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sont comme lui, privés du bienfait de la lumière, son temps, sa vie même, avec l'influence que lui assure son nom et que fortifie encore la respectueuse sympathie qui s'attache à sa personne. Il a formé une bibliothèque à l'usage de ses protégés et dont les livres, composés de nos meilleures œuvres littéraires, sont imprimés ou calligraphiés d'après cette méthode Braille qui donne aux aveugles des yeux au bout des doigts. Il a fondé deux revues : l'une pour les aveugles, la autre pour les clairvoyants qui s'intéressent à leur sort. Il a fait plus encore, et sa maison est
sort. Il a fait plus encore, et sa maison est devenue le patronage des aveugles. Mais nous reparlerons plus loin des œuvres charitables de M. de la Sizeranne. Un beau livre auquel toute la presse a rendu hommage, et que l'Académie française vient de couronner, nous donne le résultat des observations psychologiques et sociales que M. de la Sizeranne a faites sur les aveugles : les Aveugles par un aveugle, tel est le titre de cet ouvrage. L'auteur nous raconte d'une manière piquante comment il a été amené à écrire son livre. Il venait de monter en wagon, de s'installer
son livre. Il venait de monter en wagon, de s'installer dans son compartiment avec la même aisance et la même rapidité qu'un clairvoyant, et son guide n'avait fait que le suivre. Pendant qu'il lisait et écrivait à l'aide de la méthode Braille, un voyageur, assis en face de lui, le considérait attentivement, et, comme si l'aveugle n'avait pu le voir ni l'entendre, il demandait au guide, plongé dans une intéressante lecture : « Est-ce de naissance ? » Le guide fit signe que non. — « Il écrit ! » reprit le voyageur. Cette fois le guide fit signe que
reprit le voyageur. Cette fois le guide fit signe que oui. Après un long silence : « Il doit être bien malheureux ! que fait-il ? » M. de la Sizeranne prit alors la parole : « Je serais, dit-il, aveugle de naissance que je pourrais faire tout ce que je fais... » « Et, nous dit ici l'auteur, je m'efforçai de faire comprendre à mon interlocuteur — homme très aimable d'ailleurs — qu'un aveugle n'est pas fatalement un être bizarre, un peu muet, un peu sourd, dont toutes les facultés se seraient engourdies dans l'obscurité ; que pour avoir
facultés se seraient engourdies dans l'obscurité ; que pour avoir des renseignements sur lui, lorsqu'on l'a devant soi, il n'est pas nécessaire, comme pour un chimpanzé, un chien savant ou un enfant en bas âge, de s'adresser à un tiers en disant : Est-ce-ci ? Que fait-il ? » — Je dis cela et beaucoup d'autres choses sur les conditions physiques, intellectuelles et sociales faites à l'homme par la cécité. » Le compagnon de M. de la Sizeranne était arrivé au terme de son voyage. « Nous l'aidâmes à transborder ses paquets », ajoute M. de la Sizeranne, et, avant
ses paquets », ajoute M. de la Sizeranne, et, avant de fermer la portière, il tint sans doute à me montrer qu'il avait compris, car il me dit, non sans malice : « Merci. Maintenant lorsque je rencontrerai un aveugle, je ne dirai plus : il. » « Je retournai dans mon coin, mais sans reprendre ma correspondance... je pensais qu'il y avait certainement une immense quantité de gens intelligents et instruits, dans la situation de mon industriel. Ils ignorent qu'il se trouve 32,000 aveugles en France, 200,000 en Europe, près de 2,000,000 sur le globe ; que depuis un
près de 2,000,000 sur le globe ; que depuis un siècle, grâce à Valentin Hlay, dont on connaît peu le nom, et pas du tout la vie et l'œuvre, un grand nombre de ces aveugles peuvent LA SEMAINE DES FAMILLES devenir, par les écoles spéciales, des hommes actifs et utiles. Bien des gens, me semblait-il, seraient aises qu'un ancien élève de ces écoles, sans cesse en relations avec des centaines d'aveugles, leur dise avec beaucoup de sincérité qui sont les aveugles que l'on instruit, comment on les instruit, et pourquoi on les instruit. « Telle fut l'idée de ce livre.
