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bas le cercle Saint-Genès ! Viva la République ! » Puis de toute part on se mit à crier « Le drapeau ! Le drapeau ! Nous voulons le brûler ! » La foule réclamait le drapeau blanc fleurdelisé que les légitimistes avaient arboré la veille au balcon de la sous-préfecture. Cependant, M. le sous-préfet ne se présentant pas et les portes de l'hôtel de la sous-préfecture restant closes, la foule fut forcée de se retirer. Une heure après, les manifestants se dispersaient sans que la police intervînt et, bien avant minuit, toute la ville était calme. L'instruction de l'affaire
avant minuit, toute la ville était calme. L'instruction de l'affaire du Breil continue, elle prend de tels développements qu'on ne peut prévoir encore quand elle sera terminée. Quelques-unes des pièces dont elle s'enrichit sont des plus curieuses. Nous avons donné, il y a quelque temps, le texte du traité par lequel un roi Maragano avait cédé la propriété de l'île de la Nouvelle-Zélande à du Breil. Voici, d'après le récit d'un témoin au juge d'instruction, récit que publie la Gazette des Tribunaux, dans quelles étranges conditions ce prétendu achat aurait été fait. Lorsque l'on m'a parlé d'acquérir ce territoire, je
été fait. Lorsque l'on m'a parlé d'acquérir ce territoire, je n'ai pu m'empêcher de manifester mon étonnement, convaincu que j'étais, d'après ce qui m'avait été dit, que du Breil était réellement propriétaire de cette île, puisque déjà il en avait vendu une grande quantité d'hectares. Cette acquisition, me répondit-on, était rendue nécessaire par les vives réclamations du roi Maragano, qui trouvait fort mauvais qu'on vint ainsi s'installer là-dessus un territoire lui appartenant. La résistance aux légitimes réclamations du roi devait avoir pour conséquence l'intervention de sir Gordoue, délégué par l'Angleterre pour trancher les différends qui se dressent entre les Canaques
pour trancher les différends qui se dressent entre les Canaques de l'Océanie qui, presque tous, parlent anglais et ont accepté cette juridiction. Il fallait à tout prix éviter de semblables difficultés et comme le souverain insistait dans sa revendication, le capitaine R. en l'absence du gouverneur, traita pour l'acquisition de toute la partie méridionale de l'île. M. de Rays, en vendant depuis plusieurs années déjà ces terrains, disposait de ce qui ne lui appartenait pas et, par conséquent, ne donnait rien en échange de l'argent qu'il recevait. Cet acte fut donc passé en toute hâte, et je fus requis, ainsi
donc passé en toute hâte, et je fus requis, ainsi que le docteur B. à assister comme témoin et à signer cet acte. Malgré la répugnance que je manifestais à figurer dans un pareil acte, je dus y consentir, mais j'affirme que cet acte est faux, car il mentionne le versement d'une somme de 1,550 fr. à Maragano, qui n'a rien reçu en argent. Il a été donné comme paiement vingt livres environ de tabac, quelques haches, quelques perles, et un habit rouge éclatant pour Sa Majesté Canaque, qui, en recevant ce dernier présent, s'en affubla aussitôt, et pour témoigner
recevant ce dernier présent, s'en affubla aussitôt, et pour témoigner sa joie se livra devant nous aux danses les plus pittoresques et les plus échevelées. Tous les témoins que le juge d'instruction a entendus s'accordent à dire que la Nouvelle-Irlande ne répond nullement aux descriptions enthousiastes que le marquis de Rays en faisait publier. Contrairement aux îles de cette région, qui presque toutes sont très fertiles, ce n'est qu'un rocher madréporique, c'est-à-dire produit, par les concrétions séculaires du corail et des soulèvements volcaniques. Le sol est sillonné de crevasses ou de fissures, au fond desquelles se trouve de l'humus. Il
de fissures, au fond desquelles se trouve de l'humus. Il en sort quelques arbres immenses, mais si le fond de ces fissures est assez fertile pour produire ces végétations gigantesques, la surface du reste du sol est un roc sec et nu. LA VIE A PARIS Une première à Londres. Rip Van Winkle. La fraternité par le théâtre. Utopies. La Correspondance de George Sand.-Lélia en 1848.-Pierre Leroux. Comment le philosophe traitait les affaires de son amie. Un roman qui dure trop. Spiridion et Pierre Leroux. Hic est veritas! La Tribune. Les nouveaux bourgeois. Les bourgeois en 1830 et en 1882.-Barbès
