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glace, — la glace où comédiens et comédiennes inspectent, corrigent leur « figure ». Le guignol fut longtemps aussi un autre Foyer, un Foyer de causerie plus intime, où les auteurs de la Maison, les lecteurs, Dumas, Henri Lacroix, venaient en passant « prendre l’air du logis ». J’y ai vécu, dans ce guignol, les soirs de première, des heures de fièvre. J’y ai vu la pâleur des auteurs, les terreurs, les variétés les plus diverses de cette névrose spéciale qui s’appelle le trac. Je crus, un soir, qu’Henri Meilhac allait s’y évanouir. (La Vie à Paris.) LE CRITIQUE Jules
allait s’y évanouir. (La Vie à Paris.) LE CRITIQUE Jules Claretie rédigeait, avant la guerre, le feuilleton dramatique de L’Opinion Nationale. Rendant compte des concours de 1868, il jugeait en ces termes Mounet-Sully, qui devait devenir, sous son consulat, le doyen de la Comédie-Française : MOUNET-SULLY LAURÉAT M. Mounet (premier accessit) est un jeune homme élégant, d’une figure aimable, que nous avions vu débuter dans Le Roi Lear. L’Odéon, où il va rentrer, avait obtenu du Conservatoire qu’il jouât la pièce de M. Jules Lacroix. Les élèves n’ont pas toujours chance pareille. Au lieu de s’essayer sur les théâtres d’ordre,
chance pareille. Au lieu de s’essayer sur les théâtres d’ordre, ils commencent par la petite scène de la rue de La-Tour-d’Auvergne, où, livrés à eux-mêmes, ils perdent bien vite ce qu’on leur enseigne dans leur classe. A l’Odéon, M. Mounet-Sully avait joué avec un peu trop de « gentlemanerie » un des personnages de Shakespeare. Au Conservatoire, il a accentué avec trop de fureur un personnage de Racine. Il a fait d’Oreste un fou à la Shakespeare, quelque chose comme un Hamlet poursuivi par le spectre. Il se traîne à terre, il étend les bras vers quelque objet invisible. Toute
terre, il étend les bras vers quelque objet invisible. Toute sa mimique est pleine d’intentions curieuses. M. Mounet est — comment dirais-je? — un romantique. Le jury, qui lui devait un second prix de tragédie, lui a accordé un second prix de comédie. M. Mounet avait, pourtant, assez mal joué Clitandre des Femmes Savantes. La noblesse manquait; de deux choses l’une: ou l’acteur cherchait avec trop de zèle des effets nouveaux, ou il s’abandonnait trop facilement à son inspiration. Dans tous les cas, il y a là des promesses, et même mieux que cela. L’HISTORIEN LE DRAPEAU — Voyez-vous, disait
même mieux que cela. L’HISTORIEN LE DRAPEAU — Voyez-vous, disait souvent le vieux capitaine Fougerel en frappant sur la table, vous ne savez pas, vous autres, ce que c’est que le drapeau. Il faut avoir été soldat; il faut avoir passé et piétiné sur des chemins qui ne sont plus ceux de France; il faut avoir été éloigné du pays, sévré de toute parole de la langue qu’on a parlée depuis l’enfance; il faut s’être dit, pendant les journées d’étapes et de fatigue, que tout ce qui reste de la patrie absente, c’est ce lambeau de soie aux trois couleurs
patrie absente, c’est ce lambeau de soie aux trois couleurs françaises qui clapote là-bas, au centre du bataillon; il faut n’avoir eu, dans la fumée du combat, d’autre point de ralliement que ce morceau d’étoffe déchirée pour comprendre, pour sentir tout ce que renferme dans ses plis cette chose sacrée qu’on appelle le drapeau. Le drapeau, mes pauvres amis, mais sachez-le bien, c’est, contenu dans un seul mot, rendu palpable dans un seul objet, tout ce qui fut, tout ce qui est la vie de chacun de nous : le foyer où l’on naquit, le coin de terre où l’on
