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plus absolu, elle conserva précieusement encore ce joyau dont la valeur aurait pu la faire subsister longtemps en défiant la misère. Elle serait morte de faim comme elle s'éteignit plus tard de douleur en portant à ses lèvres l'unique objet qui lui rappelait les quelques rares jours de bonheur que le ciel lui eût accordés. En rendant le dernier soupir, Thérèse l'avait donné à son fils en lui disant : — Le portrait te rappellera ta mère ; et ces diamants inutiles, celui à qui tu dois le jour. Comme Thérèse, Philippe avait toujours conservé suspendu sur sa poitrine ce
Thérèse, Philippe avait toujours conservé suspendu sur sa poitrine ce précieux médaillon et lorsqu'il put acheter la maisonnette où sa mère avait vécu et où elle était morte, lorsqu'il put faire de cette chambre le sanctuaire de ses pieux souvenirs, il fit reproduire en grandeur nature le portrait de sa mère. C'est ce dernier portrait devant lequel il venait de épancher le trop plein de son cœur, c'est ce portrait qu'il voulait voir désormais placé à côté de celui du prince de la Roche-Cartaux, son père. Philippe s'approcha donc de la niche dans laquelle le cadre était placé et se
la niche dans laquelle le cadre était placé et se soulevant sur une chaise, se mit en tête de le décrocher : ce n'était pas chose facile, car c'était à peine s'il pouvait glisser les doigts entre la muraille et le cadre. Baby ouvrit les lèvres pour lui proposer de l'aider. Mais il se souvint aussitôt de la fausseté de sa situation et comprenant enfin qu'en détournant la tête, le général pouvait l'apercevoir, il se leva et se retira au fond de la petite cuisine, se demandant ce qu'il pourrait bien dire pour justifier sa présence en ce lieu. Pendant
bien dire pour justifier sa présence en ce lieu. Pendant ce temps et l'on sait qu'il en fallait assez à Baby pour prendre une résolution raisonnée, pendant ce temps, Philippe était enfin parvenu à décrocher le cadre. Il le retirait avec des précautions infinies, lorsque tout à coup il tressaillit. Un cri, cri déchirant, plein d'angoisses et de terreur venait d'arriver à ses oreilles. Baby lui-même l'avait entendu et les yeux écarquillés, l'oreille tendue, il écoutait encore. Ce cri ne venait pas de la rue. On aurait dit qu'il avait traversé les murs. Les deux hommes, l'un, Philippe, agenouillé sur
traversé les murs. Les deux hommes, l'un, Philippe, agenouillé sur sa chaise et soutenant le cadre à demi retiré de sa niche, l'autre, Baby, penché près de la porte, attendaient. Quelques secondes, longues comme autant de siècles s'écoulèrent. Puis la même voix se fit entendre : assourdie par l'épaisseur des murs : — Au secours !... Au Secours !... criait-elle. C'était une voix de femme jeune... Philippe retira vivement le cadre, le déposa sur le plancher et appliquant son oreille contre le fond de la niche, il dit tout haut comme s'il s'était adressé à quelqu'un : — C'est dans
comme s'il s'était adressé à quelqu'un : — C'est dans la maison voisine... lorsqu'on a creusé ce mur c'est à peine si on a pu y arriver sans le percer de part en part, et je m'explique comment cette voix m'arrive si distincte. — Au secours !... Au secours !... je ne veux pas mourir ! entendit-on encore. — On assassine de l'autre côté... Arriverai-je à temps. Et Philippe s'élança hors du sanctuaire et passa comme une trombe et sans le voir devant Baby. Par exemple ! s'écria Baby. Celui-ci, deux secondes après, cette fois j'arriverai ayant non général. Et
deux secondes après, cette fois j'arriverai ayant non général. Et d'un bond, il fut sur la chaise dont Philippe était descendu. Ce qui s'était passé derrière le mur mitoyen qui séparait la maison du général de la maison voisine et ce qui s'y passait au moment même qu'Philippe et Bay entendirent appeler au secours et se préparèrent, chacun de son côté à répondre à cet appel. Ceux que le hasard, la nécessité ou la charité ont jamais attirés chez les pauvres gens ne peuvent, au milieu du luxe ou de l'aisance même, ne peuvent se figurer ce qu'est le plus
