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une pièce française (« Un ange passa », d'Henry Falk) avec Adolphe Menjou, Greta Nissen et Arlette Manceau (Electrie-Palace). Ménilmontant, film réaliste, sans sous-titres, de D. Kirsanoff, avec Nadia Sibirski (Ciné-Latin). Casanova, d'Alexandre Volkoff, avec Ivan Moskvin (exclusivité à Marivaux). Le galant chevalier ou le roman d'une Manon, film américain d'Alan Crosland, avec John Barrymore et Dolores Castillo (Parisiana, Hôtel-de-Ville, Saint-Marcel, Palais-Montparnasse, Magique-Convention). Le Tsa lvar le Terrible, film russe (Palais des Fêtes, Palais de la Mutualité, Saint-Paul, Artistic, Tivoli, Excelsior, Montmartre, Régent, Chantecler, Lutetia, Royal-Montreuil, Palais-Rochechouart. La Rue Saint-Jacques, film autrichien de P. W. Pabst, avec Werner Krauss, Asta
film autrichien de P. W. Pabst, avec Werner Krauss, Asta Nielsen et Greta Garbo (Pavillon). A qui la faute ? film allemand de P. Zinner, avec Conrad Weidt, Erhardt Jaening et Elisabeth Ragner (L'Isolaine). Le Joueur d'Échecs, film français de Raymond Bernard, avec Charles Dullin (Monge, Saint-Michel, Danton, Raspail, Récamier, Sèvres, Palais des Gobelins, Jeanne-d'Arc, Grenelle-Palace, Lecourbe, Féerique). Le Vagabond Poète, film américain avec John Barrymore (François Villon) et Conrad Veidt (Louis XI) ; en même temps que la Proie du Vent, d'après le roman d'Armand Mercier : « L'aventure amoureuse de Pierre Vignal », film de René Clair avec
amoureuse de Pierre Vignal », film de René Clair avec Sandra Milowanoff, Lilian Hall Davis, Charles Vance, Jean Murat et Jim Séralni (Régina-Auber, grand cinéma Bosquet, Voltaire, Splendid, rue de la Rochelle, Convertion, Gambetta). La Montagne Sacrée, film allemand de Arnold Fanck (photogénie de la mer et de la montagne) : (Pépinière, Grenelle-Aubert, Victoria, Olympic. Pierre le Grand, film allemand avec E. Jaenings (au Carillon). Monsieur Joseph, film allemand de Zurlini, avec Lya Mara (Parmentier, Grenelle) Aubert, Alhambra, Paradis-Aubert). Le Vagabond Poète (Sèvres, Stella, Buzenval). La Proie du Vent (Placeance-Cinéma). Vive le Sport, film américain avec Harold Lloyd (Saint-Charles, Cocorico).
Vive le Sport, film américain avec Harold Lloyd (Saint-Charles, Cocorico). La route de Mandalay, film américain de Ted Browning, avec Lon Chaney, Lois Moran et Owen Moore (Alexandra, Montcalm, Family). Alaska, royaume des glaciers, documentaire ; Manahtta, poème de W. Witmann, filmé par Flaherty. Une Idylle aux champs, de Chaplin (au Vieux-colombier). Une Vie de chien, film de Ch. Chaplin (Royal-Cinéma). Une Idylle aux champs, la Cure et Fiston Caillou, trois films de Chaplin (au Carillon). Travail exécuté par des ouvriers payés au tarif syndical Le gérant : Gaston GIRAUD. M. SIMART, imprimeur, 1 I. P. — 16. rue du
M. SIMART, imprimeur, 1 I. P. — 16. rue du Croissant. N° 82. FEUILLETON DU PEUPLE 16-10-27 LA CURÉE par Émile ZOLA VII — C'est mes écus qui auraient dansé ! continua-t-elle, et aujourd'hui, je m'abîmerais les yeux à pleurer. Aussi, dès que je voyais un homme, je prenais un manche à balai... Je n'ai jamais osé vous dire tout ça. D'ailleurs, ça ne me regardait pas. Vous étiez bien libre, et moi je n'avais qu'à gagner honnêtement mon argent. A la gare, Renée voulut payer pour elle et elle prit une place de première. Comme elles étaient arrivées en
prit une place de première. Comme elles étaient arrivées en avance, elle la retint, lui serrant les mains, lui répétant : —Et prenez bien garde à vous, soignez-vous bien, ma bonne Céleste. Celle-ci se laissait caresser. Elle resta heureuse sous les yeux noyés de sa maîtresse, le visage frais et souriant. Renée parla encore du passé. Et, brusquement, l'autre s'écria : — J'oubliais : je ne vous ai pas conté l'histoire de Baptiste, le valet de chambre de monsieur... On n'aura pas voulu vous dire... La jeune femme avoua qu'en effet elle ne savait rien, — Eh bien, vous vous
