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dernier dans la baronnie de Fénétrange, la principauté de Lixheim, le comté de Saarwerden, etc., etc. Notre estimé collaborateur s'est à peu près borné au règne du roi Stanislas, « le philosophe bienfaisant », et il a fait ressortir le singulier contraste que formaient le scepticisme et la liberté religieuse qui dominaient à la cour de ce prince, avec les mesures acerbes que le représentant de la France, le chancelier de la Galazière appliquait aux non-catholiques du duché où Leczinski ne règnait du reste que de nom. Une bien piquante anecdote, c'est celle empruntée au mordant Jamet. Dans la chambre
anecdote, c'est celle empruntée au mordant Jamet. Dans la chambre royale couchait, de par les devoirs de sa charge, le médecin de Stanislas, le docteur de Ronnow qui était luthérien, tandis que dans un cabinet voisin du lit du roi et dont la porte était ouverte, couchaient deux capucins. Lorsque Stanislas ne pouvait pas s'endormir, il entamait avec les capucins une question de controverse religieuse à laquelle le docteur, réveillé par le bruit, prenait part. Bientôt on n'entendait plus que la voix de ce dernier et des deux enfants de saint François et c'est au milieu de leurs cris et
saint François et c'est au milieu de leurs cris et de leurs exclamations que s'endormait le bon roi. LES PROTESTANTS LORRAINS SOUS LE ROI STANISLAS, 1737-1766, imprimé à Mulhouse par Veuve Bader, in-8° de 140 p., sont en vente à Strasbourg, chez Noiriel ; à Nancy, chez Sidot frères ; à Saverne, chez Fuchs, libraire. — Vient de paraître du même auteur (Nancy, typographie de G. Crépin-Leblond) : Notice sur les divers hôtels de ville de Toul, 1285-1790. — LE VAL DE VILLE. Recherches historiques, par M. l'abbé Nartz, curé de Niederfeld, dont nous avons été assez heureux pour offrir
de Niederfeld, dont nous avons été assez heureux pour offrir un chapitre en primeur à nos lecteurs, a paru depuis à la typographie E. Bauer à Strasbourg. Nous reviendrons incessamment sur ce savant ouvrage, publié dans les conditions matérielles les plus satisfaisantes. — La seconde édition de DICHTEN UND TRACHTEN, par M. Edouard Halter, a paru à Strasbourg à la librairie A. Ammei. L'auteur déclare dans son avant-propos, qu'il n'a pas eu l'intention — ce que nous voulons bien croire — de faire concurrence à Horace et à Boileau en édictant un nouveau code poétique ; son petit livre est
édictant un nouveau code poétique ; son petit livre est simplement une satire à l'adresse des gens qui ont la manie de faire des vers sans être nés poètes — ce que personne ne dira de M. Halter — et nous ne pouvons que conseiller à tout le monde de le lire, car il est fort amusant. — IM FINELE SINI HOCHZIT, Lustspiel in vier Akle, Schlettstadter Mundart und Schlettstadter Geschichte, von Paul Rugraf (Strasbourg, 1886, in-8°, 64 p.) — Les Alsaciens seront heureux de prendre connaissance de cette petite pièce de théâtre qui renferme des scènes drolatiques, mais qui
pièce de théâtre qui renferme des scènes drolatiques, mais qui demande à être lue par un natif. Le Gérant, J. BARBARAS. SUPPLÉMENT LITTÉRAIRE DE LA REVUE NOUVELLE D'ALSACE-LORRAINE L'AMI DU MARI 11 (SUITE.) Une heure après, une voiture les emmenait toutes deux à la Bataille d'Arques. Déjà, la nouvelle était connue dans Dieppe. Des gens qui ne les avaient jamais saluées, se découvrirent respectueusement sur leur passage. La voiture suivit le faubourg. Quand elle fut devant la maison de Holgan, Thérèse ferma les yeux. Et elle répétait, mentalement, avec horreur : — C'est lui qui l'a tué ! C'est lui
: — C'est lui qui l'a tué ! C'est lui qui l'a tué ! ! Au Pavillon Henri IV, ce fut une scène poignante. Mme Barbarain eut une nouvelle faiblesse. Thérèse seule se montra forte. On plaça le cadavre dans la voiture, on étendit sur lui une couverture. Et les deux femmes, à pied, reprirent lentement le chemin de Dieppe. Sur la route, un homme arrivait au-devant d'elles. Thérèse, la première, le reconnut. C'était Jean Holgan. Elle crut qu'elle allait mourir. Comment se fit-il, que, sans voir, environnée soudain de ténèbres, elle n'en continua pas moins d'avancer? Quelle énergie surhumaine
