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qu’il se trouvait en outre par la charge monstrueuse qu’il traînait ce jour-là, vous le savez. Pour mieux retenir son cheval, le maraîcher remonta sur sa planche, prit à deux mains les rênes, les tendit fermement en disant : — Allons, hue donc ! tiens bon, bonne bête, tiens bon. Le cheval glissait toujours, parfois affreusement mais tenait bon quand même, tenu par l'homme. Toutefois, peu à peu, aux cahotements de la voiture, le maraîcher s’endormit : depuis près de vingt heures n’était-il pas debout, travaillant de toute sa force, sans répit? En ce moment, le cheval, qui connaisait parfaitement
sans répit? En ce moment, le cheval, qui connaisait parfaitement son chemin, conduisait l'homme. Mais, là, à cet endroit, pourquoi la rue était-elle en réparation? Pourquoi les ouvriers n’avaient-ils pu finir leur travail comme il convenait? Pourquoi le brouillard tombait-il plus fort, plus épais, et pourquoi le pavé était-il si gluant? Travail, brouillard, pavé, tous maudits. Le cheval glisse, tombe, se relève, glisse encore, et le maraîcher dort toujours : c’était son lit, à lui, le dur siège de son lourd véhicule. L’homme rêvait sans doute qu’il arrivait bon premier, qu’il arrivait même, qu'il était certain de tout vendre et
qu’il arrivait même, qu'il était certain de tout vendre et de bien vendre, et qu’il ne serait pas vendu. Mais le cheval glisse plus que jamais, horriblement, la voiture freinale, et tout est entraîné, culbuté, précipité, dans une espèce de fossé creusé pour rechercher une fuite de gaz. Quand on releva l’homme, au milieu des débris de légumes, des débris de sa voiture aussi, on constata qu’il avait d’abord été à moitié assommé en tombant, puis qu’il avait été ensuite étouffé par ses choux. Quant au cheval, il mourait deux heures après, en cela moins heureux que son maître, le
heures après, en cela moins heureux que son maître, le ventre broyé, effroyablement sanglant, par le lourd véhicule. L’huissier, pris de pitié pour la veuve et les enfants du malheureux, d'accord avec les intéressés ne fit vendre que quinze jours après la terrible catastrophe. L’Eolant du Trocadéro Chabert, lui, adressa un éloquent sourire à Bernardin qui murmura en se penchant vers son oreille : — Allons, Monsieur Chabert, du courage, la chance va peut-être tourner. — Oui, Madame Bernardin, du courage j’en aurai... j’en ai toujours eu, grâce à vous pourtant. Et Chabert courut rejoindre son ami qui l'attendait sur
pourtant. Et Chabert courut rejoindre son ami qui l'attendait sur le trottoir. L’excellente femme, regarda un instant les feux amis s’éloigner puis, heureuse elle aussi, bien heureuse, de ce qui arrivait à son locataire, elle rentra, en soupirant : — Ma foi, si c’était pour lui le retour de la chance, il ne l’aurait pas volé. Puis, Madame Bernardin, rangea quelques chaises, l’embauché les verres, regarda l’heure, et se disposa à fermer sa boutique. Il était minuit passé et jamais ou presque jamais le débit de vins n'avait été fermé à pareille heure. Vite, la débitante posa ses volets, mit
à pareille heure. Vite, la débitante posa ses volets, mit les boulons et ferma soigneusement sa porte. Tout enfermant sa devanture, elle n'avait pas aperçu deux types de mauvaise mine, débardeurs sans doute sur le port, qui se tenaient cachés à l'angle de la rue. "Il ne faut pas croire à leurs mensonges et à subir en partie leur influence." Malheureusement, la plupart de ces gens, dont la principale fonction consistait à glorifier les vices du maître, ne pouvaient lui conseiller que des choses injustes ou déraisonnables, et, loin de l'amender, cette société semblait devoir encore exciter les instincts sauvages
l'amender, cette société semblait devoir encore exciter les instincts sauvages du farouche seigneur. Donc, ce matin-là, le duc Jean songeait, et ses réflexions devaient être tristes, à voir se dessiner sur sa figure tant de nuages sombres et de rides amères. L'entree du serviteur favori, le barbier, ne parvint même pas à amener un sourire sur la physionomie sévère du maître. Cependant, dix minutes à peine s'étaient écoulées que toute préoccupation avait disparu de l'esprit du duc Jean et que gai et dispos connu il l'était toujours en pareille occasion, il se disposait à prendre part à une chasse inédite
