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et qu'il anime si bien, parmi ce « chez soi » dont il vibre si intensément, et que c'eût été sans rien autre d'étranger, simplement le dialogue éternel de l'amant et de l'amante qui rayonnent parmi les bruissements des feuilles et les murmures du grand parc ! Pourquoi les a-t-il fait parler de mille choses étrangères à eux-mêmes ? Son style, en voici : « C'était midi dehors, de lumière épanouie. C'était midi et « une chaleur impérieuse pesait. Et toutes les petites fleurs du « jardin suffoquaient, noyées dans le flot brûlant. C'était midi * et le torpide calme
le flot brûlant. C'était midi * et le torpide calme du milieu du jour.. Et les vieilles pierres « fardées de rejeunesse souriante... Soleil en l'azur, et, par terre, « au long des murs, grandes ombres collées et grises .. Midi les « bêtes couchées dans les champs et les gens étanchant leurs « sueurs ! Midi ! repas pour tous autour des tables joyeuses. « Midi Et pas dans les rues, pas alertes, pas réjouis Car c'est « chômage aux ateliers et sieste en les bureaux. Pas réjouis, pas « sonnant les mille coups aux pavés de la route,
« sonnant les mille coups aux pavés de la route, pas de femmes, « bavards et capricieux, pas d'hommes, casseurs de bruits... Pas « de midi, qui vont vite, vite... pas des petits enfants au sortir « de l'école... Oh ! la débandade des pieds Courez ! courez « donc ! car c'est midi, voyez, bien vrai chômage aux ateliers « et sieste en les bureaux.. Courez tous, car l'heure est brève. « Et jetez dans la rue, pas alertes, pas réjouis, la chanson rieuse « du bon midi !... » Et d'autres passages encore, délicieux à lire et à
» Et d'autres passages encore, délicieux à lire et à se murmurer. À eux deux est l'expression vivante et jeune d'un enthousiasme. Mais qui, voulant trop se préciser, a perdu de sa fougue en raisonnements. Que M. Ruijters médite ce que lui-même a écrit : « Aimons-nous... nous travaillerons plus tard, tantôt... » Eh oui ! nous travaillerons plus tard, beaucoup plus tard, jamais peut-être, si nous pouvons aimer durant l'éternité. — J'aime infiniment le livre de M. Georges Rency : Vie. Voilà, je pense, une œuvre significative et authentique. Si M. Rency ne nous donne point l'impression de la
Si M. Rency ne nous donne point l'impression de la vie il nous chante réellement des hymnes de vie, d'un horizon de joie immense. Et cela est d'accord en tout avec soi-même du commencement à la fin du recueil. Des vers, certes, et de fort beaux, qui sans être absolument libres, ne s'embarassent pas d'un « art poétique » de congrégation. La phrase est vibrante, et il y a telles strophes qu'on peut, sans audace, estimer d'une absolue beauté. Je voudrais citer presque tous les vers, tant je trouve en chacun une grâce particulière. Ils me paraissent si bien en
chacun une grâce particulière. Ils me paraissent si bien en communion humaine, c'est tellement parfois de la vie, qu'on en oublie certains défauts d'expression pour ce que l'on y sent de désirs. Le livre est divisé en deux parties : En aimant et En rêvant. Il s'achève par La chanson de vie. Dire qu'on n'y devine pas de-ci, de-là, quelques influences, celle de M. Vielé-Griffin par exemple, serait injuste. Il y a évidemment chez M. Rency une semblable volonté de joie qu'en l'auteur des Cygnes, une même recherche (inconsciente peut-être) du rythme qui s'achève en cadence diminuée, ou s'amplifie en
du rythme qui s'achève en cadence diminuée, ou s'amplifie en crescendo de large alexandrin, mais cela est de peu d'importance. Je le vois racheté par des propos comme : A quoi sert de parler, pourquoi dire des mots Qui meurent sans écho Et qui n'amènent que tristesse vaine ? Toute une forêt d'ombre éclate et rit en trilles Au seul geste essoré de ta main vers la vie ou bien : En nous, éperdument, sens-tu l'ombre qui chante ? ou encore : Ne disons rien, ne lisons pas, les mots sont morts : Il n'est plus qu'un silence épandu sur
sont morts : Il n'est plus qu'un silence épandu sur nos vies. Fermons les yeux ainsi qu'on dort. > Laissons errer la rêverie. ou ce passage, parmi lequel passe comme un frisson lointain du verbe de St-Georges de Bouhélier : Et je ne sais pourquoi, soudain, mon rêve — En ce décor élyséen De champs, de bois, de maisons paresseuses, — Vous fait si grands que je ne suis plus rien Devant vous tous, mes moissonneuses et mes glaneuses... Et il faudrait encore faire lire L'âme dit soir, Des heures. Tes livres bruissaient un satin de baisers, la fontaine qui
Tes livres bruissaient un satin de baisers, la fontaine qui se termine par cette exquise sensation : Mais non, ne me dis rien. Le silence est un voile Pour les mots trop vivants qui se perdraient dans l'air. Parlons-nous, sans parler, sous la paix des étoiles Enfin la Chanson de vie, couronnement. Trop longue pour la donner ici intégralement, elle demeure vraiment la belle conclusion de l'œuvre. Et maintenant que M. Rency nous a présenté une face irradiante du prisme de la vie, espérons que bientôt il chantera d'autres hymnes sinon plus jolis, du moins plus décisifs. * ALBERT FLEURY.