Les nouveaux bourgeois. Les bourgeois en 1830 et en 1882.-Barbès devenu bourgeois. -Les soldats de plomb du petit Nanar. Quelqu'un qui n'a rien demandé. Les solliciteurs. Médecin et député. Le temps n'est pas loin où il n'y aura plus de tout Paris, ce fameux tout Paris qui se croit tout le monde. Le privilège des premières courues comme un jour de Grand Prix n'appartient déjà plus à Paris seul. C'est à Bruxelles, il y a quelques mois, que M. Massenet donnait son Hérodiade, c'est à Londres que M. Gounod faisait exécuter, il y a quelques semaines, son Oratorio, et je
exécuter, il y a quelques semaines, son Oratorio, et je reçois, ce matin, avec l'en-tête du Royal-Comedy-Theatre Pantalon street, S. TV. un coupon pour la première représentation d'une opérette, Rip Van Winkle, qu'on donne là samedi. Je sais bien que les auteurs de la pièce nouvelle sont des Français. M. Gille en a écrit les paroles et M. Planquette en a composé la musique. Il n'en est pas moins curieux de recevoir d'outre-Manche ce qu'on nomme un succès de première. et le temps viendra où les critiques du lundi passeront leur temps à boucler leurs malles, comme des reporters militaires,
leur temps à boucler leurs malles, comme des reporters militaires, et s'en iront, par-delà les frontières, étudier le mouvement dramatique international. Je gage que M. Adolphe Dupuis, s'il est, comme on le dit, nommé administrateur général des théâtres de Saint-Pétersbourg, invitera tout Paris à l'inauguration de sa direction. M. Henry Irving, l'admirable tragédien anglais, donnait l'an passé, comme nous le faisons ici, un souper officiel pour célébrer la centième d'une pièce de Shakespeare, jouée par lui avec grand succès, The Merchant of Venice. Quelle ne fut pas notre surprise en recevant sur parchemin, imprimée en lettres gothiques, une invitation à
recevant sur parchemin, imprimée en lettres gothiques, une invitation à cette fête shakespearienne ! Et, sans doute plus d'un littérateur parisien reçut missive pareille. Il n'y a plus de distances. La fraternité des peuples, qui arrivera quelque jour, et qui s'approche en boitant, pede claudo, très lentement, comme la Justice, ce beau rêve des nationalités se fondant en une seule nation nommée l'internationalité, cette chimère superbe arrivera peut-être par l'échange des invitations de premières et les invitations aux soupers de célébrités. Le théâtre après tout, a produit de grands miracles et le génie qui fait vibrer à l'unisson, devant la
et le génie qui fait vibrer à l'unisson, devant la création de son cerveau, tous les cœurs, qu'ils soient allemands, anglais, italiens ou français, apporte un solide argument à l'utopie d'aujourd'hui qui sera peut-être la vérité du vingtième ou du vingt et unième siècle : les Etats-Unis, l'Europe. Je ne dis pas que l'opérette de Rip Van Winkle va de beaucoup avancer la réalisation de ce rêve, mais je serais fort étonné si la pièce nouvelle ne devenait point rapidement populaire, ici et là-bas. Rip Van Winkle est d'ailleurs une féerie américaine aussi connue aux Etats-Unis que les Paroles du
féerie américaine aussi connue aux Etats-Unis que les Paroles du Diable le sont chez nous et qui compte, sous sa forme première, un millier de représentations environ. C'est la mise à la scène d'une nouvelle des plus originales de Washington Irving, l'admirable écrivain américain, l'auteur des Contes de L'Ille Ramalambra. Rip Van Winkle est un gros ivrogne hollandais habitant l'Amérique et qui passe sa vie dans les cabarets, roulant de débits de brandy en débits de bière. Un soir, perdu dans un bois, où il s'en va chasser au risque de voir trouble et de prendre un passant pour un
