jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
"Ma douce Henriette", disait-il en se parlant à lui-même, "quelle différence entre cette femme et toi, ou plutôt, puis-je même vous comparer? Ah! tout à l'heure, ce qu'Antonio disait faisait bondir mon cœur. Toi, mise à côté de cette créature, vous m'émeut; vos mouvements, vos regards, votre hache, votre bonnet..." Son cœur s'épanouissait et se soulageait; il était semblable à un homme qu'un air lourd suffoquait et qui renaît à un air plus léger. Il hâtait ses pas, car il marchait vers la bonté, la tendresse, le dévouement, les pensées chastes et salutaires. Il trouva Henriette tout alarmée de la
chastes et salutaires. Il trouva Henriette tout alarmée de la longueur de son absence et lui raconta sa rencontre, en supprimant ce qui avait rapport à elle. "Cette femme est donc bien belle?", dit-elle en rougissant un peu. "Toi, tu es belle et tu es bonne", répondit-il en l'embrassant. La pauvre enfant avait eu cependant une lueur d'inquiétude. Elle n'osait ravaler; un soupçon eût torturé ce cœur aimant. Le soir, en arrosant ses fleurs, quelques larmes y tombèrent silencieusement. Frédéric ne les vit pas; il allait et venait, enchantant autour d'elle. – Comment tu es jolie, dit Henriette. – Ah!
d'elle. – Comment tu es jolie, dit Henriette. – Ah! c'est que j'en ai jamais si bien senti combien je t'aime! Elle le vit si franc et si tendre, qu'elle cacha bien vite sa tête dans son sein, pour qu'il ne vît pas à sa joie quelle avait été sa crainte. Cette rencontre livra pourtant Frédéric à de sérieuses réflexions. Jusqu'alors il avait trop savouré la joie de cette union sans songer que ce monde, loin duquel il vivait, ne l'approuverait qu'en la voyant bénie par Dieu et consacrée par les hommes. Il s'était fié à la sincérité de son
les hommes. Il s'était fié à la sincérité de son désir et s'était endormi dans le charme du présent. Depuis le jour où elle avait dit quelques mots à Henriette sur ce sujet, il ne lui en avait plus parlé; mais il sentait, pour ainsi dire, qu'elle y pensait, que c'était son vœu le plus cher, son seul regret dans son bonheur, et que la discrétion seule l'empêchait de s'en ouvrir à lui. D'un autre côté, quand il songeait de sang-froid aux idées de son père et à sa rudesse, il se sentait pris d'une terreur mortelle, car jamais certainement
il se sentait pris d'une terreur mortelle, car jamais certainement le baron ne consentirait à ce mariage. Gedée? Trouillard seuls devaient seule tenir seules de temps à autre la sérénité de sa vie; mais il les éloignait d'ordinaire et se gardait bien de les communiquer à Henriette. Celle-ci le croyait en une famille obscure et d'une condition moyenne, sans savoir qu'il avait été trop jeune encore pour que ses parents consentissent à le marier, et elle attendait avec confiance la réalisation d'une promesse qu'elle ne lui avait pas demandée. Après avoir rencontré Antonio, Frédéric comprit plus clairement sa position. Il
avoir rencontré Antonio, Frédéric comprit plus clairement sa position. Il avait vécu dans un refuge d'amour où aucun bruit du dehors ne lui parvenait. Dans sa légèreté, Antonio avait dit vrai; le monde semblait avoir parlé par sa voix. Tandis que Frédéric voyait dans Henriette un ange de dévouement et de bonté, le monde en effet n'aurait vu en elle que sa maîtresse, et, sans distinguer les vertus et les circonstances, il l'eût confondue avec la Fiametta. Cette idée serra le cœur de Frédéric, il lui sembla que la concevoir seulement profanait la femme qu'il aimait. Il n'eût pas supporté
seulement profanait la femme qu'il aimait. Il n'eût pas supporté de la voir humiliée, et il résolut de ne pas l'exposer plus longtemps à un jugement pénible, dont la circonstance la plus imprévue pouvait faire naître une manifestation ne cherche que jusqu'à ce qu'elle l'ait servi de soutien dans ses situations si difficiles et si encéhantes; il exécuta et écrivit cette tante Marie dont il connaissait l'indulgence. Il écrivit avec tout l'épanchemément de l'affection et de la jeunesse, avec toute l' naïveté d'un premier amour. Il sentait si bien qu'Henriette l'avait rendu meilleur, ou plutôt qu'il n'était bon qu'à la
