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rien d'éphémère; Qu'il ne goûta jamais aux flots empoisonnés Et que de cet amour nous sommes les puînés. Allusion au passage de Duguesclin à Toulouse, lors de son expédition d'Espagne. L'un des quatre cents Toulousains qui s'enrôlèrent sous sa bannière composa dans l'idiome national une pièce de vers ou dictat, en l'honneur de Clémence Isaure. De graves érudits prétendent y trouver une preuve de plus de son existence, et du temps où elle vivait. Ce document précieux se trouve imprimé dans l'appendice des œuvres de Goudelin de 1694. Et, sans rendre à nos murs le brave Duguesclin De la muse
rendre à nos murs le brave Duguesclin De la muse romane étale-nous l'écrin. Fuis, surtout, dans tes vers, les allures moroses; Sur la pierre d'Isaure on doit jeter des roses Chante et qu'il soit notoire, au vœu de son tombeau, Que tu n'as déserté ni le bien, ni le beau. PREMIER SONNET. Lorsque une trompeuse humaine aux immenses ravages, De l'Empire romain n'eut laissé que débris; Et qu'un nouveau chaos plein de muets présages, Eut plongé dans sa nuit, notre univers surpris Quand, du sein du Danube à nos plus chers rivages, Il eut plié l'Europe aux lois de son
chers rivages, Il eut plié l'Europe aux lois de son mépris; Sur cet amas confus, de races ennemies ( D'une autre humanité semences endormies) Plana, comme jadis, l'esprit générateur; Et le jour vint, Isaure, où, nouvelle Aréthuse Sous le baiser divin tu jaillis – chaste muse – Sans laisser de tes flots s'altérer la candeur. DEUXIÈME SONNET. C'était l'heure où Réné tenait sa cour plénière; Palerme avait déjà vu flotter la bannière De Frédéric, roi maure, enté sur un chrétien. Mais son art corrompu, ne fut jamais le tien Et ces chants qui des cours rappellent la manière Voix d'Armide
ces chants qui des cours rappellent la manière Voix d'Armide entraînant les Renaud à l'ornière, En leur jetant au cœur un amoureux lien, Tu n'en pus tolérer l'abus régalien. Ta pudeur eût rougi du roman de la Rose Elle lui préférait quelque naïve glose, Des Jeux dont Béatrix fut l'idéal nouveau; Ainsi tes flots bénis gardant leur transparence, Vinrent-ils à travers un gouffre de licence Arroser dans nos murs les fleurs de ton préau. TROISIÈME ET DERNIER SONNET. Telle dans ton passé, notre siècle t'honore Ce que tu fus jadis, Muse, tu l'es encore. Je contemple, attendri, ton marbre virginal,
Muse, tu l'es encore. Je contemple, attendri, ton marbre virginal, En renvoyant le doute au chaste original. De l'astre à son midi peut-on nier l'aurore ?.. Le tien est radieux; il éclate, il dévore Des malsaines erreurs le nuage fatal Il nous rappelle en haut, quand tout dérive au mal Sois-en bénie ô Vierge et montre-toi jalouse D'éclairer à jamais le beau ciel de Toulouse Florence, après l'exil, donne à Dante un tombeau; Mais ta cité fidèle a traversé les âges, Sans que, toujours ravis, les fils des Tectosages Aient à tes pieds sacrés retiré l'escalier. RAPPORT SUR LE CONCOURS,
à tes pieds sacrés retiré l'escalier. RAPPORT SUR LE CONCOURS, Lu en séance publique le 3 mai 1888; Par M. le Comte Fernand DE RESSÉGUIER, Secrétaire Perpétuel. MESSIEURS Alors que si peu de joies sont motivées, c'est faire un acte bien téméraire que de célébrer les joies du Gai Savoir, et de venir aujourd'hui parler d'art et de poésie. Toutefois, il faut le constater, cette année encore, ce n'est pas à l'Académie des Jeux floraux, dont les fêtes sont si brillantes et les concours si suivis, que l'on s'aperçoit jamais que les lettres idéales, que les lettres glorieuses et poétiques
que les lettres idéales, que les lettres glorieuses et poétiques sont délaissées de nos jours. Si nos réunions donnaient la mesure exacte de l'intensité du courant poétique moderne, on se croirait plutôt menacé des dangers d'une inondation que des rigueurs d'une sécheresse. À voir tout ce qui répond à votre appel à entendre tout ce qui chante autour de vous, épuisant tous les modes et jetant dans votre corbeille des poèmes à pleines mains, on serait tenté d'affirmer que la poésie coule comme la démocratie et même que toutes deux font bon ménage ensemble. La France, comme une Arcadie nouvelle,
