jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
Mais on m'en rapporte de bien déplorables nouvelles. Il paraît que le Roman d'un jeune homme pauvre a été fort goûté ; on ne s'est pas borné à applaudir le jeu élégant et chaleureux de M. Magnier, la grâce touchante, et la beauté comme nationale, depuis le plébiscite, de Mlle Vanda de Boncza, on a applaudi la pièce elle-même! Quoi, cela est vrai, il y a encore un public capable de se plaire à cette sorte de théâtre, puériles aventures, héroïsmes bébêtes, sentimentalités fades, et flasque langage incolore ! Il y a aussi des estomacs fatigués qui ne s'accommodent que
y a aussi des estomacs fatigués qui ne s'accommodent que de lait tiède, sucré de sirop de gomme, et de bavardises à la vanille. Estomacs de très vieilles gens, d'ordinaire. Ce public-là n'en a pas pour longtemps. Lysistrata est splendidement montée et brillamment jouée ; Mme Réjane est délicieusement spirituelle, pas assez farcille; Mme Rosa Bruck est formidablement brune, et si blanche ; Mme Cécile Caron est, elle, absolument amusante; M. Dumény se montre fort plaisamment héroïque, M. Calmettes fort bouffon, M. Boisselot très drôle; rien n'est aussi joli que Mme Lucy Gérard, aimable diseuse de vers, si ce n'est
Mme Lucy Gérard, aimable diseuse de vers, si ce n'est Mme Avril, ou Mme Sorel si blonde à côté de Mme Rosa Bruck, si brune ; ou Mme Drunzer, ou Mmes Duluc, Carlix, Grimault; et, parmi des décors pareils aux rêves d'un poète qui aurait mis quelques gouttes de nectar dans sa coupe de Champagne, la musique de M. Dutacq, fait tressaillir les transparences roses des clamaces et des tuniques pareilles à des vêtements de déesses, et berce en de charmeresses pâmoissions les langueurs de Mlle Chasles, exquise ballerine! Pour ce qui est de la pièce, elle m'agréerait fort, car,
ce qui est de la pièce, elle m'agréerait fort, car, surtout ressemblante aux Dialogues d'un fameux journal qu'on nomme la Vie Athénienne, elle est aussi peu une pièce que possible, si, à trop d'emphase faussement antique, à trop de pédantisme presque insupportable, elle ne mêlait trop de vile et facile parodie pas assez parisienne ; et quelques vers, ça et là, ne sont qu'à demi selon mon idéal : c'est de l'Ode Funambulesque qui, malheureusement, s'encanailla au cabaret, et, malheureusement aussi, ne s'y encanailla pas assez. En un mot, c'est à la fois trop sérieux et pas assez drôle. Mais
à la fois trop sérieux et pas assez drôle. Mais si, sur beaucoup de points, je ne suis pas de l'avis de M. Maurice Donnay, cela ne m'empêche pas du tout de reconnaître sa rare valeur : fantaisiste, poète, il montre, même dans Lysistrata, et, autrement dramatique, dans Amants, des qualités qu'on peut ne pas aimer, mais qu'il serait absurde de ne pas constater et injuste de ne pas admirer; plus qu'aucun parmi les. nouveaux, il est personnel : ce qu'il fait, même de médiocre, n'aurait pu être fait, me semble-t-il, par aucun autre que lui; en même temps, il
semble-t-il, par aucun autre que lui; en même temps, il n'est pas un seul esprit, une seule âme : il apparaît qu'une génération vit en lui. On peut fonder de grands espoirs sur ce jeune homme. Il est seulement à craindre qu'il ne demeure trop « momentané ». Pour ce qui est du reproche d'avoir trop pillé Aristophane sans l'imiter assez, ne l'attendez pas de moi. M. Maurice Donnay avait parfaitement le droit d'emprunter son sujet à Aristophane, puis de le développer selon sa propre imagination; ce droit n'était borné que par le devoir du bon usage ; et, en
que par le devoir du bon usage ; et, en somme, M. Donnay a fait Lysistrata avec Lysistrata, à peu près comme Racine a fait les Plaideurs avec les Guêpes. Seulement, les Plaideurs, c'est un chef-d'œuvre. C'est une œuvre adorable que la Lépreuse, de M. Henry Bataille. Quelle joie pour nous, vieux rimeurs, de voir surgir des poètes nouveaux, notre postérité, qui, au contraire de ce qui est dit en un vers des Burgraves, sera plus grande que nous. Racontons brièvement le conte mélancolique et tragique que M. Henry Bataille a mis à la scène. Fille de la vieille Tili
