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sagesse Ont le pas sur elle, à mon goût. PURGATOIRE DU DANTE. Chant XIX (Terce. it. 3). À l'heure matinale où la chaleur diurne Impuissante à refroidir les nocturnes rayons, Cède au froid de la terre et parfois, de Saturne Quand monte à l'Orient le signe des poissons Constellant dans le ciel, avant l'aube éclaircie, Ses lignes de fortune à la géomancie; En songe, m'apparut bègue, au louché regard, Une femme sans bras, tortueuse et le teint blafard. Je la considérais; et, comme la lumière Du soleil réchauffant, dans la nature entière Les êtres qu'elle arrache aux nocturnes vapeurs, Leur
nature entière Les êtres qu'elle arrache aux nocturnes vapeurs, Leur rend soudain la vie active et ses ardeurs, Ainsi de mes regards l'influence magique, Redressa dans ce monstre, et taille et vue oblique, Lui dénouant la langue et colorant son teint Pâle, de l'incarnat, reflet d'un cœur atteint. Dès qu'elle se sentit la langue déliée Comme un gazouillement d'oiseau sous la feuillée, Sa voix se répandit en rythmes si touchants, Que mon âme restait suspendue à ses chants. Elle disait Je suis l'attrayante sirène Qui des flots inconstants sus me faire un domaine C'est moi qui sur les mers égare
faire un domaine C'est moi qui sur les mers égare le navigateur, Tant mes enchantements savent où le toucher. Ainsi, mes chants d'Ithaque éloignèrent Ulysse; Qui les goûte un moment s'enchaîne à leur caprice, Et sa voix m'agitait encor d'un tendre émoi, Quand une femme austère et sainte, près de moi Parut, d'un seul regard interdisant l'infâme, Oh ! Virgile, Virgile, quelle est cette femme ? S'écriait-elle. Et lui, sans répondre à ses cris, S'approchait, la couvrant de regards attendris –Mais la sainte aussitôt, saisissant l'impudique, D'une main frémissante entrouvrait sa tunique, Lui dénudait le sein et de la puanteur
sa tunique, Lui dénudait le sein et de la puanteur Qu'il exhala soudain, me suffoquait d'horreur En sursaut réveillé, du côté de mon guide Je me jetais, chassant l'exhalaison fétide. Et lui, m'interpellant avec sa douce voix « Que fais-tu, me dit-il; pour la troisième fois, Voici que je t'appelle en vain Lève-toi vite; A nous mettre en chemin le soleil nous invite; Viens! cherchons quel passage en haut peut nous mener. » Je me levai, par lui me laissant entamer Nous marchions. Le soleil que nous laissions derrière, De la montagne sainte inondait la clairière; Les sept cercles brillaient
la montagne sainte inondait la clairière; Les sept cercles brillaient de tout l'éclat du jour. Tandis que, tel qu'un pont dont l'arche avec amour Se courbe, tout chargé du poids de mes pensées, Je croisais sur mon front mes mains entrelacées; Une voix nous disait « Venez; c'est par ici » Et ces mots étaient dits d'un ton si radouci, Si pur, si plein de grâce et de miséricorde, Qu'ici-bas, n'a jamais vibré pareille corde. L'ange, après nous avoir fait cet appel benin, Dans les flancs du rocher nous montra le chemin, Déployant au soleil ses deux ailes de neige
le chemin, Déployant au soleil ses deux ailes de neige Dont le voile sacré nous guide et nous protége. Mais, avant d'aborder les abruptes degrés, Qui se creusent au roc de sentiers ignorés, L'ange, épurant mon front des plumes qui l'enleurent, Avait dit : Bienheureux les assidus qui pleurent Leur âme magnanime au ciel aura sa part. « Qu'as-tu, me dit Virgile, et pourquoi ton regard Se fixe-t-il à terre ? » Ainsi parlait mon guide, Quand l'ange devant nous marchant d'un pas rapide, Nous distançait un peu. « Si mon front, en effet, « Se courbe, cela tient au
