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simplette, mais moi que voici jadis, faisant la cueillette, j'étais bien ainsi, j'étais bien ainsi, Colette, oui, moi que voici ! X Jadis, faisant la cueillette, sans savoir pourquoi, avec ton père, fillette, je fis comme toi, je fis comme toi, Colette, sans savoir pourquoi ! MARC LEGRAND. MASSACRE DES INNOCENTS FÉLICIEN CHAMPSAUR Champsaur ? mais oui, ma foi ! C'était l'an dernier, au Champ-de-Mars, devant le panorama circulaire où Castellani avait groupé, avec la place de l'Opéra pour décor, quelques célébrités de bon aloi, des gens du monde, et des cabotins de toutes sortes. Un de mes voisins n'avait
des cabotins de toutes sortes. Un de mes voisins n'avait pu contenir son étonnement, en apercevant, debout sur la terrasse du Café de la Paix, entre la tête hirsute de l'acteur Daubray bizarrement juché sur un omnibus Madeleine-Bastille, et le magasin du coin, "la première maison de Paris pour chaussures de dames", (je cite les propres paroles, — caractéristiques ! — de l'homme en livrée), Patrice Montclar, coiffé du petit chapeau qu'il rapporta de Provence. * * * Combien de visiteurs ont laissé échapper la même exclamation ! Scholl incarne l'esprit boulevardier. Rochefort, la blague parisienne ; c'est de notoriété
l'esprit boulevardier. Rochefort, la blague parisienne ; c'est de notoriété publique. Paulus et la Goulue sont dans des arts évidemment (?) très inférieurs, des virtuoses incontestés. Que pouvait bien représenter M. Félicien Champsaur dans cet assemblage bigarré? Le roman? le théâtre ? Le journalisme ? J'y ai vainement cherché Maupassant, H. Becque et Mirbeau. Je me disais : « Pourquoi reprendre à mon tour la réflexion de ce brave spectateur? Ce panorama, après tout, n'est qu'une entreprise privée. Ne sait-on pas ce que peut l'esprit de camaraderie ? Eafin, eàto#. * * * si loin le temps où la Société
* * * si loin le temps où la Société des Lettres réunies était une confrérie sérieuse, celle-là, finalement officielle ; estampillée, déléguait à Copenhague, pour y parler au nom des lettres françaises. M. Emile Ogg ; Et, me ravisant de plus en plus : « Il faut savoir être de son temps. N'est-ce point un phénomène singulier que la destinée de cet homme de lettres, qui, sans avoir jamais eu d'autre admirateur et d'autre prôneur que lui-même, sans le secours d'une idée, sans la recommandation d'une seule page, en attirant sur lui, opiniâtrement, sans relâche, l'attention publique, est parvenu,
attirant sur lui, opiniâtrement, sans relâche, l'attention publique, est parvenu, avant la trentième année, à faire figure dans le monde parisien? Car — il serait puéril de le nier — Félicien Champsaur est un homme arrivé. Arrivé à quoi? Le sais-je? Il a là satisfaction de se voir imprimer, chaque semaine, dans un grand journal, d'échanger des poignées de main avec des hommes de talent, d'avoir un pied dans tous les mondes. « Il faut se donner l'air de ce qu'on voudrait être, » s'est-il dit à ses débuts ; cela lui a réussi ; il continue. Il recueille aujourd'hui
cela lui a réussi ; il continue. Il recueille aujourd'hui la récompense qui lui va. Et, s'il excite (comme a dit Drumont d'une autre personnalité parisienne) chez ses compagnons des premiers jours, moins l'envie et la haine qu'un incommensurable étonnement, il n'en est que plus digne d'être exhibé dans cet étrange capharnaüm. À d'autres l'Académie, la décoration, l'admiration discrète de quelques disciples fervents, les joies austères de l'Art. Figurer dans un panorama, voir défiler devant sa silhouette, peinte au jus de réglisse par un camarade auquel on revaudra ça, une cohue cosmopolite, au milieu de la rumeur d'une Exposition universelle,
cohue cosmopolite, au milieu de la rumeur d'une Exposition universelle, voilà qui est essentiellement « moderniste » : la réclame-triomphe, la réclame-apothéose ! * * * Vous connaissez Montclar : voilà dix ans qu'il nous raconte sa vie. Se destinant à la littérature, il vint très jeune à Paris, fréquenta les cénacles littéraires, nombreux et brillants à ce moment-là, rechercha la société de Richepin, de Bouchor, de Ponchon, d'André Gill, tous au seuil de la célébrité ; chaque soir, il enregistrait leurs conversations et leurs mots. Il se fit ainsi rapidement connaître dans les journaux de la rive gauche, révéla
