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Première Armée. — N° 19. 30 centimes DIMANCHE 28 OCTOBRE 1923. Ce Numéro contient 14 contes COMPLETS pouvant être lus en Famille. POUR LIRE EN VOYAGE Journal publiant les Contes des meilleurs Auteurs. ÉDITION SPÉCIALE. ADMINISTRATION ET REDACTION: ABONNEMENT (pour la France): CORRESPONDANT À PARIS: M. MARCEL MARC 19, Rue de la Grande-Armée. — MARSEILLE —: TÉLÉPHONE 20.69 26 Numéros 7 fr. || 52 Numéros 12 fr. SERVICE DE LA PUBLICITÉ: Rédacteur du Carnet Littéraire 81, rue Lauriston, Paris (16e) Les manuscrits non insérés ne sont pas rendus M. MARCEL RODOLPHE 81, rue Lauriston, Paris (16e) SOMMAIRE Le Boeuf ODETTE
RODOLPHE 81, rue Lauriston, Paris (16e) SOMMAIRE Le Boeuf ODETTE DULAC Le Naufrage PIERRE MILLE Négrillonne GABRIELLE QUILLERY : La Force de la Vie JEANNE LEUBA Le Scrupule puni PIERRE VALDAGNE La Brisure EUGENE DREVETON La Princesse Loute HUGUET-TE GARNIER ; Le Legs empoisonné ... ANDRE BIRABEAU ; Un Record T. CONTI ! Scie du Jour LUCIE DELARUE-MARDRUS Une Légende ... FREDERIC BOUTET La Mèche de Cheveux ... HERRE COUTRAS Le Poète et le Vieux Monsieur MAURICE COLIN Carnet Littéraire NICOLAS-JEAN MORELIS MARCEL MARC Et tout est Vanité MAURICE DEKOBRA À nos lecteurs Des travaux importants effectués dans les ateliers
À nos lecteurs Des travaux importants effectués dans les ateliers de notre imprimerie nous ont mis dans l'obligation de n’éditer que deux fois les Contes Choisis durant le mois d’octobre et, en raison de la longueur de ces aménagements, nous ne pourrons paraître que bi-mensuel jusqu’à nouvel ordre. Nous nous excusons de ce contretemps qui privera en partie nos lecteurs de leur journal favori. Quant à nos abonnés, ils ne seront pas lésés par ce changement de parution provisoire car les abonnés d’un an recevront exactement cinq numéros consécutifs et ceux de six mois en recevront vingt-six. L’ADMINISTRATION. LE BŒUF
ceux de six mois en recevront vingt-six. L’ADMINISTRATION. LE BŒUF — Comment vous est né l’amour, ma chère Denise ? — Comme un petit Jésus de Noël, ma belle. Je l’ai conçu sans pécher, je l’ai porté plusieurs mois dans le mystère de mon cœur, et, un beau jour, il est né sur de la paille, entre un bœuf et un âne. Ce qui revient à dire que j’étais pauvre et que j’eus à choisir entre deux prétendants. — Et vous avez choisi ?... — Le bœuf, parce que les Mages et leurs présents arrivèrent trop tard. Que voulez-vous, l’étoile
Mages et leurs présents arrivèrent trop tard. Que voulez-vous, l’étoile du Berger se désintéresse souvent du destin des bergères. Mais j’ai fait mon petit bonhomme de chemin ; et je ne suis pas trop mécontente de mon sort. — Il y a de quoi ! Voilà vingt-six ans que vous êtes aimée ; et, si j’en juge par le luxe qui vous entoure, votre bœuf dut être d’abord un magnifique veau d’or. Vous avez eu raison de lui poser le joug qui pèse sur son front — Il ne le sent même pas, puisqu’il n’a jamais essayé de le secouer.
