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la Meuse. Nous communions avec vous dans votre affectueuse commémoration de notre grand et cher André Theuriet ! DISCOURS DE M. LOUIS MADELIN, de l'Académie Française. En 1852, l’Académie française convia les poètes à chanter l’Acropole d’Athènes, que, moins heureux qu’Ernest Renan, aucun d’eux n’avait sans doute visitée. C’était notamment le cas d’un jeune homme de Bar-le-Duc qui, à dix-neuf ans, attendait, chez ses parents, en taquinant les Muses, son admission dans l’administration de l’enregistrement et des domaines. Des jours entiers, André Theuriet promena l’image dorée de l’Acropole d’Athènes dans un jardin « aux murs tapissés de framboisiers » et
un jardin « aux murs tapissés de framboisiers » et lointement dominés par un des clochers de la ville, ne cessant, dira-t-il, d’entendre une voix qui lui murmurait : « Tu auras le prix ! Il ne faut toujours croire à ce genre de voix : soit que les framboisiers se prêtent peu à l'évocation de l’Acropole d’Athènes, soit que les clochers de Bar-le-Duc parlent mal de Pallas Athénée. André Theuriet n’eut pas le prix de poésie de l’Académie. Ainsi connut-il qu’il était destiné à chanter sa terre et non celle des Hellènes. Sur le moment, il en fut mortifié;
celle des Hellènes. Sur le moment, il en fut mortifié; mais il eut, un jour (à la vérité un peu lointain), la plus belle des revanches. Quarante-cinq ans après, l’Académie élisait, en effet, l’écrivain, déjà depuis longtemps célèbre : un jeune poète ne doit jamais désespérer et retrouve son heure — à condition que Dieu lui prête vie, et même assez longue vie. André Theuriet prit séance à l’Académie le 9 décembre 1897, succédant à Alexandre Dumas; il fit du grand dramaturge un éloge applaudi. J’assistais, fort jeune, à cette séance. Je vois encore très bien, dans l’habit de feuillage
séance. Je vois encore très bien, dans l’habit de feuillage vert, qui convenait au poète des sous-bois, l’écrivain au beau regard pensif, les cheveux gris bouffant autour du front calme, la barbe légère un peu blanchie, une expression qui me parut plus réfléchie qu’inspirée. Il était reçu par Paul Bourget, notre éminent et très aimé doyen d’aujourd’hui, qui, alors âgé de quarante-cinq ans, put révéler à Theuriet qu’en classe de seconde — vers 1869 — le professeur lui donnait à traduire en vers latins la chanson, déjà populaire, du Vannier : « Brins d’osier, brins d’osier, Courbez-vous, assouplissez-vous, sous les
: « Brins d’osier, brins d’osier, Courbez-vous, assouplissez-vous, sous les doigts du vannier ». Paul Bourget salua d’ailleurs en lui un poète virgilien. « Vous aviez, ajoutait-il, le bonheur d’être d’un pays. Vous avez eu la sagesse de vous y rattacher autant que la vie vous l’a permis. Le meilleur de votre talent vient de ce bonheur et de cette sagesse ». Il était « d’un pays », : c’était le pays barrois, et aussi est-il juste que l’image du poète se dresse sous les ombrages de ce parc barrois; j’ajouterai que nul, par ailleurs, ne pouvait plus que moi
j’ajouterai que nul, par ailleurs, ne pouvait plus que moi s’estimer heureux d’être délégué par l’Académie française pour célébrer l’écrivain à l’ombre de ces arbres sous lesquels j’ai couru enfant et me suis promené adolescent et auxquels je suis, si souvent et avec tant de joie, revenu. Il est assez piquant que l'écrivain qui, toute sa vie, incarna sa petite terre barroise, soit né à Marly-le-Roi et soit mort à Bourg-la-Reine : ce sont les mystifications de la vie. En réalité sa destinée se trouva ici ; il n’était d’ailleurs qu’un bambin quand cette destinée l'y amena et, par sa
qu’un bambin quand cette destinée l'y amena et, par sa mère, il était de ce terroir. « Si, aux termes du Code, écrira-t-il, l’épouse doit suivre son mari, en fait, c’est le mari qui suit l’épouse ». Ainsi expliquait-il l’heureux sort qui l’amena et presque le ramena à Bar-le-Duc, et comment Mme Theuriet, Barislienne fervente, entraîna et fixa, grâce à la complaisance de l’administration, son mari, excellent fonctionnaire de l’enregistrement, en cette ville de ses pères — où l’enfant allait exactement trouver l’atmosphère la plus propre à former et nourrir le talent naturel d’un André Theuriet. 'C’est là, écrira-t-il, que
