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française qui n'ont pas plus affaire des beaux-arts et des belles-lettres, qu'un sourd-muet d'un piano. Concluez ! Mais je conclurais encore plus radicalement que vous, si j'adoptais votre horrible principe. Non-seulement je supprimerais les commandes, les pensions, les subventions, les souscriptions ministérielles, l'École des Beaux-Arts, tout ce qui forme, entretient et soutient les gens de lettres et les artistes, mais je n'hésiterais pas à raser le palais de l'Institut, c'est-à-dire à décapiter la France ! Je n'hésite pas non plus. D'abord, parce que la démolition d'un bâtiment laid et mal situé ne décapiterait qu'un horrible dôme. Ensuite et surtout, parce
situé ne décapiterait qu'un horrible dôme. Ensuite et surtout, parce que l'Institut, comme l'Opéra, la Comédie-Française et les autres objets de luxe ne doivent pas prélever un sou sur le salaire des pauvres gens. Le droit divin payait cela sur ses menus plaisirs; il avait ses danseurs, ses violons, ses comédiens et ses poètes ordinaires. Aujourd'hui, le souverain n'est pas assez riche, avec vingt-cinq millions de dotation, pour nous régaler de musique et de poésie à ses frais rien ne serait plus injuste que de faire peser sur lui des dépenses énormes dont il profite assez peu. Mais il est
dépenses énormes dont il profite assez peu. Mais il est tout aussi monstrueux de les faire payer par quelques millions de pauvres diables qui ne savent pas lire, qui ne viendront jamais à Paris, et qui se soucient des plus beaux chefs-d'œuvre de l'esprit humain comme un poisson d'une pomme. Mais la gloire de nos académies, par exemple, rejaillit sur tous les Français ! Sur vous, sur moi, sur tous ceux qui ont assez de loisir et d'aisance pour s'intéresser à autre chose que la question du pain. Mais qu'importent les vers de M. de Laprade et la prose de
les vers de M. de Laprade et la prose de M. de Carné à une ouvrière parisienne, mère de quatre enfants rachitiques et mal nourris? Faites-lui donc comprendre qu'elle doit payer tant pour cent sur le vin, le bœuf et la farine, pour que le gouvernement puisse donner à ces messieurs, qui lui font la guerre, une subvention dérisoire dont ils n'ont pas besoin ! Il y a chez nous mille institutions qui étaient logiques à l'origine et qui sont devenues absurdes avec le temps. Autrefois, la comédie était un gros péché l'Église pouvait nous l'interdire, elle la tolérait pourtant,
gros péché l'Église pouvait nous l'interdire, elle la tolérait pourtant, moyennant un impôt spécial, une dime applicable à des œuvres de charité dont l'Église avait le monopole. Aujourd'hui que l'Église n'est plus rien dans l'État, que la comédie n'est plus un péché et que les hôpitaux appartiennent au pouvoir civil, la dime expiatoire se perçoit encore à la porte des théâtres. Elle rapporte un million cinq cent mille francs dans la seule ville de Paris. Pourquoi le budget de l'assistance publique pèse-t-il plus lourdement sur l'honnête homme qui passe la soirée au théâtre que sur le débauché qui la passe
soirée au théâtre que sur le débauché qui la passe dans un mauvais lieu ? La logique voudrait... mais si jamais la logique entre dans les budgets, elle y fera plus de dégâts qu'un taureau dans la boutique d'un faïencier. Lorsqu'en 1633, quarante hommes de lettres formèrent une société sous le nom d'Académie française, ils convinrent de se réunir à jour fixe pour converser ensemble, s'écouter les uns les autres, échanger des idées, discuter des points de grammaire et fera d'un commun accord les lois du langage. Ces statuts arrêtés, ils vont trouver le roi (qui était alors un cardinal)
ils vont trouver le roi (qui était alors un cardinal) et lui disent «L'éclat de nos travaux rejaillira sur vous; l'Europe ne manquera pas de vous envier la possession d'une illustre compagnie comme la nôtre; d'ailleurs nous chanterons vos louanges sur le ton que vous daignerez indiquer vous-même. Mais, en retour de ces services tout personnels, nous espérons que Votre Majesté fera quelque chose pour nous. » Ils ne demandaient rien que de juste, rien qui ne fût parfaitement logique en l'an de droit divin 1630. Le roi hébergea leurs assemblées dans un palais dont il était propriétaire; il leur
