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y trouver le Ressuscité, occupé à quelque besogne pieuse. D'une tablette un peu poussiéreuse, le prêtre descendit un gros livre. Il l'ouvrit et le plaça sous mes yeux. — Tenez, dit-il, voilà la relation autographe du miracle par tous ceux qui en ont été témoins. Je jetais les yeux sur le manuscrit. L'histoire était naïvement contée, avec toutes les apparences de la plus entière bonne foi, par une foule de braves gens qui s'appelaient : Douffiagues, Ripoll, Pujade, Cassuly, Senaclara, Ornes, Catalan. Je fermai le registre, et le curé prononça avec un sourire de triomphe : — Nombre de ces
avec un sourire de triomphe : — Nombre de ces chrétiens-là vivent encore. Vous les rencontrerez dans le bourg. Interrogez-les. Pour commencer, le soir même, je m'adressai à la servante, qui me conduisit à ma chambre d'auberge. Ses patrons l'avaient choisie fort belle, pour inviter les voyageurs à s'arrêter. Son petit bonnet blanc valait bien trois louis, et, dans une figure espagnole, verte comme une olive, les accroche-cœur remontaient vers les tempes, à la rencontre des yeux qui flambaient, traversés d'une lueur âpre, pelée et vacillante, comme des flammes de cierge sur un drap noir. Sûrement, cette Maria-Julia avait sa
cierge sur un drap noir. Sûrement, cette Maria-Julia avait sa galerie avec quelque garçon du pays, qui, plus d'une fois, avait serrée confuse sa ceinture de soie. Mais cela ne l'empêchait point que la dévotion de la belle fût peinte sur sa figure. Je lui demandai : — Et toi aussi, tu l'as vu, le Ressuscité. Elle parut surprise, peut-être un peu choyée qu'un étranger parlât librement d'une chose si mystérieuse. Pourtant elle répondit : — Mais oui, je l'ai vu, et bien des fois. Il sort à toutes les grandes fêtes, avec la procession. — Et où demeure-t-il ?
grandes fêtes, avec la procession. — Et où demeure-t-il ? — Chez Monsieur le curé, donc? Voudriez-vous pas qu'on le logeât dans les cabarets? — Crois-tu que je pourrais le voir? — Si, M. le curé veut? Je guettai le curé après sa messe et je le rejoignis à la porte du presbytère. A mon premier mot, il sourit. — J'attendais, dit-il, votre visite. C'est une curiosité pour les étrangers. Nous montâmes au second étage de la maison. La clé était sur la porte d'une chambre. Le prêtre l'ouvrit. Cela tenait de la sacristie et de la chapelle, à cause
tenait de la sacristie et de la chapelle, à cause d'une grande armoire, où, sans doute, on serrait des ornements sacrés, et d'un petit autel décoré de vases et de palmes en papier d'or. Le Ressuscité était assis dans un coin, sur une espèce de chaise curule, les mains jointes sur ses genoux. Ce n'était plus le garçon qui était sorti, triomphant de jeunesse, et de la Sainte Tombe, mais un vieillard tout cassé ; il appuyait les bras du fauteuil sur son jabot à dentelles. Sans doute le bonhomme était sourd car l'ouverture de la porte ne lui fit
était sourd car l'ouverture de la porte ne lui fit point tourner la tête. Je m'approchai de lui. Son regard me parut pensant et fixe. Je lui touchai le genou ; c'était la raideur d'un mannequin. Alors, je me rejetais en arrière ; je m'écriai : — Monsieur, le curé, il est mort! Le visage du prêtre trahit une légère surprise. Ses mains s'ouvrirent en même temps que ses lèvres. Il dit avec bonhomie : — Mais non, Monsieur, il est en cire. Hugues Le Roux. SOEUR APOLLINE Mon oncle venait de mourir. Dans l'air des chambres traînait encore l'odeur
venait de mourir. Dans l'air des chambres traînait encore l'odeur des ouates imbibées d'éther, que, pour rallonger son souffle de minute en minute accourci, les deux sœurs en se relayant, avaient approchées de ses lèvres envahies par les affres. C'était la bonne mort du Juste comblé d'ans ; il avait trépassé sans souffrance, avec ce petit hoquet final où quelque chose simplement se casse et s'en va. Puis les yeux avaient regardé fixement devant eux; la main de l'une des sœurs avait frôlé les paupières et les avait rabattues. Et maintenant, après l'ensevelissement, il reposait là-haut, sur son lit, l'étape
