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objets d'orfèvrerie, émaillés, ciselés, entassés sur des étagères de nacre qui avoisinaient la fenêtre. À voir tomber de la haute fenêtre cette éblouissante cascade de lumière irisée par les lueurs chatoyantes des objets qui la reflétaient, on eût dit une de ces nappes d'eau que le soleil colore de toutes les nuances du prisme. Cette comparaison semblait d'autant plus vraie, qu'immédiatement au-dessous de la croisée et occupant toute la largeur de sa baie, on voyait un grand buffet d'orgue; deux figures d'anges de trois pieds de haut, sculptées en ivoire, supportaient le clavier de l'instrument, de même matière le reste
supportaient le clavier de l'instrument, de même matière le reste du buffet, dont le sommet atteignait l'appui de la fenêtre, se composait de panneaux gothiques, aussi d'ivoire; travaillés à jour comme une dentelle, ils n'altéraient en rien la sonorité de l'instrument; quatre sveltes cariatides d'argent, entaillées de couronnes d'or, ornées de pierreries, comme des ostensoirs, séparaient ces légers panneaux et supportaient une frise en pierres dures, représentant une guirlande de feuilles, de fleurs et de fruits. Cerises de cornaline, prunes d'améthyste, abricots de topaze, bleuets de lapis, feuilles de malachite, jacynthes d'aigues-marines, luttaient d'éclat et de vérité relative. Cet orgue
jacynthes d'aigues-marines, luttaient d'éclat et de vérité relative. Cet orgue de dix pieds de haut et de cinq pieds de large remplissait le soubassement de la longue fenêtre à vitraux coloriés percée à l'une des extrémités de la galerie. L'espace qui restait de chaque côté de cette fenêtre pour atteindre les parois latérales de la galerie, était rempli, encombré des innombrables richesses dont nous avons parlé. Le prince de Hansfeld était assis devant cet orgue d'ivoire, il portait une longue tunique de laine noire serrée au loin de sa taille, une sorte de béret de velours même couleur laissait échapper
une sorte de béret de velours même couleur laissait échapper de longues mèches de cheveux blonds qui tombaient en profusion sur ses épaules un peu courbées. Ses longues et larges manches noires étaient presque relevées jusqu'au coude par la position que prenaient ses mains en parcourant le clavier: ces bras amaigris, ces mains fluettes, effilées, étaient d'une blancheur de marbre, mais les ongles longs, durs, polis comme des agates, n'avaient pas celle nuance rose, signe certain de la santé; ils étaient cerclés d'un pâle azur, la position de la tête un peu repliée en arrière annonçait que le prince de
un peu repliée en arrière annonçait que le prince de Hansfeld avait les yeux levés au plafond. Après s'être interrompu un moment, il recommença de jouer de l'orgue mais pianissimo. Était-ce la qualité supérieure de cet admirable instrument? était-ce la puissante main de l'exécutant? jamais orgue n'exhala des sons aussi suaves, aussi sonores, aussi mélancoliques, d'une tristesse, si cela se peut dire, plus passionnée! Il serait impossible de dire quel était le motif de ces changements d'expression à la fois plaintive comme un soupir, inquiétante comme le sourire d'une mère à son enfant. Harmonie vague, indécise, capricieuse comme la pensée
à son enfant. Harmonie vague, indécise, capricieuse comme la pensée qui flotte au milieu des nuages d'une imagination exaltée, aperçoit quelquefois l'azur d'un ciel pur, éclairci, serein. Le cœur le plus bruni se serait amolli, détendu à ces mélodies pénétrantes, douces comme une rosée de larmes. Au milieu du silence de la nuit, les sons déjà si graves de l'orgue augmentaient encore de solennité; ils montaient au ciel, comme l'encens. Il y avait surtout une phrase d'une pureté charmante qui revenait souvent et comme par intermittence dans le chant de l'orgue. Pour rendre les idées qu'éveillait cette phrase enchanteresse, jouée
