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à distance, qui prennent leur vie, toute leur vie, laine chaude. LES FIGURANTS ces visages bus par la fatigue jusqu'à la peau, jusqu'à l'os, ces visages pareils au parchemin, gris comme la détresse, ces visages de figurants qu'il m'a été donné de voir ! Là-dessus, demain matin, on collera du fond de teint, puis du fard. Les visages de figurants redeviendront présentables. On tournera encore, toujours. C'est l'éternelle histoire de Ris donc, Paillasse, mais modifiée, mais revue et corrigée, par les tenants de l'industrie la plus moderne : Paillasse n'éprouve plus aucune souffrance morale, Paillasse n'éprouve qu'un mal de vivre
plus aucune souffrance morale, Paillasse n'éprouve qu'un mal de vivre physique, tout physique, qui finira par le manger tout entier... Un ancien figurant d'Hollywood me disait : « Nous vivons dans l'abrutissement le plus complet. Nous sommes des pièces d'horlogerie, pas plus. A 7 heures du matin, nous sommes au studio. La porte d'entrée franchie, nous abandonnons complètement toute personnalité, toute vie intérieure : un décor que nous connaissons bien, trop bien, agit sur nous à l'image d'un rêve engourdissant, absorbant. Oui, Monsieur, nous nous mouvons comme en un rêve. Nous montons dans nos loges. Le maquillage. Nous ne prononçons
Nous montons dans nos loges. Le maquillage. Nous ne prononçons pas un mot. Puis, nous descendons sur le plateau. On nous indique nos places. Nous nous postons. Pendant des heures, nous attendons. Les sunlights crépitent. Il fait chaud. L'air est lourd, étouffant. Les paysages que nous voyons sont toujours des paysages de carton, jamais de vrais paysages. Les voix que nous entendons sont toujours des voix d'acteurs, de fausses voix. On siffle. Nous marchons. Pourquoi marchons-nous ? Nous ne le savons pas. Nous ne cherchons même pas à le savoir. Nous marchons, voilà. A droite. Un peu à gauche. Tout
Nous marchons, voilà. A droite. Un peu à gauche. Tout droit devant vous. Demi-tour à droite, vous dis-je ! Comme des soldats, Monsieur. Mais les soldats, eux, ne sont pas brûlés par les projecteurs, n'étouffent pas ! On siffle encore, une fois, deux fois, trois fois, on siffle tout le temps. Le metteur en scène donne des ordres. Nous l'ignorons. Quel est ce film que nous tournons ? Qu'exprime-t-il, quel drame ou quelle situation joyeuse, burlesque ? Nous nous en moquerions, si nous pouvions encore nous LA REVUE BELGE moquer. Nous marchons, nous marchons, nous ne faisons que marcher. L'heure
Nous marchons, nous marchons, nous ne faisons que marcher. L'heure du repas arrive ensuite. Bien entendu, nous buvons. C'est défendu, Monsieur, strictement défendu par la loi et par nos chefs, mais comment faire, je vous le demande ? Nos têtes tournent, nos membres sont engourdis, tout tourne autour de nous, nous sommes vannés. Donc, nous buvons. L'alcool des figurants américains, Monsieur, quelle horreur ! Ça vous tape sur l'estomac, ça vous donne des douleurs. Mais, et c'est tout ce que nous cherchons, ça vous abrutit encore davantage. Si bien que l'après-midi nous sommes absolument ankylosés ! Comment les metteurs en
l'après-midi nous sommes absolument ankylosés ! Comment les metteurs en scène arrivent-ils à faire de beaux films vivants, pleins de mouvements et d'entrain avec cette masse presque crevée que nous formons ? Voilà un mystère que je ne percerai jamais. Tout ce que je sais, c'est que le soir, sortis du studio, nous n'avons plus qu'un seul souci : gagner nos lits, vite. Nous ne faisons pas, je vous assure, attention aux étoiles qui brillent dans le ciel, ni aux arbres et à l'herbe qui sentent bon, ni aux enfants, aux bêtes, aux rires des jeunes filles. Nous sommes rompus,
aux bêtes, aux rires des jeunes filles. Nous sommes rompus, foutus, morts. Nous avons donné tant de kilos de notre vie aujourd'hui. Les figurants d'Hollywood, ouvriers d'une usine supermoderne, sont odieusement exploités. Je ne parle pas de la « plus-value » qu'ils sont obligés de fournir : cette « plus-value » reste impossible à déterminer, les économistes les plus distingués y perdraient leur latin. Je parle des intermédiaires (agences, chefs de figuration) qui les exploitent, les rongent, les pillent, qui vivent à leurs dépens, grassement. Car sur ce qu'une maison paie pour tant de figurants, ces messieurs s'arrogent la part
