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en lui le grouillement inextricable de l'hydre aux sept têtes et aux cent queues, se dit, non sans quelque honte : « Mais je vaux moins que tous ces gens-là ! » Et il se bride ou s'il se lâche, il se lâche avec remords. La Bête humaine apparaît donc flattée, en somme, posée et endormie dans Zola. Ellen'en est pas moins ressemblante et vous reconnaîtrez. Nous avons étiqueté sensuellement angoissé. Un certain mépris de la femme, et même une secrète aversion pour la femme, la sourde rancœur que nous gardons, une fois désabusés, aux idoles très coûteusement encensées tout
gardons, une fois désabusés, aux idoles très coûteusement encensées tout cela n'empêchant pas, mais corrompant, souillant un reste de désir, que viennent compliquer les perversions de l'impuissance caractère du senilis angoissé. Ne les retrouvez-vous pas, plus ou moins dissimulés, dans tout ce que notre siècle a dit, chanté, professé sur l'amour ? Je veux dire dans tout ce qu'ont professé, chanté et dit les philosophes, l'expression de l'âme du siècle sur l'essence féminine et comprise ? Il dit tout, même les brutalités de l'observation physiologique, même les perversions, avec son singulier caractère d'androgynisme, ce vers du plus courtois, du reste,
singulier caractère d'androgynisme, ce vers du plus courtois, du reste, et du plus chaste de nos poètes. Les passionnés, tels que Heine et Nietzsche, plus loin dans l'expression. Ils diront, par exemple, que la femme est un serpent ou une loue : « Mieux vaudrait une louve affamée, en quelque âpre forêt. » C'est le mépris du mauvais vieillard pour son ancienne idole, avec la honte de ne s'en pouvoir déprendre, et l'amertume secrète de ne s'y pouvoir plus, cependant, bien prendre, par la manie philosophante d'autodissection psychologique, par l'effronterie seigneuriale, par l'affectation de jovialité brutale. La main sur la
seigneuriale, par l'affectation de jovialité brutale. La main sur la conscience. (Remarquez ce geste involontaire, où reparaît sous le dandysme du jardin de Joakim.) La main sur la conscience, la femme est un être subalterne, à dire des femmes qui parle. Vous les détestez ? Moi, Je les adore ! Et c'est vrai; mais d'un mauvais amour. Aussi dira-t-il ailleurs ce mot, qui a plusieurs sens très justes: Il faut reconstituer l'amour en France, ou nous sommes perdus. Il faudrait ! J'arrête au passage et j'épingle ici une singulière réminiscence, d'où l'ami des femmes, ou, à son défaut, Lemaître, qui
d'où l'ami des femmes, ou, à son défaut, Lemaître, qui est consommé en mysticité, pourrait tirer un curieux sens ésotérique. C'est une parole divine elle est, sauf erreur, dans Zacharie : « Et tu li virgam attinebatus voca« maré, Decus. Et j'ai pris la « houlette que j'avais nommée Beauté, et je l'ai rompue, pour marquer que je rompais mon entente avec ce peuple. » Oui, c'est un mauvais temps pour la femme. Celles d'aujourd'hui n'auront vraiment pas connu cette douceur de vivre, faite de la douceur d'aimer, dont parlait Talleyrand se rappelant le dernier siècle. Il citait, le duc,
Talleyrand se rappelant le dernier siècle. Il citait, le duc, des belles. La Parabole avec la Pompadour, les Manoirs et les Cydalises ne trouveraient que des replicas. Et pourtant, leurs galants défunts étaient fin de siècle, comme nous; mais moins fin de race. Ils étaient, peut-être, aussi corrompus que nous; mais moins sénilement corrompus. Peut-être aussi auraient-ils eu moins d'excuses à leur misogynie; car enfin nous ne sommes pas les seuls coupables ! C'est surtout au fond des crimes contre la Femme qu'il faut chercher la femme. Les porte-paroles du mauvais vieux siècle, les cent voix qui se mêlent pour
mauvais vieux siècle, les cent voix qui se mêlent pour faire sa voix, comme ces multiples accents de pestiférés dans la bouche de l'Ombre qui n'était « ni celle d'un homme ni celle d'un dieu, ni celle d'aucun être connu » toutes ces voix auraient chacune à conter quelque triste histoire, pour laquelle ils pouvaient se croire droit de représailles. Ils sont tombés aux mains de la femme décadente, préparée par leurs aînés dans la carrière, comme nous tombons, aujourd'hui, aux griffes de la femme déliquescente préparée par eux. Le maître lui-même, le grand Arthur, commença comme un autre Arthur
maître lui-même, le grand Arthur, commença comme un autre Arthur moins célèbre comme bien des Arthur, sans doute comme l'Arthur Pendennis du beau roman de Thackeray : par l'amour cuisant d'une comédienne. Comme dans le récit biblique, figure, apparemment, de cette révolution sentimentale, ils l'ont arrachée aux terrasses fleuries où vivait rêvée, encensée, désirée, discrètement épiciée dans un demi-secret poétique, l'Héroïne des récits romanesques. Ils l'ont trañnée devant tout Israël, dans la poussière et dans les boues, pour une lapidation solennelle, en lui arrachant ses voiles, d'une main frémissante encore. Nul, dans cette besogne ne s'est plus distingué que Zola.
