jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
horribles. Je la rassurai, et bientôt son agitation se calma peu à peu, et elle me dit: — Il ne faut pas m'en vouloir de ce que j'ai éprouvé, ce n'est pas ma faute, je vous le jure; mais si vous saviez que de souvenirs! Le rapprochement en est si hideux, qu'il me fait frémir. Elle s'arrêta; puis, elle reprit, en secouant la tête: — J'ai tort d'aller retrouver Lucien. La montagne me sera fatale; il m'y arrivera malheur, c'est sûr. — Pourquoi cela, lui dis-je? "Ce que je viens de voir, répliqua-t-elle, est un avertissement. Voyez-vous, toutes celles de
de voir, répliqua-t-elle, est un avertissement. Voyez-vous, toutes celles de notre famille ont péri dans la montagne. Ma cousine Louise s'y est noyée dans un torrent, et ma pauvre sœur! Oh! ma pauvre sœur! quel horrible sort elle y a trouvé! Je demandai à Pauline de quelle mort sa sœur avait péri; et la jeune fille commença ainsi son récit: — Elle était bien plus grande que moi; j'étais toute petite enfant, qu'elle avait déjà quinze ans. Elle était amoureuse du fils d'un de nos voisins, dont je me souviens encore, car il était bien beau. Il s'appelait Fabre, et
encore, car il était bien beau. Il s'appelait Fabre, et son père est encore tisserand dans notre village; il était pauvre comme il l'est toujours. Mon père s'était aperçu que Fabre venait quelquefois rôder autour de la maison. On lui avait dit qu'à la messe il ne quittait pas ma sœur des yeux, et qu'ils se coudoyaient d'intelligence, lorsqu'ils se croisaient à la promenade; Fabre était employé dans la manufacture de mon père, et mon père le chassa, sans en rien dire à ma sœur. La pauvre fille espéra son ami pendant plusieurs jours, et voyant qu'il ne venait pas,
ami pendant plusieurs jours, et voyant qu'il ne venait pas, elle crut qu'il avait pris une autre maîtresse. De son côté, Fabre était désolé, et sans doute il eût fini par pénétrer à tout risque dans notre maison, s'il ne m'avait rencontrée un jour que je m'en étais échappée pour aller jouer. Fabre me chargea d'un billet pour ma sœur. Il était à peine midi, lorsque je le lui donnai; puis, quand vinrent sept heures du soir, heure du souper, mon père la fit chercher vainement par toute la maison, dans les ailiers et chez toutes les personnes de notre
dans les ailiers et chez toutes les personnes de notre connaissance où elle allait quelquefois. On ne la trouva nulle part. Aujourd'hui que je peux m'expliquer mieux qu'à cette époque les sentiments de mon père, je comprends la colère furieuse dans laquelle il se mit, lorsqu'un de nos domestiques lui proposa d'aller chez le vieux père Fabre, pour savoir si ma sœur n'y était pas. Mon père faillit battre le domestique, en lui disant que rien ne devait lui faire supposer que ma sœur fût chez cet ouvrier, puis il ajouta avec rage: — Si elle y était, je la
ajouta avec rage: — Si elle y était, je la tuerais. La soirée était fort avancée, dix heures avaient sonné. La nuit était sombre, et la neige qui était tombée toute la matinée sur la montagne, s'étendait déjà jusqu'à nous. Mon père restait assis dans le coin de son feu; aucun des domestiques n'osait lui renouveler la proposition d'aller chercher ma sœur chez le vieux Fabre. Cependant l'heure s'avançait, et il n'y avait plus de chance de la trouver, si ce n'était chez son ami. C'est que, entendez-vous, ma sœur aimait Fabre; elle l'aimait autant que je aime Lucien, si
aimait Fabre; elle l'aimait autant que je aime Lucien, si ce n'est que, comme il était pauvre, elle n'était pas fière avec son ami, comme quelquefois je le suis avec le mien. Mon père le savait, mais il ne voulait pas de cet amoureux, parce qu'il était au-dessous de lui, comme il ne veut pas du mien, parce qu'il est au-dessus de nous. Mon père doutait encore que sa fille eût quitté sa maison pour celle du vieux père Fabre; il eût voulu s'en assurer, mais son orgueil n'y pouvait consentir. Il demeurait ainsi immobile à sa place, lorsqu'un coup
consentir. Il demeurait ainsi immobile à sa place, lorsqu'un coup frappé à notre porte nous fit tous tressaillir. On crut que c'était ma soeur qui rentrait, on s'empressa d'ouvrir; mais au lieu de ma soeur, ce fut le père Fabre lui-même qui parut devant nous, tremblant et désolé; mon père, s'imaginant que le pauvre ouvrier lui ramenait sa fille, dont il était si inquiet, cria au père Fabre, avant que celui-ci eût prononcé une parole : — Je ne veux pas la voir, je refuse de la voir. Dites-moi donc, monsieur, pourquoi cette sévérité de mon père qui, un instant
monsieur, pourquoi cette sévérité de mon père qui, un instant avant, pleurait sur ma soeur, lorsqu'il ne l'avait pas près de lui, et qui n'eut qu'une malédiction pour elle du moment où il crut l'avoir retrouvée. Il en sera ainsi de moi. Quand je serai morte, il me regrettera, j'en suis sûre, et tant que je vivrai, il me fera mourir. Mais je parle de moi, et j'oublie ma pauvre soeur. Quand le vieux Fabre entendit que mon père ne voulait plus la voir, il s'écria douloureusement: — C'est donc vrai qu'elle n'est pas revenue dans votre maison. Oh !
