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là une loi véritable de la vie religieuse. Il suffit, pour s'en convaincre, d'examiner ce qui a lieu quand un homme accède à la vérité. Un homme peut accepter pour bien des motifs ce qui se présente à lui comme vérité religieuse. Il peut l'accepter par obéissance à l'autorité, par docilité à la tradition, il peut l'accepter — ce qui est déjà moins extérieur — par conviction intellectuelle personnelle. Pourtant toutes ces façons d'accepter une prétendue vérité religieuse, même la dernière, sont encore superficielles. Ce n'est pas là vraiment connaître et posséder la vérité, car ce n'est pas la connaître
et posséder la vérité, car ce n'est pas la connaître comme vérité que de la recevoir du dehors, sans y rien mettre de soi-même, que de se laisser donner des opinions par quelque chose d'étranger à soi. C'est de quoi témoignent des faits innombrables de conversions où l'on voit le sujet parfaitement instruit des vérités religieuses reconnues pour telles par son milieu, son Église, et les reconnaissant lui-même pour telles, échouer cependant à y trouver la lumière, la certitude, la paix, et rechercher en tâtonnant, avec inquiétude, parfois avec angoisse, avec désespoir, cette paix, cette certitude, cette lumière intérieure qui
avec désespoir, cette paix, cette certitude, cette lumière intérieure qui lui manquent. Et voici, que se produit-il ? Après toute Un toast de Selma Lagerlöf une période d'obscurité, de malaise, de poursuite fiévreuse, obstinée, pendant laquelle l'âme se fait en quelque sorte violence à elle-même, se dilate pour s'adapter à ce qui choque ses habitudes ou à ce qui simplement lui demeure incompréhensible et étranger, tout à coup l'illumination se produit ; le contact s'établit entre la doctrine jusque-là extérieure et la nature spirituelle du sujet. Une fusion s'opère entre les deux termes graduellement déterminés l'un par l'autre. Une transfiguration
les deux termes graduellement déterminés l'un par l'autre. Une transfiguration s'effectue. Cette matière immobile et morte s'anime et prend vie. Cette abstraction se change en réalité concrète. Ces intuitions d'abord obscures et sourdement pressenties deviennent éclatantes et lumineuses. La vérité se rattache à quelque chose en dedans. Plus que cela encore, la vérité vient désormais du dedans. Elle jaillit de la vie. Et alors — tellement il est vrai que c'est bien ainsi que se déroulent les événements sur le théâtre interne de l'âme — alors le sujet éprouve avec une extraordinaire intensité, un sentiment débordant de nouveauté, de fraîcheur,
une extraordinaire intensité, un sentiment débordant de nouveauté, de fraîcheur, qui se rapporte non pas seulement à son état affectif, mais à son état intellectuel lui-même. C'est ainsi que saint Paul, d'après son propre témoignage, n'est devenu chrétien que « lorsqu'il a plu à celui qui l'avait mis à part dès le sein de sa mère, de révéler au dedans de lui son Fils » : certes, Saul de Tarse avait entendu parler de Jésus, il avait discuté longuement avec les chrétiens ; il n'ignorait aucune de leurs doctrines essentielles sur le Christ ; mais la connaissance intime, pleine et
sur le Christ ; mais la connaissance intime, pleine et vivante qu'il a acquise du Christ à un certain inoubliable moment, lui est apparue avec un caractère d'inédit si marqué qu'il n'a pu la caractériser autrement que comme une révélation intérieure. C'est ainsi encore que Spurgeon est soudainement transformé par un verset de la Bible qu'il connaissait bien certainement déjà, puisqu'il l'avait lui-même cité dans un écrit composé par lui quelque temps avant sa conversion : mais ce verset lui parait tout à coup si neuf qu'il ne se rappelle pas l'avoir jamais rencontré auparavant. C'est ainsi encore que Wesley,
