jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
les détails de l'interrogatoire. — Ah ! — Le roi, Crillon et le gouverneur, qui seuls y ont assisté avec le juge interrogateur, avaient gardé le secret. La reine est venue dès onze heures chez madame Marguerite et l'a priée de passer chez le roi. Madame Marguerite est allée chez le roi, mais le roi, qui revenait justement du Châtelet, déjeunait tranquillement avec M. de Crillon et n'a pas dit un mot de René. Alors, madame Catherine a envoyé son page Renaud au Châtelet. Renaud a questionné tout le monde et n'a appris qu'une seule chose, c'est que René avait
et n'a appris qu'une seule chose, c'est que René avait été apporté évanoui de la salle de torture. Midi est venu. Madame Catherine, rongée d'inquiétude, a demandé sa litière et elle a dit à Renaud : — La litière sans armoiries, bien entendu. J'ai compris suffisamment, poursuivit Nancy, que la reine allait faire quelque expédition mystérieuse, et je me suis mise à la fenêtre. Ma fenêtre, vous le savez, donne sur la cour du Louvre. Dans la cour, Raoul dressait, comme chaque jour, à la même heure, un gerfaut que le roi lui a donné. J'ai agité mon mouchoir, Raoul
le roi lui a donné. J'ai agité mon mouchoir, Raoul a compris, et il est monté son gerfaut sur l'épaule. — Ah ! monsieur de Coarasse, soupira Nancy, convaincue que je suis bien votre amie, car si ce n'eût été pour vous... Êst-il bien ? — Raoul ne serait point entré chez moi. — Il vous aime, pourtant... — C'est justement pour cela qu'il le faut tenir à distance. Et je l'eusse fait... — Hein ? fit Henri. — Mais c'est le cas de dire qu'il est entré comme un page, il a osé... — Oh ! mon Dieu, exclama
page, il a osé... — Oh ! mon Dieu, exclama Henri. — Il m'a vendu le service que je lui demandais. — Fible juif ! — Mon petit Raoul, lui ai-je dit, tu es mon mignon à croquer, et tu vas bien me fendre un bon office. « — Certes, oui, m'à-t-il dit. Que faut-il faire ? « — Madame Catherine va sortir. « — Ah ! « — Dans sa litière sans armoiries. « — Bon ! « — Tu suivras de loin la litière, en prenant bien garde d'être vu. « — Après ? « — Tu me
d'être vu. « — Après ? « — Tu me diras où est allée la reine. « — Parfait. Et Raoul m'a regardée, puis il a eu l'effronterie de me dire : « — Mam'zelle Nancy, vous espionnez la reine. « — Que t'importe ? Aimes-tu mieux la reine que moi ? « — Oh ! non, certes. « — Alors, tu vas m'obéir ? « — Oui, à une condition. Vous comprenez, dit Nancy, que j'ai froncé le sourcil. Cela me paraissait plaisant, et même impertinent, que ce bambin me posât des conditions. — Et quelles étaient-elles ? demanda
me posât des conditions. — Et quelles étaient-elles ? demanda Henri. — Raoul m'a dit, sans se déconcerter : « — Je veux bien suivre la reine et vous rapporter fidèlement en quel lieu elle va, mais vous me laisserez prendre un baiser sur votre joue gauche. « — Ah ! le drôle, fit Henri en riant. « — C'est à prendre ou à laisser, m'a-t-il dit. — Alors, continua Nancy, vous comprenez : c'était pour vous, et Raoul m'a pris un baiser. — Puis... il est parti ? — Oh ! nenni ! — Comment, nenni ? Aurait-il manqué
Oh ! nenni ! — Comment, nenni ? Aurait-il manqué à sa parole ? fit le prince. — Non, mais il m'a dit : « — Je vous ai promis de suivre la reine, et je la suivrai, soyez-en sûre. Mais je n'ai pas promis de ne lui point révéler que je l'ai suivie et cela par votre ordre. « — Comment ! me suis-je écriée, tu oserais me trahir ? « — Non, si vous achetez ma discrétion. C'est deux baisers sur la joue droite, tout au juste, m'a-t-il dit. — Et vous avez accordé les deux baisers ?
