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au-dessus des ponts, une sorte de buée rouge flottait, réverbération des milliers de lumières qui éclairaient la ville. Micheline et Marc n'avaient pas quitté le bord. Le remuement, le tohu-bohu, les clameurs de Paris leur faisaient peur. La civilisation effrayait ces simples, habitués aux grands silences des espaces déserts. A Paris, ils ne reconnaissaient pas leur ciel ; ils se demandaient comment on pouvait vivre en cet enfer duquel le fleuve les protégeait. L'heure pourtant avançait. Deux heures venaient de sonner à Saint-Germain-l'Auxerrois... Ils ne pensaient plus à Jacques. Marc avait pris la main de Micheline et elle s'était laissée
avait pris la main de Micheline et elle s'était laissée faire, et la petite main blanche de la jeune fille ne tremblait pas dans la grosse main du colosse. Soudain, ils entendirent un craquement bizarre. Ils tressaillirent ! Marc se leva et sortit ; Micheline le suivit ; ils se penchèrent sur le bordage du bateau et virent un corps qui flottait. Micheline eut peur ; Marc frissonna, pensant à Jacques. Il descendit sur la berge, où, à l'aide d'un harpon, il tira le corps, et sans mot dire, il s'agenouilla... Le cadavre serrait encore dans sa main crispée une
s'agenouilla... Le cadavre serrait encore dans sa main crispée une écharpe appartenant à Micheline-Henri DEMESSE. Mme Serravalle ne s'y trompait pas et cherchait le remède difficile à cette maladie terrible qui s'appelle la jalousie, avant que son fils eût à en souffrir. D'abord, sous prétexte de santé, elle refusa de suivre ses enfants à Paris pendant l'hiver. Quand ils revinrent au printemps, Nelly lui sembla plus affectueuse ; elle crut à un premier succès et se félicita de son sacrifice. Il n'en était rien, hélas ! La jeune femme, qui s'était fort amusée tout l'hiver, avait fait de nombreuses invitations
s'était fort amusée tout l'hiver, avait fait de nombreuses invitations ; les amis de Paris ne tardèrent pas à peupler la belle, mais silencieuse campagne normande où s'était passée la lune de miel des deux époux. Déjà, la joie expansive du fils en revoyant sa mère avait troublé le calme du cœur de la pauvre Nelly ; ce fut bien autre chose quand sa belle-mère dut partager avec elle les hommages des visiteurs, et que Ferdinand, encore sans défiance, étala devant tous son orgueil filial. Taquineries, bouderies n'eurent plus de bornes ; Nelly versa sur Mme Serravalle tout ce qu'il
bornes ; Nelly versa sur Mme Serravalle tout ce qu'il y avait en elle de souffrances un peu contenues jusque-là, d'amertumes et de colères. La veuve s'effaça en vain ; le mari ouvrit les yeux, le fils éprouva la première douleur de sa vie. Alors, il voulut raisonner sa femme, qu'il trouvait injuste. Mais la passion ne se raisonne point, il faut une volonté forte ou un coup de foudre pour la détruire. L'enfant gâtée se rebiffa contre les observations du mari ; elle était jalouse ; il ne le comprenait pas ; elle voulut qu'il fût jaloux à son
comprenait pas ; elle voulut qu'il fût jaloux à son tour et elle fit la coquette avec un de ses cousins, un jeune officier qu'elle avait refusé pour mari et qui était venu, sur l'invitation de Ferdinand, passer un congé en Normandie. Mme Serravalle vit le petit manège de sa bru et établit une surveillance de tous les instants, non sur la jeune femme, mais sur son cousin, qu'elle jugeait capable d'abuser de la légèreté de Nelly. Quand celui-ci annonça son départ forcé, l'union conjugale avait fait place à des querelles encore discrètes, dont la jeune femme accusait sa belle-mère.