l'avait rendu meilleur, ou plutôt qu'il n'était bon qu'à la condition d'être aimé et d'en être aimé, qu'il raconta sans crainte sa vie et ses désirs. Il la peignit telle qu'elle était, c'est-à-dire douce, chaste et dévouée; malheureuse et humiliée d'abord, puis renaissant grâce à l'amour. Enfin, il la montra si nécessaire à son existence, qu'il ne douta pas de l'intérêt de sa tante, et se confia à ce bienveillant intermédiaire entre son père et lui. La lettre partit chargée de mille regards, et Frédéric, croyant désormais l'avenir assuré, revint dans le présent avec toute sa joie. Ces deux enfants
dans le présent avec toute sa joie. Ces deux enfants avaient de charmants passe-temps. Le rêve d'Henriette était une ferme, le chant du coq, le son des noues et les lapins broutant le serpolet autour d'elle. Aussi elle fit faire sa basse-cour, et c'étaient des joies infinies, des évènements sans nombre, les calculs à perte de vue sur l'accroissement et la perfection de ces petites familles; un œuf était une nouvelle. Frédéric riait de ces transports, et admirait la naïveté de ces impressions; il l'aidait dans ses travaux champêtres, mais elle prétendait qu'il lui manquait là passion, qui seule donne
elle prétendait qu'il lui manquait là passion, qui seule donne la persévérance, et qu'il s'occupait plus d'elle qu'à ses élèves. Un jour, Frédéric, assis sur le seuil de la maison, regardait Henriette sortir d'un petit bois voisin; il ne pouvait se rendre compte de ce qu'elle portait sur la tête c'était un bouquet assez gros et qui paraissait coloré de beaucoup de nuances différentes. Cependant elle approcha, et il vit alors que c'était une gerbe de fleurs et d'herbe qu'elle rapportait pour ses lapins, et qu'elle avait imaginé de poser sur sa tête, ainsi que font les femmes de la
sur sa tête, ainsi que font les femmes de la campagne. Les brins de verdure, mêlés de plantes sauvages, retombaient en désordre autour de sa figure, que l'on apercevait toute rouge de plaisir et d'animation, comme une fleur de plus parmi les fleurs et les coquelicots. Ses beaux cheveux blonds étaient dénoués et flottaient sur ses épaules. Elle portait une robe blanche dont elle avait relevé les manches afin d'être plus libre; ses deux jolis bras arrondis sur dessus de sa tête lui donnaient l'air d'une jeune femme petite. On eût dit la charmante personnification de l'innocence et des travaux
eût dit la charmante personnification de l'innocence et des travaux champêtres. Frédéric la regardait avec amour, puis il courut à sa rencontre; mais, avant de l'aider à déposer son odorant fardeau, il l'embrassa à deux ans ses genoux, tandis qu'elle le repoussait en riant, disant que c'était une traînasse, qu'elle n'avait pas la liberté de ses bras, et qu'il abusait de ce qu'elle était sans défense. Une autre fois, c'était un soir, un de ces beaux soirs d'automne qui réunissent la chaleur du jour qui finit à la sérénité de la nuit qui s'approche; ils étaient assis l'un près de
la nuit qui s'approche; ils étaient assis l'un près de l'autre au fond de leur petite chambre, les yeux vaguement fixés sur les lignes bleues des montagnes qu'ils apercevaient à travers les fenêtres. Ils passaient quelquefois ainsi ces heures entières en silence, recueillis en eux-mêmes, mais certains le suivaient les mêmes pensées. En ce moment, des sons harmonieux s'élevèrent tout à-coup dans les airs, et ils reconnurent l'invitation à danser de Weber, qu'ils avaient si souvent entendue en Allemagne. Henriette en rougit d'émotion; Frédéric courut à la fenêtre. C'étaient ces pauvres musiciens qui descendaient du Tyrol. Ils portaient le costume