a mis à la scène. Fille de la vieille Tili que l'on soupçonne d'être lépreuse, la belle Aliette, en robe d'or et en coiffe d'or, court par les villages bretons, adorée des beaux jeunes hommes qui meurent de son baiser, ou d'avoir mis leurs lèvres au verre où elle but. Car elle a la peste blanche ! Si jolie, croirait-on qu'elle porte et peut donner l'affreux mal? Ervoanik, fils de Mathelinn Kantek, s'est épris si ardemment d'elle qu'il la veut pour femme malgré la malédiction paternelle et les reproches pleurants de sa mère, elle si belle en sa robe d'or,
de sa mère, elle si belle en sa robe d'or, sous sa coiffe d'or, la "lépreuse !" Et les deux fiancés partent ensemble, les pieds nus, en pèlerinage, au son des cloches, vers le pardon de Folgoat. Ils n'y arriveront pas sans s'arrêter, sur le chemin, chez la vieille Tili, la femme du lépreux que l'on a conduit en grande cérémonie vers la maison Blanche, vers la maison Neuve, la mère d'Aliette, la méchante plus méchante d'être haïe, qui se réjouit de donner la lèpre aux petits enfants en leur offrant des tartines, et qui aime les amours funestes de
offrant des tartines, et qui aime les amours funestes de sa fille. Mais, cette fois, Aliette, sincèrement amoureuse, ne veut pas la peine ni le mal de son fiancé ; elle ne le baisera pas aux lèvres, encore que, de ce baiser, elle soit si désireuse. Alors la vieille se sent emportée d'une rage furieuse ! Quoi ! cette nouvelle victime échapperait à ses vengeances? Elle ment à Aliette, elle lui fait croire qu'Ervoanik se marie secrètement avec une autre fille dont il eut deux enfants, et la belle lépreuse, pleine de désespoir et de courroux, offre à son fiancé
pleine de désespoir et de courroux, offre à son fiancé le verre plein de vin, le verre dont sa lèvre a mis le sang du mal, et qu'il vide, extasié ! Voici donc que la maladie blanche est sur lui désormais. Et, tandis que les voisins et les lavandières se lamentent, pendant que pleure le père et que la mère sanglote, M. le recteur, avec la bannière et les enfants de chœur, viennent, au son des cloches, pour la cérémonie qui revêtira Ervoanik de la cagoule noire, et le séparera de tous les vivants de la terre. — Ce bref
de tous les vivants de la terre. — Ce bref récit, où, cependant, se dessine la ligne nette de l'œuvre, — car c'est ici une pièce très claire, très simple, qui, sans nul métier, révèle un bel instinct de l'ordre, — ne saurait donner une idée de l'enchantement qu'elle nous met, et où nous maintient, trois actes durant, cette tendre tragédie. Le charme y naît surtout du langage des gens, si doucement évocateur des chansons populaires et des contes dont nous fûmes bercés. Nul patoisement, nul archaïsme même, et cependant, — sans doute, par de mystérieux rythmes qui s'avouent à
— sans doute, par de mystérieux rythmes qui s'avouent à peine, et par çà et là, des assonnances, et par des refrains qui sont, dans les discours, comme des citations proverbiales — une naïveté de passé ingénu et un délicieux lointain d'âmes. Il va sans dire que le public a fêté la bénéficiaire, Mme France, en qui s'incarne terriblement la vieille lépreuse, peut-être ogresse ; que M. Emile Raymond a été un très paternel malédicteur à la voix retentissante. Mais on a surtout applaudi M. Paul Franck, jeune comédien de l'Odéon, vraiment en progrès, qui, d'une candeur adolescente, d'une émotion
l'Odéon, vraiment en progrès, qui, d'une candeur adolescente, d'une émotion sincère, a créé le personnage d'Ervoanik, et Mme Berthe Bady, si belle en lépreuse amoureuse. Oh ! qui ne voudrait, au prix de ces lèvres, gagner la peste blanche ! Plus d'une fois, en ces brèves chroniques, j'ai montré quelque férocité à l'égard de Mme Bady. C'est que j'enrageais de la voir gâter par des partis-pris d'attitude, par des affectations de voix, d'adorables dons naturels. Ce qui m'irritait surtout, c'est que, évidemment, elle le faisait exprès ! Je n'ose pas dire que, dans la Lépreuse, elle ait tout à fait
