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par ma mère, je montai toute heureuse pour rejoindre mon lit. Pendant le mois suivant, je tourmentai ma mère, lui répétant chaque jour : « Dites, Maman, est-ce que Stanley n'est pas encore remis ? Croyez-vous que lady Stanley m'a oubliée ? » Enfin, ma mère me dit un soir : « Je te mènerai chez eux samedi prochain. C'est leur jour de réception. » Mon vœu allait se réaliser. Comme tout le monde le sait, Stanley avait été dans sa nième enfance une pauvre épave. Élevé dans un asile, un « Workhouse », comme on disait alors, ce garçon
un « Workhouse », comme on disait alors, ce garçon de génie avait pu s'instruire par des moyens de fortune, se frayer un chemin et se créer enfin son renom universel. Après ses voyages, il avait épousé une femme du monde, Miss Dorothy Tennant, très belle, très bonne, très distinguée, très artiste. Elle l'adorait. Ils habitaient la maison de la belle-mère, Mrs Tennant, dans la Richmond Terrace; c'était un de ces hôtels dignes et sombres, du Londres d'autrefois. Comme je l'ai dit, ils n'avaient pas d'enfants, ce qui était pour eux un profond chagrin. Ils avaient adopté un petit garçon,
eux un profond chagrin. Ils avaient adopté un petit garçon, fils de pauvres gens, cousins de Stanley lui-même. Un jour que l'explorateur était malade, par suite d'une de ces crises de malaria dont il souffrit par intermittence pendant le reste de sa vie, on lui amena un bébé âgé de quelques mois. On le posa sur son lit pour le distraire, car son amour de l'enfance était bien connu. Il joua longtemps avec le petit être. Puis, il dit à sa femme : « Dolly, je ne pourrai plus me passer de ce bonhomme-là. » « C'est bien », répondit-elle,
passer de ce bonhomme-là. » « C'est bien », répondit-elle, « vous le garderez. » Ainsi fut fait. Donc, le samedi suivant, je gravis avec ma mère les larges marches de l'escalier de la maison de Richmond Terrace, et j'entrai avec elle dans les vastes salons. Je n'ai plus le souvenir très net des premiers moments de notre visite, mais je me vois dans un coin retiré du salon, seule avec Stanley qui s'est écarté de tous les autres invités. Il est assis, moi debout, mes petites mains appuyées sur ses genoux. Sa tête est penchée vers moi. Ses cheveux
ses genoux. Sa tête est penchée vers moi. Ses cheveux épais, coupés assez courts, sont d'un blanc de neige, contrastant d'une façon étrange avec le ton basané de sa peau. Jamais, même après des années passées à Londres, il ne devait perdre le halbe du soleil africain. Sa bouche, ombrée par une petite moustache blanche, est très grave. Je ne me rappelle pas l'avoir vu sourire bien souvent. Dans cette figure de bronze, ses yeux d'un bleu pâle brillaient d'un éclat extraordinaire. « Veux-tu que je te raconte une histoire ? dit-il. Eh bien, voici. J'avais arrêté le projet d'inspecter
? dit-il. Eh bien, voici. J'avais arrêté le projet d'inspecter en pirogue un lac immense que j'avais découvert au cours de mes explorations. Mais les noirs ne voulaient pas m'accompagner. Les dieux de l'eau, disaient-ils, vont être courroucés, et ils nous tueront sûrement. Mais j'insistai tant, et j'offris de si belles récompenses, qu'à la fin six nègres consentirent à m'accompagner. » Donc, un matin, par un temps splendide, je fis charger la pirogue de provisions pour trois jours, j'y montai avec mes compagnons, et nous partîmes. « Vous voyez ! disais-je aux noirs, les dieux sont mes amis. Ils ne
disais-je aux noirs, les dieux sont mes amis. Ils ne protestent pas. Pendant la première journée tout alla bien ; mais, le lendemain, une épouvantable tempête se leva. Le vent soufflait, les éclairs brillaient, la pluie tombait à verse, et les eaux du lac devinrent toutes noires avec des vagues immenses crêtées de blanche écume. « Les dieux ! Les dieux du lac », hurlèrent les nègres. « Nous allons tous périr ! » « Et ils voulaient essayer d'aborder, ce qui aurait été difficile par une pareille tempête. Mais je saisis les rames et je continuai notre voyage. Les
je saisis les rames et je continuai notre voyage. Les nègres avaient si peur qu'ils tremblaient et claquaient des dents. Ils n'avaient même plus le courage de m'empêcher de faire ce que je voulais. Ils se couchèrent dans le fond du bateau où je les entendais, à travers le fracas de l'ouragan, prier leurs dieux, gémir et sangloter. Je pilotai ce bateau seul, continua Stanley lentement, pendant deux jours et deux nuits. Les nègres ne me furent plus d'aucune assistance. J'aurais mieux fait de partir seul. C'était la première fois qu'un être humain faisait en bateau le tour du lac.