mon front, en effet, « Se courbe, cela tient au rêve que j'ai fait, » Répondis-je, affreux rêve et qui, durant la route, « En mes sens captivés jette terreur et doute Voilà ce qui m'absorbe; et mon présent souci » Est de voir, à ta voix, ce grand doute éclairci. Et lui : Tu l'as bien vue à l'œuvre, la sorcière, Magicienne antique et du mal nourricière, Qui seule fait verser les pleurs les plus amers Aux cercles de là-haut, sur nos têtes ouverts De ses chaînes tu vois comment on se détache; Que cela te suffise homme accomplis
comment on se détache; Que cela te suffise homme accomplis ta tâche. Frappe en brave le sol de ton pied généreux; Et, tournant tes regards vers l'appât glorieux Que le bras Eternel te tend des hautes sphères, Ne le perds plus de vue et dompte tes misères Comme un vaillant faucon qui, tenu sur le poing, Se dresse au cri du maître, épiant avec soin Si de leur chaîne encor ses pattes sont serrées Et qui, de tout lien les sentant délivrées, A l'appel qu'il connaît, s'élance et fond soudain, Avide, sur la proie indiquée à sa faim; Tel, l'âme
Avide, sur la proie indiquée à sa faim; Tel, l'âme retremuée aux leçons de Virgile, De mes pieds engourdis je secouai l'argile Et dans le col étroit m'élançant de plein gré, Je franchis ardemment jusqu'au dernier degré. On le vit dans la fleur de l'âge, Lui qu'on acclamait au passage Comme le roi des jeunes hommes, Préférer l'insulte à l'hommage, Aux beaux pourpoints des oripeaux, Les pierres, la boue au visage, Au bâton de gais compagnons. Fou du Christ, fou de la nature, Adorant dans sa créature L'ineffable auteur de tout bien; Le faible l'ignorant, le rien Qui mendie et
tout bien; Le faible l'ignorant, le rien Qui mendie et gémit sous la bure, Et qu'on traite à l'égal d'un chien C'est ce qu'il aimait sans mesure Et Dieu par un touchant retour Lui renvoyait avec usure L'écho de ce divin amour Il Voyez ce fou comme on l'appelle – Quand il passe la brebis bêlant Quittant son berger médusé. Le moineau vient, à tire d'aile, Se blottir en son froc usé, Et le lièvre non moins osé, À la meute acharnée échappe En disparaissant, le rusé, Sous l'abri sauveur de sa chappe Terrier de serge improvisé! À ce merveilleux
de sa chappe Terrier de serge improvisé! À ce merveilleux qui l'arrête, Chacun se dit, hochant la tête, « Par un rêve suis-je abusé? François a donc apprivoisé L'oiseau du ciel comme la bête?. » Un jour qu'il allait à Spolète, Voici qu'un nuage d'oiseaux (Hirondelles, pinsons, moineaux, Fauvettes, merles, tourneaux) L'entoure pour lui faire fête. Ému de les voir à l'envi, Sans frayeur encombrer sa voie, Le bon saint leur dit tout ravi, En versant des larmes de joie « C'est le bon Dieu qui vous envoie, Mes chers petits frères, merci Votre accueil dont je suis indigne M'est
petits frères, merci Votre accueil dont je suis indigne M'est un saint et fortuné signe: J'en rends grâce à mon doux Seigneur. Il vous faut d'une ardeur extrême Le louer, ce bon créateur, Et l'aimer de tout votre cœur, Car voyez combien lui vous aime Il vous donne, pour vous couvrir, Ces plumes qui vous font des ailes Vous permettant d'aller quérir Partout, les faveurs paternelles Dont sa grâce vous fait jouir. Nobles, entre tous ses ouvrages Vous êtes sortis de ses mains, Pour résidence et pour chemins Ayant l'air pur et les nuages. Vous ne creusez point de sillons;
