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offrir; tout ce qui, enfin, en excitant l'enthousiasme du présent doit rendre l'avenir non moins riche et lui assurer avec de nouveaux triomphes un enthousiasme peut-être plus grand encore. Cependant, résumons-nous. Notre journal sera spécial, utile, intéressant, curieux, nécessaire, amusant, encourageant. Il réunira toutes ces conditions, mais il sera par-dessus tout l'organe de l'ouvrier, et par-dessus tout aussi il préconisera son travail. Par là notre Panthéon donnera l'exemple et l'émulation non-seulement à notre industrie, mais encore à l'industrie tout entière, et des merveilles nouvelles surgiront de toutes parts. Nous y applaudirons, nous appellerons l'attention du monde sur l'œuvre de l'ouvrier;
applaudirons, nous appellerons l'attention du monde sur l'œuvre de l'ouvrier; car le travail, cette source de la plus noble comme de la plus juste fierté, est, n'importe où, ce qui mérite le plus l'encouragement et la récompense dus à de constants, pénibles et opiniâtres efforts. En suivant cette marche, l'améliorant au besoin, et lui ouvrant une voie plus large encore, si c'est possible, pourrions-nous ne pas atteindre notre but, pourrions-nous surtout n'être pas compris? Cela est impossible. Aussi le Panthéon des Ouvriers, nous n'en doutons pas, est à jamais fondé. D'ALB. HAVARD. L'HEURE DANS LA BOUTIQUE D'UN LIBRAIRE. Disons tout
D'ALB. HAVARD. L'HEURE DANS LA BOUTIQUE D'UN LIBRAIRE. Disons tout d'abord que la boutique de ce libraire est celle de Gustave Havard, notre éditeur, et puis entrons en matière. Qui lisait autrefois et qui lit aujourd'hui? Autrefois on imprimait des livres à l'usage des marquis, des comtes, des barons, des ducs, des grands seigneurs, enfin, et des hommes riches; ceux-là seuls lisaient; ceux-là seuls pouvaient acheter des livres. Aujourd'hui on imprime des livres à l'usage de tout le monde, et l'ouvrier, comme les marquis, les comtes, les ducs, les barons, les grands seigneurs, enfin, et les hommes riches d'autrefois, achète
les grands seigneurs, enfin, et les hommes riches d'autrefois, achète des livres et se forme une bibliothèque. De là résulte le développement de l'intelligence, l'intelligence cette perfection apportée en toute chose. Ces transformations, œuvre évidente des écrivains du dix-huitième siècle, ne peuvent qu'être l'objet des plus sérieuses réflexions et des observations des penseurs. Le monde marche, et marche vers un noble but : L'intelligence et les lumières l'accompagnent dans sa course et l'humanité est devenue son guide. Faire le bien, n'est-ce travailler à son propre bonheur, mais et traiter ce point n'est pas ce que nous nous proposons dans cet
point n'est pas ce que nous nous proposons dans cet article, auquel notre intention n'est pas de donner le développement et l'étendue dont il est peut-être susceptible. Nous voulons nous borner à constater un fait. Autrefois peu d'hommes lisaient; la masse était dans l'engourdissement, son intelligence était nouée, elle avait des yeux, mais ne voyait point. C'était un grand mal assurément, et le maintien d'un pareil état de choses, à cessé; Dieu et la raison l'ont voulu ainsi, car Dieu et la raison qui triomphent de tout mal, sont la providence de l'humanité. Aujourd'hui, cette masse, elle a pris son
providence de l'humanité. Aujourd'hui, cette masse, elle a pris son essor: Dieu l'a donné des ailes ; elle vole à la conquête de l'avenir, et cette conquête consiste dans l'acquisition la plus complète des devoirs de l'homme, lesquels devoirs consistent eux-mêmes dans l'estime réciproque que l'homme doit avoir pour l'homme, sans distinction de pays. Eh bien, cette métamorphose, à qui la devons-nous ? Mes chers lecteurs, nous la devons à la clarté qui brille aujourd'hui devant nos yeux. Une heure passée dans la boulangerie de notre éditeur nous a largement prouvé ce que nous venons d'avancer. Les presses aujourd'hui gémissent
