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— Qu'est-ce que tu es, alors ? CHUPIN : — Je suis ton père ! Ernest, sidéré : — Hein ! CHUPIN : — Oui !... En te quittant, je suis allé prendre deux copains, le bistro du coin, et un chauffeur de taxi, et tous les trois, nous sommes allés te reconnaître à la Mairie du dixième arrondissement. Voici copie de ton acte de naissance ! C'est en règle ! Maintenant tu me dois le respect ! Ernest, s'effondrant : — Oh ! la canaille !... (A suivre.) PIERRE VEBER. LES GRANDS CLASSIQUES ILLUSTRÉS ... Et comme notre esprit,
VEBER. LES GRANDS CLASSIQUES ILLUSTRÉS ... Et comme notre esprit, jusqu'au dernier soupir, Toujours vers quelque objet pousse quelque désir... CORNEILLE À L'USAGE DES AUTOMOBILISTES ... Il se ramène en soif, n'ayant plus où se prendre, Et, monté sur le faîté, il aspire à descendre. M. et Mme Lalriche ont décidé de prendre part au « grand concours littéraire » qu'a organisé le nouveau journal La Planète. Cette idée leur est venue à la suite d'un premier succès. M. Lalriche, qui lisait tranquillement La Planète, s'était écrié tout à coup : — Mais c'est de Victor Hugo ! Mme Lalriche,
: — Mais c'est de Victor Hugo ! Mme Lalriche, surprise, demanda : — Victor Hugo ? Qu'est-ce qu'il a fait, Victor Hugo ? M. Lalriche, tout joyeux, expliqua : — C'est Victor Hugo qui a écrit : Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là ! — Tu crois que c'est lui ? — J'en suis sûr... C'est dans Les Orientales, ou Heurnani, ou Les Châtiments. En tout cas, le vers est de Victor Hugo. Je vais envoyer ma réponse à La Planète. Mme Lalriche, qui ne comprenait pas, prit le journal et lui, le programme et le règlement
prit le journal et lui, le programme et le règlement du « grand concours littéraire » : il s'agissait de désigner, chaque jour, pendant trois mois, l'auteur d'un texte cité, prose ou vers. Les prix de ce tournoi étaient une auto de 18 HP (avec démarrage électrique et roue de rechange), un portrait au pastel par Désiré Petitmental, le célèbre artiste, les œuvres complètes, magnifiquement reliées, d'Augustin Thierry et une plume à réservoir en or contrôlé. Mme Lalriche, jeune, assez jolie, pétulante, s'exclama : « L'auto, c'est ce qu'il y a de plus intéressant ! » Et se tournant vers
a de plus intéressant ! » Et se tournant vers son mari : « Dis donc, mon chéri, si nous avons trouvé le premier non-l' d'auteur, il n'y a pas de raison pour que nous ne trouvions pas les suivants ! » « Évidemment ! » « Alors, c'est bien simple, continuons ! » Le lendemain, La Planète publiait, sous le titre : Df' qui est-ce ? ce texte plus célèbre encore que le premier : « Allons, enfants de la patrie, Le jour de gloire est arrivé ! » « J'ai trouvé, dit aussitôt, triomphalement, Mme Lalriche, C'est dans
« J'ai trouvé, dit aussitôt, triomphalement, Mme Lalriche, C'est dans La Marseillaise ! » « La Marseillaise, ajouta l'érudit M. Lalriche, a été composée par Rouget de l'Isle: Ça fait deux réponses justes : il n'en reste plus que quatre-vingt-huit à découvrir : nous y arriverons. Comme tu vois, ce n'est pas difficile. » La Planète aguichait savamment ses lecteurs en leur proposant des citations archiconnues. La troisième était celle-ci : « Si vous voulez dire qu'il pleut, dites qu'il pleut ! » LA VIE PARISIENNE Dessins de R. Pfefferan. LYSISTRATE ET LA GRÉVISTE « Pas malin, déclara Mme Lalriche,
LYSISTRATE ET LA GRÉVISTE « Pas malin, déclara Mme Lalriche, qui avait son brevet élémentaire, c'est de Hoileau... » « Tu crois ? Oui, dans V. Art poétique. » Mais M. Lalriche était moins sûr. « Tu m'étonnes, dit-il, car ce n'est pas L'il vers. » Il compta les syllabes et y négligeant l'élision, en trouva douze. Cela ne chassa pas ses doutes... M. Lalriche avait conservé ses livres de classe. Il feuilleta un Précis de littérature, rempli de taches d'encre et de fleurs séchées. « La bruyère ! s'écria-t-il soudain... C'est de Labruyère ! En effet, le Précis de