on les instruit. « Telle fut l'idée de ce livre. » En écrivant la préface de l'œuvre qui nous occupe, M. le comte d'Haussonville a appliqué avec bonheur à M. de la Sizeranne cette belle parole d'un aveugle que l'on s'excusait d'avoir laissé dans l'obscurité : « Oh ! pour moi, il fait toujours clair. » Et M. d'Haussonville ajoute : « Je soupçonne M. de la Sizeranne d'appartenir à cette race d'aveugles pour lesquels il fait toujours clair, parce que leurs yeux sont tournés vers la lumière qui vient d'en haut. » La résignation chrétienne, c'est là, comme nous
d'en haut. » La résignation chrétienne, c'est là, comme nous le fait remarquer l'éminent académicien, l'essence même de ce livre, et combien cette résignation est touchante et d'un enseignement efficace lorsque celui qui la recommande sait si bien la pratiquer ! D'autres, M. d'Haussonville nous le rappelle, avaient traité le même sujet. « Mais, ajoute-t-il spirituellement, il est plus facile de se résigner aux maux d'autrui qu'aux siens, et celui qui prêche d'exemple, comme M. de la Sizeranne, aura toujours bien plus de crédit. » Cette résignation n'est pas ici une vertu passive, c'est une vertu active. Notre auteur ne
une vertu passive, c'est une vertu active. Notre auteur ne se borne pas à souhaiter que les aveugles supportent leur malheur avec patience, il exprime le vœu qu'ils acquièrent toute la force intellectuelle et morale dont ils sont susceptibles. Leur relèvement social, tel est son but, et de ce relèvement il est un vivant exemple, ce jeune homme de noble race qui a su atteindre à une haute culture intellectuelle et qui répand sur ses compagnons d'infortune la lumière de son esprit aussi bien que la flamme généreuse de son cœur. Dans une intéressante psychologie de l'aveugle, M. de la
cœur. Dans une intéressante psychologie de l'aveugle, M. de la Sizeranne nous montre combien l'ouïe, le toucher, l'odorat acquièrent de délicatesse chez celui qui est privé du sens de la vue, et peuvent en partie suppléer cet organe. Que de douceur aussi pour l'aveugle dans l'accent d'une voix aimée et quel profond souvenir elle lui laisse ! C'est avec un charme mélancolique et doux que le jeune écrivain nous parle de ces sons de voix « qui ne s'oublient pas » ; et, nous dit-il, « s'ils ont remué l'âme de l'aveugle à l'heure qui modifie la vie, le souvenir,
de l'aveugle à l'heure qui modifie la vie, le souvenir, âpre ou parfumé, se grave dans le cœur plus encore que dans la mémoire de celui qui n'a pas vu le regard, mais qui a entendu, compris le soupir, et à l'autre bout du monde, après vingt ans de séparation, peut-être d'indifférence, ce souvenir lui fera nommer une personne au premier mot, au premier souffle. » L'aveugle lit dans la voix comme nous lisons dans le regard, et il y découvre avec sa merveilleuse perception les mouvements même de l'âme. L'ouïe, le toucher, l'odorat, sont ses guides dans ses promenades.
L'ouïe, le toucher, l'odorat, sont ses guides dans ses promenades. Et dans le silence des champs, ces guides évoquent pour lui jusqu'au paysage qu'il ne peut voir. M. de la Sizeranne décrit avec une grâce et une simplicité virgiliennes le chemin de l'aveugle : « Ici, c'est un mouvement de terrain, une ornière, un passage rocailleux ou sablonneux ; une clairière tapissée de gazon, de mousse, d'aiguilles de pin ; là, c'est un bois résineux, un pré, une meule de foin, une touffe de genêt ou de fleurs sauvages ; ailleurs, ce sera les chuchotements d'un ruisseau, le bruit des
ailleurs, ce sera les chuchotements d'un ruisseau, le bruit des arbres et des arbustes. Le lilas et le chêne ne disent pas la même chose lorsque le vent passe ; ils ne frissonnent pas de la même manière, en mai et en octobre. Autres sont les oiseaux qu'on entend, lorsqu'on est assis au pied d'un vieil orme, au milieu d'un grand bois, ou sur la berge de la rivière qui traverse la prairie. Le bavardage des coqs et des poules nous annonce l'approche d'une ferme. « La nature est donc peuplée, vivante, variée pour l'aveugle. » Quelque lacune qu'ait pour
