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Il avait beaucoup de talent, un grand fonds d'honnêteté, de grands sentiments, un esprit supérieur et... de la modestie, presque de la timidité quand il s'agissait de se faire valoir ce qu'il valait. Qualité dangereuse à l'époque où nous vivons, et qui peut faire casser le cou à une réputation dès le début dans le monde. Robert avait tenté vingt fois de se guérir de cette demi vertu ; il y avait renoncé n'ayant commis que des gaucheries quand, par hasard, il s'était mis dans la tête de mettre en relief ses propres mérites. On naît charlatan. C'est un art
relief ses propres mérites. On naît charlatan. C'est un art qu'on n'apprend pas. Naître charlatan, c'est avoir une étoile aujourd'hui. La fortune et la réputation n'ont jamais tressé tant de couronnes d'or et de lauriers au charlatanisme, sous tous les costumes, qu'à une époque où le succès justifie des audaces inouïes. Robert Hardy, après avoir mis sous clef le gant merveilleux que le hasard avait laissé tomber sur son chemin, ne perdit pas son temps à suivre un rêve rose et bleu que sa fantaisie évoquait déjà. Il avait pris, en rentrant chez lui, une résolution énergique, celle de mettre
en rentrant chez lui, une résolution énergique, celle de mettre ce gant hors de toute atteinte, et cependant de l'emporter avec lui sans danger dans les pérégrinations qu'il allait entreprendre pour découvrir la main à laquelle il avait appartenu. Il donna donc quelques soins à sa toilette et se hâta de sortir pour trouver un coffret digne de contenir ce gant, et commode à porter sur soi. Arrivé au coin du boulevard, dans un magasin où l'art et l'industrie étalent leurs merveilles, Robert mit la main sur un délicieux étui en bois de laurier, couleur rose-marbré, garni d'une ferrure d'argent
en bois de laurier, couleur rose-marbré, garni d'une ferrure d'argent et doublé intérieurement de satin bleu de ciel. Il en fit l'acquisition et s'empressa de regagner son logis, situé au coin du boulevard des Italiens et d'une des rues les plus fréquentées de Paris. Ce logis était un petit Eldorado, fort élevé, sans doute, mais dés plus charmants, et dont la terrasse, abritée par une tente de coutil rose et blanc, dominait toute la féerie des boulevards. M. Robert Hardy n'a jamais connu d'autre famille que celle d'un honorable notaire de Paris à qui il avait été confié dès l'âge
de Paris à qui il avait été confié dès l'âge de cinq ans. Ses souvenirs ne lui rappelaient ni la maison de son père ni, hélas! les douces souris de sa mère. Il se rappelait seulement comme une vision lointaine, ravissante et à peine entrevue, une belle maison sur le penchant d'une colline, de grands bois à l'entour, une vallée traversée par une rivière, quelques bonnes figures de paysans et de paysannes, une église de village et une fontaine près de laquelle il se livrait à des jeux d'enfant avec des compagnons de son âge. Ayant atteint sa majorité, Robert
des compagnons de son âge. Ayant atteint sa majorité, Robert Hardy reçut de M. Delmare, c'est le nom du notaire, la communication d'usage en pareille occasion. Le notaire lui rendit scrupuleusement ses comptes de tutelle et lui déclara pour la dernière fois que pour ce qui concernait sa famille, il ne pouvait lui faire aucune confidence, ayant pris l'engagement inviolable de garder un secret qui ne lui appartenait pas. Robert insista beaucoup. Il n'obtint rien, sinon la presque certitude qu'il était un enfant illégitime, mais non abandonné par des parents riches, puisque M. Delmare, en lui rendant ses comptes de
riches, puisque M. Delmare, en lui rendant ses comptes de tutelle, l'avait mis en possession de six mille livres de rente en inscriptions sur l'État. Cent vingt mille francs de capital, c'était le nec plus ultra du bonheur pour un jeune homme entrant dans la possession de sa liberté et de son avoir. A dater de cette époque, Robert Hardy se choisit un appartement agréable et commode. Il le meubla avec un goût exquis et même il employa à cela dix ou douze mille francs pris sur son capital. Mais c'était une dépense une fois faite, et Robert s'était promis
c'était une dépense une fois faite, et Robert s'était promis de boucher le trou par des économies. économies. rêve, ma foi ! rêve vertueux que font presque tous les jeunes gens entrant en possession de leur héritage. Avant de placer dans le coffret le gant précieux, M. Robert Hardy se mit à examiner de nouveau ce talisman qui, pour lui, était devenu d'une importance extrême. Il pressentait tout un mystère, tout un avenir au fond de cette aventure. Robert ne touchait au gant que du bout des doigts, examinant avec avidité s'il ne pourrait découvrir quelque marque de fabrique qui