vrai qu'elle n'est pas revenue dans votre maison. Oh ! les pauvres enfants se seront égarés dans la montagne, et ils y périront ! — Ils y sont donc allés? s'écria mon père. — Je ne sais, répondit Fabre, mais mon fils n'a pas reparu non plus, depuis une heure de l'après-midi que je l'ai vu gagner le sentier de Saint-Barthélemy. Les domestiques interrogés dirent aussi que c'était vers cette heure que ma soeur avait disparu de la maison. Alors mon père menaça le vieux Fabre, en lui jurant qu'il tuerait son fils. Il voulait, disait-il, l'envoyer aux galères. Mais
tuerait son fils. Il voulait, disait-il, l'envoyer aux galères. Mais vous ne pouvez vous imaginer de quel effroi mon père fut saisi, quand Fabre, l'interrompant avec désespoir, lui cria : — Mais je vous dis qu'ils ne sont revenus ni l'un ni l'autre; ils sont dans la montagne, et tout à l'heure, en passant sur la place, j'ai entendu hurler les loups. Ce mot calma mon père par la terreur qu'il lui inspira. Ce ne fut bientôt plus dans toute la maison qu'un cri d'alarme, qui se propagea rapidement dans tout le village. Les recherches de mon père et celles
tout le village. Les recherches de mon père et celles de Fabre avaient suffisamment averti les habitants que ces deux jeunes gens avaient disparu ; peut-être les voisins en riaient-ils déjà entre eux, lorsque ce mot fatal, répété bientôt d'une maison à l'autre: — Les enfants sont dans la montagne ! Ce fut un mot d'ordre qui rallia en un instant tout le monde autour de la maison de mon père. On s'était armé de torches, de fusils, et chacun s'efforçait à l'accompagner et à l'aider dans la recherche qu'il allait faire. On partit, et moi qui tremblais à l'idée
allait faire. On partit, et moi qui tremblais à l'idée de rester seule dans notre maison déserte, je m'attachai aux jupons d'une grande servante, et je suivis tout le monde, au milieu de la nuit, et à travers la campagne glacée. Mon père, pour diriger nos recherches, avait détaché de sa chaîne un de ces grands chiens de la montagne, qui servait à garder nos troupeaux durant l'été. On commença par faire le tour de la maison. Arrivé à la porte placée au fond du jardin, le chien s'engagea dans un ravin qui gravissait presque à pic le revers de
un ravin qui gravissait presque à pic le revers de la montagne. Déjà l'instinct du chien ne nous eût plus été nécessaire, car le petit pied de ma soeur, imprimé sur la neige, devenait pour nous un guide assuré. Nous suivîmes longtemps cette trace, éclairés par les torches nombreuses que portait toute cette foule. Bientôt, à l'embranchement d'un petit chemin, les pas de ma soeur ne furent plus seuls; à côté de chacun de ses pas se trouvait une empreinte plus grande; c'était assurément là que Fabre avait rencontré ma soeur. Ces traces étaient d'abord assez éloignées l'une de l'autre,
soeur. Ces traces étaient d'abord assez éloignées l'une de l'autre, puis elles se rapprochaient, puis elles s'éloignaient encore, et enfin, il y eut un moment où elles étaient arrêtées et presque confondues. C'est que, voyez-vous, monsieur, ils s'étaient d'abord abordés en tremblant, puis ensuite ils s'étaient appuyés l'un sur l'autre pour se dire comment ils s'aimaient, puis sans doute, quand ils étaient arrêtés, ils s'étaient juré de s'aimer toujours en se pressant le cœur contre le cœur. La trace continuait plus loin, plus régulièrement et plus égale, Ah! sans doute à ce moment ils étaient calmes tous deux ! ils
à ce moment ils étaient calmes tous deux ! ils avaient peut-être repris une résolution de ne jamais se trahir ! Mais voilà qu'au moment où nous pénétrions de plus en plus dans ce chemin raide et tortueux qui gravissait la montagne, voilà que notre chien s'arrêtait, ses pas se hérissaient, et il pousse un cri d'alarme. Il y avait une trace et traces de pas de côté REVUE DE PARIS. 183F déeselles de maison de Fabre et empreinte terrible, une empreinte qui jeta la pâleur sur le visage de tous ces hommes ; la griffe d'un loup était inscrite
