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termes : — Salut, ces sieurs et mesdames ; je vois que vous êtes en train de bien faire et je vous souhaite bon appétit. Je viens vous prévenir que Mme Chou et moi nous prenons le train de neuf heures quarante-cinq, demain matin, pour aller au pays. Ma belle-sœur nous remplacera. Tous les locataires sont en vacances; il n'y a plus que vous. Je dois prévenir ces sieurs et mesdames, que ma belle-sœur a l'oreille un peu dure et où il faudra sonner fort. Pour le courrier, vous choiserez, rapport à ce qu'elle n'a plus ses yeux de vingt
rapport à ce qu'elle n'a plus ses yeux de vingt ans... — Comme ça, vous partez, monsieur Chou, interrompit aimablement Mme Thiranneau. — On n'est pas des chiens pour rester à Paris par une chaleur pareille, répondit le concierge. Il dessus, il exprima ses vœux à l'assistance et se retira. Il y eut un silence que rompit Mme Thiranneau, se faisant l'interprète du sentiment général: — Ces gens-là ont plus de veilles que nous! Quand je pense que nous allons encore rester ici cet été... Parce que ta mère a dépensé trop d'argent rendant l'hiver, avec sa poudre aux yeux!
dépensé trop d'argent rendant l'hiver, avec sa poudre aux yeux! riposta M. Thiranneau. — Parce que ton père est un gagne-pain et un incapable, glapit Mme Thiranneau. D'ailleurs, Armande, la bonne, nous a demandé quinze jours pour aller chez ses parents. Nous arrons la joie de la suppléer. Les autres vont au bord de la mer ; nous, nous devons nous contenter de l'eau de vaisselle. M. Thiranneau esquissa la grimace douloureuse qui précède les larmes. — Gabrielle, intima son père, je te défends de pleurer, tu m'entends? Paris en juillet et en août est délicieux. Nous avons la Bois
juillet et en août est délicieux. Nous avons la Bois à notre porte, et je te paierai une heure de fiacre tous les samedis. Mme Thiranneau haussa furieusement les épaules. Elle déclara qu'elle entendait ménager ses relations et ne point passer aux yeux de tous, pour une pauvresse, ce qui nuirait à l'établissement de Gabrielle. En conséquence, voici ce qu'elle avait décidé : elle aviserait ses parents et amis qu'ils s'absenteraient pour un mois environ — le temps du congé octroyé à M. Thiranneau par son administration. Les volets clos, la porte verrouillée, ils resteraient enfermés, ne sortant que la
la porte verrouillée, ils resteraient enfermés, ne sortant que la nuit. Sa sœur Hermance, qui se rendait en Suisse, se chargerait de réexpédier les cartes postales qu'ils rédigeraient chez eux, à l'adresse des personnages les plus importants de leurs connaissances. Ainsi, les apparences seraient sauvées et elle n'aurait pas à rougir, à la rentrée. — C'est bien, conclut-elle, d'en être réduite à des mensonges de ce genre, quand on a eu soixante mille francs de dot et trois mille francs de trousseau. M. Thiranneau baissa la tête. C'était un colosse chauve et sanguin, armé d'une pipe de poings velus et
chauve et sanguin, armé d'une pipe de poings velus et puissants et de biceps formidables. Il regarda sa femme avec l'oeil méridien et inquiet d'un éléphant agacé par une puce et qui réfléchit à l'inutilité de sa force; mais il se tut. Armande apportant un de ces poulets panachés dont elle avait le secret et qui présentaient un côté cru et un côté carbonisé. Ils parlèrent d'autre chose. Huit jours plus tard, la maison où ils habitaient ne s'ouvrait plus que des volets fermés sous le brûlement d'un ciel de flamme. La famille avait provoqué certaines visites sur lesquelles on
flamme. La famille avait provoqué certaines visites sur lesquelles on avait montré les meubles découverts de poussière, les malles dans l'antichambre et le canapé repoussé sur les tapis. Depuis, ce qu'ils mangeaient avait le goût du camphre, mais ils appréciaient les volets clos qui donnaient à l'appartement une fraîcheur surprenante. La ponelle, Armande, était partie; partis aussi les concierge et remplacés par une mère sourde, aveugle, impotente et idiote, à laquelle on avait dû, vinairement, répéter la consigne de déclarer à tous venants : "Je ne sais de M., Mme et M. Thiranneau". Ceux-ci rédigeaient des cartes postales que réexpédiait
