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d'une commune voix, De crier -Cette tête à tous était si chère, –Commandant, il nous faut mort ou vif le bon Père! » Une escouade est formée il faisait sombre nuit, Je marchais le premier, flairant l'air, et conduit Par la blanche lueur que revêtaient nos armes En avant, mes agneaux, et l'œil fermé aux alarmes, fardeaux cimiers pointus) Quand nous crusmes atteint La place où l'on s'était écharpé le matin Parmi le sang encore fumant, la boue humaine, Aux postes avancés nous cherchions, mais à peine Étions-nous engagés qu'un des miens Eh sergent, Je vois, pour de Franc-ceil, remuer
des miens Eh sergent, Je vois, pour de Franc-ceil, remuer du luisant Près des talus, là-bas: Halte alors, camarade, Si ce sont les chacals, charge pour l'accolade.. J'achevais de donner tout bas cet ordre aux miens Lorsque ces cris se font entendre au loin Prussiens, Pillez, mais épargnez des blessés sans défense » Deux coups de feu prompts, sourds, leur imposent silence. Cette voix.. la riposte ) ah! c'est lui!.. ce sont eux!.. En deux bonds, mais trop tard, nous étions sur les lieux Où le Père, gisant dans les spasmes du râle, Disait encore Pitié). pitié race fatale «
spasmes du râle, Disait encore Pitié). pitié race fatale « Mais, ce sont des blessés. que je rassemblais là. » Vous les tuez. cruels Jésus! » Il expira. Chacun de nous restait atterré, muet, sombre. Deux casques reluisants qui s'enfuyaient dans l'ombre Sur deux chevaux lancés vers le camp étranger Nous firent souvenir qu'il fallait le venger. Par M. NOMÉNOË. POÈME Présenté au Concours; Le loup de ranzay, de Nantes. Rent mom gwalé hum goad va dom deo Am bo gwalé hent gouli ar vro' Avant que je lave Le sang de ma main droite, j'aurai lavé la plaie du
sang de ma main droite, j'aurai lavé la plaie du pays. BARZAZ-BREIZ. Son oeil de rocs en rocs et d'ilots en ilôts parcourt l'immensité des grèves et des flots! Les brises de la mer chassent les nuages, qui vont, noirs comme ses pensées, et rasent, en changeant de formes dans leur vol, la surface de l'onde et les contours du sol. Les grands oiseaux marins, au cri perçant et grêle, qui frappent le sommet des lames de leur aile, devant ses yeux troublés de mille obsessions passent confus, ainsi qu'autant de visions. Il est triste, son coeur est plein d'inquiétude
de visions. Il est triste, son coeur est plein d'inquiétude et depuis trois longs jours cherche la solitude. Ses yeux pleurent, ses yeux qui n'ont jamais pleuré. Trois jours sans dire un mot le chef est demeuré. C'est que son fils Karo ne revient pas – La veille il crut entendre un bruit de pas à son oreille, il écouta; c'était le vent dans les rameaux qui murmurait tout bas de mystérieux mots. Il crut voir au levant sur les collines bleues les noirs coursiers bretons traîner leurs longues queues, et sur la lande en fleurs, l'ombre des cavaliers; et
et sur la lande en fleurs, l'ombre des cavaliers; et c'était le soleil dans les grands peupliers. Près des bois qu'il longeait, pensif, sur la lisière, il sentit cette odeur que laisse la poussière derrière les chevaux, les chiens et le dix-cours; c'était Noménoé passant au son des cors. Les nuits ont fui, traînant des jours plus sombres qu'elles, sans ramener que doute et craintes paternelles, et le troisième soir alourdit ses yeux las. Karo, son fils Karo ne revient point, hélas! II Le roi donc avait dit : Ma parole est donnée, va-t-en porter au Franc le tribut de
parole est donnée, va-t-en porter au Franc le tribut de l'année. Pardieu je suis lassé de guerre, mes Bretons, et moi voici tantôt trois ans que nous luttons; donnons, oubliant les victoires et défaites, quelques nuits au repos et quelques jours aux fêtes. Nous verrons si l'écho des grands bois sait encore répéter le concert des meutes et du cor, si les divines voix du barde sont rouillées à chanter les exploits des braves aux veillées, si les femmes encore de leurs doigts gracieux versent, comme autrefois, l'hydromel vin des cieux; la joie et le nectar, puisés à coupes pleines,
