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moral, écrit dans le sens où je comprends le genre. Certaines librairies, dont la spécialité est l'édition des livres à l'usage des familles, choisissent des romans dans lesquels la jeunesse trouve des exemples de vertus tellement exagérés, où l'auteur sermonne tout le temps ; dans lesquels il n'est question que de devoirs religieux, de prières et de sacrements. Je ne suis pas bien certain que le roman soit d'une utilité bien démontrée pour l'éducation de la jeunesse, ce ne peut être pour elle qu'une distraction littéraire, et le catéchisme, les devoirs envers Dieu, en un mot les questions religieuses gagneraient
devoirs envers Dieu, en un mot les questions religieuses gagneraient à ne pas être mêlées à des intrigues romantiques, c'est-à-dire imaginées. Donc le roman gracieux, touchant, intéressant et bien écrit de M. Jacques Bret me semble être le roman type du livre de famille. Une intrigue simple, des portraits soigneusement brossés, pas d'exagération dans les qualités ou les défauts des personnages mis en scène, une imagination pondérée, et un style distingué, en voilà assez pour laisser pénétrer "Vieille cigale" dans les familles les plus honnêtes. Une Vieille cigale, c'est une chanteuse d'opéra qui se retire dans un château qu'elle a
chanteuse d'opéra qui se retire dans un château qu'elle a acheté sur ses économies, ce qui prouverait que le bon La Fontaine les a calomniées, pour se consacrer à une nièce pourvue de toutes les qualités morales et physiques. Dans cette terre où elle croyait vivre heureuse, elle est en butte aux ennuis de toutes sortes que les paysans jaloux lui font subir. Il y a de l'observation dans ces types campagnards, mais j'avertis charmement M. Jacques Bret et les jeunes auteurs qui voudraient entrer dans la carrière qu'il est temps de supprimer ce cliché emporté arrêté par parole héros
temps de supprimer ce cliché emporté arrêté par parole héros du récit au moment où l'héroïne va être précipitée dans un ravin quelconque; c'est trop vieux jeu même pour les romans de famille. Au soleil, tel est le titre d'un livre superbement édité, écrit avec la plume poétique de M. le Vicomte de l'Estoille. Et comment ne pas se sentir emporté au pays du rêve sous l'éclatant soleil du Midi et de l'Orient, là où tout parle des splendeurs de la nature, où les femmes sont si belles où l'âme s'emplit de douce et tendre poésie ! « Le bateau
s'emplit de douce et tendre poésie ! « Le bateau laisse derrière lui un sillage lumineux « Amoureux du soleil, je cherche, comme l'hirondelle, un ciel toujours bleu. « Aujourd'hui, le vent me pousse où le destin mêlé au miel de la Grèce, les lilas de la Perse et l'encens du désert. » Le calque, comme un lion, dort au pays du sable : Comme un rosier fleuri, Bagdad, la poète, embaume l'Orient; Mais sur un golfe tiède, Alger gonfle ses ailes, comme un cygne nacré ; Qui l'a vu une fois ne peut plus l'oublier ! Des pays que
une fois ne peut plus l'oublier ! Des pays que je traverse, rien ne dit où j'ai passé; je n'y laisse pas des lambeaux de mon cœur aux épines des roses, aux lances des balcons. Si mon caprice me mène sous les portiques ambrés des temples de la Grèce, pendant six mois j'ai pour maîtresses les nymphes, qui sourient sous les frises enguirlandées de jasmins et de clématites; si le hasard m'arrête sous les arceaux de l'Alhambra, jusqu'au printemps j'épie dans les bosquets silencieux, les sultanes voilées qui, toutes blanches, écartent les palmes frémissantes des grands genévriers. Ne cherchez donc
écartent les palmes frémissantes des grands genévriers. Ne cherchez donc pas mes traces, au pays où j'ai passé; vous n'y trouveriez pas de roses effeuillées; les nymphes y sourient toujours aux caresses des fauvves, et les blanches sultanes, dès que le jour se lève, oublient, sous les dalles de marbre, leur amant de la nuit. « L'homme, disent nos sages, doit savoir ce qu'il veut, où il va ; mais un sage des pays sans chemins a dit : La fauvette s'éveille... La vierge tendait, souriante, une coupe de nacre... L'enfant la vint drainer. "J'ai encore soif ! dit-il... L'enfant
