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— Par mon honneur ! Arlequin, il n'existe que les marchands qu'on ne paie pas, pour vous servir en perfection ! ARLEQUIN. — Oui, z'oh oui ! Mais quelquefois aussi ne servent-ils pas du tout. Vous vous rappelez ce gredin de passementier auquel vous aviez commandé des brandebourgs pour votre uniforme, et qui ... LÉANDRE. -L'avare ! ARLEQUIN. — Encore pis qu'avare ! Il ne prête pas même ses fournitures à l'intérêt usurious. LÉANDRE. — Arlequin, je ne m'habillerai pas pour sortir ; même je ne sortirai pas. Mes nerfs sont glacés ; fais-moi apporter ici un bain, que je
sont glacés ; fais-moi apporter ici un bain, que je me jette dedans. ARLEQUIN. -Je cours vous obéir. LÉANDRE. — Arrête, Arlequin ; j'ignore si un bain ordinaire me soulagera beaucoup. Je soupçonne que le lait tiède vaudrait mieux. Approuvez-vous cela, toi Arlequin, un bain émollient de lait ? C'est sain, n'est-ce pas ? Que veux-tu ? J'ai été bien avec des petites nymphes qui m'ont gâté la dessus. ARLEQUIN. — Vous êtes, mon maître, un vrai Alcibiade à la cour des satrapies d'Orient. LÉANDRE. — Je réfléchis à certaines choses. En attendant, hâtez-vous de me chercher des livres. ARLEQUIN.
choses. En attendant, hâtez-vous de me chercher des livres. ARLEQUIN. — Gais ou tristes ? LÉANDRE. — Ou gais ou tristes, que ce soient des livres ; je ne les lirai pas. Déjeunerai-je, Arlequin ? ARLEQUIN. Si vous avez faim. LÉANDRE. — Personne des gens comme il faut n'a faim ; c'est la canaille qui mange pour s'emplir. Mais, pour nous autres, c'est la désennui seulement le cœur d'occuper l'estomac, et voilà tout. Mais ce qui m'embarrasse, c'est de savoir quel service il faut que j'ai sur ma table. ARLEQUIN. — D'habitude, mon maître, vous avez l'assiette d'habitude pour une
— D'habitude, mon maître, vous avez l'assiette d'habitude pour une gousse d'ail enduite de beurre de Bretagne. Mais, aujourd'hui que vous êtes malade, il vous faudrait une aile de poulet froid. LÉANDRE. De la viande, fi ! ARLEQUIN. — Je vais vous chercher des cérises aux fruitières qui passent. LÉANDRE. — Non. ARLEQUIN. — Il vous reste là, dans cette armoire où sont vos bottes, des confitures de gelée de Rouen qui vous ont été envoyées par le roulage de la part d'une charmante bonbonnière et dont vous avez déjà dévoré trois pots, en vous léchant délicieusement les babouines. Ces
dévoré trois pots, en vous léchant délicieusement les babouines. Ces confitures sont faites avec de la cassonade; elles m'étaient écoeurent. ARLEQUIN. — Voulez-vous que j'aille acheter à crédit une demi-douzaine de biscuits à la cuillerée; que vous pomperez dans votre liqueur de Sacré-Chien, où vous avez fait infuser une savate de votre grand-mère, la pauvre vieille ! LEANDRE. — Toutes les liqueurs me paraissent amères à présent. ARLEQUIN. — Je ne vois plus que du chocolat. LEANDRE. — Pouah ! ARLEQUIN. — Mon bon seigneur, je vous en conjure, ne vous laissez pas dépérir d'inanition, comme un rat dans un
