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qui s'ajoute à ses tristesses. Je pense beaucoup et en toute quiétude. Mon esprit remonte à mes chers morts et redescend vers mes chers vivants. Je regarde couler l'eau de notre petite rivière et je contemple nos coteaux qui sont si verts en ce moment. Mon père qui, depuis quelque temps, avait pris Saint-Clément comme un but agréable de promenade, va et vient avec un air désœuvré qui ne lui est pas habituel. Au premier beau jour nous irons visiter notre respectable ami dans sa nouvelle paroisse, et en attendant nous passons notre temps à le regretter. Je reçois très-rarement
nous passons notre temps à le regretter. Je reçois très-rarement des lettres, et cependant je n'ai jamais tant désiré en recevoir. Marie m'écrit en voyageuse sans loisirs, elle voit des choses splendides et, ce qui est rare quelquefois, elle les regarde avec des yeux heureux. Arthur est toujours préoccupé de la santé de son père, qui est moins bonne. Il le soigne, et comme de plus il suit régulièrement ses classes, il se ralentit en ce qui concerne la correspondance qui prend sur le temps consacré au jeu. Emma est à Paris au milieu de sa famille. Les courses, les
à Paris au milieu de sa famille. Les courses, les promenades, les soins à donner à Emmanuel, dévorent son temps. Tout ce monde si occupé, si affairé, pense certainement aux ermites de la Maraudière, mais on leur mesure d'une main avare cette nourriture du cœur qui arrive sous la forme d'une lettre. Nous allons quitter la Maraudière pour quelques jours. Notre curé nous écrit qu'il a besoin de nous. 11 veut consulter mon père sur les changements à faire dans son jardin, que son prédécesseur négligeait complètement, et il désire me demander mon avis sur la manière de réparer une
me demander mon avis sur la manière de réparer une antique et magnifique bannière qu'on a laissée noircir dans une armoire de la sacristie. « J'allemand donc mon maître jardinier et ma maîtresse ou » nous écrit-il gaiement. Demain nous partirons allègrement à pied. Deux lieues ne nous font pas peur, quand les chemins sont secs et quand le ciel a l'aspect rassurant. Il me semble que je suis devenue habitante d'un monastère. Le calme le plus parfait règne autour de moi ; mais les cloches, ces voix si puissantes et si religieuses, chantent à nos oreilles leur hymne de
et si religieuses, chantent à nos oreilles leur hymne de triomphe ou laissent tomber le glas, cette plainte lugubre qui se fait entendre les jours de deuil. Le matin, de ma petite chambre, j'écoute les oiseaux chanter, la cloche gémir, les chantres psalmodier. La religion et la nature se confondent dans ces bruits divers, et ma pensée prend une direction toute nouvelle. J'aspire un peu dans ces moments à cette tranquillité éternelle du cloître que tous les bruits humains sont impuissants à troubler. Ce presbytère de campagne a quelque chose d'un couvent; tout y est simple, réglé, et sa seule
d'un couvent; tout y est simple, réglé, et sa seule voisine est celle belle église gothique à laquelle notre excellent ami a voué une sorte de culte. Il nous a déjà fait admirer les beautés, et maintenant mon père et lui sont entrés dans les détails. Quelque intéressante que soit cette science de l'archéologie, elle a ses côtés arides. J'ai d'abord pris plaisir à les entendre discorrer sur la valeur des sculptures, sur l'architecture proprement dite. Mais peu à peu leurs termes sont devenus techniques, ils se sont plongés dans les difficultés d'une science qu'ils connaissent tous les deux bien
les difficultés d'une science qu'ils connaissent tous les deux bien à fond, je me suis humblement retirée et je continue à visiter l'église à ma manière. Cette belle église est le charme de mes yeux à toutes les heures du jour. Le matin j'aime à regarder l'effet du soleil levant sur la haute flèche à jour, j'aime à le voir glisser ses langues de feu, entre les délicates sculptures des clochetons. À midi j'aime à voir son ombre grandir sur l'esplanade gazonnée qui l'entoure, et le soir elle est encore là dans la clarté ou l'ombre, mais presque toujours visible.
