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la méditation. Bonaparte encore jeune, incertain, tragique qui espère, combat, tente un coup de force, moitié bandit, moitié héros, je le retrouvais également dans cette majestueuse solitude. La terrasse surtout m'a toujours frappé, passionné. Maintenant pourrissante, solennelle, à pic, prête à dégringoler du haut de la colline, elle est située au bout du parc, devant la place où se dressait l'antique château démoli. Un vert torrent d'herbes roule, se précipite ; des chênes bordent l'impétueuse avenue ; une vieille balustrade l'arrête comme une digue, l'empêche de crouler sur les pentes. Ce spectacle est majestueux. En bas, dans le lointain, la
Ce spectacle est majestueux. En bas, dans le lointain, la Seine, le Bois de Boulogne, une ribambelle de maisonnettes multicolores, Je pense que Bonaparte, au 18 Brumaire, s'est accoudé là. Aucun doute à cet égard. Une eau ardente, aromatique retentissait dans les bassins. De cette terrasse desséchée par l'automne et sur laquelle le vent traînait de grondantes feuilles tout en flammes, Bonaparte put voir à la fois le petit édifice de l'Orangerie et le vaste océan de pierres qui se déroule à l'horizon. Cette cité et cette salle de délibération, tels étaient les deux termes de sa rêverie : «
tels étaient les deux termes de sa rêverie : « Me voilà donc arrivé au but de ma destinée, pensait-il probablement. Il faut convenir de la situation critique où je me trouve aujourd'hui. Si je échoue dans mon entreprise il ne restera plus personne qui ose prononcer la défense. Et que faut-il pour réussir ? De l'éloquence, de l'énergie. Quels exploits ne parviendrai-je pas à accomplir avec une armée nationale, le pouvoir de la conduire, la force de la renommée ? C'est un jeu à jouer, rien de plus. D'un côté, mon existence, ma réputation, ma fortune, de l'autre, une
côté, mon existence, ma réputation, ma fortune, de l'autre, une cité admirable, le plus beau pays du monde. Les deux enjeux ont une extrême valeur. Mais combien de fois ai-je risqué ma vie, à Arcole, à Lodi, et quand j'étais un pauvre étudiant militaire ? Mourir contre un poteau d'exécution ou sur le champ de bataille, peu importe la position. Cette différence est vaniteuse. A Arcole, il me fallait vaincre afin de dominer le Directoire qui paraissait disposé à me déposséder du commandement. Quoi ! hésiterai-je davantage aujourd'hui ? Un coup de force est nécessaire pour m'assurer le pouvoir de
coup de force est nécessaire pour m'assurer le pouvoir de la plus sublime nation. » C'est ainsi qu'il réfléchissait quand l'écumeuse brise grondait sur les prés : « Quoi ! répétait encore cet héroïque jeune homme, quoi ! redouterai-je une petite troupe de députés de la plus médiocre honnêteté, et qui sont incapables d'exercer le pouvoir ! A cause de ces âmes inférieures, quel homme reculerait, s'écarterait ? » Et le ciel brillait comme une eau. Les grandes branches des chênes se heurtaient sonnantes et mélancoliques. Au loin, dort une vaste étendue de pierres teintées et d'édifices. Les lumières étaient
vaste étendue de pierres teintées et d'édifices. Les lumières étaient vacillantes. Alors l'exaltation de Bonaparte se trouva tout à coup portée au plus passionné délire. Penché sur la mer confuse il écoutait la palpitation populaire. Une eau obscure inonda cette bouillieuse figure : « Ah ! disait-il, peu importe une petite coterie de députés. Afin d'acquérir l'empire, quel homme redouterait ces législateurs dans le moment qu'un peuple entier s'est attaché à sa fortune. » A la vérité, l'état d'inquiétude où se trouvait Bonaparte, ne le croyez pas né de son souci de l'honneur, de son effroi devant la mort. Non,
