jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
je dirais volontiers instinctif. Dieu s'explique ainsi comme une projection du « moi » sur le plan du Cosmos. Fallait-il m'obstiner à mépriser de ma construction esthétique un élément religieux? En reliant les constructions religieuses, risquais-je de l'ébranler? Ou courais-je la chance de l'ébranler et de la rendre plus robuste? Si l'enthousiasme, en effet, la conscience esthétique de l'homme? Quel que fut le risque, je devais l'aborder. Je l'ai fait une première fois dans le Désir; je le fais, sous une forme et avec des conceptions renouvelées, dans cette Incantation d'Assise. C'est à Assise que la première idée m'en est
d'Assise. C'est à Assise que la première idée m'en est venue; elle s'est dès lors imposée à ma volonté. J'ai dès l'enfance eu pour saint patron, entre tous les mystiques, une sympathie secrète et tendre. J'ai lu depuis ses plus notables biographes. C'est Assise qui me l'a expliqué saint François est un des plus merveilleux phénomènes de la conscience religieuse, et l'on peut dire un des beaux moments de l'histoire. Le septième centenaire de sa mort a été l'occasion en 1926 d'un renouveau de curiosité, d'admiration et de sympathie. J'ai vu l'homme, et vous vous convaincrez qu'elles n'étaient point exagérées.
vu l'homme, et vous vous convaincrez qu'elles n'étaient point exagérées. De cette explosion d'enthousiasme et d'amour, de l'évocation de ces belles heures du moyen âge, il faut qu'il reste autre chose qu'une impression de résurrection printanière de l'âme artistique, autre chose qu'une floraison nouvelle, parmi les rayons ombreux, de Fioretti ou de poèmes franciscains. Il y a des paroles, il y a des gestes de François d'Assise, qui gardent, à travers les siècles, une signification d'un prix incomparable; la philosophie la plus dédaigneuse du divin ne peut les ignorer, et doit les recueillir; ils ont une valeur, si je puis
doit les recueillir; ils ont une valeur, si je puis dire, unique d'humanité; en somme, si vous voulez, les espérances supraterrestres éliminent le Ciel; éliminent Dieu. Reste le résidu la sagesse de saint François domine de haut les philosophies des âges elle enseigne les préceptes à certains égards les mêmes assurés, et du même coup les plus pratiques du bonheur terrestre, du bonheur de l'individu et du bonheur du genre humain. Que d'autres aient égalé, dépassé saint François par la profondeur ou l'originalité de la pensée, c'est possible, et qu'importe! Entre tous, le saint d'Assise demeure l'incomparable législateur de la
Entre tous, le saint d'Assise demeure l'incomparable législateur de la charité humaine; il sut aimer, entre tous il fut aimé, il reste pour nous infiniment aimable. Quelles démonstrations de la raison valent les prédications du cœur? Mettez en parallèle saint Bernard, saint Dominique, saint Bonaventure, et expliquez, si vous pouvez, par autre chose que l'invincible attrait d'une tendresse unique, le persistant prestige de saint François d'Assise. Cette persistance, c'est le miracle d'Assise. Quand j'ai voulu juger le phénomène religieux, j'ai cru qu'il n'y avait d'autre cause, pour le comprendre, que l'émotion religieuse. C'est à l'art (pouvait-il décevoir ma sensibilité artistique?)
