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pouvaient présenter au voyageur que le froid, la faim, sur une terre humide et semée de reptiles. Elle tremblait pour Georges, qu'elle voyait ainsi perdu loin du monde, dans les endroits les plus dangereux, et ne sachant plus veiller sur lui. Un seul mot de Georges, un seul éclair de raison eût consolé la jeune femme jusqu'au fond de l'âme ; en le voyant capable de se diriger, de se soustraire au danger, elle se serait crue sauvée elle-même... Mais rien ne se montrait en lui, que la pensée fixe et désespérante d'avancer sans cesse. Ce silence implacable était plus
et désespérante d'avancer sans cesse. Ce silence implacable était plus triste pour Delphine que la nuit, la solitude, les bois sombres et l'abîme... Georges était là, et elle ne pouvait en attendre ni une parole, ni un regard ! Ce n'était plus que le fantôme de lui-même, fantôme portant avec lui l'effroi, le désespoir. Brisée de fatigue, de douleur, la jeune femme s'appuya contre un tronc d'arbre, croyant expirer en cet endroit. En ce moment, elle entendit sonner l'Angélus. Apporté par le vent du soir, le son lent et recueilli venait doucement vibrer dans le feuillage, et Delphine se leva
venait doucement vibrer dans le feuillage, et Delphine se leva vivement, le regard ranimé, le cœur battant d'espérance. L'approche d'une habitation hospitalière, annoncée par cette voix bénie, ranimait entièrement son courage. Heureusement, Georges, au milieu de son horrible trouble d'esprit, reconnut cet avertissement, et la nature le faisant aspirer enfin à un lieu de repos, il se dirigea par instinct du côté d'où venait le son de la cloche. En effet, au détour d'un massif de chênes, une lumière parut sur la côte sombre, et les deux voyageurs égarés arrivèrent dans un petit hameau, caché dans le pli de la
dans un petit hameau, caché dans le pli de la montagne. Georges se laissa tomber sur un banc à la porte d'une cabane. Delphine entra dans l'intérieur et demanda à un vieillard et à sa femme, qui s'y trouvaient seuls, la permission de passer la nuit sous leur toit. Ces deux paysans, gens simples et ignorants du monde au dernier point, reçurent la jeune dame comme elle pouvait le désirer, c'est-à-dire sans s'étonner de sa présence ni de l'aspect morne et égaré de son compagnon de voyage. Delphine approcha des lèvres de Georges une jatte de lait, qu'il but avidement.
lèvres de Georges une jatte de lait, qu'il but avidement. Ensuite elle s'occupa de préparer elle-même la couche où il pourrait reposer ; elle apporta dans ses bras une quantité de gerbes fraîchement coupées, et arrangea la paille sèche sur la terre de la cabane... Cette jeune femme, la veille encore d'une organisation si frêle, d'une santé défaillante, ne sentait plus rien de celle faiblesse, de ces souffrances physiques, et avait trouvé tout à coup des forces inconnues pour le rude voyage dans lequel son destin l'avait jetée. Elle regardait avec une tendresse de mère Georges étendu sur sa couche
avec une tendresse de mère Georges étendu sur sa couche rustique. Pour la première fois depuis son départ, il entr'ouvrit les lèvres. Promenant les yeux autour de lui d'un air d'étonnement, il murmura : "On a dit qu'elle était au château de Montrol... je ne la trouve pas... Delphine !... Delphine ! je ne peux pas arriver jusqu'à elle !..." La jeune femme reconnut que c'était toujours à elle qu'il songeait dans son aberration ; il cherchait encore sa demeure, revenant à la dernière impression forte qui l'avait frappé avant la crise funeste. Elle passa une nuit affreuse ; la
la crise funeste. Elle passa une nuit affreuse ; la fatigue excessive, surtout l'anxiété dévorante, la tenaient éveillée... L'état de Georges l'épouvantait ; cependant elle n'y voyait encore qu'un accès de délire ; elle ne voulait pas croire que la raison fût altérée en lui pour jamais ; elle n'osait pas prononcer en elle-même ce mot horrible de folie... Et pourtant elle tressaillait comme à l'approche d'un grand malheur. Avant le jour, le vieux paysan et sa femme sortirent de la maison pour aller à leurs travaux accoutumés. Avant le jour aussi, Delphine était agenouillée au chevet de Georges encore
