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la vieille cité de Torneo, bâtie sur une île, séparée de la terre suédoise, ici par les eaux de la baie, là par un étroit ruisseau qui souvent se dessèche en été. D’après les règles adoptées pour la délimitation des deux pays, en 1809, Torneo devait appartenir à la Suède, car cette ville est plus près de la rive droite du fleuve que de la rive gauche. D’un côté la force ou la supercherie, de l’autre la faiblesse, en ont fait une ville russe, et cette transaction causera sa ruine. Au moment même où Torneo fut réunie à la Russie,
Au moment même où Torneo fut réunie à la Russie, ses plus riches négociants partirent avec leurs marchandises. Il n’y reste plus aujourd’hui que des négociants de second ordre, dont les opérations commerciales sont, comme par le passé, toutes concentrées en Suède, mais qui, en leur qualité de Russes, ne peuvent les continuer sans payer des droits considérables. Ainsi la lutte n’est plus égale. Haparanda, favorisée par sa situation, soutenue par ses privilèges de ville suédoise, se développe, s’enrichit, et Torneo décline. Déjà cette ville n’est plus que le simulacre de ce qu’elle a été. Ses places publiques sont mornes
de ce qu’elle a été. Ses places publiques sont mornes et silencieuses; ses maisons, dépeuplées, tombent en ruines, et l’herbe croît dans ses rues. Il y a pourtant ici cinq cent cinquante habitants. Il n’y en a guère que trois cents à Haparanda. Il y a à Torneo une église finlandaise, une église suédoise et une église russe, quatorze marchands et une garnison de vingt Cosaques. Il n’y a à Haparanda qu’une seule église et neuf marchands, et l’aspect de ces deux villes diffère complètement. L’une est muette et sombre, l’autre riante et animée. L’une est comme le tombeau d’une
l’autre riante et animée. L’une est comme le tombeau d’une vieille génération, l'autre comme le point central d’une race jeune et active. Le 17 septembre, nous nous remîmes en route. Nous avions en vain cherché une voiture à Tornea, nous en trouvâmes une très commode à Haparanda. Le chemin qui conduit à Umea est ferme et sablé comme une allée de parc. On voyage le long d’une côte plate, et le paysage est large, varié, plein d’attraits. Ici s’élèvent les forêts de bouleaux dont l’automne commence à jaunir le feuillage, là les sapins aux tiges élancées, aux longues branches tombant
là les sapins aux tiges élancées, aux longues branches tombant comme des palmes. Tantôt, au détour de la route, la mer apparait dans le lointain, riante et bleue, berçant sur sa vague assouplie une barque de pêcheur avec sa voile blanche; tantôt c’est l’un des grands fleuves du Nord qui se déroule dans la plaine et s’éloigne majestueusement. Puis on traverse des champs féconds où les gerbes d’orge nouvellement récoltées sèchent au soleil, posées sur des pieux, ou étendues sur de longues perches, et de tous côtés les habitations se multiplient. Les fermes avec leurs granges, leurs étables, leurs stabulus,
multiplient. Les fermes avec leurs granges, leurs étables, leurs stabulus, ressemblent de loin à des hameaux. Les auberges ont une apparence de luxe que nous n’avions pas encore rencontrée. Partout du linge lin, de l’argenterie, de grandes salles bien meublées et des lits ornés de couvertures en soie. Partout une race d’habitants remarquable par sa forte constitution, des femmes blanches et belles comme ces anciennes femmes du Nord dont parlent les sagas. Le soir, toute cette contrée si riante, si animée pendant le jour, a un caractère de mélancolie qui séduit le regard et la pensée. Le temps des belles
séduit le regard et la pensée. Le temps des belles nuits lumineuses qui enchantent pendant l’été les régions septentrionales est déjà loin. L’ombre enveloppe de bonne heure la forêt et la vallée. Les pâles clartés d’un crépuscule d’automne percent à peine à travers le feuillage épais du bois, et tout est endormi dans les fermes, tout se tait dans les campagnes, et le bêlement de la brebis, et le grelot de la génisse. Mais le long du fleuve on aperçoit, dans l’obscurité, des lumières étincelantes. C’est l’habitant de la cité qui va faire sa pêche de nuit. Le poisson, surpris
