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misère m'a entraîné à vendre ainsi les fruits de mon esprit comme les fruits d'un jardin. Mais, révolté contre moi-même, je reviens de cette faute, de ce suicide, et vous supplie de m'aider à reconquérir mon œuvre ! « Recevez, etc. » Voilà assurément une situation étrange et assez neuve dans l'histoire littéraire ! M., le signataire de la lettre ci-dessus, nous est bien connu par ses œuvres de polygraphe ; — il est aussi personnellement connu de quelques personnes auprès desquelles nous nous sommes informé, sans leur révéler le fait dont il s'agit. Ce que nous avons appris nous
fait dont il s'agit. Ce que nous avons appris nous persuade de l'intérêt qu'il mérite. Nous avons tout lieu de croire sa lettre très sincère, et, à titre d'écrivain, nous ne pouvons que désirer voir les choses faire retour à leur marche naturelle, au droit moral. Nous ignorons ce que la justice ferait d'un conflit pareil, et nous pensons bien que le monsieur aux cinq mille francs n'affronterait point une aussi scandaleuse épreuve ! Nous lui transmettons donc bien volontiers le premier avertissement dont il est question, gardant, à tout hasard, les noms, — qui nous sont connus, pour l'heure
hasard, les noms, — qui nous sont connus, pour l'heure assurément impossible des conditions. JULES LECOMTE Le mois de Marie, à Notre-Dame des Victoires. Le Mois de Marie en 1858. Quels mystères rapprochent pas ce consacré à la reine du ciel ! Nous avons constaté tout ce qu'il y avait d'étrangement proche dans ces traditions de l'antiquité païenne, qui avait dédié à la virginité ce mois où un souffle d'amour se libère à chaque instant avec les rayons du soleil; à la chasteté, ce mois où tout est ardeur et reproduction, et que Rome avait, à cause de cela même,
reproduction, et que Rome avait, à cause de cela même, surnommé le "Mensis Nobilissimus" (le meilleur des mois). Voici un fait plus frappant encore, et c'est la même princesse qui nous l'offre. Le "Mensis Maius" est le mois des fleurs. Or, qu'est-ce que la Végétale est-ce pas la condensation de toutes les forces végétales, l'élaboration des fluides les plus fins, la sève s'épanouissant, par une transformation mystérieuse de l'autel de la Vierge sainte dans l'église Notre-Dame des victoires au moment de la bénédiction du saint ciboire qu'elle représente; mais cette cérémonie s'accomplit chaque soir dans toutes les églises de Paris,
cérémonie s'accomplit chaque soir dans toutes les églises de Paris, au milieu du même concours. Quel empressement pieux ! Partout les pompes du printemps s'unissent à l'éclat du monde et aux munificences du culte : la vapeur des encens se mêle aux aromes des massifs de fleurs qui remplissent le sanctuaire ; les faisceaux de bougies des candélabres et des lustres unissent leur éclat à celui des lampes d'or et des cierges pour former à la Vierge-Mère un nimbe radieux. La partie oratoire de cette station est loin cependant d'avoir eu cette année l'éclat dont elle brilla les années précédentes,
eu cette année l'éclat dont elle brilla les années précédentes, en 1856 surtout. Dans plusieurs paroisses, et des principales, les curés n'ont point cherché de prédicateurs auxiliaires en dehors de leur église; dans les autres églises, les grands noms de la chaire moderne forment un ensemble. Hélène-Louise-Elisabeth de Mecklenbourg Schwerin, duchesse d'Orléans. La famille d'Orléans, si cruellement frappée par la mort, vient d'éprouver une perte nouvelle, perte aussi imprévue que l'avait été, il y a quinze mois, celle de Mme la duchesse de Nemours. La duchesse d'Orléans a succombé le 18 mai à Richmond, dans la résidence qu'elle était venue
18 mai à Richmond, dans la résidence qu'elle était venue habiter avec ses enfants, près de leur aïeule. Cette princesse était affectée, depuis quelques jours, d'une grippe assez vive, qu'elle avait aggravée en se levant la nuit pour soigner le duc de Chartres, alité lui-même. Le 17 au soir, le docteur Mussy ayant remarqué en elle une oppression de poitrine, accompagnée d'un mouvement de fièvre, était resté dans sa chambre à coucher pour surveiller lui-même son sommeil. La nuit avait été calme. S'étant réveillée vers cinq heures du matin, Hélène-Louise-Elisabeth, duchesse d'Orléans. La fin de l'article est manquant. Etant rentré
