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fêtes joyeuses et brillantes, alternaient avec les réalités déchirantes du présent désolé. Ce n'était plus le violon qui chantait, c'était le cœur blessé lui-même qui exhalait ses regrets suprêmes avec ses derniers soupirs. À Sténio, les paupières baissées, ainsi qu'à son habitude, oublieux de tout ce qui l'entourait, et comme concentré dans l'exécution de son morceau, faisait entendre les dernières notes, pures comme un souffle d'ange remontant vers le ciel, lorsqu'un profond sanglot, rompant le silence religieux de l'auditoire charmé, lui fit lever les yeux. D'un regard, il parcourt la salle étincelante de lumières, de parures et de fleurs et,
salle étincelante de lumières, de parures et de fleurs et, à deux pas de lui, au premier rang, le visage bouleversé par l'émotion, les joues ruisselantes de larmes, il aperçut une jeune fille. Les mains croisées, comme en prière, elle restait immobile. Pour elle, la terre avait disparu. Emportée par l'inspiration du sublimé musicien, elle planait dans les espaces sacrés de la poésie éternelle. Des voix célestes charmaient ses oreilles, une douceur infinie pénétrait son âme, et elle souhaitait de rester toujours ainsi, à écouter ce divin concert. Les chants cessèrent brusquement, un grand bruit d'applaudissements éclata et un mouvement
cessèrent brusquement, un grand bruit d'applaudissements éclata et un mouvement se produisit autour de la jeune fille : celui de toute l'assistance, qui, sans le moindre souci de l'étiquette, se levait en tumulte pour complimenter Sténio. Elle sentit qu'on la poussait du coude, et elle entendit une voix douce qui murmurait : « — Maud ! Eh bien ! Maud ! » Ses paupières battirent comme si elle se réveillait, elle poussa un soupir, et, souriant à sa sœur, se penchait vers elle avec un commencement d'inquiétude : « — Ah ! Daisy, que j'étais loin !... » Elle put
Ah ! Daisy, que j'étais loin !... » Elle put alors voir, dans un cercle de duchesses, le musicien debout, qui écoutait les compliments avec une gravité discrète. Puis après un court dialogue, elle l'aperçut qui se dirigeait de son côté, conduit par le prince lui-même. Sténio s'inclina devant elle, pendant que son royal protecteur disait : — Mlle Mellivan, mon ami, M. Marackzy, qui a sollicité l'honneur de vous être présenté... Maud balbutia, quelques paroles confuses. Il lui sembla, qu'une chaleur insupportable lui brûlait la poitrine. Quand elle reprit son sang-froid, le prince s'était éloigné, le musicien s'apprêtait à
son sang-froid, le prince s'était éloigné, le musicien s'apprêtait à jouer de nouveau. Et, sous l'influence de l'archet enchanté, la jeune fille retrouva son extase, et pour elle la soirée se continua dans un ravissement délicieux. De cette admiration, de cette extase à un mariage, il n'y a pas loin, mais miss Mellivan était fille de lord, et les lords n'ont pas pour habitude de donner leurs filles, au premier musicien qui passe, fût-il Apollon lui-même et ami du prince de Galles. Qu'à cela ne tienne, en Angleterre, il y a toujours un clergymen, au détour de chaque chemin pour
a toujours un clergymen, au détour de chaque chemin pour marier les amants victimes des idées arriérées d'ascendants cruels. Les premiers temps du mariage furent un enivrement pour Maud, mais un enfant vient qui est emporté par la maladie. Maud tombe malade à son tour et va mourir au moment où elle reçoit la visite de sa sœur restée auprès de lord Mellivan qui n'a jamais voulu entendre parler de la fille qui lui a infligé la honte d'un mariage qu'il considère comme scandaleux. Il semble à Maud qu'elle guérirait ou du moins que ses dernières heures seraient moins cruelles