qu'un être humain faisait en bateau le tour du lac. Maintenant il est inscrit sur toutes les cartes d'Afrique ; il s'appelle le lac Victoria Nyanza. » Ici, Stanley me fixa avec ses étranges yeux bleus dans lesquels brillait une lueur de triomphe. « Il y a maintenant sur les bords de ce lac, trois cent soixante-cinq églises, ajouta-t-il. » C'était plus beau qu'un conte de fée! Dans l'immensité de mon bonheur, je fus, je crois, une auditrice très silencieuse. Même quand il s'arrêtait de raconter, je ne disais rien. Mais Stanley comprenait très bien l'âme des enfants. Il continua
Mais Stanley comprenait très bien l'âme des enfants. Il continua : « Dans ces forêts d'Afrique, il y a une race de tout petits hommes et de toutes petites femmes, pas plus hauts que toi. Ils s'appellent les pygmées. Ils sont couverts d'une fourrure très douce, comme des bêtes. Ils ont de beaux yeux, mais ils sont méchants. Ils empoisonnent des flèches, et les cachent ensuite très habillement dans la mousse, avec la pointe en haut. Quand ils m'entendaient venir avec mes hommes, ils préparaient ces pièges, et puis ils grimpaient dans les arbres où on ne pouvait pas les
grimpaient dans les arbres où on ne pouvait pas les voir. Mes hommes marchaient sans se méfier; les flèches alors perçaient leurs pieds nus, et ils étaient empoisonnés. Parfois, ils en mouraient. » Un jour, j'ai fait prisonnière la reine des pygmées. Je l'ai placée sur une grande ibûche pour l'observer de plus près. Elle avait bien peur. Ses yeux lui sortaient de la tête. Elle croyait que je voulais la manger ! Mais quand elle comprit que je voulais seulement la mesurer, elle se calma. Elle mesurait exactement un yard. » Dans les forêts d'Afrique, il ne faut jamais
yard. » Dans les forêts d'Afrique, il ne faut jamais lever la tête quand on entend siffler. Pourquoi ? Parce que c'est probablement un pygmée qui a sifflé, dans un arbre, et qui attend qu'on lève la tête pour vous envoyer une flèche empoisonnée dans la gorge, juste en dessous du menton. » Stanley fit pour moi la mimique de ce coup traître. « Sais-tu que, même maintenant, ici, en Angleterre, je ne passe jamais devant un grand arbre sans le contourner pour voir s'il n'y a pas quelqu'un qui me guette de l'autre côté et que, toujours, je marche
me guette de l'autre côté et que, toujours, je marche instinctivement au milieu d'une route ? Ce sont des gestes qui, une fois pris dans ces pays dangereux, deviennent une habitude tenace. » Dans l' suite, une grande amitié devait naître entre le vieil explorateur et l'enfant que j'étais. Je jouis pendant plusieurs années de cette intéressante intimité. Stanley me retenait souvent à souper, après mes visites de l'après-midi. Il me mettait alors près de lui, à table. Lady Stanley recevait beaucoup. Aux jours de réception, les intellectuels, les hommes politiques, les artistes affluaient. Un tel salon était nécessairement cosmopolite,
politiques, les artistes affluaient. Un tel salon était nécessairement cosmopolite, et bien souvent la conversation à la table se faisait en français. Mais Stanley ne parlait d'autre langue (européenne) que la sienne, et il me demandait quelquefois de traduire pour lui une discussion qui lui semblait intéressante. « Qu'est-ce qu'ils dirent donc là, ma chère ? » J'étais naturellement très fière de lui rendre ce service, mais je pensais, en mon for intérieur, que ces invités manquaient d'égards à mon vénéré ami. J'ajoute qu'il n'en paraissait nullement gêné. Il avait une grande dignité naturelle qui l'eût empêché de se plaindre.
