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douce que celle de Breslau. Oui, cet amant jaloux, dont tu fais le portrait, Peut-être de ton cœur donne-t-il le secret, Et tous ces mots plaisants ces lazzis, que la foule Applaudit, sont des pleurs que ton âme refoule. Sous ce voile de l’art vainement obscurci, Sous ce masque d’acteur je vois un homme aussi, Un homme qui connut l’amour et ses morsures Et qui mourut martyr de ses propres blessures. Tel, à Rome, jadis un public frémissant, Mettant sa joie à voir couler à flots le sang, Veut qu’un gladiateur, rude enfant de la Thrace, Souffre avec élégance et
gladiateur, rude enfant de la Thrace, Souffre avec élégance et succombe avec grâce. Ainsi, de notre temps, un parterre blasé Par de réels tourments prétend être amusé. Il faut, des fictions évitant l’artifice, Qu’un acteur, pour lui plaire, éprouve un vrai supplice Que sa lèvre frémisse et mette dans son pli Toutes les passions dont le rôle est rempli. Car, ne l’oublions pas, l’époque est positive. La femme de nos jours n’est plus la sensitive A laquelle longtemps les poètes ont cru, Fleur qu’offense un regard, qu’effarouche un mot crû, Âme, d’où toute image indiscrète est bannie, Se plaisant au
Âme, d’où toute image indiscrète est bannie, Se plaisant au récit de Paul et Virginie, Et qui, pour toute audace, écoute en souriant Les champêtres amours que peignait Florian. Nous avons enterré toutes ces bergeries. Les femmes que l’on voit, le soir aux galeries, Rehaussant leurs cheveux d’un fastueux chignon Ne s’en vont pas rêver sur les bords du Lignon. Les pages de leur cœur ne furent pas ouvertes Le long des clairs ruisseaux, sous les ramures vertes, Par des bergers poudrés à frimas céladons Dont en nymphe pudique on repoussa les dons. Les femmes aujourd’hui chantent une autre antienne.
repoussa les dons. Les femmes aujourd’hui chantent une autre antienne. Il n’est point de regard que leur front ne soutienne. Aux orages du cœur leur courage aguerri De ces naïvetés est maintenant guéri On les voit, sans souci des préceptes moroses, Se pâmer aux accents des jeunes virtuoses Au mépris des propos médisants et bavardasse Sans gêne se montrer, le soir, aux boulevards, Et là, reines d’un jour, trônant à l’avant-scène Applaudir le mot leste et l’ariette obscène. Le drame, où les excès du fer et du poison Eussent jadis jeté la femme en pâmoisson, Est un menu régal pour
jeté la femme en pâmoisson, Est un menu régal pour la beauté robuste Qui maquille ses yeux et cuirasse son buste. La morale de l’art prend pour elle un aspect, Qui dérouterait fort un bourgeois circonspect. Indifférente aux pleurs de la tendre ingénue Qui, naguère à Paris du village venue, Conte au public comment un séducteur pervers Fit mettre à sa vertu le bonnet de travers, Elle accorde au contraire à l’artisan du crime La pitié qu’à grands cris implore la victime. Plaignant moins les martyrs que n’aimant les bourreaux, Pour elle du roman le traître est le héros. À
Pour elle du roman le traître est le héros. À sa tâche à trouver une excuse à l’amour toujours prompte, Elle place l’honneur où nous plaçons la honte, Estimant qu’un Werther solidement épris Peut sans peur des bourgeois affronter le mépris. Le public de nos jours, tu le vois, ô Molière, Accuse franchement son humeur financière. Si du spectacle on veut qu’il s’en aille content, Il faut, en pleurs, en cris, qu’il soit payé comptant. Loin d’Horace et Boileau, maussades moralistes, Qui, pressentant déjà ces penchants réalistes, Enseignaient qu’au théâtre un tendre sentiment Doit en vers châtiés s’exprimer décemment. Ils
