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indications précises ; puis je le priai, avec instances, de m’accorder quarante-huit heures pour opérer de nouvelles recherches, l’assurant que, cette fois-ci, il ne serait commis aucun dégât, et que j’étais certain, plus que jamais, de partager le trésor avec lui. C’est inutile, me répondit-il, je ne vous donnerais pas l’autorisation que vous me demandez, quand vous m’offririez un million, et, le premier, qui, de jour ou de nuit, oserait venir faire quelque fouille, serait certain d’être accueilli par deux balles de bon calibre. Je voulus insister encore, tout fut inutile. Je le quittai donc, la rage dans le cœur,
inutile. Je le quittai donc, la rage dans le cœur, mais avec l’espoir, toutefois, que, plus tard, soit après sa mort, soit après la vente de son domaine, je pourrais enfin pousser jusqu’au bout mon entreprise. Deux ans après, au retour d’un voyage que j’avais fait à l’étranger, je rencontrai le propriétaire de Morieux. Il descendait l’avenue des Champs-Élysées, au pas de deux superbes alezans, attelés à un équipage de haut goût. Le gentilhomme campagnard s’était transformé en Parisien élégant. Jeune encore, il semblait respirer je ne sais quel air de fortune et de bonheur. Je le vis bientôt descendre
de fortune et de bonheur. Je le vis bientôt descendre dans la cour d’un des plus beaux hôtels de l’avenue Marigny. Dans la soirée, je m’informai de lui, j’appris qu’il était devenu depuis peu, un des principaux actionnaires d’une puissante compagnie financière; qu’il avait étendu considérablement son domaine de Morieux, et reconstruit son château de fond en comble. Il n’en a pas laissé pierre sur pierre, me dit-on. Je n’eus pas de peine à le croire et je songeai mélancoliquement au Trésor des Moines. J’appris que la pauvre enfant qui l’avait fait découvrir était morte peu de temps après, d’une
l’avait fait découvrir était morte peu de temps après, d’une affection de poitrine, maladie dont les sujets lucides sont fréquemment atteints. E. Pertuiset. LE MENEU DE LOUPS Paunay, Saunay, Rosnay, Villiers, Quatre paroisses de sorciers. C’est là un dicton du pays de Brenne, et les historiens du Berry désignent cette région marécageuse comme le pays privilégié des meneurs de loups et jetés de sorts. La croyance aux meneurs de loups est répandue dans toute la France. C’est le dernier vestige de la légende si longtemps accréditée des lycanthropes. En Berry, où déjà les contes que l’on fait à nos petits
où déjà les contes que l’on fait à nos petits enfants ne sont plus aussi merveilleux ni aussi terribles que ceux que nous faisaient nos grand'mères, je ne me souviens pas qu’on m’ait jamais parlé des hommes-loups de l’antiquité et du moyen âge. Cependant, on s'y sert encore du mot de garou, qui signifie bien, à lui tout seul, homme-loup; mais on en a perdu le vrai sens. Le loup-garou est un loup ensorcelé, et les meneurs de loups ne sont plus les capitaines de ces bandes de sorciers qui se changeaient en loups pour dévorer les enfants; ce sont
se changeaient en loups pour dévorer les enfants; ce sont des hommes savants et mystérieux, de vieux bûcherons ou de malins gardes-chasse, qui possèdent le secret pour charmer, soumettre, apprivoiser et conduire les loups véritables. Je connais plusieurs personnes qui ont rencontré, aux premières clartés de la lune, au carrefour de la Croix-Blanche, le père Soupizon, surnommé Démonnet, s'en allant tout seul, à grands pas, et suivi de plus de trente loups. Une nuit, dans la forêt de Châteauroux, deux hommes, qui me l'ont raconté, virent passer, sous bois, une grande bande de loups. Ils en furent très effrayés et
grande bande de loups. Ils en furent très effrayés et montèrent sur un arbre, d'où ils virent ces animaux s'arrêter à la porte de la hutte d'un bûcheron. Ils l'entourèrent en poussant des hurlements effroyables. Le bûcheron sortit, leur parla dans une langue inconnue, se promena au milieu d'eux, après quoi ils se dispersèrent sans lui faire aucun mal. C'est là une histoire de paysan. Mais deux personnes riches, ayant reçu de l'éducation, gens de beaucoup de sens et d'habileté dans les affaires, vivant dans le voisinage d'une forêt où elles chassaient fort souvent, m'ont juré, sous l'honneur, avoir vu,