sinon plus jolis, du moins plus décisifs. * ALBERT FLEURY. LA MAISON DE L'ENFANCE, par Fernand Gregh (Calmann Lévy) Je ne pense pas qu'il soit trop tard pour parler du livre de M. Fernand Gregh. Longtemps, encore, il sera « d'actualité ». C'est que voilà un beau poète qui possède à la fois toutes les tendresses du cœur et les finesses de la langue. Il est plein de talent, comme nous voilà joyeux ; son talent lui a valu le plus légitime des succès et nous y avons applaudi ! Pourquoi chérissimos nous cette haleine de l'Enfance, et pourquoi des
Pourquoi chérissimos nous cette haleine de l'Enfance, et pourquoi des esprits aussi divers que M. Coppée, M. de Régnier ou M. Retté s'en sont-ils tour à tour épris. Est-ce seulement à cause de la joielette des musiques qui s'y assourdissent, pour le charme effacé des images et des tableaux qui s'y évoquent ? Peut-être. Quant à moi, si ce livre me passionne, c'est surtout parce qu'il résume une époque de vie et qu'il traduit, de manière quasidéfinitive, une heure sentimentale. Pudeur craintive des instants de puberté, pudeur toute rose devant les roses et les lèvres, défaillances, souffrances voluptueuses qui ne
les roses et les lèvres, défaillances, souffrances voluptueuses qui ne siègent point dans l'âme mais dont tout l'organisme semble être envahi ; troubles puérils, sommeils lourds, rêves fleuris où chantent silencieuses, les danses évanouies des temps jadis ; c'est de ces émois-là que Fernand Gregh a composé son livre. Je voudrais citer des pièces comme le Perron Ruiné, Au Crepuscule, Le silence musicien, mais je pense que ce serait peu nécessaire, car leurs stances vibrent déjà dans les mémoires de tous les jeunes hommes qui aiment les vers. Pourtant laissez-moi transcrire cet Eveil d'Amour afin de prouver jusqu'à quel paroxysme
transcrire cet Eveil d'Amour afin de prouver jusqu'à quel paroxysme il a poussé le ton des romances amoureuses, et quelle acuité il a su acquérir dans le genre sentimental : Quelquefois mes cheveux frôlaient sa joue en fleur, Et nos mains se prenaient lentes, comme peureuses, Et nous sentions soudain nos deux âmes heureuses D'un grand bonheur étrange qui trembleraient des pleurs. Nos deux rires charmés faisaient un long silence. Et nous n'entendions plus que le bourdonnement Des guêpes sur les fleurs de sureaux, vaguement, Bruit d'or parmi la verte et chaude somnolence. Et nos lèvres s'ouvraient pour murmurer des
et chaude somnolence. Et nos lèvres s'ouvraient pour murmurer des mots Infinis, que semblait chanter à bouches closes La chanson de la brise au loin sous les rameaux ; Et s'élevant en nous comme un écho des choses, Ils montaient de nos cœurs et nous allions les dire .. Et puis nous ne trouvions plus rien, que nous sourire. Ah ! comme il est délicieux d'être bercé par ces paroles S'il est vrai qu'il s'en dégage quelque chose du charme habituel au divin Verlaine, cela pouvait-il justifier la méprise commise par M. Gaston Deschamps à propos du fameux menuet. Depuis
par M. Gaston Deschamps à propos du fameux menuet. Depuis lors, le critique du temps a racheté son erreur : « On dira le Menuet de Gregh comme on dit le Sonnet d'Arvers », nous a-t-il confié. Tel n'est pas notre avis. Car Arvers n'écrivit qu'un sonnet d'ailleurs médiocre, tandis que Fernand Gregh qui rima un menuet plein de grâce, nous donnera bien autre chose. MAURICE LE BLOND. SUR LA ROUTE, par Albert Fleury. (Librairie de l'Art Indépendant) M. Albert Fleury, quoique Naturiste, par ses instincts, ses principes d'art et ses façons d'envisager la vie, n'a pas écrit ici pour