un tendre sentiment Doit en vers châtiés s’exprimer décemment. Ils croyaient, ces barbons, dont un public crédule A trop longtemps subi la pédante férule, Qu’au lieu de présenter la rue en raccourci, L’art doit peindre des mœurs le symbole adouci; Que la scène française, élégante et courtoise, Doit mesurer les gens autrement qu’à la toise Qu’en abaissant la muse aux fanges du ruisseau, On n’improvise pas un sublime morceau, Et qu’en somme il vaut mieux se perdre dans les nues Qu’étaler du rêve tes laideurs inconnues. En vain pressant mon touche sur la corde d’airain, Je lancerais ma flèche au
touche sur la corde d’airain, Je lancerais ma flèche au goût contemporain. À l’importune ardeur du censeur incommode Une voix répondra: La mode! c’est la mode! Un directeur, s’il veut remplir son coffre-fort, Sur les nerfs du public a soin de frapper fort. Vainement défenseur de la saine morale, Il voudrait exhumer la vieille pastorale, Plaisir que se donnaient nos grands-mères souvent En jouant la charade auprès d’un paravent. Autres temps, autres mœurs. Le satin et la soie Bien mieux que les beaux vers du public font la joie. On risque d’être pris pour un esprit caduc, Si dans la
risque d’être pris pour un esprit caduc, Si dans la pièce on voit autre chose qu’un truc. La peinture des mœurs, les traits du dialogue Sont prisés à l’égal d’une insipide églogue, Et si parfois survit encore un mot touchant, Ce qui le fait passer, croyez-le, c’est le chant. L’auteur sous l’ouvrier doit courber son échine L’ouvrage que l’on joue est fait pour la machine. L’esprit, la poésie, on les tolère encore Pourvu qu’ils fassent mieux ressortir le décor. Quand venu de l’Azur pays des blondes fées, Un essaim de houris divinement coiffées, Couvertes du maillot rose ou couleur de
houris divinement coiffées, Couvertes du maillot rose ou couleur de chair Aux amateurs de l’art déshabillé si cher, Étalant aux regards d’un public qu’on régale, Sous les reflets du gaz et des feux de Bengale, Des charmes qu’on n’a pas de peine à découvrir, Et dont jamais amant épris n’eut à souffrir, Quel est en ce moment le hibou ridicule Qui, mieux que la lumière aimant le crépuscule, Devant ce paradis tout ruisselant d’appas Songe aux vers que l’on dit et que l’on n’entend pas? Ce Caton de théâtre, horreur du monde affable, Ce censeur incommode appartient à la fable.
du monde affable, Ce censeur incommode appartient à la fable. Il aurait beau tonner contre les mœurs du temps Qu’il n’entraînerait pas même les mécontents. Aussi, désespérant qu’à ces goûts on renonce, Je ne pousserai pas plus avant ma semonce. L’encre serait perdue et mon épître aussi. Mais je sais un endroit encore où Dieu merci, Le vers n'a pas besoin pour capter le suffrage De ce clinquant pompeux qui maintenant fait rage, Où l'art divin, jadis prisé du monde entier Est autrement jugé qu'un vulgaire métier. Où le poète peut, sans crainte du sarcasme, Donner un libre essor à
peut, sans crainte du sarcasme, Donner un libre essor à son enthousiasme. Et loin de ces faux dieux dont on raffole tant Professe pour la muse un culte impénitent. C'est au temple d'Isaure, enceinte hospitalière Que je porte mes pas, ô regretted Molière, Certain d'y rencontrer en maître fidèle Un cénacle qui croit encore à l'idéal. Cieux, épanchez sur nous votre onde salutaire Et baignez notre front dans l'attente inclinée. Nuages, en versant vos urnes sur la terre, Versez aussi le Juste à nos cœurs destiné. Terre, que de ton sein, où tressaille un mystère, Sorte le Rédempteur que Dieu
