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poète »), le regard du rêveur (implicitement assimilé à un rayon lumineux) perce les « ombres des temps futurs » ; là encore c'est, semble-t-il, le verbe percer qui a appelé les ombres. Il s'agit d'ailleurs d'un aspect trop connu du génie et de l'art de Victor Hugo pour qu'il soit nécessaire d'y insister davantage : ce qu'il est permis de remarquer, c'est que ces antithèses ne sont pas plus éclatantes dans Les Rayons et les Ombres que dans les recueils antérieurs ; elles semblent au contraire s'y raffiner et s'y compliquer... par cela s'expliquerait, au moins dans une certaine
s'y compliquer... par cela s'expliquerait, au moins dans une certaine mesure, l'élargissement de la signification d'ombre : c'est — si l'on excepte le mot nuit — le seul (obscurité n'étant pas poétique) qui serve d'antithèse à un nombre très considérable de mots impliquant la lumière, matérielle ou spirituelle ; il portera donc seul le sens contraire de tous ces mots... Mais au moment des Rayons et les Ombres, Victor Hugo n'en a pas encore, semble-t-il, pris vraiment conscience. C'est donc employé seul, en général au singulier, sans déterminant, plutôt à l'écart de la rime, et s'appuyant toujours sur le sens
l'écart de la rime, et s'appuyant toujours sur le sens d'obscurité, que le mot ombre prend dans le recueil de 1840 sa signification la plus personnelle, et par conséquent la plus intéressante. Notons aussitôt que dans cette acception on ne le trouve guère employé plus d'une fois sur trois. Cette proportion qui ne paraît pas avoir été moindre dans Les Chants du Crépuscule, l'était sensiblement dans Les Feuilles d'Automne ou même Les Voix intérieures, et l'on peut surtout considérer que cet emploi-là était pratiquement nul dans les Odes, les Ballades et les Orientales, où dominent d'ailleurs les sens secondaires de
et les Orientales, où dominent d'ailleurs les sens secondaires de : fantôme ou ombre portée. Il est non moins certain que ce même emploi va s'accroissant dans les recueils de l'exil, surtout ceux qui se veulent philosophiques : Dieu ou La Fin de Satan. Déjà dans les seuls grands poèmes des Contemplations, terminant chacune des deux parties du recueil : « Magnitudo Parvi », et « Ce que dit la Bouche d'Ombre », on peut estimer que le mot ombre, répété respectivement 26 et 39 fois, n'est pas sensiblement employé dans plus du tiers des cas avec une signification nettement
dans plus du tiers des cas avec une signification nettement dépourvue de résonance proprement hugolienne. Il pourrait sembler vain de rechercher la nature précise de cette résonance hugolienne du mot ombre, quand la critique en a déjà mis si souvent en valeur les équivalents dans la pensée de Victor Hugo : mal et mystère dans le monde, ignorance, vice et malheur qui en résultent pour l'homme, passé douloureux et plein d'erreurs coupables pour la société, tel est, dans ses grandes lignes, le sens de ce mot, ce dont le poète lui-même a pris soin de nous avertir ; à cette
lui-même a pris soin de nous avertir ; à cette ombre s'oppose systématiquement la lumière, symbole de la Vérité, c'est-à-dire à la fois la bonté des desseins de Dieu, qui se découvre peu à peu aux humains, entraînant la connaissance, la vertu et le bonheur, l'avenir rayonnant pour la société et même l'humanité tout entière. Avec ce sens-là nous sommes familiarisés depuis longtemps ; on ne peut dire qu'il soit étranger au recueil des Rayons et les ombres, mais il faut reconnaître qu'on l'y trouve singulièrement moins cohérent, moins systématique, moins « intellectuel » peut-être, et sûrement plus conventionnellement poétique.
