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une pyramide jusqu'au ciel! Mais c'est le jour de la Pâque qu'il fait son plus énorme repas. Ce jour-là, chaque famille israélite devait lui offrir un agneau. Certaine année, le roi Hérode commanda aux sacrificateurs de mettre de côté un rognon de chaque agneau immolé. On compta six cent mille rognons. Avec le père, la mère et deux ou trois fils par famille, Jérusalem abritait donc, au moment des pèlerinages, trois millions d'hommes, la population de Paris. À la tombée de la nuit, le père de famille rapportait chez lui le cadavre exsangue de l'agneau dont l'Êternel avait bu le
le cadavre exsangue de l'agneau dont l'Êternel avait bu le sang et mangé la graisse. On l'embrochait au-dessus de l'âtre, on s'étendait sur des banquettes autour de la table, et on le consommait en récitant des psaumes. À minuit, on allait dormir, et le sommeil s'étendait sur la cité, le sommeil inquiet d'une cité surpeuplée, troublé par l'aboi des chiens errants et mille rumeurs confuses, tandis que la flamme du Temple, qu'on ne laissait jamais éteinte, éclairait toute la ville comme une torche colossale. Parfois une patrouille de soldats romains regagnait la citadelle, ébranlant les rues d'un fracas de piques
regagnait la citadelle, ébranlant les rues d'un fracas de piques et de cuirasses. La nuit s'écoulait, scandée par le chant des coqs, s'égosillant de terrasse en terrasse. Enfin, les prêtres postés sur le pinacle du Temple déchiraient l'air d'une sonnerie de trompettes; et une nouvelle année commençait pour les Juifs d'il y a dix-neuf cents ans, cependant que, non loin de là, au bord d'un lac de Galilée, Jésus de Nazareth regardait se lever l'aurore. Maurice de Waleffe. CHARLES GUÉRIN Louis-Joseph-Augustin-Charles Guérin, qui vient de mourir, était né à Lunéville le 29 décembre 1873. Les Guérin sont, depuis quatre générations,
le 29 décembre 1873. Les Guérin sont, depuis quatre générations, propriétaires de la faïencerie de Lunéville mais Charles Guérin ne se sentit que poète. Sa mère, née Génin, et la mère de celle-ci, née de Metz, femmes très distinguées et cultivées, favorisèrent son goût de la littérature. Il fit ses études au collège Saint-Maur, à Lunéville puis il prépara et passa, à la Faculté de Nancy, sa licence ès lettres. Il ne destinait pas à une ambition précise son travail. Sa courte vie fut inquiète, errante, confiée doucement aux volontés inconnues du sort, comme si, assurée de sa seule brièveté,
inconnues du sort, comme si, assurée de sa seule brièveté, elle ne voulait pas se consacrer à de réelles entreprises. Il voyagea, d'abord en Allemagne, demeura quelque temps à Munich, où il publia le deuxième recueil de ses poésies, l'Art parjure; puis il fit d'assez longs séjours à Rome. Il avait passé ses deux derniers hivers à Saint-Moritz, dans l'Engadine. Il en revenait quand il fut, à Lunéville, atteint de la congestion pulmonaire qui l'a tué. On ne le vit guère à Paris. Je ne l'ai pas connu. A peine l'ai-je rencontré, un jour, chez Maurice Barrès, son compatriote, qui
l'ai-je rencontré, un jour, chez Maurice Barrès, son compatriote, qui l'aimait et qui l'admirait. Je me souviens d'un visage pâle, encadré de cheveux et de barbe noirs; un visage aux traits réguliers et nobles; des yeux noirs et peu mobiles; des lèvres larges et qui ne souriaient pas un visage grave, attristé une fois pour toutes ou qui, plutôt, ne s'est point égayé un air d'ignorer toute joie et de ne goûter, mais voluptueusement, que sa mélancolie. D'ailleurs, une politesse parfaite, une indulgence étonnée et courtoise à l'égard de qui badinerait plus volontiers, demandant à la plaisanterie comme lui au
badinerait plus volontiers, demandant à la plaisanterie comme lui au rêve l'occupation d'une pensée pessimiste. Son œuvre, bien qu'il meure à trente-trois ans, est abondante déjà. En voici le relevé: Fleurs de neige, 1893; l'Agonie du soleil, Joies grises, avec une préface de Georges Rodenbach, 1894; l'Art parjure, 1894; le Sang des crépuscules, 1895; le Cœur solitaire, 1898; l'Eros funèbre, 1900; le Semeur de cendres, 1901; l'Homme intérieur, 1905. Tous ces volumes sont des recueils de vers. En fait de prose, on n'a de Guérin qu'une plaquette, publiée en 1895 et consacrée à Georges Rodenbach, son ami, qui allait mourir