sein, où tressaille un mystère, Sorte le Rédempteur que Dieu nous a donné. Que le germe fleurisse et que son fruit austère Apprenne à l'univers que le Sauveur est né. Déjà vers Béthléem, que la flamme illumine, Des rois et des bergers la troupe s'achemine, Mystiques pèlerins que l'Étoile amène. Les airs sont traversés par des clartés étranges. Il semble qu'on entend les divines phalanges Chanter du haut des cieux Hosanna Hosanna SONNETS Lus en audience particulière; Par M. E. VAISSE-CIBIEL, Un des quarante Mainteneurs. NOËL SONNET PLATONIQUE. J'avais une marraine. Voir, sous l'ombre du parc, votre écharpe flottante Et
marraine. Voir, sous l'ombre du parc, votre écharpe flottante Et ce nœud de ruban par le vent agité. Suivre inquiet, de loin, la course haletante De votre beau chien par sa fougue emporté. Compter en soupirant les heures de l'attente. Assis auprès de vous, par un beau soir d'été, Respirer ces parfums qu'une femme élégante Répand, mystérieux aimant de sa beauté. Ce sont là les bonheurs qu'aux pieds de sa marraine, Sous les élans confus, dont son âme était pleine, Le page Chérubin, amant naif, rêva. Ce sont les seuls bonheurs auxquels j'ose prétendre, Madame, pour le prix d'un respect
bonheurs auxquels j'ose prétendre, Madame, pour le prix d'un respect bien plus tendre Que celui qu'inspirait Rosine Almaviva. CONTRE LE PRINTEMPS. Oh oui, je les connais, tes trompeuses promesses Et tes baisers menteurs, ô perfide saison! De tes soleils hâtifs je connais les caresses Et de tes claires nuits la noire trahison. Prenant au sérieux tes effluves traîtresses, Hier le bourgeon ouvrait les murs de sa prison, Et l'oiseau, réveillé de ses longues tristesses, Jetait sa note vive aux vents de l'horizon. Au sourire aujourd'hui succède la grimace. Sur les rosiers le givre étend ses fils de glace, Et la
rosiers le givre étend ses fils de glace, Et la neige de poudre estompé les vieux ifs. Printemps, je te le dis Tu n'es qu'une imposture. Tes charmes, inventés par la littérature, Ne sont que vieux clichés de poèmes poncifs. 31 mars 1877. AMENDE HONORABLE. Printemps, pardonne-moi mon brutal anathème Pardonne mon injure, ô splendide saison! Quand j'osai contre toi proférer mon blasphème, Ton astre n'avait point brillé sur l'horizon. Mais, qui fleurit encore, par son éclat suprême, M'apprend à détester ma noire trahison. Accueille le retour d'un poète qui t'aime Et dont le dépit seul irrita la raison. Quand
t'aime Et dont le dépit seul irrita la raison. Quand un amant jaloux trouve auprès de sa belle, Au lieu d'un doux sourire, un visage rebelle Il gémit et s'emporte en un courroux plaintif. Mais la belle connaît ce détracteur farouche, Elle sait qu'un mot tendre échappé de sa bouche Le ramène à ses pieds repentant et captif. 3 mai 1877. LE VENT D'AUTUMNAL. Je t'aime, ô vent d'automne, quand de tes ourages pleines Tu décharges sur nous les courants embrasés, Quand, des sommets neigeux aux verdoyantes plaines, La nature se tord sous tes brûlants baisers. Je me ris des
se tord sous tes brûlants baisers. Je me ris des vapeurs dont tes chaudes baleines Frappent, dit-on, les nerfs des philistins blasés. Sous ton souffle, le sang bouillonne dans les veines Et la sève remonte aux membres épuisés. Moi, poète, vengeur de ceux qu'on calomnie, J'aime, ô vent du désert, ta douceur infinie Et tes parfums venus des vertes oasis. Balance sur nos fronts l'aigrette des platanes Et dis-nous les secrets qu'à Stamboul ou Memphis, Tu surpris, en passant, aux lèvres des sultanes. Juin 1877. RETOUR D'IDÉAL. Il part, dès le matin, valeureux et superbe, Casque au front, lance au
le matin, valeureux et superbe, Casque au front, lance au poing et l'éclair dans les yeux. Moins sonore est l'airain que l'éclat de son verbe. C'est Encelade en train d'escalader les cieux. Poète, il rougirait de n'être que Malherbe. Peintre, il n'a que Rubens et Rembrandt pour aïeux. Orateur, au forum, de sa parole acerbe, Il se voit terrassant le crime audacieux. Hélas! que j'en ai vu partir pour la victoire De ces pauvres rêveurs amoureux de la gloire, Et qui sont au logis tristement revenus, Braves dont un destin ironique se joue, Qui, comme des aigles par un fil