duchesse d'Orléans. La fin de l'article est manquant. Etant rentré quelques instants après, il retrouva la chambre silencieuse, les gardes endormies. La duchesse morte. Elle avait expiré sans crise, sans douleur, elle s'était éteinte sans agonie. Le sommeil de la vie s'était changé en celui de la tombe. La princesse Hélène-Louise-Elisabeth de Mecklenbourg-Schwerin était née à Ludwigslust le 24 janvier 1814, du second mariage du prince héréditaire de Mecklenbourg avec une princesse de la maison de Saxe-Weimar. Elle avait reçu une de ces fortes éducations traditionnelles dans les cours allemandes, qui ne l'avait laissée étrangère à aucune science. Mariée le
qui ne l'avait laissée étrangère à aucune science. Mariée le 30 mai 1837, dans le palais de Fontainebleau, à Ferdinand-Philippe d'Orléans, prince royal, elle devint veuve cinq ans après par la catastrophe du chemin de la Révolte. L'élévation de son esprit, la dignité de son caractère et la pureté de sa vie privée ont toujours entouré son nom d'un sentiment de respect universel. LÉO DE BERNARD. Le steamer l'Ardent. Nous avons déjà signalé l'importance des opérations hydrographiques accomplies par le steamer de l'État l'Ardent, pendant sa station dans les mers orageuses de Terre-Neuve et du Labrador. Les dangers que nos
orageuses de Terre-Neuve et du Labrador. Les dangers que nos marins ont à braver pour opérer ces conquêtes pacifiques de la science, sur des eaux inconnues et dans des parages où des brumes épaisses succèdent sans cesse aux ouragans les plus violents, ne sont ni les moins nombreux ni les moins terribles de leur âpre et laborieuse profession; cette corvette à vapeur en donne une preuve nouvelle. Notre première gravure offre l'aspect de son pont le lendemain de l'échouage qu'elle éprouva par une nuit de brouillard sur un récif de ces côtes inhospitalières. C'est ainsi que le sort de nos
ces côtes inhospitalières. C'est ainsi que le sort de nos navires explorateurs est de baliser avec leurs épaves les plages dont ils relèvent les écueils. MAC VERNOLL. Ménagerie parisienne PAR LE PETIT-FILS DU GRAND BUFFON. La Pie: C'est un des oiseaux les plus familiers de la création. Elle s'accoutume si aisément à la vue de l'homme, qu'elle finit par se rendre maîtresse de la maison où l'on a la faiblesse de l'introduire. Plutarque raconte qu'une pie ayant entendu un jour une fanfare de trompettes, elle devint subitement muette, ce qui surprit fort ceux qui avaient coutume de l'entendre babiller du
surprit fort ceux qui avaient coutume de l'entendre babiller du matin au soir; mais ils furent bien plus surpris quelque temps après, lorsqu'elle rompit tout à coup le silence pour imiter le son des trompettes qu'elle avait entendues, avec les mêmes tournures de chant, les mêmes modulations, et dans le même mouvement. Aujourd'hui, elle imite encore non seulement les sons de la trompette, ceux du piano, ceux de tous les instruments possibles, mais elle ne devient pas pour cela muette. Plutarque, comme bien d'autres, est dépassé. La pie s'approche, l'hiver, d'autant plus volontiers des lieux habités, qu'elle y trouve plus
d'autant plus volontiers des lieux habités, qu'elle y trouve plus de ressources pour vivre, et que la rigueur de la saison lui rend ces ressources plus nécessaires. Elle entre chez vous sans crier gare, accapare d'autorité la meilleure place auprès du feu, la dispute avec acharnement si l'on fait mine de la lui défendre, et elle ne la quitte que lorsqu'elle voit qu'on va se mettre à table. La pie aime beaucoup le couvert mis. Alors elle s'installe près de votre assiette pour prendre part au festin, qu'il soit bon ou mauvais, gras ou maigre, chaud ou froid, qu'elle soit
