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te l'avions ben dit. T'aurais mieux fait de ne point nous quitter, mon gars. Et il avait rêvé de revenir en vainqueur. Il n'en était un accompagnement, aussi ne sortait-il guère. Cependant, la Loire faisait des siennes ; elle débordait, envahissant les prés, les champs, les maisons. Le ruisseau, par esprit de solidarité peut-être, s'était mis de la partie, il était donc également de la fête. L'eau était jaune comme le teint d'une personne bilieuse et semblait en colère. Une nuit, comme Jean dormait, insoucieux, des remous et des courtes vagues se battant non loin de lui, il lui sembla
vagues se battant non loin de lui, il lui sembla entendre des appels : — Au secours, vite, on se noie !. En un clin d’œil il était vêtu et courait au danger. Il fallait déménager le mobilier d'une maison inondée à quelques cents mètres de là. En arrivant, il éprouva une surprise : non seulement les meubles devaient être transportés mais encore les habitants eux-mêmes et l'une d'elles se trouvait être une villageoise accorte à l’œil vif, au corsage rond : — Ah ! dame ! dit-il, et elle fit bien des manières, car en la voyant si fraîche
fit bien des manières, car en la voyant si fraîche et si jeune, je déclarai tranquillement tout sauvage impossible à moins de la porter à bras le corps. Je m'approchai d'elle, intimidé et résolu, tendant les bras pour l'emporter. Je vous assure qu'à ce moment-là, je n'aurais pas cédé ma place à un empereur, diable, non !. Il fallait voir comme elle protestait. Elle temporisait, elle essayait de m'en faire accroire. L'eau baisserait.. on pouvait attendre, se croiser les mains. Mais bien, oui. La sueur me perlait au front maintenant. Je ne pouvais plus la persuader ; alors, j'usai d'un
Je ne pouvais plus la persuader ; alors, j'usai d'un stratagème : je lui ordonnai sérieusement de fermer les yeux. — Fermer les yeux, pourquoi faire ? — Vous le verrez bien, vous n'avez qu'à les fermer pour voir. Malgré la situation tragique, mon conseil lui parut drôle et elle ferma les paupières instinctivement. Alors, une, deux, ce ne fut pas long. Je la saisis, la serrai contre moi le plus possible — il fallait bien la préserver des heurts, n'est-ce pas ? et descendis lentement, avec précaution. Je n'étais plus pressé, maintenant, vous comprenez. Heureusement pour elle, il faisait
plus pressé, maintenant, vous comprenez. Heureusement pour elle, il faisait noir, elle pouvait donc rougir tout à son aise. Quand elle se vit saine et sauve — elle et sa famille — elle jura bien promettre de me revoir. Plus tard, on se revit effet, et parce que nos cœurs avaient battu à l'unisson, presque l'un contre l'autre, pendant quelques minutes, l'amitié que nous éprouvions ne tarda pas à se transformer peu à peu en un véritable amour. Puis nous nous sommes mariés et comme le métier de sauveteur m'avait réussi, on me concéda cette barque avec droit de pêche
réussi, on me concéda cette barque avec droit de pêche et de passage. Nous abordions maintenant, presque sans effort, tandis que le brave passeur ajoutait : — On est heureux, allez. Pour sûr, on vit simplement, mais on s'aime bien. Le Pèlerin du Soleil XVI Tremper ses doigts dans ses larmes blondes et les porter à ses lèvres ne fut que l'affaire d'un instant ; mais une abeille vigilante fondit sur lui, et le piqua cruellement. Le fils d'Aphrodite pousse un cri, sanglote et pleure, comme pleuraient et sanglotaient ses victimes du Cithéron. Eunée, la fille du bouvier Mélanthios, auquel
victimes du Cithéron. Eunée, la fille du bouvier Mélanthios, auquel appartenait cette ruche, se trouvait là conduisant, d'un pas languide, la plus jeune de ses génisses au ruisseau. Habile à charmer ses abeilles comme à guérir leurs piqûres, elle oublie la blessure du cruel Eros, prend, dans ses mains, les doigts qui lui décochèrent la flèche terrible dont elle se meurt pour Darnelatas, y applique ses lèvres vierges encore de baisers et aspire le dard douloureux. Soulagé, mais souffrant encore et toujours pleurant, le terrible enfant s'envole vers Cythère pour supplier sa mère de le guérir complètement. Alors, pendant que
