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s'arrêta, étonné du spectacle qu'offrait aux regards le Paris de la Cité majestueusement écrasé par les deux tours de l'église de Charlemagne; puis il s'éloigna lentement, les yeux tournés vers cette cathédrale flottante qu'il avait aussitôt reconnue, et, un instant après, il montait fièrement, cambré dans sa redingote noire comme ses ancêtres dans leur pourpoint, le grand escalier de François Ier. Henri traversa les salons du Louvre, en parcourant d'un œil distrait les tableaux qui en couvrent les murs. Tout cela était trop nouveau pour lui, et en même temps il n'était pas assez sauvage pour en être surpris. Il
il n'était pas assez sauvage pour en être surpris. Il ne se ralentit que devant les cavaliers de Géricault, car le cadet, en vrai fils du marquis de Kerlane, aimait les chevaux avec la même folie que l'épée. Il les avait oubliés pourtant en se promenant dans la splendide galerie d'Apollon, qu'il peuplait encore de ses imaginings du passé, lorsqu'il entra dans le salon carré de l'École italienne. Il n'était que dix heures du matin; Henri était presque seul au Louvre. Depuis trois jours il n'avait eu aucun repos; sa tête était pleine d'agitation, et son intelligence y tremblait comme
tête était pleine d'agitation, et son intelligence y tremblait comme une feuille au vent. Henri s'assit sur le divan, au milieu du salon. Il faut avoir éprouvé cet état de fatigue rêveuse pour comprendre dans quel tourbillon de lumières et de couleurs l'esprit du cadet fut alors emporté. Le ciel bleu de Véronèse, les cheveux blonds des Vierges de Raphaël, le sourire fiévreux des femmes de Vinci, les formes voluptueuses des femmes du Titien, toutes ces beautés si neuves pour lui se confondaient à ses yeux. Jamais rêve de haschisch ne fut plus absorbant ni plus enivrant que celui où
ne fut plus absorbant ni plus enivrant que celui où Henri de Kerlane fut bercé pendant une heure. Il était entré au Louvre pour y chercher les traces d'un monde qu'on lui avait appris à adorer; il en sortit oublieux de ce qu'il aimait une heure auparavant, et l'esprit habité par un monde inconnu, auquel il n'avait jamais songé. Henri se promena tout le jour avec l'inquiétude d'un visionnaire, et la nuit suivante, encore noyé dans l'éblouissement du matin, il ne vit passer en son sommeil que des Jocondes mystérieuses avec les bandeaux d'or fin de la Vierge à la
avec les bandeaux d'or fin de la Vierge à la Chaise, et flottant, avec des poses d'Antiope, dans un azur éclatant. Le lendemain il se crut fou, et résolut pour se calmer de commencer ses visites aux amis du marquis. M. de Kerlane avait remis quatre lettres à son fils. Le hasard fit prendre la première à Henri, la lettre adressée à M. de la Roche-Vendée, qui avait son hôtel à quelques pas de lui dans la rue de Grenelle. Lorsque le cadet se présenta, le comte de la Roche-Vendée était seul dans un grand cabinet où des bibliothèques rayonnaient
était seul dans un grand cabinet où des bibliothèques rayonnaient sur les quatre murs. Il était assis, en robe de chambre grenat, devant un large bureau de chêne sculpté. Deux presse-papiers en bronze écrasaient à droite et à gauche une volumineuse correspondance. M. de la Roche-Vendée était un homme obèse de soixante ans, aux cheveux gris, épais et bouclés, à l’œil vif, au visage enluminé, au menton gras et étagé, un menton de viveur à qui sa sensualité a profité. Entrez, monsieur, dit le comte dès qu’il aperçut Henri; vous me trouvez fort occupé, mais je n’ai jamais fait attendre
me trouvez fort occupé, mais je n’ai jamais fait attendre les gens de votre nom. Et il fit signe au cadet d’approcher une chaise et de s’asseoir. Monsieur, dit Henri en s’inclinant, voici une lettre que je dois vous remettre de la part de mon père, le marquis de Kerlane. Ah! ce cher marquis, dit M. de la Roche-Vendée en prenant la lettre, et avec une bonne humeur forcée, comment va-t-il? Il ne m’a donc pas oublié? Et pourtant voilà vingt-huit ans que nous ne nous sommes vus. Oui, jeune homme, vingt-huit ans. Cela vous paraît bien loin, n’est-ce pas?
