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de Baye, ses petits-fils. Écho d'outre-Manche. Lord Butterfield vient de donner, en sa résidence de Brompton-Lodge, dans le Yorkshire, une soirée musicale et littéraire des plus brillantes. Parmi les artistes les plus applaudis : M. Ricardo Vines et son frère José Vines, dont les chansons espagnoles ont été fort goûtées de l'aristocratique assistance, et miss Florence Holt, qui a chanté l'Ave Maria, de Gounod, avec beaucoup de talent. Ensuite, des amateurs ont joué : Il faut qu'une porte soit ouverte ou fermée ; puis on a dansé et soupé, comme on ne soupe qu'en Angleterre. Lisez la navrante aventure arrivée,
on ne soupe qu'en Angleterre. Lisez la navrante aventure arrivée, ces temps derniers, au directeur d'un théâtre très couru dans le duché de Gérolstein. Ce directeur venait d'engager une nouvelle pensionnaire. Il la trouva jolie, le lui dit au cours des répétitions qui précédèrent les débuts, et l'invita à un souper intime. Lequel souper, trois fois dans la semaine, fut renouvelé. Voilà, direz-vous, qui est assez fréquent dans le monde théâtral ; mais, où l'affaire se corse, c'est que le directeur ayant eu, quelques jours après, la malencontreuse idée d'infliger à l'artiste une amende de cinquante francs, celle-ci répliqua en
à l'artiste une amende de cinquante francs, celle-ci répliqua en envoyant sa facture : Trois soupers à 1,000 fr. l'un, soit 3,000 fr. L'autre se fâcha, voulut tout d'abord ne rien payer, puis réclama une diminution; mais la belle tint bon. — C'est mon tarif, dit-elle, et si vous ne vous exécutez pas, je fais du scandale, j'écris à la Galette de Hollande. Le directeur a fini par payer, mais il s'est promis de ne plus jamais inviter à souper ses pensionnaires. Nous annonce de Budapest que le célèbre littérateur hongrois, Maurice Jokai, a voulu se suicider dans un accès
hongrois, Maurice Jokai, a voulu se suicider dans un accès de mélancolie. Il avait choisi, pour attenter à ses jours, l'asphyxie par le charbon. Quoiqu'on soit arrivé à temps pour le sauver, l'état de Maurice Jokai est excessivement grave. NOUVELLES À LA MAIN Un peu drôle, mais drôle tout de même. — Pourriez-vous me dire la colonne la plus haute ? — La colonne vertébrale, parce qu'elle va jusqu'à la lune. Connaissez-vous le chien qui a le plus voyagé ? — C'est le chien du roi des Belges. — Et pourquoi ? — Parce qu'il est à Léopold ! (allez
pourquoi ? — Parce qu'il est à Léopold ! (allez au pôle.) Horrible, n'est-ce pas ! LE DOMINO ROSE. PAYS D'OUEST VOYAGE À OUESSANT Au départ du Conquet, le matin, ce jour-là, la physionomie des choses, ne fut pas très excitante au voyage et à l'aventure. Le réveil, à cinq heures, au petit jour, dans une chambre inconnue, c'est toujours le réveil en sursaut, le mauvais réveil trouble, inquiétant, un peu le réveil du condamné. On a envie de refermer les yeux, de faire semblant de se rendormir, de laisser sonner l'heure précise et inexorable dans les paysages des rêves.
sonner l'heure précise et inexorable dans les paysages des rêves. On change de place dans le lit de hasard où l'on est tombé après une journée de fatigue, on roule déjà sur les vagues de tout à l'heure, on s'écroule avec le bateau dans des vallées d'eau, on remonte sur des montagnes bougeantes, on subit les durs chocs des récifs, on disparaît dans un chaos. Allons ! il faut sortir de ce cauchemar, s'ordonner de se lever et de marcher, changer sa paresse en activité. Debout, lavé, rafraîchi, habillé, lucide, le visage aux vitres encore obscures, la réalité du dehors
le visage aux vitres encore obscures, la réalité du dehors apparaît. L'étendue est obscure et froide, de grandes nuées noires traînent sur la mer, le dur promontoire de Kermorvan s'amoncelle dans la nuit en un bloc de cendre. Quelques froides étoiles pâlissent. Des ombres de bateaux se couchées sur le flanc dans le port. Un bruit formidable d'eau et de vent traverse l'espace. La fenêtre ouverte, de cinglantes gouttes de pluie sont apportées par une rafale. On voit, au-dessus de la mer, les grands coups de lumières en éventail d'un phare d'Ouessant. Au dehors, dans la rue, dans les ruelles,
phare d'Ouessant. Au dehors, dans la rue, dans les ruelles, le Conquet se réveille. Des formes se hâtent, vont vers le bateau ancré en avant du port. Il faut rester, pendant de longs instants, accoudé au parapet de la jetée pendant les lents préparatifs, les voyages de canots, les embarquements d'animaux. Enfin, c'est le tour des gens. Voici le capitaine du vapeur qui descend la rampe de son pas balancé de matelot, un cache-nez au cou, les mains dans les poches, un sac de cuir à l'épaule. Il hâte maintenant le départ : — Que ceux qui veulent partir partent.
