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sa douleur, et, le dos tourné, les mains levées et jointes contre le mur, elle intercède encore pour que son bien-aimé lui soit laissé s'il est possible. Voudriez-vous vraiment le retenir? Il y a tant à peiner pour le pauvre monde, Israël le sait bien. Voyez-vous cette femme qui marche à travers les broussailles d'une lande épineuse, elle est chargée d'un lourd sac de bois mort ; le garçon qui la suit, traînant aussi son fardeau, porte soigneusement ses sabots en sautoir et tient par la main une toute petite sœur qui ne dit mot. Nul ne se plaint, on
sœur qui ne dit mot. Nul ne se plaint, on va où il faut aller, on fait son devoir, on est résigné à son lot, mais que la vie est pesante, qu'il fait gris, qu'il fait morne dans cette toile où la misère sans horizon, sans l'inattendu et l'espoir souvent trompeur des villes, a mis partout son empreinte. Allons-nous consoler auprès de la Convalescente de Tattegrain. Elle a échappé belle la pauvre enfant, son visage est encore bien pâle ; mais de sa fenêtre qu'encadrent les campanules et les capucines, elle peut voir le ciel, le mouvement du village et
elle peut voir le ciel, le mouvement du village et reprendre goût à la vie. Achevons de nous égayer sur le bateau d'Heilbuth. Là tout un petit monde de privilégiés, enfants du château, s'en va joyeusement avec les vivres et le chien aborder à l'autre rive au pays de Cocagne et des pique-niques. Saluons avec reconnaissance l'admirable pinceau tout imagination de Merson qui nous sort des préoccupations contemporaines, et gardons-nous d'éveiller au haut de son échafaudage Fra Angelico qui dort si bien, tandis que les anges, ses amis et ses modèles, ont pris la palette et se hâtent d'achever la
modèles, ont pris la palette et se hâtent d'achever la besogne. Quelle délicieuse surprise l'attend au réveil, et quant à nous, renseignés maintenant, nous avons le secret des impressions toutes paradisiaques que nous faisaient ses séraphins et ses vierges sur fond d'or. Je ne suis pas de ceux qui se plaignent quand les peintres se répètent. Je ne trouve pas mauvais qu'Homère ait fait suivre l'Iliade de l'Odyssée, que La Fontaine ait ajouté fable à fable. Hugo ode à ode, Raphaël vierge à vierge, et Rubens Médicis à Médicis sur les parois de notre Louvre. Je ne ferai donc point
les parois de notre Louvre. Je ne ferai donc point la guerre à M. Hector Leroux, parce qu'il complète cette année la série de ses études romaines, et je salue les deux barques qui emmènent à travers la nuit, sur le Tibre, le collège des Vestales fuyant l'incendie de Rome. Ainsi éclairées dans leurs longues robes flottantes, glissant sur le fleuve, on dirait les ombres plaintives du passé; et je songe avec attendrissement que nous ne les reverrons peut-être plus. J'aime ces Gaulois au milieu desquels Luminais a vécu et qu'il nous présente chaque année sous une nouvelle face. Gradlon,
qu'il nous présente chaque année sous une nouvelle face. Gradlon, surpris par l'inondation et la tempête et qui, sur le conseil d'un clerc de ses amis, jette à la mer sa belle et coupable fille qu'il avait en croupe, est un superbe morceau. La résistance de cette femme barbare, l'effroi du coursier qui piaffe dans la vague, tout cela est terrible et sauvage comme une page d'Aug. Thierry. J'aime ces Arabes si bien étudiés par Lazerges et qui cette fois, au tomber du jour, rassemblés hors de la tente, laissent aller leurs pensers flottants comme l'atmosphère, et suivent chacun son
aller leurs pensers flottants comme l'atmosphère, et suivent chacun son rêve, en l'accompagnant l'un d'une bouffée de fumée, l'autre de quelques accords d'une flûte rustique. La figure du milieu, dont les regards disent à la fois l'ardeur vague des passions et le sommeil de l'intelligence, est une trouvaille. J'aime les marabouts de M. Lecomte du Nouy. Cette année ils ne dissertent pas sur les textes, ils entourent et écoutent religieusement un prophète, un illuminé, un mahdi dont les yeux fixes et délirants semblent interroger tous les mystères, et dont le sourire étrange semble dire : rien ne m'est voilé, rien