effet elle ne savait rien, — Eh bien, vous vous rappelez ses grands airs de dignité, ses regards dédaigneux, vous m'en parliez vous-même... Tout ça, c'était de la comédie... Il n'aimait pas les femmes, il ne descendait jamais à l'office, quand nous y étions ; et même je puis le répéter maintenant il prétendait que c'était dégoûtant au salon à cause des robes décolletées. Je le crois bien, qu'il n'aimait pas les femmes ! Et elle se pencha à l'oreille de Renée ; elle la fit rougir, tout en gardant elle-même son honnête placidité. — Quand le nouveau garçon d'écurie,
elle-même son honnête placidité. — Quand le nouveau garçon d'écurie, continua-t-elle, eut tout appris à monsieur, monsieur préféra chasser Baptiste que de l'envoyer en justice. Il paraît que ces vilaines choses se passaient depuis des années dans les écuries... Et dire que ce grand escogrille avait l'air d'aimer les chevaux ! C'était les palefreniers qu'il aimait. La cloche l'interrompit. Elle prit à la hâte les huit ou dix paquets dont elle n'avait pas voulu se séparer. Bile se laissa embrasser. Puis elle s'en alla, sans se retourner. Renée resta dans la gare jusqu'au coup de sifflet de la locomotive. Et,
la gare jusqu'au coup de sifflet de la locomotive. Et, quand le train fut parti, désespérée, elle ne sut plus que faire ; ses journées lui semblaient s'étendre devant elle, vides comme cette grande salle, où elle était demeurée seule. Elle remonta dans son coupé, elle dit au cocher de retourner à l'hôtel. Mais, en chemin, elle se ravisa ; elle eut peur de sa chambre, de l'ennui qui l'attendait ; elle ne se sentait pas même le courage de rentrer changer de toilette, pour son tour de lac habituel. Elle avait un besoin de soleil, un besoin de foule.
Elle avait un besoin de soleil, un besoin de foule. Elle ordonna au cocher d'aller au Bois. Il était quatre heures Le Bois s'éveillait des lourdeurs de la chaude après-midi. Le long de l'avenue de l'Impératrice, des fumées de poussière volaient, et l'on voyait, au loin, les nappes étalées des verdures, que bordaient les coteaux de Sainclaud et de Surênes, couronnés par la grisaille du Mont-Valérien. Le soleil, haut sur l'horizon, coulait, emplissant d'une poussière d'or les creux des feuillages, allumait les branches hautes, changeait cet océan de feuilles en océan de lumière. Mais, après les fortifications, dans l'allée du
océan de lumière. Mais, après les fortifications, dans l'allée du Bois qui conduit au lac, on venait d'arroser ; les voitures roulaient sur la terre brune, comme sur la laine d'une moquette, au milieu d'une fraîcheur, d'une senteur de terre mouillée qui montait. Aux deux côtés, les petits arbres des taillis enfonçaient, parmi les broussailles basses, la foule de leurs jeunes troncs, se perdant au fond d'un demi-jour verdâtre, que des coups de lumière trouaient çà et là, de clartés jaunes ; et, à mesure qu'on approchait du lac, les chaises des trottoirs étaient plus nombreuses, des familles assises regardaient,
chaises des trottoirs étaient plus nombreuses, des familles assises regardaient, de leur visage tranquille et silencieux, l'interminable défilé des roues. Puis, en arrivant au carrefour, devant le lac, c'était un éblouissement le soleil oblique faisait de la rondeur de l'eau un grand miroir d'argent poli, reflétant la face éclatante de l'astre. Les yeux battaient, on ne distinguait, à gauche, près de la rive, que la tache sombre de la barque de promenade. Les ombrelles des voitures s'inclinaient, d'un mouvement doux et uniforme, vers cette splendeur, et ne se relevaient que dans l'allée. Le long de la nappe d'eau, qui, en
