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que votre Commission doit vous soumettre aujourd'hui, la plupart nous seraient interdites si les noms des concurrents nous étaient connus. Des neuf manuscrits examinés l'impression ne se dégage pas qu'il existe en ce moment, parmi les Savoyards, un grand poète; du moins il n'a pas concouru cette année. Les réminiscences sont trop nombreuses et trop visibles. L'inexpérience s'aggrave fréquemment de paresse et il suffirait parfois d'un peu d'effort pour corriger des fautes lourdes de prosodie ou de syntaxe ou pour éviter des hiatus sans excuse. Trop souvent la rime, au lieu de se limiter à sa fonction, qui est de
lieu de se limiter à sa fonction, qui est de marquer le rythme et de soutenir la cadence, entraîne l'écrivain à rompre le cours de la pensée ou à fausser l'expression du sentiment. L'esclave devient maîtresse et asservit le poète, contrevenant au précepte formulé jadis par Boileau et justifiant l'anathème que prononça naguère contre ce jouet d'un sou le poète immortel qui s'appela Verlaine. Il ne semble pas malheureusement que nos concurrents soient tous des débutants, de qui on puisse espérer qu'ils acquerront la maîtrise et se révèleront poètes. La plupart des envois sont faits de pièces détachées et surtout
plupart des envois sont faits de pièces détachées et surtout de sonnets, dont l'ensemble constitue bien le minimum de cent vers prescrit par le règlement, mais qui témoignent d'une verve un peu courte et trop vite épuisée. Manquerait-on de souffle au pays de Jean-Pierre Veyrat, dans cette Savoie où Lamartine a trouvé quelques-unes de ses inspirations les plus abondantes ? Si le concours de cette année ne nous apporte pas encore le poème que l'Académie de Savoie serait fière de signaler aux admirateurs de la grande poésie française, nous avons du moins reçu, portant le numéro 3 et sous cette
du moins reçu, portant le numéro 3 et sous cette devise : « Le gui porte bonheur », un opéra. Oui, Messieurs, un grand opéra, en quatre actes et qui s'appelle Aélia. Mise en scène et jeux de lumière, couplets ad libitum suivant les convenances du musicien, chœurs de soldats et solos pour la forte chanteuse, cour d'amour et mort du ténor, tout y est, il n'y manque que la musique. Mais elle y manque. Nous vous proposons de réserver ce manuscrit pour le jour où l'Académie mettra au concours un livret d'opéra. Les vers d'Aélia y seront plus à
un livret d'opéra. Les vers d'Aélia y seront plus à leur place qu'au concours d'aujourd'hui. Le même concurrent complète son envoi par quatre poèmes, heureusement meilleurs que son opéra. Le Fils de Bernard et Noire Savoie contiennent des poésies fugitives où l'on trouve de la facilité et du mouvement. L'ode intitulée Sa Pensée est faite de cent vers groupés en strophes de quatre et les premier et quatrième vers de chacune de ces vingt-cinq strophes sont uniformément rimés en « aire » comme « mousquetaire » par exemple ou « bouquetière ». C'est là un caprice, presque un tour de
bouquetière ». C'est là un caprice, presque un tour de force, où il ne faut pas nier que la rime provoque des rapprochements parfois inattendus. On peut aussi bien y voir, suivant l'humeur où l'on est, un jeu désolant ou une fantaisie agréable. Par surcroît la dernière poésie : Le Vieux Capucin, débute par une longue suite de rimes en « aire » et l'on retrouve ensuite de ces rimes, éparses ou massées, à chaque page du copieux manuscrit. Ce poète-là, convenons-en, a du souffle. Nous avons eu la curiosité, pour voir jusqu'où peut aller ce jeu, moins poétique que
pour voir jusqu'où peut aller ce jeu, moins poétique que terre-à-terre, de rechercher, au milieu de toutes ces rimes en « aire », le mot « dictionnaire » ; il n'y est pas, c'est à refaire. Le manuscrit numéro 4 a pour titre Pauvreté, et pour épigraphe : « Pauvreté, vertu première dont on a fait un vice. » Nous ne voyons rien à vous en dire, si ce n'est que nous n'avons pas cru devoir le retenir comme ayant quelque chance d'obtenir le prix. Le manuscrit numéro 5, devise « In vivo », s'intitule L'Intérêt. Le sujet n'est pas
