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— Mon propriétaire ?... c'était le directeur Saint-Lago. — Précisément !... il tient tellement à ses locataires qu'il profite des moindres occasions pour les reprendre... donc, il est urgent que tu emménages ici, ce soir même. — Mon déménagement se compose d'une malle et d'un carton à chapeau. — Il n'en sera que plus rapide... car mon coupé y suffira. — Ton coupé ? — Il m'attend à la porte... Viens !... je donnerai, moi-même, des ordres à mon cocher. — Mais non ! Pourquoi te priver de ton équipage ?... je me contenterai d'un fiacre. — Mme de Valençay...
?... je me contenterai d'un fiacre. — Mme de Valençay... dans un fiacre ?... Tu n'y songes pas, la môme !... allons... viens !... en trois heures, l'affaire sera bâclée !... et, par ma foi, si vous y consentez toutes deux, nous achèverons la soirée en mon hôtel, dans les délices d'une intimité qui, je t'en réponds, la môme, guérira ta migraine ! — Vu ! conclu ! entendu ! se récria joyeusement la Gargoine; moi, je vais débarrasser le plancher de mon salon en un tour de main... le club des Poireaux ferme ce soir pour cause de mariage.
club des Poireaux ferme ce soir pour cause de mariage. Et, avec un cynisme ignoble, tandis que ses yeux flambaient d'une lueur lubrique, comme une bête en rut, elle demanda : — Tu as tous les accessoires de notre gueule-ton ? — Dame !... Paris et moi. — Je réclame du supplément... quand il y en a pour une, il n'y en a pas pour deux ! — Gourmande ! tu seras servie !... fit en riant le vicomte qui, dans ces orgies ordurières, dans la prostitution de sa propre maîtresse, trouvait lui-même un stimulant furieux à ses passions bestiales.
maîtresse, trouvait lui-même un stimulant furieux à ses passions bestiales. La Gargoine lui plaqua un baiser sur chaque joue, embrassa la môme Trop-Courte à pleine bouche et courut reprendre la présidence du club qu'elle décorait d'un litre si spécial. La môme Trop-Courte avait eu une passagère hésitation à accepter du vicomte une offre qui la tenait à sa merci et dont il lui devenait difficile d'éviter les suites. Mais, en opposant un refus trop catégorique, elle s'exposait à éveiller, sur la réalité de ses pensées, des soupçons auxquels elle avait consenti un sacrifice atroce, cruel. Elle pouvait reculer sous peine
consenti un sacrifice atroce, cruel. Elle pouvait reculer sous peine de se trahir. Bravement, escomptant une chance, une circonstance favorable, fort aléatoires cependant, elle suivit le vicomte, s'installa dans le coupé dont il lui avait ouvert lui-même la portière, et répondit, en souriant, au vicomte : — Au revoir, mon très cher ! La voiture filait grand train, franchissait à toute allure du cheval le boulevard Malesherbes, la rue Royale, la place de la Concorde et s'engageait dans les voies plus étroites du faubourg Saint-Germain qui avoisinent la Chambre des députés. Brusquement, au détour de l'une de ces rues presque
députés. Brusquement, au détour de l'une de ces rues presque désertes, le coupé stoppa... et, une minute après, le faciès anguleux du cocher s'encadra à la portière dont la vitre était baissée : — Good morning, Miss Legrand ! fit l'Anglais. — Reyspousse ! s'écria la protectrice de Rose-Printemps avec un cri de joie éperdu. — Yes ! Reyspousse... fit l'autre sans se départir de son flegme, Reyspousse pour avoir l'honneur de servir vous. La môme Trop-Courte reprenait difficilement sa présence d'esprit, égarée par cette rencontre inattendue. — Mais qu'avez-vous donc fait, en nous quittant ? demanda-t-elle. — Je avais
donc fait, en nous quittant ? demanda-t-elle. — Je avais suivi les instructions de l'honorable sir. — Mais pourquoi ne pas nous avoir tenues au courant de vos actes. — Ce était inutile encore. — Alors vous êtes au service du vicomte ? — Yes ! — Et Paris ? — Louis aussi !... valet de chambre. — Et Chenest ? — Louis aussi !... il est palefrenier. — Que faudra-t-il dire, là-bas ? — Rien du tout... moi, au contraire, je attendais les instructions de l'honorable sir. — Elles ne tarderont pas à vous parvenir. — Parfaitement !... je
ne tarderont pas à vous parvenir. — Parfaitement !... je étais prête. Et, portant la main au rebord de son chapeau : — Où madame veut que je conduise ? — Gare de la Bastille. — Au right ! Bonjour. Et avec une souplesse, une agilité que l'automatisme de son corps long, maigre et sec ne permettait pas de supposer, l'original cocher, qui se refusait à reconnaître son maître et agissait tout à l'opposé envers la femme de celui-ci, remonta sur son siège et, d'un magistral coup de fouet, enleva sa bête. Dans la Vaste pièce de l'hôtel où les
sa bête. Dans la Vaste pièce de l'hôtel où les apprêts du souper et les préparatifs de leurs débauches attendaient les derniers convives, le vicomte et la Gargoine s'impatientaient, s'énervaient également du relard inexplicable, de l'absence prolongée de la môme Trop-Courte! — Dix heures ! fit rageusement de Beauvois en consultant sa montre. Et, frappant sur un timbre : — Le coupé n'est pas rentré ? demanda-t-il à Paris accouru à cet appel. — Non, monsieur le vicomte. — Est-ce que tu as été chez moi au boulevard Malesherbes? interrogea la Gargoine — J'en reviens à l'instant, madame. — Et...?
