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comme son maître. L'ambitieux n'eut pas foi dans ce bonheur, qui n'avait qu'un témoin et, croyant l'embellir, il s'imagina de vouloir peupler son royaume. D'une main insensée il pétrit son image, et fut quérir au ciel du feu pour l'animal. Imprégnée du fluide sacré, la nouvelle créature eut le pouvoir de créer à son tour. Le prodige changea de forme et grandit, comme les arbres des forêts, sur tous les points du globe, et c'est ainsi qu'il y eut des hommes. L'admirable lâcheté qu'a fait là Prométhée, et quel mal a produit sa démence ! Dieu n'en serait pas été
a produit sa démence ! Dieu n'en serait pas été Dieu, s'il eût laissé flagrante volonté les droits d'un père, c'est presque un parricide, et il a puni, comme un meurtre, cette insolence de création qui empiétait sur la sienne, qui semblait, en l'imitant, contredire sa puissance. Il a cloué son arrogant émule sur le front du Caucase; il a donné à l'éternel moribond un vautour acharné qui ressuscite ce qu'il ronge. On n'a pas vu la victime, mais elle y est toujours, et l'on entend ses cris; on les entend partout, par-delà même les barrières du monde. Les tourments
entend partout, par-delà même les barrières du monde. Les tourments de celui-ci sont la leçon des autres. Le Titan vit toujours, et il vivra tant que son déplorable ouvrage subsistera sur la terre. Le supplice est sans doute atroce, mais il est égal à la faute. Père de l'homme, il l'est de ses passions et de ses vices. La famille de nos crimes est sa postérité. Auteur imprévoyant des misères terrestres, il en est aussi le symbole. Garroté comme nous dans la vie, il se tord comme nous dans ses chaînes, sous l'ongle qui l'écorche, sous le bec qui le
chaînes, sous l'ongle qui l'écorche, sous le bec qui le mord. Il palpite, il rugit, il se convulse comme nous dans les angoisses; il résume dans ses tortures les tortures de l'humanité; c'est juste. Qu'il pleure ou qu'il rugisse, ce n'est pas moi qui le plaindrai, ce n'est pas moi qui courrai les montagnes pour découvrir le patient, pour le détacher de sa mort ou alléger son agonie. Et à quoi bon d'ailleurs cette audace de charité ? Il n'y a et il ne peut y avoir de rédemption pour lui que le trépas universel. Si le vautour manquait, tout
lui que le trépas universel. Si le vautour manquait, tout ce qui vit prendrait sa place. Que la vengeance, au reste, se rassure ! Les flèches d'Hercule sont fabuleuses, et le vautour est immortel. Le bourreau du Caucase, c'est le malheur de l'homme. LA MER MORTE Le lac Asphaltite s'étend dans un pays nu, sauvage, couturé par d'anciens cataclysmes. Ses flots sont transparents, mais lourds ; le vent ne peut pas les soulever. Ils sont si amers, que rien ne peut y vivre, pas même une herbe ; si tranquilles, qu'on appelle cet étang la mer Morte. C'est un cadavre
qu'on appelle cet étang la mer Morte. C'est un cadavre d'océan qui n'a pas de quoi nourrir un ver. L'air qui l'environne est infect des bouffées de vapeurs et de fumée s'échappent parfois de ses ondes, et des feux souterrains en crevassent de temps en temps les berges. Quand le soleil s'y penche, et qu'on regarde au fond, on y aperçoit des temples, des palais, des idoles, mais en ruines, comme tout ce qui se cache dans les tombeaux gravés empoisonnés d'un turbulent empire, démolitions immobiles qui dorment dans un sépulcre aride. Tout cela ressemble beaucoup au cœur de l'homme,
sépulcre aride. Tout cela ressemble beaucoup au cœur de l'homme, quand, après l'orage ou l'éruption des passions, l'indifférence s'y est couchée comme un lac. Ses flots sont lourds et amers, et rien n'y peut plus vivre. Quelques souvenirs tourbillonnent parfois à sa surface, et quelques rêves d'un vieil incendie viennent juste sur nos fronts, rouvrir ou plisser nos cicatrices. Cette mer apathique est un désert transparent. Quand on regarde au fond, on y découvre aussi des autels, des trépieds, des statues, mais brisés ; des décombres de dieux qui n'ont plus forme humaine. Ils ne sont pourtant pas tous disparus,
