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de Bordeaux. M. Pagnon, Meaux M. et Mme Hermant. de Paris Mlle Caillaud, de Bordeaux Mme et Mlle Souche, de Paris M. Aime et Aime Milochau, de Bordeaux M. Leleu, de St Quentin Mlle Durand, de Paris Mlle Escriva, d'Albi Aime Brégon et ses enfants, de Paris Mme et Mlle Escribe, d'Albi Mlle Durand, de Colomiers GRAND HOTEL VICTORIA M. Jean Dupuy, sénateur ancien Ministre M. Jules Aghion Général Colnbin Capitaine Valanducq Mme Duranton et sa famille Al. Gould Brokaw Comtesse Arnaud de Madallhac M. Jacques Minier M. Mme Guillon M. Georges Delbruck Lieutenant d'Erceville Mlle DUport et sa famille
M. Georges Delbruck Lieutenant d'Erceville Mlle DUport et sa famille Capitaine le Lamarcheourt Marquis et Marquise, de St Sauveur Comte et Comtesse de Bernis M. Guy de Brémond M. de Valdeck Comte de Touchet M. Guy Deschavillons. Monte dilendeourt. OPTIQUE FRANÇAISE. 51, Boulevard de la Plage, 01 — Lunettes, Pince-Nez, nickelés DEPUIS 1 fr. 75 RÉPARATIONS EN TOUS GENRES Exécution des ordonnances médicales VILLA PENITENT " 61, Boulevard de l'Océan, 01 — Baronne Lacave La Plagne et sa fille Mlle Van Biema M. G. Van Biema M. Delsart (de Bordeaux) M. et Mme Dramard (de Paris) Monsieur Rigal Grand Hôtel
M. et Mme Dramard (de Paris) Monsieur Rigal Grand Hôtel du Moulleau Marquis de la Alazelière Miss Shackleford Mlle Anne de La Rochefoucauld Aime et Mlle de Sinçay Mme Paul Storms et enfants Mime G. Castelot Aime Lejcune Mme Jean Chabot et enfant Aime Alençon Al. et Mme Schwartz Mme Brémond Aline Henri Franchi M. et Aime Bonnisson Al. et Mme Sonia M. et Mme Gabriel Delmas Aline Jourdet-Pozzi et fils Mme Cartu Aime Eliane Alexandre Singer Miss Walker M. de Cabrol et sa famille HÔTEL TIVOLI PENSION DE FAMILLE VILLA ABEL-WILLARD (PRÈS LA POSTE) J. LUBBERT, Recommended by THE
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L'AUTOBUS-APACH Dessin de WIDOPFF LE COURRIER FRANÇAIS Gazette Rimée CRIMES ET CATASTROPHES Tantôt c'est un train qui déraille. Un frein n'a pas fonctionné Qui devrait être à la ferraille, Ou bien un disque a mal tourné... Tantôt c'est un bateau qui sombre... Un écrabouillage d'autos... C'est des gens égorgés dans l'ombre Par des « terreurs » ou des « costos »... Quand ça n'est pas un sombre apache Qui s'est jeté sur un passant Comme un vrai taureau fils de vache, Ivre de fureur et de sang. C'est un effroyable satyre, — Cette fois un fils de pourceau — Que
satyre, — Cette fois un fils de pourceau — Que l'extrême jeunesse attire fusqu'à la manger au berceau... Tous les matins, quand on s'éveille, C'est ce qu'on lit dans son journal. Et l'on croit l'avoir lu la veille Tellement ça devient banal. Hélas ! ce sont de nouveaux crimes, De nouveaux désastres toujours; Ce sont de nouvelles victimes, Dans le plus heureux des séjours. Si donc, chaque jour, davantage Tu meurs de ceci, de cela, Tu devrais te dire, étant sage, C'est la vie, après tout. Voilà ! Et partant, n'y plus faire, en somme, Attention. Et cependant Chaque jour
n'y plus faire, en somme, Attention. Et cependant Chaque jour tu gueules tout comme Devant un fait sans précédent. Selon le cas, crime ou sinistre. Accident quelconque, attentat... Tu vas t'en prendre à tel ministre, A monsieur Lépine, à l'Etat ?... Qu'est-ce que peut faire un ministre Dans le cas « sinistre » sinon De constater ledit sinistre Après coup, et dire : cher nom ! Et, bien que Lépine s'efforce — Aurait-il cent fois plus d'agents — Il ne saurait prévoir un crime. Nous sommes par trop exigeants. Mais si nous étions moins brutaux Nous en aurions fini tantôt
