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sans scrupules. La préparation à la guerre chimique dont je viens d'envisager la nécessité est évidamment coûteuse. Ce serait encore là, semble-t-il, un motif pour réaliser la réduction des armements par voie budgétaire. Malheureusement, on se heurte, ici encore, à un obstacle sérieux qui est la différence de potentiel des industries chimiques des divers Etats. Grâce à quoi une nation disposant d'une industrie chimique très développée pourra toujours préparer une guerre des gaz à meilleur compte que celle qui n'en possède qu'une rudimentaire. Ainsi, quelles que soient les barrières qu'on s'efforce d'élever contre la guerre, il n'y en a qu'une
s'efforce d'élever contre la guerre, il n'y en a qu'une sérieuse : c'est le désarmement moral. L'Europe suit-elle la voie qui y mène ? Il est permis d'en douter. P. BOURGOIN. LETTRE DE LONDRES Un conte bleu Le petit village de Balcombe, dans le Sussex, fut, il y a quelques jours, en grande effervescence... Depuis plusieurs semaines déjà, les touristes, pris d'un sentiment de piété inattendu, visaient sans arrêt la coquette petite église du village dont les vitraux du seizième siècle et le petit clocher ne sauraient, malgré leur charme, constituer une sérieuse attraction. Les enfants du village se préparaient
constituer une sérieuse attraction. Les enfants du village se préparaient aussi pour le grand jour : ils chuchotaient entre eux, commentant la surprise qu'ils réservaient à leur « petite princesse », surprise qu'ils ont payée de leurs sous ramassés un à un depuis de longues semaines. C'est qu'en effet le 24 octobre, la gracieuse Lady May Cambridge, nièce de la Reine d'Angleterre, devait épouser le Capitaine Henry Abel Smith, brillant officier de la garde à cheval. L'idylle avait commencé sous un ciel exotique, dans le beau pays de l'Afrique Australe, où le père de Lady May, le Comte d'Athlone, était
où le père de Lady May, le Comte d'Athlone, était gouverneur général, et avait pour aide-de-camp le beau Capitaine Smith... Les promesses échangées entre les jeunes gens furent bientôt sanctionnées par les parents et reçurent l'agrément des Souverains. Fidèle à des traditions de famille, Lady May avait désiré se marier dans la petite église de Balcombe, qui vit jadis les épousailles de ses parents. Les bans y furent publiés, et depuis ce jour, les deux fiancés se mirent à étudier, dans leurs menus détails, la liturgie de la belle cérémonie et le protocole compliqué qui devaient en rehausser l'éclat. Un
et le protocole compliqué qui devaient en rehausser l'éclat. Un mariage princier? Cela ne se voit pas tous les jours. A notre époque gangrenée par une démocratie stupide, ces évocations d'un passé brillant semblent presque un anachronisme. Mais n'est-ce pas aussi ce qui en fait le charme et la noblesse? 264 LA REVUE BELGE D'ailleurs, loin du fracas des grandes villes et du remous politique de la campagne électorale, le petit village de Balcombe conservait son caractère désuet et pacifique, dans le cadre grandiose de la nature automnale. C'était le lieu idéal pour la consécration sainte de l'amour d'une grande
lieu idéal pour la consécration sainte de l'amour d'une grande demoiselle de la maison royale pour un beau capitaine issu des rangs du peuple. Les moissons étaient déjà rentrées. Les feuilles d'une nature mourante jonchaient les pelouses de Brantridge Park, le vieux manoir du Comte d'Athlone. Un lierre éternel, d'une tonalité chaude et cramoisie à cette époque, embrassait, dans sa luxuriante étreinte, les murs de l'antique château dont les larges croisées donnent vue sur de lointains horizons romantiques, parmi les hêtres et les sapins du parc. Chaque jour, dans le vieux château, Lady May Cambridge s'occupait à ouvrir elle-même les
vieux château, Lady May Cambridge s'occupait à ouvrir elle-même les nombreux paquets et colis que ses amis et parents lui envoyaient pour ses noces : de magnifiques bijoux, des livres rares, de précieux services de porcelaine et de cristal, des meubles d'art... Avec sa mère, la Princesse Alice, elle s'empressait de disposer tous ces dons dans un grand salon du château, où les invités pourraient les admirer le jour de la solennité des noces. Et toutes deux, bien souvent, se rendaient à la petite église de Balcombe pour présider à la décoration florale du saint lieu. D'autres préparatifs exigèrent des
