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devra de la faire. Est-ce convenu? GABRIELLE. — Oui, mon Père. Et l'autre condition? LE PÈRE EUVRARD. — Vous l'accepterez aussi. Vous promettrez à votre mari de ne plus jamais parler de mariage religieux; et c'est lui, vous m'entendez, c'est lui qui, touché de votre retour, renoncera peut-être le premier à ses cruelles exigences. GABRIELLE. — Lui! mon Père! Jamais. LE PÈRE EUVRARD. — Qu'en savez-vous? GABRIELLE. — Ah! je le sais trop. Je ferai tout ce que vous me demandez, pour l'enfant. Mais, quant à obtenir jamais de lui une pitié pour mon agonie de chrétienne, je ne l'espère
une pitié pour mon agonie de chrétienne, je ne l'espère point. Vous ne soupçonnez pas sa haine de l'Eglise. LE PÈRE EUVRARD. — Il ne la connaît pas. J'en ai encore eu la preuve tout à l'heure. Car nous nous sommes rencontrés sur le palier. GABRIELLE. — Et vous vous êtes parlé? LE PÈRE EUVRARD. — Nous nous sommes parlé. Mais, si j'ai constaté, dans cette courte entrevue, ce que vous appelez sa haine de l'Eglise, et ce que j'appelle, moi, son ignorance, j'ai constaté surtout qu'il vous aime passionnément. Je l'ai trop connu à l'école, pour ne pas savoir
Je l'ai trop connu à l'école, pour ne pas savoir que le trait essentiel de sa nature est la bonne foi. Il n'est si intransigeant que parce qu'il est très sincère; et, quand il est injuste, c'est qu'il est aveuglé. Il suffira, pour qu'il change à votre égard, qu'il ait compris trois choses : la première, c'est que votre foi est bien sincère aussi, bien vraie, bien profonde et qu'elle dérive d'un besoin intérieur et non d'une influence; la seconde, c'est que vous faites, à l'éducation religieuse de votre fille, le plus grand, le plus douloureux des sacrifices, et que
le plus grand, le plus douloureux des sacrifices, et que le lien entre vous est là, uniquement là; la troisième, c'est que votre soumission est un martyre, dans le plein sens du mot, et qu'il vous doit une compensation pour vous avoir privée d'un fils qui avait des droits sur vous avant lui. Quand il aura compris ces trois choses, et il les comprendra, rien qu'en vous regardant vivre, un travail s'accomplira en lui : cette pitié que vous n'espérez pas du fanatique, je l'attends, moi, de l'honnête homme. GABRIELLE. — Dieu vous entende! mon Père. Au moins pourrai-je vous
— Dieu vous entende! mon Père. Au moins pourrai-je vous revoir? LE PÈRE EUVRARD. — A son insu, ma fille? Pour vous-même, non. Il s'incline et se retourne pour l'en aller. A ce moment, tout deux aperçoivent Darras. GABRIELLE, poussant un cri. — Ah! DARRAS, s'avançant. — J'ai entendu, monsieur. Vous avez raison, je ne vous connaissais pas. Mes idées restent les mêmes. Mais, moi aussi, je viens de voir l'honnête homme en vous. C'est à l'honnête homme que je fais mes excuses. Voulez-vous me donner la main? (Le Père la lui tend. Puis, se tournant vers Gabrielle.) Nous ne
la lui tend. Puis, se tournant vers Gabrielle.) Nous ne quitterons pas Paris, mon amie. Il lui ouvre ses bras. Elle s'y jette en poussant un grand cri. PAUL BOURGET et ANDRÉ CURY. SAYNÈTES ET MONOLOGUES 1. — Tabacs et Compagnie La scène se passe dans l'intérieur d'un bureau de tabac. Il est tard. La buraliste, ayant mis un peu d'ordre dans la boutique, est partie après avoir éteint la lumière. La nuit semble d'abord complète; mais, grâce à la clarté d'un bec de gaz de la rue, on finit par distinguer un tas de choses. Ces choses sont celles