supplier sa mère de le guérir complètement. Alors, pendant que Cypris le panse, l'Amour lui dit entre deux sanglots : — Pourquoi tolérer sur la terre la race maudite des abeilles qui, si petites, ont fait une si grande blessure à ton enfant ? — Or ça, répond Aphrodite dont le sourire attire les blanches colombes, et toi, Amour, n'es-tu pas petit, tout petit, et combien grandes, cependant, sont les blessures que tu fais aux pauvres mortels ! Voilà. enfant, ce que chanta jadis, dans les vallées siciliennes, Théocrite, le bucoliaste, dont Virgile fit ses délices, et ce que me
bucoliaste, dont Virgile fit ses délices, et ce que me conta mon vieux maître quand j'avais ton âge, un jour qu'il me surprit taquinant une pastoure du plateau. Et chaque jour, jusqu'à la fin d'automne, qui, cette année-là, se montra d'une clémence et d'une beauté ineffable, ce fut la même vie généreuse et libre, studieuse et vagabonde sous le ciel bleu, dans la vastitude embaumée du plateau. La matinée tout entière était consacrée aux abeilles, au jardinet et à Virgile que nous lisions et relisions avec une joie toujours nouvelle au milieu même du rucher. Oh ! ce rucher, de
au milieu même du rucher. Oh ! ce rucher, de plus beau, de plus sonore et de plus mellifique à la fois, il n'y en avait pas sur le Larzac et l'Escandorgue. Adossé au Colombier qui abritait des vents du nord et des âpres bises, il faisait face au midi et buvait, sans en perdre un seul, tous les rais du soleil, depuis l'aube jusqu'au crêpuscule. Le jardinet s'allongeait à ses pieds comme un tapis d'une verdure éternelle. Et tout autour c'était la garrigue et le plateau, — la garrigue, fille chérie des abeilles. La sarriette et le thym voisinaient
fille chérie des abeilles. La sarriette et le thym voisinaient dans les interstices de ses peines, le serpolet recherchait, pour s'épanouir, le creux de ses murailles croulantes ; en ses endroits les plus brûlés par la canicule fleurissaient le romarin et la tithymale ; enfin de partout s'exhalait la forte odeur de la menthe. La sourcelette coulait tout près sous une roche et, sans même se déranger, les abeilles, entre deux butinées, pouvaient y boire. Son flot menu entretenait en toute saison, la verdure d'un pré minuscule et suffisait même à maintenir frais un vieux figuier, dont personne ne connaissait
à maintenir frais un vieux figuier, dont personne ne connaissait l'âge. Il était déjà bien vieux, me disait mon maître, quand l'abbé Claparède mourut ; je me rappelle au temps lointain de mon enfance, avoir vu, près de lui le Colombier, un aoste de colosse, un chêne au tronc monstrueux, à la frondaison débordante et encore plus vieux que lui de quelques siècles. Je me rappelle aussi que, pendant toute la vie de ce géant, le figuier resta petit, rabougri, modeste, vivant tout juste de ce qu'il lui laissait d'humidité et de lumière. Un beau jour, fatigué sans doute d'avoir
et de lumière. Un beau jour, fatigué sans doute d'avoir nourri de ses fruits, chauffé de son bois, abrité de son ombrage des générations de pacificole, le bon colosse se laissa mourir, et dès lors le figuier déborda de sève. Ce grand événement survint juste au moment où l'abbé Claparède, désormais en sûreté, voulut agrandir sa demeure. Il tira de sa ramure la charpente de sa maison et dans son tronc, il tailla de nouvelles ruches. Ce travail, reprit Gincinnatus, mon vénéré maître, qui sculptait le bois comme un grand artiste, consacra les longues veilles d'un hiver. Après avoir, à
artiste, consacra les longues veilles d'un hiver. Après avoir, à coups de hache, dégrossi chacun des blocs tombés sous la scie, il les évida patiemment, les façonna en purs cylindres ; puis, à la pointe de son couteau, il grava sur leurs flancs la geste merveilleuse de celles qui bientôt devaient s'y loger, — tel un vieux Mage de la Perse gravant les hauts faits de son Sar sur des cylindres analogues : « Regarde-les bien, petit, et de très près : tu y verras exprimées avec une fidélité émouvante les métamorphoses de l'infatigable travailleuse, depuis l'instant où la reine,