ses façons d'envisager la vie, n'a pas écrit ici pour parler strictement — un livre naturiste. Sur la route est une œuvre toute subjective. C'est une sorte de narration lyrique, où il exprime une phase poignante de sa vie mentale et intime. C'est plutôt un hymne à la nature, qu'une représentation de la nature. En un mot, voilà un livre de transition, foisonnant de beaux détails, de fines impressions, de cris tumultueux, d'héroïsmes graves, mais qu'il est difficile, à cause de sa complexité même, de goûter dans son ensemble. Si j'ai lu avec plaisir les pages épiques des Pèlerins, la
j'ai lu avec plaisir les pages épiques des Pèlerins, la pièce importante du livre et qu'Albert Fleury dédia à Saint-Georges de Bouhélier, si j'en aime l'ampleur verbale, la diversité rythmique, combien je leur préfère, toute la série des délicates chansons et des impressions qui succèdent. Je pense que le talent de M. Albert Fleury doit s'orienter tout à fait vers ce genre si ingénu, où il se meut avec tant d'aisance. Il s'exprime avec une grâce tendre, une timidité peureuse et je ne sais quelle ferveur fébrile qui n'appartient qu'à lui. Il a des manières toutes naturelles de se pâmer
lui. Il a des manières toutes naturelles de se pâmer qui pour être parfois des coquetteries, ne laissent pas d'émouvoir extraordinairement. Qu'il regarde les petites choses avec une ardeur religieuse, ou qu'il module de fragiles refrains, on sent, chez lui, un harmonieux entendement de l'univers, et que c'est un poète qui a médité. Je ne ferais pas plus d'éloges à ce jeune homme de vingt ans, qui connaît ma confiance en son talent et qui est ici des nôtres, mais je ne pense pas pouvoir lui être plus favorable qu'en le citant, et en transcrivant cette Sensation de pluie :
le citant, et en transcrivant cette Sensation de pluie : Une petite pluie, Si fine, si fine Danse en riant sur les toits gris. Le ciel est gris, très loin, très bas, La pluie chantonne à travers les arbres, Les feuilles luisent, Les gens s'enfuient sur le chemin, Et la pluie rit. Dans la rigole Elle sautille La pluie, la pluie, partout, au loin; Et le vent s'y est tant mouillé Qu'il s'est arrêté dans les prés. Elle mouille joyeusement Les clochetons et les maisons Et les fleurettes, et les blés verts, Elle court après elle-même A cloche-pied, en sautillant,
blés verts, Elle court après elle-même A cloche-pied, en sautillant, En murmurant son petit chant... Petite pluie, petite pluie, Ne finiras-tu donc jamais ? Le vieux soleil est endormi Parmi les cieux tout gris et tout transis: Ton doux chemin sur l'infini du monde Fera germer les tendres moissons, Petite pluie joyeuse à la terre féconde Coule en brillants baisers dans les champs parfumés. M. L. LA GUIRLANDE DES JOURS, par Jean Viollis Le charme des nouveaux poètes naît assurément de leur grave intuition de la Vie et du Monde, de leur sincérité et de la grave belle trame des
de leur sincérité et de la grave belle trame des émotions. Jean Viollis nous avoue avoir passé dans la solitude « une adolescence studieuse et méditative » Il a médité sur son destin futur, je pense que voilà une admirable occupation pour un jeune homme. Mais il n'a pas négligé ! Il a plu d'inscrire en de fraiches bucoliques les palpitations de son âme selon les saisons et les jours, et de tireur en quelques strophes aux charmantes cadences, l'émotion de ces heures décisives où l'homme et le cosmos semblent plus étroitement communier. J'aime surtout, pour l'intensité des sensations qui
plus étroitement communier. J'aime surtout, pour l'intensité des sensations qui y sont perçues, de sa manière, la pièce intitulée L'Été où j'ai élu, entre toutes, ces phrases remarquables : La maison chaude s'assoupit au bon soleil... Sculpture aux volets clos de silences voilés, et des fruits, là-bas, lentes et modulées... Ma tête est un fruit lourd qui penche, et j'ai sommeil. Dehors, c'est un bruit doux, et tiède, et monotone. Sur le sol ébloui, des gens battent les blés, et le choc répété de leurs faucets doublés nous arrive alourdi parmi l'air accablé, M. Viollis paraît nous déclarer dans sa
