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THÉÂTRE DU PALEX-ROYAL. J'ose pas, pièce en trois Actes, de M. Georges Beer. Une comédie ? non, un vaudeville, mais un vaudeville assez soigné et qui sent la zany-vie-irronique. M. Georges Beer a beaucoup d'expérience de la scène, ce qui fait qu'il peut accumuler le maximum de péripéties dans le minimum de temps. Et son habileté supplée aisément toutes les baccharelles, empêchant ainsi les raccords. C'est de l'œuvre bien fait et de bonne tenue. M. Georges Beer pourrait certainement être nommé professeur de vaudeville à la Santé ou au Conservatoire. Il connaît à fond les règles du jeu de la
Il connaît à fond les règles du jeu de la manière de s'en servir. Les chefs d'emploi lui assurent une distribution de première ordre : MM. Germain, Le Guen, Oléron, Palau, Eduard Roze, et Mmes Armande Carraive, Jane Renouardt, Marthe Debiennne, A. Bivonne, etc... EMILE Roux. LA HALTE, groupe de femmes écrivains et compositeurs, dormentait le 14 mai, dans les salons du Majestic Palace, une matinée où figurait au programme : Pèlerinage, un acte de Mmes Berthe Dahmhes et Jeanne Moldre, ; Si. fantaisie de Rachilde, des poèmes de Mme Valclerc et de la comtesse Kolowrat. Le complot était formé,
Valclerc et de la comtesse Kolowrat. Le complot était formé, M. Jourdain faisait de la prose sans le savoir, les frères Isola, friers du théâtre sans s'en douter. De temps en temps ils apprennent, par le concierge de l'Opéra-Comique, ou simplement par les journaux, que la salle Favart vient de représenter une œuvre nouvelle ou de donner une reprise sensationnelle. Ils constatent le triomphe de l'œuvre, le succès des interprètes, l'ingéniosité du metteur en scène (M. Ghys) et la science du directeur de la musique (M. Vidal) ; ils gémissent une fois de plus sur le silence outrageant d'Against Mecopte
une fois de plus sur le silence outrageant d'Against Mecopte ou la lourde ivresse de leurs efforts ; puis ils envoient une lettre de protestation à M. Viviani. Cette lettre ne parvient jamais au Ministère : elle est interceptée comme il convient, par les bureaux. M. Viviani, qu'il ne faut pas confondre avec le créateur des bals du même nom, celui-ci, au moins, est mort et partant inoffensif, et M. de Faustin, protecteur des Arts, reçoit la protestation hebdomadaire des frères Isola, et la classe sur, soigneusement dans la chemise consacrée à cet usage. Puis il se remet à leurs
consacrée à cet usage. Puis il se remet à leurs petits travaux qui consistent à enrager le personnel des écoles et théâtres subsidés, à montrer dans l'exercice de leurs fonctions, une incompétence qui n'a d'égale que leur suffisance. Et les frères Isola restent directeurs à l'Opéra-Comique ; et le Ministre ne sait rien de ce qui se passe dans l'administration dont il est le chef. Grace aux journaux, les frères Isola savent maintenir que la reprise du Rêve fut un triomphe pour l'auteur, les artistes, et la direction. Triomphe d'autant plus inattendu que la partition du Rêve fut une manière
plus inattendu que la partition du Rêve fut une manière de chef-d'œuvre qui fut, on s'en souvient, accueillie par des rires, des hurlements, et même par des applaudissements, lorsqu'on donna pour la première fois, en 1891. Depuis vingt-trois ans, cette œuvre n'a pas changée, on plutôt elle n'a pas été modifiée par le musicien. Elle reste ce qu'elle était : la splendide floraison d'un talent que le public seul ne pourrait stériliser ; mais que les musiciens d'alors pressentaient et reconnaissaient à chaque naissance nouvelle qui tombait de la plume de M. Bruneau. Sacré chef d'école à l'issue des représentations
