jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
pas changé son nom, Bien !" Ils coururent aux écuries. Les deux veilleuses éclairaient seules. Pour une fois, le duc maudit son vin et son bel alcool. Il entra sur la pointe de la botte, pour ne pas réveiller les chevaux. Attention perdue : toutes les belles têtes se tournèrent vers lui. "Jeanne, sors celui-là, — fit-il en lui mettant un licou dans la main ; — à son tour de se racheter." Celui-là, c'était Belphégor. Le charme avait tellement rendu sa vitalité au duc, que l'étrange petit seigneur retrouvait sa verve : "Il a déjà rendu service..." Et il
sa verve : "Il a déjà rendu service..." Et il était déjà à la sellerie, décrochait le dais. Depuis près de cinquante ans qu'il n'avait habillé un cheval, aussi fut-il presque au regret quand le premier cocher parut, la tignasse pleine de l'eau qu'il venait de se coller sur la tête, mais furieux de voir le maître avec des cuirs pleins les bras et un collier autour du col : " — Ah ! Monsieur le Duc, pardon ! On est tous saouls... Je... — Moi aussi. Va bien. ! Harnacher ! Ne lui mets pas quand même la bride
Harnacher ! Ne lui mets pas quand même la bride au cul ! Je sors l'américaine. Et ferme ton bec, après. * La voiture était attelée : — Ah, Jeanne, saute-moi querir mon petit fusil de chevet, garni d'argent, tu sais; et prends des cartouches à balles, dans la commode de laque, tiroir de gauche. On ne sait jamais. Des capsules aussi, boîte bleue, sur l'étagère. Elle courut vers le château. Loigny, impérieux, grandi par le coussin de siège, le fouet impeccablement angulaire, rendit la main, et Belphégor, dans un départ de reins un peu arraché, un départ matinal, se
départ de reins un peu arraché, un départ matinal, se mit en marche. Le duc attendit devant le bureau. Il se souleva légèrement en dégageant sa pelisse, car quelque chose le piquait : il s'était assis sur sa croix de Saint-Louis. Déposer tout cela, sans piété, aux mains d'Arsène ? Non point; et puis, ma foi, tant pis ! Son impertinence le reprenait, entière, sa dernière battue au buisson, son dernier courre à la fille, pouvaient bien se faire en grand uniforme, avec le cordon rouge en écharpe et le Saint-Esprit au cœur ! Son optimisme agissait. Ce qu'il en
Saint-Esprit au cœur ! Son optimisme agissait. Ce qu'il en faisait, c'était pour la mère : on arriverait à quelque honnête métairie où l'on rattraperait grande Jacqueline dans le lit de la fille de la maison, à peine éveillée, et sûrement furieuse ! D'ailleurs, Hubert de Loigny se trouvait, aux côtés de Madame Jeanne, dans une de ces certitudes complètes, un confort complet, qui lui faisaient tant de plaisir. Tout était facile avec cet acolyte solide qui ne se perdait pas en jérémiades. Une femme de soldat, qu'elle eût fait, toujours fière. — Nous nous sommes frappés, ma chère Jeanne;
toujours fière. — Nous nous sommes frappés, ma chère Jeanne; nous nous faisons du tourment pour la gloire. Peut-être même serons-nous ridicules... Je romprai la quête, si je vois que Forloup et moi arrivons dans une maison honorable. La mère secoua la tête : — Je me suis dit tout cela, et je n'ai pu me convaincre. Il a fallu une angoisse plus forte que moi pour que je vienne.... Je savais que vous veilliez. Jacqueline, elle fait peur, aujourd'hui. Ils passaient par des chemins encore fermes. La difficulté commencerait au sortir de la duché : toutes les routes y
au sortir de la duché : toutes les routes y étaient entretenues, même les chemins de terre, méthodiquement. Le duc n'avait pas allumé ses lanternes. La lumière trouble les chevaux quand il faut se confier à leur instinct. — Elle est au courant de tout, alors ? — demanda M. de Loigny, en se baissant vers sa compagne — (enlève mieux nue cela) : de tout ? — il se baissait comme si Belphégor lui-même ne devait pas entendre; — sauf du nom ? — Elle ne le saura jamais ! — Elle ne devine pas; ne cherche pas ?