rapidement connaître dans les journaux de la rive gauche, révéla au public, dans un article au Figaro, le renouveau littéraire de 1880 ; et, dès lors, plus en communication sans doute avec les étudiants que ses amis les poètes et les romanciers, se posa en « député de la jeunesse ». Comme tel, il se chargea d'aller féliciter Victor Hugo à l'anniversaire de sa quatre-vingtième année. Vous savez le succès qu'il obtint, grâce à ce long ulster (Dinah Samuel, passim), qui, depuis, lui a permis d'écouler tant de copie. Devenu amoureux de Sarah Bernhardt, il trouva, dans ses relations avec
amoureux de Sarah Bernhardt, il trouva, dans ses relations avec la tragédienne, prétexte à son premier et unique ouvrage. * * * Dinah Samuel est son premier et unique ouvrage, le fruit d'une collaboration anonyme et universelle. Montclar y vida ses portefeuilles, sonnets à l'Adorée, entretiens de cénacle, notes sur les contemporains, articles de reportage, descriptions du pays natal faites à tête reposée, tout y passa, sans oublier l'article du Figaro, pour lequel l'auteur garde encore toutes ses tendresses, non seulement parce que c'est un article de début, mais parce qu'il y a prédit l'avenir. Montclar, prophète véridique ! Voyez
qu'il y a prédit l'avenir. Montclar, prophète véridique ! Voyez un article du 18 octobre 1889, publié également dans le Figaro. Les hommes de talent ou d'entregent qu'il avait devinés, il y a dix ans, sont arrivés; ils font parler d'eux; et Montclar ne se tient pas de joie de voir entrer au Palais-Bourbon des messieurs avec qui il a pris autrefois des bocks. Ce trait est véritablement typique : quel Parisien! quel artiste ! mais le temps a fait son œuvre; la brouille est survenue entre de vieux amis : « Le général Boulanger ? Laguerre, J. Jouy, Pichon
: « Le général Boulanger ? Laguerre, J. Jouy, Pichon ne le connaissaient pas, il y a dix ans, aujourd'hui il les a fait ennemis. » N'est-ce pas profond? Et cette phrase que M. Prudhomme signerait des deux mains : « Comment d’honnêtes gens s’arrangent-ils pour ridiculiser gaiement nos soldats, et revendiquer, en même temps, de très bonne foi, les bords du Rhin perdus ? » Rabelais, en fustigeant sous le nom de Chats fourrés, les juges de son temps, faisait évidemment le jeu des voleurs de grand chemin ! Fermons cette parenthèse, et revenons à Dinah Samuel. Ici encore,
Fermons cette parenthèse, et revenons à Dinah Samuel. Ici encore, nous pourrions relever de bien jolies phrases ; quelques mots d’esprit d’une originalité incontestable pour un provincial qui n’aurait jamais mis les pieds dans une brasserie parisienne : « Les femmes de guerre ont besoin d’un nom de guerre ». — « Elle allait à Bullier lever la jambe pour lever un miché ». — Ce sont là des détails. Le personnage principal, celui qui donne son nom au roman, est-il au moins vivant, intéressant ? Hélas ! quelle marionnette ! faite de quoi ? je me le demande. Des
! faite de quoi ? je me le demande. Des anecdotes archivées, des racontars qu’ont ressassés les petits journaux et les livres à scandale. Peut-il se dégager de tout cela une physionomie ? Le voyage de l’artiste en Amérique est simplement un article de reportage. Et le projet d’affichage stellaire ? C’est du Villiers de l’Isle-Adam ; pour vous en convaincre, ouvrez la première série des Contes cruels. Il est probable qu’avant de développer dans son livre, avec son ironie corrosive, ce paradoxe étincelant, le vicomte de Boishève (c’est le nom qu’il porte dans Dinah Sarnuel), en avait ébloui ses