par distinguer un tas de choses. Ces choses sont celles qui garnissent communément les bureaux de tabac. Elles observent, d'abord, un mutisme absolu; puis, enhardies, elles causent... LE CIGARE D'UN SOU. — Dis donc, la petite balance, toi qui es une personne de poids..., et instruite..., si tu nous lisais le journal comme tous les soirs, pour nous endormir?... LA PETITE BALANCE. — Je ne demande pas mieux; mais c'est la déveine : l'imprimé des cornets en papier est à l'envers... Enfin, attendez, en penchant un peu mon plateau de gauche... Là!... Ah! par exemple! LE CIGARE D'UN SOU. —
gauche... Là!... Ah! par exemple! LE CIGARE D'UN SOU. — Eh bien! qu'est-ce qu'il y a? LA PETITE BALANCE. — Savez-vous ce que je lis? « La Société contre l'abus du Tabac a tenu, dimanche, sa séance solennelle. » LE PAQUET DE TABAC A 50 CENTIMES. — Fichtre! Mais cela m'intéresse! Cela nous intéresse tous! Lisez! Lisez! LA PETITE BALANCE. — Je ne vois pas très clair... Il faudrait battre le briquet... Un briquet, qui passe imprudemment son amadou par une armoire entr'ouverte, est immédiatement battu comme plâtre et sert à enflammer l'allumette. PLUSIEURS TÊTES DE PIPES. — Lisez! Lisez!
à enflammer l'allumette. PLUSIEURS TÊTES DE PIPES. — Lisez! Lisez! LA PETITE BALANCE, après avoir lu. — On a procédé à la distribution annuelle des récompenses... LE CIGARE D'UN SOU. — Toujours la même chanson! Des récompenses! des récompenses!... Ça nous empêchera-t-il d'être grillés? LA PIPE EN TERRE. — Tout ça, c'est du chiqué ! LE TABAC A CHIQUER. — Pas de personnalités ! LE DEMI-LONDRÈS. — Mon confrère le cigare d'un sou a raison. Il me semble qu'il serait temps que la Société contre l'abus du Tabac fût, pour notre cause, quelque chose de plus efficace qu'une vague propagande
notre cause, quelque chose de plus efficace qu'une vague propagande et des distributions de médailles ! Peut-être conviendrait-il que nous tous, les principaux intéressés, nous lui transmettions quelques vœux dans ce sens... Qu'en pense l'honorable Fume-Cigare, lui qui est fin comme l'ambre? LE FUME-CIGARE. — Je pense qu'une Ligue de la Tabagie française est tout indiquée... LE DEMI-LONDRÈS. — De quoi se compose, en somme, cette Société contre l'abus du Tabac? De gens qui ne fument pas! Or, les gens qui ne fument pas, sont inoffensifs ! La Société ne commencera à être véritablement intéressante que le jour où elle
commencera à être véritablement intéressante que le jour où elle n'aura pour adeptes que des enragés fumeurs! LE BRULE-GUEULE, très commun. — Bravo, le type à la bague! Tu jaspines comme un frangin! LE CIGARE D'UN SOU. — Ta bouche, le Brûle-Gueule! Laisse causer monsieur! LE DEMI-LONDRÈS. — Il serait temps, dis-je, que la Société en question, qui est aux cigares, aux cigarettes et au tabac en général ce que la Société Protectrice est aux animaux, qui est aussi notre Société anticrématoire et notre Compagnie d'assurances contre l'incendie, se décidât à grouper autre chose que quelques médecins qui ne fument
à grouper autre chose que quelques médecins qui ne fument pas parce que le tabac leur fait mal au coeur ou quelques femmes qui ne veulent pas qu'on empeste leurs rideaux... Applaudissements dans toutes les boîtes, Protestations dans quelques vitrines. Le Demi-Londres continue. LE DEMI-LONDRÈS. — Je sais bien d'où viennent les protestations ! Des pipes, naturellement, qui, le jour où on ne fumera plus, devront, comme les Ecossais, se promener sans être culottées! Mais ce sont là de mesquines préoccupations particulières qui doivent disparaître quand l'intérêt général est en jeu! LE BRULE-GUEULE. — Bravo! On sait bien que les
