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matin L'épervier fond sur Philomèle; La lyre n'émeut plus les tigres dévorants; Qu'importe le génie aux stupides tyrans? Qu'importent les pinceaux d'Apelle? Les « barbouilleurs de lois » auront leur tour demain. O mon poète aimé, va! leur sceptre d'airain Durera moins que ta couronne. Leurs forfaits apprendront au monde épouvanté Que Minerve saura fonder la liberté, Mieux que Méduse et Tisiphone. III André Chénier! ton nom dans les cachots résonne. Avec un bruit de fers roule le char fatal. Horrible instant! La Muse accourt et t'environne, Mêlant à ses adieux son baiser virginal. Ah! faut-il donc mourir, poète de
adieux son baiser virginal. Ah! faut-il donc mourir, poète de l'Attique? Quand l'essor t'emportait vers des mondes nouveaux Tes poèmes détruits n'offriront qu'un portique Et des débris sculptés en marbre de Paros. Mourir toi qui partout dans la docte vallée Cueillais en gerbes d'or des vers trempés de miel Ah! faut-il voir sitôt l'espérance envolée Et ta brillante étoile éteinte dans le ciel? Non! tu ne pourras pas superbe et plein de séve Ajouter à tes fleurs les fruits de ton été! Mais ton hymne éploré qui dans les fers s'achève Volera plus sonore à la postérité. Ainsi, quand le
s'achève Volera plus sonore à la postérité. Ainsi, quand le Phénix au tombeau doit descendre, Il a su parfumer son bûcher solennel; Et lorsque, plus brillant, il renaît de sa cendre, Vers Héliopolis il s'envole immortel. IV Monte donc sur ce char, frappant ton front sublime. Ton noble ami Roucher est comme toi victime; Vos fronts ont un divin rayon. Calmes vous dominez les vagues de la foule Tels parfois l'ouragan rassemble sur la houle Un cygne auprès d'un alcyon. Au pied de l'échafaud des voix ont crié Grâce La Patrie en deuil pleure et se voile la face Devant
Patrie en deuil pleure et se voile la face Devant ce forfait odieux. Le peuple se révolte et veut venger ta tête; Tendre Chénier, la Grèce avec des chants de fête T'eût porté sur l'autel des Dieux. C'en est fait! Tel tranché par la hache qui vole Tombe un beau myrte en fleur; tel, ceint d'une auréole, Tu tombes sous le fer fatal. Mais ton autel sanglant porte un phare de gloire; Au faît de du malheur le soleil de l'histoire Dorera mieux ton piédestal. Liberté, Liberté, si belle avant l'orgie! Toi qui sauvas alors par ta mâle énergie La
l'orgie! Toi qui sauvas alors par ta mâle énergie La France en des jours immortels C'est le sang des héros qui t'ont le plus chérie, Des Marceau, des Chénier, gloires de la patrie, Qui purifia tes autels. V O nymphes de la Seine et nymphes d'Arcis Fleurs, Dryades, bergers, vallons et bois sacrés, Rochers du Pindos émus, échos de Syracuse, Pleurez, Daphnis est mort! Grâces, Muses, pleurez! Mais triomphe, ô Daphnis Dans l'heureux Élysée Les poètes, les dieux t'offrent leur siège d'or; Et tant que la cigale aimera la rosée, Les siècles garderont tes vers, comme un trésor Ils s'écrieront
Les siècles garderont tes vers, comme un trésor Ils s'écrieront charmés les prenant pour modèle Ainsi peignait Zeuxis; tel sculptait Phidias, Quand, dans le Parthénon, en statue immortelle Il ciselait l'ivoire où respirait Pallas. On comprendra trop tard tout ce que ton génie Nous eût légué de gloire et de chants merveilleux, Si la Démence, aveugle et sourde à l'harmonie, Ne t'eût, fils d'Apollon, renvoyé dans les cieux. Poètes qu'on bannit, agneaux des sacrifices, Quand je vous vois sans crainte au glaive vous offrir, Mon cœur bat près du vôtre, enviant vos supplices, Et dit: Pour la justice qui sait