une grande dignité naturelle qui l'eût empêché de se plaindre. Mon grand ami Stanley avait beaucoup d'ennemis. On l'accusait ouvertement de brutalité; on déclarait qu'il avait répandu sans nécessité le sang des noirs. Nous le connaissions trop bien pour donner foi à ces calomnies, et nous les combattions dans la mesure où cela nous était possible. Il y fit face lui-même avec un front de granit, mais je sais qu'il en souffrit. Une fois, il y fit allusion pour moi : « Je me suis souvent trouvé face à face avec un nègre qui balançait son arme pour nous frapper.
avec un nègre qui balançait son arme pour nous frapper. Il y allait de la vie de mes hommes autant que de la mienne. Si je ne tirais pas, c'était la mort certaine pour un ou pour plusieurs de nous. Qui frapperait le premier ? Tout était là. Dans ce cas, je tirais chaque fois sans hésitation. » A mon avis, les inimitiés autour de Stanley avaient une autre cause. Il était très franc, d'une franchise brutale, et détestait par-dessus tout le mensonge. Les subtilités de la politique, par exemple, l'écoeuraient. Ce qu'il n'approuvait pas, il le condamnait sans merci.
l'écoeuraient. Ce qu'il n'approuvait pas, il le condamnait sans merci. Ce n'était pas la façon, évidemment, de ne s'entourer que d'amis. Le jour vint où la mort, qui l'avait si merveilleusement épargné en tant de dangereuses passes, lui asséna un coup fatal. Elle ne le terrassa pas tout de suite, mais elle cloua sur son fauteuil cet homme d'énergie. Il cessa alors de m'appeler auprès de lui, mais mon père le visita souvent pendant les dernières semaines de sa vie. Il garda jusqu'à la fin son grand calme, son parfait équilibre d'âme. « Pourquoi pleurez-vous, Dolly ? » dit-il, à
équilibre d'âme. « Pourquoi pleurez-vous, Dolly ? » dit-il, à sa femme, au moment de sa mort. « Nous nous reverrons. We shall meet again. » C'est de cette façon, à la fois stoïque et chrétienne, que ce grand homme s'en fut pour l'éternité. Mon père me permit de l'accompagner au service funèbre, dans le Westminster Abbey. J'y fus fort impressionnée. Le cercueil, reposant devant le maître-autel, était tour à tour illuminé par des rayons de soleil dardant à travers les vitraux, puis voilé dans les ombres mystérieuses de cette légendaire abbaye. Au jubé, après ces chœurs d'une si belle
légendaire abbaye. Au jubé, après ces chœurs d'une si belle harmonie qui font la richesse artistique de l'Église anglicane, retentit soudain une salve de trompettes thébaines. Le son argentin se répéta d'écho en écho sous la sombre voûte, puis se tut. Un grand silence succéda, pendant lequel je pleurai mon vieil ami. Je n'ai apporté ici, par ces modestes notes, que le petit reflet d'une grande figure. Je le sais et je ne surestime pas mon apport historique. Mais le lecteur pensera peut-être que ce reflet, pour menu qu'il soit, valait de lui être livré puisqu'il y aura entrevu l'ombre
valait de lui être livré puisqu'il y aura entrevu l'ombre immortelle de Stanley. Comtesse Antoine DE MEEUS. L'ILE DES DEMONS Nous croyons opportun de signaler à nos lecteurs que le présent récit, dû aux plumes de nos talentueux collaborateurs Armand Praviel et Jean Douyau, n'est pas, malgré son caractère romanesque, qu'un récit d'imagination. Sans doute l'imagination des auteurs a-t-elle pris, dans l'exposition de ce drame sa part reconstructive, mais le fond du récit appartient à l'histoire. N. D. L. R. I La brume! Dans les parages des Bancs de Terre-Neuve, elle est chez elle. Les barques de pêche s'y fondent,
elle est chez elle. Les barques de pêche s'y fondent, comme silencieusement absorbées par une diablerie sans recours. La flottille de morutiers Bas-Bretons qu'elle recouvrait, ce mois de septembre 1545, invoqua tout bas ses saints petits et grands, car si elle n'aimait ce suaire redoutable sous aucune latitude, elle en frissonnait encore bien plus sur cette mer païenne et près de ces rivages peuplés de suppôts de Satan, ces peaux-rouges que les soldats et les missionnaires du Roi s'efforçaient d'amener, depuis tantôt cinq ans, au Canada. La barque de tête, le Saint-Gonéry, son mousse à cheval sur le bout-dehors, s'enfonça,
le Saint-Gonéry, son mousse à cheval sur le bout-dehors, s'enfonça, la moitié des voiles tombées, dans cette ouate mortuaire qui supprimait aux trois-quarts l'ouïe et la vue. Une à une, les barques y disparurent. Sur le pont on n'aperçut plus que des ombres de mâts, de cordages, et de matelots. Et les voix y semblaient venir de l'au-delà. L'homme de barre, pour se donner du cœur, se fredonnait à lui-même le vieux refrain du pays de Léon, où revivent les volées de cloches des pardons et leurs joies populaires : Bim baoum ar c'hlo! Bim baoum ar c'hlo! Mais c'était
Bim baoum ar c'hlo! Bim baoum ar c'hlo! Mais c'était lugubre. Un vrai glas qu'il se sonnait, dans ce grys humide et étouffant de vie. Le patron, maître Le Guirec, sur son gaillard d'avant, donnait toute sa voix qui était énorme et parvenait cependant tout juste aux matelots invisibles dans les hautes vergues. Où allait mener cette marche de fantômes ? On était en fin d'après-midi quand on avait pénétré dans la brume. Quelle issue découvrirait-on enfin à son royaume hallucinatoire ? Soudain la voix du mousse glapit : — Ho, capitaine! — Ho! — J'entends des choses devant moi!
