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témoins de son bonheur. En vain, ses amis, craignant le funeste effet de ce voyage sur son organisation nerveuse, voulurent-ils s’y opposer. Il partit. Le désir de revoir les lieux où on a vécu heureux est presque inné chez l’homme. Qui ne l’a éprouvé au moins une fois dans sa jeunesse ou dans son âge mûr? On pressent qu’on sera déçu et qu’on ne rapportera de ce pèlerinage que des désenchantements et des serrements de cœur, et cependant on part, poussé par je ne sais quel besoin de douleurs nouvelles. Avant Musset, Lamartine et Victor Hugo avaient été envahis par
Avant Musset, Lamartine et Victor Hugo avaient été envahis par le même désir, et, comme lui, après leur voyage, ils ont chanté leurs souvenirs et leurs regrets. Voyons comme chacun d’eux a traduit les mouvements de son cœur. Vous connaissez tous Le Lac. Vous l’avez lu dans les Méditations, et peut-être avez-vous entendu chanter cette mélodie où Niedermeyer a si bien réussi à interpréter en musique la poésie de Lamartine? Je me bornerai donc à analyser cette pièce, que tout le monde sait par cœur. Après une courte plainte sur les rapides changements de la vie humaine, le poète s’adresse
les rapides changements de la vie humaine, le poète s’adresse au lac dont l’année d’avant il a côtoyé les bords avec une personne aimée et près duquel il vient cette fois s’asseoir solitaire. Le lac n’a pas changé; ce sont les mêmes rochers battus par les mêmes ondes écumeuses, et à ce bruit bien connu le souvenir s’éveille au cœur du poète : Un soir, t'en souvient-il? nous voguions en silence; On n’entendait au loin sur l’onde et sous les étoiles Que le bruit des rameurs qui frappaient en cadence Tes flots harmonieux. Le poète se rappelle les paroles de
Tes flots harmonieux. Le poète se rappelle les paroles de la bien-aimée, pendant cette nuit sérène, et prenant à partie le temps qui dévore tout, il lui reproche d’emporter avec la même rapidité les jours de joie et les jours de malheur : Eh quoi, n’en pourrons-nous garder au moins la trace? Quoi! passés pour jamais? Quoi! tout entiers perdus? Le temps qui les donna, ce temps qui les efface. Ne nous les rendra plus! Le temps ne rend rien, et la seule consolation du poète c’est de supplier cette nature qui l’entoure et qui a vu son bonheur de
nature qui l’entoure et qui a vu son bonheur de s’imprégner au moins du souvenir de cette nuit envolée à tout jamais : Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu’on entend, l’on voit ou l’on respire, Tout dise : ils ont aimé! Personne ne peut lire ces beaux vers sans être touché. Quelle est la raison du charme qui nous ravit à la lecture de cette pièce si courte et si simple? Ce qui nous émeut, ce n’est certainement pas la nouveauté des idées; ces réflexions
ce n’est certainement pas la nouveauté des idées; ces réflexions sur la rapidité du temps ont défrayé toute la poésie antique et ont été reprises par la Pléiade du XVIe siècle. Ce sont des variations mélodieuses sur le thème d’Horace : « Elégies fugaces, Postume, Posthume Labuntur anni... » Aimons donc! aimons donc! De l’heure fugitive Hâtons-nous, jouissons ! L’homme n’a point de port, le temps n’a point de rive; Il coule et nous passons ! Non, ce qui nous gagne le cœur, ce n’est ni l’originalité de la pensée, ni la richesse des descriptions, ni la vivacité des images,
ni la richesse des descriptions, ni la vivacité des images, c’est avant tout une remarquable habileté de composition : rien de trop dans cette courte poésie ; chaque strophe exprime avec netteté, avec éloquence et dans une langue pure et harmonieuse l’idée que le poète a voulu rendre et qui trouve un écho dans l’âme de chaque lecteur. Toutes les proportions sont admirablement observées; point de longueur, point de répétitions. Un ordre logique jusque dans l’émotion, une simplicité antique, beaucoup de naturel, et sur tout cela, comme une brume transparente, une teinte de mélancolie moderne, voilà ce qui fait la
