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lumière antique ». Il n’a pas inventé pour le drame de son cœur brisé des paysages élyséens, des décors exotiques, le ciel de l’Hellade où le soleil est plus chaud, où les étoiles paraissent dorées à neuf. Sur le fond du théâtre, il n’a mis que la falaise de Boulogne, les cabanes de matelots, les chapelles de la grève et les brouillards mornes qui traînent sur notre littoral. Mais l'âme qui se révèle en ce chant d’amour est une âme païenne par la qualité de ses joies et la nuance de ses tristesses. Elle chante, elle souffre, elle pleure, comme
de ses tristesses. Elle chante, elle souffre, elle pleure, comme chantaient et pleuraient les âmes au temps lointain de Sapho ou de Tibulle. C’est le lyrisme antique avec sa constante noblesse, sa mélancolie grave, mais sans essor vers l’infini, vers l’idéal, vers les sommets éthérés où montent volontiers les poètes chrétiens. Il y a le sacrifice tout au bout, l’acceptation du deuil et de l’exil, et c’est le sacrifice du stoïcien qui se résigne à l’instabilité des joies humaines, qui pardonne à la terre et à la vie de ne donner que ce qu’elles peuvent donner : Ainsi nous resterons
donner que ce qu’elles peuvent donner : Ainsi nous resterons séparés dans la vie... Puis quand nous gagnera le suprême sommeil Nous t'enseveliront loin de mon cimetière : Nous serons exilés l’un de l’autre en la terre, Après l’avoir été sous l’éclatant soleil. Des marbres différents porteront sur leur lame Nos noms, nos tristes noms à jamais désunis, Et le puissant amour qui brûle dans notre âme... Tombera dans la nuit des néants infinis. « Ô jours où je baisais les doigts de l’Espérance ! ». s’écrie une fois le poète. Ce n’est qu'un rapide sanglot et vite refoulé. Angellier
poète. Ce n’est qu'un rapide sanglot et vite refoulé. Angellier accepte la lourde paix de son paganisme sans espérance, comme il accepte la douleur du sacrifice sans rémission. Cependant il ne peut pas faire qu’un tel état d’âme ne soit accompagné d’une infinie tristesse. On a souvent remarqué que le dilettante païen cherche une volupté de plus dans le sentiment de la fuite des voluptés. Hadrien, rétablissant le mausolée d’Ajax dans la plaine où fut Thémise, se récitait à lui-même les beaux vers d’Homère : « Comme les feuilles dans les bois, ainsi vont les races des hommes ; —
les bois, ainsi vont les races des hommes ; — le vent jette à terre et dessèche les feuilles, et, au printemps — il vient d'autres feuilles, d’autres bourgeons, — ainsi la race humaine ! Celui-là vient, l’autre passe... » Dans la tristesse d'Angellier, il y a autre chose que la fantaisie des blasés. Cet homme, qui devant nous riait d’un rire si plein et si franc, se sentait pris par moments de lassitudes étranges. Son Chemin des Saisons n’est pas toujours gai ; il est douloureux souvent comme une rampe de calvaire. Celui qui la gravit marche courbé sous
rampe de calvaire. Celui qui la gravit marche courbé sous une croix : il lui arrive de se plaindre, de gémir : Je porte des douleurs plus vieilles que moi-même ; Mon cœur est encombré de chagrins hérités Et je sens quelquefois mon front devenir blême... Les fleurs qu'il cueille sur la route ne sont pas toutes de la même couleur et du même parfum. Il en est qui ressemblent à des fleurs de cimetière : Des fleurs sans espoir comme des emblèmes : Le jardin n’a plus que des chrysanthèmes Et nos cœurs aussi. Angellier chante bien la fraîcheur
chrysanthèmes Et nos cœurs aussi. Angellier chante bien la fraîcheur des printemps et la gloire des étés, mais il se sent à l’automne et l’hiver est proche. Il y a plus de frissons que de rayons dans son âme. Le vent souffle, un vent frileux qui annonce les saisons mortes ; et, comme il dit en un vers de mélancolie sucré : « Que veux-tu répondre au vent qui soupire ? » Pourtant il ne faut pas exagérer. Angellier est d’une nature trop saine, d'un tempérament trop robuste, pour se laisser gagner par le pessimisme. La vie le console du
laisser gagner par le pessimisme. La vie le console du rêve, et la vie est bonne pour lui, car elle est l'effort, le travail, par conséquent la joie. AUGUSTE ANGELLIER Si stoïque qu’il paraisse et si indifférent au tumulte des heures, il n’est pas le païen oisif à qui suffit le bruit des rimes et la ciselure des strophes. Je crois qu’il s’est représenté lui-même sous la ligure de son Planteur d’oliviers. Le paysan a confié un rejeton d’olivier au sol rocailleux ; il l’a arrosé d’un peu d’eau et des sueurs de son front. Et maintenant il s’en va.
