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nid au sommet des vieilles tours. Oh! qu’elle est belle avec ses cheveux épars et sa robe blanche que le vent fait ondoyer! HÉLÈNE, se jetant dans les bras d’Albertus. Mon père, emmenez-moi, cachez-moi! Descendez aux entrailles de la terre; je ne veux plus voir le soleil, je ne veux plus entendre aucun bruit humain. Que personne ne me parle plus... Je veux arracher mes yeux, je veux être enfouie comme la taupe, endormie comme la chrysalide. ALBERTUS. Hélène, éloigne-toi de moi, accable-moi de ta haine, je suis l’auteur de tous tes maux... J’ai voulu ôter à la lyre HÉLÈNE.
tous tes maux... J’ai voulu ôter à la lyre HÉLÈNE. Ne parlez plus de lyre, la lyre est brisée. Je l’ai jetée au vent... Vous ne la reverrez plus Hanz, mon frère, emmenez-moi... Cet endroit me donne le vertige du désespoir. ALBERTUS. Emmenez-la bien vite, mes enfants, je vous suis. SCÈNE II. (Sur la place publique.) GROUPE DE BOURGEOIS. UN BOURGEOIS. La musique a cessé! Vraiment c’est une chose merveilleuse, et de mémoire d’homme il ne s’est vu rien de pareil. SECOND BOURGEOIS. Qu’avez-vous donc à vous récrier ainsi, voisin? Est-ce que le sucre a encore baissé? UNE VIEILLE DAME.
Est-ce que le sucre a encore baissé? UNE VIEILLE DAME. Un miracle, monsieur! un miracle véritable! SECOND BOURGEOIS. Le café ne paie plus les droits? LA DAME. Non, monsieur, l’archange de la cathédrale a joué de la trompette. TROISIÈME BOURGEOIS. Quel archange? quelle trompette? LE PREMIER BOURGEOIS. Parbleu! compère, l’archange de cuivre qui est là-haut, là-haut, et qui souffle dans sa trompette depuis le temps du roi Dagobert sans en faire sortir le plus petit bruit. Eh bien! tout à l’heure il a joué des airs charmants pendant plus de vingt minutes; je l’ai entendu comme LE SECOND BOURGEOIS. Comme
vingt minutes; je l’ai entendu comme LE SECOND BOURGEOIS. Comme vous m’entendez causer quand je ne dis rien. À d’autres, maître Spiegendorf! LE TROISIÈME BOURGEOIS. Vous avez eu une lubie, ma bonne dame. Les oreilles vous ont tinté. LA DAME. Monsieur, je ne suis pas faite pour en imposer. LE SECOND BOURGEOIS. Si vous n’avez que cela à nous dire, c’était bien la peine que je me dérange de mon comptoir. LE TROISIÈME BOURGEOIS. Et moi donc! qui voyais tous ces badauds rassemblés là sur le milieu de la place, regardant en l’air le bout de leur nez, qu’ils prenaient
regardant en l’air le bout de leur nez, qu’ils prenaient pour la flèche de la cathédrale. J’espérais c’est-à-dire je croyais qu’il était tombé quelqu’un du haut des tours, et je venais voir bien vite. LE SECOND BOURGEOIS. Ils auront entendu l’organiste de la cathédrale qui étudie l’air de Marie trempe ton pain, pour nous le jouer dimanche à la grand-messe. LE PREMIER BOURGEOIS. Ah! au fait, c’était peut-être cela. LA DAME. Je connais très bien le son de l’orgue. D’ailleurs l’église est fermée, on ne l’entendrait pas d’ici. Et puis, l’ange n’a pas du tout joué d’airs d’église; c’est même
l’ange n’a pas du tout joué d’airs d’église; c’est même singulier comme c’était peu religieux. LE PREMIER BOURGEOIS. Ah! c’était pourtant joli, très joli! LE TROISIÈME BOURGEOIS. Ils ont peut-être inventé quelque machine à musique qu’ils ont fourrée dans le corps de la statue pour qu’elle ait l’air de jouer de la trompette. Je parie que cela va sonner à toutes les heures, comme l’horloge de Jean de Nivelle. LE SECOND BOURGEOIS. Ou bien seulement au coup de midi... Quelle heure est-il? LE PREMIER BOURGEOIS. Il est certain qu’il y avait quelque chose de blanc aux pieds de la statue.
