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mettre ses capitaux au service de je ne sais quelle utopie légitimiste. La fin de l'histoire fut sa ruine complète en 1860. Pompilio avait pris la fuite. Les fiançailles d'Hortense, la sœur de mon ami, avec un comte de ses parents séduit par sa beauté, furent rompues. La pauvre fille ne put s'en consoler et succomba à une fièvre typhoïde. Constantin, qui l'avait soignée, fut pris de la même maladie et mourut dix jours après elle. Henri, qui venait d'atteindre sa majorité, resta seul. Après le règlement de la succession de son père, il se trouva à la tête d'un
de son père, il se trouva à la tête d'un tout petit capital d'une cinquantaine de mille francs qu'il plaça en valeurs sûres et dont le revenu, avec la modération du caractère français et une grande économie, lui suffit pour organiser son existence. — C'est tout ce qu'Henri m'avait peu à peu raconté sur lui et sur ses affaires. Avec le temps, sa nature vigoureuse avait réagi contre ces cruels coups du sort et il me dit un jour qu'il ne s'était jamais senti plus heureux que pendant le printemps et l'été qui venaient de s'écouler. Et on pouvait en
et l'été qui venaient de s'écouler. Et on pouvait en croire sa parole et l'air de son visage. À l'approche de l'hiver, nous étions les meilleurs amis du monde. Nous avions naturellement déjà bu depuis longtemps à notre fraternité, nous dînions presque chaque jour ensemble, et souvent nous allions ensemble aussi au théâtre. Au commencement, j'avais été surpris de voir Henri disparaître de temps en temps sans donner d'explications; mais comme après chacune de ces petites fugues je le retrouvais toujours d'une humeur plus gaie, je fus assez perspicace pour admettre qu'il donnait à l'amour les heures qu'il dérobait à
admettre qu'il donnait à l'amour les heures qu'il dérobait à l'amitié. Puisqu'il évitait de donner aucun détail sur ses affaires de cœur, je m'abstenais de faire la moindre allusion à ce sujet et il me paraissait en être reconnaissant. Que de petites mains jonchaient de roses le sentier de sa vie, c'était devenu clair pour moi, le jour où je lui avais fait ma première visite par la fenêtre. En opposition évidente avec l'aménagement extrêmement simple, presque mesquin de sa chambre, il y avait partout toutes sortes d'inutilités charmantes et de bon goût, des objets que l'on n'achète pas et
de bon goût, des objets que l'on n'achète pas et qui ne sont donnés que par des personnes qui vous sont chères: des porte-cigares avec chiffres et armes brochés, un riche buvard en cuir — superbe, mais impossible pour l'usage — broché en toutes petites perles bleues, et ainsi de suite. Sur la table, il y avait un admirable petit vase en vieux Sèvres dans lequel était une rose jaune fanée. Chaque fois que j'allais voir Henri, je trouvais une rose jaune dans le petit vase. Elle était évidemment souvent renouvelée. En novembre, une certaine émotion régnait dans la société
renouvelée. En novembre, une certaine émotion régnait dans la société parisienne. On annonçait au Théâtre-Français une nouvelle pièce de l'un des auteurs les plus en renom et l'on s'entretenait dans les salons de la hardiesse inouïe des jugements qu'il portait sur les principes et la société aristocratiques. Il y avait une foule énorme à la galerie, et bien que j'eusse le plus grand désir d'assister à une première représentation si intéressante, j'avais jugé inutile d'essayer de me procurer une place. Au dernier moment, on apprit que l'Empereur, l'Impératrice et les hauts dignitaires de la cour y assisteraient. Le prix des
hauts dignitaires de la cour y assisteraient. Le prix des billets montait pour ce jour-là à un taux fabuleux. À cinq heures et demie, Henri entra dans ma chambre. — Cela te ferait-il plaisir d'aller ce soir au Théâtre-Français ? — Peux-tu me le demander ? — Alors, fais-toi beau et prends tes gants blancs ! On vient de m'envoyer deux fauteuils d'orchestre. — Qui donc ? demandai-je tout surpris. — Une de mes connaissances, répondit Henri auquel ma demande sans arrière-pensée était évidemment désagréable. Mais cette impression involontaire ne dura qu'un instant. La franche gaieté qui était le fond
dura qu'un instant. La franche gaieté qui était le fond de son caractère reparut bientôt. Les espérances que l'on avait conçues sur le succès de la soirée furent pleinement justifiées. La salle était comme chargée d'électricité. La pièce, très bonne et fort intéressante, fut magistralement interprétée par les remarquables acteurs Samson, Provost, Delaunay, Bressant, Mmes Plessy et Madeleine Brohan. Chaque allusion fut remarquée et comprise, chaque trait voilé, découvert. Le public était houleux et frémissant. L'opposition prévue, qui, au commencement, se montrait assez bruyante et effrontée, fut d'abord combattue par le public impartial qui s'amusait royalement, puis intimidée et enfin
