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l'enfant dans mes bras comme un avarice emporte son or. Ce jour-là, je ne travaillai point. J'étais trop gai pour aller rire en public. Mon rire, je le gardais pour moi. Je n'en ai jamais eu de trop. Je passai mon temps avec ma petite Marie (c'est ainsi qu'on la nommait, m'avait-elle dit). Elle ne s'ennuya pas, allez! J'étais redevenu enfant pour elle, et je gambadais par la chambre comme un cabrouet, aux grands éclats de rire de mademoiselle. Les joyeux souvenirs! Ça vous rajeunit, ça vous fouette le sang et ça vous fait revivre. Il me semble, en me
et ça vous fait revivre. Il me semble, en me rappelant cette belle journée, que je n'ai pas vieilli, que je n'ai pas souffert. Mais pourquoi faut-il que de tout cela il ne me reste que le souvenir, et les regrets? (A suivre.) Jules CLARETIE. Le garde-chasse tira un second coup, et la balle déchira la blouse de Jean, qui devint plus pâle et dit : — Voilà comme on tire, clampin L. Et Jean épaula son fusil. Baudry avait saisi le fusil par le canon, voulant de la crosse briser le crâne de mon compagnon, mais Jean, plus prompt,
briser le crâne de mon compagnon, mais Jean, plus prompt, fit feu de son second coup. La balle traversa la tête du malheureux garde-chasse, qui vint rouler sur le sanglier. J'entraînai Jean... Sa main tremblait, la sueur perlait à son front, et son œil vague me regardait sans me voir ; je craignais un instant qu'il ne devînt fou. Quand nous nous arrêtâmes près de l'Auberge des Mages, il resta muet, l'œil fixe, sans conscience de ce que je faisais. Je démontai nos fusils et les cachai. La nuit était venue lorsque nous arrivâmes chez lui. Sa demeure était éclairée.
venue lorsque nous arrivâmes chez lui. Sa demeure était éclairée. Pourquoi ? Je regardai Jean. Un tremblement convulsif agitait ses membres. Qu'as-tu donc ? — Marie-Rose est chez moi. Je n'ose pas entrer. — Il faut Il obéit comme un enfant et entra. Je le guettai par la fenêtre de derrière. Redevenu maître de lui, il reprochait à sa maîtresse d'être venue. — C'est que tantôt, dit Marie, je me suis disputée avec Baudry... et il est sorti en disant : « Ton Jean, tu y penses... mais ce soir, il sera pris, ou malheur ! »... Ça m'a fait
il sera pris, ou malheur ! »... Ça m'a fait peur, et je suis venue... Maintenant, je t'ai vu et je suis tranquille... Je m'en vais... Embrasse-moi... Comme tu es pâle ! — C'est ce que tu m'as dit hier... Allons, va-t-en!... Va-t'en ! Il l'embrassa, elle partit. Alors, j'entrai. — Que faut-il faire ? me demanda Jean. — Viens avec moi à l'Auberge des Mages... Nous entrerons par le jardin, et nous dirons que depuis tantôt nous jouons là aux boules... Viens. Il me suivit sans murmurer... Tout alla pour le mieux... Et ce fut même le garde-champêtre qui,
pour le mieux... Et ce fut même le garde-champêtre qui, à onze heures, reconduisit Jean chez lui... IV Le lendemain, sitôt levé, j'allai aux nouvelles. Tout le monde était sur les portes : on avait trouvé le corps du malheureux garde-chasse vers quatre heures du matin. Voici ce que le procès-verbal déclarait : Baudry, surpris à l'improviste par un sanglier, avait à peine eu le temps de lui loger sa première balle. Son second coup ayant fait long feu, et le sanglier mortellement blessé faisant tête, il avait pris son arme par le canon pour achever la bête à coups
arme par le canon pour achever la bête à coups de crosse. Mais, par une circonstance inexpliquée, le second coup partant, le malheureux était tombé foudroyé... V Marie-Rose aimait Jean Collard, — Jean Collard aimait Marie-Rose. Un an après, ils s'épousèrent... Le petit fut placé chez la grand-mère Baudry ; il vient voir sa mère deux fois par an. Depuis, Jean Collard est bien changé : il maigrit, son dos se voûte, ses yeux se voilent et il divague la nuit. Ça lui a pris après le dîner, le soir de la fête de la femme, quand le petit —
de la fête de la femme, quand le petit — qui est tout le portrait de son père — lui a dit : — « Dis donc, père Jean, comment donc qu'il est mort, papa Baudry? » Le médecin assure que Jean Collard s'en ira avec les feuilles... Alexis BOUVIER. LE BANC DES AMOUREUX Il y a de mauvais dictons, ou, pour être plus juste, il faut reconnaître que tous les dictons sont mauvais. Tenez! un exemple!... Pourquoi cette phrase absurde : « Lorraine traître à Dieu et à son prochain... » Rien ne m'enrage comme ces âneries-là. Bon !
