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Deuxième Année — N°. 17 Le Numéro : DIX CENTIMES 25 Décembre 1912 TÉLÉPHONE : 434-87 Paraissant le 10 et le 25 de chaque mois « C'est le temps du travail et des métamorphoses « Il faut à chaque jour un soir lourd de butin. » Albert Sauain. ABONNEMENTS UN AN : France. Etranger 4 fr. 6 fr. Directeur : Q. de Mazeppa Bureaux et Administration : 52, rue de Bondy, Paris-X Secrétaire de Direction : ÉTIENNE NOUVEAU Les manuscrits non insérés ne sont pas rendus. Un groupe de professeurs, d'étudiants et de personnalités littéraires s'est rendu auprès de M.
d'étudiants et de personnalités littéraires s'est rendu auprès de M. Guist’hau pour protester contre l’introduction des méthodes allemandes à la Sorbonne. Autrefois, les étudiants de la Faculté des Lettres avaient un enseignement clair et précis, les cours pouvaient s’analyser facilement dans leurs grandes lignes, en quelques grandes idées. Sans doute des faits étaient cités, mais ils ne servaient qu'à étayer de larges théories. Aujourd'hui, renseignement croule sous le nombre des faits, les mémoires sont bourrées et surchargées. Est-ce là l’objet d’une écoute littéraire? Nous ne le pensons pas. Les étudiants en Sorbonne protestent, et ils ont raison. Il y a
en Sorbonne protestent, et ils ont raison. Il y a des sciences dont la substance même est faite de l’analyse des faits. Il en est ainsi de l’économie politique. Les Allemands y sont passés maîtres. Il en va autrement, nous semble-t-il, de l’art littéraire. Que ceux des maîtres de l’Université qui ont oublié les principes de l’enseignement français relisent les quelques pages consacrées par Claude Bernard à la méthode expérimentale. Ils concéderont alors que si, dans une science expérimentale, Claude Bernard voulait que toujours les grandes idées dirigent et dominent les recherches, il doit en être ainsi, à plus forte
les recherches, il doit en être ainsi, à plus forte raison, d’un enseignement littéraire. Voilà pourquoi L'Escholeur de France suivra avec le plus vif intérêt les efforts faits par le Comité qui s’est formé à la Sorbonne contre l’introduction des méthodes allemandes. Carnet de l’Escholier Les personnes qui s'intéressent au milieu Universitaire connaissent certainement l'état lamentable dans lequel se trouvent certains professeurs et étudiants; inutile de dire que la misère est la cause principale de tout ceci. 20 0/0 environ des étudiants vivent médiocrement, 10 0/0 peuvent difficilement arriver à couvrir les frais d'études et se nourrir; c’est ceux-là qu’il
couvrir les frais d'études et se nourrir; c’est ceux-là qu’il faut protéger; hélas ! voilà où l'on se heurte à une question des plus difficiles à résoudre. Imiter ceux qui organisèrent l’Hôtel Populaire, réservé aux ouvriers et ouvrières n'ayant pas le moyen de se procurer un logement aéré et sain. MM. les membres du Conseil de l’Université pourraient peut-être jeter un coup d’œil sur la situation de leurs malheureux élèves et essayer d’améliorer leur situation. Cet acte humanitaire ne serait pas en pure perte pour l’Université, car ceux qu’elle protégerait ainsi, sont, pour la majeure partie, des travailleurs, aptes de
ainsi, sont, pour la majeure partie, des travailleurs, aptes de soutenir avec succès les examens. Une question se posera certainement, au sujet de savoir ceux qui auraient droit, afin d’éviter les abus. Des renseignements seraient pris pour savoir l'état de fortune des parents de l'étudiant, ou de l'étudiant lui-même, s’il est sans famille. Malgré la grande sympathie que la France éprouve pour les étrangers, seuls les Français pourront participer à cet avantage. ÉCHOS — ON RENTRE Le Quartier Latin, délaissé pendant les longs mois de vacances, reprend sa vie d’antan. On rentre ! De tous les coins du monde, de
On rentre ! De tous les coins du monde, de la province et aussi de la banlieue, animant en même temps les brasseries et les facultés, jetant là une silhouette imprévue, créant partout des scènes, qui nous paraissent drôles, parce que nous commencions peut-être à les oublier. SUR LE BOULLEMIER Malgré une pluie fine, qui tombe dans un décor de grisaille, un va-et-vient incessant, un brouhaha à peine contenu. On se reconnaît. On s’accoste. Des groupes se forment, joyeux, fous, bavards et impertinents, se défont et se reforment. De jeunes étudiants, amusés par une vie nouvelle, s’attardent aux devantures des
étudiants, amusés par une vie nouvelle, s’attardent aux devantures des boutiques, s’esclaffent devant les boniments des camelots et, blasés, de vieux étudiants refont machinalement une promenade habituelle. Haut chapeauté, une petite femme passe très vite, suivie par d’autres femmes qui se précipitent comme une bande de moineaux vers d’énormes phares, qui s’illuminent soudain derrière des glaces. Plus loin, là-bas, dans la partie sombre du Boul’ Mich’, qui longe le Musée de Cluny, un attroupement poursuit de ses lazzis une petite chienne toute penaude, qui porte une ceinture de chasteté. A LA SORBONNE De longues galeries, un escalier, encore des galeries.