là dans la clarté ou l'ombre, mais presque toujours visible. Ce soir rien ne la cache. Le temps est d'une indescriptible sérénité. Il n'y a pas de lune ; mais l'atmosphère est d'une telle transparence que, bien qu'il soit près de dix heures, je distingue tout autour de moi : les arbres sous le ciel incolore, les feuilles dentelées qui festonnent les travées de l'église, le chemin blanchâtre qui court comme une allée le long des haies touffues et noires. Je vois sans les distinguer les fleurs du parterre autour desquelles les bordures de buis tracent une ligne sombre. Tous
desquelles les bordures de buis tracent une ligne sombre. Tous les lis sont en fleur; leur parfum pénétrant, mêlé à l'arôme plus sauvage qu'exhalent les buissons du chemin, monte jusqu'à moi ; le silence est profond : ni brise, ni murmure, rien. La terre dans son repos fait penser au ciel. LA MADONE DE KELMENI EN LITHUANIE L'ENFANT SAUVE. — LEGENDE MIRACULEUSE. Kelmėnė, capitale de la Lithuanie, possède une image miraculeuse de la sainte Vierge. Cette image, vénérée de tous les habitants du pays, se trouve dans une chapelle élevée sur la porte même de la ville, comme pour indiquer
sur la porte même de la ville, comme pour indiquer que les familles et les maisons de Kelmėnė sont placées sous la protection immédiate de Marie. L'origine de cette image est inconnue ; il n'existe aucune chronique qui puisse donner des renseignements précis à ce sujet et faire connaître à combien de siècles elle remonte. Ce qu'on peut affirmer avec certitude, c'est qu'elle existait bien avant la fondation du couvent des carmélites, qui, pendant longtemps, desservirent la chapelle de Kelmėnė, c'est-à-dire bien avant l'année 1626. Le peuple de Kelmėnė, plein de confiance dans le pouvoir de l'image miraculeuse, la considère
de confiance dans le pouvoir de l'image miraculeuse, la considère surtout comme une puissante sauvegarde contre les incendies ; aussi n'y a-t-il pas, en Lithuanie, d'habitation, si pauvre qu'elle soit, qui ne possède une image gravée de cette sainte madone, car le feu est peut-être le fléau qui sévit avec le plus de rigueur en Lithuanie, comme dans le midi de la Russie. En effet, dans la plupart des villes ou bourgs importants, les maisons construites en bois offrent au feu une proie facile à dévorer, et l'on a remarqué que chaque petite ville ne dure guère plus de cinq
que chaque petite ville ne dure guère plus de cinq ans. Ce nombre d'années suffit pour que toutes les maisons soient détruites par des incendies que la négligence ou le crime allume, et pour qu'elles soient reconstruites; ces nouvelles maisons attendent que le même fléau vienne, avant la fin de la période quinquennale, les frapper comme leurs devancières. Bien n'est plus charmant que d'entendre les femmes de Lithuanie raconter à leurs enfants les prodiges accomplis par l'image miraculeuse. Ces récits perdent beaucoup à être dits par d'autres que par les Lithuaniens ; eux seuls savent donner à leur accent cette
Lithuaniens ; eux seuls savent donner à leur accent cette mélancolie qui en est l'accompagnement, nécessaire et qui est aussi loin de la tristesse que d'une bruyante gaieté. Un éclat de l'ire détruirait souvent tout le charme d'une de ces légendes. Il semble qu'on ne puisse les dire qu'à demi-voix, et qu'on ne puisse les entendre sans se croire transporté avec le couvent dans un monde où ne trouvent place ni le scepticisme, trop commun aujourd'hui, ni les mauvaises passions; dans un monde de foi naïve et de saintes croyances. Nous allons cependant essayer de donner une idée de ces
Nous allons cependant essayer de donner une idée de ces légendes en racontant celle que les mères préfèrent à toutes les autres, et qu'elles racontent à leurs enfants en les pressant tendrement contre leur cœur, comme pour les préserver de tout danger. C'est la légende de l'Enfant sauvé. Il L'un des premiers miracles auxquels la madone de Vilna doit sa renommée est raconté ainsi dans les archives de la chapelle consacrée à son culte. En l'année 1671, il y avait, parmi les habitants de Vilna, un brave homme qui savait se contenter du bien-être que lui procurait sa modeste fortune,
se contenter du bien-être que lui procurait sa modeste fortune, et trouvait encore moyen, grâce à la simplicité de ses goûts, de venir en aide à de plus pauvres que lui. Il vivait ainsi en paix avec les autres et avec lui-même; il chérissait sa femme, dont il était en retour tendrement aimé, et rien, en un mot, n'aurait manqué à son bonheur, il aurait été aussi heureux qu'il est possible de l'être en ce monde, s'il eût eu un fils héritier de son nom et de son humble avoir. Oui, le brave homme n'aurait plus rien souhaité s'il avait
