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et de glace qui les encaissaient, offraient un spectacle éblouissant. — Vous n'avez rien exagéré, monsieur, dit la comtesse à don Balthazar qui se tenait à ses côtés, ce tableau est admirable; n'est-ce pas, Lucienne ? reprit-elle en se tournant vers sa nièce. — Sans doute, ma tante, répondit la jeune fille avec nonchalance et ennui; à vrai dire, ajouta-t-elle, je le croyais plus beau. — Peut-être n'êtes-vous pas disposée à l'admiration ? dit don Balthazar d'un ton légèrement railleur. Il ressentait un peu de dépit contre Lucienne, qui, la veille, lui avait déclaré qu'elle ne voulait pas encore se
veille, lui avait déclaré qu'elle ne voulait pas encore se marier. — Probablement, reprit sur le même ton l'orgueilleuse enfant; rien ici ne m'inspire un sentiment bien vif. La fraîcheur de l'air avait excité la faim. On étendit des provisions sur la pelouse, et chacun y fit honneur de son mieux. Après quoi, l'on se remit en route pour le Vignemale. On monta encore pendant deux heures à travers des débris granitiques. Puis nos baigneurs s'engagèrent dans une profonde gorge, à l'entrée de laquelle le comte de Villefleur s'arrêta tout à coup devant des pans de muraille en ruine, indiquant
à coup devant des pans de muraille en ruine, indiquant qu'une chaumière avait autrefois existé dans cette âpre solitude. Il se tint un moment là, le regard pensif, le front soucieux, comme si ces débris lui rappelaient un triste souvenir. En se retournant pour rejoindre la cavalcade qui tout entière avait déjà pénétré dans la gorge, il vit s'élancer, de derrière les murs dont l'aspect élevait en lui une si bizarre émotion, quatre hommes armés qui le couchèrent en joue. Il fut sur le point d'appeler à son aide ; mais au même instant de violents cris de terreur poussés
mais au même instant de violents cris de terreur poussés par toutes les femmes lui apprirent que ses compagnons n'étaient pas dans une meilleure situation. En effet, ils venaient d'être enveloppés tous comme dans un filet, en avant, en arrière, sur les flancs, par plus de vingt bandits vêtus du costume des Basques, qui les tenaient tous au bout de leurs carabines et de leurs trompettes. La fuite n'était pas possible, la résistance l'était encore moins. Il n'y avait qu'à se laisser dévaliser le plus bénévolement du monde. Quelques baigneurs cependant avaient eu la précaution de s'armer ; ils mirent
cependant avaient eu la précaution de s'armer ; ils mirent bravement le pistolet au poing et se préparèrent à se défendre. Mais leurs compagnes, toutes frissonnantes de peur, les supplièrent de ne pas s'exposer à une mort certaine, et M. de Villefleur, qui avait ressaisi toute sa présence d'esprit, s'écria : — Bas les armes, mes amis ! Puis, se tournant vers les bandits, il ajouta en souriant : — Allons, messieurs, faites votre métier, nous nous soumettons. Deux bandits armés jusqu'aux dents se détachèrent alors du groupe des assaillants, qui, avec une immobilité de statues, couchaient encore en joue
qui, avec une immobilité de statues, couchaient encore en joue les pauvres promeneurs. L'un de ces deux brigands, la taille haute, la barbe et les cheveux rouges, le regard impérieux, intima d'une voix forte l'ordre de mettre pied à terre ; ce que fit toute la cavalcade avec plus ou moins d'empressement. Le second bandit se mit aussitôt en devoir d'inspecter scrupuleusement les poches, les goussets, les bourses des voyageurs, et de les débarrasser de l'argent qu'ils possédaient. Le butin fut assez opulent ; toutefois l'étrange inspecteur qui l'opérait comptait trouver mieux sans doute, car il fouilla à deux reprises
trouver mieux sans doute, car il fouilla à deux reprises don Balthazar, auquel il prit ses boutons en diamants, sa montre et une trentaine de pistoles. Il ne restait plus à passer en revue que le comte et Ismaël. M. de Villefleur se souvint seulement alors que son portefeuille renfermait les billets de banque qu'il avait portés la veille chez Ismaël. A ce souvenir, qui le frappa au front comme un choc électrique, il pâlit horriblement et roula autour de lui un regard désespéré. Soudain il tressaillit de joie en remarquant à deux pas le tronc creusé d'un arbre pourri.
