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son mari aux doctrines d'Israël. Aux derniers mercredis soirs de la princesse Mathilde, ses fidèles ont eu la bonne fortune, assez inespérée, d'être présentés à la duchesse d'Aoste qui, au début de son séjour à Paris, n'avait point voulu sortir de son incognito. Il est impossible de rêver une personne plus belle et plus accomplie. Grande, élancée, très vive et très gracieuse dans sa démarche comme dans ses moindres gestes, la princesse Letizia joint à la noblesse d'un port à la Rubens la finesse d'une taille admirable. Son visage, aux lignes très harmonieuses, est encadré d'une magnifique chevelure d'un blond
lignes très harmonieuses, est encadré d'une magnifique chevelure d'un blond cendré, tirant sur le châtain; il est d'une grande fraicheur et respire tout l'éclat de la jeunesse en même temps que toute la douceur d'un naturel aimable. Aussi bien la princesse est enjouée, spirituelle, extrêmement bienveillante. Elle parle le français comme si elle n'avait jamais quitté sa patrie. Aux personnes qui ont l'honneur de lui être nommées, elle sait tout de suite dire le mot juste, en leur prouvant qu'elle a déjà entendu parler d'elles et que rien ne pouvait lui être plus agréable que de les connaître mieux. Elle
lui être plus agréable que de les connaître mieux. Elle paraissait enchantée d'être à Paris, questionnant, s'intéressant à tout, avec beaucoup de simplicité et de bonne humeur. Et l'on ne pouvait s'empêcher de la voir si heureuse de vivre et plus encore de plaire. Quel contraste avec la vieillesse tragique et volontairement solitaire de sa tante, l'impératrice Eugénie, dont la présence parmi nous a réveillé toutes les sympathies et tous les respects! Enfermée dans sa douleur, la veuve de Napoléon III a continué à vivre à l'écart au milieu de la capitale dont elle fut la souveraine triomphante comme elle
la capitale dont elle fut la souveraine triomphante comme elle le fait à Farnborough, dans le voisinage de ses « chers morts ». À l'exemple de l'inconsolable Valentine de Milan, elle semble avoir pris pour devise Rien ne finira... Certes, l'œuvre naturaliste, en dehors de certaines créations, immortelles par cela même que le talent s'y est affranchi de toute formule, garde un grand intérêt documentaire. Les grands écrivains des trente dernières années ont préparé la tâche de l'avenir; par une restitution fidèle de la réalité foncière des êtres et des choses, ils ont condensé dans leurs œuvres la vanité de
choses, ils ont condensé dans leurs œuvres la vanité de la matière, en sorte que, lasse de la vie sans avoir vécu, la génération actuelle se sert de ce tremplin pour s'élancer en plein rêve. Un phénomène concomitant à l'avortement du naturalisme est l'éclipse totale de l'art du Midi. Le Midi n'est pas le pays du rêve c'est la région de la vie et de la joie, non pas de la tristesse et du retour en soi-même c'est le pays de la clarté, des révélations totales les choses n'y dégagent aucun secret, le mystère n'y habite pas. Pour un Nordiste,
aucun secret, le mystère n'y habite pas. Pour un Nordiste, l'œuvre d'art n'est que l'immobilisation en matière durable, d'un individu réellement existant. Cet art est condamné à être hors du siècle, et ce n'est pas lui qui personnifiera les tendances de la génération nouvelle. Pour celle-ci, le décor, en tant que décor, n'existe pas ou est non avenu, l'ambiance et les mots qui l'expriment n'ont de valeur qu'en tant que symbole de ses états d'âme. Or son âme est toute en teintes troubles, toute en équivoques c'est un crépuscule où pendent encore les lambeaux roses du couchant et où stagnent
pendent encore les lambeaux roses du couchant et où stagnent des mares de couleurs. Sont-ce des images de soleil atténuées d'aucune ombre qui pourront figurer les nuances, ces effilochements de lumière? Non. Les images idonnées à l'expression du rêve moderne se recueilleront dans le Nord où l'atmosphère est dense, presque tangible, où le brouillard subtilise la lumière. L'événement le prouve d'ailleurs surabondamment, l'impulsion vers la littérature du rêve venant d'Edgar Poe, de Dante Gabriel Rossetti, de Shelley, de Swinburne, d'Ibsen, et se trouvant continuée par tous artistes septentrionaux. La synthèse des sentiments simples où excelle un art simple tout en