et M. Thiranneau". Ceux-ci rédigeaient des cartes postales que réexpédiait fidèlement la parente fortunée. Gabrielle, qui avait des prétentions à la littérature, s'épancha en phrases lyriques : « Quel calme! Quelle paix bénie! Quelle poésie intense dans ces vallées ombreuses où jasent des ruisseaux argentés! Rien ne manque à notre joie, si ce n'est la présence de nos chers amis...» — «Bons souvenirs à tous, écrivait Mme Thiranneau; la nourriture est excellente! je me félicite d'avoir emporté un plaid, car les soirées sont froides. Gabrielle a beaucoup de succès, et les montagnes dépassent encore ce que j'imaginais. » M. Thiranneau
les montagnes dépassent encore ce que j'imaginais. » M. Thiranneau approuvait d'un paraphe bureaucratique, accompagné parfois d'un court post-scriptum où il exprimait, tout de même, son opinion : « C'est beau, mais rien ne vaut Paris et un bon bridge ! » Chacun sait que la cuisine est une chimie désagréable à surveiller pendant la canicule. Les Thiranneau se gorgeaient donc de cuisine que le chef de famille devait ingérer sans protestation, car il serait un peu fort, vraiment, que l'on renâclât sur la mortadelle quand on ne peut livrer aux siens la splendeur de l'Océan ou la majesté des
aux siens la splendeur de l'Océan ou la majesté des cimes alpestres! Ainsi, un dimanche, après dîner, dans une pièce du fond, le père lisait son journal, la mère hésitait entre une broderie ostentatoire et une chaussette utilitaire et Gabrielle se livrait à une aigre méditation, quand un bruit les fit sursauter, le bruit d'un instrument que l'on aurait introduit dans la serrure. SS! — Victor, balbutia Mme Thiranneau d'une voix adoucie par l'épouvante, Victor, on dirait que quelqu'un veut entrer... — Papa! j'ai peur! bégaya Gabrielle. Le colosse rengaina ses manches. Du coup il reprenait la supériorité d'un monsieur
ses manches. Du coup il reprenait la supériorité d'un monsieur à côté de qui l'on se sent en confiance, parce qu'il pulvérisait une noisette entre le pouce et l'index et tord aisément une pièce de cinquante centimes. — Attenez, ordonna-t-il, mettez-vous derrière moi et ne craignez rien. En même temps la porte s'ouvrait doucement, silencieusement. M. Thiranneau bondit. Mais le cambrioleur, surpris de trouver du monde, n'opposait aucune résistance. Aux trois quarts étranglé, maintenu par une poigne de fer, immobilisé par un genou qui s'enfonçait dans sa poitrine, il geignait : — Je suis fait, quoi! Vous n'allez pas me
: — Je suis fait, quoi! Vous n'allez pas me tuer, bien sûr? — Gabrielle, dit M. Thiranneau pendant que sa femme s'évanouissait, va me chercher une corde solide pour que je l'attache. — Et il resserra encore son étreinte, ajoutant à l'adresse de l'apache : — Crapule, tu te trouves à qui parler, hein? Fais un mouvement et je te supprime! C'était un beau jeune adolescent, vêtu de façon fort convenable, n'étaient les souliers de toile et de caoutchouc. Il répéta piteusement : — Ne me faites pas de mal, vingt dieux! Puis, Gabrielle ayant apporté la corde, il
mal, vingt dieux! Puis, Gabrielle ayant apporté la corde, il se laissa ficeler avec une résignation terrible. M. Thiranneau le fouilla et sortit de ses poches une clé à chausse, une pince monseigneur, un revolver chargé, un couteau à crâne. arrêt, un coup de poing amer cin, un bâton de toile plein de sable, trois porte-monnaie et un petit lion de jade, cadeau de la tante Hermance, qu'il avait dérobé dans l'antichambre. La vue de ce bibelot allaflamma dans le coeur de M. Thiranneau une rage de propriétaire. Il assena au cambrioleur une gifle à assommer un bélier. — Et
au cambrioleur une gifle à assommer un bélier. — Et maintenant, dit-il, en route pour le commissariat! Gabrielle, cours me chercher une voiture ! A ces mots, M. Thiranneau sortit de son évanouissement. — Non, Gabrielle, n'écoute pas ton père, gémit-elle. M. Thiranneau comprit et se gratta la tête. Evidemment, après le commissariat, ce serait la publicité dans les journaux. Grâce aux faits divers, les amis des connaissances seraient avisés que la famille a resté à Paris la supercherie des cartes postales dévoilée, ce serait le ridicule... Et cela par la faute du pâle gredin qui était perché sur le
la faute du pâle gredin qui était perché sur le tapis, l'œil, vif et curieux, l'air rassuré maintenant, comme s'il comprenait que les réactions de son bourreau tournaient à son avantage. — Eh bien, rompre, ma-t-il, qu'est-ce que vous attendez pour chercher la rousse?... — S'il nous promettait de ne pas recommencer?... propose M. Thiranneau. — Écoute, dit M. Thiranneau à l'apache, je ne tiens pas à être embêté, plus longtemps par un cochon de ton espèce; je vais te délivrer et tu pourras te faire prendre ailleurs! Mais, si tu bronches, je te causerais les reins! Pourquoi, répondit-il, que