vous laissez pas dépérir d'inanition, comme un rat dans un trou vide. LEANDRE. Bast ! je voudrais connaître le paradis, pour savoir si j'y rencontrerai les houris du grand Mahomet. ARLEQUIN, — Si vous alliez dans le pays des souris, que deviendraient votre chat terrestre et votre arlequin ? LEANDRE. — Tiens, j'y pense. Approche-moi ma caisse de cigarettes de Bayonne. Je n'ai pas le courage d'étendre le bras vers l'autre bout de ma cheminée. ARLEQUIN. — Je vais aller quérir votre allumette. LEANDRE. — Merci. J'ai fait la dépense d'un briquet phosphorique. Allons, va-t-en. Quand je fume, j'aime à
d'un briquet phosphorique. Allons, va-t-en. Quand je fume, j'aime à rêver, étant seul. [Arlequin sort.] Arlequin a pour moi tout l'attachement que je mérite. Pourtant, je veux mettre la fidélité de son zèle à l'épreuve. Puisque je prends souche ici, dans cet cachot de mansarde, je n'ai pas d'autre moyen de me désennuyer, que de tourmenter mon Arlequin. Après tout, j'achète un serviteur pour m'en servir à ma guise, tel est le cas ! (Rentre Arlequin.) Ah ! ça, que fais-tu à demeurer si longtemps loin de moi, quand tu sais gravement indisposé ? ARLEQUIN. — J'étais en train de
sais gravement indisposé ? ARLEQUIN. — J'étais en train de couper dans la cuisine un morceau de pâte qui marche tout seul, en savourant du pain et de l'eau. LEANDRE. — Peux-tu bien sentir si peu d'amitié pour ton maître, que tu penses à goûter sans relâche, pendant que tu me vois ici incapable de soutenir dans mon faible estomac la moindre miette atomique de nourriture ? Ingrat Arlequin, eh bien ! je veux que tu me regardas fumer. ARLEQUIN. — Par la, je fumerai aussi. LEANDRE. — Écoute des vers icelui de ma façon; ils sont intitulés : Apologie
vers icelui de ma façon; ils sont intitulés : Apologie du fumeur. Pourquoi crucifix on les fumeurs de cigarettes ? Les soirs d'hiver sont froids, l'été n'a pas de nuits. Les amis sont communs et les amours sont rares, Et les plaisirs n'ont pas la longueur des ennuis. Il faut se consoler, se suffire à soi-même, À tout âge, en tous lieux et dans toutes saisons. Le cœur a des dégoûts d'une faveur suprême, Et les sens s'usent vite en leurs démangeaisons. Qu'il est doux, qu'il est beau d'être libre sur terre, Ne préférant personne et ne regrettant rien, Contemplateur
sur terre, Ne préférant personne et ne regrettant rien, Contemplateur de tout, oisif et solitaire, Et fumant un cigarette au lieu d'avoir un chien : Lorsque sur ce bûcher, le roi Sardanapale Sentait les encens et la myrrhe et l'encens; Qu'il voyait l'incendie et ses gerbes d'opale, Et ses moissons de l'encens et ses pins rougissants, Il était moins heureux, à cette heure dernière, Que quiconque se grise aux encens du tabac, En oubliant son corps, en buvant de la bière, Tandis qu'on se balancait assis dans un hamac ! Le fumeur, quand sa bouche aspire les arômes, Dès qu'au
Le fumeur, quand sa bouche aspire les arômes, Dès qu'au bord de sa lèvre un tison rouge allume, Le voilà qui s'endort sur la terre des hommes ; Les idéalités dansent autour de lui. Comme un chœur de cantiques et de voix allemandes, Il sent passer dans l'air des chants mélodieux ; Et langoureusement découpés en amandes, Des yeux d'un bel azur se montrent dans les cieux ! Mais, hélas ! je ne suis nullement égoïste ! Tous les plaisirs sont faux, hors celui de fumer : Pourtant, si je suis seul, ma rêverie est triste ; Ce que j'aime