les métamorphoses de l'infatigable travailleuse, depuis l'instant où la reine, farouche et belle, au fond des alvéoles dépose ses œufs, jusqu'à celui où, de la larve grisâtre et inerte, l'abeille grêle s'envole. Tiens ! sur cette-ci c'est un essaim vagabond se reposant roulé en boule à la branche souple d'un frêne, — et il s'y est figuré lui-même au train de le charmer, sa flûte à la bouche, un rameau de myrte à la main. Courbe-toi sur celle-là, et tu le verras encore versant avec un chalumeau des gouttelettes d'eau sucrée dans l'ouverture d'une ruche, et les abeilles que l'hiver
sucrée dans l'ouverture d'une ruche, et les abeilles que l'hiver a affamées sortent une à une et viennent, en guise de remerciement, voltiger autour de sa barbe. « À ce point il a saisi la nature et rendu son âme que les premiers essaims s'y trompèrent et heurtèrent, en bourdonnant, ces filles ailées de son rêve. Avec tant de vérité se trouvaient figurés le miel et la cire que les lézards gourmands et les fourmis pillardes les eussent butinés sans trêve, si le vieillard prévoyant n'avait, aux points cardinaux de chaque ruche, gravé en croix la formule magique, seule capable
chaque ruche, gravé en croix la formule magique, seule capable d'éloigner la horde innombrable des parasites et des brigands : + Nisers et Serps + : Pournigas + Vespas Delai Passas + Alaï Restas + • • rw oc r»i '• • • ;u m i• • « De miel meilleur que celui distillé dans ces belles ruches par mes abeilles, filles de celles qui butinèrent pour mon maître, il n'y en a pas, sache-le, petit, dans tout le Larzac et l'Escandorgue ! C'est le produit le plus suave du plateau et de la garrigue, et comme leur émanation parfumée.
plateau et de la garrigue, et comme leur émanation parfumée. En lui ils ont réuni l'arome de leurs labiées, l'or éclatant de leur soleil et la limpidité de leurs sources. On sent la garrigue en le LE GUEUX De haillons habillé, chaussé nul ne sait comme Un sac pesant derrière le dos. J'ai rencontré un jour, sur les boulevards cet homme Que je suivais aussitôt. Tête basse il scrute, en quête de l'aubaine D'un objet, de l'argent perdu. Il ne découvre rien, bien mal emploie sa peine, Les Trouvailles sont pour les repus? Avec méchanceté il voit les gens qui
pour les repus? Avec méchanceté il voit les gens qui passent Tout couverts de vêtements chauds. Devant le pâtissier, il a des yeux d'Extase, Il ne remarque que le beau. De clairs éclats de voix, font qu'il tourne la tête; Il aperçoit quelques trottins, Qui, jupes retroussées, s'éloignent d'un pas lesté, Perdues dans la foule sans fin. Le vieux gueux a souri, au passage du sexe, Son oeil suit attentivement. Les petits pieds, les mollets ronds, les tailles sveltes. La Brute devient aimant. Rubert. flairant, on la voit dans la transparence de ses rayons, et sa cire est blonde et
transparence de ses rayons, et sa cire est blonde et claire comme elle. Et tout en vantant ses abeilles, Cantagrel tantôt procédait à de minutieux préparatifs pour les préserver des premiers froids qui ne tarderaient pas à venir, et tantôt travaillait à son jardinet où il soignait quelques beaux choux de montagne, qui, avec les pommes de terre ramassées et le jambon dont ma mère avait fourni la provision, nous feraient, pendant tout l'hiver, de bonnes soupes odorantes. Et il y avait aussi, bien abrités sous la muraille, quelques plants de laitue déjà roussis par l'automne et un poirier chargé
de laitue déjà roussis par l'automne et un poirier chargé de fruits. Selon la promesse faite à mon père, nous commençâmes l'Enéide, et bientôt à Virgile mon maître ajouta Sophocle, son tragique préféré. Tandis que nous préservions nos choux des insectes, que nous enfoncions, dans la terre maigre, quelques pieds de céleri ou que nous abrissions nos laitues sous la paille pour les préserver des premières gelées, nous nous attendions aux infortunes de Didon, aux malheurs du fils d'Anchise et à la désolation de Philoctète abandonné dans l'île sacrée de Lemnos ; nous écoutions les lamentations d'Ovide sur les pentes