ténèbres, elle n'en continua pas moins d'avancer? Quelle énergie surhumaine la maintint debout?... Holgan s'approchait. Tout près de la voiture, il se découvrit. Thérèse se détourna, murmurant : — Le malheureux!... Il a osé braver la mort!... la mort qui est son œuvre !... Catherine était dans le jardin, quand défila le lugubre cortège. Elle comprit et rentra, une sueur au front, puis, du salon, elle essaya de voir, en écartant le rideau. Cette forme raidie sous la couverture, qu'elle regardait ainsi, était le cadavre de celui qu'elle avait aimé. Son amour l'avait tué. Qui était coupable, d'elle ou de
Son amour l'avait tué. Qui était coupable, d'elle ou de son mari ?... Elle !... Les obsèques eurent lieu le lendemain. Tout Dieppe y assistait. Jean suivit le convoi jusqu'au cimetière. Quant à Catherine, elle était au lit avec la fièvre. La nuit, elle se réveilla en sursaut et à la lueur d'une veilleuse qui éclairait sa chambre, elle vit son mari près de son lit, les bras croisés. Elle se précipita vers lui, demi-nue, lui entourant les genoux avec ses bras : — Jean, cette vie est horrible... Tue-moi tout de suite... — Si vous me voyez auprès de
tout de suite... — Si vous me voyez auprès de vous, dit Holgan, c'est que je vous entendais parler haut et crier, dans votre délire. — Et que disais-je ? — Vous aviez un nom sur les lèvres... et ce n'était pas le mien. J'ai eu peur des domestiques. Il ne faut pas qu'on sache... à cause de votre fille. Elle se tordit les mains. Elle restait presque couchée à ses pieds. — Jean, dit-elle, la vérité, je veux la vérité : vous ne l'avez pas assassiné, n'est-ce pas?... le surprenant, comme un bandit, pendant son sommeil ?... Vous ne
surprenant, comme un bandit, pendant son sommeil ?... Vous ne l'avez pas assassiné ?... Vous l'avez provoqué? Il s'est défendu? Et vous avez été le plus fort ?... Mais vous n'êtes pas... un assassin ? Il évita de répondre et se retira lentement. Deux jours après les obsèques, Thérèse recevait une lettre de convocation qui la mandait au parquet. Cette lettre, fort respectueuse et tout entière de la main du juge d'instruction, lui était adressée personnellement. Elle n'eut aucuns soupçons de ce qu'on lui voulait. A l'heure dite, elle se présentait dans le cabinet du magistrat. M. du Montdoney était
présentait dans le cabinet du magistrat. M. du Montdoney était à son bureau et se leva quand elle entra. Il vint au-devant d'elle et lui avança un fauteuil. Thérèse était en grand deuil. Ses doux yeux semblaient plus larges encore, maintenant que les veilles et les larmes les entouraient d'un cercle bleu. Ils étaient moins lumineux qu'autrefois ; une terrible douleur en avait éteint la flamme. Et elle les tenait constamment baissées, sans doute parce qu'elle tremblait qu'on ne lut dans son cœur. Mademoiselle, dit le jeune magistrat, veuillez me pardonner de vous avoir enlevée à votre solitude pour vous
pardonner de vous avoir enlevée à votre solitude pour vous obliger à la démarche que vous faites aujourd'hui. Veuillez surtout me pardonner de renouveler votre chagrin. Il m'a fallu, pour m'y résigner, l'intérêt même de la justice, supérieur à toutes les peines. — Je ne sais ce que vous attendez de moi, monsieur, dit-elle, je ne sais en quoi je vous serai utile, parlez, éclairez-moi !... — Mademoiselle, le jour où j'allai vous apprendre la fin tragique de votre frère, au moment précis où je vous annonçai qu'il était mort assassiné, vous rappelez-vous ce que vous avez dit?... — Non,
