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Et Pierre s'offrit à Marie un matin; Et tous les parents vinrent au festin, Un très long festin plein de friandises; Quelques rossignols firent le concert, Et les mariés eurent au dessert Pommes et cerises. Vingt ans ont passé sur les maisons errantes, La terre a cherché nouvelle égalité Douceur février et la saison américaine. Nos époux, heureux et reconnus, Ont eu, m'a-t-on dit, presque tous les ans, Des enfants, des pommes sans doute, parfois, ils ont bien souffert, La foudre a blessé le cerisier vert Mais qu'importe ? Après les jours de souffrance Sur l'arbre feuille un pinson nouveau
les jours de souffrance Sur l'arbre feuille un pinson nouveau Chante l'épouse. Ils les deux époux vivront fort longtemps; ils pensent mourir très tard, dans cent ans, Quand les arbres morts seront mis en planche. Et les fils nouveaux peut-être en feront Deux cercueils bien doux, où ne reposèrent Les deux âmes blanches. Jean RAOUL. LE MATIN DU MARIAGE PERSONNAGES C. LUIVMOIS. M. LUIVMOIS. — THÉRÈSE et Son mari L'Atelier représente la scène selon les étoiles À trois, guéridon. 4 sous le chêminet et éclairage scénique. SCÈNE PREMIÈRE LALIRE, MAURICE, THÉRÈSE. À lever du rideau, Madame Lépinais et Laure étaient
THÉRÈSE. À lever du rideau, Madame Lépinais et Laure étaient les yeux ; Madame Lépinais était assise et calme ; Thérèse était absorbée et d'un air d'elle ser une chose. "Voyons, maman, ma sœur, ne pleurez pas... je sens que ça va me gagner ; et j'aurai les yeux rouges pour la cérémonie." MADAME LÉPINAIS, pleurant presque fort. — La cérémonie... on va me prendre ma fille... LAURE, pleurant aussi. — Un Monsieur que nous ne connaissons presque pas... MADAME LÉPINAIS. — Ah ! je n'aurais jamais cru que ce jour viendrait si vite — Quand je pense que c'est
jour viendrait si vite — Quand je pense que c'est aujourd'hui à midi... Une pareille section ! THÉRÈSE. — Je viendrai vous voir tous les jours LAURE. — Oui, on dit cela... THÉRÈSE— M. Olivier de Milancey, mon prétendu, est un excellent jeune homme, qui sera heureux de vivre dans une famille... au milieu de vous. LAURE, — Ton M. Olivier... c'est un gandin, pas autre chose ! MADAME LÉPINAIS, émue de reproche, — Laure, tu es injuste, tu lui en veux ! LAURE, — Pourquoi veut-il m'enlever ma sœur ? Nous étions si heureuses, nous ne nous quittions pas...
? Nous étions si heureuses, nous ne nous quittions pas... Mais depuis que ce Monsieur est entré dans la maison, vous chuchotez ensemble toute la journée, et on ne nous fait plus attention à nous ! (Madame Lépinais lève,) THÉRÈSE, — Jalouse ? LAURE. — Dame ! Il me semble que je suis plus que lui... Je suis ta sœur. MADAME LÉPINAIS. — Mais, lui, va devenir son mari !... Dans deux heures, je n'ai à peine le temps de te donner quelques conseils. THÉRÈSE. — À moi, maman ? MADAME LÉPINAIS. — À moi, ma fille ! tu ne