avait quelque chose de blanc aux pieds de la statue. LE TROISIÈME BOURGEOIS. C’est cela! c’était un cadran! LE PREMIER BOURGEOIS. C’est égal, je vais voir ce qu’il en est. Je connais le concierge des tours; il me laissera monter. LE TROISIÈME BOURGEOIS. Eh bien! j’y vais aussi. (Ils s’éloignent tous deux.) LA DAME. Moi, je vais raconter à toute la ville ce que j’ai entendu. (Elle s’éloigne.) LE SECOND BOURGEOIS, d’un air capable croisant ses bras sur son tablier. Croirait-on qu’au jour d’aujourd’hui il y a encore tant de gens superstitieux?.... Ah! voilà maître Albertus qui vient par ici.
gens superstitieux?.... Ah! voilà maître Albertus qui vient par ici. C’est un homme que je n’aime pas à rencontrer. Il vous regarde d’une drôle de manière, et il se passe dans sa maison des choses auxquelles le diable ne comprend goutte. Oh! le juif Jonathan Taër qui vient derrière lui! Pour le coup, je m’en vais à la maison. Je n’aime pas du tout les gens qui courent les rues après leur mort. (Il s’enfuit.) SCÈNE III. ALBERTUS, MÉPHISTOPHÉLÈS. MÉPHISTOPHÉLÈS, suivant Albertus, qui ne le voit pas. Où courez-vous si empressé et si agité, mon respectable maître? Vous n’avez pas
empressé et si agité, mon respectable maître? Vous n’avez pas un regard, pas un simple signe de tête pour votre meilleur ami, ce matin? ALBERTUS. Toujours ce juif! Il me suit comme un remords... Laissez-moi, monsieur, de grâce ! Je n’ai pas l’honneur d’être votre ami, et je n’ai pas de temps à perdre. MÉPHISTOPHÉLÈS, le suivant toujours et se plaçant près de lui. Je conçois votre inquiétude; l’état d’Hélène vous afflige. Mais rassurez-vous, elle ne s’est jamais mieux portée. ALBERTUS, haussant les épaules. Qu’en savez-vous? MÉPHISTOPHÉLÈS. Vous ne pouvez pas douter que j’en sache plus long que vous sur
pas douter que j’en sache plus long que vous sur bien des choses. ALBERTUS. Gardez votre science maudite; elle ne m’a causé que trouble et désespoir. MÉPHISTOPHÉLÈS. Je m’étonne qu’un aussi grand philosophe se décourage pour un peu de souffrance. N’enseignez-vous pas tous les jours en chaire qu’il faut beaucoup souffrir pour arriver à la vérité? qu’on ne saurait payer trop cher la conquête de la vérité? que la vérité ne s’achète qu’au prix de nos sueurs, de nos larmes, de notre sang même?... ALBERTUS. J’ai déjà beaucoup souffert depuis que je vous écoute, et, loin d’être arrivé à la
que je vous écoute, et, loin d’être arrivé à la vérité, il me semble que j’en suis plus éloigné que jamais. Le délire d’Hélène augmente, et rien ne m’explique les propriétés sympathiques de la lyre. MÉPHISTOPHÉLÈS. Permettez. D’abord le délire d’Hélène n’augmente pas. Hier, toute la journée, après sa promenade au bord de l’eau, elle a été pleine de raison. ALBERTUS. Il est vrai que son délire n’a commencé qu’au moment où je lui ai refusé la lyre. Alors elle s’est enfuie de la maison, et je n’ai pu la rejoindre qu’au sommet de la grande tour. MÉPHISTOPHÉLÈS. Aussi pourquoi
rejoindre qu’au sommet de la grande tour. MÉPHISTOPHÉLÈS. Aussi pourquoi vouliez-vous l’empêcher de faire résonner la lyre? ALBERTUS. Je craignais ce qui est arrivé. En la voyant si sensée et suivant avec tant de clarté une leçon assez abstraite que je venais de lui donner, je me flattais de la voir guérie, et j’aurais voulu que la lyre fût anéantie; car, n’en doutez pas, tout son délire vient de cet instrument. MÉPHISTOPHÉLÈS. Sans aucun doute. Vous avez toujours pris pour un conte, pour une rêverie du vieux Meinbaker, un fait très certain. Le premier accès de folie d’Hélène et la