le public impartial qui s'amusait royalement, puis intimidée et enfin réduite au silence. Le succès fut définitivement acquis — éclatant, irrésistible. La plus intéressante société, le vrai « Tout Paris » remplissait la salle. Partout, le regard rencontrait des personnalités connues et des célébrités de tous les pays. La loge des sociétaires de la Comédie-Française était bondée. Au premier rang, on voyait la jolie Marie Royer. Mais mon attention fut bientôt attirée par la loge de la cour — l'avant-scène de gauche — que nous pouvions voir très commodément de nos excellents fauteuils placés aux premiers rangs de l'orchestre. Jusque-là,
nos excellents fauteuils placés aux premiers rangs de l'orchestre. Jusque-là, je n'avais jamais vu qu'en passant, les personnages de la cour impériale. L'occasion s'offrait à présent de les passer en revue, tout à loisir. Sur le devant était l'Impératrice dans l'éclat de la beauté du plus bel âge de la femme, avec un diadème de perles et de diamants surmontant ses cheveux d'or et un collier pareil : elle portait une robe de satin blanc garnie de roses blanches naturelles. À côté de cette éblouissante et imposante apparition, la princesse Clotilde, assise auprès d'elle, semblait triste et oubliée. Sa petite
Clotilde, assise auprès d'elle, semblait triste et oubliée. Sa petite figure insignifiante, au nez court, avait une touchante et sympathique ressemblance avec son père Victor-Emmanuel. Elle ne semblait pas se trouver là de par son droit, mais y avoir été amenée par grâce, et tolérée par pitié. Derrière ces deux Altesses étaient assises deux dames en grande faveur aux Tuileries et sur lesquelles chaque numéro du Figaro avait quelque chose d'intéressant à dire: l'une, la femme d'un ambassadeur, renommée par son esprit, ses piquantes reparties, sa prédilection pour les arts, portait une robe écarlate, parsemée de roses rouge brun ;
portait une robe écarlate, parsemée de roses rouge brun ; l'autre, la beauté la plus célèbre de l'Empire — connue à cause de sa petite taille, chez les intimes du château d'abord et ensuite par tout le monde, sous le nom de « petite duchesse », était en robe jaune mat, avec une couronne de roses de même couleur sur les boucles de sa brillante chevelure châtain foncé. Mon regard fut tout particulièrement attiré par le charme de cette apparition. La petite duchesse, de quelques mois plus jeune que l'Impératrice — elle était amie d'enfance d'Eugénie de Montijo, qui lui
— elle était amie d'enfance d'Eugénie de Montijo, qui lui avait demandé, lorsqu'elle avait été élevée à la haute position qu'elle occupait, de quitter son pays natal, l'Andalousie, pour venir s'installer à Paris — la petite duchesse, dis-je, ressemblait de loin à une jeune fille récemment sortie du couvent. Elle relevait habituellement ses épais sourcils jusqu'au milieu du front et regardait gaiement tout le monde avec des yeux d'enfant étonné. Elle riait ou souriait beaucoup, en montrant les dents les plus belles entre les lèvres les plus rosées. Les petites fossettes de ses joues ajoutaient un charme particulier à ce
fossettes de ses joues ajoutaient un charme particulier à ce visage frais et enjoué, éclatant de jeunesse. La petite duchesse était mariée, mais personne à Paris ne connaissait le duc. On disait qu'il avait quarante ans de plus qu'elle, qu'il était infirme et désagréable ; en tout cas, s'il vivait encore, elle l'avait laissé en Espagne. Pour les sceptiques, les qualités morales de cette charmante petite femme étaient douteuses. On se disait à l'oreille qu'elle était au mieux avec un des grands dignitaires de l'Empire, « le beau comte », comme tout le monde le désignait. Ce bruit avait peut-être
comme tout le monde le désignait. Ce bruit avait peut-être été occasionné et avait certainement été entretenu par ce fait que l'hôtel de la petite duchesse et celui du comte étaient construits l'un à côté de l'autre aux Champs-Elysées ; on parlait même d'une communication souterraine entre eux. L'Empereur se tenait immobile au fond de sa loge. Il ne quittait pas une seule fois son siège. Ce ne fut que lorsque l'ambassadrice se pencha en avant vers l'Impératrice que je pus voir dans la loge éclairée à jour ce visage froid comme du marbre, sans expression, avec ses yeux éteints.