« In vivo », s'intitule L'Intérêt. Le sujet n'est pas poétique et la composition s'en ressent. Nous le classons avec le précédent. Le numéro 9 : « La Tradition fait partie de l'histoire », est une narration agréable, où nous est rapporté ce qui arriva à saint Guérin lorsqu'il voulut quitter son abbaye malgré les serfs et les manants qui prétendaient le garder au milieu d'eux. Il partait, sa mule buta et marqua l'empreinte de son genou dans le rocher. Guérin vit là la preuve manifeste que le bon Dieu, s'étant mis du côté des manants et des serfs, ne
s'étant mis du côté des manants et des serfs, ne voulait pas qu'il quittât son abbaye et il y rentra. Le numéro 8 : « Où l'on se sent heureux il est doux d'être obscur », comprend, entre autres, deux pièces, Baisers d'enfants et La Violette, qui ont retenu notre attention un moment. Les quelques vers que voici vous feront peut-être comprendre pourquoi : Pour vos baisers, enfants, vos baisers bons et doux, Suaves et furtifs, comme en donnent les anges, Nous nous inclinons tous et presque à vos genoux, Comme si nous voulions les mêler à nos langes. Quand
Comme si nous voulions les mêler à nos langes. Quand vers nous vous levez vos yeux francs et rieurs, Ce sont des baisers bleus que donnent vos prunelles ; Pour nos regards perdus sous l'océan des pleurs Vos regards sont un phare aux vives étincelles. C'est délicat. Mais ne voit-on pas que chacun de ces vers est construit pour le mot qui le termine, au lieu que la rime devrait n'être que l'auxiliaire du rythme. Voici quelques vers extraits de La Violette : Il est sous le buisson ou dans le coin ombreux, A l'abri des frimas une touffe odorante
le coin ombreux, A l'abri des frimas une touffe odorante Et que défend parfois un arbuste épineux De la main du passant ou de la brise errante. Approche, humble poète, et viens chanter la fleur Frileuse et sans éclat, la petite fleurette, Au suave parfum, de modeste couleur, Au nom harmonieux et doux de violette. C'est charmant. Le poète observe sagement les règles de la prosodie. Il ne se laisse pas emporter par la fougue de l'inspiration, mais aussi faut-il dire que le sujet ne le comporte pas. Dans le manuscrit numéro 1 : « Laus Deo », la pièce
manuscrit numéro 1 : « Laus Deo », la pièce Spera, commence ainsi : Quand les sombres forêts, en hiver toutes blanches, Tremblent sous l'aquilon qui souffle avec effroi, Pauvres petits oiseaux égarés dans les branches, Comme vous devez avoir froid ! Vos pieds si délicats, sur la neige ou le givre Comme sur le gazon, sautillent résolus. Ah ! vous n'êtes donc pas tristes et las de vivre Dans ces lieux qui pourtant ne vous connaissent plus ! C'est fort bien rimé, mais on sent quelque faiblesse dans l'expression et l'auteur, en écrivant ces vers, ne s'est peut-être pas
et l'auteur, en écrivant ces vers, ne s'est peut-être pas souvenu d'avoir lu François Coppée. Voici, dans le même envoi, un sonnet d'une forme plus sûre et qui ne vous paraîtra pas sans mérite : Répondant à la voix du Seigneur qui l'appelle, Le lévite s'avance, humble, silencieux, Et, la tête inclinée, il attend que les Cieux Répandent sur son front une faveur nouvelle. C'est lui qui désormais, devant l'ange envieux, Offrira chaque jour la Victime éternelle, Lui qui pardonnera les péchés du rebelle ; C'est lui qui des mourants ira fermer les yeux. Car la voix du Pontife aux
ira fermer les yeux. Car la voix du Pontife aux cieux fut entendue ; La vertu du Très-Haut sur lui s'est répandue : Il est prêtre : ô prodige, ô miracle d'amour ! Et quand, dans son bonheur, soudain il se relève, Je n'ai plus qu'un désir et je n'ai plus qu'un rêve, Celui d'être, ô mon Dieu, votre prêtre à mon tour ! Le manuscrit numéro 7 s'intitule : Le Bûcheron du Semnoz. Tout à coup, dans l'air lourd, le bruit d'une cognée Vint troubler cette paix, de mystère imprégnée. Ô le sinistre écho que cet écho fatal !
