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d'être prête le soir pour dîner avec lui en ville. Aussi, quand il sonna à huit heures, il trouva une Laure toute mince et très élégante dans la plus jolie des robes de sa maison de couture qu'elle avait empruntée pour la soirée. Elle vit dans les yeux qui la regardaient tendrement qu'elle était belle et qu'il était fier de sortir avec elle. Mais il dit simplement, avec cette peur qu'ont les jeunes gens de faire des compliments et de paraître romantiques : — Ah ! Laurette, comme nous allons bien nous amuser. Et tout de suite il l'entraîna en
bien nous amuser. Et tout de suite il l'entraîna en courant et en riant comme un collégien dans le petit escalier étroit et vertigineux. Sa voiture était rangée contre le trottoir. Il y installa Laure, prit place en un instant et démarra dans un style plus qu'américain. Au restaurant, à la table qu'il avait retenue d'avance, le menu portait le nom de Laure dessiné en lettres d'or et une petite guirlande de laurier était dessinée autour de ce nom. Il n'y avait vraiment que lui pour inventer des choses de ce genre, adorables et absurdes. Vous ne direz plus à
ce genre, adorables et absurdes. Vous ne direz plus à votre mari : "Donne-moi une idée" Ces menus seront une aide pour celles qui, chaque matin, posent cette même question. Au milieu du dîner, il interrompit tout à coup leur gai bavardage : — Laure, j'ai trois choses à vous dire. — Trois ? — Oui, trois. N'est-ce pas un bon nombre ? — Peut-être. Sûrement ! — La première, c'est que je vais partir bientôt pour un grand et magnifique voyage sur un beau petit bateau que j'avais vu à Cannes, qui m'avait tenté et pour lequel je me
à Cannes, qui m'avait tenté et pour lequel je me suis décidé. La deuxième, que je vous aime terriblement, que j'ai besoin de ne plus jamais vous quitter. La troisième, que vous allez vous marier avec moi le plus tôt possible. Comme ça, nous partirons tous deux ensemble sur mon petit bâteau. Peu de femmes, surtout si elles sont jeunes, pauvres et romantiques, peuvent rester dignes et calmes quand le monde est ainsi mis à leurs pieds, surtout par un homme jeune et charmant comme Philippe Vidal. Laure, en tout cas, ne se sentait plus un sou de raison ;
cas, ne se sentait plus un sou de raison ; une chaude et rayonnante impression de jeunesse l'envahissait. La vie recommençait. Aussi, ne reconnut-elle ni sa voix ni sa pensée quand elle s'entendit demander, peut-être parce qu'elle pensait malgré tout aux sermons de sa vieille Anna : — Voudriez-vous attendre trois jours pour avoir ma réponse ? Et elle ajouta, souriante, comme il prenait sa main entre les siennes : — Après tout, trois est un bon nombre, n'est-ce pas ? Le lendemain, les choses redevinrent un peu plus prosaïques. Il fallut, comme chaque jour, se lever de bonne heure,
Il fallut, comme chaque jour, se lever de bonne heure, prendre le métro avant neuf heures pour avoir l'aller-retour, et passer une journée fatigante au milieu de jeunes femmes étrangères et incompréhensibles, qui ignoraient que Laure, hier au soir, était née à une vie nouvelle, plus belle, plus merveilleuse qu'aucune d'elles n'en avait jamais connue ni rêvée. Quand elle revint le soir à la maison ce fut pour trouver une petite catastrophe enfermée dans une enveloppe inoffensive : le rappel d'un médecin qu'elle avait consulté l'année dernière pour Véronique (un de plus !) et qu'elle avait sincèrement oublié : 300
de plus !) et qu'elle avait sincèrement oublié : 300 francs d'honoraires... La soirée fut triste. La journée du lendemain, particulièrement dure physiquement, fut terrible, car, pendant tout le jour, ce ne fut pas la vision de ce monde merveilleux dont Philippe lui avait fait cadeau, mais tout simplement celle de deux petits chaussons de danse nécessaires et inaccessibles qui lui emplit l'esprit... — Maman, demanda la petite Véronique, le soir au dîner, tu n'oublieras pas de me les acheter, n'est-ce pas ? Parce qu'aujourd'hui c'était le cours de danse, et elles ont toutes ri de mes vieux chaussons, mais
