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Qu'elle sourie en écoutant la douce source Sur ses pieds bien-aimés chanter en gémissant, Mais ignore que, dans sa paisible course, C'est mon cœur tout entier qui s'épanche et va s'élançant 0 joie et deuil Brûlé, séché par les souffrances, Ce cœur est-il assez jeune, assez près des mots, Pour se fondre et, noyant se, te/ pense, Jaillir par mes deux yeux rouverts à l'espérance ? Ferez-vous ce miracle, ô jolis pieds blancs et bénis ? Juillet-août 1931. .LOUIS MANDIN. LA PATROUILLE Écrivez Le lieutenant Châtel, commandant le 470e M, 6e capitaine et commandant, la 7e COM M7yA'c Le jour
6e capitaine et commandant, la 7e COM M7yA'c Le jour /~H/'esuagor~tr.ya~ choisi /)OHr~M yct<CjOar<{'e le se/'y<t< ~Ba~M ca/)o/~H~ Lelièvre et /~onceaH et offert~ ~o/(/Ct~ de la section. Je prends le commandement de la patrouille c/ta~yg e~K~/br/t~, en mon absence, à l'observateur .Z~o/H~c. –C'est tout? demanda le caporal qui écrivait.. Oui, et je signe. Le lieutenant se pencha sur la planche de sapin qui servait de table. La courte lampe Pigeon éclaira un instant son visage aux signes mâles, pareil à celui d'un malade, mais propre et rasé de grâces. Et vous croyez que ça va coller, cette fois? interrogea dans
vous croyez que ça va coller, cette fois? interrogea dans l'ombre une grosse voix. Voyez-vous, l'homme, répondit le lieutenant, si l'on était toujours sûr de la réussite, ça ne serait plus la guerre et peut-être que ça n'aurait même plus d'intérêt. En tous cas, l'adjudant-chef, je l'ai fait savoir que nous sortons pour tâcher de faire des prisonniers, et je trouve raide qu'on nous engueule, parce que nous n'en faisons pas, alors que c'est impossible d'en ramasser, et que nous risquons de nous faire casser la figure pour rien, en allant chatouiller les ostes de fer boches de trop près.
allant chatouiller les ostes de fer boches de trop près. Que voulez-vous, reprit le lieutenant, si les lapins qui se chauffent les bottes devant des cheminées à l'agence, ne nous envoyaient pas des ordres et des guirlandes dans ce goût-là, ici l'on roupierait, on ne ficherait rien, on ne risquerait pas sa peau, on n'embêterait plus le Boche, et ça n'avancerait pas la guerre. D'ailleurs, à quoi bon discourir ? C'est l'ordre, on l'exécute, et l'on n'a même pas à se soucier de savoir ce qu'il vaut, puisqu'il sort tout entier de la cervelle des autres. Ça ne fait rien:
entier de la cervelle des autres. Ça ne fait rien: ils ont du fiel, tout de même, ces types qui piaillent à douze kilomètres des balles, pendant qu'on se fait zinguer. Bah! à notre place ils feraient comme nous ils rouspéteraient et ils marcheraient. Seulement, c'est contre d'autres qu'ils crieraient. Tout le monde ne peut pas être sentinelle au créneau, et l'on est toujours l'embusqué de quelqu'un. Le lieutenant se leva, mais, s'asseyant encore, il sortit son revolver de sa gaine, vérifia le chargeur, compta les balles et abattit le cran de sûreté. Puis, il renferma l'outil, et regardant ses
cran de sûreté. Puis, il renferma l'outil, et regardant ses mains –Dieu! Dublay! donne-moi un torchon, une serviette, n'importe quoi je t'avais pourtant bien dit de ne pas graisser mon revolver comme une chaîne de bicyclette on ne peut pas s'y mettre les mains sans se les tacher d'une façon dégoûtante. Mon lieutenant. Tais-toi, je sais bien que tu vas me démontrer que tu as raison, et que j'ai tort. Mais ça ne prend pas. Je veux ce que je veux, et je me fiche de tes inventions. Mon lieutenant, je sors avec vous? Non! tu me feras du thé,
