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! Des crêpes ! c'était des crêpes, en effet, que ce préparait le professeur Andol. Accroupi devant la cheminée, il allumait le feu. — Il y a juste quarante-huit ans, jour pour jour, que je me trouvais dans la même position. C'était chez ma tante Juliette. J'étais entouré d'une dizaine de demoiselles, plus enjouées les unes que les autres... Quels éclats de rire argentins ! Quelles folies ! Le vieux savant avait un peu de pâte dans la poêle; mais le feu ne flamboie pas, sa main tremblait. Vint le moment où il s'agissait de faire sauter la crêpe pour
moment où il s'agissait de faire sauter la crêpe pour la retourner. — Ah ! que Suzanne s'entendait à ce jeu ! pensa-t-il ; combien de grâce et d'aisance elle y mettait ! Moi, j'ai toujours été gauche... En effet, la crêpe ne se détachait pas; la crêpe semblait vouloir demeurer vissée à la poêle. — À une autre, dit-il. Il s'obstinait, et ses yeux lançaient de singuliers éclairs sous ses sourcils gris. — C'était Jeanne que je préférais... oui, la petite Jeanne, celle qui avait la robe bleue... Ce soir-là, elle me lut par les cheveux et me renversa;
soir-là, elle me lut par les cheveux et me renversa; j'étais tout rouge, mais ce n'était pas de colère... On dirait que cette crêpe se présente mieux... Essayons ! Et, d'un coup de poignet de la main gauche, de la poêle il envoya la crêpe dans la cheminée, d'où elle retomba, noire de suie, dans le feu. Le vieux professeur demeura penaud. — Allez, je ne suis plus bon à rien, dit-il en tâchant la poêgle. Il faut y renoncer, il n'y a plus de Mardi-Gras pour moi. Et il resta longtemps immobile et rêveur, assis devant le feu, dont
resta longtemps immobile et rêveur, assis devant le feu, dont il suivait les derniers grésillements. — Qu'est-ce que vous faites donc dans votre chambre? cria tout à coup un de ses voisins en en frappant à la cloche; cela sent une drôle d'odeur. On dirait des crêpes... — Des crêpes... quelle idée! répondit le professeur Andol, qui alla chercher son pot d'eau pour achever d'éteindre le feu. Charles Monselet. EN SEINE On était au mois d'août; le jour venait de tomber dans l'atmosphère alourdie, où le soleil avait dardé des rayons de plomb; maintenant, le couchant ressemblait à une immense
rayons de plomb; maintenant, le couchant ressemblait à une immense mare de sang, tachée, çà et là, de nuages d'un gris violet, superbement déchiquetés. À l'autre bout de l'horizon, l'obscurité avait déjà tout envahi. Le ciel étoilé, très clair, jetait pourtant une vague clarté qui teintait de bleu sombre les eaux plates du canal. Une forte odeur d'aubépines emplissait l'air, mêlée aux senteurs aquatiques se dégageant des roseaux et des nénuphars. Sur le bateau, dans la cabine, brillait la lueur d'une lampe à pétrole les interstices des portes mal jointes. La vieille Louise, femme du batelier Jean Erdric, soignait une
La vieille Louise, femme du batelier Jean Erdric, soignait une soupe aux choux qui chantait sur un poêle tout rouge. Dans un coin, en un berceau immense fait de planches en sapin prévenant d'une caisse hors d'usage, deux enfants dormaient: la petite du père Jean Erdric et de la vieille Louise. La bonne femme allait de son poêle où bouillait la soupe de son homme au berceau des enfants. Soudain, un pas lourd se fit entendre... C'était Jean Erdric, maître batelier, en personne: un grand gaillard, voûté par le dur métier qu'il faisait, mais solide et râblé, avec un cou
métier qu'il faisait, mais solide et râblé, avec un cou de taureau et des poings de géant... Le père Erdric paraissait inquiet. Son visage, où la bonhomie perdait sous le masque de naissance que l'intempérie lui avait appliqué, n'avait pas son aspect ordinaire. Il tenait par la main une petite fille de trois ans environ... La mère Erdric, étonnée, regarda tour à tour son mari et sa nièce. — Eh bien! dit brutalement Jean pour se donner une contenance... quand auras-tu fini de nous reluquer comme ça, tous les deux? Fallait-il la laisser sur la grand'route? Est-ce que c'est sa
