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qu’à sa première phase, et le combat où ils s’étaient montrés si braves tous les deux, n’était que le prologue d’un second. En effet, ces jours derniers, les deux adversaires se sont rencontrés, non pas sur le pré, — il faisait trop froid, — mais dans un atelier chauffé exprès pour la circonstance, et ils ont de nouveau croisé le fer. Les combattants se sont repris à quatre fois différentes, et, dans ces quatre engagements, quatre épées ont été faussées; une a été brisée. On eût dit un de ces duels de mousquetaires dont étincellent les romans accidentés du pittoresque
duels de mousquetaires dont étincellent les romans accidentés du pittoresque Dumas. M. de Lauriston, âgé de soixante ans, mais ferme comme un roc, et tenant de son poignet de fer une lame qui semblait y être scellée, paraît, avec l’immobilité d’un combattant de bronze, les attaques de M. de Uallifet, et, de temps en temps, lui ripostait avec la rapidité de la foudre. De son côté, M. de Uallifet, jeune et bouillant, agile et rageur, bondissait, comme un chasseur de chamois, devant l’homme-mur placé devant lui, et le chargeait incessamment. Les bottes les plus furieuses s’échangeaient entre ces deux hommes,
Les bottes les plus furieuses s’échangeaient entre ces deux hommes, si braves et si solides, depuis un temps qui eût semblé bien long à des moins fiers courages, lorsque M. de Lauriston se sentit atteint à la main. — Ce n’est rien, dit-il. Et il se remit à la parade. M. de Uallifet s’élança de nouveau sur son adversaire, et alla avec une telle vigueur, que le pied lui manqua et qu’il tomba. M. de Lauriston, de ce bras nerveux que rien ne peut faire plier, à ce qu’il paraît, tenait toujours haut et ferme son épée. — Vous tirez
tenait toujours haut et ferme son épée. — Vous tirez sur un homme qui est par terre, lui dit alors M. de Uallifet. Alors, s’avançant entre les deux combattants, M. le marquis du Harlay, qui présidait à ce second combat comme il avait présidé au premier, s’adressant à celui qui venait de prononcer ces paroles, lui dit : — Monsieur le marquis, vous allez adresser des excuses à M. de Lauriston pour l’intention injuste que vous lui prêtez. M. de Uallifet obtempéra à ce conseil, et, après s’être relevé, adressa quelques mots polis à M. de Lauriston. Et le duel
quelques mots polis à M. de Lauriston. Et le duel recommença; mais, après des prodiges d’adresse de part et d’autre et une lutte des plus acharnées, M. de Uallifet fut atteint à la hanche par son loyal adversaire, et tous deux échangèrent, en se séparant, une poignée de mains. Voilà donc quels sont les événements les plus récents de Paris. Notre ami, Gustave Claudin, vient de faire un charmant volume intitulé : Point et Virgule, que la Librairie-Nouvelle a mis en vente, et que les délicats ont pris en amitié. Ce volume, nous avons pris le temps de le lire,
Ce volume, nous avons pris le temps de le lire, nous qui n’avons que de si rares moments à donner à nos confrères, et plus un seul instant à consacrer aux auteurs morts ou immortels. Pourquoi avons-nous fait l’impossible? Pourquoi, par des calculs aussi savants qu’ingénieux, avons-nous fait en sorte que, malgré nos affaires, notre sujétion et même nos plaisirs, nous ayons pu donner deux soirées au livre de Gaudin, lorsque tant d’autres bouquins attendent, sur notre table, un tour qui ne viendra peut-être jamais, hélas? C’est que nous aimons non seulement le style de Claudin, mais encore sa personne
non seulement le style de Claudin, mais encore sa personne même. Certes, parmi les gens de lettres qui luttent à Paris, nous avons bien des camarades, mais nous n’avons pour aucun d’eux cette vive amitié et surtout cette estime que l’auteur de Pamphlets nous inspire, et, cela est tout naturel : nous sommes des compagnons d’armes. A Rouen, nous nous sommes vus sur le même tapis de serge, champ de bataille du travail, et nous avons pu nous apprécier. Si quelques-uns de ces ignorants qui croient que l’on peut, diriger tout importe quel journal sans travailler beaucoup, m’accusaient de paresse,
