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On dit aussi qu'en ce portrait il a mis toute son âme, et que nul pinceau n'atteindra plus de sublimité. Parmi tant d'œuvres la foule et distinguée cette œuvre, et c'est la joconde qui, pour les siècles, immortalise le nom de Léonard de Vinci, je médite sur cette figure ; je me souviens aussi de maintes pages lues, des études publiées sur ce tableau par de forts esprits dignes d'attention et de respect. Et tous ces entretiens, toutes ces pages, toutes ces études portaient uniquement sur ce portrait, anéantissaient le reste immense de l'œuvre du peintre devant cette toile unique
reste immense de l'œuvre du peintre devant cette toile unique ; et en me souvenant plus âprement encore, ce n'était même pas le portrait dont on parlait, mais une place de ce portrait qui rayonnait d'une indéfinissable beauté : son sourire. Le sourire de la joconde ! Que n'ai-je pas entendu dire au propos de lui, que n'ai-je pas rêvé moi-même ! Des intelligences se sont abîmées à le déchiffrer, on lui a attribué mille significations extraordinaires, les uns y ont voulu voir une synthèse de la Femme, les autres y ont reconnu l'expression de tel ou tel sentiment, d'autres
y ont reconnu l'expression de tel ou tel sentiment, d'autres encore ont prétendu que l'âme du peintre s'y était reflétée ; tout ce qui voit et pense enfin s'est attardé devant cette toile où l'énigme posée par les pères n'a pu être résolue par les fils. Maintenant je me la remémère en cette soirée, il me semble la voir distinctement, la Mona Lisa du grand Léonard, ses mains croisées, au repos, son voile si fin, si transparent qu'on le prendrait pour une rêverie vague, je l'aperçois, à peine appuyée contre la terrasse, dans un paysage incertain, une vallée, des rochers
la terrasse, dans un paysage incertain, une vallée, des rochers peut-être, une rivière indécise, un ciel dont la défunte intensité s'estompe dans mes souvenirs. Serait-il impossible qu'elle fut devant moi, sur cette terrasse où je suis, devant cette vallée où je songe ? Son sourire, énigme, abîme insondable, pourquoi ? je me figure au contraire, et j'aime à me figurer qu'elle ne sourit pas à cause de tant d'infini, que ce n'est pas la petitesse de l'humanité, ni quelque pensée très profonde, ni des rêves très lointains dont s'estompe la commissure de ses lèvres. Mais simplement le contentement de poser
commissure de ses lèvres. Mais simplement le contentement de poser devant Vinci ; et oserai-je dire toute ma pensée ? je voudrais que son sourire ne fut l'expression de rien ; il y a des êtres, surtout des femmes, dont le visage est perpétuellement orné d'une expression, d'un jeu de physionomie, d'un masque figé à tout jamais. Quelles que soient les circonstances de leur vie, quelles que soient les émotions qui les étreignent intérieurement, rien de leur être ne se reflète en leur aspect ; ils déconcertent le physionomiste, et ne pensent à rien. Qu'il m'est délicieux de croire cela
ne pensent à rien. Qu'il m'est délicieux de croire cela de la Joconde ! Se représenter cette femme avec sa placidité souriante chaque jour, n'ayant pas plus d'intelligence qu'une autre femme, et n'en différant en rien, belle ni plus ni moins que les autres courtisanes, raisonnablement voluptueuse, et de presque médiocre compagnie. Et modèle docile du peintre qui la plaça selon ses vues, restant immobile : « Puisque tu le veux, c'est... » Et c'est à cause de son réel néant, et de ce qu'on en a prétendu faire, que je voudrais qu'il en fut ainsi. Symbole miraculeux de toute
je voudrais qu'il en fut ainsi. Symbole miraculeux de toute la Beauté ! Voici le vent qui passe, et selon l'écouteur, c'est une plainte ou c'est une chanson bien douée ; voici le coucher du soleil, l'un y verra l'amour, l'autre y verra la gloire ; le fleuve coule, et tandis que tu rêves sur la berge, entends le bruit d'un corps désespéré qui disparait en lui ; voici un sourire qui n'a pas changé depuis quatre cents ans, et les générations les unes après les autres l'ont interprété toutes différemment. La Nature est le miroir de nous-mêmes. Nous marchons
