jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
Je crois que oui, balbutie Marcantonio. Oh! oui, tu as au moins reçu toutes celles qui devaient t'annoncer une grande joie ou une grande douleur, puisque chaque fois j'ai eu la preuve que ton cœur de père palpitait à l'unisson de mon cœur de fille et de mère. A cette dernière expression, Marcantonio dont les yeux révèlent l'émotion, comprend de quelle nature ont été ces joies et ces douleurs et un frisson l'agite pendant qu'il répond tout bas: C'est assez pour aujourd'hui; parler trop te ferait mal. Plus tard, tu me raconteras tout ton passé. Mais Serafina répète: Le passé
me raconteras tout ton passé. Mais Serafina répète: Le passé n'appartient pas à moi seule. Et Marcantonio est obligé de cacher son émotion derrière une nouvelle faiblesse. Je le sais, dit-il avec une tendre impatience, je le sais, ma chérie. Eh bien j'y consens, tu me parleras aussi de lui. Tu l'as donc beaucoup aimé? Je l'aime encore tant! s'écrie Serafina dont la physionomie s'anime. Assez! tu me conteras ceci plus tard. En ce moment, cela te ferait mal. Serafina pâlit, mais son doux sourire garde toute son indulgence. Marcantonio a changé de sentiments et de langage, mais il est
a changé de sentiments et de langage, mais il est resté ce qu'il a toujours été dans sa maison, un tyran domestique; il a voulu à tout prix que Serafina fût malade et se mit au lit pour guérir. C'est en vain que la jeune femme a mis sa pâleur et sa faiblesse sur le compte d'une maladie récente désormais enrayée, le professeur, après avoir affirmé en branlant la tête qu'il ne se laisserait pas abuser, a contraint sa fille à lui obéir. Serafina est rentrée tout émue dans son ancienne chambre pour donner à son père la consolation de
ancienne chambre pour donner à son père la consolation de la voir dans son lit de jeune fille. Quand tu seras couchée, lui dit Marcantonio, tu m'appelleras; je serai à côté et t'entendrai tout de suite. Il ne va pas plus loin que derrière la porte; il entend le froufrou de la robe de soie noire, costume élégant que sa fille porte avec grâce, puis le bruit des bottines tombant à terre; il a le temps à peine de se rappeler que ces bottines sont très fines, et que toute la toilette de sa fille est empreinte de ce bon
la toilette de sa fille est empreinte de ce bon goût que la richesse seule ne sait pas combiner, mais qui n'est justifié que par la richesse, quand la voix de sa fille l'appelle. Il rentre tout ému, pendant que Serafina rit, la tête sous les couvertures, contente maintenant de ce jeu qu'elle n'avait pas imaginé si plaisant. Sur le fauteuil, auprès du lit, on ne voit que la robe de soie, et à terre, les bottines; tout le reste de la dépouille de la jeune femme a été dissimulé par un trait de caractère ordonné où le père reconnaît
par un trait de caractère ordonné où le père reconnaît Serafina. Il lui dit: "Bravissima! Je retrouve maintenant ma fille tout entière, bien qu'elle se cache. Tu ris encore, donc la guérison commence; laisse-moi t'embrasser comme au temps où tu étais petite fille." Serafina baisse un peu les couvertures et montre son joli visage dont les yeux sont brillants de deux larmes de joie. Son père se penche vers elle et, en la baisant au front, il remarque qu'elle a gardé à ses oreilles deux énormes diamants; ils sont en strass évidemment, mais brillent comme s'ils n'étaient pas faux. "Es-tu
