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vous le savez, la grâce du bon sens. Parler tout le temps ou ne point parler du tout sont deux extrêmes répréhensibles qui indiquent soit une mauvaise éducation, soit une cervelle creuse. J'ai connu une femme d'une distinction charmante, d'une séduction extrême (et pourquoi ne la nommerais-je pas? Ses amis la pleuraient et lui gardent un fidèle souvenir, l'aimant au-delà de la tombe). C'était la comtesse de Loynes. Nulle n'écoutait comme elle. Ah! que ses silences étaient spirituels! Elle parlait avec douceur et disait en peu de mots ce qu'elle voulait exprimer, et qui suffisaient à vous mettre dans la
voulait exprimer, et qui suffisaient à vous mettre dans la bonne voie. Elle animait votre pensée, éclairait votre parole, et, près d'elle, on avait l'illusion d'avoir de l'esprit. Son salon fut célèbre. Elle y retint, par le charme de sa parole discrète et la grâce de ses silences, les hommes les plus illustres de Paris. Et, si vous ne me croyez pas, lisez l'exquis portrait qu'a tracé d'elle Henri Lavedan, dans un de ses petits chefs-d'œuvre qu'il trace chaque semaine à l'Illustration: S'il fallait ne se servir que d'un mot, d'un seul, pour personnifier la comtesse de Loynes, c'est le
d'un seul, pour personnifier la comtesse de Loynes, c'est le charme qu'il faudrait dire. Ce mot de charme, si prodigué qu'il en est devenu banal et qu'on n'ose même plus l'appliquer aux êtres rares et doués d'irrésistible sympathie, semblait fait exprès pour cette dame, d'une séduction si délicate et fine, ennoblie de bonté. Charmante elle était par l'expression attentive de ses beaux yeux, la caresse de son sourire d'où n'était point exclue la mélancolie, toute la grâce élégante et simple, comme voilée et étouffée, de sa personne infatigable à s'oublier pour plaire avec le génie du tact. Son salon fut,
pour plaire avec le génie du tact. Son salon fut, pendant près de vingt ans, le terrain cultivé de la plus aimable entente, où toutes les célébrités, diverses et choisies, prenaient plaisir à se rencontrer. Elle était l'âme discrète et effacée de ces cénacles qu'elle présidait par le silence en mettant l'art le plus affable à faire briller les autres, tous ensemble et séparément. Nulle mieux qu'elle n'eut le don d'attirer des confiances et de les garder, ne sut donner tout bas, sans en avoir l'air et comme en se jouant, du bout de l'éventail, le sage et précieux conseil
jouant, du bout de l'éventail, le sage et précieux conseil de la cordialité féminine. Sa carrière fut celle d'une remarquable Egérie littéraire dont chacun, pendant qu'il en subissait le sortilège, se croyait le seul Pompilius. Vous le voyez, cousine : ce qu'il y a de plus important dans la conversation, c'est le silence. Mrs Isaac Rice n'avait peut-être pas prévu cette conclusion spéciale. Nous autres, Françaises, nous la sentons vivement. Nous sommes le dernier pays où l'on cause. Il faut défendre notre bien, — c'est-à-dire notre esprit, — comme les Américains défendent leur confortable. Supportons les bruits de la rue,
Américains défendent leur confortable. Supportons les bruits de la rue, peu importe! Mais ne souffrons, dans nos salons, ni la dame inexorable, ni la dame muette. YVONNE SARCEY. Les Chefs-d'Œuvre Inconnus (Recueillis par Paul Bourget et Jules Claretie) - Double - Double Sans partage une femme occupe ma pensée; Et je n'ai qu'à fermer les yeux pour la revoir, Bien que j'allasse vite et que ce fût le soir, La seule fois que sur ma route elle est passée. Une autre vision que n'ont point effacée De longs jours, c'est, couchée au pied d'un vieux manoir, Que je n'ai qu'en