maintenant, après l'ensevelissement, il reposait là-haut, sur son lit, l'étape unie, ce brave homme d'oncle, très grand sous les draps blancs qui modelaient ses maigres longues jambes, en chemise des jours de gala, les mains repliées au bout du croisement des bras sur le jabot à dentelles qu'il n'avait jamais abdiqué, et qui, à ce beau mort paisible, le visage rasié de frais, ses cheveux gris frises au petit fer et coupés d'une raie selon un vœu exprimé deux jours avant la fin, donnait un air de partir en soirée. Des flambeaux allumés avaient été posés sur la table, aux
Des flambeaux allumés avaient été posés sur la table, aux deux côtés d'un vieux crucifix en bois d'un crucifix qui, dans la famille, servait pour les morts et qui, après avoir touché les lèvres agonisantes, continuait à élever devant les visages expirés le signe de la Rédemption. Il ne restait plus trace de la bousculade des derniers instants, les meubles dérangés par le coup de froid de la mort, avaient été remis en place. Sans bruit, avec l'affairement silencieux de leurs robes noires aux plis dorés de leurs robes noires aux plis dorés, seulement le cliquetis de leurs cordons battant
aux plis dorés, seulement le cliquetis de leurs cordons battant leurs genoux, les bonnes à l'usage des suprêmes charités avaient réglé les flacons, ployé les draps mouillés d'une tiédeur de vie, détérioré les vases, restitué à la funèbre pièce l'ordre immuable d'une chambre que la vie ne doit plus ingérer. Et, toujours actives, se reprenant aux soins du ménage à présent que la mort avait relevé leur garde près de l'oncle, aidant les servantes un peu affolées dans le désarroi de la maison, elles s'alternaient en leurs prières et leurs courreries à travers les escaliers, l'une assise au chevet, sous
courreries à travers les escaliers, l'une assise au chevet, sous le tremblement jaune des luminaires, et récitant les paroles propitiatoires, pendant que l'autre, sur la pointe des pieds, montait et descendait, avec des chuchotements de voix basse. Depuis deux mois, elles le veillaient, mêlées à la vie de la maison, acceptées par les fils comme des parentes secourables, qui, à la longue, finissaient par se confondre avec la famille. Filles aînées de la Passion divine, sorties des plaies qui avaient saigné pour le rachat des hommes, n'étaient-elles pas aussi les sœurs de la Passion pour ceux qui s'en vont et
sœurs de la Passion pour ceux qui s'en vont et ceux qui demeurent? N'étaient-elles pas de vraies sœurs, au sens humain du mot, pour toutes les familles éprouvées par l'imminence des afflictions définitives ? A chacune de mes visites, je les avais retrouvées près du vieillard, douces figures attentives qui, petit à petit accoutumées à ma présence, m'accueillaient avec la familiarité d'un sourire où, sous les fronteaux empesés, d'une blancheur laiteuse et froide, comme le symbole des compressions de leur existence, elles redevenaient femmes et cordiales, amusées peut-être par l'air de bonne humeur de mes vingt-six ans. — Tiens, voilà
de bonne humeur de mes vingt-six ans. — Tiens, voilà M. Louis ! Allez, votre oncle sera joliment content de vous voir. Vous savez, ce n'est pas comme les autres, lui, il aime les jeunes gens, me disaient-elles. Et, de mon côté, je me sentais les aimer pour leur bonne âme de paix et d'abnégation, pour leur courage à se cloîtrer dans cette chambre hermétiquement close, aux odeurs de tisane et de menthe, au fleur acidulé de vinaigre dont parfois elles brûlaient quelques gouttes sur un réchaud, sans même penser à regarder, par la mousseline des rideaux, derrière les vitres,
à regarder, par la mousseline des rideaux, derrière les vitres, la vie qui bourdonnait et roulait aux trottoirs de la rue. Ce désintérêt de tout, cette exclusive vigilance à dorloter leur vieil ami, à calfeutrer les recoins de peur des vents coulis, à lui épargner le jour trop vif de la fenêtre, à modérer le rayonnement de la lune, être, à lui tenir les pantoufles chaudes, à lui passer des boissons tièdes qu'elles faisaient mijoter à petit feu. Tout cela sans hâte et sans obséquiosité, en glissant sur les tapis et ouatant autour de lui les bruits, comme les ombres