enviant vos supplices, Et dit: Pour la justice qui sait mourir VI Chantez donc, phalange bénie! Divins charmeurs, chantez toujours Bercez-vous de la mélodie De vos pleurs et de vos amours. Gardez votre âme indépendante; Suivez Chénier, Corneille, Dante, Frappez le crime d'épouvante, Combattez pour la vérité. Prenez l'essor, nouveaux Pindares! Et, quand reviennent les Barbares, Faites retentir vos cithares Pour dompter leur férocité. Ainsi, couvert de son armure, Sminthée-Apollon s'élançait L'arc d'argent était sa parure Et son carquois retentissait. Ainsi, votre luth sur l'épaule, Allez remplir votre grand rôle, Chassez de l'un à l'autre pôle Les Hydres, les Pythons
Chassez de l'un à l'autre pôle Les Hydres, les Pythons tremblants. Puis à la Muse, vierge attique, Déesse à la chaste tunique, Rendez ses fleurs, sa grâce antique, Ses autels d'or sous ses pieds blancs. Fuyant les fanges de la terre, Gravissez l'Hélicon sacré; Entrez dans le beau ciel d'Homère, Ecoutez son chant inspiré Chargez de rayons vos prunelles; Puis, secouant vos larges ailes, Faites jaillir en étincelles L'idéal qu'on voudrait bannir; Et, quand l'Orient se colore, Chantez dans un concert sonore La paix, la beauté de l'aurore, Et les splendeurs de l'avenir. Chantez sur vos harpes d'ivoire Tous les
splendeurs de l'avenir. Chantez sur vos harpes d'ivoire Tous les dévouements généreux Les arts, l'harmonie et la gloire, Et l'Ode des peuples heureux. Mais, si des tyrans hypocrites Dans leurs ambitions maudites Foulaient les libertés proscrites, Videz vos carquois, ô héros Heureux qui tombe sur les cimes Mais le remords poursuit les crimes Et, quand le ciel s'ouvre aux victimes Némésis saisit les bourreaux. RONDEAU. ODE Présentée au Concours; Par M. ARMAND DUPEYRON, à Castandet (Landes). Etcheco Yanna Vous pouvez rentrer avec votre chien Le voilà donc le val aux horizons brumeux, Avec ses noirs déserts, ses grands sapins livides,
horizons brumeux, Avec ses noirs déserts, ses grands sapins livides, Penchant leur tronc au flanc des précipices vides Avec ses torrents écumeux; Les sommets foudroyés où hurle la tempête, Ses ouragans, jetant de sauvages accords Aux gouffres insondés et comme un bruit de cors Que l'écho des gorges répète Avec ses aigles roux, au miroir du glacier Imprimant le reflet de leur vol circulaire, Ses cascades, brisant au rocher séculaire, Aussi poli que l'acier! C'est bien le val lugubre et morne que mon rêve Avait vu, noir chaos sinistre et dévasté Où laissent les éclairs leur blafarde clarté Quand dans
dévasté Où laissent les éclairs leur blafarde clarté Quand dans la nuit l'orage crève. Tel je l'avais rêvé funéraire et glacé, D'un stigmate éternel portant l'étrange empreinte, Et comme frissonnant sous la fatale étreinte D'un souvenir ineffacé. C'est Roncevaux! son nom est maudit par l'histoire; Dieu d'un souffle de mort semble l'avoir battu Et de mystère sombre et de brumes vêtue Comme d'un deuil expiatoire! C'est le tombeau des preux; c'est le funèbre enclos Où dans l'âpre brouillard ainsi qu'en un suaire Dorment les paladins; C'est le morne estuaire D'où la honte déborde à flots C'est là, depuis mille ans