froid comme du marbre, sans expression, avec ses yeux éteints. Près de lui, derrière la petite duchesse, se tenait le beau comte que je ne trouvais d'ailleurs nullement beau. C'était le type de ce que l'on appelle en France un bel homme; très grand, large d'épaules, le front passablement bas, mais en revanche le nez bien découpé, une forte moustache relevée, beaucoup plus claire que ses cheveux d'un blond foncé, des lèvres sensuelles et un menton large et énergique. Sa physionomie n'avait rien de sympathique. Il avait l'air important, presque brutal. Je l'avais toujours pris, en le rencontrant dans la
brutal. Je l'avais toujours pris, en le rencontrant dans la rue, pour un cent-gardes en bourgeois. Il parlait très peu à la petite duchesse qui se tournait continuellement de côté et d'autre, causait avec l'ambassadrice, la princesse ou l'Impératrice et paraissait vivement intéresser ces dames. Et cette candide et ravissante petite femme, et cet homme si grand, à l'air d'un spadassin nouvellement parvenu, serait un couple amoureux ? J'aurais juré mes grands dieux que seule la calomnie avait pu inventer pareille histoire. Je lorgnais la petite duchesse avec l'indiscrétion d'un spectateur d'orchestre. Pendant une scène qui captivait l'attention du public,
spectateur d'orchestre. Pendant une scène qui captivait l'attention du public, je remarquai qu'elle passait lentement en revue les fauteuils avec sa lorgnette comme pour y chercher quelqu'un de connaissance. Tout à coup, — y voyais-je bien clair? — lorsque sa lorgnette se trouvait juste dans la direction du milieu du parquet où nous étions, elle s'arrêta et se fixa sur nous longtemps, très longtemps — au moins une minute. Pas de doute possible, l'objet de son attention persistante était ou moi-même ou l'un de mes plus proches voisins. Peut-être était-elle intriguée par ce monsieur qui la fixait continuellement, ou bien
intriguée par ce monsieur qui la fixait continuellement, ou bien était-ce Henri? Qui était-ce, lui ou moi? Je me retournai involontairement de son côté et, comme tout le monde, il regardait la scène et il était évident qu'il ne s'occupait aucunement de ce qui se passait dans la salle. Mon autre voisin était un monsieur fort bien, officier de la Légion d'honneur, et tous ceux qui étaient devant ou derrière moi me paraissaient, à n'en pas douter, des personnages importants. J'avoue que je ressentis pendant un moment un agréable sentiment de vaniteuse satisfaction, et je me figurai que la petite
de vaniteuse satisfaction, et je me figurai que la petite duchesse me portait un certain intérêt. Je pris ma lorgnette et répondis vivement à l'examen de la belle Espagnole. Je remarquai alors que la duchesse, qui portait ses jumelles à ses yeux de sa main droite, détachait avec sa main gauche une rose jaune du bouquet de son corsage, et — sans préméditation en apparence et sans que personne autre que moi le remarquât, mais cependant avec une certaine intention — elle la portait lentement à ses lèvres entr'ouvertes par un gracieux sourire. Je sentis mon cœur battre un peu
un gracieux sourire. Je sentis mon cœur battre un peu plus fort. Je voulais faire voir n'importe comment que j'avais parfaitement compris ce signal discret, et pour être bien certain que c'était bien à moi qu'il s'adressait, je jetais, à l'abri de mon binocle, un regard de côté sur Henri ; je le vis qui lorgnait également dans la loge de la cour. Un peu surpris, j'abaissai mon binocle et je regardais d'un air interrogateur Henri qui se mit aussitôt à lorgner le deuxième rang de l'autre côté de la salle et me dit sans motif : — Tiens !