de M. Bruneau. Sacré chef d'école à l'issue des représentations du Rêve, M. Bruneau était bien vite abandonné de ses fidèles ; ce dont il dut se féliciter, car il continua de travailler pour lui, qui disposait de quelque connaissance, et ne fut pas tenu d'écrire pour les imbéciles qui s'approchent, comme des moules inertes au blindage de l'imposant cuirassé, sans élus que la Réputation aguiche, et les paralysent, les étouffent, les tuent sous leur bêtise. Le Rêve n'a pas été tripatouillé, il n'a pas été découpé au niveau du public, par une condescendance dont son auteur est bien incapable
public, par une condescendance dont son auteur est bien incapable ; mais le niveau du public, ou plutôt des musiciens, et même de la Critique, s'est considérablement élevé. On a la main tenant à livre ouvert dans la partition du Rêve, et l'on s'aperçoit que la logique, qui a toujours guidé les gestes de M. Bruneau, a présidé à la renaissance de cette œuvre comme de toutes celles qui l'ont suivie. Logique, clarté, netteté, un peu brusque parfois, sincérité, sont l'âme substantielle dont se nourrissent ces œuvres, éclats d'une âme sensible, aimante, et profonde. J'aime Platon, disait Aristote, mais j'aime
sensible, aimante, et profonde. J'aime Platon, disait Aristote, mais j'aime encore plus la Vérité. Tout M. Bruneau est dû à ce mot qu'un autre a prononcé, et que, lui, a mis en pratique toute sa vie. Sans faire fi des conquêtes précédemment réalisées par l'art musical, il ne les accepta jamais que sous bénéfice d'inventaire, et après qu'il les eut passées au tribut de sa saine raison. Sagement, et modestement, il alla trouver dans le passé un enseignement, recueillit la bonne graine et rejeta les mauvais fruits, les fleurs vénénères, malgré l'éclat et le parfum dangereux dont la mode frivole
malgré l'éclat et le parfum dangereux dont la mode frivole les avait revêtues. Il fut quelqu'un dès ses débuts parce qu'il disait de quoi personne n'avait pensé, où n'avait osé dire. Aussi, son œuvre se dressé-t-elle, formidable et gracieuse, devant le beau soleil de l'Art ; et rien, ni les jalousies des rivaux ni les attaques grossières, n'a pu la ternir. Elle est ce qu'on voulut, mais elle est l'interprétation actuelle vaut-elle celle de la création ? Question indiscrète, et d'ailleurs sans importance. A moins d'être bien mauvais et ce n'est le cas d'aucun interprète de cette reprise un chanteur
n'est le cas d'aucun interprète de cette reprise un chanteur ne saurait ajouter ou retrancher quoi que ce soit d'une œuvre solidement construite, et c'est une disgrâce nerveuse que de mettre son doigt dans un ouvrage qu'un interprète y remporte un gros succès. Le propre d'une œuvre d'art est de se présenter entière, dans une unité compacte dont un aspect particulier ne doit apparaître plus qu'un autre. De toute part, mais, revenons à l'Opéra-Comique. les interprètes de la reprise du Rêve valent-ils ceux de la création ? Qui le saura jamais ? Des frères Isola eux-mêmes, obligés de s'en rapporter
jamais ? Des frères Isola eux-mêmes, obligés de s'en rapporter aux journaux pour être informés de ce qui se passe chez eux, risqueront, une fois de plus, de rester dans une indécision déconcertante, j'ai sous les yeux quelques comptes rendus de cette solennité, et je demeure confondue, à les lire, de cette diversité d'appréciations que l'on reproche si souvent à la Critique, et que selon moi, on devrait louer excessivement. Si la presse était unanime à louer ou à condamner tel ou tel événement, la lecture des journaux serait fastidieuse ; on verrait là une entente coupable que la théorie
; on verrait là une entente coupable que la théorie du libre arbitre condamne. On supposerait une connaissance particulière à une confrérie qui ne tire aucune vanité de posséder des choses qu'elle ne prit jamais la peine d'étudier. On juge, chacun sait ça (comme dans le Chalet), selon l'opinion du jour où l'on écrit, selon la qualité du patient (est-il abonné ou non ?) selon les relations d'intérêt ou d'ordre que l'on entretient avec les Clients auxquels on s'adresse ; mais il est bien dit que on fasse intervenir dans les débats de théâtre les questions d'art pur. M. DAVID
