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n'était pas le plus troublé. Lorsqu'ils furent arrivés au lac, M. de Montbrizé montrait au cadet, en les lui nommant, les élégantes les plus aristocratiques, couvertes de leur hermine de duchesse; mais Henri les voyait sans en remarquer aucune. Sa pensée détournait son regard et le tenait encore fixé sur le visage charmant et mélancolique de Mme Maubron. Votre présence me rajeunit, mon cher enfant, dit le marquis en souriant, et je veux faire avec vous une petite débauche de jeunesse nous dînerons ce soir au cabaret, comme l'on disait encore de mon temps. M. de Montbrizé se fit conduire
encore de mon temps. M. de Montbrizé se fit conduire au café Anglais. Il était resté un des gourmets les plus fidèles de Paris et peut-être le plus aimable buveur de champagne. C'était son vin préféré ce goût un peu démodé lui venait de son père qui ne l'avait jamais perdu lui-même après les soupers du comte de Provence. Tout se gâte aujourd'hui, disait M. de Montbrizé en buvant à petits coups; cet entêté de marquis de Kerlanc n'a peut-être pas tort. Oui, tout se gâte, répétait-il en soulevant son verre et en examinant la couleur du vin tout est
verre et en examinant la couleur du vin tout est frelaté. Il n'y a même plus de champagne à Paris. Mais, enfin, ce n'est pas une raison pour jeter les bouteilles par les fenêtres. Et il commençait à parler de sa jeunesse avec la gaieté du vieillard qui, s'il en a perdu la fraîcheur, en a du moins gardé le parfum. Les rides de son front se fondaient dans un rayonnement, et le pli creusé de l'aile du nez au menton ne semblait dessiné que par le sourire. Le marquis avait vraiment raison il rajeunissait. Cette gaieté si franche et
avait vraiment raison il rajeunissait. Cette gaieté si franche et si vive, que l'esprit de M. de Montbrizé rendait encore plus pétillante, réveilla Henri, et le visage du cadet reprit enfin le délicieux épanouissement des vingt ans qui se flétrit toujours trop tôt. Mon cher Henri, dit le marquis réjoui de ce changement, vous avez été jeté assez brusquement dans la vie parisienne qui est la vie la plus complète, mais aussi la plus dangereuse où l'on puisse être mêlé à votre âge. Les jeunes gens y sont d'ordinaire préparés par les bruits qui leur arrivent par-dessus les murs du
par les bruits qui leur arrivent par-dessus les murs du collège, par le libertinage d'esprit qui en résulte, et souvent aussi par les livres qu'ils cachent sous l'oreiller. Ils n'entrent pas pour cela dans la vie avec une forte cuirasse d'expériences, mais ils connaissent du moins les blessures qu'ils sont exposés à recevoir. Je ne crois pas que l'abbé qui vous a élevé ait pu vous en instruire, et je doute, d'un autre côté, qu'il vous ait mis dans les mains un seul livre capable de vous en apprendre plus long que lui. Voyons, mon enfant, ajouta M. de Montbrizé
long que lui. Voyons, mon enfant, ajouta M. de Montbrizé d'un ton plus affectueux encore, avez-vous lu des poètes, des conteurs, des philosophes? Marquis, répondit Henri, j'ai lu Racine, Boileau, Bossuet et Fénelon. Je ne sais pas, je l'avoue, d'autres noms que ceux-là. Et je devine ce que vous connaissez de Fénelon, de Bossuet et de Racine. C'est assez pour devenir abbé, c'est peu pour être prêt à lutter contre les passions de la jeunesse et de la vie entière, et pouvoir, quand elles viennent à nous habilement voilées, leur dire, comme aux dominos du bal de l'Opéra « Je
dire, comme aux dominos du bal de l'Opéra « Je te connais, beau masque! » Les livres sont moins dangereux que profitables, quoi qu'en disent les puritains par ignorance qui n'ont jamais lu, et l'on oublierait vite le mal que par hasard ils ont pu faire si l'on réfléchissait aux leçons qu'on leur a toujours dû. Il faut que vous lisiez, Henri, c'est le seul conseil que je vous donne aujourd'hui, et je vous aiderai à le suivre. Soyez sur, marquis, répondit Henri, que j'attends avec impatience le moment où nous mettrons cet avis à exécution. Dès ce soir, mon