et elles ont toutes ri de mes vieux chaussons, mais j'ai dit que tu allais m'en acheter des beaux tout neufs pour la fête. — Bien sûr, mon tout petit, dit Laure comme en rêve, je n'oublie pas... C'était maintenant le troisième jour. Les chaussons de danse, les chaussons de danse... Il fallait trouver de l'argent, absolument. Maintenant qu'elle avait promis à sa fille, Laure n'admettait pas qu'elle pût tricher et ne pas tenir sa promesse... Elle se sentait misérable, jusqu'à l'instant où elle décida de passer par-dessus sa fierté et de demander à Philippe Vidal de lui prêter l'argent
et de demander à Philippe Vidal de lui prêter l'argent pour acheter les chaussons... Après tout, s'il l'aimait. Le soir où Philippe allait venir était arrivé. Nerveuse, Laure l'attendait. Comme beaucoup de femmes indépendantes et pauvres, elle haïssait demander. Et en quelque sorte, justement le fait que Philippe lui avait demandé de l'épouser rendait la chose pire encore, comme un marchandage : « Je veux bien dire oui, mais je ne perds pas de temps pour me servir de vous...» Mais, puisque Philippe l'aimait, sûrurement il comprendrait. L'amour ne vous aide-t-il pas à deviner, à sentir comme celui qu'on aime,
aide-t-il pas à deviner, à sentir comme celui qu'on aime, et à saisir ces choses trop délicates pour des explications ? Mais malgré toutes ces bonnes raisons, Laure restait nerveuse, et elle attendait, angoissée. Enfin, on sonna à la porte d'entrée. Elle courut avant qu'Anna n'ait eu le temps d'arriver. Elle ouvrit le battant et recula. — Oh ! c'est vous ! C'était Louis. Le Louis de toujours, rose et bien portant avec son même sourire amical et son même regard grave. Il dit : — Je suis simplement venu pour quelques minutes, Laure. Je voulais vous dire au revoir...
pour quelques minutes, Laure. Je voulais vous dire au revoir... Elle l'écoutait à peine. Elle pensait à Philippe. Il fallait absolument que Louis fût parti quand il arriverait. — Voyons, Louis, dit-elle assez sèchement, vous auriez dû me prévenir de cette visite ? Au lieu de répondre il la dévisagea, sans méchanceté ni insolence, mais avec un curieux regard inquisiteur, comme s'il voulait lui arracher le secret qu'il pressentait. — Mais, Laure, je viens de vous le dire, je ne fais que passer... Et il ajouta, ironique pour la première fois de sa vie : — Je pars tout de
fois de sa vie : — Je pars tout de suite, puisque vous attendez quelqu'un. Si vous avez jamais besoin de moi, n'oubliez pas que l'on me fera toujours suivre mon courrier. Je pars demain soir. Et déjà, il était parti. Laure se sentait un peu gênée par l'accueil trop froid qu'elle lui avait fait, et ce départ abrupt la faisait presque frissonner... Mais cinq minutes plus tard, on sonna de nouveau et elle oublia tout. Car, cette fois, c'était Philippe. Il entra, rapide, anxieux, charmant, remplissant la pièce de sa vitalité. Il lui saisit les deux mains : —
sa vitalité. Il lui saisit les deux mains : — Alors, chérie, est-ce que c'est un bon jour pour moi ? — Je... je crois que oui ! Mais elle n'avançait pas vers les mains qu'il lui tendait. Il semblait que cette demande tellement pénible qu'elle avait à lui faire la tirait en arrière. — Vous voulez dire que c'est oui, n'est-ce pas ? questionna-t-il rayonnant. — Oui, Philippe, c'est oui... seulement il faut que je vous dise. — Qu'y a-t-il, petite fille ? demanda-t-il, déjà plein de confiance en soi, souriant. Alors elle lui dit très vite l'histoire, la
soi, souriant. Alors elle lui dit très vite l'histoire, la représentation de l'école, le ballet, les vieux chaussons. Il la prit dans ses bras en riant, et en embrassant ses cheveux : — Chérie, chérie, voyons ! Quelle enfant vous faites ! Mais, naturellement, nous allons les chercher tout de suite, vos chaussons de danse. Deux paires, dix paires, une montagne de chaussons de danse... Et, continua-t-il, sûr de lui : "Et ce sera notre dernier rapport avec le monde civilisé. Nous nous marierons dans trois semaines, nous partons le jour même pour six mois, pour deux ans, au gré
