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de cette salle à manger paisible, de cette enfant à la grâce candide, dont la chevelure blonde s'illuminait à la clarté de la suspension. Il entendait encore cette phrase dite à l'oreille du docteur, tout bas, d'une petite voix fraîche : « —Oh ! père, sauve-la, cette personne ! » Et il se sentait ému jusqu'aux larmes. Pourquoi s'était-elle intéressée à cet inconnu qui troublait si brusquement la paix de leur intérieur, à cette malade qu'elle n'avait jamais vue? Une sympathie instinctive, un sentiment immédiat de compassion et de pitié l'avait poussée : elle devait être bonne. Et cela lui
l'avait poussée : elle devait être bonne. Et cela lui fut très doux de penser qu'elle l'avait plaint un instant, cette jeune fille blonde qui ne le connaissait pas. Dans le repos de son esprit, dans l'accablement de son deuil, cette pensée grandit et son cœur, qui avait pleuré, s'éclaira comme un ciel après d'orage. Ce fut en lui une aube toute fraîche, l'aube d'un sentiment ingénu et pur. Et, dans ce cœur, quelque chose remuait comme un oiseau s'éveille quand le jour point, quelque chose qui se mit à chanter d'une jolie voix douce, dans du soleil, un chant
chanter d'une jolie voix douce, dans du soleil, un chant d'amour. Oh! ce chant suave qui ravit ce grand enfant et le transfigurait, il devint poète, il aima la jeune fille blonde qui chantait. Elle s'appelait Blanche, elle avait seize ans, elle passait dans la maison de son père, dans la vie de cet homme veuf, comme une délicieuse fée qui mettait sur toutes choses la grâce fragile de sa touche, le reflet adorable de sa jeunesse souriante; elle passait comme une apparition, toute blanche comme un grand lys, avec un rayon de soleil oublié dans sa chevelure. Cette vision
un rayon de soleil oublié dans sa chevelure. Cette vision suivit Chesnel dans les lectures où il se réfugia, dans les vers qu'il tenta d'écrire, dans les paysages qu'il contempla, sur sa table, à sa fenêtre, partout où il voulut rêver. Pendant cinq ans, il vécut chaste avec la pensée de cette enfant. Quand il la revit, elle était grandie, avait vingt ans, était déjà femme. Elle ne le reconnut pas, et il fallut que le docteur les présentât l'un à l'autre. Il s'était tout courbé le savant à la belle figure d'apôtre, et l'on disait de lui qu'il avait
belle figure d'apôtre, et l'on disait de lui qu'il avait la tête faible parce qu'il reniait la science à présent et s'occupait de peinture, en vieillard maniaque qui s'était découvert cette passion sur le tard. Chesnel venait de publier un volume de poésies qu'il offrit à Blanche en tremblant. Si elle l'avait lu, elle se serait retrouvée à chaque page; mais elle le feuilleta à peine. Oh! il ne fallait pas lui en vouloir, les vers c'était si ennuyeux à lire ! Elle disait cela en souriant, avec cet air de franchise ingénue qui avait quelque chose d'enfantin et de
de franchise ingénue qui avait quelque chose d'enfantin et de touchant. Ils furent amis. Elle avait des yeux tiars où je ne sais quoi de très sérieux, une expression de gravité pensive déconcertait un peu dans ce visage resté candide. Quand elle chantait de sa voix fraîche, exquisement fraîche et suave, il s'oubliait à l'écouter extasié, comme s'il vivait un rêve. Mais elle était espiègle. Un jour, il la gronda parce qu'elle avait ri d'un pauvre qui dans la rue était tombé. — Je vous demande pardon, dit-elle. Et il sentit que sa petite main tremblait un peu dans la
sentit que sa petite main tremblait un peu dans la sienne. Dès lors, ce fut entre eux un secret. Ils s'aimaient. Jamais ils ne se le dirent, mais ils le devinaient au ton de leur voix, à leur attitude; ils le lisaient dans leur regard, sur leurs lèvres quand ils se taisaient. Comme il est exquis, cet aveu muet d'une pression de main, d'un sourire ! À quoi bon parler, faire des projets? Il était bien plus doux de se taire. Sans paroles, ils s'étaient promis l'un à l'autre. Puis, un jour, après une absence de deux mois passés à
