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le luxe d'être un poète épique ou dramatique. — un poète d'avant le romantisme ! — si la demi-pauvreté dont il souffrait ne l'avait amené, en l'enchaînant au service des sciences, à prendre conscience de son vrai génie, il eut la joie de voir son fils Jean-Jacques se tourner vers les lettres, et versifier même une tragédie sur l'histoire lombarde; mais ce n'était point au vêtement de Dieu, c'était à Mme Récamier que Jean-Jacques s'attachait; Ampère, entre lui et son fils, ne pouvait point ne pas sentir une dissonance. Dix-huit mois durant, il eut comme fils spirituel, à Paris, un
mois durant, il eut comme fils spirituel, à Paris, un locataire qui s'appelait Frédéric Ozanam : ce fut sous le toit de cet initiateur scientifique que s'ébauchèrent et mûrirent, dans le cœur d'Ozanam, ces initiatives d'action charitable destinées à faire le tour du monde. « Il ajouta aux connaissances humaines. Il aima l'humanité et fut simple et grand. » Ces mots se lisent au cimetière Montmartre, sur cette tombe où, en 1836, Ampère descendit. Il disait à Bredin peu de jours avant sa mort : « Ma santé, ma santé, il s'agit bien de cela. Il ne doit être question
il s'agit bien de cela. Il ne doit être question entre nous que des vérités éternelles. » Ces suprêmes propos dont M. Lewandowski, en son livre : André-Marie Ampère : la science et la foi, a bien discerné l'importance, nous mettent en présence d'un Ampère qui déjà vivait dans l'au-delà, et chez qui le souci métaphysique avait peu à peu prévalu sur l'attrait même des sciences positives. Il semblait que ces sciences, bien loin de voiler à son regard de conquérant les avenues du divin, lui donnassent élan pour s'y engager, et c'est en un agenouillement que l'élan s'interrompait. Georges
engager, et c'est en un agenouillement que l'élan s'interrompait. Georges GOYAU, L'Académie française. Les livres de la semaine Irène Nemirowsky : Jézabel (Albin Michel). Il y a deux drames dans Jézabel : celui d'une femme déjà vieille qui ne peut se résoudre à ne plus être aimée, et, plus profondément peut-être, le drame de vieillir. Gladys Tyserard, l'héroïne de Mme Nemirowsky, rappelle, en effet, par plus d'un côté, la Léa de Colette. Leurs traits communs tiennent au sujet, leurs différences à l'opposition des deux tempéraments de romanciers. Mme Colette est plus sensuelle, Mme Nemirowsky plus psychologue. Avec un beau courage,
plus sensuelle, Mme Nemirowsky plus psychologue. Avec un beau courage, Mme Nemirowsky nous livre, dès le prologue, le dénouement du drame ; c'est dire qu'elle compte, pour soutenir l'intérêt du récit, beaucoup plus sur les sentiments, que sur les événements. On ne saurait trop l'en louer. Ce sacrifice à une esthétique difficile ôte en effet, à Jézabel ce que le thème même implique d'un peu sentimental et, pour tout dire, d'un peu feuilletonesque. À Gladys. (et non certes à Mme Nemirowsky) on est tenté de faire le reproche qu'on adressait naguère ici-même aux personnages du dernier roman de Mme Colette
naguère ici-même aux personnages du dernier roman de Mme Colette ; vivante, nuancée, elle nous touche peu, car son insignifiance profonde, un vide psychologique nous gênent. Sans doute faut-il, à un héros de roman certaines dimensions, certaine force pour qu'il puisse nous émouvoir pleinement. Il peut être vil — combien de personnages de Dostoïevsky qui, de leur bassesse même, tirent leur pouvoir fascinateur — il n'a point le droit d'être petit. Or, Gladys n'a qu'une petite âme. Est-elle même capable de souffrir ? On se le demande lorsqu'on la voit devant le cadavre encore chaud de sa fille, morte en
devant le cadavre encore chaud de sa fille, morte en accouchant, ne guère songer qu'à éloigner l'enfant, qu'à fuir ses responsabilités, qu'à cacher ce qu'elle nomme « sa honte » : être grand-mère. Et sur les bancs mêmes de la cour d'assises, après son forfait, Gladys reste une médiocre dont les larmes semblent n'exprimer qu'une lassitude des nerfs et du corps. Choisir pour centre d'un récit une telle chiffe, c'était jouer la difficulté. Autant qu'il était possible de la vaincre, grâce aux ressources d'un métier sûr et d'un beau talent, Mme Nemirowsky l'a vaincue. Elle ne disposait point pourtant des