foyer où l’on naquit, le coin de terre où l’on grandit, le premier sourire d’enfant, le premier amour de jeune homme, la mère qui vous berce, le père qui gronde, le premier ami, la première larme, les espoirs, les rêves, les chimères, les souvenirs; c’est toutes ces joies à la fois, toutes, enfermées dans un mot, dans un nom, le plus beau de tous : la patrie. Oui, je vous le dis, le drapeau, c’est tout cela; c’est l’honneur du régiment, ses gloires et ses titres flamboyant en lettres d’or sur ses couleurs fanées qui portent des noms de victoires;
sur ses couleurs fanées qui portent des noms de victoires; c’est comme la conscience des braves gens qui marchent à la mort sous ses plis; c’est le devoir, dans ce qu’il a de plus sévère et de plus fier, représenté par ce qu’il a de plus grand : une idée flottant dans un étendard. Aussi bien, étonnez-vous qu’on l’aime, ce drapeau parfois en haillons, et qu’on se fasse, pour lui, trouer la poitrine ou broyer le crâne! Il semble que tous les cœurs du régiment tiennent à sa hampe par des fils invisibles. Le perdre, c’est la honte éternelle. Autant
des fils invisibles. Le perdre, c’est la honte éternelle. Autant vaudrait souffler un à un ces milliers d’hommes que de leur arracher, d’un seul coup, leur drapeau. Non, non, cent fois non, vous ne comprendrez jamais ce que peut souffrir un homme qui sait que son drapeau est demeuré, comme une partie intégrante du pays, aux mains de l’ennemi. C’est une idée fixe qui, dès lors, le torture et le déchire : « Le drapeau est là-bas! Ils l’ont pris; ils le gardent! » Nuit et jour, il y songe, il en rêve... Il en meurt, parfois. Qu’est-ce qu’un drapeau?
il en rêve... Il en meurt, parfois. Qu’est-ce qu’un drapeau? me direz-vous; un symbole... Et qu’importe qu’il figure, ici ou là, dans une revue ou une apothéose? Symbole, soit; mais, tant que l’espèce humaine aura besoin de se rattacher à quelque croyance saine, mâle et vraie, il lui en faudra encore, de ces symboles dont la vue seule remue en nous, jusqu’au profond de l’être, tous les généreux sentiments, tout ce qui nous porte vers le dévouement, le sacrifice, l’abnégation et le devoir! (Le Drapeau.) LE POÈTE LE PRINTEMPS Les échotiers, cette semaine, Enregistreront le retour (Annoncé depuis la quinzaine
échotiers, cette semaine, Enregistreront le retour (Annoncé depuis la quinzaine A Paris, chef-lieu de la Seine) Du printemps, ami de l’amour. Avec une galante pose, Il se promenait, l’œil mutin, La dent saine, la lèvre rose, ... Et causant — comme Méry cause — Sur le boulevard, ce matin. Vêtu de vert, — couleur de l'herbe, — Quoique vieux, il a le pied sûr, Et ce sempiternel imberbe Porte, sur son blason superbe, De Cupidon sur fond d'azur. C'est l'enfant gâté de la terre, Libre, capricieux, changeant, Donnant ses baisers sans mystère. Et, comme il aime sans notaire, Il est