salle et me dit sans motif : — Tiens ! Marie Royer ! — Oui, c'est bien Marie Royer, répondis-je très étonné. Depuis longtemps j'avais découvert la charmante artiste dans la loge des sociétaires, et au dernier entr'acte, je l'avais fait remarquer à Henri. Nous en avions parlé un moment, puis notre attention avait été détournée par autre chose. Et à présent, au milieu d'un acte, alors que depuis si longtemps nous n'avions pas échangé une syllabe, il me disait, comme une nouveauté : « Marie Royer est là. » — Étrange ! Je n'avais cependant pas le temps de
— Étrange ! Je n'avais cependant pas le temps de m'occuper de la distraction de mon ami. J'avais bien mieux à faire. La petite duchesse me regardait toujours fixement et portait toujours la rose à ses lèvres souriantes. Je remarquai alors qu'une autre lorgnette avait la même direction que celle de la duchesse : c'était celle du comte. Il ne nous regarda qu'un instant. Son front se plissa involontairement, il se pencha vers la duchesse et lui dit deux mots qui semblèrent produire sur elle une profonde impression et, comme effrayée, elle éleva et abaissa vivement ses deux mains. Le
effrayée, elle éleva et abaissa vivement ses deux mains. Le sourire disparut de ses lèvres. Après un court intervalle qui lui suffit pour se remettre, elle haussa les épaules, et tout en s'adossant à son fauteuil et en s'éventant lentement, elle fit une réponse qui parut amener de la part du comte une réplique plus énergique encore. La jeune femme répondit par un nouveau haussement d'épaules et se retourna vers l'ambassadrice avec laquelle elle entama une longue et à coup sûr joyeuse conversation. De tout le reste de la soirée elle ne daigna plus m'honorer, moi ou l'inconnu qui avait
elle ne daigna plus m'honorer, moi ou l'inconnu qui avait attiré son attention, d'un seul regard. (La fin à la prochaine livraison.) PAUL LINDAU. LETTRE DE COLOGNE LE CARNAVAL DE 1888 « Qu'est devenu le roi Don Juan? Que sont devenus les infants d'Aragon? » s'écriait en 1476 un des plus grands poètes de son siècle, le chevalier George Manrique, auteur d'une immortelle élégie, composée à l'occasion de la mort d'un père chéri, et dont les strophes à la fois pleines de tristesse et d'harmonie, déplorent la fragilité de toutes les grandeurs humaines. Où sont les poètes à la verve
les grandeurs humaines. Où sont les poètes à la verve étincelante, à la gaieté toujours juvénile de notre regretté Joseph Steinbach? Que sont devenus les poètes de la trempe de Hermann Grieben? pourrions-nous nous écrier à Cologne dans ces mois de carnaval. Et cependant, il faut que la joie de nos cœurs patriotiques éclate en chants inspirés, il faut que tous nos poètes accordent leur lyre, que tous les bons citoyens emplissent leur verre, puisque la vie sourit de nouveau à l'auguste malade de San Remo, idéal et idole du peuple allemand, sympathique à l'Europe entière, et que, Dieu merci
peuple allemand, sympathique à l'Europe entière, et que, Dieu merci ! nous ne sommes plus réduits à comparer « au chêne puissant foudroyé en pleine sève ». Que Cologne se livre donc à la joie, sa véritable nature ; que le prince Carnaval qui règne chez nous en souverain absolu, non seulement durant les trois jours consacrés, mais pendant l'année entière, célèbre son joyeux anniversaire; que l'esprit de Cologne, ce vin de Champagne germanique, épanche sa mousse pétillante qui ne s'évapore jamais ! Une ville comme la nôtre a le don d'éternelle jeunesse : à la vieille génération en succède