des sentiments simples où excelle un art simple tout en lignes et en lumière, comme l'est celui des races helléniques et latines est terminée tel ont vu l'art porté à sa perfection par Racine tomber ensuite en des redites, s'abstraire de plus en plus, s'orner de précieux et aboutir à l'art usé et factice du XVIIIe siècle. La poésie emprunta à Shakespeare un printemps nouveau, et voici que maintenant, ressources épuisées, elle cherche au dehors de nouvelles ressources. Ne peut-on voir dans cet apport de sang vierge dont le Nord inocule par périodes l'art usé du Midi, un phénomène semblable
inocule par périodes l'art usé du Midi, un phénomène semblable aux invasions, flux périodique aussi, des barbares vers les races décadentes, habiles à la synthèse et comparer le Nord à une mer houleuse où saignent des éclairs, et dont les méridionaux fins et ingénieux apprivoisent les flots pour y lancer les frêles esquifs de leur esprit? Georges Rodenbach est un poète du Nord, et, chose rare, sa poésie satisfait les deux desiderata opposés dont nous venons de parler il a gardé de sa race le trésor d'une vision neuve, et acquis peut-être par quelque transmission atavique, peut-être par une assimilation
acquis peut-être par quelque transmission atavique, peut-être par une assimilation intelligente, le don essentiellement latin de l'unité et de l'harmonie. Dans un roman précédemment publié l'Art en 87, Georges Rodenbach nous montrait un artiste lime par la banalité de ses compatriotes, s'usant peu à peu, et dérivant de ses beaux rêves d'art en un dilettantisme maniaque; il en arrivait à cette conclusion logique que cette atmosphère hostile. Il est évident que la Belgique où vit son héros, est un pays particulièrement inhospitalier à l'éclosion des œuvres spirituelles. Mais n'y a-t-il pas un motif supérieur à une agonie fatale de l'artiste?
pas un motif supérieur à une agonie fatale de l'artiste? Si le Rembrandt de Georges Rodenbach voit se propager en inutile candeur les efforts de ses mains, ce n'est pas à l'hostilité environnante qu'il le doit, autant qu'à la cruauté de cette loi il faut s'exiler des choses dont on veut exalter la poésie essentielle. De même qu'un amant ne chantera parfaitement les grâces de sa maîtresse et l'ivresse de son amour que s'il a quitté l'état d'entré dans la légende et nimbé de la poésie du souvenir (sans quoi ce chant serait concret et actuel), de même le poète
ce chant serait concret et actuel), de même le poète ne chantera le charme des petites villes abolies où s'égrèment les carillons que si, après les avoir aimées, il s'en exille et devient conscient de ce charme par la douleur de cet exil. Restitué au paysage originel, il ne chanterait plus, car pouvant vivre la vie de ce paysage, il ne subirait plus la nécessité de l'éterniser en son œuvre, ni d'abstraire, pour en orner sa mémoire, la poésie des choses qu'il aima. Georges Rodenbach en est le vivant exemple, et c'est dans une atmosphère neutre, qu'il a révélé ce
et c'est dans une atmosphère neutre, qu'il a révélé ce délicieux poème: le Règne du Silence de même certains oiseaux ne chantent que si on les aveugle. La peur de la vie cruelle, de ses embûches, de ses intrigues et de ses nécessaires compromissions, exile les poètes dans leur rêve; de la connaissance de la vie, hérissée pour les sensibles d'épines et de glaives, résulte une retraite du poète vers soi-même, la concentration de ses facultés affectives vers son âme. Pour quelques artistes, tels Redon et Mallarmé, ç'a été l'occasion d'un art indépendant de toute combinaison réelle de lignes ou
