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à l’humidité de la nuit. Les soleils de l’infini brillent là-haut de leur splendeur éternelle, et je les vois à peine à travers les voiles dont la terre est accablée. LES ESPRITS CÉLESTES. -Résigne-toi, esprit frère ! il faut que ta destinée s’accomplisse. Une main fatale a commencé à briser tes liens; mais il faut que toi-même tu sois brisé sur la terre avant de retourner aux cieux, et ta délivrance doit s’opérer par la douleur, l’effroi, l’ignorance, l’oubli, la faiblesse. Telle est la loi éternelle. La terre est un aimant, et ceux qui sont nés d’elle ne peuvent la
aimant, et ceux qui sont nés d’elle ne peuvent la quitter qu’avec désespoir. La terre est le temple de l’expiation. LES SEPT CORDES DE LA LYRE. 383 L’ESPRIT DE LA LYRE. Eh bien! je t’aime, ô terre, fille de l’amour et de la douleur! Je sens en effet s’exhaler de ton sein une attraction brûlante. Je voudrais, languissant, t’étreindre dans un immense baiser, et m’endormir sur ton flanc tiède, sans savoir dans quel monde je m’éveillerai. HÉLÈNE. Oui, la nuit est belle, et la terre est enchantée. Les rayons de la lune la caressent doucement, et son chant se marie
la lune la caressent doucement, et son chant se marie délicieusement au chant des étoiles. Chante encore, ô belle création d’amour et de douleur; chante par tes mille voix. Éveillez-vous, créatures embrasées de la soif de l’infini. Esprits terrestres, beaux sphinx aux ailes de pourpre et d’azur, ouvrez vos yeux ardens et plongez-les dans le sein des fleurs enivrées. Allons, datura paresseux, chante l’hymne aux étoiles ; déjà le papillon qui t’aime danse en rond autour de ta corolle endormie. Et toi, pervenche, relève ta tête appesantie, et n’attends pas que la brise te secoue rudement pour chanter avec elle.
que la brise te secoue rudement pour chanter avec elle. Commence ton poème, ô rossignol inspiré ! ne souffre pas que les sanglots de la chouette te devancent. Allons, ruisseau, écoule-toi parmi les rochers, et que tes marges fleuries répètent ta fanfare sur tous les tons de la joie, du désir, de l’amour, et de l’inquiétude. Ô mon âme, que tu souffres! Que les étoiles sont loin! que leur voix est faible! Ô terre, je t’aime! Quand mourrai-je, ô mon Dieu! Ô mon Dieu, où es-tu? Quand briseras-tu la lyre? Esprit, esprit de la lyre, quand te verrai-je? quand serons-nous
Esprit, esprit de la lyre, quand te verrai-je? quand serons-nous délivrés? l’esprit. Fille des hommes, tu ne m’aimes pas. Tu ne songes qu’à Dieu; tu n’aspires qu’à l’infini. Vois comme la terre est belle, et comme il est doux de vivre sur son sein dans l’oubli de l’avenir, dans la contemplation du présent, dans les voluptés de la paresse, dans les larmes de l’amour. Aime, aime ce qui t’appartient. Dieu ne t’aime peut-être pas; Dieu ne t’appartiendra peut-être jamais. HANZ. Les mains d’Hélène cherchent encore les cordes. Remarquez-vous, maître, qu’aujourd’hui elle joue davantage, et qu’elle semble établir un dialogue avec