très certain. Le premier accès de folie d’Hélène et la longue maladie qui en fut la suite n’eurent pas d’autre cause qu’un attouchement à la lyre. ALBERTUS. Le fait est bien constaté pour moi aujourd’hui. Mais qu’il reste à l’état de prodige! je ne m’en tourmenterai plus. Hélène pouvait périr victime de ma curiosité. Dieu merci ! elle a échappé aujourd’hui à son dernier danger : la lyre est anéantie. Elle l’a jetée du haut de la flèche sur le marbre du parvis. MÉPHISTOPHÉLÈS. Ce qui n’empêche pas qu’elle soit intacte. Vous la retrouverez sur son socle dans votre cabinet.
intacte. Vous la retrouverez sur son socle dans votre cabinet. Il n’y manque pas d’autres cordes que celles ôtées par vous-même, et la table n’est pas seulement fendue. Ses figures n’ont perdu ni bras ni jambes dans la bataille, et je suis sûr que l’accord n’est pas seulement dérangé. ALBERTUS. Ce que vous dites est impossible. Vous me raillez, mais je vous avertis que je suis las de vos discours. MÉPHISTOPHÉLÈS. Ne m’adressez jamais la parole si la lyre n’est pas telle que je vous dis, et où je vous dis. Elle est tombée à mes pieds, comme j’écoutais Hélène
dis. Elle est tombée à mes pieds, comme j’écoutais Hélène au bas de la grande tour; et, en ce moment, j’ai vu passer votre gouvernante Thérèse, à qui j’ai dit de la ramasser et de l’emporter. ALBERTUS. Je saurai bien tout à l’heure à quoi m’en tenir. Mais comment pouviez-vous entendre la lyre à une aussi grande distance? MÉPHISTOPHÉLÈS. Le son de la lyre a cela de particulier que, quelle qu’en soit la douceur, on en distingue les moindres notes d’un bout de la ville à l’autre. Tout le quartier l’a entendue aujourd’hui; et quant à moi, dont l’ouïe est
l’a entendue aujourd’hui; et quant à moi, dont l’ouïe est très fine, je pourrais vous raconter mot à mot ce que la lyre et Hélène se sont dit l’une à l’autre au sommet de la grande aiguille du clocher. ALBERTUS. Vous comprenez donc parfaitement le sens de la musique? MÉPHISTOPHÉLÈS. Très bien. N’a-t-elle pas chanté aujourd’hui les merveilles et les misères de la civilisation ? Tandis que la lyre disait la grandeur et le génie de l’homme, Hélène ne disait-elle pas ses crimes et ses malheurs? ALBERTUS. Oui, j’ai compris cela aussi, — très bien cette fois, — à ma
cela aussi, — très bien cette fois, — à ma grande surprise ! Le manuscrit d’Adelsfrit me l’avait prédit. MÉPHISTOPHÉLÈS. « Sur trois cordes, la mélodie sera forte et limpide. Tous la comprendront, car les deux cordes d'acier traiteront de l'homme, de ses inventions, de ses lois et de ses mœurs. » Vous voyez que je sais mon Adelsfreit sur le bout du doigt. Quant à la corde d’airain, la dernière de toutes,... « celui qui la fera vibrer connaîtra le mystère de la lyre. » ALBERTUS. Eh bien! je ne le connaîtrai pas. J’y renonce. Je briserai la lyre
ne le connaîtrai pas. J’y renonce. Je briserai la lyre en rentrant à la maison. MÉPHISTOPHÉLÈS. Présomptueux ! Croyez-vous que cela soit en votre pouvoir? La lyre est tombée tout à l’heure du ciel en terre sans recevoir le plus léger dommage. Votre main se briserait en essayant de la détruire. ALBERTUS. D’où vient donc que je brise sans le vouloir, et par le plus léger attouchement, ses cordes délicates? MÉPHISTOPHÉLÈS. Tout cela tient au mystère que vous ne voulez pas connaître. N’avez-vous jamais ouï dire qu’une âme poétique et tendre résiste avec constance aux plus grands revers de la