le départ : — Que ceux qui veulent partir partent. Que ceux qui veulent rester restent. Quelques-uns restent, peu encouragés par le gros déferlement de la mer, par l'étendue mystérieuse, par le vent rauque, par le jour naissant dans la brume. Faut-il rester ? s'en aller ? qui ne connaît ces minutes d'hésitations ? On ne devrait peut-être jamais partir pour nulle part. Je pars tout de même. Et me voici machinalement dans le canot, avec le capitaine, quelques habitants du Conquet, des fonctionnaires, le facteur qui va à Molène, les gendarmes de Saint-Renan en tournée, et une dizaine de
les gendarmes de Saint-Renan en tournée, et une dizaine de noires Ouessantines, cachées sous leurs mantes. Après de rapides plongements et rehaussements à travers les vagues, l'installation est faite à bord du vapeur, assez long, très étroit, qui pique bientôt de l'avant dans le tumultueux chenal du Four. Le bateau, à grande vapeur et les voiles déployées, descend les ravines, monte les collines, se fraye un passage dans une mer hostile. Les nuées qui s'effilochent et tombent en brume voilent par place le hargneux visage de l'eau couleur de mauvais temps. Le mouvement des lames, leur ascension et leur retombée,
temps. Le mouvement des lames, leur ascension et leur retombée, s'aperçoivent confusément à travers le brouillard d'eau de l'atmosphère. Pourtant, du côté de la terre, s'aperçoit très lointaine une dorure de soleil, faible comme une veilleuse au matin, et du côté de la mer, il y a une minuscule trouée bleue, une lueur de lac d'eau pure dans l'immense marécage du ciel. Ce bleu et cet or disparaissent, reparaissent, disparaissent encore, entre les ondes de pluie, car la pluie tombe, a tendu son rideau oblique en travers de la route. Ce sous l'averse, le pont ruisselant, les hommes encapuchonnés, les
Ce sous l'averse, le pont ruisselant, les hommes encapuchonnés, les femmes disparues sous les parapluies, que nous traversons le chenal de la Helle, que nous abordons le plateau de la Helle, cinglant vers l'île Molène, où le bateau fait escale. Ici, c'est l'affreuse région des rochers, des formidables îlots noirs qui se dressent au-dessus de la mer, des récifs à fleur d'eau qui ne s'aperçoivent qu'au déplacement des lames. Après la bouée rouge de la pointe septentrionale de la Chaussée des Pourceaux, ce sont de perpétuelles apparitions de pierres dans la lumière trouble. Sans le bruit et le mouvement de
la lumière trouble. Sans le bruit et le mouvement de la mer, on pourrait se croire dans un immense pays jonché de ruines, de burgs effondrés, d'églises écroulées, de statues d'animaux immenses. Des lions surgissent. Certains, posés sur la mer, la dominent de toute leur stature, les pattes repliées, le corps au repos, la tête haute. Un autre ne sort des vagues qu'une tête monstrueuse, une crinière ruisselante ; il fait effort des pattes de devant pour grimper sur un piédestal qu'on ne voit pas. Des sphinx, tout près du bateau, et d'autres, très loin, posent les éternelles questions à
bateau, et d'autres, très loin, posent les éternelles questions à l'homme qui passe. Des bêtes étranges, dans des fracas et des éclaboussements, pataugent, mugissent, des troupeaux défilent, avec des cous tendus, des têtes chercheuses, effarés, ignorants des chemins, allant se perdre dans les brumes et les solitudes redoutables de l'horizon. Soudain, voici une rangée de roches qui semble une procession de moines errante sur les flots. Un château s'élève, avec ses tours, ses remparts, ses créneaux. La-bas, des rochers épais, en avant d'une pointe qui doit être un phare, se dressent, comme une Notre-Dame de granit, au centre de cette
dressent, comme une Notre-Dame de granit, au centre de cette ville et de ces êtres fantastiques. Mais ces illusions de décors, ces féeries de mirages cessent vite. Les architectures de forteresses et de cathédrales, les animaux perdus aux mouvants pâturages, le Grand et le Petit Pourceaux, les Chèvres, le Cerf, le Bœuf, ce sont les écueils de perdition, les couloirs propices aux embuscades, les bêtes dangereuses à rencontrer par la tempête et le brouillard. Ici et là, leurs dernières proies s'aperçoivent, les bateaux récemment perdus, le ventre ouvert par les pointes de rocs, jetés sur le flanc à demi submergés.