et consacrée à Georges Rodenbach, son ami, qui allait mourir bientôt. Charles Guérin n'est pas un poète très habile. Bien qu'il ait été le contemporain des plus subtils et des plus ingénieux ouvriers en l'art des vers, on l'a toujours vu dédaigneux de ces recherches. Le rythme ancien lui suffisait; il n'éprouvait pas le désir d'innover, et les trouvailles de combinaisons adroites ne le touchèrent pas. Autour de lui, on bouleversait la métrique et la prosodie; il parut ignorer cette aventure. D'autres que lui, qui comme lui préféraient l'alexandrin classique ou romantique, essayèrent un peu de se mettre à la
ou romantique, essayèrent un peu de se mettre à la mode et firent au moins trois ou quatre poèmes en vers libres ou libres à demi pour démontrer ou tâcher de démontrer que, s'ils l'avaient voulu, ainsi que la Garonne, leur muse se fût libérée. Guérin dédaigna cette futile prétention de réactionnaires honteux. Je ne sais pas s'il eut raison de négliger le vers libre, ou s'il eut tort. Mais il eut raison de suivre sa nature et d'avoir le courage de ses prédilections. Pourtant, il accueillit quelques-unes des réformes que les réformateurs préconisaient. Ceux-ci avaient dénigré la rime riche
que les réformateurs préconisaient. Ceux-ci avaient dénigré la rime riche ce « bijou d'un sou », comme Verlaine l'appelait; ils recommandaient une rime plus simple, et même simplifiée parfois jusqu'à n'être plus que l'assonance. Guérin fait rimer, ou assoner, octobre et cloches, syllabes et malade, veuve et heurouses, automne et homme, caresses et gestes, etc. Peut-être faut-il le lui reprocher, même si l'on a reconnu tout ce qu'a de puéril et de vain le travail de la rime exacte et minutieuse. Mais la substitution de l'assonance à la rime était, dans le programme des réformateurs, l'un des éléments d'une poésie
dans le programme des réformateurs, l'un des éléments d'une poésie nouvelle. De ce programme, Guérin n'a pris que les commodités qui lui plaisaient; de telle sorte que sa poésie n'évite pas toujours l'apparence au moins de la négligence. L'ancienne métrique, à laquelle il restait fidèle, était caractérisée par ses rigueurs mêmes en la libérant à demi, on ne constituait pas une métrique nouvelle on n'obtenait qu'une métrique affaiblie. D'ailleurs, il n'importe guère. Et, si Guérin commit cette petite faute, louons-le en tout cas d'avoir évité l'erreur beaucoup plus grave de ces théoriciens qui, prenant l'instrument de l'art qu'ils pratiquaient pour
ces théoriciens qui, prenant l'instrument de l'art qu'ils pratiquaient pour la fin, l'objet de cet art, n'ont réussi qu'à composer des vers d'industrieux ouvriers, au mépris de la pensée et du sentiment, au mépris de la poésie même. Guérin, lui, ne songeait qu'à l'idée poétique; et il semble que son idée eût naturellement la forme du vers. Son inspiration le mène et elle le mène à la tristesse. Je ne sais si aucun poète contemporain fut aussi habituellement que lui le compagnon d'une mélancolie véritable. Les titres de ses recueils indiquent déjà ce qu'avait de douloureux et de découragé son
indiquent déjà ce qu'avait de douloureux et de découragé son rêve. Le Sang des Crépuscules, le Cœur solitaire, l'Eros funèbre, le Semeur de Cendres, l'Homme intérieur, voilà les noms que préférait sa poésie vêtue de noir. Quel deuil portait-il ainsi? quelle déception l'avait ainsi écarté de toute allégresse? quel chagrin personnel plaignait-il? Eh bien, on peut lire d'un bout à l'autre son œuvre sans trouver de réponse à de telles questions. Et notons cette pudeur, cette fierté, cette maîtrise de soi, que n'ont pas souvent les poètes d'aujourd'hui. Le lecteur du Guérin ne sait pas, et ne saura pas, quelle
du Guérin ne sait pas, et ne saura pas, quelle douleur l'avait touché il ne sait et ne saura pas si une douleur secrète a été la cause première de ce poétique tourment. Cette noblesse d'âme est émouvante; elle caractérise l'auteur du Cœur solitaire, elle le distingue de ces élégiaques faciles qui ont pris le public pour confident de leurs plaisirs ou de leurs déplaisirs amoureux. C'est l'idée de la mort qui est au fond de cette tristesse inconsolable; c'est elle qui revient sans cesse, et qui hante et qui habite cette âme harmonieuse, cette âme qui voudrait chanter la