un jour, après une absence de deux mois passés à la campagne, en vacance chez des parents, Chesnel reçut une lettre, un billet de faire part : Monsieur François Berthier a l'honneur de vous faire part du mariage de Mademoiselle Blanche Berthier, sa fille, avec Monsieur Fernand Maillet, notaire, à Sèvres. Il eut un éblouissement. Son rêve croupait. Des mois passèrent. Chesnel se dit que la vie était large, que le travail seul donne l'équilibre. Il travailla. Avec le temps, l'apaisement vint. Ce fut chez des amis, à une soirée où il s'était laissé entraîner, qu'il se rencontra avec Mme
où il s'était laissé entraîner, qu'il se rencontra avec Mme Maillet. Très belle, dans sa robe de bal, avec une grâce de souveraine, elle passait devant lui, au bras de son mari, épais et pataud, avec de petits yeux clignotants où dansait une courte flamme. Chesnel fut si ému, que sa main crispée serra à le briser le dossier de sa chaise. Quand elle fut passée, il vint s'asseoir sur un sofa. Elle l'avait suivi des yeux, elle vint l'y rejoindre : Je ne vous dérange pas ? fit-elle, en voyant qu'il se reculait un peu pour lui faire de
voyant qu'il se reculait un peu pour lui faire de la place. Puis tout de suite, plus bas, — très franche — Vous m'en voulez, n'est-ce pas ? Il répondit sans la regarder, d'une voix qui était très calme : — Je ne vous en veux pas, madame, je n'ai pas le droit de vous en vouloir. Mais elle approcha sa tête pour le voir dans les yeux, un peu penchée vers lui, appuyant son éventail sur son genou. — Ecoutez, dit-elle d'un ton grave, écoutez, je ne vous explique rien, je vous demande seulement ceci : Si c'était à
rien, je vous demande seulement ceci : Si c'était à refaire, je ne recommencerais pas ce que j'ai fait. Que voulait-elle dire ? Était-ce un regret ? Était-ce une invite à oser? Chesnel y pensa durant toute la semaine qui suivit. Cela le troublait, cela ravivait sa blessure. « Si c'était à refaire ! » Quoi ! Elle n'était donc pas heureuse ? Et voilà qu'en la nuit où il plongeait, se faisait, comme une éclaircie sur une lumière incertaine, une lumière qui palpitait au loin, comme un espoir. « Si c'était à refaire ! » Mais, non, c'était plutôt
Si c'était à refaire ! » Mais, non, c'était plutôt une phrase de coquette curieuse de voir s'il l'aimait encore. Ses idées se brouillaient, il ne savait plus. La vie lui parut lourde. Il fut très malheureux. La pensée de Blanche ne le quitta plus, obsédante, douloureuse. Un jour, il eut une étrange hallucination. Il lisait un livre; brusquement, les lignes s'effacèrent, les mots disparurent, et de la page blanche une figure se leva indécise, grandit, se précisa. Il revit Blanche avec sa figure candide, à vingt ans, avec l'expression étonnée de ses yeux clairs, Blanche qui souriait, d'un sourire
étonnée de ses yeux clairs, Blanche qui souriait, d'un sourire tendre, qui lui disait : « Je vous aime ! » Alors, ses yeux se mouillèrent et l'image trembla, disparut, comme un reflet sur une eau qu'on remue. Une autre fois, au matin, de bonne heure, il sortit. Paris se levait. Chesnel atteignit la hauteur de Montmartre, gravit le Sacré-Cœur, et là, ses yeux plongèrent sur l'infini des toits, cet océan de lignes et de traits qui se brouillaient à cette heure dans une mousseline légère. La matinée était sérène, le ciel était limpide. Paris souriait dans une lumière fraîche
le ciel était limpide. Paris souriait dans une lumière fraîche de réveil. Longtemps il resta là, le regard fixé vers Sèvres, tout là-bas, Sèvres aux petites maisons enfoncées derrière le bois de Bellevue. Il passait des trains dont les panaches de fumée s'éparpillait dans l'air, et il y avait surtout dans l'azur du ciel un petit nuage blanc qui ondulait comme une écharpe, doucement, au-dessus du lieu où elle vivait. Le travail reprit encore, et des mois passèrent, des années. Chesnel fut connu, ses livres se lurent, des femmes l'aimèrent. Il resta le même, un grand enfant au cœur primitif,
Il resta le même, un grand enfant au cœur primitif, à l'âme naïve. Maintenant, de cet amour qui avait empli sa jeunesse, il gardait un souvenir pieux ; de cette femme qui avait traversé sa vie, très belle, en robe blanche, blanche comme son nom, comme tout en elle de cette femme qui avait fui quand il avait tendu sa main vers elle, il gardait un culte attendri. Il lui semblait qu'il avait aimé une image, une vision, tant elle lui était devenue immatérielle. Elle était la chose rêvée, une chose lointaine et inaccessible, elle était le rêve et l'idéal
