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Grazia m'aima le premier jour. Ces appartements avaient le soleil du matin et du soir. À l'orient, la Méditerranée déroulait sa nappe bleue comme l'azur; ondoyait le raid de Naples dans toute son étendue, jusqu'aux îles de Capri et d'Ischia, deux corbeilles de fleurs sur les flots; à l'occident, les collines et le Vésuve qui éclatait comme un feu d'artifice, quelquefois dans les belles nuits; puis, sous nos yeux, le mouvement d'une rue où roulaient les voitures armoriées de l'aristocratie napolitaine et étrangère, et à nos oreilles, les harmonies matinales du couvent de San-Severino qui tintaient avant l'aube pour les
du couvent de San-Severino qui tintaient avant l'aube pour les Psaumes et la prière. On disait instinctivement que l'âme qui avait posé là sa tente était éprise du pittoresque, des horizons et de la lumière. Tous ces appartements étaient confiés à une jeune femme qui, pour moi, le jour que les docteurs m'ôtèrent la balle du côté, fut une énigme. C'est cette femme qui me soutenait la tête pendant cette opération douloureuse; c'est elle qui tous les jours me comblait de soins délicats et tendres; on l'appelait Lina. Elle était comme la gouvernante de Maria Grazia, mais, à les voir
comme la gouvernante de Maria Grazia, mais, à les voir ensemble, on comprenait qu'un mystère planait sur elles. Étaient-elles sœurs ou amies? Je me fis cette question-là plusieurs jours de suite. Mais bientôt Maria Grazia y répondit. Ma maladie ne fut pas longue; j'entrais plus vite en convalescence que les médecins ne l'auraient cru. Quand je pus sortir, Maria Grazia m'accompagna pour faire mes visites à mes témoins, au comte d'Arensberg aussi, qui n'avait pas manqué un seul jour de se faire informer de moi ou de me déposer sa carte. Je le vis avec plaisir tout à fait rétabli
carte. Je le vis avec plaisir tout à fait rétabli : la balle n'avait qu'effleuré son épaule, et il m'apprit que sa maîtresse, la Margarita, ne lui savait aucun gré de son duel. Il me fit peindre domine une femme sans cœur, en ajoutant que s'il faisait encore « quelques folies » pour elle, c'était en attendant mieux; il était en frais auprès d'une danseuse très-jolie et très-applaudie. Puis il me conseilla de ne pas compter sur les filles de San-Carlo, ne put s'empêcher d'admirer les témoignages de vive affection que la Grazia me donnait depuis ce jour-là, le sacrifice
que la Grazia me donnait depuis ce jour-là, le sacrifice qu'elle faisait de ses appointements, pour ne pas me quitter, et la ténacité qu'elle mettait à jouer le directeur, qui voyait baisser sa caisse et qui voulait à tout prix la faire revenir sur la scène. Mais, continua-t-il, toutes ces belles choses passent comme elles; leur amour, c'est l'affaire d'un jour, et puis bonsoir. Je me confirmais très-bien alors dans l'idée que j'avais depuis longtemps du comte d'Arensberg; c'était une copie fidèle de ces gentilshommes blasés dès leur jeunesse, qui se font des maîtresses par genre et les quittent de
se font des maîtresses par genre et les quittent de même : avec les sentiments qui m'animaient alors, ce type-là ne me revenait pas. J'acceptai néanmoins ces observations franchement, comme il me les donnait : entre jeunes gens on ne cache rien sur les femmes. Mais cependant ses paroles si naturelles, si pleines d'expérience, de leurs et d'observation vraie, m'étaient pénibles à entendre. La Grazia pouvait être une exception à ces tristes lois qui réglent les courtisanes, et j'y croyais; mais cependant je n'osais sonder ma foi : que souvent, après ces caresses les plus enivrantes de l'objet aimé, on
après ces caresses les plus enivrantes de l'objet aimé, on l'a vu partir pour toujours dans un fiacre, et je frémissais d'y penser, il me semblait que la Destinée enlevait, sur ses chevaux d'airain, Maria Grazia. C'est le temps plein de ces noires idées, que je montais dans ma voiture pour rentrer chez ma maîtresse. Il était midi, on allait déjeuner. En ouvrant la porte, Lina me remit une lettre de ma mère. Je fis le cachet et la lus de suite dans l'antichambre : « Mon cher enfant, nous sommes dans l'inquiétude. Avant de partir pour l'Italie, tu avais