jour aussi, Delphine était agenouillée au chevet de Georges encore endormi. Ce moment du réveil lui semblait devoir tout décider dans l'état de Georges. Après le long repos de la nuit, la pensée, un moment égarée, devait reprendre sa voie habituelle ; si elle se montrait encore vacillante et troublée, c'est que l'esprit était réellement atteint d'un mal terrible. Delphine était donc prosternée sur les gerbes de paille, les mains jointes, et épiant avec anxiété les premiers signes d'existence que Georges donnerait en rouvrant les yeux. Le crépuscule pénétrait bien lentement dans la cabane ; les brins de chaume qui
lentement dans la cabane ; les brins de chaume qui descendaient du toit devant l'étroite lucarne interrompaient sa lumière naissante, qui se répandait terne et pâle sur les objets de ce misérable intérieur. La jeune femme attendait toujours, agenouillée et palpitante, et priant Dieu ou regardant les traits de Georges avec une fixité pénétrante, qui s'efforçait d'arriver jusqu'à son âme. Enfin Georges sortit d'un pénible sommeil, il ouvrit la paupière ; son oeil froid et triste se tourna vers Delphine, et nulle étincelle ne vint l'animer... Il ne souleva pas sa tête languissamment appuyée sur son bras... nul mouvement subit,
sa tête languissamment appuyée sur son bras... nul mouvement subit, impétueux, ne fit battre sa poitrine... Il ne reconnaissait pas Delphine. Elle laissa échapper un cri déchirant, cacha son visage dans ses mains, et se jeta anéantie sur la couche de paille... Georges était fou... Elle se raidit cependant contre cette affreuse pensée ; elle voulut la repousser encore... Vingt fois elle appela Georges d'un accent désespéré... elle baigna ses mains de larmes... Rien ne lui répondit... rien ne pouvait plus pénétrer dans cette âme voilée de sombres nuages... ou perdue pour toujours. La journée qui suivit fut la plus
perdue pour toujours. La journée qui suivit fut la plus affreuse de toutes celles qu'une destinée étrange avait déjà marquées pour Delphine... Elle voyait, perdu par sa faute, l'homme qu'elle aimait!... et le fils du colonel Borelly ! Les deux voyageurs restèrent dans la maison des paysans. Delphine demeura accablée à la place où elle se trouvait; Georges, après avoir pris machinalement les aliments qu'on lui préparait, alla se placer sur le seuil de la chaumière, morose, silencieux comme la veille, pressant parfois son front de sa main comme pour rappeler ses idées, puis secouant la tête et retombant dans
rappeler ses idées, puis secouant la tête et retombant dans une muette inertie. Cependant vers le soir, Mlle de Kergoët songea à la situation cruelle et dangereuse où elle se trouvait ; elle écrivit à Yvon de venir la rejoindre, lui indiquant l'endroit où elle s'était arrêtée ; et elle envoya un enfant du hameau porter sa lettre à Montrol. Le lendemain, elle attendait avec impatience l'arrivée d'Yvon ; elle sentait que la vue de ce fidèle ami lui apporterait quelque soulagement... ses soins pourraient peut-être aussi être utiles à Georges... Elle calculait le temps nécessaire à sa route, et
Georges... Elle calculait le temps nécessaire à sa route, et marquait déjà l'heure à laquelle il pourrait arriver. A. TOCQUEVILLE. Les seuls reproches dont on profite sont ceux que l'on se fait à soi-même. NOS "BATAILLE" Le télégraphe optique. La création du télégraphe optique, en France, date de 1870. M. A.-L. Ternant, dont les ouvrages scientifiques sont fort connus, s'exprime en ces termes au sujet du télégraphe optique, permettant aux armées de correspondre entre elles au moyen de signaux lumineux et auxquelles il est surtout approprié : « Cet appareil, qui après avoir pesé trente-deux livres anglaises n'en pèse plus