l'aisance même, ne peuvent se figurer ce qu'est le plus souvent la demeure du pauvre. Nous avons, dans un précédent chapitre, introduit nos lecteurs dans une mansarde ouverte à tous les vents ; les nécessités de notre récit nous forcent à les entraîner dans un réduit d'une autre espèce, réduit où manquent à la fois l'air et la lumière. Les maisons même reconstruites de nos jours ne sont pas très souvent assez larges ou assez profondes pour que l'on puisse ménager une cour sur leurs derrières : il arrive alors que les appartements du fond ne prennent jour de nulle
que les appartements du fond ne prennent jour de nulle part et que seuls ceux de la façade sur la rue sont éclairés. Presque toujours les premiers sont affectés aux cuisines, décharges de la maison. Dans ce cas, leurs habitants ne sont pas plus à plaindre que les habitants d'une maison mieux aménagée. Mais il arrive parfois, dans les grandes villes surtout où de nombreux étrangers sont attirés par les affaires ou les plaisirs, il arrive que ces maisons d'une location toujours difficile, sont transformées en hôtels garnis. Dans ce cas, les appartements du devant sont isolés de ceux de
cas, les appartements du devant sont isolés de ceux de derrière : les premiers bien meublés, bien ensoleillés sont réservés à ceux qui peuvent payer velours et soleil ; les autres, nus et froids sont réservés à ceux qui ne peuvent trouver un rayon réparateur et un tapis qu'au milieu des champs. Et ces réduits sont recherchés : ils sont bon marché et il y a tant de pauvres gens ! Leur mobilier exige si peu de place, quand le nombre des enfants n'est pas plus exigeant que le mobilier. N'importe, dans un espace de cinq mètres carrés on arrive
N'importe, dans un espace de cinq mètres carrés on arrive à placer deux lits, une table, quelques chaises, quelquefois une commode, et ce réduit, qui prend jour sur l'escalier, quand l'escalier a du jour, sert de logement à une famille de deux, quatre et même six personnes. Les pauvres restent peu au logis : la nuit, à peine ; le jour, ils travaillent ou mendient. C'est dans une habitation de ce genre que nous prions nos lecteurs de nous suivre. La maison dont elle fait partie est contiguë à celle dans laquelle était morte la mère du général : c'est
dans laquelle était morte la mère du général : c'est au deuxième étage sur le derrière que ce réduit se trouve. Il est une heure du matin. Une jeune femme, chétive, maigre, maladive, vêtue, malgré la saison, d'une robe d'indienne fond blanc qui, en se collant aux membres de celle qui la porte, trahit l'absence de tout autre vêtement de dessous, les coudes appuyés sur la table, le visage dans les mains, grelotte et pleure. À ses côtés, dans une soucoupe pleine de bouts de chandelles et de débris de bougies, brûle à grand peine une mèche faite de filures
bougies, brûle à grand peine une mèche faite de filures de bas de coton. Autour d'elle le dénûment le plus absolu : sauf la table sur laquelle cette jeune femme s'appuie, sauf la chaise sur laquelle elle est assise, pas un meuble ; sauf le luminaire primitif qui sert à éclairer cet intérieur, pas un objet pendu aux murs, sur la cheminée ou dans l'air. Dans un coin de la chambre, un amas de paille de maïs. Le silence n'est interrompu que par le bruit des sanglots étouffés, qui s'échappent de la poitrine de cette créature. Tout à coup elle
de la poitrine de cette créature. Tout à coup elle se soulève, porte vivement les mains à son sein et murmure : — Oh ! mon Dieu !... que c'est terrible la faim !... et il ne revient pas ! Qu'elle est jeune et qu'elle a dû être jolie ! Chose étrange, ses cheveux abondants et d'un blond cendré laissent croire qu'ils ont été poudrés, mais sont coupés court à ras de la nuque. LE ROMAN. — JOURNAL DES FEUILLETONS MARSEILLAIS LA REINE DE LA NUIT DEUXIÈME PARTIE LES COMPAGNONS DE LA TOUGHE XXX. — LES TROIS INCONNUES, (suite). Le