homme, vingt-huit ans. Cela vous paraît bien loin, n’est-ce pas? ajouta-t-il en rompant le cachet. Le comte lut la longue lettre de M. de Kerlane avec attention. Henri avait remarqué que dès la deuxième page sa joyeuse figure s’était assombrie. Je le reconnais bien là! s’écria à la fin M. de la Roche-Vendée. Ce marquis n’a pas changé. Il vit enraciné dans le passé comme les bruyères de votre pays dans les crevasses du rocher où le vent les a semées, et il s’imagine que l’on peut encore quelque chose sans se transplanter dans un autre monde! Les circonstances m’ont
sans se transplanter dans un autre monde! Les circonstances m’ont emporté loin de votre père, qui n’est guère instruit, à ce que je vois, de ce changement et de beaucoup d’autres au fond de son château de Kerlane. Je suis prêt à vous être utile, et ma situation me permet de vous protéger avec succès; mais il faut que le marquis soit plus traitable et veuille comprendre les exigences de la société nouvelle. Au reste, je vais lui répondre aujourd'hui même. Comptez sur moi, mon jeune ami, et revenez me voir. Henri se leva, salua le comte et sortit aussi
voir. Henri se leva, salua le comte et sortit aussi décontenancé qu’il pouvait l’être. C’était là ce la Roche-Vendée dont il avait entendu parler à M. de Kerlane comme du plus illustre fils de la Chouannerie. Le cadet en demeurait stupide, et se demandait s’il avait bien entendu le sens des paroles du comte. Il tira de sa poche une autre lettre qui l’adressait au marquis de Montbrizé. Henri était encore tout étourdi de sa première visite lorsqu’il arriva rue de Bourgogne, à l’hôtel de M. de Montbrizé. Le marquis allait sortir, mais au nom de Kerlane, il dit à
allait sortir, mais au nom de Kerlane, il dit à son valet de chambre Laissez entrer. M. de Montbrizé était de l’âge de M. de la Roche-Vendée, mais il n’avait physiquement que cela de commun avec lui. C’était un petit homme maigre et sec, qui lissait coquettement ses derniers cheveux. Il avait l’œil rond, gris et perçant, le nez mince et busqué, le menton pointu. Sa redingote bleu barbeau lui pinçait la taille, et il faisait petit pied dans ses bottes vernies. Monsieur, dit-il, lorsque le jeune Breton entra, votre nom éveille en moi des souvenirs déjà vieux. N’ai-je pas
nom éveille en moi des souvenirs déjà vieux. N’ai-je pas le plaisir de parler au fils de mon ancien ami, le marquis de Kerlane? Oui, monsieur, répondit Henri, et je vous apporte même une lettre de mon père. Asseyez-vous, dit le marquis en lui tendant affectueusement la main. Il s’assit lui-même dans un fauteuil, et, après avoir tiré de son gilet un lorgnon de dandy, il ouvrit la lettre de M. de Kerlane. Si je comprends bien le marquis, dit M. de Montbrizé, lorsqu’il eut fini de lire, vous avez, mon enfant, l’honneur d’être le dernier cadet dans toute l’acception
mon enfant, l’honneur d’être le dernier cadet dans toute l’acception que ce mot avait autrefois en France. Le sacrifice que vous avez fait à votre nom et à votre famille mérite tout éloge; mais votre père, en désirant qu’on vous ouvre une carrière sans faillir aux vieux principes dont le château de Kerlane est peut-être à cette heure le dernier asile, me prouve que dans sa solitude il n’entend rien des bruits du monde et ne veut rien voir du mouvement moderne. Les rois sont morts, mon enfant, les croyances du marquis, ces chères croyances de notre jeunesse que je
du marquis, ces chères croyances de notre jeunesse que je respecte et voudrais encore partager avec lui, ressemblent aux herbes qui poussent sur les tombes elles embellissent la fosse du mort, mais elles ne le ressusciteront jamais. Le courant du siècle, plus rapide chaque jour, nous entraîne loin du passé, et ni le marquis ni moi n’avons la force de le faire remonter à une société qui s’y jette à la nage pour être emportée plus vite. Soyons de notre temps, ce qui n’empêche pas d’être de notre pays, voilà le plus sage. Vous êtes jeune, mon enfant, vous pouvez,