couchée au pied d'un vieux manoir, Que je n'ai qu'en voyage, une fois, traversée. Et ces deux souvenirs, mêlés, font la douceur D'un songe où je me vois cachant sous l'épaisseur Des chaumes un amour que la mort seule achève: Consolé de ne pas m'être arrêté devant Le doux site et le beau visage décevant, Puisqu'il n'est de bonheur, ici-bas, que le rêve. LÉON VALADE. PAGES OUBLIÉES LE MIROIR (Conte pour la Chandeleur) LE soir du 11 pluviôse an II de la République (1er février 1794), Mlle Nanine de Seigneulles — qu'à cette époque, où la Terreur battait son plein,
— qu'à cette époque, où la Terreur battait son plein, on appelait tout uniment la « citoyenne Seigneulles » — remonta de bonne heure dans sa chambre à coucher. En ces temps troublés, elle vivait seule avec une vieille bonne dans une maison de campagne qui lui venait de sa mère, et qui était située aux Oeillets, près du village d'Ecouviers, à une petite lieue de la frontière belge. Après avoir passé une bonne partie de son enfance et de son adolescence dans ce pays perdu, elle s'y était réfugiée de nouveau, lors de la mise sous séquestre de l'hôtel
de nouveau, lors de la mise sous séquestre de l'hôtel patrimonial qu'elle habitait à Verdun avec le marquis de Seigneulles, son père, et qui avait été confisqué comme bien d'émigré, depuis que le marquis était allé rejoindre l'armée de Condé. Les Oeillets et Ecouviers n'étant point encore agités par l'esprit révolutionnaire, Mlle de Seigneulles, aimée et respectée de tous les paysans du voisinage, s'y trouvait en une presque absolue sécurité. Ce soir-là, pendant tout le souper, sa vieille bonne Bastienne lui avait conté des choses renversantes à propos des visions, et évocations de la nuit de la Chandeleur. Chandeleur, lui
et évocations de la nuit de la Chandeleur. Chandeleur, lui avait même assuré qu'en plaçant un miroir sous le traversin et en prononçant certaines paroles, on pouvait voir; cette nuit-là, pendant son sommeil, l'homme qu'on aimerait et qu'on épouserait plus tard. Nanine, légèrement superstitieuse, brûlait de vérifier le fait; c'est pourquoi elle était remontée chez elle aussitôt après souper. Une fois seule et à demi dévêtue, elle prit un miroir à la main, et, avant de le cacher sous l'oreiller, elle s'y regarda complaisamment. Mlle de Seigneulles entrait dans sa vingt-quatrième année et sa beauté atteignait son plein épanouissement. Grande,
vingt-quatrième année et sa beauté atteignait son plein épanouissement. Grande, svelte, « faite au tour », comme on disait en ce temps-là, elle avait de jolis cheveux noirs frisottants, de grands yeux bruns, la peau blanche, une petite bouche dont le sourire creusait de mignonnes fossettes au milieu des joues. Elle avait aussi le sang vif et le cœur très tendre. Bien qu'on vécût au cœur de la Terreur, on n'en songeait pas moins aux choses de l'amour, et cette adorable fille, tout en vivant fort sagement, se lamentait en secret de sa solitude et se morfondait de n'avoir point
secret de sa solitude et se morfondait de n'avoir point d'amoureux. Mais quoi? Les occasions devenaient de plus en plus rares; les jeunes gens de qualité qui auraient pu s'éprendre d'elle avaient tous émigré et elle était trop fière pour épouser un malotru. Après avoir étouffé un soupir de regret, demi-amusée et demi-crédule, elle se décida à prononcer les paroles sacramentelles que lui avait enseignées Bastienne: Miroir, fais-moi voir, en dormant, Celui qui sera mon amant. Puis, elle plaça le miroir sous le traversin, se coucha et s'endormit assez vite. Or, presque aussitôt, le charme opéra. Au milieu de son
