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des souffrances et des drames, des scandales et des suicides, des trahisons et des crimes qu'une législation prudente saurait éviter. Mais quel torrent ne faudrait-il pas remonter qui entraîne les sociétés vers les mêmes erreurs et les mêmes fatalités ! Il y aurait cependant à envisager, outre le caractère, qui peut être exécrable chez tel homme ou chez telle femme, l'attrait physique, qui peut diminuer ou se dissiper par la possession et qui, disparu, ne laisse plus de place qu'à la simulation de l'amour masquant les aventures par lesquelles Monsieur et Madame se dédommagent de leur situation. Quand l'illusionnisme n'a
et Madame se dédommagent de leur situation. Quand l'illusionnisme n'a pas amené les premiers approchements, il arrive qu'on se lasse du plus beau corps comme de l'esprit le plus captivant. Mais les nœuds acceptés une fois pour toutes, si bien enguirandés qu'ils soient, gardent leur solidité, défiant toute logique et transformant en géhenne l'institution sous laquelle on avait espéré abriter le bonheur. De cette quasi indissolubilité l'erreur qui consiste à tenir pour « sa propriété » celui ou celle qui jamais ne devrait cesser s'appartenir, avec privilège de se reprendre par simple dénonciation du pacte conjugal. C'est là, diront quelques-uns
par simple dénonciation du pacte conjugal. C'est là, diront quelques-uns de la pure anarchie, mieux ou pire, la copie des mœurs canines et il ne reste plus qu'à désigner les carrefours où s'effectueront les causeries sans lendemains. Non, mille fois non. La décence n'est pas, que je sache, proscrite de nos habitudes, mais théoriquement, en attendant l'application, il convient de savoir ce que l'on pense de la motion dont je viens de reproduire les termes et que je condense pour qu'il y soit répondu : Etes-vous, oui ou non, pour les unions suspensives ? En concevez-vous l'utilité ? Les croyez-vous
les unions suspensives ? En concevez-vous l'utilité ? Les croyez-vous plus morales que les unions irrévocables ? Aimeriez-vous qu'elles passassent dans nos mœurs ? Amis et amies qui prenez goût à ces débats, exercez votre dialectique. LIONNETTE. CALENDRIER SÉPARATISTE Il FEVRIER 1 Saint Fliger, patron des consignés. 2 Saint Affrique (Aveyron), patron des joyeux. 3 Saint Sulter, patron des politicards. 4 Saint Barthélémy, patron des Huguenots, 5 Saint Vestir, patron des blackboulds. 6 Saint Céré (Lot), patron des corsetières. 7 Saint Struire, patron des truies. 8 Saint Staurer, patron des taureaux. 9 Sainte Barbe, patronne des coiffeurs. 10 Saint Vertir,
taureaux. 9 Sainte Barbe, patronne des coiffeurs. 10 Saint Vertir, patron des invertis. 11 Saint Suaire, patron des danseurs. 12 Saint Terroger, patron des juges d'instruction. 13 Sainte Ment, patronne des menteurs. 14 Sainte Errompre, patronne des bègues. 15 Saint Foin, patron des ânes. 16 Saint Frusquin, patron des douillards. 17 Saint Spirer, patron des gens spirituels. 18 Sainte Ième, patronne des pipelets. 19 Saint Jecter, patron des morphinomanes. 20 Saint Quantaine, patron des gagas. 21 Saint Valider, patron des invalides. 22 Saint Pattes, patron des moutons. 23 Sainte Riguer, patronne des curieux. 24 Saint Glage, patron des flagellants. 25