suis seul, ma rêverie est triste ; Ce que j'aime surtout, c'est le bonheur d'aimer ! Comment trouves-tu ces rimes-là, Arlequin, toi qui es un homme de goût ? ARLEQUIN. — Il me semble que vous vous êtes gargarisé avec de l'ambroisie des dieux. LEANDRE.—Allons, tiens-moi le-dessus de la conversation. Dis tout haut, que je t'écoute ou ne m'écoute pas, les premières sottises venues à ton esprit que tu n'as pas. ARLEQUIN. — J'ai toujours tenu l'élève intrigué, M. Léandre ; par la difficulté de comprendre pourquoi un turc de la Turquie n'a jamais la physionomie de la figure plus
la Turquie n'a jamais la physionomie de la figure plus grave et plus respectable que quand il fume ; tandis que le Français le plus poli du boulevard de Gand, une fois la cigarette à la bouche, semble, pour ainsi dire, donner des coups de cravache aux passants, dont il éclabousse avec insolence, le visage et les yeux, de ses bouffées. LEANDRE. — Tu m'ennuies avec tes Turcs et tes Français et tes pourquoi et tes phrases longues et plates, comme un verre solitaire. Arlequin, tu es un bavard ; lâche-toi. ARLEQUIN. — Je suis muet. LEANDRE. — Il me
lâche-toi. ARLEQUIN. — Je suis muet. LEANDRE. — Il me vient une idée qui m'est inspirée par la divinité. ARLEQUIN. -Ah ! LEANDRE. — Conserves-tu toujours tes gages, quand je te les paie ? ARLEQUIN. -Oui, mon maître, mais vous ne m'avez jamais payé. LEANDRE. — N'importe ! tu dois posséder un joli magot de rentes, héritage de ta famille. Prête-moi ce que tu as là sur toi. ARLEQUIN. — Ah ! dame ! c'est renfermé dans un boursicot de cuir de Russie, qui m'a été légué par un des la grande armée, mon ancien maître. LEANDRE — Prête toujours.
la grande armée, mon ancien maître. LEANDRE — Prête toujours. Basil j'ai un caprice. Je m'imagine que cela serait désagréable pour mes nerfs, de me plonger dans le corps un bain tonique de vin, corsé, cuirassé, cuirassant. C'est une fantaisie peu économique; mais je te devrai cela, toute la vie. Cours donc m'acheter avec ton argent, quelques bouteilles du meilleur vin du Rhin que tu trouveras, et de plus ne me fais pas attendre, Arlequin, car que tu dois être heureux d'être plus riche que ton maître, pour le moment ! ARLEQUIN. — Je serai très heureux de vous sauver
! ARLEQUIN. — Je serai très heureux de vous sauver la vie et surtout la santé. (Il sort.) LEANDRE, seul : Je suis content de ce domestique. Je ne le chasserais pas maintenant, pour tout au monde. Je suis fait à la bêtise de son dévouement, comme celui d'un chien. (On frappe.) Qui est là? le mot d'ordre et passez. COLOMBINE, en entrant.—M. Léandre, je viens, sur l'injonction de ma maîtresse Isabelle, vous apprendre qu'elle désire vous avoir son portrait. LÉANDRE.—Il est en gage, Colombine. COLOMBINE.—Son portrait, et qu'elle compte aussi rapporter le vôtre avec les cheveux et les brins
aussi rapporter le vôtre avec les cheveux et les brins de moustache qui sont dedans. LÉANDRE.—Qu'elle garde les cheveux et les moustaches ! Je n'en ferais rien. Mais le portrait je le ferai passer par la poste à un autre objet de mes amours, quand je saurai l'adresse d'un cœur épris ou à prendre. COLOMBINE.—N'importe ! Ma maîtresse Isabelle est parvenue à s'échapper des griffes de son vautour et vient retrouver son premier nid. LÉANDRE.—Ah ! que vient-elle faire? COLOMBINE.—Vous arracher les yeux. Elle vous aime toujours. LÉANDRE,—A-t-elle les ongles longs, Colombine? COLOMBINE.—Des ongles de femme d'usurier. LÉANDRE.—Ma foi, je