! — Elle ne devine pas; ne cherche pas ? Elle n'en est pas curieuse ! — Non ! Pas assez. Ah là... — fit-il, avec une sorte de regret; il continua : — Tu es toujours une femme sans pareille, Jeanne; — il eut une intonation chaleureuse : — vois-tu, la grande, vingt ans de moins pour toi, et dix siècles avant, nous eussions fait un rude métabolisme ! Tu es une preuse ! Mais... quand même, quand le père sera mort, tu pourras, tu devras, le lui nommer. D'autant qu'il te signera. Paraît que ça pourrait bien ne
D'autant qu'il te signera. Paraît que ça pourrait bien ne pas tarder... Elle ne broncha pas. — Tu ne le crois point ? Si, répondit la grande femme, sans ajouter un mot. Belphégor eut un petit mouvement d'encolure. Le duc sifflota. Ce verdict-là, finalement, était plus radical encore que celui d'Auguste Tardieu. * * * Ils roulèrent le domaine. Ils s'enlisèrent tout de suite. Ils roulaient d'une ornière à l'autre, balancés à vider la voiture : — Quand viendra le moment. — renoua le duc, — il se peut qu'il n'ait confiance que en toi, tu sais. Un moment à
n'ait confiance que en toi, tu sais. Un moment à passer. Il est possible... C'est même sûr qu'il te fera appeler. Alors, tu viendras ! — Je viendrai. — Bon ! Maintenant, à la fille. Est-ce que tu sais qu'elle a rencontré un porteur de balle assez canaille, la belle jolie ; un colporteur qui fouinerie et que... * * * Le jour pointait quand ils arrivèrent en vue de la petite gentilhommière de grès clair. Ils sortaient des fondrières crânes, boueux, et tellement salis que la voiture traînait de la fagne comme une charrue de printemps ! Mais ils
la fagne comme une charrue de printemps ! Mais ils arrivaient : Belphégor avait bien utilisé sa force de tâcheron. Forloup aboyait : — J'arrive, mon gros, j'arrive. Parie qu'il me reconnaîtra ! Il eut gagné. Le duc ouvrit la porte, non sans précaution. Le magnifique chien le coiffait déjà, revenait à terre, recommençait, dans cette adoration indicible, oui fait croire, aux rêveurs ; il l'abaisse, "hail" la tendresse est quand même de ce monde. L'indomptable petit soldat était ému. Il avait saisi à pleine poigne la grosse tête enfumée, et il blessait voluptueusement le superbe animal : — Tête-Dieu,
et il blessait voluptueusement le superbe animal : — Tête-Dieu, qu'il est beau et fort ! Trois pieds, du garrot à l'ongle. Forloup, oh oh ! Jacqueline ! Forint ! On va quêter tous deux. Faire le pied comme un de garde. Pas ? La laisse, le trait et une souffraque, bon Dieu; je quitte la pelisse et, quand même, faut pas trop aérer l'uniforme. Madame Jeanne lui tendit une sorte de courte blouse à broderies claires, très légère. Le chien rebondit, visant la gorge. Il l'enfila, se saluant devant la glace — car il aimait les miroirs. 11 portait
la glace — car il aimait les miroirs. 11 portait sa casquette de chasse, sa toque de velours noir; son col brodé d'or dépassait, avec le tour de gorge en crin. Sa culotte de peau et ses bottes lui donnaient l'apparence d'un venuer déguisé. Elégance, toujours, de la visière à l'éperon, que son gant blanc à crâne soulignait : — Un bonnet de l'enfant ? Bien. Oh oh ! Forloup, Jacqueline... ! Cherche, cherche ! Le pied est fait; le doguin y est du nez ! Dans une heure, je la trouverai, ta fille, et elle m'arrachera les yeux !