les débats de théâtre les questions d'art pur. M. DAVID Devries, maître de voix, de jeu, d'élégance (et avez-vous ça ?) M. Albers est insuffisant, il affeeeté une faute d'autorité ; M. Vieuille, est trop sombre ; Mlle Brohly émet déficientement ses sons et avale toute la partie grave de son rôle (fâcheux repas !) ; Mlle Chenal, enfin, pour représenter le personnage d'Eléme, s'est efforcée d'atténuer l'éclat de son soprano, d'amoindrir ses gestes, ses charmes physiques, de réduire en soi-même, pour exprimer mieux la puissance intérieure de cette figure de vitrail ; elle n'y a que trop réussi (touche
de vitrail ; elle n'y a que trop réussi (touche !). Un article critique conclut ainsi : Mlle Chenal a remporté le plus juste et le plus éclatant succès ; MM. Albers, Devries, Mlle Brohly méritent, comme chanteurs et comme comédiens, les plus grands éloges, et l'on doit une mention particulière à M. Vieuille, dont l'aspect, chaque raconteur, le moindre geste sont d'un artiste profond et accompli (N'en jetez plus !) Qui croirait, bon Dieu ! Le plus simple est encore d'y aller voir. Je pourrais bien vous donner une opinion autorisée, telle mienne par exemple, mais, je n'en ai
opinion autorisée, telle mienne par exemple, mais, je n'en ai pas. Je vous l'ai dit pourquoi : je n'occupe de la critique. La saison anglo-alsacienne, organisée par M. Henry Husson, se déroule au Théâtre des Champs-Élysées. Elle ne manque pas à son titre : elle ne joue que des opéras italiens, interprétés par des Belges, des Russes et autres, merveille ! par quelques Français, réfugiés, il est vrai, derrière des pseudonymes. Si je décide du mot d'opéra les prodigations maussades qui ont filé sous nos yeux ces jours derniers, sur la scène illustrée par les exploits internationaux de M. Astruc,
la scène illustrée par les exploits internationaux de M. Astruc, c'est bien pour faire plaisir à MM. Morinetti et Puccini ; en échange de la sympathie efficace que les compatriotes de ces derniers ne semblent de nous manifester en toute occasion. et même sans occasion. (On sait que nombre d'auteurs et de musiciens français sont boycottés en Italie.) Néanmoins, nous avons acquis la connaissance de ces œuvres, l'Amour des trois Rois, d'Il Signore Montemezzi où l'on trouve quelques rares expressions musicales, une exagération dramatique extravagante, et du théâtre assez exact ; puis, la Manon Lescaut, de Puccini, qui ne vaut
; puis, la Manon Lescaut, de Puccini, qui ne vaut pas sa Vie de Bohème, laquelle ne vaut pas grand chose. Une seule partition remarquable nous est offerte, et elle nous est bien connue, puisque Othello, du vieux Verdi, si vile que l'en est-il nous fut donné à l'Opéra. Cette œuvre, malgré des vulgarités dérèglées, est si pleine d'enthousiasme, de jeunesse (et elle fut écrite par Verdi à l'âge de 73 ans), si pétillante d'esprit, habilement composée et instrumentée ; elle est si moderne, si neuve enfin, qu'elle nous apparaît vraiment sous l'œil d'une nouveauté, d'une vérité rebelle, créative. Et
vraiment sous l'œil d'une nouveauté, d'une vérité rebelle, créative. Et l'intérêt pour l'examiner ne peut lui faire défaut. Les interprètes, tous étrangers, je l'ai dit plus haut, nous sont pour la plupart connus, à part certains chanteurs italiens dont les mérites sont divers. Quelques-uns parlent un peu et s'habillent bien, mais sont pleins de conviction. Pourquoi, hélas ! avoir exhumé Mme Melba qui eut de la voix vers 1880 ? Le Cordeau s'améliore en vivant, mais la voix ? LA DAME AU MASQUE. Ces divinités actuelles et leurs interprètes, notamment Cécilia Veillon, furent très applaudies. Mme Berthe Dangeimes, l'acharne et