pointes de rocs, jetés sur le flanc à demi submergés. Entre le Conquet et l'île de Béniguet, un grand mât seul émerge. Vers l'île Ouéménès, un navire dresse encore au-dessus de l'eau son pont et ses trois mâts : il semble, à travers la pluie, vouloir naviguer encore, chevaucher la mer comme un fantôme. Autour d'un vapeur qui s'est effondré, il y a quelques semaines, des bateaux s'approchent, les hommes encore occupés à retirer les marchandises, et tous ces bateaux, de loin, empressés, actifs, se penchent vers la grande carcasse comme des héritiers au-dessus d'un lit de mort. C'est ainsi
comme des héritiers au-dessus d'un lit de mort. C'est ainsi tout au long des vingt-deux kilomètres entre le continent et Ouessant, — L'île de l'Épouvante. « Qui voit Belle-Neige voit son île, dit le proverbe, — qui voit Groix voit sa joie, qui voit Ouessant voit son sang. » Il y a les bateaux qu'on voit, et il y a les bateaux qu'on ne voit pas. Les agrès sont vite arrachés par les lames, les coques pleines d'eau vont au fond, le fer se rouille, le bois pourrit, la superbe bâtisse qui passait, chaudière grondante, voiles enflées, se désagrège, se
bâtisse qui passait, chaudière grondante, voiles enflées, se désagrège, se dissout dans les obscures profondeurs verdâtres. Autour d'Ouessant, c'est un cimetière de navires. Ils reposent dans les creux, entre les roches, sur le sable, comme les morts dans les allées des nécropoles, à l'abri des caveaux funéraires. Leurs maîtres et leurs cyprées sont les algues, les goëmons, les varechs, toutes les herbes vertes et rousses qui croissent aux prairies maritimes. La vie muette circule autour d'eux, à travers eux. Les poissons d'or, d'argent, de saphir, d'émeraude, frôlent le pont, entrent dans les cabines, passent et repassent à travers les hublots,
dans les cabines, passent et repassent à travers les hublots, inspectant la noire armature, flairant quelque proie. Tous viennent vers le monstre tombé, les petits, les gros, ceux qui nagent d'une allure vorace, l'œil avide, les dents aiguës dans le museau ouvert, ceux qui sont ronds, gras et pesants, ceux qui sont minuscules et frétillants comme des sangsues. Ils accourent vers les provisions enfouies, les sacs de blé crevés, la viande gâtée, les conserves décomposées, — ils se hâtent vers le cadavre possible. Les navires ont encore, peut-être, les apparences de l'existence ; ils peuvent ressembler, coulés à fond, tout
de l'existence ; ils peuvent ressembler, coulés à fond, tout droit, tout d'une pièce aux navires qui prennent le large et qui voguent en pleine mer. Mais ils sont morts, bien morts fixés au fond, peut-être à jamais immobiles, ignorants des lunes, des marées et des vents, à l'abri même des tempêtes qui passent et qui creusent la surface des vagues. Quelque jour, sous l'action continue de l'eau, sous l'usure du temps éternel, lorsqu'ils auront été dépecés fibre à fibre, quelque morceau méconnaissable s'en ira-t-il échouer sur une grève, où de vieux ramasseurs de varechs le ramasseront. Mais, d'ici là,
de vieux ramasseurs de varechs le ramasseront. Mais, d'ici là, ils restent, comme des mausolées et comme des cercueils, et le banc du capitaine, et l'abri du matelot et du mousse, et la chambre où habita quelque douce femme passagère, meurent avec tous leurs souvenirs, avec toute leur histoire, avec tout ce qui reste de la vie humaine attaché aux choses. Je ne sais le temps qu'a duré cette songerie promenée aux abîmes, aux nécropoles sous-marines, éclairées d'une lumière de crypte, aux allées mortuaires où fleurit une végétation argentée et emperlée, où passent les traînées filamenteuses, obscures, et légères comme