DE LA TOUGHE XXX. — LES TROIS INCONNUES, (suite). Le baron crut sentir la terre manquer sous ses pieds. « Ainsi, balbutia-t-il, ce corps inanimé ? » « Celui de Coquelicot, percé de part en part d'un grand coup d'épée. — Qui a frappé ce coup ? Le pénitent noir, sans doute ? « Non, Monsieur le baron, c'est, vient-on de me dire, un inconnu de taille gigantesque.... — Coquelicot est-il mort ? « Pas tout à fait, Monseigneur, mais il n'en vaut guère mieux. — Qu'on le soigne, qu'on le sauve, si cela est possible, ou tout au moins
le sauve, si cela est possible, ou tout au moins qu'on prolonge sa vie jusqu'à ce qu'il ait pu me parler. Tu entends, Malô, donne des ordres. — On tâchera, Monsieur le baron. » Luc venait de perdre l'espoir d'en finir à l'instant avec René, mais en même temps l'incertitude qui le torturait avait disparu. Il se sentit calmé, ranimé en quelque sorte par la certitude et par l'imminence du péril. Il se dit que le lendemain il serait temps de forger des armes pour l'attaque ou pour la défense, et il résolut héroïquement d'écarter de sa pensée tout souci,
et il résolut héroïquement d'écarter de sa pensée tout souci, toute préoccupation, pendant le reste de cette nuit. Afin de se faciliter à lui-même l'accomplissement de cette résolution, il entra dans la salle à manger et il s'approcha de l'un des buffets couverts de boissons chaudes, de vins frappés et de rafraîchissements de toutes sortes. La première personne qu'il aperçut, à côté de ce buffet, fut Morales, assis devant une petite table et contemplant d'un air extatique une demi-douzaine de verres de formes et de grandeurs différentes, rangés en bon ordre à portée de sa main. Le visage habituellement blême
ordre à portée de sa main. Le visage habituellement blême de l'ex-Gitano était pourpre ; son nez crochu, nous allions dire son bec de vautour, prenait de belles teintes d'un violet sombre. "Le cher baron, dit-il d'une voix légèrement ébriolée, si vous me cherchez, me voici. Je vous avais promis de ne point m'éloigner de ceans... J'ai tenu parole... c'est tout au plus si, depuis onze heures du soir, j'ai quitté pendant cinq minutes ce poste de l'honneur... Avez-vous besoin de moi?" Kerjean fit un signe négatif. "Je vois ce que c'est, reprit Morales, l'appétit vous amène ou la soif
que c'est, reprit Morales, l'appétit vous amène ou la soif vous guide. Vous pouvez satisfaire l'un et étancher l'autre à ce buffet d'une façon vraiment royale. Peste! la maison est bonne! Tous vos invités chantent vos louanges, chose rare! Tenez, je vous recommande ces foies gras, ces écrevisses du Rhin et cette galantine de faisan aux truffes... Quant aux vins, vous n'avez que l'embarras du choix... ils sont des premiers crus et vous font le plus grand honneur! Tel que vous me voyez, je les ai goûtés tous... A votre santé, baron, à votre santé!..." Luc, avons-nous besoin de le
santé, baron, à votre santé!..." Luc, avons-nous besoin de le dire, n'écoutait point les prolixes discours de son beau-frère, le grand d'Espagne apocryphe. Il prit une coupe profonde, on forme de calice, qu'il remplit d'un vin d'Espagne fortement épicé et qu'il vida deux fois de suite. Cette libation devait suffire, pensait-il, pour lui donner pendant quelques heures l'animation factice dont il avait besoin. Il ne se trompait pas. A peine avait-il bu, qu'une sorte de fièvre, qui n'était point celle de l'ivresse naissante et qui n'avait rien de pénible, vint accélérer dans ses veines les mouvements de son sang et
accélérer dans ses veines les mouvements de son sang et remplaça, par une surabondance d'énergie, l'abattement passager qu'il se proposait de combattre. Luc jeta les yeux sur un grand miroir de Venise, qui se trouvait en face de lui. Non seulement son visage n'offrait plus la moindre trace de pâleur, mais encore ses yeux brillaient d'un éclat extraordinaire et ses lèvres semblaient prêtes au sourire. "Alors, pensa-t-il, tout va bien, et personne ne pourra soupçonner cette nuit, en me regardant, qu'un vautour me ronge le cœur !" Une animation extrême régnait dans les salons, au moment où le maître du