querelles encore discrètes, dont la jeune femme accusait sa belle-mère. Ce jour-là, elle s'était montrée presque impertinente avec Mme Serravalle, Le mari le avait reproché. Elle boudait. Lorsque, le soir, le cousin fit ses adieux, Nelly lui fit, en traversant avec lui un couloir : "Ne partez pas !... demain, à six heures du matin, à la petite porte du parc." Que voulait-elle faire ? Elle n'en savait rien. Elle agissait sous le coup d'une colère, comme font les enfants mutins. Mme Serravalle, qui traversait le couloir, avait entendu. Un peu avant six heures, par la fenêtre de sa chambre,
peu avant six heures, par la fenêtre de sa chambre, elle vit Nelly se diriger vers le parc. Dix minutes plus tard, Ferdinand, soucieux que la porte de sa femme lui eût été fermée pour la première fois, s'en allait, le fusil à l'épaule, et traversait le parc à son tour. La petite porte désignée ouvrait sur un bois : le jeune homme s'y dirigea doucement. Mme Serravalle se précipita dans une voie plus courte, y arriva avant lui et disparut dans le fourré. Nelly avait entraîné son cousin sans savoir, comme une folle qu'elle était, et lui faisait déjà
savoir, comme une folle qu'elle était, et lui faisait déjà regretter son coup de tête : il était pressant, il la tenait, il la prenait de force. Tout à coup, une femme se dressa devant eux, pâle, échevelée, tremblante. "Fuyez, ma fille ! s'écria-t-elle, "Il vient par ici !" Le mot d'espionnage monta aux lèvres de la coupable. "Courez à la ferme, ajouta Mme Serravalle ; prenez ce sentier : vous y serez dans quelques minutes." Et elle la poussait. Il était temps : un lièvre passa dans les jambes de la pauvre femme, un coup de feu retentit et
de la pauvre femme, un coup de feu retentit et Ferdinand apparut. L'embarras de l'officier, qu'il croyait parti, la pâleur et le désordre de sa mère accusaient celle-ci : le malheureux lâcha son fusil et disparut à travers bois en jetant un cri terrible. Nelly était encore à la ferme quand sa belle-mère y arriva. "Mon enfant, dit la veuve, je pars. Votre mari me croit coupable. Tâchez qu'il ne me maudisse pas trop, et aimez-le pour nous deux." Le coup était violent. Une révolution se fit chez la jeune femme. Elle tomba aux genoux de Mme Serravalle. "Pardon !
femme. Elle tomba aux genoux de Mme Serravalle. "Pardon ! dit-elle. "Le serait plus malheureux, dit-elle simplement, si c'était vous qu'il dut accuser !" Puis, l'attirant contre elle et la forçant à relever les yeux, elle lui sourit. "Quand l'enfant sera venu, ajouta Mme Serravalle, cela vous servira de prétexte pour me rappeler ; alors, peut-être, le bonheur lui aura apporté l'oubli." Camille BIAS. LES ANNIVERSAIRES LA BATAILLE DE SAINT-PRIVAT Racontée par un Sous-Lieutenant du 93e de Ligne Notre régiment était arrivé très tard à Saint-Privat, dans la nuit du 18 au 19 août, et n'avait pu mettre ce village
18 au 19 août, et n'avait pu mettre ce village en état de défense, notre parc du génie ayant été laissé à Châlons. Le 18, vers 10 heures du matin, la bataille s'engage à notre droite vers Amanvilliers, où les obus ennemis incandescencent le camp de la division Grenier et s'étend rapidement vers le sud, jusqu'à la route de Gravelotte que défend le 2e corps. Au loin, nous voyons brûler les fermes de Leipzig et de Moscou, ainsi que l'auberge de Saint-Hubert. Dans l'après-midi, l'action gagne de notre côté. Les Allemands attaquent en avant de Saint-Privat, le village de Sainte-Marie-aux-Chênes,
Allemands attaquent en avant de Saint-Privat, le village de Sainte-Marie-aux-Chênes, que défend le 94e de ligne. Après une résistance acharnée, ce bravo régiment se replie sur ses positions. En même temps, nous voyons en face de nous un épais tourbillon jaunâtre, qui s'élève au-dessus des bois et qui s'avance vers Saint-Privat. Cette poussière ne peut être produite que par l'artillerie au galop. Chacun de nous comprend qu'il va recevoir le choc du dernier moment, selon la tactique prussienne. Bientôt, en effet, trois bouches de feu ennemies sont dirigées contre ce malheureux village de Saint-Privat qu'elles criblent d'obus. La canonnade est
