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la France et la race merveilleuse Qu'acclament des millions de voix ; C'est la vaste cité généreuse et féconde ; C'est le progrès vivant ; c'est le centre du monde, Ainsi qu'était Rome autrefois. S'il me fallait ici raconter ton histoire : Que de misère, hélas ! mais aussi que de gloire, O Paris, depuis ton berceau ! Depuis ces jours lointains, où ta pâle jeunesse S'écoulait inconnue, où tu n'étais Lutèce Qu'un modeste et simple hameau. Tu ressemblais alors, reléguée en ton île, Embryon ignoré de la superbe ville, Reine future des cités ; A cet enfant élu, qui
Reine future des cités ; A cet enfant élu, qui fut le grand Moïse, En son frêle berceau ballotté par la brise, Au milieu des flots agités. Et malgré bien des maux, ton étoile naissante S'élève lentement mais toujours plus brillante, On la voit enfin rayonner. Les fléaux les plus grands s'abattent sur ta tête, Tout, jusqu'au joug pesant de l'affreuse conquête, Sans pouvoir te découronner. Tu vas suivant toujours ta mission divine; Du progrès immortel, qui de loin t'illumine, Tu traces le profond sillon. L'obstacle quelquefois te rejette en arrière ; Mais tu reprends bientôt ta marche séculaire Vers
arrière ; Mais tu reprends bientôt ta marche séculaire Vers la civilisation. — 83 — Parlerai-je, ô cité, de toutes tes merveilles, De toutes ces splendeurs, richesses sans pareilles, De tous les arts, de tous les temps ; De ce Paris vivant, humaine fourmilière, Brillante vision de gloire et de lumière Pour qui t'a vu quelques instants? Que sont auprès de toi ces villes magnifiques, Dont l'histoire a transmis les annales antiques ? Si par les lettres ou les arts, Par sa richesse enfin quelqu'une est ton égale ; Dans ton rôle divin, tu n'eus qu'une rivale : La grande
ton rôle divin, tu n'eus qu'une rivale : La grande cité des Césars ! Et pourtant, ô Paris ! ton vaste sein renferme, Sous ces dehors brillants, plus d'un funeste germe De destruction et de mort. Tu caches en tes flancs plus d'une plaie honteuse Qui, te rongeant, ainsi qu'une lèpre hideuse, Pour t'envahir fait maint effort. Si tu n'avais en toi cette bouillante sève Qui sans relâche épure et répare sans trêve, Pourrais-tu lutter un moment Contre tant d'ennemis acharnés à ta perte ? Et l'égoïsme froid, et la paresse inerte, L'ivresse et l'abrutissement, L'ambition sans titre et qui
paresse inerte, L'ivresse et l'abrutissement, L'ambition sans titre et qui d'orgueil nourrie Pourrait sacrifier tout, jusqu'à la patrie, Pour assouvir sa passion ; Et tous ces déclassés qui semblent ses complices ; Et ce ramas impur, produit de tous les vices, Ecume de la nation ! Qu'un être malfaisant, vrai fauve à face humaine, Se cache en quelque endroit, connu, traqué sans peine, Il est chassé par le mépris. Et c'est vers toi qu'il vient, ainsi qu'en un repaire, Pour y traîner ses jours de honte et de misère, Dans quelque infect et noir taudis. Et vous de la vertu
quelque infect et noir taudis. Et vous de la vertu qui refusez la lutte, Dans un bourbier fangeux vous que de chute en chute Le mal saura précipiter. Comme en un lupanar vous venez vous y rendre, Car toute honte ici, qui consent à se vendre, Trouve un vice pour l'acheter. Et c'est là que l'envie à la face livide, Surexcitée encore en sa colère avide, Par l'aspect d'un luxe effréné, Sur tous les mécontents soufflant sa froide haleine, Distille son venin, fait de bile et de haine, Dans le cœur de l'infortuné ! Dans cette vile tourbe, en ton
cœur de l'infortuné ! Dans cette vile tourbe, en ton sein renfermée, Le sombre esprit du mal peut trouver une armée, Alors qu'il veut tenter le sort ; Et quand elle répond à ses appels funèbres, Il semble que tu sois la ville des ténèbres, Qu'habitent la nuit et la mort. On a vu même un jour, jour à jamais horrible ! Où, sur Paris vaincu, la discoïde terrible Secouait son brandon damné ; Où l'on crut que, semblable à ces cités maudites, Que la main du Seigneur jadis avait détruites, La dernière heure avait sonné. Les flammes par torrents