tu bronches, je te causerais les reins! Pourquoi, répondit-il, que vous m'avez mis une claque ? Je ne m'en irai que si vous me rendez mes outils. outils. Il consulta sa femme du fond égare ; puis ayant échargé le revolver : — Les voilà, dit-il. — Et puis, je voudrais bien quelque chose, pour ne pas avoir travaillé l'œil ! Dix francs, histoire de me remettre en jouant un verre. — Donne-lui ses dix francs, papa ! supplia Gabrielle. Quelques secondes, après, le cambrioleur, délivré de ses liens, le témoignage de ses outils et de deux pièces de cent
témoignage de ses outils et de deux pièces de cent sous, était conduit par M. Thiranneau jusqu'au palier. — Il est coulant le vieux, admira-t-il. Et le vieux, se penchant sur la rampe, lui envoya en guise d'adieu : — Ne faites pas l'imbécile, au moins, et n'allez pas vous vanter de tout ça auprès de vos amis ! HENRI DUVERNAY. VOUS possédez, madame, une quantité d'écharpes de toutes teintes et de tous tissus : les unes anciennes en chantilly ou en blonde paraissaient votre grand-mère; d'autres en mousseline perlée étaient à la mode au beau temps d'avant-guerre; d'autres encore,
étaient à la mode au beau temps d'avant-guerre; d'autres encore, viennent de quelque pays lointain et sont particulièrement séduisantes et faciles à interpréter selon la mode actuelle. 1° Celle-ci en crêpe de Chine broché, large de 1 mètre, longue de 2m,20 et frangée à ses extrémités, va, à l'aide de quelques points, devenir un joli manteau de soie. Pliez-la simplement en deux, et couturez-la sur 0,35 environ d'un seul côté. Posé sur les épaules, le dos se drapera en plis ronds, la couture formera au milieu une sorte de capuche que vous alourdirez d'un gland. Si vous cousez aux bas
que vous alourdirez d'un gland. Si vous cousez aux bas de votre écharpe un effile semblable à celui qui orne ses deux extrémités, votre vêtement aura l'aspect « châle espagnol » qu'exige la mode actuelle. Vous possédez certainement un ou deux fourreaux qui sont le « fond » de vos robes du soir. Un jeu d'écharpes vous permettra de les transformer de diverses façons. 2° Celle-ci, en dentelle de Grenade, drapée en ceinture, sera, l'unique garniture d'une robe de satin gris-argent. Au milieu du noeud, voilée à demi par la dentelle, vous piquerez une grosse rose rouge. 3° La combinaison
dentelle, vous piquerez une grosse rose rouge. 3° La combinaison suivante peut se faire également avec la même écharpe, qui, froncée en volant autour de la taille basse, se terminera par un double coquille le long de la couture de la hanche. L'un s'arrêtant à mi-hauteur de la jupe, l'autre formant petite traîne. 4° Avant la guerre, les écharpes de tulle grec noir ou blanc incrustées de lamelles de métal d'un joli travail oriental étaient fort à la mode; la figurine suivante vous montre comment on peut les utiliser. Couper l'écharpe en deux, froncez-la du haut, et dissimulez ces fronces
l'écharpe en deux, froncez-la du haut, et dissimulez ces fronces dans un biais cousu à cheval, deux biais semblables forment deux épaulettes parallèles qui réunissent les deux parties de l'écharpe. Si celle-ci n'est pas assez longue pour couvrir la robe, on l'allongera très élégamment par une frange de perles. 5° Une écharpe perlée, dans laquelle vous pratiquerez une ouverture aux deux tiers environ de sa longueur pour passer la tête, transformera complètement un de vos fourreaux; le panneau le plus court placé devant sera froncé de chaque côté et remonté en une ceinture drapée qui s'attachera derrière par une patte
en une ceinture drapée qui s'attachera derrière par une patte garnie d'agrafes. Le panneau du dos sera maintenu plissé par une double ceinture de grosses perles. 6° L'écharpe suivante étroite et longue, rayée en travers de bandes de couleurs alternativement garnira de charmante façon une petite robe de serge. Elle est simplement posée en étole et retenue dans une étroite ceinture de cuir. 7° Deux écharpes de mousseline de soie, brochées d'un côté d'une bande de cygne ou de marabout, simplement posées sur les épaules et maintenues par quelques points transformeront en « tea gown » une simple robe d'intérieur.