sans mystère. Et, comme il aime sans notaire, Il est adoré sans argent. Or, il faut que les bois feuillissent, Dit-il, et soudain, étonnés, Rajeunis, les oiseaux frémissent, Les marronniers épanouissent Leurs éventails tout chiffonnés. Ils sont bien timides encore, Les bourgeons; un instinct secret Leur dit d'attendre avant d'éclore. Souvent, le soleil qui les dore N'est qu'un imprudent indiscret. Mais on hume des maux de tête Dans l'air chaudement parfumé: Et, le soir, après quelque fête, Un méchant rhume vous arrête. (Que c'est triste, un homme enrhumé!) Comme un recors il vous accroche, Ce maudit rhume, et, tout un
recors il vous accroche, Ce maudit rhume, et, tout un mois, Il vous faut du jujube en poche. Puis, le terme d'avril approche : C'est bien le printemps, cette fois. LE DRAMATURGE Voici une des scènes les plus caractéristiques de cette pièce célèbre. Un ouvrier, mis par hasard en présence de Vaudrey, — le ministre, — qu'il ne connaît pas, lui fait une déclaration de foi qui est la plus piquante satire des mœurs politiques : « MONSIEUR LE MINISTRE » VAUDREY, MARIANNE, CÉLESTE, puis GARNIER MARIANNE, à Céleste. — Qu'y a-t-il, Céleste? CÉLESTE. — Mademoiselle..., c'est l'ouvrier... pour ce
Qu'y a-t-il, Céleste? CÉLESTE. — Mademoiselle..., c'est l'ouvrier... pour ce meuble... Je lui ai dit de revenir demain... Il ne pourra peut-être pas... Alors, je me suis permis... MARIANNE, vivement, à Vaudrey. — Cela vous est-il indifférent que cet homme fasse cet ouvrage devant vous? Ce sera très vite fait... Et puis, c'est un électeur !... Tiens, une idée. Nous allons le faire parler sur le gouvernement. Quel est donc le tyran qui se mêlait au peuple pour savoir Ce qu'on pensait de lui? Pour un tyran, ce n'était pas mal. Vous qui êtes un démocrate, vous ne pouvez pas
mal. Vous qui êtes un démocrate, vous ne pouvez pas vous refuser ça. Entre Garnier, ses outils à la main, en redingote assez propre, mise d'un ouvrier honnête, l'air doux et poli. GARNIER. — Pardon, madame, je vous dérange? MARIANNE. — Non... Non... Entrez, mon ami. GARNIER. — C'est que l'on m'a dit comme ça que c'était très pressé. MARIANNE. — Très pressé, en effet. GARNIER. — Voilà les poignées du meuble, madame. MARIANNE. — Arrangez cela. (Garnier se met à l'ouvrage.) Eh bien! mon ami, l'ouvrage, ça va-t-il? Êtes-vous content? GARNIER, travaillant. — Vous savez, madame, ça va tout
content? GARNIER, travaillant. — Vous savez, madame, ça va tout doucement. Je fais comme ça de temps en temps des bricoles... Je n'ai pas eu de chance, cet hiver... J'ai été malade tout le temps. Et les petits, à la maison, ça vous a des dents, ces mioches-là! Heureusement, j'ai une femme qui est une piocheuse. À nous deux, nous nous tirons d'affaire, tant bien que mal. MARIANNE. — Combien avez-vous d'enfants? GARNIER. — Trois, madame. Deux qui se portent bien et un qui a toujours quelque chose. Ce qu'il nous coûte en drogues, ce petit mâtin-là! Mais il est
nous coûte en drogues, ce petit mâtin-là! Mais il est si gentil, si intelligent! VAUDREY. — C'est votre préféré, à ce que je vois? GARNIER. — Oui, monsieur,.. C'est celui qui a le plus besoin qu'on l'aime. (Une seconde de silence.) Je ne sais ce que j'en ferai, de celui-là! MARIANNE. — Un employé. GARNIER. — Oh! non, madame! Quand on n'a pas de rentes, il vaut mieux vivre d'un outil! C'est plus sûr. Je veux que mes enfants aient tous un état. (Montrant le meuble, duquel il a ajouté une poignée.) Vous voyez, madame, comme ça fait bien? MARIANNE.