dit. — Et vous avez accordé les deux baisers ? — Dame ! fit Nancy ingénument, il le fallait bien. — Chère Nancy... Le prince voulut imiter Raoul, car la joue rosée de Nancy avait le séduisant velouté d'une pêche, mais elle l'arrêta. — Ah ! pardon, dit-elle, je n'ai pas besoin de votre discrétion, moi ; c'est vous qui avez besoin de la mienne. — C'est juste, murmura le prince. Ainsi, Raoul a suivi madame Catherine ? — Oui. — Et elle est allée ? — Rue Saint-Louis-en-l'Île. — Très bien, chez le président Renaudin ? — Justement. —
Très bien, chez le président Renaudin ? — Justement. — Mais vous ne savez pas ce qu'ils ont dit ? — Bah ! répliqua Nancy, puisque nous jouons le rôle de sorciers, il faut le bien jouer. — Comment ! vous savez ? — Quand la reine est revenue, madame Marguerite est passée chez elle, et voici ce que la reine, qui lui fait ses confidences, lui a dit : « René n'a rien avoué ; Renaudin a trouvé un homme qui s'avouera coupable. C'est un voleur bien connu, du nom de Gascarille. On lui a promis sa grâce, c'est-à-dire
nom de Gascarille. On lui a promis sa grâce, c'est-à-dire que le bourreau sera gagué et le pendra mal... ou bien, » a ajouté madame Catherine avec son mauvais sourire. — Et maintenant, acheva Nancy, sauvez-vous, la reine vous attend... Allez jouer votre rôle... — Vous reverrai-je en la quittant ? — Sans doute. — Où ? — Ici. — M'y attendez-vous ? — Non, je vais chez madame Marguerite. Henri baisa la main de Nancy et descendit avec elle jusqu'à l'étage inférieur. — Prenez ce couloir, dit-elle ; il conduit au grand escalier. Vous entrerez par les grands appartements,
conduit au grand escalier. Vous entrerez par les grands appartements, et le premier page que vous rencontrerez vous conduira chez la reine. À bientôt... — Au revoir... Henri suivit à la lettre les recommandations de Nancy, traversa les grands appartements, et trouva dans l'antichambre de madame Catherine, non point le page Renaud, mais bien le page Raoul. Celui-ci vint à la rencontre d'Henri. — Bonjour, monsieur de Coarasse, dit-il. — Bonjour, Raoul. — Est-ce que vous voulez parler à la reine ? — Elle m'attend. — Oh ! oh ! fit le page émerveillé de la faveur du Béarnais. —
fit le page émerveillé de la faveur du Béarnais. — Dites donc, Raoul, fit le prince en se penchant à son oreille, savez-vous que vous êtes un peu juif ?... — Hein ? fit Raoul — Vous ne rendez pas service pour l'amour de Dieu. Raoul rougit jusqu'aux oreilles. — Qu'en savez-vous ? — Un baiser pour le service, deux baisers pour la discrétion ! — C'est pour rien, dit Raoul, et puisque Nancy se plaint, à l'avenir elle paiera le double. — Vous êtes plein d'esprit, fit le prince. Avertis-moi. Raoul pénétra chez Catherine et l'avertit que le sire
Avertis-moi. Raoul pénétra chez Catherine et l'avertit que le sire de Coarasse attendait. — Fais entrer, mon mignon, dit la reine, et puis, tu garderas bien ma porte. — Oui, madame. — Tu ne laisseras entrer personne. — Votre Majesté peut s'en fier à moi. Raoul s'effaça et laissa entrer le sire de Coarasse. Henri fit trois pas vers la reine et s'inclina profondément. Puis, tandis qu'elle lui faisait signe d'approcher, il l'envisagea. Catherine était fort pâle, mais une joie sombre éclatait dans ses yeux. — Allons ! pensa le prince, elle a désormais la certitude de sauver René. —
