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de bruit. JANE. — Eh bien, depuis que je suis ici, cette maudite bête m'empêche de dormir. Ce n'est pas seulement le bruit qu'elle fait qui me trouble. Mais à peine ai-je les yeux fermés que, crac! Elle vient sur moi. Elle se pose sur le front, le nez, partout. Et vous savez les mouches de septembre. Elles sont terribles. Elles piquent avec une violence ! LE COMTE — Je vais vous en débarrasser. Où est-elle ? JANE. — Là, sur la vitre. LE COMTE. Bon. Il s'approche de la vitre, ouvre la main et fait vivement décrire à son
vitre, ouvre la main et fait vivement décrire à son bras un arc de cercle. JANE. — Vous l'avez ? LE COMTE. — Je crois que oui. Il ouvre la main avec infiniment de précautions. JANE. — Mais non. Vous ne l'avez pas!. Tenez, la voici qui vole. La mouche se pose sur un rideau de la fenêtre. LE COMTE, d'un air résigné. — Recommençons. JANE, le suivant du regard. — Attention!. Vous allez la faire partir. Oui. Là. c'est ça. Allez-y. Mais allez donc! Ah ! ratée ! Vous l'avez encore ratée ! LE COMTE. — Il faut m'excuser.
l'avez encore ratée ! LE COMTE. — Il faut m'excuser. Au point de vue de la capture des mouches, mon instruction a été très négligée. JANE. — C'est malheureux. Je vois des enfants qui attrapent cela avec une facilité ! LE COMTE. — Hélas ! Je ne suis plus précisément un petit enfant. JANE. — J'ai déjà pu le constater. LE COMTE. — Jane, ne parlons pas de nous. Occupons-nous seulement de la bête qui vous agace. Si, pour la tuer, je prenais mon mouchoir ? JANE. — Faites comme vous voudrez. Mais finissez-en vite. LE COMTE. — Voilà, voilà
vous voudrez. Mais finissez-en vite. LE COMTE. — Voilà, voilà !. Vous allez voir. (Il prend son mouchoir et en fait une sorte de balle.) Où est-elle ?. Ah ! ici. Regardez bien. une. deux. trois. Feu ! (Il lance son mouchoir.) Cette fois je l'ai tuée ! JANE. — Vous en êtes certain ? LE COMTE. — Absolument. Ecoutez. Vous n'entendez plus rien ? JANE. — Non. (poussant un cri.) Si ! LE COMTE. — Vous entendez encore quelque chose ? JANE. — Parbleu ! Et je la vois encore, la vilaine, l'horrible, l'infâme bête. Elle est allée se
encore, la vilaine, l'horrible, l'infâme bête. Elle est allée se coller de nouveau sur la vitre. LE COMTE. — C'est trop fort. « Mais, cette fois. JANE. — Non. non. Ne continuez pas. LE COMTE. — Pourquoi ? JANE. — Vous êtes si maladroit que vous m'énervez presque autant que la mouche. LE COMTE. — Ah ! chère amie. JANE. — Allez vous-en ! Je sens mes yeux qui se ferment. Je crois que malgré tout, je vais pouvoir dormir. LE COMTE. — Alors, bon sommeil. Le Comte sort. Un quart d'heure s'écoule. Mais, malgré tous ses efforts, la petite
quart d'heure s'écoule. Mais, malgré tous ses efforts, la petite comtesse n'arrive pas à s'endormir. La mouche va, vient, vole, vrombit, emplit l'air d'un ronflement de toupie hollandaise. Ou bien, elle se pose de nouveau sur le visage de la comtesse qui, de plus en plus énervée, se tourne et se retourne sur la chaise-ongle. JANE. — Ah ! la sale bête !. la sale bête. Si j'avais une guillotine. La porte du salon s'ouvre. Un jeune homme de mise ultra-chic apparaît. JANE, poussant un cri de joie. — Ah ! c'est vous, Adhémar!. Vite. vite. à mon secours !