elles chassaient fort souvent, m'ont juré, sous l'honneur, avoir vu, étant ensemble, un vieux gardien forestier, de leur connaissance, s'arrêter à un carrefour écarté et faire des gestes bizarres. Ces deux personnes se cachèrent pour l'observer et virent accourir treize loups, dont un énorme alla droit au charmeur et lui fit des caresses; celui-ci siffla les autres, comme on siffle des chiens, et s'enfonça avec eux dans l'épaisseur du bois. Les deux témoins de cette scène étrange n'osèrent l'y suivre et se retirèrent, aussi surpris qu'effrayés. Cela me fut raconté si sérieusement que je déclare n'avoir pas d'opinion sur le
si sérieusement que je déclare n'avoir pas d'opinion sur le fait. J'ai été élevée aux champs, et j'ai cru si longtemps à certaines visions que je n'ai pas eues, mais que j'ai vu subir autour de moi, que, même aujourd'hui, je ne saurais trop dire où la réalité finit et où l'hallucination commence. Je sais qu'il y a des dompteurs d'animaux féroces. Y a-t-il des charmeurs d'animaux sauvages en liberté ? Les deux personnes qui m'ont raconté le fait ci-dessus l'ont-elles rêvé simultanément, ou le prétendu sorcier avait-il apprivoisé treize loups, pour son plaisir ? Ce que je crois fermement,
loups, pour son plaisir ? Ce que je crois fermement, c'est que les deux narrateurs avaient vu identiquement la même chose et qu'ils l'affirmaient avec sincérité. Dans le Morvan, les ménétriers sont meneurs de loups. Ils ne peuvent apprendre la musique qu'en se vouant au diable, et souvent leur maître les bat et leur casse leurs instruments sur le dos quand ils lui désobéissent. Les loups de ce pays-là sont aussi les sujets de Satan; ce ne sont pas de vrais loups. La tradition de la lycanthropie se serait mieux conservée là que dans le Berry. Il y a une
conservée là que dans le Berry. Il y a une cinquantaine d'années, les sonneurs de musette et de vielle étaient encore sorciers dans la vallée Noire. Ils ont perdu cette mauvaise réputation; mais on raconte encore l'histoire d'un maître sonneur agi avait tant de talent et menait une conduite si chrétienne, que le curé de sa paroisse le faisait jouer à la grand'messe pendant l'élévation. Il jouait des airs d'église, ce qui convenait bien dans l'éducation musicale des ménétriers de ce temps-là, mais ce qui leur était rarement permis par les curés, à cause de leurs pratiques secrètes, qui n'étaient
les curés, à cause de leurs pratiques secrètes, qui n'étaient pas, disait-on, les plus catholiques du monde. Le grand Julien, de Saint-Août, avait donc ce privilège d'exception, et, quand il sonnait à la messe, c'était merveille de l'ouïr, et la paroisse se faisait honneur de lui. Une nuit, comme il revenait de jouer, trois jours durant, à une noce de campagne, il rencontra, dans la bruyère, une musette qui jouait toute seule; d'autres disaient que c'était le vent qui en jouait. Étonné de voir cette musette, toute reluisante d'argent, qui venait à lui sans que personne la fit aller, il
venait à lui sans que personne la fit aller, il s'arrêta et eut peur. La musette passa à côté de lui, comme si elle ne le voyait pas, et continua de sonner d'une si belle manière, que jamais Julien n'avait rien entendu de pareil, et qu'il se sentit, du coup, tout affolé de jalousie. Voilà donc qu'au lieu de passer, comme un homme raisonnable, il se retourne! et suit cette cornemuse pour l'écouter et pour tâcher de retenir l'air qu'elle disait et qu'il était déprimé de ne pas savoir. Il la suivit d'abord d'un peu loin, et puis d'un peu
la suivit d'abord d'un peu loin, et puis d'un peu plus près, et puis, enfin, il s'enhardit jusqu'à sauter dessus et la vouloir prendre; car de voir un si beau, et si bon instrument sans maître, il y avait de quoi tenter un homme qui fait sa vie de musiquer. Mais la cornemuse monta en l'air et continua de jouer, sans qu'il pût l'aviner, et il s'en retourna chez lui en grand souci et même en grand chagrin. Et quand on lui demandait jours d'après, pourquoi il paraissait en peine et malade, il répondait : L'air de la nuit sonne
