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s'éteignirent peu à peu. Il vint un moment où la baignoire fut presque pleine. Alors les yeux se fermèrent et plus rien ne manifesta la vie dans cet homme qui avait tant, abusé de la vie des autres. — C'est fini, dit Hermann. — Oui, pour ce là, dit le Flamand, mais pas pour ses complices. Et comme Hermann, épouvanté, retombait à genoux : — Je t'ai fait grâce de la vie, dit-il, mais je te jure. Je ne t'ai pas dit que tu ne seras pas châté. Et de sa main de fer, il le saisit à la gorge.
sa main de fer, il le saisit à la gorge. À demi étranglé, le vieillard ouvrit la bouche et la langue pendit bleuâtre et vide dehors. Ce fut plus rapide que l'éclair qui déchira la nuage, et s'éteint. Avec la lame de son poignard, le Flamand coupa cette langue, qui tomba sur le sol. Jamais tu ne raconteras cette histoire, dit Mide, Maury, tandis que Hermann se roulait à terre en poussant de sourds gémissements et vomissant des flots de sang. Puis il prit Hector par le bras : — À Vanda, maintenant, dit-il. Si on se souvient de la
À Vanda, maintenant, dit-il. Si on se souvient de la première partie de ce récit et des sensations bizarres éprouvées par Hector dans cette maison où l'avait conduit la digne et où soupant avec Vanda, il absorba cet étrange narcotique qui, paralysant tout son corps, lui laissait l'usage de l'ouïe, et la liberté de son intelligence, on comprendra ce que dut éprouver le complice du vampire. Elle aussi était morte en apparence et son corps avait une rigidité cadavérique. Les battements de son cœur étaient arrêtés ou du moins ils étaient si faibles qu'on ne pouvait les percevoir; mais elle
étaient si faibles qu'on ne pouvait les percevoir; mais elle pensait et elle entendait. Elle entendit Hermann demander grâce devant le poignard du Flamand : elle l'entendit offrir de trahir son maître; Elle entendit ensuite le Flamand s'en aller, puis revenir accompagné d'un autre homme. Quel était-il? Cet homme parla, et elle le reconnut à la voix. C'était le jeune homme qu'elle avait séduit, c'était la victime qui lui était échappée, c'était Hector de l'Herselfeu. Alors Vanda comprit que ces hommes ne lui feraient ni grâce ni merci. Aux dernières paroles d'Hermann et du Flamand, elle comprit encore que l'heure
paroles d'Hermann et du Flamand, elle comprit encore que l'heure du châtiment était venue pour le Tartare. Elle les entendit s'éloigner. Mais quel serait son sort à elle? Hector aurait-il pitié de sa beauté, ou bien était-elle condamnée à mourir? L'heure s'écoula. Une heure de terreur et d'angoisse. Enfin, les pas de ces hommes se firent entendre de nouveau. Alors, Vanda comprit que son tour était venu. En effet, le Flamand s'approcha d'elle et lui dit : — Madame, votre complice est mort. Celui qui se baignait avec volupté dans le sang de ses semblables est mort baigné dans son
le sang de ses semblables est mort baigné dans son propre sang ! L'instrument de vos crimes, Hermann, a pareillement expié son forfait. Je lui ai fait grâce de la vie, mais je lui ai coupé la langue, et il ne pourra plus donner de perfides conseils. Voilà votre tour, vous aussi vous devez être punie. Cependant nous ne vous tuerons point. Un homme ne doit point verser le sang d'une femme. Mais quand on rencontre une vipère sur son chemin, si on lui fait grâce de la vie, on la met dans l'impossibilité de nuire et on écrase son
la met dans l'impossibilité de nuire et on écrase son dard venimeux. Votre dard, à vous, c'était votre beauté. Périssez donc votre arme perdue, à l'aide de laquelle vous avez fait tant de mal ! Et Vanda, muette, Vanda immobile, Vanda pétrifiée, devina plutôt qu'elle ne sentit qu'on lui appliquait sur le visage un masque terrible, destiné à ronger ses chairs, à tumulier ses lèvres, à ternir l'éclat de ses yeux. — Maintenant, acheva le Flamand, nul ne vous suivra. Et, en effet, il lui avait posé sur la figure une pâte noirâtre qui contenait du vitriol, et qui brûla
