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vous, Muses, au doux souffle et le murmure Des sept cordes, à vous l'offrande de mes vers ! Sans votre bienveillance aucun siècle ne dure, Les peuples d'ombre sont couverts. Apollon qui vous guide et gouvernez L'os danses. Le doigt d'honneur, le front radieusement éclairé, Apollon, vous l'avez créé plus légère et délicate. Adorable et belle lyre aimée ! Les saisons dans vos yeux mobiles se projettent, Plus belles que Cérès vous règnez sur les champs et les fleurs, les moissons, les vignes se reflètent dans vos chants ! Vous portez l'infini de l'azur et des sables Car vous êtes
portez l'infini de l'azur et des sables Car vous êtes aussi des flots de la mer. Vous émoussiez les douleurs des malades Guérissables Qui se tordaient en gorgement amer ! Vous favorisez mon chant par l'eau de ces fontaines Qui vous lèvent, vos pieds embaumant le gazon, Danser près de leurs bords, aux lueurs incertaines De la lune sur l'horizon ! L'HYMNE MODERNE Dans les bois et les clairs, Ô Muses glorificatrices, Pour éclouter l'âme antique et pour la remémorer. Le poète voyait ses tables merveilleuses Devant ses yeux s'étendre. Le vin fumant au bord des coupes glissantes, n'est le
Le vin fumant au bord des coupes glissantes, n'est le seuil du refuge divin. La musique, mêlée aux accents des cordes s'émeut, Il emplit l'habitation ! Au silence, délaissant les sources, les montagnes, Et rompant les doux nœuds de vos chansons solennelles. Oiseaux du ciel, vous serez déracinés des campagnes Dans la nue surséance de la cité ! La salle frémissait et ses toitures closes S'éclairent, quand ta troupe errante y pénétra, Le convive cherchait les invisibles roses Dont le parfum se répandait ! Parfum de poésie et son noble éclat, Dans ces lieux saints, le ciel les contient. Portés
éclat, Dans ces lieux saints, le ciel les contient. Portés sur le vol enflammé de la terre, À vos pieds, ils venaient prostrer ! Vous avez ébloui les plus profonds génies Du grand jour idéal de votre vision Et versé dans leurs actes les vertus de l'art fini De l'art illusoire ! Ceint de votre robe pourpre et célébrant la guerre Ou de votre robe bleue et célébrant les fers. Homère, votre fils autant que votre père Vous réjouit de ses concerts ! Vous avez soutenu l'âme du grand Pindare Qui, debout sur la rive et devant le Pélagos, Pour
Qui, debout sur la rive et devant le Pélagos, Pour composer son chant de l'hymne, il s'empare Du ciel, de la terre et de l'océan ! Et c'est vous qu'au milieu de ses éclats tragiques Eschyle invoque par la voix de ses vers : Ventes que Sophocle, amant des oliviers athènes Orne de rameaux éclatants. Sur la pente des monts sacrés de l'Italie, écoutant de la mer le lointain grondement, Virgile, étranglé d'horreur et de douleur, Croit vous entendre dans le vent ! Et Ronsard, dans les bois vaporeux de la France, Où si divine humeur l'écrit et le dessine,
la France, Où si divine humeur l'écrit et le dessine, Vous rencontre et nourrit son cœur de telle croyance Ressuscite un siècle ancien ! Lis, réjouissez, découvrant des terres inconnues, Dans les airs le dieu nouveau porte ses jeux Partout, fuyant devant lui, frissonnantes et nues, Oiseaux, vous quittez les deux ! Dante, l'œil sombre et la démarche souveraine, Nous conduit en des lieux que vous ne fréquentez pas, La clarté de son cœur immense nous éclaire, Son sang levé sur nos pas ! Shakespeare, génie, au flanc de sa main profonde, Suscite ruines et les temps qui passent. Ne
main profonde, Suscite ruines et les temps qui passent. Ne vous invoque plus, vous chasse du monde Qui s'élève sous son front ! Notre ciel est plus grand, notre terre est nouvelle ! Si nous lui disons tout, nous lui répond dans l'univers ! C'est un vague insaisissable et la pierre immortelle Vivent et souffrent dans nos vers ! Ô Muses, telle puissante jupe, du seuil de nos mémoires, Vous ne sortirez plus formant vos doubles chœurs, Nos hymnes, nos plaisirs, nos erreurs et nos gloires. Animent maintenant nos cœurs ! Hélas, avez-vous rejoint dans les pâles empires Où le
