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des vols infâmes mal déguisés sous une broderie de mauvais goût ; laissez d’ironie légère (à monsieur, qui s’en sert si bien, comme chacun sait, et dont les anathèmes sont, pour les hommes comme moi, des brevets d’immortalité. (Au critique.) Oui, monsieur, je vous brave et vous méprise; vous le savez bien. En voyant cette simple esquisse empreinte d’une grandeur à laquelle vous ne sauriez atteindre, vous pâlissez de rage, et, ne pouvant comprendre ni la beauté, ni la grâce, vous affectez de voir des sujets grotesques dans ces emblèmes charmants de la séduction.... LE CRITIQUE, au maestro. Emblèmes de
charmants de la séduction.... LE CRITIQUE, au maestro. Emblèmes de la séduction? Deux satyres hideuses, pris de vin et se renversant avec un rire obscène! LE MAESTRO, au peintre. Sur l’honneur! mon maître, vous avez la vue troublée ou l’esprit égaré. Ces deux hommes à pieds de bouc sont une composition indigne de vous. Remettez-vous, je vous prie; ouvrez les yeux, et ne prenez point en mauvaise part l’avis, que je vous donne dans votre intérêt, de les anéantir. LE CRITIQUE. C’est mauvais avis aussi. MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Allons donc! battez-vous! LE PEINTRE, en colère. Oui, vous voudriez bien qu’il
battez-vous! LE PEINTRE, en colère. Oui, vous voudriez bien qu’il en fut ainsi. Mes bons amis, je vous connais. J'ai appris à faire de vos conseils le cas qu’ils méritent. En qualité de misérables plagiaires, vous voyez avec désespoir grandir les talents d’autrui; toute supériorité vous écrase, et, habitués que vous êtes à copier servilement, vous criez à la bizarrerie et à l’exagération lorsque, dans l’imitation d'une œuvre d’art, vous voyez le génie de l’artiste surpasser son modèle. Eh bien! vous avez raison! mes deux syrènes ne ressemblent point à celles de la lyre, pas plus que vos ouvrages, à
celles de la lyre, pas plus que vos ouvrages, à l’un et à l’autre, ne ressemblent aux ouvrages que vous avez imités; mais avec cette différence, que vous gâtez grossièrement tout ce que vous touchez; tandis que j’ai donné un cachet sublime à la copie d’un sujet assez médiocre. Les syrènes de cette lyre sont deux jolies filles, les miennes sont deux déesses, et vos efforts seront vains: l’univers les jugera et confondra votre plate jalousie ou votre stupide aveuglement. (Il sort emportant son album.) LE MAESTRO. Ceci est de plus en plus étrange. Lui aussi, pris de vertige et
plus en plus étrange. Lui aussi, pris de vertige et devenu fou pour avoir seulement regardé cette lyre! Oui, la prédiction se réalise; le délire de la vanité s’empare des talents médiocres qui violent la virginité du talisman. O lyre magique! je reconnais la puissance surnaturelle qui réside en toi, et, puisque tu promets la sagesse et la prospérité à celui qui te fera parler dignement, je m’approche de toi avec une confiance respectueuse, et je me flatte de tirer de toi des harmonies telles, que toutes les puissances du ciel ou de l’enfer qui ont présidé à ta formation
ciel ou de l’enfer qui ont présidé à ta formation viendront se soumettre à moi et m’obéir comme au grand Adelsfried lui-même. LE CRITIQUE. Prenez garde : ce qui s’est passé sous nos yeux tient en effet du prodige et doit vous servir d’enseignement.... LE MAESTRO. Vous doutez de ma puissance? LE CRITIQUE. Oui, j’en doute, permettez-moi de vous le dire. Je vous ai assez loué en public, je vous ai rendu assez de services pour que vous ayez en moi un peu de confiance. Contentez-vous des couronnes que ma bienveillance vous a décernées; contentez-vous de la renommée que ma
bienveillance vous a décernées; contentez-vous de la renommée que ma plume vous a acquise. Vous avez abusé les hommes; ne vous jouez point aux esprits d’un autre ordre.... LE MAESTRO. Je ne sais ce que vous voulez dire, et je crains que, pour avoir porté une main profane sur la lyre, vous aussi vous n’ayez perdu l’esprit. Je ne dois ma renommée qu’à mes chefs-d’œuvre, et ce n’est point la plume vénale d’un folliculaire qui peut décerner des couronnes. Le génie se couronne lui-même; il cueille ses lauriers de ses propres mains, et il méprise les conseils intéressés des flatteurs
propres mains, et il méprise les conseils intéressés des flatteurs qui voudraient le faire douter de sa force, afin de se donner de l’importance. LE CRITIQUE, lui tendant la lyre. Vous le voulez! Soit: que votre témérité insensée porte ses fruits et que votre destinée s’accomplisse. REVUE DES DEUX MONDES. 196 LE MAESTRO. Tombez à genoux, valet! MÉPHISTOPHÉLÈS. Ah! cette fois, lyre, tu es perdue. LE MAESTRO, il prend la lyre et en tire des sons aigres et discordants. Voilà qui est étrange. Muette! muette pour moi comme pour le poète! LE CRITIQUE. Vous appelez cela muette! Plût au ciel!