détruites, La dernière heure avait sonné. Les flammes par torrents sortaient de ses entrailles ; De ses riches palais ébranlant les murailles, Détruisant gloire et souvenir ! Leurs sinistres lueurs, embrasant l'atmosphère, Allaient frapper d'effroi la France tout entière, La cité reine allait périr ! Pendant qu'avec les cris montait la flamme ardente, Au dehors t'étreignait, toi meurtrie et sanglante, Un immense cercle de fer ; D'ennemis ameutés, une cohorte immonde Triomphait de ta chute, ô maîtresse du monde ! Paris, Paris: c'était l'enfer ! Et tes propres enfants, effroyable démence, Présentaient au démon cet holocauste immense Sur le pays
démence, Présentaient au démon cet holocauste immense Sur le pays agonisant ! Oh! non, non, ce n'est pas ! non, je n'y veux pas croire Ce sont tes envieux qui, jaloux de ta gloire, Avaient fait ce rêve effrayant. Mais des nouveaux martyrs écoutant la prière, Dieu voulut arrêter la lutte meurtrière, Où devait sombrer la cité. Sur ses débris fumants, où trônait l'épouvante. Où gisaient et coupable et victime innocente, On vit planer la charité. Tel un lac profond, quand la tempête gronde ; Que les vents déchaînés en bouleversent l'onde, Aux lueurs du sinistre éclair; Que les impuretés,
bouleversent l'onde, Aux lueurs du sinistre éclair; Que les impuretés, montant à la surface, En un étang bourbeux en transforment la masse : Fangeuse est l'eau, fétide est l'air. Que l'aquilon s'apaise, et l'onde se repose, La vase aux profondeurs descend et se dépose, Laissant le flot limpide et pur ; Et le lac, reprenant ses teintes les plus vives, Réjiéchit de nouveau les beautés de ses rives, Et des cieux le brillant azur. Tel est aussi Paris, quand s'éloigne l'orage, Et qu'un souffle de paix chasse sur son passage Ce vent de haine et de combat ; Le calme
Ce vent de haine et de combat ; Le calme enfin renaît, et, relevant la tête, L'oubliée cité reprend un air de fête, Et brille d'un nouvel éclat. C'est qu'en elle réside une sève puissante, Une vitalité sans cesse renaissante, Un flexible et puissant ressort Qui peut bien un instant plier sous quelque étreinte, Mais pour se redresser, quand cesse la contrainte, Plus souple à la fois et plus fort. C'est qu'en ton noble sein, ô cité ! tu recèles Des dons si merveilleux, des qualités si belles, À côté des ferment de mort. C'est le repaire affreux des vices
des ferment de mort. C'est le repaire affreux des vices et des crimes; Mais c'est le sanctuaire où les vertus sublimes Montrent leur plus puissant effort. C'est là que des milliers d'âmes chastes et pures Des maux de chaque jour subissent les tortures, Sans se décourager jamais. Assise à leur foyer, en vain l'âpre misère Se plaît à leur souffler, funeste conseillère, Des pensers haineux et mauvais. En vain guettant la femme en cette heure terrible Où la chair en révolte est moins inaccessible À l'affreuse tentation, Le vice, à ses conseils la pensant plus docile, Lui montre de la
ses conseils la pensant plus docile, Lui montre de la vie et du plaisir facile L'attrayante séduction. Elle peut, dure épreuve, en contempler plus d'une, Compagne hier encor de lutte et d'infortune, Que sa chute semble exhausser; Par le vice en un jour la voilà parvenue ! De son luxe insolent peut-être dans la rue Elle se voit éclabousser. Et quelle main se tend pour prévenir sa chute? Pressé de tous côtés, tout seul en cette lutte, Son coeur vaillant a combattu. Ah! dites si jamais parure ou diadème Valut, pour ceindre un front d'une splendeur suprême, Cette auréole de
pour ceindre un front d'une splendeur suprême, Cette auréole de vertu ! Si j'ai peint de Paris cette misère affreuse, Respectable souvent, et plus souvent honteuse : Triste fruit d'immoralité ; Mais d'autant plus poignante et d'autant plus cruelle, Que sans cesse elle voit passer à côté d'elle La folle prodigalité ; N'est-ce pas aussi là que, douce et bienfaisante, Versant à pleines mains une manne abondante, Brille la sainte charité ? Où fut-elle jamais plus forte et plus active? Elle coule à pleins bords, comme une source vive, Où vient puiser l'adversité. Quand malgré ses efforts trop grande est