une poignée.) Vous voyez, madame, comme ça fait bien? MARIANNE. — Très bien. (À Vaudrey.) N'est-ce pas? VAUDREY. — Très bien! Très bien! MARIANNE. — Je vois que vous aimez votre métier. Vous ne devez pas vous occuper de politique. GARNIER. — La politique, merci bien..., je ne m'en mêle plus!... Je garde mes opinions; mais j'ai fini par m'apercevoir que c'est toujours pour les gros que les petits se démènent! Vrai... C'est trop bête de risquer sa peau pour un tas de farceurs ! MARIANNE, bas, à Vaudrey. — Aïe! Aïe! VAUDREY, bas, à Marianne. — Laissez... Laissez... La
Aïe! Aïe! VAUDREY, bas, à Marianne. — Laissez... Laissez... La vérité avant tout! GARNIER, travaillant. — Ma politique... Bah! c'est mon travail, ma femme et mes enfants ! Et si vous voulez mon idée, je pense qu'au lieu de se chamailler à tout bout de champ, tous ces beaux parleurs de la Chambre feraient joliment mieux de s'inquiéter tout simplement des pauvres diables qui ont tant de peine à payer leur propriétaire et leur boulanger. MARIANNE, bas, à Vaudrey. — Une pierre dans votre jardin, Excellence. (Haut.) Oui..., certainement..., autrefois..., vous auriez eu raison de parler ainsi; mais le ministère
vous auriez eu raison de parler ainsi; mais le ministère actuel... GARNIER. — Le ministère actuel? MARIANNE. — Oui ! M. Vaudrey, par exemple... Celui qui a remplacé Pichereau. On assure que c'est un homme de progrès. GARNIER, haussant les épaules. — Laissez donc! Avec votre homme de progrès, est-ce que le pain coûte deux sous moins cher? Est-ce que le terme ne revient pas tous les trois mois? Ça nous fait une belle jambe, son progrès ! Voyez-vous, madame, tous ces gens-là ont bien d'autres chiens à fouetter que de s'inquiéter de nous. Aussi, qu'est-ce que ça fait que
de s'inquiéter de nous. Aussi, qu'est-ce que ça fait que Vaudrey ou Pichereau soit ministre! Pichereau ou Vaudrey, je m'en moque comme de Colin-Tampon! VAUDREY, s'approchant de Garnier. — Oh! oh! Peut-être ne voyez-vous pas juste, mon ami! Je connais M. Vaudrey. C'est un homme bien intentionné. Je suis persuadé qu'il ne demanderait pas mieux que de vous être utile! Donnez-moi votre adresse. GARNIER. — Moi?... MARIANNE. — Oui.. Oui... Monsieur s'occupera de vous, c'est un ami intime de M. Vaudrey. GARNIER. — Denis Garnier, rue Cardinet, 4!... Mais, vous savez, ça s'oublie, ces adresses-là! Quand je pense que Berthaud,
savez, ça s'oublie, ces adresses-là! Quand je pense que Berthaud, le député de mon arrondissement... VAUDREY. — Grand talent... Vous le connaissez? GARNIER. — J'ai présidé son comité électoral... aux Batignolles !... J'étais influent tout comme un autre... On m'écoutait à l'atelier. Alors, il venait me voir souvent, rue Cardinet, Jules Berthaud! Des poignées de main, dans ce temps-là, et des « mon cher! », et des « mon brave! », et des « mon ami! », et des « citoyen! ». Il m'aurait mouché mes petits, si je l'avais laissé faire... Moi, il m'offrait des cigares. MARIANNE, riant. —
laissé faire... Moi, il m'offrait des cigares. MARIANNE, riant. — Les cigares électoraux. GARNIER. — Je l'aimais, cet homme-là. Un mot de lui, je me serais fait casser la... quelque chose... Quand il a été ballotté, — il a été ballotté, Jules Berthaud... et ferme, vous savez bien, — il était vert! Il ne se tenait plus! Je lui disais : « Vous passerez, citoyen, je vous dis que vous passerez. » Il répondait : « Ah! mon ami, puisse le peuple vous entendre. » MARIANNE, riant. — Il paraît qu'il a entendu ! GARNIER. — Une fois élu, crac!
