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sentiment s'y trouve ; secouez le fumier, écartez la boue ! il y a un point qui reluit, un côté qui brille, un reste de vertu native qui survit et remonte à la surface. Triboulet est méchant, mais à qui la faute? Tel qu'il est, jeté dans une cour où la corruption s'étale, où la morale est souffletée, où le vice est faiblesse, la prostitution caprice, dans cette atmosphère impure et viciée, dans ce cloaque d'instincts effrontés, cet homme-là a beau se débattre, il a beau lutter, l'envie le ronge, la jalousie le torture, son rire se fait ricanement, son
la jalousie le torture, son rire se fait ricanement, son âme s'aigrit, sa vie est un supplice, il devient méchant, mais est-ce à lui la faute ? Voyez autour de lui! Quel spectacle! Le François Ier du drame est le François Ier de l'histoire; rien de trop, rien d'excessif; à lire les chroniques du temps, les aveux mal dissimulés de Marguerite de Navarre, on s'édifiera sur la servilité complaisante des seigneurs, sur la moralité du monarque. Le héros de Marignan qui était sorti l'honneur sauf de la déroute de Pavie, le compromit en maintes débauches que l'histoire du temps enregistre,
le compromit en maintes débauches que l'histoire du temps enregistre, sans songer à s'en indigner : c'est le règne du bon plaisir. Le peuple gémit et souffre, mais le roi s'amuse; la misère est partout, mais à la cour il y a joie et fêtes. La guerre éclate, le sang coule. Deux peuples se heurtent et s'entrechoquent pour le plus grand amusement de leurs majestés ennuyées, mais le cor a sonné une joyeuse fanfare, la chasse royale passe et éclabousse le misérable qui va se faire tuer. Le pays est ruiné, plus de commerce, plus d'industrie ! Qu'importe! le roi
ruiné, plus de commerce, plus d'industrie ! Qu'importe! le roi s'amuse! Votre femme est à vous ? Point. Vous vous plaignez? C'est de mauvais goût. Sa majesté prélève une dîme sur la beauté de ses sujets ; il est seigneur après tout, et il en a les droits. Il faut que le roi s'amuse. Autour de lui, que de maris malheureux ! Songent-ils à s'en plaindre? J'en doute. Un gouvernement, un titre de comte ou de duc, une pension, et l'on se tait, et l'on accepte son rôle; c'était la morale de la cour au XVIe siècle, et plus tard
morale de la cour au XVIe siècle, et plus tard il ne serait pas impossible de la retrouver. François Ier est amoureux, pardon ! il a envie d'une bourgeoise. Une beauté de la cour est d'un abord facile, elle est sensible aux attentions royales, elle rend un coup d'œil, sourit au compliment, comprend à demi-mot devant l'époux gêné qui voudrait ne point comprendre; mais une bourgeoise s'effarouche, se dérobe. Pour lui plaire, le vaincu de Pavie prend l'allure timide et discrète d'un Lindor amoureux, il soupire à l'écart; il ne s'impose plus, il prie! C'en est trop sire ! Ordonnez
s'impose plus, il prie! C'en est trop sire ! Ordonnez ! La corruption nous vient d'en haut, et la bourgeoisie d'alors avait, paraît-il, le monopole des vertus domestiques. M. de Saint-Vallier (celui du drame), n'a point l'humeur facile des seigneurs. Le roi lui a fait l'honneur de lui enlever sa fille, et, loin de dire merci, il s'en fâche, il s'en indigne ! Les courtisans rient. Cette morale les étonne; le roi dit: c'est trop d'audace ; le bouffon lâche sa bave ; la Bastille attend M. de Saint-Vallier. Malheureux vieillard ! Il s'est imaginé qu'on l'écouterait, que le roi
vieillard ! Il s'est imaginé qu'on l'écouterait, que le roi s'humilierait devant sa douleur, qu'il baisserait la tête à la voix du père outragé ! Il est venu, les larmes dans les yeux, le désespoir dans l'âme, il a dit sa douleur, il a parlé de sa fille ravie et déshonorée, de l'affront infligé à son nom, à sa race; et l'on a ri! et pas une voix ne s'est élevée pour le défendre ! Et sa protestation s'est éteinte au milieu des moqueries de la cour et des insultes d'un vil bouffon ! L'infortuné ! il a parlé d'honneur,
