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a cinq ans. Quant aux tenues du soir, à celles d’avant le déluge, elles ont eu à subir les assauts voraces des mites, celles des atteintes du temps ; elles ont servi bien souvent à des improvisations de remplacement dans nos défaillantes garde-robes. Dans cette hésitation vers un retour aux soirées fastueuses, le Théâtre des Champs-Elysées a marqué la première réalité d’une réhabilitation vestimentaire. Boris Kochno n’est pas seulement un prestigieux w, par Francis de MIOMANDRE M. Pointu était un beau monsieur, si beau qu’on n’en avait jamais vu de pareil. Il est vrai qu’il était en bois tourné, ce
pareil. Il est vrai qu’il était en bois tourné, ce qui explique bien des choses. M. Pointu portait une longue redingote d’un bleu bien plus vif que celui du ciel et sur la tête un chapeau haut de forme si volumineux que — d’après l’opinion générale — c’était là son second crâne et qu’il y mettait en réserve des idées de rechange. Il tenait à la main une canne qui lui donnait un grand air d’autorité. Il avait les cheveux longs et jaunes, le nez effilé, le teint vermeil et, sur les yeux, de grosses lunettes derrière lesquelles il regardait
sur les yeux, de grosses lunettes derrière lesquelles il regardait l’univers avec une perspicacité terrible de grand psychologue. Grâce à ces lunettes, et peut-être à ces cheveux qui pendaient comme ceux des poètes d’autrefois, il passait pour un écrivain, quoique personne n’eût jamais rien lu de lui. Mais, comme il se promenait toute la journée, le nez au vent, examinant et critiquant tout, il avait acquis une solide réputation d’observateur et tout le monde pensait que, le soir venu, il se plongeait dans le travail jusqu’à l’aube pour mettre à profit ses intéressantes remarques. A l’autre bout du salon où
profit ses intéressantes remarques. A l’autre bout du salon où vivait et se promenait M. Pointu, il y avait, sur une étagère, une petite négresse que l’on nommait Aréré Mareken. Elle n’était pas jolie si vous voulez, mais elle avait un très grand charme. On l’avait faite avec un vieux bas noir, mais sur sa face sombre luisaient des yeux si brillants qu’on ne pourrait plus les oublier une fois qu’on les avait vus. Et puis elle était attifée de la façon la plus coquette : un madras adorablement noué sur son front et une robe de mousseline avec beaucoup,
sur son front et une robe de mousseline avec beaucoup, beaucoup de volants, le tout d’une blancheur éblouissante et toujours frais repassé. On se demande comment elle faisait pour être ainsi, dans toutes les occasions, si soignée, vu qu’elle était fort pauvre. Mais c’était là son secret, et nous n’avons pas le droit de le percer. quelque chose pour rappeler qu’il était — C’est drôle aussi, Eugène ! dit la négresse. Enfin, vous n’en êtes point responsable, n’est-ce pas ? Après un pareil camouflet, il n’y avait plus qu’à s’en aller. Mais M. Pointu ne pouvait s’y résoudre. Il restait
aller. Mais M. Pointu ne pouvait s’y résoudre. Il restait là, inerte, son chapeau à la main, absolument médusé. Une force supérieure à sa volonté le retenait là. Il avait beau se dire : « Elle n’est pas jolie, pas jolie du tout ! » ; plus il se le répétait, plus il se sentait gêné, déconcerté. C’était terrible. A la fin, il trouva sauver la face. Il se fit le psychologue de profession, et que les psychologues ont le privilège d’interroger les personnes, même avant que celles-ci ne les y aient autorisés. Il prit son air le plus docte
y aient autorisés. Il prit son air le plus docte et le plus grave et demanda : — Comment êtes-vous venue dans notre pays ? et quel est le vôtre ? Alors, sans le regarder, et comme si elle lisait dans un livre ouvert sous ses yeux et pour elle seule visible — le grand livre du Souvenir — elle prononça, d’une voix lente et musicale : — Je suis née à La Havane, sous un palmier, tandis que les oiseaux chantaient... J’ai été la femme d’un roi. Un vrai roi, avec une couronne d’or sur la tête et un
