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d’Alfred de Musset; mais je dois ajouter qu’avec Mardoche, Herculie est la plus défectueuse et la moins saine des œuvres du poète. —Messieurs, le printemps ne se fait pas sans orages. Dans les nuits tumultueuses de mars, quand vous écoutez le ruissellement des tièdes giboulées, vous savez bien aussi qu’au matin vous entendrez les joyeux sifflets du merle précurseur de la verte saison, et vous vous dites que le renouveau est proche. Le génie, non plus ne se développe pas sans crises. Au milieu des exagérations, des violences et des étrangetés de Rolla, on entend à chaque instant chanter quelque
étrangetés de Rolla, on entend à chaque instant chanter quelque beau vers, et on se dit : l’heure de la floraison est venue et le génie va s’épanouir. ALFRED DE MUSSET. — SES POÉSIES. Ce qui caractérise cette seconde manière de Musset, c’est, au point de vue des idées, un épicurisme spirituel traversé à chaque instant par une fièvre dévorante, une soif maladive et un amer dégoût des choses de la terre ; c’est un singulier mélange de négations audacieuses et de religieux élans vers l’idéal, de pleurs et de sourires, de tableaux repoussants et de scènes gracieuses. Au point
sourires, de tableaux repoussants et de scènes gracieuses. Au point de vue de la forme, la plus simple lecture suffit pour démontrer que l’artiste est en progrès; le souffle s’est agrandi, le rythme harmonieux et rapide semble avoir des ailes, les images sont saisissantes, l’expression est poétique et toujours juste, et un accent de sincérité émue circule dans chaque poème et donne à chaque vers de la lumière et de la vie. Ce qui étonne dans cette œuvre, et ce qu’on admire, c’est la fécondité des ressources de l’écrivain, c’est la souplesse de son esprit. Entre le drame désespérant de
la souplesse de son esprit. Entre le drame désespérant de La coupe et les lèvres et le funèbre poème de Rolla fleurit comme une touffe de marguerites le gracieux badinage intitulé : A quoi rêvent les jeunes filles ? Je vous signale cette pièce parce qu’on y respire un air pur, virginal, et comme un frais parfum d’honnêteté et de candeur. Le rire n’y est jamais faux et la plaisanterie y est toujours du meilleur aloi. Il y a une chose remarquable chez Musset : c’est, dans toutes ses œuvres, les pires comme les meilleures, un sentiment de respect chevaleresque
les pires comme les meilleures, un sentiment de respect chevaleresque pour la jeune fille et l’honnête femme, et ce sentiment est toujours rendu avec une grâce et une chasteté d’expression qui réjouissent le cœur. Ce sentiment, vous le trouverez dans Barberine, dans la touchante élégie de Lucie, dans le conte "Une bonne fortune". Permettez-moi de vous citer, à l’appui de cette appréciation, deux passages pris dans le Spectacle dans un fauteuil. Le premier est un portrait de jeune fille ; J’ai trouvé sur un banc une femme endormie, Une pauvre laitière, une enfant de quinze ans. Le cher ange dormait,
laitière, une enfant de quinze ans. Le cher ange dormait, les lèvres demi-closes (Les lèvres des enfants s’ouvrent comme les roses Au souffle de la nuit), — Ses petits bras lasses Avaient dans son panier roulé les mains ouvertes, De quel rêve enfantin ses sens étaient bercés? Je l’ignore. — On eût dit qu’en tombant sur sa couche Elle avait à moitié laissé quelque chanson Qui revenait encore voltiger sur sa bouche Comme un oiseau léger sur la fleur d’un buisson...? Mémoires. — Tome 48. Le second est tiré de la pièce : "A quoi rêvent les jeunes filles?" C’est
la pièce : "A quoi rêvent les jeunes filles?" C’est un père qui parle : Mon Dieu, tu m’as béni — Tu m’as donné deux filles. Autour de mon trésor, je n’ai jamais veillé, Tu me l’avais donné, je te l’ai confié. Je ne suis pas venu sur le barreau des grilles Briser les ailes d’or de leur virginité. J’ai laissé dans leur sein fleurir ta volonté, La vigilance humaine est une triste affaire. C'est la tienne, ô mon Dieu, qui n’a jamais dormant, Mes enfants sont à toi; je leur savais un père, J’ai voulu seulement leur donner un