jour même pour six mois, pour deux ans, au gré de notre fantaisie : peut-être pour toujours..." — Mon chéri, interrompit-elle, et Véronique ? — Laurette, je l'aime comme vous, vous le savez bien. Mais elle est à l'âge où ne comptent encore que les soins matériels et la petite routine excitante de l'école. N'avez-vous pas assez confiance en cette vieille femme qui s'en occupe pour la lui confier pendant notre absence ? — Philippe, comprenez-moi, je vous aime, je ne souhaite rien davantage que d'être votre femme, de vivre près de vous toute ma vie, mais il y a
près de vous toute ma vie, mais il y a aussi Véronique. C'est ma petite fille, elle a besoin de moi. Et sa voix, peu à peu, devenait plus faible et plus hésitante car, à mesure qu'elle parlait, le regard de Philippe se durcissait. Elle risquait en cet instant, elle le savait, toute sa vie, le bonheur pour toujours. « Les enfants changent si rapidement... quand je reviendrai dans un an ou deux, nous pourrions être des étrangères... » Sa voix se brisa : — Vous comprenez, Philippe ? Mais elle vit son visage, dur, fermé et terriblement impatienté :
elle vit son visage, dur, fermé et terriblement impatienté : — Non, j'ai peur de n'avoir pas compris. Si j'aime une femme, si je lui demande de m'épouser, je ne comprends rien de ce qui s'interpose entre elle et moi, entre elle et l'amour que j'ai pour elle. Je veux que la femme que j'aimerai m'aime et m'aime seul, vous comprenez, m'aime avant tout. Et je ne comprends pas qu'elle use sa sensibilité à pleurer sur une petite fille qui serait parfaitement bien à l'école où elle ne nous encombrerait plus... Laure le regardait, égarée, et ne le reconnaissait pas.
plus... Laure le regardait, égarée, et ne le reconnaissait pas. Était-ce là l'homme qui l'aimait ? Était-ce là cet amour compréhensif, divinateur, dont elle avait rêvé ? Elle le regarda partir. Quand la porte se referma, elle cria, comme en rêve, « Philippe », mais il ne revint pas sur ses pas et elle resta seule dans la petite pièce, maintenant obscure. Le lendemain, Laure et Véronique, comme chaque jour, se préparaient ensemble dans la salle de bains de poupée. La petite fille questionna : — C'est aujourd'hui que tu vas acheter les chaussons, maman ? Laure se coiffait. Elle
vas acheter les chaussons, maman ? Laure se coiffait. Elle posa le peigne sur la tablette. Pourquoi laisser cette enfant espérer plus longtemps une chose maintenant impossible ? Cela rendrait la vérité plus cruelle de la retarder encore. — Véronique chérie, j'ai peur de te faire de la peine. — Quoi, maman, cria Véronique et son visage blêmit, maman, tu avais promis ! — Je sais, mon chéri, je n'aurais pas dû... Je ne crois pas que ce sera possible. Véronique fit oui de la tête, serrant les lèvres l'une contre l'autre pour les empêcher de trembler. Elle gagna la
contre l'autre pour les empêcher de trembler. Elle gagna la porte, et avant de sortir elle se retourna vers Laure. — Ça ne fait rien, maman, mais je crois que j'aime mieux ne pas aller à la fête. — Oh ! mais voyons, Véronique. — Non, vois-tu, maman, et la petite voix était très raisonnable et posée, je leur ai dit maintenant que j'allais avoir des souliers neufs... et il faudrait que je leur explique... tu comprends, dis, maman ? Toute la journée fut un cauchemar. Peu de travail, beaucoup d'heures à passer assise, inoccupée, à revoir la petite figure
d'heures à passer assise, inoccupée, à revoir la petite figure tout à coup bouleversée de Véronique, de l'entendre dire : « Mais maman tu avais promis,..» et quand ce cauchemar disparaissait, l'autre se présentait : cet amour qu'elle avait espéré, qu'on lui avait promis... et qui, tout à coup, s'était effondré comme un château de cartes... Comme il y avait peu de travail, elle put rentrer de bonne heure. Véronique n'était pas encore revenue. Laure l'attendit, faisant et refaisant des comptes impossibles dans sa tête pour trouver un peu d'argent oublié, dans les prévisions si minutieuses de leur petit budget...