peuplée, vivante, variée pour l'aveugle. » Quelque lacune qu'ait pour lui ce spectacle, nous allons mieux comprendre encore ce qu'il a pour lui de poésie. « La cécité en soi n'altère pas les facultés intellectuelles, » nous dit M. de la Sizeranne, et nous en avons des preuves parmi les historiens, les penseurs, les poètes. L'auteur ajoute que les œuvres littéraires des aveugles attestent en particulier la puissance de leur imagination. Nous pensons ici à Augustin Thierry, l'historien dont les opinions sont parfois erronées, mais dont le pinceau magique sait si bien évoquer le passé. Qui nous dira ce que
si bien évoquer le passé. Qui nous dira ce que la cécité a donné de coloris à la palette du peintre qui nous fait passer de la ferme royale des Mérovingiens au vaisseau du roi de mer ? Les aveugles, on le comprend, aiment passionnément à entendre lire, et rien ne les charme plus que les cours d'histoire, de géographie, de littérature. Ce goût pour les études qui plaisent à l'imagination nous explique ce que la poésie a d'attrait pour l'aveugle. « Je l'ai souvent remarqué, ajoute ici M. de la Sizeranne, les aveugles ont une passion pour la poésie
la Sizeranne, les aveugles ont une passion pour la poésie ; heureux quand cette passion se borne à lire, à copier et à apprendre par cœur les vers des autres. Mais la calamité devient plus grande, quand ils ne peuvent satisfaire pleinement cette passion qu'en versifiant eux-mêmes. « Ce n'est pas que de parti pris je jette la pierre à tous ceux qui font des vers ; non, certes, il me faudrait lapider trop d'honnêtes gens. Mais il me semble qu'il n'est permis d'écrire en vers que lorsqu'on peut le faire excellemment. Sans tenir compte d'Homère et de Milton, on
faire excellemment. Sans tenir compte d'Homère et de Milton, on a dénié à l'aveugle le génie poétique parce que le spectacle de la nature lui manque : « Ne lui reste-t-il pas intact tout le domaine des sentiments moraux ? » demande ici notre auteur. « C'est un champ vaste et qui a du fond, il peut être creusé. Et puis, dans la nature, s'il y a la poésie de ce qui se voit, n'y a-t-il pas aussi celle de ce qui se touche, de ce qui se sent et de ce qui s'entend ? La poésie si pénétrante des
de ce qui s'entend ? La poésie si pénétrante des sens et des odeurs, de ces impressions en quelque sorte magnétiques que la nature nous donne à certains jours, à certaines heures, que ce soit dans une forêt, sur une montagne, au bord de la mer ou d'un ruisseau ? Impressions sous lesquelles notre être se met à vibrer, sans pouvoir bien expliquer pourquoi ni comment, mais qui, l'étreignant de toutes parts, lui font entonner en prose, en vers ou en musique, un de ces chants de joie, d'amour, d'action de grâces, quelquefois de tristesse, qui ne sont et ne
de grâces, quelquefois de tristesse, qui ne sont et ne peuvent être "pie de la poésie et de la plus vraie." M. de la Sizeranne nous fait remarquer que quelques-uns des vers par lesquels Lamartine a chanté la nature auraient pu être écrits par un aveugle, mais qu'il aurait fallu que cet aveugle fût un Lamartine. Sans doute l'aveugle-né ne saurait peindre les aspects matériels de la nature. Mais celui dont les yeux étaient autrefois ouverts à la lumière se garde le souvenir. Fils d'un peintre, M. de la Sizeranne se représente non seulement les images, mais la coloration et
se représente non seulement les images, mais la coloration et la perspective d'un tableau, et il suit avec un vif intérêt le compte qui lui est rendu des expositions de peinture. D'ailleurs, ce que l'on rêve n'est-il pas souvent plus beau que ce que l'on voit ? Notre imagination ne nous présente-t-elle pas, en particulier dans les songes de la nuit, des tableaux plus majestueux, plus ravissants que la nature elle-même ? Que de fois ne nous avons-nous pas figuré une perspective, un paysage que nous n'avions pas encore vus, et n'avons-nous pas été obligés de reconnaître devant la réalité
et n'avons-nous pas été obligés de reconnaître devant la réalité que celle-ci n'avait pas atteint à la hauteur du rêve ! C'est que nous portons en nous l'idéal, l'immatérielle beauté, et la matière ne peut, malgré son admirable ordonnance, égaler le type éternel que Dieu a gravé dans l'âme humaine. — La suite prochainement. CLAUDE BADEAU. LE DERNIER SIRE DE LAVARDIN (Voir pages 889, 307, 328, 333, 360 et 389.) VII (suite). LE SIEGE DE LAVARDIN. L'un de ses gardiens passa le manche de sa lance dans cet anneau, se baissa, d'un coup d'épaule souleva la dalle, et mit à