des sueurs de son front. Et maintenant il s’en va. Il se souvient du mot d’Hésiode et que Nul n’a goûté Le fruit d’un olivier par lui-même planté. Il n’espère donc point cueillir lui-même les premiers fruits ; il se dit que, le jour où le rameau planté sera un arbre couvert de fleurs, il sera lui-même « voilé d’herbes depuis longtemps ». Qu’importe ! C’est pour l'avenir qu’il travaille, pour les jeunes générations qui viendront après lui, et, se tournant vers elles, il leur crie : « O vous à qui votre âge Laisse vers l'avenir un long espace
à qui votre âge Laisse vers l'avenir un long espace ouvert. Vous lèverez vos bras vers ce présent offert, Vous souvenant alors que j’ai planté cet arbre, En lui creusant ce trou dans ce terrain de marbre, Atin qu’à d’autres mains il donne ses moissons ; Portez sur mon tombeau recouvert de buissons, broutés depuis longtemps par les chèvres lascives, La branche où mûriront les premières olives. » Angellier plantait lui-même beaucoup de ces oliviers en songeant aux hommes, ses frères. M. l’abbé Dimnet, son disciple le plus aimé, dira devant le cercueil de ce rude ouvrier : « Nous
devant le cercueil de ce rude ouvrier : « Nous sommes tous ses débiteurs, mais nous sommes tous ses héritiers. Nous continuerons à nous appuyer sur sa force... Nous croyons que nous serons assez utiles à nos frères, si nous gardons son esprit et quelque chose de sa bonté. » C’est par là d’abord qu’Angellier s’évade de son paganisme. Ouvrir des esprits, fortifier des consciences, entrer dans les âmes pour compatir et encourager, c’était la joie du bon géant. Et c’est pourquoi il fut aimé, il fut pleuré. Les cœurs ne se consolent point autour de sa tombe. Ils sentent
ne se consolent point autour de sa tombe. Ils sentent qu'avec lui une grande force vient de disparaître et que c’était une force bienfaisante. AUGUSTE ANGELLIER Il a représenté en un symbole suggestif le fond de son âme et ce qu’il aurait voulu être parmi les hommes. Le double Hermès supporte deux visages. L’un est celui de Démocrite d’Abdère qui éclate de rire devant l’incohérence du monde et le mystère des choses. L’autre est celui d’Heraclite d’Ephèse qui pleure sans fin sur l’angoisse et le long chagrin des mortels. Et Angellier se demande : Des deux penseurs, duquel accordes-tu la
Angellier se demande : Des deux penseurs, duquel accordes-tu la thèse, Ou du rieur d’Abdère, ou du pleureur d’Ephèse ? — Ni de l’un ni de l’autre, et pourtant de chacun Je voudrais prendre un peu, pour l'instant opportun ; Au rire du premier, qui mord et qui déchire, Je prendrais ce qu'il faut pour former un sourire Dont ma lèvre userait envers les orgueilleux ; Des larmes du second, je voudrais que mes yeux Aient la tristesse, assez pour être pitoyables, Pleins de compassion et de plainte, capables De voir tout ce qui souffre, avec peine et bonté ;
voir tout ce qui souffre, avec peine et bonté ; Mais plus haut je voudrais dans sa sérénité, Sur la bouche ironique et sur le regard tendre, Un impassible front pour attendre et comprendre il attendait donc, il espérait comprendre un jour. Il voulait garder une âme longanime, « un impassible front» jusqu’à l’heure où la lumière viendrait. Ce sage antique n’était pas un païen satisfait. L’Ame française. La dernière fois que je vis Angellier, il était heureux comme un enfant. Il venait de porter à l’imprimeur un nouveau volume de vers. Il me disait : « Vous n’aimerez pas
de vers. Il me disait : « Vous n’aimerez pas beaucoup L'Amant de Lais. C’est un peu violent pour vous ! » Et il rougissait à m’analyser les misères, les prières et les imprécations de ce jeune voluptueux que le dégoût du plaisir jette entre les bras de la mort. En revanche, il était fier du Secret de l’Opale. Et je le vois encore mimer le geste de son Callielès : il tenait une opale imaginaire, écartée de lui de toute la longueur de son bras; il la regardait comme une chose très lointaine et il s’écarquillait les yeux pour
