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et sonores qui en font des œuvres de premier ordre. GEORGES DE L'Académie Française En m CLERGÉ COLONIAL ET SPIRITUALITÉ MISSIONNAIRE LA CONGRÉGATION DU SAINT Edmond PRIT 18 fr. 'des monastiques" MARC-ANDRÉ FABRE LES DRAMES DE LA COMMUNE Pour la première fois les Conseils de guerre livrent leurs secrets... HACHETTE : 17 fr. 50 Les romans policiers du mois SUR LES TRACES D'EDGAR POE Il paraît que les Américains songent à élever un monument à Edgar Poe. Si tous les lecteurs de romans policiers envoyaient leur souscription, ce monument pourrait être conçu colossal. On répète souvent que le roman policier
être conçu colossal. On répète souvent que le roman policier naquit avec Zadig. En fait, l'histoire de ses origines est autrement plus compliquée qu'on ne le pense, et ses origines remontent à une très haute antiquité. Ceux qui seraient curieux de les connaître peuvent lire le gros, l'énorme ouvrage de Régis Messac, Le "Detective-Novel" et l'influence de la pensée scientifique; je les avertis que malheureusement il est assez coûteux. Pendant toute une suite de siècles, les éléments qui finalement constituèrent le roman policier furent ébauchés, essayés, maniés par les auteurs les plus divers. Avec Zadig, qui est en grande partie
les plus divers. Avec Zadig, qui est en grande partie inspiré du livre du chevalier de Maillé paru en 1719, Voyages et Aventures de trois primes de Sarenclip, Voltaire a fort adroitement tiré parti de ce que Walpole a baptisé la "serendipity", l'art de tirer des conclusions de faits en apparence insignifiants. La mine étonnamment riche qu'était la "serendipity", et dont il sut extraire une pépite rare, personne pendant longtemps ne songea à l'exploiter. Beaumarchais y déroba bien une paillette; d'autres, Godwin, Göethe, Balzac, tournèrent autour. Enfin, entre 1841 et 1845, Edgar Poe publie cinq contes, qui sont au roman
1845, Edgar Poe publie cinq contes, qui sont au roman policier ce que Le Cid est à la tragédie classique. Sous le masque de son héros, le chevalier Dupin, il expose à la fois la théorie et la pratique de ce qu'il appelle l' « analyse » méthode qui consiste à grouper et à examiner les faits, même s'ils paraissent quelconques ou contradictoires, pour en déduire la seule solution qui soit vraie. Dans trois de ces nouvelles, La Lettre volée, Double Assassinat dans la rue Morgue et Le Mystère de Marie Roget (les deux autres, Le Scarabée d'or et C'est
Marie Roget (les deux autres, Le Scarabée d'or et C'est toi l'homme, ne se rattachant qu'indirectement à notre sujet) on voit nettement comment procède Dupin. Au contraire de M. Le-coq et de Sherlock Holmes, il dédaigne les indices matériels; il ne se met pas à quatre pattes pour relever des empreintes de pas et recueillir des cendres de cigarettes. Il ignore l'importance des méthodes scientifiques modernes, la lecture des empreintes digitales, les analyses chimiques et microscopiques. Sa méthode est essentiellement psychologique; elle consiste à se mettre à la place du criminel, à tâcher de sentir, de penser, de vouloir comme
criminel, à tâcher de sentir, de penser, de vouloir comme lui. Après des siècles de tâtonnements, Poe a donné au roman policier sa forme définitive, ou à peu près définitive. Tous ceux qui sont venus après lui, Gaboriau, Conan Doyle, et les innombrables auteurs contemporains, n'ont fait que creuser plus profondément le sillon qu'il avait tracé, raviver les couleurs de son dessin primitif. Peut-on, des nouvelles de Poe, extraire les lois fondamentales du roman policier? Certainement, et les voici. I. L'affaire qui forme le sujet du récit se présente comme un mystère en apparence inexplicable. II. Un personnage — ou
un mystère en apparence inexplicable. II. Un personnage — ou plusieurs successivement — est désigné à tort comme le coupable, parce que des indices superficiels et mal interprétés paraissent constituer contre lui des charges. III. Une étude minutieuse des faits, matériels et psychologiques, et la discussion des témoignages qu'ils nous donnent, triomphent, s'ils sont examinés à la lumière d'une logique rigoureuse, des théories hâtives et à-prioristes. Jamais l'analyste ne se laissera aller à tâcher de deviner: il faut qu'il observe, raisonne, et déduise. IV. La solution du mystère, en même temps qu'elle ne laisse aucun fait de côté, est totalement