sourire étrange semble dire : rien ne m'est voilé, rien ne m'est impossible. Qu'adviendrait-il s'il se mettait à la tête des foules et des armées? où en serait bientôt la Haute-Egypte et le prestige anglais! J'aime ces hommes de mer si bien connus d'Hagborg. Cette fois il faut payer de sa personne, et l'honnête marin bien musclé que voilà ne se marchande pas. C'est une alerte, le temps est mauvais, et l'on croit voir au loin une voile en détresse. Le canot à la mer! qui hésiterait? Il s'agit d'aller au secours des camarades. La femme de celui qui est
au secours des camarades. La femme de celui qui est en péril est là qui accompagne le généreux sauveteur. Elle lui prend le bras et semble lui dire : — « Vous savez, je compte sur vous, vous me ramènerez mon homme. » Eugène Feyen les connaît aussi ces populations côtières qui ont leur grandeur et leurs faiblesses. Quel beau geste il a donné à cette jeune femme qui se demandait depuis quelque temps ce que devenait son mari, et qui le découvre tout à coup dans cette tanière qui s'appelle le cabaret. Son enfant l'a accompagnée et se cache
s'appelle le cabaret. Son enfant l'a accompagnée et se cache le visage dans sa robe. Non pas les poings sur les hanches comme à la halle, ce serait trivial et criailleur, mais les bras croisés haut sur la poitrine, la tête fièrement rejetée et la physionomie envahie par une expression de mépris et de dégoût qui n'a rien de forcé ni de théâtral; le sentiment est trop profond. Elle regarde longtemps sans pouvoir parler. Lui, jeune encore, gros, grand, rose, florissant, mais de cette pâte bonne et molle qui ne saura jamais résister, se retourne honteux, le verre encore à
saura jamais résister, se retourne honteux, le verre encore à la main. Deux autres pêcheurs plus âgés, les malins qui l'ont entraîné, rient sous cape et pensent : « Encore une qui se plaint, elles sont toutes les mêmes; il va en voir de grises à la maison. » Un grand artiste qui se répète et jamais trop, c'est notre Henner. Cette fois elle ne chante pas sa nymphe, elle ne lit pas couchée dans la mousse, elle pleure et tient entre ses deux mains sa belle tête noyée dans des boucles d'un blond doré. Quel dos, quels membres, quels
des boucles d'un blond doré. Quel dos, quels membres, quels contours, quel éclat, quelle suavité, quelle harmonie! Ciel, verdure, sol, tout est mis à contribution pour envelopper et caresser cet être qui représente l'esthétique de la création. Henner sait que de quelques notes et d'un seul instrument on peut tirer des symphonies à l'infini. Feyen-Perrin, le frère du précédent, ne l'ignore pas non plus. Ses belles filles qui faisaient une ronde l'an dernier se baignent cette fois en tordant leurs longues chevelures, et nul ne s'en plaint; mais une création toute nouvelle, c'est son Armorica, une des figures les plus
toute nouvelle, c'est son Armorica, une des figures les plus saisissantes de ce Salon-ci. C'est une jeune paysanne dans son costume tout simple, fichu blanc sur la tête, corsage pareil, jupe et tablier de grosse toile bleue. Mais qu'elle est belle ainsi étendue sur la grève solitaire de cette baie retirée que découpe et surmonte un promontoire de hautes falaises. Elle songe, sa ferme et fine tête appuyée sur sa main, et son œil est si profond et si pénétrant qu'il s'en va chercher le nôtre à tous les coins de la salle. Dans ce regard rêveur et cependant lucide,