Or, presque aussitôt, le charme opéra. Au milieu de son premier sommeil, elle vit en rêve une longue perspective de glaces où se mouvaient, dans un brouillard, une multitude de têtes bizarres. Peu à peu, le brouillard s'éclaircissait, les formes se précisaient, puis se fondaient en une seule apparition, — très lointaine, dans l'enfoncement d'une nef d'église. L'apparition se rapprochait lentement et alors Nanine distingua un vieillard à la tête chenue, aux joues ridées, en habit à la française, qui s'avançait vers elle et lui tendait la main. L'idée qu'elle était destinée à épouser ce vieux gentilhomme, pour le moins
était destinée à épouser ce vieux gentilhomme, pour le moins sexagénaire, l'effraya tellement qu'elle se réveilla frissonnante. Elle eut grand-peine à se rendormir et se leva, le lendemain matin, encore bouleversée de son rêve. Comme elle achevait sa toilette, Bastienne entra chez elle et dit, en lui tendant une lettre: — Mademoiselle, il vient de nous arriver un monsieur qui m'a priée de vous faire tenir ce billet, et qui désire vous parler. Nanine jeta les yeux sur la suscription du billet, qu'elle décacheta précipitamment en reconnaissant l'écriture de son père. Voici ce qu'écrivait le marquis de Seigneulles : Luxembourg,
père. Voici ce qu'écrivait le marquis de Seigneulles : Luxembourg, 30 janvier. « Ma chère Nanine, ce pli vous sera remis par un de nos compatriotes, le comte de Fréhaut, que Mgr le prince de Condé vient de charger d'une mission confidentielle en Lorraine. Donnez-lui l'hospitalité et cachez-le chez vous jusqu'à ce qu'il trouve un moyen sûr de se rendre à sa destination. Il vous mettra au courant de nos affaires et vous donnera des nouvelles de votre père, qui vous embrasse tendrement. » FRANÇOIS DE SEIGNEULLES. » Le coeur battant, Nanine se hâta de descendre dans la salle où
battant, Nanine se hâta de descendre dans la salle où l'on avait introduit le voyageur. Elle vit un gentilhomme qui paraissait avoir dépassé la cinquantaine, emmitouflé dans une longue houppelande brune et ressemblant vaguement au vieillard de son rêve. Malgré son apparence caduque, ses traits tirés, ses paupières plissées, le comte avait l'oeil vif, néanmoins, et ses fins sourcils bruns contrastaient avec ses cheveux gris, qu'il portait très longs et noués sur la nuque par un ruban noir. Après de cérémonieux souhaits de bienvenue et de brefs renseignements sur la situation et la santé du marquis de Seigneulles, M. de
situation et la santé du marquis de Seigneulles, M. de Fréhaut confessa à son hôtesse qu'il était rompu de fatigue, ayant fait à pied, nuitamment, la dernière partie de son voyage, et demanda la permission de prendre un repos dont il avait grand besoin. Nanine donna des ordres pour qu'on lui préparât une chambre. Il s'y rendit dès qu'elle fut prête et ne parut plus de la journée. Mais, vers le soir, Mlle de Seigneulles ayant fait demander de ses nouvelles, il informa la jeune fille qu'il était complètement délassé et qu'il descendrait pour le souper. Il se présenta, en
et qu'il descendrait pour le souper. Il se présenta, en effet, vers sept heures, rasé de frais, simplement vêtu d'un habit de gros drap brun à deux rangs de boutons, avec les culottes grises collantes et les demi-bottes échancrées. Malgré ses rides, ses cheveux gris et ses épaules voûtées, il avait fort bon air, des manières distinguées, une courtoisie exquise et une vivacité extraordinaire pour son âge. On passa à la salle à manger et tous deux s'attablèrent devant un bon feu de bois flambant. Le menu, surveillé par Mlle de Seigneulles, était substantiel et délicat; les vins de Moselle,