le talent naturel d’un André Theuriet. 'C’est là, écrira-t-il, que j’ai goûté les émotions, les joies et les émerveillements de l’enfance; c’est là que mes désirs d’écolier se sont éveillés, que mon curieux d’adolescent s'est ébranlé, là que chaque ligne d’horizon, chaque coin de rue me racontait encore des histoires familières. Il passa en effet, à Bar, ces années merveilleuses — pour qui est disposé à s’émerveiller — où l’esprit et le cœur s’éveillent, se nourrissent et s’épanouissent, et il est peu d'écrivains sur qui le milieu ait plus manifestement agi qu’André Theuriet : la vieille cité qui, de son
agi qu’André Theuriet : la vieille cité qui, de son passé princier, garde, au vieux donjon des Ducs, aux façades ciselées du hourr, tant de précieux restes; la Ville-Haute — votre acropole à vous — dont les antiques murailles sont chargées de jardins et de vergers; la petite rivière coulant entre ses hauts et frémissants peupliers; et, par-dessus tout, ces bois si proches qu’ils cernent, en quelque sorte, Bar-le-Duc, et appellent irrésistiblement à la promenade. André Theuriet a répondu plus que personne à leur appel. Il n’a pas seulement promené sa curiosité, si tôt éveillée, dans les reliques du vieux
sa curiosité, si tôt éveillée, dans les reliques du vieux passé; il l’a surtout promenée à travers les futaies que, tous les ans, le printemps parait d’attraits nouveaux. Comme le lui dira Bourget, la meilleure partie de son talent est venue de ce que l’enfant s’est attaché à cette terre et en a, de bonne heure, écouté les voix, compris les vertus. Il n’est pas jusqu’à ce vieux collège Gilles-de-Trèves, qui, déjà signalé, trois siècles avant, par Montaigne, comme une petite merveille, n’ait charmé et excité son esprit naturellement sollicité par l'art : avoir, tous les jours pendant dix ans,
par l'art : avoir, tous les jours pendant dix ans, étudié et joué dans un décor de pierre ciselée, ce n’est pas mince cadeau de la destinée à un futur poète. La même destinée, à la vérité, l’arrache, dès ses vingt ans, à la ville aimée; mais il n’avait pas l’âme d’un déraciné; éloigné par sa carrière de son Barrois, il l’emportait avec lui, au profond de son talent, à travers la vie errante du fonctionnaire. Aussi bien, revenait-il la retremper en ce Bar-le-Duc, auquel de chers liens, par ailleurs, l’attachaient : ceux de la tendresse filiale, puis ceux d’une
l’attachaient : ceux de la tendresse filiale, puis ceux d’une fervente amitié. Ayant été, dès 1805, amené à Paris (où dès lors sa carrière le fixait), il y avait noué, certes, des relations d’élite, rencontrant, par son éditeur Alphonse Lemerre, les Français Coppée, les José-Maria de Heredia, les Alphonse Daudet, vingt autres : mais je doute qu’il goûtât à cette illustre compagnie autant d’agrément que dans celle de son cher ami de Bar-le-Duc, le modeste et charmant Camille Fistié, le Tristan de ce Sous-bois qui pourrait bien être le chef-d’œuvre de Theuriet. Fistié, auteur de délicates nouvelles, publiées par la
de Theuriet. Fistié, auteur de délicates nouvelles, publiées par la revue des Deux-Mondes sous le titre L’amour au village, était un lettré, que vingt ans de carrière administrative n’avaient, pas plus que Theuriet, détourné de la poésie. L'amitié, formée entre deux collègues, était devenue un de ces compagnonnages dont on a, dans tous les temps, connu de si touchants exemples. Fistié avait, avec allégresse, accepté ce rôle du confident affectueux que nos grands dramaturges du XVIIIe siècle n’avaient pas eu à inventer et s’était fait le Pylade d’un Oreste sans fureurs. Fixé à Bar-le-Duc, il passait son année à attendre
