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Et toi, toi qui semblais absent comme les autres, Te voici maintenant plus absent qu'aucun d'eux; Tu n'es plus au pouvoir du destin hasardeux Qui régit le pays où les choses sont nôtres. Tu te trouves soudain rejeté par-delà L'espace indéchirable et la nuit sans mesure, Et chaque instant qui fuit maintenant nous assure Un peu plus sûrement que tu n'es jamais là. Chaque heure enfonce en nous sa noire certitude, Chaque nouveau retour nie un peu plus le tien, Et quand tant d'autres cours ont retrouvé leur bien, Je sens plus solitaire encore ma solitude. Comme aux jours de
sens plus solitaire encore ma solitude. Comme aux jours de jadis attendant ton retour, Maintenant je suis là, sur le quai de la gare. Hélas! mais à t'attendre ainsi le cœur s'égare. N'es-tu pas au-delà des ailes de l'amour ? Les pâles oliviers, grisés par la lumière, Nous annoncent la paix de tous leurs clairs rameaux, Et pour verser au cœur l'oubli de tant de maux Chaque chose reprend sa place coutumière. Le même laurier-rose au fond du vieux jardin Confie au vent furtif ses flammes parfumées, Et, telles que tes yeux les ont jadis aimées Les voiles sur la
tes yeux les ont jadis aimées Les voiles sur la mer ont le même air latin, Et le beau golfe avec sa face d'innocence, Identique toujours, lorsque tout a croulé, le bois de pins, le vieux cyprès, le champ de blé, Tout le pays est plein de ton immense absence. Septembre 1919. Emile Ripert L'aïeule de Pont-Arcy C'est en revenant des tranchées, en compagnie du docteur, que j'ai connu l'aïeule de Pont-Arcy. Le soir tombait, un soir de novembre, froid, maussade, plus maussade à cause des nuages amoncelés au ciel, de la pluie fine qui glissait interminablement, et de la
de la pluie fine qui glissait interminablement, et de la boue, épaisse, gluantée, qui collait aux pas. Des hommes surgissaient, passaient, disparaissaient et le village évoquait une nécropole où ces hommes souillés de fange semblaient accomplir une besogne funèbre. Et, brusquement, dans le cadre d'une porte ouverte, l'Aïeule nous était apparue, mince, menue, le corps à peine épaissi par les vêtements. Elle se tenait droit, sur son seuil, le visage grave, avec je ne sais quelle douceur éteinte dans les yeux. Voulez-vous entrer, pour attendre la fin de la pluie ? Elle avait fait cette offre si simplement, sa voix
? Elle avait fait cette offre si simplement, sa voix trahissait un tel désir de nous voir entrer, de recevoir des officiers, de leur parler, que nous acceptâmes. Elle s'effaça devant nous et, tout de suite, s'excusa « Je vous demande pardon la place est petite et elle est encombrée. Il a bien fallu y loger tout ce que j'ai pu sauver. Je suis réfugiée, ici. Nous avions une maison, une grande maison, avec une cour et un potager. Il n'en reste plus une pierre debout. » Quand les premiers obus sont tombés, j'ai voulu demeurer. Je croyais qu'ils s'arrêteraient
obus sont tombés, j'ai voulu demeurer. Je croyais qu'ils s'arrêteraient de bombarder chez nous. Mais, chaque jour, il en venait d'autres. Comme les murs tremblaient et qu'ils pouvaient s'écrouler, des soldats m'ont forcée de quitter. Je leur disais bien « Je suis vieille. ça m'est égal d'être tuée. ça me fait plus de chagrin de m'en aller. » Mais, n'est-ce pas, ce sont des jeunes gens, les soldats.. Ils n'ont pas compris. Ils étaient bons. Ils m'appelaient l'Aïeule parce que je suis vieille, et ils riaient. Ce sont eux qui ont apporté mes affaires ici. J'avais tout laissé parce que
ont apporté mes affaires ici. J'avais tout laissé parce que je voulais revenir chez moi, plus tard, quand les Allemands seraient partis. Il est tombé un gros obus ma maison s'est effondrée. Alors, la nuit, les soldats ont fouillé les décombres et ils m'ont rapporté toutes ces choses qui sont là, serrées autour de moi. » L'Aïeule regarda toutes ces choses, toutes ces pauvres choses amassées là des gravures pendues aux murs, des objets posés un peu partout, des tableaux de communion, des diplômes de certificat d'études, des photographies d'autrefois, des ustensiles de cuisine et des meubles en mauvais état