elle joue davantage, et qu’elle semble établir un dialogue avec cette puissance invisible qui fait chanter la lyre? ALBERTUS. Aujourd’hui il me semble que je suis sur la trace d’une explication naturelle du prodige. Cette lyre serait une sorte d’écho. Sa construction ingénieuse la rendrait propre à reproduire les sons déjà produits par la main qui en ébranle les cordes. WILHELM. Ô maître! vous n’écoutez donc pas? Les sons produits par la main d’Hélène et ceux qui se produisent ensuite d’eux-mêmes n’ont rien de commun. Ce sont des mélodies toutes différentes; mais comme elles ne changent ni de ton, ni
différentes; mais comme elles ne changent ni de ton, ni de mouvement, vous n’appréciez pas la différence continuelle des phrases. ALBERTUS. Décidément, je suis un barbare. HÉLÈNE, jouant de la lyre. « Peut-être jamais! » Que ces mots sont effrayants! Est-il possible qu’on les prononce sans mourir! Ah! si l’homme pouvait dire avec certitude toujours! aussitôt il cesserait de vivre. Peut-être! voilà donc le thème mélancolique que tu redis incessamment, ô terre infortunée! Dans tes plus beaux jours de soleil comme dans tes plus douces nuits étoilées, ton chant est une continuelle aspiration vers des biens inconnus. Aussi Dieu a
une continuelle aspiration vers des biens inconnus. Aussi Dieu a fait bien courte l’existence des êtres que tu engendres; car le désir est impérieux, et si la vie de l’homme se prolongeait au-delà d’un jour, le désespoir s’emparerait de son âme, et consumerait sa puissance d’immortalité. Ô lune! à ton aspect la face de la terre se couvre de larmes, et son sein n’exhale que des plaintes; car ton spectre livide et ta destinée mystérieuse semblent remplir la voûte céleste d’un cri de souffrance et de crainte: Peut-être! jamais! HANZ, à Albertus. Maître, vous devenez triste? Ce chant vous émeut
à Albertus. Maître, vous devenez triste? Ce chant vous émeut enfin? ALBERTUS. Il me fait mal, j’ignore pourquoi. WILHELM. Et moi, il me déchire. L’ESPRIT DE LA LYRE. Hélène, Hélène, reviens à toi; chasse ces terreurs inutiles. La nature est belle, la Providence est bonne. Pourquoi toujours aspirer à un monde inaccessible? Que t’importe demain, si aujourd’hui peut donner le bonheur? Si tu veux entrer dans la vie immatérielle, apprends la première faculté que tu dois acquérir, la résignation. L’orgueil de l’homme ne veut jamais se plier à la sainte ignorance où végètent tant d’êtres paisibles dont son univers est
ignorance où végètent tant d’êtres paisibles dont son univers est peuplé. Vois, fille de la Lyre, comme les fleurs sont belles; écoute comme le chant des oiseaux est mélodieux; respire toutes ces suaves émanations, entends toutes ces pures harmonies de la terre. Quel que soit l’auteur et le maître de ces choses, une pensée d’amour a présidé à leur création, puisqu’elle leur a départi la beauté et l’harmonie. Il y a bien assez de bonheur à les contempler. L’homme est ingrat quand il ferme ses sens à tant de chastes délices. Ah! plutôt que de chercher sans cesse à déchirer
délices. Ah! plutôt que de chercher sans cesse à déchirer le voile qui te sépare de l’idéal, pourquoi ne pas jouir de la réalité? Viens avec moi, ma sœur; viens: mes ailes t’enlaceront et te porteront sur les cimes des montagnes. Nous raserons d’un vol rapide les nappes de fleurs variées que la brise fait onduler sur les prairies. Nous franchirons les torrent, en nous jouant dans le prisme écumant des cataractes; nous mouillerons nos robes argentées à la crête des vagues du lac, et nous courrons sur le sable fin des rivages, sans y laisser l’empreinte de nos pas.
