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plumage qui sans cesse cligne les yeux d'un air important? Est-ce le pédant qui là-haut jette son coucou à des intervalles réguliers? Est-ce la cigogne qui, avec gravité et comme si elle donnait le signal, lève sa longue patte, tandis que tout chante autour de lui? Non, c'est dans mon cœur qu'il habite, le maître de chapelle de la forêt. Je sens chaque mesure qu'il frappe, et je crois qu'il s'appelle amour. Le poète continue ainsi à associer les plus secrets sentiments de son âme à ce riche épanouissement de l'immense nature, et comment ne pas le croire en effet?
l'immense nature, et comment ne pas le croire en effet? Comment ne pas croire avec lui que sa douce pensée fait lever tous les germes des sillons, quand il cueille à chaque pas des fleurs si précieuses, et rassemble de si fraîches odeurs de renouveau pour en parfumer son livre? Certes, il a fallu que M. Heine fût bien habile pour nous faire oublier tant de pages moqueuses écrites hier, pour effacer l'impression de ce scepticisme railleur qui nous avait parfois si douloureusement blessés; il lui a fallu une singulière adresse pour nous ramener dans ces premiers sentiers où sa
adresse pour nous ramener dans ces premiers sentiers où sa muse, à vingt ans, nous charmait par des grâces toutes neuves. Qui aurait cru que l'auteur de tant de pamphlets sans pitié nous persuaderait une heure seulement de la sincérité de sa passion, et qu'on se laisserait prendre à ses chants comme à des mélodies de Schubert? Il a gagné sa gageure. Trompé une fois, l'avertissement ne nous a pas suffi. Nous nous sommes laissé ravir par cette harmonieuse parole, et le poète va nous abandonner comme autrefois. L'abandon sera plus cruel encore que dans la ZMre COM~, l'ironie sera
plus cruel encore que dans la ZMre COM~, l'ironie sera plus poignante et plus douloureuse. Dans ce premier recueil de M. Heine, après les douces cantilènes du commencement, quand l'auteur brisait les fleurs qu'il venait de cueillir, la poésie pourtant ne lui faisait pas défaut. Une véritable inspiration lyrique animait ces pages désolantes; ce rire n'avait rien de vulgaire, et la raillerie atteignait souvent des proportions gigantesques. O ironie de Dànfred et Manfred; se liant et se déliant dans l'orgie à je ne sais quelle gaieté formidable. La transition était brusque, je le sais bien; mais cependant la muse était
brusque, je le sais bien; mais cependant la muse était là qui nous conduisait elle-même, et l'on passait, sans trop de répugnance, des calmes prairies embaumées aux tristes bruyères sauvages où s'établissait le jeune poète. Ici, au contraire, dans les Poèmes du MOMENT, quel contraste entre ces premiers vers et ceux qui vont suivre! L'auteur fera succéder à la plus ravissante poésie toutes les trivialités d'une inspiration prosaïque. Nous nous égarerons tout à l'heure avec M. Heine dans ses fictions, en tout cas évité à dessein les plus gracieuses images de cette fantaisie qui fleurissait si naturellement dans les prés
de cette fantaisie qui fleurissait si naturellement dans les prés de la Souabe et de la Thuringe. Sous ses pas, à la voix de l'enchanteur, la rosée brillait en tremblant sur les petites fleurs bleues du sillon, l'oiseau chantait, le rossignol, amoureux de la rosée, s'arrêtait pour écouter le rêveur égaré, et bientôt son doux secret, répété de branche en branche, réjouissait tous les hôtes de la forêt. Nous aussi, nous le suivions innocemment; mais voilà qu'au détour du sentier, M. Heine nous conduit brusquement dans sa mansarde. Nous ne sommes plus en Thuringe; les fenêtres du poète s'ouvrent, s'il
sommes plus en Thuringe; les fenêtres du poète s'ouvrent, s'il vous plaît, sur la rue Poissonnière. Ô jeune fille qui vous promenez ça et là dans ses vers, pourquoi avions-nous l'oreille trop fine, comme dit M. Heine? Pourquoi votre sourire et votre voix nous ont-ils troublés? Voici venir à côté de vous, le pied léger, le regard enroulé, Angélique, Emma, Clarisse, toute une troupe joviale de créatures vulgaires. Heine? A-t-il voulu placer l'un en l'autre le mélancolique rêveur de la Germanie et l'épicurien? Cette idée a fourni l'objet de nos poètes: une œuvre charmante, des lecteurs de la même n'ont