prince, elle a désormais la certitude de sauver René. — Monsieur de Coarasse, dit la reine, savez-vous que Vous occupez fort mon esprit depuis hier ? — Je le sais, madame. — Ah ! vous le savez ? — Votre Majesté n'a dormi de la nuit. La reine eut un geste d'étonnement, presque d'effroi. Henri poursuivit : — J'imagine que Votre Majesté ne va plus m'interroger sur des choses vulgaires, comme, par exemple, ce qu'elle a fait, dit ou pensé depuis hier. — Mais vous vous trompez, répondit Catherine. Il y a des heures où je doute, et je voudrais
y a des heures où je doute, et je voudrais une dernière preuve. — Parlez, madame. — Où suis-je allée, aujourd'hui ? — Madame, répondit Henri, je m'attendais si bien aux questions de Votre Majesté, que j'ai voulu les résoudre par avance. — Comment cela ? — Tantôt j'étais chez moi, dans la chambre de mon hôtellerie, et j'ai consulté mon oracle. — Vous n'aviez cependant point ce flacon dont vous vous serviez hier, observa la reine, qui montra du doigt, sur la cheminée, la fiole d'encre sympathique. — Non, madame. — Alors, comment avez-vous fait ? — J'ai pris
madame. — Alors, comment avez-vous fait ? — J'ai pris une carafe. — Une carafe ! — Remplie d'eau pure. — Et cela vous a suffi ? — Parfaitement. — Etrange ! murmura la reine. — J'ai voulu savoir alors ce que Votre Majesté avait fait depuis l'heure où elle m'a congédié hier. — Ah ! voyons ? — Votre Majesté a reçu la visite du juge que je lui avais annoncé. Le juge a dit à Votre Majesté que, pour sauver René, il fallait que René eût le courage de subir la torture et de ne rien avouer. —
de subir la torture et de ne rien avouer. — Bien. Après ? — Le juge a promis de trouver un condamné à mort qui prendrait à sa charge l'assassinat de la rue aux Ours. — C'est vrai encore. — Le juge parti, Votre Majesté est demeurée en proie à une vive anxiété. Elle a prononcé plusieurs fois mon nom. — Mais c'est vrai, cela. — Et ce matin, acheva Henri, sa grande préoccupation était de savoir si René, en subissant la torture, avait fait des aveux. La reine était confondue. — Allons, dit-elle, un dernier mot, monsieur de Coarasse,
confondue. — Allons, dit-elle, un dernier mot, monsieur de Coarasse, et je vous croirai comme un oracle. — Parlez, madame. — Je suis sortie du Louvre... I — En effet. — Où suis-je allée ? — Chez le juge. — Que m'a-t-il dit ? — Qu'il avait trouvé le condamné qui prendrait la place de René. — Quel est... ce condamné ? — Un voleur. — Savez-vous son nom? — Ah ! ceci, madame, est plus difficile à dire. — Pourquoi ? — Parce que je n'ai point souhaité à le demander à mon oracle. — Demandez-le lui. Henri se
le demander à mon oracle. — Demandez-le lui. Henri se leva et alla prendre sur la cheminée le flacon d'encre sympathique. Puis, regardant au travers : — Voulez-vous, madame, dit-il, me nommer successivement les vingt-quatre lettres de l'alphabet? — Soit ! dit Catherine. Quand elle fut au G, Henri l'arrêta : — Voici la première lettre de son nom, dit-il. Votre Majesté peut recommencer, je lui nommerai l'une après l'autre les lettres qui le composent. — C'est inutile, dit la reine, je suis convaincue pour ce qui touche le présent et le passé. Mais... l'avenir ? — Madame, répondit Henri,
et le passé. Mais... l'avenir ? — Madame, répondit Henri, j'ai prévenu humblement Votre Majesté : je me trompe bien souvent... mais, cependant, j'essaierai... Que désirez-vous savoir? — D'abord, si René sera sauvé. — Il le sera, madame, mais... — Ah ! voyons le mais ? — René ne retrouvera point son pouvoir surnaturel. — Pourquoi cela ? demanda la reine, qui ne put s'empêcher de tressaillir. — Hélas ! madame, parce que René avait dans les mains un instrument qui lui est échappé. — Que voulez-vous dire ? — René n'a jamais lu dans les astres. — Mais, cependant...
