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quart d'heure d'attente, l'empereur fait introduire l'archichancelier et le secrétaire de la Maison impériale, Regnauld. Il prononce quelques mots ; puis, c'est à Joséphine de parler : elle tient en main la déclaration qu'elle va lire, écrite de sa main sur le petit papier à lettres qui lui est habituel. Elle commence : « Avec la permission de notre auguste et cher époux, je dois déclarer que, ne conservant aucun espoir d'avoir des enfants qui puissent satisfaire les besoins de sa politique et l'intérêt de la France, je me plais à lui donner la plus grande preuve d'attachement et de
à lui donner la plus grande preuve d'attachement et de dévouement qui ait jamais été donnée sur la terre. » Mais ici ses larmes l'étouffent, elle suffoque. Regnauld prend le feuillet et continue la lecture. Il a été conservé ce papier ; on le voit au musée des Archives nationales, et on ne peut considérer sans émotion ces quarante petites lignes de griffonnage qui à de si beaux yeux ont coûté tant de larmes. Le lendemain, c'est « l'exécution » ; elle doit quitter, à deux heures de l'après-midi, les Tuileries où elle ne rentrera plus. Sous le péristyle de
Tuileries où elle ne rentrera plus. Sous le péristyle de l'escalier de Flore sont arrêtées les voitures où l'on entasse le déménagement ; des caisses, des meubles d'usage, des cartons de robes et de chapeaux, les bibelots intimes, deux chiens, un perroquet. Joséphine erre dans les chambres de son appartement impérial d'où elle est « chassée » et qu'une autre occupera bientôt. Tandis qu'elle repasse pour la dernière fois de ce décor familier ses yeux gros de larmes, une porte s'ouvre, l'empereur entre : Joséphine, sanglotante, s'abat sur sa poitrine ; il l'embrasse à plusieurs reprises « très tendrement »,
; il l'embrasse à plusieurs reprises « très tendrement », il la soutient, elle s'évanouit ; quand elle revient à elle, il n'est plus là ; son secrétaire Méneval annonce qu'il est parti pour Trianon. Alors, à Méneval, elle adresse ses recommandations ; il faudra dire ceci, ne pas oublier cela, minuties qu'elle prolonge pour gagner quelques instants, une minute, des secondes. Ou pense à la malheureuse criant : — Encore un moment, monsieur le bourreau ! Il faut pourtant franchir cette porte au-delà de laquelle elle ne sera plus rien : elle part, elle descend les degrés de cet
rien : elle part, elle descend les degrés de cet escalier de Flore que tant et tant de ses courtisans ont gravi ; Méneval la soutient jusqu'à la voiture : une belle voiture, toute dorée et drapée à lourdes crépines, qu'on appelle l'Opale et qui est aujourd'hui conservée au musée de la Malmaison : le marchepied est haut de quatre marches : on songe, en le voyant, aux marches de l'échafaud. L'Opale roule vers la Malmaison : le tout l'attriste et la déchire ; le ciel est sombre, il pleut à verse : il semble que toute la nature pleure
à verse : il semble que toute la nature pleure avec la proscrite. A la fin du sort de sa première épouse : elle sera toujours l'impératrice elle aura sa maison et sa cour ; il lui a donné pour demeure, à Paris, le palais de l'Ellysée. comme résidence d’été, la Malmaison ; il lui a attribué un revenu annuel de deux millions ; il a payé ses dettes : deux millions encore ; il lui fera don bientôt de la terre et du château de Navarre, près d’Évreux ; son service et sa livrée seront dignes d’une reine :
son service et sa livrée seront dignes d’une reine : une dame d’honneur, un grand aumônier, deux chapelains, deux dames du palais, un premier chambellan, un premier écuyer, un intendant, un chevalier d’honneur, quatre dames du palais, cinq chambellans, quatre écuyers, un médecin, un chirurgien, un pharmacien, un maître de chapelle, des musiciens, deux huissiers, six valets de chambre, une lectrice, une garde d’atours, quatre femmes de chambre, vingt-neuf hommes pour « la bouche », trois femmes pour « la lingerie », quatorze hommes pour « le chauffage et l’éclairage », deux portiers, vingt et un valets de pied, quatre