fureurs. Fixé à Bar-le-Duc, il passait son année à attendre Theuriet, et quand Theuriet arrivait, Fistié, sortant de son étroit logis, promenait, aux côtés de son ami, une figure si rayonnante, que l’on s’en sentait presque ému. C’est à Camille Fistié que je dois d’avoir, dix minutes, causé avec l’écrivain que nous célébrons aujourd'hui, l'allais partir pour l’École de Rome, en 1895, quand je rencontrai les deux vieux amis et, par un trait singulier, dans l’allée même du parc où je les évoque. L’excellent « confident », qui m’avait, à plusieurs reprises, reçu chez lui, me fit signe d’approcher et
plusieurs reprises, reçu chez lui, me fit signe d’approcher et me présenta à « son illustre ami », ainsi qu’il s’exprimait toujours, avec une solennité qui, chez cet homme simple, était insolite. C’est qu’il estimait — non sans raison — que c’était, pour le petit jeune homme de vingt ans que j’étais, inappréciable privilège que d’entendre quelques paroles d’un maître — et de quel maître! eût-il dit. L’auteur de La Maison des deux Barbeaux m’intimida par une attitude assez froide, mais m'enchanta par cette attitude même. La nouvelle, énoncée par le bon confident, que j’allais passer deux ans à Rome,
le bon confident, que j’allais passer deux ans à Rome, parut laisser Theuriet indifférent : il y avait longtemps qu’il avait donné congé à toutes les Acropoles de l’antiquité — y compris le Capitole — et il ne me cessa pas qu’il mettait fort au-dessus du sec Latium son frais Barrois. Et en mon esprit s’évoquaient les vers fameux de Joachim du Bellay : Plus m’importe le séjour qu’ont basty mes aïeuls, Que des palais romains le front audacieux. Comme le poète angevin, le poète lorrain préférait au « Tibre romain » son « petit Lyré », en l’espèce son
romain » son « petit Lyré », en l’espèce son petit Ornain. C’est qu’il chérissait vraiment ce pays qui lui avait, cinquante ans avant, révélé la nature. Sans doute a-t-il chanté d’autres lieux : la Bretagne et plus tard la Savoie, mais c’est dans les bois du Barrois — comme jadis pour Claude Gëlée dans les bois de Charmes — que s’est produit ce grand émerveillement qu’il ne s’était jamais lassé de traduire tantôt en des vers cristallins, et tantôt en une prose très simple, mais où perce encore la poésie. Jean Richepin qui, le 18 février 1909, prononça, à
poésie. Jean Richepin qui, le 18 février 1909, prononça, à l’Académie française, son éloge, a dit que Theuriet produisait des livres « ainsi qu'un arbre des fruits ». Et, de fait, ce fut une extraordinaire production que celle de Theuriet, où les fruits se mêlaient aux fleurs, de quoi remplir bien des paniers et, comme il eût dit, bien des charpagnes. Si la nature n’a cessé de le solliciter, les mœurs des petites villes amusaient son esprit, et il en tirait des romans qui, aux yeux du gros public, le rendaient plus célèbre que ses plus exquis poèmes. Partout où
rendaient plus célèbre que ses plus exquis poèmes. Partout où il a passé, il a observé, de cet œil réfléchi, la vie quotidienne, bourgeoise, ordinaire, qu’il a entendu peindre et à laquelle il intéressait ses lecteurs, parce que, ne voulant pas toujours s’y reconnaître, ils éprouvaient le délicieux plaisir d’y retrouver leurs voisins. Ce ne sont pas romans à intrigues compliquées et à grandes passions : Theuriet se contente de peindre avec une gentillesse — qui n’exclut pas (il s’en faut) l’ironie — les mœurs des milieux provinciaux; elles sont, en thèse générale, honnêtes et tout se termine, fort communément,
en thèse générale, honnêtes et tout se termine, fort communément, sans dommages très graves pour la vertu; les personnages de Theuriet sont, le plus souvent, de braves gens aux horizons assez bornés et sans ce relief violent qui, d’ailleurs, n’est chez les hommes qu’une exception — si bien que, des romanciers dont les héros sont des monstres ou des saints et de ce tranquille André Theuriet, c’est encore celui-ci qui, après tout, a le mieux rendu le commun des mortels. Parfois, aussi bien, il se montrait capable de peindre en relief : le vieux Maugars, la terrible Ileurteloup sont personnages
