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M. France, retour de Londres d'ailleurs, et sacré Anglo-Saxon d'élection par Bernard Shaw, vous savez, le nouveau Molière! Ah! monsieur Sylvestre Bonnard, que de débauches, que de débauches! Pensez donc, votre collègue qui trouvait l'Institut trop loin de la Villa Saïd..., Versailles; M. Sylvestre Bonnard, comme jadis, M. de Montesquiou! BAPTÊME Chez moi (et je m'en excuse), chez moi, donc, un dîner de garçon et de camarades de lettres. Il y a la grande Rachilde, Annie de Pène, Willy, Valette, le directeur du Mercure de France; et une grande dame qui tenait salon avant ses longs voyages et qu'on voit
qui tenait salon avant ses longs voyages et qu'on voit tous les jours, à présent, au Bois conduire ou monter, un oeillet rouge à la boutonnière. À l'heure du whisky, du marasquin et des cigarettes, elle nous fait une surprise. — Mes amis, dit-elle, je vais écrire... Je prépare un roman... Je travaille toutes les nuits jusqu'à deux heures! Ce début aura quelque retentissement. Mais il y a le secret professionnel du maître de maison même, garçon, et je vous dirai le nom de cette femme de lettres, bientôt, au moment des épreuves chez l'éditeur. MAURICE VERNE. Chez le pédicure
moment des épreuves chez l'éditeur. MAURICE VERNE. Chez le pédicure : — Il y a quelques années, j'avais un corné; vous me l'avez guéri et, maintenant, il revient. Comment cela se fait-il? — Oh! cela n'a rien d'étonnant, répond le pédicure. Depuis quelque temps, c'est inouï ce que l'on entend parler de records. SERGINES. REVUE DES LIVRES Le Roman L'Aile Brisée, par ALBERT-EMILE SOREL. — La Jeunesse de Philippe Grandier, par MARCEL L'HEUREUX. — Les Coeurs Farouches, par PAULLOUIS GARNIER. — Nos Péchés, par EUGÈNE JOLICLERC. — La Route Bleue, par JEAN RAMEAU. — Le Frelon, par PAUL LACOUR (I).
par JEAN RAMEAU. — Le Frelon, par PAUL LACOUR (I). Les romans de M. Albert-Emile Sorel se succèdent, sympathiques et composés avec une sensibilité aussi vive qu'intelligente. Les cas qu'il étudie sont délicats, émouvants. On sait qu'il serait incapable de nous entraîner dans une intrigue où il n'y aurait pas pour nous l'occasion de réfléchir en nous attendrissant; Son père, Albert Sorel, lui a laissé une cérébralité très française, nette et vibrante, apte à se passionner pour les problèmes de la pensée et du coeur. Dans Notes et Portraits, ce jeune talent a groupé avec une attentive piété filiale des
jeune talent a groupé avec une attentive piété filiale des pages pour la plupart inédites, et qui nous montrent avec quelle vie intense, quel jugement perspicace l'éminent historien participait aux angoisses et aux curiosités de son époque. Il en est de même pour le romancier, qui note et raconte, aujourd'hui, les péripéties de L'Aile Brisée. Voici le roman de l'aviation, avec ses élans grandioses, ses espérances touchantes, ses tragiques incidents. M. Albert-Emile Sorel, qui a dédié son ouvrage à la mémoire de son cousin, Louis Thierry de Ville-d'Avray, « lieutenant aviateur; mort en service commandé, le 19 avril 1912 »,
aviateur; mort en service commandé, le 19 avril 1912 », se devait d'incarner en un type individuel la variété de ces héros qui sont tombés, non point par bravade, par intérêt ou par acrobatie, mais par obéissance. Là, justement, nous trouvons le sincère patriotisme, la vraie grandeur. Robert Fortville n'est pas, comme on dit dans ce nouvel argot industriel, un « casseur de bois », ni même un « casse-cou; » et s'il se « casse la figure », hélas! tout de même, ce n'est pas par imprudence ou dans un but financier, c'est par devoir, au service de la