je sors avec vous? Non! tu me feras du thé, quand je rentrerai. Oui, mon lieutenant, j'ai un réchaud de poche, et tout ce qu'il faut. C'est bien. Au revoir. Et vous, caporal, faites porter ce papier tout de suite au capitaine. Le lieutenant sortit. L'adjudant-chef le suivit. Une nuit tiède et sans lune laissait dans l'obscurité la plus dense le boyau au fond duquel ils marchaient. Cependant, leurs yeux rapidement habitués à la nuit, et connaissant le secteur comme leur poche, les deux hommes s'en allaient d'un pas tranquille, sans hésitation. Mon lieutenant fit une voix dans l'ombre. C'est
sans hésitation. Mon lieutenant fit une voix dans l'ombre. C'est vous, Bade? Oui, mon lieutenant, tout le monde est là. Très bien. Je vais leur dire un mot et l'on sortira. Un groupe d'hommes, assis sur une banquette de tir, se leva en entendant le lieutenant. Ne bougez pas, dit celui-ci. Comme les deux dernières fois, ce sera une patrouille en œuf, le sergent en tête, Labillotte et Sabouin aux pointes, moi, à six mètres en arrière, au centre, et les deux caporaux à droite et à gauche, sur la même ligne que moi. Je placerai tout le monde hors
même ligne que moi. Je placerai tout le monde hors des fils de fer, et ce sera le sergent qui guidera. « Personne ne doit perdre de vue son voisin. On se couchera à chaque fusée, et après chaque bond. On fera des bonds de dix mètres, au plus, à cause de l'obscurité. Mais l'on ne traînera pas entre chaque bond, car on doit aller jusqu'au petit poste du pommier on va essayer de le dépasser, par la droite, puis de le tourner, de sauter dans le boyau d'accès, et de chiper les Boches du petit poste. Mais là-bas, je
de chiper les Boches du petit poste. Mais là-bas, je donnerai des ordres, suivant les circonstances. Jusque-là, de la prudence, l'œil ouvert, le corps courbé, l'arme basse pour chaque bond. Il faut surtout ne pas se faire voir ni entendre. On parlera très bas. Vos baïonnettes sont couvertes d'étoffe sombre. Vérifiez-les avant de sortir. Vous n'avez ni fourreau, ni quart, ni bidon. Rien que le ceinturon et deux cartouchières. Pour sortir, on attendra mon commandement. « Si l'on rencontre une patrouille boche, vous connaissez mes idées, je préfère leur entrer dedans, à la baïonnette, pour être sûr de ramasser quelqu'un.
dedans, à la baïonnette, pour être sûr de ramasser quelqu'un. Si on les voit de loin, naturellement on les laissera s'approcher. Il n'y a pas de danger de se tromper: il n'y a pas d'autre patrouille française que la nôtre, ce soir, dans le secteur. Il serait de dire qu'il n'y a pas lieu de fiche le camp, en aucune occasion, sans mon ordre. Mais pour ça, je suis sûr de vous si l'on nous tire dessus, la nuit, nous savons tous, par expérience, que l'homme vise au hasard lorsque l'on ne voit que des ombres. Si le Boche tireaille,
l'on ne voit que des ombres. Si le Boche tireaille, on répondra, et vous savez tout. C'est d'ailleurs à peu près tout ce que j'avais à vous dire. Ce n'est pas la première fois que nous sortons ensemble. Il faut espérer que nous ne rentrerons pas bredouilles, comme les autres fois. Allons, parlons nous sortons par la chicane. Les hommes s'ébranlèrent. Près d'une sentinelle qui les regarda passer sans rien dire, ils grimpèrent sur le parapet et s'enfoncèrent à travers les fils de fer. –Mon lieutenant, gravement l'adjudant-chef Homme, en saluant, je vous souhaite bonne chance. Le lieutenant fit un
saluant, je vous souhaite bonne chance. Le lieutenant fit un signe, et l'adjudant-chef, en regardant le parapet, le vit tourner trois fois, souple ombre noire, parmi le barbelé, puis s'éteindre et disparaître dans la nuit. Il demeura là quelques minutes, comme s'il eût voulu ses regards pénétrer les ténèbres. Puis, hochant la tête, il descendit et, contemplant d'un coup d'œil habitué le dos des sentinelles, voyant tout sans insister, l'adjudant-chef se mit à marcher dans le petit coin de secteur avancé nommé le Fortin du Moulin à cause des restes d'un moulin à vent, démoli depuis les batailles d'octobre 1914.
