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suis pas assez fou pour vouloir l'arrêter dans sa course. — Je ne suis pas assez folle pour vouloir qu'il ne rayonne que pour moi ! Nous trouvons beaucoup de bon sens dans cette philosophie du désert; après cela, les amoureux de France et de Navarre ont le droit de la trouver aussi prosaïque que possible ! Nous permettons même aux belles dames de l'Angleterre de la déclarer sévère au suprême degré: nous respectons toutes les opinions, pourvu seulement qu'elles soient sincères. Les jeunes guerriers de la tribu cessèrent donc, peu à peu, de s'occuper de la reine des Fleurs
peu à peu, de s'occuper de la reine des Fleurs ; mais, par contre, les jeunes filles s'en occupèrent énormément. Nour ne pouvait faire un pas, se montrer un instant, sans voir tous les regards féminins, flèches rapides, aiguës, toujours bien décochées, richement empennées, se diriger vers elle, tandis qu'un grand chuchotement la suivait aussi, à sa droite et à sa gauche, comme ces bruits de la forêt émue, qui accompagnent l'homme chassant la bête fauve, bruits furtifs, singuliers, persistants, indistincts, mais inquiétants à la longue ! Nour passait, ses grands yeux noirs toujours calmes, alors même qu'ils cessèrent de
grands yeux noirs toujours calmes, alors même qu'ils cessèrent de sourire, ses petites mains croisées sur sa jeune poitrine, fleur double et déjà richement épanouie, qu'agitait seulement parfois, comme une folle brise, un tressaillement inconnu, étrange, profond. Puis un soir son père, beau vieillard à barbe blanche, entra dans l'appartement réservé aux femmes, c'est-à-dire dans le second compartiment de sa grande tente rayée de blanc et de noir, où la jeune fille se trouvait seule. Par un de ces revirements qui arrivent en Afrique, les Beni-Ouassem étaient redevenus une des tribus kabyles les plus hostiles à la France. Mais leur
tribus kabyles les plus hostiles à la France. Mais leur cheik, fort heureusement pour sa pauvre fille, était un homme presque civilisé. Aussi ce soir-là, avec calme et gravité, avec douceur, presque avec bonté, il dit à Nour étonnée : « Dieu est grand, mais le monde, son ouvrage, est grand aussi, assez du moins : pour que tu puisses y cacher ta honte loin des tentes de mon peuple. Nour, fille de Fathmé, voici ce que dit ton père : Il vaut mieux que tu meures dans le désert que sous ma tente, de soif ou par la dent
que sous ma tente, de soif ou par la dent des bêtes féroces, que par les mains de tes frères furieux, en voulant cacher sous le sang la tache que le Français à la langue dorée a faite à notre honneur !... — Cela est-il vrai, fille de Fathmé à la voix de rossignol ? — Cela est vrai ; cheik des Beni-Ouassem. — Pars donc ! fais cette nuit même ! Et qu'Allah protège ta route où je ne veux point laisser tomber ma malédiction. Adieu, Nour! — Adieu, mon père! Et la jeune Kabyle sortit furtivement, à la
mon père! Et la jeune Kabyle sortit furtivement, à la faveur des ombres épaisse de la nuit tropicale. Ce n'était plus pour elle que Nour avait peur, mais pour son enfant, son cher enfant!... Deux mois après, Nour, presque mourante, reçue par une section d'une tribu nomade de la lisière du désert, donnait le jour à un beau petit garçon, que son hôte voulait nommer d'après lui; car il en est ainsi chez ces peuples barbares. La première femme qui rencontre un pauvre petit enfant nouveau-né, lui offre son sein; l'homme, ne pouvant mieux faire, lui donne son nom. Il
l'homme, ne pouvant mieux faire, lui donne son nom. Il y a là, n'est-ce pas, quelque chose de touchant et qui pourrait servir de leçon aux nations civilisées?... Mais Nour secoua la tête en signe de refus formel, après l'avoir inclinée par un mouvement de remerciment simple et touchant. « Mon fils s'appellera Ismaël, en souvenir de toi, dit-elle au bon Arabe; pour le reste, je te fais juge : son père est du grand pays de France, qui est, là-bas, derrière ce vaste désert d'eau salée... » — Le père est Français, le fils aussi est Français, machallah! répondit
père est Français, le fils aussi est Français, machallah! répondit tranquillement le bon Arabe. « Mais alors, comme ma tribu a déclaré la guerre au sultan dont les aga occupent, pour un temps, Alger-la-Sainte, dont nous allons les chasser ainsi que des brins de paille, bismillah! je t'engage à quitter, le plus tôt possible, un lieu où tu pourrais courir des dangers, sinon par les yatagans de mes jeunes guerriers, du moins par les ongles de nos vieilles femmes. » — Mais, où irai-je ? demanda la pauvre mère. — Où la volonté de Dieu te conduira. Pourquoi n'irais-tu pas
Où la volonté de Dieu te conduira. Pourquoi n'irais-tu pas placer ton enfant à l'ombre protectrice de son père ? — Tu as raison, cheikh! c'est bien parlé! Je suivrai ton conseil. Quelques jours plus tard, Nour, à peine rétablie, bien faible encore, mais résolue, disait adieu aux tentes des Beni-Ahmé, et, tenant son fils dans ses bras, commençait à marcher vers le nord, du côté de la France. Nous trouvons, pour notre part, quelque chose de profondément émouvant dans la simplicité avec laquelle cette pauvre Kabyle se mettait ainsi en route, pour son fils, d'un père et d'une patrie.