font bon ménage ensemble. La France, comme une Arcadie nouvelle, serait peuplée d'une foule idéale, se couronnant de myrtes et de lauriers et faisant retentir les échos des accords de la lyre d'ivoire. Hélas! ai-je besoin de le dire? La France n'a pas cette physionomie poétique et ce portrait de fantaisie s'évanouit comme un songe au contact de la triste réalité. Non, ce peuple de poètes n'existe pas; non, Apollon n'est pas encore devenu Président de la République. Mais ce qui existe, ce qui est un fait indiscutable, mis en lumière par les concours de poésie, c'est que le besoin
lumière par les concours de poésie, c'est que le besoin de faire des vers est impossible à refréner. C'est, paraît-il, une ivresse tout comme une autre, et je m'étonne qu'au lieu de fonder des académies, on n'ait jamais pensé à organiser des sociétés de tempérance pour réprimer cet excès-là. Lorsque l'on considère toutes les bonnes raisons qu'on a de ne pas faire des vers ou de n'en faire que d'excellents, on reste vraiment confondu de l'obstination que tant de gens mettent à en faire de mauvais, et l'on se demande si notre Académie des Jeux floraux en particulier ne devrait
si notre Académie des Jeux floraux en particulier ne devrait pas être poursuivie comme excitant à cette débauche générale? Boileau signalait déjà de son temps cette grande démangeaison de rimer. Au grand siècle cependant elle était facile à expliquer. Sous l'éclat de la Monarchie, les vers avaient leurs grandes entrées dans le monde. À la cour et à la ville, au théâtre, et dans les ruelles on rimait avec enthousiasme. Les vers qui aimaient la gloire, qui célébraient les élégances, les victoires d'un peuple puissant et magnifique faisaient partie de la pompe nationale. C'était non-seulement l'époque des chefs-d'œuvre, des épîtres,
la pompe nationale. C'était non-seulement l'époque des chefs-d'œuvre, des épîtres, des madrigaux, des couplets et de toute cette floraison rimée dont on ne pouvait se passer, mais encore l'époque des poèmes en vingt-quatre chants qui nous apparaissent aujourd'hui comme des phénomènes non moins invraisemblables dans l'ordre littéraire que ces gigantesques animaux dont les géologues modernes peuplent la terre primitive. Il se trouvait des écrivains de talent pour les écrire mais chose qui nous semble presque incroyable, il se trouvait des lecteurs pour les écrire et pour les savoir par cœur. Aujourd'hui les temps sont bien changés, la prose est devenue
Aujourd'hui les temps sont bien changés, la prose est devenue le costume privilégié de la pensée humaine, on n'accorde aux vers signés des noms les plus vaillants qu'une place secondaire, et cependant les poètes s'obstinent et ils continuent à chanter. D'où je conclus que les poètes ont raison que leur œuvre est nécessaire que sans eux la langue et la pensée seraient privées d'une couronne, et qu'ils sont la véritable aristocratie que les révolutions ne détruiront pas. J'applaudis donc les poètes lorsque je les vois laisser la foule courir aux professions lucratives. Celui-ci se hâter de devenir un homme positif
professions lucratives. Celui-ci se hâter de devenir un homme positif et pratique. Cet autre, qui ne peut rien faire, s'enrôler dans le monde politique où il y a toujours tant de besogne et tant de besogneux, tant à faire et surtout tant à défaire, et je leur dis Courage! À Toulouse, retirée dans son Capitole, Clémence Isaure prête l'oreille, cultive ses fleurs et vous attend. Arrivez donc, soyez en verve; prenez tous les chemins et tous les trains de sonnet, poème, coque, wagon, le vieux Pégase lui-même. Que tout vous conduise et qu'ensemble nous passons une heure sereine qui nous