relief : le vieux Maugars, la terrible Ileurteloup sont personnages dont le souvenir reste fortement accentué. Mais ce qui enchantait ses lecteurs, ce qui nous enchante encore, c’est le décor où se déroulent ces petits drames bourgeois. C’est que, chez lui, le romancier ne donnait jamais congé au poète. Le paysage, par suite, prend, dans tous ses livres, une place considérable, non seulement parce qu’il se complaît à décrire les vieilles maisons, les jardins, les prés, les bois, mais parce que ces paysages mêmes jouent dans le roman leur rôle — et parfois le rôle prépondérant. Il faut, pour que
— et parfois le rôle prépondérant. Il faut, pour que la jolie Laurence, épouse frivole, mais naturellement honnête, d’un des deux Barbeaux, s’abandonne un instant à un amour, à la vérité bien légèrement coupable, qu’elle se soit mise à fréquenter les bois de Fains, que, je l’avoue, je n’aurais jamais crus si pleins de pièges pour la vertu ; et, pour jeter enfin le tremblant Séverin Malapart, amoureux de sa préfète, aux pieds de son idole, il faut encore qu’il la trouve dans les jardins de la préfecture de Bar-le-Duc — ou de Villote, si vous voulez — eux aussi
— ou de Villote, si vous voulez — eux aussi remplis de maléfices qu’on ne soupçonne pas communément. Au fond, disons-le, il se donnait à lui-même un grand plaisir, en revenant sans cesse aux buissons qu’il avait battus avec le fidèle Tristan. Nul n’a plus en particulier adoré les bois et, encore qu'il aimât les bûcherons, il eût, comme Ronsard, voulu parfois arrêter leurs bras. Au plus profond des bois, la patrie a son cœur : Un peuple sans forêts est un peuple qui meurt. Les forêts! c’étaient surtout les forêts de Lorraine qu’il évoquait. Le Breton, disait-il, a son
forêts de Lorraine qu’il évoquait. Le Breton, disait-il, a son océan ; le Lorrain a ses bois. De l’Argonne aux Vosges, nos forêts se succèdent, en lignes épaisses : celles du Barrois ne sont que la puissante avant-garde d’une énorme armée. C’est de la forêt que Theuriet a appris à tout aimer de la nature. Après avoir célébré dans le poème de Sylvine la masse des bois lorrains, il y a, cent fois, fait pénétrer le lecteur pour le courber vers tout ce qui est de la forêt, en amoureux exalté. Les bois sont pleins d’amour, De fleurs et d’harmonie,
exalté. Les bois sont pleins d’amour, De fleurs et d’harmonie, a-t-il écrit, et il les montre tels en effet. Il n’en aime pas seulement les hauts fûts et les épais fourrés; il en aime les très humbles fleurs, muguets, violettes, primevères, et les fruits sauvages, myrtils et fraises; il en aime les farouches habitants, bûcherons, charbonniers, voire braconniers, que, dans ses poésies comme dans ses nouvelles, il met sans cesse en scène. Aussi bien sait-il sortir de la forêt; car toute la nature le charme et l’exalte. S’il partage son amour entre les chênes et les pervenches, il en garde
amour entre les chênes et les pervenches, il en garde pour les oiseaux; il les a tous écoutés et nous les fait entendre, du plus distingué au plus humble et du rossignol et du loriot au coucou. Mais soudain il s'élève au-dessus des bois et interroge le ciel. Lamartine eût volontiers signé, j’en suis sur, cette strophe de Sylvine où le ciel des nuits s’évoque ainsi que la lune qui l’illumine et qu’il tutoie en poète familier : A l’heure où le soleil S’éteint dans les vapeurs de l’occident vermeil, Tu sors timidement de ta calme retraite, Sur ton trône
Tu sors timidement de ta calme retraite, Sur ton trône d’argent tu te glisses discrète Et des étoiles d’or le peuple harmonieux Dispose autour de toi ses chœurs silencieux. On sent sous ce ciel bleu sombre Sylvine unir ses mains à celles de Jocelyn. DISCOURS PRONONCÉS À L’INAUGURATION DU MONUMENT. Puis, il revient à la terre : il chante la vigne en fleurs, les foins, les vergers, et ce ne sont pas vignes, foins, vergers de partout, comme ce n’étaient pas, tout à l’heure, bois et sous-bois de partout. Ce sont vignes, foins, vergers, bois qu’il a aimés et particulièrement
