jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
20 juin! Réellement, comme les secrets sont bien gardés dans notre pays! Sans l'indiscrétion que je viens de signaler, je ne le saurais pas. A quoi tient la compétence? Pour en faire preuve jusqu'au bout, je vais même vous dire d'où sont partis les « géants de la roue »: ils ont pris le départ à Evian. Vous pouvez me croire. Quelle réclame pour les eaux! Si une propagande intelligente est faite, tous les vainqueurs signeront un papier où ils affirmeront que c'est grâce à un verre d'Evian qu'ils ont gagné telle ou telle étape. Maintenant que je vous ai
gagné telle ou telle étape. Maintenant que je vous ai prédit le passé, risquons-nous d'un pronostic pour l'avenir : les coureurs reviendront à Evian et, de là, rentreront à Paris. Cette nouvelle formule mettra les étapes de montagnes vers la fin du parcours, de façon à laisser le classement indécis jusqu'au bout. Nous verrons ce qui résultera de ce système, qui semble ingénieux et captivant. N'importe! faire régulièrement, depuis le 20 juin, le compte rendu du Tour de France dans un quotidien et apprendre par un lecteur des Annales que les coureurs sont partis d'Evian il y a huit jours,
les coureurs sont partis d'Evian il y a huit jours, c'est vexant! JACQUES MORTANE. Mon imagination n'a plus la force de s'y accrocher, et déjà, sur la route à faire, elle lâche ma main. Je suis seul! Ma chaleureuse exclamation : « Mais il me reste! » se dépouille de son sourire. Je vois la suite des journées grises. Penser, une œuvre et la mettre en chantier n'est pas possible : mon esprit, par des racines vigoureuses, tient profondément au manuscrit envoyé. On dirait que ce roman est encore à maître, qu'il emplit mon cerveau et qu'un autre n'y a
maître, qu'il emplit mon cerveau et qu'un autre n'y a point de place. À trop l'éloigner, l'espoir humain s'enlise dans la résignation comme la promesse du ciel, inaccessible de distance, au fond des âmes, même pieuses. Que l'étape sera longue! Un désert de jours repousse l'oasis miraculeuse vers des limites invisibles. Ma volonté, moite et molle, s'abaisse; ma pensée renonce et s'afflige. Ô ma sœur, tristesse du hautbois dans un vallon perdu quand meurt le crépuscule! Je suis seul. Je ne lis plus, je relis. Me tenir en haleine parmi les coureurs de la jeune littérature en galopant avec leurs
les coureurs de la jeune littérature en galopant avec leurs livres ne me dit rien qui vaille. Je vieillis. Mon esprit, né avec les douze de mon carnet et quelques autres, en passe de s'inscrire à leur tour, en reste là. Il y est bien. Renouvelées, toutes les littératures y sont fondues. À l'abri de cette affirmation je puis dire, sans que l'on crie « haro ! », que j'ignore les classiques, bien que j'aime quelques-uns de leurs continuateurs et certaines de leurs pages, ô Maurras! Dès ma première tentative à m'introduire en leur pensée, j'ai reculé : les pensums
à m'introduire en leur pensée, j'ai reculé : les pensums du collège me les avaient rendus odieux. Par crainte d'en rougir, je m'efforçai à les lire; j'y parvins... et je les ignore. Je verrai toujours la langue froide de Racine luisir des passions de feu, Corneille tordre la nature pour galvaniser d'orichalque les héros du devoir, et Boileau, dans la forêt luxuriante des vers, coupant des fagots de douze pieds avec une entaille au milieu. La Fontaine, le seul, me fit un agréable faune jouant la vie sur un flageolet. Quant à la source du verbe, ô toi, le titanesque
Quant à la source du verbe, ô toi, le titanesque Homère ! je remercie Gustave Le Bon de m'avoir appris que je pouvais sans honte mourir d'ennui sur les pages de ce demidieu. Seulement, ces choses-là, beaucoup les pensent, peu les disent, par peur de découvrir en soi quelque béotienne barbarie. C'est un malheur, pourtant, cette porte sourde et noire emmurant des beautés sur un plan où ne respire pas encore mon intelligence. Je suis l'aveugle de ces livres. Que je voudrais conquérir la vue pour m'exalter sur les chefs-d'œuvre de ces grands classiques! Patience! Peut-être que l'un d'eux dissociera