! c'est vous, Adhémar!. Vite. vite. à mon secours ! ADHÉMAR. — Voilà, chérie!. Il faut dégrafer votre corset ? JANE. — Je n'en ai pas. ADHÉMAR. — Alors, vos lèvres sont en feu. et vous appelez au secours. pour que je l'éteigne, ce feu qui vous dévore ? JANE. — Nous verrons plus tard. ADHÉMAR. — Je venais avec l'intention de ne pas m'éterniser. JANE. — Je regrette. mais il faudra attendre. Pour l'instant, je vous élève au grade de chasseur. ADHÉMAR. — Et que dois-je chasser ? JANE. — Cette mouche qui est là. une mouche de septembre
— Cette mouche qui est là. une mouche de septembre !. Vous la voyez ? ADHÉMAR. — Comme avec une jumelle. S'il ne faut que cela pour vous contenter, rien de plus facile. Mais, ensuite, vous serez clémente à mon égard.. JANE. — Peut-être bien. ADHÉMAR. — J'aurai droit à un baiser derrière l'oreille ? JANE. — A deux. ADHÉMAR. — Et à un troisième sur le creux de la gorge ? Je suis très énervé, aujourd'hui. JANE. — Moi aussi. ADHÉMAR. — Il y a de l'orage dans l'air. Certainement, il y a de l'orage. Vos yeux brillent comme
Certainement, il y a de l'orage. Vos yeux brillent comme des braises ardentes. JANE. — Auparavant, emparez-vous de la mouche. ADHÉMAR. — Elle nous dérangerait, en effet. Regardez. Je commence! JANE. — Vous marchez si lourdement que vous l'avez fait envoler!. Prenez donc plus de précautions. Là. c'est bien. Vous la voyez ? Elle est retournée à la vitre. Elle s'offre admirablement. C'est ça. un coup de main. Vous l'avez ? ADHÉMAR, d'un ton navré. — Non. JANE. — Vous me paraissez aussi maladroit que mon mari. ADHÉMAR, vexé. — Ce serait la première fois. JANE. — Parlez donc moins.
Ce serait la première fois. JANE. — Parlez donc moins. Et agissez davantage. Là. Oh! elle vient de se poser sur le rideau d'une telle façon que vous ne pouvez la manquer. Allons. Ça y est ? (Poussant un cri.) Non, vous l'avez encore laissée s'échapper!. Adhémar, vous êtes stupide ! ADHÉMAR. — Ne parlez plus. je vous en prie. Ne parlez plus. Vous me troublez. Tenez. La voici qui va vers la cheminée. Elle se fixe sur votre Phryné !. Si, cette fois, je ne l'ai pas. JANE — Faites attention à ma Phryné ! ADHÉMAR. — Ne craignez
Faites attention à ma Phryné ! ADHÉMAR. — Ne craignez rien. Une. deux. troifr ! Il donne un coup de main rapide. On entend un bruit sec. JANE, avec désespoir. — Ah! il a cassé ma Phryné!. une statuette à laquelle je tenais tant ! ADHÉMAR, ahuri. — Heu. Heu ! JANE. — Allez-vous-en !. Allez-vous-en !. Vous êtes un être abominable. ADHÉMAR. — Mais... JANE. — Je ne veux plus vous voir. Je ne le veux plus. Vous êtes idiot, incommensurablement ! Adhémar ne se laisse pas répéter deux fois l'invitation à la valse. Il décampé avec la rapidité
fois l'invitation à la valse. Il décampé avec la rapidité d'une auto qui fait du cent vingt à l'heure. À Restée seule, la petite comtesse se lève, sonne et revient se jeter sur sa chaiselongue, dans un désordre de toilette qu'elle ne prend pas la peine de réparer. Au coup de sonnette, apparaît Louis, un valet de pied de vingt-quatre ans, aux yeux ardents de Parisien, à la taille svelte et cambrée, aux membres solidement musclés. JANE. — Enlevez les débris de cette statuette, Louis. Vous voyez ce que M. Adhémar a fait, en voulant attraper une mouche. Louis, très