tout importe quel journal sans travailler beaucoup, m’accusaient de paresse, je pourrais les envoyer demander à Claudin s’il fallait être paresseux pour faire les grandes choses que nous avons faites, lui dans le Nouvelliste de Rouen, moi dans le Journal de Rouen. Et si quelqu’un ignorait que Claudin a été pendant des années entières le bras et la plume infatigables qui ont rédigé le Nouvelliste, je serais là pour lui apprendre que depuis l’article Halle et Marché jusqu’à l'article qui abordait aux plus hautes spéculations politiques, le jeune écrivain a tout fait dans ce journal qui a gardé de son
tout fait dans ce journal qui a gardé de son passage un impérissable souvenir. Nous avons le même jour écrit des pages ou des tartines, si l'on veut, sur un concours régional et sur la décadence du Théâtre des Arts, sur l’inauguration de la statue de Casimir Delavigne et sur la situation du cidre, sur un incendie allumé par imprudence dans une fabrique de Saint-Sever et sur Emaux et Camées de Théophile Gautier ! Et il fallait être aussi compétent sur la récolte des pommes que sur les productions poétiques de nos poètes de génie ! C’est que le Rouennais
de nos poètes de génie ! C’est que le Rouennais lit d’abord son journal avant de songer à regarder même les feuilles de Paris, et qu’il faut pour lui plaire être toujours prêt à lui donner son opinion du chef-lieu de la Seine-Inférieure sur toutes les questions du jour. Rouen est l’école d’application du journalisme, et Claudin, qui y travaillait depuis deux heures de l’après-midi jusqu’à quatre heures du matin tous les jours, est pour moi le journaliste pratique le plus complet que je connaisse. Voici la preuve de sa force : A Rouen, il faut, dans les feuilletons dramatiques,
force : A Rouen, il faut, dans les feuilletons dramatiques, admirer avec enthousiasme la Dame blanche, et s’extasier, à chaque représentation, sur le génie de Boieldieu, et l’adjectiver d’une façon toujours plus lyrique à chaque feuilleton. Or, on joue le chef-d’œuvre du maître, quelque chose comme cinquante fois par au terme moyen, dans la capitale de la Normandie. Je restai deux années à Rouen, et à mon cent quatre-vingt-dix-neuvième article sur la Dame blanche, ne pouvant plus y tenir et exhausser par le style mon admiration pour cet opéra, la plume découragée me tomba des mains, et je donnai au
plume découragée me tomba des mains, et je donnai au directeur du journal une démission qui fut acceptée avec acclamation. Eh bien ! Claudin, ce grand homme, est resté cinq années à Rouen, et comme s’il était chez Nicollet, il trouvait toujours des formules de plus en plus délirantes pour encenser Boieldieu. A son deux cent soixante-dix-septième article sur la Dame blanche, il louait d’une façon ingénieuse et nouvelle le divin maestro qui l’a composée, et s’il n’avait pas été appelé à Paris, peut-être ne serait-il pas encore fatigué en ce moment. Je frémis d’y penser ! Tout cela n’empêche
ce moment. Je frémis d’y penser ! Tout cela n’empêche pas Point et Virgule d’être un des livres les plus amusants que la Librairie Nouvelle ait publié depuis longtemps. Je le dis, quoique je sois l’ami de Claudin, et à cause de cela même, car, enfin, à quoi servirait l’intimité, si ce n’est à proclamer au grand jour les mérites de ses amis de garnison littéraire. Mais il ne faut pas cependant que la sympathie pour ceux qu’on connaît dégénère en complaisance, car, avant tout, on doit compte de son opinion au public ; et notre opinion sur la Tireuse
opinion au public ; et notre opinion sur la Tireuse de cartes, de M. Victor Séjour, ne sera pas, croyons-nous, dénaturée à la fin de beaucoup de gens. Mais qu’importe ! nous tenons fort peu à faire plaisir, et si nous nous trompons, Chocolat nous redressera. Depuis longtemps nous ne nous étions plus ennuyés à un drame qu’à la Tireuse de cartes. Cette femme triste qui cherche sa fille pendant trois actes, et qui, lorsqu’elle l’a trouvée enfin, devient, aux deux derniers, plus assommante encore ; ce drame basé sur des combinaisons puériles de cartes dans lesquelles se trouvent cet
