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formerait la matière d'un chapitre fort curieux à écrire : un homme de grand talent, Isabey, fut le miniaturiste en titre de Napoléon. Il faut se mettre de tout ce qui prétend représenter les traits de Bonaparte jeune. Il y a, par exemple, au musée de la Malmaison, un dessin Pierre-Philibert Larmier (1752-1807). Buste du Premier Consul, exécuté à Dijon, le 7 mai 1800. - au crayon, reproduit très souvent et qui passe pour le portrait de Bonaparte à Brienne, dessiné par un de ses camarades. M. Paul Dupuy a démontré que ce portrait est un faux exécuté d'après une
démontré que ce portrait est un faux exécuté d'après une gravure très postérieure à l'époque du Consulat. De même, le tableau de Greuze, qui représente Bonaparte en uniforme de lieutenant d'artillerie, est un portrait « rétrospectif », ou plus exactement un portrait de fantaisie, exécuté pendant le Consulat par le vieux peintre, sans doute pour faire sa cour et se faire bienvenir. Ce portrait ressemble d'ailleurs beaucoup moins à Bonaparte qu'à l'éternel modèle de Greuze, celui de la Cruche cassée, la petite Babuty. Il est absurde de supposer que Bonaparte écolier ou lieutenant d'artillerie aurait été « deviné » ou
écolier ou lieutenant d'artillerie aurait été « deviné » ou « pressenti » par un artiste, alors que toute la France l'ignorait et qu'il était bien incapable de se connaître lui-même. Enfin nous savons que Bonaparte répugnait au portrait. Il est probable que le premier qui l'ait réellement représenté est l'élève de David, le peintre Gros, que Joséphine lui amena à Milan au mois de juin 1796. C'est alors que Bonaparte commence à entrer dans la gloire ; Le portrait fut exécuté vraisemblablement Boizot (1743-1809). Médaillon du général Bonaparte. Le plâtre de ce médaillon appartenait à Barras. Marbre, daté an
plâtre de ce médaillon appartenait à Barras. Marbre, daté an VII. (Coll. de M. Germain Bapst.) entre deux campagnes, en novembre ou décembre 1796. Gros a pris pour motif le drapeau saisi au pont d'Arcole (14 septembre.) C'est le tableau de Versailles, gravé par Longlii, dont nous donnons ici le dessin original, et dont une variante est au Louvre. Parmi les portraits authentiques de Bonaparte le plus célèbre avec celui de Gros est le dessin de Guérin, gravé par Liésinger. Pour le Premier Consul, c'est l'esquisse de David. David demeura d'ailleurs sous l'Empire, le peintre officiel de Napoléon. A partir
d'ailleurs sous l'Empire, le peintre officiel de Napoléon. A partir de 1810, le peintre Robert Lefebvre partagea cette faveur. Ingres a fait deux fois le portrait de Napoléon ; dans le tableau du musée de Liège (1805) et dans celui des Invalides (1806), dont nous reproduisons un dessin inédit, inférieur au tableau. Le petit crayon de Dutertre, au musée de Versailles, certainement dessiné sur le vaisseau l'Orient au mois de juin 1798, est avec celui de Gros un des rares documents pris sur nature qui nous restent de Bonaparte avant le Consulat. Il est par malheur fort médiocre. Le précieux
le Consulat. Il est par malheur fort médiocre. Le précieux médaillon de Boizot appartenant Le même, vu de face. (Plâtre. musée d'Angers.) à M. Germain Bapst, est daté de l'an VIII (1799) ; mais le plâtre avait paru au salon de 1798. Le buste de Larmier, au musée de Dijon, a le rare intérêt d'avoir été certainement exécuté d'après nature. Larmier, directeur de l'Académie de cette ville, obtint d'assister au banquet que la municipalité offrit au Premier Consul le 7 mai 1800, pendant un relais sur la route qui le menait au Saint-Bernard et à Marengo. Le plus populaire des
menait au Saint-Bernard et à Marengo. Le plus populaire des bustes de l'Empereur est celui de Chaudet, l'auteur de la statue détruite, de la colonne Vendôme. Mais ce buste officiel est bien loin de valoir le merveilleux buste inédit que nous reproduisons, et qui se trouve au musée Barraud avec la collection des œuvres de David d'Angers. Le même, vu de profil. (Plâtre. Musée de Dijon.) L'IMPÉRATRICE JOSÉPHINE Par G. LENOTRE. Il y a, rue d'Antin, dans une ancienne et aristocratique demeure, siège aujourd'hui d'une grande société financière, un vaste salon qui a conservé son pompeux et délicat décor du