et malade, il répondait : L'air de la nuit sonne mieux que moi ; ce n'était pas la peine d'apprendre. On ne sut point ce qu'il voulait dire, mais on l'entendit étudier une musique nouvelle qui ne ressemblait en rien à celle des autres, ni à celle qu'il avait jouée jusque-là : et, la nuit, il s'en allait tout seul Emmy la brande, et revenait au petit jour, bien fatigué, mais jouant de mieux en mieux un air qui paraissait très étrange et que personne ne pouvait comprendre. Ceci fut rapporté au curé, qui le fit venir et lui dit
rapporté au curé, qui le fit venir et lui dit : Julien, je sais que le diable est enragé de poursuivre et de tenter les gens de ton état ; on me dit que tu vas seul, la nuit, dans des endroits où tu n'as pas besoin, et que tu paraît tourmenté. Fais attention à toi, Julien ; si tu commences mal, tu finiras mal ! Julien donna des marques de repentance, et promit de se tenir en paix. Tu feras bien, lui dit le curé. Contente-toi de ce que tu sais, et ne vise point à la science qui
tu sais, et ne vise point à la science qui mène les loups aux champs. C'était un samedi. Le lendemain était grande fête, il y avait grande messe carillonnée, et Julien promit de jouer comme il avait coutume. Cependant, le matin, le sacristain vint dire au curé qu'il avait rencontré Julien dans la brande, jouant d'une manière qui n'était pas chrétienne, et menant derrière lui plus de trois cents loups qui s'étaient sauvés à son approche. Le curé fit encore venir Julien et le questionna. Julien leva les épaules en lisant que le sacristain avait bu. Et comme, de vrai,
lisant que le sacristain avait bu. Et comme, de vrai, le sacristain était porté sur la boisson, son dire ne donna pas grand crainte à M. le curé, qui commença de dire et chanter la messe. Quand ce fut à l'élévation, Julien commença aussi de jouer sa chanson d'église ; mais, encore qu'il eût peut-être bonne intention de la dire comme il faut, il ne put jamais tomber dans l'ordre, et ce qu'il disait ne fut autre que la chanson du diable que le vent lui avait apprise. La chose dérangea M. le curé qui, par trois fois, avant de
dérangea M. le curé qui, par trois fois, avant de consacrer l'hostie, s'agita et frappa du pied pour faire taire cette mauvaise complainte ; mais enfin, songeant que Dieu se ferait bien respecter lui-même, il éleva l'hostie et dit les paroles de la consécration. Au même moment, la musette à Julien se creva dans ses mains, avec un bruit comme si l'âme du diable en fût sortie, et il en reçut un si bon coup dans l'estomac qu'il tomba tout pâmé sur le pavé de l'église. On l'emporta à son logis, où il fit une grosse maladie. Mais il s'en
logis, où il fit une grosse maladie. Mais il s'en retira par la grâce de Dieu et la parole de M. le curé, qui le fit renoncer à ses mauvaises pratiques, et à qui il confessa avoir joué pour les loups de la brande. Depuis lors, il joua chrétiennement et laissa les loups se promener tout seuls ou en compagnie des autres sonneurs damnés. On dit que ceux-ci lui firent des peines pour avoir vendu le secret, et qu'ils le battirent souvent pour se revenger. Mais il supporta leurs mauvais traitements par esprit de pénitence et fit une bonne fin,
traitements par esprit de pénitence et fit une bonne fin, enseignant la musique de cornemuse à ses enfants, et les détournant d'en chercher plus long qu'on n'en doit savoir. George Sand. HISTOIRE DE LA DUCHESSE DE KINGSTON La duchesse de Kingston, dont le nom a retenti partout en Europe depuis nombre d'années, a été victime de faux jugements et de calomnies. Sans avoir ni la prétention ni l'envie de se justifier, elle a résolu pourtant de dire la vérité le plus succinctement possible, afin de laisser un témoignage de cette vérité pour ceux qui l'ont aimée et qui tiennent à