Oui, le brave homme n'aurait plus rien souhaité s'il avait eu à ses côtés un enfant dont le gai babil, dont les jeux bruyants auraient animé la maisonnette si calme, dans laquelle les jours succédaient aux jours avec une désespérante monotonie, dans laquelle chaque heure était en somme semblable à celle qui l'avait précédée, à celle qui devait la suivre. Enfin Dieu exauça ses ferventes prières et celles de sa pieuse femme. Un charmant petit garçon vint leur apporter le bonheur qu'ils méritaient si bien. Dire les tendres soins dont on entoura le nouveau-né, tous les riants projets que l'on
on entoura le nouveau-né, tous les riants projets que l'on forma pour son avenir pendant les longues causeries des soirées d'hiver, serait chose impossible. Les deux époux ne vivaient plus que pour cet enfant bien-aimé; il était devenu leur unique pensée, et tout ce qui ne se rapportait pas à lui les trouvait froids et indifférents. Ce fut dans cette atmosphère d'affection craintive, de tendres soins, poussés souvent trop loin, dans l'intérêt même de l'enfant, que le petit garçon atteignit sa quatrième année. C'était alors un joli enfant, dont le rose et frais visage, encadré par de belles boucles blondes,
rose et frais visage, encadré par de belles boucles blondes, respirait la santé et le bonheur. On ne pouvait le voir sans l'aimer, et les indifférents eux-mêmes ne demeuraient pas insensibles à la gentillesse de l'enfant. Aussi les parents étaient dans une véritable adoration devant ce petit ange que le Seigneur leur avait envoyé pour leur faire paraître doux et facile le chemin du pèlerinage que nous devons accomplir ici-bas, en nous blessant aux piines qui bordent la route, avant d'être admis dans la véritable patrie. Or, un jour, il advint que l'enfant, malin et désobéissant, comme le sont d'ordinaire
advint que l'enfant, malin et désobéissant, comme le sont d'ordinaire les enfants gâtés, s'échappa en riant aux éclats des bras de sa mère, occupée à le parer, et s'élança d'un bond auprès de la fenêtre de la chambre, située au second étage de leur maison, et donnant sur la grande rue de Vilna. La mère effrayée poussa un cri, et courant après lui, le retint dans ses bras. Mais le malheureux enfant, ne voyant dans cette action qu'une suite à son jeu, se débattit de plus belle en continuant ses rires et ses cris joyeux. Tout à coup un mouvement
rires et ses cris joyeux. Tout à coup un mouvement plus brusque que les autres ayant pris la pauvre mère au dépourvoir, son enfant alla tomber, la tête la première, sur les pavés de la rue, où il resta gisant, privé de sentiment. Le premier mouvement de la mère avait été de s'élancer aussi, et elle aurait accompli son dessein, si une voisine accourue au bruit des jeux de l'enfant ne l'eût retenue de force. À partir de ce moment, la malheureuse femme garda un mouque silence; non seulement elle ne répondait pas aux paroles affectueuses qu'on lui adressait, mais
ne répondait pas aux paroles affectueuses qu'on lui adressait, mais elle n'avait même pas l'air de les entendre. La vue du corps de son enfant, qu'on avait déposé sur le petit lit qu'il occupait d'ordinaire parut un instant la tirer de cet abattement; mais, après l'avoir contemplé d'un air hagard, elle baissa de nouveau la tête et redevint complètement insensible à tout ce qui se passait autour d'elle. Le désespoir du père, qu'on était allé chercher, n'éclatapas tout d'abord avec la violence que faisait craindre la tendresse passionnée qu'il portait à son fils. C'est que le malheureux conservait encore un
à son fils. C'est que le malheureux conservait encore un peu d'espoir, il ne pouvait croire que tout fût fini! Il employa tous les moyens pour rappeler la vie dans ce pauvre petit corps, si animé tout à l'heure; il envoya chercher tous les médecins des environs. Mais tous furent d'accord pour assurer que l'enfant ne pouvait survivre aux blessures dont il était couvert, et pour dire que si, par impossible, il recouvrait un instant sa connaissance, ce serait pour la perdre immédiatement, et cette fois pour toujours. Lorsque l'infortuné père entendit prononcer cette sentence sans appel, l'espérance qui l'avait
