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s'essayent à conserver le type aux yeux des provinciaux. Extérieurement, rien ne le distingue des autres hommes, si ce n'est — comme pour le trahir! — quelque chose de particulièrement sensible qui émane de lui et que, dans son ignorance, le vulgaire indique par le mot « charme ». Mais, pour certains, être un « artiste » est un privilège! Ceci est encore plus terrible. On décide alors dès dons de l'enfant. On en fera un peintre, un poète ou un musicien, comme jadis on en eut fait un magistrat, un militaire ou un médecin. Tant mieux pour l'Art. Plus
un militaire ou un médecin. Tant mieux pour l'Art. Plus le nombre des faux-artistes sera grand, plus les artistes se grouperont. Plus le nombre des parasites sera élevé, plus la conquête sera ardue et la valeur plus haute. Les Artistes ne craignent pas l'aventure renouvelée de la Tour de Babel; ni les petits bourgeois inspirés, ni les Dadas échappés de quel haras? — ne les inquiètent; ils ont la foi. Paul Verlaine avait peu souci de la notoriété; Mallarmé, pas davantage. L'affection de quelques-uns était la seule et grandement belle compensation à leur mérite. Et, s'ils inspiraient un respect simple
compensation à leur mérite. Et, s'ils inspiraient un respect simple et beau, ils ne l'usurpaient pas. Lorsque l'Artiste souffre de l'incompréhension des gens cela n'est pas vanité. S'il souffre aussi que d'autres le confondent avec les grelots et grelots aux dons gentils, cela n'est pas par jalousie. « Ce qui me fait du mal », m'écrivait un jeune musicien dont le nom resplendira à l'égal de ceux des grands Maîtres, « ce qui me fait du mal, ce n'est pas qu'on me refuse tous mérites et qu'on me traite de toqué, c'est la certitude que j'ai, chaque jour plus grande,
toqué, c'est la certitude que j'ai, chaque jour plus grande, de l'impénétrabilité du cœur humain ». Il n'en faut vouloir à personne. Ce n'est pas le résultat d'une mauvaise éducation. Tous les estomacs ne supportent pas la même cuisine. L'idée de la bécasse pourrie me cause un haut-le-coeur; vous n'y pourrez rien, moi non plus. Voyez la triste figure que je ferais si vous me demandiez d'aller à votre table. Laissez-moi donc la mienne, et j'y convierai qui je veux. Si vous ornez la vôtre avec les mets dont j'ai bonheur, allez, je suis tranquille, il y aura toujours la
bonheur, allez, je suis tranquille, il y aura toujours la question de cuisson. Si l'homme descend du singe, l'Artiste est monté de l'homme. L'homme se souvient encore du temps où ses gestes grotesques prétendaient à une imitation. L'Artiste n'imite pas, il crée. L'Artiste vibre; l'homme vit. Mais nous avons chacun notre tâche à remplir, notre but à atteindre, qu'on le veuille ou non. Chacun aura son temps, car chacun a sa place. Et, ce qu'il faut c'est aux uns accepter l'hommage de l'insulte, et aux autres attendre un hommage semblable. Chacun aura sa part, car chacun a son dû. Que
Chacun aura sa part, car chacun a son dû. Que Théodore Dubois soit parvenu à l'Institut, qu'importe ! Debussy n'en fut pas. Que Henri de Régnier coudoie René Bazin, qu'importe ! Ils sont assis dans le même réfectoire, mais ils ne mangent ni la même soupe ni le même ragoût. Quant à votre jugement sur le poète, surtout ne l'améliorez pas. Cela n'aurait d'ailleurs pas la moindre importance. ALBERT-MAEROSIER. Robert Villar. Automne Douceur d'automne bien monotone, blanche pour mon cœur las; Feuilles jaunies à l'infini, (satins brochés — robes de soie :) Douceur d'automne bien monotone à l'infini. Pâleur du
