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partons... Miss Bougeott’. — Partons... Toutes. — En route. Chœur (Musique du Final du Premier Acte au signe) Partons, trêve de bavardage, La Fête des Fleurs nous attend. Finissons bien notre voyage, Partons, partons, tambour battant. Faisons l’école buissonnière, Amusons-nous jusqu’à demain, Comme petites écolières. Demain matin Nous reprendrons l’autre chemin. RIDEAU ACTE III Même décor qu’au premier acte. La scène telle qu’elle était à la fin du premier. SCÈNE PREMIÈRE Friande, Gisèle, Isabelle, Donatienne, Honorine, Pascaline, puis Angélique, la concierge (Sur la ritournelle, les ouvrières entrent par le fond, toutes avec un petit paquet et leur sac à main.
toutes avec un petit paquet et leur sac à main. Elles rentrent du voyage, fatiguées. Donatienne entre la dernière, chargée de plusieurs paquets et de son parapluie. Elles viennent se ranger, en ligne, à l’avant-scène. Donatienne, à une extrémité, s’assied sur une chaise, et dépose ses paquets autour d’elle.) Ensemble Nous rentrons du fameux voyage, C’est fini de nous amuser. Hélas, nous manquons de courage, Il faudrait se bien reposer. Nous pouvons dire avec franchise, Que vraiment ce fut merveilleux, C’est joli, la belle Venise, Mais chez soi, c’est encore bien mieux. Après le chœur : Angélique, entrant. — Eh
bien mieux. Après le chœur : Angélique, entrant. — Eh bien, les enfants, vous voilà revenues... ? Gisèle. — Oui, madame Angélique... Donatienne. — Et ce n’est pas trop tôt... Angélique. — Comme vous dites ça !... On dirait, vrai, que vous n’êtes pas satisfaites. Honorine. — Ah, mais si, très satisfaites, seulement... Isabelle. — On est contente aussi de rentrer chez soi... Donatienne. — On est fatiguée... 42 LE BON REPERTOIRE Friande. — Oh, toi, Donatienne, tu étais fatiguée avant de partir... Alors... Angélique. — Et Mme Bathilde ? Elle n’est pas revenue avec vous ? Gisèle. — Elle
Elle n’est pas revenue avec vous ? Gisèle. — Elle nous suit... Friande. — Avec Florestine... Angélique. — Florestine ? Friande. — Florestine, oui... Une Marseillaise rencontrée à Venise, et qui voudrait se placer à Paris... Gisèle. — Mais non, voyons... Tu sais bien qu’après lui avoir donné son adresse, Mme Bathilde l’a laissée aux Anglaises, pour qu’elle puisse s’occuper de leurs bagages. La Marseillaise a l’habitude... Friande. — C’est vrai, je n’y pensais plus. Pascaline. — Et quoi de nouveau, ici, depuis notre départ ? Angélique. — Pas grand-chose. Ce n’est pas l’ouvrage, en tous cas, qui vous manquera
Ce n’est pas l’ouvrage, en tous cas, qui vous manquera : ma loge est encombrée avec les paquets de linge apportés par les clients. Il y a aussi le courrier pour Mme Bathilde. Friande. — Et, à part ça..., rien d’autre ? Angélique. — Ma foi, il s’est bien passé quelques anicroches ; mais enfin, je me suis débrouillée pour le mieux,... pour arranger les choses. Seulement, ce que je n’ai pas compris et que je ne comprends pas encore, c’est... Tasie... Honorine. — Quoi ?... Tasie... ? Angélique. — Ne devait-elle pas revenir ici, après avoir accompagné Madame à
Ne devait-elle pas revenir ici, après avoir accompagné Madame à la gare ? Gisèle. — Oui, mais Tasie est venue avec nous à Venise... Angélique. — Hein ? Friande. — Elle ne l’a pas fait exprès, Madame Angélique... Pascaline. — Ce fut pour elle un voyage forcé... Honorine. — Et elle ne s’est guère amusée d’ailleurs... Friande. — Elle pensait trop à Concarneau où on l’attendait... Angélique. — Eh bien, j’aime mieux apprendre ça... Je me demandais ce qu’elle était devenue... Oui, j’aime mieux savoir ça, d’autant plus que... Gisèle. — Quoi... ? Angélique. — Rien... J’ai arrangé les choses...