oublié, dans les prévisions si minutieuses de leur petit budget... Mais rien, pas la moindre fissure... Elle entendit les pas de Véronique et ceux d'Anna dans l'antichambre et la voix haut perchée de sa fille : — Maman, tu es rentrée ? Puis la porte s'entrouvrit, Laure répéta, essayant de parler d'une voix enjouée : — Entre vite, chérie. L'entrebâillement de la porte s'agrandit, et tout en bas de l'ouverture passa quelque chose de rose. Un petit pied d'enfant chaussé de satin... puis une chaussette d'école en grosse laine beige, et une jambe mince, parfaitement dessinée. Puis ce fut Véronique,
et une jambe mince, parfaitement dessinée. Puis ce fut Véronique, folle de joie, qui se précipita au cou de sa maman en criant : — Est-ce qu'ils ne sont pas adorables, maman, dis ? Regarde, maman, regarde, ils sont en satin rose comme ma robe. — Qu'arrive-t-il, Anna, demanda Laure. Quand ? Où ? Est-ce qu'un miracle est arrivé ? — Eh ! Madame Laure, qui vient la voir quand tu n'es pas là ? Qui va tous les jours la chercher à l'école à midi et l'emmène déjeuner dans un bon petit restaurant où elle a de bons beefsteaks
un bon petit restaurant où elle a de bons beefsteaks et des gâteaux comme elle n'en a jamais vus ? Qui la dorlote comme s'il était son père ? — Et, continua Véronique, quand je lui ai raconté l'histoire des chaussons, il m'a dit : « Finis de déjeuner, après nous irons chercher des chaussons tout petits et tout brillants et aussi roses que tes fraises à la crème... » « Il a dit aussi : « Les enfants sages devraient toujours avoir des fraises à la crème et des chaussons de la même couleur quand ils en ont envie...
chaussons de la même couleur quand ils en ont envie... » — Il a dit ça ? questionna Laure, stupéfaite et qui n'osait pas regarder Anna. Moi qui croyais qu'il n'avait aucune fantaisie. — Madame Laure, je t'ai déjà dit qu'un grand cœur vous aide à comprendre bien des choses, affirma Anna péremptoire... — Oui, et maintenant, petite puce, cours te déshabiller, je te donne ton bain dans trois minutes, ordonna Anna. Quand la fillette fut partie, elle se retourna vers Laure. — Je te laisse toujours faire ce qu'il te plaît, madame Laure. Mais c'est vraiment trop de passer
te plaît, madame Laure. Mais c'est vraiment trop de passer à côté d'un homme si bon, et de le laisser pour un Monsieur Philippe égoïste et méchant qui veut séparer une maman et une petite fille aussi gentille et aussi sage que Véronique ! La mettre en pension ! Il est fou, ma parole. Pourquoi pas en prison ? — Mais comment sais-tu cela Anna ? Est-ce que par hasard tu te mettras à écouter aux portes ? Anna ne se laissa pas intimider. — Il y a des cas où écouter aux portes est un devoir, madame Laure. D'ailleurs,
où écouter aux portes est un devoir, madame Laure. D'ailleurs, je suis contente que Monsieur Ferrand soit parti. Ce pauvre homme, il oubliera peut-être. Et toi, bien sûr, te voilà qui espères un nouveau coup de sonnette de ce Monsieur Philippe. Mais Laure, depuis un instant déjà, revoyait deux visages : le visage cruel et fermé de Philippe quand il l'avait quittée et, au contraire, l'expression tendre, compréhensive et douloureuse de Louis quand il était venu lui dire adieu. En entendant la dernière phrase d'Anna, elle bondit et s'écria : "Non, jamais, Anna, jamais plus !" Anna la regarda un
"Non, jamais, Anna, jamais plus !" Anna la regarda un instant. Puis jugeant le moment venu, elle alla dans la cuisine où quelqu'un attendait. Elle le guida vers le petit salon, l'introduisit sans mot dire. Et puis elle laissa Laure et Louis face à face, seuls derrière la porte qu'elle referma. Elle se blottit dans ce bonheur qu'elle n'avait jamais encore rencontré mais qu'elle reconnaissait. Ils ne dirent rien, ni l'un ni l'autre. Mais Catherine, de temps en temps, sentait un regard sérieux se poser sur son petit profil pur et, instinctivement, féminine pour la première fois, elle tendait le