paie pour tant de figurants, ces messieurs s'arrogent la part du lion. Exploitation horrible à décrire. Les figurants d'Hollywood, comme tous les autres salariés, sont à la merci des moindres fluctuations de l'économie capitaliste, entendez : perpétuellement exposés au chômage. Longs mois de misère, de vente de pommes dans les rues (« achetez-moi une pomme, monsieur, je meurs de faim »), de fréquentation des soupes populaires. Et n'oubliez pas qu'un figurant, sous peine LES FIGURANTS de n'être plus jamais employé, doit posséder une garde-robe assez copieuse, des vestons en quantité, des chapeaux, beaucoup de paires de chaussures. Le plus clair
des chapeaux, beaucoup de paires de chaussures. Le plus clair de son gain passe donc dans la satisfaction de ses besoins vestimentaires. Cependant les figurants d'Hollywood sont peu accessibles à la lutte des classes. Ils ne s'organisent pas, ils ne résistent pas, ils se laissent faire. « Aucune dignité humaine », se lamentait Upton Sinclair, écrivain révolutionnaire américain, venu à Hollywood, pour rendre visite à Chaplin. Et il ajoutait : « Ces gens sont amorphes à un degré inimaginable. Ils me font l'effet de poissons morts continuant à nager dans l'eau. J'ai essayé de leur parler de la socialisation du
l'eau. J'ai essayé de leur parler de la socialisation du cinéma, de sa mise au service de la collectivité, de sa direction économique par les travailleurs des studios : ils n'ont pas compris. J'ai essayé de leur prêcher la grève : ils se sont détournés. Les figurants d'Hollywood semblent coupés de la vie, de toute vie sociale. Le temps s'est arrêté pour eux. En dehors des studios et des chefs de figuration, ils ne connaissent rien, rien. Terrible ! » Malgré tout : l'amour de ce qu'ils font. Pas des films qu'ils ne connaissent pas, des scénarios qui restent pour
films qu'ils ne connaissent pas, des scénarios qui restent pour eux mystérieux, mais du studio, de ses couleurs, de ses bruits, de son atmosphère. Amour inconscient, mou et veule, comme est inconsciente, molle et veule toute la vie de ces gens. Pris dans l'engrenage du studio, isolés du monde, ils n'ont plus besoin de vivre pour leur propre compte, plus besoin d'agir. Ils sont des pions qu'une main inconnue déplace inlassablement sur un damier. Ils s'abandonnent, ils meurent chaque jour d'une mort provisoire, accoudés aux praticables, les oreilles tintantes. Engourdissement bienheureux. Euphorie. Ce n'est que lorsqu'ils sont rendus à la
bienheureux. Euphorie. Ce n'est que lorsqu'ils sont rendus à la vie sociale que commence pour eux une tragédie véritable. Succédés par le studio, pressés comme des citrons, ils ne sont plus capables de rien, d'aucun travail. Ils ne peuvent plus s'adapter à la lumière du jour, à la commune mesure humaine. Ils ne demandent qu'une seule chose : revenir au studio. Ils font la queue devant les agences, ils sollicitent les chefs de figuration, les régisseurs, mais c'est toujours la même réponse qu'ils reçoivent : — Vous êtes trop usé, mon cher ! Vous êtes fatigué ! Vous ne présentez
mon cher ! Vous êtes fatigué ! Vous ne présentez plus ! Vos vêtements ne sont plus convenables. La dernière fois, vous êtes tombé pendant le travail... Comprenez-moi bien, je ne suis pas un sale type, je voudrais bien faire quelque chose pour vous, vous aider. Mais, bon Dieu de bon Dieu, je dois fournir aux maisons des comparses qui présentent bien, qui ont de l'allure. Alors... Alors, il s'en va tristement, le vaincu de la grande bataille cinématographique, il chemine tristement à travers les rues d'Hollywood, où les bungalows des nouvelles vedettes sont blancs comme des fiancées, parmi le