prouvé ce que nous venons d'avancer. Les presses aujourd'hui gémissent pour tout le monde. Nous avons vu entrer, côte à côte, dans la boutique de notre libraire, hommes, femmes et enfants même ! Et chacun venait acheter la même chose ! Quand je dis la même chose, j'ai besoin de m'expliquer. Les uns prennent le Journal pour tous, les autres le Dimanche, ceux-ci l'Omnibus, ceux-là les Cinq centimes illustrés, la Lecture, etc., etc. Voilà pour les journaux; qu'il s'en faut qu'on borne là; les livres, proprement dits, sont également achetés et par les uns et par les autres. À ceux
et par les uns et par les autres. À ceux qui veulent, je ne dirai pas s'atteler la voiture, ce serait trop rococo, mais derrière la locomotive de la pensée, de l'intelligence, nous les prions d'ouvrir un tant soit peu les yeux, et, ils s'écrieront : « Ta, ta, ta, ta ! comme chacun prend son vol ! Il faut en convenir, c'est trop visible pour le nier. » Il y a de ces choses dans ce monde que les plus entêtés sont obligés d'avouer pour ne point passer pour toqués; car c'est vexant, même très-vexant de passer pour tel
toqués; car c'est vexant, même très-vexant de passer pour tel aux yeux de la multitude; on préférerait bien volontiers, le fait est sûr, se faire un peu violence que d'être ainsi qualifié. Toqué ? Si donc ! Ça sent le chemin de Charenton. Aussi personne ne veut l'être, même ceux qui, évidemment, en tiennent encore un petit brin. Pendant que nous étions en train de faire ces dernières réflexions, il y avait dans la boutique de notre éditeur où nous stationnions et pour cause, un va-et-vient continuel; car là le nombre des acheteurs, il s'en faut, n'est pas petit, le
nombre des acheteurs, il s'en faut, n'est pas petit, le sou et les deux sous s'y dépensent avec la plus incroyable rapidité, et jamais cuivre n'est lâché avec plus de bonheur. Chez le boulanger, on donne son argent avec un sérieux de glace, on regarde mettre le pain dans la balance d'un œil des plus attentifs; chez Gustave Havard, notre éditeur, on paye avec le sourire sur les lèvres; le sou et les deux sous semblent brûler les doigts, on sort de chez lui plus content, plus heureux qu'on n'y est entré; à peine a-t-on franchi le seuil de sa
est entré; à peine a-t-on franchi le seuil de sa porte, que chacun, avec des yeux où se peint la curiosité, parcourt son journal, au commencement, au milieu, à la fin; puis on s'arrête aux gravures, on lit la légende, on sourit ou on frémit, selon le cas; car il y a du gai et du tragique, du plaisant et du terrible ! Aujourd'hui, la raison, en dépit de quelques bonnes gens, se plaît à se cacher sous toutes ces choses-là. Chacun y trouve de quoi satisfaire son goût. De tout cela nous avons conclu que si le boulanger et
tout cela nous avons conclu que si le boulanger et le boucher sont éminemment utiles, le libraire est devenu leur rival: l'un nourrit l'esprit, les autres nourrissent le corps; mais le premier se vante, et avec raison, de donner sa marchandise à meilleur compte; les autres ripostent en disant : Eh bien ! qu'un magicien apparaisse parmi nous; qu'au mouvement de sa baguette la terre soit ensemencée, la récolte faite, le blé moulu, la farine pétriée, le four chauffé, le pain enfourné et cuit, et le libraire ne sera plus notre rival; loin de là, nous aurons le pas sur
notre rival; loin de là, nous aurons le pas sur tout le monde. La venue de ce magicien serait assurément pour le monde un second Messie. Attendons et surtout espérons. L'espérance est à la portée de toutes les fortunes. Notre plume un peu vagabonde nous a, en imagination, presque fait sortir de la boutique de notre éditeur; mais, revenu de notre petite rêverie, nous revoilà au milieu des pratiques de notre éditeur. C'est très bien. Attention, s'il vous plaît ! Je vois là, dans un angle de la boutique, deux hommes qui causent. C'est un mécanicien et un journaliste. Que
hommes qui causent. C'est un mécanicien et un journaliste. Que se disent-ils donc ? Ah voilà ! Mais nous avons l'ouïe fine, et ce qui se dit là ne tombe pas, comme on dit, dans l'oreille d'un sourd. Dieu me pardonne ! on parle de prose, de poésie... On a prononcé le nom de Voltaire, de Rousseau, du grand Corneille, de Racine, de l'impérissable Molière, et du non moins impérissable Béranger. Ma curiosité est vivement excitée... et la vôtre aussi, n'est-ce pas, mes lecteurs ? Eh bien, je ne suis pas personnel, et je vais vous satisfaire. Bravo ! répondez-vous.