temps qu'elle ne laisse aucun fait de côté, est totalement imprévue. V. Lorsque l'on a éliminé toutes les solutions impossibles, qui n'expliquent pas tous les faits, celle qui demeure est, bien qu'au premier abord surprenante, la solution juste. VI. Plus un cas paraît à première vue extraordinaire et incompréhensible, plus il est facile à résoudre. Enfin, on peut encore tirer des nouvelles de Poe deux dernières lois. Elles ne sont pas fondamentales, car si beaucoup d'auteurs les ont observées, d'autres n'ont pas cru devoir en tenir compte. VII. La police ayant démontré son incapacité, c'est un amateur qui résout le
ayant démontré son incapacité, c'est un amateur qui résout le problème. VIII. L'affaire est exposée par un narrateur, qui intellectuellement est inférieur à l' « analyste », ne l'ignore pas, et loin de lui en vouloir, l'admire. Ces lois, on les retrouve, appliquées avec plus ou moins de rigueur, dans La Mort dans les nuages d'Agatha Christie (Edit. du Masque). Si le public français était appelé à élire un roi des auteurs de romans policiers, je crois bien qu'il décernerait la couronne à Agatha Christie. Ce serait justice; mais pour moi, je lui ferais partager l'empire avec Dorothy L. Sayers,
moi, je lui ferais partager l'empire avec Dorothy L. Sayers, à qui nous devons le charmant lord Peter Wimsey. Quoi qu'il en soit, voici de nouveau l'immortel Poirot, frisant son épaisse moustache, roulant les yeux, attestant de toute-puissance de ses « petites cellules grises ». Il y a, dans cette représentation du Latin tel que le conçoivent les Anglais, un mélange indéfinissable de vérité et de convention qui est peut-être le secret du succès de Poirot. À son habitude, il triomphe d'un problème singulièrement malaisé, rien qu'en utilisant sa compréhension psychologique et sa logique; quant au lecteur, il est engagé
psychologique et sa logique; quant au lecteur, il est engagé sur les plus fallacieuses fausses pistes avec infiniment d'humour et de malice. Il est fort curieux de confronter Le Mort dans les nuages avec Le Faucon maltais, le roman de Dashiel Hammett que la Nuit et le Brouillard a publié il n'y a pas longtemps. On saisit nettement le contraste entre le roman policier anglais classique, et le roman policier américain nouveau style. Encore qu'il s'agisse de mort violente et de criminels, un roman d'Agatha Christie est toujours pénétré de bonne gênerafie, aimable, souriant. Sous la conduite de Dashiel Hammett,
bonne gênerafie, aimable, souriant. Sous la conduite de Dashiel Hammett, nous pénétrons dans un monde aux lois sommaires et primitives, un milieu de forbans qu'éclaire une lumière brutale; et les policiers ne sont guère meilleurs que ceux qu'ils traquent. Concis, âpre, agressif, en apparence négligé jusqu'à la vulgarité, l'art du conteur de Dashiel Hammett s'inspire de celui d'Ernest Hemingway. Beaucoup frissonneront en lisant un tel livre; il a pourtant toute la crudité et la force d'une peinture véridique. Dans la maison vide de David Frome, et La Visite de dix heures d'Herbert Adams, tous deux de la collection « L'Empreinte
heures d'Herbert Adams, tous deux de la collection « L'Empreinte », appartiennent à la catégorie des romans policiers où l'auteur a tâché de rendre aussi vraisemblable que possible, par l'accumulation de détails véridiques, un thème qui par lui-même sort tout à fait de l'ordinaire. Malgré les qualités de Dans la maison vide, on ferme le livre avec le sentiment que l'auteur n'a pas tout expliqué, que les rouages de la machine très compliquée qu'il a mise sur pied grincent par-ci par-là. La Visite de dix heures repose en partie sur la ressemblance totale de deux individus; postulat qui n'est évidemment
la ressemblance totale de deux individus; postulat qui n'est évidemment pas contraire à la vraisemblance, mais qui est toujours un peu difficile à avaler. François FOSCA. Quatre livres par semaine Candide, sous cette rubrique, signale dans chacun de ses numéros quatre livres récents qui lui semblent particulièrement dignes d'être lus. Cette semaine : Un roman. Drieu La Rochelle. — REVEUSE BOURGEOISIE (N.R.F.). Un reportage. René Benjamin. — MUSSOLINI ET SON PEUPLE (Pion, 18 fr.). Un récit historique. Roger Régis. — LA BELLE SABOTIÈRE ET LE PRISONNIER DE HAM (Editions de France). Un livre de politique financière. Georges Lachapelle. LES FINANCES
France). Un livre de politique financière. Georges Lachapelle. LES FINANCES DE LA TROISIÈME RÉPUBLIQUE (Flammarion). Sauf indication contraire, les volumes indiqués sont du format in-12 et sont au prix normal de 1 5 fr. à 1 6 fr. 50. GRANDS PAPIERS EN SOUSCRIPTION À la Nouvelle Revue Française. À paraître vers le 20 avril : Guy de Pourtalès : LA PÊCHE MIRACULEUSE, roman. Un fort volume de 460 pages au format in-octavo soleil. Exemplaires numérotés sur Japon 325 fr. Exemplaires numérotés sur Hollande .... 200 fr. Exemplaires numérotés sur pur fil 80 fr. Exemplaires numérotés sur alfa supérieur. 60 fr.