longs, Colombine? COLOMBINE.—Des ongles de femme d'usurier. LÉANDRE.—Ma foi, je ne me soucie pas d'exposer à sa colère les yeux avec lesquels j'ai le plaisir de te dévisager, Colombine d'amour ! Tu l'interrogeras donc sur mes adieux à Isabelle, et je lui fermerai ma porte au nez. COLOMBINE.—Hélas ! que votre sexe a d'affreux procédés ! LÉANDRE.—Il en a de charmants, au contraire. Ah ! si tu voulais m'aimer, ô Colombine ! COLOMBINE.—Au contraire, je voudrais vous haïr, ô seigneur Léandre. LÉANDRE.—Laisse-moi te convaincre des procédés charmants de mon sexe, ô Colombine adorée ! COLOMBINE.—Ô impatient seigneur Léandre, ne savez-vous
ô Colombine adorée ! COLOMBINE.—Ô impatient seigneur Léandre, ne savez-vous pas que j'ai promis ma foi d'hymen à votre valet de chambre Arlequin ? LÉANDRE.—Ah ! ah ! sérieusement, si cela est, j'en suis enchanté. Voilà ma dernière épreuve sur le dévouement d'Arlequin. ARLEQUIN, entrant.—Ma Colombina ! COLOMBINE.—Mio Arlequin ! LÉANDRE.—Finis-en de tes miaulements et de tes singulieresses, laid butor ! Ah ! ça, j'ai une proposition à te proposer, je vais au fait, préfères-tu que je meure de chagrin et de consomption, ou que tu m'abandonnes tes droits sur la main de Colombine, qui va déjeuner en tête-à-tête avec
la main de Colombine, qui va déjeuner en tête-à-tête avec moi. ARLEQUIN.—Il me tombe une pluie de bronze sur la tête. Je ne préfère ni être écrasé, ni être étranglé, c'est-à-dire ni l'un ni l'autre. LÉANDRE.—Je te jure, Arlequin, que je t'en saurais des grâces infinies. Mais, à propos, mon garçon, es-tu prêt? ARLEQUIN.—Oui, mon maître, complet, dix-sept pièces blanches, 20 francs, trois billons de cuivre ; total, 20 francs 3 sols. LÉANDRE.—C'est bien! garde les trois sols, mon garçon. Colombine, voilà de là monnaie avec laquelle je veux te passer, ma chère, une bague d'or au doigt. COLOMBINE.—Ah !
passer, ma chère, une bague d'or au doigt. COLOMBINE.—Ah ! notre seigneur Léandre, souffrez que je baise votre propre main. LÉANDRE.—Tu es un monstre, ô Arlequin, si tu n'es pas attendri par ma situation. Eh bien ! refuse de me sauver la vie aux dépens de ton amour pour Colombine, qui n'est pas faite pour toi ; et je vais immerger dans le vin que tu m'apporteras, le poison qui est au fond de l'alliance que m'a donnée Isabelle. ARLEQUIN.—Non ! non ! LÉANDRE.—Barbare, me vorras-tu sans pitié crever, comme si j'avais le choléra ? ARLEQUIN.—Que dites-vous là, mon seigneur
si j'avais le choléra ? ARLEQUIN.—Que dites-vous là, mon seigneur Léandre ? COLOMBINE.—Il est vrai que tu es un type; que dis-je ? un monstre d'ingratitude et de cruauté ! ARLEQUIN.—M. Léandre, passez-vous de la conversation de Mile Colombine à votre déjeuner. Ce sacrilège est impossible ; j'aimerais mieux que mon cœur vous servît lui-même de plat, comme il arriva dans un festin de nos ancêtres, de Tjese chez Alrée. ARLEQUIN.—Non, mon maître, non. LÉANDRE.—Alors je te chasse. ARLEQUIN.—Vous me chassez de la maison de chez vous, ô mon cher maître ? LÉANDRE.—Oui; oui. ARLEQUIN.—Hu ! hu ! hu !
