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siens l'union et surtout le courage dans la douleur. — Voyez, disait-il souvent en étendant simplement les doux bras, c'est ainsi que l'on meurt ! Un instant, l'orgueil se peignit dans ses traits. — Je meurs, dit-il à sa fille, que l'on n'a pu qu'à grand'peine arracher au chevet du cadavre, je meurs, mais je laisse un nom ! Même, au seuil de la mort, l'enjouement habituel de M. Marie trouva encore sa place. Lorsque, dans un moment où la douleur lui laissait un peu de répit, il venait d'adresser à tous ses enfants ses dernières recommandations : « Eh
à tous ses enfants ses dernières recommandations : « Eh bien ! mes amis, leur dit-il, comme je vous parle longuement, que voulez-vous ? je meurs en avocat. » Aux journées de juin, quand les cinq de la commission exécutive durent résigner leur mandat, M. Marie, avec une grande simplicité, dit : « Ah çà ! je n'ai pas d'argent et je n'ai plus de clientèle. » — Ma foi, je suis heureux de pouvoir partager, dit Arago en lui tendant quelques billets de mille francs. Le jour même ils restituaient à l'Etat cent cinquante mille francs de frais de
restituaient à l'Etat cent cinquante mille francs de frais de représentation. On connaît l'amitié presque légendaire qui liait M. Marie à Me Berryer. Elle dura plus de quarante ans sans que la différence de leurs opinions politiques soit jamais venue l'ébranler. Ils ont habité trente ans l'un près de l'autre au n° 6 de la rue Neuve-des-Petits-Champs, où tous les deux sont morts. Quelques jours après le 24 février 1848, Berryer donna un grand dîner où Marie se trouva placé, à table, à côté d'un vieux gentilhomme vendéen. Le gentilhomme est un peu sourd, et au lieu de Marie il
est un peu sourd, et au lieu de Marie il entend marquis. A chaque plat, il anoblit carrément le républicain abasourdi : « Veuillez vous servir, marquis ; marquis prenez-vous du champagne ? » Enfin, au dessert, le gentilhomme prend la main de Marie et lui dit : — Vous savez, marquis, que je viens de Fröhsdorf et que j'ai vu le roi. Henri V nous sauvera, car la république est impossible, n'est-ce pas marquis ? — Mais, je ne suis pas marquis, répond vivement le républicain, je suis Marie, membre du gouvernement provisoire. Le gentilhomme fait un soubresaut et
membre du gouvernement provisoire. Le gentilhomme fait un soubresaut et attache un regard stupéfait sur Berryer qui répond : — Oui, Marie, le grand avocat, mon meilleur ami et le plus honnête homme que je connaisse. Le soir même le vieux Vendéen reprenait le chemin de sa province. DRAMES ET CATASTROPHES UN ÉMULE DE PUILIPPE. Hier, dans la matinée, rapporte le Droit, le propriétaire de l'hôtel de F., situé près de la place des Victoires, vint prévenir M. Grallier, commissaire de police du quartier du Mail, qu'un crime venait probablement d'être commis dans son établissement. Dans une des chambres du
d'être commis dans son établissement. Dans une des chambres du second étage, une femme avait été trouvée sans vie, baignant dans son sang. Le commissaire, accompagné d'un médecin, se rendit immédiatement à l'hôtel de F. Là, dans la chambre indiquée, on trouva, en effet, étendu sur le lit, le cadavre d'une femme dépouillée de ses vêtements. Le médecin se mit aussitôt à examiner ce cadavre. Sur le corps, aucune trace de blessure n'apparaissait, et ce n'est qu'au cou qu'on pouvait remarquer quelques traces de pression. La face était livide et les veines étaient démesurément gonflées. Le cadavre a été immédiatement
les veines étaient démesurément gonflées. Le cadavre a été immédiatement transporté à la Morgue pour y être soumis à l'autopsie par les docteurs Tardieu et Régernon. Maintenant, voici ce que l'enquête, commencée aussitôt, a fait découvrir sur les circonstances et les causes probables de ce meurtre. La veille, à la tombée de la nuit, un monsieur convenablement mis et de façons distinguées se présenta au gardien d'hôtel, ayant au bras une jeune femme que sa mine tapageuse et son luxe de pacotille désignaient suffisamment pour une femme de mœurs légères. Ce monsieur demanda une chambre sur-le-champ, et, sans attendre qu'elle