cieux; la joie et le nectar, puisés à coupes pleines, célébreront nos morts endormis sous les plaines; nos armes aux rameaux des ifs et des cyprès pendant qu'insoucieux nous dormirons auprès, comme nos songes vains flottent, balancées au souffle harmonieux des brises cadencées. Et quand l'ombre du soir tombera des grands monts, suspendant à nos bras celles que nous aimons, joyeux on nous verra regagner les chaumières où dort le frais berceau de nos amours premières. Puis viendra le réveil et le suprême effort, car plus la tête est libre, et plus le bras est fort. Alors, malheur à toi,
et plus le bras est fort. Alors, malheur à toi, roi Charles voici l'heure où, pour clore la fête, il faut que le Franc pleure, l'Armorique a besoin du sang de tes héros et nos glaives tout seuls jaillissent des fourreaux. Le roi parlait encore, et, sous leurs charges lourdes, les chariots criant dans les ornières sourdes par la route égarée aux fonds des bois touffus s'effacent lentement dans un lointain confus. Sur un cheval ardent, en tête, ouvrant la marche, Karo, qu'on reconnaît à sa fière démarche, s'avance. il est tout sombre, et sur ses traits on lit la
est tout sombre, et sur ses traits on lit la honte de l'office odieux qu'il remplit. Le vieux chef suit de l'oeil leurs rangs, vivantes chaînes, vers le sol franc glisser à travers les grands chênes et sous son toit de chaume il revient lentement, le coeur bouleversé d'un noir pressentiment. Les Francs ont triomphé. Mais leur victoire vaine ne peut un instant les bras sans enchaîner la haine. C'est quand on l'a battu que le fer devient chaud et tout en payant bien les Bretons parlent haut. Aussi, quand ils s'en vont délier leur parole, le jour jamais ne
ils s'en vont délier leur parole, le jour jamais ne fuit sans qu'une rixe folle répande un peu de sang sur cette moisson d'or. Et plus d'un s'y rendit que l'on attend encore. Voilà pourquoi depuis trois longs jours, triste et sombre, le vieillard a cherché la solitude et l'ombre. Le quatrième soir tombait. Au bruit du vent le vieux guerrier breton était assis, rêvant immobile du haut de sa roche isolée – un galop retentit au fond de la vallée que les échos des bois répétèrent en chœur, et chaque son frappa tristement sur son cœur. Placé, inquiet, brisé
chaque son frappa tristement sur son cœur. Placé, inquiet, brisé sous un horrible doute, il tremble, tour à tour il espère, il redoute; à genoux, vers la terre il écoute penché ce bruit triste ou joyeux toujours plus rapproché avec un vague effroi son oreille recueille sous les bois endormis le moindre bruit de feuille, et la brise, agitant l'obscurité des ifs, apporte jusqu'à lui des murmures plaintifs. Pourtant, et dans la nuit son regard le devine le cavalier franchit la dernière ravine, il gravit le sentier bordé d'immenses blocs qui domine sa hutte adossée à des rocs. C'est Karo
qui domine sa hutte adossée à des rocs. C'est Karo – C'est bien là sa taille son port mâle son cheval! Le vieillard suit la pente si pâle sous les renets mourants du soir à son dessin que de loin on eût cru voir l'ombre de Merlin. En larmes de bonheur sa tristesse s'écoule, son pied semble voler sur les roches qu'il foule. Il arrive, rempli d'un paternel élan, les deux bras étendus. Mon fils, dit-il, c'est moi! Mais rien, sa voix se perd et la brise l'emporte. Le cheval était là piaffant devant la porte; il s'en approche, il
était là piaffant devant la porte; il s'en approche, il voit, il reconnaît le frein dont lui-même autrefois a ciselé l'airain. Il flatte le coursier, qui pour lui faire accueil pousse un hennissement joyeux, mais sur le seuil, dans l'encadrement noir du mur, presque effacée, une forme humaine s'est dressée. Et lui : Karo, c'est moi, ton père que voilà! On ne répondit point. Karo n'était pas là, Mais la lune perçant la frange d'un nuage, D'un guerrier de sa suite éclaira le visage Ces mots entrecoupés se croisèrent, vibrants 'Monfils?~–(.On l'a tué sous mes yeux. t–tQui?~–e Les Francs. «
'Monfils?~–(.On l'a tué sous mes yeux. t–tQui?~–e Les Francs. « Ce fut tout. A ces mots prononcés à voix basse Sur les traits du vieux chef un léger frisson passe, J Ses doigts cherchent, crispés, la place du fourreau, Il pousse un cri Vengeance, il soupire Karo. » IV Or, suivant les traités, sitôt la moisson faite, A Rennes l'on pesait le prix de la défaite. Un chef franc y venait recevoir tous les ans Trois sacs en cuir épais gonflés de lourds besants Et, de la foi jurée observateurs austères, Chaque année on voyait les Bretons tributaires Venir entre
