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armes littéraires, et croyant travailler pour un journal éminemment libre, journal d'opposition et d'indépendance, j'osai louer Mme de Staël, et annoncer (dans la Renommée) une rénovation littéraire. Personne n'y pensait encore. Je me le rappelle bien. Mon pauvre article commençait par ces paroles emphatiques: «Le siècle change de peau comme le serpent. La société se renouvelle et la littérature sera renouvelée...» Je le prouvais, ou je croyais le prouver. Tonnerres et éclairs! foudres et orages! J'aurais mieux fait de nier Dieu que de nier l'immortalité de la littérature alors régnante. Voici la lettre que je reçus le lendemain du jour
Voici la lettre que je reçus le lendemain du jour où mon naïf article avait paru: MONSIEUR, « Je regrette d'avoir une mauvaise nouvelle à vous apprendre. Vous ne pouvez continuer d'être collaborateur de la Renommée. Ce journal, dont les opinions politiques sont très en avant du siècle, se doit à lui-même de guider sûrement l'opinion dans les voies littéraires, comme dans les voies d'amélioration sociale. Plusieurs membres de l'Académie française (section de l'Institut) font partie de la collaboration du journal. Ils ont été, je dois vous le dire, blessés du ton de hardiesse néologique et du romantisme qui respiraient
du ton de hardiesse néologique et du romantisme qui respiraient dans votre article sur le Mouvement intellectuel de l'Europe, et dans votre Revue critique des ouvrages de Mme de Staël. Vous annoncez tout simplement une rénovation littéraire, et vous prêchez les doctrines de l'Allemand Schlegel et de sa pupille, deux personnages barbares, qui nous ont fait rire, il y a quelques années, en préférant Shakespeare à Molière. Vous parlez aussi très lestement de la stérilité du génie actuel, et en général de la littérature de l'empire, qui s'honore cependant des noms de Mille-Voir, Esmenard, Aignan, etc., que vous oubliez si
noms de Mille-Voir, Esmenard, Aignan, etc., que vous oubliez si injustement. Les rédacteurs du journal auquel votre talent prétendait son secours sont décidés à maintenir de toutes leurs forces la pureté du goût, et l'inviolable sainteté des doctrines françaises. J'ai l'honneur, etc., etc., etc. Les mille bébêtes d'une vie étourdie et artiste se retrouvent dans les vieilles lettres. Ce sont les ornières où notre fragile char a versé : voici encore la marque des roues, et quelques débris de pièces d'or et d'argent qui restent mêlés à la boue du chemin. Ce brin de papier jaune me rappelle le temps
chemin. Ce brin de papier jaune me rappelle le temps où M. V, pediculosus aujourd'hui millionnaire, m'écrivait : MON CHER AMI, Prêtez-moi votre secours pour mes pilules qui se vendent chez *. Un petit mot de vous dans votre journal me fera un bien infini. Précieux petit morceau de papier jaune, va! griffonné de la main de l'homme qui représente le mieux son siècle, de l'homme-annonces, de l'homme-affiches, de l'homme-ventre, de l'homme dont l'écriture est aujourd'hui plus estimée sur la place que celle de Walter Scott et de Lamartine! Oh! que le Turcaret moderne était doux, humble, poli, à l'époque
que le Turcaret moderne était doux, humble, poli, à l'époque où ce papier jaune était un peu moins jaune! Que son insolente parole était alors oléagineuse et accommodante! Que son excroissance abdominale se courbait, et rentrait honnêtement pour obéir à la révérence intéressée! Quel petit portrait bien caractéristique, quelle ravissante silhouette ne léguerait pas à l'avenir un Labruyère qui voudrait découper ce profil camus, grossier comme l'intérêt et madré comme l'usure? Va, petit papier jaune! ce portrait sera terminé. Et voici une autre lettre bien terrible, mon Dieu! une lettre signée d'un nom.... Je ne peux nullement vous dire ce
