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muse convertie de M. Freiligrath. C'est un hymne sur l'exécution de Diego Léon, ce sont des strophes écrites il y a deux ans, à propos de la mort récente de Charles Béranger; c'est une pièce intitulée les Vents, dans laquelle le poète, en comparant le souffle de la liberté à une douce haleine de printemps, à une tiède matinée de mai, semble maudire les vents irrités qui rugissent autour de lui et condamner la muse orageuse de M. Herwegh. C'est encore une élégie fort belle sur la poésie romantique; le poète la rencontre aux bords du Rhin, dans les tours
poète la rencontre aux bords du Rhin, dans les tours en ruines, dans les cimetières abandonnés ce fantôme pâle, éploré, cette femme en deuil, c'est elle! Elle pleure un monde qui n'est plus, elle, veuve du moyen-âge. Le poète se jette à ses genoux, il l'implore, il lui demande quelques-unes des mystiques extases que ne connaît pas la bruyante activité du monde moderne. Vous croiriez que le rêveur renonce ici à l'esprit de son temps, et que c'est là une des pièces qui inquiétaient et irritaient ses confrères; mais non, il s'arrache bientôt aux réductions du passé et retourne dans
il s'arrache bientôt aux réductions du passé et retourne dans la vie. Voilà, si Fou fut, une alternative musiques amenés tout naturellement à la seconde partie du volume. Le trouvère a dit adieu aux ombres décevantes du moyen-âge; la nuit mystérieuse de cette poésie voilée s'efface par degrés dans son imagination l'aube blanchit déjà le sommet des collines, tout est prêt pour la journée nouvelle. Bon Matin, c'est le titre même de la fraîche et gracieuse pièce qui ouvre la seconde partie, la partie importante, sérieuse, du livre de M. Freiligrath. La nuit, sur les bords du Rhin, est peuplée
Freiligrath. La nuit, sur les bords du Rhin, est peuplée de fantômes trompeurs; mais quand le jour se lève, il faut, malgré les puissances mystiques de la nature, malgré les incantations de Fondine qui attire le pécheur au fond des eaux, il faut secouer ce sommeil perfide, et féconder en soi les vigoureux instincts de la pensée moderne, comme ce grand fleuve qui porte la vie dans les riches vallées. M. Freiligrath sera le poète des contrées rhénanes ce sera son rôle dans le chœur des poètes où il vient prendre sa place. Sur cette grande ligne du Rhin où
prendre sa place. Sur cette grande ligne du Rhin où les principes du monde nouveau ont pénétré avec l'épée, dans ces sillons vivaces d'où on n'a pu arracher complètement les semences que nous y avons jetées, dans ces nobles villes qui gardent toujours, quoi qu'on puisse dire, la visible empreinte de 1848, le poète n'est-il pas admirablement placé pour chanter? Là, les grandes idées naissent d'elles-mêmes, et avec une netteté, avec une précision si rares en Allemagne. Le souffle de la révolution est encore là. Au lieu des cris de guerre, au lieu des proclamations emphatiques qui défraient le volume
guerre, au lieu des proclamations emphatiques qui défraient le volume éloquent, mais bien pauvre d'idées, de M. Herwegh, j'aperçois dans les strophes de M. Freiligrath des doctrines nettes, décidées, des principes de droit et de justice qui m'attirent. J'y vais tout droit pour marquer le caractère de son livre: Quoiqu'il combatte souvent et avec aigreur l'influence française, il la subit à son insu, et, qu'il le sache, il lui doit ses meilleures inspirations. La tribune qu'il a choisie sur les bords du Rhin, sur un sol remué par nos armes et nos idées, cette tribune est la plus noble qu'il
et nos idées, cette tribune est la plus noble qu'il y ait en Allemagne; il suffit d'y élever la voix pour réveiller les glorieux échos. Je trouve d'abord dans le recueil de M. Freiligrath une forme très heureuse et qui ne s'était pas encore rencontrée chez les poètes politiques de son pays. Ce sont ces ballades vives, dramatiques, d'un dessin ferme, d'une couleur brillante, qui lui servent à mettre en relief les idées qu'il défend. Presque tous ses confrères, M. Prutz, M. Hoffmann, M. Dingelstedt, M. Herwegh, aiment à se répandre en imprécations; ce ne sont que dithyrambes, odes pompeuses,
