jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
pénible. Mais je recueille sur la cime une telle somme de joie que je recommencerai malgré tout. » Sur ce carnet où, depuis 1874, je tiens à jour la liste des ascensions que je considère comme de vraies ascensions, à la suite de la ligne 272, Tuca del Mont, juillet 1914, j'écrivis : 273, Mont Blanc, août 1932. Puis le 15 août, je quittai le Mont Joly-Palace de Saint-Gervais et m'installai à Chamonix à l'hôtel Couttet. Je venais assister, non pas en acteur, mais en simple observateur, aux réunions du Congrès international des clubs alpins qui justement se tenait à
Congrès international des clubs alpins qui justement se tenait à Chamonix. Une infime participation, pas de courses collectives, ce n'était plus de mon âge. Les conversations avec les uns et les autres furent pour moi l'occasion de faire quelques réflexions. Y reconnaîtrait-on le montagnard que je fus il y a plus de quarante ans ? Oui sans doute : la montagne est autre chose qu'un terrain à grimper et je crois et j'espère qu'il se créera un mouvement d'opinion contre les clowneries dont elle est l'objet. Les Anglais commencent à critiquer les pitons et à parler avec un haussement d'épaule
critiquer les pitons et à parler avec un haussement d'épaule de l'Alpinisme mechanised. Les prouesses des Genevois qui ont descendu la face nord du Dru sont qualifiées de révoltantes et d'antisportives ; c'est une déformation du mountaineering. ... Et puis, e finita la comedia ; tout ceci, tous ces discours, c'est de la blague, ainsi que le dit le colonel SMUTT qui monta au Mont Blanc le 30 août pour les oublier... et y grelotter. Il fait encore beau sans doute, mais on sent déjà le changement de saison ; aussi réintégrai-je l'odieuse plaine... un vendredi. (A suivre.) N.D.L.R. —
aussi réintégrai-je l'odieuse plaine... un vendredi. (A suivre.) N.D.L.R. — Nous tenons à exprimer nos plus vifs remerciements à la maison « Tairraz-Photopress » qui a gracieusement autorisé la publication de la très belle vue du massif du Mont Blanc illustrant cet article. Maison Pierre Tairraz : 28, avenue de la Gare, 74 Chamonix-Mont Blanc. Photopress : 4, rue de la République, 38 Grenoble. Tél. (76) 44.57.61. EXCURSIONS EN HAUT-ARAGON Les montagnes de Fanlo (suite) par J.-J. MARTIN, Section de Bagnères-de-Bigorre. Cinq heures et demie : la nuit passe vite. Le soleil est déjà là, il a pointé son nez
Le soleil est déjà là, il a pointé son nez derrière la Peña Montañesa, face noire au loin, nimbée de bleu. Café con leche de la maison avec les énormes tranches de la boule de pain : dans les villes, nous en avons perdu l'habitude ! Laisser le superflu de matériel que l'on prendra au retour : si les imperméables sont parfaitement inutiles, puisqu'il n'y a pas un nuage, le parapluie bleu est inappréciable pour fournir de l'ombre. Voici le guide bénévole, son fils et un mulet (celui-là sanglé correctement !) Il nous soulagera par la même occasion des sacs
!) Il nous soulagera par la même occasion des sacs jusqu'au Piano de Tripals. Pour débuter, descente par un chemin empierré jusqu'au lit du rio Asón, 150 mètres plus bas (Horripilant, ces descentes quand on sait qu'il faudra remonter sur le versant opposé !). Arrivés au rio — qui est en fait un barranco à sec — on laisse le thalweg qui constitue le chemin de Nerín pour attraper la sente d'en face qui serpentine dans les bruyères. Le berger nous montre l'Estibànez de Nerín (ces noms sont bien semblables aux nôtres), les croupes de la Balza et Salz et,
aux nôtres), les croupes de la Balza et Salz et, à l'arrière-plan, le but de notre journée : la Punta Crespina qu'il appelle Mondoto ou à la rigueur Crespina. (Les locaux sont fâchés avec la ñe tilde des Castillans. Le mulet marche sec, un peu trop à notre gré car il vaudrait mieux commencer moins vite quand la journée promet d'être longue; on dépasse déjà l'altitude de la nervure faîtière de Fanlo, « juché en amphithéâtre » selon l'expression de BRIET; les ondulations arides du Diazas et des revers sud d'Ordesa se découvrent, la Tendemiera apparaît vers l'ouest. Une heure