l'orgue. Pour rendre les idées qu'éveillait cette phrase enchanteresse, jouée sur les notes les plus élevées, les plus cristallines de l'instrument, il faudrait évoquer les idéalités les plus riantes, les plus jeunes, les plus fraîches. Tout ce qu'il y a de perles humides sur la mousse et de lueurs roses dans l'aube d'un beau jour de printemps; Tout ce qu'il y a de mystère, de rêverie, dans les clartés argentines de la lune, lorsqu'au milieu d'une tiède nuit d'été elles se jouent dans la pénombre des grands bois qui semblent frissonner amoureusement aux solitaires accents du rossignol. Tout ce qu'il
frissonner amoureusement aux solitaires accents du rossignol. Tout ce qu'il y a de bonheur, de joie candide, d'espérance inégale dans le doux refrain d'une jeune fille de seize ans qui chante, parce qu'elle se sent heureuse en regardant sa mère et en voyant le soleil dorer la cime des arbres au moment où les fleurs redressent leur calice embaumé. Tout ce qu'il y a enfin de doux, de grave, d'élevé dans la contemplation où nous plonge souvent l'incommensurable scintillation des astres qui décrivent leur cours dans l'immensité. Oui, à peine cette évocation de riantes poésies donnait une idée de la
cette évocation de riantes poésies donnait une idée de la mélodie pleine de grâce et de sérénité qui, à d'assez longs intervalles, revenait se dessiner, pour ainsi dire, rose, lumineuse et sereine, sur la couleur sombre du reste du morceau que jouait le prince. Quant à ce morceau que l'on pourrait considérer comme l'expression constante du caractère d'Arnold de Hansfeld, c'était l'idéalisation de la rêverie allemande, ou la douce fantaisie de Mignon, non celle qui fait éclore de gracieux mirages, mais celle qui, dans sa noire tristesse, évoque le fantôme de Lénore. La tristesse d'Arnold était caractéristique en cela qu'elle
de Lénore. La tristesse d'Arnold était caractéristique en cela qu'elle était résignée, mais non pas amère et irritée. Il semblait se complaire à moduler avec amour la phrase musicale dont nous avons parlé, comme s'il s'abandonnait à un souvenir chéri de sa jeunesse. Le tintement aigu et strident d'un timbre fit tressaillir douloureusement. À ce bruit aigre, il interrompit de nouveau son chant. Les dernières vibrations de l'orgue s'exhalèrent dans la vaste galerie comme un long soupir. Arnold inclina avec accablement sa tête sur sa poitrine, ses mains blanches et effilées se détachant du clavier, retombèrent inertes sur ses genoux.
effilées se détachant du clavier, retombèrent inertes sur ses genoux. Sa taille mince et frêle se courba, la force factice fiévreuse qui l'avait jusqu'alors soutenu l'abandonna, il s'affaissa sur lui-même. Les premières lueurs d'une matinée d'hiver se joignant à la clarté des bougies du lustre gothique formaient une lumière fausse, lugubre comme celle des cierges qui brûlent pendant le jour autour d'un lit mortuaire, celle-là tomba d'aplomb sur le front et sur la saillie des joues d'Arnold, car il avait la tête inclinée sur sa poitrine. À travers ses longs cils baissés on aurait pu voir la prunelle immobile perdre
cils baissés on aurait pu voir la prunelle immobile perdre l'humide éclat de son bleu cristallin et devenir fixe, presque terne. Ses doigts se raidirent par l'intensité du froid car depuis longtemps le feu était cintré dans la vaste cheminée. À ce moment le tintement du timbre retentit de nouveau et l'appelait de deux fois. Le prince sembla sortir d'un sommeil léthargique. Il se leva péniblement et alla au fond de la galerie dans laquelle on ne pouvait entrer que par une petite porte épaisse et bardée de fer. Arnold ouvrit à moitié et d'un air soupçonneux un guichet pratiqué
ouvrit à moitié et d'un air soupçonneux un guichet pratiqué dans cette porte, et dit d'une voix faible: C'est vous, Frank? Oui, Arnold voici le jour. Tiens, prends la cassette, mon cher enfant, répondit une autre voix un peu cassée. C'est bien vous, Frank? répéta le prince. J'ai par les saints, que veux-tu que ce soit, sinon le vieux Frank Arnold? ouvre la porte, tu me verras en pied. Oh! non, non, pas aujourd'hui. Calme-toi, mon cher enfant, je le sais, mais prends donc la cassette j'ai acheté le pain d'un côté, les fruits de l'autre. Le prince alla lentement
