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inflexibles. Un dîner de soixante couverts, c'est encore, par le temps qui court, un dîner intime. Le grand soir est venu. À huit heures moins le quart, Simon a fait son entrée dans l'Impérial Palace, avec sa femme. Ses deux enfants, son fils et sa fille (l'un a douze ans, l'autre dix) ont obtenu la permission de dîner, avec l'institutrice, dans une salle contiguë, d'où ils verront et entendront sans être vus. Magalas, la cravate de commandeur au cou, l'air de plus en plus américain tant qu'il ne parle pas, reçoit, avec les membres du comité, Simon et Mme Villard,
reçoit, avec les membres du comité, Simon et Mme Villard, dans un petit salon où bientôt arrivent les invités. Simon retrouve parmi eux bien des amis qui sont franchement contents, et des ennemis qui déguisent sous les plus aimables sourires leur jalousie. Mme Brevonnes est derrière Simon. Lui n'a aucune vanité ; il est heureux, simplement, bonnement. Voici encore Mme Chanon, et Rose May : leur poignée de main a quelque chose de particulier ; il y a entre Simon et elle un secret, plus ou moins secret. Et qui donc est celle femme, une bien forte, qui s'avance vers
donc est celle femme, une bien forte, qui s'avance vers lui? Il ne la reconnaît pas tout de suite; elle lui tend la main; alors il la reconnaît : c'est Jeanne, la petite couturière, sa première maîtresse, celle qu'un soir de printemps il a plantée là, au bord du boulevard Saint-Germain. Elle aussi s'était décidée à passer les ponts : elle avait épousé un couturier, celui qui a habillé les actrices dans la dernière pièce de Simon. Ainsi toute la vie de Simon se promène devant ses yeux. LE MAÎTRE D'HÔTEL (d'une voix glissante). — Ces messieurs sont servis. MADAME
D'HÔTEL (d'une voix glissante). — Ces messieurs sont servis. MADAME DE CHANON. — Et nous, alors, il nous oublie. UN MEMBRE DU COMITÉ (à Simon). — Cher maître, à vous voulez... MAGALAS (à Simon). — Allons, mon vieux, passez le premier avec ta femme. On entre dans la salle à manger. Une grande table, la table d'honneur, avec vingt couverts; Mme Villard est en face de Simon. Perpendiculaires à cette table, deux autres tables, de vingt couverts chacune. Des fleurs partout; et naturellement, à cause de l'Académie, des palmes. Aux deux tables perpendiculaires, on se place, comme on veut, selon
deux tables perpendiculaires, on se place, comme on veut, selon les sympathies. Simon se souvient du temps où, dans des banquets semblables, il était toujours à une table perpendiculaire, et frilement à la table d'honneur. Image de la vie : il faut passer les ponts, et ensuite de la table perpendiculaire, monter à la table d'honneur. Maintenant Simon y est... N'a-t-il donc plus rien à désirer? Le doux visage vieilli, mais beau encore, de Mme Brevonnes lui rappelle qu'un de ses plus chers désirs, le plus cher en vérité, n'a jamais été ni ne sera jamais satisfait : avoir tenu
jamais été ni ne sera jamais satisfait : avoir tenu dans ses bras, une heure seulement, cette femme qui, tout le long des années, lui a donné tant de preuves de sa tendresse protectrice. MADAME DE CHANON (à son voisin). — Villard ne porte pas son âge; il est éloigné. Nous vieillissons, mais lui reste le même. LE VOISIN. — Que ses cheveux le lâchent; on peut compter ceux qui s'obstinent. MADAME DE CHANON. — Cela lui va bien. LE VOISIN. Il en a eu, de la veine! Quelle carrière aisée ! Tout lui a réussi. MADAME DE CHANON. —
aisée ! Tout lui a réussi. MADAME DE CHANON. — Il a tant de talent! LE VOISIN. — Oh ! oh ! oh!... de la facilité, une étonnante facilité. Il s'est bien gardé de heurter les goûts du public. MADAME DE CHANON. — Vous avez dû les heurter, vous... LE VOISIN (digne et amer). — J'ai toujours travaillé pour l'art pur. Menu habituel des banquets. Les garçons, le front en sueur, passent les plats et servent les vins. Les convives sont un peu serrés les uns contre les autres. Il fait très chaud. Bruhala de voix, de rires, de vaisselle
fait très chaud. Bruhala de voix, de rires, de vaisselle et de verres choqués. UN JOURNALISTE (à Rose May). — Pourquoi donc n'avez-vous pas créé le rôle de femme dans la dernière pièce de Villard? ROSE MAY (qui a quarante ans). — C'était une femme qui avait la trentaine. C'est un peu mûr pour moi. LE JOURNALISTE. — Ah ! Villard vous a dû de jolis succès. ROSE MAY. — Je crois bien... Sans me vanter, c'est moi qui l'ai fait sortir de l'obscurité... S'il ne m'avait pas rencontrée, il ne serait peut-être pas ici à cette heure. LE JOURNALISTE.