Ho, capitaine! — Ho! — J'entends des choses devant moi! Le patron ouvrait la bouche pour un : « pare à virer ! » retentissant, mais il blêmit et ne proféra pas un son. Sur sa tête, accourue tout à coup et comme en suspension, à la hauteur extrême des mâts, une rumeur confuse emplissait l'air : un bourdonnement de foire ou de marché, mille voix fondues en une seule et grandissantes. Des rires, des jurons, des cris y éclataient. Une invisible assemblée se tenait au-dessus du Saint-Gonéry et voici qu'elle s'exaspérait : sa clameur tournait à la tempête! Les
qu'elle s'exaspérait : sa clameur tournait à la tempête! Les matelots occupés dans les vergues étaient descendus, affolés : l'équipage tremblant se serrait, au pied de la misaine, et implorait « Itroun Varia », Madame Marie, ainsi que le saint protecteur de la barque, dans la traverse surnaturelle qui l'accablait. . Au plus aigu des cris mystérieux, un vent se leva et balaya la brume. D'un coup tout se calma. On n'entendit plus que le léger clapotis des vagues contre les carènes. Et les pêcheurs, écarquillant les yeux, cherchèrent à deviner, enfin, l'adresse de l'énigme. Voici ce qu'ils aperçurent. Une
deviner, enfin, l'adresse de l'énigme. Voici ce qu'ils aperçurent. Une île sombre et triangulaire se profilait, à tribord, sur la pourpre du soir et la mer sanglante. Elle hérissait, à quelques toises, sa côte rocailleuse, derrière laquelle on discernait le moutonnement lugubre d'une forêt. Pas un signe de vie, plus un bruit. Ce visage de terre et de roc était mort, sinistrement mort. Maître Le Guirec se signa en murmurant : — L'Ile des Démons... Et l'équipage, couvert des embruns du banc de brume, transi de froid et de peur, se sentit aussi misérable, sur cette mer désormais distincte et
se sentit aussi misérable, sur cette mer désormais distincte et dans ce bateau revenu à sa consistance chrétienne, à cause du voisinage épouvantable auquel les condamnait leur destin. Ces cris dans les vergues et ce tourbillon final, c'était de l'Ile maléfique qu'ils étaient venus. L'Ile des Démons! Tous les marins de cette époque la connaissaient bien. Ils l'évitaient avec soin dans leurs croisières. Il avait fallu la surprise satanique dont on sortait pour que la flottille se vit arrêtée par la nuit juste en face d'elle. Une belle veillée en perspective ! Sur les bastingages, des faces anxieuses se penchaient.
