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Donnay. De cette comédie dont il faut avant toute chose applaudir le grand et très légitime succès, seul le premier acte est infiniment spirituel les autres témoignent d'une bonté et d'une sensibilité non moins délicates, je veux bien l'admettre, que l'esprit charmant de M. Maurice Donnay, mais assez communes au théâtre, et qui n'ont donné au public déçu qu'un plaisir bien inférieur au plaisir spécial qu'il attendait. Que M. Maurice Donnay le veuille ou non, il est, dans notre pensée, l'ironiste merveilleux, le jongleur de mots de "Lysistrata", sa réputation lui crée des devoirs auxquels nous n'admettons pas qu'il se
lui crée des devoirs auxquels nous n'admettons pas qu'il se dérobe, il nous semble inadmissible, tout à fait impertinent, que cet homme d'esprit, quand nous l'attendons, se fasse remplacer par un psychologue ou un moraliste, et s'il faut tout dire, les quatre derniers actes de la Patronne ont paru d'une gravité quelque peu désappointante. J'apprends qu'entre la répétition générale et la première, l'auteur a sacrifié le troisième acte. Je crois que la pièce n'y perdra rien. Contons l'anecdote : elle vise à être justicière des hypocrisies et des vilenies mondaines. Nul comme M. Maurice Donnay n'excelle à lancer contre le
Nul comme M. Maurice Donnay n'excelle à lancer contre le faux nez des "généralaufles" (ainsi les baptise Madame Sandral, et le nom leur restera), des boulets pétries d'ironie légère : il est déplorable que sa dignité d'académicien ne s'accommode plus de cette balistique montmartroise... M. Maurice Donnay, collègue de M. Boorget, se doit d'employer des armes plus lourdes et plus sérieuses. Tant pis pour le Monde... et tant pis pour nous ! Au lieu de ces rosseries jetées avec négligence et qui alimentaient comme pareille garde, c'est avec méthode — et avec une arme à longue portée — qu'aujourd'hui M.
et avec une arme à longue portée — qu'aujourd'hui M. Donnay vise la mufflerie, cette forme mondaine de l'injustice. Il ne blague plus, il critique, il vitupère... Non sans discrétion — cela s'entend — et avec cette élégance dont il ne saurait se départir. Tout de même, n'a-t-il pas poussé un peu loin ce scrupule louable — inconnu, hélas, des juges faiseurs de bons mots — de ne point mêler les grâces de l'esprit aux sévérités de la justice. Ah ! ce premier acte de la Patronne. Quelle fusée de mots ! Jamais, je crois bien, la verve de Donnay
mots ! Jamais, je crois bien, la verve de Donnay ne fut plus étincelante. Pourquoi de ce magnifique feu d'artifice n'a-t-il pas gardé quelques baguettes pour en égayer les actes suivants qui, toute joie éteinte avec le sourire de Maurice Donnay, laisseraient le spectateur à peu près indifférent sinon pour la grisaille ne se détachait une intéressante figure psychologique, celle de la Patronne, modelée de main de maître et en qui s'incarne toute la généreuse pensée de l'écrivain. La patronne, Madame Sandral, est une femme du monde pareille aux autres et respectueuse, comme elles le sont toutes, de cette loi
et respectueuse, comme elles le sont toutes, de cette loi mondaine qui veut que la femme trompe son mari. Qui lui inspirera le dégoût de tous et d'elle-même, qui lui montrera l'abjection de cette morale à rebours selon laquelle Sandral, elle et le Hazay sont dans le devoir puisqu'ils réalisent le plus parfait et le plus uni des ménages à trois. Qui lui fera prendre en écoleur l'atmosphère de turpitude où elle a toujours vécu? Qui lui révélera l'horreur du continuel mensonge qu'est la vie mondaine qui lui fera prendre en haine les facticités et les ironies? Qui l'amènera peu
