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convulsé par la souffrance. Tout à coup Henri respira profondément, souleva ses paupières et promena autour de lui le regard étonné de ses yeux vitreux. Il me vit, me reconnut et me sourit d'un air de gratitude. Il répondit doucement à la pression de ma main. Je n'osais pas prononcer un mot. Plusieurs fois il essaya de parler; puis avec un certain effort il me dit, d'une voix à peine perceptible, mais nettement articulée : — Tout s'est passé régulièrement! j'ai eu une affaire... Il se tut et ferma de nouveau les yeux. Sa respiration devint plus fréquente. Il me
nouveau les yeux. Sa respiration devint plus fréquente. Il me dit ensuite : — Mon habit ! Je le lui tendis. Il essaya de prendre quelque chose dans la poche, mais ses forces le trahirent et il branla doucement la tête en souriant tristement de sa faiblesse. Je fouillai les poches. Je n'y trouvai qu'un mouchoir, un porte-cigares et un petit portefeuille avec des cartes de visite. Je mis ces objets à portée de sa main. Il me remercia d'un mouvement des paupières, prit le portefeuille et me le tendit avec ces mots : — Pour toi. Comme je le
avec ces mots : — Pour toi. Comme je le remerciais, il sourit d'un air aussi satisfait qu'il souriait autrefois. Il semblait que je lui eusse enlevé un poids de dessus le cœur, qu'il était à présent tout à fait tranquillisé. Je posai sur une chaise l'habit, qui avait une rose jaune à la boutonnière. Ce soir-là, j'en étais certain, Henri ne portait aucune fleur. Je retirai la rose. Il la remarqua et me fit clairement comprendre par un geste qu'il la voulait. Je la lui donnai. Il la pressa longuement sur ses lèvres — deux larmes glissèrent de ses
longuement sur ses lèvres — deux larmes glissèrent de ses paupières closes. Je fus saisi d'une émotion indicible... Il laissa retomber son bras, pressa fortement la rose dans sa main et retomba de nouveau dans un profond assoupissement, respirant avec peine et paraissant souffrir de la gêne qu'il éprouvait. Cet état sans connaissance ne dura pas longtemps. Après un moment, il devint très agité. Les muscles de sa figure commencèrent à tressaillir. Les doigts de sa main gauche, toujours placée sur le cœur, s'écartèrent et se resserrèrent comme pour griffer, la main droite laissa échapper et reprit plusieurs fois la
la main droite laissa échapper et reprit plusieurs fois la rose. Ses jambes se raidirent. Puis il ouvrit démesurément les yeux et fixa un coin de la chambre avec le désir ardent et fébrile d'avoir quelque chose. Je suivis son regard. — Va le prendre, dit-il assez haut. J'allai à l'endroit désignée. Il y avait là, sur un petit chevalet, une tablette de moyenne grandeur, au milieu de laquelle était quelque chose d'assez épais recouvert de linges humides — évidemment une ébauche de médaillon: tout autour des outils à modeler et des ustensiles à l'usage des artistes. J'apportai la tablette
et des ustensiles à l'usage des artistes. J'apportai la tablette près du lit d'Henri. — Est-ce cela que tu veux? demandai-je. Il fit deux ou trois signes affirmatifs et sourit. Il se souleva alors avec les plus grands efforts : je voulus l'aider, mais il refusa; il me fit seulement signe de lui rapprocher la tablette. Lorsque ce fut fait, il posa sa main droite fermée, qui serrait toujours convulsivement la rose, sur le linge humide et se souleva violemment en s'appuyant sur le poing. La terre glaise ramollie par l'humidité céda sous cette forte pression et je vis la
l'humidité céda sous cette forte pression et je vis la masse grise, écrasée, s'échapper des bords de l'enveloppe. Henri la vit aussi. Il savait qu'il venait d'anéantir quelque chose qui devait disparaître et, à ce moment, son œil déjà presque éteint rayonna de la plus douce satisfaction. Une fois encore le poing s'abattit sur le bloc entouré de linges et ramollie par l'humidité. Une troisième fois il tenta de renouveler son œuvre de destruction. Mais il était trop tard. Henri retomba sur son oreiller et n'ouvrit plus les yeux. Il respira encore quelquefois profondément. Puis tout devint et resta tranquille.
