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libérales semées dans cet ouvrage déplurent au gouvernement autrichien ; condamné à un an de prison, Cantu se vit interdire d'enseigner, et il lui fallut demander aux lettres des moyens d'existence. Son premier roman historique Margherita Pusterla, resta trois années dans les censurations de la censure et ne parut qu'en 1835. Depuis longtemps l'histoire attirait son attention ; il avait déjà publié la Révolution de Valteline, texte d'un ouvrage plus complet : Il sa Macello di Valtellina. Il commença en 1836 la publication de son ouvrage capital L'Histoire Universelle, dont le succès fut énorme : elle enrichit l'éditeur, J. Pomba,
le succès fut énorme : elle enrichit l'éditeur, J. Pomba, ainsi que l'auteur à qui elle rapporta, dit-on, 300,000 livres qui assurèrent son indépendance. Publié d'abord à Turin en 36 volumes, cet ouvrage a eu de nombreuses éditions et a été traduit dans toutes les langues de l'Europe. En 1869, Cantu assista au concile comme historiographe. Élu par la suite député au parlement italien, il ne put s'opposer que platoniquement aux empiétements du pouvoir civil sur l'autorité religieuse. Il devint surintendant des Archives Lombardes et contribua à fonder la Société historique de Lombardie dont il resta président honoraire. Il fut
historique de Lombardie dont il resta président honoraire. Il fut élu associé étranger de l'Académie des sciences morales et politiques, en décembre 1886. A ses ouvrages que nous avons cités plus haut il faut ajouter : La Madonna dell'Imbera, Isotta, Les soeurs de Moni, de Romani, de Grossi, etc. V. Camille Rousset. Camille-Félix-Michel Rousset est né à Paris en 1821. Nommé maître d'étatès surnuméraire à Saint-Louis, en 1841, il devint professeur au Collège Bourbon en 1845 et occupa cette poste jusqu'en 1853. L'année suivante, il entra au ministère de la Guerre, comme historiographe et conservateur de la bibliothèque de ce
Guerre, comme historiographe et conservateur de la bibliothèque de ce ministère. La République ne lui conserva pas ce poste. On a de lui : Précis d'histoire de la Révolution française (1843), Histoire de Louis XIV (1862), Correspondance de Louis XV et du Maréchal de Souches (1854), Histoire de la conquête d'Algérie, de Crimée, etc. M. Camille Rousset entra à l'Académie française en 1871. VI. Gaston Boissier. M. Marie-Louis-Gaston Boissier est né à Nîmes, en 1823. Professeur de rhétorique au lycée d'Angoulême, puis de Nîmes, docteur ès lettres en 1856, il était, peu après, chargé de la classe de rhétorique au
était, peu après, chargé de la classe de rhétorique au lycée Charlemagne. Supplantant de M. Havet au collège de France dans la chaire d'éloquence latine, puis maître de conférences à l'École normale, et enfin, en 1865, suppléant de Sainte-Beuve, du cours de poésie latine. M. Gaston Boissier a été élu membre de l'Académie française en 1876. On lui doit : Thèses de doctorat sur le poète Attius et sur Plaute ; Lycoris ferraria (1850), Cicéron et ses amis (1866), La Religion romaine d'Auguste aux Antonins (1874), L'Opposition des Césars (1885), Propylée archéologiques, Rome et Pompéi (1879), etc. CONTENU ET CORRECTION
Propylée archéologiques, Rome et Pompéi (1879), etc. CONTENU ET CORRECTION SALUT Savoisy côtoyait la plage à grands pas, appelant de toute la force de ses poumons un être quelconque à son aide, soit femme, vieillard ou enfant; mais rien ne répondait à sa voix. Le sol, labouré par l'inondation, ne lui offrait que trous et cloaques : il les franchissait sans le voir. Ses pieds, au milieu des boues de la Seine, brûlaient comme sur les laves d'un volcan. Vains transports, inutile course! Partout désert, obstacle et silence! Il arrive une apogée de désespoir où il n'y a plus d'explosion.