d'un vil bouffon ! L'infortuné ! il a parlé d'honneur, et on ne l'a point compris ! Mais Triboulet courbe le front ; le vieillard l'a maudit. Il songe à sa fille. que le souffle royal peut atteindre et ternir; il pense à Blanche, sa bien-aimée, et, — le soir même, — il la prie de ne point sortir, de se préserver des propos amoureux et galants, de se réserver pour lui, et seulement pour lui. Quelle création charmante que cette jeune fille. Cette simplicité naïve, ce désir vague d'un amour qui s'ignore, tout cela passe sur notre âme comme
amour qui s'ignore, tout cela passe sur notre âme comme le parfum d'une virginité suave, distrait le cœur et repose le regard. L'amour de Triboulet est étrange : ce n'est point l'affection douce et tranquille d'un père pour son enfant, non, — c'est une passion désordonnée, farouche, qui éclate, qui crie; c'est l'accent égoïste et jaloux d'un homme que la société repousse, dont tous se moquent et rient; c'est l'élan d'une âme aigrie vers un bonheur qu'elle ne mérite point; c'est l'instinct aveugle et brutal; c'est l'hystérie de la tendresse. Et quand les seigneurs ont enlevé Blanche, quand il les
Et quand les seigneurs ont enlevé Blanche, quand il les voit le sourire railleur aux lèvres, quand il vient, l'œil hagard, le désespoir au cœur, rôder près de la porte de son maître, quand il croit apercevoir le mouchoir de sa fille, quelle douleur! Il s'humilie, il s'indigne, il menace, il prie. La cour éclate de rire; n'a-t-il pas lui aussi insulté à la douleur d'un père ? Il veut venger son enfant. Par une nuit d'orage, il attire François Ier dans une maison écartée sur la berge du fleuve; il croit tenir entre ses mains le cadavre de son
il croit tenir entre ses mains le cadavre de son maître, il songe à l'Europe stupéfaite, à l'ébranlement que sa vengeance va causer dans le monde, aux rois effrayés, et son orgueil s'exalte, et sa joie déborde; il veut revoir son ennemi mort; il écarte le sac, le malheureux! C'est sa fille. Blanche s'est fait tuer pour sauver le roi qu'elle aime. Quel drame ! Antithèse vivante et animée, à la fois éclat de rire et sanglot amer. Il nous émeut, nous fait pleurer au souffle inspiré du poète; l'âme s'élève ou s'abat, se détache ou s'intéresse, souffre et lutte
s'élève ou s'abat, se détache ou s'intéresse, souffre et lutte ballotée entre le mépris du bouffon et le respect du père. Cette œuvre a eu ses critiques; le parti des classiques l'a vivement attaquée : les critiques sont tombées à plat, et le drame est resté merveilleux en dépit de colères ridicules et d'attaques impuissantes. Et d'ailleurs, que la critique analyse et dissèque, c'est son rôle : que, pour trouver à reprendre, elle perde souvent l'occasion d'admirer, rien de mieux. Pour moi, quand je lis un poète, je ne lui demande pas où il va me conduire, je me confie,
demande pas où il va me conduire, je me confie, je me livre, j'admire sans raisonner mon admiration, je suis heureux sans m'enquérir pourquoi : n'est-ce pas comprendre un poète que de savoir l'aimer ? Ici, avec lui, je suis souffre, avec lui je pleure, mon âme s'échappe de ses mains brisées par des émotions diverses, mais consolée. Le bouffon a été puni ; elle peut plaindre le père. Un mot encore avant de terminer. Quand la guerre éclata, nous étions calmes, riants, satisfaits de nous-mêmes et pleins de confiance dans l'avenir. Le public affluait aux théâtres et y applaudissait
dans l'avenir. Le public affluait aux théâtres et y applaudissait des œuvres le plus souvent vides et nulles. Mais qu'importe ? Aviez-vous du bon sens, du talent? Salle déserte. — Étiez-vous drôle? Salle comble. Puis, à la suite de cette littérature abâtardie, vint l'indifférence qui mine et qui tue ; on n'y prit garde; un certain jour, le canon prussien nous réveilla; l'ennemi était à nos portes. Ce qui manquait à nos âmes, c'était la foi : un scepticisme énervant paralysait tout ce qu'il y avait d'élan, d'inspiration, de vues hautes et généreuses. Plus de goût, mais la mode; certains
hautes et généreuses. Plus de goût, mais la mode; certains salons étaient devenus le vestibule de l'Académie, serres officielles d'où sortaient orateurs, poètes et diplomates. Orateurs prêts à tout dire, poètes prêts à tout chanter, diplomates prêts à tout croire. Au théâtre, l'adultère devenait une thèse, l'immoralité revêtait les couleurs attrayantes du paradoxe. Avait-on fait accepter du public une situation forcée et violente, avait-on surpris sa bonne foi, le dernier mot de l'art était dit. On arrivait au succès par le scandale. Ces pièces ridicules et malsaines qui encombrent nos théâtres et accaparent nos scènes, que le bâillement ennuyé du