ironique se joue, Qui, comme des aigles par un fil retenus, S'envolent vers l'azur et tombent dans la boue. Janvier 1878. LA DAME DE SABRAN. Par M. ALBERT VILLENEUVE, Manteneur. Par un froid rigoureux, dans une humble chaumière Morte de faim peut-être, en tout cas de misère, Madame de Sabran, comtesse d'Etretat, Sans amis, sans parents, gisait sur un grabat. Un drap enveloppait ses formes amincies. Une lampe jetait des lueurs adoucies Sur ses restes glacés dans un repos complet. Perdu sous le linceul, son beau corps rappelait Les anges finissant vaguement en spirales Que Giotto peignit aux murs des
finissant vaguement en spirales Que Giotto peignit aux murs des cathédrales. Le prêtre du village assis au coin du feu Priait, veillant la morte, et demandait à Dieu Comment, le lendemain à son simple auditoire Des vertus de la dame il tracerait l'histoire Car c'était un récit émouvant, triste et doux. Après avoir vendu ses terres, ses bijoux, Dans ce pauvre hameau sis aux bords de la dune, Apportant à la main son immense fortune, Un jour, seule, arrivait la dame de Sabran. Elle y vécut priant et pleurant, près d'un an, Chercha de tout côté les plus grandes misères,
d'un an, Chercha de tout côté les plus grandes misères, Soulagea tous les maux, pansa tous les ulcères, Et partout de ses doigts laissa couler son or. Puis quand elle eut ainsi dispersé son trésor; Quand elle n'eut plus rien, obscure et résignée, Comme le laboureur qui finit sa journée, Elle mourut, au ciel emportant sans regret De son étrange sort la cause et le secret, Et resta sur son lit, silencieuse et grave, D'un orage inconnu mystérieuse épave. La nuit suivait son cours, et le prêtre anxieux Cherchait toujours en vain un tour ingénieux Pour expliquer cette humble et
en vain un tour ingénieux Pour expliquer cette humble et sublime agonie. Ses yeux, sur le matin, brûlés par l'insomnie Autour de lui, sans but, se fixaient par moment, Et son regard distrait contemplait vaguement Au-dessus du foyer, sur une crémaillère De l'eau qui bouillonnait dans un vase de terre, Et qui de sa prison escaladant les bords Sautait étourdiment sur la flamme, au dehors. Il suivait, absorbé par ce duel folâtre, Les évolutions et du vase et de l'âtre. Tantôt l'onde en sifflant éteignait le foyer. Tantôt avec fureur rallumé tout entier, Le feu recommençait et prenait sa revanche
rallumé tout entier, Le feu recommençait et prenait sa revanche Si bien qu'ayant par trop chauffé le vase étanche, Celui-ci se brisa sous les yeux du pasteur Qui se leva, disant : Je vous bénis, Seigneur; De votre serviteur vous saviez la faiblesse, Et vous êtes venu l'aider en sa détresse. Oui, de ce cœur ardent ce vase est le tableau. La dame versait l'or comme il répand son eau, Sous le feu de l'amour qui consumait son âme. Puis quand elle n'eut plus pour amortir sa flamme Ni trésors, ni secours, ni vêtements ni pain, Qu'en vain les indigents
ni secours, ni vêtements ni pain, Qu'en vain les indigents lui tendirent la main, N'ayant rien qu'elle pût pour eux céder ou vendre La douleur éclata dans ce cœur embrasé. Son amour en bienfaits ne pouvait plus s'épandre, Le vase s'est brisé. NOUS NE FAISONS PLUS QU'UN CHANT Par M. ALBERT VILLENEUVE, Auteur. Nous ne faisons plus qu'un à tous deux, âme et corps, Et semblons être mus par les mêmes ressorts. La douleur qui l'atteint me frappe à l'instant même; Mes désirs sont les siens. Elle aime ce que j'aime Je vois ce qu'elle voit, j'entends comme elle entend.