le plus sage. Vous êtes jeune, mon enfant, vous pouvez, quoi qu’en pense le marquis, vous faire une place dans le monde d’aujourd’hui sans manquer à l’honneur. Si j’avais votre âge, ou même si, au mieux, je ne sentais pas le besoin de repos, mon parti serait bientôt pris. Que le marquis entende raison, et qu’il écrive deux mots à notre ancien ami le comte de la Roche-Vendée. – Je sors de chez lui, monsieur, dit Henri. – Ah! fit M. de Montbrizé. Les confidences de notre ami de Kerlane ont du l’étonner. Le comte a compris son temps, et,
ont du l’étonner. Le comte a compris son temps, et, au lieu de le bouder inutilement, il lui a franchement souri. M. de la Roche-Vendée est tout-puissant à cette heure; c’est le protecteur qu’il vous faut. Je vais écrire au marquis, et j’espère que, dans votre intérêt du moins, il se rendra aux excellentes raisons que je lui donnerai. Du reste, mon cher enfant, ajouta M. de Montbrizé, disposez de moi en toute occasion. Le cadet prit congé du marquis et regagna son hôtel aussi désappointé qu'en sortant du cabinet du comte. Il employa le reste de la journée à
du comte. Il employa le reste de la journée à écrire à son père une lettre où il lui contait en détail ses deux visites. Le lendemain, Henri se présenta chez le chevalier de Givray, ancien garde du corps, dont le marquis vantait le dévouement et la fidélité aux rois ses maîtres. On lui répondit que le chevalier passait la plus grande partie de l'année à la campagne et qu'il ne viendrait à Paris qu'au mois de janvier. Il ne restait plus à Henri que le comte de la Rocheguyon, qui avait été, à Coblentz, l'ami d'enfance de M. de
qui avait été, à Coblentz, l'ami d'enfance de M. de Kerlane. Lorsqu'il demanda le comte au vieil hôtel de la rue Saint-Dominique, où la lettre du marquis était adressée, le concierge lui répondit sans hésiter - Ce n'est pas ici, monsieur. - Comment? dit Henri en relisant l'adresse de la lettre, je ne suis pas à l'hôtel de la Rocheguyon? - Non, monsieur; c'est M. de Maubron, qui habite ici. - M. de Maubron, dites-vous? demanda Henri en essayant de se rappeler s'il avait entendu prononcer ce nom à son père. M. Maubron, répéta le concierge en appuyant sur la
père. M. Maubron, répéta le concierge en appuyant sur la première syllabe de façon à prouver qu'il n'oubliait pas de particule. "C'est singulier, dit le cadet. Vous n'avez jamais entendu parler du comte de la Rocheguyon? - Jamais. Dis donc, cria le concierge à sa femme qui traversait la cour, tu ne connais pas l'hôtel de la Rocheguyon, dans la rue Saint-Dominique ? Un valet de pied venait d'ouvrir les deux battants de la lourde porte de l'hôtel, et un coupé entrait au moment où ces derniers mots étaient prononcés. Une jeune femme sauta de la voiture, et s'avançant vers
Une jeune femme sauta de la voiture, et s'avançant vers la loge - Qui demande l'hôtel de la Rocheguyon? dit-elle avec émotion. C'est moi, madame, répondit Henri en s'inclinant respectueusement. Je dois remettre à M. le comte de la Rocheguyon cette lettre de mon père, le marquis de Kerlane. Madame Maubron saisit vivement la lettre. - Veuillez me suivre, monsieur, dit-elle. Henri remarquait avec étonnement, en montant derrière elle, le grand escalier de pierre, où se déroulait un tapis épais, que la main de M. Maubron tremblait et que ses doigts froissaient le papier. Au premier étage elle ouvrit, elle-même,
doigts froissaient le papier. Au premier étage elle ouvrit, elle-même, la porte d'un petit salon, où des rideaux de lampas bleu, doublés de soie blanche, éteignaient à demi la lumière, et faisant signe au cadet d'entrer - Je reviens à l'instant, dit-elle; veuillez, monsieur, m'attendre ici. Henri commençait à croire qu'il ne s'était pas éveillé depuis son arrivée à Paris, et qu'il ne faisait à cette heure que changer de rêve. Mme Maubron reparut bientôt. Elle s'était débarrassée du manteau de velours où elle était enveloppée, et du chapeau dont le voile baissé lui cachait la moitié du visage. Une
