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? — Oui, d'ingénieur, et de critique d'art. J'ai donné des articles à la Revue Critique à laquelle j'avais déjà collaboré avant 1914. Puis voilà de nombreuses années que je signe le Courrier des Arts de Candide. Mon premier livre important a été sur Albert Dürer. J'en ai publié un autre sur les Artistes français du XVIIIe siècle dans les cours rhénanes, un autre sur Poussin. — Et vous avez entrepris une traduction des œuvres de Goethe, dont les premiers volumes sont remarquables. Maintenant, je suis venu vous voir au sujet de votre livre sur les Arts dans le "Tableau
sujet de votre livre sur les Arts dans le "Tableau du XXe siècle" qui paraît en ce moment. — Un livre qui n'est pas de moi tout entier. Une partie, qui est de Roland Manuel, est consacrée à la Musique et à la Danse. De cette partie-là je tiens à faire un éloge sans restriction. Je dois dire que je n'ai pas écrit un livre comme celui-là de ma propre initiative. De tels sujets sont si énormes, si effrayants, qu'on hésiterait à les aborder si on ne vous le demandait pas de façon pressante. — Mais n'est-ce pas aussi un
pas de façon pressante. — Mais n'est-ce pas aussi un genre de livre qui doit vous plaire, en ce sens que le critique s'y fait à l'avance historien ? — Assurément. Il faut, pour une telle tâche, chercher à prendre une sorte de recul historique. Du point de vue de l'histoire, j'ai été amené à parler de peintres que je n'aime pas, tandis que je n'ai pas nommé certains autres que j'aime. Un livre comme celui-là ne peut pas être un palmarès. On ne peut nommer que les têtes de groupes. Par contre, il ne faut pas tomber dans le
groupes. Par contre, il ne faut pas tomber dans le défaut opposé, qui serait d'accorder trop d'importance aux théories. On en a vraiment abusé. Il y a les théories, et puis il y a les bons et les mauvais peintres. Le goût a tout de même quelque importance. M. Pierre du Colombier a dit ces derniers mots tout doucement, et je sens que je ne serai pas déçu par le plaisir que je me suis promis. Je me garde bien de l'interrompre, et je le laisse continuer. — Je crois qu'en art il faut être surtout un empirique. Pourquoi une
qu'en art il faut être surtout un empirique. Pourquoi une chose est-elle belle ? C'est un consensus d'un certain nombre de générations. Bien sûr, cela n'empêche pas que l'esthétique ait ses lois. Mais avez-vous remarqué qu'un esthéticien est souvent un homme qui manque de goût étonnamment ? Ce qui est curieux, dans la peinture de ce premier tiers du XXe siècle, c'est la grande différence entre la période 1900-1914 et la période qui a suivi la guerre. Avant 1914, c'est la multiplicité des écoles, des théories, des groupes en isme : le symbolisme, le fauvisme, le cubisme, le futurisme, pour
: le symbolisme, le fauvisme, le cubisme, le futurisme, pour ne rappeler que les plus importants. Les mouvements se chevauchent les uns les autres, tant ils se succèdent avec rapidité. Depuis la guerre, après le surréalisme qui, en peinture, n'a pas donné grand-chose, il n'en est plus ainsi. Plus de grands mouvements d'idées dans le monde des arts. Aujourd'hui, il y a surtout des gens qui peignent. — Et quelle place occupera cette peinture, selon vous, dans l'histoire de l'art ? — Voyez-vous, je ne puis croire les gens qui se lamentent sur la mort de la peinture. La peinture
se lamentent sur la mort de la peinture. La peinture est un mode d'expression, il n'y a pas de raison pour qu'il disparaisse. Mais il se peut qu'à notre époque la peinture, qui a été souvent belle, souvent discutable aussi, offre parfois plus de motifs de curiosité que d'admiration. — Plus de tentatives que d'œuvres. — Oui, peut-être. Une tentative comme le cubisme me semble présenter surtout un intérêt historique. C'est quelque chose comme est par exemple le gongorisme en littérature. L'œuvre de Góngora est quelque chose de très curieux. Je comprends qu'on se passionne pour elle, même aujourd'hui, comme