des nouvelles vedettes sont blancs comme des fiancées, parmi le vert des jardins. Il s'en va sans but, il erre sans but, pauvre loque humaine brûlée et cuite par le soleil affreusement, impitoyablement, mortellement indifférent. Derrière lui : l'espoir, le voyage fou et ivre à bord de la petite Ford, l'arrivée dans cette ville de cactus et de bitume mou, la première déception, puis les studios, des années de studio, avec des hauts et des bas, avec, toujours, ce crépitement de sunlights, cette orgie industrielle de couleurs, ces rugissements de metteurs en scène, avec cette fatigue permanente, cet épuisement à
metteurs en scène, avec cette fatigue permanente, cet épuisement à l'année, cet assassinat au compte-gouttes. Avez-vous entendu parler du Moulin-Bouge d'Hollywood ? Je me souviens d'un cruel assemblage de photos dans un magazine : à droite, des photos illustrant la puissance et la richesse de la civilisation mécanique, — machines en pleine action, pistons, bielles, — à gauche une vieille clocharde en train de fouiller dans un amas de ferrailles. Si l'on voulait résumer le cinéma d'une façon analogue, on devrait, aux photos mettant en valeur la splendeur des studios modernes, opposer quelques vues prises au Moulin-Rouge. Je suis certain
modernes, opposer quelques vues prises au Moulin-Rouge. Je suis certain qu'elles seraient aussi pénibles à voir que la photo de la vieille clocharde accroupée auprès des restes d'autos. Le Moulin-Rouge n'est cependant pas un hôpital ni une nécropole — tout au plus la nécropole des volontés brisées. C'est une auberge, mais la plus misérable, la plus délabrée, la plus écorchée des auberges — une auberge qui ressemble étrangement à un asile de nuit. C'est là que viennent échouer les figurants qui ne peuvent plus trouver de travail, et aussi, quelquefois, les acteurs ayant perdu leur situation. La maison fait crédit
les acteurs ayant perdu leur situation. La maison fait crédit : elle est bien forcée. On loge dans de tout petits réduits, et on mange, quand on a quelques sous (la nourriture se paie comptant) dans une sorte de grange où les souris et les rats s'en donnent à coeur joie. Chacun prétend attendre de l'argent de sa famille, mais personne n'en reçoit jamais. Plus sinistre encore : personne ne reçoit jamais de lettres, ni de visites. Un silence accablant règne partout. Une indifférence définitive est écrite sur tous les visages. Des gloires authentiques sont-elles ensevelies dans cette boue, sous
visages. Des gloires authentiques sont-elles ensevelies dans cette boue, sous ces feuilles mortes ? On l'affirme volontiers, mais personne n'est fixé jamais quant à la personnalité réelle d'un personnage du Moulin-Rouge. Visages mangés par les lampes à arc, gestes saccadés et faux de pantins cassés, disloqués, tics, voix enrouées, tels sont les hôtes de la pitoyable auberge. Ces gens n'attendent plus rien, n'espèrent plus. A quelques pas des plus grands studios du monde, ils agonisent lentement, brisés par l'électricité, les machines, l'intense surmenage nerveux... Un figurant « dure » à Hollywood, de trois à cinq ans. Si, avant la fin
Hollywood, de trois à cinq ans. Si, avant la fin de cette période, il ne s'est pas débrouillé, n'a pas quitté sa prison, il est bon pour le Moulin-Rouge, pour la déchéance. Tout le monde sait cela. Tous les journalistes américains l'ont écrit. Des films ont été faits — Mirages, de King Vidor ; Crépuscule de Gloire, de Sternberg ; Mirage d'Hollywood, de Robert Florey — où la vérité n'est pas le moins du monde dissimulée, où l'on voit la vie des figurants telle qu'elle est, dans toute sa cruauté. Ces films ont passé partout... Pourtant, des dizaines de petites
Ces films ont passé partout... Pourtant, des dizaines de petites Ford continuent à rouler chaque jour sur les routes de Californie. De nouveaux enthousiastes débarquent toujours dans la ville du Cinéma. Ce sont de nouvelles recrues pour la misère, le chômage, le bagne électrique, le Moulin-Rouge. Allez donc leur prouver la niaiserie de leur conduite ! Le cinéma n'existerait pas sans ces transfusions de sang quotidiennes qui vident et tuent un peuple de pauvres rêveurs pour nourrir grassement le reste de l'humanité. Mais personne ne "apercevra jamais du sacrifice des figurants. Car les attendrissements stériles ne sont pas précisément le