malheureux village de Saint-Privat qu'elles criblent d'obus. La canonnade est effroyable. De formidables détonations se font entendre sans interruption : c'est un bruit affreux de sifflements aigus, produits par les obus et leurs éclats ; la terre est laborée en tous sens par les projectiles. Le maréchal Canrobert donne l'ordre aussitôt au troisième corps de se coucher à terre, et, pendant plus de quatre heures, nous restons exposés, sans pouvoir brûler une cartouche, aux obus à balles des batteries ennemies. Enfin, notre artillerie se tait, écrasée par les nombreuses pièces ennemies; ordre est donné à notre infanterie de se replier,
ennemies; ordre est donné à notre infanterie de se replier, l'arme à l'épaule, et marchant comme à la parade, sous une véritable tempête de fer. À peine nos derniers pelotons d'infanterie sont-ils arrivés derrière les murs de clôture de Saint-Privat, que les colonnes de la Garde prussienne débouchent de toutes parts. Les Allemands s'avancent dans un ordre admirable, comme à la parade, le fusil dans la main droite. Pas un seul coup de fusil ne répond de Saint-Privat : les Allemands croient le village abandonné par nos troupes. Leurs batteries envoient encore quelques obus ; puis, à travers les vignes,
envoient encore quelques obus ; puis, à travers les vignes, l'infanterie de la Garde continue sa marche en avant au pas de charge, croyant n'avoir qu'à occuper Saint-Privat sans coup frapper. C'était une magnifique infanterie d'élite que cette Garde royale, toute composée d'hommes superbes, jeunes gens aux yeux bleus et aux cheveux blonds, vrais géants à la forte carrure, au costume à la fois sévère et riche. Berlin en était fiers, et la foule applaudissait, quand d'un mouvement cadencé et régulier comme le battement d'une horloge, ils venaient s'aligner et former une double ligne sous les arbres fameux de l'Allée
former une double ligne sous les arbres fameux de l'Allée des Tilleuls. Aussi fiers, aussi calmes, les gardes royaux du vieux Guillaume marchent vers les ruines de Saint-Privat... Ils n'y arrivèrent pas. Quelques débris mutilés de cette belle Infanterie se traînent aujourd'hui sur des béquilles, dans des villages perdus de la Prusse ou de l'Allemagne : c'est le petit nombre ; les autres dorment entassés dans une fosse profonde creusée au pied du cimetière, derrière les murs duquel, silencieux et immobiles, les attendaient nos intrépides soldats. Un monument funéraire, commandé par la Reine de Prusse, marque aujourd'hui la tombe de
par la Reine de Prusse, marque aujourd'hui la tombe de son régiment. Les Allemands s'avancent toujours, tambours battants. On entend le son grêle et monotone de la charge prussienne appuyée par les notes aigûtes et stridentes des fifres. Nos troupes s'apprêtent à bien accueillir cette attaque. Déjà, le premier rang des gardes royaux est arrivé devant les murs de clôture et vont s'élancer par les brèches creusées par les obus, quand, tout à coup, jaillit un éclair immense, suivi d'une décharge à bout portant de plusieurs milliers de chassepots... Un ouragan de balles s'abat sur les colonnes ennemies. L'effet produit
ouragan de balles s'abat sur les colonnes ennemies. L'effet produit par ces feux rasants est terrible. Chaque coup porte sur ces masses compactes et sème la destruction dans les rangs. Soldats et officiers, hommes et chevaux, décimés par cette grêle de plomb, tombent les uns sur les autres, et s'écrasent en tourbillonnant, sans savoir où fuir. Les chassepots abattent les gardes royaux par centaines, et plus les régiments approchent, plus ils fondent sous cette éruption volcanique. En quelques minutes, la moitié de la première ligne d'attaque a été renversée par notre fusillade. La terre est jonchée de mourants et trempée