une chose très lointaine et il s’écarquillait les yeux pour en saisir l’impénétrable secret. Et puis, ayant fini de m’expliquer le sujet, il ajouta discrètement : « C’est un peu notre histoire. On devient fou à force de vouloir tout comprendre. » Je viens de lire le poème ; il me semble qu’il dramatise un des moments décisifs de la vie d’Angellier. Calliclès a vainement essayé d’arracher à l'opale son mystère. Il l'a fixée longuement, ardemment ; il l’a tournée et retournée en tous sens, et elle garde son énigme. Et le monde, pour Angellier, ressemble à cette opale :
Et le monde, pour Angellier, ressemble à cette opale : il se refuse à livrer sa cause, sa loi, sa fin, sa vérité tout entière : Elle est trop loin ! trop loin ! et ne peut être atteinte ! Elle est là bas ! Je n’ai dans mon étreinte Qu’un semblant, un aspect, une ombre ; entre elle et moi Des espaces, des temps, dont la longueur s’accroît Plus mon regard y cherche et mon esprit s’abîme ! Je ne sais ce qui crée et d’où me vient ce songe ! Il est peut-être en moi, fait de moi
songe ! Il est peut-être en moi, fait de moi tout entier ! Et moi je suis alors un chaos sans foyer, Une erreur qui se sent, pense exister sans être, S’use à s’imaginer, échoue à se connaître, Et flotte en un néant qui disperse et dissout Le rêve qui n’est rien et qui croit être tout ! Et Calliclès n’échappe à la folie que grâce à la douceur de la compassion et des amitiés. La conclusion du poème, elle est sur les lèvres de Thrasyllos. Celui-ci lève les épaules devant le désespoir de Calliclès ; il méprise au fond
devant le désespoir de Calliclès ; il méprise au fond cette obstination à vouloir scruter l’inscrutable. Et, s'adressant à son chien, il le lance à la chasse : "Ici, Phylax ! Plus vite ! As-tu pris un pigeon ? As-tu mordu la vache ? A quoi donc es-tu bon ? Je vais te préparer de plus rudes besognes." Le vieux berger Phorbos, après lequel tu grognes, Hormis quand il te jette un fromage et du pain, M'a dit qu'il avait vu des traces, ce matin. Fraîches d’un sanglier qu’accompagnait sa laie. C’est dans le grand pacage au bas de la
laie. C’est dans le grand pacage au bas de la hêtraie. Nous allons le forcer... etc. C'est comme si Thrasyllos disait: Laissez ces rêveurs à leurs rêves, ces philosophes à leurs problèmes, ces fous à leurs folies. Nous avons mieux à faire. Chassons, bataillons, luttons! C’est ce qu'a fait Angellier. L’action le consola de l’inutile spéculation. Il avait, lui aussi, interrogé l'opale; elle lui refusait son secret. Il se dit que pour agir il n’est pas nécessaire de tout savoir, et que l’action est un devoir. Le poète païen se mua en un poète citoyen. J'ai le droit de tout
mua en un poète citoyen. J'ai le droit de tout dire. Une rencontre fut presque décisive dans l’évolution intellectuelle d’Angellier. Ch. Maurras s’intéressait à lui. Le premier recueil du poète avait fortement impressionné cet esprit puissant. Ils étaient frères par l’intelligence, les goûts essentiels et l’amour commun de nos traditions littéraires. Ils s’en venaient tous deux de la Grèce maternelle, et, de l’un et de l’autre, on aurait pu répéter le beau vers d’Angellier : "C’est son génie éteint qui leur sert de flambeau". Ils se rencontrèrent ; il se lit entre ces deux hommes un contact immédiat. Ch. Maurras
lit entre ces deux hommes un contact immédiat. Ch. Maurras n'eut pas de peine à préciser tout ce qu’il y avait d’indécis dans les aversions et les aspirations d’Angellier. On peut dire que celui-ci se cherchait lui-même dans le brouillard de ses instincts et de ses souvenirs ; Maurras l'aida à se retrouver, à se fixer dans la haine de l’anarchie et dans l’amour de l’ordre politique. Angellier apprit à l’école de Ch. Maurras le secret de ces attitudes provisoires qui peuvent faire d’un incroyant l’admirateur de l’Église et le champion résolu des libertés catholiques. Un travail lent et profond
