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sensuelle. Eveillés, cachés par l'attitude et le vêtement, sans doute ne les aurait-elle pas compris, pas découverts. Il aurait pu lui rester une illusion. Mais dans cet abandon de leurs corps, c'est leurs âmes qu'elle voit. Si nus, si clairs dans la pénombre, sûrement si frais à lisser de la paume, ils sont pourtant le brasier de cette chambre, la gerbe de feu de la passion. Depuis trois jours qu'on l'a renseignée, qu'on lui a fourni cette adresse, cette clé, Mme Jérizel a entrevu toutes les surprises, prévu toutes les ripostes ; elle a vu le couple debout, vêtu ou
ripostes ; elle a vu le couple debout, vêtu ou non ; elle a vu le porto classique — pyjamas ou kimonos ; elle a vu la stupeur, l'affolement, l'insolence. Elle a forgé des répliques, préparé sa contenance, avec un grand souci de dignité. Elle est venue quand même crispée et tremblante, n'a ouvert la porte, silencieusement, que le cœur bondissant. Or, ils dorment.... Qu'est-ce qu'elle va faire ? Appeler ? Crier ? Les réveiller ? Epingler ensemble leurs deux chemises avec sa carte et s'en aller ? Emporter ce petit collier de perles posé sur la table et le
petit collier de perles posé sur la table et le rendre demain à son amie, avec un sourire ?... Elle trouve brusquement la situation stupide. Une sensation d'incongru, de malséant, la pénètre. Son mari, nu, est une vision acceptable. Mais Madame de Querlin, dans le même appareil, la gêne jusqu'à la rougeur. Outrage, colère, chagrin, disparaissent devant cette réaction pudique, plus imprévue que tout ce qui risquait de se produire. On n'est pas sotte à ce point ! Est-elle de son époque ou d'un siècle en retard ? Sort-elle du couvent depuis quarante-huit heures ? N'était-elle pas, cet été, aux
couvent depuis quarante-huit heures ? N'était-elle pas, cet été, aux bains de soleil d'une plage à la mode ? Elle constate que ce n'était pas pareil. L'idée que Germaine de Querlin, nue, va s'éveiller et se dresser devant elle, devant Louis qui la tient si rudement, ne lui donne plus que le désir de fuir. Elle ne veut pas qu'entre eux ce tableau demeure. C'est un souvenir qu'elle ne pourrait supporter en elle et ne pourrait supporter que l'on connût. Et c'est une comparaison aussi, qui la perce en plein cœur : son infériorité secrète, en face de la maîtrise
cœur : son infériorité secrète, en face de la maîtrise de cette rivale... Ses joues brûlent. Dans son esprit se lève étrangement la confusion d'un soir d'autrefois. Elle se revoit, quelques mois après son mariage, jeune femme frigide qu'un mari amoureux et déçu vient de griser d'un dîner fin ; il a sorti de ses tiroirs un album japonais ; il tente de la faire rire et de la troubler, penché avec elle sur les vives images érotiques, les lèvres cherchant sa nuque... Enluminées sur le léger papier de riz, il y a là une suite de scènes qui dépassent
il y a là une suite de scènes qui dépassent tous les recueils galants de l'Europe. Ceux-ci dans le retroussement de leurs robes bariolées ; ceux-là dans leur nudité d'un réalisme anatomique ; ces femmes renversées dans les grandes ailes de leurs manches ; ces couples unis et pâmés de toutes les façons et dans toutes les postures possibles, ont aussi des visages minutieusement peints, aux yeux élargis ou chavirés, aux regards tendus dans l'espèce de terreur du spasme, aux bouches crispées, aux traits contractés et rouges. Et même leurs mains ont des expressions qui crient la volupté... Louis, contre
mains ont des expressions qui crient la volupté... Louis, contre elle, tremble de désir ; elle sent son souffle ardent sur son cou, son étreinte qui veut la ployer... Elle n'a pas réagi. Si : elle s'est échappée du bras qui l'enlaçait, elle s'est retirée, correctement offensée, le laissant haletant. Une fois encore, une dernière fois, un peu plus tard, il a voulu animer cette Galatée rebelle, plus pétrifiée par son éducation que par son tempérament même. Et, ce soir-là, il lui a fait boire une sorte de liqueur chaude, qui sentait la cannelle et l'orange. Mais, lorsqu'elle en a