ou mauvais, gras ou maigre, chaud ou froid, qu'elle soit invitée ou non. Elle est exigeante et omnivore. Elle aime également la viande, les poissons, la pâtisserie et les fruits; elle ne recule même pas devant les écrevisses, quelque élevé qu'en soit le prix, et sans se préoccuper de savoir s'il y en a pour tout le monde. Buffon dit qu'on a vu une pie se jeter sur un merle pour le dévorer, une autre enlever un homard vivant qui la prévint en l'étranglant avec ses pinces. Mais on étrangle bien rarement une pie, quand on n'a pas des pinces
bien rarement une pie, quand on n'a pas des pinces de homard, au lieu d'avoir des mains, ainsi que nous en avons à peu près tous. Son gosier est de fer, et la conformation en est telle qu'elle a besoin de parler comme les autres oiseaux ont besoin, pour vivre, de respirer, de picorer et de boire. Pline assure qu'elle se plaît tant à articuler les mots qu'elle a appris, qu'elle cherche longtemps ceux qui lui ont échappé, et qu'elle se laisse quelquefois mourir de dépit lorsque sa recherche est vaine, ou que sa langue se refuse à la prononciation
vaine, ou que sa langue se refuse à la prononciation de quelque mot nouveau. Ce grand naturaliste a même remarqué avec sa sagacité ordinaire que la pie souffre intérieurement si quelqu'un s'avise de lui couper la parole ou de la garder avec autant d'obstination qu'elle. Elle s'agite alors, va, vient, siffle, se jette à tort et à travers au milieu des propos les plus sérieux, cherche à mordre, à salir, enfin à attirer par les moyens les plus inconvenants l'attention sur elle. Elle manifeste ainsi ses goûts littéraires et sa souveraineté dans l'empire des salons. Dans toutes les langues, le
souveraineté dans l'empire des salons. Dans toutes les langues, le mot pie est du genre féminin. En italien, la pie s'appelle: guzza, féminin! En espagnol, picaza, féminin! En allemand, elster, féminin! En latin, pica, féminin! En grec, en russe, en chinois, en arménien, en langue finnoise, en monténégrin, en arabe, féminin! Mais, à la rigueur, ceci ne prouverait qu'une chose, c'est que ce sont les hommes qui ont fait les dictionnaires, et qui, par la malice naturelle à leur vilain sexe, ont arrêté que ce mot porterait jupon. Car je ne vois pas pourquoi on ne dirait pas un pie
ne vois pas pourquoi on ne dirait pas un pie au masculin comme on dit Hile pie au féminin, puisqu'il y a des hommes qui parlent autant et même plus que les femmes, et qui imitent parfaitement et à s'y méprendre le cri du veau, du chevreau, de la brebis, de la trompette, le cri du piano et même celui du flageolet. La pie a la langue noire, au contraire de la plupart des oiseaux, qui ont la langue blanche ou rose. Le grand Albert, un des plus grands hommes qui aient existé et dont j'espère bien, avant de mourir,
qui aient existé et dont j'espère bien, avant de mourir, publier une traduction complète, Albert, le très-grand Albert, prétend que cette couleur noire étendue sur la langue des pies est le résultat expiatoire, la dernière trace plutôt de la vengeance divine. Les pies étaient, selon lui, une nation fausse, méchante, querelleuse, bigote, jalouse, envieuse, mauvaise voisine, sèche, louche, criarde, bancroche, sournoise, hypocrite, médisante et même un peu bossue. Pour en finir avec les méfaits de cette peuplade située sous tous les degrés de latitude et inutilement avertie par lui de modérer ses calomnies, Dieu, lassé de clémence, la changea en
modérer ses calomnies, Dieu, lassé de clémence, la changea en pie en lui infligeant la couleur sinistre du corbeau aux ailes et sur la langue. Voilà pourquoi les pies ont la langue noire et pourquoi leurs filles ne sont pas muettes. Elle monte, dit Buffon, sur le dos des cochons et des brebis comme font les choucas, et court après la vermine de ces animaux, avec cette différence, ajoute-t-il, que le cochon reçoit ce service avec complaisance, au lieu que la brebis, sans doute plus sensible, paraît le redouter. Si la pie ne montait que sur le dos des cochons