une teinte de mélancolie moderne, voilà ce qui fait la valeur de cette œuvre d’art et de sentiment. La tristesse d'Olympia, moins populaire que Le Lac, fait partie du recueil Les rayons et les ombres, publié en 1840. Elle doit être classée parmi les plus remarquables poésies de Victor Hugo. Comme Lamartine, Olympia a voulu revoir les lieux où par tant de blessures Son cœur s’est répandu. Il est revenu par une journée d’automne toute dorée de soleil. Il a tout revisité : l’étang, les retraites perdues dans les bois, ...le jardin, la maison isolée, ... La grille d’où l’œil
...le jardin, la maison isolée, ... La grille d’où l’œil plonge en une oblique allée, Les vergers en talus. Tout le jour il a erré autour de cette demeure qui jadis a été la sienne, Regardant sans entrer, par-dessus les clôtures, Ainsi qu’un paria. Le soir venu, son cœur a débordé et la douleur s’en est exhalée : "Que peu de temps suffit pour changer toutes choses ! Nature au front serein, comme vous oubliez ! Et comme vous brisez dans vos métamorphoses Les fils mystérieux où nos cœurs sont liés ! Nous voilà loin de la prière que Lamartine
liés ! Nous voilà loin de la prière que Lamartine adressait aux rochers de son lac. Comme dernière consolation, il suppliait la nature de garder au moins le souvenir du bonheur passé! La nature n’a pas de ces tendresses. Elle se développe, elle verdoie, elle fleurit sans se soucier des tristesses humaines. Les années passent et nous ne retrouvons plus même les formes accoutumées et chéries dans lesquelles nous avions comme encadré nos souvenirs. Voilà la pensée qui frappe Olympia et qu’il exprime par une série de saisissants tableaux : Nos chambres de feuillage en halliers sont changées; L’arbre où
Nos chambres de feuillage en halliers sont changées; L’arbre où fut notre chiffre est mort ou renversé ; Nos roses dans l’enclos ont été ravagées Par les petits enfants qui sautent le fossé. La fontaine est murée, le sentier de sable fin a été empierré, la forêt a été défrichée. — C’est la commune et navrante histoire de tous les jours et de chacun de nous. Dieu nous prête tout, rien ne dure. Là où nous avons été heureux, d’autres viendront à leur tour épuiser la coupe bientôt vidée du bonheur terrestre. En vain nous avons cru confondre notre existence
bonheur terrestre. En vain nous avons cru confondre notre existence avec celle des lieux qui nous servaient de retraite, en vain nous avons essayé d’y fixer notre trace, L’impassible Nature a déjà tout repris ! Et maintenant quelle est la conclusion du poète? Il enveloppe le vallon bien aimé d’un suprême regard et il s’écrie : "Eh bien, oubliez-nous, maison, jardin, ombrages! Herbe, use notre seuil ! Ronce, cache nos pas! Chantez oiseaux ! Ruisseaux, coulez! Croissez feuillages! Ceux que vous oubliez ne vous oublieront pas. Les passions s’envolent, mais rien n’efface la mémoire des heures où nous avons aimé.
rien n’efface la mémoire des heures où nous avons aimé. À l’âge où les cheveux blanchissent, quand l’âme recueillie descend en elle-même, elle sent tout à coup dans cette nuit intérieure quelque chose palpiter comme sous un voile... C’est toi qui dors dans l’ombre, ô sacré souvenir! Ces idées, que je n’ai fait qu’indiquer, sont développées avec un luxe de comparaisons et de descriptions qui leur donnent une vie et une animation merveilleuses, mais qui, par leur abondance même, jettent parfois de la confusion sur les lignes du dessin primitif. L’idée principale disparaît sous les images touffues comme un filet
L’idée principale disparaît sous les images touffues comme un filet d’eau qui se perd dans les grandes herbes. Le poète semble plus préoccupé du monde extérieur que de sa propre pensée. Les analogies, les métaphores, les énumérations l’obsèdent. Embarrassé de choisir, il revient plusieurs fois sur la même idée, afin de pouvoir la revêtir tour à tour de tous les costumes brillants qu’a taillés pour elle sa seconde imagination. Là où Lamartine renferme sa pensée en une strophe, Victor Hugo en écrit dix. Mais quel mouvement et quelle couleur! Comme le paysage du poème se dresse vivant devant nos yeux!