de voir trouble et de prendre un passant pour un perdreau, il s'endort, cuvant son vin dans un fossé, près d'une ferme, et lorsqu'il se réveille un siècle a passé sur lui, sur le paysage, sur la maison; les ronces ont envahi le champ abandonné, la ferme est en ruines et des herbes drues ont comblé le fossé. Rip Van Winkle se réveille, se tâte, s'étire. Il a soif, il se penche, pour boire, au bord d'un lac qui, tout à l'heure, n'était qu'une mare, et, très étonné, il recule en apercevant, là, dans le miroir de l'eau, un homme
en apercevant, là, dans le miroir de l'eau, un homme en cheveux blancs, un vieillard à longue barbe neigeuse. Il y a donc quelqu'un, au fond de ce lac, comme dans les contes ? Rip Van Winkle regarde le vieillard. Le vieillard le regarde, Il sourit. Le vieillard sourit. Il salue. Ce salut, le vieillard le lui rend. Qui donc est là ? Eh ! c'est toi, buveur incorrigible qui as dormi tout un siècle au lieu de ta bonne grosse figure d'ivrogne flamand, tu n'aperçois plus que la face ravagée d'un centenaire ? Cette face est la tienne. Le
ravagée d'un centenaire ? Cette face est la tienne. Le dernier vin que tu as bu t'avait endormi pour cent ans. C'est la vieille légende d'Epiménide curieusement rajeunie par un fin conteur et extraordinairement bien mise en scène par les décorateurs américains. Rip Van Winkle veut ramasser le fusil qu'il avait, au premier acte, placé à ses côtés, machinalement, avant de s'endormir. La crosse de ce fusil, toute rongée et pourrie de vers, tombe en poussière. Il court chez lui, il veut revoir sa femme, sa malheureuse femme qui le sermonnait si fort lorsqu'il rentrait titubant. La femme de Rip
sermonnait si fort lorsqu'il rentrait titubant. La femme de Rip Van Winkle n'est plus là. Elle est au cimetière. La maison même est tombée de vétusté et, à sa place, il y a une demeure nouvelle où les enfants des petits-enfants de Rip Van Winkle ne savent même plus de qui l'on veut parler lorsque Rip leur demande s'ils savent le nom de leur arrière-grand-père, le vieux Rip. Rip Van Winkle ? On ne le connaît même plus sous son nom. On ne l'appelle que l'ivrogne. Je ne sais trop comment de cette nouvelle philosophique, devenue, dans le répertoire du
comment de cette nouvelle philosophique, devenue, dans le répertoire du théâtre américain, une féerie ou plutôt un drame fantastique, les auteurs de la pièce qu'on va, samedi prochain, représenter à Londres, auront pu faire une opérette. Au fond, la donnée est ironique et macabre c'est l'homme mis tout à coup face à face avec son néant. Mais les auteurs des paroles ont de l'esprit infini, et le musicien des Cloches de Corneville a de la verve à jeter par-dessus les toits et le détroit. J'envie les Parisiens qui iront au Royal Comedy Theatre, et les Anglais qui vont avoir cette
Royal Comedy Theatre, et les Anglais qui vont avoir cette première. Mais il faut, malgré moi, que je reste à Paris, et je ne profiterai point, de ce coupon sur papier azur qui porte cet avis, plein de promesses de l'élégance britannique et du bon goût. « Toilette de soirée. » Je disais qu'il y a, dans ces menus faits, chaque jour plus fréquents, des premières internationales, un symptôme d'unification future entre tous les peuples. Evidemment il n'y a pas de petit événement en ce bas monde, et tout y a son intérêt. Mais j'ai grand peur, en affirmant que
a son intérêt. Mais j'ai grand peur, en affirmant que le théâtre finira par ne former qu'un seul peuple de tous les peuples un peuple unique, absorbé par Michel Strogoff et la Mascotte, oui, j'ai peur d'être tombé dans le plein rêve. C'est peut-être là l'effet des lettres de George Sand, datées de 1848, qui m'a plongé en pleine utopie. Elles viennent à peine de paraître et j'en suis tout étourdi, comme le Rip Van Winkle de Washington Irving à son réveil. Et, en réalité, c'est étonnant comme du vin ! La lecture de ces lettres lyriques de Lélia. Elles