strass évidemment, mais brillent comme s'ils n'étaient pas faux. "Es-tu content?" lui dit Serafina. "Je me suis couchée pour te faire plaisir; pour me rendre la pareille tu vas me laisser me lever. J'ai passé tant de jours au lit que cela m'ennuie d'y rester. Il faut attendre la visite du médecin." "Mon docteur, qui est célèbre à Milan, m'a ordonné de faire de l'exercice sans aller jusqu'à la fatigue, de bien me nourrir sans m'indigérer, et je crois sa prescription excellente." "Quel est ce médecin?" "Le docteur D*." "Ah!" s'écrie Marcantonio en grattant son crâne dénudé, "et perdu dans
s'écrie Marcantonio en grattant son crâne dénudé, "et perdu dans l'océan des conjectures." Il le reconnaît, suivre son premier plan est impossible. Cette obscurité dont il a voulu entourer le passé est pénétrée de loin en loin par des éclairs rapides qui lui donnent des apparences plus terribles. Mieux vaut la certitude. "S'il est vrai que tu te sens bien, si tu ne crains pas que les forces te manquent, dit-il en caressant de sa grosse main le visage délicat de sa fille, "parle-moi de ton passé, ma Serafina." Et comme il prévoit le retour de l'objection que sa fille
comme il prévoit le retour de l'objection que sa fille lui a opposée par deux fois déjà, il ajoute: "Parle-moi aussi de lui." Serafina ne demande pas une seconde autorisation; elle dit avec un accent où vibre une émotion vraie: "Iginio est l'homme le meilleur, le plus estimable que j'aie connu sur terre, après mon père. Il m'a aimée dès le premier jour comme il m'a aimée par la suite, avec une bonne humeur inaltérable, afin de me prouver, je crois, que notre amour était et devait être la joie de notre existence. Ce n'est pas ma faute si, de
de notre existence. Ce n'est pas ma faute si, de mon côté, je n'ai pas toujours été ainsi; j'ai fait de mon mieux pour être heureuse, et quand le malheur est venu nous frapper, il nous a trouvés forts." "Le malheur!" balbutie Marcantonio, "le malheur s'appelait l'abandon de ton père." Serafina lui serre la main et le regarde avec tendresse, mais sans le démentir. "Oui," dit-elle, "puis le malheur nous attaqua d'un autre côté, mais il nous trouva souriants parce que nous nous aimions. Tu n'as pas voulu connaître Iginio, et cependant il était digne de toi. Le coup est
et cependant il était digne de toi. Le coup est porté. Marcantonio l'a reçu sans protester; mais Serafina ne peut continuer, tant elle est oppressée par l'angoisse de son émotion. Les terreurs du malheureux père se réveillent. "Tu vois," s'écrie-t-il, "ce sujet te fait mal; parlons d'autre chose." "Non," laisse-moi te parler de lui. J'ai toujours cru devoir l'aimer d'autant plus que tu ne voulais pas lui donner une place dans ton cœur, et j'ai toujours craint de ne pas l'aimer assez. Je voudrais, au moins à présent, te voir abandonner ton antipathie. Je lui ai tout pardonné!" murmure Marcantonio.
abandonner ton antipathie. Je lui ai tout pardonné!" murmure Marcantonio. "Merci. mais laisse-moi continuer. Quand nous étions à l'étranger, au froid, au chaud, dans ce monde théâtral où personne n'a d'amitié sincère, qui essuyait mes larmes, qui me communiquait son courage, qui me soignait dans mes maladies? Lui seul. Qui me parlait de toi sans amertume? Toujours lui. Lorsque ton silence me peinait, c'était lui qui te trouvait des excuses. Il savait lire dans ton cœur, même de loin. et il ne se trompait jamais. "Il faut prendre en douceur ses allures, me disait-il; ton père est un peu sévère,
ses allures, me disait-il; ton père est un peu sévère, parce qu'il est habitué à trôner dans sa chaire de professeur." (Père, cela ne t'offense pas que je te raconte ceci?) "Sa science même est austère. Tu ne dois pas espérer qu'il t'écrive; il a juré de ne pas te considérer comme sa fille, et je suis sûr qu'il ne répondra pas de longtemps à tes lettres; mais tu dois lui écrire, toi, d'abord parce que c'est ton devoir, ensuite parce que cela lui fera du bien.)" Et quand, à la veille de devenir mère, à Bucharest, je reçus ton
