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Et cela, pour trois raisons. D'abord, dans ce duel au sonnet, j'eusse été certainement vaincu. Puis l'assemblée n'aurait pas entendu l'éloquent discours que vous venez de prononcer. Enfin, je serais privé du plaisir de parler de ce que tous les deux nous aimons le plus au monde, c'est-à-dire de la poésie, et de ce que nous regrettons chaque jour davantage, c'est-à-dire de notre jeunesse. Il y a une trentaine d'années, un groupe de poètes, dont vous faisiez partie, se donnait rendez-vous, tous les samedis soirs, chez un de leurs aînés qu'ils admiraient entre tous. Victor Hugo étant encore en exil,
qu'ils admiraient entre tous. Victor Hugo étant encore en exil, ils allaient chez celui qui représentait le plus hautement la poésie, devançant ainsi, d'instinct, le jugement de l'Académie française, car elle devait, par la suite, donner la place de l'auteur de la Légende des Siècles à l'auteur des Poèmes barbares. De même qu'un pieux musulman de Tunis ou de Sfax, à qui des raisons majeures interdisent le voyage de la Mecque, va souvent faire ses dévotions à Kairouan, la ville sainte la plus proche, de même, Guernesey étant trop loin, ces fervents de l'art accomplissaient du moins un pèlerinage périodique
ces fervents de l'art accomplissaient du moins un pèlerinage périodique au logis hospitalier de M. Leconte de Lisle. Au début de votre discours, vous avez évoqué sa mémoire, et vous avez eu raison. En attendant que son œuvre et sa vie soient louées ici-même avec ampleur, la place de disciple favori, d'ami tendre et dévoué, que vous avez toujours occupé auprès de lui, vous donnait le droit de le rappeler dès aujourd'hui à nos souvenirs; et vos paroles discrètement émues ont trouvé, n'en doutez pas, un écho dans nos cœurs qui gardent le deuil du noble poète. Ces soirées chez
qui gardent le deuil du noble poète. Ces soirées chez M. Leconte de Lisle sont comptées, pour tous ceux qui s'en étaient fait alors une chère habitude, parmi les plus belles heures de leur jeunesse. Assisté de sa gracieuse femme, notablement plus jeune que lui, et qu'il traitait avec une paternelle et touchante douceur, le maître, alors dans toute la force de l'âge, accueillait cordialement ses amis, et son sourire, ironique en d'autres occasions, se faisait bienveillant pour eux. En lui, tout était imposant, son visage olympien, sa vie étroite, sévère et si dignement acceptée, tout, jusqu'à cette demi-obscurité dans
sévère et si dignement acceptée, tout, jusqu'à cette demi-obscurité dans laquelle le laissait un public trop frivole. L'honneur de réparer cette injustice et de mettre Leconte de Lisle au rang qu'il méritait d'occuper, c'est-à-dire au premier rang, était réservé à notre Compagnie. Mais de cette coupable indifférence de l'opinion, il était dès lors vengé par le respect et l'affection de ses jeunes admirateurs, parmi lesquels vous étiez l'un des plus ardents. Aujourd'hui, sous les cheveux gris, vous gardez et ils gardent tous la joie de penser que l'enthousiasme de leurs vingt ans ne se trompait pas et qu'il a consolé,
vingt ans ne se trompait pas et qu'il a consolé, en des heures amères, le talent méconnu. Les membres de ce petit cénacle sont de vieux fidèles à la poésie. La plupart occupent aujourd'hui, dans le monde littéraire, une place distinguée, et j'en compte jusqu'à trois sous cette coupole. Je vois d'abord et je salue, assis auprès de vous, le poète au cœur si tendre, à l'enthousiasme pure et si haut qui est, lui aussi, un maître du sonnet et qui a fixé, en des vers impréissables, l'idéal de justice et de bonheur qu'il rêve pour l'humanité; et le hasard,
et de bonheur qu'il rêve pour l'humanité; et le hasard, qui n'a pas toujours de si bons caprices, m'a choisi pour vous accueillir. Ainsi trois Parnassiens, — puisqu'on s'obstine à nous désigner ainsi, — trois Parnassiens sont devenus académiciens — pour le plus grand triomphe de la rime riche. Je voudrais essayer de fixer quelques traits de votre physionomie d'alors. Vous me pardonnez cette fantaisie; car la mélancolie, n'est pas sans douceur qu'on éprouve à revoir un vieux portrait de soi-même, du temps qu'on avait vingt ans. Je m'empresse d'ajouter que vous ressemblez toujours à ce portrait, et que, par
