jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
trois quarts, sans réussir à s'en emparer. Le premier assaut d'infanterie sur le centre n'obtint pas un meilleur succès. L'Empereur avait disposé pour battre ce centre une batterie de 80 pièces. Ce fut la plus grande canonnade que l'on eût encore entendue. Mais les lignes anglaises, à l'abri de leurs contre-pentes, se riaient de l'orage. Nos troupes furent repoussées. Il était une heure et demie lorsqu'après ce premier acte, on aperçut au loin sur la droite, une troupe qui avançait. C'était Bulow, l'avant-garde de Blücher, qui marchait au canon et approchait à marches forcées. Dès le matin, l'Empereur avait prescrit
approchait à marches forcées. Dès le matin, l'Empereur avait prescrit à Grouchy de manœuvrer pour se placer entre lui et Blücher et prolonger sa droite. Il fallait à tout prix intercepter l'armée prussienne. Soult dépêcha à Grouchy un nouvel ordre plus pressant. Grouchy lut « bataille gagnée » pour « bataille engagée ». Il ne modifia rien à ses dispositions. Cependant Napoléon regardait la situation comme sérieuse, mais nullement compromise. Ney, brûlant de réparer sa mollesse veut frapper le coup décisif. Il savait que Napoléon avait le dessein conforme à ses habitudes, de terminer la bataille par ce qu'il appelait
ses habitudes, de terminer la bataille par ce qu'il appelait « l'événement M; » il avait entendu parler d'une charge monstrueuse de cavalerie qui, comme un coup de bélier, achèverait de rompre et de disloquer le centre ennemi. Ney était, avec Murat et Lassalle, un des meilleurs cavaliers de l'armée. Il se place à la tête des divisions fameuses de Milhaud et de Lefebvre-Desnouettes et les entraîne à sa suite à la conquête du plateau de Mont Saint-Jean, charge épique, restée la plus illustre de l'histoire ! Onze fois repoussées, onze fois elles remontent, escaladent le ravin et reviennent à
onze fois elles remontent, escaladent le ravin et reviennent à la charge. Ce fut une mêlée furieuse. Les carrés britanniques ébranlés, éventrés, sont près de céder. La bataille à ce moment était plus qu'indécise. « Cette fois, dit un Anglais, je crois que c'est bien fini. » « C'est trop tôt d'une heure s'écria l'Empereur en voyant cette folie sublime ! mais il faut soutenir ce qui est fait. » Et il lance pour appuyer Ney ses derniers cavaliers, toute la réserve de Kellermann. Vers 4 heures du soir, la dernière charge avait fini par ébranler enfin les lignes anglaises.
dernière charge avait fini par ébranler enfin les lignes anglaises. Un peu d'infanterie suffisait pour achever la victoire. Ney se souvient alors qu'il a deux divisions de ligne sous la main, et qu'il aurait d'abord enlever son premier objectif : il s'empare de la Haie-Sainte par un combat furieux, l'infanterie aborde le plateau et prend pied sur la crête. Ney reclame des secours. « De l'infanterie ? s'écrie l'Empereur, où veut-il que j'en prenne ? Veut-il que j'en fasse ? » Cette infanterie, cependant, il l'avait : il lui restait 14 bataillons de la garde. Le centre ennemi était ouvert.