pauvres musiciens qui descendaient du Tyrol. Ils portaient le costume national la petite veste, la culotte courte, la ceinture et le chapeau pointu, avec la plume de coq sur le côté. Leurs instruments étaient des cors, des hautbois et des bassons; au milieu de ce chaste silence du soir, ils paraissaient acquérir une extrême sonorité. Ils jouèrent d'abord l'introduction sur une mesure lente et sur un ton un peu sentimentalique; la musique exprimait une espèce de dialogue : c'était l'invitation; tout à coup, le rythme de la valse s'étendit vif et léger des derniers accords. "Laissons," dit Henriette en se
et léger des derniers accords. "Laissons," dit Henriette en se levant avec une joie d'enfant, et ils se mirent à danser. L'air était tantôt doux, tantôt un peu sauvage; mesure tantôt pressée, tantôt ralentie. C'était pour ces deux enfants un charme inexprimable que ce souvenir lointain du pays qui venait les trouver. Pour Frédéric, la valse était une vraie passion. Entendre un air de valse sans pouvoir danser le rendait triste de tout le plaisir qu'il perdait. Il y a dans les compositions de ce genre, en Allemagne, un certain degré de méditation, de souvenirs imposants à l'âme; parfois au
degré de méditation, de souvenirs imposants à l'âme; parfois au milieu de l'entraînement du rythme, apparaissent des notes plaintives, semblables aux appels d'un monde inconnu. Jamais Frédéric n'avait rien senti de pareil à ce qu'il éprouvait alors. Cette musique invisible, cette belle soirée; les branches des orangers qui passaient fièrement et entièrement dans l'ambiance de cette bien-aimée qu'il pressait dans ses bras, qu'il emportait pour sa solitude, dans les airs avec lui, c'était une ivresse des sens et du cœur, de ces rares moments où tout est complet en soi et dans la nature, où on ne trouve jamais de
et dans la nature, où on ne trouve jamais de suite. Disposition de l'âme, harmonie, parfums, sérénité du ciel étoilé, souvenir émouvant du pays, tout s'y trouvait, se confondait, et formait un délicieux mélange de différentes sensations poétiques et tendres. Peu à peu Henriette se laissait aller légèrement; puis, enivrée et chancelante, elle laissa tomber sa tête sur l'épaule de Frédéric. Il la prit, l'enleva et la porta sur le seul fauteuil de leur petit mobilier; puis il alla vers la fenêtre, jeta sa bourse aux musiciens, et revint s'agenouiller devant Henriette. "Ne te doutes pas, Henriette, avec toi, tout
devant Henriette. "Ne te doutes pas, Henriette, avec toi, tout est joie. N'est-ce pas que jamais vous n'avez senti aussi rien de doux ?" "Il semblait vouloir garder encore l'expression de ce rapide élan qui l'avait ravie à elle-même." Comme si elle craignait de se reposer, elle mit une musette à Frédéric se tâtait et ferma les yeux. Les musiciens jouaient encore en s'éloignant; les sons déclinaient peu à peu, des notes plus élevées leur parvenaient, puis quelques accords à peine sensibles, puis rien. Ils écoutaient encore, car c'était leur cœur qu'ils écoutaient. amp; H v a dans l'esprit de
cœur qu'ils écoutaient. amp; H v a dans l'esprit de l'hôte une sorte d'incréduité au bonheur, qui le remplit de crainte dès que ce bonheur semble trop complet. Il sent que rien n'est immobile dans la nature, et que ce qui est parvenu à son plus haut degré ne peut plus que décroître, pour obéir à cette fatale loi du changement qui pèse sur toute chose. Ce lendemain de cette soirée trop enivrante, Henriette était livrée à une vague tristesse, dont elle ne pouvait elle-même comprendre la raison. Rien n'avait changé autour d'elle, et pourtant il lui semblait que son
changé autour d'elle, et pourtant il lui semblait que son cœur ne battait que sous un voile. Mille pénibles souvenirs lui revenaient comme des visiteurs importuns qui, depuis longtemps, avaient perdu le chemin de sa demeure, la première et jolie partie de sa vie, ce passé que tant d'amour lui avait fait oublier, elle le revoyait de nouveau, et elle frissonnait comme si elle allait retomber dans cet abîme de remords et de désespoir. Elle accourait auprès de Frédéric, mais sa vue même, qui d'ordinaire lui donnait tant de conscience et de joie, sa vue la troublait péniblement. S'il lui