l'émotion religieuse. C'est à l'art (pouvait-il décevoir ma sensibilité artistique?) que je m'étaient demandé d'ouvrir la porte de mon cœur à l'émoi sacré; je l'ai cherché dans nos églises, romanes ou gothiques; je l'ai demandé au mystère du silence, des ombres, des samires vitraux, à la majesté mystique des cérémonies rituelles, à la voix dominatrice des orgues. Vaincue vraiment, ou dupe d'un rêve, ou complice à demi consciente d'un mensonge, ma sensibilité s'est éveillée, fortement, longtemps, au point que j'ai pu croire avoir connu ce que je souhaitais connaître l'émotion religieuse en sens réel de la religion. À Assise, je
religieuse en sens réel de la religion. À Assise, je n'allais rien demander que des souvenirs de voyage: paysages, monuments, curiosités. Je ne songeais nullement à de la fiction, je n'y songeais point. Elle est venue soudaine, spontanée, irrésistible. Elle m'a fait comprendre bien des choses insoupçonnées. Le coup de foudre d'Assise, bien des incrédules, qui, pas plus que moi, ne se sont convertis, l'ont éprouvé. Le souvenir ne s'en laisse pas dissiper. Les convertis, il en est d'authentiques et de notoires, – n'ont su prouver leur conversion, je veux dire qu'ils ne l'ont expliquée que par des raisons; la
dire qu'ils ne l'ont expliquée que par des raisons; la raison déçoit toujours là où suffit le sentiment; quand il parle, elle doit se taire; il est l'argument-maître de tous les arguments. Qu'en notre temps se produisent des conversions rationnelles, dogmatiques, absolues, c'est chose assez malaisée à comprendre, beaucoup plus malaisée, et beaucoup plus respectable que les conversions littéraires. Des que la figure apparaît dans les actes de la conscience, un soupçon d'inséance s'insinue dans l'esprit du lecteur. J'admire l'art de Mans, mais il me met en défense; je ne puis m'empêcher d'être convaincu que, à son insu même, la
puis m'empêcher d'être convaincu que, à son insu même, la vision du livre à faire a donner les chapitres de sa conversion. La conversion est faite du sentiment. Quelle preuve plus? Je dis le fait, et non le miracle; pour un miracle il est trop facile et trop prompt. Quant à échanger que les conversions en masse des foules sans pensée? Ce livre n'est pas l'expression d'une conversion. Cette indication, oh cette évidence, je l'avoue; comment, ne chercher qu'à convaincre dans la conscience des croyants, persuader tout en effet de nos raisons? Ce livre, c'est plutôt l'expression profondément réfléchie d'une
nos raisons? Ce livre, c'est plutôt l'expression profondément réfléchie d'une a priori conviction, c'est, – ce que l'on s'imagine qu'une ode de la conscience, – pour le raisonnement, – de cette évidence soudaine, – pour la conviction inévacuable, – de celle même souveraine, et – pour autant que je suis, j'en fais mon cœur, – de celle incertaine de saint Paul. Cette époque, ce sera l'événement, j'espère les convertir dans quelques pages restant de dissertations et de dogmes. Mais c'était l'essentiel intéressé du sujet, oh l'expression ne s'impose pas sur le sujet lui-même; ce n'est pas, en effet, de dissertations
le sujet lui-même; ce n'est pas, en effet, de dissertations ni de dogmes. Le sujet ici, la raison d'écrire, c'est une expression délicate du sentiment sur la connaissance de l'existence de Dieu. C'est la manifestation de la connaissance créatrice, c'est le sens social, le principe de régénération amicale qu'il est en lui. Quel contresens qu'une émotion d'adversaire! La raison est décisive; au contraire, c'est dans les mêmes limites du raisonnement, c'est dans le jeu des bonnes raisons que se révèle le sentiment. Personne n'insiste? Personne ne dispute. Je vois clair. Je sais. Qu'est-ce qui se passera? Je salue un éclat.
Je sais. Qu'est-ce qui se passera? Je salue un éclat. C'est aussi sénestre qu'il était été. Il y a des contreforts, des reprises, des revirements sensés; d'ordinaire elles sont oubliées; c'est qu'elles se découpent par de grands coups de fin de disque des maîtres ou des disciples. Ils sont des personnages, – consacrés en est des centaines d'entre eux, – d'une séance des thèmes, et servant – ou frappés – de l'argumentation très fortement à convaincre les carottes. Je l'ai voulu sage, pour qu'il y eût sensibilité évidente de la grâce en cru en l'âme aidée de l'espérance et de