jeu! LE BRULE-GUEULE. — Bravo! On sait bien que les pipes sont des fourneaux! LE DEMI-LONDRÈS. — Donc, je vous le dis (et, depuis les humbles crapulos à trois pour un sou, jusqu'à ces messieurs de La Havane aux pardessus d'or et d'argent, tout le monde sera de mon avis), il est temps que la Société commence à pratiquer le recrutement des grands fumeurs, des vieux briscards, des artistes, des marins, des habitués de brasseries, de tous ceux, enfin, qui sont les fléaux de notre race, qui font que tous nos rêves s'en vont en fumée et qui nous rappellent
nos rêves s'en vont en fumée et qui nous rappellent si souvent que, n'étant que poussière, nous devons retourner en poussière!... Ici, des allumettes-bougies émues versent quelques larmes de cire. LE DEMI-LONDRÈS, poursuivant. — C'est à ceux-là qu'il faut apprendre que le tabac est une matière à mépriser... UNE TABACIERE, qui n'a rien compris. — Pardon... une matière à préiser, vous voulez dire... LE DEMI-LONDRÈS, continuant — C'est à ceux-là ceux-là faut faire croire que la sève généreuse qui bouillonne en nous, et qu'ils appellent « nicotine », n'est autre chose que le poison retrouvé des Borgia !... Révoltons-nous, à
chose que le poison retrouvé des Borgia !... Révoltons-nous, à la fin! Il y a assez longtemps que nous allons stupidement, nous autres cigares, mettre nos petites têtes pointues sous la guillotine des coupe-cigares ! Nous demandons, maintenant, qu'on les élargisse, ces coupe-cigares, jusqu'à la mesure d'une tête de fumeur! Enthousiasme indescriptible. Une boîte de tison s'enflamme toute seule. LES PAQUETS DE CIGARETTES. — Nous sommes tous avec vous sans distinction de couleurs! LE BRULE-GUEULE. — Mort à la Régie! Mort à la Régie! LE CIGARE D'UN SOU. — Oui! Oui! citoyens! Soyons des Régicide! UN ORANGE NOMBRE DE VOIX.
Oui! citoyens! Soyons des Régicide! UN ORANGE NOMBRE DE VOIX. — Oui! Oui! à la Régie! LE PAQUET DE CIGARETTES RUSSES. — Je suis avec vous de coeur et vous pouvez compter sur moi au jour du grand passage à tabac! Branle-bas général. Cigares et cigarettes descendent dans la rue sur l'air de J'ai du bon Tabac et l'on s'achemine du côté de la Régie, en prenant comme chef un paquet de tabac, parce qu'il est « caporal ». MIGUEL ZAMACOÏS. II. — Spécialité de la Maison Je n'aime pas les gâteaux! C'est mon droit. Les gâteaux! qu'est-ce que cela,
les gâteaux! C'est mon droit. Les gâteaux! qu'est-ce que cela, après tout? De la farine, du sucre, des œufs et du beurre. Et, à présent, on fait des œufs artificiels et du beurre postiche! Pouah!... Enfin, je déteste la pâtisserie! Mon estomac se montre réfractaire à la digestion de ces aliments. Ils séjournent là, mélancoliquement, pendant de longues heures, me torturant, m'étouffant durant le jour, et épouvantant mes nuits d'atroces cauchemars. Mais, monsieur, allez-vous me dire, si vous n’êtes pas un pur crétin, n’en mangez jamais et laissez-nous tranquilles! Parbleu! c’est bientôt dit! Vous ne soupçonnez pas ce qu’il y