et de joie, sa vue la troublait péniblement. S'il lui parlait, elle se sentait fatiguée de l'écouter, de se tenir près de lui. Elle crut que c'étaient les signes avant-coureurs d'une maladie, et espéra que c'était la souffrance qui venait se faire entendre non pas le malheur. Vers le milieu du jour, Frédéric sortit pour aller à la ville prochaine prendre quelques livres qui lui étaient nécessaires. Démeurée seule, Henriette le suivit des yeux comme si elle n'eût pas dû le revoir, et il lui passa dans l'esprit le souvenir du soir où, à Heidelberg, elle avait pensé lui dire
du soir où, à Heidelberg, elle avait pensé lui dire adieu pour toujours. Sa rêverie évoqua en même temps des têtes bien chères, sa sœur, son enfant, affections moins ardentes, mais qu'elle n'avait pas oubliées un seul instant. Les nouvelles continuaient à être bonnes l'enfant grandissait; la sœur avait des lueurs de raison. Malgré son désir de les revoir, ce n'était donc pas là la source de cette étrange inquiétude. En ce moment, elle vit venir le messager qui d'ordinaire apportait les lettres, et, au lieu de courir à sa rencontre, comme elle faisait habituellement, elle désira qu'il n'y en
rencontre, comme elle faisait habituellement, elle désira qu'il n'y en eût ni pour elle ni pour Frédéric. Il y en avait cependant deux. Elle les prit avec un pressentiment pénible et les considéra un instant en silence. Toutes deux étaient d'une écriture qu'elle connaissait bien, de la tante de Frédéric; mais ce qui l'étonna, ce fut que l'une d'elles portait son adresse. Frédéric lui avait toujours dit que, trop jeune pour obtenir tout de suite le consentement de ses parents à leur mariage, et d'ailleurs ne voulant pas trahir le secret de leur amour, il avait fait le projet d'écrire
secret de leur amour, il avait fait le projet d'écrire à la tante de Heidelberg comme elle y était d'abord que là il parut peu à peu la conquérir et l'influencer, faisant à sa famille l'aveu de ses sentiments pour elle, et en obtenant leur union. Cette espèce de tricheleur coûtait à tous deux, mais ils en sentaient la nécessité: Juste ce-là, tout les avait servis et rien n'avait traité le mystère dont ils s'étaient entourés donc expliquée cette lettre? Henriette l'ouvrit en tremblant et lut avec crainte. Puis ses yeux s'agrandirent d'étonnement, elle époumona et s'assit, ne pouvant plus
yeux s'agrandirent d'étonnement, elle époumona et s'assit, ne pouvant plus se soutenir. Cependant, elle eut la force jusqu'au bout; mais, aux derniers mots, elle pencha la tête en arrière et resta tout-à-fait émue. La lettre s'échappa de ses mains et tomba à terre. Que cette lettre brisait toute sa vie! Elle était courte, mais chaque mot qu'elle contenait ruinait une espérance. Écrite avec toute la bonté d'un cœur sympathique, elle n'en était que plus poignante car tous les coups frappaient juste. Henriette apprenait en même temps et la position de Frédéric et les obstacles qui les séparaient pour toujours. Je
Frédéric et les obstacles qui les séparaient pour toujours. Je sais, disait en un instant à Marianne, je sais par Frédéric, et je le crois, tout ce que vous valez. Aussi est-ce avec confiance que je vous écris et avec confiance que je vous adresse ma prérogative vous dans vos mains la destinée de notre qu'il a faite auprès de moi vous prouve sa gratitude vous adore, et je suis assurée que vous en êtes digne. Regardez un moment ce qui l'entoure, les idées de son père, l'opinion du monde, le soin de son avenir. Vous l'aimez; vous levez pesevere