pas l'avoir jamais rencontré auparavant. C'est ainsi encore que Wesley, converti, reproche au mystique Law de ne pas lui avoir enseigné certaines doctrines que cependant Law lui avait probablement enseignées jadis : mais ces doctrines n'avaient fait alors qu'effleurer l'intellect de Wesley sans réussir à faire vibrer son être tout entier dans ses profondes inférieurs. C'est ainsi, en un mot, que dans la conversion authentique, intense, les vérités qui n'étaient possédées que comme une information émanant d'une autorité extérieure ou comme une donnée transmise transmise la tradition ou comme une connaissance purement livresque, sont maintenant assimilées par la conscience et
connaissance purement livresque, sont maintenant assimilées par la conscience et le cœur, comme baignées et retrempées dans l'être. L'âme tout entière reconnaît avec surprise et ravissement que ce qui lui était primitivement étranger, lui est devenu homogène, elle s'y retrouve elle-même. « L'Évangile est cru, a dit Vinet, lorsqu'il a passé pour nous du rang de vérité extérieure au rang de vérité intérieure, et, si j'ose dire, d'instinct, lorsqu'il nous est à peine possible de distinguer sa révélation des révélations de la conscience, lorsqu'il est devenu en nous un fait de conscience ». Alors la foi n'est plus une confiance
de conscience ». Alors la foi n'est plus une confiance aveugle en une doctrine arbitraire. Elle est le résultat d'une expérience personnelle qui s'est accomplie dans les profondeurs mystérieuses de l'âme et que l'intelligence s'efforce de se représenter suivant ses moyens. Le converti a reconstitué, réinventé en lui-même, par sa propre activité vitale, la vérité. Il a recréé la vérité, non point parce qu'il l'a fabriquée à plaisir, mais parce qu'il s'est rendu peu à peu capable de la percevoir, parce que son être tout entier a été transformé, modifié, élargi, sous l'influence même de la réalité à percevoir, parce
élargi, sous l'influence même de la réalité à percevoir, parce qu'il s'est dépassé en quelque sorte lui-même, prolongeant par ce développement spirituel l'évolution biologique qui l'a produit, et qu'ainsi son initiative, son travail intérieur a été un facteur essentiel de la genèse de la vérité. Sa foi procède de son expérience même, interprétée par son moi tout entier, en conformité et soumission à la rationalité intégrale, à la lumière et sous l'impulsion des principes religieux et des postulats moraux. C'est pour cela qu'au lieu d'être une croyance morte, elle est une foi vivante, qu'au lieu d'être une pure orthodoxie, elle
une foi vivante, qu'au lieu d'être une pure orthodoxie, elle est une conviction personnelle énergique, intense et efficace. Henri Bois. À suivre. Un toast de Selma Lagerlöf [C'est pour la troisième fois que le prix Nobel échoit à une femme, et cette fois, c'est à un écrivain suédois, Selma Lagerlöf. La revue a souvent parlé de ses très beaux livres, Gösta Berling, Jérusalem, et de ses Légendes ; elle en a publié de larges extraits. C'est avec un grand enthousiasme que la Suède a fêté la victoire de son écrivain populaire. Toast prononcé au banquet officiel du Grand-Hôtel lors de
populaire. Toast prononcé au banquet officiel du Grand-Hôtel lors de la distribution des prix Nobel. Altesses, Mesdames et Messieurs, C'était il y a quelques jours. J'étais dans le train faisant route vers Stockholm. La nuit venait, dehors il faisait sombre et le compartiment était faiblement éclairé. Mes compagnons de voyage sommeillaient chacun dans son coin, et moi, silencieuse, j'écoutais le bruit du train courant sur les rails. Assise, je songeais aux autres voyages que je fis pour venir à Stockholm. La plupart du temps ce ne fut pas sans peine : j'y suis venue pour passer des examens; d'autres fois
: j'y suis venue pour passer des examens; d'autres fois pour chercher un éditeur qui voulût bien imprimer mon manuscrit. Maintenant j'étais en route pour aller recevoir le prix Nobel : cela non plus n'allait pas sans peine. J'ai vécu tout l'automne dans mon vieux home du Varmland, au sein de la plus parfaite solitude ; et voici que j'allais être forcée de paraître au milieu d'une nombreuse assemblée. A vivre toujours solitaire, loin de toute agitation, j'étais devenue comme ombrageuse, et la pensée qu'il me fallait sortir de mes habitudes et aller dehors, dans le monde, m'était une angoisse.
