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votre chapeau, et si vous ne savez pas où vous poser vous-même, posez-vous sur le lit. Louis obéit en souriant. Piétrefond sourit, lui aussi derrière son établi, se frottant les mains comme s'il avait eu besoin de se réchauffer : — Voilà mon palais, dit-il. Voilà l'endroit où je vis depuis exactement quarante-cinq ans. Vous devez vous faire la réflexion qu'il y a des logis plus confortables. — Non, fit Louis, regardant autour de lui, et souriant toujours. C'est une petite pièce très agréable, très claire. Je me dis seulement que, moi, à votre place, j'aurais mis des casiers le
que, moi, à votre place, j'aurais mis des casiers le long du mur pour y loger tous mes bouquins. — Ah! voilà ! fit Piétrefond, en s'essayant sur une pile de livres. C'est que vous, vous êtes un homme d'ordre, de méthode. Moi, voyez-vous, je suis exactement tout le contraire. Et remarquez que d'être comme je suis, il en résulte évidemment d'assez sérieux inconvénients, dont le moindre consiste en ceci : qu'on ne sait jamais très bien où mettre son derrière. Mais d'être comme vous êtes, cela ne va pas toujours non plus sans dommages, voire sans catastrophes. En ce
toujours non plus sans dommages, voire sans catastrophes. En ce sens que, dans le désordre — et qu'est-ce au fond que le désordre ? C'est la vie, tout simplement — dans le désordre, vous perdez pied, les événements vous dépassent, et faute de pouvoir vous adapter à ce désordre, ce qui vous permettrait de l'endiguer, de le conduire, comme font les agents de police à l'égard des manifestants, vous auriez plutôt tendance à lui donner plus d'ampleur encore et plus de retentissement. On ne vient à bout, retenez cela, que de ce qu'on comprend et l'on ne comprend vraiment une
de ce qu'on comprend et l'on ne comprend vraiment une chose que quand on éprouve pour elle, tout de même, une certaine sympathie. Il observa quelques secondes de silence, essayant vainement d'ajuster son lorgnon sur son nez, et il dit enfin : — Vous ne savez pas à qui je pense, en ce moment ? — Non, fit Louis, ingénument. — A Louis XVI, répondit Piétrefond. Louis XVI était un homme d'ordre, de rangement, de classement — il écrivait chaque jour son journal, notait chaque jour, consciencieusement, qu'il ne s'était rien passé, mettait cela dans un tiroir, l'en ressortait le
rien passé, mettait cela dans un tiroir, l'en ressortait le lendemain... Et le résultat a été que, quand le désordre est arrivé, il n'y a rien compris, il a eu l'impression qu'il passait de ce monde dans un autre monde, et, faute de comprendre ce désordre, de se retrouver un peu dans des gens désordonnés, il a rendu le déchaînement de cette folie peut-être plus horrible encore ! Puis, remarquant la mine que faisait Louis : — Mais je vous ennuie, dit-il, avec mes dissertations historiques. Excusez-moi, l'histoire est un peu ma folie, mon vice... Je vis avec le passé
peu ma folie, mon vice... Je vis avec le passé beaucoup plus qu'avec le présent, ou, plutôt, je suis porté à penser que le présent est déjà quelque chose comme du passé. Il se leva. La pile de livres sur laquelle il s'était assis s'écroula. — Venez voir la vue, fit-il. Venez voir la Seine. Louis se leva, lui aussi — les ressorts du petit lit gémirent — il alla à la fenêtre, où l'attendait Piétrefond, et il aperçut la Seine, qui était exactement, ce matin-là, du vert des marennes, le Palais de Justice, avec, par derrière, la flèche de
le Palais de Justice, avec, par derrière, la flèche de la Sainte-Chapelle, et, à droite, la façade de Notre-Dame ; à gauche, les maisons de la place Dauphine, le Pont-Neuf, les arbres du Vert-Galant, le Louvre. — Vous avez un beau panorama, dit-il. — Oh ! c'est autre chose qu'un panorama, fit Piétrefond. Ce sont les siècles, tous les siècles d'où nous sommes sortis. Un bien beau coin, monsieur Mennechain... N'oubliez pas que le Palais de Justice est l'ancien palais de nos rois, que là où vous voyez les marches de ce grand escalier, rue de Harlay, s'étendait autrefois le