le voile baissé lui cachait la moitié du visage. Une dentelle flottait à l'espagnole sur ses cheveux d'un blond pâle et s'avança vers Henri, et lui dit d'une voix tremblante - Monsieur de Kerlane, le comte de la Rocheguyon, mon père, est mort depuis deux ans. Mais je connaissais assez l'amitié qui le liait au marquis de Kerlane, pour que vous m'excusiez d'avoir ouvert la lettre qui lui était adressée. Je l'ai lue, monsieur, et j'ai été touchée des circonstances qui vous ont éloigné de votre famille. Asseyez-vous, je vous prie. Un comte de la Roche-Vendée, libéral et bonapartiste, un
prie. Un comte de la Roche-Vendée, libéral et bonapartiste, un marquis de Montbray, indifférent et sceptique, avait étonné le cadet. Mais une la Rocheguyon, devenue Mme Maubron tout court, sans particule à son nom, sans armoiries sur le panneau de la voiture, il n'aurait jamais imaginé qu'elle pût exister. Il fallut toute la grâce de la jeune roturière de vieille race pour le mettre à l'aise. Mais le calme recouvré ne dura pas longtemps, et une autre émotion s'empara de lui lorsqu'il vit telle qu'elle était, en fixant ses yeux sur elle pour la première fois, cette dernière fille des
sur elle pour la première fois, cette dernière fille des la Rocheguyon, avec ses cheveux fins comme des fils de la Vierge, qui flottaient autour de son front comme une vapeur dorée, avec ses grands yeux noirs mélancoliques sous l'arc allongé de ses sourcils blonds. C'était le type de l'aristocratie mourante, dont le regard fiévreux trahissait les souvenirs et les regrets. Les visions du Louvre revinrent alors à l'esprit d'Henri, pour se confondre et s'incarner toutes dans cette femme jeune et belle, que Vinci, sous le ciel de France, aurait vu passer dans ses rêves. Mme Maubron parlait, mais Henri
vu passer dans ses rêves. Mme Maubron parlait, mais Henri l'entendait à peine. M. Maubron, disait-elle, serait prêt, j'en suis sûr, à vous rendre tous les services, mais les idées du marquis rendent toute démarche impossible. Il faut réfléchir; peut-être y a-t-il un moyen de glisser entre les principes de votre père et les opinions nouvelles. À un bruit léger de pas sur le tapis de l'escalier, elle prêta l'oreille et se leva pour sonner. Mme Maubron avait reconnu le pas de son mari, et elle donna l'ordre à un domestique de l'avertir qu'elle désirait lui parler. Monsieur, lui dit-elle
domestique de l'avertir qu'elle désirait lui parler. Monsieur, lui dit-elle lorsqu'il entra, je vous présente M. Henri de Kerlane. Voici une lettre qui vous instruira mieux que moi de ce que j'aurais à vous apprendre. M. Maubron était un homme chauve de trente-cinq ans, aux épais favoris noirs, tombant lourdement de chaque côté du menton, assez grand, assez rond, un de ces hommes sans physionomie particulière, qui peuvent être indistinctement notaires, avocats ou boursiers. Monsieur, dit-il à Henri, votre situation est digne de tout intérêt, et j'essayerai de remplacer pour vous mon beau-père, le comte de la Rocheguyon. On sentait
vous mon beau-père, le comte de la Rocheguyon. On sentait la grosse vanité à l'emphase avec laquelle ces mots furent prononcés. Je suis obligé de vous quitter, reprit M. Maubron; faites-nous du moins le plaisir de venir dîner demain nous parlerons longuement de ce qui vous concerne. Henri accepta avec une grâce timide, en tournant malgré lui les yeux vers Mme Maubron, et il prit congé d'elle et de son mari. Henri n'avait jamais songé, au fond du château de Kerlane, où son existence était si paisible, aux accidents et aux révolutions de la vie. Il supposait tout, sans s'expliquer
aux révolutions de la vie. Il supposait tout, sans s'expliquer encore comment la fille du comte de la Rochaville avait épousé M. Maubron. L'histoire de cette mésalliance était plus simple qu'il ne l'imaginait. M. de la Rochaville, demeuré fidèle aux Bourbons, comme le marquis de Kerlan, languissait de la mort de la royauté. L'ennui, qui augmentait avec l'âge, le fit se livrer au jeu avec la passion dont la vieillesse s'éprend, et où elle se consume, pour les fantaisies que la jeunesse n'a pas connues. Il perdit ses terres l'une après l'autre, et, un jour, il ne lui resta plus