roi, avec une couronne d’or sur la tête et un bâton d’ivoire dans la main. Il m’adorait. Mais il est mort, et alors, comme je n’avais plus rien à faire là-bas, je suis partie. Je n’ai emporté que ma robe et une petite tortue qui m’accompagne la nuit, quand je chante... — Un roi ! Une tortue ! s’écria M. Pointu, stupéfait. Une tortue qui parle ? — Non ! rectifia la négresse, avec vivacité. Les tortues ne parlent jamais, elles chantent. C’est tout à fait différent. M. Pointu n’en pouvait plus. Il y avait de quoi renverser de fond
pouvait plus. Il y avait de quoi renverser de fond en comble toutes ses idées sur la vie. Il avait cru parler à une espèce d’esclave, et c’était la femme d’un roi ! Et cette femme possédait une tortue qui chante !... Lui qui avait toujours cinquante mots à sa disposition pour expliquer les choses les plus insignifiantes, il n’en trouvait plus aucun. A la fin, avec beaucoup d’efforts, il balbutia : — Je voudrais... Est-ce que vous me ?... Me permettez-vous de... revenir vous voir ? Alors Aréré Mareken, relevant la tête, le regarda d’un air vague, comme si
relevant la tête, le regarda d’un air vague, comme si elle l’apercevait de très haut, de très loin, et qu’il fût une toute petite chose, absolument dénuée d’importance. — Oui, dit-elle enfin, je veux bien. Ça m’est égal. Or un jour, en se promenant du côté de l’étagère, M. Pointu rencontra la jeune négresse et il fut ébloui. Du premier coup. Malheureusement, ce ne fut pas réciproque. Tandis qu’il admirait, éberlué, son madras, sa jolie robe et ses yeux étincelants, elle, considérait sans aucune émotion la redingote bleue, l’immense chapeau et les cheveux jaunes de ce monsieur, qui lui semblait
et les cheveux jaunes de ce monsieur, qui lui semblait simplement simplement extravagant. Néanmoins, comme elle était fort bien élevée, elle n’en laissa rien paraître et, quand, après l’avoir saluée, il lui demanda comment elle s’appelait, elle répondit, avec l’air modeste qui convenait à sa situation par rapport à ce Blanc considérable : — Aréré Mareken. — C’est drôle, ces noms exotiques ! remarqua M. Pointu, pour dire quelque chose. Mais, en réalité, il était bien troublé et, dans le fond, il aurait donné beaucoup pour avoir, lui aussi, un de ces noms étranges et savoureux, au lieu de ce
de ces noms étranges et savoureux, au lieu de ce grisâtre et solennel : M. Pointu, qu’il fut bien obligé d’avouer quand elle lui eut, à son tour, demandé comment il se nommait. — Ah ! répliqua-t-elle, mutine. C’est drôle, ces noms européens ! — Je m’appelle aussi Eugène ! s’empressa-t-il d’ajouter, dans l’espoir que cette révélation effacerait l’effet de la première. Et M. Pointu se retira, bouleversé. * * * La nuit qu’il passa fut très mauvaise. Mais, vers le matin, son cœur plein d’orage se rassérena un peu, et son esprit positif reprit le dessus. — Après tout,
et son esprit positif reprit le dessus. — Après tout, conclut-il, ce n’est jamais qu’une petite sauvagesse qui raconte des histoires... Ça n’a qu’une robe de quatre sous à se mettre et ça fait des manières... Tandis que moi, on sait qui je suis. Je suis un homme de lettres notoire et un fin psychologue. J’ai une redingote, un chapeau et une canne, signes de ma haute situation dans la société. Reprenons nos distances, que diable ! Mais, l’après-midi venu, ce fut plus fort que lui : il se dirigea du côté de l’étagère pour revoir Aréré Mareken. Elle sourit
du côté de l’étagère pour revoir Aréré Mareken. Elle sourit aussitôt qu’elle l’aperçut. — Bonjour, monsieur Pointu ! dit-elle d’un ton joyeux. Elle semblait d’excellente humeur et ravie de le voir. Cette amabilité enhardit fort son visiteur, à tel point que, négligeant tout préambule et toute circonlocution : — Ecoutez, Madame, dit-il. Ce qui m’arrive est une chose extraordinaire. Je ne vous connais que d’hier ; je ne sais pas qui vous êtes, en dehors de votre défunt roi et de votre tortue musicale, mais je sens que je ne pourrais plus désormais me passer de vous. Voulez-vous devenir ma
pourrais plus désormais me passer de vous. Voulez-vous devenir ma femme ? Aréré Mareken ne répondit rien. — Vous seriez Mme Pointu, insista-t-il. C’est quelque chose, ça, vous savez. C’est, c’est... une situation sociale. Aréré Mareken continuait à examiner le bout de ses escarpins. — Vous n’avez pas entendu ? — Si ! Je vous ai entendu. — Alors ? — Mais je ne veux pas être Mme Pointu. Ça ne m’intéresse pas. Et il arriva un jour où il eut honte de sa conduite. Tellement honte que la vie lui devint insupportable. Il aurait voulu effacer toute trace de