c’est bientôt dit! Vous ne soupçonnez pas ce qu’il y a d’amer dans ce conseil : "N’en mangez jamais!" Oh! Dieu! non! Je n’en voudrais goûter de la vie! Et s’il m’est arrivé, quelquefois, d’en ingurgiter seulement gros comme ça, ce fut bien malgré moi, allez! Exemple : J’abhorre ces pseudo-gourmandises ! Je vous l’ai déjà dit, je le sais; mais cette profession de foi gastronomique me soulage! Laissez-moi me soulager! Oui! j’exècre la pâtisserie, mais j’adore une pâtissière. Oh! si vous la connaissiez!... Vous l’aimeriez aussi!... C’est pourquoi je ne vous dirai ni son nom ni son adresse! C’est
ne vous dirai ni son nom ni son adresse! C’est là-bas, là-bas, là-bas, dans un coin perdu des Batignolles, à deux pas des fortifications! Ah! dame! vous savez, ce n’est pas une de ces officines aristocratiques, où les gâteaux sont aussi chers que microscopiques, où les pâtes, longuement foulées, travaillées par des mains savantes et des rouleaux exercés, sont légères et délicates! Non! Ici, les pièces sont sérieuses, consistantes, massives. On en a pour son argent, enfin! Mais elle! Elle! Si blanche, si rondelette, si avenante! Elle trône derrière un riche comptoir... en faux marbre, entre une petite armoire, dont
riche comptoir... en faux marbre, entre une petite armoire, dont les parois vitrées laissent voir un bataillon de brioches dorées, et un plateau chargé de verres et de carafes, auxquels le soleil accroche des paillettes, que reflètent ses yeux ingénus. Depuis longtemps, je l’avais remarquée. Elle aussi m’avait distingué, — comme toutes les femmes, d’ailleurs! Dès que je l’apercevais, mon cœur cabriolait dans ma poitrine. De deux à trois, la boutique est, généralement, peu fréquentée. Hier, donc, je tourne le bec-de-cane. J’entre sous le premier prétexte venu : commander un gâteau quelconque, pour un monsieur quelconque, dans une rue quelconque.
gâteau quelconque, pour un monsieur quelconque, dans une rue quelconque. Elle était somnolente. À mon arrivée, elle se redresse et encourage mon audace d’un sourire. J’avance, palpitant. — Madame, voudriez-vous envoyer une frangipane..., veau et jambon..., à...? Je barbotais! À cette idée de frangipane, veau et jambon, elle éclate d’un rire fou. — J’ai peut-être commis une hérésie, madame? ajoutai-je. Je le sens! Mais excusez mon trouble. J’ai la tête comme le coeur..., sens dessus dessous... Je vous aime! Et, sans lui donner le temps de se reconnaître, je m’empare d’une main potelée, qu’elle ne retire pas trop vite. Soudain,
d’une main potelée, qu’elle ne retire pas trop vite. Soudain, un bruit de pas retentit dans l’arrière-magasin. La porte du fond s’ouvre. Un homme paraît, portant une manne de gâteaux assortis. — Mon mari! Mangez!... Et elle ouvre, à deux battants, la petite armoire transparente. Cette prière était un ordre! Je suis un galant homme! Mais je lus, dans le regard de l’Othello en veste blanche, une jalousie si terrible, que je cueillis, à tout hasard, une brioche sur l’étagère. Je devais sauver l’honneur de cette femme, n’est-ce pas? Elle était rassise, — la brioche : elle datait au moins
était rassise, — la brioche : elle datait au moins de l’avant-veille. Je réussis enfin à l’avaler. Je me fouille pour payer. Horreur! ma poche est vide! J’ai oublié ma bourse! Othello, campé fièrement — j’appelle ça fièrement — sur ses deux pieds, — j’appelle ça des pieds, — le coin du tablier relevé sur son bedon, le bonnet rabattu sur un front... prédestiné, me regardait manger, avec une sombre défiance, cette brioche fossile. Quelle situation : la femme, le mari, la brioche... et pas un rouge liard! Mon supplice commençait! — Un gâteau de riz! me dit le pâtissier.
