jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
vient de la magie du familier » qu'elle reçoit « comme une aubaine ». Cette grand-mère, si fragile qu'elle ne semble plus être portée que par une tendresse infinie doublée du respect que nourrit à son endroit sa petite-fille, et dont les jambes font avancer ensemble la vie et la mort, est, avec tout ce qu'elle porte en elle, jusque dans ses gestes les plus anodins, le seul lien nécessaire qui relie la narratrice à l'univers de son enfance et de ses racines, dont elle subit les sortilèges et qu'elle savoure, avec déjà un goût de nostalgie, avant que ne
savoure, avec déjà un goût de nostalgie, avant que ne s'annonce l'inexorable départ ; ou plutôt l'autre retour, comme l'est celui qui la ramène à sa Tunisie natale ; d'autant plus que le choix du pays de l'altérité n'est aucunement remis en cause, comme on le trouve dans certains romans, parfois plus par tradition ou mimétisme que par conviction. Savourer son pays, c'est ce que fait également le narrateur d'Aïlen., lui aussi vivant à Paris, et qui revient chez lui après une longue absence. Mais, contrairement à la narratrice tunisienne, dont la démarche est plus intériorisée, et à l'espace essentiellement
dont la démarche est plus intériorisée, et à l'espace essentiellement domestique, il arpente le pays et en devient la mémoire au quotidien. Il enregistre images et voix, comme si son corps se transformait en livre vivant de son pays, devenant à son tour image, visage et voix ; le mur qu'il regarde à son réveil ce matin lui procure « un apaisement, un plaisir qu'il ne [cherche] pas à expliquer. Ce matin, il [veut] noter la naissance du jour avec une précision aiguë, rigoureuse, dépouillée de tout effet, entre le temps et lui-même, il voulait abolir l'écriture ». Savourer n'est
temps et lui-même, il voulait abolir l'écriture ». Savourer n'est pas un vain mot puisque le narrateur se plaît à nommer en arabe, et dans leur inimitable phonie les mots qui traduisent l'irréductible marocanité, qu'il s'agisse du registre abstrait ou de celui des saveurs du boire et du manger (tout comme le fait son autre héros Nessim, dans Mille ans un jour, (La pensée sauvage, 1986). Dès lors, comment son âme pourrait-elle s'accorder à cette métropole (Casablanca), froide réplique occidentale qu'il ne peut que railler, comme il le fait de ce « building, audacieux pari de l'architecture d'avant-garde », d'une
ce « building, audacieux pari de l'architecture d'avant-garde », d'une modernité d'autant plus agressive qu'il a poussé « à deux pas du plus grand bidonville de la cité, autre audace dont la mesure échappe à l'échelle humaine ». Rien de la modernité « marocanisée » ne trouve grâce à ses yeux : ni cette aérogare qui l'accueille à son retour, « neuve, brillante, polie, fonctionnelle à souhait, visage impassible de la modernité », ni cette société des beaux quartiers casablancais que rappellent ceux des nouveaux notables tunisois (L'œil du jour), rendus à coups de traits acerbes dans leurs mondanités, singeant
rendus à coups de traits acerbes dans leurs mondanités, singeant les occidentaux dans le vaste étalage de cette « réussite brillante, insolente ». Histoire et mémoire Face à la gabegie de la modernité, ces romanciers nous invitent à faire immersion dans le tréfonds de leur société ; mais la monodie spatiale (ville, village) et temporelle (colonisation indépendance) est débordée par un champ supra-national, arabo-musulman ou non, avec des projections dans des personnages historiques et (ou) mythiques, mais aussi une remontée du cours de l'histoire. Il s'ensuit une parole décentrée. Dans La montagne du Lion, Tengour confond les espaces ; Baghdad,
La montagne du Lion, Tengour confond les espaces ; Baghdad, Nishapour se superposent à Constantine (sa ville), et le XIIIe siècle sans crier gare, fait irruption dans le nôtre, pour mettre à mal la fière quiétude de l'histoire officielle, et se soustraire à la parole univoque. Projet qui anime également L'invention du désert. Parti de son village, le narrateur-écrivain entreprend de raconter l'histoire des Almoravides, fondée sur le « tribalisme puritain » (non pas leur « gloire irradiante », mais leur « pitoyable dispersion »), nous promène non seulement dans la vaste contrée du Maghreb (ses villes et son désert),
