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digressifs qui s'amorcent si bien sur l'avenue classique de l'éloge. Mais M. de Bornier s'est, de la plus noble manière, protégé d'avance contre ces excursions. Il a traité des sujets d'une telle immensité, que ce ne seraient pas des sentiers qu'il faudrait prendre, mais des saharas dans lesquels il faudrait se jeter. Lorsqu'il m'est apparu que l'occasion se serait présentée à moi de faire solennellement connaître ma pensée sur Dante, saint Paul, Attila, Charlemagne et Mahomet, mon parti a été tout de suite pris, Messieurs, je ne vous parlerai que de M. de Bornier. Oh! cette vie de M. de
de M. de Bornier. Oh! cette vie de M. de Bornier, si jolie et si belle, je voudrais bien vous la bien conter. Je voudrais la montrer plus pittoresque dans sa simplicité, et, dans son honnêteté, plus romanesque qu'on n'imagine. Je n'ai vu M. de Bornier que deux ou trois fois, de sorte qu'il a gardé pour moi tout un attendrissant mystère de vieux petit gentilhomme de roman, original, vif et bon, avec une figure rosée toute mangée de barbe d'argent, des yeux d'eau claire, de minuscules mains toujours agitées et fréquemment escamotées par des manchettes vagantes, et je ne
et fréquemment escamotées par des manchettes vagantes, et je ne sais quelle grâce de gaucherie un peu fantastique qui me le faisait encore apparaître comme le kobold de la Tragédie. Il faudrait que sa vie fût murmurée comme une légende, la Légende du Dernier Tragique. Et il faudrait aussi qu'elle fût dite comme un conte à la Daudet, un conte où, dans de la lumière du Midi, viendrait, danser de la poussière de bibliothèque et ce serait à peu près l'aventure d'un Petit Chose qui unit par son être l'Immortel; et le titre serait tout trouvé: "Nul n'a vu mon
et le titre serait tout trouvé: "Nul n'a vu mon secret". Messieurs, savez-vous ce que c'est que la pêche à la lune ? C'est un genre de pêche qui se pratique à Lunel, du moins a ce que je me suis laissé chanter, en provençal. La chanson dit "Zon de M de Mai". Mais, au fait, non, Mistral n'est pas là je ne peux parler que français. "Eïme jeu de la M de Mai", dit la chanson. Je vous avoue que lorsque j'ai appris que cette petite ville était une importante pêcherie de lune, cela m'a donné à rêver. Je
importante pêcherie de lune, cela m'a donné à rêver. Je croyais voir, sur les berges silencieuses du Vidourle, arriver à pas furtifs, tout un peuple de pêcheurs nocturnes, porteurs d'étranges éperviers. La lune luit dans l'eau les étoiles tombent elle disparaît: blah la jolie pêche ! Quelquefois, peut-être en s'y prenant bien doucement, arrive-t-on à voir ce te dorade palpiter et luire à travers les mailles; mais au moment qu'on la veut tirer à soi, elle glisse en arrière, s'échappe, s'allonge dans les rides du clapotis et ne reparaît, ironique et ronde, que lorsque l'eau est redevenue calme. Messieurs, vous
et ronde, que lorsque l'eau est redevenue calme. Messieurs, vous avez compris que les gens de Lunel sont des poètes: ils pèchent la lune. C'est la plus belle pêche qui soit au monde, car c'est la seule qui ne puisse se faire en eau trouble. Donc, vers la minuit de Noël de l'an 1825, un petit pêcheur de lune était en train de naître dans une maison de la bonne ville de Lunel, à l'angle d'une vieille rue, en face de la chapelle des Pénitents Blancs. On s'en donnait de chanter, ce soir-là, chez ces Pénitents, qui avaient invité tous
chanter, ce soir-là, chez ces Pénitents, qui avaient invité tous les alentours pour la messe de minuit. Cependant, la femme qui allait être mère voulut que le souffle de la glorieuse Nativité passât sur l'obscurue naissance. On ouvrit les fenêtres. La nuit de Noël entra dans la chambre: il y eut des étoiles dans les rideaux. Une vague de psalmodie vint mourir au pied de grand lit. Ce fut une invasion de cantiques mais, et de noëls naïfs. Et tout cela, piété, foi, poésie chrétienne, musique méridionale, ferveur honnête, grandiloquence de l'orgue, pureté des voix enfantines, cordialité des voix populaires,