parmi l'air accablé, M. Viollis paraît nous déclarer dans sa préface qu'il a de hautes ambitions. Ce n'est pas ici que nous lui en ferons un grief. Mais qu'il se voue à l'idéologie ou que, dans le roman et des œuvres de longue haleine, il tente des représentations de l'humanité, il conservera toujours la grâce suave et simple, le souci d'harmonie dont il possède le don. Et les moments qu'il a consacrés à moduler ses émotions n'auront pas peu contribué à lui acquérir cette sensibilité des rythmes essentiels qui régissent à la fois l'univers et les races. M. L. MONSTRES,
à la fois l'univers et les races. M. L. MONSTRES, par Jean Dolent (Lemerre, éditeur) D'une délicatesse exquise, M. Jean Dolent, esprit délicieux, se plait à nuancer sa vie. Il orne ses sensations d'un charmant enguirlandement. Ce qu'il a d'adorable, c'est qu'il n'opère point par système, par méthode de sensibilité. Il ne nuance pas par habitude, mais nuancant, il en tire toute la joie et cette seule que l'on peut avoir à se distraire de la tristesse. Il sourit tristement parce que la couleur des choses est noire, mais moins tristement cependant que si la couleur était toute noire, car
tristement cependant que si la couleur était toute noire, car il y distingue du rose rose et du bleu ciel. M. Jean Dolent est très tendre, et il a une pudeur qui fait qu'il ne veut point se montrer, mais qu'il veut qu'on l'aperçoive. Il est ému. On l'aime, mais il ne veut pas nous forcer à l'aimer. J'adore sa discrétion, son équilibre, son sens intime des choses. Dans le faubourg, à la ville, chez lui et en vous, il sent tout le joli, il ne l'expliquera pas, il dira seulement le joli, à vous de le sentir, on ne
seulement le joli, à vous de le sentir, on ne vous mettra pas les points sur les i. EUG. MONTFORT. Nous remettons, au numéro d'avril, une étude de Maurice Le Blond sur l'Hiver en Méditation. Au prochain fascicule, critique des livres reçus : La Légende de Vie, par Camille Lemonnier (Dantu) ; Aspects, par Adolphe Rété (La Plume) ; Le Voyage d'Urien et Paludes, par André Gide (Mercure) ; La Haut, par Edouard Rod (Perrin); Le Cœur Honorable par Georges Rodenbach (Eugène Fasquelle) ; Sentiments et Idées, par Henry Bordeaux ; Les Heures Claires, par Emile Verhaeren (Deman) ; 'L'Internationale
; Les Heures Claires, par Emile Verhaeren (Deman) ; 'L'Internationale des Poètes, par Léon Basalgette ; L'année de Clarisse, par Paul Adam (OHendorff) ; La Légende Blasphémée, par Georges Pioch ; Les Ballades françaises, par Paul Fort (Mercure) ; La Nuit Rédemptice, par Georges Ramaeckers ; Opéra, par Arthur Toisoul (Coq. Rouge) ; Les Porteurs de Torche, par Bernard Lazare (Armand Colin). Fables par E. Ducoté (Perrin). Bulletin des Revues Au Mercure de l'Allemagne où l'on se voue de préférence à des élégantes partitions, il faut signaler une intelligente et compréhensive étude de M. Jean Viollain : Observations sur le
compréhensive étude de M. Jean Viollain : Observations sur le Naturisme ; La Revue Blanche publie dans son numéro du 15 février une enquête sur l'influence des Lettres scandinaves. Le résultat de cette consultation ne peut guère nous étonner puisque les principaux nationalistes semblent en avoir été exclus, que ni M. Maurice Baires, ni M. Charles Maurras, ni M. Paul Taitbade, ni M. Saint-Georges de Bouhélier, etc... n'ont été interrogés. La mode intellectuelle semble d'ailleurs favoriser les enquêtes. C'est ainsi que la Cooperative des Idées vaillante petite revue dirigée par L'École de pensée de Demain ; et que l'Enclos nous