conduise et qu'ensemble nous passons une heure sereine qui nous fasse oublier la prose et la politique. Commençons par le groupe des poètes lyriques et donnons-leur la place d'honneur. Les grands prêtres de l'ode sont en effet les premiers sujets de notre troupe poétique. Comme toujours il y a dans leur répertoire une grande variété d'inspirations renouvelées des anciens et des modernes. Mais, s'il y a en littérature des gens qui travaillent en vieux, comme dans les petits états, il y a aussi des artistes qui ont le secret du génie et dont l'imagination, comme un miroir magique, prête à
génie et dont l'imagination, comme un miroir magique, prête à des traits flétris tout le charme de la jeunesse. Aussi nous intéressons-nous à ce vieux sujet de Vercingétorix que tant de plumes ont fatigué, et que deux auteurs ont pris pour thème. Synonyme de patriotisme, cette donnée a ses racines dans le sol, et tant que nous aurons une patrie, le drame de ce chef gaulois, luttant contre les légions de César, restera inépuisé. À côté du récit historique qui ne change pas et où les auteurs pourront se rencontrer il y aura toujours le développement des caractères et du
il y aura toujours le développement des caractères et du patriotisme, et dans cette peinture ils pourront rivaliser. Malheureusement ils pourront aussi succomber les uns et les autres et ne pas triompher de ces difficultés. La pièce de M. Pierre Mieusset, de Besançon, est vaillante mais abrupte. On y rencontre des strophes vigoureuses, mais elle est moins originale que celle de son rival, M. Alexandre Rocafort, de Paris qui fait preuve d'invention. En effet regretter que Vercingétorix n'ait pas été chrétien et qu'il n'ait pas eu pour soutien et pour mobile la défense des idées qui devaient un jour émanciper
mobile la défense des idées qui devaient un jour émanciper son pays était une pensée neuve et inattendue. Peut-être même l'était-elle trop? Car cette donnée conventionnelle, si en dehors de l'histoire et de la réalité, n'est point parvenue à voiler à nos yeux les inégalités d'une œuvre hardie d'allure mais d'un mérite intermittent. Nous placerons près de ces compositions héroïques la pièce, à l'envergure plus modeste, de M. Henri Mériot, intitulée La Cathédrale, et nous y remarquerons un talent descriptif et de l'imagination. Le vers s'épanouit en rosaces élégantes et brille de tout l'éclat des grandes verrières. Les strophes se
brille de tout l'éclat des grandes verrières. Les strophes se prolongent comme les nefs mystérieuses. Sur les autels brillent les chefs-d'œuvre du peintre et du sculpteur, et cependant nous inclinons à croire que les noms de Giotto, de Rembrandt ou de Véronèse sont évoqués ici plus pour satisfaire à la rime que pour signaler le trait distinctif du pinceau de ces maîtres. Ce qui reviendrait à dire que cette cathédrale majestueuse, où l'on voit aussi des dômes supportés sur des ogives, manque peut-être de style et de solidité. Vaincue comme elle, mais honorée cependant, voici l'ode qui a pour titre
elle, mais honorée cependant, voici l'ode qui a pour titre "Reischofjen", de M. Belloc du lycée de Lyon. Sans doute, c'était un tableau vigoureux, des cavaliers vivants, de la bravoure mêlée à l'intérêt de la lutte et à tout l'appareil de la guerre que cette charge impétueuse. Pourquoi faut-il que le souvenir d'une pièce de même allure et du même titre, distinguée naguère par l'Académie, vienne nous obliger à des comparaisons et à ne pas couronner deux fois le même mérite sur la même donnée ? Un lyrisme plus accusé, une passion plus véhérente et plus directe devrait circuler dans