emperlée, où passent les traînées filamenteuses, obscures, et légères comme des chevelures de noyées. Mais nous avons, pendant ce temps, débarqué le facteur, quitté Molène et ses fortifications, passés les eaux de l'île Balance et de l'île Bannec, et nous sommes dans le Fromveur, le « Fromeur », disent les gens du bateau. Il n'est pas besoin, d'ailleurs, de consulter la carte. On s'aperçoit bien qu'on est entré dans le passage, au mouvement particulier de l'embarcation. Avec le chenal du Four et le chenal de la Helle, le passage du Fromveur est, entre Ouessant et la Bretagne, un des vastes
Fromveur est, entre Ouessant et la Bretagne, un des vastes déversoirs de la Manche dans l'Océan. C'est une grande route d'eau, agitée et tumultueuse, à la fois une descente et une remontée de vagues, une rencontre d'éléments irrésistibles, un tournoiement d'écumes contrariées. Dans ce bloc liquide, qui peut sembler se mouvoir et passer tout d'une pièce, il y a des forces opposées qui se combattent sans cesse. La Manche aux vagues vertes et brèves, arrivant de toute sa force concentrée, retenue, entre la France et l'Angleterre, pénètre violemment dans les énormes ondes qui se déplacent régulièrement entre l'Europe et l'Amérique,
énormes ondes qui se déplacent régulièrement entre l'Europe et l'Amérique, et elle en change à cette place le large rythme, elle installe dans l'immense couloir une bataille de courtes lames méchantes, qui sautent sur place et dansent dans tous les sens une danse de furies. Tangage et roulis, roulis et tangage, c'est le programme de marche du vapeur qui monte et descend, se penche à droite et à gauche depuis son entrée dans le passage. Et nous apercevons, à quelques mètres, dans des creux énormes, un homme monté en une barque grande comme un sabot, un homme seul qui godille
barque grande comme un sabot, un homme seul qui godille dans ce maelstrom du Fromveur. GUSTAVE GEFFROY. LA VIE DROLE FRAGMENT D'ENTRETIEN ENTRE MON JEUNE AMI PIERRE ET MOI, SUR LA PLAGE DE CABOURG. Alors, comme ça, te voilà revenu ? Mais oui. T'as bien rigolé en route ? Les peaux-rouges t'ont pas scalpé ? Fais voir. — Contemple. (Je me découvre.) — Non, t'as encore tes douilles. À Washington, as-tu rencontré le petit O'Kelly? — D'abord, je ne suis pas allé à Washington, et puis, je ne connais pas le petit O'Kelly. — C'est un gosse américain que j'ai
le petit O'Kelly. — C'est un gosse américain que j'ai joué avec, cet hiver, à Cannes. — Et toi, mon vieux Pierre, que fais-tu de bon ? Travailles-tu un peu ? — Travailler pendant les vacances ! Eh ben, mon vieux, t'as pas la trouille ! surtout c't'année qu'il va me mettre au lycée. — Qui ça, il? — Papa, donc. — Tu me sembles bien irrévérencieux pour l'auteur présumé de ton existence. — Tu trouves ? Pourquoi donc que je serais révérencieux avec un bonhomme à qui que j'ai jamais rien fait et qui me boucle dans un bahut
jamais rien fait et qui me boucle dans un bahut comme si j'étais une sale fripouille ? Aussi, pour les devoirs de vacances qu'il m'a donnés à faire, il peut se taper. — Mais quand il s'apercevra que tu n'as rien fait. — Il s'apercevra de rien. Maman et moi, nous lui montons le coup. Tous les samedis, il s'amène : — Pierre est convenable ? qu'il fait. Mais oui, que maman répond. — Il fait bien ses devoirs ? — Mais oui. — Il sait bien ses leçons ? — Mais oui, mon ami. — Elle a du toupet,
— Mais oui, mon ami. — Elle a du toupet, ta maman! — Ça, tu peux le dire ! Un vrai culot ! On le dirait pas, hein, avec son petit air ! Quand elle fiche des blagues comme ça à papa, j'ai envie de l'embrasser comme du pain. On dit que c'est vilain, le mensonge ; mais y a des fois où que c'est plus chouette que la vérité, pas ? Je suis tout à fait de ton avis, et Ibsen aussi, dans le Canard sauvage. — Ça doit être rigolo, cette pièce-là. Est-ce que le canard dit des