tous ces hommes ; la griffe d'un loup était inscrite sur l'arrière, et cette griffe continuait à marcher sur les pas des deux pauvres enfants. Sans doute le féroce animal était arrivé que longtemps après eux, car les pas humains continuaient à être égaux et tranquilles. Mais bientôt ils s'allongèrent, bientôt ils furent largement distancés, et la neige chassée à droite et à gauche annonçait la course rapide: Les enfants avaient peut-être, bien loin derrière eux, le loup attaché à leurs pas, et ils avaient espéré lui échapper; mais la trace persévérante du loup marchait toujours à côté de cette
trace persévérante du loup marchait toujours à côté de cette trace désespérée; puis vint un moment où le pied de Fabre seul avait foulé la neige, mais alors la trace était plus profonde et plus rapide: C'est qu'il avait emporté ma soeur dans ses bras. À quelque distance nous reconnûmes qu'il avait trébuché à une grosse pierre du chemin, et qu'ils étaient tombés ensemble, ils s'étaient relevés, et ma soeur avait marché encore; mais ses pas se suivaient irrégulièrement, et on voyait à chaque instant qu'elle s'était arrêtée, manquant de force et découragée. La trace seule du loup était infatigable;
force et découragée. La trace seule du loup était infatigable; sa marche ne semblait s'être ni hâtée ni ralentie un seul moment; c'est comme le malheur qui nous poursuit et qui est toujours sûr d'arriver. Enfin nous atteignîmes un endroit du sentier, où toutes ces traces se jetèrent soudainement de côté; mais elles s'étaient arrêtées à quelques pas de là: À cet endroit, la neige était foulée et saignlée; à cet endroit, il y avait eu une lutte terrible entre l'homme et la bête féroce. Cependant ni l'un ni l'autre n'avaient succombé, et ce n'est fut que quelques pas plus
n'avaient succombé, et ce n'est fut que quelques pas plus loin que nous trouvâmes les lambeaux de corps hurlant tous saignants et tous déchirés. L'issue même de ce combat semblait écrite dans ces restes misérables. Ma sœur tombée sur le côté bras en avant, avait sans doute succombé en tentant un dernier effort pour s'échapper. Fabre, traîné dans l'embrasure, les deux bras tendus, n'avait sans doute lâché le loup que lorsque la force ou la vie l'avait quitté ; les ongles sanglants et les mains fermées avec force énergie, remplies des poils rouges de cet anima. REVUE DE PARIS. J'étais
des poils rouges de cet anima. REVUE DE PARIS. J'étais bien jeune encore lorsque je vis cet horrible tableau, et cependant il m'est demeuré si présent à la pensée, que lorsqu'il se rencontre quelque chose qui me le rappelle, comme tout à l'heure, je sens ma raison prête à s'égarer. Il me semble que toute chair est celle de ma sœur, et je puis vous le dire même, en rapprochant la rencontre que nous venons de faire, du but de mon voyage, il me semble y lire un avertissement de malheur. Le récit de cette jeune fille l'avait fortement émue,
malheur. Le récit de cette jeune fille l'avait fortement émue, mais ce n'était plus d'un effroi convulsif et égaré, c'était d'un sombre pressentiment. Je tâchai de la distraire en m'informant à elle de beaucoup de choses qui se trouvaient sur notre passage, et en la forçant à me répondre. Déjà nous apercevions à l'horizon le haut clocher de Mirepoix tout hérissé de têtes de loups. Bientôt nous arrivâmes dans cette ville, autrefois le siège d'un évêché, et qui a jeté sur un torrent un pont plat, bien longtemps avant que les Parisiens eussent à admirer le pont d'Iéna. Je n'ai