j'aime Je vois ce qu'elle voit, j'entends comme elle entend. Au gré de son humeur, je suis triste ou content. Son esprit et le mien sont en constant échange; Et voici la raison de ce charmant mélange. Dans une humble maison perdue au fond des bois Nous reçûmes le jour tous les deux à la fois. Nos mères, sans dessein et sans accord entre elles, Nous donnaient, au hasard, le lait de leurs mamelles, De deux mères ainsi dotant chacun de nous. Ensemble nous croissions; moi grave, austère et doux Elle avec ses yeux bleus, pure, naïve et douce. Dans
Elle avec ses yeux bleus, pure, naïve et douce. Dans notre abri caché comme un nid dans la mousse Toujours seuls, nous lisions, nous aimions, nous rêvions, Et dans les verts sentiers ensemble nous allions Chantant le vieux refrain d'un virelai rustique, En versets alternés égrainant un cantique, Et la main dans la main et l'un à l'autre uni, Nous nous perdions toujours dans le même infini. Or, un jour qu'à la fois nos âmes dans les nues Montaient comme l'encens et flottaient suspendues, Je ne sais plus quel bruit importun, odieux, Sur terre brusquement nous rappela tous deux Et
importun, odieux, Sur terre brusquement nous rappela tous deux Et nos âmes des cieux descendant pêle-mêle, La sienne vint en moi, la mienne alla chez elle. C'est depuis ce moment que tout nous est commun Et depuis ce jour-là nous ne faisons plus qu'un. Décembre 1857. MA VOISINE. CHANT; Par M. ALBERT VILLENEUVE, Auteur. Nous habitions le même étage. Son logis était près du mien. Grâce à ce charmant voisinage, De son temps je savais l'usage, Et d'elle je n'ignorais rien. Sa vie était comme un ouvrage Où je lisais à chaque page Auprès de son ange gardien. J'avais appris
à chaque page Auprès de son ange gardien. J'avais appris à reconnaître Son pas au milieu d'autres pas. Quelquefois je voyais son bras Quand elle entr'ouvrait sa fenêtre. Je sentais mon cœur tressaillir Au tintement de sa sonnette, Au frôlement de sa toilette, A son parfum de violette Lorsque le souffle du zéphyr Par quelque senteur indiscrète En passant venait la trahir. Et lorsque ses sœurs, en mesure, A sa voix sympathique et pure Mêlaient leurs voix d'unisson; Dans leur choeur je n'entendais qu'elle Jamais mon oreille fidèle De sa voix ne perdait le son. Maintenant elle y reste encore.