baissa, d'un coup d'épaule souleva la dalle, et mit à découvert un trou, dont on ne pouvait apercevoir le fond, et duquel montait un courant d'air glacial. "Mais qu'allez-vous faire de moi? demanda avec terreur le pauvre Jeulian. — Comment? tu ne le devines pas, répondit le soldat qui avait levé la dalle ; mais on va te fourrer là-dedans ! — Comment? Là-dedans! — Mais oui, là-dedans! tu vas voir, ça va aller tout seul." On passa sous les bras du député une forte corde ; deux soldats le saisirent ensuite et l'introduisirent dans le trou, les jambes les
saisirent ensuite et l'introduisirent dans le trou, les jambes les premières; puis, laissant filer la corde entre leurs mains, de façon à pouvoir la retenir quand elle glissait trop vite, ils firent parvenir tout doucement le malheureux jusqu'au sol de l'oubliette. Après quoi, ils remontèrent la corde. Jeulian entendit qu'on roulait au-dessus de sa tête la grosse dalle destinée à masquer l'orifice du trou, et, au moment où la pierre retomba dans ses rainures, une voix gouailleuse lui cria d'en haut en guise de consolation : "Au revoir, ma vieille branche, bien des choses à ta soeur!" Dans ce trou
branche, bien des choses à ta soeur!" Dans ce trou carré et étroit comme une citerne, plongé dans l'obscurité et le silence, Jeulian songeait à ses électeurs qui l'attendaient à Montoire, et qui, travaillés par la réaction, se disaient peut-être les uns aux autres : "Jeulian? c'est un lâcheur! Il craint de rendre compte de son mandat et ne vient pas !" Il y avait déjà quelque temps qu'il était ainsi enseveli au fond de son oubliette, quand la dalle qui fermait l'entrée de la prison souterraine fut de nouveau levée. La voix qui lui avait crié "au revoir" d'une
levée. La voix qui lui avait crié "au revoir" d'une façon si pittoresque quelques instants auparavant, parvint de nouveau à ses oreilles : "Eh bien, comment ça va? — Qui êtes-vous? demanda Jeulian. — Moi? Je suis Gugusse, ton gardien; je suis chargé de veiller à ce que tu ne t'évades pas. Seulement, je trouve le temps long, et je viens faire un petit bout de causette avec toi." C'était une distraction inespérée offerte au prisonnier : aussi s'empressa-t-il d'en profiter. "De grâce, dites-moi où je suis et pourquoi j'y suis? demanda-t-il. — Tu es au château de Lavardin. —
suis? demanda-t-il. — Tu es au château de Lavardin. — Ça ne m'avance guère, de savoir ça! — Ah! dame! je n'en sais pas plus long que toi. — Vous savez toujours bien comment vous y êtes venu vous-même! — Ah! c'est bien simple : j'habitais la Villette... — Quel métier exerciez-vous? — Celui d'ouvrier sans travail : ça rapporte et on rigole. Donc, j'habitais la Villette, quand Polyte, mon copain, vient me dire un jour : "Gugusse ! veux-tu gagner cent sous par jour, nourri, habillé comme un rentier et sans faire grand'chose ; c'est un vieux bonhomme qui
et sans faire grand'chose ; c'est un vieux bonhomme qui nous offre ça ainsi qu'à beaucoup d'autres." — "Ça me va, que je lui réponds. — Eh bien! qu'il me dit, trouve-toi demain à la gare d'Orléans, à huit heures du matin." — "Bon! bon ! on y sera." Le lendemain, à huit heures du matin, j'étais au rendez-vous, nous étions plus de cinq cents. Il y avait un train express pour nous : comme des princes, quoi ? On arrive ici et on trouve des habits de toutes les couleurs à se mettre sur le dos, du vin à
couleurs à se mettre sur le dos, du vin à discrétion, et pas beaucoup de travail ; en un mot, tout ce qui convient à mon tempérament. Seulement, le patron est ennuyeux pour une chose : il ne veut pas qu'on fume ni qu'on jure. On le fait tout de même, mais en se cachant ; à part ça, c'est un brave homme. Mais, s'il a la fantaisie de faire arrêter tous les gens qui passent sur la route qui longe le Loir, il doit y avoir beaucoup de personnes enfermées comme moi ? Oh ! une cinquantaine seulement !
