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industrielles organisée par l'Union des inventeurs et artistes industriels de la Loire, qui doit avoir lieu à Saint-Étienne, du 29 octobre au 19 novembre 1933, ont été autorisés à bénéficier des dispositions de la loi du 13 avril 1908 (3) relative à la protection temporaire de la propriété industrielle dans les expositions. Les certificats de garantie seront délivrés, dans le premier cas, par le Directeur de la propriété industrielle et, dans le deuxième cas, par le Préfet de la Loire, dans les conditions prévues par les décrets des 17 juillet et 30 décembre 1908 (4). II RÈGLEMENTS D'ADMINISTRATION PUBLIQUE POUR
et 30 décembre 1908 (4). II RÈGLEMENTS D'ADMINISTRATION PUBLIQUE POUR L'APPLICATION DE LA LOI DU 20 AVRIL 1932, SUR L'INDICATION D'ORIGINE DE CERTAINS PRODUITS ÉTRANGERS (Du 4 août 1933.) (1) Règlement concernant les beurres importés Le Président de la République française, Sur le rapport des Ministres de l’Agriculture et du Budget, Vu la loi du 20 avril 1932, rendant obligatoire l'indication de l'origine de certains produits étrangers, notamment les articles 1er et 2 de cette loi, ainsi conçus: (2) Vu l'avis du Conseil supérieur de l’agriculture en date du 23 mai 1933; Le Conseil d’État entendu, décrète : ARTICLE PREMIER.
mai 1933; Le Conseil d’État entendu, décrète : ARTICLE PREMIER. — Les beurres d'origine étrangère, quel que soit le pays de provenance, ne pourront être introduits, mis en circulation ou en vente en France que s'ils portent l'indication du pays d'origine (pays où les beurres ont été produits) dans les conditions ci-après : Dans le commerce en gros ou en détail, l'indication du pays d'origine devra être inscrite sur les emballages et enveloppes recouvrant les beurres étrangers et ne contenant pas plus d'un kilogramme de marchandises, en caractères latins indélébiles, apparents et bien lisibles, de 4 millimètres de hauteur au
apparents et bien lisibles, de 4 millimètres de hauteur au minimum. Les emballages contenant des quantités supérieures devront porter la même indication en lettres capitales (caractères latins) indélébiles, apparentes et bien lisibles de deux centimètres de hauteur au minimum. Lorsque les beurres étrangers seront mis en vente dépourvus d'emballages, ils devront être accompagnés d’une pancarte portant une inscription bien apparente, en lettres capitales de trois centimètres de hauteur au minimum, faisant connaître le pays d'origine de ces beurres. ART. 2. — Les dispositions du présent décret entreront en vigueur deux mois après sa publication au Journal officiel. (1) Communication officielle
mois après sa publication au Journal officiel. (1) Communication officielle de l’Administration chilienne. (2) Communication officielle de l’Administration dantzicoise. (3) Nous ne possédons pas ces Ermächtigungsgesetze. (1) L'ordonnance a été publiée dans le Gesetzblatt fur die freie Stadt Danzig, n° 28, du 17 mai 1933, p. 254. (2) Communications officielles de l’Administration française. (3) Voir Prop. ind., 1908, p. 49. (4) Ibid., 1909, p. 106. (1) Voir Journal officiel de la République française du 9 août 1933, p. 8611 et suiv. (Réd.) (2) Voir Prop. ind., 1932, p. 75. (Red.)
