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de son côté, dès le commencement de son Histoire de France, signale très-sérieusement ce point : « Derrière cette rude et héroïque zone de Dauphiné, de Franche-Comté, Lorraine, Ardennes, dit-il, s'en développe une autre, douce et féconde en fruits de la pensée ; je parle des provinces du Lyonnais, de la Bourgogne et de la Champagne : zone vineuse, de poésie inspirée, d'éloquence, d'élégante et ingénieuse littérature. Ceux-ci n'avaient pas, comme les autres, à recevoir et renvoyer sans cesse le choc de l'invasion étrangère : ils ont pu, mieux abrités, cultiver à loisir la fleur délicate de la civilisation. »
cultiver à loisir la fleur délicate de la civilisation. » Et dans son Tableau de la France le brillant historien nous fait suivre des yeux les trois degrés de cette zone en même temps vineuse et littéraire : « La fougue et l'ivresse spirituelle du midi, l'éloquence et la rhétorique bourguignonne, la grâce et l'ironie champenoise.... Sur la montagne de Langres, naquit Diderot. C'est la transition entre la Bourgogne et la Champagne. Il réunit les deux caractères... » On se rappelle aussi le mot de d'Alembert que nous avons cité à propos du climat. Au reste, par régime il faut
à propos du climat. Au reste, par régime il faut entendre, non-seulement les aliments et les boissons, mais l'usage journalier de l'air, de la veille et du sommeil, l'ordre des travaux et des exercices, l'hygiène physique et morale, les habitudes, qui peu à peu nous changent, nous font « une seconde nature, » en substituant quelquefois au tempérament naturel une sorte de tempérament acquis. Le régime des gens de lettres et des artistes est souvent très bizarre. Il ne serait pas impossible toutefois de retrouver dans leurs ouvrages la trace, soit de leurs principales habitudes, soit même quelquefois de leurs
soit de leurs principales habitudes, soit même quelquefois de leurs excentricités. Vous savez quel était le régime de notre grand romancier Balzac dans ses crises de composition. Après un frugal dîner, il se couchait à six ou sept heures, se faisait réveiller à minuit, prenait du café noir, ou plutôt verdâtre, extrêmement fort, et travaillait jusqu'à midi. Or, dans ses œuvres, pleines d'effort, quel que soit le génie, — ne sentez-vous pas cet homme surmené, ce tempérament nervoso-sanguin, encore entraîné artificiellement par les excès d'un tel régime ? M. Michelet travaille le matin, mais emploie aussi le café. Dès qu'il
travaille le matin, mais emploie aussi le café. Dès qu'il se lève, à six heures, il l'avale : cela le porte, dit-il, jusqu'à midi. Le porte ? Non, l'enlève. On le sent à son style, plein d'éclairs, mais aussi de saccades fébriles, — outre le tempérament ultra-nerveux, avec le sang picard dont nous avons parlé. « Turgot ne travaillait bien que quand il avait largement dîné. Pitt ne mangeait jamais que chez lui, et sa table était frugale ; seulement, lorsqu'il avait une affaire importante à discuter, il prenait un peu de vin de Porto avec une cuillerée de quinquina.
peu de vin de Porto avec une cuillerée de quinquina. Addison parle d'un avocat qui ne plaidait jamais sans avoir dans la main un bout de ficelle dont il serrait fortement un de ses pouces pendant tout le temps que durait son plaidoyer : les plaisants disaient que c'était le fil de son discours. Le docteur Shapman rapporte qu'un avocat célèbre de Londres se faisait appliquer un vésicatoire au bras chaque fois qu'il avait une affaire importante à plaider. Girodet n'aimait pas à travailler pendant le jour. Pour moi, je l'eusse bien deviné à la couleur blafarde de sa peinture.