enfermées comme moi ? Oh ! une cinquantaine seulement ! Et ces malheureux qui sont pendus aux créneaux du donjon, sont-ce des voyageurs aussi ? Ah ! ça : faut pas y faire attention : ce sont des bonshommes en carton-pâte. Le patron a mis ça pour orner un peu. Souvent, il monte à cheval et s'en va à un kilomètre d'ici pour voir l'effet que ça produit de loin. Il m'emmène quelquefois avec lui : il trouve ça très réussi. Le fait est que c'est épatant ! Mais, à présent que je t'ai dit tout cela, racontemoi ton tour
présent que je t'ai dit tout cela, racontemoi ton tour qui tu es et ce que tu faisais avant que je t'empoigne sur la route ? Moi ? répondit Jeulian non sans fierté, je suis député ! Député ? Non seulement député, mais rédacteur à un grand journal de Paris, la Chandelle communarde. La Chandelle communarde ? Mais c'est ce que je lisais quand j'habitais la Villette ! Jeulian fut ravi de cette exclamation : il savait qu'il y a toujours une secrète sympathie entre le lecteur et le rédacteur d'un journal. Ils ont, en effet, les mêmes idées ;
d'un journal. Ils ont, en effet, les mêmes idées ; seulement celui-ci les exprime, celui-là les boit avidement. Il eut une lueur d'espérance et dit au bout de quelques instants : Alors ? il n'y aurait pas moyen de sortir d'ici ? Dame ! répondit Gugusse, si je te laisse sauver, le patron qui ne plaisante pas toujours me fourrera à ta place ! et ça n'est pas rigolo. Seulement tu comprends que je consentirais bien encore à passer huit ou quinze jours là-dedans, si j'en étais dédommagé convenablement. Eh bien, voyons ! combien voudrais-tu pour me laisser évader ?
bien, voyons ! combien voudrais-tu pour me laisser évader ? Causons sérieusement. T'as une montre qui m'a tapé dans l'oeil. Est-elle en or ? Je crois bien : c'est moi qui l'ai coté huit cent cinquante francs et elle sort de chez l'horloger Tirard. Je te la donne avec sa chaîne si tu me lances une corde pour sortir d'ici. Le député eût offert tout ce qu'il possédait pour se tirer d'une situation aussi désagréable tant au physique qu'au moral. Tope-là, dit Gugusse ; mais, d'abord, passe-moi la montre. En disant cela, il jeta dans l'oubli une ficelle munie d'un
disant cela, il jeta dans l'oubli une ficelle munie d'un crochet. Jeulian passa dans ce crochet l'anneau de sa montre et cria : « Remonte ta ficelle et lance-moi la corde. » Gugusse saisit la montre, l'examina longtemps et répondit : Un petit moment ! Est-ce que dans la Chandelle communarde tu n'as pas fait un article intitulé : « L'HÔTEL EST LE VOL ! » Parfaitement, dit Jeulian, très surpris de cette question. Alors, si la propriété, c'est le vol, les propriétaires, c'est des voleurs ? Hein ? répondit Jeulian qui ne voyait pas où le drôle voulait en
Jeulian qui ne voyait pas où le drôle voulait en venir. Parfaitement, reprit Gugusse ; ainsi toi, tu es le propriétaire de cette montre, donc tu es un voleur, et ta montre est à moi, attendu qu'elle ne m'appartient pas ! Si elle m'appartenait, ah ! bigre ! j'en voudrais pas, j'tiens pas à être un voleur ? Par conséquent, tu peux te fouiller que j't'envoie une corde. Au revoir et bien des choses à ton frère. Et d'un coup de pied Gugusse repoussa la dalle dans ses rainures et plongea de nouveau dans l'obscurité l'infortuné Jeulian, abasourdi par ce
plongea de nouveau dans l'obscurité l'infortuné Jeulian, abasourdi par ce raisonnement. Quelques heures se passèrent, pendant lesquelles le prisonnier se livra aux plus amères réflexions ; puis la dalle fut soulevée une seconde fois, et une forte corde s'abattit sur les épaules de l'infortuné. Instinctivement il se la passa sous les bras et sentit qu'on le remontait avec précaution. Il crut d'abord que c'était Gugusse, qui pris de remords songeait à tenir son engagement ; mais grande fut sa surprise, en sortant du trou, quand au lieu de Gugusse il aperçut deux gardiens nouveaux, et derrière eux l'honnête Penaud, vêtu