il se disposait à prendre part à une chasse inédite et extraordinaire. Oui, extraordinaire et peu banale, cette chasse dont l'âme damnée du duc venait de lui suggérer l'idée. Il s'agissait de forcer à la course, comme on force un cerf ou un sanglier, un paysan du domaine, sur qui une tentative de révolte toute récente avait attiré l'attention. Nicolas Bouteloup, tel était le nom de cet homme, dont toute à l'heure la meute allait faire curée pour amuser le désœuvrement de son seigneur. Marié depuis quelques années à la plus charmante fille du village voisin, le pauvre diable avait
plus charmante fille du village voisin, le pauvre diable avait eu le malheur de rencontrer sur ses brisées le favori du duc, le barbier Denis Brincard et d'exciter la jalousie de ce personnage tout-puissant. Aussi n'avait-il jamais été épargné depuis son mariage, le pauvre Nicolas ! Que de fois il avait eu ses récoltes saccagées, le fruit de son labeur perdu en un jour par le caprice du maître à qui le maudit barbier contait mille calomnies. Heureusement, par compensation, le paysan jouissait auprès de sa femme d'une félicité sans pareille et quelque temps auparavant, il avait eu l'indicible joie
pareille et quelque temps auparavant, il avait eu l'indicible joie de serrer dans ses bras un robuste garçonnet qui lui devait le jour. Que de déboires et de misères le sourire d'un de ces innocents ne rachète-t-il pas? Et malgré tous les sujets de crainte, qu'il avait encore à redouter dans l'avenir, Nicolas Bouteloup se laissait ici reprendre à l'espérance. C'est ce moment de détente, cette accalmie dans le malheur qu'avait choisi le perfide barbier pour accabler son ennemi du poids de sa haine. Par une série de machinations obscures, de rapports erronés et de subtils mensonges, il en arriva
de rapports erronés et de subtils mensonges, il en arriva à persuader au duc Jean que le paysan comptait se venger sur le seigneur de ce qu'il appelait une persécution. Habilement circonvenu, le terrible seigneur donna l'ordre de jeter dans une cul-de-sac la nouvelle fosse l'audacieux laboureur. Cela ne suffisait pas encore à satisfaire la rancœur de Denis Brincard et nous venons de voir quelle infernale invention le misérable avait trouvée dans sa cervelle pour se débarrasser sûrement de son rival et jouir de la plus cruelle agonie qu'il fut possible de lui assurer. Les choses se passèrent ainsi que
possible de lui assurer. Les choses se passèrent ainsi que l'avait prévu le vindicatif barbier. Heureux de désennuiser, le duc Jean manda ses valets de chasse, leur donna l'ordre de découpler les chiens et une heure après, la meute poursuivait par monts et par vaux le laboureur, à qui, à dessein, on avait laissé prendre un peu d'avance. Jamais encore le duc Jean ne s'était autant diverti et vraiment la chose en valait la peine. Harcelé, poursuivi, traqué par les molosses hurlant à pleine gorge, le pauvre Nicolas Bouteloup, sachant le sort qui l'attendait s'il tombait dans leurs mains, faisait,
le sort qui l'attendait s'il tombait dans leurs mains, faisait, pour échapper à leur poursuite, des efforts surhumains. Vigoureux et robuste comme il l'était, l'homme avait quelques chances de faire durer longtemps la partie. Son suprême espoir était de tenir jusqu'à la nuit et de dépister les poursuivants à la faveur des ténèbres. Agile, infatigable, ses forces décuplées par le. sentiment du danger, Nicolas bondissait à travers la plaine, franchissant d’un élan les fossés et les ruisseaux. En un rien de temps il atteignit la forêt et se crut presque sauvé. Il conservait une bonne avance et le galop des
sauvé. Il conservait une bonne avance et le galop des cavaliers allait forcément se trouver ralenti par les buissons et les halliers d’épines où lui, presque nu, tout sanglant déjà, n’hésita pas néanmoins à se jeter à corps perdu. Un bon moment, il eut presque la joie du triomphe. La voix de la meute retentissait au loin, semblait s’égarer sur une fausse piste; peu habitués à chasser le gibier humain, les chiens s'étaient dévoyés sans doute. Haletant, hors d’haleine, Nicolas s’arrêta. Autour de lui, tout était calme. Un grand silence régnait, lui permettant d’entendre distinctement les battements de son cœur.