chose lointaine et inaccessible, elle était le rêve et l'idéal eux-mêmes. Mais ce mirage, qui lui était cher, s'évanouit, comme tous les mirages ; son culte attendri, la piété de son souvenir tombèrent, car il la revit. Il la revit, un soir, dans un restaurant à la mode où il était entré après le théâtre. Elle était attablée avec son mari, grande, en toilette voyante, ayant dans les gestes, dans l'attitude, quelque chose de trop libre et d'osé. Ses yeux étaient cernés de brun, ses joues fardées, ses cheveux teints en roux. Lui, devenu très gros, la face rougeaude, avait,
en roux. Lui, devenu très gros, la face rougeaude, avait, sous des paupières lourdes, de petits yeux où flamboyaient toujours de courtes flammes et dont le regard vacillant était vicieux. Chesnel passa très vite, sans se retourner, les oreilles bourdonnantes. Elle! Blanche! cette soupeuse aux airs de fille ! Il en était stupide. Longtemps, il garda l'impression pénible de cette rencontre, qui dissipait le voile de son rêve, ouvrait ses yeux sur la réalité brutale, laide, navrante. Et voici qu'il y a quelques jours, Chesnel vit encore d'entendre parler de Blanche, par un ami qui lui conta : — Tu
Blanche, par un ami qui lui conta : — Tu sais, les Maillet ! Oh ! du nouveau, mon cher ! Le mari est en réclusion à Etampes, condamné à sept ans pour avoir détourné quatre cent mille francs. Voilà où sa femme l'a conduit. Alors, elle est devenue la maîtresse de Béju, tu sais, Béju, qui était interne dans la clinique du docteur ! Ils sont en train de manger le million qu'il vient d'hériter d'un oncle. Ce pauvre Berthier ! Heureusement qu'il est mort à temps pour ne pas voir ça ! Ainsi finit le roman de Chesnel.
pas voir ça ! Ainsi finit le roman de Chesnel. LOUIS DE ROBERT. Nous prions nos souscripteurs, dont l'abonnement expire le 31 décembre, de vouloir bien nous faire parvenir leur renouvellement. ARESKI Notre correspondant de Bougie nous télégraphie que l'expédition organisée contre les bandits kabyles par M. Laroche, préfet d'Alger, et qui a opéré sous les ordres de M. Lefebure, sous-préfet de Tizi-Ouzou, vient de prendre fin, après avoir donné tous les résultats qu'on en espérait. Trente bandits qui, depuis de longues années, désolaient la campagne du département d'Alger et tenaient en échec l'autorité, en pratiquant le vol et l'assassinat
tenaient en échec l'autorité, en pratiquant le vol et l'assassinat à main armée, sont pris ou tués. Areski est parmi les prisonniers. Voici, sur ce dernier, de curieux détails et d'intéressantes anecdotes que nous adresse notre collaborateur Georges Bourdon. Il a trente-deux ans. Il est berbère, fils de Kabylie, descendant de ces farouches Imsbillen, les « dévoués à la mort », qui renouvelèrent contre nos troupes l'héroïsme des enfants de Lacédémone. C'est un bandit, mais un joli bandit, cousin de Fra Diavolo et pupille de M. Carvalho. Il est svelte, d'une fière élégance, l'œil vif, la lèvre hautaine. Son domaine,
d'une fière élégance, l'œil vif, la lèvre hautaine. Son domaine, c'était la montagne ; sa maison, la forêt. Il tenait les cimes. Il en descendait parfois, postait ses hommes, guettait dans un ravin la caravane qui chemine lourdement, avec ses chameaux qui reniflent le soleil, avec ses bourriquots qui reniflent la poussière, priait qu'on lui remît un fusil, de l'argent, ou les bêtes que les femmes attendent pour préparer le repas — implacable si l'on résistait, magnanime si l'on cédait. Il était l'ami, la douce providence de l'homme des tribus voisines, mais le passant d'occasion, l'étranger qui venait « chez
voisines, mais le passant d'occasion, l'étranger qui venait « chez lui », c'était la chair corvéable, la matière à impôt. D'Akbou à Azazga, il était maître de la montagne. Dans son dos, la plaine du Sahel; devant lui, la forêt de pics hérissés qui vont s'enfoncer dans la mer, Fort-National qui les domine; sous ses pieds, les redoutables massifs du Djurjura; et, à sa gauche, piqué parmi eux, soutenant au-dessus de l'Algérie sa plate-forme de quinze mètres carrés, érigeant son front chauve à plus de 2,300 mètres, cet obélisque géant : le Lella Khredidja. Il commandait aux Beni-Yenni, aux Beni-Fraousen,