austères, Chaque année on voyait les Bretons tributaires Venir entre ses mains verser en frémissant Cet or que tôt ou tard paieront des flots de sang. A Rennes les Bretons s'en furent donc, en sorte Qu'un jour, Karo parut, suivi de son escorte De ses longs chariots tramés par de grands bœufs, Et les portes s'étant ouvertes devant eux, Hommes, chevaux et chars, rangés en longue file, Silencieusement entrèrent dans la ville. Alors on les mena vers un lieu, près du camp, Un lieu que dominait un tertre vert, et quand On eut formé le cercle autour et fait silence,
quand On eut formé le cercle autour et fait silence, Au centre l'on plaça les poids et la balance, Les guerriers prirent place et d'un geste hautain Le Franc fit à ses pieds déposer le butin. On pesa. Par deux fois juste fut l'équilibre, Et le Franc dit C'est bien vassal, te voilà libre. Vers ses Bretons Karo s'en retournait déjà, Quand, au troisième sac, un plateau seul bougea Tu m'as trompé cria l'intendant du roi chauve Sur son front à ces mots passe une lueur fauve Vers le Breton surpris, il marche éteint hagard, Et tous deux un instant
surpris, il marche éteint hagard, Et tous deux un instant se toisent du regard. Puis, la rage saisit le Franc, sa main crispée D'un brusque mouvement arrache son épée, Sur Karo sans défense il fond comme l'éclair, Frappe. Le glaive entier s'enfonce dans la chair, Et jusqu'aux pieds des siens, sanglante, encore fière, La tête loin du tronc rebondit sur la pierre. Le Franc alors la prit par ses grands cheveux blonds, En s'écriant Ainsi périssent les félons ! Pendant que les Bretons à la vengeance en proie S'ouvrent jusqu'aux remparts une sanglante voie Dans la balance encore il la
remparts une sanglante voie Dans la balance encore il la jette, disant c C'est le poids. «–La vengeance y manquait à présent! Quelques instants après, sur la bruyère aride Le coursier de Karo passait à toute bride, Rapportant, par la voix du triste messager, Ce meurtre et l'Armorique à la fois à venger. v Pâtre couché là-bas sous la vigne fleurie Connais-tu ce vieillard qui vient par la prairie Ce vieillard au front triste et blême, aux doigts tremblants, Dont les traits sont voilés sous de longs cheveux blancs Sa barbe au grand soleil de pleurs tout arrosée, Semble un
barbe au grand soleil de pleurs tout arrosée, Semble un faisceau de lis imprégné de rosée, Sa respiration entrecoupée, à flots De son cœur à sa bouche apporte les sanglots Sur un bâton noueux en marchant il s'appuie. On croirait sous ses pas que la campagne fuie, Tant chaque effort nouveau qu'il fait pour avancer Semble à la même place, infirme, le laisser. Le jour meurt, sa clarté lutte encor, presque éteinte Avant la nuit tombée il veut gagner l'enceinte Qu'on voit à l'horizon, au flanc de ce coteau Du roi Nomenoé couronner le château. Sous cet œil où pourtant
roi Nomenoé couronner le château. Sous cet œil où pourtant un reste d'éclat brille, A peine on reconnaît le vieux chef de famille. Tous ses membres, ses traits maigris gardent empreints Les vestiges profonds de ses récents chagrins. Au fond des taillis sourds, voici que le cor sonne. Et dans un tourbillon le roi passe en personne, Sur les pas d'une bête effarée, aux abois, Emporté dans sa course à travers les grands bois. Il a fui Le vieillard, que ce spectacle exalte, Pour respirer un peu fait une courte halte, Il voit passer devant ses regards éblouis Le cortège
halte, Il voit passer devant ses regards éblouis Le cortège lointain des jours évanouis; Il compte, et tour à tour évoque leur histoire, Les amis expirés et ses jours de victoire. Et puis il a repris sa marche, et plein d'espoir Le vieux Breton gravit vers le royal manoir, Il distingue les cris d'une meute altérée Accourue à l'odeur âpre de la curée Et ce bruit à travers les fourrés endormis Guide vers le manoir ses pas mal affermis. Devant lui, du milieu d'un groupe épais de saules, Un homme s'est dressé soudain;-de ses épaules, Et de son cou robuste,