figurants. Car les attendrissements stériles ne sont pas précisément le fait du monde d'aujourd'hui. Michel GOREL. Ces pages sont extraites d'un ouvrage Le monde truqué (Les mystères du cinéma), par Michel Gorel, ouvrage qui paraît ces jours-ci aux Editions Nilsson (144, Avenue des Champs-Elysées, Paris). François Coty dans toute la France pour propager, dans la lutte courageuse qu'il a entreprise contre le communisme, son cri d'alarme: Sauvons nos colonies, proclame que « La France, ses départements et ses colonies, situées dans les cinq parties du monde, représentent une formidable association de cent millions d'êtres humains ». Combien de Français se
de cent millions d'êtres humains ». Combien de Français se doutaient que nous avions un si merveilleux empire colonial, le plus vaste après celui de la Grande-Bretagne. Ce ne sera pas le moindre bénéfice de cette féerie qu'a été l'Exposition Coloniale de Vincennes, si magnifiquement montée, si réussie de l'avis unanime, que d'avoir attiré l'attention, notre attention toujours, hélas! si fugitive et si distraite, sur ce splendide domaine d'au-delà des mers, si riche, si varié et pourtant si mal connu encore de nous et si peu exploité. Il n'est que de dénombrer, pour bien mesurer la portée qu'elle a eue,
de dénombrer, pour bien mesurer la portée qu'elle a eue, tous les échos qu'elle a éveillés depuis quelques mois dans notre littérature. Discours, articles, livres, orateurs, essayistes, directeurs de journaux, de revues, auteurs et éditeurs, tout et tous se sont employés à l'envi à faire connaître et à plaider la Cause coloniale en même temps que, vivante et attrayante leçon de choses, l'Exposition diffusait l'amour des colonies. Aussi bien les temps sont-ils changés depuis le jour de l'an 1902 où Carrière, ayant rencontré, chez Francis Jammes, Marius et Ary Leblond débutants, croyait devoir leur recommander : « Surtout veillez à
débutants, croyait devoir leur recommander : « Surtout veillez à ce que le mot de « colonial » ne reste pas attaché à votre nom, à votre oeuvre : Colonies pour nous signifie bagne ». Il est vrai qu'en ce temps-là tout régionalisme était proscrit; seul le roman, dit parisien, était de mode. Depuis la guerre, il faut reconnaître qu'à cet égard un revirement heureux, provoqué par le fait que nos colonies s'étaient révélées comme un réservoir « d'hommes et de richesses de toutes sortes, très précieux pour la métropole, s'était fait dans les esprits des militaires, des économistes et
s'était fait dans les esprits des militaires, des économistes et des financiers. Sur le marché des valeurs, les valeurs coloniales, nouvelles venues, faisaient prime. L'Exposition de Vincennes a achevé de déclencher ce puissant et fécond courant de sympathie et la littérature, reflet de nos préoccupations, de nos besoins et de nos engouements, est la première à en porter l'empreinte. Tout ce qui touche aux colonies est devenu intéressant et même passionnant pour le public français; des quotidiens publient régulièrement des « pages coloniales »; les revues à la page, comme la Nouvelle Revue des Jeunes (n° du 15 juillet), sous
la Nouvelle Revue des Jeunes (n° du 15 juillet), sous l'intelligente impulsion de M. Robert Garnier, consacrent des numéros entiers à la vie aux colonies et au problème colonial. Fait plus significatif encore, soit sous forme de collections de « Romans de la mer et d'outre-mer », soit par l'évocation de « Nos grandes figures coloniales », soit par des études plus directes sur nos colonies, leurs populations, leurs ressources, leur mise en valeur, les possibilités qu'elles nous offrent, les mœurs des indigènes et les paysages, soit enfin par de magnifiques albums, comme celui que l'Animateur des temps nouveaux, mettant