patronne des curieux. 24 Saint Glage, patron des flagellants. 25 Saint Secticider, patron des poux. 26 Saint Parties du Monde, patron des géographes. 27 Saint Quiéter, patron des quêteuses. 28 Saint Plex (Aqua), patron des potards. 29 (rabiot) Saint Cent francs, patron des accapareurs. Bobèche. Premier en Anglais — Moi, comme j'ai été le premier en anglais, maman a dit comme ça : « Comme cet enfant, qu'elle a dit, a été le premier en anglais, pendant les vacances de Pâques, on le mènera voir la comédie puisqu'il a été le premier en anglais, » Ah l — Oui. Alors
le premier en anglais, » Ah l — Oui. Alors papa est allé louer trois places. Ça fait qu'il a rentré mardi en disant ; « Je viens de louer des places. — « Pour où que tu as loué des places ? Il a dit maman. Papa a dit qu'il avait loué des places pour aller au théâtre Français voir jouer Le Supplice d'une femme. Alors, maman s'est fichue en colère ; elle a dit que papa était un imbécile et qu'il ne faisait que des bêtises. Ah? — Oui, Elle criait : « Est-ce que tu perds la
Oui, Elle criait : « Est-ce que tu perds la tête, de mener cet enfant à une pièce pareille ? Tu veux donc lui donner des mauvaises idées ? Et papa baissait le nez parce qu'il ne savait pas comment répondre. À la fin, maman a dit que papa ne savait pas ce qu'il faisait, mais qu'elle préférait encore ça que de mauvaises idées que de laisser perdre des places qui avaient coûté vingt-cinq francs. Alors on a été tout de même voir jouer Le supplice d'une femme. — Ah ? Oui, En voilà une pièce qu'est bête ! mon
? Oui, En voilà une pièce qu'est bête ! mon vieux, on n'y comprend rien ! C'est rien que des gens qui parlent à tort et à travers et qui disent tout ce qui leur passe par la tête. T'as jamais rien vu de plus bête. Et tout le temps maman me disait : « N'écoute pas ce qu'ils disent, Toto ; c'est des mensonges »; et elle disait à papa « Il faut être aussi coupable que tu l'es pour avoir amené cet enfant à une pièce aussi immorale. » À la fin, on a rentré et maman a
» À la fin, on a rentré et maman a dit comme ça : « Je ne veux pas que cet enfant reste sous le coup de mauvaises idées ; demain soir, on ira voir jouer La Chute Blanche. » — Ah? Oui. Ça fait que le lendemain on a été au Châtelet. Mon vieux, c'est ça qui est rupin ! Pour sûr alors, c'est rupin ! Si tu savais !(Les yeux hors de la tête.) Mon vieux, il y a des dames toutes nues ! c'est joli ! On voit tous leurs estomacs ! À un moment, y en
voit tous leurs estomacs ! À un moment, y en a qui donnent ; des fois elles relèvent leurs jupes et elles font voir leurs derrières. Tu ne peux pas te faire une idée comme c'est chic ! Cré nom, Cal Eudemenji "ta té" ! Mais moi, je & tous le temps elle disait : « Tu t'amuses, Toto ? » et elle disait à papa : « Hein ? Voilà un vrai spectacle à faire voir à des enfants. Au moins, ça ne leur donne pas de mauvaises idées ! » Je serais toi, je dirais à ta mère
! » Je serais toi, je dirais à ta mère de te mener voir La Chute Blanche. C'est pas comme Le Supplice d'une femme où on ne sait pas ce que ça veut dire. On comprend, mon vieux ! On comprend. ? Georges Courteline. Pomponnet Avenue de Messine. Une garçonnière au rez-de-chaussée. Rien qu'une chambre et un cabinet de toilette, mais très élégamment garnis du nécessaire et même du superflu. Tentures claires Liberty à ramages jaunes et mauves, rideaux, petits rideaux et stores compliqués ne laissant pénétrer qu'une lumière mystérieuse de chapelle. Aux murs, quelques pastels galants du siècle dernier