pur et les nuages. Vous ne creusez point de sillons; Sans semailles et sans moissons, Sur les monts comme dans la plaine Vous avez la mesure pleine, De ces biens que nous ne cueillons Qu'à force de soins et de peine. Ainsi, bons petits oiseillons, Cette bénignité paternelle, Qui vous nourrit et vous gouverne À bien droit que nous la louions » Alors dit l'histoire Même Enflammant la gorge à qui mieux mieux Les oiseillons fiers et joyeux Sautillaient en battant de l'aile. Et le saint, ravi de leur chant, A travers la gente cohue Allait et venait l'âme émue
A travers la gente cohue Allait et venait l'âme émue – De son froc presque les touchant. Ô poésie, ô prisonnière Qu'en laisse on mena si longtemps Il a donc fleuri, le printemps Qui t'arrache à l'antique ornière La Grèce et Rome moutonnière N'y furent pour rien cette fois. Ont-elles reconnu ta voix Quand le saint, pour faveur dernière Renvoya, d'un signe de croix Son assistance ailée aux bois, En lui conseillant la prière ? Août; 876. CHAÏTAS! IAMBES Par M. M MARION-BRÉSILLAC. Il est de tendres fleurs qu'on aime et qu'on admire Sans oser y toucher, Tant leur frêle
et qu'on admire Sans oser y toucher, Tant leur frêle existence où l'Infini se mire Est facile à trancher. Jamais sous un châssis, ni dans un vain parterre On ne les vit fleurir; Il leur faut, à l'air libre, un endroit solitaire, Pour vivre et pour mourir. Pauvres fleurs, quelquefois, l'hirondelle qui passe Les rasant dans son vol, En poursuivant l'insecte aux plaines de l'espace, Leur fait pencher le col. D'autres fois c'est un pâtre errant dans la vallée, Aux approches du soir, Qui, de son pied distrait, à leur tête étoilée A fait un lourd pressoir Et leur âme
tête étoilée A fait un lourd pressoir Et leur âme aussitôt, en doux parfum, s'exhale Dans l'éther embaumé, Comme si d'un trépied à la coupe d'opale Le nard avait fumé. Douces fleurs! Dans le monde il est de vos pareilles, Mystérieux lien Donnant, ainsi que vous, tout leur miel aux abeilles, Sans en attendre rien. Dans une humble retraite elles vivent obscures Ni le bruit des plaisirs, Ni le faste ondoyant des mondaines parures N'excitent leurs désirs. Le cycle de leurs jours s'accomplit sans orages, Calme, limpide, uni Comme un lac ignoré, des immortelles plages Qui n'est jamais terni. Et,
lac ignoré, des immortelles plages Qui n'est jamais terni. Et, dans leur doux regard où la bonté rayonne, Un seul mot est écrit Charitas! c'est l'amour que la grâce nous donne. L'amour de Jésus-Christ! LES DEUX PRIÈRES. Par M. CYRILLE FISTON Maîtresses des Jeux Floraux. Vingt mille hommes, là-bas, dorment leur nuit dernière; Soldats, chevaux, canons couchés sur leurs affûts, Pêle-mêle entassés gisent dans la poussière. Dans la plaine on entend un murmure confus Où la brise du soir, dans ses rumeurs éteintes, Mêle en un long sanglot les râles des mourants, Et les cris des blessés, et les dernières
des mourants, Et les cris des blessés, et les dernières plaintes Des soldats tombés dans les rangs. La victoire a passé dans ces plaines fécondes Et des ruisseaux de sang coulent dans les sillons. Les blés qui se berçaient au vent comme des ondes Sont foulés sous les pas pressés des bataillons. Et l'incendie au loin se reflète et s'allume, Et, d'un cercle de feu couronnant les coteaux, Sur la maison du pauvre et le clocher qui fume, Sinistre, tord ses noirs anneaux. Les champs sont ravagés, les murs brûlent – Qu'importe ? Gloire au vainqueur! Après le combat achevé
