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perchée sur le colombier et jetant avec obstination son cri lugubre. Superstitieux comme tous les marins, Rémy n'aimait pas cet oiseau de mauvais augure, et il s'était déjà levé plusieurs fois pour le chasser à coups de pierres, mais en faisant le tour de l'arbre, il finissait par viser mieux, il lui sembla voir une figure noire se glisser derrière les branches de l'arbre. Vigoureux et alerte encore, il s'élança à la suite du fantôme et ne tarda pas à rebranlâtre le negre de Tristan. Pensant qu'il venait à la maraude, il le laissa fuir et n'en dit rien à
maraude, il le laissa fuir et n'en dit rien à la jeune fille, par un sentiment de discrétion qu'il devait regretter plus tard. Comme il se rasseyait auprès d'elle sur le banc rustique : — Maître Rémy, lui dit-elle bien bas, croyez-vous aux présages ? — Euh ! euh, comme un autre, fillelette. — Vous y croyez, car autrement vous ne vous seriez pas si souvent levé pour chasser la chouette. — C'est que ces requins de l'air n'annoncent que du mauvais temps, tu des malheurs, n'est-il pas vrai ? — Oh ! pas toujours. — Toujours Rémy ? Quand
— Oh ! pas toujours. — Toujours Rémy ? Quand ma mère mourut, elle était au même endroit. Heureusement tout le monde se porte bien. — Oui, mais mon père et Jacques tardent bien à rentrer ce soir. — C'est l'émigré qui les retient ; au reste, s'ils ne sont pas ici dans une demi-heure, j'y monterai. Le comte, à ce même moment, après une rude ascension, arrivait dans les ruines. Tout le sommet de la montagne de Mornas est occupé par les débris du fort de Des Adrets. En avant des ruines, que surplombent de grands murs démantelés, à
avant des ruines, que surplombent de grands murs démantelés, à droite et à gauche, s'élève encore le donjon d'où le farouche de Montclar faisait sauter par passetemps ses prisonnières catholiques; mais le temps, de sa rude main, a ébranlé, ou détruit tout le reste. Eventré du côté du Rhône par la chute du rempart, qui, en tombant vers l'intérieur, avait comblé les cours et les salles, le château, sauf les pans de murs grisâtres et bien d'aplomb dont nous avons parlé et la tour maîtresse, n'offrait plus qu'un amoncellement confus de débris et de pierres. Armé d'une lanterne sourde, rendue
de débris et de pierres. Armé d'une lanterne sourde, rendue de plus en plus nécessaire par l'obscurité, le comte gravit la montée périlleuse qui, de la première enceinte formant arête sur le penchement de la montagne, mène au château, et tournant, non sans difficulté, à travers les buissons et les ronces, la partie du rempart debout au pied du donjon, il pénétra dans les ruines par la grande brèche. Là le chemin devint plus difficile. Comme il fallait se diriger au hasard, tantôt sur une montagne de pierres, tantôt sur des pans de murs écroulés tout entiers, il n'avançait que
des pans de murs écroulés tout entiers, il n'avançait que pas à pas avec peine, et aurait fait peut-être une recherche infructueuse, si la lumière de la lanterne n'eût éclairé tout à coup un sentier frayé. Avant d'y entrer, le comte s'assura, en portant la main sous son gilet, que son poignard indien était dans sa gaine; puis il s'engagea résolument dans cette voie rude et ténébreuse. Elle le conduisit, après de nombreux détours, à la bouche d'une galerie souterraine fermée à demi par les buissons et toute noire d'ombre. Le comte écouta un instant : rien ne bougeait. Élevant
Le comte écouta un instant : rien ne bougeait. Élevant alors la voix : — Pierre ! cria-t-il à plusieurs reprises, Pierre ! Un mouvement se fit sous la voûte sombre, et une grosse voix, moitié avinée, moitié menaçante, répondit à quelques pas. — Quelqu'un pique ? Qui appelle ? — Moi ! c'est moi, le comte de Mornas ! N'aie pas peur ! Ses pas lourdement retentissant sur les dalles du souterrain, et le vannier apparut bientôt à l'entrée, demi-nu et plus repoussant encore d'aspect et de physionomie que d'habitude. Il examinait le comte d'un air de défiance et
d'habitude. Il examinait le comte d'un air de défiance et d'effroi et ne disait mot. L'émigré parla le premier. — Mets-toi là, dit-il en montrant du doigt une pierre et s'asseyant lui-même sur un ancien mâchicotis. Nous avons à causer ensemble. Le géant obéit en frissonnant, et dès qu'il fut assis et que les reflets de la lanterne, perçant seuls les ténèbres, se précipitèrent sur sa figure atroce, sa poitrine velue et ses bras rouges : — Tu ne te attendais pas ce soir ? dit M. de Mornas avec son sourire équivoque. — Non ! articula le vannier en