poètes: une œuvre charmante, des lecteurs de la même n'ont pas passé cette idée; de Musset: Rodolphe et Albert, l'un si gracieusement mélancolique, l'autre si vivement de verve et de folie, chantent en vers alternés comme Ménélas et Démétras, l'ineffable douceur des chastes amours et les bruyantes voluptés des sens; j'en ai connu plus d'une et j'en sais la chanson, disait le poète; serait-ce la épigraphie que l'on voulait inscrire sur son recueil? Non. M. Heine n'y a pas songé. C'était, après tout, un thème acceptable pour un certain genre de poésie, et qui n'eût pas été mal approprié à
de poésie, et qui n'eût pas été mal approprié à son talent. Cette opposition, ce contraste, délicément traité, lui eût fourni peut-être plus d'ustensiles spirat-ils y a le compatriote d'Uhland et de Schubert, le doux chanteur de Schubert, et le poète parisien qui est venu puiser à ces sources vives et sonores de Villon, de La Fontaine, de Voltaire, troublées par lui quelquefois. Eh bien! il pouvait nous montrer ces deux hommes, il pouvait les faire chanter alternativement. Sa plume, bien, est assez fine, sa main assez légère pour toucher délicatement certaines nuances; et il eût fallu que, dans l'enivrement
délicatement certaines nuances; et il eût fallu que, dans l'enivrement même des joies bruyantes, l'auteur eût tempéré la hardiesse de ses tableaux par ces souvenirs de la loyale terre natale et par ces retours amers que connaissent si bien les voluptueux. M. Heine ne l'a pas voulu. Il a pris plaisir à peindre grossièrement, l'une après l'autre, ces courtisanes de bas étage dont la liste s'allonge sans cesse sous sa plume. On cherche en vain comment le poète rachètera la crudité de ses tableaux. La délicatesse est quelquefois dans le style, jamais dans la pensée. Quand, tout ému encore de
style, jamais dans la pensée. Quand, tout ému encore de ses premières pages, je vois paraître de tels masques sans vergogne, quand ces créatures de plaisir viennent usurper la place où brillait une pure image, j'entre en une sorte de colère contre Félicien qui froidement s'amuse à flétrir ses inspirations les plus douces. Une semble que les Chananéennes raillent la gracieuse enfant qui tout à l'heure dictait de si charmants vers au poète, et je ne puis m'empêcher de répéter les sévères paroles que dit Quinet en écrivant ainsi: « J'ai vu les chastes images de Thécla, de Héla, de
J'ai vu les chastes images de Thécla, de Héla, de Marguerite, de Geneviève, qu'insultait de grossières courtisanes. Le ricanement de l'orgie a pris la place des larmes saintes des esprits immortels, et les vices prétentieux se sont couronnés eux-mêmes de la couronne des vierges. Seulement, ce n'est pas Thécla ou Marguerite que M. Heine laisse railler ainsi par sa muse, ce sont ses propres créations; il faut le défendre contre lui-même. Après que cette folle bande dîné devant nous, l'auteur nous donne ce qu'il appelle ses poésies de circonstance, écrites. Ce n'est plus le poète semblable ni le poète libertaire
Ce n'est plus le poète semblable ni le poète libertaire qui m'impatientait tout à l'heure; cette fois, c'est le journaliste, le causeur enjoué, l'humoriste hardi et capricieux. Vraiment, j'aime mieux que M. Heine revienne à cette inspiration qui lui a souvent réussi. La douceur des premiers chants était destinée, hélas à mettre en relief les impiétés qui allaient suivre, jeu cruel et par trop facile, qui attise et impatiente le lecteur! Je préfère ses unes satires qui ne cachent point leurs flèches. Nous pourrons bien tout à l'heure lui demander compte de ses trop spirituelles railleries et discuter la valeur