en haine les facticités et les ironies? Qui l'amènera peu à peu à redevenir une simple et vraie femme, au visage sincère? Qui régénérera Mme Sandral? Un sentiment neuf, délicieusement frais, une tendresse toute maternelle, inquiète et vigilante, pour le secrétaire de son mari, jeune provincial égaré parmi les embûches et les séductions de la vie mondaine, qui d'abord effarouché dans ses vertueux principes, se "dessale" trop vite, prend goût à l'amour des femmes mariées, devient arriviste, et, en fin de compte, élargit tellement sa conscience qu'il en vient à faire de fort vilaines choses pour de l'argent. Ce très
faire de fort vilaines choses pour de l'argent. Ce très délicat sentiment de pitié et d'affection qu'inspire à Nelly Sandral la jeunesse charmante et l'inexpérience de son protégé opère peu à peu en elle une transformation, une résurrection, la ramène à la droiture et à la simplicité primitives. Elle sauvera Bayanne, convaincu d'avoir, pour se procurer de quoi mener la vie à grandes guides, tenté de livrer le secret d'une invention qui doit enrichir M. Sandral, et en poursuivant d'un coeur maternelle le salut du petit Bayanne qui est si gentil, et dont il serait dommage qu'il devînt un "gentlemuffle",
gentil, et dont il serait dommage qu'il devînt un "gentlemuffle", l'excellente Nelly aura opéré son propre rachat. Elle redeviendra une honnête femme — et je souhaite aux spectatrices d'être pareillement touchées par la grâce et par la leçon de vertu que leur donne M. Maurice Donnay. Mme Jeanne Granier, dans le rôle de "la Patronne", est le naturel et la simplicité mêmes. — Tarride, dans le personnage de Le Hazay, l'amant de Mme Sandral, est absolument merveilleux d'aisance et de distinction, et d'émotion sobre et contenue, Lérand tient excellemment un rôle d'inventeur alcoolique et génial. — Et il faut louer,
rôle d'inventeur alcoolique et génial. — Et il faut louer, avec une rapidité tout à fait impardonnable, MM. Arquillière, Puylagarde et Joffre, et Mlle Marguerite Brésil. Henri GALOY. Jardin d'Acclimatation Le Jardin d'Acclimatation vient de recevoir du midi de la France, un lot considérable de plantes vertes, semblable à celui qu'il fait venir chaque année, à la même époque. Ces plantes, élevées en plein air, sont d'une rusticité parfaite, bien supérieure à celle des végétaux cultivés dans les serres. Le public trouvera là, pour la garniture des appartements, un assortiment considérable de palmiers de toutes variétés. A UNE VOYAGEUSE L'heure
considérable de palmiers de toutes variétés. A UNE VOYAGEUSE L'heure où je vous écris est douce entre les heures, Toujours, soit que la nuit ait noyé les demeures Dans l'ombre, ou que le jour les baigne de clarté, Car c'est celle où je suis plus doucement hanté De votre souvenir et de notre tendresse. La mer est entre nous, mais mon âme s'empresse Près de la vôtre ainsi que moi-même je fais Lorsque j'ai le bonheur que vous soyez tout près. L'heure quotidienne où j'écris nous rassemble, Je sais que nous allons nous converser ensemble Et je m'hâte ainsi que
nous allons nous converser ensemble Et je m'hâte ainsi que vers nos rendez-vous. Alors, sur le papier, je mets les mots très doux Que ma lèvre aurait dû vous dire ; avant l'absence. Ah! pourquoi oser m'éloigner ainsi le silence ! Les paroles, avec le charme de la voix, Ce sont des fleurs qu'on cueille et que tendent les doigts Avec tout leur arôme et leurs grâces penchées ; Les mots écrits, ce sont de pauvres fleurs séchées Qui ne gardent qu'un peu de leurs anciens parfums. S'ils ont encore un peu de charme, ces défunts, Chère, si votre cœur