d'Ordesa se découvrent, la Tendemiera apparaît vers l'ouest. Une heure et demie que l'on monte. Les étendues de bruyère ont cédé la place à un cirque totalement anhydre, couronné au nord par un large col ouvert en cuvette, le Cuello Arenas. Derrière lui, notre première station : le Piano de Tripals; le chemin à suivre est évident : toujours plein nord. Punta Crespena. «Les Trois-Sœurs». Cuello Arenas (1 970 m ?). Changement de décor : devant nous, au milieu de ces pâturages immenses et débonnaires, s'élève le gigantesque chausse-trappe de la crevasse de la Pardina qui conduit à angle droit
la crevasse de la Pardina qui conduit à angle droit à la longue fente zigzaguante du grand canon d'Anisclo (ou Nisclo). De l'extrémité du diverticule, l'œil remonte, par un vallon en pente douce jusqu'au Pueyo de Mondicieto et au Cuello Gordo (col inférieur de Gaulis, pour les Français) : c'est le chemin qu'empruntaient depuis Fanlo, les mulets de ravitaillement du refuge de Gourga avant la construction récente du chemin qui, du fond d'Ordesa, évite les fameux crampons du Soaso. À gauche, les croupes brûlées de la Custodia dominent les prairies de Capradiza et de Tripals. Au loin, les Trois-Sœurs :
de Capradiza et de Tripals. Au loin, les Trois-Sœurs : Cylindre, Mont-Perdu, Soum de Ramond, sont superbement campés et le Tuc de Las Olas leur sert de marchepied. Descente vers la cabane forestière en ciment : elle occupe, sans nul doute, l'emplacement de la célèbre casotte des campagnes de SCHRADER. Adieux chaleureux au berger à la cabane. Il nous indique, à un kilomètre vers la gauche, très au-dessus du sentier du Cuello Gordo, la position de la fontaine de Las Traviesas, unique point d'eau permanent de tout le revers ouest d'Anisclo. Nous nous y dirigeons pour remplir les bidons; d'ailleurs,
d'Anisclo. Nous nous y dirigeons pour remplir les bidons; d'ailleurs, la chaleur commence nettement à monter. Retour ensuite au col; de là, la promenade consistera à se maintenir à une altitude approximative de 1 900 mètres à travers toutes les ondulations de la droite, très au-dessus de la Pardina, puis du canon principal, en tournant insensiblement à angle droit. On en vient assez vite à dominer la grande faille d'Anisclo et à jouir d'aperçus d'à-pic plutôt saisissants qui permettent des haltes admiratives. Apparaît enfin le cône terminal de la Punta Crespena, entouré d'une ceinture de blocs calcaires. C'est dans ces
Crespena, entouré d'une ceinture de blocs calcaires. C'est dans ces blocs qu'il faut s'élever. Ils réfléchissent un soleil qui les chauffe à blanc, ils ont des arêtes tranchantes et vives par endroits; les lapiaz forment des excavations où il ne ferait pas bon mettre la jambe, montée heureusement très courte d'une centaine de mètres. Onze heures. Sommet, altitude 1 962 mètres d'après le nivellement espagnol. Le massif dit Mondotoro comporte en fait deux cimes, la cime Nord où nous sommes et la cime Sud, tout contre et à peine plus basse (1 949 m); deux cimes herbeuses se terminant anachroniquement
basse (1 949 m); deux cimes herbeuses se terminant anachroniquement à l'est en un à-pic impressionnant de 800 mètres d'une quasi-verticalité : ces crevasses béantes au sein de platitudes immenses, fentes gigantesques que rien ne ferait prévoir a priori feront toujours l'étrangeté de ces paysages. En face, paraissant à portée de main, les parois du Sestrales, striées de couches horizontales et le curieux clocheton du Fraile. Quel serait l'escaladeur assez téméraire pour s'y commettre ? Personne jusqu'à présent, à ma connaissance, mais les moyens artificiels font de tels progrès... On remonte vers le nord, cette gigantesque taille en zigzag que
remonte vers le nord, cette gigantesque taille en zigzag que le rio Vello s'est creusé au cours des époques géologiques; elle se termine curieusement en une vallée débonnaire qui monte vers le col d'Anisclo, en forme d'U. Tout au fond, les dentelures sereines et neigeuses des Trois-Sœurs étalent leur majesté. Puis l'œil se dirige vers les tres Marias, les pics jumeaux d'Anisclo et les sierras qui séparent les vallées de Pineta et d'Escuain. Au sud, au-delà de la vallée transversale qui descend de Fanlo vers le Cinca, la multitude indéchiffrable des bois, des prairies, des maigres champs, des hameaux agrégés