différemment. La Nature est le miroir de nous-mêmes. Nous marchons perpétuellement au milieu de palais et de sites dont nous sommes les architectes émerveillés ; il n'est pas de guirlandes que nous n'ayons tressées ; et nous revêtons les objets et les êtres des aspects et des visages que nous songeons intérieurement. Ainsi cette Joconde à laquelle le peintre n'a peut-être pas plus attaché d'intérêt qu'à ses autres portraits, et de laquelle le modèle était peut-être une femme très simple et sans nulle poésie, nous apparaît aujourd'hui revêtue d'une telle auréole de symboles et de mystères que nous n'osons la
auréole de symboles et de mystères que nous n'osons la regarder qu'avec un religieux sentiment d'incertitude et de vénération. Tout homme est ignorant du génie que lui attribueront les générations futures ; une parole suffit pour créer un monde, parole que celui qui l'a prononcée n'a pas même comprise, à laquelle un auditeur attachera quelque signification imprévue et lumineuse. La Nature est l'exemple de cette protéité des apparences. C'est pourquoi le poète qui communie de plus près avec elle a le plus de génie. Ne nous étonnons point des mille interprétations qui ont été données des anciens prophètes ou de
interprétations qui ont été données des anciens prophètes ou de tels philosophes ; c'est par la diversité des sentiments qu'il inspire aux autres hommes que le Poète s'exhausse jusqu'à la divinité. ALBERT FILURY. Les Torches d'Or « Dans la nuit, nous brûlons pour les ardentes causes, Pour l'orgueil enivrant, pour l'amour, pour la foi ; Notre flamme a guidé jadis le peuple-roi, Nous arpentons de clartés les êtres et les choses. « Nous brûlons au-dessus des antiques manoirs, Dont le cri, s'élançant en volute superbe, Livre au siècle étonné la science du verbe ; Nous brûlons pour l'honneur des farouches
science du verbe ; Nous brûlons pour l'honneur des farouches espoirs. « Nous brûlons sur la Mer aux transparences glauques, Indiquant aux humains où se trouve l'écueil, Et couvrant de béryls le suaire de deuil Qui roule sur les morts gonflés de plaintes rauques. « Nous brûlons dans la plaine insondable, au désert, Quand le faon du chacal, la hyène, la cavale, S'effraie du sirocco qui s'engouffe en rafale, Nos conduisons les noirs aux herbes du pré vert. « Dans la nuit, nous brûlons au sommet des montagnes, Illuminant le creux des nids, rendant le roc poli, comme le fer
creux des nids, rendant le roc poli, comme le fer chargé d'éclairs d'un soc, Jetant un manteau d'or au loin, sur les campagnes. « Nous dressons vers le ciel les plus nobles lueurs, Les plus fières, les plus fougueuses, car nous sommes Depuis l'éternité les passions des hommes ; Leur âme fut toujours acquise à nos splendeurs. « Venez, les conquérants, les héros et les filles ; Approchez vos bras nus de l'or de nos foyers, Réchauffez votre front à nos feux nourriciers, Et vous retournerez grandis dans vos familles. « Nous avons, il est vrai, trop près de nous
« Nous avons, il est vrai, trop près de nous des sœurs Qui sont impures, qui sont sordes, qui sont viles; Ne les regardez pas, venez auprès des villes Où nous régnons, encore puissantes, sur les cœurs. » Tous se sont approchés, les robustes, les frêles, Les filles, les héros, les autres conquérants ; Tous sont venus, ils ont eu foi, les ignorants, Et tous, sous le danger, se sont brûlé les ailes. Et maintenant, tordus en des crispations Sans fin, mordus, usés par des douleurs horribles, Ils gisent pantelants, mourants, servant de cibles Aux rires, aux pamphlets haineux des
mourants, servant de cibles Aux rires, aux pamphlets haineux des nations. Tous, depuis les plus grands jusques aux plus infimes, Les plus sains comme les plus rongés de hideur, La Messaline autant que le lys de Caisse, Tous se sont écroulés, tombés du haut des cimes ! — « Ô torches, faux brasiers, torches menteuses, Vous l'or de vos feux trompait, vous n'êtes pas des phares ; Et si vous provoquez des appels de fanfares, Vos lustres fastueux ne sont qu'un vain décor. « Nous vivions si quêtes en la paix de notre âme, Dans les prés, dans les bois,