pas personnel, et je vais vous satisfaire. Bravo ! répondez-vous. Oh ! j'étais bien certain, moi, de vous mettre en joie ! Eh bien, allez ! Le mécanicien tient un volume à la main; le journaliste un journal. "Que tenez-vous donc là, dit le journaliste. Le mécanicien. — C'est du Voltaire. Le journaliste. — Mais quel livre ? Le mécanicien. — Un volume du Dictionnaire philosophique. Le journaliste, un peu surpris, mais avec un contentement très marqué. — Vous l'avez lu ? Le mécanicien. — Oui, ce volume-là et tous les autres, et je me propose de recommencer. Le journaliste.
les autres, et je me propose de recommencer. Le journaliste. — Savez-vous sous quel titre Voltaire a primitivement publié cet ouvrage ? Le mécanicien. — Oui ; la Raison, par Alphabet, et dans l'origine il n'avait qu'un seul volume. J'ai lu ça dans la Bibliographie voltairienne, de Quérard, un homme de nos jours étonnant par son savoir. Le journaliste. — Je suis surpris que Voltaire ait changé son titre. Le mécanicien. — Oh ! vous avez grandement raison, car jamais livre n'a mieux justifié ce premier titre. Le journaliste. — Votre opinion et la mienne sont tout à fait semblables.
Votre opinion et la mienne sont tout à fait semblables. Il y a dans ce livre du génie à force de bon sens. Le mécanicien. — Ce que vous dites là, je me le suis dit vingt fois. Il y a bien, par-ci par-là, quelques petits torts, quelques petites erreurs, mais où n'y a-t-il ni torts ni erreurs ? Le journaliste. — Nulle part. Est-ce que vous avez lu d'autres ouvrages de Voltaire ? Le mécanicien, souriant. — Ah ! je crois bien — Quand on a goûté à du bon vin, on aime, surtout quand on n'est pas seul,
bon vin, on aime, surtout quand on n'est pas seul, à vider la bouteille. Le journaliste. — Est-ce que vous avez d'autres ouvrages ? Le mécanicien. — Mais certainement que j'en ai d'autres (souriant), et que je lis encore... Le journaliste. — Je sais qu'il y en a qui ont des livres pour pouvoir dire... Le mécanicien. — Qu'ils les ont. Le journaliste. — Je serais curieux de savoir ce que vous pensez de Corneille, de Racine, de Molière, et de quelques auteurs de nos jours. Le mécanicien. — Mais rien n'est plus facile; quand j'ai quitté mon travail et
rien n'est plus facile; quand j'ai quitté mon travail et que je lis, je consigne mes réflexions, accompagnées d'extraits sur des cahiers, et je revois ça avec plaisir. Le journaliste. — Mais c'est une excellente manière.... J'irai vous voir. Le mécanicien. — Nous causerons. Aussi bien l'heure de reprendre mon travail est arrivée et avec le devoir il ne faut pas... Le journaliste. — Rien n'est plus vrai, et vous exécutez le précepte en même temps que vous le citez. Au revoir, à bientôt. Et l'un et l'autre se serrent la main. N'est-ce pas un progrès, ça? Oh ! si,
la main. N'est-ce pas un progrès, ça? Oh ! si, morbleu ! c'en est un. Oh ! mes chers amis, nous sommes dans la bonne voie, celle des lumières; maintenons-nous y, et chaque jour, chaque heure de notre existence apporteront une amélioration et physique et morale à notre condition. Persistons, et nous arriverons. Un bon livre, qu'on le sache bien, est un don de Dieu. Après l'avoir lu, on se sent meilleur ; si l'on rencontre l'infortune sur son chemin, on lui tend la main ; si notre semblable a besoin d'aide et d'appui, il trouve l'un et l'autre en
besoin d'aide et d'appui, il trouve l'un et l'autre en nous. L'homme qui cultive son intelligence, la sent se développer, s'agrandir de plus en plus et devient meilleur. Les bonnes pensées tombent dans son cœur; il est enfin convaincu que nous ne sommes pas sur cette terre pour y méditer le mal, mais pour y opérer le bien. Notre mécanicien parti, — c'en est un, notre éditeur le connaît, — nos regards se portent sur un autre, point de la boutique. Là, nous voyons un charpentier tenant un journal à la main. Notre homme a l'air heureux et content d'être