grâce en cru en l'âme aidée de l'espérance et de la raison de la vérité. Il y a la lumière de la vérité aussi donnée de l'homme. Ses fonctions journalistiques ont été déçues; il a, au contact des hommes, perdu, avec la foi en soi, la foi en l'autre, l'espoir de l'avenir. À ce même moment, la mort lui prend une femme adorée. Cet homme désemparé, je le conduis à Assise. Préparez pour le choc, il reçoit la révélation. Par quel chemin je le ramène à la vie, ce n'est pas ce qui importe, mais bien ce qu'il emportera pour
pas ce qui importe, mais bien ce qu'il emportera pour jamais dans son cœur de cette révélation. C'est l'expression de l'illumination franciscaine que j'essaie d'écrire. Ce personnage inconnu, je l'ai guidé, ou suivi? en imaginant si loin au-delà de la mienne son émotion que de sa conscience à la mienne il y a un hiatus évident; de ce qu'il a vécu je n'ai vécu que l'angoisse patriotique, parce que la patrie est l'une de mes croyances. Le reste du roman, et, sans doute, fort maladroitement, et, peut-être, bien inutilement. Mais je n'ai pas pu me résoudre à laisser mes belles
je n'ai pas pu me résoudre à laisser mes belles mornes se dépenser; j'en ai voulu garder le parfum; je n'ai pas pu me résoudre à laisser se disséminer mes souvenirs et mes pensées comme, au vent d'automne, s'égaillent les feuilles de pourpre et d'or. Et j'ai cru que c'était œuvre bonne et saine de dire aux incroyants ce que je crois que, pour leur bien et pour le profit des hommes, la plus humble et la plus saine sagesse peuvent puiser dans le cœur des saintes et profanes. Il est des lecteurs qui dans chaque personnage d'un roman savent
est des lecteurs qui dans chaque personnage d'un roman savent découvrir un symbole. Si quelqu'un de eux lit mon pauvre livre, il ne manquera point, j'imagine, de voir dans mon sculpteur le symbole de l'inquiétude contemporaine la jeune mort se souvient de la religion qui s'en va; la montagne dure représente la sagesse agnostique de notre époque; et le rôle de l'idéal païen sera tenu par une belle jeune fille, à moins qu'elle ne symbolise la vie. Quant à l'enfant, que pourrait-il représenter, hors l'avenir, avec ses incertitudes, et le devoir, avec son évidence? Je préviens ce lecteur sagace que
devoir, avec son évidence? Je préviens ce lecteur sagace que je n'ai nullement songé à lui dresser des symboles. Qu'il ne s'en prenne qu'à sa chimère et ne me reproche rien, si ces symboles inconsistants tombent par terre et s'y cassent le nez. Mais que le lecteur soit pour moi sévère, s'il n'entend pas chez mes personnages ce que j'ai voulu leur donner; un peu d'humanité. La Turbie, 31 août 1928. Albert au Vieil Ami. x. sur. Mon vieil ami, mon sage ami, vous, le bon égoïste, puisque égoïste vous voulez qu'on vous croie, pour une fois soyez pitoyable; conseillez-moi;
voulez qu'on vous croie, pour une fois soyez pitoyable; conseillez-moi; donnez-moi, du moins, dans mon embarras, quelques raisons à débattre. Je n'entends ici que gens dont les raisons me déplaisent, parce que ce n'est pas. pas moi dont ils se soucient; ils ne songent qu'à leurs ambitions à eux, qu'à leurs rancœurs. Vous, pour avoir beaucoup vu, appris et pardonné, vous avez atteint la sereine impartialité, et c'est pourquoi j'espère en vous. Donc. les électeurs de mon pays n'ont pas voulu de moi. Puisse mon vainqueur se dégager au Parlement des liens de son parti; puisse-t-il n'avoir jamais devant les
des liens de son parti; puisse-t-il n'avoir jamais devant les yeux que la Patrie. Formuler un pareil vœu, hélas! n'est-ce pas avouer la fragilité ? Ceux de mes partisans, qui sans trop d'impudeur pouvaient se rallier à l'élu, s'en sont allés renforcer sa victoire. Tous ne le pouvaient pas, et je reste le chef de quelques haines et d'une lointaine revanche. Abandonner ceux qui n'abandonnent pas ma cause ? Dans le désarroi de la défaite, encore tout chaud de la bataille, j'ai crié Non et cent fois non ! Mais ce qu'ils veulent, c'est se battre encore, haïr toujours !