Mme Nemirowsky l'a vaincue. Elle ne disposait point pourtant des troubles prestiges de Mme Colette, de ce pouvoir quasi miraculeux qu'a la romancière de La Seconde de placer un caractère faible dans un univers splendidide d'effluences, de visions et de sons. Mme Nemirowsky est une romancière objective. Elle est de la race des tragiques. Le décor, chez elle, tient peu de place. D'un trait précis, voire implacable, elle dessine les pensées plus que les gestes, les sentiments plus que les visages. Le mot âme, pour elle, a un sens. (En a-t-il un pour Mme Colette en dehors de ce que
a-t-il un pour Mme Colette en dehors de ce que les philosophes nomment l'âme végétative ?) Or, c'est par là que, face à une héroïne sans grandeur apparente, elle retrouve toutes les qualités de sa race, quelque chose de vraiment russe, de dostoïevskien. Le destin de Gladys, sa fatalité : tel est peut-être le secret ressort de tout le livre, son sens, son mystère, la raison de son étrange pouvoir sur le lecteur. Gladys, en effet, par contraste, nous fait songer au titre d'un roman de M. Maurois : L'Instinct dit bonheur. Dès l'adolescence, elle possède l'instinct du malheur. Pour
dit bonheur. Dès l'adolescence, elle possède l'instinct du malheur. Pour elle, d'abord : pour autrui, ensuite : rien de ce qui lui semble proche qui ne se trouve touché d'une aile noire. Jeune fille, elle goûte l'ivresse des bals... mais c'est pour n'en emporter que d'amers souvenirs. Sa première coquetterie féminine : blesse un cousin, qui s'est épris d'elle parce que perfidement elle a tout fait pour qu'il en soit ainsi. « Répondez, dites-moi, je vous aime... Même si ce n'est pas vrai... Je n'ai jamais entendu ces mots... Je voudrais les entendre... Et de votre bouche, Claude... Répondez. —
voudrais les entendre... Et de votre bouche, Claude... Répondez. — Je vous aime, dit-il. Elle s'éloigna de lui avec un petit rire las et heureux. Le spasme aigu de volupté s'était atténué; elle éprouva une sorte de honte mêlée de plaisir; elle haussa doucement ses belles paupières, se déroba à ses bras tremblants qui voulaient la saisir, et dit en souriant : « Non, à quoi bon ?... Moi, je ne vous aime pas. » Perfide ? Gladys ne l'est peut-être pas plus que tant d'autres. Son instinct sûr du malheur a seulement joué; Claude n'oubliera plus sa cousine et
malheur a seulement joué; Claude n'oubliera plus sa cousine et souffrira longtemps d'un mot dont d'autres se fussent si aisément guéris ! Ainsi toute sa vie Gladys engendrera-t-elle la douleur. Refusant à sa fille son consentement à un mariage d'amour, elle l'amènera à n'être, par suite du décès de son amant, qu'une fille mère. Voulant lui faire abandonner l'enfant, elle la contraindra presque à se laisser mourir pour n'être point complice d'un tel acte. A-t-elle une amie, une vieille confidente ?... elle lui prend son amant et, avec lui, son reste de vie, de plaisir. Le malheur alors s'abat sur
reste de vie, de plaisir. Le malheur alors s'abat sur elle. C'est son tour. Elle s'est tant défendue de vieillir que son vieillissement ne lui en devient que plus sensible. Le corps peut encore faire illusion, mais l'âme croule — et ce charme qui procède de la jeunesse de l'un et de l'autre... Elle connaît les premières trahisons, les premiers et troubles symptômes de l'indifférence masculine. Un dernier amant lui offre une suprême chance de paix en lui proposant le mariage. Instinct du malheur : elle refuse. Était-il vraiment nécessaire que Mme Nemirowsky nous montrât Gladys criminelle pour que nous
