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pour la plupart d'entre nous. Paul Lombard. LA RIVALE Jusqu'à cette Juliette, je n'avais jamais été jalouse des femmes que Maurice courtisait, de ses bonnes fortunes mondaines, de ses conquêtes parmi les actrices, parmi les demoiselles de toutes les marques. Jeunes femmes, jeunes filles plus ou moins émancipées, elles volaient à lui. attirées comme des alouettes par le miroitement de sa renommée toute fraîche, par sa jolie tournure et ses façons de petit prince. Je n'étais pas jalouse : même j'étais fière. Tous ces hommages, il m'en venait un peu; j'avais fait de ma chair, de mon sang, ce bel
j'avais fait de ma chair, de mon sang, ce bel artiste si vite célèbre; j'avais volontairement oublié pour lui qu'un jeune veuve peut se consoler ailleurs qu'en la maternité. Puisque je m'étais tant privée, tant renoncée pour l'élever et l'instruire, sa gloire était mon œuvre comme sa beauté. Et puis, il était si reconnaissant, si tendre pour sa vieille mère, mon peintre chéri ! Même devant le monde, il m'appelait toujours si gentiment : Maman!. Il affectait d'être si obéissant à mes désirs ce grand garçon dont aucun maître n'avait jamais pu ligoter l'indépendance !. Ah ! elles pouvaient bien
jamais pu ligoter l'indépendance !. Ah ! elles pouvaient bien lui courir après, les autres, les dames pour leur jeune gloire ! elles pouvaient se livrer à lui, s'afficher avec lui; je savais bien qu'elles n'étaient que l'amusement de son esprit, qu'il en changeait pour se délasser, comme il changeait de cheval pour se promener au Bois. La seule Femme de sa vie, la vraie conseillère, la confidente et le refuge, c'était sa mère, c'était moi. Il rencontra cette Juliette dans le monde des bourgeois qui aiment à se frotter aux artistes; c'était une jeune fille plus très jeune, qui
aux artistes; c'était une jeune fille plus très jeune, qui avait beaucoup flirté, comme ils disent, c'est-à-dire essayé et manqué beaucoup de mariages. Elle était jolie, cela, j'en conviens : les cheveux tout comme l'acajou des meubles anglais, la peau couleur de son, si fine, si fine qu'on avait peur de la déchirer d'un baiser; avec cela, un regard d'un vert tireur, très foncé, très humide, vert d'algue, si l'on peut dire. Elle fit la cour à Maurice, comme toutes, et Maurice la courtisa fougueusement, comme toujours; car il s'imagine infailliblement pendant les six premières semaines, qu'il a trouvé la
infailliblement pendant les six premières semaines, qu'il a trouvé la grande passion. J'étais bien tranquille, je savais ce que durent les grandes passions de Maurice. Pourtant, quand il peignit le portrait de cette Juliette, elle m'inquiéta avec ses yeux d'algue, mouillés et froids, où je ne lisais pas l'adoration, l'envie de s'immoler que Maurice inspire aux femmes. L'inquiet, l'agité, le troublé, c'était plutôt Maurice. Il cherchait à s'étourdir, près d'elle, en racontant des anecdotes drôles, en faisant des mots; mais moi, je savais bien que son cœur ne riait pas. Il recommença trois fois le portrait. trois fois le manqua.