plus forme humaine. Ils ne sont pourtant pas tous disparus, car l'homme est le qui ne soit pas un champ de repos. L'AMOUR Ce n'est pas à vingt ans, quand l'espérance est toute en exil, que l'amour jette ses plus doux parfums. Ce n'est pas quand le cœur bouillonne de jeunesse que l'amour est le plus fervent. À cet âge, on rencontre et l'on ne choisit pas. C'est quand les nuages de l'expérience commencent à se gripper sur le front, c'est quand l'horizon du monde nous parait froid et brumeux, c'est quand on se détache de ce qui nous délaisse,
c'est quand on se détache de ce qui nous délaisse, que le cœur, s'il s'allume, doit brûler de tous ses feux. Tout à nos affections éparpillées se aime de tous les goûts qu'on a perdus on aime de tout ce qu'on n'aime plus. L'âge des passions, comme on a coutume de l'appeler, n'est que l'âge des fantaisies ; c'est celui des caprices et non pas de l'amour. On s'y trompe souvent mais ne confondons pas le plaisir et le bonheur, ne sont pas toujours parents. On se laisse bien vite des jouissances, elles volent dans notre air et n'y planent
des jouissances, elles volent dans notre air et n'y planent pas vrai, n'a pas le vol si rapide; il ne s'en va pas comme les amis du printemps; il ne s'en va pas comme le printemps lui-même, hirondelle plus inconstante que celles qu'il nous ramène. L'hirondelle, à son tour, nous quitte avec les fleurs; lui, demeure toujours. Quand son rosier s'effeuille, il ne va pas, comme elle, en chercher un qui s'épanouisse. L'amour n'est point une de ces vapeurs légères qui s'enflamment devant nous dans l'herbe, pour égarer nos pas en fascinant nos yeux; un de ces météores passagers, qui
en fascinant nos yeux; un de ces météores passagers, qui jaillit en bouquets de feu dans nos fêtes, qui nous illumine une seconde, et ne laisse après lui qu'une fumée noire, une fumée qui épaissit l'ombre où nous rentrons. Semblable à la lampe de l'Esclave, qui scintille sous sa hutte de neige, l'amour, quand tout est froid et pâle autour de nous, luit doucement dans le cœur qui paraît glacé. Il brille sous le givre. Hélas! ne peut-on rien commencer dans ce monde qui ne finisse tristement? Faut-il toujours qu'une larme vienne mouiller nos sourires? Quand la sérénité interroge, faut-il
larme vienne mouiller nos sourires? Quand la sérénité interroge, faut-il que l'amertume réponde? Hélas! Il n'est que trop vrai, quand la vie a jeté tous ses frimas sur nous, l'amour, comme une lampe, brûle encore sous les neiges du cœur. Mais si l'image est juste, elle n'est pas complète. La lumière n'est pas toujours paisible. Elle jette souvent une clarté qui dévore, et le dernier flambeau qu'on allume détruit, goutte à goutte, le pauvre temple qu'il éclaire. L'ombre comme autrefois s'y promène, et, sans que rien les précise, y marque encore les heures les heures, qu'elle avait coutume de marquer,
encore les heures les heures, qu'elle avait coutume de marquer, quand la science, le luxe ou la paresse venaient régler sur son passage les travaux, les concerts, les festins ou les danses du jour. L'homme orgueilleux rattache l'humble cours de sa vie au cours altier du soleil; mais ce n'est pas la lumière, c'est l'ombre qui lui sert de compas. N'est-ce pas celle du temps, qui descend et qui flotte sur ce disque échancré; le temps, puissance occulte et sans voix, qui se fait un sépulcre de ses temples, qui sème l'herbe sur sa mémoire, qui s'enveloppe, à chaque pas
