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chercher le révérend Père? demanda bientôt le président à sir Catesby. S'il ne s'agissait que de moi, je dédaignerais de répondre, car je sais que tout ce que je pourrais dire ne me sauvera pas, répliqua Catesby ; mais la vie d'un innocent est menacée, et je ne dois pas garder le silence. Je suis allé trouver le Père Garnet pour l'engager à seconder mon entreprise en réunissant les catholiques afin de faire monter sur le trône lady Arabella Stuart. — Écrivez la déclaration de l'accusé, dit le président à un greffier. -- N'avez-vous jamais conspiré contre le roi d'Angleterre?
un greffier. -- N'avez-vous jamais conspiré contre le roi d'Angleterre? poursuivit-il en se tournant vers Garnet. — Au moment même de la mort de la reine Elisabeth, répondit le révérend Père, j'ai reçu de ses mains un testament qui instituait lady Stuart son héritière, et j'ai fait tout ce qu'il a été en mon pouvoir de faire pour empêcher le roi d'Ecosse de monter sur un trône qui ne lui appartenait pas. Les juges se regardèrent avec étonnement. — Et ce testament, qu'en avez-vous fait?... Pourquoi ne l'avez-vous pas produit? — Ce testament m'a été volé par ordre du roi
— Ce testament m'a été volé par ordre du roi ou de ses ministres, répondit Garnet. — Vous en imposez à la justice, dit le président avec indignation. — Rien n'est plus vrai, dit Catesby, Car je connais le voleur. — Que dites-vous? s'écria le Père Garnet. — Je le crois bien, continua Catesby, puisque le voleur c'est moi, et que celui qui m'a ordonné ce vol, c'est lord Cecil. Les juges échangèrent entre eux un regard de stupeur. — Avez-vous pris part au complot de la forêt de Mylleswich? demanda après un silence le président à Garnet. — J'étais
demanda après un silence le président à Garnet. — J'étais à Mylleswich, répondit-il sans hésiter. — C'est bien, l'interrogatoire est terminé; aucun de vous n'a-t-il rien à dire pour sa défense? — Rien, répondirent les accusés. Les juges se retirèrent dans une pièce voisine, et, au bout d'une heure, ils rentrèrent avec un jugement dont voici le résumé: Le révérend Père Garnet et Fawkes, qui n'étaient pas nobles, étaient condamnés à être pendus. Quant à sir Catesby, on lui faisait la faveur, eu égard à sa naissance, d'être décapité par la main du bourreau. Fawkes, en entendant prononcer cet arrêt,
la main du bourreau. Fawkes, en entendant prononcer cet arrêt, sortit de son sein le poison que le geôlier lui avait remis. Garnet accepta sa condamnation avec cette sérénité que donne l'innocence. Ensuite, on reconduisit les prisonniers dans leur prison. Ils avaient trois jours pour se préparer à la mort. Une jeune femme en grand deuil attendait avec impatience le retour des prisonniers; c'était Anna, la sœur de Fawkes. Lorsqu'elle le vit entrer, elle se précipita dans ses bras. — Mon frère! mon frère! s'écria-t-elle, je t'apporte le salut et la vie! — Et qu'en ferais-je? répondit tristement le capitaine
la vie! — Et qu'en ferais-je? répondit tristement le capitaine : le déshonneur n'est-il pas entré dans ma demeure? Ma sœur n'est-elle pas flétrie à tout jamais? — Celui qui m'avait ravi l'honneur me l'a rendu avant de mourir, interrompit Anna : mon frère, tu vois devant toi la veuve de lord Monteagle. — Lord Monteagle est mort? s'écria Fawkes. — Lord Monteagle est mort, répéta douloureusement la jeune femme, et, près de paraître devant Dieu, il m'a donné le titre d'épouse. Frère, mon enfant aura un père! — Mais lord Monteagle était marié, dit brusquement le capitaine. — Son