qu'il a entendu ! GARNIER. — Une fois élu, crac! Oh! plus de « mon cher! », plus de « mon brave! », plus de « mon ami! ». Plus rien! J'ai voulu lui dire bonjour, un matin, dans la rue... Je me suis approché. Il a cru, probablement, que je venais lui demander quelque chose. « Pardon, qu'il m'a fait, je vous connais bien, mais je ne vous reconnais pas! Je suis pressé!... A une autre fois!... » Oh! il ne m'appelait plus citoyen... Un peu plus, il m'aurait appelé : monsieur! MARIANNE, riant. — C'eût été dur. GARNIER,
appelé : monsieur! MARIANNE, riant. — C'eût été dur. GARNIER, riant. — Son amitié s'en était allée en fumée. MARIANNE. — Comme ses cigares! GARNIER. — Et comme ses professions de foi! Du reste, les candidats, c'est comme ça avant l'élection : si on y tenait, ils nous cireraient nos bottes! Une fois nommés, ah! bien oui, va te promener, électeur! Ils nous enverraient volontiers les leurs... (Il fait le geste.) MARIANNE. — Familier..., mais juste! GARNIER, se relevant. — Voilà qui est fait, madame. MARIANNE. — Qu'est-ce que je vous dois, monsieur Garnier? GARNIER. — C'est huit francs, madame.
vous dois, monsieur Garnier? GARNIER. — C'est huit francs, madame. MARIANNE, regardant Vaudrey. — Vrai, ça valait plus que ça... GARNIER. — Oh! c'est le prix. MARIANNE, lui donnant un louis. — Gardez..., gardez... Le reste est pour acheter des bonbons à vos enfants! GARNIER. — Vous êtes trop bonne, madame! Mais... des bonbons! Si ça vous est égal, avec cet argent-là je leur achèterai des tricots! Au revoir, madame! Salut bien, monsieur! VAUDREY, lui tendant la main. — Au revoir, mon ami. M. Vaudrey s'occupera de vous, je vous le promets. GARNIER. — Alors, monsieur, sans vous commander, parlez-lui
le promets. GARNIER. — Alors, monsieur, sans vous commander, parlez-lui le plus tôt possible, parce que, si vous tardiez trop..., eh! eh!... il ne serait peut-être plus ministre! (Monsieur le Ministre, acte III, scène V.) JULES CLARETIE. Voici, pour finir, quelques fragments des principaux discours prononcés sur la tombe de notre cher et regretté collaborateur : Après avoir retracé la longue et noble carrière de Jules Claretie comme administrateur de la Comédie-Française, M. René Viviani, ministre de l'instruction publique, a parlé en ces termes de l'homme de lettres et du journaliste : Du vaste patrimoine qu'il abandonne à l'avenir, on
journaliste : Du vaste patrimoine qu'il abandonne à l'avenir, on a pu dire, avant moi, qu'il n'avait aucune page à retrancher. La plume, que pendant plus de cinquante années couvrit sa main inlassable, ne lui fut pas un instrument frivole. La littérature ne lui est jamais apparue comme un simple jeu de l'esprit, et, pour lui, l'homme de lettres n'accomplissait pas une besogne, mais une mission. Admirable et féconde mission ! Nous autres, les soldats aventureux de la politique, acharnés aux combats du jour qui ne sont que les incidents souvent minuscules du combat éternel, nous allons vers la foule
souvent minuscules du combat éternel, nous allons vers la foule tour à tour amie ou ennemie. Le vent passe quelquefois sur notre parole et l'éloigne de l'esprit des hommes. Le livre demeure, et quand celui qui l'écrit est un éducateur, le livre jette aux sillons inexplorés les semences dont les générations recueilleront le profit. Cette conception morale et sociale du rôle de l'écrivain fut celle du grand homme de lettres que nous pleurons, Et comme pour décupler l'action trop lente du livre, qui ne peut pas descendre dans toutes les profondeurs, c'est à la presse qu'il fit appel, au journal