voix ne perdait le son. Maintenant elle y reste encore. La cloison est toujours sonore, Et chez elle comme autrefois S'agitent des pas et des voix. J'entends sa sonnette qui danse. J'entends sa fenêtre s'ouvrir; Et dans ce bruit qui recommence Je ne saurais plus découvrir Son pas, sa voix, ni sa présence. D'où vient donc cette différence? C'est que l'amour a dû s'enfuir. CHUTE DU SOLEIL. FABLE Par M. ALBERT VILLENEUVE, Auteur Un matin, dans son lit, Michel se tourmentait A suivre sa pensée errante à tous les pôles. Un terrible problème, il est vrai, l'agitait, Et son trouble
Un terrible problème, il est vrai, l'agitait, Et son trouble secret Se traduisit par ces paroles : "C'est singulier vraiment, et l'on a bien raison d'affirmer que tout change ici-bas et s'altère. Le ciel s'userait-il aussi bien que la terre ? Car comment expliquer de quelqu'autre façon Ce qui se passe à l'horizon ? Jadis, je me souviens qu'à ce temps de l'année Le soleil dans ma chambre envoyait sur ce mur Un de ses beaux rayons pour ouvrir ma journée; Et maintenant tout reste obscur. " Ne devrait-il donc pas tenir la même place " Qu'il occupait, autrefois, dans
pas tenir la même place " Qu'il occupait, autrefois, dans l'espace ? " Le soleil, comme nous, vieillit, s'affaisse et passe. Quand on pense qu'aucun savant N'a constaté le désordre céleste Qu'en mon lit je découvre en rêvant Le sens commun humble et modeste, Quoiqu'on en dise, aura toujours le pas Sur la science et ses compas, Ses télescopes et le reste. Le fameux Leverrier n'était qu'un faiseur d'embûches. " Ainsi parlait Michel qui ne remarquait pas Qu'un peuplier du voisinage Avait grandi si bien que son feuillage Arrêtant le soleil Empêchait celui-ci d'éclairer son réveil. Voilà comment on résout
soleil Empêchait celui-ci d'éclairer son réveil. Voilà comment on résout maint problème. Sur la moindre apparence on bâtit un système. On juge vite, et l'on réfléchit peu. L'homme aime mieux douter des astres et de Dieu, Que douter de lui-même. LE POIRIER ET LE BUISSON. FABLE Par M. ALBERT VILLENEUVE, Mainteneur. 1877. Quand les passants, le nez en l'air, Admiraient son feuillage vert Et ses fruits mûrs pendant comme des girandoles, Un beau poirier, pour son malheur, Croissait près d'un buisson épineux et railleur Qui le lardait de piquantes paroles. Parbleu! disait notre buisson, Voilà bien les badauds de tomber
Parbleu! disait notre buisson, Voilà bien les badauds de tomber en extase Devant cet arbre nain qui porte avec emphase Quelques produits de sa façon Minces par le sommet, énormes par la base. Leur aspect et leur goût sont bien à l'unisson. Au lieu de leur couleur livide Et de leur arôme insipide, Que n'a-t-il pris pour leur honneur La pomme sa forme, aux pêches leur saveur, La cerise sa splendeur? Le bel arbre d'ailleurs pour faire ce tapage Le moindre ormeau du voisinage A plus de dix fois sa hauteur, Et sa feuille qui se croit belle Fait pauvre
hauteur, Et sa feuille qui se croit belle Fait pauvre mine auprès de celle De l'oranger lustré, si fier et si vainqueur. Ami, dit d'un ton stoique Le poirier de bon chrétien, Que veux-tu que je réplique À toi qui n'as pour tout bien Que l'épine qui nous pique? Celui qui ne produit rien A-t-il le droit de critique? LE HIBOU ET LE RENARD. FABLE Par M. ALBERT VILLENEUVE, Mainteneur. Un vieux lion mourut. La terre respira Délivrée du fardeau, Et la femme animale aussitôt espéra Voir refleurir l'âge d'Astrée. Par le suffrage universel, Sans candidat officiel, Chaque espèce avec
