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ni répulsion ni mépris. Au contraire, le croyant malheureux, elle l'aimait davantage. Quoique assassin et malgré sa sanglante blessure, elle se disait toujours : « En définitive, c'est le père de notre enfant. » Il existe des dévouements assez robustes, assez sincères et tout d'une pièce pour accomplir de tels sacrifices, des sacrifices insondables en quelque sorte : pour se dévouer au déshonneur, à la honte, au crime... au crime? oui! C'était au point que Marie qui, de sa vie, n'avait jamais conçu même la moindre mauvaise pensée, propre à lui faire monter la plus légère rougeur au front, se
lui faire monter la plus légère rougeur au front, se fut empressée, pour sauver le misérable assassin auquel elle donnait asile et dont elle se faisait de plus en plus la complice, de s'écrier à la face de tous : « C'est moi qui ai volé les six cent mille francs! C'est moi qui ai assassiné le banquier Durandin! » Exaltation folle, exaltation sublime dans tous les cas. C'était au point que Marie, éperdue d'amour et aveuglée par lui, si Duret n'avait pas été là sous ses yeux, accablé, brisé, prostré, anéanti, n'eût peut-être pensé, quoiqu'il ne lui eût donné
prostré, anéanti, n'eût peut-être pensé, quoiqu'il ne lui eût donné aucune marque d'affection, qu'à son retour auprès d'elle, sans même songer aux crimes qui le lui avaient ramené, pour les maudire. Le matin, alors qu'il ne lui avait encore rien dit et qu'elle n'avait aucune raison pour ne pas s'abandonner à sa joie, elle avait remarqué, au déjeuner, qu'il avait à peine mangé. Le soir, comme la nuit venait, elles'aperçut qu'il frissonnait, que ses épaules et sa lèvre avaient comme des tremblements convulsifs. Alors, elle se mit en mesure d'allumer du feu, dans un mauvais poêle fêlé et rajousté avec
du feu, dans un mauvais poêle fêlé et rajousté avec des fils de fer, qui était comme perdu et enfoui dans l'âtre d'une cheminée noire comme un four et grande à chauffer une escouade... mais sans donner plus de chaleur. Sans doute qu'il a froid, s'était-elle dit. L'OMNIBUS 299 Comme elle finissait, il releva la tête. — N'allume rien, lui dit-il; si ton frère venait, tu n'ouvrirais pas. Ne voyant pas de lumière à ta fenêtre, il te croirait sortie et se retirerait sans insister. Marie ne répondit pas et fit ce que désirait Duret. La journée avait été lugubre,
fit ce que désirait Duret. La journée avait été lugubre, la soirée fut sinistre. Enfin, vers neuf heures, Marie sortit pour aller faire quelques petites emplettes, des choses dont elle ne pouvait se passer. Elle ne dit rien à Octave et, s'en allant, l'enferma à double tour. Le crime et la peur qu'il communique à celui qui le commet sont si méticuleusement soupçonneux, qu'en entendant Marie s'éloigner, une fois la porte fermée, Octave ne put s'empêcher de se dire d'un trait, de prime saut : — Si pourtant elle allait me dénoncer... Puis, aussitôt, il eut une sorte de ricanement
me dénoncer... Puis, aussitôt, il eut une sorte de ricanement strident, sinistre; l'appel de la chouette amoureuse dans les bois, par une belle nuit de printemps. — Elle, me dénoncer ! jamais !... elle m'aime bien trop pour cela... murmura-t-il entre ses dents. Peu après, il reprit sur un court silence : — Demain, m'aimera-t-elle encore quand je me serai... Cependant il le faut... Allons, elle n'est pas là... C'est l'heure. Il allongea la main et prit la bouteille de vitriol qu'il avait apportée le matin et avait posée à sa portée. Alors, dans l'obscurité, éclairé seulement par une lueur
sa portée. Alors, dans l'obscurité, éclairé seulement par une lueur sourde, étouffée, fauve, que projetait le poêle rouge, il se mit à faire la douloureuse et cruelle opération devant laquelle il reculait depuis le malin. À l'aide de deux mouchoirs (qu'on nous pardonne l'expression), il se passa au vitriol, ne ménageant que les yeux, mais profondément partout, surtout sur les parties charnues, les joues et le cou. Son supplice était horrible. Il trépignait des pieds, se tordait; on entendait ses membres craquer sous des contractions nerveuses. Il se tenait à quatre pour ne pas crier. Ce ne fut pas long;