la veille de devenir mère, à Bucharest, je reçus ton premier signe de réconciliation, cette bague qui n'a plus quitté mon doigt, Iginio, qui délirait déjà, accablé par la fièvre typhoïde qui a failli me l'enlever, me dit alors: "Tu le vois, Serafina, ton père te pardonne et te dit aime; il a choisi ce moyen de t'exprimer ses sentiments. Ton père est bon, je le connais, va. Tu verras qu'il te comblera de cadeaux. Mais n'espère pas qu'il t'écrive, il n'y faut pas songer. Il est fait comme cela, je le connais." Il avait bien deviné, père; tu ne
je le connais." Il avait bien deviné, père; tu ne m'as jamais écrit. "Non," murmura Marcantonio, en laissant tomber sa tête, fatiguée par mille visions, jusque sur le marbre de la table voisine, "non, je ne t'ai jamais écrit." "Qu'importe?" répond Serafina en avançant sa main pour lui faire une caresse filiale, "ta correspondance muette a suffi pour me consoler. Nous t'avions offensé et ne méritons rien de plus. Lorsque mon pauvre Marcantonio naquit, Iginio était encore dans sa convalescence; ton don à l'accouchée nous fit tous guérir plus tôt. Nous mangions tous les deux notre potage dans la coupe
Nous mangions tous les deux notre potage dans la coupe d'argent et avec le couvert que tu m'avais envoyé; je mangeais la première, lui ensuite. Un mois après, il chantait et on lui faisait un triomphe. Tu te souviens ? Marcantonio ne répond pas; il a fermé les yeux et il a vu surgir dans cette obscurité un petit personnage qui lui fait cent cajoleries pour l'amener à jouer avec lui. Le pauvre homme voudrait faire un jeu de baisers, mais l'enfant s'y refusant, il n'ose lui dire « Je suis ton grand-père. » La scène noire change à chaque
suis ton grand-père. » La scène noire change à chaque parole nouvelle de Serafina, selon qu'elle y introduit ou en éloigne un personnage. C'est ainsi que disparaît tout à coup le petit Marcantonio, et le grand-père, resté seul, ne parvient pas à étouffer un gémissement. Quand mon pauvre enfant mourut, continue Serafina, mais elle s'arrête avec émotion, parce qu'elle a entendu un sanglot. – Si tu l'avais vu reprend-elle après une pause. C'était le portrait d'Iginio; il avait, comme lui, les yeux à fleur de tête, un peu ronds, mais beaux, et aussi son sourire. Son front, plus haut, rappelait
beaux, et aussi son sourire. Son front, plus haut, rappelait le tien, et ses cheveux bouclaient sur la nuque, comme tes cheveux. Elle esquisse ce portrait en caressant les boucles grises de son père, restes clairs ésemés d'une superbe chevelure qui a été le plus grand avantage physique de Marcantonio. Je t'ai écrit toutes ces choses, mais te les dire ici, dans mon lit de jeune fille, où se sont éveillés jadis mes sentiments, où j'ai fait tant de rêves de bonheur, te les dire ainsi, ma main dans la tienne, m'est bien doux. Père, cela ne t'ennuie pas que
tienne, m'est bien doux. Père, cela ne t'ennuie pas que je te répète des choses que tu sais ? Non, dis-moi tout comme si je ne savais rien, comme si ton père revenait d'un méchant monde éloigné, où l'on oublie toutes ses affections. Marcantonio relève la tête et sourit à sa fille, qui continue ainsi : Je te parlerai de lui, toujours de lui, puisque tu me le permets. Si tu avais pénétré son cœur, si tu avais su combien il est riche de bonté, il y a longtemps que tu lui aurais pardonné l'offense qu'il t'a faite en m'aimant.
