jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
plus de détails dans ses historiens. Condivi, Vasari et leurs commentateurs, Mariette, Ticciati, Maria Manni, F. Gori, ont disserté on ne peut mieux sur ses grands ouvrages d'art, et il n'y en a pas un qui soit entré dans le mystère de sa vie intime, dans le récit de cet amour si tendre et si élevé. Condivi dit seulement que Michel-Ange et la marquise de Pescaire s'aimaient beaucoup, qu'elle lui écrivit des lettres pleines de l'amour le plus pur et le plus doux (onesto e dolcissimo amore); qu'elle vint souvent à Rome exprès pour le voir; et il ajoute que,
à Rome exprès pour le voir; et il ajoute que, lorsqu'elle mourut, Michel-Ange en devint comme fou. Il faut donc renoncer à toutes les ravissantes scènes d'amour qui devaient avoir lieu, soit quand la marquise arrivait, soit quand elle partait. Il faut que nous nous résignions à ne rien savoir de toutes les circonstances de ce beau roman qui se passait dans le cœur de Michel-Ange, en même temps que sa puissante imagination achevait de composer une de ses colossales statues, ou jetait dans les airs la coupole de son église. Mais quel récit pourrait jamais nous donner, de la
église. Mais quel récit pourrait jamais nous donner, de la femme qu'il aimait, l'idée que nous en donnent ses poésies? Comme il nous l'a dépeinte, c'est encore une création à part, création qui ne ressemble à aucune autre, si ce n'est peut-être à l'immortelle Béatrice de Dante. Cette femme que Michel-Ange chante si bien est un caractère de reine aussi majestueux que l'Eléonore de Tasse, aussi pur que la Laure de Pétrarque, aussi tendre que la jeune fille de Raphaël, et pour que Michel-Ange s'humilie ainsi devant elle, il fallait qu'il y eût sur son front, dans ses yeux, une
qu'il y eût sur son front, dans ses yeux, une douceur d'ange, et dans ses mouvements une grâce toute céleste; car ce n'est pas la femme qu'il aime tant, c'est en quelque sorte le beau idéal qu'il a conçu dans son coeur d'artiste, et dont il trouve tout à coup l'image sous ses yeux ; c'est la pensée vivante d'amour et de foi avec laquelle il se sent devenir plus fort et meilleur. Que l'on prenne l'un après l'autre tous ses sonnets, je ne crois pas que l'on y découvre jamais la moindre idée sensuelle. Ce sont toujours des chants
jamais la moindre idée sensuelle. Ce sont toujours des chants empreints du sentiment religieux, des regrets pleins de piété, des aspirations vers l'infini. « Le charme d'un beau visage ramène ma pensée vers le ciel; il n'y a plus rien d'autre dans ce monde qui me réjouisse, et j'ai goûté le bonheur que peu de mortels ont connu, de vivre dès cette vie au milieu des élus. L'œuvre que j'admire est si bien en harmonie avec son créateur qu'elle m'élève jusqu'à lui ; et là, dans mon ardeur pour celle que j'aime, là, je vais chercher mes paroles et mes
que j'aime, là, je vais chercher mes paroles et mes pensées. Dans ces deux beaux yeux je trouve le rayon qui m'indique la voie à suivre pour aller à Dieu ; et si leur lumière m'enflamme, dans le noble feu que j'éprouve, je crois sentir la joie éternelle qui sourit au ciel. « Mes yeux peuvent bien de loin et de près voir rayonner ta douce image, mais quand mes pas veulent te suivre, souvent je cherche en vain tes traces. L'âme, le sentiment intime que nul obstacle m'arrête, s'attache à toi par le regard; mais nulle ardeur ne peut
à toi par le regard; mais nulle ardeur ne peut donner un tel privilège au corps pesant d'un mortel. Sans avoir des ailes, je ne puis suivre le vol d'un ange, et je me glorifie seulement de l'avoir vu. Si donc tu as autant de pouvoir au ciel que tu en as parmi nous, fais de tous mes membres un seul œil, afin qu'il n'y ait rien en moi qui ne jouisse de te voir. « Ô mes yeux, soyez sûrs que le temps passe, et que le jour approche, où tout sera ravi à vos regards, à mes plaintes.