répandre en imprécations; ce ne sont que dithyrambes, odes pompeuses, invocations bruyantes, cris de bataille. Il y a là beaucoup plus de tapage que de véritable poésie. Ce sont des chœurs d'opéra-comique dont tous les instruments ne sont pas d'accord: M. Hoffmann joue du tambour et agite ses grelots; M. Prutz bat la grosse caisse d'un bras vigoureux; M. Herwegh, pour imiter les Germains d'Arminius, chante un bardit avec accompagnement de lances et de boucliers. Ce chœur d'opéra-comique est fatiguant, s'il se prolonge trop, et l'on regrette que beaucoup de vrai talent soit ainsi dépensé en lieux communs et en
vrai talent soit ainsi dépensé en lieux communs et en déclamations. La dernière, à propos des œuvres, j'indiquais à M. Herwegh certaines chansons de Béranger, où des sujets analogues aux siens sont traités avec un art dont les poètes politiques d'Allemagne ont grand tort de se croire dispenser. Je lui rappelais cette belle ballade des Contrebandiers, dans laquelle les sentiments exprimés chez M. Herwegh par une vaine et bruyante rhétorique sont rendus avec tant de vie, de mouvement, d'originalité. Eh bien! je trouve chez M. Freiligrath plusieurs essais fort heureux de cette poésie plus haute qui manque à ses devanciers,
de cette poésie plus haute qui manque à ses devanciers, et à laquelle cependant plus d'un parmi eux serait digne d'atteindre. Au lieu de répéter en des variations interminables le thème, le motif adopté, le poète s'est exercé à une composition vive et nette; il a essayé de mettre en relief, par quelque tableau habilement imaginé, les idées qu'il veut répandre. Ce sont des ballades, des élégies, de petits drames, courts, nets, bien conduits, bien terminés, et d'où la pensée jaillit avec lumière. Ce talent de composition que M. Freiligrath avait montré d'abord dans quelques peintures chargées de couleurs trop
avait montré d'abord dans quelques peintures chargées de couleurs trop fortes et que n'illuminait aucune idée, il l'applique cette fois aux sentiments nouveaux qui l'animent. On peut vraiment louer sans réserve cinq ou six ballades de ce genre, en regrettant seulement que l'auteur abandonne si tôt, et pour ne plus la retrouver, l'heureuse veine qu'il a découverte. M. Daniel Stern a indiqué ici, d'une main délicate, la douce et triste ballade de son saul, je n'ai rien à ajouter, mais je signalerai les autres pièces qui viennent se joindre à cette élégie lugubre, et forment avec elle un chœur désolé
cette élégie lugubre, et forment avec elle un chœur désolé dont les plaintes pénétreront plus avant que les rimes sonores des couplets belliqueux. C'était une excellente idée de nous peindre d'une manière si dramatique et si naïve les malheurs de la Silésie, la détresse du peuple, – cette misère des pauvres tisserands. L'enfant de rouvrier avait tendu conter, hier soir sans doute, la vieille légende de Rubezahl, du bienfaisant génie de la montagne, et le lendemain, en portant sa toile à la ville, il s'arrête dans la bruyère, il appelle le bon génie, le sauveur du pauvre paysan : «
le bon génie, le sauveur du pauvre paysan : « Rubezahl ! Rubezahl ! Il va venir, pense-t-il; il m'achètera ma toile, car nous ne sommes pas des mendians, nous ne demandons que le salaire de notre ouvrage. Si cette toile lui convient, il en voudra d'autres, et nous en avons de si belles à la maison ! Alors mon père ne jurera plus; ma mère ne sera plus si triste, si désolée. Rubezahl ! Rubezahl ? Il appelle toujours, mais Rübezahl ne vient pas, et l'enfant découragé, désespéré, éclate en sanglots qui fendent le cœur, car à qui se