lui devint insupportable. Il aurait voulu effacer toute trace de sa mauvaise action, mais c’était impossible car son pamphlet avait eu un retentissement énorme et tout le monde disait : « Ce M. Pointu, tout de même, quel talent il a pour l’invective ! Il est plus fort que Juvénal. Avez-vous vu comme il lui a rivé son clou, à la Négresse ? » Non, il n’y avait pas moyen de revenir là-dessus. Et c’est cela qui faisait le plus souffrir M. Pointu. "Oh ! s’écria l'autre, suffoqué... Vous... Vous ne pensez pas ce que vous dites ? — Je
ne pensez pas ce que vous dites ? — Je le pense, expliqua doucement Aréré Mareken. Vous comprenez, j’ai été la femme d’un roi, et je vis avec mes souvenirs. Ils me suffisent. — Savez-vous que c’est très vexant, ce que vous dites ? éclata M. Pointu, ulcéré. Et c’est vraiment votre... dernier mot ? — J’en suis désolée, croyez-le. Mais je n’y puis rien. C’est mon dernier mot. Je ne veux pas me remarier. Et la jeune négresse était tout à fait sincère en parlant ainsi. Elle éprouvait une véritable peine à voir ce brave homme si visiblement décontenancé
véritable peine à voir ce brave homme si visiblement décontenancé par son refus, mais elle ne pouvait en même temps s’empêcher de sourire, car son prétendant était un tantinet ridicule avec ses longs cheveux, ses lunettes et son air doctoral. Sa redingote surtout, sa drôle de redingote bleue était une chose qui n’allait pas, mais pas du tout, avec le chagrin. M. Pointu se méprit sur le sens de ce sourire. Il crut qu’Aréré Mareken se moquait de lui parce qu’elle le comparait en pensée avec ce souverain dont elle avait été la femme, et que, hélas ! une telle
avait été la femme, et que, hélas ! une telle comparaison ne pouvait être à son avantage. Horriblement humilié, il salua, fit demi-tour et rentra chez lui. Là, caché dans le fond d’un tiroir, il se mit au travail. Pour la première fois de sa vie. Quand il sortit de son tiroir, il avait les cheveux encore plus longs et sa belle redingote était couverte de poussière et de taches d’encre. Mais il tenait à la main un gros tas de papiers, qu’il brandit d’un air exalté, en criant : — Ma vengeance ! Ce sera ma vengeance ! C’était
— Ma vengeance ! Ce sera ma vengeance ! C’était en effet une vengeance, et des plus terribles. Car le manuscrit, une fois publié, fut lu par tout le monde, et tout le monde apprit ainsi qu’Aréré Mareken était une négresse perfide, armée des pouvoirs les plus redoutables, une véritable sorcière. Elle sortait on ne sait d’où ; elle prétendait avoir été mariée à un roi, mais ce roi n’était sans doute qu’un bandit de bas étage, ou peut-être plus simplement un voyou des rues. Il fallait mettre au plus tôt les mères de famille et les enfants en garde
tôt les mères de famille et les enfants en garde contre les entreprises d’une personne aussi dangereuse, sinon les pires calamités pourraient s’ensuivre, etc. Bref, un tas de calomnies atroces. Mais les gens sont si bêtes et si malveillants qu’aucun d’eux n’eut le courage, ni même l’idée de se demander comment M. Pointu savait tout cela. Il l’affirmait, voilà ! Et on le croyait puisqu’il l’avait imprimé. Dès lors, on se mit à persécuter la pauvre Aréré Mareken. Partout où elle allait, on la chassait avec des injures et parfois avec des pierres. Les mamans recommandaient à leurs enfants de
avec des pierres. Les mamans recommandaient à leurs enfants de se signer quand ils la voyaient passer, comme s’ils avaient vu le diable. Et M. Pointu se réjouissait de savoir ainsi malheureuse et diffamée la femme qui avait eu l’audace de l’humilier en lui refusant sa main. Et il croyait être très heureux. Mais il ne l’était aucunement, bien au contraire. Car de se répéter ainsi ces vilaines choses du matin au soir (et souvent la nuit dans ses rêves) cela prouvait tout simplement qu’il pensait toujours à Aréré Mareken, qu’il ne pouvait pas se débarrasser de son souvenir. À