nous mettrons cet avis à exécution. Dès ce soir, mon enfant, dit M. de Montbrizé. Je vous ferai traverser ma bibliothèque pour vous ramener chez vous. M. de Montbrizé avait renvoyé sa voiture, en ordonnant qu'on le vînt prendre à son cercle à onze heures. Il s'y rendit à pied avec le cadet, étourdi du bruit et ébloui des lumières du boulevard qu'il voyait le soir pour la première fois. Je ne sais de quel lourd parfum d'ivresse l'air de ces boulevards, où la vie de Paris se concentre à cette heure, est chargé pour ceux qui ne l'ont jamais
cette heure, est chargé pour ceux qui ne l'ont jamais respiré. Les paroles du marquis bourdonnaient dans la tête d'Henri, les jeunes gens radieux et les Parisiennes languissantes passaient devant ses yeux comme des apparitions d'un monde enchanté et, en même temps, dans le lointain de sa pensée, il revoyait la tête vaporeuse de Mme Maubron. Messieurs, dit le marquis en entrant au cercle, je suis ce soir le guide du fils d'un de mes plus anciens amis, dont vous connaissez tous le nom; je vous présente M. Henri de Kerlane. Quoiqu'il fut à peine dix heures, le cercle était
Kerlane. Quoiqu'il fut à peine dix heures, le cercle était assez nombreux. Au ton de M. de Montbrizé, au silence au milieu duquel ces mots furent prononcés, et au murmure d'assentiment qui les suivit, Henri comprit que le marquis avait la toute-puissance de l'homme dont on respecte autant l'esprit que l'âge et le nom. Il n'y avait guère que des jeunes gens, et ceux qui étaient assis s'étaient levés pour rendre au cadet son salut. Il me semble, pensa Henri, que me voilà dans mon monde, comme dirait mon père, et l'on n'y paraît pas pourtant partager ses idées sur
et l'on n'y paraît pas pourtant partager ses idées sur le marquis. Il alla s'asseoir, avec M. de Montbrizé, dans l'embrasure d'une fenêtre d'où l'on découvrait le boulevard des Italiens dans la plus grande partie de sa longueur. Henri put alors s'assurer de la société à laquelle il était mêlé. Les noms des plus nobles familles qui ont survécu à l'ancien royaume se pressaient familièrement sur les lèvres du vieux gentilhomme, et le cadet regardait passer devant lui des ducs mêmes dont le bisaïeul montait dans les carrosses de Louis XIV. L'heure du jeu n'était pas arrivée et l'on causait
XIV. L'heure du jeu n'était pas arrivée et l'on causait bruyamment. Henri prêta l'oreille à cette conversation générale. Le comte a été si complètement décavé à Baden, qu'il ne sort plus depuis son retour à Paris. Je l'ai rencontré hier; il s'apprête à courir pendant toute la saison. Je lui souhaite plus de chance que de coutume ce pauvre comte est toujours dépassé de plusieurs tête. Plus Henri écoutait, et moins il comprenait les termes qui revenaient à chaque phrase, et même presque à chaque mot. Marquis, dit-il à M. de Montbrizé lorsqu'ils partirent, je serais curieux de savoir quelle
de Montbrizé lorsqu'ils partirent, je serais curieux de savoir quelle langue parlent tous ces messieurs. La langue de la table de jeux et de courses de chevaux, répondit le marquis en souriant, et j'avoue qu'ils la parlent fort souvent. Mais il ne faut pas trop s'en étonner le passé, leur nom, leur famille, pèsent sur eux comme sur vous, mon cher Henri, et tel, parmi ces jeunes gens, qui eût jadis commandé avec honneur dans les armées du roi, est condamné à ne remporter aujourd'hui des victoires que sur le champ de courses. Ils usent leur vie comme ils peuvent,