— Quoi... ? Angélique. — Rien... J’ai arrangé les choses... Il y a une lettre pour elle, une lettre de Concarneau... C’est pas tout ça : Je voudrais bien, mes enfants, que vous veniez débarrasser ma loge des colis de vos clients. Isabelle. — Ah ! mais non... Nous ne sommes pas venues maintenant pour travailler. Honorine. — Mme Bathilde nous a demandé de passer par l’atelier. Je suppose qu’elle veut nous dire quelque chose avant de nous renvoyer dans nos familles... Gisèle. — ... À propos du travail, probablement... Donatienne. — Oui, mais j’espère surtout qu’elle nous donnera congé
Donatienne. — Oui, mais j’espère surtout qu’elle nous donnera congé jusque demain. Angélique. — Pourtant, c’est bien aujourd’hui que vous deviez reprendre le travail ? Friande. — Oui, Madame Angélique... Seulement, voilà : on a manqué le train du retour... hier matin... Gisèle. À cause de Flavie... Angélique. — Flavie ?... Mais c’est vrai, au fait, elle n’est pas avec vous ? Gisèle. — Non, Madame lui a dit de ne pas la quitter... Elles vont arriver. Friande. — Elles vont arriver, mais elles n’arrivent pas vite... Isabelle. — Dites donc... Je cours jusque chez moi, embrasser papa, maman et
donc... Je cours jusque chez moi, embrasser papa, maman et je reviens... Honorine. — Tiens, mais c’est une idée : moi aussi j’y vais. La maison est à cinq minutes... à peine... Pascaline. — Moi aussi alors... Et toi, Donatienne ? Donatienne. — Moi ? Non : je serais capable de me coucher en arrivant, et encore plus capable de ne plus me relever avant demain matin. Friande. — Tu pourrais peut-être faire apporter ton lit ici. Donatienne. — Je voudrais bien... Pascaline. — Et toi, Friande, tu ne viens pas ? Angélique. — Tu ne demeures pas loin non
pas ? Angélique. — Tu ne demeures pas loin non plus, toi... Friande. — Moi, non... Je reste ; mais si tu veux, Pascaline, en passant, monte jusque chez nous pour rassurer la famille. Tu diras que le train n’a pas déraillé et que je vais venir tout à l’heure... Pascaline. — Entendu. (Aux autres.) Vous venez ? Isabelle et Honorine. — Allons-y... Gisèle. — Ne restez pas longtemps, Madame ne serait pas contente... Pascaline. — Dix minutes, pas plus... Friande. — Dix minutes ? Dis donc, Isabelle, ne raconte pas chez toi l’histoire des cacahuètes, tu n’auras pas le
pas chez toi l’histoire des cacahuètes, tu n’auras pas le temps... en dix minutes. Isabelle. — Qu’elle est bête... (Isabelle, Honorine et Pascaline sortent.) Angélique. — Qu’est-ce que c’est que cette histoire des cacahuètes ? Friande. — Ça pourrait s’appeler : cacahuètes et ascenseur... Mais c’est trop long à vous raconter, ma femme Angélique : vous en attraperiez une indigestion... Angélique. — Je vous demande pardon, Mesdemoiselles, mais vous savez qu’une concierge n’a jamais le temps de bavarder, et qu’elle ne quitte jamais sa loge... Friande. — Tu parles... (Se reprenant.) Euh... comme vous dites... Angélique. — Je m’en vais...
