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en seconde et ralentit pour me donner le temps d'observer. À chaque coin du camp, un mirador semblable à un poste d'aiguille abrite aussi un garde. Je vois luire des tubes d'acier braqués les uns vers l'enclos, les autres sur la route. Les mitrailleuses sont en position... murmure Micha... Vous n'avez pas envie de jouer à la cible ? Immobiles, les gardes, sanglés dans leurs longues capotes, marquées au col de la bande rouge du Quépéou, nous regardent de leurs yeux de Slaves un peu bridés, le visage impassible. Ils ont le doigt sur la gâchette de leur arme. Les
ont le doigt sur la gâchette de leur arme. Les coups de feu doivent partir vite dans ces parages... Micha a raison. Les prisonniers sont bien gardés; il ne sera pas aisé de les joindre. Nous arrêter serait éveiller inutilement l'attention. Nous poursuivons notre route jusqu'au terrain d'aviation. D'anciennes propriétés en ruine, des jardinets défoncés, sont le décor actuel de cette banlieue autrefois aisée. Dans le ciel gris, deux lourdes machines évoluent lentement... Elles ralentissent encore... Soudain, un point noir se détache de la carlingue et tombe dans le vide. Quelques secondes passent. L'étoffe s'ouvre, se déploie, se gonfle. La
Quelques secondes passent. L'étoffe s'ouvre, se déploie, se gonfle. La chute devient très douce. Nous croisons des groupes de jeunes gens qui, en rangs par quatre, évoluent, entonnant des chants guerriers : parachutistes qui se liven à la préparation militaire. Tchounovo est trop près de Moscou... et trop fréquenté. Nous chercherons ailleurs. (À suivre.) Jean-Gérard FLEURY. Reproduction interdite pour tous pays. TRANSATLANTIQUE CRUISE LE Spitzberg le 25 Juillet ou 15 Août (22 jours) visitez l'Écosse, l'Islande, le Spitzberg, la Banquise, la Norvège à bord du M.S. "LAFAYETTE" (25.500 tonnes.) PRIX À PARTIR DE : 2.250 FRANCS (Autres Croisières et Circuits
À PARTIR DE : 2.250 FRANCS (Autres Croisières et Circuits en Bolivie, Méditerranée, États-Unis et Canada), Prix. Oui AQe-cité d. demande), bronzez-vous sans danger en employant la crème ! Diadermine II vous éviterez les dangers de la grêle ! Quand : les empêche abbes : les supprime Echantillon en noir Les bains de soleil contre la grêle en hébreu. DIADERMINE; 27 Mois (off) J'AI FAIM ! Un signe de bonne santé. La preuve aussi qu'avant de rentrer à maison, vous avez dégusté un PICON SAIN ET STIMULANT AGRÉABLE GENTIANE ORANGE QUINQUINA Elle eût pu aussitôt chasser ce fruit maudit. Elle
QUINQUINA Elle eût pu aussitôt chasser ce fruit maudit. Elle laissa passer le temps. Sancelles et le petit Rostaing connaissaient le secret. Chacun se croyait père. Sidonia restait incertaine. La douairière se réveille. Un jour de janvier, la douairière entra chez Sidonia. Ses yeux flambaient, ses rides frémissaient. — Ma fille, vous vous êtes rendue coupable d'un grand crime. Vous avez pris un amant, peut-être deux. — Suis-je donc la première ? Votre fille elle-même... — Ma fille s'est gardée de tout éclat. Vous, vous êtes enceinte. Et Charles est en prison. — Evitons donc tout scandale, madame. J'irai dans
en prison. — Evitons donc tout scandale, madame. J'irai dans un pays perdu ; j'accoucherai mystérieusement. Quelque nourrice élèvera l'enfant. — Nous voulons le scandale. Vous serez renvoyée, châtiée. Il faudra donc rendre la dot. — Nous garderons l'argent. La loi dépouille l'adultère. A combien l'amour revient aux jeunes femmes. Toujours à la Conciergerie, Charles, auprès de Cavoye, regardait la Seine couler, usait ses jours à compter les bateaux qui remontaient le fleuve, à voir l'ombre des quatre tours s'allonger sur l'eau verte. La douairière lui écrivait : « Votre femme est enceinte de deux mois. Le père est le