signée d'un nom.... Je ne peux nullement vous dire ce nom-là, bons bourgeois de Paris. Vous avez lu et dévoré les produits des cabinets de lecture; votre histoire de la révolution vous est connue comme la Bible était connue du bourgeois au XVIIIe siècle. Vous savez par cœur ce poème épique de terreur folle et de grandeur ignoble. Vous avez là, dans le cerveau, chers bourgeois, les images distinctes de nos pères conscrits de la république, depuis le noble Desmoulins, jusqu'au monomane Cloots; guenilles et drapeaux d'or, tout ce qui a servi de bannière dans ce temps, vous flotte dans
a servi de bannière dans ce temps, vous flotte dans l'imagination et vous exalte la pensée. Vous vous attachez à ces images, quand vous avez achevé votre partie de dominos Vacheté un parapluie, commenté le discours de M. Berryer; quand vous sortez de l'élection prosaïque, ou que vous avez marchandé avec votre propriétaire (si vous êtes locataire), avec votre locataire (quand vous êtes propriétaire). Ce vaste océan lumineux et orageux, cette toile de John Martin, cette révolution qui commence avec les ténèbres de la féodalité d'une part, pour se perdre dans un avenir républicain, de l'autre; c'est votre temps héroïque;
dans un avenir républicain, de l'autre; c'est votre temps héroïque; vous croyez avoir fait l'orgie avec Danton, et Gorsas, et Barnave, et Mirabeau: voilà vos demi-dieux; ce sont vos mythes; que vous êtes heureux, fils d'un temps peu héroïque, heureux d'avoir ces noms pour vous idéaliser, quand vous avez monté votre garde, ou que, s'assemblant au conseil de discipline, comme des petits rois postiches, vous avez infligé l'incarcération au réfractaire. « Wielding the thunder of Jove. » Petits Jupiters d'une sphère basse, tout fiers d'abord, et tout honteux ensuite de cette fragile, démocratique, insolente et passagère autorité. Bref, la poésie,
cette fragile, démocratique, insolente et passagère autorité. Bref, la poésie, pour le bourgeois de 1815 à 1855, c'est la révolution et Bonaparte; il vit là-dessus depuis vingt ans. Il n'ignore aucune des célébrités révolutionnaires. Qu'il choisisse parmi ces figures, la plus tigre, la plus sanglante, la plus maculée, quelque tête entre celle de Robespierre et de Saint-Just, bien pâle, idéale de crime; — je ne nommerai pas; — je la laisserai supposer à mon lecteur; elle est réelle; elle a vécu; je l'ai connue. Je crois la voir encore, avec ses beaux cheveux blancs tout ondoyants et tout vénérables, et
ses beaux cheveux blancs tout ondoyants et tout vénérables, et son grand nez d'apôtre, et sa douce physionomie pleine de mansuétude, et son œil d'un bleu pâle et son sourire évangélique. Le tigre révolutionnaire était fait ainsi... Voici la lettre de ce tigre : Mon jeune ami, je vous donnerai ce soir, si vous venez à neuf heures, pendant que ma femme sera à l'Opéra, l'explication des premiers livres de Swedenborg, que je vous ai promise. N'oubliez pas de passer chez le vieux Du..., homme fort respectable, et de lui porter les secours nécessaires dans sa situation. Y a-t-il une
porter les secours nécessaires dans sa situation. Y a-t-il une plus haute leçon historique que ma vieille lettre? Oui, cet homme a versé du sang. Il l'a répandu par torrents et par système, sans remords et sans crainte. Oui, cet homme était féroce et sublime. Oui, il a fatigué le bourreau; et son âme était la plus douce, la plus suave, la plus chrétienne, la plus féconde en pardon, en pitié, en dévouement, de toutes celles que j'ai pu sonder depuis que j'existe. Jugez, historiens, si vous l'osez ! Un de mes proches fut un des plus imprudents et des
de mes proches fut un des plus imprudents et des plus exaltés de ces hommes qui rempèrent la société française; un des plus aveugles, mais aussi l'un des plus purs. Si vous n'avez lu la révolution de France que dans les pages des trois ordres, dans les pages blanches des monarchistes, dans les pages rouges des Jacobins, dans les pages noires des philosophes, vous n'avez rien connu. Il fallait voir de près ces caractères, ces figures, ces hommes, ces Pym, ces Hampden, ces Babbone du XVIIIe siècle mourant. Je les ai connus, moi; leurs gestes et leurs allures ont été