d'un côté, les fruits de l'autre. Le prince alla lentement la main, et prit avidement une petite caisse de bois d'acajou cerclée d'acier qu'on lui passa par le guichet. Bonne nuit, ou plutôt bonjour, Arnold. Adieu Frank. Et le guichet se referma. Non, de la porte éclatèrent deux peaux d'ours étendues sur un vieux divan. Arnold s'assit sur ce lit et mit la cassette sur une petite table d'ebène d'un curieux travail où étaient déposés deux pistolets chargés. Il prit une clef sur cette table et ouvrit la cassette elle contenant un petit pain sortant du four et quelques fruits
contenant un petit pain sortant du four et quelques fruits d'hiver. Le prince regarda ces comestibles dignes d'un anachorète, avec une sorte de défiance: ses soupçons luttaient contre son appétit; pourtant il coupa le pain en deux morceaux, et après l'avoir longuement examiné, fit tomber, il le porta enfin à ses lèvres. Mais tout à coup il le jeta loin de lui avec épouvante. Alors cachant sa figure dans ses mains, Arnold de Hansfeld jeta sur son lit en pleurant avec amertume. FIN. Les qui portent une de ces fraîches toilettes mettent dans leur coiffe des fleurs naturelles qui sont
toilettes mettent dans leur coiffe des fleurs naturelles qui sont placées très près des cheveux, afin que le mouvement de la danse ne puisse les rompre. Quelquefois au lieu de fleurs naturelles on emploie des choux de rubans. Pour les jeux à pied, l'on porte plus que jamais des redingotes de forme amazone, en toile de soie avec petites raies de couleur orangée ou rose sur fond crème. Ces redingotes sont pour la plupart couvertes de souricières de même couleur que la petite raie de l'étoffe; un chapeau de paille d'Italie cousue, garni de rubans en velours ou orné d'une
d'Italie cousue, garni de rubans en velours ou orné d'une guirlande d'herbe entremêlée de paquerettes, de boutons d'or, de violettes des bois, accompagnent ces redingotes dont l'aspect est un peu rustique. IMPRIMERIE DE ED. PRATZ. BL'HOTEL LAMBERT. Chapitre XI. LE PÈRE ET LA FILLE. Perfide de Brévannes allait ordinairement passer, chez Pierre Raimond, son père, les matinées du dimanche et du jeudi. Il se mettrait au soir, rue Poultier, tout près de l'hôtel Lambert, où l'habite le prince de Hansfeld. Depuis le retour de sa fille à Paris, le vieux graveur ne l'avait pas revue; mais, prévenu de son arrivée,
graveur ne l'avait pas revue; mais, prévenu de son arrivée, il l'attendait le dimanche matin car les différentes scènes que nous venons de raconter n'étaient pas écrites dans la nuit du samedi. Pierre Raimond, tout heureux de cette visite, tâchait, selon la coutume, de donner un air de fête à son pauvre logis composé d'une petite cuisine et de deux chambres situées au quatrième étage. Sur le quai de la Seine: à l'horizon s'élevaient les massifs d'arbres du Jardin des Plantes, et plus loin se dressait le dôme du Panthéon. La chambre antérieurement occupée par Berthe était pour le graveur
La chambre antérieurement occupée par Berthe était pour le graveur l'objet d'une sorte de culte. Rien n'y avait été changé; on y voyait encore le petit lit de bois peint en gris, les rideaux de cotton blancs, l'antique commode du noyer qui avait appartenu madame Raimond, un vieux et mauvais piano en merisier où Berthe avait étudié et appris son art; enfin, sous verre, et renfermées dans un cadre, les couronnes que la jeune fille avait remportées au Conservatoire. Pierre Raimond avait soixante-dix ans, sa grande taille était courbée par l'âge, son crâne chauve, sa barbe blanche qu'il ne rasait
l'âge, son crâne chauve, sa barbe blanche qu'il ne rasait plus depuis plusieurs années, ajoutaient encore à l'aspect de ses traits; ses paupières toujours à demi-baissées témoignaient du mauvais état de sa vue affaiblie par les années du travail; cette infirmité jointe à un léger tremblement nerveux, suivi de longue maladie, l'avait obligé de renoncer à la gravure de la musique, et à accepter malgré sa répugnance, une pension de douze cents francs de M. de Brévannes. La chambre de Pierre Raimond, qui lui servait un fois d'atelier, était d'une scrupuleuse propreté. Au dessous de la fenêtre on voyait son