L'École de pensée de Demain ; et que l'Enclos nous pose les questions suivantes : Pourquoi la Société actuelle est-elle incapable de s'exprimer en art ? Quelle Société pourrait produire un art social et quelles en seraient les idées génératrices ? Les réponses déjà publiées de MM. Camille Lemonnier, Adolphe Rété, Emile Verhaeren présentent un grand intérêt. Nous avons chez L. dans le Janvier de claires pages émues de M. La Revue Sentimentale fait parler d'elle. M. Gabriel Soulages y a exposé avec violence, les revendications des jeunes poètes. Ses exagérations mêmes, révèlent bien cependant à quel degré l'attitude de
exagérations mêmes, révèlent bien cependant à quel degré l'attitude de certains symbolistes a formé de nouveaux écrivains. Sa campagne est donc juste et nécessaire, mais avec un peu de retenue son injustice vis à vis de Rété qui non sa jeunesse est tout à fait des nôtres. À propos de M. Rété, il faut annoncer que la Plume publie de ce poète une série de chroniques sous le titre de XIII idylles diaboliques. À l'Écho de décembre il faut surtout lire un délicieux mais très discutable article de Maurice Magre sur Alfred de Musset et la vie de sentiment, et
sur Alfred de Musset et la vie de sentiment, et au numéro daté janvier-février un Rodenbach de : L'été dernière ; au Coq Rouge, des vers de encore: Les Prophéties Nouvelles, La Lutte, La Revue Mercureale ; La Sociale, Le Journal des Artisans ; L'Art et Littéraire, La Tribune et le Réveil de la Cité, qui soutient si vaillamment le culte des traditions et le maître sculpteur Jean Baffier. Parmi les nouveaux que confrères signalons : Le Spectateur Catholique dont l'utilité ne se fait pas illusion chez les littérateurs qui rédigent ce genre de revue étant d'ordinaire des écrivains détestables
rédigent ce genre de revue étant d'ordinaire des écrivains détestables et des penseurs débiles. Pour ceux qui ont du style, il est convenable de se demander s'ils possèdent aucune conviction. La Trêve-Dieu que dirige un bon poète M. Yves Berthou. La Montagne, revue Suisse. Terminons, en souriant, cet aride et rapide examen. Comme toujours c'est ce bon M. de Souza qui donne la note gaie. Les personnes qui auront le courage de parcourir certain poème intitulé la Meule y trouveront publié dans le Mercure de France des passages de ce genre : ... unis seulement bien fort aux miennes Tes
genre : ... unis seulement bien fort aux miennes Tes petites mains d'abeille travailleuses. Lorsque le regrettable Ponson du Terrail découvrait les fameuses « mains du serpent », il écrivait en prose. Que le vers libre n'était-il inventé ? Le Gérant : FRANÇOIS PAGOT. MÉDITATION PASTORALE SUR LA TERRASSE D'UN CHATEAU Pour un jeune homme en qui s'est un peu éteint l'esprit national, je ne connais aucun spectacle capable d'en ranimer la flamme aussi fortement que celui des environs de Paris. Dans ces paysages de banlieue, tout me rappelle le passé, les traditions, les grandes époques de la patrie. Aucune
passé, les traditions, les grandes époques de la patrie. Aucune plaine où ne paraisse une image commémorative des guerres entreprises, des déroutes, des conquêtes civiques. Ce n'est pas avec un manuel ni un traité de morale qu'il faut fortifier son âme, mais parcourez ces lieux traversés par de noires forêts, les solennelles étendues de Meudon, de Saint-Cloud, et de Bougival, voilà des endroits consacrés et où chacun peut prendre une vue précise de la beauté et des forces nationales. Pour ma part, cette banlieue m'est familière. Je ne doute point de l'influence que tant d'antiques bourgades ont eu sur ma
de l'influence que tant d'antiques bourgades ont eu sur ma pensée. Mon enfance a couru sur les grandes pelouses extrêmement pourprées et que submerge une onde tremblante d'herbages, de jacinthes et de coquelicots. Le paysage est innocent, mélancolique et spacieux. Ô ces rivières, ces territoires ! D'épais troupeaux de hêtres escaladent les puissantes pentes vertes. Les collines contiennent des carrières. Leurs flancs sont consumés d'amour. Partout des châteaux, des autels. Dans le parc de la Malmaison, j'ai retrouvé de touchantes aventures. À quinze ans je m'y suis promené avec passion : « C'est là, pensais-je alors, que Bonaparte, encore jeune,