L'enfant la vint drainer. "J'ai encore soif ! dit-il... L'enfant était un homme. Le ramier roucoule... La foule tendait, souriante, une coupe d'onyx ; Le vainqueur la vida. "J'ai encore soif ! dit-il Le vainqueur n'était plus rien. La chouette soupire... La mort tendait, souriante, une coupe d'ivoire ; Le vieillard la vida. "J'ai soif encore ! dit-il Le vieillard n'est plus rien. "L'homme ne doit jamais trouver ce qu'il cherche, je marche au hasard. Je ne suis pas poète, je ne suis pas un désespéré ; je suis un délicat, peut-être ; un timide peut-être ; un fou, si
délicat, peut-être ; un timide peut-être ; un fou, si vous voulez. Amoureux du soleil, quand reviennent les hirondelles, je reviens avec elles et, tout l'été, j'ai pour maîtresses les ondines, qui se baignent dans la Loire aux flots clairs. » Le bateau laisse derrière lui un sillage lumineux. Et nous qui, un labeur constant retient sur les bords gris d'un fleuve littéraire qui coule noir et puant comme les immondices qu'il ne peut entraîner dans sa course rapide et ses débordements annuels, nous aimons à nous reposer des turpitudes qu'il étale sous nos yeux en parcourant avec les poètes
qu'il étale sous nos yeux en parcourant avec les poètes les régions où l'homme, sans avoir plus de vertu, aime à oublier que la vie est sombre, dans un rêve idéal que les légendes orientales, lui tracent d'un pinceau trempé dans les océans de rayons du soleil d'or. Voici un titre "Deux puissances ennemies", sous lequel l'acheteur du nouveau livre de Pierre Duchateau pourrait croire qu'il va voir se dérouler un de ces drames politiques qui se terminent par l'extinction de l'une des puissances, une hécatombe humaine. Que le lecteur se rassure, Pierre Duchateau ne traite pas les questions politiques
se rassure, Pierre Duchateau ne traite pas les questions politiques internationales et les deux puissances ennemies en présence sont deux puissances domestiques souvent en lutte et pour lesquelles l'auteur cherche un modus vivendi. Disons tout de suite qu'il s'agit ici d'une belle-mère et de sa belle-fille, celle-là voulant conserver la direction de la maison de son fils, celle-ci désirant devenir maîtresse chez elle. Le fils, le mari, est évidemment l'enclume sur laquelle frappent les deux combattants. Cette donnée a fourni à M. Duchateau, l'auteur fécond de tant de romans moraux, une nouvelle occasion d'affirmer son talent d'écrivain. Madame Lavernon, par
une nouvelle occasion d'affirmer son talent d'écrivain. Madame Lavernon, par Vast-Ricouard, est une œuvre attachante dans laquelle on voit une mère et une fille aimer le même homme, ce qui amène des péripéties dramatiques et d'une grande émotion. M. Ricouard étant mort, Madame Lavernon sera peut-être le dernier livre de la collaboration Vast et Ricouard, je puis affirmer que c'est un de leurs meilleurs ouvrages. L'Histoire d'une ouvrière, par Marc Bayeux, est le récit poignant de la vie d'une pauvre fille, nourrie dès l'enfance du produit des vols de son père, et que la fatalité, la misère et les viles
père, et que la fatalité, la misère et les viles passions de l'homme conduisent au Dépôt des femmes d'abord, au suicide après. Citons le dernier chapitre de cette belle étude, vraie, trop vraie, hélas ! "C'est surtout dans le dépôt des femmes qu'on se sent le cœur serré et les yeux pleins de larmes. C'est une fort grande salle dont la longueur est double de la largeur, et garnie aux deux côtés, de lits de camp qui se relèvent le long des murs en pivotant sur des tringles de fer. Il peut tenir là, en moyenne, de quatre-vingts à cent
Il peut tenir là, en moyenne, de quatre-vingts à cent femmes. "Tandis que les deux chambrées de dépôt des hommes, et les deux chambres du dépôt des enfants sont tenues habituellement ouvertes, le dépôt des femmes est toujours clos. La grosse porte est fermée à triple verrou. La prudence et la pudeur nécessitent cette mesure. " Tout ce que la police ramasse sur le pavé de Paris, de voleuses et de filles perdues, est amené là pêle-mêle. Le bureau des mœurs d'un côté, et le juge d'instruction de l'autre, se chargent de faire le triage. En attendant c'est une cohue
chargent de faire le triage. En attendant c'est une cohue épouvantable. "Dans les pires lieux, dans toutes les rues suspectes, sur les débouchés des politiques opérations, vous trouvez la mendiante épuisée, les guenilles, l'ouvrière pauvre mais décemment vêtue et la fille des quartiers luxueux, couverte d'une toilette élégante. "Toutes se valent. "Auprès d'une fille d'une réelle beauté, au profil délicat, aux mains blanches fines, vous voyez ces effroyables créatures à la face ronde, au col gras et engorgé de bonne chère, à la petite tête sans passion, qui, d'après toutes les lois phrénologiques et physiologiques, à moins que l'instruction ne