! Hélas, avez-vous rejoint dans les pâles empires Où le marbre et le bronze investissent leurs corps Les dieux et les héros, les palmes et les couronnes, Dont les frémissements sont morts ! Voilà la lèvre sonore à jamais est muette dans nos nuits sans sommeil Entendent plus l'echo De la flûte d'argent ! Hélas, l'époque, Hélas, Calliope, Éniècle, Clio L'HYMNE AU POÈTE À un ami d'enfance. Et c'est aussi pourquoi la suave harmonie Qui pénètre à présent dans notre sang Ne connaît plus, Thalie, Hélas, Euterpe, Polymnie, Votre visage blêmissant ! Sous ton masque de pierre et ta froide
blêmissant ! Sous ton masque de pierre et ta froide couronne, Melponisé renais à l'antique tourment : Uranie est tombée aux cendres sur son trône, Tersiphone est sans mouvement ! Adieu ! Voilà nullement, brillantes et s'éloignées, Enchanter de vos jeux la fontaine et le monde ! Lève-vous, chants nouveaux, futures épopées ! Le poète est votre Apollon ! Et c'est sans un regret, Muses, sans une amertume Que nous sortons de votre règne consommé ! Par la suite des temps et le cours de la vie Tout notre corps est transformé ! Nous donnerons sans vous, Oiseaux innombrables âmes,
est transformé ! Nous donnerons sans vous, Oiseaux innombrables âmes, La nourriture exquise et le vin souverain, La souffrance et l'amour, les ombres et les flammes, Ô Muses, nous ont quitté ! Quittant enfuis la terre des nations morbles, Je cours connu le soleil épuisé, je lève des steppes, Nous tournons nos regards vers des peuplades plus jeunes comme le matin Avec sur double mer notre patrie est belle La clarté l'enveloppe et descend sur ses camps. Du sommet de ses monts d'où la neige fond, Mère des sources aux pentes doucennes, Son nord se couvre d'un manteau de bois
pentes doucennes, Son nord se couvre d'un manteau de bois antique, La vie et l'olivier éclaircissent son midi. Le soleil tombe et resplendit! C'est alors que nous l'accueillons dans la paix, notre race ! Pour celle des deux mers, les villes et les bois, Elle est notre pays : à la lumière vivace, Vont s'incarner en notre voix ! Mais Hélas, dont le siècle qui commence. Donne une ardente main et s'est confié à lui, Ô frères, ce n'est pas votre blanche présence Qui, sur mes poèmes, à lui ! Un jour, près de la mer de Provence où des
Un jour, près de la mer de Provence où des îles Appellent le soleil sur leurs rocs dressés, Je conçus la douceur et les songes de vos pays et de vos temps ! Je revis les dieux, les héros, les sages. Tout ce peuple irréel et charmant qui vous suit est toujours préoccupé à ses neuf souffrances. Ary vous êtes mort dans la nuit. Apollon souriait sur la plaine marine, Janus, sur la rive et dans le vent du soir, chantait, Hercule, sur le mont embrasait sa poitrine, Vénus, de l'écume montait ! Mais le destin qui veille et ses
l'écume montait ! Mais le destin qui veille et ses forces mouvantes M'entraînèrent au loin et vers d'autres pays : Océan, je connus tes côtes mugissantes Et tes cieux par le jour haïs ! Avec sa frénésie et son inquiétude, Ô Muses, arrachée à votre antique lois ; Voici que la beauté qui faisait mon étude Tressaille maintenant en moi ! Si je m'appuie, au long du chemin, sur mes frères, D'amitié, de repos, d'allégresse amoureuse, Je sens que la même douceur et les mêmes mystères, Me brûlent et brident, en eux ! Et si, d'un sentiment adorable et farouche,
en eux ! Et si, d'un sentiment adorable et farouche, Pour une de tes sœurs je suis soudain blessé. C'est tout un monde, astres et mers, qui, sur sa bouche, Par ma bouche en flamme est pressé ! Les choses ont repris leur puissance et leur forme, L'élément par l'esprit vivant est traduit ! Ô Muses, sur les monts et dans la mer formelle, Cherchez votre corps dispersé ! PAUL SOUCHON. ÉTUDES SUR LA PRESSE LA FRONDE Vers l'époque, qui n'est point lointaine encore, où l'on annonça la parution de la Fronde, je me souviens que nous fûmes plusieurs à
