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lors, l'interprétation des textes était facile, et que. Quoi, interrompit vivement la princesse! L'amour, alors? Dame! Ah! vous voilà bien, vous autres Français! Toujours l'amour! Vous en mettez partout! Puis, se renversant dans son fauteuil en lançant au plafond une énorme bouffée: "Mais, mon cher monsieur, il y a des millions d'êtres qui ne se sont jamais occupés de cela!" "Ah bah!" quelques gorgées de thé froid mirent fin à l'incident, où venaient se heurter les appréciations les plus opposées et les plus subtiles. Cependant, j'avais toujours cru, jusqu'à ce jour-là, que Judith était en effet l'instrument de Dieu qu'elle
jour-là, que Judith était en effet l'instrument de Dieu qu'elle voulait fermement délivrer Béthulie; mais que pour prendre Holopherne elle avait, en veuve pratique, mis une amorce à sa ligne. Eh bien! le croirait-on, en dépit de la mystique princesse, c'est encore ma conviction. Une vie pleine de travail ne me permettait que rarement d'aller faire ma partie dans ce concert d'amateurs bien intentionnés. Néanmoins, mes visites avaient été assez fréquentes pour que, à mon départ définitif de Rome, en août 1874, la princesse voulût bien me demander de lui écrire. Réinstallé à Paris, l'hiver suivant, je ne sais plus
écrire. Réinstallé à Paris, l'hiver suivant, je ne sais plus à propos de quoi, je lui écrivis un mot auquel elle répondit; de là est née une correspondance qui a duré pendant plusieurs années, et dont quelques pages paraîtront sans doute curieuses à ceux qui s'intéressent à l'art musical contemporain. Je cite par ordre de date: Rome, 30 avril 1875. Oui, tous les musiciens se plaignent de leur carrière. Mon pauvre Berlioz n'avait pas assez de son feuilleton pour en dire du mal. Ses lettres étaient encore pleines de médisances et de calomnies à ce sujet. Cependant, je vous en
et de calomnies à ce sujet. Cependant, je vous en assure, les autres carrières sont aussi un combat de toutes les heures! Mais voyez, j'en ai toujours voulu à Berlioz, avec qui j'étais si lié de traiter sa muse en Marie Stuart! Elle, la plus haute de toutes! Elle, qui descend d'au-delà des sphères d'Uranie, dont la poudre d'or est à peine effleurée par ses pieds. La musique? Mais la poésie est de la prose ceci côté. La musique qui commence où la parole cesse. Elle est si grande, la musique, que le sens et le pressentiment si humains des
musique, que le sens et le pressentiment si humains des Grecs n'ont pas osé la mettre dans le chœur du Musagète. Ils y ont seulement introduit ses sœurs cadettes, Euterpe, Érato. Quant à elle, ne sachant où la poser, ils ont eu le bon esprit de n'en point parler, pour ne point en mal parler. Les Indiens, le noble peuple, en ont eu un pressentiment moins confus, plus intense. Ils ont su qu'étant l'immanence dans la spiritualité, elle devait pouvoir se dégager tout entière des accidentalités de la matière. Ils croyaient à un chant qui consumait la poitrine dont il
croyaient à un chant qui consumait la poitrine dont il sortait. La fille d'un roi voulut entendre un de ces chants, et comme elle aimait celui qui pouvait le lui chanter, elle voulut le plonger dans les eaux du fleuve, à côté de sa barque, pendant qu'il chanterait. Il savait que la flamme qui allait le dévorer ne pourrait être éteinte par aucun flot de cette terre; mais, comme il aimait la fille du roi, il consentit à chanter, et à mesure qu'il chantait, il brûlait et les vagues du fleuve ne pouvaient éteindre l'incandescence intérieure. Quand la dernière note
fleuve ne pouvaient éteindre l'incandescence intérieure. Quand la dernière note expirée, toute l'âme du chanteur s'était dégagée de son corps de mort et planait dans l'éther Éternel accord dans l'Éternelle harmonie. Voilà ce qui s'appelle comprendre ce qu'est la musique. Mais, direz-vous, l'exécution! Quelle bouffonnerie après ce dithyrambe! Quelle farce après cette ode! Quelle charge burlesque, après cet hymne! Mon Dieu oui! Mais n'est-ce point un peu ce qu'est notre corps à notre âme? Une colique après un sonnet! Une migraine après un andante! Un pied fou d'une tête de Madone! Mais qu'importe! On oublie pied fou, migraine, prima donna,