reprenant.) Euh... comme vous dites... Angélique. — Je m’en vais... Je reviendrai tout à l’heure apporter le courrier à Mme Bathilde, quand elle sera rentrée. Gisèle. — Je vais avec vous, madame Angélique. Je donnerai un coup d’œil aux paquets des clients..., Angélique. — Si vous voulez, Mademoiselle. (Elles sortent.) SCÈNE II Friande, Donatienne Friande. — Alors, Donatienne, à quoi penses-tu ? Donatienne. — À rien... Suis trop fatiguée pour penser à quelque chose... Ou plutôt, je pense que je suis heureuse d’être de retour... Je m’en souviendrai du voyage à Venise ! Friande. — Eh bien, quoi ? Tu
à Venise ! Friande. — Eh bien, quoi ? Tu n’es pas contente ? Donatienne. — Certainement... si tu veux... Mais quand on part en voyage, ça ne devrait pas être pour se fatiguer. Friande. — C’est ta faute, tu m’avoueras. Tu te charges de colis inutiles, même d’un parapluie, pour partir ; et pour revenir, tu achètes, comme supplément, des paquets de macaroni et de vermicelle... (Tous droits réservés.) (À suivre.) LE BON REPERTOIRE 43 Ode aux Morts de la Guerre Poème à dire, de Marcelle JOIGNET Pour le 11 Novembre. Quand vos bannières triomphantes Cessèrent de claquer au
11 Novembre. Quand vos bannières triomphantes Cessèrent de claquer au vent, Hautaines comme des infantes Dans le grand silence émouvant ; Le vol des dernières phalènes Ajouta le calme des plaines À votre sommeil de héros, Et la Reconnaissance antique Vint fleurir le tertre rustique Mieux que les tombeaux de Paros. À Rome la Voie Appienne Recueillait au sein de la nuit La splendeur d’une ode païenne Autour de ses fûts de granit... Vous, dont l’unique mausolée — Un peu de terre désolée — Est imprégné de noble sang, Écoutez monter, infinie. Dans l’humble et naïve harmonie La gratitude du
monter, infinie. Dans l’humble et naïve harmonie La gratitude du Passant. D’autres inspirés par les Muses Sauront vous édifier tels Qu’à travers vos gloires diffuses Vous apparaîtrez immortels ; Mais ce promeneur solitaire Qu’un lourd poids de bienfaits altère, Honore en vous sa Liberté, Âme de la foule ignorante, Il vous cherche en sa course errante : On le nomme l’Humanité. Il arrive de la chaumière Où sur un livre panaché Un enfant aux yeux de lumière Reste attentivement penché. Ce sont des images de guerre, Avec des rois comme naguère Ne dédaignant pas le combat : C’est le vieux
naguère Ne dédaignant pas le combat : C’est le vieux Pierre de Serbie Gardant, la défaite subie, L’un de ses canons pour grabat... C’est le fier Prélat de Malines ; Puis les ardents bersagliers, Qui jetèrent leurs mandolines Afin de s’armer, par milliers... Et l’enfant tourne sans tapage Une page après l’autre page... Des Poilus au nègre exilé, Il suit dans un chemin de rêve, Chemin tracé par votre glaive, Le grandiose défilé... L’homme alors a fermé la porte, Rien ne pouvait le retenir : La brise à son oreille apporte Tous les échos du Souvenir. Il marche, hélas, voici
apporte Tous les échos du Souvenir. Il marche, hélas, voici des tombes ; Les croix noires font dans les combles Un immobile bataillon, Et les fleurs prises aux charmilles Par le culte des jeunes filles, Le guident au creux du sillon... Penchant sur vous sa haute taille, Baisant au front les oubliés, Il parcourt les champs de bataille Où le droit vous fit alliés... Il murmure : « Angleterre, France, Qu’un jour réunira la souffrance ; Amérique, vaillant soutien. Dont la formidable mâture A ceux qui manquaient de pâture Offrit le pain quotidien !... » L’Aigle noir, éloigné des cimes.