! La lecture de ces lettres lyriques de Lélia. Elles débordent d'enthousiasme, puis de tristesse. Elles ressemblent tantôt à des cris de joie passionnée, tantôt à des plaintes de douleur. Cette bonne aïeule pacifique et tendre que nous avons connue apaisée et comme timide, en arrive, en 1848, à souhaiter, presque au besoin, de batailler en personne, comme la Grande Mademoiselle « Je connais, tout comme un homme, l'émotion du combat et l'attrait du coup de fusil, écrit-elle à Théophile Thoré. Dans ma jeunesse j'aurais suivi le diable s'il avait commandé le feu. Elle écrit cela, hâtons-nous de le dire,
commandé le feu. Elle écrit cela, hâtons-nous de le dire, pour déconseiller à Thoré l'action inutile et trop prompte. Mais elle a, elle montre un appétit de sacrifice tout à fait ardent. Elle bêle la manifestation du 15 mai, l'invasion de l'Assemblée, et elle montre la foule « sans dignité, sans ordre et sans force », fuyant à l'approche des baïonnettes. Tout a fui. Est-ce qu'une révolution doit fuir ? Ceux qui avaient quelque chose d'arrêté dans l'esprit, si toutefois il y avait de ceux-là, devaient périr là. C'eût été du moins une protestation. Je vous jure que, si j'y
du moins une protestation. Je vous jure que, si j'y eusse été, je ne m'en serais pas sortie VIVANT. (Je me suppose homme.) » Elle aurait bien souri, la bonne dame de Nohant, en relisant ces lettres d'antan. Ce qui est certain, c'est que de cette Correspondance, de la partie de cette Correspondance dont je parle se dégage une odeur grisante et qui sent la poudre. On voit bien que Lélia ne vivait alors que par le rêve et dans le rêve. Mais par quel phénomène extraordinaire la même plume qui écrit ces lettres chargées de salpêtre tracera-t-elle sur le
qui écrit ces lettres chargées de salpêtre tracera-t-elle sur le papier, presque à la même heure, ou à si peu d'heures de distance, cette Immortelle idylle de la More au Diable, apaisée et calmante comme une promenade matinale dans une belle aurore de mai ? Passer subitement de Pierre Leroux à Théocrite, c'est au moins étrange. L'idylle fut pour elle un rêve encore comme l'avait été la Révolution. George Sand ne fut jamais douée du sens pratique. « Sous le rapport des intérêts matériels, je suis, écrit-elle quelque part à Mazzini, restée dans un idiotisme absolu aussi j'ai pris un
Mazzini, restée dans un idiotisme absolu aussi j'ai pris un homme d'affaires qui se charge de tout le positif de ma vie. » Le plus curieux, c'est que cet homme d'affaires, chargé de tout le positif, fut, pendant quelque temps, cet autre songeur de Pierre Leroux, aussi ignorant de l'existence qu'un enfant au biberon. C'était Pierre Leroux qui faisait avec les éditeurs les traités de George Sand. Rien n'était plus ironique. Delavigne, qui fut l'associé de l'éditeur Desessarts, lequel publia, un moment, George Sand, me contait comment le philosophe entendait les intérêts de sa cliente. Il recevait l'éditeur dans une
les intérêts de sa cliente. Il recevait l'éditeur dans une chambrette où l'on trouvait, pour tous meubles, un lit de sangle et une malle. Pierre Leroux offrait galamment la malle à l'éditeur et l'on causait. Voilà, disait Leroux. George Sand m'a chargé de traiter avec vous pour son prochain roman. Il aura trois volumes. Combien en donnez-vous ? Tant. « Vous dites ? » L'éditeur répétait le chiffre qu'il avait fait connaître. Alors Pierre Leroux, assis sur le rebord de son lit, ouvrait de grands yeux, levait les bras au plafond et, laissant retomber ses mains sur ses cuisses, s'écriait
plafond et, laissant retomber ses mains sur ses cuisses, s'écriait d'un air de stupéfaction profonde : « Comment, pour un roman ? Vous donnez cela pour un roman ? -Nos ressources sont restreintes. Les temps sont durs. -Vous ne me comprenez pas, interrompait le philosophe. Je dis que c'est stupéfiant de voir payer si cher un roman, un jeu de l'imagination, un conte, après tout, un conte qui amuse celui qui l'écrit. Payer cela ce prix-là, c'est étonnant ! c'est énorme ! Jamais, jamais je n'aurais cru qu'on pût payer un roman aussi cher ! » Et candide, stupéfié de