les lois phrénologiques et physiologiques, à moins que l'instruction ne vienne les racheter, étaient marquées en naissant pour la débauche abjecte. Auprès de l'ouvrière timide et presque décente, vous trouvez ces viragos, compagnes d'assassins, criardes et injurieuses, qui n'ont peur de rien, qui ne redoutent rien. Il y a de belles filles qui abaissent leurs cils soyeux pour voiler leurs regards de charmeresses; il y a d'épouvantables vieilles dont on s'étonne que la débauche ait encore voulu. Il y a de beaux cheveux splendides et sincères; il y a de vilains petits cheveux pauvres, éclaircis par quelque maladie; il y
vilains petits cheveux pauvres, éclaircis par quelque maladie; il y a de ces créatures qui, comme la déesse, se révèlent par leur démarche; il y en a qui sont difformes, bossues, boiteuses, manchotes. Les unes sont grandes, les autres sont petites et rachitiques. Enfin, que dirons-nous ? Les unes font hésiter entre tant de beauté; les autres font reculer devant tant de laideur. Et toutes sont enveloppées dans une égale infamie. "Plus encore que les hommes, elles se livrent à l'insulte et à l'imprécation. Elles savent et elles crient d'odieuses paroles; elles souillent à plaisir les murs et le pavé
paroles; elles souillent à plaisir les murs et le pavé de leur prison par tous les moyens possibles. Spectacle affreux : la nature humaine prenant plaisir à s'outrager dans ce qu'elle a de plus sacré. Les murs de cette chambrée résonnent d'impureté, et, sur le carrelage on ne marche pas. On glisse. "Lorsque, parmi les haillons renfermés en cet endroit, au milieu de ces malheureuses écoutant dans les carrefours obscurs et aux barrières, on introduit, le soir, une fille élégante traînant derrière elle sa longue robe de soie, il se fait un grand mouvement. Tout est sombre. Il y a
fait un grand mouvement. Tout est sombre. Il y a une lueur, au fond, qui éclaire à peine cette vaste pièce. Aux deux côtés, sur les lits de camp, on devine des corps qui s'agitent, des têtes qui se soulèvent. Des yeux terribles qui brillent, comme ceux de la bête dans son antre. "Puis ce sont des rires et des sarcasmes, des injures surtout. Si quelqu'une des détenues connaît celle qui entre, elle la salue; alors ce sont des quolibets qui partent de tous les points de la salle à la fois. La nouvelle venue, cependant, pour peu qu'elle ait
la fois. La nouvelle venue, cependant, pour peu qu'elle ait connaissance de ce séjour, soit par expérience ou par ouï-dire, commence par se déshabiller; elle se dépouille avec soin de sa toilette élégante, dont elle ne veut pas ternir la fraîcheur par le contact des lits de camp. Cette toilette, après tout, n'est-elle pas le gagne-pain de celle qui la porte ? Aussi, la prisonnière fait un paquet de son chapeau, de son pardessus, de sa robe, de ses jupons, avec cette habileté merveilleuse que ne perdent jamais les femmes ; et elle met le paquet sur la planche commune
; et elle met le paquet sur la planche commune qui se trouve au chevet des lits, au-dessous des fenêtres. Elle ne garde sur elle que le moins possible : sa chemise, un jupon ou même rien du tout. N'est-elle pas chez elle ici ? pourquoi se gêner ? Puis elle s'étend sur le lit de camp... et elle dort ! À chaque nouvelle venue, c'est une rumeur, des rires. Un tumulte. Si, durant la nuit, il se trouve une prisonnière qui soit malade, elle crie. On crie. On appelle au secours. On se bat, on s'égratigne. On s'amuse comme
au secours. On se bat, on s'égratigne. On s'amuse comme on peut. Il faut bien rire. Alors c'est une bacchanale effroyable. Si un gardien met le nez au guichet pour imposer silence, on l'accable d'injures et on le provoque. Que ferait cet homme contre toutes ces furies ? Enfer, véritable enfer, où les membres nus se tordent et s'enlacent, où les dents grincent, où les coups sonnent sur la chaire nue, où les rires stridents éclatent avec désespoir. Une odeur nauséabonde s'élève de tous ces corps entassés. L'air est empesté par les exhalaisons dont on n'ose pas dire la cause.