sème l'herbe sur sa mémoire, qui s'enveloppe, à chaque pas qu'il fait, de l'oubli qu'il éparfume, qui fait litière de ruines, sans jamais s'y coucher, et ne marche qu'en se dévorant? Cette impalpable et noire aiguille, dont la course rapide et lente passe et repasse sur ce plateau, sur cet autel désert qui voit croître et périr tout ce qui l'environne, n'est-ce pas la faux même du Dieu dont le monde est vassal? Une ombre, seulement pour nos yeux mais une ombre terrible qui, dans sa fuite taciturne, met tout de niveau sous le ciel, rayant de la nature ce
de niveau sous le ciel, rayant de la nature ce qui la dépare ou l'embellit, moissonnant jusqu'au pied et vert linceul dont la terre veut voiler ses pertes ou ses cicatrices. Qui pourrait épuiser le cercle de pensées que le silencieux fantôme imprime sur ce marbre mort, dont il a déchiqueté les caractères dont il a, pour ainsi dire, arraché la langue, sans lui retirer pourtant la parole? Que de leçons vivantes, que personne ne lit plus, et qui, quoique effacées, restent toujours lisibles. Et ce n'est pas uniquement sur ce morceau de pierre égrénée par l'âge, que le spectre
ce morceau de pierre égrénée par l'âge, que le spectre du temps, ou celui de son glaive, écrit la trace de son vol; il l'écrit sur le front des cités qui croulent ou qui s'élèvent sur leurs faces de granit ou d'airain, sur le chêne qu'il ébranche, sur l'hysope qui se fane, sur l'homme qui tombe, en calculant ce qu'il dure. La nature tout entière est un cadran solaire, où le doigt qui dit l'heure tourne sans s'arrêter. La seule différence avec nos joujoux de jardins, c'est que l'aiguille ici fait du bruit en tournant; c'est qu'un timbre résonne derrière
fait du bruit en tournant; c'est qu'un timbre résonne derrière les nombres qu'elle indique; c'est que la table horaire frissonne et retentit sous l'ombre qui l'effleure, comme nos ponts de fer sous le pied des chevaux; c'est que le cadran parle à chaque heure qui passe. Sa voix, c'est la chute d'un empire ou d'un géant, le canon d'appel d'un navire qui sombre, le cri de mort d'un aigle encagé par des rustres. Qu'importe au reste ce fracas? Qu'il y ait où n'y ait pas de sonnerie à notre horloge, n'est-ce pas une pensée qui nous terrasse, de voir que,
n'est-ce pas une pensée qui nous terrasse, de voir que, à quelque époque de la vie qu'on se prenne, ce soit toujours une négation, et, si ce n'est la nuit, son image qui mesure les enjambées du temps. En vérité, nous n'avons pas besoin d'appeler, comme en Égypte, la mort dans nos banquets. Convive inamovible, elle y assiste malgré nous, criant toujours à nos oreilles quelque impitoyable axiome de la Bible, ce livre qui a tant d'échos dans l'univers quand il parle de vanité. Fiegle! oui, nos plaisirs, nos gloires, nos exploits d'intelligence, ou nos prouesses de conquérants, tout cela
nos exploits d'intelligence, ou nos prouesses de conquérants, tout cela n'est que vide, obscurité, poussière. Qu'est-ce que nos plus hautes idées, nos plus beaux rêves, nos plus beaux jours, les minutes même, où l'on compte se reposer du monde dans un ciel qui en dédommage? du néant comme nous. Nos heures de joie, de renommée, de poésie, de regrets ou d'espérance, ne sont rien de plus peut-être que ce qui les marque. une ombre. DE L'INCONSTANCE EN AMOUR Le premier mobile de l'inconstance, soit chez les hommes, soit chez les femmes, ce n'est pas, comme on le croit communément, la
femmes, ce n'est pas, comme on le croit communément, la coquetterie, l'ambition innée de vouloir plaire au tiers et au quart, c'est tout uniment l'indigence d'esprit. Il faut être fabuleusement spirituel pour être constant, et il n'y a rien de plus rare que de l'être un peu. Il est possible que l'esprit coure les rues, mais personne ne l'attrape et, quant à moi, je ne l'ai jamais vu passer, et voilà, voilà pourquoi votre fille est muette. En attendant que je devienne sourd, je maintiens donc tout haut que le caractère volage de nos affections accuse en général peu de
