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distinction ne date pas du christianisme, ce n'est pas seulement la différence de l'époque païenne et des siècles chrétiens ces deux races ont commencé avec le monde. Il y avait des Nazaréens à Athènes et Lucullus a rencontré plus d'un homme maigre aux soupers d'Agathon. De même aussi Grecs, comme on sait, ne manquent pas chez les Nazaréens. Or, M. Heine est un de ces Grecs. Au fond, les principes de M. Heine n'ont rien de bien nouveau ce sont les idées familières - Périgourèisme moderne mais comme ces idées converties en de lourds systèmes, comme ce pesant attirail du
converties en de lourds systèmes, comme ce pesant attirail du fouriérisme répugnait à ce léger et charmant esprit, il a imaginé gaiement sa théorie particulière, et le voilà installé en Grèce. Un sentiment de l'art qui ne s'éteint jamais chez un poète comme M. Heine, même au plus fort de sa débauche, l'a averti à temps et préservé d'un mauvais voisinage, car tout le monde peut être fouriériste, mais n'est pas Athénien qui veut. Son voyage sera donc, si j'ose le dire après lui, le voyage d'un homme grand dans la Balle au hockey en Allemagne, la course rapide d'un
la Balle au hockey en Allemagne, la course rapide d'un Grec chez les tristes Nazaréens. Ces deux hommes, le convive de Rabelais et le spirituel concitoyen d'Athénien, car je ne puis me résoudre à les confondre de la sorte, ces deux hommes, nous les rencontrons tour à tour dans les vers fantasques de M. Heine. Quand son imagination sera un peu trop joyeuse, ce sera l'humoriste en bonne santé, le railleur pantagruélique; mais la poésie sème, gracieuse, brillante, éclatera aussi par instants, et nous reconnaîtrons le sourire de la Muse sur les lèvres de l'Athénien. Le voici donc à la
sur les lèvres de l'Athénien. Le voici donc à la frontière. Après cette petite joueuse de harpe qui chantait si doucement, mais si faux, les premiers Allemands qu'il rencontre, ce sont les douaniers de Zollhofe. Le bagage du voyageur est visité sévèrement. N'annuit-il pas une contrabande? Pauvres foules, leur dit le poète, c'est dans ma valise que vous cherchez ma contrebande vous ne la trouverrez pas elle est là, dans ma tête. Vous cherchez si je n'ai pas des aiguilles, des dentelles de Bruxelles, des objets de bijouterie, des livres de France. Ah! j'ai dans mon esprit de petites aiguilles
de France. Ah! j'ai dans mon esprit de petites aiguilles bien dures, bien fermes, qui vous perceront le cœur. Du fond de ma pensée de magnifiques bijoux, des diamants à la couronne de l'avenir, des trésors pour le temple du Dieu nouveau grand inconnu. Et que délivre dans mon cerveau? Que de blessures tépées par la censure! Sachez, bonnes gens, qu'il n'est point de pire dans la bibliothèque de Saint-Thomas. Je les crois le plus dangereux que les œuvres de M. Hoffmann de Fallersieben. M. Heine a toujours au bout de sa plume un nom propre qui vient ponctuer sa
de sa plume un nom propre qui vient ponctuer sa phrase. On a déjà vu qu'il s'attaquait volontiers à ses confrères. M. Hoffmann de Fallersieben, ce chansonnier inoffensif, même dans ses colères, et d'une gaucherie assez aimable, arrive vraiment très à propos après la bibliothèque du diable. Qu'il se console, il n'est pas le seul que piqueront les aiguilles de M. Heine. Je le trouve là de nouveau à partie, en arrivant à Aix-la-Chapelle. Que vient faire là M. Charles Mayer, un gracieux élève de cette école d'esprit poursuivie avec tant de cruauté et d'injustice par l'auteur des Quatre Ailes?