de la salle. Dans ce regard rêveur et cependant lucide, brillant de sérieuse hardiesse, d'imagination et de réflexion tout ensemble, on retrouve le rayonnement intellectuel qui caractérise cette forte race bretonne. Ce coin de terre, battu des vents et des flots, il est à elle, sa destinée est tragique entre toutes. Armorica, c'est cette extrémité de la patrie, cette Bretagne simple et grandiose, qui s'avance comme un prodige dans le grand Océan. Cette fois l'Etat a été subjugué, et nous reverrons dans nos musées cette adorable fille et ce type d'une de nos provinces. L'Océan, c'est l'inconnu, c'est l'insécurité en
d'une de nos provinces. L'Océan, c'est l'inconnu, c'est l'insécurité en permanence. —Clays a beau nous montrer des vaisseaux et des barques au port qui baignent dans une eau d'un calme huileux leur carène fatiguée, — nous y croyons à peine, mais les voiles nous émeuvent toujours. Soit que par un bon vent elle emporte le navire sur l'onde comme l'aile l'oiseau dans les airs, soit que sous les rafales de la tempête elle se torde et semble prête à se déchirer, soit qu'elle se replie et se resserre près du mât pour échapper au danger, soit qu'elle s'étale voluptueusement et
mât pour échapper au danger, soit qu'elle s'étale voluptueusement et se livre dans le port aux caresses du soleil, toujours la voile est l'âme du vaisseau, et je ne sais quelle secrète affinité, embarcation que nous sommes, nous fait trouver tant de charme à la contempler dans son repos et dans son activité. Mais voici la bonne mer qui respecte les navires et les navigateurs, la Méditerranée « qui baigne ses flots purs au pied de l'oranger ». M. Montenard, un artiste méridional et de bonne trempe, en a peint le bleu intense et presque cassant dans le port de
le bleu intense et presque cassant dans le port de Toulon autour d'une barque fière des monceaux de fruits d'or, oranges et citrons, dont elle est chargée. Plus loin Appian, la brise pleine d'éclat et de phosphorescence aux côtes du golfe de Gênes. Quelques piliers enfestonnés de fleurs s'élèvent en terrasse sur la jetée où des maîtresses, bonnet rouge et jambes nues, assises sur le parapet, reçoivent en riant l'écume de ces flots lumineux. Arthur Galame en trace le contour éclatant sous l'assemblée imposante des vieux palmiers de Vintimille; Charles Dubois, sous les grands oliviers de Menton. Puisque nous voici
Dubois, sous les grands oliviers de Menton. Puisque nous voici en Italie, allons dans la gondole où nous convie Rosier, voir s'allumer les feux de St-Marc, et saluons en passant la place de Colonne, si bien rendue par Yarz, et les belles dames qui entrent à l'église. Il nous tarde de savoir si la jeune et charmante romaine antique que M. Julien Renévier a entrevue à travers les strophes de quelque Properce, a enfin trouvé celui qui l'attend et peut lui dire : Me voici. Cette belle et secrète gorge de l'ancien Albano, ce fouillis traversé d'une dernière courbe de
de l'ancien Albano, ce fouillis traversé d'une dernière courbe de soleil, est bien fait pour un tel rendez-vous. M. Gurzon veut nous faire asseoir aux rives poétiques du Tibre, et avec un tel artiste pour guide, on ne s'arrête pas avant que de s'être allé baigner dans l'atmosphère pure et lumineuse, où se découpe Athènes et son acropole. Le Midi exerce sur nous toutes ses fascinations. Encore quelques degrés, et nous voici dans le continent de l'avenir, dans cette Afrique qui s'ouvre de tous côtés aux explorateurs. Un désert immense étend jusqu'à l'horizon le plus lointain, son sol mouvementé et
étend jusqu'à l'horizon le plus lointain, son sol mouvementé et perforé de cavernes, et dans le crépuscule d'une nuit des tropiques, Gérômenous fait assister aux ébats d'une famille de lions. La lionne, tranquillement étendue, regarde jouer ses deux souples lionceaux qui se poursuivent jusqu'au bord de l'antre. Au siècle prochain peut-être, la locomotive aura fait fuir tous ces fauves, qui se sentent encore chez eux. Toute nature est belle en son lieu, ne médisons pas de la nôtre. Bernier, ce robuste bûcheron ; François, cet élégant traducteur de nos ciels; Pointelin, ce simplificateur, ce Henner du paysage; Michel, cet estampeur