ou du moins que ses dernières heures seraient moins cruelles si son père s'approchait de son lit de souffrances et lui pardonnait. Des négociations ont lieu et, dans une entrevue entre Lord Mellivan et Sténio, le premier exige que l'époux de Maud lui abandonne le corps de celle-ci, une fois qu'elle serait morte. « — Vous me l'avez enlevée vivante, dit-il, je exige que vous me la rendiez morte. Je veux l'arracher à votre douleur comme vous l'avez arrachée à ma joie. Vous m'avez pris ses baisers, je la reprendrai à vos larmes. Rien d'elle ne vous restera. Elle redeviendra
à vos larmes. Rien d'elle ne vous restera. Elle redeviendra mienne: Elle dormira dans le caveau de famille, auprès de sa mère, et vous vous engagerez à ne jamais mettre le pied sur le sol anglais pour venir rôder autour de sa tombe ! » Marackzy regarda fixement lord Mellivan : « — Et à ce prix, vous lui pardonnerez ? » Le mari de Maud n'eut pas un tressaillement, son visage blême demeura immobile, ses yeux restèrent sans larmes. « — Ainsi, de cet ange tant aimé vous me séparerez à jamais ? Le culte pieux, dont j'aurais entouré
séparerez à jamais ? Le culte pieux, dont j'aurais entouré la chère morte, me sera interdit. Je n'aurai pas le droit de prier, de pleurer près d'elle, ni de lui porter des fleurs. Au désespoir de sa perte, vous ajoutez l'horreur de l'éternel éloignement. Ce qui aurait pu adoucir le déchirement de mon cœur, vous me le défendez. C'est me demander, ma vie. Soit ! je vous la donne. Mais au moins que mon sacrifice soit largement compensé. Soyez aussi indulgent pour votre fille que vous êtes cruel pour moi ! Que chacune de mes tortures lui vaille un apaisement,
! Que chacune de mes tortures lui vaille un apaisement, chacune de mes amertumes une joie, et puisque pour tous ses sourires je dois donner des larmes, vengez-vous bien et faites-la très heureuse ! » M. Georges Ohnet n'aime pas la critique et, trônant sur la pile des 150 éditions de La Grande Marquise, il lance, en haussant les épaules, cette apostrophe : « Certains journaux, refuges d'impuissants, à qui l'envie sert de doctrine, risquèrent quelques venimeuses attaques. Mais Sténio planait trop haut pour que de ces fangeuses embuscades on pût l'atteindre. La basse envie des mendiants ne flétrit pas
pût l'atteindre. La basse envie des mendiants ne flétrit pas une fleur des couronnes. » Il n'est pas difficile, en lisant entre les lignes, de trouver dans cette phrase la rancœur de l'auteur de Serge Panin contre la critique qui ne s'est pas inclinée devant un succès qui dépasse certainement la valeur de l'œuvre. Le Chant du Cygne ne s'élève guère au-dessus des romans larmoyants de Mme Cottin, et je ne sais pourquoi Lord Mellivan me rappelle, dans Amélie de Mansfield, Mme de Wolmar, mère d'Ernest et de ses digne baronne allemande qui laisse mourir de chagrin son fils unique,
baronne allemande qui laisse mourir de chagrin son fils unique, de peur qu'il n'épouse Amélie. De même que M. Ohnet, Mme Cottin a peint avec beaucoup de force cet orgueil barbare qui ne cesse d'être inflexible et se borné à gémir en vain sur les tombeaux qu'elle a creusés. Le second roman que contient le nouveau volume de M. Ohnet est une petite histoire d'amour assez originale, et dans laquelle l'auteur a tracé un portrait de femme que ne désavouerait pas Mlle Zélie de Fleury. Le Malheur de Tante Ursule, est d'avoir aimé un jeune homme assez mauvais sujet qui
est d'avoir aimé un jeune homme assez mauvais sujet qui a été obligé de se faire soldat parce qu'il était complètement ruiné et que le père d'Ursule lui avait refusé la main de sa fille. Le jeune homme part, la guerre de Grimée éclate et l'on apprend qu'il a été porté comme disparu. Dès lors, Ursule se considéra comme veuve, et prit le deuil. Malgré son père, essaya de la consoler, de la distraire. Elle accueillit ses efforts avec une sévérité glaciale, qui arrêta court le brave homme. Au fond de lui-même, il conclut un respect admiratif pour cette douleur