une passion plus véhérente et plus directe devrait circuler dans l'ode intitulée "Réponse aux enterrements civils", adressée par M. Louis Boué à Victor Hugo. Les premiers vers sont pleins de promesses et de réalités : "O barde, quels transports tes magiques accents En mon cœur subjugué maintes fois ont fait naître Hugo! ton large souffle a remué mon être Comme le bruit des flots et des bois mugissants. Tu planais tel qu'un aigle au-dessus de son aire Mais ta voix formidable aux éclats de tonnerre Ta voix, qui se mêlait à tous les infinis, Devenait à ton gré si suave
à tous les infinis, Devenait à ton gré si suave et si tendre Que les mères croyaient elles-mêmes l'entendre Claire et pure montèrent dos berceaux et des nids." N'est-ce pas un poète que celui qui se présente de la sorte rappelant le modèle qu'il chante ? Mais n'est-ce pas aussi, après ce début, une pièce qui, dans un sujet dangereux et brûlant pour l'Académie, se dérobe, discute, plaide, argumente, une ode enfin qui finit juste au moment où nous espérions qu'elle allait commencer ? Il faut, en vérité beaucoup de courage lorsque l'on parle à des hommes de talent, pour
courage lorsque l'on parle à des hommes de talent, pour être sincère. Il faut avoir aussi la conviction profonde qu'on a raison contre eux et qu'on peut leur être utile. On est si certain d'avance de ne pas leur être agréable. Voilà pourquoi nous hésitons à dire à M. Antoine Camus que son ode "l'Enchanteresse", dont le sens est si longuement suspendu et où l'esprit du lecteur résiste à l'enchantement des épithètes et à la magie des images, ne vaut pas les vers et les excellents discours qu'il nous a envoyés précédemment. Voilà pourquoi nous ne dirons pas à M.
envoyés précédemment. Voilà pourquoi nous ne dirons pas à M. l'abbé Justin Besson, de Marcillac, auteur d'une ode "A Pie IX", qui a disputé à vingt-cinq pièces de même titre une fleur qu'aucune d'elles n'a obtenue, que nous attendions une couronne plus digne encore du grand champion de la justice et de la vérité dont l'Église est en deuil. Cherchons donc ailleurs un triomphe plus éclatant et une lutte plus attrayante. Deux poètes rivaux semblent s'être entendus pour nous la présenter. Tous deux ont, en effet, parlé de Roncevaux. Avec l'un nous sommes en pleine chanson de geste. Nous entrons
l'un nous sommes en pleine chanson de geste. Nous entrons dans le val funèbre où va s'accomplir la célèbre hécatombe. Un écho d'Henri de Bornier répond au son du cor légendaire. Les strophes sont diverses, coupées avec adresse, richement rimées, et à voir avec quel plaisir et quel entrain le poète, frappant d'estoc et de taille, manie Durandal qui se brise et vole en éclats, on dirait que M. Armand Dupeyron descend de Roland lui-même. Avec l'autre, nous sommes en rêve au pied du Marboré, ce témoin géant des vieux combats. Le poète interroge sa cime couronnée de frimas, sur
combats. Le poète interroge sa cime couronnée de frimas, sur le mode qu'aimait Ossian, et il évoque par le souvenir une vision pleine de verve et de patriotisme. Ici il y a plus d'art, plus de concision, plus de perfection poétique; là il y avait peut-être plus d'action, plus de diversité et plus de jeunes promesses. Mais la pièce de M. Dupeyron est longue, confuse, parfois même l'intérêt languit et elle cède le pas à sa rivale, dont le vol est plus haut et les proportions plus justes. En décernant une violette à M. Emmanuel Besson, qui en est l'auteur,
une violette à M. Emmanuel Besson, qui en est l'auteur, l'Académie regrette de ne point encourager autrement que par l'impression dans son Recueil l'œuvre de son concurrent. L'amarante reste donc dans nos mains; et si M. Besson nous demande pourquoi, nous lui dirons qu'il l'eût obtenue, si quelques taches ne se fussent glissées dans sa versification et si l'allusion qui termine sa pièce eût été supprimée. Flétrissons les Ganelons du passé; mais n'ajoutons pas à nos infortunes présentes les invectives aux Ganelons modernes. Ce sont là de tristes passe-temps de vaincus auxquels nous préférons les franches aspirations vers la victoire.