notre fusillade. La terre est jonchée de mourants et trempée de sang. En quelques endroits, le tas de morts présente jusqu'à six cadavres d'épaisseur, et de la compagnie qui forme la tête de la colonne d'attaque, un seul soldat parvient à se sauver. La Garde royale, foudroyée, a perdu tous ses officiers supérieurs ; elle est forcée de s'arrêter et d'attendre que le mouvement tournant des Saxons sur Roncourt se soit prononcé pour reprendre son attaque. Enfin, à sept heures et demie du soir, la lutte suprême commence. Le maréchal Canrobert est au milieu de nous, solide comme un roc,
Canrobert est au milieu de nous, solide comme un roc, sur sa grande jument baie brûlée. Ses yeux gris-clair voient tout. Tourné, menacé de tous côtés, il va encore longtemps opposer une résistance indomptable à une armée immense qui l'enveloppe et le presse de ses cent mille baïonnettes. Encouragés par la présence d'un tel chef, nos soldats ne songent qu'à se battre avec acharnement et résistent avec obstination. La Garde royale nous attaque de nouveau : de nouveau elle est effroyablement décimée. Alors se passe un fait inouï : Des officiers ennemis se portent en avant et agitent en l'air
officiers ennemis se portent en avant et agitent en l'air leurs larges ceintures d'argent ; en même temps, leurs soldats mettent le genou en terre et lèvent la crosse de leurs fusils. Nous croyons qu'ils veulent se rendre. « Cessez le feu ! » crie-t-on de tous côtés. La fusillade cesse. Soudain, les Allemands se relèvent et courent sur nous. Un long cri de rage s'élève dans nos rangs. « Ce sont des traîtres, s'écrient nos hommes, pas de quartier ! pas de pitié ! » Le feu reprend avec une intensité nouvelle et arrête encore les Allemands. Dans le
une intensité nouvelle et arrête encore les Allemands. Dans le village, la scène est horrible : les maisons sont en feu ; l'église, incendiée par les obus allemands, s'écroule, en engloutissant les nombreux blessés déposés sous ses voûtes. À ce moment, notre brave chef de musique nommé Déplacé, secondé par son sous-chef Pelletier, réunit ses musiciens sur la place du village et fait jouer à ses hommes la Marseillaise sous une grêle de projectiles. Notre musique se joint donc au fracas des écroulements des maisons, au sifflement des balles et aux détonations de toutes sortes. La scène est saisissante. Les
aux détonations de toutes sortes. La scène est saisissante. Les blessés se soulèvent aux sons de l'hymne patriotique et le sentiment de la patrie, ainsi ravivé, ranime tous les courages. Quelques musiciens sont tués ou blessés pendant qu'ils jouent. Enfin, voyant que toute résistance est impossible, les régiments du 3e corps effectuent leur retraite, au milieu des ruines, de la mitraille et des obus. Nos vaillants soldats ne reculent que pied à pied et n'abandonnent Saint-Privat qu'au fur et à mesure des progrès de l'incendie. Et même quelques-uns des nôtres prolongèrent la lutte jusqu'à dix heures du soir, au milieu
prolongèrent la lutte jusqu'à dix heures du soir, au milieu des maisons en flammes. Combien étaient-ils ? On ne l'a jamais su. Ils voulaient tenir jusqu'au bout. De temps en temps, ils s'arrêtaient, faisaient face à l'ennemi, brûlaient leurs dernières cartouches. Est-ce que cela ne surpasse pas l'héroïsme antique, cette indomptable persistance dans le combat, ce patriotisme poussé jusqu'à la folle du courage ? Dans cette lutte héroïque, notre 6e corps avait perdu 3 généraux blessés, 213 officiers et 4,883 sous-officiers et soldats hors de combat, mais jamais il n'avait porté des coups aussi terribles. La Garde royale prussienne laissait
porté des coups aussi terribles. La Garde royale prussienne laissait étendus sur le sol 315 officiers et 7,785 hommes tués ou blessés. Quant aux Saxons, qui nous avaient aussi attaqués, leur intervention leur coûtait 89 officiers et 1,862 hommes. Ce n'était pas moins de 10,060 Allemands couchés devant nos positions que nos régiments avaient occupées ou dans les rues de Saint-Privat. Les débris de notre 6e corps se retirèrent sur Metz, par la route de Wolpy. Le maréchal Canrobert était resté près de nos tirailleurs, tout à fait à l'arrière-garde, dirigeant lui-même la retraite de ces soldats. Il était presque