sent même pas, puisqu’il n’a jamais essayé de le secouer. — À propos... Un joug, cela s’attache et se consolide par les cornes. On enroule des lanières de cuir ; on fait des nœuds savants... M. de Ramilag n’aurait-il rien à envier au ruminant de la crèche biblique ? — Rien !... Un silence tomba sur cet aveu ; mais la vanité est encore plus mauvaise conseillère que la faim. Plutôt que de se rétracter, Denise aggrava sa confession de précisions dangereuses. Sa cinquantaine de femme riche, parée, fardée, tirait une volupté intense d’un bel adolescent qu’elle rencontrait, non pas
une volupté intense d’un bel adolescent qu’elle rencontrait, non pas dans une mansarde — parce que, pour y être bien, il faut surtout que la femme ait vingt ans — mais dans une tiède garçonnière. Elle en avait elle-même garni les murs de caricatures spirituelles, empêchant ainsi les classiques tendrons du XVIIIe siècle de venir discréditer sa maturité de femme maigre. Elle parla longtemps, comme parlent les pécheresses qui ne font grâce au prêtre d’aucun des détails de leur faute, pour avoir surpunt le plaisir de revivre leur péché. Aussi ne vit-elle point les rougeurs et les pâleurs subites qui
ne vit-elle point les rougeurs et les pâleurs subites qui alternèrent sur le visage de sa confidente. Elle triompha, cynique et charmante, avec des mots d’un parisianisme piquant, et sa psychologie ne fut pas en éveil quand l’amie soupira : — Tout de même, vous avez une fière chance ! Alors que mes vingt-cinq ans restent pauvres et solitaires, vous jouissez de tous les bonheurs. Que faut-il donc faire pour réussir ? — Savoir s’ennuyer, ma chère ! Savoir s’ennuyer, tout est là ! Ma vie ne fut pas souvent drôle, allez... Et les confidences reprirent sur le mode amer.
drôle, allez... Et les confidences reprirent sur le mode amer. Toutes les rancœurs des unions de raison passèrent sur les lèvres de la quinquagénaire, qui se tut seulement au crépuscule sur cette apostrophe : — Ô perles, ô tableaux, ô limousine ! que vous m’avez coûté de bâillements, et de crises de neurasthénie ! Là-dessus, les deux femmes prirent le thé, causèrent chiffons, et Marcelle Rossy remonta sur ses épaules son étole en fausse martre, avec le geste élégant qui prélude aux prises de congé. Elle embrassa Denise, encore accablée sous le poids des souvenirs lassants et monotones qu’elle avait
sous le poids des souvenirs lassants et monotones qu’elle avait remués, et, jetant un dernier regard circulaire sur le joli décor qu’elle abandonnait, elle dit à mi-voix : — Ça ne fait rien, vous avez eu de la chance ! Puis elle partit, la tête basse, le pas lent. Toute sa jeunesse ardente et ambitieuse se révoltait contre ce qu’elle estimait être l’injustice de la vie. Et comme, pour une femme de vingt-cinq ans, une personne de trente ans semble une antiquité bonne à reléguer dans une vitrine de musée; il va sans dire que Denise faisait à Marcelle l’effet
il va sans dire que Denise faisait à Marcelle l’effet d’un être préhistorique. Aussi frémissait-elle de rage, en serrant les poings dans son manchon. Elle marmonnait : — Faut-il que les hommes soient bêtes d’aimer les vieilles et de combler tous leurs caprices, alors que moi... Naturellement, pour les jeunes filles d’Ève, une vieille a toujours été vieille ; elles biffent d'une ride toute la jeunesse, le charme et la beauté de celle qu’elles envient. — Bonjour, mademoiselle Rossy. D’où venez-vous ainsi ? — De chez Denise ! Elle m’a beaucoup parlé de vous. — Ah ! ah ! Que
beaucoup parlé de vous. — Ah ! ah ! Que vous a-t-elle dit ? Une lueur mauvaise passa dans les yeux de Marcelle. Elle revit en pensée les beaux meubles, les toiles, les bijoux de son amie, et elle se souvint aussi de son imprudent aveu. Elle répondit, la voix indignée : — Ce qu’elle m’a dit ? La vérité ; mais toutes les vérités ne sont pas bonnes à répéter. M. de Ramilag avait trop d'expérience pour ne pas flairer une belle rosserie de femme ; et il résolut aussitôt de s’en offrir le régal, prit le bien de