après l'autre, et, un jour, il ne lui resta plus que son hôtel de la rue Saint-Dominique. C'est alors que M. Maubron, à qui sa fortune n'avait pu ouvrir le faubourg Saint-Germain, songea à y entrer par la porte du vieil hôtel et demanda la main de Marie-Antoinette de la Rochaville. Malgré la situation désespérée où il avait réduit sa fille, le comte hésita d'abord et inclinait même à refuser. Il avait des mésalliances la même horreur que M. de Kerlane. Mais il réfléchit à l'avenir de cette Marie-Antoinette qu'il aimait avec la tendresse du père qui, pendant l'enfance de
aimait avec la tendresse du père qui, pendant l'enfance de sa fille, a dû avoir pour elle la sollicitude d'une mère absente. Il finit par accepter. Mlle de la Rochaville, de son côté, n'ignorait pas à quel état de gêne et de privation la vieillesse de son père était condamnée; elle cacha avec une habileté héroïque sa répugnance à ce mariage et se sacrifia en souriant. Six mois après, M. de la Rochaville était mort. M. Maubron était mal à l'aise dans cet hôtel où les vieux domestiques étaient habitués à n'annoncer que des ducs, des comtes et des marquis,
à n'annoncer que des ducs, des comtes et des marquis, et son nom dans leur bouche lui semblait une raillerie. Son premier soin, après la mort de son beau-père, fut de les congédier tous du même coup. Le nom de la Rochaville fut dès lors inconnu dans la loge du suisse, remplacé par un simple concierge, et dans les antichambres où, pour la première fois, s'installèrent des valets de bourgeois. Au bout de deux ans, on ne parlait plus que de l'hôtel Maubron. Le roturier vaniteux qui avait cru forcer toutes les portes du faubourg Saint-Germain n'en ébranla aucune. Il
toutes les portes du faubourg Saint-Germain n'en ébranla aucune. Il fit, gonflé d'espérances, de nombreuses visites de noces; on ne les rendit qu'à madame Maubron. La jeune femme résolut alors de se sacrifier jusqu'à la fin elle renonça à voir le monde où elle avait tous les jours vécu jusque-là. M. Maubron s'était consolé de son échec avec une actrice de petit théâtre, et s'en vengeait en parlant, le soir, à son cercle, de son beau-père le comte de la Rochaville. Il abuse de ce pauvre comte, disait-on, mais c'est le seul qui l'ait reçu. par force. Le lendemain de
le seul qui l'ait reçu. par force. Le lendemain de ce jour de première visite, Henri, tout agité de l'effet que Mme Maubron avait produit sur son esprit, se promena dans les rues du faubourg avec impatience, en attendant l'heure du dîner. Il arriva encore trop tôt. M. Maubron l'emmena dans ses écuries pour lui montrer avec orgueil que ses chevaux étaient dignes d'appartenir à un comte ou à un marquis. A dîner, il parla de son château et de ses terres de la Beauce, mais du château surtout. Mme Maubron essayait de temps en temps de changer la conversation
Maubron essayait de temps en temps de changer la conversation et de lui donner pour sujet l'avenir du cadet, mais son mari l'interrompit en disant "C'est bien, nous aviserons. Nous vous trouverons votre place, monsieur de Kerlan." Henri ne songeait guère à l'avenir en ce moment. L'impression de la veille devenait plus profonde; il sentait que Mme Maubron devait souffrir, et il la regardait dans le silence de l'attendrissement. Dans la soirée, M. Maubron proposa au cadet de sortir avec lui, et il l'emmena au petit théâtre du boulevard du Temple, où il venait d'ordinaire sourire à une soubrette de
Temple, où il venait d'ordinaire sourire à une soubrette de dernier ordre jusqu'à minuit. Henri, que certaines remarques avaient déjà commencé d'instruire, eut peine à cacher son étonnement lorsqu'il vit son hôte envoyer un bouquet de camélias blancs à une créature noire et maigre, dont la fille du comte n'aurait pas voulu pour femme de chambre. Le spectacle fini, M. Maubron fit remonter Henri dans son coupé et le conduisit à son cercle. Le cadet ne se doutait guère qu'il servait la vanité de cet homme, qui le lendemain pourrait dire à sa maîtresse "J'étais avec le chevalier de Kerlane"