la Fronde, je me souviens que nous fûmes plusieurs à éprouver de la curiosité. Nous nous imaginions que ce nouveau journal, « dirigé, administré, rédigé, composé par des femmes », allait nous révéler quelque chose d'inouï. Nous nous proposions donc de le suivre et de le consulter, comme un cahier de documents sentimentaux. Nous espérions y trouver les notations les plus subtiles, les plus vraies, les plus sincères, les plus ingénues sur cette psychologie féminine, si obscure et si ténébreuse pour nous, jeunes hommes. Les femmes, pensions-nous, par la voix exquise d'une élite, pourront briser le lourd silence où elles
exquise d'une élite, pourront briser le lourd silence où elles semblaient encloses depuis le commencement des âges ! Nous étions persuadés qu'elles allaient interpréter leur âme autrement que par des coquetteries, des réticences et des sourires ! Elles s'apprêtaient à nous dire, sans doute, les causes de leurs caprices, plus brusques et aussi changeants que des jeux de lune sur les eaux miroitantes d'un étang pastoral. Avec des syllabes de soie, dans des phrases onduleuses, nous attendions qu'elles s'exprimassent tout entières. Nous espérons connaître enfin ce qui se passe et s'accomplit derrière cette façade murée et rose qu'est un visage
s'accomplit derrière cette façade murée et rose qu'est un visage d'amante, d'épouse ou de passante ! Car les poètes l'ont souvent dit, il n'y a pas, pour l'homme, de plus étrange énigme que la femme et si de magnifiques chimistes ont pu découvrir la formule du diamant, aucun psychologue n'a réussi jusqu'ici à retrouver celle de l'Êve humaine, qui est encore la condensation la plus riche et la plus parfaite de toutes les argiles animales, de tous les limons terrestres. Quand nous étudions une âme féminine, nous sommes aussi hésitants et aussi peu sûrs que nos ancêtres les plus antiques.
et aussi peu sûrs que nos ancêtres les plus antiques. Nous sommes capables de suivre pas à pas la psychologie d'Hamlet et de Werther, mais, il y a, dans l'univers intérieur d'une Ophélie et d'une Charlotte, des eaux noires et troubles dont le fond nous échappe et que nous n'avons jamais sondées. Pourtant, ce trouble que nous éprouvons devant la femme, je crois que celle-ci ne le ressent pas au même degré vis-à-vis de nous. Elle n'est troublée que par l'amour et le mystère de l'homme, qui n'existe pas pour elle, ne saurait guère l'émouvoir. C'est que, en vérité, elle
elle, ne saurait guère l'émouvoir. C'est que, en vérité, elle nous connaît. Elle sait le secret de nos joies et de nos ivresses, elle n'ignore pas plus les moyens de nous enchanter que ceux de nous faire souffrir. Ses mains, qui sont expertes aux plus charmants travaux, savent aussi jouer avec nos cœurs. Et, peut-être, leur avons-nous appris trop de choses sur nous-mêmes. Shakespeare, Racine, Balzac, Rousseau, ont tout dit sur la nature de nos passions, sur la germination de nos sentiments, sur tous les rouages de nos émotions. Mais c'est à peine si quelques femmes de génie, comme Sapho
c'est à peine si quelques femmes de génie, comme Sapho l'Antique, Madame Guyon, cette tendre Desbordes-Valmore ou George Sand encore, nous ont laissé sur la psychologie de leur sexe, de candides et vrais balbutiements. De notre infériorité. Le propre de l'homme est de s'énoncer. Les paroles, pour lui, ne sont point des parures, elles lui contribuent à faire valoir ses charmes, elles lui servent à exprimer son être intégral. Mais la femme, si souvent encline à se dénuder, est en même temps la créature qui éprouve le plus de répugnance à se dévoiler. Voilà donc, à cette époque, ce que
à se dévoiler. Voilà donc, à cette époque, ce que nous comptions trouver dans La Fronde. C'étaient des espérances chimériques, des rêves de poète, sans doute, que les nôtres. Caractère impulsif, toute d'instincts, la femme, enfermée dans un organisme autrement ouvragé que le nôtre, s'ignore peut-être elle-même, et ne peut que tâtonner à travers soi. Aussi, étions-nous bien téméraires, lorsque nous réclamions aux collaboratrices de La Fronde d'inédites notations sur la nature mystérieuse et profonde de leur âme, sur la morphologie de leur conscience. Cependant, et Madame Marguerite Durand ne s'en étonnera pas — dès les premiers numéros de La
