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se fait, et sur ces flots rapides où tout va s'engouffrer, surnage toujours ce qui en vaut la peine. De ce dernier Salon, dont on a médité plus que d'aucun de ses devanciers, que restera-t-il ? Dans la mémoire du grand public peut-être, le bruit qui s'est produit autour de quelques toiles dont la dimension et la notoriété se disputaient les suffrages sans réussir à les fixer. Et dans le musée intime des gens de goût, quelques scènes bien rendues, quelques horizons entrevus, quelques émotions éprouvées par l'artiste et qu'il aura su faire partager. L'art français n'est point si près
aura su faire partager. L'art français n'est point si près de déchoir que le prétendent ses détracteurs. Si la peinture ni la sculpture n'ont obtenu cette année de prix d'honneur ; s'il manquait de ces œuvres nouvelles, saisissantes, accomplies, qui appellent à grande voix un pareil témoignage, en revanche l'amateur consciencieux et bienveillant (la bienveillance est aussi une des conditions du bien voir) qui s'en allait sans problème de pessimisme faire et refaire son tour de salles, n'en trouvait pas moins largement à glaner. Misères, si l'on veut, mais « misère de grand seigneur. » Il faut de tout pour
misère de grand seigneur. » Il faut de tout pour faire un monde... et un salon. Il y avait dans celui-ci assez de bonne peinture, assez de médiocre et de méchante même, pour satisfaire ceux qui cherchent dans ce bazar annuel non l'état désirable, mais l'état réel de la production artistique chez nous. Que dire qui n'ait été mieux dit sur ces quelques œuvres considérables qui s'imposaient les premières au regard ? Le Bois sacré, cher aux arts et aux muses, de Puvis de Chavannes, couvrait tout un arpent de mur et mettait un peu trop à l'aise ces figures
mur et mettait un peu trop à l'aise ces figures poétiques de moins en moins correctes que le grand artiste se contente d'évoquer. Etant admis l'incomplet de la nature humaine, n'exigeons pas tout de ceux qui nous offrent quelque chose et souffrons patiemment les lacunes inséparables des grandes qualités. Que ne passe-t-on pas au magicien qui vous transporte comme par enchantement des fièvres, des combats, des incertitudes, des mélancolies de l'existence réelle, dans cet Eden ou plutôt cet Elysée où l'on se nourrit de méditation et d'ambroisie, où les genêts d'or croissent sous la main, où pas un souffle ne
d'or croissent sous la main, où pas un souffle ne ride la surface de l'eau qui reflète tout à son aise le ciel empourpré. Ces muses, puisqu'il faut les appeler par leur nom, n'ont pas une ride au front ; placides créatures, semblables aux idées de Platon, revêtues de dignité et de nonchaloir, elles ne connaissent aucun de ces battements de cœur que précipitent chez les humains la crainte, la pitié, l'amour, la joie même, tous ces ouragans intérieurs. Il est vrai qu'Apollon n'est pas là, et qu'on ne voit à sa place sur la vaste toile que quelques jeunes
à sa place sur la vaste toile que quelques jeunes garçons de longtemps encore imberbes qui s'amusent à casser et à tresser des branches de lauriers. Qu'un dieu, le majestueux Jupiter, qui ne craignait pas les aventures ; que Bacchus, le boute-en-train, ou même un simple mortel, poussé par la curiosité, vînt à paraître — quel changement soudain ! quelle soudaine irruption de compétitions ! quels feux entrecroisés de regards. Comme ces draperies, négligemment flottantes, se noueraient ou se dénoueraient pour mieux servir de parure, — comme la préoccupation du spectateur ferait fuir la sérénité olympienne d'un vol autrement rapide
spectateur ferait fuir la sérénité olympienne d'un vol autrement rapide que celui des deux génies qui planent sur ce vallon. Puvis de Chavannes, qui est un philosophe et un devin non moins qu'un artiste, sait tout cela, et voilà pourquoi — je n'ai pas la prétention de vous l'apprendre — il ne peint que des femmes entre elles, si toutefois ses personnages ont un sexe. Bouguereau, moins exclusif, ne sépare point les faunes des nymphes, L'Enfance de Bacchus nous les montre savamment et joyeusement mêlés. On découperait plusieurs jolis groupes dans cette très vive scène. Mais n'y manque-t-il pas un