remarquant à deux pas le tronc creusé d'un arbre pourri. Y jeter son portefeuille fut l'affaire d'une seconde. Il était temps. Le bandit l'aborda et le fouilla avec un soin scrupuleux dont il avait fait preuve jusque-là. Cette inspection paraissait terminée quand, sur un signe rapide adressé par Ismaël au brigand à la barbe rousse, celui-ci s'avança vers le tronc d'arbre. M. de Villefleur devina sans doute son intention; il frémit des pieds à la tête, et, par un mouvement plutôt instinctif que raisonné, il se plaça devant le tronc d'arbre. Le brigand appuya alors le canon d'un pistolet sur
d'arbre. Le brigand appuya alors le canon d'un pistolet sur la poitrine du comte et lui dit d'une voix sinistre : — Comte de Villefleur, place, si tu tiens à la vie ! Malgré le trouble que lui causait la cruelle alternative ou de mourir ou de perdre son trésor, le comte parut surpris d'avoir entendu le brigand l'appeler par son nom. Chose étrange ! la voix qui l'avait prononcé ne lui était pas inconnue. Il regarda fixement son terrible interlocuteur; mais la physionomie et les allures de celui-ci n'éveillèrent aucun de ses souvenirs. — Qui es-tu donc, toi qui
aucun de ses souvenirs. — Qui es-tu donc, toi qui me connais bien ? lui demanda-t-il ? — Je suis un homme qui ne t'aime guère, comte. Arrière donc, ou tu es mort !... M. de Villefleur hésitait encore. La comtesse et don Balthazar, dans un élan de terreur, s'élancèrent vers lui et l'entraînèrent. Le bandit s'empara du portefeuille, l'examina froidement ; puis il donna l'ordre à son compagnon de le suivre, et tous deux, comme des lézards, se glissèrent à travers les rochers. Au même instant une tempête effroyable, qui depuis quelques heures s'était amoncelée autour des cimes du
qui depuis quelques heures s'était amoncelée autour des cimes du Vignemale, éclata sur cette scène. Des furieux coups de tonnerre, répercutés par les échos, ébranlèrent violemment les montagnes. Le vent mugissait à déraciner les rochers, fouettant des flocons de neige dont l'épaisseur interceptait la vue à deux pas. Le bruit des avalanches roulant dans les torrents, le fracas des blocs de glace tombant dans les abîmes, venaient ajouter leur horreur à ce spectacle de désolation. Effrayés par cette tourmente infernale, les chevaux se cabrèrent et prirent la fuite, jetant le désordre parmi les cavaliers qui, saisis eux-mêmes d'épouvante, se précipitèrent
désordre parmi les cavaliers qui, saisis eux-mêmes d'épouvante, se précipitèrent hors de la gorge et se dispersèrent dans plusieurs directions. Folle, éperdue au milieu de cette soudaine déroute, Lucienne courut au hasard devant elle, aveuglée par la neige, trébuchant contre les blocs de granit, et appelant à grands cris le comte et la comtesse. Mais l'éclat de la foudre et les sifflements de la bise couvraient sa voix. Au lieu de suivre le sentier du lac de Gaube, elle avait pris celui qui débouche à Gavarhie, et elle s'y enfonçait avec rapidité, au risque de tomber dans un précipice. Après
avec rapidité, au risque de tomber dans un précipice. Après avoir gravi une petite côte, elle se trouva dans un Cirque où l'obscurité ne lui permit d'entrevoir que de sombres et gigantesques masses. La voix furibonde d'une puissante cataracte s'y faisait entendre. Ce lieu paraissait si sauvage, si terrible, que, saisie d'un redoublement d'effroi, Lucienne allait fuir. Mais en ce moment quelques rayons de lumière, filtrant à travers les ais mal joints des volets et de la porte d'une cabane, frappèrent ses regards. Cette cabane était au fond du Cirque, adossée à une haute muraille de rochers. Si lasse que
adossée à une haute muraille de rochers. Si lasse que ses pieds se dérobaient sous elle, Lucienne comprit qu'il n'y avait pas à hésiter. Elle se traîna vers la cabane, à la porte de laquelle elle frappa. — Qui va là? demanda rudement une voix à l'intérieur. Passez votre chemin. Le cœur de la jeune fille battait si fort, qu'elle ne put articuler que ces mots en gémissant: — Je meurs! où êtes-vous! — Un voyageur égaré, sans doute, dit cette fois une voix d'une douceur angélique. Il a froid et faim peut-être?,.. Oh! il ne faut pas le repousser.