que vous ressemblez toujours à ce portrait, et que, par un heureux privilège de votre caractère et de votre tempérament, vous êtes resté jeune. Le mot sympathie est insuffisant pour exprimer le sentiment que vous inspiriez à vos camarades; vous exerciez sur eux une véritable séduction. Bon, franc, généreux, vous aviez cette loyauté du regard, cette cordiale chaleur de la poignée de main qui gagnent d'abord tous les cœurs. Chez vous, l'enthousiasme et la gaieté s'épanouissaient avec une exubérance pour ainsi dire tropicale. Vous aviez ce charme férique que votre entrain fougueux, votre humeur intarissable gardaient toujours le ton de
entrain fougueux, votre humeur intarissable gardaient toujours le ton de la meilleure compagnie, et que en vous s'alliaient le plus naturellement du monde, un gentilhomme accompli et un bon garçon. Les poètes, vos amis, n'ignoraient pas que vous étiez issu de la meilleure noblesse d'Espagne, que vous sortiez d'une antique souche dont une branche avait pris racine et fleuri dans le sol brûlant de l'Île de Cuba. Ils le savaient et ils vous aimaient avec cette nuance qu'ils étaient fiers de vous. Non pas, certes, par mesquine vanité. Mais ces néo-romantiques éprouvaient un plaisir extrême à prononcer votre nom exotique
néo-romantiques éprouvaient un plaisir extrême à prononcer votre nom exotique et sonore, qui aurait fait si bonne figure dans les tirades blasonnées de Ruy Blas et d'Hamlet ; et tous, ayant une origine plus humble et moins pittoresque, se réjouissaient qu'un des leurs comptât parmi eux des ancêtres des conquérants du Nouveau Monde et des grands Inquisiteurs. Cependant, il n'y avait pas seulement dans votre personne et dans votre esprit la noblesse de l'hidalgo et la grâce du créole ; et il était facile de reconnaître que des liens intimes et profonds, vous apparteniez au cher pays qui, en vous
et profonds, vous apparteniez au cher pays qui, en vous adoptant, vient d'ajouter à sa parure. Vous y étiez venu dès l'infance avec votre digne mère, elle-même française par le sang, avec l'admirable femme qui vous a tanto aimé et pour qui vous fûtes un fils si pieux et si tendre. C'est aux portes de Paris, à Fontainebleau, chez de bons et savants prêtres, que vous aviez fait de fortes humanités. Vous êtes sorti enfin de notre école des Chartes, et vous aviez soulevé cette seconde poussière de documents, d'où s'évoque et ressuscite le spectacle du passé. Là, certainement, vous
s'évoque et ressuscite le spectacle du passé. Là, certainement, vous avez contracté ce besoin d'exactitude, ce respect de la vérité, qui font que le poète est, chez vous, doublé d'un historien. Mais ce qui, plus que tout le reste et dès vos débuts, prouvait que vous étiez français, sinon par la naissance, du moins par votre nature même, c'était une qualité qui, nous pouvons le dire, est essentiellement nationale, c'était le goût. Il est assez rare chez les jeunes écrivains. Leur imagination ardente, leur généreuse admiration des maîtres dont ils imitent d'abord les défauts, leur désir très légitime de découvrir
imitent d'abord les défauts, leur désir très légitime de découvrir du neuf et de l'original, les exposent à tomber dans la manière et dans l'outrance. Mieux et plus tôt que quiconque, vous avez évité cet écueil, et dès vos premiers essais, votre goût se révéla infaillible et exquis. Il se manifestait du reste dans tous vos actes, dans votre conversation dont la verve charmante ne se dissipait pas en vains paradoxes, jusqu'à la libre, mais toujours correcte élégance de votre personne. Vous eûtes vraiment, Monsieur, une admirable jeunesse ; car vous ne viviez que pour l'art et pour la beauté.
