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temps après, Juan de Malara, célèbre professeur d'humanités, plus connu sous le nom de commentateur grec (commentador griego), fit jouer à Salamanque un drame en vers, intitulé Locusta, qu'il avait d'abord écrit en latin. Puis vint un auteur de Tolède, nommé Navarro, lequel fut appelé l'inventeur des théâtres, pour avoir apporté quelque pompe à la représentation. (Viardot.) « Il changea, dit Cervantes, le sac des habits en coffres et malles; et mit en avant la musique, jusque-là cachée derrière la couverture; il ôta les barbes postiches aux acteurs dont le rôle ne les requérait pas; il inventa les machines, les
rôle ne les requérait pas; il inventa les machines, les nuages, les tonnerres et les éclairs, les défis et les batailles. » Un certain Cosme d'Oviedo imagina, dans le même temps, les affiches. Cervantes lui-même, qui pressentait combien la pompe théâtrale devait prêter au drame de grandeur et d'éclat, s'était efforcé d'ajouter à son ouvrage toutes les ressources dont la scène disposait de son temps, et les recommandations imprimées avec le texte de la pièce, prouvent en quelle enfance était encore l'art de la scène. « Pour imiter le tonnerre, dit-il quelque part, on roulera des pierres dans un tonneau.
dit-il quelque part, on roulera des pierres dans un tonneau. » En France, à cette phase du XVIe siècle, époque essentielle de la transition, on n'en était plus aux solennités mystiques et princières des divertissements du moyen-âge, et l'on n'en était pas encore à la pompe intelligente et fastueuse des fêtes du grand règne. Ce fut alors seulement que l'art du machiniste décorateur prit un essor prodigieux, et il eut cela de commun avec la poétique dramatique, qu'il sembla tout d'abord atteindre ses limites. On a vu qu'en Espagne, Cervantes avait assisté, dans sa jeunesse, à des essais barbares avant
avait assisté, dans sa jeunesse, à des essais barbares avant d'applaudir Lopez de Vega. S'il fût mort quelques années plus tard, il eût pu admirer les chefs-d'œuvre de Calderon. En Angleterre, Romeo et Juliette suivit presque immédiatement les ébauches de Gurton. En Allemagne, la palme est restée aux dramaturges qui ont ouvert la carrière. En France, enfin, où une révolution presque aussi soudaine transporta l'art, des tréteaux des farces, au théâtre immortalisé par Corneille et Molière, nos machinistes modernes sont restés évidemment en arrière des progrès généraux de la mécanique, et l'on pourrait leur dire encore, comme l'auteur du Devin
et l'on pourrait leur dire encore, comme l'auteur du Devin de village, un jour qu'on lui proposait de visiter le matériel de la scène de l'Opéra: « Qu'est-ce que bon ? pour voir de grandes causes qui ne produisent que de petits effets ! » EMILE MORICE. Quand cet homme éternel que toujours on nous cite, Ce grand mort qui, pour nous, sans cesse ressuscite, Lorsque Napoléon, par Dieu même applaudi, Conduisait au Jourdain les soldats de Lodi ; Lorsqu'au pied du Thabor, dans sa gloire première, Il empruntait au Christ son bandeau de lumière, Et que sous la faveur
Christ son bandeau de lumière, Et que sous la faveur du destin souriant, Détourné de l'Europe, il rêvait l'Orient, Le grand homme savait combien il était riche De ce paradis terrestre où tant d'or est en friche, Et tout ce qu'une main peut tirer de trésors, De ce fécond pays, ce pays d'où tu sors. Du pied de Saint-Jean d'Acre, à la tour si fatale, Il se dressait pour voir la zone orientale ; Le sort du monde est là, disait-il, et sa main Des nouveaux champs promis désignait le chemin. Le héros se livrait à ces grandes images ;
chemin. Le héros se livrait à ces grandes images ; La nuit il croyait voir l'étoile des trois mages, Ces vers ont été lus par M. Méry, dans une soirée chez M. le duc de Choiseul, au Louvre. Au nombre des personnes invitées se trouvaient le général Allard, et M. Porphyre Jacquemont, frère du voyageur, mort dans l'Inde. REVUE DE PARIS. Les hommes l'auraient vu, dans son élan si prompt, Courir avec ses fils, la double flamme au front, Vers les jardins promis : puis avec eux descendre Ces fleuves, où jadis, s'abreuvait Alexandre, Fécondant tout d'un cri de sa