Fallait-il la laisser sur la grand'route? Est-ce que c'est sa faute si sa mère est morte l'an dernier à la Saint-Jean et que son père s'est noyé hier? L'enfant tenait dans ses bras un morceau de bois entouré d'un chiffon qu'elle avait apprendu à sa fille et dont elle n'avait pas voulu se séparer. Elle se mit à pleurer... La vieille Louise avait écouté son mari non sans grommeler. — Comment! fit-elle stupéfaite, le père Antoine est mort? — Noyé, lui répondit simplement Jean Erdric. — Ah! noyé, répéta Louise... et elle regarda l'enfant qui sanglotait... Noyé!... c'est pitié! Le
et elle regarda l'enfant qui sanglotait... Noyé!... c'est pitié! Le pauvre vieux! C'était un dur à l'ouvrage. Puis, comme se parlant à elle-même, la mère Erdric se tourna vers le berceau. — Nous sommes si pauvres déjà! dit-elle. Jean haletait en attendant que sa femme l'eût approuvé... Il souriait d'un air hébété, prenant des poses... Le colosse ressemblait à un écolier priant faute. C'est qu'à bord du Bel-Octave la vieille Louise était tout. De vrai, le batelier ne savait où se fourrer... Il observait sa femme... Il était à la torture. Dans leur berceau les enfants dormaient toujours à poings
torture. Dans leur berceau les enfants dormaient toujours à poings fermés. La petite avait lâché la main du père Jean et rôdait autour du poêle, attirée par l'odeur des choux qui bouillaient dans la marmite. — Regardez un peu, si elle ne se sent pas déjà chez elle? dit tout à coup la vieille femme... Je parie qu'elle n'a pas mangé! — C'est vrai! fit Erdric avec empressement... Elle n'a pas mangé... N'est-ce pas, petite, que tu n'as pas mangé depuis hier? — Non, répondit l'enfant dont les larmes s'étaient séchées. — Alors, tu as faim? demanda Louise. — Oh!
séchées. — Alors, tu as faim? demanda Louise. — Oh! oui. — Eh bien! à table, alors. — Mais tu la prends donc? demanda Erdric encore inquiet. — Peut-on la renvoyer maintenant? répondit avec brusquerie la vieille; est-ce que c'est possible à cette heure?... Nous la garderons puisque tu as fait la bêtise!... Allons, à table!... Le père Erdric aurait pleuré s'il avait pu. Il ne dit rien. Ça ne venait pas. Ah! il ne s'était pas trompé! Il savait bien qu'on la garderait, la pauvre petite! Est-ce qu'on pouvait la laisser? Allons donc! Jamais de la vie! On travaillerait
la laisser? Allons donc! Jamais de la vie! On travaillerait davantage et ça ferait le compte! — Neuf heures, dit le batelier... Neuf heures... Partons!... Couche cette marmaille... A-t-il fait étouffant aujourd'hui? Ça sera bon de tirer le carcan à la fraîche. Hop! allons!... il embrassa la « marmaille », regarda sa femme avec des yeux de dogue reconnaissant, et sortit... Bientôt, il débarqua sur la berge du canal et ceintit la bricole. Puis, il croisa les bras, s'arc-bouta, la poitrine en avant, les pieds solidement appuyés sur le sol. Alors, lentement, après un clapotis sourd, le bateau s'ébranla. Le
Alors, lentement, après un clapotis sourd, le bateau s'ébranla. Le père Jean marchait. Sur l'autre berge, un second batelier, attelé comme lui, tirait aussi, toujours par secousses, sur le long câble, et le bateau glissait pour ainsi dire sur l'eau tranquille, poussé, semblait-il, par une main invisible. Dans le grand silence de cette belle nuit d'été on n'entendait que le léger murmure des petites vagues qui se brisaient mollement sur le ventre rebondi du bateau, et les grincements du câble qui tantôt râclait le bordage et tantôt fouettait l'eau lourdement. Tout semblait endormi maintenant à bord. La vieille Louise avait
Tout semblait endormi maintenant à bord. La vieille Louise avait éteint la lampe et elle écoutait la respiration régulière des trois enfants qui dormaient dans la grande caisse. Grave, elle songeait. — Pauvre mioche! dit-elle enfin attendrie. C. Monselet. PUBLIE POUR LA 1ERE 'FOIS. C'est dur d'être sans mère, à cet âge. Comme ça dort tout de même. Tu as bien agi, notre homme, ajouta-t-elle plus bas, cette gamine nous portera bonheur !... Elle leur avait vraiment porté bonheur, la Micheline, comme ils le rappelaient. Avec elle, la prospérité était venue à tel point que les deux frères Erdric, à