MADAME LÉPINAIS. — À moi, ma fille ! tu ne sais pas ce que c'est qu'un mari, il y en a qui sont grognons, tatillards, désagréables comme certaine personne que je ne dois pas nommer, LAURE, épart. — Elle veut parler de papa ! MADAME LÉPINAIS. — Heureusement M. Olivier n'a pas ce caractère... Il paraît doux, aimable, facile... Alors-le donc, puisqu'il le faut... LAURE. — Mais pas plus que nous ! MADAME LÉPINAIS. — Tâche de conserver son affection par tes soins, tes prévenances, tes chagrins même. LAURE. — Ah ! MADAME LÉPINAIS. — J'entends par chagrins les petits
Ah ! MADAME LÉPINAIS. — J'entends par chagrins les petits procédés qu'on se doit entre époux ! (À part,) La petite me gêne. (À Thérèse.) Voilà à peine ce que J'avais à te dire... Quand tu seras à ton comptoir, écris tes dépenses tous les jours... Et chaque soir avant de te coucher, n'oublie pas de faire ta balance. THÉRÈSE. — Oui, maman. MADAME LÉPINAIS. — Pauvre enfant ! comme la maison nous semblera vide sans toi ! (S'attendrissement.) Ah ! J'oubliais... a-t-on mari est mécontent de son tailleur... fais-lui prendre celui de ton père... (Pleurant.) On lui fournira l'étoffe
prendre celui de ton père... (Pleurant.) On lui fournira l'étoffe et il est très raisonnable... (Sanglotant.) Je te recommande aussi son bottier... c'est un Suisse qui a de la famille... (À part.) Mon Dieu ! que je souffre ! JOSEPH, paraissant à la porte du fond, avec un paquet enveloppé. — Madame ! MADAME LÉPINAIS. — QUOI ? JOSEPH. — Je apporte cela pour Mlle Thérèse... de la part de Sime Trochu. THÉRÈSE. — Ma tante Trochu ! MADAME LÉPINAIS. — Son cadeau de noce, sans doute. LAURE. — Voyons ! voyons ! MADAME LÉPINAIS, défaisant le paquet. — Qu'est-ce
! voyons ! MADAME LÉPINAIS, défaisant le paquet. — Qu'est-ce que ça peut être ?... une cafetière en argent ! THÉRÈSE. — Une cafetière ! LAURE. — Avec ton chiffre... elle est superbe !... MADAME LÉPINAIS. — Elle contient au moins dix-huit tasses... Voilà ce que l'on appelle un présent utile !... Joseph ! JOSEPH. — Madame ! MADAME LÉPINAIS. — Placez-la sur une des deux consoles, en évidence. (Bas à Thérèse.) C'est le nouveau domestique que J'ai arrêté pour toi... il frotte et met le vin dans les bouteilles. (À Joseph.) Le coiffeur et la couturière sont-ils arrivés ?
(À Joseph.) Le coiffeur et la couturière sont-ils arrivés ? JOSEPH. — Pas encore, Madame. MADAME LÉPINAIS. — Où est Monsieur ? JOSEPH. — Dans sa chambre... il s'habille... (À part) MADAME LÉPINAIS, à part. — Pour le sacrifice ! (Haut.) Je vais m'habiller aussi !... J'ai envie de voir si pote la première pour présider à vos toilettes. (À Thérèse.) À bientôt, chère petite... embrasse-moi encore... encore !... (Elle sort en sanglotant.) SCÈNE II THÉRÈSE, LAURE. LAURE. — À nous deux, maintenant... maman est partie, nous pouvons causer librement, car, moi aussi, j'ai des petits conseils à te donner.