habitudes et aller dehors, dans le monde, m'était une angoisse. Cependant, tout au fond de moi-même, j'éprouvais une joie singulière à me dire que j'allais recevoir le prix; et je cherchais à calmer mon angoisse en songeant que je devais encore être bien heureuse dans mon malheur. Beaucoup de bons vieux amis, mes frères et sœurs, se réjouissaient du grand événement, surtout ma vieille mère, là-bas à la maison, heureuse d'avoir assez vécu pour le voir encore. Je pensais aussi à mon père, et ce m'était une grande tristesse que de ne plus l'avoir, là, pour lui raconter que j'avais
de ne plus l'avoir, là, pour lui raconter que j'avais le prix Nobel. Je pensais que personne au monde ne s'en serait réjoui plus que lui. Je n'ai jamais rencontré quelqu'un qui ait aimé et vénéré comme lui la poésie et le poète. S'il pouvait savoir que l'Académie suédoise m'avait décerné un grand prix de littérature !... J'éprouvais une réelle peine à ne pouvoir m'entretenir avec lui. Quiconque a voyagé en chemin de fer, la nuit, au milieu de l'obscurité, sait que les wagons peuvent glisser pendant de longues heures, en silence et sans secousse. Le bruit, alors, s'éteint peu
en silence et sans secousse. Le bruit, alors, s'éteint peu à peu, et le grondement des roues devient une musique tranquille et monotone. C'est comme si les wagons ne roulaient plus sur les traverses et sur les rails, mais allaient dans le vide. Or, au moment précis où je songeais que je voudrais rencontrer mon père défunt, ce phénomène se produisit. Le train commença à filer sans bruit et si légèrement qu'on pouvait croire n'être plus sur la terre; et mes pensées se mirent en branle : "Si j'allais maintenant, vers mon père au ciel. Il me semble que quelque
vers mon père au ciel. Il me semble que quelque chose de semblable est déjà arrivé à d'autres; pourquoi cela ne m'arriverait-il pas aussi ?" Le train continuait de glisser silencieusement et sans effort. Il avait encore loin à aller, mais mes pensées couraient plus vite : "Maintenant, me dis-je, je rencontre mon père; il est assis dans un fauteuil, sous une véranda, avec, devant lui, une cour ensoleillée, pleine de fleurs et d'oiseaux, et, naturellement il est en train de lire le poème de Fritiof. Quand il me voit, le père ferme son livre, relève ses lunettes sur son
le père ferme son livre, relève ses lunettes sur son front, et se lève pour venir à ma rencontre. Puis il me dit "goddag" et " välkommen", et encore "Est-ce que tu le promènes ? Comment vas-tu, fille ?", tout à fait comme autrefois. Une fois de nouveau confortablement assis dans le fauteuil, il commence à me demander pourquoi je suis venue vers lui. "J'espère que rien ne va mal à la maison", demande-t-il tout à coup. — "Non, père, tout va bien", et j'allais lui raconter tout uniment la nouvelle, mais je réfléchis qu'il valait mieux attendre un petit
nouvelle, mais je réfléchis qu'il valait mieux attendre un petit moment, et je m'y pris par un détour : "Je suis seulement venue pour te demander un conseil", dis-je, et je pris un air grave, en ajoutant : "Voici, j'ai de grandes dettes". — "Je crains bien de ne pouvoir l'aider, en ce cas", dit le père : "On peut bien dire de ce lieu comme des vieux domaines du Varmland : il y a de tout, hormis de l'argent !" — "Il ne s'agit pas de dettes d'argent" répondis-je. — "En ce cas, c'est bien plus difficile", dit le
— "En ce cas, c'est bien plus difficile", dit le père : "Explique-moi donc toute l'affaire, depuis le commencement, ma fille". — "Il faut bien que tu m'aides, repris-je, car c'est vraiment ta faute dès le commencement. Te souviens-tu du temps où, assis devant le vieux piano, tu chantais les chansons de Bellman pour nous, tes enfants ? Te souviens-tu que tu nous faisais lire Tegnér, Runeberg et Andersen, plusieurs fois par hiver ? C'est de cette façon que j'ai contracté ma première grande dette." Père, comment puis-je me libérer envers celui qui m'a appris à aimer les histoires, les