», deux portiers, vingt et un valets de pied, quatre pages et tout le service des piqueurs et de l’écurie composée de soixante chevaux. Mais cette nuée de serviteurs supporte malaisément l’exil : quel héroïsme de lier son sort à celui de cette déchue qui, bientôt, n’aura plus aucune influence, tandis qu’on pourrait être auprès de « la nouvelle » dont les mains répandront les faveurs ! On s’ennuie autour de Joséphine : elle-même languit dans l’espèce d’exil auquel elle est condamnée ; elle ressente reprise de sa nostalgie de Paris ; elle y voudrait vivre, habiter l’Élysée qui est
Paris ; elle y voudrait vivre, habiter l’Élysée qui est à elle ; ou lui fait comprendre que l’éloignement est préférable : on est à la fin de l’hiver de 1810 et celle qui lui doit succéder va prendre possession de son trône. Que Joséphine se réfugie à Navarre, qu’elle prenne possession de ce domaine superbe, plus tard, on verra. Navarre est superbe, en effet, mais inhabitable : il pleut dans les chambres, les bois sont sinistres, le parc est immense mais c’est un marais. On permet quelques semaines de Malmaison au printemps ; mais on conseille fortement un séjour
Malmaison au printemps ; mais on conseille fortement un séjour à Aix-en-Savoie : et désormais, telle sera la vie de l’impératrice dépossédée : elle va errer, suivant les ordres de l’empereur, inspirés peut-être par le caprice jaloux de l’Autrichienne, de villes d’eaux en villes d’eaux, à Milan, à Genève, à Prégny, à Navarre, trop heureuse quand on lui permet de séjourner momentanément à la Malmaison. Quant à Paris, son cher Paris, il n’y faut pas songer : même on lui a retiré l’Élysée pour lui donner en compensation le château de Laeken, près de Bruxelles ! À ses déplacements continuels
de Laeken, près de Bruxelles ! À ses déplacements continuels les dévouements se lassent : la cour de Joséphine s’égraine ; les subalternes même ne cachent pas leur déception et leur mécontentement, et cela s’accentuera à mesure que l’oubli se fera sur la ci-devant vicomtesse de Beauharnais et que le cœur se détournera d’elle : part chez méritoires exceptions, deux êtres seulement lui demeurent indissolublement et admirablement fidèles, son fils Eugène et sa fille Hortense. Et tout à coup un revirement nouveau s’opère dans sa fortune. Le père empereur est tombé. L’Autrichienne lui a porté malheur. Les troupes étrangères campent
tombé. L’Autrichienne lui a porté malheur. Les troupes étrangères campent dans Paris. Joséphine qui, déjà, depuis son divorce, et malgré la riche dotation dont elle dispose, s’est de nouveau, largement endettée, Joséphine prend peur. Que va-t-elle devenir ? Son riche douaire s’évanouit avec le régime : les Bourbons restaurés ne vont-ils pas lui reprendre les châteaux dont elle dispose ? On ira-t-elle ? Comment vivre ? C’est ici un acte de miracles finira-t-elle dans quelque hospice ? Mais non : du fait qu’elle a été reniée par l’usurpateur honni, qu’elle fut une victime de son ambition. Joséphine est adoptée par
fut une victime de son ambition. Joséphine est adoptée par la Restauration et par les alliés. Soit déférence, soit curiosité peut-être pour cette femme associée à la prodigieuse aventure, cauchemar de l’Europe depuis un quart de siècle, le czar fait visite à la Malmaison ; le roi de Prusse et ses fils, après eux, tous les princes étrangers s’y présentent, Prussiens, Anglais, Russes, Allemands. Les Bourbons eux-mêmes se montrent accueillants : ils lui ont fait entendre qu’elle garderait Navarre, sa vie durant : ou la laisserait à la Malmaison. Elle se met à l’unisson : non sans quelque répugnance sa
se met à l’unisson : non sans quelque répugnance sa livrée prend la cocarde blanche. À sa table on exalte les vertus de Madame la duchesse d’Angoulême. Fidèle à son désir de plaire, elle se dépense sans compter, séduit tout le monde, empereurs, rois, princes, gentilshommes revenus de l’émigration : son salon est le plus et le mieux fréquenté ; il est le seul, à vrai dire ; le czar s’y montre deux fois par semaine. Bien plus, le roi Louis XVIII a manifesté le désir de la voir ; et le 30 mai, elle doit, pour le saluer, rentrer
