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furent composés en vers libre par M. Rency et en prose par M. Van de Putte. Je pense qu'une sorte d'émulation les dirigea dans ce travail et il me plaît de constater la victoire de ce dernier. Son Heure de Désir toute agitée de passion a vraiment des inflexions délicieuses. Cette prose palpitante parvient à chantonner. Dois-je louer encore M. André Gide qui, dans un style qui rappelle si suavement Pénelon et Bernardin, sut extérioriser en des sites de paradis les pensées les plus profondes de son être intérieur. Oh le déroulement diaphane du Voyage d'Urien! Et Sylvie de M.
le déroulement diaphane du Voyage d'Urien! Et Sylvie de M. Eugène Montfort! J'y vois un signe des temps. Voici un jeune homme qui ne s'émeut guère du rythme par où s'exprimer. Il chante tout vibrant encore de passion, et cette passion il la communique à sa phrase balancée. Des mots brûlent, et ce sont des baisers en parfum, pleurent ou effleurent l'âme, et ce sont des sanglots, des caresses. Peu lui importe le mètre qu'il emploie. La langue adorable et mélodique, au gré de l'heure sentimentale, coule ou roucoule. On sent qu'il court de petits frissons, ainsi que de petites
sent qu'il court de petits frissons, ainsi que de petites veines vivantes à travers une chair qu'on aime, ainsi que des petites lueurs mourantes qui chatoient sur l'eau dormante. C'est un des plus jolis livres qu'un tendre et intellectuel jeune homme puisse rêver pour son début. Il vit dans une blanche maison fraîche. Un homme rie, le ciel brûle. Les seins sont frémissants de sa rieuse petite amante. Comme il l'étreint, il surprend la palpitation des mondes. Elle part, il sanglote. Il dit cela, il le chante ingénuement... Occupé que je fus, jusqu'ici, à commenter la haute pensée de M.
je fus, jusqu'ici, à commenter la haute pensée de M. Saint-Gorgès de Bouhélier, il ne m'a pas été permis de parler de sa manière. Didactique et lyrique, son écriture est d'un homme qui ne peut abstraire la sensibilité de la philosophie. Chez lui, les maximes se terminent en cantique, les gestes, les paysages, et les actes qu'il évoque, se déploient en maximes vivantes. C'est dans ses grandes courbes, la langue traditionnelle dont usèrent nos grands écrivains nationaux, Pascal et René Descartes, père de la pensée moderne, Diderot et J.-J. Rousseau, Renan, Maurice Barrès. Mais ce style aux lignes sculpturales, il
Renan, Maurice Barrès. Mais ce style aux lignes sculpturales, il aime le colorer de sa flamme et de son sang. Je le comparerai volontiers à quelque pure cathédrale, où miroiteraient, tout à coup, les riches teintes d'un Claude Monet. Sa période commence, logique, puis tout à coup, voici une fugue lyrique. Sa période se brise, se décompose en mille rythmes, finit en chanson ou en hymne. On sent que quand il pense, son front baigne délicieusement dans un océan brillant de formes mouvantes, agité d'ondes sonores, où roulent des métaphores d'or. Je prévois donc un genre qui ne sera ni
d'or. Je prévois donc un genre qui ne sera ni le poème, ni le conte, ni la nouvelle, ni la chronique, mais qui sera l'expression même de la vie transverbée. Tout semble indiquer cette ère prochaine de la forme. La distinction du vers et de la prose n'est basée que sur l'usage, et sur l'idée de l'inspiration, qui est aussi périmée en esthétique que la révélation en philosophie et en droit politique, la théorie du Droit Divin, J'ai en cela une croyance profonde. Et il n'y aura plus alors en littérature que deux modes d'expression (on l'enseignera aux Messieurs Jourdain
littérature que deux modes d'expression (on l'enseignera aux Messieurs Jourdain de l'avenir), la grâce parfaite de l'écriture, ou le grossier jargon où excelle si supérieurement la plume de M. Huysmans ! MAURICE LE BLOND. L'AMOUR DU Grave et de l'Optique farcisse À André Gide. LA MAISON (FRAGMENT) Mon père est mort. Je vis avec ma mère. Je ne m'ennuie jamais, mais la mélancolie est l'habitude de mon âme. Je me laisse vivre, car en lisant mon catéchisme, et encore tout jeune, envahi par les rêveries que donne une église, j'ai laissé mourir ma volonté pour ne plus croire qu'aux grandes