assassiné, vous rappelez-vous ce que vous avez dit?... — Non, monsieur. Qu'ai-je donc pu dire ?... — Un cri s'est échappé de vos lèvres. — Un cri ?... — Par deux fois, vous avez dit : « Il l'a tué ! Il l'a tué ! » Elle se troubla. Le juge s'en aperçut. Elle se remit bien vite. — Vous avez mal entendu, sans doute, monsieur. — Non, car aussitôt je vous interrogeai, je sollicitai vos confidences. « De qui parlez-vous ? » demandai-je. — Alors ? — Vous étiez trop accablée pour répondre, et moi j'étais trop respectueux de
trop accablée pour répondre, et moi j'étais trop respectueux de votre douleur pour insister. Aujourd'hui, mademoiselle, mon devoir m'ordonne de vous poser pour la seconde fois la même question. — Monsieur, dit Thérèse, je jure que je ne me rappelle pas l'incident auquel vous faites allusion ! Je jure que je ne me rappelle pas avoir dit ces paroles !... — C'est possible, mademoiselle, vous êtes de bonne foi en affirmant que vous ne vous souvenez pas. Ce cri a été arraché à votre douleur. Votre âme s'est ouverte et a laissé voir un secret. Vous ne pensiez pas à
a laissé voir un secret. Vous ne pensiez pas à dissimuler. Vous aviez même oublié que j'étais là. Pour réfléchir et mesurer vos paroles, il eut fallu plus de sang-froid... il n'eût pas fallu surtout cette souffrance terrible. Répondez-moi, mademoiselle. — Que dois-je dire ? — Vous soupçonnez un homme d'avoir assassiné votre frère ? — Non. — Je vous supplie de ne pas nier, mademoiselle, dit le juge avec une extrême douceur, plutôt que de nier, abstenez-vous de répondre. Vous n'aurez pas à rougir d'un mensonge. Il y eut un moment de silence pénible. Thérèse sentait une main, invisible
un moment de silence pénible. Thérèse sentait une main, invisible supplice, qui lui tenaillaient le cœur. Ses joues étaient brûlées par une flamme. Ses lèvres étaient desséchées et elle essayait vainement de les rafraîchir du bout de sa langue ; elle n'avait plus de salive, elle avait peur ! — Vous ne répondez pas, mademoiselle ? — C'est que je n'ai rien à dire, monsieur. Je m'étonne que vous puissiez attribuer quelque importance à des paroles proférées en un moment où la douleur vous rend folle, à des paroles qui n'avaient aucun sens assurément, et que vous n'êtes pas sûr,
n'avaient aucun sens assurément, et que vous n'êtes pas sûr, peut-être, d'avoir bien entendues... — Pardonnez-moi, mademoiselle. — Enfin, monsieur, je ne vous dirai rien de plus. — Réfléchissez, mademoiselle. Quel intérêt si puissant vous oblige donc au silence ? Je suis convaincu que d'un mot il vous serait facile de m'éclairer... Ce mot, pourquoi refusez-vous de le prononcer ?... Qui craignez-vous de trahir ?... La justice a deux versions de la mort de votre frère : ou M. Barbarain a été assassiné par un bandit qui en voulait à son argent, ou sa mort est le dénouement tragique d'une
son argent, ou sa mort est le dénouement tragique d'une intrigue à laquelle semble mêlée une femme. Pardonnez-moi d'être aussi précis. Il se peut que dans les deux cas la justice se trompe. Il se peut que des indices se groupent autour d'une personne qui aurait toutes les apparences de culpabilité. Il se peut que les preuves soient si graves qu'elles nécessitent une arrestation... — Qu'avez-vous appris ? — Veuillez ne pas m'interroger, mademoiselle. Votre refus de répondre ira-t-il jusqu'à laisser arrêter un innocent ? — Je ne sais rien, je ne puis rien dire. — Voyez à quoi vous
je ne puis rien dire. — Voyez à quoi vous vous exposez, pourtant. La justice est indiscrète. Elle cherchera, provoquera les révélations... La vérité sera connue quelque jour, et le scandale sera d'autant plus grand que l'on aura voulu l'enrager plus longtemps. Je dis scandale, car vous connaissez le meurtrier, vous vous intéressez à lui, puisque vous refusez de le livrer; il n'est donc pas le premier venu... De là le scandale dont je parle et qui n'aurait point lieu si nous nous occupions d'un criminel vulgaire. Vous refusez de livrer cet homme... alors qu'il est l'assassin de votre frère