de ces grands classiques! Patience! Peut-être que l'un d'eux dissociera la porte sourde et noire de mon front. Et la clarté jaillira. Je reviens aux jeunes favorisés du sort. La plupart ont poussé sur les débris successifs des littératures. Ils les connaissent toutes, et cette connaissance les incline à ne plus noter que les sommets de l'intumescence des choses. Quant à ce qui roule en dessous, charrie le sang de la vie et de la pensée, ils le laissent dans le noir parce que trop facile à exprimer. Et tous ces points de lumière, séparés de leur lampe, font un
ces points de lumière, séparés de leur lampe, font un puzzle chinois dont le lecteur s'épuise à classer les figures à la fantaisie de son « décérébral ». Mais peut-être sont-ils dans la vérité. Je relis. Que de gerbes, mal lues par des yeux se désirant compréhensifs, restent abandonnées sur les champs des livres! À la vingtième année, on part fougueusement pour la moisson et l'on engrange des pailles folles. À vingt-cinq ans, on réunit, de-ci de-là, quelques poignées de grains. À trente, la récolte paraît définitive; rasée la page, elle n'est plus qu'un chaume. À trente-cinq ans, avec stupeur,
elle n'est plus qu'un chaume. À trente-cinq ans, avec stupeur, on s'aperçoit qu'on a pillé aveuglément, car les plus beaux épis restent épars sur les pages. Et c'est à quarante qu'on les ramasse et qu'on puise dans les racines le pourquoi de ces récoltes de beauté. Puis, devenu vieux, sans doute, c'est la terre nourricière qui s'entre-ouvre, et les yeux, étonnés, discernent les apports mystérieux des jardins célèbres. Un livre de génie ne s'épuise jamais. Il est toujours fertile. Même conquis jusqu'à la terre, il ne donne point au front qui le défriche, et dans le même temps, ses sucs
qui le défriche, et dans le même temps, ses sucs les plus intimes. — Allez! piochons, François, lève ta houe, que je pointe ma plume. Ta terre est maternelle, et ces livres immenses..., et c'est le fond qui manque le moins, me souffle un flageolet. Je relis. Plongé dans vos œuvres, ô maîtres, mes pages, sur qui repose mon ambition démesurée, se voilent d'ombre! Chauve-souris de la gloire, je bats des ailes quand vos soleils me sont cachés; mais, lorsque je vous ouvre, que vous montez parmi les brouillards de ma pensée vers un zénith trop haut pour mon entendement,
ma pensée vers un zénith trop haut pour mon entendement, mes yeux se ferment éblouis et le trou d'un mur suffit à mon orgueil. Parmi les quatre cents lues au Prix Balzac, y en a-t-il un qui soit de votre taille? Mes jours prennent la forme d'un chapelet que j'égrène. Les grains blancs succèdent aux noirs : ceux-ci, augures de ténèbres ; ceux-là, fraîcheur des aubes et des palmes. La terre me rend un juste compte de mes efforts. Un coin de jardin fouillé par moi seul, planté, sarclé, arrosé, me donne des récoltes. Roman, lourd de mes veilles sous
me donne des récoltes. Roman, lourd de mes veilles sous la lampe, que me donneras-tu? Juillet... Mon manuscrit n'est pas revenu. Cela devient une évidence, je serai partie du festin de la gloire. Combien serons-nous à table, et quel est-il celui qui boira la pourpre du triomphe? Août. L'été flamboie, la terre se fendille, les plantes s'étiolent. Mon front est pire : désert où nulle ancienne idée n'a laissé de vestige. L'encre, sous son verre poussiéreux, ronge ma plume abandonnée dans le goulot. Septembre. Pas de nouvelles. J'achète les journaux. Toujours le silence. Qu'en pensent-ils, mes trois cent quatre-vingt-dix-neuf camarades?