lord Monteagle était marié, dit brusquement le capitaine. — Son mariage avec lady Arabella Stuart était nul, car lady Arabella était la femme de lord Seymour. — Malheur! malheur! s'écria Fawkes, en sentant le feu du poison qui lui brûlait la poitrine; — Qu'as-tu donc, mon frère? demanda Anna, effrayée de l'altération des traits du capitaine. — Ce que tu viens de m'apprendre, Anna, c'est le bonheur, répondit le puritain, mais je LA COUSINE DU ROI. n'en jouirai pas, car j'ai la mort dans mon sein. La mort! fit Anna éperdue. — Oui, la mort, murmura Fawkes d'une voix éteinte,
éperdue. — Oui, la mort, murmura Fawkes d'une voix éteinte, en tombant à terre; j'ai douté de la justice de Dieu, et je me suis empoisonné. Empoisonné! s'écria Anna, folle de douleur, en se précipitant sur le corps inanimé de son frère. Trois jours se sont écoulés depuis la mort du capitaine Fawkes. Une grande agitation règne à Londres. Le peuple inonde les rues et se dirige vers la Croix de Cheapside. Pour la seconde fois depuis l'avènement de Jacques Ier au trône, un échafaud sinistre s'élève au centre de cette place. Sir Catesby et Garnet vont pourir. Le baronnet
cette place. Sir Catesby et Garnet vont pourir. Le baronnet Catesby marche le premier. À trois pas de distance, suit le révérend Père Garnet. Tous deux semblent sans crainte devant la mort, mais leur courage est de nature différente. Celui de Catesby est fanfaron, plus vantard que résigné. Celui du prêtre, au contraire, est grave et austère. Garnet tient dans ses mains un christ en ivoire qu'il baise par intervalles. Il est accompagné d'un religieux qui l'entretient à voix basse et le prépare à mourir. — Un verre de gin, camarade, demanda le baronnet en passant devant une taverne. Le
camarade, demanda le baronnet en passant devant une taverne. Le maître tavernier s'empressa de le satisfaire. — Le Christ est mort pour nous sur la croix, répondait Garnet à son confesseur, et le Christ m'apprend la résignation. Je meurs innocent du crime dont on m'accuse, et ma mort, j'en ai l'espoir, me sera comptée là-haut. Et il montra le ciel qui, en ce moment, formait une coupole d'azur sur sa tête, comme s'il se fût dépouillé de sa robe de brume pour recevoir l'âme du juste. Les condamnés arrivèrent bientôt au pied de l'échafaud, car le roi avait bien voulu
au pied de l'échafaud, car le roi avait bien voulu faire grâce à Garnet de la corde, et permettre qu'il mourût par la hache. Catesby monta le premier. Un instant après, sa tête tombait. Le révérend Père, après avoir embrassé son confesseur, gravit à son tour les degrés sanglants. Un long cri de terreur qui circula dans la foule annonça bientôt que la justice des hommes était satisfaite et que celle de Dieu allait commencer. Pendant que le dernier acte de ce sombre drame s'accomplissait sur la place publique, un cavalier assez grotesquement vêtu, quoique mis avec une certaine recherche,
cavalier assez grotesquement vêtu, quoique mis avec une certaine recherche, entrait dans Londres; L'affluence du peuple répandu dans les rues le surprit; il arrêta sa monture pour s'informer de la cause de ce mouvement inaccoutumé. — Hé! l'ami, fit-il à un passant, pourriez-vous me dire quelle fête on célèbre dans Londres aujourd'hui. — Triste fête, seigneur cavalier; c'est l'exécution des assassins du roi.— Des assassins du roi! s'écria le cavalier en bondissant ; mais le roi est donc mort? — Nullement; il se porte comme vous et moi, car Dieu n'a pas permis que les méchants exécutassent leur abominable projet.