fil 80 fr. Exemplaires numérotés sur alfa supérieur. 60 fr. Chaque exemplaire de luxe comportera un frontispice reproduisant en héliogravure La Pêche miraculeuse de Conrad Witz (1440), fragment dit, rétable qui se trouve au musée des Beaux-Arts, à Genève. Chez Fayard. Collection « LES GRANDES ÉTUDES HISTORIQUES ». FRANÇAIS ET ALLEMANDS, par Louis Raynaud. HISTOIRE DE RUSSIE, par Brian-Chaninov. ATHÈNES, par Robert Cohen. HISTOIRE DES ÉTATS-UNIS, par Firmin Roz. Alpha : 25 fr. — La fuma. : 45 fr. — Hollande : 80 fr. LÉON DAUDET Panorama de la Troisième République Une histoire : oui... mieux : un témoignage 15
République Une histoire : oui... mieux : un témoignage 15 frs TOUS CEUX QUI ONT AIME "DEUXIÈME BUREAU" liront L'UBINEe%@ I FATALE I CHARLES ROBERT-DUMAS S TJn vol. sous couvrette photographique 15 frs A. FAYARD et Cie, Éditeurs, PARIS H Vingt et unième arrondissement NOUVELLE INÉDITE PAR Alexandre ARNOUX ANTIN était un beau petit garçon, aventureux, costaud de partout, sauf des mollets qui ne veulent pas pousser aux garçons de Paris. Il dépassait même, pour la vigueur et la taille, Georget Mourgue, le fils du palefrenier de Médrano, qui demeurait grêle et chafouin, étroit du thorax et fuyant comme l'anguille.
grêle et chafouin, étroit du thorax et fuyant comme l'anguille. Il le respectait cependant et se soumettait encore à l'autorité de sa science, cette science qu'on apprend dans les coulisses du cirque, et à la majesté secrète, à la prééminence que garde celui qui a porté la valise de Grock, manié par faveur la pelle à crottin derrière le cheval noir de Vasconcellos. Une chaleur de veille de fête nationale, de treize juillet, ensevelissait et engourdissait la ville, une touffeur orageuse, asphyxiante, sans ombre ni soleil. Les vieux drapeaux fripés, qu'on venait de planter sur l'école et l'ancien marché couvert,
qu'on venait de planter sur l'école et l'ancien marché couvert, ne bougeaient pas, ni les guirlandes de lanternes vénitiennes qui encadraient déjà, mortes et ballonnées, l'estrade des musiciens et la place du bal. Un chien haletait, son ruban de langue pendant, sous le platane d'Asie qui s'élève à droite et dont une pancarte proclame l'âge vénérable; les arbres, résineux ou feuillus, avaient perdu toute envie de jaser et se taisaient, sinistrement immobiles, évaporant leur pauvre sève citadine, puisée entre les canalisations de gaz et d'électricité, pompée d'un terrain perforé d'égouts, malade de l'ébranlement du métro. Là-haut, au sommet du plan
malade de l'ébranlement du métro. Là-haut, au sommet du plan incliné d'herbe, d'ifs et de pierre qui grimpe la Butte, le Sacré-Cœur fondait doucement, comme un sorbet blanc en forme de tiare, et dodelinait dans la lourde lumière traversée de vibrations; il semblait qu'un vieux pape agonisât au sommet de la colline, essayât de jeter un dernier regard sur le square Saint-Pierre où les revendeurs de coupons en solde pliaient bagage à l'approche de la tempête. où le funiculaire renonçait à l'ascension de la côte abrupte et s'arrêtait. — Qu'est-ce que tu fais ? interrogea Tintin. Pourquoi que tu attaches
que tu fais ? interrogea Tintin. Pourquoi que tu attaches une ficelle verte dans le trou d'un sou ? Georget répondit sans lever les yeux, sans se distraire de son travail : — C'est de l'aromancie. — Quoi ? — De l'aromancie. Tu sais peut-être pas ce que ça veut dire, ce mot-là, vieille nois. — Si. je sais, affirma Tintin outrecopieusement. — Alors, dis-le. — Non. je veux pas. — Parce que tu ne sais pas. — Si. — Non. — Si. — Tu me déranges, Tintin. À cause de toi, tout va rater. Essaie pas de me vendre