des ustensiles de cuisine et des meubles en mauvais état surchargés de boîtes, de fioles, de vaisselle, de linge rustique et de vêtements. C'est tout ce qu'ils ont pu sauver, tout ce qui me reste. Avant la guerre, on était si heureux. Tout le monde travaillait paisiblement la terre. On vivait de la culture, ici. Personne n'était riche, mais on connaissait l'aisance. Avec mon pauvre vieux, on allait encore aux champs, pour se reposer. Puis, la guerre est venue. L'Aïeule se recueillit, réfléchit, comme pour rappeler ses souvenirs Au début, on n'en a pas souffert. Quand on a vu la
on n'en a pas souffert. Quand on a vu la retraite, on a eu peur. Beaucoup sont partis. Avec mon pauvre vieux, on n'a pas quitté. Il avait été soldat en 70. Il ne craignait pas les Allemands. Il aurait encore voulu se battre. A son âge, il ne pouvait plus. C'est pour cela qu'on n'a pas voulu s'en aller. » Les Allemands, pour ainsi dire, on ne les a pas vus. Des soldats à eux sont venus, de l'autre côté de l'Aisne. Ils n'étaient pas beaucoup, cinq ou six. Ils ont regardé le pont. Comme nos troupes l'avaient coupé,
Ils ont regardé le pont. Comme nos troupes l'avaient coupé, ils ont rebroussé chemin. Ils ont passé ailleurs. Pendant des semaines, on a attendu l'occupation. Puis, un matin, en face, les pantalons rouges sont revenus. Malgré mes yeux secs, j'ai pleuré. Je croyais la guerre terminée. Elle commençait seulement pour le village. Et, j'ai tout vu, tout, les maisons s'effondrer les unes après les autres, les gens partir, et mon pauvre vieux. Du manteau de la cheminée, elle décrocha un cadre. C'est lui. Là, il avait soixante ans. C'est moi, à côté. J'ai deux ans moins que lui. Oh !
à côté. J'ai deux ans moins que lui. Oh ! il a toujours été solide. Elle nous montra le groupe ; une photographie pâlie l'homme, assis, un doigt passé dans la courbe d'une grosse chaîne de montre, l'autre main posée sur le genou, présentait une physionomie intelligente, avec des petits yeux vifs, embusqués sous des sourcils épais et des traits rudes et doux. Elle se tenait debout, derrière lui, grave, avec un reflet de sourire dans les regards et sur les lèvres. Comme il ne craignait rien, il sortait toujours. Un obus l'a écrasé, un jour, devant notre porte. Je
Un obus l'a écrasé, un jour, devant notre porte. Je l'ai vu, à terre, avec le sang qui faisait une mare autour de lui. C'est triste de voir encore des choses pareilles, quand on a mon âge. Nous l'écoutions sans l'interrompre. Nous sentions qu'elle éprouvait du soulagement à nous confier sa douleur, à vider son cœur de toute la souffrance qui l'emplissait. Que pouvions-nous lui dire ? Quels mots de sensibilité, compréhensibles à cette pauvre vieille, pourvus-nous prononcer pour consoler son chagrin ? Ses confidences lui étaient plus douces que notre pitié, et l'émotion de notre silence, notre attention déférente
notre pitié, et l'émotion de notre silence, notre attention déférente la plaignaient mieux que des paroles. Elle dérangea un chat qui dormait, placidement, le museau entre ses pattes repliées, pour prendre une boîte. Elle en retira un papier, coupé aux pliures, jauni. Je suis vieille, très vieille. Vous ne me croyez pas si vieille. Elle ouvrit le document et nous le présenta. Lisez. Oh je suis vieille. Et j'aurai vu cette guerre encore. Elle était née en 1833. L'Aïeule, cette pauvre femme si cruellement frappée, cette pitoyable vieille, réfugiée dans cette pièce lugubre de maison en ruines, souffrait l'atroce misère
cette pièce lugubre de maison en ruines, souffrait l'atroce misère de sa solitude, au milieu de ce village dévasté, secourue par les soldats qui, par leur aide, permettaient à sa vie de survivre. Et elle était encore bonne, accueillante, presque sans amertume, sans un cri de révolte ou de haine, plaignant doucement son malheur et plaignant aussi le malheur des autres. Elle reprit le papier, le serra. Vous croyez qu'elle sera encore longue, cette guerre ? Nous ne savions quoi lui répondre. Je croyais que vous, des officiers, vous pouviez savoir. Mais personne ne sait. Quelle misère ! Tous ces