les Parisiens eussent à admirer le pont d'Iéna. Je n'ai rien à dire du séjour que je fis en cette ville. J'avais laissé Pauline dans une auberge pendant quelques heures, et lorsque je retournai la prendre, elle m'annonça qu'un voyageur qu'elle ne connaissait pas lui avait fait dire qu'il partait également le soir pour La et qu'il me priait de vouloir bien lui permettre de nous accompagner, attendu qu'il ne connaissait nullement le chemin. Pauline avait accepté en son nom et au mien, et lorsque nous fûmes sur le point de monter à cheval, je ne fus pas médiocrement étonné
de monter à cheval, je ne fus pas médiocrement étonné de voir un petit monsieur à gants jaunes, en bottes vernies, le lorgnon dans l'œil, une cravache à la main, enfourcher le cheval de labour qu'il s'était procuré pour faire son voyage. J'étais à peu près sûr d'avoir rencontré ce visage-là fumant des cigares sur les boulevards de Paris. Il me semblait avoir accroché plus d'une fois la boucle monstrueuse qui couvrait sa joue gauche en s'échappant de son chapeau à petits bords. Je n'avais pas le même titre que lui à être remarqué; et probablement il ne m'avait jamais
lui à être remarqué; et probablement il ne m'avait jamais fait l'honneur de m'apercevoir, car il me salua comme on salue un monsieur de province envers qui tout Parisien doit nécessairement prendre une très haute supériorité. La journée était très avancée lorsque nous nous mîmes en route, et je prévis que nous n'arriverions à notre destination qu'assez avant dans la nuit. Je ne crus pas devoir en prévenir M. Remy Dallois, notre compagnon de voyage; mais je me réservai, si l'occasion se présentait, de lui faire payer la longue lorgnerie plus que parisienne dont il embarrassait cette pauvre Pauline. Toutefois,
plus que parisienne dont il embarrassait cette pauvre Pauline. Toutefois, à quelque distance de la ville, ce ne furent plus les manières d'un gentleman du monde que je ressentis pour M. Remy; des paroles se mêlèrent au lorgnon, et la voix grasseyante et criarde avec laquelle il commença ses récits, achevèrent de me le rendre tout à fait odieux. Il nous raconta comme quoi il allait à La.... chez un notaire qui recevait pour lui les revenus de propriétés assez considérables; puis il ajouta d'un ton mystérieux, qu'il allait aussi pour une petite affaire où, malgré ses vingt-cinq ans et
pour une petite affaire où, malgré ses vingt-cinq ans et ses habitudes de Champagne, il avait à jouer un rôle de père noble. Il avait promis à Mme de Mauvrelier de lui ramener son fils qui venait de faire une escapade de provincial pour courir après une petite grisette, sans doute fort rougeaude, et qui devait avoir de grosses mains et les pieds plats. L'embarras de Pauline était extrême, et je ne sais trop, en vérité, si je ne me serais pas fait le champion de cette charmante fille, si ses regards n'avaient imploré mon silence, et si je n'avais
ses regards n'avaient imploré mon silence, et si je n'avais espéré d'un accident quelconque une correction pour les prétentions de ce petit monsieur. Nous avions dépassé Saint-Quentin où se fabrique la moitié des clous qui se plantent dans le Languedoc, et nous commencions à pénétrer dans ce qu'on appelle la montagne, lorsque la nuit nous gagna tout à fait. Peu d'instants après, des nuages épais s'amoncelèrent au-dessus de nos têtes, et nous promirent un orage épouvantable. À partir de ce moment, Pauline et moi, nous nous abandonnâmes à l'instinct de nos chevaux, et les laissâmes choisir le chemin qu'ils voulaient
nos chevaux, et les laissâmes choisir le chemin qu'ils voulaient prendre et que nous ne voyions plus. M. Remy avait la prétention de mener le sien, il en résultait entre eux des luttes dans lesquelles le cavalier était toujours obligé de céder, mais qui le mirent de fort mauvaise humeur. Cependant nous avancions toujours, et la nuit devenait de plus en plus obscure. Bientôt la voix altérée de M. Remy nous apprit qu'il commençait à s'alarmer sérieusement, non seulement de l'obscurité, mais encore de la route qu'il suivait, et peut-être aussi, je le suspectais, de ce que nous étions. Cela