et ouatant autour de lui les bruits, comme les ombres miséricordieuses, leur air de lui persuader qu'elles n'étaient là que pour lui tenir compagnie, en riant quand d'un hochement de tête il s'avouait mouché, me remuaient, m'allaient au cœur. Il fallait ensuite le porter au lit, le déshabiller, la nuit lui passer l'urine, toutes choses dont elles s'acquittaient avec d'inaltérables complaisances, tout de suite levées dès qu'elles l'entendaient remuer dans ses draps, touchant à ses misères de vieil homme d'une main maternelle et discrète, d'une main qu'elles lui dérobaient comme pour lui épargner la honte des petits soins humiliants. Une
pour lui épargner la honte des petits soins humiliants. Une surtout m'intéressait, sœur Apolline, toute ratatinée et jaune, un corps fluet aux gestes brusques qui, dans le claquement de ses jupes, entreheurtaient les grains du chapelet pendu à sa ceinture, — sous les bandeaux une tête sans âge, un long nez frétillant, pincé de frémissements drôles, une grande bouche mince et pâle, des yeux noirs très vifs dans des entours de chair rayés comme une glace éclatée par une balle. Sœur Marie des Anges, plus grasse, un peu indolente, d'une blancheur rosée de peau tranquille, les yeux placides et lents,
blancheur rosée de peau tranquille, les yeux placides et lents, m'évoquait plutôt, à côté de ce bout de femme pétillant, un lourd sang des campagnes refroidi par les macérations. Sœur Apolline pourtant, comme sœur Marie des Anges, arrivait de son village quand elle s'enrôla parmi les servantes de Dieu. Elle avait été élevée dans un presbytère chez un bon grand oncle de curé, quoique provenant de Picardie, Et c'était, en effet, un peu de patois du pays et de la musique de carillon qui lui restait dans sa grasse voix d'ancienne paysanne aimant à conter des gaillardises. — J'ai remarqué,
d'ancienne paysanne aimant à conter des gaillardises. — J'ai remarqué, me disait-elle, que mes malades aiment bien mieux cela que de m'entendre réciter le chapelet. Alors, pour leur faire oublier leurs misères, j'en demande à tout le monde. Dites, M'sieu Louis, si vous en saviez quelques-unes. J'en avais un vieux fond dans mon sac, des souvenirs d'après boire aux tables d'auberge, pendant les relais de vacances aux pays des montagnes. Mais toutes celles histoires, elle les connaissait, et dès que je commençais : — Ah! oui, interrompait-elle, le curé qui n'a qu'un lit et qui est obligé de prendre avec
n'a qu'un lit et qui est obligé de prendre avec lui l'évêque arrivé en visite, et qui lui tape sur le derrière, au matin, en se disant : «Hé ! Colette, voilà le laitier qu'a sonné à la grille! » Pas la peine, je l'ai dans mon répertoire. D'autres lui paraissaient ternes, sans saveur. Ce qu'elle lui fallait, c'étaient des anecdotes bien grasses, des farces pâteuses et salées, des purins de chroniques fortement brassés. Mon oncle, l'oreille en cornet dans son poing, un rire égayé à ses lèvres qui se mouillaient, retrouvait un peu de sa vieille rabelaiserie à l'écouter,
mouillaient, retrouvait un peu de sa vieille rabelaiserie à l'écouter, toute amusée elle-même de ses récits, battant sa robe et son chapelet du geste dont elle les débitait, frappant de grandes claques ses cuisses plates, son long nez remué par des tics, les yeux pointés en œillades sur ses auditeurs, mais sans jamais rire, la mine sérieuse qu'elle eût eue à narrer un fait apostolique. Sœur Marie des Anges, aux passages croustillants, quelquefois la coupait d'un : "Oh ! ma sœur !" du bout d'une lèvre qu'elle rentrait en se défendant de pouner. Son enfance des quinze ans chez le
défendant de pouner. Son enfance des quinze ans chez le curé, quand, par le conduit de l'âtre lui montait jusqu'à sa chambre la pétarade hilare des tablées se débridant en des joyeusetés copieuses, reperçait en ces rappels des histoires d'autrefois, où généralement c'étaient de pauvres capelans de campagne, de bons vieux saints hommes de Dieu, qui jouaient le rôle principal. La farce contée, il lui arrivait de se signer rapidement d'un coup de pouce qui lui courait du front à la poitrine en glissant par-dessus le libertinage des lèvres. — Il faut bien dit-elle, que je demande pardon à Dieu