qui va faire sa pêche de nuit. Le poisson, surpris par cette clarté subite, sort de sa retraite profonde, monte à la surface de l’eau, s’approche de la barque, et, au moment où il reste immobile et comme fasciné par la lumière, le pêcheur le saisît avec un trident de fer. Tous ces fleuves qui arrosent la Nordbotnie, le Muonio, le Torne, le Pite, le Lule, le Skellefte, abondent en poissons. C’est pour les paysans de la contrée une nourriture excellente; c’est encore un de leurs principaux articles de commerce et d’exportation. Après avoir passé par les habitations éparses, nous
et d’exportation. Après avoir passé par les habitations éparses, nous retrouvons les villages et les villes. C’est Kalix et Lulea, pareilles à nos grandes cités de commerce; Skelleftea, vaste paroisse qui compte près de douze mille habitants, et Pitea, chef-lieu de la province, jolie petite ville régulièrement bâtie. Autour de l’église de Kalix et de Lulea, on aperçoit une longue rue composée de maisons en bois silencieuses et inhabitées. A la voir, on dirait d’une rue ravagée par la peste, ou plongée dans un sommeil magique par les mauvais génies. Ces maisons ont été bâties par les paysans de la
Ces maisons ont été bâties par les paysans de la paroisse, qui demeurent à dix ou quinze lieues de distance. Ils viennent là le samedi, ils y passent le dimanche, puis, le lundi matin, ferment la porte et s’en retournent. En voyant ces maisons dispersées à travers champs, ces hameaux, ces villages, ces villes qui se succèdent sans interruption, on pourrait croire que nulle partie de la Suède n’est plus peuplée que celle-ci; mais ces habitations nombreuses ne se trouvent que sur la côte. A vingt ou trente lieues d’ici, la végétation cesse, la ville et le village disparaissent, et
la végétation cesse, la ville et le village disparaissent, et le pauvre Lapon conduit son troupeau de rennes dans la plaine déserte. Ici la population est aussi agglomérée que dans les provinces du sud. En la calculant, non point d’après ce district privilégié, mais d’après l’étendue de la Nordbothnie, on ne compte pas plus de quarante-quatre habitants par mille carré. Après quatre jours de marche, nous arrivâmes à Umea. C’est une ville de quatorze cents âmes, située à trois lieues de la mer, au bord du fleuve qui porte son nom. On y trouve plusieurs grandes rues coupées régulièrement, des
nom. On y trouve plusieurs grandes rues coupées régulièrement, des maisons bien bâties, une école latine et une librairie, la première que nous ayons rencontrée dans tout le Nord depuis Drontheim. Le libraire reçoit tous les ouvrages d’histoire et de littérature en commission. Il n’achète que des livres de prières qu’il relie lui-même et transporte dans les différentes foires des environs. Cette ville est la résidence du gouverneur, le chef-lieu de la Vestrobothnie, vaste province qui ressemble beaucoup à celle que nous venions de parcourir. Le long de la côte, le sol est plat, bien cultivé et fécond; mais, à
le sol est plat, bien cultivé et fécond; mais, à l’ouest, on retrouve les plaines marécageuses et les pâturages arides de la Laponie. La population est plus nombreuse que dans la Nordbothnie. Elle s’élève à peu près à cinquante habitants par mille carré. Il y avait près d’Umea un écrivain dont je connaissais les œuvres et que je désirais voir. C’était M. Gravstrœm, le poète le plus septentrional qui existe probablement en Suède. Je le trouvai chez le gouverneur, qui, sans s’effrayer de notre triste accoutrement de voyageurs, avait bien voulu nous inviter à dîner. C’est un homme jeune encore,
voulu nous inviter à dîner. C’est un homme jeune encore, qui, après avoir occupé pendant quelques années une chaire de professeur à l’école royale de Carlsberg, est devenu pasteur d’Umea, et pour compléter sa vie poétique, a épousé la fille d’un excellent poète, la fille de Franzen. Il habite un presbytère de campagne, à une lieue de la ville. Après le dîner, il me proposa de m’y conduire, et j’acceptai avec joie. Nous traversâmes, dans une voiture légère, une grande forêt de sapins, une plaine qui venait d’abandonner ses gerbes d’orge aux moissonneurs, puis nous aperçûmes à l’entrée d’un hameau