Lemnos ; nous écoutions les lamentations d'Ovide sur les pentes du Cythéron. (A suivre.) P. Vigné d'Octon. Croquis Provinciaux Comment pouvez-vous dire que l'on ne s'amuse point dans notre petite ville ? Les distractions n'y sont pas variées, je vous l'accorde, mais elles abondent, et je n'ai pas besoin de réfléchir longtemps pour vous les citer. L'hiver — puisque nous sommes au temps des frimas et des gels — la promenade sur le Mail est particulièrement goûtée ; le dimanche surtout, c'est un défilé solennel de toute la population : des ouvrières aux cheveux ébouriffés, portant de petits chapeaux aux
des ouvrières aux cheveux ébouriffés, portant de petits chapeaux aux panaches immenses, engoncées dans des fourrures de lapin qui imitent prétentieusement le chinchilla ou l'hermine, prennent des airs de grandes dames en donnant le bras à un modeste pioupiou, ou à un bellâtre à moustache conquérante, coiffé d'un feutre mou, enveloppé dans un long pardessus de couleur indécise. Il y a les nourrices orgueilleuses qui arborent à leurs bonnets des rubans de moire aux teintes éclatantes, et qui marchent en file serrée, poussant les petites voitures où reposent, dans un fouillis de dentelles et de blancheurs, leurs fragiles poupons ;
fouillis de dentelles et de blancheurs, leurs fragiles poupons ; que de commérçages, comme l'on se raconte les histoires des maîtres ! Pour ces dames, le Mail est « le dernier salon où l'on cause » ; elles y retrouvent des fraülein, des misses, quelques « anges gardiens » de leurs amies. Devant leur groupe compact et jacassant, les enfants s'ébattent en troupes joyeuses ; ils sont adorabillement jolis ; les vêtements clairs et les cheveux bouclés des petites filles les font ressembler à des poupées vivantes. Les enfants sont le sourire de ce Mail morose où les couples guindés
le sourire de ce Mail morose où les couples guindés et endimanchés se suivent et se ressemblent. On voit passer aussi quelques « familles bourgeoises » : des fillettes pareillement habillées ; jupes écourtées et démarches gauches, précèdent leurs parents qui surveillent les attitudes de leur progéniture. La mère appelle, ordonne : « Veux-tu te tenir droite !. Regarde donc où vous marchez. Les jeunes filles bien élevées ne se retournent pas. » Chacun va, vient, sans entrain, sans plaisir. Les élégantes sont rares. Le dimanche n'est pas un jour « chic », le Mail « n'est pas assez bien
« chic », le Mail « n'est pas assez bien fréquenté », et les Dames de « la Société » ne voudraient pour rien au monde y parader. Cheminant deux par deux en longues théories, s'en vont, toutes menues et toutes sombres, les petites orphelines pauvrement habillées ; les internes du lycée de garçons, maussades en leurs uniformes galonnés, les jeunes filles de l'École Normale, aux physionomies sérieuses et effarées, déambulent aussi, sur le Mail monotone. Mais le soleil parfois vient égayer de son rayonnement la promenade de notre petite ville. Et qu'il est impertinent, ce soleil, qu'il a l'air
ville. Et qu'il est impertinent, ce soleil, qu'il a l'air de se moquer des passants ! Même aux vieux rentiers qui marchent lentement en parlant de politique, qui gesticulent et s'agitent comme s'ils voulaient renverser le ministère, le soleil fait mille tours ; il se glisse sournoisement dans les yeux qui clignent, et il donne des conseils malicieux : « Ne vous ennuyez pas, voyons ! Maintenant que je suis là, votre Mail n'est-il pas beau ? Le givre étincelle aux branches dénudées des arbres, donne à leur squelette délicat une grâce souriante et légère. Dans les jardins, je miroche
une grâce souriante et légère. Dans les jardins, je miroche sur les bassins gelés. Je réchauffe, je ranime. Et les visages aussitôt deviennent souriants. Le Mail prend un aspect de fête ; une passable joie s'émeut alors dans toutes choses. Les cloches chouquent, appellent aux vêpres les fidèles. De vieilles filles — silhouettes humbles, furtives, cheveux tirés sous un rigide canotier noir, se glissent par la petite porte, dans l'église pleine d'ombre. D'autres femmes arrivent en relevant sur leurs bottines à talons plats, leurs jupes amples et larges. Ah ! elles ne connaissent point, celles-là, ni les cours de M.
