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faire un gros effort. Albertou est « innocent ». Il vit avec sa vieille mère qu'il aime à la façon d'une bête qui n'aurait pas cessé d'aimer la sienne. Elle ne lui en veut pas d'être simple. Elle pourrait avoir honte de lui. Quand il fait une bêtise, elle crie un peu en le traitant d'idiot, comme font les autres... Elle lave le linge chez des personnes de la ville. Il faut, hiver comme été, la voir, au grand bassin sous la tonnelle, tordre dans ses mains noueuses le linge couvert d'une belle mousse blanche. Albertou et sa mère vivent
couvert d'une belle mousse blanche. Albertou et sa mère vivent tous deux dans une masure au bord d'un sentier. Une masure composée de deux pièces toujours emplies de la fumée du petit poêle sur quoi la vieille femme fait la cuisine depuis quarante ans. Le père est mort quand Albertou était tout petit. Et Dieu sait ce que gagne une lessiveuse et combien on a du mal pour élever un enfant ! Il est vrai que maintenant, quoique simple, Albertou gagne à peu près sa vie, à faire les gros travaux. On l'accepte partout, car il ne réchince jamais devant
travaux. On l'accepte partout, car il ne réchince jamais devant la besogne et on ne le paie pas bien cher. Albertou est presque heureux. Il y a chez lui la soupe chaude et le bon vin qui l'attendent, sur la vieille table crasseuse. Les âmes charitables fournissent la garde-robe d'Albertou. C'est ainsi qu'il possède une redingote noire et un pantalon de velours marron, qu'il garde pour le dimanche et les jours de fête. Il a, surtout, une paire de très belles chaussures vernies que portait, le jour de son mariage, le vénérable et distingué M. Alibaud, notaire, aujourd'hui décédé. Comme
le vénérable et distingué M. Alibaud, notaire, aujourd'hui décédé. Comme des moisissures et leur forme démodée — elles sont démesurément longues et pointues — les rendaient inutilisables, Mme Alibaud les a gracieusement offertes à Albertou, il y a quelque dix ans. Elle n'aime pas, dit-elle, que les choses s'usent à ne pas servir. Elles sont bien étroites ces chaussures pour les grands pieds d'Albertou, et, le dimanche, lorsqu'il va à la promenade, il marche sur l'herbe qui borde la route caillouteuse. Cela est plus moelleux et meurtrit moins les pieds. L'autre jour, Albertou a été chargé par Mlle Sénac d'apporter
L'autre jour, Albertou a été chargé par Mlle Sénac d'apporter un grand panier plein de raisin doré, à l'autre bout de la ville. C'est assez loin, il fait chaud, et Albertou passe justement devant sa masure. Il ne perdra pas beaucoup de temps. Il va dire un petit bonjour à sa mère et boire un verre d'eau fraîche. Sa mère, qui a vu le contenu du panier, dit : « Je vais prendre quelques grappes. Nous n'avons pas mangé de raisin cette année ; ça ne se verra pas ! » Albertou acquiesce. Il ne lui serait pas venu à
» Albertou acquiesce. Il ne lui serait pas venu à l'idée de prendre le moindre grain du raisin qu'il porte. Quand il fait la cueillette des prunes, il n'ose toucher aux plus belles. Il mange seulement celles, trop mûres, qui se sont détachées et gisent sur la pelouse, le côté touchant le sol déjà envahi par les fourmis. Mais sa mère l'a dit et Albertou a consenti de bonne grâce d'alléger le panier de quelques splendides « thyrses » remplis de jus frais et sucré. Aussitôt revenu chez Mlle Sénac, il dit à la vieille fille au cœur dur :
il dit à la vieille fille au cœur dur : « Je suis passé chez maman... Elle a pris du raisin. Elle a dit que ça ne se verrait pas... » Et il sourit béatement. Mlle Sénac a pincé un peu plus ses lèvres minces et a dit : « Va-t'en, imbecile ! » Albertou est sorti, l'oreille basse, sans comprendre pourquoi on le traitait d'imbecile. Il n'y a pas que Mlle Sénac dans la ville. Heureusement. Il y a la bonne Mme Névris qui lui offre le café et qui lui demande « de ses nouvelles ». Il rougit