profondeurs, c'est à la presse qu'il fit appel, au journal vivant et alerte. Écueil redoutable pour les hommes de lettres ! Des écrivains incomparables seraient quelquefois de médiocres journalistes. Quelle différence entre ces hommes, dont l'œuvre est cependant nécessaire au développement de la vie sociale et à la formation de l'intelligence ! L'écrivain s'enferme dans un labeur solitaire ; là, son esprit est caressé par les rêves lointains et par les fictions ailées, sa méditation réclame le silence et il peut attendre les capricieuses visites de l'inspiration. Le journaliste est lié à toutes les servitudes. Le fait gouverne le monde
lié à toutes les servitudes. Le fait gouverne le monde ; il ne le gouverne qu'un jour, et si ce jour passe devant l'inertie de l'observateur, la fonction n'est pas remplie. M. Claretie put accueillir dans son esprit toutes les variétés des tâches complexes que ces deux fonctions comportent. Il fut un écrivain capable de poursuivre une œuvre prolongée et un journaliste dont la plume rapide a souvent déconcerté la rapidité du temps. M. Frédéric Masson, suppléant Jean Richepin, empêché, fit, ensuite, l'éloquent éloge de l'académicien : Voici vingt-cinq ans que Jules Claretie succéda à Cuvillier-Fleury, et, durant ces vingt-cinq
que Jules Claretie succéda à Cuvillier-Fleury, et, durant ces vingt-cinq années, nul ne fut autant assidu aux séances de l'Académie, nul ne s'intéressa davantage à ses travaux, nul ne porta dans ses rapports avec ses confrères plus d'aménité, un tel goût d'obliger, un sens plus droit et mieux éclairé des devoirs qu'impose l'élection à ceux qui ont sollicité les suffrages. Nulle branche de littérature où il n'ait pris l'un des premiers rangs ; dans le roman, il a eu des succès qui ont été entre les plus retentissants et les plus mérités au dernier siècle ; au théâtre, s'il a
plus mérités au dernier siècle ; au théâtre, s'il a été moins heureux, il a fait preuve d'une intelligence égale et a imaginé, dans des scènes émouvantes, des situations d'un pathétique inspirateur ; dans la critique artistique, dramatique ou littéraire. raire, il s'est pareillement distingué, et, par tout, sa sincérité et sa courtoisie, son talent de présentation et l'agrément de ses narrations lui ont fait des obligés et des amis. Il a été des rares écrivains contemporains qui eussent pu, selon la mode ancienne, commencer chaque article par cette formule surannée : Amis lecteurs. À l'Académie, nul n'eût trouvé ce
surannée : Amis lecteurs. À l'Académie, nul n'eût trouvé ce mot hors de propos : depuis qu'en qualité de rapporteur du Dictionnaire il avait succédé à Henry Houssaye, il arrivait des premiers, chaque jeudi, pour la commission, puis, prenant séance à la place traditionnelle, il expliquait et commentait, avec une attention constamment éveillée, chacune des propositions qu'il présentait à la Compagnie. Il acceptait les arrêts, fussent-ils contraires, avec ces formes de politesse dont il ne se départait jamais, bien qu'il s'intéressât à la naissance des mots nouveaux avec la même anxiété qu'à l'agonie des mots condamnés. Une fois de plus,
anxiété qu'à l'agonie des mots condamnés. Une fois de plus, il avait scellé entre la Comédie-Française et l'Académie l'alliance qui fut nouée il y a cent quatre-vingt-un ans pour le bien de la langue et pour l'honneur des lettres. Si l'exercice des fonctions qui incombent à l'administrateur général a absorbé, aux dépens de son œuvre, une part considérable de son activité, ce fut au profit de la littérature, dont il sut, grâce au zèle d'une troupe incomparable, accueillir et présenter les manifestations les plus audacieuses et les plus nouvelles, en même temps qu'il réservait aux chefs-d'œuvre consacrés par les âges