le pain quotidien !... » L’Aigle noir, éloigné des cimes. Gît aux pieds du sombre Passant Et vous vous redressez, sublimes, Ô Morts ! en les reconnaissant !... À ce moment dans les églises, Les petits Français des maîtrises Ont entonné le Requiem À la mémoire des grands frères Qui tombèrent sur les calvaires Pour mieux sauver leur Bethléem. Restez à tout jamais bénie Phalange de loyaux guerriers, Châtiment de la Germanie Et gardienne de nos lauriers... Restez dans vos apothéoses Parmi les âmes et les choses, Sur notre sol bien défendu ; Et que chaque automne nouvelle Retrouve le
bien défendu ; Et que chaque automne nouvelle Retrouve le Passant fidèle Au souvenir qui vous est dû... (Tous droits réservés.) 44 LE BON REPERTOIRE Pièce dramatique en un acte, par Pierre d’ANJOU et André Mounier SCÈNE IV [suite] Yann, Maryvonne, Joël Maryvonne. — Je ne vous dirais rien. Joël. Je ne m’y fierais pas. Maryvonne, gentiment mutine. — Je ne vous aimerais plus, voilà tout. Joël, l’imitant à nouveau. — Je ne vous aimerais plus... (Frappant amicalement à petits coups sur l’épaule de Yann.) Elle connaît bien son père, la matinale. Elle sait le prendre. Méfie-toi ! Demain, ce
la matinale. Elle sait le prendre. Méfie-toi ! Demain, ce sera ton tour, mon garçon ! Yann. — Je ne demande qu’à être pris, moi ! Joël. — Et tu as bien raison ! (Changeant de ton.) Si on se mettait à table, mes enfants ? Maryvonne. — Tout est prêt ; je n’ai plus qu’à tremper la soupe. Joël. — Tant mieux ! (Portant la main à son front.) Bon sang ! Maryvonne. — Qu’y a-t-il ? Joël. — Mes bêtes ! J’ai oublié de donner à manger à mes bêtes ! Maryvonne, comme d’une chose toute naturelle. —
mes bêtes ! Maryvonne, comme d’une chose toute naturelle. — Il faut y aller tout de suite. Joël. — Bien sûr ! Ce ne serait tout de même pas à faire que nous mangions pendant que nos bestiaux tirent la langue. (Il enlève rapidement sa veste. Spontanément, Yann fait de même.) Maryvonne. — Je pense bien ! Joël, voyant que, comme lui, Yann dépose sa veste sur le fauteuil. — Qu’est-ce que tu fais, toi ? Où vas-tu ? Yann, naturellement. — Vous donner un coup de main, si vous le permettez ! Maryvonne, à son père. — Vous voyez
le permettez ! Maryvonne, à son père. — Vous voyez ? Lui non plus ne pourrait pas manger ? Joël, regardant fixement Yann. — Tu veux donc être des nôtres, Yann ? Yann, très sincère. — Oui, père ! Joël. — Bien dit, mon gars ! (Le poussant vers la porte de gauche.) Allons ! (Yann sort.) Maryvonne. — Dépêchez-vous ! Joël, avant de suivre Yann. — Sois tranquille ! (Avec intention.) Je ne te l’enlève pas, ton fiancé ! Maryvonne, gaiement. — Je l’espère bien ! (Elle prend la soupière, dans la cheminée, la pose sur la table, en
soupière, dans la cheminée, la pose sur la table, en enlève le couvercle, tout en fredonnant, comme au début : Ils ont bien voyagé sept ans sans se reconnaître, ils ont bien voyagé... Quand, tout à coup, elle entend frapper à la porte du milieu. Elle s’arrête de chanter.) On a frappé ! (Un temps ; on frappe à nouveau.) Qui ce peut être ? (Inquiète, elle se dirige vers la porte en question, qu’elle ouvre.) SCÈNE V Maryvonne, Mathurin Maryvonne. — Père Mathurin ! Vous ? Mathurin, entrant et contemplant, goguenard, les apprêts du souper. — Tous mes compliments,