quatre pour ne pas crier. Ce ne fut pas long; c'était fini, l'acide urique le brûlait, lui creusait, lui corrodait, lui rongeait les chairs... Dans toute autre situation, il eût beuglé comme un boeuf qu'on égorge. Pendant qu'il se tordait au point de s'affaisser et de se rouler près du poêle, s'exposant à ce que celui-ci mit le fou à ses vêtements, Marie faisait ses quelques petites courses dans le quartier, cherchant surtout du lait pour faire la bouillie du petit Jacques. La chronique du jour, dans les journaux du soir, avaient déjà fait le crime de la rue de
soir, avaient déjà fait le crime de la rue de Trévis de notoriété publique. Un des notables industriels du Croissant, cette ruche de la presse, cette halle aux journaux, où chacun et tous, petits ou grands, sont à l'affût de la nouvelle à sensation dont les loustics du métier disent : « Ça paie », avait déjà lancé trois éditions, se complétant les unes les autres, d'un placard imprimé: le récit plus ou moins exact des crimes commis la nuit précédente par Octave Duret. À neuf heures du soir, le placard, faisant son chemin et les crieurs poussant à la
placard, faisant son chemin et les crieurs poussant à la roue, ceux-ci avaient émergé de l'intérieur de Paris dans la banlieue : aussi bien dans Montmartre que dans Vaugirard, à Passy qu'à Clamart. Marie aperçut et entendit tout à coup deux de ces batteurs de pavés, qui, leurs placards sur un lit et suivant chacun l'un des trottoirs, s'alternaient pour crier de cette voix éraillée et nazillarde qu'on leur connaît. Le vrai ton du vrai boniment. « L'ASSASSINAT DE LA RUE DE TRÉVISE... Le banquier Durandin assassiné par son caissier Octave Duret. L'assassin après le crime, sa fuite. Détails horribles...
Octave Duret. L'assassin après le crime, sa fuite. Détails horribles... Vol de six cent mille francs. Portrait et signalement de l'assassin...! 10 centimes, DEUX sous ! » C'était affriolant, on en conviendra; aussi, malgré un froid très vif, bon nombre de passants s'arrêtaient autour des crieurs, pour échanger leurs deux sous contre le placard illustré d'une image qui représentait, sur la foi des conjectures, Duret tuant le banquier d'une toute autre façon qu'il ne l'avait réellement assassiné. En entendant le boniment des crieurs, Marie, quand le nom de Duret eut frappé son oreille, se sauva, prise d'une sorte de terreur,
frappé son oreille, se sauva, prise d'une sorte de terreur, tremblante de tous ses membres. Elle était cependant retournée; prévenue par l'assassin lui-même; mais l'assassin, dans le désir qu'elle avait de ne pas croire à la réalité, elle l'avait plutôt cru fou que réellement coupable. Enfin, s'étant non pas remise, mais forcément faite une raison, elle arriva, après une course de quelques instants, livide, chancelante, essoufflée, chez un épicier, où elle n'avait pas l'habitude de se servir. Là, une autre et terrible émotion l'attendait encore. Émue, elle demanda d'abord d'une voix tremblante, d'un air embarrassé et un à un, les
voix tremblante, d'un air embarrassé et un à un, les objets qui lui étaient nécessaires. À chaque demande qu'elle faisait, sentant son émotion, craignant que son trouble ne la trahisse ou plutôt ne la fit involontairement se trahir, ce trouble augmentait et paraissait plus visible juste en raison de la peur qu'elle éprouvait et des efforts qu'elle faisait pour le dissimuler. Il faut, dans des circonstances quelconques, avoir passé par de telles angoisses, pour les comprendre. bien comprendre et se faire une idée du supplice de Marie. Quand elle fut servie, elle posa, comme honteusement, sur le comptoir gras et