la honte déborde à flots C'est là, depuis mille ans que sont sans sépulture Couchés ces guerriers francs, trahis par Ganelon Et de leurs corps, livrés par le soldat félon, Les noirs vautours ont fait pâture. Anathème sur toi, Roncevaux Que jamais Ne puissent tes sentiers se border de verdure Sois stérile, désert, morne, et que la froidure Couvre de neige tes sommets Que de noirs troupeaux d'ours et de loups faméliques Hurlent dans les halliers ou grouillent les aspics, Et qu'un pâle soleil ne jette sur tes pics Que des teintes mélancoliques Dix siècles ont passé, sombre val, sur
des teintes mélancoliques Dix siècles ont passé, sombre val, sur ton front Mais ni les eaux du ciel ni tes gaves rapides, Mirant tes noirs granits dans leurs vagues limpides, N'ont pu laver la tache, et vivace est l'auront VAINQUEUR DES SARRASINS D'ESPAGNE, Après maints combats meurtriers Par les monts et par la campagne, Roland ramenait ses guerriers, Et de Pampelune à Damore Avait fui jusqu'au dernier morceau Devant ces preux aventuriers. Le soir tombait; L'orgueil dans l'âme Ils allaient par les noirs vallons Livrant les plis de l'oriflamme Aux durs baisers des aquilons, Et mêlés aux bannières prises, Frissonsnant
durs baisers des aquilons, Et mêlés aux bannières prises, Frissonsnant au souffle des brises, Passaient les rouges gonfalons! Et c'était dans la brume un splendide spectacle, De voir les guerriers francs surmontant tout obstacle S'avancer d'un pas triomphant; Tandis que, chef vainqueur des bandes du Prophète, Superbe et rayonnant sublime et l'âme en fête Roland sonnait de l'olifant. Ou tandis que le soir épaississant ses ombres Passaient les paladins par les ravines sombres, Du haut des vieux monts les Vascons Pareils au loup cervier épiant une proie, Qui la surprend furtif, et sous ses dents la broie, Dardaient des regards
furtif, et sous ses dents la broie, Dardaient des regards de faucon. Quand tous furent entrés aux gorges désolées Lorsqu'aux sentiers déserts des profondes vallées Les bataillons furent épars, Alors des flancs chenus des monts à cime blanche, Sarrasins et Vascons, effrayante avalanche, S'élancèrent de toutes parts. Ce fut dans l'horreur des ténèbres Un formidable engagement. Des Vascons les clameurs funèbres Augmentaient l'épouvantement, Et les cascades dans leur chute Se mêlaient au bruit de la lutte Avec un sombre grondement. L'acharnement dura féroce Depuis le soir jusqu'au matin, Le combat fut horrible, atroce. Les Francs, trahis par le Destin, Se
fut horrible, atroce. Les Francs, trahis par le Destin, Se jetaient dans les embuscades, Et, jusqu'au jour, des estocades On entendit le bruit lointain. Quand l'aube vint, les vieux montagnards invalides, Ayant pour le combat des bras trop peu solides, Se soulevaient de leur grabat; Et debout sur le seuil des cabanes fumeuses Interrogeant leurs fils, dans les gorges brumeuses Suivaient les phases du combat. Combien sont-ils encore dans l'aube blanchissante Encore cent quatre-vingts; soixante-dix soixante; Trente; vingt; dix; cinq; deux; plus qu'un. Le dernier est debout c'est Roland. il chancelle, Son heaume est en éclats; son sang à flots
chancelle, Son heaume est en éclats; son sang à flots ruisselle, Il tombe à son tour Plus aucun. Rentrez sanglants encore dans vos sombres repaires O Vascons suspendez ainsi qu'aux jours prospères La lance aux clous de vos vieux murs Vous avez votre jour de sauvage mêlée Et les preux sont tombés fauchés dans la vallée Comme tombent les épis mûrs. Où sont les vainqueurs des Vandales, Et des Lombards et des Saxons, Dont les bannières féodales Obscurcissaient les horizons? Où sont-ils les guerriers épiques Dont les lances et dont les piques Jetaient de sauvages frissons ? Pas un des