de ce grand escalier, rue de Harlay, s'étendait autrefois le jardin du roi, que saint Louis s'est promené là... Et là où vous voyez la place Dauphine, il y avait, au moyen âge, deux îles, l'une qui s'appelait l'Ile-aux-Vaches, je crois, et l'autre... ma foi, j'ai oublié le nom... et dans l'une de ces deux îles, en 1314, on a brûlé Jacques Molay, le grand-maître des Templiers... Il étendit le bras, sembla promener sa main sur tout ce passé : — Que d'ombres, cher Monsieur ! Que d'ombres ! Et posant sa main sur l'épaule de Louis : — Et
posant sa main sur l'épaule de Louis : — Et mieux ! fit-il. Fermez les yeux, reportez-vous à seize ou dix-sept siècles en arrière... Eh bien ! tout ce que vous voyez bâti, aujourd'hui, s'écroule, d'autres maisons, d'autres palais se dressent... Le palais du gouverneur romain, sa forteresse... Je ne sais si vous êtes comme moi, si beaucoup de gens sont comme moi, j'éprouve une sorte d'ivresse à remonter ainsi d'âge en âge... Français, Romains, Gaulois... Et il me semble même que je ne puisse m'en dispenser, de remonter ainsi, que chaque génération impose logiquement la génération précédente, et que
que chaque génération impose logiquement la génération précédente, et que la chaîne est continue, sans une brisure, pour les peuples comme pour les individus. Il se tourna vers Louis, sembla l'examiner des pieds à la tête : "C'est ainsi que vous, tenez, fit-il, je vous regarde... Eh bien ! vous regardant, je vois votre père, et, avec ce chaînon qu'est votre père, j'arrive à cet autre chaînon qu'est votre grand-père, votre arrière-grand-père... Il me semble qu'ils sont tous là, que du fond du passé ils m'attendent, ils m'appellent, ils me tendent les bras... Il passa la main sur son front,
tendent les bras... Il passa la main sur son front, sourit encore : "Oui, c'est très, très curieux, fit-il. Et c'est cela, l'histoire, voyez-vous, c'est cette faculté qu'ont certains êtres d'entrer dans le passé, de remonter le courant, comme les spéléologues remontent, les yeux fermés, les courants de leurs rivières souterraines... Peu de gens ont ce don-là, ce don de sourcier, un peu, et peu de gens se soucient de l'avoir ou regrettent de ne l'avoir pas. Mais quand on l'a, on goûte de belles heures, cher Monsieur, et je ne sais rien de plus charmant que la société des
ne sais rien de plus charmant que la société des fantômes. — Je vous entendais parler tout à l'heure, fit Louis, d'un livre, je crois me rappeler, sur les énigmes historiques. — Oui, dit Piétrefond. C'est le bouquin de Malavas. C'est un ouvrage assez intéressant, pas mal fait, bien que du temps de Malavas — il a écrit son livre en 1876 — on n'eût pas toutes les sources d'information dont on dispose aujourd'hui, et bien que Malavas, par ailleurs, ait peut-être été un peu trop dépourvu de ce don de sourcier. C'est ainsi que pour la seule période de
de sourcier. C'est ainsi que pour la seule période de la minorité de Louis XIV, il s'est amusé à dresser la liste de cent trente-quatre énigmes qu'il prétend indéchiffrées et indéchiffrables. Or, sur ces cent trente-quatre énigmes indéchiffrables, j'en ai déchifré, moi, trente-neuf, en m'appuyant sur les seuls mémoires du comte de Bussat-Fontan. — Il y a une époque bien curieuse, fit Louis, et qui doit être pleine d'énigmes historiques. C'est la période de la Révolution. Piétrefond ne répondit pas tout de suite. Appuyé des deux mains au rebord de la fenêtre, il regarda pendant quelques secondes droit devant lui,
la fenêtre, il regarda pendant quelques secondes droit devant lui, la façade du Palais de Justice, les arbres de la berge. — Ah ! oui ? fit-il enfin. Vous trouvez que... Qu'est-ce qui vous fait dire cela ? — Eh bien ! répondit Louis, je ne sais pas très bien quels livres j'ai lus là-dessus, mais j'ai l'impression que c'est une époque où il s'est passé des choses qu'on n'a pas très bien éclaircies, soit que les papiers aient été brûlés, soit qu'on les ait perdus... — Oui, dit Piétrefond, mais, de temps en temps, ils renaissent de leurs cendres,
