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dans sa juste valeur. Eh bien! cette pièce du vieux répertoire, Guzman la réclamait tellement de son jeu, qu'elle ne me donna pas un seul moment d'ennui, malgré quelques scènes d'un étendu m'élodrame dans sa dernière scène. Non loin de Guzman se tenait Sobrado, acteur calme et soigneux, qui passe à Madrid pour avoir une fort meilleure collection d'épées castillanes. Sobrado remplit les rôles de père noble avec une rare teinte; je ne tardai pas à voir arriver dans le foyer les auteurs et les poètes de Madrid: Espronceda, célèbre par son Jernia Mo Munyo; Zola, Escosura, Breton de Los
par son Jernia Mo Munyo; Zola, Escosura, Breton de Los Herreros, D. Ventura de la Vega. Ce sont toujours du dernier qui classent leurs œuvres qui sont des leurs. Ce mot ne peut se traduire par autre chose pour nous; pour les oreilles sévères, que par l'équivalent du mot et de l'emploi peu decent de farceau. Le théâtre de Vega et vingt autres. On parla des saynètes de Ramon de la Cabezón de Vadé par cette instance. Dans ces saynètes, que l'on joue rarement à l'heure qu'il est, figurent des aubes, des trompeurs tout simplement curieux et primitif de Madrid.
aubes, des trompeurs tout simplement curieux et primitif de Madrid. Je descendant un instant dans les coulisses, et parus surpris d'y voir beaucoup de gens, la cigarette à la bouche, fumant tout à l'aise sans s'embarrasser des planches et de l'incendie. Un garçon de théâtre allait et venait au tour d'eux comme une âme en peine, éteignant de son pied les bouts de papier où luisait encore l'étincelle. Cependant la voix était tendue, et Longue Épée le Normand commençait sa terrible et longue histoire. Je m'assis à côté de don Manuel Breton de Los Herreros, l'auteur le plus fécond et
Manuel Breton de Los Herreros, l'auteur le plus fécond et le plus original de Madrid. Celui-ci ne se contente pas de traduire; il produit, et commence à faire, à quarante ans, un répertoire qui promet de devenir aussi compact que le répertoire de Scribe. Le répertoire de ses comédies originales se compose de 30 pièces, dont desquelles il faut compter dix à douze pièces en une seule acte, au nombre desquelles figure la jolie comédie L'Heurestariá y fó, et plus de soixante traductions ou imitations de drames français et italiens en vers ou en prose. Pour les pièces de circonstance,
en vers ou en prose. Pour les pièces de circonstance, M. Breton des Herreros n'en fait pas même mention dans son répertoire, mais vita, certes, direz-vous, un homme extenué par le travail fastueux, don Manuel Breton a le teint frais et les couleurs les plus rosées. C'est un épicurien ami du finitement, et qui ne travaille qu'à ses heures. Mais, encore un coup, est-ce donc la peine de traduire quand on possède des auteurs originaux si féconds? La réponse la plus directe est ceci, c'est que le théâtre, à Madrid, est un vrai minotaure; il dévore à lui seul plus
est un vrai minotaure; il dévore à lui seul plus que le premier de nos théâtres. Une pièce réunissant cinq actes est l'apogée d'un succès, et si vous joignez à cela que l'on a joué en un seul mois tout le répertoire de Victor Hugo, notre grand poète, vous aurez une idée de la gloutonnerie dramatique des Castillans. Ce qu'il a de triste pour des acteurs du mérite de Roméa, de Guzman, de Sobrado, c'est qu'ils jouent de cette façon indistinctement, et comme en province, toute la kyrielle des pièces bonnes ou mauvaises, et que la quantité devient forcément pour
bonnes ou mauvaises, et que la quantité devient forcément pour eux la qualité. Un jeune homme au teint brun, maigre et aussi petit de taille qu'un grand d'Espagne ordinaire, élan vif, plein d'élacité vint parler alors à don Manuel Breton de son jeu. C'est don Ventura de Vega, le traducteur en titre du théâtre del Principe, esprit original et poète distingué, qui pourrait fort bien se passer de traduire, car il est connu à Madrid par une foule de vers charmants, un goût sûr et une mémoire qui tient du prodige! Ancien secrétaire de la reine Marie-Christine, don Ventura de