14 bataillons de la garde. Le centre ennemi était ouvert. Si la garde eût donné à cet instant, c'en était fait de Wellington. Le moment était critique. Les Prussiens de Bulow s'étaient rapprochés et menaçaient l'Empereur à revers par Plancenoit. Napoléon jette de ce côté trois bataillons de sa garde. Plancenoit est repris, le péril conjuré. Alors il se décide à lancer à l'assaut de Mont Saint-Jean le reste de la vieille garde ; trop tard Wellington a eu le temps de reformer son centre. L'assaut est inutile. La garde foudroyée par les batteries (on s'était battu de deux heures
foudroyée par les batteries (on s'était battu de deux heures autour d'elles sans penser à les exclure ou à les mettre hors de service), fauchée à bout portant, fusillée, écharpée, vacille sur la crête. La partie est perdue. Napoléon, à ce moment, aperçoit le subit écroulement de sa ligne. Il n'a pas une troupe fraîche pour parer au désastre. En même temps, les Prussiens se font plus pressants sur sa droite. L'Empereur tente alors de rompre le combat ; il était difficile d'échapper à la tenaille où s'agitaient les tronçons brisés de son armée. Il cherche du moins à sauver
brisés de son armée. Il cherche du moins à sauver ce qui peut l'être encore. Dans la plaine au pied du Mont Saint-Jean il forme ses trois derniers bataillons en carrés, espère opposer une digue à l'ennemi, faire un barrage solide à travers lequel s'écouleront les débris de ses divisions, qu'il recueillera plus loin à l'abri de ces piliers. Il se place lui-même dans un de ces carrés. Poursuivis par les masses ennemies, harcelés de toutes parts, ses bataillons font tête à la mauvaise fortune dans le crépuscule qui tombe, avec la rage du désespoir. C'est alors que Cambacérès lâche
avec la rage du désespoir. C'est alors que Cambacérès lâche le mot immortel. L'Empereur faiblement était pris dans sa berline. Dans cette campagne de quatre jours il n'avait pas pris vingt heures de repos ; il était demeuré trente-sept heures à cheval. Un officier, Baltus, l'aperçut à minuit : il était debout, près d'un feu, dans une petite clairière. Immobile, les bras croisés, il était tourné vers le Nord, le regard fixé vers Waterloo. Des larmes coulaient sur son visage : il semblait interroger le destin et pleurer en silence le deuil de la Grande Armée. Le village de Waterloo,
le deuil de la Grande Armée. Le village de Waterloo, le lendemain de la bataille. Aquatinte anglaise, dessin d'après nature. (Coll. de M. Emile Brouwet.) À SAINTE-HÉLÈNE. LA MALADIE ET LA MORT DE NAPOLÉON. À Sainte-Hélène. Le champ de course des officiers anglais. On aperçoit au fond la maison de l'Empereur à Longwood. — (Lithographie anglaise. Coll. de M. Emile Brouwet). LA SANTÉ DE NAPOLÉON a été pendant longtemps excellente. On pourrait dire extraordinaire, — si l'on songe aux fatigues qu'il a endurées, — car l'on sait du reste qu'il ne se ménageait point en campagne, ni sur le champ
ne se ménageait point en campagne, ni sur le champ de bataille même. Goethe dit excellemment : « Que n'a-t-il exigé et que n'a-t-il pu exiger de sa personne? Des sables brûlants de la Syrie aux neiges de Moscou, quelle infinité de marches, de batailles, de bivouacs nocturnes ! Que de fatigues et de privations ! Peu de sommeil, peu de nourriture, et, sans cesse son activité cérébrale intense ! Quand on suppute tout ce que celui-là a fait et enduré, il semble qu'à quarante ans, il eût dû être usé jusqu'au dernier atome ? Eh bien, non ! Cela
usé jusqu'au dernier atome ? Eh bien, non ! Cela ne signifie point que Napoléon ait été exempt de malaises assez graves, d'incommodités assez douloureuses, et même de maladie. Des névralgies faciales, des vomissements de biles, des hémorrhodies anales (dès l'Italie) et de la dysurie, dont les accès deviennent de plus en plus fréquents. Mais rien de sérieux ni d'inquiétant dans tout cela ; rien — et jusqu'à Sainte-Hélène — qui montre ou puisse faire supposer que l'organisme est attaqué, ni menacé. Et quant aux maladies que l'on qualifie de secrètes, sans doute pour les mieux publier, peut-être calomnie. Rien,
secrètes, sans doute pour les mieux publier, peut-être calomnie. Rien, non plus, à Sainte-Hélène durant les sept ou huit premiers mois ; c'est-à-dire tant que le lieu, le climat, le régime, les vexations, restrictions et humiliations de toute sorte, imposées au prisonnier, n'ont pas commencé leur œuvre. Cela change, sans que l'on puisse fixer le jour, vers le milieu de 1816, et ce changement n'est que trop facile à comprendre. Sainte-Hélène est une montagne qui surgit de l'Océan Atlantique; un volcan, evenu un énorme cratère, un chaos de roches ignées, de laves et de scories, de plateaux, de ravins, de
de laves et de scories, de plateaux, de ravins, de pics et d'abîmes un sol noirâtre et visqueux, couvert de calices et de pierres ponces, ou bien d'une fange sombre et gluante, parce que l'eau de pluie stagne et croupit sur cette roche imperméable. Le climat est celui des tropiques, mais avec certains phénomènes particuliers. Le soleil, — lorsqu'il brille, est brûlant. Mais l'alizé du sud-est, qui ne cesse guère de souffler, est glacé, et si bien qu'en quelques minutes, ou en quelques mètres, on supporte des écarts de dix, douze et quinze degrés. Au surplus, le soleil, se montre-t-il
douze et quinze degrés. Au surplus, le soleil, se montre-t-il rarement. Neuf jours sur dix, c'est la pluie ; toutes les variétés, toute la gamme des pluies, de l'épais brouillard à l'averse cinglante et au déluge déchaîné. Et cela n'est rien. Nous savons qu'à Longwood, maison neuve et bâtie pour Napoléon, les vitres sont engluées d'une buée épaisse, — les planchers et les plintesses des cloisons, pourris, — les tables rongées, les bras ou les pieds de fauteuil se détachent, le plafond, d'ailleurs recouvert pour toiture, de carton goudronné, se gondole et se lézarde. Les rats et les insectes pulluent.