qui après avoir pesé trente-deux livres anglaises n'en pèse plus que six maintenant, doit reposer sur un trépied supportant la base métallique. A 12 ou 15 mètres de l'appareil, sur la ligne de la station correspondante, se trouvent deux mires fixées sur une haussière. L'une est en métal et doit être placée sur la ligne qui, partant du centre de l'appareil, aboutit à la station opposée. L'autre en bois, reçoit le rayon solaire réfléchi par le miroir quand l'appareil est au repos. Dans la matinée ou la soirée, alors que le soleil peut se trouver derrière l'opérateur, l'angle devient très
le soleil peut se trouver derrière l'opérateur, l'angle devient très obtus et ce fait que l'image du spot perd sa forme circulaire. Pour les grandes distances, il devient donc nécessaire d'avoir un second miroir. Le système de ces miroirs sert à réfléchir la lumière solaire, et un écran mobile, l'appareil étant réglé, permet l'émission d'éclats brefs et longs, traduisant la pensée, les signaux convenus à l'avance, dans les cas de tels ou tels événements. Cependant la proposition faite par M. À. L. Ternant, au moment de la guerre de 1870, d'employer dans les armées françaises ce système de correspondance, que
d'employer dans les armées françaises ce système de correspondance, que lui-même avait vu fonctionner avec succès dans le golfe Persique, ne fut point praticable à cette époque, les membres du comité auquel ce système fut proposé s'étant trop tardivement décidés. Depuis cette époque, l'idée a fait son chemin, comme le temps, et le télégraphe optique, maintenant adopté dans les armées, rend les plus grands services. VIE ANECDOTIQUE DES HOMMES ILLUSTRES Un petit Pâtre. — Allons, Battista, voici le soleil qui se lève, et toi, tu n'es pas encore éveillé ! Allons, paresseux, debout, vite, vite ! Tes chèvres sont plus
Allons, paresseux, debout, vite, vite ! Tes chèvres sont plus matinales que toi ! Elles sont là qui bêlent depuis longtemps dans leur étable, comme pour demander à sortir ! À ces mots, une forte main secoua vigoureusement le pauvre enfant qui dormait d'un aussi bon sommeil, sur son lit de feuilles sèches, que le fils d'un roi sur sa molle couche de duvet. Battista se leva en se frottant les yeux. C'était Lorenzo Giotto, son père, qui l'avait réveillé d'une si brusque façon, et Battista savait qu'il ne plaisantait pas avec la paresse. Aussi fut-il debout en moins de
pas avec la paresse. Aussi fut-il debout en moins de temps que je n'en mets à vous le dire. Il prit son bâton de pâtre, l'épais manteau destiné à le garantir de la pluie, et qui, avec une peau de chèvre et un grossier chapeau de paille, composait tout son habillement : sans se le faire répéter, il courut à l'étable ; il en fit sortir le petit troupeau qu'il avait coutume de conduire tous les matins dans les campagnes voisines. Sa mère lui donna un gros morceau de pain noir pour sa provision de la journée. Il appela son
noir pour sa provision de la journée. Il appela son chien fidèle, excellent animal, au poil noir et court, aux oreilles droites, à l'oeil vif et plein de feu, qui sur-le-champ vint bondir à ses côtés et lui lécher les mains ; puis, aidé de cet inséparable compagnon, le jeune berger chassa devant lui ses chèvres et s'achemina lentement, par un sentier pénible et rocailleux, vers le pâturage accoutumé. Battista Giotto était fils d'un pauvre paysan des environs de Florence. Je n'ai pas besoin de vous dire où est située cette grande et belle cité ; vous savez aussi bien
cette grande et belle cité ; vous savez aussi bien que moi que Florence est la capitale de la Toscane, vaste contrée de l'Italie, arrosée par le fleuve de l'Arno. Dès le treizième siècle (c'est l'époque où se passe notre histoire), il y a près de six cents ans, Florence était au nombre des villes les plus florissantes de ce pays. Les arts et les lettres y étaient déjà cultivés avec un succès qui ressortait mieux encore au milieu de la barbarie générale. C'est aux environs de Florence, dans une pauvre cabane couverte en chaume, que demeurait le père de