avidité s'il ne pourrait découvrir quelque marque de fabrique qui lui indiquerait l'adresse du magasin où ces gants avaient été achetés. Peine perdue! Cependant Robert crut découvrir dans l'intérieur du gant un signe caractéristique : il se composait de deux lettres entrelacées. Ces lettres pouvaient être arabes ou appartenir à tout autre alphabet oriental. Robert, heureux de sa découverte, résolut d'aller aux informations dans les principaux magasins de Paris. La relique fut donc placée dans son reliquaire, qui fut refermé par un bon tour de clef. C'était une enquête difficile et probablement fort longue que M. Hardy allait entreprendre ;
et probablement fort longue que M. Hardy allait entreprendre ; mais il était homme de résolution, et d'ailleurs il avait la tête montée. Une voix intérieure lui disait que ce gant trouvé par hasard était en quelque sorte la cause imprévue qui allait ouvrir devant lui une destinée nouvelle. Muni de son coffret, il sortit de chez lui, comme un homme qui se met en campagne, marchant à la découverte d'un secret d'où dépend tout un avenir. En sortant, il loua une voiture de place, et quand il y fut monté, il subit de la part du cocher la question
monté, il subit de la part du cocher la question d'usage : — Où faut-il mener monsieur? — Menez-moi au café Foy. Nous verrons après. Au bout de cent tours de roue, la voiture s'arrêta devant le restaurant désigné. — Je vous ai pris pour la journée, dit Robert au cocher. Vous m'attendrez. Au café de Foy, à midi, un homme du monde est toujours certain de rencontrer quelques convives de sa connaissance. M. Hardy n'avait pas prévu ce bonheur ou cet inconvénient. Il demanda un déjeuner confortable, et, au bout de dix minutes, il eut un voisin, nouvellement arrivé
bout de dix minutes, il eut un voisin, nouvellement arrivé au restaurant, et qui s'informa de ses nouvelles. — Eh! mais, vous voyez, répondit Robert un peu contrarié, me voilà aux prises avec un filet de chevreuil et une vieille bouteille. — Oui, dit le voisin, vous déjeunez solidement. On dirait que vous partez pour la chasse. — Elle est interdite depuis quinze jours, répliqua M. Hardy; voilà pourquoi nous mangeons du chevreuil. — Alors, c'est un voyage. Je ne suis pas assez indiscret pour vous demander où vous allez, ajouta le voisin. — Où je vais? dit Robert. Des
ajouta le voisin. — Où je vais? dit Robert. Des courses, des achats; mille riens. — C'est vague, reprit le voisin. Mais enfin, chacun a ses affaires et sa liberté d'action. Quant à moi, j'ai aujourd'hui une singulière commission à remplir. Figurez-vous qu'un de mes amis m'écrit d'Italie de lui envoyer deux douzaines de paires de gants en peau de chèvre du Thibet. C'est à ce qu'il paraît une peau merveilleuse de finesse et de solidité. Ces chèvres et ces chevreaux sont élevés aux environs de Paris par un très riche agronome : il en propage l'espèce avec un rare
riche agronome : il en propage l'espèce avec un rare bonheur et un grand profit. Les fabricants de gants lui achètent des peaux à un prix fabuleux. Chaque paire de gants revient à six francs. Mais où diantre trouverai-je ces gants-là? On ne me donne aucune adresse. Si j'allais chez les principaux gantiers de Paris? — C'est une idée, répondit Robert, fort surpris de l'aventure. On vous dira là où il faudra vous adresser, dans le cas où on n'aurait pas cette qualité de gants... — J'irai, reprit le convive. Je les connais tous. — Eh! mon Dieu ! dit
Je les connais tous. — Eh! mon Dieu ! dit Robert, vous vous disiez embarrassé ? Vous connaissez tous les marchands de gants de Paris ! Ces adresses sont bonnes à prendre, et je les retiens : elles pourront me servir. — Vous devriez m'accompagner dans mes recherches, reprit le voisin. Je crois même que vous avez une voiture à votre disposition; je vous ai vu descendre tout à l'heure. — Quel fâcheux ! pensait Robert; mais la coïncidence est singulière. — Eh bien, reprit le voisin, c'est décidé, vous m'accompagnez? — Non, dit Robert après un moment de réflexion
m'accompagnez? — Non, dit Robert après un moment de réflexion ; j'ai bien autre chose à faire aujourd'hui que d'aller à la recherche de gants de peau de chèvre et autres. Il mentait, il rougit. Le voisin insista, en ajoutant à voix couverte : — Voulez-vous que je vous dise où vous allez? reprit l'indiscret voisin. — Oui. Vous aurez bien le diable au corps si vous le devinez. — Hum ! dit le convive en tirant le piquant de sa moustache. Vous allez... à un rendez-vous. — Avec qui ce rendez-vous? reprit Robert; singulièrement ému sans en avoir l'air.