en route, pour son fils, d'un père et d'une patrie. Bien certainement, cette fois, aussi vrai qu'à l'époque biblique, l'ange du Seigneur veillait sur la nouvelle Agar qu'entouraient plus de dangers encore que l'ancienne, celle qu'Abraham chassa de sa demeure, vers le désert, avec son enfant qui était pourtant son fils, à lui ! Tant que Nour se trouva dans la partie de l'Algérie encore indépendante, elle ne se vit exposée à aucun danger sérieux de la part des hommes : l'hospitalité allait au-devant de la jeune mère et de son fils. Des périls, puis des difficultés sans nombre se
son fils. Des périls, puis des difficultés sans nombre se présentèrent à eux, lorsqu'ils voulurent continuer leur voyage à travers le pays conquis par les armes françaises, mais encore mal soumis. Tout ce que Nour savait de notre langue, c'étaient les quelques mots que nous lui avons entendu prononcer dans les rues de Paris : « France, Paris, Sidi-Nervon! » Sidi veut dire Seigneur. Ces mots, Ismaël, le fils de Nour, savait déjà les prononcer d'un petit air grave, lorsque la mère et l'enfant mirent pied sur cette bonne vieille terre de France, qu'ils baisèrent pieusement et joyeusement tous deux.
terre de France, qu'ils baisèrent pieusement et joyeusement tous deux. Comment y parvinrent-ils ? Eh ! comment les termes destructeurs de leurs fondations sont-ils arrivés à Nantes ? Dieu seul peut répondre à sa première question. Michèle, le grand historien des hommes et des boutades, répond à la seconde, dans ce beau livre de L'Insecte, récemment publié. Combien de temps aussi mirent-ils à ce long voyage ? Nous ne pourrions le dire avec exactitude, mais nous savons que lorsque Nour arriva à Paris, ce terme de sa route, son fils paraissait âgé de trois à quatre ans. Il y avait
paraissait âgé de trois à quatre ans. Il y avait donc plus de trois longues années que la pauvre Kabyle s'était mise en route, son père avait bien eu raison de lui dire : « que le monde est grand ! » Pauvre Nour ; pauvre petit enfant ! Ce dernier, cependant, avait peu souffert : d'abord, sa mère le portait bien souvent, plus que cela ne convenait à ce jeune chevreau qui eût mieux aimé bondir à l'aise. Pais, inspiration de la nature et bénédiction d'en haut ! Nour avait continué jusqu'alors à donner à son enfant ce salutaire
avait continué jusqu'alors à donner à son enfant ce salutaire breuvage, que Dieu avait ordonné à la femme, pour que l'extérieur n'ait rien à envier aux trésors de l'intérieur. Femme, Yelda ou Geneviève de nos pères les Gaulois, toi dont les Français n'ont encore su faire qu'une Lisette ou une Madame Poucelle-feu, femme, sois bénie, — en attendant que tu sois respectée ! Mais nos lecteurs désirent, sans doute, apprendre ce que Nour et son fils devinrent au milieu du grand Paris. Nous allons le leur apprendre. Dans la partie orientale de Paris, non loin du canal qui n'en est
orientale de Paris, non loin du canal qui n'en est guère séparé que par deux fois la distance que fait parcourir à une petite pierre plate, sur la surface de l'eau, le jeune Français désœuvré de ce quartier si actif, il existe une rue que beaucoup de nos lecteurs connaissent, mais que, pour raisons à nous connues, nous appellerons la rue des Marais-Saint-Éloi. On la reconnaîtra, très probablement, à la description suivante: C'est une rue bruyante ou calme, à ses heures; pleine de monde ou déserte tour à tour; on n'y passe point, à vrai dire; on y entre ou
n'y passe point, à vrai dire; on y entre ou en sort, voilà tout. Ce n'est pas cependant une impasse; mais une de ses extrémités, celle du nord, touche à un terrain vague, dont le centre creusé et presque toujours rempli d'une eau verte servent de baignoire à des canards peu sédentaires ou à des chiens vagabonds, trop pauvres ou trop honteux pour se permettre le luxe d'un bain en pleine Seine ou seulement en plein canal. L'autre extrémité débouche, par un coude aigu comme celui d'une vieille duchesse, dans une grande rue, artère industrielle dont les pulsations rapides sonnent