qu’il ne pouvait pas se débarrasser de son souvenir. À la fin, n’y tenant plus, il se rendit chez Aréré Mareken et, se jetant à ses genoux, il lui demanda pardon. — Je ne suis qu’un lâche et qu’un misérable ! déclarait-il, en se frappant la poitrine et en s’arrachant des mèches de ses cheveux filasse... C’est un mauvais génie qui m’a poussé. Et Aréré Mareken, qui n’avait aucune méchanceté dans son cœur, le regardait avec compassion. La jeune fille n’était plus que l’ombre d’elle-même. Ses joues rebondies avaient fondu, sa belle robe, toute maculée, semblait une loque dans laquelle
sa belle robe, toute maculée, semblait une loque dans laquelle son corps amaigri flottait à faire pitié. Mais jamais elle n’avait paru aussi belle à M. Pointu. Quand elle lui eut bien assuré qu’elle ne lui gardait pas rancœur et qu’elle lui pardonnait, il rentra chez lui dans la plus grande exaltation et il se mit à composer des éloges et des apologues, pour défendre, pour vanter, pour célébrer la douce, l’aimable, la radieuse, la sainte, l’incomparable Aréré Mareken. Mais personne ne voulut le croire, et même on le traita de sot, de polichinelle. Et on lui tourna le dos,
de sot, de polichinelle. Et on lui tourna le dos, et les parents des enfants auxquels il donnait des leçons à domicile pour gagner sa vie le mirent à la porte. Et il ne tarda pas à devenir, lui aussi, très pauvre. Sa redingote usée aux coudes et aux entournures, son chapeau prit une teinte verdâtre et son linge, jamais remplacé, fut pareil à celui des mendiants. Mais, au milieu de sa déchéance, il se trouvait infiniment moins malheureux que du temps où ses perfides pamphlets l’avaient rendu célèbre, car il pensait que c’était bien son tour d’être pauvre, puisque
il pensait que c’était bien son tour d’être pauvre, puisque Aréré Mareken l’était devenue, et par sa faute à lui, le méchant homme. Il pensait que c’était là une façon de se rapprocher d’elle, et que, quand il serait arrivé au dernier degré de la misère, il aurait peut-être ainsi le droit de venir la retrouver. C’est ce qu’il fit. Le jour où il n’eut plus rien au monde, ayant vendu au fripier jusqu’à son chapeau haut de forme et ses souliers, il se rendit, pieds nus et en redingote, auprès d’Aréré Mareken et lui dit simplement : — Me
auprès d’Aréré Mareken et lui dit simplement : — Me voilà ! — Je vous attendais, répondit-elle, avec la même simplicité. Alors il la prit dans ses bras et la serra de toutes ses forces contre sa poitrine, longtemps, en silence. — Est-ce que vous pensez toujours à ce ... à ce roi, dont vous parliez naguère ? balbutia-t-il enfin, en tremblant de crainte. — Ecoutez, répondit-elle, en rougissant. Il faut que je vous fasse un aveu. Je n’ai jamais été la femme d’un roi. Un jour, de ma fenêtre, j’en ai vu passer un dans la rue. Alors j’ai
j’en ai vu passer un dans la rue. Alors j’ai imaginé qu’il m’emmenait avec lui dans son palais et que je menais la vie magnifique d’une reine. Et, à force de le rêver, j’ai fini par le croire. Mais, en réalité, je suis restée chez moi, et le roi ne m’a même pas regardée. — Alors ? — Alors, c’est comme s’il n’avait pas existé. Et elle ajouta, en baissant les yeux : — Et c’est vous qui serez mon roi... si vous voulez. C’est ainsi que M. Pointu épousa Aréré Mareken ; et depuis ils errent par les chemins
Aréré Mareken ; et depuis ils errent par les chemins en demandant l’aumône. Mais, comme l’amour est dans leur cœur, ils sont bien plus heureux que du temps où ils se croyaient, elle la femme d’un roi, et lui un homme de génie et un monsieur considérable. ON EN PARLE... GEORGES HUISMAN. — Du temps qu’il dirigeait les Beaux-Arts, Georges Huisman a pu donner la mesure de son tact et de sa lucidité. Il avait une façon à lui d’écouter d’un air pénétré, d’une oreille attentive et captée, les requêtes de ses visiteurs. Ceux-ci, surpris et flattés d’une audience aussi
de ses visiteurs. Ceux-ci, surpris et flattés d’une audience aussi sympathique partaient enchantés et le Directeur comptait un partisan de plus. Que ne lui a-t-on confié, ainsi que le bruit s’en était propagé, l’administration du “Français”? Son habileté, son efficacité y eussent fait merveille. Dessins de Roger WILD LÉO LARGUIER. — Né à Nîmes, a passé presque toute sa vie dans le quartier de Saint-Germain-des-Prés. N’a retrouvé sa patrie qu’après l’exode de 1940. Poète aimable n’écrit qu’en alexandrins. Est un jour entré à l’Académie Goncourt et y tient sa place de gourmet et de causeur ; a été une année