elles ne connaissent point, celles-là, ni les cours de M. Bergson, ni les douceurs du tango, ni les soirées mondaines où se réunissent les belles dames des grandes villes. Leur Mail et sa petite église leur suffisent. Pour varier les plaisirs du dimanche, souvent elles vont au cimetière. La plupart du temps, elles ont des tombes de parents ou d'amis à visiter. Elles viennent alors, les bras chargés de fleurs qu'elles disposent avec goût sur les pierres funéraires. Parfois aussi, elles ne connaissent personne qui soit enterré là. Qu'importe, elles iront quand même. Le cimetière intéresse ces âmes simples ;
iront quand même. Le cimetière intéresse ces âmes simples ; elles s'y promènent, comme en un grand jardin où il y a des monuments curieux ; elles s'attendrient en lisant une épitaphe touchante, mais elles se plaisent profondément dans ce voisinage des morts. Alors, en revenant du "Champ du repos", elles font encore leur petit tour de Mail : elles rencontrent les collégiens, les nourrices, les familles de bourgeois, les ouvrières et leurs amoureux qui rentrent à pas pressés, parce que le soleil a décliné à l'horizon, et que, sous le ciel bas, gris et lourd, le Mail semble triste,
le ciel bas, gris et lourd, le Mail semble triste, triste infiniment. Puisqu'il le Carnaval s'en va, que les roses vont éclore, et que tout est pour le mieux dans le meilleur des mondes ainsi que je m'efforçais à le démontrer en ma dernière chronique, il convient de se préparer à célébrer dignement la Mi-Carême. Et nous ne serons pas les seuls, croyez-moi. Les costumiers se multiplient ; les chars s'adornent, les Reines des Reines essayent, dans une pénombre discrète, leurs oripeaux, se composent d'ores et déjà figures majestueuses, répètent devant les psychés à 3 fr. 50 les attitudes qu'il
devant les psychés à 3 fr. 50 les attitudes qu'il conviendra d'adopter en écoutant les discours officiels ou en absorbant le Champagne des Comités. Et sur tout cela, par avance, plane l'horrible grimace des masques, de ces masques enlaidisseurs d'humanité, symboles du mensonge, de la mauvaise foi, et de l'hypocrisie qui constituent le plus beau titre de gloire de la société contemporaine. Les masques ! Point n'est besoin, hélas ! d'attendre l'heure des cortèges pour les voir défiler devant nous ! Tragiques, puérils, grotesques, effrayants, à chaque coin de rue, de l'aube au soir nous les coudoyons, nous leur parlons,
de l'aube au soir nous les coudoyons, nous leur parlons, nous leur serrons la main. Ils se multiplient avec le progrès, croissent avec les Conventions, le Surnaturel, la Mode. Convient-il de pleurer au spectacle d'une telle laideur, à la vision d'une si lamentable comédie ? Vaut-il mieux en rire ? En vérité, cette dernière conclusion est celle où je penche. Ma causerie sera donc une causerie gaie, — encore qu'on y parle de sang, de meurtre et de flagellation. Et personne, ainsi, n'y pourra trouver à redire. Les tribunaux viennent de condamner à deux mois de prison le nommé Earle,
de condamner à deux mois de prison le nommé Earle, gentilhomme libre-américain et ravisseur d'enfants. Aux yeux du public, ce conquistador passait pour un citoyen de haute culture et d'irréprochables mœurs. Il pratiquait avec une aisance stupéfiante les beaux-arts, les belles-lettres, et semblait, en notre époque de prosaïsme, un des ultimes dépositaires du savoir-vivre et des nobles manières. Tour à tour écrivain, peintre, musicien, cet artiste-Protée exerçait sur les riches dames du sexe faible une fascination que je n'hésite point à qualifier de serpentine. Les débâcles nous ont révélé qu'il en était à son quatrième hymen, et qu'il se classait
en était à son quatrième hymen, et qu'il se classait bon second dans cette course aux voluptés, après le nommé Henry VIII. Et voilà qu'au cours des interrogatoires, des plaidoiries, des discussions, le masque de ce monsieur vint à tomber. Savez-vous ce qui reste de cet Artiste, de ce Père si consumé d'amour paternel qu'il enleva son fils à la manière de Sherlock Holmes ? Un vulgaire sadique dans lequel se résumaient les vices et les passions les plus inavouables. Pareil à certains vieux messieurs en mal de sensations aiguës, cette perle des salons et des five o'clock flagellait à
cette perle des salons et des five o'clock flagellait à tour de bras les malheureuses qui se risquaient dans son antre, brûlées au feu de ses deux yeux. Soyez assuré que le sieur Earle se verra d'ici peu très recherché, et qu'il n'aura qu'un mot à dire, s'il lui plaît, pour être à l'abri du besoin jusque la fin de ses jours. Et d'un. Dans la bonne ville de Dourdan, proche Paris, les édiles couronnent chaque année en grande pompe et grand tumulte d'ophicléides, de trompettes et de tambourins, la fille la plus vertueuse et la plus sage de l'endroit.