femme est enceinte de deux mois. Le père est le petit Rostaing. » Elle négligea de parler de Sancelles, qui était rétif, qui pouvait se défendre. Elle fit pourtant savoir à Sancelles que Sidonia l'avait trompé. Sancelles refusa de la croire. Pour le petit Rostaing, elle le tenait depuis longtemps, peut-être dès le premier jour. C'était lui qui, par peur des Courcelles ou par avidité, avait dénoncé Sidonia. — Et maintenant, il faut nous obéir, mon bel ami. Savez-vous que la justice est avertie, que les gardes vont venir vous saisir ? Et savez-vous la peine que l'on réserve aux
saisir ? Et savez-vous la peine que l'on réserve aux gens adultères ? Vous serez pendu haut et court. Oui, pendu sur la place du marché. Tout n'est pas rose dans ces aventures. Terrifié, Rostaing pria, demanda grâce. La douairière lui fit quitter Courcelles et la province, le cacha, le mit en lieu sûr. Pendant tout l'hiver, la vieille femme tortura sa bru : — L'enfant grandit. Vous ne pouvez nous échapper. Elle écrivit à Charles; elle lui donnait ses instructions. Au printemps, Charles porta plainte. Il demandait qu'on mette l'adultère en prison, qu'on la jugeât. Sidonia ne perdait pas
l'adultère en prison, qu'on la jugeât. Sidonia ne perdait pas courage. Le printemps lui rendit sa gaieté. Elle avait juré à Sancelles qu'on l'accusait à faux et que l'enfant était de lui. Il connaissait tous les juges du Mans. Il lui promit de les gagner. Mais la douairière avait prévu le coup. Elle avait des amis à Paris. Au mépris de tout droit, elle fit donner l'affaire au lieutenant criminel de Château-du-Loir, homme de tout repos, pantin dont elle tenait les fils. Le lieutenant criminel désigna deux médecins, deux chirurgiens et une sage-femme pour examiner Sidonia. — Que veulent tous
et une sage-femme pour examiner Sidonia. — Que veulent tous ces gens ? dit-elle. Je suis enceinte. Je l'avoue. Puis elle les accueillit gracieusement. Ils arrivaient la perruque froncée, prêts à être lardés de sarcasmes. Ils furent enchantés par son sourire, par la splendeur de son corps. Ils firent attendre aussi longtemps qu'ils purent leur rapport. Plusieurs semaines s'écoulèrent. Le juge se montra à son tour. Sidonia pensait le gagner. Mais il était myope et aimait passionnément la loi. Il resta fidèle à la douairière. — Etes-vous enceinte ? — Oui. — Est-ce votre mari qui est le père de
Oui. — Est-ce votre mari qui est le père de l'enfant ? — Non. — Qui est-ce donc ? — Je ne puis me résoudre à le dire. Je ne vous le dirai jamais. Il partit grommelant. Le carrosse et la chaise à porteurs. Quelques jours après il revint et prévint Sidonia qu'elle devait déloger. — Quoi ! sortir du château ? Ignorez-vous que je suis au bout de mon temps, que je vais accoucher ? — Votre mari vous interdit d'accoucher sous son toit. — Où irai-je ? — A Château-du-Loir. — J'expirerai en route. Je veux, auparavant, me
A Château-du-Loir. — J'expirerai en route. Je veux, auparavant, me confesser de mes péchés. Puisque je vais paraître devant Dieu, j'entends me purifier l'âme. Le juge dut céder et appeler un confesseur. Elle fit venir Sancelles. — Si je meurs, ils hériteront. Ils jouiront de mon argent: Faites-moi venir un notaire. Le notaire accourut, secrètement conduit par les valets. — Je lègue tout mon bien à Henri de Sancelles. Sauf dix mille écus que je laisse à ma très chère belle-mère, en souvenir de ses bons soins. Le notaire écrivit en hâte et Sidonia signa. Déjà le prêtre grattait à