souci de l'honneur, de son effroi devant la mort. Non, cet examen portait sur des émotions plus pressantes. Ce qui touchait son cœur, c'était moins la pensée de la vertu que celle de sa réussite, de sa fortune. À quelle époque eut-il pu accomplir dans de meilleures conditions l'entreprise et les desseins auxquels il s'était décidé ? L'occasion ce jour-là, était-elle tout à fait propice. En envisageait-il une autre qui fit croire plus légitime la manière dont il espérait s'en servir. Il craignait peut-être, alors, de périr comme Monsieur de Robespierre, personnage si sec, si moral et que son honnêteté
Robespierre, personnage si sec, si moral et que son honnêteté perdit précisément. Sur ces pensées, Bonaparte délirait. Un souffle exhalé de l'abîme baignait cette âme vertigineuse. Débat admirable d'un jeune capitaine que l'ambition et la raison ont rendu insensible à la vertu. On sait quel mépris il montra plus tard à l'égard des idéologues qui accusaient son ambition. S'il n'eut pas renversé les institutions comme il y était résolu, on eût vu quelque autre, à l'aide de la gloire, de l'éloquence et de la force s'assurer le plus grand pouvoir et exercer la tyrannie. Dans un débat si admirable, si
et exercer la tyrannie. Dans un débat si admirable, si étendu, dont les deux termes sont d'une part, le bonheur d'un peuple et de l'autre, le triomphe d'un homme, les petites raisons de moralité, de vertu, le respect des lois sur lesquelles pérorent les hommes ordinaires, je ne les suppose, à aucun instant, prépondérantes, efficaces, ou même simplement présentes. Que le lecteur veuille bien se figurer le parc cramoisi, desséché, brûlé par l'automne, cette sombre et majestueuse terrasse à la balustrade de laquelle s'accoule un fiévreux jeune homme, et tout au loin la stagnante masse de pierres, l'épaisse mer rocheuse
au loin la stagnante masse de pierres, l'épaisse mer rocheuse qui roule en silence dans la plaine. Bonaparte regardait Paris. Grand débat ! Quant à moi, cette image me suffit. Songez que le 18 Brumaire, par une tiède après-midi, Bonaparte du haut de Saint-Cloud, parmi l'horrible ombrage des chênes, mélancoliquement put voir la Cité : quelles que fussent ses inquiétudes, il les délaissa, joua le jeu obscur, gagna, la fortune le soutint. Dans le moment que ces pensées traversaient l'âme de Bonaparte, une fièvre extrême le dessécha, le remplit d'un feu obscur. Sur la claire margelle d'un bassin, des colombes,
feu obscur. Sur la claire margelle d'un bassin, des colombes, soudain, se posèrent. Mais ce héros ne les vit point : « Hélas ! pensait-il, reculerai-je devant deux cents fonctionnaires. De peur que mes attaques n'étonnent leur honnêteté, je ne puis pourtant point les y soustraire. » L'histoire nous le montre alors incertain, timide, pâlissant. C'est donc là, de cette terrasse que j'ai aperçu Bonaparte. À Saint-Cloud, à la Malmaison, les entreprises de ce héros m'ont profondément éclairé sur l'infortune dans laquelle se trouve aujourd'hui, un jeune homme sensible, ambitieux et qui n'ignore point ses propres mérites. Belles promenades dans
et qui n'ignore point ses propres mérites. Belles promenades dans ces forêts, quand, les yeux consumés de larmes, j'errais d'un pas mélancolique, je ne cessais d'évoquer Bonaparte, Bernardin de Saint-Pierre, Rousseau de qui tant de sites majestueux me rappellent sans cesse les images : « Ah ! me disais-je tristement, quelle infortune est la mienne, comme je traîne un génie stérile. À quoi m'occuper, dans une telle époque, quand tes vertus dont il est doué ne permettent à un jeune homme que des emplois subalternes fort peu honorables. » Ensuite, je m'étonnais de l'absence des héros. Cependant cette molle prairie
je m'étonnais de l'absence des héros. Cependant cette molle prairie a contemplé Jean-Jacques Rousseau et Bonaparte. Si le hasard de mes promenades me porte à la Malmaison ou dans le parc de Saint-Cloud, je ne songe point sans amertume que ces petites herbes si froides, si brillantes, tout à fait brûlées par la lune, que ce hêtre indifférent et que ces solitaires avenues ont pu entrevoir les héros de qui, pour ma part, je ne connais rien, sinon deux ou trois sentences et des actions historiques. Cette notion me jette dans le désespoir. Sur cette terrasse, dans ce jardin, Bonaparte