de toi, tout va rater. Essaie pas de me vendre des cravates. Tu peux pas savoir. Georget noua soigneusement la ficelle à la pièce de métal et s'en fixa le bout libre au petit doigt de la main droite: puis il reprit avec une bienveillance hautaine, une condescendance de mage pour le fretin : — Je t'expliquerai tout de même le truc. Tu baves d'envie... Non, tu sais rien; pas besoin d'installer... Voilà, l'aromancie, ça sert à découvrir les sources et les trésors; on l'appelle comme ça par rapport aux Arabes qui l'ont inventée quand ils avaient soif, dans le
Arabes qui l'ont inventée quand ils avaient soif, dans le désert. J'ai fabriqué une pendule avec le sou et la corde. Verte, ça vaut mieux. Maintenant, on cherche. Y a qu'à se balader bien tranquillement; pour peu qu'il se trouve d'or ou de platine ou de radium sous le pavé, ça avertit la pendule : elle remue, elle pointe le nez, elle me tire. Alors on marque l'endroit, la nuit avec une bêche et on est riche à milliards. Voilà. Il y avait longtemps déjà qu'ils promenaient le pendule divinatoire, la pendule, comme disait Georget; rien ne mordait. Pas un
la pendule, comme disait Georget; rien ne mordait. Pas un souffle d'air, par un éventement de feuille. Même les prospectus, qui aiment tant à courir les rues et les allées, à vagabonder bizarrement, tantôt vifs, tantôt attardés, tantôt directs et tantôt décrivant des courbes, hésitant et tournant sur place aux tourbillons des carrefours, même les prospectus se tenaient cois, collés à la terre par la pression atmosphérique et le découragement. Peut-être que, accablés, les effluves de l'or, des diamants enfouis sommeillaient aussi et se repliaient en boule par cette température. Beppo lisait distraitement un roman policier, dans une livraison bon
Beppo lisait distraitement un roman policier, dans une livraison bon marché, assis sous le platane d'Asie, et il fermait à demi les yeux parfois, baissait le nez, pour se reprendre bien vite, d'un sursaut, et remodeler de ses lèvres les noms de l'héroïne, du gangster et du détective. Tous les enfants du square connaissent Beppo, le vieux clown de Médrano, celui qui joue les utilités auprès des pitris vedettes, apporte les accessoires. déroule le tapis des jeux parcourants et trébuche, tend les haubans des barres fixes et s'y englue, déménage la trinka et réussit encore si bien, malgré les ans,
la trinka et réussit encore si bien, malgré les ans, le saut de carpe et la roue. C’est lui aussi qui a enchanté des générations de la fameuse contre-petterie : « Je joue de la mandoline en sucant une mandarine. » La vertu comique de cette phrase, transmise de père en fils, durera sans doute encore quelques siècles. Une grosse femme toute dégoulinante, chargée d'un filet à provisions, s’essuya le front du revers du bras et prononça, s’adressant à une maigre, parcheminée et jaunâtre, dont la canicule ni les tropiques n’eussent rien espéré fondre : — Mariée ! Non, mais
n’eussent rien espéré fondre : — Mariée ! Non, mais des fois ! C’est pas à moi qu’on peut raconter ces histoires, mademoiselle Hortense. Parce que leur fille s’habille à la Samaritaine de luxe et monte en taxi place du Tertre, ils voudraient nous éclabousser. Mariée ! A la mairie du vingt-et-unième arrondissement, mademoiselle Hortense ! A la mairie du vingt-et-unième. Les deux femmes se dirigeaient vers le funiculaire et regagnaient les hauteurs où l’on respire, d’où l’on domine les vanités et les commérçages. Tintin demanda à Georget : — Le vingt-et-unième arrondissement, où c’est ? Tu en as déjà