même temps qu'il réservait aux chefs-d'œuvre consacrés par les âges l'interprétation et la mise en scène qui leur sont dues dans ce musée sans analogue de l'art dramatique. Puis, l'illustre doyen de la Comédie-Française apporta à l'administrateur de la Comédie-Française les hommages et les regrets des artistes de la grande Maison. Faisant allusion à la retraite que Jules Claretie venait de prendre, Mounet-Sully ajouta : « Comme je lui disais : « Je crois bien que vous vous êtes trompé sur votre véritable désir et que vous regretterez de nous quitter », il m'avait répondu : « Et vous, regretterez-vous
quitter », il m'avait répondu : « Et vous, regretterez-vous de me voir partir ? » Et je m'écriai de tout mon cœur : « Ah ! Dieu, non ! Et je m'en réjouirais même bien fort, si je croyais que vous allez, vous reposer pendant six mois, après un tel labeur, avant d'entreprendre une nouvelle tâche. Mais un repos complet dans l'herbe, au bord de la mer, sous le soleil, sans autre souci que de ne penser à rien et ne rien faire. Oubliez donc votre plume et votre papier... Reposez-vous ! Vous en avez si grand besoin !
papier... Reposez-vous ! Vous en avez si grand besoin ! » Il me regardait avec son air doucement têtu et tout en lui disait : « Je ne pourrai jamais, j'ai besoin de travailler pour m'affirmer à moi-même que j'existe. Si je cessais mon labeur quotidien, il me semblerait que je suis mort. Je ne pourrai jamais me croiser les bras ! » Il y a de cela quelques jours à peine et le voilà, maintenant, les bras définitivement croisés dans un cercueil. Dès notre première rencontre, je l'avais aimé. Il le savait bien et me disait souvent que les
Il le savait bien et me disait souvent que les questions qui nous divisaient n'avaient aucun rapport avec le fond même de notre amitié. Et c'était vrai : mon affection pour cet homme excellent lui était demeurée fidèle. Mais c'est seulement aujourd'hui, dans le silence de la Maison en deuil, que je sais à quel point je l'aimais, à quel point nous l'aimions tous. Au nom du Cercle de la Critique, Adolphe Brisson loua dignement la haute conception qu'avait Jules Claretie de la mission du théâtre : En des pages innombrables, il proclame la nécessité de la vertu moralisatrice de
innombrables, il proclame la nécessité de la vertu moralisatrice de l'art, il reproche aux dramaturges de s'écarter de la voie tracée par Augier et Dumas fils. Au lendemain de l'Exposition universelle, il croit discerner les symptômes d'un revirement. Il salue comme une délivrance et comme un espoir le triomphe de la reprise d'Hernani, « Ce coup de clairon, s'écrie-t-il, retentit brusquement et domina le charivari de la bacchanale parisienne. Un vent rafraîchissant a soufflé. Le public appelle de tous ses vœux l'œuvre honnête et forte. Il réclame la sincérité, la santé. » À cette conception du théâtre correspondait chez Claretie
santé. » À cette conception du théâtre correspondait chez Claretie une notion haute et généreuse des devoirs du critique... « Le critique, a-t-il dit, a pour mission de défendre contre les séductions de la mode, contre les entraînements du mauvais goût, le spectateur, de lui ouvrir les yeux, de le détourner du plaisir vulgaire... » Qu'il y ait, dans ces anathèmes, un peu d'exaltation juvénile, je ne le conteste pas. La jeunesse est volontiers pessimiste. Claretie, ardent républicain, visait aussi, à travers la décadence de l'art, ce qu'on appelait alors la corruption du régime impérial... Pourtant, sous le nouveau régime,