prodige! Ancien secrétaire de la reine Marie-Christine, don Ventura de la Vega, que nous avons vu souvent à Paris applaudir mademoiselle Richelot, tient à Madrid le monopole de la traduction; il le partage depuis quelque temps avec son ami Tirallo. Aux qualités de l'homme d'esprit, don Ventura de la Vega joint celles de comédien parfait; il représente lui-même les meilleures pièces du vieux théâtre espagnol sur le joli théâtre d'amateurs nommé le Liceo; théâtre dont M. Roca de Tolosa, auteur de la comédie historique de Molina, est président. Le 7 octobre, à soir, au moment où je mettais des bas
octobre, à soir, au moment où je mettais des bas de soie pour me rendre à ce théâtre, situé au bout du Prado, j'entendis sonner les cloches, et en un clin d’œil il y eut une vive riposte de fusillade. Ainsi qu'il est d'usage en cas d'émeute, des lumières sans nombre et des lanternes de papier (faroles) apparurent à toutes les fenêtres; ceux qui n'en mettaient pas se trouvaient nés par la police: c'était à qui illuminerait. On continuait à tirer du côté de l'hôtel du Duc la Victoire, la pluie tombait à torrents. Je regardais tristement mes bas de
pluie tombait à torrents. Je regardais tristement mes bas de soie et ma carte du Liceo annonçant la première représentation du Liceo hombre d'Alcalá, quand je vis entrer l'hôte et sa femme suivis de tout un chœur de marmillons. Ils venaient se suspendre à mes basques de robe pour que je ne sortisse pas. C'était pourtant là une belle comédie, reprit mon hôte, et M. Ventura y eût joué si bien son rôle! La tragédie de la rue devenait trop sérieuse, je dus renoncer au plaisir que je me promettais de la représentation au Liceo. Don Ventura de la Vega
de la représentation au Liceo. Don Ventura de la Vega vint me parler galamment de cet épisode que j'avais conté à quelques amis. Nous montâmes dans la loge de la Marquise; on parla de l'arrivée prochaine de Rubin que la crainte des événements devait retenir à Bayonne. Le spectacle fini, je rencontrai le peintre Esquivel, dont l'histoire mérite à coup sûr d'être placée à côté de celle de Clermont du Gymnase: Esquivel a été aveugle, aveugle pendant longtemps, il trouvait cependant le moyen de peindre et de faire de beaux portraits. Vous l'eussiez vu alors promener comme un somnambule les
portraits. Vous l'eussiez vu alors promener comme un somnambule les mains sur sa toile, jugez de ce que devait souffrir cette âme jeune, forcée de s'en remettre au témoignage de ses ailes. Esquivel craignait l'arrogance, et cependant il avait un véritable talent. Je vous parlerai une autre fois de sa manière, quand j'en serai à la revue des ateliers de Madrid. En attendant, si je vous ai cité la pièce de Clermont c'est que pour secourir l'infortune d'Esquive et lui assurer sa recette d'une représentation à bénéfice donnée sur le théâtre del Principe en son honneur, on se crut obligé
théâtre del Principe en son honneur, on se crut obligé de devoir choisir celle-là. Vous représentez-vous les émotions de notre artiste pendant que l'on déroulait ainsi sa propre histoire, qu'il ne pouvait hélas qu'entendre? Aujourd'hui Esquivel est presque sauvé; c'est le meilleur peintre de Madrid après Lopez qui est vieux et cassé; il peint maintenant les yeux ouverts, et peut reconnaître ses amis et ses rivaux quand ils passent. Esquivel m'a fait promettre de lui donner séance pour mon portrait; je n'en ai vu qu'un de lui, mais fort ressemblant, c'est celui de la belle marquise de Villa-Garcia. La vie
c'est celui de la belle marquise de Villa-Garcia. La vie d'un peintre à Madrid est une vie douce, facile; elle est exemple de rivalités aussi fréquentes qu'à Paris. Il n'y a pas ici cinquante peintres, et il n'y en a pas six d'éminents. Tout s'use, tout s'éteint; les Espagnols ont assez de leurs grands maîtres, de leurs rois et princes d'école: ils nous envient nos lithographies et nos papiers peints; ce que c'est que l'ennui des riches! Cependant le drame de Longue-Epée finissait, Roméo l'avait enlevé victorieusement. Nous trouvâmes en sortant le sergent qui criait: Las doce al medio minuto:
sortant le sergent qui criait: Las doce al medio minuto: cette heure des amoureux et des voleurs sonnait, en effet, à la Puerta del Sol. Embarrassé dans mon manteau, je sortais du péristyle du théâtre, quand un petit homme vêtu de noir de la tête aux pieds m'aborda par mon nom et me présenta un papier. Je pensai alors à Florimonde, Estelle, et à toutes les comédiennes du temps, cavalier de Gil-Blas, je me dis que l'une d'elles daignait peut-être m'écrire. J'ouvris le billet, et ma surprise fut profonde: c'était un billet de répétition, pour le lendemain! Ce petit homme
un billet de répétition, pour le lendemain! Ce petit homme noir, qui m'avait d'abord semblé devoir être un huissier, était un simple employé du théâtre, décrépiot, ridé comme un Espagnol qui a fait son temps; il me dit en peine quelques paroles et voulut s'enfuir; mais je le retins et le priai de m'accompagner jusqu'à mon hôtel, en guise de témoin, bien qu'il n'eût ni la pique ni la lanterne de ce digne vicaire. Al tabliao deudit, caballero, me répondit-il en m'offrant le droit du trottoir, et il redemanda si j'avais l'envie de l'accompagner. Un peu, repris-je, quoique la peur
j'avais l'envie de l'accompagner. Un peu, repris-je, quoique la peur ne me troublât guère et que la curiosité fût alors le motif qui me dominait. Je ne pouvais guère m'expliquer en effet ce qui pouvait m'attirer un billet de répétition. Vous ne connaissez pas le Mulato ? me dit mon guide. Ce mot était facile à traduire pour un novice comme moi, je lui demandai quel était ce Mulâtre? et il me répanda que c'était une pièce de France, en trois actes. Peu à peu et d'après les détails qu'il me donna, je commençai à comprendre qu'il s'agissait du chevalier
me donna, je commençai à comprendre qu'il s'agissait du chevalier de Saint-Georges et que ce pouvait bien être une conspiration réelle, que ces demi-mots entendus par moi au théâtre dans la loge de Malhilde et de Roméo. J'appris en effet que l'on avait joué six fois la pièce et que l'on se préparait à la reprendre. Jusque là il n'y avait rien de bien étrange; mais ce qui me donna une véritable confusion, c'était que je dusse la faire répéter, car je savais tout au plus sept ou huit phrases d'espagnol. C'est alors que je regrettai de n'être pas parti
d'espagnol. C'est alors que je regrettai de n'être pas parti de la veille pour la Granja, comme j'en avais le projet. Ma nuit se passa en rêves affreux: je me vis assis au théâtre del Principe sur la chaise de paille des répétiteurs, conduisant tout à faux, les entrées et les sorties. Dans un coin de première coulisse, j'entrevoyais une figure brune et maligne qui n'était pas celle de Saint-Georges: c'était mon ami et collaborateur Mélesville, qui semblait rire de mon embarras, et qui se drapait dans son manteau d'un air raffiné. Le matin, je fus réveillé par un homme
air raffiné. Le matin, je fus réveillé par un homme de la rue qui m'apportait des bouquets énormes: c'est l'usage pour les étrangers venus depuis peu, et cet horticulteur matinal espère obtenir un duro, avec cela. Je lui en donnai deux en le priant de porter ces bouquets à la senora Mathilde, qui devait jouer le rôle de madame de Presle. Il se retira avec les salutations les plus obséquieuses. L'heure de la répétition venue, je me rendis au théâtre. J'avoue que le cœur me battait violemment. Faire répéter une pièce, sur la scène de Calderon et de Lope; parler
pièce, sur la scène de Calderon et de Lope; parler à des gens habitués à la prose de Moreto, aux vers de Breton au beau langage castillan! Il m'eût semblé juste de me voir arrêter comme un profane par le portier du théâtre. Cependant, je ne pouvais douter que c'était ma comédie qu'on répétait: une affiche monstrueuse, pyramidale, aussi grande que deux foulards cousus ensemble; fraîchement collée à la porte, m'en avertissait bien mieux encore que mon bulletin de répétition. Sitôt que j'arrivai, je vis venir à moi Roméa d'un air affable; les chœurs, les acteurs, l'orchestre, tout était sur