n'a pas permis que les méchants exécutassent leur abominable projet. — Et quels sont ces coupables? — L'un se nomme Castesby, et l'autre est un prêtre du nom de Garnet. — Le Père Garnet? — Oui; le connaîtriez-vous? — Non, non, répondit précipitamment le cavalier dont le trouble était évident. — Pardieu! Je ne me trompe pas, s'écria un jeune seigneur qui vint à passer sur ces entrefaites ; c'est Piquet! mon brave Piquet! Allons, maraud, descends et donne-moi des nouvelles des fugitifs; sont-ils arrivés à bon port? — Chut! fit Piquet! On peut nous entendre; pour le quart d'heure
fit Piquet! On peut nous entendre; pour le quart d'heure je suis muet. — Qu'est-ce à dire? continua le chevalier de Pomarède en arrêtant avec colère le cheval de Piquet : n'es-tu plus mon serviteur? — Pour le moment je suis mieux que cela, répondit l'écuyer avec une dignité comique : je suis ambassadeur. — Peut-on au moins savoir où tu vas et quand on pourra avoir une audience de toi? dit le chevalier en riant. — Je vais chez le roi, monsieur; LA COUSINE DU ROI. 95 mais trouvez-vous ce soir à la tombée de la nuit sur le
ce soir à la tombée de la nuit sur le pont de Blackfriars, vous saurez tout. Là-dessus l'écuyer ambassadeur piqua des deux et partit au galop. — Il est fou, pensa le chevalier en le regardant s'éloigner. Mais Piquet avait bien toute sa raison et, comme il l'avait dit, il allait chez le roi. Il prit le chemin le plus court, et bientôt se trouva devant la porte de Whitehall. Il donna son cheval à garder à un soldat, et s'avança résolument. — Avez-vous un laisser-passer? lui demanda la sentinelle.— J'en ai un signé par le lord secrétaire. --Le lord
J'en ai un signé par le lord secrétaire. --Le lord secrétaire est mort, répondit la sentinelle. — Appelez le chef du poste, et demandez-lui s'il connaît cette écriture. Le chef du poste arriva, et, après avoir examiné et tourné dans tous les sens le papier de Piquet, il donna ordre qu'on le laissât passer. Le papier que Piquet tenait à la main était un véritable talisman; toutes les portes s'ouvraient devant lui, tous les fronts s'inclinaient: il ne tarda pas à être introduit auprès du roi. — On prétend que vous réclamez de moi une audience au nom de lord
vous réclamez de moi une audience au nom de lord Cecil qui depuis huit jours a disparu, dit Jacques Ier en faisant signe à Piquet d'approcher. — C'est la vérité, Sire, répondit ce dernier sans la moindre hésitation. — Dieu soit loué! s'écria Jacques. Il est donc encore vivant? — C'est selon, reprit flegmatiquement Piquet. — Que veux-tu dire, drôle? dit le roi en se levant. — La vérité, Sire; toujours la vérité. — Allons, explique-toi. — Voilà le fait, répliqua l'imperturbable écuyer: lord Cecil est prisonnier. — Et quel est l'audacieux qui ose retenir mon ministre? — Cet audacieux
est l'audacieux qui ose retenir mon ministre? — Cet audacieux est une femme enchântée que vous avez méconnue, Sire. — Expliqueras-tu tes logogryphes? interrompit le roi avec un geste d'impatience. — Cette femme charmante, continua Piquet, c'est votre cousine, Sire, lady Arabella Stuart, qui, en cette occasion, est secondée par son époux, lord Seymour. — Son époux!... Quel roman romanesque faites-vous là, Monsieur? — Ce roman-là est de l'histoire, Sire. — Des misérables qui ont voulu me faire assassiner! murmura le roi. — On vous a trompé, Sire, s'écria Piquet: tous les deux étaient partis avant le complot qui a
tous les deux étaient partis avant le complot qui a mis vos jours en danger, et ce complot ils l'ignorent encore. — Eh bien! voyons, que veulent-ils? — Vivre en paix loin du monde, loin du trône, où tout n'est que déceptions et périls: vivre heureux et oubliés sur une terre étrangère, où personne ne soupçonnera ni leur nom ni leur existence. Et pour vous prouver, Sire, la sincérité de leurs désirs, ils m'ont chargé de vous remettre les papiers que voici. — Ah! fit le roi en prenant la main. — C'est un acte de renonciation au trône d'Angleterre,