de chapelle. Aux murs, quelques pastels galants du siècle dernier et une multitude de photographies d'élèves du Conservatoire, de danseuses, d'acrobates, de princesses voyageuses, de snobeuses et d'amuseuses, fixées par des punaises d'or. Pour les prétentieuses, une réduction en marbre du Baiser et de l'ours polaire qui représentait l'auteur de la Comédie humaine à un des derniers Salons. Le grand art avant la lettre ma chère. POMPONNET Pomponnet, le beau Pomponnet féministe, mondain, journaliste, critique, romancier et auteur dramatique, n'est plus jeune, mais il se défend comme un brave, use de toutes les crèmes, de tous les cosmétiques et ramène
de toutes les crèmes, de tous les cosmétiques et ramène insidieusement trois cheveux qui en valent vingt. Ses moustaches ont, suivant les variations atmosphériques, des tons diaprés, mordorés, cuivrés ou azurés; cependant grâce aux stores Liberty, elles peuvent encore jouer ce l'aile du corbeau. C'est l'heure de la beroèse. L'heure de la petite Mme Barbarin, qui en est à sa première chute — la chute des fleurs et non des feuilles — la chute d'une fidélité conjugale jusqu'ici intacte, quoique mitigée de rêveries sentimentales et de lectures romanesques. Pomponnet, sur la table, a disposé, à côté d'un superbe registre à
la table, a disposé, à côté d'un superbe registre à fermoir d'argent, deux verres, un flacon de vin d'Espagne, des gâteaux secs et des cigarettes du khédive. Un brûleur à parfums répand des vapeurs archaïques de santal et de myrrhe. Devant le lit et le divan, autels sacrificatoires — oh ! combien ! — des coussins de velours attendent les genoux délicats et les pieds mignons. Pomponnet se promène patiemment, sûr du succès, car les petites Mme Barbarin ne résistent pas au prestige des écrivains féministes — déshabilleurs d'âmes et buveurs de consciences — aux heures troubles de la canicule.
buveurs de consciences — aux heures troubles de la canicule. Un léger coup à la porte, et Hortense Barbarin, voilée, casquée, cravatée, drapée de dentelle noire, comme il sied en ce moment soluble, fait une timide entrée. POMPONNET, la pressant dans ses bras. — Ô cher ange ! HORTENSE. — Je suis bien coupable ! Si mon mari savait ! POMPONNET. — Il ne saura pas. Je t'aime ! (Il la démaillotte en un tour de main, l'embrasse savamment sur les lèvres.) HORTENSE, très émue. — Laissez-moi ! J'ai peur ! POMPONNET, l'embrassant plus savamment encore. — Peur de quoi
! POMPONNET, l'embrassant plus savamment encore. — Peur de quoi ? Ne suis-je pas ton ami, ton meilleur comme ton plus tendre ami ? HORTENSE. — Qu'allez-vous penser de ma démarche ? POMPONNET, brutal et insinuant à la fois, avec toute la virtuosité dont il est capable. — Enfant ! Je t'adore ! HORTENSE. — Je vous en prie. POMPONNET. Ah ! dites, que tu m'aimes ! HORTENSE, défaillante. Serais-je ici, si je ne vous aimais pas ? POMPONNET. — Tu m'aimes ? tu m'aimes ? Répète encore ! Vois-tu, il n'y a que l'amour, l'amour vrai, fidèle, ardent, passionné,
il n'y a que l'amour, l'amour vrai, fidèle, ardent, passionné, l'amour de deux êtres jeunes qui se sont rencontrés et unis irrésistiblement, malgré le monde envieux, injuste et cruel ! L'amour ! L'amour ! Pomponnet a de l'éloquence. Il ponctue ses phrases maintes fois prononcées en des situations semblables d'étreintes, de baisers, de câlineries charmantes et de caresses graduées, irrésistibles. La petite Mme Barbarin, complètement affolée, s'abandonne dans un grand soupir. Sur les murs, les photographies commémoratives paraissent sourire, un pâle rayon de soleil traverse les stores superposés, anime le groupe du Baiser et l'ours balzacien ; un piano d'occasion
