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à te maudire! C'est toi qui le lui apprendras? Non! c'est celui qui te remplacera auprès de lui et auprès de moi. Assez, Pétra! assez! Non! il faut que tu saches bien ce que tu vas faire. Peut-être, lorsque tu seras vieux, verras-tu un jour ton enfant, grand, beau, bien fait, plein de force et d'habileté au travail. alors tu l'admireras, tu l'aimeras, tu voudras le presser dans tes bras. mais il te repoussera, il te dira: je ne te connais pas! — Assez! assez! grâce! Ah! tu demandes grâce, tu pressens donc cette horrible souffrance que l'on éprouve quand
tu pressens donc cette horrible souffrance que l'on éprouve quand on se voit repoussé par l'être que l'on aime. Tu dois comprendre, maintenant, ce que tu me fais souffrir par ton cruel traitement. Je t'ai aimé, j'ai la sottise de t'aimer encore, et tu me repousses! tu paies mon amour par le dédain! — Pétra! c'est vrai, j'ai été dur et méchant! — Tu en conviens! Seras-tu dur et méchant pour ce pauvre petit être aussi? Elle le mit délicatement entre ses bras et continua avec un charme entraînant : — Regarde-le; il ne pleure plus, il te sourit, ce
— Regarde-le; il ne pleure plus, il te sourit, ce cher innocent! Voudras-tu le priver de tes soins? faut-il qu'il grandisse sans ton appui, sans ta protection, qu'il vive sans ton amitié? — Non! non! dit Pablo en embrassant tendrement son enfant, je veux le chérir, je veux qu'il m'aime! je veux toujours être un père pour lui, un bon père! — A la bonne heure! s'écria Pétra avec joie. — Quant à toi, qui es sa mère, eh bien, eh bien! je t'épouse! Maintenant que j'ai cette bonne résolution, je veux l'accomplir le plus tôt possible. Je devais aller
je veux l'accomplir le plus tôt possible. Je devais aller au village de Pénonomé. J'y vais tout de suite. Je préviendrai le prêtre pour qu'il nous marie après-demain. Il faut une heure pour s'y rendre, je n'y resterai que le temps de faire quelques petites affaires, et je reviens. Je serai ici dans deux heures et demie. — Mon Pablo! on ne va-tu l'enlever donc pas! dit la pauvre femme, au comble du ravissement, en embrassant son mari. Tu as raison! ne perds pas un instant. — Reprends l'enfant, lui dit Pablo en le lui remettant; il s'est rendormi, ce
dit Pablo en le lui remettant; il s'est rendormi, ce pauvre cher petit: va le poser soigneusement dans son panier. Pétra obéit, prit deux chapeaux de paille du pays, suspendus à des clous, mit le plus large sur la tête de Pablo, et posa coquettement le plus étroit sur la sienne. — Allons, partons, lui dit-elle; je t'accompagne un bout de chemin. Elle appuya sa main sur l'épaule de son amant, et ils sortirent, lui rêveur, elle souriante et heureuse. Juan reparut alors près de l'ajoupa et les suivit un instant du regard. Je crus que j'étais arrivé à un
instant du regard. Je crus que j'étais arrivé à un dénouement pacifique de ces scènes indiennes, et je me retirai; mais je me trompais, et voici ce que j'appris plus tard de Pétra elle-même. Lorsque Pétra quitta Pablo, le laissant poursuivre tout seul son chemin, elle revint sur ses pas, radieuse, en fredonnant un air du pays. Aussitôt rentrée dans son humble demeure, elle jeta un regard plein de tendresse sur le panier de son fils, comme pour le remercier du secours qu'à son insu il lui avait prêté. Mais l'étonnement et la douleur de la pauvre femme furent immenses
l'étonnement et la douleur de la pauvre femme furent immenses en voyant le panier vide. Elle chercha vainement de tous côtés avec anxiété. Puis, ayant fait quelques pas pour sortir, afin d'explorer les environs, elle aperçut, à peu de distance de l'ajoupa, un énorme caïman qui s'éloignait. — Ah! fit-elle avec un cri terrible, il a dévoré mon enfant! Elle tomba évanouie. Il fut surpris de ne point voir de lumière dans l'ajoupa ; il y pénétra en tâtonnant. Malgré les précautions qu'il prenait pour avancer, il heurta du pied le corps de Pétra, trébucha et se fit une entorse.