assemblées dans un palais dont il était propriétaire; il leur donna de modestes pensions et des privilèges qui les organisaient en aristocratie élective, sous la loi du bon plaisir. Cette anecdote remonte à deux cent vingt-neuf ans. Rien n'a changé, sinon que les travaux de l'Académie ne jettent point d'éclat, que l'Europe nous l'envie peu, qu'elle ne fait pas son Dictionnaire, qu'elle chante peu au gouvernement et qu'elle n'est plus défrayée sur la cassette du roi, mais sur le budget du peuple. Cependant on la conserve telle qu'elle est, par routine; on respecte la vieille maison sans voir qu'elle s'est
routine; on respecte la vieille maison sans voir qu'elle s'est rebâtie peu à peu avec d'autres matériaux, dans un autre style et sur une autre base. Mais qu'il soit question de fonder une académie nouvelle, semblable à celle que nous avons, ou meilleure! Que Théophile Gautier, Janin, Littré, les Dumas et quelques autres écrivains de ce mérite déclarent l'intention de se réunir une fois par semaine dans un bâtiment de l'État pour faire un peu de littérature sans opposition, ni réaction, ni cabale! Qu'ils demandent pour chacune de leurs réunions la plus légère indemnité de déplacement, le plus modique jeton
la plus légère indemnité de déplacement, le plus modique jeton de présence. De quel front, leur répondrait le gouvernement, réclamez-vous un privilège onéreux au peuple? Il se peut que la réunion de quarante esprits distingués et divers soit utile à chacun de vous particulièrement et à la littérature française en général, mais ce n'est pas une raison pour mettre votre loyer sur les épaules de la nation, ni pour vous payer des voitures avec le sou de poche des pauvres gens. Pour cette fois, Madame, le gouvernement serait dans le vrai. Personne plus que moi ne désire le progrès des
vrai. Personne plus que moi ne désire le progrès des arts et des lettres, mais je maintiens que tout luxe doit être payé par ceux qui en jouissent. Il convient que les lecteurs donnent à vivre aux écrivains, que les amateurs de peinture payent les tableaux sur leur budget (les Morny, les H. Didier, les Lacaze en ont donné l'exemple) que les visiteurs d'une exposition fassent les frais du plaisir qu'on leur procure. Si les besoins de l'art et des lettres réclament par aventure un supplément de recette, il est juste que les consommateurs, c'est-à-dire les hommes les plus riches
juste que les consommateurs, c'est-à-dire les hommes les plus riches et les plus éclairés, se cotisent pour le fournir. Si les écrivains entendaient mieux leurs intérêts, ils diraient que j'ai raison, car l'avantage d'être chez soi, de n'appartenir qu'à soi, de ne rien devoir qu'à ses débiteurs (c'est-à-dire à ceux qui vous admirent), de n'avoir jamais à opter entre la servitude et la révolte, vaut bien les deux ou trois millions que l'État marchande aux artistes et les six cent mille francs que nos cultivateurs et nos ouvriers payent à l'Institut. Mais les artistes et les écrivains mourront d'inanition si
l'Institut. Mais les artistes et les écrivains mourront d'inanition si leur unique protecteur, l'État, les abandonne. N'ayez pas peur. La France intelligente est assez riche pour payer sa gloire. Le public qui lit et qui pense se chargera de doter les arts et les lettres dès que le pouvoir ne feindra plus de les nourrir. Il y aurait pourvu depuis longtemps, si nous n'avions pas eu des gouvernements pour tout faire. Si le cardinal de Richelieu n'avait pas prêté une salle de réunion à l'Académie française, nos associations artistiques, scientifiques et littéraires auraient probablement des millions de revenus, comme la