dirigeant lui-même la retraite de ces soldats. Il était presque seul, car tant de braves avaient tombés à ses côtés. Des balles avaient troué sa selle et ses habits. Il était triste et sombre et semblait marcher sans regarder. Tout à coup, son attention fut attirée par un vieux soldat qui tiraillait encore : — Que fais-tu là, mon brave ? lui dit le maréchal Canrobert. , — Monsieur le Maréchal, répondit le tirailleur, c'est une dernière salve que je tire en l'honneur de la France ! Un ancien second-lieutenant du 7e de ligne. Pour copie conforme : Colonel X
du 7e de ligne. Pour copie conforme : Colonel X NOS GRAVURES Une Rafle de Police Depuis longtemps, les habitants des quartiers voisins du Bois-de-Boulogne se plaignaient de voir cette promenade envahie par des rôdeurs de toute espèce : vagabonds, malfaiteurs, filles de mauvaise vie. Les promeneurs étaient insultés, attaqués, volés. Le Préfet de police ordonna alors que des rafles seraient faites dans le Bois-de-Boulogne. Elles ont commencé cette semaine et dureront jusqu'à ce que le Bois soit purgé des tristes gens qui l'envahissent. Jusqu'ici, plus de trois cents arrestations ont été opérées. La rafle est un met brutal qui
ont été opérées. La rafle est un met brutal qui peint énergiquement, comme s'il faisait image, toutes les péripéties de la chasse aux rôdeurs. Il semble qu'un décor sinistre apparaisse subitement, au milieu duquel des ombres silencieuses se glissent, poursuivant d'autres ombres. Puis, tout à coup, parfois, l'éclair d'un coup de feu, une détonation subite, une mêlée, des cris, puis des rangs de prisonniers, les menottes aux mains. Enfin, trop souvent aussi, agents ou malfaiteurs, des blessés qu'on soutient, perdant leur sang !... C'est, en effet, les grandes lignes du tableau. À peu d'exceptions près, il est souvent le même.
tableau. À peu d'exceptions près, il est souvent le même. La rafle réussit seulement plus ou moins. C'est toujours une chose assez sérieuse qu'une rafle, car, la plupart du temps, elle ne va point sans quelques-hourriers reçus par les agents qui sont chargés de cette tâche périlleuse. Le commissaire de police remplit, en effet, le rôle d'un général : Il doit avoir préparé son plan, après avoir étudié son terrain, et, ce pendant, il faut qu'il soit prêt à toutes les surprises du hasard et que, au besoin, il paye de sa personne. Il y a eu des rafles qui
de sa personne. Il y a eu des rafles qui ont ressemblé à de véritables combats. La rafle est toujours décidée à l'avance : le plus souvent, c'est dans la journée qu'elle est résolue, pour commencer entre minuit et deux heures. Les premières reconnaissances sont faites dès ce moment, par les inspecteurs de la Sûreté les plus habiles. Le bureau du commissaire ressemble, pendant cette période de « préparation », à un corps de garde. Les gardiens de la paix nettoient et fondissent leurs revolvers, à tout hasard, en attendant en instant des individus mal famés, mais avec lesquels on
en instant des individus mal famés, mais avec lesquels on échange des signes d'intelligence, entre autres et vont les lui rapporter. Ceux-ci sont les « éclaireurs » en poste pour tous besoins de la circonstance. Ils racontent ce qu'ils ont vu, ils font part de leurs suppositions, ils rapprochent un fait nouveau d'un fait ancien. D'après ces premiers renseignements, le commissaire détermine ses chances. Une heure ou deux avant l'heure du départ, il réunit tout son monde et distribue à chacun son rôle. Il va de soi, en effet, qu'on n'arrive pas en même temps sur le terrain. Comme pour
n'arrive pas en même temps sur le terrain. Comme pour un corps d'armée, on désigne ceux qui marcheront d'abord et ceux qui formeront le soutien et le renfort, jusqu'au moment où, à un signal donné, la petite troupe se réunira. Et, alors, on s'avance, par petites troupes, s'arrêtant à chaque bifurcation de route, à chaque angle. Pas un mot n'est prononcé. On cherche même à étouffer le bruit de ses pas. Mais autour de soi, on explore minutieusement les replis du terrain, les fossés, tout ce qui peut servir d'abri aux malfaiteurs. Tout individu rencontré, quel qu'il soit, est immédiatement