ce qu'ils veulent, c'est se battre encore, haïr toujours ! Et de cette bataille et de ces haines je n'ai la force ni la volonté ! J'ai fait la guerre dans les tranchées contre l'ennemi de mon pays; je l'ai faite, sans regretter un seul jour mon atelier déserté, mes travaux compromis pendant que sous les linceuls raidis la glaise de mes statues se desséchait et s'effritait, je me suis souvenu seulement que j'étais un soldat: j'ai appris à aimer plus et mieux chaque jour la France, toute notre France, l'ancienne et la nouvelle, dans ses œuvres et dans sa
l'ancienne et la nouvelle, dans ses œuvres et dans sa gloire; j'ai appris aussi à préférer ma race. La paix signée, j'ai cru, comme beaucoup d'autres, que la victoire paierait le sang, et, du moins, qu'elle fixait le destin. Alors, j'ai repris l'ébauchoir; j'ai fondé un foyer; celle qui m'avait attendu quatre années est devenue ma femme le public se reprenait à l'art, et ma sculpture fut fêtée. Nous étions heureux. Mais lorsque, d'année en année, j'ai vu, dans l'iniquité d'une paix plus incertaine que la guerre, notre victoire décliner et sombrer, l'angoisse de mon amour est devenue si aiguë
et sombrer, l'angoisse de mon amour est devenue si aiguë que sans cesse ma pensée s'évadait de mon travail. Un nouveau devoir m'est apparu. On endorte la France, elle oublie, s'oublie. Elle perd la maîtrise d'elle-même, et, dirait-on, jusqu'à la conscience de l'avenir. On l'accoutume, elle se résigne à l'injustice. Ceux qui n'ont pu la vaincre tentent de l'empoisonner. Parmi les lâches et les courtisans du nombre ennemis et traîtres recrutent leurs complices. Une catastrophe n'est plus impossible; je ne peux pas me taire. Moi aussi, avec quelques Français, j'ai voulu sonner le réveil de la Nation. J'ai parlé à
voulu sonner le réveil de la Nation. J'ai parlé à ceux-là au milieu desquels je suis né; j'ai réclamé leur confiance; ils me l'ont refusée à peine m'ont-ils écouté. Ceux mêmes qui m'ont suivi n'ont pu concevoir qu'il s'agit d'autre chose que de querelles d'influences, de disputes de places ou de rubans. Qu'il s'agisse de la France, le peuple ne comprend cela que lorsque, le sol envahi, la Patrie est en danger. Il attend, l'heure tragique pour croire au péril et se redresser alors de toute sa taille, comme s'il suffisait pour vaincre et vivre de savoir mourir avec des
suffisait pour vaincre et vivre de savoir mourir avec des gestes sublimes. Perverti par la trahison organisée qui s'attaque à ses instincts héréditaires, la notion s'affaiblit de son unité même. Les pensées graves le lassent. Pour le perdre on l'amuse; il s'amuse. Cassandres impuissants, nous ne sommes plus qu'une poignée d'hommes, de jour en jour plus clairsemés, qui pieusement gardons la religion de la Patrie. Cette religion aussi se meurt. Les dieux se sont évanouis, la Patrie est comme exilée des cœurs, on insulte la gloire, – notre gloire, – parce qu'elle était la conscience de la Patrie. Que durera
parce qu'elle était la conscience de la Patrie. Que durera ce déclin, au terme duquel est l'abîme ? Pourrons-nous désormais arrêter la chute ? Que faire ? Où est la vérité, s'il reste une vérité debout ? Où est le devoir, s'il existe encore un devoir ? Revenir à l'art ? Les artistes m'auraient pardonné de déserter l'art pour la politique, – si j'avais réussi. Je ne suis plus un des leurs. Et puis, je n'ai plus foi en moi; l'artiste qui a perdu la foi n'est plus qu'un praticien. Mais ai-je foi en l'art même ? L'art pour l'art,
Mais ai-je foi en l'art même ? L'art pour l'art, l'égoïsme esthétique ? Quand je songe aux grandes choses qui se préparent dans le monde, je me demande si l'art n'est pas un enfantillage tardif, un radotage de civilisation décrépiote ? L'aide morale accoutumée cette fois manque à mon foyer. Ma chère femme est naturellement tout obsédée de sa maternité prochaine, et j'aurais mauvaise grâce vraiment à l'importuner de mon trouble présent. Donner la vie, c'est, certes, chose infiniment plus considérable que nos débats de boutique et mes irrésolutions d'artiste dévoyé. Je n'ose m'avouer que Claire m'inquiète un peu. Vous
dévoyé. Je n'ose m'avouer que Claire m'inquiète un peu. Vous savez que, loin d'être dévote, elle est restée, dans notre milieu d'affranchis, très attachée à sa religion. L'attente de l'heure maternelle, au lieu de la fixer vers la terre, et ses tâches augustes, semble la détourner, plus haut que nous, vers un songe, que n'emplit pas la gloire de la vie, et dont le mystère me fait peur. Mon indifférence en matière religieuse n'est-elle qu'une preuve d'incompréhension ? Je voudrais être plus près de Claire, et je ne peux saisir son âme. Notre cousine Denise, qui n'a pas quitté Claire
son âme. Notre cousine Denise, qui n'a pas quitté Claire pendant ma campagne, ne la devine pas mieux, quoiqu'elles aient l'une pour l'autre une très confiante affection. Mais le contraste entre elles est si profond ! Vous vous rappelez Denise Vous avez aimé sa belle voix, grave et chaude, sa jeunesse ardente, la joie de vivre qui éclate en elle. Denise est mon élève, une élève fort bien douée, et qui déjà s'affranchit. Elle se croit païenne, n'ayant, dit-elle, qu'une religion l'art. (Ce fut la mienne aussi). Vous devinez quel conseil me donne Denise. Je traverse une crise de conscience.