et littéraires auraient probablement des millions de revenus, comme la société royale de Londres. Société vraiment royale, parce qu'elle règne et qu'elle ne dépend ni des libéralités du budget ni de la bienveillance des Rois. La devise du peuple français a été, selon les temps, Tout vient à point à qui sait attendre, ou Tout vient à point à qui sait crier. Userait bon de profiter enfin du traité de commerce pour importer la devise anglaise Tout vient à point à qui sait agir. Lorsqu'un homme, après nous avoir amusés, charmés, instruits, servis, sauvés, tombe dans la misère, nous crions
charmés, instruits, servis, sauvés, tombe dans la misère, nous crions contre le gouvernement qui le laisse mourir de faim. Quelquefois même, si le vent porte nos réclamations jusqu'aux Tuileries, nous obtenons pour lui un secours annuel de mille écus. En pareille occasion, les Anglais s'associent tranquillement pour assister le grand homme pauvre, et ils lui font sans bruit cinquante mille francs de rentes. Edmond About. POÈME DE LA MORT À LA MÉMOIRE DE M. Il avait plu la veille, et, sur le pavé gras, Le pied mal assuré glissait à chaque pas; Tout passant semblait un homme ivre, Et nous
chaque pas; Tout passant semblait un homme ivre, Et nous reconduisions silencieusement, À son gîte dernier, l'ami qu'un Dieu clément Avait tenu quitte de vivre. De ceux qui l'escortaient, mornes et recueillis, Vieillards et jeunes gens par la lourde vieillis, La foule était longue, et peut-être L'un d'un oisif, aurait vu ce convoi glorieux, Se demanda quel grand n'était plus parmi ceux Dont la grandeur consiste à naître. Celui-là qui pourtant, jeune, arrivait au but, De bonne heure sevré par le sort, n'avait bu Dans son enfance qu'un lait aigre; C'était l'Adversité qui l'avait allaité, Et jusques au cercueil la
C'était l'Adversité qui l'avait allaité, Et jusques au cercueil la fière Pauvreté L'avait bercé sur son sein maigre. C'est pourquoi fatigué du combat et vaincu, Las de vivre, à cet âge où l'on a peu vécu, Où le cœur est en pleine sève, Il s'en allait dormir en hâte, souriant D'entrevoir, les yeux clos, blanchir l'Orient L'aube du monde que l'on rêve. Au triste rendez-vous pas un n'était absent; Mort avec dix amis, il en retrouvait cent, Que dis-je? il en retrouvait mille – Ah! c'est qu'après avoir souffert, avoir aimé, Il puisa dans son cœur tout ce qu'il a
aimé, Il puisa dans son cœur tout ce qu'il a semé La moisson du cœur est fertile Tous, grands, petits, talent, génie ou vanité, Partis des quatre coins de la grande cité, Venaient rendre hommage au martyr Du poète, dont l'œuvre était, pour la plupart, Un exemple éclatant des mensonges de l'art, Et pour plusieurs une satire! On voyait des banquiers qui suivaient, chapeau bas, L'écrivain mort qu'hier ils ne saluaient pas Et même, l'on voyait encore Plusieurs représentants de ces dignes vieillards Qui, dans des habits verts, représentent les arts Des races dont le nom s'ignore Le fossoyeur jeta
arts Des races dont le nom s'ignore Le fossoyeur jeta la terre; tout fut dit. Cet homme avait été l'Honneur, l'Amour, l'Esprit; Ce n'était plus qu'une mémoire, Mais chaque jour qui passe en emporte un lambeau; La mémoire de l'homme est le plus noir tombeau. Et dire qu'on croit à la Gloire Eh bien malgré l'éclat dont se vit entouré Le poète mourant avant l'âge; malgré Le luxe inattendu de cette apothéose, Au triomphe funèbre il manquait quelque chose. Il manquait quelque chose au superbe convoi, Quelque chose de grand, de je ne sais pas quoi D'auguste et d'attendri, de
de je ne sais pas quoi D'auguste et d'attendri, de grave et qui pénètre, La large émotion dont on n'est pas le maître, Et le frisson sacré qui court dans les cheveux Lorsque la grande voix de l'orgue monte aux cieux! Pareil au fier Rolla, fuyant les cathédrales, On ne me voit jamais à genoux sur les dalles; Devant le Rédempteur, d'épines couronné, Mon front depuis longtemps ne s'est pas incliné L'âne et le bœuf, pensifs à côté de la crèche Où dort l'Enfant divin sur une paille fraîche, Les rois Mages, du fond de l'Orient venus, Conduits par une