Il recommença trois fois le portrait. trois fois le manqua. Juliette le lui disait, très sévèrement. Le temps des villégiatures arriva : elle allait partir. On remet un quatrième essai aux loisirs de la campagne : Maurice passerait quelques semaines chez les parents, dans leur propriété de Touraine, et là, plus tranquillement, recommencerait et finirait le portrait. Jusqu'à ce qu'il partît à son tour, mon peintre chéri fut tout triste, tout bouleversé. En moi, je souffrais autant que lui, parce qu'il ne me confiait pas ses misères. Pour la première fois, il ne m'avouait rien. Il ne prononçait jamais, en
fois, il ne m'avouait rien. Il ne prononçait jamais, en ma présence, le nom de Juliette; quand j'avais voulu en parler moi-même, il me avait opposé un visage muet et dur que sa vieille mère ne lui connaissait pas. Il partit. Je fus toute seule pendant un mois et demi. Quand il revint, il semblait remis, presque joyeux. Il me déclara qu'il voulait épouser Juliette. Ah! pour le coup, je n'y tins plus. Je lui dis tout ce que je pensais de sa Juliette : j'avais pris mes renseignements, je savais l'histoire sur l'histoire à son sujet. Peut-être bien ces
savais l'histoire sur l'histoire à son sujet. Peut-être bien ces histoires n'étaient-elles pas absolument authentiques; il y en avait qui sentaient un peu le roman : enfin, j'avais mieux tout croire et tout lui dire. Il m'écouta sans répondre, un long moment : brusquement, il devint tout pâle et sortit. Il ne revint que le soir. Il m'embrassa en me disant : « Écoute, maman, ne me parle plus comme tu as fait tantôt. Toutes ces infamies qu'on t'a contées sont indignes d'être répétées par toi. Juliette mérite que je l'aime, et elle m'aime. Ne me force pas à choisir
l'aime, et elle m'aime. Ne me force pas à choisir entre elle et toi. » Ils se marièrent. Moi, je n'avais pas pu prendre sur moi de vivre avec eux, bien que Juliette, très correcte, offrit de se soumettre à la vie en commun. Non, je ne voulais pas, je ne pouvais pas. Je me retirai près de Paris, dans une petite maison où je m'installai avec mes deux bonnes. Maurice venait me voir de temps en temps; le dimanche, il déjeunait avec moi ; je ne rencontrais ma belle-fille que lorsque j'allais moi-même à Paris. J'ai passé ainsi deux
que lorsque j'allais moi-même à Paris. J'ai passé ainsi deux tristes années, les plus tristes de ma vie, qui me vieillirent comme dix ans. Pas une épouse trahie, pas une maîtresse abandonnée n'a été jalouse autant que moi. Non pas des joies de chair qu'elle lui donnait, mon Dieu ! de ces caresses à fleur de nerfs qu'il avait reçues de tant d'autres, rendues à tant d'autres ! Non, mais elle était la compagne, la confidente, l'asile, tout ce que j'avais été; elle était la Femme de sa vie, et je ne l'étais plus. La première année de son mariage,
je ne l'étais plus. La première année de son mariage, il n'exposa pas, il ne fit rien; serait-on que j'en fus joyeuse, que je me dis : « Elle l'empêche de travailler. » avec un certain contentement ? Mais l'année après, avec sa Mort de Manon, il triompha, il eut le prix du Salon et son succès me fit mal, à moi qui jadis n'avais vécu que de son succès. L'œuvre que j'avais reconnu le corps andalou, les boucles rousses, les yeux d'algue de Manon. Lui ne m'oubliait pas : il venait tout jour voir sa vieille mère ; peu
il venait tout jour voir sa vieille mère ; peu à peu, il me sembla qu'il venait plus souvent, qu'il restait plus longtemps. On eût dit qu'il avait quelque chose à me confier, qu'il n'osait pas et qu'il souffrait de ne pas oser. Il souffrait, le pauvre chéri, et moi qui l'adorais, je devinai bien d'où venait sa souffrance, et je ne voulais pas qu'il me l'avouât ; il fallait qu'il la supportât jusqu'à la fin, tout seul, sans conseil, sans témoins, pour qu'après il me revînt comme je le voulais, meurtri et pantelant, pour que je le guérisse, et
voulais, meurtri et pantelant, pour que je le guérisse, et qu'il me dût sa vie. Maintenant, je commençais à ne plus haïr cette Juliette, puisqu'elle lui faisait du mal. Au temps de leur lune de miel, je n'avais rien voulu connaître de leur vie. Maintenant que pointait l'aurore rousse, je m'y mêlai plus souvent : j'observai. Du premier coup d'œil, j'avais tout vu, tout compris. Ma belle-fille n'avait pas encore d'amant, mais la curiosité d'un autre homme s'éveillait dans ce cerveau impur. J'assistai à une de leurs réceptions; tout de suite, je devinai l'homme qu'elle voulait, qui allait la prendre.