de l'orgue, pureté des voix enfantines, cordialité des voix populaires, tout se mêlant à l'âme éparse des cers ancêtres comme le parfum d'encens se mêlait à la vertueuse odeur un peu surannée de la vieille demeure, tout cela se mêlant à quelque chose de très noble et d'extraordinairement candide se mélangeait tour à tour dans l'ombre, battu par des ailes d'ange l'enfant l'aspira avec sa première gorgée d'air; et ce fut l'âme de M. de Bornier. Vingt ans après, chez Victor Hugo, un soir que toutes les gloires étaient là, un pauvre petit poète, tout bouleversé, se cachait dans les
un pauvre petit poète, tout bouleversé, se cachait dans les coins, fuyait les groupes fameux, naissait par se réfugier dans une embrasure où le venait rejoindre, gentiment apitoyée, la sœur du maître, Adèle, qui, le matin même, avait fait sa première communion. Elle avait encore son adorable robe. Elle accapara l'invité timide, lui fit des confidences, lui montra ses médailles, ses images; ils s'entendirent à merveille; et tandis que Théophile Gautier et Paul de Saint-Victor brillaient, ils étaient heureux tous les deux, et riaient ensemble. Car M. de Bornier avait gardé, dans toute sa mancheuse digne de l'rayage avec des
gardé, dans toute sa mancheuse digne de l'rayage avec des voiles de première communiant, son âme dévouée non obéie. C'est qu'il avait été élevé par des tantes: par sa mère, par deux tantes exquises et il n'avait eu que des sœurs. Son père, gentilhomme bourru, inspirait un respect sans tendresse. Peut-être serez-vous un peu surpris d'apprendre que le père de M. de Bornier était un géant. Ce soldat-jardinier, qui excellait à dessiner un parc, semble avoir été moins orgueilleux de ses arbres mêmes que d'un arbre généalogique cramponné de toutes ses racines à la plus vieille roche languedocienne. Des 1305,
ses racines à la plus vieille roche languedocienne. Des 1305, un Bornier signe des actes à Âymargues. En 1643, la famille est anoblie. Parmi les ancêtres légendaires du poète, j'aime assurément voir le bon saint Roch qui, sans doute, pour récompenser la Comédie française d'avoir toujours été, à Paris, la meilleure paroissienne de son Église, poussa vers elle le dernier de ses neveux avec un beau manuscrit; dans les mains. En 1793, Étienne de Bornier émigré. Il est chargé par quelques royalistes de porter, en Pologne, au futur Louis XVIII, le produit d'une collecte de diamants. Étienne voyage comme un
le produit d'une collecte de diamants. Étienne voyage comme un ouvrier ambulant, tournant, pour vivre, des coteries de buis. Mais il se présente au prince avec une mine si désinvolte que celui-ci, joyeux de l'aubaine, n'aperçoit pas les touchantes callosités de ces mains pleines de pierreries, et n'offre au gentilhomme pâle de faim qu'une petite bague de remerciement. Le retour fut rude; il fallut tourner beaucoup de buis la pacotille ne fut pas toute vendue et, plus tard, au Mas de Bornier, les invités mangeaient leurs œufs dans les coteries du grand-oncle. tandis que le poète contait l'histoire, en jouant
du grand-oncle. tandis que le poète contait l'histoire, en jouant avec la bague du roi, pendue à sa chaîne de montre. Les bagues, les coteries, tout était plein de souvenirs, au Mas de Bornier; et il y avait surtout une pipe, qui en était bourrée. Cette pipe, à la bataille de Brienne. Un officier russe la fumait froidement, assis sur un tambour, au milieu d'un carré, lorsque le père d'Henri de Bornier, sous-lieutenant dans ces gardes d'honneur dont Ségur nous a dit la turbulence héroïque, fut agacé de voir, parmi les énormes fumées de la bataille, cette petite fumée qui
les énormes fumées de la bataille, cette petite fumée qui montait, narquoise. Pardieu grommelât-il vers son voisin de charge, un certain marquis de Rochefort dont le fils aujourd'hui continue à charger, « voyons qui de nous deux aura cette pipe? » À la sixième charge, Rochefort, ouvrant la bouche pour crier « En avant » reçut une balle dans le palais, il chargea sans ajouter un mot à la septième, Bornier reçut une balle dans la cuisse il chargea la jambe pendante mais ce fut lui qui, à la huitième, enleva l'objet, et l'Empereur, appréciant cette façon de cueillir des