habite cette âme harmonieuse, cette âme qui voudrait chanter la vie active et voluptueuse et qui, en fin de rêve, aboutit à sentir la mort inévitable et proche, cachée en toute chose, dissimulée en toute velléité vive, et soudain surgissant sereine et fatale. Guérin ne la nomme pas toujours, cette sœur ou cette amante de son rêve; il ne la réalise pas sous les tangibles espèces d'un symbole. Mais on devine sa présence. Elle est perpétuellement là, invisible et manifeste. Le poète chante, et elle l'accompagne. Cet accompagnement est si impérieux qu'il faut que le chant du poète, docile, se
impérieux qu'il faut que le chant du poète, docile, se soumette à lui et suive les exigences de la funèbre musicienne. Cèderait-il à ce désir d'être, parmi les hommes, un de ceux qui marquent leur volonté hardie, leur conquérant orgueil ou leur charité efficace? Elle le conduit au désespoir; elle le pénètre de sa farouche abnégation et il chante les morts inutiles, leur repos, leur apaisement après la vaine tentative de vivre. Aimerait-il l'essai des tendresses délicieuses? Elle l'appelle à contempler la fin de tout. L'œuvre de Charles Guérin, c'est la chanson perpétuelle de la Mort. Chanson variée, car l'idée
la chanson perpétuelle de la Mort. Chanson variée, car l'idée de la Mort, selon les jours et les heures, se présente à l'esprit différemment, terrible ou souriante, redoutée ou désirée, ironique ou bienveillante. Mais, quelle qu'elle fût de par les jours ou les heures, l'esprit de ce poète ne manqua point de l'accueillir avec douceur, avec une courtoisie héroïque, avec l'obligeante manière de qui l'attendait et n'est point surpris. Il n'est ni guindé ni familier, mais simple et grave. Sa hautaine résignation n'a point de larmes. Ses poèmes sont les chants d'attente de la Mort. Leur musique a le son
chants d'attente de la Mort. Leur musique a le son des hymnes liturgiques. Je la comparerais à la musique de l'orgue, dont les larges phrases cadencées ont des résonances nombreuses et pathétiques. Et la muse de Charles Guérin, je la verrais, drapée de noir et de violet, pensive, dont la silhouette lente se profile sur un ciel d'automne où la Nuit sème de cendres, éteint le tragique incendie du crépuscule. Pierre Somèza. FÊTES FORAINES À PARIS « AÏS ET MÊMES Les banquistes sont les vrais nomades des fêtes foraines. Point ne leur est besoin pour amuser les gens et pratiquer
ne leur est besoin pour amuser les gens et pratiquer leur art des coûteuses installations, des dispendieux matériaux sans lesquels leurs concurrents ne réussiraient pas à attirer le public; il leur suffit de si peu pour plaire et recueillir des applaudissements : une échelle, quelques chaises, des cerceaux, un mouchoir, une barre fixe, un trapèze, un tapis surtout, un matelas au besoin, et l'univers est leur domaine. Ils vont où ils veulent, ils s'arrêtent où leur fantaisie les inspire; ils portent sans cesse avec eux toute leur fortune. Ils vivent et travaillent au grand air, dans la lumière, ils sont
et travaillent au grand air, dans la lumière, ils sont des hommes libres, et des artistes. En faut-il plus pour expliquer le mépris qu'ils professent pour les entrepreneurs de spectacles, les managers de carrousels et de théâtres, véritables industriels, notables commerçants à la tête de puissants capitaux, présidents et administrateurs de sociétés plus ou moins anonymes, le souverain mépris de ceux qui paient de leurs personnes, qui travaillent de leurs mains et de leurs pieds et vivent, quand ils y parviennent, de leur effort personnel, pourceux qui s'enrichissent du travail des autres. Des artistes, certes, et pourquoi pas ? Leur
des autres. Des artistes, certes, et pourquoi pas ? Leur art est de force et de grâce, de précision et de souplesse, et l'on n'y supplée point par des subterfuges ni des tricheries, par du cabotinage ni du battage. On ne s'improvise pas équilibriste ou acrobate, jongleur ou gymnaste. Des artistes, sans doute, qui savent la beauté d'un geste, l'esthétique d'un mouvement et qui en jouissent et qui possèdent la science d'en faire jouir les autres, avec une perfection, un sens de la mesure, un instinct de l'harmonie des formes que bien des peintres et des sculpteurs pourraient leur envier.