respira encore quelquefois profondément. Puis tout devint et resta tranquille. Le calme effrayant de la mort m'arrêta aussi la respiration. Je n'osais remuer : une sueur froide me baignait le front. Je me sentis comme délivré, en entendant des pas dans le couloir. On frappa. Je répondis d'entrer. — Docteur Lemonnier, dit un monsieur un peu âgé. Le médecin s'approcha vivement du lit. Il me pria de l'aider dans les soins qu'il allait donner à mon pauvre ami. Lorsque je soulevai le corps, la tête retomba en avant, lourde et inanimée. Je tressaillis. Le médecin déchira la chemise en deux
inanimée. Je tressaillis. Le médecin déchira la chemise en deux et étendit le bras dont la main reposait sur le cœur. Il donna aussi au bras droit sa position normale. D'un air indifférent, il enleva, comme quelque chose d'insignifiant qui le dérangeait, la rose jaune, aux doigts qui n'offraient plus de résistance, et il la jeta de côté. — Je n'ai plus qu'à constater le décès. La blessure est profonde et a atteint un organe essentiel. A-t-il encore parlé ? — Quelques mots seulement et avec peine. Croit-on à un suicide ? demanda-t-il ensuite. — Non. — Un duel alors
suicide ? demanda-t-il ensuite. — Non. — Un duel alors ? — Probablement. En tout cas, il a manifesté le désir que cette supposition fût admise. Il m'a dit : — Tout s'est passé régulièrement ; j'ai eu une affaire. — Vraiment... Je n'ai du reste rien de plus à faire ici. Je vais seulement rédiger la déclaration. Il s'assit à la table. Le nom ? — Henri, vicomte de Feligaix. Le médecin écrivit. Quant à son lieu de naissance, je ne pus l'indiquer exactement. Il pensa qu'il n'était pas indispensable et qu'on le saurait plus tard, par le concierge
indispensable et qu'on le saurait plus tard, par le concierge ou autrement. Il continua donc à écrire : « Cause de la mort : Paralysie du cœur par suite d'un coup d'épée. Le suicide paraît devoir être écarté. Probablement un duel. — Adversaire inconnu. — Docteur LEMONNIER ». Il se leva, s'inclina poliment : « Monsieur, j'ai l'honneur de vous saluer », et il sortit. Je l'éclairai du palier du dernier étage et je restai dans le corridor jusqu'au moment où je l'entendis dans le vestibule demander la porte au concierge. Lorsque la porte fut refermée, je rentrai dans la
concierge. Lorsque la porte fut refermée, je rentrai dans la chambre d'Henri. Je ne suis pas sentimental et cependant je ramassai la pauvre rose et la serrai sur ma poitrine. Bien longtemps je restai immobile devant le corps de mon pauvre ami. Je ne pouvais détourner mes regards de lui : Je ne pouvais me résoudre à croire à ce qui venait d'arriver. Je me surpris plusieurs fois me demandant à mi-voix : est-ce possible ? est-ce possible ? — Henri restait muet. À différentes reprises je sentis un frisson courir dans mes veines. Si vivant, si gai, il y
courir dans mes veines. Si vivant, si gai, il y avait à peine quelques heures — et maintenant ! J'allais lentement par la chambre, indécis sur ce que j'allais faire. « Je ne puis cependant pas le laisser seul... mais en vérité que risque-t-il ? » Ma lampe continuait à brûler paisiblement, tout comme auparavant. Et pourtant quel malheur venait d'arriver ! Je vis alors, appuyée au lit sur lequel gisait le pauvre Henri, cette tablette qui avait attiré les derniers regards de ce malheureux. Je la ramassai, j'enlevai le linge humide et je vis un médaillon mutilé, écrasé jusqu'à
linge humide et je vis un médaillon mutilé, écrasé jusqu'à en être méconnaissable, une tête de femme. Les cheveux bouclés dans lesquels était piquée une rose avaient par miracle échappé à la destruction. Je regardai longuement cette tête défigurée, et malgré moi je me mis, sans grand espoir de réussir, à tâcher de reconnaître dans ce bloc de terre glaise qui portait les profondes empreintes du poing les traits qu'il produisait naguère. Je mis la tablette de côté, je la repris de nouveau — mais en vain. Je sortis alors le portefeuille de ma poche et je l'examinai minutieusement. C'était