leur savais un père, J’ai voulu seulement leur donner un ami. — Tu les as vu grandir, tu les a faites belles. De leurs bras enfantins, comme deux sœurs fidèles, Elles ont entouré leur frère à cheveux blancs, Aux forces du vieillard, leur sève s’est unie; Ces deux fardeaux si doux, suspendus à sa vie, Le font vers son tombeau marcher à pas plus lents. — La nature aujourd’hui leur ouvre son mystère. Ces beaux fruits en tombant vont mordre la poussière. Je te livre, ô mon Dieu, ces deux herbes tremblantes, Qui dorment au soleil leur contour velouté, L’amour
herbes tremblantes, Qui dorment au soleil leur contour velouté, L’amour va déflorer leurs tiges chancelantes. Donne-leur le bonheur si je l'ai mérité. Cette heureuse fantaisie est partout écrite avec le même charme et la même délicatesse. On dirait qu’avant de préluder à des hymnes graves et douloureux, Musset a voulu répéter une dernière fois ses mélodies les plus joyeuses et les plus enchanteresses. — Parmi les détails de cette frise de Saint-Vincent de Paul, peinte par Flandrin et justement appelée les Panathénées chrétiennes, il y a au milieu de la procession des saintes pénitentes une figure qui m’a souvent frappé:
procession des saintes pénitentes une figure qui m’a souvent frappé: c’est une belle pénitente, sainte Pélagie, qui, avant de se joindre au groupe en marche vers le Christ, se dépouille de ses joyaux et les laisse tomber avec un geste plein d’une grâce mélancolique. — Ainsi, avant de s’engager dans les rudes sentiers de la douleur, la muse d’Alfred de Musset déposait dans une dernière œuvre ses plus gais sourires et ses plus jeunes chansons. Il me voici arrivé, Messieurs, au point culminant du génie poétique de Musset, et je me vois ici forcé encore de toucher à sa biographie.
me vois ici forcé encore de toucher à sa biographie. — Il advint qu’un jour, au milieu des dissipations de sa vie mondaine, Musset fut pris d’une passion aussi ardente que sincère : il aima et il aima violemment; puis après plusieurs années, son amour subit le destin de la plupart des choses humaines et fut impitoyablement brisé. Le poète en ressentit une immense douleur. Je ne veux pas chercher ici lequel, de Musset ou de la femme célèbre qu’il aimait, eut le plus de part dans ce déchirement. Cette inutile question a fait l’objet, il y a cinq ans,
inutile question a fait l’objet, il y a cinq ans, d’une polémique bruyante et regrettable, et je ne puis ni ne veux la reprendre. Ce qu’il nous importe de savoir, c’est que cette épreuve causa au poète une inexprimable souffrance et qu’elle transforma son cœur et sa pensée. Si vous voulez connaître l’histoire navrante de cet amour brisé, lisez la "Lettre à Lamartine". C’est dans cette œuvre toute palpitante que le poète a mis le mieux son cœur à nu, et en a élargi les blessures avec une amère volupté. C’est à Lamartine, c’est au chantre d’Elvire qu’il adresse sa
C’est à Lamartine, c’est au chantre d’Elvire qu’il adresse sa plainte et qu’il fait sa confession : J’ai cru pendant longtemps que j’étais las du monde; J’ai dit que je niais, croyant avoir douté, Et j’ai pris devant moi, pour une nuit profonde, Mon ombre qui passait pleine de vanité. Poète, je l’écris pour te dire que j’aime, Qu’un rayon de soleil est tombé jusqu’à moi, Et qu’en un jour de deuil et de douleur suprême Les pleurs que je versais m’ont fait penser à toi. Toute cette lettre est une élégie déchirante, mais une élégie qui n’a rien de
une élégie déchirante, mais une élégie qui n’a rien de troublant ni d’affaiblissant pour la pensée. C’est une plainte qui retrempe l’âme, au contraire, et qui la relève. Savez-vous quelle est la conclusion du poète délaissé, du sceptique, du sensualiste d’autrefois ? La voici : Créature d’un jour qui t’agites en une heure, De quoi viens-tu te plaindre et qui te fait gémir? Ton âme, t'inquiète et tu dis qu’elle pleure; Ton âme est immortelle et tes pleurs vont tarir. Le regret d’un instant te trouble et te dévore; Tu dis : le passé te voile l’avenir, Ne te plains
dis : le passé te voile l’avenir, Ne te plains pas d’hier; laisse venir l’aurore; Ton âme est immortelle et le temps va s’enfuir. Ton corps est abattu du mal de ta pensée; Tu sens ton front peser et tes genoux fléchir, Tombe, agenouille-toi, créature insensée : Ton âme est immortelle, et la mort va venir. Tes os dans le cercueil vont tomber en poussière; Ta mémoire, ton nom, ta gloire vont périr, Mais non pas ton amour, si ton amour t’est chère; Ton âme est immortelle, et va s’en souvenir. Et maintenant, Messieurs, convenez qu’une douleur humaine qui se
