jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
A LA FAÇON D'UN TORRENT Et il l'avait traînée à sa suite, sans souci des à-coups qu'elle ne sentait même pas et qui, en d'autres circonstances, lui eussent arraché des hurlements de douleur. Oh! cette arrivée au milieu de ce troupeau hébété, troupeau où les honnêtes gens subissaient forcément la promiscuité de la pire canaille! Le mobilier de chaque classe ayant été entassé dans un coin, on avait fait à la hâte une litière avec de la paille. Des apaches s'y vautraient en des poses ignobles, amusés, en somme, par l'imprévu et l'étrangeté de cette catastrophe où ils n'avaient rien
l'imprévu et l'étrangeté de cette catastrophe où ils n'avaient rien à perdre. Mais le plus grand nombre racontaient comment ils avaient été surpris, et au prix de quels dangers ils avaient pu arriver jusque-là. Des hommes s'enivraient, des femmes sanglotaient, des tout petits vagissaient, blottis peureusement dans le giron maternel. Une quantité d'autres bambins de tous âges, étendus en tous sens, dormaient de ce sommeil victorieux de l'enfance que rien ne saurait interrompre. À chaque instant, de nouveaux arrivants, tout ruisselants d'eau, enjambaient les groupes et, dès qu'ils avaient trouvé une place, s'affalaient sur la litière, les jambes brisées par
une place, s'affalaient sur la litière, les jambes brisées par la peur plus que par la fatigue. De toutes les lèvres tombaient des épisodes invraisemblables que l'affolement faisait exagérer encore. Une énorme meule de paille, venue on ne savait d'où, vagabondait sur l'eau, et, à la façon de quelque monstrueux bélier, démolissait tout sur son passage. Deux cantonniers s'étaient noyés dans l'île Saint-Pierre, à Alfortville, en voulant opérer un sauvetage. Un lourd camion, ses deux chevaux et le conducteur avaient été entraînés par le courant jusqu'au fleuve qui avait englouti le tout. Un paralytique qu'on n'avait pu emmener tout de
le tout. Un paralytique qu'on n'avait pu emmener tout de suite avait réussi, s'étant traîné jusqu'à sa fenêtre, à se précipiter d'un troisième étage. S'il fallait croire ce qu'on entendait, plus de la moitié des immeubles s'étaient écroulés et pas un ne resterait debout. Et chacun, perdant peu à peu toute notion exacte des choses, bien qu'on fût, dans cette école, à une altitude telle, qu'avant d'y atteindre, il aurait fallu que les eaux recouvrissent d'abord les tours de Notre-Dame, certains parlaient de chercher tout de suite un refuge plus sûr. Le côté burlesque de cette tragédie était représenté par
sûr. Le côté burlesque de cette tragédie était représenté par les objets bizarres, imprévus, que ces malheureux avaient sauvés du désastre. Un pauvre diable qui ne savait ce qu'étaient devenus sa femme et son enfant, serrait farouchement sur sa poitrine un oreiller de plume. En vingt ans d'économies et de privations, il était parvenu à se construire une bicoque qu'il avait meublée de son mieux; il avait une femme et une fillette tendrement aimées. Il lui restait de tout cela un oreiller de plume sur quoi il s'était, en partant, jeté comme un fou sans savoir pourquoi, poussé seulement par
jeté comme un fou sans savoir pourquoi, poussé seulement par l'instinctif besoin de sauver quelque chose. Un autre portait, sous un globe de verre, une statuette de la Vierge en porcelaine dorée, auréolée de guirlandes de papier bleu et rose. Le tout valait bien quarante sous. D'autres, qui avaient laissé noyer leur cheval à l'écurie, avaient pensé à leur chat. Plusieurs n'avaient emporté qu'un outil, trouvé, au passage, dans le jardinet. Une ménagère était arrivée avec son balai. Et pour tous, ces épaves étaient comme des reliques, symbolisant tout ce qu'ils avaient perdu. Le lendemain, Claude et Victorine Bardot apprenaient