qui lui demande « de ses nouvelles ». Il rougit d'orgueil et balance son grand corps : il aime qu'on le considère. D'autres, moqueurs, le font parler pour l'entendre dire des bêtises. Ils disent : « Allons ! Albertou... Un beau garçon comme toi a sûrement une « promise » ! » Et lui de répondre d'un air entendu : « Hé ! Hé ! peut-être... d'abord la santé !» Il a entendu dire cela, un jour, à un riche paysan qu'il admire beaucoup, parce qu'il a une grosse chaîne d'or qui couvre son gilet. Albertou ne se tient plus
d'or qui couvre son gilet. Albertou ne se tient plus de joie. On lui a promis de renvoyer, dimanche, à la fête de Castres. On lui a même donné quelques francs pour qu'il se paie les divertissements. À tous ceux qu'il rencontre, il dit d'un air extasié : « Je vais à la fête de Castres dimanche. M. Ciron me prend dans sa voiture... Le dimanche venu, Albertou met un soin inaccoutumé à sa toilette et, les pieds plus que jamais comprimés dans les belles chaussures au vernis craquelé, redressant son grand corps voûté, il monte sur l'impériale du tilbury,
son grand corps voûté, il monte sur l'impériale du tilbury, à côté du cocher. Il lui semble que personne n'est plus heureux que lui. Après un trajet assez long, sous la voûte que forment les grands platanes argentés, Albertou aperçoit soudain les guirlandes de papier, les falots accrochés qui donneront, à la nuit tombée, l'illumination à giorno, l'orchestre sur son échafaudage de bois couvert de buis vert. Les trompettes et les pistons réformés de l'armée française, jouent par petits gloussements étouffés les derniers succès de Paris. Les couples dansent sur la route même, dans un nuage de poussière blanche. Il
la route même, dans un nuage de poussière blanche. Il y a aussi les chevaux de bois, et le manège des cochons, et les baraques. Il en est une qui attire Albertou. Un éventaire de pralines, de bonbons de toutes sortes et surtout les berlingots que l'on fabrique dans un petit appareil sous les yeux des badauds. Il y en a de verts à l'anisette, de blancs à la menthe, et c'est joli, ces longs rubans de petites boules de toutes couleurs. Albertou, la main dans sa poche, serre son billet de dix francs. Il a si peu l'habitude d'avoir
billet de dix francs. Il a si peu l'habitude d'avoir de l'argent sur lui... Va-t-il faire un tour de manège sur ce cochon qui lui sourit en tirant la langue ? Va-t-il grimper sur le toboggan ? Non. Albertou est trop lourd ; il sent confusément qu'il serait ridicule. Il se contente de regarder les autres : les jeunes filles qui poussent de petits cris, entraînées par leurs cavaliers. Elles soufflent et suent, leur chapeau de feutres, les cheveux en désordre. Aucune ne plaît à Albertou. D'ailleurs toutes sont accompagnées... Mais, tout à coup, il se fait un grand brouhaha.
Mais, tout à coup, il se fait un grand brouhaha. L'attention générale se tourne vers une estrade. On va procéder à l'élection de la reine de la fête. Les jeunes filles doivent défiler devant un jury de messieurs souriants qui ressemblent tous, par un hasard miraculeux, à M. le Président Dumergue. D'abord, défilent de jeunes personnes modelées sur le 1912, chapeaux ornés de myosotis et bottines montantes. Ce sont les filles des paysans de la campagne environnante. D'autres, plus élégantes, sont les midinettes de la ville : les modistes qui copient, en l'exagérant, la mode de Paris, avec leurs jupes
copient, en l'exagérant, la mode de Paris, avec leurs jupes au-dessus du genou. L'une d'elles, rondelette et vive, brune au teint clair, paraît avoir la faveur du public. C'est elle qui sera reine. Les autres ont toutes, sans exception, un prix d'honneur. Albertou est confondu d'admiration. Il veut voir la reine de plus près, fend la foule qui se presse autour de l'estrade, se fait traiter d'idiot, et cela ne le change guère. Sa main toujours crispée tient le billet de dix francs ; il pourrait le perdre dans cette foule... L'on demande à la reine de choisir elle-même son