tu lui aurais pardonné l'offense qu'il t'a faite en m'aimant. A Barcelone, un soir, devant un café, un pauvre diable chantait l'air de la Calomnie du Barbier, en s'accompagnant de sa guitare. Les assistants riaient, mais de moquerie, parce que la voix du chanteur était rauche et la guitare discordante. Quand le misérable, qui avait la faim peinte sur le visage et surtout dans les yeux, voudrait faire la quête, le premier auquel il s'adressa lui dit une grossièreté, le second lui tourna le dos. Le malheureux n'osa pas continuer le tour de l'assistance; il jeta autour de lui un
le tour de l'assistance; il jeta autour de lui un regard éperdu, ramassa son béret qu'il avait posé à terre et se disposa à s'en aller. Nous étions assis près de là, et j'attendais, mon aumône à la main, qu'il vint la réclamer. Sais-tu ce que fit Iginio ? Il me dit avec son regard riant : « Attends-moi ici. » Puis il se leva et rejoignit le mendiant qu'il pria de lui prêter sa guitare. Et là, devant tous les clients du café, au milieu de la foule des passants qui grossissait autour de nous, il chanta l'air de
passants qui grossissait autour de nous, il chanta l'air de la Calomnie, comme il sait le chanter, lui. C'était superbe, mon père, superbe, quoique la guitare fût fausse. Les bravos qui éclatèrent de toutes parts m'émurent plus que ceux que mon mari recueillait chaque soir au théâtre. Il rendit la guitare au mendiant qu'il envoya faire la quête ensuite. A chaque pièce de monnaie qui tintait dans son béret, ce malheureux laissait tomber une larme; je lui donnai aussi une larme avec mon obole, et peut-être plus d'une femme de l'assistance fut aussi sensible que moi. Mais je fis quelque
l'assistance fut aussi sensible que moi. Mais je fis quelque chose de plus. Je dis à mon Iginio : « Allons-nous-en. » Nous partîmes vite, et quand nous fûmes arrivés dans une rue obscure, je lui donnai un baiser furtif, comme si je n'étais encore que son amoureuse. Après un moment de silence, Serafina reprend : Mon Iginio n'a jamais démenti son caractère du premier jour que je fus sa femme, il sut m'inspirer ce courage tranquille et riant qui est si rare, même chez les hommes. A notre retour du Caire en Italie, on nous fit faire la quarantaine,
du Caire en Italie, on nous fit faire la quarantaine, à Naples, dans une sorte de maussade caserne, et le temps nous aurait semblé mortellement long s'il n'avait su l'égayer. Et comment ? En chantant certaines parodies dans lesquelles il remplissait plusieurs rôles. Le ténor et la prima donna, malades tous les deux, étaient restés au Caire; mais le duo d'amour n'était pas supprimé pour cela c'était, au contraire, le morceau le plus désiré, le plus applaudi. Mon mari tenait alternativement les deux rôles. Il faisait aussi le chœur, parce que les choristes ne voyageaient pas avec nous, et il
que les choristes ne voyageaient pas avec nous, et il était impossible de rester sérieux à la mimique du chœur masculin, et aux voix affaiblies du chœur féminin. C'était lui qui improvisait certaines entrées de ballet, dans lesquelles il ne dansait pas; lui qui ordonnait les saynètes, et tout cela pour nous maintenir en bonne humeur. A laisser faire les autres, nous serions morts d'ennui plutôt que du choléra; il acceptait les remerciements de tous, mais il n'était pas content s'il n'apprenait de moi que je m'étais amusée. Il me demandait souvent : « Tu ne te sens pas très
demandait souvent : « Tu ne te sens pas très malheureuse ? » et quand je l'assurais que, tout au contraire, j'étais heureuse autant que possible, il me disait : « Tu sais bien que j'ai juré de faire ton bonheur; si tu t'aperçois que je n'y réussis pas ou que je suis sur le point de commettre une bévue, avertis-moi. » Enfin le ciel voulut me rendre la consolation qu'il m'avait donnée, puis enlevée. Il nous naquit une fille que nous appelâmes Faustina, en souvenir de ma pauvre mère. Nous étions à Plaisance quand je reçus le trousseau que
Nous étions à Plaisance quand je reçus le trousseau que tu destinais à ma fille. A ce moment, quel grand bien me firent ces deux mots à Faustina, qui l'accompagnaient. Ces mots étaient de ta main et je les accueillis comme un bon augure. Je t'écrivis alors que Faustina, ainsi bénie par son grand-père, ne me serait pas enlevée par la destinée, qu'elle grandirait en beauté et en bonté, vivante image de celle dont elle porte le nom, afin de pouvoir te dire un jour son amour filial. Marcantonio a relevé sa figure pâlissante, il cherche à lire dans les