une apogée de désespoir où il n'y a plus d'explosion. Ripert s'arrête froid et calme; il est comme cloué à sa place; il lui semblait au fond de son âme que sa vie s'en allait, broyée comme le grès dans un mortier. Il a pris un parti terrible : il va se jeter dans le fleuve, il essaiera de passer à la nage. Mais le fleuve, grossi par les inondations et débordé de toutes parts, est d'une effrayante largeur. Ses eaux, rapides et boueuses, charrient des débris de maisons, des bois, des outils et des meubles. Le courant est impétueux,
bois, des outils et des meubles. Le courant est impétueux, et, à travers les démolitions qu'il entraîne, vouloir nager vers l'autre rive c'est courir à une mort certaine. Il n'est point d'athlète assez vigoureux pour affronter de tels dangers et briser de pareils obstacles. L'abîme est là; le gouffre est ouvert : Ripert se sent perdu s'il s'y jette. Mais Ripert ne peut hésiter, il ne voit que le sac de cuir, il n'entend que ces mots de flamme : Emma, ma femme va périr. Il commençait à se dépouiller de ses habits, lorsqu'à derrière un tas de décombres, et
de ses habits, lorsqu'à derrière un tas de décombres, et à peu de distance, il croit apercevoir un bateau; il franchit l'espace, il arrive. Ô bonheur! Il ne s'est point trompé : c'est véritablement une barque; elle est amarrée au rivage, et n'a pour gardien qu'un enfant. Le petit batelier âgé de douze ans, couché contre son aviron, s'est paisiblement endormi. Ripert le secoue et le réveille. Enfant! il me faut ce bateau. "Mon père n'y est pas, messire." Qu'importe! Et personne au logis. Je veux traverser la rivière. "Pas moi." Je ramerai. Impossible! Je le veux. Vous chavirerez. Ma
moi." Je ramerai. Impossible! Je le veux. Vous chavirerez. Ma vie n'est rien pour toi, je suppose. "Votre vie! non; mais mon bateau!" Combien te faut-il? Je l'achète. Il est en bon état, presque neuf. Je veux passer, passer à tout prix; combien te faut-il? dépêchons! Une vente, et sans permission! que dira mon père, messire! Il t'applaudira, j'en réponds. Tiens! voici de l'or. beaucoup d'or! Et Ripert, vidant les poches de son pourpoint, présentait au petit batelier dix fois la valeur de sa barque. Jamais l'enfant n'avait vu tant de richesses; il en parut ébloui. "J'accepte", répond-il "mais homme
de richesses; il en parut ébloui. "J'accepte", répond-il "mais homme et bateau périront; du reste, ça ne me regarde plus." Allez! puisqu'il vous plaît de mourir. Ripert saute dans la nacelle; il l'a payée, elle est à lui. Saisissant l'aviron d'une main hardie, il gagne le large, il s'éloigne et déjà le courant l'entraîne. L'homme est tout-puissant par moments, et, dans les grandes circonstances, lorsqu'il joint une mâle vigueur à une volonté indomptable, l'homme grandit irrésistible. L'élève d'Ambroise est parvenu à diriger audacieusement son esquif à travers les insurmontables difficultés qui s'accumulent devant lui. Vingt fois, il a failli être
qui s'accumulent devant lui. Vingt fois, il a failli être renversé et englouti; vingt fois son esquif, à demi submergé, s'est relevé et mis à flot; mais les débris que charrie la Seine forment une espèce de barre ininterrompue qu'il semble impossible de rompre; et puis, soufflant avec violence, le vent même est contre Ripert; il donne au courant plus d'impétuosité, il s'oppose à son débarquement, il contribue à la débâcle, il travaille aux destructions. La Seine, élargie, mugissante, n'est plus une rivière paisible arrosant de fertiles bords: c'est un invincible torrent ravageant un sol désolé. Le ciel, néanmoins, protégeait
invincible torrent ravageant un sol désolé. Le ciel, néanmoins, protégeait les jours de Savoisy. Sa barque chemine et résiste; sa barque ne périra point. Mais les courants emportent Ripert. Hélas! ce n'est pas vers le clos Chardonnet que les eaux terribles le poussent; c'est vers un point tout opposé; du côté de la tour de Nesles. Déjà cette tour est dépassée; le Pré-aux-Clercs est derrière lui; les écorcheries sont longées; la barque fuit comme flèche. Non! nul pouvoir humain ne saurait arrêter sa course. Les bras épuisés de Ripert laissent échapper l'aviron. Plus d'appui, aucune assistance. Le mal est sans
