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pensée. Elle aime le prochain comme elle-même. Voilà pourquoi elle n'est ni un cercle formé de chrétiens, ni une association vague de jeunes insignifiances. L'important n'est même pas d'avoir la proportion des uns et des autres ; mais plutôt la qualité et l'ardeur apostolique des premiers. COMMENT FAIRE POUR QUE LA VIE S'ÉPANOUISSE : D'abord ne pas se décharger : Cesser de charger autrui en se déchargeant soi, voilà un exercice indispensable d'hygiène spirituelle. Ensuite, ne pas trop croire à la vertu des moyens exceptionnels : Les solennités, congrès, concours, fêtes annuelles et trisannuelles, les sabbats et les nouvelles lunes
fêtes annuelles et trisannuelles, les sabbats et les nouvelles lunes n'ont jamais sauvé personne. Ne pas attendre de ces occasions le réveil durable du zèle et de l'enthousiasme. Ce sont belles flammes, mais éteintes aussitôt qu'allumées. C'est l'ordinaire et le quotidien qui fait vivre. C'est la règle qui fait les saints. Réciproquement, ne pas imputer trop hâtivement aux circonstances nos maladies et nos échecs. Le responsable est toujours près de nous plus que nous ne pensons. Prenez un miroir et vous le verrez. En outre, fermer la porte aux méfiances qui rôdent autour de nos maisons, cherchant à s'y faufiler,
qui rôdent autour de nos maisons, cherchant à s'y faufiler, et qui empoisonnent nos vies. Voir le bien et croire au bien, c'est multiplier le bien. Ecarter d'un geste simple et généreux ces racontars et ces « on dit », ces réserves et ces soupçons qui n'épargnent ni les hommes, ni les institutions. Ne pas accuser, comprendre; et, s'il y a lieu, excuser. Que d'efforts et que d'initiatives ont été tués, comme au printemps la gelée tue la flor, par la critique préventive et insinuante d'un zèle plus prudent que chrétien. Jésus a dit qu'il ne faut point juger, et
chrétien. Jésus a dit qu'il ne faut point juger, et saint Paul qu'il faut considérer les autres comme plus excellents que soi-même. Voilà des vertus très rares qui manquent à notre collection. Et puis, faire bénéficier son Union du témoignage que rend une vie conséquente. Un unioniste actif qui achève sa besogne coutumière, qui trompe son client, qui joue un mauvais tour à son concurrent, ou qui "plante" sa fiancée sous de fausses prétextes, est un microbe dangereux pour le corps dont il fait partie. Il ruine l'autorité et diminue la puissance d'attraction et de rayonnement de son Union sur
la puissance d'attraction et de rayonnement de son Union sur les jeunes. Une Union ne vit que de la fidélité de ses membres à leur vocation divine. Enfin, avoir toujours présente à l'esprit l'âme des jeunes. Elle est notre raison d'être. Elle est l'objet de notre tendresse chrétienne. Ne perdre aucune occasion de la connaître mieux, de la comprendre plus profondément. Ne pas lui imposer nos partis-pris et nos habitudes. Nous adapter à elle en consentant aux sacrifices nécessaires. Ce sera le seul moyen de ne pas compromettre l'essentiel. Se faire tout à tous, dans le sens où saint Paul
faire tout à tous, dans le sens où saint Paul l'a dit. Considérer la détresse présente des jeunes, conséquence du désarroi des aînés. Déduire de l'actuel ce que le futur peut être; chercher aux sources pures l'inspiration : prier beaucoup, affirmer avec joie, aimer et nous donner pour que les jeunes soient sauvés et pour que vienne le royaume de Dieu. "Jeunesse" Marc Du PASQUIER. SEVERINE (Fin) À Nîmes, devant M. Novy, procureur du roi, qui l'interroge, Séverine demeure muette. Elle ne veut pas mentir, elle ne veut pas non plus trahir sa sœur par une parole imprudente. Aussi, aux
plus trahir sa sœur par une parole imprudente. Aussi, aux questions dont on la presse, elle oppose un mutisme complet, et reste là, très blanche, les yeux obstinément baissés. Le procureur s'impatiente, élève la voix, exaspéré... Il faut lui faire subir la "question", dit un officier : cela lui déliera la langue ! Séverine frémit intérieurement : pourra-t-elle supporter sans faiblir, sans parler, les supplices affreux qui torturent la chair ? Novy hésite... Les temps sont moins cruels qu'à l'époque où Basville infligeait aux huguenots les plus sauvages traitements. La question, il ne craindrait pas, bien sûr, de la faire