savoir. Mais personne ne sait. Quelle misère ! Tous ces pauvres gens qui meurent. Oh ils sont courageux ! Il en meurt tant. Il y en a qui sont tout jeunes, des enfants. Je les vois mourir, moi. Je suis si vieille et je vois mourir les autres. Quelle pitié ! Sa voix tremblait. Il nous sembla que ses yeux ternes s'animaient. J'ai soigné des blessés. Je faisais ce que je pouvais. Une vieille comme moi, ça sait mieux. Et puis, ces petits, pour eux, malgré mon âge, j'étais encore une femme. Il y en a qui ont des grand-mères,
une femme. Il y en a qui ont des grand-mères, une aïeule, c'est la même chose. Il y en a un, un adjudant, sa dame m'a écrit. Oh c'était une personne du monde. Elle dit bien les choses. elle m'a remercié. J'ai conservé sa lettre. De la boîte où reposait son acte de naissance, avec d'autres papiers, elle la tira, cette lettre, et nous la tendit. Lisez-la, lisez. Quand nous la lui rendîmes, elle poursuivit : Elle a une belle écriture. Elle sait dire des choses. C'est une dame. Je l'ai bien soigné, son mari. Il était si bon, bon
l'ai bien soigné, son mari. Il était si bon, bon comme elle. Sa dame est reconnaissante. C'est rare. Vous avez lu. Elle me dit d'aller la voir, après la guerre. Oh c'est une dame. les choses qu'elle écrit c'est bien. J'ai fait tout ce que je pouvais pour son mari. Ils m'ont envoyé leur photographie avec leur enfant. Elle avait si peur, cette dame. Il m'a embrassé, lui, quand il est parti. Ça m'a fait de la peine et du bonheur. Il devait m'écrire, mais il se bat et ici les lettres ne viennent plus. C'est pour cela que je
les lettres ne viennent plus. C'est pour cela que je n'ai plus de ses nouvelles. Il faut attendre la fin de cette guerre. C'est comme pour mon petit-fils, qui est capitaine. Lui aussi il se bat, et je n'en ai jamais eu de nouvelles. Et vous ne savez pas, personne ne sait quand ça finira ? Quelle misère ! Elle se tut. Nous la regardions, oppressés par le sentiment d'une immense pitié. Nous l'admirions aussi. Elle était si tragiquement humaine, cette Aïeule de quatre-vingt-trois ans, au milieu des pauvres choses de sa vie sauvées du désastre, entassées là, autour d'elle,
de sa vie sauvées du désastre, entassées là, autour d'elle, dans cette pièce misérable et son existence d'effroyable solitude, dans ce village dévasté, nous apparaissait si précaire, malgré l'aide des soldats. Elle murmura plutôt qu'elle ne prononça : Cette guerre, quelle horreur ! Vivre si vieille, pour voir ça ! Nous ne trouvions rien à lui dire. Il nous semblait que les paroles outrageaient sa douleur. Nous n'osions, ni le docteur ni moi, le geste affectueux de la prendre dans nos bras, de l'envelopper d'un peu de la chaleur douce d'une étreinte, de l'embrasser comme on embrasse une Aïeule. Nous
d'une étreinte, de l'embrasser comme on embrasse une Aïeule. Nous nous sentions, l'un et l'autre, gâchés d'émotion. Nous la quittâmes. Quelques minutes plus tard, comme nous trottions sur la route aux allures vives de nos chevaux, nous crûmes encore la voir, si droite, raidie dans sa résignation, dressée dans le cadre de sa porte et nous adressant, un sourire triste aux lèvres, ces mots d'adieu : Merci d'être restés. Je prierai le bon Dieu qu'il vous préserve. Georges Ricou. Weimar, je veux parler de Jean-Christophe Frédéric von Schiller. La ville de Weimar, où siège aujourd'hui la première Assemblée nationale allemande,
de Weimar, où siège aujourd'hui la première Assemblée nationale allemande, possède, à son sujet, un document historique remarquable émanant de la première Assemblée nationale française. Il s'agit du diplôme de citoyen français décerné à l'auteur des Brigands. Le moment est venu de rappeler dans quelles circonstances ce titre honorifique lui fut conféré et comment cinq années s'écoulèrent avant que la notification lui en parvînt. Relisons, dans le Moniteur universel, le compte rendu de la séance du 24 août 1792 de l'Assemblée nationale; nous y voyons que des habitants de Paris « admis à la barre, demandent le titre de citoyen