suite, je devinai l'homme qu'elle voulait, qui allait la prendre. C'était un de ceux qui avaient autrefois eu de lui des demi-caresses : le premier, peut-être; et maintenant, sachant tout l'amour, elle lui revenait. Car notre premier joug nous attire le reste de la vie, et nous y retournons malgré nous-mêmes. Je rentrai dans ma petite maison de banlieue apaisée, confiante en l'avenir. Et quand, six semaines plus tard, mon pauvre Maurice aimé vient se jeter dans mes bras, sanglotant, anéanti, mais aussi furieux, enragé contre cette femme qui déjà était hors d'atteinte, je le serrai contre moi, en remerciant
était hors d'atteinte, je le serrai contre moi, en remerciant Dieu qui me le rendait. Toutes mes tortures étaient oubliées. Il me revenait ; l'autre était vaincue. Marcel Prévost. PETITS COEURS Les villas étaient voisines : un simple treillis séparait les jardins. Autrefois, les deux familles avaient entretenu de courtoises relations; ces dames se saluaient et, le dimanche à la sortie de la messe, échangeaient des compliments bourgeois; ces messieurs se rencontraient tous les matins à la gare et montaient dans le même compartiment; les enfants, un petit garçon et une petite fille d'une dizaine d'années, avaient joué ensemble. Une
une petite fille d'une dizaine d'années, avaient joué ensemble. Une discussion s'éleva à propos d'un jour de souffrance; un procès fut à suivre; de part et d'autre on en vint aux propos aigres; ces dames cessèrent de se saluer et ces messieurs affectèrent de ne pas se connaître. Les enfants reçurent l'ordre de ne plus se parler. Ils obéirent d'abord. Mais seuls ils s'ennuyèrent. D'un jardin à l'autre ils s'entendaient jouer, un regret leur venait d'être séparés. À deux, on s'amuse bien mieux. Déjà la petite fille, plus audacieuse, se rapprochait du treillis quand elle ne se sentait pas surveillée.
rapprochait du treillis quand elle ne se sentait pas surveillée. Plus timide, le petit garçon aurait bien voulu en faire autant. Mais il n'osait pas, et de ne pas oser il avait du chagrin. Il suffisait cependant d'une occasion. Suzanne était rusée. Une balle s'était égalée volontairement dans le jardin voisin. "Monsieur Paul! Monsieur Paul!" Monsieur Paul avait ramassé la balle; il jetait autour de lui des regards inquiets ; mais, comme personne ne pouvait le voir il se décida. À travers les barreaux, il passa la balle. Elle dit : « Merci, monsieur Paul. » Alors, ils se regardèrent.
: « Merci, monsieur Paul. » Alors, ils se regardèrent. La fillette s'enhardit tout à coup : — C'est ennuyant que vous ne puissiez pas venir jouer avec moi. Oui, répliqua le garçonnet avec conviction, mais maman ne veut pas. Ce jour-là, ils n'en dirent pas plus long. Mais, le lendemain, ils se retrouvèrent de nouveau en face l'un de l'autre, derrière le treillis, et, plus à l'aise, toute glace rompue, ils causèrent. L'endroit était favorable ; un massif d'arbres les séparait de l'allée. Si quelqu'un venait, les cailloux craquaient ; on n'était pas vu, et on avait le temps
; on n'était pas vu, et on avait le temps de se sauver. Tous les jours, dès lors, plusieurs fois par jour même, ils se virent ainsi en cachette. De banal, la conversation se fit intime. Bientôt on s'appela par son petit nom, et on finit par se tutoyer. Le nom, l'idée qu'ils pouvaient être surpris, et ils avaient de soudaines rougeurs, de légères émotions, des frissons à fleur de peau. C'était délicieux. Un jour, Suzanne dit à Paul : — Est-ce que ton papa aime ta maman? Paul fut surpris. Jamais il ne lui était venu à l'idée de
surpris. Jamais il ne lui était venu à l'idée de se demander si son papa aimait sa maman. — Je ne sais pas, fit-il. Mais la petite insista : — Est-ce qu'ils s' disputent? Et, sans attendre la réponse, elle continua : — Mon papa et ma maman à moi se disputent souvent, mais ils s'aiment bien tout de même, puisqu'ils s'embrassent après. Ah! répliqua Paul, ébahi. Il cherchait à se rappeler : mais rien de tel n'existait dans sa famille. On ne se disputait pas. Son père n'était jamais à la maison. Sa mère pleurait quelquefois. — Si elle