perspective ! Sur les bastingages, des faces anxieuses se penchaient. Toutes les barques avaient jeté l'ancre et scrutaient le noir îlot, pris déjà par l'ombre. Les équipages savaient qu'il était peuplé des fantômes de ceux qui avaient été noyés dans ces parages, ou tués dans quelque violente aventure. Matelots secrètement remontés de leur naufrage, soldats ou colons égorgés par les peaux-rouges, femmes mortes en couches et enfants mort-nés erraient sur ce roc maudit, et c'était leur foule sarcastique et irritée dont la brume complice avait répercuté sur les vivants le concert d'outre-tombe. Ces apparences, disait-on, ressemblaient si redoutablement à ceux
concert d'outre-tombe. Ces apparences, disait-on, ressemblaient si redoutablement à ceux qu'on avait connus qu'à les rencontrer, dans l'ignorance de leur mort, on leur donnait une accolade — dont on mourait sur place. Dans ce golfe du Saint-Laurent, encore plein d'inconnu et que cernaient des terres déjà inondées de sangs de toutes qualités, l'Ile des Démons, sise à 342 degrés de longitude et 58 degrés de latitude, avait été assignée aux âmes en peine que multipliait l'aventure coloniale commençante : un cercle de terreur l'isolait sur les cartes. Aussi, ayant franchi ce cercle et immobilisées par l'obscurité, les barques bretonnes priaient,
ce cercle et immobilisées par l'obscurité, les barques bretonnes priaient, dans l'angoisse de la nuit qui s'inaugurait si fâcheusement. Sur le Saint-Gonéry, le plus proche de l'île, Maître Le Guirec, rétabli dans son robuste équilibre, examinait bravement l'ennemi. Avant d'acheter son bateau et de pêcher benoîtement, il avait fait la course, comme second, et même quelque peu flibuste, dans les parages du sud, sous le vent des Antilles. Encore que bon chrétien et craignant Dieu, il tenait de ses bourlinguages tropicaux une carapace dure à la peur et le goût d'affronter. Sa surprise récente lui pesait. A peine pouvait-il maintenant
d'affronter. Sa surprise récente lui pesait. A peine pouvait-il maintenant distinguer l'île à l'écume du ressac qui la frangeait d'un blanc douteux. Hormis les claquements de l'eau contre le granit et le roulement des galets, aucun bruit ne s'y percevait. Une terre maudite, que nul vivant n'avait encore osé aborder. — Oh!... oh!... grommela tout à coup le capitaine. Et de toutes les barques montèrent des cris étouffés. Sur son rocher le plus élevé, l'île s'éclairait confusément d'une étrange clarté. Maître Le Guirec appela : — Yves Le Goëlo! — Capitaine ? — Viens t'en voir ici... Yves Le Goëlo,
Capitaine ? — Viens t'en voir ici... Yves Le Goëlo, charpentier du bord, vieux compagnon de mer du capitaine, partageait comme lui son âme bronzée au vent des larges entre la foi bretonne et la hardiesse flibustière. — Eh! donc, cette lumière... quoi que t'en penses ? Le Goëlo brida ses yeux verts et répondit paisiblement : — O't'un feu... — Un feu ? — Sûr... un feu... En effet, la lueur indécise prenait forme : une langue écarlate piquait la nuit, grandissait, éclairait la roche autour d'elle, faisait danser des ombres. La flottille gémit de peur, et des voix
des ombres. La flottille gémit de peur, et des voix crièrent qu'il venait des fantômes sur l'eau. Sur la Sainte-Anne un chœur entonna le cantique traditionnel : M L'ÎLE DES DÉMONS 203 Itroun Santez Anna... Le Goëlo haussa les épaules : — Ces gens d'Auray... des femmelettes!. C't'un feu, Capitaine... et y a quelqu'un qui le fait! Maître Le Guirec appela encore : — P'tit Faou! Le mousse arriva au galop. — Va me quérir ma lunette. Lorsqu'il eut solément observé l'île : — Oui, fit-il, y a une forme qui tourne autour. Le charpentier cracha solennellement : — Mezo
qui tourne autour. Le charpentier cracha solennellement : — Mezo dal (saoul aveugle) j'suis, si y a pas... A cet instant précis, des cris de terreur éclatèrent sur le Saint-Guénolé : l'ombre venue de l'île et allongée par l'étrange brasier si mystérieusement attisé touchait la barque! Maître Le Guirec ne s'en émut pas outre mesure. Cependant, il resta soucieux, malgré l'assurance de son charpentier. Des flammes attisées par une forme (et peut-être plusieurs, que savait-il au juste ?) sur ce roc de damnation, voilà qui rentrait bien dans le cadre de l'enfer. Il conclut évasivement : — C't'à voir !