la décoration florale du saint lieu. D'autres préparatifs exigèrent des soins et un tact tout particuliers. A peine cinq cents personnes auraient pu assister au service religieux, vu l'exiguïté de l'église du village. Il fut décidé, notamment, qu'un double cordon de police filtrerait les heureux possesseurs de cartes d'invitation. Elles étaient bien originales ces cartes d'invitation : comme il n'existait pas de train qui pût mener ces invités à Balcombe, on imprima sur les cartes un croquis détaillé de la route que les automobiles devaient suivre à partir de Hyde Park, au cœur de Londres. Pour que les villageois et
Park, au cœur de Londres. Pour que les villageois et l'immense affluence des curieux puissent avoir leur part du spectacle, il fut décidé que ces automobiles, aux abords du village, avanceraient à très petite allure afin de permettre à chacun de contempler les personnages invités à la cérémonie. D'ailleurs, comme l'église de Balcombe se trouve sur une petite élévation, à quelque distance de la route, le cortège dut suivre à pied le sentier sinueux qui y mène, ce qui permit aux enfants du village, dans le jardin du presbytère, de lancer des pétales de roses sur les nouveaux mariés, après
lancer des pétales de roses sur les nouveaux mariés, après le service divin. C'est à ce moment que les cavaliers du régiment du Capitaine Smith formèrent, de leurs sabres croisés, un arc de triomphe sous lequel passèrent les mariés et leurs demoiselles d'honneur. L'Evêque de Chichester et le Très Révérend Carter, ancien archevêque de Capetown, assisté du curé de St. Mary's, de Balcombe, donnèrent la bénédiction nuptiale. L'organiste et le chœur de la chapelle de St. Georges, de Windsor, prirent soin de la partie musicale, cependant que le vieux sonneur de St. Mary's, qui, depuis quarante ans, possède ce privilège,
de St. Mary's, qui, depuis quarante ans, possède ce privilège, sonnait le carillon de joie. Huit demoiselles d'honneur accompagnèrent le nouveau couple, et, parmi elles, la petite Princesse Elisabeth qui faisait sa première apparition dans le monde. D'Ecosse, la Duchesse d'York, sa mère, avait envoyé à Londres les mesures nécessaires à la couturière; et quelques jours après la ville entière apprit que la petite Princesse avait fait son premier essayage, qu'elle était restée bien sage pendant que l'artiste retouchait la robe avec du fil et des épingles, et qu'elle avait demandé qu'à l'avenir ses robes eussent une belle traîne, comme
demandé qu'à l'avenir ses robes eussent une belle traîne, comme les robes des grandes dames. Avec la Princesse Elisabeth, il y avait sa compagne Lady Mary Cambridge ; la Princesse Ingrid et la Princesse Sibylla de Saxe-Cobourg-Gotha étaient également parmi les demoiselles d'honneur. Toutes portaient des robes de velours bleu clair, avec, dans les cheveux, un bandeau de même couleur; elles étaient chaussées de souliers argentés, et des bouquets d'anémones, — fleurs préférées de la Duchesse d'York, — liés par des rubans d'argent, complétaient leur toilette. La mariée, Lady May Cambridge, portait comme traîne la merveilleuse dentelle anglaise que sa
Cambridge, portait comme traîne la merveilleuse dentelle anglaise que sa tante, la Reine d'Angleterre, lui avait prêtée pour la circonstance : cette pièce rare des artistes de l'aiguille constitue un des souvenirs les plus chers de la Reine, car elle la porta elle-même le jour de son mariage, il y a trente-huit ans... Après la cérémonie, le Comité d'Athlone et la Princesse Alice, les parents de la mariée, donnèrent une grande réception à Brantridge Park. Et tandis que les nobles invités levaient leurs verres à la santé des heureux conjoints, en bas, dans le village de Balcombe, les paysans du
en bas, dans le village de Balcombe, les paysans du pays faisaient belle et joyeuse ripaille... Ainsi s'achève ma lettre de Londres, qui ressemble beaucoup à un conte bleu, et qui n'est pourtant que le simple récit d'un « fait d'actualité ». Que n'avons-nous plus de faits d'actualité qui ressemblent à des contes bleus !... THOMAS GREENWOOD. LETTRE DE PARIS L'Heure des Musées Aimez-vous les musées? Moi, guère. Un musée, c'est une nécropole où dorment les vestiges du passé. Un musée, c'est de la poussière de mort, un peu de cendres, ce qui demeure de temps qui furent rayonnants, ardents;