s'est dressé soudain;-de ses épaules, Et de son cou robuste, en guise de collier Pend, palpitant encore, un vaste sanglier. A ses pieds, écouté de la gueule entr'ouverte, Un sang vermeil et chaud empourpre l'herbe verte. Son front est haut, son pas léger, son œil guerrier.. il s'arrête, penché sur son arc meurtrier Il contemple un instant le vieillard, sur sa face, Cherchant des traits connus que le grand âge efface Le vieux chef tient sur lui fixé son œil perçant, Son oeil où la franchise est peinte, et s'avançant « S'il est au ciel un Dieu comme un chef
« S'il est au ciel un Dieu comme un chef en Bretagne, Vengeance Avant d'aller plus loin dans la montagne, D'horreur à mon récit, roi, tu tressailleras, Et des serments d'airain enchaîneront ton bras. » Il lui dépeint alors la patrie insultée, La tête de son fils dans le plateau jetée, Le sang de ces Bretons au vil métal mêlé Et le respect sacré des hôtes violé. Nomenoé tremblait.. sa chevelure blonde Se soulevait au vent comme une algue sur l'onde, On voyait de ses yeux tout humides de pleurs S'échapper des éclairs de rage et de douleurs. Par ce
S'échapper des éclairs de rage et de douleurs. Par ce sang cria-t-il, que j'ai versé moi-même, Par le Dieu des combats, s'il en est un qui m'aime, Ces doigts souillés dans l'eau ne seront point plongés, Avant que l'Armorique et nous soyons vengés. Le roi, cette nuit même, a rassemblé sa garde, Vers les coteaux ombreux que l'orient regarde, Il marche! tout pensif, grave, le front penché Et le regard au sol fixement attaché. La veille, il a mené ses guerriers vers la grève Où les flots élancés et reculés sans trève Fatiguent les rochers de leur éternel choc. Il
sans trève Fatiguent les rochers de leur éternel choc. Il a rempli trois sacs de lourds quartiers de roc. Par son ordre, un valet avec soin charge et range, Sur un grand chariot, cette moisson étrange, Et les voilà partis piétons et cavaliers Rapides et muets traversent les halliers. La vengeance avec eux marche et les accompagne. Regarde donc là-bas à travers la campagne, Sous le soleil, ce flot de lances ondoyer, Disait l'envoyé franc à son jeune écuyer. Vois, aux reflets plus vifs des armes sur la lande, Un chef couvert d'acier les précède; leur bande Vers la ville
chef couvert d'acier les précède; leur bande Vers la ville paraît à grands pas se hâter Et dans une heure à peine on pourra les compter. Voici qu'à coups pressés on ébranle la porte, Le roi paraît, suivi du tribut qu'il apporte. Le roi Noménoé dans Rennes est entré De son escorte libre il s'avance entouré Vers la place, où, de sang encore tachetée La balance du meurtre est depuis lors restée. L'intendant, par honneur, a quitté son palais Il vient accompagné de serfs et de valets, Humble, devant le roi jusqu'à terre il s'incline, Et pour laver ses doigts
roi jusqu'à terre il s'incline, Et pour laver ses doigts le mène à la piscine, Mais lui Bon intendant, mon bras reste souillé Jusqu'à ma dette éteinte et mon tribut payé. On a pesé les sacs. Au troisième! Prends garde, Roi, ma vengeance est prompte et fou qui s'y hasarde. Au troisième Vassal, le poids manque, pourquoi?.. Rien. de rage le Franc pâlit, mais se tient coi. Il se penche en avant, prend le sac, le soulevé En tranche d'un seul coup les noeuds avec son glaive Et regarde. Le roi marche l'épée en l'air Au moment où le Franc
roi marche l'épée en l'air Au moment où le Franc se baisse, un pâle éclair Jaillit, un cri mourant flotte, la tête roule Et le sang tiède, à flots rejaillit sur la foule. Noménoé saisit cette tête à son tour, Et des groupes émus à pas lent fait le tour Tremblant encore, et plein de colère étouffée Il secoue à leurs yeux son inerte trophée, Et contemple longtemps notter, d'un air moqueur, Ce reste inanimé de son ancien vainqueur. Et c'est le poids m, dit-il, tandis qu'en la balance D'un geste dédaigneux et superbe il le lance. Noménoé s'en va,
geste dédaigneux et superbe il le lance. Noménoé s'en va, pâle encore de fureur; Le peuple devant lui s'écarte avec terreur, A ses maîtres d'hier, redevenus ses hôtes, Laisser ce fier tribut, il regagne les côtes. La somme était pesée et le poids y fut bien. L'Armorique était libre et ne paya plus rien. CLÉMENCE-ISAURE À M. le Modérateur du Trimestre. ÉPITRE Qui a concouru pour le prix, Par M. Camille REY, de Villefranche-de-Lauragais. Plus une chose ressemble à une idée, plus une idée ressemble à une âme, plus une âme ressemble à Dieu, plus tout cela est beau. P.