foule... L'on demande à la reine de choisir elle-même son chevalier servant, qui l'accompagnera dans la ville avec la fanfare. La petite, avec un sourire qu'elle estime irrésistible, regarde les visages qui la prient... Albertou a un vertige. Elle l'a regardé. Mais, hélas ! ce n'est pas lui, c'est un jeune homme au torse avantageux et qui porte une cravate rose qu'elle désigne de son petit doigt. Albertou n'est pas tout à fait découragé. Il est sûr qu'elle l'a vu et il voudrait lui témoigner son admiration. Il ne sait pourtant pas et ne saura jamais comment on fait un
pourtant pas et ne saura jamais comment on fait un compliment à une femme. La fanfare éclate. Il est bousculé et entraîné au pas de course jusqu'à la place où se tient la fête. Et, tout à coup, il aperçoit les berlingots roses, blancs, verts... « J'en veux pour dix francs », crie-t-il, magnifique. Le marchand lui remet un beau paquet où une guirlande dorée entoure « confiserie fine ». Albertou a son idée. Il va, portant précieusement les berlingots dans sa main moite. Mais déjà, toute la jeunesse s'est éloignée en une bande folle pour faire le tour de
éloignée en une bande folle pour faire le tour de la ville. Albertou court de toutes ses forces pour rattraper la foule. Ses pieds lui font mal. Ses chaussures deviennent, lui semble-t-il, de plus en plus étroites. Il enlève son chapeau. Il est cramoisi et échevelé. Il avance, les berlingots dans une main, le chapeau dans l'autre. Après une course qui paraît interminable à l'innocent, la foule se retrouve sur la place de la fête. Mais où est la reine ?... Elle est là, sur la terrasse du Café de la Garde; entourée d'admirateurs. Ils boivent des panachés, c'est-à-dire de
la Garde; entourée d'admirateurs. Ils boivent des panachés, c'est-à-dire de la bonne bière mousseuse mélangée à de la limonade. Albertou a bien soin, lui aussi, mais il ne peut boire. Il n'a plus d'argent. Il est fatigué, beaucoup plus que quand il a cassé du bois toute la journée. Sa gorge est sèche de poussière et aussi d'émotion. Alors, il va d'un grand pas hors de la fête et s'assied à l'ombre, le dos contre un platane. Le soleil est un peu plus bas maintenant. L'air fraîchit, les oiseaux chantent. L'herbe qui borde la route est piquée de pâquerettes. Albertou
L'herbe qui borde la route est piquée de pâquerettes. Albertou se sent envahi par une grande douceur. Il ferme les yeux. Il les rouvre. La reine de Castres s'avance vers lui. Elle est seule, comme s'il n'y avait plus dans la nature qu'elle et Albertou. Le bruit de la fête s'est évanoui. Le soleil décline déjà. Cette jeune fille semble une fée, à l'approche du crépuscule. Ses yeux brillent d'un surnaturel éclat et son étrange sourire a fasciné l'innocent. Il remarque la rangée des dents petites dans la bouche triomphale ; les doigts fins aux ongles roses, et cette robe
; les doigts fins aux ongles roses, et cette robe à traîne où brillent des diamants. Quand on est simple, il y a des circonstances bien plus pénibles à subir que les jours de travail. Oserait-il prendre dans ses grosses pattes violettes les mains que lui tend la reine de Castres ? Oserait-il. mordre ses lèvres si près des siennes ? Oserait-il croire qu'elle a voulu, seule sur la terre et pourtant si belle, ne pas se moquer d'un idiot ? Les chaussures de M. Alibaud sont vraiment intolérables. Albertou se lève pour tomber sur ses genoux aux pieds de
se lève pour tomber sur ses genoux aux pieds de cette femme surnaturelle. Que faire ? Il reste immobile, comme un pèlerin fatigué sur une route qui n'en finit plus. Et soudain, dans son cerveau brûlant, où des idées s'accumulent, une idée plus nette que les autres se fait jour. Le sac..., le sac... Il prend le sac de berlingots, et dans un geste de piété, le tend à la reine. — Eh bien ! Albertou ! Te voilà enfin !... — Tu fais ta prière maintenant ?... Dépêche-toi ! On repart, animal !... Albertou sort de sa torpeur. La