moins « intellectuel » peut-être, et sûrement plus conventionnellement poétique. Dans cette acception, il est le plus souvent employé comme complément de lieu, généralement accompagné de la préposition : dans ; l'ombre est alors un milieu vague, une sorte de gouffre menaçant et angoissant, où s'entassent et durcissent tous les préjugés, où germent les turpitudes et les supplices, où agonisent toutes les vertus, et au fond duquel on entrevoit, vertigineux et noir, le néant ; c'est l'empire du démon, d'où l'on ne peut pas plus s'échapper que d'une tombe ; telle nous la trouvons, cette ombre, dans un certain nombre
telle nous la trouvons, cette ombre, dans un certain nombre d'exemples, avec, chaque fois, une coloration dominante : ainsi, dans I, 152 (« Fonction du Poète »), Loin de ces scribes au coeur sordide Qui, dans l'ombre, on dit sans effroi A la corruption splendide... ou IV, 140 (« Regard jeté dans une mansarde ») : Il (le démon) compte de ton sein les battements sans nombre. Le moindre mouvement de ton esprit dans l'ombre S'il penche un peu vers lui, fait resplendir son œil. ou IX, 8 (« À Mademoiselle Fanny de P. ») : Hélas ! Que fait
Mademoiselle Fanny de P. ») : Hélas ! Que fait l'homme ici-bas ? Un peu de bruit dans beaucoup d'ombre 1 le mot ombre apparaît incontestablement nimbé d'horreur ou d'angoisse, mais il est plus difficile de lui attribuer un sens précis que d'en ressentir la nuance affective. Cette acception angoissante se retrouve encore dans quelques exemples, mais plutôt que de ce milieu odieux lui-même, il est ici question, semble-t-il, de ses reflets sur l'âme, les yeux, le front, le cœur, le nom ou le sort de l'homme ; l'ombre est une tentation mauvaise, un préjugé, l'ignorance, une faute, l'oubli ou
une tentation mauvaise, un préjugé, l'ignorance, une faute, l'oubli ou la souffrance ; c'est ce que nous voyons dans XXVI, 39 (« Mille chemins, un seul but ») : Vois [...] La mère contempler, ravie, Son enfant, cœur sans ombre encor... ou XL, 5 (« Caeruleum Mare ») : À travers mon sort mêlé d'ombres, J'aperçois Dieu distinctement ; ... ou XLIV, 72 (« Sagesse ») : L'humanité se lève ; elle chancelle encore, Et le front baigné d'ombre, elle va vers l'aurore. ou enfin XLII, 29 (« Oceano Nox ») : Le temps, qui sur toute ombre en verse
») : Le temps, qui sur toute ombre en verse une plus noire Sur le sombre océan, jette le sombre oubli. 1. Une acception semblable se retrouve dans : II, 77 — VII, 92 — XIII, 57 — XX, 207 — XXXV, 216 et XL, 61 et 88. « LES RAYONS ET LES OMBRES » 551 où le mot devient si vague qu'il pourrait presque signifier toute chose humaine — oubliée ou morte par opposition aux divines qui sont impérissables. À côté de ces ombres sinistres, on peut aussi distinguer une ombre plus rassurante : crépuscule, plutôt que nuit noire,
une ombre plus rassurante : crépuscule, plutôt que nuit noire, qui, loin de repousser la lumière, semble attendre, espérer et même favoriser son jaillissement ; dans cette ombre-là se préparent les grands événements lumineux, libérateurs : c'est le lieu des enfantements sublimes, de l'art, des révolutions, de la Vérité... Loin d'être le domaine du démon, elle demeure un lieu pur, étape nécessaire sur le chemin des éblouissements : telle nous la trouvons par exemple dans II, 64 (« Le 7 Août 1829 ») : ...d'une comédie Peut jaillir l'étincelle aux livides rayons Qui met le feu dans l'ombre aux révolutions.
