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y a eu quatre livres qui relèvent de quatre genres littéraires différents, c'est parce que je suis une sorte de touche-à-tout littéraire. Et il me semble qu'on a rarement perçu cette passion que j'ai de l'investigation au niveau des formes littéraires. L'attention que je porte au travail de la forme n'est pas pour moi un jeu d'écriture. Elle est liée à une problématique : comment partir d'une tradition culturelle déterminée où certaines formes littéraires ont émergé à des époques différentes ; comment faire évoluer ces formes et comment accorder cela à la dynamique de recherche de création contemporaine. D'où, chez
à la dynamique de recherche de création contemporaine. D'où, chez moi, cette boulimie des genres. Vous considérez, je crois, Le Règne de Barbarie (Poèmes/Le Seuil 1980) comme étant l'essentiel de votre contribution poétique au mouvement Souffles. Quel est l'apport exact de ces poèmes ? Les poèmes du Règne de Barbarie ont été écrits dans les années 60. Ils sont liés à une époque héroïque de la littérature maghrébine qui a vu l'émergence d'une nouvelle génération d'écrivains, tant au Maroc qu'en Tunisie et en Algérie. A cette période tout en faisant exception de Nedjma de K. Yacine, le Passé simple de
exception de Nedjma de K. Yacine, le Passé simple de D. Chraïbi et les œuvres de Dib on a eu le sentiment qu'il fallait aller plus loin que le gros des œuvres maghrébines qui avaient été produites. Disons que la période des années 60 a été pour nous - notamment au sein de la revue Souffle - une période où on a voulu lâcher les amarres, aller à l'aventure, lever toutes les limites qui pouvaient être imposées à la création littéraire de forme comme de contenu. Ce que je peux dire c'est que, pour moi, c'est une œuvre où je
dire c'est que, pour moi, c'est une œuvre où je me suis formé en tant que poète, où j'ai pris conscience, où j'ai fait peu à peu une sorte d'investigation dans mon propre univers, où progressivement j'ai pu constituer une sorte de cosmogonie personnelle. Tous les éléments de ce que sera par la suite mon univers poétique et littéraire ont été mis en place à partir du Règne de Barbarie. Vous vous êtes souvent défini comme humaniste. Quel est le contenu exact que vous mettez dans le mot humanisme ? Je ne sais si je me suis défini comme humaniste.
Je ne sais si je me suis défini comme humaniste. Disons que l'humain dans le sens le plus large et le plus générique du terme est au centre de ma déontologie d'écrivain, au centre de mes angoisses personnelles et de mes interrogations essentielles. C'est un pari presque pascalien sur l'homme. Il est évident que l'expérience que le monde a connue au cours des 20 dernières années, ces expériences que nous connaissons ne vont pas toujours dans le sens de l'espoir. Mais je crois que, malgré cela, il faut garder un certain optimisme de la volonté. Et si je le garde
certain optimisme de la volonté. Et si je le garde personnellement, ce n'est pas par pétition de principe, c'est que je crois que l'on part toujours de soi. Lorsqu'au fond de soi-même on est dans le camp de l'humain, on sent à l'intérieur de soi-même cette flamme, cette passion du partage de la communication. Eh bien ! On ne peut pas baisser les bras comme cela. Je crois qu'il y a là une perspective à creuser. Dans la culture plus ou moins dominante aujourd'hui, ce qui règne c'est plutôt le désespoir. Ce sont les marchands de désespoir qui font le
désespoir. Ce sont les marchands de désespoir qui font le plus de recette. Moi je ne mange pas de ce pain-là. J'ai choisi depuis longtemps mon camp et ce n'est pas celui de la barbarie, c'est celui où les hommes qui veulent donner un sens à notre existence sur terre sont en train de marcher. Mon camp c'est ça. C'est dans cet itinéraire que j'inscris ma pensée et mon travail de création. Propos recueillis par Taïeb SBOUAI Histoire des sept crucifiés de l'espoir, recit-poème, la Table rase Sous le bâton, le Poème en poème, l'Harmattan. Le Chemin des ordres,roman, Denet