venue à tel point que les deux frères Erdric, à la mort de leurs parents, âgés de seize ans, à six mois d'intervalle, avaient trouvé vingt mille francs en argent à bord d'un de leurs troisième bateaux... Du vivant du père Erdric, le vieux conduisait encore le Bel-Octave. Jacques, le ainî, était maître du Fier à Brabant ; un beau bateau solide et léger qui faisait l'admiration des bateliers. Quant à Marc, le cadet, il dirigeait la Micheline, dont l'orpheline avait été la marraine et lui le parrain. Maintenant, ils étaient riches, les Erdric. Jamais le vieux n'avait rêvé pareille
étaient riches, les Erdric. Jamais le vieux n'avait rêvé pareille fortune. Trois bateaux et vingt mille francs ! Eh ! ça ne se trouvait pas mal pour des gens qui avaient tout laborieusement acquis, du bien qui profite ! Il fallait voir de quel air satisfait et crâne le père Erdric regardait ses trois bateaux, amarrés à la queue leu leu, avec leur coque de bitume et leurs bordages vert d'eau. Et comme il circulait gaiement à travers les cabines où les meubles luisaient, soigneusement astiqués par Micheline, une belle fille dont le vieux était fier, la mère Erdric s'était
fille dont le vieux était fier, la mère Erdric s'était réservé l'entretien des caisses de fleurs, qui encombraient le pont, des fleurs sauvages, comme eux tous, et qui poussaient dru dans l'air, au soleil, entre le ciel et l'eau. Dur métier que le leur ! Le jour, ils reposaient ; la nuit, ils tiraient la bricole en chantant; ils vivaient libres, heureux, n'enviant rien, ne descendant que rarement dans les villes où ils s'arrêtaient, préférant leur bord et se méfiant des terriens. A Jacques, maintenant, appartenait la direction générale de l'entreprise. Comme un fils aîné de roi, il avait succédé
l'entreprise. Comme un fils aîné de roi, il avait succédé à son père. Il était l'amiral de la flottille. Marc trouvait ça tout naturel. Il obéissait. C'était le lieutenant de Jacques. Micheline entre eux régnait. Jacques n'avait pas d'autre volonté que la sienne. On lui avait installé, à bord du bateau qui portait son nom, une cabine superbe, meublée d'acajou, remplie de rubans, de colifichets et de fleurs. Pour elle, Jacques et Marc dévalisaient les colporteurs. Ils lui achetaient des étoffes, des plumes, des petits bijoux bien simples dont elle avait un coffre plein. Marc, très agile, lui apportait des
avait un coffre plein. Marc, très agile, lui apportait des nids qu'il décrochait des hautes branches, au péril de sa vie, et emplissait ainsi la volière de Micheline, une magnifique volière fait artistement par Jacques. La jeune fille était la plus jolie marinière du canal de Bourgogne où maintenant ils travaillaient. Quand elle se parait, Jacques passait des journées à la regarder, et Marc demeurait pensif dans un coin, sans mot dire. Micheline avait alors dix-neuf ans. C'était une grande fille blonde, svelte, élancée, pourtant vigoureuse. Ses yeux avaient la couleur du ciel à force de le regarder ainsi, sur
couleur du ciel à force de le regarder ainsi, sur sa peau, que le soleil avait assombrie, paraissait un léger duvet aux reflets fauves, qui, sur ses épaules d'une blancheur mate, jetait des tons chauds dont Jacques se grisait. Par les chaudes journées où soufflait sur l'eau les haleines du printemps chargées de parfums, s'il apercevait Micheline allant et venant à bord, en camisole et en jupon, toute blanche, il fuyait... Il allait à terre et se roulait sur l'herbe des prairies, parmi les grands boeufs roux au mufle baveux, qui, surpris, le regardaient de leurs gros yeux doux. Il
qui, surpris, le regardaient de leurs gros yeux doux. Il songeait alors, il pleurait... Puis, en plein soleil, le gars robuste, une sorte de géant, poilu, nerveux, au front bas fidèles solennelles, où leurs âmes se noyaient délicieusement dans le même concert d'abandon et de sincérité. Elle lui avait même mis au doigt un anneau, en souvenir de sa promesse, un pauvre anneau de cuivre, mais qui avait appartenu à sa mère. — Je suis devant Dieu ta fiancée, lui avait-elle dit d'une voix où vibrait tout son être, et la mort seule pourra séparer ma pensée de la tienne