René n'a jamais lu dans les astres. — Mais, cependant... dit-elle. — René avait auprès de lui un jeune garçon dont le sommeil avait une propriété étrange, ajouta Henri. — Laquelle ? — La propriété de voir à distance. Alors Henri expliqua de son mieux à Catherine ce que c'était que le somnambulisme de Godolphin. Et la reine, le sourcil froncé, l'écouta. — Ainsi, dit-elle, René était un imposteur ? — A peu près. — Et il m'a trompée ? — Oui et non, madame. Oui, en prétendant qu'il lisait dans les astres ; non, en révélant des choses que
dans les astres ; non, en révélant des choses que l'événement a justifiées. — Et ce pouvoir, René l'a perdu pour toujours ? — Oui, madame. — Pourquoi? — Parce que Godolphin est mort. La reine regarda sévèrement Henri. — Ne seriez-vous point pour quelque chose dans ce trépas ? demanda-t-elle. Henri soutint le regard. — Non, madame. Connaissez-vous le meurtrier ? — C'est le gentilhomme qui a enlevé Pâota. — Sera-t-il puni ? — Un jour. — Quand ? — Le lendemain des noces du prince de Navarre avec ma fille Marguerite de France. — Ah ! dit la
ma fille Marguerite de France. — Ah ! dit la reine, que cette réponse jeta dans un autre ordre d'idées. Ce mariage se fera donc ? — Oui, madame. — Prochainement? — Très prochainement. — Sans aucun obstacle ? — Oh! pardon, j'en vois un. Le prince reprit le flacon et regarda de nouveau au travers ; puis, comme s'il eût obéi à une force inconnue, il tourna lentement la tête Vers l'est : — L'obstacle est là, dit-il. Catherine songea que l'est était le point cardinal placé en droite ligne de la Lorraine. — Et pourtant, interrogea-t-elle, cet obstacle
ligne de la Lorraine. — Et pourtant, interrogea-t-elle, cet obstacle sera vaincu ? — Oh ! sans nul doute. — Par qui ? Henri regardait toujours à travers le flacon. — C'est bizarre, dit-il enfin. — Quoi ? demanda Catherine. — Ce que je vois là. — Que voyez-vous ? — L'homme qui renversera l'obstacle dont je parle et qui s'oppose au mariage du prince de Navarre avec la princesse Marguerite. — Quel est cet homme ? — C'est moi, dit froidement Henri. Depuis qu'elle interrogeait le prétendu sire de Coarasse, la reine marchait d'étonnements en étonnements. — Vous! dit-elle.