un but financier, c'est par devoir, au service de la France. Il y a même, dans son sacrifice, une nuance plus délicate d'Héroïsme. Il monte La Libellule de son beau-père, à qui il a adressé antérieurement maints rapports soulignant les défectuosités de l'aviopareil. On ne l'a pas écouté. Il va tant tout même au danger, ne voulant pas discréditer l'invention de M. Xavier Jardies. Remarquez qu'il a refusé, auparavant, de devenir un « commerçant », jugeant cette honorable carrière incompatible avec celle de militaire, et qu'il a quitté, pour n'y plus revenir, les ateliers de son beau-père. Il veut «
plus revenir, les ateliers de son beau-père. Il veut « l'indépendance de la quatrième arme ». Il meurt, sans avoir commis de faute, et le pilote lui-même est irréprochable. L'auteur ne nous a pas caché combien cette destinée de héros avait été troublée par de secrets déboires. Marié par amour avec Mlle Jardies, de coeur honnête, d'âme généreuse, mais d'une inconsciente coquetterie, il doit surveiller ses flirts et désister à ses reproches de la délaisser. pour La Libellule; il va par honnêteté au-devant de certains froissements avec son beau-père, qui ne comprend guère son désintérêt, qu'il attribue à l'orgueil blessé,
ne comprend guère son désintérêt, qu'il attribue à l'orgueil blessé, et n'admet pas ses réserves sur la construction du colossal insecte. Mais sa mort, qui rassemble dans la même douleur, réconciliées, sa femme et sa mère, est pour lui un triomphe moral. Il a donné un exemple qui est un modèle. Je retiens, çà et là, des expressions figurées d'un lyrisme sobre et original, par exemple : « Le sépulcre est un foyer souterrain », ou encore : « Aimer ressemble à un vol plané qui se prolonge éternellement. Comme je regrette que l'espace me manque pour citer de jolies
je regrette que l'espace me manque pour citer de jolies descriptions aériennes, particulièrement la page qui nous initie aux émotions de ce Normand bien enraciné qui survole la Lorraine et, fils de vaincu, se rêve libérateur! M. Albert-Emile Sorel, qui vient de nous offrir, me semble-t-il, avec L'Aile Brisée, sa plus heureuse, sa plus complète fiction documentée, est un disciple distingué et déjà personnel de son père, de M. Paul Bourget et de M. Maurice Barrès. Laborieux et se perfectionnant toujours, il est, maintenant, en possession de tous ses moyens; et il convient de saluer en lui un des meilleurs,
et il convient de saluer en lui un des meilleurs, un des plus sûrs espoirs du jeune roman contemporain. C'est un sujet original et très humain qu'a traité M. Marcel L'heureux, dans La Jeunesse de Philippe Gratidier. Nous y découvrons un sens étrange du drame intérieur. Les tragédies qui ont pour décor le seul théâtre de notre cœur sont souvent les meilleures. Encore faut-il choisir un pathétique qu'on ait fortement ressenti et qui ne soit pas usé déjà par l'effort littéraire des maîtres qui nous ont devancés. Après une jeunesse orageuse, Philippe Gratidier est parti au loin dans un désir
orageuse, Philippe Gratidier est parti au loin dans un désir d'oubli et de conquête. Il a laissé aux grands-parents la fillette toute jeune, dont il se souciait fort peu de s'encombrer. A cinquante ans, dans la plénitude de ses forces, auréolé de sa gloire d'explorateur, il rentre à Paris, bien décidé à reprendre sa fille Marthe. Il y parvient sans peine, l'arrache à sa ville de province, à ses bons vieux parents, que M. Marcel L'heureux nous dépeint, imbus de préjugés et d'idées paraissant assez étroites. Vite, très vite, Marthe se transformera, s'épanouira, redeviendra la fille de Philippe Gratidier, c'est-à-dire
