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; elles roulaient des hanches lascives... Ulysse, bandant ses biceps, tenta de rompre ses liens pour se jeter dans les bras des divinités marines. Peine perdue : le chanvre résistait. Il appela ses marins : — Délivrez-moi, je vous en supplie, par Zeus ! Mais les matelots avaient les oreilles bouchées hermétiquement et ils faisaient force de rames. Ulysse continuait de se débattre. Il employait toute sa force pour s’échapper... Il faisait signe à ses rameurs de le détacher. Eux, étaient trop occupés à admirer les formes ravissantes des ondines qui évoluaient autour d'eux pour s’occuper de leur capitaine. Et
qui évoluaient autour d'eux pour s’occuper de leur capitaine. Et puis la consigne était formelle : ne délier le héros sous aucun prétexte avant d’avoir dépassé la zone charmante et périlleuse... Bientôt, les sirènes se lassèrent et, après avoir accablé l'équipage d’épithètes ordurières, elles rebroussèrent chemin et s’en allèrent vers les grottes de leur île où leurs « hommes », les tritons, les attendaient en taquinant la passe anglaise. Hélas ! Le vieil Homère ne parle point dans son Odyssée de l'accueil que firent ces Messieurs à leurs Dames. Tout laisse supposer que devant l’inexistante « comptabilité », du vilain
laisse supposer que devant l’inexistante « comptabilité », du vilain se produisit : la scène et les coups. — Feignante, t'as encore passé au travers, ce soir... T’as pas honte... Laisser partir des michetons pareils !... Avec quoi il va manger, ton « homme » !... Et la chair rose des sirènes aux voix séduisantes se sera constellée d’ecchymoses bleutées... Voilà à quoi je pensais, au débarcadère d’un transatlantique, en suivant du regard le manège attirant de ces sirènes modernes qui guettent leur proie dans la cohue des passagers... JEAN BAZAL. DÉCLIN À Thérèse O... Vous en souvenez-vous, Thérèse ?
BAZAL. DÉCLIN À Thérèse O... Vous en souvenez-vous, Thérèse ? C'était au printemps d’une année, au printemps de notre vie, au printemps de notre amour. Votre père avait un château. Le mien en avait un. Les deux propriétés étaient voisines. Chacune d’elles était entourée d’un grand parc. Au gré de notre caprice, nous allions de l’un de ces parcs à l’autre. Vous, dix-huit ans. Moi, vingt. La main dans la main, nous cheminions par les sentes perdues, satisfaits d’une pression il y avait là un tapis de mousse. C’est étonnant comme, en de pareilles circonstances, la mousse se trouve toujours
comme, en de pareilles circonstances, la mousse se trouve toujours là, à porté de la main. Bref, quand nous nous levâmes, c’était fait. Votre premier soin fut de défriper votre jupe. Cette attention vestimentaire suffit pour me persuader, malgré votre sourire, malgré votre regard reconnaissant, que vous n'aviez pas... comment dirais-je !... éprouvé une sensation trop violente. Si minime que fût encore, à ce moment-là, mon expérience des étreintes amoureuses, quelques passades, tant avec des femmes de chambre qu’avec une grosse cuisinière, m’avaient fait entendre des soupirs, des exclamations, en même temps que furtifs, enchantés d’un regard tendre, assez avertis
même temps que furtifs, enchantés d’un regard tendre, assez avertis cependant — comme on l’est maintenant, dès cet âge où il n’y a plus ni coquebins ni oies blanches — pour penser qu’il devait tout de même exister en amour autre chose de plus substantiel. Mais, vous ne sembliez avoir aucune hâte de connaître cette autre chose, et j’étais assez jeune pour respecter votre apathique innocence. Néanmoins, ce qui devait arriver arriva.. Sur quoi, certain jour, avez-vous posé le pied, tandis que nous traversions une haute futaie ? Je crois que nous ne l’avons jamais su au juste. Une souche,
que nous ne l’avons jamais su au juste. Une souche, une racine sorties de terre ? Peu importe, au surplus. Le fait est que vous avez trébuché. M’avez-vous alors entraîné par la main ? Me suis-je laissé choir volontairement ? Énigme encore. Qu’il est donc difficile d’écrire l'Histoire! Or, connaître des manifestations de plaisir dont vous vous étiez totalement abstenue. Je n’étais donc point assez naïf pour concevoir la moindre illusion sur ce qui s’était passé en vous. Votre cœur seul avait tressailli, c’était clair. Mais comme vous paraissiez, malgré tout, très heureuse de si peu, j’en conclus que vous