aussitôt de s’en offrir le régal, prit le bien de l’incomprise, le déclara dodu, et, de galanteries en quasi-déclarations, il lui arracha le secret en question. Le choc fut dur pour son vieux cœur ; mais les mots cruels, Le Naufrage Il y a vingt ans, je rencontrais parfois, dans les couloirs du journal où j’ai publié mes premiers essais, — un journal qui passe pour extrêmement sérieux, un des piliers de la presse française, — un vieux petit homme tout blanc de poil, toujours souriant d’un sourire candide. Prenez qu’il s’appelait Manjeau : ce sera la seule inexactitude en
qu’il s’appelait Manjeau : ce sera la seule inexactitude en cette histoire incroyable et véridique. Le père Manjeau respirait la bonté ; comme le Booz de Hugo, « il était généreux, bien qu’il fût économe ». Econome pour lui, généreux pour les autres. Un peu encombrant seulement pour la direction du journal : à son avis, jamais celui-ci n’était « assez à gauche ». Il fallait l’écouter pourtant : c’était un des principaux actionnaires depuis la fondation, qui remontait au second Empire, comme il était aussi actionnaire de la « Revue des Deux Mondes ». Il en profitait pour placer
Revue des Deux Mondes ». Il en profitait pour placer de temps à autre dans ces deux organes respectables, de longs articles un peu déconcertants sur « l’Entomologie aux Philippines », « l’Ethnographie aux Philippines », le « Sens des couleurs chez les Philippines », la « Musique aux Philippines ». Toujours les Philippines ! Il faisait frémir jusqu’à M. Brunetière, directeur de la « Revue des Deux Mondes », malgré son intrépidité, et les secrétaires de rédaction prenaient la fuite devant lui. Mais il avait pris pour moi de l’affection « parce que moi aussi, disait-il, je connaissais ces
l’affection « parce que moi aussi, disait-il, je connaissais ces pays-là » et je restais pour soutenir le choc. Mais je profitai un jour de la sympathie qu’il me montrait pour lui suggérer qu’il devrait nous apporter quelque chose de plus parisien. — Je ne connais que les Philippines ! me répondit-il par manière d'excuse. J’y ai passé dix-huit ans ; tout le temps que j’ai été condamné à mort. — Vous, monsieur Manjeau ?... Le moyen de s’imaginer que ce petit vieux aux yeux tendres avait commis un crime ! Mais ce n’était pas ça. — Non, fit-il doucement,
! Mais ce n’était pas ça. — Non, fit-il doucement, non ! Je n’ai tué personne. Seulement, quand j’avais vingt ans, dans ma province, près de la Rochelle, sous Louis-Philippe, je m’étais converti au socialisme en lisant George Sand. Et j’ai écrit à George Sand, et elle m’a répondu, à moi, pauvre jeune homme inconnu. Je me mis à l’aimer de loin, avec idolâtrie, comme une madone. Je m’entourais de ses portraits, je dévorais ses livres. Je fis le voyage de Paris pour la connaître. Elle me reçut comme elle recevait tout le monde : si vous saviez comme elle
recevait tout le monde : si vous saviez comme elle était bonne ! Et belle, et éloquente ! Alors ce fut de l’adoration. Et je vis Pierre Leroux, Ballanche, tous ceux qui l’entouraient. Je devins de plus en plus républicain et socialiste ; à cette époque-là, on ne distinguait pas ... Je retournai à la Rochelle, et ma correspondance avec George Sand continua. Quels espoirs, en 48 ! Et puis, ce fut la réaction, le prince Louis-Napoléon président, le coup d’Etat. J’essayai de soulever les républicains de la Rochelle, j’échouai, je dus me cacher. On me dit : « Vous
je dus me cacher. On me dit : « Vous êtes condamné à mort par contumace, fuyez ! » Je trouvai moyen de m’embarquer sous un faux nom sur un voilier, pour le Brésil. Et je fis naufrage ! À la hauteur des îles du Cap-Vert, le bateau sombra, corps qui le faisaient souffrir, sortaient d’une bouche si fraîche, que le mal et le remède lui parurent se réunir sur les lèvres de Marcelle. Il se soigna d’un long baiser et rentra chez lui pour la scène de rupture. Elle fut brève. Quelques éclats de voix, une porte qui claque