transformeront en « tea gown » une simple robe d'intérieur. 8° Un petit cache-nez en tricot de soie peut devenir un gilet ornant le devant d'une jaquette. Tout cela, mes chères lectrices, n'est qu'un léger aperçu de tout ce que peuvent de simples écharpes. Placez-vous devant la glace, drapez, chiffonnez, (c'est si amusant !) vous trouverez encore mille combinaisons que je n'ai pas dites. LÉNIC I {suite} Il n'en dit pas davantage, mais il se comprend. « Sans mon auto ! la vie serait pire que le bagne... Sans mon auto..., j'avalerais ma langue tout le long de la semaine.
auto..., j'avalerais ma langue tout le long de la semaine. Sans mon auto, je serais le plus malheureux des hommes. Tandis que, grâce à elle, c'est à peu près supportable : on oublie jusqu'à la longueur des jours... Car si Camille Joubert n'a pas le loisir d'analyser ses journées, il observe au moins en bloc qu'elles sont toutes interminables. C'est une impression qu'il a depuis son extrême jeunesse, du temps de sa gouvernante, du temps de son précepteur, du temps qu'il était étudiant, et qui s'est perpétuée depuis son mariage. Les jours sont des espèces de cercles sans fin autour
Les jours sont des espèces de cercles sans fin autour desquels les hommes sont condamnés à tourner, à tourner, sans répit. Et plus ils se donnent de mal, plus ils courent, plus le cercle s'allonge. Grâce à son auto, Camille Joubert a quelquefois l'illusion de doubler les étapes, d'avaler la vie en bouchées doubles, d'arriver plus vite au but, son lit. Car le bonheur de la vie, c'est le sommeil. Dormir est vraiment une chose exquise. Encore Camille partage-t-il ses nuits en nuits ratées, quand un cauchemar est venu les agiter, et en nuits dignes de ce nom, avec la
agiter, et en nuits dignes de ce nom, avec la petite mort du sommeil de plomb. De ces nuits-là vraiment il n'y a rien à reprendre, c'est l'idéal grâce à quoi la vie est supportable. Dans l'aride traversée du jour incommensurable, Camille Joubert aperçoit au bout une oasis qui n'est point un mirage. Lorsqu'il rentra cet après-midi-là pour s'habiller, il jeta un oeil d'envie et de regret sur son lit. Comme il était loin encore, sous sa couverture de couleur, froid, quasi anonyme ! Vraiment, le lit savait que la journée n'était pas finie, qu'elle serait aujourd'hui particulièrement longue avec
journée n'était pas finie, qu'elle serait aujourd'hui particulièrement longue avec cet après-dîner à la Prairie. Bien après minuit, il s'éveillerait, pour ainsi dire, ouvrirait la blancheur fraîche de son mystère pour accueillir son fidèle ami, l'envelopper de douceur, de ténèbres et d'irréalité. À sept heures, nouveau départ en auto, pour la vallée de Gif où les Joubert possédaient une grande villa qualifiée de Château de la Prairie dans les Annuaires mondains. Il y avait cinquante ans, la Prairie n'était qu'une hutte qu'un jeune garçon des environs s'était construite, lui-même, pour abriter ses toiles et ses pinceaux. Petit paysan, peu instruit,
abriter ses toiles et ses pinceaux. Petit paysan, peu instruit, mais à qui des messieurs de passage avaient reconnu du goût pour le dessin et à qui l'on avait d'abord offert des crayons de couleur, puis des pinceaux et des planchettes. Antoine Joubert s'était mis à reproduire ce qu'il voyait, ce qu'il connaissait depuis toujours, c'est-à-dire les prés, la rivière, les peupliers ; parfois il ajoutait un personnage, par exception. Ce qu'il aimait de la Prairie, c'était la prairie elle-même, sa splendeur naïve, sa délicieuse solitude, sa couleur de chaque jour et la féerie de ses métamorphoses aux diverses saisons.