sommes dans l'inquiétude. Avant de partir pour l'Italie, tu avais pris l'engagement de nous écrire tous les huit jours, et voilà trois semaines bientôt que nous n'avons reçu tes nouvelles; tu ne sais pas quelles angoisses sont les miennes. Depuis six mois que dure ton voyage, tu ne nous avais pas habitué à ces retards, c'est la première fois que nous sommes si longtemps sans recevoir de tes nouvelles, et c'est précisément l'exactitude que tu mets toujours à nous écrire qui augmente nos terreurs. Te serait-il arrivé quelque malheur ou serais-tu seulement malade? Nous t'en supplions, réponds-nous de suite par
serais-tu seulement malade? Nous t'en supplions, réponds-nous de suite par le télégraphe; si nous ne t'avons pas écrit de même c'est que nous avons craint que l'otPe dépêche ne t'arrivât point. Dans ton voyage, tu changes de ville et d'hôtel si souvent, que nous avons songé que ce serait peut-être peine inutile que de s'informer ainsi de toi. Peut-être te trouves-tu éloigné dans la Calabre et dans les Abruzzes? avec tes goûts de touriste, peut-être t'es-tu égaré dans les Apennins; peut-être la diligence a-t-elle été pillée et volée en route ? peut-être le paquebot a-t-il fait naufrage? Voilà, mon cher
? peut-être le paquebot a-t-il fait naufrage? Voilà, mon cher enfant, autant de malheurs qui nous consolent et nous rassurent; car nous ne pouvons croire à ta négligence. Quand cette lettre te parviendra, mademoiselle Laure de Simiane, ton amie d'enfance, aura sans doute rendu le dernier soupir. Tu sais comme elle toussait à ton départ, en septembre dernier; elle ne s'est pas retrouvée mieux, et depuis deux mois elle est toujours à l'agonie; elle s'en va d'un mal qui va consumant. Peut-être ce soir s'éteindra-t-elle avec le jour. Son père et sa mère pleurent depuis longtemps et je ne sais
et sa mère pleurent depuis longtemps et je ne sais quand la joie leur reviendra. Enfin, que Dieu leur pardonne, si, par un vil intérêt, ils n'ont pas voulu, voilà deux ans, te donner Laure parce que tu n'avais qu'une modeste fortune pour cautionner sa dot, ils en sont bien punis aujourd'hui; le Ciel va leur prendre leur fille unique. Je vais tous les jours au château; M. et madame de Simiane m'y comblent de politesse, et Laure ne veut pas que je le quitte. Elle parle souvent de toi, mon cher enfant, et tu ne saurais croire quel bien-être
mon cher enfant, et tu ne saurais croire quel bien-être elle éprouve quand elle apprend de tes nouvelles. Elle semble revenir à la vie; elle relit tes lettres elle-même; elle se lève sur son oreiller de dentelle et les regarde longtemps. Que je verserai de larmes, mon cher enfant, le jour où Dieu rappellera à lui cette belle âme qui te comprenait si bien, et qui ne l'avait jamais tant fait sentir comme ces jours-ci, où elle croit devoir quitter le monde! En t'écrivant ainsi, je n'ai pas voulu, mon cher enfant, te faire de la peine, ni donner un
cher enfant, te faire de la peine, ni donner un cours à tes pleurs; mais j'ai prévenu le reproche que tu m'en aurais fait, j'en suis sûre, si je t'avais caché de si tristes nouvelles. J'ai voulu aussi, mon cher fils, te dire de garder intègre et pur ce cœur qui avait charmé Laure d'un charme si mystique. Elle avait une si belle âme, la chère enfant, que Dieu ne la peut-être pas jugée digne de salir ses ailes aux fanges de ce monde. Tu dois être fier, mon fils, de l'amour que mademoiselle de Simiane a pour toi; amour
de l'amour que mademoiselle de Simiane a pour toi; amour respectueux, plein d'estime et de sincérité, et songe que le cœur est un trésor dont Dieu demande compte sur la façon dont on l'a utilisé en ce monde. Conserve donc le tien avec toutes les richesses dont a voulu l'orner ta mère dès ta plus tendre enfance, et, à la prière de Laure qui ira en paradis, le Ciel mettra sur ta route la compagne qu'il te destine; tu y retrouveras toutes les vertus de celle que tu aimais et qui t'aimait, et son image sera toujours sous tes yeux.