de lui-même, il conclut un respect admiratif pour cette douleur que rien n'apaisait. Sa fille grandit dans son esprit, et il prit l'habitude de la considérer comme une sainte. Il ne parlait jamais du « malheur d'Ursule », sans baisser la voix, comme s'il eût craint d'être entendu. La maison était devenue silencieuse et grave. Une ombre semblait planer sur elle. Tous les jours, Ursule allait à l'église prier pour l'âme du cher mort. Elle lui avait voué un culte, et, dans sa chambre, devant le daguerréotype, au bas duquel pendait fané le dernier bouquet apporté par Louis, elle faisait
pendait fané le dernier bouquet apporté par Louis, elle faisait de longues oraisons pleurant son amour tranché dans sa fleur. Elle fut parfaite pour son père, qu'elle soigna, jusqu'à son dernier soupir, avec un dévouement admirable. Elle n'avait qu'une haine, mais celle-là farouche, implacable : pour l'armée. Elle la rendait responsable de la perte de son fiancé. C'était elle qui le lui avait enlevé pour le conduire à la bouche des canons, dans les flots de mitraille. C'était elle qui, pour une cause stupide, inexplicable, incompréhensible, lançant les uns contre les autres, dans une tuerie féroce, des hommes qui ne
les autres, dans une tuerie féroce, des hommes qui ne s'étaient rien fait, lui avait pris celui qu'elle regrettait. Armée odieuse et inutile, mécanique humaine, bête et infâme, pavoisée d'étendards flottants, mise en branle par le son enivrant des tambours et des clairons ! Et tout cela pourquoi ? Pour voler des maris aux femmes, des fiancés aux jeunes filles, et des enfants aux mères ! Dans la rue, quand elle sortait, elle traversait la chaussée pour ne pas croiser un soldat, sur le trottoir. Tout ce qui avait une culotte rouge et traînait un sabre lui faisait horreur. A
culotte rouge et traînait un sabre lui faisait horreur. A Saint-Mandé où elle habitait l'été, ayant vu, sur un mur, en temps d'élections, une affiche rouge portant une profession de foi, dans laquelle un candidat intransigeant s'écriait carrément : « Plus d'armée permanente ! ! Le pays défendu par le pays ! ! », elle avait fait, en sa faveur, de la propagande auprès de ses fournisseurs, et lui avait gagné la voix de son jardinier. Cette grande fille, anguleuse et noire, était excellente au fond. Elle était vénérée par ses domestiques et adorée par sa sœur. Plus âgée qu'elle
ses domestiques et adorée par sa sœur. Plus âgée qu'elle de dix ans, Ursule l'avait élevée avec des soins et une tendresse de mère. Quand elle l'avait vue grande, elle n'avait pas songé un instant à la détourner du mariage pour la garder égoïstement auprès d'elle. Sagement elle lui avait cherché un époux, mais l'avait choisi très pacifique. Il ne faisait même pas partie de la garde nationale, ayant été réformé pour cause de myopie. Fabricant de boutons en porcelaine, il avait une usine à Charenton, et se nommait Emile Bernard. Ce brave garçon, tout rond, était de ceux dont,
Bernard. Ce brave garçon, tout rond, était de ceux dont, à première vue on dit : Il ne ferait pas de mal à une mouche », et qui justifient le pronostic. Sa courte et massive personne était faite pour rouler, sur la pente de la vie, sans déviation et sans cahots, tout droit et tout doux. Il partagea le culte de sa femme pour Ursule, et accepta la tradition du « malheur » sans le discuter. Il aurait pu dire que bien des hommes périssent à la guerre, sans que leur fiancées ou leurs veuves prennent à jamais l'existence en
leur fiancées ou leurs veuves prennent à jamais l'existence en dégoût et l'armée en exécration. Il avait une cousine qui, mariée en premières noces à un major, avait en secondes, épousé un colonel. Il préféra accepter les yeux fermés la légende du martyre sublime du malheureux soldat mort là-bas. Et il prit l'habitude de baisser la tête, avec chagrin, chaque fois qu'aux anniversaires du malheur, Ursule avait sa grande crise de larmes. Il aima bien Mlle de Fleury, qui le lui rendit, et de cet honnête échange de tendresse naquit une fille. Une fille ! Ursule fut transportée de joie.