où tout sera ravi à vos regards, à mes plaintes. Veillez donc pendant que ma divine bien-aimée daigne encore habiter cette terre ; mais quand le ciel viendra à s'ouvrir pour cet être adorable qui est mon soleil dans ce moment, quand elle retournera prendre sa place au milieu des âmes bienheureuses de l'autre monde, ô mes yeux, vous pouvez alors vous fermer. « Non, ce n'est pas toujours un sentiment vulgaire et coupable qu'un amour passionné pour la beauté; car par là le cœur s'amollit, et un rayon céleste le pénètre. L'amour nous éveille, nous encourage et nous fait
le pénètre. L'amour nous éveille, nous encourage et nous fait prendre un noble essor. Souvent l'ardeur qu'il excite en nous n'est que le premier degré, d'où l'âme inquiète s'élance vers son créateur. L'amour que je te porte s'élève là-haut, il n'est ni trompeur, ni fragile ; l'autre amour dont on parle ne peut convenir au cœur loyal et vertueux. L'un nous entraîne vers le ciel, l'autre nous ramène sur la terre. L'un habite dans l'âme; l'autre habite dans les sens, et obéit à d'indignes inspirations. « Tout ce que je vois m'engage à vous suivre et à vous aimer. Tout
vois m'engage à vous suivre et à vous aimer. Tout ce qui n'est pas vous ne peut me causer aucune joie. L'amour me fait mépriser toute autre merveille, et il faut, pour mon repos, que je vous cherche, que je vous appelle seule. Ainsi, il n'y a pour mon âme point d'autre chagrin, point d'autre désir. Toute ma vie est non-seulement en vous, mais dans ce qui vous ressemble. Si je viens à vous quitter, la lumière me manque, car le ciel n'est pas là où vous n'êtes pas. « Par la pensée, je vois sur ton visage ce que
Par la pensée, je vois sur ton visage ce que je ne pourrais raconter dans cette vie ; je vois l'âme pure et vivante, revêtue encore de son écorce de chair, et qui s'est élevée plusieurs fois vers Dieu. Et si le vulgaire coupable se moque de celui qui pense autrement que lui, je n'en conserve pas moins avec joie mes pieux désirs, mon amour et ma foi. Toute beauté retourne à cette source divine d'où nous sortons, c'est cette beauté qui plait par-dessus tout aux âmes pieuses, c'est l'image du ciel dans ce monde, et celui qui t'aime avec
du ciel dans ce monde, et celui qui t'aime avec foi s'élève vers Dieu, et se rend la mort douce. Vers la fin de ses jours, Michel-Ange se rattache à des idées encore plus graves. Ce n'est plus l'amour qui l'occupe, c'est la crainte d'avoir mal employé sa vie, et l'attente mêlée de joie et d'inquiétude d'une vie à venir. Comme le voyageur arrivé au terme de sa route, il se retourne, il regarde le chemin qu'il a suivi ; il compte les faux pas qu'il a faits et les heures qu'il a perdues. Admirable modestie du génie qui, après
heures qu'il a perdues. Admirable modestie du génie qui, après avoir étonné le monde par ses productions, s'accuse d'avoir vécu d'une manière infructueuse! « Hélas ! hélas ! s'écrie-t-il, quand je songe aux années passées, dans le grand nombre de jours que j'ai comptés, je n'en trouve pas un seul qui ait été complètement en mon pouvoir. Les fausses espérances, les vains désirs, les plaintes d'amour, les vœux et les soupirs (car il n'y a pas un sentiment humain que je n'aie éprouvé), m'ont tenu, je le vois à présent, toujours éloigné du bien et du mal. Je m'en vais
toujours éloigné du bien et du mal. Je m'en vais pas à pas; le soleil diminue, l'ombre s'accroît, je suis faible et fatigué, et je me sens près de tomber. Tantôt triste et glacé, tantôt plein d'ardeur, et toujours le coeur chargé d'ennuis, je regarde tristement l'avenir dans le passé, et le bonheur, par son peu de durée ne m'afflige pas moins que le mal. Également las de la bonne et de la mauvaise fortune, je demande pitié à Dieu. Je vois que les heures de jouissance de la vie se passent rapidly et que les misères humaines ne périssent
se passent rapidly et que les misères humaines ne périssent qu'à la mort. Je ne puis me refuser au plaisir de citer encore un sonnet de Michel-Ange, traduit par Sainte-Beuve; c'est le seul moyen qui me reste de montrer ce que seraient ces sonnets rendus en vers par un vrai poète. Michel-Ange écrivit ce sonnet à l'âge de quatre-vingt-un ans : Ma barque est tout à l'heure aux bornes de la vie; Le ciel devient plus sombre et le flot plus dormant; Je touche aux bords où vont chercher leur jugement, Celui qui marche droit et celui qui dévie. Oh