où jadis, s'abreuvait Alexandre, Fécondant tout d'un cri de sa puissante voix, Réveillant sous ses pieds les choses d'autrefois ; Des peuples de l'Indus recevant les messages, Fondant d'augustes lois sur le livre des sages, Et, digne associé du soleil, de ses mains Semant l'arbre et la fleur sur les poudreux chemins. Ce ne fut donc qu'un rêve ! et pourtant sa pensée Survit encore aux lieux où son front l'a laissée. Ainsi, lorsqu'Alexandre, en ces climats ardens, Expira vieux de gloire, hélas ! et jeune d'ans, Ceux qui l'avaient suivi sur le chemin du monde, Et qui savaient comment
suivi sur le chemin du monde, Et qui savaient comment on détruit et l'on fonde, Reprirent leur épée, et de son nom couverts S'assignèrent entre eux leur part de l'univers. Nos soldats de l'Empire, après vingt ans de course Des feux de la Torride aux glacières de l'Ourse, Quand Napoléon mort eut brûlé leurs drapeaux, N'auraient pu, sans mourir, accepter le repos : Lorsqu'aux pieds du soldat la flamme est allumée, Lorsqu'il a trop vécu dans le bruit d'une armée, Peut-il, la paix venue, indolent citadin, S'asseoir, comme un oisif, sous l'arbre d'un jardin ? Et toi, noble guerrier, qui
sous l'arbre d'un jardin ? Et toi, noble guerrier, qui nous viens de Lahore, Resplendissant des feux du berceau de l'aurore, L'instinct qui te guida vers ces lieux séducteurs Te venait du héros que tu servis quinze ans. Tu fus un des rayons, qu'en s'éteignant sous l'onde, Le soleil de l'empire avait légués au monde, Un de ces voyageurs, glorieux pèlerins, Qui, le bâton au poing, et la ceinture aux reins, S'en allèrent parler des gloires de l'Empire Jusqu'aux lointains climats où l'univers expire; Pareils aux douze Hébreux, qui, la croix à la main, Racontaient le Christ mort à l'univers
croix à la main, Racontaient le Christ mort à l'univers romain. Combien de fois, dis-nous, sous le palmier des veilles, Sous le ciel d'Orient, la zone des merveilles, Dans un Louvre indien nonchalamment assis, N'as-tu pas répété d'héroïques récits, L'histoire fabuleuse, étonnante de gloire, Sur le Nil commencée et finie à la Loire ? Aussi le sage roi des pays du soleil, Comme un fils de l'Indus t'admit à son conseil : Il t'a fait son Emir; il te ceignit l'épée Que le riche Damas dans ses eaux a trempée. Lui-même il t'a vêtu de ces pompeux habits Où l'Inde
Lui-même il t'a vêtu de ces pompeux habits Où l'Inde généreuse a versé les rubis. Puis, tu nous apparaîtra comme un de ces génies Qui venaient adoucir les sombres insomnies, Et dans un palais d'or, séjour des longs ennuis, D'un sultan ombrageux enchantaient mille nuits. Il semble, en t'écoutant parler de bayadères, De longue caravane avec ses dromadaires, De ces rois indiens qui marchent triomphants, Assis en palanquin au dos des éléphants; Il semble que l'on rêve ; il semble qu'on traverse Quelque brûlant désert de l'Inde ou de la Perse, Et que sous les palmiers aux sonores rameaux Près
Perse, Et que sous les palmiers aux sonores rameaux Près du puits où se tend le long cou des chameaux, Nous pèlerins assis, dans le calme des veilles, Nous écoutons ta voix qui nous dit des merveilles. Oh! parle-nous encore, parle jusqu'au matin; Rien n'est brillant aux yeux comme un pays lointain; Parle-nous des pays que le soleil admire, Parle-nous du beau lac qui baigne Cachemire, De l'Océan de l'Inde où le doux flot dormant Fait luire le rocher ainsi qu'un diamant, Où la rive est en fleurs, où le vaisseau déferle Sur un lit de corail, sur un écueil
vaisseau déferle Sur un lit de corail, sur un écueil de perle; Des jardins où le vent fait trembler, amolli, L'éventail de palmiers qui flotte sur Delhi, Et reçois nos adieux! Que le vent te seconde Sur l'Océan qui mène aux rives de Golconde! Va, parle encore de nous à ces peuples lointains, Convive oriental de nos joyeux festins, Porte au roi qui t'attend nos paroles amies; Que la mer ait pour toi des vagues endormies. Oui, c'est toi, qui dans l'Inde as versé de ton sein Une grande pensée, un glorieux dessein; Nous le savions déjà : bien avant