LA SORBONNE De longues galeries, un escalier, encore des galeries. Ecrasées par la majesté du lieu, des silhouettes, qui nous paraissent minuscules, se profilent rapides contre les murs. Elles sont innombrables, ces silhouettes, et elles disparaissent si vite qu’on se croirait presque au cinéma. Voici, blonde, blême, grande et maigre, l’ombre d’une Anglaise, suivie d’une forme plus courte, toute en rondeurs et en broussailles : une Russe. Un peu plus loin, très chics, pardessus à taille et monocle, l’air distant, un groupe de jeunes gens, très jeunes, se dessine en ombre chinoise sur une fresque d’étudiants ou un Jehan Frollo
ombre chinoise sur une fresque d’étudiants ou un Jehan Frollo Dumoulin, railleur et débraillé, semble leur faire la nique. Très vieux, décoré, un professeur connu passe, entouré de quelques élèves, portant des serviettes bourrées de livres, tandis qu’à quelques mètres, timide, mal habillé et gauche, un professeur de province, nouvellement promu, accoste une jeune étudiante, qui s’essaye à déchiffrer un tableau de service. Il lui demande un renseignement ; elle est jolie, et il rougit. Premier contact avec Paris. PARTOUT AILLEURS C’est la même animation, le même entrain. Ici on se prépare ardemment au travail. Là on fait d’ingénieux projets
se prépare ardemment au travail. Là on fait d’ingénieux projets de ripaille. Dans un café, des jeunes femmes babillent éperdument avec leurs amis, tandis que du coin de la salle, le coin des joueurs, grave solennelle, une voix prononce de temps en temps le traditionnel : « à tour pique ». A la Corporative, au bar de l’A., des groupes bavardent et discutent. On se rend visite aussi. On fait salon dans la chambre de l’étudiant, pendant que "Choute" prépare le thé. Et partout ce sont les mêmes types drôles, les mêmes silhouettes, comiques ou graves et dignes, de la
les mêmes silhouettes, comiques ou graves et dignes, de la pointe sèche de Helleu, ou du trait satirique de Benjamin Rabier. LE NÈGRE ET LE JAUNE Il n’est pas toujours noir et ses cheveux, si par hasard ils avaient la couleur de l’ébène, pourraient bien blanchir encore par surcroît. Car il travaille ce nègre, il travaille comme tous ceux du Congo et du Soudan réunis. On le voit partout : à la Faculté de Droit, où après avoir griffonné d’une illisible écriture des quantités de papier, il vient assaillir de questions saugrenues un professeur fatigué; dans les associations d’étudiants, où
questions saugrenues un professeur fatigué; dans les associations d’étudiants, où son zèle varié lui vaut des emplois multiples; dans les meetings, les soirées et les concerts, où il se fait volontiers le cavalier d’une jeune nihiliste mal peignée. Il est aimable, bienveillant et sage. Ses amis peut-être abusent de lui, mais il est laborieux et il arrivera. Le nègre a cependant un ennemi : c’est le jaune. La lutte est terrible entre ces deux bûcheurs. Au cours, quand il apprend un succès de son concurrent, on entend le jaune répéter, l’air méchant, cette expression dont il a pris l’habitude au
l’air méchant, cette expression dont il a pris l’habitude au nouveau monde : « Va donc, homme de couleur! » LENFANT MALADE Pâle, défait, le front couvert d’un bonnet, qui semble rougi de son sang, il s’en va tristement par les rues bruyantes du quartier. De temps en temps, il aspire la fumée odorante d’une cigarette orientale et, dans ce simple geste, il met tant de lassitude qu’on sent bien que de toutes ces richesses c’est peut-être la dernière dont il puisse encore profiter. Parfois aussi, à la tombée du jour, à l’heure où les complots se préparent, il va
