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écrit beaucoup d’autres jusqu’à la veille de sa mort. En 1907, la Revue des Deux-Mondes, dans son numéro du 15 janvier, publiait encore des vers d’André Theuriet. Tout n’est pas de même valeur, tant s’en faut, dans cette production considérable. Et, pour ma part, j’y sacrifierais volontiers de longs poèmes à visées sociales ou philosophiques pour quelques strophes de lui qui embaument comme un bouquet de muguets, qui en ont la fraîcheur et l’odeur pénétrante. Fraîcheur de source, senteur forestière ! Il faut toujours en revenir à ces mots quand on veut définir le meilleur Theuriet. Je me bête, d’ailleurs,
on veut définir le meilleur Theuriet. Je me bête, d’ailleurs, d’ajouter que ce poète rustique a été plus d’une fois capable de grands coups d’aile et aussi des plus belles mélodies sentimentales. Mais la poésie, quoi qu’on en ait dit, est indépendante du vers. On peut parfaitement être un poète en prose. Et Theuriet l’a été dans ses romans, ses nouvelles et ses contes. C’est par cette poésie agreste, ou familière, ou intime, que cette œuvre si abondante mérite de survivre. Ce poète en prose a énormément écrit et pas seulement sur son pays natal. Le cadre de ses romans
seulement sur son pays natal. Le cadre de ses romans se place un peu partout : en Lorraine, en Bretagne, en Touraine, en Savoie, en Champagne, en Provence même, et jusque sur la Côte d’Azur... Il faut bien le reconnaître : ces œuvres d’aspect varié ne se distinguent point par de très hautes qualités de romancier. On peut trouver que l’imagination de l’auteur manque de force, que sa psychologie est courte, à leur d’âme, quelquefois conventionnelle et un peu bourgeoise, mais il est souvent très près de la vérité - et, justement, de la vérité, de la réalité bourgeoise :
et, justement, de la vérité, de la réalité bourgeoise : c’est par là qu’il se revanche. Il a fait plus vrai et plus juste que beaucoup de ces contemporains à la renommée plus bruyante. Relisez les coryphées du naturalisme de ce temps-là, — les Zola et les Maupassant, — et vous sentirez tout de suite la différence. Le naturalisme voit gros, ou il ne voit pas du tout, il ne daigne pas voir : cela est au-dessous de son observation. Theuriet, lui, est un observateur très fin, très précis et très consciencieux. Il fait son butin de tous ces menus
très consciencieux. Il fait son butin de tous ces menus détails de mœurs que les naturalistes considèrent comme indignes de leur attention et, d’ailleurs, odieusement bourgeois. Que ce soit médiocre, c’est possible. Mais c’est vrai, c'est cela : le portrait ou le tableau est d’une ressemblance scrupuleuse. Et enfin, cette vérité un peu médiocre, un peu ordinaire, se relève toujours, chez lui, par un brin de poésie, comme ces petits bouquets de lavande ou de thym qui parfumaient autrefois les lessives de nos aïeules. Où cette poésie de Theuriet prosateur est particulièrement savoureuse, et, çà et là, colorée et brillante,
est particulièrement savoureuse, et, çà et là, colorée et brillante, c’est dans la série de romans que lui a inspirés notre terre de Meuse et, plus spécialement, Bar et le Barrois : Tante Aurélie, Le mariage de Gérard, La Maison des deux Barbeaux, Gertrude et Véronique, pour ne parler que des plus connus. Ce Lorrain d’origine a été un poète et un peintre excellent de votre ville et de votre région, et non seulement du vieux Bar avec ses vieux logis et ses vieilles églises, mais de nos mœurs, de nos vieux us, de toutes nos traditions. Reconnaissons encore qu’à
nos vieux us, de toutes nos traditions. Reconnaissons encore qu’à ces peintures si véridiques se mêle toujours quelque chose de ce convenu dont nous parlions tout à l’heure. Trop de pères nobles, de princes charmants, trop d'amoureux exagérément romanesques, à côté de personnages assez plats, assez vulgaires d’idées et de sentiments. Pas mal de gaucherie aussi, de maladresse, soit dans l’expression, soit dans la conduite du récit. Mais, en dépit de toutes ces réserves, il reste ceci : c’est que Theuriet a fort bien rendu l’amour bourgeois, tel qu’il se manifestait de son temps. Son romanesque même porte la marque