la trouverai, ta fille, et elle m'arrachera les yeux ! Mon fusil. En route, le chien... À nez, p'tit chien-chien... Ah ! ah, Ah-ah... ! mon valet ! Ah ! oh, ah ! À bout de trait, déjà emporté, le duc se retourna : — Au revoir, la Jeanne... — Allez avec Dieu ! — pria la grande femme. — On va, nous tout seuls ! Pas de hurlements. Embrasse-moi, grande cocasse, et si on ! L'aube s'élargissait. Remorqué par son cheval, le duc suivait la piste, penché en arrière. De temps en temps, la traction lui faisait exécuter deux
De temps en temps, la traction lui faisait exécuter deux ou trois pas de danse. Ils allaient, dans la lumière torve, incertaine, mais qui commençait à dissiper les nuées, comme si elle les cardait de ses rayons. Les lourds nuages filaient bas sur le pays détrempé, épongeant les terres, on crusait à toucher les monts ennemis. Les chapelles sortaient, une à une, de la brume et scintillaient. Tout paraissait fumer d'une tiédeur soudaine, transpirer. — Une belle journée qui monte. Oh oh ! Jacqueline... ! Un mouvement de queue indiquait qu'on avait entendu, compris, mais qu'on ne perdait pas une
qu'on avait entendu, compris, mais qu'on ne perdait pas une flairée pour répondre. Le limier tirait, la tête parallèle au sol. Il semblait ne même pas contrôler de sa vie ce qui lui révélait son or, il lirait à pleines étouffées sans qu'il paraissent lui chercher le cou par hasard. On devait suivre les limiers au mouvement d'une branche, pensait le duc : je vais arranger cela. Si le duc l'eût lâché, c'aurait été à plein galop que le chien aurait suivi la piste. Les indices étaient faciles; contournaient les trous. Elle savait singulièrement sa route, la belle Jacqueline !
trous. Elle savait singulièrement sa route, la belle Jacqueline ! Elle devait la prendre souvent ! De temps à autres, le duc dégageait ses éperons qui retenaient la bride et lui faisaient lâcher la botte : « Mercure ! moi, riais-je, « avec des ailes de crasse aux talons ! mais nous volons, je vole ! » Le chien tourna le plus souvent, fit deux pointes, s'arrêta un peu, et repartit. Il lâchait un tout petit cri, intermittent et rare, tel qu'une exclamation de contentement : ce qui restait en lui un plaisir de grand seigneur, sur lequel on n'avait
lui un plaisir de grand seigneur, sur lequel on n'avait pas d'effets de se. Un limier doit quêter à la muette, et cela demeure le résultat obtenu. Le duc avait fait ses limiers avec des chiens de race Bernard qui puent à la recherche, et possèdent un odorat d'une subtilité sans pareille, et la plus grande des intelligences. Puis vint le mordant, quand on les y dresse et on les mélange à des chiens de boucher. Le cri des limiers répandait à un houen : « houp ! houp ! » méritait, pour sa taille ! Loigny vit avec étonnement
» méritait, pour sa taille ! Loigny vit avec étonnement où ils prenaient le chemin de la petite maison des carrières. Il était encor là —, il vit donc cette bicoque, qu'il haïssait comme une anomalie insupportable à concevoir; quelque chose qui échappait à son optimisme; quelque chose d'un peu scandalisant. « Elle n'a pas pu dormir-là, voyons, — dit-il, haletant, — Forloup, bonhomme, tu erres ! Plus personne au lit ! » Et en effet, au moment d'approcher, le grand chien fit un demi-arc, et sembla devoir tourner, devoir tourner, de conscience, du moins le vantail et fut étonné
tourner, de conscience, du moins le vantail et fut étonné de le trouver libre. Sans entrer, car le chien tirait, il plongea la tête dans l'entonnoir, avec une seconde qui fit naître une certaine surprise : cela avait fini par prendre tournure. Les restes de la pauvre Jacqueline avaient la même odeur de la mère. Mais Forloup gémissait d'ardeur et tirait à tout. Quel drôle de équipage. Il il y a encore un peu, et on va fumer. Louis qui ne devait plus jamais..., Mais ce ne peut être lui, avec sa caboche fendue... Je viens, va Forloup ! »
avec sa caboche fendue... Je viens, va Forloup ! » Le chien bondissait sur place. Le jour était tout à fait venu. Le soleil allait paraître dans une auréole de nuages. « Doucement ! Le duc s'alarmait. Son expérience de la chasse ne pouvait le tromper : la jeune fille devait être tout près. Loigny n'aimait pas cela. Que pouvait-elle faire, ici, à une demi-lieue de toute maison, ou presque. Maintenant, ils gravissaient la colline, en bordure de la carrière qui s'ouvrait à leur droite, à trente pas. Le chemin glissait, difficile, et le duc s'épuisait. Ils le quittèrent bientôt
glissait, difficile, et le duc s'épuisait. Ils le quittèrent bientôt pour prendre un sentier, en pleine lande, parmi les bruyères, et qui s'approchait du gouffre, le côtoyait. Le soleil sortit et fit rutiler l'énorme mur clair, la falaise tranchée, qui, perpendiculaire aux rayons horizontaux, recevait en un la lumière. La coupure devint une prodigieuse faille toute rose, d'un rose embrasé, près de la flamme. M. de Loigny se sentait le cœur étreint. Ce qu'avait dit la mère lui revenait lugubrement : « Tête-d'œil ! » suffoquait-il, « vais-je la retrouver au fond ? » Il retint soudain Forloup. Un son