une fille. Une fille ! Ursule fut transportée de joie. Elle avait tremblé que ce ne fût un garçon, car les garçons peuvent être exposés à porter l'uniforme. Elle avait déjà beaucoup de considération pour son beau-frère. A partir de la naissance de cet enfant du sexe féminin, elle redoubla d'égards pour lui. En différentes circonstances elle dit : « — Les hommes délicats sont rares, il faut les apprécier ! Bernard est un homme délicat... » Il avait su avoir une fille. Cette petite mit la maison à l'envers. Tante fut sa marâtre, et donna cette preuve de goût
Tante fut sa marâtre, et donna cette preuve de goût de ne pas exiger qu'on la baptisât Ursule. Elle fut nommée Aline. Et blonde avec des yeux noirs et des lèvres roses, elle s'annonça comme devant être un miracle de grâce et de gentillesse. Tante Ursule tomba en extase devant la mignonne créature, elle en oublia presque le daguerréotype. Un bouleversement sembla s'être fait dans son esprit. A plusieurs reprises, des étrangers purent, dans la conversation, parler indirectement de l'armée, sans s'attirer les foudres de la vieille fille. Elle fronça le sourcil, pinça les lèvres, mais ne souffla mot. Avant
le sourcil, pinça les lèvres, mais ne souffla mot. Avant la naissance de l'enfant, elle eût bondi et vociféré : « — L'armée ! Monstruosité digne des temps barbares! Troupeau de victimes, ramassis d'assassins !... Elle affectionnait cette définition, dont l'apparente incohérence : victimes en même temps qu'assassins, rendait bien sa pensée, pleine à la fois de pitié et d'exécration. « Le brave Bernard, heureux de voir l'esprit de sa belle-sœur plus apaisé, dit à sa femme : « — Je suis content : il me semble que tante Ursule devient plus calme, et que sa tristesse décroît. » «
devient plus calme, et que sa tristesse décroît. » « Madame Bernard hocha la tête et répondit : « — Non, elle est occupée et distraite par Aline, mais le souvenir du malheur ne s'effacera jamais de son esprit... Sa haine couve comme un incendie, et, à la première occasion sérieuse, elle éclatera. » Je ne voudrais pas déflorer l'œuvre de M. Georges Ohnet en donnant l'analyse complète de son récit, il me suffira d'ajouter que M. Bernard voyait juste et que la haine d'Ursule éclate en effet lorsqu'elle s'aperçoit qu'Aline s'est éprise d'un officier. L'auteur en a tiré un
qu'Aline s'est éprise d'un officier. L'auteur en a tiré un excellent parti pour faire admettre la jolie fable qu'il conte à ses lectrices dans ce style tranquille et terre à terre qui caractérise sa manière. L'éditeur de M. Ohnet a fait des frais d'édition pour le nouveau volume, comme M. Koning a encadré luxueusement sa nouvelle pièce la Comtesse Sarah qui vient d'obtenir un succès d'estime au Gymnase, on ne peut dire plus. Car il ne faut pas se dissimuler que les romans de M. Ohnet, comme son théâtre, n'ont rien de particulièrement littéraire, et bien malin celui qui en
rien de particulièrement littéraire, et bien malin celui qui en tirerait une moralité. Serge Panine. — Morale : Une belle-mère qui tue son gendre. Il ne mérite guère que l'on s'apitoie sur son sort ce slave qui fait danser les écus de la boulangère; mais enfin ce coup de pistolet de la fin? Le maître de Forges. — Où est la moralité? Que ressort-il de ce roman ou de ces cinq actes ? Qu'un monsieur, très méritant d'ailleurs, doit faire des prodiges pour amener son épouse légitime à comprendre que la France ne tarderait pas à se dépeupler tout à
la France ne tarderait pas à se dépeupler tout à fait si les femmes sacrifiaient toutes au veuvement de leur porte. Enfin La Comtesse Sarah. — Une immoralité sans nom ! L'adultère dans tout ce qu'il a de plus cynique. Voilà, quoi que l'on en puisse dire, tout le théâtre de M. G. Ohnet, théâtre qui plaît, qui fait fureur, grâce à la très remarquable science du maniement de l'émotion. Mais prenez les phrases lourdes et banales que nous venons de citer de cette histoire intitulée Le malheur de tante Ursule et comparez-les, sans aucun parti pris, à celles d'autres
Ursule et comparez-les, sans aucun parti pris, à celles d'autres romanciers en renom, mais dont le succès pour être moins bruyant, n'en est pas moins certain. Lisez Gilberte, d'Edouard Cadol, par exemple, et dites-moi si ce roman vif, spirituel, littéraire ne laisse pas d'autres impressions, une sensation d'un goût plus relevé que toutes les élucubrations de l'auteur de Lise Fleuron ? Comme cette famille de Gilberte est posée avec finesse ! Comme tout ce petit monde est étudié ! L'oncle Léon, à ne le point surfaire, était bien le porc-épic le plus hérissé dont une famille puisse être incommodée. Non