théâtres et accaparent nos scènes, que le bâillement ennuyé du public en fasse justice. Elles ont eu leur temps, c'est bien, mais qu'elles disparaissent. À notre époque, si violemment éprouvée par les calamités récentes, il faut une littérature noble et élevée qui, s'appuyant sur la morale, qui, balayant ces produits sans nom d'une période de décadence, refasse à nos cœurs une virginité nouvelle; il faut, non plus l'égoisme qui énerva les âmes et paralyse l'art, non plus des parodies inutiles ou des dieux au déshabillé, mais la conviction qui soutient les esprits, l'enthousiasme qui leur donne l'élan. En attendant que
les esprits, l'enthousiasme qui leur donne l'élan. En attendant que d'autres poètes, que d'autres écrivains viennent renouer la chaîne interrompue de nos gloires nationales, admirons les chefs-d'œuvre de notre siècle, admirons ces pièces créées par le génie puissant de Victor Hugo. Il y a là l'accent qui remue, le cri qui réveille, l'inspiration qui entraîne, le génie qui éblouit. Pourrions-nous en dire autant des comédies de nos jours ? L. D'ENTREVAL. RAISON D'ÊTRE. Jouis, dit la raison païenne, Jouis et meurs. (ALF. DE MUSSET.) Il faut boire l'oubli dans le fond des grands verres, Noyer dans un vin vieux les
fond des grands verres, Noyer dans un vin vieux les chagrins du passé. Faire éclore la joie en des yeux trop sévères, Aimer beaucoup la femme et n'être pas lassé. Il faut, quand Floréal parfume la campagne, Chercher le calme au fond des ravins et des bois : Se dire qu'après tout les châteaux en Espagne Sont nombreux, et que tout passe, surtout les rois. Puis l'on proclamera la divine matière Comme unique déesse et comme seule entière Devant ces faussetés des prêtres et des dieux. Jusqu'au jour où, sentant se casser la machine, Voyant son front blanchir et ployer
se casser la machine, Voyant son front blanchir et ployer son échine, On se dira : Mourons! — et l'on clôra les yeux. 1872. Emile FAVIN. PIERRE LEROUX. Voulez-vous savoir pourquoi Pierre Leroux va passer dans huit jours en cour d'assises ? Ecoutez. Pierre Leroux était un honnête homme. Fils d'un paysan de l'Auvergne, enlevé par la conscription à son travail, faute de pouvoir se racheter, comme tant d'autres, il fit son service, passa cinq ans en Afrique et revint sergent. Franc, loyal, le cœur sur la main, comme on dit, tout le monde l'estimait au régiment. A son retour,
dit, tout le monde l'estimait au régiment. A son retour, il entra comme ouvrier à Paris dans une scierie. Son patron, brave homme et qui le jugeait à sa valeur, le fit avancer vite. En 1860, Pierre Leroux devint contre-maître. Les plus durs jours étaient passés : il se maria. Pierre Leroux apporta dans la famille les qualités d'ordre, d'intelligence et de régularité qu'il apportait au travail. Jamais au cabaret, toujours chez lui, dès que l'issue de la besogne le lui permettait. Il aimait sa femme et en était aimé. Il eut un enfant, puis deux, puis trois. Il était
Il eut un enfant, puis deux, puis trois. Il était heureux. — Modéré, bien que ferme dans ses opinions démocratiques en réhaussant l'Empire, il se montrait rarement aux clubs ou, s'il y paraissait, « Mes amis, disait-il, pas de moyens violents. » N'employons pas la force, quand nous avons le vote. Nous finirons bien par avoir le dessus. » Et l'on applaudissait. Chez lui, les petits volumes de la Bibliothèque Nationale s'étalaient sur leurs rayons de bois blanc. Les soirs d'hiver, quand la lampe était allumée, pendant que sa femme raccommodait le linge du ménage et que les enfants dormaient
raccommodait le linge du ménage et que les enfants dormaient dans leur berceau, il prenait un de ses livres, l'ouvrait religieusement, le méditait. Après le travail du corps, c'était le travail de l'âme. Donc Pierre Leroux était heureux. La paix et le bonheur semblaient être entrés sous son toit pour n'en plus sortir. La guerre éclata, les désastres se succédèrent. Après Sedan, Pierre Leroux n'attendit pas qu'en qualité d'ancien soldat on le rappelât sous les drapeaux. Les compagnies de marche s'organisaient ; il y entra. Le premier aux avant-postes, passant une partie des nuits au bastion, dans la boue, dans