ce rendez-vous? reprit Robert; singulièrement ému sans en avoir l'air. — Avec... une femme terrible. — Qui se nomme? demanda Robert en baissant la voix. — Votre destinée, répondit le convive en s'approchant de l'oreille de M. Hardy. Il y eut un moment de silence. Les deux convives se regardèrent dans le blanc des yeux, comme on dit. Robert s'imagina d'abord qu'il avait été suivi. Il avait une furieuse envie de se fâcher. Par réflexion et par prudence, par intérêt même, il conserva son calme et fit appel à sa modération. Revenons à son convive. — Mon cher monsieur, reprit
modération. Revenons à son convive. — Mon cher monsieur, reprit celui-ci, j'en suis désolé pour vous, mais j'ai deviné juste. Il ne me reste plus qu'à vous souhaiter une bonne chance. — Bon appétit! répondit brusquement Robert en lui tournant le dos et en s'acheminant d'un pas rapide vers sa voiture. Il monta en carrosse, donna une adresse au cocher, et partit au trot d'un assez bon cheval anglais, qui achevait sa glorieuse carrière chez un loueur de remises. Avant de commencer ses investigations chez les marchands de Paris, M. Hardy eut la pensée de se rendre au bois de
Hardy eut la pensée de se rendre au bois de Boulogne, voulant avoir certaines explications avec un garde-chasse qu'il connaissait depuis longtemps. Ce garde avait servi dans les forêts de la couronne pendant vingt-cinq ans. Pour retraite il avait obtenu, depuis quelques années, une place de gardien du bois de Boulogne; ce qui lui donnait un fort joli revenu et une maisonnette avec un jardin potager. Comme M. Francoeur, c'était le nom du garde, rôdait toute la matinée pour son service, il avait certainement des notions particulières sur le personnel des cavaliers et des amazones qui venaient prendre de grand
des cavaliers et des amazones qui venaient prendre de grand matin l'exercice du cheval. Robert avait donc pensé assez judicieusement que Francoeur, répondant à ses questions, lui nommerait beaucoup de gens à la mode, habitués du bois, et lui donnerait peut-être des détails sur l'élégante inconnue à la recherche de laquelle il s'était voué depuis le matin. Il arriva précisément à la maisonnette au moment où M. Francoeur, en tenue de service, rentrait au logis et se mettait à table devant une grande soupière de faïence bleue d'où s'élevaient des torrents de vapeur et des arômes de plantes potagères les
torrents de vapeur et des arômes de plantes potagères les plus exquis. Il était trois heures de l'après-midi, l'heure du dîner pour le garde. Qui avait servi cette table couverte d'un linge si blanc et d'une vaisselle si brillante? qui avait préparé cette soupe au lard qui eût réveillé l'appétit du plus blasé des gourmets? enfin, qui prenait un soin extrême de la maison de M. Francoeur, presque toujours absent du logis? Il suffisait d'entrer un moment chez le garde pour deviner à l'instant que là maîtresse de céans était une jeune fille de dix-huit ans tout au plus, jolie,
une jeune fille de dix-huit ans tout au plus, jolie, robuste, quoique svelte, et, d'une incomparable activité ; c'était mademoiselle Jacqueline, surnommée Bichette, et beaucoup plus connue sous ce nom-là; c'était la propre fille et l'unique enfant de M. Francoeur. — Eh! bon Dieu! s'écria-t-elle en tenant sa poêle sur le feu, je crois que c'est M. Hardy !— Lui-même, dit Robert en tendant la main à M. Francoeur, qui voulait se lever de table. — Et qu'est-ce qui nous vaut l'honneur de vous voir? demanda-t-il. — D'abord, reprit Robert, mon amitié pour vous et pour cette jolie enfant. Vous