souvenir. Et maintenant, Messieurs, convenez qu’une douleur humaine qui se traduit par de pareils accents, est une douleur sacrée, une douleur que tous les amis du grand et du beau doivent bénir. C’est sous cette puissante inspiration de la douleur que Musset a écrit ses chefs-d’œuvre; je veux parler de ses quatre Nuits que je considère comme les modèles les plus purs et les plus achevés de la poésie lyrique contemporaine. Le temps ne me permet pas d’étudier avec vous ces quatre poèmes, mais je veux essayer de vous donner au moins l’analyse de deux d’entre eux. Je commencerai par
au moins l’analyse de deux d’entre eux. Je commencerai par la Nuit de mai. Avez-vous entendu quelques-unes de ces sonates de Mozart si pleines de fraîcheur suave et de tendresse passionnée ? Avez-vous quelquefois traversé, par une douce nuit de printemps, une vallée plantureuse et féconde, quand tous les pommiers et toutes les aubépines sont en fleurs, quand tous les rossignols chantent à la clarté des étoiles ? Eh bien ! rappelez-vous vos impressions, non pour avoir une idée de la Nuit de mai, mais comme une sorte de préparation et d’introduction aux sentiments qui animent cette œuvre. Le poète
et d’introduction aux sentiments qui animent cette œuvre. Le poète est seul, un soir, dans sa cellule, seul avec son inspiration, sa muse. Au-dehors, on sent le printemps qui renaît : ...L’immortelle Nature Se remplit de parfums d’amour et de murmure Comme le lit joyeux de deux jeunes époux. Au-dedans de lui, le poète sent aussi les premiers souffles du renouveau. Sa muse tressaille et l’appelle. L’inspiration bouillonne et fermente dans son sein, comme le vin dans les celliers quand la vigne commence à fleurir. À mesure que la nuit s’épaissit, cette voix intime devient plus pressante, et le poète,
s’épaissit, cette voix intime devient plus pressante, et le poète, encore tout meurtri du coup qui l’a frappé, se sent gagné peu à peu par cette parole amie. Il relève la tête et prête l’oreille. La voix grandit toujours dans le silence de cette nuit parfumée de l’odeur des lilas, et ses appels éloquents ressemblent à ces soupirs passionnés que le rossignol pousse, l’un après l’autre, dans l'ombre des vergers, comme autant d’amoureuses interrogations à la nuit. Chantons ! dit l’inspiration : Viens, chantons l’ amour de Dieu; chantons dans tes pensées. Dans tes plaisirs perdus, dans tes peines passées;
tes pensées. Dans tes plaisirs perdus, dans tes peines passées; Partons dans un baiser pour un monde inconnu : Éveillons au hasard les échos de la vie, Parlons-nous de bonheur, de gloire et de folie, Et puis ce soit un rêve, et le premier venu. Et voilà cette inspiration ailée, cette fille de la nuit de mai, qui de son haleine suave effleure tous les sujets poétiques que l’histoire et la fantaisie ont fait éclore : la verte Écosse, et la brune Italie, et la Grèce lumineuse ; les batailles, les souvenirs d’enfance, les rêves mystiques de la foi, et
les souvenirs d’enfance, les rêves mystiques de la foi, et les chevaleresques amours; les agrestes sentiers de l’idylle, les coupes amères de la mélancolie, les vanités de la gloire; elle remue de son souffle toutes choses, et au choc de son aile les beaux vers s’envolent comme autant de papillons d’azur éveillés sur les grandes herbes par les premières brises du matin. — Prends ton luth ! crie-t-elle au poète : Prends ton luth, je ne peux plus me taire, Mon aile me soulève au souffle du printemps. Le vent va m’emporter, je vais quitter la terre, Une larme de
va m’emporter, je vais quitter la terre, Une larme de toi! Dieu m’écoute. Il est temps!... Mais à tous ces transports le poète ne répond que par des soupirs. Les sanglots étouffent sa voix, et ses mains n’ont plus la force de faire vibrer les cordes de son luth. — La muse alors d’une voix plus énergique et plus mâle chante la sainteté et la sublimité de la douleur : "Rien ne nous rend si grands qu’une grande douleur Les plus désespérés sont les chants les plus beaux, Et j'en sais d’immortels qui sont de purs sanglots. ALFRED DE MUSSET.