livrer cet homme... alors qu'il est l'assassin de votre frère — considérez dans quelle voie dangereuse nous poussent les déductions — c'est donc qu'une pareille révélation serait un nouveau malheur pour vous et votre famille ?... C'est donc que l'assassin est un des vôtres ?... un parent, un ami ? Que penser, mademoiselle ? Toutes ces suppositions ne me sont-elles pas permises, dès que je vois une sœur hésiter à donner à la justice les moyens de punir le meurtrier de son frère ?... — Vos déductions sont très habiles, monsieur, mais votre point de départ est faux. La sœur
monsieur, mais votre point de départ est faux. La sœur ne sait rien. — Elle ne sait rien du crime, sans doute. Certes, elle n'accompagnait pas l'assassin ; elle n'accompagnait pas la victime ; elle ne se doutait pas que le crime se commettrait, car elle eut prévenu son frère. Mais la sœur connaissait les préliminaires du drame qui s'est dénoué à la Bataille-d'Arques. — Eh ! monsieur, qui peut vous le faire supposer ? — Le brusque départ de M. Barbarain pour l'Angleterre et pour l'Amérique devait probablement couper court à une situation jugée dangereuse. M. Barbarain se cachait
court à une situation jugée dangereuse. M. Barbarain se cachait au Pavillon Henri IV. Il n'est pas venu à Dieppe. Vous ne l'avez pas revu. Il ne se montrait pas pendant la journée et ne sortait que la nuit, de peur de rencontrer des visages de connaissance. Ce sont des allures de conspirateur ou d'amoureux. Permettez-moi donc, mademoiselle, de vous demander, une dernière fois, au nom de la justice souveraine, au nom de votre frère, si vous persistez dans votre silence !... — Je n'ai rien à ajouter à ce que je vous ai dit. Je n'insiste pas, dit le
que je vous ai dit. Je n'insiste pas, dit le juge, froid et sévère. Allez, mademoiselle... Je ne peux rien contre vous. N'oubliez pas, cependant, que qui protège un coupable est coupable soi-même, et que la main que vous tendez par pitié au meurtrier restera souillée du sang de votre frère. Allez, je ne vous retiens plus ! Elle avait chancelé sur cette parole entrée dans son cœur comme une lame d'épée. Pour soutenir cet interrogatoire, il lui avait fallu un grand courage... mais c'en était trop. Depuis trop longtemps elle se contenait. Elle tremblait d'être faible. Que pouvait-elle dire?...
elle se contenait. Elle tremblait d'être faible. Que pouvait-elle dire?... Que faire?... L'assassin c'était Holgan, elle n'en doutait pas, elle n'avait pas hésité à le croire. Est-ce que deux fois déjà, il n'avait pas voulu tuer Gilbert et sa maîtresse ? La première fois, en les surprenant au châlet de la falaise? La seconde fois, en les laissant à leur destinée, sur le bateau l'Espérance ? Est-ce que deux fois déjà, elle ne les avait pas sauvés? La première fois, en retenant Holgan, au prix de sa pudeur de vierge, par l'aveu de son amour? La seconde fois, en montrant
par l'aveu de son amour? La seconde fois, en montrant au sauveteur éperdu où était son devoir?... Mais Dieu avait marqué Gilbert au front. Il était mort. Certes, c'était horrible de mourir ainsi... Ce sang répandu, c'était le sang de Thérèse... le sang de la vieille mère... c'était quelque chose d'elle-même que le poignard de Holgan avait atteint en frappant le cœur de son frère... Certes, la vengeance avait été terrible... et il avait été implacable, ce héros méconnu — doux et simple — qu'elle avait aimé dans le profond mystère de son âme... Certes, il n'y avait plus d'amour
mystère de son âme... Certes, il n'y avait plus d'amour possible ; sa poitrine s'était ouverte sous le couteau du mari outragé, et par la plaie s'en allait son amour - en même temps que s'en allait, par sa rouge blessure, la vie de Gilbert. Mais quelque chose était plus fort que son horreur, que son désespoir. De quel droit livrerait-elle cet homme? Placée, comme un juge souverain, entre Gilbert et Holgan, lequel des deux désignerait-elle comme le coupable? Était-ce Gilbert, dont la mort réparait la vie?... Était-ce Holgan, à qui cette vie appartenait? .. Était-ce Gilbert, l'amant, le traître?...