soudain... C'est de Labruyère ! En effet, le Précis de littérature citait cette phrase avec le nom de son auteur dans le chapitre intitulé : Du goût et de la simplicité dans l'art d'écrire. » « Et de trois ! fit M. Lalriche... Mais, ma petite, nous allions faire une gaffe. Méfions-nous ! » La quatrième citation était : « La raison du plus fort est toujours la meilleure. » La Fontaine fut désigné sans hésitation. Puis, M. et Mme Lalriche reconnurent un vers de Corneille dans : « Je vois, je sais, je crois, je suis désabusée!... » En
vois, je sais, je crois, je suis désabusée!... » En effet, ils avaient vu Polyeucle, à l'Odéon, pendant le dernier hiver. Mais la difficulté, sans crier gare, offrit aux curieux, cette « devinette littéraire », sensiblement plus difficile : « Un immense fleuve d'oubli nous entraîne dans un gouffre salin. » Sur le conseil d'une de leurs cousines à qui Mme Lalriche la déclama, M. et Mme Lalriche attribuèrent cette phrase à Bossuet ! « C'est dans son genre, en tout cas ! » ajoutna la cousine qui, évidemment, n'avait pas lu la Prière sur l'Acropole, de Racine. Heureusement, les
pas lu la Prière sur l'Acropole, de Racine. Heureusement, les trois textes suivants furent d'une facilité dérisoire. C'est Shakespeare qui a écrit : « Être ou ne pas être » ; la paternité de : « Je viens, comme Thémistocle, m'asseoir au foyer du peuple britannique » revient à Napoléon (l'autographe est au Musée de l'Armée) ; et il faudrait être le dernier des ignorants pour ne pas savoir que Béranger est l'auteur de ces vers : « Parlez-nous de lui, grand-mère, Parlez-nous de lui ! » Mais les difficultés — terribles, cette fois — recommencèrent avec les trois Lèvres
— terribles, cette fois — recommencèrent avec les trois Lèvres que publia, coup sur coup, l'impitoyable Planète : « Je l'ai vu à Venise. » « Considération ! Considération ! » « Toi qui seras toujours ma seule ambition ! » « Le chat ne nous caresse pas : il se caresse lui-même » En vain, M. Lalriche chercha dans le grand Larousse. Aux mots : « Carnaval », « Venise », « Considération » et « Chat ». Rien... « Nous sommes perdus ! se lamenta le pauvre homme... » « Non ! répondit Mme Lalriche après un assez
» « Non ! répondit Mme Lalriche après un assez long silence. J'ai trouvé ! » « Tu as trouvé les auteurs de ces trois textes effrayants ! » « J'ai trouvé le moyen de nous tirer d'affaire. Ce moyen, c'est le cousin Alfred... Tu sais, il va beaucoup au théâtre, il connaît des journalistes, il est au courant d'un tas de choses. » « Sans doute... Mais je n'aime pas beaucoup ce garçon-là. » « Songe à l'auto de dix-huit chevaux avec le démarrage électrique. » — Enfin !... Le cousin Alfred — qu'on avait mis en quarantaine —
Le cousin Alfred — qu'on avait mis en quarantaine — fut rappelé, invité à déjeuner, conso et pour la présence des textes mystérieux. « Je vous dirai de qui c'est ! promit le cousin... » Le lendemain, en effet, il désigna Voltaire pour la première devinette, Camille Doucet pour la deuxième et Rivarol pour la troisième. Dès lors, le cousin Alfred vint tous les jours... Il n'était pas très renseigné lui-même sur les auteurs des lexies citées. mais grâce à ses relations dans le monde littéraire, il se débrouillait. Souvent, M. Lalriche était sorti... Mme Lalriche s'attachait avec son cousin
M. Lalriche était sorti... Mme Lalriche s'attachait avec son cousin aux devinettes. Hélas! Beaucoup de citations prêtaient à des madrigaux, voire à des plaisanteries un peu légères que M. Alfred ne tarda pas à se permettre... À force de relire ensemble certains vers, M. Lalriche et le cousin Alfred se sentirent étrangement troublés. Pourquoi ces regards percer ainsi mon âme ! Baisse, oh ! baisse tes yeux pleins d'une chaste flamme ? Baisse-les ou je meurs. Viens plutôt, lève-toi ! Mets ta main dans la mienne ; Que mon bras arrondi t'entoure et te soutienne Sur ces tapis de fleurs.