vient puiser l'adversité. Quand malgré ses efforts trop grande est l'infortune, Loin de trouver jamais sa prière importune, Comptant pour rien ce qu'elle a fait, Elle se multiplie, et son coeur qui l'inspire Pour chaque larme en coeur sait trouver un sourire, Pour chaque misère un bienfait. Paris, répétez-vous, c'est la cité mondaine Où chaque passion librement se déchaîne, Foyer du luxe et du plaisir. Comme vers un aimant, s'y précipite et vole Cette foule brillante, inutile et frivole, Pour qui le grand but est jouir. Comme l'insecte ailé recherche la lumière, Vers elle accourt ainsi la foule passagère De
la lumière, Vers elle accourt ainsi la foule passagère De ses nombreux adorateurs. Qu'importe qu'on l'honore ou bien qu'on la profane ; A qui peut la payer, comme une courtisane, Elle accordera ses faveurs. Et vous lui reprochez : quoi? d'être hospitalière? N'est-il pas de l'or pur parmi cette poussière? Mais toutes ces diversités Du sang déjà fécond rajeunissant la sève, Donnant à son esprit l'aliment qui l'élève, En font la reine des cités. Puis regardez au fond et non à la surface, Et vous verrez alors quelle est la noble place Qu'elle a dans les travaux humains. Vous la
noble place Qu'elle a dans les travaux humains. Vous la verrez aussi, cette cité féconde, Comme une immense ruche, enrichissant le monde Du constant produit de ses mains. Routes, canaux et fleuve, et vingt chemins rapides Déversent dans ses flancs, creusets toujours avides, Des monceaux de produits divers ; Les uns sont absorbés par la cité géante; Les autres, qu'a marqué son empreinte puissante, Sont répandus dans l'univers. Il n'est peut-être pas un peuple de la terre Qui, même à son insu, ne soit le tributaire De l'infatigable cité. Elle a de ses volcans, dont les bouches ardentes Vomissent nuit
a de ses volcans, dont les bouches ardentes Vomissent nuit et jour les laves bouillonnantes, L'inépuisable activité. Et si c'est le foyer de toutes les souillures; Mais c'est le rendez-vous des gloires les plus pures ; De la France c'est le cerveau ! Tout ce qui se sent grand par l'esprit ou par l'âme Vient encor, s'il le peut, s'échauffer à ta flamme, Paris, éblouissant, flambeau ! Que de grands écrivains, dont les œuvres passées Ont répandu partout ta langue et tes pensées ! Que d'illustres savants ! Que d'artistes féconds : pléiade éblouissante, Dont rejaillit sur toi la gloire
féconds : pléiade éblouissante, Dont rejaillit sur toi la gloire rayonnante, Car ce sont tes nobles enfants ! Qui donc t'a comparée à ces cités vieillies, Par le luxe indolent et le vice envahies ? Quand a soufflé l'adversité, Quoi ! n'as-tu donc pas fait aux sombres jours d'orage, Par ta rare constance et ton mâle courage, Tes preuves de virilité ? Non, quand sous le malheur si vite on se redresse, Que le coeur bat toujours avec tant de vitesse, C'est que le corps est jeune et sain ; Dieu te réserve encore une vaste carrière, A moins que
Dieu te réserve encore une vaste carrière, A moins que la discorde impie et meurtrière N'aille précipiter la fin. Aussi, nous tes enfants, tous jaloux de ta gloire Ayant devant les yeux ton immortelle histoire, Histoire de l'humanité, Travaillons donc, unis dans la paix, la concorde, A conserver l'éclat que le Seigneur accorde À la noble et chère cité. Et toi, brillant Paris! toi dont la renommée Par l'injure du temps ne put être entamée, Que tant de maux n'ont pu ternir, Fidèle à ta devise, à ton heureuse étoile, Sous le vent du progrès toujours gonflant ta voile, Marche