des combinaisons puériles de cartes dans lesquelles se trouvent cet homme de campagne, cette dame blonde, ce jeune homme amoureux qui sortent si souvent dans les réussites des filles désœuvrées ; ces interminables et somnolentes plaidoiries pour la religion chrétienne contre la religion juive et vice-versa ; ces inutiles lieux communs ; ces prières assoupissantes ; cette situation irritante et fausse d’une jeune fille disputée à tout moment par deux mères devenant odieuses à force d’égoïsme ; toujours cette Geliebel du Fils de la Nuit qui s’appelle maintenant Geneviève, en face de la grande dame, tout cela distille un ennui
face de la grande dame, tout cela distille un ennui qui devient à la fin insupportable et violent. Et ces imitations de Shakespeare ! ces réminiscences de Hugo ! sont-elles assez maladroites ! N’est-il pas temps, enfin, que M. Séjour laisse un peu tranquilles les créations de ces génies pour être un peu lui-même ? pourquoi refaire la Sachette cherchant la Esmeralda, une fausse Ophélie et un Shylock femelle, quand le style nous manque ? et surtout pourquoi blesser à ce point la vérité historique, en mettant en lutte ouverte, au dix-septième siècle, en Italie ! une juive en face
au dix-septième siècle, en Italie ! une juive en face d’une patricienne ? A cette époque, Madame de Lomellini l’aurait-elle pas eu qu’un simple mot à dire pour faire disparaître la juive qui l’obsédait et la violentait ? J’ai vécu « avec des drôles impossibles, » dit un des personnages de la pièce — et l’action se passe au dix-septième siècle ! — comme si le mot impossible, appliqué à une personne, n’était pas une locution toute récente inventée par les petits journaux ! Voilà pour le style. Pourtant, Mme Marie-Laurent et Mlle Lia-Félix ont bien joué leurs rôles; mais
Marie-Laurent et Mlle Lia-Félix ont bien joué leurs rôles; mais quoiqu’il ne soit ni adroit ni profitable de l’écrire, nous qui n’aspirons à aucune faveur, nous pouvons nous permettre ce calembour qui résume notre opinion sur la pièce : Cette Tireuse de cartes a manqué de réussite. Victor COCHINAT. Tandis que le marteau frappe à coups redoublés et menace le vieux Paris, on se hâte d’écarter des légendes qui n’auraient bientôt plus cours; car, n’en déplaise aux esprits frappés, il n’y a plus moyen de croire aux revenants, aux génies familiers, ni aux trésors cachés à l’abri d’un mur antique,
familiers, ni aux trésors cachés à l’abri d’un mur antique, dès qu’on entre dans ces modernes maisons qui surgissent, spacieuses et inondées de lumière, comme d’un coup de baguette, au milieu des cloaques ou rampaient, hier encore, des masures lézardées, noircies et honteuses. Avoir certains quartiers et leurs transformations subites, on est tenté de s’écrier avec Corneille : DORANTE. Paris semble à mes yeux un pays de romans; Je croyais ce matin voir une île enchantée; Quelqu’Amphion nouveau, sans l’aide des maçons, En superbes palais a changé les buissons. GÉRANTE. Paris voit tous les jours de ces métamorphoses. Dans tout
Paris voit tous les jours de ces métamorphoses. Dans tout le Pré aux Clercs tu verras mœurs choses, Et l’univers entier ne peut rien voir d’égal Aux superbes dehors du Palais Cardinal; Toute une ville entière avec pompe bâtie, Semble d’un vieux fossé par miracle sortie. (Le Menteur, scène V, acte II, joué en 1042.) Les sorciers ne hantent que les ruines; aussi Paris remis à neuf va perdre cette poésie mystérieuse si chère aux préjugés du peuple. Il fait beau voir, en ce moment, les commères compter sur leurs doigts combien il reste encore debout de ces vieilles bâtisses
doigts combien il reste encore debout de ces vieilles bâtisses vouées de temps immémorial à la superstition. L’une des plus importantes va disparaître avant qu’on ait eu le temps d’exorciser le démon qui garde à main armée les souterrains dont elle est abondamment pourvue. Il s’agit des derniers vestiges d’un couvent situé vers les hauteurs du faubourg Saint-Jacques, aux environs du Val-de-Grâce. Naturellement, l’histoire remonte à la Révolution. C’est de là que datent aujourd’hui tous les événements inexpliqués et inexplicables, mais parfaitement authentiques, qui forment le fonds des traditions parisiennes. « Avant la Révolution ! » c’est ainsi que commencent