groupe du Baiser et l'ours balzacien ; un piano d'occasion sévit à l'entresol. HORTENSE, toute rouge, les yeux mouillés de larmes heureuses. — Tu ne m'oublieras jamais ? POMPONNET, froidement. — Jamais. HORTENSE, dans une exaltation croissante. — Mon maître ! Mon roi ! Mon amant ! Mon tout ! POMPONNET, poli. — Ma chère Hortense ! HORTENSE. Maintenant, nous sommes l'un à l'autre pour la vie ! Nous ne nous quitterons plus ! Ah ! la mort ! Oui, la mort seule. POMPONNET, glacial. — J'ai des épreuves à corriger. Tu pardonnes ? Il lui présente son chapeau, son
corriger. Tu pardonnes ? Il lui présente son chapeau, son long collet drapé de dentelles noires, ses gants. HORTENSE, inquiète. — Quand te reverrai-je ? POMPONNET. — Bientôt. HORTENSE. — Je serais si malheureuse loin de toi, mon chéri ! Demain, veux-tu demain ? POMPONNET. — Un travail urgent, je t'écrirai. HORTENSE, qui sent du malheur dans l'air. — Tu le jures, tu m'écriras ? POMPONNET. Certainement. HORTENSE. Au fait, il y a le divorce. POMPONNET, la poussant doucement vers la porte. — Adieu, mon amour ! HORTENSE, suppliante. — Demain, n'est-ce pas, demain ? POMPONNET. Oui, oui, oui !
Demain, n'est-ce pas, demain ? POMPONNET. Oui, oui, oui ! Il referme la porte sur elle, se regarde dans la glace avec une certaine appréhension, se verse un verre de vin d'Espagne, allume une cigarette, prend le registre au fermoir d'argent et calligraphie lentement. « Mardi, neuf août, cinq heures de l'après-midi : Mme Hortense B., vingt-trois ans, brune, potelée, jolie, honnête. Les extrémités un peu fortes. Nature aimante, crédule, naïve, bécasse même, mais du tempérament. Signe particulier. En somme, conquête flatteuse. Numéro neuf-cent quatre-vingt-dix-huit. » Ouf au chiffre rond, je me reposerai. Jane de La Vaudère. ECHOS On ne
je me reposerai. Jane de La Vaudère. ECHOS On ne cesse pas de découvrir des perles en se promenant dans Paris. Une pancarte affichée près des Halles, chez un marchand de vin, est ainsi libellée : Vin blanc nouveau d'Anjou, bon pour les huîtres. C'est extrêmement flatteur pour les clients. Et cette autre, recueillie sur la devanture d'un magasin d'habillements, faubourg Saint-Martin : N'allez pas voir faire voler ailleurs. Venez ici ! La scène est historique. Elle s'est passée l'avant-dernière nuit dans un château de Seine-et-Marne très délabré mais historique, lui aussi. On y avait célébré le mariage de la
lui aussi. On y avait célébré le mariage de la fille des cons, la brune Odette, dont les beaux yeux, si l'on en juge par les apparences, étaient déjà diablement renseignés. Du reste F., l'admirable F. assistait à la fête, comme pour confirmer les bruits qui couraient sur l'âpreté verbale, bruits d'après lesquels Odette et F. ne s'embêtaient pas lorsqu'ils se trouvaient en tête-à-tête. Donc, l'avant-dernière nuit, Odette et son nouvel époux s'étaient retirés dans la chambre nuptiale, et, comme un fait exprès, F. couchait dans une chambre voisine de celle des jeunes époux. Soudain, ce fut un bruit de