car, moi aussi, j'ai des petits conseils à te donner. THÉRÈSE. — Toi ? LAURE. — Oui, j'ai beaucoup réfléchi sur le mariage... c'est un événement qui peut m'arriver d'un instant à l'autre. THÉRÈSE. — Dans quelques années... LAURE. — J'ai dix-sept ans et demi... (Mystérieusement.) et je crois qu'un de ces jours notre cousin Robert demandera ma main. THÉRÈSE. — Robert !... qui peut te faire penser ?... LAURE. — Oh ! mille petits signes particuliers... à moi connue. THÉRÈSE. — Mais espères-tu que mon père voudra t'accorder à un peintre... à un artiste ! LAURE. — Pourquoi pas
un peintre... à un artiste ! LAURE. — Pourquoi pas ?... Robert est un excellent garçon... très rangé, et qui a du talent... Il a gagné 20,207 francs l'année dernière... c'est gentil de trouver cela sur sa palette !... Enfin, si nous nous arrangeons... si je l'épouse, j'ai mon programme tout prêt... et je vais te le donner. THÉRÈSE, riant. — Voyons ton programme... LAURE. — POUR établir ton droit... Si ton mari te demande où tu vas, tu lui répondras fièrement : « Je vais voir ma bonne petite sœur... nous avons à causer ! »... De son côté,
sœur... nous avons à causer ! »... De son côté, quand il sortira, il devra te rendre compte de ce qu'il aura fait, des personnes qu'il aura vues... THÉRÈSE. — Ça, c'est juste !... LAURE. — Oh ! j'ai étudié la question, va !... Ah ! une recommandation capitale : N'abonne jamais ton mari à un journal du soir ! THÉRÈSE. — Où est le danger ? LAURE. — Voyons, papa... son journal arrive à sept heures... II le lit après dîner... le sang lui monte à la tête... Il s'endort... et la soirée est perdue ! THÉRÈSE. — Oh
s'endort... et la soirée est perdue ! THÉRÈSE. — Oh ! mais tu es très forte ! LAURE. — Autre détail très important : donne l'ordre à ta cuisinière de servir pendant quelques jours à ton mari son potage froid et sa salade dans des assiettes chaudes... THÉRÈSE. — Ah ! par exemple !... et pourquoi ? LAURE. — Tiens ! pour essayer son caractère... Tu verras tout de suite s'il est aimable ou grognon... Et alors, si toutes ces épreuves-là réussissent, c'est bien gentil, bien sage, s'il te laisse venir voir souvent ta bonne petite sœur... tu auras bien
venir voir souvent ta bonne petite sœur... tu auras bien soin de lui, tu lui feras faire des petits plats sucrés, et tu le mettras dans du coton... Voilà comment je compte me gouverner avec mon cousin Robert... s'il demande ma main. JOSEPH, entrant avec un paquet enveloppé, et Thérèse. — Mademoiselle, c'est encore un cadeau qu'on apporte de M. et Mme Langlumé, THÉRÈSE, prenant le paquet. — Nos cousins !... Oh ! qu'ils sont bons !..., Veuillez faire mes remerciements. (Joseph sort.) LAURE. — C'est amusant de recevoir des cadeaux toute la journée (À Thérèse qui est en train
cadeaux toute la journée (À Thérèse qui est en train de développer le paquet.) Dépêche-toi donc ! THÉRÈSE, désappointée. — Ah !... une cafetière ! LAURE. — Encore ! THÉRÈSE. — Ça m'en fera, deux. LAURE. — Et la journée n'est pas finie ! THÉRÈSE, la plaçant. — Je vais la mettre sur l'autre console. LAURE. — Ça fera pendant. SCÈNE III LAURE, THÉRÈSE, M. LÉPINOIS LÉPINOIS, sortant de sa chambre, en costume à lame noire et cravate blanche ; il porte aussi des gants blancs. — Me voilà prêt ! THÉRÈSE. — Oh ! papa que tu es beau
! THÉRÈSE. — Oh ! papa que tu es beau !... gilet blanc, cravate blanche, des gants blancs... LAURE. — Et des gants blancs tu les as mis trop tôt : ils se seront plus frais pour la messe. LÉPINOIS. — C'est pour les faire... mais je vais les ôter. (Il les ôte.) Thérèse... THÉRÈSE. — Papa ? LÉPINOIS. — Ne t'éloigne pas... Nous avons à causer... Comme père, j'ai le devoir de t'adresser quelques conseils, à propos de la nouvelle carrière que tu vas embrasser. THÉRÈSE, à part. — Lui aussi !... Je n'en manquerai pas ! LAURE. —
Lui aussi !... Je n'en manquerai pas ! LAURE. — Alors, je vous laisse... LÉPINOIS. — Non, reste... et écoute... cela pourra te servir... plus tard... (À Thérèse.) Ma fille... ce jour est un grand jour... parce que... un mari... vois-tu... un mari,... Attends, j'ai jeté là quelques notes ! (Il tire un papier assez volumineux de sa poche.) LAURE, à part. — Oh ! mais c'est un manuscrit ! LÉPINOIS, lisant. — "Ma fille, ce jour est un grand jour... tu vas associer ta destinée à celle d'un être supérieur... un mari est tout à la fois un ami,
supérieur... un mari est tout à la fois un ami, un frère, un père, presque un second divin." LAURE, — Oh ! ça !... LÉPINOIS. — Laure, taisez-vous ! (Lisant.) "La femme toujours gracieuse et souriante doit..." doit... · (Parlé.) Qu'est-ce que j'ai donc mis là?... Ah ! je suis !...(Lisant:) "Doit s'appliquer à chasser du bout de son aile, les nuages qui de temps en temps viennent obscurcir le front de l'époux..." LAURE. — Mais, papa... LÉPINOIS. — Laure, taisez-vous ! (Lisant.) "Le front de l'époux..." (Parlé.) Qu'est-ce que j'ai mis là?... Ah ! je vais te promener !...