sont vignes, foins, vergers, bois qu’il a aimés et particulièrement de ce pays de Bar. De cette petite patrie, à la vérité, il a tout aimé, tout goûté, tout chanté : de la bouteille soufflée au pays d’Argonne et qu’il remplit de vin nouveau, à la galette lorraine sortant fumante et grosse du four, et, naturellement, à la confiture de Bar, nous montrant les grappes couleur d’ambre et couleur de rubis, dont les fruits « tombent, comme les graines défilées d’un collier », dans les plats de faïence, précipitées ensuite dans les bassines de cuivre rouge où bouge le sirop
dans les bassines de cuivre rouge où bouge le sirop à l’écume blanche. Voilà le vrai Theuriet dont Richepin disait qu’il unissait le lyrisme au réalisme du meilleur aloi. En réalité, c’est l’amour de tout le petit pays qui était à la source de ce lyrisme comme de ce réalisme. Il était aussi à la base de son patriotisme qui, par là, était solide et magnifique. Nos pays de Lorraine sont les avant-postes du pays; nos Marches, périodiquement foulées et meurtries, sentent, avec chaque épreuve, redoubler en elles la tendresse que tout Français porte à la patrie. Quiconque possède l’esprit
que tout Français porte à la patrie. Quiconque possède l’esprit de la Lorraine communie à cet état d’âme, et c’est ainsi qu'André Theuriet a senti profondément la cruelle blessure faite, en la fatale année 1870-1871, au flanc de la France. Après s'être, avec un tranquille courage, battu sous les murs de Paris assiégé, il était sorti bouleversé de la guerre. Alors, pour des années, une corde de plus s’ajouta à sa lyre, cette corde d’airain qui résonna en son grave Parce Domine, puis dans ce Legs d’âme Lorraine où s’exprimait l’espoir d’une grande revanche. La paysanne a montré à son
l’espoir d’une grande revanche. La paysanne a montré à son fils enfant l’héritage saccagé par les Prussiens, et d’abord le « champ de seigle » où reposent le père et les frères assassinés, et elle ajoute : Mets ces souvenirs en toi comme un germe ; Le jour au soleil, la nuit en rêvant, Nourris-en ton âme et travaille... Enferme dans un corps de fer l’esprit d’un savant, Afin que ton corps, comme ton courage, Soit prêt pour le jour qui doit nous venger. C’est mon legs, petit; c’est ton héritage, Le seul que nous ait laissé l’étranger. André Theuriet
héritage, Le seul que nous ait laissé l’étranger. André Theuriet est mort, avec l’amère tristesse de l’amputation faite à notre terre. Il l’aimait trop pour ne pas en saigner avec elle. Par là, il a prouvé, une fois de plus, que l’amour du coin de terre où dorment les aïeux, le culte de ses bois, de sa glèbe, de ses logis, de ses gens, est bien, parmi les fondements du culte de la patrie, le plus solide et le plus constant. Son œuvre tout entière, imprégnée de ces sentiments, est, par la simplicité de son style et la sincérité de
par la simplicité de son style et la sincérité de son accent, une charmante œuvre française, et c’est grand bonheur, pour ce pays barrois, qui aujourd’hui le fête, que d’avoir donné à la France ce poète des grands bois et des jardins fleuris, poète aussi de la petite et de la grande patrie. DISCOURS DE M. HIPPOLYTE DUCOS Sous-Secrétaire d'Etat de l’Education nationale. Pour célébrer André Theuriet comme il l’eût souhaité, il ne faut point demander aux muses de Lorraine, comme Virgile à celles de Sicile, d’élever un peu le ton. Si tout le monde à Rome n'aimait pas les
ton. Si tout le monde à Rome n'aimait pas les vergers ni les humbles tamaris, si, pour chanter les bois, il fallait que les bois fussent dignes des consuls, devant ce monument même un consul se fût senti tenté par le rustique pipeau. Et pourtant, l’hommage que reçoit aujourd’hui André Theuriet est une manifestation dont le sens et la portée dépassent l’homme qui en est l’objet, dépassent le cadre d’une ville, celui d’une région, celui d’une corporation, celui des plus illustres collèges. André Theuriet a été le poète le plus exact et le plus sensible de nos campagnes et de