manifestait de son temps. Son romanesque même porte la marque d’une époque, il est un document pour toute une période de la sensibilité française. Si les grands sentiments dont certains de ses héros font étalage ne sont pas vrais, ils expriment du moins ce que ces héros auraient voulu être, ce que l'opinion publique exigeait qu’ils fussent devant leur conscience. L’opinion d’aujourd’hui est loin d'être aussi exigeante, et cela confère aux personnages de Theuriet, par comparaison avec ceux de notre époque, une manière de poésie un peu factice, mais d’une bonne volonté touchante. En revanche, l’amour ingénu, l’amour bourgeois ont
bonne volonté touchante. En revanche, l’amour ingénu, l’amour bourgeois ont trouvé chez lui leur formule exacte et souvent charmante. C’est bien ainsi qu’ont aimé nos parents, nos oncles et nos tantes, aux beaux temps du second Empire... On se regarde, on se plaît. On se donne son cœur tout de suite et on se le dit dans un langage dépourvu d’artifice. Les déclarations d’amour, dans les romans de Theuriet, sont toujours d’une ingénuité et — reprenons notre mot — d’une fraîcheur sentimentale qui étonne le lecteur d’aujourd’hui, tout en le ravissant. Je ne sais trop si cela est spécialement barrié
ravissant. Je ne sais trop si cela est spécialement barrié ou lorrain, mais ce dont je suis sûr, c’est que je respire à pleines narines le bouquet du terroir dans les descriptions que Theuriet nous a données du vieux Bar, de ses environs et de ses bois. Tout y est, ou presque tout : la rue du Bourg avec ses vieux hôtels du XVIe et du XVIIe siècle commençant, la rue des Tanneurs et son canal aux eaux rapides et noirâtres, la rue Entre-deux-Ponts, centre des élégances, et le pont Notre-Dame avec sa chapelle assise sur une de ses piles,
Notre-Dame avec sa chapelle assise sur une de ses piles, — et la ville haute : la rue des Ducs, la fameuse Tour de l’Horloge, la cathédrale de Saint-Etienne et le squelette de Ligier-Richier, — enfin la rue de la Rochelle et le café des Oiseaux, — et les entours : la promenade des Saules, Savonnières, Polval, la Côte Phulpin et le Faubourg de Yèel. POUR LE CENTENAIRE D’ANDRÉ THEURIET. Ce qu’il a célébré avec une dilection particulière, ce sont les vieux logis de la ville haute. Vous vous rappelez la pièce cent fois citée qui figure dans toutes les
la pièce cent fois citée qui figure dans toutes les anthologies et que M. Paul Bourget a commentée dans sa réponse au discours de Theuriet lors de sa réception à l’Académie française : "Dans le calme logis qu’habite la grand'tante, Tout rappelle les jours défunts de l’ancien temps, La cour au puits sonore et sa vieille servante, Et les miroirs ternis qui datent de cent ans..." Mon Dieu! ce sont là des beautés modestes, et il ne conviendrait pas de trop élever la voix pour les louer. Pourtant, je reprocherais à Theuriet de n’avoir peut-être pas assez insisté sur le
à Theuriet de n’avoir peut-être pas assez insisté sur le style, sur la valeur architecturale, enfin sur l’originalité de certains ensembles : je songe, en disant cela, non seulement à la rue du Bourg, ou à la rue des Ducs, mais à la place de la Halle, à la place Saint-Etienne, à la rue Chavée et aussi à la mélancolique et si distinguée rue Nève... En revanche, il a rendu merveilleusement l’aspect de vos rues : les marchés, les foires sur la place Reggio, les réjouissances publiques, sans oublier les enterrements qui, dans certaines de nos petites villes somnolentes, sont,
enterrements qui, dans certaines de nos petites villes somnolentes, sont, sinon une réjouissance, du moins une manière de distraction : le défilé du clergé, des deuills et de leur famille, et les sœurs de Saint-Charles avec leurs cornettes, talonnant les enfants de l’hospice, qui portent des cierges... Après cela, les types, aujourd’hui disparus, qui animaient vos rues et vos maisons : le vieux gentilhomme de la ville haute, ou de la rue Nève, ancien garde du corps de Louis XVIII ou de Charles X, la vieille demoiselle ruinée, qui donne des leçons de harpe ou de piano au couvent des
des leçons de harpe ou de piano au couvent des Dominicaines, et qui, ayant économisé sou à sou, une petite fortune, la lègue à deux amoureux, — et les pauvres gens, les serviteurs qui entourent ces vénérables débris, les tisserands, tapis dans leurs caves et leurs taudis, les brodeuses, les corsetières, les fermiers, les garde-chasse, le barbier Magdelinat, que nous avons tous connu, qui tenait boutique dans la rue Rousseau et qui se servait d’un grand plat d’étain pour raser ses clients, et le pharmacien, M. Péchoin, et le chef de bureau de la Préfecture, M. Nivard, le substitut, M.