la pie ne montait que sur le dos des cochons et des brebis, on en serait quitte pour prouver qu'on n'est de la race des uns ni de la famille des autres; mais il n'est pas de dos sur lequel elle ne monte pour y chasser de la vermine; et elle s'arrange si bien qu'elle couvre toujours. Elle en invente. La pie trouve de la vermine sur les plumes les plus propres, sur les soies, les plus délicates; elle en voit sur l'écaille même d'un œuf. Soyez bon, honnête, généreux, bienfaisant, le répète-t-on, vous êtes faible, mais prodigue, vaniteux. Il
bienfaisant, le répète-t-on, vous êtes faible, mais prodigue, vaniteux. Il faut sa vermine. N'en avez pas, elle vous en donnera, et le répète, afin de crier sur la pointe des toits, sur le sol, met de la meule de foin, sur la flèche du clocher, que vous êtes vermineux. Elle happe non-seulement les mouches et les autres insectes ailés qui volent à sa portée; mais elle se lance, pour saisir tout ce qu'elle aperçoit de loin, et elle le sue, de fort loin. Étudiez-la dans les salons : son œil de verre et son bec pointu comme un poignard, font
de verre et son bec pointu comme un poignard, font une ronde ne cessante pour découvrir quelqu'un à perforer. Il n'y résiste à sa critique : celui-ci a l'air libertin; celui-là revient du jeu; celle-ci a des diamants faux; celle-ci n'en a que de trop vrais. Elle fouille dans les yeux, les consciences, dans les poches, dans les cœurs, les réputations, dans les origines, les origines de naissance ou de fortune, dans le passé, dans l'avenir; elle soupse toutes les étoffes, les lampas, les renommées, les feux de noblesse, les dentelles, les habits, les vertus, les guimpes, les affections, les
dentelles, les habits, les vertus, les guimpes, les affections, les souvenirs. Les crinolines, les races, les familles, les ascendants, les descendants, les aïeux, les petits-fils; elle se troue si elle ne respecte pas son espèce, qui est apte à durer jusqu'à la consommation des siècles et des meilleures gens. Sous prétexte de faire des provisions, la pie, comme la corneille, a l'habitude de voler, et, de plus que la corneille, de cacher ce qu'elle vole avec une adresse de recéleuse consommée. Que de défauts! que de vices bavarder, voler, nier, imiter la trompette! Cette blague, chez la pie de dérober
imiter la trompette! Cette blague, chez la pie de dérober les objets qu'elle rencontre, particulièrement les objets brillants, a fourni aux écrivains du moyen âge, répétés de siècle en siècle par d'autres écrivains, le sujet du fameux jugement devenu plus tard l'opéra célèbre de la Pie aux roties ou la Servante de Palaiseau. À cette occasion, nous dirons que l'on nous a montré, il y a une quinzaine d'années, à Palaiseau, près de Paris, les descendants authentiques de l'infortunée servante si malheureuse mise à mort à cause de la pie, les arrière-petits-enfants du bailli, et aussi quelques pies, arrière-petits-enfants de
les arrière-petits-enfants du bailli, et aussi quelques pies, arrière-petits-enfants de la fameuse pie voleuse! C'est à cette fin, même, qui appartenait alors, — Palaiseau, petit palais, à un célèbre directeur de journaux sous la Révolution, qu'il nous a été donné de voir et de toucher ces témoignages d'une histoire si vraie, si simple et touchante. On a peut-être eu tort, j'y ai pensé souvent, de donner d'une aussi grande publicité ce vol de la pie de Palaiseau. Le bruit, c'est l'ultime désir de la gloire si vous entourez de gloire les voleurs, ils volent pour se faire un nom, pour
les voleurs, ils volent pour se faire un nom, pour vivre dans l'histoire. VEUILLETCH LE CAPITAINE RICHARD Par ALEXANDRE DUMAS. (Suite.) Pas un ami? demanda Lieschen. Mes amis, c'étaient mes compagnons d'armes : je les ai vus tomber autour de moi sur tous les champs de bataille de l'Europe; ceux qui survivent, que sont-ils devenus? Proscrits, comme moi ! dispersés et errants dans ce monde, qu'ils ont conquis! Et le jeune homme haussa tristement les épaules. — Pas un amour ? murmura Lieschen. — Un amour! savions-nous ce que c'était que cela, nous autres, voyageurs armés qui parcourions le monde