Je comprends qu'on se passionne pour elle, même aujourd'hui, comme fait notre ami Jean Cassou. Mais par rapport à la poésie tout entière, cela devient plus relatif. — Evidemment. — Par contre, ce début de siècle a été une des grandes époques de la sculpture. Y a-t-il eu un temps, depuis la fin du moyen âge, où, autour de trois maîtres de la taille de Maillol, de Bourdelle, de Despiau, se groupe un chœur aussi riche de talents ? Où l'émulation ait été plus saine, plus féconde en résultats ? La sculpture de notre temps n'a pas été obsédée, comme
La sculpture de notre temps n'a pas été obsédée, comme la peinture, par le souci de l'originalité, et elle l'a atteinte sans la chercher, par une probité artisane. Et puis, elle a eu le bonheur d'échapper à la folie de speculation qui a tourneboulé la tête des peintres entre 1920 et 1930 — et il faut avouer qu'il y avait de quoi perdre la tête. — En somme, vous avez voulu jeter sur les arts au début du XXe siècle le coup d'œil qu'on y jettera plus tard. — Exactement. Et je n'ai sûrement pas réussi, car c'est impossible. Mais
Et je n'ai sûrement pas réussi, car c'est impossible. Mais on peut toujours essayer de le faire un peu. Pour cela, j'ai tâché de retrouver le point de vue du spectateur, qui est beaucoup trop perdu aujourd'hui. On ne se demande plus si une œuvre est belle, mais si l'artiste avait du génie. On nous parle du génie de Picasso, du processus de création de Picasso, mais très peu de sa peinture elle-même. C'est pourtant l'œuvre qui, en définitive, seule, importe. C'est elle qui nous donne le critérium du génie. Conclure au génie d'après l'œuvre, est tout de même plus
Conclure au génie d'après l'œuvre, est tout de même plus prudent que de procéder, par déduction, du génie à l'œuvre. Car le processus de création a des chances d'être le même chez un génie que chez un raté... Sagesse, sagesse ! M. Pierre du Colombier, de sa voix calme, fait là une critique de la critique qui pourrait produire des ébranlements redoutables, non seulement dans les arts, mais dans la littérature contemporaine. André ROUSSEAUX. Un vol, chez Denoël et Steele. L'HISTOIRE D'HIER LA MORT D'ARMAND CARREL Il y a une mode dans le point d'honneur comme en toute chose. Jadis
mode dans le point d'honneur comme en toute chose. Jadis le duel était en vogue ; maintenant il est en passe de devenir une manière insolite de vider ses querelles. Ce n'est pas ici le lieu de discuter les avantages et les inconvénients de cette pratique, mais il peut paraître intéressant d'étudier ce que nos ancêtres pensaient de la question ; car, ce sont presque des ancêtres, déjà, que ceux qui avaient le duel en recommandation. Les moins de cinquante ans ont gardé le souvenir de rencontres retentissantes. Mais, durant la première moitié du XIXe siècle, celles-ci étaient constamment à
la première moitié du XIXe siècle, celles-ci étaient constamment à l'ordre du jour : l'armée napoléonienne, par exemple, en avait le fétichisme, se battait à tout propos. Mais l'un des plus notables duels qui a marqué le règne soi-disant pacifique de Louis-Philippe, est celui qui coûta la vie à un journaliste, à un écrivain du plus grand talent : Armand Carrel. L'homme était sympathique. Fils d'un négociant de Rouen, élève à l'École de Saint-Cyr, passionné pour le métier militaire, Carrel avait conspiré sous la Restauration, car il détestait la légitimité, la royauté des Bourbons, et vivait, sans trop l'affirmer, sur
la royauté des Bourbons, et vivait, sans trop l'affirmer, sur des souvenirs bonapartistes. Avant 1830, il entre dans le journalisme, fonde Le National en compagnie de Thiers, qui, lui, aimait la tactique et non les coups, et fit une belle carrière de politicien-girouette. Carrel, lui, n'est point de cette trempe : il ne recule point devant les décisions audacieuses, devant l'expression d'opinions nouvelles ; il est toujours prêt, comme le dit Châteaubriand, à défendre par l'épée les idées que les autres dégainent ; et, comme son petit confrère Thiers, devenu ministre, lui avoue sa crainte de périr dans un attentat,