nom qu’il porte dans Dinah Sarnuel), en avait ébloui ses amis les Parnassiens, dans un entretien de cénacle. Aussi, quel éclat de rire, le jour où Montclar se plaignit d’être mis au pillage ! Richard O’Monroy Pompon lui prenait son bien ! Vous vous rappelez de cette théorie. Pompon, le sabre au poing, fit un moulinet terrible. Montclar invoqua les tribunaux. Quelques badauds s’attroupèrent. Les gens sérieux passèrent leur chemin, répétant les vers du Bonhomme : Toi, Loup, tu te plains quoiqu’on ne t’ait rien pris, Et toi, Renard, as pris ce que l’on te demande. Jamais différend ne justifia
pris ce que l’on te demande. Jamais différend ne justifia pareillement cette sentence amphigourique. — Vous triomphez à peu de frais. Dinah Samuel, somme toute, est une œuvre de prime-jeunesse, le roman de la vingtième année. — L’auteur a-t-il jamais fait autre chose ? Le livre de 1882 est un énorme portefeuille, une compilation, où Montclar tient en réserve tout ce qu’il a, je ne dis pas produit, mais écrit. Depuis dix ans, il en arrache des feuillets, soit pour les faire de nouveau brocher, chez Dentu, ou chez Havard, avec le blanchissage nécessaire à la confection d’un volume, soit
avec le blanchissage nécessaire à la confection d’un volume, soit pour en bourrer ses chroniques de L'Événement. Comme il remplace, dans son roman, la psychologie par l’anecdote et la biographie (voir Girardin, Maupassant, Gill, Bourget, Dinah Samuel, etc., dans l’édition primitive) ; on peut dire que Dinah Samuel contenait en partie le Cerveau de Paris, le Défilé et le Massacre. Des alinéas entiers en font la preuve. Le Cœur n’est que du vieux neuf; lisez la première histoire : le 11 juillet. Qu’il écrive une nouvelle, et nous verrons inévitablement revenir Pépin des Grillons, Zézé Moumou, non seulement les mêmes
revenir Pépin des Grillons, Zézé Moumou, non seulement les mêmes personnages, mais encore les mêmes aventures. Littérairement, — car, autrement, il en a depuis longtemps fini avec les âpres difficultés des débuts, il les a même tout il fait oubliées, — l’homme à l’ulster ressemble à ces besogneux, qui, trop pauvres pour jeter leurs vêtements chez le fripier, se bornent à le faire teindre ou retourner, et trouvent moyen de tirer un gilet d’un vieux manteau usé ! N’en fait-il pas implicitement l’aveu ? En nous donnant une réédition de son livre unique, il en a retranché les passages trop
son livre unique, il en a retranché les passages trop connus ; — exception faite toutefois pour une agréable fantaisie : Pierrot et sa conscience (consolons-nous ; nous saluerons, avant longtemps, cette vieille connaissance). — Et, l’ouvrage remanié, il l’enveloppe dans une poignée de certificats, attestant les heureux résultats du modernisme, le tout recouvert d’un dessin de Chéret, Chéret que Champsaur a révélé au public et qu’il fait valoir ! Moi, qui avais toujours cru que les dessins de Chéret n’avaient pas nui à la vente des livres de Champsaur, qu’ils leur avaient même servi de passeports auprès des gens
qu’ils leur avaient même servi de passeports auprès des gens de goût ! Resterait à discuter le modernisme. Je crois que l’espace me manque ; et je ne regrette pas d’avoir rejeté cette question à la fin de mon article, lorsque, pour me rendre compte de la valeur du procédé, j’ouvre le livre, — à la première page, sans parti pris aucun. « Patrice Montclar était pion au lycée Henri IV. À ce moment, il surveillait l’étude des leçons, qui commence à une heure et demie et finit à deux heures et demie. Trente élèves, ceux de la classe de
heures et demie. Trente élèves, ceux de la classe de sixième, seconde division, une partie de ceux de la classe de sixième, troisième division, presque tous âgés de onze à douze ans, étaient assis devant deux tables posées le long des grands côtés. » Assez ! cela débute comme ces romans didactiques, destinés à mettre une science à la portée des jeunes enfants, dans lesquels le précepte passe à la faveur du récit, comme une pilule dans une dragée. Passez-moi donc le Petit Prince, oh ! le charme pénétrant de Daudet, ou même l’emportement simulé et la rhétorique clinquante de