mais, de temps en temps, ils renaissent de leurs cendres, les papiers ; ils sortent du placard où ils étaient enfouis depuis des années ou depuis des siècles... et alors... Et, se retournant vers Louis : — Et il faut dire ceci, fit-il, sans se préoccuper d'enchaîner sa phrase, c'est que, comme par hasard, ces papiers-là finissent presque toujours par tomber entre les mains d'un de ces sourciers, qui semblaient, précisément, guetter leur réapparition... Il se détacha de la fenêtre, fit un pas vers la vieille armoire de chêne, et, tapant du plat de la main sur le meuble, avec
tapant du plat de la main sur le meuble, avec un geste qui ressemblait à ces claques dont on flatte l'encolure des chevaux : — Tenez, fit-il, monsieur Louis Mennechain, cher monsieur Mennechain, Louis... serrurier... Et comme Louis le regardait, un peu ahuri : — Il y a là-dedans de quoi étonner bien des gens ! fit-il. Puis, revenant à la fenêtre : Résumé des chapitres précédents Louis Mennechain est un ouvrier ponctuel, de mœurs simples et probes, qui travaille chez un petit patron serrurier, Charles Bouaffre. Bouaffre a une fille, Anna, qui aime Louis Mennechain, sans que celui-ci s'en
fille, Anna, qui aime Louis Mennechain, sans que celui-ci s'en soit même avisé. Toute la vie du jeune homme est partagée entre l'atelier, rue de Castellaiu, un petit café de la rue des Mathurins chez Prancatel, et le restaurant de M. Jules, rue Pasquier. Un jour, M. Jules parle à Louis d'un vieillard qui est venu demander des renseignements sur lui. Louis l'a remarqué aussi qui le suivait. Le voici soudain qui rentre et se fait reconnaître. C'est M. Piétrefond, son ancien professeur d'histoire. Louis Mennechain finit par lui promettre d'aller le voir chez lui. " — Mais je m'égare,
d'aller le voir chez lui. " — Mais je m'égare, dit-il, et je vous récompense bien mal, par tous ces propos un peu décousus, de m'avoir fait le plaisir de venir me voir dans mon galetas. Je n'ai pas, cher Monsieur, une cave très bien garnie — au fait, je n'ai pas de cave du tout — mais il me souvient d'avoir dans un coin de ma cuisine une bouteille d'un petit vin d'Anjou, lequel est assez délectable, et qui m'a été offerte par la maman de mon petit élève infirme, un jour que j'avais besoin de remontant. Nous allons,
infirme, un jour que j'avais besoin de remontant. Nous allons, du fond des siècles, nous remonter, par le moyen de ce breuvage... Il sortit de la pièce, revint avec une bouteille et deux verres, posa les deux verres sur une pile de livres, se mit en devoir de déboucher la bouteille, et, s'arrêtant au milieu de l'opération : — Nous sommes, historiquement parlant, dit-il à Louis, chacun de nous une énigme. Vous êtes une énigme. Vous portez en vous un secret, peut-être deux, trois, mille secrets, et qui seront peut-être déchiffrés un jour, qui ne le seront peut-être jamais. Il
déchiffrés un jour, qui ne le seront peut-être jamais. Il est bon que vous sachiez cela, que vous perceviez vaguement ce qui se meut dans les profondeurs de votre passé, et c'est pourquoi je ne regrette pas cette petite conversation que nous venons d'avoir, devant cette fresque, des siècles, pour parler comme le père Hugo, et ces ombres que nous venons d'évoquer : cela met un peu en transes, vous ne trouvez pas ?... En transes, non, pas précisément, répondit Louis, songeur. Mais il est certain que ça fait penser à des choses. — Auxquelles nous n'aurions peut-être pas songé
à des choses. — Auxquelles nous n'aurions peut-être pas songé chez Jules, n'est-il pas vrai ? Et Piétrefond fit sauter le bouchon. Le lendemain de ce jour, de nouveau, Louis et Piétrefond se retrouvaient chez Jules, pour le déjeuner. Et cette fois encore, la conversation fut aussi banale que possible — l'atmosphère, sans doute, n'y fut pas — et cette fois encore, Louis remarqua avec quelle insistance le professeur le dévisageait. Il le regardait avec cette sorte de curiosité passionnée, ces mouvements de la tête légèrement rejetée en arrière; ces yeux à demi-clos, avec lesquels les amateurs d'art contemplent une