contemplant, goguenard, les apprêts du souper. — Tous mes compliments, la belle ! Maryvonne. — Que venez-vous faire ici ? Mathurin, dont les airs bourrus cachent un cœur très paternel. — Je t’ai connue toute petite, Maryvonne, je t’aime beaucoup et veux, si je peux, t’empêcher de faire une bêtise. Maryvonne. — Je ne comprends pas ! Mathurin. — Je viens, si tu aimes mieux, chercher Yann, qui a signé un engagement sur la Grâce de Dieu et doit partir ce soir avec nous. Voilà ! Maryvonne, stupéfaite. — Il a signé un engagement ? Mathurin. — Depuis dix jours,
a signé un engagement ? Mathurin. — Depuis dix jours, exactement ! Maryvonne. — Vous avez le papier ? Mathurin, montrant un papier. — Le voilà. Tu ne le savais pas ? Maryvonne. — Non. Il m’avait même juré de n’en rien faire. Mathurin. — Serment d’ivrogne ! Mais, vite, le temps presse. Où est-il ? (Se dirigeant vers la gauche et appelant.) Yann ! Maryvonne, se précipitant sur lui et lui faisant un bâillon de sa main. — De grâce ! Taisez-vous ! Mathurin, interloqué. — Oh ! Oh ! c’est si sérieux que ça ? Maryvonne, farouche. —
! c’est si sérieux que ça ? Maryvonne, farouche. — Oui. Mathurin, fâché. — Diable ! Maryvonne, énergique. — Je ne veux pas qu’il parte ! Mathurin. — Il a signé, cependant ! Maryvonne. — Vous avez surpris sa signature. Mathurin. — C’est plutôt toi qui lui as arraché son consentement à rester à terre, avoue-le ! Maryvonne. — Je l’ai toujours laissé libre et, pas plus tard que tout à l’heure... Mathurin, ironique. — Belle liberté vous laissez, vous autres, aux hommes que vous aimez ! Vous les enjôlez. Tant que ça va, ça va ! Mais la fête
Tant que ça va, ça va ! Mais la fête passée, adieu le saint ! Vous déçantez, le lendemain ! Maryvonne. — Que voulez-vous dire ? Mathurin. — Je veux dire, tout simplement, que Yann regrettera bien vite de ne pas être parti ce soir. Ce garçon-là a encore de la mer dans la peau, j’en suis sûr ! Maryvonne, moqueuse. — Vous aussi ? Ce qu’il s’en moque, de la mer ! Mathurin. — C’est lui qui le dit ? Maryvonne. — Parfaitement ! Mathurin. — Preuve qu’il l’aime plus encore que je ne croyais alors ! Quand un
plus encore que je ne croyais alors ! Quand un homme n’aime plus une femme, il ne la maudit pas, il se tait. Laisse-moi lui parler ! Maryvonne. — Non ! Mathurin. — Avouez que tu as peur qu’il me suive ? Maryvonne. — Pas du tout ; il est maintenant, j’en suis sûre, tout à fait décidé à rester. Mathurin. — Il n’y a pas longtemps, en tous cas, il avait son sac sur le dos en venant ici ; il l’a déposé à la porte. Maryvonne. — Ce n’est pas vrai ! Mathurin, allant le chercher et le
n’est pas vrai ! Mathurin, allant le chercher et le déposant aux pieds de Maryvonne. — Le voilà... Que fais-tu ? Maryvonne, le prenant et le cachant dans le buffet. — Je le cache ! Mathurin. — Tu deviens folle, ma fille ? Maryvonne. — J’en ai peur ! Mathurin. — Songe qu’en retenant Yann malgré lui, tu risques d’en faire plus tard le plus malheureux des hommes ! Maryvonne. — Lui, un malheureux ! Avec moi ? Mathurin. — Mais oui, car, crois-moi, les plus tendres caresses ne pourront l’empêcher d’entendre au loin le mugissement des vagues s’entrechoquant, le