de Seigneulles, était substantiel et délicat; les vins de Moselle, choisis parmi les meilleurs crus. M. de Fréhaut fit honneur au repas de son hôtesse et se montra beau convive et brillant causeur. Il avait de la verve, de l'imagination, et racontait, avec beaucoup d'esprit, ses aventures d'émigré. Fut-ce l'effet de ce joli vin pétillant dont elle n'avait guère l'habitude, ou bien sa jeunesse et sa solitude prolongée la prédisposaient-elles à l'indulgence?... Quand vint le dessert, Nanine de Seigneulles commençait à trouver son hôte fort séduisant pour un homme qui cheminait vers la soixantaine. Ils prirent le café au salon
cheminait vers la soixantaine. Ils prirent le café au salon et, comme le clavecin était ouvert, M. de Fréhaut demanda à Nanine si elle était musicienne. Sur sa réponse affirmative, il avoua que lui-même avait été, en son temps, un chanteur assez agréable. Nanine lui proposa de l'accompagner et, sans se faire prier, il lui chanta un air d'Orphée : « J'ai perdu mon Eurydice. » Il avait une voix remarquablement fraîche et jeune, qui tint Mlle de Seigneulles sous le charme. La musique, on le sait, agit merveilleusement sur le cœur. Quand on quitta le clavecin, la conversation avait
le cœur. Quand on quitta le clavecin, la conversation avait pris, comme naturellement, une tournure plus tendre, plus intime. Tout en gardant la mesure que lui imposait son âge, M. de Fréhaut était devenu empressé, presque galant; sa conversation fleurait discrètement l'amour, Les Annales N° 1184 Ses yeux bleus avaient je ne sais quoi de plus caressant et de plus pénétrant. Lorsque, à onze heures, il se retira, après avoir baisé longuement les mains de son hôtesse, il laissa Nanine fort troublée et toute honteuse de l'émotion que lui causait ce tête-à-tête avec un homme qui avait plus du double
ce tête-à-tête avec un homme qui avait plus du double de son âge. Elle passa une nuit agitée, à se ressouvenir avec trop de complaisance des menus détails de la soirée, à laisser son imagination vagabonder en de singuliers rêves et à rougir, ensuite, de sa folie. Son réveil fut troublé également, mais d'une tout autre façon. Vers midi, le maire d'Ecouviers arriva aux Oeillets par un chemin détourné et avertit Nanine qu'elle était soupçonnée de loger un émissaire de Pitt et Cobourg. De mauvais gars avaient vu M. de Fréhaut entrer chez elle et avaient couru la dénoncer au
Fréhaut entrer chez elle et avaient couru la dénoncer au comité révolutionnaire de Montmédy. Une visite domiciliaire était imminente. Il venait l'en prévenir en ami. — Que faire ? s'écria Mlle de Seigneulles, effarée. — Il faut, reprit le brave homme, vous débarrasser au plus tôt de ce dangereux visiteur. Il y a, au bout de votre parc, un pavillon perdu dans les arbres. Cachez-y ce monsieur jusqu'à la nuit. Mon fils viendra le prendre dès qu'il fera brun et le reconduira par les bois à la frontière. Dès que votre homme entendra le cri de la hulotte, il n'aura
votre homme entendra le cri de la hulotte, il n'aura qu'à enjamber la fenêtre du pavillon et il trouvera mon garçon au pied du mur. C'était, en effet, le seul moyen de salut. Nanine, toute tremblante, alla instruire M. de Fréhaut du danger qui le menaçait, le fit déjeuner hâtivement dans sa chambre et le conduisit elle-même au pavillon, où elle demeura avec lui, frissonnant au moindre bruit, l'oreille au guet et craignant à chaque instant quelque surprise. Lui, au contraire, habitué à de semblables alertes, se montrait philosophe et ne regrettait qu'une chose : quitter si précipitamment sa charmante