Par le suffrage universel, Sans candidat officiel, Chaque espèce avec joie au congrès politique Députa l'un des siens Afin de décider quels sont dans la pratique Les meilleurs, les plus sûrs moyens D'administrer la république Pour le plus grand bonheur de tous les citoyens. Là plus d'un orateur candide ou famélique Exalta les douceurs de la fraternité. Le chien voulait la liberté, Le vermisseau l'égalité. Chacun eut près des siens un succès magnifique. Mais un hibou penseur et philosophe abstrait A la tribune alors paraît, Et dit à l'auditoire Au haut des vieilles tours, en méditant l'histoire, J'ai sondé les
haut des vieilles tours, en méditant l'histoire, J'ai sondé les besoins du bon peuple animal. Le lion, selon moi, n'administrait pas mal; Mais il n'entendait rien au choix de ses ministres. Tous les siens n'ont été que des sots ou des cuistres Et vous aurez beau faire et défaire les lois, Ce sera temps perdu, tant qu'aux plus hauts emplois On pourra se glisser par brigue ou par manœuvres, Croyez-moi, coupons court à cette indignité. Classons les animaux par leur capacité, La capacité par ses œuvres. Bravo gloire au hibou, la perle des docteurs Cria-t-on. Et chacun, certain de son
la perle des docteurs Cria-t-on. Et chacun, certain de son génie, Se promit qu'en vertu de cette théorie Il allait de plein vol au sommet des honneurs. On fête l'orateur, on l'acclame, on le flatte. On estime à haut prix de lui toucher la patte Et tout le monde est enchanté Qu'on rende enfin justice à la capacité. Un renard écoutait, l'œil contrit, l'air oblique. Frères, dit-il l'avis n'est pas à dédaigner. Si la nouvelle république Par les plus avisés se laisse gouverner, La gent renard, je crois, ne pourra qu'y gagner. J'aime fort le hibou, philosophe émérite, Et voudrais
qu'y gagner. J'aime fort le hibou, philosophe émérite, Et voudrais sur mon cœur le presser tout de suite. J'éprouve cependant un scrupule léger, Et cherche dans ce cœur qui n'a rien d'hypocrite Qui pourra nous classer d'après notre mérite. Si c'est vous, ô hibou, qui devez vous charger D'appliquer à chacun la règle, Je plains fort le vautour et l'aigle Qui dénichent souvent vos petits dans leur trou, Et leur tordent le cou. Si vous les exaltiez, vous seriez vraiment fou. Oui, je crains que l'agneau, malgré sa bonhomie N'ait parfois pour le loup un peu d'antipathie Que d'un autre
parfois pour le loup un peu d'antipathie Que d'un autre côté les poules et canards Ne prennent assez peu les talents des renards; Et que sur leur valeur si, quelque jour, ils votent, Ils n'aillement se venger des crimes qu'ils leur cotent. Donc, quoique du hibou l'avis soit excellent, Lumineux, bien déduit, et prouve un vrai talent; J'aurais peur qu'il ne fit notre sort encore pire. Au moins, en ce moment, tout malheureux se dit Je suis pauvre d'accord; mais j'ai bien plus d'esprit, Plus de valeur, sans contredit, Que ceux qui gouvernent l'empire. It porte ainsi gaiement la misère
ceux qui gouvernent l'empire. It porte ainsi gaiement la misère et ses maux. Mais s'il était forcé de dire Si je suis le dernier parmi les animaux, C'est qu'aussi j'en suis le plus bête; Ce serait à perdre la tête. D'ailleurs, que d'insensés, s'emparant du pouvoir, N'ont eu que trop d'esprit, de blague et de savoir Le hibou se hérisse. Il réplique. Il tempête. Mais, malgré son courroux, le congrès consulté Vote l'ordre du jour à l'unanimité. Pour bien gouverner notre espèce La capacité n'est pas tout. Fermeté, droiture et sagesse Ont le pas sur elle, à mon goût. PURGATOIRE