dire à sa maîtresse "J'étais avec le chevalier de Kerlane" de même que, cette nuit-là, il présentait à tous les membres du cercle le chevalier de Kerlane et parlait des marquis et des chevaliers à tout venant et à tout propos. Henri avait annoncé à son père, dans une seconde lettre, la mort du comte de la Rochaville et le mariage de sa fille avec M. Maubron. Ce fut Mme de Kerlane qui lui répondit à la place de son mari, que toutes ces nouvelles, écrivait la marquise, avaient "abattu et brisé". A cette réponse était jointe une lettre de
et brisé". A cette réponse était jointe une lettre de M. de Kerlane pour son ami, dont il s'était souvenu après le départ de son fils. Henri la mit dans sa poche sans même regarder l'adresse. Ses trois visites l'avaient convaincu de l'inutilité d'autres démarches et l'avaient même assez déniaisé pour qu'il sourît, lui, le cadet respectueux et craintif, en lisant ces dernières lignes "Votre père vous recommande, mon cher enfant, de ne retourner ni chez M. de la Roche-Vendée, ni chez M. de Montbrisay ce comte et ce marquis ne sauraient que gâter vos bons sentiments et vous faire
ne sauraient que gâter vos bons sentiments et vous faire oublier vos devoirs. Quant à l'hôtel Maubron, comme vous dites, ce n'est pas là non plus votre place." Le lendemain même, Henri n'en prit pas moins le chemin de la rue Saint-Dominique, où il n'était pas allé depuis le jour du dîner. Mme Maubron était sortie. Qui verrai-je et que ferai-je à Paris, pensait-il, si j'obéis scrupuleusement aux volontés de mon père? Que M. de la Roche-Vendée ait été égaré par l'ambition, je l'accorde; mais à quel sentiment peut céder M. de Montbrizé, qui ne désire rien et n'a besoin
M. de Montbrizé, qui ne désire rien et n'a besoin de personne? Henri s'interrogeait encore lorsqu'il arriva, sans y songer, à la rue de Bourgogne, presque à la porte du marquis. M. de Montbrizé l'avait séduit par son air et ses paroles, et même par cette coquetterie de vieillard qui cherche à conserver les élégances de la jeunesse. Le cadet oublia la recommandation de son père et entra. Le marquis était prêt à sortir comme la première fois, mais dès qu'il aperçut Henri, il alla au-devant de lui, les deux mains tendues avec cette grâce, si rare aujourd'hui chez les
mains tendues avec cette grâce, si rare aujourd'hui chez les hommes de cet âge, qui pénètre les jeunes gens d'autant d'affection que de respect. Je pensais à vous, mon cher enfant, dit M. de Montbrizé. Êtes-vous libre de votre temps? Je vous emmène au Bois. Il s'appuya doucement sur le bras du cadet en l'entraînant vers l'escalier, et tous les deux montèrent dans un élégant coupé au trot léger de deux alezans. Henri ne parla pas au marquis de la lettre de son père, mais il s'empressa de lui conter sa visite et sa déception à l'hôtel de la Rochaguay.
sa visite et sa déception à l'hôtel de la Rochaguay. Il apprit alors le sacrifice de Mme Maubron, que M. de Montbrizé appelait familièrement Antoinette, mais avec la douceur et le charme que savait donner à ce nom un vieux gentilhomme qui avait appris à le prononcer en parlant d'une reine de France. Henri rougissait en l'entendant, et lui qui était forcé d'appeler cette Antoinette Mme Maubron, faisait amoureusement chanter même ce nom sur ses lèvres. Cette émotion n'échappait pas au marquis, et il regardait le jeune Breton de son petit œil brillant avec le plus fin sourire. La voici!
petit œil brillant avec le plus fin sourire. La voici! dit tout à coup Henri. Mme Maubron allait se croiser, en effet, au tournant de l'Arc de Triomphe, avec M. de Montbrizé et le cadet; à demi étendue dans une voiture découverte, et enveloppée jusqu'au buste d'une peau de mouton. Le marquis s'aperçut à un rapide mouvement de tête, quand elle passa, qu'elle avait aperçu Henri, et, en homme pour qui le plus imperceptible clignement d'œil était devenu toute une révélation, il aurait pu dès lors assurer à Henri qu'il n'était pas le plus troublé. Lorsqu'ils furent arrivés au lac,