cendres, ce qui demeure de temps qui furent rayonnants, ardents; ce qui reste, figé, de la chair autrefois vibrante. Esprit et chair ont étincelé. Il n'en reste que cela, ces fragments de tissus, ces morceaux d'or et d'argent, ces phrases désormais sans élan et sans espoir, que les conservateurs, gens érudits et aimables, entassent sous vitrine, soignent avec dévotion, sans s'apercevoir que la vie en tourmente déferle autour d'eux, que nous avons d'autres sujets d'émotions, d'autres conceptions, d'autres idées, et que tout ceci, à son tour, ira dormir, un jour, quand les temps seront révolus, au fond de quelque vitrine
quand les temps seront révolus, au fond de quelque vitrine que des gardiens épousseteront avec indifférence. Rien n'est triste comme un musée, — cette « morgue de l'art », «insi que l'écrivait récemment Pierre Goemaere en demandant que fussent restitués au Parthénon d'Athènes les marbres détenus par le British Muséum. On nous enseigne, à l'école, l'admiration pour tous les souvenirs accumulés là. On nous y mène, on nous y pousse. Quelle source d'enseignements, pensez-donc! Quel entassement de richesses où peuvent s'apercevoir comme les soubresauts, encore, des civilisations défuntes. Marbres, statues, tableaux, médailles, porcelaines, dentelles fines, tout cela est un peu
tableaux, médailles, porcelaines, dentelles fines, tout cela est un peu de la race, des traditions, de la patrie, qui ne demeurent jamais statiques, qui se transforment et évoluent. Si nous sommes nous, c'est à ce passé que nous le devons. Il est le terreau où nous prenons racine. Et on rêve, parfois, en frissonnant, au destin de quelque jeune barbare, ivre de sa force, qui n'aurait pas de passé, qui n'aurait pas de morts sur qui toujours se pencher, et pourrait, avec orgueil, avec foi, avec enthousiasme, sans se mentir à soi-même et sans être infidèle à quiconque. 268 LA
à soi-même et sans être infidèle à quiconque. 268 LA REVUE BELGE marcher, iront haut, sur des routes nouvelles, vers la lumière de l'avenir. Le musée peut être utile. Malheur à qui penserait qu'il faut le détruire, et qu'il nous écrase sous son poids. Tel quel, même quand on a fini par ne plus l'aimer, on doit reconnaître sa nécessité. Et ceci me fait songer à un mien ami, qui me confiait, récemment : « Pendant trente ans, j'ai hanté les musées. J'ai vu Bruxelles, Amsterdam, La Haye. Pendant des jours, je suis resté sous le charme du Louvre. Dresde
jours, je suis resté sous le charme du Louvre. Dresde et Florence, Munich et Londres, m'ont tour à tour conquis. Je n'avais de joie vraie que parmi les tableaux et les statues. Là, je me sentais heureux. Une béatitude gonflait mon cœur. Tu ne peux savoir combien j'ai adoré tout cela. Au seuil d'un musée encore inconnu, je me sentais fébrile comme un amoureux à son premier rendez-vous. Et maintenant, m'oui vieux, maintenant... » Il eut un sourire un peu amer. Une lassitude plia ses épaules. Et comme à regret, il ajouta : « Maintenant, je ne peux plus. Non,
il ajouta : « Maintenant, je ne peux plus. Non, vraiment, je ne peux plus. Est-ce l'âge, la vieillesse proche? Suis-je sursaturé? Peu importe. Mais je ne peux plus entrer dans un musée. J'y étouffe. Il me semble, au bout de dix minutes, que toute cette mort s'empare de moi. Je fus alors. De l'air, du soleil, du vent, la rumeur de la rue, les gens qui passent, les passions qui me frôlent, voilà la seule vérité. J'ai faim de cette vie qui m'environne et que je dédaignais autrefois. Et je me demande si je n'ai pas perdu trente années
je me demande si je n'ai pas perdu trente années de mon existence, et s'il n'eût pas mieux valu m'asseoir sur quelque banc du Boulevard, à regarder passer la foule qui, elle au moins, m'aurait appris quelque chose, ou, en tout cas, m'eût empli les yeux de beauté vraie, immédiate et puissante. » * * * J'ai compris mon ami. Il n'empêche que j'applaudis quand j'apprends que nos musées se transforment, s'agrandissent, s'enrichissent, que des méthodes scientifiques bien modernes leur sont appliquées, et je ne trouve pas ridicules les bons conservateurs qui s'efforcent à cette tâche, car, en fait, ce