et le 30 mai, elle doit, pour le saluer, rentrer dans ces Tuileries d’où elle est sortie en larmes quatre ans et demi auparavant. Elle n’y rentrera pas. Le 25 elle a été prise d’un mal de gorge : le 26 elle a la fièvre ; le 28 l’agonie commence ; le 30 Joséphine est morte. Personne ne pensa à faire part du décès à Napoléon qui, en ces jours-là, prenait possession de l’île d’Elbe. C’est par un journal qu’il apprit la mort de sa Joséphine, cher objet de son premier et de son plus fougueux amour. G. LENOTRE. Bonaparte,
premier et de son plus fougueux amour. G. LENOTRE. Bonaparte, chose étrange à dire, était l'homme de la paix, seul il avait eu la force de l'imposer à coups de victoires. L'œuvre vraiment extraordinaire accomplie pendant le Consulat, de 1801 à 1804, pendant les quatre ou cinq années tranquilles de sa vie, la prospérité, l'impulsion étonnantes qu'il sut donner en si peu de temps aux affaires de la France, disent assez que le grand capitaine avait su se trouver un autre champ d'activité que celui du champ de bataille. L'homme du Concordat et du Code civil, le réorganisateur de la
du Concordat et du Code civil, le réorganisateur de la marine et de nos ports, l'administrateur de nos finances et de nos colonies pouvait trouver là autant de gloire qu'il en avait conquis les armes à la main. Mais il y avait une puissance qu'inquiétait sourdement la puissance française : l'Angleterre ne pouvait nous voir d'un œil tranquille au Caire et à Anvers. Elle ne se résignait pas à abandonner Malte et à nous livrer les clefs de la Méditerranée. Elle était jalouse de notre marine et de notre industrie renaissantes. Son aristocratie ne cessait de voir en Bonaparte le
renaissantes. Son aristocratie ne cessait de voir en Bonaparte le triomphe des idées révolutionnaires. Elle en redoutait la contagion. Pour toutes ces raisons, il lui fallait la guerre. L'assassinat du duc d'Enghien, la proclamation de l'Empire mirent le feu aux poudres. En dépit des efforts de l'Empereur, l'Angleterre dénonça la paix. Pitt reforma la coalition. Dès lors c'était la guerre : elle ne devait plus finir qu'à Waterloo. Napoléon vit clair. Sans s'occuper de l'Autriche et des Russes, il voulut écraser la coalition dans l'œuf et prendre l'ennemi à la gorge dans Londres. Tout était prêt au camp de Boulogne
gorge dans Londres. Tout était prêt au camp de Boulogne pour une descente en Angleterre, lorsque la flotte de Villeneuve se laissa bloquer à Cadix (août 1805). Aussitôt, l'Empereur change de plan ; il fait volte-face et se retourne contre le front autrichien. En un mois, toute la Grande Armée est transportée au-delà du Rhin. Trente jours plus tard, l'armée autrichienne capitulait dans Ulm (20 octobre). Le 2 décembre, l'armée russe était détruite à Austerlitz. La paix fut signée à Presbourg le 26 décembre 1805. La Prusse n'avait pas eu le temps d'engager les hostilités. L'année suivante, poussée par Pitt
le temps d'engager les hostilités. L'année suivante, poussée par Pitt et par le parti militaire, elle se décida à sortir de l'équivoque. L'Empereur venait d'organiser la Confédération du Rhin. Le roi de Prusse trouva bon de lui envoyer un ultimatum (7 octobre 1806). Il fut châtié de son insolence. Napoléon écrasa son armée à Auerstadt (14 octobre). Le même jour, Davoust battait le reste à Jena. Le 28 octobre, Napoléon faisait son entrée à Berlin. Puis la Grande Armée prend ses quartiers d'hiver en Pologne (l'Empereur à Osterode), tandis que Lefebvre met le siège devant Dantzig avec 40.000 hommes. Ce
Lefebvre met le siège devant Dantzig avec 40.000 hommes. Ce siège mémorable, où s'illustra le général du génie Chasseloup-Laubat, rappelle d'une façon piquante les formes de notre guerre de tranchées. Nos illustrations ont l'air de croquis du front pris en 1915. La ville tomba le 24 mars 1807. Lecomte. — Siège de Dantzig. Croquis d'une batterie. — (Dessin à la plume. Musée du Louvre.) Lecomte. — Siège de Dantzig. Piquet de cavalerie jouant aux cartes. — (Musée du Louvre,) Mariage de Marie-Louise. Le cortège traverse les rues de Vienne. Napoléon avait prié l'archiduc Charles d'épouser en son nom l'archiduchesse, que