qui t'aimait, et son image sera toujours sous tes yeux. Adieu, mon enfant; nous comptons sur tes prochaines nouvelles; ne le laisse pas gagner par le désespoir sur l'état de mademoiselle de Simiane, car elle n'est pas morte, mais son état n'est pas consolant. Cependant, par un miracle de la Providence, nous pourrons peut-être dans notre prochaine lettre te donner de meilleurs renseignements. Nous t'embrassons de tout notre cœur et nous espérons que bientôt tu reviendras nous voir. Ta sœur te brode une descente de lit qu'elle veut t'offrir à ton retour. L'autre jour, pour fêter sa quinzième année, les
ton retour. L'autre jour, pour fêter sa quinzième année, les fermiers lui ont fait présent d'un petit berceau en osier enguirlandé de roses d'automne; c'était une idée ravissante, qui nous a bien fait rire; mais je leur ai répondu que c'était pour toi qu'il fallait réserver ce nid-là, où j'espère bientôt dénicher tes enfants. Nous attendons de tes nouvelles! Adieu! Je lus cette lettre avec une inquiétude visible et un sentiment de tristesse dont je ne pus me défendre; quand elle fut achevée, Lina s'aperçut que j'étais très-pâle. Elle n'osa m'en demander la cause, puis elle me fit passer à
m'en demander la cause, puis elle me fit passer à la salle à manger. Maria Grazia m'attendait avec un monsieur que je ne connaissais pas du tout, que je n'avais jamais vu et qui sembla étonné de ma présence. C'était un vieillard de soixante ans à peu près, à cheveux blancs, au front large et à physionomie très-aristocratique. Le premier coup d'œil qu'il me jeta m'éblouit comme un éclair. Je pris place à table et je ne mangeai presque pas. Maria Grazia s'en aperçut, et, comprenant sans doute quelque peine ou quelque souffrance, elle ne m'en demanda pas la cause.
ou quelque souffrance, elle ne m'en demanda pas la cause. À la fin du déjeuner, qui menaçait de se prolonger plus que d'habitude, je demandai la permission de me retirer parce que j'étais très-fatigué, ce qui me fut gracieusement accordé par l'étranger et Maria Grazia qui me serra la main avec un tendre sourire; puis j'allai me jeter sur mon lit. Sans y penser, j'avais laissé la porte de ma chambre entr'ouverte, et bientôt des paroles entrecoupées et vives m'arrivèrent de la salle à manger. C'était Maria Grazia et son convive qui parlaient. Je me dressai sur mon oreiller, je
convive qui parlaient. Je me dressai sur mon oreiller, je prêtai l'oreille et j'entendis le vieillard qui disait : — Mais, madame, j'ai tout sacrifié pour vous, l'amour et l'estime de mes enfants, ma famille, une partie de ma fortune; il n'y a pas de caprice auquel je n'aie accédé pour vos charmes; toutes les pierreries, toutes les toilettes, tous les bijoux de la rue de Tolède ont été à votre choix, et aujourd'hui vous m'abandonnez! — Si je vous abandonne, répondait Maria Grazia, ce n'est pas pour courir d'autres aventures, pour me donner à d'autres maîtres, mais pour vivre
aventures, pour me donner à d'autres maîtres, mais pour vivre dans la solitude et retirée: ce repos et ce silence sont indispensables à ma santé. — Eh bien, venez dans mon château de Palma, mon enfant; l'air de la Sicile vous fera du bien et à moi aussi; car à mon âge, les villes n'ont plus de charmes, et si toutes vos tendresses ne m'enchaînent le cœur ici, Maria, voilà longtemps que je vivrais dans mes terres. Ah, monsieur, je sais que vous m'avez témoigné toute l'estime qu'un chevalier de votre race doit à une femme de la mienne; mais
votre race doit à une femme de la mienne; mais hélas! nous, courtisanes, nous ne croyons pas aux grands amours qu'on nous annonce. Croyez, cependant, monsieur, que je n'oublierai pas toutes les délicatesses que vous avez eues pour moi, et ce souvenir sera d'autant plus vif que je l'emporte loin du monde. — Mais, madame, vous savez que j'ai encore une belle fortune. S'il manque quelque chose à votre bonheur, commandez-le, et tous l'aurons ; vos désirs seront des ordres. — Laissez-moi, je vous prie, monsieur, laissez-moi avec le mal qui me ronge, le reste de ma vie qui s'éteint,