dans cette très vive scène. Mais n'y manque-t-il pas un peu d'unité ? Cette lumière diffuse, trop blanchâtre pour le ciel des dieux grecs, ne sait pas se concentrer sur quelque objet central, et pour vouloir tout éclairer et tout dire, le peintre reste et nous laisse confus. À l'inverse, Gromon, dont la palette ne connaît guère que l'ocre et le bitume, manie la lumière et tire grand parti du clair-obscur. Il semble s'être voué à l'énorme, au gigantesque et essayer à son tour une légende des siècles. Après sa Caravane de Caïn, qui illustra le Salon de 1880, il
Caravane de Caïn, qui illustra le Salon de 1880, il reconstruit aujourd'hui l'Âge de pierre et fait apparaître : nos yeux épouvantés non pas les ombres, mais les trop puissantes et massives réalités de nos ancêtres d'il y a quelques dizaines de siècles. Dieux ! quel groupe horrible ! quels hommes antédiluviens, aussi velus, aussi farouches que les bêtes fauves qu'ils rapportent de leur chasse et jettent au pied du père et patriarche. Celui-ci, solennel avec sa longue barbe, seul assis au centre du tableau sur le rebord d'un antre qui sert d'habitation, se prend au grand sérieux et il
qui sert d'habitation, se prend au grand sérieux et il ne faudrait pas que personne vînt à lui contester le droit de porter le premier sur l'ursus monstrueux l'instrument dépeceur, le couteau de silex qu'il aiguise gravement. Un groupe de femmes et d'enfants, à peine vêtus de quelques peaux, complète cette scène, primitive. Comme en rentrant chez soi, on salue avec affection les moindres dons que la civilisation de siècles en siècles a apportés à l'humanité : ce linge, encore inconnu du moyen-âge et qui nous a valu la propreté ; ces vitres, qui laissent passer la lumière et écartent
; ces vitres, qui laissent passer la lumière et écartent les intempéries ; ces vêtements, ces couches, ces meubles, tout ce qui a élevé la dignité de la vie, le standard of life ainsi que disent les Anglais. Comme on salue volontiers les casseroles reluisantes et le complaisant fourneau qui ont remplacé l'auge à peine creusée et le feu de broussailles où ces hommes d'un autre âge déchiraient et apprêtaient leur sanglante nourriture. Le dernier de nos ouvriers et de nos manoeuvres est un grand monarque auprès du chef de tribu d'alors. L'humanité s'éloigne de plus en plus de la
tribu d'alors. L'humanité s'éloigne de plus en plus de la brute et n'y revient que lorsqu'elle se laisse dégrader par la passion. Certes, les persécuteurs des seizième et dix-septième siècles étaient aussi des bêtes féroces. Voyez plutôt le tableau où M. Leenhardt nous montre nos pauvres coreligionnaires attelés à la chaîne des galériens et dépouillés de leurs vêtements à Gronostay, en plein hiver, expirant sur le sol. Cette toile, moins éloquente que la page de Michelet qui l'a inspirée, manque de jour, d'effet, d'ensemble. Mais une figure retient l'attention et mérite de rester. Cette figure magnifique concentre tout l'héroïsme que
mérite de rester. Cette figure magnifique concentre tout l'héroïsme que les autres ont laissé choir dans le découragement et la neige. Les yeux fermement attachés au ciel, les bras rejetés en arrière, la poitrine soulevée et nue, ce vaillant huguenot, dans un élan de foi, semble prendre Dieu à témoin des souffrances de ses compagnons et s'offrir soi-même en sacrifice. Les sujets dits religieux sont toujours plus éloignés d'en produire l' impression. Ce ne sont pas quelques Calvaires bitumineux, ce n'est pas le Caïn de M. Martin, prématurément médaillé l'an dernier, et qui donne aujourd'hui la mesure de l'erreur commise;
dernier, et qui donne aujourd'hui la mesure de l'erreur commise; — ce n'est pas un St-Martin de Dalmatie, suivi de son ours converti;... — un Saint-François, si fort à la mode ces dernières années, et qui meurt les bras en croix;... — un Saint-Vincent, dont le corps convoité par une bande de loups, est protégé par des anges aux écharpes et aux yeux d'azur;... — l'assomption d'une Madeleine terriblement dépourvue de repentance;... — ce n'est pas davantage ce Mardochée, assez fièrement brossé par le pinceau coloriste de M. Paul Leroy, qui a attendu patiemment justice, comme son modèle, pour obtenir