des bois, des prairies, des maigres champs, des hameaux agrégés de Fanlo en taches minuscules : À Villo et à Ceresuela, on fait la moisson : à la jumelle, on distingue très bien les mulets tournant inlassablement le trilland l'aire; Buisàn, sur son tertre, domine directement le rio Asón et, au bout, à flanc, l'amphithéâtre de Fanlo que, supplice de Tantale, nous aurons constamment devant les yeux pendant tout le retour. Tout en bas, au fond de l'énorme gouffre de l'Éreta de Biés, la route de la Hidro-Nitro qui, d'Escalona, atteint la confluence Vello-Asón en un parcours des plus malaisés
atteint la confluence Vello-Asón en un parcours des plus malaisés : en ce lieu se réfugia San Urbez (et non par erreur, « San Urbano »), fuyant la persécution. Son bâton, affirme la légende, lui servit de passerelle sur le Vello. Contre la paroi, une grotte était l'ermitage de notre anachorète équilibriste. Une piste prolonge la route jusqu'au pont de Nerín, d'une viabilité approximative. Mohammed tape dur. Nous ne sommes pas pressés, « es la hora de la siesta »; il sera bien temps de redescendre vers les trois heures pour regagner le soir des lieux plus civilisés. Ombre judicieuse
pour regagner le soir des lieux plus civilisés. Ombre judicieuse du grand parapluie bleu. Montagne et dolce vita. Descente sur Nerín. Pas de sentier tracé : bruyère, genêts, lapiaz, c'est pénible et dénué de toute espèce d'intérêt; ce n'est qu'à l'aplomb du hameau que l'on retrouve quelque chose qui puisse ressembler à une sente. Notre arrivée ne fait guère sensation. Recherche de la fuente que nous indique gentiment un vieux, tout content de parler français (resté longtemps en France, a regagné ses origines car l'air du pays lui manquait). On se débarbouille et on refait le plein des bidons éclusés.
se débarbouille et on refait le plein des bidons éclusés. Ah! Ce chemin de Nerin à Fanlo! Les altitudes respectives étant de 1 280 mètres et de 1 342 mètres, nous pensions naïvement qu'un dénivelé de 60 mètres ne serait qu'une agréable formalité. Nous sommes tombés sur un chemin aussi capricieux qu'une gitane de Grenade : il commence à descendre la butte de Nerin (attention à ne pas prendre, à gauche, le chemin de Ceresuela qui descend vers le pont de l'Asô), contourne des barrancos en restant à flanc, remonte pour franchir un épaulement secondaire, redescend une fois franchi l'épaulement,
pour franchir un épaulement secondaire, redescend une fois franchi l'épaulement, recontourne des barrancos, remonte pour franchir un autre épaulement, redescend à nouveau... La plaisanterie dure ainsi plus d'une heure avant de se retrouver dans la ravine du rio Asô, à sec, au-dessous du tertre qui supporte Buisàn. Pris le matin au départ, ce chemin est certainement fort pittoresque, le soir, au retour, il est tout proprement imbuvable. Enfin nous sommes au pied de l'ultime grimpette qui conduit à Fanlo ; elle est promptement avalée. Jambon et clarete, en vitesse. Il est sept heures du soir et il ne faut pas
est sept heures du soir et il ne faut pas lambiner. Nous parcourons le charmant sentier de la veille, tout parsemé de petits tas de paille ; des brins sont restés accrochés aux branches basses : hier, le deuxième classe à la traîne avec son brèle, n'a pas dû s'amuser ! Quand nous atteignons le fond de la gorge du Chato, il fait nuit ou presque. La 2 CV attend ses passagers et je commence à appréhender la piste infâme que nous allons retrouver. Curieux, à la descente, c'est plus facile ! On voit mieux les obstacles à la lueur
facile ! On voit mieux les obstacles à la lueur des phares. On ne va pas vite, mais pas d'ennuis. Photo J.-J. Martin. Région de Fanlo (carte au 1/100 000e). (Cliché Sud-Ouest.) Nerin. Au fond : Sestrales Pena Montaflesa. Sarvisé, route de Boltana ; Broto, ses nombreuses lumières et ses non moins nombreux touristes : tout est plein, j'y laisse la roue crevée à réparer. À Torla, les complicités locales nous permettent de trouver un gîte chez l'habitant : sur les deux versants des Pyrénées, un pantalon de montagnard est un excellent passe-partout et des portes s'ouvrent qui ne s'ouvriraient