laissé mourir ma volonté pour ne plus croire qu'aux grandes volontés du monde, plus fortes que nous. Si l'homme veut s'imposer un devoir, le plus raisonnable, semble-t-il, ce serait de connaître ces volontés, de les pressentir tout au moins, car longtemps encore elles demeureront mystérieuses. D'autre part, je crois que tout ce que fait l'homme, comme Dieu, est bien fait. Mais enfin il faut vivre, et choisir me semble une élégance. C'est une politesse, du moins, envers le Maître qui nous laissa la liberté pour nous faire croire au bonheur. La solitude est une belle chose. Elle m'exalte : sans
La solitude est une belle chose. Elle m'exalte : sans elle, je serais déjà mort. Je n'ai jamais été sûr de l'existence des autres, ils n'ont pu que troubler mon monde. Pourtant je serais tenté de donner quelque réalité aux belles femmes, lorsqu'elles m'embrassent ou que je vais me coucher dans leurs lits. Et puis, j'ai lu beaucoup, et il m'est pénible d'avoir eu parfois de telles pensées ; alors je préfère imaginer que des êtres cruels comme Voltaire ou je ne sais quel père de l'Église représentent une substance étrangère à ma vie, et d'autre part il m'est doux
étrangère à ma vie, et d'autre part il m'est doux de songer que Ronsard ou Renan ne sont point des chimères. Mais je n'en sais rien. Je ne sais qu'une chose, c'est que j'existe, et cela je le sais avec d'ineffables délices. Le monde entier me renvoie mon image. Lorsqu'on me baptisa, m'a-t-on raconté, instinctivement je voulais déjà saisir mon reflet dans la vasque du baptistère, et mon parrain, homme d'esprit, m'appela Narcisse. Peut-être cette histoire a été inventée après coup ; elle n'en serait que plus charmante. Pourtant je n'aime point le mensonge ; il est mal de dire
n'aime point le mensonge ; il est mal de dire Dieu lorsqu'il faudrait dire nature et de préférer à la réalité de la vie l'absurdité même charmante du rêve. Mais ce qui me plaît c'est cette pointe d'imagination qui se mèle à tous les récits, si le conteur est honnête homme, et qui rend suaves les détails nécessaires et grossiers de toute expérience. En toutes choses nous devons essayer de rendre la vie plus vivante encore, et si vous me demandez ce qu'est la vie enfin, je vous répondrai que pour moi un dogme, par exemple, représente parfaitement l'idée que
pour moi un dogme, par exemple, représente parfaitement l'idée que vous devriez avoir de la mort. Il m'est difficile de concevoir qu'on meure. Les froides apparences que la vie laisse d'elle ont beaucoup propagé d'erreurs. Elle ne cesse jamais ; il faut la chercher là où elle est. Nous renaissons sans cesse. Je préfère laisser dormir dans son néant l'idée d'éternité et dire que, comme toutes choses, Dieu vit aussi et que sa plus haute perfection c'est d'être limité, d'être accompli à chaque instant. Et si la bonté y perd, je me console en pensant que la beauté est plus
je me console en pensant que la beauté est plus nécessaire. Il vaudrait mieux peut-être avouer tout de suite que je suis plus esthétique que moral. Il est vrai que la morale, en fin de compte, n'est qu'une esthétique à l'usage des autres, mais je ne m'occupe que de moi. Un fait m'a jeté dans des rages folles, c'est que je possède un don ridicule. Je m'exprime souvent avec tant d'art que les autres, en m'entendant, sont plus émus que moi-même. Je n'en suis nullement humilié, puisque je vous l'avoue, mais je trouve que cela est excessif et j'estime comme
mais je trouve que cela est excessif et j'estime comme la chose la plus précieuse le sens des proportions. Vous avez déjà deviné que j'écris ce livre pour me guérir de cet enthousiasme exagéré et ne plus conserver que l'homme en moi, et c'est pourquoi, pour la première fois peut-être, en racontant des choses qui me tiennent tant au cœur, mon émotion est plus grande que la vôtre. Je pleure, et vous ne frissonnez même pas, et pourtant... Mais mon vice va me gagner. Contentons-nous de conclure que les temps sont beaux et que vous êtes un brave homme. Je