une pâte noirâtre qui contenait du vitriol, et qui brûla en quelques secondes et rendit horrible ce visage, rayonnant jusqu'è de jeunesse et de beauté. Et quand le masque fût enlevé, Hector jeta un cri : — Oh ! c'est épouvantable ! dit-il. — Vous êtes vengé, dit le Flamand. Maintenant, parlez. Où donc pour nous ? — Non, il parle cheMin, Hermann, dit M. de Mauroy, et voici dans une heure ou deux quitté Paris. Et tous deux s'élancèrent hors de cette maison maudite où le crime avait régné si longtemps. Ils traversèrent le jardin en courant, gagnèrent la
si longtemps. Ils traversèrent le jardin en courant, gagnèrent la rue, et quelques instants après, ils arrivaient rue Saint-Louis. La chaise de poste était prête, et attendait à la porte du mercier. — Courez chercher Cécile, dit M. de Mauroy. — Je suis prête, répondit la jeune fille, qui se montra au seuil de la boutique entrouverte. — En voiture donc, dit le Flamand, et partons ! — Mais... mon père, dit Cécile d'une voix émue. — Il nous rejoindra, dit Hector. — Mon Dieu ! murmura la jeune fille, le reverrai-je ? Hélas ! Cécile ne prévoyait pas alors
le reverrai-je ? Hélas ! Cécile ne prévoyait pas alors dans quel terrible et suprême circonstance elle reverrait pour la dernière fois François-Robert Damiens ! Le lendemain du jour où M. de Mauroy, Cécile et Hector de Pierrefeu quittaient Paris, après avoir vengé la mort du malheureux André, le procès de Mlle Espérance de Besnlieu devait être jugé par le Parlement. M. de Richestel, depuis trois jours, n'avait guère pris de repos. Le vieux courtisan avait retrouvé toute l'activité de sa jeunesse orageuse et s'était véritablement multiplié. Il était allé chez les conseillers, chez les procureurs, muni de cette lettre
chez les conseillers, chez les procureurs, muni de cette lettre du roi qui recommandait chaudement la jeune fille, et, comme le procès était bon, il n'avait pas eu de peine à intéresser les robes rouges en faveur d'Espérance. Or donc, le jeudi matin, M. le maréchal levé à sept heures et demie, c'est-à-dire au petit jour, sonna son valet de chambre et lui dit : — Porion est-il là ? — Monseigneur, répondit le valet, Porion est arrivé de Versailles à quatre heures du matin. — Ah ! vraiment ? — Je voulais éveiller Monseigneur, mais il s'y est opposé.
— Je voulais éveiller Monseigneur, mais il s'y est opposé. — Pourquoi ! — Il a dit que tout était prêt ; qu'il était par conséquent inutile d'éveiller Monseigneur, et que mieux valait le laisser dormir. — Bon. Mais où est-il ! — Il est reparti ; mais il m'a dit qu'il reviendrait entre huit et neuf heures, ce matin. — C'est bon, dit Richelieu. Et il acheva sa toile blanche. Huit heures sonnèrent, puis neuf, puis encore neuf heures et demie. — Ah ! ça ! fit le maréchal, ce drôle se permet de me faire attendre, maintenant !
ce drôle se permet de me faire attendre, maintenant ! En effet, Porion ne revenait pas. — Je n'ai pourtant pas de temps à perdre, grommelait le maréchal. Je veux assister au procès, disparaître avant la fin, de façon qu'elle ne puisse me remercier à l'audience, rentrer en paix, et de là venir à Marly. Porion m'a fait dire que tout était prêt; mais cela ne me suffit pas, et je veux savoir au juste quel est l'état d'impatience du roi. Et le maréchal jetait pour la vingtième fois un regard inquiet sur la pendule, lorsque le bruit de la
regard inquiet sur la pendule, lorsque le bruit de la cloche d'entée se fit entendre. Le maréchal se mit à la fenêtre, et vit Porion qui traversait la cour en grande hâte. Corbleu! comme il est pâle, dit Richelieu. En effet, Porion marchait d'un pas inégal, et avait quelque chose d'égaré et d'insolite dans toute sa personne. Il fit irruption dans le cabinet du maréchal, et ne put que prononcer ces mots : — Ah ! Monseigneur, quel malheur ! — Un malheur ? fit le maréchal. — Un crime ? Monseigneur. — Un crime ? — Epouvantable, inouï!... Ah!