la mort seule pourra séparer ma pensée de la tienne ! Et tous deux avaient pleuré, l'âme savourant des larmes qui leur coulaient au bord des lèvres se mêlant aux salines effluves qui montaient de la vague et des algues roulées. Et lui aussi, ayant cueilli une fleur sauvage un peu plus loin, dans la lande qu'une haute nappe de granit rugueux interrompait, l'avait donnée à la jeune fille, qui l'avait posé entre deux feuillets de son livre d'heures. Et les regards mouillés de Jeanne s'étaient élevés vers une étoile dont un pleur de pitié semblait aussi faire trembler la
dont un pleur de pitié semblait aussi faire trembler la paupière d'or aux rayons pareils à de longs cils. Tous deux étaient sortis brisés de cette idylle, mais se liant l'un dans l'autre à jamais, n'attendant rien des hommes, mais tout de quelque merveilleuse et céleste intervention, laquelle ne permettrait pas que l'avenir entrevu par une commune tendresse fût à jamais brisé et qu'un tel rêve demeurât l'éternel désespoir de leur vie. Et l'existence avait repris pour eux, après ce suprême entretien, avec ses monotonies et ses souffrances, Jolie hasardant ses jours sans relâche, sur son mauvais bateau, pour rapporter
ses jours sans relâche, sur son mauvais bateau, pour rapporter un maigre butin, et Jeanne réparant les filets des pécheurs veufs ou célibataires pour quelque menue pièce d'argent que la tante Mathurine faisait sonner aux flancs bleus vides encore d'une trêve. Mais il y avait eu fête ce matin-là à Pilhoël. Le pilote Mathias avait pris solennellement sa retraite. Il avait dit adieu à la flottille qu'il commandait. Ses anciens compagnons, pour lui faire honneur et en reconnaissance des services rendus, avaient organisé maintes réjouissances. Dès l'aube, on lui était venu jouer du tambour et tirer des coups de feu
venu jouer du tambour et tirer des coups de feu sous sa croisée. Puis, les fillettes lui avaient apporté un gros bouquet, que lui avait remis Jeanne, ce qui avait fait rougir d'aise, comme une pivoine, la face du vieux matelot. Enfin, on avait bu à sa santé le meilleur cidre, mis tout exprès en cruchons depuis plusieurs mois, et les bouchons avaient sauté, des panachés d'écume montant aux goulots et descendant majestueusement dans les verres vite remplis. On avait ensuite chanté à la gloire du pilote. Lohic n'avait pas été des moins empressés auprès de lui. Il avait pour
été des moins empressés auprès de lui. Il avait pour Mathias une admiration enfantine, mêlée d'une confiante sympathie. Combien de fois n'avait-il pas été tout près de lui pour lui confier sa tendresse pour Jeanne et de lui demander un conseil ? Avouez qu'il aurait bien choisi ce conseiller ! Mais pouvait-il supposer un seul instant que le vénérable Mathias... À vingt ans on trouve que les gens de cinquante sont des véritables Mathusaliens ! Comme il convient, la note comique fut donnée dans cette touchante cérémonie. Ce fut la tante Mathurine qui s'en chargea en offrant à Mathias une
tante Mathurine qui s'en chargea en offrant à Mathias une paire de pantoufles brochées par elle, un véritable jardin en tapisserie avec des roses qui ressemblaient à des choux et des oiseaux qui ressemblaient à des hannetons. C'est ce que la dame Mathurine avait servi à la ville et y avait appris les arts d'agrément. Le vieux matelot, qui n'avait jamais chaussé que des sabots, eut une formidable envie de rire. — Si ça ne vous fait rien, la Mathurine, lui dit-il avec une reconnaissance goguenarde dans la voix, je les porterai aux malins, en hiver, pour faire le faraud
les porterai aux malins, en hiver, pour faire le faraud à la grand'messe ! Et il lui avait collé sur les joues deux baisers si ronds que la Mathurine en eut les dents ébranlées et claquantes, pendantes un instant, comme des castagnettes. Tout le monde avait pris le congé du matin pour cette réjouissance qu'avait terminée un bon repas, suivi d'un rigodon que dame Mathurine avait accompagné sur la guitare, une vieille guitare que ses anciens patrons lui avaient donnée et qui distillait, de ses maigres doigts, de petites notes de vinaigre tombant goutte à goutte dans l'oreille qui s'en