une partie des nuits au bastion, dans la boue, dans la neige, sans feu toujours, sans pain souvent, il ne broncha pas. Au milieu de ses souffrances, il n'avait qu'un souci : sa famille. La viande était chère, le bois cher pour les riches. Pour les pauvres, qu'était-ce donc ? Par bonheur, le jeune ménage avait quelques économies. Mais, à mesure qu'on avançait dans le siège, l'argent tarissait de plus en plus. Pierre Leroux se privait souvent de sa portion qu'il portait chez lui. Sa femme, héroïque et forte, par une température de 15 degrés glace, passait les nuits à
une température de 15 degrés glace, passait les nuits à la porte des bouchers et des boulangers, pour arriver à avoir un morceau de cheval ou de pain pour les bambins. Elle y prit froid et en mourut. Quand Pierre Leroux vit déposer dans le cercueil cette morte chérie, un immense sanglot déchira sa poitrine. Il resta huit jours comme fou. A la sortie de Buzenval, cet homme, exténué par le jeûne et par la fatigue, ne songeant plus dans sa douleur qu'il laisserait après lui des enfants sans appui, voulut se faire tuer. Il se jeta avec rage contre
voulut se faire tuer. Il se jeta avec rage contre les murs du parc. Autour de lui tout tombait ; la mort le respecta ; il fut simplement héroïque et décoré. Paris capitula. Les pauvres ressources amassées lentement par Pierre Leroux et sa femme étaient épuisées. A la maison, trois enfants à nourrir. Comment faire, afin de ne pas voir ces petites bouches affamées s'ouvrir pour demander du pain ? Sa paye de garde national ne suffisant plus, Pierre Leroux chercha du travail. Mais où en trouver ? Les ateliers étaient fermés. Grâce à la protection d'un reporter qu'il avait
étaient fermés. Grâce à la protection d'un reporter qu'il avait connu à la tranchée, Pierre Leroux obtint de porter des journaux en ville. On lui paya vingt sous cette besogne, juste de quoi ne pas mourir de faim ! Survint la Commune. Pierre Leroux, non par peur, mais par conviction, ne voulut pas la servir. Il avait cette opinion à lui, — nous l'avons vu, — que le Droit ne doit pas emprunter à la Force ses moyens d'action, et qu'un coup de fusil tiré mal à propos est plus contraire à la cause du peuple que cent ans de
contraire à la cause du peuple que cent ans de patience. On l'inquiéta. Il eût pu sortir de Paris ; mais ses enfants ? Une voisine charitable l'accueillit, — (les pauvres s'entraident mieux que les riches), — et le cacha jusqu'à la fin. Après l'entrée des troupes de Versailles dans Paris, Pierre Leroux sentit un immense soulagement. La scierie où il avait été employé avant la guerre venait de rouvrir. Il y courut, espérant reprendre son ancienne place ou tout au moins trouver de l'ouvrage. Malheureusement, durant le siège, le premier patron était mort. Son fils, qui lui succédait, espèce
premier patron était mort. Son fils, qui lui succédait, espèce de gamin à peine sorti du collège, officier de mobiles sans avoir jamais vu le feu pendant la campagne, esprit vide et vaniteux incapable de se connaître en hommes, demanda dédaigneusement à Pierre Leroux ce qu'il désirait. Pierre Leroux, mal à l'aise et interdit, comme le sont souvent les natures les plus braves devant quelqu'un, fût-ce un niais, qui leur en impose, ne sut que balbutier tout bas ces mots. « Du travail ! ». — « Du travail ! du travail ! il semble que nous soyons tenus de
du travail ! il semble que nous soyons tenus de leur en fournir à tous, du travail ! ». — « Mais, monsieur. » balbutia de nouveau Pierre Leroux de plus en plus décontenancé devant cette réception. — «Eh bien ! quoi ? ». — « J'étais employé dans cette maison avant la guerre. » — « Et depuis, qu'avez-vous fait ?. Où étiez-vous pendant la Commune ?. » — « A Paris où. » — « A Paris !. Ah ! parfait ! et vous venez me demander de l'ouvrage !. Vous êtes socialiste, vous aussi, n'est-ce pas ?.