d'un moulin à vent, démoli depuis les batailles d'octobre 1914. L'adjudant-chef était brave, bourru, sensible, défiant. C'était un Français du Maine, de son métier, contre-maître dans une fabrique des eaux artificielles et qui ne passait pas pour commode dans le service, exigeant dans le détail, peu communicatif, parfois sombre quand il pensait aux siens, une petite fille de quatre ans, un garçon de deux ans et leur mère, fille de l'instituteur de Maucontré. Avec cela d'un sérieux, d'une conscience, d'un dévouement et d'une ténacité au feu qui l'avaient fait décorer de la Médaille Militaire, comme caporal, dès la bataille de
de la Médaille Militaire, comme caporal, dès la bataille de la Marne, où il était resté un jour au combat avec cette baïonnette d'ifflée dans le gras du bras, jusqu'à ce que son capitaine de ce temps-là l'eût évacué de force en lui faisant passer un congé de guerre; s'il n'obligeait pas. Il était à la fois crédité et respecté des hommes, car au feu il avait une façon de regarder les adversaires et de les menacer d'un coup de botte quelque peu qui remontait les courages. D'ailleurs, il ne se troublait jamais, et un jour où tous les officiers
se troublait jamais, et un jour où tous les officiers étaient basses, en Cosmoplatie, il avait fermement emmené la compagnie aussi loin que le reste du régiment était allé, puis il l'avait assigné là où on lui avait dit de le faire, et il avait été nommé adjudant-chef et cité pour sa tenue ce jour-là. Les subalternes l'estimaient et prêtaient grande attention à ses avis et recommendations. Mais celui d'entre eux qu'il préférait et estimait le plus, c'était le lieutenant Chamollon qui venait se sortir dans la nuit à la tête de quinze hommes, pour une besogne que tout le-tonde
tête de quinze hommes, pour une besogne que tout le-tonde sageait impossible au régiment et que l'état-major réclamait à grandissime cris sans pouvoir en faire des patrouilles dans un secteur gardé et défendu, connu aussi bien du Boche que de nous, et dans lequel cela faisait cent fois plus de problèmes que les patrouilles se rencontraient, se disputaient à bout portant, se faisaient des blessés parfois, arrivaient d'autres fois jusqu'aux fils de fer ennemis, mais rataient toujours leur affaire, surtout chacun étant sur ses gardes et veillant soigneusement. Le temps, les minutes s'écoulaient. Il n'y avait pas un seul heure
les minutes s'écoulaient. Il n'y avait pas un seul heure que la patrouille était sortie. Quelques fusées, par moments, tricolores; la nuit de leur sol mou, ténébreuse et violente. Un coup de feu, ça et là, mais rarement qui ne fût pas pour fendre plus sensible le silence général. Un canon, à loin, tonna quelques secondes, puis se tut. Brusquement une salve éclata à quelques centaines de mètres en avant, dans l'obscurité. L'adjudant-chef bondit au parapet. D'autres coups de feu suivirent. Puis, à nouveau, le silence. Ce n'était évidemment pas le bruit d'une attaque la salve eût été plus dense,
le bruit d'une attaque la salve eût été plus dense, plus nourrie. – C'est la patrouille, dit à voix basse la sentinelle près de laquelle l'adjudant-chef était debout. Eh! oui, c'était la patrouille. L'adjudant-chef le savait bien. Et son cœur, son esprit anxieux le portaient là-bas, dans l'espace entre les lignes, vers le petit poste et les fils de fer boches. Le sergent de garde vint se placer à côté de lui. -Vous n'alertez personne, mon adjudant? demanda ce jeune homme. Ça ne changera pas grand-chose, répondit l'interpellé d'un ton bourru. Cependant on ne sait jamais. Alertez les deux sections