mon amitié pour vous et pour cette jolie enfant. Vous savez, monsieur Francoeur, que je vous connais depuis longtemps; vous veniez quelquefois pour affaires chez mon tuteur le notaire, M. Delmare. En second lieu, j'ai besoin d'un renseignement que vous pouvez me donner. — Sur quoi?—Voici. Il faut que je sache absolument quelles sont les amazones qui viennent d'ordinaire se promener au bois vers huit heures du matin.—Bon! dit le garde. Est-ce que je tiens registre des écuyères qui galopent par ici? Le bois est à tout le monde. — Petit père, dit Jacqueline, vous avez une peur horrible de
Petit père, dit Jacqueline, vous avez une peur horrible de vous compromettre. Vous ne rencontrez pas vingt dames à cheval, à huit heures du matin, dans le bois de Boulogne. Ces belles créatures-là ne sont pas si alertes; elles adorent leur lit et raffolent de leur teint ; l'air du matin rend la peau grosse et colorée. — Vous ne me direz pas que ma fille n'est pas en diable, monsieur Hardy ? ajouta Francoeur impatienté. — Votre fille, dans ce moment-ci, dit vrai, répondit Robert. Si vous rencontrez trois ou quatre amazones, le matin, c'est tout au plus. Tenez,
ou quatre amazones, le matin, c'est tout au plus. Tenez, exemple : combien avez-vous vu de femmes à cheval ce matin même, dans votre tournée ? — Deux, riposta lestement Jacqueline. Il m'en a déjà parlé. Deux seulement. A ces mots, M. Hardy lâcha un grand soupir de satisfaction. Il coula à Jacqueline un coup d'oeil de reconnaissance. Puis, tirant de sa poche de magnifiques cigares, il les offrit au père Francoeur, qui ne résistait pas à de pareilles séductions. Le dîner touchait à sa fin. Mademoiselle Jacqueline apporta le café sur la table et une grosse bouteille d'eau-de-vie. M.
café sur la table et une grosse bouteille d'eau-de-vie. M. Francoeur invita Robert à lui faire raison d'une tasse de café, un pur moka, fait de la main un peu rouge, mais jolie, de mademoiselle Jacqueline. On but le gloria. L'eau-de-vie était vieille. Un vrai cognac. Les gardes forestiers eurent de tout temps un caveau bien fourni; ils sont de la famille des douaniers, soit dit en passant et sans médisance aucune, Dieu m'en préserve! LE GANT DE DIANE. — Ah ! ah ! reprit M. Hardy, vous avez rencontré ce matin de très bonne heure deux belles dames à
ce matin de très bonne heure deux belles dames à cheval, père Francoeur? Je parie que vous les avez vues dans les environs du Pré-Catelan. Il y a là de charmantes allées sablées! — Précisément, dit Jacqueline. Ces dames ou ces demoiselles, car on ne sait jamais, étaient escortées par un cavalier très comme il faut; un homme âgé, d'une belle tenue, tournure militaire. Elles étaient suivies d'un domestique sans livrée, mais parfaitement mis : redingote noire serrée par un cuir vernis, culotte de peau grise et bottes à revers; à éperons d'argent. Dernier genre. — Merci, mademoiselle, dit Robert.
à éperons d'argent. Dernier genre. — Merci, mademoiselle, dit Robert. Vous avez là pour fille un petit trésor, père Francoeur, ajouta-t-il. Maintenant, puisque vous m'avez donné les premiers renseignements sur votre rencontre de ce matin. — Moi ? dit le garde. -C'est la même chose, dit Jacqueline. Vous m'avez parlé de ces dames, et j'en parlé à M. Hardy, qui, probablement, veut en épouser une. — Ceci est mon secret, répondit Robert : Mais, revenons, et permettez-moi encore quelques questions. — Allez, ne vous gênez pas, dit Jacqueline. Vous voulez savoir leur nom et leur adresse. — Rien que cela?