caractère volage de nos affections accuse en général peu de ressources et de légèreté dans la pensée. Je soutiens que le cœur n'a des ailes que quand l'esprit a des pattes. Si ce paradoxe n'est pas clair, je vais tâcher de l'éclaircir, en l'effleurant écoutez-moi seulement deux minutes. Je vais tâcher d'être si leste, que tout le monde pourra me croire fidèle. Il est reconnu, depuis La Fontaine, que l'amour se prend rarement par le cœur et souvent par les yeux, c'est souvent ce qui fait qu'il n'est pas plus durable qu'un regard. Vos miroirs, mesdames, vous diront peut-être le
durable qu'un regard. Vos miroirs, mesdames, vous diront peut-être le contraire; mais je récuse les miroirs. Soyez-en bien certaines, quels que soient les avantages extérieurs, ils ne suffisent pas pour captiver longtemps. Tout bonheur sensuel a des sens pour limites. La plus belle beauté s'affadit, quand l'esprit ne s'occupe pas de sa parure. Quand l'œil parle, il faut que le sourire commente; mais tout est bientôt dit, si la parole ne s'en mêle pas, et tout est bientôt fait, si la parole n'a pas mille moyens différents d'exprimer les mille et mille nuances de la passion. Or, tous tant que
et mille nuances de la passion. Or, tous tant que nous sommes, notre magasin d'idées n'est pas très bien fourni, et leur costume n'est pas très varié. Aussi ne tardons-nous pas à être à bout de richesses, à voir notre vestiaire intellectuel à sec. A moins d'aller tout nu, ce qui serait souvent fort laid, on est bien forcé de mettre ses vieux habits, quand on n'en a pas de neufs. On a beau les retourner, ce sont toujours les mêmes, et ils ne font pas plus d'effet que si on ne les retournait pas. En somme, nous nous fatiguons
on ne les retournait pas. En somme, nous nous fatiguons de répéter ce qu'on se lasse d'entendre, et l'amour consumé commence à s'évanouir en fumée... cette tristesse s'appelle ennui. Quand on serait de l'humeur la plus enjouée du monde, c'est fort peu récréatif de ne pas amuser ce qu'on aime, et de bâiller à ses côtés; on en prend difficilement son parti. On cherche alors des gens qui ne soient pas dans le secret de votre pénurie, et reçoivent, comme neuve, votre monnaie passée au blanc. On en trouve; on débite sa marchandise et, quand on a vu le fond
débite sa marchandise et, quand on a vu le fond de votre sac, vous vous remettez en chasse pour attraper de nouveaux chalands, et ainsi de suite jusqu'à ce que le chaland et les jambes vous manquent. Une fois entamée, cette progression ne s'arrête qu'à la mort, à moins que ce ne soit à la vieillesse, qui est la moitié de la mort. Cela posé, je me résume, et j'ose affirmer que, quand l'inconstance n'est pas d'un fat, il y a cent à parier contre un qu'elle est d'une bête. Pauvreté n'est pas vice, mais c'est bien pis; et, si
Pauvreté n'est pas vice, mais c'est bien pis; et, si j'étais du sexe féminin, j'aurais la coquetterie d'être fidèle. C'est peut-être difficile, mais ce serait méritoire. A l'impossible nul n'est tenu, est un proverbe d'hommes, qui n'a pas cours chez les femmes. Leur devise, à elles, doit être cette sentence, bien autrement profonde, d'un docteur allemand "Tant qu'une chose n'est qu'impossible, elle se peut." LE PAYS DES HEUREUX Les trois quarts de la vie se passent à chercher le bonheur; et, quand on ne le cherche plus, on le rêve encore. On se crée, dans des contrées imaginaires, je ne
encore. On se crée, dans des contrées imaginaires, je ne sais quels vallons enchantés, où la terre est fertile et le ciel indulgent, où les mœurs sont pures, les esprits délicats, tous les cœurs satisfaits. Là, suivant son caprice, on se dresse une tente, une hutte, un palais, et le château n'est pas commencé, le chalet n'est pas fini, qui qu'on le transporte ailleurs. Tout cela n'est que songe. On le découvrirait, ce magique Eldorado qu'on refait tous les jours, que l'on irait plus loin poursuivre son mirage. On le sait, et c'est à qui pourtant s'embarquera pour le trouver.