Toujours le silence. Qu'en pensent-ils, mes trois cent quatre-vingt-dix-neuf camarades? Sait-on jamais! Tous ouvriers de la plume, bien sûr, quelques-uns connus, très connus....... La plupart de la Ville-Lumière, à l'affût de ce qui transpire de cette maison, sise rue des Saints-Pères. Plusieurs coudent nos juges, s'insinuent dans le rayon de leur intimité, glissent, dans une causerie où triomphe le maître, le livre de leur lecture. Y en a-t-il de plus obscurs que moi parmi ces trois cent quatre-vingt-dix-neuf? Comptable, élève jardinier, déjà les mains calleuses, et, distraction de luxe, écrivain sans lecteurs. L'idée fait son chemin, se précise. Oui, forcer
sans lecteurs. L'idée fait son chemin, se précise. Oui, forcer la fortune, qui aime l'audacieux. Mon orgueil battit mon idée. — Eh! non, prononça-t-il, ton livre ne doit devoir le jour qu'à sa propre valeur. Quelle dérision si, jeté à tous les libraires, il ne quittait point leur vitrine! Tandis que publié par l'éditeur, la bataille peut se perdre, mais l'honneur reste sauf. Mon pauvre roman, je suis bien tranquille, je ne mettrai pas un centime sur le premier mot de ta première page, et, si je bataille encore pour toi, c'est tout nu, enveloppé de ton seul charme, que
toi, c'est tout nu, enveloppé de ton seul charme, que j'irai t'offrir aux maquignons de la pensée. BATTU OCTOBRE. Toujours rien dans la presse. La fièvre du télégramme possible brûle dans mes veines. (L'autre s'efface de mon souvenir. Je perds mon sang-froid, exsangue ma volonté, en berme mon imagination; l'espoir bat des ailes comme les bras d'un noyé. Je ne suis qu'antennes nerveuses tendues vers les journaux. Tout à coup, en troisième page d'un quotidien, Paris, dans un avare entrefilet, sous le titre chétif : « Nouvelles et On dit » : « Nous croyons savoir que MM. Baumann et
» : « Nous croyons savoir que MM. Baumann et Jean Giraudoux tiennent la corde du Prix Balzac. Ils sont patronnés chacun par deux grands écrivains de la même académie, dont les noms commencent par la même lettre. » Etrange calme de ma sensibilité. C'est d'abord mon esprit curieux qui chercha les noms des deux juges : — Paul Bourget, Émile Zola. Puis, vint la prostration. Il faisait un petit soleil doux qui agonisait sur les monts noirs. Des feuilles mortes se détachaient du poirier semé d'or par l'automne. Sur la table ronde, le front dans ma main, je voyais
la table ronde, le front dans ma main, je voyais les montagnes, le ciel découpé, un nuage blanc. Mais, par delà, mes yeux de souffrance regardaient l'agonie de l'espoir, mes illusions séchées tombant comme des feuilles. Voici venu l'automne de ma plume. Elle ne s'éveillera point de sa longue sieste dans son encre durcie de poussière. Voici l'automne, et ma plume se meurt. Je voulus me cramponner. Je niai la valeur documentaire de l'entrefilet. Puis, je glissai timidement jusqu'à ramasser cette miette de gloire : être compris dans la vingtaine des candidats qui se disputeront les voix du jury. Étre
des candidats qui se disputeront les voix du jury. Étre cité! petite preuve de mon talent. L'aurai-je? Non! Le lendemain, même journal, même titre, même place, exactement en douze lignes : « Le jury du Prix Balzac, sous la présidence de M. Paul Bourget, se réunira samedi prochain, dans l'après-midi, à la maison de Balzac, rue Raynouard. Le prix sera décerné au cours de cette séance. Les manuscrits qui ont été retenus sont : de MM. Serge Barraux, Émile Baumann, Robert Coignlet, François Duhourcau, Jeanne Galzy, Jean Gauzent et Camille Cé, Jean Giraudoux, René de la Pagerie, Lecoq et Hagel,
Cé, Jean Giraudoux, René de la Pagerie, Lecoq et Hagel, Jeanne Maxime, David, Henry de Montherland, Fernand Mysor et Jacques Rivière. » Mes yeux, parmi cette quinzaine de noms, ne virent point les signes connus dont les syllabes chantent à mes oreilles sous la caresse de mon regard, et cette absence les crucifia. Tu montes vers la gloire pendant que je m'écrase sur le sol. Moi qui ne pus vraiment te lire, des milliers d'intellectuels le feront pour le louer, et pas une mémoire pitoyable ne retiendra mon nom, qui touche presque le rien sur la Revue de Lutèce. PLAINTES