le paysage du poème se dresse vivant devant nos yeux! Comme les moindres objets ont du relief! Que d’ingénieuses images! Quelle prodigieuse fantasmagorie! — L’amas des souvenirs est un tas de cendres froides que le vent disperse, les passions qui s’éloignent avec les années sont comparées à un essaim, chantant d’histrions en voyage Dont le groupe décroît derrière le coteau. La limaille qui rêve et descend en elle-même est assimilée à un chercheur qui, une lampe à la main, descend à pas lents une rampe obscure menant à un gouffre mystérieux. ALFRED DE MUSSET. — SES POÉSIES. L'âme qui rêve
mystérieux. ALFRED DE MUSSET. — SES POÉSIES. L'âme qui rêve et descend en elle-même est assimilée à un chercheur qui, une lampe à la main, descend à pas lents une rampe obscure menant à un gouffre mystérieux. Partout la magie de l'image, partout le pittoresque; quel dommage que ce soit aux dépens du naturel, de la limpidité et de la pensée ! Avant de passer à l'étude du Souvenir de Musset, je résume en quelques mots l'idée fondamentale de ces deux poèmes; dans Le Lac, une plainte mélancolique sur la rapidité de la vie et une adjuration à la nature
rapidité de la vie et une adjuration à la nature de garder au moins le souvenir des jours de bonheur évanouis; dans La tristesse d'Olympio, la navrante constatation de l'indifférence de la nature qui fleurit sur nos joies et sur nos misères, enfin la proclamation de cette idée vraie que le souvenir ne vit qu'en nous-mêmes. — Cette idée, indiquée seulement par Victor Hugo, est presque étouffée par la description du monde extérieur; Alfred de Musset va la reprendre et la développer. Dès les premières strophes, on sent que ce n'est plus sur le seuil, mais dans les intimes profondeurs
n'est plus sur le seuil, mais dans les intimes profondeurs de son âme que le drame va se passer : "J'espérais bien pleurer, mais je croyais souffrir En osant te revoir, place à jamais sacrée, De la plus chère tombe et la plus ignorée Où dorme un souvenir! Que redoutiez-vous donc dans cette solitude, Et pourquoi, mes amis, me preniez-vous la main, Alors qu’une si douce et si vieille habitude Me montrait ce chemin ? Ah! laissez-les couler, elles me sont bien chères. Ces larmes que soulève un cœur encore blessé! Ne les essuyez pas, laissez sur mes paupières Ce
blessé! Ne les essuyez pas, laissez sur mes paupières Ce voile du passé! Nous avons affaire, non seulement à un poète, mais à un homme, et à un homme qui ne s'étonne ni ne rougit de pleurer. Il n'est pas venu là dans la stérile intention de jeter à la forêt une vaine plainte. Il est fier et il ne récrimine pas contre le passé. D'ailleurs, autour de lui, rien ne parle de mort, ni de regrets amers : la lune monte et sourit à travers les arbres humides de pluie, et du cœur du poète, pur et calme aussi,
pluie, et du cœur du poète, pur et calme aussi, sort son ancien amour : "Que sont-ils devenus les chagrins de ma vie? Tout ce qui m'a fait vieux est bien loin maintenant, Et rien qu'en regardant cette vallée amie Je redeviens enfant. O puissance du temps! ô légères années! Vous emportez nos pleurs, nos cris et nos regrets; Mais la pitié vous prend et sur nos fleurs fanées Vous ne marchez jamais. Tout mon cœur te bénit, bonté consolatrice! Je n'aurais jamais cru que l'on pût tant souffrir D'une telle blessure, et que sa cicatrice Fût si douce à
telle blessure, et que sa cicatrice Fût si douce à sentir. Loin de moi les vains mots, les frivoles pensées, Des vulgaires douleurs linceul accoutumé, Que viennent étaler sur leurs amours passées Ceux qui n'ont point aimé! Dante, pourquoi dis-tu qu'il n'est pire misère Qu'un souvenir heureux dans les jours de douleur? Quel chagrin t'a dicté cette parole amère, Cette offense au malheur? En est-il donc moins vrai que la lumière existe Et faut-il l'oublier du moment qu'il fait nuit? Est-ce bien toi, grande âme, immortellement triste, Est-ce toi qui l'as dit? Non, par ce pur flambeau dont la splendeur