arrondi t'entoure et te soutienne Sur ces tapis de fleurs. LA VIE PARISIENNE Dessin de A. Vallée. POUR LA VAGUE ET LE TANGO — Voici, Mesdames, notre dernière création : un costume de bain, très alluré, pouvant servir de robe du soir... une fois séché. — De qui est-ce ? murmura Mme Lalriche... De Lamartine, répondit Alfred, mais je le reprends à mon compte... Et il l'embrassa sur les lèvres. Un soir, M. Lulriche pâlissait sur ces vers : Harmonie ! Harmonie ! Langue que pour l'amour inventa le génie ! Qui nous vient d'Italie et qui lui vint des
! Qui nous vient d'Italie et qui lui vint des cieux! Très émue, sa femme lui dit, à voix basse : — Tu sais, mon ami, je crois que je suis enceinte. M. Lalriche, tout à sa devinette, demanda : — Tu sais de qui c'est ? Sans réfléchir, la femme coupable répondit : — Oui, c'est d'Alfred... — D'Alfred ? Quel Alfred ?... Et Mme Lalriche, rectifiant avec un sourire : — Mon chéri, je crois que c'est d'Alfred de Musset ! CLÉMENT V. AUTEL. ALERTE ! Dans la garçonnière de Francis, dans la chambre à coucher règne le
garçonnière de Francis, dans la chambre à coucher règne le désordre tiède et charmant qui suit les défaites amoureuses; ALICE. — Ah ! dormir, dormir dans tes bras ! Ne fut-ce que cinq minutes !... FRANCIS. — Dors, ma chérie. ALICE. — Et si nous allions ne pas nous réveiller... FRANCIS. — Quelle belle mort ! ALICE, passionnée. — Tu veux ? FRANCIS. — Mourir ? C'est peu être un peu je n'ai encore pas mal de choses à faire... ALICE. — Mais non chéri : dormir. FRANCIS. — Comme ça, on peut s'entendre. ALICE. — Blottie contre toi, j'aurai
ça, on peut s'entendre. ALICE. — Blottie contre toi, j'aurai l'illusion que nous sommes vraiment l'un à l'autre... que nous ne nous quitterons plus. FRANCIS. — Tranchons le mot : tu as sommeil. AncE. ;— Tu ne m'en veux pas ? FRANCIS. — T'en vouloir ? Regarde. Il éteint. Petit silence; Alice se tourne et se retourne. FRANCIS. — Tu ne dors pas ? ALICE. — Je ne dors pas... Si on oubliait l'heure ! FRANCIS. — Elle se souviendrait de nous. ALICE, amoureuse. Pourquoi as-tu tant d'esprit ?... FRANCIS. — Ce serait trop long à t'expliquer. Il est six
— Ce serait trop long à t'expliquer. Il est six heures. Nous n'avons qu'une petite heure devant nous. ALICE. — Tu dis : « Nous ».... As-tu donc l'intention de dormir, toi aussi ? FRANCIS. Dame... Que veux-tu que je fasse dans l'obscurité ?... Et puis, le sommeil, c'est la digestion de l'amour. ALICE. — Oui... Mais si tu dors, qui nous avertira ? FRANCIS. — C'est juste. Dors donc ; moi, je veille. Silence. ALICE. — Si j'oublis l'heure, mon mari me tuerait. FRANCIS. — Non, il ne te tuerait pas. ALICE. — Tu ne le connais pas !