d'un art indépendant de toute combinaison réelle de lignes ou de tons, la fuite en des sphères imprévues où éclatent des visions étrangères à la vie, la fuite en plein rêve. L'art de Georges Rodenbach est demeuré plus concret, partant plus humain, on pourrait dire aussi plus complexe. Il ne s'applique point à des créations bizarres, anormales, monstrueuses, à la dénaturation des créatures, des sons, des lumières, mais il a accordé à des choses réellement existantes la vie de son âme, il a approprié à son rêve tel geste ou telle architecture non seulement possibles, mais réels, il y a
telle architecture non seulement possibles, mais réels, il y a transubstantié son âme, il a ressuscité du fond de sa mémoire ses discrètes affinités avec un décor triste et suranné, et les choses, privilégiées de ses regards, lui sont devenues des facettes de l'inconnu, des fleurs propageant leurs moeurs de voix et de lumière parmi l'atmosphère silencieuse qui les voile comme un tulle. Mais accordera-t-il à toute l'ambiance la vie de son âme? Non, il ne chantera que les choses appropriées à son souvenir, soit par un rappel de sonorité, soit de parfum, soit de geste; or les souvenirs de
soit de parfum, soit de geste; or les souvenirs de ce doux idéaliste sont restreints par sa nature à la fois mystique, sentimentale et amoureuse du complexe. Et à ce dernier point de vue, remarquez que l'œuvre de Georges Rodenbach ne comporte aucun paysage simple, immédiat. Pas de soleil couchant, ni d'allée profonde, ni d'arbres seuls, mais le ras du ciel crépusculaire, le soleil tapi au fond des allées, le geste d'accueil ou d'hostilité des ramures, c'est-à-dire la synthèse appliquée au décor comme à lui-même, ou bien un paysage au nid de l'eau qui devient la conscience du décor et,
nid de l'eau qui devient la conscience du décor et, comme le dit le poète, Où les choses sont l'effet d'œuvres posthumes. L'ambiance existe donc encore pour lui, mais en un décor amenuisé, presque nul, que constituent des murmures mourants, l'agonie des fleurs phtisiques, l'agonie aussi des parfums anciens, odeurs de lèvres illusoires, et la candeur d'une chambre de malade; ce sont des canaux inutiles, les adieux dernières de rivières débiles aux rives fleuries de lys maladifs, disséminant le plumage lunaire des cygnes blancs de l'espoir, et effilochant les nuages voyageurs. Ce sont encore des villes en désuétude, mangées par
voyageurs. Ce sont encore des villes en désuétude, mangées par les remparts, et les quais déserts, les maisons inhabitées; ce sont, enfin, de calmes dimanches provinciaux, tristes de toute leur sérénité périodique, les dimanches aux messes dominicales, aux dîners de famille, où chantent la complainte des orgues de barbarie, les menuets de carillons, et les pianos qu'affligent des doigts de novices ce sont de jeunes vierges aux robes gauches et haut-montantes, des séminaristes, veufs sans avoir connu l'amour, des calvaires déserts, des processions flamandes, papillotement de couleurs crues condensées en la lumière des encensoirs et des chasubles. Puis le décor
la lumière des encensoirs et des chasubles. Puis le décor s'abolit, il s'évapore en buée d'encens, et voici l'élévation de l'âme seule vers un ciel hautain, où la surprend parfois l'illusion de douces lèvres amoureuses peuplant sa solitude. Mais tout enfin se fane, tout s'éloigne dans la légende et un cantique s'élève vers un silence total, vers Notre-Dame du Silence; toutes les lumières se sont éteintes, toutes les lèvres se sont tues, tous les souvenirs de sons et de lumières sont défunts et le poète attend le sommeil de la bonne mort Et puisque la nuit pleure, le sommeil est
bonne mort Et puisque la nuit pleure, le sommeil est de mourir. De là résulte une division très logique du livre en six chapitres: La Vie des chambres. Le Chemin de l'eau. Pays de ville. Pauvres de ville. Pays de croisée. Dames de vie. À fleur de rêve transparait toujours l'âme du poète. Cette chambre étrange, au lustre nerveux, dont les cliquetis semblent faire de la lumière, au miroir qui figure la conscience austère de ce luxe vivant sa douce agonie est peinte avec le fini subtil des peintres hollandais. On croit voir un Gérard Dow, tant le poète a