prochain... » Rien ne m'enrage comme ces âneries-là. Bon ! parce qu'il y a eu des princes voleurs et vendeurs de patrie, est-ce que ça regarde le peuple, ça ? Les paysans, ta grande famille des travailleurs, tous ceux-là sont de vrais Français... et je veux vous dire une petite histoire qui le prouve. Et qui montre que si les gens du gouvernement nous ont sauvé Belfort... eh bien ! il y a auprès de Metz deux braves gens qui nous ont sauvé deux mètres de France... Je ne dirai pas le nom exact du pays... ça se comprend. Il
pas le nom exact du pays... ça se comprend. Il y avait là deux frères, qui s'étaient battus comme des chiens et qui avaient descendu pas mal d'ennemis. Ils avaient couru des dangers du diable, et c'était d'autant plus beau que ce n'était pas des sans-feuilles, comme on dit. Car il y avait Bien mois à peine qu'ils étaient mariés, ayant épousé les deux sœurs... Ils étaient en pleine lune de miel, et c'étaient de fiers amoureux, et beaux, et qui adoraient leurs femmes autant qu'ils aimaient la France, ce qui n'est pas peu dire. L'invasion avait passé, et, chose
qui n'est pas peu dire. L'invasion avait passé, et, chose douloureuse, il n'y avait plus partout que des casques prussiens. On apprit un jour que Paris était tombé... et que l'Assemblée avait voté la paix... L'Alsace était perdue... et la Lorraine !... Non ! quand on sut que Metz passait sous la coupe de l'Allemagne, Je connais des gens qui ont pleuré et qui ont dû empêcher de se tuer. Les deux frères étaient de ceux-là... et ce qui les calmait un peu, ce fut cette confiance que la République réparerait les infamies de l'Empire... Voilà qu'un jour on vit
réparerait les infamies de l'Empire... Voilà qu'un jour on vit arriver des hommes en uniforme... Il y avait des Allemands et des Français... Ils avaient de grands rouleaux de papier et s'arrêtaient dans les champs, regardant, étudiant... Que faisaient-ils ?... Ceci : ils tranchaient les limites de la nouvelle frontière. Et cette ligne, qui nous coupait le cœur en deux, passait juste auprès du village qu'habitaient les deux frères. Il faut vous dire qu'au nord du hameau, à une portée de fusil des dernières maisons, coule un petit ruisseau... Oh! bien étroit, bien modeste, entre des rives cressonnées... Il n'a
bien étroit, bien modeste, entre des rives cressonnées... Il n'a pas deux pieds de large. Seulement, à un certain endroit de son parcours, il se cache tout solitaire, à ce point que, de l'autre côté, il y a un petit tertre bien connu, et qu'on appelle dans le pays « le Banc des Amoureux ». C'est là — par un vieil usage — que se font les douces accordailles — mains tremblantes et yeux humides — qui précèdent la grande demande officielle. Et c'était là que les deux frères avaient de mandé aux deux sœurs si elles voulaient accepter l'hommage
de mandé aux deux sœurs si elles voulaient accepter l'hommage de bonnes biens et de bons cœurs. Or, un soir, — tard, presque dans la nuit, — un des deux frères frappa à la porte de l'autre. Puis, quand il se fut levé, il l'emmena dehors. Il était pâle et il avait les dents serrées. — Ecoute, frère, dit-il. Sais-tu ce que je viens d'apprendre ? C'est que la limite nouvelle suivra le cours du ruisseau. L'autre secoua la tête : cela lui faisait peine d'avoir la Prusse si près. Cependant, il se taisait, ayant peur de pleurer s'il parlait.