un glorieux dessein; Nous le savions déjà : bien avant ta venue Ta gloire nous fut chère et nous était connue; Un jeune voyageur, un autre conquérant Qui parlait de la France à l'Indien errant, Jacquemont nous a dit combien elle t'honore L'hospitalière main que lui tendit Lahore; C'est toi qui lui doras son voyage si beau; Et ta palme indienne ombrage son tombeau. Par toi, les trois couleurs, que nous avons reprises, Ont flotté sur l'Hidaspe, au souffle de ses brises; Des prodiges encore doivent être accomplis Sous ce drapeau qui tient le bonheur dans ses plis; Au souffle
drapeau qui tient le bonheur dans ses plis; Au souffle de ce roi, qui commande aux cinq fleuves, S'éteindront les bûchers où se brûlent les veuves, Et déjà, nous dis-tu, son sceptre paternel De la peine de mort absout le criminel; Quel beau triomphe! ainsi crois-en notre espérance, Le ciel vous donnera, comme il donne à la France, L'industrie aux cités, l'abondance aux bazars, Et l'accord fraternel de la paix et des arts. MÉRY. LES VIEILLES LETTRES. Vous est-il arrivé quelquefois de vous asseoir au coin de votre feu, à la campagne, le grillon criant au loin dans la cheminée,
la campagne, le grillon criant au loin dans la cheminée, le vent psalmodiant sa cantilène de mort dans les fentes des boiseries, une goutte de pluie battant de sa flaque irrégulière le vitrage de votre chambre, et le ciel gris se couvrant par degrés de nuages sombres, jusqu'à ce que vous regardiez votre montre, tout inquiet de savoir s'il est midi ou minuit, jour ou ténèbres, matin ou crépuscule? Supposez que la chambre soit isolée; que le frère cadet soit à la chasse, suivi de son chien à jambes torses bas rouge; que le vieux père s'ennuie du plus profond
bas rouge; que le vieux père s'ennuie du plus profond de son cœur en siégeant, votant, bâillant, jugeant, amendant et pestant à la chambre des députés; enfin, admettez un de ces grands moments de solitude où il se fait autour de nous un silence et un vide profond, où le monde nous permet de nous regarder nous-mêmes et de savoir qui nous sommes, où nous profitons de ce rare et bizarre intervalle de paix pour faire le triste inventaire de notre vie, et descendre en tremblant dans la caverne dont parle Bacon: "L'âme de l'homme". L'heure où je vous place,
parle Bacon: "L'âme de l'homme". L'heure où je vous place, qui a sonné pour vous, comme pour moi, comme pour tous, est triste et solennelle. Vous n'auriez que joie dans votre famille, dans votre pensée, dans votre avenir; le silence et la solitude sont deux puissances graves; elles mettent en regard l'homme physique et l'homme intellectuel; elles soumettent l'un à l'autre; elles asservissent la force brutale qui nous appartient à la force divine qui est en nous. Elles assiègent l'intelligence sur son trône, d'où elle juge sévèrement et durement son pauvre vassal, le corps. Elles arrachent l'homme à toutes les
pauvre vassal, le corps. Elles arrachent l'homme à toutes les influences extérieures, le contraignent à se poser arbitre de ses passions, critique de ses sottises et bourreau de ses fautes passées. Il est vrai que plusieurs heureux échappent à ce supplice: les âmes qui ne portent rien et les esprits qui oublient de penser. Dieu, dans sa clémence, a fait beaucoup de ces âmes choisies et de ces esprits d'élite. Ces plates et heureuses âmes et ces adorables esprits peuvent très bien se dispenser de lire les pages suivantes. Ils seront beaucoup mieux occupés ailleurs. Je leur conseille la fabrication
seront beaucoup mieux occupés ailleurs. Je leur conseille la fabrication d'un drame ou d'un vaudeville, sur le patron des six cent mille six cent quatre-vingt-dix-neuf de l'année dernière; Le peu que j'ai à dire est d'une si naïve simplicité, que je ne sais vraiment à quel saint de rhétorique ancienne et moderne me vouer pour ne pas être maudit du peu bienveillant lecteur. Je ne sais non plus comment un esprit oxydé et suroxydé par les travers du temps actuel acceptera cette simplicité sans effort? Mais vous autres, qui estimez peu la rhétorique; vous dont je rétrécis volontairement le cercle,