Nul, dans cette besogne ne s'est plus distingué que Zola. Il vient encore de se surpasser lui-même. Aux lèvres de la femme, à ces lèvres glorieuses dont le sourire depuis six mille ans enchante le monde – "fleur de pourpre pleine de miel" disait magnifiquement le Roi-Prophète on avait présenté les coupes les plus amères. Le baiser même, autrefois discret et comme religieux, j'entends dans sa notation poétique s'était fait cruel et les avait ensanglantées. On les avait navrées et meurtries; mais nul ne s'était ingénié à les salir. Nul ne s'était, visiblement, complu à cet introït de Messe noire
ne s'était, visiblement, complu à cet introït de Messe noire d'écraser l'Éternelle Fleur de pourpre sur l'odieux Bouc. Il y a là un cas nouveau et un progrès indéniable. Suétone dépose que Tibère, retiré à Caprée, loin des yeux de Rome, avait appendu dans son cubiculum un tableau de Parrhasius dont le cynique historien de la Décadence indique d'un mot le sujet. C'était un groupe d'Atalante et de Méléagre, qui semblait le dernier mot de l'art érotique. On pouvait, cependant, faire mieux. Remplacez le jeune héros de Calydon par un vil et répugnant vieux bonhomme. Remplacez la divine chasseresse aux
vil et répugnant vieux bonhomme. Remplacez la divine chasseresse aux pommes d'or par une femme mûre, de l'âge et de la condition des mères de ceux d'entre nous qui ont vingt ans. Indiquez ainsi et autrement que cette carie désordonnée est vénale vous aurez porté la chose à son superlatif d'ignominie. C'est après avoir développé en ce sens le tableau que le vieux bouc impérial cachait encore, que Zola le fait tirer à vingt mille exemplaires, et répandre dans les masses attentives. Il y a là n'hésitons pas à le répéter un effort suprême et un résultat inédit. Véritablement, le
répéter un effort suprême et un résultat inédit. Véritablement, le sympathique maître a introduit dans l'art un dégoût nouveau. C'est une belle chose que le progrès. Vous rappelez-vous les gorges chaudes de Gautier, dans sa préface si dépassée de "L'œuvre de Maupassant", sur ce mot d'un critique pudibond : "Je ne voudrais pas faire lire ce livre à ma maîtresse"? Eh bien, nous y sommes; il arrive à la vraisemblance. Assurément, quelle que soit la réalité des mœurs et si extraordinaire que cela puisse paraître à certains, il y a plus d'un galant homme qui ne voudrait pas faire lire
plus d'un galant homme qui ne voudrait pas faire lire ces curiosités à sa maîtresse. On les lira, cependant. Elles iront éclairer des ignorances, encourager des hésitations, rassurer des scrupules, étouffer des haut-leçours. Je ne veux pas dire trop net, et je continue de tourner autour de ma pensée. Ici, Bourget ne manquerait pas de se demander ce qui arriverait en de telles fantaisies y étaient possibles. On peut le conJECTurer. Il arriverait, d'abord, du côté des lettres que les gens de lettres, au lieu d'accueillir avec acclamation le novateur, le réprouveraient avec exclamations. Il arriverait ensuite, du côté du
le réprouveraient avec exclamations. Il arriverait ensuite, du côté du public, que le premier lecteur venu prendrait un couteau, c'est une trique et irait casser la tête au fantaisiste. Je ne demande pas cela. Je le demanderais en vain, d'ailleurs. Comme l'atmosphère morale qui fait des gens capables d'assommer un homme pour un tel motif fait aussi qu'il n'y a personne qui, pour un tel motif s'expose à être assommé; ainsi l'œuvre de la civilisation empêche en même temps que personne se soucie de les réprimer. Enfin, je ne le demande pas; je dirai que j'en serais mortifié. Le drôle
demande pas; je dirai que j'en serais mortifié. Le drôle de décadent qui est en moi, comme en vous hypocrite lecteur, mon semblable, mon frère Zola, l'admire et l'estime par certains côtés par ses côtés méprisables. Il y a entre nous une vieille familiarité de débauche. Nous sommes allés ensemble chez nos cousines, comme on disait au XVIIe siècle "emoi" chez nos tantes. D'autre part, le père de Rougons a d'autres parties que les parties honteuses. C'est un gros talent; c'est un artiste laborieux. Il possède des choses, une écriture lourde, mais belle; le tout au service d'une imagination malade.