qui cette vie appartenait? .. Était-ce Gilbert, l'amant, le traître?... Était-ce Holgan, deux fois sacré, deux fois trahi?... Son âme avait grandi, en cette lutte cruelle de deux sentiments d'égale force, et planait dans des régions surhumaines. Et sur sa figure souffreteuse et grise, cette lutte se reflétait et accusait une torture morale si intense que le juge eut pitié d'elle. Il se leva pour l'accompagner. — Excusez-moi, mademoiselle, mes dernières paroles ont été dures. Vous souffrez?... C'est ma faute... Je vous ai offensée... Elle secoua la tête. — Il se peut que je souffre, monsieur, dit-elle, et que vous
se peut que je souffre, monsieur, dit-elle, et que vous ayez outrepassé votre droit en suspectant mon affection pour mon frère. Je ne veux point partir sur votre dernier mot. Écoutez-moi, monsieur. — Parlez, mademoiselle. Elle réfléchit, ayant toujours les yeux baissés, puis : — Vous me demandez de vous révéler, au nom de la justice, le nom du meurtrier de Gilbert. — Au nom de la justice, je vous en supplie. — Supposons que, ce nom, je le connaisse. — Vous répéterai-je que c'est ma conviction ? — Eh bien, monsieur — dit-elle, si grave que le juge tressaillit
bien, monsieur — dit-elle, si grave que le juge tressaillit — qui vous prouve que ce n'est pas au nom de la justice que je refuse de parler ? — Il n'est qu'une justice, mademoiselle, celle qui veut la punition du coupable. Elle releva les paupières et regarda le juge. Des larmes tremblaient à la pointe des cils. — Hélas ! murmura-t-elle d'une voix étouffée, ne cherchez plus, monsieur, le coupable a été puni !... Et saluant d'un geste, elle sortit, laissant le magistrat dans son cabinet, debout, songeur et fort perplexe. Il y avait une demi-heure à peine que
fort perplexe. Il y avait une demi-heure à peine que Thérèse n'était plus là, lorsque le commissaire de police Margerat se présenta, priant le juge de l'écouter. — Qu'avez-vous découvert? demanda M. du Montdoney. — Probablement l'assassin, répondit Margerat en saluant, et sans autre préambule. Le magistrat eut un soubresaut et regarda le commissaire de police avec une certaine bienveillance. Alors, sans y être autrement convié et sûr d'être écouté avec intérêt, le policier raconta l'emploi de son temps depuis la veille. Margerat n'était pas resté à la Bataille d'Arques. Il n'avait plus rien à y apprendre. Il s'était rendu
Il n'avait plus rien à y apprendre. Il s'était rendu à la ville et là, discrètement, et avec une intelligence très déliée, il avait procédé à une enquête minutieuse. La disparition du porte-monnaie de Gilbert et des cinq cents francs qu'il contenait, l'avait frappé. Pour lui, le crime était là. Il parcourut toutes les auberges de Dieppe et des faubourgs et finit par apprendre qu'un certain vagabond nommé Chalopin, journalier sur le port et qui avait une pitoyable réputation, faisait, depuis deux jours dans les cabarets, des dépenses importantes. Lancée sur cette piste, la besogne devenait facile. — Ce pourrait
sur cette piste, la besogne devenait facile. — Ce pourrait bien être Chalopin ? s'était dit Margerat. Il le connaissait de longue date. Chalopin s'employait à tous les métiers, bons ou mauvais, plutôt mauvais. Il suivit ses traces d'auberge en auberge. Chalopin avait raccroché par-ci par-là des amis, ou même il avait formé de nouvelles connaissances. Et à tout ce monde il avait payé à boire sans compter. — Je suis sur mon homme ! se dit le commissaire. Chalopin fut retrouvé dans un cabaret du Pollet, ivre-mort et couché sous une table, avec cinq ou six compères dans le
sous une table, avec cinq ou six compères dans le même état. Margerat le secoua vigoureusement. Chalopin fut longtemps à se mettre sur pied, plus longtemps à comprendre ce que voulait le policier ; quand il eut compris, il se dégrisa et regarda Margerat de travers. Il était violent et robuste. Mais le commissaire eut l'art de lui persuader qu'une révolte prouverait moins son innocence que sa soumission au parquet. Et Chalopin se laissa conduire. Il était en bas, assez ahuri, entre deux gendarmes. Tel fut le récit de Margerat : — J'ai fouillé ce garçon, dit-il, et voici ce