tant de cruauté et d'injustice par l'auteur des Quatre Ailes? A quel propos M. Heine amène-t-il son nom? A propos de Charlemagne. Il nous conduit devant le tombeau du grand empereur franc, devant l'inscription fameuse, Carolus Magnus, et nous prie de ne pas confondre Charlemagne avec M. Charles Mayer. Après tout, ajoute-t-il, j'aime mieux être un tout petit poète et vivre à mon aise qu'avoir été Charlemagne et d'être enseveli à Aix-la-Chapelle, car Aix-la-Chapelle est bien ennuyeux. S'il n'avait qu'une transition, et il abandonne M. Charles Mayer pour courir sus aux Prussiens. C'est là surtout ce qui lui déplaît à
aux Prussiens. C'est là surtout ce qui lui déplaît à Aix-la-Chapelle, c'est la garnison prussienne ce sont ces officiers au col raide, aux allures maussades, ces soldats avec leurs mouvements à angle droit, ces moustaches disciplinées militairement, et puis le nouvel uniforme, le nouveau casque avec ses prétentions chevaleresques et un air moyen-âge qui réjouira, dit-il, toute l'écule romantique, M. de Schlegel et M. de Grâce. Je voudrais citer quelques vers de ce chapitre, qui est fort amusant; mais le poète m'entraîne, et voici déjà qu'il entre à Cologne. Êtes-vous allé à Cologne? Vous êtes-vous promené dans ses rues? Avez-vous
allé à Cologne? Vous êtes-vous promené dans ses rues? Avez-vous visité le dôme? Avez-vous vu la grue encore debout sur les tours inachevées, et le chœur avec les arcades, les statues dans niches, les ogives ciselées, les colonnettes qui s'élancent? Un pieux sentiment vous saisit quand vous entrez dans ces murs si sombres. Malgré l'aspect monacal de la ville, l'étonnement qu'elle inspire est doux. Les églises sont vénérées, Sainte-Presse, Saint-Pierre, Saint-Martin. D'ailleurs, un seul souvenir est demeuré là qui domine tous les autres. Quelque opinion qu'on ait sur l'âge moyen-âge, c'est ici qu'a été entrepris le chef-d'œuvre par excellence, le
c'est ici qu'a été entrepris le chef-d'œuvre par excellence, le monument incomparable de cet art, et certes, si jamais le passé a demandé justice au présent d'une manière suppliante, c'est bien à Cologne par toutes les voix désespérées de cette cathédrale qu'on n'achèvera pas. Je n'ai pas besoin de renoncer aux idées de mon temps pour comprendre sans peine l'enthousiasme des Allemands, leur amour passionné de ces belles contrées, leur attachement pieux à ces grands souvenirs. Ce dôme de Cologne, ces tours silencieuses du Rhin, ont été chantés par bien des poètes en Allemagne; hommes du nord ou du midi,
des poètes en Allemagne; hommes du nord ou du midi, protestants ou catholiques, docteurs piétistes ou docteurs hégéliens, tous étaient d'accord sur ce texte. Il y a eu des strophes inspirées et des lieux communs sans valeur qu'importe? Du plus grand au plus petit, chacun a voulu chanter ce sujet sacré, honorer et bénir sa muse. C'était une œuvre de piété que pouvait-on demander davantage? J'ai lu beaucoup de ces vers, et j'en lirai volontiers beaucoup d'autres. Surtout j'écouterai avidement M. Heine lorsque, après treize années d'exil, cette brillante imagination retrouvera les grands spectacles de la patrie: « J'arrivai à
retrouvera les grands spectacles de la patrie: « J'arrivai à Cologne le soir, fort tard. J'entendis mugir le Rhin; l'air d'Allemagne me souffla au visage, et je sentis son influence. Sur mon appétit. Je mangeai une omelette du jambon, et comme le jambon était fort salé, il fallut bien boire du vin du Rhin. Le vin du Rhin brille toujours comme de l'or dans une coupe romaine toute verte, et si vous en prenez quelques gouttes de trop, cela vous monte au nez. Du nez, un picotement si doux! Quelles délices! On ne peut s'en lasser. Or, ce fut le
délices! On ne peut s'en lasser. Or, ce fut le vin du Rhin qui me poussa dehors, par la nuit obscure, au milieu des rues retentissantes. Les maisons de pierre me regardaient, comme si elles eussent voulu me conter des légendes du temps qui n'est plus, des histoires de la sainte ville de Cologne. « Oui, c'est ici que le clergé jadis a mené sa pieuse vie; c'est ici que régnaient ces hommes obscurs décrits par Ulric de Hutten. C'est ici que les nonnes et les moines dansaient le cancan du moyen-âge; ici Hochstraten, le Menzel de Cologne, écrivait ses
du moyen-âge; ici Hochstraten, le Menzel de Cologne, écrivait ses dénonciations empoisonnées. « C'est ici que la flamme du bûcher a dévoré des livres et des hommes. Pendant ce temps-là, les cloches sonnaient et l'on chantait le Salut. Regardez, regardez, à la clarté de la lune, ce colossal compagnon qui se dresse fiévreusement. C'est le dôme de Cologne. Il est peut-être la bastille de l'esprit, et ces rusés papistes dansaient dans son édifice. Ensuite vint Luther, eh ! fit jailler son grand canon. Depuis ce jour, la construction du dôme est abandonnée. On ne l'achèvera pas, et cela est bien.