s'en étonnera pas — dès les premiers numéros de La Fronde, nous fûmes quelque peu déçus. Sans doute, avions-nous tort, puisque La Fronde n'a pas été créée pour satisfaire nos curiosités sentimentales, pour faire les délices de fins amateurs d'âme, mais pour être la tribune des femmes françaises, pour devenir l'organe de leurs revendications. Et la question se pose ainsi. Un journal s'adressant aux femmes, écrit par quelques-unes d'entre elles, peut-il avoir une raison d'être dans la société contemporaine, est-il nécessité par nos mœurs, a-t-il quelque chance de réussite. En vérité, je le crois fermement ; et une feuille de
vérité, je le crois fermement ; et une feuille de ce genre, si elle était bien comprise, logiquement réalisée, serait une admirable et noble institution, du plus haut intérêt. « À mesure que dans les affaires nous devenons plus sérieux, il semble, a dit Michelet, que la précipitation augmente dans les choses du cœur. Notre langue a perdu nombre de mots élégants, gracieux, qui marquaient les degrés, les nuances de l'Amour. » Eh bien ! ce qu'il faudrait confier aux femmes, c'est précisément ce gouvernement des choses du cœur. C'est à elles que devrait revenir le soin de nous exalter
à elles que devrait revenir le soin de nous exalter et de nous fleurir, d'éduquer et de parfaire les facultés sensibles, de faire renaître dans la bouche des vierges et des épouses ce sublime et chatoyant vocabulaire que regrettait déjà Michelet. C'est à elles de ressusciter toutes ces ardeurs, toutes ces véhémences, toutes ces suavités qui semblent avoir disparu de nos mœurs actuelles et qui, nous en sommes persuadés, ne sont heureusement qu'endormies. Et je crois qu'un journal, du genre de la Fronde, aurait dû accepter un tel programme. Le journalisme, disais-je, dans ma réponse à l'Enquête sur la Presse,
journalisme, disais-je, dans ma réponse à l'Enquête sur la Presse, doit être considéré surtout comme un sacerdoce. Dans cette situation d'esprit, j'aimerais que les jeunes femmes de choix, qui se destinent à cette carrière, devinssent des sortes de prêtresses. La mission de préparer les demoiselles à la vie amoureuse, et les amoureuses aux besognes merveilleuses de la maternité, devrait leur être réservée. Elles seraient des docteurs de l'âme ; leurs lectrices leur confieraient le souci de régler leur hygiène sentimentale. Elles formeraient des citoyennes dans l'acception la plus exquise et la plus aimable que comporte ce terme. Voilà pourquoi je
la plus aimable que comporte ce terme. Voilà pourquoi je redoute si fort que les rédactrices de la Fronde n'auraient pas eu une vue bien nette du grand rôle qu'elles pouvaient assumer. C'est qu'avant d'être un journal féminin, la Fronde nous apparaît d'abord comme un organe féministe. Dès sa parution, elle se rétrécissait dans les limites d'une doctrine étroite. Au lieu d'être une grande chaire d'éducation, elle devenait la petite tribune d'un groupe de sectaires. En se groupant, comme Marguerite Durand et ses collaboratrices n'ont eu qu'un seul désir, celui de substituer à la femme que nous vénérions, un type
de substituer à la femme que nous vénérions, un type nouveau bâti rationnellement dans le cerveau des théoriciens. Vous vous êtes efforcées, Mesdames, d'étouffer dans l'âme de vos sœurs, toutes les vertus féminines de sacrifice, de dévouement et de passion. Vous vous avez complu à les mettre en concurrence avec nous sur le terrain économique, politique et social. Vous avez mis votre point d'honneur à les dépourvoir de toutes leurs antiques grâces, candides et naturelles. Vous avez poussé l'inconséquence jusqu'à prétendre que l'identité sexuelle existait originellement chez le mammifère et que les différences, dans l'ordre physique ou moral, entre les