à la maison. Sa mère pleurait quelquefois. — Si elle pleure, déclara soudain la fillette, c'est qu'elle n'est pas heureuse en ménage. Paul devina triste mais Suzanne suivait toujours son idée. Elle rit : — Est-ce qu'ils couchent dans la même chambre ? — Non. — Ah bien! Mon papa et ma maman à moi couchent dans la même chambre. C'est donc que ton papa et ta maman ne s'aiment pas. Le garçonnet ouvrait de grands yeux étonnés, l'âme emplie d'une vague inquiétude. Et tout à coup il reçut comme un choc en pleine poitrine : — Et toi, est-ce
un choc en pleine poitrine : — Et toi, est-ce que tu es amoureux ? lui demandait Suzanne. Un voile passa sur les yeux de Paul ; ses oreilles se mirent à bourdonner; il lui semblait que ses jambes coulaient sous lui. — Non ! fit-il machinalement. Suzanne l'enveloppa de la tête aux pieds dans un seul regard curieux et un peu méprisant : — Tu es bien heureux de ne pas savoir ce que c'est qu'aimer. Moi j'ai été amoureuse de mon cousin Georges : c'est un grand. Il était au collège et venait tous les dimanches. Mais il
était au collège et venait tous les dimanches. Mais il me trouvait trop petite. Elle se dressa sur ses talons, et la voix haute, comme une personne sûre de son fait, elle ajouta : — Nous verrons bien quand je serai grande. Brusquement, elle s'interrompit, effrayée par l'air de son ami : — Qu'est-ce que tu as ? fit-elle. Il se tenait rigidement, sans un geste, ses yeux bleus à fleur de tête, et si pâle qu'elle eut peur. Elle répéta : — Qu'est-ce que tu as ? Mais, en même temps, son instinct de petite femme l'avertissait : elle
même temps, son instinct de petite femme l'avertissait : elle goûtait une sorte de plaisir étrange, devinant peut-être que c'était à cause d'elle, pour ce qu'elle lui racontait, qu'il était si ému. Elle ne pourrait se douter cependant du trouble qu'elle avait jeté dans l'âme de cet autre enfant de la révolution qui avait bouleversé de fond en comble ce petit cœur qui naissait à la vie. Il arrive, en effet, un moment où l'instinct d'amour qui, dès leur naissance, hante les petits mâles, s'affine soudain. Un peu de raisonnement s'introduit dans leurs actes; ils pénètrent dans un état de
s'introduit dans leurs actes; ils pénètrent dans un état de demi-conscience. C'est l'éducation des sens qui peu à peu se fait deelle-même, une première initiation aux joies et aux douleurs de la vie. Paul était allé à Suzanne, attiré par une force qu'il ignorait, et sans même se sentir attiré. Cette conversation qu'il avait eue avec la petite fille souleva un coin du voile qui dissimulait à ses yeux tout un monde de sensations nouvelles. Les mots : aimer, amour, que la petite avait prononcés, résonnèrent dans son cœur : il en soupçonna vaguement la signification. Des faits isolés, qui
il en soupçonna vaguement la signification. Des faits isolés, qui étaient restés jusque-là enfouis et comme écrasés dans le fond de sa mémoire, prirent soudain du relief; il entrevit ainsi l'explication de certaines lectures qu'il avait faites, de certaines choses qu'il avait vues, dont le sens lui avait entièrement échappé, et qui maintenant se traduisaient à lui sous une forme un peu mystérieuse encore, mais réelle. S'il ne concevait toujours pas la nature du sentiment qui le portait vers la petite fille, il se sentait désormais poussé vers elle. Ce n'était donc plus un simple attrait qu'il subissait à son
n'était donc plus un simple attrait qu'il subissait à son insu. Le désir s'était réveillé en lui. Une volonté présidait aux manifestations de ce désir. Jusqu'à ce jour, c'était la fillette, plus précoce qui dominait, qui avait les ruses, qui réglait à sa guise la part de vie ou de leurs vies se mêlaient. Du jour au lendemain, les rôles furent intervertis. Paul devint le maître. Il s'enhardit bientôt jusqu'à démolir cinq ou six barreaux du treillage afin de rejoindre Suzanne et de ne plus être séparé d'elle par un infranchissable obstacle, car il voulait la sentir près de lui.