Madone! Mais qu'importe! On oublie pied fou, migraine, prima donna, primo uomo, et puis du reste, vous savez cela mieux que moi. Je ne vous le dis que parce qu'il est des choses qui font du bien à s'entendre répéter. C'est comme, par une nuit froide, le passant qui vous dira : « Oh ! il n'y a plus que trois lieues ! » On n'y voit pas entièrement tant on gèle, mais cela fait plaisir. « Oh ! » trop commun. Ceux qui sont blonds veulent être bruns, et l'avenir ne peuvent presque pas avoir le présent. Pourtant on
l'avenir ne peuvent presque pas avoir le présent. Pourtant on voudrait l'un et l'autre, mais ce ne sera qu'au ciel. On a publié sur le Christ de Liszt une brochure analytique comme Pallas et Michel-Ange n'en ont pas encore eues pour leurs chefs-d'œuvre. N'est-ce pas déjà avoir le présent ? Cependant, je ne jurerais pas que, s'il y avait à donner une page par exécution, l'auteur ne laissât s'envoler les cent cinquante de la partition une à une. Cela serait un tort car la gloire représente dans l'art ce que la sainteté est dans la religion, le lumineux sillon qui
la sainteté est dans la religion, le lumineux sillon qui doit éclairer les siècles futurs. Comme on le voit, la bonne princesse aimait un peu à prêcher dans ses lettres. Cette caractéristique est bien saillante. Elle se doublént le verra justes et très hautement pensées sur les habitudes courantes du monde musical. En voici de curieux spécimens : Rome, 30 juin 1875. L'éssai est un échelon; tout succès un gradin. Courage donc et montez toujours. Vous parlez de la presse comme d'un premier feu. C'est en effet un baptême de feu qui tue les faibles et fortifie les forts. Ne
feu qui tue les faibles et fortifie les forts. Ne lui demandez pas des éloges, ne craindez pas ses attaques. Un homme d'État me disait un jour : « On ne devient indifférent aux injures qu'en étant indifférent aux louanges. Ne vous laissez pas démoraliser par les unes ou les autres, mais prenez à la presse ce qu'elle a de vraiment utile, son miroir. Il vous dira si votre forme rend exactement votre public comme les mères traitent leurs enfants avec respect et autorité. Donc, résumons-nous. La hauteur du but, loin de tromper de cette vie, loin de rendre inhabile,
loin de tromper de cette vie, loin de rendre inhabile, il rend très pratique. La hauteur du but, loin de décourager, encourage, parce qu'on sait que sans jamais atteindre aussi haut qu'on vise, on approche davantage. Est-ce assez proportionné, assez équilibré, assez clair ? Cependant vous semblez craindre que le but lointain ne fasse négliger ou empêcher seulement qu'on ne s'absorbe dans la musique, ce qui, hélas ! est souvent le défaut des Parisiens. Que vous avez bien fait d'admirer votre Dauphiné ! S'il faut aimer la mère patrie, ne faut-il pas la connaître ? Car, comment aimer ce qu'on
faut-il pas la connaître ? Car, comment aimer ce qu'on ne connaît point ? Ne craindez surtout pas d'être partiel pour votre pays. Une des plus belles conditions de la santé morale de l'homme, est d'être constantement épris du visage de sa mère et de sa patrie qui lui plaira le plus. Après le Dauphiné, allez voir la Provence, que je connais et que je trouve très belle. Allez voir les Pyrénées, que je ne connais pas, mais qu'on dit si admirables. Allez voir enfin toutes vos cathédrales, auxquelles j'ai fait des pèlerinages spéciaux sans pouvoir en épuiser la liste
fait des pèlerinages spéciaux sans pouvoir en épuiser la liste : Amiens, Chartres, Rouen, Reims et des autres. Quelles merveilles ! Et comment un musicien français qui ne pense pas seulement en doubles croches pourrait-il les ignorer ? Il m'a souvent semblé que l'architecture était, par rapport à la musique, ce qu'un plan est à un édifice, le contour d'un sentiment. Ces deux langages se ressemblent infiniment plus que la parole et le son. La parole est donc essentiellement limitée; mais le son est : l'idée est bornée par tout ce qui n'est pas elle, l'émotion n'a de fin qu'en