rois Mages, du fond de l'Orient venus, Conduits par une étoile au berceau de Jésus, Les bergers adorant le Dieu né dans l'étable, Poétiques récits d'une sublime fable, Ne me laissent au cœur que la religion Qu'on doit à toute grande et pure passion; Mais de l'impiété dont se vante notre âge, Qui des fils de ce siècle est l'unique apanage, De cette impiété dont les esprits sont pleins, Je ne tire pas gloire, -et parfois je me plains Pourtant, quand aux grands jours de l'Église Latine, Voulant ressusciter ma croyance enfantine, Dans le temple embaumé, plein de fleurs et
croyance enfantine, Dans le temple embaumé, plein de fleurs et d'encens, J'entre, vibrant déjà sous l'orgue aux longs accents, L'Âme émue et bercée aux voix claires des vierges, Hélas à la lueur que projettent les cierges, Je ne puis m'empêcher de voir dans le saint lieu La présence du prêtre et l'absence du Dieu! Aussi je ne viens pas, me refaisant l'apôtre D'un culte qui fut grand, mais qui n'est plus le nôtre, Vous crier Compagnons, replaçons sur l'autel Ce Christ découronné, redevenu mortel; Avec nos lois, nos mœurs, nos arts et nos sciences, Rebâtissons l'Église au fond des consciences
arts et nos sciences, Rebâtissons l'Église au fond des consciences Je prêcherais en vain la croisade, et je sais Que les dieux exilés ne reviennent jamais! Mais je vous dis Croyants de cette foi nouvelle Que la raison devine et que l'espoir appelle, Philosophes, docteurs, savants, je vous le dis, En détruisant l'Enfer, gardez un Paradis! Ne vous hâtez pas trop d'achever la ruine De l'œuvre qui longtemps fut une œuvre divine. Lorsque nos morts aimés s'en vont à leur tombeau. La foule, devant eux, soulève son chapeau, Saluant non le corps, mais bien l'âme immortelle. Mais quand Dieu sera
le corps, mais bien l'âme immortelle. Mais quand Dieu sera mort, qui donc saluera-t-elle? Quand Dieu ne sera plus, saluera-t-elle encore Ce riche dépouillé du prestige de l'or? Dans ce penseur dont l'âme expliqua In nature, Saluera-t-elle encore un peu de pourriture? Et quand ce doux poète, allongé sous son drap, Passera, chair promise aux vers, elle rira, Sans plus s'inquiéter de ce que fut cet homme Qu'on ne prend de souci de la bête de somme! Prenez garde, docteurs, philosophes, savants Qui méprise les morts se moque des vivants Tant qu'on n'aura pas dit d'autre BONNE nuit, Sur le
Tant qu'on n'aura pas dit d'autre BONNE nuit, Sur le vieux piédestal laissez le vieux symbole; Cœurs forts, n'apprenez pas aux faibles à nier, Tolérez-leur encore la foi du charbonnier; Songez que les amants, les orphelins, les veuves, Les pauvres, ont besoin, au milieu des épreuves, D'un autel pour prier et pour se souvenir, Et que le dieu nouveau tarde bien à venir! Il viendra! j'en suis sûr. Peut-être, Que cet autre Christ inconnu A cette heure n'est plus à naître, Et que plusieurs l'ont reconnu Peut-être, à cette heure, il médite. Dans un coin du globe ignoré, Pour l'humanité
il médite. Dans un coin du globe ignoré, Pour l'humanité décrépit Le dogme qui sera sacré! Les temps sont prêts, il faut qu'il vienne! Tout s'en va de tout ce qui fut; C'est la décadence païenne, Le vieux monde attend son salut. Aux yeux dessillés de la foule Les vieux drapeaux sont des haillons. Le droit divin des Rois s'écroule Devant le droit des Nations. La vieille Europe se soulève Sur son linceul, et tend les bras Au Charlemagne qu'elle rêve Et qui ne lui faillira pas! La fraternité se proclame Ainsi qu'en un creuset profond Les mœurs, les lois,
proclame Ainsi qu'en un creuset profond Les mœurs, les lois, tout s'amalgame. Tout se refait, tout se refond! Il faut un symbole plus ample, Il faut choisir un plus haut lieu Pour y bâtir le nouveau temple Où montera le nouveau dieu! Il faut que le vieil ordre meure, Puisque le vieil ordre, impuissant, Laisse tomber à la même heure La Croix Latine et le Croissant! Puisque la grande race humaine Vers un but invisible va, Ignorant le bras qui la mène, Allah, le Christ ou Jéhovah. A cette heure trouble où nous sommes Tenant en main sceptre ou drapeau,