son sourire équivoque. — Non ! articula le vannier en grondant comme un ours. — C'est que, tu le sais bien, Pierre, je ne t'avais pas oublié; je suis toujours ton ami, moi ! Les yeux du misérable s'ouvrirent tout grands à ces paroles et une goutte de sueur tomba des sillons de son front. — Oui, continua le comte, je suis ton ami, parce que tu es celui de la bonne cause et du roi, et pour te le prouver, je t'ai apporté de quoi boire à ma santé. Tirant, en même temps une bouteille de vieux rhum des
Tirant, en même temps une bouteille de vieux rhum des poches de sa houppelande : — Tiens ! dit-il, vois si cette liqueur vaut le vin du Comtat. Le vannier hésita une minute. Une voix secrète semblait l'avertir et le retenir. La passion, comme toujours, fut la plus forte toutefois; débouchant la bouteille, il la mit sur ses lèvres et en but la moitié d'un trait. Cette libation parut l'avoir transfiguré; son front si sombre s'ôclaircit, ses yeux brillèrent; il se secoua comme un cheval sauvage de Camargue, respira bruyamment, et, redressant sa grande taille : — Parle de Dieu
et, redressant sa grande taille : — Parle de Dieu ! dit-il, c'est du dur, mais du bon ! — Il m'en reste quelques bouteilles dont je veux te faire un cadeau, Pierre ! — À moi ? — Oui, mon ami. — Alors vous avez de la grande besogne à proposer. — Oh ! rien qu'un petit coup de main. Tu es bon et franc royaliste ? — Pour ça, tout le Comtat le sait ! — Eh bien ! mon cher Pierre... Mais bois donc encore une gorgée ! — Non ! non ! répondit vigoureusement le vannier.
! — Non ! non ! répondit vigoureusement le vannier. — Pourquoi cela ? — Je veux mon idée. — Je te disais donc, mon ami, que tu pouvais rendre ce soir un grand service au roi. — Ah ! comment cela, Monsieur le comte ? — Un de ses ennemis mortels, un castanier, un vrai brigand de Bonaparte aborde Vadkirs quarts d'heure au pied de la montagne. Compris-je ? — Non ! répondit le vannier, rejetant de sa large main le bouchon de la bouteille. — Comment ! tu ne comprends pas ! De quoi s'agit-il, après tout ?
ne comprends pas ! De quoi s'agit-il, après tout ? — D'un coup de couteau ! Simplement. — Eh bien ! non ! je ne le ferai pas ! — Tu es donc devenu bien poltron depuis la mort de Brune ? Pâlissant horriblement à ce nom, le vannier chancela, et, se couvrant le visage de ses deux mains, il laissa échapper la bouteille de rhum, qui vola en éclats sur les pierres. Le comte lui en tendit une seconde aussitôt, mais il la lança dans les ruines. — Oh ! oh ! dit M. de Mornas, tu te fais
! oh ! dit M. de Mornas, tu te fais bien sage, vannier ! Puis, comme il ne répondait rien, dirigeant sur lui, à bout portant, la lumière de la lanterne : — Tenez ! ajouta-t-il la main pleine d'or, voilà ton salaire. Devant l'éclat fauve et rutilant de ces louis, le misérable eut un instant d'éblouissement ; mais, refermant vite les yeux ; — Non ! non ! cria-t-il avec force, jamais ! — Tu veux refuser ta fortune ? — Je veux. Si je veux, reprit-il impétueusement, que vous partiez d'ici et que vous ne me tentiez plus
vous partiez d'ici et que vous ne me tentiez plus ! — Imbécile ! Qu'est-ce, après tout ? — Ce que c'est, rameau d'or des Saintes ! Je voudrais que vous eussiez tué, pour voir le mort toujours cramponné après vous, mordant comme un loup votre cœur et hurlant jour et nuit à vos oreilles : assassin ! assassin ! Savez-vous pourquoi ? Je bois tant ? Pour que le nuage du vin, en pesant sur mes yeux, nie la vue du cadavre ! Mais j'ai beau devenir aveugle, il est là, toujours là ! Toutes fois que le mistral
est là, toujours là ! Toutes fois que le mistral roule les eaux du Rhône, j'aperçois son habit bleu à boutons d'or troué par ma balle au côté gauche, et son pantalon blanc, rouge de sang par places comme un coquelicot. « Sa figure est blême et menace et la main qu'il allongea vers moi, cette main verdâtre et visqueuse comme celle des noyés, me réveille toutes les nuits en touchant mon visage ! — Où va se nicher le remords ! murmura le comte avec dédain. — Au plus profond du cœur ! répliqua le misérable d'une voix émue.