vous ne viviez que pour l'art et pour la beauté. Quand vous lisiez une page, quand vous étiez en présence d'une statue ou d'un tableau, quand vous touchiez seulement l'ivoire ou le bronze d'un bibelot de prix, l'émotion de votre voix, l'épanouissement voluptueux de votre regard, la crispation caressante de vos doigts, tout trahissait en vous le plus délicat et le plus passionné des amateurs. J'ai dit le mot, mais il n'a, dans ma pensée, soyez-en convaincu, rien que de flatteur pour vous. D'ailleurs un dérivé du mot "amour" saurait-il jamais être pris, en mauvaise part ? Que je le
jamais être pris, en mauvaise part ? Que je le conçois le poète amateur — quand il a du talent, bien entendu — m'apparaît comme le plus pur des poètes. Le culte de son art est chez lui tout à fait désintéressé. Il écrit pour lui seul, pour sa propre joie, et ne montre ses vers qu'à un cercle restreint de connaissance et d'amis. Ne songeant point à publier, il ne s'inquiète pas du succès, ce qui est incapable de la moindre concession à la mode et au public. Sans nulle ambition, même celle de la gloire, il ignore l'envie,
nulle ambition, même celle de la gloire, il ignore l'envie, le plus hideux des vices littéraires. Il n'a, par conséquent, aucun des travers et des ridicules du professionnel, et il est précisément le contraire de ce qu'on appelait jadis un auteur féodal. Il attend l'inspiration, ne rime jamais malgré Minerve. Tout ce qu'on pourrait lui reprocher ; c'est d'être un peu paresseux. Mais cette paresse même est féconde ; elle favorise l'exception normale de la pensée et laisse à la forme le temps de se cristalliser autour d'elle. C'est avec lenteur qu'on taille les diamants. Sans doute, il y a
lenteur qu'on taille les diamants. Sans doute, il y a le précepte cher à Victor Hugo : Nulla dies sine carina, et l'on nous a conté que lord Byron composait cinquante vers tous les matins, en se faisant la barbe. Ce sont là des disciplines de travail bonnes seulement pour les hommes de génie. Le poète amateur ou, si le mot vous déplaît, le poète exclusivement artiste adopte une toute autre méthode. Il n'est pas pressé. Le mot et la pensée tombent de sa plume lentement, difficilement, comme d'un compte-gouttes, mais c'est le mot juste et rare, c'est la pensée
mais c'est le mot juste et rare, c'est la pensée précieuse et essentielle. Les courts poèmes où il condense beaucoup de poésie sont pareils à ces étroits flacons d'Orient, pleins d'un parfum si puissant qu'il embauche à travers le cristal. Alceste a raison. Le temps ne fait rien à l'affaire. Qu'importe que la plaque de cuivre traîne pendant des mois sur l'établi, pourvu que l'artiste reprenne de temps en temps son pinceau et sa lampe et fixe dans l'émail des images d'un magnifique et durable éclat. C'est un merveilleux don chez un poète que l'abondance, mais le seul but de
chez un poète que l'abondance, mais le seul but de l'art, c'est la perfection. À toutes les pages de votre unique livre de vers, Monsieur, vous l'avez atteinte. La qualité d'un voyageur pas plus que celle d'un académicien, ne se mesure au poids de son bagage. Il ne semblait jamais trop mince, s'il faut en croire la légende, à nos prédécesseurs de l'autre siècle, pour peu que le candidat fût bien en cour et eût le cordon bleu ; et le marquis de Saint-Aulaire fut des nôtres, dit-on, pour un quatrain, d'ailleurs charmant, mais dont je ne me charge pas
quatrain, d'ailleurs charmant, mais dont je ne me charge pas d'expliquer, de vantades dames, le galant sous-entendu. Heureux temps, où l'on pouvait devenir fameux pour une épigramme ou pour un madrigal ! Vous le fûtes presque, Monsieur, à notre époque plus exigeante, dès vos premiers sonnets. C'est une chose remarquable que vous ne songiez même pas alors à les publier. A peine en aviez-vous donné quelques-uns à des revues rédigées par des jeunes gens, feuilles printanières que fait vite chavirer un automne prématuré. Mais entre amis vous lisiez volontiers vos vers. C'était assez pour qu'ils se répandissent. Ceux qui les