l'as dit? Non, par ce pur flambeau dont la splendeur m'éclaire, Ce blasphème vanté ne vient pas de ton cœur, Un souvenir heureux est peut-être sur terre Plus vrai que le bonheur. Comme la question s'est élevée et comme l'imagination du poète l'a emporté haut, dans un éther lumineux où rien n'est indécis ni confus et où tout est pénétré d'idéal. — Il n'est pas de ceux qui, après avoir foulé d'un pas allègre les chemins de l'amour, s'arrêtent et se lamentent lorsque plus tard leurs pieds se sont meurtris à des sentiers plus rudes. Il ne crie pas que
à des sentiers plus rudes. Il ne crie pas que la vie est un songe et que le bonheur ne dure qu'un instant. Ce moment de félicité, si rapide qu'il soit, il ne faut pas le regretter, il faut le bénir. — Mais ici je laisse parler Alfred de Musset : ALFRED DE MUSSET. — SES POÉSIES. Oui, sans doute, tout meurt, ce monde est un grand rêve, Et le peu de bonheur qui nous vient du chemin, Nous n'avons pas plus tôt ce roseau dans la main Que le vent nous l'enlève. Oui, les premiers baisers, oui, les premiers
vent nous l'enlève. Oui, les premiers baisers, oui, les premiers serments Que deux êtres mortels échangent sur la terre, Ce fut au pied d'un arbre effeuillé par les vents, Sur un roc en poussière. Ils prirent à témoin de leur joie éphémère le ciel toujours voilé qui change à tout moment Et des astres sans nom que leur propre lumière Dévore incessamment. Tout mourait autour d'eux, l'oiseau dans le feuillage, La fleur entre leurs mains, l'insecte sous leurs pieds, La source desséchée où s'éveillait l'image De leurs traits oubliés. Et sur tout ces débris, joignant leurs mains d'argile, Étourdis des
sur tout ces débris, joignant leurs mains d'argile, Étourdis des éclairs d'un moment de plaisir, Ils croyaient échapper à cet être immobile Qui regarde mourir. Insensés! dit le sage, — heureux dit le poète. Oui, heureux, si ce bonheur que le vent a emporté si vite a laissé dans leurs cœurs des germes féconds. La courte durée des joies humaines n'effraie plus le poète. Il a vu mourir bien d'autres choses que les feuilles des bois, il a vu de plus funèbres spectacles que celui de Juliette étendue au tombeau. — Il a vu sa seule amie survivre à leur
— Il a vu sa seule amie survivre à leur affection brisée. Il l'a revue jeune et belle encore, "plus belle osait-on dire!"... mais ce n'était plus la beauté d'autrefois, ce n'étaient plus les regards animés, ni la voix aimée; ce n'était plus qu'une impassible statue, et il a laissé passer cette forme, en regardant les cieux. Eh ! bien, ce fut sans doute une horrible misère Que ce riant adieu d'un être inanimé, Eh ! bien, qu'importe encore? O nature, ô ma mère, En ai-je moins aimé? Je me dis seulement : A cette heure, en ce lieu, Un
dis seulement : A cette heure, en ce lieu, Un jour, je fus aimé, j'aimais, elle était belle; J'enfouis ce trésor dans mon âme immortelle et je l'emporte à Dieu ! Mimes. — Tome 48. LA CONFÉRENCE DE THEURIET SUR ALFRED DE MUSSET. Quelle hauteur, Messieurs, et quelle passion sincère ! — Celui-là ne ment pas. Il vous ouvre son cœur avec une candeur d'enfant, il vous en montre les blessures saignantes et vous dit : — O mon semblable, ô mon frère regarde ! j’ai vécu, et voici ce que la vie a fait de moi. — Il ne
que la vie a fait de moi. — Il ne vous demande pas votre pitié, car il est fier; il ne vous demande pas de le guérir, car il sait sa blessure incurable. Non, il pleure et il montre sa plaie, parce qu’il n’est ni un stoïque, ni un fakir indien, et, tout en avouant que la violente étreinte de la réalité l’a meurtri, il s’écrie que la vie est bonne, et il la bénit. Il me rappelle ce comte Olaf, chanté par Henri Heine : Olaf est condamné à mort pour avoir été aimé par la fille du roi,
mort pour avoir été aimé par la fille du roi, et le soir même des noces on le mène à l’échafaud, et tout en gravissant les funèbres degrés, il s'écrie : « Je bénis le soleil, je bénis la lune et les étoiles du ciel; je bénis aussi les petits oiseaux qui gazouillent dans l’air. Je bénis la mer, je bénis la terre et les fleurs des prés; je bénis les violettes, elles sont aussi douces que les yeux de mon épousée ». Le Lac a pour lui un art exquis et une émotion simple et naturelle ; La tristesse