ne serait peut-être pas ici à cette heure. LE JOURNALISTE. — On raconte que vous avez collaboré à plusieurs de ses pièces. ROSE MAY. — On raconte tant de choses. LE JOURNALISTE. Est-ce vrai ? ROSE MAY. . Je lui ai donné des conseils, je lui ai indiqué des corrections, j'avais l'habitude des planches; je connaissais le public... On ne sait jamais quelle part une actrice prend dans la composition définitive d'une pièce... Elle est souvent considérable. UN VIEUX MONSIEUR. — Est-ce qu'il trompe sa femme ? LE JOURNALISTE. — Il l'aime. LE VIEUX MONSIEUR. Je ne vous demande pas
Il l'aime. LE VIEUX MONSIEUR. Je ne vous demande pas s'il l'aime; je vous demande s'il la trompe. ROSE MAY. — Naturellement; aimer et tromper, ça fait deux. Moi je l'aimais bien; ça ne m'empêchait pas de le tromper, les jours où il m'ennuyait. LE VIEUX MONSIEUR. Et sa femme ? LE JOURNALISTE (à Rose May). Quelle barbe, celui-là, avec ses questions. ROSE MAY (au vieux monsieur). — Le mieux serait de le lui demander. Il n'y a qu'elle qui le sait avec certitude. Dans la salle contiguë, les enfants de Simon s'étonnent que leur père ne soit pas en
de Simon s'étonnent que leur père ne soit pas en uniforme. Curieux, ils demandent aussi que l'institutrice leur désigne des gens célèbres. Au peine bonheur, l'institutrice dit des noms, les noms de ceux qui ne sont pas là... Simon, entre les deux académiciens qui ont été ses parrains, le jour de sa réception, mange peu. Il n'a pas le temps, tant il sourit à ceux qui sont près de lui, à ceux qui sont loin, à ceux qu'il voit et à ceux qu'il ne voit pas, à sa femme qui a un bel appareil, à Magalas qui bouillonne. Et tout
a un bel appareil, à Magalas qui bouillonne. Et tout à coup, un grand « plou » et un éclair : c'est un photographe qui pour les journaux illustrés prend un cliché au magnésium. LE COUTURIER (à Jeanne, qui est en face de lui). — Tu ne manges rien, ma chérie. Tu n'as pas faim ? JEANNE. — C'est la chaleur. UN CONVIVE. Le fait est... (Au couturier.) Les robes que vous avez faites pour la dernière pièce de Villard étaient délicieuses... et d'un original... La robe peau-rouge surtout... Vous ne connaissiez pas Villard, auparavant. LE COUTURIER. — Non... Nous
ne connaissiez pas Villard, auparavant. LE COUTURIER. — Non... Nous avons fait sa connaissance à cette occasion. Quel homme exquis (à sa femme) n'est-ce pas, chérie... Chérie, je te parle. N'est-ce pas, M. Villard est un homme exquis? JEANNE (vaguement). — Exquis! LE COUTURIER. — Il était avec ma femme d'une prévenance!... Ah! c'est un galant homme (à sa femme). N'est-ce pas, chérie? JEANNE (vaguement). — En effet... On a versé le Champagne. Quelques cigarettes se sont déjà allumées. Magalas frappe sur sa coupe avec une cuiller. Le silence s'établit. Magalas se lève... C'est l'heure des toasts. MAGALAS (debout, et
Magalas se lève... C'est l'heure des toasts. MAGALAS (debout, et tourné un peu vers Simon commence son discours avec l'accent le plus pur du Midi). — Mon cher ami, c'est pour moi un grand bonheur que d'avoir été désigné pour te saluer ce soir. D'autres avaient bien plus de titres que moi (il s'incline successivement vers les deux membres de l'Académie), mais la renommée et le talent ont voulu laisser la place à une vieille amitié (applaudissements). Une vieille amitié en effet, qui est née au quartier latin, il y a quelque vingt-cinq ans, quand nous étudiions si mal le