tendre résiste avec constance aux plus grands revers de la fortune, tandis qu’elle se contriste, se resserre et se brise au moindre échec dans ses affections? Vous-même, vous souriez quand l’autorité brutale ferme votre cours et arrête vos publications. Pourtant, si Hélène est malade, ou si un de vos disciples commet un acte d’ingratitude envers vous, votre force est vaincue, et vous versez des pleurs comme un enfant. Le mystère de la lyre n’est pas plus inexplicable que cela. ALBERTUS. Vous vous tirez de tout par des comparaisons et des symboles. MÉPHISTOPHÉLÈS. Tout est symbole, dans l’ordre intellectuel comme dans
symboles. MÉPHISTOPHÉLÈS. Tout est symbole, dans l’ordre intellectuel comme dans l’ordre matériel; ces deux ordres obéissent à des lois analogues, et accomplissent des phénomènes analogues. En partant de ce raisonnement, et en brisant encore deux cordes de la lyre, vous vous emparerez du secret. ALBERTUS. Je ne le ferai pas. Dieu sait quelle crise Hélène aurait à subir cette fois-ci ! MÉPHISTOPHÉLÈS. C’est un noble sacrifice, et je vous approuve. Cependant je suis fâché que tout ceci ait fait tant de bruit, et que le pays tout entier soit bouleversé par les contes de sorciers et de revenants auxquels la
par les contes de sorciers et de revenants auxquels la folie d’Hélène et le son étrange de la lyre ont donné lieu. Vous passez maintenant pour un magicien, et moi aussi par contre-coup. Vous savez que je ris volontiers de toutes les choses qui me concernent; mais quant à vous, je suis vraiment affligé de vous voir perdre toute votre salutaire influence, et je prévois que vos excellentes doctrines, loin de porter leurs fruits, vont tomber dans un discrédit complet. ALBERTUS. N’espérez pas me prendre par la vanité, je suis au-dessus de ce que les hommes diront de moi. MÉPHISTOPHÉLÈS.
au-dessus de ce que les hommes diront de moi. MÉPHISTOPHÉLÈS. Il n’est pas question de cela. Vous aviez une mission à remplir auprès des hommes, et vous les abandonnez à l’ignorance et à l’erreur... ALBERTUS. Je n’aime pas assez l’humanité pour lui sacrifier Hélène; Hélène est une âme pure, un être céleste. Les hommes sont tous des despotes, des traîtres et des brutes. MÉPHISTOPHÉLÈS. Je vois que la musique a fait son effet : c’est le propre de la lyre d’imposer à ceux qui l’écoutent les émotions de celui qui la fait parler. Il serait bien malheureux pour vous que
la fait parler. Il serait bien malheureux pour vous que vous restassiez sous cette impression fâcheuse; le monde y perdrait beaucoup, et vous en auriez un jour de grands remords. ALBERTUS. N’est-ce pas vous qui m’avez engagé à détruire les cordes qui eussent pu, par leur mélodie, élever et embraser mon âme? Il vous sied bien de me reprocher l’effet de vos conseils ! MÉPHISTOPHÉLÈS. Vous me remercierez de mes conseils quand vous aurez accompli votre tâche, c’est-à-dire quand vous aurez fait de la lyre un instrument monocorde. Concevez encore ceci sous la forme symbolique. Pour élever votre âme vers
ceci sous la forme symbolique. Pour élever votre âme vers l’idéal comme vous êtes parvenu à le faire, n’avez-vous pas, durant de longues années, travaillé à briser dans votre propre sein les fibres qui tressaillaient pour des joies terrestres? N’avez-vous pas détruit tout ce qui eût pu vous distraire de votre but, et n’avez-vous pas concentré toutes vos pensées, tous vos sentiments, tous vos instincts sur un seul objet? ALBERTUS. C’est vrai, mais ici je travaille dans le sens inverse. J’ai commencé par détruire dans la lyre la poésie de l'infini, et je suis arrivé à la poésie des choses