champ de courses. Ils usent leur vie comme ils peuvent, et je leur pardonne, mais j'aurais peine à vous voir l'employer de la même façon. Henri descendit de voiture avec M. de Montbrizé, qui l'emmena aussitôt dans sa bibliothèque. Le père du marquis avait pris goût aux livres en même temps qu'aux vins fins dans la société du comte de Provence, et la lecture, qui adoucit plus tard son exil, avait charmé la jeunesse de M. de Montbrizé. C'était un très libre penseur que le marquis tous les poètes et les philosophes du dix-septième et du dix-huitième siècles avaient leur
les philosophes du dix-septième et du dix-huitième siècles avaient leur place dans sa bibliothèque, et il les relisait avec la même curiosité, on pourrait même dire avec la même tendresse, depuis près de cinquante ans. Tenez, Henri, dit-il en prenant un petit volume à reliure ancienne et merveilleuse, voici du Racine, mais ce Racine-là, je le gage, vous ne le connaissez pas. C'était Bérénice. Et maintenant, reprit M. de Montbrizé, voici un livre que le nom seul de l'auteur ferait jeter au feu par le marquis de Kerlane. Ne vous effrayez pas, mon enfant, quoique ce soient les contes légers
effrayez pas, mon enfant, quoique ce soient les contes légers de l'esprit démon du dix-huitième siècle, mais, à votre âge et avec votre naïveté, je crois plus utile que dangereux de lire Candide, même écrit par Voltaire. Henri prit les volumes et regagna son modeste logis en rêvant. Chaque parole du marquis était une singulière révélation pour le cadet, dont l'esprit sans lest était emporté au milieu des ballottements, comme le liège sur l'eau courante. Henri se rappela ces mots, dictés par son père, sur M. de la Roche-Vendée et M. de Montbrizé: Ce comte et ce marquis ne sauraient
M. de Montbrizé: Ce comte et ce marquis ne sauraient que gâter vos bons sentiments et vous faire oublier vos devoirs. Et ce souvenir augmentait son trouble. M. de Kerlane avait-il raison de juger ainsi le marquis? M. de Montbrizé pensait-il plus juste que M. de Kerlane? Henri était suspendu entre les deux, et, après avoir été balancé de l'un à l'autre par les réflexions de la moitié de la nuit, il finit par tomber du côté du marquis parisien. A peine éveillé, il avait ouvert Bérénice, l'oeuvre d'un Racine qu'il ne connaissait pas, avait dit M. de Montbrizé. En
qu'il ne connaissait pas, avait dit M. de Montbrizé. En quelques heures, Henri apprit l'amour et la plus belle langue de l'amour dans ces vers que les plus grands poètes ne sauraient faire oublier. Et déjà il nommait tout bas, en écoutant chanter quelques-uns de ces vers dans sa tête, l'émotion dont il avait été saisi dans le petit salon de l'hôtel de la Rocheveau. Il comprenait quel nouveau sentiment s'était éveillé en lui, il s'expliquait les lourdes heures de découragement qu'il avait passées depuis quelques jours. Dans l'Orient désert, quel devint mon ennui. Désormais, Paris lui-même serait un désert
quel devint mon ennui. Désormais, Paris lui-même serait un désert pour lui sans celle qu'il revoyait en pensée. En ce moment on frappa à la porte. C'était M. Maubron. J'ai trouvé votre carte, dit celui-ci en prenant familièrement la main du cadet. Voilà qui est charmant à vous d'être venu pour nous voir, M. Maubron était à la promenade, moi à un rendez-vous d'affaire. Il faut nous dédommager, ce soir, cher monsieur Henri; vous nous accompagnerez aux Italiens, connaissez-vous les Italiens? Non, monsieur, répondit Henri, assez étourdi de cette entrée. Et il offrait une chaise à M. Maubron qui continuait
Et il offrait une chaise à M. Maubron qui continuait : C'est le vrai théâtre de notre monde. Mme Maubron raffole de la musique italienne. Moi, j'aime autant la musique française, notre Opéra. Puis l'Opéra a ses ballets, ses inimitables ballets! Avez-vous vu des ballets, monsieur de Kerlane? Pas encore, monsieur. Vous êtes en retard, mais nous vous aurons bientôt mis au courant de tous ces plaisirs. Peut-être vous ai-je dérangé; vous lisiez, je crois, ajouta M. Maubron en se penchant vers le livre qui était resté ouvert. - J'achevais une tragédie de Racine, répondit Henri. - Du Racine? Ah