Le vingt-et-unième arrondissement, où c’est ? Tu en as déjà entendu parler ? — Bien sûr, répliqua l’autre qui couvrait toujours son ignorance, comme les dictateurs et les diplomates, d’un bouclier de morgue et de suffisance, bien sûr que j’en ai entendu parler. Je t’expliquerai plus tard... Le sou ! Regarde le sou ! Il balance au bout de la ficelle; il m’avertit. Attention, Tintin ! Attention ! De fait, une avant-garde de brise presque fraîche s’était levée, rasait le sol où un papier à plat dressait l’oreille, frémissait, dansait déjà : la ramée d’un marronnier corseté de fer et
déjà : la ramée d’un marronnier corseté de fer et les aiguilles d’un épicéa saluaient imperceptiblement les anges annonciateurs de la délivrance, les invisibles messagers à l’haleine de source qui se glissent à travers la fournaise, dissipent l’angoisse et la torpeur. L’orage avait crevé loin, au-delà du mont Valentin ou de Saint-Denis, et l’aise se répandait dans tout le corps de la ville et de la contrée; les fumées des cheminées d’usines de la banlieue se détendaient, confiaient au lit du vent leurs colonnes noires. — La ficelle me tire, cria Georget. me tire... Il la suivait docilement; Tintin ne
cria Georget. me tire... Il la suivait docilement; Tintin ne quittait pas d’une semelle le rasta-manien, épousait sa foulée prudente. Le sou les conduisit vers un tas de sable, puis au pied d’une chaise de fer, devant la grille de clôture du square. On ne pouvait pas aller plus loin. Une lumière de crépuscule d’été, de bourrasque, de foudre et de grêle évitée de justesse avivait les couleurs. Le rouge et le bleu d’un drapeau, le jaune d’une lanterne vénitienne, le framboese et argent d’un camion de grand magasin, le vert pomme d’une affiche rayonnait avec une intensité prodigieuse, comme
vert pomme d’une affiche rayonnait avec une intensité prodigieuse, comme des pointes de fard jetées à l'improviste sur un visage fatigué de quartier pauvre, Des roses de carmin et des mauves de soudure autogène piquaient ça et là les façades tristes, les toits, la tiare du Sacré-Cœur, les massifs d’arbustes. Le nez de Beppo, fané et plissé au jour, se trouva soudain glorieux et maquillé comme sous des feux de gala, comme si son maître prononçait la célèbre phrase de la mandoline et de la mandarine. Une bouffée égarée de la tempête en fuite tourna violemment la page du livre
la tempête en fuite tourna violemment la page du livre que lisait le vieux clown et faillit lui arracher son chapeau melon pareil à un cèpe fauve des bois. A vingt pas de lui, le sou de nickel, au bout de son fil, cogna contre une patte de la chaise. Georget se baissa vivement et ramassa un carnet de tickets d’autobus. — Tu vois, lança-t-il en le brandissant triomphalement, tu vois que le système des Arabes a du bon. — Oui, concéda Tintin, mais ça n’est pas un trésor à millions. — Pas un trésor ! Douze tickets ! Douze,
millions. — Pas un trésor ! Douze tickets ! Douze, pas un de moins. De quoi voyager jusque... Il hésita; Tintin lui mit la main sur l’épaule et dit gravement, après un silence : — ...Jusqu’au vingt-et-unième arrondissement. Beppo était un puits de subtilité. Il maniait également l’accordéon, le trombone, la scie, le violon de fer-blanc, la mandoline; il n’avait pas son pareil pour siffler Carullera romantique en faisant l’arbre fourchu; il prononçait le français avec l’accent anglais, l'anglais avec l’accent italien, l’italien avec l’accent espagnol; mais, pendant la fermeture d’été, quand il villégiaturait square Saint-Pierre, il reprenait les intonations
d’été, quand il villégiaturait square Saint-Pierre, il reprenait les intonations de sa patrie, pays qui ne figure pas sur les cartes. Georget Mourgue, familier des dieux de la piste, osa lui poser une question : — Le vingt-et-unième arrondissement, m’sieu Beppo, est-ce que ça existe ? — Et pourquoi, fiston, qu’il n’existerait pas ? Pourquoi ? C’est l’endroit du tout-à-l’envers, du sens dessus dessous. Les vaches ont les cornes au derrière et la queue sur le museau; les éléphants sont tout petits et les puces énormes; on descend au grenier des maisons et on monte à la cave; on marche