exact et le plus sensible de nos campagnes et de nos petites villes, le peintre attentif des mœurs paysannes et bourgeoises, le chantre des âmes simples, fraîches, naturelles, qui s’épanouissent au grand soleil de France. Comme les forêts de l’Argonne par les brises salubres, son œuvre est traversée par un souffle de santé, d’optimisme et de bon sens, qui soutient et nourrit la confiance. Cette fête est celle de la province française tout entière, immense écrin où rayonnent tant de joyaux variés et changeants, réserve des vertus et des forces où s’alimente le destin éternel de la race. Le premier
où s’alimente le destin éternel de la race. Le premier message que nous a apporté André Theuriet, c’est celui qui se dégage de sa propre expérience, le prix d’un enracinement dans quelque coin de la province. Il a bien pu, au gré des circonstances capricieuses, voir le jour à Nancy, promener sa carrière de fonctionnaire sous divers cieux, se transplanter dans la capitale, devenir, dans la banlieue parisienne, le maire d’une ville charmante, c’est dans la Lorraine de ses aïeux, de son enfance et de son adolescence, c’est ici qu’était le lieu d’élection où se complaisait son âme. Ma calme
le lieu d’élection où se complaisait son âme. Ma calme ville de province, Les vignes aux épars rouges, La colline où l’église mince S’élance entre les hauts logis. J’y crois être encore! La mésange Gazouille sur les pruniers. Une molle odeur de vendange Sort de la voûte des celliers. Tel est le chant nostalgique qu’il modulait dans son bureau de Paris et où passent les thèmes chers à son cœur : l’église haute, les collines, les bois et les oiseaux, les vignes et les vendanges, et, plus que tout, le calme propice aux rêveries comme aux labeurs. Je ne connaissais
calme propice aux rêveries comme aux labeurs. Je ne connaissais pas Bar-le-Duc, et, tout à l’heure, j’ai cru le reconnaître, tant est précise et juste la peinture de « Villelotte » dans les poèmes, les nouvelles et les romans d’André Theuriet. Qui, parmi leurs lecteurs, n’est pas familier avec l’Ornain qui coule, rapide, entre ces collines couvertes de vignobles et de chênes, avec l’étroite gorge où serpente le faubourg de Yèvre, avec la côte de la Chaude, les taillis du Petit-Juré et le Fond-d’Enfer, la Ville-Haute et l’Esplanade du Château, la Ville-Basse, bordée de peupliers, les rues du Cygne ou
la Ville-Basse, bordée de peupliers, les rues du Cygne ou du Bourg, la tour de l’Horloge, les restes du vieux collège, les anciens logis aux perrons sculptés, aux gargouilles hardies, délabrés, mais gracieux encore, l’église Saint-Pierre et son pathétique mausolée? Les métiers des tisserands se sont tus ici comme ailleurs, mais j’écoutais comme si j’allais entendre leur monotone mélopée sortir des caves froides. J'ai vu des vignerons courbés par le dur travail du « chaverot ». Il m’a semblé que par les portes ouvertes sortaient les parfums des confitures, du pineau et des « quoiches ». Et, Dieu me pardonne!
pineau et des « quoiches ». Et, Dieu me pardonne! J’ai cru voir sur leur seuil les « Deux Barbeaux », à leur fenêtre la grand’mère Thérèse et la grand’mère Péchoin, dans la rue les frères Mouginot, et je nommerais bien cet enfant joyeux et grave qui, en compagnie de son grand-père, fuyait tout à l’heure la foule et montait vers le bois où l’attendent les oiseaux, les insectes, les mousses et les fleurs. Quand on peut, comme André Theuriet, dire d’un coin du monde : C’est là que j’ai goûté les émotions, les joies et les émerveillements de l’enfance,
goûté les émotions, les joies et les émerveillements de l’enfance, c’est là que mes désirs d’écolier se sont éveillés, que mon cœur d’adolescent a battu, là que chaque arbre, chaque ligne d’horizon, chaque coin de rue me raconte encore aujourd’hui des histoires familières, quand on sent en soi de telles réalités, si vivantes et si émouvantes, on est riche d’un trésor que l’agitation d’une grande ville ne saurait épuiser, dont l’ombre d’un bureau ne saurait ternir la lumière. On porte partout une épargne de force et de bonheur. Et l’on n’a pas besoin de chercher au loin de quoi satisfaire