poète! LE CRITIQUE. Vous appelez cela muette! Plût au ciel! Vous m’avez fait saigner les oreilles! LE PEINTRE, rentrant avec le poète. Quelle épouvantable cacophonie! Ah! c’est vous, cher maestro, qui nous donnez ce concert diabolique? Je ne suis plus étonné de ce que je viens de souffrir. LE POETE, tenant l'album du peintre entrouvert. Je n’ai jamais éprouvé rien de si désagréable que d’entendre ce grincement affreux, si ce n’est de voir ces monstrueux satyres faisant la nique au masque ignoblement bouffon du Silène placé là entre les deux, au lieu de la ravissante tête de muse qui surmonte
au lieu de la ravissante tête de muse qui surmonte la lyre. LE PEINTRE. Et en disant cela, mon bon ami, vous contemplez avec amour la cocarde de votre chapeau, que vous persistez à prendre pour la lyre de l’Orphée. LE MAESTRO. Les puissances infernales me sont contraires. Je vous invoque, esprits du ciel! venez rendre la vie à cette harmonie captive; faites qu’elle se ranime sous mes doigts, et qu’au souffle créateur de mon intelligence elle se répande en sons divins. (Il touche la lyre; elle répand des sons de plus en plus discordants et insupportables, qu’il n'entend pas.)
de plus en plus discordants et insupportables, qu’il n'entend pas.) LE PEINTRE. Pour l’amour de Dieu, finissez; vous nous faites grincer les dents. LE POÈTE. Quels abominables sifflements! On dirait d’un combat de chats sur les toits ou d’un sabbat de sorcières sur leurs balais. LE MAESTRO. Votre folie continue; j’en suis fâché pour vous. Quant à moi, je puis dire que, si je n’ai pas fait parler la lyre, du moins je ne l’ai pas violée; car le délire ne s’est pas emparé de moi, et je ne me suis pas imaginé entendre une musique céleste émaner d’un instrument
suis pas imaginé entendre une musique céleste émaner d’un instrument muet. LE POÈTE. Comment! vous n’entendez pas crier, grincer et rugir sous vos doigts ces cordes aigres et fausses? Si vous n’êtes pas devenu fou, du moins vous êtes devenu sourd. Je vous le disais bien. Vous n’entendez pas mes divins accords, et vous n’entendez pas non plus l’épouvantable vacarme que vous faites. LE PEINTRE. Tenez, tenez; la leçon du professeur Albertus en est interrompue. Voyez là-bas! Les élèves se regardent avec effroi, et les voisins cherchent de tous côtés d’où peut partir un si détestable tintamarre. Faut-il leur annoncer
d’où peut partir un si détestable tintamarre. Faut-il leur annoncer que c’est le début de votre nouvelle symphonie? LE MAESTRO. Je ne réponds pas aux insultes d’un fou. Mais je suis fou moi-même d’avoir cru que cet instrument vermoulu renfermait une puissance magique. Je vois bien qu’il n’a rien de merveilleux, qu’il ne résonne pas parce que la table est fendue et les cordes rouillées. Il n’y a rien ici que de très naturel. Le plus grand génie du monde ne saurait faire parler un morceau de bois, et aux gens perdus de vanité la plus légitime contradiction suffît pour
gens perdus de vanité la plus légitime contradiction suffît pour détraquer le cerveau : voilà pourquoi la lyre est muette, et voilà pourquoi vous êtes tous fous. MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Je commence à croire que le diable lui-même peut le devenir. A quoi avais-je l’esprit, quand j’ai compté que ces idiots me seraient bons à quelque chose? L’esprit de la lyre se moque d’eux. LE CRITIQUE. Veuillez faire une exception pour moi, monsieur. J’ai vu avec la sérénité d’un jugement impartial les diverses tentatives que vous avez faites pour retrouver sur cette lyre quelque trace du génie éteint de nos
sur cette lyre quelque trace du génie éteint de nos pères. J’ai vu ici un poète s’évertuer à toucher des cordes muettes et se persuader qu’il nous versait des torrents d’harmonie : ceci est le fait de l’impuissance jointe à un orgueil démesuré. J’ai vu un peintre s’efforcer de saisir du moins la forme de l’air, et, au lieu d’une étude consciencieuse et patiente, produire une fantaisie monstrueuse qu’il croyait empreinte d’une grâce ineffable : ceci est encore le fait de l’impuissance jointe à la vanité aveugle. Enfin, j’ai vu un compositeur qui produisait au hasard des sons bruyants et