envers celui qui m'a appris à aimer les histoires, les exploits des héros, la terre de la patrie, et la vie humaine dans ce qu'elle a de grand comme dans ce qu'elle a d'humble ? Quand j'eus dit cela, le père se redressa dans son fauteuil et ses yeux prirent une belle expression : « Je suis content, dit-il, d'avoir contribué à cette dette-là ! » « Oui, père, tu as raison », repris-je, « mais, souviens-toi, il y a autre chose encore. Songe que j'ai une foule de débiteurs : Pense un peu à tous ces pauvres cavaliers qui,
: Pense un peu à tous ces pauvres cavaliers qui, au temps de ta jeunesse, circulaient en Varmland jouant aux cartes et chantant des chansons. Ma dette envers eux, ce sont leurs folles aventures, leurs espiègleries, leurs plaisanteries, sans fin. Et pense à tous les vieux qui vivaient dans leurs petites chaumières grises à la lisière du bois, et à leurs histoires où figuraient les génies des rivières, les lutins, et les vierges emprisonnées dans les montagnes. Ce sont eux qui m'ont révélé la poésie des « fjalls » sauvages et des bois noirs; — Pense aussi, père, à tous
et des bois noirs; — Pense aussi, père, à tous les moines et à toutes les nonnes pâles, aux yeux caves, enfermés dans leurs cloîtrés. Ils ont eu des visions; ils ont entendu des voix. C'est à eux que je dois le grand trésor des légendes qu'ils ont rassemblées. — Pense aux paysans de la Dalécarlie qui sont allés à Jérusalem ! Ne leur dois-je pas d'avoir pu raconter leur histoire ? — Et ce n'est pas seulement aux hommes que je suis redevable, je le suis encore envers la nature : envers les animaux et les oiseaux du ciel,
nature : envers les animaux et les oiseaux du ciel, envers les fleurs et les arbres, tous ont eu des secrets à me raconter. Le père approuvait de la tête et souriait pendant que je parlais ainsi, et il n'avait pas du tout l'air soucieux. — « Tu dois comprendre que c'est là pour moi une dette pesante, père », dis-je d'un ton plus sérieux encore. « Personne, sur la terre, ne sait comment cela peut être payé : je pensais qu'au ciel vous le saviez ». — « Oui, nous le savons », répliqua le père de ce ton
nous le savons », répliqua le père de ce ton gai qu'il avait d'habitude; « tes affaires s'arrangeront pour le mieux, n'aie pas peur, enfant ! » — « Oui mais, père, ce n'est pas encore tout », répondis-je. « Je suis encore en reste vis-à-vis de ceux qui ont épuré la langue, qui ont forgé et façonné les bons outils et m'ont enseigné à m'en servir. N'ai-je pas une dette envers tous, poètes et prosateurs, qui ont écrit avant moi, qui ont traité de l'histoire humaine avec un art magnifique, qui m'ont inspirée et m'ont montré le chemin ?
magnifique, qui m'ont inspirée et m'ont montré le chemin ? N'ai-je pas toutes sortes d'obligations envers ceux qui m'ont donné une haute idée de la poésie et principalement envers les grands écrivains norvégiens et russes ? Et si j'ai vécu dans un temps où la poésie de mon propre pays a pris un si grand essor, ne le dois-je pas à l'Empereur de Marbre de Rydberg, au Monde poétique de Strindberg, à l'Archipel de Froj, à la Vie du Peuple de Geijerstam, aux Hommes modernes de Anne-Charlotte Levertin et Ernest Ahlgren, à l'Osterland de Heidenstam, aux Histoires vécues de Sophie
Ahlgren, à l'Osterland de Heidenstam, aux Histoires vécues de Sophie Adelson, aux Chansons varmlandaises de Fröding, aux Légendes de Levertin, au Thanatos de Hallström, aux Peintures dalécarliennes de Karlfeldt et à une foule d'autres œuvres éclatantes de jeunesse et de nouveauté hautement inspiratrices et bien propres à enrichir l'imagination ? » — « Oui, oui, dit le père, tu as raison ; tu as une grande dette, mais tout cela peut s'arranger ». — « Je ne crois pas que tu aies compris combien cette dette me pèse », repris-je. « Tu ne songes peut-être pas que j'ai des dettes