On repart, animal !... Albertou sort de sa torpeur. La reine a disparu, mais les bonbons sont toujours là, fondus en une pâte visqueuse. Il ne comprend pas très bien l'aventure... Et puis pendant qu'on ne le voit pas, très vite, Albertou pose les berlingots à la place où, tout à l'heure, la reine lui est apparue. Et il les recouvre d'un peu d'herbe, puis s'éloigne, l'air plus idiot encore que de coutume. Il remonte sur le siège à côté du cocher. M. Ciron lui demande gentiment : — Alors, pitchoun, tu t'es bien amusé ? — Oh ! oui,
pitchoun, tu t'es bien amusé ? — Oh ! oui, répond-il, les yeux illuminés. — Et les dix francs, qu'en as-tu fait ? — Ah ! les dix francs !... J'ai acheté des berlingots à la reine !... Et les gens de rire. Le fils de M. Giron, qui est très moqueur, demande à son tour : — Vraiment, Albertou, la reine les a acceptés ?... Qu'est-ce qu'elle t'a dit ?... Albertou hésite, puis : — Ah ! ça, je ne peux pas le répéter... Alors, le petit Ciron, ce freluque, se met aux éclats, mais ne dit plus rien,
freluque, se met aux éclats, mais ne dit plus rien, parce qu'on ne contrarie pas un innocent. Toute la ville connaît maintenant la merveilleuse histoire d'Albertou, qui n'a pu résister au désir de la raconter à tous ceux qu'il croise. On s'en amuse beaucoup. Il voit bien que les gens se moquent. Mais, lui, il croit ce qu'il dit car il a vu sa vérité. Il conserve une douce sérénité, malgré les railleries dont on l'accable. Les gens ne savent pas que, pour la première fois de sa vie, Albertou a rêvé; que c'est pour lui une chose inoubliable; que,
a rêvé; que c'est pour lui une chose inoubliable; que, désormais, tout son idéal est contenu dans le petit paquet qu'il a laissé là-bas, sous l'herbe, comme dans une petite tombe. Brice HILAIRE. — Décide-toi, voyons ! une loge de côté, gauche ou droit ? ... Attends, je cherche... Il faut qu'on voie ce côté où un peintre m'a dit que j'étais le mieux. Dessin d'Abel FAIVRE OUI ET NON Doit-on le dire? On est généralement d'accord pour reconnaître que la question du logement a une certaine importance. Cependant, la crise se prolonge. Elle aussi, elle se proroge. Et ce
crise se prolonge. Elle aussi, elle se proroge. Et ce n'est pas un moyen de la résoudre que de dire : « On trouve tous les appartements que l'on veut à partir de cinquante mille francs par an. » Il est donc toujours aussi difficile de se loger, et « fonder un foyer » est plus que jamais une métaphore. Comment se fait-il que les projets de loi n'aboutissent même pas? Sans doute, les intérêts en présence sont contradictoires. Les vieux locataires demandent à être protégés contre les augmentations et les expulsions. À cor et à cri, les jeunes ménages
les expulsions. À cor et à cri, les jeunes ménages réclament un toit. Les propriétaires se plaignent que les immeubles ne rapportent plus rien, que les impôts et les réparations les mettent dans le même état de ruine que leurs maisons. Quel que soit le parti que l'on prenne, on est sûr de ne contenter personne. Voilà pourquoi la nouvelle loi des loyers a été renvoyée à des temps meilleurs. Ces temps meilleurs seront ceux où il n'y aura plus d'élections municipales en vue. Après avoir fait semblant de discuter le projet du Gouvernement, la Chambre s'est mise d'accord avec
le projet du Gouvernement, la Chambre s'est mise d'accord avec lui pour renvoyer le débat et le vote à plus tard. Pompeuse comédie, arrêtée d'avance, car ni le Gouvernement ni personne dans aucun parti ne tenait, quelques semaines avant le renouvellement des municipalités, à se mettre à dos soit les locataires, soit les petits propriétaires, et probablement les deux à la fois. Cherchez bien le motif qui détermine les parlementaires. C'est une loi de la nature. Vous trouverez toujours un souci d'élections. Et les meilleures intentions du monde n'y font rien. Cette Chambre avait promis d'être une Chambre sociale et