savoir leur nom et leur adresse. — Rien que cela? dit mademoiselle Francoeur. Pauvre M. Robert ! il ne sait pas où loge son amour! il ignore le nom de sa bien-aimée!—Je m'admire! dit le garde. Il y a des jours où j'aurais allongé la main pour chasser une mouche sur la joue de mademoiselle. — Non, petit papa, dit Jacqueline, non, vous n'êtes pas méchant. — Voyons, reprit Robert. Savons-nous quelque chose sur nos belles dames de ce matin?—Je suis franche comme l'or, répondit Jacqueline, et j'avoue que j'ignore leur nom et où elles demeurent à Paris. — Ainsi,
leur nom et où elles demeurent à Paris. — Ainsi, reprit Robert, ces belles dames viennent quelquefois se promener de bonne heure au bois! Je ne vous demande pas, père Francoeur, si elles sont jeunes et jolies. — L'une, la blonde, peut avoir mon âge, répondit Jacqueline. L'autre, couleur de cheveux plus foncée, peut avoir vingt-quatre ans. Mises comme des duchesses, et belles... à vous rendre imbécile! — Comment Comment savez-vous, mademoiselle? demanda M. Hardy. — Comment je le sais? parbleu ! c'est le père Sournois qui me contait cela tout à l'heure, avant votre arrivée. — Quelle langue! disait
tout à l'heure, avant votre arrivée. — Quelle langue! disait Francoeur. Et je ne la corrigerai pas? — De quoi voulez-vous donc la corriger? ajouta Robert. Être charmante? — Ah! ah! et vous aussi, monsieur Hardy, vous la flattez. — Non, dit Robert, je l'estime et je l'aime trop pour cela. Je la remercie, voilà tout. — Et mon renseignement, qu'est-il devenu? demanda M. Hardy. — Le renseignement sur les belles ? Eh! le père Sournois vous dira qu'il ne sait pas leur nom, mais qu'il connaît leur domestique. — Moi, jamais ! dit le garde, interloqué. — Vous, vous
Moi, jamais ! dit le garde, interloqué. — Vous, vous connaissez leur domestique, monsieur Francoeur? — C'est une invention de cette bavarde. — Ce domestique se nomme Françoise, ajouta Jacqueline, et vous lui avez envoyé trois faisans rue de Rivoli, hôtel de ***. — Ah ! Jacqueline! s'écria Robert en se levant et en la prenant dans ses bras, chère, adorable, ravissante Jacqueline, laissez-moi vous embrasser. Après ce dénouement imprévu, il ne restait plus à Robert qu'à prendre congé de ses hôtes. Il se mit en devoir de se retirer pour regagner sa voiture. Mais ayant de partir il voulut,
pour regagner sa voiture. Mais ayant de partir il voulut, par un bon traité de paix, assurer la tranquillité de mademoiselle Jacqueline; à qui le père Sournois lançait des regards furieux. Il prit donc la main du garde et la jolie main de sa fille, et s'adressant à tous deux : « Mes bons amis, dit-il, je ne partirai d'ici qu'autant que je serai certain que je ne laisserai pas derrière moi une querelle. Mon cher Francoeur, au nom de notre vieille amitié, au nom de l'excellent monsieur Delmare, que nous aimions tous deux, donnez-moi votre parole d'honneur que vous
nous aimions tous deux, donnez-moi votre parole d'honneur que vous ne gronderez pas cette enfant, et qu'il ne sera plus question de rien. Jurez-le-moi. — Mais, cependant... dit Francoeur. — Non, jurez-le-moi, sinon je ne suis plus votre ami. — Ah ! ça coûte, dit Francoeur, je comptais bien lui laver la tête. — Embrassez-la plutôt, monsieur Francoeur, dit Robert en la lui remettant dans les bras. Embrassez-la bien, car c'est votre chère consolation, c'est votre petite providence, c'est la charmante affection qui enchantera vos vieux jours. Le garde embrassa sa fille, et M. Hardy les serra tous les deux
sa fille, et M. Hardy les serra tous les deux dans ses bras. Il leur promit de revenir et s'éloigna rapidement. En retournant à Paris, M. Hardy n'emportait pas la certitude de découvrir la main blanche et fine qui avait laissé tomber le gant sur son chemin, à peu près comme un défi que lui avait jeté la destinée, ou plutôt la Providence; mais il était sur les traces de ce mystère; il ressemblait à ce chasseur aventureux qui, après avoir épié sur le terrain les traces d'un chamois dans la montagne, venait de trouver une suite d'empreintes sur le