Daudet, ou même l’emportement simulé et la rhétorique clinquante de Vallès ! Qu’est-ce procédé-là ? — Ce qu’est la photographie au dessin, le modelage à la sculpture, — la négation même de l’Art ! CONCLUSION. — Vous connaissez cette anecdote : Devant un homme d’esprit, très ignorant en littérature, on parlait de trois ou quatre grands poètes de notre siècle. Pour se donner une contenance, notre homme dénigrait Lamartine : Lamartine n’en reste pas ri?^jpoir^^ Dieu, cependant. '";' ! ',-' ".,,' Pardon, se récria quelqu'un dit Dieu est de. "',!; — Eh bien, justement, il n’a fait que Cela, et
— Eh bien, justement, il n’a fait que Cela, et encore ce n’est pas de lui! Voilà le jugement que tous les connaisseurs sincères ont depuis longtemps appliqué à Champsaur et à Dila Samuel. ALBERT PELLETIER. En publiant l'article de M. Albert Pelletier, le Grillon ne fait que continuer le principe qui l'a toujours guidé : laisser à chacun sa libre façon de penser et d'écrire. N. D. L. R. LA MORT DU MINEUR Hideux, carbonisé, difforme, tondu par le grisou vainqueur, il agonise là. Son cœur est gonflé d'une haine énorme. Pauvre paria, qu'il s'endorme ! qu'il boive à
haine énorme. Pauvre paria, qu'il s'endorme ! qu'il boive à longs traits la liqueur que la mort verse dans sa rancœur, pendant qu'en la mine « on informe ». De son manteau, demain, ce soir, l'oubli le couvrira. Son fils reprendra le pic, la lanterne. N'avons-nous pas donné notre or ? là-bas, j'entends, à sa porte, la camarde qui crie : Encore ! AUGUSTE CHEYLACK. La Revue d'Aujourd'hui s'étant abstenue de publier la lettre ci-dessous que Louis Gaillard lui avait adressée en réponse à une note malveillante, notre secrétaire de rédaction nous a prié de l'insérer dans le numéro présent
rédaction nous a prié de l'insérer dans le numéro présent : « À Monsieur Rodolphe Darzens, rédacteur en chef de la Revue d'Aujourd'hui. « Monsieur, « Usant de mon strict droit, je pourrais répondre dans votre revue à l'entrefilet où, vous égarant, vous dépassez les bornes du pays de la politesse. Mais vos colonnes n'attendent pas après moi pour être pleines de ridicules et pauvres idées. Je me défends donc dans le « Grillon », où je ne vous avais pas attaqué. « Un ver luisant ne peut entrer en lutte avec la tour Eiffel. C'est un peu notre situation,
lutte avec la tour Eiffel. C'est un peu notre situation, n'est-ce pas ? Aussi tournez donc sur vous-même en changeant de couleur : moi je vais au hasard des nuits, portant au front une étoile. En l'espoir que vous insérerez cette lettre dans votre plus prochain numéro, je vous prie d'agréer l'assurance de ma parfaite considération. « Louis GAILLARD. » Paris, le 2 août 1890. Ceux qu'on ne lit plus. LA SOURIS BLANCHE (Suite et fin) En effet, le long escalier en spirale, qui conduisait au souterrain, retentit bientôt sous des pas précipités. Un ruban de lumière, échappé sans doute
des pas précipités. Un ruban de lumière, échappé sans doute à la lanterne des bourreaux, tapissa le seuil de la porte. Alors le condamné, sentant bien que son heure était venue, mit précipitamment à terre la souris-fée qu'il tenait pressée sur son cœur. — Adieu, ma sourette, dit-il, sauve-toi vite, et cache-toi bien ! ils te tueraient aussi. Cependant le bruit redoubla par degrés ; le ruban de lumière s'élargit, la porte roula sur ses gonds ; et alors, croyant voir déjà se dessiner gigantesque sur le mur la silhouette de Tristan, Nemours joignit les mains, ferma les yeux, recommanda
de Tristan, Nemours joignit les mains, ferma les yeux, recommanda pour la dernière fois son âme à Dieu, et attendit. Il n'attendit pas longtemps. — Duc de Nemours, dit une voix douce et bien connue, vous êtes libre. Le captif tressaillit à ces mots, hasarda timidement un regard autour de lui et crut rêver : Charles était là, non plus timide, contraint, abattu comme la veille, mais calme, grave, parlant et marchant en maître, déjà mûri et grandi par une heure de royauté. De nobles dames l'entouraient, contemplant le jeune prisonnier dans sa cage, avec des sourires et des pleurs
