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glisser quelques mots de cette affaire à deux ou trois journalistes de mes amis. — Un petit entrefilet mettra les choses au point, et empêchera votre demoiselle d'entraîner son banquier dans une voie nuisible, à vous d'abord et ensuite à lui-même. Il parlait avec une telle assurance que je sentis ma terreur se dissiper comme par enchantement. — Vous comprenez bien, poursuivit le prince, que des hommes du monde sont libres d'applaudir et de témoigner leur admiration aussi bruyamment qu'il leur convient. Il consulta sa montre et dit en se levant : — Je vous demande pardon... l'heure avance et
levant : — Je vous demande pardon... l'heure avance et je vais organiser ma petite affaire avant le lever du rideau... Je le remerciai aussi chaleureusement que possible et je sortis, après avoir baisé la main de Mme Berjade. Quand nous fûmes seules, celle-ci se mit à sourire. — C'est la Providence qui l'a envoyé... dit-elle, « Vous voilà du courage, maintenant. » Je passai la main sur mon front pour chasser les papillons noirs qui me voltigeaient dans la cervelle et je lui souris avec effort. — Qui, répondis-je, cela va mieux... c'était une préoccupation de moins, assurément... Mais
cela va mieux... c'était une préoccupation de moins, assurément... Mais cela ne m'empêchait pas de songer à mon pauvre Jean, auquel j'allais faire tant de chagrin... Ah ! comme j'aurais voulu le voir avant le lever du rideau... Il me semblait que cette cachotterie ne me porterait pas bonheur et qu'il m'arriverait quelque accident, avant la fin de la représentation... Cependant, l'habilleuse se hâtait... La couturière venait d'arriver, elle avait tenu à me mettre elle-même les ravissantes toilettes qu'elle avait créées pour ce rôle, mon succès devait entraîner le sien... Et elle était fort nerveuse, déjà, dans les escaliers, retentissait
Et elle était fort nerveuse, déjà, dans les escaliers, retentissait la cloche de l'avertisseur. — En scène pour la pièce! clamait-il. Et, dans les couloirs, se pressaient les pas des artistes qui étaient du lever du rideau... Moi, j'avais encore du temps devant moi ; je n'entrais qu'à la cinquième scène... Tout à coup, une voix cria, celle du régisseur : — Le rideau est levé!... Je sentis une oppression soudaine en pleine poitrine ; c'était comme un poids qui m'eût étouffée... Le moment approchait, terrible, angoissant... Je sentis ma gorge se contracter au point que, s'il m'eût fallu parler,
gorge se contracter au point que, s'il m'eût fallu parler, j'eusse été incapable d'articuler une syllabe... Mme Berjade me parla, me demandant une chose insignifiante ; je répondis par une simple inclinaison de tête. Elle s'inquiéta aussitôt : — Mais, ma chère amie, me dit-elle, si vous êtes souffrante... il faut dire qu'on fasse une annonce... « Vous ne pouvez, dans l'état où vous êtes, vous présenter devant le public. C'est la partie que vous compromettez, sans rémission. » — Il est pourtant impossible de faire autrement. Le rideau est levé, il n'y a plus à reculer. La couturière avait
levé, il n'y a plus à reculer. La couturière avait terminé; dressée, elle s'écarta de quelques pas, me regarda, ainsi que fait un peintre qui veut juger de l'ensemble de sa toile, puis murmura : « Mademoiselle est ravissante!... Si mademoiselle n'a pas un succès fou, je veux perdre mon nom. » Maria me demanda : — Mademoiselle ne met pas de bijoux, à cet acte-ci ? — Non... j'ai mes boulons d'oreilles et mon bracelet de rubis, cela est suffisant. « Au second acte, par exemple, il me faudra mettre tout. » Tu me prépareras mon écrin, parce que
mettre tout. » Tu me prépareras mon écrin, parce que l'entr'acte est très court et j'aurai juste le temps de m'habiller. Je étais sur le pas de la porte, accompagnée de Mme Berjade et de la couturière qui voulait voir, de la salle, l'effet que produirait sa fameuse toilette. Mme Berjade se retourna brusquement et dit à Maria : — Ne quittez la loge... surtout. — Quatre-vingt mille francs de bijoux... c'est une somme! — En un tour de main, on peut vous les enlever. — Le personnel du théâtre n'est pas loué pour sa conduite de confiance. Maria eut