en sanglots qui fendent le cœur, car à qui se confier maintenant ? à quel sauveur s'adresser ? Si Rubezahl lui-même abandonne le pauvre tisserand ? Il y a dans tout ce tableau une émotion irrésistible, et puis, voyez l'intérêt puissant de ces plaintes si légitimes et comme elles deviennent plus douloureuses dans cette bouche naïve ! Puisque les pères ne peuvent obtenir justice, le poète fera parler les enfants, il les enverra demander secours aux puissances mystérieuses, aux gnomes de la bruyère, aux anges du paradis, et des voix monteront de toutes parts pour protester contre la misère et
monteront de toutes parts pour protester contre la misère et l'oppression. Je retrouve la même intention dans une pièce moins belle peut-être, moins dramatique, mais qui emprunte un intérêt tout aussi douloureux aux funèbres circonstances qu'elle a inspirées. C'est l'élégie que l'auteur a intitulée "Mein Kinde". Vous venez de voir l'enfant du pauvre, le fils du fabricant de toile, demandant au bon génie de la bruyère le salaire de la semaine, un peu d'argent, un peu de pain, pour son père qui a tant travaillé, pour sa mère qui se lamente. Cet autre enfant que l'auteur met en scène ne
lamente. Cet autre enfant que l'auteur met en scène ne demande pas du pain, il demande le bon droit, la justice, la liberté. Son père a été jeté en prison, dans un duché d'Allemagne, sur une ne sait quelle vague accusation de complot. C'était pourtant un homme éminent, un publiciste, un jurisconsulte distingué, un professeur de l'université de Marbourg. Au mépris des plus simples règles de l'équité naturelle, on l'a laissé au cachot pendant cinq ans, sans le vouloir juger. Il faut dire, à l'honneur de ce pays, l'universelle indignation que soulevèrent ces procédures monstrueuses. Les défenses, les consultations, se
que soulevèrent ces procédures monstrueuses. Les défenses, les consultations, se succédaient sans relâche; les jurisconsultes les plus vénérés protestèrent avec force contre ces honteuses violences; une fois, ce fut M. Mittermaier, l'ancien président de la chambre des députés du duché de Bade, et la consultation du célèbre professeur ne fut ni la moins énergique ni la moins redoutable. Vains efforts ! Lui de la conscience publique ! Le jetaient solennellement dédaigné. Il eût fallu ici un Voltaire la plume intrépide qui réclamât pour Sir Edward et Labarre contre l'iniquité de son temps n'eût pas été inutile pour rappeler la notion
son temps n'eût pas été inutile pour rappeler la notion du juste à ces tribunaux secrets, à cette monarchie dépendante. Ces puissances occultes sont terribles; l'appelerez-vous l'archiduc des chats-fourrés dont Rabelais a dessiné l'effrayant portrait. Puisque nul n'a ouï, ce sera un enfant qui parlera; Mais à qui s'adressera-t-il ? A Rubezahl ? Le bon génie de la légende ? – Non, à Dieu, au ciel, aux grands hommes de la patrie qui, entrés déjà dans une vie meilleure, habitent les sphères célestes. Il montera au ciel, et peut-être les sauveurs invoqués par lui seront-ils moins sourds que Rübezahl. Écoutez;
sauveurs invoqués par lui seront-ils moins sourds que Rübezahl. Écoutez; c'est une triste et touchante histoire. Tandis que M. Jourdan, épuisé par cette longue captivité, attend sous les verrous l'heure du jugement qu'il sollicite et que l'Allemagne entière réclame pour lui, sa femme et ses enfants demeurent privés de toutes ressources, et sans les secours de la bienfaisance publique, cette détresse allait aux dernières extrémités. Cependant un des enfants de Jourdan, une toute jeune fille, vient de mourir l'an dernier au milieu de cette effroyable misère. C'est elle que le poète conduit au ciel dans l'assemblée des grands citoyens du
poète conduit au ciel dans l'assemblée des grands citoyens du pays, et celui qui la reçoit, à côté de Schiller, à côté de Schubert, c'est le frère et courageux Seume, né, comme Jourdan, dans le duché de Hesse, et exilé, il y a cinquante ans, par ceux qui emprisonnent aujourd'hui le noble publiciste. « Une jeune âme s'envole vers le ciel; d'un vol léger elle monte; c'était presque un enfant encore, pure, sans tache; elle entra timidement par les portes d'or. « Ah ! c'est la mère du patriote ! » Un murmure court çà et là dans la nue.