qui me ronge, le reste de ma vie qui s'éteint, et le souvenir des jours heureux que nous avons connus ensemble. Le vieillard ne répondit que par quelques paroles que je n'entendis pas clairement; elles semblaient entrecoupées de sanglots, et le bruit que fit la porte de l'antichambre en se refermant empêcha son dernier adieu de me parvenir. Quelques minutes après, après s'être remise un peu de cette émouvante colère, Maria Grazia ouvrait ma porte. Quand elle entra, j'avais l'air triste et rêveur; je relisais la lettre de ma mère et une larme perlait dans ma paupière. — Qu'avez-vous? dit-elle
et une larme perlait dans ma paupière. — Qu'avez-vous? dit-elle en se jetant sur mon lit et m'enroulant avec ses bras. Vous paraissez tout inquiet et souffrant. — Rien ! rien ! Mais elle devint plus pâle que jamais je ne l'avais vue, et une sueur froide perlait sur ses tempes. — Cependant, reprit-elle avec ce regard intuitif des femmes, vous avez quelque chose qui vous fait de la peine. Vous avez reçu une lettre; vous annonce-t-elle quelque malheur? — Vous pouvez la lire. Et je la lui donnai. Maria Grazia, qui savait le français aussi bien que sa langue
Grazia, qui savait le français aussi bien que sa langue maternelle, parcourut vivement la première partie de la lettre de ma mère; mais, quand elle arriva au passage qui m'annonçait l'irréparable maladie de Laure de Simiane, son visage prit une expression de désespoir qui me fit peur, puis, se jetant à mon cou, elle s'écria : — C'est ainsi que je dois mourir! Elle avait des frémissements nerveux sur la bouche et des contractions douloureuses sous les yeux ; ses cheveux se roidellaient sur son front et la parole expirait sur ses lèvres ; puis, s'affaiblissant dans mes bras, elle
sur ses lèvres ; puis, s'affaiblissant dans mes bras, elle tomba presque évanouie sur le lit. Je sonnai vivement ; Lina accourut et, me regardant, elle s'écria : — Ah! elle en mourra ! Nous l'arrosâmes, avec un parfum concentré de fleurs d'oranger, sous les narines, autour des paupières, et elle rouvrit les yeux. Son premier regard fut enivrant, puis elle fit signe à Lina de nous laisser seuls. Quand la porte fut fermée sur nous, elle m'attira sur sa poitrine et me dit : — Tu l'aimais donc bien, mademoiselle de Simiane, puisqu'elle en meurt ! — Je t'en
mademoiselle de Simiane, puisqu'elle en meurt ! — Je t'en prie, ne m'en parle pas ; c'est toi que j'aime! — Pauvre et cher ami, fit-elle en m'étreignant, je voudrais renaître pour te donner ma jeunesse et te prouver mon amour. J'essuyai mes yeux ; elle, avec ses lèvres, voulut recueillir mes larmes. — La vie est un rêve, n'est-ce pas? Mais ne pleure pas ainsi, mon âge; Laure n'est pas morte. — Oh! non! puisque tu vives, Maria, car elle était belle et bonne comme toi ; elle avait tous les battements de ton cœur, toutes les délicatesses de
tous les battements de ton cœur, toutes les délicatesses de ton âme, et je croirais la posséder toujours si tu ne me quittais pas. Il y avait, dans ces paroles, un accent si touchant et si sincère, que Maria Grazia jeta ses lèvres sur les miennes et manqua de m'étouffer dans ses bras ; puis elle reprit avec un air de bonheur que je ne saurais peindre : — Eh bien, quittons Naples et partons ailleurs. — Et le théâtre de San-Carlo? lui dis-je. — Je ne chanterai plus. — Et votre gloire? Une poussière. — Et votre fortune? Une
Et votre gloire? Une poussière. — Et votre fortune? Une vanité, une fumée. Et vos amis? Je n'en ai jamais eu dans ce monde. — Et où irons-nous ? Loin, bien loin. À Procida, dans la campagne de Naples, à Nola, Castellamare ou Calvi? — Loin, bien loin ; plus loin que cela, répondit-elle. — À Venise? repris-je. Oui. — Tu m'aimes donc sincèrement? fit-elle en se tordant autour de moi et en reposant ses lèvres sur ma gorge. — Où tu iras, j'irai, Maria ! Tu m'as sauvé la vie une fois déjà ; tu ne voudrais pas maintenant