jugement, Celui qui marche droit et celui qui dévie. Oh ! quelle ombre ici-bas mon âme a poursuivie ! Elle s'est fait de l'art un monarque, un amant, Une idole, un veau d'or, un oracle qui ment; Tout est creux et menteur dans ce que l'homme envie. Aux abords du tombeau qui pour nous va s'ouvrir, O mon âme ! craignons de doublement mourir ; Laissons là ces tableaux qu'un faux brillant anime; Plus de marbre qui vole en éclats sous mes doigts ! Je ne sais qu'adorer l'adorable victime Qui pour nous recevoir a mis les bras en croix
Qui pour nous recevoir a mis les bras en croix ! AU UNE FEMME POÈTE vos lèvres ont un chant pur et grave comme elles... Il atteint donc aussi les jeunes et les belles, Ce glaive de tristesse et d'intime douleur Qui frappe, de mes jours, les plus fermes au cœur! La femme a retrouvé son instinct prophétique : Fixant sur l'horizon un oeil mélancolique, Elle sonde, elle aussi, ce terrible avenir, Et jusqu'en son bonheur se surprend à gémir. Belle naguère encore de son insouciance, Comme nous maintenant elle écoute en silence, Et tremble aussi de voir avec ses
écoute en silence, Et tremble aussi de voir avec ses matelots Le navire vivant s'abîmer dans les flots. Quelque chose lui dit que cette vieille terre, Impuissante et glacée, achève sa carrière, Et que dans ces rumeurs qui de tous les chemins S'élèvent tristement sur les pas des humains Un monde qui se brise exhale son génie, Et par toutes les voix chante son agonie. Ce morceau fera partie de la seconde édition de la Vie intime, poésies par Antoine de Latour, qui paraîtra en mai à la librairie de H. Fournier, rue de Seine, 14. Les peuples savent bien
H. Fournier, rue de Seine, 14. Les peuples savent bien qu'un monde va périr, Et que leur tâche à tous est de l'ensevelir; Mais leurs yeux sont fermés, et, dans la nuit profonde, Leur aveugle terreur mène ce deuil d'un monde. Le poète lui seul, en ce désert mouvant, A compris le simoun qui s'avance en grondant, Et quand la caravane, un moment incrédule, Se couche et mord d'effroi le sable qui la brûle, Lui seul vers l'horizon lève des yeux sereins, Lui seul crie au fléau : Je sais de qui tu viens. Oh ! j'ai pitié de moi,
de qui tu viens. Oh ! j'ai pitié de moi, quand je viens à me dire Qu'en de vaines langueurs laissant tomber la lyre, Quand tout souffre et se meurt de ce doute profond Qui creuse dans le siècle un abîme sans fond, J'ai prodigué parfois aux genoux d'une femme Des chants qu'un monde entier réclamait de mon âme, Et poussé sans remords un cri de cet amour Qui se dit éternel, éternité d'un jour ! Trêve donc une fois à ces molles souffrances ! Lorsque, prête à franchir ses rivages immenses, La mer lance déjà, par-delà monts et bois,
rivages immenses, La mer lance déjà, par-delà monts et bois, Aux portes des cités sa menaçante voix, Lorsque s'interrogeant dans leur funèbre attente, Les générations se lèvent d'épouvante, Convient-il qu'en tombant dans son obscur vallon La fleur de l'amandier maudisse l'aquilon ? Ainsi, plein de notre âge et de ses destinées, Je voyais se hâter le déclin des années; Semblable, en ma pensée, au pauvre pèlerin Qui, faute d'un peu d'eau, tombe et meurt en chemin. Ce monde allait finir faute d'une parole, Et de mes humbles chants je lui portais l'obole. Insensé que j'étais! un homme peut mourir; Le
portais l'obole. Insensé que j'étais! un homme peut mourir; Le cèdre que les monts ont vu naître et grandir, Tombe, et sous ses débris ébranle au loin la terre; Le temple révéré qui, sous son toit de pierre, Tient captive ici-bas l'immensité d'un Dieu, Au gré d'un faible enfant dévoré par le feu, S'efface, et par les vents sa cendre dispersée Reporte vers le ciel l'éternelle pensée; Vésuve qui bouillonne en ses flancs tourmentés Dans les plis de sa lave étouffe des cités; Le sol tremble, et soudain dans une nuit béante S'ouvre pour tout un peuple une tombe vivante...