sait, et c'est à qui pourtant s'embarquera pour le trouver. Que de fois, moi qui vous parle, que de fois j'ai changé de climats, sans pouvoir me fixer nulle part, courant toujours après cette patrie du bonheur qui fuyait sous mes pieds! Je n'ai cru qu'une fois pouvoir y pénétrer. J'étais au moins sur ses frontières. Il y a de cela bien longtemps; j'essayais pour la première fois de ma liberté, et j'apprenais mon métier de poète, en faisant celui de pèlerin, n'ayant pas la moindre lyre dans mon sac et portant dans mon cœur un faisceau d'espérances que je
et portant dans mon cœur un faisceau d'espérances que je ne croyais pas facile à dénouer. Je m'étais égaré au milieu des Alpes, et je me trouvais dans une petite vallée si riante que, si j'essayais de vous la peindre, vous crieriez tous que c'est un site fantastique. Ce qui me charmait surtout, c'était le frémissement argenté d'un ruisseau, qui roulait à petits plis ses cascades dans la mousse et les fleurs, et qui sortait, à mes pieds, d'un rocher enveloppé de viorne et de clématite. Si pur à sa naissance, qu'il doit être beau plus loin et que les
naissance, qu'il doit être beau plus loin et que les prés qu'il arrose seront plus verts quand son cours sera plus libre et sa couche plus large. Voilà bien, pensai-je, le guide harmonieux que je dois suivre pour aller au pays que je cherche, au pays des heureux; et je me mis en marche pour y arriver avec lui. Je ne marchai pas longtemps. A quelques pas de sa source, le ruisseau tombait dans un abîme dont aucun œil humain ne pourrait voir le fond. S'y perdait-il tout entier, ou reparaissait-il au-delà dans quelque vallon plus riche que le paysage
reparaissait-il au-delà dans quelque vallon plus riche que le paysage où j'étais? c'est ce que je ne saurais vous dire. Il fallait franchir le gouffre pour le savoir, et je suis resté sur le bord. LA GLACE DU VIEIL CHATEAU. Plus d'échos dans ces ruines pour les cris joyeux du chasseur, pour les fanfares de la danse, pour les chants vainqueurs du banquet, pour l'agilment élanché de la flamenco, l'ondoyant allemande ou la musique pâmée d'Italie; plus d'échos pour les propos d'amour, pour le murmure des baisers dans l'ombre ou le frissonnement complice des rideaux, le vol furtif des pas
le frissonnement complice des rideaux, le vol furtif des pas qu'on aime sur le cèdre endormi des parquets, ou le bruit pénétrant et tremblant des verrous. Tout a fui de ce lieu. Il n'y a de vivant, dans les tours qui se meurent, que le corbeau qui en porte le deuil, que l'orfraie qui en tinte le glas, les chauves-souris qui s'y croisent comme des flocons de suie ballottés par le vent, ou le chevreuil devenu hardi, qui regarde, le matin, dans la forêt, aux fenêtres brisées des balcons. Plus de meubles, de candélabres, de statues; rien qui sente l'homme.
de meubles, de candélabres, de statues; rien qui sente l'homme. De longues toiles d'araignées, déchirées par la bise ou la poussière des plafonds qui tombent, ont succédé de toutes parts aux grappes découpées des lustres, et, le long des murailles dégarnies, quelques taches verdâtres, quelques plaques d'une mousse humide, remplacent les peintures élégantes des vieux maîtres de Flandre ou d'Allemagne, les soyeuses arabesques brochées par l'aiguille des châtelaines, les pieux émaux de Byzance ou les trophées d'armes de nos pères. Seul témoin d'une antique splendeur, une glace fêlée et ternie par les ans surmonte les restes d'un temps éteint. Elle
par les ans surmonte les restes d'un temps éteint. Elle n'a rien gardé des tableaux qui s'y sont reproduits, des regards, des sourires, des parures ou des larmes qui l'ont consultée. Tout a passé sur elle sans y laisser plus de traces que l'ombre volante d'un nuage sur l'herbe qu'elle effleure. Elle a tout oublié; mais elle parle encore de tout au pèlerin qui l'interroge. Le poète rêve à côté d'elle comme auprès d'une source vide, dont il entend, dans son esprit, gazouiller les ondes disparues. Quel changement, mon Dieu, depuis le jour où Venise l'envoya dans ces murs! Au
depuis le jour où Venise l'envoya dans ces murs! Au lieu de ces richesses dont elle doublait l'éclat, du luxe coquet de la gaieté dont elle répétait les images, ce n'est plus que le ravage et la désolation qui s'y mirent. Seulement, le soir, à travers les combles entr'ouverts ou les cassures des vitraux, malgré le voile trouble et poudreux qui la recouvre, elle réfléchit, avec le deuil d'alentour, la pâleur voyageuse de la lune et les astres immobiles. Ce sont comme les rayons d'une lampe qui pénètrent dans les fissures d'un tombeau pour n'y éclairer que des cendres. Moi