le portefeuille de ma poche et je l'examinai minutieusement. C'était un simple carnet en cuir jaune foncé, avec un H brodé en soie de même couleur. Il ne contenait que des cartes de visite et une note de fleurs acquittée, qu'Henri devait avoir réglée dans le courant de la journée, car elle portait la date du jour qui venait de s'écouler ; — à part cela, rien ! Je refermis le carnet. C'était le seul souvenir qui me restait de cet ami qui m'était devenu si cher. Un quart d'heure à peine s'était écoulé — il m'avait paru terriblement long,
à peine s'était écoulé — il m'avait paru terriblement long, ce quart d'heure — que j'entendis du bruit dans l'escalier et dans le corridor. Les pas s'arrêtèrent devant la porte d'Henri. Le loquet fut soulevé avec précaution et il entra un étranger, suivi du concierge, muni d'un bougeoir. Il annonça : « le docteur ». — Je regardai ce monsieur d'un air étonné. — Le médecin est déjà venu, fis-je observer. — Quel médecin ? demanda le concierge. Je me suis fait conduire en voiture directement chez monsieur le docteur, j'ai fait attendre la voiture et je l'ai prise pour
j'ai fait attendre la voiture et je l'ai prise pour revenir. — C'est étrange. Le médecin qui venait d'arriver ne se préoccupa évidemment pas de ces quelques mots prononcés à voix basse. Il se mit à examiner, à palper, à ausculter Henri, puis il se releva en disant : « Il est mort ». Je lui racontai que le décès avait déjà été constaté par un de ses confrères que j'avais cru venu sur ma demande, et je lui tendis le papier. — Ah ! c'est le docteur Lemonnier ! dit-il. Il lut la déclaration et ajouta : — Eh
dit-il. Il lut la déclaration et ajouta : — Eh bien ! maintenant tout est en règle. — Connaissez-vous le docteur Lemonnier ? — Qui ne le connaît pas ? Le médecin du palais des Tuileries. — Qui peut bien l'avoir envoyé ici ? — Qui sait ? Apparemment l'excellent ami qui a donné à ce pauvre garçon un coup d'épée dans la poitrine, obéissant à un sentiment d'humanité, a envoyé ici son médecin. C'est une supposition, cependant... qui sait? Et le saurait-on, cela n'aurait aucune importance. Il n'y a plus rien à faire. Allez prendre un peu de repos
plus rien à faire. Allez prendre un peu de repos ; vous paraissez en avoir grand besoin. Bonsoir, monsieur. Il sortit accompagné du concierge. Il avait raison. Je ne pouvais plus être utile à rien et je tombais de fatigue. Je passai par la fenêtre dont je fermai doucement les volets comme si je craignais de troubler le profond repos de celui qui ne devait plus se réveiller ; puis je sautai dans ma chambre où la lampe brûlait toujours paisiblement et je retrouvai à la même place cette lettre que je m'étais efforcé de faire aussi gaie que possible,
que je m'étais efforcé de faire aussi gaie que possible, pendant que mon ami recevait un coup mortel. Rien n'était plus naturel et il me parut cependant avoir fait preuve en cela d'une indifférence brutale. Je me déshabillai et tombai bientôt dans un profond sommeil. Il était assez tard quand je me réveillai le lendemain matin. Notre petite colonie était dans le plus grand émoi. La nouvelle de la mort d'Henri avait été connue par le concierge et s'était répandue en un clin d’œil. Vers midi, je reçus une citation du commissaire de police qui, informé de l'événement, avait déjà
du commissaire de police qui, informé de l'événement, avait déjà ordonné l'enlèvement du corps ainsi que l'apposition des scellés dans la chambre d'Henri. Ma déposition très complète fut jointe au procès-verbal. Dans l'après-midi je fus appelé chez le juge d'instruction auquel je dus répéter ma déclaration. — Savez-vous le numéro de la voiture? me demanda-t-il. — Dans le trouble je n'ai seulement pas pensé à m'en informer auprès du cocher. — Si on le confrontait avec vous, le reconnaîtriez-vous? — Avec peine, je ne l'ai pas regardé avec assez d'attention. — Eh bien! la justice dissipera l'obscurité qui environne cette