n'est pas loué pour sa conduite de confiance. Maria eut un geste de protestation. Nous quittâmes la loge et descendîmes une à une dans l'escalier étroit et glissant qui menait à la scène. Derrière une portière, l'oeil à une fissure du décor, j'examinai la salle : Elle était archicomble. L'orchestre était au complet : habits noirs et toilettes élégantes. Les critiques, à leurs bancs réservés, causaient discrètement derrière leurs programmes, écoutant la pièce d'une oreille. Cela ne me parut pas bon signe. Quand une pièce n'intéresse pas dès le début, il y a grande chance que la suite ne laisse
il y a grande chance que la suite ne laisse le public indifférent. Je me tournai vers Mme Berjade et je lui communiquai à voix basse cette réflexion peu encourageante... Mais elle se mit à rire en sourdine et répliqua : — Ma pauvre chérie, vous n'y connaissez rien. « Cette indifférence à l'égard du commencement de la pièce doit vous prouver, au contraire, avec quelle impatience on vous attend. « Alors, tant que vous ne serez pas entrée en scène, il est certain que l'intérêt de la pièce n'aura pas encore apparu aux yeux de MM. les critiques. Je
pas encore apparu aux yeux de MM. les critiques. Je la regardais, incrédule. Mais comme elle allait insister et développer son idée, le régisseur vint à moi et me dit : — Mademoiselle, c'est à vous... votre réplique va venir... Mme Berjade me serra la main. — Bon courage! me dit-elle. Et, m'attirant à elle, elle m'embrassa chaleureusement. — À vous, mademoiselle, dit le régisseur tout bas, en me poussant doucement vers la scène... La réplique appelant mon entrée venait d'être prononcée... Je fis mon entrée, dans un état de quasi somnambulisme, et je parlai... Tout d'abord, je ne vis
quasi somnambulisme, et je parlai... Tout d'abord, je ne vis rien... il y avait devant mes yeux comme un écran tendu qui m'empêchait de voir, non seulement la salle, mais encore l'artiste qui se trouvait en scène, en même temps que moi.... Mais, quelque émue que j'eusse été, j'avais entendu une rumeur courir parmi les spectateurs... une rumeur qui me parut être l'indice de sentiments plutôt favorables. Cela me remit d'aplomb... et me rendit aussitôt toutes mes facultés... j'avais précisément, à ce moment-là, une tirade assez difficile à dire et je la lançai avec une vigueur qui me surprit moi-même...
je la lançai avec une vigueur qui me surprit moi-même... Des applaudissements éclatèrent. Jusqu'alors, je n'avais pas encore regardé dans la salle, par crainte de me trouver troublée, intimidée... Les applaudissements m'enhardirent et, pour la première fois, je tournai les yeux vers les spectateurs... Ce qui me frappa tout d'abord, ce fut le prince qui avait réussi, je ne sais comment, à se placer juste au milieu des fauteuils d'orchestre et dont les gants blancs, élevés au-dessus de sa tête, battaient avec frénésie... J'eus le courage de lui sourire et je crus même percevoir que ce simple sourire le récompensait
je crus même percevoir que ce simple sourire le récompensait de toute la peine qu'il se donnait... Une rougeur de plaisir lui empourpra le visage et il applaudit avec plus d'enthousiasme encore... La scène se poursuivit sans encombre. Mon partenaire et moi, encouragés par la sympathie dont la salle était pleine et qui, franchissant la rampe, venait jusqu'à nous, la jouâmes avec un entrain endiablé... Elle contenait certains mots pour lesquels l'auteur avait, — durant les répétitions, — manifesté quelques craintes sérieuses, en raison de l'audace des théories qu'ils représentaient. Grâce à la manière dont la scène fut jouée, non
Grâce à la manière dont la scène fut jouée, non seulement ces mots ne provoquèrent aucune protestation... Mais encore, quelques-uns d'entre eux furent accueillis par de chaleureux applaudissements. Pour copie conforme, (A suivre.) G. Le Faure. MAM'ZELLE FAUVETTE !.. GRAND ROMAN INÉDIT PAR HENRI KÉROUL TROISIEME PARTIE XVII MÈRE ET FILLE (Suite.) Maurice ne fut pas long à retrouver Véronique dans l'arrière-boutique où elle était en train de bavarder, car, cinq minutes après, elle apparaissait tout essoufflée, son panier au bras. Geneviève était déjà prête. Le temps pour la vieille bonne de faire un brin de toilette et les deux