en hâte et Sidonia signa. Déjà le prêtre grattait à la porte. Sidonia lui dit ses péchés et tâcha de se repentir. La confession finie, le juge se présenta. Un carrosse attendait devant le perron. Sidonia fondit en pleurs et leva vers le ciel ses yeux angéliques. — Je marche à la mort. Deux valets l'enlevèrent dans leurs bras, la descendirent le long de l'escalier. Le carrosse commença à rouler. — Où me conduisez-vous ? — A deux lieues d'ici, dans un village, à Mancigné. — Il n'y a que des chaumières, dans ce trou. Où logerai-je ? — Chez
des chaumières, dans ce trou. Où logerai-je ? — Chez le sergent Aubry. — Chez un gendarme ! Je n'arriverai pas vivante. On était aux derniers jours de juin. Les prés étaient fauchés, les champs hérissés d'épis. Au premier cahot, elle s'évanouit. Le juge, craignant de recevoir l'enfant de l'amour dans ses mains, dut donner l'ordre de rentrer à Courcelles. — Non, non, arrêtez-vous ! murmura Sidonia. Laissez-moi là. Je ne puis plus supporter ce carrosse. — Vous laisser où ? Sur ce talus ? Les soldats de l'escorte trouvèrent une chaise à porteurs. Ils s'attelèrent aux brancards. Le juge,
une chaise à porteurs. Ils s'attelèrent aux brancards. Le juge, tout honteux, suivait. Il trouva dans la cour du château la douairière furieuse qui, aigrement, le houspissa : — Emmenez-la d'ici ou je la jette sur la route ! Les médecins et l'accoucheuse, accourus, protestèrent. Sancelles offrit de l'accueillir chez lui, au château de la Sansonnière. On attendit encore trois jours. Le sergent Aubry veillait à la porte de peur que la malade s'envolât. Enfin, la chaise et les porteurs entrèrent dans la chambre. Sidonia s'installa sur des coussins. On l'emporta le long des champs à pas très doux. Sancelles
l'emporta le long des champs à pas très doux. Sancelles marchait auprès de la portière. Sidonia murmura : "L'enfant naîtra dans la maison de mon amour." Bref passage d'un petit être. Il naquit dès le lendemain. Sancelles dit à Sidonia : "C'est un garçon." Elle eut à peine le temps de l'entendre vagir. On l'emporta, on le mit chez un paysan. Sur les registres de l'église, le curé l'inscrivit comme fils de Mme de Courcelles et d'un père inconnu. Sidonia restait presque pâmée dans le lit de Sancelles. Pendant sept ou huit jours, elle laissa la vie revenir. Elle se
ou huit jours, elle laissa la vie revenir. Elle se reprenait à sourire lorsque le juge reparut et lui annonça qu'elle devait le suivre : "La place d'une criminelle est en prison." On la réinstalla dans le carrosse. On la conduisit à Château-du-Loir. Elle y resta deux mois. Le juge venait parfois l'interroger. Il faisait son procès sans qu'elle sût à peu près rien. Vers le 15 août, l'enfant mourut. Le bruit courut qu'on l'avait expédié. Les médecins l'examinèrent, protestèrent. Ils lui trouvèrent le teint clair et les lèvres vermeilles. Il était mort sans doute d'un excès de santé. Sidonia
Il était mort sans doute d'un excès de santé. Sidonia versa quelques pleurs, puis se souvint qu'elle devait elle-même se défendre. Roman inattendu. On lui assurait qu'elle allait être condamnée. "Vous avez avoué au juge que l'enfant n'était pas à Charles. Tout accusé qui avoue se perd." Elle refusa de se laisser troubler : "Je puis encore tout réparer," dit-elle. Le 7 septembre, après deux semaines de réclusion, elle prévint le juge qu'elle l'avait trompé. "Tout ce que je vous ai dit est faux. L'enfant était à mon mari." Le juge faillit étouffer, mais enfin il reprit des mesures :