la vaste contrée du Maghreb (ses villes et son désert), qu'ils avaient uni, mais aussi du monde arabe, et fait du célèbre Ibn Toumart un contemporain qui évolue parmi ses compatriotes « décentrés » à Paris, attirés par le mirage des « villes froides » que l'auteur a choisies pour « inventer » le désert : le voyage est également dans le rêve, « les itinéraires immobiles » ; et le propos du narrateur qui, de la vastitude des contrées « visitées » revient à son village et à son enfance, est éloquent : « qui sait si ce n'est
enfance, est éloquent : « qui sait si ce n'est pas à partir de ce village que tu as commencé, il y a déjà très longtemps, à t'intéresser aux Almoravides ? « Qui sait si ce n'est pas à partir de ce village que tu as commencé, il y a déjà très longtemps, à t'intéresser aux Almoravides ? « Toi, qui te harcelles ? Mellah remonte bien davantage dans le temps, à l'époque punique, et choisit une voie bien singulière et audacieuse : le roman est une lettre qu'Elissa, la fondatrice de Carthage aurait adressée à son frère Pygmalion juste
fondatrice de Carthage aurait adressée à son frère Pygmalion juste avant son immolation par le feu, en prenant des libertés avec l'« histoire », comme le fit dans L'Énéide le grand Virgile. Les propos de cette dernière ont des résonnances bien contemporaines ; ils sont autant d'interpellations au monde arabo-musulman d'aujourd'hui, qui devrait méditer le sacrifice d'Elissa, ancêtre des maghrébins, brûlée « afin que puisse naître un mythe ». L'errance ( « un projet trop sérieux pour être improvisé » ), tout comme chez Mimouni, Djaout, Tengour, et l'utopie sont des dimensions nécessaires à l'épanouissement de l'individu comme du groupe
des dimensions nécessaires à l'épanouissement de l'individu comme du groupe : ils permettent « l'expérience de l'ailleurs et de l'altérité ». L'identité n'est pas morcelable au gré des fantaisies et des opportunismes idéologiques ; et la tradition est délétière, si synonyme de fixité et d'unicité car « notre passé ne pourrait agir sans cesse tel un faire-valoir », et nos visages ne peuvent que se rider « à force de se mirer dans leurs seules légendes » ; c'est que toute nation est constituée d'un « mélange étrange d'ordre et d'innovation, de continuités et de rupture, de conservation et de
d'innovation, de continuités et de rupture, de conservation et de changements ». La modernité est communément entendue comme un renoncement aux traditions pour le monde occidental (synonyme du nouveau), or celui-ci peut être porteur de sclérose et d'enfermement ; comme elle est assimilée à une pratique intempérante des acquis ou plutôt des signes apparents du moderne. Ne serait-elle pas plutôt cet élan qui tend à nous révéler le cours de nous-mêmes, avec ses multiples affluents (passés et présents), un effort constant de palingénésie qui ne doit nullement être réduit à de simples palinodies, si spectaculaires soient-elles ? Les étais de
de simples palinodies, si spectaculaires soient-elles ? Les étais de l'écriture Ces citations pourraient prêter à confusion, en laissant croire à une sécheresse de propos. S'il arrive à certains auteurs, notamment dans leur(s) premier(s) roman(s) de tomber par moments dans le piège de l'écriture-slogan, force est de reconnaître que dans l'ensemble les romanciers ont su mêler à la satire sociale la plus affûtée, à l'histoire événementielle, l'humour (même si ce dernier se fait encore penaud et si son usage est souvent homéopathique), au constat déçu le plus désabusé, un lyrisme et un goût prononcé de la métaphore qui donnent davantage