ce qui n'est pas elle, l'émotion n'a de fin qu'en elle-même. Mais, halte-là ! Vous me direz que je sombre dans le nuageux allemand ! Pas tant que cela. Je m'entends. Et vous m'entendez bien aussi quand je dis que la parole est comme le piédestal du son. Croyez-m'en, moi qui passe ma vie à manier la parole. C'est la dernière de toutes les manières de s'exprimer ! Le sentiment y doit toujours passer par l'idée en musique seulement, le sentiment luit ; il s'affirme immédiatement en lui-même et par lui-même. Voilà que je recommence ! Que voulez-vous, c'est la
lui-même. Voilà que je recommence ! Que voulez-vous, c'est la faute de mon espèce. Cette triste espèce qui ne sait parler qu'avec des mots. Combien un bel accord ferait mieux mon affaire et la vôtre, vous qui sentiriez et comprendriez du coup sans trouver le moindreement absurde mes légendes indiennes et mes racontages des bords du Gange. Rome, janvier 1876. Dès que vous aurez un moment libre, écrivez-moi quelques mots sur une carte postale. Je ne saurais vous dire combien j'ai envie que vous ayez un succès, là un bon succès de franc aloi. On s'épanouit, on se sent vivre,
succès de franc aloi. On s'épanouit, on se sent vivre, on se croit ne plus tenir à la terre, on se voit pousser des ailes qui vous emportent déjà vers les rives lointaines de la grande respiration à pleins poumons et vers les hautes cimes du beau paradis. Vous imaginez que je n'ai jamais connu rien de tout cela pour mon compte, en traversant d'anneau en anneau la longue chaîne de tous mes insuccès. Mais quand je voyais quelqu'un réussir, je me mettais à sa place et j'éprouvais sa félicité bien mieux que si elle m'était arrivée à moi. Je
bien mieux que si elle m'était arrivée à moi. Je humais tout le parfum de la fleur qui ouvre son calice là-haut, et ma main n'était déchirée par aucune des épines qui hérissent sa tige. Quel bon calcul d'être heureux pour le compte d'autrui ! Mais si vous n'avez pas de succès, si vous êtes tombé à plat, non, ce n'est mal dit si on vous a fait tomber par un élégant coup de jarnier, ou par un brutal croc-en-jambe, ou bien (écoutez, écoutez) si messieurs les feuilletonistes se sont chargés de vous étouffer sous leurs fleurs fanées et nauséabondes,
chargés de vous étouffer sous leurs fleurs fanées et nauséabondes, comme fit Néron à quelques amis sans effect. Ah! c'est pour le coup que nous entamerons les notes basses des satisfactions superbes! N'ayant pas en ce moment de chapeau sur la tête, je vous saluerai du bonnet! Je vous dirai grand homme, consolez-vous! Lisez Schopenhauer et ce qu'il dit sur les feux d'artifice! Il y eut un jour un quidam qui en tira un magnifique. Personne ne s'applaudit. Il s'étonne, il regarde, tous les spectateurs étaient aveugles! Il veut prendre sa revanche. Il invite des gens de métier, des artificiers
sa revanche. Il invite des gens de métier, des artificiers célèbres et il se dit: "Comme ils vont être surpris et ravis!" A la première fusée tout le monde siffle et fait un tintamarre du diable! C'est le sort de tous ceux qui apportent à leurs aimables contemporains ou une idée ou une forme nouvelle! Ou ils la montrent à qui n'y voit goutte, ou ils la montrent à qui dit: "Puisque je ne l'ai pas trouvée, je vais la rouler!" Voyez à quelles expressions les romans du jour nous initient! Au moment où parut la Richard Wagner, je reçus
initient! Au moment où parut la Richard Wagner, je reçus cette lettre chaleureuse: Rome, juillet 1876. Mes chers gens, quarante millions ou plus, se trouvent dans un très grand état de surexcitation, étant à la veille de la fameuse tétralogie l'Anneau de Nibelungen, dirait un Parisien par je ne sais qu'on répète depuis le juin et qu'on entendra à partir du 13 août, un opéra tous les quatre premiers jours des trois dernières semaines du mois. Prenez votre courage à deux mains, tentez l'aventure pour la seconde ou la troisième. À peine débarqué du chemin de fer, allez trouver Liszt.