yeux à demi-clos, avec lesquels les amateurs d'art contemplent une peinture ou un bibelot. Cela déplut tout de même un peu à Louis. Cela n'alla pas jusqu'à l'inquiéter. Après le déjeuner, il offrit le café chez Francatel, et, le café bu, il dit au professeur : — Vous m'avez montré votre chez vous. Si vous voulez, comme il n'est guère encore qu'une heure et que nous avons le temps, vous et moi, je vais vous montrer mon chez moi. — Oui, volontiers, répondit Piétrefond, se levant aussitôt, comme s'il n'avait attendu que ces paroles. Et cinq minutes après, les deux
attendu que ces paroles. Et cinq minutes après, les deux hommes entraient chez Louis, à son sixième, dans sa chambre. — Vous voyez, moi, dit Louis, j'ai moins de bouquins que vous, et — avec un geste vers la fenêtre — je n'ai pas la même vue. — C'est possible, répondit le professeur, en soulevant son pardessus pour s'asseoir sur une chaise. Mais d'abord, il y a des hommes qui n'ont pas tellement besoin de bouquins, et dont l'essence, la raison d'être tiennent en des choses infiniment supérieures à celles qu'on trouve dans les livres. Et en ce qui concerne
qu'on trouve dans les livres. Et en ce qui concerne la vue, si bornée et si triste qu'elle soit, n'oubliez pas que votre quartier est bien intéressant, lui aussi, bien émouvant. — Il y a la Chapelle Expiatoire, qui est un assez joli monument, fit Louis. Il n'avait pas compris la première partie de la réponse de Piétrefond. Il lui demanda : — Qu'est-ce que vous voulez dire avec cette histoire d' « essence », de « raison d'être » ? De quels hommes voulez-vous parler ? — Oh ! rien, fit Piétrefond, avec un geste las. Je pensais à
rien, fit Piétrefond, avec un geste las. Je pensais à des choses... Il passait en revue, en tournant la tête à droite et à gauche, la petite pièce, les meubles dont elle était garnie, les divers objets qui se trouvaient placés sur la petite table 1880 : le petit chien de porcelaine, l'éclat d'obus, le plumier d'écolier, et les gravures épinglées au mur : la transfusion du sang à la Maternité de Paris, le vieil artisan recevant la croix de la Légion d'honneur. — C'est très propre, chez vous, dit-il au bout d'un moment, et naturellement il y a un
au bout d'un moment, et naturellement il y a un ordre ! Puis, comme s'il venait d'être frappé d'une idée : — Mais ce que je constate, fit-il, c'est que tout ce qu'il y a ici, ces meubles, ces bibelots, tout cela ce sont des choses ou bien qui appartiennent à la personne qui vous loue cette chambre, ou bien qui viennent de vous, qui ne remontent qu'à vous. — Mais à qui voudriez-vous que ça remonte ? demanda Louis. — Eh bien ! à votre père, répondit Piétrefond, ou à votre grand-père; Je connais un brave homme, qui est
à votre grand-père; Je connais un brave homme, qui est chef de bureau à l'hôtel de ville, et qui, dans son cabinet, a accroché au radiateur une de ces balances qu'on appelle des romaines, vous savez, ou encore des briquets. Je lui demandais un jour ce que c'était que cela. Il me répondit : « C'est ma noblesse. Mon arrière-grand-père était chamoiseur, ce qui est le terme chic pour marchand de peaux de lapins, et c'est avec cela qu'il pesait ses peaux. C'est la chose la plus ancienne qui me soit restée de ma famille. » Et vous, monsieur Mennechain,
soit restée de ma famille. » Et vous, monsieur Mennechain, rien ? — Non, fit Louis. Quand mon père et ma mère sont morts, ils n'avaient que quelques bricoles, des meubles sans valeur, une batterie de cuisine... Comme j'avais décidé de vivre en garni, qu'est-ce que vous vouliez que je fasse de ça ? — Oui, c'est évident, dit Piétrefond. Mais c'est assez curieux et assez navrant, ne trouvez-vous pas ? ces gens qui, en mourant, semblent tout emporter avec eux, jusqu'à leur batterie de cuisine ? Et c'est le cas le plus fréquent, remarquez, celui des gens qui n'ont