gondole et se lézarde. Les rats et les insectes pulluent. Il pleut partout, à la table et jusque dans le lit de l'Empereur, qui entretient des feux si violents qu'ils incommodent ses compagnons, et lui valent à lui-même un rejet profond de migraines et d'étourdissements. Napoléon a toujours été un mauvais convive, comme il sera un mauvais malade. On sait son ordinaire façon de manger : debout, à la hâte, et pêle-mêle, piquant, au hasard, dans tous les plats, alternativement. C'est donc mauvaise hygiène, assurément. Ses goûts n'ont rien d'hygiénique. Ses mets préférés sont les potages (mêlés de sucre, de
Ses mets préférés sont les potages (mêlés de sucre, de lait et de jaune d'œufs), la charcuterie (et notamment les boudins), tous les poissons et le poulet accommodé de n'importe quelle manière, les gros haricots bien farineux, les lentilles à l'huile, — beaucoup d'huile, — les fritures, pâtés à la viande, pâtes au jus ou à la sauce, et pâtisseries. Et cela, certes, « ne lui vaut rien ». L'humidité cependant, n'empêche pas nécessairement de se bien porter, non plus que le vent, les haricots rouges et les lentilles à l'huile. Ce n'est point de la nourriture, en effet, qu'est
l'huile. Ce n'est point de la nourriture, en effet, qu'est mort Napoléon, ni même du climat. Ce qui l'a tué, c'est le traitement qui lui a été infligé ; ce sont les vexations et tourments de toute sorte, sans cesse gradués, et renforcés ; c'est encore l'incrédulité ; le mauvais vouloir, l'ironie, le mépris diversément motivé, qu'on oppose à toutes ses protestations, demandes et plaintes ; c'est l'obstination à dire, et, mon dieu ! peut-être bien à croire, — qu'il feint ou qu'il exagère. Son meurtrier, c'est le Ministère anglais Liverpool et Bathurst, principalement et l'agent d'exécution, c'est Hudson Lowe.
Liverpool et Bathurst, principalement et l'agent d'exécution, c'est Hudson Lowe. Passons sur les mauvais procédés de toute espèce : et de chaque jour. La liberté l'eût aidé à les supporter. Mais il n'est pas libre, précisément, et l'origine première, et la cause essentielle de sa maladie, — qui trouva, par ailleurs et dans ce que j'ai dit, si trop de circonstances favorables, — c'est la claustration à laquelle il fut condamné. Claustration, — il faut s'entendre sur la chose et le mot. Certes, Napoléon n'est pas interné, dans un cachot. Il est à libre dans sa maison et il peut
Il est à libre dans sa maison et il peut en sortir. Il peut se promener ; il peut fournir de longues courses à pied, à cheval, en voiture. Mais d'abord, s'il quitte Longwood, il aperçoit, jour et nuit, à l'entrée de l'avenue, au bout du jardin, sur le plateau, sur les hauteurs, en tous endroits d'où il peut être vu, une ou plusieurs sentinelles. S'il se promène, il en rencontre à chaque tournant de route, à chaque accident de terrain. L'espace de douze milles anglais qui lui est primitivement accordé, Hudson Lowe le réduit à huit, puis à quatre
accordé, Hudson Lowe le réduit à huit, puis à quatre milles. Bientôt, cette surveillance tyrannique et sournoise offense l'Empereur, l'écouante et l'irrite. Il ne dépasse plus les limites du jardin, et, comme il s'y heurte encore à des geôliers en uniforme, il s'en ferme, il rôde autour de la maison, il en arrive à vivre dans cinq ou six pièces étroites, humides et surchauffées. Claustration humides et surchauffées. Claustration volontaire ! — Soit ; mais combien justifiée ! Outre que Napoléon n'a jamais songé à s'évader, — outre qu'aucun projet sérieux n'a été formé, aucune tentative faite, pour le délivrer,
sérieux n'a été formé, aucune tentative faite, pour le délivrer, — Sainte-Hélène était bien, à elle seule, la plus sûre et la plus inaccessible des prisons. Voilà comment et pourquoi Napoléon est vraiment prisonnier, or, ce qu'il lui faut absolument, ce qui lui est essentiel et vital, c'est la liberté, le grand air, le mouvement, l'exercice, d'abord, parce qu'il y est accoutumé de longue date, — ayant eu, lui aussi, pour champ de course la terre, — puis parce que sa constitution l'exige. Par un phénomène particulier, le flux sanguin s'est toujours opéré, chez lui, avec une lenteur extrême. Son