et faim peut-être?,.. Oh! il ne faut pas le repousser. La porte s'ouvrit, et Lucienne entra en chancelant. Une jeune fille s'élança vers elle et la soutint. — Une femme! s'écria cette jeune fille avec une divine expression de pitié. Vite, Gil Biaritz, un peu de bois dans la fente et un siège auprès du feu. En entendant prononcer ce nom, Lucienne éleva ses yeux sur le montagnard; elle le reconnut. — Gil Biaritz, l'un de nos guides? dit-elle d'un air surpris. — Moi-même, mademoiselle, répondit le montagnard, non sans un peu d'embarras. J'ai laissé Jean, Guérin reconduit la compagnie,
un peu d'embarras. J'ai laissé Jean, Guérin reconduit la compagnie, et je suis revenu à ma cabane, où j'avais promis de rentrer ce soir... Mais, reprit-il, il paraît que vous n'avez pas suivi le bon chemin? La neige tombait si épaisse, que j'ai perdu de vue mes compagnons, et je me suis égarée. Heureusement j'ai aperçu des traces de pas, les vôtres, sans doute; elles m'ont conduite ici. — Dieu soit loué! dit l'autre jeune fille en attisant le feu. Tenez, approchez-vous de cette belle flamme; je vais vous donner des vêtements secs, car les vôtres sont tout mouillés. Celle
des vêtements secs, car les vôtres sont tout mouillés. Celle qui témoignait un si vif intérêt à Lucienne n'était pas une paysanne des Pyrénées. Vêtue avec une élégance toute parisienne, elle était ravissante de grâce et de distinction. Dans cette cabane grossièrement meublée, sa présence paraissait vraiment une chose extraordinaire. "Une peinture de Paul Véronèse n'eût pas semblé plus déplacée dans un mauvais cadre de bois. On eût dit une fée descendue là pour quelque bonne action. Lucienne ne savait que penser; elle ne comprenait rien à ce qu'elle voyait. La jeune et charmante personne qui s'empressait autour d'elle n'était
La jeune et charmante personne qui s'empressait autour d'elle n'était pas la seule cause de surprise qu'elle eût sous les yeux. Près d'une montagnarde, haute en couleur, qui enlevait les restes d'un souper, il y avait encore dans cette cabane une femme assise à l'angle de la haute cheminée, dans un rustique fauteuil de chêne. Elle portait de riches vêtements; sa physionomie était souffrante et distinguée, son regard triste et vague. Elle ne paraissait point avoir remarqué la présence d'une étrangère; elle jouait avec des violettes qu'elle groupait et laissait retomber tour à tour. Lucienne pensa que cette femme était
retomber tour à tour. Lucienne pensa que cette femme était folle; elle ne se trompait pas. Cette femme était Mathilde Baltimore, et la jeune fille était Thérèse. Après avoir disparu pendant une minute, L'HOMME DE MINUIT. 497 Thérèse revint avec des vêtements qu'elle offrit à Lucienne. — Ces effets sont à ma mère, lui dit-elle en désignant Mathilde du regard. Changez-vous. — Changez-vous le feu, mademoiselle. Après cela, je vous servirai moi-même une collation. Lucienne la remercia gracieusement. — Gil Biaritz, reprit Thérèse, aura l'obligeance de partir à l'instant pour rassurer votre famille, et, si vous voulez bien l'accepter, vous
rassurer votre famille, et, si vous voulez bien l'accepter, vous aurez pour cette nuit la moitié de mon lit. — Je l'accepte avec le plus grand empressement, répondit Lucienne; c'est une bonne fortune pour moi de rencontrer votre charmante hospitalité. Gil Biaritz n'était évidemment pas aussi satisfait; il fit une grimace expressive, mais il n'osa pas refuser. — A vos ordres, mademoiselle Thérèse, dit-il en s'inclinant avec un profond respect. Il prit à peine le temps d'embrasser Catherine, sa femme, de bourrer sa pipe, et il quitta sa cabane. Quelques minutes plus tard, Lucienne avait changé d'habits, et Thérèse dressait
minutes plus tard, Lucienne avait changé d'habits, et Thérèse dressait devant elle une petite table avec une nappe bien blanche. Elle lui offrit ce qu'elle avait pu trouver de meilleur dans le bahut, qui était bien approvisionné. Lucienne la remercia de nouveau avec effusion, mais elle accepta seulement quelques gouttes de Vin d'Espagne, où elle se contenta de tremper ses lèvres. — Je suis aussi charmée que surprise, dit-elle, de vous avoir rencontrée au milieu de cette âpre solitude. C'est un miracle que je ne puis m'expliquer. — Vous savez bien que les miracles ne s'expliquent jamais, répondit Thérèse en