j'ai mis là?... Ah ! je vais te promener !... J'ai écrit ça trop vite... (Serrant son papier.) Je te le recopierai. LAURE. — En double, papa... LÉPINOIS. — Je terminais en te disant que tu faisais un mariage inespéré... Tu épouses M. Olivier de Millancey, un auditeur au Conseil d'Etat,... possesseur d'une fortune très satisfaisante... N'oublions jamais que c'est à mon notaire que nous devons cette alliance, à laquelle je n'aurais jamais osé prétendre... moi, un ancien fabricant de chocolat... LAURE — Mais il me semble que nous le valons bien ! LÉPINOIS. — Laure, taisez-vous !... Une ère
valons bien ! LÉPINOIS. — Laure, taisez-vous !... Une ère nouvelle s'ouvre pour toi, Thérèse... Tu vas te trouver lancée dans un monde étincelant... tu vas nouer des relations considérables... Au sein des grandeurs, n'oublie jamais ton père... ni ta mère... ni ta sœur. LAURE. — À la bonne heure ! LÉPINOIS. — Et tâche de nous faire inviter dans les brillantes réunions auxquelles tu seras conviée. THÉRÈSE. — Comment ? LÉPINOIS. — Car, je ne te cache pas... j'ai de l'ambition... une noble ambition... celle de sortir de ma médiocrité bourgeoise... Alors, ma enfant, je me résume... Sois toujours
médiocrité bourgeoise... Alors, ma enfant, je me résume... Sois toujours d'humeur égale avec ton mari, qu'un sourire perpétuel fleurisse sur tes lèvres... Garde-toi d'être acariâtre, jalouse, intense comme ta... (Se reprenant) comme certaine personne que je ne dois point nommer. LAURE, à part — Il veut parler de maman... LÉPINOIS. — Enfin, ma fille, songe que le mariage... SCÈNE IV LES MÊMES, plus JOSEPH JOSEPH, entrant avec une caisse. — Mademoiselle... c'est encore un cadeau ! LAURE. — Troisième cafetière ! LÉPINOIS. — De quelle part ? JOSEPH. — De la part de M. Barbara. THÉRÈSE. — Mon parrain !