tout, très heureuse de si peu, j’en conclus que vous n'imaginiez pas, en amour, d’autre félicité possible que le vague émoi dans lequel vous vous étiez trouvée. Au vrai, je ne fus pas davantage surpris de la carence de vos sens. J'avais tant de fois entendu dire qu’il faut à la plupart des jeunes filles une certaine accoutumance pour devenir véritables femmes ! J'estimais, au contraire, avoir autre chose à faire qu’à précipiter cette transformation en faisant sauter toutes les occasions possibles. Mais, j’ai beau faire, et je dégage très nombreuses occasions, celle-ci tardait beaucoup à produire son effet. Je
nombreuses occasions, celle-ci tardait beaucoup à produire son effet. Je ne pouvais pourtant pas, Thérèse, douter de votre amour, à vos yeux chargés d’effluences si amoureuses, à l'ardeur de vos baisers; à la pression de votre corps collé contre le mien, à vos enlacements infinis. Mais, quand mes étreintes devenaient plus vives, je sentais les vôtres se détendre, au contraire, mon activité n’avait plus d’égale que votre passivité, si bien qu’au moment où ma joie éclatait, alors que j’eusse tant désiré vous sentir la partageante, hélas!... vous ne partagiez rien du tout. Désespéré, j’en devins maussade, au point de vous
du tout. Désespéré, j’en devins maussade, au point de vous reprocher un jour ma perpétuelle déconvenue. — Je fais ce que je peux, mon ami, m'avez-vous répondu, d’une voix douce et résignée. Or, à quelque temps de là, au cours d’une de nos promenades favorites sous les frondaisons des vieux chênes, nous atteignîmes un carrefour, où se dressait une antique croix de pierre. Sept chemins s'y croisaient. Nous nous engageâmes dans l'un d’eux. Pourquoi celui-ci plutôt que celui-là ? Hasard, assurément. Si nous ne l’avions pas pris, nous n’aurions pas entendu, évidemment, un cerf qui bramait au bout de ce
entendu, évidemment, un cerf qui bramait au bout de ce chemin. Ce qui s'ensuivit n'aurait alors pas eu lieu. Vraiment, le hasard est un grand maître. Vous en souvenez-vous, Thérèse? Aux cris de la bête, vous vous êtes exclamée : — Tiens, voilà un animal qui n'est pas farouche. Il nous entend venir et il ne se sauve point. À moins qu'il ne puisse bouger, victime de la chasse à courre d'hier, cloué sur place par quelque blessure... Allons voir. Nous pénétrâmes alors dans le taillis. Et, en effet, nous y trouvâmes un cerf qui semblait cloué. Cloué, à la
y trouvâmes un cerf qui semblait cloué. Cloué, à la vérité, d’une façon particulière. Car, tandis qu’il continuait à bramer, une biche, dont il faisait ses délices, exprimait, par des gémissements qui n’avaient rien de plaintif, sa joie de vivre. Naturellement, le fatidique tapis de mousse était à proximité. Je ne sais sous l’impulsion de quel réflexe, magie du spectacle ou éveil définitif de votre nature, vous m’y entraînâtes, tout à coup, d’un geste brusque. Mais, ce que je sais bien, c’est que cette fois — la première — vous fûtes à l’unisson. Depuis... Depuis... Devenu légal, notre bonheur n'a
fûtes à l’unisson. Depuis... Depuis... Devenu légal, notre bonheur n'a pas été moindre. Vous fûtes, Thérèse, la plus adorable des partenaires. Cela dura ainsi longtemps. À la trentaine, l'épanouissement de votre beauté fut complet. Des seins d’albâtre, fermes au contact de la main, frémissants à celui des lèvres. Sous le rein souple, une chute d’une ligne idéalement pure. Des épaules d’une blancheur éblouissante, où s’attachaient des bras... Quels bras ! Une jambe nerveuse et fine, dont Diane eût été jalouse, ma parole. Et, par-dessus tout, le charme de votre sourire angélique, sourire de petite fille que vous aviez conservé, tandis
angélique, sourire de petite fille que vous aviez conservé, tandis que brillaient les feux de votre regard d'amour, si vifs d’abord, quand le désir vous prenait, puis qui s'alanguissaient peu à peu jusqu'au moment où vous paraissiez en mourir. Des nuits, et aussi des jours, que nous vécûmes alors, dis-moi, Thérèse, t'en souviens-tu ? Mais pourquoi donc tes sens, si longs à se révéler jadis, devinrent-ils peu à peu si violents que les pratiques de l’amour normal finirent par te paraître insipides ? D'où te vint ce besoin de voluptés de plus en plus étranges, de plus en plus raffinées