Il faut bien dit-elle, que je demande pardon à Dieu d'amuser ainsi mes malades. Les autres leur font peur en leur parlant constamment de leurs derniers moments. Voyons, est-ce qu'il ne vaut pas mieux leur faire sauter gaiement le pas ? Et se tournant vers moi, presque grave, avec une passagère inquiétude de sa vieille religion : Dites, Monsieur Louis, croyez-vous que le bon Dieu m'en voudra beaucoup, quand, le jour du jugement, je lui dirai cela pour mon excuse. Mais de nouveau sa gaieté reprenait le dessus. Bah! son grand oncle, le curé, ne croyait pas risquer sa part
grand oncle, le curé, ne croyait pas risquer sa part de paradis pour en conter de pareilles. Et qui sait? peut-être, le bon Dieu, qui l'avait mis à sa droite, en riait là-haut tout le premier. Ce soir-là, après la secousse de la journée, tandis qu'on laissait un instant le mort tout seul entre des flambeaux, elles descendirent dîner entre mes cousins et moi, un triste et hâtif dîner où les paroles, brèves, distraites, faisaient le bruit de pierres qu'on jette dans un trou. Sœur Apolline, pour détendre les cœurs, en une pensée de bon secours, avait essayé d'une de
en une pensée de bon secours, avait essayé d'une de ses histoires. Mais les fronts ne s'étaient pas déridés. Et toute sérieuse, avec le regret de ne pouvoir lénifier ces cœurs éprouvés, elle s'agitait sur sa chaise, les yeux baissés et roulant une boulette de mie de pain, son grand nez titillant dans les joues où la bouche avait cessé de remuer. Une assiette de mendiants composait le dessert. Tout à coup en croquant une amande, elle me regardait et disait : — Un philippe ? Au premier bonjour, voulez-vous ? Le philippe me sortait de la tête. Elle semblait
? Le philippe me sortait de la tête. Elle semblait n'y plus penser non plus dans la maison en deuil livrée aux veillées, retombée au grand silence des escaliers, où sœur Marie des Anges et elle passaient seules avec le frémissement sourd de leurs robes et le battement de leurs chapelets à leurs genoux. Puis, un matin, le corbillard arriva on descendit la bière, les orgues et les cierges de l'église par-dessus la croix jaune du catafalque, le piétinement ensuite dans les glaises humides autour du caveau où s'engloutissait le pauvre oncle. Et comme un des assistants versait la dernière
pauvre oncle. Et comme un des assistants versait la dernière pelletée de terre une voix chuchota à mon oreille : — Bonjour, Philippe. Bonne simple sœur Apolline ! Cœur mi-doux et patient de payer ses impenses observant ennui des lits sans sommeil donnez aux valeureux étudiants le viatique de vos histoires salaces à faire péter d'aise un troupier, je ne l'ai pas oublié la belle conscience sans reproches dont vous me disiez : Le bon Dieu est le bon Dieu. Il ne me en voudra pas. Il sait bien pourquoi je les fais rire avec mes amusettes. Camille Lemonnier. CARTES
je les fais rire avec mes amusettes. Camille Lemonnier. CARTES DE VISITE PRIX UNIQUE POUR UNI QUi. Fr. 50 CENT. Fr. 60 À la demande d'un grand nombre de nos lecteurs, nous avons commencé dès le 5 novembre le service des cartes de visite. Grâce à son organisation et à son outillage perfectionné, l'Imprimerie de La Lanterne a pu livrer, pour le Jour de l'An 1891-92, plus de trois millions de cartes de visite. Le nombre, chaque année plus considérable, des personnes qui s'adressent à l'Imprimerie de La Lanterne pour leurs cartes de visite lui a toujours fait un devoir
leurs cartes de visite lui a toujours fait un devoir de rechercher sans cesse les améliorations et les économies dont elle peut faire bénéficier sa clientèle. L'Imprimerie de La Lanterne met à la disposition de ses clients, et des lecteurs du Supplément littéraire de La Lanterne, des cartes sur beau bristol, au prix unique de 1 fr. 80 le cent. Chaque cent est livré dans une jolie boîte cartonnée. Toute personne qui commande un cent de cartes de visite reçoit comme prime un calendrier de poche. Pour les recevoir franco, il suffit d'ajouter 25 centimes par cent aux prix indiqués.