À peine débarqué du chemin de fer, allez trouver Liszt. Il vous casera bien quelque part au théâtre; vous trouverez bien en quelque lieu béni des dieux un morceau à mettre sous la dent, et quant à dormir. Ah bah! dites-vous à votre âme jeune homme, au mois d'août, durant la lune des moissons, quoi de plus tendant et de plus poétique que de dormir à la belle étoile! D'ailleurs, qui sait si, après tout, on vous laissera vous livrer à ce poétique bonheur? Je crains fort que le bourgmestre de l'endroit ne soit pas à la hauteur de si
de l'endroit ne soit pas à la hauteur de si exquises impressions et qu'il ne donne l'ordre à quelque hôtelier brutal de vous prendre sous son toit au nom de la loi! En fait de matelas ce ne sera pas du sybaritisme; mais pour le repos de vos jeunes ans... Faites, faites cela. Allez, entendez, voyez! De quelque façon que ça tourne (et cela pourrait bien mal tourner), ce sera un grand fait, un grand souvenir, une grande expérience pour tout musicien sérieux qui se respecte. Mieux que personne je sais les critiques qu'on en peut faire, comme je connais
sais les critiques qu'on en peut faire, comme je connais celles qu'on fait du Louvre et du dôme des Invalides! Le Louvre n'en demeure pas moins le Louvre et le dôme reste le dôme. Une chose grande est toujours un enseignement, fut-elle assez imparfaite pour s'effondrer sur elle-même. Cette grandeur qui n'est encore qu'un rêve tronqué, un effort vain dans un siècle, mourra pour un autre. Les générations réalisent ce que l'homme a essayé. Faites donc cela; allez à Bayreuth. Donnez-vous le spectacle d'un pays entier aux écoutes de son prophète musical! Vous en rapporterez plus d'une émotion que vous
prophète musical! Vous en rapporterez plus d'une émotion que vous payeriez ensuite à prix d'or! Après la bataille de Bayreuth, je reçus les lettres suivantes et je fus bien surpris d'y trouver une appréciation aussi juste des faits de la part d'un esprit qu'on aurait pu croire partial jusqu'à l'excès. Rome, septembre 1876. Vous aviez raison de dire que les fêtes de Bayreuth transformeraient "la scène de se battre pour de bons" à une mise en scène curieuse: Pas de loges, pas de lustre, pas de rampe, pas d'orchestre, pas de bruit de portes ouvertes ou autres, pas de sonnettes,
de bruit de portes ouvertes ou autres, pas de sonnettes, pas de bruit - rien de ce qui caractérise le théâtre moderne. Un demi-jour à l'entrée du public, dans un amphithéâtre où chaque place est également en face de la scène que l'on doit uniquement regarder. À une fanfare signal qui reproduit le principal motif de l'introduction que l'on va entendre, l'obscurité se fait, les portes se ferment, un orchestre invisible fait entendre une musique qui s'élève, sait d'où les deux portières qui ferment la scène s'ouvrent et on voit un tableau éclairé à la manière des tableaux peints ou
un tableau éclairé à la manière des tableaux peints ou des tableaux vivants, d'un seul côté, avec des arbres grands comme nature (la scène étant d'une hauteur énorme), des perspectives à perte de vue (elle est d'une profondeur immense) et des acteurs immobiles et muets qui restent longtemps ainsi (pendant que le spectateur écoute et regarde), avant de faire un mouvement ou d'émettre un son. Bien certainement cela n'est rien pour beaucoup de gens. C'est une tentative de transformer le théâtre en église, d'obliger le public à y venir avec un sérieux et un recueillement capables d'en remontrer à celui
un sérieux et un recueillement capables d'en remontrer à celui des dévots et dévotes de la fin prendra d'abord pas plus pied en Allemagne et en Italie qu'en France! Mais comme après tout le besoin de varier Offenbach et Cie se fera sentir là et là; comme il sera impossible de revenir à Richard, à mon Roi! à la Gentille dame, aux Frères années de l'enfance de Joseph, etc., etc.; il faudra bien, pour corriger les vices actuels de l'art dramatique, se rapprocher, qui plus qui moins, qui en ceci qui en cela, de cette audacieuse bravade prenant le contre-pied
qui en cela, de cette audacieuse bravade prenant le contre-pied de tout ce qui se fait sur la scène à l'heure qu'il est. Ceux qui chercheront, (comme le pauvre cher Berlioz, mais plus heureusement que lui) à ennoblir le théâtre, à lui demander de hautes et nobles émotions (dans le genre de la tentative des Troyens) devront bien recourir aux moyens indiqués par Wagner d'une manière intimement trop absolue pour être ainsi réalisables. Mais ce qui rendait cette représentation intéressante pour les musiciens, c'était la possibilité de s'approprier à l'avance ce qui, en ces diverses négations et affirmations nouvelles dans