vers. C'était assez pour qu'ils se répandissent. Ceux qui les avaient lus ou entendus les gardaient dans leur mémoire, les faisaient connaître autour d'eux, les mettaient en circulation. Vous eûtes longtemps, ceci de commun avec les aèdes primitifs, que vos poésies n'étaient célèbres que par la transmission orale. Combien de fois ne m'est-il pas arrivé, à moi qui vous parle, de demander à un poète dont je faisais rencontre : « Connaissez-vous le dernier sonnet de Heredia ? » Et quand il me répondait non, de le lui dire, de le lui répéter, avec le plaisir du collectionneur qui montre
le lui répéter, avec le plaisir du collectionneur qui montre et fait admirer sa récente trouvaille. Les lettrés ont connu vos vers avant qu'ils fussent imprimés, et vous ne les aviez pas encore réunis en volume que déjà la presse s'en préoccupait, jugé et admirait votre œuvre éparse. Selon l'expression d'un critique d'infiniment d'esprit, qui, dès lors, vous consacra lui-même "quelques-unes de ses pages les plus délicates", vous avez été, pendant de longues années, à la fois célèbre et inédit. C'était une fortune extraordinaire, mais non pas sans danger. Sans rappeler l'histoire du bon homme Châpelin, dont très probablement nous
rappeler l'histoire du bon homme Châpelin, dont très probablement nous n'avons pas les œuvres ni l'un ni l'autre, la publication d'un livre très annoncé, très loué d'avance, offre toujours un certain péril. Sans doute, vous étiez tout à fait innocent du bruit soulevé autour de votre œuvre, et la seule beauté des fragments connus en était cause. Vous n'en étiez pas inquiet. De plus : cette forme du son net, que vous aviez adoptée presque exclusivement, vous inspirait un autre souci. Tant de sonnets à la fois ! Vous redoutiez le reproche de monotonie. Ces scrupules, je le crois bien,
le reproche de monotonie. Ces scrupules, je le crois bien, vous ont longtemps empêché d'écrire l'imprimé sur votre manuscrit. Mais vos craintes étaient chimériques. Les médailles que vous frappez ne sont semblables que par le diamètre et le titre du métal. Avec une maîtrise puissante et subtile, vous savez en varier les ornements et les effigies. Quand vous avez mis sous les yeux de tous ce trésor poétique, on a bien constaté que les pièces étaient du même prix et d'un or aussi pur, mais encore qu'il n'y en avait pas deux pareilles et que chacune était un parfait objet
pas deux pareilles et que chacune était un parfait objet d'art. Le succès de vos Trophées fut, comme le titre, triomphal. Non, ce n'était pas trop de trente ans pour produire ce livre splendide comme un vitrail. Car non seulement chacun de vos sonnets, par la conception héroïque, par la richesse et l'éclat des vers, par la magnificence du verbe, par le choix exquis des rimes, par la musique des moindres syllabes, non seulement, je le répète, chacun de vos sonnets est un chef-d'œuvre, mais leur ensemble présente une composition qui, pour n'avoir pas été cherchée, n'en est pas moins
qui, pour n'avoir pas été cherchée, n'en est pas moins harmonieuse. Vos Trophées, c'est une sorte de Légende des siècles en sonnets. Ce voyage à travers les âges que Victor Hugo fit à vol d'aigle, vous l'accomplissez à votre tour avec les courtes haltes d'un oiseau migrateur. Vous ne peignez pas à fresque ; mais, en vos cadres étroits, vous ressuscitez toute la beauté d'une mythologie abolie, toute l'âme d'un siècle mort, tout le pittoresque d'une civilisation disparue. Après la Grèce et la Sicile, voici Rome, voici les Barbares, le Moyen-Âge, la Renaissance. Le cycle est complet ; vous avez
Moyen-Âge, la Renaissance. Le cycle est complet ; vous avez fait le tour de l'histoire. J'aimerais ici à feuilleter votre livre et à en relire quelques pages, à refaire avec vous cette course poétique dans le passé, à admirer les exploits d'Hercule, à bondir derrière la chasse d'Artémis, à suivre au ciel le vol silencieux du cheval ailé emportant à travers les astres le groupe des amants héroïques, Persée et Andromède. Pénétrant dans l'intimité du monde antique, nous ferions ensemble, sur la tombe d'une sauterelle, Une libation de gouttes de rosée, et nous sculpterions un jeune Loup au dieu des