que bien des peintres et des sculpteurs pourraient leur envier. Rappelez-vous les Sieffers, l'enthousiasme qu'ils suscitèrent durant des années, les jeux miraculeux de force et de grâce qu'ils nous offrirent à contempler. Qui aurait pu demeurer insensible à leur audace enjouée, à leur possession sereine de soi-même, à leur mépris souriant du danger, à la variété et à la sûreté des rythmes selon lesquels se développaient leurs exercices? De la ponctualité de leurs gestes, de la savante économie de leurs efforts, de leur flexibilité, de leur automatisme élégant et net, ne se dégageait-il pas une haute et vivante impression de
ne se dégageait-il pas une haute et vivante impression de beauté plastique, une glorification de l'éternelle force, de la suprême harmonie du corps humain ? « Amour de l'abord, la beauté dans les corps », disait Platon, qui donnait à la gymnastique, dans l'éducation, une place prépondérante. Au pied des vénérables tours d'Oxford, en sortant de traduire Homère et Sophocle, les fellows de Worcester et de Merton College envahissent les pelouses, jouent au golf, au tennis, au cricket, s'entraînent à l'aviron. De Pierre Loti, on raconte qu'il figura un jour, comme numéro de trapèze, dans un cirque du midi de
comme numéro de trapèze, dans un cirque du midi de la France, et l'on tient pour historique que Maurice Barrès, lors d'un voyage en Flandre, fit, au sortir d'une conférence sur « les Antinomies de la Pensée et de l'Action », une longue promenade en bicyclette aux côtés de Maurice Maeterlinck. « Il n'y a pas de maître d'armes mélancolique », affirme Fantasia, et je ne crois pas que l'idée du suicide ait jamais hanté la cervelle d'un acrobate. Nos mécontentements, nos angoisses, nos complications intellectuelles et morales, notre inassouvissement perpétuel ne proviennent-ils pas de la faiblesse de nos muscles,
perpétuel ne proviennent-ils pas de la faiblesse de nos muscles, d’un déséquilibre entre notre volonté et nos moyens d’action ? Ô la joie des membres en belle souplesse, en forte harmonie, la grâce des gestes logiques et sains, la sérénité des organismes dont toutes les parties fonctionnent normalement, ce qui constitue enfin la suprême beauté des antiques, j’en ai eu l’impression, souvent, ailleurs que sous le jour glacé des glyptothèques, ailleurs qu’entre les murs étroits des musées. Tous les acrobates, tous les jongleurs, tous les équilibristes n’ont pas, hélas ! le talent, la virtuosité des Sheffers, pas plus que toutes
le talent, la virtuosité des Sheffers, pas plus que toutes les danseuses de corde ne sont des Adda Blanche, que tous les clowns ne sont des Footit ou des Little Titch, que tous les mimes-acrobates ne sont des Hanlon-Lees. Ici, comme ailleurs, comme dans tous les domaines de l’activité humaine, n’y a-t-il pas une hiérarchie, la hiérarchie de l’originalité, au sommet de laquelle trôinent les créateurs, ceux qui apportent du nouveau et réalisent en perfection un idéal imprévu, inédit, les inventeurs ? Un clown imaginatif, un parfait mime, un gymnase audacieux, un jongleur précis, en quoi est-il inférieur au poète,
audacieux, un jongleur précis, en quoi est-il inférieur au poète, au musicien ? Les uns et les autres, ils puisent aux mêmes sources et les mêmes lois régissent leur art : rythme des couleurs, rythme des mouvements, rythme des formes, rythme des gestes. Mais l’œuvre de ceux-ci, dira-t-on, demeure, tandis que celle de ceux-là est passagère. Eh qu’importe, les choses les plus belles et les plus délicieuses ne sont-elles pas les plus fugitives, les palais que bâtit le soleil couchant sur les nuages, le vol des oiseaux aux ailes d’or sur les rives des lacs bleus, l’ingénuité des regards d’enfant,