profond du cœur ! répliqua le misérable d'une voix émue. Et prenez-y garde, Monsieur le comte ! Vous avez une mauvaise idée, chassez-la vite, chassez-la ! et si vous voulez ne pas trembler au bruit d'une feuille et dormir après le coucher du soleil, croyez-moi, ne tuez pas ! Le comte, haussa les épaules, consulta sa montre et reprit à grands pas le sentier par où il était venu. Ce chemin, fait pour le pied hardi des pâtres, aboutissait au sortir des ruines, à une escarre creusée perpendiculairement par les eaux dans le flanc de la montagne. Le comte, s'y
eaux dans le flanc de la montagne. Le comte, s'y laissant glisser, arriva au bord du Rhône au moment où le grondement sourd du tonnerre annonçait que l'orage était près d'éclater. Guibert et Jacques, seuls dans le salon avec Cléopâtre, suivaient, non sans inquiétude, le progrès de la bourrasque, et, justement surpris de la absence de leur bouteille, ils se disposaient à descendre. Descendre là bas, quelles premières gouttes de pluie fouettèrent le vitrage. La porte du salon s'ouvrit au même instant, et Germain, le vieux gardien, entrant à la tête de tous les serviteurs, vint s'agenouiller devant le comte,
tête de tous les serviteurs, vint s'agenouiller devant le comte, ou grandissait la tempête. Sans répondre aux interrogations brûlantes de Tristan, il découvrit sa tête blanchie dans ces murs, récita une oraison que tous les valets répétèrent en cœur ; puis, après avoir aspergé la chambre, et les meubles avec le buis des Rameaux : imbibé d'eau bénite, il allait expliquer au vicomte cette coutume des aïeux. Une exclamation de Guibert lui coupa la parole. — Écoutez ! dit-il, la voix mâle. Tous les yeux se portèrent vers la terrasse donnant sur le Rhône, et on entendit distinctement, à travers
donnant sur le Rhône, et on entendit distinctement, à travers les sifflements aigus du mistral et les éclatantes détonations de la foudre, les sons d'une cloche à moitié emportée par le vent. — C'est la cloche d'alarme ! s'écria Jacques. Un voyageur égaré et en péril de mort ! Qui vient me sauver avec moi ? Le tonnerre répondit seul. Les serviteurs se tournèrent effrayés, et pas un ne bougea. — Quoi ! dit Jacques, vous avez peur ? — C'est tenter Dieu, Monsieur Jacques, balbutia Germain; voyez l'orage ! — N'importe ? j'irai seul ! — Jacques ! cria
— N'importe ? j'irai seul ! — Jacques ! cria le fermier à son tour. — Père, dit-il, restez pour elle ! Et il se dirigea vers la porte. Là, il trouva Tristan qui l'avait devancé et qui lui dit avec une émotion apparente : — Où allez-vous, brave jeune homme ? — Où je vais ? Remplir le devoir des gens de cœur. — Mais c'est magnifique ! très beau ! J'ai vraiment envie de vous suivre ! — Si vous faites cela, Monsieur... — Eh bien ! je vous dirai que ce matin c'est moi qui avais tort
vous dirai que ce matin c'est moi qui avais tort ! Jacques lui serra fortement la main, et, sourd aux conseils de Germain comme aux prières de Guibert, il courut, au bruit du tonnerre et à la lumière des éclairs, vers le lieu où sonnait la cloche. TRISTAN. Toujours assise avec Rémy sur le banc de la ferme, quoique par moments des gouttes de pluie vinssent mouiller les larges feuilles du figuier qui le couvrait, Cléopâtre, rare et difficile triomphe ! avait fini par tirer le marin de son mutisme habituel. Il s'agissait, il est vrai, d'un sujet sur lequel
habituel. Il s'agissait, il est vrai, d'un sujet sur lequel Rémy ne restait jamais froid. Comme tous les anciens vassaux des Mornas, il détenait le comte, et à la moindre allusion à son passé, la parole, si paresseuse d'ordinaire sur son levant, s'y précipitait comme un torrent. Lorsque Clairon, lui ayant demandé s'il avait connu le maître actuel du château : "MARY L'AFON ?" "La voilà assez prochain maintenant !" LE ROMAN - JOURNAL DES FEUILLETONS MARSEILLAIS N° 17 V. — L'INSTRUCTION JUDICIAIRE. (Suite.) Noll, qui était malade, en entrant là et que la fièvre initiait, dut à cet état