tuerait pas. ALICE. — Tu ne le connais pas ! FRANCIS. — Évidemment, c'est une lacune. ; mais nous pourrons la réparer. Tu me présenteras demain. En attendant, dors ma chérie. ALICE. — Es-tu sûr de ta pendule, au moins ? FRANCIS. — Aussi sur qu'on peut l'être de quelqu'un à qui on n'a jamais fait de mal. ALICE. — Elle ne s'est jamais arrêtée ? FRANCIS. — Tu lui en demandes trop. ALICE. — Tu vois ! FRANCIS. — Je plaisante. Va, sois sans crainte : elle marche un an. ALICE. — Y a-t-il longtemps que tu l'as remontée
an. ALICE. — Y a-t-il longtemps que tu l'as remontée ? FRANCIS. — Cinq mois... six mois peut-être...ALICE. — Eh bien, remonte-la : je serai plus tranquille. FRANCIS. — Je veux bien. Seulement, j'ai peur de la froisser. Les machines ont, peut-être une âme, et, rien ne les contrarie comme le doute. Alice. — As-tu un réveille-matin ? FRANCIS. — Oui. ALICE. — Eh bien, mets-le sur sept heures : comme ça, au moins, je m'endormirai sans crainte. Francis se lève à regret, puis revient portant un gros réveil doré, nickelé. FRANCIS. -Voilà. ALICE. — Il a l'air bien vieux...
nickelé. FRANCIS. -Voilà. ALICE. — Il a l'air bien vieux... FRANCIS. — C'est un air qu'il se donne, pour qu'on le laisse tranquille. ALICE. — Essayer-le, dis ?... FRANCIS. — Je te préviens qu'il fait un bruit de tonnerre... et que tu vas me faire donner congé...Mais, puisque tu y tiens... (Il déclanche le ressort et le réveille-matin sonne furieusement,) Là, tu es contente ? ALICE. — Je t'adore !... FRANCIS, posant le réveille sur la table de nuit. — À quoi tient l'amour ?... ALICE, à demi-assoupée. — Mets-le sur cette assiette. FRANCIS., prenant l'assiette du verre d'eau. —
sur cette assiette. FRANCIS., prenant l'assiette du verre d'eau. — Voilà. ALICE, dans un rêve. — Avec des sous... FRANCIS. — Tu ne vois pas autre chose à ajouter ? Un revolver ? Des castagnettes ? Ne te gêne pas; ce soir, je suis prêt à tous les sacrifices... ALICE, d'une voix éteinte. — Dormons... Long, très long silence. Soudain Alice se dresse sur son séant. ALICE. — Francis ! Francis ! Entends-tu ? FRANCIS, s'éveillant en sursaut. Quoi ? ALICE, suppliante. — Écoute ! Entends-tu quelque chose ? A FRANCIS. — Je n'entends rien... ALICE. — Je suis perdue
FRANCIS. — Je n'entends rien... ALICE. — Je suis perdue ! Allume ! Les tramways sont arrêtés. FRANCIS. — Tu prendras un taxi. ALICE, affolée. Il s'agit bien de cela. Pour que les tramways ne marchent plus, c'est qu'il est onze heures du soir ! FRANCIS. — Diable ! ALICE, cachant son visage dans ses mains. — Regarde la pendule si tu en as le courage. Moi... je n'ose pas... Francis se penche sous le lit et cherche ses pantoufles. ALICE. — Tu vois... Tu as peur, toi aussi !... FRANCIS. — Peur d'une pendule ? Tu veux rire (Attache.)