– Qu'importe ? Gloire au vainqueur! Après le combat achevé De la ville conquise il a franchi la porte Et ses éperons d'or sonnent sur le pavé. Les pleurs des orphelins, des vieillards et des femmes, Les villages détruits et vingt mille hommes morts, Et les jeunes moissons que dévorent les flammes, Qu'importe? Le droit est aux forts Pour qu'à jamais son nom, aux fastes de l'histoire Dans les âges futurs passe en retentissant, Il faut que le vainqueur achète sa victoire Par le feu, par la mort, les larmes et le sang! Il marche; et les drapeaux conquis dans
et le sang! Il marche; et les drapeaux conquis dans les mêlées Courbent leur front noirci devant ses escadrons, Et les cloches dans l'air essaimant leurs volées Répondent au chant des clairons. Mais lui, lui que la foule avec terreur contemple, – Il s'avance à pas lents vers les parvis sacrés, Ses chefs et ses soldats l'entourent, et du temple Avec eux, le front haut, il monte les degrés. Le prêtre au seuil l'attend l'antique cathédrale Frissonne dans ses murs et tremble sous leurs pas, Pendant qu'aux fiers accents de l'hymne triomphale Il rend grâce au Dieu des combats. Seigneur,
l'hymne triomphale Il rend grâce au Dieu des combats. Seigneur, Dieu de Clovis, de saint Louis, de Moïse, » Toi dont le trône d'or resplendit dans les cieux, » Dieu des grands et des forts, je viens dans ton église Incliner devant toi mon front victorieux Sur l'ennemi qu'hier combattait mon armée » Ton bras s'appesantit, et c'est toi qui guidas, À travers l'incendie, le fer et la fumée, Les étendards et mes soldats Puisque tu m'as choisi, dans ta clémence auguste, Pour être l'instrument de ton secret dessein Nous venons humblement, ô Dieu puissant et juste, Adorer ta grandeur
venons humblement, ô Dieu puissant et juste, Adorer ta grandeur et ton nom trois fois saint. Mes vaillants compagnons que le monde redoute, » Et dont tu fais les noms pour toujours immortels, » Viennent avec leur roi fléchir sous cette voûte Les genoux devant tes autels t Et pendant qu'aux accents des fanfares guerrières L'orgue aux tuyaux d'argent mêlait sa grande voix, Pendant que vers le ciel les chants et les prières En un long Te Deum s'élevaient à la fois, Pensif et méditant des conquêtes nouvelles, Le roi songe aux combats qu'il livrera demain, Et va, se demandant
songe aux combats qu'il livrera demain, Et va, se demandant quelles villes rebelles Il brûlera sur son chemin. Le printemps est venu sous ses tièdes haleines Réveiller dans ce sol les germes assoupis, Et puis dans les vallons, sur les monts, dans les plaines, Juillet a répandu les fleurs et les épis. Le vent passe en courbant au loin les blondes gerbes Et sous le clair soleil qui baigne les sillons La nature est en fête, et dans les hautes herbes On entend chanter les grillons; Et partout la lumière et les chants et la joie, Car la moisson est
et les chants et la joie, Car la moisson est belle, et les gerbes des blés, Dont le poids fait gémir le chariot qui ploie Dormiront cet hiver dans les greniers comblés. Là-bas sur les coteaux aux ondoyantes lignes Où les prés suspendus jettent leur vert décor, Les pâturages aux ormeaux se mêlent, et les vignes Gonflent déjà leurs grappes d'or. Les grands bœufs résignés dont la tâche s'achève Gravissent lentement les détours du sentier, Et passent sans troubler la mésange qui rêve Dans son doux nid de mousse, au creux d'un églantier, Et la source murmure et l'alouette égrène