vie une fois déjà ; tu ne voudrais pas maintenant me faire mourir de douleur, toi que j'adore ! Maria Grazia ne put me répondre, mais ses regards parlaient; l'émotion qu'elle contenait depuis longtemps se trahissait involontairement par des palpitations de cœur. Je dégrafai sa robe, j'entr'ouvris sa chemise pour donner de l'air à sa poitrine, je pris sa tête dans mes mains; le sang dans ses tempes était d'un bleu intense; un râle lui monta dans la gorge. Elle devint tout à coup d'une pâleur livide; je crus qu'elle allait mourir de cette crise. Je me jetais sur elle;
allait mourir de cette crise. Je me jetais sur elle; de douleur je mordais ses cheveux. Le froid qui glaçait sa tête me gagna moi-même, et je m'écriais comme un fou : « Maria, Maria, vas-tu mourir? » quand, levant les bras roides par un geste nerveux comme pour me saisir, elle poussa un long soupir. Maria Grazia était sauvée. — Eh bien, fit-elle en rajustant les crochets de sa robe et en renouant les tresses de ses cheveux, préparons nos malles. Elle se leva avec un accent fébrile, remit ses bottines de satin blanc à son pied droit, et
ses bottines de satin blanc à son pied droit, et me dit en riant : — Crois-tu que ce petit pied-là puisse faire ton bonheur? Je ne lui répondis pas. Il y avait tant de mutinerie, de douceur et de gaieté dans son regard et dans sa voix, qu'elle trahissait sa joie. Et moi j'étais heureux aussi. Elle eut bientôt dépensé tout ce qui ornait son boudoir, les tableaux, les tentures précieuses, les étoffes, les dentelles, les rideaux, tout fut mis pêle-mêle, puis elle sonna. — Lina, cria-t-elle (et Lina apparut), commandez des voitures : nous allons nous embarquer pour
apparut), commandez des voitures : nous allons nous embarquer pour Venise. Lina ne paraissait qu'à moitié surprise de cette décision si soudaine, ce qui me fit penser que sa maîtresse ne lui cachait ni ses joies ni ses peines, et elle me dit qu'elle était contente de partir. — Mais Lina, fis-je, nous irons par mer, vous n'avez pas peur? — J'ai déjà vu des tempêtes, de Trieste à Ancône; Maria Grazia doit se rappeler encore le craquement des cordages. -Voilà bien longtemps de à Dieu, à peu près, me répondit-elle. Vous n'avez donc jamais quitté Maria Grazia? Je l'ai
répondit-elle. Vous n'avez donc jamais quitté Maria Grazia? Je l'ai gardée à son berceau, et elle a presque grandi sous mes ailes, et si je ne suis pas sa mère, je suis sa nourrice. — Oh! non Lina, fit Maria Grazia, en se jetant à son cou, vous êtes plus que ma mère, car tu m'aimes d'un amour plus intelligent et plus dévoué. La vue de ces deux femmes s'embrassant de reconnaissance, et pour la première fois depuis que je les connaissais livrant la clef des secrets de leur vie, m'émut presque jusqu'aux larmes. Je regardais Lina avec une œil
m'émut presque jusqu'aux larmes. Je regardais Lina avec une œil de tendresse et de reconnaissance; tous les soins qu'elle m'avait donnés dans ma convalescence m'avaient inspiré une intérêt affectueux pour elle. Si je n'avais pas pour Lina d'amour charnel, de passion, ce n'est pas qu'elle eût été indigne de plaire; elle n'était pas jeune, il est vrai, mais la beauté de ses traits, le profil de son visage, la fraîcheur de ses joues, les touffes noires et abondantes de ses cheveux, l'éclat rapide de son regard, sa taille encore belle, la peau rose et veloutée de sa gorge et de
la peau rose et veloutée de sa gorge et de ses épaules faisaient d'elle une femme dans la plénitude de l'âge et des charmes; on lui donnait trente ans et elle en avait quarante. Si Lina eût cherché fortune, elle avait assez pour la trouver; sa beauté, pour qui apprécie les formes complètes et puissantes, les sentiments vifs et profonds, l'accent viril et fier, valait encore des couronnes. C'était une de ces femmes qui sont particulières à l'Italie; une de ces natures qui poussent vite, sont mères à douze ans, et après les organes tendres comme tout ce qui vient