question, il ne craindrait pas, bien sûr, de la faire appliquer, s'il s'agissait d'un homme ; mais cette enfant de seize ans, cette créature délicate et fraîche lui fait pitié. Il hausse les épaules. Ma foi, je vais plutôt en référer à Montpellier. Monsieur l'Intendant jugera lui-même ce qu'il convient de faire. Sans doute enverra-t-il une lettre de cachet ordonnant de mettre cette fille en prison... elle aura le temps d'y calmer son exaltation ! Pendant deux longues journées, Séverine enfermée au Fort, attend la sentence de l'intendant. Une angoisse affreuse lui étreint le cœur, et, dans le cachot infect,
affreuse lui étreint le cœur, et, dans le cachot infect, assise sur la paille pourrie qui couvre le sol, la pauvre enfant ne cesse de pleurer. Pourtant, elle ne songe pas un instant à regretter son acte de dévouement. Ses larmes au contraire deviennent moins amères lorsqu'elle songe que, grâce à elle, Guillemette a dû regagner Férigoule sans être inquiétée, et que, là-bas, dans la cour du vieux mas, elle respire librement l'air brûlant de l'été, tout parfumé par les lauriers-roses en fleurs... Enfin, au matin du troisième jour, Séverine apprend la décision des puissances ; une lettre de cachet
apprend la décision des puissances ; une lettre de cachet signée par M. de Bernage, est arrivée au Présidial, ordonnant au sieur de Novy de faire conduire la demoiselle Ayral en la tour d'Aigues-Mortes. Séverine est partie à midi, escortée de quelques dragons, avec trois autres femmes huguenotes envoyées comme elle à la Tour. Après avoir traversé Nîmes, enchaînée comme une criminelle, elle est sortie de la ville par la porte de St-Gilles, et chemine maintenant le long des routes poussiéreuses sous l'accablante chaleur d'août. Par moment, les pauvres femmes ralentissent le pas. Il leur semble qu'elles n'ont pas la
ralentissent le pas. Il leur semble qu'elles n'ont pas la force d'aller plus loin. Elles voudraient s'étendre, là, dans le fossé desséché, et s'y laisser mourir... Mais les dragons les poussent brutalement, et elles avancent en chancelant de fatigue, la tête en feu, les yeux brûlés par l'aveuglante réverbération de la route. Tout à coup, un peu après avoir dépassé le village d'Aubord, Séverine tressaille : là-bas, sur sa droite, tout blanc au milieu des vignes, elle vient d'apercevoir Férigoule. Oui, c'est bien son mas ! Elle distingue devant la maison la verdure des alisiers, la grosse boule sombre du
maison la verdure des alisiers, la grosse boule sombre du figuier, la tache éclatante des lauriers roses, et, derrière, l'enclos avec ses oliviers et ses « clapiers » de pierres roussies par le soleil. Une fumée paisible s'élève au-dessus du toit, et l'on entend les lointains aboiements des chiens. Alors, la pauvre petite se sent faillir. — Mon oncle! Ma Guillemette ! sanglote-t-elle en tendant ses mains liées vers la chère demeure lointaine, oh ! venez me chercher ! Ne me laissez pas emmener, entendez votre Séverine ! Oncle Césaire!... Oncle Césaire !... Mais l'enfant a beau crier, sa faible
Oncle Césaire !... Mais l'enfant a beau crier, sa faible voix se perd dans l'immensité de la plaine. Les bien-aimés ne se doutent pas que Séverine passe si près d'eux, et qu'elle les appelle avec désespoir. — Allons, ma pauvre fille, calme-toi, dit une des prisonnières émue de pitié. Ne regarde plus vers les choses qui passent, lève les yeux en haut et prie le Seigneur de te soutenir. Honteuse de sa faiblesse, pourtant bien naturelle, Séverine se tait, détourne les yeux de la demeure trop aimée, et continue à cheminer tête basse. L'après-midi louche à sa fin. Le soleil