« admis à la barre, demandent le titre de citoyen français en faveur des étrangers qui, par leurs écrits, ont défendu la cause de la Liberté. » La proposition est renvoyée à une commission qui, dans la séance du 26 août, dépose un projet de loi faisant sein le vœu des délégués de Paris et déférant, en conséquence, le titre de « citoyen français » au docteur Joseph Priestley, à Thomas Paine, Jérémie Bentham, William Wilberforce, Thomas Clarkson, Jack Mackintosh, David Williams, N. Gorani, Anacharsis Cloots, Corneille Pauw, Joachim-Henry Campe, N. Pestalozzi, George Washington, Jean Hamilton, N. Maddisson, H. Klopstock
N. Pestalozzi, George Washington, Jean Hamilton, N. Maddisson, H. Klopstock et Thadée Kosciusko. Cette série de noms ne comprenait donc que trois Allemands, Anacharsis Cloots, représentant du peuple; Campe, le critique influent de Brunswick, et Klopstock, le poète de la Messiade. Un membre de l'Assemblée se leva et demanda, dit le procès-verbal, que le sieur Giller, publiciste allemand, fût ajouté à la liste. Cette proposition fut adoptée à l'unanimité. Qui était donc Giller? Les neuf dixièmes de l'assemblée, – ne soyons pas durs, eussent sans doute été fort embarrassés de le dire. Tous avaient voté de confiance; car la demande
le dire. Tous avaient voté de confiance; car la demande émanait de l'excellent Ruhl, ex-conseiller aulique de la principauté de Leiningen. Sa langue maternelle était le dialecte d'Alsace; il avait, en réalité, prononcé le nom de Schiller; mais les secrétaires de l'Assemblée, auxquels l'accent alsacien était aussi étranger que la littérature allemande, avaient compris Giller. Le Moniteur avait ensuite imprimé Gileers et le Bulletin des Lois, plus radical, avait transformé Giller en Gille! On avait bien joué au théâtre du Marais, le 6 mars précédent, une imitation des Brigands, sous le titre: Robert, chef de brigands, avec un gros succès
le titre: Robert, chef de brigands, avec un gros succès d'ailleurs. Mais la pièce s'intitulait La Martelière, francisation fantaisiste de Schwindenhammer, nom réel de l'adaptateur. Mais puisque « Karl Moor » s'était métamorphosé en « Robert » et Schwindenhammer en La Martelière, rien d'étonnant à ce que le poète de Cabale et Amour ait suivi, même à son insu, les errements de l'époque. Bref, ce fut à M. Gille, publiciste allemand, que fut adressée, le 10 octobre 1792, An premier de la République, une copie de la loi qui le nommait citoyen français. Cette copie, signée de Clavière et contresignée
nommait citoyen français. Cette copie, signée de Clavière et contresignée de Danton, était accompagnée d'une lettre de M. Roland, secrétaire aux affaires étrangères, elle-même scellée du sceau de Louis XVI « P, L. GD. Dieu, et P. L. Loy Constitutionnelle Roy (les Français ». Custine, qui commandait l'armée du Rhin, avait été chargé, en ce qui concernait l'Allemagne, de faire parvenir leur diplôme aux intéressés. Il trouva facilement Campe et Klopstock, ainsi que le suisse Pestalozzi, mais ne sut où dénicher cet étrange M. Gille, publiciste allemand. Le diplôme resta à Strasbourg et ce ne fut que le 1er mars
à Strasbourg et ce ne fut que le 1er mars 1798, c'est-à-dire cinq ans plus tard, que Schiller le recueilla par l'entremise de Campe. L'auteur de la Cloche écrivit alors, le 16 mars 1798, non sans ironie, à Théodore Körner, le père du poète de la Lyre et de l'Épée: « J'ai enfin reçu le titre de citoyen, qui m'a été conféré par Paris. Il m'est venu de l'Empire des morts, car la loi est contresignée de Danton et Clavière et la lettre est de Roland. Le tout par l'entremise de Custine. Aucun d'eux n'existe plus. » En effet, la
de Custine. Aucun d'eux n'existe plus. » En effet, la guillotine avait passé par là! Ruhl lui-même, décrété d'accusation, s'était poignardé. Les originaux du diplôme et de la lettre furent demandés à Schiller par le duc de Weimar pour sa bibliothèque, où ils figurent encore, non loin du siège du gouvernement d'Ebert. Le poète en garda une copie légalisée, destinée à être conservée dans sa famille. Faut-il déduire de ce dernier détail que l'auteur de la Vierge d'Orléans considérait réellement comme un grand honneur ce titre de citoyen de la République française? Il n'y avait pas, dans ces temps révolus,