enleva l'objet, et l'Empereur, appréciant cette façon de cueillir des pipes aux dents des Russes, décora de sa main le colosse royaliste. Sous la seconde-Restauration, Rochefort et Bornier se rencontrèrent sur le pont Royal ils allèrent bras-dessus bras-dessous s'engager aux gardes du corps; et n'ayant plus que le temps à tuer, ils firent ensemble des vaudevilles. Les fils, depuis, ne se sont peut-être rencontrés. Ils n'ont pas collaboré. En 1830, Eugène de Bornier rentre, à Lunel. Tout en écrivant des couplets, l'actif gentilhomme s'était ruiné pour la cause de la duchesse de Berry, s'était marié avec une demoiselle de Vibrae,
duchesse de Berry, s'était marié avec une demoiselle de Vibrae, et avait eu quatre enfants un poète, et trois filles. Le poète commença par être un orateur. Dans la cour des Frères des écoles chrétiennes, les petits s'attroupaient autour de lui en criant « Est-il un om ? » Et Henriquet, montant en chaire dans un arbre, prêchait. « Cet enfant sera un évêque » s'écria la famille. Et on le mit au petit séminaire de Versailles, puis l'apprenti séminaire de Montpellier, puis, au petit séminaire de Saint-Pons. Il grandit, pas beaucoup une timidité lui vint pour l'épiscopat; il écrivit
pas beaucoup une timidité lui vint pour l'épiscopat; il écrivit des vers; il en envoya à Victor Hugo. La réponse fut formidable, et promit l'avenir. On avait d'ailleurs l'imprudence, au séminaire, de représenter des pièces de théâtre dans le réfectoire. Bornier fit jouer une comédie qui lui valut une chaise à l'Académie du collège. Il était perdu. Son père et sa mère meurent. Trois sœurs sanglotent en s'appuyant sur lui. La maison paternelle est vendue pour un morceau de pain. Il faut quitter Lunel, confier les orphelines à des parents. Elles s'accrochent à lui, les sœurs. Ah! ce n'est pas
Elles s'accrochent à lui, les sœurs. Ah! ce n'est pas facile de dégrafer les chères mains qui retiennent la pauvre redingote. Mais il s'agit d'être un brave petit pêcheur de lune, et d'aller pêcher la lune à Paris, dans la Seine! Et le voilà qui, accoudé au parapet, entre deux caisses de bouquinistes, regrette les eaux du Vidourle. Ici, l'eau n'est pas assez claire, elle est trop agitée; parmi la bousculade des quais la tête lui tourne au Quartier Latin le cœur lui manque-il au mal du pays; il part; il veut retourner mourir en Languedoc et il s'arrête en
il veut retourner mourir en Languedoc et il s'arrête en Touraine, chez la marquise de Rochemore. Cette marquise est une des deux tantes qui l'ont élevé. Elles étaient deux, deux marquises : la marquise de Rochemore et la marquise d'Argens. Ces deux anciennes dames d'honneur de la duchesse d'Angoulême avaient pris dans leurs mains longues le cœur de l'enfant qui venait jouer chez elles aux vacances, et l'avaient rêveusement façonné. Auprès de ces deux femmes de la plus sentimentale vertu, le sauvage échappé des garrigues apprenait toutes les grâces morales, en aidant à dévider des échevaulx de laine. Elles lui
en aidant à dévider des échevaulx de laine. Elles lui brodèrent doucement l'esprit, sous la lampe. Aux feux rayons du soleil tourangeau, elles lui dessinèrent dans l'âme un joli jardin : à la française. Si bien que cette bague de Louis XVIII couverte de devises, qu'il portait en breloque, ne mentait pas lorsqu'elle disait en se balançant sur son gilet « Ma vie au roi ! L'honneur à moi ! – À Dieu mon âme, Mon cœur aux dames ». Oui, le cœur de M. de Bornier fut toujours aux dames. Reconnaissant admirateur d'un sexe auquel il devait ses éducatrices,