ai connus, moi; leurs gestes et leurs allures ont été les premiers sujets de mon observation. La première étude de ma jeunesse, ce n'aura pas été Cicéron que j'étudiais, ni Térence que je traduisais. Non, non, il y a d'autres pensées, même dans le jeune âge; et grâce à Dieu, l'abattement absolu n'occupa jamais qu'une place secondaire; je composais ces noms et ces êtres; je tirais des inductions de leurs paroles; je mettais en présence leur renommée et leur réalité, leur ombre historique projetée par eux, et l'ombre qu'ils jetaient sur moi, quand ils marchaient dans le jardin de mon
sur moi, quand ils marchaient dans le jardin de mon père ou s'asseyaient à son foyer. C'est par eux que je sais plus de la révolution française que ceux qui croient la savoir, commentaires vivants d'une grande époque, dont le souvenir ne s'effacera pas de ma pensée. J'ai vu un homme pendu pour avoir conservé ses vieilles lettres. Une malle, qui le suivait toujours, en était remplie: c'étaient les trophées de Frédéric Dalton, il se faisait appeler ainsi. Frédéric Dalton, escroc de bonne compagnie, avait des femmes à travers toute l'Angleterre. Son plan était simple; il avait de la figure,
l'Angleterre. Son plan était simple; il avait de la figure, des manières, de l'audace, il épousait partout où il se présentait, mettait la dot dans sa poche, et disparaissait du canton. Ce polygame systématique était de temps à autre retrouvé par quelque femme abandonnée, qui ne manquait pas d'adresser d'adorables épîtres à son infidèle. Dalton rangeait toutes ces lettres, les enveloppait de papier gris, faisait de chaque paquet un petit dossier séparé, les nouait avec des faveurs de couleurs différentes, et plaçait le trophée dans sa malle. Cette classification devait lui jouer un fort mauvais tour. Une pauvre jeune fille,
lui jouer un fort mauvais tour. Une pauvre jeune fille, grasse et blonde, fraîche et riante, du comté de Northumberland, fut sa dernière victime. Il osa paraître dans le pays, sous le costume et dans l'équipage d'un pair d'Angleterre. Il menait grand train, faisait grand bruit, et toutes ses lettres parlaient et arrivaient franches de port, comme c'est le privilège de la caste à laquelle il s'affiliait de son autorité privée. Dites-moi un peu comment Marguerite Bodley aurait pu résister à tant d'espèces de séductions. Elle épousa le prétendu fils du pair d'Angleterre, et la famille de l'honnête forgeron Bodley
du pair d'Angleterre, et la famille de l'honnête forgeron Bodley ouvrait de grands yeux, en contemplant la fortune inattendue de Marguerite, le laquais de son mari, ses gants jaunes, et sa livrée ponceau. Je suis persuadé que ce qui porta malheur à Frédéric Dalton dans cette dernière entreprise polygame, ce fut le choix de l'église dans laquelle le sacrilège fut consommé. Une église si petite, si pittoresque, si bien située, si solitaire, si ensevelie dans la profondeur des bois qui couvraient la montagne! Oh! quel coeur atroce et quel esprit dépravé il fallait avoir pour oser flétrir ce sanctuaire! tout
dépravé il fallait avoir pour oser flétrir ce sanctuaire! tout était pur autour de l'église et dans l'église! C'était un grand sacrilège que ne méritait pas cette petite chapelle mélancolique et sauvage, dont l'aspect seul aurait dû inspirer de meilleures pensées à Frédéric Dalton; mais notre homme était bronzé, rien ne le retenait, il se maria. Trois semaines s'écoulèrent. Sa jeune femme et lui épuisèrent tous les plaisirs de ce lieu de féerie romantique; on les voyait en bateau, à cheval, en calèche, chassant ensemble les perdrix et les outardes, accueillis par la bourgeoisie du canton, fière de donner à
accueillis par la bourgeoisie du canton, fière de donner à dîner à un aristocrate de si haut rang. Mais l'administration de la poste veillait; Dalton, pour assurer à ses lettres la franchise des ports, était obligé de commettre chaque jour un faux matériel; ce fut là ce qui le perdit. On alla aux renseignements; le masque fut arraché au pauvre fripon, que le pose comitatus conduisit à la prison de la ville voisine. On lui portait intérêt; et je ne doute pas que le jury n'eût épargné sa tête, sans la découverte d'une malheureuse malle révélatrice, qui prouva que Dalton