Cependant, il se taisait, ayant peur de pleurer s'il parlait. Mais le premier reprit tout bas : — Si le Banc des Amoureux va devenir allemand... — Tant pis ! Il y eut deux crânes jurant : "Ça, c'était trop !... Ce banc-là, c'était toute la vie, tous les souvenirs du hameau. — Si ça arrive, dit l'un, les femmes diront que nous sommes des lâches... — Il ne faut pas que ça arrive... — Le moyen ? — Il faut voler le morceau de terre aux Prussiens ! Ils s'étaient compris... Et pendant trois nuits, un fusil au dos,
s'étaient compris... Et pendant trois nuits, un fusil au dos, la pioche et la pelle à la main, les deux frères travaillèrent... Ils y allaient de bon cœur, allez !... Et il n'aurait pas fait bon les surprendre : tant pis ! ils auraient tué !... Et quand les trois nuits furent passées, le petit ruisseau, auquel on avait creusé un nouveau lit, de l'autre côté du tertre, roulait doucement, gazouillant sa chanson,... L'ancien lit était comblé, recouvert, envergüé ! Et le Banc des Amoureux était français. Voilà comment deux Lorrains ont gagné à la France deux mètres de sol...
Lorrains ont gagné à la France deux mètres de sol... Jules LERMINIER, PETITS CAMÉLEONS PARISIENS AU BAS DE L'ESCALIER La race des médecins bourrues tient à s'effacer, mais j'en ai beaucoup connu de ceux-là. Un d'eux, le docteur D..., très bienfaisant d'ailleurs, mais obèse, ne pouvait se décider à monter chez ses clients. Il s'arrêtait au bas de l'escalier et, de là, les faisait prévenir, — Holà ! criait-il à la femme de chambre qui accourait sur le palier, comment va notre malade ? — Pas très bien, monsieur le docteur ; Il garde toujours le lit. — Diable !...
docteur ; Il garde toujours le lit. — Diable !... dites-lui de faire un effort et de venir jusque sur le palier. — Oui, monsieur le docteur. Quelquefois, le malade obéissait et arrivait en robe de chambre : — Eh bien, mon ami, il y a du mieux, n'est-ce pas ? — Hein ! qu'est-ce que je ne vous entends pas. — Hélas ! — Parlez plus haut... Beaucoup de mieux, n'est-ce pas vrai ? — ... Non, non. — Penchez-vous sur la rampe ; montrez-moi votre langue ! Et le docteur prenait une lorgnette de poche pour examiner la
le docteur prenait une lorgnette de poche pour examiner la langue qu'on lui tirait du deuxième ou même du troisième étage. — Tirez ! tirez encore ! criait-il, je ne vois rien. — Tirez donc ! — ... Peux pas davantage. — Eh ! mais, elle est très bien, cette langue, les pâleurs ont cessé... Il y a une amélioration sensible. Bonsoir, mon ami. Allez vous recoucher. Je reviendrai demain. — ? Qu'est-ce que vous dites ? — ... Faut faire ? — Ce qu'il faut faire ? Continuez la tisane, non, non. Mais d'autres fois le malade ne pouvait
tisane, non, non. Mais d'autres fois le malade ne pouvait pas quitter le lit ; il était en proie à la fièvre ; on le avertissait le docteur, toujours au bas de l'escalier. — Il a raison, s'écriait celui-ci ; Il ne faut pas qu'il s'expose à un refroidissement. Tenez-le bien chaudement. Comment va son pouls ? — Il bat horriblement fort. — C'est singulier ! "A-t-il bien passé la nuit, au moins ? — Au contraire, Il n'a pas fermé l'œil un instant. — Vous m'étonnez ! — Que prescrivez-vous, docteur ? — Je rentre chez moi ; Je
prescrivez-vous, docteur ? — Je rentre chez moi ; Je vais vous envoyer une ordonnance. Le plus curieux, c'est que le docteur D... a guéri beaucoup de ses malades. UN SOUFFLEUR ORIGINAL UN directeur d'un de nos théâtres de genre vient d'être forcé de se séparer de son souffleur. Ce n'a pas été sans un certain sentiment de regret, car ce souffleur soufflait admirablement, il n'avait pas son pareil pour se porter au-devant de l'hésitation des artistes ; il savait prévenir les appels du regard et du pied ; il soufflait non seulement le mot, mais l'intonation. Enfin, chose prodigieuse,