échapper l'aviron. Plus d'appui, aucune assistance. Le mal est sans ressource, à son comble. Rien autour de lui près ou loin, derrière ou devant, haut ou bas, rien que des vagues sans pitié, une tourmente inexorable - une terre qu'il ne peut atteindre, un ciel qui semble fuir aussi, et la nuit, la nuit qui s'avance. Oui, déjà les ombres s'étendent; et qui les accompagne? La mort. L'élève d'Ambroise, à la dernière période des angoisses, sentait s'éteindre en lui, par degrés, ces deux lumières secourables, que Dieu donne à l'homme en naissant pour le guider aux nuits de ce bas:
en naissant pour le guider aux nuits de ce bas: l'entendement et la pensée. Sa raison commence à se perdre. Ô change heureuse! appui divin! Tout à coup, à l'un des angles de la Seine, à l'un de ces détours sinueux, le courant a saisi la barque de Ripert avec une telle violence, qu'il a changé sa course et sa route. Il lui a fait couper la ligne du milieu, cette ligne fatale, chargée de bois et de démolitions, qui semblait partager le fleuve et en composer deux rivières; il l'a jetée sur l'autre rive; et, par une sorte de
l'a jetée sur l'autre rive; et, par une sorte de miracle, il l'a poussé au sol désiré. Déjà elle touche la terre. Le chevalier, impatient, s'élance de sa frêle nacelle, il l'abandonne au cours du fleuve, il saute; il a de l'eau jusqu'au milieu de la poitrine: mais, plus loin, le terrain est ferme. Il est à bord, il est sauvé. Ah! sauvera-t-il l'herbivore? Voici venir l'heure du crime, l'heure du sang et des ténèbres. Les bourreaux vont sortir de leurs tanières; ils ont leurs poignards et leurs sacs. Ripert calcule les distances. Qu'il est loin du clos Chardonnet! qu'il
calcule les distances. Qu'il est loin du clos Chardonnet! qu'il faut de temps, à pied, pour s'y rendre! La rive où il se trouve jeté, plaine aride, inculte et déserte, est celle que, plus tard, au grand siècle, on a nommé le Champ-de-Mars. Le chevalier a pris son élan; celui des vents est bien plus rapide. Les minutes le dévoraient. Sa vie s'usait en quelques heures comme une autre en quelques années. La nuit, la nuit terrible arrivait et Savoir n'arrivait pas. épouvantable cauchemar! il avait l'œil fixé sur la Seine; et toutes les fois que le courant charriait vers
Seine; et toutes les fois que le courant charriait vers lui quelque toile ou quelque enveloppe, son regard hagard et dilaté, y cherchait une forme humaine. Partout, spectre glissant sur les vagues, le sac cuir s'offrait à sa vue et le sourd bruissement des eaux, grossi par le murmuré des vents, jetait à son délire ces mots d'anathème et de terreur: "Passer la justice!" Le froid glaçait ses jambes mouillées. Son sang s'était porté au cerveau, et d'étranges lueurs, volant devant ses yeux, achevaient de troubler son intelligence. Les frissonnements de la brise lui apportaient des parcelles de chants funèbres.
de la brise lui apportaient des parcelles de chants funèbres. L'écho lui renvoyait les piaffements d'une cavalerie imaginaire. Il croyait voir une lune élargie et sanglante se lever au-dessus des collines du mont de Mars, et courir en avant de lui. Les vapeurs de la Seine, travaillées par les féeries de son imagination, lui montraient des cavernes, des ossuaires, des catacombes; il y voyait reluire des dagues. Mais rien de tout cela, néanmoins, n'arrêtait sa course enragée. Encore une heure, et il arrive. Une heure ! En de pareils moments, une heure est l'éternité ! Il a traversé comme l'ouragan
une heure est l'éternité ! Il a traversé comme l'ouragan le grand Pré-aux Clères, le marais de la petite Seine, le petit Pré-aux Clères en face du Louvre, les terres en culture que domine la Tour de Nesle, le célèbre clos de Lias; et le voilà au Châtelet. L'observateur qui, dans les ombres, eût vu passer ce messager pâle et muet, cette espèce de fantôme inabordable, insaisissable, qui, sans jamais prendre de repos, franchissait les haies, les vignobles, les étangs, les bourbiers, les barrages, et cela d'un pas si sûr et fermé, eût pu voir en lui un de ces