jour, à l’heure où les complots se préparent, il va comme jadis au Vachette, chercher un peu de l’âme d’Ahmed Riza. Ses amis, qui le savaient jadis d’humeur plus joyeuse, le reconnaissent à peine et les autres se demandent de quel mal étrange ce passager est atteint. Ce passager étrange, qui mérite toute notre pitié : c’est le fils de l’Homme Malade, le Jeune Turc, l’Enfant Malade. LES AUTRES Ils sont innombrables, tous les types qu’on devrait dépeindre : le Bleu, désemparé dans ce quartier où on l’ignore; le Revenant, plus mélancolique encore sur ce Boul’ Mich’ où on ne
plus mélancolique encore sur ce Boul’ Mich’ où on ne les reconnaît plus. Puis tous les autres : l’Etudiante et Celle qui n’étudie pas, Celle qui s’assagit. Le Rapin. L’étranger, le balkanique. L’épicien qui porte béret, l’étudiant malgré lui, le paternel camelot. Et Nicolas enfin! celui qui, comme le saint du même nom, porte le fouet aux enfants qui ne sont pas sages. Mais vous le savez, il n’est plus de saison, Nicolas professe pendant l’été. BALIVERNES Chevaux de bois qui tournent en lançant à tous vents les échos d’une valse populaire, petites boutiques où l’on vend des nougats et
valse populaire, petites boutiques où l’on vend des nougats et autres friandises, loteries... tout le Boul’ Mich’ est envahi. Avec les petits marchands sont apparus les petits enfants, car c’est leur fête à eux surtout : Noël et le Jour de l’An, il faut bien que les grands frères, déjà vieux, du Quartier Latin, le sachent. On est content de les voir venir pour un temps les petites baraques et puis on sera content de les voir partir ; elles rompent la ligne droite et la belle perspective de notre boulevard. Si vous voulez faire une observation curieuse, arrêtez-vous devant
boulevard. Si vous voulez faire une observation curieuse, arrêtez-vous devant la boutique d’un marchand de gravures ; vous verrez que les gravures choisies sont toujours les plus affreuses que l’on puisse découvrir. Le sens esthétique de nos contemporains est tristement dépravé. Je prends les lecteurs de L’Escholier de France à témoins. Malgré la proclamation des ligues d’acheteuses, il y a trop de travail dans les ateliers, après une courte enquête, nous avons appris que la faute en est, comme toujours, au gouvernement. Les poches croulent sous le poids des pièces de cent sous. Il n’y a plus d’or... il a
de cent sous. Il n’y a plus d’or... il a fallu donner les poches à réparer. Une simple question d’après une observation renouvelée récemment : Pourquoi la police des salles de réunion publique est-elle donnée régulièrement à des jeunes gens aux allures équivoques et à la face de jeunes filles ? Et. N. Nous avons reçu de nombreuses lettres au sujet de notre dernier article de tête sur la réforme du doctorat. Tous nos camarades sont d’accord avec nous sur la nécessité et l’urgence de cette réforme. Lire en deuxième page les vers finement ciselés dont André Lavedan donne la
page les vers finement ciselés dont André Lavedan donne la primeur à L’Escholier de France. Noël Exotique Il faut très agréable d'offrir à nos lecteurs Noël Exotique, de notre charmante et nouvelle collaboratrice Miss Olila Locarno. Américaine d’origine, française de cœur, Miss Locarno, qui habite la Nouvelle-Orléans, sait nous charmer en nous faisant loucher de près aux mœurs et habitudes d'outre-mer en égayant ses phrases de mots subtils et troublants, qui, en leur style original, gardent le cachet de ceux qui vivent là-bas. Le grand artiste de la nature vient de laisser tomber sur le ciel qui lui tient lieu
de laisser tomber sur le ciel qui lui tient lieu de toile, sa boite de couleurs qui, en tombant, s’est ouverte, parsemant ainsi l’azur des teintes les plus variées. Quelle harmonie dans ce désordre ! Quelle gamme merveilleuse, lorsque le soleil se couche, en se retirant pour jusqu'au lendemain matin. Il fond sur la voûte céleste, coule en carmin splendide, en rose exquis, des teintes opalines, des rayons violets, argentés, bleuâtres. C’est idéal!... Demain, ce même soleil, sous un autre aspect, éclatera dans toute sa gloire, pour fêter la naissance du Petit-Jésus. C’est Noël sous les tropiques, c’est Noël dans