: — J'ai fouillé ce garçon, dit-il, et voici ce que j'ai trouvé dans ses poches, dans son pantalon, dans sa blouse, dans son gilet, partout. Et il étala devant le juge une poignée de gros sous, mêlés à des pièces d'argent, puis de l'or, puis des billets de banque, et enfin un portefeuille en cuir de Russie sur le fermoir duquel deux initiales étaient gravées : G. B. La découverte était importante. M. du Montdone fit amener Chalopin dans son cabinet. Le vagabond fut introduit. C'était un robuste gaillard, carré d'épaules, au cou énorme, dont la vigueur devait être
carré d'épaules, au cou énorme, dont la vigueur devait être redoutable. Batailleur et ivrogne, il avait déjà subi deux condamnations pour coups et blessures. En entrant, il salua gauchement, mais sans timidité. Il regarda Margerat et le juge en face. Et d'une voix enrouée : — Qu'est-ce que vous voulez de moi? Je me suis point battu? Est-ce qu'on n'a plus le droit de se soigner? — Cet argent, ces billets, ce portefeuille ont été trouvés sur vous, Chalopin. D'où viennent-ils ? — Ah ! malheur, je m'y attendais. Parce que Chalopin a quatre sous, tout de suite, on se
que Chalopin a quatre sous, tout de suite, on se dit : Il les a volés ! Comme s'il n'en pouvait pas les gagner, ses quatre sous ! Comme si on ne pouvait pas les lui avoir donnés, ses quatre sous ! — Il y a ici plus de trois cents francs. — Vous avez compté? merci. Ça fait deux cents francs que j'ai dépensés ! Mais j'ai bien rigolé ! J'ai bien rigolé ! Et Chalopin, la bouche fendue jusqu'aux oreilles, riait. — Vous reconnaissez donc que ce portefeuille contenait cinq cents francs ? — Oui. Je compte. Il
contenait cinq cents francs ? — Oui. Je compte. Il y avait cinq cents francs quand on me l'a donné. — Vous prétendez qu'on vous a donné cinq cents francs ? — Cet élan ! — Qui? — L'homme. — Quel homme ? — L'homme qui m'a remis une lettre un soir, sur la route d'Arques, en me disant : « Va la mettre à la poste. As-tu des enfants ?» — Oui, que j'y ai dit comme ça. — « Tiens, voilà pour eux !» Et il m'a donné le portefeuille et il a disparu. J'ai ouvert la bourse,
le portefeuille et il a disparu. J'ai ouvert la bourse, j'ai regardé, en allumant des allumettes, j'ai vu l'or et les billets de banque. En voilà de la rigolade, que j'ai dit, en voilà ! Et j'suis parti à fond de train vers Dieppe pour mettre la lettre à la poste. — A qui était-elle adressée ? — Ah ! voilà ! J'sais pas ! — Comment? Vous n'avez pas eu la curiosité de... — Si fait, je l'ai eue, mais voilà, je sais pas lire. Margerat et le juge se regardèrent, hochant la tête. — Et vous avez couru
se regardèrent, hochant la tête. — Et vous avez couru la mettre à la poste ? — Ah ! voilà, oui et non. (A suivre.) JULES MARY. ÉTUDES ET OBSERVATIONS SUR L'ALSACE DANS LE SUNDGAU. I. Altkirch, 20 juillet 1887. Le Sundgau, dont je vous écris cette année, confine à la Hart, où je vous ai conduit l'an passé pour vous indiquer une partie des travaux d'amélioration nécessaires pour relever l'agriculture de la contrée. A moitié chemin de Mulhouse à Belfort, vous voyez Altkirch, chef-lieu de la région, assis sur une colline au sud de la voie ferrée. Le clocher
une colline au sud de la voie ferrée. Le clocher de l'église pointe sa flèche dans le ciel au sommet de la colline, dont la petite ville couvre les versants. Entre cette colline et la station du chemin de fer, élevée elle aussi au-dessus du fond de la vallée de l'Ill, passent cette rivière et la route de France. Paisible et modérée en temps ordinaire, l'Ill doit subir de fortes crues à en juger par la largeur de son lit et l'ouverture de ses ponts. Sur les terrains en pente, exposés au midi, en face de la ville, se chauffent
exposés au midi, en face de la ville, se chauffent encore quelques vignes. Ce sont à peu près les dernières du côté de la trouée de Belfort, dont le climat plus âpre exige d'autres cultures. Tout le bassin supérieur de l'Ill, y compris la vallée de la Largue, dont les eaux se déversent dans l'Ill à l'aval d'Altkirch, constitue une région ondulée, formée de collines et de plateaux. C'est le haut Sundgau, pays éminemment agricole, presque sans industrie manufacturière. Autrefois, le Sundgau embrassait, comme division administrative, toute la Haute-Alsace, l'ancien département du Haut-Rhin. Son nom signifie le pays du sud,