» Un murmure court çà et là dans la nue. – Parmi le mur des Allemagnes, les meilleurs se lèvent et s'empressent vers sa rencontre. Voici venir le noble et ferme Seume, l'homme de la liberté et de la poésie; Schiller se hâte à travers les lumineux espaces; puis Hutten, puis Schubert. – Tous, tous, ils arrivent. Ils la contemplent avec une ineffable douleur, ils la saluent (ah ! combien d'amour, de respect et de douceur !), et, sans dire un mot, leurs regards inquiets interrogent son visage, son douloureux sourire. Mais elle, elle, incline la tête, elle baisse les
sourire. Mais elle, elle, incline la tête, elle baisse les yeux, elle reste là, tremblante et brisée; de chaudes larmes coulent de ses yeux, que n'a pu fermer la main paternelle. Voyez alors le noble Seume, comme son poing tremble malgré lui ! Comme les veines se gonflent sur le front large et sombre de Schubert. La liberté n'existe que dans le royaume des songes, dit Schiller plein d'une colère amère. « Mais Seume : « Jeune fille, console-toi ! la mort aussi, tu le sais, est un libérateur. Qu'ils bâtissent des prisons, qu'ils forgent des chaînes, ton père sera
bâtissent des prisons, qu'ils forgent des chaînes, ton père sera libre avec les hommes libres. Libre, vers moi, vers nous, il viendra un jour. Lui aussi, il sera mort pour la patrie ! Lui aussi, il sera une lumière sacrée vers laquelle, durant la tempête, les Allemands élèveront leurs cœurs et tendront leurs mains. Avec quel orgueil son âme épuisée se reposera Ce sera son premier repos, je le sais Prie pour qu'il meure, prie, enfant Je connais les puissants dont l'iniquité a brisé ses forces. Ceux qui le tiennent dans l'étroit cachot sont ceux qui me poussaient je dis,
dans l'étroit cachot sont ceux qui me poussaient je dis, loin de ma patrie, dans l'immense univers. C'est la même race de tyrans. Ne t'a-t-on point parlé de Seume, qui s'embarqua pour la Nouvelle-Holande? "prie donc pour que bientôt, aux bords du Lahn, l'herbe nouvelle joue et arpente sur un tombeau. La place de ton père est ici, Histoire de Jordan, prie, et sois consolée!" Assurément, ces vers, de ces plaintes, animées par un sentiment si légitime, doivent servir énergiquement les intérêts les plus vifs de la cause libérale. La question de la publicité des tribunaux est une de celles
question de la publicité des tribunaux est une de celles que le parti constitutionnel doit ramener sans cesse, avec force, avec persévérance, avec la ferme volonté d'obtenir justice; et, de ces peintures simples, vraies, qui ne sont que l'expression sentie de douleurs hélas trop réelles, aideront beaucoup à populariser cette cause sacrée. Quand le poète aura touché les cœurs, quand il aura porté partout cette malheureuse lamentation, le devoir des jurisconsultes sera plus facile; ils trouveront dans le sentiment public une sympathie plus directe, une plus vigoureuse assistance. Voilà un bon exemple, une excellente direction à suivre, et, dans le
bon exemple, une excellente direction à suivre, et, dans le cercle de la poésie politique, le plus heureux, le plus éloquent, le plus noble. Muse. Je citerai une autre ballade d'un intérêt moins élevé, mais qui, par sa forme vive et tragique, signale bien la douleur méritée des vices d'une législation inhumaine. Que les tribunaux soient secrets et indépendants, que des procédures irrégulières puissent se dérouler dans les ténèbres et échapper au contrôle de l'opinion, que l'accusé ne soit pas protégé par la publicité des débats et qu'il ne trouve pas dans le pays un tribunal supérieur, je veux dire