la Gargoine — J'en reviens à l'instant, madame. — Et...? — Aucune nouvelle de l'amie de madame. — Ce que je m'explique encore moins, s'écria le vicomte, c'est la disparition de Tom. — Peut-être est-il survenu un accident à la voiture... et si monsieur le vicomte veut m'en accorder la permission, j'irai m'enquérir à l'endroit où monsieur le vicomte l'a envoyé, proposa Paris. — Non... j'y vais moi-même ! fit de Beauvoir ; cette attente m'est insupportable. Et à la Gargoine : — Quand ceux que j'ai invités arriveront, tu leur feras prendre patience. — Ce sera long? — Le
leur feras prendre patience. — Ce sera long? — Le temps d'aller et venir... c'est-à-dire deux heures au moins. — Bon! on t'attendra pour se mettre à table. Le vicomte s'élança hors de l'hôtel et sauta dans un fiacre. En arrivant au boulevard Montparnasse, un spectacle inouï lui donna un éblouissement de stupeur. En face de l'hôtel qu'avait désigné la femme du banquier, le coupé stationnait. Sur le siège, Reyspouss, comme pétrifié en une raideur de statue, se tenait, les rênes dans une main et de l'autre maintenant haut son fouet dont le manche était appuyé à sa cuisse. Le
fouet dont le manche était appuyé à sa cuisse. Le vicomte se précipita vers lui : — Que faites-vous, là ? interrogea-t-il avec une sorte de fureur. — Je attendais !.... répliqua flegmatiquement Reyspouss... — Le médème. — Elle n'est pas encore sortie de l'hôtel ? — Non! — Mais elle y est entrée ? — Je ignorais! — Comment, tu ne le sais pas... mais tu as dû le voir ? — Non!... c'était incorrect, regarder. — Enfin, que t'a-t-elle dit ? — De attendre et... je attendais ! Une colère bouillonnait au cerveau du vicomte. Toutefois, il ne
Une colère bouillonnait au cerveau du vicomte. Toutefois, il ne pourrait faire un crime à son cocher d'une discrétion si précieuse en certains cas et si rare chez les domestiques. — C'est bien! fit-il. Et il pénétra dans le bureau où le patron LES ROMANS INÉDITS 805 de l'hôtel, sa pipe éteinte entre les doigts, somnolait quiètement en un coin d'un canapé, tandis que la patronne s'absorbait dans la lecture d'un roman-feuilleton dont les péripéties s'accompagnaient du ronronnement d'un chat favori, accroupi sur les pages parcourues. L'entrée du vicomte eût un même retentissement d'étonnement sur ces trois êtres : le
un même retentissement d'étonnement sur ces trois êtres : le mari s'éveilla en lâchant sa pipe qui se brisa sur le parquet... la femme se redressa en un sursaut de peur, suscitée par le drame qu'elle lisait, et l'animal, dérangé dans sa sieste, se souleva, arquant son dos en une protestation ennuyée. — Mme Legrand? demanda brièvement de Beauvoir. — Ce n'est pas ici, monsieur, répondit la maîtresse de l'hôtel dont le sourire, amené par l'espoir d'un client, se termina en une grimace de désappointement. — Votre mémoire ne vous est pas fidèle, sans doute, reprit le vicomte avec impatience,
est pas fidèle, sans doute, reprit le vicomte avec impatience, ou cette personne n'est pas inscrite sous le nom que je vous donne. — Ça ! ça arrive souvent ! fit l'homme ; mais comme nous ne sommes pas des gendarmes... — Voici des détails et un signalement qui préciseront ma demande... Il y a un mois, cette dame est venue, accompagnée d'une jeune fille, louer une chambre en votre hôtel... elle ne revint pas le lendemain, et la jeune fille, délaissée, ignorant ce que sa mère était devenue, disparut à son tour. Ces incidents ont une certaine particularité qui