jour et la féerie de ses métamorphoses aux diverses saisons. Des gens du pays s'intéressèrent à ce petit artiste, le firent entrer dans un atelier de Paris, puis aux Beaux-Arts, mais il s'ennuya au milieu des rapins bruyants ; et un jour, il s'enfuit de Paris. Jamais depuis il n'avait été infidèle à la Prairie. Avec l'argent de ses premiers tableaux, il acheta un champ, et c'est là que, de ses propres mains, il échaufoudra un abri où il passa toute sa vie à peindre sans relâche ce qui, chaque matin, surgissait, ce qui chaque soir s'éteignait devant ses yeux.
matin, surgissait, ce qui chaque soir s'éteignait devant ses yeux. Ce jeune garçon devint célèbre à trente ans sous le nom de Joubert. À quarante ans, il entrait à l'Institut, à l'applaudissement universel. C'était vraiment un grand peintre, un des plus puissants paysagistes de l'école française. Pour parvenir à la gloire il ne fit rien que de belles toiles. Toute sa vie se passa dans un petit coin de la vallée de l'Yvette, entre le village de Gif et le hameau de Courcelles, du bois d'Aigremont au moulin de l'Abbaye. Il fut l'homme d'un seul paysage. Mais avec un rideau
Il fut l'homme d'un seul paysage. Mais avec un rideau d'arbres, un ruisseau, un champ et le soleil, un artiste véritable peut se procurer toutes les sortes d'émotions, et puis, son génie aidant, les communiquer à la foule. Joubert n'était pas un esprit compliqué. Jamais il ne fit savoir les intentions symboliques de ses compositions. Il peignait sincèrement ce qu'il voyait. Il ne trichait point ; il ne passait pas à côté des difficultés ; il ne les cherchait pas davantage. Ses paysages n'étaient ni des rébus ni de la trigonométrie. Ils n'exprimaient que la beauté des heures, que la
trigonométrie. Ils n'exprimaient que la beauté des heures, que la surprise des saisons. Les titres de ses envois au Salon étaient d'une exquise naïveté : La Prairie à midi ; — Soirée d'automne ; — La Prairie au crépuscule ; — Au printemps, le malin ; — La Neige sur la prairie ; — Clair de lune. Dans les salles modernes du Louvre, les Joubert sont reposants. La fortune des audacieux est aussi courte qu'elle a été rapide, à moins que leur audace n'ait été que la servante de la sincérité éclairée. Pour avoir vu juste et s'être exprimé en
sincérité éclairée. Pour avoir vu juste et s'être exprimé en peinture française, le vieux Joubert vivra autant que nos musées, autant que le goût des belles choses. La sincérité, — le mot est de La Rochefoucauld qui s'y connaissait, — la sincérité est une ouverture de cœur. Ce fut tout le secret du vieux Joubert. C'est parce qu'il aima profondément un petit coin de son terroir et parce qu'il sut noblement exprimer son amour qu'il ne signa que des œuvres impérissables. Sa vie suivit la même ligne droite. Il se maria à une bonne fille de son village. Quand il
maria à une bonne fille de son village. Quand il le put, il acheta une maison. Il eut un fils à qui il fit donner une belle éducation. Ses habitudes de plein air et souvent de pleine solitude l'éloignèrent de la connaissance des hommes et lui inculquèrent de la bienveillance. Il savait qu'il ne vivait pas comme ses voisins, mais il reconnaissait à chacun le droit d'agir à sa convenance. Aussi ne s'inquiéta-t-il point trop lorsque son fils manifesta des idées d'émancipation gagnées à l'École des Beaux-Arts, parmi les sculpteurs en herbe. Car Jean Joubert, le fils du vieux Joubert,
en herbe. Car Jean Joubert, le fils du vieux Joubert, avait décidé qu'il serait sculpteur. À demi somnolent dans le fond de son auto, Chien-Chien en boule ébouriffée sur ses genoux, Camille Joubert s'amusait à retracer à grandes lignes la vie de ses parents. « Pas folichon, le vieux Joubert, premier du nom ! Il est au Louvre, paix à la cendre de ses pipes ! » Puis il ajouta, tout haut, s'adressant à sa femme : "Tu l'as connu, toi, n'est-ce pas ?" "Qui ça ?" "Le vieux de la Prairie." "C'est à lui que tu penses ? C'est