cheminer tête basse. L'après-midi louche à sa fin. Le soleil s'est couché dans un ciel empourpré, et les prisonnières marchent mieux, délivrées de ses brûlants rayons ! On approche d'ailleurs. Après Saint-Laurent d'Aigouze, le pays devient de plus en plus plat, et l'on aperçoit au loin les étangs qui brillent comme de pâles miroirs bleuâtres, entre les noires rangées de cyprès. À l'horizon, les silhouettes massives des remparts et de la tour d'Aigues-Mortes se découpent sur le ciel, où se prolongent en mourants reflets roses, les lueurs ardentes qui, sur la droite, teignent encore le couchant. La nuit tombe à
la droite, teignent encore le couchant. La nuit tombe à mesure qu'avance le triste cortège. Il fait presque obscur lorsqu'on longe les étangs. Une morne tristesse plane sur les grandes étendues de roseaux qui se courbent en bruissant sous le vent du soir, des nuées de moustiques tournoient dans l'air humide. Enfin, voici Aigues-Mortes. Les prisonnières passent le pont de la Roubine ; à leur droite la tour dresse sa masse écrasante, et Séverine regarde en frémissant ces murs formidables, entre lesquels vont s'ensevelir sa jeunesse et son bonheur. Pourtant elle garde tout son courage. Elle entre dans la ville
elle garde tout son courage. Elle entre dans la ville d'un pas ferme, et, très droite, le visage, impassible, elle passe devant les sentinelles, et franchit la porte de la prison qui s'ouvre dans l'incroyable épaisseur des murs... Le pasteur Antoine Court à la demoiselle Ayral. Ma Chère Enfant, J'ai appris avec une profonde douleur, par votre oncle et votre soeur, les tristes événements qui viennent de bouleverser votre vie. Qui m'eût dit, lorsqu'il y a si peu de temps vous m'accueillites en votre demeure avec tant de bonne grâce et de cordialité, qui m'eût dit que j'aurais bientôt à
et de cordialité, qui m'eût dit que j'aurais bientôt à vous écrire à cette tour d'Aigues-Mortes dont le nom seul fait pâlir nos pauvres sœurs huguenotes ! Oui, mon premier mouvement, en apprenant votre arrestation, fut un mouvement de douleur et de pitié ! Et puis — vous comprendrez cela, ma fille — je n'ai pu m'empêcher de bénir le Seigneur qui vous a si merveilleusement exaucée en vous demandant un témoignage éclatant de votre amour et de votre foi. Vous le voyez, cette foi qui ne vous paraissait pas assez profonde était cependant bien vivante en vous, puisqu'elle vous
assez profonde était cependant bien vivante en vous, puisqu'elle vous permit de vous sacrifier si généreusement pour votre sœur. Cette pensée, j'en suis certain, doit être pour vous un puissant réconfort dans votre épreuve. Peut-être vous sera-t-il doux aussi de savoir combien vous êtes pleurée et regrettée par les vôtres et quel vide vous faites en votre chère demeure de Férigoule. La douleur de votre sœur ne se peut exprimer ! Elle voulait courir devant le procureur Novy, afin de se dénoncer et de vous faire libérer. J'ai dû employer toute mon autorité pour la persuader de n'en rien faire
toute mon autorité pour la persuader de n'en rien faire : je connais trop, hélas, nos persécuteurs; il y aurait eu deux victimes au lieu d'une, la demoiselle Guillemette eût été condamnée, et vous seriez restée en prison pour avoir bravé les Puissances. Il s'est fait un grand changement dans l'âme de votre sœur. Je ne crois point qu'elle continue à prophétiser, ayant compris qu'il ne sied pas à une fille de parler ainsi en public. Sa foi, mieux éclairée, la dirigera vers une vie et des occupations plus modestes, vers une piété plus convenable à son âge et à
vers une piété plus convenable à son âge et à son sexe. Elle doit vous écrire sous peu, et je ferai mon possible pour vous faire parvenir sa lettre. Elle vous dépeindra elle-même ses sentiments ; je ne vous en parle donc peine plus longuement. Je ne vous rapporterai pas, non plus, la conversation que nous eûmes avec votre jeune ami, le régent de Milhaud, puisque je joins à ma lettre la missive qu'il me prie de vous faire parvenir. Je me borne à vous conseiller d'accueillir favorablement la prière de ce digne et honnête garçon. Je tâcherai de voir