et un goût prononcé de la métaphore qui donnent davantage de crédibilité au récit. L'exil et l'errance deviennent une « stratégie » qui structure la parole et en assurent les fondements. Mais surtout semble être à jamais remisée cette culpabilité naguère souvent avouée de l'usage du français. Mais que seraient la récusation de la violence, l'aspiration à la justice et à la dignité, et la quête d'une juste voie entre tradition et modernité, si elles n'étaient portées par les étais de l'écriture ? Et s'il est une œuvre qui a su allier cet ensemble avec le plus d'authenticité, dans l'écriture
su allier cet ensemble avec le plus d'authenticité, dans l'écriture le plus convaincante, c'est bien L'honneur de la tribu (25), de Rachid Mimouni (Laffont, 1989). Ce roman raconte les ravages de la modernité dans une tribu du Maghreb, quand elle se fait agressive et sans préparation. À la violence contre la tribu, il répond par une grande sérénité ; à sa pauvreté et à sa déchéance, il oppose une langue toute d'exubérance ; face à la déréliction de l'idiome de la tribu, il libère une faconde fleurie qui va trouver substance dans la langue d'origine aussi. Et, c'est parce qu'il
substance dans la langue d'origine aussi. Et, c'est parce qu'il a su conjuguer la fidélité aux lieux de sa mémoire collective, aux exigences de l'exemplarité, que son roman porte le label de la modernité, se dégage de l'insularité maghrébine (ou du tiers-monde) pour prétendre à une audience universelle. Romanciers de l'immigration Avec le début des années quatre-vingt, émergent de la société et du discours politique français, les jeunes issus de l'immigration maghrébine en France, à croire qu'ils n'avaient pas existé plus tôt. Les étiquettes ne manquent pas : les « jeunes Arabes », « la seconde génération », les «
jeunes Arabes », « la seconde génération », les « enfants d'immigrés maghrébins » (26). J'oubliais ce mot détestable, mais qui a fait fortune : « les Beurs ». Abondance d'appellations qui en dit long sur le statut ambigu de ces enfants nés en France (ayant donc droit à la nationalité française) ou de ceux qui ont accompagné, très jeunes, leurs parents en France. Leïla Sebbar (27) consacre l'essentiel de son activité de romancière et de journaliste à l'univers de ces jeunes bardés de noms et qui eussent aimé n'en avoir qu'un, mais qui fût bien à eux. L'univers de
avoir qu'un, mais qui fût bien à eux. L'univers de Sebbar est à prédominance féminine. Ce sont ces femmes de travailleurs immigrés, qui sans le vouloir ont troqué la fontaine de leur village algérien pour le square des cités dortoirs où elles se retrouvent et échangent des bribes de leur quotidien, une parole qui fuit l'enfermement et la solitude de l'appartement (Fatima ou les Algériennes au square, Stock, 1981). Dans la grisaille des banlieues abondent chômage, violence, fugues et délinquance. Shérazade (Stock, 1982), une algérienne de dix-sept ans dont le nom fastueux et lourd d'une gloire passée, est aux antipodes
nom fastueux et lourd d'une gloire passée, est aux antipodes de son quotidien : en fugue, munie de son walkman, elle a fui les disputes des parents pour la vie dangereuse « en bande », « squattérisant » ; image d'une jeunesse déracinée, vivant aux périphéries de la société française, et portant en elle le pays d'origine devenu mythique. Romans empreints de sincérité, témoignage à nu qui explore les marges et qui voudrait extraire de son ghetto une génération, et dire les fractures. Mais, trop pris par le désir de témoigner, les livres restent souvent en deçà de l'ampleur du
témoigner, les livres restent souvent en deçà de l'ampleur du vécu ; et « l'histoire » (l'information) par trop présente et mal distanciée, laisse peu d'occasion au récit littéraire de se manifester, et à l'émotion de nous saisir (même si elle arrive à percer dans Parle mon fils parle à ta mère, Stock, 1984). L'immigration de l'intérieur La hâte de témoigner, c'est ce qui anime l'ensemble des auteurs maghrébo-français. Un souci majeur dans leur projet d'écrire : l'efficience. Dans leur quasi globalité, ils n'ont publié à ce jour qu'un seul roman (exception faite, notamment, de Mehdi Charef et d'Azouz Begag),