maître ? LÉANDRE.—Oui; oui. ARLEQUIN.—Hu ! hu ! hu ! LÉANDRE.—Sors d'ici, ARLEQUIN.—Ma tourterelle de Colombine, mon anjoulet, ma petite femme, ah ! si j'étais sûr que tu seras bien sage ! COLOMBINE.—Que crains-tu, mon cher mari ? ARLEQUIN.—J'ai peur que tu manges trop à ce déjeuner. COLOMBINE.—Tu me fais la mine d'être jaloux, vilain que tu es ! ARLEQUIN.—Eh ! bien, pour te prouver ma Colombinetta; que je ne suis point jaloux, vain passion ! reste en tête-à-tête avec le seigneur Léandre, à cette condition qu'il restera mon propriété et que je serai gardé à son service. COLOMBINE.—Arlequin, puisque
et que je serai gardé à son service. COLOMBINE.—Arlequin, puisque tu l'ordonnes, je mangerai de son poulet et boirai de son vin du Rhin, au lieu de goûter à ton fromage et à ton eau claire. LÉANDRE.—Or, ceci est une affaire arrangée. Arlequin, retire-toi, mon garçon. ARLEQUIN.—Par mon chef ! Quelle félicité ! je suis encore le serviteur de mon maître ! LÉANDRE.—Vas ouvrir nos huîtres, et faire rafraîchir notre vin, et soigner nos pieds de cochon. ARLEQUIN.—Mia Colombinetta cora ! (Il sort.) LÉANDRE.—Colombine, Tu vois à tes pieds un homme passionné qui t'adore. ARLEQUIN.—(Rentrant). Voici Isabelle qui vous demande.
homme passionné qui t'adore. ARLEQUIN.—(Rentrant). Voici Isabelle qui vous demande. LÉANDRE.—Je n'y suis pas pour elle. ARLEQUIN.—Comment cela ? LÉANDRE.—Faut-il te rendre des comptes ? Eh bien ! je vais te faire une comparaison : Tu vois ce cigare que j'ai là, il s'est éteint, pendant que je cousais Colombine, fée aux paroles de perles pleines de la bouche. Or, si je voulais rallumer ce cigare, il serait désagréable d'en aspirer les senteurs ou l'odeur, et mes livres en auraient dégoût; il en est de même en amour. Le froid du marbre sur lequel j'ai laissé un instant le cigare,
du marbre sur lequel j'ai laissé un instant le cigare, ne l'a rendu bon qu'à jeter dans les cendres au foyer, je ne veux pas dire ce qu'il convient de faire d'un amour réfroidi; mais on n'y remet plus les lèvres. L'amour est un cigare. ISABELLE.—(Entrant). Ah! trahi de Léandre! je t'ai entendu, et tu crois que c'est pour comparer l'amour à des cigares éteints, que je t'en ai fait venir une caisse de Bayonne, par un de mes amis employés à la contrebande. Ah! bourreau de femmes, tu m'embrasseras ou je te tords le cou. LÉANDRE. — J'ai eu
ou je te tords le cou. LÉANDRE. — J'ai eu tort, j'ai eu tort, mon ange. ISABELLE. — Où est le ton cigare? tu vas le refuser pour ta punition, et m'embrasser. THÉÂTRE DE LA RENAISSANCE. LA FILLE DU CID, tragédie en trois actes, en vers, par M. DELAVIGNE. C'était d'une témérité bien impudente à M. Delavigne que d'aborder le sujet prétendu de la fille du Cid. Il aurait fallu pour lutter avec l'imposant souvenir de Corneille, posséder quelque génie d'invention dont est complètement privé le chantre des messéniennes, et dessiner du moins une fable à grands traits caractéristiques, animée
dessiner du moins une fable à grands traits caractéristiques, animée d'action et de vie. Mais il n'y a rien, qui contraire, de plus terne que cette œuvre manquée, sans souffle, sans mouvement, sans verve, sans portée, sans intrigue, sans forme et sans âme. Durant toutes les scènes, il ne se raconte que des récits et que des développements de phrases, d'une monotomie extrême; aucun relief, aucune ligne aux vives arrêtes, aucune saillie pittoresque et saisissante, et tout cela se traîne en alexandrins filandreux qui rampent sur les banalités les plus médiocres; c'est un style empuisi d'épithètes, où il ne manque