du Petit-Jésus. C’est Noël sous les tropiques, c’est Noël dans les pays chauds, où l’on ignore les boules de neige, les chandelles de glace, le patinage. Les palmiers sont plus beaux, plus majestueux que jamais, les maisons sous leur brillant coloris semblent, ce soir, plus riantes que de coutume et les femmes nonchalantes, parées et belles, rentrent au logis afin d’y donner quelques ordres pour la fête de demain. Peu à peu, les verandas s’illuminent, on s’installe dehors, à peine est-il nécessaire à ces belles élégantes de se draper d’un châle de soie pour se préserver de l’humidité de la
châle de soie pour se préserver de l’humidité de la nuit. Il fait presque chaud, c’est la veille de Noël sous les tropiques. Des feux de Bengale jettent une clarté momentanée sur les palmiers des jardins. L’on cause, l’on rit. Minuit! La messe a sonné, les fidèles s’y rendent en masse. Les femmes ont des mantilles et l’on vient adorer le Petit Jésus. Ce dernier s’épanouit sur la paille, sa face rubiconde plus rose que l'année dernière. La Sainte Vierge, dévotement agenouillée auprès de la crèche, saint Joseph, les bergers, la vache et l’âne sont à leur poste habituel. Il
la vache et l’âne sont à leur poste habituel. Il y a plus de lumières, plus de bougies que jamais. Sœur Sébastiana les a placées là, mais bientôt elle donne ordre à une petite novice, en voile blanc, de les écarter, car la chaleur pourrait faire fondre la cire du Divin Enfant. Mais la sœur novice a oublié, et les fidèles prient ardemment pendant que là-haut, à la tribune, l’on entonne le cantique de Noël. Une jeune femme, agenouillée, pleure sous sa mantille noire. Elle songe que l’an dernier, elle aussi possédait un bébé tout semblable à celui de la
aussi possédait un bébé tout semblable à celui de la crèche, mais au printemps, l'ange s’est envolé... Au sortir de la messe, elle appuie lourdement la main sur le bras du bel homme brun qui l’accompagne. Ce matin il lui a offert un collier de perles, mais rien ne peut consoler cette Madonina de la perte de son mignon Bambino. Plus tard, dans la journée, elle est retournée à l’église, dans sa volante, elle veut encore prier l’enfant Jésus pour qu'il lui envoie un chérubin rose. Elle s’agenouille et la tête dans les mains, elle prie, elle prie... Tout à
tête dans les mains, elle prie, elle prie... Tout à coup, l’église s’emplit d’une forte odeur de brûlé. Des allées et venues près de la crèche, des voix étouffées, et bien vite l’on a éteint la paille entlamée par une bougie. Et Teresita se plonge de nouveau dans sa prière, tandis que sœur Sébastiana emporte en pleurant les débris du Jésus incendié. Teresita ignore que la crèche est vide maintenant, ne voit pas sœur Sébastiana qui vite court à l’orphelinat voisin, où elle prend le beau poupon (déposé hier sous la porte cochère), qu’elle apporte endormi, et place dans la
la porte cochère), qu’elle apporte endormi, et place dans la crèche... Teresita prosternée prie toujours... tout à coup, elle tressaille... un cri de bébé... est-ce qu’elle rêve? Elle se lève... L'enfant Jésus lui tend les bras... Elle se précipite, le prend sur son cœur, et s’enfuit en toute hâte. Lolita Locahno. -♦> A la Sorbonne Le conseil de l’Université de Paris s’est réuni à la Sorbonne, sous la présidence de M. Liard, vice-recteur. Il a nommé M. Andoyer, professeur d’astronomie à la Faculté des Sciences, membre du conseil de l’Observatoire de Nice, en remplacement de M. Henri Poincaré, décédé. Il