de vinaigre tombant goutte à goutte dans l'oreille qui s'en recroquevillait de douleur; mais où n'était pas raffiné en musique à Pilhoël, et ce ministère de chanterelle sembla le plus charmant du monde, brodant sur les grégoriens d'un biniou dont un gars jouait naturellement sans avoir jamais appris. Tout cela avait poussé le temps, par un chemin joyeux, jusqu'à une heure de l'après-midi, et le moment était maintenant venu de se mettre en mer pour le coup de pèche qui devait réparer les premières paresses de la journée. On était en septembre et les premières heures du jour avaient été
en septembre et les premières heures du jour avaient été particulièrement radieuses. Le soleil s'était levé sur l'Océan dans une buée vite consumée par ses rayons, et qui s'était envolée, comme les dernières fumées d'un incendie, dans une clarté rose. L'azur intense du zénith descendait en pâlissant jusqu'à l'horizon où se confondait le bleu de la mer avec celui du ciel comme dans un long baiser, ligue insensible entre la réalité et le rêve, entre le pays des étoiles et le pays des tempêtes. Et sur les vagues caressantes qui semblaient venir déposer sur la grève et sous les pas
semblaient venir déposer sur la grève et sous les pas d'un triomphateur mystérieux ses longues palmes d'argent, les alcyons penchaient leurs ailes longues, circonflexes et blanches, mettant comme une fleur d'écume au sommet du flot en l'effleurant. L'air était tiède, trop chaud peut-être pour la saison, à peine salé, mais chargé de parfums vivifiants. À voir les quelques petits nuages de cuivre que l'aurore avait rapidement chassés devant elle, les malins avaient bien dit que la journée ne se passerait pas sans orage. Mais cette menace semblait être rentrée derrière les rideaux étincelants du firmament radieux et la gaieté de
les rideaux étincelants du firmament radieux et la gaieté de la fête donnée à Mathias l'avait chassée de tous les esprits. Très joyeusement donc, on déliait les voiles le long des mâts pavots pour la circonstance, quand un souffle inattendu et un peu rude les souffleta à peine déployées, tandis qu'une vapeur violette s'élevait à l'horizon, se précipitant bientôt en une longue larme d'ardoise, frangée de rouge, et s'élargissant oblique comme un couteau sombre dans l'azur du ciel serait coupé. — Il y aura tempête tout à l'heure ! fit Mathias ; enfants, prenez garde à vous ! — Hein
Mathias ; enfants, prenez garde à vous ! — Hein ! comme vous avez bien fait de quitter le métier, mon bon Mathias ! lui coula doucement à l'oreille la tante Mathurine. Jeanne, elle, regardait tristement Lohic ajustant, de son mieux, le long du bois déchiqueté, la toile grossière et trouée par place qui allait l'emporter comme une aile mutilée. Jacques, à son tour, étranglé par la grande chaleur, s'endormait harassé. Micheline, calme, souriante, légère, s'asseyait chaque soir entre les deux frères pour couper. Un peu suffoquée par la grande chaleur, elle aspirait l'air avec force les narines dilatées, la
chaleur, elle aspirait l'air avec force les narines dilatées, la bouche à lèvres rouge vif, ouverte. Elle s'abandonnait près d'eux avec l'impudeur naïve d'une vierge sauvage, les bras et les épaules nus. Marc, doué d'une plus douce nature, subissait, sans chercher à s'y soustraire, l'ascendant de Jacques ; il se sentait, par lui, pour Micheline d'accès de tendresse pénétrante, dont la jeune fille se montrait touchée. Cela exaspérait Jacques, mais il ne disait mot, dompté par un seul regard de la jeune fille... Soudain, le ciel alluma d'un seul coup toutes ses étoiles, et la lune brilla, éclairant vaguement le