un roman aussi cher ! » Et candide, stupéfié de bonne foi, le bon Pierre Leroux répétait : « -C'est étonnant ! c'est étonnant ! » Voilà comment par lui les traités commerciaux de George Sand étaient discutés, et à qui Lélia avait confié tout le positif de sa vie. Mais Pierre Leroux ne fut pas seulement pour George Sand cet étrange homme d'affaires et ce bizarre faiseur de traités. Une fois au moins, dans un de ces romans qu'il trouvait toujours trop payés, il fut son collaborateur. C'était au moment où Sparbildon poursuit dans la reptation des Déesses. Singulier
moment où Sparbildon poursuit dans la reptation des Déesses. Singulier roman que Sparbildon, confus, mystique, désolé, avec une érudition étouffante et une inquiétante philosophie. George Sand dit, dans la préface, que ce livre, commencé à Nohant, fut terminé dans la Chartreuse de Valdemosa, à Majorque, « aux gémissements de la bise dans le cloître en ruines. Chopin, mourant, était du voyageur. Parfois, dans cette bise dont parle Mme Sand, il faisait entendre, sur l'orgue des Chartreux, un lamento déchirant qui était comme son adieu à la vie. Le roman qui devait naître d'un tel séjour ne pouvait déborder d'une bien
devait naître d'un tel séjour ne pouvait déborder d'une bien solide gaieté. La vérité est que Sparbildon est froid et lourd comme la pierre d'un tombeau. La Majorque, où l'auteur raconte ses impressions personnelles, des sensations lugubres, et qui date de la même époque et du même lieu, est autrement intéressant. Ce n'est plus là du roman, c'est de l'histoire. On y voit Chopin agoniser. Quant à Sparbildon, c'est l'aventure d'un certain Pierre Hébronius, moine, en religion frère Spiridion, qui, mourant en odeur de sainteté, se fait enterrer avec un manuscrit, œuvre de toute sa vie, et portant, comme le
manuscrit, œuvre de toute sa vie, et portant, comme le couvercle de son sépulcre, ces mots Hic est veritas ! Tout l'intérêt du récit est dans la recherche du manuscrit de l'abbé Spiridion par le moine Alexis, avide de connaître l'absolu dans la vérité. Il pioche, ce moine Alexis, et il reste là, durant de longues pages philosophico-religieuses, sans pouvoir trouver le manuscrit de Spiridion. Les lecteurs de la Revue des Deux-Mondes se disaient, toujours un peu déçus : « Allons ! il faut espérer que le frère Alexis découvrira le manuscrit dans le prochain numéro ! » Et M.
le manuscrit dans le prochain numéro ! » Et M. Buloz demanda à George Sand : "Eh! bien, décidément, est-ce dans le numéro du 15 qu'on va trouver le manuscrit de Spiridion? Ce manuscrit de Spiridion faisait l'effet du fameux chassey de Méry, le chassey, cet oiseau fantastique qui entraîne celui qui le poursuit à faire le tour du monde. On ne découvrait jamais le manuscrit de Spiridion, et on ne savait pas du tout ce qui se cachait sous cette étiquette mystique "Hic est veritas!" Pour une bonne raison c'est que George Sand ne le savait pas elle-même. Elle
c'est que George Sand ne le savait pas elle-même. Elle avait bien imaginé un moine, savant comme un bénédictin qu'il était, ancien juif, ferré sur l'hébreu, docteur en toutes choses et qui se faisait enfermer dans sa tombe avec un maître-livre de sa composition. Mais ce que contenait ce livre, mais la vérité que Spiridion se vantait d'avoir trouvée, George Sand ne savait pas un mot de tout cela. Et pourtant il fallait finir. Spiridion ne pouvait durer aussi longtemps que Moyte Cristo. Les lecteurs écrivaient à Buloz « Et le manuscrit, quand le déterrera-t-on? » Buloz écrivait à Mme
le manuscrit, quand le déterrera-t-on? » Buloz écrivait à Mme Sand « Ce manuscrit, va-t-on l'exhumer, enfin? » George Sand eut alors recours à Pierre Leroux. Je ne sais pas du tout ce qu'il peut y avoir dans le livre inédit que Spiridion a enfermé dans son cercueil. Ceci est la vérité! Bien sûr qui pourrait le dire! Leroux, écrivez-moi donc, vous, ce que Pierre Hébronius a pu écrire. Volontiers, dit Pierre Leroux. Et c'est ainsi que Spiridion, commencé par un romancier, fut terminé par un philosophe. Quant au fameux manuscrit qui taquinait si fort les lecteurs de la Revue