On croit voir un Gérard Dow, tant le poète a rendu visibles le rêve des choses et l'atmosphère de silence que dégagent, quand on les regarde de certaine façon, les objets immobiles. Cette chambre, il y a éternisé avec amour ses souvenirs, il y a réalisé un silence mystérieux comme un murmure très vague qui s'écoute; il en a fait son âme retournée, triste de tous ses souvenirs et regardée des portraits aux teintes éteintes, témoins de la légende. Dans le Chemin de l'eau, Georges Rodenbach s'est ingénié à rendre les fuites d'heures et de sons par l'art complexe des
les fuites d'heures et de sons par l'art complexe des reflets il s'est complu à d'équivoques mirages, selon tel passage de la Moselle d'Ausone, et certains poèmes anglais. Cette seconde partie du poème me parait la plus merveilleuse, précisément parce qu'on y retrouve la vision poétique des gens du Nord, unie à l'esprit de synthèse qui semble être le privilège des Latins, et je suis bien près de croire que le poème de l'Eau est dès maintenant accompli. Elle y apparaît sous tous ses aspects ce sont les eaux dormantes, qui soutiennent comme notre âme d'idéal, de souvenir, d'amour; c'est
qui soutiennent comme notre âme d'idéal, de souvenir, d'amour; c'est la voix de l'eau, Voix qui parle comme regardent les statues, la solitude de l'eau, les jets d'eau qui figurent l'élévation de l'âme vers le ciel où elle se brise, les jets d'eau frileux que le vent secoue, les grands canaux inutiles des villes mortes, les bassins ovales où se mirèrent les bergeries, hélas ! défuntes, et surtout ce rêve de l'aquarium, rêve d'immobilité, d'enfance impossible, imaginé par l'eau prisonnière dans le verre, où les jeux des poissons d'argent se sont éteints, et où s'agitent comme des larves inconscientes des
sont éteints, et où s'agitent comme des larves inconscientes des embryons de pensées obscures. Viennent ensuite les Paysages de ville, la mort des maisons qui s'effritent, les quais inertes comme les bandeaux d'une morte, les fenêtres autrefois claires comme des yeux qui n'ont pas vu mourir; les réverbères, pauvres loques de lumière, sœurs malheureuses des bonnes lampes; les remparts désormais inutiles, les calvaires solitaires des carrefours, les béguines se hâtant vers les Laudes, et ce beffroi hautain, tapi dans l'eau morte du silence, dont l'ombre froide à présent persiste sur la vie du poète. Pauvres de dimanche La tristesse et
la vie du poète. Pauvres de dimanche La tristesse et la détresse des spleens hebdomadaires, les dimanches angéliques, les promenades en province, les processions où l'on se sent défaillir de trop de candeur et d'encens, et les après-midi silencieux, où l'on a l'impression d'une petite sœur malade à la maison. Remarquez surtout dans Au fil de l'âme, des analyses troublantes d'états équivoques de l'âme, on ne sait si joyeuse ou triste, d'heures troubles où le plaisir hystérisé confine à la douleur. Et voici enfin le doux cantique du silence, l'effacement des derniers murmures et des dernières lueurs, l'exténuation où l'on
des derniers murmures et des dernières lueurs, l'exténuation où l'on est sur les confins du silence et du mystère absolus, et le désir de finir là, et devenir soi-même un peu de murmure et de nuance. Le verbe de Georges Rosenbach est apparu à son rêve. C'est une mosaïque de sonorités savamment harmonisées, reliées par des mélodies simples et variées. En son œuvre patiemment niellée, où parfois jaillissent des sonorités subtiles, rythmées selon les frissons de la lumière, les mots sont nimbés de mystère; on dirait de l'inconnu galvanisé, et souvent ils exercent une fascination comparable à celle de menus
souvent ils exercent une fascination comparable à celle de menus objets aux formes insignifiantes, mais recélant des choses inconnues ou le principe de forces redoutables; ils sont comme des symboles d'infini, des coquillages roses où l'on entend le grandiose murmure de la mer. Le Règne du Silence me semble donc une œuvre unique, et dans le sens le plus noble du mot, un poème. POESIE LE CRATÈRE Ouverture. Est-ce l'incandescence aux rouges mirages? Est-ce la coupe large où boit l'antiquité? La gueule où les volcans jettent en éruption La source où l'on s'abreuve aux ardeurs de l'étranger? Est-ce l'éruption qui