? Monseigneur. — Un crime ? — Epouvantable, inouï!... Ah! mon Dieu ! Et Porion se laissa tomber sur un siège, tout suant et bouleversé. Voyons, dit Richelieu, de quoi s'agit-il !... Espérance... — Il ne s'agit pas d'Espérance. Richelieu respira. — De qui donc ? fit-il. — Du Tartare. — Le Tartare donc encore assassiné quelqu'un. — Non ; c'est lui qu'on a assassiné ! Le maréchal fit un soubresaut. — Hein ! dit-il. — On l'a saigné dans un bain, et il y est encore — Est-ce possible ? — C'est la vérité, Monseigneur. — Mais qui l'a
? — C'est la vérité, Monseigneur. — Mais qui l'a assassiné ? Comment cela est-il arrivé ? Parle... explique-toi. Porion se remettait peu à peu. — Monseigneur, fit-il, je vais tout vous dire. — Parle ! Porion reprit alors : — Ce matin, comme on m'a dit que Monseigneur dormait, je m'en suis allé. Il y avait plusieurs jours que je n'avais mis les pieds chez moi, et je n'étais pas fâché de savoir ce qui s'y passait. De chez moi, je suis allé à l'hôtel de M. de Clermont. Il étais pressé d'annoncer au prince Tartare que j'avais vu
Il étais pressé d'annoncer au prince Tartare que j'avais vu hier soir Mme de Pompadour, et qu'elle m'avait chargé de lui réitérer son invitation à souper, car ce soir même il devait souper à Versailles, chez la marquise. — Après ? fit le maréchal. — Vous savez, reprit Porion, que l'hôtel du comte de Clermont avait été approprié à l'existence mystérieuse du Tartare. — Ah ! oui, on m'a dit cela, dit Richelieu : il y avait un mur qui le séparait en deux et n'avait qu'une porte. — Exactement. — La porte en fer. — Le Tartare et son
— La porte en fer. — Le Tartare et son médecin franchissaient seuls. — Eh bien ? — Les domestiques étaient en proie à une grande émotion. Depuis la veille au soir, chose qui n'arrivait jamais, le Tartare n'avait point reparu. Ils étaient à tenir conseil entre eux. Les uns disaient que très certainement il était arrivé malheur, et qu'il fallait enfoncer cette porte. Les autres rappelaient la petite allocution que leur avait faite ce maître terrible en prenant possession de l'hôtel : « Je punirai de mort celle qui essayera de franchir le seuil de cette porte. » Ce
essayera de franchir le seuil de cette porte. » Ce fut alors une journée. On avait vu le Tartare me recevoir avec des marques de considération. Il n'en fallait pas davantage pour que la valetaille m'accordât toute la confiance. Cette longue disparition du prince m'éloigna autant qu'eux. — Mes amis, leur dis-je enfin, il faut enfoncer la porte ; mais, si vous redoutez la colère de votre maître, j'entrerai seul. Ce dernier moyen leur plut. Je prenais toute la responsabilité sur moi. — Maison ne peut encoire ouvrir une porte de fer comme une simple porte. Il fallait aller chercher
de fer comme une simple porte. Il fallait aller chercher un madrier dans la cour, le faire porter par plusieurs hommes et attaquer la porte avec cette singulière machine de guerre. PONSON DU TERRAIL. (La suite au prochain numéro). LE ROMAN; DES FEUILLETONS ILLUSTRES — MON CÉPHALÉE Roman de FRANCESCO MASTRIANI ; Traduit de l'italien par Madame O. LIPPÔL. SECONDE PARTIE VI. — UNE TENTATIVE. — C'est ce que vous voulez savoir; je suis désormais résolu à savoir le fond de la personne qui subvient à mon existence. Vous n'avez pas le droit de la dérober à ma reconnaissance. —
pas le droit de la dérober à ma reconnaissance. — Et vous, vous n'avez pas le droit de m'interroger, Monsieur Daniel. — Si je n'en ai pas le droit, j'en aurai la force, répliqua le jeune homme ; vous ne sortirez pas de cette maison, que vous ne m'ayez révélé ce que je vous demande. L'étranger sourit; son visage ne reflétait pas même l'ombre de la colère. — Vous me permettrez de vous faire observer, mon bel ami, que la raison ne vous assiste pas en ce moment, ni dans ce que vous dites, ni dans ce que vous prétendez