manuscrit qui taquinait si fort les lecteurs de la Revue des Deux-Mondes, c'était tout bonnement des variations sur la triade de Leroux, faites par Leroux lui-même. La religion a trois époques, comme les règnes des trois personnes de la Trinité. Le christianisme devait avoir trois époques, et les trois époques sont accomplies. Comme la Trinité divine a trois faces, la conception que l'esprit humain a eue de la Trinité dans le christianisme devait avoir trois faces successives. La première, qui répond à saint Pierre, embrasse la période de la création et du développement hiérarchique et militant de l'Église jusqu'à Hildebrand,
et du développement hiérarchique et militant de l'Église jusqu'à Hildebrand, le saint Pierre du onzième siècle; la seconde, qui répond à saint Jean, embrasse la période depuis Abelard jusqu'à Luther; la troisième, qui répond à saint Paul, commence à Luther et finit à Bossuet. C'est le règne du libre examen, de la connaissance, comme la période antérieure est celle de l'amour et du sentiment; comme celle qui avait précédé est la période de la sensation et de l'activité. Là finit le christianisme et là commence l'ère d'une nouvelle religion. Cette religion était celle du philosophe de Boussac, Pierre Hébronius, lisez
religion était celle du philosophe de Boussac, Pierre Hébronius, lisez Pierre Leroux. C'est à lui d'ailleurs, « À monsieur Pierre Leroux, ami et frère par les années, père et maître par la vertu et la science », que est dédié. Je ne voudrais pas faire passer les lecteurs de la Revue des Deux-Mondes d'autrefois pour des esprits futilités, mais je parie que le fameux manuscrit de Spiridion, le "Hic est veritas", fut une déception, et qu'à la triade de Leroux et aux trois faces de frère Hébronius ils préféraient encore tout simplement les gasconnades des Trois Lions squelax. Et quand
tout simplement les gasconnades des Trois Lions squelax. Et quand je pense que Pierre Leroux, l'apôtre de la religion nouvelle, s'il vivait aujourd'hui, passerait pour un bourgeois. Tout le monde risque de recevoir aujourd'hui cette épithète à travers le visage, et bien sot qui s'en fâcherait. Les orateurs de clubs ont trouvé moyen de l'ennobir; ils ont déclaré qu'Armand Barbès était un bourgeois. Quoi, Barbès? Qui, Barbès? Ce paladin de l'utopie, ce chevalier de l'impossible? Barbès, un bourgeois? Barbès, un satisfait? Oui, Barbès. Qui disait bourgeois, au temps des bonnes gens de 1830, disait esprit borné, antiartistique, étroit, mesquin, épicière.
gens de 1830, disait esprit borné, antiartistique, étroit, mesquin, épicière. Le gilet carmin de Théo insultait le regard du bourgeois et le forçait aux lunettes bleues. « Je veux manger du bourgeois ! » s'écriait furieusement Léon Gozlan qui fut, de son vivant, un bon bourgeois de beaucoup d'esprit. M. Octave Feuillet lui-même, plus tard, visait droit au front tenace du bourgeois dont il disait fort joliment : « Il a des griffes sous ses engelures. Il y a du Méphistophélès dans ce Cassandre. » C'est là le bourgeois légendaire raillé, bafoué, berné, caricaturé par Daumier et sifflé par Hégésippe
raillé, bafoué, berné, caricaturé par Daumier et sifflé par Hégésippe Moreau. Mais qui dit bourgeois aujourd'hui ne dit plus ganache artistique, mais jouisseur et exploiteur. Tu veux avoir un foyer libre, et, sur ta table, de bonne soupe pour tes enfants ? Tu n'es qu'un bourgeois. Bourgeois, l'ouvrier qui rêve de s'établir et d'allonger en habit sa veste de travail. Bourgeois, tout ce qui ne partage pas les folies des congressistes hyperradicaux. Bourgeois, enfin, Barbès, ce Don Quichotte de l'idéal, cet enamouré de la patrie rêvant car il rêvait aussi, comme Spiridion de mourir comme Jeanne D'Arc, le grand amour
comme Spiridion de mourir comme Jeanne D'Arc, le grand amour de sa vie ! Eh vivent les bourgeois si ne sont pas plus égoïstes que cet amoureux du martyre. Mais vraiment, après cette mise hors la loi d'une telle mémoire, peut-être bien faut-il tirer l'échelle. Je n'aime point les satisfaits, et voilà pourquoi j'aime Barbès, en dépit de ses erreurs, nées toujours de sa générosité d'âme. J'aime mon pays, voilà pourquoi j'honore ce patriote qui frémissait jusqu'aux moelles à ce cher nom de France. Son rêve était de recevoir une balle pour elle. S'il eût vécu en 1871 au lieu