prisonnier dans sa cage, avec des sourires et des pleurs ; puis les gentilshommes qui, devant cet outrage à l'enfance, chose sacrée pour la chevalerie, tourmentaient de la main, par un mouvement convulsif d'indignation, le pommeau de leur épée, et enfin des varlets, des pages, des écuyers en foule, portant des flambeaux et agitant aux cris de : Vive le roi ! leurs toques de velours empanachées. Oui, poursuivit Charles VIII, le ciel, depuis une heure, m'a fait orphelin et roi. Nemours, pardonnez à mon père, et priez Dieu pour son âme. Puis, se tournant vers sa suite : Qu'on
son âme. Puis, se tournant vers sa suite : Qu'on rabatte cette cage à l'instant, et qu'on en jette les débris à la Loire; car il n'en doit rester ni vestige, ni souvenir. Les ouvriers, mandés d'avance, se mirent à l'œuvre avec ardeur; mais, ô surprise ! la lime s'étendait aux barreaux sans y mordre, et la pierre dans laquelle ils étaient scellés, inébranlable, ne répondait aux coups de marteau que par un bruit sourd et moqueur. — Sire, dit un vieux moine, en hochant la tête, tous les efforts humains seraient impuissants à exécuter vos ordres, car, ajouta-t-il en
humains seraient impuissants à exécuter vos ordres, car, ajouta-t-il en montrant la cage, ceci n'est pas œuvre humaine. J'ai ouï dire qu'un Bohémien, sorcier comme il le sont tous, bâtit cette cage autrefois, afin de se racheter de la potence. Il faudrait, pour la renverser aujourd'hui, la baguette d'une fée (mais il n'existe plus guère de fées que je sache), ou bien encore la main infernale qui l'a construite ; mais depuis longtemps le Bohémien a disparu. — Qu'on cherche cet homme et qu'on l'amène, dit le roi. À qui le découvrira, honneurs et largesses ! un diamant de ma
le découvrira, honneurs et largesses ! un diamant de ma couronne, s'il est noble ; son pesant d'or si c'est un vilain ! Et d'un geste il congédia son brillant cortège. Les deux amis demeurés seuls, sauf quelques pages qui veillaient sur eux, à distance, se regardèrent silencieux. Une inquiétude terrible, et qu'ils n'osaient se communiquer, faisait battre leurs cœurs à l'unisson : « Si l'ouvrier magique était mort, pensaient-ils, si la cage enchantée ne s'ouvrait plus ! » Et ils pleuraient ; et, chose étrange ! Blanchette, pour la première fois, semblait ne pas s'émouvoir de leurs larmes. C'est
première fois, semblait ne pas s'émouvoir de leurs larmes. C'est qu'une préoccupation bien vive et bien naturelle l'agitait alors. Vous vous rappelez, sans doute, ma sœur, que la métamorphose expiatoire devait durer cent ans. Or, il y a au moment où nous parlons, 99 ans 364 jours 23 heures et 59 minutes qu'Angélina était devenue Blanchette. L'horloge de Plessis-les-Tours s'ébranla pour sonner une heure. Et voilà qu'aussitôt le sombre et fétide souterrain s'emplit de parfum et de lumière, la cage de fer s'émut d'un bloc comme un décor théâtral de nos jours, et s'abîma. Dieu sait où. sans doute dans
nos jours, et s'abîma. Dieu sait où. sans doute dans l'enfer qui avait inspiré l'architecte inconnu. Les orphelins épouvantés crurent que la foudre venait d'éclater dans la prison. « Blanchette, Blanchette, où es-tu ! s'écrièrent-ils, tremblant pour l'existence de leur sœur adoptive. — Me voici, mes enfants, répondit une voix douce au-dessus de leur tête. » Alors, levant les yeux, ils aperçurent ébahis, Angelina dans son costume de fée, debout sur le piédestal d'un nuage, et tenant à la main sa baguette reconquise. « N'ayez pas peur, enfants, poursuivait-elle, c'est moi que vous appelez Blanchette ; mes compagnes m'appellent la
moi que vous appelez Blanchette ; mes compagnes m'appellent la Fée des Pleurs. Les vôtres viennent de tarir et ma mémoire près de vous, est accomplie. Adieu. » Le petit duc et le petit roi, comme jadis les enfants du bûcheron, répétaient en joignant les mains : « Bonne petite fée ! ne nous abandonnez pas encore ! — Il le faut, répliquait-elle d'un air grave ; vous n'avez plus besoin de consolation, vous, et l'on en réclame ailleurs. J'entends, près d'ici, une petite mendiante dont les sanglots m'appellent, et j'y cours. Adieu, sire ; adieu, monseigneur. » Elle dit