est abandonnée. On ne l'achèvera pas, et cela est bien. Ainsi inachevé, c'est le monument de l'Humanité. Pauvres sots, vous voulez de vos faibles mains continuer l'œuvre interrompue! vous voulez achever la vieille prison! Ah! pauvres gens, vous aurez beau faire la quête, vous aurez beau mendier chez les hérétiques et même chez les juifs, toutes choses ne serviront de rien. Le grand Franz Liszt jouera en vain inutilement sa musique au bénéfice du dôme, et un plénum de talent y perce à ses déclamations. On ne rachètera pas, le dôme de Cologne, quoique les sots de la Souabe aient
dôme de Cologne, quoique les sots de la Souabe aient envoyé pour la construction tout un vaisseau rempli de pierres. On ne rachètera pas, malgré les cris des corbeaux et des hiboux qui remettent la nuit du passé et nichent dans les hautes tours des églises. Un jour même viendra où, loin de l'achever, on fera de la nef une écurie. Je m'arrête, et peut-être ai-je déjà trop soulevé le voile. De toutes les surprises que M. Heine nous ménage si plaisamment à chaque pas, celle-là est assurément la plus imprévue. Il lui a fallu une très grande audace pour
imprévue. Il lui a fallu une très grande audace pour affronter si décidément toutes les colères que cette page va soulever dans son pays. Ulric de Hutten a tiré l'épée contre Hochstraten et M. Menzel les hommes obscurs vont reprendre leur correspondance et n'épargneront pas le hardi poète. Pour nous, qui pouvons juger M. Heine sans passion, que dire? Le faut-il blâmer d'avoir ainsi offensé les souvenirs et les affections de tout un peuple? Mais, je l'avoue, on ne nous a guère disposés en ce moment à nous enthousiasmer pour les cathédrales. Il m'est impossible d'oublier qu'en Allemagne, comme chez
les cathédrales. Il m'est impossible d'oublier qu'en Allemagne, comme chez nous, en réhabilitant le moyen-âge, on a servi la cause des hommes du passé, sous quelque nom qu'ils se cachent. Le poète fait bien d'avertir son peuple. S'il le voit se prendre d'une admiration sentimentale pour ces siècles condamnés et que l'on voudrait faire revivre, c'est son droit de le mettre en garde contre les pieuses affections dont il sera dupe; c'est son devoir de le ramener à un sentiment plus sévère de la réalité. Sous la folle gaieté de ses paroles, sa pensée est sérieuse, et je l'accepte. Seulement,
ses paroles, sa pensée est sérieuse, et je l'accepte. Seulement, la forme de ces récriminations, dira-t-on, est irrespectueuse et cruelle. Mon Dieu! le bien et le mal se rencontrent sans cesse dans les vers de M. Heine, et la tâche de son commentateur n'est pas facile. Cependant, sauf quelques paroles que je voudrais retrancher, le ton léger fantasque de tout l'ouvrage me semble une suffisante excuse pour les irrévérences du poète humoriste. Je n'ai pas le courage d'insister, et ce n'est pas moi qui voudrais combattre sous la banne de M. Menzel. Quand M. Heine, après avoir achevé son apogée
M. Menzel. Quand M. Heine, après avoir achevé son apogée à la cathédrale de Cologne, arrive par les rues tortueuses jusqu'au pont de bateaux du Rhin, et là il doit bien un salut au grand fleuve. « Salut, ô mon père! que de fois, sur la terre d'exil, j'ai pensé à toi avec affection, avec amour! Mais le vieux fleuve est triste et raconte douloureusement au poète ce qui lui est arrivé depuis treize ans. À Biberich, il y a quelques années, les habitants du Duché de Nassau roulèrent dans ses eaux malheureuses de pierres pour construire une digue. Quel
ses eaux malheureuses de pierres pour construire une digue. Quel dur affront! comme ces pierres insolentes sont blessantes! comme elles étaient lourdes, moins lourdes pourtant que les vers de M. Nicolas Bekker. La sotte chanson et le sot écrivain ce souvenir l'impatiente et l'irate. Quoi! faire du Rhin une chaste vierge, une pure jeune fille, quand les Français savent si bien le contraire! il s'arrache de dépit sa barbe grise. Le voilà ridicule à jamais, le voilà compromis politiquement! Car le jour où les Français reviendront, je serai forcé de rougir devant eux, moi qui suis now seul, avec des