et fermé, eût pu voir en lui un de ces héros de la rides funèbre, une de ces âmes frappées de maléfaction, qui, revêtant un corps sépulcral, fut condamnée, de siècle en siècle, à poursuivre, au sein des ténèbres, quelque œuvre lugubre et sans nom. Il franchit le clos Mauvoisin; il a trouvé le moyen de traverser avidement le canal de Bièvre. Il est vis-à-vis de Notre-Dame. Encore un pas ! Il touche au buisson; il est au clos Chardonnet. Jusque-là, les plus fortes palpitations de son cœur avaient été celles occasionnées par l'impétuosité de sa course mais, arrivé devant
celles occasionnées par l'impétuosité de sa course mais, arrivé devant le cloître des sœurs hospitalières, il sent ses palpitations redoublées devenir des mouvements convulsifs. Un éblouissement s'abaisse sur lui et cache les objets qui l'entourent; un hoquet sifflé et précipité lui coupe la respiration; sa poitrine s'étoffe; son cerveau, frappé de vertiges, lui fait ce mot : Avreuve ! mot que ne prononçait point son âme, mot qui, au dernier jugement, sera jeté hurlant au damné. Il n'en porte et devant Ripert; sa main frappe machinalement, et son oreille écoute de même. Oh ! entre le moment où il fit
de même. Oh ! entre le moment où il fit appel et celui où l'on fit réponse, ce fut un bien horrible intervalle ! Une voix de femme s'est fait entendre : elle est partie de l'intérieur du cloître. Qui frappe là ? Un frère; un ami. La porte de la maladrerie s'est ouverte : une sœur hospitalière se présente, et, dirigeant vers l'inconnu les faibles clartés de sa lampe, elle continue ses questions : Étranger ! que demandez-vous ? Etiennette ! Etiennette ? Et la sainte femme, en répétant ce nom, a accompagné d'une exclamation de douleur. Où est-elle
ce nom, a accompagné d'une exclamation de douleur. Où est-elle ?, s'écria Ripert. Hélas ! elle est perdue ! Perdue ! Et ce cri effaré du malheureux Savoisy, s'étant fait passage entre l'angoisse et la terreur, a vibré d'une si affreuse manière, que la religieuse épouvantée, a reculé de plusieurs pas. Sa lampe a presque échappé de sa main. Ripert, couvert de boue, l'œil hagard, la figure décomposée, pouvait être pris pour un des malfaiteurs fugitifs que poursuit la justice humaine. La pauvre servante de Dieu a fait le signe de la croix : Cet homme, est-ce un esprit des
de la croix : Cet homme, est-ce un esprit des ténèbres ? un forfaiteur ? ou un bourreau ? Ma sœur ! encore un mot, par pitié ! reprend le guerrier d'un ton bref : l'exécuteur est donc venu ? À cette porte comme vous. Où est-il ? Il est reparti. Il vous l'a enlevée de force ? Un ordre suprême à la main. Et l'herbier ? Était malade : l'aumônier la quittait, édifié de son saint détachement des choses de ce monde, quand le bourreau est venu l'arracher, mourante, hors de son lit ; il sort à l'instant de
hors de son lit ; il sort à l'instant de nos murs. Et j'arrive un instant trop tard ! Quel chemin a-t-il pris ? À gauche. Le chemin qui mène à la Seine. Et le fatal sac des vengeances ? Il enveloppe la victime. La foudre avait frappé Ripert dès les premiers mots de la sœur : comment, et par quel sens, put-il prolonger l'entretien, parler, écouter et comprendre ? Nul ne pourrait expliquer ce prodige. Il a repris son élan vers le fleuve; et, la main sur sa dague, il continue, à pas démesurés, sa course d'horreur et de
il continue, à pas démesurés, sa course d'horreur et de mort. Semblable à l'oiseau des sépulcres, il passait presque inaperçu, rasant à peine le terrain. La route était couverte de flaques d'eau ; le firmament n'avait plus de clartés ; la lune s'était cachée sous d'épais nuages, et le sifflement aigre des vents joint au sourd mugissement du fleuve, ajoutait à l'horreur de la nuit. L'œil étincelant de Ripert rayonnait seul sous les ténèbres : on eût dit la prunelle d'un tigre; il voyait où nul n'aurait vu ; sa volonté, son existence, et toute l'énergie de son âme étaient