régnait dans les salons, au moment où le maître du logis y entra pour la seconde fois. Les danses étaient interrompues et les hôtes de l'hôtel du Diable, réunis par groupes plus ou moins compactes, causaient avec une vivacité qui prouvait de façon péremptoire que le sujet des conversations était intéressant. Luc avait fait quelques pas à peine, lorsqu'un gentilhomme de ses amis se détacha de l'un des groupes, vint à lui, et lui prenant le bras, s'écria : "Ah ! pardieu, cher baron, je vous rencontre là tout à fait à propos. Vous allez nous tirer d'un fort grand
fait à propos. Vous allez nous tirer d'un fort grand embarras, vous allez éclaircir un point fort obscur et qui nous intrigue plus que je ne sais le dire. — De quoi s'agit-il? demanda M. de Kerjean, que toute obscurité inquiétait. Que désirez-vous de moi? — Apprenez-nous, reprit le gentilhomme, quelle est la femme qui se cache sous l'ample robe rouge et noire d'une magicienne, et qui porte sur sa tête un grand bonnet de Mage, orné de figures cabalistiques de la plus baroque apparence. — Il me serait bien difficile de vous satisfaire, répondit Luc, je n'ai vu cette
difficile de vous satisfaire, répondit Luc, je n'ai vu cette nuit, ce me semble, aucune magicienne à l'hôtel. Cependant, montrez-moi cette femme, et peut-être pourrai-je la reconnaître à quelque indice." Le gentilhomme se retourna et promena tout autour de lui son regard. "Je ne la vois plus, fit-il ensuite. Mais elle était là, tout à l'heure. — Alors, cherchons-la, si vous voulez, reprit Kerjean. Mais d'abord, dites-moi, je vous prie, quel intérêt peut avoir pour vous le nom que vous désirez connaître ? — Un intérêt immense, répliqua le gentilhomme. Figurez-vous que cette inconnue semble véritablement douée de pouvoirs magiques.
Figurez-vous que cette inconnue semble véritablement douée de pouvoirs magiques. Elle connaît tout le monde ici; elle devine les visages sous les masques et elle a rappelé à plusieurs d'entre nous des faits mystérieux, des secrets de famille que ceux à qui elle s'adressait croyaient ignorés de l'univers entier. Devinez-vous maintenant quelle peut être la magicienne en question ? — Pas plus à présent que tout à l'heure ; mais, je vous le répète, nous allons la chercher ensemble." Luc et le gentilhomme entrèrent dans le deuxième salon. Comme ils en franchissaient le seuil, un jeune seigneur accourut à leur
en franchissaient le seuil, un jeune seigneur accourut à leur rencontre, et dit en riant à M. de Kerjean : "Vertu de ma vie, baron, vous invitez d'étranges commères à vos fêtes ! Tudieu ! que la gaillarde a la langue bien pendue! Où diable avez-vous déniché cette commère aux ongles si bien aiguisés, à la dent si blanche et si rude ?... Elle mord fermement, savez-vous!... Elle emporte la pièce tout net. et, pour ma part, je n'y vois pas grand mal!... Figurez-vous qu'elle connaît beaucoup mieux que moi-même le chiffre exact de toutes mes dettes ! C'est prodigieux,
le chiffre exact de toutes mes dettes ! C'est prodigieux, mais que voulez-vous que cela me fasse ? Une telle révélation ne peut contrarier que mes créanciers ! Quant à la marquise d'Ailly et à la comtesse de Boismorand, elles sont devenues cramoisies comme des œillets, après deux minutes de conversation avec elle. Ces dames prétendent que c'est de colère, mais je n'en crois pas un mot, et pour cause... " Luc interrompit le jeune seigneur. "Ah ça, vicomte, lui demanda-t-il, de qui parlez-vous? Serait-ce, par hasard, d'une femme en costume de magicienne, rouge et noir, avec un grand bonnet
costume de magicienne, rouge et noir, avec un grand bonnet de mage ? — Pas le moins du monde, baron. Je parle d'une bohémienne, habillée de jaune et de bleu, avec toutes sortes de franges, de passementeries et de galons d'or. Où est cette bohémienne? — Je n'en sais rien, mais elle ne saurait être loin... Il n'y a pas cinq minutes qu'elle était ici ! Voyez plutôt la marquise d'Ailly : cette charmante personne, si blanche d'ordinaire, est encore écarlate! — Venez avec moi, vicomte, nous allons la chercher, reprit Kerjean, et nous finirons bien par la découvrir. Nos