juge faillit étouffer, mais enfin il reprit des mesures : "Un prisonnier claquemuré à la Conciergerie ne peut engendrer à Courcelles." — "Mon mari s'ennuyait en prison. Il a payé les gens qui le gardaient. Il est venu et il m'a vue." — "Vous vous moquez de la justice." — "Em octobre dernier, il a passé trois jours enfermé dans ma chambre." — "Nul ne l'a vu ?" — "Si. Le petit Rostaing qui nous servait. Interrogez-le." — "Vous savez bien qu'il s'est enfui." — "Je dis la vérité." — "Comment alors m'avez-vous déclaré en juin que l'enfant que vous
"Comment alors m'avez-vous déclaré en juin que l'enfant que vous attendiez était bâtard ?" — "Mon mari m'avait fait jurer de garder le silence. Il craignait de se perdre, de perdre ses gardiens, d'encourir la colère du roi. J'ai voulu le sauver. J'ai tenu mon serment." Le juge ne se laissa pas convaincre, et, le soir, Sidonia apprit qu'elle était condamnée. On la mettait dans un couvent. Après deux ans de pénitence, son mari pouvait la reprendre, mais il pouvait aussi, s'il préférait, l'y laisser jusqu'au jour de sa mort. Il gardait tous les biens, ne devait à sa femme
Il gardait tous les biens, ne devait à sa femme que trois mille six cents livres de pension. L'atècle tourne bien pour les Courcelles. En ce mois de septembre, ils faisaient une heureuse vendange. L'introuvable Rostaing était frappé plus durement encore que Sidonia. On devait le rendre à Château-du-Loir en plein marché et lui accrocher au cou un écriteau énumérant les affreux crimes. Les Courcelles le cachaient bien. Le bourreau pendit à sa place un mannequin. Sidonia fit appel. Elle apprit qu'on allait emmener à Paris, à la Conciergerie. Mais elle tenait peu à vivre auprès de Charles. Sancelles acheta
elle tenait peu à vivre auprès de Charles. Sancelles acheta les gardiens. On lui ouvrit la porte une belle nuit. Elle gagna les champs. Un ami de Paris, ancien amant d'Hortense, spécialiste en enlèvements, l'attendait avec des chevaux près d'une haie. Elle embrassa Sancelles, se mit en selle, disparut. Ils allèrent vers le Luxembourg. Elle jouit de l'air libre et de l'amant nouveau. Il avait la moustache fine. Elle s'étonna d'avoir pu trouver quelque charme à Sancelles. Ces gens des champs sont toujours balourds. D'anciens et nouveaux amis vinrent la voir. Elle tint salon. Elle eût sans doute préféré tenir
voir. Elle tint salon. Elle eût sans doute préféré tenir alcôve. Elle s'obstinait à répéter aux juges que Charles avait passé trois jours dans sa chambre à Courcelles. Les juges s'indignaient : — On ne sort pas ainsi de la Conciergerie. Elle souriait, semblait dire : « Je vous montrerai qu'on en sort. » Les juges reprenaient leur interrogatoire : — Avez-vous des témoins ? — Interrogez Jacques Rostaing. — Votre complice ? — C'est de mon mari qu'il est le complice. — Votre mari qu'il a si profondément offensé ? — Mon mari dont il était l'agent. Je vous