régnait, lui permettant d’entendre distinctement les battements de son cœur. Allait-il donc avoir la chance d’échapper à ses bourreaux ? Hélas! cette illusion ne devait pas être pour lui de longue durée et le laboureur dut reprendre sa course, mais ses jambes commençaient à se dérober sous lui, ses forces faiblissaient et de nouveau le sang lui bourdonnait aux oreilles, à grands coups. La lutte ne pouvait être longue désormais. Voici ce qui s’était passé. Quand il eut constaté de ses yeux la disparition de sa victime dans la forêt, le barbier Denis Brincard crut un moment voir lui échapper
le barbier Denis Brincard crut un moment voir lui échapper sa vengeance. Les chiens perdirent la piste et le duc Jean, furieux, ne semblait pas éloigné de retourner la colère de sa déception sur l’âne de l’amusement manqué. C’est à ce moment qu’une idée diabolique germa dans la cervelle de l’astucieux barbier. Piquant des deux, il retourna en arrière, pénétra comme une trombe dans la maisonnette de Nicolas, et sans prêter la moindre attention à la femme et au petit enfant du malheureux qui sanglotaient éperdument, il se saisit d’un habit accroché à la muraille et qu’il se souvenait avoir
habit accroché à la muraille et qu’il se souvenait avoir vu quelque temps auparavant sur le dos du laboureur. Muni de cette pièce précieuse de comparaison, il revint vers les chasseurs dépités, la ligature si joyeuse, que le duc Jean comprit du coup la ruse et de nouveau se reprit d’espoir. Le procédé était habile, en effet. Pas plutôt les chiens eurent-ils senti le vêtement qu’on leur présentait qu’ils se retournèrent et repartirent, un sifflet sourd, une légère modulation se fit entendre. Les deux hommes furent rassurés, — C’est Laflcur, — dit l’un d’eux. Et au même instant, ils répondirent
— dit l’un d’eux. Et au même instant, ils répondirent par un coup de sifflet semblable. Le troisième arrivant se dirigea alors de leur côté. Ces trois bandits se serrèrent les mains. — J’suis en retard, — demanda le nouvel arrivant ? — Mais, non, mon vieux, t’arrives très bien. — La vieille est couchée ? — Non, pas encore, mais dans dix minutes on pourra caresser la bouclasse. — C’est fermé à sûreté ? — Je ne pense pas. — En tout cas, j’ai apporté la duchesse. Et le misérable montra une pince-monseigneur. Puis tous trois, ils continuèrent d’observer.
misérable montra une pince-monseigneur. Puis tous trois, ils continuèrent d’observer. Bientôt, la chambre de Mme Bernardin fut plongée dans l'obscurité; quelques minutes après les trois bandits se disposaient à accomplir leur forfait. — Alors, c’est entendu, Lui fait tire, tu fais le gaffe pendant que nous autres nous allons rendre visite à la poupée ? — Ça va. — Et tu sais, de l’œil. — As pas peur. — Au moindre bruit malsain... — Un coup de sifflet... Ça sera long ? — Mais non, j’sais où la vieille met son pognon. Elle n’entendra rien. — Et si elle entendait
son pognon. Elle n’entendra rien. — Et si elle entendait ? — Si elle fait du pétard, on la saignera. Ça vaut le coup. Les deux gredins, avec mille précautions se dirigèrent vers la porte de l’allée de la maison. Au moyen d’une fausse clé, et sans avoir besoin de la pince-monseigneur, ils pénétrèrent dans les lieux, repoussèrent la porte et montèrent doucement l’escalier. Mais, dans la nuit opaque qu’il faisait, ils ne pouvaient se diriger avec sûreté. Ils tirèrent droit dans la bonne direction. Certains maintenant que le gibier n'échapperait pas, le duc Jean et les chasseurs les suivirent.