par les exhalaisons dont on n'ose pas dire la cause. Un soir, ou plutôt une nuit, au milieu d'une de ses émeutes terribles, soulevées par l'arrivée d'une fille nommée Antonine, qui fut reconnue par plusieurs autres, les verrous de la porte grincèrent puis résonnèrent avec leur fracas habituel. Comme, plusieurs fois déjà, le gardien avait essayé de rétablir le calme, on crut qu'il avait été chercher main-forte et qu'il allait entrer avec des agents. Ce fut alors une véritable insurrection. Les têtes étaient montées au paroxysme de la fureur. Ce fut une rage, un délire. Toutes les prisonnières se réunirent
fut une rage, un délire. Toutes les prisonnières se réunirent pour résister. Mais la porte ouverte ne donna passage qu'à une nouvelle prisonnière. C'était une jeune et jolie fille, qui marchait tranquillement et ne paraissait pas émue. Elle tenait dans ses bras un petit paquet dont elle semblait prendre le plus grand soin. Derrière elle, la porte se referma : et les cris et les rugissements des misérables femmes reprirent une nouvelle force. Toutes, Antonine en tête, se ruèrent sur elle et voulurent lui arracher le paquet qu'elle portait. La malheureuse se défendit. Dans l'ombre on ne voyait pas ce
malheureuse se défendit. Dans l'ombre on ne voyait pas ce qu'elle tenait. Les assauts et les cris redoublèrent ; et, pour le coup, on aurait pu croire que les murs allaient crouler. Mais soudain une voix domina toutes les autres. "C'est un enfant !" Un silence profond s'établit. "Ma foi, c'est vrai, dit Antonine, c'est un moutard. Pas de bruit, vous autres." Et toutes ces filles, furieuses l'instant d'avant, s'empressèrent autour de la nouvelle venue, en murmurant des paroles confuses d'encouragement et d'affection. "Comment t'appelles-tu ? demanda Antonine. "Coquelicot." "Tu as été arrêtée ? Où ? "Rue d'Enfer. Je ne
as été arrêtée ? Où ? "Rue d'Enfer. Je ne sais pas pourquoi. "Tu ne connais personne ici ? "Je ne crois pas. "Innocente ! répartit Antonine. Veux-tu me laisser embrasser ton enfant ? Et, sans attendre la réponse de Coquelicot, Antonine lui arracha son fils des bras et l'embrassa avec la furie de la lionne qui lécherait les plaies d'un de ses petits, blessé par un chasseur. L'enfant poussa une faible plainte. "Prenez garde ! cria la mère. "Ah ! oui ! tiens, reprends-le, dit Antonine. Je le tuerais à force de l'embrasser. Tu es heureuse, toi. Tu as
à force de l'embrasser. Tu es heureuse, toi. Tu as un enfant. Plains-toi ! Je te le conseille. C'est un garçon ? "Oui. "En a-t-elle une chance, fit la créature abjecte en se retournant vers les autres, les larmes aux yeux. Alors ce fut un témoignage unanime d'intérêt pour la pauvre Coquelicot et son enfant. On conduisit la jeune mère près des lits de camp; on la fit asseoir sur le rebord. On s'informa de l'âge de l'enfant, s'il avait froid, s'il avait chaud, si Coquelicot le nourrissait au sein ou au biberon. On imagina mille moyens, mille ressources pour
ou au biberon. On imagina mille moyens, mille ressources pour venir en aide à tous ses besoins. Et c'était de toutes parts des paroles tendres, des larmes enfantines. Un grand calme régna dans la chambrée. Il n'y avait plus de cris, plus de fureur. Toutes les prisonnières parlaient à voix basse et se communiquaient entre elles des réflexions pleines de tendresse qui les faisaient frissonner sous le sentiment infini de l'amour maternel. On portait envie à Coquelicot. Les gardiens du dépôt le savent bien. Donner un enfant à ces horribles femmes sans entrailles, c'est les dompter, les calmer. Chose en