le plus hérissé dont une famille puisse être incommodée. Non que ce fût un méchant homme. Bien loin de là : des sentiments très honorables, des intentions excellentes, un cœur d'or, et la volonté ferme d'être bon parent. Seulement !... Ah ! seulement voilà : c'était un ingénieur... Au premier abord, ça n'a l'air de rien. Rigoureusement un ingénieur vaut tout autant qu'un autre citoyen. Il y en a grand nombre à présent et l'on en rencontre partout. On a même essayé d'en faire des premiers rôles de comédie. Ça n'a pas réussi, il est vrai. Par je ne sais
n'a pas réussi, il est vrai. Par je ne sais quelle intuition, le public a refusé, tout net, d'avaler qu'un héros exerçât cette profession, d'ailleurs estimable ; mais en apparence, peu propre à développer le romanesque. Dans la vie, il en va d'autre façon. Au point de vue de l'amour — j'entends le légitime, mais exclusivement !— l'ingénieur est plutôt recherché. C'est pourquoi en sa jeunesse, l'oncle Léon, tout ingénieur qu'il fût, et bien qu'il eût un fort accent provençal — de Tarascon, ne vous déplaise, et il s'appelait Lacaçade, ce qui n'était pas sa faute — malgré tout cela,
ce qui n'était pas sa faute — malgré tout cela, dis-je, il avait aimé la sœur unique de Joseph Leclair, le lui avait dit, et l'avait épousée. S'en repentit-elle, celle-ci? On ne saura le vrai qu'au jugement dernier. Néanmoins, après quelque temps de cohabitation, elle commença de se montrer languissante. Les médecins nommèrent une maladie et prescrivirent un traitement. Lacaçade les déclara imbéciles, assura qu'ils n'y voyaient goutte, et, certain de connaître le véritable mal de sa femme, (car je vous demande un peu, qui pouvait se vanter d'en remontrer à un homme qui avait tant de mathématiques !) il
à un homme qui avait tant de mathématiques !) il la soigna par A-B, et de façon si rationnelle, qu'elle parut préférer en finir, et, lui tirant sa révérence, elle trépassa sans autrement récriminer. Par modestie, le veuve se garda d'en triompher avec ostentation. Tout au plus dit-il à son beau-frère : « — Vous voyez, Joseph, si j'avais raison ! » Il disait cela en pleurant, car il avait beaucoup de chagrin, et un chagrin très sincère, mais il avait raison, encore bien plus, et bien plus sincèrement. D'abord, figurez-vous bien cela : l'oncle Léon avait toujours raison ;
figurez-vous bien cela : l'oncle Léon avait toujours raison ; il en était bien sûr et ça tombe sous le sens, puisqu'il était ingénieur. C'est bien connu : les ingénieurs ne se trompent jamais, car ils n'ignorent rien, et si les universitaires savent tout, les ingénieurs en savent davantage. Eh bien ! voyez, pourtant ! Malgré son savoir et son mérite réels, Léon — 36 — restait dans une situation médiocre. Pourquoi? Parce que le monde est bête et ignorant, ne cherchez pas autre chose. On ne le comprenait pas, voyez-vous, on ne voulait pas l'écouter. Dans les places qu'il
voyez-vous, on ne voulait pas l'écouter. Dans les places qu'il avait occupées, il n'était jamais parvenu à s'entendre avec ses directeurs ou patrons. Il avait beau leur dire : "Vous n'y êtes pas ; vous n'y entendez rien : ce n'est pas ça ; voilà ce que c'est !" Il ne le persuadait point. Drôle de chose ! Il les froissait plutôt ; croiriez-vous ça ? Ce n'est pas encore tant sur les questions à lui spéciales, que patrons et directeurs le contrecarraient. Mais quand, soucieux de les obliger, pas autre chose, il entreprenait de leur démontrer qu'ils administraient en
autre chose, il entreprenait de leur démontrer qu'ils administraient en dépit du bon sens, à lui, le seul bon, évidemment, ces crétins l'envoyaient paître, tout comme avaient fait les médecins de sa femme, qui, c'est inouï! n'avouaient pas encore qu'il en savait plus qu'eux. On lui disait : "Laissez-les donc, les uns et les autres, s'arranger à leur guise. Qu'est-ce que cela vous fait ?" Ah bien non, par exemple! Des concessions, alors? Vous ne le connaissez pas ! Des principes solides, lui, et puisque son opinion était la seule bonne, il se fût fait hacher menu, plutôt que de
bonne, il se fût fait hacher menu, plutôt que de ne pas la faire prévaloir; à tous risques, tant pis ! Ce n'était pas un égoïste ! Dans la famille Leclair, on s'en méfiait. À l'écoute, il eût fallu tout bouleverser dans l'intérieur, modifier les habitudes, les relations, l'éducation des enfants. Joseph ne savait pas être père; Adélaïde, sa femme, ne savait pas être mère. Et les enfants! Ça des enfants? Jusqu'au valet de chambre qui ne savait pas cirer les souliers ! Quelqu'un qui l'amusait bien, c'était l'architecte de la villa de son beau-frère. En voilà un idiot !