pas dans le pays un tribunal supérieur, je veux dire la conscience publique, vigilante, attentive et prête à juger le juge, c'est là sans doute un mal épouvantable et auquel je ne voudrais pas comparer la maladie dont je vais parler; mais si, dans certaines parties de la législation, dans la police des campagnes, il est permis à l'obscur agent du pouvoir de se faire immédiatement justice, d'être à la fois et sur-le-champ juge et bourreau, de punir à main armée celui qui enfreint la loi, comment ne pas s'indigner d'une telle barbarie? Comment ne pas flétrir en les signalant
d'une telle barbarie? Comment ne pas flétrir en les signalant ces abominables traditions de la justice féodale? L'artisan qui n'a plus d'ouvrage, celui de la Silésie, par exemple, le tisserand envoie ses fils invoquer tout à l'heure le bon Rubezhahn, le pauvre paysan dont la famille meurt de faim sort de sa hutte, le fusil sur l'épaule; il entre dans la forêt, il voit un sanglier et tire. Souvent, ce sera le fermier, le laboureur, dans son propre champ. S'il chasse en fraude, sans doute il est coupable, et l'amende ou la prison le punira. Cependant le garde l'a entendu,
ou la prison le punira. Cependant le garde l'a entendu, il accourt, et, comme le braconnier se sauve à toutes jambes, voilà le forestier qui ajuste le fuyard et l'abattre mort au coin du bois, dans son champ, à cent pas de sa cabane. C'est là une abominable histoire, où cela se passe-t-il? Au moyen-âge? chez le seigneur féodal? chez le baron du mont et de la plaine? Non, cela est arrivé hier, avant-hier, cela arrivera demain. Où donc? En Allemagne. Et rien n'est plus régulier; le forestier n'a point commis de meurtre, il n'a pas assassiné ce pauvre homme;
commis de meurtre, il n'a pas assassiné ce pauvre homme; il a fait son devoir, et la loi l'absout d'avance. A coup sûr, il est permis à l'écrivain de flétrir cette législation sans pitié, ces vestiges d'une barbarie qui n'est plus, et d'invoker pour le coupable l'exercice régulier de la justice. Il ne faut pas, je le sais, inventer des maux imaginaires, exciter le pauvre contre le riche, le faible contre le puissant: ce n'est pas la mission de la Muse d'irriter les passions mauvaises; mais quand le mal est public, quand la loi est barbare, quand elle autorise de
public, quand la loi est barbare, quand elle autorise de tels désordres et que, ces violences ont été répétées plus d'une fois, il ne faut pas non plus que le poète craigne le reproche de déclamation, et si sa plainte est noblement exprimée dans un petit drame énergique, sincère, animé d'une généreuse pensée, tous les gens de bien l'approuveront, tous les cœurs honnêtes s'indigneront avec lui. Voici les vers de M. Freiligrath. "Triste et silencieuse matinée, les feuilles frémissent doucement; le cerf a conduit ses petits sur la lisière du bois; sur la lisière du bois, dans les sillons ensemencés.
bois; sur la lisière du bois, dans les sillons ensemencés. Il est là, debout, fouillant du pied la terre. Cependant derrière les buissons sont assis les paysans, le père avec le fils. Le vieux tient en main son fusil rouillé. Un cerf! un cerf dix-corns! ––Morbleu, gardon, tire-moi ce coup-là. –L'enfant presse la détente, voilà un habile tireur: le cerf dix-corns est tombé. "Les petits se sauvent. Bravo! dit le père; il s'élance et appuie son genou sur la bête renversée. Eh! garçon, c'est un coup de maître! Vois donc, juste à l'épaule. C'est Dieu qui bénit notre champ; le
juste à l'épaule. C'est Dieu qui bénit notre champ; le cerf ne s'engraissera plus dans nos sillons. Il n'a plus besoin de grains, il ne brisera plus nos blés. Eh bien! à quoi t'amuses-tu là, Frédéric? Vite, donne-moi la corde. Bien, les pieds liés l'un contre l'autre. Touche donc, il est déjà froid.–Or, avec sa suite et ses chiens, voilà le garde qui sort de la forêt. Le garde! que Dieu les protège! Il connaît tous les sentiers. N'importe, les deux paysans ne font qu'un saut et s'enfuient; le fusil est resté à terre. Le garde court aussi Arrête, canaille!