? — Mon mari dont il était l'agent. Je vous l'affirme et j'en ferai la preuve. — Et quand ? — Sur l'heure. Faites fouiller chez mon mari à l'arsenal. Vous trouverez Rostaing. Les juges haussèrent les épaules. Ils durent pourtant envoyer leurs agents. Rostaing fut découvert auprès de Charles et ramené. Sidonia triompha : « Croyez-vous enfin que je suis innocente ? » Les juges ne se laissèrent pas persuader. Ils refusèrent de montrer Rostaing à Sidonia, le retinrent un an. Ils répétaient à Sidonia qu'elle mentait, que jamais son mari ne l'avait rejointe à Courcelles, qu'on ne pouvait
son mari ne l'avait rejointe à Courcelles, qu'on ne pouvait sortir de la Conciergerie. Elle se décida à faire la preuve. Le châle, la boule et le bandeau. Elle avait auprès d'elle une femme de chambre qui faisait ses courses dans Paris. On était en février, mois brumeux. La chambrière aimait peu le froid : elle craignait les brouillards du fleuve et pour sortir mettait un châle sur sa tête. Ses dents étaient gâtées. Un jour, sa joue enfla. Elle dut l'entourer d'un bandeau. Elle sortait pourtant tous les matins. Sidonia réclamait toujours quelque produit nouveau, mouches de taffetas, eaux
Sidonia réclamait toujours quelque produit nouveau, mouches de taffetas, eaux de senteur. Le gardien visitait ensuite la chambre, constatait que Sidonia n'avait pas fui. Parfois Sidonia, souffrante ou très mélancolique, restait au lit fort tard. Le gardien l'apercevait à travers le rideau du lit. Le 23 février, la chambrière aux dents malades, plus enflée que jamais, était sortie dès six heures du matin. À une heure du soir elle n'était pas rentrée. Le gardien ouvrit la porte de la cellule, vit au fond du lit Sidonia qui semblait encore dormir. Il l'appela. Pas de réponse. Il se hasarda à toucher
Il l'appela. Pas de réponse. Il se hasarda à toucher l'épaule qui apparaissait à travers les dentelles. La dormeuse se retourna. C'était la chambrière, souriante et la joue parfaitement plate. — Où est Madame ? — Votre fluxion ? — Elle court aussi. J'avais mis pour vous tromper une boule de buis dans ma bouche. — Où est cette boule ? — Encore une chose qui court, Madame l'a emportée sous sa joue. — Je suis perdu, mais vous l'êtes aussi. — Ah ! Vous vous êtes moquée de la justice. Vous serez fouettée par la main du bourreau. On
justice. Vous serez fouettée par la main du bourreau. On vous pendra, ma mie. Oui, vous gigoterez sous la potence. — On fera de moi ce que l'on voudra. Mais les juges ne pourront plus dire qu'on ne sort pas de la Conciergerie. De nouveau Sidonia courait les champs. Un nouvel amant la guidait. Ils suivaient les chemins de traverse, se reposaient le jour dans des maisons amies, y trouvaient des chevaux frais, partaient après souper, trottaient longtemps dans l'ombre. Les nuits sont longues en février. Ils n'entraient dans leur nouveau gîte que quelques instants avant l'aube. Elle portait un
nouveau gîte que quelques instants avant l'aube. Elle portait un habit galonné de laquais, une étroite culotte et des bottes. Au départ, elle enfourchait crânement son cheval, galopait. Vers minuit elle se sentait lasse. Les chevaux n'allaient plus qu'au pas. Son ami s'approchait, lui enlaçait la taille. Elle se laissait bercer, inclinait la tête vers lui. Ses beaux cheveux se dénouaient. Ils s'arrêtaient enfin. L'homme l'enlevait de sa selle, la gardait un instant dans ses bras, lourde comme un beau fruit prêt à être mordu. Il jetait un manteau à terre. Il la déposait doucement, s'étendait auprès d'elle. Quelquefois il