qui sentait la cannelle et l'orange. Mais, lorsqu'elle en a senti l'ivresse lui monter à la tête, elle s'est débattue et enfuie... Il n'a plus jamais essayé d'en faire une amante, ni de rencontrer, lorsqu'il l'embrasse, autre chose qu'un coin de joue offert de biais, qui dérobe la bouche. Son regard cherche les bouches de ces êtres anéantis : la même gonflée, lavée de baisers, cernée d'un halo rose par le carmin qui fardait la femme... Du linge mauve traîne à terre ; à l'angle de la psyché, une gorgerette de valenciennes pend par son épaulette d'or, tandis qu'un grand
de valenciennes pend par son épaulette d'or, tandis qu'un grand kimono noir brodé d'argent est tombé, ailes ouvertes, comme un aigle, sur le tapis cendré. Et il y a aussi la cravate, la pochette et les chaussettes de soie, assorties et délicates, détails discrets du luxe d'un homme... Tout évoque le raffinement de ces deux êtres, leur parure de séduction, leur goût de plaire. Dans la glace inclinée, Mme Jérizel s'aperçoit, sèche et nette, rigoureusement quelconque, si gourmée et si neutre qu'on ne voit plus sa beauté. Eclair d'humiliation et de dépit, mystérieuse tempête féminine qui la secoue, elle rougit
de dépit, mystérieuse tempête féminine qui la secoue, elle rougit de nouveau, plus ardemment. Le sang lui saute à la tête. Et quelque chose, alors, l'étonne, la penche un peu en avant vers le miroir : cette flamme pourprée qui brûle sur son visage l'anime, le revêt d'une espèce d'ardeur, d'une chaleur attirante qui aurait pu naître d'autres sentiments, d'un autre trouble que celui qui l'agite. A lui seul, ce fard vivant la transfigure. La courbe de la joue est devenue pétale. Les lèvres sont d'une pulpe plus charnue et plus tentante. Aux prunelles joue un double éclat mobile. La
plus tentante. Aux prunelles joue un double éclat mobile. La femme qui ne sait pas aimer a presque un masque d'amoureuse... Une seconde, elle oublie le lieu, le drame qui peut s'y jouer, les corps endormis derrière elle. Elle s'examine, elle plonge dans ses propres yeux un regard transperçant. Puis, elle sursaute, effarée du danger. Elle court à la porte comme un sylphe, se retourne avant de sortir... et sourit. Un an plus tard, sur la Côte d'Azur, un camarade, retour de voyage, s'approche de Louis Jérizel. — Compliments, mon cher ! Quelle maîtresse tu as amenée ! Je comprends
cher ! Quelle maîtresse tu as amenée ! Je comprends que tu en sois fou ! — Une maîtresse ? Mais c'est ma femme ! — Ah ! bah ! Pas possible ! Je ne l'ai pas reconnue, figure-toi ! Elle est devenue éblouissante. Qu'est-ce qui l'a épanouie de la sorte ? — Ma foi, dit candidement Jérizel, je n'en ai jamais rien su... Jeanne LEUBA. PARIS QUI DANSE (VII) LE BAL COLONIAL (A VAUGIRARD) LE REVEILLON DE GRINGOIRE Chansons de grévisse et du calepin sur ces voix tiiles et vives La réveillon des bourses d'état Se fait au coin
vives La réveillon des bourses d'état Se fait au coin des buissons creux. WEZ. Être jeune et être seul, Quand la vie est si agréable, Saint-Antoine priez pour moi, Les désirs m'assaillent en foule, Et mon cœur est si plein d'émotion Que j'ai peur de perdre la boucle. — Que Paris est donc agréable ! me dit, ce matin-là, au café, où nous nous étions retrouvés pour l'apéritif, mon vieil ami Sylvère... Il venait deux ou trois fois par an, du fond de sa province, passer une semaine à Paris pour « faire une cure morale », disait-il. Son traitement
pour « faire une cure morale », disait-il. Son traitement était d'ailleurs facile à suivre ; il consistait en promenades et flâneries durant le jour et, le soir venu, en un confortable dîner, après lequel la soirée s'achevait au théâtre. Puis, Sylvère, allait se coucher — généralement seul, sauf au cas de quelque rencontre d'une « âme sœur », ainsi qu'il disait. Car ce quadragénaire, plutôt timide, avait conservé des expressions datant du siècle dernier, et utilisait volontiers des euphémismes pour parler des faiblesses de la chair. — Tu n'as pas attendu jusqu'à présent, lui dis-je, pour constater les agréments
pas attendu jusqu'à présent, lui dis-je, pour constater les agréments de Paris, j'espère ?... Non, certes, mais, j'en découvre tous les jours de nouveaux. Ainsi, hier soir... — Tu as rencontré une « âme sœur » ?... Non, pas une, mais deux — et charmantes... — Peste?... Il te faut la paire, maintenant?.. Te voilà polygame... — Ce n'est pas ce que tu crois, protesta Sylvère, et cette rencontre fut des plus chastes ; ce ne fut même pas une idylle, mais j'en ai gardé un sentiment de fraîcheur exquise. Il n'y a vraiment qu'ici que l'on peut trouver cela...