la main. Notre homme a l'air heureux et content d'être au monde. Quel est donc le sujet de son bonheur? J'approche, mais en ayant l'air de fixer les yeux sur des livres entassés sur des tablettes. Notre acheteur raconte à quelqu'un qui l'écoute attentivement qu'il y a deux ans il ne savait pas lire, et que maintenant il lit le Pour Tous, le Dimanche, etc, etc. Il me semble voir un aveugle que l'on vient d'opérer et qui, dans son extase, voudrait d'un seul coup embrasser, contempler toutes les merveilles de cette admirable et éternelle nature! Cet homme compte environ
de cette admirable et éternelle nature! Cet homme compte environ cinquante ans. Il parle de celui qui lui a appris à lire comme on parle de celui qui nous a sauvé d'un grand péril. Nous ne montrons là qu'un coin du tableau. Dans la boutique de notre éditeur abondent tour à tour le typographe, le menuisier, le mécanicien, le charpentier, le serrurier, le maçon, le peintre, le chapelier, le tailleur, le bottier, tous enfin, grâce au marché des livres et des journaux. Et quand on compare les temps anciens à notre époque, quelle matière à réflexions, bon Dieu ! Avant
notre époque, quelle matière à réflexions, bon Dieu ! Avant l'invention de l'imprimerie, un livre composé de plusieurs volumes se vendait comme une terre ou une maison : acte en était passé par-devant notaire. Un de ces actes portant la date de 1332 est conservé. Sous le règne de Guillaume le Conquérant, les livres étaient si peu répandus que l'on vendit une collection d'Homélies pour un fort troupeau de moutons et une voiture de blé. Nous sommes loin de ces temps-là, et nous portons nos regards vers eux en laissant tomber un sourire plus que significatif ! Mais si nous
tomber un sourire plus que significatif ! Mais si nous nous instruisons, instruisons-nous bien; mettons toujours la pratique à côté de l'exemple et prenons au sérieux ce mot d'un vieux penseur! « Ce n'est pas le plus savant, mais le mieux savant qu'il faut rechercher. » Le plus savant peut être dans l'erreur; le mieux savant doit l'être moins. Le plus savant peut n'être pas toujours ami de son semblable ; le mieux savant doit, selon la morale du Christ, l'aimer, le protéger, abstraction faite de toute position sociale. Vous faites un livre, je fabrique un engrenage : si votre
faites un livre, je fabrique un engrenage : si votre livre est bien fait et utile, si mon engrenage est sans reproche, nous avons tous deux bien mérité du public, vous, en maniant une plume, moi, en forgeant le fer, en maniant la lime. L'homme qui fait une paire de souliers est un homme essentiellement utile ; s'il est utile il rend des services, s'il rend des services il doit trouver dans la société aide et protection. Et qui nous amène à raisonner de la sorte ? C'est la rectitude, la justesse de l'esprit. Et cette justesse de l'esprit n'est
la justesse de l'esprit. Et cette justesse de l'esprit n'est acquise qu'en exerçant nos facultés intellectuelles. L'instruction porte à la réflexion. L'homme qui réfléchit regarde derrière lui, examine le présent, sonde l'avenir, en perçoit quelquefois les mystères ; celui qui ne sait rien n'a qu'un point devant lui : l'inertie est son état habituel ; cet état empire chaque jour, et il en vient à n'être plus qu'un bloc de matière qui a le mouvement, un bloc de matière qui marche, et rien de plus. Mais chassons loin de nous cette affligeante idée en reportant nos yeux sur l'homme actif
cette affligeante idée en reportant nos yeux sur l'homme actif des bras et de l'esprit ; celui-là seul réunit et l'intelligence qui conçoit, et le bras qui exécute : c'est l'homme complet. « Mais que se passe-t-il donc dans l'établissement de notre éditeur ? M. Gustave Havard rentre chez lui; il paraît fortement préoccupé, ses commis l'entourent. Une tapissière chargée d'impressions s'arrête à sa porte, qu'est-ce ? — C'est un nouveau journal. PANTHÉON DES OUVRIERS. — Son titre ? s'écrie-t-on de toutes parts. — « LE PANTHÉON DES OUVRIERS, répondrai-je. » Et nous qui sommes là, le cœur nous bat