le corps de Pétra, trébucha et se fit une entorse. Bien que sa douleur fut très vive, il la négligea pour se préoccuper de ce corps étendu par terre ; après l'avoir touché, il s'assura que c'était celui de sa femme. Ne sachant que croire, fort inquiet de ce qui s'était passé, il s'empressa de battre son briquet et d'allumer une chandelle de cire jaune, qu'il approcha vivement de la figure de Pétra. Les traits de la pauvre créature étaient décomposés ; sa tête était légèrement ensanglantée du choc. Il appuya une main sur la poitrine; son cœur battait encore
appuya une main sur la poitrine; son cœur battait encore ; il fut rassuré. Il alla prendre un peu d'eau ; il lui en jeta quelques gouttes sur les yeux ; elle revint à elle. — Qu'est-il arrivé, Pétra? lui demanda Pablo aussitôt. — Je ne sais. Je éprouve ici une douleur, répondit-elle en portant la main à sa tête. — Mais rappelle-toi. Je t'ai trouvée évanouie à cette place. — Évanouie. pourquoi donc? — Voyons. tâche de mettre un peu d'ordre dans tes idées. J'allais à Pénonomé pour prévenir le prêtre. tu m'as accompagné jusqu'à la grosse touffe de
le prêtre. tu m'as accompagné jusqu'à la grosse touffe de bananiers, puis tu m'as dit adieu, tu as repris le chemin de l'ajoupa, et alors. — Alors je suis rentrée ici. j'ai porté tout de suite les yeux sur le panier. Ah ! s'écria Pétra avec douleur, je me souviens !. — Tu te souviens? Qu'y a-t-il donc? qu'y a-t-il? — Notre enfant ! dit l'infortunée en éclatant en sanglots ; notre pauvre cher enfant!. — Notre enfant? Que lui est-il arrivé?. Parle!. Le panier est vide. qu'est-ce que cela veut dire ? — Oui, vide et j'ai vu, près
veut dire ? — Oui, vide et j'ai vu, près d'ici, un caïman qui s'éloignait! — L'avait-il dévoré l'enfant? — Oui!. — Démonio! mon Antonito ! ce cher enfant qui m'avait souri, que j'avais pressé dans mes bras. servir de pâture à ce monstre ! Ah ! femme! femme!. c'est de ta faute ! ! ! — De ma faute, Dios mio ! que dis-tu ! — Je dis ce que je pense. Mais ce que tu penses est injuste, Pablo !. Était-il prudent de laisser ce faible petit être sans personne auprès de lui pour le défendre, pour le
sans personne auprès de lui pour le défendre, pour le sauver d'un danger quelconque? — Ce n'était pas prudent, c'est vrai. mais je n'y avais pas pensé ni toi non plus. — Ce n'était pas mon devoir, c'était le tien ! je vois dans notre malheur une malédiction de Dieu. une malédiction sur toi. te voilà condamnée, femme!. — Condamnée, moi ! pourquoi et par qui? — Par le sort et parce que tu as été une mère négligente ! Regarde. je voulais t'épouser. je renonçais à Maria Carmen. cela pour notre enfant. Je pars, je préviens le prêtre. tout
pour notre enfant. Je pars, je préviens le prêtre. tout était arrêté pour que nous soyons mariés après-demain, et le lien qui existait entre nous se rompit, le motif pour lequel je voulais être à toi pour toujours disparaît. Ne vais-tu pas en cela une intention de la Providence? Celle de nous éprouver peut-être. Voilà tout. Ce n'est pas une malédiction, ce n'est pas ce qu'il a fait pour l'attirer sur moi? — Je n'en sais rien ; mais elle est visible pour moi ! Tu comprends que maintenant tout est fini entre nous. — Tout est fini! et tu
est fini entre nous. — Tout est fini! et tu vas revenir à Maria Carmen? c'est elle que tu vas épouser ? — Oui. Ah! Pablo! au moment où la plus grande douleur que puisse éprouver une mère m'accable, celle de perdre son enfant, tu m'infliges la plus terrible que puisse ressentir une amante, celle de se voir abandonnée par son amant pour une rivale ! — Que veux-tu, Pétra? ce n'est pas moi qui te condamne, c'est le sort ! Le sort! c'est ton cœur, ingrat! qui a cessé de battre pour moi et qui l'aime, elle! Crois-tu que
de battre pour moi et qui l'aime, elle! Crois-tu que l'indifférence et l'amour se commandent? Pablo ! oh! je t'en supplie, prends pitié de moi. vois mes larmes. me voici à tes pieds, dit la malheureuse femme en s'agenouillant ; Pablo fit quelques pas en arrière, elle se traîna pour lui prendre la main. Je m'y traîne, tiens, est-ce assez d'humiliation pour la pauvre Pétra? Il est impossible, Pablo, que tu aies chassé toute pitié de ton cœur, que ma douleur immense ne t'attendrisse pas! Abandonnée, chassée par toi, que veux-tu que je devienne, moi qui ai la folie de