un peu de charme, ces défunts, Chère, si votre cœur s'émeut rien qu'à les lire, Qu'aurait-ce donc été de les entendre dire ? Je n'ai pas su. Tous les mots tendres que j'écris, Je ne sais pas pourquoi je ne les ai pas dits, Quand, montant de mon cœur vers mes lèvres vermelles, vermelles bourdonnaient en moi comme un essaim d'abeilles se presse à la porte étroite du rucher! — Ce soir il fait très bon. Je vous écris, penché Au bord d'une terrasse au-dessus de la Loire : Devant moi la vallée est déjà presque noire Le fleuve, masse
moi la vallée est déjà presque noire Le fleuve, masse obscure où tremblent des clartés Fait glisser dans la nuit des reflets argentés Que coupent les bouquets de saules, ou les arches Des ponts. Un enfant chante en descendant les marches, Et sans le voir, j'entends se disperser son chant. Derrière, sur le fond, rose encore, du couchant Se dresse le profil d'un palais renaissance... — Songez-vous, mon amie, à notre ciel de France Dans Londres qui vous garde, à l'heure où vous allez Dans la foule étrangère et sous des cieux voilés? Les astres que je vois, les voyez-vous
des cieux voilés? Les astres que je vois, les voyez-vous de même? Et vous souvenez-vous, parfois, que je vous aime ? Nevers, juillet 1908. Gaston PORTEVIN. LE SAGE Toutes les eaux ont leurs chansons. Epine ou fleur, tous les buissons Ont un charme qui vibre ou ploie. L'herbe partout est douce aux mains. A tous les arbres des chemins. Le sage sait cueillir sa joie. Emile HINZELIN. CONCERTS OLYMPIA Que d'attractions... magnétiques réunis actuellement le programme de l'Olympia! — Prière de ne pas confondre : je dis magnétiques et non endormeuses, voulant exprimer de quelle façon irrésistible tous les numéros
endormeuses, voulant exprimer de quelle façon irrésistible tous les numéros de ce programme fascinent le regard du spectateur et subjuguent son attention. — Après les émerveillements du Kinétograph, voici retentir la voix aurifère de Caruso, lequel, soyez-en persuadés, ne vise à rien moins, par cette audition donnée au moyen de l'Auxetophone, qu'à être engagé au music-hall. — Voici de M. John Tiller une très agréable fantaisie-ballet, parigote en diable, où en frais couplets jolis comme des violettes, fleurit la poésie mièvre d'une idylle faubourienne : en échange d'une carte postale illustrée, Mlle Titine, posant son carton à chapeaux, laisse M.
illustrée, Mlle Titine, posant son carton à chapeaux, laisse M. Toto prendre sur ses lèvres Pour deux sous d'amour, et, couple extasié, Eros les transporte au pays des chrysanthèmes, des geishas et des mousmées, en ce mystérieux Japon dont les paysages féeriques laissaient Mlle Titine rêveuse devant la vitrine du marchand de cartes illustrées. Ce très poétique et très délicat divertissement, où Mlle Lucie c'est Lucy, idéale danseuse, ressemble, au milieu de ces chrysanthèmes animés qui s'appellent Mlles Girard, Lavalette, Dupré, de Rozeval, à une rose blanche dressée sur la pointe de ses pistils, est monté luxueusement et avec un