No 849 17e Année PRIX DU NUMÉRO : 40 CENTIMES 4 Avril 1896 LA CARICATURE UNE AMIE SIGISBERT, peintre. LUCILE, modiste. (La scène représente un atelier pauvre, situé au sixième étage d'un immeuble lépreux, dans un quartier manqué de chic. Au lever du rideau, Sigisbert, assis devant un chevalet, brosse vigoureusement un quelconque navet.) SIGISBERT, chantant : Mignonne, voici l'avril! Le soleil revient d'exil, Tous les nids sont en querelle! L'air est pur, le ciel léger Et partout on voit neiger Des plumes de tourterelle. La porte s'ouvre à la porte. Sigisbert, sans interrompre son travail, crie : Entrez !
porte. Sigisbert, sans interrompre son travail, crie : Entrez ! et Lucile, piquée et jolie, pénètre dans la mansarde.) — Tiens! c'est vous, mademoiselle... Bonjour! LUCILE. — Vous êtes seul ? SIGISBERT. — Complètement! LUCILE. — Et votre ami, M. Carolus ? SIGISBERT. — Envolé ! LUCILE. — Il n'habite plus avec vous ? SIGISBERT. — De plus en plus, ma chère enfant. Seulement il est en voyage. LUCILE. — Pour longtemps ? SIGISBERT. — Quatre ou cinq heures. LUCILE. — Il ne va pas bien loin, dans ce cas ? SIGISBERT. — C'est ce qui vous trompe, ma charmante.
? SIGISBERT. — C'est ce qui vous trompe, ma charmante. Mon ami Carolus, le poète très distingué dont vous appréciez comme il se doit les poésies vertigineuses et les rimes rothschildiennes, s'en va explorer aujourd'hui des régions invraisemblables où assurément aucun poêle montmartrois n'avait mis le pied jusqu'à aujourd'hui. LUCILE. — Vous m'effrayez ! SIGISBERT. — Et vous ne savez rien encore. Eh bien ! apprenez, jeune modiste, que mon ami Carolus, et le vôtre, est, à l'heure exacte où je vous parle, au beau milieu d'un salon excessivement high-life et pourri de chic du faubourg Saint-Germain. LUCILE. — Allons
et pourri de chic du faubourg Saint-Germain. LUCILE. — Allons donc ! SIGISBERT. — Comme j'ai l'honneur de vous le dire. Oh ! l'histoire est jolie ! Une princesse russe ou roumaine, c'est-à-dire parisienne au dernier degré, a entendu, quelque part ou ailleurs, les poésies de notre ami, et elle a couvé l'ambitieux espoir de le produire dans ses innombrables salons ! LUCILE. — C'est une veine pour Carolus ! SIGISBERT. — En sorte que messire Carolus est en train de se familiariser avec des nourritures inédites autant qu'extravagantes, telles que perdreaux, truffes et fonds d'artichauts à la Chambord. Lorsque
que perdreaux, truffes et fonds d'artichauts à la Chambord. Lorsque moi... LUCILE. — Eh bien ? SIGISBERT. — Eh bien, lorsqu'il est moi, semblable à Cendrillon, je suis obligé de rester au coin du feu à brosser d'infectes toiles que le père Isaac m'achètera quinze francs demain matin. LUCILE. — Vous êtes jaloux ? SIGISBERT. — Non ! mais je suis indigné. Car, en somme, pourquoi est-ce lui qui va chez la princesse, russe et pas moi ? Nous avons la même vie, nous habitons la même chambre, nous sommes tous les deux jeunes, beaux et pleins d'avenir... pourquoi ne
tous les deux jeunes, beaux et pleins d'avenir... pourquoi ne vais-je pas dans le grand monde, pourquoi ne mangerais-je pas de truffes et de fonds d'artichauts ? Dites-le-moi, Lucile, pourquoi ? LUCILE. — Parce que vous ne dites pas de vers. SIGISBERT. — Oh ! Et vous trouvez que c'est juste ? Alors, parce que je suis peintre au lieu d'être poète, je dois rester chez moi, je dois ne pas manger... Etais-tu de la fraternité des arts, alors, qu'en faites-vous ? LUCILE. — Mais qui vous empêche de sortir, qui vous empêche de manger ? SIGISBERT. — Qui ?