de l'enfer. Il conclut évasivement : — C't'à voir ! Et il congédia les deux autres. Tout le long de la nuit, l'Île des Démons se couronna de rouge ardent, et une incompréhensible gesticulation, rendue démesurée par le brouillard monté de l'eau nocturne, y hallucina les équipages de la flottille terrorisée. Les pauvres gens vécurent un cauchemar épuisant. Ils virent toutes les formes de l'horrible se tordre et glisser vers leurs barques. Cette peur collective prit des proportions inquiétantes et les patrons durent, à plusieurs reprises, calmer les transes de quelques éperdus prêts aux pires folies. Les premiers blanchoisements de
quelques éperdus prêts aux pires folies. Les premiers blanchoisements de l'aube remirent tout dans l'ordre. L'Île sortit lentement du brouillard, encore indécise, et plaquée d'ombre, tourmentée, écumante et sinistre. Mais les fantasmes de la nuit ayant disparu, son horreur naturelle parut presque reposante aux esprits surmenés. Lorsque le soleil posa sur elle une touche de vie, éveilla le 204 LA REVUE BELGE vert sombre de ses frondaisons et le bronze déchiqueté de ses roches, ce fut comme un exorcisme. Les Bretons, un peu rassurés, accueillirent dans leurs poitrines une large goulée d'air matinal. Allons, l'épreuve était finie : on allait
goulée d'air matinal. Allons, l'épreuve était finie : on allait lever l'ancre et fuir ce lieu d'épouvante. Déjà un joyeux branle-lève s'activait sur tous les bords. Les patrons s'interpelaient au porte-voix. — Ho du Saint-Gonéry ! C'était la Sainte-Anne, son ancre levée, qui appelait : — Ho! répondit Maître Le Guirec. — Ne part-on point, à cette heure ? Et l'énorme voix de l'ancien corsaire répondit tranquillement : — Minute! J'vas débarquer. Cette nouvelle tomba sur la flottille comme un vent de consternation. Après une minute de stupeur, sur tous les bords, ce fut un tumulte d'indignation et de sarcasmes.
les bords, ce fut un tumulte d'indignation et de sarcasmes. Le Guirec était devenu fou sous l'influence de ces diableries ! Que voulait-il aller faire dans cette île de malheur ? Il y périrait, pour sûr, et tous ceux qui voudraient l'y accompagner ! On ne tente pas impunément les puissances des ténèbres. Cependant, le canot du Saint-Gonéry descendait à flot. Il fallait se rendre à l'évidence. La flottille se concerta : les patrons discutèrent. Le résultat de ce conciliabule à pleine voix fut que la Sainte-Anne et le Saint-Guénolé seuls jetèrent de nouveau l'ancre : en cas de malheur,
seuls jetèrent de nouveau l'ancre : en cas de malheur, Ils s'adjugeaient le rôle méritoire d'assistants. Les autres mirent hâtivement à la voile. Dans son canot, Maître Le Guirec, un demi-sourire au coin des lèvres, fronçait un front d'obstination et d'aventure. Yves Le Goëlo, épanoui, souquait comme un jeune homme. Et les cinq matelots dont il réglait l'a manœuvre, d'une voix endiablée, faisaient honorable contenance. — Hardi les gars ! Via une anse bonne pour aborder. L'Île les dominait de ses falaises grondantes. Soudain, elle ouvrit comme une gueule énorme qui les dévora. Le canot glissait sur le sable d'une
qui les dévora. Le canot glissait sur le sable d'une plage étroite et désolée. L'ÎLE DES DÉMONS 205 II Une crique encaissée, écrasée de roches surplombantes et que dégageait, en son milieu, un couloir montant vers son connu. On débarqua en silence. Les matelots se groupèrent d'instinct derrière le chef. On s'était muni de deux arquebuses. Les hommes portaient leurs haches et leurs sabres d'armement. Le Goëlo, deux pistolets à la ceinture, prit la tête, et la troupe se mit en marche vers le sommet. Silence. Très haut sur leurs têtes, de grands nuages filaient, sous le vent marin. Le
têtes, de grands nuages filaient, sous le vent marin. Le charpentier ne tarda pas à se profiler sur ce ciel tumultueux : on le vit, les mains en abat-jour sur ses yeux, parcourir du regard le plateau. Sur le signe du patron, les autres avaient fait halte. Qu'allait provoquer l'apparition de ce vivant dans le royaume des morts ? Tout à coup une plainte déchirante monta du bois et passa sur leurs têtes. La troupe plia sur ses jarrets et fit mine de redescendre la côte, mais Maître Le Guirec, impérieux, la figea sur place. La voix du charpentier expliquait