ministre, lui avoue sa crainte de périr dans un attentat, il lui répond avec mépris : « Toi, tu mourras d'un coup de pied dans le cul ! » * Au physique, Carrel force également la sympathie : maigre, svelte, toujours élégant, botté, éperonné ; une chevelure noire d'un beau mouvement, un visage légèrement tourmenté, brun et mat ; des lèvres d'un dessin accusé, un sourire doux mais aussi fier. En somme un être hors du commun, une personnalité à qui l'on n'en compte point, qui va droit au but et a en horreur les compromissions. Sous l'homme charmant, dit
et a en horreur les compromissions. Sous l'homme charmant, dit un contemporain, on devine l'homme supérieur. Or, le 1er juillet 1836, Emile de Girardin, fils naturel d'un aristocrate, journaliste et époux d'une femme de lettres, lance le premier numéro de la Presse. Un événement ! Bien plus, une révolution ! L'abonnement n'est que de 40 fr. par an, au lieu de 80, prix ordinaire à cette époque. Cette révolution est naturellement mal accueillie des confrères ; et un folliculaire aux ardeurs intempestives, nommé Capo de Feuillide, un « Gascon du Tropique », né aux Antilles et venu à Paris exercer
Tropique », né aux Antilles et venu à Paris exercer son petit métier, attaque violemment le « industriel » Girardin ; celui-ci riposta par une assignation : un beau procès en perspective. Carrel n'est pour rien dans tout cela ; sans doute, Girardin ne lui plaît guère ; mais la discussion passe au-dessous de lui. Or, un soir, au moment où il s'apprête à quitter les bureaux de son journal, le secrétaire de rédaction l'arrête : — Monsieur Carrel, vous n'oubliez pas que vous avez promis à Capo de Feuillide de mettre quelques lignes dans Le National à propos de
de mettre quelques lignes dans Le National à propos de son procès avec Girardin ? — C'est vrai, dit Carrel qui s'assied à une table et écrit au courant de la plume une trentaine de lignes, s'interrompant seulement pour demander : « Comment écrivez-vous donc Capo ?» Cette improvisation — cet écho — n'était pas méchant, à peine un mot pouvait-il prêter à la critique : Carrel déclarait « mépriser » les termes dont usait Girardin en parlant des journaux autres que le sien. Mais le fondateur de la Presse répond sur le mode aigre, faisant allusion à « la
répond sur le mode aigre, faisant allusion à « la loyauté attribuée au caractère de M. Carrel ». Polémique, après tout, bien anodine ; les nerfs pourtant sont à vif : « mépriser... loyauté attribuée... » L'affaire est engagée : heureux temps de susceptibilité naïve ! Carrel, en compagnie de Thibaudeau, fils d'un conventionnel, arrive dans les bureaux de la Presse. L'entrevue est courtoise. Girardin aurait dit : — Une rencontre avec un homme tel que vous, Monsieur, me paraîtrait une bonne fortune. — Un duel ne me paraît jamais une bonne fortune à moi. Et son courage bien connu
une bonne fortune à moi. Et son courage bien connu — Il l'avait prouvé à plusieurs reprises sur le terrain — ne pouvait donner à ce propos aucune signification équivoque. Toutefois, après cette visite, l'affaire semblait presque terminée : l'insulte était douteuse et ne méritait point que l'on s'en tarte. Mais, peu de temps après, coup de théâtre : on apprend que la rencontre est inévitable. Que s'est-il donc passé ? Les historiens ont conté, chacun à leur manière, la genèse de ce duel ; mais jusqu'à ces dernières années, aucun n'a connu la vérité. Cette vérité, admirablement mise en
aucun n'a connu la vérité. Cette vérité, admirablement mise en lumière par L. Fiaux, la voici : Après sa première visite à Girardin, Carrel revint le voir seul cette fois, et le dialogue entre les deux hommes dut être assez vif, car, en sortant du bureau de la Presse, c'était Carrel, et non plus Girardin, qui avait la qualité d'offensé : « Croyez-vous, disait l'ancien Saint-Cyrien à l'un de ses amis, que je vais me battre sottement pour prouver à mon adversaire qu'il a tort d'abaisser le prix des journaux à 40 francs... Il m'a menacé de faire ma biographie