l'eusse bien deviné à la couleur blafarde de sa peinture. La nuit, quand l'inspiration lui venait, il se levait, faisait allumer des lustres, plaçait sur sa tête un énorme chapeau couvert de bougies, et, ainsi affublé, ce marnamouchi peignait ses grands fonds diluviens. — Michel-Ange quelquefois avait fait à peu près de même, mais avec une seule chandelle; et pour la statuaire, l'effet est bien différent. — L'historien Mézeray ne travaillait qu'à la chandelle, même en plein jour et en plein été; il ne manquait jamais de reconduire jusqu'à la rue, le flambeau à la main, les personnes qui lui
rue, le flambeau à la main, les personnes qui lui rendaient visite. Grétry, pour s'animer dans la composition, jeûnait et prenait du café, s'échauffait jour et nuit à son piano, jusqu'à cracher le sang avec une abondance effrayante : l'œuvre faite, il se reposait et tâchait d'arrêter l'hémorrhagie. Bossuet se tenait dans une chambre froide, et la tête chaudement enveloppée. Schiller, avant de composer, se mettait, dit-on, les pieds dans de la glace. Guido Reni peignait avec une sorte de pompe : il était alors vêtu magnifiquement, et ses élèves le servaient en silence, autour de lui rangés. Le musicien
le servaient en silence, autour de lui rangés. Le musicien Sarti ne composait que dans l'obscurité. Cimarosa, pour s'exciter, cherchait la lumière et le bruit. Païsiello ne s'inspirait qu'enseveli dans ses couvertures... Sans analyser l'influence possible de toutes ces bizarreries, contentons-nous de reconnaître qu'en général, le régime, les habitudes, le milieu, marquent plus ou moins leur empreinte dans les œuvres de l'artiste ou de l'écrivain. On disait que les discours de Démosthène sentaient l'huile de la lampe. Les vers de La Fontaine fleuraient les bois, les champs, le thym et la rosée. Lélia, de George Sand, respire la fièvre de
la rosée. Lélia, de George Sand, respire la fièvre de la vie parisienne à une époque troublée. La Mare au Diable, François le Champi, la Petite Fadette, exhalent la sérénité pacifiante de la vie champêtre et les grâces tranquilles du Berry. Spiridion a été écrit dans la chartreuse de Valdemonte, aux gémissements de la bise dans le cloître en ruines. Une cellule de moine, dans un site sublime, c'est bien là le cadre qui convenait à cette belle œuvre, le milieu dans lequel elle devait naître. « Nos travaux, dit M. Michelet, se ressentent de la contrée où ils furent
M. Michelet, se ressentent de la contrée où ils furent accomplis. La nature travaille avec nous. C'est un devoir de rendre grâce à ce mystérieux compagnon, de remercier le genius loci. » M. Renan, dans l'Introduction à la Vie de Jésus, s'exprime ainsi : « L'accord frappant des textes et des lieux, la merveilleuse harmonie de l'idéal évangélique avec le paysage qui lui servit de cadre, furent pour moi comme une révélation. » Eugène Pelletan, dans sa Nouvelle Babylone, peint un homme de lettres qui, en perdant son logement, son lieu habituel et chéri, a perdu son inspiration : «
lieu habituel et chéri, a perdu son inspiration : « Je meurs, dit-il, le préfet m'a tué ! » —Je le regardai avec inquiétude; je craignais que, dans le changement de domicile, sa tête n'eût déménagé la première. — « Oui, tué, ajouta-t-il en portant le poing à sa tête. Il y avait là quelqu'un, et maintenant, j'ai beau frapper : personne, pas une idée ! — Comment le préfet a-t-il pu vous ôter l'esprit? — Mais, en me forçant de mon logement ! Vous ne savez donc pas que l'esprit est une bête d'habitude. « Bourdaloue ne joue bien
l'esprit est une bête d'habitude. « Bourdaloue ne joue bien que dans son tripot, » écrivait Mme de Sévigné, pour dire que Bourdaloue ne prêchait bien qu'à certaine église. Le mur de la chapelle l'inspirait comme le Saint-Esprit. En voulez-vous une autre preuve, tirée cette fois de la philosophie? Le philosophe Kant avait un peuplier devant la fenêtre de son cabinet de travail ; une main profane abattit un jour l'arbre rêveur, et du coup le philosophe perdit le fil de sa pensée. L'âme, comme la plante, a son atmosphère; l'extérieur agit toujours sur l'intérieur ; j'attache une grande importance
l'extérieur agit toujours sur l'intérieur ; j'attache une grande importance à l'habitation, car la forme, car l'orientation de notre appartement, car la couleur et la ligne de notre entourage, tout cela détermine sur notre pensée, tout cela nous parle, nous inspire bien ou mal, et travaille avec nous à notre insu. Voulez-vous avoir le secret de la littérature du premier empire? Allez voir le mobilier du temps chez quelque marchand de bric-à-brac. Que pouvait rêver, que pouvait dire, en conscience, le génie le plus robuste sur ces chaises raides, devant ces meubles stupides, devant ces pendules idiotes chargées de troubadours,