celle des jeunes époux. Soudain, ce fut un bruit de meubles remués, des voix confuses. Et d'entendre cela, F. s'énervait. Mais comme le tapage continuait, grandissait même, F. n'y tint plus, il éclata, et, d'une voix tonitruante : — Silence. Craignez, continua-t-il, quand on enfonce les portes ouvertes, on ne fait pas tant de bruit ! Vous jugez d'ici le scandale. Un Anglais vient de trouver un nouveau moyen de quitter la vie qui ne manque pas d'originalité. Il s'en alla voir jouer une comédie anglaise très drôle. On remarqua ses applaudissements et son hilarité bruyante. Puis, lorsque le rideau
ses applaudissements et son hilarité bruyante. Puis, lorsque le rideau tomba sur le dernier acte, notre homme tira son revolver et se brûla la cervelle. Comme tout la gagne à ses tristesses. On cause du mauvais état des affaires chez la marquise. Les uns soutiennent qu'elles sont l'âme de la nation ; les autres qu'elles sont la source des pires démoralisations. — Moi, dit T., je les admets, pourvu qu'elles soient honnêtes. — Certes, dit la marquise, si elles sont honnêtes et équitables, je les admets aussi. — Eh bien, marquise, dit T., je vous prends au mot et vous
marquise, dit T., je vous prends au mot et vous propose une affaire irréprochable. — Voyons. — Montrez-moi votre jambe et je vous montrerai la mienne ! NOUVELLES À LA MAIN Mot authentique d'un de nos automédonts, (recueilli hier même.) Place de la Concorde, un reporter envoyé en toute hâte pour une interview, hèle un fiacre : — Conducteur ! — Voilà, bourgeois. — Au lac Saint-Fargeau. Le cocher, furieux, regarde notre confrère d'un œil terrible et d'une voix tremblante de colère : — Répétez-le un peu pour voir. Un sinistre assassin comparaît devant le Tribunal. On l'accuse d'avoir tué
sinistre assassin comparaît devant le Tribunal. On l'accuse d'avoir tué un vieillard sans défense. Le président procède à son Interrogatoire. — Votre profession ? — Casseur de cailloux. — Et il jette un regard menaçant et féroce sur le crâne chauve du magistrat. — Lui, Monsieur de chez Maxim's. Complainte pour Don MF -ff a, a Je suis un piano brisé, Parce qu'il a trop amusé. Au clavier tout neuf, des menottes À plaisir ont cassé des notes. J'ai roucoulé très gentiment Des morceaux pleins de sentiment. Histoire de rire, des femmes Ont tapoté des airs infâmes, D'autres, des «
des femmes Ont tapoté des airs infâmes, D'autres, des « tricotéridées » Et des « laïtous » d'opéras. C'était faux, on n'y songea guère : À la guerre comme à la guerre. Chacune voulut à son tour Quelque ritournelle d'amour, Et joua sans miséricorde, En massacrant corde sur corde. Tant et tant que les trémolos Eurent la gaîté des sanglots. On croyait ouïr, aux roulades, Les râles d'un tas de malades. Quant ce fut assez odieux. Elles me firent leurs adieux, À coups de pied dans la carcasse ; Un jouet déplaît, on le casse. Je suis un piano brisé,
jouet déplaît, on le casse. Je suis un piano brisé, Parce qu'il a trop amusé. Edouard Dubus. LA FILLE À BOQUET Par LUCIEN DESCAVES Sous le soleil de midi, à deux pas du factionnaire rôti sur pied, le sergent de planton lisait avidement un roman-feuilleton, à la porte du quartier. — J'pourrais-t-y voir l'adjudant Peuvrier ? Le sous-officier leva les yeux, dévisagea d'abord, sans répondre, un petit vieux chêtif et matois qui ressemblait, dans une blouse neuve, bouffant de partout, à l'une de ces caricaturales baudruches peintes où le nez seul fait saillie, bref un pointu. — L'adjudant Peuvrier ?