compte de ses trop spirituelles railleries et discuter la valeur de cet étincelant persiflage; mais d'abord suivons-le aussi loin qu'il voudra. Or, le voilà qui s'assied bravement chez le bourguemestre, à l'université, au pied de la chaire du docteur hégélien, chez tel critique en renom, ou chez le poète, son confrère, que je plains de tout mon cœur. Les noms propres ne l'effraieront pas, tout au contraire. M. Heine est apaisé dans cette tâche. Il n'est pas de moqueur plus joyeux, de commentaire moins discret, de combattant plus agile. Personne n'a un esprit mieux aiguisé pour cette série légère et
n'a un esprit mieux aiguisé pour cette série légère et criminelle qui va frapper subitement un peuple à l'endroit le plus tendre. Personne mieux que lui ne sait dévahir et mettre en saillie le côté bouffon des choses sérieuses. Or, qu'y a-t-il de plus sérieux que l'Allemagne après la révolution? Tantôt ce sera, en quelques traits vivement dessinés sur la muraille, le portrait d'un docteur hégélien qui bat sa grosse caisse, ainsi parle M. Heine, et ce sont ses images que j'emploie. Tantôt c'est un conseil adressé à un ami: « Quoi! vous imprimez de pareils livres! vous ne songez
« Quoi! vous imprimez de pareils livres! vous ne songez donc pas aux princes, aux prêtres et au peuple? Ah cher ami, vous êtes perdu. L'empereur a des pieds pareils ongles longues dents, et le peuple a de longues oreilles. » Il a ainsi chez M. Heine toute une série de sentences qu'on pourrait recueillir et qui composeraient à l'usage de la presse allemande un cours très amusant de diplomatie goguenarde. Il vient d'avertir ses amis; tournez la page, il les complimente. C'est un billet adressé de Paris à quelque tribun de Berlin: « J'apprends avec plaisir que vous avez
tribun de Berlin: « J'apprends avec plaisir que vous avez renoncé à votre enthousiasme pour Goethe, que Clara et Marguerite ennuaient, que vous avez pris congé de Mignon, et que vous êtes devenu un Mirabeau allemand. » En somme, c'est une ballade folle, vaine, facile à deviner, mais qui n'en paraît pas très respectable de l'Allemagne nouvelle. Il s'agit du noble chevalier Tannhauser. Tannhauser, tenace chevalier, habite depuis six siècles dans les vertes montagnes; mais un jour l'ennemi rend le noble chevalier furieux, et il s'en va s'en aller à Rome, où le pape Urbain, sous son dais, accompagne la
Rome, où le pape Urbain, sous son dais, accompagne la procession. « Saint Père, lui dit-il, délivrez-moi des tourments de l'enfer. J'ai habité sept ans chez dame Vénus, dans les vertes montagnes; aujourd'hui je ne puis l'oublier. Elle est si joyeuse, si folle! Ses dents sont si blanches quand elle rit! Toutes les fois que je pense à ce rire franc et sonore, ah! je pleure de chagrin des larmes. Pour elle, je donnerais le ciel tout entier, le soleil, la lune et les étoiles. Je l'aime d'un amour qui me brûle, seraient-elles déjà les flammes de l'enfer? » Le
me brûle, seraient-elles déjà les flammes de l'enfer? » Le pape Urbain ne peut le guérir. « Mon fils, dit-il, vous êtes perdu. De tous les diables, le pire est celui que vous nommez dame Vénus. Vous êtes déjà dans l'enfer, vous êtes condamné aux flammes éternelles. » Alors le chevalier retourne en toute hâte aux vertes montagnes où sa dame le reçoit avec fête: « Tannhauser, mon noble chevalier, votre absence a été bien longue. Dis-moi dans quel pays tu t'es si longtemps attardé. Dame Vénus, ma belle dame, je suis allé dans le pays des Welches; j'avais des
je suis allé dans le pays des Welches; j'avais des affaires à Rome; mais vite je suis revenu vers toi. Rome est bâtie sur sept collines et le Tibre qui y coule. J'ai vu le pape à Rome: le pape te fait saluer. En revenant, j'ai vu Florence; je suis passé par Milan, et rapidement j'ai remonté toute la Suisse. Quand je fus au haut du Saint-Gothard, j'entendis ronfer Rome. Elle dormait paisiblement sous la douce protection de ses trente-six provinces. En Wurtemberg, j'ai visité l'école des poètes souabes; ils étaient assis sur de petites chaises percées, avec de petits