salon qui a conservé son pompeux et délicat décor du temps de la Régence ; lambris sculptés de vieux ors en deux tons à la façon de Boffrand, dessus de portes où planent des divinités mythologiques, dans des cadres de roseaux et de roses, large frise où des amours s'ébattent parmi des rocailles, toute une symphonie de belles choses que deux siècles ont fanées, fondues en une délicieuse harmonie et que répètent en des perspectives infinies de hautes glaces à bordures sculptées. Dans ces vénérables logis les glaces surtout attirent ; elles font un peu peur ; il semble que,
; elles font un peu peur ; il semble que, à s'y mirer, on pénètre en intrus dans du mystère. Songez donc ! Elles ont vu tant de choses et tant de gens ; elles ont surpris tant de secrets ; reflété tant d'intimités, de comédies, de drames peut-être! N'est-il donc possible qu'elles n'ont rien gardé de tout cela ? Ne se rencontrera-t-il jamais quelque Niepce ou quelque Daguerre, pour trouver la formule d'un révélateur qui donnerait aux miroirs d'autrefois la sensibilité d'une plaque photographique et nous permettrait d'assister au défilé de tous les fantômes qu'elles ont reflétés ? Si
défilé de tous les fantômes qu'elles ont reflétés ? Si les glaces du salon de la rue d'Antin pouvaient raconter, voici, entre mille et mille autres choses, pour toujours perdues, ce qu'elles nous diraient : c'est un soir, — vers huit heures, — le 9 mars 1796 : cinq personnes sont dans le salon ; deux hommes causent ensemble ; c'est Barras et c'est Tallien ; un autre se tient modestement à l'écart, c'est Calmelet, l'homme de confiance de la citoyenne Beauharnais qui, elle, assise auprès de la cheminée, chauffe au foyer ses pieds mignons et cambrés ; l'officier de
au foyer ses pieds mignons et cambrés ; l'officier de l'état civil, le citoyen Leclercq, s'est installé dans un fauteuil et attend patiemment l'instant d'exercer les devoirs de sa charge : car il s'agit d'un mariage : ce salon est celui de la mairie du IIe arrondissement, et la future épouse est cette jolie femme qui songe, en regardant le feu ; Barras et Tallien sont là pour lui servir de témoins : le marié est en retard ; c'est un petit général de vingt-sept ans, portant un nom corse, difficile à retenir, Bonaparte, et un prénom plus bizarre encore
difficile à retenir, Bonaparte, et un prénom plus bizarre encore : Napoléon. Bonaparte, et une prenoms plus bizarre encore : Napoléon. L'heure passe, et il ne paraît pas : les bruits, dans la rue, à cette heure tardive, se sont amortis ; dans le salon le silence s'est fait, et la citoyenne Joséphine de Beauharnais, le menton dans la main, repasse en esprit la singularité de sa destinée : son enfance libre, "aux Îles", où elle est née ; les longues paresses sous le climat voluptueux ; son père, toujours aux prises avec des difficultés d'argent, sa tante Renaudin, la
aux prises avec des difficultés d'argent, sa tante Renaudin, la forte tête de la famille, qui s'est insinuée chez le gouverneur de la colonie, M. de Beaulieu, et qui a suivi celui-ci en France. Puis, Joséphine est venue, elle aussi, à Paris ; sa tante l'a mariée au fils Beaulieu : il avait dix-neuf ans ; elle en avait quinze : se sont-ils aimés ? ce n'est pas très sûr : elle l'a si peu vu, d'ailleurs cet époux éphémère, toujours absent, tantôt dans sa garnison, à Verdun ou à Metz, le plus souvent en voyage. Elle a souvenir de
Metz, le plus souvent en voyage. Elle a souvenir de longs mois de solitude dans ce triste hôtel de Beaulieu, rue Thévenot, n'ayant pour distraction que les lettres qu'elle reçoit de son mari, bourrées de conseils, de remontrances, et de pédanterie. Des rares rapprochements, deux enfants sont nés : le premier a aujourd'hui quinze ans; la fille en a treize : à peine le père s'est-il occupé d'eux, car après six ans de mariage il a quitté Joséphine ; la séparation a été prononcée ; elle s'est retirée à l'abbaye de Pentemont, rue de Grenelle, asile aristocratique où, pour la