Pointelin, ce simplificateur, ce Henner du paysage; Michel, cet estampeur habile, Allongé, Sézi, Hareux, tous ces artistes de tempérament divers, savent ce qu'il y a de charme, d'inattendu, de mouvant caprice, dans nos environs immédiats. Le paysage alpestre, si beau et décoratif qu'il soit, ignore la grâce des horizons vagues et illimités. Au sud, la lumière noie les objets dans un bain vivant et doré; chez nous, la dégradation des teintes et la brume bleuissante les enveloppe de délicats et frissonnants réseaux. Un peintre qui a toutes nos sympathies, et dont les études clairvoyantes et consciencieuses offrent chaque année quelque
dont les études clairvoyantes et consciencieuses offrent chaque année quelque nouvel aspect de nos régions tempérées et de notre terre de France, M. Henri Zuber, a serré de près cette fois, les effets de l'orage qui approche, et en a fait l'objet de deux intéressants morceaux. Dans l'un, le ciel menaçant épaissit au-dessus d'un village ses teintes plombées d'un gris soufré, sur lesquelles se détache blafard le sommet d'un taillis encore éclairé d'un reste de soleil. Au silence sinistre qui précède les ouragans, viennent de succéder tout à coup les premières rafales. Tous les roseaux plient, tous les chênes se
premières rafales. Tous les roseaux plient, tous les chênes se tordent, et gare aux racines qui ne tiennent pas ferme. Un troupeau de moutons, surpris dans le pâturage, a pris l'épouvante et galope en avant de la vieille bergère, dont la coiffe et le tablier au vent déséquilibrent les pas. Toutes les puissances de l'air sont en mouvement, et l'on sent l'électricité vous passer à travers les membres. Dans l'autre, l'orage est encore ramassé dans les nues tourbillonnantes et bientôt sillonnées de foudre; il n'a pas encore fondu sur la terre. Un bon observateur cependant le pressent et s'en alarme.
terre. Un bon observateur cependant le pressent et s'en alarme. C'est une vache attachée le matin au pied d'un arbre, loin des habitations, au milieu de l'herbe reluisante. La pauvre bête, qui craint qu'on ne l'oublie, déroule toute la longueur de sa corde en plein pré, et le cou tendu remplit l'air de ses meuglements. Cet appel en vain, l'isolement, l'obscurité croissante vous saisit et l'on serait tenté d'aller chercher derrière le cadre le gardien qui n'arrive pas. La nature au repos, dans sa glorieuse sérénité, n'a pas moins de poésie. La Nuit, de Demont-Breton, est un de ces paysages
poésie. La Nuit, de Demont-Breton, est un de ces paysages où l'on s'attarde. On s'assied au bord de ce bassin de pierre, d'où l'eau coule goutte à goutte et forme ce petit ruisseau qui va se cacher dans les broussailles. Le regard s'enfonce à l'horizon aussi loin que la rondeur de la terre à travers les vallons et les coteaux moutonnés; à peine si un sifflement de cigale, la note d'une fauvette jetée dans le taillis trouble ce silence solennel; la terre semble avoir mis le doigt sur sa bouche; c'est une paix qui vous envahit. Ce tableau a obtenu
c'est une paix qui vous envahit. Ce tableau a obtenu une récompense; mais la plus grande pour l'artiste, c'est de sentir croître son talent. Que de choses nous aimerions encore à signaler, si l'espace ne nous était pas si étroitement mesuré! Dessins, gravure, sculpture; et ces fleurs, ces cerises et ces pêches, ces aiguières, ces cuirasses, tout ce qui constitue le friand chapitre des natures mortes, qu'aucune école coloriste n'a jamais dédaigné. Rien qu'un salut, en passant, aux Pavots, de Jean Benner, qui, du haut de leur rouge étincelant et de leur tige provocante, semblent chanter la fanfare de l'été.