dans le désespoir. Sur cette terrasse, dans ce jardin, Bonaparte bilieux, convulsif, s'est promené il y a cent ans quand les roses luisaient parmi les charmilles languissantes. Quelle que fut l'aimable ordonnance de ces lieux, peut-être n'y prenait-il point garde. Pourtant comme ils nous touchent dans cet instant ! Leur solennelle mélancolie contraste avec l'agitation de cet esprit énergique. De là notre émotion, que ce spectacle porte encore au plus âpre, au plus vif délire. Ce sentiment, je ne puis l'endurer. Infortunés que nous sommes ! Ne fréquentons point des personnes comme Bonaparte, comme Rousseau, comme Mademoiselle de la Pagerie
personnes comme Bonaparte, comme Rousseau, comme Mademoiselle de la Pagerie de qui les chimériques mérites nous rendent beaucoup plus dégoûtante la médiocrité des hommes, avec lesquels nous sommes quotidiennement en relations. Quel désespoir, sitôt que nos héros nous abandonnent. À peine éloigné de leur compagnie, comme nous éprouvons la bassesse des hommes ! Cette abjection nous souille comme un charbon, comme un sel d'amertume. En vérité, quelque intérêt que nous ayons pour Bonaparte, il faut bien convenir des transports où nous jette ce tragique jeune homme. De là notre enthousiasme à l'égard des parcs, des avenues, qui bercèrent ses rêves
à l'égard des parcs, des avenues, qui bercèrent ses rêves desséchés. Mais enfin pourrions-nous jamais perdre le goût de la patrie dans un pays que peuple une telle multitude de grands hommes ! Voilà les méditations qu'impose la vue de Saint-Cloud, de la Malmaison. Afin de se fortifier nos jeunes étudiants iront se promener parmi ces jardins qu'inondent de profondes vagues d'herbages. Ces sites sont gracieux, bouleversés. Des statues y étincellent. Elles sont toutes couvertes du plus doux ombrage. Les lignes du marbre étreignent d'innocentes vierges, des groupes de satyres et la grâce des Muses. Le vent des arbres bat
et la grâce des Muses. Le vent des arbres bat leurs flancs. Ne désespérez donc point de la beauté et de l'énergie nationales, tant que nos jeunes lettrés étudient ces statues, et lisent, se promènent par d'harmonieux parcs, éprouvent de vaniteuses délices dans la fréquentation des soldats, des héros guerriers qui peuplent immortellement la terre de cette banlieue champêtre, aimable et mélancolique. SAINT-GEORGES DE BOUHÉLIER. De toutes les joies humaines, je n'en sais point de plus adorable et de plus pacifiante, d'aussi suave et d'aussi savoureuse pour un être sensible que la soudaine révélation d'un poète supérieur. En vérité, c'est
que la soudaine révélation d'un poète supérieur. En vérité, c'est comme une fête de l'âme. Car, par sa rareté même, cet instant devient solennel. On y éprouve, semble-t-il, des sentiments de mansuétude filiale. C'est aussi solennel et pathétique que l'union nuptiale de deux races, qu'un échange de sang. A ce contact spirituel de la pensée, on s'imagine sourire de toute sa chair et que les horizons vont s'illuminer, tout à coup, de notre face souriante. On perçoit la paix d'une naissance, on a conscience en soi d'une présence, joyeuse, réelle, inconnue, et un dieu nouveau y habite assurément. On sent
inconnue, et un dieu nouveau y habite assurément. On sent que notre sensibilité se complète et se magnifie, que s'élargit notre univers intérieur, tandis que nous nous augmentons de quelque chose d'indistinct, de fluide et d'énorme. Ce n'est nullement le plaisir de voir s'enrichir les lettres qui nous anime en ces moments-là. C'est presque une volupté physique que nous subissons et qui met en joie l'organisme tout entier. L'apparition d'un nouveau poète, en effet, élève encore le sens que nous avons de la beauté. Il embellit la nature des mille splendeurs de son âme. Sa venue est celle d'un révélateur.