FRANCIS. — Peur d'une pendule ? Tu veux rire (Attache.) Six heures ALICE. — Six heures du matin ! Je suis perdue ! FRANCIS, — Elle avance... À ALICE. — De combien ? FRANCIS. Oh... d'un bon quart d'heure... ALICE, s'arrêtant les mains levées. Mon mari !... Je suis folle !... Mon chapeau !... Mon sac !... FRANCIS. — Mets d'abord tes habits... ALICE. — Oh je l'en supplie pas de conseils ! FRANCIS, bousculant les coussins. Voici, toi, chapeau... ton sac... tes bas... ALICE, mettant ses bas ; elle claque des dents. Mon mari !... FRANCIS. Je le trouve
claque des dents. Mon mari !... FRANCIS. Je le trouve pas... À ALICE. — Monstre FRANCIS. — Mais c'est que tu m'affoles aussi ! ALICE. Six heures du matin Et j'ai du monde à dîner ! FRANCIS, • Pour ce soir, tu as le temps... ALICE. — C'est pour hier (Préparant l'oreille.) Écoute !... On monte l'escalier... on s'arrête... C'est lui... FRANCIS, en lui-même. — Il connaît mon adresse ? ALICE. — Non. FRANCIS. — Alors, ne nous affolons pas. Dans une pièce voisine une cloche sonne sept heures. La parole du palier: "S'oblige, -Cette fois... c'est, la fin !"
parole du palier: "S'oblige, -Cette fois... c'est, la fin !" FRANCIS, la voix serrée. — Il se passe ici quelque chose qui n'est pas naturel... Sept heures, et ma bonne descend ?... Ça ne s'est jamais vu ! Il réfléchit, balance, lève le pied, et se décide enfin. FRANCIS, le précipitant dans son lit. "Où est-ce qu'il y a FÉLICIE. -Mais rien, monsieur. C'est pour savoir s'il faut préparer le smoking demain, monsieur... FRANCIS. Mon smoking demain? Maintenant... FÉLICIE. Monsieur m'a dit de lui demander tous les soirs... FRANCIS. Nous sommes le soir ? FÉLICIE. Non... FRANCIS, retournant dans la
sommes le soir ? FÉLICIE. Non... FRANCIS, retournant dans la chambre. — Sauvés ! Nous nous sommes trompés de douze heures !... Tenez... Les tramways marchent. Ah ! quel poids de moins !... ALICE, défaillante. — Je vais me trouver mal... FRANCIS. — Non... Pas ici... Je suis si mal installé... Et puis, une syncope, on sait quand ça commence, on ne sait pas quand ça finit. ALICE. — Vous ne m'aimez plus... FRANCIS. — Mais si... ALICE. — Sur quel ton vous me dites cela ! FRANCIS, amer. — Vous ne vous entendiez pas tout à la fin... ALICE,
Vous ne vous entendiez pas tout à la fin... ALICE, tendre. — Méchant... FRANCIS. — Méchant ?... Non. Désabusé. Je viens d'avoir une désillusion terrible. Il me faudra du temps pour m'en remettre... Le réveil encore je ne dis rien... un réveil de six francs — un réveil boche probablement, d'ailleurs, mais cette pendule une pendule qu'on m'avait garantie marchant douze mois. Et elle est arrêtée !... Alors, à qui se fier ?... ALICE. — À moi... FRANCIS. Sans doute... Mais vous, chérie, vous n'êtes qu'une femme... L'HEURE LEVEL. CHOSES ET AUTRES De toutes les choses, il ne reste plus,
ET AUTRES De toutes les choses, il ne reste plus, maintenant, que des souvenirs. La période des anecdotes a succédé à celle des désirs enthousiastes. Encore ne faut-il pas trop insister. On a aisément l'air rabâcheur et les souvenirs de quinze jours sont provinciaux : pour qu'ils commencent à avoir de la qualité, il leur faut quinze ans. Cette Parisienne avait raison, dans le fond, lorsqu'elle nous disait, avant les fêtes : — Je ferai bien comme tant de mes amies qui m'annoncent qu'elles partent céans... C'est, assurément, plus facile que de rester... Mais j'ai eu tous les quatorze juillet