« Tu ne songes peut-être pas que j'ai des dettes aussi envers mes lecteurs. Ne leur dois-je pas à tous la reconnaissance, depuis le vieux roi et son jeune fils à qui je dois d'avoir voyagé dans le Sud, jusqu'aux petits écoliers qui m'ont griffonné des remerciements pour Nils Holgersson ? Que serait-il advenu de moi si l'on n'avait pas voulu connaître mes livres ? Il ne faut pas oublier, non plus, ceux qui ont écrit de moi, notamment ce grand critique danois qui m'a valu, par quelques mots seulement, un grand nombre d'amis dans tout son pays ! Et
un grand nombre d'amis dans tout son pays ! Et pense aussi à celui qui est mort maintenant et qui a su, plus qu'aucun autre chez nous avant lui, mêler dans ses critiques l'amertume et la douceur. » Songe à tous ceux qui ont travaillé en ma faveur à l'étranger; je leur suis redevable aussi, à ceux qui m'ont critiqué, comme à ceux qui m'ont louée ! » — « Oui, oui », dit le père, et il n'avait plus l'air aussi tranquille. Sûrement il commençait à comprendre qu'il n'était pas si facile de me conseiller. — « Pense à
pas si facile de me conseiller. — « Pense à tous ceux qui m'ont prêté leur aide, père » ! repris-je; « Pense à ma fidèle amie, Esselde, qui a tâché de m'ouvrir une route quand personne d'autre n'avait confiance. Souviens-toi de tous ceux qui ont prolongé mon travail ! Et de l'excellente amie, ma compagne de voyage, qui 5) Pseudonyme de Sophie Adlersparre, une des femmes de Suède qui ont repris et appliqué les idées de Frederika Bremer. — Dans un discours prononcé quelques jours après celui-ci, Selma Lagerlöf a rendu un hommage ému à Frederika Bremer l'émancipatrice de
a rendu un hommage ému à Frederika Bremer l'émancipatrice de la femme en Suède, en ce sens qu'elle a ouvert la voie à un féminisme de bon aloi. (0) Mme Sophie Elkati, qui a accompagné Selma Lagerlöf à Jérusalem. 23 Choses et Gens non seulement m'a conduite à travers le Sud, me faisant admirer les merveilles de l'art, mais qui encore, me faisait la vie plus lumineuse et plus riche. Pense à toute la sympathie que j'ai rencontrée, aux honneurs qu'on a bien voulu me rendre. Ne peux-tu comprendre maintenant que j'avais besoin de venir à toi pour apprendre comment
que j'avais besoin de venir à toi pour apprendre comment je puis m'acquitter de pareilles dettes ? » Le père avait baissé la tête et ne paraissait pas aussi radieux qu'au début : « Je crois vraiment, dit-il, qu'il ne m'est pas facile de t'aider, ma fille. Mais, maintenant, ce doit être fini ». — « Non, répondis-je. Jusqu'ici j'aurais encore pu porter le poids de mes obligations. Mais les grandes difficultés ne font que commencer pour moi, et c'est pourquoi je me vois forcée de venir te demander conseil ». — « Je ne puis pourtant me représenter que
». — « Je ne puis pourtant me représenter que tu puisses avoir de plus grandes dettes que celles dont, tu parles », dit le père. — « Oh ! que si, répliquai-je, et c'est justement de cela que je veux t'entretenir ». — « Mais enfin, je ne puis pas croire, s'écria le père, que l'Académie suédoise... ». A ce moment il me regarda et il comprit enfin de quoi il s'agissait. Sa vieille figure se contracta et des larmes lui vinrent aux yeux... — « Que dois-je dire à ceux qui ont décidé cette affaire et qui ont
à ceux qui ont décidé cette affaire et qui ont accordé le prix ? Tu penses bien qu'il ne s'agit pas seulement ici d'honneur et d'argent, mais aussi de l'extraordinaire confiance qu'on me témoigne devant le monde entier. Comment m'acquitterai-je de cette dette de reconnaissance ? » Le père réfléchit un moment, puis il essuya les larmes de joie qui coulaient de ses yeux; il se secoua, et, frappant du poing le bras du fauteuil, il s'écria : « Je ne veux pas rester plus longtemps ici à me creuser la tête sur cette question à laquelle personne, dans le