qui vous empêche de manger ? SIGISBERT. — Qui ? Je vais vous le dire, car je ne veux pas avoir de secrets pour vous. Avez-vous remarqué que Carolus et moi ne sortions jamais ensemble ? LUCILE. — Oui. J'ai même trouvé cela bizarre. SIGISBERT. — Eh bien ! c'est tout simple. Pour faire des économies, nous n'avons à nous deux qu'un seul vêtement, qu'une unique paire de souliers. Comprenez-vous maintenant pourquoi je reste dedans ? C'est uniquement parce que Carolus est dehors. LUCILE. — C'est vrai ? SIGISBERT. — Ma parole ! DINDONNETTE, par GUYDO — C'est un drôle
Ma parole ! DINDONNETTE, par GUYDO — C'est un drôle de type ! Figure-toi qu'il m'appelle tout le temps sa petite "bottine chérie" ! — Bottine chérie ?... Botticelli, tu veux dire ? LA CARICATURE 107 LUCILE. — Mais, du moins, vous pouvez faire monter votre dîner du restaurant en bas ? SIGISBERT. — Ah ! naïve enfant ! Il nous restait cent sous... et Carolus les a emportés afin de prendre une voiture, car la boue du chemin eût pu délustrer le vernis de ses bottines, et il importait que Carolus pénétrât dans les salons de la princesse avec
que Carolus pénétrât dans les salons de la princesse avec tous ses avantages. LUCILE. — En sorte que... ? SIGISBERT. — En sorte que je dois attendre l'aurore prochaine où, à mon tour, je revêtirai notre habit commun et j'irai porter ce tableau au nommé Isaac qui m'allouera quinze francs, avec lesquels nous ferions des orgies. LUCILE. — Et vous allez rester sans manger jusqu'à demain matin ? SIGISBERT. — A moins qu'en guise de mannequin Dieu ne fasse tomber en cet atelier les charcuteries variées dont mon appétit se contenterait à cette heure. LUCILE. — Mais c'est horrible !
contenterait à cette heure. LUCILE. — Mais c'est horrible ! SIGISBERT. — Non ! c'est tout au plus embêtant. LUCILE. — Ecoutez, Sigisbert... SIGISBERT. — Je suis tout ouï, ma jolie ! LUCILE. — Si je vous invitais gentiment à partager mon modeste dîner, que diriez-vous ? SIGISBERT. — Je dirais que vous êtes la plus charmante et la plus exquise des créatures, mais je refuserais. LUCILE. — Pourquoi, ça ? SIGISBERT. — D'abord, parce que je n'aime pas accepter quoi que ce soit d'une femme, si charmante, si gentille soit-elle ! Puis, parce que vous n'êtes pas riche et
soit-elle ! Puis, parce que vous n'êtes pas riche et que je ne voudrais en rien vous priver du peu d'argent que vous avez. Et, enfin, parce que je n'ai pas faim. LUCILE. — Eh bien, tenez ! c'est très bien ce que vous dites là ! Croyez-vous que si j'avais la perspective de ne pas pouvoir dîner un soir, je ne viendrais pas tout simplement frapper à votre porte ? SIGISBERT. — Vous, ce n'est pas la même chose ! vous êtes une femme. LUCILE. — Merci ! C'est parfait ! Et, en ma qualité de femme, je dois
parfait ! Et, en ma qualité de femme, je dois accepter à dîner, car j'ai mon amour pour payer l'addition ? SIGISBERT. — Mais non, Lucile, voyons ! LUCILE. Tandis que si je vois un brave garçon dans l'embarras, je ne peux pas lui dire : Tenez, j'ai dix francs dans mon porte-monnaie qui ne doivent rien à personne, partageons SIGISBERT. — Mais si j'acceptais, monsieur, je serais un sale monsieur. LUCILE. — Accepteriez-vous d'un ami ? SIGISBERT. — Parfaitement. LUCILE. — Eh bien ! ne suis-je pas votre amie, moi ? SIGISBERT. — Comment dites-vous ça ? LUCILE. —