une grande rue, artère industrielle dont les pulsations rapides sonnent avec des bruits de fer et d'acier. La rue des Marais-Saint-Éloi n'est, ou du moins n'était, qu'un boyau étroit, humide et sombre, une de ces voies de hasard des villages-faubourgs de l'antique Lutèce qui, depuis le temps de César, se gardent avec soin de la civilisation, de la joie, des trottoirs, de la foule, du gaz, du dps-d'âne, des devantures luxueuses, des démolitions, des lois de l'hygiène et des ordonnances municipales, et qui se tiennent, enfin, accroupies à l'écart dans quelques coins de Paris, comme une chrysalide dans sa coque
quelques coins de Paris, comme une chrysalide dans sa coque rugueuse et noirâtre dont elle aurait oublié de sortir. Notons, en passant, et pour justifier l'appellation maraîchère choisie par nous, que cette rue possède les rez-de-chaussées les plus humides de la rive droite. Les premiers étages se contentent d'y produire de jolies mousses multicolores qui permettent aux propriétaires de ne pas se ruiner en papiers ; quant aux caves, ce fut à la fois la joie et le désespoir d'un botaniste célèbre. « Je pouvais, affirmait-il, y ouvrir huit jours une paire de bottes, un vieux chapeau, ou même une
une paire de bottes, un vieux chapeau, ou même une casserole mal étamée, et j'avais le plaisir de retrouver à leur place un végétal inconnu, mais monstrueusement épanoui. » Malheureusement le futur membre de l'Institut n'avait pas alors le moyen de répéter souvent ces expériences si curieuses. Vers le milieu de la rue, sur le côté qui fait face au couchant, à main droite en venant de la rue principale, on trouve une grande maison qui fut un noble hôtel sous Louis XIV, un tripot sous Louis XV, une fabrique de salpêtre sous la république, une maison de broderies militaires
de salpêtre sous la république, une maison de broderies militaires sous l'empire, une manufacture de pianos sous Louis-Philippe ; c'est, maintenant, un atelier de mécanicien. Ne pourrait-on pas dire qu'il y a dans ces transformations successives et diverses comme un véritable tableau synoptique, vigoureusement enluminé, de l'histoire de Paris, de la France, du monde entier? Car, après tout et en dépit de tout, Paris, c'est la France, et la France, c'est le monde ! — Oui ! d'abord, la noble et grande forêt féodale, encore superbe malgré les coupes sombres qu'y pratiqua cette terrible hache ayant nom Richelieu; plus tard,
qu'y pratiqua cette terrible hache ayant nom Richelieu; plus tard, l'immonde Parc-aux-Cerfs, où 89 vient mettre le feu, pour tout purifier; malheureusement, quelques innocents lapins y furent grillés !... Puis, viennent ces allées triomphales où passent les victoires de l'empire, aux ailes déployées dont l'une touche au Capitale, dont l'autre fouette le Kremlin; puis, enfuit, les petits bosquets de la Restauration, qui n'ont pas le temps de pousser, et dont 1850 a fait dès fagots. Voyez ! au diamant qui scintille, à l'or qui brille, à l'argent qui séduit, à l'acier qui tue, le fer a succédé, encore le fer,
l'acier qui tue, le fer a succédé, encore le fer, toujours le fer; mais celui qui donne la vie, non celui qui donne la mort : l'utile fer, qui se forge en grosses barres, qui s'étire en fils déliés, qui se lamine en minces feuilles, pour former les grands cylindres des machines, les larges flancs de nos chaudières, les longs rubans où passe l'étincelle électrique, cette conquête de notre temps, qui fait rougir Prométhée de son vol ! Le fer, le noble fer, qui donne la teinte vermeille et saine à notre sang comme au sang de la grappe !