Adhémar a fait, en voulant attraper une mouche. Louis, très correct. — Bien, madame la comtesse. JANE. — Oh! l'ignoble bête! Quand je pense qu'elle continue son manège. Louis. — Si madame le voulait, je pourrais la tuer. JANE. — Non. non. J'en ai assez de toutes ces tentatives. Louis. — C'est pourtant bien facile. JANE. — On dit cela. Et vous voyez les résultats. Louis. — Je jure à madame que je prendrais la mouche très facilement si madame m'y autorisait. JANE. — Vous semblez si sûr de vous que j'ai presque confiance. Eh bien! essayez. Louis. — Voici
que j'ai presque confiance. Eh bien! essayez. Louis. — Voici la mouche qui va se poser sur madame. Que madame ne bouge pas. Elle est sur l'épaule de madame. JANE. — Allez. allez. quand même. Louis s'approche, avance la main et elle frôle l'épaule de la comtesse qui fait un mouvement. Louis. — Ah ! Madame a bougé ! JANE. — C'est vrai. (Frisonnant un peu.) Mais vous m'avez chatouillée. Et puis Louis. — Je demande pardon à madame. JANE. — Ne vous excusez pas. C'est moi qui ai eu tort. (le regardant dans les yeux.) Recommencez ! Louis. —
tort. (le regardant dans les yeux.) Recommencez ! Louis. — La mouche revient justement... Mais je ne sais si... JANE. — Qu'aviez-vous ? Louis. — C'est qu'elle est sur le creux de la gorge de Madame. JANE. — Et après ? Allez, allez donc. Louis recommence son manège. JANE, poussant un cri de joie. — Ah ! c'est ça : vous la tenez ? Louis. — Je crois que oui. (Desserrant les doigts, et devenant tout rouge.) Non, nous sommes trompés. (Il quitte à regret le bout du sein de la comtesse qu'il tenait vaillamment emprisonné entre ses doigts. (Galant.)
la comtesse qu'il tenait vaillamment emprisonné entre ses doigts. (Galant.) Au lieu d'une mouche, je tenais une fraise. JANE, poussant un soupir. — Oui, nous nous sommes trompés ! Louis. — Dois-je recommencer encore ? JANE, la voix altérée et contemplant Louis avec un intérêt croissant. — Oui. Louis. — Attendons encore un peu, alors. Elle reviendra se poser sur la gorge de Madame. Elle a un faible pour la gorge de Madame. JANE. — Vous croyez ? Louis. — J'en suis convaincu. D'ailleurs, si Madame voulait me permettre de dire... ma pensée. JANE, fixant ses yeux sur ceux de
dire... ma pensée. JANE, fixant ses yeux sur ceux de Louis, qui ne la quittent pas. — Je vous donnerai la permission. Louis. — Eh bien, le faible qu'a la mouche pour la gorge de Madame est tout à son compréhensible. Car lorsqu'on voit Madame en décolleté, et qu'on la compare aux autres personnes qui l'entourent, ah ! mon Dieu, une telle supériorité, si j'ose dire. JANE. — Vous trouvez ? Louis. — Madame n'a pas besoin de se mettre, comme tant d'autres, du blanc grânam et de la poudre de riz. Elle est blanche naturellement, comme du lait et
de riz. Elle est blanche naturellement, comme du lait et faite... Je ne peux pas mieux la comparer qu'à la Phryné que M. Adhémar a cassée. Mais je n'insiste pas. Madame n'a que faire de ce que je lui dis. JANE. — Vos paroles sont loin de m'être désagréables. Louis. — Madame est très bonne. Seulement, je ne peux pas continuer. JANE. — Pourquoi ? Louis. — Parce que. parce que. enfin parce que. JANE. — Voyons, parlez. Louis. — Eh bien, puisque Madame m'en courège, qu'elle me permette de lui dire que je trouve bien malheureux que, par un
lui dire que je trouve bien malheureux que, par un si splendide après-midi, alors qu'il y avait de l'orage dans l'air, tant de beauté soit seulement réservée aux mouches. JANE. — C'est justement ce que je pense. Louis. — Ah ! voici la bête qui revient... Qu'est-ce que je disais ? Elle se pose encore sur la gorge de Madame. JANE. — Vite, vite. Attrapez-la ! Louis recommence son jeu. Louis, poussant un cri de triomphe. — Ah ! cette fois, je l'ai. Mais, dans le moment même qu'il vient de faire, son pied a glissé ; il tombe sur