Coarasse, la reine marchait d'étonnements en étonnements. — Vous! dit-elle. — Moi! dit le prince. — Mais, comment? — Ah ! je ne sais encore... — Cherchez... — Oh ! madame, dit Henri, voilà ce que je ne puis vous dire aujourd'hui. Quand le pourrez-vous ? Le prince recommença le manège du sablier interrogé à travers le flacon. —Dans un mois, dit-il. Avant, c'est tout à fait impossible. — Singulier homme ! murmura Catherine abasourdie. Henri se leva : — Votre Majesté me veut-elle demander quelque chose encore ? — Non, dit la reine ; mais il faudrait que vous
Non, dit la reine ; mais il faudrait que vous reveniez demain ; je veux vous consulter sur les huguenots. Henri baissa respectueusement la main que Catherine lui tendait et sortit. En passant, il salua Raoul. — Monsieur de Coarasse, lui dit le page, M. de Pibrac vous cherche. — Ah ! vraiment ? — Et il vous attend. PONSON DU TERRAIL (voir la suite au numéro 304). LES FEMMES DE PARIS Par Pierre ZACCONE et Eugène MORET PREMIERE PARTIE VIII — Suite — "Vous voulez rire ?" — Ne me comprenez-vous pas ? — Il me semble que vous
me comprenez-vous pas ? — Il me semble que vous devenez impertinent, monsieur Joyeuse ! — J'attends, monsieur le duc. — Quoi donc ? — Que vous me rendiez cette lettre. Le duc haussa les épaules, prit la lettre et la froissa dans ses mains. — Ce billet m'est adressé, répondit-il avec ironie, et je trouve votre prétention singulière, mon ami. — Est-ce votre dernier mot ? — Vous êtes, savez-vous, un étrange protégé ! — Je ne suis pas encore le vôtre. — J'espère bien que vous ne le serez jamais. — Alors, c'est cette lettre qu'il ne faut,
serez jamais. — Alors, c'est cette lettre qu'il ne faut, monsieur le duc, et je jure que si vous ne me la rendez pas... Pour toute réponse, le duc foula le papier entre ses mains. — À une menace, voici comment je réponds, dit-il en le jetant froissé dans le feu. Mais le hasard joue un grand rôle dans les affaires de ce monde, et avant que la flamme eût atteint le papier, Joyeuse s'était précipité et s'en était emparé. — Monsieur! s'écria le duc, pâle de fureur et avec un geste menaçant. Les deux hommes échangèrent un regard terrible,
un geste menaçant. Les deux hommes échangèrent un regard terrible, Joyeuse fit alors quelques pas vers la porte ; mais, avant d'en franchir le seuil, il se retourna : "Monsieur le duc, dit-il d'une voix nette et ferme, si cette lettre vous tient tant au cœur, et que vous désiriez la reprendre je la tiens à votre disposition, et vous la remettrai à la pointe de mon épée." Puis il ouvrit la porte et s'éloigna. En ce moment, un homme se glissait plutôt qu'il n'entrait dans le cabinet du duc de Gardova. — Pyrrhus ! fit la voix de ce
de Gardova. — Pyrrhus ! fit la voix de ce dernier ivre de colère. — Oui, monseigneur... Mais vous êtes pâle... qu'avez-vous ? — Ah ! tu arrives à propos, fit le duc, dont un éclair de joie dérida le front sombre. Viens, viens... suis-moi... Et, refermant vivement la porte du cabinet, il entraîna Pyrrhus vers une fenêtre qui donnait sur la rue. — Regarde ! dit-il en lui désignant Joyeuse qui arrivait sur le trottoir, tu vois cet homme, n'est-ce pas? — Un beau gaillard, ma foi ! — Eh bien, cet homme, il faut qu'il meure ! —