l’empêcher d’entendre au loin le mugissement des vagues s’entrechoquant, le roulement des galets sur le sable, la plainte amère du vent de nord, d’évoquer en un mot dans son cœur mille souvenirs de marin et d’y nourrir ainsi ce mal terrible qu’on nomme le regret. Maryvonne, très ferme. — Je le soutiendrai ; nos mains seront unies. Mathurin. Vos cœurs ne le seront point (Très paternel.) Je t’en supplie, Maryvonne, réfléchis! Maryvonne, même jeu. — C’est tout réfléchi! Mathurin, s’impatientant. — En voilà assez à la fin! Oui ou non, veux-tu me donner ton Yann? Maryvonne. — Non! Mathurin. —
veux-tu me donner ton Yann? Maryvonne. — Non! Mathurin. — Garde-le, alors! (Remontant vers le fond.) Bonsoir! Maryvonne, le rappelant. — Père Mathurin! Mathurin, se retournant. — Quoi? Maryvonne, inquiète. — Vous n’allez pas chercher les gendarmes au moins? Mathurin. — Ma foi non! S’il ne vient pas, je m’en passerai. Voilà même son engagement. Maryvonne, prenant le papier, avec effusion. — Merci! Mathurin. — Il n’y a pas de quoi. Adieu! Tu recules pour mieux sauter, ma petite! Maryvonne, avec l’arrogance de tous les faibles. — C’est ce que nous verrons! Adieu! (Mathurin sort vivement par le fond. Maryvonne
nous verrons! Adieu! (Mathurin sort vivement par le fond. Maryvonne restée seule, paraît maintenant sensiblement troublée.) SCÈNE VI Maryvonne, Yann Maryvonne, se ressaisissant bien vite, courant toute joyeuse à la porte de gauche et appelant. — Yann! Yann! Yann, entrant. — Qu’y a-t-il? Maryvonne. — Je suis heureuse, heureuse! Si tu savais! Yann. — Qu’est-ce qu’il y a donc? Maryvonne. — Tu es libre! libre! (Agitant le papier au-dessus de sa tête.) Regarde! Yann, inquiet. — Mathurin est venu? Maryvonne, sans se rendre compte de cette inquiétude, poursuivant. — Oui, et je lui ai fait remettre ton engagement. Le voilà!
et je lui ai fait remettre ton engagement. Le voilà! Tu es content, n’est-ce pas? Yann, sans grande conviction. — Je crois bien! Maryvonne, poursuivant son jeu. — Fini, Yann le marin! Mort, le marin! Yann, plaisantant. — Enterré, le marin! Maryvonne, riant. — Enterré! c’est le mot! (Faisant le geste de déchirer le papier.) On le déchire, hein? (Se ravisant et mettant l’engagement dans la poche de son tablier.) Non! je le garde comme souvenir de tout le mal que j’ai eu à vous avoir tout à moi, uniquement à moi, grand scélérat! (Elle se blottit gentiment dans ses
à moi, grand scélérat! (Elle se blottit gentiment dans ses bras.) Je devrais te gronder bien fort, d’avoir été si méchant avec moi; je n’en ai pas la force. Je suis si heureuse! Et toi, dis-moi que tu es heureux de penser que tu ne me quitteras jamais? Yann, comme absent. — Je suis heureux, Maryvonne! Maryvonne, se dégageant et allant vers la table. — Mon dîner! Aide-moi, veux-tu? Passe-moi le pain. Merci! (Yann remet sa veste. Maryvonne taille le pain dans la soupière. Yann, près de la table, la regarde les bras ballants. Un instant, tous deux échangent de
regarde les bras ballants. Un instant, tous deux échangent de ces sourires un peu bébêtes parfois, mais toujours charmants, que connaissent bien les amoureux. Maryvonne est à son aise. Yann a l’air gêné...) Yann. — Pourquoi ris-tu, Maryvonne? Maryvonne. — Je pense à quelque chose. Yann. — A quoi? Maryvonne. — A la tête que va faire tout à l’heure le père Mathurin, quand il verra que tu n’as pas rejoint ce soir son bord. Yann. — Tu m’avais pourtant dit qu’il me rendait ma liberté. Maryvonne. — Oui, mais je le crois intimement convaincu que tu n’en profiteras pas.