seul fait saillie, bref un pointu. — L'adjudant Peuvrier ? répéta le sergent. Un homme de garde ! Un soldat s'approcha, les mains dans le rang. — Allez voir à la cantine, si les adjudants ont fini de déjeuner, et dites à l'adjudant Peuvrier qu'un civil le demande à la porte. — Boquet. Boquet, de Saint-Nicolas. Il saura bien, ajoute le paysan. On a vécu ensemble quasiment comme père et fils, pendant six mois ; c'est pas déjà oublié, à c't'heure. Le sergent s'était replongé dans l'horreur de son roman, mais trois hommes, la jugulaire en mentonnière, assis sur un
mais trois hommes, la jugulaire en mentonnière, assis sur un banc de poste continuaient à rompre leur désœuvrement en examinant le Normand. C'est donc tourné vers eux qu'il continua : — Aucun d'entre vous n'a fait partie du détachement qu'a travaillé au stand, dans la forêt d'Arques, pas vrai ? Vous m'auriez reconnu. Et rapetissant encore des yeux percés à la vrille, en même temps qu'il caressait de la paume la râpe de ses joues : — Comme ça, vous quittez le Pollet le mois prochain ? — Pas trop tôt, qu'on rentre à Rouen ! répondit un soldat. —
tôt, qu'on rentre à Rouen ! répondit un soldat. — Et c'est un bataillon venant du Havre qui vous relève ? — Paraît. Le paysan tendit le cou vers la cour du quartier où venaient d'apparaître trois adjudants, dont le teint animé et la libre tenue témoignaient qu'ils sortaient de table. Le sergent se leva, le factionnaire rectifia la position, la chaleur pesa plus lourdement sur le poste debout. — Messieurs les officiers, salua le père Bouquet, visiblement décontenancé, cherchant à emprunter aux hommes de garde une forme de respect qu'il ne trouvait pas dans son ignorance et son accoutrement
qu'il ne trouvait pas dans son ignorance et son accoutrement civils. C'est Peuvrier que vous voulez voir ? dit l'un des sous-officiers. — Monsieur l'adjudant Peuvrier.., put, messieurs. — Il est parti hier soir au soir, à l'école de tir. Du camp du Ruchard. Immobiles comme à la parade, les soldats osèrent cependant échanger un regard d'étonnement, car Peuvrier, précisément de semaine, avait passé, le matin même, l'inspection de la garde. — Vous venez d'Arques, monsieur Boquet ? — De Saint-Nicolas. J'ai fait trois lieues ce matin. C'est bien ennuyeux. Et quand reviendra-t-il ? — Lorsque sa période d'exercice sera
Et quand reviendra-t-il ? — Lorsque sa période d'exercice sera terminée, dans trois mois. Il ne nous rejoindra plus qu'à Rouen. Le paysan inséra l'ongle de son pouce entre les deux dernières incisives dont sa mâchoire supérieure avait la jouissance — et réfléchit. Puis il vira, la blouse enflammée, comme unie voile, pour un nouveau voyage. Mais un adjudant intervint : — Vous ne vous en irez pas ainsi. Je dois écrire à Peuvrier ces jours-ci. S'il n'y a pas d'indiscrétion à vous demander ce qui vous amenait, je ferai votre commission. Boquet se retourna et balbutia, touché. — Trop
votre commission. Boquet se retourna et balbutia, touché. — Trop de complaisance.., pas abuser. Puis, sans transition : "Et tout de même ! fit-il. Et tous quatre s'en allèrent vers la cantine. Les adjudants avaient commandé le café "avec rincette". On s'assit. Toute contrainte cédait maintenant devant l’honnêteté du procédé et cette considération qui rappelait au paysan les veillées de Saint-Nicolas, du temps que Peuvrier venait boire un coup de cidre, en famille. — Voyez-vous, c’est un ingrat, déclara Boquet à l’aise. Tant qu’ont duré les travaux du stand, en forêt, il a trouvé l’hospitalité à la maison. Je ne