paix de notre âme, Dans les prés, dans les bois, sur les monts, au désert, Nous offrions au ciel notre sein découvert ! Pourquoi nous avez-vous guidés de votre flamme ? « Pourquoi nous avez-vous guidés vers les mauvais Seigneurs, les biens honteux, les crimes ou la faute ? Pourquoi nous avez-vous le bon grain qu'on engrange, Et qui vous alluma pour nous perdre à jamais ? » Des voix lentes, soudain, avec un bruit de chaîne Semblant sortir de l'autre enfumé des châteaux, Parlèrent dans le vent qui court sur les drapeaux : -« Nous sommes sans pitié, car
sur les drapeaux : -« Nous sommes sans pitié, car nous sommes sans haine, « Notre or est innocent du mal que nous faisons ; Nous n'avons pas quêté la poix de nos résines, Telles vous nous voyez, tels nos cœurs d'héroïnes Furent dressés, naguère, à la fête des maisons. Nous brûlons sans répit dans un but qu'on ignore, Notre flamme déjà brûlait sur l'ion ; Les dieux, depuis Léda, depuis Deucalion, Les dieux nous ont donné le feu qui vous dévore. Henry de BRAISNE. Essai sur l'Enseignement héroïque des Poèmes primitifs II AGNI « Il soulève le monde. »
Poèmes primitifs II AGNI « Il soulève le monde. » Hymne à Agni RIG VÉDA. Aux âges héroïques du monde, le feu était adoré. La force de la flamme paraissait terrible. Le mystère enveloppait ses manifestations. La terre soulevée dans ses entrailles par les convulsions du tonnerre, les mers fumantes sous le soleil, les mouvements de l'air embrasé, toutes les évolutions terrestres semblaient dues à l'action du feu. La conquête du feu ennoblit les hommes. Ce fut une grande date du monde. La face de la vie fut changée. Les dieux reculèrent dans la nuit. Les éléments n'inspirèrent plus la
dieux reculèrent dans la nuit. Les éléments n'inspirèrent plus la même terreur. La construction des maisons, la sécurité du repos, la fuite de l'ombre, la défaite des saisons glaciaires, la destruction de la crainte furent les résultats de cette découverte. Agni ne parut plus surnaturel, le foudre épouvanta moins. Les hommes prirent conscience de leur puissance propre. Ils commencèrent dès ce moment à se grouper en tribus et à moins redouter les éléments. Dans le culte donné au feu par les peuples primitifs se confondirent dès lors le respect et l'amour, l'effroi et l'admiration, l'horreur et la reconnaissance. Les chants
l'amour, l'effroi et l'admiration, l'horreur et la reconnaissance. Les chants religieux prouvèrent ces sentiments. Le feu sembla alors terrible ou bien faisant, tour à tour, redoutable et salutaire. Dans tous les cultes, le feu domine soit par le respect qu'il inspire, soit par la terreur qu'il répand. Chez les Aryas primitifs il est l'histoire même de leur religion. Une puissance prodigieuse lui était attribuée. Dans les anciens poèmes, la plus forte imprecation était le vœu de voir ses ennemis consumés par le feu. Selon ces hymnes, Agni est le dieu le plus puissant et le plus fort dans ses effets
le plus puissant et le plus fort dans ses effets immédiats. Il consume entièrement les choses qui paraissent les plus solides, il détruit la maison, les biens, et les récoltes de l'homme impie. Mais il est aussi plein de clémence. Il sert les vengeances de l'homme juste, il féconde les richesses, conjure les esprits, dissipe les ténèbres, il personnifie la pureté, sa chaleur prodigue des bienfaits immenses. La lumière qu'il répand réjouit. Il protège les mortels dans le cours de leur vie. HYMNE AU FEU I. Puissant Agni, nous t'appelons toi qui as rendu les rites parfaits, ô toi messager