il suffit d'ajouter 25 centimes par cent aux prix indiqués. Les commandes seront reçues tous les jours à l'imprimerie de La Lanterne, 18, rue Richer, ainsi que dans les dépôts de La Lanterne : 121, rue Montmartre; 9, faubourg du Temple. On pourra également faire la commande, par correspondance, rue Richer, 18, en y joignant le prix en mandat-poste ou timbres-poste, — de préférence en mandat. Pour le demi-deuil, ajouter 1 fr. par cent. Pour le deuil, ajouter 1 fr. 50 par cent. (Voir le tableau des types à la quatrième page.) Le prochain numéro du Supplément littéraire de La
quatrième page.) Le prochain numéro du Supplément littéraire de La Lanterne paraîtra Lundi prochain 19 Décembre 1892. FEUILLETON DU 18 DÉCEMBRE 1892 13) ANTOINETTE MA COUSINE PAR MARIO UCHARD II :— SUITE — Oh! vous ne ferez pas de confusion, cousin, me dit-elle avec malice. Dès le premier jour ici, il a bien fallu convenir d'une distinction. Moi je suis naturellement, par ordre dinastique, Antoinette seconde. D'où il suit que, pour abréger, mon oncle et ma tante m'appellent maintenant : Seconde tout court. C'est donc sous ce numéro d'ordre que j'ai bien l'honneur d'être votre servante! ajouta-t-elle en riant. Mon
j'ai bien l'honneur d'être votre servante! ajouta-t-elle en riant. Mon oncle et ma tante se parlant peu, je conclus vite que rien n'était changé dans leur désaccord d'autrefois. Pourtant, je fus frappé d'une sorte de sérénité ferme qu'elle semblait avoir conquise, et que je ne lui avais jamais vue. Sœur de mon père, à qui elle ressemble, à me tirer des larmes des yeux, elle m'a toujours aimé ; j'attribuai naturellement à mon retour son air de contentement et je pressentis en elle mon très solide appui. Le déjeuner prit fin. Ses fraises achevées, avec sa même jolie mine friande,
fin. Ses fraises achevées, avec sa même jolie mine friande, Antoinette première se recueillit subitement, et, entre deux signes de croix, dit mentalement ses Grâces ; puis se levait tout en souriant, elle me détacha une révérence, et nous allâmes sous la véranda; elle me détacha un révérence, et je lui serrai la main. En te racontant ces minutieux détails, mon cher Carol, je n'ignore pas que tu continues à rugir, et à me qualifier des noms très durs de Galaor ou d'Alcindas. — Mièvreries de sentiments, t'écries-tu, dégradantes fadeurs ! Je t'entends m'accabler de tes ronflantes injures, en me
! Je t'entends m'accabler de tes ronflantes injures, en me voyant du premier coup barboter dans les ondes du Tendre et mollir comme cire aux flambeaux d'hyménée. Un peu plus tu vas me flétrir de l'épithète d'idéaliste ! — Tout beau, mon maître ! Je veux bien avouer que je prélude peut-être un peu trop dans le ton fâcheux de l'idylle, et que l'école du pessimisme, du positivisme et des mâles amours trouverait certes à redire à ce troubadourisme tout à fait subit auquel j'ai l'air d'être en proie. La vraie vérité, c'est que notre cénacle des forts est toute
vraie vérité, c'est que notre cénacle des forts est toute autre chose que le château de Francœur, et que ta favorite Eulalie Brochard, honorée par toi du beau nom de Phryné, n'a rien du tout de mon Antoinette. Que ta Phryné soit, en son essence, plus près de la nature, la question n'est pas là: « Poupée à ressort, demoiselle du monde, Agnès bourgeoise ou Cydalise de roman, » tant que tu voudras !. La vérité, c'est que la fraîcheur des dix-neuf ans, le ton, les manières de ma cousine m'ont vraiment l'air si bien naturel, que je me sens