toutes ses étoiles, et la lune brilla, éclairant vaguement le paysage dont les profondeurs apparurent. Alors, tout devint distinct. Les masses noires des bateaux se dégagèrent de l'ombre épaisse ; l'eau, qui reflétait le ciel illuminé, coula en flots bleus scintillants. La grande silhouette de Jacques, qui rêvait, debout, à bord du Fier-à-Bras, se dessina en vigueur sur l'horizon. Marc, qui montait, le Bel-Octave, tout ému par la pénétrante poésie de cette belle nuit, se mit à chanter, et sa voix claire, sonore, retentit dans le grand silence, bercée, pour ainsi dire, par le flot sur lequel elle se brisait
ainsi dire, par le flot sur lequel elle se brisait et accompagnée par le sourd murmure de l'eau : "— Mon batelier, dit Lisette, je voudrais passer l'eau ; mais je suis trop pauvre pour payer le bateau !". "Colin dit à la belle ; "— Venez, venez toujours, venez, venez toujours... Et vogue la nacelle, qui porte nos amours !". Les notes de cette chanson populaire vibraient, faiblement répétées en sourdine par l'écho du fleuve. Le batelier chantait à pleine voix la joyeuse barcarolle qu'il imprégnait, avec un contraste plein de charme, d'une nuance mélancolique tout à fait en
plein de charme, d'une nuance mélancolique tout à fait en harmonie avec la beauté un peu triste de cette nuit étoilée. Dès les premières mesures de la chanson, les mariniers qui causaient, s'étaient tus, écoutant. Le premier couplet achevé, une forme blanche parut sur l'un des bateaux. C'était Micheline. Jacques la vit, leva son énorme poing qui retomba sur le bordage, et, tandis qu'il faisait entendre un épouvantable juron, Marc, l'œil perdu dans l'espace, commença le deuxième couplet : "— "Je m'en vais chez mon père", dit Lisette à Colin. "— "Eh bien ! crois-tu, ma chère, qu'il m'accorde ta
"— "Eh bien ! crois-tu, ma chère, qu'il m'accorde ta main ?" "— Ah ! répondit la belle, "Osez, osez toujours, "Osez, osez toujours... Et vogue la nacelle Qui porte nos amours !". Le chant achevé, les dernières vibrations se perdirent dans la nuit, la forme blanche de Micheline disparut. Marc s'abîma dans une muette contemplation. Les mariniers, impressionnés, gardèrent le silence, regardant voler, presque au ras du pont, les chauves-souris... Et Jacques, tout frémissant, rentra dans sa cabine, en disant à demi-voix : "— Tonnerre ! ça finira tout ça... Il faut que ça finisse !...". De Bercy, où
ça... Il faut que ça finisse !...". De Bercy, où les frères Erdric avaient débarqué les barriques de vin dont leurs trois bateaux étaient chargés, ils étaient venus au Pont-Royal, où ils devaient embarquer du charbon à destination de Montereau. Les trois bateaux étaient maintenant amarrés en face de Montereau. Micheline et Marc, inquiets, se demandaient ce qu'était devenu Jacques. Depuis le veille, il avait quitté le bord sans dire où il allait. Le lendemain, on devait partir, pourtant. Pour la première fois depuis la mort du vieux, Jacques n'avait point présidé aux préparatifs de départ. Toute la journée se
point présidé aux préparatifs de départ. Toute la journée se passa et Jacques ne reparut pas à bord. A minuit, Marc, de plus en plus inquiet, alla chercher. Micheline l'en dissuada. Où serait-il ? Comme c'était facile de trouver un homme dans la grande ville ! Sans doute, Jacques avait été retenu par quelque affaire importante. Pourtant, on ne parlait pas d'affaires à pareille heure ! Puis, en l'attendant, ils causèrent. Marc et Micheline se trouvaient tout heureux d'être ensemble, sans trop savoir pourquoi, d'ailleurs. Chaque fois qu'ils étaient l'un près de l'autre, seuls à deux, les heures passaient sans
près de l'autre, seuls à deux, les heures passaient sans qu'ils s'en rendissent compte. Souvent, dans leurs tête-à-tête, ils restaient silencieux. Ainsi, cette nuit-là, Marc, près de la jeune fille, comme elle, demeura muet. Au-dessus d'eux, Paris s'endormait. Peu à peu, le roulement des tramways et des voitures avait cessé. Tout était tranquille. La flamme des becs de gaz des ponts se reflétait dans l'eau en hautes colonnes lumineuses qui plongeaient. Les berges désertes baignaient dans l'écume du fleuve leurs bords où l'herbe poussait entre les pavés polis. Au loin, au-dessus des ponts, une sorte de buée rouge flottait, réverbération