moi ? SIGISBERT. — Comment dites-vous ça ? LUCILE. — Eh bien, oui ! je vous aime autant que vous aime le plus fidèle de vos amis. SIGISBERT. — C'est vrai ? LUCILE. — Ah ! mais, vous êtes gênant avec vos questions ! ! SIGISBERT. — C'est que ce que vous me dites là est si inattendu... Vous savez, Lucile, ne blaguez pas avec cela. C'est très sérieux. Laissez-moi vous dire... C'est que je vous aime un peu, moi aussi. LUCILE. — Rien qu'un peu ? SIGISBERT. — Non, beaucoup ! Et ce n'est pas d'hier, allez ! Il
beaucoup ! Et ce n'est pas d'hier, allez ! Il y a six mois, lorsque vous êtes venue vous installer à côté, la première fois que je vous ai rencontrée : Tiens ! tiens ! .... ai-je dit, elle est charmante, cette petite. LUCILE. — Après ? SIGISBERT. — Après, ma foi ! en vous voyant si gentille, si sage et si belle, ma foi, que vous dirai-je ? ... je vous ai aimée pour tout de bon. LUCILE. — Oh ! je m'en suis bien aperçue. SIGISBERT. — Bien vrai ? LUCILE. — D'ailleurs ! Seulement, je ne pouvais
vrai ? LUCILE. — D'ailleurs ! Seulement, je ne pouvais pas me jeter à votre cou, et comme vous ne vous déclariez pas... SIGISBERT. — Mais je n'osais pas. Il fallait me faire comprendre. LUCILE. — Ah ! oui, c'eût été du joli ! Me voyez-vous vous faisant une déclaration ? SIGISBERT. — C'est vrai, je suis fou ! Mais, si maintenant je vous le disais, que je vous aime ? LUCILE. — Oh ! maintenant... SIGISBERT. — Si je vous disais : Lucile; je suis pauvre, mais je vous aime, je vous adore, voyons, franchement, que me répondriez-vous ?
aime, je vous adore, voyons, franchement, que me répondriez-vous ? LUCILE. — Je vous répondrais : Allons dîner ! RODOLPHE BRINGEH. BRIBRIB — Venez vite, monsieur, Bribri s'est encore cassé la tête. Le jeune docteur pénétra dans la loge de son concierge, et là, sur le lit, vit un ravissant enfant de trois ou quatre ans, étendu, tout pâle. Une tache rouge brillait dans l'or de ses cheveux, semblable à un coquelicot unique dans un champ de blé. Il fit le pansement, tandis que M. Prudent continuait son caquetage de portier: — Oui, c'est le fils de cette gueuse, la
portier: — Oui, c'est le fils de cette gueuse, la Clara Greslon, une chanteuse de café-concert qui décampe le jour et la nuit. Elle nous donne son petit à garder, et cinq francs par mois pour ça, comme si c'était un pot de fleurs ou un serin. Voilà déjà deux fois qu'il se fiche le crâne pendant que je balaie l'escalier. Et si doux, avec ça ! Ma femme, une fois, l'enferma dans la cave. RANCOEUR, — par CHARLY — Tu trouves pas que si on lui plantait un manche à balai dans le trou de la figure, il ressemblerait
à balai dans le trou de la figure, il ressemblerait assez à une bannière d'orphéon ? COQUIN DE PRINTEMPS ! — par GRII AU CONCOURS HIPPIQUE, par E. THÉLEM LA CARICATURE par distraction et se mit à le chercher dans toute la maison : quand elle a pensé qu'il pouvait être là, elle l'a trouvé rangeant notre bois. — C'est un résigné, fit le docteur Ganneron. Mme Prudent, en ce moment, enfilait des étiquettes pour un magasin, et sans plus se lasser de passer une ficelle dans le trou de la millième, comme si cette monotone occupation l'eût charmée autant
la millième, comme si cette monotone occupation l'eût charmée autant que les contes d'une Shéhérazade, elle reprit : — Il faut que le propriétaire ait eu la berlue pour louer un appartement à la mère de ce gosse-là, dans une maison où il y a d'abord M. Prudent qui est bedeau de la paroisse, puis une marquise au premier étage et une chanoine sse au second qui vont aux offices à 7 heures du matin, sans être lavées... — Ça doit faire bien plaisir aux saints du paradis... à saint Labre surtout... fit Ganneron, gouailleur, tout en comprimant la tête