la montagne, venait de trouver une suite d'empreintes sur le sol récemment foulé et prenait le vent pour diriger sa course à travers la solitude. Grâce à mademoiselle Jacqueline, il savait positivement que deux belles amazones seulement avaient parcouru ce jour-là, à huit heures du matin, les allées voisines du Pré-Catalan ; il supposait avec toutes les probabilités possibles que le gant trouvé appartenait à l'une d'elles ; et déjà l'une d'elles était pour lui l'idéale beauté de ses rêves. En rentrant chez lui, le coeur en fête et la tête battant un peu, la campagne, Robert reconnut avec beaucoup
tête battant un peu, la campagne, Robert reconnut avec beaucoup d'émotion que dans la même matinée où il avait trouvé un précieux talisman, lui-même avait perdu un fort joli agenda ne contenant ni nom, ni adresse, ni lettres, mais seulement deux ou trois pièces de vers écrites de sa main depuis quelques jours et inspirées par une muse charmante, la Fantaisie. Cet agenda avait été perdu au bois de Boulogne dans la matinée, peut-être quelques minutes avant la rencontre du gant merveilleux. Peut-être avait-il été trouvé, ramassé et emporté par la main mystérieuse, qui en échange lui avait jeté un
la main mystérieuse, qui en échange lui avait jeté un gage de sympathie. Qui le sait? C'était un rude chasseur que M. le comte de Tournai, marquis de Montravers de la Roche-Cantonal. A l'âge de soixante-douze ans il chassait son lièvre, et quand le temps le lui permettait, il montait encore à cheval pour suivre la meute et tirer le chevreuil. M. de Tournai était un de ces vieillards comme on en rencontre très-peu dans le monde aristocratique; un homme de vieille roche au physique et au moral; ayant conservé une santé robuste à travers les agitations d'une vie remplie
une santé robuste à travers les agitations d'une vie remplie d'aventures, surtout dans les années de jeunesse, et n'ayant abdiqué aucune de ses habitudes, n'ayant cédé à aucune question d'usage ni de mode à travers les événements et les révolutions. A soixante et douze ans il était droit et ferme, d'une activité peu commune et d'une vigueur de tempérament à faire envie à un marin. Il avait la taille haute et bien prise; peu d'embonpoint, le visage calme et coloré, les traits bien accentués, l'œil vif, la jambe nerveuse et la main belle et solide. M. de Tournai avait suivi
la main belle et solide. M. de Tournai avait suivi fort jeune son père à l'étranger, à l'époque de l'émigration. Il avait été élevé dans l'exil au service des princes français et il était revenu dans sa patrie, en 1814, à la suite de la maison de Bourbon. Il est bon de faire remarquer ici cependant que cet émigré n'avait jamais voulu, dans sa jeunesse, accepter du service sous les drapeaux russes ou prussiens, bien que dix fois on lui eût offert une épaulette. S'il avait suivi ses maîtres, il n'avait pas oublié que son épée de gentilhomme était française
n'avait pas oublié que son épée de gentilhomme était française avant tout. M. de Tournai avait trente-et-un ans lorsqu'il revint en France ; il obtint un emploi et un grade dans la maison militaire du roi. Il fut nommé capitaine dans les compagnies rouges, dites gendarmes de la maison de Sa Majesté. Ce grade équivalait à celui de colonel dans l'armée. Un simple garde dans les compagnies rouges avait rang de lieutenant; ainsi de suite, fourrier, maréchal des logis chef, jusqu'à l'équivalent du rang de maréchal de camp. Le comte de Tournai n'avait pu être nommé chevalier de Saint-Louis, à
de Tournai n'avait pu être nommé chevalier de Saint-Louis, à son grand regret; il était chevalier de plusieurs ordres étrangers, et le roi, pour reconnaître ses loyaux services, lui donna la croix de la Légion d'honneur, à l'effigie de Henri IV. Singulière transformation! mais enfin... Ce ruban d'une décoration française comblait donc les vœux du noble comte. Son père, général mort dans l'émigration, avait été cordon rouge; son aïeul avait eu le cordon bleu; son bisaïeul avait porté l'ordre de la Toison d'or. Comme il était à peu près sans fortune à son retour en France, la loi de l'indemnité