de ce digne et honnête garçon. Je tâcherai de voir les vôtres aussi souvent que possible, afin de les soutenir dans leur grande affliction. Nous prierons de vous, et, là-bas, en votre sombre prison, vous sentirez la force lointaine de leur tendresse. Enfin, sans vouloir vous leurrer d'une vaine espérance, je puis bien vous faire entrevoir que, grâce à de nombreuses démarches et à des amis puissants, nous pourrons peut-être parvenir à faire écourter votre peine. Priez Dieu pour qu'il nous veuille bien être en aide ! Ayez bon courage, ma fille, et que. le Seigneur vous ait en Sa
ma fille, et que. le Seigneur vous ait en Sa garde, ainsi que vos malheureuses compagnes de captivité. Croyez-moi votre dévoué pasteur en J.-C. Antoine COURT. Jean-Pierre à Séverine J'ose à peine t'écrire, Séverine, mon amie, tant je me sens en faute vis-à-vis de toi ! Mais j'ai ouvert mon cœur à ce bon pasteur, M. Court, et c'est conseillé par lui que je trace ces lignes : prends-en connaissance, je te prie, avec ta patience et ta bonté accoutumée, je te le demande au nom de notre amitié déjà ancienne, en souvenir des heures heureuses que nous passâmes ensemble
ancienne, en souvenir des heures heureuses que nous passâmes ensemble sous le toit hospitalier de Férigoule. Séverine, que je fus ingrat envers toi ! Comme j'ai négligé ces derniers mois, la chère confidente de ma jeunesse, comme j'ai fait du mal au tendre cœur de celle qui ne me fit jamais que du bien ! Mais, vois-tu — et ceci est ma seule excuse — je ne savais pas ; je ne me rendais point compte de la place que tu tenais dans ma vie. Je pensais vous aimer, ta sœur et toi, d'une même amitié fraternelle... Et puis, ébloui
sœur et toi, d'une même amitié fraternelle... Et puis, ébloui par le succès de Guillemette, exalté par sa parole ardente, par la flamme qui brûlait en elle, j'ai cru l'aimer d'amour, alors que j'étais entraîné seulement par l'engouement de tout le pays pour sa belle prophétesse. Et maintenant... Maintenant que tu n'es plus là, Séverine, Férigoule est vide pour moi! La langueur me gagne dès que j'entre dans cette cour, dès que je vois le banc sous le figuier, le vieux banc où nous avons tant bavardé, où tu écoutais avec un intérêt jamais lassé tous mes projets et tous
avec un intérêt jamais lassé tous mes projets et tous mes rêves !... Je te cherche partout : dans l'enclos où je crois voir toujours ta coiffe blanche voltiger parmi les oliviers ; dans le logis où ton pas alerte ne retentit plus, où ton rouet immobile se couvre de poussière ! Je te cherche sur la route où nous cheminions parfois tous deux, quand je te menais chez ma vieille mère cueillir au jardin ces roses rouges que tu aimais... Et je comprends un peu mieux, chaque jour, que j'éprouvais, pour ma petite amie d'enfance, beaucoup plus que de
j'éprouvais, pour ma petite amie d'enfance, beaucoup plus que de l'amitié... Je le comprends, hélas, quand elle m'est ravie, quand les murs odieux de la prison la séparent de moi, et quand, plein d'admiration pour le noble sacrifice que tu viens d'accomplir, je me sens si petit, Séverine, devant toi qui t'es montrée si grande ! Sans M. Court, tu n'aurais jamais reçu cette lettre. Ce digne ministre m'a donné le courage de t'écrire, parce qu'il m'a laissé entendre que tu avais souffert de ma négligence et de mon abandon, et que cette souffrance était causée par un sentiment plus
et que cette souffrance était causée par un sentiment plus vif qu'une simple amitié d'enfance... Je t'en conjure, Séverine, s'il ne s'est pas trompé, pardonne-moi et rends-moi toute l'affection que tu daignais m'accorder ! Et si, dans ta grande bonté, tu veux bien oublier le mal que je t'ai fait, permets-moi de t'attendre, ô ma douce et lointaine amie, et laisse-moi espérer qu'au sortir de cette infâme tour d'Aigues-Mortes — quel que soit le temps que tu doives y rester — tu permettras à ton époux Jean-Pierre de te faire oublier à force de tendresse et de dévouement, les souffrances