s'est toujours opéré, chez lui, avec une lenteur extrême. Son pouls ne donne, à l'ordinaire que de 55 à 60 pulsations par minute. Il disait, lui-même : « Je n'ai jamais senti mon cœur battre ». Les médecins lui avaient conseillé une vie active, et cette chose, il n'avait pas besoin du conseil ! — pour parer au défaut de circulation, et aux troubles qu'il engendre : migraine, suffocation, engourdissement, œdème et varices. C'est vers l'automne de 1816 que Napoléon commença, sinon de souffrir, du moins de se plaindre : céphalalgie constante, bourdonnements d'oreilles, rhumes, maux de gorge, fluxions et
céphalalgie constante, bourdonnements d'oreilles, rhumes, maux de gorge, fluxions et « douleurs ». Il les met d'abord sur le compte du climat, et il invoque ce climat pour faire de plus en plus rares les sorties qui lui répugnent pour les raisons que l'on sait. Il se sent assez inquiet pour consulter le docteur O'Méara, chirurgien de la marine royale, qu'il avait connu à bord du Bellérophon et du Northumberland, de l'île d'Aix à Sainte-Hélène. Nul médecin français n'ayant consenti à suivre le prisonnier, le ministère anglais avait commis O'Méara au service du « Général Bonaparte », qui lui marqua
au service du « Général Bonaparte », qui lui marqua de l'amitié et rechercha sa compagnie. Napoléon se plaint déjà d'une douleur dans la région hypocondriaque droite, au-dessous du cartilage des côtes ; quelque chose qui pèse, qui gratte; avec des élancements assez aigus, et dont il éprouve quelque soulagement en se frottant l'aine. O'Méara examine la région indiquée, la trouve tuméfiée, dure et sensible au toucher, et diagnostique une inflammation du foie. Il s'est trompé, on ne le sait que trop ; mais son erreur est plausible. À Napoléon ne sentait rien à l'estomac qu'il avait excellent. Son tempérament,
ne sentait rien à l'estomac qu'il avait excellent. Son tempérament, au contraire, était évidemment bilieux. L'hépatite est endémique à Sainte-Hélène et faisait de nombreuses victimes parmi la garnison. Le cancer, enfin, se manifeste, lui aussi, et au début, par une douleur à l'épigastre. O'Méara crut donc à une affection du foie et la combattit par la thérapeutique alors en usage : purgations, calomel, pilules mercurielles, et cette médication demeura, naturellement, inefficace. Quand O'Méara, tombé en disgrâce, par la haine et les calomnies d'Hudson Lowe, est expulsé de Sainte-Hélène (juillet 1818), l'état de Napoléon, s'il n'est pas encore alarmant, s'est sensiblement
l'état de Napoléon, s'il n'est pas encore alarmant, s'est sensiblement aggravé. Le chirurgien Stokoe, qui remplace O'Méara, commet la même erreur, pour les mêmes causes, poursuit le même traitement, encourt la même haine et une disgrâce plus complète encore, puisqu'il est chassé de l'île (janvier 1819), traduit en conseil de guerre. Le canal de l'Ourcq, par Swebach. (Coll. du Comte de Las Cases.) guerre, et rayé des cadres de la marine. — Ici, il faut, à nouveau, faire place au Cabinet anglais et à Hudson Lowe. Napoléon est un « mauvais malade », assurément. Entendez que, comme tous les malades,
mauvais malade », assurément. Entendez que, comme tous les malades, il sait, il sait bien, lui, qu'il souffre, et à quel point, — et qu'il constate que ni médecins ni remèdes n'apportent de tempérament à sa souffrance. Au surplus, le Ministère, le Gouverneur et les journaux anglais, ne veulent pas admettre que « le Général » soit malade. Malade ! dans un séjour aussi délicieux et sous un climat aussi balsamique que celui de Sainte-Hélène, renommée, comme l'on sait, pour sa salubrité ! Malade quand on est si largement pourvu de toutes les commodités et agréments de la vie !