que de rester... Mais j'ai eu tous les quatorze juillet de ma vie et j'ai tous ceux qui viendront encore pour déserter dédaigneusement Paris. Or, je n'ai que celui-là pour rester — celui-là qui ne reviendra jamais plus. Il faut bien avoir quelque chose à raconter à ses petits-enfants... Assurément. Car les petits-enfants demanderont, comme dans la chanson de Béranger : L'aviez-vous vu, grand-mère ? J'avais-je vu ? Et si nous ne l'avons pas vu, si nous ne pouvons pas dire que nous y étions, nous aurions beaucoup de moins de prestige à leurs yeux. Il est vrai que nous
de prestige à leurs yeux. Il est vrai que nous connaissons des jeunes femmes, qui ne pensent guère aux petits-enfants qu'elles pourront avoir et qui se moquent bien du prestige des grandes-mères. Elles leur plâtreront (enfants et prestige) de bonnes leçons de vie parisienne et si elles montrent quelques hésitations devant les nouveautés excessives de cette vie, ce n'est seulement que dans la valse qui porte ce nom d'hésitation... Au surplus, si plus tard elles éprouvent quelque regret de leur légèreté de caractère, elles mentiront (comme vous et moi). Elles diront : "Si j'étais là, eh bien, regretté, j'aurais là
diront : "Si j'étais là, eh bien, regretté, j'aurais là !... Je les vis passer, Ilsélaieul inagnifiques. "Bien sûr que nous parlerons tous comme cela. La légende est faite du grand désir qu'ont les hommes que les choses soient harmonieuses et belles... Nous créerons une vérité à l'image de nos souhaits. Et quand nous parlerons de ce maréchal important, nous le peindrons sous des traits à la fois nobles et paternels. Mais nous négligerons d'ajouter qu'au bout de son triomphe il dut descendre de son cheval à l'aide d'une petite chaise et partir en automobile pour les eaux de la
chaise et partir en automobile pour les eaux de la Bourboule. À quoi bon, d'ailleurs ? Cependant, nous vous confierons une autre anecdote, point pour vos petits-fils, mais, comme dans Sapho, pour "vos fils lorsqu'ils auront vingt ans". Il y a quatre mois, un monsieur que nous connaissons et qui croit encore à la jeunesse victorieuse de son cœur, reçut en un salon, d'une jolie jeune femme, les témoignages d'une attention qu'il ne croyait devoir qu'à son charme. Et, de fait, cette jeune femme était doucement aimable, attentive, et posait de temps en temps son chaud regard sur cet homme,
de temps en temps son chaud regard sur cet homme, ému. Il marqua son émoi par de bonnes grâces puis, par tout ce que peut inspirer une cour d'abord discrète, audacieuse ensuite. Il y eut les promenades classiques, le Bois, le vendredi au Louvre, comme dans "Mensonges". La personne était attendrie, semblait mollir. Enfin, il l'invita chez lui à un thé. Elle se fit prier et elle accepta. — C'est bien aux Champs-Élysées, n'est-ce pas ?... Et elle dit le numéro. Il fut flatté qu'elle sut exactement son adresse, qu'elle eût pris soin de la chercher dans l'annuaire, de la
eût pris soin de la chercher dans l'annuaire, de la retenir. Deux jours après, il l'attendait avec l'impatience d'un amoureux de Maupassant. Henry Becque attendit un jour de la sorte, dans son cinquième de la rue Lepic, une Parisienne qu'il croyait d'un grand cœur et, lorsqu'elle apprit de la concierge (qu'il n'y avait pas d'ascenseur), repartit comme elle était venue (peut-être même plus vite). La Parisienne de notre histoire est de sa famille. Elle demanda au concierge l'étage du séducteur. On lui répondit : — Dans la cour, le troisième... Sa mine s'allongea. Elle avait pensé à tout, tiré ses
Sa mine s'allongea. Elle avait pensé à tout, tiré ses plans, mais elle n'avait pas songé que cet homme put habiter dans la cour, loin du fracas de l'avenue, mais aussi sans balcon sur le défilé. Elle hésita, ne monta pas, s'en fut. Elle écrivit un court mot, où elle expliquait qu'une honnête femme devait se reprendre à temps, que la pudeur... que... etc. Et notre ami l'a cru. Nous vous assurons qu'il y croit encore et le seul scrupule que nous avons de contenter cette histoire de défilé, c'est qu'il pourra la lire et que, peut-être, il en aura