un compositeur qui produisait au hasard des sons bruyants et d’une insupportable dissonance. Habitué qu’il est à mépriser le chant et à surprendre les sens par une confusion d’instruments dont il prend le bruit pour de l’harmonie, il a perdu jusqu’au sens de l’ouïe, et ne se fait plus souffrir lui-même de ses exécrables aberrations : ceci est toujours le fait d’une impuissance sans remède jointe à une confiance grossière. C’est un spectacle bien triste pour celui qui d’une main assurée tient la balance de la critique, de voir tant d’avortements misérables et de honteuses défections. Cette douloureuse expérience nous
d’avortements misérables et de honteuses défections. Cette douloureuse expérience nous confirme dans la conviction pénible, mais irrévocable, que l’inspiration n’existe plus, et que nos pères ont emporté dans la tombe tous les secrets du génie. Il ne nous reste plus que l’étude laborieuse et l’examen austère et persévérant des moyens par lesquels ils ont revêtu de formes irréprochables les créations de leur intelligence féconde. Travaillez donc, ô artistes! travaillez sans relâche, et, au lieu de tourmenter inutilement vos imaginations déréglées pour leur faire produire des monstres, appliquez-vous à encadrer, du moins, dans des lignes pures et régulières, les types éternels
moins, dans des lignes pures et régulières, les types éternels de beauté et de vérité qu’il n’appartient pas aux générations de changer. Depuis Homère, toute tentative d’invention n’a servi qu’à signaler le progrès incessant et fatal d’une décadence inévitable. O vous qui voulez manier le cistre et la lyre, étudiez le rythme et renfermez-vous dans le style. Le style est tout, et l’invention n’est rien, parce qu’il n’y a plus d’invention possible. LE PEINTRE. Voilà un discours magnifique. Mais tournez-vous, de grâce, et l'on vous répondra. LE POÈTE. Vous qui nous insultez lâchement, vous, impuissant par système parce que vous
nous insultez lâchement, vous, impuissant par système parce que vous l’êtes par nature, vous qui nous accusez d’impuissance parce que vous espérez nous décourager et nous faire descendre à votre niveau, prouvez donc que vous êtes capable de produire quelque chose, quoi que ce soit. Faites seulement un vers passable, pour prouver que vous avez étudié la forme. Je vous en défie. LE PEINTRE. Tracez seulement une ligne avec ce crayon. LE MAESTRO. Faites seulement un accord avec cette lyre; c'est là que je vous attends. LE CRITIQUE. Les vaines fumées de la gloire sont pour moi sans parfum. Réfugié
fumées de la gloire sont pour moi sans parfum. Réfugié sur les sommets d’une immuable équité, nourri de joies sérieuses et durables, j’ai méprisé les jouets futiles que vous appelez vos sceptres et vos couronnes: je vous les ai laissé ramasser. Si j’avais voulu, moi aussi, j’aurais joui d’une gloire éphémère et brillé d’un éclat frivole. J’ai préféré être votre conseil, votre appui, votre maître à tous ! Disciples indociles, prenez garde; si vous n’écoutez pas mes leçons, je saurai vous démasquer et vous empêcher d’égarer le siècle. LE PEINTRE. Une leçon, une petite leçon de peinture, je vous en
Une leçon, une petite leçon de peinture, je vous en prie. Tenez, voilà mon crayon. Faites une main, un pied, un nez, ce que vous voudrez enfin. LE POÈTE. Improvisez une strophe, allons ! que nous voyions ce que vous savez faire ! LE MAESTRO. Non, non, qu’il joue de la lyre, et, s’il la fait parler, rendons-lui hommage. LE PEINTRE et LE POÈTE. J’y consens ; allons ! LE CRITIQUE prend la lyre. Et moi aussi, je consens à vous montrer que je sais mieux que vous les arts que vous professez. Je vais vous chanter, en vers alexandrins,