nuit béante S'ouvre pour tout un peuple une tombe vivante... Tout cela vit si peu ! mais à l'humanité Dieu fit les jours plus longs, et lui seul a compté. Nul à l'humanité ne marquera son heure: Rien n'y peut. Elle va, que sa voix chante ou pleure, Elle va, dans les pleurs ou les chants tour à tour Elle accomplit sans fin l'œuvre de chaque jour. Tantôt comme un coursier qui fléchit sous son maître, Qui se plaint que le but est trop lent à paraître, Et dont le pas plus sourd retentit faiblement, Tant son pied dans le
pas plus sourd retentit faiblement, Tant son pied dans le sable entre profondément, Elle avance avec peine et sa marche est pesante ; Tantôt elle s'élance, et de sa bouche ardente Elle sème, en courant, sur les mortels sillons Des mots qui vont germer en sanglantes moissons; Mais ce ne sont pas là des signes d'agonie : C'est que dans ses douleurs saintement rajeunie, Elle va rattacher d'un bras ferme et puissant Une palme nouvelle à son front renaissant J'en jure par le Christ ! sa parole féconde Comme une aile de feu couvrit un jour le monde, Et d'un
aile de feu couvrit un jour le monde, Et d'un autre néant, à l'appel de sa voix, L'humanité sortit une seconde fois. ANTOINE DU LATOUR. TOME XXIII. MOUVEMENT. 20 CHRONIQUE. À voir, cette semaine, les colonnes de nos gazettes, envahies par les débats de la cour d'assises, à lire tous ces discours d'accusés, ces plaidoiries d'avocats et ces résumés de procureurs-généraux, ne dirait-on pas que nous revenons aux chambres ardentes, aux chambres étoilées, au grand-prévôt et au livre rouge du Ghâtelet ? Les abords du Palais de Justice étaient encombrés le soir de l'arrêt Lacenaire, comme aux beaux temps de
le soir de l'arrêt Lacenaire, comme aux beaux temps de Mme Lescombat ou de M. de Brinvilliers. Vous devez savoir que si l'affaire Fieschi est renvoyée au 15 décembre, en revanche les tribunaux en ont fini bien vite avec celle de Lacenaire. Lacenaire, ce commis voyageur qui parle latin et traduit Horace, Lacenaire, le journaliste du Bon Sens et le collaborateur déclaré de M. Scribe, Lacenaire n'a pu trouver grâce devant les jurés ! Il est vrai que, parmi tous les jurés que renferme la cour d'assises, pas un n'aurait peut-être traduit aussi élégamment que Lacenaire la première ode d'Horace
peut-être traduit aussi élégamment que Lacenaire la première ode d'Horace ad Mecenatem. Lacenaire répète, dans sa prison, à qui veut l'entendre, qu'il n'avait qu'une crainte, celle de gâter sa belle latinité au milieu de tant d'idiomes barbares d'avocats. Lacenaire les déclare tous inhabiles à parler, et parfaitement incapables de le comprendre. Lacenaire n'a rien de son cousin, qui possède la terre des Adrets, rien de Robert Macaire, le professeur émérite qui fait crier si burlesquement sa tabatière sous ses doigts. Lacenaire n'a pas d'élève; il ne fait pas reposer ses affections sur la tête de Bertrand, son souffre-douleur ou son
affections sur la tête de Bertrand, son souffre-douleur ou son Pylade; Lacenaire, au lieu de commander, obéit. Il obéit à la nécessité dont il reconnaît la main de fer. — Le 31, j'ai un billet à payer, voilà qui est bien; il faut être honnête homme, je tuerai quelqu'un le 31. Ainsi raisonne Lacenaire; les jours d'échéance, disait-il, sont des jours rouges, et c'est une faute que l'ALBO notanda lapillo du poète latin. Horrible latiniste que ce Lacenaire ! Il y a des éditeurs qui lui font déjà des propositions pour une traduction de Properce; on sait, à n'en pas
pour une traduction de Properce; on sait, à n'en pas douter, que M. le chevalier Poirson s'occupe aussi des répétitions du vaudeville de Lacenaire avec M. Scribe ! La rage de l'acaparement est si furieuse par le temps qui court, qu'un article de Lacenaire serait payé cent francs à quelque journal que ce fût, au lieu des cent sous qu'il recevait jadis au Bon Sens. Ce triste procès n'aura servi qu'à démontrer clairement le peu de terreur et de respect qu'inspirent les cours d'assises. Aux yeux d'un philosophe comme Lacenaire, la cour d'assises n'a dû être, en effet, qu'une méchante