avait prié l'archiduc Charles d'épouser en son nom l'archiduchesse, que Berthier était chargé de ramener en France. — (Aquarelle anonyme. Coll. de M. Emile Brouwet.) NAPOLEON, MARIE-LOUISE ET LE ROI DE ROME Mil huit cent onze ! O temps où des peuples sans nombre, Attendaient, prosternés sous un nuage sombre, Que le Ciel eût dit : oui. Et regardaient le Louvre, entouré de tonnerres, Comme un mont Sinaï. Le Louvre, ici, est exigé par la prosodie. Mais, dès le début de mars 1811, des groupes de Parisiens, — militaires, petits bourgeois artisans, hommes et femmes du peuple, principalement. — s'assemblaient,
bourgeois artisans, hommes et femmes du peuple, principalement. — s'assemblaient, chaque jour plus nombreux et plus animés, dans la cour du Carrousel et aux abords des Tuileries. Ils se disaient entre eux : « Quelqu'un de grand va naître. L'immense empire attend un héritier demain. Qu'est-ce que le Seigneur va donner à cet homme, Qui, plus grand que César, plus grand même que Rome, Absorbe dans son sort le sort du genre humain ?.. On savait, en effet, l'événement proche. On savait qu'il s'annonçait laborieux et difficile, que Dubois et Yvan n'étaient pas sans inquiétude. On interrogeait avec une curiosité
Yvan n'étaient pas sans inquiétude. On interrogeait avec une curiosité ardente quiconque sortait du palais. On échangeait des remarques, des souvenirs, des pronostics et des vœux. Les 17, 18, 19 mars, les groupes étaient devenus une foule, émue, passionnée, anxieuse même. Le temps coula dans une sorte de fièvre, qu'attestent tous les témoignages. Le 20 mars enfin, et à trois heures trente-cinq minutes après midi, un coup de canon éclate à la batterie de la Terrasse du bord de l'eau. Celle des Invalides répond aussitôt ; puis, au lointain, de l'Arsenal, des Sablons, de Vincennes. On attend, on compte. Treize!
l'Arsenal, des Sablons, de Vincennes. On attend, on compte. Treize! Quatorze! Quinze! L'enfant est né, l'enfant vit. Seize! Dix-sept! Mais qu'est-il ? Dix-huit, dix-neuf !. On doit tirer vingt et un coups pour une fille et cent pour un garçon. Vingt! Vingt et un. Silence. Une sorte d'arrêt. serait-ce donc ? Non ! Vingt-deux, vingt-trois! C'est un garçon !. C'est un fils, un héritier. C'est le Roi de Rome! Ce titre, qui était un principe, un symbole et presque un défi, Napoléon l'avait, dès longtemps, décerné à son fils. Il aurait pu, mieux encore, l'appeler : roi de Paris. Paris
aurait pu, mieux encore, l'appeler : roi de Paris. Paris aimait par avance, Paris adorait tout de suite, ce « Fils de France », le premier né dans la capitale depuis Louis XIII, qui avait bien failli coûter la vie à l'impératrice. L'accouchement fut très pénible, en effet, et très douloureux. « Sauvez la mère ! » avait dit l'empereur aux médecins, et c'est la mère qu'il réconforta par de tendres paroles et de maladroites caresses. Dans l'instant, l'enfant avait même été tenu pour mort, et peut-être ne dut-il de vivre qu'au sang-froid de sa gouvernante, Mme de Montesquiou, qui
vivre qu'au sang-froid de sa gouvernante, Mme de Montesquiou, qui l'enveloppa de linges chauds et le frictionna d'eau de lavande. Mais aussitôt tiré de crainte pour sa femme, Napoléon se saisit de son fils (et si fort, et avec tant de gaucherie brusque, toujours, que Mme de Montesquiou dut le retenir), puis le présenta à la foule brillante et bruyante qui, forçant consignes et barrières, avait envahi la chambre, et l'emplissait de ses louanges, de ses vœux, de son obséquiosité, déjà, et de sa servitude. Comme ils parlaient, et l'on vit se dresser sur le monde L'Homme prédestiné ; Et
vit se dresser sur le monde L'Homme prédestiné ; Et les peuples béants ne purent que se taire, Car ses deux bras levés présentaient à la terre Un enfant nouveau-né. Ce geste d'hostie consacrée, de corps vivant d'un dieu tendu à la dévotion des fidèles, Napoléon le renouvela le 9 juin, à sept heures du soir, dans le chœur de Notre-Dame, après le baptême. Il prit l'enfant, l'embrassa trois fois, marcha vers la grille, et là, les bras levés, lentement, il se tourna vers tous les points de l'horizon, et donna la bénédiction au Monde, avec son fils pour ostensoir.