âme ressemble à Dieu, plus tout cela est beau. P. GRATRY. Cher ami, c'est bien moi qui vous donne ce titre; C'est bien mon écriture et c'est bien une épître Que vous adresse Isaure, à vous, son Mainteneur Sûre qu'à son vrai prix vous tiendrez cet honneur. Que voulez-vous? j'avais tant et tant à vous dire, Qu'il m'a paru plus sûr et plus court de l'écrire. Et d'ailleurs le moyen d'en agir autrement Vous ne pouviez venir me voir, apparemment? Il vous eut fallu faire un bien trop grand voyage Pour lequel on se sent peu de goût à tout
Pour lequel on se sent peu de goût à tout âge. Quant à vous aller voir moi-même sans façon, Je n'y pouvais songer pour plus d'une raison Vous n'eussiez pas voulu sans doute d'un fantôme? Si brave que l'on soit on n'en est pas moins homme Et quant à revêtir ma forme de jadis, Franchement, je n'eus point osé, je vous le dis D'abord c'est démodé. mais puis, la paix publique! Qu'en faites-vous, Monsieur? et de la République?.. Et si l'on eût prouvé que j'apportais d'en haut Le programme savant de quelque noir complot Mon Dieu cela s'est vu l'histoire
de quelque noir complot Mon Dieu cela s'est vu l'histoire d'Holopherne, Et cette autre non moins célèbre et plus moderne. Bref, je n'aime pas plus les voyages que vous, Et j'opte pour rester, Monsieur, chacun chez nous, Vous le voyez, la poste était obligatoire. Le croirez-vous? eh bien je fais mon purgatoire! Oui, moi que vous placez au nombre des élus, Je rage et vais rageant même de plus en plus. Le supplice à la fin devient intolérable Et je viens vous prier de m'être secourable. Oh ces vers oh ces Jeux d'un Savoir qu'on dit Gai! Oh ce pauvre
ces Jeux d'un Savoir qu'on dit Gai! Oh ce pauvre tournoi de chaque mois de mai Oh ces lyres, ces luths des modernes Tyrtées Ces mots vides de sens, ces sens vides d'idées! Et surtout, et surtout, inconcevable Jeu! Ces chants tenus divins qui sont vides de Dieu! Qui me délivrera de ce malfaisant rêve? Dites, dites, Monsieur, faudra-t-il qu'il s'achève? Et qu'après les hélas subissant les holà J'aille orner de mes fleurs des têtes de Zola?.. Ami, la poésie est morte, je vous jure! Et ce que nous avons n'en est que l'imposture. Elle est morte, et le monde
n'en est que l'imposture. Elle est morte, et le monde un seul siècle la vit Son œuvre fut le Psaume et son nom fut David Qu'est donc la poésie? un chant et, sur la terre, Que peut être le chant? sinon une prière? Poètes! par cela n'est-ce pas qu'ils auront Aligné deux cents vers et puis commandé front? Poètes! pour avoir, feignant un beau délire, Dit quelques jolis riens qui ne veulent rien dire, Et mis très-gravement les suprêmes façons À varier un thème en l'honneur des saisons Poètes pour le fait d'avoir, avec usure Exploité tous les lieux communs
le fait d'avoir, avec usure Exploité tous les lieux communs de la nature, Et fait par le menu, comme des reporters L'inventaire de tout ce qu'offre l'univers? Même il semble à les voir qu'un accent n'est lyrique que à la condition qu'il sera bucolique ! Et que la poésie, ici-bas, ne s'entende que d'un rêve rural qu'un vilain va chantant. Hélas, en avons-nous assez plein les oreilles de ces descriptions de toutes ces merveilles ? Ce soleil vêtu d'or, cette lune, d'argent, sur un fond de topaze ou saphir émergeant. Ces perles d'émeraude émaillant la prairie. Que sais-je ? l'attirail