volonté, son existence, et toute l'énergie de son âme étaient passées dans son regard. Quelque chose d'informe et de noir, se dirigeant à pas mesurés vers le rivage de la Seine, n'est plus qu'à quelques pas de lui ; il s'élance, et son bras l'atteint. Arrête ! qui es-tu ? Le bourreau. Et ta victime ! Elle est dans ce sac. Donne ! et tout l'or que tu désires, tu peux le demander, tu l'auras ! L'impitoyable tourmente a fait un geste de surprise et d'incrédulité ; néanmoins, la proposition ne lui ayant nullement déplu; il dépose froidement à terre
ne lui ayant nullement déplu; il dépose froidement à terre le cuir que portaient ses épaules, et, d'une voix creuse, il répond : Mille parisis; tout de suite. Ripert fouille dans son pourpoint. Oh comble d'angoisse et de rage ! il avait donné à l'enfant du batelier tout son argent et tout son prix : il n'a plus rien, plus rien à offrir. Mille parisis ! répond-il, tu les auras, tu peux y compter : je n'ai pas sur moi cette somme ; mais, sur l'honneur, demain, cette nuit, je m'engage à te la remettre ; je te le promets
m'engage à te la remettre ; je te le promets devant Dieu. Dites ! répète le bourreau avec un ricanement sauvage : si tu n'as que cela à m'offrir, laisse-moi en paix, et va-t'en. Je suis riche ! s'écria Ripert, je pourrai te doubler la somme ; je suis le comte de Savoisy. Le tourmenteur a lancé un coup d'œil ironique sur les vêtements sales et le déplorable aspect de son interlocuteur ; il le toise avec dédain à la faible clarté qui parfois se glisse entre les nuées et descend jusqu'au bord du fleuve ; et le misérable a
descend jusqu'au bord du fleuve ; et le misérable a repris : Toi ! le comte de Savoisy ! prouve-le-moi, camarade. Je ne te connais d'aucune façon ; et puis, d'ailleurs, on n'y voit guère : en tout cas ta tournure est pitoyable ; et tu pourrais tout aussi bien me dire : Je suis le duc de Bourgogne. À d'autres ! on est peu crédule. Assez de causerie, passe au large ! Et le bourreau, sifflant un air bachique, s'est mis en devoir de recharger son sac sur ses épaules. Mais Ripert s'est jeté sur lui. Monstre ! s'écrie-t-il
épaules. Mais Ripert s'est jeté sur lui. Monstre ! s'écrie-t-il en sa rage, tu oses m'appeler camarade ! Ah ! tu doutes de mes promesses ! Il a tiré son fer du fourreau ; et une horrible lutte s'engage. Là, sur un sol immonde et fangeux, loin de toute maison habitée, dans les marécages d'un fleuve, et sans secours et sans témoin, là commence, au sein des ténèbres, une bataille hors nature, une espèce de combat, corps à corps, entre deux puissances infernales, que répète l'écho sinistre des imprécations de damnés, des grincements de dents inouïs ; puis un affreux
damnés, des grincements de dents inouïs ; puis un affreux silence y succède, et puis d'inexplicables bruits : on dirait des membres qui se brisent, d'œillères acérées qui se choquent, des chairs que les ongles déchirent. Deux forcenés roulaient dans du sang, pour se disputer quoi ? un cadavre. (La Fin prochainement) Vicomte D'ARLINCOURT. POUR 5 FRANCS Pour 5 francs, nous accordons les années 1895,1896 et 1898 du Voleur Illustré, à titre de prime et pendant le mois de mai seulement. Ajouter 1 fr.50 pour le port, en France, et 6 francs pour l'Étranger et les Colonies. VIES ANECDOTIQUES DES
6 francs pour l'Étranger et les Colonies. VIES ANECDOTIQUES DES PERSONNES CÉLÈBRES Philis de la Tour-du-Pin Mademoiselle, Mme la marquise vous demande si vous serez bientôt prête. Dites à ma mère que je la rejoins dans un instant. Je n'ai plus à mettre que mon collier et mes pendants d'oreille. Et Mlle Philis promena un regard satisfait des gros diamants qui scintillaient, au miroir qui réfléchissait une jeune fille de seize à dix-sept ans, petite et d'apparence délicate, mais d'une beauté remarquable. Le marquis de la Charce, de l'illustre maison de la Tour-du-Pin, était, pour le sang et la fortune,
de la Tour-du-Pin, était, pour le sang et la fortune, le personnage le plus considérable de Nyons, ville importante encore en 1700. Il en avait préféré le séjour à Versailles, où ses services et sa réputation militaires lui eussent assuré une place honorable ; mais il était alors absent, ayant suivi M. de Torcy à Madrid ; ses deux fils étaient à leurs garnisons, et la marquise et sa fille allaient se trouver les seuls représentants de leur nom au bal où le comte de Lionval réunissait toute la ville. On ignorait alors cette mode si sage et de si