roman (exception faite, notamment, de Mehdi Charef et d'Azouz Begag), généralement une autobiographie. Contrairement aux écrivains précédents, ils ne sont les épigones de personne et n'ont aucun parangon, avoué ou non. Telle une génération spontanée, fruit de la marge, ils disent une parole comme eux décentrée. Sans concertation aucune, ils ont cherché aussi à prendre la parole par des voies autres que l'écriture : la bande dessinée, la chanson, la radio, la politique, le militantisme dans des associations (S.O.S. Racisme, France-Plus). Certains en pratiquent plus d'une à la fois : Mehdi Charef et Farida Belghoul sont également cinéastes, Nacer Kettane
Mehdi Charef et Farida Belghoul sont également cinéastes, Nacer Kettane préside « Radio-Beur ». Contrairement à la majorité des autres écrivains du Maghreb qui viennent essentiellement de l'enseignement et de la recherche universitaire, ils viennent à la littérature par des voies inattendues : Hocine Touabti, soudeur dans le bâtiment, Mehdi Charef, travailleur en usine. Leurs récits sont au premier degré, et leurs trames émanent de leur propre vie, quand elles n'en sont pas la simple retranscription. Majid, le héros de Thé au harem d'Archi Ahmed (Mercure de France, 1983) est un adolescent qui a réussi à pousser dans le béton
un adolescent qui a réussi à pousser dans le béton des H.L.M. et des cités de transit de la banlieue de Paris, qui nous entraîne dans leurs caves, quand ce n'est pas dans la boue des bidonvilles, là où une jeunesse s'épanouit entre rejet, drogue et violence, sans amarres, entre une impossible réinsertion en pays d'origine (l'Algérie notamment) et la société française, sourde à leur présence et fuyant un auto-regard culpabilisant. Majid ne pourra éviter la délinquance et comme Charef, ou Mustapha Raïth, connaîtra la prison. Selim (Le harki de Meriem, Mercure de France, 1989), 22 ans, est lui, «
Meriem, Mercure de France, 1989), 22 ans, est lui, « intégré », fils de harki bien intégré, faisant des Études supérieures à Reims, une ville qu'il aime tant. Il sera assassiné par trois brutes qui ont décrété : « si par malheur tu as une carte d'identité française, on te fait la peau ». La dénonciation véhémnte ne ménage ni la France, ni le Maghreb d'origine, qu'ils confondent parfois en une même démystification ; et l'explosion de leur colère mêlée de désarroi devant l'absence de référent fondateur de leur identité, fonde l'itinéraire du roman, et devient la raison d'être de
fonde l'itinéraire du roman, et devient la raison d'être de l'écriture. Cependant il est une autre voie que l'écriture endolorie pour dire la douleur ; et certains ont judicieusement eu recours à l'humour, à la dérision (dont ils sont les premières cibles) qui donnent davantage d'ampleur au propos, lui évitant de sombrer dans un misérabilisme lamentable. Akli Tadjer s'y est essayé dans Les ANI du Tassili (Seuil, 1984) en situant son roman, le temps d'une traversée (Algérie-France), dans un espace qui n'est ni l'Algérie ni la France, mais la Méditerranée qui sépare (unit?) les deux pays. Omar, un ANI (Arabe
qui sépare (unit?) les deux pays. Omar, un ANI (Arabe Non Identifié) quitte l'Algérie où sa réinsertion s'est soldée par un échec, pour la France natale (la Garenne Colombes). Une rive est quittée, l'autre n'est pas atteinte. Quel espace lui reste-t-il alors? Celui d'une culture de survivance que lui et ses semblables se sont créée, dans les entours de la société qui les a vus naître : « nous sommes tous sur le pont comme au départ d'Alger. Nous attendons avec impatience que Madame la France daigne bien nous dévoiler le début de ses côtes ». Mais il faut attendre
le début de ses côtes ». Mais il faut attendre la parution du Gone du Chaâba, et surtout de Béni ou le paradis privé d'Azouz Begag (Seuil, 1986, 1989, on pourrait ajouter : ou l'intégration en souriant) pour que l'humour ait un véritable droit de cité dans le roman maghrébin, un humour débridé. Béni, c'est un prénom fabriqué pour que le narrateur ne soit plus en butte aux moqueries que suscite l'écorchement immanquable de son véritable nom Ben Abdallah, qu'il est « obligé de porter comme un djellaba toute la journée en classe ». Brillant élève au lycée, maniant un
