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dit Chavignac. Un court silence tomba ; il reprit : — Oui, que savons-nous ? Peu de chose, en somme. Voilà deux ans qu'elle s'est établie ici ; de toutes ses forces, elle s'est consacrée à son travail ; il semble bien être son but unique. Elle n'a pas de parents, sauf ces cousins de Paris auxquels parfois elle a fait allusion. Elle ne parle guère du passé, jamais de l'avenir. Assurément, personne plus qu'elle ne se possède et ne gouverne sa vie. Par son tel talent aussi, elle vit en pleine liberté et vous avez raison de dire qu'elle
en pleine liberté et vous avez raison de dire qu'elle représente un type rare ; seulement, moi, j'ajoute que sa rareté même le rend un peu mystérieux. — Mystérieux, j'en conviens, dit Fabrice en jetant d'un geste maussade sa cigarette achevée. C'est ce mystère qui ferait d'elle un admirable sujet de portrait ; j'espère la peindre un jour. — Hum, grommela son interlocuteur ; et pensez-vous qu'elle y consente ? — Elle n'a pas refusé quand j'en ai dit un mot. — Où prendrait-elle le temps de poser, mon cher ami ? Mais enfin, si elle le trouve, vous aurez
ami ? Mais enfin, si elle le trouve, vous aurez du beau travail en perspective. Ils marchèrent quelque temps en silence. Le carrefour où se séparaient leurs routes était dépassé ; ils allaient sans y prendre garde. — Ce mystère, recommença le peintre, croyez-vous qu'il soit ailleurs que dans un caractère un peu secret ? Chavignac haussa les épaules. — Vous voilà bien, vous autres imaginaires ! Je ne me pose pas cette question ; ou si je constate qu'elle existe, je ne cherche pas à la résoudre. Mme Estève est, à n'en pas douter, une femme, parfaitement équilibrée, raisonnable
est, à n'en pas douter, une femme, parfaitement équilibrée, raisonnable et loyale. Elle ne fait pas de confidences ; je ne me reconnais aucun droit à anticiper sur ce qu'elle pourrait raconter d'elle-même. — Moi non plus. — Et nous ferons bien, simples amis que nous sommes, de respecter sa réserve. Pas de littérature à son sujet, mon cher artiste, si nous voulons conserver la simplicité de nos relations avec elle. Notre petite flânerie dans son magasin nous a entraînés ce soir à des propos bien oiseux. M'accompagnez-vous plus loin ? Non ; bonsoir donc et bon appétit. On se
? Non ; bonsoir donc et bon appétit. On se reverra sans doute un de ces jours. — Je n'en ai pas si grande envie, bougonna l'autre en s'éloignant. Ma parole, il a voulu me donner une leçon de discrétion. Grattez le camarade et vous trouverez le pédagogue. Phraseur, va ! coupeur de cheveux en quatre ! et c'est lui pourtant qui suggérait que la vie de Sabine pouvait avoir ses complications cachées. Que sait-il si je n'ai pas, moi, des raisons valables d'en être curieux ? Elle, son caractère, ses sentiments, son histoire, mais c'est ce qui compte le
ses sentiments, son histoire, mais c'est ce qui compte le plus pour moi en ce monde. Je ne suis pas un Chavignac pour régler mes impulsions et mes pensées sur des principes rigides. Au fait, j'aurais dû le remettre à sa place. Mais il n'a pas en conscience de son manque de tact : un parait naïf, un simple, sous son érudition compliquée. Je m'étonne de voir notre amie si tolérante de cet excellent et ennuyeux personnage. Ce soir, sa présence l'importunait, je m'en suis aperçu. A sa façon, il est sensible à ce charme qu'elle a ; et pour
est sensible à ce charme qu'elle a ; et pour elle, il n'est, en somme, qu'un bon client. Si je peignais ce portrait, ce serait assez amusant d'entendre les commentaires de notre judicieux Chavignac. Cependant, le professeur regagnant son logis songeait aux incidents et aux paroles de cette fin de journée. Ce fut d'un air morose qu'il glissa la clé dans la serrure de sa porte et son dîner silencieux ne parvint pas à le distraire d'une question que, depuis de longs jours, il se posait. Question double, à la vérité, réclamant une double réponse. Réduite à sa forme la