de Pentemont, rue de Grenelle, asile aristocratique où, pour la première fois, elle a rencontré le monde et compris qu'elle David. — Etude pour le tableau du Sacre. (Coll. de M. E. Brouwet.) JACQUES-LOUIS DAVID. — L'EMPEREUR ET L'IMPÉRATRICE SONT RÉCÉUS À L'HÔTEL DE VILLE. Dessin à la plume, lavé d'encre de Chine, daté de 1805, esquisse d'une des quatre grandes compositions qui devaient reproduire en tableaux les Fêtes du Sacre. Le groupe des solliciteurs au premier plan a été reproduit. Appartenant à la même suite que le Sacre de l'Empereur et la Distribution des aigles. (Dessin, crayon, plume et
l'Empereur et la Distribution des aigles. (Dessin, crayon, plume et lavis. Musée du Louvre.) (Dessin, crayon, plume et lavis. Musée du Louvre.) n'était qu'une petite sauvagesse ignorante et insociable. Ces années d'apprentissage n'ont-elles pas été les plus douces de sa vie ? Car après, libre, mais isolée, il lui a fallu élever ses enfants. Beauharnais, lui, donnait dans les idées nouvelles ; dès le début de la révolution, il se poussait, parvenait à la députation, voire à la popularité, ayant le don de cette surabondante et solennelle éloquence dont les Français étaient alors engoués. Elle ne l'a revu qu'à l'époque
Français étaient alors engoués. Elle ne l'a revu qu'à l'époque de la Terreur ; ils se sont retrouvés en prison ; l'échafaud a pris le mari ; Joséphine a échappé, par miracle : et la voilà lancée dans ce monde thermidorien, sans frein, sans moralité, sans scrupules. Après toutes les grandes crises, la société française est prise Percier. — Projet pour le carré du Sacre. — (Coll. de M. Hector Lefuel.) d'une sorte de prurit de jouissance ; elle se rue, sans choix, au plaisir, pour oublier les heures sombres. La pauvre Joséphine n'a pas su se soustraire à la
La pauvre Joséphine n'a pas su se soustraire à la contagion ; et comment l'aurait-elle évitée ? Elle n'a jamais été heureuse, elle est encore jolie, elle s'est affinée, elle sait plaire, elle aime la vie, — elle a eu si peur de mourir ! La voilà, sans mentor et sans guide, parmi les coquettes du grand ton ; elle fréquente chez Barras, le beau Directeur, auquel elle plaît et ne résiste pas ; c'est chez lui qu'elle a rencontré ce petit Bonaparte, étrange personnage, très fruste, très novice, qui ne ressemble à personne. Il s'est épris d'elle, avec fougue
ne ressemble à personne. Il s'est épris d'elle, avec fougue : elle a cédé ; voilà six semaines qu'elle est sa maîtresse : pourquoi l'épouse-t-elle ? Elle ne sait pas ; parce qu'il l'a voulu et qu'elle est indolente ; son notaire qu'elle a consulté lui déconseillait cette sottise : Bonaparte n'a rien : elle n'est plus riche, et l'argent fond dans sa jolie main. D'ailleurs qui prend au sérieux ce mariage ? Pas elle, bien sûr, ni aucun de ceux qui sont là : ne sera-t-elle pas toujours libre de divorcer ? En tout cas, ce petit Corse ne
de divorcer ? En tout cas, ce petit Corse ne sera pas bien gênant : il part dans deux jours pour l'armée d'Italie que Barras lui donne comme cadeau de noces. Et puis, s'est-il ravisé ? S'il allait ne pas venir. Broderie faite à la main par l'Impératrice Joséphine, représentant un tombeau. — (Coll. du Marquis de Girardin.) De fait, le marié n'arrive pas : une demi-heure, une heure se passent, puis une autre : le rendez-vous était fixé à huit heures ; il en est dix bientôt ; Joséphine et ses témoins attendent encore ; l'officier de l'état civil
et ses témoins attendent encore ; l'officier de l'état civil s'est endormi dans son fauteuil. Et tout à coup, on entend dans l'escalier un bruit de sabre heurtant les marches de pierre ; la porte s'ouvre en coup de vent : Bonaparte est là ; il amène son témoin, un jeune officier, presque un enfant ; il secoue le magistrat qu'il réveille en sursaut : « — Allons ! allons ! mariez-nous vite ! » Et le pauvre Leclercq, bien loin d'imaginer que cette minute de sa vie le voue à l'immortalité, ânonne l'acte rédigé d'avance, dont aucun des assistants