a quelque vingt-cinq ans, quand nous étudiions si mal le droit (rires). Je me souviens du soir où je t'ai emmené sur la rive droite; je t'avais rencontré dans une petite crémerie, tu perdais ton temps à écrire des choses charmantes qui restaient dans ton tiroir. LE COUTURIER (à Jeanne). — Pourquoi pleures-tu? JEANNE. — Je ne pleure pas. C'est la chaleur qui mouille mes yeux. MAGALAS (continuant). — Ainsi, j'ai été pour quelque chose dans ta carrière. Oh! peu de chose... Et mon amitié n'aurait servi de rien, si les fées ne t'avaient dispensé, à ton berceau, les dons
les fées ne t'avaient dispensé, à ton berceau, les dons les plus rares de l'intelligence et du cœur, l'esprit, la sensibilité, la grâce, la divination des âmes (Applaudissements). LE PREMIER AUTEUR DRAMATIQUE. — Magalas exagère. MAGALAS. — Tu continues à la fois Molière et Musset. Tu as, de l'un, l'observation amère, de l'autre, la fantaisie ailée et l'émotion divine. UN AUTRE AUTEUR DRAMATIQUE. — On voit qu'il est du Midi, ce Magalas. MAGALAS (continuant). — Tu as su faire pleurer les hommes et faire pleurer les femmes. Ah! les femmes! quelle touchante théorie font aujourd'hui à ta gloire tes héroïnes,
quelle touchante théorie font aujourd'hui à ta gloire tes héroïnes, ces sensibles et vibrantes héroïnes de l'amour! Les femmes charmantes qui ont tenu à être présentes ici ce soir pour te fêter ne me contrediront pas (applaudissements discrets; quelques femmes rougissent). Tu es celui pour qui leur cœur n'a pas eu de secrets. UN TROISIÈME AUTEUR DRAMATIQUE. Je crois bien; ce sont toutes ses aventures qu'il a mises au théâtre. MAGALAS (continuant). — Jamais élection à l'Académie n'a rencontré un plus grand assentiment. Tu n'avais même pas de concurrent. Tout le monde était pour toi, les salons, la ville et
le monde était pour toi, les salons, la ville et la cour. MADAME DE CHANON (à son voisin). — Il devrait nommer Mme Brevonnes. MAGALAS (continuant). — D'ailleurs cette unanimité, je la constate encore dans ce fait que c'est moi qui suis chargé de lever le premier mon verre à ta santé. Je suis du Midi, et tu es de l'Est : je suis né à Toulouse, mais tu es né au pied de cette ligne bleue des Vosges, que nous tâchons chaque matin, nous les gens de la Garonne comme les gens de Provence, d'apercevoir à travers l'immensité. LE
comme les gens de Provence, d'apercevoir à travers l'immensité. LE PREMIER AUTEUR DRAMATIQUE. — Il exagère de plus en plus. MAGALAS (achevant). — Je bois donc à ta santé, mon cher Simon, et je bois aussi à la France et à la République que tu confonds dans le même amour (tonnerre d'applaudissements). LE SECOND AUTEUR DRAMATIQUE. — Il en a de bonnes, Magalas. Villard est royaliste, tellement royaliste que, lorsqu'on lui a offert la rosette de la Légion d'honneur, il l'a refusée. Magali, avant de se rasseoir, lit des dépêches et des lettres d'excuses ; un des membres de l'Académie
et des lettres d'excuses ; un des membres de l'Académie prononce un discours : le président de la Société des auteurs dramatiques lui succède, puis le président de la Société des Gens de lettres, puis un jeune homme, délégué des étudiants, qui, très intimidé, bredouille, puis un acteur. Enfin Simon se lève, pour répondre. Il est un peu pâle, car il a de l'émotion. Beaucoup de fumée, et une terrible chaleur. Mme Villard, pleine d'inquiétude, parce que son mari va parler, ose à peine le regarder... elle regarde Mme Brevonnes, qui la rassure d'un petit geste. SIMON. — Mesdames (elles