qu'ils avaient perdu. Le lendemain, Claude et Victorine Bardot apprenaient que toute communication était interrompue sur la ligne de Lyon, de la Ceinture jusqu'au-delà de Villeneuve-Saint-Georges, et sur l'Orléans jusqu'à Juvisy. Non seulement les voies avaient été recouvertes, mais le ballast ayant été emporté, sous la poussée de l'eau et le poids des traverses, les rails s'étaient tordus. Il faudrait des semaines, disait-on, avant que le service normal pût être repris sur l'un et l'autre réseau. Claude était désespéré. Qu'allaient-ils devenir puisque le retour au pays était impossible? Allaient-ils être condamnés à vivre ces semaines, parqués au milieu de ce
condamnés à vivre ces semaines, parqués au milieu de ce bétail humain?Pendant ce temps le désastre s'étendait sur Paris. Après les quartiers riverains, ceux du centre, comme l'Opéra, la gare Saint-Lazare, la Bourse, étaient inondés à leur tour. La nature en révolte se servait, pour ruiner l'humanité, des mêmes moyens par quoi le génie de l'homme se vantait naguère de l'avoir asservie à son bon plaisir. Par les immenses canaux du métropolitain, par l'infini réseau des égouts, l'élément victorieux envahissait tout. Et grâce à ce système moderne de centralisation à outrance, les principaux centres d'énergie étant atteints, plus de la
outrance, les principaux centres d'énergie étant atteints, plus de la moitié de la vie du pays tout entier était suspendue. Après l'arrêt des chemins de fer, c'était l'arrêt du téléphone et du télégraphe. Faute de courant, les tramways électriques ne circulent plus. Les journaux ne paraissent pas ou d'un format réduit de moitié. Et des centaines de mille de chômeurs regardent monter l'eau, de l'aurore à la nuit. Il faut y joindre les curieux venus du monde entier et les photographes — cette plaie contemporaine — embusqués partout à la recherche du cliché le plus sensationnel. Ils n'ont, d'ailleurs, que
recherche du cliché le plus sensationnel. Ils n'ont, d'ailleurs, que l'embarras du choix. Il y en a à chaque pas et pour tous les goûts, des tragiques et des comiques. C'est dans le XVe arrondissement, par un matin pluvieux et froid, le transfert des malades de l'hôpital Boucicaut. La vue de l'eau affolant les pauvres diables déprimés par la maladie, plusieurs s'évanouissent. L'un meurt d'effroi dans le fond de la barque; une femme, devenue folle subitement, échappe aux mains de l'infirmière et se jette par-dessus bord. À la porte des mairies, des centaines de malheureux font la queue pour obtenir
mairies, des centaines de malheureux font la queue pour obtenir un maigre secours. Àilleurs, un ivrogne chargé d'un pain de 4 livres et d'un litre de lait arrête tout le monde. Il ne sait plus le nom de la rue où il habite, et il supplie qu'on le ramène à sa demeure où sa femme et ses deux enfants attendent, depuis quarante-huit heures, les provisions qu'il a sous le bras. Fréquemment le comique s'allie au sublime dans un mélange qu'on ne saurait trouver qu'à Paris. Au Gros-Caillou, un loustic a fait un bateau de son armoire et, aussi gravement que
fait un bateau de son armoire et, aussi gravement que s'il était installé dans un de ces Bétrons qu'on a fait venir à grands frais de nos ports de mer, parcourt les rues du matin au soir. Si les étrangers le saluent d'un éclat de rire bien compréhensible, et auquel il répond, d'ailleurs, le plus joyeusement du monde, les sens du quartier savent combien de malheureux en détresse ont été sauvés, combien d'affamés ont été ravitaillés, grâce à l'infatigable dévouement de cet imperturbable nautonnier. Mais le sang-froid et la bonne humeur du peuple de Paris sont encore ce qu'il y