dames. Reconnaissant admirateur d'un sexe auquel il devait ses éducatrices, il ne cessa jamais de plaindre l'esclave éternelle. La femme, ange échu, meurt, traînant son aile. Fille, un mari l'acheté au père qui la vend. Veuve, son fils, son frère, un étranger souvent dit « La loi me la donne ». Eh quoi n'a-t-elle qu'à le suivre ? Si bien que jusqu'à l'heure où la mort la délivra, Elle a pour seul bonheur qu'eux puisse obtenir de porter dans ses maluses ses tyrans à venir. Mais, ajoute-t-il en des vers à quoi il tenait si particulièrement qu'après les avoir mis
à quoi il tenait si particulièrement qu'après les avoir mis dans l'œuvre il les a remis dans sa boîte pour qu'ils reviennent dans son œuvre comme le le ont de son féminisme chrétien. Mais quelqu'un est venu briser ce joug infâme, Il a mis une étoile au front. La marquise dit : Au haut du ciel, dans l'ombre du saint-lieu, Regarde, c'est ta mère et côté de ton Dieu. Donc, battu de l'aile, misanthrope qui sera sauvé parce qu'il n'est pas misogyne, Henri de Bornier s'est arrêté au château de MarciIy-sur-Maube. La marquise de Rochemore, en trois sourires, le guérit;
MarciIy-sur-Maube. La marquise de Rochemore, en trois sourires, le guérit; et j'imagine qu'il se souviendra de sa malice tendre lorsque se dira à Stellina, raillant les désabusements d'Orient : « Moi-même, quand j'avais douze ans, j'ai regardé le monde avec mes souliers. – C'est un air que l'on prend ! » Mais qui se serait douté que M. de Bornier eût jamais pris cet air-là ? Eh bien ! oui, il s'est converti à l'Enfant du Siècle, et des dames à grandes boucles l'ont console en le grondant. Cette heure de sa jeunesse, j'en ai vu pleurnicher les paysages peuples
de sa jeunesse, j'en ai vu pleurnicher les paysages peuples de fins profils entre les lignes de son roman La ZMYYMcrE. Car, disons-le une fois pour toutes, il ne faut considérer les romans de M. de Bornier que comme de discrètes autobiographies, et, sachant que le poète n'attachait d'importance qu'à son œuvre tragique, les accepter comme de légers albums de souvenirs qu'il nous donne à feuilleter pendant les entr'actes. Alors, on n'ose plus lui reprocher d'avoir joué, pour ne blesser aucune oreille, d'une flûte exagérément parthémonienne, ni s'étonner que le fils d'un homme qui servit sous M. de Segur ait
fils d'un homme qui servit sous M. de Segur ait composé des ouvrages un peu trop Rostopchine. On s'attendrit devant tant d'extraordinaire vertu ; ce qui, invention, eût fait sourire, souvenir, force l'admiration ; et le respect pour l'auteur s'augmente de tout ce qu'on ne trouve pas dans le livre. Heureux ceux qui, en racontant leur vie, peuvent écrire un roman de la Bibliothèque Rose! Rien de plus passionné, d'ailleurs, que ces honnêtetés. J'aperçois, dans cette jeunesse de M. de Bornier, beaucoup de vie de château, une amazone de drap bleu et pas mal de petites complications de cœur. C'est
bleu et pas mal de petites complications de cœur. C'est élegant comme chez Pontmartin, mais chevaleresque comme chez du Walter Scott. Un soir, sur un perron, un soupir glisse une écharpe ; on murmure avec regret : C'est grand et c'est doux, le devoir ! et M. de Bornier part, emportant ces mots pour en faire toute son œuvre ! Il part, plus épris que jamais d'une gloire dont il s'était cru nonchalant. L'adroite châtelaine, non contente de l'avoir débarrassé d'un byronisme accidentel, et sentant que le travail lui semblerait une dérogerance tant qu'il serait trop satisfait de porter «
une dérogerance tant qu'il serait trop satisfait de porter « d'azur à la barre d'argent », avait su l'arracher à des vanités de hobereau pour le livrer à des orgueils de poète. N'est-il pas noble que ce soit une marquise, et de la Restauration, qui ait inspiré à M. de Bornier la haute coquetterie de l'ordre, autour de sa couronne vicémontale, assez de lauriers pour qu'on n'en vit plus passer que les quatre perles ? À Paris, Feuillet vient de débuter. Le 20e siècle s'annonce. Le vicomte donne des leçons pour vivre; le vicomte publie un volume de vers et