ce que vous dites, ni dans ce que vous prétendez faire. Tout d'abord, sachez, une fois pour toutes, et mettez bien dans votre esprit que je ne vous dirai rien, absolument rien, quand même votre folie vous pousserait à m'assassiner. Si je ne vous dis rien étant vivant, vous pensez bien qu'il en sera de même lorsque je serai mort. En me tuant vous ne gagnerez pas autre chose que de passer devant les tribunaux, du si votre crime reste caché, vous n'obtiendriez rien autre chose que la perte des cinquante ducats que j'ai la bonté de vous apporter chaque
cinquante ducats que j'ai la bonté de vous apporter chaque mois. Puis, veuillez réfléchir, qu'en admettant même que je me laisse séduire par vos paroles ou intimider par vos menaces, il ne m'en coûtera pas beaucoup d'inventer un personnage et une localité, et de me délivrer de votre importunité en vous envoyant chercher très loin un homme faux. Vous ne trouverez jamais. De plus, j'ai le droit de vous dire que toute démarche que vous ferez pour découvrir votre bienfaiteur, vous fera perdre sa bienveillance. Enfin, veuillez considérer que je suis une des rares personnes pour lesquelles Vous êtes aussi
suis une des rares personnes pour lesquelles Vous êtes aussi bien Daniel Fritzheim que Daniel de Rimini, c'est-à-dire qu'il me semble que je sais que vous êtes un enfant trouvé; tout acte de violence que vous commettriez sur ma personne, pourrait m'engager à divulguer le secret de votre naissance. Vous ne le ferez pas, Monsieur ! interrogeait vivement Daniel, qui voyait s'écrouler le projet qu'il avait formé. Je ne le ferai pas tant que Vous vous comporterez envers moi en galant homme. Renoncez à la pensée de vouloir connaître votre bienfaiteur, s'il vous en aime davantage et peut-être qu'un jour...
bienfaiteur, s'il vous en aime davantage et peut-être qu'un jour... Eh bien ! s'écria Daniel avec un éclair d'espérance dans les yeux. ... Eh ! qui sait ? peut-être qu'un jour lui-même vous demandera... Tout droits de traductions réservés. Mais dites-moi de grâce, Monsieur : est-il riche ? est-il noble ? Ne m'interrogez pas ; vous savez bien que je ne vous répondrai. Mais le temps presse ; ayez la bonté de me donner votre quittance, car j'ai encore beaucoup à faire. Daniel se rendait à contre-coeur aux raisons de l'étranger, se leva et commença à écrire la quittance qu'il
l'étranger, se leva et commença à écrire la quittance qu'il lui demandait, en disant : Voici, Monsieur, votre quittance. C'est la dernière fois que vous me verrez dans cette maison et à Naples. Je pars demain... Je le sais, répondit froidement l'étranger. Ah ! vous le savez ! Et qui vous l'a dit ? Le duc de Gonzalvo. Lui-même ? Lui-même ! répondit l'étranger comme un écho. Êtes-vous de ses intimes ? De ses plus intimes. Et vous voyez souvent la duchesse ? Pas aussi souvent : elle me regarde avec défiance et semble voir de mauvais oeil ma présence
avec défiance et semble voir de mauvais oeil ma présence dans la maison de son père. L'étranger se leva pour rompre à ce point une conversation qu'il ne voulait pas prolonger. Indiquez-moi, Monsieur Daniel, reprit-il en tirant de sa poche un portefeuille, le pays dans lequel vous désirez toucher la lettre de change le mois prochain. Le mois prochain, je serai à Londres, répondit le jeune homme. Pendant que l'étranger inscrivait cette indication sur son portefeuille, Daniel à qui une idée subite était venue en ce moment, s'élança sur l'inconnu et d'une main vigoureuse lui arracha son portefeuille. Malgré toi
et d'une main vigoureuse lui arracha son portefeuille. Malgré toi je saurai qui tu es et qui t'envoie, s'écria-t-il d'une voix furieuse. En même temps il sonnait avec force, ouvrait la porte et appelait à l'aide. Son domestique entra. Délivrez-moi de cet homme, s'écria Daniel en français ; il a voulu me voler, m'assassiner, se saisir de mon portefeuille. Le domestique s'avança pour s'emparer de l'étranger, mais celui-ci dirigea vers lui le canon d'un pistolet. Soyez certain, dit-il, sans que la moindre altération parût sur sa physionomie, que si vous faites un pas vers moi, vous coûtera la vie. Jetez