» Et nous qui sommes là, le cœur nous bat bien fort, — et nous nous disons à nous-même : Enfant, sois le bienvenu ! que le public accueille ta naissance et t'accorde de longs jours ! D'ALB. HAVARD. OUVRIERS EX PATRON ou ISMAEL L'AFRICAIN , PAR A. D. DUBRueil. Aimez-vous les uns les autres. Tout est bien qui finit bien. 1. AGAR ET ISMAEL. Agar partit, et elle erra dans le désert de Beer-Sheba. Et l'ange de Dieu l'appela et lui dit : « Ne crains rien, car le Seigneur a entendu la voix de ton fils » Et
Seigneur a entendu la voix de ton fils » Et Dieu était avec l'enfant. GENÈSE, xxiv. Beaucoup de Parisiens, quelques-uns de nos lecteurs peut-être, se rappellent avoir vu dans les rues, le long des boulevards, sur les quais de la grande ville, une femme jeune encore, bizarrement et pauvrement vêtue, une étrangère, cela se voyait au premier coup d'oeil ; mais, on le remarquait bien vite aussi, une créature douée d'une beauté peu commune dans son étrangeté. Cette femme marchait lentement, mais ne s'arrêtait jamais. Ses pieds, tatoués de légères arabesques, étaient à peine protégés par des espardilles ; sa
arabesques, étaient à peine protégés par des espardilles ; sa robe à capuchon, de coupe étrange et en laine blanche grossière, était serrée à la taille par un mouchoir rouge à bandes d'or; un autre mouchoir, un vrai cachemire blanc, orné de perles, mais par les trous duquel débordait une magnifique chevelure noire aux reflets bleuâtres, s'enroulait autour de la tête, en forme de turban fantastique. La pauvre étrangère portait dans ses bras un bel enfant de trois ans environ, dont les vêtements, de la même fabrique que ceux de la mère, étaient en bien meilleur état. De même, si
la mère, étaient en bien meilleur état. De même, si les pieds de celle-ci saignaient, malgré l'espardille moresque, les petits pieds du jeune garçon, teintés de jaune en dessous, de rose vif en dessus, semblaient à peine fatigués, et leurs doigts, ornés de minces anneaux d'argent, s'ouvraient et se rapprochaient avec presque autant d'aisance que les doigts de la main des petits enfants de Paris, qui s'arrêtaient à regarder, ébahis, cet autre enfant si singulièrement accoutré et qui fixait sur eux de grands yeux noirs dont l'immobilité leur faisait peur! La mère marchait toujours, portant ainsi son enfant. On la
La mère marchait toujours, portant ainsi son enfant. On la prit d'abord pour une mendiante; car, dès que quelqu'un s'arrêtait pour la regarder, elle s'en approchait vivement, et prononçait avec rapidité une foule de mots, au milieu desquels l'oreille parisienne, assez peu polyglotte de sa nature, ne distinguait que ces trois mots : « FRANCE, PARIS, SIDI-NERVON !» Que pouvaient signifier ces paroles bizarres?.... Beaucoup de gens crurent que c'était une manière adroite et toute nouvelle de demander l'aumône, sans s'exposer à se faire arrêter. Quelques bonnes âmes pensant, avec raison, qu'il vaut mieux risquer d'être dupes d'une intrigante que
raison, qu'il vaut mieux risquer d'être dupes d'une intrigante que cruels envers une infortune réelle, surtout celle d'une mère, émues d'ailleurs par l'accent de cette femme, par son air de fatigue corporelle, d'accablement moral, lui accordaient un secours qui leur permettait de lui adresser de nombreuses questions : — D'où venait-elle? Où allait-elle? Ce petit garçon était-il son enfant ? Quel en était le père? etc. À tout ceci, la pauvre étrangère se bornait à sourire doucement et tristement, portait à ses lèvres la petite aumône et répondait invariablement : « France, Paris, Sidi-Nervon! » Cela était assez peu clair,