que vous professez. Je vais vous chanter, en vers alexandrins, une dissertation sur la peinture, et je m’accompagnerai de la lyre sur le mode ionique. LE PEINTRE. Ce sera superbe et vraiment neuf. Voyons ! LES DEUX AUTRES. Voyons, commencez ! MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Allons ! toi, tu es celui sur lequel j’ai le plus compté. (Le critique pose les doigts sur la lyre, et les retire avec un cri douleur.) LES AUTRES. Qu’est-ce que c’est? que vous arrive-t-il ? MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Esprit de la lyre, tu triomphes ! LE CRITIQUE. Infâmes ! vous ne m’aviez pas dit que
LE CRITIQUE. Infâmes ! vous ne m’aviez pas dit que ces cordes étaient tranchantes comme des lames de poignard. Je me suis coupé jusqu’aux os. Ah ! mon sang coule par torrents, et une douleur cuisante se communique à tous mes membres. Je succombe. Secourez-moi ! ALBERTUS. Il pâlit; sa blessure saigne horriblement. C’est un châtiment céleste. LE POÈTE. Il va mourir. La justice divine se montre enfin, et confond la rage de l'envieux. LE PEINTRE. Puisse la source de son sang impur être à jamais tarie et ne pas donner la vie à une nouvelle race de polypes !
donner la vie à une nouvelle race de polypes ! LE CRITIQUE, avec fureur. Détestables scélérats ! ceci est une trahison. Vous m’avez tendu ce piège pour vous délivrer de moi, votre juge et votre maître. Mais vous ne jouirez pas longtemps de votre triomphe. Avant de mourir, je briserai votre lyre, et nul après moi ne s’en servira. (Il prend la lyre et veut la briser. — Hanz entre précipitamment, et lui arrache la lyre.) HANZ. Arrêtez ! vous êtes des hôtes de mauvaise foi, et vous mériteriez d’être chassés d’ici. Vous savez le prix inestimable que maître Albertus
chassés d’ici. Vous savez le prix inestimable que maître Albertus attache à cet instrument, et, non content d’y toucher sans sa permission, vous voulez encore l’anéantir. Retirez-vous, misérables insensés, ou j’attirerai sur vous le ressentiment de maître Albertus et de toute son école. Tenez, les voilà tous qui viennent. Partez vite, ou je ne réponds de rien. (Le critique, le maestro, le peintre et le poète se retirent. ) MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Méchant écolier ! je te ferai payer cher ton beau zèle. Disparaissez, car la figure du juif Jonathan ne serait pas vue de bon œil par tous ces
ne serait pas vue de bon œil par tous ces marauds d’étudiants. (Il s'en va par la trappe.) SCÈNE VIII. HANZ, ALBERTUS, HÉLÈNE, CARL, WILHELM. ALBERTUS. Est-ce vous, Hanz, qui interrompez la leçon par ce charivari ? HANZ. Dieu m’en garde ! mon tympan en est encore affecté. CARL. Jamais, au mardi gras, je n’ai entendu de cornets plus grotesques. ALBERTUS. On auroit dit que c’était la trompette du jugement dernier. Mais qui donc s’est permis, chez moi, cette mauvaise plaisanterie ? Est-ce que c’est la lyre d’Adelsfreit qui rend de pareils sons ? HÉLÈNE, dans une sorte d’égarement. La
de pareils sons ? HÉLÈNE, dans une sorte d’égarement. La lyre a été violée, et la lyre s’est vengée. Elle a puni les profanateurs. La première partie de la prédiction de mon aïeul Adelsfreit est accomplie. Le temps est venu, et une force invincible me précipite vers l’abîme où je dois me briser. (Elle prend la lyre des mains de Hanz.) N’y touchez plus jamais, Hanz. C’est mon héritage. On appelle ! ceci la joie. ALBERTUS. Mon Dieu ! Hélène a de nouveau perdu l’esprit. HÉLÈNE, dans une sorte d’extase, tenant la lyre. La lyre ! voici donc la lyre
tenant la lyre. La lyre ! voici donc la lyre ! O lyre ! que je t’aime ! CARL. Que dit-elle ? Voyez donc comme sa figure change ! HANZ. Son visage blanchit comme l’aube, et ses yeux se noyent dans une béatitude céleste. ALBERTUS. Jeune fille, qu’as-tu ? Une auréole lumineuse t’entourent ! HÉLÈNE, parlant à la lyre. Oh ! qu’il y a longtemps que je désirais te tenir ainsi ! Tu sais pourtant que je t’ai respectée comme une hostie sainte, placée entre le ciel et moi ! CARL. Quels paroles étranges ! HANZ. Quel langage sublime !