donna la bénédiction au Monde, avec son fils pour ostensoir. Quel triomphe ! quelle joie ! quel orgueil !. A quoi pensait alors le petit Corse, le pauvre lieutenant d'artillerie, le général de 1793, maigre et hâve, sans argent, sans linge, — et sans espoir ?. Car enfin, commander des armées, gagner des batailles, faire des conquêtes, imposer la paix aux ennemis, ranger l'Europe entière sous ses lois, c'était chose possible et qui ne dépassait pas le génie. Epouser la fille des Césars, de la plus ancienne dynastie régnante, et la plus superbe, c'était chose humaine encore. Mais voir ce
la plus superbe, c'était chose humaine encore. Mais voir ce mariage béni de Dieu, de Dieu dont il a déjà reçu l'onction sainte et la consécration solennelle ; dont il a, cependant, dépouillé, et bientôt emprisonné le vicaire, — pouvoir penser et dire que son oeuvre est approuvée de Dieu, qu'il est lui-même élu et investi de Dieu, — et que, pour gage de cette alliance, pour la publier et l'imposer au monde, Dieu lui donne un fils, un successeur, — vit-on jamais fortune, ou aventure comparable ?. Napoléon et Marie-Louise se rendent en cortège des Tuileries au Salon Carré,
Marie-Louise se rendent en cortège des Tuileries au Salon Carré, où sera célébré leur mariage, en suivant la galerie du Bord de l'Eau. On remarque les tableaux enlevés aux musées d'Europe : La Descente de Croix, d'Anvers. La Communion de Jérôme du Musée du Vatican. — (Aquarelle. Musée de Sèvres.) Lui, l'orgueil gonflait sa puissante narine. Ses deux bras, jusqu'alors croisés sur sa poitrine, s'étaient enfin ouverts ; et l'enfant soutenu de sa main paternelle, inondé des éclairs de sa fauve prunelle, rayonnait au travers. Quand il eut bien fait voir, connu un aigle arrivé sur une haute cime, il
voir, connu un aigle arrivé sur une haute cime, il cria, tout joyeux, avec un air sublime : "L'Avenir! l'Avenir! L'Avenir est à moi!." Il avait quelque raison de le crier. Quel enfant naquit jamais sous de tels auspices ? À qui semblable destin fut-il jamais promis. Et quel enfant, pourtant, connut d'aussi injustes et cruelles vicissitudes ? Quel, de si haut, tomba plus bas ? Qui, comme celui-ci, fut non seulement dépouillé de ses droits et déchu de ses rêves, ce qui est le lot des princes en exil, mais frustré de ce qui est le lot et le
mais frustré de ce qui est le lot et le bonheur de la plus humble ou misérable créature : l'amour d'un père, les caresses d'une mère ? Cet héritier du monde n'aura même pas un domaine. P. P. Prud'hon. — Psyché de Marie-Louise, donnée par la Ville de Paris. — (Coll. de M. Pierre Chevrier.) Ce Français sera chassé de France et l'on s'efforcera à détruire tout ce qui reste en lui de français. On lui a pris son trône, on lui a pris son père, et sa mère s'éloigne de lui. On étouffe toutes ses aspirations, on brise tous
de lui. On étouffe toutes ses aspirations, on brise tous ses projets, on détruit toutes ses espérances. On le raye même de l'Histoire, et il meurt à vingt ans, d'un mal encore mal défini; il s'évapore dans un souffle, pauvre petite figure triste et pâle, — lui, le Fils de l'Homme. Quel contraste ! et quelle leçon !. Cet enfant si ardemment désiré, si joyeusement accueilli, Paris le vit peu, en somme. Paris a admiré, comme nous le faisons encore, cette merveille de goût et de style qu'est le Berceau, dessiné par Prud'hon exécuté par Thomire et Odiot, joailliers de
dessiné par Prud'hon exécuté par Thomire et Odiot, joailliers de la cour. Le dimanche, les Parisiens vont sur les hauteurs de Châtillon, — la campagne, alors, — où s'élèvent les assises du « Palais du Roi de Rome », qui ne dépassera jamais les fondations (aujourd'hui, le Trocadéro). Ou bien, à Saint-Cloud, et dans une allée du parc, ils ont, parfois, la chance d'apercevoir la nourrice (Mme Auchard), les berceuses, les huissiers, le médecin, l'écuyer, les « filles de garde-robe », les « premières femmes », quelque sous-gouvernante ou quelque sous-chambellan, ou le « secrétaire des commandements ». Ils aperçoivent,