étaient assis sur de petites chaises percées, avec de petits bourrelets sur leurs petites têtes. À Weimar, le séjour des muses, des muses veuves, j'entendis de grandes plaintes. On pleurait, on se lamentait: Hélas! Goethe n'est plus! Hélas! M. Eckermann vit encore! À Potsdam, c'étaient de bruyantes acclamations. Qu'y a-t-il ? demandai-je tout étonné. C'est Edouard Gans qui fait des leçons sur le XVIe siècle. La science fleurit à Göttingue; mais elle n'y porte pas de fruits; j'arrivai par une nuit épaisse, et ne vis nulle part de lumière. Dans le bagne de Celle, je ne trouvai que des Hanovriens,
le bagne de Celle, je ne trouvai que des Hanovriens, l'Allemagne il nous manque un bagne national et des coups de fouet en commun. À Hamburg, la bonne ville, j'habite plus d'un mauvais compagnon et quand j'allai à la Bourse, je me crus encore au bagne de Celle. À Hamburg, j'ai vu le port -)on répand un heureusement; je te conterai ce qui m'est arrivé dans toutes ces villes. L'auteur termine ici brusquement sans nous donner le sens de sa fable; il y en a un cependant. Le chevalier Tannhäuser, qui dit adieu aux plaisirs de sa retraite heureuse, au
qui dit adieu aux plaisirs de sa retraite heureuse, au franc et joyeux rire de sa dame, et qui essaie de faire pénitence à Rome, ne serait-ce point l'Allemagne au moment où le méthodisme l'envahit et l'attriste? et le poète ne lui dit-il pas, par la voix du pape Urbain, qu'il lui est imposé de se transformer? Qu'elle y renonce donc, et que son génie loin de s'humilier, retourne sérieusement vers les montagnes de Thuringe dans la maison de Luther mais, hélas! en revenant chez lui, le voyeur ne trouve qu'une triste population, endormie d'un lourd sommeil. Ces idées sont
qu'une triste population, endormie d'un lourd sommeil. Ces idées sont familières à M. Heine, et il est permis de croire que cet adieu aux retraites voluptueuses, ce périlleux voyage à Rome, ce retour enfin du chevalier, ont le sens que j'entrevois. L'auteur, toutefois, ne s'est pas soucié d'éclairer soigneusement sa pensée; il lui a suffi d'accompagner son voyageur du Saint-Gothard jusqu'à Hamburg, et de lancer à droite et à gauche de vives épigrammes. Un peuple plus ou moins sommeil veille de nuit, arrive à Paris, il lui demande des nouvelles de l'Allemagne. « Eh bien, veillez si bien, donne-moi des
de l'Allemagne. « Eh bien, veillez si bien, donne-moi des nouvelles. Que se passe-t-il là-bas ? L'Allemagne est-elle libre? » Et là-dessus il fait tenir au veilleur le plus plaisant discours du monde. « Tout va bien, répond M. Dingelstedt, rassurez-vous. Ce n'est pas comme en France, où la liberté n'existe qu'à la surface. Ces Français frivoles n'ont jamais compris la liberté. C'est l'Allemand qui sait être libre; libre au fond du cœur. Tout va bien. On nous achève la cathédrale de Cologne. Le libre Rhin, le Brutus des fleuves, on ne nous l'enlèvera jamais, car les Hollandais lui garrottent
on ne nous l'enlèvera jamais, car les Hollandais lui garrottent les pieds et les Suisses lui tiennent vigoureusement la tête. D'ici à quelques années, Dieu aidant, nous aurons une flotte; alors, plus de prison, on se bercera sur les galères de l'empire. Bientôt aussi disparaîtra la presse, et nous avons grand espoir que la censure sera supprimée. Tout est vraiment pour le mieux. Qu'est-ce à dire? M. Dingelstedt n'est-il pas, cependant, un des nains les plus distingués dans ce groupe des poètes politiques? Ne occupent-ils pas une place digne d'être entendue? M. Anastasius Grun et M. Herwegh? Pourquoi ces rails
entendue? M. Anastasius Grun et M. Herwegh? Pourquoi ces rails levés pour quoi on se faire débiter ce plaisant optimisme et l'affubler de la plaisanterie du docteur Pangloss? Mais n'en demandons pas si long; M. Heine ne se soucie pas toujours d'être juste dans ses persiflages, et il ne faut pas le trop chicaner sur ses spirituelles extravagances. Ce qui est de plus clair, c'est que le poète est bien décidé à démasquer amusément tout ce qu'il y a de vain et souvent d'emphatique dans cette poésie politique si confiante et si orgueilleuse. Il lui semble que ses confrères se