CARL. Quels paroles étranges ! HANZ. Quel langage sublime ! ALBERTUS. Hélène, Hélène, prends garde ! Tu as juré à ton père mourant de ne jamais toucher à cette lyre qu’il croyait enchantée. Les fantaisies des mourants doivent être sacrées comme les arrêts de la sagesse. Ma fille, craignez l’effet des sons sur votre cerveau débile ! CARL. Chère Hélène, vous n’êtes pas bien. Je ne sais ce que tout cela signifie, mais écoutez, maître Albertus; c’est un homme sage et qui vous aime. TOME XVIII. HÉLÈNE, parlant à la lyre. Je ne t’ai point profanée, et mes mains sont
lyre. Je ne t’ai point profanée, et mes mains sont pures, tu le sais bien. J’ai tant désiré te connaître et m’unir à toi! Ne veux-tu pas me parler? Ne suis-je pas ta fille? (À Albertus et à Carl qui veulent lui ôter la lyre.) Laissez-moi, hommes! je n’ai rien de commun avec vous. Je ne suis plus de votre monde. (À la lyre.) Je t’appartiens. Veux-tu enfin de moi? HANS, à Albertus. Ô maître! laissez-la, respectez son extase. Voyez! comme elle est belle ainsi, pliée jusqu’à terre sur un de ses genoux! Voyez! comme elle appuie avec grâce la
de ses genoux! Voyez! comme elle appuie avec grâce la lyre sur son autre genou, et comme ses bras d’albâtre entourent la lyre avec amour! ALBERTUS. Jeune enthousiaste, vous ne savez pas à quel péril elle s’abandonne! Craignez pour sa raison, pour sa vie, qui déjà ont été compromises par le son de cette lyre! HANS. Voyez, maître! ceci tient du prodige : les rubans de sa coiffure se brisent et tombent à ses pieds; sa belle chevelure semble s’animer comme si un souffle magique la dégageait de ses liens brillants, pour la séparer sur son front et la répandre
brillants, pour la séparer sur son front et la répandre en flots d’or sur ses épaules de neige. Oui, voilà ses cheveux qui se roulent en anneaux libres et puissants comme ceux d’un jeune enfant qui court au vent du matin. Ils rayonnent, ils flamboient, ils ruissent sur son beau corps comme une cascade embrasée des feux du soleil. Ô Hélène! que vous êtes belle ainsi! Mais vous ne m’entendez pas! ALBERTUS. Hanz, mon fils! ne la regardez pas trop. Il y a dans la vie humaine des mystères que nous n’avons pas encore abordés, et que je ne soupçonnais
nous n’avons pas encore abordés, et que je ne soupçonnais pas, il y a un instant. (À Pan.) Ô moi aussi, je me sens troublé, je voudrais ne pas voir cette sibylle! HÉLÈNE, soutenant la lyre d’une main et levant l'autre vers le ciel. Voici! le mystère s’accomplit. La vie est courte, mais elle est pleine! L’homme n’a qu’un jour, mais ce jour est l’aurore de l’éternité! (La lyre résonne magnifiquement.) HANS. Ô muse! ô belle inspirée! CARL. Quelle mélodie céleste! quel hymne admirable! Mes oreilles n’ont jamais entendu rien de pareil, et moi, insensible d’ordinaire à la musique, je
de pareil, et moi, insensible d’ordinaire à la musique, je sens mes yeux se remplir de larmes, et mon esprit aborder des régions inconnues. ALBERTUS, baissant la voix. Taisez-vous, parlez bas du moins. Observez le prodige. Il y a ici beaucoup à apprendre. Ne voyez-vous pas que ses mains ne sont pas posées sur la lyre? Son bras gauche seul soutient l’instrument, appuyé sur son sein, et comme si les pulsations de son cœur brûlant, comme si un souffle divin émané d’elle suffisait à faire vibrer les cordes, sans le secours d’aucun art humain, la lyre chante sur un mode
secours d’aucun art humain, la lyre chante sur un mode inconnu quelque chose d’étrange! HANS. Ô oui, je vois le miracle! Je savais bien que cette créature appartenait à un monde supérieur! Laissez-moi l’écouter, maître, elle n’a pas fini. Dieu! dans quel ravissement elle plonge tout mon être! Ô oui, maître, l’âme est immortelle, et après cette vie l’infini s’ouvrira devant nous! CHŒUR DES ESPRITS DE L’HARMONIE, pendant qu’Hélène fait chanter la lyre et qu’Albertus s’entretient à voix basse par intervalles avec ses deux élèves. Le moment est venu pour toi, esprit notre frère, qu’un pouvoir magique retient captif au