de faire, son pied a glissé ; il tombe sur la chaise longue et ses lèvres se trouvent sur les joues de la Comtesse. Louis. — Pardon ! Oh ! pardon. Madame ! JANE, le retenant. — Vous avez la mouche ? Louis, la montrant. — La voici. JANE. — C'est très bien, très bien. Vous êtes le plus vaillant des chasseurs. Vous avez droit à une récompense. Louis, toujours dans les bras de la comtesse. — Laquelle ? JANE, montrant une mouche dessinée au crayon noir, qui se trouve au coin de la lèvre supérieure. — Une mouche en
au coin de la lèvre supérieure. — Une mouche en vaut une autre. Embrassez celle-ci. Louis. — Celle-ci ? Madame peut-être sûre que je ne la manquerai pas ! Le soir, à dîner. Le comte, la comtesse et Adhémar sont réunis autour de la même table. LE COMTE, à Jane. — Eh bien, chère amie, avez-vous fini par dormir cet après-midi ? Êtes-vous venue à bout de cette mouche qui vous énervait tant ? JANE. — Oui, on s'en est emparé. ADHÉMAR : — Le valet de pied ? Ça me n'étonne pas. Il est d'une agilité et d'une adresse
me n'étonne pas. Il est d'une agilité et d'une adresse ! Il doit faire mouche à tous coups. JANE, très grave. Vous ne pensez pas si bien dire, cher Auguste Germain. LE DÉPIT Par EDMOND HARAUCOURT — Oh ! ma chère, je suis furieuse, n'est-ce pas vrai, désespérée ! Je t'écris seulement pour te dire que j'ai des peines, n'est-ce pas ? Cela prouve que je suis ton amie. Ne me gronde pas trop. J'ai tant besoin de me raconter, de dire ma misère, et à qui la confesserais-je sinon à toi ? À ma mère ? Elle me donnerait
à toi ? À ma mère ? Elle me donnerait raison à fond de trait, contre son gendre ! À mon mari ? C'est de lui qu'il s'agit ! De lui, de moi, de nous ! Et d'abord, c'est un monstre ! Je te dis cela tout de suite, pour que tu saches bien à quoi t'en tenir dès le début. Quand je pense que tu te réjouissais, autrefois, d'avoir trouvé la perle des maris, et que tu admirais son caractère angélique ! Songe donc, un homme qui ne se fâche jamais, un homme qui connaît la raison de tout,
fâche jamais, un homme qui connaît la raison de tout, vous explique tout, ne s'étonne de rien, ne s'irrite jamais, et qui va son petit bonhomme de chemin avec une rectitude, une sécurité, une confiance en sa probité, perpétuelles, indémontables, intolérables ! Oh ! ce flegme, et cette horripilante sérénité, qu'il garde jalousement, comme un trésor, qu'il vous impose, et dont il empoisonne la vie des autres ! Je l'ai trop vu, je ne peux plus le voir ! On ne se marie pas, quand on possède une âme imperturbable à ce point-là, et quand on ne peut pas ou
à ce point-là, et quand on ne peut pas ou quand on ne peut plus se fâcher, crier, pleurer ; quand on ne sait plus vivre ni même en avoir l'air ! Est-ce qu'on ne devrait pas, au moins, ne serait-ce que par politesse et pour les convenances, se donner la peine de simuler des émotions que l'on n'éprouve plus ? Mais, surtout, est-ce qu'on devrait associer à ses jours une malheureuse créature, pour lui faire cette existence de mollusque conservé dans du sirop ? Je ne suis pas allé le chercher, moi ! Je ne lui ai demandé ni