être rigolo, cette pièce-là. Est-ce que le canard dit des blagues ou la vérité ? Ce serait trop long à expliquer. Et, alors, tu t'amuses bien ? — J'arrête pas ; et puis, tu sais, je fais de la bicyclette, maintenant. — Tous mes compliments. — Oui, même hier, j'ai fichu par terre un curé sur le sable : j'avais pourtant bien vu, mais il n'avait pas entendu. — Qu'a-t-il dit, le digne ecclésiastique ? — Le digne ecclésiastique ? Il n'a rien dit. Tout de suite, je suis descendu et j'y ai aidé à secouer le sable qu'y avait
et j'y ai aidé à secouer le sable qu'y avait sur sa soutane. Je pouvais pas m'empêcher de rigoler, surtout quand il m'a demandé qu'elle machine que j'avais : « C'est une Clément, m'sieu le curé », que j'y ai dit. Alors, il m'a répondu : « Votre Clément me fut indifférent. » Au fond, c'était idiot, mais comme je l'avais fichu par terre, j'ai fait mine de trouver son mot très rigolo. — Et, en dehors du renversement des prêtres, à quel sport t'adonnes-tu ? — Un peu de tout, tu sais. Sur une plage, on trouve toujours à
tout, tu sais. Sur une plage, on trouve toujours à s'occuper. Mais où j'ai été vraiment épaté, c'est ce matin. — Conte-moi ta stupeur. — Y a, depuis quelques jours, ici, une petite fille qui est tout ce qu'on peut rêver de plus épatant. Jolie, mon vieux ! Avec des grands yeux clairs, et puis une toute petite bouche, et puis une peau, mon vieux ! une peau d'un blanc épatant ! Et puis des cheveux pas tout à fait rouges, mais presque, et fins, fins, fins. Quand le soleil tombe là-dessus, elle a l'air d'avoir une perruque en or.
tombe là-dessus, elle a l'air d'avoir une perruque en or. Et puis, avec ça, habillée comme les mômes anglaises dans les albums de Kate Greenaway. Je la trouve si jolie, que j'ai toujours envie de l'apporter à maman pour qu'elle la mette sur son étagère. — Et alors ? — Alors, ce matin, elle était sur la plage, très occupée à creuser un grand trou dans le sable. Tout d'un coup, v'là qu'elle s'aperçoit que je m'étais arrêté pour la regarder. V'là ses yeux bleus qui deviennent noirs de colère, sa peau blanche qui vient toute rouge, et puis elle
sa peau blanche qui vient toute rouge, et puis elle s'écrie avec sa drôle de petite voix : Qu'est-ce que t'as à me regarder comme ça, espèce de sale coco ! — Eh bien ! elle est dégourdie, ta petite Greenaway ! Que lui as-tu répondu ? — Ma foi, mon vieux, j'ai été tellement baba, que j'ai trouvé rien à lui répondre. Les bras m'en tombaient du corps. Penses-tu qu'elle comprenait toute la gravité de ses propos ? Ah ouait ! Elle est trop môme pour ça. — Et toi ? Moi, si je sais ce que c'est que
toi ? Moi, si je sais ce que c'est que d'être coco ? Ah ben ! c serait malheureux, à mon âge, si je savais pas ça. Un coco, c'est un type qu'est marié et que sa femme lui fait des blagues avec d'autres types. Précisément. — C'est égal, je me suis dit : « Ma p'tite rouquine, c'est jamais moi qui t'épouserai quand tu seras en âge. » Parce que, vois-tu, mon vieux, quand on parle de ça si jeune, il est probable qu'on le fera pour de vrai, plus tard. — Tu es philosophe, Pierre. — Faut bien,
plus tard. — Tu es philosophe, Pierre. — Faut bien, dans la vie. ALPHONSE ALLAIS. Telegraph-Scriptum : Me voilà revenu du Canada. Je publierai ici-même, et bientôt, sur cet admirable pays et ses habitants plus exquis encore, des notes sincères, donc enthousiastes. Autre guitare : Pendant mon absence et depuis mon retour, me sont parvenus sept ou huit monticules de lettres. S'imaginer que j'ai répondu à la moindre d'elles serait me méconnaître. D'ailleurs, je serais resté à Paris que les autres n'auraient pas pris une autre tournure. Alors ? Autrement, ça ne va pas plus mal, je vous remercie beaucoup,
ça ne va pas plus mal, je vous remercie beaucoup, et je souhaite que la présente vous trouve tous de même. A. A. EN VENTE : Notre Supplément illustré en concurrent sur les Grandes ŒuvreS Deuxième édition (Quatre centième Mille) Seize Pages : DIX CENTIMES Orléans ou Cité « Les royalistes nés reprochent au nouveau chef de la maison d'Orléans d'avoir pour aïeul Philippe-Egalité. Or, ce malheur ne se montre pas certain. C'est servir la popularité future du jeune duc d'Orléans que de raconter par quelle substitution le roi Louis-Philippe fut peut-être le fils de l'Italien Chiappini. Mais il faut