commençait! — Un gâteau de riz! me dit le pâtissier. Spécialité de la maison! Desdémones me jeta un coup d’oeil suppliant. Je pris machinalement le gâteau de riz! Quel mortier! Consommateur chevaleresque, j’explorais en vain l’abîme de mes poches. Je mastiquais avec résignation, les yeux dans les yeux du More des Batignolles! — Un baba! poursuivit-il avec un ricanement farouche, Spécialité de la maison. Pauvre moi! Le baba alla s’empiler sur la brioche et le gâteau de riz. — Une madeleine! Spécialité de la maison. L’Himalaya sur le Saint-Oothard. Et il est une pâtisserie que sa légèreté a fait baptiser
il est une pâtisserie que sa légèreté a fait baptiser vol-au-vent! Je suffoquais! Je pétris avec fureur mon épigastre. Sous mes doigts je sens, quoi? Une pièce de monnaie égarée dans la doublure de mon gilet. Sauvé! Non! C’est une pièce de dix sous, et j’ai consommé pour plus que ça! — Un massepain! Spécialité de la maison! Une sueur froide inonde mon front! Marche!... Marche! Non! C’est au Juif-Errant qu’on dit ça. Mâche! Mâche toujours! Et l’on a aboli l’inquisition! — Un gâteau de plomb! Spécialité... C’en est trop! Je retire mes doigts du gousset, je vais lui jeter
Je retire mes doigts du gousset, je vais lui jeter ces cinquante centimes à la face. Oh! bonheur! une pièce d’or : cinq francs! Je la lance sur le comptoir et je m’enfuis sans attendre la monnaie. Depuis hier, je me noie de thé! J’en suis à ma quinzième théière. Ah! jeunes gens! jeunes gens! n’aimez jamais une pâtissière..., ou aimez beaucoup les gâteaux!... FÉLIX GALIPAUX. III. — Les Cochers Ils se sentent des conducteurs d’hommes et cela surexcite en eux un excessif orgueil. Leur siège leur semble un trône, leur chapeau de toile cirée un diadème, et leur fouet,
leur chapeau de toile cirée un diadème, et leur fouet, probablement un sceptre, et nous autres, piétons, nous sommes le pauvre peuple, taillable et corvéable à merci. Ils ne sont pas des rois débonnaires; ah! comme ils nous méprisent, comme ils mettent de l’arrogance à maintenir entre eux et nous la distance qui doit séparer du chef le serf! Et s’il nous faut, un jour, à bout de force, las d’avoir trop peiné sur l’asphalte brûlant, avoir enfin recours à leur aide, ah! de quel air condescendant ils nous l’accordent et, plus souvent encore, avec quelle inexorable brutalité ils nous
et, plus souvent encore, avec quelle inexorable brutalité ils nous la refusent!... N’espérez pas attendrir leur pitié par des paroles plaintives ou des mines désolées : ils sont inaccessibles à ces faiblesses du sentiment qu’on appelle charité, miséricorde, humanité. Ne vous traînez pas à leurs pieds, à leurs roues : ils vous écraseraient. Même, en vous écrasant, ils vous injurieraient parce que vous leur occasionneriez une secousse désagréable et dérangeriez, par. la vaine épaisseur de votre corps, la sérène tranquillité de votre allure. Ils ne sont pas des rois courtois. Plutôt, ils sont des rois mal embouchés. Ils ont désappris
Plutôt, ils sont des rois mal embouchés. Ils ont désappris le langage des Cours et le vocabulaire qu'ils ont adopté ne rappelle en rien les prudes magnificences du Grand Siècle. Les termes qu'ils emploient le plus communément sont des noms d'animaux, qu'ils vous appliquent avec brusquerie, ou bien des interjections variées dont l'étymologie est fâcheuse. En outre, ils ont une manière tout à fait spéciale d'accentuer leurs courtes phrases, qui leur donne quelque chose de plus impérieux, de plus cinglant, de plus blessant. Et, si vous vous acharnez à les importuner de vos requêtes, de vos supplications, si vous les