toi qui as rendu les rites parfaits, ô toi messager divin, Agni, dont les richesses sont sans limites ! 2. — Agni Agni ! avec ces dons, nous élevons la voix vers toi ; ô seigneur des hommes, tu es aimé ô Dieu qui accueille nos œuvres ! 3. — Toi à qui le bois donne naissance, toi qui fais descendre les dieux sur la terre, évoque-les afin que nous puissions les adorer. L'herbe sacrée est prête pour eux. 4. — Tu es le messager des dieux, appelle-les Agni ; appelle-les à cette heure. Peut-être voudront-ils goûter de nos offrandes
appelle-les à cette heure. Peut-être voudront-ils goûter de nos offrandes ; Agni force-les de venir sans tarder. 5. Brillant Agni, nous t'offrons nos prémices. Oh puisses-tu en retour de ces offrandes, perdre nos ennemis qui se reposent sur l'aile des démons ! 6. — Louez-le dans le sacrifice, Agni toujours jeune et sage, il est glorieux dans l'éclat de sa lumière ; il guérit toutes les maladies ! 7. — Ô feu brillant qui purifie, écoute, grand Agni, notre vœu le plus cher est que tu aies soin d'amener ici les dieux près de nos offrandes ; 8. — Écoute,
les dieux près de nos offrandes ; 8. — Écoute, nous élevons vers toi notre plus récente hymne de louanges, Agni, accueille ces richesses et ces offrandes ; 9. — Ô toi qui portes toutes ces invocations, Agni, Dieu de pure lumière, puisse cette hymne d'adoration être favorablement reçue par toi. Ainsi que cette hymne qui semble être des premiers âges, et qui nous montre le Dieu tel qu'il était conçu réellement par les Aryas primitifs, toutes les autres invocations à Agni, sont pleines d'images poétiques. C'est ainsi que les flammes multiples qui scintillent comme les étoiles l'ont fait surnommer,
flammes multiples qui scintillent comme les étoiles l'ont fait surnommer, « le dieu aux quatre yeux », par allusion aux quatre points de l'espace vers lequel il lance ses rayons. La figure citée en tête de ces pages « il soulève le monde » nous révèle l'idée que la puissance du Feu avait conquis en ces âmes simples. Cette image prodigieuse résume le culte ému, grave et philosophique que les peuples accordaient au feu, cet élément mystérieux, inconnu et impénétrable dont les bienfaits sont éternels et infinis comme sa force. RENÉ LOUDET. Le Chant des Forteuses d'eau À ARMAND SYLVESTRE
RENÉ LOUDET. Le Chant des Forteuses d'eau À ARMAND SYLVESTRE Sur les chênes le soir s'assied Cour oil lie, de roses lointaines, Et près de l'ancienne fontaine, Les vierges étoilent leurs pieds De cyclamens et de violettes. Puis elles chantent : « Déjà l'Eau Bouillonnée a flots dans le grès rose, Les paupières des prés sont closes Sur la source au pied des houx. Incantent l'herbe qu'elle irrigue. La nuit lève ses sombres mains, Et pour embraser les gorges Et rendormir les hochets, Pavoise déjà nos chemins D'un firmament de torches ! Car le Lévier se lève, Veille, sur les
torches ! Car le Lévier se lève, Veille, sur les ondes argentées, Et, sous ses renards indulgents, Luisent les margelles d'argent Comme des nymphes accroupies. À chaque feuille qui tremble Un éclat du ciel d'anges berceurs, Tant, que la joie est apaisante ! Il semble Que sur les thèmes et sur les trembles Il pleuve des pleurs de dolleur. Contemple les muses de l'air, Peintes de violettes dorées. Dans les soirs sacrés de clartés Nous tendons la seule beauté Que les portes devraient voir. La flamme de notre geste tient Pour qu'un rythme amoureux endorme Le dieu qui veille au
Pour qu'un rythme amoureux endorme Le dieu qui veille au cœur des orages, Dans un vaste ouragan de l'Éternité, Défait sa chevelure énorme. Quand les colombes souffrantes s'envinent prier près de ce redoutable chacun, chaque ramure murmurante, qui voit ces elles des paroles, couvre de rêve leurs solitudes, Drilles et Harmonie que tu bois berce éternellement nos chaumes, nous sommes bonnes et les bois, dont nous dérobons les flancs bois, nous adorent mieux que les hommes. Les genêts et les houblons mûrs parfument de flammes nos robes, le travail guide nos pas sûrs, et le bruit des blés salue l'âme