à 40 francs... Il m'a menacé de faire ma biographie et d'y faire figurer une personne dont je ne souffrirai pas que le moindre souffle soulève le voile. Je le tuerai ou il me tuera. » Il y avait, en effet, un drame d'amour dans la vie de Carrel. Etant au régiment, il s'était pris de passion pour la femme de son chef de bataillon, avait eu un duel avec celui-ci ; et, depuis qu'il avait quitté le service, il vivait avec cette femme qui l'adorait et qu'il adorait, sans pouvoir régulariser sa situation, car la Restauration avait aboli le
pouvoir régulariser sa situation, car la Restauration avait aboli le divorce. Que Girardin osât publier cette page de sa vie intime, Carrel ne pouvait l'admettre et, ombrageux de nature, il était décidé à tout faire pour que le secret fût gardé. Dès lors la question était déplacée, rehaussée : il ne s'agissait plus d'une misérable querelle de boutique, du prix d'une feuille de papier, mais d'une querelle d'honneur : tout accommodement devenait impossible. Carrel avait choisi pour témoins deux officiers, Ambert et Persat, et l'on pouvait compter que la rencontre aurait lieu militairement. Capo de Feuillide essaya bien d'intervenir, proclamant
aurait lieu militairement. Capo de Feuillide essaya bien d'intervenir, proclamant : « Je vais casser les reins à ce polisson de Girardin ! » Pure galéjade ! Le 22 juillet 1836, à huit heures du matin, les deux adversaires se trouvaient face à face dans une allée du bois de Vincennes. Carrel remet à ses témoins, suivant l'usage, son portefeuille, sa montre, ses clefs... tous objets qui pourraient amortir le choc d'une balle ; puis, se dirigeant vers Girardin, il lui dit : — Eh bien ! Monsieur, vous m'avez menacé d'une biographie ; la chance des armes peut tourner
menacé d'une biographie ; la chance des armes peut tourner contre moi ; cette biographie, vous la ferez alors, Monsieur ; mais dans ma vie privée et dans ma vie publique, si vous la faites loyalement, vous ne trouverez rien qui ne soit honorable, n'est-ce pas, Monsieur ? — Oui, Monsieur. — Après ce que vous venez de dire, reprend Carrel, je puis vous déclarer qu'en écrivant l'article du National, je ne pensais nullement à vous offenser. Tout alors pouvait s'arranger ; et Persat, dans sa fougue d'ancien combattant, voulait se précipiter sur Girardin et le contraindre à des excuses.
se précipiter sur Girardin et le contraindre à des excuses. Un simple coup d'œil de Carrel l'arrêta. Et ce fut le protocole ordinaire : les adversaires à quarante pas, droit de s'avancer de dix, le premier feu détermine les distances. Le premier, Carrel avance de six pas ; on croit qu'il va tirer, mais il continue sa marche, se présentant de face, le corps offert en plein au visé de son adversaire ; celui-ci, sans bouger, s'efface et prend la ligne de mire. Un coup de feu. Carrel a tiré. — Je suis touché à la cuisse, crie Girardin qui
— Je suis touché à la cuisse, crie Girardin qui tire à son tour. — Et moi à l'aine, dit aussitôt Carrel. De fait, il est blessé au ventre ; la balle a traversé le péritoine, l'intestin, déchiré une artère. Avec un courage magnifique, Carrel reste debout et, seul, va s'asseoir sur un tertre au bord de l'allée. Girardin était légèrement atteint : le projectile avait traversé la jambe gauche en se fonçant au-dessus du genou. Carrel, au contraire, était mortellement blessé ; et, comme on ne pouvait songer à le transporter à Paris, on eut recours à un de
le transporter à Paris, on eut recours à un de ses anciens camarades de Saint-Cyr, Louis Paira, qui habitait tout à côté, avenue du Bel-Air, à Saint-Mandé (actuellement 5, avenue Victor-Hugo). Tandis qu'on l'emmenait, Carrel passa auprès de Girardin qu'un docteur pansait, et avec cette courtoisie qui ne l'abandonnait jamais : — Souffrez-vous beaucoup, M. de Girardin ? — Je désire que vous ne souffriez pas plus que moi. — Adieu, Monsieur, dit Carrel. Je ne vous en veux pas. Maintenant les médecins entouraient son lit. Il ne se faisait aucune illusion sur son état : « Triste blessure que