se transformera, s'épanouira, redeviendra la fille de Philippe Gratidier, c'est-à-dire une personnalité énergique, volontaire, avide de vivre, d'être heureuse. L'emprise du père est décrite avec vérité. Philippe retrouvera donc en son enfant son passé, sa nature indépendante, sa jeunesse enfin. Mais à peine savoure-t-il ce bonheur qu'il va le perdre; un adversaire irrésistible, l'Amour, lui arrache celle qu'il vient de créer une seconde fois. Jean Destrelle aime Marthe et s'en fait aimer. La jeune fille se montrera logiquement, naturellement impitoyable dans un désir de bonheur que son père lui apprit à cultiver. Elle sacrifiera le pauvre homme, qu'elle voit souffrir,
à cultiver. Elle sacrifiera le pauvre homme, qu'elle voit souffrir, torturé par la plus terrible et la plus vaine des jalousses. Il consent, mais son cœur se brise. Le soir du mariage de son enfant, alors qu'il la voit s'éloigner radieuse avec son mari, Philippe, qui se croyait durci par l'expérience et invincible par sa doctrine; égoïste, s'avouera à lui-même, à lui seul, qu'il est définitivement vaincu : « Ce fut à cette minute que cet homme, qui ne semblait pas vieillir, entra dans la vieillesse comme dans une tombe. » Le livre se termine sur ces mots, d'une résignation
» Le livre se termine sur ces mots, d'une résignation désespérée. Dans l'admirable Renée Mauperin, les Goncourt avaient étudié — avec quel art et quel soin! — l'affection exaltée, profonde, d'une fille pour son père. M. Marcel L'heureux, qui a retourné la situation, a réussi à brosser, non sans un sobre éclat, un louable pendant à ce tableau de maître. Il m'avait été impossible d'exposer ici le sujet de P'tit Fils d'Amanda. Je le regrettais. M. Paul-Louis Garnier, qui a un vrai talent fougueux, quasi téméraire, a, aujourd'hui, adopté une fable qui, pour être sensuelle et sanglante, ne dépasse pas
fable qui, pour être sensuelle et sanglante, ne dépasse pas trop les bornes que se fixerait une tragédie moderne. On songe à M. Paul Hervieu, — l'éloge n'est pas mince, — on se remémore aussi ces histoires, comme Barbey d'Aurevilly aimait en inventer, intenses, douloureuses, concentrées, pour ainsi dire diaboliques. Vigueur, âpreté, brutalité, mais enveloppées de poésie, de rêve; la nature mêle son inconscience et son mystère au mystère et à l'inconscience dont s'obnubistent et s'approfondissent les sentiments des personnages; à qui l'auteur des Coeurs Farouches a recours. Coeurs farouches en effet, que ces deux frères ennemis, Edouard, et Philippe,
en effet, que ces deux frères ennemis, Edouard, et Philippe, « ivres de rage et de terreur, se heurtant comme deux sangliers », et cette Elisabeth qui exalte leur rancœur et périt volontairement, sans cependant, cesser de les désunir. Philippe a amené sa femme Elisabeth dans son château, enfoui au fond de la forêt. C'est « une petite fille perdue dans un conte de fées »; elle a peur de l'orage, du grondement du vent dans les branches, de la nuit qui l'enveloppe de toutes parts, des battements d'ailes des oiseaux nocturnes. Et Philippe, solide gaillard, qui a couru de
oiseaux nocturnes. Et Philippe, solide gaillard, qui a couru de par le monde, s'efforce de s'assouplir, de s'adoucir pour la chère compagne qu'il adore. Il voudrait l'enfermer, la dérober à tous, la garder pour lui seul. Mais l'autre, le frère détesté, le rival de sa jeunesse, Edouard le cadet, revient. À peine Elisabeth l'a-t-elle vu qu'aussitôt elle se sent troublée. « Ces yeux étincelants naguère, ces yeux gris bleu, lourds, à présent, d'un éclat meurtri, mais cruel encore », la regardèrent profondément, puis se détournèrent... Philippe découvre la vérité. Il s'en va en Argentine, laissant les coupables en tête à
s'en va en Argentine, laissant les coupables en tête à tête, assuré qu'eux-mêmes se chargeront de se punir. Deux ans ont passé; Edouard et Elisabeth ne s'aiment plus. Mais ils tremblent aux approches des ténèbres; sans cesse, ils guettent, croyant entendre les pas de l'autre, de l'absent... Ce sont deux épaves misérables; et, un soir, alors que, cette fois, l'illusion devient une certitude, que, bien réellement, Philippe revient frapper à la porte, Elisabeth se précipite dans le torrent qui gronde au bas des fenêtres. ... L'eau morte et sans fond l'a déjà recouverte, engloutie au pied de ce château qui