fille la plus vertueuse et la plus sage de l'endroit. Une accorte meunière décrocha, en août dernier, la timbale. Tout le monde louait ses charmes, sa modestie, et ses mérites. Elle était l'aînée de treize enfants ; il faudrait des tomes pour conter ses dévouements et pour magnifier ses sacrifices. Savez-vous ce qu'une enquête judiciaire vient de révéler aux populations tremblées ? La donzelle qui paraissait n'avoir à donner qu'un coup d'aile pour s'envoler au ciel tout droit, était une vulgaire criminelle. Lassée de la vertu, elle avait lancé son bonnet par-dessus les moulins, la gentille meunière. Derrière le clos,
bonnet par-dessus les moulins, la gentille meunière. Derrière le clos, à l'ombre des pruniers ou des amandiers, elle s'était laissée conter fleurette par un Colas du patelin ; et dame, la taille s'améliorant de jour en jour, il avait fait avis. Décision vite prise, d'ailleurs ! D'un revers de dextre, elle avait étouffé le pauvre petit nouveau-né... J'ai de fortes raisons pour croire que, si toutes les rosières ne se portent pas à d'aussi fâcheuses extrémités, une fois le masque tombé il vient en effet dont la vertu ne doit pas peser lourd dans la balance. Et de deux. L'autre
pas peser lourd dans la balance. Et de deux. L'autre soir, au coin d'une rue, des agents apitoyés ramassent une loqueteuse, l'emportent au poste de police le plus voisin, la réconfortent. La minable n'était plus que l'ombre d'elle-même. On la baigne du tout entier, non sans nécessité. On visite ses frusques. Savez-vous ce qu'on découvre, en une poche interne du haillon qui lui servait de jupe ? Des billets. des billets de banque, et de l'or. Onze ou douze mille francs en tout. L'enquête révèle que la mendiante vivait de pain cueilli à même les poubelles, habitait une chambre à
pain cueilli à même les poubelles, habitait une chambre à 11 francs de loyer par semaine, et qu'on l'en avait expulsée la veille pour cause de malpropreté. Et de trois. Par les rues de San-Francisco on voyait aller et venir depuis vingt ans un vieillard bossu, dénommé William Kahlber. Lui aussi, comme la précitée, se nourrissait de détritus. Il poussait même la détresse jusqu'à n'avoir point de logis, et se contentait, pour sommeiller, du banc des avenues ou de l'auvent des portes. Une nuit que la température se montrait particulièrement inclément, un policeman d'âme grande emmena passer la nuit au
inclément, un policeman d'âme grande emmena passer la nuit au violon. Et là aussi, on le fouilla. Dans les rides, rien d'anormal. Mais un passant — peut-être superstitieux — ayant effleuré la bosse du famélique, recula, médusé. Cette bosse avait des duretés de roc. On somma le mendiant de se mettre dans le site de l'appareil. Savez-vous ce qu'on découvrit alors ? L'homme était droit comme un jeune pin des Landes ; et sa bosse était une bosse métallique. Une boîte, vous dis-je, qui renfermait, ni plus ni moins, 58.000 francs en or et bank-notes. Et pour clore l'aventure, "un