champion résolu des libertés catholiques. Un travail lent et profond s’opérait donc chez lui. Il avait peu de chose à renier de son passé ; dans ses livres et dans sa chaire, il avait toujours respecté les croyances qui n’étaient plus les siennes : "Quand le hasard de nos explications mettait en jeu les croyances, la prudence presque timide de sa parole, ordinairement si franche, était louche." Maintenant il faisait mieux, il aimait et il défendait. Donc, si haute et si bien close que fut la "tour d’ivoire" d’Angellier, elle s’ouvrit un jour au murmure de souffrance qui montait des
s’ouvrit un jour au murmure de souffrance qui montait des temples profanés et des consciences en deuil. Depuis toujours, le sacrilège maçonnique, le primaire orgueilleux qui étendait vers le dogme des mains sacrilèges excitaient sa verve gauloise. Il riait de tout ce monde, de son grand rire aux résonances d’argent clair. En revanche, les politiciens l’irritaient; il avait de rudes colères contre ceux qui font des lois pour éteindre les étoiles et qui voudraient étouffer l’Église sous leur immense assiette au beurre. Il regardait vers nous. Les tyrans du jour le poussaient vers le temple oublié ; ils lui donnaient
le poussaient vers le temple oublié ; ils lui donnaient des vérités divines la démonstration par l’absurde et par l’abject. S’il les avait tenus dans ses mains, ils auraient passé un mauvais quart d’heure. Il les prit au moins au bout de sa plume. Evidemment, il y a dans son recueil la Lumière antique plus d’un tableau hardi et que la morale chrétienne lui eût au moins commandé d’atténuer. Mais il y a autre chose aussi, il y a, dans les Dialogues civiques surtout, enveloppée de symboles et de mythes, l’indignation d’un honnête homme qui s'insurge contre les idées et
l’indignation d’un honnête homme qui s'insurge contre les idées et les actes des jacobins au pouvoir, la douleur d’un Français qui s’attriste du viol des consciences, du reniement des traditions et de la honte des drapeaux. Dans le cadre et le décor du monde païen, c’est bien la misère d’aujourd’hui que la muse d’A. Angellier se mit à raconter et à plaindre. A travers ces dialogues qui s’échangent au pied du Parthénon ou sur les degrés du Capitole, sous les colonnades d’Athènes ou sous les portiques de Rome, on sent frissonner la douleur d’un Français d'aujourd'hui et qui se sent
frissonner la douleur d’un Français d'aujourd'hui et qui se sent malade du mal de son pays. Notre individualisme l’effraye ; il tremble à nous voir renier toutes les traditions et toutes les religions du passé. A celui qui se vante d’être l’affranchi des vieilles servitudes, il répond : Sur ce bord sans passé qui, dis-tu, te réclame, Il ne débarquera qu’un voyageur sans âme... Ton esprit ne sera qu’une enceinte d’oubli Pleine de longs ennuis et d’oisives pensées. Aux mornes yeux tournés vers le lointain pâli Où combattaient jadis tes ferveurs délaissées. A l’humanitaire qui bêle vaguement vers tous les
ferveurs délaissées. A l’humanitaire qui bêle vaguement vers tous les peuples sa romance pacifiste, il objecte les raisons de l’éternel bon sens. Il affirme que "le temple de la paix veut un rempart de fer" ; il ne demande pas la guerre, mais il l’accepte si elle est la loi et la condition du salut national : Car la guerre demeure un mystère sacré Pour des desseins obscurs et profonds engendré... Pour garder nos moissons de la faux étrangère, Je défends le pays qu'a défendu mon père Et j’abandonne aux dieux le soin de me juger. Il n’est pas le
dieux le soin de me juger. Il n’est pas le "cocardier" que la musique des régiments enflamme comme un cheval de colonel; mais il aime l’armée, il l’aime avec passion. H. de L. Août 1911. Son stratège idéal n'a rien de commun avec le général André, le général Berteaux ou le tel de marée hal Marie-Georges Picquart : Il faut à cette foule Un chef qui la connaisse et dont il soit connu, Un homme au long vouloir, au labeur continu, Qui sache les pays jusqu’aux moindres vallées. Qui, sous les régions sans cesse contemplées, Fait planer un coup d’œil