pauvre cabane couverte en chaume, que demeurait le père de Battista Giotto. Chargé d'une nombreuse famille, il avait beaucoup de peine à la nourrir. Lui, sa femme et ses enfants ne vivaient que du travail de leurs mains et du produit de quelques chèvres. Dès sa première enfance, Battista avait eu pour emploi de les mener paître l'herbe et les buissons aux alentours de la chaumière ; le soir, il revenait prendre sa part d'un modeste repas, avec la famille ; et le lendemain, comme vous l'avez déjà vu, il était souvent levé avant le soleil. Le jeune Giotto était
était souvent levé avant le soleil. Le jeune Giotto était parvenu à l'âge de treize ans, et toujours il menait cette même vie. C'était là sans doute une bien triste et bien monotone existence. Toutefois, Giotto avait trouvé moyen de s'occuper, durant ces longues heures qu'il passait seul dans la campagne, tandis que son troupeau paissait auprès de lui, sous la garde du fidèle chien noir. Bien qu'il fut très ignorant et qu'il ne sut ni lire ni écrire, le héros de notre histoire ne ressemblait point aux jeunes pâtres de son âge. Souvent, assis au pied d'un arbre, la
de son âge. Souvent, assis au pied d'un arbre, la tête appuyée dans ses mains, il semblait profondément réfléchir ; puis il se levait, et prenait un morceau de craie ou bien un charbon dont il avait eu soin de se munir ; il dessinait sur le premier mur qu'il rencontrait en chemin, des figures d'hommes ou d'animaux, des arbres, des maisons, tous les objets qui s'offraient à sa vue ; souvent même c'était sur le sable qu'il traçait ses esquisses. Comme bien vous pensez, elles se ressentaient de l'ignorance du dessinateur, car non seulement le jeune Giotto n'avait pas
du dessinateur, car non seulement le jeune Giotto n'avait pas reçu les premières notions de l'art, mais encore il est douteux qu'il eut jamais vu un seul tableau, dans ce temps où les productions de la peinture, beaucoup plus chères qu'aujourd'hui, étaient réservées pour l'ornement des palais et des églises les plus opulentes ; c'était un luxe que ne connaissait pas la petite chapelle du pauvre village qu'habitait le père de Giotto : au plus y trouvait-on quelques barbouillages extrêmement grossiers. Giotto, lui, pouvait à loisir se livrer à son goût favori sans que personne eût le droit de lui
goût favori sans que personne eût le droit de lui faire aucun reproche. Vous avez vu que le pauvre enfant n'avait d'autre occupation que d'errer dans la campagne, à la suite de son troupeau. Si imparfaites que fussent les figures qu'il crayonnait ainsi, elles ne laissaient pas pourtant que d'être surprenantes, lorsqu'on pense à l'âge et à l'état du petit dessinateur. Souvent il prenait son troupeau pour modèle, et alors c'étaient des chèvres qu'il reproduisait, tant bien que mal, avec leur barbe au menton et leurs jambes effilées : puis il mettait aussi dans le tableau son bon chien noir,
il mettait aussi dans le tableau son bon chien noir, son compagnon de promenade et d'aventures. Une autre fois, c'était la maison de son père ou bien les arbres qui l'ombrageaient. Bref, toutes les murailles qui se trouvaient dans les endroits que Giotto avait coutume de fréquenter, ressemblaient à une véritable exposition de dessins. Or, dans ce temps-là, il y avait à Florence un peintre très fameux nommé Cimabué. Cet artiste allait souvent se promener aux environs de la ville, soit pour peindre les vues les plus remarquables que la campagne offrait à ses regards, soit pour se délasser de
campagne offrait à ses regards, soit pour se délasser de ses travaux en respirant l'air pur de cette belle contrée. Cimabué avait une très grande renommée ; mais il n'était ni méchant, ni envieux. Il voyait, sans jalousie, des rivaux lui disputer les suffrages du public ; et quand un autre peintre venait à faire un bel ouvrage, il était le premier à l'applaudir. Il arriva qu'un jour, dans une de ses promenades, Cimabué se dirigea, par hasard, vers les campagnes où Giotto menait paître ses chèvres. En passant auprès d'un mur, voilà qu'une des figures dessinées au hasard par