l'infini, et je suis arrivé à la poésie des choses terrestres, tandis que dans mon travail philosophique sur moi-même j’ai procédé au rebours. MÉPHISTOPHÉLÈS. C’est un tort que vous avez eu. Ce qu’on étouffe avant qu’il soit né n’est jamais bien mort. Les besoins refoulés avant leur développement redemandent la vie impérieusement. C’est ce qui vous est arrivé. Votre vertu vous rendait l’homme le plus malheureux du monde, et, à l’heure qu’il est, en prêchant tous les jours la certitude, vous ne la possédez sur aucun point. ALBERTUS, à part. Je suis épouvanté de voir cet homme lire en moi
Je suis épouvanté de voir cet homme lire en moi de la sorte ! MÉPHISTOPHÉLÈS. Si vous en restez là, vous êtes perdu, mon bon ami. Il faut que vous retourniez à la foi par une forte réaction. Il faut que vous connaissiez les passions, leurs angoisses, leurs périls, leurs fureurs même. Il faut, en un mot, que vous passiez par l’épreuve du feu; ensuite vous rendrez témoignage de votre foi, car vous aurez connu la vie, et vous ne vous tromperez plus. ALBERTUS. Vous me donnez un odieux conseil. Croyez-vous donc que l’âme humaine soit assez forte pour résister
Croyez-vous donc que l’âme humaine soit assez forte pour résister à une telle épreuve? C’est tenter Dieu que de s’abandonner au mal de gaieté de cœur. Quiconque essaiera ses forces de la sorte le paiera cher, et perdra, dans l’exercice des mauvais instincts, le sentiment et le désir de l’idéal. MÉPHISTOPHÉLÈS. Qui vous parle de faire le mal et de cultiver les instincts grossiers? Vous oubliez que je suis philosophe aussi bien que vous, quoique je ne sois pas patenté. Je ne vous conseille pas de vous avilir, mais de vous retremper. Il est une seule passion, grande dans ses
vous retremper. Il est une seule passion, grande dans ses puérilités, généreuse dans ses emportements, sublime dans ses délires : c’est l’amour. Vous vous êtes trompé quand vous avez cru que votre idéal pouvait absorber toute la flamme déposée dans votre sein. Cette flamme est de deux natures : l’une est pour le ciel, l’autre pour la terre; et l’une ne peut pas mieux dévorer l’autre, que la volonté humaine ne peut étouffer l’une des deux. (Posant sa main sur le bras d’Albertus.) Qui le sait mieux que vous, mon cher philosophe? Cette flamme terrestre vous consume, et rien n’a
cher philosophe? Cette flamme terrestre vous consume, et rien n’a pu encore l’éteindre en vous ! ALBERTUS, tressaillant et se parlant à lui-même. Ses paroles embrasent mon sang, et pourtant sa main me glace, comme si elle était de marbre ! MÉPHISTOPHÉLÈS, lui tenant toujours le bras. Donnez un aliment à cette flamme, et, quand elle aura brûlé le temps nécessaire, elle s’éteindra d’elle-même; car, étant de nature terrestre, elle doit périr. L’autre, qui est céleste, lui survivra et vous possédera tout entier. ALBERTUS. Mais, pour aimer, il faut pouvoir être aimé. MÉPHISTOPHÉLÈS. Vous l’êtes peut-être déjà sans vous en
être aimé. MÉPHISTOPHÉLÈS. Vous l’êtes peut-être déjà sans vous en douter? ALBERTUS. Moi!... Qui pourrait donc m’aimer?... (Brusquement.) Maître Jonathas, ne la nommez pas !... je vous le défends. MÉPHISTOPHÉLÈS. Vous pensez que son nom serait profané dans ma bouche? Vous êtes déjà bien amoureux, maître Albertus? ALBERTUS, troublé. Mais elle ne m’aime pas; elle ne m’aimera jamais.... MÉPHISTOPHÉLÈS. Elle vous aimera quand vous voudrez, et cet amour lui rendra la raison, la santé et la vie ! ALBERTUS. Et que faut-il donc faire pour qu’elle m’aime? MÉPHISTOPHÉLÈS. Il faut briser encore deux cordes à la lyre; et quand vous