que Mme Nemirowsky nous montrât Gladys criminelle pour que nous la sentions malheureuse ? Certes le crime achève ce destin avec une sorte d'horrible perfection. Mais la boucle ne nous semble-t-elle point alors trop bien fermée ? Dans cette logique, que le talent de la romancière nous impose et sait rendre vivante, n'y a-t-il pas quelque apparence d'arbitraire ? Mme Colette peut-être se fût arrêtée sur l'image de cette femme qui, dans son miroir, discerne les premières rides du front et, plus profondes, les rides de son âme. Romancière du fait, Mme Nemirowsky n'a point consenti à conclure par une
fait, Mme Nemirowsky n'a point consenti à conclure par une rêverie. Toute tragédie requiert un dénouement. Le crime est celui de Jézabel. Pourquoi pas ? La véracité : tel est, en effet, le don majeur de Mme Nemirowsky. Et cela dépasse chez elle ce que Paul Bourget nommait naguère : la crédibilité. Son œil lucide, sa main sûre, son style dépouillé, net, nerveux, ne nous donnent pas seulement l'impression du vrai, mais l'impression de la présence. Il suffit que la romancière de Jézabel imagine un événement pour qu'il nous paraisse actuel, un caractère pour qu'il nous semble l'avoir connu. Aussi
actuel, un caractère pour qu'il nous semble l'avoir connu. Aussi la logique même des faits, sous sa plume, ne paraît pas froide. Là où chez d'autres nous eussions un peu trop senti la volonté du créateur, nous ne voyons ici que l'exigence intérieure des personnages. Il n'est point de pouvoir qui désigne mieux un conteur parfait. Jean-Pierre MAXENCE. "VIENT DE PARAITRE Potemkine, par Robert MICHEL. Il faut avoir lu les romans de Dostoïevsky dans leur traduction intégrale, et non dans ces fades résumés que nous en donnaient les vulgarisateurs d'avant guerre, pour bien comprendre le bolchevisme. Il faut connaître l'étonnante,
guerre, pour bien comprendre le bolchevisme. Il faut connaître l'étonnante, l'extravagante carrière d'un Potemkine pour bien comprendre le tsarisme. Il ressemblait étrangement, ce favori de Catherine, si dédaigneux, si altier, si grand seigneur, au démoniaque Raspoutine : paresseux comme le moine, crasseux, insatiable comme lui, volage et futile autant que lui, voluptueux, curieux, ambitieux et mystique, dégoûté de tout ce qu'il avait, désireux de tout ce qu'il n'avait pas, prêt à tout, et même, par fortune, aux grandes choses, caressant dans l'intimité, cassant en public, insatiable questionneur, pouvant fixer durant des heures son attention sur les boutons d'un uniforme, ou
des heures son attention sur les boutons d'un uniforme, ou la dentelle d'un habit de cour, sachant également s'intéresser aux destinées de l'Empire et demandant, à l'occasion, un renversement d'alliance ou l'annexion d'un empire avec la même ardeur maladive, frénétique, sensuelle qu'ont les enfants devant un étagère de jouets. Curieux, oh ! oui, bien curieux homme, et dont l'historien Robert Michel nous trace le plus fouillé portrait. Russe, bien en-tendu, jusqu'à la moelle ! Et comme on frémit à lire en détail cette passionnante histoire, comme on frémit : sous tout autre règne que celui de la grande Catherine, Potemkine,
tout autre règne que celui de la grande Catherine, Potemkine, sans doute, n'eût rien donné, rien fait, rien été. Combien d'hommes éminents, de génie peut-être, arrêtés en route, dès leurs premiers pas, parce qu'ils sont nés dix ans trop tôt, dix ans trop tard ! (Edit. Payot.) Dépêche d'Ems, par J. Emile OLLIVIER. Une petite plaquette qui heurtera bien des opinions. Pour le fils du ministre de l'Empire libéral, le roi Guillaume de Prusse voulut la guerre avec la France au moins aussi ardemment que son chancelier Bismarck. M. Ollivier s'appuie, pour argumenter, sur des documents inédits recueillis dans les
s'appuie, pour argumenter, sur des documents inédits recueillis dans les archives allemandes par un éminent professeur à l'Université américaine d'Harvard. M. Lord. Sa brochure mérite d'être étudiée avec une attention scrupuleuse. Elle prouve que, dès le début de juillet 1870, la Prusse était décidée à la guerre, prête à la guerre, et diminue agrandi sensiblement les responsabilités de l'Empire, celles que l'on croyait pouvoir lui attribuer pour, au moins, sa maladresse. Guillaume avait pris la résolution de mobiliser avant même de connaître la réponse de Napoléon, à la dépêche : voilà le fait nouveau, mis en lumière par M. Olivier