qu'il pourra la lire et que, peut-être, il en aura du chagrin. Mais il est si entêté dans ses illusions (il est bien heureux) qu'il ne l'a prendra pas pour lui. DE TURF EN TURF On pourrait croire qu'il y avait tous les ans un quatorze juillet : illusion ! Jeunes ou vieux, nous avons tous vécu, cette année, le premier quatorze juillet, de notre courte et fragile existence... Ah ! Non, non et non ce n'étaient pas des quatorze juillet qu'on nous donnait jadis c'était de l'imitation ; c'était du toc et du similaire-bronze. C'étaient des vieux messieurs pansus,
du toc et du similaire-bronze. C'étaient des vieux messieurs pansus, en redingote ; c'étaient des apocalyptiques hauts de forme et des discours, idiots et rancis. C'était du style Laferre ou du style Dumas ; c'était plus vilain et plus maussade qu'un article du Dr Toulouse... Ça ne valait même pas un buffet Henri III... Mais, cette année !... Mais, ce jour !... Cette fois, nous avons connu le quatorze juillet !... Quelles heures et quelles poignantes émotions !... Quelle gloire et quelle tragique ivresse !... Le mauvais goût de M. Neippt, la totale absence de goût des autres décorateurs de
Neippt, la totale absence de goût des autres décorateurs de Paris, toutes ces tristes choses furent vaines contre la grandeur de nos poilus... Ce fut la suprême victoire de nos chefs et de nos soldats... Ils passèrent. Et ils étaient si magnifiques que personne ne remarqua la décoration foraine des avenues où ils défilaient, les "pylônes en carton-pâte, les urnes en papier mâché, les girandoles en chiffon — et le cénotaphe, — cette chose que M. Denys Puech n'aurait jamais rêvée... Après avoir vu défiler nos splendides héros, après avoir vu passer sous l'Arc de Triomphe — qui semblait rajeuni
vu passer sous l'Arc de Triomphe — qui semblait rajeuni la froide et vive figure de Foch, la bonhomie un peu engraissée de Joffre, et la gloire de nos soldats et de nos alliés, fallait-il aller aux courses ?... Fallait-il, après ce spectacle sublime, aller voir des chevaux passer un simple poteau ?... La question a été posée... Pour nous, elle ne se pose pas... On dansait à Paris pendant la veillée auprès du cénotaphe... On dansa pendant et après le défilé... Pourquoi n'y aurait-il pas eu des courses ?... Le galop de Saint-Souplet — vainqueur du Prix de Verdun
Le galop de Saint-Souplet — vainqueur du Prix de Verdun fut-il plus immoral que le déhanchement de la petite bonne du cinquième qui valsa avec un Américain ?... Une fête populaire doit s'accompagner de réjouissances populaires. Or, les courses — on s'en aperçoit, hélas, au pesage, — figurent aujourd'hui au premier rang des réjouissances populaires... Elles ont remplacé le feu d'artifice, la course en sac et le mât de Cocagne... Bien loin de nous montrer grincheux et d'humeur noire, célébrons donc le quatorze juillet de Saint-Cloud... Disons ce qui est vrai — que ce fut une après-midi charmante et un,
vrai — que ce fut une après-midi charmante et un, peu mieux que réussi... Quatre-vingt-trois chevaux — si j'ai bien compté — y prirent part. C'est ce que M. Léon Volterra appellerait un chiffre record... Oui... Il y eut quatre-vingt-trois concurrents (mais, il n'y eut tout de même que six gagnants, ce qui fit qu'il n'y en eut pas pour tout le monde... Nous avons vu, ce jour-là, qui devait être vraiment un jour unique et extraordinaire, un événement qui dépassa l'imagination. Nous avons vu un trois ans, Saint-Souplet, battre ses aînés, avec la plus parfaite désinvolture. Ce Saint-Souplet est