fut brève. Quelques éclats de voix, une porte qui claque et Denise respira largement. — Enfin seule ! dit-elle en s’étirant comme si elle s’éveillait d’une longue torpeur. Aux amis qui vinrent, quelques semaines plus tard, lui conter, avec une mine apitoyée, les folles dépenses que M. de Ramilag faisait pour sa nouvelle conquête, la délaissée, de plus en plus souriante, répondait simplement : — Pourvu qu’elle sache s’ennuyer ! Hélas ! elle ne sut pas, la belle fille de vingt-cinq ans ! Elle commit à son tour la faute d’avouer à une délurée de dix-huit ans que, pour se
d’avouer à une délurée de dix-huit ans que, pour se distraire, elle allait de temps en temps admirer la collection d’estampes d’un célibataire. L’adolescente se considérait déjà comme lésée par le succès de son aînée, qu’elle appelait « la vieille » in petto. Et comme l’histoire est un perpétuel recommencement, elle fit ce que Marcelle avait fait : elle trahit. Mais M. de Ramilag n’insista pas. Le soir de Noël, il revint chez Denise, s’assit à la place qu’il aimait, et, calme comme un philosophe arabe, il dit : — Ma chère, puisque l’amour vous est né entre un âne
Ma chère, puisque l’amour vous est né entre un âne et un bœuf, je demande à reprendre le joug. Ne le serrez pas trop ! La vieille amie le toisa de ses bons yeux à pattes d’oie et répliqua : — Ah ! ah ! Vous en avez assez de faire l’âne ? Ils sourirent ensemble, et ne tardèrent pas à bâiller de compagnie. Ils comprirent alors que l’envie, désormais, ne pourrait plus mordre à leur bonheur. ODETTE DULAC, et biens. Je fus un des rares survivants qui purent aborder, à la nage, l’île de Santiago : des nègres, rien
à la nage, l’île de Santiago : des nègres, rien que des nègres, dans ce pays où il pleut une fois tous les cinq ans, des nègres qui parlaient portugais. Moi, je ne savais pas le portugais et j’avais tout perdu, tout. Il ne me restait que les vêtements qui me couvraient. Le peu d’argent que j’avais pu emporter était resté dans une petite malle de cabine, il était au fond de l’eau. Je fus hospitalisé par l’agent consulaire de France, un beau nègre aussi, mais un peu moins noir, et qui seul possédait quelques mots de français; Qu’avais-je devenir
et qui seul possédait quelques mots de français; Qu’avais-je devenir ? Comment gagner même les quelques sous qu’il me fallait pour avoir du pain ? Je pleurais. J’ouvris mon portefeuille devant ce mulâtre pour lui montrer qu’il ne contenait même pas un pauvre billet de banque. Et il était gonflé, pourtant, ce portefeuille, gonflé à éclater de papiers tout mouillés — Oui, fis-je, c’est tout ce qui me reste : les lettres de George Sand ! » Elles ne me quittaient jamais, ces lettres, je les portais toujours sur mon cœur ! Et je vis la figure du mulâtre se
cœur ! Et je vis la figure du mulâtre se transfigurer, prendre un air de respect, de vénération pour le naufragé, pour l’homme réduit à la mendicité que j’étais devenu ! — Vous connaissez George Sand ? fit-il. Elle vous écrivait, vous l’avez vue ? — Oui... » Et je voulus continuer pour expliquer cette chose si simple, et qui, du reste, dans cet archipel tropical, si loin de France, ne pouvait, n’est-ce pas, avoir d’intérêt que pour moi ? Mais le mulâtre n’était plus là pour m’écouter, Il s’était précipité hors de la sale petite pièce qu’il appelait glorieusement
précipité hors de la sale petite pièce qu’il appelait glorieusement son bureau, et qui sentait la pomme pourrie, il criait, il appelait sur la place tout le monde, tout le monde ! Il faisait des phrases, et encore des phrases, auxquelles je ne comprenais rien, Et puis il revint, suivi de tout un peuple. Des tas de nègres presque nus, des négresses enroulées au contraire dans tant de « bonbons » d’étoffe que toutes avaient l’air d’être enceintes. Et ces gens me faisaient des espèces de saluts, ils s’inclinaient, s’inclinaient ! Ils me dévisageaient comme une bête curieuse. Non !