veux-tu que je devienne, moi qui ai la folie de t'aimer toujours? Que je languisse et que je meure? N'auras-tu pas à te reprocher éternellement ma mort? Et avant de mourir, le désespoir pourra me pousser à quelque cruelle extrémité ! Tu ne peux pas, Pablo, repousser une femme qui pleure et qui prie. Pitié, Pablo ! pitié au nom de ta mère! — Tais-toi, Pétra ! tais-toi !. tu me fais mal ! Avec toi, je penserais toujours à notre enfant et à elle. Je souffrirais. et toi aussi, tu souffrirais. — Tandis que dans ses bras, dit Pétra
tu souffrirais. — Tandis que dans ses bras, dit Pétra en se relevant tout à coup, droite et menaçante, tu oublieras notre enfant pour ne songer qu'à elle ! Tu es sans pitié, je vais l'être aussi! ta cruauté envers moi me pousse au crime envers elle. Je la tuerai ! Et, rapide comme la pensée, elle saisit le couteau que Pablo portait à son ceinturon, et s'élança hors de l'ajoupa. Pablo fit quelques bonds à sa poursuite, mais la vive douleur que lui causait son entorse le força bientôt à s'arrêter. Il continua néanmoins de courir, un instant ensuite,
à s'arrêter. Il continua néanmoins de courir, un instant ensuite, après elle, en boitant, sans pouvoir l'atteindre, tâchant de la retenir, tantôt par ses prières, tantôt par ses menaces. Ils arrivèrent ainsi à la chaumière d'Olaia. Maria Carmen tournait le dos; Pétra, en l'apercevant, courut sur elle, le bras levé, la main armée du couteau. Pablo poussa des cris terribles, afin que la jeune fille se mît à l'abri des attaques de sa maîtresse. Elle se retourna vivement; elle tenait un petit enfant entre ses bras. — Pétra, dit-elle à la femme furieuse en le lui présentant, voici votre enfant!
la femme furieuse en le lui présentant, voici votre enfant! À cette vue, en entendant ces mots, Pétra jeta un cri intraduisible de surprise et de joie, laissa tomber le couteau, s'empara de l'enfant. — Mon enfant! mon enfant bien-aimé! tu vis encore! Oh! merci, mon Dieu! merci! dit-elle en le couvrant de baisers passionnés. — Notre enfant! mon Antonito! s'écria Pablo, comment se fait-il? par quel miracle? — Oui, dit Pétra en s'adressant à Maria Carmen, comment se trouvait-il entre vos mains? — C'est moi qui le lui ai apporté, répondit Juan, qui était dans l'ombre, en s'avançant; je
apporté, répondit Juan, qui était dans l'ombre, en s'avançant; je voulais qu'elle le vît, qu'elle appît son existence. Elle l'a reconnu tout de suite pour l'enfant de Pablo par sa grande ressemblance avec lui. — Et tranquillisez-vous maintenant, Pétra, dit Maria Carmen, j'ignorais que vous fussiez mère. Je ne veux pas vous ravir votre amant et priver ce pauvre petit innocent de son père. Je ne voudrais pas pour mari d'un homme qui aurait abandonné son enfant. — Vous avez raison, Maria Carmen, repartit Pablo, ce que vous dites là augmente mon estime pour vous; mais mon amour doit maintenant
augmente mon estime pour vous; mais mon amour doit maintenant faire place à l'amitié. Désormais, je vais consacrer ma vie à ma femme et à mon Antonito. — Ah! fit Pétra avec une explosion de joie, je retrouve à la fois mon enfant, mon mari et mon amie! — Maintenant, Juan, dit Maria Carmen, si tu veux, dès demain nous serons amanués. Et nous, dit Pablo à Pétra, dès après-demain mariés. HIPPOLYTE PIRON. Mademoiselle Anna est plus avancée, elle a deux comédies bien calligraphiées qui ont déjà couru les directions de la capitale, deux comédies en vers : J'ai du
de la capitale, deux comédies en vers : J'ai du cœur et une Passion malheureuse. Je n'ai rien vu de ces comédies, mais j'affirme qu'elles sont vulgaires. Ce n'est pas une jeune fille de dix-sept ans, très-honnête, très-chaste et très-solitaire qui peut écrire quelque chose de nouveau sur ces deux thèmes. Et cependant, voilà M. Camille Doucet, toujours si obligeant, qui promet de faire jouer ces pièces, avec cet intérêt cosmopolite dont il entoure les gens. C'est incroyable. Si M. Doucet lui eût envoyé de la laine pour tricoter des chaussettes, c'eût été plus social, plus rationnel et plus sérieux.