le chercher, moi ! Je ne lui ai demandé ni la main ni le reste, et je ne l'ai pas forcé à m'épouser ! Jamais, dans mes nuits d'insomnie, je n'ai été perturbée par le reve de m'appeler « Madame Panelard » ! Cette ambition folle ne m'a jamais tourmentée, et tu le sais bien, que j'aurais pu vivre sans la connaître, cette ivresse de m'appeler « Madame Panelard » ! J'avais pour lui une bonne affection, pas trop tendre et pas troublée du tout : je l'écoutais, je me plaisais à sa conversation ; il a des idées qui
plaisais à sa conversation ; il a des idées qui ne sont pas celles de tout le monde, et cela, au commencement, plaisait à une femme : mais une femme a vraiment tort, et je le sais à l'expérience ! Donc, nous étions bons amis, et je ne m'enfuyais pas : M. Panelard, très gentil, je le conteste point, cédait à tous mes caprices, dans une espèce d'indulgence paternelle qui n'est pas très flatteuse, car tu conviendras à ton tour qu'il y a quelque humiliation à se voir traiter comme une enfant sempiternelle ; d'ailleurs, au fond, M. Panelard n'en
une enfant sempiternelle ; d'ailleurs, au fond, M. Panelard n'en faisait que sa guise ; sous son air conciliant, il est têtu comme un mulet : tu as bien vu, chez les marchands de jouets, ces mules en carton-pâte qui branlent la tête et qui disent oui, mais qui ne mettraient pas un pied devant l'autre ? C'est mon homme ! M. Panelard est la mule qui consent et ne bronche pas. Voilà six ans qu'il se moque de moi ! Lorsque mes fantaisies n'ont pas son poids, il réussit toujours à m'en dégoûter peu à peu, sans les contester
toujours à m'en dégoûter peu à peu, sans les contester jamais, parfois même en les approuvant d'une certaine façon qui me fait honte de les avoir eues : en sorte que je n'en reparle plus, et M. Panelard exécute tranquillement sa petite volonté, au nez de la mienne, qui dit : amen ! Oh ! ma chère, cet homme supérieur, qui sait toujours raison, et qui vous donne raison, comme on donne un sou à un pauvre ! Tu n'as pas idée combien. Mais, ce n'est pas ça, le grand mal. Tu arrives. Nous jouissions depuis six ans de ce
mal. Tu arrives. Nous jouissions depuis six ans de ce bonheur relatif, ou négatif, sans chocs et sans accrocs, bien raboté et bien poli, un bonheur au ripolin, dont je me serais accommodée, en somme, et qui a craqué tout de même. Je n'ai pas besoin de te dire que M. Panelard est un époux fidèle. Ce philosophe qui n'a jamais tort, ne se donnerait pas, pour un empire, les torts de l'adultère. Et quant à moi, si calme au point de vue de la bagatelle, je n'y pensais pas plus que lui : Su sais que j'ai l'horreur du
plus que lui : Su sais que j'ai l'horreur du mensonge, que je rougirais d'avoir à rougir devant quelqu'un, que je suis fière et loyale, une honnête femme, quoi ! Tu es bien convaincue, j'espère, que j'ai pleine conscience de mes devoirs et de ma dignité, et que l'honneur de mon époux mijote tranquillement sur les cendres du foyer conjugal ? Eh bien ! ma chère, tu te trompes ! Mais ce n'est pas ça, le grand mal. Voilà : il y a un monsieur — peu t'importe son nom, sa taille, et sa couleur — un monsieur quelconque, sans
sa taille, et sa couleur — un monsieur quelconque, sans doute, pas très beau et pas très malin, et qui peut-être n'avait sur mon mari que la supériorité de lui être inférieur — bref, ce qu'on appelle : un monsieur. Il venait chez nous souvent : il ne parlait jamais de choses transcendantes : il aimait les bons plats, et la musique, que mon mari exècre : au piano, il me tournait les pages, et M. Panelard s'en allait avec satisfaction. Il m'aidait à dévider mon fil ; Il chassait et nous envoyait du gibier ; sa conversation me reposait.