imprégnée. Ô le sinistre écho que cet écho fatal ! Un arbre se mourait donc sur le sol natal Quand tout chantait la vie en ce jour de lumière ! Hâtant le pas, bientôt j'atteignis la clairière D'où provenaient les coups que j'avais entendus. L'homme frappait encor. Des câbles suspendus Aux branches d'un grand pin attiraient déjà l'arbre Vers le sol ; sa blessure, aussi lisse qu'un marbre, Laissait apercevoir ses nervures à nu, Et quand du bûcheron le geste continu Faisait voler le bois en éclats écarlates, On croyait voir jaillir sous la cognée ingrate Des gouttes d'un sang
voir jaillir sous la cognée ingrate Des gouttes d'un sang pur autour du tronc meurtri ! Ce sont là de beaux vers. Victor de Laprade, en des vers plus beaux encore, nous avait déjà apitoyés sur le chêne que l'homme trappe de sa lâche cognée. Voilà bien de ces poètes, qui nous tirent des larmes indifféremment à propos de pauvres gens se serrant autour d'une cheminée sans feu, et à propos de l'arbre que les mêmes pauvres gens abattent pour se chauffer l'hiver ou pour faire un mobilier de salle à manger ! La poésie consiste-t-elle à toujours gémir ?
à manger ! La poésie consiste-t-elle à toujours gémir ? Le concurrent inscrit sous le numéro 10 ne gémit du moins que sur lui-même. Son cahier de huit sonnets, présenté sous la devise : « Sempre avanti Savoia », témoigne de dons réels et d'une grande jeunesse. Il y a donc de l'espoir, pourvu que l'auteur consente à se discipliner et à ne pas dédaigner, si jamais il la rencontre sous ses pas, cette fleur incomparable : la simplicité. C'est un poète plus savant que les précédents, mais il est heurté. Il a de la couleur, mais elle est conventionnelle.
heurté. Il a de la couleur, mais elle est conventionnelle. Son inspiration, il faut bien le dire, s'alimente parfois à des sources un peu troubles et les amours qui le tourmentent manquent de fraîcheur, jusqu'à ce point qu'on se retourne avec quelque regret vers la naïve candeur de tout à l'heure : La Violelle, Baisers d'enfants. Et, dans l'expression même, il peut réaliser de grands progrès. Voici, pour exemple sur ce dernier point, les quatrains du sonnet Evocation : Je t'aime en tout ce qui resplendit ici-bas : Grâce chaste et languide au cœur des lys encloses, Parfums macérés aux
et languide au cœur des lys encloses, Parfums macérés aux pétales des roses, Tulipes de velours, superbe des dahlias. Fresh matins au réveil embaumé de lilas, Harmonies clangorantes des archets virtuoses, Éthers diamantés de myriades grandioses, Couchants empourprés d'or sur les horizons las. Hé, monsieur, endiguez de grâce le torrent de vos images ! On en a, d'un seul coup, plein les oreilles, plein le nez et plein les yeux ! Résistez à l'attrait des mots rares et difficiles et à l'agrément d'obtenir du bourgeois l'aveu tacite — mais nous le formulons ici nettement — qu'on ne comprend pas bien
le formulons ici nettement — qu'on ne comprend pas bien ce que vous voulez dire ! Et puis, ne conviendrez-vous pas avec nous que cette suite de quatorze syllabes, non compris la muette : « Éthers diamantés de myriades grandioses » ne peut, à moins de se serrer beaucoup trop, trouver une place décente au milieu d'une pièce de vers où vous vous êtes astreint vous-même à la coupe de l'hexamètre ? Évitez à vos lecteurs les vers-accordéon ! Combien nous préférons, parmi vos sonnets, en dépit d'une syntaxe incertaine, celui que vous intitulez Trésor ! Rêvant de renommée, ou
celui que vous intitulez Trésor ! Rêvant de renommée, ou trésors et blasons, Affamés de butin que rien ne rassasie, Ils partent, chevauchant l'ardente Frénésie, Au Pactole ravir de pleines cargaisons. Rêvant gemmes de feu cascadant à foison, Du trône de Crésus, des fastes de l'Asie, De pays où goûter au suc de l'ambroisie, L'âpre soif des splendeurs égare leur raison. Je vous laisse, insensés, les baisers de la Gloire, Les galions remplis de richesse illusoire ! J'emporte sur mon cœur, enrobé de brocart, Ma besace de pauvre où garder sans ternir, Tel un joyau serti dans l'or du souvenir,