si nous étions moins brutaux Nous en aurions fini tantôt Avec ces messieurs les apaches De la Maub ou du Sébastopol. Quant à l'absurde catastrophe Evidemment plus que jamais Fréquente, soyons philosophes Et tenons compte du Progrès. Au fond, je sais bien que la foule Dont je suis — c'est sur le moment Quelle gueule, car tôt s'écroule Sa fureur naturellement. Tous ces hideux écrabouillages Qui sont du crime ou du hasard, N'empêcheront pas les voyages Dans Paris ou sur le trimard. Tel même, dont je m'émerveille, Choisira le même chemin Où l'on te l'a raté la veille, Pour l'être
chemin Où l'on te l'a raté la veille, Pour l'être moins le lendemain. Et puis, à notre époque rouge De sang si l'on devait songer Aux risques courus, quand on bouge, On ne oserait jamais bouger. RAOUL PONCHON. PROMOTIONS Dans la dernière promotion du Mérite Agricole ; c'est avec plaisir que nous avons vu figurer le nom bien connu de M. Albert Géraudel. Théano, Callidie, Amymone, Agave, Esclaves d'un labeur toujours inachevé. SLY-PETIT-HOMME. A GEORGES TIS Le Ciel n'a pas encore fait grâce aux Danaïdes : Théano, soulevant l'amphore du plaisir, Se lasse d'abreuver dans nos coeurs toujours vides Un
plaisir, Se lasse d'abreuver dans nos coeurs toujours vides Un puits toujours béant, creusé par le Désir... La triste Callidie, avec persévérance, Aux générations verse la vérité, Mais dans le vase obscur de l'humaine ignorance Le divin contenu semble à peine augmenté... Au pire des labeurs Amymone asservie Constate que le flot incessant de la vie Ne saurait étancher le gouffre de la mort... — Mais, qui dira l'effroi des larmes que tu pleures, Malheureuse Agave, lorsque penchée au bord Du gouffre Eternité, tu vois tomber les heures ! HENRI GALOY. Les Korrigans En de fantastiques ballets, Lorsque la nuit
GALOY. Les Korrigans En de fantastiques ballets, Lorsque la nuit est descendue, Des Korrigans, esprits follets, Toute la troupe confondue S'est au clair de lune épandue, Et quittant l'ombre des buissons, Danse sur la lande tondue ! Au clair de la lune dansons ! Des rondeaux et des triolets Qu'ils sifflent la bouche tordue Satan leur apprit les couplets, Et la bande au diable vendue, Dans la nuit en cercle tendue, Tourbillonne au bruit des chansons !... L'âme qu'elle entraîne est perdue ! Au clair de la lune dansons ! Holà ! Servantes et valets ! Quelle musique ai-je entendue
Holà ! Servantes et valets ! Quelle musique ai-je entendue ! Verrouillez portes et volets ! C'est minuit : c'est l'heure attendue ? A travers la porte fendue Écoutez, filles et garçons, Passer la rafale éperdue ! Au clair de la lune dansons ! Envoi. Prince, ils ont fui... Dans l'étendue On ne perçoit que les frissons De la lune au ciel morfondue !... Au clair de la lune dansons ! LUDOVIC LOUBON. Les Feuilles de l'Allée La Cité Toutes ces maisons où nous avons passé, quelle ville on ferait en les groupant ! Il y aurait de larges avenues
en les groupant ! Il y aurait de larges avenues où l'on espère ; De longues ruelles où l'on craint ; Des rues tortueuses et pleines d'ombre ; De grandes places ensoleillées ; Et tant de refuges ! Mais on n'y verrait qu'une passante et qu'un passant HENRIK BARSEN. AVIS Notre confrère M. GEORGES DEMOINVILLE devient le critique d'art du Journal La Patrie. Gazette Rimée J'interviewe Clemenceau sur la question Marocaine. — « Monsieur le Président, je viens tout exprès d'Arras... — Parle. Pour vous interviewer, parbleu ! ça va de soi — C'est sûr, je sais que votre accueil