les régions sans cesse contemplées, Fait planer un coup d’œil qui ne s’endort jamais, Qui vit dans la clarté d’invisibles sommets... Le portrait est long ; je l’écourte. Pour l’esquisser. Auguste Angellier n'a pas cherché son modèle parmi les bureaux ou dans les antichambres du ministère d’hier ou de demain. Mais la satire n'est que dans l'âme du lecteur, qui s'évade facilement de la « lumière antique », regarde autour de lui, compare, juge, et ne peut toujours retenir un éclat de rire devant le contraste entre l’idéal du poète et la triste réalité présente. D’autres pages consolent. Il n’est
et la triste réalité présente. D’autres pages consolent. Il n’est que de vivre dans le passé pour rester serein parmi les misères du jour. L'histoire est une grande recommencera, elle attend les criminels au même tournant de la même route et les couche tout doucement dans le fossé déjà plein de leurs semblables. Vous vous impatientez du joug de fer qui pèse sur vous ; vous dites qu'il est trop lourd à porter, et qu'il est trop lent à secouer, écoutez ce que vous dit le poète : Il te suffit, crois-moi, d’attendre et de durer. Leur camp n’est qu’un
suffit, crois-moi, d’attendre et de durer. Leur camp n’est qu’un marais pullulant de discordes ; On n’y sait que maudire, haïr et conspirer, Et la fin les attend dont périssent les hordes ! Et toi, qui de l’Histoire es le profond lecteur. Tu sais bien que jamais un malfaisant régime N’est plus près de tomber que lorsqu'il est vainqueur, Parce que c’est alors qu’il commet plus le crime... Et lorsque la charpente entière de l'Etat N’est que supports disjoints et que poutres pourries, Le premier coup de vent la fracasse et l’abat Sur un tas de débris, de poudre et
et l’abat Sur un tas de débris, de poudre et de scories... Il n’éprouvait point, devant la vision du « pouvoir fort », ces petites crises de nerfs si touchantes que se paient à bon marché les jeunes idéalistes de la Démocratie. Il l'appelait au contraire et il l'espérait. En attendant, il soulageait son âme en ses vers; il disait au Peuple-roi quelques dures et simples vérités. Il le regardait dans le tumulte des pensées et des gestes, jaloux, vulgaire, ivre de médiocrité brutale et gaspillant à plaisir les dernières réserves de la vie nationale. Et la satire se faisait
réserves de la vie nationale. Et la satire se faisait de plus en plus âpre. Occisus adhuc pur/nat. Du fond de son cercueil, il continue de fouailler et de railler, car c’est dans son livre posthume que je trouve cette satire du Demos triomphant : ce qu'est-ce peuple-ci : Vaniteux, sec, cruel et léger, sans souci ni du prochain plaisir ou du dernier caprice, Dans ses moelles portant un désir de malice, Fol, inconstant, bavard, persifleur, envieux, Epris de flatterie et pourtant soupçorneux. Il prend tous ses défauts pour des marques de race ! Impropre à travailler et cependant rapace,
marques de race ! Impropre à travailler et cependant rapace, Inoccupé sans cesse et sans cesse excité. Se croyant apte à tout par son oisiveté, Il a pris en ses mains les plus nobles offices Et les a corrompus, avilis par ses vices, La sérène Équité n’est tins qu’un jeu de dés ; Les pouvoirs de l'Etat vendus et dégradés, Reviennent à celui qui pour eux se dégrade ; Le nom Athénien n’est plus qu’une bravade Dont le monde hellénique aura bientôt assez : Et la Cité n’a plus que des ressorts faussés ! Un soir — il y a
des ressorts faussés ! Un soir — il y a de cela une dizaine d'années — le peuple-roi assiégeait une de nos Maisons de famille de l’Université. Un pauvre innocent, un martyr venait de sortir de prison et la plèbe célébrait à sa façon cette victoire imprévue de la justice. Elle nous jetait des pierres -et des morceaux de fer avec autant d’élégance qu'elle jette ses bulletins à l’urne, aux jours d'élection. Or Angellier était notre plus proche voisin. À un moment, je le vis apparaître à sa fenêtre, le revolver en main, pourpre de colère, rugissant des insultes. Il