aperçut deux gardiens nouveaux, et derrière eux l'honnête Penaud, vêtu du costume que porte le gouverneur du château, au troisième acte de Richard. Jeulian était si content de revoir son ami, qu'il se précipita dans ses bras en pleurant et en s'écriant : Ah ! mon pauvre Penaud ! Ils m'ont empli d'eau comme une simple cruche ! Ils m'ont descendu... Penaud impatienté l'interrompit : « Tais-toi donc, et écoute ce que j'ai fait, pour toi : après avoir été nommé échanson du sire de Lavardin, je suis allé passer le magnifique costume que tu me vois sur le dos,
le magnifique costume que tu me vois sur le dos, et je suis revenu dans la salle où l'on t'a fait tant boire. Tu n'y étais plus, mais le sire de Lavardin s'y trouvait encore et j'ai causé avec lui. Je lui ai dit que tu étais un grand écrivain. Alors, il a crié : « Ah ! c'est un grand écrivain ! mais, j'ai justement besoin d'un historiographe ; allez vite ordonner de ma part qu'on le fasse sortir des oubliettes, et qu'il aille dans ma garde-robe, prendre le costume de sa nouvelle fonction ! » Et me voilà
costume de sa nouvelle fonction ! » Et me voilà ! Dame ! mon pauvre Jeulian, j'ai fait pour le mieux, tu n'as qu'à accepter, si tu ne veux pas retourner dans ton horrible citerne ! Ce que fit Jeulian, tout autre l'eût fait à sa place. Il courut à la garde-robe ; seulement, le nombre des costumes achetés par le bonhomme au directeur de l'Opéra-Comique avait diminué. Il n'en restait plus qu'un, celui de Blondel : l'infortuné l'endossa. Les bizarreries de la destinée ! c'est ainsi que Jeulian, député radical et Vénérable de la Loge maçonnique des Beaux Suh's,
radical et Vénérable de la Loge maçonnique des Beaux Suh's, devint le chroniqueur des hauts faits d'un seigneur féodal ! — La fin prochainement. — JEAN DRAIT. COURONNEMENT DE HUGUES CAPET Quoique nous soyons bien éloignés du temps que nous font connaître des récits historiques toujours pleins d'intérêt et d'enseignements, nous nous plaisons à arrêter notre pensée avec réflexion sur les faits qui nous révèlent la grande marche des peuples et l'origine de leurs destinées. Sans vouloir apprécier, dans ces quelques lignes, l'influence du passage des siècles et ce qu'on est convenu d'appeler le progrès, il nous est permis d'accorder
est convenu d'appeler le progrès, il nous est permis d'accorder un sentiment de regret à ces époques déjà si loin de nous, où un grand peuple, fondé par un conquérant, lui accordait et continuait à ses descendants la charge et l'honneur de diriger ses destinées. Il y avait certainement là un dépôt sacré de vertu, de dévouement et de gloire. Ce dépôt, quoi qu'on en dise, a été bien souvent fidèlement gardé par un souverain, père d'une grande famille, représentant d'une nation. Les abus, inévitables dans tous les temps et dans tous les rangs de la société, ont trompé le
dans tous les rangs de la société, ont trompé le jugement d'un grand nombre. Au lieu de couper la branche stérile on a abattu l'arbre tout entier, disant qu'il n'avait plus de sève, lorsque les feuilles, quoique renversées, se relevaient vers le soleil pour rêver à dire encore. Quoi qu'il en soit, les siècles qui se sont succédés depuis l'époque dont nous parlons ne sont pas parvenus à enfanter, malgré leur travail laborieux, ce bonheur qui n'est sans doute qu'un mirage. Celui qui dirige les mondes, dans son immuable sagesse, possède seul le secret si mal et si vainement cherché
possède seul le secret si mal et si vainement cherché par les passions déchaînées. Mais venons au sujet que nous voudrions pouvoir esquisser avec la hauteur qu'il mérite. Ce fut par une belle journée de l'an 989 qu'eurent lieu le couronnement et le sacre du premier des Capétiens. Toutes les cloches de la cathédrale de Reims sonnaient à toute volée la grande fête. Les rues de la ville étaient tendues et ornées de bannières, de drapeaux éclatants et d'arcs de triomphe; les fenêtres pavoisées encadraient une foule de têtes charmantes, curieuses et émues. La foule, parée et joyeuse, se pressait