conseil me donne Denise. Je traverse une crise de conscience. Et voilà, mon vieil ami, la raison de cette longue lettre, que vous trouverez, sans doute, un peu bien solennelle pour une histoire d'élection. Fr. Roussel-Despierres. (A Aubre.) À ses dernières clartés. Genève, harmonieuse ambassade de l'Europe, je laisserai ce soir tes quais, tes pâtisseries et tes palaces. Le présent plus ne m'intéresse. Evadons-nous vers ce temps où les philosophes étaient rois, où les rois étaient philosophes, par-delà cent soixante ans remontant le cours de l'histoire, je frappe à la porte du temple. Un aimable quatrain pour me vêtir des
porte du temple. Un aimable quatrain pour me vêtir des grâces du XVIIIe siècle, une romantique strophe de Byron, me servent de talisman. Et puis certain souvenir déjà vieux de huit années m'enhardit pour accomplir un tel pèlerinage. Par un soir pareil, sur une colline de la Seine, dans l'automne jaunissant, un autre grand vieillard sortit de sa retraite pour me tendre la main; sa barbe était ugée comme celle d'un dieu romain. La paternelle douceur de son verbe révolutionnaire résonne encore à mes oreilles. Il avait nom Anatole France. Que les allées de Ferney sont belles! Coquettement disposées, ainsi
Que les allées de Ferney sont belles! Coquettement disposées, ainsi qu'en un décor d'Opéra-Comique, voici les moulins, les granges, les pressoirs. Ici la petite église où le patriarche a prêché ce dernier dimanche un sermon rien moins qu'orthodoxe. Et plus loin, dans la seigneurie de Tournay, le théâtre, objet de scandale et d'envie pour le voisinage. Là, pour fêter quelque hôte de marque, le maître ne craint pas de revêtir la toge, la robe orientale ou l'habit de pédant et de jouer lui-même d'une voix pompeuse et cadencée, Œdipe, Oursmane et Trissotin. Mais une veste à grande basque avec des
et Trissotin. Mais une veste à grande basque avec des manches de dentelle profile son ombre sous les arbres. C'est LUI. À petits pas, au bras de M. Denis qu'il poursuit de ses taquineries attentueuses, il regagne sa librairie. De plantureuses servantes aux gorges nues le croisent; il les rudoie plaisamment. Ses gens lui demandent des ordres, il leur répond avec majesté « comme s'il s'adressait à des ambassadeurs de Rome ou à des princes de la guerre de Troie. » Il franchit le seuil du château, dépouille ses vêtements d'apparat, endosse sa longue robe de chambre, et, pour nous
d'apparat, endosse sa longue robe de chambre, et, pour nous recevoir coiffe une plus neigeuse et plus imposante perruque. Une jeune marquise qui me précède connaît le rite auquel nulle visiteuse de qualité ne saurait se dérober. Elle pâlit, feint de s'évanouir en apercevant cette tête d'où jaillirent mille pensées immortelles. Mais l'autre galamment s'exclame : « Quelle est cette reine, cette ravissante déesse? C'est trop d'honneur pour ma cabane. » Ils se baisent les mains, se confondent en compliments les plus flatteurs. Pendant qu'ils parlent, je le fixe à la dérobée : « Un singe, un perroquet! » disaient
la dérobée : « Un singe, un perroquet! » disaient ses ennemis. « Un squelette. » peut-être, mais combien plus vivant et plus spirituel que les plus robustes des hommes. « Le vieux malade glissait dans la tombe, gémit-il, mais notre visite le ressuscite. » Nous venons de Paris. La Cour, l'Académie, l'Église, le Parlement et la voix de Clairon et ce coquin de Fréron défraient naturellement notre gazette. « Il n'est bruit que du nouveau contrôleur des Finances. La dernière pièce de la Comédie se joue devant des fauteuils. La Chine s'agite. Craignez que vos paravents ne s'écroulent un