là et que la fièvre initiait, dut à cet état de malaise croissant de supporter plus patiemment ces premiers jours de captivité. Il se sentait abattu, sans force. Sa tête était pesante et sur son crâne des douleurs nerveuses couraient. Il était à bout d'efforts, épuisé. Il avait cette lâcheté musculaire et morale de l'homme qu'une double souffrance affaiblit. Le soupçon l'humiliait ; le mal, une sorte de langueur énervée, l'affaissait. Il se laissait aller comme on dit. Il était dans cet état, d'abdication et de dégoût, fréquent chez les tempéraments nerveux. On se sent accablé, on ne se révolte
tempéraments nerveux. On se sent accablé, on ne se révolte même plus, ou subit le sort, on baisse la tête. On s'abandonne au courant, on dit : qu'importe ! On donnerait sa vie sans la défendre, mais sans héroïsme aussi, on somme on jetterait par la fenêtre un chiffon, mouillé ! Rambert se disait : — Ils peuvent bien m'accuser, ils peuvent bien dire ce qu'ils voudront. Je suis un honnête homme... Voilà le principal. Et je n'aurais point le petit Jacques que je ne me défendrais même pas! Il commençait à avoir l'intuition de la situation où la situation
commençait à avoir l'intuition de la situation où la situation l'avait jeté. De quelque façon qu'il voulût expliquer la soirée du 1er janvier et l'apparition des Champs-Élysées, quelque vaillamment qu'il se débattît, l'accusation lui retombait toujours sur les épaules, plus redoutable et plus certaine. Son excuse, ce que le juge d'instruction appelait le système de défense, était, en effet, terriblement fantastique. Noël se demandait lui-même si vraiment il avait bien vu cette jeune femme dans les Champs-Élysées. L'état d'épuisement, d'affaissement dans lequel se sentait en quelque sorte glisser enlevait à Rambert cet appétit de la lutte, qui fait qu'on trouve
Rambert cet appétit de la lutte, qui fait qu'on trouve aux heures décisives, dans le plus profond de son être, l'accent convaincu, le cri entraînant, l'irrésistible éclair de la vérité. Après avoir traité l'accusation d'absurde, il semblait maintenant la subir; il hâtait les explications, disait : — Je n'irai tenir à répondre à ça. Où, en effet, il ne répondait rien. Il semblait que, devant ses juges, un innocent comme Lesurques aurait dû, par un mot, par un geste, par une de ces inspirations soudaines que rencontre le seul génie ou la seule vérité pour ébranler et convaincre à la
ou la seule vérité pour ébranler et convaincre à la fois de cette innocence; il semblait que l'innocence méconnue doive, en quelque sorte, dégager une certaine électricité convaincante et comme un rayonnement visible. Malheureusement, la prison, la solitude, l'effarement de la probité contre le soupçon, tout débilitait et aplâissait en quelque sorte comme sous un rouleau d'acier, l'homme qui passe par cette façon de laminoir terrible: la détention préventive, l'instruction judiciaire et l'accusation. L'emprisonnement surtout, la solitude accablante, autant de formes plus modernes de la torture abolie. Le secret est un pseudonyme de la question. Il agit sur le cerveau,
un pseudonyme de la question. Il agit sur le cerveau, comme les coins de bois agissaient sur les membres du patient. Toute cette moelle cérébrale qui est dans l'homme, le secret l'a liquifiée, en quelque sorte. Le malheureux au secret a des envies de cogner et de briser contre la cellule de la muraille sa tête vidée. Il n'a plus ni l'énergie de sa défense ni la fierté de son innocence. Il se résigne. Il tend le cou au bourreau comme le bœuf le lendrait au joug. On a vu des êtres crier : — Je suis coupable, condamnez-moi, tuez-moi