un excellent passe-partout et des portes s'ouvrent qui ne s'ouvriraient pas pour tout le monde. Après dîner, pourquoi aller au lit quand tous sont dehors ? En Espagne, c'est un crime impardonnable. Il vaut mieux faire les bouches, monter au parador d'Ordesa pour y prendre le traditionnel café con leche. Et ce récit nous montre que le vieil Aragon est toujours présent, sous un vernis heureusement plus superficiel qu'on le croit, de modernisme, de snobisme, de tourisme. Grattez la couche, vous le retrouverez, pas encore fondamentalement altéré, avec ses vertus initiales. Mais, pour combien de temps car tout progresse tellement
initiales. Mais, pour combien de temps car tout progresse tellement vite ? Dépêchez-vous d'en profiter avant que ce petit délai de grâce n'expire complètement et que ces propos n'aillent rejoindre tant d'autres dans les poussières du passé et du révolu. P.S. — Au moment d'envoyer cet article, la relation de M. LABORDE BALAN (Pyrénées, n° 76) m'oblige à une légère remise à jour : on construit la route qui « dans quelques mois » arriverait à Fanlo. Le vieux village sera très vite désenclavé. La guardia civil est partie, ce qui, d'après l'auteur, fit tomber de 65 à 18 le
qui, d'après l'auteur, fit tomber de 65 à 18 le nombre des habitants. Cette chute subite me semble un peu exagérée car la garnison de Fanlo ne fut jamais bien nombreuse, sans dépasser une dizaine de composants. Montagnes à vaches... par Gérard CLERC, Section de Lourdes-Cauterets. On connaît peu les montagnes du haut pays niçois. Je veux dire par là qu'elles ne sont pas connues et parcourues comme celles de Savoie, par exemple, mais bien des gens qui ne s'en tiennent pas aux chemins battus s'en vont traîner par là leurs vibrams ou leurs espadrilles. À une certaine altitude on
leurs vibrams ou leurs espadrilles. À une certaine altitude on retrouve pâturages et forêts, et relativement nombreuses sont les « vacheries » (terme local) où l'on peut trouver abri et lait. Je ne sais malheureusement plus dans quel coin (en redescendant de la Cougourde, je crois, en même temps qu'un orage qui nous courait après) il nous arriva d'être obligés d'entrer dans l'une d'elles dont les abords étaient particulièrement boueux. Il avait plu les jours précédents et les allées et venues de quelques dizaines de sabots avaient tellement pétri la terre à plusieurs décimètres de profondeur qu'il fallait vraiment avoir
terre à plusieurs décimètres de profondeur qu'il fallait vraiment avoir l'averse sur le dos (et quelle averse...) pour s'aventurer dans ce bourbier en direction de la porte ! À l'intérieur, c'était la puissante chaleur animale, si bonne, d'une étable basse dans la première pièce de laquelle flambait un feu de bûches qu'attisait une sorte d'être mi-humain mi-faune, au rire édenté, et occupé à boire dans une gamelle toute cabossée et fort douteuse... Une énorme cuve regorgeait du lait destiné à la fabrication du fromage. Nous en demandâmes un peu tout en ouvrant nos sacs pour en tirer les timbales. Et
en ouvrant nos sacs pour en tirer les timbales. Et voici que cet être inquiétant, soudain empressé, nous emplit vivement la vieille gamelle crasseuse dans laquelle il venait de boire et nous la tendit... Instant terrible... Que faire ? Pas question de refuser cette hospitalité antique, et pourtant je n'avais absolument plus soif ! Il est des cas où il faut être héroïque malgré soi (d'ailleurs, n'est-ce pas toujours plus ou moins ainsi...). Je tendis donc la main, j'approchai des lèvres l'infâme récipient, je bus... et je bus avec plaisir car le lait était délicieux (en somme, une sorte de
car le lait était délicieux (en somme, une sorte de conclusion morale : la vertu récompensée !). Quant aux microbes probables, eh bien ! comme il y a au moins quinze ans de cela... Mais ceci est à peine une histoire de vache. En voici une autre, plus « vache », si j'ose dire, et plus pyrénéenne aussi... Ce soir-là, au sud du Balaïtous, nous étions arrivés fourbus, l'ami et moi, à proximité de l'abri tant désiré, un refuge délabré et très espagnol, mais qui promettait l'essentiel : quatre murs et un toit. Durant plusieurs heures nous l'avions aperçu au