sur les rives des lacs bleus, l’ingénuité des regards d’enfant, le parfum des fleurs et la pureté des vierges. De l’élancement voluptueux de la danseuse vers la vision de son désir, du passage soudain de l’acrobate lancé en plein ciel d’un trapèze à l’autre, de la grimace savante du clown, des gestes merveilleusement combinés de l’équilibriste et du gymnase, de ces prodiges d’adresse, de grâce, de force, de légèreté, de souplesse, une incontestable beauté se dégage où les sens raffinés et subtils de l’homme moderne éprouveront autant de joie qu’aux jeux de valeurs, de sons et de mots, harmonieux. FEUILLETON
jeux de valeurs, de sons et de mots, harmonieux. FEUILLETON DU SUPPLÉMENT LITTÉRAIRE DU "FIGARO" LA CYRÉNAÏQUE ANTIQUE LA VILLE DE CYRÈNE La pimpante capitale de la Grèce africaine trônait sur la terrasse la plus centrale et la plus élevée du plateau, de sorte que ses fortunés citoyens voyaient sans cesse leur domaine verdoyeur à leurs pieds. La mort elle-même ne parvenait pas à assombrir ce spectacle enchanteur s’ouvrant à travers les bosquets, les hypogées de la nécropole souriaient avec leurs rangées de péristyles éclatants sur le versant septentrional. Et le voyageur montait à l’acropole par des allées pleines de
le voyageur montait à l’acropole par des allées pleines de fleurs et d’oiseaux, où les tombes souterraines n’arrêtaient son regard que pour montrer des salles fraîches et peintes, ainsi que les tables de mosaïque pour les agapes familières. Quelle devait être son admiration quand il arrivait à la ville dominante ! Devant cette acropole maintenant écroulée, la meilleure évocatrice du passé, n’est-elle pas cette « prière » de Renan, qui nous emporte en une ineffable vision artistique ? Quelle tristesse qu’on en soit brusquement arraché par la révoltante aberration de l’illustre historien qui, pour encenser les plus cruelles divinités païennes,
l’illustre historien qui, pour encenser les plus cruelles divinités païennes, ose traiter de « jeune dieu sauvage » le grand libérateur de l’humanité ! Dans cette enceinte privilégiée florissaient les sanctuaires de Bacchus, d’Esculape, de Saturne, l’amphithéâtre et les temples, l’Aréopage et les palais. Une énumération s’étale sur une toile, dans un poème, dans une pièce symphonique. Là où la foule ne voit le plus souvent qu’amusement futile, prétexte à se détendre, une grandeur réside, une ardente et profonde poésie est enclose, auxquelles le prestige de l’éphémère donne une valeur imprévue, prête une séduction nouvelle. Une Loïe Fuller, une Isadora
imprévue, prête une séduction nouvelle. Une Loïe Fuller, une Isadora Duncan, un Little Titch aujourd’hui, une Oceana, les Hanlon-Lees hier, par l’originalité et la perfection de leur « travail », doivent donc être considérés comme de véritables créateurs. Les Hanlon-Lees quels souvenirs évoquent ces syllabes sautillantes et heurtées ? Quels souvenirs je les retrouve tout vivants dans l’étonnante préface que le délicieux lyrique des Odes funambulesques et du Baiser écrivit pour les Mémoires des deux acrobates recueillis par Richard Lesclide ! Et j’y trouve surtout cette exquise paraphrase de l’art du gymnase, dont je ne puis résister au plaisir de
du gymnase, dont je ne puis résister au plaisir de citer l’éloquente et si imprévue péroraison. « Ressusciter dans l’être humain la bête et le dieu, telle est l’œuvre que poursuit le poète, resté instinctif dans un monde bourré de lieux communs, et dont la pensée plane, ailée et libre, au-dessus des sottises affairées; elle est aussi l’œuvre que poursuivent le mime et le gymnase. Mais « ce que le poète ne fait que figurativement, à l’aide de ses rythmes envolés et bondissants, le mime, lui, le fait en réalité, au pied de la lettre; c’est sa propre chair qu’il
au pied de la lettre; c’est sa propre chair qu’il a affranchie de la maladresse, de la lourdeur péniblement apprise par l’homme social; il a retrouvé la course effarée du jeune faon, les bonds gracieux du chat, les sauts effrayants du singe, l’élan fugitif de la panthère, et en même temps cette fraternité avec l’air, avec l’espace, avec la matière invisible, qui fait l’oiseau et qui fait le dieu. Il n’est un étranger ni parmi les légers esprits qui se jouent autour de nous dans la lumière, ni parmi les biches et les gazelles qui boivent le flot glacé des