air affable; les chœurs, les acteurs, l'orchestre, tout était sur la scène comme pour un grand opéra, tout cela parlant, gesticulant, fumant; de sorte que ce monde avait l'air de jouer dans le brouillard. Ce n'était pas celui de l'encens, mais bien celui du tabac. J'assistai à la répétition en me plaçant à l'orchestre. Tout allait pour le mieux, voire même le fameux coup de pistolet, qui ne ratala pas, comme à Paris, à la première représentation. Je reçus, comme il fallait, l'accolade de mes nouveaux camarades les auteurs de Madrid; mais on m'épargna celles du souffleur, du moucheur et
Madrid; mais on m'épargna celles du souffleur, du moucheur et du non-moucheur de chandelles, le théâtre étant éclairé, grâce à Dieu, un peu mieux qu'au temps de Louis XIV; Je vis le moment où l'on allait me faire jouer à moi-même un rôle dans mon œuvre, tant j'étais accablé de questions et d'interpellations amicales, on coupait les répliques de mes acteurs à chaque instant: mais, cependant, ne quittaient pas le puro (l), même en répétant leur grande scène, et ce ne fut pas un des moindres sujets d'étonnement que me causa la répétition, de voir le père-noble s'humilier, au troisième
causa la répétition, de voir le père-noble s'humilier, au troisième acte, devant son fils en lui envoyant de temps en temps quelques bouffées de tabac. Les artistes du théâtre del Príncipe ont cela de commode et de charmant qu'ils ne sont ni gourmands ni prétentieux: ils causent de tout avec une intelligence remarquable. La répétition finie, on parla beaux-arts, politique, course de taureaux mon ami Juan Floran se faisait mon traducteur avec une grâce incomparable. En vérité, le pauvre Melchor Zapala, le comédien de campagne, le même qui trompait des croates de pain dans une fontaine, était loin de mes
croates de pain dans une fontaine, était loin de mes souvenirs au milieu de ce cercle instruit, poli, bienveillant, et qui ressemblait presque à une académie d'hommes de goût. Lasenora Mathilde était en toilette de ville: cette toilette consiste maintenant dans l'inévitable chapeau français, qui menace de détrôner la mantille, à moins que les cortès ne veuillent s'assimiler et rendre une loi. Elle me fit voir ses costumes, qui me parurent aussi luxueux que choisis. C'était, pour le second acte, une robe blanche de satin avec des agréments de marcassite aux volants et aux manches de la robe. Roméa était
aux volants et aux manches de la robe. Roméa était fort préoccupé de sa pommade, une pommade inventée par le coiffeur à la mode de la rue San-Jerónimo, qui devait lui faire un teint mitigé d'Othello, favorable à ses dents blanches, ses lèvres rouges, son œil noir. Sur ces entrefaites, vint un beau jeune homme de vingt à vingt-cinq années, qu'on me dit être cousin du poète Lara. – Qu'est-ce que Lara? demandai-je alors à Juan Floran. – C'est là, me répondit-il à voix basse, un nom de héros déjà fatal dans Byron, et plus malheureux encore dans Cadix. Lara
fatal dans Byron, et plus malheureux encore dans Cadix. Lara le poète s'est suicidé à vingt-six ans pour une femme: il était l'auteur de las Caras de Figaro, et l'un des écrivains les plus distingués du Courrier de Madrid. Mariano Lara possédait une de ces organisations de poète, nerveuses et presque fébriles, il n'était pas bien sûr en vérité qu'il eût un corps, tant la passion dominait celle frêle enveloppe, tant le charme mélancolique de son visage s'effaçait sous la mélodieuse tristesse de sa voix. C'était le plus simple des hommes, inhabile à comprendre les choses matérielles de la vie,
hommes, inhabile à comprendre les choses matérielles de la vie, rêveur naïf, esprit doux, de ceux auxquels l'amour apparaît encore sous le voile chaste de la rêverie et du silence. Il s'attendrissait parfois et pleurait sur lui-même comme un enfant. – Je suis né pour le malheur, répétait-il à ses amis qui lui parlaient de sa gloire, car Lara, quoique jeune, était déjà fort apprécié. La paisible contemplation d'une fleur, d'un ruban, d'un voile formaient toute la vie et tout le bonheur de Lara; il n'allait jamais aux courses de taureaux, et préférait voir se briser à ses pieds les