le soin de son avenir. Vous l'aimez; vous levez pesevere en tout ce qui est bien et utile. J'ai vu dans ses lettres progrès. Vous l'aimez, et vous seule ouvez le forcera de ne vous plus aimer. Quand Henriette revint à elle, le soleil était près de se coucher des objets qui l'environnaient, puis elle porta la main à son cœur, où elle sentait une douleur poignante sans se savoir qui la causait et qui lui revint en mémoire. Elle la ramassa, et voulut la réparer de cœur, mais elle se brisa, ses larmes se firent enfin jour et la
se brisa, ses larmes se firent enfin jour et la souffrance s'apaisa chaque instant par de nouveaux écroulements de sanglots et les yeux ne purent plus distinguer ces lignes fatales, et elle continua à la violence de son chagrin. Enfin sa douleur fut tale. Une énergie s'élançonna, suspendue aux retours, longtemps pensiva, puis elle se mit à gémir, et pénétra. Durant fit une ardente prière et prit une ferme résolution. Le secret était décidé. Elle ne pleura plus puisant du courage dans la force même de sa douleur, elle rajusta ses cheveux épars, essuya la trace de ses larmes, et
ses cheveux épars, essuya la trace de ses larmes, et trouva encore un sourire pour accueillir Frédéric quand il revint. Elle lui remit la lettre de sa tante, qui était à son adresse; à mesure qu'il lisait, sa figure s'épanouissait. -Je t'en prie, mon Henriette, dit-il, pour la première fois je t'ai trompée. Impatient d'unir ma vie à la tienne, je n'ai pu garder plus longtemps le silence. Cette bonne tante, dont souvent je t'ai parlé, je lui ai écrit; je lui ai tout confié, à elle seule, car d'elle seule je suis sûr. La réponse. Je suis sûr qu'elle
seule je suis sûr. La réponse. Je suis sûr qu'elle sera attendrie en l'écrivant. (Les mots même sont effacés, comme si des larmes y étaient tombées. Sans rien me promettre pourtant, elle ne m'ôte aucun espoir; elle m'appelle auprès d'elle, elle veut me voir, causer avec moi, m'interroger. La vie est bien longue, dit-elle, il est si grave d'associer deux sortes l'un à l'autre. Nos nôtres sont nées, dit Henriette en s'efforçant de sourire; puis, comme elle sentit que les larmes lui coupaient la voix, elle s'arrêta et voulut s'éloigner. À peine eut-elle fait quelques pas, qu'elle tomba sans connaissance.
À peine eut-elle fait quelques pas, qu'elle tomba sans connaissance. Frédéric avait remarqué l'altération de sa parole; il s'élança vers elle, et l'emporta dans ses bras. Qu'as-tu, chère Henriette? lui dit-il quand elle reprit ses sens. La joie, la surprise. Répondit-elle d'une voix mal assurée. Mais tu es pale comme je ne t'ai jamais vu. Tu es malade? Le crois-tu? dit-elle vivement et avec une singulière expression de désir. Frédéric la veilla toute la nuit; elle était en proie à une fièvre violente, mais elle ne voulut point qu'on fît appeler un médecin. Elle prononçait des mots entrecoupés; Frédéric ne
appeler un médecin. Elle prononçait des mots entrecoupés; Frédéric ne put saisir que son nom, qui revenait à chaque instant sur ses lèvres. Vers le matin, elle se calma et s'endormit. Quand elle se réveilla, il s'agenouilla devant son lit. -Henriette, mon Henriette, lui disait-il, te perdre, ce serait mourir! -Tu ne mourras pas, dit-elle, car je vivrai. Elle le pressa contre son cœur avec tendresse, en levant vers le ciel un angélique regard. À partir de ce moment, rien de ce qu'elle éprouvait ne parut au dehors. Frédéric la vit heureuse et douce comme par le passé. Le secret
vit heureuse et douce comme par le passé. Le secret de sa douleur se passa entre elle et Dieu. Elle prenait plus souvent le chemin de l'église; là elle pleurait, c'étaient ses bons moments. Quand elle revenait, elle était calme, et trouvait encore pour Frédéric des tendresses et des joies qui lui fendeaient le cœur. Au départ seulement, elle faillit se trahir. Frédéric en fit avec plaisir les préparatifs. Henriette attendait qu'elle mourrait en passant ce seuil chéri, où sa vie heureuse devait la quitter pour jamais. La nuit qui précéda le jour marqué pour s'éloigner, elle se leva tôt.