dans l'allée. Le long de la nappe d'eau, qui, en haut de la berge, prenait alors des noirs de métal rayés par des brunissements d'or. A droite, les bouquets de conifères alignaient leurs colonnades, tiges frêles et droites, dont les flammes du ciel rougissaient le violet tendre ; à gauche, les pelouses s'étendaient, noyées de clarté, pareilles à des champs d'émeraudes, jusqu'à la dentelle lointaine de la porte de la Muette. Et, en approchant de la cascade, tandis que, d'un côté, le demi-jour des taillis recommençait ; les îles, au-delà du lac, se dressaient dans l'air bleu, avec les coups
du lac, se dressaient dans l'air bleu, avec les coups de soleil de leurs rives, les ombres énergiques de leurs sapins, au pied desquels le Chalet ressemblait à un jouet d'enfant perdu au coin d'une forêt vierge. Tout le bois frissonnait et riait sous le soleil. Renée eut honte de son coupé, de son costume de soie puce, par cette admirable journée. Elle se renfonça un peu, les glaces ouvertes, regardant ce ruissellement de lumière sur l'eau et sur les verdures. Aux côtés des allées, elle apercevait la file des roues qui tournaient comme des étoiles d'or, dans une longue
roues qui tournaient comme des étoiles d'or, dans une longue traînée de lueurs aveuglantes. Les panneaux vernis, les éclairs des pièces de cuivre et d'acier, les couleurs vives des toilettes, s'en allaient, au trot régulier des chevaux, mettant, sur les fonds du Bois, une large barre mouvante, un rayon tombé du ciel, s'allongeant et suivant les courbes de la chaussée. Et, dans ce rayon, la jeune femme, clignant des yeux, voyait par instants se détacher le chignon blond d'une femme, le dos noir d'un laquais, la crinière blanche d'un cheval. Les rondeurs moirées des ombrelles miroitaient comme des lunes de
Les rondeurs moirées des ombrelles miroitaient comme des lunes de métal. Alors, en face de ce grand jour, de ces nappes de soleil, elle songea à la cendre fine du crépuscule qu'elle avait vu tomber un soir sur les feuillages jaunis. Maxime l'accompagnait. C'était à l'époque où le désir de cet enfant s'éveillait en elle. Et elle revoyait les pelouses trempées par l'air du soir, les taillis assombris, les allées désertes. La file des voitures passait au bout d'un bruit triste, le long des chaises vides, tandis qu'aujourd'hui le roulement des roues, le trot des chevaux, sonnaient avec des notes
des roues, le trot des chevaux, sonnaient avec des notes de fanfare. Puis, toutes ses rames au Bois lui revinrent. Il y avait vécu, Maxime avait vécu là, à côté d'elle, sur le coussin de sa voiture. C'était ce lieu, pluvieux, surprendre, le soleil y ramenait, la nuit ne les y en mettait pas toujours. Ils s'y promenaient par tous les temps, se divertissaient les uns les autres de leurs ennuis et de leurs joies de la vie. (A suivre.)
DE L'ART ÉPIQUE. L'idée essentielle de notre critique est celle-ci : TOUTE LITTÉRATURE EST ÉPIQUE. Il ne s'agit pas ici de la forme de l'épopée. Seulement, pour être complète, il n'y a point de littérature qui ne finisse par être épique, dans l'acception étendue de ce terme, c'est-à-dire qui ne soit la fidèle dépositaire de la tradition vivace du passé, la représentation exacte du présent de l'époque contemporaine et à la fois la divination des instincts de l'avenir. En dehors de ces trois éléments, l'art n'existe pas. Il n'est que superficiel chez les artistes et que passager chez un peuple.