à son tour. Ces incidents ont une certaine particularité qui a dû les fixer dans votre souvenir. — C'est la première fois que j'en entends parler ! fit la femme. — Comment, il y a un mois vous n'avez pas eu pour locataires une dame et sa fille ? — Non! — Cette dame n'est pas revenue, il y a deux jours, pour reprendre son enfant, s'enquérir d'elle... et, apprenant sa disparition, ne s'est-elle pas livrée à une crise d'affreux désespoir ? — Jamais ! Nous ne recevons ici que des gens très tranquilles, fort paisibles. — Mais, enfin, ce
des gens très tranquilles, fort paisibles. — Mais, enfin, ce soir même, vous ne l'avez pas revue ? — Mais qui ? — Cette femme, petite, de tournure élégante, de figure jolie... ayant une quarantaine d'années... Elle venait pour reprendre sa malle. — Monsieur, intervint l'homme, il y a sans doute confusion. — C'est bien ici le boulevard Montparnasse ? — Oui, monsieur ! — L'hôtel d'Anjou ? — Oui, monsieur. — Eh bien ! il n'y a aucune erreur. — Alors, c'est qu'on vous a roulé. — Roulé ? — Certainement !... Jetez-vous-même les yeux sur le livre de
— Certainement !... Jetez-vous-même les yeux sur le livre de police... vous constaterez que, depuis plus de six mois, nous n'avons reçu ici aucune personne répondant au signalement que vous fournissez... ni dame jeune, jolie, élégante... dans les quarante ans... ni fille... ni mère... ni disparition... ni syncope... ni malle... rien de toute cette histoire que vous nous racontez. Le vicomte était contraint de se rendre à l'évidence des faits. Une sueur perla à ses tempes. La môme Trop-Courte lui avait menti. Selon l'expression pittoresque et exacte du brave hôtelier... il était roulé. — Merci ! fit-il sèchement. — C'était
il était roulé. — Merci ! fit-il sèchement. — C'était bien la peine de me faire casser ma pipe ! grommela le bonhomme en reprenant sa place sur le canapé. — Avec ça que nous recevions des personne de ce genre-là ! une mère qui abandonne sa fille... et la fille qui en profite pour courir les rues... C'est du propre monde ! conclut la femme en se replongeant dans les émotions de sa lecture. De Beauvoir s'était jeté dans l'intérieur de son coupé : — À l'hôtel ! à toute bride ! cria-t-il. Au premier coup d’œil, la Gargoine,
toute bride ! cria-t-il. Au premier coup d’œil, la Gargoine, dans le feu sombre qui jaillissait des regards de son amant sur sa physionomie convulsée et pâle, lut la colère, la rage, la déception d’un événement plus que fâcheux. En entrant, le vicomte avait jeté, au hasard de la chambre, son chapeau et ses gants arrachés par gestes nerveux. — Qu’y a-t-il ? interrogea-t-elle anxieuse. — C’est du propre ! fit-il... Ah ! celle-là, elle peut se vanter de s’être fichue de nous dans de grandes largeurs. — Tu parles de la môme ? — Oui !... de cette fameuse
de la môme ? — Oui !... de cette fameuse Mme de Valençay. — Qu’est-il arrivé enfin ? — Tu la croyais notre amie, n’est-ce pas ? — Certes ! — Notre complice ? — Eh ! oui. — Tu as cru son histoire sur Rose-Printemps, sur son séjour à Saint-Lago... à l’hôtel du boulevard Montparnasse ? — Dame !... et toi ? — Eh ! oui, j’ai coupé dans le pont jusqu’à la gauche, comme un triple niais que je suis ! — Rien n’est donc vrai ? — Pas le plus petit mot. — Mais pourquoi, après une
Pas le plus petit mot. — Mais pourquoi, après une disparition de plus d’un mois, serait-elle revenue à nous ? (A suivre.) Edmond Ladoueette. L’AMOUR QUI TUE ROMAN DRAMATIQUE INÉDIT PAR RENE HARDANGES DEUXIÈME PARTIE LES FRÈRES ENNEMIS XIX Alfred et Philomèle ont été graciés. Les deux coquins le méritaient bien par leur hypocrisie. Tout en vivant à la Nouvelle-Calédonie comme des coqs en pâte, ils n’étaient pas heureux. Paris Ils ne rêvaient qu’à Paris. À ses distractions. Et aussi aux bonnes occasions, n’étant plus surveillés, de pêcher en eau trouble. La régénération morale ! Quelle plaisanterie ! Ils ne