La Chine s'agite. Craignez que vos paravents ne s'écroulent un jour sur vous. Le vieux monde se transforme. Heureux les jeunes. ils verront de belles choses. » Et on cite, comme il sied, toutes les fois que l'occasion s'en présente, des strophes de La Pucelle, des pensées du Siècle de Louis XIV ou des répliques de Zaïre. Le soir tombe sur le jardin plus grave. Un salut à l'hospitalière seigneurie, où tous les voyageurs sont assurés de trouver, grâce à la libéralité du maître de Ferney, le pot de lait et les vingt-quatre sols qui leur permettent de poursuivre leur
et les vingt-quatre sols qui leur permettent de poursuivre leur chemin. Un regard attendri vers ces dessins, où les enfants de Calas s'accrochent à leur père, l'infortuné qu'on entraîne au supplice. Et comme il se fait tard, après mille courtoisies nous prenons congé de notre hôte. Nous l'accompagnons jusqu'au seuil de sa retraite nocturne, proche de l'antichambre où les valets et les servantes s'apprêtent à danser. Car c'est fête au château, ce soir, et le patriarche aime à voir autour de lui régner l'allégresse. Et tandis que le clair de lune se glisse entre les arbres de Ferney, la tête
lune se glisse entre les arbres de Ferney, la tête serrée dans son étroit bonnet de nuit, le mourant immortel s'abandonne sur sa couche. Au son des violons s'endort Voltaire. Ah! le beau roman que sa vie! Un roman de la qualité du Candide. Il commence et finit par des poèmes. Rien ne lui manque, pas même la saveur du péché et l'aiguillon des persécutions. Jamais l'intérêt ne faiblit, jamais l'humeur batailleuse du héros ne se relâche. Pour décor, l'Europe Paris, ses théâtres, ses boudoirs, sa bastille; la libérale Hollande; la puritaine Angleterre; le paradis de Cirey; le palais de
la puritaine Angleterre; le paradis de Cirey; le palais de Potsdam; la cour de Lunéville; enfin Ferney. Deux souverains, une impératrice, des cardinaux, des ministres, des princes du sang et des princes de l'esprit évoluent autour de ce Roi, le seul Roi dont la couronne n'ait rien à craindre des siècles. Son génie, sa vie même est un perpétuel paradoxe. Il est né « tué », mais il met quatre-vingt-quatre ans à mourir. Son cœur, parfois desservi par ses sens, n'en connaît pas moins tous les raffinements de la galanterie et toutes les délices de l'amour. Et parmi ses amantes,
et toutes les délices de l'amour. Et parmi ses amantes, il en est une à laquelle il reste toujours fidèle la Gloire. « C'est mon joujou, ma poupée, » disait-il. Et il fit de cette poupée l'enchantement du genre humain. Depuis un siècle et demi qu'il n'est plus, cet homme qui avait, non pas un, mais plusieurs diables au corps, ne connaît pourtant pas le repos. L'éternité pour lui n'est pas le grand linceul de pourpre, mais la vague innombrable d'un océan tempétueux. Son corps ballotté de sa tombe au Panthéon, subit les fluctuations de nos régimes politiques. Autour de
Panthéon, subit les fluctuations de nos régimes politiques. Autour de son ombre la réconciliation n'est pas encore achevée. Mais des profondeurs de l'au-delà, si Rabelais rit de son rire énorme, si Victor Hugo chante et bénit, Voltaire sourit. Tendre mépris, ironie légère, pitié vengeresse. Oui, c'est une grâce unique du pays de France que le plus parfait écrivain de chez nous, soit incarné dans la postérité par un sourire. Le siècle n'avait plus que quatre ans à vivre lorsque François Arouet naquit. Les fées qui gardaient son berceau se montrèrent malicieuses et vigilantes. Ce frêle enfant, si frêle qu'on ne