à l'immortalité, ânonne l'acte rédigé d'avance, dont aucun des assistants n'écoute la lecture et où tout, à peu près, est faux : le marié se vieillit, la mariée se rajeunit, les noms y sont estropiés, le témoin de Bonaparte, son aide de camp, Le Marois, n'a pas l'âge requis, et Bonaparte lui-même est déclaré sans domicile autre que le salon de mairie où est actuellement signé cet acte extraordinaire. Cette formalité, remplie, Bonaparte monta dans la voiture de sa femme et se rendit avec elle à la petite maison de la rue Chantereine qu'elle habitait seule depuis sept mois. Le
la rue Chantereine qu'elle habitait seule depuis sept mois. Le surlendemain, il partait pour Nice où il allait retrouver son épouse et commencer le fabuleux voyage qui devait se terminer à l'île de Sainte-Hélène, vingt-cinq ans plus tard. Joséphine, elle, reste dans la capitale, bien résolue à ne point renoncer à la vie libre que les mœurs faciles de ce temps autorisent, d'autant moins soucieuse de l'absence de son mari que, avec son instinct de femme experte aux choses de l'amour, elle se sait adorée de ce jouvenceau qui en est, lui, à sa première passion. Quelles lettres il lui
est, lui, à sa première passion. Quelles lettres il lui écrit ! Quels cris de rage amoureuse arrache l'éloignement à son cœur neuf et déchiré : « Ma Joséphine ma seule, mon meilleur, espoir, âme de ma vie ! Jamais femme ne fut aimée avec plus de dévouement, de feu et de tendresse ! Mille poignards déchirent mon cœur. Je ne puis rien sans toi, je conçois à peine comment j'ai existé sans te connaître ! Et il retrouve le mot de Phèdre pour exprimer la terreur jalouse qu'elle lui inspire : « Tu es pour moi un monstre que
inspire : « Tu es pour moi un monstre que je ne puis expliquer ! » Et ce sont des cajoleries, des douceurs, des enivrements de collégien ; il lui raconte ses rêves, il l'appelle, il la conjure de venir le rejoindre ; tout à coup il imagine qu'elle est malade ; il lui expédie un courrier, qui de Tortone à Paris doit faire à franc étrier la longue route, sans s'arrêter, rester quatre heures auprès d'elle, et repartir aussitôt pour rapporter des nouvelles. L'histoire doit conserver le nom de cet intrépide messager d'amour ; il s'appelait Le Simple. Ali
cet intrépide messager d'amour ; il s'appelait Le Simple. Ali ! tout cela ne la touche guère. « Il est drôle, Bonaparte », dit-elle à ses amis : elle répond à ses lettres brûlantes par de petits billets de quatre lignes, en femme pressée, qui n'a pas le temps de s'attarder à ces bagatelles. Qu'a-t-elle à faire ? Rien. Ce que font à Paris les coquettes ; toutes ses heures sont prises par les papotages, les visites, la toilette, les essayages, les interminables pourparlers avec les modistes et les couturières ; c'est Barras qui semble être encore le maître de
; c'est Barras qui semble être encore le maître de sa vie : elle lui écrit, le voit tous les jours ; il la conseille en ami utile et puissant. Un jour, il lui fait comprendre qu'elle doit céder à son mari et partir pour Milan, où celui-ci la réclame. Eh ! quoi, quitter Paris ? Quelle corvée ! Si jamais elle a regretté la sottise qu'elle a faite en épousant ce trépidant Bonaparte, c'est bien au moment où, mise en berline, elle sort des barrières et commence à rouler sur l'interminable route qu'elle doit parcourir. Lui, là-bas, trépigne d'impatience
sur l'interminable route qu'elle doit parcourir. Lui, là-bas, trépigne d'impatience : ses soldats, la guerre, sa gloire, Millesimo, Mondovi, Lodi, rien ne compte pour lui que sa Joséphine qu'il va voir. C'est à Brescia qu'ils se rencontrent, elle, morte de cet affreux voyage, morte de la chaise curule du Pape Pie VII, ayant servi à la cérémonie du Sacre. — (Appartient à Mme Bianchi.) L'ennui, de la fatigue, de ce trimbalage forcé, si loin de la rue Chantereine, lui tout bouillant d'amour inassouvi et insatiable. Comme il la trouve belle ; combien de plus jolies, de plus jeunes surtout ont