sans ternir, Tel un joyau serti dans l'or du souvenir, L'azur mystérieux de ton divin regard ! L'influence de José-Maria de Hérédia est manifeste, au moins au début de ce sonnet. Mais Hérédia n'est pas un mauvais maître en fait de ciselure. Encore faut-il se garder de l'excès, le métal n'étant pas la matière dont on fait les vers. Nous attirons votre attention sur cet envoi, qui mériterait une récompense si nous en avions plusieurs à décerner et s'il ne nous restait un manuscrit à examiner, qui est le bon. Votre Commission est unanime à vous proposer d'attribuer le prix
Votre Commission est unanime à vous proposer d'attribuer le prix de poésie de 1926 à l'envoi qui nous est parvenu le sixième et qui porte pour devise : « De toute son âme », sous cette réserve que le nom, caché sous l'enveloppe encore close, révèlera une personne — homme ou femme née ou domiciliée en Savoie. Vous y verrez s'exalter les émotions qui, de tout temps, arrachèrent aux poètes leurs plus beaux cris : l'amour, la souffrance et l'espoir. Homme ou femme. Nous nous risquons à diagnostiquer que le lauréat n'est pas un homme. Non pas tant à cause
lauréat n'est pas un homme. Non pas tant à cause du sujet, les hommes s'entendant fort bien à mettre de beaux vers sur les lèvres des femmes ; mais il nous semble que les purs sanglots que voici n'ont pu jaillir que d'une âme féminine. Peut-être nous trompons-nous, nous le saurons bientôt. Ce court poème est intitulé L'Absent. Nous aimons mieux vous le lire que d'en analyser devant vous les qualités et les défauts. Faiblesses et beautés vous apparaîtront, comme à nous, au passage, et l'ensemble justifiera, croyons-nous, notre choix. Le voici : L'ABSENT Mon beau chasseur est absent; il
Le voici : L'ABSENT Mon beau chasseur est absent; il est allé dans les pays lointains; il est maintenant dans le champ de la mort. OSSIAN. Je me rappelle; ici tu me disais adieu, Nous étions séparés par ce buisson de roses. Il faisait beau le jour où tu partis. Mon Dieu, Pourquoi donc faisiez-vous si brillantes les choses Quand notre cœur était si triste, quand nos yeux Ne pouvaient se lever pour contempler vos cieux ? Hélas, tu n'as pas vu que je voulais encore Pour la dernière fois te donner un baiser, Et mon cœur qui brûlait d'amour
te donner un baiser, Et mon cœur qui brûlait d'amour inapaisé N'a pu te rapprocher de celle qui t'adore Un instant, et là-bas tu t'en allais souffrir ! Il ne s'en ira plus, mon beau chasseur, quérir Les oiseaux par-delà d'azur, d'or et de rose Pour celle qui l'attend tous les soirs, quand les choses Se teintent des rayons du jour qui va mourir ! Tu venais, souriant, de la forêt lointaine, Joyeux, les yeux brillant d'amour et de bonheur, Les cheveux emmêlés de plumes et de fleurs Et grave, tu me couronnais comme une reine. Tu me disais des
tu me couronnais comme une reine. Tu me disais des mots si doux que j'en pleurais ! Le monde était si pur, si clair, quand tu m'aimais ! L'air était parfumé d'odeurs délicieuses, Le ciel se parsemait de fleurs mystérieuses, Je t'attendais toujours avec le même espoir Et, la main dans la main, nous rêvions tous les soirs. Et puis un jour tu revins triste de la chasse. Pourquoi ? J'étais heureuse, il faisait beau, le jour Semblait nous inviter à nous aimer toujours. Mais tes beaux yeux rêveurs, loin de moi, dans l'espace, Par delà les sommets qui frangeaient
de moi, dans l'espace, Par delà les sommets qui frangeaient l'horizon, Cherchaient d'autres pays, où je ne pourrais être. Oh, depuis cet instant où tu voulus connaître Comment on égorgeait les hommes sans raison, Je me suis dit : « Le vent qui ce soir l'accompagne Vers ces pays lointains, le vent de nos montagnes, Ne me parlera plus. c'est donc fini, mon Dieu ! » Tous les soirs je viens là, j'attends mon amoureux, Et quand l'étoile bleue et la lune se lèvent, Quand la brise murmure un chant qui te plaisait, Je crois que c'est ton pas, ce
qui te plaisait, Je crois que c'est ton pas, ce bruit dans la forêt, Et près de moi tu viens dormir comme en un rêve. Oui je rêve de toi, tous les soirs. Que fais-tu ? Les bois sont toujours beaux, la brise est toujours fraîche, Ils sont encore nombreux, les oiseaux, pour tes flèches. Je ne sais pas pourquoi je t'ai tant attendu Ce soir ; un rossignol chantait près de la source Où tu venais t'asseoir gaiement pour rafraîchir Ton gosier altéré par une longue course Et je ne sais pourquoi j'ai dit : Il va venir !