Ce monsieur demanda une chambre sur-le-champ, et, sans attendre qu'elle lui soit préparée, il s'installa avec la dame dans celle qui lui était désignée. Sur le livre d'hôtel qu'on lui apporta, il inscrivit : « Richard, tailleur, vingt-huit ans, né à Lille. » Lorsque la chambre fut prête, le garçon se disposa à se retirer, la dame l'arrêta pour lui donner un pourboire, et, ouvrant son porte-monnaie, y prit une pièce de 50 centimes qu'elle lui mit dans la main. Pendant le temps que prit cette action, le garçon put voir que le porte-monnaie était assez bien garni et contenait
voir que le porte-monnaie était assez bien garni et contenait au moins cinq pièces d'or, qu'il ne peut assurer être de dix ou de vingt francs. Ce porte-monnaie n'a pas été retrouvé, d'où il résulte que le vol serait le motif du crime. Tout le monde était couché dans la maison, et le veilleur de nuit lui-même dormait dans le bureau de l'hôtel, lorsque vers une heure du matin, un monsieur frappa au carreau en demandant : « La porte est-elle ouverte ? » Puis, comme le veilleur réveillé en sursaut lui demandait son nom, il s'écria : « Mais
sursaut lui demandait son nom, il s'écria : « Mais ouvrez donc ! » Et celui-ci, pensant que c'était un habitué de l'hôtel, tira machinalement le cordon. Le matin, vers huit heures, le garçon ne voyant paraître ni le monsieur ni la dame, alla frapper à la porte. Point de réponse. Une demi-heure après, comme la clé se trouvait sur la porte, il se décida enfin à entrer, et c'est ainsi qu'il découvrit l'état de la femme et la disparition du monsieur. La police s'est mise immédiatement à la recherche de cet individu qui n'a pas encore été retrouvé. Mais
de cet individu qui n'a pas encore été retrouvé. Mais l'enquête a révélé que la jeune fille, âgée de dix-sept ans seulement, habitait Paris, où, après avoir quitté sa famille, elle menait une conduite assez légère. Son nom est Louise Zélie Moreau. L'autopsie a démontré que le larynx avait été comprimé de manière à interrompre d'une part l'accès de l'air dans les organes de la respiration, de l'autre le retour vers le cœur du sang porté au cerveau par le système artériel. Et comme la victime, vu sa faiblesse physique (elle avait à peine dix-sept ans, c'était presque encore une
(elle avait à peine dix-sept ans, c'était presque encore une enfant), surprise probablement pendant qu'elle dormait, n'a pas dû résister à son assassin, la compression a été courte, la mort rapide, et aucune trace extérieure appréciable n'était restée. Il y a donc eu assassinat, reste maintenant à la police à en découvrir l'auteur. L'INCENDIE DE LA BOURSE. Pierre Cambon a fait une déposition très intéressante à la police sur l'incendie de la Bourse. Elle nous apprend qu'il s'est passé comme suit : Il était en train de travailler dans son cabinet, rue de la Chaudefonds, à proximité de la Bourse,
cabinet, rue de la Chaudefonds, à proximité de la Bourse, lorsqu'à six heures environ il a senti une forte odeur de brûlé. Se levant de sa table, il s'est avisé de voir ce qui se passait. Il a vu des flammes qui sortaient d'une ouverture faite dans le mur de la Bourse. Cette ouverture avait été faite pour des travaux de couverture. Le zèle des employés de l'administrateur Piquenard, aidés par quelques particuliers, a réussi à maîtriser le feu. Dans la nuit du samedi 30 avril au dimanche vers minuit, quelques promeneurs attardés, qui remontaient la rue Pigalle, donnèrent l'éveil,
quelques promeneurs attardés, qui remontaient la rue Pigalle, donnèrent l'éveil, en criant : "Au feu!" et en allant éveiller le concierge des maisons numéros 3 et 5 de la rue Chaptal, d'où les flammes s'échappaient. Ces maisons numéros 3 et 5 forment pour ainsi dire qu'un seul corps de bâtiment et sont occupées par le logement et les ateliers de MM. Matierion père et fils, grands entrepreneurs de menuiserie, qui emploient près de cent ouvriers. MM. Matierion ont, en outre, un immense chantier de bois, juste en face du numéro 5. C'est dans les ateliers du numéro 3 que l'incendie
5. C'est dans les ateliers du numéro 3 que l'incendie s'est déclaré. Aussitôt l'éveil donné, on courut avertir les pompiers. Ceux de la rue Blanche, de la rue Drouot et de la rue de la Pépinière arrivèrent presque en même temps et organisèrent en toute hâte les premiers secours. Malheureusement il était déjà trop tard pour songer à préserver la maison, qui s'effondra quelques instants après. Pendant ce temps, la flamme commençait à envahir la maison voisine portant le numéro 7, et presque entièrement habitée par des artistes. De tous côtés, on ne rencontrait que des locataires déménageant leurs meubles,