fin des rivages, sans y laisser l’empreinte de nos pas. Nous nous suspendrons aux branches des saules, et je sèmerai tes blondes tresses des insectes d’azur, vivans saphirs que distillent leurs rameaux éplorés. Je te ferai une couronne de fleurs d’iris et de lotus. Nous les irons chercher sur ces roches glissantes que les pieds de l’homme n’ont jamais touchées, au milieu de ces abîmes tournoyants d’où les barques s’éloignent avec effroi. Et puis nous traverserons les jeunes blés, et nous marcherons sur leurs têtes blondes sans les courber; nous gravirons les collines, plus rapides que l’élan et le chamois;
gravirons les collines, plus rapides que l’élan et le chamois; nous franchirons ces grandes bruyères où le francolin et le lagopède cachent leurs nids dans des retraites inaccessibles; nous voltigerons, comme les grands aigles, sur ces pics de marbre où l’arc et la fronde ne peuvent les atteindre; nous les dépasserons; nous irons nous asseoir sur ces aiguilles de glace où l’hirondelle même n’ose poser ses pieds délicats, et de là nous verrons scintiller les étoiles dans une atmosphère plus pure, et nous embrasserons d’un coup d’œil l’immensité des constellations célestes. Et alors, abaissant les regards sur cette terre si
célestes. Et alors, abaissant les regards sur cette terre si belle, d’où montent sans cesse de si touchantes harmonies, et les reportant sur le firmament, qui lui répond par des chants d’espérance si faibles, mais si doux, tu sentiras ton âme se fondre et tes pleurs couler; car tu comprendras que si Dieu a mis des bornes à la connaissance de l’homme, il a donné en revanche à sa pensée le sens du beau, et à ce sens l’aliment inépuisable d’une création sublime à contempler. HÉLÈNE Oui, la contemplation est la plus grande jouissance de l'homme ! et je te
la plus grande jouissance de l'homme ! et je te salue, je t’admire, et je t’aime, ô terre! œuvre magnifique de la Providence! Aime-moi aussi, ô ma mère féconde; aime tous tes enfants; pardonne-leur l’ennui qui les ronge et l’impatience de te quitter qui les dévore. Tes enfants sont tristes, ô mère patiente! Tu les combles de tes dons, et ils en abusent; tu leur crées mille délices, et ils les méprisent. Tu les engendres et tu les nourris de ton sein ; mais leur unique plainte est celle-ci : « Ô mère impitoyable, tu m’as donné la vie, et
« Ô mère impitoyable, tu m’as donné la vie, et je te demandais le repos. Maintenant, à peine ai-je joui de la vie, et tu ouvres ton sein avide pour m’y replonger dans un affreux sommeil. Ô marâtre, puisque tu m’as fait vivre, pourquoi veux-tu me faire mourir ? » l’esprit. Écoute! rien ne meurt, tout se transforme et se renouvelle. Et quand même ta pensée ne remonterait pas vers ces hauteurs sublimes d’où tu la crois émanée, il y aurait encore pour toi des rêves délicieux au-delà de la tombe. Quand même ton essence enchaînée pour jamais à celle
tombe. Quand même ton essence enchaînée pour jamais à celle de la terre se mêlerait à ses éléments, il y aurait encore une destinée pour toi. Qu’oserais-tu mépriser dans la nature, ô fille de la lyre? Si tu comprends la beauté de tous les êtres qui la remplissent, quelle transformation peut t’effrayer ou te déplaire? N’as-tu jamais envié les ailes soyeuses de l’hirondelle, ou le plumage du cygne? Quoi de plus beau que la rose? quoi de plus pur que les lys? N’est-ce rien que la vie d’une fleur? Celle de l’homme est-elle aussi douce, aussi résignée, aussi touchante? Y