superficiel chez les artistes et que passager chez un peuple. Toutefois, dans ces dernières années, dans une préface que l'on a cru trop longtemps féconde, M. Hugo, par une appréciation spécieuse, a proclamé que toutes les littératures aboutissaient au drame, et que non seulement les Français du mot de Voltaire, mais que les modernes même n'avaient pas la tête épique. C'est une grave erreur dont l'influence a été fatale, et qu'il importe à notre génération moins étourdie par les paradoxes et les sophismes, de combattre et de réduire à néant. La critique de notre âge a fait défaut à tous
La critique de notre âge a fait défaut à tous les principes. Les idées individuelles se sont substituées aux doctrines. La science a manqué. Le drame ou l'accident a préoccupé toutes nos imaginations de ses caprices variables, de ses conditions fantastiques, de ses élans indéterminés. C'était bâtir sur le sable. Aussi combien n'a-t-on pas vu se succéder de nombreux, de perpétuels avortements ! Nous soutiendrons ici volontiers, s'il en était besoin, que toutes les compositions qui ont paru sous le règne actuel de la forme, n'ont jamais dû prétendre qu'à un mérite extérieur et sans fond, dont une réaction prochaine
un mérite extérieur et sans fond, dont une réaction prochaine et la postérité surtout feront bonne et sèvere justice. Oh! je voudrais qu'il fut donné à quelqu'un de grave et de bien inspiré, de tracer un cercle, hors duquel il n'y aurait point de salut. Du centre de ce cercle rayonnerait une idée unitaire qui imposerait sa loi. Il est à regretter, en effet, que jusqu'ici aucune formule n'ait été posée en évidence, telle qu'une certaine réforme favorisât les progrès de la littérature moderne, et que, néanmoins, l'autorité de l'expérience fût respectée dans ses généralités et dans son principe. Ce
fût respectée dans ses généralités et dans son principe. Ce qui a trompé la critique à courte vue, celle qui ne comprend la poésie que dans l'artifice des détails, et qui se laisse envahir le jugement par la surface des choses, c'est qu'elle n'a jamais voulu, soit étourderie, soit routine, reconnaître de forme épique autre que celle de l'Iliade et de ses copies. On a oublié de prendre garde que la Bible, incontestable épopée du peuple Hébreu, établissait une opposition très-suffisante à l'autorité classique des deux poèmes d'Homère, déjà si peu pareils entre eux. Ainsi l'Énéide, dont l'originalité n'a guère
peu pareils entre eux. Ainsi l'Énéide, dont l'originalité n'a guère été soupçonnée là où elle a sa valeur, ne possède-t-elle pas plus de trésors naturels, dans ses six derniers livres, que dans les premiers, où Didon, seule, ce pressentiment chrétien, resté toutefois une création si neuve et si particulière à Virgile? "pta ante alias pulcherrima Didon." Que sont les Nibelungen, sinon les chants épiques à leur manière, de toute une génération d'une nouvelle espèce? Et la Divine comédie n'était-elle pas, dans les vues de Dante le catholique, l'expression la plus directe et la plus sincère de la constitution du moyen-âge?
directe et la plus sincère de la constitution du moyen-âge? Par exemple, encore, pourquoi l'admirable collection des chefs-d'œuvre du répertoire de notre scène ne serait-elle pas notre épopée nationale? Qu'y aurait-il d'étrange à comparer cette succession non interrompue de pièces, héritières l'une de l'autre, et qui servent tous les besoins progressifs de la civilisation, ce Messie éternel, de les comparer, dis-je, aux prophéties unitaires et pourtant diverses qui forment l'ensemble harmonieux du poème hébraïque. La mission qui paraît empreinte du sceau providentiel sur le front de la France, est assurément que nous réalisions successivement les pratiques de la sociabilité dans
que nous réalisions successivement les pratiques de la sociabilité dans le monde. Eh bien! quelle interprétation meilleure que celle du dialogue et des réalités humaines au théâtre, pourrait autant servir à la fois d'exemple et d'enseignement! Il est constant que tour à tour les peuples ont formulé leur rôle intellectuel dans le monde par une épopée toujours identique au fond, mais conforme seulement aux nécessités, passagères de l'époque et de la langue ou on mettait au service de la cause générale. Or, cette généralité d'inspirations nous semble surtout le type distinctif de l'art français, et nous osons dire qu'elle lui