lourde, mais belle; le tout au service d'une imagination malade. Que demandez-vous donc? Simplement, le respect de la censure. Ne poussez pas de cris. Et d'abord, et surtout, pour l'amour de l'Être Suprême, ne parlons pas de 77~ dont le cas est autre. Je parle de la censure de moralité, institution éminemment libérale fondée sur le principe même du suffrage universel l'intérêt le gré du plus grand nombre passant avant les fantaisies de quelques-uns. Tirez-la d'où vous voudrez, fut-ce de l'Académie installez-la comme vous voudrez; mais rétablissez une censure sérieuse, responsable devant l'opinion, responsable même autrement, qui nous protège, nous
responsable devant l'opinion, responsable même autrement, qui nous protège, nous le public, et laissez-moi l'ajouter à l'oreille nous, écrivains. Il n'y a pas entendez-bien un écrivain véritable, y compris ceux qui diraient, y compris surtout ceux qui vociféreraient le contraire dans une interview; il n'y a pas un écrivain qui ne serait profondément heureux de sentir sur lui, autour de lui, faisant œuvre de bonne vie dans la rue littéraire, une censure sérieuse. Demandez à ceux que la censure a gênés, à ceux que son ombre gêne encore. Demandez à Dumas, demandez à Goncourt; demandez même à Zola. C'est qu'en
Dumas, demandez à Goncourt; demandez même à Zola. C'est qu'en effet, si la censure entrave les cloportes de lettres, elle n'a jamais empêché un véritable écrivain, maître de sa plume, de dire ce qu'il voulait. Au contraire, elle les a aidés à le dire bien, selon la maxime d'un vieux routier de la presse "On ne dit bien que ce qui est difficile à dire". Ajoutez ceci, toujours à l'oreille en établissant un niveau officiel d'immoralité écrite, elle permettait aux habiles de se faire un petit succès à bon compte, près du grand public, en le dépassant (le niveau). On
près du grand public, en le dépassant (le niveau). On ajoutait d’une main légère un atome de scandale à une œuvre sérieuse, et ce grain de sel faisait avaler le gros morceau. Il n’y avait à cela rien de trop déshonnête, peu d’écrivains rigoureusement religieux ont dédaigné de faire cette pureté, de donner ce gâteau à la Boute aux multiples têtes. Sans cela, on ne passe pas. Aujourd’hui, pour obtenir ce résultat, pour dépasser le niveau et faire scandale, il faudrait mettre l’Arétin en copie ou décalquer les albums sans nom de Belgique et d’Espagne. Zola vient d’y réussir encore
nom de Belgique et d’Espagne. Zola vient d’y réussir encore il eût vraisemblablement préféré ne pas avoir à le faire; mais peu d’honnêtes gens le tenteront. C’est la fin d’une littérature elles meurent, comme les peuples, de la soi-disant liberté. OCTAVE ADIEU. On ne badine pas avec l’honneur. Des jours Micheline rôlait sur la grève, en apparence malheureuse mais en réalité paraissant suivre une piste. Le comte en eut bientôt la conviction nette, car le même avec Mme de Xaintrailles vit un homme sortant d’un petit bois de pins un quart d’heure après l’avoir quittée et qui gravissait péniblement la
quart d’heure après l’avoir quittée et qui gravissait péniblement la pente d’une roche. Cet homme était Le Huguet. Que venait-il faire ? C’était ce que se demandait Montmoran. À la direction de son regard, il devait épier l’arrivée d’une chaloupe qui lui apportât une réponse à quelque commission. Micheline, en ce moment, se mit lentement à gravir l’espèce de falaise abrupte derrière lui. Et le comte assista en sonnat à cette montée silencieuse. La Korrigane ne devait pas attendre longtemps pour le savoir, car à un moment précis, voyant Le Huguet arrondir ses mains au-dessus de ses yeux pour interroger