d’orge aux moissonneurs, puis nous aperçûmes à l’entrée d’un hameau une belle et large maison entourée d’un enclos; c’était la sienne. Cette demeure est dans une charmante situation : elle est posée au bord d’une colline d’où le regard plane sur un vaste espace. Près de là est l’église, au milieu d’un cimetière, une église gothique du XVe siècle, remarquable par sa structure simple et élégante. La colline est partagée par un ravin profond que la fonte des neiges a creusé. Au bas est le fleuve dont les grandes lames descendent majestueusement vers la mer. On voit que ce fleuve
descendent majestueusement vers la mer. On voit que ce fleuve s’étendait autrefois sur la côte; mais, comme me le disait M. Gravström, les fleuves du Nord ressemblent aux vieillards dont le corps s’affaisse sous le poids des années. Celui-ci a quitté son ancienne couche et s'en est fait une nouvelle au pied de la vallée. De l’autre côté est une montagne dont les flancs nus et la cime revêtue de sapins sombres forment un contraste frappant avec les verts enclos et les champs féconds qui entourent le presbytère. Dans le lointain, on apercevait les dernières maisons d’Umeå et les mâts
lointain, on apercevait les dernières maisons d’Umeå et les mâts des navires. C’était le soir. L’ombre commençait à descendre, mais une lumière argentée imprégnait encore tout le paysage, et il y avait tant de calme dans la campagne, tant de recueillement autour de la vieille église, qu’on se sentait arrêté là par une de ces vagues et mystérieuses influences dont on ignore la cause et dont on subit le charme. Lorsque nous rentrâmes au presbytère, la fille de Franzen avait déjà posé sur la table la nappe blanche et les tasses de porcelaine. On nous servit du thé et, ce
tasses de porcelaine. On nous servit du thé et, ce qui était plus rare, du melon mûri par un beau rayon de soleil sur cette terre boréale. La chambre où nous étions réunis était ornée de gravures et de tableaux. Dans une chambre voisine, j’avais trouvé une collection nombreuse d’ouvrages de littérature et quelques-uns de ces bons recueils de poésies dont la vue seule rappelle de douces heures de méditations; toute cette demeure, retirée à l’écart, loin du bruit et du monde, cette heureuse vie de famille consacrée par les muses, éclairée par l’amour, soutenue par la foi, était elle-même
muses, éclairée par l’amour, soutenue par la foi, était elle-même une charmante poésie. Le lendemain au matin, nous nous embarquions sur le bateau à vapeur le Norrland. Le ciel était d’un bleu limpide; le fleuve avait une clarté transparente. Une longue ligne de brouillards argentés flottait sur la plaine, se découpait au souffle de la brise et s’enfuyait en légères banderolles. Le soleil projetait sur les maisons d’Umeå un rayon de pourpre; les oiseaux chantaient dans les sillons, et, dans le moment où nous descendions sur le rivage, les rameaux d’arbres, balancés par le vent, laissaient tomber à nos pieds
d’arbres, balancés par le vent, laissaient tomber à nos pieds les perles de la rosée. Le bateau allait nous mener vers le sud, et cette nature septentrionale m’apparaissait, au dernier moment, plus belle et plus attrayante que jamais; on eût dit qu’elle s’était parée ce jour-là pour les voyageurs, ainsi qu’une femme chérie qui, à l’heure où on la quitte, nous laisse voir en elle plus de grâce et de tendresse, comme pour imprimer dans l’âme un dernier désir et un dernier regret. Quand le bateau vira de bord, quand le canon donna le signal du départ, je me retournai
le canon donna le signal du départ, je me retournai vers cette terre du Nord que j’avais été si heureux de parcourir. Je lui dis adieu avec des larmes dans le cœur, et quand elle disparut à mes yeux, quand je me trouvai seul sur la pleine mer, il me sembla que je venais d’ensevelir encore un des rêves dorés de ma jeunesse. X. Marmier. ACTE TROISIÈME. SCÈNE PREMIÈRE. (Au bord de l’eau.) ALBERTUS, HANZ, CARL, WILHELM, HÉLÈNE, assise sur la marge du ruisseau, un peu à l’écart. ALBERTUS. Le soleil est couché, le frais commence à se faire sentir.