de soi — C'est sûr, je sais que votre accueil jamais ne déconcerte. — Certes. Et celui-là qui dit qu'il en est autrement... — Ment. Vous ne fûtes jamais bien beaucoup pour la guerre ?... — Guère. Vous trouvez celle-ci pourtant pleine d'attraits ? — Très. On dit que vous l'avez cherchée avec... emphase... — Phrases ! Mais ça n'est toujours pas malgré vous qu'on la fit ? — Fi ! Ce serait alors qui ?... puisqu'aussi bien on cause... — Chose. Chose... Machin. Pourtant quelle chose de la loi ? — Moi ! Croyez-vous que là-dessus nul Français ne
? — Moi ! Croyez-vous que là-dessus nul Français ne s'abuse. — Buse ! N'importe. Jusqu'ici tout a été huit tourbillons. — Na ! Il est vrai que ces Méhallas vagues, éparses... — Farces, Ne tiennent pas devant notre nouveau canon. — Non. Que font ces moricauds quand nos goumiers s'exaltent ? — Caltent. Qu'est-ce que cela, quand ils voient nos valeureux chasseurs d'Afrique ? — Taf. Combien sont morts déjà de cette engeance vile ? — Mille. Et de notre côté — dites-le moi tout net. — Sept ! Merveilleuse moyenne ! à vous faire sourire, — Rire. Ou
Merveilleuse moyenne ! à vous faire sourire, — Rire. Ou pleurer, ça dépend, si ce chiffre est bien tel... Quel! Maintenant, voire avis sur le général Drude? — Rude! Un rude homme, en effet. Et l'on peut compter sur... — Sûr! Et l'empereur Abd-el-Aziz, hein? Triste sire? — Cire. Cire molle. À mon sens, il lui manque surtout... — Tout. Et son frère, qu'est-il, qui prétend à l'empire? — Pire! Vraiment? Et Raissouli, ce vieux galérien? — Rien. Enfin, s'il vous fallait choisir, quel serait votre? — L'autre. Vous savez que le vrai sultan est à Rabat. — Bah! Parfaitement,
que le vrai sultan est à Rabat. — Bah! Parfaitement, et qu'il prêche la guerre sainte... — Feinte! Ses vingt mille guerriers et trois mille chameaux... — Mots! Sont prêts à s'élancer sur Drude, comme un tigre. Bigre! Non. Ne plaisantons pas, surtout en ces temps-ci. — Si. Vous ne pourriez, pourtant, gagner du territoire? — Voire... L'acte d'Ahwaz y mettrait son veto. — Oh! Quoi! dans l'occasion, vous sauriez passer outre? — Foutre! Et malgré l'Allemand, notre éternellapsia? Elle! Qui?... L'Angleterre?... Et vous comptez sur lui? — Oui. Vous avez confiance en Édouard, notre hôte? — Haute. En ce
avez confiance en Édouard, notre hôte? — Haute. En ce vieux Falsstaff Sept, tout gonflé de Xérès? — Oui. Vous êtes confiant, mon prince! — Mince! RAOUL PONCHON. LE COURRIER FRANÇAIS TYPES DE MARINS DIEPPOIS Dessin de WIDOPFF. THEATRES ODEON Les Plumes du Paon, comédie en trois actes, de MM. A. BISSON et BERR DE TURRIQUE. C'est en étalant au public les dessous de leur profession d'auteurs dramatiques, en livrant en pâture à sa curiosité les petits secrets de leur métier, que MM. A. Bisson et Berr de Turrique ont voulu le divertir. Le public a vivement goûté cette espèce
voulu le divertir. Le public a vivement goûté cette espèce d'immolation à la manière du pélican, et son plaisir d'être amusé s'est doublé du ravissement de voir de près ses amuseurs. Il faut dire que les Plumes du Paon, sont une pièce follement gaie, où, derrière le masque de la comédie, pointe l'oreille du vaudevilliste. Loin de moi l'idée d'en faire le reproche à M. Bisson, et je ne suis pas le moins du monde offensé de voir éclater jusqu'aux ouïes le rire stéréotypé du masque de pierre qui symbolise le genre classique de l'Odéon. Par exemple, — et c'est