faites un pas vers moi, vous coûtera la vie. Jetez le portefeuille, Monsieur Fritzheim, ou je vous fais sauter la cervelle ! On ne pouvait douter que l'étranger ne joignît immédiatement effet à la menace. Daniel jeta le portefeuille à terre. L'inconnu posa immédiatement son pied dessus, et ordonna au domestique de le menacer toujours de son pistolet. Le domestique obéit. L'étranger reçut immédiatement le portefeuille dans sa poche; Cet acte insensé de violence me contraindra à ne plus vous revoir, Monsieur Daniel. J'aurai soin de vous faire parvenir par voie privée la lettre de change habituelle que vous avez
voie privée la lettre de change habituelle que vous avez couru grand risque de perdre. Là-dessus l'étranger se releva, sans que son domestique n'essayât de l'arrêter en ce chemin. Le lendemain, au moment où Daniel s'apprêtait à monter dans la diligence de Rome, une femme pâle, amaigrie par la souffrance, vêtue misérablement, mais avec élégance, et baignée de larmes, se jeta à genoux près de lui. Lucie ! s'écria Daniel stupéfait. J'avoue vouloir pour la dernière fois. Daniel, répondit-elle.... pardonne... je t'aime tant ! Les yeux de Daniel se remplirent de larmes. Lucie ! Pauvre petite ! Je te déteste,
de larmes. Lucie ! Pauvre petite ! Je te déteste, je te déteste... Je ne mérite pas ton amour... Dans quel état je t'ai mise ! Et Daniel lui tendit la main. Merci, merci, Daniel. Oh ! je suis heureuse ! Je t'ai vu, tu m'as serré la main... Que Dieu te bénisse ! Daniel aurait voulu l'embrasser ; son cœur était gonflé... Pour la première fois il éprouvait un sentiment de tendresse vive pour la jeune fille. Lucie, ma Lucie... Il ne put poursuivre, car le postillon faisait claquer son fouet ; la diligence était sur le point de
son fouet ; la diligence était sur le point de partir. Adieu... adieu... ma petite sœur ! cria Daniel en sautant sur le marchepied de la voiture. Adieu ! adieu ! Daniel, répondit-elle faiblement, se sentant défaillir ; son visage était devenu blanc comme de la cire. Un homme était accouru et soutenait l'infortunée dans ses bras. C'était le père Anibrogio... Assis dans la diligence qui était partie au galop, Daniel pleurait !... FIN DE LA DEUXIÈME PARTIE. TROISIÈME PARTIE I. — UN CHEVALIER DU FIRMAMENT. Mannheim, sans contredit une des plus belles villes de l'Allemagne. Située au confluent de
des plus belles villes de l'Allemagne. Située au confluent de deux fleuves, le Rhin et le Neckar sur la rive droite de ce dernier, elle offre au voyageur un des points de vue les plus délicieux. Les anciennes fortifications, détruites par les Français, ont été converties en jardins qui entourent la ville, de forme ovale, d'un charmant parc érigé de fleurs. Mannheim, résidence de plaisir du grand-duc de Bade, rivale de Karlsruhe, propre, bien bâtie, tranquille, avec ses rues larges et droites et ses maisons symétriquement rangées comme les idées dans la cervelle d'un Allemand, Mannheim évoque immédiatement à l'esprit
dans la cervelle d'un Allemand, Mannheim évoque immédiatement à l'esprit du voyageur qui la visite pour la première fois les poèmes de Goethe et les contes d'Hoffmann. Un philosophe qui voudrait passer sa vie. au milieu des livres et de fait la méditation ne pourrait choisir dans toute l'Allemagne un pays plus favorable à l'étude. Les longues files d'acacias qui ornent les promenades publiques de cette ville répandent un parfum des plus suaves qui rend l'âme plus sereine et les idées plus fraîches. Placé dans un des endroits les plus agréables de la ville, entièrement séparé des autres édifices, et
agréables de la ville, entièrement séparé des autres édifices, et entouré de vignes, se dresse un charmant édifice de pierre blanche et rose, d'architecture gothique, mais de construction moderne; des l'aube des nuées d'oiseaux viennent remplir l'air de leurs chants, qu'un voyageur poliment saurait entendre sans se reporter en pensée aux sites enchanteurs de son pays. Une petite cascade artificielle, tortueuse et se précipitant sur un escalier formé de petites crochets et déniches de rocaille, va séparer en une pluie excessivement fine qui, de loin, lorsqu'elle réfléchit les rayons du soleil, ressemble à une ligue d'argent. De cette maison, qui