au fond ? » Il retint soudain Forloup. Un son était venu, insolite, jusqu'à lui. Une voix, sans doute, mais l'écho résonnant de la carrière multipliait les échos, et rendait indistincte leur origine. Le duc, pâlissant, tira le chien pour plonger son regard dans le gouffre qu'il commençait à dominer, où subsistait encore de la neige : il tremblait d'y voir une grande mante écrasée... Non, des ajoncs poussés dru... faudrait fouiller, un par un. Mais le cri reprit : les cris, avec des imprécations. D'où, avec ce tympan qui Forloup leva la tête, et poussa un hurlement. Son élan
Forloup leva la tête, et poussa un hurlement. Son élan subit fit trébucher Loigny, qui suivit en sautant : ses yeux se fixèrent. "Ah !", il comprenait, il voyait ! Il lança la chaîne, d'un grand mouvement de bras, pour en fouailler les jarrets du chien, l'exciter encore. Et il hurlait, lui aussi. Attaque ! Attaque ! Forloup ! Pille, Pille ! Coiffe, Forloup ! Le limier bondit de trois mètres, dans une foulée indicible, donnant à gorge ouverte ! et derrière, le vieil homme décrochait son fusil, l'armait avec les dents, à cause de sa main engourdie par le
les dents, à cause de sa main engourdie par le trait, courait comme un fou... — TUE! Forloup, TUE!! Dans l'horrible matin, traînant ses bruises et à peine luisant, Jacqueline et Flammèche avaient quitté la petite maison des carrières. Ah, elle rentrait donc comme elle l'avait prévu, entr'aperçue, dans ses souffrances anciennes : elle revenait, méprisable, salie, vaincue, anéantie, visqueuse... Elle sentait monter autour d'elle quelque chose qui ne s'apaiserait pas; qui ne pouvait s'apaiser qu'avec sa vie. Un dégoût sans fin, une nausée suffocante, dont elle ne guérirait pas, qu'il fallait tuer, qui imposeraient l'acte destructeur. Le grand vent
qu'il fallait tuer, qui imposeraient l'acte destructeur. Le grand vent chaud, qui s'était levé dès le soir, avait secoué la porte, toute la nuit. Et Jacqueline avait espéré que c'était le maître des Rances qu'elle connaissait tenant, qui allait enfoncer le vantail et les massacrer tous les deux. Avec quelle ivresse désespérée attendait-elle le coup ! Derrière ce bouillonnement affreux de ses pensées, entre ces vapeurs mortelles, elle le percevait, lui, Flammèche, gagné, touché, vibrant encore. Elle le sentait confiant, prêt à la tendresse, ébloui. Et cela devenait plus insupportable encore que sa méchanceté, que son avidité : c'était la
encore que sa méchanceté, que son avidité : c'était la preuve d'une réalité qu'elle aurait voulu mourir pour ne pas reconnaître, et que cette gentillesse, incessamment, rappelait. Tout s'écrasait, se décomposait. Il restait seulement en elle un ordre qui lui faisait trembler le corps ; une voix glacée, qui naissait du profond d'elle-même à mesure qu'elle avançait, et qui lui dictait la vengeance contre soi. Elle marchait un peu en avant, entraînant Flammèche à son bras. Elle avançait comme hallucinée, à grands pas, pour soudain s'arrêter, prise d'une telle fatigue que tout semblait virer autour de son visage. Trois fois,
que tout semblait virer autour de son visage. Trois fois, elle s'assit, sur des quartiers de rocs, croyant qu'elle n'aurait pas la force de repartir. Lui, éloigné d'elle, il posait sa main sur ses genoux qu'elle n'avait même plus le droit d'éloigner, et il l'embrassait sur la joue, gaminement, dans le cou ; "Tu permets ? M'en voilà ! Allons ! Mademoiselle ! " Alors, elle repartait, titubant parfois. Il fallait marcher, pour arriver là-haut. Jamais elle ne parviendrait à la maison de sa mère, où l'épouvante devait régner : jamais elle n'y reviendra ! C'aurait été là, songeait-elle, ou
jamais elle n'y reviendra ! C'aurait été là, songeait-elle, ou elle plongerait, pour finalement n'avoir pas l'entière conscience de ce qui était survenu, et qui serait pulvérisé avant qu'elle en perçût le sentiment complet. Quand Flammèche avait dit, avec sa grosse joie : "Allons rassurer la maman et nous présenter ", elle était partie. Il n'avait pas fait d'objection, alors qu'elle avait désigné le chemin des hauteurs... Celui qu'ils eussent repris était la route où elle faisait chaque soir, jadis, avec l'homme, ou surveillée par l'homme. Flammèche comprit sa réserve. Son triomphe le rendait magnanime. On y trouvait d'ailleurs trop
Son triomphe le rendait magnanime. On y trouvait d'ailleurs trop de monde. Il sentait à bout de forces, mais sa fierté jouait et aussi son bonheur. Pour Flammèche, ces choses-là étaient fort simples, et ne valaient pas tant de soupirs, ni de mornes. Mais on doit pardonner à ces braves filles à qui cela arrive... Tout seul, il aurait bondi sur la lande, fait le pantin et chanté : cette soirée, cette nuit-là, avaient été les meilleures de sa vie, les mieux payantes. Il se contenait, par respect pour Jacqueline, pour sa pureté vaincue ; il faisait le bon apôtre.