la villa de son beau-frère. En voilà un idiot ! Comment diable Joseph ne faisait-il pas reculer le bâtiment d'un bon mètre et demi vers le fond ! Il était capable de trouver sa maison très bien, ce Joseph ! Ce que c'est que de ne pas savoir. Pourtant Leclair, qui ne savait rien, était colossalement riche, tandis que Léon, qui pouvait en remontrer tout le monde, il vivotait ni plus ni moins. Ah ! mon Dieu ! Ce n'est pas qu'il envieât son beau-frère. Il n'aurait pas voulu s'attribuer ça de ce que possédait l'ancien négociant, mais enfin, celui-ci
ça de ce que possédait l'ancien négociant, mais enfin, celui-ci était bien trop riche. C'était blessant. Comme Leclair, sa femme et ses enfants étaient très bons, ils ne se formalisaient pas des coups de boutoir de l'ingénieur, d'autant que Léon, voyant finalement qu'il dépensait son éloquence en pure perte leur avait dit un jour : "Ma foi! vous avez l'entendement trop dur. Je veux être pendu si désormais je vous donne un avis." Attrape ! Cependant Joseph n'était pas sans reconnaître une certaine supériorité au mari de feu sa sœur. Ennuyeux Léon, oui et pas pour un peu, mais tout
Ennuyeux Léon, oui et pas pour un peu, mais tout de même une capacité. À force de se poser délibérément en gars plus malin que les plus malins, on éblouit les esprits simples. Leclair, tout bonnement bachelier, bien incapable, du reste, de repasser ses examens aujourd'hui — on a tant surchargé les programmes ! — assez embarrassé d'expliquer un texte, que son fils, alors en seconde, lui soumettait, Leclair, dis-je, ne s'insurgeait pas, de parti pris, contre ce que décrétait communément l'ingénieur. Sans consentir à démolir sa maison pour la reculer d'un mètre cinquante vers le fond, il reconnaissait qu'après
reculer d'un mètre cinquante vers le fond, il reconnaissait qu'après tout, le bâtiment était bien près de la grille d'entrée. Sans condamner irrévocablement les médecins de sa sœur, dont Léon n'avait pas suivi les ordonnances, il était loin de tenir celui-ci pour une sorte d'assassin conscient; car tout cela lui paraissait la bouteille à l'encre. D'ailleurs, Parisien, fils de Parisiens, nourri du suc de Molière, il ne répugnait pas "à blaguer" M. Purgon. Aussi, quand son fils Hector s'en donnait à rire des prétentions de Lacaçade, dont il imitait les gestes et l'accent gallo-romain, son père l'arrêtait doucement, lui disant
gestes et l'accent gallo-romain, son père l'arrêtait doucement, lui disant : "Mon cher enfant, c'est le mari de ma pauvre sœur." Or, comme il n'y avait pas à contester là-dessus, M. Leclair ajoutait : "Ton père a raison." Or on attendait l'oncle Lacaçade, et l'on craignait qu'il arrivât avec quelque idée préconçue, quelque projet tracassier, dont il y aurait à se défendre. Particulièrement le père et la mère de Gilberte avaient lieu de s'inquiéter. Diantre soit de Léon ! si vraiment il se proposait de marier sa nièce. C'est là qu'il en faudrait des paroles pour se garder de son