n'échapperait pas, le duc Jean et les chasseurs les suivirent. Mais Nicolas avait de l’avance et ce fut seulement à la nuit tombante qu’on l’aperçut de loin. Là encore, ce fut le misérable Denis qui, par son intervention causa sa perte. Une rivière limitait la forêt ou plutôt la partageait. Que le fugitif la traversât et parvint à se réfugier dans les joncs et les hautes herbes de la rive, il n’en fallait pas plus pour que les chiens fussent encore une fois dépistés, d’autant que l’obscurité croissante accentuait les chances du poursuivi, au détriment de celles des poursuivants. Un
chances du poursuivi, au détriment de celles des poursuivants. Un mot à l’oreille du duc Jean et le barbier l’entraîna deux cents mètres plus bas. Un gué s’offrait, les deux hommes le franchirent et s’embusquèrent à quelques pas. Et quand, entraîné par le courant, Nicolas voulut mettre le pied sur la rive, il se trouva face à face avec ses bourreaux. D’un coup d’épieu, le duc Jean lui traversa la gorge et le cadavre s’en fut choir en arrière, les yeux dilatés et fixes. La meute en fit curée comme d'un dix-cours. Et pour ajouter encore à la postérité, Denis
d'un dix-cours. Et pour ajouter encore à la postérité, Denis Brincard se pencha un instant sur le cadavre et se releva avec un débris sanglant : « Pour faire à Libelle Jeanne les honneurs de son pied hirsute », déclarât-il, aux applaudissements enthousiastes de la féroce bande de courtisans. Le soir même, un homme masqué jetait par la porte ouverte de la maison la veuve une main coupée et sanglante, la main de feu Nicolas Boutteloup, si lâchement mis à mort par le duc Jean et son acolyte. Il y a dix-huit ans ont passé sur les événements tragiques que
a dix-huit ans ont passé sur les événements tragiques que je viens de conter. Depuis, cette affaire est oubliée, Jeanne et son enfant ont quitté le pays et on n'a plus vu. Mais un grand changement s’est opéré, en la personne du duc Jean, devenu vieux et impotent. À sa cruauté froide, le temps et l'âge ont ajouté une sorte de mysticisme et de dévotion outrée, peu en rapport avec le fond de son âme. Il continue toujours, soutenu des conseils de son âme damnée, Denis Brincard, à faire pendre et rouer les gens qui lui portent ombrage, même involontairement,
et rouer les gens qui lui portent ombrage, même involontairement, seulement il cherche à ces mauvaises actions l’ombre d’un prétexte et il accompagne les cris d’agonie de ses victimes du récit de quelques patenôtres hypocrites. Quand il songe, assis dans sa haute cathèdre gothique en chêne finement sculpté, ses mains égrèment machinalement un massif chapelet, ce pendant que son esprit est en peine de quelque nouveau crime. Un grand événement vient de se produire à la cour du vieux duc. Son fidèle confident, Denis Brincard, a été trouvé étendu sur la route, les bras en croix, un poignard planté en
la route, les bras en croix, un poignard planté en plein cœur, et ce meurtre demeure inexplicable et inexpliqué. Une des conséquences de la mort de Denis Brincard a été d'obliger le duc Jean à chercher un nouveau barbier. Les artistes les plus experts ont été mandés de partout et appelés à essayer leurs talents sur la face ridée et parcheminée du vieux prince. Aucun ne lui a plu, personne ne remplacera jamais le fameux Denis qui, depuis quarante ans s’acquittait si bien de sa lâche et dont la main habile n’entama jamais l’épiderme du maître. Enfin, voici qu’à son
habile n’entama jamais l’épiderme du maître. Enfin, voici qu’à son tour un nouveau venu se présente, c'est un adolescent, un léger duvet estompé à peine sa lèvre. Les courtisans ont accueilli par un sourire de mépris ce concurrent imberbe de tant de praticiens cheux, mais le jeune homme porte en lui une réassurance, il paraît si convaincu de sa supériorité que le duc Jean lui-même le laisse tenir. La savonnette en mains, ses rasoirs bien affinés, le nouveau barbier commence aussitôt l'opération. Il s’était pas vanté en vain. Douce comme du velours, sa lame se promène sur le vieux visage