Huguet arrondir ses mains au-dessus de ses yeux pour interroger l’horizon, il observa qu’il se retournait avec un soudain tressaillement comme sous un appel. Brusquement, Micheline s’était plantée en face de lui, l’avait regardé pendant que le notaire croisant les bras sur sa poitrine avait commencé de ricaner. Mais cela n’avait pas duré longtemps. Derrière Le Huguet le rocher était taillé à pic, et avec une force surprenante dont on ne l’aurait pas cru capable, à la suite de trois ou quatre brèves paroles qui échangées entre eux, le comte avait vu Le Huguet chanceler tout à coup et rouler
avait vu Le Huguet chanceler tout à coup et rouler en arrière dans l’embuchement bien son corps et Micheline n’avait même pas semblé émue au cri que ce spectacle avait arraché à Montmoran. Elle était redescendue tranquillement de la falaise, comme quelqu’un qui vient de faire une besogne hâtive et qui va de côté sans une secousse, sans une hésitation, sans le trouble d’un remords. C’était au point que le comte se demandait comment elle avait pu marcher avec cette légèreté au bord de ces arêtes de granit. Montmoran s’interrompit un instant dans le récit qu’il faisait à Mme de
un instant dans le récit qu’il faisait à Mme de Xaintrailles, en lui disant « Tenez, regardez dans l’avenue, le voici qui vient là-bas par la gauche. » La duchesse, bouleversée des révélations qu’elle venait d’entendre ne pouvait que comprimer ses battements de cœur. Soudain elle eut un soupçon. « Venez, dit-elle à Montmoran sans s’expliquer autrement. » Et elle se glissa dehors, suivie du comte, rasant les charmilles de l’allée par où s’avançait Micheline. Ils ne furent pas longtemps sans constater qu’elle marchait à pas lents avec les mains étendues, d’un pas saccadé comme quelqu’un qui est absorbé dans
étendues, d’un pas saccadé comme quelqu’un qui est absorbé dans sa vision et ne voit rien des objets extérieurs. Elle est sous l’empire d’une crise somnambulique, murmura la duchesse à Montmoran. Je commence à comprendre maintenant. L’un et l’autre s’étaient reculés dans un massif. Micheline, à pas lents s’avançait égrenant un rosaire. « Micheline ! » ne put s’empêcher d’appeler le comte. Sans se laisser dominer par cet appel, la Korrigane continuait sa marche, le geste toujours incertain, les yeux toujours perdus. Elle laissait échapper des lambeaux d’une chanson bizarre dont voici à peu près le texte, sorte de ballade
dont voici à peu près le texte, sorte de ballade que l’on retrouve sous diverses formes aussi bien en Bourgogne qu’en Normandie et en Bretagne. C’est l’histoire d’un soldat qui revient de la guerre, et qui, en atteignant sa maison après une marche accomplie à travers mille embûches, n’a que le temps de s’y poser comme un oiseau mourant. Il y est reçu par sa vieille mère, guetteuse, infatigable du chemin, et à laquelle il demande de l’introduire secrètement afin qu’il puisse mourir sans causer d’effroi à sa femme et à ses petits. Comme en psalmodiant, Micheline chantait : Ma
à ses petits. Comme en psalmodiant, Micheline chantait : Ma mère, c’est un lit bien bas que l’on ne m’entende pas. Et quand on fut sur le minuit, Jean Renaud, a rendu l’esprit. Dites-moi, ma mère, ma mie, Ce que j’entends pleurer ici ? Ma fille, ce sont les dents Qui se plaignent du mal de dents. Dites-moi, ma mère, ma mie, Ce que j’entends clouer ! C’est le menuisier Qui va réparer le planche. Dites-moi, ma mère, ma mie, Pourquoi ainsi, ma fille, je ne le puis cacher, C’est Jean Renaud, qu’est décédé. Ma fille, dites adieu à tous
Jean Renaud, qu’est décédé. Ma fille, dites adieu à tous mes enfants, Qu’il creuse profond pour ce mal, que le trou, en soit si grand qu’il y renferme ses enfants. Il faut cependant, objecta Montmoran tout bas à la duchesse, « Ne pourrait-on diriger sa marche, s’approcher d’elle sans lui causer d’effroi ? » « Non, dit-elle enfin avec une expression indicible. N’intervenez pas à cette femme étrange qui va nous l’entraîner son trépas. Rien vu, rien entendu. Venez, Comte, et laissons passer librement la justicière des d’Orsan. » Oui, j'aime, ou plutôt je suis fou de cette femme qui