humeur du peuple de Paris sont encore ce qu'il y a de plus extraordinaire dans ces événements. Pour aller à ses affaires, à ses provisions, chacun prend le bateau, comme il y a huit jours il prenait le métro, l'omnibus ou le tramway, avec autant de naturel qu'un habitant de Venise. Pas une récrimination, pas une plainte. Pourtant il y a des milliers de gens qui, de tout leur mobilier, n'ont même pas sauvé un drap. Et l'on ne peut s'empêcher de songer aux pleurnicheries du paysan pour un cochon étouffé ou une volaille écrasée! Cependant tous ceux qui ont
étouffé ou une volaille écrasée! Cependant tous ceux qui ont en province un parent ou un ami qui puisse les recevoir y vont attendre des jours meilleurs. Les réseaux de Lyon et de l'Orléans empruntent les voies des autres Compagnies jusqu'au point de raccordement avec la Grande-Ceinture, où les trains continuent leur service normal. Des billets de chemin de fer gratuits sont délivrés dans les mairies des localités sinistrées, et voilà comment, à son tour, la famille Bardot a pu sortir de Paris submergé. Dès qu'il a tenu dans sa main les billets de chemin de fer, Claude Bardot a
main les billets de chemin de fer, Claude Bardot a été un autre homme. Au fond de soi il bénit ce déluge. Victorine ne fait que pleurer en pensant à l'humiliation d'un pareil retour. Ce sont les gens de là-bas qui seront contents ! De quels sourires, de quels propos fielleusement compatissants on va les accueillir! La nièce aux Frélich qui devait revenir millionnaire de ce Paris et qui serait bien aise qu'on lui prêtât une chemise. Mais Claude n'a cure de pareilles mesquineries. Il est heureux : sa femme va retrouver sa santé d'autrefois; ses enfants vont donc connaître
va retrouver sa santé d'autrefois; ses enfants vont donc connaître le grand air et la liberté! Il les voit s'ébattant à l'aise dans la cour de la ferme, traversant au galop les prés nus que l'humidité de l'hiver a rendus élastiques. Et le soir, malgré la saine fatigue de pareils exercices, ils jouent encore dans l'énorme cuisine de Cognat, aussi grande à elle seule que les trois pièces de leur logement d'Alfortville! Là il n'y a rien à abîmer. Pas de meubles fragiles qui craignent la bousculade. Pas de tapis par terre, pas de papiers aux murs. Et lui, il
par terre, pas de papiers aux murs. Et lui, il va donc enfin revoir de la vraie campagne, de la vraie et la sienne! Ah! si Victorine voulait! Dans deux ou trois ans Marcel serait un petit homme; Louis pourrait garder autour de la maison un troupeau d'oies et de dindons, voire une portée de cochons. A mesure qu'elle grandirait, Georgette saurait se rendre utile à sa mère. Ah! la belle, la saine vie! La liberté pour lui de travailler tant qu'il lui plairait, loin de ce tyran moderne qu'est le syndicalisme. Ne plus entendre parler de grève, de jaunes,
le syndicalisme. Ne plus entendre parler de grève, de jaunes, de renards, d'action directe et de sabotage! Ne plus sentir sur sa conduite le contrôle incessant de cette bande d'aigreux fainéants qui s'arrogeaient le droit de savoir à quel prix il travaillait, la somme de travail qu'il fournissait et qui, sans répit, pour des plombiers, pour des serruriers, pour des boulangers ou des confiseurs, le mettaient à contribution chaque semaine, qu'il le voulût ou non. Pouvoir peiner à pleins bras, sans s'entendre traiter de poire ou de gâcheur, et se dire que la terre, toujours reconnaissante, ne décevra pas les
dire que la terre, toujours reconnaissante, ne décevra pas les espoirs qu'on a fondés sur elle! Voilà à quoi songe Claude Bardot dans son coin de wagon pendant que le train l'emporte à travers les plaines inondées. S'il a clos les paupières et rabattu son chapeau sur ses yeux, ce n'est pas tant pour dormir à son aise que pour cacher plus facilement à sa femme la joie que met malgré lui dans son regard ce retour au pays. Claude Bardot a eu le sursaut d'un homme qu'on arrache à un profond sommeil. Il bâille, s'étire, se frotte les paupières,