dire que, dans la Lépreuse, elle ait tout à fait renoncé à tous ces volontaires défauts; mais elle a su avoir, en son rôle ingénu à la fois et sinistre, des ahurissements, des tendresses, des rages qui m'ont plu à l'extrême; elle devra encore veiller à ne point se complaire à une trop grande monotonie dans la récitation ; certes, il ne faut pas dire les vers, ni la prose proche des vers, il faut les chanter, je l'accorde, et je fus l'un des premiers, (ah ! si, autrefois) à l'exiger, mais on doit, du moins, varier, sans l'interrompre, la
l'exiger, mais on doit, du moins, varier, sans l'interrompre, la mélopée par quelque différence de son ou de rythme. — Et une figuration adorable orne le drame de M. Henry Bataille. Il y a quatre lavandières, si jolies, qu'elles ressemblent aux quatre Grâces. Car, contrairement à l'opinion générale, il y a, non pas trois Grâces, mais quatre, et personne n'en doutera après avoir vu Fanny-Thalia, Juliette-Euphrosine, Edwige-Aglaé et Berthe-Mystho. Dans Volupté, Mme Rachilde, avec cette candide audace qui est la marque si personnelle de son très haut talent, montre en deux enfants, la petite fille et le petit garçon, que
deux enfants, la petite fille et le petit garçon, que l'on doit marier plus tard, les naïvetés de l'enfance, les troubles de l'enfance, accrus, tourmentés, morbifiés par une adolescence curieuse de « plaisirs plus aigus que la glace et le fer. » Et c'est très atroce, cette recherche des plaisirs qui font de la peine, ou des peines qui font du plaisir, en ces petits ; mais, parmi les images heureuses, et les phrases si gracieusement subtiles qui abondent toujours dans les œuvres de Mme Rachilde, c'est aussi infiniment délicat et comme chaste; si ces enfants-là, si inconsciemment d'ailleurs, procèdent
et comme chaste; si ces enfants-là, si inconsciemment d'ailleurs, procèdent du marquis de Sade, c'est du marquis de Sade se souvenant que la Laure de Pétrarque, Laure de Sade en effet, était de sa famille. Le public qui, de temps en temps, avait ri mal à propos, a justement applaudi, à la fin, l'œuvre terrible de Rachilde et les deux interprètes, M. L'ÉCHO DU 7 MAI 130 PAR EMILE ZOLA XVI Alors seulement, Pierre sentit en lui l'écroulement suprême. C'était bien fini, la vertu était victorieuse, il ne demeurait rien du vieux monde. Etre le grand schismatique, le réformateur attendu,
du vieux monde. Etre le grand schismatique, le réformateur attendu, à quoi bon? N'était-ce pas édifier un autre rêve ? Seule l'éternelle lutte de la science contre l'inconnu, son enquête qui traquait, qui réduisait sans cesse chez l'homme la soif du divin, lui semblait importer à présent, le laissait dans l'attente de savoir si elle triompherait jamais au point de suffire un jour à l'humanité, en rassasiant tous ses besoins. Et, dans le désastre de son enthousiasme d'apôtre, en face des ruines qui comblaient son être, sa foi morte, son espoir mort d'utiliser le vieux catholicisme pour le salut social
espoir mort d'utiliser le vieux catholicisme pour le salut social et moral, il n'était plus tenu debout que par la raison. Elle avait fui un moment. S'il avait rêvé son livre, s'il venait de traverser cette seconde et terrible crise, c'était que le sentiment l'avait de nouveau chez lui emporté sur la raison. Sa mère s'était mise à pleurer en son cœur, devant la souffrance des misérables, dans l'irrésistible désir de les soulager, afin de conjurer les prochains massacres ; et son besoin de charité lui avait ainsi fait perdre les scrupules de son intelligence. Maintenant, il entendait la voix
les scrupules de son intelligence. Maintenant, il entendait la voix de son père, la raison haute, la raison âpre, la raison qui avait pu s'éclipser, mais qui revenait, souveraine. Comme après Lourdes, il protestait contre la glorification de l'absurde et la déchéance du sens commun, il était la raison. Elle seule le faisait marcher droit et solide, parmi les débris des croyances anciennes, même au milieu des obscurités et des avortements de la science. Ah! la raison, il ne souffrait que par elle, il ne se contentait que par elle, il jurait de la satisfaire toujours davantage, comme la maîtresse