l'a déjà recouverte, engloutie au pied de ce château qui n'a connu jamais que la mort violente... De grands ronds s'éloignent, se perdent... Il ne restera rien que l'eau, l'eau qui ne sait rien, comme le temps et le hasard... Voilà un livre dont le charme et l'épouvante laissent une sensation âpre, d'une triste saveur; c'est l'ouvrage d'un véritable écrivain, qui n'est pas tout à fait encore en possession de sa personnalité, mais dont la sensibilité est vive, dont le style est souple, cadencé. De bien jolies phrases; par exemple : "Il y avait un gué par là, et l'eau
: "Il y avait un gué par là, et l'eau subtile déroulait ses tresses bleues et claires entre les pierres coiffées de mousses. Cela passait avec une musique indécise... et il montait une odeur humide, grasse et embaumée, comme il en sort de la terre, ivre d'eau..." Le très beau talent de M. Paul-Louis Garnier, encore trop fébrile et outrancier, a déjà une grâce et une force qui nous promettent pour bientôt l'œuvre plus définitive encore qu'il se doit de nous donner. Nos Péchés, tel est le titre alléchant du dernier livre de M. Eugène Joliclerc. Mais tranquillisez-vous, ces péchés
dernier livre de M. Eugène Joliclerc. Mais tranquillisez-vous, ces péchés ne sont que véniels. Ils deviendraient plus graves si Monique de Fontannes ne les confiait à un Oncle, prêtre vénérable et bon conseiller. D'autre part, une délicatesse innée achève de sauver l'imprudente. Il faut dire à son excuse qu'au bout de deux ans de mariage, le bonheur de Monique s'est évanoui. Son mari est infidèle; et voilà qu'un aimable garçon, répondant au prénom romantique de Lionel, s'offre à point pour M. Marcel L'heureux. M. Paul-Louis Garnier. LES ANNALES N° 1593 28 JUIN 1913 LES ANNALES N° 1593 28 JUIN 1913
28 JUIN 1913 LES ANNALES N° 1593 28 JUIN 1913 LES ANNALES N° 1593 28 JUIN 1913 M. Marcel L'heureux. M. Paul-Louis Garnier. LES ANNALES N° 1593 28 JUIN 1913 Nos Péchés, tel est le titre alléchant du dernier livre de M. Eugène Joliclerc. Mais tranquillisez-vous, ces péchés ne sont que véniels. Ils deviendraient plus graves si Monique de Fontannes ne les confiait à un Oncle, prêtre vénérable et bon conseiller. D'autre part, une délicatesse innée achève de sauver l'imprudente. Il faut dire à son excuse qu'au bout de deux ans de mariage, le bonheur de Monique s'est évanoui. Son
ans de mariage, le bonheur de Monique s'est évanoui. Son mari est infidèle; et voilà qu'un aimable garçon, répondant au prénom romantique de Lionel, s'offre à point pour M. Marcel L'heureux. M. Paul-Louis Garnier. M. Jean Rameau, qui, en beau poète méridional, nous indique, non sans une louable ingénuité, la « route bleue, — celle de l'amour pur, désintéressé, loyal, où l'âme chante comme un berger sur la montagne ». Le conte est bleu aussi, et il finit en rose. Jeanneton adore silencieusement le bon docteur Pierre Cassourat; mais les hommes ne sont pas clairvoyants. C'est à la sœur de
hommes ne sont pas clairvoyants. C'est à la sœur de cette gamine, à Simone, qu'il pense, Simone, coquette, cruelle, adopte la « route rouge »: c'est dire qu'elle dédaigne Pierre, le trouve trop « bon » et ne croit pas en son avenir. Elle lui préfère un député ambitieux, qui ne tarde pas à la contraindre au divorce, afin de pouvoir se marier plus richement. Abandonnée, elle veut se rabattre sur l'amoureux d'abord évincé, qui serait assez faible pour lui pardonner; mais Jeanneton, par un coup d'éclat, — elle veut entrer au couvent, — arrache au piège le brave docteur.