Cécilia Veillon, furent très applaudies. Mme Berthe Dangeimes, l'acharne et charmante présidente de la Halle, se prodiguait, et l'on buvait du thé, et ce fut charmant. La Cité Littéraire LE MONARQUE; roman, PAR Pierre Mille (Calmann-Lévy, éditeurs). Un romain ? ce nouveau livre de M. Pierre Mille. Encore une galéjade, n'est-ce pas ? parce que ce mot roman, sur la couverture, en dessous du titre, il fait bien voir. Mais M. Pierre Mille sait au fond ce qu'il en est, et une fois de plus, sans en avoir l'air, et par-dessus le marché, il a voulu nous en conter. Le
par-dessus le marché, il a voulu nous en conter. Le Monarque, c'est pourtant, un peu plus qu'une série d'histoires mises bout à bout. C'est un personnage et un vrai. C'est même un personnage un peu légendaire, quelque chose entre Tartarin et Don Quichotte, mêlé dans un seul individu, néanmoins encore plus Tartarin que Don Quichotte. Don Quichotte malgré lui. Tandis que Tartarin, Ah ! oui ! Assurément, je ne veux pas médire de Tartarin et je trouve que tel que nous l'a présenté Alphonse Daudet, qui eut là sa plus heureuse idée de génie, il n'y a pas à le
heureuse idée de génie, il n'y a pas à le toucher. Tartarin c'est Tartarin. Mais le Monarque, c'est le Monarque, et il me semble découvrir en lui un peu plus de vérité vraie que dans le héros de Daudet. Tartarin, hi, parle de lui toujours. il fanfaronne constamment. Il va même souvent un peu au-delà de lui-même, je veux dire qu'il devient quelquefois sa propre caricature. Comme Daudet a dû s'amuser en le faisant vivre sous sa plume! S'il vous plait, il en inventait une. Lui aussi, une galéjade et l'une fameuse ! Comme il était du Midi, comme il
l'une fameuse ! Comme il était du Midi, comme il avait l'accent, il se prenait lui-même à son jeu ; il écrivait peut-être aussi pour s'étonner de son imagination. Il se réjouissait à la pensée de l'effet qu'elles allaient produire ses histoires dans le Midi même, quand on les lirait. Et pour qu'on s'amusât plus encore, il inventait un peu plus, il cherchait les mots qui avaient le plus d'accent. Tartarin est ainsi devenu une sorte de héros malgré lui, un peu boursouflé, un peu gonflé, qui croyait trop être un héros, et qui le voulait être ami. S'arrêter. Est-ce
un héros, et qui le voulait être ami. S'arrêter. Est-ce que les gens de Tarascon ne s'en sont pas un peu fâchés ? Soyez assurés que ceux de l'Espélanque - si toutefois l'Espélanque existe, mais je veux dire du village que M. Pierre Mille appelle l'Espélanque - vous êtes assurés que les gens de ce village n'en voudront plus à l'auteur du "Monarque". Son livre est bien trop réel, et il ne conte que la vérité. Pourtant, le "Monarque" aussi est un type, un type dans le genre de Tartarin assurément, beaucoup plus commun, ou si l'on préfère, plus naturel,
assurément, beaucoup plus commun, ou si l'on préfère, plus naturel, ou si l'on préfère encore, plus ressemblant, et ressemblant à beaucoup de gens du Midi. Il est vrai que le "Monarque" est du Gard, tandis que Tartarin était de Tarascon, peut-être même de Marseille. Et peut-être, y a-t-il plusieurs "midis". Mais non, la différence ne vient pas de la géographie, elle vient des caractères, et pas tant de ce que M. Pierre Mille a vu le jour dans le Nord, le vrai Nord, alors que Daudet naquit à Nîmes, mais plutôt de leur tempérament et de leur manière de voir
plutôt de leur tempérament et de leur manière de voir les choses. Si l'on veut, j'accorderai avec beaucoup de complaisance, que M. Pierre Mille est un peu du Midi lui aussi. Lui-même avoue que, tout en ne reniant rien de sa patrie d'origine, il est devenu un méridional d'adoption. Cela se voit bien. La chose a d'ailleurs abouti à beaucoup d'amusants, et non à peu de mal. Cela arriva d'ailleurs à beaucoup d'autres, et non à mon seul bénéfice. Léonard Louis-Bertrand fut celui qui donna toute son âme à la Provence et à la Méditerranée. Le soleil fit de ces