pointe de ses pistils, est monté luxueusement et avec un goût parfait. Voici d'autres intermèdes, nouveaux et sensationnels, voici, dans leurs prestigieux numéros, les sœurs Naldy, Piwitt, les 5 Juggling Normands (direct from New-York), et voici les Floridos, danseurs sévillans aux ardeurs incendiaires, et voici enfin, dans ses exercices stupéfiants, un cheval équilibriste, le cheval Blondin qui, d'un sabot sûr et élégamment cambré, marche sur un mât horizontal... et sur les brisées du cheval Pégase, initiateur du genre, qui, bien avant lui, dansa sur la corde raide... de l'alexandrin. Vera violetta, l'opérette viennoise de MM. Léo Stein et Edmund Eysler,
violetta, l'opérette viennoise de MM. Léo Stein et Edmund Eysler, adaptation française de M. Redelsperger, est une de ces opérettes, banales à souhait, où il ne faut voir qu'un prétexte à mise en scène. Mais quelle mise en scène ! Toutes les splendeurs, toutes les élégances, toute la fashion de la Riviera y sont étalées : luxe tapageur des robes de Landolff et, plus effronté, le luxe des chairs, tout ce que les nuits de la haute noce ont d'éblouissant et de fantasmagorique s'évoque tantôt aux flonflons heureux d'une musique légère, très « ohé! ohé! », tantôt aux accords pâmés
légère, très « ohé! ohé! », tantôt aux accords pâmés des valses viennoises, et c'est le « Jardin des Pommes d'or » où tant de belles filles décolletées invitent le regard à cueillir des pommes, et ce sont les danses des « Olympia Gir'ls », la danse inédite — et si capiteuse — des « Scarecrows », et ce sont encore, en des froufroutements de gazeuses, les gracieux envols de cette libellule qui s'appelle Lucy Relly. — Enfin, dans cette opérette il y a Baron. — Baron ineffable dans le personnage d'un prince vieux marcheur, qui, paraplégique, ne marcherait plus,
personnage d'un prince vieux marcheur, qui, paraplégique, ne marcherait plus, si deux domestiques, à ce préposés, ne lui soulevaient les jambes l'une après l'autre (on ne peut pas être plus valets de pied !). Et ce n'est pas tout. A côté de Baron, il y a Girier, et ce père de génie appelé Sinoël, il y a miss Winchester, rossignol londonien, Mlles Mathilde Gomez, Maud d'Orby et de Saunoy, fauvettes parisiennes, M. Ferréal, qui sais-je encore?— Résumons très vite : un programme copieux, d'une variété inouïe, prodigieusement riche en sujets d'émerveillements, d'extases visuelle, de joie auditive, et d'esclaffements. — Voilà
d'émerveillements, d'extases visuelle, de joie auditive, et d'esclaffements. — Voilà ce que l'Olympia offre actuellement aux parisiens. Henri GALOY. AVIS Nos abonnés, ainsi que toutes les personnes inscrites au service du journal, sont instamment priés de nous faire savoir les irrégularités ou retards qui pourraient se produire dans la remise de leurs numéros qui, pour Paris, doivent leur arriver non pliés et en parfait état. LE COURRIER FRANÇAIS Les Meules du Père Gilles, à Savigny-sur-Orge. Dessin de DUPÉRIMANT, RÊVE D'ANTAN Printemps se vestit doucement, Oiseau chante l'oiseau!... Viendra dans la nuit tombante Le seigneur gentil du bois, Viendra celui que
nuit tombante Le seigneur gentil du bois, Viendra celui que tourmente Amour jaloux et narquois; Se fleurira mon caplet De soie, orné de dentelle, Moult en serait damas Emu, qui son cœur participe! Puis d'une très douce odeur Mes boucles seront onguentées, Où fuit le baiser frauduleux, Et roses y seront jointes... Qu'est-ce?... Oiseau chante là-bas! Le voici venir, et prête Ne suis encore;... de ses pas Le rythme bruit en ma tête. Mais las! le rêve est forcé clos Une autre a ravi son âme À peine Amour est éclos Que pour toujours il se pâme!... Plus n'est besoin