Sous le vent du progrès toujours gonflant ta voile, Marche avec foi vers l'avenir! Que d'illustres enfants, dont tu fus si féconde, Cité, portent ton nom jusqu'aux confins du monde, Toujours plus grand, plus respecté! Et puisse leur génie, en grandissant ta gloire, Faire de toi, Paris, pacifique victoire, Le phare de l'humanité! A. COCHIN. LA JEUNESSE Salut à toi, jeunesse, aurore de la vie, Toi qui viens de l'amour et du bonheur suivie, O reine de l'humanité! Tu t'avances joyeuse et toute rayonnante; Sans crainte et sans soucis, tu marches confiante Dans ta grâce et dans ta beauté. Tout
marches confiante Dans ta grâce et dans ta beauté. Tout s'empresse à l'envi, sourit sur ton passage, Car en toi tout est charme, et ton riant visage Qu'un sang généreux et vermeil De son vif incarnat vient embellir encore, A l'éclat de la fleur qui s'entr'ouvre à l'aurore Aux premiers baisers du soleil. De mille autres attraits n'es-tu pas embellie? L'Imagination, soeur de la Poésie, De ton esprit fait son séjour; Et le coeur généreux qui bat dans ta poitrine, Contient les plus beaux dons de la faveur divine, La foi, l'espérance et l'amour. Mais toi qu'à ses côtés, avec
foi, l'espérance et l'amour. Mais toi qu'à ses côtés, avec plus d'assurance, On voit aussi marcher, ayant même apparence, De la jeunesse es-tu la soeur? Non, ton esprit étroit est blasé, froid; sceptique; Tu n'es pas la jeunesse aimable et sympathique; Tu n'en as que l'aspect menteur.. Le bien ne trouve en toi nul écho qui résonne; Et le grand et le beau, tout ce qui passionne Ne peut réchauffer ta froideur; Rien n'en peut adoucir l'aride sécheresse; Seul ton corps est vivant; tu n'es pas la jeunesse; On ne sent pas battre ton cœur. Tu parais au contraire, ô
sent pas battre ton cœur. Tu parais au contraire, ô puissante charmeuse, Et soudain à ta voix suave, harmonieuse, Tout s'anime et tout s'embellit. Sous ton prisme brillant, où plonge notre vue, Plus riante soudain la route est entrevue, Tout nous charme et tout nous sourit. Et tant que nous marchons abrités sous ton aile, Tout semble transformé, la nature est plus belle Et les fleurs ont plus de parfums; De charmes inconnus se parent toutes choses; Et près de nous l'essaim des songes frais et roses Chasse les soucis importuns. L'esprit, qui sous ton souffle à peine vient de
importuns. L'esprit, qui sous ton souffle à peine vient de naître, Voudrait tout embrasser et voudrait tout connaître; Souvent même accepte l'erreur. Chaque idée inconnue est conquête nouvelle; Qu'elle semble, ô jeune homme! et généreuse et belle, Tu la défends avec chaleur. Tu sens en toi courir une sève si forte Qu'il n'est aucune entrave à l'ardeur qui t'emporte. Téméraire et fougueux lutteur, Il voudrait à son tour, ce nouveau Prométhée, Que la flamme divine au ciel même empruntée Le rendît aussi créateur. Et pourquoi t'arrêter? c'est dans ta confiance Que, puisant à la fois la force et l'assurance, Tu
Que, puisant à la fois la force et l'assurance, Tu peux aussi, toi, quelque jour Affronter et combattre et vaincre l'impossible. Mais crains pourtant l'orgueil: derrière lui, terrible, Se tient l'envie, affreux vautour! Sous ta vive influence, ô divine jeunesse, Le cœur s'épanouit, plein d'une douce ivresse, Il bat rapide et généreux; Et de ce feu sacré la source est si féconde, Qu'il se croit assez grand pour embrasser le monde D'un amour pur et chaleureux. Avec effusion aussi comme il se donne! Comme sa fibre aimante au moindre appel résonne! Justice, amour, voilà sa loi. Défenseur généreux de toute
résonne! Justice, amour, voilà sa loi. Défenseur généreux de toute noble cause, C'est en vain que l'obstacle à son désir s'oppose, Rien ne peut ébranler sa foi. Il supporte vaillant déception, souffrance; Dans la nuit qu'elles font la brillante espérance Ainsi qu'un pur rayon a lui. Et qu'importe du sort sourires ou rudesses! L'avenir n'est-il pas plein de douces promesses, Et demain n'est-il pas à lui? Et puis, vague, inconnu, comme une pure flamme Un sentiment nouveau remplit aussi son âme; Et ses yeux se mouillent de pleurs. Ainsi de la rosée une goutte limpide Vient souvent au matin, pur