importuner de vos requêtes, de vos supplications, si vous les obligez, par votre insistance, à descendre de leur siège élevé, alors il pourra bien arriver qu'ils vous corrigent à coups de fouet, ou bien à coups de poings, de pieds, de qui sais-je! ou bien qu'ils vous étranglent. Ah! ne plaisantez pas avec ces gens-là si vous tenez à votre peau! Ils vous auraient bien vite appris ce qu'il en coûte d'élever la voix inconsidérément... Ils sont des rois absolus et très jaloux de leur absolutisme. N'allez pas leur rappeler qu'ils ont peut-être des devoirs envers vous, insinuer que peut-être,
qu'ils ont peut-être des devoirs envers vous, insinuer que peut-être, puisqu'ils sont des conducteurs d'hommes, leur rôle serait de vous conduire, attendu que vous êtes des hommes. Ils vous conduiront si tel est leur bon plaisir, si la fantaisie leur en prend, si l'itinéraire que vous leur proposez concorde, par un heureux hasard, avec celui qui, présentement, les tente parce qu'il est bref, ou bien parce qu'il aboutit à l'écurie de leur cheval, à la demeure de leur bien-aimée, au marchand de vins de leur rêve. Ils vous conduiront surtout si vous leur promettez une assez forte somme d'argent. Car
si vous leur promettez une assez forte somme d'argent. Car ils ne sont pas des rois incorruptibles, des âmes hautaines sur lesquelles ne saurait agir l'appât du gain. Ils ont de royales passions à satisfaire, et c'est à vous d'équilibrer leur budget, de remplir leurs poches, de remplir leurs sacs, de remplir leurs coffres. Songez-y! Arrangez-vous de manière à leur manifester, dès l'abord, l'intention où vous êtes de reconnaître largement leurs bontés et de leur donner, par exemple, un louis ou deux par kilomètre. Il faut, pour obtenir de leurs Majestés l'accueil que vous souhaitez, que votre générosité native soit
Majestés l'accueil que vous souhaitez, que votre générosité native soit empreinte sur votre visage et qu'elle se déclare visiblement par le luxe de votre costume, l'éclat de vos bijoux, la profusion de vos breloques et de vos bagues, l'étincellement de votre épingle de cravate. Nous sommes les victimes d'une trop dure tyrannie. Il faut en finir. Réveillons-nous de notre résignation, de notre torpeur. A la fin, cela deviendrait de la lâcheté. Les cochers ne sont pas ce qu'un vain peuple pense : notre imbécillité fait toute leur puissance! Faisons sentir à nos maîtres que nous sommes décidés à tout plutôt
à nos maîtres que nous sommes décidés à tout plutôt qu'à subir l'esclavage qu'ils nous imposent. Refusons-leur le tribut qu'ils nous réclament. Réduisons-les à leur portion congrue. Soyons fermes dans nos décisions, énergiques dans nos réclamations. Un jour viendra, si nous savons nous y prendre, où les cochers descendront de leurs sièges pour venir poliment nous inviter à bien vouloir monter dans leurs voitures; ils nous supplieront, ils nous cajoleront, ils auront pour nous toutes les attentions, et des prévenances et des gentillesses... Hélas! je ne vois pas poindre encore l'aube heureuse de ce jour vengeur!... ANDRE BEAUNIER. PIÈCES A
l'aube heureuse de ce jour vengeur!... ANDRE BEAUNIER. PIÈCES A LIRE 1. — Beautés Futures O beautés que j'ignore, âmes des futurs mondes, Vous qui resplendirez sur d'inconnus chemins, O fronts éblouissants qui surgirez demain, N'embaumerez-vous pas une de mes secondes? Les splendeurs d'autrefois, les Laure, les Joconde, Jettent sur nous encor leur éclat surhumain D'où naquirent Pétrarque et le Vierge divin; Elles vivent encor, sources toujours fécondes! Pour les faire venir jusqu'à nous, d'ère en ère, Respectueusement les siècles s'écartèrent... ... Mais vous qui fleurirez tes avenirs lointains, Onde où se baigneront les futures aurores, Rien de vous en