le Poème en poème, l'Harmattan. Le Chemin des ordres,roman, Denet 1918. Lettres de prison (1972-1976), éditions nobles 1983. Discours sur la colline arabe, poème, l'Harmattan 1985 Saïda et les voleurs de soleil, conte bilingue arabe-français, Messidor/ la Farandole 1986 TRADUIT DE L'ARABE poèmes, Actes Sud/ Unesco 1990. Samih Al Qassim, poèmes moraux sur la mort, éditions Mediterranées 1988. La littérature et les femmes Denise BRAHIMI L'écriture des femmes La décennie 1980-1990 est marquée par un grand essor du féminisme pris en charge par les Maghrébines elles-mêmes et argumenté dans différents types d'ouvrages. Les intellectuelles maghrébines sont évidemment conscientes des problèmes
types d'ouvrages. Les intellectuelles maghrébines sont évidemment conscientes des problèmes concrets et les luttes difficiles qu'ils impliquent, mais elles considèrent que leur apport personnel va au-delà de cette action et qu'il leur appartient de réfléchir à des sujets tels que la place des femmes dans l'histoire, leur rapport à l'Islam et son évolution, leur situation linguistique particulière et leurs différents modes d'expression. Nous parlerons surtout ici d'œuvres littéraires, mais on ne peut évoquer les Maghrébines actuelles sans commencer par le travail de la sociologue marocaine Fatima Mernissi, qui est devenue le symbole du féminisme maghrébin, comme Naoual El Saadaoui a
le symbole du féminisme maghrébin, comme Naoual El Saadaoui a été et reste le symbole du féminisme égyptien depuis deux décennies ; Fatima Mernissi s'est d'abord fait connaître par une enquête sociologique de type universitaire, mettant l'efficacité des méthodes américaines au service du féminisme marocain, et bientôt publiée à Paris sous le titre : Sexe et Idéologie Islam (Paris, Tierce, 1983). L'aspect le plus attachant de son travail est la restitution d'une présence vivante, celle de ces femmes modestes et qu'on pourrait dire sans voix, tant on a peu l'occasion de les entendre ordinairement. Elle s'emploie depuis lors à leur
de les entendre ordinairement. Elle s'emploie depuis lors à leur donner la parole de plusieurs façons, par exemple dans une série de portraits témoignages intitulé : Le Maroc raconté par ses femmes (Rabat, SMER, 1986). Son art de faire parler et comprendre les femmes du monde arabe remonte le cours de l'histoire, jusqu'à la période décisive entre toutes que fut celle du Prophète fondateur de l'Islam. Dans Le Harem politique (Paris, Albin Michel, 1987), Fatima Mernissi fait plus que de décrire la vie et les comportements des épouses de Mohammed, elle montre l'enjeu des débats qui commencent dès cette époque,
elle montre l'enjeu des débats qui commencent dès cette époque, concernant leur participation à la vie publique. Tout le système de vie et l'espace même dans lequel elles se meuvent les incitent à s'y mêler : « On peut dire que l'architecture prophétique était un espace où la distance entre vie privée et vie publique était nulle, et où les seuils physiques ne constituaient guère des obstacles » (p. 144). En abordant ce problème avec maîtrise et érudition, elle signifie que le recours aux textes religieux n'est pas l'apanouissement des hommes qui les invoquent toujours dans le même sens, pour
hommes qui les invoquent toujours dans le même sens, pour dénier aux femmes le droit à toute activité autre que domestique. Or il apparaît au contraire que « les femmes du Prophète ne semblaient guère considérer les problèmes militaires ou politiques comme leur étant étrangers » (p. 205). Elle rappelle donc qu'à l'époque du Prophète et conformément aux désirs de celui-ci, les femmes ont contribué aux grandes décisions fondatrices du monde islamique. Cette participation à l'histoire est un thème de plus en plus souvent développé par le féminisme maghrébin, y compris, comme on le verra, par les écrivains hommes favorables