bien que les miracles ne s'expliquent jamais, répondit Thérèse en souriant. Je vous donnerai pourtant la clef de celui-ci, mais pas ce soir, car vous ne devez penser maintenant qu'à bien dormir. Demain, à la bonne heure! nous causerons intimement comme deux amies... À propos, reprit-elle avec une ravissante expression d'enfant, voulez-vous être mon amie pour tout le temps que nous serons ensemble? — Pour toujours, Thérèse, répondit Lucienne en souriant, car c'est Thérèse, je crois, que Gil Biaritz vous a nommée? — Thérèse Baltimore... Et vous? — Lucienne de Grandpré. — Le noble et beau nom!... Mais je suis
Grandpré. — Le noble et beau nom!... Mais je suis sûre que vous n'en êtes pas plus fière pour cela, et que vous ne m'en donnerez pas moins votre main pour que je vous conduise à notre petite chambre, où vous attend, je l'espère, un bon sommeil. — Voici ma main, Thérèse; conduisez-moi où il vous plaira, je vous suis en aveugle. Mathilde était toujours assise dans son fauteuil et jouait encore avec ses violettes réunies en bouquet. Lucienne s'inclina devant elle. Alors, seulement, la folle parut remarquer sa présence. Elle la régarda sans manifester aucune surprise, et lui offrit
Elle la régarda sans manifester aucune surprise, et lui offrit ses violettes. Mais, se ravisant aussitôt, elle se tourna vers Thérèse, détacha sa main qui pressait celle de Lucienne, et y plaça son bouquet. Prends ces fleurs, toi, ma fille, soupira-t-elle, elles seules ont une belle âme ! N'aime que les fleurs, Thérèse ! Puis elle se rassit dans son fauteuil ; et, sans plus s'occuper de ce qu'elle venait de faire, elle suivit des yeux la flamme du foyer. — Pauvre mère ! murmura Thérèse en donnant son bouquet à Lucienne. Et les deux jeunes filles, comme deux sœurs
à Lucienne. Et les deux jeunes filles, comme deux sœurs unies par les plus douces liens de l'amitié, se rendirent, précédées de Catherine portant un flambeau, dans la chambre où leur lit était dressé. Le lendemain, elles se levèrent de bon matin et sortirent de la cabane. Le soleil colorait de reflets roses le sommet des monts. Lucienne put alors contempler le Cirque de Gavarnie, qu'elle n'avait vu la veille qu'enveloppé de ténèbres. — Voilà certainement, dit-elle, le Cirque le plus étrange et le plus beau qu'il y ait au monde. Mais comment se peut-il, Thérèse, que votre famille consente
monde. Mais comment se peut-il, Thérèse, que votre famille consente à habiter ce lieu sauvage ? — Allons d'abord nous asseoir sur cette belle mousse que le soleil a séchée, répondit Thérèse en l'entraînant vers une petite chute d'eau, fillet détaché de la grande cascade. D'ici nous aurons sous les yeux le Cirque dans toutes ses beautés, et, comme ce que j'ai à vous dire ne sera ni long ni intéressant, vous ne perdrez pas tout à fait votre temps. Lorsqu'elles furent assises l'une près de l'autre, comme deux naïades au bord de l'eau, Thérèse raconta qu'il y avait peu
au bord de l'eau, Thérèse raconta qu'il y avait peu de temps elle habitait Paris avec sa mère ; qu'à la suite de la rupture d'un projet de mariage, son père, qui résidait plus souvent en Espagne qu'en France, les avait fait subitement partir pour Pampelune, où il possédait un établissement. En traversant les Pyrénées, sa mère avait été tout à coup saisie de violentes crises nerveuses, auxquelles elle était sujette chaque année et qui duraient habituellement un mois. — Nous allions revenir sur nos pas, continua-t-elle, et nous rendre à Barège, quand mon père se souvint qu'un chasseur d'isards,
à Barège, quand mon père se souvint qu'un chasseur d'isards, qu'il connaissait beaucoup, demeurait tout près de la montagne. Il nous conduisit chez lui, préférant cacher dans l'isolement les infirmités de ma pauvre mère que de les exposer en public. Depuis lors nous n'avons pas quitté la cabane de Gil Biarritz. — Vous ne craignez donc pas les trabucaires, les bandits qui infestent le pays ? — Des trabucaires ? dit Thérèse avec étonnement. Des bandits ? répéta-t-elle d'un air enjoué. Nous n'en avons pas vu l'ombre ! — Hier, une cavalcade, dont je faisais partie, a été attaquée !