Il n'y a vraiment qu'ici que l'on peut trouver cela... Allons, raconte, car je vois que tu en brûles d'envie... Eh bien, voilà : j'avais passé ma soirée dans un théâtre voisin des Champs-Élysées, et, le spectacle fini, je me trouvais, vers minuit moins un quart, sur un trottoir de l'avenue, attendant le passage d'un autobus, au coin de la rue Marbeuf... Soudain, j'entendis derrière moi une voix cristalline : — Pardon, Monsieur ! Pourriez-vous nous dire l'heure qu'il est ?... Je me retournai et je vis, debout devant moi, se donnant le bras, deux exquises jeunes filles deux amours
se donnant le bras, deux exquises jeunes filles deux amours d'enfants... L'une était blonde, l'autre brune et toutes deux montraient des dents éclatantes en un sourire qu'illuminaient leurs yeux. Consultant mon bracelet-montre, à la lueur du lampadaire proche, je répondis, en me découvrant très bas : Il est minuit moins douze exactement, Mesdemoiselles... Oh ! alors, nous pourrons avoir notre Métro ! dit l'une d'elles ; on avait si peur d'être obligées de rentrer à pied... Je les contemplai, muet d'admiration devant tant de charme et je me rends compte maintenant que mon sourire devait être idiot. Que veux-tu?... Je
maintenant que mon sourire devait être idiot. Que veux-tu?... Je ne sais pas parler aux jolies femmes; elles m'intimident, c'est plus fort que moi... Je cherchai quelque chose d'aimable à leur dire et ne trouvai que ceci : — Eh bien, alors, bon retour, Mesdemoiselles — et bonne nuit... Merci, Monsieur... Bonne nuit pour vous aussi? Elles s'éloignèrent en riant. Et je restai à contempler ces deux silhouettes à la démarche légère. Deux jeunes ouvrières, sans doute, qui avaient dû veiller à l'atelier pour terminer quelque commande urgente et qui, maintenant, se hâtaient vers le foyer paternel. Dans ce Paris
maintenant, se hâtaient vers le foyer paternel. Dans ce Paris nocturne, où les fâcheuses rencontres sont fréquentes, elles avaient su aborder gentement le passant inconnu que j'étais pour elles et se renseigner auprès de lui. Jamais une de nos petites provinciales, circulant de nuit, par grand hasard, en ce paisible Romorantin que j'habite, n'aurait eu la hardiesse — ni cette aisance ? — d'adresser la parole à un passant pour lui demander l'heure. Il n'y a vraiment qu'à Paris que l'on fait de ces rencontres-là !... Le lyrisme de Sylvère, à propos de « ces honnêtes filles, pas bégueules, qui
à propos de « ces honnêtes filles, pas bégueules, qui sont les moineaux de Paris » se poursuivit ainsi jusqu'à l'heure du déjeuner. Il me reparla, lorsque nous nous retrouvâmes le soir, de sa rencontre de la veille et je lui dis : — Mais, mon cher, si tu les regrettes à ce point, pourquoi donc n'as-tu pas cherché à faire plus ample connaissance ?... Tu aurais pu leur proposer de les revoir, leur demander où elles travaillaient, leur indiquer le numéro de téléphone de ton hôtel, bref, t'arranger pour les retrouver, en ce grand Paris, où tu ne les
les retrouver, en ce grand Paris, où tu ne les croiseras sans doute plus jamais... — Hélas ! soupira Sylvère, j'avoue que je n'y ai pas pensé sur le moment, mais combien je le regrette ! Deux matins de suite, il s'en fut aux abords de la rue Marbeuf, à l'heure où s'emplissent les ateliers, magasins et bureaux, mais il n'y revit pas ses deux charmantes inconnues et, le troisième jour, la mort dans l'âme, il regagna Romorantin... Un mois plus tard, ayant dîné avec des amis dans un restaurant voisin de l'Étoile, je pris le parti de faire un
voisin de l'Étoile, je pris le parti de faire un peu de « footing », en descendant l'avenue des Champs-Élysées, par une tiède soirée estivale. J'allais arriver au rond-point, lorsque j'entendis cette question à mon adresse, car j'étais seul : — Pardon, Monsieur, pourriez-vous nous dire l'heure qu'il est ?... — Faisant face, j'aperçus un couple de jeunes femmes, et, immédiatement, le souvenir me revint du récit de Sylvère. À n'en pas douter, j'avais, en face de moi, ses deux inconnues, une brune et une blonde, en effet. Je retrouvai l'éclatant sourire qu'il m'avait décrit avec attendrissement et ces mines