sais d’immortels qui sont de purs sanglots. ALFRED DE MUSSET. — SES POÉSIES. 255 C’est par ce vivifiant éloge des larmes que se termine ce chant commencé au milieu des symphonies printanières. La muse se tait et la douleur du poète ferme le poème par cette plainte déchirante : J’ai vu le temps où ma jeunesse Sur mes lèvres était sans cesse Prête à chanter comme un oiseau, Mais j’ai souffert un dur martyre Et le moins que j’en pourrais dire Si je l’essayais sur ma lyre La briserait comme un roseau. Je passe maintenant à l’analyse de la Nuit
un roseau. Je passe maintenant à l’analyse de la Nuit de décembre. Il y a au Musée du Louvre, dans le salon carré, près de la Joconde de Léonard de Vinci, un portrait attribué au Francia, représentant un jeune homme aux sombres vêtements, appuyé d’un air pensif sur une balustrade de marbre. Cette maigre figure, aux yeux creusés et voilés par la tristesse, fait face au spectateur et se détache en noir sur un ciel pur, déjà bruni par le crépuscule. Son attitude désolée est la personnification de la douleur solitaire, et elle me semble traduire d’une façon saisissante l’impression
solitaire, et elle me semble traduire d’une façon saisissante l’impression que donne la Nuit de décembre. Nous retrouvons le poète dans sa chambre d’étude, mais non plus au milieu des parfums d’une nuit de printemps. La soirée est triste, la brise fait battre les volets avec un bruit lamentable, l’hiver pleure à la fenêtre. Le poète est seul avec les souvenirs de son amour perdu; il en a rassemblé les dernières reliques, les chers débris, et il les contemple avec des sanglots, et il se rappelle tous ses bonheurs passés. À ce ressouvenir, le sentiment de son abandon et de
À ce ressouvenir, le sentiment de son abandon et de sa solitude devient plus poignant et plus terrible. Tout à coup, aux lueurs incertaines de la lampe, il lui semble voir dans la pénombre une forme muette se dresser. Qui ne les a pas connues, ces hallucinations des nuits solitaires? Quelles sont les natures tourmentées ou studieuses qui, dans le silence de leur veille prolongée, n’ont pas eu de ces visions si saisissantes qu’elles semblent des réalités? Le poète voit s’asseoir en face de lui un jeune homme, morne et pâle, vêtu de noir, à l’attitude désolée comme celle du
pâle, vêtu de noir, à l’attitude désolée comme celle du portrait peint par le Francia. Alors il se rappelle et il énumère toutes les circonstances de sa vie où ce même fantôme lui est déjà apparu. — Écolier, il l’a aperçu dans une veillée à la salle d’étude; à quinze ans, il a rencontré dans les sentiers perdus d’un bois ce pâle adolescent vêtu de noir, qui lui ressemblait comme un frère; il l’a revu dans sa chambre d’étudiant, il l’a retrouvé parmi les convives d’un souper et son verre s’est brisé en touchant le sien... Plus tard, dans ses
s’est brisé en touchant le sien... Plus tard, dans ses voyages, en Suisse, en Italie, au bord du Rhin ou de l’Océan, partout il l’a rencontré sur sa route : Partout où j’ai voulu dormir, Partout où j’ai voulu mourir, Partout où j’ai touché la terre, Sur ma route est venu s’asseoir le malheureux vêtu de noir Qui me ressemblait comme un frère. Et le poète inquiet élève la voix et interpelle cette apparition mélancolique : Qui donc es-tu, spectre de ma jeunesse, Pèlerin que rien n’a lassé? Dis-moi pourquoi je te trouve sans cesse Assis dans l’ombre où j’ai
je te trouve sans cesse Assis dans l’ombre où j’ai passé, Qui donc es-tu, visiteur solitaire, Hôte assidu de mes douleurs, Qui donc es-tu, qui te dois-je, mon frère, Qui n’apparais qu’au jour des pleurs? Comme le spectre dans Hamlet, la vision se laisse enfin toucher, ses lèvres remuent, ses paroles résonnent dans la nuit : Je ne suis ni Dieu, ni démon. Et tu m’as nommé par mon nom Quand tu m'as appelé ton frère; Où tu vas j’y serai toujours, Jusques au dernier de mes jours Où j’irai m'asseoir sur ta pierre. Le ciel m’a confié ton cœur;
m'asseoir sur ta pierre. Le ciel m’a confié ton cœur; Quand tu seras dans la douleur, Viens à moi sans inquiétude, Je te suivrai sur le chemin; Mais je ne puis toucher la main, Ami, je suis la solitude. LA CONFÉRENCE DE THIBAULT SUR ALFRED DE MUSSET. Je ne sais si ces rapides analyses vous ont amenés à partager mon sentiment, mais il me semble qu’elles permettent déjà de se rendre compte de la différence qui existe entre ces derniers poèmes et les précédentes œuvres de Musset. Les poésies du Spectacle dans un fauteuil, si éloquentes qu’elles soient, laissent l’esprit