livides rayons Qui met le feu dans l'ombre aux révolutions. ou dans XL, 125 (« Caeruleum Mare ») : Pour que dans l'ombre où Dieu nous mène, Nous puissions lire, à tous moments, L'amour joint sa lumière humaine Aux célestes rayonnements Aussi cette ombre-là n'est-elle pas ennemie, tout au plus demeure-t-elle un problème, sur lequel il convient de se pencher, mais qui ne doit pas en tous cas nous effrayer, puisque Dieu y veille et s'y cache : VII, 43 (« Le monde et le siècle ») : L'Homme passe sans voir, sans croire, sans comprendre, Sans rien chercher dans
sans voir, sans croire, sans comprendre, Sans rien chercher dans l'ombre... et XL, 92 (« Caeruleum Mare ») : Et nous cherchons [...] Hélas, à deviner pour tous Le problème que nous propose Toute cette ombre autour de nous Mais il existe dans ce recueil des Rayons et les Ombres une acception plus surprenante du mot ombre, et qu'on aurait même pu croire étrangère à Victor Hugo : elle n'est sans doute pas plus fréquente que les deux précédentes, mais au moins aussi caractérisée ; c'est une ombre qui se juxtapose à la lumière, sans s'y opposer, une ombre qui
juxtapose à la lumière, sans s'y opposer, une ombre qui se juxtapose à la lumière, sans s'y opposer, une ombre amie, presque un maternel refuge pour l'homme : domaine de la paix, du bonheur sans gloire, de la vie humble, de la vérité — ou des vérités — plus accessible au cœur qu'à l'esprit : un domaine qui rayonnerait presque lui aussi, mais de chaleur, plus que de lumière : c'est l'ombre vivante et bienfaisante, vrai mystère fécondant : elle est la matière des rêves et des aspirations du poète au même titre que les clartés ; ainsi dans XX,
au même titre que les clartés ; ainsi dans XX, 178 (« Au statuaire David ») : Ils errent à travers tes rêves poétiques Faits d'ombre et de lueurs et de vagues portiques ou XXXV, 132 (« Que la Musique date du XVIe Siècle ») : Tour à tour noyé d'ombre, ébloui de chimères Comme il ouvrait son âme... ou 175 : C'est ainsi qu'esprit, forme, ombre, lumière et flamme, L'urne du monde entier s'épancha dans son âme ! Il est à remarquer, en effet, que dans ces exemples le rapprochement des termes antonymiques ne constitue pas une antithèse. Dans
rapprochement des termes antonymiques ne constitue pas une antithèse. Dans cette ombre-là, l'âme « aime à descendre » (IV, 10, « Regard jeté dans une mansarde »), car elle est le lieu de prédilection du bonheur sans tapage (XXI, 31, « A un poète ») : Toi, sois heureux dans l'ombre. En ta vie ignorée, Dans ta tranquillité vénérable et sacrée, Reste réfugié, penseur mystérieux ! et surtout de l'amour (XXIV, 45, « Quand tu me parles de gloire » et XXXIV, 125 et 168 : « Tristesse d'Olympio ») : Laisse moi t'aimer dans l'ombre, Triste ou du moins
: Laisse moi t'aimer dans l'ombre, Triste ou du moins sérieux. La tristesse est un lieu sombre Où l'amour rayonne mieux (XXIV, 45) Et s'il est quelque part, dans l'ombre où rien ne veille Deux amants sous vos fleurs abritant leurs transports, ...(XXXIV 125) C'est toi qui dors dans l'ombre, ô sacré souvenir ! (XXXIV, 168) C'est peut-être dans ces quelques emplois inattendus que réside l'originalité du recueil de 1840. Ce qui étonne, en vérité, c'est que les deux significations contradictoires subsistent côte à côte. Nous avions l'habitude de croire que Victor Hugo n'aimait pas l'ombre, et à partir des
que Victor Hugo n'aimait pas l'ombre, et à partir des Contemplations il est rare que l'ombre exerce sur lui une autre fascination qu'un peu morbide : elle devient et demeure un mystère attirant, mais effrayant et dangereux. Dans les trois recueils antérieurs aux Rayons et les Ombres il semble qu'il ait plus souvent gardé la tonalité chère à la génération de 1820 ; l'ombre est assez souvent synonyme de tristesse : Hélas ! ô mon amie, hélas ! voici que l'ombre Envahit notre ciel, et que la vie est sombre. (Feuilles d'Automne, XII, 7) Dans mon ombre jamais n'avait le
(Feuilles d'Automne, XII, 7) Dans mon ombre jamais n'avait le jour... (Feuilles d'Automne, V, 73) mais tristesse chère et qui reste la marque d'une âme d'élite, ou c'est un milieu recherché pour sa douceur apaisante : L'ombre qui les inonde (les : flots d'azur réels ou symboliques) Calme et nous rend meilleurs ; (Feuilles d'Automne, XXXVII, 375) D'autre part, lorsqu'elle désigne « l'abîme », celui-ci reste plus mystérieux que vraiment affreux ; cette ombre-là semble même s'opposer à la nuit ; elle n'est qu'un voile de l'Eternel, destiné à se dissiper, car il est le produit de notre doute, plutôt