d'un mur, voilà qu'une des figures dessinées au hasard par le petit berger vient à frapper les yeux de l'artiste. Il lui suffit de y jeter un regard pour reconnaître dans cette esquisse imparfaite un talent d'observation, une vérité tout à fait remarquable. Il continue sa promenade et bientôt, une ébauche du même genre s'offre encore à lui. Dans ce temps où, comme je vous l'ai dit, les arts étaient beaucoup moins cultivés que de nos jours, il était beaucoup plus étonnant de rencontrer ainsi sur son chemin des essais auxquels manquaient seulement les leçons de l'expérience et de la
auxquels manquaient seulement les leçons de l'expérience et de la étude. Cimabué fut donc vivement frappé de cette bonne fortune que le hasard offrait à sa vue. Il allait s'informer à quelque paysan de l'auteur de ce musée rustique, lorsqu'en approchant des bords de l'Arno, il aperçoit, non loin d'un troupeau de chèvres éparses aux alentours, un petit berger, occupé à dessiner avec son doigt sur le sable du rivage. C'était notre ami Giotto. Cimabué devine : il a trouvé l'auteur de ces esquisses dont la vue l'a surpris. Son étonnement redouble encore. Il s'avance, Giotto était si profondément occupé
étonnement redouble encore. Il s'avance, Giotto était si profondément occupé de son œuvre, que le peintre se place derrière lui, à quelques pas, sans qu'il s'en aperçoive en aucune manière. Ils demeurèrent ainsi immobiles, l'un dessinant, l'autre regardant. Giotto avait pris pour sujet une de ses chèvres qui se reposait sous l'ombre d'un chêne voisin. 11 achevait de la crayonner, quand tout à coup Cimabue, qui suivait des yeux les progrès de cette ébauche, lui se frappe brusquement sur l'épaule. Le pâtre se retourne. — Bravo ! bravo !... s'écrie l'artiste ; bravo ! mon petit dessinateur ! C'est fort
l'artiste ; bravo ! mon petit dessinateur ! C'est fort bien ! c'est à merveille ! Et dis-moi donc, qui t'a donné des leçons ? — Personne, mon bon seigneur, répond le jeune pâtre, tout surpris d'un compliment qu'il ne croyait pas mériter. — C'est qu'en vérité, c'est fort bien, mon ami ! Réponds-moi : serais-tu bien aise d'apprendre la peinture ? — Certainement, j'en serais bien aise ; mais il faut que je garde mes chèvres. Qui est-ce qui les mènerait paître sans moi ? Cimabue adressa au jeune berger diverses questions sur ses goûts et sur sa famille.
berger diverses questions sur ses goûts et sur sa famille. Giotto y répondit avec une justesse et un esprit qui augmentèrent l'intérêt que prenait à lui Cimabue. La chaumière du père de Giotto n'était pas loin. Cimabue engagea son jeune ami à ramener ses chèvres à l'habitable, et à le conduire vers son père. Giotto résista d'abord ; car le pauvre garçon craignait d'être grondé, battu peut-être, s'il revenait, lui et son troupeau, avant l'heure accoutumée. Cimabue prit tout sur lui : il promit de justifier pleinement de ce retour prématuré. Giotto rassembla ses chèvres, et, tout en interrompant de
prématuré. Giotto rassembla ses chèvres, et, tout en interrompant de temps à autre sa conversation avec l'artiste pour rappeler quelque chèvre qui marchait trop lentement ou trop vite, il prit, accompagné de Cimabue, le chemin de la chaumière paternelle. Le père Lorenzo fut bien étonné de tous les compliments du peintre sur les merveilleuses dispositions de son fils. Il avait bien vu quelquefois les ébauches dessinées par Giotto, mais sans y attacher le moindre prix et sans en apprécier le moins du monde le mérite. Il fut tenté d'abord de croire que l'on voulait se moquer de lui. Quand Cimabue
croire que l'on voulait se moquer de lui. Quand Cimabue lui proposa d'emmener son fils à Florence pour lui enseigner la peinture, il s'y refusa, disant que l'enfant d'un pauvre homme avait besoin de travailler pour gagner sa vie. Cimabue eut grand-pain à lui faire comprendre que les arts, eux aussi, pouvaient offrir des ressources ; il lui montra que, quelque jour peut-être, le jeune homme pouvait acquérir des richesses et venir en aide à sa famille. Cette perspective finit par séduire le paysan. Cimabue se chargeait d'ailleurs de la nourriture et de l'entretien de son nouvel élève. Le père