; combien de plus jolies, de plus jeunes surtout ont cherché à lui plaire ; il les a repoussées, presque rudoyées : — Aucune, dit-il, ne ressemblait à ma Joséphine ; aucune n'avait "cette physionomie douce et mélodieuse qui est si bien gravée dans mon cœur." S'il la quitte pour rejoindre son armée, il se lamente : chacune de ces fugues est marquée d'une victoire, Castiglione, Rivoli, Arcole, dont le retentissement exalte l'Europe entière ; le triomphateur ne pense plus qu'à retrouver sa Joséphine : "Je ne me suis jamais tant ennuyé que dans cette vilaine guerre-ci," dit-il. Elle supporte
tant ennuyé que dans cette vilaine guerre-ci," dit-il. Elle supporte ces transports avec une impatience bien dissimulée, car elle est fine et complaisante ; mais elle confie ses tristesses à ses amies de Paris : à la tante Renaudin elle écrit : "Tous les princes d'Italie me donnent des fêtes ; eh bien, je préfère être simple particulière en France." Cette Italie, qu'elle visite, espérant y trouver quelque distraction, l'assomme ; combien elle aimerait mieux être encore rue Chantereine, parmi les Parisiens et les Parisiennes qui lui parleraient de ce qui l'amuse, de la pièce en vogue, des modes nouvelles,
qui l'amuse, de la pièce en vogue, des modes nouvelles, de ce qui "se dit et de ce qui se porte". Elle finit pourtant par rencontrer, dans cette fastidieuse et triomphatrice randonnée, quelqu'un auquel elle s'intéresse : c'est un jeune capitaine, nommé Charles, petit, bien fait, de joli visage, gai, vivant, ne parlant qu'en calembours et "faisant le polichinelle". Tandis que Bonaparte est à l'armée, Charles est le commensal préféré de Joséphine : celui-ci au moins est distrayant ; il sait tous les racoutages de Paris, c'est un "boute-en-train", un "drôle de corps". Avec lui, elle rentrera en France, elle
"drôle de corps". Avec lui, elle rentrera en France, elle continuera à le recevoir quand Bonaparte sera en Égypte ; elle l'admettra encore dans son intimité, au scandale de ses puritains, lorsqu'elle aura acheté, sans savoir comment elle le paiera, le château de la Malmaison. C'est au désert, devant El-Arich, que Bonaparte apprit de Junot l'infidélité de sa femme. Sa fureur, terrifiante, s'exhalait en cris entrecoupés : "Joséphine ! Et je suis à six cents lieues ! Joséphine ! à six cents lieues ! M'a-t-on vu ainsi trompé ! Le divorce ! Un divorce public, éclatant. Malheur à eux !
divorce ! Un divorce public, éclatant. Malheur à eux ! J'exterminerai cette race de freluquets et de blondins !" Et quand, à la fin de cette année-là, il rentra dans la France enthousiaste ; quand il eut traversé, salué comme un sauveur, tout le pays, de Fréjus à Paris ; quand, résolu à demeurer impitoyable, il ferma sa porte à Joséphine en larmes ; quand elle eut passée une nuit presque entière à sangloter, implorant son pardon ; quand, au moment où lasse de gémir, elle renonçait à le fléchir, Bonaparte, à bout de forces, ouvrit sa porte et tendit
Bonaparte, à bout de forces, ouvrit sa porte et tendit les bras ; elle s'y jeta toute frémissante. C'est de ce jour-là qu'elle l'aima. Elle s'associa si bien à sa fortune, elle mit avec tant d'art, au service de son ambitieux époux, ses relations de société, son expérience du monde, son tact affiné de coquette et sa générosité native : elle lui rallia tant d'indifférents et lui ramena tant d'ennemis, qu'il serait injuste de ne point reporter à cette femme adroite et séduisante une part de la popularité dont bénéficia le couple impérial jusqu'à l'apogée du règne. Le peuple de
le couple impérial jusqu'à l'apogée du règne. Le peuple de Paris disait d'elle : "Elle est son bon ange", et Napoléon n'était pas éloigné de le croire. Sans doute, elle ne fut pas une Lucrèce ; mais qui oserait se montrer sévère à l'égard de cette aimable femme lancée, sans guide, dans ce monde étrange de la révolution qui avait bouleversé les mœurs et élargi les consciences ? Sans doute aussi elle était outrageusement dépensière, semblable à ce fils de Mme de Sévigné dont la divine marquise disait "qu'il avait trouvé l'invention de perdre sans jouer et de payer sans