soleil, ressemble à une ligue d'argent. De cette maison, qui n'a que deux étages, on jouit d'une vue très étendue sur le Rhin et sur ses rives parsemées de villages. Rien de plus joli, de plus pittoresque, de plus propre à calmer l'âme et les sens que la vue de ce réduit solitaire de la paix et de la sérénité. Le regard s'y fixe avec plaisir et amour, et la pensée s'attache aux allées du jardin, à l'ombre que donnent les arbres, à la profondeur de ces grottes artificielles, retraites mystérieuses de l'amour, et à l'intérieur de ces appartements dans
mystérieuses de l'amour, et à l'intérieur de ces appartements dans lesquels on se figure qu'habite un être heureux. Cette maison et ses dépendances portent le nom de Bellevue. En réalité, un être privilégié habitait depuis quelques années cette maison retirée qu'il avait achetée avec ses dépendances. Il était anglais ; du moins beaucoup de personnes le disaient dans le pays, bien qu'on ne fût pas d'accord sur son nom, les uns l'appelant le baronnet Edmond Brighton et les autres le comte de Sierra-Bionda. Quels que fussent son titre et son nom, il est certain que les bruits les plus contradictoires
nom, il est certain que les bruits les plus contradictoires et les plus absurdes couraient sur son compte ; et bien que le proverbe dise vox populi, vox Dei, on pouvait jurer qu'il était complètement faux relativement à ce que les habitants de Mannheim rapportaient de cet homme. Comment, en effet, concilier entre eux tous les bruits que l'on répandait sur le propriétaire de Bellevue ? Comment croire, par exemple, que ce personnage fût à la fois espagnol et anglais ; qu'il eût assez d'argent pour pouvoir achever toute la ville de Mannheim, et qu'il vécût comme un simple bourgeois.
ville de Mannheim, et qu'il vécût comme un simple bourgeois. On disait aussi que c'était un homme adonné à l'étude et à la méditation, tandis que d'autre part on le représentait, comme adonné entièrement aux plaisirs et comme ayant scandales dans sa jeunesse les deux continents. On prétendait que le baronnet avait pas moins de quatre femmes et de quinze filles. On jurait qu'il était veuf et que sa défunte femme lui avait laissé apporté en dotasse d'or pour le jeter au Rhin ; d'autres, à voix basse et d'un air de mystère, diraient que le propriétaire de Bellevue avait
air de mystère, diraient que le propriétaire de Bellevue avait empoisonné sa femme pour épouser une belle Andalouse. Il est nécessaire que nous donnions, à nos lecteurs, des détails sur le nouveau personnage que nous introduisons dans cette histoire. Les opinions qui avaient cours sur le titre et le nom du propriétaire de Bellevue étaient pas aussi contradictoires qu'elles le paraissaient du premier abord ; il s'appelait, en effet, également le baronnet Edmond Isaac Brighton et le comte de Sierra-Bionda. Il avait hérité du premier titre, comme cadet d'une des premières familles du Yorkshire, et le second lui avait été
premières familles du Yorkshire, et le second lui avait été vendu en même temps que d'immenses propriétés qu'il avait acquises dans le sud de l'Espagne, où il avait demeuré longtemps. De même s'expliquaient les rapports contradictoires qui le faisaient à la fois anglais et espagnol, puisque s'il était Anglais de naissance, il était Espagnol d'éducation, ayant passé une grande partie de sa vie en Espagne. A l'époque où nous le présentons à nos lecteurs, le baronnet n'était plus jeune, mais était encore loin d'avoir dépassé l'âge mur ; sa stature était régulière, sa complexion vigoureuse ; son visage, à demi
était régulière, sa complexion vigoureuse ; son visage, à demi couvert par une barbe longue et épaisse dans laquelle apparaissaient à peine quelques fils d'argent, était légèrement coloré de ce vermillon qui annonce une santé florissante ; ses yeux châtain foncé étaient grands et expressifs. Le baron avait été, dans sa jeunesse, le type du cavalier accompli, et il avait joui de toutes les délices de la vie. Semblable à Childe Harold, il avait parcouru toute l'Europe, un grand pari de l'Amérique, et était venu se fixer en Andalousie, cette contrée de l'Espagne où chaque cœur est un volcan, et