de bureau de la Préfecture, M. Nivard, le substitut, M. Duprat, qui risque de gâcher son bel avenir dans une aventure galante, le vieux professeur du collège, avec son ombrelle verte et sa veste d’alpaga, flanqué de sa fille Octavie, enfin la préfète qui révolutionne la ville par ses élégances, la directrice des contributions qui la scandalise par ses débordements, ou la jeune Parisienne que ses allures tapageuses et un peu bohèmes font mettre en quarantaine. Comment vivait tout ce petit monde, où une jeune fille était "compromise" pour avoir dit deux mots à un jeune homme; quels étaient ses
dit deux mots à un jeune homme; quels étaient ses plaisirs, ses habitudes, ses occupations ou ses tribulations, Theuriet nous a dit tout cela. Il nous a conté les dîners de famille, où l’on mangeait les truites de l’Ornain et où l’on buvait ce délicieux pineau de Bar qui, hélas! n’est plus qu’un souvenir. Et les parties de bois, les pique-nique, les sauteries en forêt, au son d’un violon et d’une clarinette, et les grands chars à bancs, voire les carrioles campagnardes, où s’entassaient les danseurs. N’oublions pas les vendanges avec leur accompagnement traditionnel de beuveries et de ripailles, ni
avec leur accompagnement traditionnel de beuveries et de ripailles, ni surtout la confection des confitures, ces confitures de groseilles épépinées qui sont la gloire de Bar. Je ne vous citerai pas, parce que vous la connaissez trop, la fameuse pièce : A la Saint-Jean d’été, les groseilles sont mères.... Je préfère relire avec vous ce passage non moins savoureux, où il s’agit de confitures de mirabelles : "Sur un réchaud fumait une bassine de cuivre rouge, pleine de sirop bouillonnant. Des mirabelles aux couleurs d’or étaient amoncelées dans des corbeilles, et Mme Laheyrard, après les avoir délicatement vidées de leurs
et Mme Laheyrard, après les avoir délicatement vidées de leurs noyaux, les disposait une à une dans de grands plats de faïence, d’où s’exhalait une odeur appétissante de fruits mûrs et meurtris. A droite et à gauche, Tonton et Benjamin, la figure barbouillée de confitures, surveillaient ces apprêts avec des mines gourmandes... Hélène, ornée d’un tablier blanc à bavette, les bras nus jusqu’au coude, se tenait debout devant la bassine et agitait le contenu avec une longue spatule qu’elle soulevait de temps en temps pour faire briller au soleil les gouttes perlées du sirop... La cuisine se remplissait d’une suave
gouttes perlées du sirop... La cuisine se remplissait d’une suave odeur de prunes que les enfants aspirèrent à narines grandes ouvertures. — Comme cela sent bon! s’écria Hélène, on mangerait l’air en tartine, tant il en est embaumé..." Ailleurs, le romancier nous montre une maîtresse de maison, — personne riche et considérée, — comptant son linge, après la lessive semestrielle, tandis que sa fille dévide un écheveau de fil, à l’aide d’une giroinde, joli tourniquet d’ébène à boules d’albâtre, comme j’en ai vu autrefois sur la commode d’une vieille tante. J’ai parlé de Chardin tout à l’heure, à propos de
J’ai parlé de Chardin tout à l’heure, à propos de la poésie de Theuriet. Il faut y revenir encore à propos de sa prose. Il égale vraiment ce grand peintre des tableaux d’intérieur et des natures mortes, non seulement par le sentiment qu’il y met, mais aussi par l’éclat, la luminosité des tons, et la solidité toute classique de la composition et du dessin. Qu’ajouterai-je encore? Ce bouquet de terroir est constamment relevé, chez lui, par l’emploi d’une foule d’expressions locales aussi pittoresques que savoureuses. Dans ses romans, on apporte les fruits à pleines corbeilles et la crème à pleines