servie, elle posa, comme honteusement, sur le comptoir gras et crasseux de l'épicier qui était aussi un liquoriste, un fruitier, un crémier, un marchand de journaux et le reste, une des pièces de vingt francs que Duret lui avait données le matin. Elle n'avait pas d'autre argent. Alors son émotion eut quelque chose d'affreux, de terrible, d'aigu; se sentant un moment défaillir, elle se vit forcée de s'appuyer sur le comptoir pour se soutenir. Ne pensant naturellement qu'à Duret, ne pouvant douter de son crime, depuis qu'elle avait entendu les colporteurs d'imprimés le crier sur la voie publique, elle s'était
colporteurs d'imprimés le crier sur la voie publique, elle s'était demandée, en voyant la pièce de vingt francs sur le comptoir, si cette pièce n'était pas de celles que Duret avait volées à son patron en assassinant ce dernier. Un moment son regard obscurci et son esprit affolé virent la pièce rouge, comme teinte de sang... Cette pièce, il lui eût fallu la reprendre, qu'elle n'eût pas osé la toucher. L'épicier, qui s'était aperçu de son trouble et avait sans doute conçu quelque soupçon, prit la pièce, l'examina, puis la fit sonner sur son comptoir en la retournant, sans se
fit sonner sur son comptoir en la retournant, sans se douter qu'il torturait sa cliente inconnue. Enfin, il rendit la monnaie, Marie la prit comme à poignée et sans la compter, la glissa dans sa poche et se sauva. Elle avait complètement perdu la tête. Elle était déjà loin. — Je parierais, dit l'épicier à des buveurs qui, près du comptoir, avaient vu assisté, mais sans la remarquer, à la petite scène que nous venons de raconter, que cette pauvre femme a trouvé la pièce de vingt francs qu'elle vient de me donner et qu'elle était embarrassée pour la changer.
de me donner et qu'elle était embarrassée pour la changer. — Si cette pièce a été perdue par quelque richard et qu'elle l'ait trouvée, répondit un des ouvriers, tant mieux pour elle, d'autant plus qu'elle n'a pas l'air heureuse et qu'elle peut avoir à la maison des gosses qui pleurent de froid et crient la faim. Ne savons-nous pas tous ce que c'est? Ce fut tout; la conversation n'alla pas plus loin sur ce sujet. Marie était allée, fuyant les crieurs vendant le placard du crime de la rue de Trévise, chez l'épicier, d'un trait, d'une volée, sans réfléchir au
Trévise, chez l'épicier, d'un trait, d'une volée, sans réfléchir au chemin qu'elle prenait, passant par des rues inconnues dont elle ne songeait même pas à regarder les noms. Elle était partie de la rue des Fourneaux à Vaugirard, elle se retrouva rue de l'Ouest à Plaisance. Une vraie course aller et retour, qui devait prolonger son absence et donner tout le temps nécessaire à l'assassin pour mettre ses sinistres projets à exécution. Pour revenir, elle finit par s'orienter et retrouver la rue des Fourneaux; enfin elle arriva à la maison portant le n° 122, celle qu'elle habitait. Comme elle introduisait
portant le n° 122, celle qu'elle habitait. Comme elle introduisait sa clé dans la serrure, elle entendit, partant de l'intérieur de sa mansarde, un grognement sourd, comme un râle épuisé ou un gémissement douloureux, s'échappant avec effort d'une poitrine oppressée. Elle frissonna et encore une fois chancela sur ses jambes. Que s'était-il passé? Son amour alarmé, son dévouement si grand pour se soumettre aux plus cruelles épreuves et les supporter, son désespoir même, lui communiquèrent une énergie factice; elle ouvrit la porte d'un trait et pénétra dans la mansarde d'un bond, tout effarée. Duret, malgré les tortures qui le tenaillaient,
bond, tout effarée. Duret, malgré les tortures qui le tenaillaient, ses chairs se corrodant, se rétrécissant, se gerçant, crépitant pour ainsi dire sous les morsures envenimées du vitriol, avait, cependant eu le courage de se rasseoir sur une chaise. Là, il avait des mouvements et des soubresauts de bête qu'on écorcherait vivante. Il râlait et gémissait, sans s'en apercevoir, sans se dire que les sons rauques qui s'échappaient de sa poitrine pouvaient éveiller l'attention des voisins et partant le faire découvrir. Il avait le courage, afin d'être mieux défiguré et plus méconnaissable, de ne rien faire pour arrêter l'action du