relevé sa figure pâlissante, il cherche à lire dans les yeux de sa fille et ne respire plus. Cette angoisse dure peu; elle expire dans un soupir doux et tendre. Ce jour est arrivé, dit la jeune femme en hésitant. Faustina attend ta visite. Elle a cinq ans aujourd'hui et elle est très mignonne. On prétend qu'elle me ressemble mais je crois plutôt qu'elle ressemble à la pauvre maman. Elle te connaît; elle a vu ton portrait, et nous lui avons tant parlé de toi! L'autre jour, avant que tu ne m'eusses écrit cette lettre qui m'a comblée de joie
ne m'eusses écrit cette lettre qui m'a comblée de joie et de trouble, elle a cru te voir de la fenêtre et elle t'a appelé « Grand-père! grand-père! » Moi, j'étais au lit, et il y avait là quelqu'un. Serafina s'interrompt; son visage s'est empourpré; elle, aussi, subit son angoisse. Quelqu'un? répète Marcantonio. Oui, quelqu'un qui ce jour-là n'avait pas encore de nom, mais qui maintenant en a plus d'un. Quelqu'un qui pleurait parce qu'il avait faim, mais sa pauvre mère n'avait pas de lait. Grand Dieu! balbutie Marcantonio, c'est ton enfant. Cette maladie, c'était. Oui, répond Serafina. Après un
ton enfant. Cette maladie, c'était. Oui, répond Serafina. Après un instant de silence, Marcantonio demande d'une voix rauque, sans écarter ses mains qui lui couvrent le visage : C'est un fils? Oui, un beau garçon, qui a juste quarante jours. Imprudente, d'être si tôt sortie! murmure le père. Et il se nomme? Marco, Antonio, Corrado, Iginio, Maria. Marcantonio? où est-il maintenant? En nourrice. Mais Faustina est à la maison et attend sa maman. J'irai, moi. L'enfant me connaît. Ne bouge pas d'ici, de peur de prendre mal. Reste tranquille, il est trois heures, l'heure de mon cours au lycée; mais
est trois heures, l'heure de mon cours au lycée; mais je trouverai un prétexte pour rendre mes écoliers heureux. Marcantonio embrasse sa fille et sort en hâte. Il a l'esprit troublé et le cœur en désordre. Il sent le besoin d'être seul. Serafina le suit de l'œil jusqu'à ce qu'il ait disparu, puis elle sort du lit où elle est entrée à demi vêtue. Une joie malicieuse s'épanouit sur sa figure. IX DEUS EX MACHINA C'est l'heure de la seconde leçon de métaphysique au lycée mais aujourd'hui l'Être, plein de pitié pour ses créatures, a permis que Marcantonio, sorti avec
pitié pour ses créatures, a permis que Marcantonio, sorti avec l'intention d'annoncer une brève leçon du haut de sa chaire, ne se laisse pas même entrevoir au lycée. Imaginez la joie des créatures de la seconde classe. Marcantonio se dirige vers la rue lointaine de Turin; fidèle à son principe de ne pas laisser rouiller ses jambes, il fait la course à pied; il va d'un pas pressé, ce qui ne l'empêche pas de réfléchir. Il agite dans sa tête certains problèmes embrouillés auxquels il n'a pas encore trouvé de solution. En voici un : Dans quelle situation de fortune
solution. En voici un : Dans quelle situation de fortune ce bon garçon d'Iginio Curti a-t-il laissé sa veuve? En écrivant à M. Moi, Serafina disait ne posséder d'autre capital au monde que son cœur et son bel art; mais, pour se présenter chez son père, elle était mise avec élégance et portait de gros diamants aux oreilles. Son médecin, dans sa dernière maladie, était le docteur D*, un spécialiste célèbre, de ceux qui se font demander deux fois et payer quatre. À en juger par ce dernier fait, même si ses diamants sont en strass, la veuve d'Iginio Curti
si ses diamants sont en strass, la veuve d'Iginio Curti est riche. Cela doit être. Un homme honnête ne pouvait, après avoir donné deux enfants à sa femme, s'en aller en laissant sa famille à la charge d'un beau-père qui vit petitement de la métaphysique. D'autre part, la lettre était explicite : « Je suis pauvre, », etc. et ceci était dit à un M. Moi, qui réclamait une épouse à la quatrième page du Secolo. « Quelle honte! pense Marcantonio; ma fille, à peine au terme légal de son veuvage, mère de deux enfants dont le dernier avait trente-huit