terre. Il la déposait doucement, s'étendait auprès d'elle. Quelquefois il n'osait la réveiller. Elle gémissait jusqu'à ce qu'il prît sa bouche. Ils se serraient l'un contre l'autre; ils reposaient. Le vent les réveillait ou, sur leurs joues, les gouttes d'une brusque averse. Il la laissa sur les lisières de la Franche-Comté, à Gray, en pays espagnol. Elle y vécut inconnue. Mais le roi eut l'idée fâcheuse d'envahir la Franche-Comté. Elle craignit d'être prise, rentra en France, s'établit à Dijon. Elle s'aperçut un jour qu'on l'espionnait. Des amis lui firent savoir que Charles, sur les revenus de sa dot, venait d'engager
que Charles, sur les revenus de sa dot, venait d'engager vingt cavaliers, qu'il allait la poursuivre. Elle ne pouvait prétendre à séduire vingt soldats à la fois. Elle le regretta. Elle commençait à trouver dans son cœur un goût vif pour les militaires. Les gens trop maniérés lui affadissaient le coeur. Elle descendit le long de la Saône et du Rhône, jouit des plaisirs du chemin, put comparer les Bourguignons splendidement nourris, les Lyonnais au feu secret, les tendres Provençaux desséchés de soleil, tout croquants de poussière. Avignon, ville de prélats, lui parut si riante, si gaiement religieuse, qu'elle s'enfonça
prélats, lui parut si riante, si gaiement religieuse, qu'elle s'enfonça dans un couvent. Sa bourse était légère. Chez les nonnes elle dépensa peu. Elle se lassa un jour du soleil et du vent, partit pour l'Angleterre. Elle connut les plus belles pelouses et les plus beaux brouillards du monde, se divertit avec de candides athlètes et des vieillards rubiconds trop vicieux. Mais l'eau-de-vie lui gâtait le teint. Elle repassa la mer. Un grave amour. Elle trouva en France un parfait compagnon, un capitaine, François Brûlart du Boulay, militaire sorti de bonne bourgeoisie, peu voyant, assez riche, tout prêt à l'adorer.
bonne bourgeoisie, peu voyant, assez riche, tout prêt à l'adorer. Elle approchait de vingt-cinq ans. Elle se crut fixée pour toujours. Il l'établit dans un coin mystérieux. Nul ne soupçonnait leur amour. Elle trouva qu'il venait trop rarement, fut jalouse, trouva d'abord son tourment délicieux, puis enragea, se jeta dans Paris au risque d'être reconnue par les mouchards, mise au fond d'un couvent, rasée. Boulay, fou de bonheur, se jeta à ses pieds. Elle le trouvait un peu nigaud, parfait. Elle se disait : « L'amour est un mystère étrange qu'on ne découvre que bien tard. » Boulay, craignant de
qu'on ne découvre que bien tard. » Boulay, craignant de la voir arrêter, la réexpédia en Bourgogne, dans un château. Elle s'y ennuya, non d'avoir le cœur vide, mais d'aimer trop un bel absent. Elle écrivit, trouva des mots charmants. Elle se faisait soumise, tendre. Boulay venait parfois la voir et elle était consolée. Dès qu'il était parti, elle bâillait, comme une femme de harem qui a perdu son sultan. Boulay craignit encore qu'on la surprît dans son château. Il la pria d'aller à l'étranger. — Mais je serai plus éloignée de vous. Elle partit pour Genève à travers le
éloignée de vous. Elle partit pour Genève à travers le Jura. On approchait de la Toussaint. Les chemins étaient défoncés. Il fallut atteler des bœufs à la voiture, aller trois jours à cheval sous la grêle et la pluie, au vent fou des Cruses. On peut rire même à Genève. À Genève, elle cacha son nom. Elle fut Mme de Bonlieu, mena une vie très modeste. Bientôt les magistrats surent qui elle était. Des dames huguenotes, la voyant si touchante et si distinguée, la reçurent. Elle eut un amoureux, personnage très important, le signor Gregorio Leti, qui avait quitté sa