de leur tige provocante, semblent chanter la fanfare de l'été. Il fallait voir le dimanche nos parisiens éveillés, envahir à flots pressés le Sanctuaire des Arts, et il eût fallu entendre les réflexions que suggérait à notre population ouvrière le contraste de la misère et de la vie élégante partout représenté. Le monde des oisifs élégants rassemblés par Stewart dans un somptueux petit salon, autour de tous les raffinements d'un thé de 5 heures, et non loin de là la Crieuse de vert et le Cimentier de Rolî, courbés sous le poids des années et des labeurs, auront plus d'une
le poids des années et des labeurs, auront plus d'une fois fait applaudir aux déclamations subversives des orateurs de la salle Graffart de Bertaut. Mais tous les cœurs auront battu devant le panorama où Detaille a représenté divers épisodes de la lutte héroïque de Rezonville; et devant cette vaste toile où le jeune et regretté Ulmann a peint le Parlement de Versailles au jour où, bravant le ministre qui s'en attribuait la gloire, toute la Chambre se leva comme un seul homme et s'écria, en montrant M. Thiers : « Le libérateur du territoire, c'est lui! c'est lui! » L'exposition
Le libérateur du territoire, c'est lui! c'est lui! » L'exposition est comme un vaste livre d'images que notre public aime chaque année à venir feuilleter. Ce goût et ses aptitudes artistiques sont-ils suffisamment mis à profit? Quelques écoles privées, il est vrai, visitent le Salon, mais nos maîtres et nos maîtresses primaires n'ont peut-être pas encore compris tout le parti éducatif qu'ils en pourraient tirer. Ce n'est cependant pas l'enthousiasme pour tout ce qui est bon et beau qui manque à ces hommes excellents, tels que nous les montre M. Truphème, dans la Leçon de chant d'une école communale, et
Truphème, dans la Leçon de chant d'une école communale, et le sculpteur Veray dans le touchant groupe, plus remarquable que remarqué, L'Instituteur communal. L'art, on le sait, éveille l'attention et révèle la nature; voir est le plaisir de la jeunesse; savoir regarder, le meilleur moyen de développement. En ce sens encore se confirme la grande parole : « L'oeil est la lumière du corps. » Me CLOTILDE REY. CHRONIQUE THÉOLOGIQUE Nous nous proposons de signaler périodiquement à nos lecteurs les meilleurs ouvrages de science religieuse parus en notre langue, et de leur donner sur ces livres quelques indications bibliographiques et
de leur donner sur ces livres quelques indications bibliographiques et critiques. Le temps n'est plus où on pouvait dire que nous n'avons pas de bibliothèque théologique française; nous en avons une, au contraire, et de mieux en mieux garnie. Modeste encore, il y a vingt ans, elle s'est considérablement enrichie depuis une dizaine d'années. Nous ne pourrons sans doute jamais nous comparer ici aux Allemands ou aux Anglais, parce que nous sommes une minorité et que le nombre de nos productions ne saurait égaler celui de nos puissants voisins; mais enfin, nous avons vu paraître dans un assez court espace
enfin, nous avons vu paraître dans un assez court espace de temps la Bible de M. Reuss, l'Encyclopédie de M. Lichtenberger, les Commentaires de M. Godet, les travaux de MM. Sabatier, de Pressensé, Ghastel, Bruston; des thèses, soit de licence, soit de doctorat fort remarquables, sans parler des Revues périodiques de Montauban et de Lausanne, sans parler de la réimpression ou plutôt de la refonte complète de la France protestante des frères Haag. — Voilà un total assez respectable; la majorité de ces travaux a une réelle valeur; quelques-uns sont de premier ordre. Les personnes qui voudront se rendre compte
de premier ordre. Les personnes qui voudront se rendre compte de l'étendue du domaine qui appartient à la science théologique feront bien de lire le livre de M. Ernest Martin. Elles auront, sous les yeux, la carte du pays à parcourir, car l'intention de M. Martin a bien été de nous donner cette carte et de nous apprendre à nous en servir. La théologie touche à toutes les questions, aborde tous les problèmes; elle ne se résume pas purement et simplement dans la dogmatique. « Suivant l'expression romaine, elle définit les dogmes », dit M. Secrétan. C'est bien là, en