les piques Jetaient de sauvages frissons ? Pas un des gorges sépulcrales, Pas un seul n'est sorti vivant, Leurs sanglots de mort et leurs râles Sont montés sur l'aile du vent Ils sont couchés dans leurs armures Et l'ouragan dans les ramures Seul dans la nuit passe en rêvant. On dit que, tout percé de flèches sarraines, Roland, vers le matin du combat surhumain Au pied d'un arbre assis, et le front dans la main De sang inondant les racines; Amer désespéré mais héroïque encore, Plongea son œil en pleurs sur le champ de bataille Se redressa debout, et de
sur le champ de bataille Se redressa debout, et de toute sa taille, Aux quatre vents sonna du cor. Charlemagne, déjà sur le sol d'Aquitaine, Entendit de bien loin le cor du paladin Et se sentit frémir d'un tremblement soudain À cette fanfare lointaine; Et vers ses douze pairs ornés de leurs brassards, Se retournant il dit Roland est en détresse, Et Ganelon reprit Sire Roi, rien ne presse C'est le cor des chasseurs d'izards. Pour la seconde fois Roland plus en déroute Sonna de l'olifant dans le funèbre val, Et l'empereur alors retournant son cheval, Des Espagnes reprit la
Et l'empereur alors retournant son cheval, Des Espagnes reprit la route. Tandis qu'il galopait, Roland sonnait plus fort, Et quand il vit enfin toute espérance vaine, Il jeta des accents si sombres, que la veine De son front rompit sous l'effort. Alors il se coucha sanglant sur l'herbe aride, Et mourant, s'endormit dans son habit d'acier, Et lorsque l'empereur sur son fumant coursier Revint le soir à toute bride Un rocher de granit au front pyramidal, Était percé d'un coup de sa terrible épée Mais dans son olifant sa main froide et crispée, Ne tenait plus sa Durandal. Durandal de
froide et crispée, Ne tenait plus sa Durandal. Durandal de gloire trempée, Fer au tranchant étincelant, Fière ouvrière d'épopée, Noble compagne de Roland, Glaive de l'œuvre fabuleuse, Dont la grande lame anguleuse Jetait comme un éclair sanglant, Le destin a son ironie, Et le sort ne t'a point permis De voir ta carrière finie, Car fer jusqu'alors insoumis, Avant la fin de ton ouvrage Il te réserva cet outrage, D'être aux mains de tes ennemis. Et ce fut un grand deuil pour le roi Charlemagne, Lui vainqueur des païens de Saxe et de Romagne, De voir fauchés tous ces géants
Saxe et de Romagne, De voir fauchés tous ces géants Mais c'en fut un plus grand pour son âme royale, De voir, par félonie atroce et déloyale, Ce fer aux mains des mécréants. Il aimait Durandal, presqu'autant que Joyeuse Et quand ils s'en allaient pour l'œuvre glorieuse, Tous deux de pair Roland et lui C'était un grand orgueil qui lui montait à l'âme, Lorsque, dans les combats sanglants, la double lame De ces deux glaives avaient lieux. Et quand il vit Roland sur le champ du carnage Dont la mort avait fait son funèbre apanage Sans son fer et son
avait fait son funèbre apanage Sans son fer et son olifant, Il se sentit au cœur une telle amertume, Qu'il se frappa le front, et contre sa coutume, Longtemps pleura comme un enfant. Honte à vous, traîtres que l'histoire Marque d'un arrêt solennel Que pour votre œuvre attentatoire L'anathème soit éternel Honte sur tous félons obliques Qui des catastrophes publiques Vous fûtes un jeu criminel. Au milieu de tant de souffrance C'est un grand bonheur de songer Que pas un fils de notre France, Pas un seul ne voulut manger Le pain amer d'ignominie Et du fond de la Germanie