oublier à force de tendresse et de dévouement, les souffrances que tu endures aujourd'hui... La nuit vient... Les dernières lignes de la lettre ne se distinguent plus... La prisonnière replie lentement les feuilles blanches qui tremblent entre ses doigts. Elle les a reçues dans l'après-midi. Le frère d'une de ses compagnes qui avait obtenu la permission d'apporter aux malheureuses captives des provisions et quelques secours d'argent, les lui a remises de la part de M. Court, et, depuis, Séverine ne cesse de les relire, tandis que des larmes paisibles, des larmes de joie glissent sur son visage pâli. — Seigneur,
larmes de joie glissent sur son visage pâli. — Seigneur, murmure-t-elle, tu as comblé ta humble servante. Ce que je souffre, ce que je souffrirai encore, n'est rien à côté des grâces que tu m'accordes ! Je ne méritais point une si prompte et si merveilleuse récompense... O Dieu, ta bonté est infinie, ta miséricorde inépuisable ! —...Séverine, fait une voix à côté d'elle, viens-tu pour la prière ? La jeune fille, encore toute émue de joie et de reconnaissance, va rejoindre les prisonnières, groupées au centre de la salle, pour le culte du soir. A demi-voix, au sein d'un
pour le culte du soir. A demi-voix, au sein d'un silence recueilli, la plus âgée commence à prier, puis on entonne le psaume 66 : "Or sus louez Dieu, tout le monde, Chantez le los de son renom, Chantez si haut que tout redonde, De la louange de Son nom ! Dites : ô que tu es terrible, Seigneur, en tout ce que tu fais, Tes ennemis, tant es invincible, Te flattent pour avoir la paix..." ...Surpris, les soldats qui gardent la tour, écoutent le chant des prisonnières. Au milieu des timbres usés, affaiblis par l'âge ou l'épuisement, quelle est
des timbres usés, affaiblis par l'âge ou l'épuisement, quelle est donc cette voix nouvelle, qui s'élève si chaude, si jeune et si pure ? ...C'est la voix de Séverine où vibre la joie de sa foi rayonnante et de son amour triomphant. Vieux récit, jeune, ohaga! Lucie RAUZIER-FONTAYNE. Enfants Païens C'est l'heure du dispensaire. Dans la chambre où sont disposées en bon ordre les bouteilles et les boîtes remplies de médicines, la dame missionnaire s'occupe des malades qui viennent chaque matin raconter leurs misères et se faire soigner. Des hommes, des femmes, défilent. "Puis viennent les mamans portant leurs bébés
des femmes, défilent. "Puis viennent les mamans portant leurs bébés sur le dos. Elles s'amènent toujours par troupes ; elles semblent avoir leurs jours et s'être donné le mot, ce qui n'est guère réconfortant pour mes oreilles et celles de tous les gens de la station. Car ces petits ont de très bons poumons, et quand un ayant reçu sa médecine se met à crier, tous les autres se joignent à lui, les mamans se dandinent pour les faire taire, rient, babillent, et les bébés recommencent de plus belle. Ils sont mignons, ronds, potelés." Ils ont souvent les yeux malades,
sont mignons, ronds, potelés." Ils ont souvent les yeux malades, ou bien ils ont la poitrine prise, car leurs mamans ne savent pas les soigner, et exposent ces petits corps délicats, tout nus au vent du matin. Ce n'est pas que la mère ne veuille pas le soigner, ce bébé qu'elle aime et pour qui elle est prête à se sacrifier, mais c'est parce qu'elle ne sait pas. Elle alors, à tâtons, s'efforce de protéger son enfant contre toutes les puissances malfaisantes, contre les esprits redoutables. Avant de l'exposer au grand air, la femme bassouto apportera, par une belle soirée,
grand air, la femme bassouto apportera, par une belle soirée, son nourrisson dans la cour, elle lui montrera la lune du doigt, et si ses yeux se fixent sur l'astre, elle en conclura qu'il peut sans danger l'aire son apparition au milieu des hommes. La femme Ba-Ronga demandera au médecin une sorte de tisane préparée avec soin, qui doit chasser le ver intestinal, qui se trouve dans le corps de tous les bébés et s'y promène, causant toutes sortes de dégâts. Durant le mois qui suit la naissance, une autre cérémonie doit être accomplie. Lorsque la lune est pleine, la