la part de M. Barbara. THÉRÈSE. — Mon parrain ! le marchand de porcelaine... voyons ce qu'il m'envoie, LAURE. — Tiens ! Y a sur la caisse : # Fragile · (Joseph avec un marteau enlève le couvercle de la caisse.) LÉPINOIS, en tire des objets. — Une assiette !... deux assiettes ! THÉRÈSE. — Un plat... LAURE. — Une soupière... LÉPINOIS. — Un saladier... eh ça ! c'est son fonds de magasin qu'il t'envoie-là ! LAURE. — J'ai entendu dire qu'il allait liquider. LÉPINOIS. — Bah ! tout cela est utile au ménage. (On place les porcelaines sur les
est utile au ménage. (On place les porcelaines sur les consoles,) DES LANDES et LABICHE. IL AIMAIT MARIE-ROSE RÉCIT D'UN BRACONNIER Marie-Rose était une grande fille qui portait haut la tête, sachant mieux que personne qu'elle était la plus jolie de chez nous... Le teint hâlé, les cheveux roux, La bouche fraîche, les dents blanches, Le nez fripon et les yeux doux, La taille jouant sur les hanches, Le pied solide et bleu chaussé. Un blanc cotillon, qui se prêta À son petit air balancé, Laisse voir sa jambe bien faite... C'était un fruit d'ici, quoi !... Quand elle passait,
faite... C'était un fruit d'ici, quoi !... Quand elle passait, rêveuse, les commères disaient : — Elle rêve de Jean Collard ! Baudry était un grand gars, long comme un bouleau, maigre comme un vendredi, les cheveux bruns, les yeux bruns, la moustache brune et la peau brune, La mère de Marie-Rose désirait en faire l'époux de sa fille. C'est que Baudry était un garçon sérieux, rangé, ayant quelques centaines d'écus chez le notaire du pays, et de plus une bonne place : garde-chasse chez le comte de... Marie-Rose rêvait de Jean Collard ! Jean Collard était un crâne gaillard,
de Jean Collard ! Jean Collard était un crâne gaillard, bâti comme un chêne, aux épaules larges, au cou robuste, aux jambes d'acier. Gentil garçon, des cheveux blonds et des yeux noirs, le teint frais et la barbe fauve, braconnier fini, annonçant la veille aux gardes ce qu'il prendrait le lendemain. Aimé des femmes, haï par les hommes, méprisé par M. le Maire, et craint par le garde-champêtre. Marie-Rose aimait Jean Collard, — Jean Collard aimait Marie-Rose ! Et pourtant, un jour qu'elle était tout en blanc, Marie-Rose épousa Baudry. II Neuf mois après, elle mit au monde un gros
II Neuf mois après, elle mit au monde un gros bébé, noir comme son père, — et, depuis, quand l'image de Jean lui traversait le cerveau, elle embrassait bien vite son petit pour ne penser qu'au père. Tous les soirs, Marie-Rose se promenait avec son enfant sur la route qui borde le bois des pins, pendant qu'accroupi dans le fossé, la main crispée dans sa barbe, la bouche convulsive, Jean la suivait des yeux, étouffant les cris rauques qui lui arrachaient la gorge. Un soir, le petit dormait ; Marie ne voulut pas réveiller et elle vint seul. Lorsqu'elle Passa
ne voulut pas réveiller et elle vint seul. Lorsqu'elle Passa près de lui, Jean la tira par sa robe et, entraînant son fils, il pleura à ses pieds, se tordant dans l'herbe, affolé de rage et de douleur. Marie aussi pleura, et Jean sécha ses larmes d'un baiser qui confondit longuement leurs lèvres. Ils étaient beaux ainsi, tranchant de leur jeunesse épanouie sur le vert sombre du bois; le front de Marie touchait aux branches humides et la bruine glissant des feuilles sur son oreille rose s'y suspendait comme un joyau. De ce jour, la pauvre enfant détesta son mari
joyau. De ce jour, la pauvre enfant détesta son mari ; elle aima Jean, et si indiscrètement que son ménage devint un enfer, car Baudry comprenait qu'on le trompait. m Et maintenant mon histoire commence,.. Je suis bien aise d'en alléger ma conscience ! Un jour, je sortais de l'Auberge des Mages passant ma langue sur mes moustaches humides d'un petit vin du pays pour lequel J'ai une affection toute particulière. On me frappa sur l'épaule ; je me retournai : c'était Jean. — J'ai à te parler, me dit-il ; as-tu quelque chose en train pour cet après-midi? —