nourriture et de l'entretien de son nouvel élève. Le père de Giotto donna son consentement, et notre petit pâtre, après avoir embrassé ses parents, ses frères et ses sœurs, prit avec son protecteur la route de Florence. C'était la première fois qu'il allait dans cette grande ville. Toute rapprochée qu'elle était de son village, jamais le pauvre petit pâtre n'avait eu l'occasion de la visiter. Cimabue le conduit chez lui ; il fait entrer dans son atelier tout rempli de tableaux et d'ouvrages commencés. Giotto est d'abord comme étourdi au milieu de toutes ces toiles éclatantes ; mais un livret,
milieu de toutes ces toiles éclatantes ; mais un livret, ouvert sur une table, vient à frapper ses yeux, un livret orné de dessins et de peintures d'un grand prix. Giotto s'arrête devant la table ; la tête avidement penchée vers ce livret, il demeure absorbé dans la contemplation des peintures. Cimabue l'observe. Il voit les traits du jeune homme qui s'animent, ses regards qui étincellent déjà de tout le génie des arts, et lui saisissant la main : — Travaille, travaille, mon enfant ! Je me suis pas trompé. Oui, quelque jour, tu seras, peintre aussi ! Dès le
Oui, quelque jour, tu seras, peintre aussi ! Dès le lendemain, Giotto fut admis parmi les élèves de Cimabue, qui s'appliqua avec un soin tout particulier à cultiver les dispositions du jeune pâtre. L'écolier, de son côté, mit tant d'ardeur à profiter des leçons de ce maître habile, qu'il fit les progrès les plus rapides et les plus surprenants. Les éloges de Cimabue enflammaient donc zèle : il tenait à justifier pleinement ses prédictions et à reconnaître ses bontés. En peu de temps l'élève devint le rival du maître. Mais Cimabue ne fit que s'applaudir du succès de ses leçons.
Cimabue ne fit que s'applaudir du succès de ses leçons. Giotto eut comme lui une grande réputation. Les amateurs se disputaient ses ouvrages ; mais sa fortune ne lui fit pas perdre le souvenir de sa naissance. Il tira ses parents de la pauvreté, il remplaça par une maison commode leur humble chaumière. Tant qu'ils vécurent, Giotto partagea son affection entre eux et le généreux protecteur à la bienveillance duquel il devait sa gloire et sa fortune. Les Femmes célèbres I. — Madame de Sévigné. Il est incontestable qu'en écrivant ses lettres charmantes Mme de Sévigné était loin de prévoir
ses lettres charmantes Mme de Sévigné était loin de prévoir qu'elles dussent être pour elle un titre à l'immortalité. Ces épanchements de la tendresse maternelle, ces aimables causeries, ces saillies qu'elle laissa tomber de sa plume vive et légère, devaient être fugitives comme la pensée qui les avait produites, comme la circonstance qui les avait fait naître ; elle le croyait du moins ; heureusement il n'en fut rien. Après sa mort, ces trésors épars furent rassemblés par une main pieuse, et dès lors ce recueil devint le modèle le plus parfait du style épistolaire. Et quel monument, en effet,
plus parfait du style épistolaire. Et quel monument, en effet, de goût, de naturel, d'élégance et de piquante originalité ! Quel enjouement dans les saillies ! quelle vivacité dans les récits ! Soit qu'elle se livre à sa gaieté moqueuse et se joue des ridicules de la cour du grand roi, soit qu'elle épanche son cœur dans le cœur de sa fille et de sa meilleure amie, et qu'elle leur confie avec sa petite vanité féminine ses succès dans le monde qu'elle embellissait, toujours elle imprime à son style un cachet particulier ; son pinceau, est neuf, ses couleurs sont
cachet particulier ; son pinceau, est neuf, ses couleurs sont à elle. Mme de Sévigné, dans son genre, s'est placée sur la même ligne que La Fontaine dans le sien ; comme le Bonhomme, elle s'est élevée à un degré de perfection qui doit rebuter à jamais toute personne qui tenterait de marcher sur ses traces. Et cette supériorité, elle l'a dû probablement à l'ignorance de sa célébrité future; Mme de Sévigné écrivant pour la postérité eût écrit moins heureusement peut-être, parce que son style eût été dépouillé de cette spontanéité, de ce laisser-aller d'un écrivain plus occupé des choses