bourru. Cependant on ne sait jamais. Alertez les deux sections du poste. Sans bruit. Tout le monde assis sur la banquette de tir, à sa place de combat. Je ne veux pas que l'on parle ni que l'on gêne la circulation. Là-bas, il se passait des choses. La patrouille, avançant par bonds réguliers, avait traversé sans encombre les huit cents mètres de plaine à peine incurvée qui séparaient les lignes. Chaque accident de terrain, si menu soit-il, chaque lisière de champ, chaque arbre était connu des patrouilleurs. L'œil se fait aux choses que l'on n'a jamais vues que de nuit
aux choses que l'on n'a jamais vues que de nuit il démêle, il distingue des reflets, des formes qui sont pour lui l'apparence nouvelle, le signe et l'explication des objets. Là, les deux buttes lisses qui sont deux silos à betteraves abandonnés; plus loin, le peuplier au pied duquel était autrefois le corps du Saint-Cyrien que l'on a emporté un soir d'hiver; puis les tranchées abandonnées et les dix mètres de haie que l'on n'aborde jamais de front et qu'il faut reconnaître lentement, prudemment, de peur d'une embuscade. Et voici le grand piquet et l'écriteau où les Allemands ne sont
le grand piquet et l'écriteau où les Allemands ne sont jamais venus prendre le paquet de journaux attaché en son milieu, craignant eux aussi, sans doute, quelque attaque, une bombe ou autre gueuserie. Et la patrouille, souple, animée, vivante, marche, s'arrête, s'avance, observe, écoute, regarde. Les quinze hommes, les yeux braqués sur l'obscurité humide et dense, fouillent l'horizon rétréci. Chaque une, deux minutes, une fusée monte, éclate, se suspend en l'air, scintillant et se balançant à son petit parachute de soie. Tandis qu'elle jaillit et monte, le grésillement qu'elle fait attire plus l'attention que sa lumière. Au premier bruit, à
attire plus l'attention que sa lumière. Au premier bruit, à la lueur connue, tous les patrouilleurs, ventre à terre, sont tombés, la tête sur le revers du bras pour dissimuler le visage, trop blanc, tout en laissant aux yeux la possibilité d'interroger l'espace, soudain éclairé. De chaque côté des tranchées, d'autres yeux fouillent le terrain, sous cette blafarde clarté irrégulière, vacillante, qui apporte à la fois des ombres et des lueurs et trompe l'esprit en lui posant de nouveaux et inutiles problèmes sur des formes qu'elle déguise, en les évoquant à demi hors du noir absolu de la nuit. Peut-être
à demi hors du noir absolu de la nuit. Peut-être une autre patrouille, à quelques mètres, est-elle postée, qui attend et qui guette et a vu se rapprocher les quinze courageux. Il y a tant de soirs et de soirs que ce groupe se promène ainsi, cherchant la sortie, le trou parmi les défenses adverses. Le Boche aussi, à son tour, court la campagne, flairé, s'obstine, se risque. Et peut-être l'officier allemand de là-bas a-t-il reçu le même ordre que le lieutenant Chamoin, peut-être son général et l'état-major s'étonnent-ils parce qu'on ne leur sert pas un prisonnier français, chaque matin,