Provence et à la Méditerranée. Le soleil fit de ces prophètes. Je crois que M. Pierre Mille fut tout préparé par sa fécondité même à devenir un homme du Midi. Il est très gai. Sur lui, le Nord n'a pas eu de prise, c'est-à-dire qu'il n'en a pas fait un mystique, un lent rêveur, un métaphysicien, comme il y en a tant dans le pays des bruyères. Par tempérament, il s'est trouvé rempli de gaieté, partout à rire, joyeux, amoureux de paroles vives et des expressions pittoresques, passionné du mouvement, trépidant un peu lui-même. On rencontre de ces caractères dans
trépidant un peu lui-même. On rencontre de ces caractères dans les Flandres, où fleurit aussi la bonne humeur, l'humour et la farce sans rire. Et puis, M. Pierre Mille a beaucoup voyagé. Il a peut-être fait le tour du monde, et, comme tous ceux qui ont vu beaucoup d'hommes et beaucoup de choses, il s'est fait une philosophie qui ne ressemble en rien aux conceptions des philosophes de chambre, une sorte de sagesse qui le porte à ne plus chercher le "fond" des choses, mais seulement leur éclat, leur bruit et leur mouvement. Car cela seul est réel, cela seul
et leur mouvement. Car cela seul est réel, cela seul est certain pour nos sens et par nos sens, pour notre esprit. Le reste, mensonge et fuite perpétuelle, ombres toujours vaines ! Allez donc vous inquiéter du temps en soi, et de l'espace en soi ! Vous en serez infiniment malheureux, car ces grandes questions sont tristes et d'une fois plus tristes qu'aucune réponse ne saurait vous satisfaire. Alors le désespoir vous guette. Ne vaut-il pas mieux s'occuper de ce qu'on voit dans le temps et dans l'espace, de tous les gestes et de toutes les paroles que répandent les
les gestes et de toutes les paroles que répandent les hommes pour les remplir et en masquer la tristesse, ainsi qu'ils se créent pour y vivre plus qu'ils ne sont ? Voilà surtout ce qui intéresse M. Pierre Mille : "L'âme et la signification des hommes plus que des paysages", avoue-t-il lui-même, c'est-à-dire la comédie perpétuelle de la vie. Et il est très vrai que M. Pierre Mille regarde les hommes comme des pantins. Il ne croit pas beaucoup à leur essence supérieure, il doute de leur nature divine : il les sait tous, quels qu'ils soient, riches ou pauvres,
il les sait tous, quels qu'ils soient, riches ou pauvres, haut placés ou obscurs, il les sait tous misérables et vaniteux. Ayant ces idées et ce tempérament, M. Pierre Mille devait forcément être attiré par le Midi. Car les méridionaux, ceux de l'Espélanque et de tout ailleurs, sont les gens les plus ingénument conformes à nos idées que l'auteur du "Monarque" s'est faites sur la pauvre race humaine. Dans le Nord, dans l'Est, à l'Ouest, on se cache, on se déguise. On a peur d'être, un peu hanté de soi. Et puis la vie y est plus dure. Il y
Et puis la vie y est plus dure. Il y faut travailler pour manger, quelquefois même pour avoir chaud. La nature supporte moins qu'on reste dans, qu'on passe toutes ses journées dehors à ne rien faire. Soucieuse elle-même, elle insinue des idées absurdes dans la cervelle des hommes, et lorsque ceux-ci se mettent à penser, ils en oublient d'être ce qu'ils sont. Ils prennent leurs pensées au sérieux. Mais on dit que dans le Midi, sous ce beau soleil du Midi qui dispense à tous sa bienfaisante chaleur, chasse les ennuis, rend les jours faciles et agréables, qui nourrit aussi
ennuis, rend les jours faciles et agréables, qui nourrit aussi l'estomac, de sa lumière, pareille à un beau vin clair et qui permet de se laisser vivre, presque sans rien faire ; dans le Midi, les hommes n'ont ni à se cacher, ni à se déguiser. Ils se montrent, tels qu'ils sont, tels que le bon Dieu les a faits, dans toute la vérité de leur âme simple et naïve. Chez eux, ni calcul ni hypocrisie ; pas d'ambitions ni d'arrière-pensées ! Où trouveraient-ils un plus beau pays que le Midi, un plus grand soleil, une existence plus douce ?