ces meubles stupides, devant ces pendules idiotes chargées de troubadours, devant ces vases, à quatre mille ans près, étrusques, les deux couleurs les plus tristes de la terre, suie et brique, devant ces sofas de satin jaune, peints en jaune, comme pour donner la jaunisse à l'amour ? C'est parce que je connais de longue date le danger du milieu sur notre esprit, que j'avais cherché, que j'avais trouvé l'idéal de l'appartement pour un homme d'étude. C'était au fond d'une cour, au troisième étage : je planais sur le jardin du Luxembourg; je voyais, à la vérité, le palais, mais
du Luxembourg; je voyais, à la vérité, le palais, mais je voyais aussi le parterre. Sitôt que le printemps ramenait le soleil, j'en avais la primeur ; sitôt que le jardin fleurissait, j'en respirais l'odeur, de ma croisée. Le soir, après ma journée de travail, je regardais les étoiles dormir sur les marronniers. Le matin, au petit jour, les merles me réveillaient en chantant une aubade. Je vivais dans mon grenier, à moitié route du ciel, comme un dieu de l'Inde, au milieu des chants et des parfums. Mais un jour le préfet eut l'inspiration poétique de jeter une rue
jour le préfet eut l'inspiration poétique de jeter une rue à travers le jardin du Luxembourg. Il fallait, pour réaliser cette œuvre d'imagination, abattre l'arbre de la liberté, le dernier survivant de la première Révolution, raser l'orangerie à peine bâtie de la veille, démolir la charmante fontaine de Marie de Médicis, couper la magnifique allée de platanes qui verse une ombre druidique sur le gazon, et la double guirlande de vignes vierges qui circule d'un arbre à l'autre, de chaque côté de ce sanctuaire de verdure. N'importe : place au moellon ! Le Sénat murmura bien, à voix basse, contre
moellon ! Le Sénat murmura bien, à voix basse, contre cette usurpation sur son territoire. La nouvelle rue mettait en quelque sorte le palais en dehors du jardin. Mais le destin avait parlé par la bouche du préfet; la ligne funèbre marquée à l'encre rouge passait sur ma tête, et, par sommation d'huissier, j'ai dû quitter mon appartement, l'Eden de ma pensée, tout palpitant encore du bruit d'ailes des sylphes et de mes rêves, et tout parfumé du parfum des lilas et des orangers. Je demeurais là dans mon centre, dans le centre de mes études et des études de
dans le centre de mes études et des études de mes enfants, à côté des bibliothèques et des collèges. Et maintenant, voyez : le sort m'a relégué dans ce faubourg, au milieu des rouliers et des fumiers : quand je mets la tête à la fenêtre, ma vue flotte délicieusement sur un échiquier de choux et de poireaux; quand j'envoie mes fils au collège, les malheureux font le matin une lieue pour le trajet, une lieue pour le retour, et le soir ils recommencent la même cérémonie : quatre heures en tout, quatre heures perdues. Pour peu que j'aie besoin
en tout, quatre heures perdues. Pour peu que j'aie besoin d'un livre, je dois consentir pour mon compte au même sacrifice. Ah ! maudit soit le jour... En un mot, qui osera dire que le milieu et toutes les circonstances diverses du régime et des habitudes, la vie sédentaire ou la locomotion fréquente, la vie méditative dans les grands bois silencieux ou au bord de la mer retentissante, la vie enterrée dans un trou de province ou bouillonnante au creuset de Paris, qui osera dire que toutes ces choses, et mille autres analogues, soient sans influence sur l'homme, et par
mille autres analogues, soient sans influence sur l'homme, et par conséquent sur son œuvre ? Les variations atmosphériques nous changent et nous retournent à l'instant. Non-seulement chaque homme est un monde, et il n'y a pas deux individus absolument identiques : mais encore chaque individu varie sans cesse par mille et mille causes. Je ne suis fou, dit Hamlet, que par le vent du nord-est ; quand le vent est au sud, je distingue très bien un faucon d'un héron. Voltaire a toute une jolie fantaisie sur les variations du caractère anglais et de la vie à Londres, selon que