vérité pour ceux qui l'ont aimée et qui tiennent à ce que justice lui soit rendue. La Providence l'a fort éprouvée, mais elle lui a fait de grandes grâces : elle lui a donné, surtout pendant ses derniers jours, le bonheur de ne pas regretter sa jeunesse, de tout apprécier d'un oeil philosophique, de ne pas accorder aux hommes et aux choses plus d'importance qu'ils n'en ont réellement. C'est une fortune de gagnée. Elisabeth Chudleigh naquit, dans le Devonshire, en 1720, d'une très ancienne famille. Un de ses ancêtres avait un commandement dans la marine sous la reine Elisabeth, et
un commandement dans la marine sous la reine Elisabeth, et il se distingua dans la mémorable affaire de l'Armada. Élevée à la campagne, dans le château de son père, son enfance y fut heureuse et aimée ; c'est le temps le plus doux, le plus cher, de sa vie. Elle était entourée de bonnes et précieuses créatures, qui ne la trompaient point, qui lui disaient naïvement leur pensée, et sur lesquelles elle exerçait un empire dont sa fierté enfantine s'applaudissait déjà. La personne qui écrit cette notice a mieux connu que qui que ce soit Elisabeth Chudleigh ; elle la
que qui que ce soit Elisabeth Chudleigh ; elle la peindra donc sans prévention, impartialement, dira le bon comme le mauvais, quoi qu'en puissent penser ceux qui liront ceci. Un fait bien certain, c'est que dès ses premières années Elisabeth fut remarquée par son esprit de reparties, son élégance et la fascination de ses manières. Les paysans prétendaient qu'elle était une charmeuse, que les bêtes la suivaient sans qu'elle les appelât, et que personne ne pouvait s'empêcher de l'aimer. On ne lui donna point une grande instruction, ou plutôt elle ne la prit point, car on fit ce qu'on put
ne la prit point, car on fit ce qu'on put pour qu'elle devînt une savante, mais la vivacité de son caractère s'opposa à ce que sa mémoire sût rien retenir ; elle n'en fut pas moins citée toute sa vie pour une personne d'esprit. Sa maxime en toute chose était qu'il faut être court, clair et saisissant ; toute longueur lui déplaisait. Je me prendrais moi-même en aversion, disait-elle, si je restais plus d'une heure dans la même disposition d'esprit. Avec une telle mobilité d'impressions, on comprend de reste qu'elle fut inconstante dans ses goûts, peut-être même dans ses sentiments.
fut inconstante dans ses goûts, peut-être même dans ses sentiments. Sa famille la fit nommer fille d'honneur de la princesse de Galles, et lorsqu'elle parut à la cour, elle y fit sensation. Elle eut sur-le-champ une grande quantité de prétendants et d'admirateurs, parmi lesquels est le duc de Hamilton, pour lequel elle prit un amour véritable, aussi passionné, ou plutôt aussi profond que le lui permettait sa nature, et peu de mois après leur nouvelle connaissance, le mariage fut décidé entre eux. Le duc de Hamilton était un grand parti. On soupçonna qu'ils étaient d'accord : aussitôt les jaloux et
On soupçonna qu'ils étaient d'accord : aussitôt les jaloux et les envieux s'en mêlèrent; on essaya tout pour les désunir. Les calomnies ne manquèrent ni d'un côté ni de l'autre. Le duc, soit qu'il fût plus amoureux, soit qu'il fût plus difficile à convaincre, resta incrédule. Elisabeth n'eut pas la même force ; elle se laissa persuader, par sa tante, mistress Hanmer, et crut à une infidélité de cet homme qui ne respirait que pour elle ; même dans ce cas elle eût mieux fait de pardonner. Dans un accès de dépit, elle écrivit au duc que tout était fini
de dépit, elle écrivit au duc que tout était fini entre eux, et qu'elle ne le reverrait plus. Pour mettre une barrière éternelle entre elle et lui, elle donna sa main au capitaine Hervey, frère du comte de Bristol, et pour ne pas perdre sa place de fille d'honneur, elle voulut tenir son mariage secret. Le jour de ce mariage fut le commencement de son malheur. Dès la première nuit de ses noces, lorsque pour la première fois elle se vit seule avec un être qui ne la méritait point, indigne de l'apprécier et de comprendre sa valeur, elle eut