compris, comme on le verra, par les écrivains hommes favorables à ce mouvement. Après l'évocation de la mythique Kahéna, qui semblait un exemple quasi unique, on découvre que le monde féminin tout entier a été accoucheur de l'histoire, ce qui veut dire qu'il n'en a pas été seulement la victime, mais aussi l'agent. De plus, ce rôle est double, il signifie à la fois l'action et la transmission du souvenir, ou plutôt la constitution même des faits par la parole narratrice. La femme et l'histoire Sur le rapport vital et complexe de la femme à l'histoire, la romancière algérienne Assia
complexe de la femme à l'histoire, la romancière algérienne Assia Djebar a apporté un témoignage essentiel avec L'Amour la fantasia (J.C. Lattès/ENAL, 1985). La volonté de les mettre en rapport est signifiée par la composition même du livre, qui entrecroise des chapitres autobiographiques avec d'autres où sont narrées diversément la conquête de l'Algérie par la France (1830-1870) et la guerre d'indépendance algérienne (1955-1962). Cette structure a plus d'un sens. D'un point de vue féministe, on peut dire schématiquement que l'écrasement d'un peuple par un autre est une figure de l'écrasement d'un sexe par l'autre et que les hommes, victimes du
d'un sexe par l'autre et que les hommes, victimes du premier, devraient comprendre l'horreur qu'il y a à perpétrer le second. Ce sont toujours des voix englouties que la romancière s'efforce de faire émerger, contre certaines volontés établies de ne pas entendre : voix de ceux qui furent anéantis en 1845 dans les grottes du Dahra où les enfama Pélissier sous les ordres de Bugeaud ; voix des épouses, des mères et des sœurs qui ont caché, soigné, nourri les maquisards et qui continuent à les pleurer : « Dire à mon tour. Transmettre ce qui a été dit, puis
à mon tour. Transmettre ce qui a été dit, puis écrit. Propos d'il y a plus d'un siècle, comme ceux que nous échangeons aujourd'hui, nous, femmes de la même tribu» (p. 187). Il y a chez la romancière un sens du rôle et de la responsabilité qui lui sont impartis, quoi qu'il lui en coûte, comme prix à payer pour l'émancipation dont elle a bénéficié personnellement, à la différence de tant d'autres de ses « sœurs ». Son devoir est d'assurer un écho à l'histoire que les femmes ont vécue et dont il ne reste rien que le murmure de
et dont il ne reste rien que le murmure de leurs voix. Rôle ambigu, car s'il lui assure une relation utile et nécessaire avec les femmes de son pays, il signifie aussi qu'il y a entre elles une différence radicale, matérialisée par le fait qu'elles ne parlent pas les mêmes langues. Pour les Algériennes de la montagne ou du bled, l'histoire se dit en langue orale, arabe dialectal ou berbère ; pour l'universitaire semi-parisienne, elle s'écrit en français ou en arabe littéral. Aucuni triomphalisme au terme de ce long et beau récit : il faut toujours craindre que l'histoire présente
beau récit : il faut toujours craindre que l'histoire présente et à venir ne tienne en réserve un coup de pied meurtrier pour les femmes qui tentent de se redresser et voudraient l'affronter debout. Tenir les deux bouts de la chaîne Du livre suivant d'Assia Djebar : Ombre Sultane (J.C. Lattes, 1987), on ne saurait dire s'il est plus optimiste ; il est en tout cas plus secret. À l'intérieur du grand cycle romanesque dont il constitue un autre moment, il représente le temps du repliement sur le moi, dont toute l'énergie doit se garder pour affronter l'épreuve du couple,
toute l'énergie doit se garder pour affronter l'épreuve du couple, de l'amour, du mariage, de la jalousie. C'est sans doute beaucoup réduire son sujet que d'y voir le dépassement du désespoir personnel par la prise de conscience d'une communauté de détresse avec l'autre femme, prétendue rivale. Aucun triomphalisme là non plus. Toute femme, y compris la plus avisée, Schéhérazade elle-même, ne peut être sauvée que si une autre, sa sœur, veille pour elle, sans relâcher sa garde. Mais la question que pose Assia Djebar laisse planer le doute ; il n'est pas si sûr que la garde soit assurée efficacement