rougir devant eux, moi qui suis now seul, avec des armes, et d'oser les renvoyer. « Je les ai toujours tant aimés, ces chers petits Français! Chantent-ils, dansent-ils toujours comme autrefois ? portent-ils des culottes blanches ? Je les reverrais bien volontiers, mais je crains qu'ils ne me persécutent à cause de cette chanson maudite. « Alfred de Musset, ce gamin de Paris, viendra peut-être à leur tête en battant du tambour, et il me tambourinera d'atroces plaisanteries. » Ainsi se plaignait le pauvre vieillard; il ne pouvait se consoler. Je lui adressai maintes paroles encourageantes pour lui redonner du
Je lui adressai maintes paroles encourageantes pour lui redonner du cœur. « Ne crains pas, mon père, la fâcherie moqueuse des Français. Ce ne sont plus les Français d'autrefois. Ils ne portent plus les mêmes culottes blanches. « Maintenant ils font de la philosophie, ils parlent de Kant, de Fichte, de Hegel; ils fument et boivent de la bière; il y en a même qui jouent aux quilles. « Ils deviennent philistins comme des Allemands, et seront pires que nous bientôt. Ce ne sont plus les fils de Voltaire, ils sont du côté d'Hessenberg. « Alfred de Musset, j'en conviens,
sont du côté d'Hessenberg. « Alfred de Musset, j'en conviens, est encore un terrible gamin; mais ne crains rien, nous saurons bien lui lier sa maudite langue. Puisqu'il se trouve aux bords du Rhin, entre l'Allemagne et la France, il porte de l'or et l'importance ses flèches sur les deux rives du Rhin, une cause on durement reproché dans les pays pour que nous devions ne pas l'oublier. Il y a d'ailleurs plus que l'un bon conseil dans son persiflage, et quand il nous reproche d'être imités d'Heidelberg, le chef du méthodisme allemand, quand il nous reproche d'avoir renié Voltaire
du méthodisme allemand, quand il nous reproche d'avoir renié Voltaire et trop que lui répondre, je ne répondrai rien pour tout de Musset, qui l'aurait mis brusquement en scène avec un sans-façon un peu trop germinal: c'est une affaire à régler entre eux et le brillant auteur de ses railleries pleines d'humour, ce sera un correspondant plus digne de lui que M. Nicolas Bekker. Nous pensions être bien loin du dôme de Cologne. Pour ma part, je me félicitais d'avoir échappé à un sujet si périlleux, car en voyant M. Heine le prendre sur ce ton d'ironie et de colère,
Heine le prendre sur ce ton d'ironie et de colère, savais-je jusqu'où s'emporterait sa fureur? Par chance, une moquerie, une poésie fantasque et gracieuse avait voilé ses hardiesses, et il n'était pas permis au passage de sortir pour réfléchir un peu, il était ramené brusquement à la cathédrale. Avant de dire adieu à Cologne, il faut que ses rancœurs, longuement amassées, fassent explosion, il faut que sa haine du joug ecclésiastique éclate d'une manière terrible. La nuit, la lune, qui vient de se lever, projette sur le pavé des rues silencieuses les ombres bizarres des vieilles maisons. Tandis que le
silencieuses les ombres bizarres des vieilles maisons. Tandis que le poète regagne son toit, il aperçoit derrière lui, à la clarté de la lune, un homme enveloppé dans son manteau et qui le suit pas à pas. « Socrate, dit M. Heine, avait un démon dont les conseils ne lui manquaient jamais; Paganini était toujours accompagné d'un génie surnaturel qui lui apparaissait sous mille formes; Napoléon, aux heures solennelles de sa vie, voyait auprès de lui un homme rouge. Moi aussi, quand je travaille le soir, j'aperçois souvent derrière ma table un compagnon grave et silencieux. Il est d'une stature
table un compagnon grave et silencieux. Il est d'une stature gigantesque: ses yeux luisent comme deux étoiles. Enveloppé dans son manteau, il tient à la main quelque chose qui brille d'une manière étrange, et j'ai cru quelquefois entrevoir que c'était une hache de bourreau. Il demeure toujours à une certaine distance, et semble craindre de troubler mon travail. Il a longtemps été venu me visiter, c'est lui que je revis tout à coup dans les rues de Cologne. Or, le mystérieux compagnon suit toujours le poète à travers le labyrinthe des petites rues; on dirait d'une ombre ou d'un esclave.