plus méconnaissable, de ne rien faire pour arrêter l'action du mordant en se lavant, afin que l'effet de ce dernier fût plus profond, plus vigoureux. Elle, le voyant ainsi, en l'entendant gémir, se précipita sur lui pour le prendre dans ses bras. — Qu'as-tu? lui demanda-t-elle, sur le ton du plus déchirant désespoir. — Ne m'approche pas, ne m'approche pas! s'écria Duret, sans lever sa tête du mouchoir dans lequel elle était comme enveloppée, sur ses mains, ses coudes appuyés sur ses genoux; je suis couvert de vitriol, tu te brûleras. Ne m'approche pas. Marie ne comprenait pas. Cependant elle
brûleras. Ne m'approche pas. Marie ne comprenait pas. Cependant elle s'arrêta sans le toucher, répétant d'un air hébété : "De vitriol! de vitriol! que dit-il? Il est fou...!" — Fou! non; il le fallait, reprit Duret toujours dans la même position. Ne devais-je pas, par tous les moyens possibles, me défigurer, me rendre méconnaissable, pour dérouter les recherches de la police, échapper à la justice et écarter jusqu'aux soupçons...? Tu ne comprends pas. Eh bien, dans quelques jours, quand je serai guéri, quand le vitriol aura produit tout son effet, que je ne serai plus reconnaissable même pour toi, peut-être,
que je ne serai plus reconnaissable même pour toi, peut-être, je ne serai plus Duret; je prendrai un autre nom; et, si tu m'aimes encore, malgré mes crimes, malgré ce que mon visage aura d'horrible, nous déménagerons d'ici, nous irons à l'autre bout de Paris, tu m'accompagneras; et, où nous irons, notre enfant, toi et moi, nous tâcherons, oubliés de tous, de vivre le plus heureux possible. Tiens, j'ai peur que ton frère ne vienne, je vais monter dans le grenier où je me coucherai. Je serai mieux qu'ici. Quant à l'enfant, il ne faut pas non plus que ton
à l'enfant, il ne faut pas non plus que ton frère le trouve ici; autrement il supposerait de suite que c'est moi qui te l'ai rapporté et je serais perdu, car je suis sûr qu'il n'aurait aucun ménagement pour moi. Tu vas donc le faire manger le plus tôt que tu pourras; puis, tu me le feras passer. Je m'arrangerai là-haut pour qu'il n'ait pas froid; du reste, le matelas est garni maintenant de chaudes et bonnes couvertures toutes neuves. Marie ne fit aucune objection à Octave. La volonté de ce dernier devait être pour elle au moins aussi sacrée
ce dernier devait être pour elle au moins aussi sacrée que celle d'un mourant. Seulement, elle demanda au misérable, s'il n'avait pas faim, s'il voulait manger, en lui faisant observer qu'il n'avait encore rien pris de la journée. — Non, lui répondit Duret, je n'ai pas faim et je voudrais manger que je ne le pourrais pas! j'ai la mâchoire comme tout ébranlée. Laisse-moi, va; du reste, j'ai besoin d'être seul, de réfléchir, si toutefois la fièvre, que je sens venir, me le permet. Tout en s'exprimant ainsi, l'assassin s'était tenu le visage enveloppé dans un mouchoir. Au reste, dans
tenu le visage enveloppé dans un mouchoir. Au reste, dans l'obscurité, le poêle ne jetant, par sa porte et ses fissures, qu'une lueur rougeâtre, comme rampant ou dansant à terre, Marie n'eût pu s'apercevoir des ravages de l'acide urique. Ces ravages devaient être profonds, à jamais ineffaçables. Il le sentait. Le nez, la lèvre supérieure, devaient presque être emportés ou plutôt comme repoussés ou glissés sous et dans d'autres chairs. Il en avait conscience. Depuis que Marie était rentrée, il parvenait à comprimer les gémissements que provoquaient les douloureux élans de son supplice. Il se réfugia dans le grenier qu'à
de son supplice. Il se réfugia dans le grenier qu'à un moment de la journée Marie avait apprêté pour le recevoir. La jeune femme resta seule avec son enfant dont elle préparait la bouillie sur le poêle. Elle était profondément consternée, ne comprenait rien à ce qui lui arrivait et croyait rêver. Lorsque la bouillie fut prête, elle fit manger le petit Jacques; puis, quand l'enfant fut ce que nous pourrions dire repu, au lieu de le donner à Duret, elle l'endormit sur ses genoux puis, sur la pointe des pieds, le porta dans son lit où elle le mit