est resté à terre. Le garde court aussi Arrête, canaille! leur crie-t-il, qu'ai-je besoin du fusil? ce sont les tireurs que je veux. Peine perdue. Alors il appuie son arme contre sa joue et vise; il vise ferme, froidement, longtemps sur qui? sur des hommes, sur des hommes en fuite? n'importe! il presse une détente. Dieu! c'est là du bonheur! if vieillard tombe; il a été atteint à la nuque. Le voici donc, mourant, couché dans le champ d'orge qui lui appartient. Un cœur se brise; il soupire, il étouffe. Le sang qui s'échappe sous ses vêtements tombe dans le
Le sang qui s'échappe sous ses vêtements tombe dans le sillon, sur la semence; il coule tout fumant sur les mottes de terre. Que pense l'alouette de tout cela? Elle reposait dans son nid paisible; tout à coup le sang y pénètre. Alors elle s'envole, gazouillant un air de fête, et emportant du sang sur ses ailes. Elle le fait briller devant Dieu aux rayons du soleil, et puis le secoue en babillant sur la crête des épis. La pluie féconde rosée précieuse, c'est la bénédiction de l'alouette qui fait prospérer la semence. Il en tombe des gouttes aussi sur
prospérer la semence. Il en tombe des gouttes aussi sur l'enfant qui trépigne au milieu du champ, et tient son père embrassé en poussant des cris furieux. - Va-t-en, garçon, pourquoi embrasser ce corps qui se raidit ? Va-t-en, plus de pleurs. Vois donc, il est déjà froid. Ne colle plus ta bouche rose sur ces lèvres toutes bleues. Regarde, voici déjà les chiens qui accourent baletant. Dieu tout-puissant! c'est l'hallali! Ainsi, sur le même carré de terre, ils sont là couchés, l'homme et le cerf! Cependant la chasse continue dans la forêt; bêtes fauves, bêtes noires sont poursuivies; c'est
dans la forêt; bêtes fauves, bêtes noires sont poursuivies; c'est une grande chasse à courre. Le garde siffle et rit; pourquoi pas? Il a exécuté les lois de la chasse! C'est pour cela qu'il ne s'attriste point de la douleur terrible de l'enfant. On oubliera le paysan, on mangera le cerf. Pour lui, il aura peut-être la médaille; oui, la médaille, cela manquait vraiment! Quant à cette canaille de Frédéric, on le jettera dans un cachot. Le voyez-vous sombre et collé contre les grilles ? Un ménétrier est à sa porte; il chante (l'enfant en a frémi!), il chante sa
porte; il chante (l'enfant en a frémi!), il chante sa chanson aux passants: Vive tout ce qui croît fièrement et librement sur la terre vive la forêt et la plaine! vive la chasse et le chasseur! C'est encore là un tableau vif et net, une touchante plaidoirie, une pétition éloquente. Tout ce qui pourrait ressembler à de la déclamation a été prudemment écarté. Les choses parlent d'elles-mêmes. On a vu la joie naïve du paysan, le cerf qui tombe, puis tout à coup le forestier qui paraît, nos gens qui prennent la fuite, et ce fusil du garde longtemps et
prennent la fuite, et ce fusil du garde longtemps et froidement ajusté sur qui? Grand Dieu! c'est la seule réflexion que se laisse le poète, c'est le seul instant où il - entre en scène, sur un homme désarmé qui se sauve, et enfin la mort du vieillard, son fils éperdu, et le garde qui s'en va en sifflant. N'aimez-vous pas aussi ce dernier trait pour achever le drame, cette moralité, cette protestation glissée innocemment, le joueur d'orgue arrêté devant la porte de la prison et chantant la liberté de la plaine et de la forêt, et la chasse et
la plaine et de la forêt, et la chasse et le chasseur? C'est au nom de l'humanité que le poète a parlé il n'y a pas là, Dieu merci, de système social. on ne conteste pas les devoirs réciproques des hommes réunis en société, les conditions nécessaires du droit commun, on ne reconnaît pas l'irrégulière indépendance de l'état de nature; mais ce serait comme ce souvenir naïf des libertés primitives, évoqué dans un seul organe populaire, ajoute ici par le contraste à l'émotion très légitime que le poète a voulu produire je ne sais si je m'abuse, mais je crois
produire je ne sais si je m'abuse, mais je crois que ces sortes de ballades sont, dans la poésie politique de l'Allemagne, une nouveauté habile et hardie, une bonne et franche inspiration. Béranger a chanté aussi le braconnier, et sa pauvre femme qui traîne ses trois enfants dans les bois, tandis que le mari est sous les verrous il a chanté Jeanne la rousse, avec quelle grace, on le sait, et de quelle voix attendrie! Un enfant dort à sa mamelle, Elle en porte un autre à son dos; L'âme qu'elle traîne après elle Gèle pieds nus dans ses sabots.