soufflait non seulement le mot, mais l'intonation. Enfin, chose prodigieuse, il indiquait aussi le geste, par-dessus le marché. C'était un souffleur parfait. Il avait d'ailleurs travaillé avec Frédérick Lemaitre — et Liger, un soir, après une représentation de Richard III, lui avait fait cadeau d'une tabatière dite "queue-de-rat", en récompense de ses bons offices. Malheureusement, ce souffleur s'était subitement transformé, dans le sens le plus désavantageux ; depuis quelque temps, il se parlait à lui-même, et il lui arrivait alors de souffler d'autres phrases que celles qui étaient dans la brochure. Par intervalles, il s'arrêtait, passait la main sur son
brochure. Par intervalles, il s'arrêtait, passait la main sur son front et murmurait : "Canaille de Chevillot !" — Canaille de Chevillot ! répétait l'acteur en scène. De qui ne laissait pas d'étonner le public, surtout si l'acteur représentait un prince du sang ou le grand gonfalonier de Florence. Ces distractions étant devenues de plus en plus fréquentes, on s'ingénia à en chercher la cause, et l'on finit par la découvrir : le souffleur avait été trompé dans ses affections les plus chères — c'est-à-dire dans sa femme — par un individu du nom de Chevillot. Le coup avait été
un individu du nom de Chevillot. Le coup avait été rude au pauvre homme ; une perturbation profonde de son intelligence s'en était suivie. Chevillot était sa préoccupation constante. Chevillot était son idée fixe, Chevillot était le fantôme qui se dressait sans cesse à ses yeux! De là ces étranges parenthèses introduites par lui dans les rôles qu'il était appelé à souffler : — « Pas un mot de plus, monseigneur !... Cette jeune fille est désormais sous la sauvegarde de mon épée !... Chevillot, tu me le payeras Ou bien encore — « Il faut absolument que je vous
bien encore — « Il faut absolument que je vous voie ce soir, Anna, il le faut... Prends garde à toi, Chevillot! Car je vous aime, Anna, je vous aime autant que ma mère, autant que Dieu ! » Chevillot était de tous les drames. Cela ne pouvait pas durer ainsi. Cela ne dura pas, en effet. Avant-hier, le malheureux souffleur a reçu sa lettre de congé, avec une indemnité de quelques centaines de francs. Feuilleton du SUPPLÉMENT LITTÉRAIRE DU PETIT PARISIEN L'ORAGE C'était au bourg de Pilhoël, un des plus sauvages de la côte de Bretagne, presque farouche dans
plus sauvages de la côte de Bretagne, presque farouche dans son encadrement de hautes roches violettes dont les crêtes déchiquetées s'ensanglantent au soleil couchant, avec la mer à ses pieds, tour à tour rampante comme une bête domptée ou furieuse et poussant ses baves sonores jusqu'au seuil des maisons ; par derrière un paysage abrité et souriant avec des fleurs en toute saison, comme dans les serres, un cirque ensoleillé où les camélias poussent en plein vent. En ce temps-là, Pilhoël était un coin ignoré des touristes et quelques peintres seulement y étaient venus prendre des motifs, se gardant bien
seulement y étaient venus prendre des motifs, se gardant bien d'ailleurs d'attirer dans ce lieu délicieusement désert pour les artistes l'importune colonie des élégants et des curieux. Cinquante maisons, au plus, toutes habitées par des pêcheurs, à l'ombre d'une église en ruines dont la cloche fêlée faisait peur même aux mouettes. Rien que des femmes, en semaine, s'agitant entre ces maisons avec des enfants pendus à leurs côtés. Tous les hommes étaient à la pêche. Mais, le dimanche, les longs filets rayaient la blancheur douteuse des murs, portant à leurs mailles des paillettes d'argent qui brillaient à la lune ;
mailles des paillettes d'argent qui brillaient à la lune ; et c'était un monde de pauvres gens, mais résignés, et bons, ignorants des rêves malsains où se complaisent souvent les habitants des villes, ayant la foi et le courage. D'aucuns peuvent se moquer de cela ; moi je pense que c'est tout ce qu'il faut pour vivre. Il n'est en France, au bord de l'Océan surtout, un humble village qui n'ait sa perle de beauté. Ce n'était pas mentir que d'appeler ainsi Jeanne, la plus jolie fille de Pilhoël. Son beau teint de vierge avait, en effet, les blancheurs nacrées