et, instinctivement, féminine pour la première fois, elle tendait le menton et gonflait la gorge... Quel aboutissement inespéré couronnait cette lourde matinée de chagrin solitaire. Quelle paix plus chaude que ce bassin vide, décoloré de lumière, que ce dos amical de Frank à l'avant du bateau, et, avant tout, que cette présence à son côté, alliée depuis toujours et silencieusement compréhensive. Et elle chantait ce qu'elle appelait le poème des poèmes, son Credo d'adolescente qui aboutissait enfin : "Patience, patience, Patience dans l'azur." Chaque atome de silence Est la chance d'un fruit mûr. Viendra l'heureuse surprise, Une colombo, la brise,
d'un fruit mûr. Viendra l'heureuse surprise, Une colombo, la brise, L'ébranlement le plus doux, Une femme qui s'appuie, Feront tomber cette pluie Où l'on se jette à genoux. Elle fredonna tout bas, à lèvres closes, de son timbre si clair, un air inventé qui disait le bonheur, la pureté, la quiétude de son cœur... Et, imprévu, mais aussitôt naturel, comme tout l'était depuis qu'elle était montée sur le bateau et comme tout le serait dorénavant, un bras entoura ses épaules... Silence, entente, reconnaissance. Catherine, portée par ce bras nécessaire, s'envolait d'un bond au-dessus du douloureux et interminable "âge ingrat". Contre
d'un bond au-dessus du douloureux et interminable "âge ingrat". Contre ce corps ami, son bras droit, son épaule droite s'éveillaient, et elle reconnaissait son destin. Un baiser léger tomba sur sa joue neuve comme un abricot matinal. Elle fut surprise mais pas choquée, et comme elle retournait son visage vers lui, il dit, et tout était inévitable : "Je dois vous voir ce soir, Catherine. Je vous attendrai en bas de votre villa que vous allez me montrer tout à l'heure, avec le bateau de Frank." Pourtant elle se défendit : "Mais maman ne me laisse pas sortir seule, le
: "Mais maman ne me laisse pas sortir seule, le soir." — Même si Frank vous cherche ? Et, comme elle hésitait, il conclut : "Nous viendrons tous deux, à huit heures et demie." Elle regarda ses yeux si clairs et, sans sourire, acquiesça du menton. Le bateau, alors, vira de bord. Ils avançaient maintenant en droite ligne vers la côte, vers la maison, vers la fin momentanée de cette révélation. Elle se leva, serra la main de son compagnon et dit simplement : "A ce soir". Puis, quittant l'enchantement, elle se rapprocha de Frank et regarda grandir la côte
elle se rapprocha de Frank et regarda grandir la côte en dénouant ses espadrilles. Comme elle sautait dans l'eau peu profonde du bord et éclaboussait tout autour d'elle, elle se retourna vers Frank (Jean, ainsi qu'au début du rêve, était invisible derrière la voile), et elle cria, assurée et naturelle soudain comme elle n'avait jamais rêvé le devenir : "Je crois que nous nous revoyons ce soir, Frank. A bientôt." Et, dansante, balançant ses sandales à bout de bras, elle gravit la plage de son pas cadencé. A la maison, personne n'avait eu le temps de remarquer son absence. Le
personne n'avait eu le temps de remarquer son absence. Le déjeuner entre maman, Rose et Mademoiselle fut rapide et impersonnel. La famille partit tôt pour un après-midi de visites, thés et bridges, et Catherine resta couchée pendant des heures au fond du jardin, sur la chaise sableuse et rêche, parfumée de soleil. Elle était heureuse d'être seule, car la clairvoyante Rose, sûrement, aurait vu. Elle se sentait fiévreuse, transportée et consentante... et un peu inquiète, aussi, parce qu'il allait falloir, pendant le dîner, prévenir les "autorités". La grande lampe de cretonne était posée sur la table. Elle éclairait le menton