soleil est couché, le frais commence à se faire sentir. Il serait temps pour Hélène de rentrer. Il est prudent de ne pas trop prolonger sa première promenade. (1) Voyez la livraison du 15 avril. LES SEPT CORDES DE LA LYRE. 377 frf ftkltMmA ,.1 * WILHELM. Encore quelques instants, mon cher maître. La soirée est si belle! Le ciel est encore embrasé des feux du couchant. Hélène semble goûter un bien-être qu’à votre place je n’oserais pas troubler. CARL. Il est certain que depuis deux ans je ne l’ai pas vue aussi bien portante que ce soir. Son teint
pas vue aussi bien portante que ce soir. Son teint est calme, ses yeux doucement voilés. Elle ne répond pas encore à nos questions ; mais elle les écoute et les entend. Je suis sûr qu’elle guérira, et que bientôt elle pourra nous raconter les belles visions qu’elle a eues. — Hanz, tu le crois aussi, n’est-ce pas? Tu as remarqué comme toute la journée elle a été moins distraite que de coutume? On dirait qu’elle fait un grand effort intérieur pour reprendre à la vie réelle. ALBERTUS. J’ai essayé hier de calmer son esprit en l’élévant vers la pensée
hier de calmer son esprit en l’élévant vers la pensée de Dieu. Elle m’a écouté attentivement, et ses regards, ses courtes réponses, me prouvaient que j’étais compris. Mais quand j’ai eu fini de parler, elle m’a dit : — Je savais tout cela; vous eussiez pu l’exprimer d’un mot. HANZ. Et quel était ce mot? Vous l’a-t-elle dit? ALBERTUS. Amour. WILHELM. Oh maître! Hélène n’est point folle! Elle est inspirée. ALBERTUS. Oui, elle est poète; c’est une sorte de folie, — folie sublime, et que je voudrais avoir un instant, pour la connaître, et pour savoir au juste où finit
pour la connaître, et pour savoir au juste où finit l’inspiration et où commence la maladie. HANZ. Mon bon maître, nos longues discussions à ce sujet n’ont donc rien modifié à vos idées? Vous m’aviez pourtant promis d’y réfléchir sérieusement. ALBERTUS. J’y ai réfléchi; mais, avant tout, il faudrait comprendre la musique. J’observe Hélène, j’écoute la lyre. Je cherche à me rendre compte des impressions que j’en reçois. Elles me paraissent si différentes des vôtres, que je n’ose rien décider. J’essaie de saisir le sens de ces mélodies savantes; mais j’avoue que je n’ai rien compris jusqu’ici qui m’éclairât suffisamment.
j’avoue que je n’ai rien compris jusqu’ici qui m’éclairât suffisamment. ALBERTUS. Quoi! maître, rien senti non plus? "Ah! je n’ai senti qu’une émotion étrange, mais que je ne pouvais pas plus analyser et définir que la musique qui l’avait causée." HANZ. Ne vous semblait-il pas que cette musique exprimait des idées, des images et des sentiments? ALBERTUS. Plutôt des sentiments que des idées, plutôt des images que des sentiments. HANZ. Mais quelles images? ALBERTUS. Les images vagues d’une splendeur infinie, insaisissable. CARL. Qu’avez-vous, chère Hélène? Que cherchez-vous avec inquiétude? WILHELM. N’espère pas qu’elle te réponde; elle ne t’entend même pas.
N’espère pas qu’elle te réponde; elle ne t’entend même pas. ALBERTUS. Peut-être m’entendra-t-elle aujourd’hui. — Hélène, que désirez-vous? HÉLÈNE. Qui me parle? Vous! ALBERTUS. Moi, votre frère. HÉLÈNE. Mon frère n’est pas de ce monde. ALBERTUS. Votre père. Mon père n’est plus. HÉLÈNE. Votre ami. HÉLÈNE. Ah! mon ami le philosophe! Écoutez ici. Vous êtes un homme savant ; vous connaissez les secrets de la nature. Parlez à ce ruisseau. ALBERTUS. Que lui dirai-je? HÉLÈNE. Dites-lui de se taire, afin que j’entende la musique de là-haut.... ALBERTUS. Quelle musique? HÉLÈNE. Je ne puis vous le dire. Mais vous pouvez dire
Je ne puis vous le dire. Mais vous pouvez dire au ruisseau de s’arrêter. Cette cascade chante trop haut. ALBERTUS. Je commanderais en vain à l’onde de suspendre son cours : Dieu seul peut commander aux éléments. HÉLÈNE. Ne savez-vous pas un seul mot de la langue de Dieu? ALBERTUS. Étrange fille! Son délire est plein d’une poésie inconnue. HANZ. La lyre est suspendue aux branches de ce saule. Voulez-vous, Hélène, que je vous la présente? HÉLÈNE. Hâte-toi : le ruisseau se moque du philosophe; il élève la voix de plus en plus. (Hanz lui donne la lyre.) ALBERTUS, à