vérité, réclamant une double réponse. Réduite à sa forme la plus directe et la plus dépouillée, c'était celle-ci : Quel sentiment exactement lui inspirait Sabine Estève ? Sympathie, intérêt, amitié, amour ? Et si c'était de l'amour, quelle conséquence entraînait-il ? Fallait-il y voir cette chance de bonheur que jusque-là sa vie solitaire n'avait pas rencontrée ? fallait-il, en bonne logique, chercher à la saisir ? Le mariage, enfin, apparaissait-il comme la conclusion désirable de la seule expérience sentimentale qu'il eût menée assez loin pour la considérer désormais comme le noeud de toute son existence, le tournant définitif vers l'avenir
noeud de toute son existence, le tournant définitif vers l'avenir ? Ayant pour la centième fois établi son renoncement du problème, Chavignac, au lieu de poursuivre la solution, s'occupa de rassembler les données parmi lesquelles, soir après soir, errait son inquiétude. Il évitait de conclure encore qu'un attachement irrésistible le liait à une femme qu'il connaissait depuis des mois, sans qu'aucun progrès bien marqué eût modifié leurs rapports. Il voyait un danger à se livrer à cet attrait qui ramenait sa pensée à Sabine elle-même, à son caractère, à son intelligence, à son attitude envers lui, aux menus incidents de
intelligence, à son attitude envers lui, aux menus incidents de leurs relations. Quelque chose aussi le gardait de calculer trop juste les avantages et désavantages matériels ou sociaux d'une union possible ; car il avait cette haute vertu des âmes honnêtes, une indépendance courageuse des jugements du monde. Ce que son entourage, et sa famille pourraient penser de son choix lui importait médiocrement. On dirait, c'était inévitable, qu'un professeur de l'Université dérogeait en épousant une commerçante ; les mères nombreuses qui avaient en vain exhibé devant lui les séductions de leurs filles répandraient les explications les moins obligeantes sur sa
leurs filles répandraient les explications les moins obligeantes sur sa décision insolite. Ce n'étaient pas ces suites d'un acte de plus en plus probable qui assombrissaient sa méditation. Bien plus dangereuse lui apparaissait la possibilité d'une erreur de son instinct ; bien plus grave l'ignorance où il était des intentions, des penchants, du coeur de son amie, de sa situation véritable et pour tout dire de son histoire. Il se rappelait, avec une sorte de malaise, les quelques demandes discrètes qu'il avait risquées au cours de conversations constamment interrompues par les allées et venues des clients ; aucune lumière n'en
les allées et venues des clients ; aucune lumière n'en avait jailli. Trois ou quatre fois récemment, Mlle Estève l'avait invité à prendre le thé chez elle, le soir, aux heures de répit ; mais jamais seul, toujours en compagnie du peintre, d'une amie, professeur de piano, d'un vieil voisin, collectionneur de livres et d'estampes. Ces moments d'intimité l'avaient ravi et troublé ; il n'en avait rapporté pourtant aucune indication qui satisfît sa curiosité secrète. En rassemblant ce. qu'il savait, il avait composé, il est vrai, la petite biographie suivante : — Mademoiselle Sabine Estève ; trente-huit à quarante-deux ans
: — Mademoiselle Sabine Estève ; trente-huit à quarante-deux ans ; née à Aix en Provence ; fille d'un médecin du pays, la mère, Parisienne ; orpheline à seize ans, élevée à Aix et à Paris ; fait des études de lettres à la Sorbonne, passe une licence, enseigne le français en Angleterre, puis l'anglais dans un pensionnat à Versailles. Pendant la guerre, est trois ans infirmière dans un hôpital militaire ; ensuite accomplit un stage dans une maison de librairie et s'établit enfin pour son compte, dans cette boutique aux livres qu'elle fait prospérer et où sa présence devient