soie :) Douceur d'automne bien monotone à l'infini. Pâleur du ciel nul de soleil, douceur en mon cœur las; Loin et bleus à l'infini, (perles aux coutes — bagues aux doigts :) Pâleur du ciel nul de soleil à l'infini. Fleurs effeuillées dans les allées, mon cœur enlinché; Le soir blêmit à l'infini, (automne monotone en mon cœur :) Fleurs effeuillées dans les allées... C'est bien fini. Nostalgie La nostalgie emplit mon cœur; comme une douleur que j'aimerais bien, voici une douleur que je n'aurais pas oubliée, qu'un parfum, qui m'ouvre mon cœur, mon cœur nostalgique, berce ma langue avec
m'ouvre mon cœur, mon cœur nostalgique, berce ma langue avec des musiques que j'ai entendues à peine, avec des musiques tendres et lointaines. Les jours sont si lents à mourir que mes souvenirs inquiètent mon cœur bien mélancolique de l'exquise odeur d'une des fleurs nostalgiques... Presque angélique, cette douceur comme des musiques tendres et lointaines, comme des musiques entendues à peine. ANDRÉ LORY. Dezaunay. — Marie « Aussi, monsieur, on aura beau vouloir nous faire des tracasseries, ça ne servira de rien ». Mais, las d'entendre ce bonhomme, je me laissais aller à un demi-sommeil qu'entretenait, autant que la marche
laissais aller à un demi-sommeil qu'entretenait, autant que la marche rythmique du train, la voix sourde et monotone du paysan. Que m'importaient à ce moment les raisons de la hausse des porcs, des oies, et de tous les produits animaux et végétaux ! Depuis près de six heures j'avais quitté Paris, et la fatigue me pliait. De temps à autre, le passage rapide et pâle d'une lueur indiquait une gare ou un signal, et ma seule et endormante occupation était le guet nonchalant des petites lumières. Le train roulait toujours, et, parfois, les yeux clos, je confondais le sens de
et, parfois, les yeux clos, je confondais le sens de sa fuite. Des pas dans le couloir. Bruit d'une porte que l'on ferme. Somnolence. Un léger et sec choc d'arrêt m'éveilla; nous étions à Bordeaux. Le paysan prit sa valise, quelques paquets et dit : « P'têtrben qu'a va et au-cl'vant moi... P'têtrben aussi qu'ça sera mon gendre », car, m'avançant raconté, sa fille, mariée depuis un an, habitait à Bordeaux. Il était bien heureux de l'aller retrouver. « Depuis un an qu'avons-point vue ! » Voici deux mois qu'elle était mère, « c'est qu'ben sûr y z'avaient point perdu
était mère, « c'est qu'ben sûr y z'avaient point perdu d'temps, et que j'tions ben content d'voir ce tout petit gosse qu'il pesait près'd'huit livres à sa naissance ». Et je songeais à la dépêche que, la veille, j'avais reçue de Marthe: « T'attends. Je suis heureuse ». Obèse petite. Elle aussi allait être maman, et depuis bien des jours je vivais, souffrant de la pensée que je ne serais pas auprès d'elle à ce moment. Marthe, ma chère petite ! Marthe. J'aurais voulu être près d'elle à tous les instants. Chaque matin, j'avais ses lettres. Elles décelaient une émotion
instants. Chaque matin, j'avais ses lettres. Elles décelaient une émotion que je sentais inquiète et heureuse. Mais en chacune elle me promettait que sa santé restait très bonne. « Tu sais, mon chéri, je ne veux pas que tu aies peur. Il faut absolument que tu n'aies pas la moindre peur. Maman n'en revient pas de me voir aussi bien. Il paraît que c'est très rare de ne plus être souffrante. Mon seul chagrin, c'est de ne pas t'avoir toujours auprès de moi pour me bercer comme si j'étais ta petite fille, comme si j'étais la petite fille que tu
petite fille, comme si j'étais la petite fille que tu vas avoir (car n'oublie pas que ce sera une petite fille, Dolly) ». « Les voyageurs pour la ligne de Toulouse en voiture » ! Décidément, j'allais pouvoir me reposer. Ma chance avait voulu que le compartiment ne reste qu'à moi seul. Dormir. Mais je pensais à Marthe. L'enfant servait peut-être, né. Si, au dernier moment, la garde avait manqué ! Pourvu qu'on eût songé à tout ! N'avais-je pas eu tort d'attendre le télégramme? Je n'aurais pas dû attendre ce télégramme. Était-on bien sûr que la garde fût parfaite?