de l’homme est-elle aussi douce, aussi résignée, aussi touchante? Y a-t-il une seule grâce oubliée ou perdue dans ce tableau immense? y a-t-il une seule note isolée ou étouffée dans ce vaste concert? La Providence n’a-t-elle pas une caresse pour le moindre brin d’herbe qui fleurit, aussi bien que pour le plus grand homme qui pense? Écoute, écoute; tu t’es trompée. Ce thème que tu as cru entendre, ce n’est point un chant de doute et d’angoisse.... Écoute mieux, le ciel dit : « Espoir ! » Et la terre lui répond : « Confiance !... » (Hélène dépose la
lui répond : « Confiance !... » (Hélène dépose la lyre et s’agenouille.) HANZ. Qu’avez-vous, chère sœur? Pourquoi vos larmes coulent-elles ainsi sur vos belles mains jointes? WILHELM. Laisse-la prier Dieu. Elle ne t’entend pas. ALBERTUS, à Hélène qui se relève. Êtes-vous mieux, mon enfant? HÉLÈNE. Je me sens bien. ALBERTUS, à ses élèves. Il est temps qu’elle rentre. La soirée devient froide; emmenez-la, mes amis, et recommandez à sa gouvernante de la faire coucher tout de suite. WILHELM. Ne venez-vous pas avec nous, maître? ALBERTUS. Non, j’ai besoin de marcher encore. Je vous rejoindrai bientôt. CARL. N’oublions pas la
marcher encore. Je vous rejoindrai bientôt. CARL. N’oublions pas la lyre. ALBERTUS. Laissez-la-moi. J’en aurai soin. Prenez soin de votre sœur. WILHELM. Hélène, appuie-toi sur mon bras. HÉLÈNE, prenant le bras de Wilhelm. La vie n’a qu’un jour. CARL. Hélène, laisse-moi t’entourer de mon manteau. HÉLÈNE, mettant le manteau sur ses épaules. Et ce jour résume l’éternité. HANZ. Hélène, ne saurais-tu nous dire à quoi tu pensais tout à l’heure en jouant de la lyre? HÉLÈNE. Je le sais, mais je ne pourrais pas vous l’expliquer. CARL. Mais ne saurais-tu donner à cette improvisation un nom qui nous en révèle
donner à cette improvisation un nom qui nous en révèle le sens? HÉLÈNE. Appelez-la, si vous voulez, les cœurs résignés. ALBERTUS. Et celle d’hier? HÉLÈNE, effrayée. Hier! hier!.... c’était.... les cœurs heureux; mais je n’ai pu la retrouver aujourd’hui, je ne m’en souviens plus. SCENE II, ALBERTUS seul. Il n’y a plus à en douter, cette lyre est enchantée. Elle commande aux éléments ; elle commande aussi à la pensée humaine, car mon âme est brisée de tristesse, et, sans comprendre le sens mystérieux de son chant, je viens d’en subir l’émotion douloureuse et profonde.... Enchantée!.... Est-ce donc moi dont
subir l’émotion douloureuse et profonde.... Enchantée!.... Est-ce donc moi dont la bouche prononce et dont l’esprit accepte un pareil mot? Il me semble que mon être s’anéantit. Oui, ma force intellectuelle est sur son déclin; et, au lieu de lutter par la raison contre une évidence peut-être menteuse, je l’accepte sans examen, comme un fait accompli.... Peut-être le meunier du moulin, que j’aperçois là-bas parmi les peupliers, pourrait m’expliquer fort naturellement le prodige des eaux suspendues dans leur cours. Il n’a fallu qu’une coïncidence fortuite entre le moment où Hélène, dans sa folie, commandait au ruisseau de s’arrêter, et celui
dans sa folie, commandait au ruisseau de s’arrêter, et celui où le garçon du moulin fermait la pelle de l’écluse.... Il y a peu de temps, je n’aurais pas hésité un seul instant à chercher l’explication grossière de ce fait en apparence surnaturel; aujourd'hui je me complais dans le doute, et je crains d’éclaircir le mystère. Est-ce qu’à force de contempler la face auguste de la vérité, l’esprit mobile et frivole de l’homme s’en lasserait? Ah! sans doute, quand ce moment arrive pour un esprit méditatif, il doit s’épouvanter; car ce moment marque sa décadence et son épuisement. SCENE III.