revolver en main, pourpre de colère, rugissant des insultes. Il était temps que la tourbe des ruisseaux battit en retraite. Le lendemain, je lui demandai : « Qu’alliez-vous donc faire, hier soir ?» — « S'ils avaient continué, je tirais dans le tas ! » Il n’aurait point tiré, j’en suis sûr. Il avait mieux qu’un revolver pour se venger de la sottise et de la brutalité des foules. Il avait sa plume. Il s'en est servi. Et l’on sent, dans ses satires politiques, non seulement l'indignation d’un honnête homme que le désordre exaspère, mais les nobles passions d’un citoyen
que le désordre exaspère, mais les nobles passions d’un citoyen qui identifie sa maison à la maison du voisin et qui sait que la patrie se compose de toutes les maisons menacées et assiégées. Conclusion. Il ne fallait plus qu'un souffle pour que ce magnifique esprit se fixât dans la vérité intégrale. Hélas ! ce fut le souffle de la mort. Dans le dernier poème de son avant-dernier recueil, il représente l'âme humaine volant entre deux rivages ; sur l’un, l’Espérance l’attire ; sur l'autre, le Désespoir l’attend. Et il ne sait lui-même laquelle choisir de ces deux rives :
ne sait lui-même laquelle choisir de ces deux rives : O pauvre oiseau blessé, las de tes vains essors, Où te poseras-tu, ma pauvre âme éperdue ? Tu ne peux, dans les airs, demeurer suspendue ; Déjà ton vol plus lourd ralentit ton essor ; Il te faudra tomber sur l’un ou l’autre bord... L'âme est tombée sur le bord où l’Espérance souriait et tendait les bras. C’est la consolation de tous ceux qui l’ont connu et qui l’ont aimé, et qui cessent de s’affliger en le voyant dans la lumière pleine, dans la vérité sans voiles, dans la paix
lumière pleine, dans la vérité sans voiles, dans la paix sans trouble. Une de ses suprêmes paroles le résume tout entier. Frappé au cerveau et à la langue, il gardait toute la vive clarté de son intelligence. Durant un mois, il subit l’atroce supplice d'une âme encore vivante dans un corps détruit. Un jour, on le vit tracer sur une feuille de papier l'image d’un prêtre ; on ne comprit point. Alors il rassembla ses dernières forces ; des mots lui revinrent du fond de sa mémoire, et, syllabe par syllabe, à plusieurs reprises, il balbutia : « Vieille façon
syllabe, à plusieurs reprises, il balbutia : « Vieille façon !... Vieille façon ! » Il voulait mourir à la vieille façon. Le prêtre vint. Auguste Angellier s’éteignit doucement. d’une belle mort liturgique, consolé, pardonné, communié... Vieille façon..., le mot pourrait caractériser les noblesses naturelles de son âme. Même découronnée de ce qui l’eût achevée en beauté, elle demeurait rayonnante de force, de bonté, de délicatesse, de sincérité. Vieille façon... c’était son art aussi, un art qui s’inspirait directement de nos traditions d'ordre, de mesure et de simplicité. Seule, la prosodie est un peu libre ; Angellier ne s’asservit point
prosodie est un peu libre ; Angellier ne s’asservit point à tout le code rythmique fixé par les siècles, mais comme on sent que ce poète est imprégné des disciplines qui commandent le génie français, qui font de lui le légataire universel de la raison romaine et de la grâce hellénique ! Vieille façon... ce fut l’ensemble des influences mystérieuses qui décidèrent, presque à son insu, de son attitude dans la mêlée d’aujourd’hui. Il alla à ceux qui lui semblaient représenter les énergies antiques, les droits transmis et consacrés, les réserves de forces qui demeurent dans l’âme traditionnelle et qui
réserves de forces qui demeurent dans l’âme traditionnelle et qui sont capables de relever bien des ruines. Il dort maintenant au cimetière de Boulogne, dans le sol sablonneux, sur la frange de la grève aimée. Ses amis iront souvent s’agenouiller sur sa tombe, et, à défaut d’autres leçons, ils lui demanderont au moins comment on lutte et comment on meurt. C. Lecigne. LA CHUTE DU LATIN Un parle en ce moment avec beaucoup de passion de la crise du français, et avec raison ; il nous paraît au moins aussi opportun de nous occuper de la crise du latin, ces