que cela, nous autres, voyageurs armés qui parcourions le monde au pas de course; que le vent de la guerre chassait devant lui, et à qui une voix toujours obéie sans réplique répétait incessamment : « Marche ! marche ! » C'est incroyable, mais c'est ainsi : je vais avoir trente ans, Lieschen; eh bien! mon cœur, endurci à toutes les émotions terribles, est encore à naître aux émotions douces; après avoir souffert comme un homme, je me sens capable d'aimer comme un enfant. -Mon Dieu! s'écria tout à coup la jeune fille, n'entendez-vous pas le bruit d'une voiture sur
la jeune fille, n'entendez-vous pas le bruit d'une voiture sur la grande route? — Oui, répondit le proscrit. — C'est mon père qui revient d'Ettenheim. — Ce qui veut dire qu'il faut que je partie? La jeune fille tendit la main à l'officier. Ami, dit-elle, croyez-le bien, ah! du fond de mon cœur, je voudrais pouvoir vous dire : « Restez. » Le jeune homme retint un instant dans les siennes la main qui lui était tendue. Lieschen, dit-il, oui, je vais partir ; mais, avant de partir, une grâce. — Laquelle ? — Ne me laissez point aller sans
— Laquelle ? — Ne me laissez point aller sans que j'emporte un souvenir de votre douce pitié pour moi ! L'autre soir, j'eusse échangé chacun de mes jours contre une de ces feuilles de rose que vous jetiez au vent ; vous devez avoir sur vous son parfum vient jusqu'à moi un bouquet de violettes : donnez-le moi, et je pars ! — Un bouquet de violettes, répéta tristement Lieschen. — Oui, ce sera un talisman qui me protégera dans ma fuite. — Triste talisman, monsieur, dit Lieschen ; ces violettes, dernières filles aussi de l'automne, comme ces roses
ces violettes, dernières filles aussi de l'automne, comme ces roses dont vous parliez tout à l'heure, savez-vous où elles ont été cueillies ? — Peu m'importe, puisque vous les avez touchées. Elles ont été cueillies dans le cimetière, continua la jeune fille, sur le tombeau de ma sœur, morte il y a il 'd'l.' ,Ail a. tenez, il y a juste aujourd'hui trois ans ! Le reste, tant que le froid ne les a pas tuées, par la volonté des fleurs de mort, je cueille chaque matin, sur la tombe, un bouquet pareil dont le parfum m'enveloppe toute la journée
un bouquet pareil dont le parfum m'enveloppe toute la journée : ce parfum, c'est pour moi comme une émanation de l'âme de ma pauvre sœur ! — Pardon, je retire ma demande. — Non, le voici. Partez maintenant ! Je pars. Je pars une fois exilé : exilé loin de la France et exilé loin de vous ; mais je reviendrai. Ne m'oubliez pas dans vos prières, Lieschen ? — Hélas ! pour qui prierai-je ? Je ne sais pas même votre nom ? — Priez pour le capitaine Richard. Oh ! mon père, mon père, là-bas, sur la route,
Oh ! mon père, mon père, là-bas, sur la route, partez ! partez ! Le jeune homme saisit la main de Lieschen et appuya ses lèvres ardentes ; puis, s'élançant par la porte, tandis que l'autre s'ouvrait : — Au revoir, Lieschen ! dit-il, il m'en coûterait trop de vous dire adieu. Et il disparut. La jeune fille resta seule, et, pour la première de sa vie peut-être, ayant entendu le bruit des pas de son père, ne courut point au-devant de lui. Au moment où le jeune homme avait disparu, elle avait senti ses forces lui manquer et elle
disparu, elle avait senti ses forces lui manquer et elle était tombée sur une chaise qui se trouvait près de la petite porte par laquelle le fugitif venait de sortir. Puis le dramatique de la Pie voleuse, les pies ont beaucoup plus volé qu'auparavant. On leur a élevé un perchoir d'or et de granit. Comme elles ont le bec très subtil, pendant que vous les écoutez ou que vous les embrassez (il y a des gens qui ont la faiblesse d'aimer et d'embrasser les pies !), elles fouillent dans les poches de votre gilet et de votre pantalon et elles
poches de votre gilet et de votre pantalon et elles enlèvent tout ce qu'elles y rencontrent ; monnaie d'or ou d'argent, bagues, montres, lorgnons. Quoique Buffon ait dit, d'après Pline et même un peu d'après Aristote, que la pie ne volait guère que des objets brillants parce qu'elle subissait la fascination de l'éclat, on voit tous les jours des pies voler de la dentelle chez les marchands de nouveautés, des billets où elles en aperçoivent. Il n'y a pourtant rien éclatant qu'un billet de banque dans son état comme, ajoute encore Buffon, que la pie cachait de tel un si