éclos Que pour toujours il se pâme!... Plus n'est besoin de fleurette Ni de parfum doux Morte est la pauvre amourette. Oiseau chante l'oiseau!... Guy TOLLAC Chansons Poitevines Recueillies par M. BAUDET. (Deuxième série.) Aime-moi donc ma mie Jeanneton Aime-moi donc ma mie Jeanneton, Tant autant comme je t'aime ; Aye donc de l'amitié par moi, Comme je en ai pour toi Car je t'jure, je te proteste Oh, il y a longtemps qui ne peux dormir De l'amitié, de la tendresse Que tes beaux yeux me faisant souffrir. Il y en a bien d'autres qui t'aiment Dans notre voisinage,
y en a bien d'autres qui t'aiment Dans notre voisinage, Dauz procurassids, dauz sergents, Et bien coup d'autres gens Le se vantant d'être bien riches, D'être bien riche, bien opulents; Mais me je ne sais pas de même Par moi vanter comme le faisant. Je t'avertis, ma mie Jeanneton, Prends bien garde à ces mariages, Ne t'y laisses pas attraper; À ces pique-gourdes ; Car le vivant que de rapines, Partout où le mettant les doigts; Je t'avertis que tu point fis Si tu te laisses embroussoler. Tes beaux messieurs qui signant, Leurs chapitres sur l'oreille, Le savant faire avec
qui signant, Leurs chapitres sur l'oreille, Le savant faire avec compliments Rentrent par de l'argent; Le venu chez moi not' maître : « Avec deux papiers à lui? « Apporte-les dans nos études « Je sais bien les déchiffrer. Si tu m'aimais, ma mie Jeanneton, Tant autant comme je t'aime, Si t'avais de l'amitié pour moi, Comme je en ai pour toi, Tu aimerais mieux mes boeufs, ma charrue Mon aiguillon, mon grand harnais, Que de courir après ces piques Que promenant ces procurassids. SONNETS À PRIAPE La Naissance d'un dieu Dans une grosse branche, et par le vent brisée,
dieu Dans une grosse branche, et par le vent brisée, J'ai façonné le dieu qui garde mon jardin, C'est moi qui fis avec ma serpette aiguisée Sa barbe hirsute et sa chevelure frisée. Et lui donnai cet air ricaneur et badin. Mais je le fis terrible et juste, le gredin Qui voudrait un instant en faire sa risée Sentirait sur son dos le poids de son gourdin, Mon Priape est le plus vigilant du village, Aussi mon potager n'est plus mis au pillage Depuis que j'ai planté ce gardien au milieu; J'en suis très fier ; tandis qu'un autre plus
milieu; J'en suis très fier ; tandis qu'un autre plus volage De cette branche eut fait quelque vulgaire pieu, Moi d'un morceau de bois j'ai fait jaillir un dieu. R. DE MANOEL-SAUMANE. MIGRATEUR Dans la nuit affreuse, Je reste accoudé : L'aile du vent creuse Le flot débordé. Très loin du rivage, Appel obsédant, l'oiseau sauvage Jette un cri strident. L'angoisse est cruelle Qui m'a terrassé, Au bruit de cette aile Coupant l'air glacé. Loin de notre fange, Dans l'affreuse nuit, Migrateur étrange, Mon âme te suit! Emile HINZELIN. LA FARANDOLE Allons, tenez-vous par la main, Les heures d'amour et
FARANDOLE Allons, tenez-vous par la main, Les heures d'amour et d'aurore, Comme lorsque j'allais encore Étudiante et cœur gamin ! Pour sentiment ces menottes, Ne s'étaient pas trop caressées, Faisant comme au temps passé Chansons nettes de linottes. Épinglez, piétinez. C'est bien. Ils étaient des, impatiences, Sagesse et les sciences, Vieilles, ne vous disaient rien. Ils étaient de gais despotismes Et des mensonges merveilleux, Vérité, maîtresse des vieux ! Littéraire, fille des rhumatismes ! — vos instincts en liberté Sent lâchés comme des billes Cela assure tous nos jeux de quilles, Mines des sociétés ! — Ne rattachez pas vos