bonne de faire un brin de toilette et les deux femmes se dirigèrent vers la gare Montparnasse, après avoir salué d'un dernier « au revoir » amical la mère Durand qui s'était remise, dans sa loge, à trier consciencieusement les lettres de ses locataires. — Comme ça, on ne vous reverra pas avant ce soir, mam'zelle Geneviève? lui cria la pipelette. — Non, madame Durand, pas avant huit heures au plus tôt. — Allons! au revoir, mam'zelle Geneviève, et bonne chance. « Tâchez moyen de leur-y faire de la belle musique à ces petits anges du bon Dieu! « Seigneur
musique à ces petits anges du bon Dieu! « Seigneur Jésus!... ah! c'est moi que je voudrais encore bien l'être, première communiante!... Vers deux heures et demie, la pipelette était en train de faire sa digestion, c'est-à-dire qu'elle somnolait béatement dans son fauteuil, les deux mains croisées sur le ventre, son chat Moumoute sur les genoux, en face d'une tasse de café noir qui refroidissait sur la table lorsqu'une main poussa le carreau de la loge et une voix de femme demanda, brève et saccadée : — Mlle Gerbaud?... Savez-vous si elle est chez elle?... A cet appel, la bonne
si elle est chez elle?... A cet appel, la bonne femme s'éveilla en sursaut. — Mam'zelle Gerbaud? répéta-t-elle en se frottant les yeux. Alors, dans la personne qui venait de lui parler elle reconnut la belle dame qui, une fois déjà, était venue voir la petite aveugle et dont l'équipage, en s'arrêtant devant la porte de son immeuble, avait produit une si vive sensation dans le quartier. C'était Raymonde, en effet, qui accourait chercher sa fille. Tout de suite, le concierge fut debout, sans aucun égard pour Moumoute qui, dérangée dans sa sieste, s'en alla, avec un miaou de mécontentement,
dans sa sieste, s'en alla, avec un miaou de mécontentement, reprendre sur l'édredon son sommeil interrompu. Obséquieuse, le sourire aux lèvres, elle s'avança au-devant de la belle dame à équipage en exécutant une révérence, histoire de montrer que, quoique simple concierge, elle était, elle aussi, au courant des manières du grand monde. — Non, madame, répondit-elle cérémonieusement, mam'zelle Gerbaud n'est pas ici. — Elle a déménagé ? questionna Mme Bavenne, déjà inquiète. — Non, non!... elle est seulement sortie ce matin de bonne heure. — Pensez-vous qu'elle tarde beaucoup à rentrer ? — Pour ça, oui... « Elle ne sera
rentrer ? — Pour ça, oui... « Elle ne sera pas ici avant huit, neuf heures du soir... « Du moins, c'est ce qu'elle m'a dit en partant... Et comme le visage de Raymonde exprimait une vive contrariété, à cette réponse qui reculait de six heures le moment impatiemment attendu où elle pourrait serrer sa fille dans ses bras, la mère Durand insinua : — Je vois que ça ennuie madame... « Probablement que c'est pressé, ce que madame avait à dire à mam'zelle Geneviève ? — Oui, murmura la visiteuse, en effet, très pressé. — Dans ce cas, proposa
visiteuse, en effet, très pressé. — Dans ce cas, proposa la pipelette, si madame veut, je peux lui dire où elle est allée. — Ah!... vous savez?... reprendit la dame. — Bien sûr!... mam'zelle Geneviève n'a pas de secrets pour moi, fit en se rengorgeant la bonne femme qui ajouta : « Elle est partie jouer de l'orgue à la campagne des prêtres. — Vous dites? Elle est allée jouer de l'orgue à la campagne ? — Je dis qu'elle est allée jouer de l'orgue à la campagne. « Un monsieur prêtre qui l'a demandée pour une première communion... Au
monsieur prêtre qui l'a demandée pour une première communion... Au premier abord, il semblait un peu pas bizarre, le renseignement... Néanmoins, Mme Davenne, qui connaissait le talent de musicienne de Geneviève, comprit qu'elle avait été appelée hors de Paris pour prêter son concours à une cérémonie d'ordre religieux. — Loin d'ici ? demanda-t-elle, pensant déjà à prendre le train pour l'endroit que la concierge allait lui indiquer. — Tout près, au contraire... C'est un petit pays qui s'appelle... « Au fait, comment s'appelle-t-il donc? se s'interrompit la concierge décontenancée. « Moi qui ai une si belle mémoire!... Je ne peux