que les différences, dans l'ordre physique ou moral, entre les deux sexes s'étaient accomplies insensiblement dans l'espèce, par suite de la diversité des travaux. Et vous n'avez pas réfléchi que cette différenciation était peut-être un progrès, et vous avez voulu la combler, de sorte que vous paraissez regretter l'époque préhistorique des Hominiens, des Cébiens, des Lémuriens, où la dissemblance entre le mâle et la femelle n'existait pas, selon les anthropologues. Vous avez proclamé que la femme était la rivale de l'homme, vous nous avez déclaré la guerre. Vous lui avez désigné nos besognes et nos emplois, comme les butins de
désigné nos besognes et nos emplois, comme les butins de sa victoire. Vous vous êtes proposé de la viriliser, aussi bien dans son extérieur que dans sa pensée. Et vous n'avez pas songé, ô féministes, qu'en agissant ainsi, il n'était pas dans l'Univers, de plus terribles mysogynes que vous-mêmes. Cependant, lorsque vous nous combattez, mesdames, vous subissez encore à ce point notre domination que vous ne pouvez vous dispenser d'emprunter notre allure et notre accent. Malgré vous, vous écrivez en un style mâle. Et cela ne laisse pas de m'étonner, que des personnes qui, dans la conversation, possèdent un timbre
que des personnes qui, dans la conversation, possèdent un timbre si chaleureux, si tendre, si vibrant, arrivent à s'exprimer, lorsqu'elles prennent la plume, sur un ton âpre et viril si peu seyant à leur nature. Certes, je sais bien que Mme Daniel Lesueur ou Mme Marcelle Tinayre, détiennent des dons de vivacité, de parade et de langage, qui font d'elles d'excellents chroniqueurs. Mais, ne sommes-nous pas en droit de leur demander autre chose que les qualités particulières à MM. Edmond Lepelletier ou Henry Fouquier. Je sais aussi que Mmes Mary Summer, Mary-Léopold-Lacour, Andrée Téry, Marie-Louise Néron, sont pleines de talent,
Summer, Mary-Léopold-Lacour, Andrée Téry, Marie-Louise Néron, sont pleines de talent, mais elles ne diffèrent de leurs confrères masculins, que par le choix de leur sujet. Quand Mmes Manoël de Grandfort, Jane Misme, Hélène Sée, nous parlent dans leur journal, des Livres, des Théâtres ou de la Politique, elles le font avec une compétence indéniable, mais sans rien nous révéler que nous n'ayons trouvé déjà dans les colonnes du Figaro, de l'Aurore ou de la Petite République. Et, ce que nous reprocherons à nos féministes, en général, et aux rédactrices de la Fronde, en particulier, c'est d'avoir une trop vive inclination
la Fronde, en particulier, c'est d'avoir une trop vive inclination à se servir de nos armes et même à nous imiter dans nos travers, comme dans nos vertus. Nous regrettons éternellement qu'elles dédaignent d'être des femmes! Il est possible que ces théoriciennes recrutent des disciples. Et je suis persuadé qu'elles en ont déjà quelques-unes. Ce sont des parentes d'Hedda Gabler ou de Clarisse Gabry, de petites ambitieuses, des intellectuelles révoltées, qui semblent s'être modelées sur les institutrices d'Ibsen. Il est à craindre, pourtant, qu'elles ne soient des passantes éphémères, les floraisons périssables d'une époque. Elles semblent faites pour être les
floraisons périssables d'une époque. Elles semblent faites pour être les contemporaines de ces jeunes hommes, âpres, arrivistes et secs, de qui Maurice Barrès nous traça la psychologie, ou encore de ce petit Gendreletti que M. Paul Adam nous présentait l'autre jour. Elles appartiennent à la même atmosphère morale. À une génération de jeunes idéologues et de cérébraux surchauffés, il fallait des épouses aussi artificielles que le sont nos Vierges Fortes d'aujourd'hui, dont la caractéristique est une sécheresse sentimentale, plus dangereuse et plus néfaste que l'ascétisme charnel. Ces jeunes femmes ne constituent, d'ailleurs, qu'un public peu nombreux, et qui n'est guère