aux livres qu'elle fait prospérer et où sa présence devient peu à peu pour les amis qu'elle se fait une attraction si singulière et si forte. Notice assez explicite, en somme, et complètement satisfaisante. Seuls, un fiancé, un mari auraient pu s'attendre à des confidences qui en auraient comblé les lacunes ; un simple ami devait s'en contenter jusqu'au jour où il obtiendrait de nouveaux droits. Un simple ami, Bénédetti, le peintre, par exemple. Pourquoi donc alors venait-il de trahir des préoccupations de même nature que les siennes, à lui, Chavignac ? Avait-il des motifs analogues de vouloir éclaircir ce
Chavignac ? Avait-il des motifs analogues de vouloir éclaircir ce qu'il avait nommé un mystère ? Certes, sa familiarité avec Mme Estève avait plus d'une fois inquiété le professeur. Mais ce ton libre, confiant, cette allure de camaraderie facile, lui étaient si naturels, qu'on n'aurait pu imaginer pour lui d'autre attitude. D'ailleurs, il ne pouvait songer à s'établir : vrai bohème, impatient des entraves, il était de plus sans fortune, à peu près sans situation assurée, vivant au gré de sa fantaisie, prêt toujours à quelque départ. Vagabond dans l'âme, on le voyait disparaître pendant des mois, pour revenir les
on le voyait disparaître pendant des mois, pour revenir les poches vides, ses cartons bourrés d'esquisses et son cerveau de projets rarement réalisés. Nul homme n'était moins propre à la vie conjugale ; fait peut-être pour inspirer et pour ressentir une amitié rapide, une passion mal raisonnée, mais point une de ces affections durables qui... Et tout à coup, Chavignac s'aperçut que, depuis deux ans, aucun des voyages dont le peintre avait entretenu ses intimes, aucune de ces randonnées en Corse, en Algérie, en Espagne dont il était coutumier ne semblait plus l'avoir tenté ; que jamais il n'avait si
semblait plus l'avoir tenté ; que jamais il n'avait si longtemps vécu sédentaire ; et que sans doute la boutique aux livres l'avait retenu par son charme inexplicable et secret, tandis qu'il en devenait lentement l'hôte le plus régulier, le visiteur — oui, il fallait le reconnaître — le mieux, le plus chaleureusement accueilli. Alors, sentant que sa rêverie se faisait décidément, morose, Chavignac disposa sa lampe et ses papiers, ouvrit des cartons, compulsa des fiches, oublia. (A suivre). MA-KTINE. LA VIE EN SUISSE NOVEMBRE Le Don Juan de M. G. Oltramare. — Théâtre puéril, par Alexis François. — Lord
G. Oltramare. — Théâtre puéril, par Alexis François. — Lord Algernon, de Pierre Girard. — Eugène Burnand, l'homme, l'artiste et son oeuvre. — Ouvrages de critique et d'érudition. M. G. Oltramare connaît ce mot de La Rochefoucauld : « La gloire des grands hommes se doit toujours juger aux moyens dont ils se sont servis pour l'acquérir ». Or le succès qui fut sien jusqu'au 13 novembre de cette année, d'un bout à l'autre du pays, M. Oltramare l'a obtenu par des moyens contestables : en « dégonflant des outres », catégorie à laquelle je m'honore d'appartenir ; en éventant
», catégorie à laquelle je m'honore d'appartenir ; en éventant ou inventant de gros et de petits scandales, avec cet air d'insupportable bravade où je me refuse à saluer l'héroïsme. Mais voici une grande œuvre : Don Juan. Voici que nous avons un dramaturge. Il se peut que plus tard on retrouve, — comme chez ces bonnes dames de Langres — enseveli sous les feuillets du Pilori, le portrait d'un véritable Tigre. Proie, magnifique pour les historiens et les psychologues du XXe siècle. On en fera sans doute quelques thèses. On établira le concept authentique qu'il faut se faire de
On établira le concept authentique qu'il faut se faire de M. Oltramare. Mais tout cela n'intéresse guère la littérature. Les œuvres se défendront elles-mêmes. Que Racine ait eu ou non le tempérament d'un fauve, il n'importe guère. Et dès aujourd'hui, que M. Oltramare exerce à Genève ou ailleurs ses cruautés et ravages, cela n'a plus d'intérêt. Nous avons Don Juan on la Solitude. A la fin du IIIe acte de Molière, la terre engloutit le séducteur. Mais il paraît que le courroux du ciel, la foudre, ce n'est qu'un songe de Sganarelle. Don Juan vit, son confident s'éveille, l'aventure recommence.