un profond sommeil. Il bâille, s'étire, se frotte les paupières, pendant que Victorine l'avertit : — Il est temps de réveiller et d'habiller les petits. Nous avons passé Saint-Germain-des-Fossés; dans quelques minutes nous serons à Gannat. Tu peux te vanter d'avoir fait un sommeil. A toi, au moins, le voyage n'a pas paru long ! Pour ne pas mentir, Claude ne répond pas. Mais il savait, aussi bien que sa femme, que le voyage touchait à sa fin. A travers le rideau baissé de ses cils il avait refait connaissance avec le pays. Tout de suite, après Saint-Germain, c'est Saint-Rémy,
avec le pays. Tout de suite, après Saint-Germain, c'est Saint-Rémy, puis Monteignet, à 6 kilomètres à peine de Gannat. Tout doucement il met Georgette sur son séant, caressant de ses grosses mains sa blonde chevelure ébouriffée. Victorine, ayant éveillé les deux garçons, refait le nœud de leurs cravates et ajuste sur leurs épaules les capuchons de laine qu'on leur a donnés à Charenton avant leur départ. Le train stoppe. — Gannat! crie un employé en s'ébrouant le long des wagons. Voilà la famille Bardot sur la route de Cognat. Ah! la piteuse caravane! Les enfants, habillés de vêtements distribués par
la piteuse caravane! Les enfants, habillés de vêtements distribués par l'œuvre de la Croix-Rouge, ont l'air de petits bohémiens. La fatigue de ce long voyage les rend maussades. Ils se font traîner. Claude a dû joucher Georgette sur ses épaules. La mère porte l'unique ballot qui constitue tout leur bagage : quelques chemises et tricots d'enfants et une paire de draps, don de l'Œuvre de l'Aiguille française. Il pleut. Il fait nuit. Cette terre de la Limagne bourbonnaise, détrempée par l'hiver, vous fait glisser ou vous retient par les semelles, comme si on marchait dans du mastic. Au bout d'un
comme si on marchait dans du mastic. Au bout d'un kilomètre, Marcel et Louis n'en peuvent plus. L'obscurité, le silence et le vide de la campagne bouleversent Georgette. Elle pleure, car tout lui fait peur : un arbre isolé, une meule au milieu d'un champ, la ligne sombre des haies en bordure des chemins, le meuglement mélancolique d'un bœuf, le hennissement d'un cheval ou le hi-han sonore d'un âne qu'on a oublié de rentrer et qui se rappelle au souvenir de ses maîtres, le cou tendu par-dessus la barrière du pré. Et comme voici dix ans, mais pour des motifs
pré. Et comme voici dix ans, mais pour des motifs bien différents, Victorine marche la première, gourmandant les uns et les autres. Il y a dix ans, il lui tardait d'être à la gare. Aujourd'hui ce n'est pas qu'elle ait hâte d'arriver à la ferme, mais elle a peur d'être rencontrée et reconnue sur la route. — Georgette, as-tu fini, petite sotte ! Qu'est-ce que tu risques ? N'es-tu pas au milieu de nous ? Allons, Marcel, et toi, Louis, dépêchons-nous. Un peu de courage, ou nous allons vous semer tous les deux sur le chemin. De tout ce monde,
tous les deux sur le chemin. De tout ce monde, seul le brave Claude a gardé sa bonne humeur coutumière. Il est même gai comme il ne l'a pas été de longtemps, et il se surprend à fredonner le seul couplet de chanson qu'il ait jamais su. Voudrais-tu, belle Castillane, Près de moi couler d'heureux jours? Voudrais-tu, ma belle gitane, Me donner ton cœur pour toujours? Victorine a frissonné sans pouvoir dire au juste si c'est de plaisir ou de tristesse. Au fond, elle a éprouvé, l'un après l'autre, ces deux sentiments. Faut-il qu'il soit heureux, Claude, pour chanter !