dissiper, car il est le produit de notre doute, plutôt que de notre faiblesse et notre ignorance congénitales : Vous êtes seul réel, palpable et rayonnant, Tout le reste est de l'ombre Je le sais. Mais cette ombre où nos cœurs sont flottants J'y demande ma route. (Les Chants du Crépuscule, XXXIII, 144-145) ou : Pauvres songeurs qui vont expliquant à moitié L'ombre dont l'Eternel se voile. (Les Voix intérieures, VI, 39) On peut donc voir que le sens du mot s'est, en quelque sorte, durci aux extrémités à partir des Rayons et les Ombres. L'ombre s'y montre en somme
des Rayons et les Ombres. L'ombre s'y montre en somme tantôt ennemie, tantôt amie, et l'on peut se demander s'il est possible d'expliquer une telle hésitation. Lorsqu'il commence à écrire les pièces qui prendront place dans le recueil de 1840, Victor Hugo a presque trente-cinq ans : l'âge de la maturité du cœur et de l'esprit, l'âge aussi des grandes méditations et des grandes libérations. Désormais imperméable aux influences littéraires comme aux autres, il est lui-même, ou du moins, résolu à l'être. Tous les grands problèmes se posent à lui, en même temps : celui de l'amour, qu'impose sa liaison
en même temps : celui de l'amour, qu'impose sa liaison avec Juliette Drouet, en marge de la voie claire à laquelle il voudrait rester fidèle ; les quatre années écoulées depuis la première rencontre lui permettent enfin, maintenant que ce grand feu s'apaise, de réfléchir ; quant au problème de la destinée et du mal, il y incline naturellement depuis sa jeunesse, mais les expériences douloureuses des années écoulées depuis 1830 l'y ramènent constamment. Peut-être est-ce dans cette double préoccupation qu'il faudra chercher une explication de l'ambiguïté qui nous occupe. Il est certain que la méditation de l'amour n'est pas
Il est certain que la méditation de l'amour n'est pas — du moins pas seulement — d'ordre intellectuel (le cœur y a sa grande part) contrairement à celle de la destinée, qui intéresse surtout le philosophe ; or il se trouve que le mot ombre, qui déjà traduisait une opposition d'ordre visuel, et dont la diphtongue grave demeure en outre une des sonorités de prédilection du poète (la fréquence des mots : onde, monde, nombre, profond et sombre l'atteste) s'insinuera naturellement au cœur des deux méditations ; dans celle de l'amour, l'ombre, qui reste mystérieusement et profondément liée à Juliette,
l'amour, l'ombre, qui reste mystérieusement et profondément liée à Juliette, deviendra l'expression des aspirations du cœur ; dans l'autre, l'ombre de plus en plus effrayante au fur et à mesure que la pensée du poète se précise, s'identifiera progressivement avec tous les ennemis et toutes les haines. On arrive donc à cette étonnante constatation : affectivement, l'ombre est sentie comme douce et attirante ; intellectuellement, elle est détestable. Il semble qu'après la mort de Léopoldine, et surtout, bien sûr, après l'exil, le mot ne se retrouve presque plus avec la nuance affective : c'est que le poète a résolument opté
nuance affective : c'est que le poète a résolument opté pour la lumière ; ce n'est plus seulement un système philosophique, c'est aussi devenu un style de vie ; il proclame, il affiche, il frôle même plus d'une fois le cynisme ; il a rompu avec la discrétion, et l'ombre n'est plus alors pour lui qu'une contrainte avilissante... Il reste enfin un emploi du mot plus mystérieux encore ou au moins très complexe, et c'est celui du titre : Les Rayons et les Ombres. Les Rayons ne posent pas les mêmes problèmes ; on pourrait même considérer que dans la
mêmes problèmes ; on pourrait même considérer que dans la Préface des Voix intérieures, le poète en donne une définition assez précise ; mais nous ne trouvons rien de semblable pour les Ombres. Qu'a-t-il voulu suggérer par cette antithèse ? seule une analyse minutieuse des thèmes permettrait d'éclairer vraiment les deux termes, et cela sortirait du cadre de ces quelques réflexions. Ne retenons qu'un élément : le poète a écrit les ombres, et non l'ombre, ou l'Ombre ; cela tend à prouver qu'il n'a pas encore choisi son interprétation. S'il est permis de s'en tenir à une intuition, les ombres