sous-chambellan, ou le « secrétaire des commandements ». Ils aperçoivent, par fortune, la voiture aux chèvres qui le promène, mais encadrée de grenadiers de la Garde. Car, selon l'étiquette séculaire, mais renforcée encore, le dauphin, non, le roi de Rome a sa « Maison ». Les Parisiens ne l'aperçoivent guère plus dans l'hiver de 1813, quoiqu'on l'ait ramené aux Tuileries, et qu'ambassadeurs, ministres, grands officiers de la couronne et grands corps de l'Etat le haranguent à l'envi. Mais les principaux d'entre eux le voient le 23 janvier 1814, et, de cette entrevue, ils ont dû conserver un souvenir ineffaçable. Ce
cette entrevue, ils ont dû conserver un souvenir ineffaçable. Ce jour-là, l'empereur a convoqué, dans la salle des maréchaux, les chefs de légions et officiers de la garde nationale. L'heure est sombre, pleine de péril et d'angoisse : la frontière forcée, la France envahie, les Prussiens près de Reims, les Allemands au-delà de Troyes, la capitale près d'entendre le canon ennemi et menacée du sort de Berlin, de Vienne et de Moscou. Napoléon va prendre le commandement de ce qui lui reste de troupes : un squelette d'armée. C'est le moment suprême et la dernière carte. Il fait appel à
moment suprême et la dernière carte. Il fait appel à la bourgeoisie, et il a raison ; mais pourquoi pas au peuple, au vrai peuple, qui l'aime et qui est de tout cœur avec lui ? Il la conjure de demeurer fidèle et de l'aider dans sa tâche. Il lui confie « l'Impératrice et le Roi de Rome »; — puis, se reprenant, et d'une voix mouillée, d'une voix humaine : « Ma femme et mon fils. » Ce fils, les Parisiens l'eussent défendu jusqu'à la mort, et la femme même, quoiqu'ils ne l'aiment guère. Mais comment les défendre ?
même, quoiqu'ils ne l'aiment guère. Mais comment les défendre ? On leur a refusé des armes, et les ordres de l'empereur sont formels, qu'au Jacob Desmalter. — Le lit de l'Empereur aux Tuileries. (Aquarelle. Coll. de M. Hector Lefuel) gravé par Chriron. — (Coll. de M. Jacques Reubell.) Roi de Rome, en promenade dans sa voiture attelée de deux moutons. Dessin de Binelli. (Coll. de M. Jacques Reubell.) Joseph fait connaitre : partir, quitter Paris, mettre la Régente et le Roi hors d'atteinte. C'est le 30 mars. C'est l'ennemi à Bondy, à Charonne, à la Villette. C'est la bataille dans
Bondy, à Charonne, à la Villette. C'est la bataille dans les faubourgs et aux portes, et c'est aux Tuileries, le désarroi, la bousculade et l'affolement d'une fuite : les berlines chargées, les garderobes au pillage, les armoires vides. Mais l'enfant ne veut pas partir. Il pleure, il supplie, il menace : « N'allons pas à Rambouillet ! C'est un vilain château. Restons ici. Je ne veux pas quitter ma maison !. » « Eit, puisque papa n'est pas là, c'est moi qui suis le maître !. » Il s'accroche aux meubles, se cramponne aux tentures. Canisé, l'écuyer, est obligé de
meubles, se cramponne aux tentures. Canisé, l'écuyer, est obligé de le prendre et de l'emporter, bras crispés, jambes battantes, convulsé de colère et de larmes. À Rambouillet, on le présente à son grand-père maternel, François d'Autriche. Il ne lui dit rien, malgré ses agaceries ; mais, à sa gouvernante : « Ah ! maman Guillemet, il n'est pas beau, grand-papa !. » À Vendôme, à Orléans, il s'apaise, quoique Louis XVIII « eût pris la place de son père et reprise ses joujoux ». À Chalon-sur-Saône, le Jura, Cenceuvre. La France qui l'attendait peut-être ne le reverra plus. Elle ne