République française? Il n'y avait pas, dans ces temps révolus, d'échange de haine profonde entre Français et Allemands. Tout en combattant les sans-culottes de Custine, les régiments du comte de Kalckreuth, qui reprit Mayence en 1793, faisaient pas moins volontiers jouer à leurs musiques le Ça-Ira de Marseillaise; mais les idées de Schiller, très impétueusement anarchistes au début de sa carrière, évoluèrent si extraordinairement qu'il serait puéril de croire qu'il fut toujours à l'unisson de l'enthousiasme suscité, dans les milieux intellectuels allemands, par la Révolution française. Ruhl ne s'était souvenu que du Schiller des Brigands et de la Conjuration de
que du Schiller des Brigands et de la Conjuration de Fiesque en le proposant à l'Assemblée nationale. Il n'eut pas songé à honorer Goethe du titre de citoyen de la Révolution, Goethe, le fidèle fonctionnaire du duc de Weimar et qui, avant de se lier d'une amitié indéfectible avec Schiller, l'avait, sur ses débuts, jugé on ne peut plus sévèrement. "Les Brigands, de Schiller, m'étaient odieux, parce qu'un talent énergique mais inculte avait répandu sur l'Allemagne, à flots déchaînés, les maximes paradoxales dont j'ai voulu, chercher à me dégager." (Annales ou Note pour servir de complément à mes Confessions. Goethe)
ou Note pour servir de complément à mes Confessions. Goethe) À vrai dire, si nous recherchons, dans l'Almanach des Muses de 1797, les célèbres épigrammes dues en partie à Gœthe, Feuilleton littéraire du 5 octobre 1919 La Vie littéraire JEAN DE CHATEAUMORAND (1352-1429).– VILLIERS DE L'ISLE-ADAM (1840-1889). Quoique les Français, toujours enclins à jurer in verba magistri, tiennent depuis huit jours la date de 1918 plus cruciale dans l'histoire que celle de 1453 et ne marchandent pas, même en ce point, leur confiance à M. Clemenceau, nous ne laissons pas d'attribuer encore une certaine importance à la prise de Constantinople
d'attribuer encore une certaine importance à la prise de Constantinople par Mahomet II. Nous avons été bien émus et assez fiers d'apprendre qu'un de nos compatriotes, Jean de Châteaumorand, avait failli retarder cet événement d'une cinquantaine d'années. Les sceptiques ne manqueront pas de hausser les épaules et diront que c'est une durée négligeable après tant de siècles révolus, cinquante ans plus tard ou plus tôt, la chute de Byzance était inévitable, nous serions logés dans la même enseigne, et Jean de Châteaumorand n'eût point changé le cours de l'histoire. Il est déjà surhumain de le retarder, et cinquante années ne
est déjà surhumain de le retarder, et cinquante années ne sont point de si petite conséquence. Elles pouvaient donner à quelque autre Tamerlan le temps de traiter Mahomet II comme Fatjalazet, et Byzance était une fois de plus sauvée. Ne refaisons pas l'histoire. Ce qui nous séduit et nous flatte dans l'odyssée de Châteaumorand est qu'elle nous instruit qu'à cette époque, si longtemps après les croisades, si longtemps avant nos grands ambassadeurs d'hier et d'aujourd'hui, la France avait encore, et elle avait déjà une politique en Orient. Que cette politique fût confiée de préférence à des militaires, en ces âges
fût confiée de préférence à des militaires, en ces âges reculés, cela n'est point pour nous surprendre la carrière n'était pas alors une spécialité, l'immunité diplomatique n'était souvent qu'un leurre, et la plus élémentaire prudence conseillait aux ambassadeurs d'être de surcroît, de preux chevaliers. On ne tenait souvent aucun compte de leurs lettres de créance aussi inévitable avaient-ils point souvent dans leur lèvres. Leurs missions n'étaient pas toujours régulières; elles étaient volontaires la plupart du temps. On ne peut espérer que, dans ces conditions toutes primitives, la politique française en Orient collaboration de Schiller et de Göethe, devenus amis intimes,