côtés, on ne rencontrait que des locataires déménageant leurs meubles, et des femmes courant affolées au milieu de la rue. Le désarroi était à son comble. Vers une heure et demie du matin, deux bataillons de zouaves de la garde vinrent mettre un peu d'ordre au milieu de cette foule. De concert avec les sergents de ville, ils interceptèrent la circulation dans la rue Chaptal, où restèrent seulement les pompiers et les hommes de bonne volonté qui, dès le début de l'incendie, s'étaient mis bravement à faire la chaîne. Attaqué de tous côtés et par douze pompes à la fois,
de tous côtés et par douze pompes à la fois, le feu diminua bientôt et put enfin être circonscrit à cette maison numéro 7. Toutefois les flammes avaient un moment été si violentes qu'elles avaient atteint le dernier étage de la maison située de l'autre côté de la rue. C'est le bâtiment du fond de la cour du numéro 7 qui a le plus souffert. M. Cugniot, sculpteur, qui occupe l'atelier du rez-de-chaussée, a eu presque tous ses plâtres brisés ou endommagés, soit dans la précipitation du déménagement, soit par le travail des pompes. M. Wilhelm, dont l'atelier est situé
le travail des pompes. M. Wilhelm, dont l'atelier est situé au premier étage, a eu plusieurs toiles dégradées par la même cause. Mais le plus gravement atteint est M. de Pommayrac. Son atelier n'est plus qu'un monceau de ruines. Meubles, tapis, armes, livres, gravures, tout a été brûlé. M. de Pommayrac a sauvé à grand'peine quelques tableaux, entre autres le portrait de sa fille, madame la baronne de Presle, qui a figuré, on s'en souvient, à la dernière exposition. M. de Presle, qui est capitaine dans la garde de Paris et beau-frère de M. Emile Chasles, est l'officier qui arrêta
et beau-frère de M. Emile Chasles, est l'officier qui arrêta Berezowski au bois de Boulogne, après son attentat sur l'empereur de Russie. Un tableau de sainteté, commandé par la ville, et dont M. de Pommayrac attend depuis deux mois qu'on vienne prendre livraison, a pu également être sauvé. En revanche, un Boucher, un Van der Neer et plusieurs autres toiles ont été la proie des flammes. M. de Pommayrac était chez lui, couché, rue de La Bruyère, 22, quand on vint le prévenir que son atelier brûlait. Il ne parvint que difficilement à se frayer un passage au milieu des
que difficilement à se frayer un passage au milieu des curieux et à obtenir des sergents de ville qu'on le laisse passer. Comme toujours, les voleurs n'ont pas manqué de se faufiler en assez grand nombre au milieu des sauveteurs. Sous prétexte de mettre à l'abri les objets plus ou moins précieux, ils se les passaient de main en main, et on ne les revoyait plus. Quand on s'aperçut de subterfuge, il était trop tard. Un voleur a pu cependant être arrêté, au moment où il s'enfuyait avec les vêtements de M. de Pommayrac. Un détail comique pour finir. Le
de M. de Pommayrac. Un détail comique pour finir. Le concierge du numéro 5, nommé Paul, se plaint à tout le monde qu'on lui ait pris des bottines toutes neuves en lui en laissant de vieilles en place. — Si elles m'allaient encore, grommelait-il de temps en temps, mais elles me sont trop petites ; c'est comme un fait exprès. Oui, je vois bien, disait le Gobseck ; mais il y a un grand inconvénient : toutes ces aiguilles empêchent de voir l'heure ; c'est très incommode. Voici, d'après le même journal, une nouvelle figure de cotillon, récemment inaugurée :
même journal, une nouvelle figure de cotillon, récemment inaugurée : « Cela s'appelle la figure du Plébiscite. « Chaque danseur place sa danseuse en face de lui et d'un autre danseur, et lui remet deux boules, l'une portant le mot oui et l'autre le mot non. « La danseuse est invitée à voter dans un chalumeau ; si elle vote non, l'autre la fait valser. » La race des Potemkine n'est pas encore près de se perdre. L'autre soir, un grand seigneur moscovite, de passage à Paris, perd une discrétion contre un de nos jeunes mondains. — De quoi suis-je