peu la rhétorique; vous dont je rétrécis volontairement le cercle, lecteurs, les seuls que je veux, vous qui sentez et pensez à l'unisson de votre ami, dites, ne vous est-il pas arrivé, dans une des heures solitaires, où nous nous parlons à nous-mêmes, où nous nous grondons nous-mêmes, où l'âme fait de sourds reproches à l'esprit, où l'esprit se révolte et plaide à huis-clos contre l'âme; ne vous est-il pas arrivé, dans ce silence et cette solennité presque lugubres, d'avoir la même fantaisie? que moi, d'avoir quelque vieux tiroir oublié, quelque malle privée de la moitié de ses clous, quelque
quelque malle privée de la moitié de ses clous, quelque portefeuille de cuir jadis noir et qui aura bruni et rougi dans un coin du secrétaire en marqueterie que vous a légué votre aïeul? Avec quel sentiment de terreur, dites-moi, aurez-vous éparpillé sur la table, en face du feu qui pétillait, pendant que la pluie tombait au dehors, les vieilles lettres contenues dans ce réceptacle de vos antiquités personnelles, de vos péchés antérieurs? Ce sentiment, doux et funèbre, naturel et étrange, dont je vous parle, l'avez-vous éprouvé en feuilletant vos vieilles lettres? Les voilà donc, ces pauvres lettres! Combien d'entre
vieilles lettres? Les voilà donc, ces pauvres lettres! Combien d'entre elles ont été reçues avec émotion, avec bonheur, avec angoisses! Il y a des larmes sur cette-ci, larmes séchées qui n'ont plus de source dans mon cœur. Quelle est cette écriture? Celle d'un des mille rivaux qui traversent notre sphère et nous disent en bourdonnant autour de nous : Je suis votre ami ; puis ils passent, oublient et bourdonnent toujours. Quand je recevais cette autre lettre, dont la petite écriture est si tremblée, le sang circulait plus vite dans mes veines, et mon front se serrait d'un bandeau de
mes veines, et mon front se serrait d'un bandeau de fer, et mes yeux s'obscurcissaient sous les larmes. Il y a maintenant plus que des océans entre moi et celle qui l'a tracée. Elle est vieille et obscure, ainsi que sa jeune et douce fille que j'ai vue si brillante et si adorée, et qui végète, plus morte que vivante, dans un petit village du Languedoc, avec six enfants et un honorable ministre protestant, son mari. Les vieilles lettres sont les jalons qui marquent toutes les phases, tous les cantonnements, toutes les stations de notre vie. Quand je recevais cette
toutes les stations de notre vie. Quand je recevais cette vieille lettre, j'aurais voulu être officier, c'était mon ambition; quand je recevais cette autre vieille lettre, je n'aspirais pas à un plus noble sort, à un plus sublime degré de réputation littéraire et de crédit la place intellectuelle, que de faire accepter au libraire Ladvocat, alors tout-puissant, ma traduction de la Fiancée d'Abydos, poème de Byron, qui venait de paraître à Londres. J'aurais été heureux, en face de la littérature impériale, pendant que la tragédie d'Omasis brillait comme la lune dans son plein, pendant que Misanthropie et Kepen épuisaient la
dans son plein, pendant que Misanthropie et Kepen épuisaient la sève lacrymale de tous les yeux bourgeois; j'aurais été heureux de faire savoir au monde qu'on pouvait écrire énergiquement, puissamment, avec une verve concentrée, et un éclat de diction qui faisait pâlir nos académiciens de tous les ordres. Hélas! je ne trouvai pas d'éditeur. J'avais vingt ans. Les superbes réponses de mes éditeurs espérés, sont là, gisantes parmi mes vieilles lettres, — ainsi que ma traduction de la Fiancée d'Abydos! Ô vieilles lettres! le bon Pasquier n'avait-il pas raison de dire : Combien de changements, depuis que je suis au
dire : Combien de changements, depuis que je suis au monde! Qui n'est qu'un point de temps ? Voilà ce que j'apprends de vous, ô mes vieilles lettres! feuilles absurdes, ferraille oubliée! comptes et écrits indéchiffrables : l'amour ici, la haine là-bas, souvent la folie, de temps en temps de bonnes pensées, et toujours remords, repentir et douleur pour le vice comme pour la vertu; car le sort s'amuse à punir le bien quand il a oublié de punir le mal, et il nous châtie de nos qualités éparses comme de nos nombreuses sottises! Ô ! mes vieilles lettres! cadavres