trouble où nous sommes Tenant en main sceptre ou drapeau, Il faut un nouveau pasteur d'hommes À la tête du grand troupeau! Mais, en attendant qu'il surgisse, Soldat, Savant, Pontife ou Roi, En attendant qu'il accomplisse L'œuvre qui deviendra la Loi, Nous, frères, dont le regard triste Ne contemple que l'avenir, Qui sommes les saint Jean-Baptiste De celui-là qui va venir, Mages tournés vers notre aurore, Au nom de ceux qui ne sont plus, Avec respect laissons encore Les cœurs simples prier Jésus! Triste de cet adieu forcé qu'il fallait dire Au pâle voyageur si brusquement parti, Et songeant qu'au
dire Au pâle voyageur si brusquement parti, Et songeant qu'au jour même où tout semblait lui rire, Le sort avait menti! Que ce dur forgeron, dont la Vie est l'enclume, Frappe à coups redoublés sur le Juste et le Beau, Et qu'il est bien plus lourd de porter une plume Qu'un glaive ou qu'un marteau! Qu'à ceux-là dont l'étude est de prendre une lampe Pour descendre et pour lire au fond du cœur humain, Gouffre incommensurable où la passion rampe, Il faut un cœur d'airain! Que c'est déjà beaucoup d'audace et de courage Que dans le sombre abîme aller jusqu'à
et de courage Que dans le sombre abîme aller jusqu'à moitié, Et qu'on doit aux vaillants qui tentent le voyage Une immense pitié! Mais, ce qui plus encore que la terre glacée Où gisait maintenant ce jeune homme détruit, Me rendait triste, hélas! c'était cette pensée, Noire comme la nuit, Que, parmi tous ceux-là, ceux dont j'étais moi-même, Qui, l'œil baigné de pleurs, le cœur inconsolé, S'en venaient saintement dire un adieu suprême Au poète envolé! Lorsque mai, verdissante, dans les bois, dans les haies, Sur le bord des chemins, et sur le bord des eaux, Fera fleurir les joncs,
et sur le bord des eaux, Fera fleurir les joncs, fera rougir les baies Et neiger les sureaux! Ressuscitant l'amour aux cœurs les plus inertes, Quand le jeune Printemps rira dans tous les yeux, Lorsque les oubliés sous leurs fosses plus vertes Dormiront plus joyeux, Quelques-uns reviendraient faire un pèlerinage Au tombeau de l'ami, mais que nul d'entre nous N'aurait la piété, n'aurait l'humble courage D'y tomber genoux! Car il n'en est pas un parmi nous qui ne porte Dans le fond de son cœur, comme un ver du cercueil Qui finit par trouer la planche la plus forte, Un
Qui finit par trouer la planche la plus forte, Un misérable orgueil! Nous ne l'oublierons pas sans doute, Et bien des fois, En suivant gaiement notre route Au fond des bois, Jasons de l'art, peintres, poètes, Errant, chantant, Nous qui ne faisons de conquêtes Qu'en visitant Les forêts, les champs et les grèves, Et qui laissons De la Toison d'or de nos rêves, A tous buissons, Nous reverrons son doux fantôme Passer parmi Les ronces vertes, sous le dôme Du bois ami! Nous entendrons, vague fanfare L'aboi joyeux Du chien de ce Nemrod bizarre Et merveilleux, Qui, parti guère, plein
de ce Nemrod bizarre Et merveilleux, Qui, parti guère, plein de fièvre, A la maison Rapportait en guise de lièvre, Une chanson – Les oiseaux, ôdes de l'espace, Le connaissaient, Et quand il s'en allait en chasse, Ils en causaient! Il était de leur République, Et sur ses pas Le merle, abdiquant la critique, Ne sifflait pas! Quelque rougeâude paysanne, Dodelinant Du chef, au branle de son âne, En cheminant, Nous narrera les aventures Du Parisien, Qui composait des écritures Qu'on dit très-bien! Nous ne l'oublierons pas sans doute Au coin du feu, A l'heure vague où l'on écoute, Dormant
coin du feu, A l'heure vague où l'on écoute, Dormant un peu, Chanter au fond de sa mémoire Le souvenir Rêves d'amour, rêves de gloire Et d'avenir! A l'heure sombre où l'on s'ennuie, Songeant aux maux Qui vous frappent, et que la pluie Fouette aux carreaux, Nous reverrons son fin sourire, Qui, triste et doux, Quoique moqueur, semblait nous dire : Rien n'est a nous « Chantons, chantons, humbles cigales, a Les froids venus, « Nous tremblerons sous les rafales, « Maigres et nus! « Chercheurs d'amour, chercheurs de gloire « Et de Mimis, « Notre chanson est illusoire «