médiocres; c'est un style empuisi d'épithètes, où il ne manque qu'une seule chose, des idées. Le sujet de cette pièce est de la plus absolue insignifiance, ou pour mieux dire, il n'y a pas de sujet. Des narrations nombreuses et sans fin se déroulent pour l'oreille fatiguée des auditeurs; aucun lien ne leur sert d'attache; elles sont toutes incohérentes et n'amènent pas le moindre intérêt. Trois actes fort longs, fort vides et de la plus insupportable langueur se consomment ainsi, après quoi, viennent quelques combats auxquels le spectateur n'assiste qu'en récit, et ce qu'on appelle la tragédie est dénouée, dieu
récit, et ce qu'on appelle la tragédie est dénouée, dieu merci. Est-on la fille du Cid pour n'avoir rien fait, dans toute une pièce, que de chanter des rimes maussades et sans nulle signification? Ne devrait-on pas avoir quelque passion au cœur? ne pourrait-on pas avoir du caractère, au lieu d'être une phrase efflanquée, une parole inerte, tout le long d'un semblant d'intrigue qui n'exista point? Malgré toutes ces insuffisances d'action, et à cause d'un style sonore, mais vide et creux, le misérable ouvrage de M. Delavigne a obtenu un assez grand succès. Les acteurs du reste, ont bien exécuté
assez grand succès. Les acteurs du reste, ont bien exécuté leur tâche. M. Guyon, dans le rôle du Cid, est beau de costume, de physionomie et de jeu. Mlle Guyon, jeune débutante de beaucoup d'avenir, a eu des inspirations dont l'éclair électrique a fait frissonner toute la salle. Les autres acteurs se sont montrés à la hauteur de leur rôle en récitant des mélopées retentissantes et dépourvues de sens. Le nom du versificateur a été salué de bruyants applaudis unanimes. LA VENDÉE À TROIS ÉPOQUES. Par M. Anguette; C'est un bel ouvrage que l'Histoire de la Vendée, par M. Auguste
bel ouvrage que l'Histoire de la Vendée, par M. Auguste Joliannet. Jamais sujet ne fut plus intéressant. De nobles sentiments s'y montrent; les faits les plus héroïques s'y exposent et l'on éprouve, d'un bout à l'autre des deux volumes, un intérêt d'attendrissement, d'admiration, d'orgueil national, auquel rien ne peut être comparé. L'Histoire de la Vendée est divisée en trois époques distinctes, de 1793 jusqu'à l'empire, qui est la première phase de ces insurrections, ensuite de la période de 1815, et enfin de celle de 1832. M. Joliannet a traité chacune de ces divisions avec un ensemble de composition fort remarquable,
de ces divisions avec un ensemble de composition fort remarquable, une fidélité de pinceau qui est digne, on ne peut pas plus, d'être appréciée, et avec une netteté de vues tout-à-fait à louer. L'exposition est parfaite dans le récit des événements et dans le développement des passions ou des caractères. Une méthode savante préside à tout ce travail, pour la clarté du style, la variété des formes, l'heureuse disposition des divers tableaux, l'agencement des rapports des choses entre elles, l'intelligence du sujet dans ses moindres détails; il en résulte ainsi un grand effet d'émotions puissantes à la lecture. Quels personnages
un grand effet d'émotions puissantes à la lecture. Quels personnages chers à connaître et à étudier que ces Cathelineau, ces La Rochejacelin, ces Lescence, ces Bonchamps, ces Stofflet, ces Cadoudal, qui étaient si vaillants, si courageux, si dévoués à leur cause, si désintéressés de tout égoïsme, si humains, si capables de bonnes actions, si hauts par la grandeur de l'âme, et dont la vie entière a été si glorieuse et si recommandable à l'estime et à la vénération des hommes! On se sent pénétré d'un respect religieux pour leur mémoire; on les aime, on s'intéresse à leurs combats de géants;