biches et les gazelles qui boivent le flot glacé des fontaines. Pour être un étranger, il faudrait qu’il entre dans une assemblée délibérante ou dans une réunion d’actionnaires. Enfin il n’est pas inférieur à un sauvage » Entre l’adjectif possible et l’adjectif impossible, le mime a fait son choix il a choisi l’adjectif impossible. C’est dans l’impossible qu’il habite: ce qui est impossible, c’est ce qu’il fait. Il se cache où ou pas peut se cacher, il passe à travers des ouvertures plus petites que son corps, il s'établit sur des supports trop faibles pour supporter son poids, il exécute,
des supports trop faibles pour supporter son poids, il exécute, sous le regard même qui l'épie, des mouvements absolument invisibles, il se tient en équilibre sur un parapluie, il se blottit sans être gêné, dans un violon, et toujours, il s'enfuit, il s'évade, il s'élance, il s'envole. Et qui le guide ? Le souvenir d'avoir été oiseau, le regret de ne plus l'être, la volonté de le redevenir. Oiseau, c'est ton élan qui t'emporte en plein éther, mais là, tu écoutes la marche musicale des astres, et leurs évolutions sonores t'enseignent l'harmonie et la précision, voilà pourquoi tu es à
t'enseignent l'harmonie et la précision, voilà pourquoi tu es à la fois turbulent et ordonné. Il n'en est malheureusement pas toujours ainsi dans la pratique, et c'est tant mieux, après tout, la loi du contraste est une loi vitale, il est nécessaire qu'il y ait de mauvais poètes, de mauvais peintres, de mauvais acrobates, comme il y a des bêtes qui rampent et d'autres qui volent. La place est restreinte sur les sommets, ceux-là seuls y peuvent atteindre qui ignorent le vertige de l'infini, et tout là-bas, tout en bas, dans la plaine, au creux des vallées, se traîne le
dans la plaine, au creux des vallées, se traîne le troupeau des médiocrités honnêtes, des bonnes volontés impuissantes, des patiences laborieuses et consciencieuses qui, si longues soient-elles, n'auront jamais, quoi qu'on en dise, aucun rapport avec le génie. Redescendons dans les vallées. Combien nombreux, sans parler de ces écuyères de panneau, de ces clowns sauteurs, de ces dresseurs d'éléphants ou de chats, d'ours blancs ou de phoques, de ces acrobates, de ces danseurs de corde, de ces antipodiens, de ces nègres bon teint ou non, qui gagnent deux ou trois mille francs par mois (Barnum n'offrit-il pas un jour, par
mille francs par mois (Barnum n'offrit-il pas un jour, par câble, à un nègre qui venait de remporter un prix de violon au Conservatoire de Paris un traitement de 40,000 dollars par an?), sans parler de ces étoiles de première grandeur, qui ne sont d'ailleurs La large rue pavée en descendait qui conduisait les processions religieuses à la fontaine de Cyrène. Sous la conduite de Battos et de ses successeurs, les théories de vierges et de prêtres défilaient pompeusement devant la source sacrée, éparses parfois, que de pitoyables cérémonies, combien nombreux ceux qui savent rehausser leur travail d'un peu d'imprévu
nombreux ceux qui savent rehausser leur travail d'un peu d'imprévu et de fantaisie, d'une pointe d'imagination et de caprice. Puis, n'y a-t-il pas une poésie dans leur façon d'atteindre à de si charmants, si délicats effets avec des moyens si simples ? Ils vont à travers les rues, vers les quartiers populaires, en petites troupes, s'arrêtant dans les carrefours, choisissant, pour y séjourner un après-midi, une journée selon la saison, quelqu'un de ces rares espaces libres qui s'ouvrent comme une clairière dans la forêt de pierres de la ville, ils suivent la fête foraine dans sa promenade annuelle autour de