scrupuleuse propreté. Au dessous de la fenêtre on voyait son établi de graveur, ses burins depuis longtemps abandonnés, et quelques planches de cuivre préparées pour la gravure de la musique; une couchette de fer, une table, quelques chaises de noyer, composaient cet ameublement d'une simplicité stoïque. Un vieux sabre d'honneur, gagné par Pierre Raimond ancien volontaire des armées de la république ornait son alcôve. Au dessous de ce sabre était encadré un exemplaire du fameux appel fait par la Convention au peuple lors de l'assassinat des envoyés français. Probe et rude, juste et loyal, on ne pouvait reprocher à Pierre
rude, juste et loyal, on ne pouvait reprocher à Pierre Raimond que des idées trop absolues sur les différences morales qui existaient, selon lui, entre les riches et les pauvres. S'il poussait jusqu'à l'exagération l'orgueil de la pauvreté, il faisait excuser ce travers par le plus noble désintéressement. Ainsi, pouvant épouser la fille d'un riche éditeur de gravures, il avait refusé parce qu'il aimait la mère de Berthe, aussi pauvre que lui. Après trente ans de travail et d'économies, il était parvenu à amasser vingt-cinq mille francs qu'il destinait à sa fille. Un notaire banquier lui frauda cette somme; il
sa fille. Un notaire banquier lui frauda cette somme; il redoubla de labeur afin de donner à sa fille et à sa femme, très jeune encore, une profession qui la mettait à l'abri du besoin. On pense avec quelle inquiétude Pierre Raimond attendait Berthe. Enfin une voiture s'arrêta sur le quai il entendit dans l'escalier un pas léger, rapide et bien connu. Quelques secondes après Berthe emboucha son père. Enfin le voilà, le voilà, répétait le vieillard d'une voix émue, en serrant sa fille dans ses bras. Mon bon père disait Berthe en pleurant. Pierre Raimond débarrassa lui-même la jeune
disait Berthe en pleurant. Pierre Raimond débarrassa lui-même la jeune femme de son chapeau et de son manteau qu'il porta sur son lit: puis la faisant assise dans son fauteuil au coin du feu, il prit ses mains, qui étaient froides. Pauvre fille, il a bien duré, réchauffe-les, dit-il, je suis toujours ton enfant. Je ne sais leur répondre, le vieillard les regardait avec bonheur. Voilà donc depuis un mois six mois? Pauvre père, le temps a bien duré. Même tu étais heureuse? Oui, oh ! oui, heureuse? Même lorsqu'on souffrait? As-tu souffert pour ton bonheur et ton devoir? Alors
souffrait? As-tu souffert pour ton bonheur et ton devoir? Alors ton mari, pour chaque jour, est bon, prévenant, dévoué. Vi pendant ton séjour en Lorraine? Ceux six grands mois passés dans le lieu à toi ont été plus doux pour toi, s'il est possible, que le temps de ton séjour à Paris. Oui mon père. Tu es toujours heureuse d'être sa femme? Toujours. Mais pourquoi ces questions? Brévannes est enfin tel que tu l'avais naguère lorsque tu m'as déclaré que tu n'épouseras que lui? Oui. certainement, répondit Berthe. de plus en plus étonnée des paroles de son père, paroles qui
en plus étonnée des paroles de son père, paroles qui prouvent du moins qu'elle n'avait pas oublié son enfance car, entre autres choses, car les chagrins. i-ti liiujouri en lii homme digne d'inspirer la passion dont tu serais morte, malheureuse enfant, si avait persisté dans ses refus. Oui, mon père. Charles n'a pas changé. Dieu soit loué! Eh bien! je l'avoue, je me suis trompé. – Trompé? Et sur qui? bon père. Tu ne sais pas pourquoi, cette année, j'attendais ton retour avec plus d'impatience encore que les autres années? – Moi? Dieu! non. Tu ne sais pas pourquoi je