sont beaux et que vous êtes un brave homme. Je vis dans une ville ancienne et charmante. Des dieux l'ont certainement habitée. Madame de Sévigné a trouvé que sa solitude était mortelle et qu'il fallait être bien fort pour la supporter, mais le vieux Malherbe y a vécu. Dans une plaine bleue, buvant la clarté des sources divines, sous ses feuillages, au pied de ce mont de la Victoire qui monte au ciel comme un autel, elle a toujours eu, sous un visage endormi, un rêve ardent et une amoureuse compréhension de la tristesse et de la beauté. Ses oliviers
compréhension de la tristesse et de la beauté. Ses oliviers ont su garder de la sagesse de Minerve. Elle est entourée de collines bleues. Elle est passionnée et mélancolique. C'est la sœur d'Arles. M. Barrès n'y est point encore venu, que je sache, mais il serait ravi d'avoir entendu le chant de ses fontaines. Souvent, quant à moi, roulé dans l'herbe fauve de ses plateaux, j'ai vu les brillantes poitrines monter au-dessus des monts; et dans l'aurore, à la soif de Pan, des mains versaient les luisantes rosées. Des femmes y ont tenté de m'aimer, mais leurs sourires aimables, aux
y ont tenté de m'aimer, mais leurs sourires aimables, aux promenades et dans les rues, au hasard des rencontres, suffisaient à ma rêverie. Pourtant, certains soirs, un cher désir me vint d'avoir près de moi, sur mon balcon qui domine une place, quelque jeune femme gracieuse et naïve, vêtue de satin, dont la voix, au soleil tombant, eût éveillé au fond de moi les mélancoliques souvenirs que de songeurs anciens ont légués à mon âme, et dont les gestes caressants eussent rassemblé à mon front, dans leur caresse, toute l'émotion éparsesous les lumières faibles, les fleurs, et les beaux nuages
éparsesous les lumières faibles, les fleurs, et les beaux nuages qui jouent dans le ciel. Je me suis bientôt lassé de ce rêve afin de mieux songer aux passionnantes recherches, qui font ma vie, et dont les nuages fugitifs évoquent les nobles formes. Ou bien je récite dans le soir quelque poème consolateur, dont les inflexions et les rimes tombent sur la ville comme d'amères colombes. Ce sont des vers de Baudelaire ou, lorsque une joie m'attendrit, quelque lente méditation de Viélé-Griffin. Je n'ai point d'amis. Je me contente des glaces profondes que les cafés illuminés ouvrent à mes songes,
glaces profondes que les cafés illuminés ouvrent à mes songes, et des hospitalières nefs d'ombre et de paix que les églises embaument d'encens. J'y rencontrai un vieux prêtre qui me fut sympathique. Je fis avec lui quelques trop rares promenades sous les colonnettes feuillues d'un petit cloître, où il vivait. Nous lisions Saint-Augustin ensemble. Il est mort peu de temps après m'avoir connu. Et je n'aime l'Église, parmi les êtres semblables à moi, qu'un Vinci mystérieux, une tête mallarméenne, que copia pour moi un compagnon oublié, chéri jadis. La vaste salle triste de la Méjanes, avec ses rideaux blancs et
salle triste de la Méjanes, avec ses rideaux blancs et ses livres sombres, m'attire souvent à cause de toutes les obscures pensées qui dormiront là, à jamais oubliées sous la poussière, sans défense contre la destruction et les vers. Personne n'a jamais ouvert ces livres. Parfois, en lisant, j'entends les cloches de la cathédrale, qui est tout près, et le soleil traîne sur les tables avec une mélancolie qui vous ferait pleurer. Je sors de là, l'âme sans forces, et, l'été, je me hâte d'aller tremper mes pieds dans la rivière, en regardant trembler le ciel, et cette fraîcheur renouvelle
rivière, en regardant trembler le ciel, et cette fraîcheur renouvelle mes sentiments. C'est dans ce coin de rivière que j'évoque mon patron païen, le grave, le voluptueux, le bienheureux Narcisse qui dédaigna la nymphe Echo. Les paysages qui y mènent, sont d'une douceur délicate : au crépuscule, des arbres violets y rêvent, au penchant des collines, vers une mer probable, et les prairies s'y abandonnent aux délices des eaux sous un ciel de couleurs émues, sensuel et tendre. On y rencontre des petites filles aux beaux cheveux et aux jupes colorées qui causent et jouent. Il y a deux ou