j'y cours. Adieu, sire ; adieu, monseigneur. » Elle dit et disparut dans un éclair. (Contes à ma Susanne). HÉRISPE MOREAU. L'ÂGE DE GRAND-MÈRE De Saint-Nectaire (Puy-de-Dôme), villa Espinasse. À mon jeune ami Edmond Teulet. EDMOND NAVARRE. Êtes-vous bien vieille, grand-mère, demandaient deux charmants enfants, dont l'aîné n'avait pas neuf ans, à leur aïeule octogénaire ? Vos cheveux, comme ceux d'Homère sur nos images, sont si blancs, que ma sœur et mon petit frère, vous donnent pour le moins trente ans ! Chers mignons, quand on fit la guerre, « il y a bien vingt ans, oui-da ! « Dans
il y a bien vingt ans, oui-da ! « Dans les camps, mon fils, votre père, « reprit son fusil de soldat ! « J'ai dû courir à la frontière « pour l'arracher aux Allemands. — Alors, bonne vieille grand-mère, vous avez au moins cinquante ans ! Vingt ans avant, de mes paupières, « comme perles et diamants, « jaillissaient des larmes bien fières, « les Français rentraient triomphants ! « L'Orient vit notre bannière, « se mirer aux flots musulmans — Alors, bonne et vieille grand-mère, vous avez soixante et dix ans ! Enfants, j'ai vu l'Europe entière. «
et dix ans ! Enfants, j'ai vu l'Europe entière. « aux pieds du soldat conquérant « qui fut Napoléon le Grand ! « Hélas ! la gloire est éphémère; « et lui qui soulevait la terre, « pour mourir eût les Océans !. Vous avez vu cela, grand-mère ? Vous avez donc quatre-vingts ans ! Oui, chers anges, je suis bien vieille, « mais quand j'ai mes petits enfants, « ma joie à nulle autre est pareille, « je sens renaître mon printemps ! « Vos jeux occupent ma pensée, * je fredonne les premiers chants « avec lesquels je
* je fredonne les premiers chants « avec lesquels je fus bercée. Grand-mère, tu n'as que dix ans ? EDMOND NAVARRE. 9 août. 1890 En préparation LA GRANDE APOTHÉOSE, EDMOND TEULET, LES VERTIGES, ERKSTE BOUHAIK, L'ÉLÉPHANT, CHARLES MELUN et JEAN CHURCH. MACHINES AUTOMATiques Automatique portant (g) l'ÉTRANGER et la CROIX DE GUERRE. Cette machine, prête sur la plupart des étalages, ce fut un succès, dans la crise. Au total, selon le choix du Revenu automatique de Paris, dont elle tient l'essence, et surtout supérieure aux autres. On envoie cette machine, explique-t-on, afin que les consommateurs puissent observer, en l'absence du
explique-t-on, afin que les consommateurs puissent observer, en l'absence du Revenu, automatique de Paris, dont elle remplace, le délicat et parfait fonctionnement. Cela permet à l'Imprimeur de faire améliorer la machine. La feuille qu'elle imprime, n'est pas destinée à être lue mais permet à l'Imprimeur de faire améliorer la machine. La machine, ainsi vue et peut être vue fonctionner à cet endroit, a amélioré l'apparence. NOS PRIMES 1° Dès aujourd'hui, nous tenons à la disposition de tous nos lecteurs : une superbe broche-Grillon, vieil argent, d'une valeur commerciale de 3 fr. 50, au prix minime de 75 centimes. Ce bijou,
fr. 50, au prix minime de 75 centimes. Ce bijou, sortant des ateliers de notre ami G. Goudeau, aura le plus grand succès. 2° Le Grillon, polka du pianiste-compositeur Kohler, chez l'éditeur Eugène Fromont, 12, passage du Saumon : 50 centimes Au bureau du journal : Madame Lise, l'Etang, Lettre d'Affaire, de notre collaborateur Henry d'Erville, musique de A. de Moïl: 50 cent. chaque exemplaire. Nos abonnés pourront se faire adresser chacune de ces primes en joignant le prix du port. NOTRE NOUVELLE PRIME Désireux d'offrir à tous nos abonnés un gage de satisfaction personnelle et peu ordinaire, nous avons
un gage de satisfaction personnelle et peu ordinaire, nous avons l'honneur de les informer que nous fournissons gratis à tous ceux qui en font la demande un splendide portrait peint à l'huile, par un artiste de Paris, bien connu (M. Dujardin, 84, Faubourg Saint-Honoré). — Il suffit d'adresser, au bureau du journal, une photographie en indiquant la couleur du teint, des cheveux, des yeux et des vêtements. Pour les frais de correspondance et de port, joindre la somme de 1 fr. 05 (soit 7 timbres-poste de 0,15). La photographie étant détériorée n'est pas rendue. Délai de la livraison du portrait