très important, le signor Gregorio Leti, qui avait quitté sa Bologne natale, qui faisait des affaires à Genève et respirait voluptueusement l'air de la liberté, Gregorio Leti, qui croyait avoir de l'esprit, comblait Sidonia de compliments précieux et parfaitement ridicules. Elle lui dit en arrivant : — J'ai fui la France pour une simple escapade. Mon mari veut me prendre. Et moi je ne veux pas. Tout aussitôt, elle l'embrassa en lui expiant que c'était l'usage de France. Elle le laissa toujours sur ce baiser. Il avait quarante-deux ans. Elle vit bien des gens à Genève, dames sages et empesées,
vit bien des gens à Genève, dames sages et empesées, hommes très graves, vêtus de laine noire, mais au cœur d'autant plus trouble. Elle ressassait à Boulay dans ses lettres qu'elle s'ennuyait beaucoup, que l'air du lac la suffoquait, que l'odeur des brumes la ferait mourir. Il s'inquiétait, lâchait ses soldats, traversait la France à cheval, croyant trouver Sidonia mourante. Elle était éclatante, resplendissante de santé. Elle s'amusait à le rendre jaloux, à lui faire faire des extravagances. Il avait bientôt honte de ses cris; il la priait de l'excuser. Elle pleurait, pardonnait et, dès le lendemain, cherchait une nouvelle
Elle pleurait, pardonnait et, dès le lendemain, cherchait une nouvelle brouillerie. Elle coquetait avec les galants de la ville, lui prouvait aussitôt qu'il l'accusait à tort, qu'il n'y avait que des apparences. — Je serai toujours une enfant. Excusez-moi de mon enfance. Il s'aperçut un jour que l'enfant prétendue ne se repaissait pas d'images. Il la trouva au bras d'un gros palefrenier. Elle aimait les odeurs violentes. Il quitta Genève, alla se réfugier dans un château de la banlieue, demeura seul deux ou trois jours, jura, pleura, se nourrit de sa rage. L'amour tourna en basse haine. Il rentra à
sa rage. L'amour tourna en basse haine. Il rentra à Genève, fit le tour des maisons amies, dénonça la pauvre amoureuse. Elle ne gémit guère. Elle venait de s'apercevoir que la constance n'est que privation, que la chair est curieuse, qu'elle ne doit pas renoncer à connaître. Qu'ai-je pris à Boulay en m'amusant quelques instants avec ce valet d'écurie ? Les jaloux sont des sots. Je vois enfin clair dans mon cœur. Elle envoya à l'injuste Boulay des lettres élégantes et finement sentimentales dont elle ne pensait pas le premier mot. Puis elle fit ses paquets et passa en Savoie.
mot. Puis elle fit ses paquets et passa en Savoie. Elle vécut à Annecy, pays voluptueux et frais, huma par-dessus les montagnes le vent parfumé d'Italie, compara la clarté des neiges aux rayons flottants sur le lac, écouta au printemps le ruissellement des neiges fondues, vit des ramoneurs aux joues roses, des montagnards aux regards clairs. Le sort la délivra de Charles. Il mourut jeune. Elle n'avait que vingt-huit ans. Les plaisirs savoyards épuisés, elle rentra à Paris, y vécut libre. Toutes les femmes lui fermèrent leurs portes. Il lui resta les hommes et l'enchantement de la rue. Elle prit
resta les hommes et l'enchantement de la rue. Elle prit tout ce qui lui plut. Elle avait toujours ses beaux yeux baissés, était sereinement heureuse. Elle disait à ceux qui s'étonnaient qu'on pût vivre dans le mépris : — C'est le seul moyen d'être libre. Je jouis de la perte de ma réputation. Un beau jour, on la mit en prison. Elle revint à la Conciergerie. — Qu'ai-je donc fait ? — Vous avez trompé votre mari. — Il est mort. — Ses parents réclament. Ils veulent qu'on vous mette au couvent, qu'on vous rase le crâne. Ils réclament cent