l'éclatant sourire qu'il m'avait décrit avec attendrissement et ces mines gentilles dont il m'avait parlé. Comme lui, je consultai ma montre et répondis : — il est onze heures vingt-cinq... Ah, tant mieux ! déclara la blonde ; nous aurons encore notre correspondance au Métro. On avait si peur d'être obligées de rentrer à pied... Exactement la phrase dite à Sylvère !... Cette constatation achevait d'identifier les deux jeunes femmes et cela m'incita à tenter une expérience. Si je puis rendre service à l'une de vous, en la rapprochant de son domicile, répondis-je, j'habite le Quartier Latin et je vais
son domicile, répondis-je, j'habite le Quartier Latin et je vais prendre un taxi. Allez-vous-en ce côté ?... La brune, alors, lâcha le bras de sa compagne et, m'adressant un regard prometteur, me dit, en me prenant la main : — Emmène-nous toutes les deux, va ! On sera bien gentilles... J'accédai à cette prière — et elles tinrent parole, en effet. Mais j'hésite à raconter cette aventure à Sylvère, lors de sa prochaine venue à Paris. Il y a des illusions si respectables... Jean CASTELBOUX. Et non pas seulement mon bilan matériel qui m'intéresse assez peu, puisque la preuve que
bilan matériel qui m'intéresse assez peu, puisque la preuve que j'ai joint les deux bouts, c'est que je suis là, avec quelques billets d'avance, quelques beaux bijoux et mes notes acquittées chez la plupart de mes fournisseurs, car je suis une bourgeoise, malgré tout, qui a l'horreur des dettes, qui ne sait pas se dépêtrer d'un créancier et qui ne veut pas sursauter chaque fois que l'on sonne à sa porte, — non pas faire mes comptes, dis-je, mais l'inventaire de ma vie sentimentale pour savoir, après un strict et sincère examen, tout ce que j'ai pu mettre de moi-même
sincère examen, tout ce que j'ai pu mettre de moi-même dans ces trois cent soixante-cinq derniers jours et même avant. « Commençons par le commencement. J'ai vingt-huit ans, je m'en donne vingt-cinq. Il n'est jamais trop tôt pour bien faire. En rabotant une année de temps en temps, quand j'aurai cinquante ans, on pourra croire, — malgré des souvenirs ! — que je n'en ai que quarante. Je sais bien que, même si je trompe tout le monde, je ne me tromperai pas, moi, et que le grand chagrin, quoi qu'on fasse et quoi que les autres pensent, c'est de
qu'on fasse et quoi que les autres pensent, c'est de savoir que l'on vieillit. Mais il faut se défendre, d'autant plus que si j'annonçais mon âge véritable, on me donnerait tout de même, à ce moment-là, dix ans de plus. Ainsi, je serai à jeu et j'espère en trichant pouvoir ajouter : « D'ailleurs, l'on n'a que l'âge que l'on paraît ». « J'ai quitté ma famille à vingt ans, j'avais eu, déjà, deux amants, mais ils n'étaient pas des amants sérieux ; j'aurais pu aussi bien me marier avec le premier qu'avec le second, si j'avais voulu. Mais je
le premier qu'avec le second, si j'avais voulu. Mais je désirais mieux. Je ne sais plus si c'est moi qui me suis détachée d'eux ou eux qui se sont détachés de moi. Je n'ai pas l'impression d'un drame mais d'une rupture raisonnable et je dois dire que c'est seulement après eux, que mon banquier de patron dont j'étais la secrétaire particulière, s'est aperçu que j'étais agréable à regarder et s'est avisé qu'il aurait du plaisir à me caresser. « C'était un homme qui avait des principes ; je ne parle pas de ses principes financiers qui l'ont conduit à la
pas de ses principes financiers qui l'ont conduit à la déconfiture et à la Santé, mais de ses principes moraux. Il ne voulait pas que l'on put dire qu'il avait pour maîtresse une de ses employées. Aussi me mit-il à la porte de sa banque pour m'installer dans un gentil appartement qu'il meubla généreusement avec le plus grand goût et avec le plus grand soin. Puis il déposa une somme assez considérable à mon nom dans une banque qui, prudemment, n'était pas la sienne. « C'était un homme de quarante ans, intelligent, élégant, soigné et dont j'ai gardé le meilleur