de gourmet et de causeur ; a été une année avec bonheur le grand électeur en faisant attribuer le prix à son compatriote Marc Bernard. Ne porte que de grands chapeaux et des cravates à pois. Un dandy. STANISLAS FUMET. — Essayiste, polémiste, catholique militant, toujours poète, Stanislas Fumet, Directeur de “Temps présent”, qui connut pendant l’occupation le séjour de Fresnes, est l’un des plus nobles caractères de sa génération. Il y paraît assez à son doux masque monacal où se lit le goût de l’action tempéré par les joies austères de la sereine méditation contemplative. REYNALDO HAHN. — La
austères de la sereine méditation contemplative. REYNALDO HAHN. — La fidèle amitié qui l’unit à Marcel Proust semble trouver encore un écho dans sa curieuse ressemblance avec M. de Charlus. Directeur actuel de l’Opéra, l’auteur de “Ciboulette” ne s’y trouve nullement dépaysé. Il possède d’autres titres de gloire que sa plus célèbre opérette : un immense talent de compositeur, une vaste culture littéraire et musicale. Ne fut-il pas du “Journal”, à la grande époque ? Familier des Cours, conférencier, chanteur au charme exquis... Quel don ne possède-t-il pas ? LE PROFESSEUR MONDOR. Un médecin ? Un écrivain ? Eh !
PROFESSEUR MONDOR. Un médecin ? Un écrivain ? Eh ! Mieux, c’est un grand "patron" et un écrivain. Une silhouette soignée, cheveux longs à la Claude Bernard ; nœud papillon à la Paul Valéry. Dessine au besoin et professe avec élégance. Les échotiers prétendent qu’il veut le fauteuil que n’a pas eu Mallarmé et qu’il n’a écrit deux livres sur ce dernier que dans ce but académique. SIMENON. — A écrit une véritable bibliothèque sous son nom ou sous le pseudonyme de SIM. Écrit le matin entre 6 et 10 heures en buvant du thé et du whisky. Tape directement
heures en buvant du thé et du whisky. Tape directement à la machine. Le reste du temps monte à cheval, pêche, jardine ou s’occupe de son petit garçon qu’il adore et qu’il prétend doué de pouvoir magique. Fume la pipe, s’habille de tweed, joue au bridge et se baptise lui-même : “un imbécile de génie”. Avant que l’essence coule à flots et que la circulation des voitures soit libre, bien des pas devront être accomplis. Pour la marche en ville, ce raglan de Creed allie l’aisance à la protection contre le froid. Il est coupé dans un tweed gris, moucheté,
le froid. Il est coupé dans un tweed gris, moucheté, à larges chevrons estompés. Le pardessus "habillé" pour la journée à la ville est toujours symbolisé par ce modèle croisé à six boutons, qui constitue une pièce de base dans la garde-robe masculine. Il a subi naturellement les modifications imposées par la tendance actuelle quant à l’ampleur du buste, la place de la taille, la longueur des revers et la disposition des boutons, mais il continue à être coupé dans des tissus sobres et de tons foncés comme l’ont fait, pour ce modèle, Clément et Brunet dans un chevron bleu
pour ce modèle, Clément et Brunet dans un chevron bleu marine. Quoique le problème des tissus pour pardessus n’ait pas encore reçu de solution, de nombreux modèles ont néanmoins été établis par nos bons faiseurs. Voici d’O’Rossen un modèle croisé six boutons, ample, coupé dans un gros chevron noir et blanc. PREMIÈRES FRAICHEURS Presse-billet en or de Marin Il serait faux de rééditer actuellement l’adage d’avant-guerre : « On porte un parapluie à Paris parce qu’il pleut à Londres » mais il est juste de constater que cet accessoire de la tenue masculine soignée s’est multiplié avec l’usage du métro...qui
la tenue masculine soignée s’est multiplié avec l’usage du métro...qui vous laisse souvent fort loin du point où vous devez vous rendre. Pour des raisons analogues, sinon atmosphériques, la canne connaît un nouveau succès. Le chic du parapluie est caractérisé par le corbon, témoin ces modèles en porcelaine et en rotin de Jad. Les tissus lourds, recherchés pour les pardessus d’hiver, nécessitent une coupe ample et peu ajustée, imposée par la texture et la matière. Ce modèle de Roger Pittard coupé dans un cromby bleu nous propose une solution élégante à ce problème de la ligne et de la chaleur.