l'ouvrage !. Vous êtes socialiste, vous aussi, n'est-ce pas ?. Vous avez fait partie des héros de Belleville ?. Vous avez juré l'abolition de cet infâme capital ?. A propos, combien avez-vous usé de propriétaires ? Monsieur, je vous jure. — Allons, ne jurez pas et sortez. — Mais je vous jure. — Assez ! allez-vous-en. Vous êtes bien heureux que je ne vous fasse pas arrêter. — Pierre Leroux comprit qu'il n'y avait rien à répondre. Le cœur gonflé, un nuage sur les yeux, trébuchant et prêt à se trouver mal, il franchit la porte. Le lendemain, il se
trouver mal, il franchit la porte. Le lendemain, il se remit en quête d'ouvrage ; rien. Le surlendemain ; rien encore. Pendant huit jours ; toujours rien. Les capitaux méfiants se dérobaient. Les ateliers chômaient. Pas de travail nulle part. — Il fallait pourtant vivre. Un matin, Pierre Leroux mit sa décoration dans sa poche, prit un de ses enfants par la main et alla chanter dans les cours. Sa journée finie, il avait recueilli cinq sous ! Il rentra sombre. Les deux petits restés au logis vinrent l'embrasser tristement en disant : « J'ai faim ! » Pierre Leroux
en disant : « J'ai faim ! » Pierre Leroux se détourna et se prit à pleurer. Le jour suivant, il recommença, alla chanter de maison en maison. La recette fut encore moins productive. Il avait beau se fatiguer la voix ; les bourgeois tenaient obstinément fermées leurs fenêtres. — Qu'était ce chanteur ? quelque communard évadé ? qu'il meure ! — Au soir, Pierre Leroux avait récolté trois sous. Il acheta trois sous de pain et revint au logis. Les petits affamés accoururent comme la veille à sa rencontre, pleurant et criant : J'ai faim ! Pierre Leroux leur
pleurant et criant : J'ai faim ! Pierre Leroux leur donna le pain. Pour lui, il s'accouda en silence à la table, sombre et songeur. Il n'avait pas mangé depuis vingt-quatre heures. Les temps de son bonheur lui revenaient à la mémoire. — Les enfants endormis, il ressortit par les rues, inconscient, l'œil égaré. Les passants s'arrêtaient pour le regarder. Il avait l'air fou. Vers dix heures, il se trouva, sans savoir comment, sur le pont Notre-Dame. Rien de plus triste que l'aspect de la Seine à cette heure. Il s'appuya sur le parapet. L'eau noire tourbillonnait, en bas, grondeuse.