– Moi? Dieu! non. Tu ne sais pas pourquoi je suis doublement ravi de te voir aujourd'hui? – Explique-toi donc. Mais, mon Dieu! tu pleures, tu pleures! Et tu ne sais pas pourquoi je pleure? mais c'est de joie, vois-tu, de bien de joie. – Oh tant mieux! – Mon enfant, l'épreuve a assez duré. Quelle épreuve? – Je souffrais tant! vieux infirme, réduit à passer mes jours seul, moi qui depuis ta naissance n'avais pas manqué de t'embrasser le matin et le soir, j'avais reporté sur toi la tendresse que j'avais pour ta mère. Quelle amertume d'être condamné à
que j'avais pour ta mère. Quelle amertume d'être condamné à ne te voir que quelques heures par semaine, et à ne pas te voir pendant des mois entiers. Bon père, je souffrais bien aussi. Ce n'est pas tout encore; le temps que tu as passé ici pendant que ton mari était en Italie m'avait rendu notre nouvelle séparation plus pénible encore; c'était te perdre une seconde fois. – Mais, mon père. – Je sais ce que tu vas me dire. Aux premiers jours de ton mariage, Brévannes m'avait offert un petit appartement dans sa maison. Bien souvent depuis tu étais
petit appartement dans sa maison. Bien souvent depuis tu étais revenue sur cette proposition, je t'avais constamment refusée. – Hélas oui. – C'est que, vois-tu, je doutais de Brévannes; je doutais de la durée de cet amour, d'abord si violent. Je n'aurais pu être tranquille spectateur de tes chagrins; ma présence même aurait troublé ton ménage. Je me suis donc imposé un rigoureux devoir: je me suis dit, J'attendrai. Berthe ne m'a jamais menti. Si après quatre années de mariage elle est aussi heureuse qu'elle le dit, je verrai là une garantie certaine pour l'avenir, et une preuve de la
une garantie certaine pour l'avenir, et une preuve de la bonté du cœur de Brévannes. Ce moment est arrivé. Ton mari est digne de toi; aujourd'hui je lui dirai: J'ai douté de vous, j'ai en tort, je vous en demande pardon. Maintenant j'ai foi et confiance en vous, j'accepte l'offre que vous m'avez faite, je ne vous quitterai plus, ni vous, ni Berthe. – Tu dis, père! s'écria Berthe. Je dis, mon enfant chérie, que je n'ai plus assez d'années à vivre pour les passer loin de toi. ma foi, je me laisse être heureux tout à mon aise; ton
je me laisse être heureux tout à mon aise; ton mari, toi et moi nous ne nous quitterons plus, désormais. Berthe se jeta en pleurant au cou du vieillard. Il se méprit sur ce mouvement, sur ces larmes, et pressa tendrement la jeune femme dans ses bras. Allons, allons, folle, qu'adviendra-t-il donc des chagrins si la joie l'agite et l'ébranle à ce point. Entre nous, ajouta Pierre Raimond en souriant; je fais le brave, le Bu lus, et je suis aussi ému que toi, en pensant que je ne te quitterai plus. Il passa sa main tremblante sur ses yeux
quitterai plus. Il passa sa main tremblante sur ses yeux humides. La position de Berthe était cruelle. M. de Brévannes, non content d'avoir comblé la mesure de ses torts envers elle, venait encore de lui reprocher durement la modique pension qu'il faisait à son père. A ce moment même, Pierre Raimond, abusé par les généreux mensonges de sa fille, s'apprêtait à aller vivre chez M. de Brévannes dans la plus complète intimité. Hélas! elle avait pu jusqu'alors dissimuler à son père ses chagrins croissants, attribuer sa tristesse à ses regrets de vivre éloigné de lui; mais les espérances de Pierre
de vivre éloigné de lui; mais les espérances de Pierre Raimond contrastaient tellement avec la scène cruelle qui s'était passée la veille entre Berthe et M. de Brévannes que la jeune femme resta frappée de stupeur, presque de crainte. Au lieu d'accueillir la résolution de son père avec la joie la plus vive, par un mouvement involontaire elle se jeta en pleurant dans ses bras. Pierre Raimond connaissait le cœur de sa fille, il attribua d'abord ses pleurs à la joie, à une surprise inespérée; mais ces larmes se changèrent en sanglots; Berthe reposa sa tête sur l'épaule du vieillard,