« Avant la Révolution ! » c’est ainsi que commencent tous les contes à dormir debout, qu’un narrateur de veillées qui sait son métier, médite de faire avaler à son auditoire, donc, avant la Révolution, il y avait un couvent de moines, dans le faubourg Saint-Jacques ; il était séparé d’un couvent d’Ursulines par un grand jardin. Il va sans dire que ce couvent possédait un trésor, et que ce trésor était enfoui dans un souterrain dont l’entrée secrète était située sous un hangar adossé à la maison voisine, tandis que l’entrée habituelle se trouvait au fond de la cave
que l’entrée habituelle se trouvait au fond de la cave où les religieux mettaient leur vin. Le trésor était considérable, et, de crainte d’accident, il était d’usage de le faire garder jour et nuit par un des frères qui avaient encouru quelque peine disciplinaire. Aussitôt que la révolution populaire fut arrivée à ce degré qui ne présageait plus rien de bon à la noblesse et au clergé, les moines en question abandonnèrent leur maison, non sans avoir pris soin, toutefois, de réunir à leur trésor, au fond du souterrain, les vases sacrés, la vaisselle d’argent et les meubles précieux qu’il
vases sacrés, la vaisselle d’argent et les meubles précieux qu’il aurait été dangereux d’emporter. Deux des frères étaient alors en état de pénitence dans les caveaux; on leur enjoignit d’y demeurer afin de murer l’entrée d’une espèce de cellule dans laquelle toutes les richesses du couvent et, dit-on, celles du couvent voisin avaient été accumulées. Il y avait là de quoi payer la rançon de plusieurs rois. Dans le moment suprême de la séparation, le prieur leur révéla l’existence du passage secret, et leur recommanda d’en marquer la place avec soin, pour qu’il fût possible de la retrouver dans des
soin, pour qu’il fût possible de la retrouver dans des temps meilleurs, et lorsque sonnerait l’heure de rentrer en possession de ces incalculables richesses. Cela fait, on détruisit l’escalier qui, de la maison, servait de communication avec les caves, et tout le monde partit. Les deux frères chargés de la mission délicate de faire disparaître toutes les traces de passage employèrent quelques jours à ce travail. On leur avait laissé des vivres, et rien dans leur situation ne paraissait être de nature à les inquiéter. Leur mission remplie, nos deux moines songèrent à la fuite. Ils retrouvèrent la route mystérieuse
moines songèrent à la fuite. Ils retrouvèrent la route mystérieuse dont ils devaient marquer l’issue, mais quand ils s’approchèrent de l’orifice débouchant, comme nous l’avons dit, au fond d’un vaste hangar, des bruits inusités leur vinrent aux oreilles, et un obstacle insurmontable les empêcha de soulever la dalle qui devait leur ouvrir un passage. Voici ce qui s’était passé : Après la fuite des révérends pères, le peuple du faubourg avait envahi le couvent, les autorités municipales, trouvant remplacement commode, y avaient établi un escadron de cavalerie. Le hangar servait d’écurie, et on avait expressément déposé sur la trappe un
d’écurie, et on avait expressément déposé sur la trappe un énorme tas de foin. Ici j’abrège, pour ne pas écrire ce chapitre qu’on trouve dans les cinq sixièmes des romans, et où l’on peint les angoisses d’un malheureux enterré vivant dans une cave ou dans un tombeau. M. Delille en a fait quelque part un tableau qui sert de modèle du genre, en rhétorique, et jusque dans les pensionnats de demoiselles. Le fait est qu’un des deux moines mourut, et que, par un miracle de la Providence, le second revit la lumière; mais sa raison ne put résister aux tortures