Eh bien, cet homme, il faut qu'il meure ! — On fera son possible. — Quand monseigneur voudra. — Bien... bien, Pyrrhus... poignard du poison, il faut un agent prompt et sûr qui me débarrassera de cet homme. IX LA TIREUSE DE CARTES Dans une sombre maison de la rue Saint-Jacques, dans une chambre plus sombre encore de cette maison, se passait une scène étrange, un soir du mois d'août de cette même année 1835. La pièce était grande, vaste, carrée, ne prenant jour que par une étroite lucarne donnant elle-même sur un grand mur enfumé. Un immense tapis d'un
elle-même sur un grand mur enfumé. Un immense tapis d'un dessin fantastique couvrait le carreau. Des tentures noires frangées d'argent retombaient, dissimulant la lucarne et tamisant encore les faiblesses qui s'en échappaient. Au-dessous s'élevait comme une espèce d'autel sur lequel une Bible était ouverte, flanquée de deux chandeliers d'argent. Un peu plus loin, une chouette grimaçait, poussant des cris sourds et déplaisants ; et à l'angle opposé, un singe gambadait sur un escabeau de bois et cherchait noise à un pauvre diable, être bancal, bossu, idiot, difforme de corps et d'esprit, n'ayant en quelque sorte d'humain dans toute sa personne
d'esprit, n'ayant en quelque sorte d'humain dans toute sa personne que deux grands yeux clairs et assez expressifs. Une lampe fumeuse éclairait seule cette salle d'un aspect sinistre, jetant çà et là des lueurs et des ombres; puis encore, une maigre chandelle brûlait au fond d'une alcôve dont un rideau voilait la profondeur. Au moment où nous introduisons le lecteur dans cet antre, une vieille femme vient d'y pénétrer. Elle a soixante ans environ, les cheveux gris, le regard fatidique, et cette allure hybride qui rappelle les hideuses sorcières des légendes fantastiques. Son petit oeil vif et prompt fit en
légendes fantastiques. Son petit oeil vif et prompt fit en une seconde le tour de la salle, et s'arrêta sur l'alcôve ; alors elle marcha résolument de ce côté, et souleva le rideau de serge. — En ce temps-là, Samuel mourut psalmodia l'idiot d'une voix brute et nasillarde. La vieille lui lança un regard farouche. — Ophel !... dit-elle d'un ton irrité. — Et ils prirent ses os, et l'ensevelirent pendant sept jours. — Taïs-toi! — Le profundis clamavi ad, te Domine ; Domine, exaudi vocem meam ! La vieille fit un mouvement, mais presque aussitôt la voix de l'idiot
fit un mouvement, mais presque aussitôt la voix de l'idiot se tut, et l'on vit le malheureux se traîner jusqu'à elle sur ses jambes difformes. Cependant, la vieille venait de pénétrer dans l'alcôve, et on entendait distinctement, mêlé à une prière qu'elle marmottait, le râle pénible d'un agonisant. Quelques minutes s'écoulèrent. La femme était penchée, et comme absorbée dans sa prière. L'idiot lui-même s'était agenouillé, et, par une pantomime sacrilège, imitait les gestes de la vieille. Tout à coup l'idiot et la vieille tressaillirent d'un même mouvement, et prêtèrent l'oreille. On venait de frapper à la porte. La vieille referma
On venait de frapper à la porte. La vieille referma précipitamment les rideaux et se hâta de gagner le milieu de la chambre, tandis qu'Ophel allait en rampant ouvrir la porte. Un homme entra. Un homme à figure sinistre, à l'œil oblique, au front déprimé, un type comme on a pu en voir passer quelquefois sous les sombres arceaux des bagnes. Son regard parcourait vivement la chambre dans laquelle il venait d'entrer, et s'attachait en dernier lieu, avec une étrange fixité, sur le visage de la vieille. — La mère Crochard? demanda-t-il d'une voix brève. — C'est ici, répondit celle-ci.