j'aime, ou plutôt je suis fou de cette femme qui va devenir la mienne, dont le mari tenait à moi par les liens du sang, puisque nous avions le même père. Je me faisait tour à tour aimer ou détester cette famille d'Orsan la mienne sans que j'aie jamais su au juste si la haine l'emportait. Sur moi, cette noble, cette glaciale Renée. Si j'ai accepté la radiation de la sentence, c'est qu'elle mettait à cette condition l'offre de sa main. Or, si je ne crois rien d'impossible à ceux qui ont constitué les légions de l'Empereur, je ne sais
qui ont constitué les légions de l'Empereur, je ne sais pas cependant qu'ils portent un morceau de granit à la place du cœur ou qu'ils soient faits d'un autre limon que les autres; qu'enfin ce soit abjurer la religion de l'honneur que d'aimer de toutes ses forces une femme qui attend l'approche de votre dernier moment et vous tire de prison en vous apportant cet aveu terrifiant qu'elle vous aime. Et si vous me dites, mon cher camarade, que vous n'auriez pas, vous, senti le sol crouler sous vos pieds en écoutant semblable parole, en vous entendant implorer par cette
en écoutant semblable parole, en vous entendant implorer par cette prière d'y répondre, je vous dirai, moi, que cela n'est pas vrai. Je ne sais pas d'âme si haut placée à laquelle ne puisse s'égaler la sienne; et ce que je vous jure, c'est qu'elle n'eût point accepté pour moi le reniement du passé attendu que le don de sa personne étant, pour la marquise d'Orsan, ce qu'elle avait le droit de regarder comme un excès d'enthousiasme et d'amour, on ne pouvait impliquer pour l'homme qu'elle distinguait entre tous aucune déchéance, aucun amoindrissement. Et ensuite, songez-y, mon cher ami, j'épouse
déchéance, aucun amoindrissement. Et ensuite, songez-y, mon cher ami, j'épouse celle que j'aimais déjà tout enfant lors que je la voyais passer conduite par sa mère, à peine souriante, tant elle me paraissait déjà royale. Plus tard partageant ses jeux et ceux de son cousin, je demeurais des nuits entières à meurtrir mon front pour en chasser sa royale image. C'est elle, elle seule dont le souvenir me hantait dans ma rude carrière. Elle à qui je dois les plus hautes résolutions, les plus fermes actes de ma vie, les plus farouches vertus que j'aie jamais pratiquées, parce que je
plus farouches vertus que j'aie jamais pratiquées, parce que je savais qu'elles prenaient leur source dans un caractère comme le sien. Eh bien ! elle m'a offert, je te le répète encore, de reprendre pour toujours ce nom, le mien, qu'elle avait porté pour la première fois. Est-ce que cela ne justifie pas mon acceptation de recommencer une existence qu'après tout je ne donne qu'au pays, et qui ne me condamne à l'oubli d'aucun devoir ? La lettre du commandant en restait là, inachevée. Il s'était levé pour aller s'appuyer contre la vitre de sa fenêtre, par où il avait
contre la vitre de sa fenêtre, par où il avait jeté un regard embrasé sur le groupe formé dans le jardin par Renée, Georges, la duchesse de Xaintrailles et Micheline, somnolente dans un vaste fauteuil. Puis il était revenu s'asseoir à sa table et avait continué le reste de la soirée. Les cloches sonnaient à grandes volées comme pour les fêtes augustes de l'Église. Elles avaient annoncé le retour des époux. Le majordome, en entrant une affluence de monde venue de dix lieues à la ronde pour assister à l'union de la marquise d'Orsan avec son beau-frère Jean-Charles d'Orsan, dit