en sanglots; Berthe reposa sa tête sur l'épaule du vieillard, et de temps en temps elle serra ses mains dans les siennes par un mouvement convulsif. Pierre Raimond comprit une partie de la vérité; ses anciens soupçons revinrent, il repoussa presque brusquement sa fille, et s'écria d'une voix sévère: Berthe, vous me trompiez. Vous ne êtes pas heureuse! Hélas! Berthe, rappelée à elle-même par ces paroles, frémit de son imprudence, et regretta malheureusement trop tard l'émotion qu'elle n'avait pas pu cacher. Elle allait rassurer son père lorsque la porte s'ouvrit: Mon mari! s'écria Berlin; avec crainte. M. de Brévannes entrait
Mon mari! s'écria Berlin; avec crainte. M. de Brévannes entrait chez le graveur. CHAPITRE XII. LE BEAU-PÈRE ET LE GENDRE. L'apparition de M. de Brévannes fit régner un silence de quelques instants entre les trois acteurs de cette scène. Berthe frémit en lisant sur les traits de son mari l'ironie et la dureté. L'austère figure de Pierre Raimond, jusqu'alors douce et bonne, prit tout à coup un caractère d'énergie hautaine; redressant sa grande taille et mettant sa fille derrière lui, comme pour la protéger, il marcha deux pas à la rencontre de M. de Brévannes: – Que voulez-vous, monsieur? –
rencontre de M. de Brévannes: – Que voulez-vous, monsieur? – Je voulais savoir, monsieur, si madame ne m'en imposait pas, si elle venait passer la matinée chez vous, ainsi qu'elle me l'a dit; j'ai mes raisons pour en douter. – Ah Charles! dit tristement madame de Brévannes. Je vous défends de soupçonner ma fille de mensonge, monsieur. – Mon père! s'écria Berthe. – Je n'ai, monsieur Raimond, de compte à rendre à personne, si je soupçonne ma femme de mensonge, c'est que, si elle a menti, ce n'est pas à vous, c'est à moi, s'écria Pierre Raimond en interrompant son
vous, c'est à moi, s'écria Pierre Raimond en interrompant son gendre. – Comment cela, monsieur? dit celui-ci en regardant Berthe avec étonnement. – Charles, je vous en conjure. Et vous mon père. Elle m'a menti, reprit le vieillard d'une voix forte, tout à l'heure encore elle se disait heureuse. – Ah! j'y suis, reprit froidement M. de Brévannes; madame est venue parler ici de son bonheur avec des gémissements hypocrites. C'est fort droit. Monsieur de Brévannes, s'écria Pierre Haimond, il y a quatre jours, une malade se mourait dans cette chambre. Je vous disais: J'ai plus à perdre maintenant que
chambre. Je vous disais: J'ai plus à perdre maintenant que cette enfant. Que la perdez un jour par des tortures que vous lui causerez. J'avais raison, vous la tuerez! Mon père, dit Berthe, je ne dois pas vous laisser dans une si fâcheuse erreur; Il m'en coûte, mais je dirai la vérité; je ne justifierai pas (sans) par mon silence les reproches peu mérités, je vous l'assure, que vous adressez à mon mari. J'ai pu vous cacher que dans les meilleurs ménages n'échappent pas. Vous étiez si content de me savoir, complètement ignorante, hétérodox, que je voulais vous laisser cette
savoir, complètement ignorante, hétérodox, que je voulais vous laisser cette illusion, collante, qui me contrastait avec votre personnage et j'espérais vous rapprocher de moi. Je vous connais, votre faiblesse, c'est à moi d'être sévère. Être sévère, riposta M. de Brévannes, avec un éclat de rire gardonnant d'être sévère. Ah! ça est-ce que je suis ici à l'école, M. Haimond? À qui crois-tu parler, s'il vous plaît? Au bourreau de ma fille. Ceci tombe dans l'exagération, M. Haimond. Vos souvenirs révolutionnaires vous égarent. Silence, Emmène cet homme dit froidement le graveur. Je vous en prie, venez, venez. Mon père, je vous
Je vous en prie, venez, venez. Mon père, je vous en prie de vous quitter sitôt. Peut-être reviendrai-je demain, dit Berthe en voulant à tout prix rompre cette fâcheuse conversation. Puisque vous êtes en train de donner des leçons, monsieur, dit M. de Brévannes, dites donc à votre fille qu'il est toujours mal droit de montrer à son mari de méprisantes froideurs, lorsqu'il aurait peut-être le droit d'être jaloux. Que veut-il dire? Ah! Charles, est-ce à vous de rappeler cette scène? Je ne suis pas dupe, madame, de votre feindre délicatesse, de vos beaux scrupules. Il y a là-dessous quelque