et nous envoyait du gibier ; sa conversation me reposait. Il vint tellement qu'il nous devint très nécessaire, comme un autre objet du mobilier. Jamais ce brave garçon ne m'a parlé d'amour. Tout cela marchait très bien. Mais, un jour, le malheureux ne s'avise-t-il pas de perdre sa mère ! Je ne connaissais pas cette dame, et pourtant j'éprouvai le plus violent chagrin. J'ai pleuré, pleuré ! Oui, ma chère, comme une Madeleine ! Cela t'étonne ? Moi aussi. L'orphelin de trente-cinq ans, qui d'ailleurs pleurait moins que moi, s'en étonnait comme toi et moi. M. Panelard seul ne s'étonnait
étonnait comme toi et moi. M. Panelard seul ne s'étonnait de rien. Ensemble, ils me consolèrent, en me démontrant que la dame était fort âgée, atteinte de gâtisme, et que la mort, pour elle, équivalait à une délivrance, pour tous. Voyant que notre ami n'avait que peu de chagrin, j'ai renoncé au mien, assez rapidement. Mais cette crise de larmes m'avait essoufflé les yeux : on ne pleure pas ainsi sans avoir des raisons, et je n'en avais point de bonne ; j'ai fait un syllogisme à la Panelard, et le syllogisme m'a démontré que, pour m'apitoyer de telle sorte
le syllogisme m'a démontré que, pour m'apitoyer de telle sorte sur la mère de l'orphelin, je devais avoir pour l'orphelin un amour véritable. Et je l'avais, ma chère ! J'ai bien regardé en moi, et la vérité est sortie de mon puits : j'aimais ! J'aime le monsieur ! Mais ce n'est pas ça, le grand mal ! Tu comprends bien que je me suis mise à lutter, à me défendre : non pas contre les attaques du séducteur, mais contre moi. Au reste, le séducteur, ne faisait absolument rien pour me séduire, et m'en laissait toute la besogne. M'aimait-il
pour me séduire, et m'en laissait toute la besogne. M'aimait-il ? Peut-être oui, peut-être non : à coup sûr, il me cachait bien son état d'âme. Le mien était double, et je faisais deux parts distinctes de mon temps : dans l'une, je m'abandonnais à la douceur du rêve, et dans l'autre je protestais contre cette douceur, en me débattant de toute mon énergie, ce qui ne manquait pas de m'engluer davantage. Mais ce n'est pas ça, le grand mal. Je me disais avec angoisse : « Pourvu que Victor ne s'aperçoive de rien ! » Tu remarqueras qu'alors j'appelais
ne s'aperçoive de rien ! » Tu remarqueras qu'alors j'appelais mon mari par son nom de baptême, ce qui est de ma part une chose exceptionnelle : or, dans la compagnie de M. Panelard, j'ai appris à constater les exceptions et à les considérer comme un indice d'autant plus significatif que leur objet est de moindre importance. Il parait que c'est un aveu, une confession involontaire. Je veux bien. Qu'est-ce que je confessais ? Mon amour, bien sûr ! Je tremblais comme une petite feuille à l'idée que ce diable d'homme, auquel rien n'échappe, viendrait à connaître mon cas d'adultère
d'homme, auquel rien n'échappe, viendrait à connaître mon cas d'adultère platonique, et j'imaginais ma confusion, sous le regard de l'époux un peu outragé, moralement trahi, devant qui j'aurais tort, et à qui je donnais un nouvel avantage, une supériorité encore, celle de ma faute ! Faute incomplète, faute en herbe ? Une faute tout de même ! Alors, je me cachais pour rêver, pour lutter, pour pleurer : je lavais mes yeux rouges, je me faisais aimable, obéissante, obséquieuse, je commandais les plats qu'il aime, et j'allais devenir le modèle des épouses bourgeoises. Tout cela pour qu'il ne sût rien