reprit Kerjean, et nous finirons bien par la découvrir. Nos trois personnages rentrèrent ensemble dans le salon de jeu. LE ROMAN. — JOURNAL DES FEUILLETONS MARSEILLAIS: 1103 M. de Sartines, debout et adossé à la cheminée, acquit cette parole : "En vérité, Monsieur le baron, je regrette que vous ne soyez point revenu quelques minutes plus tôt. Vous auriez entendu des choses bien curieuses et dont vous me voyez tout étonné, moi, qui, par nature et par habitude, ne m'étonne guère..." — Oserais-je, Monseigneur, vous demander quelles sont ces choses ? — Les paroles d'une femme. Luc tressaillit. "Mon Dieu
? — Les paroles d'une femme. Luc tressaillit. "Mon Dieu ! oui, reprit M. de Sartines, d'une femme, qui paraît jeune et belle, autant qu'il est possible de donner un visage sous un masque... Cette femme en sait aussi long que moi, pour le moins, sur tout ce qui se passe dans Paris, et elle m'a démontré, de la façon la plus pertinente, que ma police (la première police du monde, cependant) est assez souvent mal faite. — Ah ! s'écria Kerjean, c'est trop d'impudente audace ! — Ne vous irritez point, Monsieur le baron, car la chose m'a paru
irritez point, Monsieur le baron, car la chose m'a paru seulement piquante, répliqua le lieutenant de police ; mais, dites-moi, si vous le pouvez, quelle est cette spirituelle, cette prodigieuse créature ? — Hélas! Monseigneur, je l'ignore absolument. La personne dont parle Monseigneur était vêtue en bohémienne ou en magicienne, n'est-ce pas ? — Nullement. Elle portait un travestissement d'odalisque d'une richesse et d'une élégance incomparables. Ce costume, pour tout dire en un mot, m'a semblé digne de lutter avec celui de Mme la baronne de Kerjean. — Et qu'est devenue cette merveilleuse odalisque, Monseigneur, après son entretien avec vous
devenue cette merveilleuse odalisque, Monseigneur, après son entretien avec vous ? — Elle a disparu tout d'un coup, comme par enchantement. — Eh bien, dit Luc avec un sourire un peu contraint, nous allons la retrouver, je l'espère. J'attends de votre courtoisie, Messieurs, que vous voudrez bien m'assister dans mes recherches, ajouta-t-il en s'adressant aux gentilshommes qui l'entouraient et qui se mirent à sa disposition. Kerjean et ceux de ses invités qu'il venait de s'adjurer, parcoururent les salons dans tous les sens. La magicienne, la bohémienne et l'odalisque restèrent invisibles pour eux. En désespoir de cause, Luc interrogea Malô, qui
pour eux. En désespoir de cause, Luc interrogea Malô, qui ne s'était absenté du vestibule qu'une seule fois, suit le passage de son maître et pendant quelques minutes, au moment où l'on rapportait Coquelicot, blessé, et évanoui. Malô répondit avec une imperturbable assurance qu'aucun déguisement d'odalisque, de bohémienne ou de magicienne n'avait passé sous ses yeux, soit en entrant dans l'hôtel, soit en sortant, depuis le commencement de la nuit. Il était évident pour Luc que le fidèle valet disait la vérité. Il n'insista pas, et il retourna trouver M. de Sartines. "Eh bien? demanda ce dernier, — Eh bien,
de Sartines. "Eh bien? demanda ce dernier, — Eh bien, Monseigneur, je ne sais rien, exactement rien...", répliqua le baron. Et il mit en quelques mots le lieutenant de police au courant du résultat négatif des démarches qu'il venait de faire. "Totally prodige ! s'écria M. de Sartines en riant. On voit bien, Monsieur le baron, que ce logis est l'hôtel du Diable. La triple incarnation féminine, disparue sans laisser de traces, est sans doute une fille de Satan, qui nous a fait cette nuit, les honneurs de l'un des fiefs du royaume de son père. Qu'en pensez-vous, mon cher
fiefs du royaume de son père. Qu'en pensez-vous, mon cher hôte? — Sur ma foi de gentilhomme, Monseigneur, répondit Luc d'un ton sérieux, je suis presque de votre avis. " Un profond silence accueillit ces paroles, et tous les auditeurs crurent sentir un souffle de l'autre monde passer dans leurs cheveux. En même temps, ils se souvinrent de ce lugubre pénitent noir dont Mme de Kerjean n'avait pu soutenir l'entretien sans perdre connaissance, et ils se demandèrent si quelques rapports mystérieux n'existaient pas entre ce finement à la sombre cagoule et cette femme, ou plutôt cette apparition aux allures de