Moi qui ai une si belle mémoire!... Je ne peux pourtant pas avoir oublié... « Voyons, c'est un pays dont le nom finit en -ville comme Romainville... « Seulement, voilà, c'est pas du tout Romainville... « Ou plutôt, non!... le pays qui finit en -ville, c'est le pays à côté... « Celui où elle est allée jouer de l'orgue, ça finit en -e, comme Epinay... Seulement, c'est pas encore Epinay... « Ça serait-y pas Levallois-Perret?... Non ! c'est pas Levallois-Perret!... « Enfin, conclut la bonne femme, c'est en pays en é... di « Y a une église avec des orgues
é... di « Y a une église avec des orgues dedans... Et pour y aller on prend le train de neuf di heures cinq... « Ça, par exemple, j'en suis sûre!... ré « Ça peut-y vous suffire ? ps « Hélas ! non, ça ne pouvait pas suffire!... Comme renseignement ça manquait absolument de précision. n « Raymonde, voyant qu'elle ne pourrait tirer aucune indication exacte de la concierge qui avait une si belle mémoire, prit le parti de se retirer... p « Ne cherchez pas davantage, dit-elle en s'éloignant. « Veuillez seulement prévenir Mme Gervais que je reviendrai ce
« Veuillez seulement prévenir Mme Gervais que je reviendrai ce soir. » Deux minutes ne s'étaient pas écoulées depuis le départ de Mme Davenne que la mémoire revint tout d'un coup à la veuve de défunt Auguste. « Viroflay!... s'écria-t-elle triomphalement, d « C'est Viroflay!... » Aussitôt, elle courut après la visiteuse, mais celle-ci était déjà loin. ï Enfoncée dans le coin du fiacre qui la ramenait à l'hôtel, elle songeait avec mélancolie. ï Elle était arrivée tout à l'heure rue d'Assas, joyeuse, empressée... « Et maintenant, elle s'en allait morose et triste, dévorée d'impatience... Encore six mortelles heures à
morose et triste, dévorée d'impatience... Encore six mortelles heures à attendre. Comme c'était long ! ï Et soudain, une idée traversa son esprit. Après tout, cela pourrait peut-être remédier ainsi. Ce retard qu'elle déplorait aurait du moins un avantage... celui de lui permettre de se rencontrer avec son mari qui devait être de retour à Paris, le soir. Quelle surprise allait être la sienne en apprenant les événements qui s'étaient produits depuis son départ? — Que dirait-il lorsqu'il connaîtrait l'histoire des cent mille francs donnés à Brizard? — Comment — et c'était là surtout la préoccupation de Raymonde — comment
et c'était là surtout la préoccupation de Raymonde — comment accueillirait-il la communication qu'elle avait à lui faire au sujet de Geneviève ? ï Lorsqu'elle rentra à l'hôtel, elle n'y trouva pas Suzanne partie depuis longtemps avec Mme de Montesson qui était venue la chercher comme c'était convenu. Seule toute l'après-midi qui lui parut d'une longueur infinie, Mme Davenne eut le loisir de se livrer à ses tristes réflexions. Vers six heures, elle reçut par le valet de pied de Mme de Montesson un mot dans lequel la marquise lui disait qu'elle gardait Suzanne à dîner. Raymonde en fut presque
disait qu'elle gardait Suzanne à dîner. Raymonde en fut presque heureuse. Dans l'état d'esprit où elle se trouvait, la solitude lui était nécessaire et la vue de la Suzanne lui aurait été pour ainsi dire à pénible. « Pauvre petite! se reprochait-elle, ce n'est pourtant pas sa faute, à elle!... mais elle avait beau se raisonner, c'était à l'autre qu'elle pensait uniquement. « Ma fille!... mon enfant chérie!... murmurait-elle comme en extase. Une à une, les minutes passèrent. La femme de chambre était entrée, apportant des lampes. Raymonde ne l'avait même pas entendue. La demie de sept heures tinta à