Crochard? demanda-t-il d'une voix brève. — C'est ici, répondit celle-ci. Que voulez-vous? — Il y a deux heures à peu près, reprit-il, un malheureux que l'on poursuivait est venu se réfugier ici. —Qui vous l'a dit? —Je le sais. —Mais, quel intérêt? —Répondez! L'homme dont il s'agit a quarante ans, il est grand, fort, vigoureux ; quand il s'est présenté à vous, il était blessé grièvement à la poitrine, et retenait à grand-peine un dernier souffle de vie. —C'est vrai, répondit la mère Crochard. —Il est ici? —Sans doute. —Et il vit? —C'est-à-dire qu'il se meurt. L'inconnu laissa échapper un
il vit? —C'est-à-dire qu'il se meurt. L'inconnu laissa échapper un mouvement de satisfaction, et un sort de hideux sourire effleura ses lèvres ; mais il reprit presque aussitôt possession de lui-même, et rentra froidement dans l'esprit de son rôle. —Savez-vous quel est cet homme? demanda-t-il d'un ton en apparence indifférent. —Comment le saurais-je? répliqua la vieille. —Vous auriez pu le reconnaître. —Je ne l'avais jamais vu. —Au moins, aurait-il pu parler. —Le malheureux eût été bien embarrassé... dans l'état où il se trouvait. —Enfin, il n'a laissé tomber de sa poche aucun papier qui puisse permettre d'établir plus tard son
poche aucun papier qui puisse permettre d'établir plus tard son identité? —Aucun, répondit encore la mère Crochard. À ce moment, Ophel, qui, perché sur ses deux genoux, écoutait avec avidité, froissa vivement un papier qu'il tenait à la main, et se hâta de le faire disparaître dans sa poitrine. L'inconnu et la vieille étaient trop absorbés par leur conversation, et ni l'un ni l'autre ne prit garde à l'idiot. Il y eut un silence, après lequel l'inconnu poursuivit : —Ainsi, dit-il, vous m'assurez que cet homme n'a rien dit? —Je l'affirme. —Et vous ajoutez qu'il se meurt? —Autant dire, même
l'affirme. —Et vous ajoutez qu'il se meurt? —Autant dire, même qu'il est mort. —Peut-on s'en assurer? —Venez! La vieille entraîna son interlocuteur vers l'alcôve, et, soulevant une seconde fois le rideau, elle lui montra le moribond, dont le visage livide était éclairé par les reflets vacillants de la chandelle. Au bruit qui venait de se faire à ses côtés, le moribond tressaillit, ses muscles se détendirent, il y eut comme un tremblement convulsif sur ses lèvres. —Où suis-je? articula-t-il d'une voix à peine intelligible. Ses paupières s'ouvrirent tout à fait, ses prunelles errèrent dans le vide; puis, les fixant enfin
ses prunelles errèrent dans le vide; puis, les fixant enfin sur la mère Crochard, il fit un geste épouvanté. —Où suis-je? répétait-il en prenant son front de ses deux mains fiévreuses. Que s'est-il passé? Qui êtes-vous? —Remettez-vous, reprit tranquillement la mère Crochard. —Mais je peux mourir! —On peut vous sauver. —Qui donc? —Dieu, dit la mère Crochard. —Dieu! fit le mourant d'une voix étouffée et en s'affaissant sur son grabat. L'inconnu était toujours là, suivant avec anxiété les progrès de la mort. Un instant pourtant il douta, et un masque de pâleur couvrit son visage. —Mais ce misérable est encore
de pâleur couvrit son visage. —Mais ce misérable est encore plein de force! murmura-t-il à l'oreille de la vieille. Elle haussa les épaules, et un sourire effleura ses lèvres desséchées. —Attendez, répondit-elle à voix basse. Le moribond s'était redressé une seconde fois et l'œil sortait de son orbite; sa poitrine sifflait comme un râle horrible, une sueur froide perlait sur son front. —Non, cria-t-il avec une colère factice et en tendant ses bras dans d'énergiques convulsions, non, je ne veux pas mourir! il faut que je parle! J'ai été infâme, mais je rachète le passé! Je veux vivre! entendez-vous? Oh!
mais je rachète le passé! Je veux vivre! entendez-vous? Oh! vivre! vivre!... Tenez, il y a un homme qui m'a poussé au crime, un démon qui a acheté mon âme avec de l'or, et à celui-là je veux léguer autre chose que ma mort. Il allait poursuivre. L'inconnu fit un pas vers lui et étendit le bras, comme s'il eût voulu comprimer ses lèvres qui allaient parler. La vieille l'arrêta. —Qu'allez-vous faire? dit-elle avec autorité. —Mais je veux qu'il se taise! —Et comment? —Tenez, prenez cette bourse ; il ne faut pas qu'il parle, entendez-vous? Vous aurez de l'or autant