femmes sans entrailles, c'est les dompter, les calmer. Chose en apparence impossible : c'est les rendre douces et vertueuses. Le livre de M. Marc Bayeux est une protestation contre le crime de l'homme qui séduit la femme et l'avilit, et, dans la fin touchante et si dramatique de Coquelicot étouffant son enfant dans le dernier spasme de sa vie, à elle, vie si triste et si pure malgré sa faute, l'auteur a frappé juste en rejetant sur lui de droit toutes les responsabilités de la prostitution. Chez Moi Antonin est un roman de moeurs provinciales, auquel il ne faut toucher
un roman de moeurs provinciales, auquel il ne faut toucher qu'avec une certaine circonspection à cause du milieu dans lequel l'auteur, M. Louis Mullem, nous conduit et de la qualité de prêtre qui appartient au principal acteur du récit. Ce livre écrit avec un grand talent traite une question, qui n'avait pas encore été introduite, croyons-nous, dans le procès que l'on fait depuis longtemps au clergé. Son ignorance de la vie telle qu'elle se présente pour le séculier. Si le prêtre pénétrait en tous lieux, s'il vivait de la vie laïque, s'il se soumettait aux mêmes tentations qui entourent le
laïque, s'il se soumettait aux mêmes tentations qui entourent le commun des hommes, même soutenu par la grâce résisterait-il aux entraînements ? Il lui est bien facile en vivant en dehors du monde et de ses passions de se dire vertueux et de prêcher d'exemple, mais qu'il se mêle donc à la foule, et lorsqu'il connaîtra ce que sont les entraînements, il succombera : Dans son âme et conscience il ne se reconnaîtra plus sacerdoce de monter à l'autel. Ce livre écrit avec sincérité et une extrême convenance malgré la tentation d'appuyer que le milieu où se passe l'action pouvait
tentation d'appuyer que le milieu où se passe l'action pouvait donner à un auteur moins soucieux de la dignité du lecteur que l'est M. Louis Mullem, est une œuvre philosophique qui se déroule au milieu des passions les plus basses d'une ville de province ; cependant ce n'est point une curiosité malsaine qui en découle. L'œuvre s'adresse à des hommes sérieux. La reine Artémise est une veuve inconsolable de la mort prématurée d'un époux très chéri, mort loin d'elle. Très belle et jeune elle eut pu être aimée et trouver encore du bonheur en ce monde, mais elle reste avec
encore du bonheur en ce monde, mais elle reste avec ses souvenirs et, ironiquement, dans la petite ville de province où elle vit de son travail, elle a été surnommée la reine Artémise. Tout se réunit pour lui rendre la vie amère ; elle meurt à peu près abandonnée ; même sa fille qui s'est faite religieuse, n'est pas là pour recueillir son dernier adieu. Une seule consolation lui reste, c'est le souvenir des temps heureux, et la femme qui là garde au moment de sa mort lui redit les chansons avec lesquelles la grand'mère de celle qui a tant
chansons avec lesquelles la grand'mère de celle qui a tant souffert berçait sa jeunesse et ses rêves d'enfant. L'étude de M. Jules Perrin n'est pas absolument gaie, c'est du pessimisme mélangé d'une nuance de poésie. Quelques esquisses de paysans avaricieux qui sont exactement tracées. Le livre se termine sur cette constatation d'une parente de la défunte : — Cette pauvre Delphine, en voilà une qui s'en est fait du mauvais sang, et pour rien ! Je soupçonne M. Jules Perrin d'avoir connu l'original de son tableau, il n'a, je crois, rien laissé à l'imagination. Le nouveau volume de M. Albert
rien laissé à l'imagination. Le nouveau volume de M. Albert Cim, Les amours d'un provincial, est une œuvre charmante et écrite dans une langue exquise. Ce livre est certainement l'un des meilleurs que l'on puisse recommander. Quels portraits, cette figure de Mme Huguenin ! Tous ceux qui ont pris naissance dans quelque bourg de province croiront se voir aux jours de leur enfance dans ce tableau des jeunes années du héros du récit. Aussi loin que remontent mes souvenirs, je me vois par un beau soleil de printemps, accroupi devant une des plates-bandes de notre jardin, au bas d'un escalier,