les fruits à pleines corbeilles et la crème à pleines soupes. On va fermer la fromagerie ou chasser les vignes. On sonne en mort pour les enterrements. On n’est pas fatigué, on est houssé. On n’est pas une espiègle, on est une évaltonnée... Mais je n’en finirais pas de dénombrer toutes les richesses de ce vocabulaire provincial... LE CENTENAIRE D’ANDRÉ THEURIET. Mieux encore que les vestiges de notre passé, les mœurs et les coutumes locales, la forêt et, plus spécialement, la Forêt lorraine ont inspiré Theuriet. C’est son culte de la forêt qui lui donne sa vraie physionomie littéraire. On
la forêt qui lui donne sa vraie physionomie littéraire. On peut dire que, pendant un quart de siècle, il a été, parmi nos écrivains, le spécialiste des choses forestières, le grand maître des eaux et forêts de la littérature française. On s’en est même un peu moqué. Je me souviens qu’un critique de la Revue bleue, Maxime Gaucher, qui eut son quart d’heure de notoriété vers 1880, ne l’appelait que « M. Theuriet-sous-Bois » (Sous bois est, d’ailleurs, le titre d’un de ses volumes d’impressions forestières). Et je me souviens aussi que certains raillaient son amour de la botanique, de
aussi que certains raillaient son amour de la botanique, de la botanique forestière, bien entendu. Octave Mirbeau, l’ayant pris, un jour, en faute au sujet de je ne sais mais quelle plante bocagère, s'écriait, tout heureux de dauber à la fois sur Theuriet et sur l’Académie française, dont il n’était pas : « Et voilà ce qu’ils appellent leur grand botaniste ! ». Ces plaisanteries ne font que souligner le caractère le plus essentiel de l’œuvre de Theuriet. L’amour des bois était, chez lui, quelque chose de congénital, une véritable vocation qui datait de sa plus petite enfance. Rappelons-nous qu’il
vocation qui datait de sa plus petite enfance. Rappelons-nous qu’il naquit à Marly, c’est-à-dire en pleine forêt; que, plus tard, étant élève au collège de Bar-le-Duc, il fit connaissance avec nos bois, qu’il noua ainsi avec la forêt une amitié qui ne devait jamais se briser ni s’interrompre; que, pendant presque toute sa carrière de fonctionnaire, il eut la bonne fortune de résider dans des régions sylvestres; et qu’enfin, s’il lui fallut un initiateur pour pénétrer dans les mystères forestiers, il le trouva en son ami Camille Fistié, celui qu'il appelle « le fidèle Tristan ». Et c’est ainsi que
appelle « le fidèle Tristan ». Et c’est ainsi que la forêt eut en lui son peintre et son chantre : on peut dire toute la forêt, d’où qu’elle soit, POUR LE CENTENAIRE D’ANDRÉ THEURIET. aussi bien la Forêt champenoise que celle de l’Île-de-France. Mais il a réservé ses faveurs et le meilleur de son cœur à la Forêt lorraine, à celle de l’Argonne et du Barrois, aux bois des environs de Bar-le-Duc surtout : les pentes boisées de Pierval et de Savonnières, le Fond d’Enfer, les bois de la Vierge et du Grand Jura servent de toiles de fond
Vierge et du Grand Jura servent de toiles de fond à maints épisodes de ses romans. Et notons que son premier recueil de vers s’intitule Le Chemin des bois et qu’il commence par les strophes que voici : Aux bois!... Aux bois de mon pays Dont on voit les sombres lignes, Futaie épaisse, ou clair taillis, Bleui au-dessus des vignes; Aux bois, où travaillent, campés Dans les gorges éloignées, Des bûcherons aux cœurs trempés Comme le fer des cognées; Aux grands bois, où de mes amours Dorment les chères reliques, Parmi les mousses de velours Et les fleurs des véroniques.