père entendit prononcer cette sentence sans appel, l'espérance qui l'avait soutenu jusqu'alors l'abandonna tout à coup. Laisant éclater sa douleur sans contrainte, il se précipita comme un fou sur le corps de son fils, en le couvrant de baisers, et en lui prodiguant les noms les plus tendres. Soudain la mère, qu'on avait oubliée, sortit de son immobilité. Elle se dirigea lentement vers le lit, et retirant le petit enfant des bras de son père, elle se disposa à l'emporter. Ceux qui étaient là voulurent d'abord s'opposer à ce dessein; mais son œil brillait d'un tel éclat d'espérance, elle répétait
mais son œil brillait d'un tel éclat d'espérance, elle répétait avec tant de conviction : « Ah! je le sauverai, mon fils, il vivra, c'est Notre-Dame de Vilna qui vient de me le promettre! » que personne n'osa mettre obstacle à son projet, quelque étrange qu'il pût paraître. Puis, s'agenouillant, elle pria avec tant de calme et de sérénité, que les assistants, gagnés par son exemple, ne tardèrent pas à se joindre à elle pour implorer, en faveur de son enfant, l'intercession de Celle qui protège les mères et porte leurs supplications au pied du trône de son divin Fils.
leurs supplications au pied du trône de son divin Fils. La prière achevée, on vit la pauvre femme reprendre tranquillement le chemin de sa maison, abandonnant sans crainte son fils à la garde de la Mère de Dieu. Elle passa la nuit en prières, ainsi que son mari. Au lever du jour : — Il est temps, dit-elle. Et tous deux, la main dans la main, le cœur palpitant, la prière aux lèvres, se dirigèrent de nouveau vers la chapelle. Et tous deux, ils baissaient les yeux ou les tournaient d'autre côté, n'osant regarder la place où avait été déposé
d'autre côté, n'osant regarder la place où avait été déposé le corps de leur enfant bien-aimé. Tout à coup, une chère petite voix, bien connue, les appelle... Leur enfant s'élance à leur cou, sain et sauf. Ils ne peuvent même découvrir sur son corps une seule trace de ses blessures, et le cher petit est tout étonné de se réveiller ainsi devant la porte de la ville, car il n'a pas le moindre souvenir de tout ce qui lui est arrivé. La joie faillit devenir encore plus funeste à la mère que ne l'avait été la douleur, car elle s'évanouit
mère que ne l'avait été la douleur, car elle s'évanouit sans connaissance en voyant son enfant sauvé. Quant au père, il semblait avoir complètement perdu la raison ; il se prosternait aux pieds de la madone pour lui rendre grâce ; puis, s'interrompant brusquement, il couvrait son fils de baisers et de larmes. Les caresses de l'enfant, qu'ils avaient cru perdus pour jamais, et dont la mort aurait, sans nul doute, causé la leur, eurent seules le pouvoir de rendre un peu de calme aux heureux parents. Après avoir pieusement remercié la sainte Vierge de la grâce qu'elle venait de
remercié la sainte Vierge de la grâce qu'elle venait de leur accorder, ils allèrent par toute la ville publier le miracle qui avait eu lieu en leur faveur. Ensuite, pour perpétuer le souvenir de cet événement et donner en même temps une preuve de leur profonde gratitude envers la bienheureuse madone, ils firent peindre un tableau représentant l'enfant au moment où, sain et sauf, il s'était élancé au cou de ses parents, et firent présent de ce tableau à la chapelle dans laquelle, depuis ce jour, il est été exposé pour conserver souvenir du miracle opéré par la sainte protectrice
pour conserver souvenir du miracle opéré par la sainte protectrice de Vilna, en même temps que de leur pieuse reconnaissance. MARIE GUILLAUME DE LUT, LE YEUX LUISANT ET LE HIBOU Avec zèle faisant son service de nuit, Un ver luisant avait, sans nulle idée hostile, Placé sa station auprès du domicile D'un hibou, vivant triste en un triste réduit, Comme font souvent ceux que le renom poursuit. Tout sommeille, la nuit est sombre. Pas une étoile au firmament. Seul contre cet empire universel de l'ombre, L'insecte en faction proteste bravement, Et ne bougeant pas plus qu'un pilote à sa banne,
Et ne bougeant pas plus qu'un pilote à sa banne, Il veille et fait reluire au mieux son petit phare, Qu'un ciel noir rend presque éclatant. Or il vient un moment où, l'heure de sa chasse L'éveillant à demi, le compère hibou : Ouvre un œil en grondant, se secoue et puis passe, Pour voir le temps qu'il fait; sa tête par un trou : Oh! quelle bonne tête; et l'airable grimace Qu'il fait, en essayant de regarder en face L'objet lumineux qui l'agace : « Encore toi! dit-il, c'est à devenir fou. Tu vois donc bien à cette place?