la découverte d'une malheureuse malle révélatrice, qui prouva que Dalton en était à sa vingt-sixième femme, ni plus ni moins. Cette malle était remplie de vieilles lettres qui furent lues en plein tribunal. Des gémissements de femmes, des cris de douleur, de tendresse, si touchants, si déchirants, si cruels! Dalton fut pendu! Quand je vous disais que les vieilles lettres sont quelque chose, qu'elles offrent la carte géographique de la vie humaine; tous les écueils contre lesquels nous avons donné; les plages sur lesquelles nous échouâmes; les quelques îles riantes où nous avons fait halte. Voulez-vous revivre votre vie entière
où nous avons fait halte. Voulez-vous revivre votre vie entière et la comprendre? Relisez vos vieilles lettres. Mais, qui que tu sois, si tu retrouves dans le fatras de tes lettres antiques, les mots tracés jadis par un ami fidèle, les derniers vestiges d'une âme qui t'aimait, baissez religieusement les sillons que cette plume a creusés. Va, c'est là ce que le monde renferme de plus sacré, de plus religieux et de plus doux. Prends-les près de toi, et place-les sur ta table, sur ton lit, sur ton cœur, quand tu mourras. Au milieu de ce grand bruit calomnieux qu'on
tu mourras. Au milieu de ce grand bruit calomnieux qu'on appelle monde, cette âme-là t'a défendu; au milieu des mensonges flatteurs dont toutes les puissances sont caressées, elle t'a blâmé sans crainte. Baise ces lettres; l'étincelle divine y brille et respire; l'amitié, c'est Dieu; l'amour, c'est Dieu; la vérité, c'est Dieu. Brûlé (tu le peux) les lettres qui te rappellent tes voluptés âpres et tes spéculations heureuses, et tes ambitions satisfaites ; celles qui exhalent encore l'ambre et le nard; rejette tous ces grains de poussière soulevés par la roue de ton char, emporté sur une route brûlante déplaisirs, de
de ton char, emporté sur une route brûlante déplaisirs, de labeurs ou d'intrigues. Ce pli de vélin et d'or appartient à la femme coquette; ces armes et cette devise à la femme dont tu flattais la vanité; ces pattes de mouche insouciantes te disaient les progrès, la décadence et la mort d'un caprice éphémère ; celle-ci cherchait une sympathie (factice ou réelle) comme un antidote à son ennui; celle-là était belle; et les trois lignes que son esprit indolent avait peine à dicter, semblaient t'ouvrir les portes du ciel; — bien; — ne maudis jamais ce que tu as béni;
bien; — ne maudis jamais ce que tu as béni; — ne brise point tes idoles; n'insulte pas; ne sois ni ingrat, ni lâche; — mais voici les lettres qu'il te faut garder, celles qu'il te faut bénir; cet accent qui en émane, c'est l'écho de ton propre coeur; c'est l'accent d'une âme fidèle et qui t'aimait. PHILOMÈNE GHASLES. HISTOIRE DE LA MARINE FRANÇAISE. M. Eugène Sue, après avoir obtenu les plus brillants succès dans le roman maritime, qu'il a le premier naturalisé en France, s'est bientôt retiré de l'arène littéraire pour se consacrer tout entier à un grand ouvrage
littéraire pour se consacrer tout entier à un grand ouvrage historique, monument élevé à la gloire de la marine française; il a compris toute l'importance de son sujet, toute la gravité d'une pareille entreprise;aucune recherche, aucun sacrifice ne lui a coûté; les Archives de la Marine de Paris, celles de Versailles, celles des Affaires Étrangères, les bibliothèques de tous nos ports sur l'Océan et la Méditerranée, les documents secrets, les mémoires originaux, les correspondances diplomatiques, ont été mis à contribution, explorées avec une ardeur infatigable et une minutieuse sagacité. On peut entrevoir déjà le résultat de l'alliance d'un pareil talent,