Le pain amer d'ignominie Et du fond de la Germanie Dut venir ce traître étranger. Ganelon sois maudit et toi-même et ta race Du siècle qui finit au siècle commençant Que ton souvenir passe, et que reste la trace Que ton crime à jamais imprima dans le sang. IV RONCEVAUX Ganelon en traits de vive flamme, Au livre du passé vous resterez écrits Du penseur, du poète, et du soldat flétri La Muse, implacable en son blâme, Joint vos deux noms d'opprobre et de honte rivaux Le luth a de tout temps haï la félonie Et mon vers va doutant
tout temps haï la félonie Et mon vers va doutant de tant d'ignominie De Ganelon à Roncevaux Et toi, Roland couché dans le champ funéraire, Toi qui, le front battu d'un étrange aquilon Te courbas frémissant dans l'herbe du vallon, Trahi par le destin contraire, Ta gloire survivant à ton destin fatal Brille au bleu firmament, vierge de flétrisseurs, Et, demi-dieu couvert de tes nobles blessures Tu restes sur ton piédestal. Oh! dis-nous, qu'as-tu vu dans la nuit de la tombe? Et quel abattement dut te monter au cœur, Lorsque tu vit mourant, le sarrasin vainqueur Contemplant la grande hécatombe
tu vit mourant, le sarrasin vainqueur Contemplant la grande hécatombe Oh combien dut alors ton âme tressaillir, D'entendre autour de toi leurs cris et leur sarcasme, Et quels amers pensers, durant ton dernier spasme Durent en foule t'assaillir Et vous, preux endormis dans la brume hivernale, N'attendez point de moi que mon luth éploré Vienne sur vos tombeaux par la mort inspiré, Jeter une plainte banale. Le trépas fut parfois un suprême bonheur Votre sort malgré tout reste digne d'envie, Vous n'avez au combat rien perdu que la vie, Quand d'autres perdirent l'honneur. Dormez! vous fûtes grands, et malgré vos
d'autres perdirent l'honneur. Dormez! vous fûtes grands, et malgré vos désastres Vous émergez de loin sur les flots de l'oubli, Et votre souvenir rayonne inaffaibli, Comme rayonnent les grands astres, Car nul de lâcheté ne vous a convaincus. Vous vous êtes couchés, héros, dans la pénombre Et n'avez succombé qu'écrasés sous le nombre, Les morts ne sont point des vaincus. VERCINGÉTORIX. ODE Présentée au Concours; Par M. Alexandre ROCOFFORT, à Paris. La foule, ami pour le poète Est un écueil à redouter. Où tu la verras fuir, arrête; Fuis, si tu la vois s'arrêter. N'accepte jamais pour ton maître Le
tu la vois s'arrêter. N'accepte jamais pour ton maître Le vulgaire car s'il veut être Heureux des langues au linceul, Dans le siècle étroit où nous sommes, L'homme doit vivre avec les hommes. Mais veux-tu vivre grand? Vis seul Aux Ancêtres! Tous deux, loin d'un monde fragile, Recherchons les sentiers perdus, Et comme le Dante et Virgile, Évoquons ceux qui ne sont plus Et plongeons-nous dans le passé En Bourgogne, est une vallée Dormant sous un grand linceul vert Dont la nature inconsolée La recouvre, été comme hiver. De vieux sapins, au ciel sans borne Se dressent, comme un troupeau
sapins, au ciel sans borne Se dressent, comme un troupeau morne De druides silencieux Et l'eau vive qui les arrose Garde comme une teinte rose Du sang généreux des aïeux. Regarde, ami voici la plaine Qui vit nos pères succomber, Et sur la phalange romaine Ces rochers n'ont pas su tomber La statue colossale de Vercingétorix domine la vallée du Laumes, en Bourgogne, où l'on suppose que le héros gaulois a livré sa dernière bataille. Cette terre, de sang brûlante, A pu sentir sans épouvante Cesser de battre leurs grands cœurs! Et l'herbe ne s'est pas flétrie Et le soleil