indigne de l'apprécier et de comprendre sa valeur, elle eut pris en aversion. L'amour qu'elle portait au duc revint avec plus de force que jamais, et elle s'estima la plus à plaindre de toutes les créatures. Aussi, après six mois de douleurs, de querelles, de reproches, les époux se séparèrent volontairement. Elisabeth sentit trop tard la faute qu'elle avait commise, combien son avenir était compromis, et combien aussi le duc de Hamilton était digne de ses regrets. Le séjour de l'Angleterre lui devint odieux. Elle avait besoin d'une distraction puissante ; elle se décida à voyager; seulement elle conserva son
; elle se décida à voyager; seulement elle conserva son nom de fille (Elisabeth Chudleigh) pour effacer toute trace de son funeste mariage, et tenter de se persuader qu'il n'existait pas. Elle partit pour l'Allemagne. Elle visita successivement Berlin et Dresde. À Berlin, elle eut l'honneur d'être présentée au grand Frédéric et le bonheur de lui plaire. Il la reçut très-souvent dans l'intimité, ils se virent beaucoup, ils causèrent ensemble de toutes les grandes questions dont l'Europe était agitée, des discussions littéraires, enfin de tout ce qui pouvait occuper des esprits sérieux, et le roi de Prusse la traita véritablement
esprits sérieux, et le roi de Prusse la traita véritablement en amie, et lorsqu'elle quitta Berlin, il s'établit entre eux une correspondance qui dura de longues années. À Dresde, l'électrice de Saxe, princesse d'une piété exemplaire et d'un grand sens, se lia avec elle d'une amitié intime, qu'elle lui a toujours conservée ; Miss Chudleigh était heureuse alors; elle jouissait de tout ce que sa position lui apportait d'agréments sans avoir les craintes, les ennuis, les persécutions auxquelles elle fut en butte par la suite ; mais il lui fallut retourner à son poste, madame la princesse de Galles, devenue
retourner à son poste, madame la princesse de Galles, devenue reine, l'appelant auprès d'elle. Elle arriva à Londres plus belle, plus digne d'hommages que jamais. La reine la prit en amitié et lui accorda une faveur brillante ; elle ne pouvait s'en passer et la gardait sans cesse à ses côtés, ne se trouvant amusée que par elle : sans la déclarer absolument favorite, elle la plaça de manière à éveiller l'envie de tous, à lui accorder le plus de pouvoir possible et à lui donner le premier rôle à la cour. La duchesse dictait la mode ; ses caprices
la cour. La duchesse dictait la mode ; ses caprices les plus extravagants faisaient loi, et Dieu sait que ni les caprices, ni l'extravagance ne lui manquaient. Arbitre des choses de goût, tantôt elle jouait au whist avec lord Chesterfield, tantôt elle courait au galop avec lady Harrington et miss Ash, deux femmes dont la beauté et l'élégance eussent été au-dessus de tout si Elisabeth n'eût point été là. J'ai prévenu que je parierais sans modestie ni indulgence, selon la vérité. On a pu voir et on verra davantage que je ne ménage point la duchesse ; il m'est donc
je ne ménage point la duchesse ; il m'est donc permis aussi de lui rendre justice quand il y a lieu. Les avantages futiles en apparence de la beauté, de la séduction, n'en ont pas moins fait presque toujours la fortune sérieuse des femmes qui les possèdent, lorsqu'elles savent les utiliser. Ce fut au comble de cette gloire de cour qu'elle fit la conquête du duc de Kingston, un des hommes les plus aimables de son temps. Il devint passionnément amoureux d'elle, en même temps qu'il devint son ami. Ce fut un de ces attachements profonds et complets qui résistent
fut un de ces attachements profonds et complets qui résistent à tout, une de ces chaînes que l'on porte quelquefois en en maudissant le poids, mais que l'on ne peut rompre, même par l'effort de sa volonté. Leurs caractères étaient entièrement opposés ; le duc, simple, doux, modeste ; elle, vaniteuse et violente, violente même jusqu'à la fureur. Malgré cela, ou peut-être à cause de cela, elle prit sur son esprit un immense ascendant, qu'elle conserva en dépit de lui. Le capitaine Hervey, devenu comte de Bristol par la mort de son frère, la détestait avec autant d'ardeur qu'il l'avait