Spectacle dans un fauteuil, si éloquentes qu’elles soient, laissent l’esprit troublé, mécontent de soi et des autres, et en proie à une sorte de malaise ; les poèmes des Nuits, malgré leurs accents douloureux, élèvent l’âme et la purifient en l’élargissant. Ainsi, au sommet des montagnes alpestres, le froid est plus saisissant, mais le vent qui passe sur les glaciers apporte aux poumons un air plus pur, et l’immense horizon qu’on a devant les yeux fait oublier les morsures de la bise et les fatigues des chemins. Les étrangers nous ont jadis souvent reproché le dénuement de notre poésie lyrique.
ont jadis souvent reproché le dénuement de notre poésie lyrique. Nous pouvons aujourd’hui leur répondre fièrement avec les Nuits d’Alfred de Musset. Je ne connais ni en France, ni ailleurs d’œuvres lyriques à la fois plus originales, plus élevées et plus émouvantes. Si je cherche des termes de comparaison en Angleterre et en Allemagne, je ne vois à la même hauteur que Byron et Henri Heine; mais je ne trouve ni dans l’un ni dans l’autre, au même degré, l’élévation des idées, la précision, le naturel et la netteté, « ce vernis des maîtres », selon le mot de Ravaillac.
ce vernis des maîtres », selon le mot de Ravaillac. Si je fais le même travail de comparaison en France, je n’entends nulle part d’accents plus vrais et plus passionnés. Au point de vue de la pureté, de la forme et de l’harmonie du vers, il me faut remonter jusqu’à Racine, pour retrouver la même perfection. Il y a en versification deux sortes d’harmonies : l’une consiste dans cet heureux choix de mots harmonieux dont parle Boileau : c’est une musique sonore et berceuse comme le bruit des flots paisibles venant l’un après l’autre expirer sur le sable; mais cette
venant l’un après l’autre expirer sur le sable; mais cette musique des mots n’existe parfois qu’aux dépens de la pensée, et dans tous les cas elle l’amollit et l’exténue; — l’autre harmonie consiste surtout dans l’allure rythmique du vers, dans le mouvement musical des idées; — c’est là l’harmonie des vers de Musset. Nous avons gagné le plein courant de la poésie d’Alfred de Musset. Cette large et pure inspiration de la Nuit de mai, nous la verrons couler également dans les Nuits d'août et d'octobre; c’est elle qui anime les Stances à la Malibran, la prière de L'Espoir en
les Stances à la Malibran, la prière de L'Espoir en Dieu, et le simple récit d'Une Soirée perdue; c’est elle qui résonne dans cette fière et vaillante épître sur La Paresse, où le poète a montré qu’il connaissait mieux son temps qu’on ne voulait bien le dire. Il était de son temps, Messieurs, ne vous y trompez pas, et puisqu’on a accusé son patriotisme, c’est le moment de repousser cette calomnie. En 1840, vous le savez, la question d’Orient amena chez nous des préoccupations belliqueuses. Sitôt qu’en France on parle de faire la guerre, en Allemagne on tremble pour les
de faire la guerre, en Allemagne on tremble pour les frontières du Rhin. Le poète allemand, Nicolas Becker, saisit cette occasion pour rimer une chanson qui devint bientôt populaire, et dont voici les principaux couplets : Ils ne l’auront pas, le libre Rhin allemand, quoiqu’ils le demandent dans leurs cris, comme des corbeaux avides, Aussi longtemps qu’il roulera paisible, portant sa robe verte, aussi longtemps qu’une rame frappera ses flots. Ils ne l’auront pas, le libre Rhin allemand, aussi longtemps que les cœurs s’abreuveront de son vin de feu. Aussi longtemps que les rocs s’élèveront au milieu de son courant,
longtemps que les rocs s’élèveront au milieu de son courant, aussi longtemps que les imposantes cathédrales se refléteront dans son miroir, etc. Je ne viens pas dire du mal des Allemands; leur nation est une grande nation et ils ont fait beaucoup pour l’épanouissement de la pensée humaine. Mais quand il s'agit du Rhin, il semble que le vin des coteaux voisins du Meuse leur monte à la tête. Ils me rappellent, je leur en demande pardon, ce mulet de La Fontaine qui parlait sans cesse de sa mère la jument et ne se souvenait plus de l'Ane son père.