pieds, le porta dans son lit où elle le mit coucher. En agissant ainsi, elle ne se disait même pas que l'enfant pourrait avoir froid dans le grenier. Non, le toit de ce dernier était comme matelassé, de façon à ce que le froid et le vent n'y pussent pénétrer et que la lumière n'en pût filtrer ou sortir. D'Artagnan ou plutôt Charles Lecointre, le déserteur, l'avait disposé en conséquence : en homme qui se cache et sait se cacher... Bien certainement, qu'en en faisant une retraite sûre, il n'avait jamais supposé l'arranger pour Duret, pour un assassin. D'abord, la
jamais supposé l'arranger pour Duret, pour un assassin. D'abord, la jeune mère éprouvait une invincible répugnance à se séparer de son fils. De plus, elle se souvenait qu'Octave lui avait dit: « Ne m'approche pas, je suis couvert de vitriol, tu te brûleras. » Si son enfant touchait Duret ou l'approchait seulement, ne courait-il pas le risque d'être brûlé, lui aussi? Ces deux réflexions étaient celles qu'elle s'avouait, qu'elle se faisait en quelque sorte à haute voix. Il y en avait une troisième qui était au fond de son esprit, dont elle essayait de distraire sa pensée, et qui, seule
dont elle essayait de distraire sa pensée, et qui, seule pourtant, la faisait agir. Cette réflexion, quoique la dominant, vague, indécise, elle la sentait plutôt qu'elle ne la pensait: L'OMNIBUS 301 — Mettre mon enfant coucher auprès d'un assassin... Jamais ! Si... Jacques passa la nuit dans le lit de sa mère... Duret, sans doute roulant de nouveaux projets peut-être... ou souffrant horriblement, ne le réclama pas ; Marie, frileusement enveloppée dans son mauvais châle, redoutant une visite de son frère, se tenant prête à tout événement, passa la nuit sur une chaise, près du poêle rouge, veillant, avec une
sur une chaise, près du poêle rouge, veillant, avec une égale sollicitude, sur l'innocente créature qui, ayant besoin de tous ses soins, souriante, tendait en quelque sorte ses petits bras à la vie, et le misérable criminel, forcé de se défigurer pour échapper à la haine de ses semblables, le poursuivant de la menace d'un châtiment mérité. VUI DANS UNE MANSARDE ET DANS UN GRENIER. Le lendemain matin, quand un jour glauque, nébuleux, vint blanchir les vitres de sa mansarde, Marie Lecointre ne s'était pas couchée; elle n'avait pas dormi; pourtant c'était à peine si elle avait changé de position.
pourtant c'était à peine si elle avait changé de position. Toujours est-il qu'elle ne s'était pas dérangée, même pour entretenir son feu, jeter quelque combustible dans son poêle fêlé; aussi gelait-il dans le misérable taudis et, sous la main de fer d'un froid impitoyable, Marie, sans s'en douter, sans songer qu'elle pouvait apporter un prompt remède à cette situation, s'était-elle tassée, aplatie, ratatinée, pour ainsi dire roulée sur elle-même. Elle avait eu une raison pour passer la nuit ainsi qu'elle avait fait. La crainte, une crainte folle, que son frère ne vint, rien que pour voir comment elle prenait son
ne vint, rien que pour voir comment elle prenait son parti d'être privée de son enfant, si elle ne souffrait pas trop d'en être brutalement et tout à coup séparée. Et elle connaissait la haine implacable, sans merci, que son frère avait vouée à Duret; elle savait que, si ce dernier n'eût pas été le père du petit Jacques, Charles eût essayé depuis longtemps de le tuer en duel, un duel à mort. Que cette nuit avait été douloureuse pour la pauvre femme ! qu'elle lui avait prodigué d'angoisses ! qu'elle lui avait compté de transes, inspiré de sinistres et
qu'elle lui avait compté de transes, inspiré de sinistres et sanglantes épouvantes, produit de serrements de coeur et d'affolements de l'esprit. En essayant de les analyser brièvement, parviendrons-nous à en donner une idée ? Il existe des tortures morales si terribles, si atroces, si fétides, qu'on se les imagine beaucoup mieux qu'on ne peut les décrire. Ce n'est pas impunément qu'aimant pour la première fois et éperdument, une femme douce, bonne, parfaitement honnête sous tous les rapports et dans toute l'acception du mot, incapable de songer même à commettre la moindre mauvaise action; qu'une femme, n'ayant aucune ambition, encore moins