la rosée une goutte limpide Vient souvent au matin, pur diamant liquide, Eveiller, féconder les fleurs. Ce sont, ô tendre amour, tes effluves puissantes Qui, remuant son cœur, ses lèvres frémissantes, S'épanchent enfin par ses yeux, Douces larmes, qu'il puise aux sources de tendresse. D'un lien chaste et pur, bientôt l'ardente ivresse Laisse entrevoir un coin des cieux. Mais quoi! déjà tu fuis, ô jeunesse rapide! Quand nous goûtions à peine à ta coupe limpide, Tu dis un éternel adieu. Non, tu n'as pas voulu, qu'attachés à la terre, Nous redoutions par trop cet imposant mystère Qui plus tard nous
redoutions par trop cet imposant mystère Qui plus tard nous rappelle à Dieu. Mais avant de t'enfuir avec tant de vitesse, Que par toi notre esprit, ô divine jeunesse! Soit pour toujours fertilisé! Et s'il faut que le temps efface d'un coup d'aile Le charme qu'en nos traits, fugitive immortelle, Ton haleine avait déposé; S'il faut, pour que la loi divine s'accomplisse, Qu'un jour la fleur se fane et que le fruit mûrisse (Pour votre moisson, ô Seigneur!) Ah! laisse-nous du moins, laisse-nous en partage Les plus purs de tes dons; prends l'éclat du visage, Mais n'éteins pas le feu
dons; prends l'éclat du visage, Mais n'éteins pas le feu du cœur! A. COCHIN. LA MÉSANGE ET SES PETITS. Un jour, une mésange, en quittant ses petits Déjà forts, turbulents, à la tête légère, Et qui brûlaient d'être sortis De la douce prison où les tenait leur mère, Leur dit : « Je vais chercher pour vous mes succulents Graines ou vermisseaux, mais pendant mon absence, Qui ne saurait durer longtemps, Gardez-vous de toute imprudence! N'élevez pas la voix, de peur que trop de bruit N'aille attirer l'autour à la serre cruelle; Et surtout ne bougez du nid! C'est ma
serre cruelle; Et surtout ne bougez du nid! C'est ma tendresse maternelle Qui veut guider vos premiers pas. Elle les quitte alors un peu moins inquiète ; Au champ voisin elle n'est pas, Que déjà hors du nid tous allongent la tête. Le plus grand, aussi le plus fort, Pour être plus à l'aise et prouver son courage, Se perche même sur le bord. « Ah! que c'est vaste et beau, dit-il en son langage, Dans ce nid enfermés, nous ne pouvions savoir Qu'il fût rien de pareil. » Alors chacun s'approche. « Mais combien je pourrais mieux voir, Si
chacun s'approche. « Mais combien je pourrais mieux voir, Si j'allais seulement sur ce rameau tout proche. » Quelques timides disent bien Que c'est désobéir aux conseils de leur mère. « Mais d'abord, répond-il, elle n'en saura rien ; Puis pourquoi nous tenir toujours à la lisière; A ce nid, vrai cachot, sommes-nous condamnés ? » Et ce disant il saute, et, troupe aventureuse, Tous, par son exemple entraînés, Sortent sans plus tarder de la couche moelleuse. — 95 — Par ce premier succès enhardis et tout fiers, Ils ne redoutent plus d'obstacle ; Ils vont donc à leur tour
redoutent plus d'obstacle ; Ils vont donc à leur tour aussi franchir les airs Et voir de près ce beau spectacle ; Ils pourront à leur guise aller et puis venir, Voler aux mille objets que leur regard embrasse, Et la terre et les cieux vont leur appartenir. Le plus jeune au conseil montre le plus d'audace. Enfin, lorsque l'un l'autre ils se sont étourdis, Tous ils s'élancent dans l'espace. De leur présomption, hélas ! ils sont punis. Volant au hasard, la troupe, bientôt lasse, Vient tomber sur le sol ; quelques-uns, plus heureux, Peuvent gagner le nid de leur
; quelques-uns, plus heureux, Peuvent gagner le nid de leur aile tremblante. La mère accourt, moment affreux, Elle veut rassembler sa couvée imprudente ; Mais vains efforts, les uns, tout meurtris et sanglants, Sont bientôt dévorés, malgré tout son courage; D'autres, qu'ont poursuivis une troupe d'enfants, Echappent un moment, puis sont pris, mis en cage, Et peuvent méditer dans l'étroite prison Sur la sagesse de leur mère ; Regretter le doux nid, et, tardive raison, Trouver leur liberté courte et surtout trop chère. Bien souvent ainsi des parents L'expérience est inutile : Chacun l'acquiert à ses dépens, Se croyant beaucoup