forêt, il a trouvé l’hospitalité à la maison. Je ne lui reproche point les repas qu’il a pris chez nous, ni les pots de cidres bus ensemble : enfin, il était reçu comme qui dirait le fils ; il venait tous les soirs. C’est pas nous qui lui avons donné un sentiment pour notre émancipation. Il a promis le mariage, comme je m’appelle Boquet. Alors pourquoi qu’il n’est revenu à Saint-Nicolas qu’une fois depuis l’achèvement des travaux ? — Le service. Souvent de semaine, pas libre. répondit un adjudant. Pourquoi qu’il n’a pas écrit ? Nous avons attendu, parce qu’il
qu’il n’a pas écrit ? Nous avons attendu, parce qu’il devait réclamer des papiers, demander l’autorisation. au ministre. Mais la petite a appris que le bataillon quitte Dieppe ; elle veut que cette affaire soit réglée avant qu’il parte. Il a promis le mariage, je connais qu’ça. — Ce sera difficile, maintenant qu’il est au camp, reprit un adjudant. — Voyez-vous, il s’est fait envoyer là-bas, c’est mon idée. Je l’ai dit à la mère : Nous ne l’avons tant vu que parce qu’il s’ennuyait dans cette forêt, avec ses trente hommes, toute la semaine. Mais l’enfant n’entend pas de
trente hommes, toute la semaine. Mais l’enfant n’entend pas de cette oreille-là. Elle pleure tant que le jour dure. Alors j’ai pensé : « Tu es le père, faut qu’ tu arranges les choses, c’est ton devoir ! » Et j’ai venu. Les adjudants se composaient un visage compatissant, presque consterné. « Peuvrier ne leur avait jamais confié cette histoire. Certainement, s’il avait promis. Mais le service a des exigences qui priment toutes considérations. » Boquet reprit : — vous comprenez bien que c’est assez pénible déjà, pour des parents, de se séparer d’une fille qu’ils ont élevée, de la
de se séparer d’une fille qu’ils ont élevée, de la voir partir, même avec son mari, pour des garnisons éloignées. Enfin, c’est la vie. Et puis, en s’en allant, elle déchargait un peu la maison, lourde à des vieux qu’ont du bien, sans doute, mais pas trop. de quoi finir tranquillement leur pauvre existence, sans demander rien à personne. Il s’attendrissait sur soi, pleurnichait dans son verre, les yeux ronds et jaunes, à travers ses doléances, telles des petites pièces d’or de cinq francs, toutes neuves. — J’ai dit : « Tu es le père. » Il rabâchait : les
« Tu es le père. » Il rabâchait : les adjudants l’interrompirent : « Il y avait un malentendu ; ils ne pouvaient pas croire que Peuvrier. À la santé de Mlle Clémence ! » Il trinqua : — Oui, à sa santé ! Il a promis le mariage, pas vrai ? Lâche qui se dément ! Il parut réconforté, néanmoins, quand un des sous-officiers lui eut juré qu’à l’instant même il allait écrire à son collègue, au camp du Ruchard. — Vous aurez une réponse dans trois jours, père Boquet. Ils le reconduisirent avec de cordiales tapes sur l’âne
Boquet. Ils le reconduisirent avec de cordiales tapes sur l’âne que la blouse balançait dans son dos et ne l’abandonnèrent guère à la porte, dégonflé, confus, remerciant comme un mendiant de soupe. Trois jours après, quel ne fut pas le tonnement de Boquet, exact au rendez-vous, en apercevant, au milieu de la cour, l’adjudant Peuvrier surveillant la corvée de quartier ! — Halte-là, dites votre nom ; on va le prévenir déclara posément le sergent de planton, pendant que le paysan criait, en gesticulant : — Boquet. Boquet, de Saint-Nicolas ! Un homme de garde s’approcha de l’adjudant, attira son
! Un homme de garde s’approcha de l’adjudant, attira son attention sur le civil qui continuait ses signaux, à grands bras. — Bon ! je l’avais oublié ! murmura Peuvrier. Allons ! il m’a vu ; pas moyen de lui échapper. Amenez-le moi. Et quand l’autre l’eut réjoint : — Vous voyez, mon père Boquet : pas une minute moi. Comment va ? Et chez vous ? — Tout à la douce, merci. Comme ça, c’est vous êtes revenu du Richard ? — Du Ruchard ? Ali ! oui. Vous déjeunez avec nous, n’est-ce pas ? Ah ! j’ai bien