la Prairie." "C'est à lui que tu penses ? C'est drôle ! Nous sommes très familiers, ce soir. Moi, je pensais à papa, à mon pauvre papa." — Fâcheux que le Vieux et ton père ne se soient pas connus davantage. Ils étaient faits pour s'entendre. — C'étaient pas des gens d'aujourd'hui. — Ah ! non. — Ils ont peut-être été heureux. — C'est possible... Le magot chinois qui est sur le guéridon du salon, le nez tourné vers le mur, trouve peut-être lui aussi sa vie très folichonne... D'abord, je crois bien que, sur terre, tout le monde s'amuse,
je crois bien que, sur terre, tout le monde s'amuse, sauf moi... n'est-ce pas, Chien-Chien ? — Die ! que tu es agaçant avec ta neurasténie ! — Tu crois que c'est de la neurasténie ? Hélène Joubert se rencogna dans les coussins, négligea de répondre et son pied nerveux battit et fit remuer la couverture dont elle était enveloppée. Camille mit son monocle pour regarder la route. "Est-ce qu'on arrive ? Ô idiable, sommes-nous là ?" Hélène se contenta de hausser les épaules. Ils n'avaient pas l'habitude de se livrer à de longues conversations : sitôt qu'ils commençaient à
livrer à de longues conversations : sitôt qu'ils commençaient à parler posément, l'un ou l'autre poussait une exclamation qui changeait le cours des idées. On eût dit qu'ils avaient peur de se prendre au sérieux. À s'entretenir de choses graves, ils se lavaient crus déshonorés. Car ils mettaient leur honneur à s'offrir de perpétuelles vacances, non pas qu'il convînt de "s'amuser", mieux valait faire semblant, se jouer la comédie, car il fallait éviter ces fâcheuses manières de collégiens en goguette : la consigne était de "se raser". Camille y réussissait merveilleusement. Il croyait vraiment être le chef-d'œuvre accompli de la
merveilleusement. Il croyait vraiment être le chef-d'œuvre accompli de la nouvelle humanité, celle qui ne croit à rien, pas même à son scepticisme. Hélène était plus simple. Elle n'avait pas été élevée dans le luxe factice qui avait tant nui à l'éducation de son mari, mais ce luxe, elle l'avait frôlé, convoité. Et l'histoire de sa jeunesse défilait en tableaux devant ses yeux. Sa toute petite enfance, à la campagne, chez de pauvres gens qui se levaient et se couchaient avec le jour. Une mare avec des canards. Des poules, des cochons, un âne qu'elle appelait Bichon. La soupe et
des cochons, un âne qu'elle appelait Bichon. La soupe et des pommes de terre. Des pains ronds énormes, à chair noire. Un aïeul, au coin de l'âtre, qu'on avait chargé de lui enseigner à lire, mais qui bientôt écouta émerveillé son élève. Puis, dans un vieux quartier de Paris, trois pièces, une pour son père, une autre, toute petite pour elle, la troisième qui servait à la fois de cuisine et de salle à manger. Le jour, l'école des sœurs. Le dîner avec son père, un gros homme court, barbu, quasi muet, qui l'adorait. Enfin, la découverte du Paradis terrestre.
quasi muet, qui l'adorait. Enfin, la découverte du Paradis terrestre. Une visite chez Mme Jean Joubert, au Parc Monceau. L'image même de la bonté, de la douceur, dans son cadre "trop large, trop doré". C'était l'avis de Mme Jean Joubert. La petite fille, qui avait lu les Contes de Perrault, trouva le décor tout naturel et elle se prit d'une tendre vénération pour la mère de Camille, pour Camille aussi, il faut bien le dire, Camille qui avait la tête et même les épaules de plus qu'elle, mais qui était un bon grand garçon sans énergie dont elle fit ce