même pas entendue. La demie de sept heures tinta à la pendule. Tout à coup, la cloche de la porte d'entrée résonna... puis dans le vestibule retentit un pas bien connu, et Brusquement, Mme Davenne se leva, « Gilbert! se dit-elle, tout émotionnée. C'était le docteur, en effet. Son séjour à Orléans s'était moins prolonged qu'il ne le craignait et il avait pu reprendre le train pour Paris dans l'après-midi. — C'est moi! fit-il joyeusement en ouvrant la porte de la pièce où se trouvait sa femme. « Tu ne m'attendais pas si tôt, hein, ma chère Raymonde? « C'est
m'attendais pas si tôt, hein, ma chère Raymonde? « C'est moi tout de même et avec un petit aplomb!... « On ne se figure pas ce que ça creuse d'aller visiter un malade dans l'Orléansais. » Puis, s'avançant vers elle, les bras ouverts : « Eh bien, voyons, madame Davenne, continua-t-il gaiement, on n'embrasse donc plus son petit mari lorsqu'il revient de voyage? Alors, seulement, il remarqua l'expression du visage de Raymonde. Le sourire de bonne humeur qu'il avait e n'trant s'éteignit sur les lèvres du docteur. — Qu'as-tu, mon amie? s'inquitia-t-il. Es-tu malade? As-tu souffert? Mme Davenne secoua négativement
amie? s'inquitia-t-il. Es-tu malade? As-tu souffert? Mme Davenne secoua négativement la tête. — Mais alors, qu'est-il arrivé? reprit-il, anxieux. « Un accident?... un malheur?... « Suzanne, peut-être?... — Non... Suzanne se porte bien... Elle dîne en ce moment chez Mme de Montesson. — Une mauvaise nouvelle?... — Plus encore... une mauvaise rencontre, dit Raymonde qui ajouta d'une voix sourde : « J'ai revu Paul Brizard!... et sa femme!... Le front du docteur se rembrunit subitement. Raymonde continua : — Ils m'ont écrit... ce matin... pour me donner un rendez-vous... — Quoi! ils ont osé!... s'écria M. Davenne. « Ah! les
Quoi! ils ont osé!... s'écria M. Davenne. « Ah! les misérables!... les misérables!... Puis s'interrompant tout d'un coup : — Oh! pardon, Raymonde! s'excusa-t-il tout confus d'avoir, dans son indignation, laissé échapper cette épithète qui, appliquée à Angèle Duchemin, pouvait choquer Raymonde. Mais celle-ci ne songeait nullement à se formaliser. — Tu as raison, Gilbert... dit-elle tristement. « Ce sont deux misérables!... — Alors, tu es allée à ce rendez-vous? interrogea le docteur en regardant fixement sa femme. — J'y suis allée. — Que voulaient-ils ? — De l'argent. — Tu ne leur en as pas donné, je pense ?
Tu ne leur en as pas donné, je pense ? — Je leur en ai donné... Cent mille francs... — Cent mille francs! sursauta-t-il. Cent mille francs!... — Oui... « C'est le prix qu'ils ont exigé pour me révéler un horrible secret... « Ah! les misérables!... les lâches!... s'écria-t-elle, les larmes aux yeux. Le docteur tressaillit de la tête aux pieds, alarmé. La catastrophe qu'il redoutait s'était-elle donc produite? Manquant à la parole donnée, les deux bandits avaient-ils donc, en dépit de leur serment si chèrement payé pourtant, fait connaître à Raymonde le mystère qu'il avait tout fait pour lui
à Raymonde le mystère qu'il avait tout fait pour lui dissimuler? Lui avaient-ils dit le criminel attentat dont elle avait été la victime inconsciente, le jour même de l'enterrement de son premier mari, M. de Lussan... ce viol audacieux consommé sur elle pendant son évanouissement par Marcel Grandier sur l'instigation d'Angèle Duchemin et dont l'auteur, aujourd'hui interné dans une maison de fous, avait fait l'aveu au docteur Davenne au cours d'un accès de délire alcoolique? Le docteur serra les poings. Les misérables!... Ah! si c'était vrai... si à leur premier crime ils avaient ajouté celui-là... malheur à eux!... Cette fois,
crime ils avaient ajouté celui-là... malheur à eux!... Cette fois, par exemple, il ne les ménagerait pas!... Ce n'est pas aux tribunaux qu'il s'adresserait... Non! il se ferait justice lui-même!... Il les écraserait comme deux bêtes malfaisantes... — Alors, tu sais?... balbutia-t-il, redoutant d'entendre la réponse qui allait sortir des lèvres de Raymonde. — Que Suzanne n'est pas ma fille... oui!... Cette révélation était si peu celle qu'il attendait, que le docteur fit un pas en arrière, interloqué. — Hein? quoi? s'exclama-t-il avec ahurissement. — Non!... Suzanne est la fille de la Gerbaude, cette paysanne qui habitait jadis une chaumière