ce télégramme. Était-on bien sûr que la garde fût parfaite? L'idée ne me venait pas que peut-être l'enfant naîtrait malade, infirme ou que, peut-être, il serait mort. Ma pensée tout entière allait à Marthe seule, à ma petite Marthe chérie. Je n'avais qu'une fois rencontré le docteur qui devait l'accoucher. Il m'avait été sympathique. Mais, saurait-il ? Si jeune, il pouvait n'avoir pas une grande expérience. Dormir. La marche rapide et rythmique du train. Passage vif et pâle d'une lueur diffuse. Somnolence. Nuit. Sifflets stridents; croisement tapageur de mon train et d'un autre. Marthe. Mon directeur n'aurait certainement pas refusé
et d'un autre. Marthe. Mon directeur n'aurait certainement pas refusé de me laisser partir plus tôt. Encore deux heures. Éveil doux et languide du ciel. Elle n'aura pas pu dormir. Mon Dieu, elle souffre, et je ne suis pas auprès d'elle. Le train dévalle. — Aller plus vite! Marthe ! ma petite Marthe chérie ! Un léger et sec choc d'arrêt. Grand jour. Ai-je dormi ? « Toulouse ! Toulouse ! Les voyageurs pour la ligne de Port-Vendres changent de train ! » La foule sur le quai. La sortie. La cour de la gare. Une voiture. « 46, rue
La cour de la gare. Une voiture. « 46, rue d'Alsace » « Cinq francs. — C'est bien, gardez ». L'escalier. La porte. Je sonne. Chut ! Madame repose. Dans son grand lit de cuivre, Mâhe, si pâle, la figure si lasse, dort. Dans le berceau, près d'elle, un tout petit enfant qui lui ressemblera. LEVEL-RÉGNÉ, II. Le mari Marcel Gromaire l'Artiste -XVI-; NOVEMBRE 1920 La mer ! Ceux qui la représentent sur la toile savent-ils bien tous ce que c'est ? Combien de marines exécutées en chambre ! Combien préfèrent, pour fixer la tempête, se placer entre un confortable
préfèrent, pour fixer la tempête, se placer entre un confortable chevalet et un bon feu, et sortir de leur cerveau quelque réminiscence de Joseph Vernet, de Van de Velde ou d'Isabey, plutôt que de courir sur la côte, secoués par le vent, transis par le froid, trempés par la pluie ! Et pourtant, si vous voulez sortir des formules, il n'y a qu'un moyen : celui de voir autrement que par procuration. Quand Môheut a établi la documentation de ce bel ouvrage sur la Mer, qui consacre son talent scrutateur et précis, il est allé en Bretagne aux pires saisons
et précis, il est allé en Bretagne aux pires saisons ; il a peiné, il a souffert, il a risqué sa vie ; vous m'entendez bien : risqué sa vie. Le métier de paysagiste n'est pas toujours aussi facile que d'aucuns pensent. Je ne fais pas, notez-le, le procès du cérébralisme au profit de l'imitation directe. Vous connaissez ma manière de voir ; vous savez que pour moi il n'y a d'art que là où il y a recréation, suivant notre rythme interne. Mais comment pourrait-on recréer la Nature si l'on n'a pas d'abord communiqué avec elle ? Aussi bien
l'on n'a pas d'abord communiqué avec elle ? Aussi bien aurais-je voulu vous accompagner sur les rivages de notre chère Bretagne, vous montrer qu'au beau soleil d'été, nos pointes armoricaines font songer aux caps rutilants de la Sicile et du Péloponnèse, vous prouver qu'il n'existe sur la palette du plus outrancier des coloristes modernes aucun ton susceptible d'exprimer ces éclatantes symphonies lumineuses ; vous faire ensuite assister à ces ressacs fréquents, en novembre, qui assaillent inlassablement les promontoires déchiquetés, ramper avec vous sur les falaises où le vent fait rage, mais Paris nous rappelle. Le Salon d'Automne ouvre ses portes
mais Paris nous rappelle. Le Salon d'Automne ouvre ses portes et constitue cette année un si bel effort d'art moderne, que je tiens à vous y conduire plusieurs fois. Ce n'est pas en un jour (surtout un jour de vernissage) que vous pourrez saisir et comprendre dans ses rouages intimes la formidable machine vivante qu'est un Salon comme celui-ci. Ne vous attendez pas à ce que je vous fasse un compte rendu au sens que'il est d'usage de donner à ce mot. Des comptes rendus, vous en trouverez dans tous les journaux, sous la plume des critiques obligés de parler