qu'on ne leur sert pas un prisonnier français, chaque matin, au réveil. Mais ces pensées sont celles de la veille ou du retour; pour l'instant, le lieutenant, le sergent, les deux caporaux, les dix soldats ne songent qu'à la besogne présente, aux vingt pas à faire, aux dix mètres à traverser, dans lesquels peuvent les attendre l'inconnu et la mort. Sss, un coup de sifflet, léger, et rrrran vingt éclairs, une salve, s'abattent sur eux à quinze mètres, à dix pas, on ne sait au juste. Ils venaient de se lever pour un nouveau bond. Des hommes tombent, blessés sans
lever pour un nouveau bond. Des hommes tombent, blessés sans doute. En avant, à la baïonnette! hurle Chamoin furieux. Les Français bondissent. Deux, trois coups de feu encore. "Garce!" crie le caporal Ponceau. "Fi de putain" dit un autre. Dans la noire nuit, des formes debout se jettent les unes sur les autres. Mais le Boche ne s'est pas attendu à ce coup de fureur, cette colère. Il tourne casque, s'enfuit. On entend dans la nuit un galop, une fuite lourde, éperdue, sur la terre mouillée. "Ha!" crie encore le lieutenant. Rassemblement à moi! Et comme il ne voit pas
lieutenant. Rassemblement à moi! Et comme il ne voit pas tout son monde venir à lui assez vite, il crie encore: "Tenez, nom de Dieu! J'ai dit Rassemblement à moi!" Dans l'obscurité, les hommes s'avancent, se pressent. Ils veulent partir. Et suivez fait la voix sèche du lieutenant. Mettez-vous avec vos caporaux, par groupes. On compte dans l'ombre. Quatre manquants. Une plainte d'ailleurs, une sorte de souffle exhale, part de quelques pas en arrière. Espacez-vous en ligne à trois pas les uns des autres, et revenons. C'est bientôt fait, et l'on marche. Le lieutenant est derrière, seul, à dix pas,
l'on marche. Le lieutenant est derrière, seul, à dix pas, son revolver à la main. Il se retourne du côté de l'ennemi. Plus un mouvement, plus un bruit, plus de fusées même. Allons, en avant. "Un Boche, mon lieutenant... Vivant? Mort? " Répond-il. "Il ne bouge pas. Il respire encore. Il va partir. Emportez-vous. On verra après. " Peux hommes l'empoignent par les épaules et les pieds. "Mon lieutenant, c'est Quelvec. Il ne respire plus. " –"Vive le sergent Bade. "Oh voilà P'tit Jacques. Il vit! " Les voix étouffées, dans la nuit, parviennent clairement. Le lieutenant s'approche. "Eh bien
dans la nuit, parviennent clairement. Le lieutenant s'approche. "Eh bien P'tit Jacques! " "Ma lieutenant, foutu, j'suis foutu, murmure le petit Breton étendu dans l'ombre dans le ventre, deux trous. "Laissez-moi. Rentrez. Y en a déjà assez de démolis comme ça. " "Mais non! P'tit Jacques. On va t'emporter et te soigner. Tu sais bien qu'on s'en tire souvent. Et tu iras en Bretagne. " "Ah ma lieutenant, n'y a plus de P'tit Jacques, n'y a plus de Bretagne. Vous écrierez chez moi. " "T'es bête. Tais-toi. Vous l'emportez. Mais qui manque-t-il encore? " "Lavocat, seulement. " "Il faut chercher.
qui manque-t-il encore? " "Lavocat, seulement. " "Il faut chercher. Nous ne pouvons pas laisser un de nos gens à ces salauds. " Sept hommes sont occupés à porter les blessés et les morts. Le grand Sabouin, le garde-chasse, à lui seul a chargé le corps du sergent Bade sur son épaule. Derrière le groupe des porteurs, les deux caporaux, un soldat et le lieutenant sont seuls à protéger la retraite. Trente pas encore. Puis l'on entend appeler, gémir. Et c'est Lavocat, assis sur une pierre qui tient son bras cassé près du coude. –"Ça fait mal, mon lieutenant, dit-il.