exquis et une émotion simple et naturelle ; La tristesse d'Olympio a le mouvement, l’énergie et la couleur ; le Souvenir de Musset a la grandeur, la passion sincère et le naturel tout ensemble. Dans cette œuvre lyrique, il y a plus que de l’art, il y a l'intime poésie du cœur humain. IV Hélas ! cette ode si parfaite fut presque le dernier chant du poète, et comme son adieu à la grande poésie. De temps en temps, il crayonnait encore quelques sonnets, il rimait un conte ou fredonnait un rondeau; mais la muse des Nuits, nous ne devions
un rondeau; mais la muse des Nuits, nous ne devions plus l’entendre. Sa voix était morte pour jamais. — Personne n’y voulait croire. On voyait le poète cheminer vers l’Institut et on ne pouvait s’imaginer qu’il survivait à sa poésie. Quoi ! tant de verve et de jeunesse, et une si rapide caducité; tant de passion et un si brusque sommeil? On disait : Il va se réveiller, il va retrouver les beautés de la Nuit de Mai, les élans de la Lettre à Lamartine. — Espoir déçu, il ne se réveilla pas ! Le génie est une divine et
se réveilla pas ! Le génie est une divine et précieuse liqueur qui ne garde son parfum et sa vertu que dans des vases fermés au souffle des joies vulgaires. Si vous laissez le vase ouvert à tous les vents, la liqueur s’évapore. — On a dit et répété, peut-être avec un peu d’ostentation, que le poète est un pontife et qu’il a charge d’âmes. Je ne sais si on n’exagérait pas le rôle du poète dans la vie; mais ce dont je suis convaincu, c’est qu’il y a au moins une âme dont le poète a charge, c’est la
moins une âme dont le poète a charge, c’est la sienne. Si, au lieu d’entretenir et d’aviver l’étincelle intelligente qu’il a reçue d'ailleurs comme un feu sacré, il la laisse se consumer en de folles ardeurs ou s’éteindre dans l’oisiveté, il est coupable. Or, nous sommes le plus souvent punis de nos actions coupables par les conséquences de ces actions mêmes. Selon la pensée énergique de Shakespeare : « Une justice impitoyable reporte à nos lèvres la coupe que nos propres mains ont empoisonnée ». Il y a une Némésis en nous. L’incrédule l'appelle Hasard, le chrétien la nomme Providence.
en nous. L’incrédule l'appelle Hasard, le chrétien la nomme Providence. Elle siège dans les profondeurs de notre être. Dès que nous avons fait un acte, elle dresse sa balance, elle se met en œuvre et fait produire à cet acte des fruits sains ou vénéneux, selon que l’action elle-même est honnête ou perverse. Qu’on ne dise pas que la liberté humaine est gênée par cette Némésis inflexible, car son intervention commence seulement après que nous avons agi librement. Je suis libre de ne pas jeter une torche dans un baril de poudre; mais une fois la torche lancée, il n’est
de poudre; mais une fois la torche lancée, il n’est plus en mon pouvoir d’arrêter l’explosion. — Cette loi providentielle émane de nous-mêmes et elle a fait supporter à Musset les dures conséquences de ses propres actions. Il avait laissé la subtile liqueur exposée à tous les souffles, et la liqueur s’est tarie; il avait abandonné la poésie pour le plaisir, et un jour la poésie l’a abandonné lui-même. Il semble qu’il avait eu le pressentiment de cette destinée en écrivant ces vers de la Nuit d'août : De quoi seras-tu front viendras-tu dans ta propre demeure Chercher un poil
seras-tu front viendras-tu dans ta propre demeure Chercher un poil de calme et l’hospitalité? Une voix sera là pour crier à toute heure : Qu’as-tu fait de ta vie, et de ta liberté? Crois-tu donc qu’on oublie autant qu’on le souhaite? Crois-tu qu’en te cherchant tu te retrouveras? De ton cœur ou de toi, lequel est le poète? C’est ton cœur, et ton cœur ne te répondra pas. Ainsi, il traîna pendant dix ans le spectre de lui-même. Il sentait cet affaissement et il l’a traduit dans ce sonnet qui est comme la confession solennelle de sa muse à l’agonie