; as-tu quelque chose en train pour cet après-midi? — J'ai deux ou trois heures de sommeil que je me suis promises ! — C'est tout ? — C'est tout ! — Veux-tu faire un coup avec moi?,..., j'ai levé deux sangliers... je suis sûr d'un. — Qu'est-ce que nous ferons de ça ? — C'est placé ! — Alors, entendu... — Bon, dans une heure..au petit bois. — Dans une heure, J'allai me guêtrer, puis, retournant à l'Auberge des Mages, je causai un brin avec le garde-champêtre pour le dépister, puis je sortis par le jardin de l'auberge. Mon
dépister, puis je sortis par le jardin de l'auberge. Mon fusil démonté et enveloppé dans un sac était toujours caché derrière la maison ; je l'allai prendre et, à l'heure dite, j'étais au rendez-vous, Jean, me conduisit à l'affût qu'il avait choisi. Devant moi, le bois, derrière la plaine étendant à perte de vue, et à droite une petite colline, très utile en ce sens qu'elle nous masquait du vent, et par cela empêchait les bêtes de nous éventer. Depuis de grandes heures, nous étions blottis dans un long fossé, à trente mètres l'un de l'autre... Rien ne paraissait... Un
à trente mètres l'un de l'autre... Rien ne paraissait... Un chasseur parisien aurait quitté la partie, mais, nous, nous sommes habitués à la chose, et, loin de nous lasser, plus le temps s'écoulait, et plus nous redoublions de vigilance. Tout à coup, il me sembla percevoir le bruit de branches brisées ». Je regardai Jean pour le prévenir d'un coup d'oeil, mais, déjà l'arme à l'épaule, le doigt sur la détente et l'oeil clignant, mon compagnon attendait la bête. Elle parut, inquiète, donnant du nez et brisant d'un coup de boutoir un jeune bouleau qui gênait sa marche. — Paf
boutoir un jeune bouleau qui gênait sa marche. — Paf !... Et le sanglier rugissant roula, enfonçant son groin dans les ronces. Jean se leva pour aller vers la bête, lorsque au sommet de la petite colline un des hommes 2. Feuilleton du SUPPLÉMENT LITTÉRAIRE DU PETIT PARISIEN UN SALTIMBANQUE III Lagamache me regarda ; il souriait avec amertume. — Je ne vous raconterai pas, dit-il, mes aventures de bateleur. Ce sont les mystères de la place publique. Ce que je veux vous dire est plus intime et plus triste. Écoutez-moi. Il y a maintenant quinze ans à peu près,
Écoutez-moi. Il y a maintenant quinze ans à peu près, un soir, je m'en revenais comme aujourd'hui des Champs-Élysées, après avoir fini ma séance, et m'en allais rue Mouffetard, où je demeurais alors, en suivant les quais depuis la place de la Concorde jusqu'au Pont-Neuf. C'était en hiver. Il faisait déjà nuit et les quais étaient déserts. J'étais content de ma journée. On avait bien ri et bien payé. Depuis longtemps, je dois vous le dire, j'avais quitté Galochard et sa troupe pour vivre seul et travailler, comme nous disons, « en ouvrier détaché » sur les places de Paris.
« en ouvrier détaché » sur les places de Paris. Comme je passais devant le Pont-des-Arts, j'entendis dans l'ombre une voix d'enfant qui pleurait. Je m'approchai, et je vis une jolie petite fille de trois ans à peine, assise par terre et sanglotant, la tête dans ses mains. Je la pris dans mes bras et la portai, de manière à la bien regarder, sous un réverbère. Elle était élégamment vêtue d'une robe de soie cerise à pois blancs et d'un petit caraco à manches brodées. Ses cheveux frisés lui tombaient sur les épaules. Elle était fraîche, blanche et rose, avec
sur les épaules. Elle était fraîche, blanche et rose, avec de grands yeux bleus et de longs cheveux blonds. "Pourquoi pleures-tu?" lui dis-je. Elle me regarda fixement, et tout à coup, cessant ses plaintes, elle se mit à me sourire et jeta ses jolis petits bras blancs et doux comme du satin autour de mon cou. Du mieux que je pus, je l'embrassai, je la caressai, je la dorlotai. "Tu es mon papa?" dit-elle... "Papa! Comprenez-vous tout ce qu'il y a de bon dans ce mot-là? Ça me mit hors de moi. Je la couvris de baisers. Papa! Et sa