briser encore deux cordes à la lyre; et quand vous serez las d’aimer, ou effrayé de la force de votre amour, il ne tiendra qu’à vous d’en guérir sur-le-champ. ALBERTUS. Comment cela? MÉPHISTOPHÉLÈS. En épousant Hélène et en brisant la dernière corde de la lyre! (à part.) Il est à moi ! (H disparaît.) ALBERTUS, dans une sorte d’égarement. Dieu! que l’empreinte de sa main est froide!.... Ma vue est troublée.... J’ai peine à retrouver mon chemin... Serait-il possible que la lyre ne fût pas brisée?... ACTE CINQUIEME SCÈNE PREMIÈRE. ALBERTUS, dans son cabinet, contemplant la lyre. MÉPHISTOPHÉLÈS, invisible pour
ALBERTUS, dans son cabinet, contemplant la lyre. MÉPHISTOPHÉLÈS, invisible pour lui, assis dans un coin. MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. C’est cela! contemple ta besogne, gémis, effraie-toi, frappe-toi la poitrine; cela ne raccommodera rien, et tu peux jouer à ton aise maintenant sur la seule corde qui te reste : ce sera une belle musique, mais, par malheur, elle ne durera pas longtemps! ALBERTUS. Je n’ai pu y résister!... Quelle est donc cette tentation infernale? Ce juif maudit, avec ses manuscrits et ses conseils, a fait de moi un enfant. Il a bouleversé ma raison, en me promettant un secret que je
bouleversé ma raison, en me promettant un secret que je ne saurai jamais sans doute!... En vain je cherche dans ces papiers quel chant est consacré par la septième corde; Adelsfreit ne s’est point expliqué à cet égard, et je suis forcé de m’en rapporter à Jonathas. Prédictions incompréhensibles! vous vous êtes pourtant réalisées avec une justesse dont une science plus grande que la mienne serait épouvantée. Mais plus le mystère paraît impénétrable, plus ma conscience doit en chercher l’explication; je la dois aux hommes, je me la dois à moi-même, cette solution, sans laquelle leur esprit et le mien
moi-même, cette solution, sans laquelle leur esprit et le mien peuvent rester à jamais trompés... Les hommes!... ma conscience!... Est-ce donc pour eux, est-ce donc pour elle que j’ai tenté l’expérience?... Est-ce l’amour de la vérité qui m’a guidé en tout ceci? est-ce lui qui me dévore en cet instant? Ah! malheureux, avoue qu’en brisant ces deux dernières cordes, un amour insensé de la vie, une soif ardente des passions seules vous entraînent!... Oh! comme ma main tremblait, comme ma poitrine était en feu, lorsque j’ai suivi le conseil du juif! Je m’attendais encore à voir le ciel s’obscurcir, la
juif! Je m’attendais encore à voir le ciel s’obscurcir, la terre trembler, et ma maison s’écrouler sur moi. Rien de tout cela n’est arrivé, et même je n’ai point entendu les cordes d’acier rendre un son plaintif comme celles que j’avais déjà brisées. Cette fois la lyre a été muette ! Peut-être que c’est ma conscience qui est devenue sourde!... Quel est donc mon crime, cependant? Si l’action est utile en elle-même, qu’importe qu’une mauvaise intention se soit glissée malgré moi parmi les bonnes? Je devais poursuivre ici la vérité à travers les épreuves; et quand même la paix de