du velours, sa lame se promène sur le vieux visage et parmi les rides et les ravines de cette peau ravagée par l’âge ; elle en fouille les replis, en effleure les aspérités, mettant à cette rude et ingrate besogne la douceur d’une phrase. Jamais le duc Jean n’a été aussi bien rasé. Il applaudit à avoir accepté ce nouveau barbier. Sa bonne humeur ne tardera pas à se répandre. "Je suis venu ici. Le désir de devenir le barbier du duc d’Aquitaine. Crois-tu que ce soit un poste bien enviable? Pris-tu ce que je donnais à ton prédécesseur, le
enviable? Pris-tu ce que je donnais à ton prédécesseur, le fidèle Denis Brincard?" "Monseigneur, le gain m’importe peu, je m’abstiendrais pour l’honneur et pour le plaisir." "Brave jeune homme ! Je ne sais comment récompenser. Au fait, je vais réciter un petit prière à ton intention..." "Point n’en ai besoin, monseigneur, puisque vous m’avez déjà beaucoup, mais d’abord, si je ne trouve rien à redire à la trêve que je viens de vous terminer. Pardonnez-moi si, compère, tu m’as un peu tiré là sous le menton une place un peu. Il reste encore à te soulever plus àilleurs. Attends-tu de
Il reste encore à te soulever plus àilleurs. Attends-tu de finir ton bon travail?" "Tenez-vous beaucoup, monseigneur, c’est là où le foulard a poussé plus fort." "Tu veux rire ! si j’y tiens, mais je suis venu à vous me chercher ce lieu, où le poil a poussé plus fort. Tu veux rire !" Il n’a pas la force de crier, d’appeler à l’aide. Du reste, voici le jeune homme qui revient. Sa physionomie est empreinte d’une gravité exceptionnelle qui tranche avec son jeune âge. Le clair regard de ses yeux bleus d’acier plonge dans les yeux du duc et
yeux bleus d’acier plonge dans les yeux du duc et celui-ci peut lire une fermeté inébranlable, une implacable résolution. Lentement, mais d’un pas ferme, il monte vers le fauteuil du vieux bandit, il s'approche. Sa main tient serrée une forte dague à lame courte. "Duc Jean ! ne me reconnais-tu pas ? Je suis le fils de Nicolas Boutteloup, ta victime. Depuis mon enfance je désirais ce moment qui me livrerait à moi. J’aurais pu tout à l’heure te tuer, mais tu ne m’avais pas reconnu et ma vengeance n’aurait pas été complète. Le voilà, l’instrument qui seul peut enlever
pas été complète. Le voilà, l’instrument qui seul peut enlever la souillure de la place maudite où tu frappas mon père. Duc Jean d’Aquitaine, vil assassin, infâme bourreau, monstre qui as souillé la terre de tant de forfaits, il est temps de prier Dieu qu’il t’absolve de tes crimes, car tu vas mourir de ma main ! Et pendant que définitivement anéanti, annihilé par l’épouvante, le duc Jean restait immobile et sans voix, l’adolescent lui saisit la tête de ses mains de femme si blanches et si douces, puis la lui ayant rudement renversée en arrière, d’un large coup lui
lui ayant rudement renversée en arrière, d’un large coup lui trancha la gorge. Pierre-Paul Roussel. C’était au temps moyen-âgeux, où l’on voyait encore se faire d’heureux, et beaux miracles; c’était au temps béni, qui jamais plus, jamais plus n'est revenu. " Donne nuit donc, sœur Thérèse, disait moqueur, avec une petite moue boudeuse, et d’une voix pleurante, Heinrich tout frais armé chevalier. " Bonne nuit, beau sire paladin, répondit-elle en le menaçant de son doigt rose. Gare à vous, méchant, si vous m'appelez encore ainsi !... Et elle se mit à genoux sur son prie-dieu. Thérèse n’était pas sœur encore,
à genoux sur son prie-dieu. Thérèse n’était pas sœur encore, mais elle voulait le devenir; et Heinrich, qui l’aimait, et que la seule pensée de cette suprême séparation faisait souffrir et torturait grandement, l’appelait « Sœur Thérèse » souvent, pour se moquer, et aussi par dépit... Heinrich aimait Thérèse... Thérèse aimait Heinrich... Mais la douairière ne voulait pas pour sa fille du pauvre chevalier... Et Thérèse avait dit : « J’entrerai aux Bénédictines ». Quand on voyait Thérèse pour la première fois, blonde en l’exquise blancheur de son teint, on la jugait, donc... Récitez un chapelet, monsieur, il me faut
la jugait, donc... Récitez un chapelet, monsieur, il me faut aller, chercher un mot pour une besogne qu’il me faut terminer, aucun de ceux-ci ne me semble servir. En bien ! va vite, petit, le duc peut se mettre à psalmodier il a tout une vague prière, ce peu, tant que son cerveau se livrait à un confus travail. Donc, avait-il vu les traits de ce homme ! quel souvenir lui revenait ainsi ! Le reflet clair de ces yeux l’apportait déjà depuis dix ans. L'an passé, où il y a eu quinze ans... Vingt ans, c’est meest bien cela...