des épouses bourgeoises. Tout cela pour qu'il ne sût rien ! Eh bien ! ma chère, il savait tout ! Il savait tout depuis longtemps, et même longtemps avant moi, j'en ai la certitude et j'en ai la preuve. Tous mes efforts pour dissimuler ma situation ridicule n'ont servi qu'à l'éclairer mieux et mon secret est à lui aussi bien qu'à moi, car je le soupçonne d'en savoir plus long que moi-même. Qu'est-ce que je vais devenir, maintenant ? Cette pensée m'affole ! Mais, ce n'est pas ça, le plus grand mal Le mal, vois-tu, et ce qui m'exaspère au-delà
grand mal Le mal, vois-tu, et ce qui m'exaspère au-delà de tout, c'est que Victor n'est pas fâché, et qu'il ne se flâche pas ! Il a regardé naître et grandir cette passion imbécile, et il n'a rien dit, rien fait, pour me défendre, pour se défendre ! Non seulement il n'a pas prié le Monsieur de suspendre ses visites, mais il ne lui montre même pas un visage désagréable : il nous laisse seuls ensemble, tout comme par le passé, et il se rend à ses affaires Joseph à tête de Baptiste ! Et il se souffre pas, tu
tête de Baptiste ! Et il se souffre pas, tu m'entends bien, il n'est pas malheureux, pas le moins du monde malheureux ! Alors ? Il ne m'aime pas ? Réponds à cela, si tu peux ? Je ne voulais pas le faire souffrir, certes, car il est très bon ; je n'ai jamais voulu le faire souffrir. Mais, puisqu'il le sait, il devrait souffrir, n'est-ce pas ? Il le devrait ! C'est son devoir, son rôle ! Mais non : c'est moi qui pleure, la nuit, pendant qu'il dort. Tu ne trouves pas cela épouvantable ? Je rage !
Tu ne trouves pas cela épouvantable ? Je rage ! Et je t'embrasse comme je rage, très fort. Ecris-moi. Ta GABRIELLE. Edmond Haraucourt. UN CONGÉ Ce matin-là, en descendant de son appartement, Caboche entra chez la concierge. Celle-ci, une grosse femme, était occupée à en préparer une dans un formidable saladier promu pour la circonstance à la position de soupière. — Voudriez-vous me remettre ma quittance ? demanda Caboche. La concierge, sans venir à son locataire, prit dans un tiroir deux feuilles de papier et les tendit en murmurant sur un ton persifleur : — La voici. et puis j'ai
un ton persifleur : — La voici. et puis j'ai le regret de vous apprendre que le propriétaire vous donne congé. Caboche sursauta. — Est-ce possible ? Mais pour quel motif ? La concierge, tout en continuant à tailler d'invraisemblables tranches de pain, appliqua : — Monsieur n'a peut-être pas eu assez d'égards vis-à-vis de Madame la propriétaire. — Comment ça ? Qu'est-ce que vous dites ? — Oui, vous avez oublié d'aller souhaiter la fête à sa dame. Comme c'est l'habitude dans la maison. Pourtant vous deviez bien ça. puisque le propriétaire a fait poser du papier neuf dans
puisque le propriétaire a fait poser du papier neuf dans votre logement. — Pardon, fit Caboche, le propriétaire m'a permis d'acheter du papier, à cinq sous le rouleau, et celui que j'ai fait poser m'en coûte vingt-cinq ; j'y suis donc de vingt sous par rouleau. La concierge répliqua, dans un sursaut : — Mais vous êtes libre — Libre de quoi ? fit Caboche. — De le décoller et de remporter, acheva la digne femme. Camille Mautan. LE POULAS LE POULAS Il y avait bientôt quinze jours qu'Antoine travaillait aux Barquieux, importante ferme d'un pittoresque village dauphinois, et l'étonnement
aux Barquieux, importante ferme d'un pittoresque village dauphinois, et l'étonnement indigné des commères du pays s'exprimait encore bruyamment. — Était-il, Dieu possible ! qu'un homme aussi avisé que le François, une femme prudente comme la Nine, aient embauché le Poulas (le gros poulet), oublié le danger que courrait la vertu de leur Mariette ? Le Poulas ! mais n'avait-il pas séduit la blonde Marguerite, mis à mal la fille de l'instituteur, rendu mère la triste Augusta ? Mieux eût valu introduire un loup dans une bergerie que le Poulas dans la maison où il y avait une jeunesse r Elles