de la Gerbaude, cette paysanne qui habitait jadis une chaumière auprès du château des Lilas. « C'est l'enfant de la Gerbaude qui depuis dix-neuf ans tient à notre foyer la place de ma fille!... Gilbert était confondu. Muet d'étonnement, il regardait sa femme avec une sorte de sollicitude inquiète. Et de son œil pénétrant, de son œil de médecin habitué aux prompts diagnostics, il scrutait anxieusement la physionomie de sa femme. — Ah çà! devient-elle folle? se demandait-il avec angoisse. (À suivre.) Henri Kéroul. MARIAGE DE HAINE! ROMAN DRAMATIQUE INÉDIT LÉON SAZIE DEUXIÈME PARTIE Le cœur de Pascal XXVI }
LÉON SAZIE DEUXIÈME PARTIE Le cœur de Pascal XXVI } SUPRÊME OUBLI (Suite.) Elle ramassa son énorme bouquet odorant, sauta sur le trottoir et mit une pièce d'or dans la main du cocher. Celui-ci, étonné, ravi, enchanté de son pourboire, tira son chapeau, et pour remercier la généreuse cliente, voyant les fleurs, lui dit à tout hasard : — Merci, madame... Bonne fête! Les étrangers ont quelquefois de ces à-propos terribles et cruels. Marthe entra dans la maison. — Oui, la fête sera bonne, — pensa-t-elle, — bonne comme une fête qui n'aura pas de lendemain. Elle rentra chez elle,
fête qui n'aura pas de lendemain. Elle rentra chez elle, et après cet entretien avec Sophie, sa vieille bonne, qu'elle envoya chez la couturière, elle se mit, dans sa chambre, à disposer les fleurs dont elle avait fait ample provision. — La chambre doit être belle... comme un reposoir... comme une chambre de morte... dit-elle se dirigea vers la cuisine, non pour surveiller le dîner comme elle l'avait dit à Sophie, mais pour y prendre un réchaud et du charbon qu'elle alluma. — Le bonheur que tu as demandé au ciel, mon fils... tu vas l'avoir, nous allons l'avoir pour
ciel, mon fils... tu vas l'avoir, nous allons l'avoir pour toujours... toujours. Elle transporta le réchaud dans sa chambre, le dissimula dans un angle, derrière un meuble. Puis, ajustant les bourrelets, les rentoirs forçant avec du papier... du linge, elle ferma hermétiquement les fenêtres, les portes, et appela son fils. — Albert, viens voir maman, mon chéri! Le petit ne se fit pas prier. Il accourut, poussa de joyeux cris, mais cette fois traînant au bout d'une ficelle son camarade... le cheval de carton. — Oh! que c'est joli! — s'écria-t-il en voyant les fleurs, — bien joli... C'est la
s'écria-t-il en voyant les fleurs, — bien joli... C'est la fête à moi!... — Oui... grande fête!... Marthe avait fait comme aux autres portes à celle par laquelle l'enfant venait d'entrer. La chambre de la jeune femme était assez vaste, l'acide carbonique dégagé par le réchaud devait certainement mettre longtemps à l'emplir, à accomplir le service fatal que Marthe lui demandait. Venant ainsi lentement, la mort que cherchait la jeune femme serait atroce. Elle ne la redoutait pas, souriait au contraire à son approche. Mais le petit qui ne savait pas, qui ne pouvait pas comprendre, pourquoi faire souffrir longuement
pas, qui ne pouvait pas comprendre, pourquoi faire souffrir longuement cet innocent? Cette pensée l'arrêta un instant. — Tu n'as plus de père, — dit-elle à voix basse, caressant la tête frisée du bambin, — tu n'as pas de nom... tu n'es qu'un bâtard voué à la honte, à la misère! « C'est donc être charitable que t'emmener avec moi, hors de ce monde, où souvent ce qui paraît le meilleur, le plus saint, n'est que mensonge, lâcheté, infamie!... « Nous allons mourir! « Mais si je suis cruelle pour toi, je ne veux pas être barbare... Je ne veux
toi, je ne veux pas être barbare... Je ne veux pas que tu souffres!... Elle prit sur la planchette d'une armoire un flacon de laudanum. — La dose n'est pas assez forte pour nous tuer, — dit-elle, — mais elle est suffisante pour nous endormir du doux sommeil dans lequel la mort viendra nous prendre. Par un artifice, mêlant le narcotique à un soi-disant sirop, composé d'un bout de sucre et d'un peu d'eau, elle le fit avaler au garçonnet, puis absorba, elle, ce qui restait dans la petite bouteille. L'enfant, confiant, passait tout heureux sa petite langue gourmande sur