s'appuya sur le parapet. L'eau noire tourbillonnait, en bas, grondeuse. Au loin, la ligne des quais s'allongeait, avec les lumières clignotantes des gaz se reflétant dans le flot pâle. Le pont était désert. La rivière semblait appeler quelqu'un. Il eut un moment l'idée d'enjamber, de se laisser aller dans le vide. Une minute d'angoisses, et c'était tout. Après du moins il ne souffrirait plus. Mais sa famille ?! Il se remit en route, sans détourner la tête, crainte de céder à la tentation, hâta le pas, s'engagea dans les rues voisines. Pas un passant dans ces rues. Onze heures sonnaient
voisines. Pas un passant dans ces rues. Onze heures sonnaient à une église. Tout-à-coup, il s'arrêta, s'assit sur une borne. Il était trempé de sueur. Une horrible pensée venait de traverser cette tête dérangée et malade. — S'il volait ? — Il s'efforçait de la refouger, cette pensée. Elle revenait toujours, implacable, hideuse, toute-puissante aussi. S'il volait ? — Il était fort : il n'avait qu'à terrasser le premier venu, lui enlever sa bourse. sans lui faire de mal d'ailleurs. Cette bourse, c'était du pain pour ses enfants. H en était là, quand un pas résonna à l'extrémité de la
était là, quand un pas résonna à l'extrémité de la rue, venant à sa rencontre. Il se blottit sous une porte, tremblant, blême, hagard. Quand l'inconnu passa, il eut un moment d'hésitation, puis il ôta sa casquette, et, humble, avec des larmes dans la voix. « Monsieur, la charité, s'il vous plaît. » Le passant tressaillit et s'éloigna brusquement. — « Je n'ai rien, » dit-il. À la lueur d'un réverbère, Pierre Leroux vit étinceler sur lui l'or d'une chaîne de montre. Une vapeur de sang passa devant ses yeux. Il se fit machinalement ce raisonnement : « Voilà un
Il se fit machinalement ce raisonnement : « Voilà un homme qui a une chaîne d'or, et qui me refuse un sou !. » En deux bonds, il fut sur l'individu. — « Je ne le tuerai pas, se dit-il, je ne vais que le voler ! » — Et d'un tour de main il le jeta à terre. Malheureusement, l'homme tomba sur l'angle d'un trottoir, et en tombant se fendit le crâne. Il avait crié au secours. Des gardiens de la paix, attirés par le bruit, accoururent. Livide, inondé du sang qui s'échappait de la blessure, les pieds cloués
du sang qui s'échappait de la blessure, les pieds cloués au sol en présence de ce cadavre, Pierre Leroux n'avait pas fait un pas pour essayer de fuir. On l'arrêta. Vous savez maintenant pourquoi Pierre Leroux va passer dans huit jours en cour d'assises. Juillet. 1871. H. T. UNE VIERGE. C'est une beauté chaste avec de beaux seins blancs. Elle a dans son œil bleu quelque chose de l'ange, Et l'on voudrait jeter sous ses pieds nonchalants Les tapis de la Perse et les perles du Gange ! Je ne sais quoi de doux, de frais, d'immaculé Flotte autour de
sais quoi de doux, de frais, d'immaculé Flotte autour de ce corps qu'achèterait Byzance. Et, sous ce marbre pur que le profane encense, On se dit que le sang d'une reine a coulé. Il n'est pas dans Paris un don Juan sceptique, Un raffiné friand d'innocence authentique Qui blasphème à sa vue et passe goguenard : On est comme attendri de cet air angélique, On s'incline. Et pourtant cette femme est publique Et sa virginité se vend au lupanar. P. P. R. PROFILS DU TEMPS. UN POÈTE. Il fait de petits vers qu'on imprime en gothique. Ce n'est point à
petits vers qu'on imprime en gothique. Ce n'est point à grands coups sculpté ; c'est fin, poli, C'est soigné, ciselé comme un camée antique. Il en sort une vague odeur de patchouli. Lui, n'est pas un poète au visage pâli. C'est un homme économe et d'un sens très-pratique, Qui détaille fort cher sa verve poétique. Et, monstruosité de ce siècle avili, Cote l'enthousiasme et le vend à prix fixe. De la défunte cour courtisan fort prolixe Sans emploi maintenant, il attend, assoupi, Et, regrettant tout bas la farce interrompue, Prend patience. Il est riche, honoré. — Mais il pue la
patience. Il est riche, honoré. — Mais il pue la fange impériale où son être a croupi. E. BATYX. CHOSES DU TEMPS. Je suis pris d'un dédain profond pour le bourgeois, le parvenu, surtout ! Gros, suffisant et bête. Molière l'a marqué de quelques traits narquois, Et je joins mon sarcasme à ceux du grand poète. Oh ! du reste, Dandin me le rend. Quand parfois Je passe, ayant l'habit râpé, l'âme inquiète, Son cou trapu se gonfle, et son regard sournois A l'orgueil des Césars couchés dans sa cassette. Parqué dans son bien-être, il boit, digère, dort ; Est
Parqué dans son bien-être, il boit, digère, dort ; Est marguillier sans peine et cocu sans effort. Ce calme plat que rien d'idéal ne dérange Souvent me fait songer que peut-être, après tout, Nous jouons le bonheur, et que lui, chose étrange ! A roi, dame, as, valet, et moi, pas un atout. 6 Juillet 1872. EDOUARD RENOIR. CHRONIQUE. Tout le monde court aux bains, le préfet de la Seine aussi ; non pour se laver, mais bien pour venger la morale outragée. C'est sur les caleçons qu'il veut faire peser son autorité. Les images indécentes ne s'étalent plus aux