m'ont vraiment l'air si bien naturel, que je me sens malgré moi séduit, intimidé, et presque captivé par ce naturalisme-là. Que te dirai-je ? La récitation de ses Grâces, et ses deux signes de croix ne me firent pas sourire ! Prends ma tête, quoi ! Nous descendîmes au jardin, avec ma tante et Mlle Antoinette seconde, devisant toutes deux devant nous en catimini ; tandis que je marchais auprès de mon Agnès, un peu plus ému que je n'eusse voulu l'être, à ce moment venu de me développer dans toute la plénitude de mes moyens. Tu vois le cadre,
toute la plénitude de mes moyens. Tu vois le cadre, la jolie fontaine et le portique circulaire qui lui fait fond, tu connais ce luxe de natures, ces corbeilles, ces gazons parsemés de violettes, les jets d'eau s'irisant au soleil. Nous gagnâmes les ombrages. Par une habile manœuvre de nos chaperons, nous nous trouvâmes bientôt seuls. Antoinette, en son calme charmant, allait silencieuse, mêlant sa beauté aux floraisons des parterres avec des allures de nymphe. Je ne dissimulais point la gravité de mon rôle. Le premier mot de tête-à-tête que je cherchais devait évidemment trahir le trouble d'un cœur épris,
je cherchais devait évidemment trahir le trouble d'un cœur épris, et ce diable de mot me venait mal, ou ne venait pas. Par bonheur, un incident me sauva. Nous passions devant une belle statue de Diane que mon père a fait autrefois restaurer. — Jacques, me dit-elle, est-ce que c'est vrai que cette déesse-là me ressemble ? — Ôh ! elle te ressemble en moins bien ! répondis-je avec un empressement convaincu. — Tu trouves ? Et pourquoi ces deux entrelacés sur le piédestal ? — Ce sont les initiales de Corisande, la divinité de ces bocages. — Et qu'est-ce
de Corisande, la divinité de ces bocages. — Et qu'est-ce que c'était que Corisande ? — Une belle personne, amie d'Henri IV, qui lui a fait bâtir ce château. — J'aurais bien voulu être à sa place et vivre comme elle à la cour ! Sur cet écart d'une sainte ignorance, dont je ne me plaignis point, elle cueillit trois ou quatre fleurettes qu'elle mit à son corsage et dans ses cheveux. Ce qui m'amena à lui faire un autre compliment bête, qui ne lui déplut pas. L'entretien une fois engagé, je n'eus plus qu'à suivre le courant facile d'idées
engagé, je n'eus plus qu'à suivre le courant facile d'idées champêtres qui ouvrait un sursis à l'escarmouche sentimentale dont j'étais si fort préoccupé. Après tout, cette sage pensée me vint que d'adroits préliminaires m'étaient avantageux, en guise de travail d'approche, avant d'assiéger tout à fait grièvement le cœur de ma cousine. Expert du moins dans le verbiage, je sus me moquer de mes rappels d'enfance, où la note tendre pouvait me venir aisément, mêlée à des gaîtés que le souvenir de quelques escapades communes faisait naître entre nous, et dont elle riait, malgré cette tenue un peu froide qui semble
elle riait, malgré cette tenue un peu froide qui semble un pli gardé de sa parfaite éducation de couvent. — J'animerai ma Galatée ! Au bout d'un quart d'heure, ma tante et Mlle Seconde réapparurent subitement au détour d'une allée. Le soleil devenu vif, on rentra. Content de moi, et jaloux de laisser cristalliser dans l'imagination de ma cousine l'impression que je devinais déjà vibrante, je remontai à mon donjon, presque étourdi de ce ravage de cœur si nouveau, si éclatant, tout à fait, dans l'économie de ma constitution cependant robuste. — Deus ! Deus ! Ecce Deus ! Je
robuste. — Deus ! Deus ! Ecce Deus ! Je suis là, et je t'écris. Je rouvre ma lettre. Un petit bout de causerie avec ma tante m'a mis au courant des choses : Antoinette ne sait encore rien des projets de famille. On veut lui laisser le temps de me connaître. Je suis tout simplement à l'essai. Depuis ma très importante lettre, mon cher Carol, huit jours se sont passés, pendant lesquels je n'ai pu avoir avec ma tante, qui me comble, aucun entretien bien sérieux. Huit jours, du reste, pleins d'événements : des excursions, des diners, des visites,