cas le plus fréquent, remarquez, celui des gens qui n'ont même pas gardé la pipe de leur père... Et pourtant !... si l'on savait!... si l'on savait ce qu'est la famille, d'où on vient !... Quel roman !... J'ai connu un homme, qui habitait avenue d'Orléans, qui était chaudronnier, et qui, un jour, en fouillant dans des vieux papiers qu'il avait retrouvés au fond d'une malle, sous son lit, découvrit que le grand-père de son arrière-grand-père avait épousé une certaine demoiselle de Taulignan. Il me fit part de cette découverte. Je lui répondis : « Eh bien ! c'est simple,
Je lui répondis : « Eh bien ! c'est simple, puisque vous avez dans les veines un peu du sang des Taulignan, vous descendez en droite ligne d'un homme qui s'est appelé Louis VI, dit le Gros, et qui a été roi de France de 1108 à 1137... » C'est curieux, n'est-ce pas, ces deux bouts de la chaîne, ce roi, et ce chaudronnier... Supposez que les générations qui séparent l'un de l'autre ces deux chaînons ne se soient pas acharnées à tout jeter, à tout balancer, à tout détruire, à tout oublier, à tout renier, il y aurait peut-être
à tout oublier, à tout renier, il y aurait peut-être encore chez ce chaudronnier, je ne dis pas la pipe de Louis VI, mais son anneau, son chapeau, ses souliers... — S'il fallait garder, fit Louis, tous les souliers et tous les chapeaux de ses ancêtres, ça finirait par devenir un peu encombrant. — Evidemment, évidemment, répondit Piétrefond. Vous parlez en homme, et moi en historien. Et votre bon sens vaut bien mes regrets. L'historien est un être qui passe sa vie à déplorer que tous les hommes ne soient pas historiens. — J'ai lu un livre, dit Louis, d'un
pas historiens. — J'ai lu un livre, dit Louis, d'un historien qui s'appelle Aulard, un livre intitulé : Taine, historien de la Révolution... — Oui, fit Piétrefond. C'est très bien d'avoir lu cela. Habituellement, les ouvriers ne lisent pas, ou bien ils lisent des romans, ce qui est peut-être pis. — Je vous dirai, répondit Louis, en souriant, que je ne suis peut-être pas un ouvrier ordinaire... Piétrefond sourit, lui aussi : — Oh ! j'en ai bien l'impression ! dit-il. — Et alors, fit Louis, qu'est-ce que vous pensez de ce livre d'Aulard, monsieur Piétrefond ? — Je pense,
de ce livre d'Aulard, monsieur Piétrefond ? — Je pense, répondit l'autre, qu'il en appelle un autre, qui serait intitulé : Aulard, historien de Taine. Aulard s'est attaché à démontrer que Taine n'était pas un historien, qu'il avait sciemment, malhonnêtement travesti les faits, dénaturé la portée des textes. Mais on peut exactement dire la même chose d'Aulard. Ni Taine ni Aulard ne sont des historiens. Ce sont des gens qui, dans le passé, ne voient qu'un prétexte à s'occuper du présent. Mais qu'ils nous fichent donc la paix avec le présent, sacré dieu ! Il y a assez d'idiots pour
présent, sacré dieu ! Il y a assez d'idiots pour s'en soucier ! Taine et Aulard sont des hommes qui ont des idées, des opinions, des principes, et ça, voyez-vous, c'est horrible ! ... Taine détestait la Révolution, Aulard l'adorait, l'admirait. L'un vaut l'autre. L'historien, le bon historien est un être qui doit, avant tout — passez-moi l'expression — se foutre de tout, n'être d'aucun parti, d'aucune religion, n'avoir aucune morale. À partir du moment où l'historien se prononce au nom de la vertu, de l'honneur, de toutes ces choses-là, il devient malhonnête, monsieur Mennechain. On dit que la pente
il devient malhonnête, monsieur Mennechain. On dit que la pente du vice est glissante. Celle des bonnes intentions l'est bien davantage. Rien ne pousse davantage, et plus vite, à mentir, à maquiller, à passer une chose sous silence, à accuser certains traits, à en atténuer certains autres, que le culte du bon et du beau. — Je crois, fit Louis, que j'aurais fait, en ce cas, un mauvais historien. — Je le crois aussi, répondit Piétrefond. Et il y a encore une autre raison. C'est que l'historien doit être doué d'une mémoire spéciale, que j'appellerais la mémoire des interférences. Je