deux sentiments. Faut-il qu'il soit heureux, Claude, pour chanter ! Depuis combien d'années pareille chose ne lui était pas arrivée ! Ce couplet naïf a reporté Victorine aux premiers temps de son mariage. Elle revoit le gai compagnon qu'était alors son mari. Ah ! il peut bien, aujourd'hui, se dédommager un peu de ces longues années d'exil supportées sans une plainte. Mais, aussitôt, son égoïsme d'enfant gâté s'est alarmé. Quels espoirs nourrit Claude au juste ? Ce séjour à la campagne que Victorine ne considère que comme provisoire et qu'elle s'efforcera d'abréger le plus possible, Claude, au contraire, ne compte-t-il
s'efforcera d'abréger le plus possible, Claude, au contraire, ne compte-t-il pas le rendre définitif ? N'est-il pas un peu persuadé que cette catastrophe a dégoûté à jamais sa femme de la vie de Paris ? Voudra-t-il l'écouter quand elle parlera de repartir ? Alors. Et pourtant, jamais la terre ne lui est apparue lugubre comme ce soir ! Si elle s'écoutait, elle sangloterait, non de peur comme sa fille, mais de cette inexplicable tristesse qui serre le cœur des citadins égarés à la campagne un jour d'hiver pluvieux et sombre ! D'une voix aigre, elle interpelle Claude : — Faut-il
! D'une voix aigre, elle interpelle Claude : — Faut-il que tu aies peu de cœur pour chanter ! Fais donc plutôt taire cette gamine qui ne cesse de pleurnicher. Interloqué, l'homme a arrêté tout court sa chanson. Une subite tristesse a remplacé sur sa face naïve sa joie de tout à l'heure, et il a dans l'ombre un grand geste de découragement qui semble chasser bien loin les beaux rêves qu'il avait faits durant le voyage. Comment espérer que sa femme prenne jamais goût à la vie des champs, si c'est là tout le plaisir qu'elle ressent à retrouver
si c'est là tout le plaisir qu'elle ressent à retrouver son passé ? Mais, presque aussitôt, la pensée de ses enfants lui redonne du courage. À cause d'eux, il supportera tout et sa patience finira par toucher Victorine. Et puis, elle est bonne mère, et sacrifiera, s'il le faut, ses goûts à la santé de ses petits. Il s'est approché de sa femme, lui a pris la main : — N'aie donc pas peur, ma grande, quand même on nous rencontrerait, personne ne nous reconnaîtrait. D'ailleurs, nous voici arrivés. — Oui, répond-elle, sur un ton plus doux, mais ne chante
Oui, répond-elle, sur un ton plus doux, mais ne chante plus tout de même. Ce n'est pas un retour si gai ! Alors, d'une voix qu'elle n'a jamais connue si vibrante, Claude a repris : — Il ne faut plus penser à nos misères ce soir, ma Victorine. Il me semble que nous avons chacun dix ans de moins. Te souviens-tu de ce temps où, par des soirs d'hiver comme celui-ci, j'allais au-devant de toi sur cette route ? Victorine a répondu par une pression de mains à cette évocation de leur passé. Ce n'est pas que jamais elle ait
de leur passé. Ce n'est pas que jamais elle ait été folle de cet homme, elle n'a pas fait un mariage d'amour. Mais, en dix ans, ce bon garçon lui a donné de telles preuves d'affection que plus d'une fois, malgré sa nature qui est de trouver tout ordinaire qu'on l'aime et qu'on se sacrifie pour elle, plus d'une fois elle en a été émue aux larmes. — Ah ! mon Claude, c'était le bon temps, val. Les voici dans la cour de la ferme. Ils la traversent en courant, effrayés de la trouver si grande, si nue, si noire.
effrayés de la trouver si grande, si nue, si noire. Il faut un bon moment à Claude pour faire jouer la clé dans la serrure rouillée. Enfin la porte cède. Le premier, Claude s'enfonce dans cet inconnu ténébreux qui pue le renfermé et la moisissure. Marcel et Louis l'ont agrippé aux jambes ; Georgette pousse des cris dans les bras de sa mère. Mais déjà le père a sorti de sa poche une bougie et des allumettes. La faible lumière ne va pas jusqu'aux murs de l'énorme pièce et, de plus en plus effrayés, les petits n'osent regarder autour d'eux,
plus en plus effrayés, les petits n'osent regarder autour d'eux, du côté de ces grands coins d'ombre où se devinent, rangés selon l'ordre invariable des campagnes : près de l'âtre, l'horloge dans son cadre de bois; en face, le buffet de noyer; à côté de la fenêtre, la maïson, reluisante encore malgré les années de poussière et d'humidité. Claude Bardot a atteint sur la cheminée un chandelier de bois où il a fixé sa bougie. La lumière posée sur la table, il s'active, semblant suivre, pour son travail, un programme minutieusement prévu. D'abord ce sont les chaises accrochées à de
minutieusement prévu. D'abord ce sont les chaises accrochées à de grands clous fixés dans les solives du plafond, qu'il dispose autour de la table. — Asseyez-vous, dit-il, pendant que j'irai chercher de quoi faire du feu. Les garçons ne se font pas prier. La mère les imite, tenant la fillette sur ses genoux. En moins de trois minutes un grand feu brûle, clair et haut, dans la cheminée. Le féérique spectacle! Les trois petits ont quitté leurs chaises et, tendant leurs mains vers les flammes, poussent des cris de joie. Les fagots de chêne crépitent dans l'âtre. C'est une suite
Les fagots de chêne crépitent dans l'âtre. C'est une suite ininterrompue de pétarades joyeuses par en bas — grosses branches qui éclatent, de fusées légères vers le haut — brindelles emportées par le tirage de la cheminée et qui, avant de disparaître, se pulvérisent dans un poudroiement d'étincelles. — On dirait un feu d'artifice, crie Georgette en frappant ses petites mains. Le père a posé devant le feu une marmite de fonte perchée sur trois pieds. Tandis que la soupe va cuire, il dresse le couvert. Rassurés par la flamme victorieuse qui illumine toute la pièce, les enfants vont et
victorieuse qui illumine toute la pièce, les enfants vont et viennent, s'enquérant de tout. Et Claude, joyeux, leur apprend que ce grand coffre sert à pétrir le pain. Entre ces arceaux, accrochés au plafond au-dessus de la table, on met les miches. Il remonte la grande horloge dont le tictac sonore et le balancier, visible à travers la glace, émerveillent les petits. La poêle à frire avec sa queue longue de deux mètres les plonge dans un rire inextinguible. — Comme c'est amusant, la campagne! déclare Georgette. Pour dehors, j'aurais bien encore un peu peur, mais ici plus du tout!