cœurs! Et l'herbe ne s'est pas flétrie Et le soleil de la patrie S'est couché sans les voir vainqueurs Combattant pour leurs saintes haines, C'est là, trahis par le hasard, Que le bec des aigles romains Les traînait aux pieds de César Mais si, sur le tronc de ces saules La vieille liberté des Gaules A rendu le dernier soupir, Avec elle heureux qui succombe Envions-leur plutôt leur tombe Nos aïeux n'ont plus à souffrir O Vercingétorix, mon père De ces hauteurs, dont notre main A voulu te faire un Calvaire Abaisse tes regards d'aujourd'hui Sur le deuil amer de
Calvaire Abaisse tes regards d'aujourd'hui Sur le deuil amer de la France. Prends en pitié la décadence De tes faibles petits-enfants; Réduis ton armure à leur taille, Et qu'au prochain jour de bataille, Ton bras les rende triomphants. Mais d'autres peines, plus cruelles Que notre seule indignité, Ont de ces rides éternelles Creusé ton front déshérité. Le souci vainqueur qui te ronge, C'est, né dans l'ombre du mensonge, D'avoir vécu sans voir le jour, D'être mort dans la nuit païenne, Sans avoir vu la loi de haine Faire place à la loi d'amour. Le matin du combat, sans doute, Demandant
la loi d'amour. Le matin du combat, sans doute, Demandant aux cieux leur secret, Ton regard voulut, dans leur voûte, Lire l'immuable décret. Mais ton œil, voilé d'un nuage, Ne vit ni la croix, dont l'image Aurait fait passer dans ton bras Toutes les forces de ton âme Ni ces mots en lettres de flamme « Avec ce signe tu vaincras. » Et le soir, lorsque, par centaines, Couchant tes guerriers aux sillons, La mort étendait sur ces plaines Comme un manteau de bataillons, Tu n'as pas, dans ton impuissance, Su pousser le cri d'espérance De notre premier roi chrétien
Su pousser le cri d'espérance De notre premier roi chrétien Triplant ses forces ranimées En disant au Dieu des armées « Dieu de Clotilde, sois le mien » Aussi, lorsque le vent s'élève À l'heure où tout va s'endormir, On dirait, sous le poids d'un rêve, Qu'on entend ton esprit gémir. Et quand les larmes de l'aurore Sur ton sein, que le matin dore, Glissent et vont s'évaporer, On croirait voir de tes paupières Ruisseler des gouttes amères, Si le bronze pouvait pleurer Notre ancêtre, sois notre juge! À l'ombre de ton piédestal, Que le juste trouve un refuge, Et
de ton piédestal, Que le juste trouve un refuge, Et le coupable un tribunal. Que les héros de notre histoire Viennent, dépouillés de leur gloire Se mesurer à ta grandeur. Victime venge la victime, Innocent, condamne le crime; Malheureux pardonne au malheur! Ministre de la Providence, Que de gloires s'abîment Dans les flammes de ta vengeance Que de faux dieux s'écrouleraient, Depuis nos guerres centenaires Jusqu'aux époques sanguinaires Où, changeant la France en charnier, Des vautours, comme Robespierre Jetaient leur griffe meurtrière Sur des cygnes, comme Chénier! Mais si l'heure de la justice Te semble trop lente à venir, Détourne