don d'éternelle jeunesse : à la vieille génération en succède une nouvelle, non moins vive, non moins folle, et sans cesse nous avons à saluer de nouveaux poètes, nous montrant dans les belles folies du carnaval l'étoile matinale de la vie. La prophétie du poète Joost van Vondel s'est accomplie : Cologne s'est agrandie comme peu de villes allemandes. Déjà, comme Paris, elle avait ses boulevards qui s'appellent ici : Hohenzollern — Hohenstaufen — Kaiser Wilhelm-Ring ; depuis l'an dernier elle a fait mieux. Ce n'est plus seulement une ville de citadins, mais encore une ville de bons villageois, d'humbles
de citadins, mais encore une ville de bons villageois, d'humbles paysans, et nous avons le devoir d'embrasser comme nos sœurs les Drückchen, Slingchen, Tringchen des villages voisins, devenues les Lisettes et les Babettes de nos faubourgs. Cette singulière adjonction — ce que nous appelons « Die Eingemeindung » — sera dans le cortège du prochain carnaval l'objet d'un piquant simulacre. Allez à Düsseldorf si vous voulez voir des fêtes véritablement artistiques, données par de véritables artistes, des héros du Malkasten; mais si, avant tout, vous voulez vous amuser, entendre des couplets plus jolis et surtout plus drôles encore que ceux
couplets plus jolis et surtout plus drôles encore que ceux de Lecoq, si vous voulez voir dans les rues le Gânsemarsch des étudiants déguisés en paysans, et danser avec des filles du Rhin piquantes comme des Parisiennes, venez à Cologne, où je vous garantis tout cela bon teint et bonne qualité. L'arrivée d'une députation de Strasbourg, la belle ville que célèbrent nos chansons populaires, ne manquerait pas de produire un effet magique sur les esprits de nos foules, qui poussent aujourd'hui la folie jusqu'à se brouiller à propos de rien. Il y a ici en ce moment deux partis, et
Il y a ici en ce moment deux partis, et le cri de guerre « Hie Welf, hie Waiblingen! » résonne dans le gai royaume de Carnaval. Les présidents des deux sociétés principales se haïssent en rivaux et se font une guerre à outrance. Mais l'hostilité de ces modernes Montecchi et Capuletti ne doit pas compromettre la splendeur d'une fête qui est la gloire de Cologne, et les présidents des deux sociétés ennemies feraient bien de vider leur querelle à la façon des Horaces et des Curiaces. Arbitre du combat, la bonne ville de Cologne acclamerait ensuite le vainqueur et
la bonne ville de Cologne acclamerait ensuite le vainqueur et le nommerait président unique du carnaval de 1888. Cologne, 21 janvier 1888. JEAN FASTENRATH. BIBLIOGRAPHIE ALSACE-LORRAINE. — HERZOG REICHARD, Romanze von O. von Vacano. Strassburg, Schultz & Cie, 1887. La Revue a entretenu un jour ses lecteurs d'un saint du barreau de Colmar, saint Fidèle de Sigmaringen (1577-1622), dont elle a même publié, à cette occasion, une lettre conservée aux archives des Capucins de Feldkirch en Tyrol, à Hans Caspar Klöckler von Grimmenstein; aujourd'hui elle a l'avantage de signaler, ce qui n'est pas moins rare, un poète — et un
qui n'est pas moins rare, un poète — et un vrai — cousu dans la peau d'un procureur général et c'est encore Colmar qui se trouve être le théâtre de ce phénomène. En effet, l'auteur de Herzog Reichard n'est autre que M. de Vacano qui, des premières fonctions du Parquet d'Alsace-Lorraine, vient d'être appelé récemment à celles de premier président de la Cour d'appel à Colmar. Certes, en lisant ces vers d'une pureté si harmonieuse, d'une allure si cavalière, et d'où s'exhale un si frais parfum d'amour et de halliers, personne ne se douterait qu'ils sont l'œuvre d'un sévère magistrat,
personne ne se douterait qu'ils sont l'œuvre d'un sévère magistrat, plus habitué à fulminer des réquisitoires qu'à accorder la lyre. Il est vrai qu'ils datent de plus de 25 ans, et que M. de Vacano, cédant aux sollicitations de ses amis, n'a fait que rééditer ce beau péché de jeunesse. Mais pour qui connaît la vivacité d'impressions, la fraîcheur de sentiments que l'auteur a su conserver au milieu de ses graves occupations, il n'y a pas moins là un exemple de plus de la complexité dont est susceptible l'esprit allemand, à la fois rêveur et positif, théorique et pratique, cherchant