caractère anglais et de la vie à Londres, selon que souffle ou ne souffle pas cet affreux vent. Il n'y a pas besoin d'aller en Angleterre pour en sentir les fâcheux effets. En France même, sitôt qu'il règne, comme on a mal aux nerfs! Comme on est courbatu, brisé dans tous ses membres ! On sent dans ses os le froid de la mort. Le feu, même en été, ne vous réchauffe point. On s'enfuit dans son lit, le froid vous y poursuit... Qu'ils sont rares les maîtres d'études qui, ce jour-là, ne donnent pas de pensum à leurs écoliers
ce jour-là, ne donnent pas de pensum à leurs écoliers ! Et les maris qui, ce jour-là, ne sont pas aigres avec leurs femmes ! Et les ministres qui, ce jour-là, n'envoient pas aux journaux des avertissements, tout au moins des communiqués ! Ainsi, nous sommes tous des baromètres, des thermomètres, des hygromètres; tous, — excepté, bien entendu, les spiritualistes dogmatiques, qui sont exempts des humanes faiblesses, comme chacun sait, et qui savent subir toutes les variations de l'atmosphère ou des gouvernements, sans jamais se sentir rompus ni corrompus. Bossuet avait pris un parti héroïque pour sauver les affaires de
avait pris un parti héroïque pour sauver les affaires de l'âme envahies par celles du corps et compromises, à ce qu'il semblait, par la physiologie naissante : c'était de lui attribuer résolûment, à elle, à l'âme, même la faim, même la soif, et tout ce qui s'ensuit. « Ainsi, dit-il dans son traité de la Connaissance de Dieu et de soi-même, quand le corps a besoin de nourriture et de rafraîchissement, il se fait en l'âme une douleur qu'on appelle faim et soif, et cette douleur nous sollicite à manger et à boire, etc. » Quoi ! c'est en l'âme
et à boire, etc. » Quoi ! c'est en l'âme que tout cela se passe ? Quoi ! c'est de l'âme que tout cela dépend ? Mais c'est confondre l'âme avec la vie, et, par excès de spiritualisme, revenir à la doctrine contraire. En effet, où donc Bossuet était-il allé prendre cette explication singulière ? C'était dans saint Thomas. Mais saint Thomas lui-même, où donc l'avait-il prise ? C'était, selon toute apparence, chez Aristote et chez Galien. Or, Galien était médecin, par conséquent peu spiritualiste ; et, quant à Aristote, s'il s'était précipité dans cette doctrine, c'était justement par réaction
s'il s'était précipité dans cette doctrine, c'était justement par réaction contre les hypothèses et les légendes platoniciennes. Platon avait dit que l'âme est d'origine céleste, que son essence est de vivre d'une vie toute spirituelle, qu'elle est venue dans le corps par une chute mystérieuse (voyez le Phèdre), que sa destinée en ce monde est de s'affranchir des organes, et, à travers une série de voyages et d'épreuves corporelles, de reconquérir sa vie primitive en Dieu (voyez surtout le Phédon). Contre cette haute doctrine, chère aux âmes mystiques, — dit M. Saisset, — s'éleva le génie critique d'Aristote. Il ne
M. Saisset, — s'éleva le génie critique d'Aristote. Il ne voyait dans la préexistence des âmes, dans la chute et la métempsycose, que des mythes ingénieux, des métaphores poétiques. Il se moquait de ces âmes qui voyagent à la recherche d'un corps et changent d'organes comme on change d'hôtellerie. Pour lui, l'âme en général est naturellement dans le corps, et telle âme est appropriée à tel corps et non à un autre. L'âme, disait-il, c'est la forme du corps, entendez l'acte, l'énergie, la force qui anime le corps et se sert des organes pour sentir, penser et agir. Lors donc
sert des organes pour sentir, penser et agir. Lors donc qu'Aristote énumère les facultés de l'âme, il compte parmi elles la faculté nutritive. C'est la plus humble, il est vrai ; mais cette faculté pourtant est la base solide sur laquelle s'élèvent progressivement la faculté de se mouvoir, la faculté de penser. Telle est la doctrine qu'Aristote enseigna à Théophraste, et qui, à travers mille vicissitudes, prit possession des écoles du moyen âge, fut acceptée par la théologie, formulée par saint Thomas, et élevée, peu s'en faut, à la hauteur d'un dogme reconnu par l'Église et soutenu, au besoin, par
d'un dogme reconnu par l'Église et soutenu, au besoin, par le bras de l'État. Ainsi, chose singulière ! Cette théorie de l'âme, opposée par l'empirisme de Galien et d'Aristote à l'idéalisme de Platon, il arrive que Bossuet, dans son spiritualisme à outrance, la reprend pour s'en faire une arme contre l'invasion de la physiologie. Vicissitude bizarre ! Qui ne s'explique que par l'obscurité de ce mot âme, — dénomination vague d'une hypothèse mal définie et indéfinissable, — voile flottant qui recouvre un problème insoluble : celui de la nature de l'homme, — double en apparence, et une pourtant. Il faut