taureaux, et préférait voir se briser à ses pieds les lames bleues et sonores de l'Océan à Cadix, Cadix la ville des balcons et des femmes par excellence. Un dimanche qu'il se rendait à sa promenade accoutumée au bord de la mer, sur le chemin de San-Fernando, il vit une dame si belle, que, suivant son expression, «le diable eût allumé son cigare au feu de sa prunelle andalouse.» Lara en eut peur; était-ce un instinct, un vague pressentiment? Ce qu'il y a de sûr, c'est que, de ce jour-là, il devint triste. On le voyait souvent errer le soir
il devint triste. On le voyait souvent errer le soir comme un vrai barbare par les rues étroites et obscures de la ville; rien ne lui plaisait, ni les boleros du Principal, ni les femmes de Tarifa au grand voile. La race des barbare de Cadix est celle des voleurs et des gens sauvages avec lesquels pillent et trichent au jeu les matelots venus dans le port. Lorsqu'il tombait sur les yeux, ni la promenade sous les grands arbres au bout de la rue Ancha ni l'air de la mer agitant les nattes et les tentures de chaque fenêtre, ni
agitant les nattes et les tentures de chaque fenêtre, ni la Playera que chantent les noirs gitanos. Tout le temps du carnaval, il l'avait passé renfermé chez lui avec ses livres. Le bruit transpira bientôt qu'il était l'amant de la señora N. dont le mari habitait Manille; admirable personne au teint d'un blanc mat, aux cils noirs comme l'aile d'un corbeau, et qui avait la couleur des roses de Chichilana sur les joues. Ce commerce avait pour Lara un charme de nouveauté indéfinissable: il était romanesque comme l'esprit du poète, jour et nuit son âme s'envolait vers son idole avec
jour et nuit son âme s'envolait vers son idole avec bonheur. La señora était plus âgée que lui de trois ans; sa grâce, sa beauté en faisaient la perte de Cadix. Pour l'œil de Lara, cette femme était un relief de la plus admirable Vierge de Murillo; elle était devenue l'idole de la grande question de sa vie, il ne lisait plus que dans son cœur. L'amour, en Espagne, c'est l'occupation de tous les instants, l'affaire sérieuse, unique: la barque une fois lancée à la mer, il faut en contenir le gouvernail assidûment. Absorbé dans cet amour, Lara oublia bientôt
le gouvernail assidûment. Absorbé dans cet amour, Lara oublia bientôt ses chères études, ou plutôt il ne vit et n'étudia qu'Angustias, c'était le nom de sa maîtresse. Il n'a pas de noms qui ressemblent à un hochet, à la joie, au plaisir, d'autres à la douleur et aux vêtements de deuil. L'exemple d'Uarzenbourg, l'auteur des Amants de Tervel, drame fort estimé en Espagne, et celui de Garcia Guerrerz, l'auteur du Trotador, eussent pu encourager Lara dans la voie du théâtre; cependant il se bornait à des poésies insouciantes, à des cris du cœur notés par lui et qui ressemblaient tantôt
cris du cœur notés par lui et qui ressemblaient tantôt à l'extase, d'autres fois à la souffrance. Ces poésies de Lara devaient mourir avec lui, la vie des poètes amoureux est ainsi faite, le monde ne connaît d'eux que ce qu'ils lui livrent; la coupe bien aimée reçoit seule leur suc le plus pur, mais elle en ignore le prix. Il y a dans les liaisons les moins durables des instants d'amour et de solennité profonde, où le poète dépose à son insu le meilleur de son génie. Ainsi durent être, au dire de plusieurs amis de Lara, ces chants
être, au dire de plusieurs amis de Lara, ces chants d'oiseau réfugié sous le chaud duvet de son lit de mousse, ces larmes du solitaire qui ne vivait plus que de son âme. Sa maîtresse venait en effet de le quitter, pour un voyage à cinq lieues de Malaga. La santé de la señora exigeait seul son départ; elle devait prendre les bains que l'on trouve à cinq lieues de cette ville. Une affaire importante de famille retenait Lara à Cadix; il vit partir sa maîtresse avec un chagrin à peine adouci par les baisers d'Angustias. Son absence, disait-elle, ne