de Nice, en remplacement de M. Henri Poincaré, décédé. Il a fixé du samedi soir 28 décembre au dimanche soir 5 janvier les congés du jour de l’an dans les facultés. Il a ensuite examiné et voté le budget de l’Université pour l’exercice 1913. L’ESCHOLIER DE FRANCE LITTERATURE ***«• ARTS SCIENCES I. — MÊME C'est le matin de soleil et de joie, de l’air Est transparent comme un regard et jeune fille ; Un vent souffle, frais et léger, qui émoustille La surface des prés et les feuillages clairs ; Sur la route, des gens les bras nus s’en vont
Sur la route, des gens les bras nus s’en vont vers La ferme où le sifflet de la batteuse vrille! La faible d'or reluit de toutes ses brindelles; Tout semble palpiter de vie comme une chair. Au hameau prochain, autour du clocher grêle. Pointu comme une aiguille vers le ciel de satin, Ivres de grand soleil, glissent des hirondelles Sifflant à petits cris leur hymne au gai malin. Et au flanc du coteau le village rutile Du vermillon joyeux et lave de ses tuiles. II. MIDI. Tout semble s’être endormi. Rien ne bouge. Dans les arbres, le vent léger soudain
Rien ne bouge. Dans les arbres, le vent léger soudain s’est tu. À peine, des fumées au-dessus des toits rouges Sortent des cheminées en souffles bleus ténus. Les meules de blé roux se dressent sur les pentes; Les tiges pâles et tendres des seigleons Et les trames serrées de ronces envahissante Rampent au grand soleil sur l’ocre des sillons. Au fond du vallon frais une source est cachée Dans un épais bouquet de trembles d'argent gris, Et la surface calme et sérène est tachée Des rayons filtrés par leur mouvant frisson. Étalant sa splendeur dans la large vallée, Au milieu
frisson. Étalant sa splendeur dans la large vallée, Au milieu des prés verts comme un reflet d’acier. Sinueuse, fécondatrice, ensoleillée, La rivière s’écoule entre les peupliers. Telle une vision neigeuse et apurée, Sur le fond d’ardente splendeur du grand ciel cru, Le bleu pâle moiré de blanc des Pyrénées Découpe le profil de leurs grands pics aigus. Semblables À des voix pieuses et menues, On entend par instant des angélus lointains. Tels des cantiques purs limpides et sereins, Et que murmureraient des lèvres ingénues. Et l’océan des coteaux verts illuminés Semblent frémir dans leur orgueil de vie féconde Au soleil
Semblent frémir dans leur orgueil de vie féconde Au soleil de midi, et les sons fondents Sur le fond d’émail ruisselant du ciel d'été III. SOIR Le ciel crépusculaire est rosâtre et vert pâle. Dans la plaine, des brouillards lilas et légers S’êpandent en nappe lente au-dessus des prés; Et les crissements monotones des cigales Mélancoliquement sortent des peupliers ; Et, se mêlant aux brumes tièdes qui s'étalent, Des frissons doux des prés une senteur s’exhale, Chaude, entêtante, le parfum des foins coupés. Sur la route, on entend des cahots de charrette Et le refrain sonore du bouvier gascon. Mais
de charrette Et le refrain sonore du bouvier gascon. Mais soudain, tout se tait, les bruits lointains s’arrêtent ; Seules les cigales continuent leur chanson Dolente sérénade à la lune lactée, Dans le soir doux qui pleure en larmes de rosée. Un jour, je ne sais pas, quand je ne serai plus, Ou bien quand tu m’auras oublié, quelque chose Restera dans ton cœur très volage, sans cause, Et tu t'en souviendras parfois, à ton insu. Dans le passé, parmi tant de serments point crus, Quand ton âme s’emplira de pensées moroses, Cela sera pour toi comme un parfum de
pensées moroses, Cela sera pour toi comme un parfum de roses. Et tu oublieras la douleur d’avoir vécu. Et ce sera comme une lumière qui tremble, Pâle et lointaine dans le soir, ce souvenir. Songeant à ce passé, tu auras un soupir, Et tu éprouveras quelque chose, il me semble, De meilleur que l’amour qui, lui, peut s’abolir, Cette douceur d’avoir pleuré tous deux ensemble. André LAVEDAN. Droits de reproduction réservés. CHRONIQUE L’ESPRIT au Quartier Latin L’esprit est de mode au quartier Latin. Moins délicat que dans les salons, moins persifleur qu’au cercle, il y prend, en revanche, un air