il jurait de la satisfaire toujours davantage, comme la maîtresse unique, quitte à y laisser le bonheur! Ce qu'il fallait faire? il aurait vainement, à cette heure, tâché de le savoir. Tout restait en suspens, il avait devant lui l'immense monde, encore encombré des ruines du passé, débarrassé demain peut-être. Là-bas, dans le faubourg douleur, il allait retrouver le bon abbé Rose, qui, la veille encore, lui avait écrit de revenir, de revenir bien vite soigner ses pauvres, les aimer, les sauver, puisque cette Rome, si resplendissante de loin, était sourde à la charité. Et, autour du bon prêtre paisible,
sourde à la charité. Et, autour du bon prêtre paisible, il retrouverait aussi le flot toujours croissant des misérables, les petits tombés des nids, qu'il ramassait pâles de faim, grelottant de froid, les ménages d'épouvantable détresse où le père boit, où la mère se prostitue, où les fils et les filles tombent au vice et au crime, les maisons entières à travers lesquelles la famine soufflait, la saleté la plus basse, la promiscuité la plus honteuse, pas de meubles, pas de linge, une vie de bête qui se contente et se soulage comme elle peut, au hasard de l'instinct et
se soulage comme elle peut, au hasard de l'instinct et de la rencontre. Puis, ce seraient encore les coups de froid de l'hiver, les désastres du chômage, des rafales de phtisie emportant les faibles, tandis que les forts serraient les poings, en rêvant de vengeance. Puis, un soir, il rentrerait peut-être dans quelque chambre d'épouvante, où une mère se serait tuée avec ses cinq petits, son dernier né entre les bras, à sa mamelle vide, les autres épars sur le carreau nu, heureux enfin et rassasiés d'être morts. Non, non ! cela n'était plus possible, la misère noire aboutissant au
! cela n'était plus possible, la misère noire aboutissant au suicide, au milieu de ce grand Paris regorgeant de richesses, ivre de jouissances, jetant pour le plaisir les millions à la rue ! L'édifice social était pourri à la base, tout croulait dans la boue et dans le sang. Jamais il n'avait senti à ce point l'inutilité dérisoire de la charité. Et, tout d'un coup, il eut conscience que le mot attendu, le mot qui jaillissait enfin du grand muet séculaire, du peuple écrasé et bâillonné, était le mot de justice. Alors oui, justice, et non plus charité ! La
justice. Alors oui, justice, et non plus charité ! La charité n'avait fait qu'éterniser la misère, la justice la guérirait peut-être. C'était de justice que les misérables avaient faim, un acte de justice pouvait seul balayer l'ancien monde, pour reconstruire le nouveau. Le grand muet ne serait ni au Vatican, ni au Quirinal, ni au pape, ni au roi ! il n'avait sourdement grondé au travers des âges, dans sa longue lutte, tantôt mystérieuse, tantôt ouverte, il ne s'était débattu entre le pontife et l'empereur, qui chacun le voulait à lui seul, que pour se reprendre, pour dire sa volonté
lui seul, que pour se reprendre, pour dire sa volonté de n'être à personne, le jour où il crierait justice. Demain allait-il donc être enfin ce jour de justice et de vérité ? Au milieu de son angoisse, partagé entre le besoin du divin qui tourmente l'homme, et la souveraineté de la raison, qui l'aide à vivre debout, Pierre n'était sûr que de tenir son serment, prêtre sans croyance veillant sur la croyance des autres, faisant chastement, honnêtement son métier, dans la tristesse hautaine de n'avoir pu renoncer à son intelligence, comme il avait renoncé à sa chair d'amoureux et
intelligence, comme il avait renoncé à sa chair d'amoureux et à son rêve de sauveur des peuples. Et, de nouveau, de même qu'après Lourdes, il attendrait. Mais, à cette fenêtre, en face de cette Rome envahie d'ombre, submergée sous les brumes dont le flot semblait en raser les édifices, ses réflexions étaient devenues si profondes, qu'il n'entendit pas une voix qui l'appelait. Il fallut, qu'une main le touchât à l'épaule. — Monsieur l'abbé, monsieur l'abbé. Et comme il se tournait enfin, Victorine lui dit : — Il est neuf heures et demie. Le fiacre est en bas, Giacomo a déjà