toi, esprit notre frère, qu’un pouvoir magique retient captif au sein de cette lyre. Nous avons entendu ta voix mélodieuse, et nous viendrons voltiger autour de ta prison d’ivoire, jusqu’à ce que la main de cette vierge ait été assez puissante pour rompre le charme et te rendre à la liberté. Déjà tu n’es plus condamné au silence; un souffle pur t’a ranimé. Espère : l’homme ne peut rien fixer, et ce qui a été ravi au ciel doit y retourner. l’esprit de la lyre. Ô mes frères, ô esprits bien-aimés, approchez-vous, descendez vers moi. Tendez la main. Arrachez-moi de
bien-aimés, approchez-vous, descendez vers moi. Tendez la main. Arrachez-moi de cette prison, afin que j’aille voltiger avec vous dans l’air pur, au-dessus de la région stérile où végètent les hommes. Ô mes frères, ne m’abandonnez pas. Je soupire, je tremble, je souffre; écoutez mes plaintes, écoutez mes pleurs timides, emportez-moi sur vos ailes de feu! LES ESPRITS DE L’HARMONIE. Le magicien t’a lié avec sept cordes de métal. Pour que tu sortes de la lyre, il faut qu’une main vierge de toute souillure ait rompu les sept cordes une à une; mais il faut que ce soit la main d’une
une; mais il faut que ce soit la main d’une créature humaine. Nous ne pouvons que charmer ta douleur par nos chants et ranimer ton espoir par notre présence. L’ESPRIT DE LA LYRE. Ô oui! plaignez-moi, consolez-moi, parlez-moi; car je suis captif, et je soupire, je tremble, je souffre, je pleure! ALBERTUS. Le son de cette lyre est douloureux, et ce chant est d’une tristesse mortelle. Ô Hélène! que se passe-t-il dans ton âme, pour que ton inspiration soit si déchirante? WILHELM. Tout à l’heure le rythme était plus large, les sons plus puissants, l’inspiration plus triomphale. On eût dit
les sons plus puissants, l’inspiration plus triomphale. On eût dit d’un hymne, et maintenant on dirait d’une prière. CARL. Je n’y comprends rien, moi, mais je souffre, et pourtant je ne puis m’arracher d’ici. LES ESPRITS DE L’HARMONIE. Frère, nous te parlerons de ta patrie, et tu seras consolé. Nous venons du blanc soleil, que les hommes, tes compagnons de misère, appellent Wega, et qu’ils ont consacré à la lyre. Ton soleil, ô jeune frère, est aussi pur, aussi brillant, aussi serein que le jour où un pouvoir magique t’en fit descendre pour habiter parmi les hommes. Il est toujours
fit descendre pour habiter parmi les hommes. Il est toujours régi par le même son. C’est toujours le rayon blanc du prisme infini qui chante la vie de cet astre. (Les voisins, attirés par la musique, pénètrent dans le jardin et se pressent à la porte du cabinet d’Albertus.) UN AMATEUR. Voilà un instrument peu usité, mais d’une qualité et d’une étendue de sons incomparables; c’est sans doute un ouvrage de M. Meinbaker. UN AUTRE AMATEUR. Probablement. Mais n’êtes-vous pas stupéfait du talent de sa fille? Je ne crois pas qu’il y ait une pareille virtuose au monde. Et elle
qu’il y ait une pareille virtuose au monde. Et elle prétendait ne pas connaître la musique! UN BOURGEOIS. Messieurs, vous êtes placés derrière nous. Vous ne voyez pas. Avancez-vous un peu, et expliquez-nous, vous qui êtes des connaisseurs, comment Mlle Meinbaker peut jouer de cet instrument, sans toucher les cordes. L’AMATEUR, lorgnant. Ah ! c’est bizarre, en effet! Je n’avais pas remarqué. LES SEPT CORDES DE LA LYRE. UNE BOURGEOISE. Ceci sent par trop la sorcellerie. J’ai envie de m’en aller. J’avais toujours soupçonné ce vieux sournois de Meinbaker de s’adonner à la cabale. Il n’allait jamais à l’église, et