persifleur qu’au cercle, il y prend, en revanche, un air familier, une manière joviale et bon enfant. Il est là chez lui, dans son domaine, naturel et débraillé, spontané et gouailleur. La blague, la grosse blague qui fume, éclate, énorme, comme un accès de fou rire, est sa forme la plus ordinaire et la plus drôle. On l’appelle, d’ailleurs, un bateau, et ce bateau, savamment monté par d’ingénieux pilotes, va rarement à la dérive. Il y eut des bateaux célèbres au Quartier. L’un d’eux fut ourdi au moment d’une élection célèbre à l’Académie française contre un brave homme qui avait
célèbre à l’Académie française contre un brave homme qui avait le double tort d’être l’homonyme du nouvel immortel et de ne pas aimer les honneurs. Un beau matin, notre homme reçut une lettre qui le félicitait pour son élection et lui souhaitait l’immortalité. Erreur, sans doute, et il renvoya à son véritable destinataire. Mais voilà que d’autres lettres suivirent, puis des cartes de visite, puis encore des lettres, des pièces de vers et des bouquets. Notre homme renvoyait, renvoyait sans cesse et s’excusait. A la fin, une délégation se présenta, et un étudiant en habit lui fit un discours. Il
et un étudiant en habit lui fit un discours. Il s’efforça bien de protester ; mais on clama très haut sa modestie, et comme, en dernier lieu, la bonne répondait à la place de notre pseudo-immortel ahuri, on lui déclara net qu’on n’oublierait jamais cette boutade charmante : un nouvel académicien qui charge sa cuisinière de faire ses discours. Savez-vous que M. Maurice Barrès, psychologue délicat, fut l’auteur d’une blague fameuse, M. Maurice Barrès qui, cependant, n’en sut jamais rien ? Un musicien, qui se piquait de connaître l’art difficile de mener les hommes, reçut un jour, en pleine période
de mener les hommes, reçut un jour, en pleine période électorale, une carte où l’éminent homme de lettres, politique à ses heures, le priait d’être son candidat au quartier Latin. Quelques instants après, un jeune homme, le secrétaire de Maurice Barrès, venait le prendre et l’amenait dans une salle de réunion où il trouvait tout un comité, des auditeurs et même des adversaires. Les réunions se succédèrent ; après chacune d’elles, le musicien-candidat était invariablement appelé au téléphone, écoutait respectueusement le Maître, lui répondait par quelques dithyrambes enflammées où il citait, par ordre, le Jardin de Bérénice. La veille du
citait, par ordre, le Jardin de Bérénice. La veille du scrutin, l’entretien se prolongea. Plus confiant, le musicien conta ses rancœurs, ses espoirs ; se hasarda à solliciter une faveur : aller à la campagne. Aller à la campagne ? Oui, aller à la campagne, voir ce fameux jardin dont on lui parlait si souvent, et que M. Barrès avait si bien cultivé. — Comment, monsieur ! Vous savez ! Vous savez qu’en réalité je suis jardinier ? Vous en savez trop, monsieur, pour être un député. Et il coupa net la communication à la barbe du musicien qui ne
net la communication à la barbe du musicien qui ne savait plus, vraiment, comment se conduire. Il y a, au quartier Latin, une association célèbre, ancien vestige de l’époque de Mürger, gardienne de toutes les traditions pittoresques : Le Fumoir donne parfois de désopilantes séances. Devant de pseudo-professeurs aux oripeaux bizarres, des bizuths y passent d’ahurissants examens et y reçoivent le titre pompeux d’escargot paralytique. Nos camarades s’amusent beaucoup, au Quartier, avec un esprit un peu gros, peut-être ! Qui, d’ailleurs, saurait leur en vouloir ? Qui ? Pas même M. Barrès — le vrai — j’en suis certain. De