voilà le fait nouveau, mis en lumière par M. Olivier (Edit. Paris.) Léon TREICH. Envoûteurs, Guérisseurs et Mages, par Teddy LEGRAND. L'occultisme, les envoûtements, les messes noires, avec leur appareil de sang et de sacrilège, n'ont pas cessé d'exciter la curiosité du public. Ces pratiques singulières, du reste figées dans un cérémonial précis, sont de tous les siècles. Il y a seulement cinquante ans, on les traitait, au nom de la science positive, de superstitions creuses ; nous sommes plus prudents aujourd'hui. Charcot a montré que la volonté d'un être humain pouvait être assujettie. En vérité, « il y a
humain pouvait être assujettie. En vérité, « il y a quelque chose » sous ce fatras néeromancique et il faut savoir gré à M. Teddy Legrand d'avoir mené cette curieuse enquête dont il nous rapporte le récit vivant et dramatique. Trouver à Paris même des magiciens, des envoûteurs, des « sorciers noirs » du Tibet, animateurs de cadavres, assister à des messes sanglantes, mettre la main sur ce témoignage unique : la poupée d'envoûtement encore blessée, qui a servi (?) à faire mourir tel homme politique, voilà ce qu'a réussi M. Teddy Legrand. Le lecteur le suivra dans ces pérégrinations
M. Teddy Legrand. Le lecteur le suivra dans ces pérégrinations passionnantes qu'il nous rapporte d'une plume alerte. (Editions de France.) Défense passive organisée, par le commandant GIBRIN et L.C. HECKLY. Sous sa couverture bariolée fantaisiste, ce volume représente ce qui a été fait de mieux, à notre connaissance, pour la vulgarisation des mesures de protection contre les bombardements aérochimiques. Abondamment illustré de croquis parlants aux yeux, il fournit une masse considérable de renseignements réellement pratiques. Citons au hasard : choix des masques, vérification des masques, masques improvisés, étanchéité dans les abris improvisés, degré de sécurité aux différents étages d'un immeuble,
abris improvisés, degré de sécurité aux différents étages d'un immeuble, traitement des blessés, brûlés et gazés, gestes à éviter en diverses circonstances... Bien que le danger aérien soit très amoindri par certains moyens de protection actuellement en cours d'organisation, nous croyons que ce livre rendra des services. (Dunod.) Pierre DEVAUX. Arabelle, femme, par Marie-Anne COMNÈNE. Dans ce récit sobre et fort, Mme Comnène analyse parallèlement deux destins de femme : celui d'Arabelle, jeune être ardent et pitoyable ; celui de Marina, héroïne primitive, profondément pure en dépit de la vie dissolue que le lecteur lui a vu mener dans La
dissolue que le lecteur lui a vu mener dans La Vie commune. Cette fois, le problème posé n'est plus celui de la conquête du bonheur, si cher pourtant à la romancière, Arabelle, mais bien celui de sa durée. Mariée à Luc Verdal, que nous connaissions déjà, Arabelle est pleinement heureuse. Comment ce bonheur peut-il se trouver assoupli et menacé du fait même des malheurs d'autrui : tel est le thème de ce nouveau livre. Ce drame de la pitié (car Arabelle ne souffre que d'être pitoyable... et le bonheur sans doute requiert un peu d'égoïsme pour subsister), se déroule dans
doute requiert un peu d'égoïsme pour subsister), se déroule dans le Midi ensoleillé de la France. Rapidement mené, le récit est interrompu parfois d'intermèdes au cours desquels réapparaissent des personnages déjà présentés dans les romans antérieurs de Mme Comnène. Ainsi Dominique Verdal, le frère de Luc ; l'inconsolable amoureux Darcourt, et le jeune Pierre. Marina, qui trouvera la mort dans un torrent de sa Corse natale, est attirante comme une apparition lointaine. Visiblement, l'auteur du triptyque dont Arabelle femme constitue le dernier volet sait construire et analyser. (Gallimard.) Rimbaud : le drame spirituel, par DANIEL-ROPS. De Paul Claudel à M.