nos pas sûrs, et le bruit des blés salue l'âme qui lavera les fronts épurés. Lorsque, sous un amas luisant de menthes bleues, nos paniers ploient, ô nature nos saines joies éclatent, enjolivinées du sang dont ton éternité rougit. Pour rendre les maisons plus pures nos tabliers sont pleins de lys et nos vases ont recueilli l'eau sainte qu'elle élève le murmure que fait le vent dans les rutabagas. Soir de pardon! ta manne d'anges tombe sur les champs et les granges pour que nos mains ornent de fleurs le foyer du pauvre qui mange le pain amer de la
foyer du pauvre qui mange le pain amer de la douleur. Ô vous qu'un rêve noir oppresse, dans le labeur béni des jours, écoute les chants qui caressent: nous portons les lys de l'outremer et les rameaux de l'église sélèle. Et tout en lui, aux yeux rayonneurs, l'orrne-loi de nos voix dorées pour que tu sois toujours parée, le rire ardent des moissonneurs et des glaneuses enivrées. Elles, vers l'Orient moins rebelle, si belles, partent, gravement et belles, portant, dans le soir qui s'endort, sur leur front qui fleurit Cybèle, d'éclatantes cruches d'or. MICHEL ABADIE. Études sur la Paresse LE
d'éclatantes cruches d'or. MICHEL ABADIE. Études sur la Paresse LE SOLEIL Comme tant de papiers réactionnaires, catholiques ou conservateurs, Le Soleil, n'a point dégénéré, ces temps-ci, jusqu'à la pratique de l'injure, jusqu'à l'exagération calomnieuse, jusqu'au paroxysme du scandale et de la diatribe. Cette gazette s'est toujours efforcée de conserver une digne façade, de ne point rompre cette tradition de loyauté, de modération, de libéralisme, de courtoisie presque académique, que son fondateur, M. Edouard Hervé s'était plu à lui imposer. Telle qu'elle est, aujourd'hui; c'est une gazette d'allure un peu vieillotte, grisâtre, un tantinet provinciale. Mais précisément parce qu'elle n'a point
grisâtre, un tantinet provinciale. Mais précisément parce qu'elle n'a point adopté les aboyements antisémites, elle devait plaire médiocrement à son public, et pendant les dernières affaires, elle a vu baisser son tirage et se restreindre son influence. Il sied pourtant de l'en féliciter. Au lendemain de la découverte du faux Henry, M. Hervé de Kerohant, qui avait pris, depuis quelque temps la direction politique du Soleil, se crut obligé de rompre avec les défenseurs de l'Etat-Major, pour adopter une ligne de conduite plus compatible avec ses sentiments et sa conscience. Il eût ce beau courage de placer les principes au-dessus
Il eût ce beau courage de placer les principes au-dessus des querelles de parti et des compétitions de portefeuille. Il s'imaginait que le catholicisme, avant d'être une idée politique était surtout une religion. Il pensait que les esprits chrétiens, auxquels il s'adressait, restaient encore enflammés par une idée; et ce fut là une noble erreur. Ce fut l'erreur de Montalembert, de Lacordaire et de tant d'autres libéraux catholiques. Depuis plus de trente ans, en effet, la bourgeoisie française, qui était autrefois voltairienne, incroyante et même athée, a cru devoir se rallier à l'Eglise, par peur du socialisme, dans une haine
rallier à l'Eglise, par peur du socialisme, dans une haine commune de la Révolution. Le clergé catholique, en France, est désormais dépourvu de tout caractère sacerdotal, pour devenir un organisme d'opposition et de combat, le prêtre lui-même, n'a plus de sacré que l'apparence, c'est le plus puissant des agents électoraux, qui par l'intermédiaire du confessionnal, dispose d'une action considérable sur les familles. On confie à ce dernier, l'éducation des enfants qui sont élevés dans la haine de la science et de la république. Car les catholiques ont compris que l'idéal révolutionnaire était une véritable religion. La religion nouvelle qui oppose
révolutionnaire était une véritable religion. La religion nouvelle qui oppose le culte de l'Homme, de la Terre, de la Gloire et du Travail, à celui de la Mort, de la Pitié et du Sacrifice. Religion peut-être amorphe encore, mais qui a eu ses apôtres avec Jean Jacques Rousseau, ses Pères de l'Eglise avec Robespierre et Saint-Just, son Décalogue avec la déclaration des Droits de l'Homme. Voilà pourquoi, M. Hervé de Kerohant, en voulant concilier deux principes opposés, devait échouer fatalement. Il fut considéré, avec ses collègues du Comité Catholique pour la Défense du Droit, avec M. Conrad de Witt, comme