de la justice Te semble trop lente à venir, Détourne tes regards du vice; Porte les yeux vers l'avenir. Redresse-toi, vaincu sublime N'as-tu pas pour superbe cime Vingt siècles de postérité? Éleve-toi sur les nuages, Pour voir, au-delà des orages, L'aurore de la vérité LA CITÉ LÉONIE. ODE Présentée au Concours; Par M. HENRI MÉRIOT, à Périgueux (Dordogne). Et les jumelles tours, ces cantiques de pierre, Semblent les deux grands bras que la ville en prière, Avant de s'endormir, Élevé vers son Dieu. J'aime à voir se dresser tes colonnes sans nombre, Et ta profonde nef, asile grave et sombre
sans nombre, Et ta profonde nef, asile grave et sombre Que parfume embaumé, le souffle du Seigneur J'aime tes grands vitraux tes immenses coupoles, Les prophètes géants que portent tes épaules Et tes autels sacrés font tressaillir mon cœur. Tes titans de granit, fermes sur leur assise, S'élancent dans les cieux, et leur crête indécise Va, se mêlant, confuse, avec l'ombre des soirs; Les rayons flamboyants de ta grande rosace Comme des yeux béants regardent dans l'espace, Tandis que dans le chœur fument les encensoirs. Oh quand l'orgue reprend l'harmonieux cantique Qui vibre sous ta voûte, ô sainte basilique, Tu
cantique Qui vibre sous ta voûte, ô sainte basilique, Tu tressailles d'amour; dans tes murs étonnés L'écho du chant divin se mêle à la prière Des fidèles courbés sous ta mante de pierre, Et des archanges d'or sur l'autel prosternés. Les oiseaux font leurs nids sous ta large gouttière, Et chantent, eux aussi, dans la nature entière L'hosanna qui s'en va vers les cieux infinis; Et la bête-à-bon-dieu lentement se dérobe, Quand viennent les frimas, sous les plis de la robe De tes séraphins endormis. Tes grands trèfles à jour sont les cadres mauresques Partout enguirlandes de folles arabesques Qui
sont les cadres mauresques Partout enguirlandes de folles arabesques Qui laissent entrevoir un lambeau de ciel bleu Et les dragons ailés qui vomissent des flammes, Des éclairs de leurs yeux tranchants comme des lames, Et de leurs poings fermés semblent menacer Dieu. L'archange byzantin aux ailes étendues Plonge son doux regard au sein profond des nues, Et semble s'élancer de son dôme imposant; Les martinets légers viennent frôler leurs ailes Aux vitraux décorés d'admirables dentelles, Paladins de l'air pur, balancés par le vent. Dans la nuit, sur l'autel, les lampes suspendues Eclairent les tableaux sur les murailles nues, Et font
suspendues Eclairent les tableaux sur les murailles nues, Et font jaillir les saints de leurs cadres dorés; Les anges de Rembrandt dans l'ombre de leurs toiles Se détachent ainsi que les blanches étoiles Qui jettent dans les cieux leurs rayons colorés. Giotto le primitif se mêle à Calabre, Saints de Ribeira, tableaux de Véronese, Rubens éblouissante de chair et de couleur; Tintoret, Titiens, Carraches angéliques, Vierges de Murillo cachant leurs fronts pudiques, Sous des voiles d'azur dérobant leur pâleur. Tous les maîtres anciens de la vieille Italie, Tous les élus de l'art que la Mélancolie A couronnés au front d'un
de l'art que la Mélancolie A couronnés au front d'un diadème d'or; Ces nobles ouvriers dont les grandes pensées Resteront à jamais sur la toile tracées, Tous ceux dont le génie a su tromper la mort, Tous sont là, défiant les écoles futures, Et nous montrant du doigt leurs sublimes peintures, Ces chefs-d'œuvre divins connus par des géants; Ils sont bien vieux, pourtant leurs suaves madones Et leurs christs expirants, fermant leurs yeux atones, Sont immenses auprès de nos travaux d'enfants. J'aime au coeur de tes tours, la sainte basilique, Lorsque le gros bourdon va donner la réplique Aux concerts