Ces perles d'émeraude émaillant la prairie. Que sais-je ? l'attirail de leur joaillerie et les fleurs donc ? la brise et l'insecte et l'oiseau. La vallée et les monts, le lac et le ruisseau. Et, tenant place à part dans cette poétique, cette bestiole ailée heureuse et symbolique ; Le papillon enfin sans lequel il paraît qu'il n'y saurait avoir de lyrisme parfait. Triste, triste, Monsieur ; les notions s'effacent et c'est bien pour cela que les talents grimacent. "Rien n'est beau que le vrai" leur avait dit Boileau. Donc, en ont-ils conclu, tout vrai doit être beau. Et les
en ont-ils conclu, tout vrai doit être beau. Et les voilà partis, puisant à l'aventure, au tas du vrai réel emplissant la nature, et croyant qu'il n'est rien qui soit de plus haut prix que la strophe au Zéphyre ou la stance à Chloris. Qui donc vengera l'Art et lui rendra son droit ? Qui du Beau méconnu défendra le symbole ? Et devant les erreurs sans nom du temps nouveau affirmera les droits de cet autre Credo ? Ce Credo qui le dit ? Hors de votre hémicycle qui même, ô Mainteneurs, le connaît par article ? Il existe
même, ô Mainteneurs, le connaît par article ? Il existe pourtant, et son quadruple objet vaut bien les quatre points qu'on prête à Bossuet. Quatre articles ? amis, retenez votre rire. Quatre articles ? vraiment ? se peut-il ? Qu'est-ce à dire ? C'est-à-dire, ô rimeurs, ce que vous ignorez : que le beau poétique est de quatre degrés, et que vous méritez céans que l'on vous fasse comme à des écoliers, un petit bout de classe. Sans doute un autre espoir vers ces lieux vous poussa ; mais à défaut de fleurs vous emporterez ça. Donc, le premier degré
défaut de fleurs vous emporterez ça. Donc, le premier degré du Beau, mes grands poètes, le plus bas, c'est celui justement, où vous êtes. C'est le monde réel par la chose habité, la chose, écho dernier où meurt la Vérité, objet le plus lointain de la divine essence, borne extrême de l'être et fin de l'existence. Voilà votre élément, ô peintre du réel, des choses de ce monde, et du monde tel qu'il est. Sans doute je le sais, les choses ont des charmes, et même un mot fameux dit qu'elles ont des larmes ; mais tout ce que l'on
qu'elles ont des larmes ; mais tout ce que l'on voit cependant ici-bas, qu'est-ce donc ? à côté de ce qu'on ne voit pas ? Et tout ce monde dont la vue est obsédée, que vaut-il en regard de la plus humble idée ? L'idée est le deuxième échelon ; nous montons, et vers un vrai plus beau déjà nous nous hâtons, laissant les faits l'esprit joue avec les principes ; des figures, il passe au maniement des types, des objets éclairés, aux objets éclairants, de la chose à l'idée enfermée au dedans. L'exercice est plus noble et l'ouvrier opère,
enfermée au dedans. L'exercice est plus noble et l'ouvrier opère, si l'on peut dire ainsi, sur moins vile matière. L'esprit prend ses ébats dans son milieu natal, et peut presque oublier son hôte, l'animal. Ce degré, c'est celui de la philosophie, où le signe est tenu pour ce qu'il signifie, où le poète enfin cessant de rêvasser, comme un homme qu'il est, va se mettre à penser. Mais plus haut que la chose, et plus haut que l'idée, une autre sphère existe et veut être abordée par quiconque est jaloux de mettre dans ses vers le Beau le plus vivant
de mettre dans ses vers le Beau le plus vivant qui soit en l'Univers. J'ai nommé le très-noble et le très-grand ouvrage dont il est dit que Dieu le fit à son image, j'ai nommé l'homme enfin, l'âme humaine, le cœur, vaste champ grand-ouvert au poète vainqueur. Le tout est bien vrai, tout répond et tout vibre ; c'est le vrai personnel, et conscient, et libre, celui qu'est Dieu lui-même, et qu'en l'homme on peut voir, comme on voit la figure à travers le miroir. Et c'est pourquoi ce vrai, fait un beau magnifique qui tient un rang sans pair