sa guise, il en pétrit la substance, il en découpe la glaise molle, et il y sculpte ce qu'il veut, exagérant tel ou tel trait, tel ou tel aspect extérieur, telle ou telle pose apparente. D'un coup de pouce dans l'argile il rend stupide Aristote, il fait loucher Apollon, il accroît la panse d'Hercule, il
il fait loucher Apollon, il accroît la panse d'Hercule, il rend laide la belle Hélène, il réduit la taille d'Ajax, il écrase la face de Vénus ou de Junon. Voilà quelques-unes des retouches que le peuple apporte constamment aux rares et divines créations du génie, de la poésie et de l'histoire. De furibonds Galimafrés, des Turlupins jaunes et verts, des Matamores magnifiques, voilà ce que deviennent les plus purs rêves d'Homère, les plus gracieux songes de Virgile, les plus fortes figures de Shakespeare, quand le peuple y collabore, de la manière même la plus humble, la plus petite. Cette transformation
manière même la plus humble, la plus petite. Cette transformation si sincère que le peuple opère dans les drames, dans les odes, dans les danses et dans les symphonies, est-ce l'effet de sa fantaisie ou de son goût ? Certainement ces opérations ne se font pas par caprice. Il y a une nécessité à ce que les héros magnifiques et précieux, dont nous nous accommodons, perdent de leur ampleur et de leur noblesse. Il les admet mais il leur ôte leur pompe. Il ne les comprendrait pas s'ils gardaient cette sévère stature que nous admirons sur des scènes tragiques. Il
sévère stature que nous admirons sur des scènes tragiques. Il ne les supporte que parce qu'ils s'abaissent. Par cette lente modification qu'il apporte à leur attitude et à leur forme, il les rend plus proches peu à peu de lui. Ce que les héros des poètes possèdent de mystérieux, de sublime et de grand dans leur aspect extérieur, le peuple ne le comprend pas, il ne l'admet point et il le rejette. Ainsi il fait siens les types les plus hauts, il leur attribue une taille moins élevée, il les rapproche de sa vie, il les ramène, à son insu,