contre un de nos jeunes mondains. — De quoi suis-je votre débiteur ? dit-il à son gagnant. De votre photographie, si vous le voulez bien, répond l'autre. Le lendemain, le jeune homme reçut, en effet, la photographie demandée mais entourée d'un cadre ancien formé de trois cercles de gros diamants, et coupé en haut et en bas de deux plaques d'une richesse merveilleuse. À dire d'expert, ce cadre vaut 2 millions de francs au bas mot. Ah ! si nos grandes demoiselles savaient le nom de ce parieur sans pareil ! (La Liberté.) Elle est bien bonne ! Un filou
! (La Liberté.) Elle est bien bonne ! Un filou intelligent vient d'inventer le vol à la petite vérole. Hier, il se présente chez M. de C., qui se trouve atteint de la maladie à la mode. Monsieur, dites-moi vite où sont vos bijoux et votre argent ? — Voleur ! sortez. ou je vous fais sortir de force. — Monsieur, je vous en prie, pas de colère ; dans l'état où vous êtes, vous gagnerez la fièvre ; si vous descendez du lit, vous attraperiez froid, ce serait mortel. Sortez, vous dis-je, ou j'appelle. — Si vous faites mine
Sortez, vous dis-je, ou j'appelle. — Si vous faites mine d'appeler, monsieur, j'ouvre la fenêtre, vous savez quelle en serait la conséquence pour vous. et le filou pose la main sur l'espagnolette. Conclusion : M. de C. s'est laissé voler. (Gaulois.) Il y a, rue de Douai, chez un marchand de bric-à-brac, un buste de femme merveilleusement sculpté par un élève de Canova. C'est toute une histoire que celle de cette belle sculpture, fouillée dans le bloc le plus pur de cette petite île de Paros, qui mêle des paillettes d'argent à la pulpe transparente de son marbre. Il y
d'argent à la pulpe transparente de son marbre. Il y avait, de 1820 à 1824, dans les galeries du Palais-Royal, une bijoutière tellement belle qu'on en parlait dans toutes les villes de l'Europe, et qu'elle finit par se laisser enlever par un riche boyard qui avait mis à ses pieds tous les trésors des Monts-Oural, le prince Anatole Demidoff de San Donato. Le grand seigneur alla cacher sa conquête dans son palais de Florence, et ce fut durant ce premier pèlerinage qu'il confia, à l'un des grands artistes de l'Italie, le soin de perpétuer le souvenir de la femme aimée.
le soin de perpétuer le souvenir de la femme aimée. Il nous serait possible de raconter par quelle série honteuse d'événements ce buste est venu s'échouer, triste épave des bonheurs évanouis, dans la montre d'un marchand de curiosités, où il sera acheté par quelque drôlesse qui en ornera sa chambre à coucher, et la fera passer pour sa mère ; mais nous croyons ne pas devoir pousser plus loin l'indiscrétion. Elle est morte, la cabotine, Sans avoir essuyé son blanc, À la bouche une cavalerie, Et des paillettes sur le flanc. Si jeune, quoiqu'elle fût peinte, Qui put la tuer
flanc. Si jeune, quoiqu'elle fût peinte, Qui put la tuer en un jour ? Les uns disent que c'est l'absinthe, D'autres disent que c'est l'amour. C'est lini ! sa mère la garde, Habilleuse aux yeux déchus, Qui lui fait des plis et la farde, Comme l'on fait pour les débuts. N'était que cela sent le chlore, On croirait que d'un seul élan Elle va vivre à la mandore Que pince Manrique ou Fernand. Et plus aimante, plus légère, Entonner en pleine sauté Le Sauté, mon lieu ! du Trouvère, L'Ôte suis-je ? de Une nuit d'été On attend qu'on lève
suis-je ? de Une nuit d'été On attend qu'on lève une trappe, On attend qu'on hache trois coups, On attend. Hélas ! ou les frappes, Mais on les frappe sur des clous ! Ne pensait-il jamais à la désespérée? Par quelque lumineuse et splendide soirée, Quand de la grande ville au loin s'éteint le bruit, Seul, contemplant le ciel magnifique, à minuit, Le bras sur le balcon, n'a-t-il pas eu l'idée Qu'il était quelque part une triste accoudée Qui, comme lui, veillait et lui gardait sa foi? Et tendre, son regret est-il allé vers moi? — Mais vous êtes muets;
regret est-il allé vers moi? — Mais vous êtes muets; je garderai mon doute; Pour moi, toute espérance est bien détruite, Toute. — Ah! si du moins, dans l'ombre affreuse où sont les morts, Ton cercueil est déjà hanté par les remords, Mon bien-aimé, sois sûr ce n'est pas ma faute, Que je t'ai pardonné, que j'ai l'âme trop haute Pour la haine, et qu'à peine en voulais-je nourrir Contre cette de qui l'amour t'a fait mourir! On entend dit bruit à droite. Mais qu'entends-je? on dirait un pas. Ce pan s'arrête. Un bruit de clef? C'est donc une porte