de toutes les commodités et agréments de la vie ! Malade ? Il l'est si peu, en vérité, il met une telle malice à déguiser les choses : qu'en octobre 1818, le capitaine Nicholls le trouve « d'un teint cadaverique et semblable à un spectre », — qu'en janvier 1819, il ne peut plus se tenir debout, par suite de l’œdème des jambes, — qu'il a une syncope, et une légère attaque d'apoplexie, — qu'en outre de la douleur persistante de l'aine, et de plus en plus taraudante, il éprouve de terribles déchirures dans le côté, la poitrine et l'épaule,
de terribles déchirures dans le côté, la poitrine et l'épaule, — qu'il est rongé d'une fièvre continuelle, qu'il prend jusqu'à trois bains chauds chaque jour, — et juge prudent enfin de faire un testament (août 1819). L'hiver de 1819, le printemps et l'été de 1820 cependant, marquent une sorte d'accalmie, ou d'arrêt, qui fortifient Hudson Lowe et le gouvernement anglais dans leur parti-pris invincible de bonne santé et de comédie. Dès l'automne de 1820, le mal reprend sa marche, qui, dès lors, se précipite. Les six derniers mois sont six mois d'agonie. Les maux d'estomac redoublent et les vomissements se
mois d'agonie. Les maux d'estomac redoublent et les vomissements se multiplient. L'œdème des jambes gagne sans cesse. Toux sèche et cassante ; évanouissements, décoloration gracieuse des mains, lèvres et gencives ; un sommeil accablant et presque léthargique ; hyperesthésie et atonie à la fois de la vision (l'Empereur ne peut supporter l'éclat de la lumière, et, peu à peu, toute la lumière, et il en viendra à tout fermer, à se tenir dans une obscurité complète) ; — troubles et suspensions de la mémoire ; circulation encore ralentie et le bas du corps glacé parfois jusqu'à mi-cuisses ; application de
bas du corps glacé parfois jusqu'à mi-cuisses ; application de couvertures, draps et serviettes chaudes, si chaudes que les serviteurs ne peuvent les tenir en main, quoiqu'elles paraissent à peine tièdes au patient ; — inappétence et dégoût de toutes nourritures que, d'ailleurs, l'estomac rejette, par des hoquets et contractions continuelles ; — à l'âme et au côté droit enfin, des « coups de couteau » ou des « lames de rasoir ». Ces symptômes sont si alarmants qu'un médecin, un bon, un vrai médecin paraît plus que jamais nécessaire. Il y en a un nouveau, depuis le mois de
Il y en a un nouveau, depuis le mois de septembre 1820, en qui Napoléon devrait avoir confiance, puisqu'il est Corse et a été choisi par le cardinal Fesch lui-même, en même temps que deux aumôniers et quelques domestiques. Antommarchi faisait grand état d'études auxquelles il ne s'était jamais livré et d'un diplôme qu'il n'avait jamais obtenu. Ni médecin, ni officier de santé ; mais simplement prosecteur d'anatomie à l'Université de Pise, et qui ne connaissait de la médecine que ce qu'en savaient les barbiers de Cervantès ou les apothicaires de Molière. En février et mars 1821, l'évolution du mal
de Molière. En février et mars 1821, l'évolution du mal se manifeste par un redoublement de symptômes et de douleurs. Antommarchi est impuissant, — on le bien, lorsqu'on l'appelle, il est à Jamestown, où il se distrait comme l'on devine, — ou bien, il imagine de donner de l'émétique ! de l'émétique sur l'estomac de Napoléon ! C'est de l'eauforte sur une plaie ! Et la douleur est tellement effroyable, en effet, que l'Empereur crie, se tord et se roule par terre. Il traite d'âne bâté et d'assassin Antommarchi, qui lui déplaît déjà par sa jactance et sa légèreté, et