les dogmes », dit M. Secrétan. C'est bien là, en effet, sa définition romaine et antique, mais cette définition est dépassée. La théologie, au sens moderne de ce mot, est la science de la religion, et la science de la religion ne touche-t-elle pas à toutes les sciences et n'embrasse-t-elle pas, pour ainsi dire, tous les domaines? Elle exige la connaissance des langages classiques et des langues orientales, elle nous apprend à étudier les écrits qui composent la Bible, c'est-à-dire les documents les plus importants de l'histoire; elle en détermine l'âge, l'authenticité, le caractère. Elle nous aide à élucider le
l'âge, l'authenticité, le caractère. Elle nous aide à élucider le plus grave problème que se soit posé la critique, celui des origines du christianisme; elle nous raconte l'histoire de l'Église, si étroitement liée à l'histoire du moyen âge et des temps modernes. Lorsque ensuite elle traite de la dogmatique, lorsqu'elle cherche à systématiser les faits religieux qu'elle a constatés, lorsqu'elle nous parle de Dieu, de l'âme, de la destinée humaine, elle aborde ce que la spéculation philosophique a de plus élevé à la fois et de plus profond. Pour embrasser d'un coup d'oeil ce vaste tableau, on ne saurait choisir
d'un coup d'oeil ce vaste tableau, on ne saurait choisir de guide plus sûr, plus consciencieux, plus impartial que M. Ernest Martin. Son livre nous a paru animé d'un bout à l'autre d'un excellent esprit. Sa foi est vivante, sa science est solide, et la lecture de son ouvrage peut être tout particulièrement recommandée aux étudiants en théologie, ou à ceux qui se proposent de le devenir. Nous ne pouvons parler qu'avec une sympathie respectueuse de « la vie de Notre Seigneur Jésus-Christ », par l'abbé E. Lecamus, dont le premier volume vient de paraître. Composé par un prêtre qui
premier volume vient de paraître. Composé par un prêtre qui « écrit à la gloire de l'Église catholique, sa mère » et qui « se soumet humblement au jugement infaillible de Saint-Siège », ce travail ne peut sans doute nous apporter rien de bien nouveau. La critique proprement dite est reléguée au second rang, et quand l'auteur se permet ça et là un semblant de discussion, sa conclusion est toujours irréprochablement orthodoxe. Mais soyons juste : La science du docteur Lecamus est sérieuse et de bon aloi. Sur toutes les grandes questions, il connaît les solutions de la critique négative
grandes questions, il connaît les solutions de la critique négative et les réfute souvent avec bonheur. Il laisse bravement de côté la Vulgate et son texte détestable et se sert du Nouveau Testament grec. Ce grec il le critique avec soin et ne craint pas de se mettre en contradiction avec le latin de l'Église. Il nous semble difficile que ses supérieurs hiérarchiques ne condamnent pas cette hardiesse dont, pour notre part, nous le louons sans réserve. Si l'abbé Lecamus accepte tout ce qu'enseigne la tradition, s'il reproduit purement et simplement les quatre récits évangéliques en les combinant, ce n'est
simplement les quatre récits évangéliques en les combinant, ce n'est cependant pas sans profit que nous l'avons lu. Il sait fort bien tirer parti de la connaissance fort étendue et fort complète qu'il paraît avoir de la Palestine à l'époque de Jésus-Christ. Il sait donner à ses tableaux beaucoup de réalité, de fraîcheur et de vie. Mais qu'il est dommage que la personne même du Christ reste toujours en dehors de cette réalité ! Le cadre est historique et Jésus lui-même ne l'est pas. Il est comme suspendu entre le ciel et la terre ; chez lui, les deux natures,
ciel et la terre ; chez lui, les deux natures, divine et humaine, sont juxtaposées sans jamais se confondre. Ici, il parle et agit en homme ; là, il parle et agit en Dieu ; l'unité de la personne est sacrifiée à la dualité de la nature. C'est là le défaut capital des Vies de Jésus écrites par des prêtres et au point de vue strictement catholique. La croyance aux deux natures, à laquelle ils sont invariablement liés par le dogme de l'Église, les empêche de prendre au sérieux l'humanité de Jésus de Nazareth. Le Christ de l'abbé Lecamus n'a
de Jésus de Nazareth. Le Christ de l'abbé Lecamus n'a pas pu exister ; c'est un Dieu qui sait tout ce qui doit lui arriver, qui est maître du ciel et de la terre, qui règne sans partage sur tout ce qui l'entoure, et nous ne pouvions nous empêcher de songer en lisant ce livre à la belle parole de Beyschtag : ce n'est pas comme nous, il n'est pas pour nous ». Le Christ que nous propose l'abbé Lecamus n'est pas comme nous, et décrire admirablement les bords du lac de Tibériade ou le village de Nazareth, faire un