de Sganarelle. Don Juan vit, son confident s'éveille, l'aventure recommence. Charlotte et Rosine, ne sont point des ombres, et moins encore Elvire, laquelle sort du couvent. Libre au viveur de s'accorder un nouveau plaisir, le plus impie, qui est la conquête d'une sainte. Mais l'amour ne lui suffit plus, comme jadis. « Tout redevient clair, logique et joyeux »... mais quel malaise l'accable ? Serait-ce le remords de ses crimes ? Ou mieux la fatigue qu'entraîne le triomphe ? Le mépris grandissant que lui causent ses victimes ? Par chance, l'amitié d'Octave lui présente un refuge. Or il suffit qu'entre
l'amitié d'Octave lui présente un refuge. Or il suffit qu'entre eux une femme survienne, ou semble survenir, pour que se creuse la mésentente. Don Juan veut demeurer joueur et beau joueur. Mais un instant la jalousie l'égaré, tout comme un autre. Octave s'en désespère, provoque en duel le frère d'Elvire, et meurt d'un coup d'épée. La grande solitude — « car le silence est seul fidèle, » — se fait autour de Don Juan. Il entre au couvent, non pour expier, mais pour méditer sur la vie. C'est Elvire maintenant qui le relance au cloître, veut le reconquérir. Peine perdue
qui le relance au cloître, veut le reconquérir. Peine perdue ! Qu'Elvire, dom Louis, Octave, Sganarelle, tous les spectres s'évanouissent ! Ces êtres ne savaient rien de lui. Il ne leur a livré, qu'un reflet. Connaître, se connaître enfin !... Mais il n'est rien d'autre à savoir que l'énigme universelle, l'épouvante de vivre. «Et tout s'achève, par une méditation passionnée, entre les murs d'une cellule, dans le silence d'une nuit sans limites. » Nous ne sommes pas de ceux qui attendaient de M. Oltramare une comédie. Il y a, dans ce pamphlet, trop d'amertume, un besoin trop poignant d'imaginer l'affreux
ce pamphlet, trop d'amertume, un besoin trop poignant d'imaginer l'affreux dessous des hommes et des choses, pour qu'à ses meilleurs moments, il se plaise encore à divertir. Il ne pouvait que nous imposer un supplice. Qu'il me suffise de dire, pour louer sa pièce congrûment, la savante, l'effroyable, la géniale progression de cette torture. Je n'ai pas crainte d'exagérer. La structure du drame n'offre point de défaut. Les professionnels de la critique théâtre s'en prennent au 3e acte, regrettent le monologue par quoi s'achève Don Juan. Mais la tragédie de la Solitude, je ne vois pas moyen de l'achever autrement
la Solitude, je ne vois pas moyen de l'achever autrement que par la solitude. Au reste, n'est-il pas, entre quatre murs nus, assez de revenants alentour du héros? Vous ne voudriez pas, pourtant, que le feu du ciel fournisse une conclusion à M. Oltramare. Cela dit, et l'hommage rendu au dramaturge, il est une réserve à formuler. Dans la mesure où le drame est neuf et solide, il soulève une question d'ordre littéraire. Je note cependant que nous lui devons une comédie charmante, Le Rat d'hôtel, et quelques poèmes sataniques d'une facture admirable. Si j'en avais la place, je louerais
d'une facture admirable. Si j'en avais la place, je louerais longuement le directeur de la Comédie, M. Fournier, de sa belle entreprise, et Mme Pictet de Rochemont qui en a rehaussé l'éclat par les décors et les costumes de Don Juan. LA SEMAINE LITTÉRAIRE qui vaut d'être examinée. Dans la mesure où le dialogue est aisé, vivant et saisissant, il demande qu'on examine de près les procédés dont use l'auteur. Nous n'en sommes plus à exiger d'une œuvre tragique qu'elle inspire la douce terreur et la pitié charmante que vante Boileau. Ni, pour parler avec Racine, «que tout s'y ressente
Boileau. Ni, pour parler avec Racine, «que tout s'y ressente de cette tristesse majestueuse qui fait tout le plaisir de la tragédie». Il s'agit d'un drame, et chacun sait qu'on y peut jeter impunément l'esprit et le comique, voir user de ce «sale jingro» dont M. Oltramare se réserve, le dangereux monopole. Mais c'est affaire de dosage. Je sais que Don Juan est un monstre, et que le mot dosage semble ici bien médiocre. Richard III est aussi un monstre, et je l'ai vu, dans une merveilleuse horreur, poser son pied chaussé de fer sur le voile d'une veuve. Don