creux d'un églantier, Et la source murmure et l'alouette égrène Sa joyeuse chanson en montant vers le ciel, Tandis que dans le tréfle embaumé du troëne L'abeille va cueillir le miel. Cependant aux rayons du soleil qui décline, Les ombres s'allongent au loin sur le gazon. Le laboureur lassé marche vers la colline, Qui dans ses frais replis cache l'humble maison Où, courbé sous les ans, chaque soir, son vieux père, Sur le banc de noyer, au couchant, vient s'asseoir, Où ses petits enfants l'attendent, où leur mère Prépare le repas du soir. Vers le toit d'où montait une blanche
repas du soir. Vers le toit d'où montait une blanche fumée, L'Angelus au clocher du hameau Balançait dans les airs sa note accoutumée Et le soir s'étendait déjà sur le coteau. Pourtant il s'arrêta sur le seuil de l'église Debout et découvrant son mâle front bruni Par les feux du Midi, par la pluie et la bise, Et dit Seigneur, soyez béni Il Soyez béni, mon Dieu dont la main paternelle Féconde les sillons où nous semons le grain Et vous par qui la moisson monte et se renouvelle Vous qui donnez au pauvre et le lait et le pain,
qui donnez au pauvre et le lait et le pain, Et le sommeil paisible, à l'ombre des grands chênes Où au laboureur vaincu par l'ardeur du soleil, Et vous qui donnez aux prés l'eau pure des fontaines, Où l'oiseau vient boire au réveil Et si parfois la terre, âpre et dure nourrice, Marchande à nos sueurs les trésors de ses flancs, Adorant à genoux votre sainte justice, Il Nous attendons des jours meilleurs et plus cléments, Seigneur, – Car nous savons que votre main protège Le semeur qui confie aux sillons entrouverts Il Le grain mûr d'où bientôt monteront sous
sillons entrouverts Il Le grain mûr d'où bientôt monteront sous la neige, Tremblants, les premiers épis verts n L'Angelus éteignait sa voix grave et sonore Dans les échos discrets des vallons d'alentour; Il reprit le sentier en se signant encore Devant la vieille croix qui veille au carrefour. Et le soir descendant sur la plaine plus sombre Pendant qu'il cheminait vers sa blanche maison, Sous un vague reflet semblait grandir dans l'ombre Sa silhouette à l'horizon. Vers le trône de Dieu montaient les deux prières, L'une au fracas des chars brisés sur leurs essieux, Dans les cris des enfants et
brisés sur leurs essieux, Dans les cris des enfants et les sanglots des mères, Et les flots de fumée obscurcissant les cieux, Et l'autre dans ces voix qui sortent du silence, Dans les parfums des fleurs et les chants des oiseaux, Et la brise du soir qui passe et se balance En murmurant dans les roseaux. Mais l'ouragan qui gronde en passant sur les cimes Et qui porte la foudre attachée à son flanc, Entraînait sous la nue, au fond des noirs abîmes, L'hymne que le vainqueur, aux mains teintes de sang Lancé comme un blasphème aux voûtes éternelles, Et
de sang Lancé comme un blasphème aux voûtes éternelles, Et les anges du ciel apportaient au Seigneur Dans leur robe étoilée et sur leurs blanches ailes L'humble prière du semeur. ÉLOGE DE CLÉMENCE ISAURE Lu en Séance publique le 3 mai 1878; Par M. DE MARION-BRÉSILLAC, Un des quarante Mainteneurs. C'est bien tard que du gai parterre On m'a délégué les honneurs, Dame Isaure, et vos Mainteneurs Ne s'en féliciteront guère À peine si mon luth jaloux A pu méditer vos louanges, Et s'inspirer du chant des anges Toujours un et toujours plus doux. À ne consulter que mes goûts,