la Défense du Droit, avec M. Conrad de Witt, comme de véritables schismatiques. En défendant ces idées de Justice, il se réclamait d'un étranger. Il ne devait rencontrer parmi son public que le blâme et l'incompréhension. M. Hervé de Kerohant a donc dû ces temps derniers abandonner Le Soleil. Il écrit désormais au Figaro. On l'a rejeté parmi la troupe honnie et glorieuse des écrivains indépendants. Un conseiller municipal de Paris, M. Ernest Renan lui a succédé dans la direction politique de ce journal, qui est devenu l'organe de la monarchie. Avec lui, M. Charles Maurras, qui a joué quelque
monarchie. Avec lui, M. Charles Maurras, qui a joué quelque peu dans l'affaire Dreyfus le rôle d'une Eminence Grise, est rentré dans cette rédaction, en triomphateur. C'est un homme qui pense et qui écrit, et dont la présence fait honneur à ce journal. Il s'efforce de donner à la monarchie, qui reposait jusqu'ici sur des assises mystiques et sur des souvenirs historiques, des bases solides rationnelles et logiques. Avec des théories de Taine, des songes de Le Play, des souvenirs de Bonald, il a réussi à donner aux monarchistes qui en étaient totalement dépourvus, un programme d'idées, un ensemble de
en étaient totalement dépourvus, un programme d'idées, un ensemble de principes fort intéressant. Mais, je doute que cet effort intellectuel, soit longtemps du goût de ses collaborateurs, ou puisse être compris des lecteurs du Soleil, qui se délectent des chroniques de M. Ernest Daudet et des romans d'André Waldès. Car Le Soleil n'est malheureusement pas un journal de doctrine, c'est une feuille d'opposition timide et dissimulée, qui se contenterait fort bien d'une concentration adroite et qui s'assagirait volontiers, si on lui offrait un ministère Méline. -MAURICE LE BLOND. VARIATIONS SUR LA LITTÉRATURE J.H. ROSNY J'admire les Rosny, leur tempérament m'attire.
LA LITTÉRATURE J.H. ROSNY J'admire les Rosny, leur tempérament m'attire. Un esprit sérieux, de la profondeur dans les sentiments, une tenue distinguée, voilà des qualités qui leur livrent l'estime de chaque lettré. Ils ont de l'âme, à l'opposé de M. Paul Adam justement qui n'en a point, et tandis que lui ne connaît guère que la sensualité, ils connaissent l'amour. Mais je n'ai nulle envie de faire un parallèle. Le Roman d'un Cycliste de J.-H. Rosny n'est pas le meilleur de leurs ouvrages. Il semble avoir été composé hâtivement, il sent la conception, la composition et l'exécution rapide. Il n'a
sent la conception, la composition et l'exécution rapide. Il n'a point l'assise que donne à un livre la pensée qui y fut longuement attentive, qui l'a médité avec amour, qui en a coordonné logiquement et approfondi les circonstances et les personnages, nés d'abord de l'imagination sans règles. Il y a aujourd'hui de grands talents qui pourraient nous donner des ouvrages équivalant ceux de nos plus beaux français. Mais le manque de travail suivi, opiniâtre, lent et difficile pour lui-même, leur nuit et les empêche ; c'est, je crois, aux conditions accablantes de la vie moderne qu'on doit cette détérioration de
accablantes de la vie moderne qu'on doit cette détérioration de nos meilleurs esprits et au journalisme actuel qui en use et corrompt une grande partie. Ayant une très vive admiration pour les Rosny, je considère que je leur dois le fond de ma pensée. D'eux j'attends impatiemment un roman qui vaille autant qu'eux ; ils renferment des trésors magnifiques, je voudrais qu'ils aient la patience acharnée de les mettre complètement au jour et que nous puissions admirer totalement, dans toute leur lumière, ces monuments enveloppés encore dont nous pressentons dans l'ombre l'obscure existence. Une âme heureuse qui a vécu, Philippe