des êtres crier : — Je suis coupable, condamnez-moi, tuez-moi ! pour ne pas demeurer dans cet isolement affreux, si néanmoins combiné : le secret. L'histoire de la femme Doize est là : elle aussi, l'innocente à bout d'efforts, sous l'étouffement de la cellule, se chargea d'un crime et réclama la prison, la prison en commun, comme elle eût demandé un peu d'air respirable. Les coupables seuls, s'il faut tout dire, le malveillant par tempérament ou par infamie, la brute comme Troppnian ou le scélérat habile et félin, La Pommerais, peuvent trouver dans leur crime même l'énergie voulue et la
peuvent trouver dans leur crime même l'énergie voulue et la patience pour résister à cet emprisonnement. Dans le duel engagé avec la loi, la cellule est pour eux comme la veillée des armes. Ils préparent leurs coups dans cette ombre du secret et dressent leurs batteries. Il leur reste l'espoir d'attendrir ou de tromper le jury, d'escroquer le verdict qui absout; tout cela est une force, une cause de surexcitation, un adjurant pour la résistance. L'innocent affaibli par l'imprévu de l'accusation, abdique au contraire et laisse douloureusement aller les choses. Rambert en était là. Sa maladie croissante, cette état d'anémie
Rambert en était là. Sa maladie croissante, cette état d'anémie ou plutôt de phthisie soudaine s'accentuant chaque jour, il s'abandonnait, pour ainsi dire, au courant des fatalités qui l'emportaient, et se comparait, quand il y pensait, à quelque fragment de liège ou de sureau emporté par un ruisseau, un jour d'orage. Aucun effort à tenter contre le courant. Pour se rattacher à quelque chose de sa vie, Rambert avait essayé de lire : il trouverait là quelque stimulant, et l'inconcevable variété. Mais dans les prisons les livres qui roulent sont ces ouvrages sans virilité et sans accent, les livres eunuques
ces ouvrages sans virilité et sans accent, les livres eunuques qui ne portent avec eux ni enseignement ni plaisir. « Je n'aime pour moi, disait Montaigne, que des livres qui plaisants ou faciles, qui me causaient ou ceux qui me consolent et sensibilisaient ma vie et ma mort. » Ce ne sont point ceux-là; mais les volumes bébêtes des congrégations de piété, les récits incolores et insipides qui composent les bibliothèques des prisons. Et pourtant, quels livres il faudrait, et de quelle élévation, pour ces consciences troublées et témoignagères ! Il faudrait saisir par là passion, par la vigueur, par
Il faudrait saisir par là passion, par la vigueur, par l'éblouissement superbe de la vérité. On leur donne au lieu de la mauvaise pâture qui les ferait vigoureux le mets débilitant qui les émeut. Noël préférait encore sa propre pensée, à faible pourtant, noyée en quelque sorte par le chagrin et les larmes. Il n'était pas trop inquiet sur le sort de Jacques : il savait qu'entre les mains de Arthez Tentant serait paternellement soigné, aimé. Il n'éprouvait même plus la douleur de ne point le voir. Il se disait que ces émotions faisaient mal au petit être, à cette
que ces émotions faisaient mal au petit être, à cette nature aimée de sensible. Non. Maintenant il pensait à Marthe Hardy, à cet amour entier qu'il lui avait voué, à cet écroulement méchant de ses espoirs. C'était de là, c'était de la trahison de cette femme que dataient toutes ses misères. « Que c'est bête, les femmes ! disait-il. On pouvait être si heureux ! je l'aimais tant !» Il s'étonnait lui-même de penser encore à cela, mais toute une existence passe, rapide, devant les yeux du naufragé qui se noie. Tout homme ressemble à ces naufragés, à de certaines
noie. Tout homme ressemble à ces naufragés, à de certaines heures maladives et sans espoir. L'instruction marchait rapidement. Noël n'avait pas choisi d'avocat. On lui en nommerait un d'office. Que lui importait d'être défendu ? Sa meilleure défense était sa vie même, sa vie d'ouvrier honnête et résolu. On n'avait qu'à interroger les émissaires, les voisins sur son compte. Le pauvre homme se faisait sur cette espèce de renommée que fait un cercle de connaissances et, comme on dit, un quartier. Parmi ces gens, beaucoup, voyant Rambert accusé, n'osaient parler; d'autres disaient : Après tout, je le connaissais peu !