lui déplaît déjà par sa jactance et sa légèreté, et il refuse de le revoir. Inquiets, Bertrand et Montholon cherchent du secours, et sollicitent d'Hudson Lowe l'assistance du Dr Arnott, du 20e de ligne, dont la science, la pratique et le caractère sont également estimés. Napoléon accepte de le recevoir (16 avril). Arnott le examine en parfaite conscience et avec des soins minutieux ; puis, conclut, lui aussi, à de l'hépatite, prescrit une nourriture légère et des purgations ! Arnott, qui est Le 26, et pour la première fois, Napoléon vomit une matière fluide, noirâtre, semblable à du marc de
vomit une matière fluide, noirâtre, semblable à du marc de café. C'est ce jour-là, seulement, et à ces signes, que la vérité s'entrouvre aux yeux d'Arnott : le cancer ! Napoléon, au reste, ne la soupçonne point. Il s'avise pourtant, au contraire de ce qu'il avait cru et dit jusqu'alors, que le siège de son mal est dans l'estomac, et que ce mal pourrait bien être celui auquel son père a succombé : un cancer au pylore. Avec l'aide de Montholon, il vient de faire son testament, écrit, tout entier, et deux fois de sa main. Il a, dès longtemps,
et deux fois de sa main. Il a, dès longtemps, annoncé sa fin certaine et proche, et il semble bien l'avoir fait avec une sincérité égale à sa sérénité. Le 3 mai, il s'enferme longuement avec l'abbé Vignali. Point de mise en scène, point de conseils, regret ou repentir faciles et ostentatoires ; point de déclaration ni de paroles historiques pour la postérité. Que s'est-il passé là ? C'est le secret de Dieu. Mais l'on peut penser que Napoléon s'est confessé. L'abbé Vignali a dit lui-même, qu'il l'avait administré, l'état de l'estomac ne permettant pas d'autre sacrement. Tout ceci, parmi
de l'estomac ne permettant pas d'autre sacrement. Tout ceci, parmi la fièvre, le hoquet, les vomissements, le délire et le coma. Tantôt il ne reconnaît plus ceux qui l'entourent, tantôt il croit voir O'Méara, tantôt il dicte à Marchand des legs et des richesses imaginaires. On attend la fin, on le soutient avec un peu de vin et de gelée de viande, on apaise sa soif par des gorgées d'orangeade et d'eau sucrée, ou en pressant, une éponge sur ses lèvres. La nuit du 4 au 5 mai, le délire ne cesse pas. Vers dix heures du soir, il prononce
ne cesse pas. Vers dix heures du soir, il prononce beaucoup de mots inarticulés, où l'on croit distinguer, ou qu'on traduit par : France. Tête. Mon fils. Armée. Ce furent ses derniers sons. Et soudain, il se dresse, rejette les couvertures, bondit hors du lit, saisit à la gorge Montholon qui essaie de l'arrêter et qu'il pense étrangler. Archambault, qui veille dans la pièce voisine, est obligé de détacher les mains crispées. Dernier sursaut. On recouche le moribond, qui dès lors se tient calme. A cinq heures du matin, il vomit la même matière noire que le 26 avril. Il
vomit la même matière noire que le 26 avril. Il a assez de force encore dans le regard, l'œil devient fixe, la bouche se tend, la mâchoire inférieure s'affaisse, le hoquet et le râle grondent. C'est l'agonie. Elle se prolonge toute la journée du 5 mai, en présence de Montholon, de Bertrand, sa femme et ses enfants, des prêtres, de Marchand, de tous les Français qu'on a appelés. Il faut nommer ici ces derniers et fidèles serviteurs Saint-Denis, Pierron, Archambault, Coursot, Chandelier, et Noverraz, qui torturé d'une crise aiguë d'hépatite, s'est traîné jusque dans la chambre et pleure à grosses
s'est traîné jusque dans la chambre et pleure à grosses larmes. Ils sont là, — et Arnott et Antommarchi, — autour du petit lit de fer, le lit de camp aux quatre aigles d'argent, le lit de Marengo et d'Austerlitz. Au dehors, la tempête fait rage : torrents de pluie, nuages galopant dans un ciel bas et livide, vent furieux qui hurle sur le plateau, tord les arbres et fait trembler la maison ; tempête réelle et non pas symbolique. L'Empereur repose déjà dans le repos, la main droite pendante. A cinq heures cinquante minutes, — à l'instant précis où,