on les aime, on s'intéresse à leurs combats de géants; on est touché de leur dévouement, on pleure à leur mort. M. Johannet, par cette publication, vient de révéler de considérables qualités d'écrivain et d'historien. Sa phrase est vive et alerte, sa pensée est concise et féconde; il y a des pages écrites dans ce livre, comme avec la lumière des rayons du soleil. Nous regrettons que M. Johannet ait dit trop souvent le mot d'ennemis, en parlant des Bleus, avec un accent de haine implacable. La cause de la république française était aussi sublime et aussi sainte que celle
république française était aussi sublime et aussi sainte que celle de la Vendée. RAYONS D'AMOUR, PAR MME HERMANCE LESGUILLON. Ce volume de poésies est charmant et d'une facture tout-à-fait remarquable. L'inspiration y est présente et y souffle comme un grand vent. Beaucoup de vers sont des plus beautés tournés. Les descriptions se déroulent en spirales infinies, les narrations se dessinent dans un parfait contour de lignes d'une rare pureté. J'aime à citer ce morceau qui a pour titre : L'Aumône. Entends-tu, cher enfant, pour la légère aumône Qu'au pied du malheureux tu viens de déposer. Et pour le mince argent
malheureux tu viens de déposer. Et pour le mince argent que ta jeune main donne, La joie et le bonheur que tu viens de causer ? Ecoute: il prie, il pleure, en voyant ton visage Si frais et si joyeux s'attrister en passant ; Il est heureux de voir qu'à peine émouvé d'âge, Ton petit cœur déjà s'ouvre compatissant. Il le bénit, il t'aime, il t'implore, il demande Au bon Dieu qu'il te veille et conduise tes pas; Qu'il te garde du mal; qu'en bonheur il te rende L'aumône qu'à sa main tu ne refuses pas ! Il est juste
sa main tu ne refuses pas ! Il est juste ! tu vois qu'au monde il leur faut peu de chose À ces pauvres si seuls, si nus, si malheureux ; Qu'un peu de charité que chacun leur dépose, Au lieu d'un fiel amer sème la joie en eux. Pauvres gens ! sur le riche ils versent leurs prières ; Ils font pour lui des vœux et des souhaits encore ; Parce que sans dédain froissant leur misère Et leur jette en passant un sol pris dans son or. Vois quelle humilité ! quelle haute indulgence ! Comme ils vont
quelle humilité ! quelle haute indulgence ! Comme ils vont résignés et que leur cœur est bon ; Ils vivent patients dans la même existence, Répandant sur le riche un généreux pardon ! Donne, mon doux enfant ; sur ta bourse légère Prélève leur impôt, garde un pain aux malheurs : Ne t'en vas jamais seul, oublieux, sur la terre, Qui produit moins d'épis, hélas ! que de douleurs ! Aime-les, mon Jésus! porte-les dans ton âme; Écoute leur souffrance et leurs cris en tous lieux ; Jeune, ayant bien appris ce que leur voix réclame, Plus tard tu seras
appris ce que leur voix réclame, Plus tard tu seras grand et feras plus pour eux ! SONNETS. Par le comte Ferdinand de GRAMMONT. Voilà un petit volume de sonnets d'un mérite extrême. M. de Grammont, par ce début, s'est inscrit sur la page d'or du livre des poètes. Écoutez, ô lecteurs, quelques-uns de ces beaux vers ! Amis, à nous la lyre à défaut de l'épée ! Les Gaulais sont vainqueurs ; de la race des Francs Nos pères auront clos la royale épopée ; Leurs noms de nos destins cessent d'être garants. Puisque échappe l'empire à notre main
destins cessent d'être garants. Puisque échappe l'empire à notre main trompée, Retournons vers tes dieux ! laissons indifférents, Peser aux révoltés leur puissance usurpée ; Notre gloire à jamais nous chasse de leurs rangs. Parlons donc ! et tandis qu'acharnés à la terre Ils fouilleront ses flancs pour y fonder leur trône Le ciel abritera nos malheurs expiés : Et nous vous atteindrons, couronnes immortelles Et nous humilierons, sous l'ombre de nos ailes, Ces trônes autrefois l'escalier de nos pieds ! Cet autre sonnet étincelle comme un diamant : Adieu, creuset brûlant, forme révélatrice ! Ô beau sonnet, j'ai du