rien. Cette Chambre avait promis d'être une Chambre sociale et même, si vous savez m'être perçu du jeu des mots, d'être la Chambre du logement. Comme les autres, elle a tergiversé et prorogé, parce qu'il fallait ménager les électeurs, tous les électeurs, ceux qui paient des loyers et ceux qui en reçoivent. Elle a pensé que mieux valait les laisser dans l'incertitude que de les irriter en décidant quoi que ce soit, même après avoir proclamé qu'il était urgent d'en finir avec le provisoire. C'est ainsi pour tout. Il n'est pas nécessaire de chercher la cause plus loin. Et si,
pas nécessaire de chercher la cause plus loin. Et si, vous ou moi, nous étions à la Chambre, nous nous mettrions à raisonner comme un député, de même qu'un locataire raisonne en locataire et un propriétaire en propriétaire. CANDIDE. Le débat sur l'armée de Rhénanie. Jamais peut-être M. Painlevé n'était apparu aussi pitoyable à la tribune. Il bégayait, devenait de plus en plus rouge, s'essoufflait, courait vainement à la poursuite de ses mots, en rattrapait seulement quelques-uns au passage et donnait l'impression pénible d'un homme qui ne connaît rien à la question, qui se confond en excuses et qui est
la question, qui se confond en excuses et qui est prêt à toutes les humiliations pour conserver son cher petit portefeuille. On eut la sensation très nette à la Chambre qu'il n'y avait plus de ministre de la Guerre, mais seulement quelques bureaux au ministère. Pour aggraver le trouble de M. Pain-levé, M. Barthe l'interrompit, lui demandant des précisions, des affirmations, des chiffres. M. Painlevé se débattait comme une coccinelle renversée les pattes en l'air. Heureusement, M. Bouisson vint à son secours : — Laissez-le parler, quoi ! cria-t-il à M. Barthe. Vous avez assez parlé cette après-midi, bon Dieu
M. Barthe. Vous avez assez parlé cette après-midi, bon Dieu ! Au malheur de ces deux cents soldats morts de froid, M. Doriot ne vit qu'un remède : permettre aux soldats de discuter avec leurs chefs, de s'organiser en conseils, en cellules, en syndicats. — Somme toute, fit M. Grumbach, pour un peu il viendrait nous dire que le froid est une invention du capitalisme ! M. Tardieu et M. Maginot, chacun de son côté, faisaient pression sur un grand nombre de députés pour les amener à voter pour M. Painlevé. M. Maginot décida ainsi tous les députés coloniaux. Et
Painlevé. M. Maginot décida ainsi tous les députés coloniaux. Et M. Petsche qui était venu avec l'intention très nette de voter contre le ministère, fut si bien semoncé par M. Tardieu qu'il vota Pour. M. Tardieu, décidément plein de zèle, alla proposer, aux républicains de gauche, l'ordre du jour gouvernemental qu'il eût voulu faire signer par M. Sibille. Mais M. Sibille s'y refusa. On chercha alors un groupe de signataires plus impressionnants et c'est ainsi qu'on pensa aux députés anciens combattants et mutilés. L'ordre du jour signé par M. Sca pini, M. Dormann, etc..., fut voté à quarante voix de
pini, M. Dormann, etc..., fut voté à quarante voix de majorité. Le débat sur les congrégations. Le débat sur les congrégations commença jeudi matin par un discours de M. Briand. Celui-ci tenait moins à prendre la parole que n'y tenait M. Poincaré. Ce fut lui, en effet, qui, par trois fois, lança à M. Bouisson : — Monsieur le Président, monsieur le Ministre des Affaires Etrangères demande la parole. M. Briand prouva une fois de plus que c'en était fait de sa belle éloquence. Comme l'autre fois il fit pitié. M. Chéron avait attiré M. Malvy dans un coin et
M. Chéron avait attiré M. Malvy dans un coin et le chapitrait sur le mode ému : — Voyons, mon cher ami, les radicaux ne peuvent pas renverser le ministère au moment où l'on discute le collectif. Vous savez bien que c'est moi qui serais jugé responsable de la chute. Ce serait trop injuste. Je suis un bon républicain, moi, voyons. J'ai toujours été très gentil pour les radicaux. Ils ne peuvent pas me jouer ce vilain tour. Dites-leur, vous. D'ailleurs je ne veux rien vous rappeler, mais enfin il me semble que j'ai toujours été très gentil pour vous...