qui a attendu patiemment justice, comme son modèle, pour obtenir tardivement le prix du Salon, décerné d'office par le ministère,... Ce n'est aucune de ces virtuosités de palette, qui pourrait en rien subjuguer la souveraine et libre devineresse qui s'appelle notre âme. Elle ne fait écho qu'à une voix de même ordre; on ne la trouble que si l'on est ému, on ne la subjugue que si l'on a été soi-même vaincu. Nous répéterons ici ce que nous disions l'an dernier : les objets du culte, la représentation des personnes sacrées et le surnaturel dont on les entourait ont perdu
sacrées et le surnaturel dont on les entourait ont perdu leur empire sur cette génération; il en faut prendre son parti. L'invisible n'est plus accueilli et compris que s'il se réverbère sur un visage humain. Deux ou trois toiles à peine nous ont procuré cette année cette pieuse jouissance. L'une était une grande figure de capucin du peintre Edouard Zier. Une cellule sans aucun accessoire, un fond sombre et brun, comme la capuche à longs plis, à peine un crucifix à la muraille. Tout le tableau était dans la tête et toute la tête dans le regard: le vrai regard
et toute la tête dans le regard: le vrai regard de la foi. C'était, si l'on ose ainsi dire, l'au-delà de la prière, cet état d'intense contemplation, ce tête-à-tête avec Dieu, où l'on arrive après avoir passé par l'humiliation, la confession des péchés, l'oraison, les requêtes, les intercessions, les prosternements, — où l'on se sent au seuil de l'infini, au bord des grands mystères, — et où l'on jette au-delà du voile « l'ancre ferme et assurée » et comme un pont sur le vide, cette certitude intime si chèrement acquise. Ceux qui ont vu mourir dans la foi et
acquise. Ceux qui ont vu mourir dans la foi et qui ont surpris dans l'œil qui va se fermer, ce dernier jet, ce dernier flamboiement de l'esprit qui s'élance dans le sein d'un Père céleste — ont pu retrouver dans l'admirable figure de ce capucin, ce suprême souvenir. L'autre était un petit tableau de Sautai, ce peintre qui ne nous laisse jamais insensible et dont nous nous étonnons que les œuvres ne soient pas plus souvent signalées. Dans un de ces intérieurs d'église monacale, dont seul il sait rendre la pénétrante crudité, deux religieuses sont en prière. L'une, ce doit
pénétrante crudité, deux religieuses sont en prière. L'une, ce doit être la supérieure, robuste matrone arrivée à l'âge où l'ambition s'accroît des satisfactions acquises et de celles convoitées encore, a cette figure de commandement à laquelle il ne ferait pas bon résister. Elle regarde fauteusement comme un propriétaire son domaine, et semble dire au Dieu qu'il représente et contient, non pas « je suis à toi », mais « tu es à moi, tu es ma chose, ma rente et mon capital. » A côté d'elle se tient debout une jeune sœur, à peine sortie du noviciat. Quelle austérité dans
jeune sœur, à peine sortie du noviciat. Quelle austérité dans cette belle et pure figure, dans ces yeux baissés quel recueillement profond, quelle douloureuse mais volontaire amertume dans le pli de cette lèvre ascétique, quel effort et quel abandon dans toute cette attitude, quelle crainte, quelle immolation dans tout cet être. Ah! si elle ouvrait la bouche, des cris et des pleurs s'en échapperaient, pauvre enfant; mais elle a appris à se taire, à comprimer son cœur et à s'offrir en vivant holocauste. L'antithèse si éloquemment exprimée par ces deux femmes, vous saisit. Il y a du vrai et du
femmes, vous saisit. Il y a du vrai et du contagieux dans toutes les piétés sincères, même celle du moyen âge. D'où vient que nos peintres usent si peu du sentiment le plus profond, sinon le plus passionné, et celui qui transfigure le visage, y met les plus délicates nuances et un reflet d'éternité. Au Louvre même, je l'y cherche en vain. Rembrandt est le seul, peut-être, qui en ait quelquefois utilisé les ressources et entrevu les beautés. Laissons de côté les catégories traditionnelles, peinture décorative, d'histoire, de genre, portraits, paysage, cette année, moins tranchées que jamais, et allons au
paysage, cette année, moins tranchées que jamais, et allons au hasard de nos pas où nous appelle le charme de la pensée ou de l'exécution. Voici Jules Breton, poète traduit par un peintre ; cette loi-ci encore il agrémente de quelques jolies strophes la scène qu'il représente. C'est le cortège des jeunes communiantes d'un village, dans leur toilette et leur voile de mousseline blanches, qui s'avancent, le cierge à la main, vers l'église dont on entrevoit le clocher à travers les arbres en fleurs du mois de mai. Une charmante enfant se détache de la longue file, et accompagnée de