main. — C'est un acte de renonciation au trône d'Angleterre, poursuivit Piquet, et l'abandon de tous leurs droits en votre faveur. — Que demandent-ils en échange de cette renonciation? dit Jacques Ier après avoir lu: parle. — L'oubli du passé, la paix pour l'avenir, et la promesse de Votre Majesté de les laisser vivre paisibles dans la retraite qu'ils se choisiront. — J'y consens, répondit le roi. Est-ce tout? — Votre cousine, sire, a entre ses mains son ennemi mortel, lord Cecil, et elle veut bien lui donner la liberté, mais à une condition. — Laquelle? — C'est que tous
mais à une condition. — Laquelle? — C'est que tous les biens qu'elle possède, ainsi que ceux de lord Seymour, leur seront rendus. — J'y consens encore, dit le roi. — Ce n'est pas tout, mon ami, ajouta le roi en retenant l'écuyer: voici ce que je te donne pour l'heureux message dont tu t'es chargé. Et il lui remit un bon de mille livres sterling. — Avant trois jours, Sire, votre ministre vous sera rendu, dit Piquet après avoir baisé la main du roi. Puis il sortit. Je ne craindrai donc plus de conspirations! pensa Jacques Ier lorsqu'il fut
craindrai donc plus de conspirations! pensa Jacques Ier lorsqu'il fut seul. Trois jours plus tard, ainsi que l'avait promis Piquet, lord Cecil était de retour à Londres. ALPHONSE EROT. Un des anciens de l'atelier de gravure, dans le nombreux personnel duquel je comptais effectivement un peu moins que le mousse dans l'équipage d'un navire, était un homme qui n'avouait pas encore quarante ans, à qui nous ne connaissions aucune lignée, aucune famille, et que cependant nous n'appelions jamais autrement que le père Victor. L'honnête ouvrier, d'ailleurs, ne réclamait pas contre une dénomination qui, en réalité, n'était qu'un terme moyen trouvé,
une dénomination qui, en réalité, n'était qu'un terme moyen trouvé, dans un sentiment de déférence, entre l'extrême privant du prénom isolé, et le titre de "monsieur", dont s'accommode mal le sans façon de la vie de fabrique. Ce sentiment de déférence, le père Victor devait de l'inspirer, non-seulement à la constante, à l'inaltérable aménité de son caractère, mais encore et surtout au prestige qui, dans l'industrie aussi bien que dans les professions libérales, s'attache à l'homme qui, par l'excellence de ses travaux, s'est acquis la notabilité, la célébrité. Or, je puis affirmer que, dans le monde des artisans qui, à
puis affirmer que, dans le monde des artisans qui, à cette époque, fournissaient de planches gravées les fabriques d'impression sur étoffes, le père Victor jouissait d'une véritable célébrité. Dire qu'ils semblaient sortir des mains du père Victor était le plus grand éloge qu'on pût faire des ouvrages d'un graveur. « Tu ne supplanteras jamais le père Victor, » disait-on par contre au maladroit. « Avez-vous vu des planches du père Victor? demandait-on aux ouvriers voyageurs. L'avez-vous rencontré, connu? Quel homme est-ce? Dans quel pays est-il maintenant?....! » Le père Victor était d'humeur stable. Tant que l'ouvrage donnait dans une maison,
était d'humeur stable. Tant que l'ouvrage donnait dans une maison, il ne cherchait pas à entrer dans une autre : et Dieu sait qu'il était toujours et le mieux rétribué, et le dernier remercié, si le travail venait à manquer. Quand je fus placé dans l'atelier dont il faisait partie, il ne l'avait pas quitté depuis huit ans. Ainsi il avait peu voyagé, mais les ouvriers nomades, qui s'étaient trouvés à même de travailler avec lui, de voir ses planches, avaient porté son nom des indépendances du Lyonnais à celles de Normandie, des fabriques de l'Alsace à celles de Provence.