et demie. Le fiacre est en bas, Giacomo a déjà descendu les bagages. Il faut partir, monsieur l'abbé. Puis, le voyant battre des paupières, effaré encore, elle eut un sourire. — Vous faisiez vos adieux à Rome. Un bien vilain ciel — Oui, bien vilain, dit-il simplement. Alors, ils descendirent. Il lui avait remis un billet de cent francs, pour qu'elle le partageât avec les domestiques. Et elle s'était excusée de prendre la lampe et de le précéder, parce que, expliquait-elle, on y voyait à peine clair, tant le palais était noir, cette nuit-là. À ce départ, cette descente dernière,
était noir, cette nuit-là. À ce départ, cette descente dernière, au travers du palais noir et vide, Pierre en eut le cœur bouleversé. Il avait donné autour de sa chambre ce coup d'œil d'adieu qui le désespérait toujours, qui laissait là un peu de son âme arrachée, même quand il quittait une pièce où il avait souffert. Puis, devant la chambre de don Vigilio, d'où ne sortait qu'un silence frissonnant, il se l'imagina la tête au fond de l'oreiller, retenant son souffle, de peur que son souffle ne parlât encore, ne lui attirât des vengeances. Mais ce fut surtout, sur
ne lui attirât des vengeances. Mais ce fut surtout, sur les paliers du second étage et du premier, en face des portes closes de donna Serafina et du cardinal, qu'il frémit de ne rien entendre, pas même un souffle, comme s'il passait devant des tombes. Depuis leur rentrée du convoi, ils n'avaient pas donné signe de vie, enfermés, disparus, immobilisant avec eux la maison entière, sans qu'on pût y surprendre le chuchotement d'une conversation, le pas perdu d'un serviteur. Et Victorine descendait toujours, la lampe à la main, et Pierre la suivait, songeant à ces deux qui restaient dans le
la suivait, songeant à ces deux qui restaient dans le palais en ruine, les derniers d'un monde à demi écroulé, au seuil du monde nouveau. Dario et Benedetta venaient d'emporter tout espoir de vie, il n'y avait plus là que la vieille fille et le prêtre infécond, sans résurrection possible. Ah ! ces couloirs interminables d'une ombre lugubre, cet escalier froid et gigantesque qui semblait descendre au néant, ces salles immenses dont les murs se lézardaient de pauvreté et d'abandon ! et la cour intérieure, pareille à un cimetière, avec son herbe, avec son portique humide où pourrissaient des torses
son herbe, avec son portique humide où pourrissaient des torses de Vénus et d'Apollon ! et le petit jardin désert, embaumé par les oranges mûres, dans lequel personne n'irait plus, maintenant qu'il n'y rencontrerait plus la contessina adorable, sous le laurier, près du sarcophage ! Tout cela s'anéantissait dans l'abominable deuil, dans le silence de mort, où les deux derniers Boccanera n'avaient plus qu'à attendre, en leur grandeur farouche, que leur palais, ainsi que leur Dieu, s'effondrât sur leurs têtes. Et Pierre ne percevait rien autre chose qu'un bruit très léger, un trot de souris sans doute, les dents d'un
léger, un trot de souris sans doute, les dents d'un rongeur peut-être, l'abbé Paparelli en train quelque part, au fond des pièces perdues, d'émietter les murailles, de manger sans fin la vieille demeure à la base, pour en hâter l'écroulement. Le fiacre stationnait devant la porte, avec ses deux lanternes dont les deux rayons jaunes trouaient l'obscurité de la rue. Les bagages y étaient chargés déjà, la valise sur la banquette. Et le prêtre monta tout de suite. Oh ! vous avez le temps, dit Victorine, restée debout sur le trottoir. Rien ne vous manque, je suis contente de voir