vaincus auxquels nous préférons les franches aspirations vers la victoire. Nous ne saurions trouver un meilleur trait d'union entre les odes et les poèmes que la pièce lyrique de M. Pierre Heusset, de Besançon, qui participe des deux genres et que nous avons classée comme ode. Elle est adressée à André Chénier. L'Académie française avait choisi ce sujet pour son concours de l'an passé; aussi nous demandons-nous si nous bénéficions d'une épave ou d'un fruit d'arrière-saison ? Quoi qu'il en soit, il n'est pas trop tard pour témoigner à l'auteur l'intérêt que nous a inspiré un travail consciencieux plein d'accent
l'intérêt que nous a inspiré un travail consciencieux plein d'accent grec, où tour à tour des vers fins et habiles rappellent Théocrite qui fut le Chénier de l'antiquité, et Chénier qui fut le Théocrite moderne. Tel qu'il est, c'est-à-dire ému, passionné et sincère, cet ouvrage a droit à tous nos encouragements et obtient une de nos fleurs, le souci. Le concours des poèmes a offert, cette année, un attrait particulier qui tient certainement aux données épisodiques et touchantes que chacun d'eux a choisies, et où une émotion saisissante, devenant le ressort principal, passe avec vivacité de l'œuvre dans l'âme du
ressort principal, passe avec vivacité de l'œuvre dans l'âme du lecteur. C'était d'abord avec M. Joseph Combes, professeur au collège de Foix, le poème intitulé le Turco noir, ou l'histoire touchante d'un aumônier de régiment. L'auteur, faisant preuve d'un talent réel à dramatiser son récit, nous faisait presque oublier, par la vivacité de l'action, le négligé de sa diction. Si le secret d'émouvoir était le seul que dût posséder le poète, nul doute que Combes n'eût remporté le prix; mais ne sommes-nous pas tenus aussi d'exiger de lui une touche plus délicate, un langage moins turco, alors que ces locutions
plus délicate, un langage moins turco, alors que ces locutions d'avant-garde, qui font parfois d'heureuses et énergiques trouées dans la langue admise, abaissent le ton du poème sans utilité pour l'intérêt? C'était encore Raoul de Navery, l'aimable conteur, arrivant les mains pleines et nous présentant deux poèmes intéressants l'un conception hardie, saine, éloquente, prise dans le vif de la vie industrielle moderne, intitulé le Mécanicien; l'autre, sous le titre Sœur Simplice, récit déchirant emprunté aux récentes et inépuisables annales des Sœurs de Charité, et nous laissant, chose rare, avec l'embarras des richesses la difficulté du choix car, sommes nous bien
des richesses la difficulté du choix car, sommes nous bien sûrs d'avoir couronné le meilleur? Le poème le Mécanicien n'offre-t-il pas plus d'unité et plus de vigueur? L'histoire de Sœur Simplice a-t-elle toujours la même justesse de ton? Les digressions poétiques qui s'échappent de l'imagination du poète éclairent-elles toujours le sujet? L'auteur a-t-il tiré de la mort de soeur Simplice, qu'il nous montre calme et sereine dans son agonie, tout ce que la peinture plus vraie des convulsions de la rage pouvait fournir de dramatique? Ne semble-t-il pas aussi que la glorification de ce peuple de Paris qui a tant
la glorification de ce peuple de Paris qui a tant de courtisans et qui acclame des hommes qui proscrivent les sœurs de charité était au moins inutile? Tout cela se peut dire et soutenir avec autorité, mais tout cela devient raisons et arguments stériles en lisant ce poème. Nous sommes entraînés par une irrésistible puissance, par l'émotion, et l'art du narrateur éclate par ce seul fait. A cela il n'y a rien à dire. Nous sommes émus, n'en parlons plus. Si, parlons-en encore pour dire à l'auteur, dont la vie et le talent sont consacrés à l'instruction et aux délassements
et le talent sont consacrés à l'instruction et aux délassements de la classe ouvrière et de la jeunesse, combien nous sommes heureux de le retrouver, de lui remettre un souci, et constatons qu'un concours des Jeux floraux sans vers de femme ne serait pas un concours complot. Nous reprendrons notre voyage travers les poèmes, par l'examen de celui de M. Léon Advier. Il a pour titre le Mal du pays, et il a remporté le prix. La scène, mise en relief, n'est pas plus saisissante que celles que nous avons rencontrées dans les récits précédents. Seulement, pour être plus parfait