fut peut-être le fils de l'Italien Chiappini. Mais il faut écrire cela en greffier respectueux, avec indifférence d'imagination, avec une plume de pierre, comme le couteau des sauvages. Le document (authentique à consulter) est un jugement de la cour ecclésiastique de Faenza, en Italie, du 24 mai 1824 : l'Église romaine a toujours été cruelle aux princes d'Orléans, sous le pontificat de Léon XII, alors régnant, et sous celui de Léon XIII, infaillible par ce temps-ci. Le duc de Chartres, plus tard Égalité, avait épousé Mlle de Penthièvre, après des négociations soumises aux chances aléatoires de la lente agonie du
négociations soumises aux chances aléatoires de la lente agonie du Prince de Lamballe. Devenu le gendre de l'homme le plus riche du royaume, il voulait un fils et craignait fort de le manquer. Le futur Égalité était, en 1773, un beau prince et le premier homme de distinction qui conduisît, en France, lui-même son carrosse. Il portait bien la tête et savait donner de la dignité à sa haute taille. Les traits du visage avaient une régularité molle. Ses yeux bleus, sans être grands, plaisaient par leur douceur encadrée d'un cercle de fatigue. D'ailleurs, le cœur et l'âme manquaient au
cercle de fatigue. D'ailleurs, le cœur et l'âme manquaient au personnage, dont l'élégante pourriture paraissait une floraison de vices. Mademoiselle de Penthièvre était un être faible, sans grande passion ni grande vertu et dont tout l'effort tendait à ne pas se laisser faisander l'âme par le contact de son époux. Quand la duchesse de Chartres fut enceinte, après quatre ans de mariage, le ménage partit pour l'Italie, sous les noms de comte et comtesse de Joinville. — « Là, dit Michaud, la duchesse de Chartres accoucha d'une fille le même jour (17 avril) que la femme du geôlier Chiappini accouchait
jour (17 avril) que la femme du geôlier Chiappini accouchait d'un garçon, à Modigliana, au sommet des Apennins. Le duc et la duchesse substituèrent à leur fille le garçon des Chiappini. » Le fils Chiappini fut transporté à Paris et tenu caché jusqu'au 6 octobre 1773, jour où il fut ondoyé. » La cérémonie fut expédiée dans un salon obscur, par Gauthier, aumônier du duc de Chartres et Poupart, curé de Saint-Eustache. Deux témoins signèrent au registre, tous deux étrangers, MM. de Sohnberg et de Hunolstein. L'accouchement s'était fait sans acte, sans formalité, sans aucune de ces agitations solennelles qui
acte, sans formalité, sans aucune de ces agitations solennelles qui entouraient alors le berceau d'un prince du sang. Deux étrangers, voilà les chevaliers d'honneur qui saluent l'arrivée au monde de l'enfant qui devait devenir l'incarnation glorieuse et royale de M. Prudhomme ; le type universel dont le fantôme plana sur le vieux trône volé. Le 12 octobre 1773, le Messager de Modène écrivait : « Les formalités ont été négligées pour le duc de Valois. Il a été seulement ajouté au procès-verbal, fait à cette occasion (l'ondoiement) deux mots : le Parlement absent. » Alexandre Dumas, dans Dix-huit ans de
le Parlement absent. » Alexandre Dumas, dans Dix-huit ans de règne, ajoute : « La négligence paternelle avait oublié d'entourer cette naissance de toutes les formalités d'usage. » Substituée ou non, Maria Stella Chiappini suivit, à travers la vie, des chemins que les geôliers ouvrent difficilement à leurs filles. À dix-sept ans, elle épousa lord Newborough, qu'un dieu malin avait envoyé sur les hauteurs de la montagne. Le vieux lord donna à sa femme peu de bonheur et beaucoup d'enfants, dont l'un fut lord Spencer, pair d'Angleterre. Maria-Stella épousa en second mariage le baron de Sternberg, gentilhomme de la cour