une cavalcade, dont je faisais partie, a été attaquée ! Gil Biarritz ne vous l'a donc pas dit ? — Non. Sans doute il aura craint de nous effrayer. — Nous avons couru le risque de la vie. Heureusement, les malfaiteurs se sont contentés de nous prendre notre argent et nos bijoux. — Vous me faites peur, Lucienne ! Ce n'est pas que je craigne pour mes bijoux. Je ne possède guère que cette bague, de peu de valeur. À la vérité, j'y tiens presque autant qu'à la vie, et je serais au désespoir de la perdre. Aussi, dès que
je serais au désespoir de la perdre. Aussi, dès que mon père, qui est en Espagne, sera de retour, je lui dirai de nous emmener au plus vite. Rien ne s'y oppose plus, ma mère est tout à fait rétablie. — Eh quoi ! votre père vous quitte ainsi ? dit Lucienne un peu au hasard, tant elle mettait d'ardeur à examiner l'une des mains de Thérèse. — Ses absences sont même assez fréquentes, mais elles sont courtes. Par exemple, il est parti hier matin et sera probablement revenu après demain. Lucienne l'écoutait à peine. Thérèse remarqua alors l'attention avec
demain. Lucienne l'écoutait à peine. Thérèse remarqua alors l'attention avec laquelle sa compagne regardait sa bague. Elle s'empressa de l'ôter de son doigt et la lui présenta. — Oh ! dit-elle en souriant, elle est bien simple, bien modeste, et ne pourrait guère exciter la convoitise. Elle n'a de prix que pour moi. Contenant avec peine une violente anxiété, Lucienne examina attentivement cette bague, qu'elle reconnut pour être celle de Léo. Ses lèvres frémirent, un cri sourd expira dans son gosier, un éclair sinistre jaillit de ses yeux qui se fixèrent sur Thérèse. Celle-ci, stupéfaite, s'écria : — Qu'avez-vous donc,
fixèrent sur Thérèse. Celle-ci, stupéfaite, s'écria : — Qu'avez-vous donc, Lucienne ? d'où vous vient cette émotion ? Lucienne garda un instant le silence. Elle faisait d'énergiques efforts pour calmer l'agitation qui s'était emparée d'elle. Elle se rendit enfin maîtresse d'elle-même, et répondit qu'un accès de fièvre venait de la saisir. Une vive expression de sollicitude se peignit sur les traits de Thérèse. — Peut-être, dit-elle, la mousse sur laquelle nous sommes assises et le ruisseau qui coule à nos pieds ont-ils une fraîcheur qui vous pénètre ?... Rentrons alors, rentrons. — Pas encore, je me sens mieux, dit Lucienne
rentrons. — Pas encore, je me sens mieux, dit Lucienne d'une voix brusque; puis elle ajouta d'un ton plus doux : Avant de retourner à la cabane, je désire savoir de qui vient cette bague. Est-ce de l'amitié ? est-ce de l'amour ? Malgré l'évidence, elle voulait douter encore. Il fallait un aveu formel. Thérèse ne répondit pas. — Votre silence me suffit, reprit Lucienne avec un calme contraint. Oui, je comprends : c'est un don de l'amour. Thérèse soupira ; elle fit un mouvement de tête affirmatif. — Celui qui vous aime et que vous aimez est un beau
qui vous aime et que vous aimez est un beau jeune homme, sans doute ?... poursuivit Lucienne. Quelque obstacle s'oppose à votre mariage ?... On vous a séparés, et vous souffrez l'un et l'autre de cette séparation ? Thérèse rougit. Une larme roula dans ses yeux. — Et... son nom ? demanda Lucienne avec une secrète anxiété. — Son nom !... répéta Thérèse d'un air hésitant ; son nom !... — Refusez-vous de me le dire ? Ne suis-je plus votre amie ? — C'est qu'il n'y a que mon père et moi qui le sachions, et cela coûte toujours
père et moi qui le sachions, et cela coûte toujours à révéler... Mais, au fait, reprit-elle gentiment, une amie comme vous mérite toute ma confiance. — Eh bien ?... demanda Lucienne dévorée d'une inquiétude mortelle. — Il se nomme Léo de Villefleur, répondit Thérèse avec une grâce endolorie. On eût dit que toutes les fibres du cœur de Lucienne venaient de se contracter en une torturante. Elle se leva violemment, pâle comme une morte, chancelante comme un vieillard, les lèvres crispées, les yeux fulgurants. — Léo de Villefleur!... murmura-t-elle en martelant ses paroles. Je ne me trompais pas!... Léo de