aucune illusion sur son état : « Triste blessure que celle-là ! » avait-il dit dès le premier moment, et stoïquement il se prépara à la mort. Elle se fit attendre quarante-cinq heures ; et malgré ses atroces souffrances, il conserva jusqu'au bout sa lucidité d'esprit. De Paris, les fidèles accouraient, recueillaient pieusement ses dernières paroles ; les une ardentes, combatives, d'autres amères, dévoilant son passé de déceptions accumulées, une sorte de détresse, de répugnance devant l'injustice des hommes. Et, c'est dans un double sentiment de satisfaction pour sa propre conduite, de dégoût envers l'humanité qu'il expira le 24 juillet
conduite, de dégoût envers l'humanité qu'il expira le 24 juillet à quatre heures et demie du matin. Ses obsèques prirent la valeur d'un grand événement et les représentants de tous les partis tinrent à y assister. Le nom de Girardin subit une baisse étonnante, et, en effet, supprimer fût-ce en duel un adversaire comme Carrel, c'était une chance peu enviable. Puis tout se tassa, et le public averti put assister à d'étranges métamorphoses : Capo de Feuillide, le redoutable Gascon du Tropique, devint rédacteur de la Presse et passa à la solde du polisson dont, six mois auparavant, il voulait
la solde du polisson dont, six mois auparavant, il voulait casser les reins ; Girardin, si l'on en croit certains témoignages, fit, une pension à l'amie de Carrel, à celle qui avait été la cause innocente de ce duel tragique et qui vivait solitaire à Verdun... et l'on vit, en mars 1848, ce même Girardin prononcer des paroles émues, expiatoires, au cours d'une cérémonie républicaine en l'honneur de l'homme qu'il avait tué. Ainsi va le monde. J. LUCAS-DUBRETON. Les ÉDITIONS BALUDIÈRE présentent à leurs fidèles lecteurs deux romans remarquables : LE SECRET DE L'IDOLE par LOUIS ANDARD DE L'ÈRE PAR
LE SECRET DE L'IDOLE par LOUIS ANDARD DE L'ÈRE PAR Jacques PERANE BAUDOUIN CHaque VOL. 12 fr. p— . Les Souvenirs de Maurice Donnay par Henri DUVERNOIS En général, quelques années suffisent pour que la plupart des pièces qui semblaient éclatantes dans leur nouveauté tombent en poussière. Le théâtre de Maurice Donnay échappe à cette triste loi. Ses pièces — je ne parle pas seulement des grandes, mais des petites, des fantaisies du début — demeurent éblouissantes de fraîcheur. Le miracle peut s'expliquer, comme tous les miracles littéraires. Il est dû à deux causes. Première cause et la principale :
dû à deux causes. Première cause et la principale : poésie. L'émotion d'un poète poète ne se fane jamais. Son goût, même dans le lyrisme, reste exquis. Il rejette d'instinct les sujets inspirés par ces architectures en série auxquelles se sont complus trop de dramaturges. Il a ses personnages à lui, bien à lui, qui dictent à l'auteur des anecdotes originales. La remarque vaut pour le développement général, par l'idée-matrice et aussi par le détail, pour l'acte, pour la scène et pour la phrase. Ce qui est pour un autre de l'esprit, eh ! oui, mais un esprit plaqué, volontaire,
de l'esprit, eh ! oui, mais un esprit plaqué, volontaire, laborieux, prend ici des ailes : poésie. La gaîté, qui est, par ailleurs, grossière et provisoire devient légère et significative et rend toujours un son authentique : poésie. Maurice Donnay n'apporte pas, selon une définition célèbre « un petit vase japonais dans une maison en construction ». Il édifie d'abord, avec une patience et une sûreté admirables, mais on oublie la robustesse de la construction, tant la pierre qui recouvre cette armature indispensable est artistiquement taillée. Deuxième cause : le style, sans quoi rien ne demeure. Le style « donnaydien
style, sans quoi rien ne demeure. Le style « donnaydien » mériterait une longue étude. On verrait quel souci d'harmonie et de pureté guide l'écrivain, et cela dans le moindre trait, dans la réplique la plus insignifiante en apparence. La fluidité, la merveilleuse grâce du dialogue rattachent la deuxième cause à la première : poésie — mais poésie contrôlée, poésie surveillée. Aujourd'hui, Maurice Donnay nous donne un chef-d'œuvre dans un autre genre, car il vient de publier les Mémoires de sa jeunesse sous ce simple titre : Des souvenirs... Un chef-d'œuvre, il faut le dire bien haut. S'il avait caché,