cérémonie doit être accomplie. Lorsque la lune est pleine, la mère prend son enfant et s'en va hors du village, sur le tas où l'on jette les cendres. L'astre de la nuit paraît radieux à l'horizon. La mère lance son enfant en l'air en le tournant contre la lune et lui dit : « grandis, grandis, voilà ta lune. » En même temps une autre femme porte un tison ardent et lui montre l'astre. Cette cérémonie est censée ouvrir les oreilles de l'enfant qui sont encore closes et lui donner de l'intelligence. Il arrive souvent que l'on se moque d'individus
de l'intelligence. Il arrive souvent que l'on se moque d'individus quelque peu nigauds en leur disant : « On a oublié de te montrer ta lune. » Pendant les premiers mois on peut dire que l'enfant vit sur le dos de sa mère. « Elle le porte assis à califourchon sur les reins, jambe de ci, jambe de là. Une large bande de cuir, d'écorce battue ou de lières tressées, maintient l'enfant derrière le dos et vient se nouer en croisière sur une épaule. Son enfant ainsi maintenu, la mère ne s'en préoccupe plus. Elle vaque à ses devoirs, à
ne s'en préoccupe plus. Elle vaque à ses devoirs, à ses travaux souvent si rudes, se baisse, se relève, va, vient, manie la hache, le grand pilon de bois ou de galet à moudre le grain : l'enfant dort impassible, comprimé contre le dos maternel, la tête ballottée en tous sens comme un grelot. Il lui arrive souvent de subir des nuits entières de danse, secoué par le pas rythmé et les oscillations des reins de la danseuse, sans être le moins monde troublé dans son profond sommeil. Mais peu à peu il s'émancipe et s'essaie à courir autour de
à peu il s'émancipe et s'essaie à courir autour de la case. Sa langue se délie, il imite ses parents et commence à parler. En un mot, voici venir l'âge de l'éducation et de l'instruction. Quoique l'on puisse parler d'exceptions variées, on est pourtant autorisé à affirmer que les parents indigènes de l'Afrique laissent leurs enfants pousser comme de petits champignons. Si l'indigène punit, c'est d'une façon capricieuse ou bien sous l'impulsion de la mauvaise humeur. Cependant on cite des cas de punitions qui sont assez habiles et appliquent le principe de la correspondance de la faute et de la
principe de la correspondance de la faute et de la peine. Un enfant désobéit-il en allant seul au fleuve ? Sa mère le prend, fait avec lui quelques pas dans le fleuve, puis le plonge brusquement et lui tient la tête sous l'eau aussi longtemps qu'il n'y a pas danger. Elle fait ensuite croire au désobéissant qu'il était presque noyé et que, s'il va au fleuve, il s'y noiera sûrement. Cette punition produit toujours une crainte salutaire. Un gourmand voit des bananes bouillies, le plat préparé ? La mère silencieusement en prépare une grande marmite. Quand elles sont cuites à
en prépare une grande marmite. Quand elles sont cuites à point, elle installe le petit gourmand dans la case, devant le plat de bananes fumantes et l'invite à faire un repas. L'enfant ravi, commence à manger. Avec un mince bâton qui lui sert de fourchette, il pique une à une quelques bananes et les trempe dans une sauce d'huile de palme que sa mère lui a aussi préparée. Il savoure et déguste son mets laborié; bientôt pourtant, il pousse un soupir de satisfaction en disant : assez. Mais c'est alors que commence la punition. La mère exige que l'enfant ne
que commence la punition. La mère exige que l'enfant ne s'arrête pas de manger, elle le force et cela des heures durant, jusqu'à ce qu'il y ait vraiment danger à continuer. Les disputes entre enfants sont très fréquentes et souvent de sanglantes batailles s'ensuivent. Si le père, l'un des deux combattants arrive à propos, il les sépare d'abord très calmement. Puis il va chercher deux baguettes, en donne une à chacun des enfants et leur enjoint de se battre devant lui. Tous les gens du village, grands et petits, forment bientôt cercle autour d'eux et les excitent. Au bout d'un