enfant se détache de la longue file, et accompagnée de sa mère, remarquable type et veuve sans doute, va faire embrasser par la grand-mère et le vieux grand-père assis au seuil de leur chaumière et qui lui tendent les bras. Jules Breton voit ce qu'il peint, des yeux et du cœur, du cœur d'un ami des campagnes et d'un adorateur des mystères de la nature et de ce qui la dépasse. Peu d'artistes savent ainsi encadrer une scène dans le paysage qui doit la compléter. Dans un tableau particulièrement apprécié, M. Eugène Burnand l'a au moins égalé cette année. La
M. Eugène Burnand l'a au moins égalé cette année. La vieillesse de Louis XIV est une œuvre magistrale. Il faut avoir longtemps pratiqué le parc de Versailles et s'y être promené son St-Simon à la main pour en tirer un semblable parti. Là, devant une des grandes pièces d'eau, assis dans sa chaise roulante, qu'on peut voir encore au garde-meuble ou à Trianon, le grand roi se promène, vêtu de couleurs sombres et sobres, le large chapeau à plumes rabattu sur le front, et à demi couvert d'une pièce de velours vert d'un grand effet. Deux laquais indifférents poussent le
velours vert d'un grand effet. Deux laquais indifférents poussent le fauteuil dont le souverain guide lui-même le mécanisme. Quelques seigneurs suivent, mais sans empressement et à distance, les autres restent groupés sur la terrasse. C'est l'arrière automne, déjà les massifs ne reflètent plus dans les eaux du bassin que des troncs dépouillés; le soleil va disparaître et dore encore quelques nuages azurés. Cette nature qui se meurt en s'enveloppant de dignité, ces froides statues de marbre ou de bronze qui regardent passer cette ombre d'un grand règne, et l'isolement des dernières années ainsi rendu sensible à l'œil, tout cela est
dernières années ainsi rendu sensible à l'œil, tout cela est d'un effet grandiose. J'ai presque dit génial. La figure de Louis XIV, d'une ressemblance merveilleuse, rappelle le portrait de La Bruyère qui commence par ces mots : "et Que de dons du ciel ne faut-il pas pour régner ! une naissance auguste, un air d'empire et d'autorité, un visage qui remplisse la curiosité des plus pies empressés à le voir, et qui conserve le respect dans le courtisan..." Aujourd'hui les traits et l'attitude de cette grande figure ont toute la majesté d'une ruine antique. C'est bien là ce nez et
majesté d'une ruine antique. C'est bien là ce nez et ce sourcil arqué par l'orgueil, cette lèvre plissée par l'amertume des satiétés humaines, ce front rétréci par la ténacité d'une pensée toujours plus étroitement confinée. C'est bien là ce grand égoïsme fait de toutes les servilités des hommes et de la fortune qui stérilise toute sympathie et glace toute compassion. Pour nous qui savons les châtiments réservés à sa dynastie et qui commençaient à l'atteindre, il nous semble en le regardant voir passer la justice de Dieu. Comment l'Etat ne s'est-il pas assuré cette toile aussi remarquablement peinte que pensée,
s'est-il pas assuré cette toile aussi remarquablement peinte que pensée, et ne pourrons-nous l'aller revoir au Luxembourg ou à Versailles même ? L'Etat cette année a réservé son attention et ses encouragements à des effets de lampe et de brouillard. L'eau et le feu, deux éléments assurément fort honorables, ont eu seuls le privilège d'obtenir ses suffrages. Si M. Burnand, moins modeste, nous eût donné, comme Flameng dans le Massacre de Machécoul, comme Schommer dans Edith à la recherche d'Harold, non deux mètres à peine, mais tout un panneau de toile, peut-être qu'on se serait aperçu qu'il y avait là
toile, peut-être qu'on se serait aperçu qu'il y avait là une grande page d'histoire. Comme l'a-propos dans le discours, la dimension en peinture est un problème difficile. Telle scène ne peut tenir dans le même cadre, où telle autre serait trop au large. La proportion, l'harmonie, affaire de tact, choses délicates, pour lesquelles il n'y a pas de règles, il y faut l'inspiration. Emile Adan est aussi de ceux qu'on rangerait indifféremment parmi les peintres de paysage ou de figure. Où va-t-elle, sa pauvre abandonnée, sous ce ciel plombé, inexorable, sur ce long chemin dont on n'aperçoit pas l'issue ?