qui la rassure d'un petit geste. SIMON. — Mesdames (elles sont toutes devant lui, sa femme et Mme Brevonnes à la table d'honneur, Mme de Chanon, Rose May, Jeanne et les autres aux tables perpendiculaires; en commençant ainsi, il s'est un peu incliné vers elles), Messieurs (un temps), mes chers amis... Je suis très ému, ému par tant de sympathie, par tant d'amitié, par tant d'affection... Je suis très ému... vous le voyez, n'est-ce pas (il a en effet la voix tremblante) très ému... Et puis je ne sais pas parler (protestations). Non, non, je ne sais pas parler... et
parler (protestations). Non, non, je ne sais pas parler... et la joie me rend timide, stupidement timide... Ah ! je voudrais avoir l'éloquence, la belle éloquence de mon cher Magalas... pour vous remercier... pour vous dire tout ce que je pense, tout ce que j'éprouve. Mon cher Magalas... une amitié de vingt-cinq ans, sans le moindre nuage, nous unit... Vingt-cinq ans, voilà qui ne nous rajeunit pas... LE PREMIER AUTEUR DRAMATIQUE. — Quel macaroni! Il n'en sortira pas. LE CHAPEAU NEUF Dessin de H. Préjean — Quel effet fera-t-il sur ma tête ? SIMON. — Oui, voilà qui ne nous
ma tête ? SIMON. — Oui, voilà qui ne nous rajeunit pas... Et pourtant jamais je ne me suis senti aussi jeune que ce soir... C'est grâce à vous, mes chers amis, que je le dois... J'ai vingt ans aujourd'hui, puisque tous ceux que j'aime sont ici. LE COUTURIER (à Jeanne). — Tu pleures encore, chérie. JEANNE. — Je t'ai déjà dit que c'est la chaleur. SIMON (achèvement). — Je lèverai donc mon verre aux deux grands écrivains qui représentent si noblement ici l'Académie et qui ont bien voulu être naguère mes parrains, à l'art dramatique et à tous ses
naguère mes parrains, à l'art dramatique et à tous ses interprètes qui ont été mes compagnons de lutte, mes frères et mes sœurs d'armes, à la Littérature, princesse souveraine dont nous sommes les serviteurs, et enfin à l'Amitié. Il se rassied; applaudissements, hommages; ses parrains lui secouent les mains; Magalas l'abime en lui-même. Tout le monde se lève; on passe dans le salon pour prendre le café et fumer. Un orchestre de tziganes interprète des valses. Les convives se pressent autour de Simon... il serre des mains, donne des accolades, baise des joues... Peu à peu des groupes se forment,
baise des joues... Peu à peu des groupes se forment, et Simon demeure dans un coin avec Mme Brevonnes. Il a bu deux verres de kummel, il a un peu chaud aux joues. MADAME BREVONNES. — C'est une belle soirée, mon cher Simon. SIMON. — Hélas MADAME BREVONNES. — Pourquoi, hélas! SIMON. — Heureux ceux qui n'ont que trente ans. On ne leur offre pas de banquets; ils ont leur jeunesse, leurs rêves, leurs espoirs. MADAME BREVONNES. — De quoi vous plaignez-vous? Vous avez eu tout cela. Et vous avez en plus ce que bien des hommes n'ont jamais. SIMON.
en plus ce que bien des hommes n'ont jamais. SIMON. — La seule chose que vraiment j'ai désirée, je ne l'ai pas eue. MADAME BREVONNES. — Et laquelle? SIMON. — Ne le savez-vous pas? MADAME BREVONNES. — Non. SIMON. — Votre amour. MADAME BREVONNES. — Oh! Simon! SIMON. — Ecoutez-moi; ce soir, je peux tout vous dire... Je vous ai aimée dès le premier jour où je vous ai vue; je n'ai jamais cessé de vous aimer, je vous aime toujours. MADAME BREVONNES (doucement). — Taisez-vous, taisez-vous... SIMON. — M'avez-vous un peu aimé, vous? MADAME BREVONNES (amusanter). — Je vous
un peu aimé, vous? MADAME BREVONNES (amusanter). — Je vous ai beaucoup aimé, mais à ma manière, qui est honnête. SIMON. — Oui, j'ai toujours senti votre tendresse vigilante aux heures difficiles. Vous étiez la bonne fée... Mais ce n'est pas l'amour cela... Il est temps encore... Si vous vouliez... MADAME BREVONNES (mélancolique). — Il est temps encore!... J'ai presque votre âge... Vous vous moquez... Mme Villard s'avance, du fond du salon, et son mari, tenant ses enfants par la main, délicieuse de joie et de simplicité. MADAME BREVONNES. — Pouvez-vous souhaiter un plus beau bonheur que celui-là, et un