je le crois intimement convaincu que tu n’en profiteras pas. Yann. — C’est son idée? Maryvonne. — Oui. Yann, énigmatique. — Que veux-tu, on se trompe à tout âge! (Un léger temps.) Maryvonne. — Ils sont vraiment curieux, tous ces vieux marins. Ils parlent de la mer avec un respect, une dévotion!... J’ai beau essayer de comprendre, je n’y arrive pas. Pour nous autres, terriens, la terre, qui nous nourrit, est une mère; pour eux, la mer est une divinité. (Cherchant un acquiescement.) N’est-ce pas? Yann, absent. — En effet. Maryvonne. — Pour un peu, ils l’adoreraient. Yann. — C’est
Maryvonne. — Pour un peu, ils l’adoreraient. Yann. — C’est vrai! Maryvonne. — Ils en ont une peur! Yann. — Terrible! Maryvonne. — Je me demande, alors, ce qui les attire si fort ainsi vers elle. Yann. — Beaucoup de choses! Maryvonne. — Tu ne crois pas qu’ils se montent un peu l’imagination avec leur plaine liquide, leurs horizons sans fin, leur plainte du vent dans les voiles, leurs couchers de soleil ensanglantés, etc., etc.? Yann. — Non! ils sont sincères. Maryvonne. — Avoue, cependant: Franchement, entre nous! En somme, leur fameux grand large! qu’est-ce que c’est? Yann, qui s’est
leur fameux grand large! qu’est-ce que c’est? Yann, qui s’est contenu jusqu’à maintenant, éclatant. — Le large? C’est l’immensité! Maryvonne. — Quel accent! Yann. — Excuse-moi. Tu parles de la mer et tu ne la connais pas. Maryvonne, soumise. — Je ne demande qu’à apprendre. Yann, la prenant tendrement. — Je serai ton maître, si tu veux. Sois tranquille, je ne ferai pas de grandes phrases pour te parler d’elle. J’y suis inhabile, car je ne suis pas poète. Les mots, d’ailleurs, sont impuissants à la chanter dignement. La mer est une femme. L’aimer, c’est la comprendre. Tu la comprendras.
est une femme. L’aimer, c’est la comprendre. Tu la comprendras. Quand nous serons mariés, tous deux, la main dans la main, nous irons vers elle, aux fêtes carillonnées. Arrivés sur son rivage, nous nous arrêterons et la regarderons. Non pas seulement avec les yeux du corps, mais avec ceux de l’âme aussi, tel, dans sa cellule, le saint regarde l’apparition. Nous la contemplerons. Un jour, elle te parlera et ce qu’elle te dira te semblera merveilleux; dans la joie, elle t’exaltera, dans la douleur elle t’apaisera. A ton tour, alors, tu la comprendras et, frappée de la grâce toi aussi,
tu la comprendras et, frappée de la grâce toi aussi, tu te prosterneras devant tant de beauté. C’est beau, la terre, Maryvonne! Mais, vois-tu, la mer est bien belle aussi! Maryvonne, se dégageant, et très troublée. — Comme tu l’aimes! Yann, reconnaissant, mais trop tard, son erreur. — Pardon!... Un vieux souvenir... Maryvonne. — Il n’y a pas de jeune ni de vieux souvenir; on se souvient tant qu’on n’a pas oublié. Yann. — J’oublierai. Maryvonne. Je le sais ! Un jour, tu seras tout à moi. Ce jour n’est pas encore venu ! Yann. — Que dis-tu ? Maryvonne,
pas encore venu ! Yann. — Que dis-tu ? Maryvonne, lui tendant son engagement. — Mon père et Mathurin avaient raison, tu n’es pas encore guéri, Yann, il faut partir ! Yann, indigné. — Tu me chasses ? Maryvonne. — Je veux ton bonheur ! Yann. — Il n’est qu’avec toi, mon bonheur. Maryvonne. — Tu ne le sais pas encore ! Yann. — Que faut-il donc ? Maryvonne. — Que tu souffres par moi. Yann. — C’est toi qui me parles ainsi ? Maryvonne. — Parce que je t’aime ! Yann. — Prends garde ! Si je pars, je
! Yann. — Prends garde ! Si je pars, je ne reviendrai pas ! Maryvonne, avec une tendre énergie. — Tu reviendras ! Toi aussi, tu m’aimes ! Si loin que tu seras, tu penseras à moi, tu me verras sur le môle, t’attendant à côté de la Marie-Jeanne ; à ma douleur, ton cœur saignera ; un jour ou l’autre, alors, tu accosteras, et ce sera pour toujours. Yann. — Mais, toi aussi, tu souffriras ! Maryvonne, s’asseyant sur la chaise près de la table. — Qu’importe ! Yann. — Pourquoi nous torturer ainsi l’un l’autre ? Maryvonne. —