n'est pas si sûr que la garde soit assurée efficacement : « Et si Schéhérazade était tuée à chaque aurore, avant que sa voix haute de conteuse ne s'élève ? Si sa sœur qu'elle avait installée par précaution sous le lit de noces s'était endormie ? Si elle avait ainsi relâché sa garde et abandonné la sultane d'une nuit à la hache du sacrificateur dressé en plein soleil ? » (p. 153). D'un roman à l'autre, on voit que l'auteur s'applique à tenir les deux bouts de la chaîne, d'une part celui qui touche aux faits historiques et collectifs, d'autre
part celui qui touche aux faits historiques et collectifs, d'autre part celui qui atteint les replis les plus intimes de la conscience individuelle, et qu'elle assure entre eux le relais par l'analyse de la relation féminine intersubjective. Tenir les deux bouts de la chaîne, tel est aussi l'exploit accompli par une Tunisienne, Hélé Béji, qui s'est fait connaître successivement par un essai politique de haut niveau : Désenchantement national (Maspéro, 1982) et par un récit personnel où l'on a parfois reconnu un ton proustien : L'Œil du jour (Maurice Nadeau, 1985). Le premier livre est une analyse des désillusions cruelles
1985). Le premier livre est une analyse des désillusions cruelles que l'indépendance a causées, ici comme ailleurs, pour tous ceux qui avaient mis en elle leurs généreux espoirs. Le second évoque les impressions de la narratrice lorsqu'elle retourne à Tunis dans la maison de sa grand-mère, figure inoubliable d'une Tunisienne d'autrefois. Malgré les apparences, il y a un lien d'un livre à l'autre. La période actuelle produit des femmes qui participent du « désenchantement », c'est-à-dire d'un monde qui à la fois se fige et s'effrite, et les manifestations ostentatoires de modernité ne font, selon l'auteur, qu'accentuer ce pénible sentiment.
de modernité ne font, selon l'auteur, qu'accentuer ce pénible sentiment. Le modèle proustien joue aussi dans L'Œil du jour comme une incitation à la satire sociale, jusqu'à la férocité. Voici par exemple comment Hélé Béji décrit les bourgeoises de Tunis qu'on peut rencontrer dans un restaurant à la mode, le Népudj : « Des femmes mornes sont assises sous la tonnelle, leurs visages apprêtés mêlés au treillis comme des fleurs artificielles... À toutes ces poses, le maquillage ajoute une épaisseur bovine, et la palette trop poudrée des paupières vole aux yeux ce qui leur restait de couleur, anticipe sur le
yeux ce qui leur restait de couleur, anticipe sur le masque des ans » (p. 168). Ce portrait à physionomie renvoie à l'évocation d'un mode de vie et de sa vacuité. Ces femmes « éplorées d'ennui » sont lasses de ne rien faire que des mondanités qui augmentent au fil des ans leur embonpoint et leur neurasthénie. Bourgeoises de tous les pays, dira-t-on, les bourgeoises méditerranéennes en tout cas, engluées dans la chair redondante et la vie passivité. Hélé Béji n'est pas moins sévère pour l'autre celles de ses compatriotes qui choisissent l'action, sur le modèle viril ou peut-être son
qui choisissent l'action, sur le modèle viril ou peut-être son simulacre. Parlant de ces diplomates internationales qui prennent notamment en charge la cause féministe, elle les décrit à leur tribune : « Mais quand elles se penchent sur leurs dossiers et les remuent, c'est avec mille fois moins de science et d'art que ne tourne ma grand-mère sa vieille cuillère dans la saveur de l'existence » (p. 175). Car toutes ces figures ne sont là que pour servir de repoussoir à celle de la grand-mère, la seule qui accède dans chacun de ses gestes à une plénitude tranquille que sa
chacun de ses gestes à une plénitude tranquille que sa petite-fille regarde avec fascination. Il faut bien comprendre qu'idéologiquement, Hélé Béji n'est pas de ceux ni de celles qui exaltent le retour à la tradition. Elle dit souvent qu'elle n'a aucune foi religieuse, et ne partage aucune des certitudes naïves de sa grand-mère. Mais elle n'en a pas moins besoin, et éprouve un plaisir extrême, à s'imprégner de ce qui en émane, à baigner dans cette quotidienneté rassurante, chaleureuse, qui était la vie musulmane d'autrefois. Et sans doute est-il essentiel, pour les femmes actuelles, de porter en elles cette image,