de nos nombreuses sottises! Ô ! mes vieilles lettres! cadavres d'amours et d'amitiés! croyances fragiles, illusions détruites, rayons d'esprit qui se sont évanouis dans le calice de la vie active et réelle ! Les vieilles lettres sont un grand dossier contre le genre humain ! Qui pourrait relire les lettres autrefois écrites par lui-même, sans y retrouver les traces désolantes d'une naïveté perdue, d'une bonté effacée, d'une confiance éteinte, d'une bienveillance évanouie, d'une espérance dans les hommes et Dieu, espérance que le temps et le monde ont transformée en amertume ! Qu'il est triste et bizarre de revoir aussi confondues
! Qu'il est triste et bizarre de revoir aussi confondues les ruines de sa vie, tous ces cadavres de nos champs de bataille et tous ces informes débris de nos passions les plus chères. Cette année, j'étais fâché, et cette autre, érudit; voici trois mois de folie musicale, et six ans de folie amoureuse; un hiver d'ardente passion pour Goethe et Frédéric Richter, autrement dit Jean-Paul, le plus Allemand des Allemands. Voici des douleurs et des joies, des espérances et des déceptions; des romans qui tous commencent si bien, qui tous finissent si mal ! hélas ! On voit se
tous finissent si mal ! hélas ! On voit se développer dans les vieilles lettres, non-seulement les vieux amis et les vieilles amitiés, mais les vieux ennemis et les vieilles inimitiés. On les voit sourdre, poindre, grossir, se cacher, se voiler, se replier, reparaître, attendre le moment favorable, se dérober sous l'humble serviteur, se draper sous le dévouement de la signature, quelquefois chercher un refuge dans la brusquerie ou l'exigence du texte, dans une querelle d'Allemand ou une taquinerie à propos de bottes. Puis quand l'heure est venue, que l'ennemi de vieille date est embusqué depuis longtemps, vous croit battu
de vieille date est embusqué depuis longtemps, vous croit battu du sort, oublié des uns, attaqué par les autres, qu'il aperçoit bien à découvert tous les défauts de votre cuirasse, oh! alors il se montre; sa lettre est insolente; la troisième personne du verbe vous y insulte hautement; la négative et le refus vous battent en brèche. Quelquefois (ce qui est plus habile), l'ennemi prend l'offensive. Vous êtes accablé, étonné, étourdi, de la multitude de ses griefs; vous lui avez fait ceci et cela, et encore cela; vous ne l'avez pas salué, tel jour, au foyer de l'Opéra; vous avez
pas salué, tel jour, au foyer de l'Opéra; vous avez négligé de lui renvoyer ce qu'il désirait; vous êtes un monstre; vous avez payé d'ingratitude cette tendre et profonde amitié; il rompt malgré lui, il vous déclare la guerre: en effet, vous êtes pauvre, il est riche; que faire d'un ami pauvre? Ohl les vieilles lettres! les vieilles lettres! Je vous le répète, toutes les leçons de la vie sont là! Quand mon parent le grand seigneur constitutionnel était second clerc d'huissier, il m'écrivait avec une tendresse si délicate, si épanouie, que jamais ses vieilles lettres ne sortiront ni de
épanouie, que jamais ses vieilles lettres ne sortiront ni de mon bureau ni de ma pensée. Mais je le répète, que faire d'un parent pauvre, quand on n'est plus clerc d'huissier? Mon parent le grand seigneur constitutionnel ne m'écrit plus du tout. Il pense à ce sujet comme Charles Lamb: Écoutez ce que dit Charles Lamb: « Oh! la triste et la redoutable chose qu'un parent pauvre! avec quelle impertinente sympathie il s'approche de vous! N'avez-vous pas tremblé toutes les fois que vous avez fait la malheureuse découverte d'un nouveau parent pauvre qui n'existait pas encore pour vous? comme vous