colorées qui causent et jouent. Il y a deux ou trois clochers agréables. Le soir, en revenant, les boulevards ont des étoiles amies. Je me mêle aux brouillards légers, au-dessus des prairies où ils traînent, je flotte dans la soirée et, perdu, je rêve. La nuit tombe sur la ville; la lune, lente et lourde, émerge derrière des pins noirs. Un murmure m'enveloppe, les champs me parlent, j'entends la voix même de la mer. L'ombre me grise, je ne sens plus qu'un être vivant qui défaille autour de moi. Et dès que je m'assieds au bord d'une muraille, je roule
dès que je m'assieds au bord d'une muraille, je roule parmi des univers et des éternités. Mais c'est au bord de la rivière, dans toute la force du soleil, que j'évoque Narcisse. Suprêmement beau, pâle, les bras nus, il court dans les fleurs et les souffles tièdes venus des forêts. Des lueurs miroitent et l'attirent. Il se penche, écartant les roseaux, et il sourit aux sources. Alors, défaillant, il s'agenouille, il s'affaisse, et longtemps il regarde les eaux profondes, étendu; ses bras trempent dans la fontaine, et il frissonne aux fraîcheurs subites. Il sourit longuement. Parfois, près des ondes, il
fraîcheurs subites. Il sourit longuement. Parfois, près des ondes, il clôt les yeux, il dort, et, à l'éveil, il a du ciel partout, de l'azur, dans les yeux, à la portée de ses mains, comme s'il allait cueillir ce bleu qui tente, sur sa poitrine. Le ciel est accroché aux buissons, il pend aux branches. Narcisse se lève, il porte des brassées de lys aux sphinx des carrefours. Les oiseaux le charment. Rarement il gagne les forêts ; il préfère les minces rivières et les peupliers. Quand il descend dans la plaine, il s'étend sous ces peupliers. La vie est
la plaine, il s'étend sous ces peupliers. La vie est immense. Les horizons courent à lui. Il tient ses beaux bras au-dessus de sa tête, et, nu, il rit au ciel. Et, sans savoir, il a conscience, vaguement, imperceptiblement, de toutes ces choses, de palpiter à la brise, étant cet arbre, de frôler ces feuilles, brise qui passe. Il coule dans la rivière, léger, limpide, frais. Et il illumine les plaines de toute l'ardeur de son azur, de son ciel calme. Et pourtant il veut aussi, obscurément, s'épanouir aux clartés ; il monte, du fond des terres chaudes, grasses, jusques
; il monte, du fond des terres chaudes, grasses, jusques dans les veines des arbres, dans le parfum des fleurs. Et il s'éveille, simplement, il a trop longuement fixé telle source, il s'était noyé à demi, il commençait à voir avec harmonie ; mais ce n'était pas le jour choisi, il doit revivre et chercher d'autres étangs. Les libellules l'ont déjà réveillé tant de fois ! Et moi, j'y pense, moi, comme je suis semblable à Narcisse ! JOACHIM GARQUET. Pour les Femmes Contre le Féminisme Au moment où nous manifestons notre dégoût pour les institutions présentes, à cause de
manifestons notre dégoût pour les institutions présentes, à cause de leur tyrannie et de leur médiocrité, quelques femmes se sont trouvées d'accord afin de prétendre à une place qui égale celle de l'homme dans les codes, dans la société, dans la famille, et elles ont résumé leurs revendications en ce terme déplaisant, féminisme. Cris, discours, polémiques, voire drames à thèse, quelle fureur, quelles batailles ! J'aime les femmes et je déteste le féminisme, car — son but omis — trop de froids messieurs en furent les champions selon les vœux de vieilles dames qui avaient des filles riches. Certes dans