de plus en plus étranges, de plus en plus raffinées ? Quelle fut donc ta perversité pour que les complaisances les plus osées de ma part, limitées à nous deux, finirent par te trouver indifférente ? Pourquoi ai-je eu la faiblesse de céder à ces désirs fous? Pourquoi ai-je aussi, moi-même, laissé divaguer une imagination presque aussi échevelée que la tienne? À la recherche de sensations toujours plus aiguës, nous avons couru ensemble les bouges. Nous avons assisté à des scènes bizarres où les sexes ne se distinguaient plus. Il fut même un temps où donner tes passions en spectacle
fut même un temps où donner tes passions en spectacle a été la plus vive de tes joies. Nous avons tout épuisé, Thérèse, et sur des tapis non plus de mousse, mais d'Orient, dans ce club fameux où tu me forças à te conduire, dans la pénombre des lampes voilées, nous avons râlé, entrelacés, pêle-mêle, avec des couples inconnus. Dans un tel oubli de soi-même, ton corps, ton beau corps s'est fané. Tes seins flasques rejoignent aujourd'hui ton estomac. Ta croupe tombe sur tes mollets épais et informes. Tes bras sont des boudins. Et, sur ton col délicat, de larges
sont des boudins. Et, sur ton col délicat, de larges persiennes sont maintenant dessinées. L’angélique sourire de tes lèvres roses n'est plus qu’un abominable rictus. Quant à ton regard de vierge naïve, qui donc le reconnaîtrait dans l'impudique expression de tes yeux en quête de je ne sais quel assouvissement malsain ! Pour comble, tes cheveux ont blanchi. Sans doute as-tu recours, contre ce dernier outrage des ans, à de multiples pots de peinture. Mais en c’est vain. Et, malgré tout cela, hantée par je ne sais quel désir de « revenez-y », Thérèse, tu voudrais que je... Non. Pas
« revenez-y », Thérèse, tu voudrais que je... Non. Pas cela. Moi aussi, au régime auquel tu m'as soumis, j’ai vieilli. Je suis usé. Et si, d'aventure, une jeune femme est encore capable de ranimer en moi une flamme qui s'éteint, je te défie, toi, d'accomplir pareil prodige. Aussi bien, si tu veux m'en croire, puisque nous sommes riches, Thérèse, ma femme, prends donc un gigolo. GUILLEMIN. DANSE ANTIQUE La roulotte s'est arrêtée à l’entrée du village — comme on écrit dans les histoires. Et, comme dans les histoires, c’est la roulotte classique et misérable. Tout y est : le
la roulotte classique et misérable. Tout y est : le cheval étique, les vieilles planches de la voiture et le tuyau d’où monte un filet de fumée. Et, telle qu’elle est, il s'en émane un mystère qui en pare la pauvreté. Il n’est point d'homme, je crois, qui puisse échapper à l'attrait de l’énigme vagabonde des romanis. Je suis passé devant la roulotte, en promeneur, feignant le hasard. Le cheval dételé broutait l’herbe rase du fossé. La porte est ouverte et un escabeau de bois en forme le perron. J’essaie, ralentissant mon pas devant la demeure errante, d’en pénétrer l’ombre
ralentissant mon pas devant la demeure errante, d’en pénétrer l’ombre sordide. C’est alors que je l’ai vue. Elle est apparue sur le seuil, en haut des marches. Et, d’abord, je n’ai vu que ses yeux et ses cheveux. Noirs. Noirs à dépasser toutes les comparaisons des poètes. J’ai trouvé son regard planté dans le mien, fixé. Et je suis demeuré immobile d’émoi. Cette fille était belle, d’une beauté totale, si certaine et si pure qu’elle m’inspirait un sentiment de respect et peut-être d’effroi. Bistre et régulier, son visage n’était qu’une parfaite image. Sous ses oripeaux d’une bigarrure innommée, le corps
parfaite image. Sous ses oripeaux d’une bigarrure innommée, le corps s'élevait harmonieux et cambré. Cette magnifique créature me regardait... Du moins, je le croyais, parce que j’éprouvais la chaleur de ce regard. Mais quand, m'arrachant d'elle, j'eus parcouru quelques pas, je remarquai que le regard n’avait pas bougé et qu'il continuait de fixer sans ciller le même point de l’horizon. Au-delà, cependant, de l’autre côté de la route, il n'y avait rien, qu'une plaine nue et, au-dessus d'un bouquet de sapins, un vol tournoyant d'oiseaux noirs. Mais ces filles inconnues ne voient pas, sans doute, les mêmes choses que nous,