ne sais pourquoi j'ai dit : Il va venir ! Il va venir ! J'ai cru te voir passer dans l'ombre, Glisser comme un fantôme auprès du taillis sombre Et brusquement surgir tout près de moi, dressant Ta haute silhouette, immobile et farouche ! Mais j'ai posé mes mains sur mes yeux et ma bouche Pour ne plus voir flotter le reflet décevant Du nuage indolent qui voguait sous la lune Et pour ne pas crier mon amour au passant Qu'il m'avait semblé voir surgir dans la nuit brune ! Tes yeux sont-ils tournés vers l'azur aujourd'hui Et tes doigts
Tes yeux sont-ils tournés vers l'azur aujourd'hui Et tes doigts sur ton arc, comme sur une lyre ? Seul, près des feux du camp qui meurent dans la nuit ? Aux longs soupirs du vent sur les flancs du navire Sous le clignotement des fleurs blanches des cieux O dis ! te souviens-tu de nos amours lointaines, Quand nous marchions parmi les roses, tous les deux, En écoutant rouler le fleuve dans la plaine ? Le vent m'a dit ce soir que tu pensais à moi. Les chants que murmuraient les ruisseaux dans la mousse Venaient de ces pays lointains
les ruisseaux dans la mousse Venaient de ces pays lointains et c'est ta voix Qui frôlait les sapins, si joyeuse et si douce ! Les caresses des fleurs m'ont fait penser à toi, Ce soir divin est fait pour celui que j'adore ! O Dieu, si j'étais là pour la dernière fois ! Et si j'allais mourir ! Ami, serai-je encore, Lorsque tu reviendras haletant pour me voir, A t'attendre ardemment, ici, comme ce soir ? Peut-être sous ces fleurs, peut-être sous ces roses, Que tes pieds fouleront et que tu cueilleras, Je serai là couchée et tu me chercheras
tu cueilleras, Je serai là couchée et tu me chercheras ! Mes yeux seront fermés, ma bouche sera close, Et moi qui tous les soirs attendais ton retour, Qui dès le premier bruit de tes pas sur les pierres, Aurais couru vers toi pour te voir la première Et te donner ces fleurs et te parler d'amour, En berçant dans tes bras l'oubli de ma misère, Je ne t'entendrai pas, je ne te verrai pas ! Oh, ton cri d'espérance, et tes appels d'angoisse, Ta voix joyeuse et grave, et douloureuse, hélas ! Je l'entends, je l'entends, tout près de
douloureuse, hélas ! Je l'entends, je l'entends, tout près de moi, qui froisse Les feuilles et les fleurs, tendre comme jadis ! O Dieu ! Si j'entendais tes dernières paroles, Si c'étaient tes adieux, ces soupirs qui me frôlent Et cette voix d'enfant qui pleure dans la nuit ! Si tu mourais là-bas ! Il fait sombre et silence, Et j'ai froid dans le cœur, et je meurs d'espérance, Les cheveux emmêlés aux fleurs qui te plaisaient ! Tu ne reviendras plus dans ce bois, je le sais. Nous nous retrouverons derrière ces étoiles, Dans le palais que Dieu réserve
retrouverons derrière ces étoiles, Dans le palais que Dieu réserve à notre amour. M'attendais-tu déjà ? comme moi ? tous les jours ? Je viens ! tu peux m'ouvrir le rideau qui te voile. Les cieux s'inondent de clartés, la nuit se meurt. Je monte au paradis dans une apothéose, Illuminée, ainsi qu'en un torrent de roses, Et là-haut je te vois sourire, ô mon chasseur ! Aussitôt après la lecture en séance publique de ce rapport et de ce poème, l'enveloppe portant la devise « De toute son âme » a été ouverte par le Président de l'Académie, et
» a été ouverte par le Président de l'Académie, et le lauréat proclamé. C'est M. JEAN BORDEAUX, La Tronche (Isère), né à Thonon. G. DE FONCLARE. DISCOURS DE RÉCEPTION ET ÉLOGES FUNÈBRES LA PRINCESSE DE LAMBALLE. DISCOURS DE RÉCEPTION DE M. le Comte L. COSTA DE BEAUREGARD MESSIEURS, Le cœur a ses raisons que votre protocole ne voudrait certainement pas méconnaître : pourrait-il m'interdire, encore sur le seuil de votre trop bienveillante Compagnie, de partager avec vous la peine si cruelle de ne plus trouver ici celui qu'Henry Bordeaux a si justement appelé « notre nouveau Xavier de Maistre »,