de vieilles dames qui avaient des filles riches. Certes dans cette galante croisade, certains crurent à leurs paroles, bien peu cependant, mais les autres ne cherchèrent qu'un mariage, une maîtresse généreuse ou de faciles applaudissements. Et toutes celles-là dont les lèvres agressives discutent, énumèrent des chiffres, commentent des textes, me froissent ; puis ces théories sont terriblement vides et ennuyeuses, et la sèche femme artificielle que nous créerait le féminisme. La vie se débat au milieu d'un fouillis de lois aiguës comme des ronces. Nous trébuchons à chaque pas. Mille petites épines nous déchirent. Code civil, code militaire, code commercial,
petites épines nous déchirent. Code civil, code militaire, code commercial, une effrayante forêt de nuit et d'embuscades. Nous étouffons. Et, quand tel ou tel de nous brandit la hache ou la torche, les féministes s'attardent à de minuscules vétilles. Les tristes jeux puérils ! Signer un acte, conclure un marché, voilà de hautes ambitions ! Nous étouffons, vous dis-je, vous étouffez, et ce n'est pas de timides permissions qu'il faut quémander, le droit de suivre ce sentier, de s'asseoir ici, de mettre la main, unissez votre ruse subtile à notre force, sans envier les atroces faveurs que nous concèdent les
force, sans envier les atroces faveurs que nous concèdent les lois écrites, et détruisons, détruisons pour respirer, car de l'air, de l'air ! Pauvres dames, vous soupirez après les fonctions électives, le tumulte des clubs, les phrases qui brillent comme des épées ; l'humeur acariâtre des procès vous attire ainsi que la tragique horreur des cours d'assises, et vous êtes un grand flot d'éloquence ; pourquoi n'auriez-vous pas une clinique, des malades ; quelle carrière vous sera fermée, ah ! pauvres dames, vous êtes lasses de vos robes et de votre puissance. Écoutez un peu de vérité, je vous prie
votre puissance. Écoutez un peu de vérité, je vous prie Madame Paule Mink (une des vôtres m'a-t-on dit) qui fréquente assidûment chez les politiciens, vous préviendra avant que vous entrepreniez une campagne électorale des turpitudes, des bassesses, des marchandages auxquels l'aspirant doit se livrer pour être l'élu du peuple. L'élu du peuple, cet ennemi du peuple ! elle vous en dévoilera l'âme basse, l'appétit glouton, l'hypocrisie oppressive, et si vous le désirez, elle vous citera des noms, fussent-ils socialistes comme Jaurès, radicaux comme Millerand. Que feriez-vous dans ces louches assemblées ? Il n'y a là de place que pour les
? Il n'y a là de place que pour les intrigues et le mensonge, n'espérez donc pas y introduire la Vertu... Vous savez que ces gouvernements sont mauvais, que l'Autorité se trouve entre des mains funestes, et toutefois la hiérarchie des fonctionnaires vous tente, depuis les magistratures jusqu'aux moindres emplois. Ô l'ironie des prétoires ! Ces juges dont la malice aggrave les articles du code, ces avocats qui d'une langue aussi délicate accablent ou soutiennent, suivant le prix, une même cause. Non, non, vous ne porterez pas la toge ; leurs institutions seront détruites, et vous ne pouvez pas les
leurs institutions seront détruites, et vous ne pouvez pas les soutenir. Voici de nobles et délicieux travaux, filer la laine, broder, entretenir le ménage, mais vous les dédaignez. Ils n'ont plus de sens pour vous. C'est une corvée ridicule, indigne, malpropre. Vous convoitez les diplômes officiels, une chaire de professeur ; la trousse du chirurgien a plus de charme que l'aiguille : vous abandonnez votre rôle. Êtes-vous laides, absurdes, pitoyables aux guichets des gares, ah ! les blêmes figures ! et ces demoiselles feraient mieux de garder les vaches dans l'herbe profonde que de trépider à chaque minute du jour
l'herbe profonde que de trépider à chaque minute du jour au choc des sonneries téléphoniques. Les phrases vous ont perverties. Vous criez « Liberté » et vous troublez à plaisir l'ordre par lequel vous êtes harmonieuses et conformes. Vous vous défigurez, la jolie preuve de volonté. Quel aveuglement ! Certaines d'entre vous n'ont-elles pas tenté « la réforme » du vêtement. Ô les robes, les longues robes ou s'accrochent nos violents désirs, on a voulu vous proscrire, et je ne sais par quel monstrueux accoutrement l'imagination de ces femmes folles a rêvé de vous remplacer. Votre triomphe est prochain, mesdames,