ne voient pas, sans doute, les mêmes choses que nous, ou bien elles en voient d'autres. C’était peut-être le tourbillon des corbeaux qu’elle interrogeait pour ses présages. L'homme était assis dans le fossé et je ne le discernai qu’ensuite, quand j’eus dépassé le triste équipage. Sur son genou, il tenait un chaudron, et, à la flamme d'une lampe, il faisait une soudure. Malgré sa chemise bariolée, il m’apparut vulgaire et banal, avec son front bas, sa moustache tombante et son menton carré. Il était sans âge et je ne reconnaissais sa race qu'à sa peau d'olive et à sa toison
sa race qu'à sa peau d'olive et à sa toison drue. Le soir, quand l’ombre fut tombée sur les champs, je suis retourné rôder autour de la roulotte. Le cheval était debout, attaché à un arbre et, dès que je m'approchai, il tourna vers moi sa tête mélancolique et débonnaire. La porte de la voiture était fermée. Une petite fenêtre, au flanc lépreux de la cahute roulante, était close d'un chiffon qui filtrait une petite lueur tremblante. Un vent âpre venait des monts et sans doute soufflait-il dans cet antre mal clos sur la chandelle dont il courbait la flamme.
mal clos sur la chandelle dont il courbait la flamme. Ils étaient là, tous les deux, l’homme à la moustache poissée et la créature merveilleuse, je étais blotti contre le bois de la roulotte. Et c'est ainsi que j’entendis d’abord un bruit très doux. C’était comme un soupir, rythme égal où je reconnaissais la cadence de la respiration. — Ils dorment, pensais-je. Les romanis ont donc coutume d’éclairer leur sommeil par une veilleuse ? Mais je fus détourné de mes observations ethniques. Le soupir s'élevait, plus profond et plus lourd. Il s’y mêlait comme un râle de douleur et un
Il s’y mêlait comme un râle de douleur et un roucoulement de joie. Alors je compris quel en était le sens éternel. Aussitôt, d’ailleurs, il devint un langage, un langage sans mots, ou de mots lointains que nous ignorons. Mais les plus gutturales syllabes chantaient avec tant de douceur qu’on en comprenait le bonheur éperdu et l'immense admiration. Ce témoignage d’amour comblé était d'une telle intensité, il exprimait un don si complet et si naturel, qu’il défiait le plaisantin gaulois. C'était le cri d’une race, tout le passé retrouvé dans un geste. Et moi, devant cet acte d’amour qui était
un geste. Et moi, devant cet acte d’amour qui était un acte de foi, je restais confus, honteux de moi-même, avili par ces misérables nomades, parce que j’avais violé leur secret. Elles passaient toutes deux au coin de la rue d’Amsterdam et de la place Clichy. Leurs grandes jupes aux mille plis, leurs châles à ramages et les sequins tintinnabulants à leurs oreilles sous les rouleaux d’un velours grasse, étaient d’un anachronisme dont le comique, me semblait-il, affectait plutôt nos vêtements ajustés et l'agent au bâton blanc de notre civilisation. C’étaient peut-être la mère et la fille, ou les deux
C’étaient peut-être la mère et la fille, ou les deux sœurs, ou seulement deux femmes de la même race aux antiques résonnances d’Asie. Elles ont gardé, j’en suis sûr, des secrets hindous millénaires et magiques. Quand j'ai tendu ma main à la plus vieille qui lit les lignes et les astres, ses doigts bruns couraient sur ma paume, sans la caresser. L’autre, la jeune, restait lointaine. Comme l'ancienne, dont le flot de paroles, où elle me promettait les rituelles félicités prophétiques, noyait son indifférence ou son mépris pour l'étranger. MAURICE CORIEM, Dans le camp, sur la zone, où ils s'assemblent
CORIEM, Dans le camp, sur la zone, où ils s'assemblent comme les oiseaux migrateurs et servis par le même instinct, ils ont rétabli les règles impénétrables de leur tribu, les mêmes qu'il y a vingt siècles sur le plateau de Pamir. Cent hommes, cent femmes. Comment les compter? Comment savoir leurs accouplements? Je suis entré dans le camp. J’en ai parcouru les rues où les roulottes s’alignent, pareilles à des maisons. La nuit descend sur ce village de Tzigane édifié en un jour aux portes de Paris et qu'une aube silencieuse balaiera sans raison. Dans la plus morne bourgade de
silencieuse balaiera sans raison. Dans la plus morne bourgade de chez nous, des amoureux rêveraient le soir au bord du chemin, sur la margelle du puits, ou gémiraient enlacés sur la paille de la grange. Je n'ai pas surpris un geste caressant la taille d'une femme, pas un sourire où des dents luisent en hommage au mâle qui passe. Le soir, ils rentrent au nid fétide où ils font leurs petits. L’homme possède, au sens antique du mot, sa femelle nouée à sa chair. Au centre de leur domaine précaire, les chevaux hennissent, attachés en étoile autour d'un piquet. Garde