Midi, un plus grand soleil, une existence plus douce ? Alors, pourquoi se créer des difficultés et devenir des "surhommes" par exemple ? C'est bien plus amusant de rester ce que l'on est, et de jouir de l'existence, de se divertir la comédie avec des paroles, rien qu'avec des paroles, de jouer à la vie, enfin, comme des enfants jouent aux soldats, sans plus de périls que dans leurs batailles. Pierre Mille s'est senti une grande sympathie pour ces gens si naturels et si bons, qui ne mentent que pour le plaisir et sans vouloir faire des histoires des choses
le plaisir et sans vouloir faire des histoires des choses d’État ou de Sorbonne. Il les aime aussi parce qu’ils sont tout naturellement de merveilleux conteurs, parce que le Midi, c’est le pays des histoires, des histoires vivantes et intéressantes. Les lieux qui bougent, qui brûlent, des paroles claires et colorées. Ce n’est pas seulement que le Nord n’ait lui aussi des histoires, mais ce sont plutôt des légendes que des contes et vous saurez la différence. On sait bien que les légendes, ça n’est presque jamais arrivé. Et puis, ce sont des histoires d’autrefois, d’un très vieux passé que
ce sont des histoires d’autrefois, d’un très vieux passé que personne n’a jamais connu, et que l’on répète, toujours les mêmes. Sans doute qu’elles sont belles et même merveilleuses, mais, que voulez-vous, ce ne sont pas des histoires d’hommes ! Il y a trop de fées, de vierges, d’esprits malins, de méchantes bêtes, de mauvais seigneurs et de brillants chevaliers. On dit qu’elles se sont passées là, dans cet endroit, et quand on y va, on ne voit pas du tout les lieux comme on se le figurait. Il n’y a plus trace de rien. Tandis que le Midi, lui,
a plus trace de rien. Tandis que le Midi, lui, l’entend inventer tous les jours des histoires, et chaque jour de plus belles. Pas besoin de grands personnages : des hommes, ça suffit, et même, c’est celui-là à qui les choses sont arrivées ou qui en a été le témoin ou qui croit qu’elles lui sont arrivées ou qui les a vues comme ça qui les raconte. Alors, assurément, c’est bien plus vrai, c’est bien plus beau, il y a l’accent de la vérité, et si l’on avait été là, on aurait pu toucher soi-même. Voilà de la vie, au
on aurait pu toucher soi-même. Voilà de la vie, au moins, et du présent. et du réel. Voilà des contes et de vrais contes. Aussi, parce qu’il est un conteur de race, M. Pierre Mille s’est plu, dans le Midi, à écouter tous ces gens qui passent leur vie à conter des histoires. Il s’est trouvé là en pays de connaisseance, avec des amis et qui faisaient tout naturellement, en vivant, ce que lui-même désirait le plus faire au monde, mais ne savait que par la plume et sur du papier. Et il a aimé un si beau pays, de
papier. Et il a aimé un si beau pays, de si habiles conteurs. Car le Midi, c’est quelque chose de dru, de rapide, de vivant, de populaire ; c’est de la parole, plus que de la littérature ; c’est de la joie, du rire, de l’imagination, de la bonne humeur ; c’est du temps passé à se faire soir soir soit amusant les autres ; c’est de l’imagination et de la vérité; c’est de la vie. arrangée, inoculée d’un gramme de mensonge mais de la vie tout de même, c’est-à-dire de la vie vécue par les hommes, qui ont des
de la vie vécue par les hommes, qui ont des sentiments, de la sensibilité, et de l’esprit pour s’en servir. N’est-ce pas ? Or, ce conte-là, dont il n’y a pas beaucoup d’exemples dans la littérature, M. Pierre Mille en est le maître. Mais voici loin du Midi, peut-être ! Revenons-y. J’ai dit qu’il était plus un roman que Tartin, et je le répète. Qui est le Monarque d’abord ? Le portrait en est rapide. « Le Monarque portait des chaussures les pieds sans chaussettes, un vieux pantalon sale sur ses genoux par une ficelle rouge, et sa chemise de
ses genoux par une ficelle rouge, et sa chemise de flanelle, mais n’était pas fraîche, n’avait plus de boutons. Mais il était rasé de frais et si mince, vif et déhanché dans son indolence, qu’il me fit penser à un lévrier au repos ». Mais pourquoi vous appelle-t-on le Monarque ? « demanda Pierre Mille à son principal interlocuteur. « Vous ne savez pas, fit-il, vous ne savez vraiment pas ? c’est parce que je les fais de rien. Alors, je vis comme un roi ! » Et voilà ! Mais sachez que le Monarque vivait dans l’Espagnole, le plus
Mais sachez que le Monarque vivait dans l’Espagnole, le plus fort à conter des histoires, à les inventer lui-même et y faire croire les autres. Alors, on pouvait bien le nourrir à rien faire. Pas de noce, de fête, de bon repas où il ne soit invité. Personne qui lui refuse ce qu’il demande quand même la chose paraît extravagante. Il y a d’ailleurs une sorte de solidarité entre lui et les habitants de l’Espagnole, et ce qu’il fait, c’est pour la gloire de la commune. Au demeurant, une sorte de paresseux, un peu café, un mauvais coup, riche en