conservateurs qui s'efforcent à cette tâche, car, en fait, ce qu'ils essayent, c'est de faire circuler un sang neuf dans les veines de toutes ces choses desséchées. Déjà, il y a quelques années, M. Roland Marcel avait donné le ton à la « Nationale ». Rompant avec les traditions anciennes, — on LETTRE DE PARIS 269 lui en a assez voulu ! — il s'était dit qu'une bibliothèque comme un musée, doit vivre, participer à la vie contemporaine, et qu'il faut y amener la grande foule. Il agissait un peu en révolutionnaire. Il dut batailler longtemps avant d'arriver à ses
en révolutionnaire. Il dut batailler longtemps avant d'arriver à ses fins. Contre lui, il avait tous les esprits confits en étroit traditionalisme, tous les fonctionnaires qui n'aiment pas qu'on les éveille quand ils s'assoupissent béatement sur leurs ronds-de-cuir, ou que, pour charmer leurs loisirs, ils cisèlent quelque ode ou quelque ballade, quelque sonnet ou quelque rondeau. Mais peu lui importait. Il a passé, comme une rafale. Il a fait école. On ne peut plus aujourd'hui se détourner des routes qu'il ouvrit dans le maquis de ces cimetières. Et je pense que le conservateur des salles gallo-romaines du Louvre, qui vient
que le conservateur des salles gallo-romaines du Louvre, qui vient de chambarder les collections qu'il a chargé de conserver, en les présentant selon une suite historique et logique, est de ses disciples, sinon de ses rivaux. M. Petsche vient d'inaugurer ces salles nouvelles. Il s'en est affirmé enthousiaste, pour autant, toutefois, qu'un ministre puisse être enthousiaste. Mais il y a de quoi. Même quand on n'aime pas les musées, on se doit de reconnaître qu'ici un grand progrès a été accompli, et que le Louvre a subi un réel enrichissement. Autrefois, c'était le fouillis. Aujourd'hui, tout est ordre et discipline.
Autrefois, c'était le fouillis. Aujourd'hui, tout est ordre et discipline. Statues, vases d'autels, monuments funéraires, s'alignent à la place chronologique qui leur est due. Ainsi, l'histoire romaine — ou plutôt le peu qui en reste, dans ces pierres qui survivent à la Cité — se déroule logiquement sous nos yeux. Nous n'avons qu'à suivre, salle après salle, et l'enchantement s'accomplit. Enchantement? Mais oui, les choses du passé ont leur charme, un peu amer, mais certain. Elles disent l'effort d'hommes qui furent pareils à nous, qui souffrirent comme nous, eurent nos passions, nos élans, nos idéaux et nos espoirs. Ces hommes,
passions, nos élans, nos idéaux et nos espoirs. Ces hommes, c'est un peu nous-mêmes, tant l'humanité a peu changé. Et voilà le miracle que je retiens au sortir du musée. On nous dit: « Progrès! » Mais où, comment, pourquoi? Je cherche parce que l'électricité grimpe aux façades de nos maisons et que nos nuits ne sont plus des nuits? Parce que l'arc et la flèche nous avons substitué le canon et la mitrailleuse? Parce que nous roulons en chemin de fer, à bicyclette, en auto? Parce que nous filons à travers les airs? Parce que nous avons le téléphone,
à travers les airs? Parce que nous avons le téléphone, la T. S. F., et demain, la télévision? Progrès tout cela? Allons donc! Je me penche sur cette statue romaine. Je contemple cette Samothrace. Et voilà LA REVOE BELGE que le temps s'abolit. Les siècles se tassent, s'enchevrent. Il y a là des passions : ce sont les nôtres; des amours : les nôtres; des colères : les nôtres. Spirituellement, moralement, nous ne valons pas mieux que les contemporains d'Aristote. Nous n'avons pas dépouillé le vieux manteau de haine, qui nous colle aux flancs comme la tunique de Nessus. Nous
nous colle aux flancs comme la tunique de Nessus. Nous avons les mêmes superstitions, les mêmes peurs devant l'avenir, qui nous tente toutefois de la même façon. Faisons notre examen de conscience. Soyons humbles devant la vérité. En quoi dépassons-nous notre ancêtre des cavernes? En ce que nous fumons du tabac qui devrait venir de la Havane, en ce que nous avons inventé le cheval-vapeur, et qu'en fait de tueries nous faisons mieux que nos prédécesseurs? Ah! vraiment, quand on y songe, quels pauvres progrès que les nôtres. La machine que nous avons créée, nous en sommes devenus les esclaves.