! Ils me dévisageaient comme une bête curieuse. Non ! comme un dieu avec leurs gros yeux blancs arrondis d’admiration. Le mulâtre me dit : — Montrez les lettres de George Sand ! » Je les tirai de nouveau de ma poche, et chapun de ces gens, hommes et femmes, vint les toucher du doigt, et puis les baiser, comme un chrétien la patène. Et le nègre le plus vieux, le plus notable, je suppose, dit quelque chose à quoi je n’entendais rien, en s’adressant à moi. Le mulâtre expliqua : — Il demande que vous leur parliez de George
: — Il demande que vous leur parliez de George Sand, ce soir, sur cette place, quand on aura prévenu tous les habitants de l’île. Je traduirai, ils donneront deux « contos de reis » par tête. Il ajouta : — Il faudra aller aussi dans les autres îles. Il y a neuf îles, avec Santiago : Foyo, Brava, Saint-Nicolas, Saint-Antoine, Boavista, Mayo, Saint-Vincent, Sainte-Lucie... Près de cent mille habitants ; seuls, les tout petits enfants ne viendront pas vous écouter. Je criai, sans comprendre ; — Quoi ? Quoi ? Qu’est-ce que ça veut dire ? Il répondit :
? Qu’est-ce que ça veut dire ? Il répondit : — Tous les romans de Mme Sand ont été traduits en portugais. Et tous ceux qui savent lire les ont lus, ici ; et ceux qui ne savent pas lire se les font lire, à haute voix ; « Indiana », « la Mare au Diable », « François le Champi », « Lélia », tout tout ! Ils n’ont jamais lu que ça ; ce sont les premiers livres qui aient pénétré au Cap-Vert. Mme Sand est une magicienne, une déesse, pour eux. Et vous l’avez vue, vous la
une déesse, pour eux. Et vous l’avez vue, vous la connaissez ! »... Déjà on m’apportait des fleurs, des melons d’eau, des moutons noirs, et de l’argent, de l’argent ! De grosses piastres d’argent à l’effigie de Marie-Thérèse, des billets portugais. J’étais jeune, alors, et je fis connu pour la première fois dans ma vie, l’amour des négresses, qui m’ont aimé pour l’amour de Mme Sand ! J’ai fait une tournée en bateau, dans les neuf îles, et un mois plus tard, quand j’ai compté ce que rapportaient de me rapporter ces étranges conférences, cela faisait plus de cinquante mille
rapporter ces étranges conférences, cela faisait plus de cinquante mille francs. Ces noirs, étaient éperdus de joie. Ils ne demandaient qu’à me garder avec eux toute ma vie... Mais j’ai envoyé la moitié de la petite fortune que j’avais reçue d’eux à un correspondant, à la Rochelle, en lui disant de m’acheter une pacotille de bonne eau-de-vie. — Une pacotille d’eau-de-vie ? fis-je étonné. — Oui. La bonne fine champagne, cela peut se vendre dans tous les pays du monde. J’ai pris le premier navire qui a touché à Santiago, avec ma pacotille ; ce navire allait aux Philippines ;
avec ma pacotille ; ce navire allait aux Philippines ; je m’y suis établi, j’y suis devenu raisonnablement riche, bien plus riche qu’il ne fallait pour mes besoins. Alors, j’ai écrit à cette bonne Mme Sand, à Nohant ; « Qu’est-ce que je puis faire avec mon argent, qui soit utile ? » Et elle m’a répondu : « Achetez des actions de la Revue des Deux Mondes », et, du journal où vous êtes maintenant, mon jeune ami. Ce sont des libéraux, républicains, hostiles au tyran Napoléon III. J’en ai acheté, pour embêter Badingue — et je suis devenu
ai acheté, pour embêter Badingue — et je suis devenu encore plus riche. Ce n’était pas ce que je cherchais, je vous assure... Avez-vous jamais lu quelque chose de plus invraisemblable que cette histoire vraie ? PIERRE MILLE. D’où venait-elle ? Où allait-elle ? Ainsi pelotonnée sous ses chiffons sales, elle ressemblait plutôt à un énorme champignon grisâtre que le hasard faisait croître là, au pied d’une roche solitaire, dans ces terres sablonneuses, désolées par le sirocco. Autant piquer là nos tentes qu’ailleurs puisque, en ma qualité de topographe militaire, il me restait pour quinze jours de travail dans la
il me restait pour quinze jours de travail dans la région. Descendu de cheval, j’obligeai doucement la négrillonne à se relever. Laide à ravir un gnome ; petite, légèrement grassouillette, de douze à vingt ans, car il était impossible de fixer un âge sur cette physionomie qui paraissait fraîchement goudronnée et que ne plissait aucune ride. Sa bouche lippue se fendait jusqu’aux oreilles, pendant que les ailes d’un nez superbement épaté rejoignaient les commissures des lèvres. Son front, bas et fuyant, s’ornait de deux boules de loto très rondes, très blanches, avec au milieu une pupille châtain dont la fixité