veuvage, mère de deux enfants dont le dernier avait trente-huit jours seulement, se disposer à accepter les vœux d'un anonyme! Quelle humiliation pour elle, si elle savait jamais que cet anonyme était son père. Mais elle ne le saura pas. Comment accorder cette hâte à s'offrir à de secondes noces avec l'amour ardent conservé au mari défunt? Que le cœur de la femme abonde en anomalies, Marcantonio le sait, mais à ce point! La misère seule explique la chose, sans la justifier. Assurément, Serafina est pauvre, comme elle l'a dit; non seulement ses brillants sont du strass scénique, mais sa
non seulement ses brillants sont du strass scénique, mais sa robe de soie est de la même provenance. Et puis Marcantonio ne se connaît pas aux toilettes féminines! Le bon Curti, cette perle des bouffes, a fait la preuve ou la niche, nommez-la comme vous voudrez, de voler une fille à son père, d'engendrer deux enfants et de mourir après pour léguer tout cela à l'aïeul trahi! Peu importe! Marcantonio est préparé à tout, leur mère est retournée pour toujours à la maison paternelle, la petite Faustina et le petit Marcantonio grandiront dans cet appartement où leur mère a été
Marcantonio grandiront dans cet appartement où leur mère a été élevée, sous la tutelle du même dévouement, bénis par les mêmes caresses. Marcantonio n'est pas riche, mais il possède quelques épargnes qu'il s'ingéniera à faire fructifier; il ajoutera un troisième cours à ses deux cours du lycée, quand il voudra. Et ainsi, à l'aide d'un peu plus de métaphysique et de beaucoup d'économie, bien ou mal, on parviendra à vivre tous les quatre. Et les registres de l'état civil ne sauront jamais rien de la double sottise qu'une cantatrice (cantatrice et dans quel rôle, ô lumignons de la rampe, avez-vous
et dans quel rôle, ô lumignons de la rampe, avez-vous éclairé Serafina sur la scène?), qu'une cantatrice et un professeur allaient commettre. Quand l'esprit de Marcantonio est délivré de cette idée, d'autres problèmes se posent devant lui : Qui a fait cadeau à Faustina de son trousseau de baby ? Qui a donné à Serafina l'anneau à chaton secret où on lit le mot "ama" en caractères majuscules ? Le mot "ama" contient, il est vrai, les initiales de son nom, mais comment ? dans cet ordre fantasque, Abate Marco Antonio, ainsi que sa fille et son gendre, s'étaient obstinés
Antonio, ainsi que sa fille et son gendre, s'étaient obstinés à l'adopter. Les vraies initiales de Marcantonio Abate, au lieu d'un conseil tendre, auraient fourni une formule dubitative, la quintessence de toute la philosophie humaine. Donc, qui a fait ces cadeaux divers ? Lui. Qui a répondu ainsi à chaque lettre repoussée ? Lui. Mais où sont allées toutes ces lettres ? Marcantonio n'en a jamais reçu que trois. À qui sont parvenues les autres ? Tout en réfléchissant ainsi, Marcantonio est arrivé au n° 60 de la rue Torino. Il passe droit devant la portière, qui le suit en
Il passe droit devant la portière, qui le suit en s'informant de la personne qu'il demande. Marcantonio ne sait s'il doit prononcer le nom de Mme Camilla ou de M. Curti; mais il préfère articuler ce dernier. Au second étage, la porte en face. Marcantonio monte et voit sur la porte indiquée une plaque de cuivre portant simplement le nom de Curti. Il sonne, mais il lui semble entendre un léger bruit, il se tourne et aperçoit une petite fenêtre dont le rideau blanc est soulevé par une grosse main qui disparaît aussitôt en laissant retomber le pan de mousseline.
qui disparaît aussitôt en laissant retomber le pan de mousseline. Des pas se font entendre derrière la porte. Quelle étrange chose ! Le cœur de Marcantonio est ouvert et pourtant quelqu'un y frappe très fort en criant "Ouvre-moi". Un laquais minuscule, vêtu d'une livrée noire juste assez grande pour habiller un pantin, introduit Marcantonio dans une salle spacieuse à peine éclairée et l'abandonne là. Il ne lui a pas demandé son nom, ne lui a pas laissé le temps de dire qui il vient voir. Il a disparu. Si le professeur n'était pas si oppressé, il appellerait ce bambin pour
professeur n'était pas si oppressé, il appellerait ce bambin pour lui annoncer quoi ? Marcantonio regarde la pièce où on l'a laissé. En s'habituant à l'obscurité, ses yeux distinguent des meubles de forme exotique, puis un piano à queue, des tableaux richement encadrés; en faisant un pas, il choppe dans un escabeau turc et s'aperçoit qu'il a sous les pieds une peau de tigre. Du plafond descend une lampe, une magnifique lampe de bronze antique; au fond, sur une colonne, un buste de marbre. Personne ne vient. Marcantonio songe au bambin qui l'a introduit, à la petite fille qu'il vient