la lumière; mais sa raison ne put résister aux tortures de ce martyre, et l’infortuné devint fou. Il dut sans doute la vie à ce dernier malheur. Dans les premières années de la Restauration, un vieillard, dont l’esprit paraissait dérangé, vint habiter une mansarde de la rue des Ursulines; c’était, je crois, au numéro 14. Il obtint facilement du portier l’autorisation d’aller se promener dans le terrain planté d’arbres qui avait été jadis le jardin du couvent où s’était passée la première partie du récit. Ce terrain dépendait de l'appartement du rez-de-chaussée qu’une incurable humidité avait toujours empêché de louer,
du rez-de-chaussée qu’une incurable humidité avait toujours empêché de louer, et personne ne songeait à le cultiver. Le pauvre insensé y passait presque toutes ses journées, et, bien loin de s’asseoir au soleil, suivant la coutume favorite des vieillards et des malades, il semblait, dès qu’il y mettait les pieds, ne plus posséder la faculté de demeurer en place. Il arpentait le sol dans tous les sens, comptant ses pas avec le soin d’un géomètre qui lèverait un plan, et ne s’arrêtait une minute que pour tracer sur les murs, avec de la craie, ou sur les portes, avec du
avec de la craie, ou sur les portes, avec du charbon, des caractères mystérieux qui ressemblaient à quelque chose comme des formules algébriques. Parfois il poussait une exclamation de joie, et, une pioche aux mains, il creusait dans le sol avec une sorte de frénésie fiévreuse qui avait pour effet infaillible d’exciter au plus haut degré la commisération des voisins; car le spectacle de cette espèce d’aliénation mentale, que la science appelle une manie, est un des plus tristes du tableau des misères humaines. Les recherches du fou étaient toujours infructueuses, et quand il en avait une fois acquis la
infructueuses, et quand il en avait une fois acquis la certitude, le pauvre homme tombait dans un état complet de prostration, et il fallait lui prêter aide pour le faire rentrer dans sa mansarde. Cela dura une douzaine d’années, puis ce vieillard singulier mourut. La maison changea deux ou trois fois de propriétaire; enfin elle passa dans les mains de mon ami V. II, sculpteur éminent qui y établit ses ateliers. V. II réunissait souvent, chez lui, quelques amis, et parfois la légende que j’ai rapportée ci-dessus, et qui était populaire dans le quartier, faisait les frais de nos conversations.
populaire dans le quartier, faisait les frais de nos conversations. Un soir, un des peintres de la société amena une somnambule d’une lucidité remarquable, afin de convaincre quelques incrédules par des expériences irréfutables, et, il y en eut une évidemment inspirée par l’histoire du trésor des moines. — Ne voyez-vous rien de particulier dans cette maison? demanda un des assistants, curieux de s’éclairer sur ce mystère. — Je vois un trésor gardé par un mort, répondit la somnambule après quelques hésitations et une légère crise nerveuse; la clef est contre un petit volet, dans le jardin, sous le feuillage d’un
un petit volet, dans le jardin, sous le feuillage d’un volubilis. On courut à l’endroit indiqué, on dégagea le volet, mais on n’y découvrit pas la moindre clef. Seulement on aperçut, tracées au charbon sur le bois, deux espèces d’hiéroglyphes que le fils de la maison, élève distingué du collège Louis-le-Grand, déclara être des formules algébriques. Elles pouvaient se traduire en langage vulgaire ainsi qu’il suit : I) E O P, la moitié de 12 multipliée par 8, divisée par 4, multipliée par deux quarts de mille. Et I) E F P. la moitié de 13, multipliée par 0, divisée
F P. la moitié de 13, multipliée par 0, divisée par 3, égalent les deux côtés du triangle X. L’un des convives de V. II, qui aspire à devenir un jour interprète juré de l’inscription de Damiette, ne voulut pas perdre cette occasion d’exercer son esprit d’investigation, et, après quelques jours de recherches, il découvrit que DE O. P signifiait qu’il fallait compter autant de pieds, à partir d’un gros orme planté dans le jardin, qu'en indiquait ce nombre : la moitié de 12, multipliée par 8, divisée par 4, multipliée par deux quarts de mille. Que la moitié de