de son frère, la détestait avec autant d'ardeur qu'il l'avait aimée. Il se serait volontiers séparé d'elle juridiquement comme elle le désirait, mais il craignait de la rendre libre, et refusa d'y consentir afin d'empêcher le duc de Kingston de placer sur la tête d'Elisabeth la couronne de duchesse. Il eût volontiers repris sa liberté sans rendre la sienne à sa femme. Cependant, à force de prières on le décida. Un auxiliaire puissant vint d'ailleurs en aide à Elisabeth Chudleigh : lord Bristol se prit d'une grande passion pour une autre femme. L'amour fit taire la haine et la vengeance,
autre femme. L'amour fit taire la haine et la vengeance, il laissa rompre son mariage par une cour ecclésiastique qui le déclara nul. Elisabeth épousa alors, en présence du roi, de la reine, de toute la cour, le 8 mars 1769, Evelin Pierrepont, duc de Kingston. Sa fortune n'était pas substituée, et elle était immense ; la position de la duchesse fut donc la plus brillante et la plus élevée. Son caractère ne se modifia point ; il conserva ses irrégularités et ses bizarreries. Tour à tour dépensière et avare suivant ses caprices ou son amour de briller, elle jetait
suivant ses caprices ou son amour de briller, elle jetait l'argent par poignées ou refusait les choses les plus minimes. Elle adorait son écrin de diamants, ses pierreries, ses perles, elle les aurait défendus au péril de sa vie, et portait toujours en voyage des pistolets dans sa poche en cas d'attaque. Courageuse, téméraire même, elle ne redoutait aucun danger ; elle trouvait du charme dans le péril. Une fois, en Russie, entourée par des voleurs, elle lutta contre eux avec ses domestiques, et les mit en fuite. On en parla beaucoup, et on la cita comme une héroïne. Elle
parla beaucoup, et on la cita comme une héroïne. Elle ne bravait pas seulement le danger, elle méprisait tout autant l'opinion publique, ne se souciant pas de ce que l'on pourrait penser d'elle, et ne ménageant rien pour satisfaire sa fantaisie, à plus forte raison ses passions. Le duc de Kingston, lorsque son premier feu fut éteint, s'aperçut de tous ces défauts et commença à beaucoup en souffrir. Il fit des observations qui ne furent point écoutées ; il se plaignit, et on ne l'écouta pas davantage. Elisabeth était impérieuse, on le sait, elle se raidit contre une autorité qu'elle
on le sait, elle se raidit contre une autorité qu'elle dénia et continua de vivre à sa guise. Le duc sentit quel maître il s'était donné ; il regretta sa liberté sans doute, et pourtant ne trouva point la force de secouer un joug qui lui était cher ; il se soumit. Elle ne le contrariait d'ailleurs en rien ; mais d'une constitution délicate, il devint irascible, sa santé en souffrit encore, il tomba dans la consomption, dans le marasme, et finit par mourir en 1773, laissant sa femme héritière de toute sa fortune, à condition qu'elle ne se remarierait
de toute sa fortune, à condition qu'elle ne se remarierait point. Elle le promit de grand cœur, car elle n'en avait aucune envie. La duchesse resta veuve à cinquante-quatre ans. Elle ne fut pas insensible à cette mort : son cœur vaut mieux que son caractère. Devenue libre, elle partit pour Rome, où le Pape Clément XIV, Ganganelli, portait la tiare. Elle fit ce long voyage dans un yacht à elle qu'elle fit entrer jusque dans le Tibre, à l'admiration des Romains qui la comparèrent à Cléopâtre. Le pape la reçut à merveille ; elle devint la reine de la
reçut à merveille ; elle devint la reine de la cité antique, y acheta un palais qu'elle fit meubler d'une façon luxueuse, que jamais, de mémoire d'homme ni par tradition, on n'avait rien vu de semblable. Elle dépensa des trésors en fêtes, en équipages, en domestiques : elle illumina une nuit le Capitole. Elle amena à grands frais des danseurs et des chanteurs pour son théâtre ; enfin elle dépensa en extravagances ce qui eût fait la fortune d'un petit État. Pendant qu'elle était ainsi à tenir cour plénière, les parents de son mari, furieux d'avoir perdu son héritage, se