ce moment marque sa décadence et son épuisement. SCENE III. MÉPHISTOPHÉLÈS, sortant des saules, ALBERTUS MÉPHISTOPHÉLÈS. Si le meunier avait baissé la pelle de l’écluse au moment où Hélène prononçait les paroles sacramentelles, la coïncidence fortuite serait un prodige beaucoup plus étonnant que le fait naturel dont vous avez été témoin. ALBERTUS. Encore ce juif! Il me suit comme mon ombre ; que le soleil se couche ou que la lune se lève, il est sur mes talons.... Maître Jonathas, vous prenez beaucoup d’intérêt, ce me semble, aux perplexités de mon esprit? MÉPHISTOPHÉLÈS. Maître Albertus, je m’intéresse à toutes choses
mon esprit? MÉPHISTOPHÉLÈS. Maître Albertus, je m’intéresse à toutes choses et ne m’étonne d’aucune. ALBERTUS. Vous êtes plus avancé que moi. MÉPHISTOPHÉLÈS. Beaucoup plus avancé, sans aucun doute; car vous ne l’êtes guère. Vous n’avez donc jamais ouï constater par les savants le rapport qui existe entre le son et le mouvement de certains corps? Vous n’avez point assisté aux cours d’un savant qui tout dernièrement a placé devant nous un vase rempli d’eau incliné sur un récipient? En calculant la masse d’eau coulante sur la force du son d’un violon, il modifiait la direction, le bouillonnement et la rapidité
violon, il modifiait la direction, le bouillonnement et la rapidité de l’irrigation au gré de l’archet promené sur les cordes. La théorie de cette action sympathique sera longtemps discutée peut-être, mais le fait est avéré. Peut-être en trouveriez-vous une explication satisfaisante dans les manuscrits que je vous ai remis ce matin. ALBERTUS. Plût au ciel que je n’eusse pas jeté les yeux sur ce maudit grimoire ! Les extravagances dont il est rempli ont troublé mon cerveau toute la journée. MÉPHISTOPHÉLÈS. Pourtant, mon maître, vous avez fait une expérience qui n’a pas mal réussi. En retranchant deux cordes de la
n’a pas mal réussi. En retranchant deux cordes de la lyre, vous avez tellement changé la nature des inspirations d’Hélène, que pour la première fois de votre vie vous avez failli comprendre la musique. ALBERTUS, à part. Ses railleries m’irritent, et pourtant cet homme semble lire en moi. Il sait évidemment beaucoup de choses que j’ignore. Pourquoi ne lui ouvrirais-je pas mon âme? Son scepticisme ne peut être contagieux pour moi, et sa science peut me tirer du labyrinthe où je m’égare. (Haut.) Maître Jonathas, vous étiez donc là pendant qu’Hélène jouait de la lyre? Vous avez compris son chant?
qu’Hélène jouait de la lyre? Vous avez compris son chant? MÉPHISTOPHÉLÈS. Très bien. Elle a chanté la création terrestre, la nature, comme on disait au XVIIIe siècle, en langue philosophique. La première corde d’argent est consacrée à la contemplation de la nature; la seconde à la providence.... Oh! je sais par cœur le manuscrit d’Adelsfreit! Aujourd’hui vous avez retranché les cordes d’or, l’infini et la foi. Il faut bien que la pauvre inspirée se rejette sur l’espérance et sur la contemplation. ALBERTUS. Et sur le doute et la mélancolie, car voilà ce que j’ai compris dans son chant. Et voilà
voilà ce que j’ai compris dans son chant. Et voilà l’impression douloureuse qui m’en est restée, à moi! MÉPHISTOPHÉLÈS. Il ne faut pas que cela vous inquiète. Si vous retranchiez les deux cordes d’argent, vous verriez bien autre chose. ALBERTUS. Et si je retirais ces deux cordes d’acier? MÉPHISTOPHÉLÈS. La lyre chanterait tout différemment, et vous commenceriez à lire dans la musique et dans la poésie comme vous lisez dans le dictionnaire de Bayle. ALBERTUS. Vous le croyez? MÉPHISTOPHÉLÈS. J’en suis sûr. Consultez le manuscrit en rentrant chez vous. ALBERTUS. Eh bien! j’essaierai encore cela. Mais je tâcherai de ne