pour les femmes actuelles, de porter en elles cette image, dans leur recherche solitaire d'une manière d'être qui est trop souvent une mutilation. Humour, tendresse, générosité, voilà ce qu'elles doivent sauver alors même qu'elles se battent, et parfois toutes griffes dehors, pour affirmer leur droit à l'égalité. Là serait la victoire, dont on ne peut évidemment jamais dire qu'elle est gagnée, mais on trouve çà et là, y compris dans la littérature des hommes, des traces qui attestent que cette nouvelle femme est en gestation. Femmes écrites Dès le début de la décennie, Rachid Boudjedra présente une héroïne qui est
de la décennie, Rachid Boudjedra présente une héroïne qui est un type très attachant de jeune Algérienne moderne : c'est Selma, dans Le Démantèlement (1981 et 1982 pour la trad. franç. Denoël). Ce roman ouvre une ère nouvelle dans la vision de la femme d'un écrivain connu pour sa description sinistre du sort réservé aux Maghrébines traditionnelles (voir La Répudiation, 1969). Selma est née au début de la Guerre d'Algérie ; elle a environ vingt-cinq ans au moment où se situe l'action du roman. C'est une jeune femme qui travaille « à l'extérieur », elle affronte la lubricité des hommes
« à l'extérieur », elle affronte la lubricité des hommes sans gêne ni retenue, avec une belle verdeur de langage, mais il est évident que leur comportement déplorable a sur elle quelques effets : agacement et dégoût, une nervosité qui se manifeste par des blasphèmes ou par l'abus du tabac et du café, enfin le refus opposé à tout éventuel amant ou mari. Il faut ajouter que pour elle comme pour les héros mâles de Boudjedra, l'angoisse vient de plus loin, c'est-à-dire de l'enfance et des drames familiaux : agressivité d'un père « humiliant et féodal », mort d'un frère
d'un père « humiliant et féodal », mort d'un frère aîné alcoolique et inadapté. Il n'en est pas moins incontestable que Selma, malgré son jeune âge, sait affronter la vie et se donner les armes nécessaires pour cela. Elle a été une excellente élève, douée pour les études ; grâce à sa profession de bibliothécaire, elle continue à lire beaucoup ; elle est réellement cultivée et d'esprit curieux. Elle a le courage d'affronter l'opinion publique par un maquillage violent, des tenues audacieuses, ou en mettant une plaquette de pilules contraceptives dans son sac à main. Provocation sans doute, mais c'est
dans son sac à main. Provocation sans doute, mais c'est aussi une manière de résister à l'écrasement : « Elle refuse de se laisser faire comme les autres femmes du pays. A érigé la révolte et la provocation en système d'autodéfense, pour ne pas subir la mainmise des hommes, leurs morgue et leur mépris» (p. 106). L'évolution du personnage féminin dans la conception de R. Boudjedra est décelable par comparaison : Selma dans Le Démantèlement joue le rôle qui était confié à une Française, Céline, dans La Répudiation. C'est elle qui reçoit et surtout provoque les confidences du héros masculin
qui reçoit et surtout provoque les confidences du héros masculin Tahar El Ghomri concernant son passé politique et divers aspects mal connus de la guerre d'indépendance algérienne. Selma est donc capable de donner confiance à cet homme blessé par la vie et de trouver les bonnes questions à lui poser. Plus que Céline, elle se sent concernée par l'histoire politique d'un passé encore proche et pourtant énigmatique. R. Boudjedra lui prête les questions qu'il se pose sans doute à lui-même, et des remarques dont la pertinence finit par ébranler le vieux militant. Elle représente toute une génération qui s'estime victime
vieux militant. Elle représente toute une génération qui s'estime victime des erreurs commises par les anciens ; il y a en elle une triple exigence, celle de la jeunesse, celle de l'intelligence, celle de la féminité ; son insatisfaction est le moteur de l'histoire. Son aspect le plus attachant est que la nécessité d'être dure ne l'empêche pas d'être en même temps généreuse et bonne. Son attachement filial pour le vieux Tahar El Ghomri en est un témoignage. D'une manière générale, on peut dire que Le Démantèlement est un hommage à la jeune Algérienne moderne, ainsi que le constat d'une