aux malfaiteurs. Tout individu rencontré, quel qu'il soit, est immédiatement entouré et interrogé; Il doit justifier de son identité d'une façon satisfaisante. On raconte qu'un jour — une nuit plutôt — une Altesse authentique fut ainsi arrêtée. Le jeune prince, qui sortait d'une villa de Bagatelle, au Bois-de-Boulogne, un peu précipitamment, ayant été surpris par un mari dont il pouvait craindre le ressentiment légitime, dut, comme le premier venu, subir l'interrogatoire du commissaire. Celui-ci, seulement, qui ne tenait pas à se compromettre par un excès de zèle, s'empressa de mettre à sa disposition deux agents qui reconduisirent le futur monarque
à sa disposition deux agents qui reconduisirent le futur monarque jusqu'à Paris. De temps en temps, deux groupes se croisent. Les revolvers se s'arment. On se tient sur ses gardes de part et d'autre, puis ces mots sont prononcés à voix basse : — Sûreté ! — Passe ! Cependant, le cercle, d'abord assez vaste, formé par des agents, va en se rétrécissant : s'il y a un "gibier" humain, on approche de l'instant décisif. Supposons qu'on ait mis la main sur une bande. Elle est cernée de tous côtés. On n'attend plus que le signal du commissaire : il
On n'attend plus que le signal du commissaire : il lève sa canne. Dans la solitude apparente apparaissent subitement des hommes de tous côtés, comme dans un changement à vue de théâtre. En un clin d'œil, les rôdeurs se lèvent et essayent de fuir. Mais un second cercle d'agents leur démontre l'impossibilité de s'échapper. — Roule à baloue ! S'écrie l'un des malfaiteurs. L'expression, très usitée en argot de voleurs, est littéralement intraduisible ; elle signifie un peu près : « Ils sont plus forts que nous ! » Le commissaire s'approche, une lanterne à la main. Cette lanterne sourde
commissaire s'approche, une lanterne à la main. Cette lanterne sourde possède un miroir grossissant, qu'un ressort fait apparaître. Elle éclaire aussitôt la scène d'une lueur intense. Alors, au milieu de la rue, on entend des cris, des jurons, des supplications aussi : les couteaux brillent, bientôt arrachés des mains, et les poncettes, sorties de la poche des agents, sont passées de force aux rôdeurs. Parfois, l'aube est venue pendant la lutte, et un jour blafard permet de distinguer la étrange caravane de prisonniers conduits par les agents. Quels lamentables types de misérables ou de criminels apparaissent ! quels drames, quelles
de misérables ou de criminels apparaissent ! quels drames, quelles aventures se lisent sur ces traits flétris d'être à jamais dégradés ! Au poste, un « triage » se fait, s'il a lieu. Il n'y a pas toujours que des coupables, Il y a aussi des malheureux. Mais ce sont des vagabonds, et assurer au vagabondage, dans une grande ville comme Paris, une impunité absolue, ce serait en faire le refuge de tous les criminels. Parmi ces individus, il y a des vieillards, il y a des femmes aussi. L'interrogatoire souvent n'avance pas grand chose, la magistrat qui y procède
souvent n'avance pas grand chose, la magistrat qui y procède : — Comment t'appelles-tu ? — La Grenouille. — Et toi ! — La Terreur. C'est avec ces sobriquets qu'il faut reconstituer l'identité des malfaiteurs. Car ils ont de bonnes raisons pour garder sur leurs antécédents un silence prudent, on comprend que les enquêtes soient longues, parfois, avec des gaillards de cette trempe ! Et, comme dans tout drame il faut une note comique, certains loustics sont chargés de la donner : des vagabonds exerçant de petits métiers à peu près inconnus du public, et qui se trouvent par hasard
près inconnus du public, et qui se trouvent par hasard parmi les gens arrêtés, se drapent avec un air noble dans leurs guenilles rapiécées, mais propres, et s'avancent vers le commissaire. — J'ai quarante-six sous ! dit l'un d'eux en montrant sa fortune toute en sous dans ses mains rassemblées. Vous voyez bien que je ne suis pas un vagabond. D'ailleurs, j'ai un métier : Je râte et je vends des polichinelles ! — Allez, partez. Et on le remet en liberté. Quand l'opération du « triage » est terminée, les individus gardés à la disposition de la Justice sont