fissures d'un tombeau pour n'y éclairer que des cendres. Moi je ressemble, dans mon abandon, à ce vieux château désert. Moi aussi je fus riche, et de mes anciens trésors il ne me reste plus qu'un peu d'âme où se doublent les ruines que je suis. Elle est là, dans mon cœur en délabre, comme une glace ternie et brisée mais, hélas! il n'y a que mes décombres qui s'y peignent. Elle ne réfléchit rien du ciel que les nuages peut-être, et jamais les étoiles. Les mensonges de ce monde ont tué ma foi dans un autre. VII LES ÉTOILES
ont tué ma foi dans un autre. VII LES ÉTOILES QUI FILENT Lorsqu'on voit, dans les nuits chaudes, filer à l'horizon ces légers éclairs qu'on prend pour des étoiles détachées du ciel, on se dit: nos illusions, ou nos espérances, comparaisons frivoles qui ne sont justes que sur un point. Ces volants météores fuient, il est vrai, aussi vite que les ténèbres qu'ils traversent. Nos illusions, à nous, n'éclairent rien en nous quittant. Le firmament reste peuplé d'astres inextinguibles, quand le jour a fini d'y secouer les dernières étincelles de sa torche; mais, au ciel de la pensée, dont les
sa torche; mais, au ciel de la pensée, dont les espérances sont les étoiles, que reste-t-il quand elles s'ÉTeuent désert; il est aride et sombre. La science a poursuivi, dans leur chute, ces flocons lumineux qu'elle appelle bolides et qui viennent, à heure fixe, s'égarer dans notre atmosphère. Je sais ce qu'elle en dit, mais nos impressions d'enfance sont plus fortes que ses raisons, et pour moi, pour le peuple, pour la rêverie, que la science dédaigne au lieu de l'observer, le météore a gardé son nom. Quand ces flèches de feu semblent tomber du ciel, ce ne sont pas
de feu semblent tomber du ciel, ce ne sont pas pour nous des bolides qui passent, ce sont des étoiles qui filent. O science, laisse-moi, laisse-moi cette nuit pour rêver! Nos songes quelquefois valent bien tes vérités, et je donnerais souvent tous tes calculs pour une image. Dites-n'est-il pas vrai, mes frères, que l'âme habite une bien triste tourbe, quand nos désirs s'évanouissent, quand il n'y a plus, dans notre vie nuageuse de constellations qui l'éclairent? Nous avons tous notre été sillonné d'illusions qui nous éblouissent; il est fini quand elles s'éteignent; celui de la terre ne l'est pas quand
elles s'éteignent; celui de la terre ne l'est pas quand ses météores disparaissent. Nous, il ne faut quelquefois qu'une heure pour dépeupler notre firmament, et alors, oh! alors l'hiver est à jamais sur nous, nos nuits sont noires et glacées, et il n'y a plus qu'une lueur qui puisse en dissiper les ombres, c'est le cierge qu'on allume aux chevets des mourants. C'est le seul flambeau d'espérance qui dure un peu longtemps, la seule de nos étoiles qui ne file pas aussi vite que les autres. C'est la dernière, et souvent on ne la voit pas. RENÉ DE LA FERTÉ.
souvent on ne la voit pas. RENÉ DE LA FERTÉ. POÉSIE HÉLÈNE I. I. t., -A. h., -EMv), Ath.; IMit. HOMÈRE, Iliade. IV, 184. L'ÉNVOIEMENT Dans le méandre marin, un vent fuyait, agitant Hélène à ses côtés. Tous les mérivelles ivres de voluptés, Parmi les vagues, s'étaient réfugiés à la poupe. On les entendait chanter une molle nante. Un vent rapide les écartait loin de Grèce, Parfois, la main d'un geste d'allégresse, Ils saluaient de loin une Elégresse à Memphis. Un soleil clair illuminait la mer divine, Mais la brise salée en tempérait la chaleur Hélène souriait, et, de timidité,
salée en tempérait la chaleur Hélène souriait, et, de timidité, Des lents baisers volaient sur sa menteuse poitrine. voguait. Le soir vint et l'Asie apparut, Et Hélène mit le pied sur la terre natale, Pleine d'espoir pour voir la face de la beauté. Avec des chants de joie, elle l'accompagna. Place et dressage, de haute muraille étagée. Mais l'heureuse surprise à ce moment, Car, dans les yeux d'Hélène apparaît brusquement, Luit comme un reflet de ville incendiée. LA TACHETTE Pour les prochains combats, en murailles vivantes, Grecs et Troyens devant Ilion sont rangés. Dans son palais, Douée des hôtes étrangers,