le genre classique de l'Odéon. Par exemple, — et c'est une réserve toute personnelle, — je reproche aux auteurs des Plumes du Paon, d'avoir, dans leur trop spirituelle comédie, plaisanté d'une manière peu charitable la race des poètes à laquelle, je me flatte d'appartenir. Le grand Art — par un grand A — horripile le spectateur, c'est une vérité malheureusement trop évidente, mais en la soulignant de façon cruelle, ainsi que l'ont fait MM. A. Bisson et Berr de Turrique, ces grands favoris du public, passés dans l'art de lui plaire, n'ont-ils pas manqué de modestie vis-à-vis d'eux-mêmes, et de
plaire, n'ont-ils pas manqué de modestie vis-à-vis d'eux-mêmes, et de générosité envers les victimes d'une injustice dont ils profitent? En faisant de Raoul Prémart, l'auteur sérieux toujours sifflé, le type même du raté prétentieux et ridicule, MM. A. Bisson et Berr de Turrique n'ont-ils point dépassé les bornes de l'ironie permise aux vainqueurs envers les vaincus? — Cette réserve faite, je dois, en dépit de la sympathie confraternelle que m'inspire infortuné Prémart, reconnaître la qualité supérieure de l'esprit que MM. Bisson et Berr de Turrique — heureux Claudel — ont fait briller à ses dépens. Auteur à la mode, Henri
fait briller à ses dépens. Auteur à la mode, Henri Claudel bâcle des pièces gaies, et fait fortune, tandis que son ami Prémart, imbu de la généreuse illusion d'imposer ses rêves au public, écrit des pièces fastidieuses et sublimes qui s'écroulent sous les sifflets. — Prémart aime la fille de Bajolin, mais ce bourgeois positif, qui partage les idées de Sarcey sur le théâtre, n'accordera sa fille à Prémart que le jour où son talent aura fait le maximum. Or, — comme le père aux ânes — le maximum est interdit à l'auteur de « l'ouvrier de la onzième heure
interdit à l'auteur de « l'ouvrier de la onzième heure » et autres fours sensationnels. Incapable d'un succès, Prémart n'aura pas Yvonne. — Je vous demande bien pardon! Car il se trouve fort à propos que Mme Claudel est jalouse, et qu'elle ne saurait sans souffrir mille morts savoir son époux aux répétitions où tant de jolies actrices se disputent le mouchoir de C3 pacha : l'auteur en vogue. Ah! si Claudel, sans en abdiquer les profits, pouvait échapper aux inconvénients de la célébrité, c'est-à-dire au contact, (que pour sa part il n'estime point désagréable) de Mlle Solange, créatrice pleine
part il n'estime point désagréable) de Mlle Solange, créatrice pleine de gratitude envers ses auteurs, et de Mlle Clairette, remplaçante au pied levé dont la cuisse n'est pas moins légère que le petit doigt — pense Mme Claudel qui n'a pas tout à fait tort! — Très épris de sa petite femme, Claudel s'avise d'un moyen assez pratique de lui rendre la tranquillité, et d'assurer du même coup le bonheur de son vieil ami Prémart. Dorénavant, c'est Prémart qui signera ses pièces et dirigera les répétitions; lui, le véritable auteur restera dans l'ombre, et Mme Claudel sera bien contente. Cette