et si orgueilleuse. Il lui semble que ses confrères se prennent trop au sérieux. Leurs grands airs de Brutus, leurs superbes allures de tribuns l'amusent singulièrement. Quoi tant de bruit quoi! de si éloquents appels au peuple germanique – une foi si candide dans la force allemande – dans ses cœurs vifs de jeune peuple qu'on invoque! Ou je suis bien trompé, ou cet esprit enjoué, voltairien, ne voit dans les vers de M. Herwegh ou de M. Dingelstedt qu'une rhétorique sonore; tout au plus leur accordera-t-il qu'ils sont dupes de leurs honnêtes illusions. Mais lui, soyez-en sûr, il ne
de leurs honnêtes illusions. Mais lui, soyez-en sûr, il ne veut pas être dupe, et la crainte de le devenir lui jouera plus d'un méchant tour. Il prendra plaisir à nier ces vigoureux instincts que M. Herwegh et ses amis voudraient réveiller – ces naissants germaniques; il les montrera, ces vaillants fils d'Arminius, endormis dans leur sensualité grossière; le dirai-je? il les mènera tout droit à la taverne, et là, il les fera boire et chanter, comme Méphistophélès, quand il enivre les joyeux compères d'Auerbach. Ou plutôt n'est-ce pas ainsi que Voltaire, à ses heures d'impatience, gourmandait lesWelches? Écoutez comme
que Voltaire, à ses heures d'impatience, gourmandait lesWelches? Écoutez comme il accable son pays sous son ironique dédain: Nous dormons, absolument comme dormait Brutus; mais Brutus s'éveilla et plongea dans le cœur de César son froid couteau les Romains étaient des mangeurs de tyrans. Nous ne sommes pas des Romains; nous fumons du tabac. Chaque peuple a son génie, chaque peuple a sa grandeur; c'est en Souabe qu'on fait les meilleures gaietés. Nous sommes des Germains, de bons gens, de braves gens; nous dors du paisible sommeil des plantes, et, dès le réveil, nous avons soif, mais pas du sang
dès le réveil, nous avons soif, mais pas du sang de nos princes. Nous sommes nés comme le chêne, grands aussi comme le tilleul; nous en sommes héritiers. Dans le pays des chênes et des tilleuls, il n'y aura jamais de Brutus. « Nous avons trente-six maîtres (ce n'est pas trop!) ; chacun d'eux, pour défense, porte une étoile sur son cœur, et n'a rien à redouter des idées de mars. « Nous les appelons nos pères, et patrie la terre qui leur appartient par droit d'hérédité. Nous aimons tous dûment la chasse et les andouilles. Quand notre père se
dûment la chasse et les andouilles. Quand notre père se promène, nous lui tirons dévotement notre chapeau. Non, l'Allemagne, ce pieux foyer domestique, n'est pas une caverne de Lars. M. Heine aura souvent recours à l'ironie; ce sera sa polémique favorite de mettre en relief l'imbécillité débonnaire de son peuple, et surtout la prose plaisante et joviale. Vous retrouverez cette cruelle tactique dans maintes petites pièces aiguisées comme un stylet. Toutes les fois qu'il entendra ce bon peuple parler complaisamment de sa sage énergie et se convaincre dans l'avenir, il lui prouvera clairement qu'il a trop bien dîné, et ces
lui prouvera clairement qu'il a trop bien dîné, et ces héroïques Teutons seront toujours ramenés, faut-il dire ? à des questions de cuisine ! Mais tout cela n'est rien encore; nous n'en sommes qu'à la préface, à l'introduction. Toutes ces petites pièces, romances, épigraires, ne sont que l'introduction frivole de l'opéra buffa que prépare le hardi maestro. Il est temps d'en venir à l'œuvre véritable, à l'objet important du nouveau livre de M. Heine. Ce ne seront plus seulement des caprices, mais un poème complet, un poème en vingt-sept chants, où l'auteur se donne pleine liberté et se livre à
où l'auteur se donne pleine liberté et se livre à toute la verve de son humeur satirique. Il semble que M. Heine ait eu peur lui-même de son audace; c'est peut-être pour dérouter la censure qu'il a ainsi dissimulé son œuvre, qu'il a faitée cachée derrière ces feuilles légères et bigarrées. Les mélodieuses chansons du commencement, le carnaval où passent et repassent les masques de classe ou d'émulation, quelques brillantes ballades éparses ça et là, les vers dont je viens de parler, tout cela vraiment composerait un assemblage trop mêlé, si le poète n'avait voulu faire passer dans la foule