me semble que j'ai toujours été très gentil pour vous... M. Malvy n'a pas oublié, en effet, la déposition amicale de M. Chéron en Haute-Cour. Il a promis d'apaiser les fureurs radicales et de sauver le pauvre M. Chéron d'une crise dont il serait la victime. Le pari. Il y a trois mois, un grand déjeuner réunissait chez M. André Hesse de nombreux hommes politiques parmi lesquels M. Ossola, M. Delbos, M. Loucheur, etc... Bien entendu, on parla politique et l'on arriva bientôt à la fameuse question du vote sur les congrégations. Là-dessus se livra un vif combat entre le
les congrégations. Là-dessus se livra un vif combat entre le maître de la maison et M. Loucheur, celui-ci affirmant que le gouvernement obtiendrait plus de 325 voix sur le vote sur l'ajournement, celui-là qu'il en obtiendrait moins. Les convives se partageaient déjà en deux camps. Alors M. André Hesse offrit de parier un déjeuner auquel étaient bien entendu invités tous les convives présents. M. Loucheur accepta et procès-verbal fut dressé solennellement de ce pari important. Le vote sur l'ajournement a eu lieu jeudi dernier. Le gouvernement a obtenu 323 voix. C'est M. André Hesse qui a gagné son pari. Il
C'est M. André Hesse qui a gagné son pari. Il a arboré aussitôt l'air de triomphe dénué de toute modestie. — Hein ? hein ? a-t-il dit à M. Loucheur. Qui avait raison ? Vous avez perdu mon cher. D'ailleurs c'était forcé. Vous pensez bien que j'avais établi une statistique serrée avant de parier... M. Loucheur ne semblait pas très affecté. — Peuh ! fit-il. Moi aussi j'avais fait des calculs sérieux. A deux voix près... Somme toute, mon vieux, vous n'avez pas gagné seulement d'une demi-encolure. Il regarda le profil de M. André Hesse et conclut en riant :
profil de M. André Hesse et conclut en riant : — D'un nez, tout au plus ! A la Fédération radicale de la Seine. La Fédération radicale de la Seine s'est réunie mercredi dans les salons de l'hôtel Moderne pour politiquer une fois de plus. M. Steeg a fait un grand discours pour justifier sa politique coloniale. On remarqua beaucoup l'absence de M. Daladier qui s'était fait excuser sans donner de motif à son abstention. En fait, M. Daladier, à la veille d'un débat où le parti devait prendre position contre le gouvernement, ne voulait pas, en venant à une
contre le gouvernement, ne voulait pas, en venant à une réunion où M. Steeg parlait, laisser croire qu'il lui préparait le chemin pour la présidence du conseil. M. Steeg n'eut pas de chance, car M. Herriot s'était fait excuser lui aussi. Ce n'était point pour la même raison. Il y avait ce soir à un grand concert et M. Herriot pensa sans doute qu'entre un concert classique et un discours de M. Steeg on ne pouvait pas hésiter. Concours de coiffures. L'Ecole nationale de coiffure organisait dimanche soir son concours annuel, salle des Ingénieurs civils. La salle avait été partagée
annuel, salle des Ingénieurs civils. La salle avait été partagée en deux. Dans l'une on avait parqué les familles frémissantes des concurrents. Dans l'autre les concurrents. La durée de l'épreuve était de cinquante-cinq minutes pour une ondulation classique. Les fer, claquaient, l'atmosphère sentait le roussi et les « sujets » supportaient héroïquement leurs tortures. L'une d'elles suppliait d'ailleurs sans espoir sa sœur qui l'ondulait : — Hou ! tu me brûles l'oreille, Simone... Fais un peu attention... De côté comme ça à la tête ?... Oh ! mon oreille... Hou !... Concurrents, et sujets étaient venus dans des tenues diverses
!... Concurrents, et sujets étaient venus dans des tenues diverses qui allaient de la robe de soir à la blouse blanche et du smoking aux manches retroussées. Une femme en grand décolleté ondulait sa petite fille sans douceur, lui tirant les cheveux, lui tournant la tête, lui brûlant les oreilles. La jeune martyre ne protestait pas. Heureusement, la mère eut un prix, ce qui lui évita de recevoir en plus une paire de gifles déclenchées par la contrariété. Le jury passa parmi les concurrentes quand un fatidique : « Éteignez vos lampes » eut été prononcé. Il était composé de
vos lampes » eut été prononcé. Il était composé de messieurs tristes qui se penchaient, sautillaient et regardaient les « sujets » dans le blanc des yeux. Sur le prospectus du concours on lisait : « Le jury ne manquera pas de fouiller l'achevelure afin de se rendre compte du travail en épaisseur. » Un des membres du jury peigna donc rudement toutes les chevelures dans l'espoir non récompensé de réduire à néant leurs belles ondulations. Pendant ce temps, sur l'estrade, M. Chaumié, directeur de l'École nationale de coiffure, faisait un discours où il déclarait que, Dieu merci, les cheveux