: « C'est là, pensais-je alors, que Bonaparte, encore jeune, abritait sa pensée confuse. Dans ces grottes, d'un ordre aimable, et qui scintillent sous le torrent des roses naissantes, ce jeune homme glacé et tragique s'est endormi, a rêvé, conspiré. Quoique Mademoiselle de la Pagerie s'y montrât à cette époque tout à fait languissante d'extase, Bonaparte ne l'adorait pas au point de la croire préférable à une renommée militaire. Pourtant quelle ivresse l'emportait ! Comme ce voluptueux capitaine chérissait la personne aimable, ingénieuse et passionnée qu'il avait prise pour épouse ! Peut-être celle-ci ne lui était-elle point fidèle. Si constante
! Peut-être celle-ci ne lui était-elle point fidèle. Si constante qu'elle put paraître, elle ne le demeurait point. Quoi ! Ce héros fut trompé ! Et pourtant ces prairies qui ondoient tendrement ont pu contempler Bonaparte et Mademoiselle de la Pagerie ! Cette pensée me transportait. Il semble que l'herbe conserve encore l'odeur de ce corps oriental, de cette souple et ardente jeune femme. Ce parfum me pénétrait. Je ne pouvais le supporter. Je revoyais cet ambitieux héros. Quels rêves il promena dans ce parc, quelles fureurs, quel âpre amour ! Je le revoyais livide, transporté. On a dit qu'il
! Je le revoyais livide, transporté. On a dit qu'il était fort laid, sans aucune espèce de douceur, une jaune et convulsive figure que consument des yeux gris d'une couleur sinistre et énigmatique. Avec cela petit, maigre, acre et âpre aussi, se dandinant par instant, tantôt farouche, un orage, une tempête ! Voilà donc mon héros tel que je me le représentais, errant d'un pas désordonné — un peu romantique vraisemblablement — parmi des avenues ombragées des tilleuls, des sapins ! Sur quelques tertres près d'un ruisseau, de ci, de là, un peu partout, il avait fait dresser de solennelles
là, un peu partout, il avait fait dresser de solennelles statues, bâtir des colonnades, des autels, un temple à l'Aurore, à la Vérité. C'est là qu'il venait méditer. Sa pensée obscure l'épuisait, le rendait bilieux, extrêmement fébrile. L'extraordinaire existence ! Ici, dans ce tranquille jardin comme Bonaparte a vécu fortement ! Les desseins qu'il y conçut, le repos de l'eau et des arbres, l'innocente paix de la prairie, les font paraître encore plus terribles, plus tragiques. Mais Mademoiselle de la Pagerie n'a jamais compris cette âme énergique. Elle se montra toujours futile et, précisément dans ce temps, ses perfidies eussent
toujours futile et, précisément dans ce temps, ses perfidies eussent détourné le moins ingénieux des époux. Mais le sien, trop hagard, ne la regardait pas. Les délices que Joséphine lui permettait d'éprouver, et l'état de volupté où elle savait le transporter, voilà ce qui l'attachait. Un gazouillis de tulles, d'étoffes, c'était Joséphine, et il l'adorait. Ah ! ce parc, ces grandes allées vertes, le flot d'herbes qui bat le château ! Comme tout cela est mort, mélancolique ! « Bonaparte ! Mademoiselle de la Pagerie ! » Je les aimais l'un et l'autre. A seize ans, personne ne peut se
l'un et l'autre. A seize ans, personne ne peut se tenir insensible en présence de ces grandes figures ! Je criai leur nom tristement. J'éveillai l'écho qui dort dans ces ruines. Ensuite, j'ai revu tous ces lieux. J'ai suivi Bonaparte à Saint-Cloud où existent encore les bâtiments de l'Orangerie témoins du 18 Brumaire. Il y a quelques années, on pouvait contempler encore le mélancolique palais dont Bonaparte a fait sa résidence. Mais cela ne m'a point touché. Le parc, la terrasse, tels sont les endroits consacrés par des exploits, par la méditation. Bonaparte encore jeune, incertain, tragique qui espère, combat,