pour sa pureté vaincue ; il faisait le bon apôtre. Il l'aimait d'ailleurs, autant qu'il pouvait aimer, dans un orgueil de mauvais mâle qui n'espérait pas, quand même, ce qu'il avait trouvé. Il devenait quelqu'un, époux de cette femme-là ! maître de cette créature-là ! Il aurait voulu être seul pour rêver plus à l'aise. Des projets logiques le traversaient. On vivrait ici en été, et on s'en irait, à Paris l'hiver faire fructifier le capital, ce capital de début, si difficile, et qui, une fois possédé, fait des petits quand on est entreprenant et sagace. Personne ne le volerait,
quand on est entreprenant et sagace. Personne ne le volerait, lui Flammèche ; il savait bien trop comment on vole. Cela n'était pas gros, très gros, jugeait-il aujourd'hui, quand hier... Mais on arriverait vite à l'augmenter. Il y pourvoirait. Il se sentait irrésistible. Elle prenait le sentier ; elle s'approchait de la carrière ouverte, mais encore assez basse. Elle l'emmenait vers les hauts, vers ce point où jadis l'homme se tenait comme le maître du grand gouffre, comme si lui-même en eût subi le vertige. C'était là qu'elle avait fixé... Tout le pays, chargé de dômes, d'églises et de moulins
Tout le pays, chargé de dômes, d'églises et de moulins à vent, commençait à s'élever, à la regarder. Elle ne voulait rien voir, et, à la place du soleil, attendait la nuit. Mais la montée l'essoufflait. Elle s'assit encore, à vingt mètres du sommet, sur une pierre mousseuse. La tête dans les mains, elle écoutait ses plaintes, ses douleurs. Et lui jouait toujours, parlant, parlant, sans trêve, emporté par sa gaieté et sa réussite. Il disait tout ce qu'ils feraient et combien ils seraient heureux. Il l'appelait Jacquotte, par ce besoin de diminutifs des hommes amoureux, qui veulent un nom
besoin de diminutifs des hommes amoureux, qui veulent un nom pour eux tout seuls et jamais prononcé. Elle n'entendit que quand il lui eut demandé, toujours riant : — Dis-le moi, maintenant... Tu me le diras, où il perche, le monseigneur ? Elle secoua désespérément la tête... Non, non... — Allons donc! fit-il avec un rire, on n'a plus de secret l'un pour l'autre ! Et il parlait encore, toujours. Il se sentait tellement sûr de lui, tellement enivré de sa chance ! Il s'égarait dans le bonheur. D'ailleurs, ses mœurs anciennes l'aidaient : homme à femmes facile et tout
mœurs anciennes l'aidaient : homme à femmes facile et tout de suite conquises, domptées jusqu'à l'extrême bassesse, il ne pouvait penser que celle-ci fût si profondément différente, et qu'il n'eût pas tout conquis avec son corps. Il sortait de sa semi-réserve. Son émotion de la veille et de la nuit se détendait, se corrompait. Les grands renoncements romanesques lui semblaient ridicules. Bon avant, mais aujourd'hui...! Il avait été sincère, mais sa mollesse canaille reprenait le dessus. On verrait bien, quand même, à ne pas tout laisser filer d'une pareille aubaine, d'un tel gibier ! Ne pas faire le méchant; seulement
d'un tel gibier ! Ne pas faire le méchant; seulement quelques petites insinuations, qui augmenteraient la dot... Peut-être pas tout de suite : dans trois mois, dans un an. À Paris, chez les enfants ou les neveux... — Qu'est-ce que tu as dit ? demanda-t-elle, d'une voix de gorge; qu'est-ce que tu dis ? Elle sortait lentement de ses mains. Elle tourna vers lui son visage ravagé, rougi, strié, et ses yeux mâchurés de noir. — Eh bien, eh bien..., fit-il, un peu déconcerté, plus par cette face torturée, tuméfiée, dont le soleil levant lui montrait l'émaciement brusque, la flétrissure,