multipliée par deux quarts de mille. Que la moitié de XII (chiffres romains) en pliant en deux le papier sur lequel on écrivait ce nombre, était égale à 7, que les 2/4 de mille, représenté par la lettre M, devaient se traduire par les deux barres du milieu qui forment un 5; que F, dans la seconde formule, indiquait sans doute une fenêtre qui se trouvait à quelques pas de l’orme, en sorte que le point cherché devait être infailliblement le point d’intersection de deux lignes partant de l’orme et de la fenêtre, et ayant, l’une, soixante-dix, et l’autre, seize
de la fenêtre, et ayant, l’une, soixante-dix, et l’autre, seize pieds de long. On peut se faire une idée de l’impatience que nous éprouvions tous de faire l’essai de cette clé qui paraissait à chacun devoir nous ouvrir les portes du trésor des moines. A un jour solennellement fixé, tous les amis de V. II se réunirent, et, en quelques coups de pioche, ils mirent à jour l’orifice d’un escalier en vis, assez semblable à ceux qu’on remarque dans les clochers gothiques. Après de sages précautions imposées par le chimiste de la bande, on descendit cet escalier tournant, et, après
de la bande, on descendit cet escalier tournant, et, après avoir compté trente-sept marches, on se trouva dans un souterrain en forme de galerie voûtée, assez étroite. Bref, au bout d’une centaine de pas, nous nous trouvâmes dans un caveau de forme carrée oblongue, au bout duquel on entrevoyait, dans l’obscurité, une ouverture basse et étroite, figurant suffisamment une porte. V. II s’élança une hache à la main; quelqu’un étendit une torche vers l’ouverture; mais au moment où un rayon de la lumière frappa le sol, notre ami poussa un cri et recula d’épouvante : un squelette accroupi et les
cri et recula d’épouvante : un squelette accroupi et les deux bras étendus en défendait l’entrée. Après quelques minutes accordées à l’émotion et à l’intérêt romanesque de cette découverte, on franchit néanmoins le seuil; le caveau était vide, si ce n’est qu’un tonneau en ruines gisait au fond. Nous eûmes beau chercher, il nous fut impossible de rien découvrir de plus. V. II ne pensait plus à cette aventure que pour en rire, lorsqu’il reçut, un jour, la visite d’un seigneur florentin qui lui proposa, sans autre préambule, d’acheter la maison. — Je tiendrais à l’avoir, dit-il, parce qu’elle avait
maison. — Je tiendrais à l’avoir, dit-il, parce qu’elle avait appartenu à un cavalier français de mes amis, qui l’avait acquise à bas prix comme propriété nationale, et qui vient de mourir à Florence, où il s’était retiré, depuis plus de trente ans, pour jouir, sous le ciel de l’Italie, d’une énorme fortune de 10 ou 12 millions acquise dans l’industrie. Cette propriété était le siège de son exploitation. — Et quelle était son industrie? demanda V. II — Il cultivait des pommes de terre dans le jardin de cette maison; ce tubercule commençait à jouir d’une certaine vogue, et
maison; ce tubercule commençait à jouir d’une certaine vogue, et il le vendait, dans les temps de disette, à un prix fabuleux. Tout en parlant, nous étions entrés dans le jardin; le Florentin sembla tomber des nues en voyant qu’il n’avait pas un demi-arpent de superficie. V. II me jeta un regard désespéré. — Ce n’est pas l’étendue de la terre qui en fait la fertilité! s’écria-t-il; le tout est de labourer à une profondeur suffisante. Puis, il ajouta en se penchant vers moi : — Ah! si mon prédécesseur m’avait attendu sous l’orme! Et voilà pourquoi mon ami V.
m’avait attendu sous l’orme! Et voilà pourquoi mon ami V. II n’est pas millionnaire comme tant d’autres. Puisque nous parlons de formules algébriques, il ne sera pas hors de propos de citer un calembour assez heureux fait, l’autre jour, par un candidat à l’École polytechnique. Ce jeune homme avait été invité à dîner par un professeur, et la partie avait lieu chez Douix, au café Corazza. Je suis fâché de ne pas vous avoir conduit chez Yéry, dit le maître à l’élève; peut-être y aurions-nous été mieux qu’ici. — Nous sommes parfaitement servis, Monsieur, répondit le jeune disciple d'Euler, et