des maisons et on monte à la cave; on marche les pieds au plafond et on digère avant dîner; la pluie sèche et la neige réchauffe. On parle à rebrousse-poil. Là-bas Paris se prononce Sirap et Tintin Nitnit. — Oh ! fit Georget, incrédule, vous nous dites des blagues, m’sieu Beppo. — Je ne dis jamais de blagues, mais des fois... des fois c’est de la bonne imitation. — Et, interrompit Tintin enhardi, quel métro, quel autobus qu’il faut prendre ? — Lequel ? Tiens, tu vois ce livre ? — Oui, m’sieu. — Ouvre-le. — Voilà. — Lis les
— Oui, m’sieu. — Ouvre-le. — Voilà. — Lis les premiers mots de la première ligne de la page de gauche. Toi, Tintin. Pas Georget, il a trop de malice. — Yatagan. — Bon ; ça commence par un I. — Pardon, m’sieu Beppo, par un 1 grec. — Un I grec ! Tu as des visions, moutard. Le yatagan, un sabre turc, n’a pas de raisons de s’écrire avec un 1 grec. Les Turcs et les Grecs se détestent comme chien et chat. — Pourtant !... — Pas de discussions. Tu vas pas me donner des leçons d'orthographe, marmaille.
discussions. Tu vas pas me donner des leçons d'orthographe, marmaille. Faut donc prendre le I. Et vous avez de la veine, les gars; il part justement de la plage Pigalle; c'est Pigalle-Halle aux vins. Alors vous vous embarquez... — Et où qu'on descendra, m'sieu Beppo? — Au terminus, à la Halle aux vins. — Loin ? — Au diable. — Et après ? — Après, vous reniflez le zéphir. Il vous mènera au vingt-et-unième. ...... L'autobus I fonçait roidement sur la cuvette de Paris, accéléré par la pesanteur, arrêté par le bâton blanc des agents, serrant les courts virages. Tintin
le bâton blanc des agents, serrant les courts virages. Tintin et Georget exultaient tassés parmi le bouquet humain et fumant de la plage-foraine, secoués comme la romaine. Ils accomplissaient un voyage d'exploration. Les rues, les maisons, les cafés, les gens même du centre leur paraissaient d'une race différente de ceux de là-haut. Ils découvraient les clairières d'asphalte, les avenues, les taillis de bâtisses, les futaies d'immeubles, les layons entrecroisés, toute cette forêt citadine qu'ils regardaient souvent, le soir, du sommet de la Butte, avant de se laisser glisser le long des rampes des escaliers. Alors ils voyaient s'allumer la tour
des rampes des escaliers. Alors ils voyaient s'allumer la tour Eiffel comme une quille de verre filé, le Panthéon jaillir de l'ombre et le faîté du Paramount de la clarté. Les boulevards traçaient des voies resplendissantes; la Concorde avait l'air d'un ring de boxe éclairé de tous les côtés; l'Arc de Triomphe enjambait une rivière noire. Mais aujourd'hui, au centre des choses, tout s'embrouillait à plaisir. C'était une joie dangereuse et sauvage comme de charger, en tank, les méandres, les marécages et les fourrés d'une île vierge, de franchir ses eaux, de ronfler à plein gaz au fond de ses
eaux, de ronfler à plein gaz au fond de ses entrailles rocheuses. « Notre-Dame de Lorette. Notre-Dame des Victoires, Saint-Michel... », criait le conducteur; il récitait une litanie et tournait la manivelle du moulin à prières qu'il mettait sur l'estomac. Enfin il dit « Terminus » d'un ton de soulagement, ainsi qu'on prononce Amen au bout d'une oraison. La grosse machine, presque vidée de son peuple, ralentit, épousa le trottoir, trembla une dernière fois et se tut. Le récitant de l'itinéraire remettait sa boîte ventrière et roulait une cigarette. Le chauffeur se désengageait du siège et du capot, sautait à