plus en plus. (Hanz lui donne la lyre.) ALBERTUS, à part. Elle ne s’aperçoit pas de l’absence des deux cordes. HÉLÈNE. Écoute, ruisseau, et soumets-toi! (Elle touche la lyre. Au premier accord, le ruisseau s’arrête.) ALBERTUS. Quel est ce nouveau prodige? Voyez-vous? la cascade reste immobile et suspendue au rocher comme une frange de cristal. HÉLÈNE. Coule, beau ruisseau, mais chante à demi-voix. WILHELM. Le ruisseau reprend son cours, mais avec précaution, comme s’il craignait d’éveiller les fleurs endormies sur ses rives. (Hélène joue de la lyre.) "Maintenant, la terre recueillie attend avec respect la voix de la lune, qui
recueillie attend avec respect la voix de la lune, qui vient regarder sa face assombrie. Écoute bien, fille de la lyre, apprends les secrets des planètes. Du fond de l’horizon, à travers les buissons noirs, voici venir une voix faible, mais d’une incroyable pureté, qui monte doucement dans l’air sonore. Elle monte, elle grandit; les notes sont distinctes, le disque d’argent sort du linceul de la terre; la terre vibre, l’espace se remplit d’harmonie, les feuilles frémissent à la cime des arbres. La lueur blanche pénètre dans toutes les fentes du taillis, dans les mille et mille clairières du feuillage
du taillis, dans les mille et mille clairières du feuillage : voici des gammes de soupirs harmonieux qui fuient sur la mousse argentée; voici des flots de larmes mélodieuses qui tombent dans le calice des fleurs entr’ouvertes. Silence, oiseaux des bois ! Silence, insectes des longues herbes; repliez vos ailes métalliques! Silence, ruisseau bouillonnant; ne heurte pas ainsi en cadence les cailloux de ton lit ! Silence, roseaux frissonnants; dépliez sans bruit vos lourds pétales, lotus du rivage ! Alcyons pétulants, ne ridez pas ainsi le miroir où la lune veut se regarder. Écoutez ce qu’elle vous chante, et vous
veut se regarder. Écoutez ce qu’elle vous chante, et vous lui répondrez quand elle vous aura pénétrés et remplis de sa voix et de sa lumière. Enivrez-vous en silence de sa plainte mélancolique; buvez à longs traits son reflet humide; courbez-vous avec crainte, avec amour, sous le vol des anges blancs qui nagent dans le rayon oblique. Attendez, pour vous relever, qu’ils vous aient effleuré du bout de leurs ailes embaumées, et qu’ils aient confié tout bas à chaque oiseau, à chaque insecte, à chaque flot, à chaque branche, à chaque fleur, à chaque brin d’herbe, le thème de la
chaque fleur, à chaque brin d’herbe, le thème de la grande symphonie que cette nuit la terre doit chanter aux astres." HANZ. Eh bien! maître, cette musique ne parle-t-elle pas à votre âme? ALBERTUS. Elle ne saurait parler à ma raison. Elle émeut en moi je ne sais quels instincts de contemplation; mais par quels moyens, je l’ignore. Je ne saurais traduire ni ce que j’entends, ni ce que j’éprouve; et pourtant je prête toute mon attention. WILHELM. Écoutez, maintenant! le rythme change. "Et maintenant, elle est levée, elle règne, elle brille ! elle se baigne dans l’éther, comme une
elle brille ! elle se baigne dans l’éther, comme une perle immaculée au sein de l’immense océan." Les pâles couleurs du prisme lunaire dansent en cercle autour d’elle. Ses froides mers, ses vastes lacs, ses monts d’albâtre, ses crêtes neigeuses, se découpent et se dessinent sur ses flancs glacés. Miroir limpide, création incompréhensible de la pensée infinie, paisible flambeau enchaîné au flanc de la terre ta souveraine! Pourquoi répands-tu dans les abîmes du ciel cette plainte éternelle, pourquoi verses-tu sur les habitants de la terre une influence si douce et si triste à la fois? Es-tu un monde fini ou