touche presque le rien sur la Revue de Lutèce. PLAINTES HEUREUX TISSUS de ma table, lue du veau gras, le plus fou de tes fils va revenir! Puis, je te fermerai d'un cadenas brutal et tu garderas mes pauvres folies. N'en dis rien, tais-toi. Les tombes sont des autels commodes où s'agenouille le silence. Tais-toi, il y viendra prier. Mes phrases lui seront des pénitentes grises qui se dessécheront au bruit de son néant. Tais-toi. Moi, je m'en vais user la vie des plumes mercenaires sur les papiers de mes grands livres. Les autres m'ont trahi, les petits, ces magiciens
grands livres. Les autres m'ont trahi, les petits, ces magiciens ensorceleurs, tous ceux qui sont les rois de mon carnet, tous ceux que mon cerveau a bu comme un vin délectable. D'eux j'étais ivre, pantin qui voulut imiter leur statue. Je me réveille, ils m'ont trahi..., et vous Balzac et Bourget, fûtes les plus cruels. Tu t'es trompé, vieillard défunt, qui attisa par tes accueils sur la Revue les feux follets de mon talent débile. Tu t'es trompé sincèrement, charitable Loti, car elle a fait faillite sous les yeux des mandarins barbares, la phrase animatrice : « Il vaut la
mandarins barbares, la phrase animatrice : « Il vaut la peine de continuer. » Que ne m'as-tu dit : « ... la peine de te taire! » Vous m'avez tous leurré. J'ai peur de moi, de l'avenir... Je m'hallucine. Samain, voici venir ton vol augurial des corbeaux qui vont, de leur bec noir, se gorger sous mon front d'idées en pourriture, — et voici la chimère, Albert, ô mon poète, me regardant mourir de ses larges yeux d'or. Au secours! À moi les douloureux qui portèrent la gloire au cœur comme un vampire. À moi, Verlaine et Baudelaire! À moi,
comme un vampire. À moi, Verlaine et Baudelaire! À moi, Poe! Edgar, réveille-toi. Malaxe les visions d'outre-ciel dans mon crâne qui fume. Viens, Poe, Je ne peux plus... Prends mes doigts... Le sang de ma pensée les rouille sur ma plume. Sois ma Muse, écrivons. Dicte, que j'épitaphe ma douleur... Dicte... Tout seul..., je ne peux plus... ... peux plus... À avec François, nous sommes en deuil. LOUIS-HENRY BESTEL. FIN Pachitch, chef du parti radical serbe et ancien président du Conseil des ministres du royaume des Serbes, Croates et Slovènes, de grandes manifestations ont eu lieu, le 22 juin, dans
de grandes manifestations ont eu lieu, le 22 juin, dans tout le pays, en l’honneur du grand homme d’État yougoslave. À cette occasion, des fêtes et réjouissances populaires ont été organisées. Des conférences publiques ont été faites sur la vie et l’activité politique du vieux président, en rapport avec les événements considérables auxquels il a participé pendant cinquante ans, faisant preuve d’une abnégation sans égale à tous les instants de sa vie, soit comme chef respecté d’un parti, au long passé politique rempli de services et de mérites, soit comme homme d’État, parlementaire et journaliste. M. Nikola-P. Pachitch est né
homme d’État, parlementaire et journaliste. M. Nikola-P. Pachitch est né le 6/19 décembre 1845, à Zayetchar, en Serbie. Après avoir terminé ses études à la Faculté technique de Belgrade, il est allé s’inscrire à l’École Polytechnique de Zurich. Élu député pour la première fois en 1878, il fut réélu en 1881. C’est cette même année qu’il fonda et organisa le parti radical serbe, dont il présida le comité central, présidence qu’il exerce encore effectivement aujourd’hui, après l’avoir occupée sans interruption. Député de nouveau en 1881 et en 1883, il dut émigrer à la suite des troubles de Zayetchar, d’abord en
émigrer à la suite des troubles de Zayetchar, d’abord en Bulgarie, puis en Roumanie, et finalement en Russie. Il resta en exil jusqu’à l’abdication du roi Milan Obrenovitch, survenue en 1888. Rentré à cette époque dans sa patrie, il fut élu maire de Belgrade, puis, de nouveau, député en 1889, lors des élections qui eurent lieu après le vote de la nouvelle Constitution. Deux ans après, en 1891, il fut élu président de l’Assemblée Nationale. C’est en la même année 1891 qu’il est, pour la première fois, président du Conseil et ministre des Affaires Étrangères. Il conserve le pouvoir jusqu’au