journée en classe ». Brillant élève au lycée, maniant un français parfait : « Si ce n'est pas un comble que le seul étranger de la classe soit le seul à pouvoir se vanter de connaître notre langue ! », ne peut s'empêcher de reconnaître amèrement son professeur, un tantinet raciste. Justement, étranger, Béni ne veut pas être considéré comme tel ; il est né à Lyon comme l'auteur, aussi réclame-t-il d'être reconnu comme Lyonnais, alors que tout et tous autour de lui, lui rappellent constamment qu'il ne l'est pas, en l'affublant du qualificatif d'« immigré » qu'il reçoit comme
en l'affublant du qualificatif d'« immigré » qu'il reçoit comme une infamie. L'humour n'épargne rien ni personne (le narrateur ne s'y soustrait pas, bien au contraire !), la société d'accueil, comme la vie en Algérie, ses valeurs et ses traditions que ses parents, analphabètes, ont transposées et qu'ils cherchent tant que faire se peut à préserver dans leur H.L.M. de la banlieue lyonnaise, à la vie morose, et qui rêvent (le père) du retour à l'Algérie natale (que chaque année qui passe éloigne), et que l'enfant moque tendrement. Qu'il soit tendre ou incisif, l'humour de Begag, dans une écriture d'économie,
tendre ou incisif, l'humour de Begag, dans une écriture d'économie, fait voler en éclats nombre de tabous et permet avec beaucoup de lucidité, même dans les moments les plus pénibles, de se regarder et de regarder l'autre ; un autre que le narrateur Béni désire ardemment. Est-ce un hasard, mais celle pour qui bat son cœur de lycéen, se prénomme France. Comme projet, les textes de maghrébo-français renouent avec une tradition qui a longtemps et presque exclusivement prévalu dans le roman maghrébin, pour se réduire à la fin des années soixante-dix : le témoignage à trame autobiographique ; mais ici
soixante-dix : le témoignage à trame autobiographique ; mais ici le référent de la terre et de la culture maghrébines est absent, comme l'est bien souvent tout projet esthétique, ou alors, logeant dans les limbes du souvenir. Dans cette littérature de l'urgence, la prise de la parole se fait de façon goulue, désordonnée et hâtive, comme si les auteurs voulaient rattraper les silences des parents (désarmés et trop pris par le souci du quotidien), et de leurs deux sociétés d'appartenance, trop soucieuses d'une observance normative parfois obsessionnelle de leurs valeurs. Bénéficiant de la conjoncture politique évoquée supra, ils donnent à
Bénéficiant de la conjoncture politique évoquée supra, ils donnent à voir, par leurs écrits, des séquences de leur vie, des anecdotes de leur quotidien, qui circonscrivent la parole, l'emprisonnent et l'alourdissent, dans les textes les plus faibles, par une pratique approximative de la syntaxe et l'indigence du lexique. Et le qualificatif « littéraire » ou le label « roman » sont trop vite décernés à des textes qui ne le sont pas, exception faite de quelques unités. Dès lors, comment parler de « littérature beur », voire de « génération beur » que la critique en France s'est hâtée de
beur » que la critique en France s'est hâtée de proclamer, trop férue d'étiquetage et d'œuvres témoins du social, d'œuvres-documents à la rassurante lisibilité, qui enserment l'autre dans une équation sociologique à son objet bien arrimée. Il n'est pas sans intérêt de découvrir les propres appréciations de cette littérature, des intéressés : auteurs « beur ou s'y apparentant », interrogés par un journal paraissant à Paris. Pour Leïla Sebbar « La littérature beur n'existe pas parce que ceux qui s'appellent les beurs, les enfants de l'immigration, n'ont pas encore écrit de livres. Ils ont écrit très vite, trop vite, un