Orient collaboration de Schiller et de Göethe, devenus amis intimes, et publiées sous le titre de Xénies, nous n'y trouvons, sous la seule signature de Schiller, que des quolibets à l'adresse des Français et de ses compatriotes férus d'idées révolutionnaires. Je en cite quatre au hasard les deux premières font allusion à certain professeur de philosophie à Kiel, Anacharsis Kramer, et, par ricochet, à Anacharsis Cloots; séduit par les idées de la Révolution, Kramer avait émigré en France. REVANCHE DE L'ALLEMAGNE SUR LA FRANCE Vous nous avez vendu maint le laquais comme homme d'importance Nous vous expédions à notre tour
laquais comme homme d'importance Nous vous expédions à notre tour Kramer comme homme de qualité! Schiller joue ici sur le nom de Kramer, qui signifie boutiquier. LE SECOND ANACHARSIS Vous avez coupé la tête, Parisiens, au premier Anacharsis Le second, sagement, perdit la sienne avant d'aller vers vous LA MAUVAISE SOCIÉTÉ Les aristocrates, passe encore, leur orgueil est du moins poli Mais toi, honorable peuple, tu es si plein d'arrogance et si grossier Mais voici qui paraît encore plus significatif COMPLÉMENT NÉCESSAIRE Nous vous détestons longtemps encore et nous vous dirons Bonnets rouges, pour achever la coiffure, il ne vous
dirons Bonnets rouges, pour achever la coiffure, il ne vous manque plus que les grelots! Jean-Christophe-Frédéric von Schiller n'avait donc pas encore reçu son titre de citoyen de la République Française qu'il fréquentait déjà des côtés idéalistes de la Révolution! N'est-ce pas l'heure de te rappeler aux utopistes de bonne volonté qui rêvent d'apprivoiser l'Allemand avec des phrases humanitaires? L'auteur de Jean-Christophe à Paris, entre autres, pourrait peut-être utilement méditer sur les railleries du Jean-Christophe de Weimar! Lutz. Emile Lutz. Le Monsieur qui cause tout seul SOIS BON Ne te moque pas de ce monsieur qui va devant toi. Oui,
moque pas de ce monsieur qui va devant toi. Oui, c'est un nouveau riche, mais songe aux souffrances de cet homme. Regarde ses mains Les vois-tu, ses mains ? Non, tu ne les vois pas, tu ne peux pas les voir, car il a des gants. Regarde ses doigts écartés, ses bons gros doigts, qui jadis vivaient libres et qui sont maintenant emprisonnés par sa volonté dans une gaine de cuir, ses doigts oisifs désormais, qui ne seront plus libres. Ils le savent, et il le sait, mais il le faut. C'est pour toute la vie, c'est pour toujours, à
faut. C'est pour toute la vie, c'est pour toujours, à perpétuité. Ne fais pas comme les autres, toi, ne te moque pas de lui. Il est bien puni, va. Ne te moque pas non plus de cette femme qui est à côté de lui; ne ris pas de ses petits talons trop hauts, qui se vengent, eux, et la font chanceler. Je t'assure qu'elle fait tout ce qu'elle peut pour ne pas être ridicule. Elle ne me l'a pas dit, mais j'en suis sûr et je suis sûr aussi qu'elle n'est pas sûre d'elle. Elle n'a jamais tant souffert. Ah!
n'est pas sûre d'elle. Elle n'a jamais tant souffert. Ah! l'existence d'une dame riche; comme c'est compliqué! Si elle avait su. Elle en veut maintenant à son mari, et c'est un ménage qui ne va plus. Ne te moque pas de cette femme, qui va peut-être tomber. Ne te moque pas d'eux. Ce sont des enfants qui ont grandi trop vite, c'est pourquoi ils ne savent pas encore se tenir. Elle et lui donneraient volontiers toute leur fortune pour être pauvres, oui, pour recouvrer la pauvreté. Ils ont attrapé la maladie de la richesse comme ça, d'un seul coup, et
maladie de la richesse comme ça, d'un seul coup, et c'est pour toujours, car lorsqu'on est riche comme eux, il est impossible de redevenir pauvre. Ils sont bien punis, va. Pierre Bienaimé. eut les qualités de finesse par où elle s'est depuis maintes fois distinguée. Elle semble avoir été, en revanche, d'une continuité que lui refusent les âpres censeurs de notre diplomatie moderne. Mais ne nous hâtons pas de faire des comparaisons à notre désavantage entre le passé et le présent, qui doit, sur ce terrain, se débrouiller parmi des difficultés sans nombre et ménager, si l'on ose s'exprimer ainsi,