infranchissable obstacle, car il voulait la sentir près de lui. Un tronc d'arbre leur servit de siège. Ils s'assirent côte à côte. Leurs genoux se froissaient et ils en éprouvaient du plaisir. Leurs mains se liaient et ne se quittaient plus. De furtives rougeurs leur enlavaient le teint. Un même désir confus les caressait. Et d'abord il se mêla à leur joie cette gravité émue que les enfants apportent dans l'expression de leurs sentiments, quand ils ont conscience qu'ils imitent les grandes personnes. Un jour, Paul demanda à Suzanne : "Veux-tu que nous nous mariions plus tard, quand nous serons
"Veux-tu que nous nous mariions plus tard, quand nous serons grands ? Et la petite, sérieuse, répondit : "Oui, je veux bien." Alors, une détente se produisit dans leurs petits cœurs. Lorsqu'il fut bien admis, conclu d'une façon définitive, qu'ils seraient mari et femme, ils se sentirent plus libres. Ensemble, ils purent jouer. Leur nature d'enfants revint. Paul était gamin, il grimpait sur les arbres, à califourchon sur une branche, il s'amusait à faire le singe. Il était si drôle, que Suzanne riait aux larmes. Ils allaient cependant être séparés. Les parents de Suzanne passaient les mois d'août et de
Les parents de Suzanne passaient les mois d'août et de septembre au bord de la mer. Le jour du départ arriva. Ils se virent la veille comme d'habitude. Ce n'est qu'à partir d'un certain âge que l'on commence à trouver que les jours s'écoulent rapidement. Les enfants n'ont qu'une notion très confuse du temps : l'avenir n'existe en quelque sorte pas pour eux, tant qu'ils le conçoivent vague et lointain. Deux mois leur paraissent énormes et il ne leur semble pas en voir la fin mais précisément parce que cette notion du temps est confuse chez eux, ils n'ont pas
notion du temps est confuse chez eux, ils n'ont pas non plus cette sensation du "jamais plus" qui nous angoisse et nous épouvante. Paul et Suzanne étaient tristes, mais ils ne souffraient pas. Ils se disaient bien qu'ils allaient rester longtemps, très longtemps sans se voir mais ce très longtemps ne représentait rien de précis pour eux, et ils ne présageaient pas l'avenir. Au moment de se séparer, Suzanne dit : "Quand papa s'en va en voyage, il embrasse maman." Ces jeux petits ne s'étaient jamais embrassés. Paul y avait bien pensé parce qu'il savait que les gens qui s'aiment
bien pensé parce qu'il savait que les gens qui s'aiment s'embrassent, mais une crainte vague l'en avait toujours empêché, la crainte de faire quelque chose de mal, cette idée presque inconsciente du péché, qui hante les jeunes imaginations et les cœurs les plus innocents — mystérieux, profond et héréditaire instinct que des siècles de religiosité ont mis en nous. Ce jour-là comme les autres, il hésita. Mais la fillette, plus instinctive, se pencha vers lui. Il se laissa attirer. Le hasard fit que les lèvres se rencontrèrent. Paul eut une émotion si vive qu'il lui sembla que son cœur cessait
émotion si vive qu'il lui sembla que son cœur cessait de battre, il dut s'appuyer contre le treillis pour ne pas tomber. Suzanne, qu'on appelait de tous côtés dans le jardin, s'était déjà sauvée en courant. Le lendemain, de bonne heure, Paul, qui n'avait pas dormi de la nuit, se leva. Par la fenêtre entrouverte, il regardait à la grille de la villa voisine les préparatifs du voyage, les malles qu'on hissait sur un lourd omnibus. Suzanne apparut toute rose, excitée par le départ; elle sautillait, une cage à la main, et jasait comme une petite folle : "Mon oiseau
main, et jasait comme une petite folle : "Mon oiseau ! mon oiseau ! où allez-vous mettre mon oiseau ?" Et de la voir si gaie, alors qu'il était si triste, le petit garçon eut le cœur serré. L'omnibus s'ébranla, il le suivit des yeux jusqu'au tournant de la rue. Puis, son regard s'accrocha à un nuage léger, qui glissait sous le ciel bleu. Là-bas, sur le coteau, le nuage s'évapora brusquement. Alors Paul rentra dans l'intérieur de sa chambre. Au même instant la porte s'ouvrit. — Eh bien ! Paul, qu'est-ce que tu fais ? Il courut s'abattre sur