ce qui, en ces diverses négations et affirmations nouvelles dans le domaine du drame lyrique, pouvait plus ou moins lui convenir, s'adapter à son talent, à son genre de conception et d'exécution musicales. À en juger par l'ensemble des impressions, ces représentations resteront uniques. Elles ont coûté un million et demi; un pays ne se donne pas souvent de ces cadeaux. Les sultans et les Ithédives qui y ont bénévolement contribué ne seront pas tentés de se laisser arracher une seconde fois, par des ambassadeurs courtois et des femmes aimables, des cinquante et des soixante mille francs. Ce qu'il y
des cinquante et des soixante mille francs. Ce qu'il y a de curieux c'est que ce démocrate enragé (Wagner), ce révolutionnaire radical qui ne craignit pas, pour servir la cause, de commettre l'acte de la plus incroyable ingratitude, en se mettant parmi les émeutiers quelques mois après que le Roi eut payé toutes ses dettes, est aujourd'hui le plus attaqué, persigné, ridiculisé en même temps par la presse démocratique, pendant que les (au pluriel) Empereurs, les Rois et les princes de la terre font à grands frais tout l'éclat de ces fêtes. Car il n'y avait à peine qu'un intermédiaire
ces fêtes. Car il n'y avait à peine qu'un intermédiaire insignifiant entre ces Majestés et ces Altesses Impériales ou Royales et le public spécial des musiciens de toute arme et des critiques de toute plume, y compris les reporters anglais et américains. Les démocrates reprochent amèrement à Wagner que son théâtre n'est que pour les millionnaires une place coûtant 0,00 francs. Or, comme ce sont messieurs les démocrates qui donnent le ton pour le moment, il faut considérer la mise en scène wagnérienne comme éliminée pour le quart d'heure. Ses imitateurs la feront revenir sur le théâtre du monde petit
imitateurs la feront revenir sur le théâtre du monde petit à petit, en doses modérées, de façon à ne pas heurter de face toutes les habitudes du public. Peut-être fera-t-on à cette mise en scène une place à part; peut-être la considérera-t-on comme un genre spécial, une branche indépendante de l'art dramatique, adaptée seulement à certains sujets et certaines tonalités de sentiment, comme le serait la haute tragédie. Des longueurs et des cynismes insoutenables font aussi un tort mortel aux œuvres; mais peut-être n'a-t-on pu comprendre que là, toutes les beautés qui peuvent ressortir, je ne dis pas seulement de
beautés qui peuvent ressortir, je ne dis pas seulement de l'œuvre, mais du style de Wagner. Il n'y a pas de doute que lorsque les beautés arrivent, elles sont de premier ordre, et d'un nouvel ordre. Puissantes et singulièrement viriles. Des beautés de Titan à la moelle de lion. Je vous en parle si expertement parce que j'ai vu naître toute cette œuvre. Le dernier drame de la Tétralogie me fut lu dans sa première forme en 1849; et un volume, dernièrement publié, dit avec raison que la fameuse cavalcade des Walkyries fut exécutée pour la première fois dans mon
des Walkyries fut exécutée pour la première fois dans mon salon en 1856; il y a juste vingt ans. Maintenant j'ai lu, et on m'a écrit des volumes sur les fameuses semaines. Je suis donc plus initiée que qui que ce soit à l'esprit et au fait de la chose. Plusieurs Français ont brillé à Bayreuth. Ceci est fort bien. Car si Wagner avait parodié, raillé, blâmé les Français en premier, il y aurait lieu de lui garder rancœur; mais il est venu à Paris comme à une Héliopolis moderne. Il fut ébloui par l'Opéra, il eût donné sa vie
Il fut ébloui par l'Opéra, il eût donné sa vie pour être au nombre des Gluck, des Meyerbeer, des Lulli, des Cherubini, des Spontini, etc., qui y furent naturalisés. Au lieu de cela, la première fois, il fut au moment d'y crever de faim et la dernière fois il y fut vilipendé, sifflé, hué, comme on sait. Dunque, disent les Italiens, les griefs se contrepèsent, et il est plus simple de ne les faire revivre ni d'une part ni d'une autre; c'est un compte doublement soldé, on l'oublie. On sera sans doute frappé des curieuses prophéties contenues dans cette lettre.