a eu quinze ans... Vingt ans, c’est meest bien cela... Voici qu’il revient, toute la physionomie se présente au souvenir du vieux monsieur sous la forme d’un revenant d’une simple histoire. Ce sont des traits, cette bouche sévère, ce front calme, ces yeux bleu d’acier, tout à la fois rude et douce à la fois, et ensemble, c’est, en plus, une ancienne connaissance. Ah ! dame Dieu ! C’est Nicolas Boutte, le serf naguère si cruellement maltraité. Quelle horrible hallucination ! En vain le vieux duc veut sa vision vengeresse qui glace les veilles, en vain il se débat, une
qui glace les veilles, en vain il se débat, une lame lui inonde les tempes... Une Rue à Hong-Kong. Le monde entier suit avec une attention angoissée les sanglants événements qui se déroulent en Chine et dont il est, à l’heure actuelle, bien difficile d’entrevoir les conséquences. Rien de plus inconnu, en Europe, que la vie de ces centaines de millions d’hommes qui peuplent l'immense Empire jaune. Seules, quelques villes de la côte, à demi européennes, forment en quelque sorte le trait d’union entre deux mondes. Nous donnons ci-contre une vue de Hong-Kong, la ville anglo-chinoise qui commande l’entrée du
vue de Hong-Kong, la ville anglo-chinoise qui commande l’entrée du Si-Kiang. Blonde, laiteux, son regard franc, et voilé aussi par instants, faisant l’impression d’un fer froid qui s’adoucissait peu à peu, et dont la douceur était bonne, et bienfaisante, comme un bain. On ne rapprochait pas avec amour, mais on se serait volontiers exposé devant elle, en la contemplant avec une admiration sainte, avec un suprême respect, comme un être d’essence pure, d’essence supérieure divine... Oui, cette Thérèse-là était bien faite pour devenir la mystique fiancée de l'amant divin... Mais quand on la voyait à quelque fête, à quelque tournoi,
quand on la voyait à quelque fête, à quelque tournoi, gracieuse et belle, haletante aux coups des adversaires ; quand on entendait sa voix - sa voix caressante, enchanteresse et chaude ! - quand sous l’enivrante fatigue de la danse ses paupières se fermaient en la voluptueuse nonchalance de tout son être, alors ce n’était plus l’amante spirituelle de Jésus, c’était l’ange blond, c’était l'ange-femme, c’était l’amour ! Et quand elle disait : « Je veux être sœur », on avait de ces désirs fou de fermer sa jolie bouche d'un baiser, de crier et de pleurer... Et c’est pourquoi
d'un baiser, de crier et de pleurer... Et c’est pourquoi Heinrich, ce soir-là, avait maudit Dieu, jaloux en pensant que bientôt il la prendrait elle, toute pour lui Dieu ! et c’est pourquoi il avait dit, moqueur, avec une petite moue boudeuse, et d’une voix pleurante « Bonne nuit donc, sœur Thérèse ! » ... Et ce pendant, Rizo, le petit page bleu de Heinrich, rêvait, lui aussi, à Thérèse en attendant son maître. Rizo était triste. Rizo pleurait : Rizo aimait Thérèse, et Thérèse se moquait du petit page bleu, Heinrich, rieuse et taquine... Et Rizo était triste. Dans
bleu, Heinrich, rieuse et taquine... Et Rizo était triste. Dans la grande salle de réception du château, tout le monde pleurait. La douairière sanglotait — Thérèse allait prendre le voile demain ! Heinrich, très blanc, très pâle, avait pris la main froide de Thérèse dans la sienne brûlante et fiévreuse, et il avait dit, des larmes en sa voix : « Adieu, sœur Thérèse ! Je pars pour la guerre. Adieu pour toujours ! » Et il était sorti, frappant du poing sur sa cuirasse. Et Thérèse avait murmuré : « Au revoir, chevalier, au revoir ! Je vous reverrai