les chevaux hennissent, attachés en étoile autour d'un piquet. Garde d'honneur. La place du chef est là. C’est un ancêtre dynastique à gilet brodé, aux bottes vertes, à la barbe de patriarche. Le vieux maître a une femme. Elle est la plus jeune et la plus belle. Sous son étreinte, elle crie d'orgueil. Il bénit les couples et c’est pour toute une vie. Les cartes d'étrangers des Roms portent : « Célibataires » et les renseignements de police mentionnent : « Vivent en concubinage ». Nos petits adultères, nos petites partouzes, nos petites mœurs ne peuvent pas comprendre cette familiale
partouzes, nos petites mœurs ne peuvent pas comprendre cette familiale et terrible grandeur. Le mystère des gitans semble s’évanouir quand ils convoitent notre or. L’or, ils l’aiment. Pour vivre. Pour l'amasser. Symboliquement, ils s’en parent. Hommes, femmes, des bijoux brillent sur leur crasse. Les marchandes de paniers passent dans le pays, des colliers éclatants sur leurs nippes coloriées. Hardies, elles poussent les portes, traînant des objets inutiles faits de joncs assouplis. Elles sont trois femmes. Et une jeune fille aux yeux de volupté, au corps fait pour l'amour sous ses hardes qui ne l'accablent pas. Sa jeune poitrine gonfle une
hardes qui ne l'accablent pas. Sa jeune poitrine gonfle une camisole pourpre. L’ami que j'accompagne agite en riant une liasse de billets. Les trois femmes se sont immobilisées, à l'arrêt. — C'est cela qu’il me faut. Et son doigt désigne la fille aux seins tendus sous le corsage rouge. Il m'avait prévenu : — J'ai eu des tas de femmes, toutes les femmes. J’ai eu des Parisiennes, des étrangères du nord, du sud, de partout... Et encore des Parisiennes. Je veux une romanichelle... Ce doit être curieux, ça, une romanichelle. Quel mystère !... Parce que, dès qu'on parle des Roms,
Quel mystère !... Parce que, dès qu'on parle des Roms, il n’y a qu'un mot, un mot obsédant à leur usage : le mystère... — Je veux, m'a-t-il dit assez stupidement, je veux connaître cet amour-là. Les trois femmes se sont regardées, l’œil dur, le sourcil froncé. Et puis, graves, elles se sont retournées et s'en sont allées. De loin, nous les avons vues longtemps, autour de leur maigre feu, discuter avec leurs hommes. Et le soir, la petite est venue contre la grille de la maison où était mon ami. Les trois femmes, du coin d'une ruelle, guettaient. A
ami. Les trois femmes, du coin d'une ruelle, guettaient. A la fin, mon ami a fait entrer la fille. Une des femmes, aussitôt, s'est trouvée là, la main sèche et tendue. Les yeux des autres, derrière elle, luisaient. Il a remis la liasse qu’elle a comptée. Il a fermé la grille sur elles. Il est rentré, poussant la petite. Lentement, il l'a dévêtue. Elle est restée soumise et glacée. Elle était admirable. Elle était sale. Son corps était un bronze fin. Il l’a prise sans qu'elle opposât ou ajoutât un geste. Et, au point où ce fut fini, elle ramassa
geste. Et, au point où ce fut fini, elle ramassa ses hardes et s’en couvrit, d’un coup, en jetant d’une voix basse et sourde des mots précipités qui devaient être des malédictions, sa face mince crispée de furie, à la manière des sibylles en transes. Le lendemain, la tribu qui campait là depuis un mois avait disparu. Il ne restait à la place où s'allumait le foyer qu'un rond de cendres où un doigt maléficieux avait tracé une double croix. La même croix était dessinée en traits rouges sur la maison de mon ami. Mon ami n'a pas compris. Tout
maison de mon ami. Mon ami n'a pas compris. Tout de même, il a quitté la maison, et le village. — Je veux, avait-il dit assez stupidement, connaître cet amour-là. Je n’ose donc vous demander qu’une seule chose. Bien petite. Aucun des autres hommes qui répondirent à votre annonce ne s’en contenterait. Pour moi, elle me sera ma raison de vivre ! Laissez-moi vous écrire... Peut-être me répondrez-vous, d’un mot, de temps à autre. Ayez pitié ! Que l’inconnu que je dois rester sente, par instants, sur son front brûlant, une pensée féminine, votre pensée. Ne vous moquez pas, surtout.