la cour d'assises n'a dû être, en effet, qu'une méchante salle au papier peint, ornée de six fenêtres, de trois gendarmes et d'un tuyau de chaleur. Dans cette salle, et à quelques pas du prévenu, sont d'abord les journalistes qui taillent leurs plumes et dessinent irrévérencieusement, pendant la séance, certains profils du parquet sur leurs pupitres de bois. Au-dessus du président, il y avait autrefois un crucifix ; aujourd'hui, il y a une pendule. Pour quelques centimes, le condamné peut se donner le plaisir de lire le matin la Gazette des Tribunaux, cette joyeuse portière qui vous raconte si bien
des Tribunaux, cette joyeuse portière qui vous raconte si bien les débats et les cancans de la veille, la Gazette des Tribunaux qui ne semble instituée que pour tailler des patrons de rôle à Arnal. Le malheur veut en outre que les avocats d'office qu'on lui donne, ou même les avocats qu'il a contre lui, ne parlent pas toujours très purement la langue de d'Aguesseau et de Gerbier. Si le condamné, pendant ces discours, tenait en main le Dictionnaire de l'Académie, il pourrait souvent annoter d'énormes fautes de français. Aujourd'hui encore, nous assistions, bien malgré nous, à telles plaidoiries de
encore, nous assistions, bien malgré nous, à telles plaidoiries de la sixième chambre, dans lesquelles le talent des avocats n'a pas certainement brillé. Ces messieurs se renvoyaient l'un à l'autre d'étranges barbarismes, et méritaient bien d'être condamnés pour attentat sérieux à la syntaxe. Pendant que de jeunes avocats, tête desquels nous prenons plaisir à placer le nom de maître Bethmont, luttent chaque jour contre cette vulgarité de style et de formes judiciaires, d'autres s'établissent obstinément dans leurs phrases prolixes et défectueuses, comme s'ils tenaient à la succession de l'Intime. C'est une chose merveilleuse que ce Palais de Justice, où tout
une chose merveilleuse que ce Palais de Justice, où tout ce qui était mauvais autrefois est encore mauvais et à sa place aujourd'hui. Les plus absurdes règles y sont à l'ordre du jour. Vous recevrez, par exemple, une assignation de témoin pour dix heures précises, et votre affaire ne sera pas appelée avant quatre heures. Pour dédommager de cette journée perdue, le tribunal vous octroie deux francs par les mains crochues de son huissier. Ainsi avons-nous passé hier cinq grandes heures à écouter de fort mauvaises plaidoiries, parce qu'il avait plu à M. de Saint-Cricq de ne pas se rendre
plu à M. de Saint-Cricq de ne pas se rendre à une affaire intentée par lui au propriétaire du Café Anglais, affaire dans laquelle M. de Saint-Cricq avait assigné lui-même les convives les plus distingués de ce restaurant. Les singularités de M. le comte Jules de Saint-Cricq feraient à coup sûr un fort beau sujet de roman moderne. Ce fut M. de Saint-Cricq qui, sous le pré texte de se rafraîchir, entra un soir à Tortoni, et se fit servir trois glaces ; il but la première et mit les deux autres dans ses bottes. Il prenait aussi d'habitude la
deux autres dans ses bottes. Il prenait aussi d'habitude la salière pour sucrer son thé, et s'étonnait de trouver un goût si acre à cette feuille béchique. Après une grave dissertation sur la Pologne, il saisit un jour un saladier dont il se fit une coiffure au jaune d'œuf. Vers les deux heures du matin, il n'était pas rare, il y a un mois, d'entendre à la porte basse du Café Anglais un grand cliquetis de fourchettes. C'était M. de Saint-Cricq arrangeant lui-même ses épices, ses côtelettes et ses salades. Drapé comme Agamemnon dans un immense manteau bleu qu'il ne
Drapé comme Agamemnon dans un immense manteau bleu qu'il ne quittait pas, même pendant la canicule, M. de Saint-Cricq s'asseyait à une petite table du fond, après avoir eu soin d'ouvrir toutes les portes du café. Il était fort sobre, il buvait peu, et parlait beaucoup de Napoléon. Désordonnée, fantasque, la conversation de M. de Saint-Cricq était cependant spirituelle, d'un tour vif, paradoxal ; elle passait en revue, dans la même soirée, les acteurs de la Porte-Saint-Martin, l'affaire Fieschi et le procédé Chaptal pour la salade. Depuis quelque temps, le théâtre de la Porte-Saint-Martin était devenu le palladium de M.