précéda le jour marqué pour s'éloigner, elle se leva tôt. Le ciel était tout parsemé d'étoiles; les rayons de la lune éclairaient vaguement la petite pelouse devant la maison tout était immobile, les arbres et les fleurs. Ce fut devant ces témoins muets et inanimés que Henriette osa se livrer à toute sa douleur. Elle parcourut leur petit domaine, et retrouva à chaque pas la trace d'une joie, d'un souvenir d'une tendresse: ici était la source où ils buvaient dans le creux de leurs mains, et s'amusaient à se poursuivre en se cachant dans son eau limpide; là était le
en se cachant dans son eau limpide; là était le banc où ils avaient si souvent goûté ensemble le charme du soir, la fraîcheur du matin; sur cet arbre, Frédéric avait gravé leurs noms, inscription fragile, plus durable pourtant que leur union. À cette porte, près de la haie de lauriers-rosés, Frédéric avait caressé l'enfant d'une pauvre femme qui passait; il l'avait soulevé dans ses bras et l'avait embrassé. Henriette avait compris sa pensée; une éternelle reconnaissance en était demeurée dans son cœur. Elle parlait à ses fleurs comme à des amies. -Je ne vous verrai plus; qui vous arrosera,
des amies. -Je ne vous verrai plus; qui vous arrosera, qui vous aimera comme je vous aimais, ô mes pauvres fleurs chéries? disait-elle en leur prêtant sa douleur. Elle en cueillit un petit bouquet, qu'elle serra contre son cœur. Elle ne pouvait les quitter, elle se penchait vers elles et les considérait à la faible lueur de la lune. Si belles, si douées pour moi hier encore! Si cruelles à voir maintenant! disait-elle à travers mille sanglots! Oh! que vous êtes heureuses, vous qui passez si vite! Que ne suis-je comme vous! Puis elle regardait l'azur profond du ciel, et,
comme vous! Puis elle regardait l'azur profond du ciel, et, dans l'égarement de sa douleur, croyait voir la vierge Marie qui lui tendait les bras. Oh vous, mère divine et sans tache, s'écriait-elle, attirez-moi vers vous! Elle alla dans sa petite basse-cour, si longtemps témoin de ses innocents plaisirs, et, ouvrant les cages de ses oiseaux, leur rendit la liberté. Elle les régala pour s'envoler avec envie ils montaient vers le ciel. Un seul, un pauvre moineau qu'elle avait trouvé, l'aile cassée, auprès d'une haie, vint se poser sur son épaule et becqueter familièrement ses cheveux. -Va-t-en, pauvre petit, lui
épaule et becqueter familièrement ses cheveux. -Va-t-en, pauvre petit, lui dit-elle, reprends ta liberté; tu peux voler maintenant. Mais le moineau ne s'envola pas; elle le prit, L et ouvrit de larmes et de baisers. -Tu es fidèle, dit-elle; je te prendrai avec moi. Le lendemain, au moment de partir, Frédéric lui dit: -Viens, faisons ensemble nos adieux à tout ce qui nous a vus si heureux. Elle le suivit, et tour à tour ils visitèrent le jardin, la maison comme un pèlerinage d'amour. -Allons, dit Frédéric, un dernier regard, et partons; mais avant, viens, que je t'embrasse encore ici,
et partons; mais avant, viens, que je t'embrasse encore ici, ma douce Henriette. Elle s'approcha de lui timidement. -Tu pleures? dit-il. Va, nous emportons le bonheur avec nous. Cependant il était lui-même attendri. Tous deux suivirent du regard ce qu'ils regrettèrent jusqu'à ce qu'il eût tout à fait disparu à l'horizon. Ils restèrent quelque temps silencieux ensuite. -Pourquoi nous attrister? dit alors Frédéric, nous reviendrons un jour à notre chaumière chère. -Henriette ne répondit pas; mais le soir elle lui dit: -Crois-tu qu'il soit permis aux âmes de revenir dans les lieux qu'elles ont aimés sur la terre? -Quelle triste
les lieux qu'elles ont aimés sur la terre? -Quelle triste pensée! s'écria Frédéric. -Oh non, répondit-elle, c'est une douce croyance! X. L'automne n'était pas encore assez avancé pour avoir altéré la beauté de la Suisse. Ce pays qu'elle avait vu autrefois le prisonnier de la félicité et le charmant espoir. Henriette le parcourut de nouveau, portant partout en son cœur ce pauvre bonheur mort pour ne plus renaître. Tandis que Frédéric comptait les souvenirs, elle comptait les regrets, et il lui fallait cacher le mal qui la tuait. Son extérieur était à peu près tel qu'autrefois; seulement une pâleur habituelle
était à peu près tel qu'autrefois; seulement une pâleur habituelle avait remplacé l'éclat de ses joues, et la commotion fait rouge commencer à gagner ses malades, de quelle oppression ont privés de leurs forces. Le matin aussi, un léger ressenti agitait ses mains. Elle suivait avec une espérance cruelle les symptômes funestes, tout en s'occupant de les dérober à Frédéric; mais rien ne pouvait tromper son amour. Il la pressait de questions et n'en obtenait aucun aveu. Elle l'assurait qu'elle ne souffrait pas; elle éprouvait un peu de faiblesse, voilà tout. En même temps, une vive rougeur se répandait sur