peut entrevoir déjà le résultat de l'alliance d'un pareil talent, si chaud, si coloré, si dramatique, s'appuyant sur l'érudition la plus consciencieuse. Il paraîtra une livraison de quarante pages grand in-8 sur papier vélin satiné, avec une gravure sur acier, tous les vendredis, au bureau de l'Histoire de la Marine française, rue des Beaux-Arts, 10 — Prix de chaque livraison : 1 fr. La première livraison sera publiée le 13 novembre. La planche qui accompagne ce chapitre pourra donner une idée de la beauté des gravures. L'Histoire de la Marine Française, d'Eugène Sue, est non-seulement la première qui ait été
Française, d'Eugène Sue, est non-seulement la première qui ait été publiée; mais ce qui distingue surtout cette œuvre capitale, c'est la nouveauté de son plan, c'est la façon ingénieuse, hardie, pittoresque, saisissante, dont l'auteur a disposé les faits. Chaque personnage se détache en relief sur un fond mobile et varié; jamais récits en apparence plus romanesques, plus merveilleux, ne furent plus vrais, plus scrupuleusement conformes à des témoignages authentiques et aux pièces officielles. Ces pièces, M. Eugène Sue les publie en partie ou en totalité à la fin de chaque volume. Ce livre satisfera également les savants et les gens
volume. Ce livre satisfera également les savants et les gens du monde, les hommes du métier comme les lecteurs les plus étrangers à la marine. Cette histoire se divise en trois séries, et se personnifie, selon le plan de l'auteur, dans l'Histoire du sénéchal Pierre de Brezé, pour le XVe siècle; dans celle du Commandeur de Préjean, du Capitaine Paulin, de Montbard l'Exterminateur, pour le XVIe; dans celle de Jean Bart, du Maréchal de Tourville, pour le XVIIe; dans l'Histoire de Duguay-Trouin, pour le XVIIIe; dans le Journal d'Ivon Cloarec, dit Flambeau de mer, de 1789 à 1830. Chaque série
dit Flambeau de mer, de 1789 à 1830. Chaque série formera un ouvrage complet. Nous avons sous les yeux les trois premiers volumes de cet important ouvrage, et nous pouvons dire que les éditeurs se sont piqués d'une noble émulation pour que l'exécution typographique, le dessin et le tirage des gravures sur acier fussent en harmonie avec le sujet; de là les retards qui ont trompé la juste impatience du public. Il y a eu, de la part de l'auteur et des éditeurs, rivalité de sacrifices. Nous ne faisons point ici d'éloges, nous annonçons purement et simplement un ouvrage qu'il
ici d'éloges, nous annonçons purement et simplement un ouvrage qu'il suffit d'un coup d'oeil et d'une lecture, pour distinguer de la foule des livres et des publications pittoresques. La seconde série, qui contient l'Histoire de Jean Bart, sera publiée la première; le fragment suivant forme le chapitre XI. ENTRE LES FLOTTES ANGLAISE ET HOLLANDAISE, ÉPISODE DE L'HISTOIRE DE LA MARINE Depuis le 10 août de l'année 1666, le joli village de Duinburg, situé sur la côte occidentale de l'île de Walcheren, retentissait incessamment des clameurs d'une joie bruyante; or, la tranquillité de ce petit port était ainsi troublée par les
tranquillité de ce petit port était ainsi troublée par les conséquences de la permission que l'amiral Ruyter avait donnée aux capitaines de sa flotte, mouillée dans le canal entre Diesthoek et Flessingue, d'envoyer tour à tour leurs équipages se rafraîchir à terre pendant trois jours. Il était douteux que ces honnêtes marins flamands et hollandais suivissent tout-à-fait la lettre de cette autorisation, et qu'ils passassent leur temps à se rafraîchir; car on voyait, sur les tables des hôtelleries de Duinburg, plus d'eau-de-vie et de vin d'Espagne que de koeders, et bien souvent la chaloupe des vaisseaux de guerre remportait à
bien souvent la chaloupe des vaisseaux de guerre remportait à bord quelques victimes des rixes devenues si fréquentes depuis la destitution de l'amiral Tromp, que l'on disait injustement sacrifié à Ruyter. Aussi, les marins de Tromp ayant pris parti pour leur amiral contre les matelots de la flotte de Ruyter, qui soutenaient la cause de ce dernier, chaque jour voyait de nouvelles querelles. Tout ceci se passait après les combats acharnés qui avaient eu lieu les 5 et 6 août, entre la flotte anglaise et la flotte hollandaise que nous avons laissée mettant à la voile, et s'élevant au nord-est