On ignorait alors cette mode si sage et de si bon goût qui réserve les diamants aux dames, et ceux de Mlle de la Charce étaient les plus beaux qu'on connût à Nyons, au grand dépit de bien des femmes ! Expressée de mettre cette brillante parure, et aussi de ne pas faire attendre sa mère plus longtemps, Philis tendait déjà la tête à sa femme de chambre, lorsque la porte s'ouvrit avec fracas, et, repoussant un laquais qui, à la vérité, ne lui opposait guère que des remontrances, une vieille paysanne vint tomber tout en pleurs aux pieds de
vieille paysanne vint tomber tout en pleurs aux pieds de la jeune fille. Ah ! mademoiselle Philis, mon fils ! ils m'ont pris mon fils ! rendez-le-moi ! Oh ! je suis sûre que vous pourrez me le faire, vendre. Le bal et la parure étaient déjà bien loin de la pensée de Philis ; elle ne voyait plus que la pauvre femme (c'était une des fermières de son père), qu'elle essayait de relever. Mlle s'obstinait à rester à genoux, étouffée de sanglots et pouvant à peine faire entendre le nom de son fils. Ce fils, Jacques Oriez, arrêté comme
nom de son fils. Ce fils, Jacques Oriez, arrêté comme braconnier, condamné le jour même, devait être pendu le lendemain ; et sa mère, au désespoir, venait demander son fils à Mlle de la Charce, que son bon cœur avait rendue chère à tous les vassaux de sa famille. Oh ! mademoiselle, ne me refusez pas ! dit la malheureuse mère, lorsque sa voix parvint à se faire entendre, il n'y a que vous qui puissiez me rendre mon fils, et vous me le devez. Lorsque tout le canton a été grêlé, n'est-ce pas vous qui avez fait remettre, par
été grêlé, n'est-ce pas vous qui avez fait remettre, par votre père, le fermage à tous ses métayers. Lorsque l'hiver a été si rude, c'est vous qui avez couru toutes nos campagnes, distribuant du pain, du bois et de l'argent ; quand le village a été brûlé c'est encore vous qui l'avez rebâti. Vous voyez bien que vous êtes un ange, et un ange ne refusera pas un fils à sa mère ! En ce moment entra la marquise, impatientée d'un retard dont elle ignorait la cause. Sa présence tira sa fille d'un grand embarras ; car plus elle s'intéressait
sa fille d'un grand embarras ; car plus elle s'intéressait au malheur de la fermière, plus elle sentait avec amertume, qu'elle était impuissante à la secourir. La sentence mortelle était prononcée ; le roi seul avait droit de la révoquer ; le gouverneur même ne pouvait que suspendre l'exécution et envoyer à Versailles, en l'appuyant, une demande en grâce. Philis n'était du reste à peine instruite de tous ces détails, et ce fut la marquise qui dut les donner à la fermière. Le gouverneur, qui devenait leur dernière ressource, était un vieux soldat couvert de blessures, inflexible comme sa conscience.
un vieux soldat couvert de blessures, inflexible comme sa conscience. (1) Ambassadeur de Louis XIV près du roi d'Espagne Charles II. Ce fut lui qui obtint de ce roi son testament en faveur du prince français qui fut depuis Philippe V. cuirasse pour tout autre que sa femme, qui, en revanche, le liait comme un gant: Mme de Boisgelin, née à Paris d'une famille illustre, mais pauvre, avait été obligée, par ce défaut de fortune, d'épouser le chevalier de Boisgelin, plus âgé de près de vingt ans. Exilée au fond de ce petit gouvernement, loin de toutes ses amitiés d'enfance,
de ce petit gouvernement, loin de toutes ses amitiés d'enfance, elle regrettait la brillante société de Paris. Si du moins elle avait pu régner sans partage sur celle de Nyons ! Mais ses maîtres parisiens n'y avaient obtenu aucune influence; l'au-ni-ma A a l'in-nu mari ne l'empêchaient pas d'être tolérée dans sa province, ---& pm-ore surpassée par le luxe de quelques dames du pays ; elle leur entendait donner ces titres qu'elle avait vus briller dans sa famille, et que ne lui avait pas conservés son mariage, sa beauté même qui était admirable, lui laissait au moins une rivale et