est permis de s'en tenir à une intuition, les ombres recouvrent dans l'ensemble les évoquations du passé et de son passé — cher et regretté —, ainsi que les tristesses et les mystérieux desseins de la destinée, auxquels Victor Hugo n'a pas encore vraiment déclaré la guerre : le grand poème sur lequel se ferme le recueil, Sagesse, exprime magnifiquement cet état d'incertitude et de malaise que résume parfaitement — avec une transposition dans le monde du visible, toujours si naturelle chez Victor Hugo — la très heureuse formule : Les Rayons et les Ombres. En dépit du caractère modeste,
Les Rayons et les Ombres. En dépit du caractère modeste, et toujours discutable, des résultats d’une enquête de ce genre, il semble qu’ils puissent confirmer cependant une intuition qui va depuis des années déjà à l’encontre des affirmations d’une critique trop sévère : sans minimiser la qualité exceptionnelle de l’œuvre poétique de Victor Hugo d’après 1850, il convient sans doute de réserver à la quatrième lyrique des années 1830 à 1840 mieux que quelques pages d’une anthologie, et plus qu’un rôle de « préparation des chefs-d’œuvre » : disons-le, il s’agit d’une œuvre complète et riche, que nous aurions sans
s’agit d’une œuvre complète et riche, que nous aurions sans doute traitée différemment si elle n’était pas de Victor Hugo, et si nous n’avions pas pu connaître de lui La Légende, Dieu, ou La Fin de Satan. Cette simple enquête, limitée à un seul mot, permet de bien sentir ce qui sépare le jeune Victor Hugo du poète exilé, et elle nous invite à ne pas sacrifier l’un à l’autre. Le mot ombre dont la fréquence n’est pas dans les grands recueils « inspirés » très sensiblement supérieure à celle des Rayons et les Ombres, est employé dans des conditions
des Rayons et les Ombres, est employé dans des conditions profondément différentes : le pluriel a pratiquement disparu, avec le sens de fantômes et même d’ombre portée ; l’obscurité subsiste seule, non plus passive, mais animée : abîme vorace et maléfique dont la création va et doit s’extraire au prix d’efforts douloureux. Dans Les Rayons et les Ombres, le mot reste en revanche employé avec toutes ses possibilités : la gamme est ici complète... Jamais encore Victor Hugo n’avait été aussi largement cet « écho sonore » qu’il rêvait de devenir en 1830. Les Rayons et les Ombres couronnent l’œuvre
devenir en 1830. Les Rayons et les Ombres couronnent l’œuvre d’un grand poète lyrique romantique ; c’est ainsi d’ailleurs que la critique l’accueillit. Pendant les quelques années qui suivirent 1840, Victor Hugo ne pourra rien écrire de vraiment différent dans le domaine de la poésie lyrique, et, de ce fait, son inlassable fécondité se tournera vers autre chose : le théâtre, le roman, la tribune même... Pour qu’il retrouve un nouveau souffle, il lui faudra de nouvelles expériences, qu’il est prêt à solliciter avidement, ou qu’il subira avec douleur : la mort de Léopoldine, de nouvelles amours, la révolution, l’exil,
la mort de Léopoldine, de nouvelles amours, la révolution, l’exil, la haine, et enfin, les expériences spirituelles qui ne sont pas les moins importantes. On peut évidemment déceler dès les premières œuvres des habitudes et des goûts qui resteront chers à Victor Hugo jusqu’aux derniers poèmes : ne seraient-ce que l’antithèse, ou certaines images obsédantes, mais il est certain que les préoccupations de Victor Hugo avant l’exil, et a fortiori avant 1840, sont toutes différentes de celles d’après 1850. Rien de plus significatif, à ce sujet, que la confrontation de « Fonction du Poète » (Rayons et Ombres, I) et
« Fonction du Poète » (Rayons et Ombres, I) et de « Ibo » (Contemplations, VI, 2). Toujours aussi profondément convaincu de la mission du poète, en 1839, Victor Hugo met l’accent sur son rôle terrestre, pourrait-on dire ; il reste d’abord l’éclaireur des peuples, sa mission est en somme politique, sociale et morale avant tout. En 1853, sa mission est celle du révélateur de l’Inconnu : son domaine, c’est la métaphysique, son ambition, c’est celle d’un philosophe, ou peut-être même d’un prophète, qui comprend et explique la Création et la Destinée. Avec Les Rayons et les Ombres s’achève donc