avons laissée mettant à la voile, et s'élevant au nord-est des bancs d'Harwich, pour prendre une meilleure position de bataille. Parmi les auberges de cette île de Duinburg, l'auberge des Armes d'Enhhuysen était celle qui réunissait les suffrages des connaisseurs, tant à cause de la parfaite qualité de son genièvre et de son vin épicé, que pour le talent remarquable avec lequel Myn-heer Hoën accommodait le stokfisch, ce mets de prédilection des Hollandais. Un des habitués les plus assidus des Armes d'Enkhuysen était le vieux Sauret, qui connaissait d'ailleurs Myn-heer Hoën depuis longues années; car l'excellent hôte faisait ça et
Hoën depuis longues années; car l'excellent hôte faisait ça et là un peu de contrebande, et avait souvent mis à bord de la quaiche que montait Sauret, deux ou trois barils de genièvre et quelques douzaines de caisses de tabac et de jambon d'ours; le tout dans le but philanthropique d'être agréable aux gastronomes de la côte de Suffolk, que la prohibition ou les droits fort élevés auraient sans cela privés de ces innocentes denrées. Myn-heer Hoën et Sauret étaient donc sur le pied de la plus cordiale amitié, et ce jour-là surtout les deux vieux amis causaient tranquillement en
ce jour-là surtout les deux vieux amis causaient tranquillement en compagnie d'un pot de vin épicé et sucré par l'hôte lui-même, qui avait (pour le moment) résigné ses fonctions entre les mains de son premier garçon... Sauret et Myn-heer Hoën étaient attablés sous un petit cabinet de verdure que de nombreuses pousses de houblon et d'autres plantes grimpantes couvraient d'un dôme impénétrable aux rayons du soleil. À côté du pot de vin était un vase de grès rempli d'excellent tabac d'une belle couleur dorée, fin, un peu humide, et en tout digne de remplir la pipe du fumeur le plus
tout digne de remplir la pipe du fumeur le plus difficile. — Enfin, mon digne Sauret, dit Hoën, me voici un moment de relâche pour entendre la mémorable narration de ce grand combat naval des 3 et 4 août... Je charge ma pipe, et vous écoute comme un prêtre en chaire; mais souvenez-vous de nos conditions, révérend marin véridique et océanique; dès que vous m'aurez l'air de débiter des menteries, un bon coup du manche de mon couteau, sur la table vous rappellera à vous-même... — Soit... mais il est important, mon très digne hôte, de nous entendre une bonne
important, mon très digne hôte, de nous entendre une bonne fois sur ce que vous appelez si improprement des menteries... Ah ça ! dites-moi... parce que j'ai beaucoup lu et beaucoup voyagé, dois-je donc pour cela m'en tenir simplement à la nue et grossière vérité?... Mais alors, cher hôtelier, d'après ce principe tant soit peu sauvage, il vaudrait mieux boire ce vin sans le sucre et les épices qui lui donnent un si haut goût, car c'est la même chose... ce que vous appelez menteries, n'étant qu'une manière de sucre et de gerofle d'esprit, qui sucre et aromatise la narration,
et de gerofle d'esprit, qui sucre et aromatise la narration, si je puis m'exprimer ainsi, mon cher hôte... — Bien, bien, digne Sauret; mais, par les Armes d'Enkhuysen, qui sont mon enseigne, quelquefois vos récits sont si diablement sucrés et aromatisés, qu'on ne sent que les épices, et pas autre chose... Mais, silence, je vous écoute. — Après vous avoir raconté comment moi et mon jeune monsieur Bart avons été embarqués à bord de M. l'amiral de Ruyter, je vous ai parlé, je crois, mon cher hôte, de cet épouvantable et furieux orage du 3 août, qui vint la nuit
et furieux orage du 3 août, qui vint la nuit en compagnie d'un grain du nord-nord-est nous surprendre à l'ancre entre le sud Foreland et les Bancs de Flandre. Jamais, non, jamais, de mémoire de marin, on ne vit si terrible et si monstrueux tonnerre... et, pour être véridique... À ce mot, jour être véridique, Myn-heer Hoën, mu par un secret pressentiment, chercha son couteau dans sa poche, et le saisit fortement par le manche, tout prêt à en frapper la table... mais pourtant sans le montrer. — Et pour être véridique, — continua donc Sauret, — je vous dirai