à travers les épreuves; et quand même la paix de mon âme en serait à jamais troublée, c’est encore un sacrifice que je dois à mon œuvre. MÉPHISTOPHÉLÈS, se montrant sous la figure du juif. Mille pardons si je surprends sans façon le secret de vos pensées. Les grands esprits ont la mauvaise habitude de causer tout haut avec eux-mêmes. Cela ne vous arriverait pas, si vous connaissiez la musique; mais vous ne tarderez pas à la savoir, car je vous trouve dans de meilleures idées. Il me semble que vous commencez à ouvrir les yeux et à reconnaître que
vous commencez à ouvrir les yeux et à reconnaître que vous devez tâter le pouls à la vie, si vous voulez être le vrai médecin de l’humanité. ALBERTUS, à part. Cet homme me déplaît; je me méfie de lui, et pourtant il me mène où il veut! D’où vient que sa visite m’est agréable en cet instant? Serait-ce que j’ai besoin d’une plus mauvaise conscience que la mienne pour m’encourager dans le mal ? MÉPHISTOPHÉLÈS. Ne seriez-vous pas moine, par hasard? ALBERTUS. Rien ne peut me déplaire davantage que cette plaisanterie. Que voulez-vous dire? MÉPHISTOPHÉLÈS. C’est que vous appelez crime
plaisanterie. Que voulez-vous dire? MÉPHISTOPHÉLÈS. C’est que vous appelez crime tout ce qui est en dehors de votre morale personnelle. ALBERTUS. Si c’est ainsi, n’ai-je pas raison pour moi du moins? Tout est relatif. MÉPHISTOPHÉLÈS. Je m’exprime mal. Je devrais dire : vœux insensés, orgueil téméraire. ALBERTUS. Ce reproche est un lieu commun. Vous qui prétendez lire au dedans de moi, vous devriez savoir que mon renoncement aux choses humaines est une résolution naïve et consciencieuse. MÉPHISTOPHÉLÈS. Comme il vous plaira; j’aimerais mieux passer pour un orgueilleux que pour un niais. ALBERTUS. Le mépris et l’ironie ne me touchent point.
niais. ALBERTUS. Le mépris et l’ironie ne me touchent point. MÉPHISTOPHÉLÈS. Cela veut dire que vous êtes blessé. Allons! ne nous fâchons pas. Depuis vingt-cinq ans vous êtes la victime d’une erreur, voilà tout. Il est temps de vous en affranchir. Vous avez pensé qu’un philosophe devait être un saint; et, au lieu de chercher la sainteté dans l’emploi bien dirigé de vos facultés, vous avez suivi la vieille routine des dévots en tâchant d’éteindre ces facultés mêmes. Ce qui doit vous amener à reconnaître votre illusion, c’est que vous devez vous souvenir des doutes qui ont torturé votre âme
devez vous souvenir des doutes qui ont torturé votre âme depuis le jour où vous êtes entré dans cette carrière jusqu’à celui-ci; c’est aussi que vos facultés n’ont fait que grandir et réclamer toujours plus impérieusement leur emploi. Le maître que vous invoquez, et avec lequel vous vous croyez en rapport direct, serait bien ingrat et bien fou de ne point vous secourir, si, en vous immolant ainsi, vous aviez rempli ses intentions. Apprenez donc à reconnaître, dans la révolte des besoins de votre cœur, la légitimité de ces besoins, ou doutez de cette puissance céleste que vous appelez toujours
ou doutez de cette puissance céleste que vous appelez toujours en témoignage et à qui vous offrez tous vos sacrifices. Voyons, de quelle mission vous croyez-vous investi en ce monde? Est-ce de faire votre salut comme un chartreux, ou de chercher la sagesse afin de l’enseigner aux hommes comme un philosophe? Si c’est le dernier cas, apprenez qu’on n’enseigne pas ce qu’on ignore. La sagesse que vous pratiquez est un état exceptionnel qui pourra former tout au plus deux ou trois adeptes placés, comme vous, dans une voie d’exception; c’est une vertu de fantaisie qui rentre dans la série des