encore Buffon, que la pie cachait de tel un si grand soin, qu'il était quelquefois difficile de trouver : par exemple, sous un lit, entre les oreillers et le sommier de ce lit. N'introduisez donc pas dans votre chambre à coucher. La pie ne prend guère de longs voyages ; ses ailes sont courtes, sa queue trop longue. Elle va d'arbre en arbre dans la campagne, de porte en porte dans les grandes villes ; car, hélas ! bien douloureux à constater, tandis qu'il n'y a plus d'hirondelles, ce mets exquis, qu'en Chine et au Japon, des ortolans que sur
exquis, qu'en Chine et au Japon, des ortolans que sur une bien faible partie du globe, des cailles que pendant une partie de l'année, il y en a partout et aucune saison ne leur est interdite. On les mangeait ! Mais la pie est maigre, coupeuse, toutes choses, dit mon grand Albert, qui sent à l'amour. Pourquoi ? C'est son secret. De viribus humoribus herbarum, lapidum et. Les anciens étaient si bien convaincus de l'amoureuse de cet oiseau, qu'ils se sont servis de ce mot grec kissa, pour exprimer une idée de vertu sans. Il est à remarquer que la
idée de vertu sans. Il est à remarquer que la pie, à l'exemple des femmes maigres, coriaces et huileuses, se coupe à se moquer des autres oiseaux qu'elle voit ou se disant ou se faisant des choses tendres; se moque à elle-même, elle s'en moque du haut des branches, et elle les dénonce à l'opinion, comme si elle n'y aimait pas : — Vous savez, un tel et une telle, eh ! Vous savez, M. Z. et Mme T., eh bien, Vous savez cette grande dame russe blonde et le chanteur italien brun. Eh bien, oui ! oui ! La
chanteur italien brun. Eh bien, oui ! oui ! La pie est bonne mère. Elle place son nid dans des arbres les plus grands, et n'oublie rien pour le solide et sûr ; aidée de son mâle, elle le fortifie avec des bûches flexibles et du morceau gâché ; elle n'y laisse d'ouverture que du moins défendu, le moins accessible et seulement il en faut pour qu'elle puisse entrer et sortir. ce industrie ne se borne pas à la sûreté, et encore à la commodité, car elle garnit le nid d'une espèce de matelas orbiculaire, pour que les petits soient
d'une espèce de matelas orbiculaire, pour que les petits soient plus mollement et plus chauvement ne faudrait pas trop s'extasier sur cette tendresse maternelle de la pie pour sa lignée; cette tendresse nous vaut des quantités de petits pies et de petites pies, source et origine des enfants terribles répandus sur le globe : car ce sont les mères pies et bavardes qui font ces enfants indiscrets connus sous la dénomination proverbiale d'enfants terribles. Tous sont tombés des nids de pies par un jour de grand vent. On dit que lorsqu'une pie a vu un homme observer trop curieusement son
lorsqu'une pie a vu un homme observer trop curieusement son nid, elle transporte ses œufs ailleurs, soit entre ces doigts, soit d'une manière encore plus incroyable. Ce que les chasseurs racontent à ce sujet de ses connaissances arithmétiques n'est guère moins étrange. Ils prétendent que si la pie voit entrer un homme dans une hutte construite au pied de l'arbre où est son nid, elle n'entrera pas elle-même dans son nid qu'elle n'ait vu sortir l'homme de sa hutte; que si on a voulu la tromper en y entrant deux et n'en sortant qu'un elle s'en aperçoit très bien, et
et n'en sortant qu'un elle s'en aperçoit très bien, et n'entrera point qu'elle n'ait vu sortir le second ; qu'il en est de même pour trois et pour quatre, et même pour cinq; mais que s'il en est entré six, le sixième peut rester sans qu'elle s'en doute ; d'où il résulterait que la pie aurait une appréhension nette de la suite des unités et de leur combinaison dont six; et il faut avouer que l'appréhension nette du coup d'œil de l'homme est renfermée à peu près dans les mêmes limites. Combien d'hommes même n'atteignent pas ces limites! Il y