magnifiques albums, comme celui que l'Animateur des temps nouveaux, mettant en pratique un de ses préceptes favoris: « Apprenez à connaître nos colonies... », nous a donné sous ce titre: Hommes et bêtes des colonies françaises, (tous les animaux de la jungle y sont pour les délices des petits!), bref, sous toutes formes la faveur des esprits est aujourd'hui en France acquise aux colonies. C'est du régionalisme et du mieux coloré. Sans vouloir donner ici un répertoire de la littérature coloniale et sans remonter aux initiateurs, d'abord assez timides, du mouvement que nous constatons aujourd'hui, en négligeant par conséquent le
mouvement que nous constatons aujourd'hui, en négligeant par conséquent le Barnave de M. Pierre Mille, le Rafin Su-Su d'Ajalbert, les Civilisés de Farrère, le Voyage au Congo et le Retour du Tchad de Gide, et les études de Marius-Ary Leblond, de Henri Fauconnier, de Jérôme et Jean Tharaud, qui, les premiers, nous donnèrent le « frisson colonial », nous verrons, chemin faisant, dans le présent voyage trimestriel à travers les livres, comment cet abondant courant nous a valu depuis quelque temps, pour l'étude attentive du puissant empire colonial de la France, toute une documentation sérieuse, qui manquait jusqu'ici. Ainsi peut
France, toute une documentation sérieuse, qui manquait jusqu'ici. Ainsi peut se prolonger utilement l'action féconde qu'a exercée sur les esprits de tous les visiteurs la révélation, au bois de Vincennes et au bord du lac Daumesnil, d'une France qui s'ignorait et qui, en dépit de l'indifférence de l'opinion et parfois même de l'hostilité d'un gouvernement et d'un parlement à vues étroites et manquant de sens national, a suivi sa grande vocation indéniable, qui est d'être missionnaire. Si, suivant la tactique de ceux qui visitaient l'Exposition, nous voulons avoir d'abord une vue d'ensemble, avant d'examiner telle ou telle colonie en détail,
vue d'ensemble, avant d'examiner telle ou telle colonie en détail, quel plus saisissant tour d'horizon pourrions-nous faire qu'avec l'ouvrage presque uniquement composé de documents photographiques entrecoupés de notices, de cartes précises et claires, que la librairie Flammarion a consacré aux Colonies françaises? Un tel livre si pittoresque, si parlant avec la vie de ses images autrement plus éloquentes que des mots, véritablement nous fait voir et permet d'entreprendre, sans fatigue, l'œil charmé, un bien joli et curieux voyage à travers toutes nos possessions. L'Encyclopédie par l'image, dont les fascicules s'égrèinent régulièrement (Hachette, éditeur), par des moyens plus simples et plus
régulièrement (Hachette, éditeur), par des moyens plus simples et plus populaires, nous donnera un peu la même impression avec ses numéros consacrés respectivement aux Colonies françaises, aux Races humaines, à l'Algérie, au Maroc, à l'Indo-Chine française et à Madagascar. Que si, sur ces vues générales, déjà fort attrayantes, nous voulons maintenant approfondir, les moyens, comme on va voir, ne nous manqueront pas. D'abord une collection quasi-officielle de neuf grands volumes, donnant un tableau d'ensemble des colonies françaises et des territoires sous mandat français, a été publiée, pour commémorer l'Exposition, sous le patronage du Haut Commissariat. Le seul volume que nous
le patronage du Haut Commissariat. Le seul volume que nous en connaissions — Afrique Occidentale française, par M. Robert Delavignette — luxueusement tiré sur papier de chiffon, orné de 14 planches en deux tons, dues à une véritable artiste, Mlle Germaine Bernard, qui a travaillé d'après nature, est d'une rare intensité d'évocation. On y respire vraiment l'air de la colonie et je gage que ceux-là mêmes qui la connaissaient déjà, ayant lu cette étude, aussi pénétrante que magistralement écrite, comprendront mieux l'Afrique. Car à côté de l'Afrique Occidentale française, telle que se la représentent les Français de France, c'est-à-dire, telle
que se la représentent les Français de France, c'est-à-dire, telle que la leur ont représentée les cours universitaires et les coloniaux en congé, il y a, nous apprend M. Delavignette, la véritable Afrique Occidentale française, celle qui vit et qui croît là-bas, sous le tropique, entre le désert et la barre — qui mêle autos et caravanes, paquebots et pirogues, villes européennes et villages nègres —, qui comprend les plus antiques coutumes d'Afrique et les plus récentes inventions d'Europe, qui unit les coloniaux en service et les naturels en travail. Celle-là, quelle étrange patrie ! Huit fois le territoire de