Paul, qu'est-ce que tu fais ? Il courut s'abattre sur le cœur de sa mère. De grosses larmes coulaient sur ses joues. Marcel L'Heureux. VOCATION D'ARTISTE Par XAROF Ma chère amie, Voici un mois que vous êtes partie à Séville pour voir la Semaine Sainte avec votre cousin, et je trouve que cela est bien suffisant. Je ne sais pas quelle idée vous avez eue de faire ce voyage et à quoi j'ai moi-même pensé en vous le permettant. Croyez-vous que vous n'auriez pas aussi bien fait vos dévotions ici, à Saint-Pierre de Chaillot. Quant à votre cousin, ces peintres
à Saint-Pierre de Chaillot. Quant à votre cousin, ces peintres ont toujours des idées comme personne ; qu'est-ce qu'ils chantent avec leur pittoresque, leur couleur locale ? Est-ce qu'ils ne pourraient pas attendre tranquillement ici qu'on refasse une de ces expositions universelles, gloire de notre siècle, sans courir au diable sous prétexte de Semaine Sainte ? Enfin, cela les regarde, ils ont la femme de ménage l'insouciance, et pour valet de chambre le hasard, et peu leur importe de quitter leurs pénates. Mais vous, une mère de famille, abandonner votre maison, votre enfant et me laisser tout le poids du
maison, votre enfant et me laisser tout le poids du monde, n'aurait pas fait ça ! Il m'incombe, comme père de famille, bien d'autres grands et légitimes soucis que ceux de l'intérieur, et, quand je rentre de mon ministère des Us et Coutumes, la tête fatiguée par les graves questions qui dépendent de mon service des Routines, je trouve dur, au lieu de délasser mon esprit dans quelque paisible partie de bézigue chinois, d'être obligé de contrôler les livres de la bonne ou de surveiller votre fils ! Et quels livres, madame ! Et quel fils ! Cette fille, dont
livres, madame ! Et quel fils ! Cette fille, dont vous me vantiez sans cesse les qualités, vous et votre cousin, que vous me faisiez augmenter tous les mois sous prétexte de l'encourager, se livrait avec l'anse du panier à des danses que je qualifierai de honteuses, et j'ai dû m'en séparer à la suite du scandale que vous lirez tout à l'heure. Quant à votre fils, il est encore plus mal; et c'est vraiment pour moi un insoluble problème que cet enfant me ressemble si peu de goûts et d'allures. Peut-être dois-je attribuer cela aux déplorables exemples qui lui
d'allures. Peut-être dois-je attribuer cela aux déplorables exemples qui lui sont donnés par votre cousin, que vous avez tenu à prendre pour son parrain. Mais je comprends tout de même difficilement qu'un garçon qui doit être intelligent, puisqu'il est mon fils, et qui est en âge de raisonner, puisqu'il a près de quatorze ans, écoute plus volontiers les paradoxes ridicules et les songes creux d'un fou comme votre artiste de cousin, que les sages enseignements et les grands exemples du devoir que je tire sans cesse pour lui des auteurs de l'antiquité. Depuis que vous êtes partie, cet enfant me
de l'antiquité. Depuis que vous êtes partie, cet enfant me rend positivement idiot. Il s'attarde quotidiennement, au sortir du collège, aux devantures des libraires, à contempler des journaux illustrés où dessine votre cousin. Et moi, pendant ce temps-là, je suis obligé d'attendre pour mon dîner que ce garnement qui se fait un plaisir de son père, se soit décidé à rentrer. Quand il arrive enfin, c'est pour tout bouleverser à la maison, pour taper à la caserne du piano du salon, qui pourrait être son grand-père tant il est vieux, et sur lequel il joue des horreurs d'un nommé Bruant.
et sur lequel il joue des horreurs d'un nommé Bruant. Si je ferme le piano, il s'en va à la cuisine ennuyer la bonne, et il ne craint pas même de lui faire des propositions malhonnêtes, au-dessus de son âge, qui indiquent vraiment une dépravation inouïe. L'autre jour, je suis arrivé au moment où il embrassait cette fille, quand je l'ai moralement mordre, savez-vous ce qu'il a eu l'aplomb de me répondre: « Oh ! par quoi ! Ça t'est jamais arrivé ? Va donc, eh ! jaloux ! » Si j'essaie de causer avec lui, je n'en tire qu'un
Si j'essaie de causer avec lui, je n'en tire qu'un bavardage ridicule et dans un français qui ferait rougir ces immortels auteurs dont les professeurs lui enseignent les beautés. Bref, c'est en vain que je cherche dans ce jeune esprit ces pensées pondérées et calmes que j'y aimerais voir germer. Ce ne sont que des lubies d'enfant paresseux, des plaisanteries d'un goût déplorable sur la « balle de son professeur », le « bâton de son directeur » et les « chics types » qu'il brûle d'imiter. Et si vous saviez qui c'est! Je rougis de vous l'écrire ! Les