ne regrettait qu'une chose : quitter si précipitamment sa charmante hôtesse. La voyant très effrayée, il essayait de la rassurer avec d'affectueuses démonstrations, d'abord paternelles, puis de plus en plus caressantes. Les heures de l'après-midi s'écoulèrent ainsi, avec des alternatives d'anxiété et de mélancolique tendresse. Malgré ses transes, Nanine était étonnée et attristée de voir le temps fuir si rapidement À la Chandeleur, la nuit vient vite. Vers cinq heures, la petite pièce octogonale du pavillon s'emplit d'obscurité. — Allons, soupira M. de Fréhaut, le moment de la séparation approche... Il prit les mains de Nanine. Avant de m'éloigner, laissez-moi,
Il prit les mains de Nanine. Avant de m'éloigner, laissez-moi, mademoiselle, vous remercier de votre bon accueil et vous jurer que j'en garderai un éternel souvenir... Tout en parlant, il l'attirait vers lui, lui baisait le front d'abord, puis les yeux. Nanine, étourdie, le coeur serré, se sentait en proie à une soudaine langueur. Sa tête tournait, mais c'était un vertige très doux, un éblouissement délicieux... Soudain, le cri de la hulotte, retentissant au fond du chemin, les rappela à la réalité. — C'est le signal, balbutia Nanine, adieu! Il voulut la ressaisir, mais elle se recula avec effort. —
voulut la ressaisir, mais elle se recula avec effort. — Partez! supplia-t-elle. Fréhaut enjamba lestement la fenêtre et disparut dans le sentier enténébré... Revenue à elle et toute remuée, toute confuse d'une pareille faiblesse, Mlle de Seigneulles regagna son logis. Il était temps; les perquisitionneurs arrivaient. Ils en furent pour leurs frais, se montrèrent, en somme, assez accommodants et s'en retournèrent après avoir bu de larges rasades à la santé de la citoyenne. Nanine se claquitta dans sa chambre, afin de se soustraire aux regards de la vieille Bastienne. Il lui semblait qu'on devait lire sur son visage ses remords
lui semblait qu'on devait lire sur son visage ses remords et aussi ses regrets. Tout en rêvant au fugitif, elle s'en voulait mortellement de cette impardonnable défaillance qui l'avait jetée dans les bras d'un homme presque aussi âgé que son père... Le lendemain, le maire vint la rassurer sur le sort de M. de Fréhaut. — Il a, lui dit-il, passé la frontière sans être inquiété, et mon garçon l'a conduit jusqu'à Virton... — Il devait être vanné de fatigue, soupira Mlle de Seigneulles. Songez donc : faire à pied une si longue traite... à son âge! — À son
une si longue traite... à son âge! — À son âge, répliqua le paysan en éclatant de rire ; ah ! il n'a pas plus de trente ans !... Il s'était mâchuré et blanchi pour n'être pas reconnu... Mais, une fois en Belgique, il a jeté sa perruque, et notre Claude s'est trouvé nez à nez avec un jeune et joli garçon! — Ah! murmura Nanine, devenue de nouveau rêveuse et attendrie... En même temps, ses yeux se mouillaient et elle songeait à ces brèves minutes d'amour, qui ne reviendraient jamais plus. Lorsque le comte de Fréhaut rentra, en 1815,
jamais plus. Lorsque le comte de Fréhaut rentra, en 1815, avec Louis XVIII, il était, cette fois, mûr et grisonnant pour tout de bon. Le roi, en récompense de ses services, le nomma inspecteur des forêts dans le pays messin. Sitôt installé, M. de Fréhaut s'enquit de Mlle de Seigneulles. Elle était restée fille et vivait toujours aux Oeillons. Il l'alla revoir, la trouva séduisante encore, malgré ses quarante-cinq ans, et, l'année d'après, ils s'épousèrent. Et ce fut ainsi que se réalisa, pour Nanine, sa vision de la nuit de la Chandeleur. ANDRÉ THEURIET. Pour LA Veillée LES SUCCÈS DU
la Chandeleur. ANDRÉ THEURIET. Pour LA Veillée LES SUCCÈS DU THÉATRE « Un Divorce » Voici l'une des scènes les plus applaudies de « Un Divorce », celle où le Père Euvrard exhorte Gabrielle à demeurer près de son mari : LE PÈRE EUVRARD a fait un pas vers Darras au moment où il sortait, et un geste de violence à son adresse. Mais il se contient aussitôt par un effort. Lutte silencieuse; feu à peu, le calme se fait en lui. Enfin, après un long temps, à lui-même. — Les pauvres gens! N'est-il pas trop tard? GABRIELLE, paraissant à