quilles, Mines des sociétés ! — Ne rattachez pas vos cravates, Ne peignez pas vos cheveux ! Vous êtes comme je vous veux, Avec de l'encre au bout des pattes, Avec vos tabliers tachés, Avec des bonbons dans vos poches, Mûrs pour la guitte et les taloches, Adorablement mal léchés! Et vous, les plus vieux, les plus graves, Mêlez-vous à la ronde aussi, — Azur déjà plus obscurci, Sauvages déjà plus esclaves, — Vous dont la chair a des frissons, Dont le cœur bat, dont les yeux cillent, Dont la main tremble aux mains des filles, Avides d'extrêmes leçons! Allez,
main tremble aux mains des filles, Avides d'extrêmes leçons! Allez, déroulez en volutes, Du préambule au point final, Votre cortège matinal Au son des tambours et des flûtes! Ébranlez de vos cris aigus Les colonnes du péristyle! Faites du tapage inutile En plein cœur des lieux défendus ! Soyez sans pitié pour l'oreille; Dégaillez, effarez les yeux. Que notre enroulement joyeux Resemble au pampre sur la treille! Gardez-vous bien d'être rangés Par âge, par sexe ou par taille : Mêlez-vous comme à la bataille, Noués, ardents, ivres, légers! Suivez les forts, traînez les tristes, Emballez-vous, culbutendez ! C'est la longue
forts, traînez les tristes, Emballez-vous, culbutendez ! C'est la longue chaîne des fous Qui va voir si l'amour existe! Ce qui danse n'est jamais laid, Puisque c'est toucher moins la terre. — Si vous rencontrez des notaires, Entourez-les, emportez-les ! Soyez l'ouragan de jeunesse Dans la forêt aux cœurs gelés : De toutes vos âmes soufflez Pour que le bel avril renaisse ! Les paroles, que Rabelais A peintes prises dans la glace, Se dégèlent lorsque tu passes, Farandole de feux follets. Et voici des carillons ivres, Qui, des froideurs du cœur vieilli, — Oh! le premier baiser cueilli! —
du cœur vieilli, — Oh! le premier baiser cueilli! — Célèbrent le bonheur de vivre. Ainsi qu'à travers du col d'abord, puis si clair, puis si libre, — Oh! ce rythme enflammé qui vibre! Sonne, ô souvenir, sonne donc! Es-tu mort? Non pas. Alors, aime. Sois de nouveau ce que tu fus. Sonnez dans les brouillards diffus, Carillons des fins de carême! A travers tout, les entends-tu? La Farandole les réveille. Une aube rit et s'émerveille Sur ton cœur, de neige vêtu.. Quoi! j'étais ce printemps morose, J'étais ce précoce déclin! Le tictac renaît au matin, L'espoir frappe à la
déclin! Le tictac renaît au matin, L'espoir frappe à la vitre close. Ohé! les rouets endormis, Réchantonnez au fil des heures! Pour ragaillardir les demeures Vivent l'amour et ses amis ! Les murs vibrent, les planches tremblent, Les feux palpitent, les vieux ais Craquent. Debout, toi qui gisais! Rire et bonheur, chantez ensemble! D'où fleurit donc ce renouveau? D'où vient que ton cœur bat plus vite, Et qu'à tes yeux tout ressuscite ? Plus que jamais vibrant et beau ? — Ohé! l'ami ! Légère et folle, Dans la prison qui m'emmurait, Jeunes amours et vieux regrets, — Vient de
qui m'emmurait, Jeunes amours et vieux regrets, — Vient de passer la Farandole. Ainsi, en France, on nous dit versatiles, changeants; nous le sommes, en effet, parce que notre ciel est d'une vivacité sans limites; il ne s'arrête jamais. Au contraire, sous le ciel d'un bleu implacable, de l'Afrique, l'âme des peuples est conquise, nécessairement, par le fatalisme. En Amérique, l'atmosphère est d'une pureté incroyable; l'horizon ne s'y estompe jamais en bleuté; on n'y voit pas la fin du ciel! Les Américains, qui n'ont point sur leurs épaules de lourds nuages à supporter, sont d'une légèreté et d'une activité inconcevables.