— Eh bien! la justice dissipera l'obscurité qui environne cette mystérieuse affaire. Je fus congédié après un interrogatoire qui avait duré près d'une heure. Dans l'antichambre je trouvai le concierge et le docteur Lemonnier. Le concierge fut immédiatement appelé dans le cabinet du juge d'instruction. Je saluai le docteur, et mis aussitôt la conversation sur la mort énigmatique de mon ami. — Je ne pourrai, du reste, fournir aucun renseignement, me dit-il. Vers trois heures j'ai été réveillé par mon valet de chambre m'annonçant qu'un domestique tout essoufflé était venu me demander et me prier de me rendre rue d'Hauteville
me demander et me prier de me rendre rue d'Hauteville où je trouverais un homme en danger de mort dont l'état exigeait impérieusement le secours de l'art. Je me suis aussitôt habillé, j'ai fait atteler et — vous savez le reste. Mon domestique n'a pas reconnu son collègue et ne l'a, sans doute, pas assez regardé pour en avoir conservé, dit-il, un souvenir auquel on pourrait avoir pleine confiance. Je n'aurai donc qu'à constater que je ne sais rien. Deux jours après eut lieu l'enterrement d'Henri. Notre colonie y assistait au complet ; pas un seul ne manquait. La cérémonie
au complet ; pas un seul ne manquait. La cérémonie était rendue plus émouvante encore par sa touchante simplicité. Le lendemain, une feuille du matin contenait dans sa chronique parisienne l'article suivant : Le comte X. X. — on donnait le nom du comte — a été victime d'un accident extrêmement sérieux. En jouant avec un stylet, il s'est si grièvement blessé à la main droite qu'il est obligé de garder le lit et que l'on craint qu'il ne retrouve pas complètement l'usage de sa main. Un maître comme lui dans l'art de l'épée est doublement à plaindre de cet
dans l'art de l'épée est doublement à plaindre de cet accident. C'est une cruelle ironie du sort qu'en jouant il ait lui-même donné tort à la légende répandue par ses adversaires qu'il est invulnérable. Quelques lignes plus bas : La plus brillante étoile de notre cour, la petite duchesse, va nous quitter. Le duc aurait, à ce qu'il paraît, fait valoir très nettement ses droits d'époux. Et nous ne pouvons vraiment pas lui donner tort, quand nous regardons cette charmante femme qui s'éloigne avec la plus profonde tristesse de cette société parisienne dont elle était l'ornement. La justice éclaircira cette
société parisienne dont elle était l'ornement. La justice éclaircira cette mystérieuse et sombre affaire — avait promis le juge d'instruction. La justice impériale n'a rien éclairci du tout. Une note indiscrète d'un journal au sujet de la mort d'un jeune homme appartenant à l'une des premières familles de France, dont la cause était restée ignorée, attira à la feuille en question les désagréments les plus sérieux. Le jour suivant, Paris s'occupa d'autre chose. Jamais plus il n'a été question d'Henri. Quelques mois plus tard, je quittais Paris. Je me servais habituellement du portefeuille d'Henri. Avec le temps il s'était détérioré,
habituellement du portefeuille d'Henri. Avec le temps il s'était détérioré, mais je ne pouvais me décider à m'en séparer. Je le portai à un ouvrier en cuir, en lui demandant de me le réparer. Lorsque je retournai chez lui, à quelques jours de là, pour le reprendre, il me dit qu'il avait aussi réencadré le portrait. — Quel portrait? Eh bien! mais celui du portefeuille. — Je ne comprends pas. L'artisan ouvrit le carnet, repoussa avec deux doigts le cuir qui était serré contre la monture et, à ma stupéfaction, en retira une ravissante miniature! une délicieuse tête de femme
en retira une ravissante miniature! une délicieuse tête de femme au doux sourire, avec de gracieuses fossettes et une rose jaune dans les boucles noires de sa chevelure — la petite duchesse. Je couvris le visage avec la main de manière à ne voir que la coiffure que je considérai attentivement. Je trouvai alors une ressemblance frappante avec le médaillon détruit, et je compris pourquoi Henri n'avait pas voulu que le portefeuille tombât dans des mains étrangères. PAUL LINDAU. LETTRE DE COLOGNE LE THÉÂTRE. LE CHANTEUR ÉMILE GŒTZE. CONSTANCE DONITA. CHARLES MAYER. — LE Mannergesangverein DE COLOGNE. — M. ANTOINE