à ce problème de la ligne et de la chaleur. VILLE La rayure assez large sur un fond uni, particulièrement heureuse dans les flanelles, baptisée avant-guerre « rayure craie », retrouvera sans doute sa faveur dans les fabrications nouvelles. Elle convient parfaitement à la ligne moderne de ce croisé trois point par Debacker. Malgré la rareté de la matière première, le civil de 1945 n’a jamais manqué à souligner sa correction par la traditionnelle paire de gants. Ces deux modèles d’Hermès, pour la ville et le sport, n’ont pas de boutons mais une ouverture du côté de la paume de
boutons mais une ouverture du côté de la paume de la main. dans l'automne au doux soleil La longueur du veston imposée par la ligne nouvelle donne une actualité indiscutable à ce modèle de croisé deux boutons coupé par Lanvin dans une cheviote unie bleu ardoise. Le bouton inférieur se situe exactement au niveau de la poche latérale. L’élégance d’une montre ne doit pas nuire à sa précision. Ce modèle de Jaeger Le Coultre répond à cette nécessité. La boîte fait corps avec le poignet empêchant ainsi le frottement avec la manchette. L'absence de transports particuliers oblige l’homme d’affaires à
la manchette. L'absence de transports particuliers oblige l’homme d’affaires à prévoir souvent ses rendez-vous pour la journée entière. C’est dans un but pratique de simplification qu’Hermès a créé ce modèle de sac à dépêches, en cuir et grosse toile, avec séparations intérieures et dont la fermeture à clé est une garantie contre les indiscrets. Une autre manifestation de l’ingéniosité des gantiers nous est fournie par ce modèle des Gants Perrin qui allie la souplesse du tricot à la solidité de la peau qui constitue l’intérieur de la main. Bombardement de la prison d’Amiens dans “Jéricho” Le débarquement dans “Ames qui
la prison d’Amiens dans “Jéricho” Le débarquement dans “Ames qui vivent” Lucienne Laurence dans la “Ferme du Pendu” Pierre Brasseur, Larquey et Jacques Charon dans “Jéricho” Les studios préparent des films d’inspirations fort différentes. Les uns comme Ames qui Vivent et Jéricho reconstituent des épisodes du débarquement du 6 juin 1944, ou mettent en images la lutte des patriotes contre l’envahisseur, tandis que d’autres comme les Malheurs de Sophie recomposent la touchante aventure de Sophie de Réan contée par la Comtesse de Ségur. Dans la Ferme du Pendu par contre, c’est le drame de la terre qui est évoqué avec
c’est le drame de la terre qui est évoqué avec toute la rudesse qui sied à ce sujet vendéen et paysan dont l’épilogue est dramatique. A côté des acteurs dont la réputation est solidement établie, nos photos reproduisent les traits charmants de deux jeunes comédiennes : Lucienne Laurence touchante paysanne de la Vendée dévote et Madeleine Rousset qui incarne en Sophie de Réan la Jeune fille accomplie. M. André OBEY « Le Médecin malgré lui » de la Comédie-Française... M. Jean ANOUILH Un air très Français moyen : le voyageur sans bagage, au rendez-vous de Senlis. Alors que l’écrivain dispose