trouvé l'invention de perdre sans jouer et de payer sans s'acquitter". Les jolies mains de Joséphine étaient des "creusets qui fondaient l'argent". Elle achetait sans besoin, non seulement lorsqu'elle fut impératrice, mais avant même le 18 brumaire, — elle entassait dans ses coffrets et dans ses armoires des parures et des bibelots de grande valeur qu'elle ne regardait jamais ; l'inventaire de sa garde-robe révèle l'existence de trois à quatre cents châles de l'Inde dont elle faisait des housses de meubles ou des coussins pour son chien. Il faut lire les quatre volumes, admirables de documentation, que M. Frédéric Masson
les quatre volumes, admirables de documentation, que M. Frédéric Masson a consacrés aux quatre étapes de la vie de Joséphine : il n'y a pas de roman plus extraordinaire, ni de légende plus fantastique. Et, par surcroît, nul récit n'est plus réconfortant pour le pauvre monde : il enseigne que, malgré les prodiges de sa destinée, malgré les millions qui passèrent par ses mains, l'impératrice ne fut jamais riche et ne connut pas le bonheur. Certes, « les satisfactions « ne lui manquèrent pas : mais combien fugitives et mêlées de quelles angoisses ! Quand elle, la petite sauvagesse des
de quelles angoisses ! Quand elle, la petite sauvagesse des Îles, la triste recluse du sombre hôtel de la rue Thévenot, l'ex-détenue des prisons de la Terreur, prit en maîtresse possession des Tuileries, quand elle vit son fils vice-roi d'Italie et sa fille reine de Hollande, quand elle s'inclina sous l'onction du pape venu tout exprès de Rome pour la sacrer souveraine, quand elle sentit la couronne impériale posée sur son front par ce mari que naguère son notaire lui avait conseillé de ne pas épouser, le vulgaire était en droit de penser : « Qu'elle est heureuse ! »
droit de penser : « Qu'elle est heureuse ! » et bien des reines envîèrent son invraisemblable fortune. Hélas! qu'elle la payait cher et de quelles anxiétés la devait-elle acheter ! Ses jalousies de femme, d'abord, auxquelles l'empereur ne fournissait que trop de motifs passagers. Ah ! comme elle devait regretter l'indifférence témoignée jadis à cet amoureux plein de fougue qu'elle avait inconsidérément désespéré ; de quels yeux elle devait relire, ces lettres brûlantes jadis reçues d'Italie et qu'elle n'avait alors parcourues que négligemment ! Et puis, à mesure qu'il grandissait et que son empire étendait ses tentacules sur l'Europe,
grandissait et que son empire étendait ses tentacules sur l'Europe, elle se sentait distancée ; elle lui plaisait encore, car, à force d'art, elle restait, malgré la quarantaine — et plus — jeune et souple d'allure : elle gardait le regard charmant, la bouche fort petite, cachant avec adresse de mauvaises dents ; sa démarche était noble, aisée et nonchalante. Mais Joséphine savait qu'elle ne serait plus mère, et c'était là l'affreux et incessant tourment de ses jours et de ses nuits. L'empereur ne devait-il pas à ses peuples un héritier de son sang ? Et la malheureuse, dès avant
héritier de son sang ? Et la malheureuse, dès avant le couronnement, redoutait l'ordre fatal qui devait la briser de sa vie. Semblable à un condamné qu'on laisserait vivre le couteau sur le cou, elle le lisait, cet arrêt de mort, dans les yeux de tous ceux qui avaient attaché leur sort à celui de Napoléon et tenaient à la perpétuité de sa dynastie. Elle le lisait aussi dans les silences et dans les expansions de l'empereur, qui, tantôt morose et taciturne, semblait se détacher d'elle, tantôt, agité et tendre comme autrefois, la pressait sur son cœur en disant :
comme autrefois, la pressait sur son cœur en disant : « Ma pauvre Joséphine, je ne pourrai jamais me séparer de toi ! » Elle fut prononcée enfin, la terrible sentence, et ce fut le 15 décembre 1809. Il avait été décidé que, devant toute la cour rassemblée, Joséphine lirait elle-même sa renonciation à la couronne. Dans le grand cabinet de l'empereur, toute la famille impériale, tous les hauts dignitaires, sont rassemblés ; la salle du trône se remplit des grands officiers, des maréchaux, des dames d'honneur : après un quart d'heure d'attente, l'empereur fait introduire l'archichancelier et le secrétaire