trouble. La régénération morale ! Quelle plaisanterie ! Ils ne songeaient qu’à trouver l’occasion de faire quelque nouveau coup qui les enrichirait. Tous deux avaient des économies. Ils achetèrent un débit de vins-hôtel près de la gare de l’Est, dans le faubourg Saint-Martin. Il y avait un noyau de clientèle. Des filles y amenaient des clients Clients d’un jour, rencontrés aux abords de la gare, et qu’Alfred aidait à dépouiller, dans la plus grande mesure possible. Philomèle faisait la cuisine. Alfred tenait le comptoir. Ils avaient deux domestiques. Un garçon marchand de vins. Une fille qui faisait les chambres. Le
marchand de vins. Une fille qui faisait les chambres. Le commerce allait bien. La police était indulgente. Alfred et Philomèle rendaient des services. Ils étaient « indicateurs ». Les agents de la Sûreté venaient souvent faire leur partie de cartes dans l’établissement. Ils y consommaient « à l’œil ». Ces agents étaient au mieux avec les malheureuses dont la prostitution était le métier. Ils prélevaient sur elles des tributs en nature. Moyennant leurs complaisances, ils leur promettaient une aimable tolérance. Ce qui ne les gênait nullement pour les faire arrêter lorsqu’elles transgressaient les règlements de police spéciaux concernant ces malheureuses.
lorsqu’elles transgressaient les règlements de police spéciaux concernant ces malheureuses. Seulement, ils y mettaient de la délicatesse. Pour conserver les bonnes grâces de ces dames, ils ne les arrêtaient pas eux-mêmes; ils prévenaient des collègues qui se chargeaient de l’affaire. Ces services étaient réciproques. Les agents d’un quartier opéraient dans le quartier voisin, et point dans le leur. Cela amenait bien quelques inconvénients. Ils se trompaient. Ayant mal compris les renseignements fournis par leurs collègues, ils arrêtaient parfois d’honnêtes femmes. Cela faisait scandale. Les journaux fulminaient pendant quelques jours. Puis on n’en parlait plus. Les agents se contentaient, pendant quelque
on n’en parlait plus. Les agents se contentaient, pendant quelque temps, de ne plus arrêter personne Ils faisaient plus longues leurs parties de manille. Les soucoupes s’amoncelaient. Alfred marquait sur un registre ce qu’on lui annonçait. Mais il faisait la grimace. Il savait bien qu’il ne serait jamais payé. Quant à réclamer à ces clients-là ! ... Inutile ! Inutile et dangereux. Les contraventions auraient grêlé sur l’hôtel garni. On y faisait quelquefois, la nuit, des descentes de police. Elles ne donnaient jamais de résultat; Tout était en ordre. Les livres portaient les noms des locataires, — ceux qu’ils voulaient
livres portaient les noms des locataires, — ceux qu’ils voulaient bien donner, — la date de leur arrivée, d’où ils venaient, le métier qu’ils exerçaient, etc., etc. LES ROMANS INÉDITS Tous ces renseignements étaient fantaisistes. Mais l’ordre était observé. La police se déclarait satisfaite. Le commissaire du quartier notait l’hôtel du Désir comme bien tenu. Il était bien tenu ce jour-là, pour cette raison que les agents, en échange des consommations prises « à l’œil » ou acceptées « d’amitié », prévenaient le logeur. En somme, les affaires d’Alfred Simbat et de Philomèle Boyer allaient assez bien. Ils avaient fini