entrer au couvent, — arrache au piège le brave docteur. La maman, qui a tout compris, parle à Pierre Cassourat, qui, éperdu de joie et de reconnaissance, vient enfin supplier l'enfant douce et sauvage de devenir sa femme. M. Jean Rameau conte avec un chaud lyrisme, qui n'exclut ni l'observation piquante des milieux politiques ni l'émotion vraie des sincères tendresses. Pénétrons dans l'existence monotone des fonctionnaires, que nous détaille M. Paul Lacour, avec une sûreté de vision, une verve sobre et une raillerie sourde qui plairont. Il n'est pas aisé d'intéresser aux souffrances, aux rancœurs, aux manœuvres, aux minuties qui
d'intéresser aux souffrances, aux rancœurs, aux manœuvres, aux minuties qui composent la vie de ces médiocres. L'auteur du Frelon y a réussi. Il a créé un type d'arriviste souterrain, aux procédés tortueux et d'un amoralisme néfaste. Ce bureaucrate envieux et malfaisant fait mieux ressortir l'honnêteté douloureuse de son père, un bureaucrate aussi. Les luttes, entreprises autour d'une nomination de sous-chef, sont parfois homériques dans leur intensité familière. Au fond de cette œuvre âpre et satirique, on découvre beaucoup d'âme et de tristesse. Voilà du bon réalisme, selon la méthode des maîtres Champfleury et Dickens. JULES BOIS. LE LIVRE DU JOUR
maîtres Champfleury et Dickens. JULES BOIS. LE LIVRE DU JOUR Ombres Françaises et Visions Anglaises Sous ce titre, M. le comte d'Haussonville vient de réunir en volume un série d'études pieusement consacrées d'abord à la mémoire de personnages ou d'amis qui lui furent chers (le comte de Paris, Mgr d'Hulst, Montalembert, le duc de Broglie, etc.) et reflétant ensuite, lumineusement, les visions rapportées de ses derniers séjours en Angleterre. Nous en détachons ce joli tableau, brossé à l'occasion de la visite du président Poincaré à Londres, et qui met en parallèle les deux capitales : LONDRES ET PARIS Jeudi, 26
parallèle les deux capitales : LONDRES ET PARIS Jeudi, 26 Juin 1913, L'ASPECT de ces rues est fort gai, mais point de décorations élégantes. Rien qui frappe particulièrement et séduise l'œil. Il est même étrange que, dans un pays où les peintres ont à ce degré le sens de l'harmonie des couleurs et où l'on entend si bien les aménagements intérieurs, on entende si mal la décoration extérieure. Nos voisins n'ont pas cet art. Déjà j'en avais été frappé lors du couronnement du roi. Ce qui ajoute à la gaieté de l'aspect, ce sont les fleurs qui ornent les balcons
de l'aspect, ce sont les fleurs qui ornent les balcons et les fenêtres d'un grand nombre de maisons. C'est là un usage très anglais que nous devrions bien imiter à Paris, ou, je crois bien, les règlements de police s'y opposent. Ces fleurs embellissent les façades, généralement assez laides, des maisons. Je ne puis pas dire que je sois très admirateur du style gothique de ces constructions nouvelles qui commencent à s'élever en hauteur, comme à Paris. L'Angleterre n'est pas aussi riche que nous en belles pierres de taille, et la brique, surtout la brique brune, ne les remplace pas
la brique, surtout la brique brune, ne les remplace pas avantageusement. À Londres, on ne voit rien, ni lignes, ni couleurs qui flattent et qui caressent l'œil, sauf, à cette époque de l'année, la magnifique verdure des squares et des parcs qui donnent, par moment, l'illusion de la campagne. On n'a pas besoin de sortir de la ville pour respirer le bon air, et, bien qu'il y ait aussi une « Association pour la défense des espaces libres », je ne vois pas ce qu'elle peut bien avoir à faire ici. Ce qui, à Londres, est infiniment supérieur, c'est tout
ici. Ce qui, à Londres, est infiniment supérieur, c'est tout ce qui concerne la viabilité. Le pavé de bois ou d'asphalte est uni, roulant, comme disent les cochers, et la pluie n'y laisse, pas après elle, de petits lacs. Les taxi-autos sont propres, spacieux, les chauffeurs bien tenus; on dirait des voitures de maître, et j'éprouve quelque confusion quand je pense à ceux que nous offrons aux étrangers. On en trouve partout, et bien que le stationnement axial, comme on dit aujourd'hui, y soit établi depuis longtemps, on n'a pas l'idée bizarre dont on nous menace, sous prétexte de prévenir