Labre surtout... fit Ganneron, gouailleur, tout en comprimant la tête du petit blessé dans une bande de toile large comme un ruban. Une teinte rosée s'étendait maintenant sur les joues de Bribri, qui jeta ses bras potelés autour du cou du jeune homme, plus par adoration spontanée que par reconnaissance, car il n'était pas à l'âge des sentiments raisonnés. — Monsieur devrait bien emporter cet enfant chez lui... suggéra la Shéhérazade des étiquettes. Il serait pénible de voir du sang dans notre loge. Cela peut nous faire manquer des locations... Mme Prudent était très fière de sa loge : dans
Mme Prudent était très fière de sa loge : dans le fond, on voyait une cuisine, où l'encens d'un bon ragoût chalouil le nez; puis une chambre-salon avec un lit catafalque où l'édredon tenait la place d'un mort obèse; une table couverte de plantes vertes, un tapis et jusqu'à un paravent de papier qui protégeait la pudeur de l'un des deux époux lorsqu'il faisait sa toilette. Une porte vitrée jusqu'en bas ne permettait pas à M. Prudent de gratter ses mollets paroissiaux sans être vu des passants sous la porte cochère. Ganneron fit de ses bras un doux brancard et
cochère. Ganneron fit de ses bras un doux brancard et emporta le petit Gabriel dans sa chambre d'étudiant. Qu'on ne s'étonne pas qu'il eût des loisirs : il s'était accordé quelques jours de vacances avant d'aller en province succéder à son vieux père infirme. — Est-elle jolie, ta mère ? demanda-t-il après avoir douillettement installé son petit protégé dans son petit lit de fer aux draps bien blancs, — Dame ! je trouve... c'est maman. — Et... crois-tu qu'elle t'aime ? — Sais pas. Mais puisque je l'aime bien, c'est la même chose. Et peu à peu, au lieu d'aller
la même chose. Et peu à peu, au lieu d'aller dans la loge, le bonhomme prit l'habitude de passer ses journées dans la chambre du petit docteur. Bon, tranquille, aimant, il le laissait travailler, s'amusant d'un rien, d'une petite boîte ou d'un livre d'images, en enfant qui n'a pas été gâté. Et Ganneron ne put parvenir à voir Clara : Greslon, malgré la grande envie. Elle se levait à midi; filait à sa répétition, rentrait à 5 heures pour un rendez-vous d'amour et repartait le soir jusqu'à 2 heures du matin, toujours très encapuchonnée, comme si sa voix rauque eût
matin, toujours très encapuchonnée, comme si sa voix rauque eût valu cent mille francs par an. Et à 4 heures, quand le vieux monsieur qui brûlait pour Clara Greslon d'une dernière flamme de lumignon près de s'éteindre, à 4 heures, quand il disait à M. Prudent : « Madame est-elle rentrée ? » celui-ci grognait alors entre ses dents : « Elle est là-haut, oui, vieux dégoûtant, vieux cochon, » et le mot qui aurait pour équivalent « singulier » ou « étrange » s'éteignait dans sa gorge. Or, un soir, Bribri, en longue chemise de nuit, arriva chez son
soir, Bribri, en longue chemise de nuit, arriva chez son grand ami. — Maman a dit que je pouvais bien aller chez toi, puisque tu m'aimes tant. Elle ne chante pas ce soir elle m'a vu. Comme ils ont un grand secret à se dire, je les gênerais. — Le petit lit est-il donc dans sa chambre ? — Non : on met mon matelas sur deux fauteuils dans la salle à manger. Tu comprends, monsieur, je tombe souvent au milieu, quand le matelas fait « patatras ! » L'enfant alla se coucher dans le lit de son oncle et