d'une mémoire spéciale, que j'appellerais la mémoire des interférences. Je m'explique. Prenons un événement récent, comme l'assassinat du président Doumer, par exemple. L'assassin s'appelle Gorguloff. Bon. Est-ce un blanc ? est-ce un rouge ? je n'en sais rien... Mais j'apprends — c'est une simple supposition, remarquez — j'apprends qu'il a été l'amant d'une femme nommée Iva Tchatcha Maslova, laquelle est une femme qui écrit, et qui a publié des livres sous le pseudonyme de K. O' Thusis. Bon. Eh bien ! à ce moment, si la mémoire des interférences n'intervient pas, la chose en reste là, et le dossier est
pas, la chose en reste là, et le dossier est classé. Si elle intervient, je me rappelle que Thusis est le nom d'une petite ville de Suisse, où a vécu, jusqu'à l'avènement du bolchevisme, un certain Karl Otchenko, ou comme on l'appelait familièrement, K. O., qui est l'actuel chef du Guépéou... K.O. Thusis... Guépéou... Tout cela, tout ce que je viens de vous dire, roman, bien entendu... Mais voyez comme, en histoire, il y a intérêt, à propos de n'importe quoi, de se souvenir de tout, d'avoir présents à la pensée les dates, les lieux, les êtres, les réactions, de
pensée les dates, les lieux, les êtres, les réactions, de chaque chose, sur toutes les autres, les incidences — les interférences... Si l'on n'a pas cette mémoire universelle, si toutes choses en vous ne sont pas éclairées de telle façon que vous les ayez sous les yeux comme on pourrait avoir, en quelque sorte, un clavier de cent mille touches sous les doigts, il faut renoncer à faire ce métier. — J'y renonce, moi, dit Louis. Je n'ai pas du tout cette mémoire-là. — Je l'ai remarqué, fit Piétrefond. Si vous l'aviez, il y a des choses que vous avez
vous l'aviez, il y a des choses que vous avez l'air de trouver toutes naturelles, et qui vous sembleraient peut-être un peu moins naturelles. Et moi, cette mémoire-là, je crois que je l'ai, et que je l'ai bien. Et je crois même pouvoir affirmer que si je l'avais à un degré un peu moindre, je ne serais pas ici. — Où cela, ici ? dit Louis, le regardant. Chez moi ? Mais Piétrefond avait tiré sa montre, une grosse montre d'argent : — Oh ! Oh ! fit-il, en se levant. Deux heures moins dix... Mon petit infirme doit commencer
levant. Deux heures moins dix... Mon petit infirme doit commencer à se demander ce que je suis devenu... Vous m'accompagnez quelques pas ? Louis prit son chapeau. Ils descendirent. Quand ils furent sur le trottoir, Piétrefond lui montra, à l'autre bout de la rue, la masse sombre de la Chapelle Expiatoire : — Je vous reprochais tout à l'heure de ne pas avoir gardé la pipe de votre père, lui dit-il. Vous avez peut-être gardé mieux... Et voyant que Louis faisait mine de s'arrêter, pour lui demander sans doute ce que toutes ces paroles voulaient dire, et ce qu'il y
que toutes ces paroles voulaient dire, et ce qu'il y avait derrière ces interférences et cette pipe : — Vous ne connaissez pas Mme Holtzberger ? lui dit-il. — Mme Holtzberger ? — Il faudra que je vous présente à Mme Holtzberger. C'est une femme tout à fait intéressante, tout à fait intelligente, et qui sera ravie de faire votre connaissance, j'en suis sûr. Ils étaient arrivés au coin de la rue d'Anjou et de la rue des Mathurins. Piétrefond lui serra la main, et le quitta. Louis resta cinq, six bonnes minutes planté sur ses jambes, sur le bord
six bonnes minutes planté sur ses jambes, sur le bord du trottoir, avant de se remettre en route. Et il cherchait quel rapport il pouvait y avoir entre la pipe de son père et la Chapelle Expiatoire... Interférences... Interférences ?... Chapitre VII Qui est cette personne dont vous m'avez parlé lundi, cette dame Holtzberger ? je ne sais comment, demanda Louis à Piétrefond, le vendredi suivant, quand ils se retrouvèrent chez Jules. — Mme Holtzberger ? fit Piétrefond, qui était en train de partager son gruyère en petits cubes de volume égal, qu'il piquerait ensuite du bout de son couteau.