chaussettes, c'eût été plus social, plus rationnel et plus sérieux. Mais non. Sans doute il dit à cette enfant de mourir de faim. Je le demande à M. Camille Doucet lui-même : vit-il avec ses vers? S'il n'avait pas sa sinécure dramatique et sa propriété dans l'Yonne, il serait au niveau des camarades assurément, à moins qu'il ne fût cuire le pot-au-feu avec ses rubans; car M. Camille Doucet, avec ses pièces si académiques qu'elles soient, irait se loger au sixième et ferait sécher les dentelles de ses héroïnes sur une petite ficelle à sa fenêtre, comme moi j'y fais
une petite ficelle à sa fenêtre, comme moi j'y fais sécher mes bas. C'est une faute qu'a faite le chef de la division des théâtres, en prodiguant les élégances de son écriture à cette pauvre hirondelle qui s'appelle Anna et qui fait des vers. Il saura la réparer au plus tôt, ou sinon il dotera l'enfant dont il a auréolé, avec un paraphe en règle, la blonde et jolie tête. Je ne comprends pas comment M. Camille Doucet a poussé le sentiment jusqu'à dire : « Mademoiselle, vous serez une étoile ! » M. Proudhon n'a pas parlé ainsi à
étoile ! » M. Proudhon n'a pas parlé ainsi à mademoiselle Louise. Or, mademoiselle Louise est la benjamine de son papa. Elle a collaboré à quelques « feuilles parisiennes, » puis, elle témoigne d'une sérieuse inspiration. Je ne voudrais pas, moi, dissuader mademoiselle Louise et la décourager; mais cependant, en bon voisin, il faut que je lui conseille de piquer des bottines, puisqu'elle a l'honneur d'être couturière. J'ai lu sa brochure Essais poétiques. Elle a jeté là cinq années de jeunesse et de rêves, et ce n'est pas fort; ça ne mérite pas d'encouragement. Et, d'ailleurs, je suis l'ennemi déclaré
ne mérite pas d'encouragement. Et, d'ailleurs, je suis l'ennemi déclaré du bas-bleu, et quand on en voit quatre dans la même mansarde, on craint pour l'humanité. On me trouvera sévère peut-être pour les œuvres de mademoiselle Louise. Voici l'acte I; accusation : LES ADIEUX À LA VIE D'UNE JEUNE FILLE POÈTE. Va-t'en, spectre hideux, monstrueuse misère. Dérobe à mes regards tes membres décharnés. Nuit ! de ton voile noir, enveloppe la terre ; Nature, fais silence! — Oubli. néant. venez! Toi, pour qui l'homme est plein d'une terreur profonde, Mort ! emporte mon âme en des mondes meilleurs. Adieu, terre
! emporte mon âme en des mondes meilleurs. Adieu, terre étrangère ; adieu, terre inféconde Pour qui veut t'embellir en t'arrosant de pleurs. Entends le dernier cri de mon âme en délire ; Qu'il te souffle à la face un éternel affront. La misère a brisé les cordes de ma lyre, Et de ses doigts crispés elle a ridé mon front ; C'est elle qui servit de mère à mon enfance. La mort ayant fauché la mienne dans sa fleur ; C'est elle qui berça ma couche d'innocence. À son sein décrépit j'ai sucé la douleur! Ma muse aux yeux
sein décrépit j'ai sucé la douleur! Ma muse aux yeux d'azur eut peur de ce fantôme, Et devança mon âme en s'envolant aux deux. Elle ira la rejoindre au céleste royaume, Quand l'éternelle mort aura fermé mes yeux. Je meurs à dix-huit ans, veuve de mes croyances, Car le doute a soufflé sur mes illusions, Le vide a dévasté le champ des espérances Que mon âme emplissait de douces visions. Adieu, rêve d'un jour. beau printemps de ma vie, Qu'un rayon de bonheur aurait fait refleurir; Adieu, terre stérile, où ne croît que l'envie. Adieu, monde égoïste. adieu, je vais
ne croît que l'envie. Adieu, monde égoïste. adieu, je vais mourir! Homme, ne viens jamais sur la fosse où je tombe Verser effrontément tes hypocrites pleurs ; Non, non. je ne veux pas que l'on donne à ma tombe Des pleurs que l'on n'a pas donnés à mes douleurs. Garde pour les vivants une pitié plus sainte. Ou, si ton cœur gémit sur ce que j'ai souffert, Au lieu de l'étouffer en étouffant sa plainte, Va, sur quelque grabat, secourir un Gilbert ! Cette pièce, vulgaire dans son sentiment, est très-mauvaise dans la forme. Toutes les rimes sont à peine