et toujours plus doux. À ne consulter que mes goûts, J'aurais dû vous demander grâce Il faut plus de temps et d'espace Pour parler dignement de vous. J'ai pourtant obéi, Madame, À l'appel tardif qui m'est fait; Préférant au piteux effet De paraître un félon vidame, Les lazzis du premier venu Se gaussant de voir dans l'arène, Un tenant de sa suzeraine Dans un armet si mal tenu. « Me voici ! » c'est notre devise, En champ clos comme à Montréal. Ne soyons discourtois vassal Dans la redevance promise. Quand l'honneur est si bas prisé, Ayons au moins, curse
Quand l'honneur est si bas prisé, Ayons au moins, curse du nôtre Loyal sire et fidèle apôtre Font passer pour point repris. Il n'est pas d'ailleurs, fort aisé D'être admis en votre service Et d'y tenir le grave office Dont je me vois embarrassé. Car, vous êtes, pudique emblème, La prêtresse du Gai Savoir, Enchaînant aux lois du devoir Par l'attrait de la vertu même. En vous, la douce austérité S'embellit de grâces naïves; Vous laissez empreints sur nos rives, Des pas d'une auguste beauté. Vous avez la grâce suprême Qui fait les vierges et les forts, Portant, sous d'innocents
Qui fait les vierges et les forts, Portant, sous d'innocents dehors, Patrie, et croix, et diadème. Quand tout s'ébranle à nos côtés, Quand tout change, passe ou s'altère, Vous seule, amante du mystère, Vous seule, Isaure, nous restez. Bien mieux que ceux de la sibylle, Vos oracles nous sont des lois Ce n'est plus aux feuilles des bois Qu'est livré l'arcane fragile; En vous est un gage, un espoir Pour votre fidèle contrée Au lieu de la fuir, comme Astrée, Vous vous plaisez à la revoir. Et chaque année, à cette fête Quand mai nous ramène les fleurs, Des insignes
cette fête Quand mai nous ramène les fleurs, Des insignes de vos couleurs Vous décorez l'heureux athlète. Souffrez donc que massier de tour, J'annonce en battant l'audience Et, bien que léger de science, Je vous fasse mon humble cour. C'est, du reste un antique usage Auquel nul ne peut déroger, Et dont aurait dû m'alléger L'infirmité de mon langage. Je tremble qu'une fois de plus, En vous voyant défigurée De la langue dite sacrée, Vous n'alliez maudire le flux Mais que faire, lorsqu'on exige Que je redise vos vertus? Au ton des courtois impromptus Montez ma vielle d'homme-lige Je vais
ton des courtois impromptus Montez ma vielle d'homme-lige Je vais m'efforcer d'être court, Dans la mesure du poète Peu jaloux d'allanguir la fête Où Toulouse élégante accourt. Hâtons-nous, cela dit, d'être homme de parole, Pour esquisser en vous le plus heureux symbole. Osons-nous escrimer en un triple sonnet, Cette autre antiquité dont la mode renaît! Jadis, un lai touchant eût célébré vos grâces Nous avons déserté d'aussi naïves traces. Arnaud Vidal n'est plus; et les sept Troubadours De leur verve gasconne ont vu tarir le cours. Détachons cependant, l'indolente cithare! Les siècles, pour l'esprit n'ont rien qui les sépare. David,
Les siècles, pour l'esprit n'ont rien qui les sépare. David, Homère, Dante, et Virgile et Milton Aux poètes du jour donnent encore le ton; Car ils furent doués d'une voix immortelle C'est d'eux que nous tenons la divine étincelle, Germe éclos du génie aux champs de l'avenir Et que la mort n'a pu glacer ni retenir. « Chante donc, ô trouvère et qu'on entende encore, Sous tes doigts affaiblis résonner la mandore » En modernes accents redis-nous les vieux airs; Et qu'un autre spectacle apparaisse en vos vers. Évoque à nos regards la foule qui se presse Clercs, Bourgeois, Capitouls,