: le Lella Khredidja. Il commandait aux Beni-Yenni, aux Beni-Fraousen, aux Beni-Itour'ar, tribus indomptables. Généreux quand il le pouvait, redoutable aux forts plus qu'aux faibles, grand seigneur avec recherche. Des gens des Beni-Iraten avaient été volés; une nuit, on avait égorgé leur chien, dérobé leur troupeau : désastre irréparable, toute une famille ruinée, la misère, la désolation. Tout bas déjà, on accusait Areski; il se met en quête, découvre les voleurs, reconquiert le troupeau et le ramène à ses maîtres. Un autre jour aussi, on trouve sur une route le cadavre d'un garde forestier assassiné : il avait dénoncé la
cadavre d'un garde forestier assassiné : il avait dénoncé la retraite d'Areski, et Areski s'était vengé. Des télégrammes d'Algérie viennent de jeter dans la presse parisienne le nom de cet élégant ténor du brigandage. Toute une armée opérait contre lui dans les forêts d'Akbou, et, à lire le récit de ses opérations, je me rappelais des excursions faites, il y a quatre mois, aux mêmes lieux, le long des mêmes chemins. Ma mule, lentement, sans une crainte, sans une hésitation, allait, de son pied sur et comme griffé, par des sentiers où je ne me serais pas tenu debout; derrière
sentiers où je ne me serais pas tenu debout; derrière la crête franchie, qui semblait le terme, une autre surgissait, plus haute toujours; de degré en degré, nous marchions à la barre éclatante du Djurjura, et, à mesure que, dans une chaleur sèche, je montais vers le ciel très bleu, sous la fournaise éternel soleil d'août, l'horizon derrière moi se reculait, et, me retournant, je pouvais scruter à mes pieds le prodigieux relief de la Kabylie. Comment dire cette vision ? Un moutonnement fantastique de terres soulevées, des vagues tout à coup fixées dans un déchaînement de tempête, des dunes
à coup fixées dans un déchaînement de tempête, des dunes de sable solidifiées dans une fureur de simoun, la poussée prodigieuse de quelque colossale éruption de rocs ; sur chaque sommet, parmi des écroulements de rochers — citadelle farouche — la pointe blanche et rouge d'un village aux toits de tuiles ; tout autour, un précipice ; nulle vallée, mais des fossés de château-fort, où des moutons s'accrochent aux genêts ; des figuiers de Barbarie qui dardent les aiguilles de leurs mornes palettes; de-ci, de-là, une source qui jette dans ce formidable désert de pics la fraîcheur reposante d'une oasis
ce formidable désert de pics la fraîcheur reposante d'une oasis — des champs, des arbres, de la vie. Trouvant cet échiquier de Titans, deux grands passages, deux bras de la montagne vers la mer : les vallées du Bor'ni et du Sebaou --des torrents l'hiver, des chemins de poussière l'été. Et devant moi, tout au fond, barrant le ciel, le front impérial du Djurjura bleu, complètement bleu, plus bleu que l'ardoise, nu, pelé, taillé à facettes étincelantes, rutilant sous la flambée du soleil qui engourdissait les gypaètes assoupis au creux des rochers dans une torpeur de vieillards. Un peu à
des rochers dans une torpeur de vieillards. Un peu à gauche, quelque vie dans la montagne : c'était la forêt d'Akbou, et c'est là, entre Akbou et Azazga, que se terrait Areski-el-Bachir. On me parla beaucoup de lui, on me le dit hospitalier aux Européens, et je désirais le voir. Je poussai ma mule dans les sentiers étroits de la forêt, j'errai longtemps parmi les frênes géants, les troncs tordus des oliviers, les chênes-lièges, les figuiers, les cèdres, les sapins ; mais des rares indigènes rencontrés, pas un ne fut Areski. Je revins donc, fâché d'avoir manqué cette interview inédite,
Areski. Je revins donc, fâché d'avoir manqué cette interview inédite, et je dus me satisfaire de noter ce que l'on me raconta de lui. L'histoire d'Areski n'est pas autre chose que celle d'une vendetta corse. Un jour, échange de meurtres entre deux familles, la tradition qui se perpétue, et Areski, menacé de poursuites, forcé de se retirer dans la montagne. La montagne est pauvre, et il lui faut vivre, lui, les siens, tous les compagnons de rencontre entraînés vers lui par un méfait et retenus sous son impérieuse discipline. Il pille donc et il vole. Bon enfant, d'ailleurs, qui s'ennuie