rosée, et nous sculpterions un jeune Loup au dieu des jardins. Je vous suivrais à Rome, et jusqu'à la gare de Cléopâtre, où vous me montreriez, reflété dans les yeux de la reine d'Égypte, tout le désastre d'Actium. Puis vous déchiftriez pour moi les caractères effacés d'inscriptions deux fois séculaires. Franchissant les siècles, vous me mèneriez ensuite à Florence, et, devant l'étal d'un orfèvre du Ponte Vecchio, nous choisirions une aiguière ou un stylet. Enfin, embarqués sur la caravelle de votre aïeul le Conquistador, nous regarderions monter dans les espaces mystérieux du ciel occidental la fleur nouvelle des étoiles. Du
mystérieux du ciel occidental la fleur nouvelle des étoiles. Du fond de l'océan des étoiles nouvelles. Il est ressuscité, l'antique adolescent ! Et le Ciel tout en fleur semble une immense rose Qu'un Adonis céleste a teinté de son sang. Après l'évocation de ce beau mythe, je rencontre, toujours sans choisir, cette épitaphe, où est exprimée délicieusement la tristesse de l'âme antique devant les ténèbres de la mort. LA JEUNE MORT Qui que tu sois, Vivant, passe vite parmi L'herbe du tertre où gît ma cendre inconsolée, Ne foule point les fleurs de l'humble mausolée D'où j'écoute ramper le lierre
les fleurs de l'humble mausolée D'où j'écoute ramper le lierre et la fourmi. Tu t'arrêtes ? Un chant de colombe a gémi. Non ! qu'elle ne soit pas sur ma tombe imposée ! Si tu veux, m'être cher, donne-lui la volée; La vie est si douce, ah ! laisse-la vivre ! Le sais-tu ? Nous le mein, le myrte, erguant dan le ciel, Epouse et vierge, au seuil nuptial tu es morte, Si proche et déjà loin de celui que j'aimais, Mes yeux se sont fermés à la lumière heureuse, Et maintenant j'habite, hélas ! et pour jamais, L'inexorable Erebus
Et maintenant j'habite, hélas ! et pour jamais, L'inexorable Erebus et la Nuit Ténébreuse. Il est moins à plaindre, l'orfèvre florentin dont le voluptueux génie jadis compromit le salut éternel. Car il peut, sur le tard, expier ses beaux péchés par une œuvre pie. LE VIEIL ORFÈVRÈ Mieux qu'aucun maître inscrit au livre de mal, Qu'il ait nom Ruiz, Arpège, Ximeniz, Becerril, J'ai serti le rubis, la perle et le béryl, Tordu l'anse d'un vase et martelé sa frise, Dans l'argent, sur l'émail où la paillotte s'irise, J'ai peint et j'ai sculpté, mettant l'âme en pej. Au lieu de Christ
j'ai sculpté, mettant l'âme en pej. Au lieu de Christ en croix et du saint sur le gril, Ô honte ! Bacchus ivre ou Danaé surprise, J'ai de plus d'un estoc damasquiné le fer, Et, pour le vain orgueil de ces œuvres d'Enfer, Aventuré ma part de l'éternelle Vie. Aussi, voyant mon âge incliner vers le soir, Je veux, ainsi que fit Fray Juan de Ségovie, Mourir en ciselant dans l'or un ostensorce. Mais je dois me borner. Et puis, en considérant l'auditoire d'élite qui nous entoure, je me rappelle que les beaux vers que je viens de relire enchantent
que les beaux vers que je viens de relire enchantent certainement dans tous les souvenirs. Si j'avais tout à l'heure, bronché sur une seule rime, on me l'eût immédiatement soufflée. Je constate ici ce privilège du sonnet. On le sait par cœur. Deux quatrains suivis de deux tercets, cela se grave facilement dans toutes les mémoires. J'irai plus loin que le vieux Despréaux. Même avec une petite tache ou deux, un sonnet vaut beaucoup mieux et beaucoup plus qu'un long poème; du moins au point de vue du succès et de la durée. L'ennui, gardien sévère, veille au seuil de
de la durée. L'ennui, gardien sévère, veille au seuil de la postérité, tandis que tous les lettrés peuvent réciter le fameux sonnet de Desbarreaux, qui commence par ce vers : Grand Dieu, tes jugements sont remplis d'équité. Ils sont rares ceux qui connaissent le seul titre de la Mérèviede ou de la Polyandrie de Lemercier. Mais aucun de nous n'a oublié la jolie plainte de son contemporain Arvers. Sans doute, nous ne sommes plus au siècle de Bonnard et de Voiture, où deux sonnets divisaient la ville et la cour, où la maison de Conti était rosette, et l'hôtel de