à notre sang comme au sang de la grappe ! Le fer, roi des métaux, qu'il pourrait détrôner tous, s'il était de nature moins populaire !... Pourquoi les hommes du fer sont-ils désormais honorés à l'égard des hommes du diamant, de l'or, de l'argent et de l'acier ? Ô forgerons, ô mécaniciens, hommes du fer, hommes du feu, ouvriers de l'avenir, nos frères, — car vous êtes nos frères, à nous qui forgeons l'idée, martelons la pensée, limons la phrase, travaillons et souffrons et suons comme vous, dans le même but que vous : pour élever à l'avenir naissant un
but que vous : pour élever à l'avenir naissant un temple où il pourra relever sa tête et étendre à l'aise ses membres et ses muscles que le travail a rendus robustes. On va nous dire, peut-être, que nous voilà bien loin de la rue des Marais-Saint Éloi. Pas si loin qu'on pourrait le croire, selon nous ! En tout cas, nous y revenons, nous y voici. Le lecteur qui voudra bien nous suivre, s'arrêtera devant le numéro 14. Quand il aura dépassé la porte cochère, noire, vermoulue, et comme vernissée par le temps, l'humidité et la fumée, il se
vernissée par le temps, l'humidité et la fumée, il se trouvera dans une grande cour où le premier objet qui frappe le regard est un cep de vigne monstrueux, carrément assis sur ses racines soulevées, pieds noueux et robustes dont les orteils folâtres s'amusent à soulever lentement, doucement, mais sans relâche, presque avec malice, les dalles de granit verdâtre qui couvrent l'aire de la cour. Tout le quartier semble fier de cette vigne éhanementenne dont on se dispute les grappes, quand vient la fin du doux vendémiaire. Mais n'en a pas qui veut ! Pour en avoir, il faut être
pas qui veut ! Pour en avoir, il faut être des amis, des locataires ou des ouvriers de M. Roger. M. Roger est le principal occupant, le premier locataire de la maison, de plus, maître incontestable et chef d'un de nos premiers ateliers pour la construction des machines. M. Roger (Gustave-Épaminondas) est un gros, grand, bel homme, aux cheveux rayés, de cette teinte qu'on nomme feuille-morte, favorable à ceux qui n'aiment point grisonner; aux larges favoris bruns, nuancés, de rouille et parfois réunis, en un flanc large et comme ouaté, sous un menton puissant; au front petit, plat et découvert;
sous un menton puissant; au front petit, plat et découvert; au nez long, droit et comme mou; aux lèvres minces et dont l'inférieure empiète constamment sur la supérieure; aux petits yeux d'un bleu-foncé, qui ont l'air d'en appeler de leur douceur à des sourcils rentrés toujours froncés; aux larges épaules un peu voûtées; au ventre rondelet s'appuyant sur des jambes grêles que portent de grands pieds, toujours mal chaussés; le maître maître met son luxe dans son gilet, qui est, d'ordinaire, en velours bleu broché de fleurs rouges, et sur lequel s'étale une massive chaîne de montre en or. G.
lequel s'étale une massive chaîne de montre en or. G. E. Roger vous regarde toujours en penchant vers l'épaule une oreille qui semble avoir accaparé, à elle seule, la moitié des couleurs de la face, dont la teinte est généralement celle de la vieille neige, sur laquelle frapperait la lueur d'une forge éloignée. G. E. Roger aime aussi, en s'adressant à quelqu'un, à fourer dans les deux boutonnières supérieures d'un éternel paletot gris de fer, au col de fourrure, ses deux index dont les phalanges sont, comme celles des autres doigts, hérissées de gros poils roux, signe de force, dit-il.