à la fois rêveur et positif, théorique et pratique, cherchant parfois les étoiles, sans perdre de vue pour cela le chemin battu de la vie réelle. Du poète, passons au sujet de ses vers, une légende du XVIe siècle, de Simmern (province du Rhin), lieu natal de M. de Vacano. Richard, fils cadet du duc Jean de Simmern, avait été destiné à l'état ecclésiastique avant la mort de son frère Georges. Un jour, dans la retraite d'un pieux et savant ermite chez lequel il avait étudié la théologie, il se rencontre avec la jeune et belle comtesse Julienne de Wied,
rencontre avec la jeune et belle comtesse Julienne de Wied, qui, surprise à la chasse par un orage, est venue, séparée de sa suite, chercher un asile à l'ermitage. Cette rencontre fortuite décide du sort des deux jeunes gens. Julienne qui, selon le désir de son père, doit épouser le Rheinet Wildgraf, préfère dès lors prendre le voile, mais Richard revient à temps d'une campagne contre les Turcs, dans laquelle son ancien rival a été tué à ses côtés, pour empêcher la belle enfant qu'il prend pour épouse dans les circonstances romanesques que nous allons voir, de faire ses vœux
circonstances romanesques que nous allons voir, de faire ses vœux définitifs au couvent de Chund. On voit que l'histoire est au fond simple comme bonjour, mais ce sont les détails qui sont charmants. Julienne a été reçue à l'ermitage par le jeune duc, qui, trempé jusqu'aux os à la chasse, avait endossé un froc du vieil ermite, et il s'engage entre elle et lui une conversation qui, un broc plein d'un vin généreux et un quartier de venaison aidant, n'a, ma foi ! rien d'ascétique, et éveille chez la jeune fille des sensations jusqu'alors inconnues: "Ganz und gar schien es
fille des sensations jusqu'alors inconnues: "Ganz und gar schien es vergessen Dass ein Mönch zur Dame spricht; Freilich hat er zum Soldaten Mehr wohl als zum Mönche Schick; Des Breviers könnt' entraten Für diesen Heldenhiek, Der so kühn und fast verfänglich Auf die schöne Jungfrau blitzt, Dass das Herzchen ihr, schier bänglich Pochend, unter dem Mieder sitzt. Quand Julienne qui finit par succomber à la fatigue et s'endormir rouvre les yeux, ce n'est plus le moine, mais un jeune et beau chasseur qu'elle a devant elle. Richard, tenant sa haquenée par la bride, ramène Julienne au rendez-vous de chasse, et
par la bride, ramène Julienne au rendez-vous de chasse, et quand ils se séparent, celle-ci, à la prière du jeune homme, détache de son corsage une rose qu'elle lui tend toute confuse. Le chapitre suivant nous fait assister, à Dhaun, à un tournoi où Richard vainqueur vient recevoir le prix de la main de la jeune comtesse de Wied. Au moment où il relève la visière de son casque, la jeune fille reconnaît dans le prince, qui enfant lui avait sauvé la vie, le faux moine, son hôte de la forêt; elle s'évanouit, et son brave homme de père, qui
forêt; elle s'évanouit, et son brave homme de père, qui attribue cet accident à la chaleur, confie à son fiancé, le Rheinet Wildgraf, le soin de la ramener au château. Bien sombre eût été l'avenir de Richard et de Julienne, s'il n'y avait eu de tout temps pour les amoureux un Dieu devant lequel doivent s'incliner jusqu'aux procureurs généraux. Usant de son privilège de conteur, le poète nous transporte en Hongrie, où Charles-Quint a convoqué contre les Turcs les grands vassaux de l’Empire. Richard vient de voir tomber à ses côtés le Rheinet Wildgraf, et lui-même n'échappe que difficilement à