Parmi les mousses de velours Et les fleurs des véroniques. Aux bois !... Un vent de liberté Y souffle à travers les chênes; L’âme y ravive sa fierté Blessée aux luttes humaines. Les frais sentiers de l’Idéal, C’est au bois qu’on les retrouve, Près de la source où matinal Le rossignol soupise et couve. Le chant divin de l’Oiseau bleu, C’est aux bois qu’on croit l’entendre, Quand le coucou, comme un adieu, Dit son refrain grave et tendre. Aux bois émue, aux bois baignés De rosée et de lumière, J’offre mes vers tout imprégnés De la senteur forestière!... Mémoires. —
mes vers tout imprégnés De la senteur forestière!... Mémoires. — Tome 48. LE CENTENAIRE D’ANDRÉ THEURIET. Je me rappelle mon émotion, lorsque je lus pour la première fois ces strophes. J’étais un petit élève de votre lycée. Et, jusque-là, j’avais regardé nos bois du même œil que mes camarades : un bois, c’est un endroit où l’on chasse, où l’on dispose des ténes, où on passe le dimanche à faire la popote, à jouer au tonneau et au cochonnet, — et, pour beaucoup d’entre nous, fils de marchands de bois ou de propriétaires ruraux, c’est surtout un terrain de rapport
ou de propriétaires ruraux, c’est surtout un terrain de rapport où l’on pratique des coupes fructueuses. Theuriet sut m’y faire voir autre chose. C’est à partir du jour où je lus ses vers que la Forêt commença à exister pour mes yeux et mon imagination. Dans ses poèmes, j’avais fait provision de lyrisme pour mes vacances. Et, lorsque je revenais en pays mosellan, c’était le souvenir de ses strophes qui m’accompagnait à travers les bois de Briey, d’Homécourt, de Moyeuvre, d’Hayange, de toute cette zone forestière qui suit le cours de l’Orne... D’abord, j’aimais nos bois pour les raisons romanesques
de l’Orne... D’abord, j’aimais nos bois pour les raisons romanesques et littéraires que me suggérait Theuriet. Il y voit souvent un cadre pour une idylle amoureuse. Il le dit lui-même : « aux grands bois, où de mes amours dorment les chères reliques...». Il y voit aussi « le chemin de l’Idéal », un sanctuaire, où éclosent les grands sentiments et les pensées sublimes. Mais tout cela n’est pas la Forêt : c’en est la figuration, l’accessoire ou le décor. Il était trop poète pour ne pas le sentir, — pour ne pas sentir qu’un vrai poète doit aimer la
pour ne pas sentir qu’un vrai poète doit aimer la forêt pour elle-même. Et c’est bien ainsi qu’il a fini par l’aimer et nous la faire aimer. La « poésie pure » de la forêt, c’est chez lui qu’on la trouve. Il l’a célébrée dans ses arbres, ses arbustes et jusque dans ses ronces : il en connaît toutes les essences. Il décrit amoureusement toutes les métamorphoses des bois — le jet des sèves, l’éclosion des bourgeons, les colorations changeantes des feuilles, l’élan aérien des hautes futaies, les perspectives hallucinantes des tranchées, les profondeurs végétales des fourrés où l’on enfonce
des tranchées, les profondeurs végétales des fourrés où l’on enfonce dans l’humus et dans un lit de feuilles mortes, parmi les fougères arborescentes. Parmi tous les Princes de la forêt, c’est le tilleul qui a POUR LE CENTENAIRE D'ANDRÉ THEURIEL. 35 ses prédilections : « Le chêne, dit-il, est la force de la forêt ; le bouleau en est la grâce; le sapin, la musique berceuse; le tilleul, lui, en est la poésie intime. L’arbre tout entier a je ne sais quoi de tendre et d'attirant. (Sentez-vous l’amour du forestier pour ses arbres?) Sa souple écorce, grise et embaumée, saigne
pour ses arbres?) Sa souple écorce, grise et embaumée, saigne à la moindre blessure. Hiver, ses pousses sveltes s’empourprent comme le visage d’une jeune fille à qui le froid fait monter le sang aux joues. En été, ses feuilles, en forme de cœur, ont un susurrement doux comme une caresse... Va te reposer sous son ombre par une belle après-midi de juin, et tu seras pris comme par un charme... ». La forêt est un grand verger, plein de fleurs et de fruits : les coucous, les campanules, les véroniques, les reines-des-prés, les muguets — les muguets surtout, qu’il ne