distinctif de l'art français, et nous osons dire qu'elle lui assure à la longue une supériorité évidente sur toutes les autres littératures de l'Europe. Au début de cette monarchie créée par Richelieu, qui a donné à la France la conscience de son unité, comme royaume, voyez Corneille initier son siècle, dans tous ses ouvrages, à la même autorité du devoir et à la même loi de l'honneur que Montesquieu, plus tard, appuya des conclusions de sa logique et des démonstrations de l'expérience. Racine, de son côté, Racine a eu l'initiation épique de sa méthode, l'harmonie compréhensive de ses plans et
épique de sa méthode, l'harmonie compréhensive de ses plans et l'ordre volontaire de ses inspirations, celui que n'a pas Shakespeare. Racine a fait plus : c'est lui qui a réalisé sous les personnalités de la forme dramatique les abstractions de la dualité chrétienne, la lutte de l'âme et du corps, et, en cela, il a été le chantre, plus que qui que soit, des idées modernes de dix-huit siècles. Molière à son tour, et ne le supposez pas par hasard à Paris, ce cœur du monde entier ! a contribué plus en lui seul que tous les autres, à prouver
plus en lui seul que tous les autres, à prouver la vérité de la cause sociale contre les sophismes de l'état de nature; et n'est-ce pas là une thèse épique? Refusera-t-on maintenant Voltaire comme génie épique, lui qui se trouve le représentant de toute une ère rénovatrice et presque de. toutes les idées qui sont des faits, cette chose si moderne et surtout si française ? Il est de peu d'importance à notre point de vue, qu'après tout l'auteur de Mahomet soit un artiste moins rieur à celui de Cinna en exécution, comme Beaumarchais l'est à Molière. Le Mariage de
en exécution, comme Beaumarchais l'est à Molière. Le Mariage de Figaro n'en est pas moins plus vrai pour les besoins présents, que l'Avare imité de l'étude classique de Plaute. Ce que nous cherchons à établir, c'est qu'il y a une immatérialité dans l'art qui est insaisissable et progressive, et par laquelle les modernes ont une revanche facile sur les anciens, qui étaient, pour leur compte, plus près de la nature. Ce mérite, par exemple, est celui de Jean-Baptiste le prophète. Le précurseur, qui annonçait le Christ déjà vivant, ne l'emportait pas assurément en éloquence sur David, Isaïe ou Jérémie ;
pas assurément en éloquence sur David, Isaïe ou Jérémie ; mais sa parole était plus précieuse encore que la leur, en quelque sorte, par l'approche immédiate du même but et de l'avènement définitif du résultat. La forme épique n'est donc pas exclusivement, comme on le croit, celle d'Homère, dont les deux poèmes sont déjà si différents entre eux, je le répète. Ce serait un point à débattre pour arriver aux solutions plus larges d'une nouvelle critique. Les Français sont épiques au théâtre. Qu'on veuille bien y prendre garde ! la destinée fatale de toutes les crises de notre littérature, depuis
destinée fatale de toutes les crises de notre littérature, depuis l'avènement de l'unité française par la monarchie absolue, a été de concentrer sans cesse au théâtre national les innovations qui sont le plus étrangères en apparence aux effets d'un spectacle, autrefois des démonstrations de philosophie et des doctrines politiques, aujourd'hui des expressions de poésie infinie et les confidences du moi personnel de l'humanité dans les poètes. Or, nous avons gagné à cela les chefs-d'œuvre nombreux du répertoire dramatique, le plus fécond qui existe dans l'histoire des littératures anciennes et modernes. C'est par là que nous avons rempli le rôle de
C'est par là que nous avons rempli le rôle de notre mission de civiliser le monde, et sans cette utilité même, les autres peuples ne peuvent rien montrer de comparable à ce qu'on nomme le répertoire du Théâtre-Français, cette bible si unie d'ensemble, si variée dans ses mille parties, à laquelle les poètes, directeurs de notre société, ainsi que le faisaient les prophètes juifs, s'empressent tour à tour d'ajouter la page des traditions du passé, du présent et de l'avenir, et qu'on peut assurément considérer comme l'épopée de nos annales, comme l'encyclopédie de ce qui se pense, de ce qui
comme l'encyclopédie de ce qui se pense, de ce qui se sent, depuis trois siècles bientôt, sur toute la terre. Pourquoi confesse-t-on partout que les Français seuls savent faire un livre ? C'est précisément à cause de leur instinct épique, même dans les moindres choses. Rabelais est épique à la tête d'une littérature nouvelle. Bossuet, l'historien, est épique. Corneille est si épique qu'il a fait pour notre théâtre l'épopée du Cid avec les mots romanceros éparpillés çà et là. Racine, l'auteur d'Andromaque et d'Athalie, est épique, et par là vaut mieux que Shakespeare, l'anglais, ce protestant qui ne donne jamais