à devenir fou. Tu vois donc bien à cette place? Je te voudrais je ne sais où, Au diable même avec ta race. Tiens, tu m'as tout l'air d'un espion, Car dis-moi, que prétends-tu faire? Qui prend soin de ton lanterne ? Pour qui les frais de lumière? Ici tout dort, excepté moi, Qui d'un faible n'ai point affaire. Je voudrais, si j'étais le roi, De tes pareils purger la terre. — Moyen tout à fait radical, Répond l'insecte sans colère ; Vous êtes vif, foi d'animal ! Même quelque peu sanguinaire, Mais au fait, cela m'est égal, Vos fureurs
peu sanguinaire, Mais au fait, cela m'est égal, Vos fureurs ne m'étonnent guère. » Messieurs les assassins et Vous gens qui fait mal N'ont jamais bien aimé, dit-on, les réverbères. A. DESAINT. LA SEMAINE DES FAMILLES. LE CHIEN « Le chien, dit le célèbre naturaliste Linné, est le plus fidèle de tous les animaux domestiques ; il caresse son maître ; il est sensible à ses châtiments ; il le précède et se retourne quand le chemin se divise ; docile, il cherche les choses perdues, veille la nuit, annonce les étrangers, garde les marchandises, les troupeaux, les rennes, les
les étrangers, garde les marchandises, les troupeaux, les rennes, les boeufs, les brebis, et les défend contre les bêtes féroces qu'il attaque; il reste près des canards, rampe sous le filet de la tirasse, se met en arrêt, et rapporte au chasseur la proie qu'il a tuée, sans l'entamer. En France, il tourne la broche ; en Sibérie, on l'attelle au traîneau; lorsqu'il est à table, il demande à manger ; quand il a volé, il marche la queue entre les jambes; il grogne en mangeant; parmi les autres chiens, il est toujours le maître chez lui.; il n'aime point
il est toujours le maître chez lui.; il n'aime point les mendiants et attaque sans provocation ceux qu'il ne connaît pas. » À côté de ce portrait tracé par l'Aristote suédois, nous voulons placer celui qui a été esquissé par notre grand Buffon ; nos lecteurs compareront : « Plus docile que l'homme, plus docile qu'aucun des animaux, non-seulement le chien s'instruit en peu de temps, mais même il se conforme à toutes les habitudes de ceux qui lui commandent ; il prend le ton de la maison qu'il habite ; comme les autres domestiques, il est dédaigneux chez les
; comme les autres domestiques, il est dédaigneux chez les grands et rustique à la campagne. Lorsqu'on lui a confié pendant la nuit la garde de la maison, il devient plus fier et quelquefois féroce; il veille, il fait la ronde, il seul de loin les étrangers, et pour peu qu'on s'arrête ou lente de franchir les barrières, il s'élance, s'oppose et, par des aboiements réel, des efforts et des cris de colère, il donne l'alarme, avertit et combat. Parmi les diverses variétés du genre chien, nous signalerons le chien courant, que l'on emploie surtout à la chasse des bêtes
courant, que l'on emploie surtout à la chasse des bêtes fauves, et qui est remarquable par la finesse de son odorat et le développement de son intelligence; le chien braque, qui arrête parfaitement le gibier; le chien lévrier, qu'un instinct particulier pousse à la chasse du lièvre et du lapin; le chien de berger, qui aide le pâtre dans la garde des troupeaux, lutte contre le loup, et remporte souvent la victoire; le chien de garde, qui défend nos habitations et nos fermes; le chien de Terre-Neuve, qui brave la fureur des flots, se montre doux et carressant envers son