d'autres disaient : Après tout, je le connaissais peu ! Le portier déposa que le soir du jour de l'an, lorsqu'Rambert était sorti de chez lui seul et pour n'y plus rentrer, il avait l'air « d'un homme qui va faire un mauvais coup.» Les camarades d'atelier du moins n'abandonnaient point Noël. Ils eussent mis la main au feu pour soutenir qu'il était innocent. Un matin, comme on le menait devant le juge d'instruction, Rambert, très faible, il avait toussé toute la nuit et se tenait avec peine debout, vit, à côté de M. Dubois des Audrays assis et tournant
à côté de M. Dubois des Audrays assis et tournant entre ses doigts gantés un cigare non allumé, un homme qui devait être de haute taille, et que Rambert n'avait pas encore vu. Un juge d'instruction supplémentaire. — Celui-là était pourtant vêtu en élégant de club et de tweed plutôt qu'en magistrat. Il boutonnait élégamment sur sa poitrine un veston, sur le collet duquel il avait rabattu les deux bouts d'une cravate bleue à pois blancs, négligemment et artistiquement nouée. Son pantalon collant, de couleur claire, emboîtait le coude-pied et la cheville, et deux petits éperons d'acier miroitaient aux talons
la cheville, et deux petits éperons d'acier miroitaient aux talons de ses bottines vernies. Cet homme pouvait avoir trente-huit ou quarante ans. Il portait des cheveux noirs divisés sur le sommet de la tête, et deux longues moustaches se dressaient, cavalièrement retroussées à l'espagnole comme chez certains personnages de Velasquez, sur un visage frais rasé, aux reflets énergiques, aux angles presque durs. De sa main gauche, il tournait entre l'index et le middle de son cigare, et fouettait de temps à autre le parquet du bout d'une petite cravache qu'il tenait de sa main droite. Assis, il se dandinait aussi
tenait de sa main droite. Assis, il se dandinait aussi : qu'on eût vu en imprimant à sa chaise un certain balancement dehors en creole; et il regardait Noël à travers les verres d'un pince-nez en écaille, qu'il s'était planté devant les yeux. Rambert, qui n'était plus même curieux, se sentait intrigué pourtant par la présence de cet inconnu. Peut-être aussi n'était-ce que la curiosité qui poussait là cet amateur d'émotions, très friand d'imprévu et de premières représentations, comme tous les désœuvrés et les gourmets d'inédit, qui font à Paris la chasse aux primeurs. M. Dubois des Audrays, son ami,
la chasse aux primeurs. M. Dubois des Audrays, son ami, lui faisait sans doute les honneurs d'une répétition générale. Noël pensait : — Bête de somme, je l'étais, parbleu! mais je ne savais pas que je deviendrais bête curieuse. L'homme qui était là paraissait d'ailleurs assez désireux de voir de près Rambert, et Noël eût pu voir que la cravate et la cravache entraînaient des mouvements fébriles des doigts de l'inconnu. M. Dubois des Audrays s'était penché vers lui et, tout souriant : — Vous allez voir, cher ami, lui dit-il. On ne se fait pas plus adroitement que cet
dit-il. On ne se fait pas plus adroitement que cet homme le dégouté du renoncement, pour avoir le droit de mettre la justice en défaut. Et se tournant vers Noël qui, pâle, terriblement amaigri, les yeux caves, s'était assis devant lui dans l'attitude courbée, pénible, que le mal lui imposait : — Rambert, dit-il, je reviens une fois encore sur votre interrogatoire. Vous persistez à vous dire innocent, victime d'une de ces erreurs judiciaires qui sont plus rares que ne veulent bien le faire croire les détracteurs de la justice. Vous persistez ? — Je persiste, dit Rambert, à soutenir
Vous persistez ? — Je persiste, dit Rambert, à soutenir que je n'ai pas tué ce jeune homme honnêtement. Oui, je persiste ! — Et votre système est le même toujours ? — Je n'ai pas de système, je dis la vérité, voilà tout. — Ainsi cette femme que vous avez vue dans les Champs-Elysées ? — M'a dit d'aller à Beaujoli d'attendre. Oui. — Ainsi, cet homme que vous avez vu prendre le couteau sur la table et frapper ? — C'est lui l'assassin, je vous le répète. — Vous ne soupçonez rien non plus, ni sa profession, ni