une tragédie de Racine, répondit Henri. - Du Racine? Ah fort bien! Vous aimez les poètes? - J'en ai peu lu encore, dit le cadet en souriant. M. Maubron avait pris le volume de Contes, qui se trouvait sur la table auprès de Bérénice, et l'avait ouvert à la première page. Du Racine et du Voltaire dit-il. Je vois, mon cher monsieur de Kerlane, que vous choisissez vos auteurs. Comment cet homme, à qui Henri n'avait jamais entendu parler que de chevaux, terres et fermages, et dont l'intelligence ne pouvait évidemment s'élever au-dessus de la vie commune, connaissait-il Racine et
évidemment s'élever au-dessus de la vie commune, connaissait-il Racine et Voltaire, et semblait-il en parler du même ton que le marquis? Mon enfant, lui dit à ce sujet M. de Montbrizé, défiez-vous des perroquets en habit noir ce sont les plus sots et les plus ennuyeux. Henri n'était plus préoccupé que de l'idée de se présenter à l'hôtel de la rue Saint-Dominique. Lorsqu'il y arriva, Mme Maubron était habillée et attendait son mari dans le petit salon où elle avait reçu le cadet pour la première fois. Un ample burnous blanc à raies chatoyantes lui tombait des épaules, et elle
blanc à raies chatoyantes lui tombait des épaules, et elle avait dans ses beaux cheveux blonds quelques bluets liés à un épi de diamants. Plus que jamais on pouvait oublier M. Maubron et ne voir qu'Antoinette de la Rocheguy. Le mariage avait attristé sa physionomie sans altérer la pureté du visage, et l'on devinait que l'amour n'avait pas un instant courbé le cou délicat qui s'élançait des plis du burnous. Mme Maubron avait la beauté touchante des vierges-mères, et, plus chastement qu'une jeune fille, elle pouvait s'envelopper des blancheurs flottantes de son manteau. Si c'était encore de l'amour qu'elle pouvait
de son manteau. Si c'était encore de l'amour qu'elle pouvait inspirer, c'était du moins un amour angélique, tout plein des extases d'une adoration muette, tel, enfin, qu'Henri l'éprouvait en ce moment. M. Maubron ne tarda pas à gâter ce bonheur. Ce fut pour le cadet un long quart d'heure de souffrance que celui qu'il fallait subir pour arriver aux Italiens. Le bourgeois bavard le fatiguait de ses questions. Il est vrai que l'indifférence de M. Maubron pour sa femme consolait un peu Henri, qui commençait à devenir jaloux de cette beauté, dont il respirait le parfum, et savourait la pureté.
beauté, dont il respirait le parfum, et savourait la pureté. Lorsqu'elle fut entrée dans sa loge, la jeune femme rejeta en s'asseyant son manteau algérien sur le dos du fauteuil. Ses épaules éclatantes flottaient au-dessus d'une robe d'un bleu tendre, où quelques dentelles, en point d'Angleterre, couraient sur la soie, et qui dessinait, dans ses adorables perfections, un corps souple et finement cambré. La chevelure s'enflammait aux lumières comme une nappe d'eau au soleil couchant, et les nattes, pleines de reflets, semblaient ruisseler sur la neige glacée du dos. M. Maubron ne fit guère qu'apparaître dans la loge il sortit
Maubron ne fit guère qu'apparaître dans la loge il sortit en prétextant une migraine qu'il alla guérir, sans doute, au petit théâtre du boulevard du Temple, et Henri demeura seul avec Mme Maubron. On jouait ce soir-là Don Giovanni, cet immortel rêve de Mozart, où soufflent toutes les brises de l'amour, et que traversent tous les éclairs de la passion. La musique était, aussi, chose nouvelle pour le cadet, mais n'est-elle pas excellemment la langue de l'amour? Comment n'aurait-il pas entendu, dans celle de Mozart, les soupirs, les murmures, les tressaillements, les cris de l'âme inquiète et tourmentée qui se