sur ce long chemin dont on n'aperçoit pas l'issue ? Pauvre fille abusée et désabusée, elle marche péniblement portant dans un mouchoir noué un petit paquet de hardes, — et l'enfant, le nouveau-né, sa faute vivante, victime et accusateur d'un autre qui devrait le protéger et qui n'est pas là. Elle a fui sans doute le toit paternel qui se profile là-bas à l'horizon au milieu du hameau. Ira-t-elle dans la ville voisine chercher quelque ressource ou y tomber plus bas ? Une tristesse profonde empreinte jusqu'à l'herbe et aux cailloux qu'elle foule de son pied distrait, jusqu'aux collines lointaines
cailloux qu'elle foule de son pied distrait, jusqu'aux collines lointaines qui ondulent dans l'ombre. Ce n'est pas là le seul écho que le Salon adresse aux discussions du Sénat, aux conférences émues de M. Fallot. D'Italie, un peintre Barzaghi, de Milan, nous envoie la Mansarde où la pauvre créature contemple en pleurant amèrement le petit être qui n'a qu'elle et dont il faut rougir. Un autre, Louis Deschamps, va plus loin et met sur le pavé, au porche d'une église, enveloppé d'un linceul noir, le petit enfant mine rose qui recherche sa paternité. Même insuffisamment peint, un tel sujet ne
recherche sa paternité. Même insuffisamment peint, un tel sujet ne passe pas inaperçu. Quand donc ces plaidoyers deviendront-ils superflus, et jusques à quand un homme osera-t-il se croire quitte envers l'honneur pour n'avoir commis que de ces peccadilles de jeunesse ? Il y a cependant des jeunes filles que le devoir et le travail tiennent à l'abri des tentations. En voici deux, ce sont des couturières : elles ont travaillé toute la nuit, car il fallait achever à tout prix le costume de satin que la grande dame attend à son lever. La plus jeune a laissé glisser l'ouvrage et
son lever. La plus jeune a laissé glisser l'ouvrage et n'a pu résister au sommeil ; l'autre, vaillante, habituée à lutter et à vaincre, termine fébrileusement tandis que l'aube commence à blanchir dans ce petit pan de ciel au-dessus des toits qui contraste si délicatement avec la lueur mourante de la lampe. Nous remercions l'auteur de ce joli morceau, Mlle Jeanne Rongier, qu'une médaille du jury a justement distinguée. Plus loin on sait aimer en toute honnêteté et pour toute bonne fin. Arzt nous introduit dans un modeste et reluisant intérieur du Nord où la jeune fille tricote, les yeux
intérieur du Nord où la jeune fille tricote, les yeux soigneusement fixés sur ses mailles, tandis que le jeune homme qui la contemple et l'enveloppe de ses respects, se dit en suivant le jeu rapide des aiguilles : "Quelle bonne ménagère j'aurai donc là !" Mme Demont-Breton fait aussi l'apologie de la famille, et cet enfant de pêcheurs, qui essaie sur le sable ses premiers pas, entre les sourires encourageants de père et de mère, n'est pas de ceux qui devront faire appel à la charité publique. "Bénie soit l'enfance qui met un peu de ciel entre les rudesses terrestres."