de livres. Ils ont écrit très vite, trop vite, un peu de leur vie un peu de leurs cris, avec des mots, une langue qui ne maîtrise ni la langue de l'école, ni celle de la rue, ni leur langue ». Pour Djanet Lachmet, « ils ne sont pas porteurs d'une sensibilité qui éclairerait d'une manière radicalement autre l'espace culturel où ils vivent []. La littérature beur n'existe pas réellement ou du moins pas encore ». Quant à la sentence de Farida Belghoul, elle est sans appel : « La littérature en question est globalement nulle. D'un point de vue
littérature en question est globalement nulle. D'un point de vue littéraire, elle ne vaut rien ou presque. ». Hasard de l'histoire et expatriation Cette littérature porteuse de vie gémellaire aurait pu, par la condition objective de ses auteurs, donner naissance à une voix originale dans la polyphonie sur tradition et modernité, par une réelle transsubstantiation de leur itinéraire personnel, et un dépassement de l'aspect simplement anecdotique fût-il pénible et douloureux du trinôme France-Immigration-Maghreb. La configuration de ce trinôme ne sera pas sans connaître de changements que ne manquera pas d'apporter l'Acte Unique Européen avec l'échéance de 1993. L'Europe des populations
l'Acte Unique Européen avec l'échéance de 1993. L'Europe des populations d'origine maghrébine ne saurait en aucun cas être leur simple addition. La fusion de langues et cultures dans un espace unique sera-t-elle propice à une dynamique de la création littéraire ? Pour l'heure, les Maghrébo-Français restent frappés du sceau de l'immigration, eux qui n'ont émigré nulle part. Par contre, l'émigration et l'exil ont présidé à la naissance de la littérature en français des auteurs du Maghreb, et l'ont accompagnée depuis. Les pionniers dans la double acception ont été les Amrouche, la mère Fadhma, et les enfants Jean et Taos, ancêtres
la mère Fadhma, et les enfants Jean et Taos, ancêtres de l'exil et de la marginalité exacerbés par la colonisation, eux qu'« un hasard de l'histoire » a jetés dans la langue française, dans la religion chrétienne, loin de la patrie de leurs pères. « Jamais, je n'ai pu me lier intimement ni avec des Français, ni avec des Arabes. Je suis restée toujours l'éternelle exilée, celle qui jamais ne s'est sentie chez elle nulle part ». Ce pourraient être les propos d'une « beur » ; ce sont ceux de Fadhma Aït Mansour, auxquels répond comme en écho, Taos,
de Fadhma Aït Mansour, auxquels répond comme en écho, Taos, sa fille « partagée entre deux mondes, et pleurant en secret l'Eden du pays à jamais perdu » (Rue des tambourins). Mais, par-delà cette famille, que sont Mohammed Dib et Driss Chraïbi en France, pour ne citer qu'eux, sinon des immigrés, et l'exil (géographique ou chez soi), sinon l'élément fondateur d'une parole entre deux rives, celle de l'ensemble de la création littéraire de ceux de leur communauté ? Est-ce un hasard ? Aucun texte littéraire de valeur n'est issu des éditions locales tant algérienne que marocaine et tunisienne cantonnées dans
éditions locales tant algérienne que marocaine et tunisienne cantonnées dans une démarche autobiographique appliquée et désuète, des célébrations nationalistes dans une écriture indolente minée de stéréotypes (ce qui ne sous-entend aucunement que toute œuvre éditée en France ou en Europe soit de qualité, car, là aussi, le marché de la médiocrité se porte bien). La littérature arabe a une grande tradition du voyage et de l'expatriation, que représente la littérature du « Mahjar », dont le représentant illustre reste Jabrane Khalil Jabrane (exilé dans un pays, les États-Unis, mais aussi dans une langue, l'anglais) considéré comme l'un des plus grands
dans une langue, l'anglais) considéré comme l'un des plus grands noms de la littérature contemporaine. Et beaucoup plus tôt, que sont Les Mille et une nuits, sinon l'éloge de l'errance, une invitation au voyage dans l'altérité, qui se confondent avec la condition de l'homme, une condamnation des enfermements, qui en a fait un chef-d'œuvre habitant et habité (par) une multitude de langues, de contrées et de culture ? Le Maghreb, héritier de quatorze siècles d'islamité, vit comme les autres pays arabo-musulmans en célébration permanente de l'exil : c'est en émigrant de la Mecque à Médine, pour se soustraire aux menaces,