splendeurs de son âme. Sa venue est celle d'un révélateur. Il contribue à préciser, à rendre plus subtile et plus intense notre notion de certains objets et de certaines vies. Il nous apporte, transversés, des provinces et des paysages que nous n'avions jamais songés, de vivantes contrées dont nous méconnaissions la géographie ; et muets en paroles, en frissons et en rythmes, des riches teintes, des figures et des fleurs que nous avions, jusqu'alors, ignorées. Il nous apporte tout cela entre ses bras d'aurore ! Et sous une fraichissante avalanche de roses, nous frissonnons orgueilleusement ! Ce furent de telles
de roses, nous frissonnons orgueilleusement ! Ce furent de telles émotions que j'éprouvai, voici plus d'un an, en apprenant, un jour d'or, l'existence littéraire de Michel Abadie. Car, celui-là est réellement un jeune et grand poète. Dans un coin lointain de la province, en une modeste bourgade du centre, occupé à ses humbles et sages fonctions d'instituteur campagnard, parmi de rustiques bandes de gosses dont il éveille les intelligences innocentes, vit candidement et dans la quiétude, l'un des plus prodigieux sonneurs de la strophe française. Depuis longtemps, nous n'avions entendu de pareils et lyriques accents. Depuis longtemps personne n'avait osé
de pareils et lyriques accents. Depuis longtemps personne n'avait osé souffler si puissamment au rude bucin de l'ode sonore. Cette étude fait partie d'une série consacrée aux plus jeunes poètes et où seront commentés les talents de MM. Michel Abadie, Saint-Georges de Bouhélier, Paul Fort, J. Gasquet, André Gide, Fernand Gregh; Maurice Magre, Jean Viollis, etc... Il est certain que les Parnassiens nous ont présenté de parfaits poèmes descriptifs, que Verlaine a su donner au langage poétique la légèreté musicale des brises impalpables et la limpidité des larmes irisées (les symbolistes rehaussèrent des imageries, furent d'adroits enlumineurs, nous frémissons aux
symbolistes rehaussèrent des imageries, furent d'adroits enlumineurs, nous frémissons aux fracassantes périodes de Verhaeren, hagard et prophétique), mais je ne connais que Michel Abadie, qui promulgue, à l'heure actuelle, en une pareille gamme d'allégresse, la folle félicité dont son cœur est enflammé. Après avoir lu les Voix de la Montagne, je salue en Michel Abadie l'un de nos plus grands poètes lyriques. Michel Abadie, dont le nom éblouit comme une flamme verbale, est un enfant des monts. Né dans les parages pyrénéens, il en possède, il en contient l'altière puissance, les murmures des eaux, jusqu'à la jolie flore. En son
les murmures des eaux, jusqu'à la jolie flore. En son style, des torrents se déploient comme d'éblouissantes écharpes, des ravins couronnés d'ardentes et épaisses bruyères se creusent, profondément, entre les sommets où apparaît parfois la silhouette légère d'un isard. Et quand j'eus achevé la lecture de ce dernier recueil, j'aurais volontiers entouré de légendaires fictions la douce physionomie de ce poète. Aisément, je me le suis imaginé comme un descendant de quelque race antique de bergers, habitués des hauteurs, que le spectacle permanent des cimes aurait fini par pacifier, dont, féeriquement, les regards au voisinage des aurores, auraient pris leurs
féeriquement, les regards au voisinage des aurores, auraient pris leurs feux d'or et à qui les révolutions des étoiles ont enseigné, peu à peu, les règles immuables d'harmonie et les cadences lourdes. Abadie a su condenser en lui toutes ces émotions, et résumer la ferveur bucolique de ses ancêtres. En certains fragments de son œuvre, on en percerait facilement la vague conscience, et dans telle de ses églogues, cette Flûte Morte, par exemple, est-ce qu'on ne reconnaît pas allégorisée la nostalgie atavique de très anciennes existences : Le clos, et son rempart de roses que tu vois Ondoyer au soleil,
son rempart de roses que tu vois Ondoyer au soleil, ont reconnu ma voix. Cardants mes jeunes ans, je fus le divin pâtre Des troupeaux qu'i's'en vont, bêlants et doux, s'ébattre Et se poursuivre au bord des osiers languissants. Souventes fois ma flûte a sonné ses accents Joyeux et clairs au bois des myrtes, et les grâces De mes pas, ont laissé leurs lumineuses traces Au vert de la prairie odorante de miel. Je buvais à la source où se mire le ciel Et du sang des mûriers je barbouillai mes lèvres. Je jouais comme un jeune faune avec mes