une pensée féminine, votre pensée. Ne vous moquez pas, surtout. C’est aussi triste qu’un chien perdu, un homme très malheureux... Au moins, mademoiselle, acceptez tous ses hommages respectueux. GEORGES HÉRELLE. Poste Restante. Bureau VIII, Paris. Aline crut nécessaire de conclure : — Tu m’avais dit que tu n'avais pas reçu une seule lettre intéressante. Moi, je la trouve bien, celle-là ! Est-ce que tu vas lui répondre ? Mais Lolly la foudroya d’un : — Si tu continues à le faire attendre, Mac Farlane va s’oublier sur les tapis ! Et tu sais, si tu n'as pas beaucoup de temps,
Et tu sais, si tu n'as pas beaucoup de temps, laisse-le au bas de l'escalier, au retour. Il remontera bien tout seul. Lolly avait deux écritures. L’une haute et anguleuse qui exigeait des plumes dorées de fabrication anglaise. Et l'autre ronde, encore un peu puérile, dont elle avait couvert, au temps pas si lointain de ses études, ses cahiers de cours. Ce fut celle-là, d’instinct, qu'elle adopta pour répondre à l’inconnu. Monsieur, En effet, j’ai reçu près de cent lettres. Toutes sont dans ma corbeille à papiers. Sauf une. La vôtre. Je suis femme. Vous souffrez. Je viens à vous.
vôtre. Je suis femme. Vous souffrez. Je viens à vous. Si grande que soit votre douleur, il me semble que je trouverai les mots qui sauront, sinon vous consoler, au moins vous faire oublier, pour un temps, votre fardeau moral. Vous ne voulez pas que je vienne vous voir. Pourtant j’y viendrai, au moins en effigie. Voici une petite photo de moi. Me refuserez-vous un échange ? Surtout, me refuserez-vous de me laisser partager votre peine ? Confiez-vous à moi. J’ai beaucoup souffert aussi, Je vous comprendrai sûrement. Et je peux tout absoudre, tout excuser. Cette lettre est lourde de
peux tout absoudre, tout excuser. Cette lettre est lourde de mes pensées ! LOLLY CLAIRVAL. 10, rue Chalgrin, XVIe. P.-S. —Je ne vous demande pas, moi, de m’écrire Poste Restante. C ’EST bête, un homme ! — A tel point qu’on le mit en chanson... — Mais vingt hommes, c’est bête comme cent ! Algèbre sentimentale bien trop compliquée pour qu’Aline eût son opinion. Elle approuva d’un hochement de tête, mais se tut. Au reste, n’était-ce point ce que Lolly attendait d'elle ? Si la confidente du théâtre classique n’avait pas existé, Aline l’eût inventée. Auprès de sa fort riche
pas existé, Aline l’eût inventée. Auprès de sa fort riche amie Lolly, elle jouait un rôle complexe qui tenait du chien d’appartement, de la poupée fétiche et du punching-ball. Quand ce n’était pas la secrétaire pour missions dangereuses. Depuis quelque cinq ans qu'elles se connaissaient, vingt brouilles, déjà, suivies de vingt réconciliations. Lolly s’ennuyait moins quand elle avait, à portée de ses griffes roses, un souffre-douleur. Et Aline avait besoin de l’atmosphère luxueuse où vivait son amie. Car, nulle mieux que la blonde poupée ne pouvait avec plus d’expérience affirmer : « C’est bête, un homme ! » Bête et