l'idée bizarre dont on nous menace, sous prétexte de prévenir la maraude, d'empêcher, quelque temps qu'il fasse, pluie ou neige, un homme ou une femme de monter dans une voiture vide qui passe sous ses yeux et de les forcer à aller chercher au loin une station dont ils ne connaissent pas l'emplacement. La circulation se fait, sinon facilement, du moins avec un ordre parfait. Les police-men la dirigent avec des mouvements de bras; ils ont renoncé au bâton blanc que nous leur avons, je crois, emprunté. Point de querelles de piétons à cochers; c'est l'ordre dans le mouvement et,
de piétons à cochers; c'est l'ordre dans le mouvement et, d'une façon générale, c'est l'impression que me fait toujours Londres. La vie y est intense, mais elle se contient en quelque sorte elle-même, sauf à éclater parfois en manifestations bruyantes. Et c'est pourquoi je suis un des rares Français qui aiment Londres avec son aspect tout ensemble grave et tumultueux. Les passants — je parle des quartiers du centre — ont l'air à la fois cérémonieux et pressés. Beaucoup plus d'hommes en chapeaux hauts de forme, même avant midi et dans les parcs, à Rotten Row, par exemple, qu'on n'en
dans les parcs, à Rotten Row, par exemple, qu'on n'en verrait dans Paris à cette époque de l'année. Pour les femmes, la mode est pareille, poussée même plus loin; on en voit à peu près un aussi grand nombre, à demi décolletées dans la rue, et obligées de mouvoir leurs jambes dans un fourreau de parapluie encore plus étroit. Les toilettes sont moins joliment portées, mais l'ensemble a bon air. De même, si les Hansoms ont presque complètement disparu, remplacés par les taxi-autos, on rencontre plus de voitures à chevaux et d'équipages bien tenus, ce qui devient une rareté à
et d'équipages bien tenus, ce qui devient une rareté à Paris. Dans l'ensemble, Paris est plus élégant, Londres est plus comme il faut. Comte D'HAUSSONVILLE, de l'Académie française. LA VIE MILITAIRE Silhouettes de Vieux Soldats Je ne sais si les efforts tentés pour augmenter dans notre armée le nombre des soldats de carrière, et former, dans chaque régiment, un noyau solide et permanent de ce qu'on appelait, autrefois, les « chevronnés », réussiront autant qu'on l'espère. Il faudrait pour cela que la transformation de l'esprit public, dont on peut, il est vrai, constater les heureux commencements, mais qui n'est point
est vrai, constater les heureux commencements, mais qui n'est point encore absolument accomplie, ait achevé son oeuvre salutaire. Il faudrait également que l'on rendît à la profession des armes un peu de son ancien prestige, avec un brin de ce panache dont il semble qu'on ait fait, depuis quelques années, trop bon marché. Mais ce qu'il faudrait surtout, c'est qu'on ne se hâtât point de condamner d'un mot les « vieilles moustaches » en insistant beaucoup trop sur leurs défauts; sans se soucier assez de leurs qualités. Il a été quelque peu question d'elles lors des récents débats sur la
quelque peu question d'elles lors des récents débats sur la loi de trois ans, et m'est avis qu'elles n'ont pas eu toujours, comme on dit, une bonne presse. Un volume, 3 fr. 50. M le comte d'Haussonville. N° 1593 LES ANNALES 9 En restant trop longtemps au service, a-t-on laissé entendre, le troupier devient ivrogne et paresseux. Ivrogne, c'est un bien gros mot. Paresseux, c'est une épithète injuste. Et la bravoure, le dévouement, la discipline, qu'en fait-on? Eh bien! j'affirme, dussent les modernistes s'en offusquer, que les vieux soldats ont, ou, du moins, avaient ce mérite d'être, à de très
ou, du moins, avaient ce mérite d'être, à de très rares exceptions près, des modèles de vertu militaire. C'est avec eux que j'ai fait mes premières armes, et je leur dois cette justice qu'ils étaient beaucoup plus faciles à commander que la masse un peu turbulente des jeunes levées amenées par le contingent annuel. Ils n'étaient point des saints, sans doute, ni ne prétendaient l'être. Ils flirtaient volontiers avec la cantinière, non pour ses beaux yeux, que, d'ailleurs, elle possédait rarement, mais parce qu'elle leur donnait bonne mesure en cachette de l'adjudant-major. Cependant, si le verre de tafia ne leur
de l'adjudant-major. Cependant, si le verre de tafia ne leur faisait pas peur, si même ils allaient parfois, quand ils avaient touché leur haute paye, jusqu'à rentrer à la chambrée le casque ou le shako un peu trop sur l'oreille, ils n'en restaient pas moins des hommes décidés à tous les sacrifices et prêts à braver tous les dangers. Sur le champ de bataille, ils devenaient des lions. Je me suis amusé, ces jours-ci, à feuilleter les historiques de nos régiments; et, là chaque page, j'ai rencontré des actes de véritable héroïsme, accomplis par des « briscards » de tout