et un toit. Durant plusieurs heures nous l'avions aperçu au cours d'une exaspérante marche de flanc et j'entendais encore Michel me dire : « Nous y sommes presque, et c'est tout près du lac, tu te rends compte ! ». Nous adorions ces lacs pyrénéens. Et maintenant l'orage menaçait, la nuit tombait, et nous commencions à nous énerver... Le lac enchâssé dans une large cuvette au milieu de cent bosses pierreuses toutes semblables ne recélait pas le moindre refuge sur ses bords. Une vraie sorcellerie. Marches, contre-marches, exploration systématique de la caillasse environnante, enfin, hurlement de joie : au détour
la caillasse environnante, enfin, hurlement de joie : au détour d'un bloc je me trouve nez à nez avec la porte de fer passée au minium. Nous entrons. Il n'y a personne. Bref inventaire des lieux : un bâtiment en ciment, des vestiges de paille, une cheminée rudimentaire aux graffiti sans nombre, un débris de tronc d'arbre. Un examen plus poussé devait révéler par la suite la présence de trois lames de rasoir et d'une boîte de thon (vide). Vu l'heure tardive et la situation météorologique locale, nous trouvons les lieux fort sympathiques. Déballage des sacs, préparatifs de dîner... «
lieux fort sympathiques. Déballage des sacs, préparatifs de dîner... « Dis donc, on va chercher de l'eau ? ». Corps tendus hors de la porte, regards vers le ciel maintenant presque noir... Il ne pleut pas bon ! on peut y aller, et nous filons au lac avec les bidons, en chemise. La nappe brille confusément à cinquante mètres de là. Grondements à l'ouest... éclairs... Quelques grosses gouttes commencent à tomber... Comme il est agréable d'avoir un refuge à deux pas d'ici, dans son dos... Le plein est fait. Nous repartons — et vite — car déjà c'est la vraie
repartons — et vite — car déjà c'est la vraie pluie... Curieux... le refuge ne semblait pas si loin... Pas de doute, nous l'avons passé... Voyons, restons calmes ! Nous revenons en arrière, cherchons un peu à gauche, un peu à droite, à la lueur des éclairs. Bon, un quart d'heure déjà... Il faut se rendre à l'évidence : nous ne savons plus du tout où peut être ce sacré refuge... et nous sommes trempés. Notre vocabulaire se ressent de la situation. Nous avons froid. Nous reprenons notre quête dans la nuit, escaladant à tâtons une bosse puis une autre,
la nuit, escaladant à tâtons une bosse puis une autre, contournant un bloc, butant dans les éboulis. Nous voici à nouveau sur les bords du lac, trempés, transis, furieux... Zzzzi... soie déchirée d'un éclair sensationnel, coup de gong asséné à bout portant... mais l'un comme l'autre nous avons discerné, là, à dix pas, le refuge, le refuge fantôme, ce cochon de refuge, ce... enfin, bref... Nous y sommes d'un bond, et en un instant notre fureur est tombée, et nous trouvons la vie belle ! Lueur de la bougie, ombres sur le mur, douceur de l'abri et des choses humbles
sur le mur, douceur de l'abri et des choses humbles qui nous entourent. Le « potage » vermicelle est une merveille, les sardines (sur du pain d'épices) un vrai réconfort moral. Il nous reste les confitures. Ah ! les confitures ! Michel a acheté pour cela une boîte perfectionnée : aluminium-verre-caoutchouc, que sais-je encore ! Mais le couvercle se visse (défiez-vous des couvercles qui se vissent). Première tentative suivie de beaucoup d'autres... la boîte oppose une résistance obtuse... Une idée lumineuse : nous allons maintenir la boîte entre les pointes des crampons... Michel ajoute : « Il n'y a qu'à
des crampons... Michel ajoute : « Il n'y a qu'à appuyer légèrement puis à tourner, on va avoir une prise formidable. J'ai déjà employé ce truc-là une fois, en Suisse »... Comment résister à un argument pareil ! Bon, ça a glissé ! il faut appuyer plus fort... Pfuitt... une pointe a crevé le mince couvercle de la boîte archipleine... Sous la pression, le contenu a fusé en un jet rose sur la figure de Michel, qui sacre à présent comme un adjudant ! « Je verrai ça à l'hôtel », déclare-t-il rageusement, et nous allons nous coucher sans dessert.