de la marquise d'Orsan avec son beau-frère Jean-Charles d'Orsan, dit d'Orsan, décédé en 1780, reconnu secrètement par feu le marquis comme son fils, et qu'une lettre autobiographique de lui autorisait à lui succéder en cas où sa postérité légitime viendrait à s'éteindre. Les preuves étaient irrécusables. La duchesse de Xaintrailles, ayant assisté aux derniers moments de son neveu, avait apporté tous les éclaircissements désirables aux révélations inattendues faites sur la personne de Kéradec. La journée avait passé comme une vision. Georges, après un secret entretien avec le commandant, s'était rasséréné. Une phrase à propos d'Yvonne n'avait reçu de sa mère
Une phrase à propos d'Yvonne n'avait reçu de sa mère d'autre commentaire que celui d'un sourire dans lequel avait été entrevu un point lumineux de l'avenir. Micheline s'était réveillée de son apathie pour contempler avec un bon sourire de sorcière bienfaisante Jean et Renée. On arrivait au déclin du jour. Le parc était illuminé. Les menuisiers faisaient retentir leurs instruments. Le branle breton rattachant les filles aux garçons avait renoué ses anneaux; et cette fois la danse paysannesque n'était plus pour la marquise un prétexte pour dérober une évasion. Elle était l'expression de la joie forte qui faisait déborder sa
était l'expression de la joie forte qui faisait déborder sa poitrine de femme ardemment éprise, âdemment convoitée. La soirée s'écoulait radieuse, embaumée par les parfums champêtres, saluant des maîtres qui ne leur avaient jamais marchandé protection quand le foyer chômait. Kéradec, par son individualité militaire touchait aux gloires de la France plébéienne; par sa race se rattachait à ceux que l'on vénérait dans la contrée. Il ne s'était pas montré fier avec ses camarades, les gars de Limours; sa mère guérissait les pauvres et s'était multipliée aux heures les plus douloureuses. Vive Kéradec ! crièrent tout à coup deux cents
douloureuses. Vive Kéradec ! crièrent tout à coup deux cents jeunes bretons en enlevant le commandant sur leurs robustes épaules. La duchesse de Xaintrailles avait dit en somme : Renée et ses futurs orateurs de la pairie, sur lesquels il faudra bien s'appuyer un jour. La nuit s'avançait. Le parc de Limours se désemplissait graduellement. La marquise était remontée dans son appartement. Kéradec seul, dans le vaste salon du rez-de-chaussée attendait qu'on vînt l'avertir qu'il pouvait se rendre auprès de sa femme. Allan ne tarda pas à paraître. En silence il salua Jean qui comprit et s'aventura dans le lourd
il salua Jean qui comprit et s'aventura dans le lourd escalier de chêne. Or, ce qu'il ignorait, et ce qui ne lui vint pas à l'esprit en cet instant très caractéristique de son existence c'est qu'il fallait précisément passer par la chambre du feu marquis Georges d'Orsan pour aller retrouver Renée. Kéradec était à cent lieues d'avoir songé à ce détail. Le sentiment de son étrange situation lui arriva juste au moment où, au lieu de gagner son second étage à lui, il s'arrêta dans le corridor situé à gauche du grand escalier. Et lorsqu'il rentra, la sueur aux tempes,
du grand escalier. Et lorsqu'il rentra, la sueur aux tempes, qu'il lui fallait franchir cette chambre pour rejoindre la veuve du mort regretté, lui l'enragé soldat, lui que nul obstacle n'avait jamais fait reculer, lui le brandon toujours allumé, fut obligé de s'appuyer défaillant contre le mur. "Allons, c'est trop de lâcheté" songea-t-il. Et d'un bras tremblant, il poussa la porte se disant instinctivement qu'il devait ressembler à un mort allant retrouver d'autres morts plutôt qu'une femme qui l'attendait pour l'enlacer de ses deux bras, et dont il n'était séparé que par la minceur d'une cloison. Ô visions des consciences