et ministre des Affaires Étrangères. Il conserve le pouvoir jusqu’au 9 août 1892. En 1893, il est, pour la seconde fois, président de l’Assemblée Nationale. La même année, il est nommé ministre de Serbie à Saint-Pétersbourg. Comme ministre accrédité à l’étranger, il est congédié au début de 1894. C’est alors qu’à la tête du parti, dans le temps où celui-ci mène le rude combat pour la restauration de la Constitution abolie, il est condamné à la prison pour délit de presse. Au moment de l’attentat perpétré contre le roi Milan Obrenovitch, en 1898, il est toujours emprisonné. Amené, cette fois,
Obrenovitch, en 1898, il est toujours emprisonné. Amené, cette fois, devant la cour martiale, avec beaucoup d’hommes éminents du parti radical, il est condamné à vingt ans de prison. Il y resta peu de temps, ayant été gracié. La dignité de sénateur, créée par la Constitution de 1901, lui est conférée la même année par le suffrage des électeurs. Sous le règne du roi Pierre, M. Pachitch devient, en 1904, ministre des Affaires Étrangères, dans le cabinet présidé par le général Sava Grouitch; puis, il constitue son propre gouvernement, à la tête duquel il reste jusqu’au 30 juillet 1905. Il
la tête duquel il reste jusqu’au 30 juillet 1905. Il est de nouveau président du Conseil et ministre des Affaires Étrangères, du 16 avril 1906 jusqu’à l’été 1908. Pendant la crise amenée par l’annexion de la Bosnie-Herzégovine, en 1908, il se voit confier, dans le gouvernement de coalition, le département des Travaux Publics. Peu de mois après, c’est lui qui constitue le gouvernement des radicaux indépendants, qui dure jusqu’au mois de juin 1911. C’est à Pachitch, chef du cabinet serbe, qu’appartient le mérite principal en ce qui concerne les travaux pour la création de l’alliance balkanique. Il paraît, en 1913,
pour la création de l’alliance balkanique. Il paraît, en 1913, comme chef de la délégation serbe à la Conférence de la Paix, à Bucarest. Il est président du Conseil au moment de la remise de l’ultimatum austro-hongrois et au début de la guerre mondiale. En 1915, il travaille, conjointement avec les membres du Comité yougoslave à Londres, à l’élaboration du pacte de Corfou, qui établit les principes fondamentaux de l’organisation future de l’État. En 1918, Pachitch est président de la délégation serbe à la Conférence de la Paix, à Versailles. À partir de ce moment, presque constamment à la tête
À partir de ce moment, presque constamment à la tête du cabinet, il collabore successivement à la conclusion de l’accord avec l’Italie et la France, à la création de la Petite Entente et, enfin, à l’organisation définitive de l’accord avec les Croates, formant un cabinet de coalition avec le parti paysan croate. L’histoire toute entière du royaume de Serbie, et puis celle du royaume des Serbes, Croates et Slovènes, s’incarne dans la personne de M. Pachitch. C’est lui, en effet, qui prit part, depuis 1878 jusqu’à nos jours, à tous les événements d’importance historique et influença sur leur développement, après
les événements d’importance historique et influença sur leur développement, après les avoir fortement marqués de son empreinte. Par l’activité qu’il a déployée à fonder et à organiser le parti radical serbe, lequel a doté notre pays de libertés politiques, chaudement disputées; par l’abnégation personnelle dont il a fait preuve dans les moments délicats de l’histoire politique récente; par son tact finement raisé, M. Pachitch s’est révélé homme d’État prudent et avisé. La politique profondément nationale de notre État impliquant l’appui sur les Alliés, l’alliance et l’amitié avec la France, de même qu’un long travail de préparation matérielle et spirituelle, qui
même qu’un long travail de préparation matérielle et spirituelle, qui devait aboutir un jour à la libération de tous les Serbes, Croates et Slovènes, furent et sont à la base de toutes les constructions politiques de M. Pachitch. Par son activité dans le domaine de la politique extérieure, par son action dans le développement politique de la Serbie et dans la formation de notre État agrandi d’aujourd’hui, par le labeur qu’il consacre à sa consolidation intérieure, il personnifie l’idée, ou, mieux, le fait historique que le grand État des Serbes, Croates et Slovènes est né de l’ancienne petite Serbie. BORIVOJE-B.