Les pauvres gens! N'est-il pas trop tard? GABRIELLE, paraissant à droite, en costume de voyage, un petit sac à la main. — VOUS! mon Père! LE PÈRE EUVRARD. — Oui ! madame, votre belle-mère m'a appelé auprès de vous. Me voici. GABRIELLE. — Ce n'est plus moi qui ai besoin de vous. C'est ma belle-mère, pour que vous la souteniez dans les premiers moments. Moi, je m'en vais. LE PÈRE EUVRARD. — Vous vous en allez? GABRIELLE. — Oui. Mon premier mari est mort. Je suis libre. Je puis me marier religieusement. Je viens de le demander à M. Darras.
marier religieusement. Je viens de le demander à M. Darras. Il m'a refusé. Il a fait pire. (Geste d'étonnement du père.) Il m'a donné à choisir entre m'en aller de la maison ou accepter une condition qui est le reniement de ma foi. LE PÈRE EUVRARD. — Laquelle? Dites-la-moi. GABRIELLE. — Il a exigé de moi le serment que jamais plus je ne lui parle de mariage religieux. Ce n'est pas une volonté d'un jour dont je puis espérer qu'elle changera. Il hait tellement l'Église qu'il m'impose une condition non moins atroce. Il veut m'emmener loin de Paris, pour que
moins atroce. Il veut m'emmener loin de Paris, pour que je n'assiste pas à la première communion de ma fille. Je me suis révoltée, c'est vrai, et c'était mon devoir, n'est-ce pas? mon Père. Et mon devoir, maintenant, est de m'en aller. LE PÈRE EUVRARD. — Et votre fille? GABRIELLE. — Je l'emmène. J'ai profité de ces quelques minutes, depuis cette conversation avec mon mari, pour l'habiller et l'envoyer en bas par l'escalier de service. Elle m'attend. Ce soir, nous serons loin. Adieu, mon Père. Si vous le permettez, je vous écrirai. Le temps presse. J'ai entendu M. Darras remonter
vous écrirai. Le temps presse. J'ai entendu M. Darras remonter chez sa mère. D'une seconde à l'autre, il peut redescendre. Laissez-moi passer. LE PÈRE EUVRARD. — Je ne vous laisserai pas passer, madame. GABRIELLE. — C'est vous, mon Père?... LE PÈRE EUVRARD. — Oui, c'est moi qui vous dis : il faut rester. GABRIELLE. — Pour continuer à mener une vie dont vous m'avez vous-même, rappelez-vous, démontré combien elle était coupable? Dieu ne m'en a que trop châtie et c'est vous encore qui me l'avez fait comprendre. Mais, rester, c'est rester en état de péché mortel. Vous ne me conseillez
rester en état de péché mortel. Vous ne me conseillez pas cela, mon Père? Encore une fois, l'heure avance; laissez-moi passer. LE PÈRE EUVRARD. — Passez. Mais, puisque vous reconnaissez que j'ai été bon prophète une première fois, souvenez-vous que c'est l'âme de votre fille que vous perdrez, sans, peut-être, sauver la vôtre. GABRIELLE. — Comment cela? LE PÈRE EUVRARD. — C'est bien simple, et vous allez voir si j'exagérais les funestes conséquences du divorce, et combien il est malaisé de sortir des mauvais chemins. Cette enfant, que vous avez eue en dehors de la loi de Dieu, dépend, maintenant,
eue en dehors de la loi de Dieu, dépend, maintenant, de cette loi des hommes, dont vous avez voulu bénéficier. D'après le Code, son père peut la reprendre demain; et il la reprendra. GABRIELLE. — Je changerai de nom. Je me cacherai. LE PÈRE EUVRARD. — Il vous retrouvera. C'est l'affaire de quelques jours. Et, alors, sa haine de Dieu, exaspérée encore par votre fuite, s'assouvira sur cette enfant. Il se vengera en arrachant la foi de ce jeune cœur. Il se venge en arrachant la foi de ce jeune cœur. GABRIELLE. — Il m'en a déjà menacée, mon Père.