tressaillements, les cris de l'âme inquiète et tourmentée qui se consume en longs désirs, et qui, à chaque instant, a besoin, pour se rafraîchir, de la goutte d'eau de l'espérance? Henri n'osait se pencher vers Mme Maubron le parfum de ses cheveux et de ses épaules achevait de l'enivrer, et il craignait qu'elle ne sentît les battements de son cœur. À peine ramenait-il par moments ses yeux vers elle, et Mme Maubron, de son côté, palpitait alors sous le regard du jeune homme. Ils auraient voulu parler peut-être, mais quel mot leur serait venu aux lèvres? M. Maubron était de
mot leur serait venu aux lèvres? M. Maubron était de retour avant le dernier acte. - Mon ami, dit la jeune femme, veuillez me conduire un instant au foyer on étouffe dans cette loge. Au foyer! Elle, une femme du monde, et une aristocratique habituée des Italiens! Mais le sang, en effet, lui montait aux pommettes et au front, et ce lis de beauté, qui n'avait jamais perdu sa froide blancheur, prenait des couleurs de rose rouge. En se levant, Mme Maubron vit M. de Montbrizé debout à un fauteuil d'orchestre, et les yeux fixés sur la loge. Elle échangea
d'orchestre, et les yeux fixés sur la loge. Elle échangea avec Henri, qui venait aussi de le remarquer, un regard d'étonnement que l'on pouvait traduire en quatre mots « Sera-t-il toujours entre nous? » Henri rencontra au foyer la plupart des jeunes gens qu'il avait vus la veille au cercle, et il s'aperçut que tous avaient, en le saluant, un sourire d'affectueuse ironie. Il en cherchait la cause, et finit par croire qu'on le plaignait d'écouter M. Maubron, qui lui contait assez haut, en l'appelant mon cher chevalier, qu'il avait à son âge entendu la Malibran. Que le plus timide
à son âge entendu la Malibran. Que le plus timide de ces libertins l'aurait étonné en lui expliquant pourquoi l'on souriait ainsi! Car Henri ne comprenait encore d'autre volupté que celle qu'il goûtait à remplir ses yeux bleus de l'image d'Antoinette. L'heure des ravissements où il semble que le ciel éclate, cette première heure de l'amour que l'on n'oublie jamais était passée pour lui, et, bientôt après, il ne lui en restait que le souvenir troublant dans sa chambre silencieuse de la rue des Saints-Pères. Pendant quelques jours, Henri n'était sorti que pour aller aux Champs-Élysées, à l'heure où il
sorti que pour aller aux Champs-Élysées, à l'heure où il y avait vu Mme Maubron, et malgré ses longues promenades autour de l'Arc de Triomphe, il était toujours revenu sans l'avoir rencontrée. Il se décida à se présenter à l'hôtel de la Rocheguy. Mme Maubron n'avait pas quitté son appartement depuis la soirée des Italiens. Je vous reçois en malade, monsieur de Kerlane, dit-elle au cadet lorsqu'il entra. Elle était fort pâle, son visage amaigri faisait paraître ses yeux plus grands, et l'on distinguait le violet léger des tempes sous la blancheur transparente de la peau. La musique, reprit Mme
la blancheur transparente de la peau. La musique, reprit Mme Maubron, m'a toujours causé des impressions trop vives elle prend aux nerfs, elle fait mal parfois. Je le crois facilement, madame, car j'en ai souffert aussi. La tristesse naïve avec laquelle cela fut soupiré saisit la jeune femme, et le regard du cadet lui apprenait que, comme elle, il n'était pas encore guéri. Henri espérait et craignait en même temps une nouvelle parole sur la soirée des Italiens. Il avait compris qu'il avait déjà beaucoup osé, et pourtant il sentait qu'au premier mot un aveu plus complet allait lui échapper.
qu'au premier mot un aveu plus complet allait lui échapper. Mais ce mot, Mme Maubron se gardait de le prononcer. Lui aussi! pensa-t-elle avec un bonheur mélangé d'inquiétude. Et elle se hâta de changer de conversation. Avez-vous reçu des nouvelles de Bretagne, monsieur de Kerlane? dit-elle en jouant d'un air distrait, qui l'aurait trahie aux yeux de tout autre qu'un amoureux de vingt ans, avec une longue chaîne de jais, dont les grosses perles roulaient dans les plis de sa robe de velours noir. Henri balbutiait il n'aurait su parler que de ce qu'il ne pouvait plus dire ce jour-là.