CHARLES MAYER. — LE Mannergesangverein DE COLOGNE. — M. ANTOINE AVENARIUS. — SOUVENIRS DE M. AUGUSTE LESIMPLE. — DEUX POÈTES. Je m'étais proposé de parler exclusivement aujourd'hui de notre théâtre dont la plus brillante étoile est encore toujours Émile Gœtze, le Gayarre, le Stagno et le Tamagno de l'Allemagne. Qui a vu, entendu ce sympathique Lyonnel, cet incomparable Lohengrin, cet admirable Alessandro Stradella, ce superbe chevalier Walter Stolzing des "Maîtres chanteurs", ce Prophète inspiré, ce joyeux et chevaleresque Jean de Paris, cet élégant Fra Diavolo, ce passionné Don José (dans Carmen), a été ravi comme nous par les coups d'audace
Carmen), a été ravi comme nous par les coups d'audace dont abonde son jeu. Émile Gœtze est parfois si profondément pénétré de la situation dramatique, qu'il ne joue plus ses rôles, mais en est comme possédé. Dans Faust, il forme avec ses partenaires, Mlle Constance Donita, la belle refugiée du théâtre italien, comme Marguerite, et Charles Mayer, l'incarnation de l'ironique Méphisto, un trio admirable; mais les dames de Cologne, qui, il y a quelques années, ont fait cadeau à Gœtze d'une magnifique armure d'argent pour son rôle de Lohengrin, (*) Nous nous proposions de reproduire, en raison de sa récente
Nous nous proposions de reproduire, en raison de sa récente actualité, le chapitre des Figures de l'Allemagne contemporaine, de M. Jean Fastenrath, intitulé « Le carnaval de Cologne »; devant y renoncer, faute d'espace, nous recommandons fort aux amateurs la lecture de ces piquantes pages. C'est bien en effet la plus touchante Mignon, la plus piquante et la plus séduisante Carmen qui se puisse voir, et nulle n'a peut-être jamais mieux rendu qu'elle le délicieux passage : Wenn ich Dich liebe, nimm Dich in Acht. Mais que pourrais-je, humble critique, ajouter à la gloire du roi des ténors allemands, à
ajouter à la gloire du roi des ténors allemands, à la fois si vrai, si simple, si ému? Dans la même saison, Émile Gœtze charme le public de Cologne, de Vienne, de Berlin, de Francfort et de Darmstadt, charmant également son directeur dont il emplit la caisse et fait étoiler la poitrine par les princes reconnaissants du plaisir qu'il leur procure d'entendre l'éminent artiste que tout le monde nous envie et dont les lauriers ne se comptent plus aujourd'hui. On sait que c'est à Cologne que fleurissent surtout la musique et le genre humoristique. Nous y avons eu comme maîtres
et le genre humoristique. Nous y avons eu comme maîtres de chapelle à notre théâtre les musiciens aimables et populaires Albert Lortzing et Conradin Kreutzer, et dans les concerts du Gürzenich qui partage avec le Gewandhaus de Leipzig la gloire d'être comme le centre de la musique classique, nous avons vu, à côté de la figure austère de l'énergique et véhément Richard Wagner, le génial Brahms et le spirituel et inquiet Bulow. Notre Münnergesangverein dont la noble devise constamment pratiquée est : « Par le beau toujours le bien », s'est fait applaudir à Paris et à Londres, et pendant
s'est fait applaudir à Paris et à Londres, et pendant les jours de carnaval, il nous fait fréquemment la surprise de petites pièces dont la musique ingénieusement agencée est empruntée à une pléiade de compositeurs, tandis que le libretto en est dû à la plume d'un homme d'esprit, le peintre Antoine Avenarius, qui se prétend un descendant des vieux Romains, et veut avoir trouvé l'étymologie de son nom dans ce mélange de mots latins et d'allemand latinisés : Ave Narrius J (Salut, fou !) L'humour, le caractère spirituel des habitants de Cologne, ainsi que leur amour pour la musique, se