où l'on s'abreuve aux ardeurs de l'étranger? Est-ce l'éruption qui consume et qui tue, Quand l'Europe étayant son socle démoli S'agape dans sa pose auguste de statue Des flots de l'Islande au pied du mont Etna? Est-ce le casque d'or où l'on mélange L'eau claire et le Falerne avant de les servir? Le ciboire où le prêtre a sous l'aile de l'autel Corpus que Satan veut appaiser? Oui, c'est la coupe où l'on se désaltère Le pain où Dieu repose à l'abri des démons. C'est aussi la secousse ardente de la terre, L'incendie allumé sur les hauteurs des monts. C'est
la terre, L'incendie allumé sur les hauteurs des monts. C'est au pied de la côte, une ville engloutie Qui repose dans son tombeau de blocs scellés. C'est la ville éteinte, en des cendres muettes, Gardant pour l'avenir ses restes vénérés. C'est la seconde aurore, du mortel éclat Que le saignant déterre aux champs de Pompéi. L'homme endormi en sa vie une verte colline, Apparence de joie et de sérenité; Mais le couché qui gronde ensevelira Pline Et l'âme se consumera en de chaudes langues. L'âme intérieure appelle son cratère. C'est le feu de l'amour qui ne veut pas périr Mais
le feu de l'amour qui ne veut pas périr Mais l'âme où la raison l'enterre, Tant qu'il n'a point ses soupapes fermées. Mon cœur, géant paissant sable escalade, Entassa vainement Ossa sur Pélion; Et, déchu de son repos, sent comme Encéladre ressusciter le mont Etna sur ses flancs de lion. Il gémit la coulée en traits de feu s'élance, Un soupir déchirant ébranle les rochers; Son cratère dans le ciel s'élève et se balance Puis l'homme s'apaise et dites mentale, Et l'on voit s'épanouir ses passions éteintes, Comme en hiver les poissons du Cantal. Parfois, ô vieux cratère aux membranes
les poissons du Cantal. Parfois, ô vieux cratère aux membranes ignées, O réposeépouMte. Dont la bouche a gémi, L'ombre donne à boire à tes âmes damnées Quand le ciel a neigé sur ton emma d'endormi On voit un lac paisible emplir tes chaudes flammes Et ranimé ton âme en de limpides pleurs. Dans la passion morte il éteint les feux Et sur ta cendre froide il ramène tes ardeurs. Que mon amour s'échappe en des strophes de larmes Et que mon cœur s'embrase au cratère fumant, Pour qu'ensuite mon âme les ondes se laissent, Ô lac où s'engloutit le repos
les ondes se laissent, Ô lac où s'engloutit le repos de l'amant! Dans nos crimes charnels éloquons les Tartares. Le Phlégeton bouillonne en ces âmes abhorrées; Mais l'alluvion des jaunes solfataires Montre son tapis d'ogres des flots retirés. Et l'œuvre versant des roches basaltiques, L'âme dessinée de l'amour naguère anéanti, Le Poète, au cratère adressant ses cantiques, Cueille les éclats permis du Lacrimae Caustiae. À l'aigre esclavage qu'arrosa le bitume, À l'aspersion que la lave mouilla, Ôte les saignées d'une douce amertume Dans les âmes espacées ça s'allume Ischia. LÉO GRENZSTEIN. MIRAGES Un bonheur douloureux pleure dans l'âme vide Quand,
GRENZSTEIN. MIRAGES Un bonheur douloureux pleure dans l'âme vide Quand, frappant d'un éclair le regard ébloui, La Beauté, épars en fleur et de sa main soie, Comme d'un éclat, sans qu'on en ait joui. Tels étendent les jours, sans que personne étreigne La personne qu'on aime assez pour en mourir, Et, dans son vain ébranlement, le cœur s'acharne et saigne, Car, tout amour qui creuse au cœur, le fait Mais les tremblantes pâleurs d'un tiède soir d'automne, La grâce qui palpite au sein des choses pesantes, La sainte candeur d'un front pur de madone, La brise, un nid qui chante,
front pur de madone, La brise, un nid qui chante, amours des blés verts, Dans les liens absents de cousins caressés, Le charme qui nous prend et jette à pas feutré Les rêveries où l'amour épanche ses ivresses, Ô femmes, la douceur de vous sentir à nous. Font surgir un grand rêve, au plus profond de l'être Et l'on dirait l'aurore, éclat de l'éternité, Âme et éternité en elle une inévitabilité Comme au fond d'un dauphin que le ciel eût puni. L'âme tressaille et veut monter, monter sans cesse. Elle part, mais bientôt, tombe de la Beauté éperdue toujours, en