cœur. GABRIELLE. — Il m'en a déjà menacée, mon Père. LE PÈRE EUVRARD. — Vous voyez bien. Et à quel moment? GABRIELLE. — Quand je lui ai dit que je refusais de lui obéir, pour ce voyage qu'il exigeait. LE PÈRE EUVRARD. — Avait-il jamais manqué, auparavant, à cette promesse dont m'a parlé votre belle-mère : de ne jamais toucher à la vie religieuse de sa fille? GABRIELLE. — Jamais. LE PÈRE EUVRARD. — Concluez. N° 1284 LES ANNALES 117 GABRIELLE. — Vous pensez donc que je dois tout sacrifier à l'éducation religieuse de ma fille? LE PÈRE EUVRARD. —
à l'éducation religieuse de ma fille? LE PÈRE EUVRARD. — Son salut avant tout. (Méditant.) Quel conflit de conscience! Evidemment, la règle est absolue. Vous n'êtes pas mariée avec cet homme. Mais cette enfant? Cette petite âme innocente? Pouvez-vous lui faire payer une faute qu'elle n'a pas commise? Votre fils est un homme, lui. Elle, d'abord. Quand on hésite entre plusieurs devoirs, il y a une règle qui ne trompe pas : choisir celui où on se sacrifie le plus. GABRIELLE, se laissant tomber assise. — Je comprends! Et moi qui parlais d'expiation. Celle-ci est plus terrible que l'autre. (Se
qui parlais d'expiation. Celle-ci est plus terrible que l'autre. (Se relevant.) Mais ce n'est pas possible, mon Père; il doit y avoir, il y a sûrement un autre moyen d'assurer la vie religieuse de ma fille sans compromettre la mienne. A ce moment, Darras paraît: Apercevant le Père et Gabrielle, il s'est arrêté. Il écoute. Mais ni elle ni lui ne l'ont vu. LE PÈRE EUVRARD. — Je n'en vois pas. Le Bon Dieu saura en trouver. Fiez-vous à lui. Mais, d'abord, sacrifiez-vous au salut de l'âme de votre petite fille. Ne partez pas, madame. Lutte violente dans le cœur
fille. Ne partez pas, madame. Lutte violente dans le cœur de Gabrielle. Enfin, les yeux fixes, silencieuse, elle défait son manteau, son chapeau, et tombe assise, sans forces, désespérée. LE PÈRE EUVRARD. — C'est une belle victoire que vous venez de remporter sur vous-même, ma fille. Il faut aller jusqu'au bout. GABRIELLE. — Qu'exigez-vous encore de moi, mon Dieu? LE PÈRE EUVRARD. — Votre mari vous a demandé de partir en voyage avec lui, demain. Vous consentirez, vous n'assisterez pas à la première communion de votre enfant. Mais elle vous devra de la faire. Est-ce convenu? GABRIELLE. — Oui, mon