et de Philomèle Boyer allaient assez bien. Ils avaient fini de payer leur fonds. Le chiffre de leurs économies grossissait. Tous deux voyaient l’avenir en rose. Patatras ! Une femme a été trouvée assassinée chez elle. La plus cossue des locataires. Geneviève Perron. Une belle fille de vingt ans. Brune, avec de grands yeux bleus. Une chevelure splendide. Elle avait dit venir de Chartres. Son amant, un Brésilien sec et noir, aux yeux de flammes, aux doigts chargés de bagues, se nommait Ramon Fernandez. De Rio-Janeiro il était venu en France pour affaires. C’était un marchand de diamants. Il le
France pour affaires. C’était un marchand de diamants. Il le disait du moins. Un marchand de diamants à l’hôtel du Désir ! Cela avait paru peu vraisemblable à Alfred. Mais après tout, qu’est-ce que cela pouvait lui faire ? Il n’était pas chargé de vérifier les déclarations de ses clients. Que la police s’en charge ! D’ailleurs, Ramon Fernandez avait loué l’appartement du premier. Tout ce qu’il y avait de mieux à l’hôtel du Désir. Il s’y faisait servir ses repas. Des repas fins, soignés, abondants. Il payait généreusement, ne chicanait pas sur les prix. Un client sérieux ! Et
chicanait pas sur les prix. Un client sérieux ! Et vraiment riche ! Ce Ramon Fernandez n’était pas un rastaquouère. Philomèle avait confessé Geneviève Perron. La jeune femme lui avait orgueilleusement montré un porte-feuille contenant des billets de banque. — Voilà ce qu’il m’a donné depuis un mois. — Combien ? — Nous allons compter. Et Geneviève compta devant Philomèle. Vingt billets de cent francs Deux mille francs en or Au total, quatre mille francs ! Geneviève en sautait de joie. Jamais elle n’avait vu pareille somme. — Quel chic type, hein ? faisait-elle à Philomèle. — Pour sûr !
type, hein ? faisait-elle à Philomèle. — Pour sûr ! faisait celle-ci dont les yeux brillaient de cupidité, de jalousie. Elle palpait le peignoir de soie de Geneviève, Elle examinait ses boucles d'oreilles ornées de diamants. "C'est de lui aussi, tout ça?" "Parbleu!" "Oh! oui, c'est vraiment un chic typé", dit alors Philomèle comme tout à l'heure avait dit Geneviève. Elle regardait la jeune femme, l'examinait en connivence : sa taille élancée, sa jeune poitrine ronde et ferme; ses mains fines et blanches, son teint pur, ses grands yeux bleus, son opulente chevelure noire. Et elle dit : "Il en
son opulente chevelure noire. Et elle dit : "Il en a pour son argent!" Geneviève éclata d'un rire frais comme sa chair vermeille et qui découvrit ses dents de perle. "Vous trouvez, madame Geneviève?" fit-elle flattée. Toute rose de plaisir, elle regardait Philomèle. Mais celle-ci réfléchissait. Elle n'entendait pas la jeune femme. Soudain, elle lui prit la main et, d'un accent sérieux : "Ma petite... un conseil... ne vous faites pas manger cet argent..." Geneviève se troubla. Elle essaya cependant de sourire. "Me faire manger mon argent! Par qui ?" "Par votre voyou d'Alphonse", répondit Philomèle. "Je ne le vois
"Par votre voyou d'Alphonse", répondit Philomèle. "Je ne le vois plus depuis que je suis avec Ramon." "Il est venu encore avant-hier." "Je vous assure..." "Assez, ma petite, sufficit... on sait ce qu'on sait... ce n'est pas moi qui vous trahirai... J'ai fait comme si je ne le voyais pas..." "Il venait me faire ses adieux, expliqua Geneviève." "Tant mieux pour vous." "Bien sûr, il vaut mieux que je ne le voie plus." "C'est plus raisonnable." "C'est vrai, il a cependant été bon pour moi, allez ! "Qu'est-ce qu'il fait?" "Peintre." "Peintre de quoi?" "D'éventails..." "Il fait de jolies choses."