pille donc et il vole. Bon enfant, d'ailleurs, qui s'ennuie parfois dans sa forêt silencieuse et qui ne dédaigne pas, l'occasion venue, d'arrêter le passant qui chemine, de le prier de s'asseoir, et de lui demander avec courtoisie des nouvelles du dehors. Le juge de paix de Fort-National fut, l'an dernier, de ces invités de hasard. Il se promenait un matin, lorsque, à un détour du chemin, un homme se dressa devant lui, et, le saluant avec déférence : — N'es-tu pas, lui dit-il en un français fort intelligible, monsieur le juge de paix de Fort-National? Oui. — Eh bien
le juge de paix de Fort-National? Oui. — Eh bien ! veux-tu me faire l'honneur de t'asseoir et d'écouter la requête que je désire te présenter ? Rapidement, il dégrafa son burnous, et, d'un geste large, il l'étendit au pied d'un arbre. Lui-même, croisant les jambes, s'assit à quelques pas, sur la terre nue, avec une dignité respectueuse. Puis il commença : — Tu ne me connais pas, mais tu sais bien mon nom. Je suis Areski-el-Bachir. Le juge eut un sursaut. — Ne crains rien : tu es mon hôte, et non mon prisonnier. Et Areski lui dit sa
hôte, et non mon prisonnier. Et Areski lui dit sa vie. On ne le connaissait pas, on le traquait comme une bête fauve. Pourquoi ? N'est-il pas un ami sincère et loyal ? Il vole, c'est vrai, mais ne faut-il pas vivre ? Jamais il n'a fait de mal à un Français, car il sait que la répression serait terrible.. Jamais il n'a attaqué un Arabe des tribus voisines, car il ne tiendrait qu'à eux de le livrer, de porter sa tête aux juges français. — Tiens, dit-il, vous m'avez accusé d'avoir tué récemment un Arabe : vous vous trompez;
accusé d'avoir tué récemment un Arabe : vous vous trompez; je connais le coupable, et je pourrais te le nommer, mais je ne suis pas un délateur. — Pourquoi ne pas le croire, pourquoi ne pas lui permettre de reprendre loyalement sa place au soleil de la libre Kabylie, en amnistiant des faits passés, qui ne furent que des ripostes à d'injustes persécutions ?. Ainsi parlait le bandit, dans sa touchante candeur. Le juge de paix regardait son fusil, posé à terre, et tout à coup : — Mais c'est mon fusil que tu as là ! dit-il. — Il
mon fusil que tu as là ! dit-il. — Il est donc à toi ? répliqua Areski. Je l'ignorais. Pardonne-moi de te l'avoir fait prendre; mais ce n'est qu'un emprunt. C'est le seul que j'ai, et je te promets de te le faire remettre dès que j'aurai pu m'en procurer un autre : je ne veux pas te léser. Une autre fois, Areski tint le même discours à un administrateur-adjoint de FortNational. Une autre fois, il envoya sa femme au sous-préfet pour qu'elle protestât en son nom de ses bonnes dispositions. Hélas ! rien n'y a fait. L'expédition a été
dispositions. Hélas ! rien n'y a fait. L'expédition a été décidée, sur les instances de l'intelligent et actif sous-préfet de Tizi-Ouzou, M. Lefébure, qui la dirige. Deux cents hommes ont fouillé les massifs du Djurjura et la plaine du Sebaou; dix brigands y périrent ou furent capturés. Areski lui-même a été condamné à mort par contumace ; mais les sentences des juges ne terminent rien, il fallait le prendre. L'expédition, organisée longuement et à grand fracas, était connue de tout le monde avant d'avoir quitté Alger : Areski aurait-il la galanterie de l'attendre ? La tâche du sous-préfet était malaisée,
galanterie de l'attendre ? La tâche du sous-préfet était malaisée, mais son habileté y réussit quand même. Quelle tristesse, sous le Djurjura bleu, dans cette sombre forêt d'Akbou, que, parmi ses cèdres, ses sapins, ses frênes et les troncs tordus de ses oliviers, ne flotte plus l'ombre de cet homme du monde égaré parmi les montagnes, dont le seul crime était d'emprunter quelquefois le fusil des juges de paix, mais qui si joliment savait leur offrir, sous les figues violettes qui pendent pesamment, le tapis moelleux de son burnous étendu ? GEORGES BOURDON. CHRONIQUE MUNICIPALE SÉANCE DU 25 DÉCEMBRE Comme
? GEORGES BOURDON. CHRONIQUE MUNICIPALE SÉANCE DU 25 DÉCEMBRE Comme il n'y a pas de fêtes pour les braves, nos « cipaux » ont siégé malgré Noël et malgré une journée somptueusement dorée de soleil. Ils étaient même très nombreux, nos « cipaux ». Caplain et Alpy avaient proclamé partout qu'ils observeraient la loi religieuse. Ils l'ont violée. Que vont dire leurs dévots électeurs ? C'est évidemment un cas d'échec aux prochaines élections. La plus parfaite monotonie a, d'ailleurs, régné en séance. Nous avons vu défiler à la tribune tout un bataillon de rapporteurs, qui nous parlaient du budget départemental.