peine adouci par les baisers d'Angustias. Son absence, disait-elle, ne devait pas être longue; elle parlait avec sa seule camériste. Dès qu'elle fut partie, la vie de Lara devint aussi sévère que celle d'un moine: il ne parlait plus que à un vieux domestique chargé, comme un geôlier, de lui apporter chaque jour sa nourriture. Celui-ci surprit parfois Lara dans des enfantillages étranges d'amoureux il lui voyait ranger sur une longue table divers objets de toilette qui avaient appartenu à la dame: c'étaient des gants fanés, des boucles de bal, des souliers blancs, et, sur chacun d'eux, Lara mettait l'étiquette
des souliers blancs, et, sur chacun d'eux, Lara mettait l'étiquette de guante, fleurs de mal zopalos blancos, et avec une date. C'était un musée de souvenirs pour le poète; un mensonge de l'amour qui lui faisait croire encore la présence de sa chère Angustias. Quelquefois il écrivait ce nom à la craie sur le vieux papier à fleurs de sa chambre, et il allumait un cierge devant la place où les lettres étaient tracées. La première semaine, la señora lui écrivit très régulièrement: elle lui parlait des sites intéressants qu'elle avait vus, et de la douleur de les avoir vus
avait vus, et de la douleur de les avoir vus sans Lara. "Mon voyage est bien sombre, ajoutait-elle, n'ai-je donc pas laissé mon soleil à Cadix?" Cette phrase andalouse était suivie de vingt autres non moins passionnées, de ces phrases qu'une maîtresse espagnole sait seule écrire, et qui ressemblent tant à un sonnet. Les pauvres yeux de Lara avaient tant pleuré qu'il pouvait à peine lire ces caractères charmants; il s'y reprenait jusqu'à trois fois, en baisant la petite croix d'Angustias pendue à son cou. Ces lettres faisaient son orgueil; il les comptait et les recomptait comme un enfant. Avec
il les comptait et les recomptait comme un enfant. Avec celles écrites précédemment par la señora, elles formaient le chiffre soixante, chiffre glorieux pour une liaison, et qui commence à compter. Un jour que Lara se promenait à Cadix, au quartier des Gitanos, il en vit un de douze ans qui tenait un coffret de fer assez ouvragé sous son bras. "Cède-moi ce coffre, dit-il à l'enfant, qui le lui céda pour quatre duros. Lara fit orner le coffre d'un beau velours blanc, la couleur favorite d'Angustias, qui ne portait jamais que la mantille blanche, et il y déposa ses
jamais que la mantille blanche, et il y déposa ses chères lettres. Peu à peu, et comme cela n'arrive que trop, la correspondance amoureuse de la señora devint plus rare. Lara crut d'abord qu'elle était malade; cette pensée est l'excuse ordinaire des cœurs épris. Il s'en alla à la cathédrale, y fit dire plusieurs messes. En rentrant chaque soir, il ne manquait jamais de demander à son vieux valet de chambre: "Y a-t-il quelque lettre pour moi?" Et le domestique répondait: "Non." Bientôt il eut honte de demander, il se résigna. Le silence de sa maîtresse durait toujours, Lara voulut
résigna. Le silence de sa maîtresse durait toujours, Lara voulut partir. Un de ses amis, à qui il se crut obligé de demander conseil, le retint. Puisqu'il faut tout vous dire, ajouta cet ami lassé, la senora N. est à cette heure la quidame du prince V, l'un des plus opulents seigneurs de Hongrie; elle est arrangée avec lui depuis longtemps. Cette belle liaison s'est formée bien vite, car aux bains l'on se voit tous les jours. Du reste, il en est fou, et dépense beaucoup pour elle. Angustias est loin d'être pauvre, je le sais; mais quelle est la
loin d'être pauvre, je le sais; mais quelle est la femme qui est assez riche? Les paroles qu'il venait d'entendre percèrent le cœur de Lara: il se les fit répéter, exigea des détails, et les écoulà avec une dignité calme. Cela fait, il prit son chapeau et sortit. La société est ennemie naturelle de l'homme qui souffre: Lara résolut de l'éviter, et pour commencer, il ne passa pas par l'Alameda où tous les oisifs de Cadix s'assemblent; il précipita sa marche vers le quartier des Gitanos. Sur les marches d'une porte basse, il reconnut précisément ce jour-là le gitano de