martelant ses paroles. Je ne me trompais pas!... Léo de Villefleur!... Cette bague est celle que je n'ai plus revue à son doigt!... Et voilà la femme qu'il aime!... Et voilà ma rivale!... Elle s'arrêta en face de sa compagne saisie de stupeur, et la considéra avec une expression haineuse et vindicative. — Au nom du ciel! dit Thérèse avec des larmes dans la voix, expliquez-vous, mademoiselle! En vérité, vous m'effrayez! — Je souffre! répondit Lucienne avec véhémence. Je souffre! voilà tout ce que je puis vous dire! — Connaîtriez-vous M. Léo de Villefleur? demanda Thérèse dont l'esprit conçut un
M. Léo de Villefleur? demanda Thérèse dont l'esprit conçut un soupçon. — Moi? non!... je ne le connais pas!... pourquoi voulez-vous que je le connaisse ? — Mais alors que signifie?... — Cela signifie, répliqua Lucienne, parvenant à se maîtriser, cela signifie que j'ai parfois des palpitations de cœur qui me font un mal affreux et qui me mettent dans l'état où vous me voyez. Je ne sais alors ni ce que je fais, ni ce que je dis. Attendrie, saisie de pitié, Thérèse se leva et voulut enlacer doucement la taille de Lucienne. Celle-ci la repoussa brusquement. — Tenez,
la taille de Lucienne. Celle-ci la repoussa brusquement. — Tenez, lui dit-elle avec sécheresse, reprenez votre bague. Thérèse tendit la main; mais Lucienne, avec une perfide maladresse, laissa tomber au bord du ruisseau la bague, qui alla rouler dans les ondes tumultueuses du gave... Dix minutes après, les deux jeunes filles rentraient à la cabane. Thérèse avait les joues sillonnées de pleurs. Sa compagne était sombre et pensive. Quelques heures plus tard, Lucienne quittait le Cirque de Gavarnie, accompagnée de Gil Biaritz qui lui avait amené un cheval. Bientôt elle s'arrêta, se tourna dans la direction du Cirque et proféra
s'arrêta, se tourna dans la direction du Cirque et proféra cette menace : — Je connais ma rivale, maintenant! Ah! si je pouvais me venger! V. Le soir, il y avait réunion au Casino; on ne dansait pas, on jouait et on causait; l'entretien roulait sur l'événement de la veille. Chacun énumérait ce qui lui avait été pris et racontait les dangers auxquels il avait échappé. Il ne s'agissait, bien entendu, que des dangers d'une retraite trop précipitée à travers la neige et sur le bord des abîmes. Plusieurs personnes demandèrent alors si l'on avait revu Lucienne, que l'on croyait
demandèrent alors si l'on avait revu Lucienne, que l'on croyait tombée dans quelque précipice. Ismaël, présent à cet entretien, répondit qu'elle avait été retrouvée par Gil Biaritz, l'un des guides, et qu'elle était probablement de retour à Cauterets. "Il achevait à peine de prononcer ces mots, lorsque M. de Villefleur parut, tenant sa nièce à son bras. La comtesse, don Balthazar et Léo les suivaient. La vue de Lucienne excita un cri général de satisfaction. On s'empressa de la complimenter sur l'heureuse issue de son aventure ; on lui prodigua les plus vifs témoignages d'intérêt. Elle reçut avec une politesse
les plus vifs témoignages d'intérêt. Elle reçut avec une politesse indifférente tous ces élans de joie plus ou moins sincères, s'assit à côté de la comtesse dans un angle du salon, prit une broderie à la main, et se plongea comme à plaisir dans les sombres replis de ses amères pensées. Elle ne levait la tête que pour envelopper Léo d'un regard où la haine le disputait à l'amour. Appuyé sur le marbre d'une console, Léo semblait rêveur ; il ne songeait point à sa cousine. L'entretien, un moment interrompu, venait d'être renoué près de lui, il écoutait attentivement les