jument et ne se souvenait plus de l'Ane son père. Les Allemands nous parlent toujours de 1815, mais ils ont oublié 1702. Il y a chez nous, aux confins de la Champagne et de la Lorraine, une vieille forêt aux défilés profonds — l’Argonne. Les bûcherons du pays répètent encore à leurs petits-neveux l’histoire des Prussiens écrasés par Dumouriez et teignant de leur sang les futaies des gorges de La Chalade. Voilà l’histoire que l’Allemagne a oubliée. Qui se chargea en France de la rapprendre à Nicolas Becker?... Ce fut Alfred de Musset, et voici sa réponse : Nous l’avons
Alfred de Musset, et voici sa réponse : Nous l’avons eu, votre Rhin allemand; Il a tenu dans notre verre, Un couplet qui s’en va chantant Efface-t-il la trace altière Du pied de nos chevaux marqué dans votre sang? Nous l’avons eu, votre Rhin allemand; Son sein porte une plaie ouverte, Du jour où Coudé triomphant A déchiré sa robe verte. Où le père a passé passera bien l’enfant ! Nous l’avons eu, votre Rhin allemand; Où faisaient vos vertus germaniques, Quand notre César tout-puissant De son ombre couvrait vos plaines? Où donc est-il tombé, ce dernier ossement? S’il est
plaines? Où donc est-il tombé, ce dernier ossement? S’il est à vous, votre Rhin allemand; Lavez-y donc votre livrée, Mais parlez-en moins fièrement, Combien aux jours de la curée Etiez-vous de corbeaux contre l’aigle expirant? Qu'il coule en paix, votre Rhin allemand; Que vos cathédrales gothiques S’y réflèchissent modestement; Mais craignez que vos airs bachiques Ne réveillent les morts de leur repos sanglant. La réponse est simple et courte, mais elle porte, et je n’ai pas besoin d'insister pour venger Musset de l’accusation bâtie sur sa prétendue indifférence. Il y a dans ces strophes un accent énergique qui part du
a dans ces strophes un accent énergique qui part du cœur et que peuvent seuls donner l’amour et le culte de la patrie. Vers le même temps où il écrivait si véritablement français, Alfred de Musset composait une pièce qu’on met, à juste titre, pour la forme et la pensée, au même rang que les Nuits. Je veux parler de l’ode intitulée Souvenir, et datée de 1841. Indépendamment du souffle qui l’anime, cette poésie a ceci de remarquable qu’elle est due à une situation analogue à celle qui a inspiré à Lamartine et à Victor Hugo deux de leurs plus
à Lamartine et à Victor Hugo deux de leurs plus heureux poèmes : Le Lac et La tristesse d'Olympio. Elle nous offre donc un intérêt de plus, puisqu’elle nous permet d’étudier chez les trois plus grands lyriques de ce temps leur manière de comprendre et de traiter le même sujet. La forêt de Fontainebleau rappelait à Musset les plus belles journées de sa vie, celles qui avaient vu naître et se développer son amour. Plus tard, lorsque cet amour fut enseveli, le poète manifesta le désir de visiter les bois témoins de son bonheur. En vain, ses amis, craignant le