est comme la confession solennelle de sa muse à l’agonie : J’ai perdu ma force et ma vie Et mes amis et ma gaîté; J’ai perdu jusqu’à la fierté Qui faisait croire à mon génie. Quand j’ai connu la Vérité, J’ai cru que c’était une amie; Quand je l’ai comprise et sentie, J’en étais dégoûté. Et pourtant, elle est éternelle. Et ceux qui se sont passés d’elle Ici-bas ont tout ignoré. Dieu parle, il faut qu’on lui réponde. Le seul bien qui me reste au monde Est d’avoir quelquefois pleuré. Il mourut le 2 mai 1857, et, il faut l'avouer,
Il mourut le 2 mai 1857, et, il faut l'avouer, sa mort ne causa pas dans le monde lettré immédiatement les regrets qu'elle devait faire naître plus tard. Une de ces amies inconnues que la publicité donne aux poètes, une femme de cœur et d’esprit qui a voué un culte à la mémoire de Musset et qui avait assisté, à Saint-Cloud, à la messe funèbre, me contait récemment encore l’impression douloureuse que lui avait faite la vue de ce cercueil illustre entouré de si peu d’amis. On s’est servi de cette abstention de la foule et surtout des jeunes gens
cette abstention de la foule et surtout des jeunes gens comme d’une arme contre Musset. On a proclamé qu’il n’était plus le poète de la jeunesse et que la jeunesse l’avait oublié et renié au jour de sa mort. La jeunesse d’alors, Messieurs, s’oubliait et se reniait elle-même. A cette époque-là, et à part quelques exceptions, il n’y avait pas de jeunesse, ou du moins les plus précieuses qualités qui constituent la jeunesse s’étaient engourdies dans le cœur de la génération qui atteignait alors à la vingtième année. Le regrettable système d’enseignement connu sous le nom de bifurcation avait porté
système d’enseignement connu sous le nom de bifurcation avait porté ses fruits. On ne voulait plus de poésie ni d’études spéculatives, ni de discussion. On ne voulait plus penser. On avait jeté une sorte d’interdit sur les grands poètes de la Grèce et de Rome, l’histoire n’était plus qu’une sèche nomenclature; on voulait des faits, rien que des faits : de la grammaire, des dates et des syllogismes. Au sortir de cet enseignement aride et sans grandeur, les jeunes gens ne s’inquiétaient ni de la pensée, ni de l’art, ni des problèmes de la vie humaine : ils n’avaient qu’une
des problèmes de la vie humaine : ils n’avaient qu’une inspiration et qu’un but, s’amuser, et ils s’amusaient. Ce n’est qu’après la guerre généreuse qui a délivré l’Italie qu’une sorte de réveil s’est manifesté dans la jeunesse. On a jugé alors la bifurcation à ses fruits, et enfin un ministre courageux a fait sortir l’enseignement des chemins perdus où on l’avait fourvoyé. Les lettres et l’histoire ont repris leur grande place dans les études classiques, et, comme l’a dit un de nos amis, « la philosophie y est rentrée triomphante ». La jeunesse d’aujourd’hui a un autre idéal et d’autres
». La jeunesse d’aujourd’hui a un autre idéal et d’autres préoccupations; elle se presse dans les cours publics ouverts de tous côtés; elle veut marcher en avant, et son intelligence s’épanouit au souffle renaissant de la liberté de penser. C’est à cette jeunesse, c’est aux nouvelles générations qui entrent dans la vie qu’il appartiendra de juger l’œuvre de Musset et de donner au poète la place glorieuse qu’il mérite. Il y a deux sortes de gloire littéraire. Il arrive souvent que la foule décerne des ovations bruyantes et irréfléchies à certains écrivains qui ont flatté ses caprices, ses défauts ou
certains écrivains qui ont flatté ses caprices, ses défauts ou même ses bassesses. À la suite d’un engouement ou d’un mot d’ordre, un homme, hier obscur, se trouve aujourd’hui acclamé et mis en pleine lumière. Où sera-t-il demain? Demandez-le aux gémonies de la littérature. Ces brillantes et rapides célébrités ressemblent aux étincelantes broderies de givre dont une matinée brumeuse suffit pour couvrir une forêt. Vienne un coup de soleil, et tout se fond, et vous ne voyez plus que des branches noires et décharnées. Il y a une autre célébrité que celle-là, une célébrité qui s’établit peu à peu et