Croates et Slovènes est né de l’ancienne petite Serbie. BORIVOJE-B. MIRKOVITCH Chili E.-RODRIGUEZ MENDOZA Nous donnons un chapitre de Santa Colonia (Sainte Colonie), roman de E.-Rodriguez Mendoza, que vient de rééditer la « Biblioteca Nueva », de Madrid. C’est une sombre histoire de mystiques exaltés. Rodriguez Mendoza nous plonge avec force dans l’atmosphère troublée que crée autour d’elle une femme folle de traditions et de fanatisme: une atmosphère de cauchemar, des personnages de mauvais rêve. Cette procession du Christ de l'expiation donne le « ton » de ce qu'est le livre tout entier. M. Emilio-Rodriguez Mendoza est un diplomate distingué.
livre tout entier. M. Emilio-Rodriguez Mendoza est un diplomate distingué. Il est, actuellement, ministre du Chili en Espagne. Le Christ de l'Expiation TOUS LES ANS, suivant une ancienne coutume, le Christ de la famille Henares de Poveda y Cernadas était transporté à l'église; là, se formait une procession qui parcourait toute la ville. C'était le Christ de la Colonie, le Christ de Séville qui ignore les bienveillances et les transactions. Il ne se montre pas aux hommes souriant et couvert de fleurs, mais les yeux levés au ciel, les lèvres violettes, le corps déchiré par la flagellation et ouvert par
violettes, le corps déchiré par la flagellation et ouvert par la lance, les épines enfoncées dans la chair, la corde de la crucifixion serrée autour du cou. C'était le Christ du Dies irae, du Jugement Dernier, qui, au lieu d'accorder ses grâces, condamne et stigmatise. À son passage, la ferveur pusillanime de la peur ressuscitait; les femmes se pressaient en foule derrière la célèbre effigie du Crucifié qui sortait de l'église; les cloches sonnaient le glas. Ce jour-là, des lambeaux de brume s'accrochaient au poteau sacré; parfois, on ne voyait du Christ que son visage implacable et son rictus amer.
du Christ que son visage implacable et son rictus amer. Les remous de la marche imprimaient des secousses de colère, des mouvements négatifs qui semblaient condamner, à cette tête sanglante dont le cou violacé portait, nattée avec la corde de la flagellation, la couronne d'épines. Le Christ, juge et exécuteur, avançait entre les cierges et les pénitents en capuchon noir. Il s'arrêtait parfois, s'orientant dans la ville moderne, et, dominant la rumeur mystique de la foule, on entendait mieux alors le son des cloches des franciscains et des dominicains. — Regarde... Il faut qu'il voie que nous l'avons suivi, dit
Regarde... Il faut qu'il voie que nous l'avons suivi, dit dona Angela de Cernadas de Henares de Poveda, descendant de voiture pour mieux voir son Christ. Elles s'agenouillèrent au milieu de la foule. Quand les porteurs, chancelants, arrêtèrent le char, le Christ saint, comme à la maison, fut auprès d'elles. Il les regardait, il leur montrait ses nudités, son martyre, sa couronne nattée aux cordes de la flagellation. Elles eurent peur et, sous le manto, les grains du rosaire marquèrent leur poitrine. Elles crurent qu'il ne regardait et ne voyait qu'elles. Du haut de sa croix, il allait parler à
qu'elles. Du haut de sa croix, il allait parler à la ville et aux fidèles avant de rentrer se cacher dans la maison visionnaire... Comme il poursuivait sa route, sa tête sombre tressaillit, — vieux Christ au milieu de psaumes et de litanies, dans une atmosphère saturée d'odeur de cire, d'encens... L'énigme de son regard annonciateur de la brièveté de la vie était sinistre. Ce n'est pas là le Christ qui demande tendrement à l'égaré qui passe de le regarder, de compter ses plaies et de songer à payer à temps ses dettes de pécheur. Tout-puissant et omniprésent même sur
temps ses dettes de pécheur. Tout-puissant et omniprésent même sur la croix, le cri fatal sortait de ses lèvres entr'ouvertes : — Eloignez-vous de moi, vous que mon Père a maudits ! Le gémissement des bronzes et des prières saignait dans la brume, le vent menaçait la flamme agonisante des cierges et le foyer violet des encensoirs; et lorsque le Christ de l'expiation, déjà dans l'ombre, élevait la tête, aspirant au ciel, ne voulant ni voir ni entendre la multitude qui se roulait à ses pieds, une gerbe de fleurs, jetée par des mains invisibles, fleurit sur sa poitrine et