« Et de Mimis, « Notre chanson est illusoire « Pour les fourmis » « Et fredonnant tout bas Musette, Chef-d'œuvre amer, Nous dirons en hochant la tête Pauvre Murger! Oh nous ferons bien plus encore Sous les cyprès, pompeusement, Nous dresserons un monument A celui que le ver dévore, Et nous ne verrons pas, ridicules sots, Que c'est à notre orgueil que nous relèverons! Porte-bourses, porte-lyre, Évidemment il est très-beau Que tu dormes sous un tombeau Que la foule stupide admire, Et quand le monument sera fait, nous dirons: Regardez! Mais c'est nous que nous admirerons! A celui qui
Regardez! Mais c'est nous que nous admirerons! A celui qui mourut sans gîte, Une illustre pierre convient, Sans monument qui se souvient? Moins ta tombe sera petite, Prétendent tes amis, et moins nous t'oublierons! Qui couvrira de fleurs la tombe où nous irons? L'Été revenu, la sculpture Sous le lichen disparaîtra, Et le poète n'entendra D'autre voix que le long murmure Qu'autour de son tombeau feront les moucherons, Car, dites, sur la pierre, est-ce nous qui prierons? Hélas, si le poète étendu dans sa fosse Entendra d'autres voix: La voix rauque, le cri méchant, la note fausse, Des amis d'autrefois
rauque, le cri méchant, la note fausse, Des amis d'autrefois Combien parmi ceux-là, chroniqueurs et poètes, Sans qu'ils en aient rien dit, Même avant qu'il fût mort, ont ramassé les miettes Du pain de son esprit « Il avait du talent (c'est leur mot); quel dommage « Qu'il en usât si mal « Il aimait le désordre, et doit-on à son âge « Mourir à l'hôpital « (Il n'a fait que chanter l'Amour et la Jeunesse, « L'Art libre et le Printemps, Thèmes jolis, mais vieux, rebattus et qu'on cesse « Dès que l'on a trente ans! « C'est sa
« Dès que l'on a trente ans! « C'est sa faute » Et ces sots qui n'ont pas plus de rimes Que de bonnes raisons, Achètent du produit de leurs œuvres opimes Des pâtés de maisons! Plus de mère, pensais-je, et pas d'enfant! L'artiste Va d'une triste vie en une mort plus triste, Et sous le sentiment de cette impression, Dans la nuit qui suivit, j'eus une Vision! Je vis, comme l'on voit dans les danses Macabres, Une procession vague, dans un brouillard, Qui défilait devant le fantôme camard. Les uns portaient des fardeaux, d'autres traînaient des sabres, D'autres suivaient
uns portaient des fardeaux, d'autres traînaient des sabres, D'autres suivaient un étendard. Celui-là grelottait dans un habit sordide, Celui-ci demi-nu, sous de longs cheveux gris, Essayait de cacher ses membres amaigris; Celle-là s'avançait, dans un coupé splendide, Traîné par deux chevaux de prix. Un Roi, l'épée au poing et la pourpre aux épaules, Au galop d'un cheval tout caparaçonné, S'enfonçait dans la brume. Après ce couronné, s'en venaient des milliers de millions de drôles dont pas un seul n'avait diné. Regards noyés, cheveux en pleurs, la face blême, des sanglots s'échappant de leur poitrine en feu, des victimes d'amour s'enfuyaient;
s'échappant de leur poitrine en feu, des victimes d'amour s'enfuyaient; au milieu de leurs cris, une enfant de quinze ans disait: "J'aime!" Mais l'Amour, qu'est-ce donc, mon Dieu? Ils passaient tous, valets et grands, l'Homme et la Femme, Judas dans son effroi se signant humblement, Harpagon semant l'or dans son effarement, et tous, priant, pleurant, tremblant, laissaient leur âme immortelle fuir lâchement! Le Fantôme, roi des noires épouvantes, debout sur un sommet, dominait tous ces fronts, et pour accélérer ces hordes de poltrons, la Déroute et la Honte, aux alarmes savantes, sonaient dans d'immenses clairons. Avec ces bataillons, avec ces
savantes, sonaient dans d'immenses clairons. Avec ces bataillons, avec ces cavalcades, ce tumulte qui vient, cette rumeur qui fuit, on eût dit la revue étrange, plus le bruit que les Césars défunts passent dans les ballades au clair de lune, à minuit! C'était comme une mer immense qui déroule le vaste manteau de ses flots; mais parfois des poltrons hardis ouvraient la foule et venaient se fondre en sanglots. Ils imploraient la Mort. Le bruit cessait. Leur plainte montait à la Reine sans yeux, elle les regardait cependant et la crainte soufflait son vent dans leurs cheveux! Le squelette jaloux