mes lèvres. Je jouais comme un jeune faune avec mes chèvres. Ma mère me cueillait des fruits pour me choyer Et les oiseaux voyant mes beaux yeux flamboyer Venaient charmer mon âme au murmure des saules, Je parlais mes cheveux de vertes auréoles Et les nymphes disaient mes pas divins élus. Mais j'ai quitté le vieux bocage et je n'ai plus Ni heureuse haie avec ses lèvres de sève Ni mon lait doux, ni mes fruits d'or, ni mes agnelles, Ni la cabane au toit d'azur qui m'abritait ! Et je pleure le temps où ma flûte chantait. Il ne
je pleure le temps où ma flûte chantait. Il ne faudrait pas croire cependant que Michel Abadie soit uniquement un grand poète de terroir, et qu'il est, pour les Pyrénées, ce que fut Brizeux, entre autres, pour la Bretagne. Il faut dans Les voix de la Montagne, considérer bien autre chose. Dans le genre pastoral, le poète apporte ici, un mode nouveau d'interprétation naturelle. On perçoit chez lui des émotions analogues aux nôtres, et c'est par là qu'il se rattache à nos jeunes écoles poétiques. Dans leurs rapports avec le monde extérieur et avec les formes environnantes, il semble que
monde extérieur et avec les formes environnantes, il semble que les poètes les plus récents soient parvenus à une période singulière de l'évolution sentimentale. Ils s'abîment de plus en plus, dans un panthéisme passionné, une sorte de sensualité idéologique. Insensiblement, leurs sens se sont identifiés à leurs sensations et ils ne connaissent plus désormais la limite de leur être. Ils ne savent plus séparer leur existence de la vie d'alentour. C'est ainsi que toutes les subtilités de la pensée, ils se trouveront enclins à les exprimer par des paysages extrêmement nuancés, et que les moindres de leurs impressions se métamorphosent
nuancés, et que les moindres de leurs impressions se métamorphosent aussitôt au fond d'eux-mêmes en des réalités intérieures. Pour le même motif, il leur paraît impossible d'abstraire les apparences de la substance et les effets de leur causes. Partout, ils distinguent l'être intégral; dans l'instantané et le fugace, ils perçoivent l'éternité. Et c'est grâce à cela que nos jeunes poètes dans l'expression poétique de la nature sont arrivés à atteindre une si étonnante intensité ! Ces façons spéciales de sentir se manifestent à travers l'œuvre de Michel Abadie à l'état instinctif et surtout dans ses tonnantes "Voix de la Montagne".
instinctif et surtout dans ses tonnantes "Voix de la Montagne". Pour comprendre l'idée générale de cet ouvrage, je me permettrai de rappeler ce minuscule distique de Victor Hugo, dans "Les Chants du Crépuscule", et qui m'a toujours ravi parce qu'il est comme soupiré et que dans sa fragilité, il sensualise, en quelque sorte, une impression métaphysique extrêmement fine et supérieure : "Toutes les haleines Deviennent des voix." chuchote-t-il. Mais chez Abadie, il semble que la nature tout entière s'embrase en bocages ardents, où se révèlerait partout une présence permanente. Et pour lui, les gaz et les roses, les pins houleux,
pour lui, les gaz et les roses, les pins houleux, l'orage et les claires, les brumes et les bêtes, tout se mue en voix, pompeuses ou fragiles, tout devient conscient et pensif et jusqu'aux "regards des fleurs", et jusqu'aux "notes d'eau" des fontaines elles-mêmes, tout prie, exulte ou sanglote. Ainsi se traduit le mystère et la vie profonde des choses dans une symphonie de parfums et de musiques dont le poète a surpris le langage et que domine immensément la voix énorme, "presque humaine" de la Montagne. Mais la conscience du poète se confond si intimement avec la réalité environnante
du poète se confond si intimement avec la réalité environnante ; ces voix s'unissent avec tant de grâce aux modulations de son âme qu'il finit par les contenir, et qu'il en sent la source en soi. Elles chantent aux alentours. Le paysage le pénètre, et les objets de son émoi "s'humanisent", renaissent en sa chair comme des êtres nouveaux. Désormais il monte des parfums de bruyère rose qui émanent de lui et dont il est gonflé. Des gaz, des torrents roulent en ses veines, battent à son pouls en chocs impétueux. Et grave roi des rocs granitiques et grands, le
impétueux. Et grave roi des rocs granitiques et grands, le poète a conscience de sa victoire sur l'univers et c'est surtout celle-ci qu'il célèbre. Il chante la nature dans l'homme, et l'homme animant de ses rêves toutes les formes terrestres. Son hymen avec la forêt parée de roses nuptiales, ses épousailles avec la terre adorable ! Et toute la faune et toute la flore composant son cortège triomphal. Et la forêt charmeuse et triste qui nous aime, En nous voyant sourit, sommeillant à demi, Puis, lasse, dans les fleurs qu'elle même parsème Entre les bras d'un Dieu la Forêt s'endormit.