à la jeune Algérienne moderne, ainsi que le constat d'une évolution sociale partielle : Selma est acceptée dans son milieu familial, et sans doute est-elle représentative d'un petit nombre de femmes, encore exceptionnelles. La liberté qu'elles ont conquise est devenue un fait accompli et n'est plus remise en question. R. Boudjedra contribue dans ce livre au grand projet maghrébin de la décennie : comment faire apparaître la nouvelle femme, intelligente, courageuse et émancipée ? Être femme au regard d'autrui L'ensemble romanesque du Marocain Tahar Ben Jelloun, L'Enfant de sable (Seuil, 1985) et La Nuit sacrée (Seuil, 1987), couronné par le
1985) et La Nuit sacrée (Seuil, 1987), couronné par le Prix Goncourt en 1987, a d'autant plus retenu l'attention qu'il porte sur le statut de la femme et de la féminité, sujet que l'on sait problématique dans les pays maghrébins d'aujourd'hui. Le premier fait intéressant à constater est qu'un homme, de surcroît écrivain à succès, se consacre à une question qu'on pourrait croire réservée aux écrivains femmes et même féministes. Il ne s'agit plus en effet, comme auparavant chez Chraïbi, Boudjedra ou Ben Jelloun lui-même, de décrire le mode de vie des Maghrébines, mais plus ambitieusement d'analyser la constitution de
vie des Maghrébines, mais plus ambitieusement d'analyser la constitution de l'être-femme sous l'effet des pressions sociales et du regard d'autrui. T. Ben Jelloun semble prendre pour point de départ ce qui était le constat de Simone de Beauvoir à l'époque du Deuxième sexe : on ne naît pas femme, on le devient. Ce que ce devenir implique comme difficultés, brimades et limitations, voilà ce qui est décrit, dans le premier livre, partout. Lorsque le prétendu Ahmed, considéré comme un garçon par la volonté de son père, a enfin le droit de devenir Zahra à la mort de celui-ci, cette liberté
de devenir Zahra à la mort de celui-ci, cette liberté formelle ne résoud rien, il faut savoir comment y parvenir, et plus encore si cette métamorphose est supportable dans ses effets. Car le désir de rejoindre une certaine vérité physique n'est peut-être pas suffisant pour donner accès à ce qui pourrait être une féminité heureuse, du moins vivable. Sans doute mal satisfait des incertitudes où il laisse le lecteur de son premier roman, Tahar Ben Jelloun décide de reprendre son personnage, et de suivre Zahra dans des aventures picaresques et métaphysiques à la fois. Il pourrait s'agir tout simplement de
métaphysiques à la fois. Il pourrait s'agir tout simplement de devenir une femme ordinaire, si toutefois la chose était simple, et s'il y avait un modèle à suivre pour y parvenir. Or Zahra ne peut procéder que par instinct et par tâtonnement, aidée cependant par un homme très peu commun puisqu'il est aveugle, c'est-à-dire non voyeur en même temps que non voyant. Cette situation lui permet de s'inventer une féminité définie autrement que par le regard de l'homme, d'autant que cet attachement l'amène à vivre, sans en souffrir, dans une semi-réclusion. Seules des interventions extérieures viendront bientôt décrire ce qui
semi-réclusion. Seules des interventions extérieures viendront bientôt décrire ce qui fut, à peu près, un état heureux. Zahra doit encore subir beaucoup d'épreuves, telles que l'emprisonnement et l'excision (« J'appris aussi que jamais l'islam ni aucune religion n'ont permis ce genre de massacre» p. 163). Peut-être retrouve-t-elle son amant aveugle au terme de ce parcours initiatique, dans une expérience mystique partagée, où l'importance de la différence sexuelle s'estomperait finalement. L'ensemble romanesque de T. Ben Jelloun constitue en tout cas un moment important dans la représentation des femmes maghrébines. Car d'une part les pesanteurs de la tradition y sont rappelées ainsi