pan s'arrête. Un bruit de clef? C'est donc une porte secrète? Une étrange terreur fait trembler mes genoux Ici, seule, à cette heure. On voit s'ouvrir lentement une petite porte sous la tenture à droite. On entre. Cachons-nous. Détaille se réfugie avec effroi derrière un parapluie; elle reste visible pour le public. Elle, voilée et tremblé e, entre par la petite porte et s'arrête en s'appuyant, comme accablée, sur le dossier d'un fauteuil. SCÈNE TROISIÈME DEUIL, d'abord cachée; ULTIE. DEUIL. Oh! ne vaut-il pas mieux comme toi que je meure? Devais-je encore franchir le seuil de ta demeure, Puisque je
Devais-je encore franchir le seuil de ta demeure, Puisque je n'y viens pas aujourd'hui seulement Pour pleurer, pour penser à toi seul, cher amant? Moi qui n'étais pas là lors de ton agonie Et qui, lorsque tes yeux éclatants de génie S'obscurcirent, n'ai pu les clore en un baiser, A cette heure tu dois vraiment me mépriser Si tu me vois entrer ici, toute craintive, Profitant de la nuit, par la porte furtive, Comme au temps des amours que nous devions cacher, Et si tu sais aussi ce que j'y viens chercher. Va, si je viens ainsi traversant les ténèbres
viens chercher. Va, si je viens ainsi traversant les ténèbres A tâtons, demander à ces meubles funèbres Les traces d'un amour coupable, ce n'est pas Que je craigne pour moi rien, même le trépas; Car à l'époux trahi si lâchement je jure Que j'aurais infligé cette suprême injure De laisser le hasard mauvais mettre au grand jour Ces lettres, ce portrait qui disaient notre amour. Il m'eût frappée. Hélas! que m'importait la vie? Que m'importait encore qu'elle me fût ravie L'estime qu'on accorde à ma fausse vertu? Que dis-je? ma douleur est si forte, entends-tu? Qu'elle eût du déshonneur extrait
douleur est si forte, entends-tu? Qu'elle eût du déshonneur extrait la joie amère. — Non, celle qui te vient troubler, c'est une mère. Si, malgré tes sanglots, jadis je n'ai pas fui La maison de famille, et si même aujourd'hui Je cherche, pour ne pas être déshonorée, Ce qui subsiste encore d'une faute adorée, Tu le sais bien, ô toi qui l'aimais tendrement, C'est pour l'enfant si pur qui dort en ce moment Et me rêve à côté de sa couche endormie Ainsi pardonne-moi! A l'Opéra Comique Dea, libretto de MM. Carré et Cormon, musique de M. Cohen, a obtenu
MM. Carré et Cormon, musique de M. Cohen, a obtenu un certain succès. La scène se passe dans les Pampas; une petite fille, Dea, a été volée par les sauvages. Sa mère, son frère, et un ami, Français et herboriste, la retrouvent dix-huit ans après le rapt, au beau milieu du désert, par un miracle. Il est inutile, n'est-ce pas, d'ajouter que cette rencontre cause une joie générale. Mais Dea n'est pas Dea; la vraie Dea est morte toute jeune, et son nom a été donné à l'une de ses petites amies; la chose, d'ailleurs, est heureuse, car Fernand, le
petites amies; la chose, d'ailleurs, est heureuse, car Fernand, le pseudo-frère, peut épouser sa pseudo-sœur, dont il est l'otéro épris. L'herboriste français se console assez gaiement de l'amour qu'il éprouvait pour la même Dea et se sacrifie à son ami. Ce n'est pas plus compliqué que cela. La musique de M. Cohen n'est pas beaucoup plus compliquée; c'est un genre facile, mélodique, trouvant parfois de hautes pensées musicales, et tirant bon parti de celles qui sont moins bonnes. Quelques morceaux parmi ceux qui ont été applaudis, méritaient vraiment de l'être. Sur les flots bleus de l'Amazone l'air d'entrée du ténor,
Sur les flots bleus de l'Amazone l'air d'entrée du ténor, Comme un oiseau dans son doux nid La romance de madame Ugarte. Deux couplets du baryton. La valse de Dea. Voici les principaux points de repère de cette partition bien fournie, où l'on courait risque de s'égarer si l'on n'avait un guide très-sérieux. Mademoiselle Zina Dalti, la débutante, a une charmante voix de soprano, elle chante vocalise en perfection et est jolie, ce qui ne gâte rien. Voici les derniers résultats des votes de la France entière, sauf l'Algérie et quelques détachements de l'armée: OUI. 7,267,322 NON 1,511,382 BULLETIN NÉCROLOGIE.