le drame spirituel, par DANIEL-ROPS. De Paul Claudel à M. Roland de Renneville, on a proposé bien des hypothèses sur Rimbaud, et presque toujours excessives. Ange ou démon, on veut que ce poète, mort jeune, soit l'un ou l'autre. Et s'il n'était par hasard qu'un homme ? Le gros mérite du livre que vient de lui consacrer M. Daniel-Rops est précisément l'équilibre. À la lumière de la psychologie chrétienne — et l'on ne saurait nier qu'elle fut celle de Rimbaud comme elle était celle de Baudelaire — l'auteur analyse les divers aspects de la vie et de l'œuvre, les divers
divers aspects de la vie et de l'œuvre, les divers mouvements spirituels qu'elles révèlent. Plusieurs chapitres sont remarquables de lucidité sympathique : celui, par exemple, où M. Daniel-Rops analyse chez le poète la Tragédie de la pureté ; celui encore qui, sous le titre L'Action n'est pas la vie, tente de découvrir le sens profond du silence de Rimbaud et de sa retraite au Harrar. Un essai subtil, nuancé et qui, toujours, s'efforce à être juste : tel nous apparaît le livre de M. Daniel-Rops qui apporte une contribution importante, par sa concision et sa clarté, à la littérature rimbaldienne.
par sa concision et sa clarté, à la littérature rimbaldienne. (Plon.) J.-P. M. A PARTIR DE Paris... À ce prix vous obtenez: passage aller retour et, lors de votre séjour à New-York: chambre avec bain, tous vos repas; visites au Centre Rockefeller ou aux Studios Nationaux de Radio. phonie, à l'Observatoire de l'Empire State Building, au Théâtre de Radio-City; promenade en auto-car; dîner dansant dans un grand restaurant de New-York. Traversant sur un des plus beaux paquebots américains, dans une atmosphère américaine, c'est un voyage en Amérique 100 % !, suivant l'itinéraire choisi et les fluctuations du change. 10, rue
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— Oh !... même pas brune, dorée. — Si tu veux. Une grosse bouche. — Grosse... La lèvre inférieure un peu orte, c'est tout. Et l'ovale est exquis. — Trop long... Ce que nos pères ou nos grands-pères appelaient un ovale de maïs. Ça n'est plus apprécié. — Moi, j'apprécie. J'apprécie même tout. Je trouve bien. — Jean-Paul Mesnille aussi la trouve bien. Et je crois qu'il a plus de chances que moi. Je ne voudrais pas te crever le cœur. — Mon cœur n'est pour rien dans l'affaire. Je dis simplement que cette petite Ofelia de Posadas y Bara
dis simplement que cette petite Ofelia de Posadas y Bara me paraît plus intéressante que toutes les oieselles qui présentent en ce moment autour de l'orangeade et du café glacé. — Plus intéressante en quoi ? — Difficile à expliquer. — Il te suffit peut-être qu'elle soit étrangère. — Tu es bête. Et tu m'offenses en me logeant aussi bête que toi. Non mon vieux, il ne suffit pas qu'elle soit étrangère. D'ailleurs, elle l'est si peu. Sa mère était française. Et elle a fait une partie de ses études à Paris. — N'empêche qu'elle était encore, il y a
à Paris. — N'empêche qu'elle était encore, il y a quelques mois d'un an, de l'autre côté des Pyrénées, dans ses terres. — Pauvre gosse ! — Pleure pas ! Idiot ! — C'est que tu as l'air... — De quoi ?... De la plaindre ? Bien sûr que je la plains. Elle a dû en voir de sales, tu sais, quand ils se sont révoltés dans la montagne, en octobre '34. Si tu te rappelles les journaux à ce moment-là. — Ah !.. oui, des maisons démolies, des femmes violées, des curés grillés. On lui a brûlé sa maison,