beau teint de vierge avait, en effet, les blancheurs nacrées de la perle et tout disait en elle cette origine qui, dans la fable grecque, donne la vague pour berceau à la Beauté. Tout, en elle, évoquait, en effet, l'image de la mer calme dont la clameur avait bercé ses premiers sommeils : la profondeur mystérieuse et attirante de son regard et la transparence de sa prunelle ; le flot lourd et tumultueux au moindre souffle de sa belle chevelure dorée; ses lèvres qui semblaient faites du plus fin corail; le rythme caressant de sa ferme poitrine où semblait battre
le rythme caressant de sa ferme poitrine où semblait battre l'haleine d'un reflux ; enfin, et par-dessus tout, je ne sais quelle grâce nonchalante de toute sa personne qui la faisait pareille à une vague ondulante dans sa belle robe bleue lamée d'argent; il n'était pas jusqu'à son oreille mignonne qui n'évoquât la vision d'une de ces jolies coquilles roses aux volutes intérieures, luisantes et harmonieuses. Les plus humbles vêtements — car elle était une des plus pauvres du bourg — ne dissimulaient, en elle, rien de la race. Ses pieds d'un dessin superbe dans leur nudité saignante quelquefois, ses
pieds d'un dessin superbe dans leur nudité saignante quelquefois, ses petites mains que le travail avait souvent déchirées en émergées comme les signes d'une indomptable aristocratie. Tout son être d'ailleurs respirait une fierté où l'on pouvait deviner la conscience obscure de ses charmes. Sage et modeste, elle l'était plus qu'aucune autre. Mais, comme toutes les autres aussi, elle avait son secret d'amour au cœur. Elle avait seize ans et celui qu'elle aimait avait quatre ans de plus qu'elle. Un beau garçon aussi et qui, énergique, sentait couler un noble sang dans ses veines. Quelque chose de recueilli était dans ses
dans ses veines. Quelque chose de recueilli était dans ses moindres gestes et une mélancolie hautaine donnait une impression très particulière à sa physionomie. Établie dans son silence courageux plus qu'à tout autre, rêveur avec cela et ne se mêlant guère aux jeux dominicaux sur la petite place de l'église, mais bien plutôt, à l'heure où Jeanne était à l'église, rentrant pour se contempler au pied d'un pilier, dans l'ombre où tremblotait à peine le reflet jaune des cierges de l'autel, ou s'en allant sur le rivage penser à elle, la musique lointaine des flots semblait emporter vers les horizons
la musique lointaine des flots semblait emporter vers les horizons la frêle barque de ses espérances. Qu'est-ce qui séparait donc ces deux êtres si bien faits pour unir leur existence laborieuse et résignée ? La misère qui leur était commune. Tous deux étaient orphelins, en effet, et tout enfant, Lohic avait du servir sur les bateaux, n'ayant gagné qu'un peu plus tard de quoi en acheter un lui-même, et quel bateau ! Le plus vieux de la petite flotte et le plus maltraité par la mer. Quant à Jeanne, c'était la vieille tante Mat qui l'avait élevée, avec infiniment de
la vieille tante Mat qui l'avait élevée, avec infiniment de tendresse, mais aussi en se promettant bien de ne lui laisser épouser qu'un homme qui assurerait l'aisance à sa propre vieillesse; car il y a toujours un fond d'égoïsme dans nos dévouements. Ce homme, elle l'avait choisi sans en rien dire : c'était Mathias le pilote, le plus considéré d'ailleurs de tout le bourg par ses compagnons ordinaires de pêche. Un rude homme, en effet, avec son visage halé et ses mains de bronze, plein de verte encore malgré ses cinquante ans, ayant vu souvent la mort en face, lui
cinquante ans, ayant vu souvent la mort en face, lui ayant arraché bien des victimes. ayant fait quelque fortune d'ailleurs et se sentant assez à son aise pour abandonner enfin son périlleux métier. Il avait vu Jeanne tout enfant, l'avait fait autrefois danser sur ses deux genoux, l'avait regardée grandir avec une croissante et affectueuse sollicitude. Et la vieille Mathurine, qui avait la madrée naturelle aux paysans de la mer comme aux autres, avait bien deviné que le pilote était amoureux de cette fleur de grâce lentement épanouie sous ses yeux. Mais Mathias n'était pas un fou et lorsqu'il songeait