très-mauvaise dans la forme. Toutes les rimes sont à peine suffisantes. La pauvre petite n'a pas la notion de son art ; on la comprendrait mieux en prose; et si elle tient décidément à devenir femme de lettres, au moins, qu'elle ne fasse pas de vers. Ici, j'en appelle encore à une lettre de M. Proudhon, l'ancien iconoclaste, dont la paradoxale fantaisie dit des vérités quelquefois : « J'ai reçu, écrit-il au père de ces demoiselles, votre lettre du 2 juin, et le petit volume. Je connaissais déjà la plupart des pièces dont il se compose; je n'en ai pas
des pièces dont il se compose; je n'en ai pas moins renouvelé connaissance avec elles. Je vous en dirai tout à l'heure mon sentiment. « Ce qui a le plus attiré mon attention, ce sont les vers de votre Louise. Ah ! ah ! vous êtes donc une famille de poètes? Il y a du progrès chez vous, depuis tantôt quatre ans que j'ai quitté le pays. Vous ferez mes compliments à mademoiselle Louise pour sa faculté poétique, qui peut devenir pour elle un moyen précieux de consolation dans les peines de la vie et, ce dont Dieu la préserve,
peines de la vie et, ce dont Dieu la préserve, dans les tribulations du cœur. Je me permettrai seulement de vous adresser ici, à vous qui lui avez appris à rimer, quelques observations, non de critique, mais d'ami. Il y a d'abord, mademoiselle Louise ressemble trop à son père, — je ne dis pas de visage, car je ne me souviens pas de l'avoir vue,—mais de tempérament poétique. En général, il n'est pas bon de cultiver de préférence, en fait de poésie, le genre satirique et lacrymatoire, l'invective au monde qui s'en moque, et à la société qui n'en peut;
qui s'en moque, et à la société qui n'en peut; mais à une jeune personne, à une jeune ouvrière, une pareille poésie accuserait un travers d'esprit, un manque de goût, presque de l'inconvenance. Laissez la satire aux Juvénal et aux Barbier, à de vieux mâles : quant à vous, jeune fille, soyez sûre que le monde, en raison même de son égoïsme, vous sera d'autant plus favorable que vous lui laisserez moins voir de rancune, et que vous vous abstiendrez à son égard de tout reproche. « Je conviens que vous avez traversé de cruelles épreuves, et que le souvenir
vous avez traversé de cruelles épreuves, et que le souvenir vous en est resté au cœur ; mais pourquoi repaître de vos propres amertumes vos si jeunes filles? Est-ce qu'une jeune personne de dix-huit ans, qui a l'honneur de se pouvoir dire ouvrière, devrait avoir à la bouche et dans l'imagination ces chants de misère qui ne servent qu'à lui rendre plus poignantes les privations que la modestie de sa condition lui impose ! A dix-huit ans ! avec la jeunesse, le travail, la bonne conscience, l'espérance, chanter la misère! mais c'est un contre-sens; c'est contre nature, et, je vous
mais c'est un contre-sens; c'est contre nature, et, je vous le dis en vérité, vous avez été un mauvais précepteur. « Est-ce que je puis admettre que mademoiselle Louise me dise : « Je meurs à dix-huit ans, veuve de mes croyances. » Certes, voilà un vers bien bâti, mais qui serait horrible s'il disait vrai. Comment une jeune fille de dix-huit ans a-t-elle eu le temps de devenir veuve de ses croyances? De quelles croyances? Si c'était une poitrinaire qui parlait, je comprendrais le premier hémistiche ; mais alors il faudrait changer le second, et dire : « Je
il faudrait changer le second, et dire : « Je meurs à dix-huit ans, dans la fleur de mes croyances, » ou quelque chose d'analogue. Je ne suis pas dans la mesure; je vous indique l'idée. Je suis aussi de l'avis de celui qui a supprimé l'épithète de lâche donnée au monde; il y avait assez de celle d'égoïste. Dans votre bouche, à vous, qui vous êtes fait l'Arétin de la misère, une injure de supplément peut passer ; trente injures vous approchent du sublime. Dans la bouche d'une jeune personne, ce style énergique est peu séant. A cet âge,