où se baigneront les futures aurores, Rien de vous en mon cœur ne doit jamais éclore! ... Et ce regret subtil endeuille mes matins. PAUL VEROLA. II. — Le Sabre Large et fort, tout uni, tout nu sous son éclair Aux mille frissons bleus, forgé pour la revanche, Pour la charge qui gronde et roule en avalanche, Le sabre attend l'appel qui doit sonner dans l'air... Mais un vieux ciseleur l'a vu de son œil clair; Sur cet acier si pur tout son talent s'épanche; Nuit et jour, en secret, sur son œuvre il se penche Et le métal gémit
sur son œuvre il se penche Et le métal gémit ainsi que de la chair. Enfin, l'arme apparaît, délicate, immortelle, Posant sur le velours sa divine dentelle Où la chimère court sous le baiser des fleurs. J'étais soldat : le sort, pour une œuvre secrète, M'a pris et, ciselant ainsi mon âme en pleurs, D'un sourire m'a dit ; « je te voulais poète ! » THÉOPHILE GIARD. III. À Chute (Berceuse) O mon fils, pourquoi n'as-tu pas tenu Ma poitrine chaude ? J'aime Pévoquer brun, méchant et nu, O mon petit Claude! Il me semble, hélas! que je t'ai
mon petit Claude! Il me semble, hélas! que je t'ai connu Lorsque je te nomme. Quoi! je pourrais être — orgueil ingénu! — La mère d'un homme!... Comme il aurait fait mon anneau brillant, Ma maison prospère, Mon sourire doux, le petit enfant Beau comme son père! Il serait resté petit bien longtemps, Voilà ma chimère. Puisque c'est petit, à tous les instants, Que l'on a sa mère! O petit enfant, petit inconnu Que je vois quand même. Peut-être brun, petit Claude nu. Comme je vous aime!... O mon désiré, ô mon bienvenu! — Endormez-vous, Claude!... — Pour être méchant,
ô mon bienvenu! — Endormez-vous, Claude!... — Pour être méchant, faire à la main chaude, Pour tirer la barbe au vieux bouc cornu, Pourquoi ce petit aux yeux d'émeraude N'est-il pas venu?... HÉLÈNE PICARD. IV. L'Ame des Logis Ce qui fait l'âme des logis, Ce sont les souvenirs de joie, Les échos, les parfums, surgis Devant le foyer qui rougeoie; C'est quelque lointain réveillon Qu'on fit, un beau soir de décembre; Un saint fêté dans un salon, Un enfant né dans une chambre; C'est un geste câlin tapi Dans les coussins d'une bergère. Un sillage sur un tapis, Un rayon
coussins d'une bergère. Un sillage sur un tapis, Un rayon sur une étagère! C'est un poème récité Par une voix amie et chaude; C'est la brise de l'autre été Qui, du balcon, remonte et rôde; C'est le tableau, toujours présent, Des scènes douces qui passèrent Depuis des jours, des mois, des ans, Dans ce cadre aux lignes sincères; C'est tout cet ensemble sacré Qui fait, à travers l'existence, Les matins et les objets parés Du manteau de nos souvenances! — Voilà pourquoi sont froids au cœur Ces logis neufs où l'on pénètre : il y manque cette chaleur Ancienne, qu'il
l'on pénètre : il y manque cette chaleur Ancienne, qu'il faut à notre être; Et leur abri n'a de douceur Et de tendresse familière Qu'au jour où le premier bonheur Vient y pendre sa crémière! LOUIS MAIGUE. Le Dîner Balzac (1) LE FILS II — Suite — Dans un éclair, elle aperçut le lit où reposait son mari mort. Elle n'avait eu qu'à ouvrir la porte pour le revoir dans la chambre qui communiquait avec la sienne. Elle revit le fils aîné, debout, à côté, tenant les mains des deux autres orphelins. Un pli se creusait sur son jeune front