la tête sur cette question à laquelle personne, dans le ciel ou sur la terre, ne peut donner de réponse. Puisque tu as obtenu le prix Nobel, je ne me soucie que d'une chose, c'est que tu sois heureuse ! » .... Altesses, Mesdames et Messieurs, puisque je n'ai pas obtenu d'autre réponse à mes demandes, il ne me reste qu'à vous prier de vous joindre au toast qu'en toute reconnaissance j'ai l'honneur de porter à l'Académie suédoise. Traduit du Suédois, par Ch. SEIFASS. Choses et Gens À PROPOS D'ELISABETH BARRETT-BROWNING L'amour, si rare quoi qu'on en dise, suppose chez
BARRETT-BROWNING L'amour, si rare quoi qu'on en dise, suppose chez deux êtres la rencontre de tant de respect et de noblesse, que les hommes l'ont toujours admiré à l'égal du plus beau chef-d'œuvre. Et certes, à sa perfection, avec la profondeur de ses accords et son pressentiment d'éternité, l'amour tient du génie. Les anciens ne l'avaient pas connu. Ils avaient l'amitié. Les modernes — et c'est peut-être leur plus haut titre de gloire — ont mis dans leurs grandes amours toute la gravité des amitiés antiques. Ils ont su marier l'amitié et l'amour. Ici, le Nord et le Midi sont
l'amitié et l'amour. Ici, le Nord et le Midi sont égaux. Quand les habitants des brumes s'enorgueillissent de Tristan et Yseult, d'Elisabeth Barrett et Robert Browning, d'Eleonor Siddal et Gabriel Rossetti, les citoyens du soleil répliquent : Dante et Béatrice, Laure et Pétrarque, Héloïse et Abélard. Le couple de ces noms, aimés exerce un attrait irrésistible. Les écrivains et les artistes ne se lassent pas de les évoquer. Le public, même le plus prosaïque, les préfère, en secret, aux noms des plus grands saints et des plus illustres conquérants. C'est pour son mystère d'amour que la vie de Dante intéresse
pour son mystère d'amour que la vie de Dante intéresse M. Henry Cochin, dont la traduction de la Vita Nova vient d'obtenir le prix Marcelin Guérin à l'Académie française. C'est à cause de son mystère d'amour que la vie de Rossetti, le peintre-poète anglais, le chef de l'école préraphaélite, a pu arracher un jeune lieutenant de vaisseau, M. du Poney, à ses besognes belliqueuses et lui inspirer ses Notes, si attachantes, par l'Art et la vie de D.-G. Rossetti, parues chez Chapelot, l'éditeur militaire. Et c'est encore vaincus par la séduction du mystère d'amour qui enguirlande la vie des Browning,
séduction du mystère d'amour qui enguirlande la vie des Browning, que J. Darmesteter et Lucie Goyau ont écrit leur légende et que Morel, Savine et Ferdinand Henry se sont épuisés à rendre en français le charme subtil — trop subtil à la vérité pour nos âmes latines — de leur œuvre d'amour. Voici que les Browning, le poète et la poétesse, viennent de faire une conquête nouvelle, dès maintenant toute dévouée à leur gloire, ce qui nous vaudra, peut-être, leur biographie définitive. Aime Nicati, la femme d'un oculiste fameux qui est aussi un philosophe profond, est Provençale. Et vraiment, de
est aussi un philosophe profond, est Provençale. Et vraiment, de voir ce clair esprit de petite-fille de Gyptis et d'Eumène se complaire dans les nébulosités britanniques, laisse quelque espoir sur la pénétration réciproque et l'harmonie finale des races. Personne n'ignore, en effet, que Robert Browning est tout — mystique, impétueux, éloquent, fulgurant — tout, sauf clair. Comme pour George Meredith, mort récemment, il existe à Londres des chapelles particulièrement distinguées où l'on décante et distille les éjaculations un peu troubles et tumultueuses de Browning. Cette dévotion fait rêver. Que dirait-on d'un poète français qui aurait besoin d'exégètes ? Rien, certes
d'un poète français qui aurait besoin d'exégètes ? Rien, certes ! Il n'aurait même pas eu la gloire de l'oubli. Par contre, Elisabeth Barrett est limpide. Ses images se tiennent. Sa vision est cohérente, nette. Elle aimait les Grecs et se délectait dans leur langue. Elle préférait Théocrite à Pindare ; c'est tout dire. Mme Nicati était déjà connue des amis des lettres anglaises pour sa traduction d'Aurora Leigh. Elle vient de publier récemment, sous le titre de "Cantique d'amour", une nouvelle traduction des Sonnets portugais qui fera oublier les précédentes. Ce n'est pas que celle de M. Henry soit