Pouvez-vous souhaiter un plus beau bonheur que celui-là, et un meilleur amour? PAUL ACKER. LA CARICATURE Comment sont faites les robes aujourd'hui. On ne lie plus les coutures ce serait vieux jeu! On plaque les dessous avec de la colle d'affiche. On embobine les volants comme une corde autour d'une toupie... Ou bien on accumule des abat-jours les uns par-dessus les autres. On ficelle le tout pour que cela soit solide. Voilà achevée une toile, le sensationnel pour le Grand Rix! FÉMININITÉS En amour, c'est l'ensemble qui séduit, et c'est le détail qui attache. [texte_manquant] Tous les hommes sont conduits
le détail qui attache. [texte_manquant] Tous les hommes sont conduits par l'organe; c'est pourquoi ils pardonnent plus volontiers si leur femme que leur maîtresse. Une femme peut aimer l'homme dont elle est la victime, mais jamais celui dont elle se croit la dupe. CE QU'ON DIT CHEZ LE GRAND CHIRURGIEN Les cliniques à la mode sont les derniers salons où l'on cause. Le grand chirurgien tient le devant de la conversation, mais en dépit de tout son esprit, il finit par endormir celles qui l'écoutent. Plus un chirurgien endort de gens et plus il a de succès. Certains auteurs dramatiques
gens et plus il a de succès. Certains auteurs dramatiques ont raté leur carrière! Une charmante Parisienne disait : — C'est très amusant d'avoir à se faire opérer... On en parle! Et c'est encore plus amusant d'avoir été opérée... On en reparle! Il n'y a que l'opération qui n'est pas agréable, mais cela dure si peu de temps! — Moi, raconte une balafrée, j'ai été à la clinique du Dr Cadet. C'est un endroit charmant... Il n'y manque que des tziganes. Le docteur est délicieux. Il m'a enlevé l'appendice, mais je me serais bien laissée enlever tout entière ! —
je me serais bien laissée enlever tout entière ! — Moi, dit une autre, j'étais chez Laparade, un professeur russe... Quel virtuose, ma chère ! Et quelle claque !... Le même jour, il a opéré une infante d'Espagne, une danseuse de l'Opéra, une milliardaire de Chicago et moi-même. Il m'a dit que jamais il n'avait vu une aussi belle appendicite que la mienne... Ces chirurgiens sont d'un galant ! Mais une douairière intervient : — Ne me parlez pas de vos découpeurs en blouse blanche et masqués de caoutchouc... Ces gens-là manquent de tenue. Moi qui vous parle, j'ai été
gens-là manquent de tenue. Moi qui vous parle, j'ai été opérée par Péan. Eh bien, Péan n'opérait jamais qu'en habit... Voilà ce qui s'appelle un vrai chirurgien pour femmes du monde ! Les chirurgiens n'arrivent que par les femmes. Il leur faut donc plaire avant tout. Les maîtres du bistouri doivent savoir ce que les femmes ont dans le cœur bien mieux que ce qu'elles ont dans le ventre. Une belle opération — c'est-à-dire une opération qui rapporte gros — se prépare, se combine, se décroche comme la commande d'un portrait. Il faut intriguer pour amener madame à se coucher
portrait. Il faut intriguer pour amener madame à se coucher sur la table nickelée comme pour la décider à venir poser à l'atelier... Les mêmes diplomaties interviennent et souvent le résultat est le même : l'opération est ratée comme le portrait. Mais, dans un cas comme dans l'autre, c'est très cher. Il y a le chirurgien — c'est le professeur Légion — qui arrive à son but par le flirt. Il est suprêmement élégant ; il sait dire des choses ; il joue la comédie en amateur ; il conduit le cotillon ; il danse le pas à la mode...