et après les organes tendres comme tout ce qui vient du matin au soir dans ce pays du soleil, s'affermissent par l'action de la lumière et se moulent, sous le doigt de Dieu, de l'amour et du bonheur! Lina avait suivi Maria Grazia dans tous ses pèlerinages; ces deux femmes, qui avaient passé ensemble tant de jours, ne devaient se quitter qu'à la tombe. Ce n'était donc pas une domestique, une gouvernante que cette nourrice dévouée! c'était presque une mère; elle savait tous les secrets de Maria Grazia, et Maria Grazia ne savait peut-être pas tous les siens; elle pliait
Grazia ne savait peut-être pas tous les siens; elle pliait à la destinée qui l'unissait à sa fortune. Avant de quitter Naples, nous résolûmes de faire encore le tour de la ville pendant que Lina arrangerait nos malles; le paquebot n'allait partir que à trois heures de l'après-midi. Nous montâmes en voiture. Maria Grazia se fit conduire dans la rue de Tolède à une agence anglaise, et elle y resta quelques minutes, le temps de s'arranger pour ses meubles avant de partir. Le directeur de cette agence qui était un homme au-dessus de sa position, qui avait un sentiment très-élevé
homme au-dessus de sa position, qui avait un sentiment très-élevé des artistes et de l'art, s'appelait Charles Heart Tiffen, et il promit à Maria Grazia son concours le plus empressé et le plus loyal pour la vente de sa voiture, de ses chevaux et de ses meubles. Quand ses affaires furent réglées et qu'elle lui eut laissé son adresse, nous descendîmes par le quai de la Chiaia; tous les mendiants couchés au soleil qui la connaissaient, qui la respectaient et qui l'aimaient pour sa belle voix et son bon cœur, se levèrent pour lui demander l'aumône; elle leur jeta sa
se levèrent pour lui demander l'aumône; elle leur jeta sa bourse, et ils poussèrent des hourras frénétiques; si le cocher n'eût fouetté vigoureusement, ils auraient, de joie, enlevé la voiture sur leurs épaules. Bientôt nous arrivâmes au Café de la Tête d'Or; à la porte se trouvait la voiture de la Margarita. La chanteuse, assise sur un divan, à une fenêtre du rez-de-chaussée, jouait aux cartes avec un vieillard; elle était entourée d'adorateurs; le comte d'Arensberg n'y était pas. Je trouvai le moment favorable pour aller faire mes adieux à mon généreux adversaire, la cause de tout mon bonheur, je
mon généreux adversaire, la cause de tout mon bonheur, je priai Maria Grazia de me conduire à l'hôtel du comte d'Arensberg; elle ne s'y refusa pas. Bientôt je frappai à la porte; on me répondit que, depuis deux jours, il avait quitté Naples, se rendant en Orient, et qu'il n'avait pas donné son adresse. Le temps avait passé rapidement et l'heure du départ arrivait; on apercevait dans le ciel la fumée des vapeurs qui chauffaient pour le Levant et l'Adriatique. Nous entrâmes promptement chez nous; les voitures étaient chargées, les chevaux étaient attelés, et Lina avait pris mes deux malles
chevaux étaient attelés, et Lina avait pris mes deux malles et payé une petite note à mon hôtel. Nous montâmes encore une fois cet escalier de marbre blanc qui avait vu tant de nos caresses, de nos joies, de nos ardeurs; nous le redescendîmes tous trois tristes et pâles; une heure après nous quittions Naples qui nous apparut, avec le Vésuve sur sa tête, comme un point d'admiration dans l'azur du soir. La traversée s'annonçait par le plus beau crépuscule du monde. Nous longeâmes toute la côte napolitaine jusqu'à la pointe Campanella, puis nous entrâmes dans le golfe de Salerne
pointe Campanella, puis nous entrâmes dans le golfe de Salerne et vis-à-vis le cap Palinuro; à la nuit tombante, nous voguâmes en plein dans la mer de Tyrhénienne; le ciel était limpide, on s'y mirait comme dans un miroir; la brise était tiède et la mer éclatante; le soleil plongeait à l'occident dans son sein, au loin on aperçut bientôt les îles d'Eolie, Salina, Stromboli, Panaria, Lipari et Palmi, si mal nommées par la fable, qui nous apparaissaient dans l'horizon bleu, avec leurs formes indécises, comme des navires ancrés sous le charme des astres et la magie de ces belles