», déclare-t-il rageusement, et nous allons nous coucher sans dessert. Deux heures du matin. J'ai dormi confusément, avec la corde pour oreiller. J'ai froid. Il pleut à travers le toit et il faut se débrouiller pour rester au sec. Dehors tout s'est calmé, et l'on n'entend plus que le chuintement monotone de la pluie... Mais quel est donc ce bruit presque régulier qui résonne sourdement, tantôt à droite, tantôt derrière... L'on dirait un pas pesant, hésitant... Et puis après tout, je m'en fiche !... Dormons. Dix, quinze minutes peut-être se sont écoulées... je me réveille en sursaut de mon demi-sommeil
sont écoulées... je me réveille en sursaut de mon demi-sommeil : là, devant la porte, quelqu'un s'est arrêté... puis, plus rien... personne n'entre... Oh ! non, bien sûr, je n'ai pas peur... Mais enfin, c'est curieux tout de même ! D'ordinaire, les passants ne sont guère nombreux vers trois heures du matin, par temps d'orage, à deux mille cent mètres, au milieu des cailloux... Un animal ? il serait de belle taille, à en juger au bruit... et il n'y a plus d'ours dans ce coin, chacun sait cela ; et puis, un ours qui traînerait les pieds, cela ne
et puis, un ours qui traînerait les pieds, cela ne s'est jamais vu... Quant au yéti, Dieu merci, pas encore signalé dans les Pyrénées !... Michel a toussé légèrement. Tiens, il ne dort donc pas, lui non plus. À voix basse, je lui dis : « Tu as entendu ? — Oui, me répond-il laconiquement »... Nous sursautons : des blocs ont dû débouler, là tout contre, et venir heurter la paroi. Maintenant, « il » doit être ici... à gauche de la porte. Michel risque une plaisanterie stupide : « Y a peut-être des revenants... Un refuge hanté, ça,
« Y a peut-être des revenants... Un refuge hanté, ça, c'est « sensas »... Mais son trait d'esprit (?) tombe à plat et je sens bien à sa voix qu'il n'est pas tellement rassuré. Lampe de poche éteinte en main, nous entrouvrons la porte (qui, « naturellement », grince), nous avançons prudemment... il fait noir comme dans un four, il ne pleut presque plus. Un mètre, deux mètres... on ne distingue rien. Soudain, là, vers la gauche, une sorte de reniflement terrible... Nous n'osons pas allumer ; nous reculons honteusement... Au fait, où est le refuge... ici, à gauche ?
Au fait, où est le refuge... ici, à gauche ? ou plutôt derrière... Oh ! mon Dieu, cela ne va pas recommencer encore ! Nous en avons le cœur chaviré rien que d'y penser. Du coup nous allumons... Merci, Seigneur, voici la porte, nous nous précipitons à l'intérieur. Nous roulons contre elle le vieux tronc. Nous attendons le jour, maintenant proche, sans pouvoir dormir, épiant les bruits. Mais désormais c'est le silence total. Le jour se lève enfin. Épuisés, nous nous endormissons... Il est presque neuf heures quand nous nous réveillons, il fait "grand beau". Vite, le tour du refuge...
réveillons, il fait "grand beau". Vite, le tour du refuge... rien d'anormal... Déjeuner rapide, toilette sommaire, et nous voilà contournant allègrement le lac pour aller prendre la piste qui doit nous ramener vers le plat pays... Deux ou trois cent mètres plus bas, des troupeaux sont épars sur les pentes aux alentours d'une grange basse. Au passage, un homme nous hèle : « Ohé ! l'auriez pas vue, des fois, la vache ? C'est déjà arrivé qu'elle a monté là-haut, au grand lac... » Non, brave homme, nous n'avons rien vu, mais c'est sans doute que nous avons mal regardé...