quelques détachements de l'armée: OUI. 7,267,322 NON 1,511,382 BULLETIN NÉCROLOGIE. — M. Villemain est mort le 8 mai, à trois heures du matin. Il s'est éteint presque sans souffrance; la véritable agonie pour ce savant et ce lettré, qui, comme le Sire antique, vieillissait en apprenant sans cesse, avait été la perte graduelle de la vue. La nuit intellectuelle, la privation de tout travail, était pour lui plus cruelle que la nuit même de la mort. M. Villemain était âgé de quatre-vingt-trois ans. TIMIDUNAUX, L'Empereur vient de gracier Bertomé, le caissier du Sous-Comité des Entrepreneurs, condamné pour avoir soustrait plusieurs
caissier du Sous-Comité des Entrepreneurs, condamné pour avoir soustrait plusieurs millions, de concert avec l'imprimeur Dupray de La Mahérie. Ce dernier subit sa peine dans une salle de santé. On lit dans le Journal de la Vienne: « Le nommé Lavieille, l'assassin de Villiers, a comparu devant la première chambre de la Cour pour autoriser à l'entière remise de lettres de grâce qui ont commué en celle des travaux forcés à perpétuité la peine de mort prononcée contre lui par la Cour d'assises de la Vienne, » M. Lezurler, qui avait été condamné à un mois de prison pour avoir
avait été condamné à un mois de prison pour avoir crié: « A Cavelier! » au chef de l'armée, vient d'être frappé. LE VOL AU TUILERIES. Un fait assez curieux s'est passé, aucaleon le Gaulois, il y a quelques jours, au palais des Tuileries. Un employé de la maison Rothschild, — nous sommes obligés de taire son nom, — a une grande réputation de calligraphe. M. Dumas l'inward avait commandé à cet employé, pour l'Impératrice, un missel qu'on devait payer six mille francs. L'employé mit deux ans à terminer son travail. La semaine dernière, il remit entre les mains de
travail. La semaine dernière, il remit entre les mains de M. Dumas-Hinard le missel soigneusement empaqueté dans un carton, orné de fleurs roses. — Je veux, dit M. Dumas-Hinard, en prenant le paquet, laisser à l'impératrice le plaisir de défaire le paquet elle-même, car votre œuvre est impatiemment attendue. Et il alla porter le carton sur le bureau du cabinet de l'Impératrice, où personne ne se trouvait. Un quart d'heure après M. Dumas-Hinard, l'Impératrice entra dans son cabinet. Le carton avait disparu. Une enquête a été commencée, mais il a été impossible de découvrir l'audacieux voleur, qui croyait sans doute
été impossible de découvrir l'audacieux voleur, qui croyait sans doute emporter un coffret de bijoux. Les survivants de la Grande Armée. D'après la Liberté, le plus jeune des vétérans qui ont fait jeudi, ainsi que nous l'avons dit, leur pèlerinage traditionnel à la colonne, est âgé de soixante et onze ans. C'est un enfant de troupe qui avait seize ans à Waterloo. Quant au doyen, qui a cent quatre ans bien sonnés, il est né dans le mois de février 1766. Il est arrivé à pied de Montmartre à la place Vendôme, et s'en est retourné comme il était venu.