que de ce qu'il ne pouvait plus dire ce jour-là. Ce trouble rendait la situation de Mme Maubron plus pénible encore, et elle demeurait de longues minutes silencieuse, le front dans la main. Je vois que vous souffrez toujours, madame, dit Henri, et j'ai trop longtemps déjà abusé de votre bonté. Pardonnez-moi mon indiscrétion. Je fais mieux, monsieur, répondit Mme Maubron, je vous en remercie, et j'espère, ajouta-t-elle du ton le plus léger qu'elle put prendre, que vous la renouvellerez quelque jour. Henri sortit de l'hôtel avec la fièvre dont nous brûle un aveu étouffé. Oh ce moment disait-il, ce
nous brûle un aveu étouffé. Oh ce moment disait-il, ce court moment! Cette seconde, où d'un mot de plus j'aurais tout avoué, la retrouverais-je jamais? Il courut chez M. de Montbrizé il avait besoin de voir et d'entendre le marquis. Dès que Henri entra, M. de Montbrizé s'aperçut à son visage de l'agitation de son esprit. Qu'avez-vous, mon cher enfant? lui demanda-t-il vous paraissez tourmenté. À cette question le cadet rougit; il ne put résister à cette émotion qui s'empare de nous, lorsque l'expérience ne nous a pas fait encore un masque impassible, en face d'un ami jeune ou vieux
un masque impassible, en face d'un ami jeune ou vieux qui peut deviner notre secret, et le marquis surprit des larmes dans ses yeux. Vous pleurez, mon cher Henri, dit M. de Montbrizé en lui prenant la main. Je ne vous plains alors qu'à moitié, ajouta-t-il avec son charmant sourire de vieillard quand on pleure à votre âge, c'est qu'on est trop heureux. Vous me croyez heureux, marquis? murmura le cadet. Comme un jeune fou! dit M. de Montbrizé. Ne vous en étonnez pas, je devine tout. Vous devinez tout, monsieur? répéta Henri. Mon enfant, reprit le marquis après un
monsieur? répéta Henri. Mon enfant, reprit le marquis après un instant de silence, tout l'avenir de l'homme est dans son premier amour. C'est le parfum qui embauche ou qui empoisonne le reste de la vie. Si le lis du premier amour a fleuri pour vous, Henri, ouvrez votre cœur, respirez-le de toute votre âme, pleurez d'enivrement, et ne comptez pas surtout, cher enfant, que je veuille sécher ou même essuyer ces larmes. Puissiez-vous ne jamais connaître que le tourment du bonheur. Malgré les dernières paroles de Mme Maubron, Henri hésitait à la revoir. Le bonheur, ou seulement l'espérance du bonheur
à la revoir. Le bonheur, ou seulement l'espérance du bonheur l'intimidait, comme toutes les âmes naïves et tendres qui n'ont à s'effrayer que d'être heureuses. Un jour pourtant, au lieu de passer sa journée à parcourir la même longueur de trottoir sans arriver à prendre une résolution, il eut le courage de passer le seuil de l'hôtel. Mme Maubron venait de partir pour Versailles, pour ce Versailles qui faisait tant rêver le cadet dès la forêt de Kerlane et que, dans ses projets, il devait aller visiter à peine sorti du Louvre. Les circonstances l'avaient jusque-là retenu le hasard lui
du Louvre. Les circonstances l'avaient jusque-là retenu le hasard lui offrait une jolie revanche et il ne pouvait la refuser. Henri s'était jeté dans le premier fiacre de passage, et un moment après, le chemin de fer de la rive gauche l'emportait à toute vapeur. Ce fut pour lui une heure délicieuse que celle du voyage. Il regardait d'un œil ébloui ce paysage circulaire des bords de la Seine qui semble faire valser, pour ainsi dire, ses collines, ses bois et ses vallées autour des curieux qui le traversent; puis au milieu de ce tournoiement, le cadet croyait toujours voir
au milieu de ce tournoiement, le cadet croyait toujours voir passer à l'horizon le grand parc de Versailles, où fuyait l'ombre d'Antoinette de la Rocheguy. Enfin le train s'arrêta pour la dernière fois, et Henri se trouva d'un bond sur la place d'Armes. Comme il y arrivait, il distingua le coupé de Mme Maubron quittant la grille du château. Il était-elle, ou venait-elle de descendre et de renvoyer sa voiture ? Henri avait pressé le pas, et il l'avait bientôt aperçue qui montait lentement la cour de marbre. Il eut tout à coup peur de sa hardiesse, puis il finit
tout à coup peur de sa hardiesse, puis il finit par se trouver lui-même bien enfant et continua vivement son chemin. Au bruit de ce pas qui se rapprochait si rapidement d'elle, Mme Maubron s'était retournée. "Vous, ici, monsieur de Kerlane!" dit-elle avec un léger tressaillement qui révélait encore plus d'émotion secrète que de véritable étonnement. Depuis un instant, le cadet sentait s'éveiller en lui comme un homme nouveau, au souffle de cet air dont il respirait par l'imagination tous les anciens parfums. Mme Maubron, répondit-il en s'inclinant, aurions-nous été surpris, il n'y a pas cent ans, de nous rencontrer