ans, intelligent, élégant, soigné et dont j'ai gardé le meilleur souvenir. Je ne crois l'avoir trompé qu'une fois, c'est-à-dire pendant une courte absence avec un jeune premier qui m'avait promis de faire de moi une vedette de cinématographe. Malgré toutes les apparences qui parlaient en sa faveur, il ne valait pas mon banquier, et j'ai éprouvé une sensation de délivrance le jour où je l'ai prié de s'en aller, après qu'il m'eut annoncé que toutes les promesses qu'il m'avait faites étaient vaines, puisque le metteur en scène à qui il m'avait présenté, avait déclaré, tout de go, que je n'étais
m'avait présenté, avait déclaré, tout de go, que je n'étais pas photogénique. " Ce que je regrette à peine ; car, quoi qu'on puisse penser et lorsqu'on a choisi son emploi, si je puis ainsi dire, celui de femme entretenue est plus facile et même singulièrement plus flatteur que celui d'artiste de la scène ou du studio, qui reste à la merci de ce que je n'ose pas appeler son art, mais, du moins, de ceux dont paraît dépendre son art, c'est-à-dire des directeurs, des auteurs, des caméras, des régisseurs et de tous ceux dans la longue hiérarchie de pauvres
et de tous ceux dans la longue hiérarchie de pauvres bougres, qui se croient assez d'importance pour demander vos faveurs « en retour » de quelques petits services qui peuvent rendre, sans parler des privautés qu'ils prennent et veulent se montrer affranchis. « J'étais donc très libre quant au bout de quatre ans, mon banquier fut bien obligé de m'expulser. Il m'expliqua, quelques jours avant la catastrophe, que si elle venait quinzaine, c'est dire qu'il prévoyait l'avenir ! — qu'il valait mieux qu'au moment où il aurait des ennuis, il ne serait plus question de moi. Je lui sus gré
ne serait plus question de moi. Je lui sus gré de sa prévenance, il me dit que s'il retrouvait une situation digne de lui, je serais la première à qui il penserait. « Je versai donc quelque argent et, deux jours plus tard, je fis la connaissance de Mayard qui est encore mon ami. « Quatre ans ! c'est à partir de cette époque que je devrais commencer à faire cet inventaire lui-même qui m'occupe aujourd'hui. Et je me demande pourquoi « J'aime bien Ludovic Mayard je l'ai aimé peu à peu, mais je ne sais pas si vous m'compréhendez
à peu, mais je ne sais pas si vous m'compréhendez bien si j'ajoute que je ne l'ai jamais aimé d'amour. Il est un industriel très riche qui n'a jamais été très heureux. Quand il m'a connue, il venait de s'apercevoir que sa femme qu'il avait épousée continuait de coucher avec un gros sans le sou, à qui elle avait promis que son mariage ne l'aurait pas ses sentiments. « Je me mets à la place de Ludovic. S'il avait voulu divorcer, ce divorce aurait provoqué un scandale qui l'eût couvert de ridicule. Il organisa sa vie de couverture, avec moi,
de ridicule. Il organisa sa vie de couverture, avec moi, si bien que beaucoup de gens malgré le jugèrent odieux et plaignirent d'un cœur compatissant à la petite grue d'épouse. Mais c'était là le bon moyen ; car, dans une vie ordinaire, il vaut mieux passer pour un mufle que pour un cocu. « Ludovic est un être charmant. Son premier soin fut d'acheter pour moi un hôtel à Paris et d'en me faire installer avec le plus grand luxe. Je suppose qu'il a fait des placements heureux pour moi. Je n'en ai tout ce que je veux, mais si
Je n'en ai tout ce que je veux, mais si je possède de l'argent, comme on dit, il faut que je le croie sur parole, car il n'est pas intéressé si discrètement que je n'ai eu qu'une signature à lui donner, pour une procuration, tout à fait au début de notre liaison. Il a trente-cinq ans, il ne se refuse rien, vous dis-je, mais je ne sais pas s'il m'abhorre, je crois très sincèrement qu'il vient blottir sur mon épaule de peur qu'il éprouve d'être bafoué par une créature en qui il avait mis toute sa confiance. C'est peut-être pour