pour vivre; le vicomte publie un volume de vers et comme ces œuvres réussissent jusqu'à M. de Salvandy, le vicomte est nommé surnuméraire à la Bibliothèque de l'Arsenal. Il écrit un May 68, M. Buloz lit la pièce, décide qu'on va la jouer. On ne la jouera pas, parce qu'avant 68 elle semblait trop républicaine, et qu'après 68 elle semblait trop royaliste. Etonnante politique, dont j'espère que les poètes auront toujours le secret. Bornier écrit une autre pièce : ZMYYMcr, sûre, celle-là, d'être jouée. On ne la jouera pas, parce qu'après le coup d'État elle est devenue révolutionnaire, et que
qu'après le coup d'État elle est devenue révolutionnaire, et que les vers dits par Dante exilé pourraient être dits par Victor Hugo, s'ils étaient plus sonores. Qu'importe une superbe attente de la gloire commençante, qui durera vingt ans, et que rien ne découragera. M. de Bornier vient se loger rue du Bac, de sorte qu'il n'a que le pont à traverser pour se faire refuser ses manuscrits au Théâtre-Français; mais, toujours en rentrant, il voit luire son étoile dans le ruisseau de Mme de Staël. Rien n'inquiète plus son optimisme d'idéaliste intrépide. Il gardera jusqu'à la fin son enfance de
d'idéaliste intrépide. Il gardera jusqu'à la fin son enfance de cœur et son adolescence d'esprit, le romanesque élève des deux marquises ! Car il n'y a pas eu d'être plus romanesque que M. de Bornier. J'affirme que lorsque ce doux fonctionnaire trottinait sur le pavé boueux, il délivrait en rêve des princesses et arrêtait des chevaux emportés. Il méritait bien en cela d'être, à l'Arsenal, un des successeurs de cet adorable Nodier; qui voyait des topazes et des émeutes dans le sable ordinaire de la vie, et qui écrivait: « L'homme romanesque n'est pas celui dont l'existence est variée par
L'homme romanesque n'est pas celui dont l'existence est variée par le plus grand nombre possible d'événements extraordinaires, c'est celui en qui les événements les plus simples développent les plus vives sensations! » Oui, Bornier est le romanesque par excellence tout lui est romanesque et qui pourrait lutter en romanesque avec celui qui trouvera moyen d'écrire le TÎNHOM dM.P7~7o~F. Il n'est pas d'humble circonstance à laquelle un naïf regard de ses admirables yeux ne confère instantanément du mystère et de la beauté. Il ne lui arrive rien qu'il n'explique aux autres et à soi-même par quelque surprenante aventure: s'il n'a pas
et à soi-même par quelque surprenante aventure: s'il n'a pas grandi, c'est que, tout enfant, il a été enseveli, pendant son sommeil, sous la neige! Comme il vient d'un pays où l'on est moitié Gascon, moitié Provençal, rien ne saurait imiter les imaginations dont il élargit le champ de sa vie étroite. Tout lui semble possible. Il écrit des tragédies. Il y a des gens qui ont fait un dramatique, il en fait deux. Il va, musard, mâchonnant des hémistiches, s'arrête au bord d'un trottoir, s'attendrit sur un buste de Philoxène Boyer échoué chez un brocanteur, et l'achète pour réparer
Philoxène Boyer échoué chez un brocanteur, et l'achète pour réparer une injuste décadence. La moindre rencontre lui semble providentielle. Un monsieur moustachu lui dit : « Je suis quelque chose à l'Odéon » il se précipite chez lui pour lui lire un DM Gm'escK~; et c'est seulement lorsqu'à chaque réplique du héros le monsieur a tonné : « Bien riposté! Fendu à fond! Touché! » que Bornier s'avise qu'il vient d'apporter, son manuscrit au maître d'armes du théâtre. Il marche à ce point dans son rêve que le nom d'un boutiquier qui s'appelle Ganion le fait tressaillir, et il se
boutiquier qui s'appelle Ganion le fait tressaillir, et il se surprend à se demander : « Serait-ce un descendant de Ganelon ? » Les plus lourdes vulgarités tournent en aliment de sa chimère il aperçoit la cloche d'argent qui sert d'enseigne à un restaurateur, et tout de suite c'est à la cloche que les paladins sonnaient chez Charlemagne qu'il pense, et il court la suspendre dans un drame. Les événements, matés par cet intrépide romanesque, finissent par donner raison à sa folie. Il parvient à ce qu'il y a de plus difficile au monde se marier d'amour. Et comment persuade-t-il