constituent, d'ailleurs, qu'un public peu nombreux, et qui n'est guère extensible. Aussi, la Fronde ne jouit-elle pas de cette influence qu'elle était en droit d'espérer. Ah ! si cette feuille ne s'était pas adressée à l'Ève Nouvelle, mais à l'Ève tout simplement, quel succès elle aurait obtenu. Car telle qu'elle est, elle est cependant fort bien faite. J'en connais peu, en France, qui aient un aspect aussi honorable et une tenue aussi excellente. Peu soumise aux "nécessités de l'information et à la curiosité du détail minutieux", elle sert volontiers à ses lecteurs, moins des incidents que des notions. La typographie
ses lecteurs, moins des incidents que des notions. La typographie que l'on gaspille ordinairement pour raconter un accident ou détailler un fait divers, elle l'emploie de préférence pour nous rendre compte d'un cours intéressant, d'une conférence ou d'un bon article de revue. Dans des feuilletons qui se renouvellent tous les trois jours, elle publie de véritables études sur les sujets les plus différents ; ce qui est, dans le journalisme contemporain, une innovation audacieuse. De même, n'insistons pas sur certaines polémiques ridicules, pour ne parler que des belles campagnes que les rédactrices de la Fronde ont parfois menées, comme celle
les rédactrices de la Fronde ont parfois menées, comme celle par exemple pour soutenir les filles mères. N'oublions pas non plus leur vaillant apostolat en faveur de la paix, leur effort pour déraciner du cœur féminin le fétichisme du soldat. Dans cette occasion, leur attitude fut admirable, mais pourquoi ont-elles attendu que M. Urbain Gohier leur en donnât l'exemple? Et puis, malgré que Vierges Fortes, ces aimables femmes se sont montrées, en maintes occasions, accessibles aussi à la pitié. Souvenez-vous de l'adresse à Madame Dreyfus, dont elles prirent l'initiative. À certains moments pathétiques, enfin, pendant le procès Zola, elles daignèrent
certains moments pathétiques, enfin, pendant le procès Zola, elles daignèrent se rappeler qu'elles étaient des femmes, et que les femmes, selon la délicieuse expression de M. Catulle Mendès, sont « les Lauriers roses de la Gloire ». Elles se levèrent toutes pour faire cortège au héros, et les notes fiévreuses, qu'écrivit alors dans la Fronde l'ardente Séverine, resteront parmi les plus beaux cris que nous connaissons ! C'est que les mots de romanesque, de sentimentale, de névrosée, de féministe, sont avant tout des épithètes à l'aide desquelles nous étiquetons les modes morales et successives des époques. Aujourd'hui, on se gausse
modes morales et successives des époques. Aujourd'hui, on se gausse volontiers de notre aïeule la sentimentale. Qui sait si demain les idées de nos vierges-fortes ne nous paraîtront pas aussi rococo, que le vertugandin, la crinoline ou la robe à panier. Les modes ne sont après tout que des parures. Sous les costumes qui changent et qui passent, la nudité toujours demeure rayonnante, et il importe peu que nos compagnes se disent précieuses, muscadines ou « frondeuses », pourvu qu'elles restent toujours malgré ces fards et ces postures, de vraies femmes, des mères vénérables et de suaves amoureuses. MAURICE LE
femmes, des mères vénérables et de suaves amoureuses. MAURICE LE BLOND. L'ARBRE SACRÉ — « Quand avez-vous connu l'Épée aux blonds cheveux, Dont le sourire, comme les perles de l'aurore, Captive notre cœur dans un but qu'on ignore Jusqu'au soir, l'amour fait flamboyer nos yeux ! « L'avez-vous rencontré dans les blés de la plaine, Par les sentes des bois mouillés, sur le rocher D'où l'on voit plus longtemps les astres se coucher, Au fond du palais mauve où s'endort votre reine, « Sur la rive alanguie du long du fleuve las, Dans les herbes des prés Joyeux, sur la
fleuve las, Dans les herbes des prés Joyeux, sur la colline Où montent les enfants fiers de leur javeline, Parmi les frais parfums d'un bosquet de lilas ? « L'avez-vous aperçu dans les langues de flamme, Que le cormier nourrit aux pieds des vieux parents ; Dans le temple, Où vaguaient vos frères indifférents, Où priait votre sœur pour le repos de votre âme ? — « Non, je l'ai rencontré sous l'arbre feuillu, Qui seul jetait son ombre au milieu de la lande ; La terre avait perdu son odeur de lavande Et j'avais renié le ciel bleu de