doigts, hérissées de gros poils roux, signe de force, dit-il. Néanmoins, et en dépit de sa taille et de sa carrure, G. E. Roger a une petite voix blanche de véritable ténor, laquelle vous semble d'abord l'économie bien entendue d'un orateur qui se réserve. La vérité nous oblige à déclarer que M. Roger, très expert, d'ailleurs, en fait d'économies, n'est point à accuser de celle-ci, mais bien la nature qui, par mégarde ou fantaisie, a placé un soufflet miniature d'accordéon là où elle devait mettre un puissant soufflet de forge. Gustave, ou, comme il le préfère, Épaminondas Roger, a vu
Gustave, ou, comme il le préfère, Épaminondas Roger, a vu le jour à Liège, véritable gauloise et qui devrait être encore, dans son intérêt bien entendu, une ville française, ce qu'elle était, lorsque notre homme y naquit. Épaminondas sut parfaitement mettre à profit le hasard de sa naissance, ce qui est déjà un mérite. Le voisinage de Seraing, qui n'est qu'un grand atelier de mécanisme, lui permit de se donner un excellent métier. Ensuite, les traités de 1813 le mirent à même de choisir sa nationalité; or, notre homme, qui ne manque pas de justesse dans le coup d'oeil, quand
ne manque pas de justesse dans le coup d'oeil, quand c'est son intérêt, vit fort bien que la Religion, étouffée entre les douanes de l'Allemagne et de la France, auxquelles devaient se joindre plus tard celles de la Hollande, était menacée d'une pléthore fatale, mortelle (le diagnostic ne s'est que trop vérifié, hélas !). Aussi notre Liégeois résolut de vivre Français, pour ne pas mourir Relige beaucoup trop tôt. Ce qui ne l'empêcha pas de trouver le moyen de se faire exempter de la conscription, en France, en qualité d'étranger. G. E. Roger eut encore la chance d'arriver à Paris
G. E. Roger eut encore la chance d'arriver à Paris juste au moment où la grande ville commençait à ouvrir ses ateliers de construction de machines, comme si elle pût être fatiguée de s'entendre appeler simplement l'arsenal des arts et du goût. Il fut d'abord simple ouvrier monteur, ensuite ajusteur, puis maître ajusteur, enfin petit fabricant. Aujourd'hui la maison Roger est la rivale de celles des Cail, Gonin, Cave, Farcot, de Paris; des Mazeline, Nillus et le Normand, du Havre; des T. Powell et des Tulpin, de Rouen; des Féret, d'Essonne, et même des Schneiders, de Cologne. G. E. Roger
d'Essonne, et même des Schneiders, de Cologne. G. E. Roger a la conviction que, sous un gouvernement intelligent et paternal, la France est en état de prêter le collet, comme il le dit, à l'Angleterre, en fait de mécanique; quant à la Religion, il se contient d'affirmer que John Cockerell est mort et qu'Épaminondas est vivant! Si G. E. Roger n'avait été qu'économiste, même très économiste, il serait devenu, — et toujours resté, — un ouvrier mécanicien allemand, et rien qu'un ouvrier. Mais, outre qu'il connaissait à fond son métier, qui lui doit même plusieurs de ses perfectionnements, c'était encore
qui lui doit même plusieurs de ses perfectionnements, c'était encore un véritable commerçant à la fois prudent et hardi, un industriel à longue vue : il devait faire, il fit fortune. G. E. Roger doit être à cette heure riche d'un demi-million, au bas mot. C'est un assez joli chiffre, n'est-ce pas? surtout si vous réfléchissez que trois ans après son premier mariage avec une honnête Lilloise qui lui apporta quinze cents francs de dot, notre homme, outre son talent, ce qui peut servir, un grand désir de faire fortune, ce qui aide beaucoup, une femme économe, ce qui ne
ce qui aide beaucoup, une femme économe, ce qui ne nuit pas, et du crédit, ce qui sert énormément, ne possédait certainement pas plus de cinq mille francs, bien à lui. Peut-être dirons-nous plus tard quel fut le levain puissant dont il se servit pour faire lever et fermenter si bien la pâte dont il sut se confectionner un si joli morceau de pain; ce qu'il nous faut dire tout de suite, c'est comment notre héros se trouva mis en rapport avec le chef des infatigables. Nous devons, cependant et d'abord dont PANTHÉON DES OUVRIERS. ner la raison de ce