Eh bien! j’essaierai encore cela. Mais je tâcherai de ne pas briser les cordes, comme j’ai brisé, sans le vouloir, les deux premières. MÉPHISTOPHÉLÈS. Sans doute! La lyre est enchantée, et cela peut porter malheur! Ne vous sentez-vous pas la fièvre depuis tantôt? ALBERTUS. Quel plaisir pouvez-vous prendre à railler un esprit sincère qui s'abandonne à vous? MÉPHISTOPHÉLÈS. Je ne raille pas. N’avez-vous jamais entendu raconter à maître Meinbaker, père de votre Hélène et descendant en ligne directe du fameux Adelsfreit, que ce magicien, le jour de sa mort, ayant mis la dernière main à la lyre, se prit d’un
mis la dernière main à la lyre, se prit d’un tel amour pour ce chef-d’œuvre, qu’il demanda à monseigneur de là-haut, le pape des étoiles... ALBERTUS. Quelles folies me racontez-vous là? Meinbaker avait la tête pleine de contes de fées. Il prétendait qu’Adelsfreit avait demandé à Dieu de mettre son âme dans cette lyre, et que Dieu, pour le punir d’avoir ainsi joué avec son héritage céleste, l’avait condamné à vivre en fermé dans cet instrument jusqu’à ce qu’une main vierge de tout péché l’en délivrât. MÉPHISTOPHÉLÈS. Et à l’instant même où il eut prononcé ce vœu téméraire, il mourut
même où il eut prononcé ce vœu téméraire, il mourut subitement. ALBERTUS. Son esprit était égaré depuis quelque temps; il se donna la mort volontairement. MÉPHISTOPHÉLÈS. Tout ceci renferme une charmante allégorie. ALBERTUS. Laquelle? MÉPHISTOPHÉLÈS. C’est que le savant, comme l’artiste, se doit à la postérité. Le jour où l’amour de l’art et de la science devient une satisfaction égoïste, l’homme qui sacrifie l’avantage des autres hommes à son plaisir est puni dans son œuvre même. Elle reste enfouie, oubliée, inutile, pendant des siècles ; sa gloire se perd dans les nuages dont la superstition l’environne; et pour avoir dédaigné
les nuages dont la superstition l’environne; et pour avoir dédaigné de se révéler à ses contemporains, il est condamné à n’être tiré de la poussière que par un esprit simple qui profite de ses découvertes et usurpe sa renommée. ALBERTUS. J’aime cette interprétation; je savais bien que vous étiez un homme plus sérieux que vous ne voulez le paraître. MÉPHISTOPHÉLÈS. Puisque vous me faites tant d’honneur, profitez, maître Albertus, d’un conseil très sérieux : ne négligez pas de pénétrer le mystère qui vous paraît encore envelopper les propriétés de cette lyre magnétique. Soyez sûr qu’il y a entre elle et
lyre magnétique. Soyez sûr qu’il y a entre elle et la folie de votre pupille Hélène un rapport qu’il est de votre devoir d’éclaircir et de faire connaître. Autrement le public imbécile s’emparera d’un fait naturel pour accréditer ses superstitions. On dira qu’il s’est passé dans votre maison des choses diaboliques, et votre silence sera une sanction des contes absurdes qu’on débite déjà. La magie était passée de mode; mais le peuple n’en a pas perdu le goût, et des esprits distingués aiment à ressusciter ces vieilles croyances sous d’autres noms, croyant faire du neuf et sortir de la routine
noms, croyant faire du neuf et sortir de la routine philosophique. ALBERTUS. Vous avez raison. Mes meilleurs élèves sont les premiers à accepter toutes ces extravagances. Je poursuivrai l’expérience; et pour commencer,... je vais ôter les deux cordes d’argent, mais avec précaution, afin de voir, en les remettant plus tard, si Hélène recommence le chant de ce soir. MÉPHISTOPHÉLÈS. Tournez les chevilles tout doucement. (Albertus touche la première corde d’argent, qui se brise aussitôt qu’il y porte la main.) ALBERTUS. Oh ciel ! déjà brisée ! Il semble que mon intention suffise sans le secours de ma main ! MÉPHISTOPHÉLÈS.