restera dans l'ombre, et Mme Claudel sera bien contente. Cette ingénieuse combinaison, aussitôt réalisée, permet à Prémart, devenu rapidement célèbre, d'épouser Yvonne, et comme la Fortune lui sourit en même temps que le succès (il touche le quart des droits d'auteurs) il apprécie, croyez-le bien, les beautés du genre frivole dont l'exploitation le met à même d'offrir à sa femme des colliers de trois cents louis. Mais voilà qui dépasse les bornes! Par un phénomène d'auto-suggestion assez commun, ce geai paré de la plume du paon, finit par s'en imposer à lui-même, et, grisé par le succès, quand le bon
à lui-même, et, grisé par le succès, quand le bon Claudel, retour de voyage, vient lui demander de compter, il lui fait l'effet d'un usurpateur. La suffisance de Prémart qui « croit que c'est arrivé » s'aggrave de l'insupportable arrogance de Madame, qui, très fière de son homme célèbre (car elle ignore la petite combinaison) affecte vis-à-vis de Mme Claudel une supériorité blessante, et pour un peu, témoignerait à la femme de l'auteur vidé la pitié qu'inspire le spectacle de la décadence. Yvonne, qui sait à quoi s'en tenir, en rage de bon cœur de la vanité de cette pécore,
rage de bon cœur de la vanité de cette pécore, mais Claudel, le bon Claudel, sourit avec indulgence de l'aberration de son ami. — Toutefois, sa mansuétude ne saurait aller jusqu'à laisser le geai paré de la plume du paon, recevoir à sa place la Légion d'honneur, et palper les six cent mille francs qu'un vieil excentrique légue par testament à l'auteur de « Snobinette » la pièce qui l'a tant fait rire. L'imbroglio — car c'en est un — se dénoue à la confusion de Prémart, qui, lâché par Claudel se voit démasqué aux yeux de sa femme, reprend
Claudel se voit démasqué aux yeux de sa femme, reprend la série des ruses avec « l'ouvrier de la onzième heure » et, finalement, se trouve trop heureux d'accepter de son bienfaiteur un échappatoire qui sauvera son amour-propre en même temps que ses intérêts : — ils signeront fraternellement des vaudevilles, et tout sera pour le mieux dans la plus loyale de collaborations. On s'étonne, soit dit entre nous, qu'ils n'aient point débuté par là. Mais il n'y eût pas eu de pièce, et, ma foi, c'eut été dommage, car les « Oies du Capitole » — oh, pardon, les
les « Oies du Capitole » — oh, pardon, les Plumes du Paon — sont une comédie-vaudeville très spirituelle et très amusante. M. Calmettes, dans le rôle de Claudel y est tout à fait remarquable. MM. Dumény, Bernard et Mosnier, Mmes Sylvie Goldstein et Faber y sont parfaits. Somptueux et légendaire comme la Venise de Ruskin, l'amour de Jean de Cerlec n'est intelligible qu'aux esthètes, et le bon public, dont nous sommes, est abasourdi par tant de beauté. La pièce de Mme Jehanne d'Orliac — dont il ne faudrait pas croire qu'elle est dépourvue de tout mérite : l'écriture en
croire qu'elle est dépourvue de tout mérite : l'écriture en est louable, et l'absurde n'y confine jamais au ridicule — la pièce, dis-je, de Mme d'Oriac procède ostensiblement de cet état d'âme que je déplore chez son héros : l'obsession naïve de reproduire la forme extérieure du génie d'Ibsen, comme Jean de Cerlec ébloui par les extériorités près tigieuses de la grande Passion décadente. — Lorsque Mme Jehanne d'Orliac, dont l'inexpérience est encore visible, connaîtra les habiletés du métier, peut-être ses pièces nous donneront-elles l'illusion parfaite de chefs-d'œuvre norvégiens. Pour l'instant il est difficile de s'y méprendre. Si Joujou Tragique