de Normandie, des fabriques de l'Alsace à celles de Provence. Et je puis avancer, sans aucun doute, qu'en tous ces divers lieux, le bruit de cette vieille et pacifique renommée éveille encore aujourd'hui quelques échos. On a dit avec raison que « l'abeur et patience enfantent génie. » Le père Victor semblait, dans sa sphère relativement humble, personnifier, en quelque sorte, cet adage. Le matin, la cloche sonnant, le père Victor entrait à l'atelier ; quittait, pour rester en manches de chemises ou de tricot, selon la saison, la petite redingote noire qu'il portait dehors en tout temps ; se
redingote noire qu'il portait dehors en tout temps ; se passait au cou la bricole d'un petit carré de toile verte, qui lui faisait un court tablier noué derrière les reins ; rabattait sur ses yeux la visière de sa casquette de drap ; s'asseyait sur son tabouret de chêne devant l'épais établi sur lequel était fixée à pivot la planche de poirier, où l'aiguille et le pinceau du metteur sur bois avaient tracé le dessin à produire en relief ; prenait sa pointe, ses gouges, ou ses faitavecals, et jusqu'au prochain coup de la cloche, à peine lui arrivait-il
jusqu'au prochain coup de la cloche, à peine lui arrivait-il de regarder une ou deux fois autour de lui, ou d'écarter les bras pour les dégourdir un peu. C'était une application continue, une assiduité perpétuelle, sans que pourtant il parût y avoir dans cette disposition rien de machinal. À observer seulement la façon dont le père Victor disposait ses outils devant lui, pour commencer une besogne, l'entrain avec lequel il faisait pivoter sa planche selon les besoins de la taille ou de l'évidage, le soin amoureux qu'il prenait de la recouvrir de son tablier systématiquement plié, quand il quittait l'atelier,
recouvrir de son tablier systématiquement plié, quand il quittait l'atelier, l'on comprenait que le père Victor trouvait dans le travail une suite d'ardentes et vivaces jouissances. La conversation ne pouvait guère tarir dans une réunion de quinze ou vingt personnes dont les mains seules étaient occupées. Le père Victor ne. e s'y mêlait que rarement, non qu'il affectât un système de mutisme farouche ou dédaigneux, car, au cas échéant, il prenait spontanément part à l'hilarité qu'un bon mot avait provoquée ; et même, quand toutefois il pouvait le faire sans blesser personne, et surtout quand l'entretien ne portait pas sur
blesser personne, et surtout quand l'entretien ne portait pas sur une des graves questions, trop souvent abordées dans la plupart des réunions essentiellement masculines, questions auxquelles son caractère semblait répugner instinctivement, il lui arrivait de témoigner par quelque franche saillie que son esprit n'était point dépourvu de vivacité ni d'agréments ; mais tout cela sans qu'un instant fût perdu pour le travail, qui semblait lui être un élément vital, car en plus des ouvrages qu'il exécutait à l'atelier, le père Victor avait toujours dans sa chambre quelque planche à laquelle il travaillait le soir, le dimanche et même aux heures
il travaillait le soir, le dimanche et même aux heures des repas. Aux heures des repas, en effet, le père Victor, qui était d'une sobriété grande, mais non sordide cependant, et qui mangeait fort vite, gagnait aussitôt qu'il le pouvait sa chambre, toujours fort voisine de l'atelier, et il employait à travailler les quelques minutes que les autres perdaient à jaser à la porte de la fabrique ou à faire lentement le trajet. Le soir, après sa soupe mangeée, il rentrait immédiatement chez lui pour travailler encore, en hiver jusqu'au milieu de la nuit, en été jusqu'à la chute du
milieu de la nuit, en été jusqu'à la chute du jour seulement; mais alors les premières clartés du lendemain le trouvaient à l'ouvrage. Le dimanche, après avoir dîné, et quelque temps qu'il fût, il allait régulièrement se promener, ou plutôt s'agiter, courir hors de la ville pendant deux heures. C'était, à part le sommeil, la seule relâche qu'il se donnât, encore pouvait-on croire que cet exercice relativement violent constituait pour lui beaucoup moins une distraction désirée qu'une sorte de précaution hygiénique prise en vue de se maintenir plus longtemps apte à savourer les délices du travail; car les deux heures
à savourer les délices du travail; car les deux heures expirées, on le voyait regagner en hâte sa planche et ses outils. On lui remontrait bien quelquefois qu'il faisait excès d'application, qu'il se tuait à la peine. Alors il répliquait, en prenant la mine la plus éveillée, que depuis de longues années il agissait ainsi, et ne s'en était jamais porté plus mal. — Mais enfin, père Victor, habile, laborieux et économe comme vous l'êtes, vous devez avoir réalisé une jolie épargne. — Certes! faisait-il avec une formelle expression de satisfaction, à quoi donc m'aurait servi de travailler si je