que nous avons créée, nous en sommes devenus les esclaves. Elle finira par nous tuer, impitoyablement, et nos fils regretteront les jours où les hommes avaient encore pour se distraire des horreurs de la vie, le goût divin de la poésie. Cette poésie, on en retrouve quelque fumet, à Compiègne, où vingt salles viennent d'être consacrées à un musée Second-Empire. C'est que le Second-Empire ressuscite. A présent que les jours de honte sont oubliés, que Sedan a été effacé par le sang de la Marne et de Verdun, nous pouvons jeter un regard en arrière, nous pencher sur cette société
jeter un regard en arrière, nous pencher sur cette société de jouisseurs, d'agioteurs et d'aventuriers qui mettaient la France en coupe réglée avant de la conduire à l'hécatombe des champs de bataille. Nous avons enfin le recul convenable. De toutes ces heures sombres, de ces désastres, de ces défaites, il ne reste rien. Seules, demeurent les rumeurs lointaines de la fête impériale, cette sorte d'ivresse qui s'était emparée de tout un peuple, et qui n'est qu'à peine atténuée. Quand, au début de cette année, le Théâtre Mogador reprit, avec le succès qu'on sait, « La Vie Parisienne », ce fut
succès qu'on sait, « La Vie Parisienne », ce fut comme si, tout à coup, soixante ans croulaient dans le fossé sans fond. Il semblait qu'Offenbach n'avait pas vieilli. Sur la scène, les chapeaux postillon et les crinolines nous ravissaient. La Schneider n'allait-elle pas paraître en personne? N'allait-on pas avoir à nouveau un parterre de majestés et d'altesses, et n'allait-on pas, dans une loge, apercevoir le profil dur du Chancelier de fer, dominant la fête de son regard d'oiseau de proie? Ce fut une révélation. Et le goût du Second-Empire ne s'est pas, depuis, atténué. Toute une littérature est née,
ne s'est pas, depuis, atténué. Toute une littérature est née, qui fouille les annales scandaleuses de l'époque. La mode féminine nous ramène aux jupes longues d'alors, — qui sait, demain peut-être, aux crinolines! — et sur toutes les têtes de femmes, aux nuques pourtant encore rasées, s'épanouit le chapeau un peu cascadeur que les mondaines aimaient aux environs de 1865, et que l'Impératrice Eugénie promena jusqu'au canal de Suez. L'Impératrice Eugénie! On l'a statufiée récemment en Amérique, pour avoir inventé, ou du moins mis à la mode, le petit chapeau ridicule. Après une éclipse d'un demi-siècle, elle ressuscite, cette ambitieuse
ridicule. Après une éclipse d'un demi-siècle, elle ressuscite, cette ambitieuse Espagnole, elle aussi, qu'un caprice de la destinée installa aux Tuileries, et qui eut une influence certaine sur l'histoire de son temps. Mais de cela, ne parlons guère. Parlons chapeaux, crinolines. Futilités? C'est de ces futilités qu'on se souvient surtout car c'est à elles que sont consacrées les vingt salles de Compiègne, amoureusement aménagées, pleines de ces cent objets de mauvais goût dont raffolait le Second-Empire, et qui lui ont survécu. Vraiment, on ne pouvait pas faire mieux. Le Second-Empire, c'est Compiègne, et les fameuses « journées » que l'Impératrice
c'est Compiègne, et les fameuses « journées » que l'Impératrice présidait. Si Versailles, c'est le grand règne, et un peu de Louis XIV, si la Malmaison, c'est la Créole, et ce qui demeure de douce sentimentalité du temps où Napoléon régnait, Compiègne, c'est le cœur du Second-Empire, c'est Eugénie dans sa maturité resplendissante. Les historiens qui ont le goût de la poésie de l'histoire, ne manqueront pas de s'attendrir sur cette femme que l'amour porta sur un trône, et qui, aventurière, personnifie au mieux un règne d'aventuriers. Ils nous la montreront dans sa puissance. La chronique scandaleuse nous contera les