fureur des flots, se montre doux et carressant envers son maître et est capable de tous les dévouements. La fidélité du chien, comme son intelligence, est proverbiale. Qui ne se rappelle le chien de Tobi, le chien d'Ulysse et le chien de Montargis? C. LAGRANGE. Chiens (le chien). LA SEMAINE DES FAMILLES. LETTRES A UNE MÈRE SUR LA SEconde ÉDUCATION DE SA FILLE (Voir pages 42, 51, 76, 95, 108, 121, 155, 158, 252, 281, 295, 515, 550, 550 et 560.) Bientôt après le 9 thermidor, on vit se dessiner la réaction qui devait aboutir, dans l'ordre politique, au Consulat,
la réaction qui devait aboutir, dans l'ordre politique, au Consulat, puis à l'Empire; dans l'ordre religieux, au concordat; dans l'ordre littéraire, au Génie du Christianisme, de M. de Chateaubriand, réaction qui ne pouvait manquer de favoriser la tentative faite par Mme Campan pour l'éducation des femmes. Les familles les plus distinguées cherchaient naturellement les traditions du savoir et du savoir vivre au nouveau pensionnat fondé à Saint-Germain, par une personne qui avait eu l'honneur de vivre auprès de la reine, au sein de la cour la plus polie de l'Europe, et que recommandaient ses connaissances acquises, ses talents et ses
et que recommandaient ses connaissances acquises, ses talents et ses manières. Mme Campan avait en outre eu la sage idée de s'adjoindre une ancienne religieuse vouée à l'enseignement, ce qui donna à son établissement naissant un cachet chrétien, qui était une sécurité de plus pour les familles. Dès la première année, elle avait réuni soixante élèves. A mesure que la France sortait de ses ruines, que les salons se rouvraient, que la société polie sur laquelle on avait jeté l'ignoble bonnet rouge et la fangeuse carmagnole revenait à ses anciens goûts et à ses anciens plaisirs, on appréciait mieux les
goûts et à ses anciens plaisirs, on appréciait mieux les avantages d'une maison où les jeunes personnes rencontraient le bon ton, les grâces du maintien et les habitudes de la conversation de la meilleure société. Cela était comme une école du monde dans une maison d'éducation. La renommée de l'établissement de Mme Campan ne tarda pas à se répandre de proche en proche. On a vu qu'elle avait de brillantes relations dans le monde littéraire; ce fut par l'intermédiaire d'un écrivain qu'elle se trouva mise en rapport, vers le milieu de l'année 1795, avec une femme dont la protection devait
de l'année 1795, avec une femme dont la protection devait tant contribuer à sa fortune. Elle a raconté elle-même cette anecdote dans ses Mémoires. « Un homme de lettres, ami de Mme de Beauharnais, dit-elle, lui parla de ma maison. Elle m'amena sa fille Hortense et sa nièce Emilie. Six mois après, elle vint me faire part de son mariage avec un gentilhomme corse, ancien élève de l'École militaire et général. Je fus chargée d'apprendre cette nouvelle à sa fille, qui s'affligea longtemps de voir sa mère changer de nom. » Le gentilhomme corse que la veuve du général Beauharnais
» Le gentilhomme corse que la veuve du général Beauharnais avait épousé s'appelait Napoléon Bonaparte. C'est le jeune homme que nous avons déjà rencontré venant, après la journée du 10 août 1792, chercher sa sœur Elisa dans la royale maison fondée par Louis XIV à Saint-Cyr, et qui, devenu fondateur à son tour, devait établir la maison impériale d'Empire à Fontainebleau. Ainsi les temps se succèdent et les traditions se renouvellent. « Mes nièces, Mmes Auguié, continue Mme Campan, étaient avec moi, logées dans la même chambre que Mme de Beauharnais. Il s'établit une grande intimité entre elles. M. Bonaparte