cretonne était posée sur la table. Elle éclairait le menton affaissé et confortable de maman, et l'impeccable décolleté de l'impeccable Rose, en robe du soir, car elle allait passer la soirée au Casino avec maman... Que leurs yeux fussent dans l'obscurité donnait un peu de courage à la petite Catherine, mais tout de même... Vingt fois, elle tourna dans sa tête la même phrase qu'elle ne pouvait pas se décider à articuler : "Je crois que je vais aller faire un tour en bateau avec Frank, tout à l'heure..." "Je crois que..." "Je crois que..." Et soudain, involontaire et presque
crois que..." "Je crois que..." Et soudain, involontaire et presque sans erreur, la phrase se déroula, sonore, et s'enfla sous le jupon rose de la lampe. — Je crois que je vais aller en bateau, tout à l'heure, faire un petit tour avec Frank. Maman leva la tête et ouvrit la bouche, mais Rose, scandalisée, la devança. — Comment, tu assommes ce pauvre Frank, maintenant ? Les gosses sont vraiment insensées... Maman interrompit : — Rose, je t'en prie, tu n'es pas encore chargée de faire les lois ici. Frank est un charmant garçon, tout à fait comme il faut,
est un charmant garçon, tout à fait comme il faut, et si cela fait plaisir à ta petite sœur de se promener un peu avec lui, je ne vois pas pourquoi je le lui interdirais... Mais couvre-toi bien, chérie, et ne rentre pas trop tard... Rose, muselée, se tut, et le dîner s'acheva dans l'atmosphère de chaque jour. Comme cela avait été simple en somme... Le doigt du destin, bien sûr... Catherine bondit dans sa chambre, dès le dernier raisin avalé. Elle saisit un tricot qu'elle enfila sur sa robe sans manches, et, promettant à Mademoiselle d'être rentrée dans une
sans manches, et, promettant à Mademoiselle d'être rentrée dans une heure, elle descendit sur la plage. Bien sûr, elle était en avance, mais elle ne pouvait plus supporter aucune présence indifférente. Elle allait se coucher dans le sable et attendre. Mais, sur la plage, une surprise l'attendait : le bateau, tout blanc et plus grand dans la lumière du crépuscule, se balançait près de la côte. Frank était sur la plage : — Il ne faut pas vous mouiller les pieds, ce soir, Catherine, dit-il en l'accueillant. Il ne fait plus assez chaud. Je vais vous porter. Il la saisit
plus assez chaud. Je vais vous porter. Il la saisit dans ses bras, et, contre ce grand frère, la petite fille amoureuse se laissa porter vers celui qui l'attendait. Et le bateau partit, solitaire, sur le bassin sans contours, vers le Pyla et vers la mer. Frank, à l'avant, tournait le dos. Elle était assise près de Jean, à sa gauche, et rien n'avait interrompu la journée depuis le miracle de ce matin. La nuit tombait. Comme ce matin, le bras bleu marine protégeait ses épaules; comme ce matin, elle fredonnait des chansons de joie. Le vent debout la décoiffait
fredonnait des chansons de joie. Le vent debout la décoiffait et la purifiait. Elle aspirait la brume à grandes narines, à grandes gorgées de sa bouche tremblante, et ne souhaitait rien au monde. Ce fut irréel, sans durée et sans poids. Puis le bateau ralentit et Frank se retourna vers eux : — Arrivée, petite fille ! Je vous raccompagne ? Mais Jean s'était dressé : — Non, mon vieux Frank. Je vais la déposer devant sa maison, et je te rejoins ensuite à l'hôtel. AGNEAU DES INDES 3.200Fr MÊMES MODELES EN Yémen 1.3 50 Phoque Marron 1.500 Mouton Doré
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semaine. Fermés le Dimanche. Docile, elle le suivit. Ce fut dans ses bras, cette fois, qu'elle gagna le sable. Elle ne se retourna pas pour saluer Frank de la main ni pour le remercier. Elle suivait Jean et ne savait plus rien. Il prit sa main, et, très attentif, il la guida à travers le sable. Puis, comme ils arrivaient en haut de la plage et que la route, au loin, les aveuglait déjà de ses phares en balafres, il s'arrêta et se retourna vers elle : — Petite fille, j'ai encore besoin de vous voir. Voulez-vous demain matin ?