d'abord dont PANTHÉON DES OUVRIERS. ner la raison de ce surnom passablement étrange d'Épaminondas. Il y en a plusieurs. Sous la Restauration, à travers les scènes tantôt comiques et tantôt tragiques de cette époque qu'on a si justement nommée la comédie des quinze ans, les partis politiques se dessinèrent avec d'autant plus de vigueur, que chacun d'eux appréciait moins nettement le but exact vers lequel il marchait. — Nous supplions le lecteur de ne prendre ceci ni pour une épigramme ni pour une naïveté, mais bien pour un fait parfaitement établi. Il y a des moments où chaque homme se
établi. Il y a des moments où chaque homme se sent le besoin de suivre un drapeau quelconque. Or, celui qu'il se choisirait peut-être n'est ni déployé ni même confectionné. Que faire? Suivre la première bannière qui passe, si elle ne se dirige pas trop vers le soleil couchant, alors que notre homme se sent attiré vers le soleil levant. Ouvrier ou patron, G. E. Roger eut toujours grand soin de se tenir à une distance honnête, égale, de tout signe de ralliement. Beaucoup de gens appellent cela de l'indépendance. Mais la véritable origine du surnom bizarre et bien connu
Mais la véritable origine du surnom bizarre et bien connu d'Epaminondas, nous avons fini par la découvrir, et nous la ferons connaître, sans plus tarder, au lecteur impatient. Le seul roman que lut jamais notre homme est un livre profondément oublié de nos jours, mais qui a fait verser bien des larmes à nos grand-mères. Dans cette œuvre du romancier Ducray-Duminil, ayant pour titre : Victor, ou l'Enfant de la forêt, il y a un certain personnage qui se nomme Roger. Chose étrange et qui donnerait à réfléchir (à ceux qui en ont le temps!), G. E. Roger, le compatriote
qui en ont le temps!), G. E. Roger, le compatriote de l'Almanach Liégeois, l'homme positif, comme on dit en France, practical, comme on dit en Angleterre, G. E. Roger, l'ennemi de toute excentricité, qu'il nomme extra-loucoûleux, de tout romantisme qu'il flétrit de l'appellation de poire-mousseux, G. E. Roger fit, dans sa jeunesse, des rêves désordonnés où il rompait en visière à toutes lois et conventions sociales. Il n'avait pas le sou, alors. Quand il posséda dix francs, il cessa de rêver, mais il conserva toujours un vif souvenir du roman qu'il lut dans sa jeunesse, dont il avait tout oublié,
qu'il lut dans sa jeunesse, dont il avait tout oublié, si ce n'est un nom. Aussi terminait-il toutes les discussions possibles en disant d'une voix profondément énergique : je m'appelle Gustave-Epaminondas Roger, moi, et c'est tout ! III UNE HEUREUSE RENCONTRE. Le maître de musique : Et si tous les hommes savaient la musique, l'harmonie ne régnerait-elle pas dans l'univers? MOLIÈRE, Le Bourgeois Gentilhomme. Les orages qui ont assailli le jeune dix-neuvième siècle, cet arbre de la science, mirent plus d'une fois à l'épreuve M. G.E. Roger. Mais il eut le bon esprit de ne se brûler qu'au feu de
le bon esprit de ne se brûler qu'au feu de ses forges, généralement généralement Il se drapait dans la prudence et se vantait d'avoir inventé la soupape de sûreté qui porte son nom. Ses affaires qui venaient de s'élancher comme un noble vaisseau, toutes voiles dehors, semblèrent atteintes tout à coup, non par une tempête, mais par un calme qui est, pour l'industriel comme pour le navigateur, aventureux l'un et l'autre de nécessité, souvent presque aussi dangereux que l'orage. On ne savait pas encore, pour attirer les affaires qui sont, plus qu'on ne croit, de la nature des moutons de
plus qu'on ne croit, de la nature des moutons de Panurge, faire agir l'annonce, cette grosse caisse, la réclame, ce joli cornet à piston, dont jouèrent plus tard, avec tant de succès et de brio, les pharmaciens de Mont de Veau et les Arabes du Racahout. Les billets de complaisance. Bref, Epaminondas n'eut pas été fâché, dans son intérêt particulier, qu'un changement survînt dans les affaires, car il avait une grande horreur de la culbute. Sa position devenait de jour en jour plus embarrassante, mais l'occasion d'une retraite honorable lui fut offerte, et il la dut à un de ses