des petites rues; on dirait d'une ombre ou d'un esclave. Quand son maître marche, il marche, et s'arrête quand il s'arrête. Alors le poète impatienté s'écrie-t-il. Qui es-tu? s'écrie-t-il. Je te vois toujours paraître à l'heure où des pensées profondes m'agitent et quand ce sont des destinées de l'humanité qui font battre mon cœur. Parle, que caches-tu sous ton manteau, et que veux-tu enfin? Le compagnon lui répond gravement « Ne te fâche pas, je te prie; ne m'exorcise pas, et prends garde de devenir emphatique. Je ne suis ni un fantôme du passé ni un fossoyeur. J'ai peu de
un fantôme du passé ni un fossoyeur. J'ai peu de goût pour la rhétorique et je n'entends pas grand-chose à la philosophie. Je suis un esprit pratique. Or, sache-le: ce que ton esprit conçoit, c'est moi qui l'accomplis. Les années peuvent s'écouler; je ne me décourage pas, jusqu'à ce que j'aie réalisé ta pensée. Tu penses, j'agis; tu es le juge, je suis le bourreau; avec l'obéissance d'un esclave, j'exécute toutes tes sentences, fussent-elles iniques. À Rome, on portait la hache devant le tribunal; tu as aussi ton licteur, mais on te porte la hache par derrière. C'est moi qui
on te porte la hache par derrière. C'est moi qui suis ton licteur, et je marche toujours après toi avec ma hache étincelante. » Il y a un peu de mélodrame dans ce début, et M. Heine l'a senti quand il se fait recommander fort à propos de ne pas tourner à l'émotif. « C'est aussi le lieu » se court, sans nous dire ce que va faire son terrible licteur et pourquoi sa hache est aujourd'hui si nette, si luisante, si bien aiguisée. Au chapitre suivant, nous trouvons le poète dans son lit. « Qu'on repose doucement, dit-il, dans
poète dans son lit. « Qu'on repose doucement, dit-il, dans ces lits d'Allemagne. Ah c'est là que la patrie est libre, heureuse, triomphante! Que de songes, que de rêves dans ces doux lits de plume! » et, s'appropriant un mot bien connu de Jean-Paul, il est heureux de penser que, si la terre appartient aux Français et aux Russes, si la mer est anglaise, les Allemands, maîtres des nuages, sont les légitimes souverains de l'empire des songes. Là-dessus, il s'endort comme si les anges le berçaient. Or, savez-vous quel doux rêve lui apportent les anges? Il rêve qu'il marche encore
rêve lui apportent les anges? Il rêve qu'il marche encore à travers les rues sonores de la ville, accompagné de son noir licteur. Il est las, accablé, ses genoux plient, mais je ne sais quelle force inconnue le pousse toujours plus loin. Son cœur bat avec violence, son cœur s'ébranle, et ses doigts se teignent du sang de sa plaie. Si de ses doigts ensanglantés il touche en passant une de ces vieilles maisons, la cloche des morts y sonne tout à coup, doucement, tristement. La lune, d'instants en instants, devient plus pâle, et les nuages passent en galopant, comme
devient plus pâle, et les nuages passent en galopant, comme des chevaux noirs, sur sa face troublée. Il marche toujours avec son étrange serviteur, et arrive sur la place du Dôme. La porte de la cathédrale est ouverte et le silence de mort règne sous les voûtes. La harangue, dit le metteur en scène toucha peu; je lui répondis: Cela prouve seulement que tu appartiens au passé de trois façons. Allons, tous les trois; partez! Votre place est au fond de la tombe. Les trésors de cette chapelle seront consacrés au présent, à ceux qui vivent. La joyeuse cavalerie de
au présent, à ceux qui vivent. La joyeuse cavalerie de l'armée va camper ici. Allons, délogez! car si vous ne partez de bonnes grâces, je vous faire chasser à coups de massue. Ce dit, il tourne vers son compagnon, dont la hache jetait dans l'ombre de formidables lueurs. Le licteur s'approche, et froidement, sans pitié, il met en pièces les pauvres squelettes. "Chaque coup, ajoute l'auteur, retentissait sous les voûtes avec un bruit épouvantable. Je sentis des flots de sang couler de ma poitrine, et je m'éveillai en sursaut." M. Heine a beau placer cette scène au milieu d'un rêve,