nuages à supporter, sont d'une légèreté et d'une activité inconcevables. J'étais à peine arrivé à New-York, que, en artiste sensible, j'éprouvai ce besoin de remuer et d'agir. J'avais de continuelles, d'irrésistibles envies de sauter dans les tramways électriques, sans but, et seulement pour satisfaire ce désir de me dépenser, qui me dévorait sans que je sût pourquoi. En Ecosse, j'ai ressenti tout différemment. Il m'y arriva d'avoir des nuages si près de la tête, que j'aurais pu, me semblait-il, les crever du bout de ma canne... Au mois de juin dernier, je rappelai ces paroles à M. Raffaëlli. — Je
dernier, je rappelai ces paroles à M. Raffaëlli. — Je pense toujours de même, me dit-il. Et vive le ciel de France, Monsieur! C'est sous ce ciel-là, qu'un peintre rencontre le plus de raisons d'être ravi. — Les raisons de ce ravissement tombent assurément sous le sens, répondis-je. Il en est de fondamentales, c'est évident. Mais il doit s'en trouver d'autres, qui, je l'imagine, tiennent moins à la Nature elle-même qu'au tempérament de celui qui s'efforce de la transcrire sur une toile... Ici, n'est-ce pas? inévitable évocation du mot d'Amiel : « Le paysage est un état d'âme ». —
: « Le paysage est un état d'âme ». — C'est à discuter. — Soit. An demeurant, ce qui me préoccupe davantage, c'est de connaître vos personnelles raisons de volupté dans votre état. Je voudrais aussi savoir pourquoi tels aspects vous séduisent préférablement à d'autres; et, d'autre part, quelles anecdotes se détachent en noir ou en rose, sur le fond de vos souvenirs de plein air. — Diable! Il faudrait réfléchir un peu à tout cela ... Je vous répondrai demain. Parlant de Gustave Courbet, Proudhon a dit : « Taillé en héros, la plume est à sa main, comme
Taillé en héros, la plume est à sa main, comme une barre de fer à cil à l'enfant. » L'auteur du Principe de l'Art et sa destination sociale n'en eût pas pu dire autant de M. J.-F. Raffaëlli, dont l'universelle réputation de peintre se double d'une juste notoriété d'écrivain. Et, précisément, d'un utile et beau livre de lui, récemment republié sous le titre : Les promenades d'un Artiste au musée du Louvre, je tire l'anecdote suivante, très adéquate à mon sujet : « Un jour, — écrit donc M. J.-F. Raffaëlli. — un jour que je déambulais, à partir du
Raffaëlli. — un jour que je déambulais, à partir du étang et de la maison blanche où Courbet habitait alors une partie de l'été, je vis l'ancien homme travaillant, simplement vêtu d'une blouse bleue, et nu-tête. Je m'approchai de lui sans bruit et me tins à distance respectueuse. Mais quel ne fut pas mon étonnement de voir que, sur sa toile, au lieu de reproduire un petit champ entouré de bouleaux qu'il avait sous les yeux, il avait remplacé la prairie par un étang! Je ne pus m'empêcher de lui dire : — Mais, monsieur Courbet, on peut donc, sur
dire : — Mais, monsieur Courbet, on peut donc, sur un tableau, lorsqu'il y a un champ, mettre un étang à la place? « Jeune homme, me répondit le vieillard sans se retourner, je suis venu ici dès le matin, et voilà qu'il est dix heures et que le soleil pique. J'ai éprouvé le besoin de me rafraîchir; et alors, j'ai mis de l'eau dans mon tableau!... » L'histoire n'est-elle pas charmante? Celles que M. Raffaëlli m'a contées dans sa lettre ne sont pas moins jolies : « Cher monsieur Docquois, « Lorsque nous voyons, l'été, au bord d'un ruisseau