un bataillon de rapporteurs, qui nous parlaient du budget départemental. Mais vous supposez bien que personne ne les écoutait. Tandis que M. Fourest — vétérinaire distingué — se mirait dans son plastron de chemise, et tandis que tous les petits vôtres, qui composent l'escadron volant des hauts fonctionnaires, cherchaient à distinguer, dans les tribunes, quelque minois féminin à leur goût, le jeune Weber devait énumérer à M. Vaillant les jouets déposés dans ses souliers par le petit Noël. Il se frottait les mains si joyeusement, Benjamin Weber ! Séance aujourd'hui. SCARRON. À propos d'étrennes Exposition des plus remarquables de L.
SCARRON. À propos d'étrennes Exposition des plus remarquables de L. Dallé, horticulteur, 29, rue Pierre-Charron, maison comprenant toutes les plantes et fleurs d'appartement, serres, corbeilles fleuries les plus variées, bouquets, etc., du 24 au 31 janvier 1894. La petite messe basse « La petite messe basse de l'art dramatique », voilà ce que serait la pantomime, selon Félicien Champsaur, qui s'y connaît, personne ne l'ignore. — Vous, Antoine, qu'est-ce que vous en pensez ? demandais-je, hier, au directeur du Théâtre-Libre. — Peuh ! pas grand-chose. Ça ne m'intéresse pas énormément. — Pourquoi donc, alors, vous êtes imposé de gros frais
— Pourquoi donc, alors, vous êtes imposé de gros frais pour corser votre spectacle de demain de cette délicieuse pantomime : les Amants éternels. — Parce que cette chose des deux André : André Messager, André Corneau. — Pardon, André, n'est-ce pas là votre petit nom aussi ? — Mais oui. — Que d'André ! En effet, ça vous a presque les allures d'un meeting. Je reprends : parce que cette chose m'a paru comme l'occasion, pour nous, d'une jolie halte dans notre travail. Parfait. Mais, tout de même, votre avis sur la pantomime ? — Eh bien, c'est une
avis sur la pantomime ? — Eh bien, c'est une amusette, le domaine exquis où se peut jouer toute la grâce, toute la légèreté des fantaisies de nos poètes. Eh ! mais, cela n'est pas si peu ! .Oui, mais il faudrait des poètes et il faudrait des mimes. Et nous sommes en train de la gâter, la pantomime, en voulant y mettre de la psychologie et la faire jouer par des comédiens. Le rêve, voyez-vous, ce serait de la faire jouer par quelqu'un qui serait tout ensemble : clown, acrobate et danseur; qui serait Debureau à la fois et
acrobate et danseur; qui serait Debureau à la fois et Léotard ! Songez donc ! pour jouer la pantomime, il faut avoir la faculté de s'envoler au plafond ! Antoine, ce disant, battait des bras, voulut s'enlever sur ses pointes, mais il n'y réussit pas. — Quant à moi, constata-t-il en riant, ça ne serait pas dans mes moyens. Paul Clerget survenant, Antoine s'écria : — Le voilà, votre homme ! C'est à lui qu'il faut demander ce qu'est la pantomime. — Oh ! moi, déclara tout de go le déjà très réputé mime de Barbe-Bleue, de Scaramouche et de