dont le soleil levant lui montrait l'émaciement brusque, la flétrissure, que par le ton de la question : eh, Jacquotte... ! Il répéta. C'est alors qu'elle poussa ce premier cri qui avait éveillé l'attention du duc — et qu'elle frappa Flammèche en pleine figure ! "Mourir pour mourir, elle y entraînerait le traître ! l'infâme, qui lui avait menti, qui l'avait subornée pour rien ; et sa fin serait au moins à quelque chose !" Elle se jeta sur lui, avant qu'il pût même comprendre l'agression. Du coup, elle gagna trois mètres, car elle le fit rouler deux fois sur
trois mètres, car elle le fit rouler deux fois sur lui-même, vers la carrière. Mais il réagit; il se rétablit sur les genoux, d'un tour de reins de gouapeur de foire, la frappant à son tour, l'insultant, avec des injures et des insultes qu'il lui crétait à la figure en la bourrant de coups de poings. Il se redressait, se mettait debout, la prenait aux épaules, lui lançait des mots de mépris, d'insulte, d'énigme, de sa colère déchaînée, intelligente quand même. Et elle, à genoux, le poussait de tout son corps devenu insensible. Leur inimitié fondée, d'avant les caresses, ce
corps devenu insensible. Leur inimitié fondée, d'avant les caresses, ce qu'ils étaient, si différents l'un de l'autre, le voyou et la fille de race, se retrouvait dans sa nature absolue, les accrochait l'un à l'autre, mortellement ! Ils luttaient, dans les rayons du soleil, dans sa pourpre inondante et neuve : ils luttaient, oubliés d'ombres bleues. Elle, muette, hagarde de tenace, lui, vociférant et gesticulant. Les mots de Loigny, et le hurlement du chien, parvinrent jusqu'à Jacqueline à travers son inconscience. Elle tourna un peu la tête et vit, au ras du sol, de la courbe, filer la blancheur du
ras du sol, de la courbe, filer la blancheur du limier. Elle gémit de joie, ne pouvant crier, trop contractée par sa tension intime, de tout l'être. Forloup arrive comme un cheval de course au poteau, pattes en ciseaux, pattes étendues, à reports, gueule ouverte, braillant... ! Elle grondait, elle aussi : "Tue, Forloup, tue !..." Il le fait, lâche, et l'homme cède et plie mais se remet en même temps que le chien rebondit, visant la gorge ! Flammèche baisse le front, rentre la tête : le chien manque la gorge, mais ses crocs empoignent le menton de l'homme
la gorge, mais ses crocs empoignent le menton de l'homme et le broient ! l'homme hurle, hurle ! s'écoute, comme un porc égorgé ! Mais il se convulse, cherche dans sa poche, tire un des pistolets, lâche deux coups de suite, à bout portant, dans le grand coffre du chien. Jacqueline voit la longue échine blanche et rousse se rétracter : les poils, hérissés comme une scie, se coucher, se relever ; les pattes arrière fouiller le sol. — Elle comprend que Forloup est traversé, va mourir. Oui, mais en grand chien de meute ! Forloup meurt, mais sans lâcher,
grand chien de meute ! Forloup meurt, mais sans lâcher, sans liquider l'écume du sanglier qui le tue. Le limier resserre la gueule et se cramponne, en mourant. Flammèche, toujours hurlant, laisse tomber le pistolet vide et cherche l'autre, entravé horriblement par ce poids, ce corps accroché à sa figure, qu'il soutient levée quand même pour fouiller, avec quels cris aigus ! dans sa poche gauche... il va parvenir ! il va la tuer, elle aussi, échapper, et dénoncer. Elle se rue à nouveau, sur cette cuisse, sur cette hanche... Mais — cauchemar !... elle voit soudain le front nu