sans doute frappé des curieuses prophéties contenues dans cette lettre. Beaucoup, déjà, se sont réalisées; d'autres sont sur le point de s'accomplir. Tout le monde musical sent dans l'air comme l'énorme gestation d'une évolution considérable. Il faudrait être sourd pour ne pas entendre ce fourmillement, encore lointain pour le public, mais très perceptible, néanmoins, pour l'observateur. Sur le but poursuivi on a déjà écrit bien des volumes. Je ne crois pas qu'il y en ait d'aussi curieux que les lettres de Mme de Wittgenstein. Nous la suivrons encore pendant quelques pages et, si extraordinaires parfois que nous paraissent ses idées,
pages et, si extraordinaires parfois que nous paraissent ses idées, il faudra nous rappeler que beaucoup de celles-ci sont aujourd'hui partagées par un groupe d'esprits d'élite qui, sans doute, ne sont pas encore la foule, mais qui la précèdent sûrement, et l'entraîneront peut-être beaucoup plus loin qu'elle ne semble le soupçonner. HENRI MARÉCHAL. GRISELIS LA LÉGENDE ET LE VIEUX MYSTÈRE Une légende est la synthèse de l'histoire; c'est l'œuvre savante du penseur à venir, naissant sur-le-champ, spontanée, inconsciente, parmi le peuple qui, pour la faire vivre dans les mémoires, l'enveloppe de poésie, cette fleur de la vie, éternellement chère aux
de poésie, cette fleur de la vie, éternellement chère aux cœurs d'hommes. Le point de départ est une idée générale. Là-dessus se développe un roman avec des personnages, qui l'éclaire et le met en action, car le peuple ne connaît pas les abstractions; il lui faut quelque chose qui vive. Chacun commence par raconter le roman à sa manière, y brodant des festons au gré de son imagination, que ce soit une légende populaire qui se forme pendant les veillées de campagne, au bruit des rouets, lorsque l'hiver on se réunit dans les caves tièdes, ou un conte bleu que
réunit dans les caves tièdes, ou un conte bleu que les parents disent à leur enfant en le faisant sauter sur leurs genoux. Puis, peu à peu, un choix se produit dans la fantaisie des détails, certains faits reviennent toujours les mêmes, une rédaction courante s'accepte et se répand partout; quelque écrivain obscur souvent, célèbre parfois, la recueille et la définitive. Telle est la légende de Grisélidis; le développement s'en peut suivre à chacune de ces périodes. Ici l'idée mère est celle de la soumission aveugle à son seigneur et maître, qui faisait de la société féodale un engrenage d'obéissance
maître, qui faisait de la société féodale un engrenage d'obéissance passive; chacun, pour que la machine marchât, devait plier devant la volonté dont il dépendait, le noble devant celle du roi, le serf devant celle du noble, l'épouse devant celle de l'époux. Nous allons avoir tout le moyen âge, à genoux devant la femme et lui chantant de délicieuses ballades d'amour comme à la rose, mais brisant l'une ainsi que l'autre, dans un caprice. La femme n'a qu'un devoir, se soumettre. Ajoutez à cette expression d'une civilisation particulière l'idée si universellement humaine de l'annihilation volontaire et heureuse de la femme