même parsème Entre les bras d'un Dieu la Forêt s'endormit. Comme tu regrettais la mort de Son azur Les Liserons ont agité leurs cloches roses Pour que les rossignols mystérieux et purs Nous incantent parmi les menthes et les roses Et c'est par de petits sentiers fleuris de flammes Où semblaient sommeiller des anges ingénus Que des frileux oiseaux de rêve sont venus. Leur bucolique chant fut notre épithalame. Hécate frissonnait d'attente aux vastes chemins Et les osiers d'argent flamboyaient à genoux. Près d'eux, devant le ciel qui souriait pour nous, Comme les rois élus du soir nous nous assîmes.
nous, Comme les rois élus du soir nous nous assîmes. Comme on le voit, Michel Abadie use exclusivement d'un Alexandrin classique et pur dont l'antique consécration par tant de grands poètes, a rendu l'usage presque indispensable quand on veut exprimer des sentiments solennels, les fêtes de la gloire et du triomphe. On pourrait comparer l'Alexandrin à l'orgue, instrument synthétique qui en est à peu près l'équivalent dans l'art musical, et qui contient les sonorités de tous les autres. C'est là un rythme nécessaire quand il s'agit d'héroïsme. Pour moi, je pense que le vers polymorphe semble plutôt réservé à la
pense que le vers polymorphe semble plutôt réservé à la traduction verbale d'impressions spontanées. La plupart des poètes vers-libristes sont plutôt impressionnistes que lyriques. Mais Michel Abadie est moins disposé à célébrer le monde extérieur, que sa conscience même augmentée de tout cet univers. C'est moins les forêts, les eaux qu'il chante, que les miraculeuses transformations que celles-ci subissent en ses sens. Il leur adresse des liturgies qui parfois tournent au madrigal avec une rare et admirable agilité de manière, mais nous ne devons pas nous y méprendre, et c'est à soi qu'il adresse ses dithyrambes, à soi tout tressaillant
à soi qu'il adresse ses dithyrambes, à soi tout tressaillant de la palpitation universelle. Heures merveilleuses ! où le jovial Tityre s'enflamme du vertige d'Orphée, prend les colossales proportions du Satyre de Hugo ! Ce n'est point de son humble personnalité qu'il s'infatue, mais de sa fonction poétique, et il s'enorgueillit ainsi d'être tout. Les mélodies particulières des choses s'harmonisent selon son état intime, battent à la mesure de sa joie. Alors, le cours des rivières, plus lent, prend l'allure grave de sa période; les colorations se fondent dans la nuance de ses songes, et tous les rythmes du monde
nuance de ses songes, et tous les rythmes du monde se confondent dans sa voix, prennent l'uniforme cadence du solennel alexandrin et des hymnes retentissantes! Il me faudrait citer bien des poèmes pour montrer à quel degré de maîtrise poétique ce jeune écrivain est parvenu, et comment, en vivifiant, de son feu intérieur, d'usuelles tournures populaires, il crée de personnelles et somptueuses métaphores. Qu'on lise les Eaux sauvages, les Prophéties des soirs, les Odes d'aurore, ce sera un éblouissement ou bien ce sera un charme pacifiant d'églogue, comme celui de ce Retour. O toi qui promenas parmi les tubéreuses Et