les reines-des-prés, les muguets — les muguets surtout, qu’il ne se lasse pas de chanter — en sont la plus belle parure. Les fruits, à l’en croire, en sont délicieux : « Te voilà, dit-il, dans le grand fruitier de la forêt. De quelque côté que tu te tournes, tu verras des fruits pendre aux branches des arbres et des arbustes. En mère attentive, la forêt donne à ses enfants non seulement bon gîte, mais encore un bon souper et, avec cette grâce aimable qui n’appartient qu’aux mères, elle sème, au dessert, ses plus belles fleurs sur la nappe verte,
au dessert, ses plus belles fleurs sur la nappe verte, afin de réjouir les yeux des convives... ». Quel amour de la forêt! n’est-ce pas touchant? Il en parle comme un fils! Avec quelle complaisance il en énumère toutes les gourmandises, toutes les richesses gastronomiques, depuis les fraises, les framboises, les mûres, les merises noires et rouges, les prunelles, les poires et les pommes, les cornouilles, les alizés, les noisettes et les faînes, jusqu’aux cèpes, aux chevrottes et aux morilles! Et, au milieu de tous ces trésors, la faune et la population sylvestre : à côté des chasseurs, les braconniers,
la population sylvestre : à côté des chasseurs, les braconniers, les bûcherons, les charbonniers, — tout ce petit monde à part emprunté à la forêt un peu de son mystère... Le mystère de la forêt! Theuriet vous en parle avec des airs d’initié, comme d’une chose dont on ne plaisante pas. Mais vous entendez bien que ce « mystère » n’est pas méchant, — que c’est le plus aimable et le plus humain des mystères, fait 36 LE CENTENAIRE D'ANDRÉ THEURIEL. d’alternatives, de silence et de bruits, de bourdonnements d’insectes, de pépiements d’oiseaux, de cris sauvages, puis de calmes un
de pépiements d’oiseaux, de cris sauvages, puis de calmes un peu angoissants, que rompent parfois des chutes de branches, ou le déchaînement des grandes orgues du vent dans les futaies... Et tout cela ne l’a pas empêché de comprendre le rôle tutélaire de la forêt et que, le moment venu, elle peut être une barrière contre l’envahisseur. De quel cœur, celui qui a célébré les Paysans de l'Argonne, les volontaires de 1792, n’aurait-il pas chanté les Poilus de 1911, ceux qui sont tombés au Don de la Gruérie, au Bois-le-Pretoire ou au Bois d’Avocourt!... On dirait qu’il avait le pressentiment
ou au Bois d’Avocourt!... On dirait qu’il avait le pressentiment du rôle qu’allait jouer la forêt lorraine, lorsqu’il a écrit des vers comme ceux-ci : Au plus profond des bois la Patrie a son cœur. Un peuple sans forêts est un peuple qui meurt... Et, ailleurs, cet autre cri d’amour: Il aime son métier, il aime la Forêt... La Forêt qui revêt les monts de sa ceinture Et berce dans le vent ses masses de verdure. C’est notre mer à nous, Lorrains et Bourguignons, Cens des pays de l’Est et du Nord. — Les Bretons Ont l’Océan terrible, immense, aux
du Nord. — Les Bretons Ont l’Océan terrible, immense, aux eaux fécondes; Nous avons les forêts sonores et profondes. Quand, loin du sol natal, nous errons vers le soir, Souvent, à l’horizon, nous croyons les revoir, Nous croyons distinguer votre voix mugissante, O bois de mon pays!... O bois de mon pays! Il ne se lasse pas de répéter ces mots, comme s’ils recélaient je ne sais quelle puissance d’incantation. Ses bois! Son pays! C’est toute sa poésie, me demande si cette poésie-là est sensible à d’autres que nous, Lorrains et Barrois : elle se confond peut-être avec POUR LE
et Barrois : elle se confond peut-être avec POUR LE CENTENAIRE D'ANDRÉ THEURIEL. 37 celle de nos poètes qui, depuis Lamartine, en passant par Victor de Laprade, André Lemoyne, Gabriel Vicaire, François Fabié, Charles Le Goffic et combien d'autres, ont chanté leur terroir natal. Mais ce que nous pouvons dire, c’est que, le premier chez nous, Theuriel a réveillé dans nos âmes le sens de notre terre et de notre passé, le culte de tout ce qu’ont aimé nos ancêtres, de tout ce qui a fait leur humble vie, et, à de certains moments, leur force, leur grandeur, ou leur