montreront dans sa puissance. La chronique scandaleuse nous contera les soirées du château, les intrigues, les ambitions qui s'y nouaient et s'y dénouaient. Tout cela est mort. Il n'en reste que poussière. Durant un demi-siècle, Eugénie a expié. Déchue, ayant perdu jusqu'à son fils, elle se survivait, sans qu'on sache ce qui l'attachait à la vie. Elle était comme une ombre errante... Mais aujourd'hui, l'expiation est terminée. Compiègne, qui fut sa résidence préférée, nous offre des souvenirs encore tièdes, et qui ne manquent pas d'émouvoir. Ce musée est délicieux. Il sera, certes, très fréquenté. C'est qu'il garde un peu de
sera, certes, très fréquenté. C'est qu'il garde un peu de parfum d'une époque disparue, qui fut belle, malgré tout, étincelante et joyeuse, d'une époque où la douceur de vivre n'était pas un vain mot. Eugénie la personnifie. Elle en est le symbole. Nous ne pourrions mieux la connaître et la comprendre que dans ces salles qui furent les petits appartements de ses invités. Son ombre n'y est pas encore tout à fait effacée. Et peut-être qu'un jour on y viendra en pèlerinage, comme on va à Versailles, à Malmaison, à Fontainebleau, pour ressusciter un peu du plus étonnant roman qui
Fontainebleau, pour ressusciter un peu du plus étonnant roman qui soit, celui d'une femme qui sut se faire aimer par un prince, se hisser jusqu'au trône, influencer la politique du monde, et demeurer la fée aux petits chapeaux, aux amples crinolines, que nous admirons aujourd'hui. PAUL PRIST. LA QUINZAINE POLITIQUE Le fascisme espagnol. — Les deux Allemagnes Il est de bon ton, spécialement dans les classes élevées de la société, de manifester, avec quelque hauteur, du dédain pour l'action politique. Ce snobisme, qui trouve dans le dilettantisme de certains paresseux un allié complaisant, n'a pas manqué de produire ses effets
un allié complaisant, n'a pas manqué de produire ses effets naturels parmi lesquels celui-ci dont on ne pourrait surévaluer la gravité : le terrain politique a été abandonné à ceux qui sont les moins qualifiés pour l'occuper, nous voulons dire aux moins dignes. Favorable aux généralisations absolues, la jeunesse, même la plus méritante, n'a pas manqué de passer du dégoût pour une politique en effet peu appétissante, à l'abstention de toute action politique. Tandis qu'en Belgique se développait l'admirable mouvement de l'Association de la Jeunesse Catholique Belge, qui contribue si puissamment, avec la plus heureuse originalité, à la formation religieuse
puissamment, avec la plus heureuse originalité, à la formation religieuse et morale de la jeune génération, une désaffection de plus en plus marquée se manifestait chez les catholiques qui, demain, devront cependant prendre la direction des affaires du pays, pour la politique et les œuvres qu'elle exige. Certes, les dirigeants de l'A. C. J. B. comme de sa principale section, la Jeunesse Ouvrière Chrétienne, dont on ne pourrait — faut-il le répéter? — louer assez les initiatives et célébrer les succès, n'ont pas désiré créer cet état d'esprit. Ils seraient, en bons catholiques, les premiers à condamner ce repliement sur
en bons catholiques, les premiers à condamner ce repliement sur soi-même, ce quant à soi spirituel qui ferait de la foi religieuse une règle de morale individuelle, sans contact avec la conduite des Etats. Mais on ne peut contester que cet état d'esprit existe. Il est plein de dangers. Grave erreur au surplus que de croire que la jeunesse catholique qui se serait tenue systématiquement à l'écart de tout mouvement politique, qui se serait même abstenue de se préoccuper du côté politique des problèmes vitaux de notre époque, se trouverait en état, l'heure venue, de créer instantanément les formations et