qui il avait mis toute sa confiance. C'est peut-être pour cela qu'il ne me suffit pas. Je ne sais pas s'il a confiance en moi, — ce sont des sujets que nous n'abordons pas ! — mais j'ai honte d'avouer que je le trompe aussi. Pourquoi ? Je pourrais me donner l'excuse d'un grand amour. Mais je ne me duperais pas moi-même. Je n'ai pas plus de passion cette année pour Maxime que je n'en ai ni l'an dernier pour Fernand, ni avant pour Gérard, ni, tout de suite après avoir connu Ludovic, pour Roger. Je ne sais pas comment
avoir connu Ludovic, pour Roger. Je ne sais pas comment m'expliquer cette suite de petites liaisons qui n'encombrent pas mon cœur et qui, cependant, me sont nécessaires. Je ne pense ce soir qu'à Maxime et je le juge sans indulgence. Physiquement il n'est pas mieux que Ludovic. Il m'a eue avec de si pauvres boniments que j'aurais des scrupules à me les rappeler. Il m'a raconté une histoire qui m'a fait rire, — la seule fois qu'il m'ait fait rire ! — il a cueilli mon rire sur ma bouche. Et puis voilà ça continue et je me demande combien
Et puis voilà ça continue et je me demande combien de temps ça pourra continuer. Je suis restée trois mois sans le voir cet été, sans avoir de nouvelles de lui, sans qu'il ait des nouvelles de moi. J'espérais que c'était fini. Non ! nous nous sommes retrouvés comme si nous nous étions quittés la veille, sans joie débordante, mais sans rancœur vivace. Il tient une place dans ma vie parce que je n'ai rien à mettre à sa place. Je ne voudrais pas rendre ridicule Ludovic, pour qui j'ai une affection très sincère et je suis sûr que Maxime
une affection très sincère et je suis sûr que Maxime ne se vante pas d'être mon amant, non pas parce qu'il est discret, mais parce qu'il a horreur des complications. Pour qu'il me quittât, je n'aurais qu'à lui dire : « Il se doute de quelque chose, il va me lâcher, et nous serons tout à fait l'un à l'autre ». Je ne le reverrais pas. Mais je n'ose pas prononcer cette phrase et ce soir, en y songeant, je crois avoir compris pourquoi. Je suis si certaine, si je quittais Maxime qu'il faudrait que j'en prisse un autre, sans
quittais Maxime qu'il faudrait que j'en prisse un autre, sans plus d'amour, et parce que je suis ainsi ! Je ne suis pas dépravée, je n'ai aucun vice, mais j'imagine que ma vie auprès de Ludovic serait tout à fait vide. Ce qui la remplit, ce qui m'occupe, c'est de prendre des précautions pour qu'il ne sache rien. Je me donne l'illusion d'avoir un amour dans le cœur, je sais bien que ce n'est pas vrai, mais quand je ne réfléchis pas, comme ce soir, nez à nez avec ma conscience, si je puis ainsi dire, je me contente de
conscience, si je puis ainsi dire, je me contente de ce semblant. Nuit pas gaie ! je suis toute seule. Ludovic ne reviendra que demain ; Maxime est parti pour porter ses vœux à une vieille tante dont il espère bien hériter... Je me cherche et je me trouve, comme lorsqu'au couvent on nous faisait, au moment des retraites, résumer sur un petit carnet secret nos impressions. Pas de désirs, un peu de dégoût ! Tout à l'heure, j'allongerai mon corps qui est parfait, si j'en crois ce qu'en disent ceux qui le connaissent, sur des draps tièdes, je ne
ceux qui le connaissent, sur des draps tièdes, je ne suis chaude d'aucune fièvre, troublée d'aucune tentation, je pense simplement que si ma vie se prolonge d'une façon aussi plate, je me serai bien embêtée sur la terre. Et pourtant, pourvu que demain un fou, parmi ses vœux, ne me souhaite pas un grand amour. Je toucherais du bois ! Robert DIEUDONNÉ. ELLES ET... LEURS ÉTRANGÈRES Il vaut mieux attendre l'heure de l'amour que prendre l'amour à l'heure. La plus douce est la première heure, celle qui précède l'offensive. L'heure Y avant l'heure H. On aimerait — quand on aime