cassé près du coude. –"Ça fait mal, mon lieutenant, dit-il. Si quelqu'un voulait prendre mon fusil. " "Où lâcher. On marche cinquante, soixante mètres. "Ma Douce! Ma lieutenant, fait P'tit Jacques. Tous s'arrêtent, le lieutenant arrive. J'souffre trop! J'aime mieux mourir! " "Ecoute, P'tit Jacques, sois sérieux! Tais-toi. Plus tu endureras et plus on te soignera vite. " "Bien, ma lieutenant. Mais je dis que j'aime mieux mourir tout seul ici que de trop souffrir. " "Allons, tais-toi. Marchons. " Et le cortège reprend. Regardez de temps en temps derrière vous, dit le lieutenant aux deux caporaux. "Certainement, mon lieutenant.
vous, dit le lieutenant aux deux caporaux. "Certainement, mon lieutenant. Mais y a pas de péril, ils sont trop lâches pour foncer à nouveau contre des gens qui se défendent. " Dans l'obscurité, sur la terre où l'on glisse, tandis que nulle étoile ne luit au-dessus d'eux, ils vont à petits pas; lugubre cohorte. "Mon lieutenant, c'est ceux qui les portent, qui disent qu'ils n'en peuvent plus. " "Halte nous stopperons tous les cent mètres et les porteurs se renouvelleront. " A nouveau, ils s'en vont. Les pas plus lourds, l'espace parcouru paraît plus long, presque immense. Une, deux fois,
l'espace parcouru paraît plus long, presque immense. Une, deux fois, ils s'arrêtent, et les porteurs se relaient. La haie, le peuplier sont dépassés. Tout à coup, au loin, derrière eux, une, deux détonations retentissent. Le canon. Un sifflement arrive, se rapproche, augmente, grandit et passe court sur eux. Deux éclatements rapprochés. Tout le monde s'est arrêté. En plein dans la tranchée, dit un des caporaux. Mais à peine a-t-il dit cela que, coup sur coup, trois, quatre, cinq départs retentissent au loin derrière. Puis d'autres encore sur la gauche. Les détonations se mêlent aux vrombissements, aux sifflements les éclatements s'y
détonations se mêlent aux vrombissements, aux sifflements les éclatements s'y ajoutent. Et un tir continu s'enfle, s'organise. Ils tirent sur notre première ligne, crie le lieutenant. Un barrage. Nous ne pouvons pas rentrer. Posez les blessés. Asseyez-vous. Il n'y a qu'à attendre que ces crétins aient terminé. Le bruit des 105 s'est mêlé à celui des 77. Le brusque déchirement des premiers, lorsqu'ils éclatent, fait baisser la tête aux plus sérieux. D'autant qu'ils ne sont plus qu'à trois cents mètres environ de la tranchée et que le sifflement de l'obus est rude lorsqu'il tombe si près. "Mon lieutenant, dit un
est rude lorsqu'il tombe si près. "Mon lieutenant, dit un des caporaux assis près du lieutenant resté debout, vous ne pensez pas qu'ils font tout ce bruit pour se venger de ce qu'on leur a enlevé un Boche? " "Possible. Mais, c'est beaucoup de pétard pour pas grand-chose, répond le lieutenant soucieux. " Les blessés ne gémissent plus. Un homme parle bas à P'tit Jacques couché par terre et dont il tient la tête sur son genou. Mais voici un sifflement qui change. Il augmente de force. Couchéz-vous hurle Chamoin. Et il s'accroupit à terre. Avec un dernier cri horrible,