une des plates-bandes de notre jardin, au bas d'un escalier, essayant d'enfoncer ma petite bêche dans le terreau, entre les arbustes et les touffes de fleurs. Ou bien je suis debout, grave et silencieux, devant ma grand'tante, et sur mes mains écartées repose l'écheveau de laine ou de fil qu'elle dévide et enroule sur quelque ficelle de bois, quelque bribe de carton, où sur une carte de visite. — Voyons, ne bouge pas ! Encore un peu de patience ! Nous allons avoir fini ! Ou bien encore je me traîne à quatre pattes dans le salon : ma grand'tante
traîne à quatre pattes dans le salon : ma grand'tante est assise auprès de la fenêtre, elle tricote ou fait de la tapisserie, et moi je suis attentivement, fébreusement occupé à chercher des épingles dans les rainures du plancher. Quelle joie quand j'en avais découvert une, lorsque j'étais parvenu, à l'aide d'un poinçon, à la tirer de l'oubli et de la poussière ! C'était là mon passe-temps de prédilection, une véritable partie de chasse, où je goûtais, je vous le jure, d'aussi puissantes émotions que les Némros en quête de lièvres ou de perdrix. Et mon premier livre, un alphabet
lièvres ou de perdrix. Et mon premier livre, un alphabet à couverture bleue de ciel, quadrillée de lignes blanches, je le revois encore comme si je l'avais devant les yeux ; il était étalé sur les genoux de cette bonne Félicie, — ma petite femme, comme je l'appelais, — je bégayais mes lettres, et, tout en brodant, elle surveillait la leçon. Nous habitions, à l'extrémité de la ville, une vaste maison, vieille et délabrée, et si irrégulièrement construite qu'il serait aussi fastidieux que difficile d'en donner clairement la description complète. Ma mère était morte très peu de temps après ma
Ma mère était morte très peu de temps après ma naissance. Mon père, ancien chef de bataillon, postula sur le champ sa réintégration dans les cadres de l'armée et fut envoyé en Afrique. Deux ans plus tard, il tombait mortellement frappé dans une rencontre avec les indigènes révoltés. Je restai ainsi dès le bas âge sous la tutelle d'une sœur de ma grand'mère, ma grand'tante Huguenin, ma seule parente. Dans la gestion de ses affaires et la gouverne de son ménage, c'était la femme la plus entendue, la plus soigneuse, la plus minutieuse. Il ne sortait pas un sou de
la plus minutieuse. Il ne sortait pas un sou de son secrétaire qu'elle ne sût où il allait qu'elle n'en eût relaté l'emploi sur un registre ad hoc. Non pas qu'elle fût avare ou intéressée : tant d'aumônes et de bonnes œuvres attestaient le contraire. Elle voulait se rendre compte, voilà tout ; chez elle, autour d'elle, partout, elle voulait de l'ordre. Physiquement c'était une personne de taille moyenne, d'une maigreur excessive, au teint bilieux, aux lèvres fines décolorées, au regard terne et vitreux, une figure, en somme, qui n'avait rien de sympathique, et dont l'expression concordait assez bien avec
rien de sympathique, et dont l'expression concordait assez bien avec le caractère, le tempérament, l'idiosyncratie du sujet. Ma tante Huguenin n'aimait pas les enfants, les garçons surtout. Elle ne savait ni caresser, ni embrasser. Son abord même avait quelque chose de sec et de glacial. Jamais je ne la vis se départir de sa raideur ; jamais, pendant vingt ans que je vécus à ses côtés, que j'allais régulièrement soir et matin, en prenant congé d'elle ou en la revoyant, déposer un baiser sur son front, jamais je ne sentis à mon tour la pression de ses lèvres, je ne