rencontrées dans les récits précédents. Seulement, pour être plus parfait et plus vrai il a suffi au poète d'être franc, discret, et presque avare de vains accessoires. Vous savez tous ce qu'est ce mal cruel et fatal que l'on nomme la nostalgie, l'amour du sol aboutissant à la consomption anémique terrible qui défie la science et pour laquelle il n'y a d'autre remède que l'air du pays natal. Donc, un pauvre conscrit breton, enlevé à son village et aux travaux de son champ est là couché sur un lit d'hôpital. Appelé à son chevet par une lettre suprême, son vieux
Appelé à son chevet par une lettre suprême, son vieux père est accouru. A sa vue, l'enfant se ranime, ses joues se colorent, la force revient. Il palpe de ses doigts amaigris les vêtements, le bâton noueux, la besace du voyageur, et retrouve la vie dans un morceau de pain noir pétri par sa mère! Rien n'est simple comme ce récit, rien n'est attendrissant comme cette communion mystérieuse et vivifiante qui rattache à l'existence cet enfant sevré par la loi du lait de la famille et du foyer. Après l'avoir lu, l'Académie n'a pu s'arrêter longtemps aux épitres qui concouraient,
lu, l'Académie n'a pu s'arrêter longtemps aux épitres qui concouraient, elles aussi, et qui lui disputaient la violette. Sans doute c'étaient des vers faciles et élégants, nommés Provence et Bretagne, que Mme la baronne de Pages avait choisis dans son album; sans doute c'étaient des vers rustiques, gais, un peu francs de pied, parfois même spirituels, que ceux que M. Armand Dupeyron adresse à son ex-Brigadier, sans doute il y avait dans l'épitre à Clémence Isaure, de M. Camille Rey, de Villefranche, du jeûne et de l'humour, mais ni les uns ni les autres n'ont pu soutenir une comparaison écrasante.
uns ni les autres n'ont pu soutenir une comparaison écrasante. La Violette est restée aux mains de celui qui nous a prouvé que la poésie a besoin, pour vivre, de cœur plus encore que d'esprit. Nous voici conduits, par les cadres des classifications adoptées dans notre programme, aux genres secondaires. L'Élégie et l'Idylle vont donc, l'une avec ses tristesses, l'autre avec ses sourires, nous introduire dans leur domaine. Ce n'est jamais sans une certaine appréhension que nous entrons dans celui de l'élégie. Il y a, en effet, tant de compositions de ce genre, et peut-être les plus respectables, celles que
de ce genre, et peut-être les plus respectables, celles que je nommerai les élégies domestiques qui se montrent si souvent à nous plus affligeantes qu'affligées. Se mettre en deuil, revêtir la livrée du malheur, appeler à son aide le crêpe, les larmes, planter des cyprès sur les tombes, et faire même, entre deux sanglots, rimer pleur avec douleur, cela n'est pas absolument impossible, mais ce qui est moins aisé, paraît-il, c'est d'être ému sans emphase et de communiquer son émotion. Nous ne demandons pas à tous ces désolés d'être inconsolables, à tous ces veufs de ne se jamais remarier, à
à tous ces veufs de ne se jamais remarier, à la moitié du genre humain qui survit de se laisser mourir de chagrin de ce que l'autre moitié a disparu; mais nous leur demandons de la simplicité et du naturel dans l'expression de leur désespoir. Aussi notre première parole sera-t-elle une parole d'approbation, donnée à la pièce intitulée la Jeune Épigrave, dont M. Pierre Mieusse est l'auteur. Cette élégie est sincère, discrète et patriotique à la fois. La plainte de cette jeune Alsacienne, transportée en Algérie, croyant aux lauriers-roses aux orangers, et aux moissons abondantes, et qui n'a trouvé dans
orangers, et aux moissons abondantes, et qui n'a trouvé dans sa nouvelle patrie que le sable, l'air brûlant qui la consume, et les sauterelles, se fait écouter avec charme. Au fond, c'est le thème du poème de Mignon orienté en sens contraire. Nous aurions aimé que la physionomie des lieux y fut plus exacte. Pourquoi des tourterelles et non pas des cigognes? Pourquoi des troupeaux si gras sur ce sol africain? En un mot, pourquoi pas la couleur locale? Il nous semble que la vérité y eût gagné et que le sentiment n'y eût rien perdu. Sur une donnée plus