alla se coucher dans le lit de son oncle et ses boucles blondes ruisselèrent sur l'oreiller blanc. La mauvaise mère d'un être si ravissant devait être au moins une courtisane d'une grande beauté, se disait Ganneron, qui, à son insu, éprouvait de l'amour et de la haine pour Clara Greslon. À minuit, il entendit du bruit dans l'escalier et entrouvrit sa porte. Le vieux s'en allait et Clara le reconduisait, avec une chemise de nuit aussi transparente qu'un rideau de vitrage, et une lampe qui éclairait en plein son visage. Elle avait les cheveux courts, la peau noire, avec des
Elle avait les cheveux courts, la peau noire, avec des coulées jaunes, le nez épaté, la bouche large comme une écuelle, des membres secs et mal attachés... pas même une Carmen de trottoir. — Allons, se dit le docteur, c'est décidément le vice qui a de l'attrait et non pas la femme. Pauvre petite ! pourvu que je ne pleure pas demain en lui disant adieu ! MIDAS. BIGARRURES Dans une réunion, les premiers arrivés ne sont pas toujours les premiers venus. Un mendiant de profession est assis sous une porte cochère. Chaque fois qu'une personne passe, il lui murmure
porte cochère. Chaque fois qu'une personne passe, il lui murmure à l'oreille : SÉVÈRE MAIS JUSTE, — par JACK ABEILLE — Quel âge avez-vous maintenant, mon cher monsieur Leeourt ? — Treize ! hé ! j'veux sur quarante-cinq...! — C'est curieux comme vous êtes petit pour votre âge!... LA CARICATURE Un petit sou pour un pauvre aveugle qui a cinq filles à doter. En carême, un prédicateur de campagne se Mes frères, vous m'avez confessé ce matin que vous avez conté fleurette aux femmes de vos amis, et toutes les femmes m'ont confessé que elles avaient été sages. Dites-moi quel
femmes m'ont confessé que elles avaient été sages. Dites-moi quel est le camp qui m'a menti. On annonce une comète pour cet été. Comme directeurs de théâtre en France ont — Pourquoi ? — Par jalousie de ne voir à la porte de leur établissement une semblable queue. Deux grues n'ayant pas trouvé d'hommes assez aimables pour leur payer le dîner se décident à entrer dans un restaurant. On leur présente la carte. L'une ne peut s'empêcher de dire : — Comme il est difficile de choisir des mets quand il faut payer soi-même le dîner ! Toujours en carême.
il faut payer soi-même le dîner ! Toujours en carême. Un jeune homme élevé sous les jupes de sa mère va à confesse. Son confesseur lui demande s'il n'a pas pu commettre avec des femmes, il lui répond : — Mon père, je ne suis pas commerçant. Deux artilleurs se promènent depuis une heure sans échanger une parole ; tout à coup, l'un dit à l'autre : — À quoi penses-tu, Rupinard ? — Moi ? Je pense à rien. — Et moi aussi ! Épatant comme nos idées se rencontrent!... CHRONIQUE ÉLÉGANT On commence à voir les manches ou
rencontrent!... CHRONIQUE ÉLÉGANT On commence à voir les manches ou plutôt la silhouette des bras, car on fait des manches col à peine ornées d'un petit volant où bouillonné dans le haut; en revanche, elles descendent jusqu'aux griffes de la dame ! pardon ! aux ongles; mais le peu qu'on en voit est si gentil ! si soigné ! si parfumé ! si lisse !... on voit bien que la pâte des Prélats a passé par là ! Du reste, la pâte des Prélats de la Parfumerie Exotique, 35, rue du Quartier Septembre, est bien connue des élégantes, et des
du Quartier Septembre, est bien connue des élégantes, et des prélats donc ! sans oublier les actrices, les médecins, les avocats, tous ceux enfin qui font de la patte ! oh, pardon ! SPHINX. Chronique Financière Ça chauffera, ça va chauffer, ça chauffe. Les Anglais persistant à jouer de l'encombrement partout et ailleurs, mieux vaut une bonne fois faire parler la poudre plutôt que de supporter, sans rien dire, les empiétements toujours croissants de ces gaillards-là. « Otez-vous de là que nous y mettions ! » Il n'y a qu'une chose que ces gaillards-là ne veulent pas garder, ce sont