le cotillon ; il danse le pas à la mode... Comment ne pas être intéressée par ce beau parleur qui connaît si bien les femmes ? En effet, rien de ce qui est féminin ne lui est étranger... Et il lui est permis de tout dire, de tout demander, même ce que la plus libre des épouses n'avouerait pas à son mari. Il y a dans le flirt un passage difficile à franchir : c'est celui qui sépare le banal marivaudage des mots libres de l'amour. Le chirurgien, le médecin a le droit de parler comme un confesseur ou un
a le droit de parler comme un confesseur ou un amant et il n'est pas tenu à tant de périphrases. De nos jours, le chirurgien a un prestige fabuleux. Les femmes, jadis, cultivaient leur esprit et admiraient les écrivains, les poètes, les artistes ; aujourd'hui, elles ne cultivent plus que leur corps et celui qui le soigne est, pour elles, l'idole supérieure. Sous l'œil du maître, un ténor ou un boxeur, même un athlète... Il faut avoir vu, dans un salon, un découpeur à la mode pour se rendre compte de ce prestige du bistre... Toutes les femmes ont pour
de ce prestige du bistre... Toutes les femmes ont pour lui les yeux de Chimène, d'une Clinique qui aurait un rein montant ou un fibrome. Elles se disent : Je n'ai jamais été si heureuse à lui plus complètement que je ne l'ai été dans les bras d'un autre homme... J'ai été son chose, vraiment, sans aucune résistance, sans même ces dernières réserves que la plus folle amante garde dans les plus fougueuses épanchements. Il sait tout de moi, cet homme au habit noir, et c'est en vain qu'on tente de neutraliser son regard : ce regard est celui d'un
de neutraliser son regard : ce regard est celui d'un homme qui m'a vue nue, d'une nudité plus nue que toutes les autres nudités. Mais le chirurgien est aussi adroit dans le monde que dans sa salle d'opérations. Rarement il pousse le flirt au delà de confidences qui sont plus physiologiques que sentimentales... En tout cas, ce docteur de clinique s'arrange pour que les épanchements, d'abord idylliques, finissent par devenir sanguins. — J'ai du vague dans l'âme ! dit la romanesque. Est-ce serait-ce pas un commencement d'appendicite ? Elle soupire — J'ai des oppressions, je dors mal, je me sens
— J'ai des oppressions, je dors mal, je me sens inquiète : le cœur doit être atteint. — Vous avez peut-être un peu d'endocardite ! — Docteur, je pressens que vous me ferez souffrir... — Nullement, chère madame; je vous jure que vous ne sentirez rien... Il y a des conquérants qui invitent les femmes à venir voir, dans leur entresol, de cinq à sept, des collections de gravures galantes du XVIIIe siècle, ou bien de horreurs de gravures japonaises qui représentent, oh ! ma chère, toutes les voluptés des paradis et aussi des enfers de l'amour... On sait comment
paradis et aussi des enfers de l'amour... On sait comment finissent ces petites visites. Le chirurgien aimé des femmes invite, lui, ses amies à parcourir sa clinique modèle. Ses rendez-vous sont pour neuf heures du matin. Lui aussi insinue, avec un sourire : — Mettez-vous donc à l'aise, belle dame... N'est-ce pas joli tous ces bibelots en acier nickelé... Vous savez, je vous répète que vos malaises s'aggraveront de jour en jour... Il faut vous résoudre à une intervention. Le plus tôt sera le mieux. — Docteur, cela ne se verra pas... après? Vous sortirez de chez moi dans trois
verra pas... après? Vous sortirez de chez moi dans trois semaines et ce sera comme si vous veniez de tromper votre mari : pas la moindre trace, pas le moindre indice. — Docteur, vous êtes irrésistible. — Laissez-vous faire... — Comment pourrais-je vous refuser quoi que ce soit! — Vous êtes charmante. — Mais vous savez, vous êtes le premier Je n'ai jamais été opérée! Il y a des clientes qui ne séparent pas le médecin de l'homme... Elles sont pareilles à ces dévotes qui ne veulent se confesser qu'au prêtre qui leur plait. Elles livrent leur chair au scalpel
prêtre qui leur plait. Elles livrent leur chair au scalpel du chirurgien comme elles la livreraient aux caresses de l'amant. Dame Martine aime à être opérée comme jadis elle aimait à être battue. La voici qui trouve comme une angoissante et complexe volupté dans l'abandon aux mains d'un maître dominant et redoutable... Nous avons d'ailleurs des cliniques mondaines, voire demimondaines, qui semblent être des "vaisseaux de caresses" et même des "bateaux de fleurs". Les jolies opérées y vivent dans une atmosphère romanesque. Ce ne sont que fresques printanières, guirlandes fleuries, couleurs mourantes, elles aussi. Les infirmières ont les cheveux ondulés
couleurs mourantes, elles aussi. Les infirmières ont les cheveux ondulés et les ongles passés au henné; quant aux chirurgiens, ils sont d'un flirt tour à tour très discret et l'or osé. Ce ne sont, dans les couloirs, que jolies femmes en visite, beaux messieurs à la manière de Boutet de Monvel. On entend dire : — Quel charmant endroit! C'est à vous donner envie d'être opérée Dans le parc, des idylles se dessinent, des romans s'ébauchent... L'aviateur qui vient seulement de "sortir du plâtre" marivaude avec l'aimable personne qui a subi le mois dernier une mystérieuse opération... Cette jeune Américaine