part, mais bientôt, tombe de la Beauté éperdue toujours, en sa morne détresse, D'un âge mouillé de pleurs, à jamais enchanté. BÉATRICE GADOT. HISTOIRE AU JOUR LE JOUR Les horreurs du crime. Un sonnet. L'espionnage. Une nouvelle histoire de brigands. M. Rotelli chez M. Carnot. Les compagnons anarchistes et le monologue de l'anarchiste à Bâtéclan. Lo centenaire de saint Bernard et le sermon du père Didon. Opinion de Dumas II sur Tolstoï. Les prévenus innocents et le drame de la Pie voleuse. La domesticité en Australie. Mme Garner et sir Gordon Cumming. Un appel de M. de Mun. M. Pierre
Gordon Cumming. Un appel de M. de Mun. M. Pierre Loti et M. Lemaitre. Vanitas! Nous avons eu sous les yeux l'horreur des horreurs une marchande de journaux d'Asnières se donnant aux uns et aux autres au même prix que ses journaux, et permettant ce spectacle et son fils plus ou moins majeur, et pour distractions, lui conseillant d'assassiner une voisine ayant des couverts d'argent et ses nippes. Le fils a obéi. Accompagné de trois camarades, il a fait son affaire à la voisine avec toutes les cruautés imaginables. Les sauvages n'ont jamais été si loin. À ce propos, Henry
sauvages n'ont jamais été si loin. À ce propos, Henry Fouquier a écrit de belles pages humanitaires, dont voici l'exorde "Deux femmes apparaissent dans cette horrible affaire de l'assassinat de Courbevoie l'une condamnée à mort, la mère de l'assassin l'autre, qui a failli être comprise parmi les accusés, mais qui est restée sur le banc des témoins, est une petite voyoute qui n'a pas seize ans, du nom de Clémence, je crois, et qui était la maîtresse commune de la bande. Ces deux femmes n'en font qu'une c'est la même, c'est la prostituée de faubourg et de banlieue, ici dans
c'est la prostituée de faubourg et de banlieue, ici dans sa fleur, là dans sa vieillesse. Créatures affreuses, dégradées, misérables, qu'il faut cependant plaindre. Car c'est peut-être la civilisation et la société qui créent pour beaucoup ces êtres qu'on se plait à assimiler à des sauvages, en calomniant certainement ceux-ci. "En sortant de l'audience, comme l'avocat de la femme Borland lui disait qu'il comptait qu'elle serait graciée, celle-ci a répondu "Moi, je m'en fiche. Mais je voudrais que mon fils fut sauvé." La mère vivait donc encore en elle. Par là, cette femme ressemble à la veuve Martial, qu'Eugène Sue
là, cette femme ressemble à la veuve Martial, qu'Eugène Sue nous a montrée dans son roman des Demains de Paris, femme d'un assassin qui élève, de parti pris, sa famille dans le culte du vol et du meurtre. Avec son style mélodramatique, Eugène Sue n'en a pas moins une puissance extrême et le tableau qu'il fait de l'intérieur de la famille Martial dans une cahute de l'île des Ravageurs est un superbe morceau, qui frappe l'imagination. Ce qui manque le plus dans les bas fonds de la société, c'est la vraie mère. Un poète dit, dans un sonnet, en parlant
vraie mère. Un poète dit, dans un sonnet, en parlant de la première femme ÈVE Quand Dieu créa la femme, il lui mit dans le cœur La soif du bien, la soif du mal. Notre mère Ève S'éveilla dans la vie, ivre d'air et de sève, Elle marcha sur la terre avec un air vainqueur. Sous ses yeux les oiseaux chantaient l'amour en chœur. Le démon la surpila dans le charme du rêve, Il l'attaqua de front, sans un instant de trêve, La dominant déjà d'un sourire moqueur. Elle écoutait parler Satan, la curieuse, Et tour à tour surprise, inquiète
parler Satan, la curieuse, Et tour à tour surprise, inquiète et rieuse Elle regardait l'arbre et le fruit défendu. Elle mordit au cette pomme amère, Le Paradis devint le Paradis perdu, Mais n'accusez pas Ève où donc était sa mère? ! Le capitaine déclare à ses captifs qu'il va envoyer deux hommes de son escorte, deux plénipotentiaires, Frédéric et Israël, au gouvernement turc pour traiter du rachat de ses prisonniers. « Que voulez-vous, leur dit-il, on fait ce qu'on peut, nous avons besoin d'argent pour payer nos dettes. Il faut bien employer les grands moyens quand on en est réduit