chose que ces gaillards-là ne veulent pas garder, ce sont les actions de leurs Mines d'or aléatoires dont ils inondent à nouveau notre marché ! Vitalien, un peu malmené cette semaine, est encore de beaucoup au-dessus de son cours réel. Depuis des années nous ne cessons de mettre nos lecteurs en garde contre semblable valeur ; plus tôt jamais, le moment est venu de s'en défaire si l'on a eu l'imprudence d'en conserver. Il convient donc de ne pas loucher à aucune affaire étrangère, l'avenir est gros de complications et l'instant serait mal choisi pour changer son bel argent français
l'instant serait mal choisi pour changer son bel argent français contre le mauvais papier que juifs et étrangers tentent depuis trop longtemps d'introduire dans le bas de laine de l'Épargne. DE FONTGUENT. Le vrai fumeur de cigarettes se reconnaît à l'habitude qu'il a, d'abord, de les faire lui-même et ensuite de n'employer pour les rouler que du TABAC de Jean BARDOU. EFFETS D'UNE TRIPLETTE A GRANDE VITESSE, — par DE BER LA CARICATURE 112
5e Année. — N° 443. PRIX : 5 CENTIMES Dimanche 10 Mai 1891 BOUGIE, le 9 Mai 1891 Empreintes Révélatrices Nous ne saurions trop recommander aux criminels que la police traque comme des bêtes fauves ; aux voleurs, aux faussaires qui se dissimulent sous de faux noms, dans les coulisses du monde financier ; à tous ceux enfin qui, de près ou de loin, ont des accointances avec les habitués de Mazas... nous ne saurions trop recommander, dit M. Jacques Bonhomme, d’avoir l’œil sur les empreintes que dessinent leurs doigts un peu partout. Les empreintes digitales, les traces que le
un peu partout. Les empreintes digitales, les traces que le pouce des récidivistes, leur index, leur médius... la paume de leur main, etc., laissent sur une feuille de papier à lettres, sur la page d’un livre, sur le cristal d’un verre... sont des signes d’identification qui permettront dorénavant aux fins limiers de la police de les reconnaître et de les traîner devant le juge d’instruction. Il y a quelques années, avant la découverte de M. Alphonse Bertillon, le distingué chef du service d’identification à la préfecture de police, quiconque se fût avisé d’écrire une seule ligne sur les moyens propres
fût avisé d’écrire une seule ligne sur les moyens propres à découvrir les criminels, eût encouru les colères du parquet, la haine des procureurs de la République et la justice sévère des tribunaux. Il était si malaisé de découvrir un coupable, de constater un cas de récidive ! L’assassin qui, en sortant de prison, avait négligé, avant de commettre un nouveau crime, de poser devant un appareil photographique et d’exprimer au photographe le désir de voir sa tête — sa tête d’assassin — exposée aux yeux du public, dans une vitrine ou dans les albums, avait quelque chance d’échapper aux
vitrine ou dans les albums, avait quelque chance d’échapper aux poursuites des détectives. Et il arrivait souvent que l’artiste ou son appareil ne prenaient qu’une image infidèle et rendaient très difficiles les recherches des vengeurs de la société. Enfin Bertillon vint, Plus moyen d’échapper; Quiconque passe dans les salles du service anthropométrique, et qui y revient, n’a pas besoin de dire son nom. Il entre, on prend une ou deux mesures, celle de sa tête, celle de son médius, et... on lui présente sa photographie. Nous pouvons donc parler à notre aise des empreintes digitales qui caractérisent l’individu ; M.