si triste à la fois? Es-tu un monde fini ou une création inachevée? Pleures-tu sur une race éteinte, ou es-tu en proie aux douleurs de l’enfantement? Es-tu la veuve répudiée, ou la fiancée pudique du soleil? Ta langueur est-elle l’épuisement d’une production consommée? est-elle le pressentiment d’une conception fatale? Redemandes-tu tes enfants couchés sur ton sein dans la poussière du sépulcre? Prophétises-tu les malheurs de ceux que tu portes dans tes entrailles? O lune ! lune si triste et si belle! es-tu vierge, es-tu mère? es-tu le séjour de la mort, es-tu le berceau de la vie? Ton chant si
mort, es-tu le berceau de la vie? Ton chant si pur évoque-t-il les spectres de ceux qui ne sont plus ou de ceux qui ne sont pas encore? Quelles ombres livides voltigent sur tes cimes éthérées ? sont-elles dans le repos ou dans l’attente? sont-ce des esprits célestes qui planent sur ta tête triomphante? sont-ce des esprits terrestres qui fermentent dans ton flanc et qui s’exhalent de tes volcans refroidis? HÉLÈNE. Pourquoi interroger l’astre, toi qui connais tous les secrets de l’infini? Si le charme te lie à mes côtés, ne peux-tu par la mémoire te transporter aux lieux qu’autrefois
ne peux-tu par la mémoire te transporter aux lieux qu’autrefois tu habitais par la pensée? L’esprit de la lyre. Ma mémoire s’éteint, ô fille des hommes ! Depuis que je t’aime, je perds le souvenir de tout ce qui est au-delà des confins de la terre. Interroge avec moi l’univers, car je ne puis plus rien t’apprendre que ce qui existe ici-bas. Ne sens-tu pas toi-même une langueur délicieuse s’emparer de ton être? N’éprouves-tu pas qu’il est doux d’ignorer, et que sans l’ignorance l’amour ne serait rien sur la terre? Aimons-nous, et renonçons à connaître. Dieu est avec nous, car
Aimons-nous, et renonçons à connaître. Dieu est avec nous, car il est partout ; mais sa face nous est voilée, et nous sommes désormais l’un à l’autre l’image de Dieu. HÉLÈNE. J’espérais que tu me révélerais toutes choses. Tu me l’avais promis, et déjà nous avions pris ensemble notre vol vers les sphères étoilées. Pourquoi renonces-tu déjà à m’initier? Ne saurais-tu me conduire dans cette étoile qui brille là-haut, à cent mille abîmes au-dessus de la lune? C’est là que je voudrais aller. Mais tu ne veux même pas me conduire dans la plus voisine des planètes ! l’esprit. Je
conduire dans la plus voisine des planètes ! l’esprit. Je ne le puis. Je suis lié par les cordes de la lyre, et par l’amour que j’ai conçu pour toi. Fille des hommes, ne me reproche pas la chaîne dont tu m’as chargé. Je ne suis plus un esprit céleste; je ne sais même plus s’il existe un autre ciel que celui qu’on aperçoit de cette rive, à travers la cime des arbres. Ton sein est mon univers; uni à toi, je comprends et je goûte les beautés du monde que tu habites. Vois comme cette nuit est sereine, comme
que tu habites. Vois comme cette nuit est sereine, comme les voix de ce monde sont harmonieuses, comme elles se marient au concert des astres, et comme, sans savoir le sens mystérieux de l’hymne qu’elles chantent, elles s’unissent dans un accord sublime à la voix de l’infini. HÉLÈNE. Que parles-tu de l'infini? Tu ne sais plus la langue de l’infini. Tu ne chantes pas mieux maintenant que l’insecte caché dans l’herbe, ou le roseau balancé par les ondes. l’esprit. Hélène, Hélène! tu promettais de m’aimer, et tu voulais t’anéantir pour me délivrer. Mais tu es bien une fille des hommes.
me délivrer. Mais tu es bien une fille des hommes. À mesure que l’esprit se soumet et se livre à toi, tu veux pénétrer plus avant dans les mystères de l’esprit, et tu le tortures par les étreintes d’une implacable curiosité. O esprits mes frères! venez vers moi; venez vers la fille de la Lyre; instruisez-la, ou rendez-moi la mémoire. Montrez-lui Dieu, ou rendez-moi le prisme qui me servait à le contempler. Secourez-moi. L’hymne funèbre de la lune a engourdi ma flamme. Les cordes de la lyre se sont détendues à l’humidité de la nuit. Les soleils de l’infini brillent