où la maison de Conti était rosette, et l'hôtel de Longueville uranien. Nous ne nous passionnons plus à ce point pour des sonnets. Pourtant, sans parler des vôtres, il en est, à notre époque prosaïque, qui sont allés très vite et très loin sur le chemin de la renommée. Au collège, on m'a donné comme ma tâche de vers latins — car nous sommes du Soulavy, dont le livre venait de paraître à peine; et comme j'étais fort malhabile à piller le Grec, j'ai failli alors prendre très injustement en grippe ce sonnetteriste accompli. Je vénère, nous vénères tous comme
grippe ce sonnetteriste accompli. Je vénère, nous vénères tous comme de grands ancêtres les hommes de la Pléiade. Cependant, — disons-le tout bas, — nous reculons parfois devant leurs œuvres in-quarto. Mais tout amoureux aux tempes grises est pénétré d'une émotion profonde, en se répétant le délicieux sonnet de Ronsard vieillissant, à sa jeune amie. Gloire poétique, fortune de mer ! Combien de livres de haut bord, de poèmes à trois ponts, firent piteusement naufrage ! Souvent, une seule chaloupe se sauve, épave et témoin du drôleux. C'est la pièce courte, le sonnet : Vous en avez armé toute une
courte, le sonnet : Vous en avez armé toute une escadrille, et, à la façon dont elle tient la mer, elle est sur la bonne route pour aborder aux lointains rivages de la postérité. Vos compagnons de jeunesse auront-ils le même bonheur ? Rien n'est plus dangereux que de faire le prophète, et je ne sais quel jugement porteront les critiques du XXe siècle sur le groupe des poètes qui publièrent leurs premiers vers, en 1866, dans le recueil intitulé le Parnasse contemporain. Tout ce qu'on peut prévoir, hélas ! avec la certitude de ne pas se tromper, c'est que,
avec la certitude de ne pas se tromper, c'est que, pour ceux-là comme pour tous, la postérité sera sévère. Rien n'est plus mélancolique qu'un regard en arrière jeté sur la littérature. Partout des ruines, et celles qui datent d'hier ne sont pas toujours les moins écroulées. On peut espérer cependant qu'il restera quelques vestiges du monument poétique qu'érigèrent les Parnassiens. Ils arrivaient tard, au décilin d'un siècle où le génie français avait certainement donné sa plus belle et sa plus opulente moisson de lyrisme. était-il possible, à ces ouvriers de la dernière heure, d'aller plus loin dans l'idéal que Lamartine,
la dernière heure, d'aller plus loin dans l'idéal que Lamartine, dans l'imaginaire que Victor Hugo, dans la passion qu'Alfred de Musset ? Non certes. Mais le génie n'a pas toujours le temps ni la patience de concentrer son effort et de le diriger vers la perfection absolue. Et Lamartine est souvent bien vague, Hugo bien obscur, Musset bien négligé. Les poètes des générations suivantes, Gautier, Banville, Baudelaire, Leconte de Lisle, et, après eux, les Parnassiens, leurs disciples désespérés d'atteindre jusqu'aux cieux quelquefois voilés de brumes, se sont arrêtés à mi-chemin, dans une région moins sublime sans doute, mais toujours baignée
dans une région moins sublime sans doute, mais toujours baignée de clarté. Leur œuvre, exécutée en plein jour, fut pure et précise. Gardant une admiration enthousiaste pour les grands initiateurs de la poésie moderne, mais n'ayant pas leur magnifique impétuosité, ils s'efforcèrent du moins de n'exprimer que l'essentiel de leur pensée en des vers aussi parfaits que possible. Ils acceptèrent dans toute leur sévérité les lois du style et de la métrique, vouèrent à la forme un culte attentif et constant. C'est ce qui les distingue, et ce qui les honore. L'excellence d'une discipline intellectuelle qui a produit "Emaux et
honore. L'excellence d'une discipline intellectuelle qui a produit "Emaux et Camées", les "Poèmes antiques" et tant de pages des "Cariatides" et des "Feuilles du mal", n'a depuis longtemps plus besoin d'être démontrée. Les Parnassiens l'adoptèrent ; et, tout d'abord, la critique leur en fit un crime. Elle leur enjoignit durement d'avoir du génie, — ordre plus facile à donner qu'à suivre ; et, avec cette bonne foi qui s'étonne de ne pas voir des prunes sur les cerisiers, elle blâma ces irréprochables artistes de n'être pas des improvisateurs désordonnés. Elle ne leur épargna pas non plus ses ironies, leur infligea,