qui met un peu de ciel entre les rudesses terrestres." Ces quatre-vingt mille naissances quotidiennes dont parle la statistique sont une sorte d'effusion d'innocence et de fraîcheur qui lutte non seulement contre la mort de l'espèce, mais contre la corruption humaine et la gangrène universelle du péché. Ce qu'il se fait de bons sentiments autour des berceaux et de l'enfance est un des secrets de la Providence générale ; supprimez cette rosée rafraîchissante, et la mêlée des passions égoïstes desséchera comme le feu la société humaine. Bénie soit l'enfance pour le bien qu'elle fait et pour le bien qu'elle occasionne,
le bien qu'elle fait et pour le bien qu'elle occasionne, sans le savoir et sans le vouloir, en se faisant aimer, en se laissant aimer. Le peu de paradis que nous apercevons encore sur la terre est dû à sa présence. Gazouillez donc en paix et sans qu'on vous dérange, charmants petits confidents que Lobrichon a si bien installés sur cette branche fleurie comme deux oiseaux du paradis qu'ils sont. Arrive donc qu'on t'admire tout frais éclos de tout à l'heure et tombé du pinceau d'Olivier; la cuisine est pleine de bonnes gens qui te veulent souhaiter la bienvenue, sans
de bonnes gens qui te veulent souhaiter la bienvenue, sans parler de la grand'mère qui lève ses deux bras et célèbre le phénomène ; des frères aînés qui se dressent sur la pointe du pied pour mieux voir ; des hommes fumant leur pipe qui te trouveront bonne main, bon pied, et augureront d'un fier luron. Et toi, nouveau-né, qu'on vient de baptiser dans cette jolie chapelle de N.-D. de Bon-Secours qui surmonte l'écueil et domine la grande mer, — redresse comme tu en as le secret ce front bronzé du marin ton père et la vieille tête branlante de
du marin ton père et la vieille tête branlante de ta grand'mère qui a voulu t'accompagner dans sa mante d'autrefois. Charmante page d'Haquette toute baignée de lumière. Plus tard ce poupon deviendra l'infatigable petit pêcheur que Smith-Hald couche à plat ventre sur la jetée et qui ne se lasse pas de tendre au petit poisson écervelé son friand hameçon. Tu oublies que le soir va venir, que ta mère a déjà rassemblé les filets et qu'un dernier rayon d'or chatoie sur l'eau et enveloppe tout le paysage de ses tons riches et délicats. Et vous, trois petites têtes rondes et
riches et délicats. Et vous, trois petites têtes rondes et frisées qui vous détachez sur un fond lumineux en regardant le bateau qui passe de Glaus, un artiste belge dont voudrait s'honorer notre école. Et vous autres, petits payans que Salmson a vu à la barrière de quelque prairie en Suède, vos mines fraîches et rebondies et toutes pleines de fossettes nous réjouissent comme la touffe de framboises que découvre dans un bois le voyageur altéré. Il y a là une petite fille des champs toute rose, toute honteuse et toute épanouie dans toute sa naïve gaucherie, églantine sauvage qu'on
toute épanouie dans toute sa naïve gaucherie, églantine sauvage qu'on n'a jamais mieux rendue. Et cependant, dans ce même village, la souffrance aura aussi son jour. Le même peintre nous y fait assister à une scène pathétique. La mère est morte ; on l'emporte, le cortège s'est mis en marche ; la fille aînée, sortie pour accompagner des yeux, s'appuie contre la porte et sanglote amèrement, tandis qu'un petit garçon exprime son chagrin en boudant à l'écart et que la toute petite s'accroche au tablier de sa sœur. Toute la jeunesse du hameau fait cercle et regarde avec attendrissement et
jeunesse du hameau fait cercle et regarde avec attendrissement et compassion. Les pleurs et le deuil où nous aimerions à ne rêver qu'idylles en permanence ! — Mosler non plus ne nous en fera pas grâce. Un vieux curé, vrai prêtre, l'ami et le père de toute la paroisse, précédé de ses deux enfants de chœur dans le costume des solennités, redescend l'escalier après avoir administré les derniers sacrements. La pauvre femme, qui a assisté à la cérémonie, avant de rentrer auprès de son moribond, exhale en plein air toute sa douleur, et, le dos tourné, les mains levées et