si justement appelé « notre nouveau Xavier de Maistre », l'excellent ami, l'exquis poète, Emmanuel Denarié. Si quelque chose pouvait m'adoucir un tel regret, ce serait d'être accueilli par celui que vous avez voulu mettre à sa place. Il serait inconvenant de la part du dernier de vos élus de le louer aujourd'hui. Je paraîtrai donc ignorer ces talents, ces mérites, ces vertus, patrimoine familial d'ailleurs, qui n'ont jamais eu raison d'une profonde modestie. Qu'il me soit permis du moins, mon cher Président, de appeler l'ancienneté des liens qui unissent, non pas nos personnes seulement, mais nos familles, et auxquels
non pas nos personnes seulement, mais nos familles, et auxquels les plus chers et les plus proches des miens ont attaché tant de prix. MESDAMES, MESSIEURS, Vous souvient-il du mot cinglant décoché par certain critique à M. Jonnart, entrant à l'Académie Française ? « Le nouvel élu, disait-il cruellement, n'a jamais écrit, à notre connaissance, que des lettres de démission. » N'ayant encore abandonné aucun des postes auxquels la bienveillance de mes concitoyens m'a appelé, je dois, hélas ! Messieurs, reconnaître mon bagage littéraire encore plus léger que celui de M. Jonnart. Aussi, depuis qu'il est des Académies, et que
M. Jonnart. Aussi, depuis qu'il est des Académies, et que les membres en sont modestes, nul plus justement que moi n'a pu s'étonner et s'émouvrir de son admission subite en si docte compagnie. Et je m'y sentirais, Messieurs, fort mal à l'aise si je n'avais le sentiment d'être appelé au milieu des lettrés, des érudits, des savants que vous êtes, pour y représenter — bien imparfaitement, hélas ! — les Combattants de la Grande Guerre, ces soldats de nos Alpes qui, au jour le jour, de 1914 à 1918, ont écrit, en tranquille patois de chez nous, une page d'épopée,
écrit, en tranquille patois de chez nous, une page d'épopée, digne, elle, de vos plus magnifiques lauriers. Serait-ce grandir ou diminuer ces compagnons d'armes que de les croire, par atavisme, plus enclins que d'autres au sacrifice ? Chacun ne sait-il pas que de tout temps le Savoyard s'est donné lentement, progressivement, à bon escient, mais sans retour, à toutes les nobles causes ? Il faudrait logiquement, après ce que je viens de dire, vous faire parcourir le vaste champ de bataille qui, des Vosges à la mer, fut témoin de tant d'héroïques dévouements. Mais nous manquons de recul encore pour
tant d'héroïques dévouements. Mais nous manquons de recul encore pour mettre la définitive auréole de l'histoire au front de nos Alpins. Les Annales de notre race, comme celles de notre vieille dynastie, peuvent d'ailleurs fournir en grand nombre des exemples de dévouement, obscur ou éclatant, tel qu'aux grandes heures on le comprend chez nous. L'époque de la Révolution ayant mieux que toute autre éclairé les cimes et les bas-fonds de l'humanité, c'est à ce temps, si vous le voulez bien, que nous nous reporterons ensemble. Dans la longue théorie des Princesses qui descendirent le cours de nos rivières pour unir
Princesses qui descendirent le cours de nos rivières pour unir aux lys de France la blanche Croix de Savoie, depuis cette lointaine Adélaïde, épouse de Louis le Gros, dont seul peut-être notre confrère Pérouse pourrait nous dire quelque chose, jusqu'aux Comtesses de Provence et d'Artois que la mort prit l'une et l'autre avant le trône, il en est une dont la magnifique ascension dans le sacrifice m'a, dès le collège, inspiré une spéciale vénération. Je n'ai pas certes la prétention de vous révéler, mais seulement le désir de vous rappeler, Marie-Thérèse de Savoie Carignan, princesse de Lamballe. Elle fut l'amie