violées, des curés grillés. On lui a brûlé sa maison, à Ofelia ? — Non. — À quoi penses-tu ? — Je me suis un jour, la semaine dernière, ici, c'est-à-dire là-bas, au tennis, pensant que nous soufflions un peu, je lui ai posé exactement la question. — Et alors ? — Alors, elle m'a répondu : non. Ce qui me permet de te répéter aujourd'hui ce petit mot définitif, mais un non si bref, presque farouche... un non qui était une défense de continuer sur ce sujet. Elle a d'ailleurs tout de suite parlé d'autre chose. — Ce que
d'ailleurs tout de suite parlé d'autre chose. — Ce que je la comprends. Ses souvenirs ont beau être certainement moins tragiques que ne le font supposer tes yeux noyés, ils ne doivent pas être drôles. La preuve est qu'elle a quitté définitivement sa chère Espagne pour la paisible Normandie. Et voilà que, pour satisfaire ta sadique curiosité, tu vas lui reparler d'un aussi mauvais rêve. Je suis peut-être idiot, mais toi, tu manques de tact. — J'ai peur, en effet, d'en avoir manqué ce jour-là. Dis donc, on va boire ? — Avec joie. Il fait aussi chaud que dans
? — Avec joie. Il fait aussi chaud que dans le pays d'Ofelia. L'orage vient de la mer. Souliers blancs, col ouvert, cheveux rejetés, ils montèrent trois marches de pierre au bord desquelles s'alanguissaient des hortensias bleus et dans la grande salle à manger se mêlèrent à la foule des garçons pareils à eux et des jeunes filles claires, aux boucles moites, qui dévoraient les petits fours et riaient trop fort. François buvait avidement sa troisième coupe de champagne, quand Philippe, qui regardait vers les arbres et le tennis, lui toucha le bras. — Ofelia et Jean-Paul ont fini leur
toucha le bras. — Ofelia et Jean-Paul ont fini leur partie. Mais qui est donc cet autre qui vient avec eux ?... Non ! — Si ! — Didier Larchant ! Il a trouvé moyen de se faire inviter ici ? — Ici comme partout. D'où tombes-tu ? — Je ne peux pas le sentir. — Moi non plus, mais une telle finesse d'odorat n'est pas donnée à tout le monde. Regarde ton Ofelia. Elle lui montre toutes ses dents. — Comment veux-tu qu'elle sache ce qu'on reproche à Didier ? — Oh ! pas besoin d'être très exactement renseigné.
? — Oh ! pas besoin d'être très exactement renseigné. Il suffit de parler quelques minutes avec lui. Il est flat, il est faux. — Et joli... — Oui, joli ! La pire chose qu'on puisse dire d'un homme. Mais les femmes aiment — Pas Ofelia. — Qu'est-ce que tu en sais ? Parce que tu as parlé deux ou trois fois avec elle. — Cela est suffisant. — Pour se tromper, dit tout haut François. La jeune fille dont ils parlaient venait d'entrer dans la pièce. Elle était tout près d'eux. — Pour se tromper sur quoi ? demanda-t-elle
près d'eux. — Pour se tromper sur quoi ? demanda-t-elle en tendant une de ses mains à chacun des garçons. Les deux qui l'accompagnaient restaient un peu en arrière et ne se disaient rien. — Sur le temps qu'il fera ce soir, dit François. Philippe a toute confiance en un certain baromètre que moi j'estime détraqué. Il fit une grimace à son camarade et, riant, l'entraîna. — Quelques balles ?... Maintenant que les forts joueurs ont déserté la place ? — Une seconde, dit Philippe. Donne-moi une cigarette. — Tu as du feu ? — Mon briquet ne marche pas.