« France, Paris, Sidi-Nervon! » Cela était assez peu clair, nous en convenons. La femme étrangère et son enfant disparurent. Mais quelques personnes bien intentionnées ou très désoccupées, quelques bonnes âmes plus charitables, ou plus curieuses, s'enquirent et se mirent à la recherche de la jeune mère et de son petit garçon. Voici ce qu'on apprit, non sans dépenser, à cette intention, plus de ténacité, sinon autant de science qu'il en fallut à Newton pour trouver son système de gravitation universelle. Il est vrai qu'on n'avait pas, dans cette recherche, le plus petit point de départ ; tandis que la
le plus petit point de départ ; tandis que la chute d'une pomme, on l'affirme, et c'est bien simple, fit naître la lumière dans la pensée obscure et en travail du grand physicien anglais. Et, à ce propos,... — nous prévenons tout de suite le lecteur que nous aimons beaucoup, trop peut-être, les digressions, ces petits chemins de traverse du récit, sentiers frais et mystérieux, peut-être un peu plus longs que la grande route, mais toujours plus gais, quelquefois plus sûrs, — à ce propos, disons-nous, si la chute d'une reinette a fait ainsi merveille, comment les Normands, qui en
reinette a fait ainsi merveille, comment les Normands, qui en voient tomber des milliers, ne sont-ils pas tous de grands astronomes, au lieu d'être ce qu'ils sont, à Paris du moins, des marchands des quatre saisons ? — Nous en demandons bien pardon à M. Leverrier, un fin Normand ; ce qui ne l'empêche pas d'être très bien placé à l'Observatoire ! Enfin, voici ce que l'on apprit avec le temps : Nour, c'était le nom de l'étrangère, était une fille de la petite Kabylie, où nos armes ne devaient pénétrer que plus tard. Déjà, cependant, le gouvernement français pensait
pénétrer que plus tard. Déjà, cependant, le gouvernement français pensait à la conquête de l'Algérie, cette France d'Afrique qui, des cimes de l'Atlas, s'incline vers sa sœur d'Europe, qu'elle appela si longtemps en vain, pour sa régénération, à elle, dans leur intérêt à toutes deux! Un jour, le père de Nour, chef d'une tribu guerrière et puissante, reçut sous sa tente en poil de chameau un émissaire du gouvernement français. Nous ne savons quels furent les arguments employés ; mais, lorsque l'officier français (c'était un jeune, beau, hardi et intelligent capitaine) se sépara du cheik des Beni-Ouassem, celui-ci lui jura,
capitaine) se sépara du cheik des Beni-Ouassem, celui-ci lui jura, par sa barbe, d'accorder tout ce que la France lui demanderait. Sa fille, la belle Nour, avait encore été plus complètement captivée par l'éloquence du bel officier français, auquel elle n'avait plus rien à refuser. Nour était une pauvre et ignorante fille, bien qu'on la nommât la reine de sa tribu. Elle était si belle, vraiment, que lorsque le jeune officier la quitta, touché de ses larmes, de son désespoir muet, il lui promit, sur l'honneur de la France, foi de Michel Nervon, enfant de Paris, de revenir un jour,
de Michel Nervon, enfant de Paris, de revenir un jour, bientôt peut-être, chef d'escadron et disposé à la nommer sa femme !... Nous devons dire ici que le serment fut prêté de bonne foi, mais que bien des événements se sont placés en travers. Bref, le capitaine Nervon partit ; il ne revint pas, il ne devait jamais revenir. Plusieurs mois se passèrent. Nour espéra beaucoup, puis moins, et finit par tâcher d'oublier le beau Français, ou du moins de n'y penser que comme à un beau rêve, et fort raisonnablement. Nous supplions nos lectrices de ne point avoir trop
raisonnablement. Nous supplions nos lectrices de ne point avoir trop mauvaise opinion de la pauvre Nour. Dans sa Kabylie, quand un cœur est forcé de se fermer, comme un livre dont le titre déplaît, ou dont on a lu le dernier feuillet, il se console du refus, ou de l'oubli (à moins qu'il n'en cherche la vengeance ! ), en disant : « La lune (si c'est un homme qui parle), le Soleil (si c'est une femme) est plus belle (ou plus beau) que lui ! et cependant je ne suis pas assez fou pour vouloir l'arrêter dans sa course.