inutile : Chacun l'acquiert à ses dépens, Se croyant beaucoup plus habile. Mais cette fable peint jusqu'aux sociétés Qui, brisant de leurs lois l'entrave salutaire, Ont payé de longs jours de deuil et de misère D'intempestives libertés. A. COCHIN. A MON PETIT-FILS ALBERT M... ■ APOLOGUE LE LEVRAUT ET SA MÈRE Un petit lièvre au pelage soyeux, Enfant gâté d'une gentille mère, Auprès d'elle vivait heureux Dans son gîte d'un bois sur la verte lisière. Mère, fit-il un jour, Maintenant je suis fort, je puis à l'aventure De par moi seul aller chercher ma nourriture Dans les bois d'alentour, Sous
seul aller chercher ma nourriture Dans les bois d'alentour, Sous les épais ombrages Couvrant les pâturages Que j'aperçois là-bas ; Et la plaine voisine Pourrait, je m'imagine, De ses épis fournir amplement mes repas. Imprudent, lui répond la mère, Au bois, caché dans la fougère, Tu rencontrerais le renard, Le blaireau, l'autour, le busard, Tous ennemis de notre espèce Qui, sans pitié pour ta jeunesse, Te croqueraient ; et quant aux blés De cette plaine, autre anicroche, Les métayers, car la saison approche, En moissonnant te fouleraient aux pieds ; Reste, cher enfant, reste au gîte; Auprès d'ici, dans un
Reste, cher enfant, reste au gîte; Auprès d'ici, dans un guéret, Pour toi je vais quérir bien vite Du bon thym, du fin serpolet. — 97 — A peine sa mère est partie, Que le levraut, cédant à son envie, A petits sauts comptés et sans plus réfléchir À ce qui peut en advenir, Se glisse dans les blés, quand tout à coup la bande Dés moissonneurs survient; l'un d'eux, apercevant Le levraut à fuir s'essayant, Court vers lui, l'appréhende Et l'apporte au logis, où d'aimables enfants, S'emparant tout joyeux de la gentille bête, La mettent, en lui faisant fête,
de la gentille bête, La mettent, en lui faisant fête, Dans une cage avec des rameaux verdoyants, De l'herbe, de la mousse et maintes friandises, Pour lui faire oublier, par force mignardises, Sa mère, au prix de jeux continuels. Mais peut-on remplacer les doux soins maternels, L'espace, l'air, la liberté si chère? Le levraut chaque jour alla s'étiolant, Et le pauvre petit mourut en murmurant : Ah! que n'ai-je écouté le conseil de ma mère ! FAYET. LES DEUX GLOIRES I. — LA FAUSSE GLOIRE. Passez, passez, triomphes éphémères Qu'emporte dans son vol le coursier des chimères, Passez ! le
dans son vol le coursier des chimères, Passez ! le monde a beau serrer les noeuds des fleurs Pour encadrer de riantes couleurs La tête du hardi faiseur qu'on environne, Ces liens se détacheront Et vont laisser à nu le front Auquel ne sied pas la couronne. Ceux qui tiennent les clefs des faveurs d'ici-bas Peuvent par complaisance encourager la claque, Donner la bourse d'or, le ruban et la plaque, Sur le sol varié des terrestres débats Ils peuvent bien signer un brevet de victoire ; Mais ils ne peuvent pas distribuer la gloire... La réputation, attachée au devoir, Près
pas distribuer la gloire... La réputation, attachée au devoir, Près des splendeurs d'un jour ne met pas son miroir. Lorsque le bruit domine autour des renommées, C'est que l'on veut les imposer. Mais le sublime éclat ne peut s'improviser ; Et l'on ne change pas en flammes les fumées. Ah ! sachons dire à l'orgueilleux Qui voudrait usurper l'hommage merveilleux : N'y touche point : c'est là le lot du vrai génie. On n'escamote pas une chose infinie. — 99 — II. — LA VRAIE GLOIRE. Non, il ne suffit pas de penser fortement : Il faut donner aux faits
pas de penser fortement : Il faut donner aux faits leur part de mouvement. Hélas ! au fond de sa demeure, Le génie, absorbé par ces choses d'esprit Qui passent vite dans l'écrit, Oublie en travaillant, oublie aisément l'heure. Devant la grande idée il est en faction Et néglige trop l'action. L'intrigue lui répugne ; il connaît peu les règles Qui pour la lutte ouverte apprêtent le terrain. Mais, s'il trouve la lice, il marche avec entrain Et combat jusqu'au bout à la façon des aigles. En attendant qu'il ait son tour, il voit le charlatan, souple dans le détour,