et cette femme, ou plutôt cette apparition aux allures de caméléon. Un seul mot avait suffi pour raviver, au milieu de cette fête éblouissante, l'atmosphère de terreurs superstitieuses superstitieuses quelques semaines auparavant, planait dans l'hôtel du Diable, désert et tombant en ruine. XXXI. — LA LÉGENDE. M. de Sartines s'aperçut à merveille de l'impression d'effroi que ses paroles venaient de produire; mais comme en sa qualité d'esprit fort, il ne partageait nullement cet effroi, il voulut se donner le plaisir de l'augmenter encore. "Monsieur le baron, dit-il, vous avez fait preuve d'un vrai courage en achetant cet hôtel, malgré les
preuve d'un vrai courage en achetant cet hôtel, malgré les croyances populaires qui le représentaient comme une demeure funeste et maudite. L'origine de ces terreurs superstitieuses vous est-elle connue ? Savez-vous pourquoi la voix du peuple, qui n'est pas toujours la voix de Dieu, a donné jadis le nom d'hôtel du Diable à la splendide résidence où vous nous recevez aujourd'hui ? — C'est toute une légende, Monseigneur. — Vous la connaissez ? — Parfaitement. — Est-elle bien étrange et bien terrible ? — Étrange et terrible, oui, Monseigneur. — Serait-ce trop attendre de vous, Monsieur le baron, que de
Serait-ce trop attendre de vous, Monsieur le baron, que de vous prier de nous raconter cette légende ? — Je suis à vos ordres, Monseigneur. — Dans ce cas, nous vous écoutons, et avec une très vive curiosité, je vous assure. — Je commence donc, et pour ne point abuser de la patience de mes auditeurs, je ferai en sorte d'être très court. " Le lieutenant de police s'assit en face de Kerjean, autour duquel un cercle se forma tout aussitôt. Depuis que le monde existe, les hommes ont aimé les récits terribles, même quand ces récits les effrayent. Le
les récits terribles, même quand ces récits les effrayent. Le succès des contes de revenants ne s'est jamais ralenti et ne se ralentira jamais. En certaines circonstances, lorsqu'il est démontré que le péril ne suit point la terreur, l'épouvante est une jouissance. Il y a bien des années, dit Kerjean, l'hôtel où les plus grands noms de France m'ont fait l'honneur de se réunir cette nuit, appartenait au marquis de Gildas, le dernier représentant d'une famille maintenant éteinte, et alliée de très-près à l'illustre maison de Nozeroy, qui va s'éteindre également. Le marquis de Gildas était un gentilhomme âgé déjà,
également. Le marquis de Gildas était un gentilhomme âgé déjà, de moeurs sauvages, d'humeur bizarre, vivant loin du monde, ennemi du mariage, ne sortant guère de cet hôtel où il ne recevait personne, et consacrant ses jours et ses nuits à l'étude obsessionnelle des sciences cabalistiques et de l'alchimie. Il cherchait, disait-on, la pierre philosophale et le grand art de transmutation des métaux. La vérité est qu'il n'ambitionnait rien moins que de retrouver les secrets des Mages et les paroles grâce auxquelles ces antiques magiciens commandaient aux éléments, évoquaient les puissances infernales, les réduisaient à l'obéissance, et, par de formidables
puissances infernales, les réduisaient à l'obéissance, et, par de formidables incantations, donnaient la vie à des substances inertes et inanimées. Le marquis de Gildas s'occupait, en outre, à former une bibliothèque, la plus curieuse et la plus rare qu'il fût possible d'imaginer. Dans cette bibliothèque n'entraient que des ouvrages et des manuscrits relatifs à ses études de prédilection, l'astrologie, l'alchimie, la magie surtout. Sa passion pour ces sortes de bouquins sulfureux était bien connue. Chaque jour, on apportait à l'hôtel quelque vieux volume, infiniment rare et précieux, au dire de celui qui voulait s'en défaire. Le marquis l'examinait avec une