de Cologne, ainsi que leur amour pour la musique, se reflètent dans les charmants écrits de M. Auguste Lesimple, qui a connu Richard Wagner, non pas pour s'être tenu à ses pieds comme tant de musiciens jeunes et vieux, mais pour s'être assis souvent à sa table et avoir été admis dans son intimité à Bayreuth. Nul mieux que notre compatriote n'était donc à même de conter des anecdotes inédites, des traits caractéristiques de la vie du maître, et il y a si bien réussi, que déjà M. Charles Armbruster a traduit en anglais son curieux livre. M. Auguste Lesimple
a traduit en anglais son curieux livre. M. Auguste Lesimple ne trace pas de portraits à la manière de ceux de Lenbach, mais on sent que les images n'en sont pas moins vraies. C'est le même talent dont il a déjà fait preuve dans ses esquisses sur Spontini, Donizetti, Weber, Conradin Kreutzer, Albert Lortzing, Ferdinand Hiller et Meyerbeer. Payons ici un tribut de regret et d'admiration à la mémoire de deux poètes dramatiques qui viennent d'être enlevés à la scène du monde, d'expérimenter le dernier mystère. Nous voulons parler du Sévillan Don Manuel Fernandez Y. Gonzales, le génial héritier de
Sévillan Don Manuel Fernandez Y. Gonzales, le génial héritier de l'immortelle poésie du Romancero, l'émule de Guillén de Castro et de Corneille dans son drame Cid Rodrigo de Bivar, et du poète saxon Albert Lindner. De notre temps où l'on peut se vanter de progrès sous tant de rapports, le sort des plus grands poètes est souvent encore bien cruel et ne ressemble guère à celui que la mode et l'engouement font à nos chanteurs privilégiés. Tandis que ceux-ci, comme par exemple Émile Gœtze dont il vient d'être question, gagnent aisément la bagatelle de 60,000 vit. par an, ceux-là meurent
aisément la bagatelle de 60,000 vit. par an, ceux-là meurent souvent dans la misère et à l'hôpital. C'est ainsi qu'après avoir enrichi son pays de 500 volumes de romans et de drames palpitants d'intérêt, dans lesquels il a fait revivre les temps glorieux de la Castille, Don Manuel Fernandez y Gonzalès est mort laissant pour toute fortune... un franc. Ce qui n'empêche pas ses compatriotes de répéter maintenant à l'envi ces vers sublimes de son Cid qui vient d'être repris à Madrid au Théâtre de la Princesse, ce refuge du drame espagnol : Por necesidad batallo ; Y una vez
drame espagnol : Por necesidad batallo ; Y una vez puesto en la silla, Se ve ensanchando Castilla Delante de mi caballo. (Je bataille par nécessité, et, quand je suis sur mes étriers, la Castille s'agrandit devant mon cheval.) Les couronnes de laurier — le rêve des poètes — n'ont pas fait défaut au cercueil de Fernandez y Gonzalès dont, après sa mort, on a reconnu en Espagne les incontestables mérites. Ses funérailles vraiment princières ont été dignes de la Société d'Art et d'Histoire de Madrid, qui les avait organisées, et des Veladas ont été données en l'honneur du poète
et des Veladas ont été données en l'honneur du poète à Madrid, à Grenade, à Cadix et à Séville où présida la reine Isabelle. Le plus grand poète de l'Espagne dans ce siècle, Don José Zorrilla, récita des vers de son frère en poésie. La mort d'Albert Lindner n'a pas été entourée de si grands honneurs et, le 8 février dernier, une vingtaine de personnes seulement accompagnèrent ses restes mortels au cimetière de la Trinité à Berlin. Pour lui le baiser de la muse tragique fut un baiser fatal — l'empreinte de Caïn dont parle Ferdinand Freiligrath. Deux ans avant
l'empreinte de Caïn dont parle Ferdinand Freiligrath. Deux ans avant sa mort, il végétait à Dalldorf, près de Berlin, dans la maison des aliénés incurables. Son premier, mais aussi son dernier jour de bonheur fut celui où son drame Brutus et Collatine lui valut le prix de Schiller, distinction qui devint pour lui comme une malédiction. Ainsi couronné au commencement de sa carrière, il se crut un grand poète, et consumé par l'ambition, comme Brachvogel qui traîna toujours le boulet de son premier chef-d'œuvre « Narcisse » il devint la victime de la disproportion qui existe si souvent entre vouloir