aussi, je le suspectais, de ce que nous étions. Cela était encore pourvu un peu par ce qui me joignait à combien ce que nous appelons le courage est l'audace d'une journée, toujours présente chez l'homme qui l'apporte, et jamais en face des mêmes circonstances. On peut dire, que chacun de grands ans, M. Remy Dallois, je le savais, s'était montré brave, en plus d'une occasion, l'épée et le pistolet à la main; mais lorsqu'il se trouva, au milieu de la nuit, dans une route sauvage et solitaire, tantôt enfermée entre deux hautes collines, au sommet desquelles le ciel et
entre deux hautes collines, au sommet desquelles le ciel et ses nuages semblaient tomber; tantôt grimpant difficilement sur le flanc de la montagne et suspendue au-dessus. d’un abîme, une véritable peur le saisit, tandis que la jeune fille, qui était près de moi, habituée qu’elle était à ces scènes, n’en éprouvait pas la moindre émotion. Al. Remy, avant de nous demander où nous le conduisions, s’informa de l’endroit où nous le trouvions. Par malheur pour lui, la question n’arriva pas à propos. Nous étions au tournant de la route, et à l’angle de ce tournant s’élevait un arbre colossal dont
à l’angle de ce tournant s’élevait un arbre colossal dont les rameaux couvraient le chemin d’un côté à l’autre. Pauline répondit à M. Remy, que nous étions au chêne de Jean d’Abail. Ce nom était un fâcheux hasard pour notre jeune homme. Il demanda encore ce que c’était que le chêne de Jean d’Abail, et l’histoire de l’homme qui lui avait donné ce nom. Je lui racontai telle que je la connais, telle que je la racontai à M. Remy. Jean d’Abail était un montagnard, ancien serviteur d’une des familles les plus nobles du pays, et qui, à l’époque de
les plus nobles du pays, et qui, à l’époque de la terreur, prit sous sa protection ceux qu’il avait servis autrefois. Seul, il avait établi, dans le département de l’Ariège, une dictature d’assassins qui plus d’une fois arrêta les persécuteurs de la noblesse. Il arriva un moment où les juges révolutionnaires tremblèrent devant leurs devoirs, par la seule volonté de cet homme; ou s’ils les accomplissaient, c’était à condition de ne pas sortir le jour de la ville où ils exerçaient leurs charges, et, durant la nuit, de la maison où ils se tenaient enfermés. Dès que l’un d’eux osait
où ils se tenaient enfermés. Dès que l’un d’eux osait franchir ces barrières, son cadavre, trouvé le lendemain dans un chemin, attestait que Jean d’Abail avait tenu sa promesse; car il s’était vanté de punir quiconque rendrait un jugement inique. Ainsi, quand on aurait fait avertir un magistrat qu’il, Jean d’Abail, le trouvait coupable, selon Sa conscience, il fallait fuir ou se cacher. La fête l’plus éclatante d’audace que Jean d’Abail eût accomplie, s’était passée au milieu de la ville de Mirepoix. Un des magistrats de cette ville avait déplu à Jean d’Abail; celui-ci le fit prévenir qu’il recevrait bientôt
à Jean d’Abail; celui-ci le fit prévenir qu’il recevrait bientôt le châtiment de la faute qu’il avait commise. Cet ultimatum n’avait point eu d’effet encore, lorsqu’arriva le jour du marché. Le marché se tient, à Mirepoix, sur une place qu’on appelle la Couverture : c’est un espace entouré de maisons dont le premier étage est élevé sur des arcades en bois, comme peut être le Palais-Royal à Paris, si ce n’est que l’espace libre qui se trouve sous ces arcades est beaucoup plus vaste. Sur l’un des côtés de cette place s’élève un petit amphithéâtre, et sur cet amphithéâtre, de