Celle-là, quelle étrange patrie ! Huit fois le territoire de la France en superficie et trois fois moins peuplée par des hommes chétifs, alors que nous vivons dans la légende de l'Afrique, fourmilière de sauvages, et dans la légende du sauvage musclé. C'est que l'Afrique Occidentale n'est pas un Eden. La fatalité du climat pèse sur elle; cimetière d'Européens, elle est surtout une fosse commune de petits nègres. Elle perd au surplus de jour en jour le mystère qui planait sur elle et bientôt ses enfants seront civilisés, c'est-à-dire, étrangers chez eux. Soyons reconnaissants à l'auteur d'avoir, au cours de
chez eux. Soyons reconnaissants à l'auteur d'avoir, au cours de cette étude historique, géographique et ethnographique accompagnée de toutes sortes de documents officiels d'ordre financier, économique, agricole ou commercial, si opportunément et brillamment évoqué tout ce pittoresque, qui est en voie de se perdre et à quoi a été dû sans nul doute le succès éclatant de l'Exposition de Vincennes. Je lisais, je ne sais où, que la plus heureuse inspiration des organisateurs de cette exposition avait été d'imiter, en quelques sorte, M. Francis de Croisset, qui, dans sa Féerie Cinghalaise, avait eu l'ingénieuse idée de mêler à la poésie
Cinghalaise, avait eu l'ingénieuse idée de mêler à la poésie de son récit, tissu de ses impressions personnelles et infiniment séduisant, les propos d'un Anglais réaliste parfaitement instruit et documenté sur toutes choses, ce qui répond admirablement au goût de notre temps plus disposé parfois à la recherche de l'utile que de l'agréable. M. Delavignette, sachant ce qu'un lecteur réclame actuellement d'un livre de voyage, a su de même sacrifier à ce désir de précision documentaire exigé par notre époque sans négliger pour cela tous les tableaux ravissants que pouvait fournir la couleur locale pour quelqu'un sachant, comme lui, fort
fournir la couleur locale pour quelqu'un sachant, comme lui, fort habilement manier le pinceau. Et c'est pourquoi son étude sait rester aimable tout en étant instructive. Tel est aussi, comme chacun sait, le caractère des volumes de la collection « Les Beaux Pays », que publient régulièrement les Editions Arthaud, de Grenoble. Pour faire du tourisme en chambre, si j'ose dire, rien ne vaut, en effet, ces ouvrages aux couvertures ornées de fraîches aquarelles, qui font chez les libraires de pimpants étalages et dont les pages, fourmissant d'illustrations photographiques, constituent comme un miroir du monde. Ils nous promenaient, voici quelques
comme un miroir du monde. Ils nous promenaient, voici quelques mois, en Alsace, en Tchécoslovaquie et en Yougoslavie, mais tous les départs du moment, pleins d'opportunité, sont pour les colonies. Partir, par ces soirs brumeux de l'automne, bien douillettement enfoncé dans son fauteuil devant un feu de bois qui chante, partir pour ces étonnants pays de soleil, pour ces empires fortunés que sont nos deux provinces africaines de l'Algérie et du Maroc, en compagnie d'un guide comme M. Pierre Dumas, quel rêve et quelle féerie ! C'est comme une porte qui s'ouvre sur les merveilles de l'autre France, et une
qui s'ouvre sur les merveilles de l'autre France, et une porte d'or. Voici, par exemple, dans toute son idéale beauté, variée, jamais lassante, avec ses ports grouillants de vie, avec ses villes romaines riches de souvenirs, de ruines, d'enseignements, avec ses villes indigènes chargées de pittoresque et ses villes françaises pleines d'exubérance et d'avenir, avec son désert dont nous pouvons sur ses confins humer le vent brûlant, voici toute l'Algérie, terre révélatrice, où la France, reprenant la tradition romaine de la grandeur, en un siècle de possession, comme le souligne le guide avec une légitime fierté, a fait de grandes