satisfaction, à quoi donc m'aurait servi de travailler si je n'avais rien épargné? — Et comme vous n'avez ni femme ni enfants, — C'est vrai interrompait-il en abaissant lentement devant ses yeux caves et cernés deux paupières grises et ridées, je suis seul, tout seul au monde, et je le serai certainement toujours. C'est donc pas le sort de vos prochains qui peut vous inquiéter. — Non. — Ce n'est pas non plus la crainte de mourir de faim, au cas où vous ne pourriez plus travailler; — J'espère bien n'être jamais réduit à une telle extrémité, disait-il en souriant,
n'être jamais réduit à une telle extrémité, disait-il en souriant, comme pour ne pas paraître affecter une trop présomptueuse assurance. — Enfin, père Victor, ce ne sont pas les caprices d'amourette, ce n'est pas le vivre luxueux qui vous grèvent : vous mangez ce qu'il y a de plus ordinaire, vous buvez de l'eau rougissante, vous ne fumez ni ne prenez même; et quant aux cotillons, on dirait vraiment que vous ne voulez pas même savoir s'il en existe dans le monde. — Mon Dieu, repartait-il alors avec une candeur qui n'était pas simulée, je mange pour ne avoir plus
qui n'était pas simulée, je mange pour ne avoir plus faim; je bois pour n'avoir plus soif... et, quant aux cotillons, ajoutait-il en s'efforçant de prendre un certain air décidé pour dissiper l'espèce de gêne pudibonde dont sans doute il craignait qu'on ne se moquât, quant aux cotillons... eh! eh! j'ai peut-être bien eu mon temps comme les autres; mais, vous savez, quand le diable est vieux... Il se fait ermite, n'est-ce pas, père Victor? mais vous savez bien que les ermites, qui n'ont à penser qu'à eux, se donnent du bon temps ordinairement. Pourquoi ne vous donnez-vous pas du
du bon temps ordinairement. Pourquoi ne vous donnez-vous pas du bon temps? — Je ne sais pas de meilleur temps que celui où je travaille. — Mais encore. — Que voulez-vous? à chacun sa petite manie... Et l'on n'osait pousser davantage le père Victor, car c'eût été paraître l'accuser d'avarice, de cupidité; et Dieu sait combien le père Victor était au-dessus d'une pareille accusation. Avare, cupide, le père Victor, qui avouait au premier venu qu'il possédait une épargne de quelque importance; lui qui, bien qu'il ne fît jamais le moindre excès, ne laissait pas cependant que de régler avec une
excès, ne laissait pas cependant que de régler avec une certaine préoccupation du confortable son simple ordinaire; lui qui n'éludait jamais de participer à un écot; lui qui même de temps en temps n'était pas en reste de courtoisie initiative avec les camarades d'atelier! Avare, cupide, lui qui, lorsqu'on quêtait pour quelque confrère dans le besoin, mettait toujours sa main du quêteur la plus grande offrande; lui qui, d'une scrupuleuse propreté, ne portait jamais que du linge soigneusement blanchi et entretenu; lui qui, même les jours ouvrables, ne se serait point couvert d'un vêtement fripé, et qui le dimanche, ne
point couvert d'un vêtement fripé, et qui le dimanche, ne sortait que dans une mise en quelque sorte recherchée pour sa condition! À la vérité, comme il ne voulait jamais travailler que par pièces, et que chaque nouvelle planche qu'il prenait représentait une somme de travail différente, il devait, à chaque nouvelle planche, en débattre le prix avec le chef d'atelier; il lui arrivait presque toujours d'engager à cette occasion une petite discussion, dans le cours de laquelle, pour obtenir quelque hausse d'estimation, il ne répugnait pas le moins du monde à faire directement allusion à son habileté exceptionnelle. Et
monde à faire directement allusion à son habileté exceptionnelle. Et l'on aurait pu inférer de là une certaine âpreté au gain. Mais, après tout, c'était son droit à cet homme qui sentait sa valeur, et qui, sans doute, savait mieux que personne au prix de quels longs et minutieux efforts il l'avait acquise; c'était son droit de prétendre à retirer tout le profit possible du talent que chacun se plaisait à lui reconnaître. Si un reproche de cupidité avait dû lui être adressé, nul parmi les ouvriers ne se serait avisé de l'étayer d'un fait auquel tous ne pouvaient au
avisé de l'étayer d'un fait auquel tous ne pouvaient au contraire qu'applaudir, comme à un des rares auxiliaires militant en faveur de l'élévation des salaires. Tout au plus aurait-on pu le taxer de quelque immodestie; mais il était à remarquer qu'il ne se prévalait jamais ainsi que dans le but, selon tous ses camarades fort méritoire, d'arriver à une plus forte rémunération de son travail; et que, loin d'affecter avec ses inférieurs en talent ni morgue ni dédain, il ne refusait à aucun les encouragements et les conseils. Bien qu'il fût strictement, je pourrais dire dévotement, à ménager de son