l'instant il est difficile de s'y méprendre. Si Joujou Tragique sonne la profondeur, c'est à la façon des pièces vides... J'aurai vite conté cette étrange histoire, dont les héros — exception faite du personnage assez vivant de Pierre de Cerlec, — se meuvent dans une atmosphère de légende, et témoignent par l'invraisemblance de leurs caractères du profond mépris de l'auteur pour cette pauvre chose inesthétique, qui s'appelle la psychologie. — Simone de Cerlec, le joujou tragique, est une petite femme indéfinissable. Cecinouc explique que l'auteur se soit dispensé de la définir. Les états d'âme de Simone restent enveloppés de ce
définir. Les états d'âme de Simone restent enveloppés de ce mystère, où les symbolistes voient la condition essentielle et l'essence même de la Beauté. — Qu'est au juste Simone ? Une nuance vivante dit Jean de Cerlec. Elle-même nous apprend que son cœur est comme un Monde qui s'étend de tous les côtés. — Nous voilà bien renseignés. Simonne est la femme de Pierre de Cerlec. Elle aime cet époux déjà grisonnant, qui l'entoure d'une affection pleine d'indulgence, mais, sans en avoir conscience, elle aspire aux enivrements subtils de la grande Passion Scandinave, à laquelle l'étrangeté de ses yeux la
grande Passion Scandinave, à laquelle l'étrangeté de ses yeux la prédestine, et se laisse gagner par le contagieux état d'âme du neveu de son mari, Jean de Cerlec, le jeune homme bizarre dont je vous parlais. Les deux premiers actes, assez languissants, nous laissent deviner bien plutôt qu'ils ne l'expriment le vertige éprouvé par le jeune homme au bord des grands yeux de sa tante — puits des mystères — vers lequel il se penche d'ailleurs avec discrétion. Et n'était l'ambiance de Venise, au troisième acte, nous aurions peine à comprendre l'exaspération subite de cet amour jusque là si maître
comprendre l'exaspération subite de cet amour jusque là si maître de lui, si réservé. Mais, dans la nuit bleue de Venise, pleine de souvenirs littéraires, Jean et Simone, aux accords lointains de l'orchestre de la Plazza, sentent monter en eux, tout à coup, le désir de s'harmoniser avec l'ambiance, et sur la terrasse du Palazzo, devant les lions stylités embrasés de lune, un vertige les pousse aux bras l'un de l'autre. Rassurez-vous, ce vertige n'est point de ceux, dont la Nature escompte les effets pour perpétuer l'espèce humaine. Pierre de Cerlec surprend le couple enlacé. Cet homme de bon sens,
Cerlec surprend le couple enlacé. Cet homme de bon sens, qui sait faire la part des choses, pardonnerait peut-être à Jean, qu'il affectionne comme un fils, d'avoir eu la tentation de lui prendre son joujou, mais, soudain frappé d'aliénation, Jean crève les yeux de la petite poupée tragique — ces yeux cause de tout le mal. — et Simone sera désormais aveugle comme ce lion de Saint-Marc, dont son terrible amoureux expliquait tantôt, sur le ton mélodieux, qui convient à la phraséologie décadente, Ce brusque dénouement tragique, que rien ne prépare et que rien ne justifie, nous eût fait sourire,
prépare et que rien ne justifie, nous eût fait sourire, si le décor vraiment merveilleux de Venise n'avait, durant tout le troisième acte, accaparé notre attention. Il faut dire aussi que la pièce est bien défendue par le talent des interprètes. M. Dauvilliers, dans le rôle de Pierre de Cerlec est tout à fait juste. Le rôle de Jean ne permettait guère à M. Roger Vincent de mériter le même éloge, mais ne peut-on pas lui reprocher de compliquer l'étrangeté du personnage d'on ne sait quelle inquiétante morbidezza ? — Mlle Greuze, dans le rôle de Marguerite Berly, — l'exquise