chef-d'œuvre, il faut le dire bien haut. S'il avait caché, comme tant et des plus illustres l'ont fait, l'autobiographie sous le couvert du roman, s'il avait usé du subterfuge qui consiste à appeler d'un nom supposé le héros qui est le propre auteur du livre, enfin s'il avait transposé tout cela en y ajoutant des épisodes de pure fantaisie, on se trouverait devant un roman si exceptionnel, d'une résonance si pure et si nouvelle que le genre en paraîtrait recréé. Maurice Donnay ne l'a pas voulu. Il n'est pas mauvais d'être loyal, même en art. Enfin, sa personnalité est si
d'être loyal, même en art. Enfin, sa personnalité est si connue que l'on aurait eu vite fait de percer l'incognito. Il nous donne l'auteur peint par lui-même, avec ce recul qui fait que l'on se voit avec la lucidité, la tendre lucidité d'un observateur par un personnage qui lui ressemble. J'ai parlé tout à l'heure des « traits », de ces traits fulgurants, de ces raccourcis qui constituent la marque de l'écrivain. Il se montre, dans sa petite enfance, découvrant le monde avec une sorte de pieuse adoration, appelant « papa » le porteur d'eau et le menuisier. Il ajoute
papa » le porteur d'eau et le menuisier. Il ajoute : « J'ai de grandes puissances affectives; j'embrasse les mains rouges de la laitière et l'on se moque de moi. » Cette petite phrase rieuse campe tout de suite le portrait. Je pense au petit Mozart, qui, après avoir joué sa sonate, dégringolait de son tabouret et demandait à ceux qui l'applaudissaient : « M'aimez-vous ? » Car un petit garçon tendre, qui a dans son cœur toute l'anxiété d'un grand artiste, n'est jamais assez aimé... Un peu plus loin, la première douleur, l'emprisonnement dans une pension dont le maître,
la première douleur, l'emprisonnement dans une pension dont le maître, féroce, applique des coups de palette sur les doigts des élèves : « Certains élèves se frottent les ongles avec de l'ail, pour moins sentir les coups. Ils sentent l'ail -évidemment. » Et voilà du Dickens en comprimé. -Voulez-vous un portrait en trois lignes, c'est celui d'un autre professeur : « Il avait les yeux bleus, une barbe frisée, un petit nez rond et, pendant la leçon, de grosses gouttes de sueur perlaient à ses tempes. » Autres raccourcis : « J'apprenais déjà que, dans la vie, on peut regretter
« J'apprenais déjà que, dans la vie, on peut regretter un plaisir et s'ennuyer beaucoup auprès des personnes qu'on aime bien. » Il se montre revêtu du premier costume civil, acheté à la confection : « Je n'avais pas l'air d'un dandy, mais plutôt d'un jeune pion et ma mère, lorsque nous sortions ensemble, me faisait marcher à quelques pas devant elle, assez loin. » Un délicieux tableau en deux phrases: « A l'église, j'avais le dédommagement de voir une ravissante petite fille aux longs cheveux blonds qui tombaient sur son dos en une nappe d'or fluide, une petite fille
son dos en une nappe d'or fluide, une petite fille que je savais être la sœur d'un de mes camarades de lycée, mais que je ne savais pas que j'épouserais dix-sept ans plus tard. Elle faisait la quête, je mettais un gros sou dans l'aumônière de velours rouge qu'elle me tendait et elle me remerciait avec un gentil sourire. » Au régiment : « Le colonel me faisait penser à ce vieil homme qui, sous prétexte qu'il était un ami de la famille, disait à un jeune orphelin : « Je vous tiendrai lieu de père, j'en aurai toutes les
Je vous tiendrai lieu de père, j'en aurai toutes les rigueurs. » Et, pour terminer, ce charmant aveu : « Aujourd'hui, quand je me rappelle toutes ces choses, je reconnais qu'il m'a été plus difficile de passer de l'industrie au Chat-Noir que du Chat-Noir à l'Académie... » J'aurais voulu citer bien d'autres passages exquis de ce livre doublement français : par le sentiment et par l'expression. On le lit avec un tel plaisir qu'il semble trop court. Il n'y a pas là-dedans une longueur, une complaisance d'écrivain. Rien n'est apuré, tout est gravé. L'esprit le plus jeune, le plus frais,