de moi. Je la couvris de baisers. Papa! Et sa petite bouche rose me souriait, me souriait... — Qui t'as laissée là? lui demandai-je... — Je ne sais pas!... Sa voix était douce comme une petite flûte. "Est-ce ton papa?" "Papa, c'est toi!" — Je ne suis pas ton papa, dis-je... Regarde-moi bien... Ton papa n'est pas habillé comme moi! — Papa! papa! répétait l'enfant en m'embrassant avec ses lèvres roses. Je devais ressembler sans doute à son père, et la pauvre petite me prenait pour lui. Je l'interrogeai vainement. Elle ne sut point m'apprendre comment elle avait été perdue,
Elle ne sut point m'apprendre comment elle avait été perdue, et quels étaient ses parents. Rien! Elle comprenait à peine et ne parlait presque pas. Cependant, que fallait-il faire? La porter tout de suite au commissaire et l'abandonner au hasard, ou la garder avec moi dans mon pauvre logis? Ma foi, je me résolus à suivre ce dernier parti. Je pris la petite fille dans mes bras et je m'éloignai. Pendant tout le chemin, elle se mit à jouer avec mes cheveux et ma barbe, et à rire aux éclats si je voulais la gronder un peu. J'étais tout content
si je voulais la gronder un peu. J'étais tout content d'avoir rencontré cette enfant, et je me sentis bien heureux en rentrant chez moi, de n'y point rentrer seul, et d'avoir dès lors un être à aimer, au moins pour quelques heures. Elle partagea mon repas, c'est-à-dire mon pain sec et mon eau pure, et mangea de bon appétit. Il faut croire que je lui plaisais puisqu'elle riait de tout son cœur, franchement, comme je n'ai jamais ri moi-même à son âge. Ah! si vous saviez comme elle était drôle, et quelle gentillesse elle avait! Mon Dieu! voyez, elle ne
et quelle gentillesse elle avait! Mon Dieu! voyez, elle ne pensait déjà plus à ses parents, qui devaient cependant la chercher partout. Les enfants, monsieur, c'est aussi oubliieux que les hommes, qui le sont beaucoup. Je l'embrassais comme papa tendre et à coeur-joie. Cette enfant-là, je l'aimais déjà tout plein. Si on était venu me la prendre j'aurais pleuré, et pourtant il n'y avait pas encore une heure que je la connaissais avec moi. Le lendemain matin, j'allai cependant faire ma déclaration au commissaire, et il chercha sur la petite fille tous les indices qui pouvaient la faire reconnaître, puis,
fille tous les indices qui pouvaient la faire reconnaître, puis, il me dit : "Vous pouvez vous retirer maintenant. Nous vous ferons savoir si l'enfant est réclamée. Laissez-la ici." — Moi! moi! m'écriai-je, monsieur, la laisser! Oh non! Je la garde. Je l'aime trop pour l'abandonner. Eh! la pauvre petite, est-ce qu'elle va retrouver tout de suite ses parents? Jusqu'à ce qu'elle soit reconnue où la mettra-z-vous donc? Dans un hôpital d'enfants trouvés, avec des petits mendiants et des vagabonds. Elle souffrirait trop. C'est habitué à vivre libre et à être soigné. Ces petites joues-là se creuseraient, se faneraient... Oh!
être soigné. Ces petites joues-là se creuseraient, se faneraient... Oh! laissez-la moi, monsieur!... Voyez-vous, je la dorloterai comme si elle était à moi... Du reste, je suis tout prêt à vous la rendre, à la rendre à sa mère... si le bonheur... veut... qu'on la retrouve. Et, m'interrompit tout à coup, ne pouvant continuer, car les sanglots me coupaient la parole, je m'écriai : "Je l'aime donc bien cette petite que ça me brise le cœur de m'en séparer?" — Vous êtes un brave homme, Lagamache, me dit le commissaire, et je puis vous confier cette enfant; gardez-la et prenez-en
et je puis vous confier cette enfant; gardez-la et prenez-en soin, les parents vous en sauront gré peut-être un jour: — Ah! nom de nom! merci, monsieur; dis-je. Ça me fait un rude plaisir de conserver ce trésor auprès de moi. Ils pourront bien la réclamer, les parents, je la leur rendrai un peu bien conservée, foi d'honnête homme! En attendant, elle est à moi, n'est-ce pas?... Viens, viens, ma fille! On nous laissa ensemble jusqu'à nouvel ordre, et tu pourras rire encore avec ton papa Lagamache. Viens! Et j'emportai l'enfant dans mes bras comme un avarice emporte son or.