intention suffise sans le secours de ma main ! MÉPHISTOPHÉLÈS. Je vous avais prévenu. Cet instrument est d’une délicatesse extrême. La sympathie le gouverne. ALBERTUS. Comme tout à coup le ciel est devenu sombre! Voyez donc, maître Jonathas, la lune est cachée sous les nuages, et l'orage s'amoncèle sur nos têtes. MÉPHISTOPHÉLÈS, riant. C’est sûrement l’effet de cette corde cassée. Je ne vous conseille pas de toucher à l’autre. ALBERTUS. Vous me prenez pour un enfant.... Je tournerai cette cheville avec tant de lenteur..., (Il y touche, et elle se brise.) MÉPHISTOPHÉLÈS. Vous l’avez tournée à rebours. Décidément, vous êtes
brise.) MÉPHISTOPHÉLÈS. Vous l’avez tournée à rebours. Décidément, vous êtes adroit comme un philosophe ! ALBERTUS. Quel cri lamentable est parti du sein des ondes! Ne l’avez-vous pas entendu, maître Jonathas? MÉPHISTOPHÉLÈS. Le grincement de cette corde cassée agace les nerfs du corps endormi dans les roseaux. ALBERTUS. Quel terrible coup de vent! Les peupliers se plèbents comme des joncs! MÉPHISTOPHÉLÈS. Il va faire de l’orage. Bonsoir, maître Albertus. ALBERTUS. Vous me quittez! Ne m’expliquerez-vous pas ce que j’éprouve en cet instant? Une terreur invincible s’empare de moi. La sueur coule de mon front. Ah! ne riez pas de ma
coule de mon front. Ah! ne riez pas de ma détresse! Je consens à souffrir. je consens même à être humilié, pourvu que mon esprit s’éclaire et que je fasse, à mes dépens, un pas vers la connaissance de la vérité. MÉPHISTOPHÉLÈS, éclatant de rire. La vérité, c’est que vous êtes un grand philosophe, et que vous avez peur du diable. (Il se montre sous sa véritable forme. Albertus fait un cri et tombe évanoui.) MÉPHISTOPHÉLÈS. Maintenant, privée de toutes les cordes qui chantent la gloire ou la bonté de son maître, cet Esprit doit être en ma puissance. Tâchons
son maître, cet Esprit doit être en ma puissance. Tâchons de briser la lyre. Hélène mourra, et Albertus deviendra fou. (Il veut briser la lyre.) CHŒUR DES ESPRITS CÉLESTES. Arrête, maudit! Tu ne peux rien sur elle. Dieu protège ce que tu persécutes. En faisant souffrir les justes, tu les rapproches de la perfection. (Méphistophélès s’envole et disparaît dans la brume de la rivière.) SCÈNE IV. ALBERTUS, se ranimant peu à peu. Quelle affreuse vision! Ne l’avez-vous pas vue, maître Jonathas? C’était un spectre hideux. Toutes les souffrances de la perversité semblaient avoir creusé ses joues livides. Un rire amer,
perversité semblaient avoir creusé ses joues livides. Un rire amer, triomphe d’une haine implacable, entr’ouvrait ses lèvres glacées; et dans son regard j’ai vu toutes les fureurs de l’injustice, toutes les ruses de la lâcheté, toute la rage impitoyable d’un désespoir sans ressources ! Quel est cet être infortuné dont l’aspect foudroie et dont le regard déchire? Dites, Jonathas, le connaissez-vous? Mais où donc est le vieux juif? Je suis seul, seul dans les ténèbres?... Mes cheveux sont encore dressés sur ma tête!... Ah! quelle faiblesse s’est donc emparée de moi? Quelle douleur est tombée sur ma poitrine et l’a