si le poète n'avait voulu faire passer dans la foule son spirituel et audacieux manifeste. Le livre de M. Heine a échappé aux longues dents de la censure; le voici, ouvrons-le, et donnons à l'œuvre du brillant humoriste toute l'attention dont elle est digne. L'auteur a embrassé d'un seul coup un vaste sujet son poème s'appelle Deutschland. C'est un voyage. Après une absence de treize ans, le poète rentre dans sa patrie. Je traduis d'abord les premiers vers « Rentrant dans le triste mois de novembre, les jours étaient sombres, le froid rachetait aux arbres leur feuillage; je partis pour
le froid rachetait aux arbres leur feuillage; je partis pour l'Allemagne. Quand je fus à la frontière, je sentis mon cœur battre plus fort que mes yeux se mouillaient de larmes. » Que l'âme que des yeux se mouillaient de larmes. Une petite joueuse de harpe chantait. Elle chantait bien doucement et bien faux; mais que je fus touché de son jeu ! Et elle chantait l'amour et les peines de l'amour; elle chantait le sacrifice et le bonheur de se retrouver là-haut, dans ce monde meilleur où s'évanouissent toutes les douleurs. « Elle parlait de cette vallée de larmes
les douleurs. « Elle parlait de cette vallée de larmes où nous sommes, des joies qui se flétrissent si tôt, et de cet autre monde où l'âme translucide se noie dans des voluptés éternelles. Elle chantait cette vieille chanson du renoncement, l'épopée du ciel, avec la guitare on console, quand il pleure, le grand lourdaud. Je sais comment on s'y prend; je connais le texte; je connais aussi messieurs les auteurs. Je le sais, ils boivent du vin en cachette, et en public nous prêchent de la tempérance. « Amis, je vais vous chanter un nouveau chant, un chant mélodieux.
je vais vous chanter un nouveau chant, un chant mélodieux. Nous voulons dès ici-bas, sur cette terre, atteindre le royaume céleste. « Nous voulons être heureux sur la terre, nous ne voulons plus mourir de faim. Le ventre paresseux n'engloutira plus ce que ont gagné les mains lâches. « Il croît assez de pain ici-bas pour tous les enfants des hommes; il y a aussi assez de roses et de myrtes, assez de beautés et de plaisirs, et les petits pois ne nous manqueront pas non plus. « Oui, des petits pois pour tout le monde, des que les cosses
petits pois pour tout le monde, des que les cosses commenceront à crever Haïssons le ciel aux anges, et aux moineaux. « Et quand les ailes de la mort pousseront sur nos épaules, alors nous irons vous chercher là-haut et mander avec vous les tartes et la cuisine des bienheureux. « Un chant nouveau, un chant meilleur il résonne comme la flûte et le violon ! le miserere n'est plus de ce temps-ci; les cloches des morts se taisent. La vie nouvelle Europe est née au beau génie de la liberté. Voyez-les dans les bras l'un de l'autre; ils se
liberté. Voyez-les dans les bras l'un de l'autre; ils se noient dans ce premier baiser. « La bénédiction des prêtres leur a manqué, mais le mariage n'est pas moins légitime. Vive le père, et la mère, et les enfants qui naîtront d'eux ! Nous retrouvons ici sous cette forme poétique la fameuse théorie, sphère à M. Heine, des hommes gras et des hommes maigres. C'est le son livre sur Louis Boerne qu'il l'a développée dans la façon la plus complète et la plus amusante. Pour M. Heine, l'humanité se divise en deux parts, en deux races bien distinctes, et il
en deux parts, en deux races bien distinctes, et il n'y en a pas d'autres ce sont les hommes gras et les hommes maigres, ou bien pour employer un langage plus relevé, et c'est toujours M. Heine qui parle, il y aura d'un côté les Nazaréens et de l'autre les Grecs les Nazaréens, c'est-à-dire, juifs ou chrétiens, tous ceux qui prêchent le renoncement aux joies de ce monde, et de l'autre côté, de l'autre côté de l'Hellespont, les Grecs, amoureux de la vie et de la beauté. Du Feste, cette distinction ne date pas du christianisme, ce n'est pas seulement