Heine a beau placer cette scène au milieu d'un rêve, une telle scène est odieuse, un tel rêve est impie. Il a beau trouver en terminant, des paroles de commisération pour ses victimes et voir le sang couler de son cœur déchiré, cette invention, quelque chose de brutal qu'on ne saurait excuser. Je sens au fond de mon âme une aversion aussi franche que celle de M. Heine pour les restaurations du passé, pour le retour de la barbarie féodale ou monacale; je ne demande pas mieux que de voir arriver gaiement, enseignes déployées, cette brillante cavalerie de l'avenir dont
arriver gaiement, enseignes déployées, cette brillante cavalerie de l'avenir dont il parle, un progrès toujours plus rapide des idées de justice, de vérité, de liberté, le triomphe régulier de l'ère nouvelle que 89 a inauguré dans le monde; mais je ne veux pas que le poète même dans un rêve fantastique, prépare la litière des chevaux sur les autels détruits, dans les chapelles outragées. Son licteur n'est pas un soldat de la société nouvelle; c'est le représentant des vieilles rancœurs Scandinaves et germaniques qui apparaissent là et là avec une vigueur indomptée en cet écrivain, d'ailleurs si gracieux et si
vigueur indomptée en cet écrivain, d'ailleurs si gracieux et si ennemi. Déjà, vers les dernières pages, nous avait peint sur une scène mythologique les divinités du Nord escaladant les cieux chrétiens, les nains bossus les kobolds hideux, démons, terrassant à coups de poing les divins anges aux ailes de soie, enfin toute la théogonie brutale des pays du froid se ruant, comme une invasion de Huns, dans le merveilleux paradis de Dante. Déjà, il y a quelques années, dans ses brillantes fantaisies historiques sur Charlemagne, il annonçait, au moment de conclure, une révolution effroyable qui viendrait du Nord; il appelait
conclure, une révolution effroyable qui viendrait du Nord; il appelait au combat ces mêmes divinités scandinaves, dont il dispose selon ses caprices, et ne nous montrait-il pas le dieu Thor armé de son marteau gigantesque, et tout prêt à démolir les cathédrales? Ce n'était pas assez de prédire, il a voulu réaliser ses prédictions; il a aiguisé la hache de son licteur. Maintenant que les colères du poète germanique ont été si durement satisfaites, il faut espérer que nous ne retrouverons plus de pareilles inventions dans ses livres. Certes, ce n'est point à la vocation de cet esprit charmant, et,
n'est point à la vocation de cet esprit charmant, et, malgré toutes les ressources d'une plume tour à tour gracieuse et énergique, il n'échappe jamais complètement à l'émphase du mélodrame, quand il ordonne à sa muse ces massacres de septembre. Toutes ses scènes se regroupent à Cologne, le parti prussien l'emmène du côté de Hambourg. La matinée est triste, une matinée et pluvieuse matinée aux approches de l'hiver. Est-ce pour cela que le poète est si gai? En dépit de ces nuages, en dépit de cette brume froide et pénétrante, il est plus joyeux que jamais. Toutes ces anciennes villes
il est plus joyeux que jamais. Toutes ces anciennes villes qu'il traverse, Mulheim, Hagen, réveillent chez lui des souvenirs et ramènent singulièrement. À table d'hôte, la cuisine lui inspire des plaisanteries sans nombre - les poulets, dans le filet, reconnaissent; il y a des dindons à la broche qui lui adressent des longs discours. Comme cette oie grasse a une physionomie débonnaire - comme elle le regarde avec une expression affectueuse! Peut-être, pense-t-il, m'a-t-elle connu autrefois, quand nous étions jeunes. Et elle avait sans doute le cœur très tendre, mais sa chair est bien dure. Des dindons et des oies,