a rêvé de vous remplacer. Votre triomphe est prochain, mesdames, et votre déchéance, car n'avons-nous pas vu il n'y a guère longtemps, reproduit par les journaux, cet abominable spectacle, la mariée à bicyclette ! Je crois que vous avez souffert. Les mœurs envers vous sont cruelles. On se fait une étrange idée de la Vertu. L'égoïsme du mâle vous a accaparées. Vous languissez dans la servitude. Et pour conquérir votre corps et votre âme vous fondez des ligues, vous instituez des comités, vous distribuez des prospectus. Àh ! qu'elles agissent donc celles qui sentent les liens. Combien j'aime la belle
donc celles qui sentent les liens. Combien j'aime la belle attitude immorale de Madame Séverine. Elle disposa de ses tendresses malgré le monde, la société. Que son exemple vous donne du courage. Les actes seront plus féconds que les discours de Madame Pognon, que les sensibleries de Julie Bois, ou que les drames de Madame Chéligot. Ô les amantes et les mères ! Quand notre sang bouillonne inquiet, quand nous nous agitons dans un douleureux chaos, vous êtes le havre et le phare, vous ordonnez nos tumultes et par vous, nous goûtons l'Eurythmie du monde. Inspirer l'amour ! Vous attachez
nous goûtons l'Eurythmie du monde. Inspirer l'amour ! Vous attachez à vos doux seins notre force frémissante. Ô les mères, vous êtes les gardiennes du feu sacré de la Vie, et quelle tâche plus sublime, former un enfant, préparer un homme qui portera la pensée au plus lointain des âges. Restez au foyer, les femmes, vous êtes la lumière de la maison. Faites le lit, mettez la nappe blanche, vous fixerez dans un site le tremblant voyageur. C'est par vous que s'organisera la tribu sédentaire. Des agriculteurs pieux vous vénéreront, comme la terre et la pluie. L'auguste famille ! Vous
comme la terre et la pluie. L'auguste famille ! Vous serez identiques au blé et à l'air qu'on respire, l'homme sera bon pour vous. Maintenant il y a désaccord parce que vous êtes futiles, hors de vos destinées, parce que vous ne voulez plus être des femmes, parce que vous n'êtes plus la Femme ; reprenez votre rang dans la nature et vous aurez la joie solennelle de l'âme palpitante des choses. Louis LUMET. Exil. Ce petit pays est blême Blême et noir atrocement; Où donc me mirer moi-même En un pareil dénûment ? Il faudrait si peu de choses
un pareil dénûment ? Il faudrait si peu de choses Pour mon pauvre cœur souffrant, Mais tout pleure, si morose, En un deuil si déchirant Que j'ai l'effroi de mon âme Parmi tant de calme lourd. Où sont mes soleils de flamme ? Ô mon ciel, êtes-vous sourd ? Tout s'enfuit, tout meurt et pleure, Rien ne sourit plus en moi ; Ma vie fut peut-être un leurre En cette espèce d'émoi. Et les fenêtres sont closes Farouches devant mes pas. Ô mon âme blanche et rose Qui m'attend là-bas, là-bas... Solitude. Je suis comme celui qui fut un soleil
là-bas... Solitude. Je suis comme celui qui fut un soleil d'or Et trébuche parmi des tas de souvenirs. Tel qu'au soir je demande aux passants : « N'auriez-vous donc point vu mon âme revenir ? » Mes vieux remords ? Ils sont épars à tous les vents. Et mes sourires ? Eh quoi, par delà l'horizon. Et mes espoirs, et ses pardons ? La nuit est noire. Quoi donc demeure ? Un songe fol qui pleure, Qui se lamente après une âme à la dérive... Et se sentir très lentement Mourir à ce qu'on fut hier. Lambeau par lambeau déchirer
Mourir à ce qu'on fut hier. Lambeau par lambeau déchirer sa vieille âme D'orgueil et d'espoir jeune et qu'on crut éternels ! Que devenir ainsi Dans tout cet abandon ? Fallut-il tant aimer, mon Dieu, vos pauvres dons, Et la joie du ciel bleu, des fleurs d'amour — et d'Elle ? Ces vieux instants perdus, oh, que me reste-t-il, Avec la solitude atroce en cet exil Que j'avais redouté jadis Ainsi qu'une fatalité qu'il faut subir ? Oh, que me reste-t-il à jamais aujourd'hui ? Et puisque mon passé râle sous le destin, La petite étoile d'amour de mes nuits,