place s’élève un petit amphithéâtre, et sur cet amphithéâtre, de vastes sièges en pierre, où l’on se mesure le blé et les grains qui se vendent lors du marché. Le magistrat dont nous parlons, qui était aussi propriétaire dans le village, se trouvait occupé sur cet amphithéâtre à livrer des grains qu’il venait de vendre, lorsque la foule tumultueuse et bruyante qui occupait la place s’ouvrit tout à coup en se refoulant avec épouvante sous les couverts, et qu’un silence de terreur s’empara de toute la foule et succède aux sonores murmures, et Jean d’Abail s’avance seul au milieu de
sonores murmures, et Jean d’Abail s’avance seul au milieu de plusieurs milliers de personnes qui ne savaient que le regarder et trembler. Il arrive jusqu’à cet amphithéâtre où le magistrat cherchait à deviner la cause de ce mouvement, et lui crie d’une voix audacieuse: — Je t’avais bien promis que tu ne me verrais ! Et tout aussitôt, avant que l’autre eût pu faire un mouvement pour fuir ou pour se défendre, Jean d’Abail s’avance, et le blesse cruellement d’une balle dans la poitrine. Mais ce n’est pas l’audace de l’homme qui est le plus incroyable dans cette histoire, c’est,
l’homme qui est le plus incroyable dans cette histoire, c’est, qu’après cet assassinat, il se retira paisiblement et à pas lents, regardant de l’œil la foule épouvantée, et la raillant par ces paroles: — Tâchez d’être sages, leur dit-il, ou j’aurai soin de vous. Ce fait, qui, pour nos lecteurs, est sans doute la preuve de l'empire qu’un homme peut prendre sur les autres, par la seule puissance de la raison; ce fait, raconté au milieu de la nuit, en face de l’endroit où Jean d’Abail avait fait ses plus cruelles exécutions, ce fait troubla singulièrement notre Parisien; peut-être la
cruelles exécutions, ce fait troubla singulièrement notre Parisien; peut-être la tranquillité avec laquelle je le racontai l’alarma-t-il plus que le fait lui-même, car il dut lui paraître étrange qu’on parlât si librement d’un homme si terrible, sans être un peu de ses amis. Je m’étais bien gardé de dire à M. Remy que Jean d’Abail, qui avait commencé par des crimes politiques, avait fini par devenir un brigand comme tous les autres, et que le bourreau en avait fait justice. Je l’aurais voulu, que je n’en aurais pas eu le temps, car un petit accident, auquel nous aurions dû nous
temps, car un petit accident, auquel nous aurions dû nous attendre, vint augmenter la peur de M. Remy d’une manière effrayante. Nous arrivions à un passage connu dans le pays sous le nom de l’Entonnadou (l’entonnoir). Dans cet endroit, la gorge de la montagne se resserre et ne laisse plus qu’un étroit défilé, encore ce défilé est-il divisé en deux parties, en un chemin viable, taillé sur l’un des côtés de la roche, et en un torrent qui coule à quelque quarante pieds au-dessous du chemin. Quand nous approchâmes de cet endroit, le cheval de M. Remy, vieux serviteur des
cet endroit, le cheval de M. Remy, vieux serviteur des environs, quitta brusquement la route, et descendit par un petit sentier presque à pic, vers le torrent qui grondait assez violemment. Depuis longues années, ce cheval qui parcourait sans cesse cette route, avait pris l’habitude d’aller boire dans le torrent, et sans s’inquiéter si celui qu’il portait était un montagnard accoutumé à ses allures, ou un Parisien habitué à courir dans les allées régulières du bois de Boulogne, il emportait notre élégant sans que celui-ci pût le déranger. Un moment de la nouvelle direction qu’il avait prise. M. Remy fut
de la nouvelle direction qu’il avait prise. M. Remy fut véritablement épouvanté de se voir ainsi descendre dans un ravin dont il ne pouvait juger la profondeur, et vers un torrent qui devait être dangereux; il se mit à pousser des cris aigus, en maudissant le ciel, les hommes et son cheval. Heureusement pour lui que son trouble l'empêcha de descendre de sa monture, car s'il s'était attendu, il eût probablement roulé jusqu'au fond du ravin, et Dieu sait comment nous l'en eussions tiré. REVUE DE PARIS. 189 Nous avions beau lui crier de se laisser faire, il ne nous