yeux. Mais Mathias n'était pas un fou et lorsqu'il songeait à son âge, il riait de lui-même et devenait paternel avec la jeune fille, qui n'avait rien deviné, l'innocente, du combat où se déchirait cette âme, cependant solide, de vieux marin. Elle était toujours, elle, la même avec lui, naïvement et parfois cruellement charmante, l'admirant, mais à la façon dont on vénère les patriarches, et promenant ses jolis doigts fuselés dans les premières boucles grises de la chevelure inculte du muet soupirant. Elle était toute à sa tendresse pour Lohic, et, sachant que sa tante s'opposerait à son mariage avec
et, sachant que sa tante s'opposerait à son mariage avec lui, elle avait résolu de demeurer fille plutôt que d'être la femme d'un autre. Elle le lui avait juré, un soir qu'il se désespérait, tous deux s'étant rencontrés, comme par hasard, sur la falaise, sous un beau rayon de lune se brisant sur la mer, dans un éclaboussement d'or, à une de ces heures mystérieusement douces aux amants, où leur cœur semblent s'ouvrir plus grands aux con. Il pourra dorénavant se vouer exclusivement à son imprécation contre Chevillot. LES CRÊPES DU PROFESSEUR Je le vois encore rasant les murailles. Maigre,
DU PROFESSEUR Je le vois encore rasant les murailles. Maigre, courbé, vêtu d'une grande redingote noire, un ou plusieurs volumes sous le bras, les yeux toujours fixés en terre: tel était le vieux professeur Andol. Il vivait chétivement du produit de cinq ou six leçons; on ne lui connaissait ni parents ni amis; il n'allait nulle part. Il demeurait seul dans un hôtel garni de la rue du Vieux Colombier, au cinquième étage. C'était une existence monotone et froide, placée en dehors de toute joie et même de toute distraction. Pourtant, il y a un an environ, à l'époque du
Pourtant, il y a un an environ, à l'époque du Carnaval, quelques esprits observateurs purent remarquer une agitation inusitée dans les allures du professeur Andol. Lui, qui ne levait jamais le nez dans la rue, on le surprit en arrêt devant plusieurs magasins. Une fois, sur le Pont-des-Arts, il se détourna pour suivre des yeux une femme, et on l'entendit qui murmurait d'un son de voix étouffé: — « Ah ! mon Dieu » J'ai dit que c'était à l'époque du Carnaval. Quel rapport pouvait-il y avoir entre le Carnaval et le professeur Andol ? Vous allez voir. Le Lundi-Gras,
et le professeur Andol ? Vous allez voir. Le Lundi-Gras, il entra chez lui, portant mystérieusement un long ustensile enveloppé de papier, que le concierge prit pour une bassinoire. C'était une poêle. Puis, le lendemain mardi, — Mardi-Gras — le professeur Andol, dont toutes les habitudes semblaient bouleversées, monta dans sa chambre de meilleure heure que de coutume, avec un grand panier soigneusement recouvert. Il s'enferma à double tour et boucha même le trou de la serrure. Ensuite, allant à sa fenêtre et contemplant dans l'horizon rougeâtre Paris qui s'allumait et s'amusait: — Eh bien ! s'écria-t-il, moi aussi Je
et s'amusait: — Eh bien ! s'écria-t-il, moi aussi Je veux ma part de cette fête ! Moi aussi. Je veux vivre une heure de cette vie de plaisir. Vive le Mardi Gras ! Revenant à son panier, il en retira des provisions qu'il arrangea soigneusement sur la table; ensuite, il atteignit un livre dans sa bibliothèque, et lut ceci avec attention: « Prenez un litre de farine, délayez-le avec six œufs, trois cuillerées d'eau-de-vie, une bonne pincée de sel, de la fleur d'oranger, moitié eau et moitié lait pour l'éclaircir. Allumez un feu clair de menu bois. Faites fondre
l'éclaircir. Allumez un feu clair de menu bois. Faites fondre dans la poêle une petite noix de saindoux. Versez-y plein une cuillère de votre pâte; étendez-la de façon que le fond de la poêle en soit couvert et très mince; faites cuire d'un côté, retournez de l'autre en faisant sauter; saupoudrez de sucre blanc, et mangez brûlant. » — Comme c'est compliqué ! dit le vieux professeur. Enfin, je l'ai voulu, j'ai besoin de rappeler à moi quelques-unes de mes premières sensations. Vive le Mardi-Gras, et fais moi des crêpes ! Des crêpes ! c'était des crêpes, en effet, que