les journaux, sous la plume des critiques obligés de parler systématiquement de tous les artistes en vedette. Qu'arriverait-il à l'imprudent qui omettrait B ou oserait le nommer après C ! Les peintres sont rangés comme les lettres, dans un alphabet : malheur à qui oserait bouleverser l'ordre ! Je ne vous ferai donc pas de compte rendu du Salon d'Automne. Je flânerai avec vous au Grand Palais, et nous nous entretiendrons de ce que le hasard mettra sous nos yeux. Ce sera le meilleur moyen d'éviter de vous rabâcher toujours la même chose et vous sortir de ces phrases maintes
la même chose et vous sortir de ces phrases maintes fois écrites dans ces articles ; à savoir que M. de Waroquier, tout en les transposant, donne une idée plus forte et plus vraie des lacs italiens que s'il les copiait ; que Mme Marval doit se ruiner dans l'achat des tubes de blanc, que M. Misrahi marquetise, que M. Van Dongen nous transporte dans une atmosphère toujours très "Rue Pigalle", que M. Deltombe peint des fruits qui vous mettent l'eau à la bouche (mais, à propos, M. Deltombe n'a pas de fruits cette année), que les Cubistes, qui n'ont
pas de fruits cette année), que les Cubistes, qui n'ont pas, comme on s'est trop pressé à le dire, l'air d'être à l'agonie, sont la bête noire des "Post-Impressionnistes" que chacun des exposants entend bien être seul dans le vrai, dans le bon, dans le beau, et se lamente d'occuper une place indigne de son talent. Voici plus d'un an que je défends l'art moderne dans La Gerbe ; j'entends bien le défendre encore, mais je vous préviens qu'il faut avoir une santé des mieux trempées pour supporter la fréquentation de certains des artistes modernes. Un conseil en passant, à
de certains des artistes modernes. Un conseil en passant, à ceux qui s'intéressent aux arts de notre temps : Regardez beaucoup les œuvres ; fréquentez peu les artistes ! Regardons donc : ouvrons les yeux. Vous voyez là, sur ce mur, une dizaine de paysages, où les maisons, les arbres, les passants penchent du même côté, comme dans un clivage géologique, mais où la couleur se répartit d'une manière si spéciale qu'on ne peut plus s'arracher de les contempler. Approchons. Comment est-ce fait ? Je ne sais. Ce mur blanc n'est pas blanc ; c'est un ragoût de tons fondus
n'est pas blanc ; c'est un ragoût de tons fondus des uns dans les autres et posés avec rage, à l'aide de brosses qui laissent si bien leurs traces qu'on en pourrait mesurer exactement la largeur. C'est tragique, c'est vivant; c'est enfantin, c'est absurde, c'est prodigieux. M'avez-vous pas reconnu Vlaminck ? Dans le fond d'une vaste salle bien éclairée, un grand nombre de toiles font songer à de la tapisserie un peu usée où, dominerait un rouge violacé. Une sarabande de formes pleines, très pleines, grouillent au milieu de taches imprécises, se composent et se décomposent comme dans un kaléidoscope.
imprécises, se composent et se décomposent comme dans un kaléidoscope. De plus près, ces formes, ce sont des femmes, c'est sensuel et somptueux ; ça procède de Fragonard, ça éblouit, ça met de bonne humeur. Ce sont les dernières œuvres de Renoir. Comment peut-il exister des gens qui viennent vous dire froidement qu'à la fin de sa vie, Renoir, ramollie, aurait dû cesser de peindre, plutôt que de se faire extrer par des marchands avides d'argent, des déliquescences frisant le gâtisme. Mais ces gens-là n'ont donc pas d'yeux ! Sans doute sont-ils du nombre de ceux qui veulent qu'on ajoute
doute sont-ils du nombre de ceux qui veulent qu'on ajoute de la crotte à la peinture pour la rendre plus décente. Au diable le bourgeois qui ne comprend rien ! C'est lui faire trop d'honneur que de parler de lui. Passons. Où diriger nos pas ? devant quoi nous arrêter ? Il y a tant de bonnes choses : c'est ahurissant. Si encore nous pouvions nous limiter et faire abstraction de certaines tendances. Impossible ; ce serait nous priver de jouissances incomparables. Ici les constructeurs sont aussi captivants que les coloristes ; les décorateurs aussi séduisants que les peintres. C'est