parent pauvre qui n'existait pas encore pour vous? comme vous maudissez la nature qui s'est cependant mise en frais pour augmenter votre famille. » Le parent pauvre d'ancienne date vous persécute avec l'acharnement d'une conscience bourrelée; c'est le ver rongeur qui s'attache au fruit de votre propriété; c'est le lierre parasite qui dévore la substance du chêne; c'est une ombre triste et funèbre qui s'étend et se prolonge dans la carrière lumineuse de votre fortune. Un parent pauvre vous rappelle que vous l'avez été ou que vous pouvez le devenir. Mortification permanente! humiliation dont vous ne pouvez vous défaire! tache
Mortification permanente! humiliation dont vous ne pouvez vous défaire! tache sur votre écusson! impôt perpétuel sur votre orgueil blessé, souvent sur votre bourse épuisée! j'aurais vainement recours à toutes les similitudes de la rhétorique et de la poésie, elles ne m'offriraient rien qui donnât une idée exacte de l'horreur qu'inspire un parent pauvre. Imaginez une telle demande au milieu d'un festin joyeux et splendide; le pauvre Mordekai à la porte du riche; Lazare à votre porte; un loup affamé qui vous barre le passage; un dîner réchauffé; la grange au milieu de la moisson; enfin tout ce qui met à
milieu de la moisson; enfin tout ce qui met à l'épreuve l'irritabilité humaine, tout ce qui achève notre éducation par la patience, la plus triste et la plus nécessaire des vertus. « Écoutez, on frappe à la porte; on sonne: pourquoi frémissez-vous? Vous avez reconnu le coup de sonnette du visiteur... c'est la main du parent pauvre. Votre cœur vous le dit: il frappe à la fois familièrement et respectueusement. Il sait qu'il a des droits à être bien reçu, et qu'il serait absurde et impertinent de les faire valoir. Il a des prétentions rentrées, un orgueil souffrant, un sourire
Il a des prétentions rentrées, un orgueil souffrant, un sourire triste et embarrassé. C'est le parent pauvre! fuyez-le comme on fuit la peste! » Ainsi parle le bon Lamb, le roi des écrivains qui pensent, qui pleurent et qui rient. Charles Lamb aurait dû écrire les pages que je griffonne de mon mieux sur les vieilles lettres; Charles Lamb, le plus original des écrivains de l'Angleterre moderne; qui n'a pas un seul frère, pas un seul cousin germain en France, dans ce beau pays où tout, vertu et vice, est de parade et de théâtre; Charles Lamb, l'esprit le plus
de parade et de théâtre; Charles Lamb, l'esprit le plus sensible et le cœur le plus subtil qui ait jamais transformé en articles de journaux et de revues, et en phrases monnayées, les battements de son cœur et la circulation de ses veines. Il a écrit des pages enchanteresses sur la Vieille Porcelaine, et je les ai traduites, sans me soucier des cris de mes amis, qui me trouvaient bien plat et bien impudent d'oser traduire, et m'avilir ainsi, dans un siècle où tout le monde invente. Salut, génies créateurs! Vous avez créé la tragédie espagnole, qui existait en 1600,
Vous avez créé la tragédie espagnole, qui existait en 1600, sous Lope de Vega. Vous avez créé le roman psychologique, lequel existait fort proprement, en la même année 1600, quand votre très humble serviteur, Miguel Cervantes Saavedra écrivait l'histoire de l'Âme Quijotienne, et celle de l'Ane Sanchoviennne. Vous avez créé les mémoires biographiques et esthétiques, lesquels vivaient très vertement sous la plume de messire Hiéronime Cardan, vers le milieu du XVIe siècle. Et vous avez créé le drame historique, rudement ébauché jadis par ce troubadour du XIIe siècle, qui fit les annales de Jeanne d'Arc, coupées par scènes. William Shakespeare
les annales de Jeanne d'Arc, coupées par scènes. William Shakespeare et le susdit Miguel Cervantes ont assez passablement historié le drame; mais ce sont des pauvres gens sans génie, et vous êtes les inventeurs! Ô mes maîtres, vous avez créé tout ce que vous avez gâté. Revenons aux vieilles lettres et à leurs multiples enseignements. Que je fus vertement tancé, en l'an 1816, lorsque le romantisme, pauvre petit géant, bégayant à peine, levait modestement une faible petite tête innocente et royaliste; que je fus vertement tancé, lorsque, faisant mes premières armes littéraires, et croyant travailler pour un journal éminemment libre,