personne, ce style énergique est peu séant. A cet âge, une femme est une muse ; elle a tout le temps de devenir une Tisiphone. Par une raison semblable, je voudrais que les deux premiers vers de la dernière strophe fussent remis sur le métier : D'abord, je n'aime point qu'une vierge de dix-huit ans s'écrie, même en vers, comme une amante dépitée : « Homme ne viens jamais, etc. » Pourquoi homme ici plutôt que femme ? Qu'importe le sexe ? Qu'y a-t-il de commun entre mademoiselle Louise, ouvrière de dix-huit ans et poète, et un homme qui viendrait
de dix-huit ans et poète, et un homme qui viendrait pleurer hypocritement sur sa fosse ? Remarquez que nous sommes dans un monde égoïste, où les hommes ne demandent que des héritières et des courtisanes, de l'argent et non pas des élégies, et se moquent des apostrophes indignées de mademoiselle Louise. Je termine en revenant sur ma pensée première, savoir : que la lamentation est un genre mauvais, qui appartient à toutes sociétés en décadence plutôt qu'à une nation qu'il s'agit de rajeunir. Il y a quarante ans que Lamartine, dans ses Méditations, vous a chanté le De Profundis. C'est
dans ses Méditations, vous a chanté le De Profundis. C'est fait. Vous, douce jeune fille, qui savez unir la poésie au travail, chantez-nous le réveil d'Ève et sa corvée du matin, et son travail de l'après-midi ; chantez-nous vos ciseaux, votre aiguille, votre fer à repasser, vos canaris ; couvrez de fleurs, de joie et d'innocence les trivialités de votre vie : par là, vous ferez envie aux riches et leur donnerez presque le désir de devenir pauvres. La cause est entendue. Si j'ai insisté si longtemps, c'est dans l'intérêt de ces blondes inexpériences que le rêve paternel a séduites,
de ces blondes inexpériences que le rêve paternel a séduites, et qui s'en iront, demain peut-être, dans une affreuse désillusion. Leur père, cependant, a goûté ces fruits de la muse; ils sont amers, et c'est cruel de le voir agir ainsi. Il a peut-être oublié les épines de la poésie. Eh bien, c'est un devoir de causer pour ceux qui s'en souviennent. Le temps est à la prose, la célébrité est à la réclame, et les sinécures aux pantins ! Voilà, mes chères enfants, de quoi vous engager à tirer votre aiguille, à vous monter un ménage et à acheter
votre aiguille, à vous monter un ménage et à acheter du petit millet pour vos serins. Si, cependant, vous teniez à paraître dans les « feuilles publiques, » travaillez dans vos loisirs, sans passion, par délassement ou caprice, et vous trouverez tôt ou tard où placer vos intrigues; elles rapporteront quelque chose, quand même vous vendriez vos feuilletons, au rabais, à un Dumas quelconque. Mais, au nom de votre mère, qui dort dans le cimetière, à deux pas de chez vous, et qui pleure dans son linceul quand elle vous voit, le soir, suer pour trouver des rimes, ne faites
voit, le soir, suer pour trouver des rimes, ne faites pas de vers, et les autorités municipales de Mont-Parnasse ne vous en voudront pas. Si M. Doucet se fâchait de voir s'éclipser votre étoile, priez-le de passer chez vous et de venir vous voir dans vos petits bonheurs d'ouvrières, d'apporter des châtaignes, au besoin, et de les faire cuire avec vous à votre petit poêle de fonte, un de ces soirs. Auprès de ce tableau assez souriant dans sa misère, en voici un sanglant et un affreux dans son audace. La scène se passait il y a trois mois, sur
La scène se passait il y a trois mois, sur la chaussée du Maine, à deux pas de ces quatre demoiselles poètes. Je n'en parlerais pas s'il ne touchait au drame et si les acteurs n'étaient vraiment pas des artistes. Or, il s'agit d'un homme à la jolie figure, distinguée même, que je voyais tous les matins passer devant la porte de mon hôtel, et ce jeune homme s'appelle Dumont. Il aimait éperdument, depuis deux ans, madame Franck, une artiste dans la force de l'âge, et il avait résolu de la posséder en tuant M. Franck, le pensionnaire le plus