pied chaussé de fer sur le voile d'une veuve. Don Juan est plus insouciant que Richard III, et non moins sacrilège que M. Oltramare. Il faut laisser les gens être ce qu'ils sont, on quand on craint d'ouïr le blasphème, rester chez soi. Je ne le redoute pas. Mais il arrive que le blasphème, dans ce drame, se mêle d'être, galant : la cruauté fait des pointes, l'horreur parle en marivaudages, le désespoir tente des calembours («l'absolu» et l'«absolution», au 3e acte, pour n'en donner qu'un exemple). L'innocence au Crucifix se complique d'une «rosserie» infernale. Devant le cadavre d'Octave, Don
se complique d'une «rosserie» infernale. Devant le cadavre d'Octave, Don Juan propose à Elvire de «tromper le mort». Nous voilà par-delà la comédie et par-delà le tragique. Je ne sais si un public français supporterait ces choses. Nous les avons tolérées en frémissant. Il ne faudrait pas (et le métier précédent de M. Oltramare lui eût pour toujours gâté la main. Nous y perdrions. Mais à quoi sert, qu'on lui ose conseiller d'épurer son talent, d'avoir quelques lointains égards, non pour nous, mais pour les «lois du genre». Qu'on lui dise, avec le Sganarelle de Molière : « Je crois
dise, avec le Sganarelle de Molière : « Je crois que le ciel qui vous a souffert jusqu'ici, ne pourra souffrir du tout cette dernière horreur» il vous répondra avec le vrai Don Juan : « Va, va, le ciel n'est pas si exact que tu penses... Il ne sera pas dit, quoi qu'il arrive, que je sois capable de me repentir.» Il y va pourtant, croyons-nous, de l'avenir de son génie. L'étonnant et l'hybride malaise que nous impose cette dernière aventure de Don Juan -et qu'elle doit imposer - je l'attribue, moitié à la puissance dramatique de M. Oltramare,
je l'attribue, moitié à la puissance dramatique de M. Oltramare, moitié à son impudence. C'est dire, que le dosage, n'est pas normal. Tous les Piloris de l'an prochain ne m'en feront pas démordre. Il y a quatre semaines, on déplorait ici la grande pitié du théâtre. La Providence nous a entendus. Elle a songé d'abord aux adultes difficiles et endurcis, puis se tourne vers les enfants. Le Théâtre puéril de M. Alexis François paraît à point pour Noël. Les lecteurs de la Semaine pouvaient s'attendre à pareille tentative. Mais ils n'estimeront point que l'auteur de ces courtes scènes relègue, dans
n'estimeront point que l'auteur de ces courtes scènes relègue, dans l'ombre le polémiste-moraliste des années terribles — dont l'événement justifia quelques tenaces partis pris ni le noble historien de la Croix-Rouge. Au reste, M. François n'essaie pas d'une nouvelle carrière. Il emploie ses loisirs à combler, tant bien que mal, une lacune. Faire parler les enfants, leur enseigner par surcroît quelque chose de la vie, les amuser et les entretenir tout ensemble d'égoïsme, de mensonge, de bonté, d'école et d'Evangile, cela exige une entraine foue et la plus divine candeur. Autant dire qu'on n'y réussit guère plus d'une fois par
Autant dire qu'on n'y réussit guère plus d'une fois par siècle. On que sur douze comédies, on n'en peut faire que deux ou trois qui satisfassent grands et petits. Comme cette Tentation de Joseph, où la prose quotidienne, et l'enluminure des mystères font le meilleur ménage. Les apocryphes, le moyen âge et l'âme protestante s'y combinent le mieux du monde. Mieux que dans le Hochet, qui nous ramène encore à la sainte étable. Mais quand M. François lâche ses enfants dans le siècle, leur langue est moins savoureuse, leur âge plus indéterminé. Il arrive à l'auteur de faire l'enfant, et
plus indéterminé. Il arrive à l'auteur de faire l'enfant, et aux enfants de faire l'auteur. Tout finit sur une pensée délicate, ingénieusement amenée, sur laquelle on n'insiste pas — ce qui est parfait — mais il vous manque quelque chose. Peut-être, en matière de Théâtre puéril, faudrait-il sauter résolument dans la fantaisie. voir encore la Tentation de Joseph — ne plus essayer du réalisme, pour mieux atteindre la vérité ? Je pose la question à l'auteur, comme à tous ceux qui auraient le propos de l'inviter. * * * On a lu ici Lord Algernon, de Pierre Girard. Aussi l'auteur