coloristes ; les décorateurs aussi séduisants que les peintres. C'est pour le meilleur que l'éclectisme a du bon et qu'on s'aperçoit vraiment, qu'un système de peinture n'exclut pas les autres. Vous voudriez peut-être que j'exècre Favory parce que j'aimerais Lebasque ? N'est-il pas plus simple de les associer tous deux dans notre joie de voir de la bonne peinture ? La peinture de Lebasque est excellente, grâce à des qualités opposées à celles de Favory et voilà tout. Chez l'un, la grâce, la sensibilité, la délicatesse ; chez l'autre, la plénitude du volume, la solidité, la construction, l'amour de la
plénitude du volume, la solidité, la construction, l'amour de la couleur somptueuse et chaude. Si vous me demandez lequel des deux tempéraments je préfère, je vous prierai de me dire, à votre tour, ce que vous aimez le mieux d'un perdreau rôti ou d'une glace à la vanille. Il n'y a, en vérité, que deux catégories de peintres : ceux qui peignent bien, et j'en connais dans tous les genres, depuis les impressionnistes jusqu'aux cubistes, et ceux qui peignent mal. Ceux-là aussi, abondent, hélas dans toutes les écoles, et comme ils remplacent par l'intrigue l'absence de talent, ils font plus
ils remplacent par l'intrigue l'absence de talent, ils font plus de bruit que tous les autres. Mais j'aperçois là-bas les poteries de M. et Mme Massoul. Voilà du travail intelligent, qui nous fera oublier... l'autre. Ces vases, de formes simples, renouent la tradition avec la céramique antique sans la pasticher. Et puis, si vous voulez encore de l'intelligence, suivez-moi jusqu'à la Rétrospective Faaveonnet ; là vous aurez de quoi vous satisfaire, de quoi oublier qu'il existe sur terre tant d'imbéciles. Mais hélas ! les imbéciles sont, tandis que Faaveonnet n'est plus. Et Faaveonnet, citait à la fois un décorateur à
plus. Et Faaveonnet, citait à la fois un décorateur à l'imagination prodigieuse, un peintre subtil et pur, un poète délicieux. Voyez ces oiseaux, ces poissons; quelle grâce dans ce dessin un peu japonisant ! et ces nus ; est-il possible d'imaginer de plus séduisants ? Si qui vous heurtez cette sculpture sans la regarder ? Retournez-vous je vous en prie ; elle vousnant la peine. La Tête aux deux mains est une des œuvres les plus belles qui soient jamais sorties du ciseau de Joseph Bernard. Dans son numéro 6 de l'Amour de L'Art, M. Vauxcelles l'a publiée en une
de l'Amour de L'Art, M. Vauxcelles l'a publiée en une planche hors texte-qui mérite l'encadrement. Quelle est cette grande toile devant quoi on s'écrase ? C'est le grand panneau décoratif de M. Flandrin, dont j'entends surtout louer le paysage. Certes, ce paysage est beau, mais que fait-on de ce cheval rose d'un dessin si juste, aussi pur que sur un vase d'Ëuphronios. Un panneau entier est occupé par Ottmann, La grande page du "milieu", La Musique au Luxembourg, est une superbe composition, mais bien des visiteurs lui préfèrent la jeune fille à la cruche, d'une si exquise sensibilité. Impossible de
fille à la cruche, d'une si exquise sensibilité. Impossible de passer devant les envois de M. Gamoin sans être attiré et retenir par ce vrai tempérament de peintre. Être plus peintre est impossible. Dans ses portraits, dans ses baigneuses, dans ses pays, M. Camoin exalte, pour le plaisir de nos jeux, toutes les possibilités de la peinture à l'huile. Avec les envois de M. Lotiron, nous touchons à un tout autre art, à une polyphonie propre et nette, où des blancs purs chantent avec sérénité. André Lhote poursuit ses recherches d'application du cubisme à l'art direct. Bissière est très «
d'application du cubisme à l'art direct. Bissière est très « littéraire ». M. Crevel est surtout un « décorateur » ; le « Nu » de M. J.-F. Thomas me plaît parce qu'il est bien construit et peint en pleine pâte, avec joie. Le portrait d'un jeune homme de province, par M. Camus témoigne d'une intelligente recherche du jeu de la lumière sur des volumes synthétiques, mais le public, qui, en général, ne comprend pas grand-chose, ne comprend ici rien du tout ; on passe et l'on s'écrie : « Ce qu'il doit souffrir des dents, ce type-là ! »