mieux que Shakespeare, l'anglais, ce protestant qui ne donne jamais une conclusion de ses drames diffus. Molière, à cause de sa supériorité de poète comique, est plus épique que tout autre. Voltaire qui a écrit : « les Français n'ont pas la tête épique. » Voltaire à qui M. Victor Hugo a répondu cette phrase spirituelle, mais auquel M. Hugo reproche de n'avoir pas écrit à la place le mot profond de M. Hugo lui-même : « les modernes n'ont pas la tête épique. » Voltaire, quoiqu'il soit l'auteur de la fêtaire, est plus ou moins, au sens propre, le
la fêtaire, est plus ou moins, au sens propre, le représentant le plus épique de la littérature française et de la société moderne. C'est Voltaire qui a fait Goethe et Byron, peut-être parce qu'ils ne sounaient pas suffisamment spirituels. Il n'a pas fait Jean-Paul Richter, l'historien d'une philosophie, d'une religion nouvelle, celle du panthéisme ; mais encore est-il vrai d'affirmer que le spiritualisme allemand et le matérialisme anglais ont besoin, pour recevoir une existence plus parfaite, de se concentrer au foyer des inspirations françaises. Déjà M. de Lamartine, que l'on a cru longtemps chrétien, sert de transition à une unité
a cru longtemps chrétien, sert de transition à une unité religieuse plus compréhensive, par conséquent épique, et il est impossible de dissimuler que le spiritualisme allemand et le matérialisme anglais ont besoin, pour recevoir une existence plus parfaite, de se concentrer au foyer des inspirations françaises. Déjà M. de Lamartine, que l'on a cru longtemps chrétien, sert de transition à une unité religieuse plus compréhensive, par conséquent épique, et il est impossible de dissimuler que Béranger, lequel, avec beaucoup moins de verve, de fantaisie, de style, d'accidents de forme que M. Hugo, mais qui l'emporte précisément sur lui par l'unité
M. Hugo, mais qui l'emporte précisément sur lui par l'unité comme par la généralité des idées. Et maintenant, s'il est vrai que la forme dramatique se prête par excellence aux idées modernes, et si l'on peut observer que les instincts progressifs de la civilisation, que les plus franches audaces du génie de notre langue, que les plus personnelles inspirations de nos écrivains d'une certaine portée ont invariablement tendu à l'autorité éclatante de la représentation scénique, il est impossible que le mouvement des idées nouvelles, que les transformations, autrefois imprévues, de notre prose et de notre poésie, que les divinations bizarres,
notre prose et de notre poésie, que les divinations bizarres, mais normales, de quelques natures exceptionnelles, ne finissent point par se régulariser, s'organiser et se faire adopter enfin, en se résumant au théâtre sous leur expression la plus pittoresque et du haut de leur tribune la plus éclatante. Mais, peut-être convient-il de le faire remarquer sérieusement, notre littérature actuelle, quoiqu'elle ait jusqu'à présent sollicité les moindres gloires de l'art, n'a jamais eu souci encore de prétendre à la création, si importante toutefois, d'une Comédie nonvelle. N'est-ce pas déjà un fait d'exception anormale chez le peuple où Molière est né, et
d'exception anormale chez le peuple où Molière est né, et chez lequel je ne sais quelle prédisposition comique, depuis les épopées de Rabelais, jusqu'aux chansons elles-mêmes de Béranger, forme le caractère indigène de notre génie national ? Il sera donc fatal que le théâtre, qui est la forme épique la mieux appropriée aux besoins de la France civilisatrice, devienne de plus en plus l'expression de notre art, et que ce soit la comédie qui fleurisse en notre temps, mais une comédie toute rajeunie, comme la société elle-même. POÉSIE. Par les soirs de printemps, j'aime l'odeur des prées, Les senteurs de
soirs de printemps, j'aime l'odeur des prées, Les senteurs de la brise et les baumes de l'air, L'or du soleil couchant sur les ondes pourprées Et la lune d'argent qui monte en un ciel clair. Lorsque les buissons verts, de leur mille charmilles, Protègent les oiseaux qui gazouillent en chœur, Comme si j'écoutais des voix de tendres filles, Ma jeunesse est plus jeune et je sens mieux l'émotion. Que je voudrais, hélas ! être le roi Rodrigue Qui vit de son balcon, à travers les jasmins, Desviegues «seigner les plandodes fatigue, S'assoire dans l'eau courante, en se tenant les mains