plus difficile au monde se marier d'amour. Et comment persuade-t-il celle qu'il tremble de ne pas obtenir ? Par le romanesque moyen d'une comédie qu'il rime tout exprès pour la jouer avec elle. Allez persuader maintenant à ce charmant insensé que le théâtre en vers est sans action. Il ne doute plus que la poésie, qui lui a donné le bonheur, ne lui puisse donner la gloire. Il travaille, frénétique et silencieux. Et c'est ainsi qu'on commence, avec une comédie de paravent, par faire battre le cœur d'une femme, et qu'on finit par faire battre, avec un drame épique, le
qu'on finit par faire battre, avec un drame épique, le cœur de la France. Bornier fut ce que j'eus l'honneur de connaître. M. de Bornier, ce fut dans une fête où, quelqu'un de majestueux lui cachant le spectacle, je l'entendis murmurer de la voix la plus spirituellement plaintive : « Laissez-moi me mettre devant, je suis si petit ! » C'est parce que j'ai dans l'oreille encore l'intonation qui rendit irrésistibles ces mots c'est parce que je me souviens d'un billet où il écrivait, à propos d'une de ces trahisons courantes dont sa candeur demeurait stupéfaite : « Je suis
courantes dont sa candeur demeurait stupéfaite : « Je suis tombé de mon haut il est vrai que ce n'est pas beaucoup ! c'est parce que je sais avec quelle malicieuse bonhomie ce second père de Charlemagne s'amusait d'avoir tout juste la stature du premier, que je me permets de m'attendrir sur cette belle disproportion entre l'homme et l'œuvre qui aurait pu faire croire, quand Henri de Bornier sortait de chez son ami Victor Hugo, à l'évasion d'une antithèse devenue vivante. Tous ceux qui ont vraiment aimé cet homme délicieux ont du respecter et chérir cette auguste exiguité de forme
ont du respecter et chérir cette auguste exiguité de forme sans laquelle on ne sait s'il aurait eu ce sentiment de la grandeur qui fit de lui un poète, et qui fut, peut-être, une nostalgie. Nous apercevons pourquoi il contracta l'habitude de ne jamais perdre, moralement, un pouce de sa taille. Quand son âme de paladin s'aperçut qu'elle ne pouvait, en lui, se lever de toute sa hauteur, elle recourut à la seule façon qu'elle eût de se loger à sa mesure elle s'en fut habiter en des héros. Et voilà comment M. de Bornier devint poète dramatique. Il n'aimait
voilà comment M. de Bornier devint poète dramatique. Il n'aimait que les grandes choses. Jamais il ne daigna soupçonner le danger qu'il peut y avoir à être sublime, ni s'attarder aux répétitions qui diminuent l'élan. Il eut, du vrai poète, le courage candide et jovial à qui rien ne semble ridicule comme la peur du ridicule, et que les sourires font rire. Tranquille Petit Poucet, il entra dans la partie de la Forêt où se tiennent les géants. Il vit luire quelque chose dans l'herbe il s'agenouilla, pensant que cette lueur était une source et il s'aperçut que c'était Durandal
lueur était une source et il s'aperçut que c'était Durandal qui dormait. Il la prit à la garde, la dressa, la planta dans le sol; et comme, debout, elle était plus haute que lui, il décida immédiatement qu'il allait la faire tourner au-dessus de sa tête. Il se peut qu'à ce moment, dans la Forêt, des murmures de feuilles, des sifflets d'oiseaux : il ne s'en douta même pas ; tout occupé à faire son examen de conscience, et à se demander, non pas s'il avait les bras assez forts, mais s'il avait les mains assez pures. Dès qu'il les
mais s'il avait les mains assez pures. Dès qu'il les sentit dignes du pommeau plein de reliques, il ne raisonna pas, il ne discourut pas, il ne promulgua pas de règles sur la façon dont il convient de porter les épées de héros ; il n'expliqua pas aux arbres attentifs comment il fallait et comment il allait s'y prendre pour soulever Durandal il la souleva. Oh! ce ne fut pas sans un ébranlement très noblement visible il y eut un gonflement de veines à son cou et une rougeur à son front qui ajoutèrent une sorte de beauté loyale à