moindre mauvaise action; qu'une femme, n'ayant aucune ambition, encore moins le goût des richesses ou des grandeurs, ne demandant qu'à vivre humble, ignorée et tranquille, en bonne et vraie mère de famille, heureuse au milieu de ses enfants et tendrement appuyée sur le père de ces derniers. JULES BOURLABERT. (À suivre.) LES MILLIONS DE LA JUIVE PAR Louis NOIR. XLIX LES DEUX ABONNÉS. (Suite.) C'était le surnom, mérité du reste, du vieux commandant qui devait l'accompagner en voyage. Elle ne s'inquiétait même pas de savoir s'il consentirait. Le commandant était sa chose et il lui obéissait... militairement. Elle avait fixé
sa chose et il lui obéissait... militairement. Elle avait fixé neuf heures du matin pour le recevoir. Il arriva. Il était frais rasé, en tenue du matin, mais ficelée. N'ayant sifflé qu'une bouteille de vin blanc, il était d'aplomb. Il salua... militairement... baisa la main de sa nièce... quatre temps et deux mouvements; puis il dit avec l'accent... militaire... — Par conséquent, ma nièce, il s'agit d'une éducation à faire. Où est-il ce jeune homme? Lui serrerais la main volontiers. Mon neveu aussi probablement. — Oui, un neveu à la mode de Bretagne ou de Provence, dit madame de La
mode de Bretagne ou de Provence, dit madame de La Roche, avec l'aplomb d'une femme décidée à mentir devant un imbécile. — Tant mieux, tant mieux! Il est d'ailleurs! Sufficit! On l'adopte, sacré bleu! Avec plaisir et bon cœur! Mais où est-il, ce conscrit? — Mon oncle, vous allez le voir tout à l'heure. Un mot de recommandation. — Au fait! J' vous coûte! — Cet enfant ne connaît ni son père ni sa mère. — Conséquemment orphelin! — Orphelin, oui, mon oncle, si l'on veut! Car les parents existent. — Un orphelin qui a ses parents et mères pour
— Un orphelin qui a ses parents et mères pour lors! Compris, sacré bleu, compris! Connais ça! L'enfant du mystère! Lu ça dans les romans, quand j'étais jeune. N'en lis plus maintenant. Ça m'embête, nom de... — Par grâce, mon oncle, déshabituez-vous donc de jurer. — Pas juré! Nom de nom, pas jurer! Si je jurais, dirais « Sacrés mille tonnerres! » ou bien : « Tonnerre de nom de Dieu. » Mais ne jure jamais devant les femmes... du monde. C'est un principe, nom de Dieu, un principe. A ce val sur les principes, moi, tonnerre de Dieu, à
ce val sur les principes, moi, tonnerre de Dieu, à ce val. — Je le sais, dit madame de La Roche en riant. Mais écoutez bien ma recommandation. — Parler! j'ouvre l'œil! mais feriez bien d'offrir n'importe quoi à votre oncle! D'eau sucrée si vous n'avez que ça! Tiens pas aux liqueurs! mais je préférerais un vermouth au choix. — Voyez donc dans cette cave à liqueurs, mon oncle. Le baron Bitter-Bock aura peut-être poussé le génie de l'obligeance jusqu'à songer que vous deviez venir. Le commandant ouvrit la cave, renifla comme un cheval qui sent l'avoine, examina les flacons
renifla comme un cheval qui sent l'avoine, examina les flacons en connaisseur, et, devinant le vermouth à la couleur, il en versa deux verres et dit à madame de La Roche : — N'en prenez pas... non... Vous avez tort! Cela vous blanchirait le teint et ça vous allumerait les quinquets. — Voyons mon oncle! écoutez-moi. — Vous écoute, avec respect et politesse! Je ne fais que ça, écouter! Parle jamais, le moins possible! Silence dans le rang! — Mon oncle, je vous prie donc de ne pas parler de sa naissance à mon jeune cousin, de ne le questionner
sa naissance à mon jeune cousin, de ne le questionner sur rien. Du reste, il ne sait rien de son origine, sinon que je le protège... — Arrête! Parfait! dit le commandant qui avala le second verre de vermouth! Pas de questions au petit? Ça me va! — De plus je vous prie encore de songer que cet enfant là sort du séminaire... — Bon! Sournois alors... mais luron au fond! Plus de vice qu'un autre! Mauvaises habitudes! Les perdra! Le conduirai... — Mon oncle, c'est absurde ce que vous supposez là. Ce garçon est un ange de pureté et