"Peintre." "Peintre de quoi?" "D'éventails..." "Il fait de jolies choses." "C'est un artiste." "Un crève-de-faim." "Son métier ne va plus guère..." "Il est courageux, alors qu'il a de l'ouvrage, il travaille." "Il n'en a pas souvent." "C'est vrai, avoua tristement Geneviève. "N'empêche qu'il m'a aidée autant qu'il a pu." "C'est grâce à lui que je ne suis pas tombée trop bas." "Sans lui je serais morte de faim..." "Ou inscrite à la police." "Vous seriez plus tranquille." "Oh! ça, jamais." "J'aimerais mieux me faire mourir." Philomèle éclata de rire : "Comme on est bête quand on est jeune", dit-elle en
"Comme on est bête quand on est jeune", dit-elle en s'en allant. Le lendemain de cette conversation, Geneviève dit à Philomèle : "Ramon part ce soir en voyage." "Pour longtemps?" "Il ne sait pas." "Vous restez ici?" "Certainement." "Il vous a promis de revenir?" - "Oh! oui, il reviendra." "Oh! il m'aime." "Il ne veut pas me quitter." "Ce sont ses affaires qui l'obligent à s'absenter." "Il va, je crois, à Londres, puis à Amsterdam." "Ce sont deux grands marchés de diamants." "Est-ce qu'il vous montre ses marchandises ?" "Non, jamais." "Il ne veut pas." "Jamais il ne les apporte
jamais." "Il ne veut pas." "Jamais il ne les apporte ici." "Est-ce qu'il a peur qu'on les lui mange ?" "On ne les lui volerait pas !" "La maison est bien tenue !" "Il laisse ses échantillons chez son associé." "Il en a pour des centaines de mille francs, des millions, je ne sais pas au juste!" "Si l'associé les lui emportait." "C'est impossible." "Ramon m'a expliqué cela." "Les diamants sont placés dans un coffre-fort." "Chacun en a une clé." "Il faut qu'ils soient présents tous deux pour qu'on puisse l'ouvrir." "Il y a une mécanique à secret." "On ne
l'ouvrir." "Il y a une mécanique à secret." "On ne prend jamais trop de précautions pour conserver sa galette", déclara Philomèle. L'amant de Geneviève devait partir le même soir pour Londres. Il avait pris son billet à la gare du Nord. Il revint pour dîner. Comme d'habitude on les servit chez eux. Philomèle et la fille de salle faisaient le service. Les deux amants causaient gaiement, plaisantaient. Ramon disait à Geneviève : "Tu ne t'ennuieras pas en mon absence, je ne le veux pas." "Tu sortiras." "Tu chercheras des distractions." - "J'essaierai." - "Tu n'as pas à craindre de manquer
- "J'essaierai." - "Tu n'as pas à craindre de manquer de rien." "Je ne te laisse pas sans ressources." Puis, tout à coup : "Montre-moi ta fortune!" Geneviève sortit une clef de sa poche, ouvrit un petit secrétaire et en tira son or et ses billets de banque qu'elle étala sur la table. "Tu vois", dit-elle en riant, "je suis riche." Une flamme passa dans les yeux de Ramon. Flamme aussitôt éteinte. "Allons", je suis tranquille sur ton compte", fit-il gaiement. Il embrassa Geneviève. Philomène enlevait le couvert. Les deux amants restèrent seuls. Une heure après Ramon entrait dans le
amants restèrent seuls. Une heure après Ramon entrait dans le bureau de l'hôtel. Il dit : "Geneviève est fatiguée." "Elle dort." "Ne la réveillez pas." - "Bien, monsieur Ramon", répondit Philomèle. "Bon voyage et prompt retour." Le jeune homme partit. "Comme il est pâle ! se dit Philomèle. "Ça l'émotionne de quitter cette jolie fille." "Je comprends ça ! Tout en faisant des comptes elle réfléchissait : "Il a l'air bien drôle tout de même." "Peut-être qu'il part pour ne pas revenir ! "Oui, ce doit être ça !" "Il n'a pas osé lui dire la vérité ?" "Dame !
n'a pas osé lui dire la vérité ?" "Dame ! un garçon si riche, de si bonne famille ! "Il ne pouvait pas épouser Geneviève si jolie qu'elle est !" "Je crois que j'ai deviné !" "Tant pis ! Je perds un bon client !" "Et Geneviève un amant chic !" "On n'a pas la veine d'en trouver tous les jours un pareil ! "Ce serait trop de vérité ! "Dire que cette petite dinde est capable de se remettre avec son crève-la-faim d'artiste !" Occupée par les clients, Philomèle oublia Ramon, Geneviève et Alphonse. Cependant, vers minuit, prenant le
oublia Ramon, Geneviève et Alphonse. Cependant, vers minuit, prenant le frais sur le seuil de sa boutique, elle vit un jeune homme sortir de l'allée de l'hôtel, rapidement, évitant de se faire remarquer. — C'est Alphonse ! pensa Philomène. « Ah, je me doutais qu'elle l'attendait ! « Faut-il être bête ! « Il va lui dévorer son magot, ce sot là ! « Si encore ils dépensaient ici leur argent!... Et Philomène se promit de cajoler Geneviève, de lui promettre le secret absolu sur les visites d'Alphonse. Des cris aigres de femme emplirent la maison. L'une d'elles, descendit l'escalier