Et il s'accroupit à terre. Avec un dernier cri horrible, comme un sifflement affreux de chaudière surpressée, puis un éclatement qui déchire l'oreille, un obus de 105 est venu tomber à soixante mètres d'eux. On entend les éclats, en gerbe, courir à travers l'espace et tomber comme des cailloux sur le sol. S'ils raccourcissent, gronde le caporal. Sur le champ, du même coin de l'horizon, d'autres sifflements jaillissent, rapides comme des éclairs. La patrouille sait que c'est pour elle, pour le morceau d'espace où elle est. Le combattant entraîné ne s'y trompe point parmi cinquante trajectoires d'obus qui se croisent,
s'y trompe point parmi cinquante trajectoires d'obus qui se croisent, s'emmêlent au-dessus, à côté de lui, proches, égarées ou lointaines, il distingue, nettement, celle qui se rapproche du coin de terre où il gîte, qui tend vers lui, qui semble le viser, le poursuivre, comme si l'obus descendait droit du haut du ciel vers son cœur. Les secondes où ce sifflement dure comptent double on n'est sûr d'être vivant que lorsque tous les éclats sont retombés. Du premier coup, ici, personne n'a été touché. Cinq obus ont éclaté percutants, à trente, quarante mètres du groupe. Aussitôt le lieutenant Chamoin, la
trente, quarante mètres du groupe. Aussitôt le lieutenant Chamoin, la tête dressée, réfléchit. Que faire ? Où aller ? Vont-ils raccourcir, insister sur la tranchée de première ligne ? D'ailleurs, tout ça, derrière, des bruits, des éléments, des flammes brusques. Ils bombardent toujours la tranchée. Ne bougez pas, dit-il. Dix secondes ne sont pas écoulées que la même batterie tire. Ils répondent encore, tête dans leurs épaules. Deux, trois obus ont éclaté sur eux, fusants, cette fois. Le caporal Ponceau Lève la tête, regarde, marche vers son chef, s'accroupit près de lui. Ponceau, dit-il, t'es là. Oui. Eh bien tu
de lui. Ponceau, dit-il, t'es là. Oui. Eh bien tu es le plus ancien de nous deux, prends le commandement le lieutenant est tué. Y'en a aussi ici de touchés, fait une voix dans l'ombre. Combien ? demande Ponceau, qui s'est rapproché du corps du lieutenant. — Je suis pas deux, au moins. Pan Pan ! Papapan Pan ! Panpaa ! Etvvv!vvv!vww w 1 w 'ww j c'est le 155 qui donne à fond de train. C'est comme Moucher qui s'ameutera là-bas, à trois kilomètres derrière les lignes françaises. On voit un roulement dans l'ombre, à l'horizon. Le 155 tire,
voit un roulement dans l'ombre, à l'horizon. Le 155 tire, et ne s'arrête pas. Du premier coup, il a ouvert comme un grand tir de barrage, non sur nos troupes ennemies, mais sur des emplacements de batteries, connues, frappées longtemps d'avance. Et il tire de toutes ses batteries, de tous les coins du secteur. La lourde se joint à lui. Cela fait un immense vacarme de départs, trajectoires, éclatements se confondent, se mêlent. Mais par-dessus tout on entend, dominant le tumulte et comme surplombant le secteur, le vrombissement rapide, à la fois aigu et sombre, d'une musique infernale et violente,
la fois aigu et sombre, d'une musique infernale et violente, des obus de 155 qui sifflent et bouillent comme des furieux pressés les uns contre les autres. Le Boche lâche encore une, deux bordées. Puis, il se tait, muselé. Une de ces bordées est encore venue tomber en plein sur la patrouille. On a entendu un cri, puis un long gémissement rauque. Ponceau C'est le caporal Ponceau qui appelle. Ab nom de Dieu j'ai reçu un éclat sur la crosse de mon fusil. C'est tout ? Oui, répond le caporal, en se tâtant. Il faudrait viser à se barrer. Oui,