bien encore un peu peur, mais ici plus du tout! Claude penche, vers elle sa bonne tête crépuce : — Quand il fera clair demain, fille, tu n'auras plus peur dehors qu'ici. Et tu verras, c'est bien plus amusant! (A suivre.) JEAN VIOLA. SAINT HILAIRE DE POITIERS (315-368) Né noble païen, Gallo-Romain de haute culture, tourmenté de bonne heure par le problème capital de la vie, ardent à en chercher la solution et ne la trouvant que dans le christianisme, consacré évêque de sa ville natale peu après son baptême, exilé en Orient pour la foi, et là encore, comme
exilé en Orient pour la foi, et là encore, comme après son retour à Poitiers, défenseur intrépide de l'orthodoxie par ses paroles, ses actes, ses écrits, tel apparaît saint Hilaire, l'Athanase de l'Occident. Avant l'exil. Hilaire était né à Poitiers, entre 310 et 320, d'une noble famille païenne. De son enfance et de sa jeunesse nous ne savons rien, sinon qu'il fréquenta les écoles, où il apprit à goûter les grands écrivains de Rome. Encore païen, dans la force de l'âge, riche, heureusement marié, père d'une fille tendrement chérie, un des premiers de ce patriciat gallo-romain, aussi élégant qu'instruit, il
des premiers de ce patriciat gallo-romain, aussi élégant qu'instruit, il se posait déjà la question angoissante : « Quel est le but de la vie? » Vers 350, après de longues, de douloureuses hésitations, écœuré du matérialisme, de ce qu'il appelait « le repos dans l'abondance », qui paraît à tant d'hommes le bien suprême, il connut enfin la vérité chrétienne, surtout par le quatrième Évangile; lui-même nous l'apprend : ce qui le conquit à la foi, ce fut le petit livre du « pêcheur pauvre, ignorant, sortant de sa barque les mains chargées du filet, les vêtements trempés d'eau,
barque les mains chargées du filet, les vêtements trempés d'eau, les pieds alourdis par la vase », et dont les premières paroles révèlent « le grand mystère d'amour»: «Au commencement était le Verbe, et le Verbe était en Dieu, et le Verbe était Dieu; et le Verbe s'est fait chair, et il a habité parmi nous.» Il se fit inscrire parmi les catéchumènes, puis reçut le baptême; même avant son initiation complète, il avait converti sa femme et sa fille Abra. Où fut-il baptisé ? Presque certainement dans le baptistère Saint-Jean de Poitiers. Lors des fouilles si complètes que le
Saint-Jean de Poitiers. Lors des fouilles si complètes que le P. Camille de la Croix, l'illustre Jésuite archéologue, mort en 1911, fit exécuter dans les rues qui entourent le monument, il retrouva les fondations de l'édifice primitif en même temps qu'il constatait les transformations apportées au cours des siècles. De la forme et de la disposition il conclut que cette construction n'était ni un temple ni un monument funéraire, mais qu'elle renfermait tous les éléments d'un baptistère à immersion, en particulier la partie essentielle, un naos ou cella, salle au milieu de laquelle se trouvait une piscine octogonale. A quelle