la Destinée. Avec Les Rayons et les Ombres s’achève donc une carrière de Victor Hugo, celle d’un poète en pleine possession de son art et d’un homme à la sensibilité incroyablement vibrante ; plasticité du talent, disponibilité du cœur, ce sont à la fois ses dons et ses ambitions : il a en effet la passion de l’objectivité, de l’universalité et de la conciliation, comme s’il ne voulait rien abandonner de ce qui peut être humain. Viennent les épreuves !... elles feront mûrir une œuvre plus étrange, plus grande, plus personnelle, où nous trouverons sans doute Victor Hugo « Tel
personnelle, où nous trouverons sans doute Victor Hugo « Tel qu’en lui-même, enfin... », mais au nom de laquelle nous n’aurons pas le cœur de renier la première, celle des essais, des hésitations, des doutes et même peut-être des erreurs, mais qui par cela même reste le précieux témoignage de sa jeunesse. ANDRÉE HOF. SAINTE-BEUVE ET L’ÉCOLE NORMALE L’affaire de 1867 L’histoire des rapports de Sainte-Beuve avec l’Université est fertile en péripéties, mais elle est dominée par l’obsédante présence d’un personnage dont la rapide réussite sociale, le dogmatisme littéraire et l’opportunisme politique irritaient fort le critique : Désiré Nisard. En
l’opportunisme politique irritaient fort le critique : Désiré Nisard. En août 1834, Sainte-Beuve brigue la succession de J.-J. Ampère comme maître de conférences à l’Ecole Normale : Mme Récamier et ses amis s’emploient à faire le siège du ministre Guizot. Une lettre étrangement paternelle de Nisard vient brutalement mettre fin à ces espoirs. Son collègue journaliste croit bon de le prévenir amicalement de l’hostilité de Guizot. C’est « affaire de plus ou de moins de classicisme ». Sainte-Beuve, champion de la nouvelle école, ne saurait prétendre enseigner la littérature à de futurs maîtres. Il devrait à la rigueur se contenter
de futurs maîtres. Il devrait à la rigueur se contenter de la suppléance de Fauriel à la Faculté des Lettres. Simple conseil d’ami, d’autant plus désintéressé que, par « goût de l’indépendance », Nisard déclare vouloir rester « journaliste endurci » 1.. Or, quelques jours plus tard, Sainte-Beuve a la surprise d’apprendre que Nisard lui-même a demandé à Guizot le poste d’Ampère. Une courte crise politique, qui avive l’impatience d’Ampère et l’amène à donner brusquement sa démission, achève de ruiner les intrigues de l’Abbaye-au-Bois. Sainte-Beuve est définitivement écarté et Nisard nommé maître de conférences rue d’Ulm en novembre 1834. Le
nommé maître de conférences rue d’Ulm en novembre 1834. Le critique se venge en montrant bien peu d’empressement à rendre compte d’un ouvrage que vient de publier son rival : les Etudes de moeurs et de critique sur les poètes latins de la décadence. Malgré des interventions multiples et pressantes, Nisard doit attendre jusqu’au 1er novembre 1836 un article de Sainte-Beuve dans la Revue des Deux Mondes. La sévérité de ce compte rendu le consterne. Il écrit aussitôt à l'auteur pour l'assurer de son sincère dévouement et lui expliquer ses craintes : « le plus pénible pour moi a été
craintes : « le plus pénible pour moi a été d'avoir des inquiétudes sur vos vrais sentiments à mon égard dans nos trop rares relations d'homme à homme ». On ne sait pas ce que Sainte-Beuve répondit à cette espèce de supplique. Mais sa rancœur semble avoir été tenace. Pendant vingt ans, on ne trouve plus aucune trace de correspondance entre Nisard et lui. Le critique ne le cite presque jamais dans ses articles ; s'il le nomme dans ses lettres, par exemple à son ami Juste Olivier pour la Revue suisse, c'est toujours en raillant la prétention et la
Revue suisse, c'est toujours en raillant la prétention et la vanité de l'auteur de l'Histoire de la littérature française. Une seule fois, dans un billet du 30 juillet 1845, il cite Nisard parmi ceux qui l'ont « casé à la Bibliothèque Mazarine » en août 1840, mais jamais il ne semble lui en avoir personnellement témoigné la moindre reconnaissance. Après la Révolution de 1848, Sainte-Beuve veut quitter Paris et faire oublier la malencontreuse « affaire des 100 francs ». Il pose sa candidature à l'Université de Liège. Peu s'en faut qu'il ne se trouve une nouvelle fois en concurrence avec