a lu ici Lord Algernon, de Pierre Girard. Aussi l'auteur ne m'en voudra pas de glisser sur son dernier ouvrage. Ce n'est pas à lui qu'il faut recommander plus de fantaisie. On se demande même si l'auteur ne ferait pas bien de la modérer, ne fût-ce que pour tenter un nouvel exercice, pour aborder dans le roman une psychologie plus rigoureuse. L'adolescent irrésolu, que l'on connaît par Philippe et l'Amiral, celui qui s'avance au hasard, « à tâtons, sous les regards moqueurs de la femme », et se demande, « en face des passants, des conducteurs de tram, en face
en face des passants, des conducteurs de tram, en face de Leibnitz », si vraiment il peut devenir un homme, c'est-à-dire, exercer sa faculté de choix, nous le retrouvons tout entier, et rajeuni, s'il est possible, dans Lord Algernon. Il revit les heures exquises où « la pâte dentifrique a ce goût très particulier des jours où l'on va aimer », à moins qu'en parcourant les rues, il ne doive percevoir que « les pharmaciens ont tous l'air de vendre du poison ». Après quoi l'on entre dans un café pour écrire un article définitif sur Praxitèle ou sur les
pour écrire un article définitif sur Praxitèle ou sur les tulipes (ce pourrait être sur tout autre sujet). Après quoi, on regarde le ciel bleu, comme un homme, comblé, qui aurait reçu « une lettre rose, de Mimonandre ou mauve de Jaloux » (vous devinez que ces lettres pourraient être d'une nuance différente, et provenir d'autres correspondants). On dirait que Pierre Girard écrit un « à la manière » de Pierre Girard. Il s'exagère lui-même avec ivresse. C'est toujours délicieux, printemps, juvénile. S'il continue, cela pourrait devenir puéril. Notre plaisir n'est pas encore compromis, mais je songe non sans inquiétude,
n'est pas encore compromis, mais je songe non sans inquiétude, à celui des lecteurs de Lord Algernon en 1935, ou plus tard, ou plus tôt, quand la mode sera passée des notations gratuites. Il est vrai que la « mode du coeur » alors sera revenue, et Pierre Girard risque d'être plus contemporain qu'aujourd'hui. Le jeune homme irrésolu a trouvé un autre interprète en M. Jules-J. Rochat, l'auteur de Damase. Même flânerie, sous les yeux d'une jeune fille compliquée, et qui remplit à elle seule le paysage féminin où Girard dessinerait trois silhouettes. « Il y a tant de nuances
dessinerait trois silhouettes. « Il y a tant de nuances dans la voix de Sixtine que je ne sais à laquelle m'attacher », dit le héros. « Nous avons, Sixtine et moi, deux conversations : celle des lèvres, conventionnelle et banale, comprise de tous, et celle du coeur, intime, entendue de nous seuls. » L'auteur s'évertue habilement à nous faire passer de l'une à l'autre, de la rue à la chambre, du dancing aux boutiques. Histoire à peine finie, d'un lyrisme atténué, sans artifice pour éblouir. On n'a pas oublié le Frédéric Godet de Pli. Godet, le Charles Sécretan de
le Frédéric Godet de Pli. Godet, le Charles Sécretan de Mme Louise Secrètan. Monuments durables et simples, qu'érigea la piété filiale. Le Dr René Burnand vient d'écrire la biographie de son père : Eugène Burnand, l'homme, l'artiste et son oeuvre. Un livre dans la tradition romande : on y voit une conscience au travail, une belle vie de famille, et la campagne autour. L'homme, dans les circonstances de chaque jour, y tient autant de place que le peintre. Cette biographie de Burnand, artiste suisse, interprète de la pensée protestante, trouvera des lecteurs dans le peuple autant ou davantage que parmi
des lecteurs dans le peuple autant ou davantage que parmi les artistes. La grâce de cette œuvre, la grâce de cette âme, et la grâce divine qui plane au-dessus, voilà de quoi séduire beaucoup de gens. Eugène Burnand fut un peintre minutieux au temps où la minutie n'était plus de mode ; un artiste plus original que les autres à l'heure où la peinture échappait à cette tendance ; un peintre spiritualiste, attentif aux expressions de la vie profonde, au moment où l'art religieux cherchait à se traduire, par la mystique sensuelle, les couleurs. Prédestiné à n'être point compris des