trottoir. Rien ne vous manque, je suis contente de voir que vous partez à l'aise. À cette minute dernière, il fut réconforté d'avoir là cette compatriote, cette bonne âme, qui l'avait accueilli, le jour de l'arrivée, et qui le saluait, au départ — Je ne vous dis pas au revoir, monsieur l'abbé, car je ne crois pas que vous reveniez de sitôt dans cette satanée ville. Adieu, monsieur l'abbé. Adieu, Victorine. Et merci bien de tout mon cœur. (La fin au prochain feuillet.) La Romance d'un jeune homme pauvre est jouée aujourd'hui par Pierre Magnier, qu'applaudissait le premier, à la
jouée aujourd'hui par Pierre Magnier, qu'applaudissait le premier, à la répétition générale, M. Lafontaine, qui créa la pièce en 1858 et l'interpréta même, peu après, devant la cour, à Compiègne. Mme Octave Feuillet a assisté aux dernières répétitions. A-t-elle le revu, sous les traits de Mlle Wissocq, cette Christine Hoyadec, vraiment rencontrée au cours du "voyage en Bretagne" que retrace Mme Feuillet dans son vaste intéressant : Quelques années de ma vie ? A côté de Magnier, cet étonnant régisseur qui dessine, joue du piano, monte à cheval, compte Proserpine, sauve les chiens, aime les chats, respecte la vertu, brûle
sauve les chiens, aime les chats, respecte la vertu, brûle les testaments qui l'avantagent, et se précipite du haut des tours sans attraper une égratignure ; à côté de lui, nous avons vu, pour ses adieux à l'Odéon, Mlle Wanda de Boncza, troisième prix de Beauté dans un concours qui réunissait cent trente-et-une jolies actrices de Paris, ou du moins leurs portraits. J'ajouterai, toutefois, que ce n'est pas à cette élection qu'il faut attribuer l'engagement de Mlle de Boncza à la Comédie-Française. A quoi, alors ? M. Duard a renoncé enfin à l'étonnante coiffure qui le faisait ressembler à un
enfin à l'étonnante coiffure qui le faisait ressembler à un baba glacé. Chose singulière ! D'une perruque affublé, c'est maintenant qu'il a l'air d'avoir des cheveux naturels ! A. Lambert est un digne notaire, Cornaglia un corsaire repenti convaincu, et Mlle Dehon pousse l'abnégation jusqu'à dissimuler sa jeunesse sous l'accoutrement provincial de la parente pauvre et trèche. Puisque Maxime Odiot aime tant à vivre au milieu des ruines et à prendre des croquis, j'espère qu'il pourra dessiner jusqu'à la fin de cette saison la Romance du jeune homme vauvre. En passant du Grand-Théâtre, où elle fut représentée pour la première
passant du Grand-Théâtre, où elle fut représentée pour la première fois le 22 décembre 1892, au Vaudeville, qui la reprenait hier aussi, la Lysistrata de Maurice Donnay a subi tant de modifications qu'on peut dire que la pièce est nouvelle. C'est maintenant, je veux en tenir à la définition que Donnay lui-même en a donnée, « une série de scènes qui auraient pu se passer en Grèce ». Les décors restent à peu près les mêmes que rue Boudreau, sauf celui du troisième acte, agrémenté à présent de terrasses sur lesquelles les femmes pleurent la mort d'Adonis. La musique de
lesquelles les femmes pleurent la mort d'Adonis. La musique de scène et les chœurs, écrits par M. Léon Dutacq, forment une partition plus nourrie. L'ordre des deuxième et troisième actes a été interverti. Enfin, l'interprétation nous réservait au moins une surprise : les débuts, comme danseuse, de la belle Mlle Sorel, succédant à Mme Labouskaïa. Il y a bien des façons de danser du ventre, et ce n'est pas moi qui reprocherai à Mlle Sorel d'avoir choisi la moins lascive : nous sommes au Vaudeville et non pas aux Folies-Bergère. Calmettes, Dumény, Mmes Cécile Caron et Rosa Bruck ont repris
Calmettes, Dumény, Mmes Cécile Caron et Rosa Bruck ont repris les rôles créés par Montbars, Guitry, Muss Leriche et Tessandier. Quant à Lysistrata, c'est toujours Mme Réjarry, impatiente de revenir à ses antiques amours. M. de Porto-Riche en sait quelque chose. La critique fut, il y a quatre ans, plutôt dure à Lysistrata qui n'en eut pas moins cent représentations. Dans ces conditions, on comprendra que les amis de Donnay dont je suis l'un, aille lui souhaiter une « bonne presse ». Elle serait capable de compromettre le succès de cette reprise. Mais il est minuit, la représentation organisée au