Ce qu'il doit souffrir des dents, ce type-là ! » M. d'Espagnat possède un beau tempérament de peintre. Ses nus sont savoureux, sa facture, de tradition bien française, descend en ligne directe des maîtres du XVIIIe siècle. L'amour de la peinture, de la matière opulente sur la toile, niais c'est quelque chose, savez-vous ; quelque chose de plus important néanmoins. C'est cet amour qui a permis à M. Chiz de nous émouvoir (son nu, qui est sensuel et à du poids, vaut un beau torse antique); à M. Sabbagh d'établir une composition copieuse et pleine, à M. Kounetzoff de nous
une composition copieuse et pleine, à M. Kounetzoff de nous faire aimer ses paysages de Bretagne, à M. Grenier de nous donner envie de vivre sur les bords du Trieux et à M. Migot de nous attirer vers une toile minuscule : Sieste dans l'Alcôve. MM. Marcel Lenoir et Henri Marret nous apprennent qu'à côté de l'huile il existe d'autres procédés de peinture, notamment la Fresque, par quoi l'on peut réaliser des œuvres puissantes et belles. Mais voici l'heure de la fermeture et nous sommes loin d'avoir tout vu ! Il y a même des œuvres capitales qui ne sont
Il y a même des œuvres capitales qui ne sont pas tombées sous nos yeux : La Famille de Matisse, les paysages de MM. Dunoyer de Segonzac, MM. Denis, Raoul Dufy, André Fraisse, Laprade ; les subtiles images de Foujita, les bois directement taillés de Zadine, la rétrospective du Constantin Meunier, le portrait de M. G. Kahn par Mme Agutte, qui est, m'a-t-on dit, d'une ressemblance frappante ; les peintures de MM. Vallotton, Zingg, Valdo-Barbéy, Alix, Gérard, Friesz, Feder, Braque, Chariot, les portraits de M. Laboureur et de Mme Laboureur, par Gromaire. Et les gravures (paysage au tunnel, de J.-E.
par Gromaire. Et les gravures (paysage au tunnel, de J.-E. Laboureur, d'une si heureuse composition et d'une si belle matière), et les peintures à la cire de M. Alcide Le Beau, et la Section du Livre avec les belles Léon Pichon, et l'Art Décoratif, qui affirme plus que jamais une étonnante vitalité. J'aurai, je l'espère, l'occasion de revenir un jour sur toutes ces belles choses. Si le Salon d'Automne accuse des tendances nettement façonnées, s'il est particulièrement orienté dans certaines préférences, il demeure du moins assez large pour accueillir des tempéraments très variés. Ce qui semble le plus impitoyablement banni
tempéraments très variés. Ce qui semble le plus impitoyablement banni ici, c'est l'art photographique ; par contre, toute tentative d'interprétation, de récréation, fut-elle outrancière ment cérébrale, est accueillie avec complaisance. C'est précisément ce qui fait la grande tenue d'art de ce Salon et ce qui lui suscite tant de jalousie. Pourtant, je regrette que, au point de vue du placement des œuvres, les décorateurs soient mêlés aux peintres proprement dits. La peinture décorative, surtout, si elle s'applique au tableau de chevalet, contient toujours une part d'insincère et de tape, à l'œil qu'on ne saurait trouver dans la peinture d'un peintre.
l'œil qu'on ne saurait trouver dans la peinture d'un peintre. Il en résulte que celle-ci est infailliblement écrasée par celle-là, c'est presque aussi déplorable que si l'on exposait côte à côte un vitrail et une peinture. Serait-il du moins fidèle au vitrail, tuerait toujours le tableau. Et maintenant, plus qu'un mot. Que pensez-vous d'un exposant qui écrit sur sa toile : Oeuf mâle, oeuf-femelle, Aisselle idyllique. Zone des étoiles obscures, Emplacement du vide. Je l'aime mieux rire que pleurer et dire à mon tour : DADA — GAS — KAKA Je ne demande pas le refus des navets de cette
Je ne demande pas le refus des navets de cette espèce, mais alors, on pourrait peut-être se montrer plus indulgent à l'égard de certains. (A suivre.) BENVENUTO. Premier P. S. : Dans Comoedia du 13 octobre dernier, M. J.-E. Blanche prétend qu'il est facile à un jeune peintre de se faire connaître. Il n'a, dit-il, qu'à exposer beaucoup, partout, incessamment. Je me crois à même de prouver à M. Blanche qu'il se trompe. Voici un exemple : Un jeune artiste hérite de ses parents d'une somme de cent mille francs. Plus heureux que tant d'autres qui doivent se débrouiller avec