blanches, avec au milieu une pupille châtain dont la fixité était étrange. À voir la partie inférieure du visage ainsi développée au détriment du reste de la figure, je me demandais si, sous un crâne tant réduit, il existait autre chose que des instincts d’animal humain. J’adoucis ma voix, lui présentai quelques aliments qu’elle se mit à dévorer, pansai ses pieds meurtris, mais ne pus rien en tirer. Faute d’état civil, nous la baptisâmes Négrillonne. Pendant que mes hommes préparaient le campement, je la conduisis dans le douar voisin. Là, le caïd m’apprit qu’on l’avait vue, quelques heures plus tôt,
le caïd m’apprit qu’on l’avait vue, quelques heures plus tôt, se glisser entre les jujubiers poursuivie par les chiens et les enfants qui la harcelaient de pierres. Elle avait dû être perdue ou abandonnée par une caravane. Il m’offrit de la garder pour servir ses femmes ; ce que j’acceptai avec empressement. Nous avions déjà oublié Négrillonne quand, le soir même, elle réapparaissait juste à la place où nous l’avions trouvée. — Puisqu’elle y tient, me dit mon ordonnance, si vous voulez, mon capitaine, nous la garderons jusqu’au retour en ville ; je me charge de la dresser. En effet,
ville ; je me charge de la dresser. En effet, tel un chien docile, la négresse suivait Leguévec, épiant ses moindres mouvements, l’aidant de façon très intelligente à faire notre ménage militaire et à préparer la popote. Elle nous comprenait certainement, puisque nous parlions l’arabe et qu’elle obéissait au moindre signe, mais impossible de lui faire desserrer les dents. Nous nous habituions à elle, nous y étions attachés comme à un animal très doux, sachant se rendre utile en silence. La Force de la Vie —Quelle heure est-il ? interrogea la petite Biquette. — Quatre heures moins vingt. Ça fait
la petite Biquette. — Quatre heures moins vingt. Ça fait au moins dix fois que tu me le demandes, répond l’infirmière. Le petit Biquet se tait. Elle gît, comme une pauvre enfant prisonnière, dans ce recoin perdu du vieil hôpital Saint-Louis où s’est réfugié le service de photothérapie. Étendue sur le dos, la joue cachée par un carré de flanelle rouge, elle supporte, immobile, la pression interminable de la lentille qu’on appuie sur sa plaie. Autour d’elle, une torpeur a rendu muets tous les malheureux qui lui ressemblent, les « lupidiques » allongés comme des morts sur les hautes couchettes.
lupidiques » allongés comme des morts sur les hautes couchettes. Un silence plane dans la salle blanche. On n’entend que le crépitement léger des appareils électriques et la danse d’une guêpe ivre de chaleur. Derrière les vitres dépolies, d’une teinte sulfureuse de négatifs mal virés, les frondaisons de la cour transparaissent en contours flous. Mais, par une fenêtre ouverte, s’élance une radieuse flèche de soleil et entre, de loin en loin, le pépiement d’un moineau ou le clair tintement d’une forge. La petite Biquette lève doucement sa main, sa petite main pâle de tuberculeuse, et la mire dans la lumière.
main pâle de tuberculeuse, et la mire dans la lumière. Puis elle regarde, sur le plafond blanc et sur les blanches poutres de fer qui le barrent, flotter, avec une exquise douceur mauve, le reflet des étincelants rayons, prisonniers de la lampe Finsen. Quatre ans déjà que, désespérée d’abord, patiente ensuite, elle vient s’étendre chaque semaine sur cette couchette ; et maintenant, voici l’aurore miraculeuse de la guérison. Elle va entrer dans la vie. Cette pensée l’agite et lui cause un mouvement involontaire. — Comme tu remues ! bougonne son infirmière en redressant une lentille qui glisse. Mais qu’est-ce que
infirmière en redressant une lentille qui glisse. Mais qu’est-ce que tu as aujourd'hui ? Elle saisit un bâton à demi calciné, assure ses lunettes noires et tisonne énergiquement sa lampe. Une pluie d’escailles d’or s’abat. Puis, elle jette un coup d’œil sur les malades voisins et sa voix grondeuse lance encore une vive apostrophe : — Dis donc, Mouche, tu dors ! C’est ta flanelle qui prend la séance ! Mouche — adolescent paresseux — lève mollement sa glace à main et ramène le foyer lumineux au point voulu de sa joue corrodée. Sous leurs charpentes de fer géométriques où
sa joue corrodée. Sous leurs charpentes de fer géométriques où s’enroulent les serpents minces de leurs fils, sous leurs cylindres parés de singuliers colliers de perles blanches, les quatre lampes de traitement, dans leur double corolle d’andrinople rouge, sont quatre coquelicots géants, aux étamines rigides, retournés chacun sur un cercle de cadavres. Prodige étrange ! Au cœur de chaque fleur, un puissant génie de feu flamboie et se débate, précipite dans les tubes de cuivre une incandescence ultra-violette qui traverse les lentilles de quartz, pénètre les chairs envahies de lupus, les distend, les sature, traque le mal épouvantable, et le