nos regards la foule qui se presse Clercs, Bourgeois, Capitouls, Parlement et Noblesse; Manants Arquebusiers, Carmes deschaux, Curés, Gens de cape et de robe en tous sens affairés Et jusqu'à Monseigneur que traîne un lourd carrosse Auquel Messieurs du guet font place à coups de crosse. Noël! voyez les cris joyeux des bazochiens Bousculant au passage hommes, femmes et chiens Vont-ils prendre d'assaut le vieil hôtel de ville? La besogne du guet n'est pas chose facile Il a pu les connaître en mainte occasion Et garde sur le cœur plus d'un dur soufflet. Mais, silence voici que l'on entend l'aubade
d'un dur soufflet. Mais, silence voici que l'on entend l'aubade Des fifres et hautbois rentrant de la Daurade. Six Mainteneurs en robe en rapportent les prix: Place 1 – Dans la grande salle expirent tous les cris! Ici, ce ne sont plus que fleurs, dames, parures. Les damoiseaux galants offrent des confitures. On rit, on croque, on glisse un gai remercîment L'assemblée est ravie Et tout le Parlement, Comme en ses plus grands jours, revêtu de sa toge, Vient de Clémence Isaure ouïr un bel éloge. Cette oraison latine est de Jean Bodin Le style est grandiose et n'a rien
de Jean Bodin Le style est grandiose et n'a rien de badin Mais je vous en fais grâce et m'en tiens à l'histoire. Qui dit que ce chef-d'œuvre enchanta l'auditoire. Il fut loin cependant, de l'éloge nourri Que prononça plus tard, Dufaur de Saint-Jory. Car Thémis, en tout temps, à Clémence fut chère Près d'elle pour rivale elle n'eut que la chaire. On voit combien fidèle à la tradition. Mais, où vas-tu poète, et quelle ambition Peut te rendre à ce point esclave de ta veine? Qu'un rappel opportun, au sujet te ramène En bas, le peuple attend andouilles et
sujet te ramène En bas, le peuple attend andouilles et gâteaux; Les buffets sont chargés et le vin coule à flots; Il est temps de répondre à la joie en démence Du bruyant commensal que se donne Clémence Elle lui fait liesse; et la commune voix Dit qu'il en coûte au moins mille livres tournois. Ajoute à ces régalés d'autres délicatesses Provençal ou Gascon, lis-nous d'honnêtes pièces; Le célèbre président Durand de Saint-Jory Une des illustrations du vieux Parlement de Toulouse, contemporain, au surplus, de l'érudit Jean Bodin, dont il vient d'être question. On lit en effet, dans le même
vient d'être question. On lit en effet, dans le même registre des comptes de la commune cité plus haut, qu'indépendamment des prix donnés aux lauréats, il en coûta 615 livres pour le traiteur; 315 livres pour les gâteaux; pour les fruits coupés (nous l'avons déjà dit), 210 livres 6 sous; 100 livres pour celui qui fit l'éloge de Clémence Isaure et 35 livres pour les gardes. On peut s'assurer, en additionnant ces diverses dépenses, que nous sommes resté au-dessous de la vérité. Et, sans rendre à nos murs le brave Duguesclin De la muse romane étale-nous l'écrin. Fuis, surtout, dans
Duguesclin De la muse romane étale-nous l'écrin. Fuis, surtout, dans tes vers, les allures moroses; Sur la pierre d'Isaure on doit jeter des roses Chante et qu'il soit notoire, au vœu de son tombeau, Que tu n'as déserté ni le bien, ni le beau. Hélas ! tout est passé, de ces temps qu'on regrette Tout, excepté Clémence et sa riante fête Comme autrefois encore, elle nous réunit. La colombe épargnée a pu garder son nid Montretons puisqu'elle y veille avec des yeux de mère, Que son cœur, toujours pur, n'aima rien d'éphémère; Qu'il ne goûta jamais aux flots empoisonnés Et