théâtre de la Porte-Saint-Martin était devenu le palladium de M. de Saint-Cricq. Malheur à qui eût touché devant lui aux célébrités de ce théâtre, à M. Harel, à Lockroy et à Mélague! M. de Saint-Cricq protégeait ouvertement Koert et Macaire qu'il comparait à la Folle Journée de Beaumarchais. Les avant-scènes de la Porte-Saint-Martin, tanières obscures que de bons bourgeois appellent encore des baignoires, abritaient régulièrement chaque soir la triple redingote de M. le comte de Saint-Cricq; là, étendu sur trois chaises, il écoutait le dialogue de M. d'Epagny ou de M. Gabriel, la grande et la petite pièce. M. de
M. Gabriel, la grande et la petite pièce. M. de Saint-Cricq, de cette loge même, causait familièrement avec les acteurs pendant qu'ils étaient en scène. La verve de Frédéric Lemaitre n'était jamais plus comique et plus entraînante que lorsque M. de Saint-Cricq encourageait par sa présence le drame de Macaire. Si l'auteur futur du roman que j'invite mes confrères à écrire, sous le titre de Vie de M. de Saint-Cricq, était friand de notes et de sujets de chapitres, je lui en abandonne d'avance quelques-uns. Le premier chapitre pourrait s'intituler, par exemple : Des fiacres et des moustaches de M.
par exemple : Des fiacres et des moustaches de M. de Saint-Cricq. Nous ne croyons pas que beaucoup de coiffeurs aient eu recours au mélange que ce fashionnable d'un goût nouveau employait pour ses moustaches; un peu de cold cream, beaucoup de tabac et de chandelle. Quant aux fiacres de M. de Saint-Cricq, ils le suivaient quelquefois douze à quinze à la file, quand il entrait au Café Anglais, en l'appellant Pavillon! M. de Saint-Cricq était cependant le père des fiacres. Un jour il en prit dix-sept, pour une affaire qu'il avait à coeur de terminer. Depuis une scène fâcheuse
qu'il avait à coeur de terminer. Depuis une scène fâcheuse arrivée au Café Anglais, ce rendez-vous nocturne des soupeurs modernes, M. de Saint-Cricq marchait à béquilles ; mais sa distraction ordinaire les lui fit un jour oublier chez M. Gisquet lui-même. Il venait porter plainte contre le Café Anglais, devant M. le préfet de police, prétendant qu'il était demeuré boiteux à la suite d'une lutte avec le maître du café, et ce jour-là, il descendit cependant très ingambe les escaliers de la préfecture. Une autre fois, à Longchamps, il parcourut lui-même l'avenue des Champs-Élysées, à cheval et vêtu de trois
lui-même l'avenue des Champs-Élysées, à cheval et vêtu de trois manteaux; malgré la chaleur, il portait des bottes fourrées et un parapluie ouvert. Ces excentricités n'empêchaient pas M. de Saint-Cricq d'être un homme éminemment spirituel, rempli de goût et d'actualisme à ses heures. [Nous l'avons entendu plus d'une fois faire la critique d'une pièce, en feuilletoniste consommé. Depuis quelque temps, le propriétaire du Café Anglais, qui trouvait M. de Saint-Cricq fort incommode, l'avait menacé de lui fermer l'entrée du café. M. de Saint-Cricq n'en ouvrait pas moins les fenêtres et les portes chaque soir, avec des passe-partout qu'il faisait fabriquer;
les portes chaque soir, avec des passe-partout qu'il faisait fabriquer; il était devenu le tyran des bas de soie et des rhumatismes. Les habitués toussaient et portaient des plaintes, les dames se trouvaient mal en voyant la barbe diabétique de M. de Saint-Cricq. Voulant, bon gré mal gré, rentrer chez M. Delaunay, son amphithéâtre de tous les soirs, M. de Saint-Cricq accusait hier M. Delaunay de coups volontaires devant la sixième chambre de la police correctionnelle. La déposition spirituelle de l'un de nos dandies les plus distingués, M. Ernest Leroy, assigné comme témoin dans cette affaire, a plus d'une fois