l'homme, — double en apparence, et une pourtant. Il faut se rappeler que Bossuet distingue dans l'âme deux sortes d'opérations : les opérations sensitives et les opérations intellectuelles. Dans les premières, l'âme est passive ; dans les secondes, elle est active. Mais, en fin de compte, Bossuet en vient jusqu'à mettre la volonté dans toutes, même dans celles qu'il avoue qu'on fait sans le savoir ! Cette doctrine fut encore exagérée par Claude Perrault, l'architecte de la colonnade du Louvre, et par Stahl, le médecin de Berlin ; si bien qu'ils la rendirent ridicule, sous le nom d'animisme. Selon Claude
qu'ils la rendirent ridicule, sous le nom d'animisme. Selon Claude Perrault, dès la naissance d'un enfant, et même au sein de sa mère, son âme a résolu de faire circuler le sang, dans l'intérêt du corps, et elle a pratiqué cette sage résolution avec une assiduité si louable et si constante, qu'elle s'en est fait une habitude, une de ces habitudes auxquelles on obéit sans s'en rendre compte. Selon Stahl également, si le sang circule dans les veines, c'est que l'âme veut qu'il circule. Et l'âme veut cette circulation parce qu'elle sait que le mouvement est nécessaire pour empêcher la
qu'elle sait que le mouvement est nécessaire pour empêcher la corruption des humeurs et pour réparer les pertes de l'organisme. Si cette circulation s'opère par un mécanisme admirable, s'il y a un double système de vaisseaux sanguins et dans ces vaisseaux des valvules, si le sang sort du cœur pour aller aux poumons et rentrer dans le cœur ranimé et purifié, c'est l'âme qui a disposé toutes les pièces de cette merveilleuse machine hydraulique. Elle s'y est proposé une fin générale et mille fins partielles, et elle y a approprié mille moyens : car c'est elle qui a construit les
mille moyens : car c'est elle qui a construit les organes, et elle les a construits pour un but précis. Quand une cause étrangère vient troubler la vie, l'âme attentive s'inquiète de ce désordre. Elle active la circulation, et n'hésite pas à donner à son corps une agitation salutaire. On appelle cela la fièvre, et les bonnes gens s'imaginent que la fièvre est une maladie. Point du tout ! La fièvre est un effort de l'âme pour guérir le corps : car l'âme est le premier des médecins, et tout l'art de la médecine consiste à épier les démarches de
l'art de la médecine consiste à épier les démarches de l'âme et à la seconder dans son ministère réparateur. Voilà quelles furent les exagérations de Stahl et de Claude Perrault. Bordeu s'en moqua, et fit bien. « Stahl a prétendu, dit-il, que l'âme dirige tous les mouvements du corps, et qu'elle pourrait bien l'avoir arrangé lui-même: certains symptômes des maladies ne sont que la colère de l'âme, qui se prépare à livrer bataille à la matière morbifique, et si, comme il n'arrive que trop, l'âme vient à faire quelque faute par mégarde ou même de propos délibéré, ce sont les
par mégarde ou même de propos délibéré, ce sont les funestes suites du péché originel, qui font que l'âme n'a pas toutes les qualités qu'il faut avoir pour diriger le corps et le bien conduire... Si on demande d'où vient le mouvement du cœur, c'est l'âme qui en est la cause, comme elle est celle de la nutrition, et comme elle fait elle-même le choix des humeurs qu'elle sait envoyer à propos à leur destination, par exemple lorsqu'elle envoie la salive à la bouche, car M. Stahl s'est expliqué même sur cette question, et il a dit que l'âme a
sur cette question, et il a dit que l'âme a le soin d'humecter la bouche lorsqu'il le faut. » Avec le spirituel Bordeu, tout le XVIIIe siècle éclate de rire à ces propositions de Stahl et se jette à cœur-joie dans l'excès opposé. Pour réagir contre cet animisme, on affecte le matérialisme. Voltaire, Diderot, et tutti quanti, s'amusent à prêcher : Tenez-vous le ventre libre ! C'est là le grand principe de nos actions ! Toute l'âme pend à cela. « Ne nous étonnons pas, dit l'auteur du Dictionnaire philosophique, que l'homme, avec tout son orgueil, naisse entre la matière
que l'homme, avec tout son orgueil, naisse entre la matière fécale et l'urine, puisque ces parties de lui-même, plus ou moins élaborées, plus souvent ou plus rarement expulsées, plus ou moins putrides, décident de son caractère et de la plupart des actions de sa vie. » Stahl et l'Animisme, par ALBERT LÉMOINE. Dans un autre endroit du même ouvrage, l'auteur, revenant sur ce sujet, à propos d'un passage de saint Paul sur les ventres paresseux, nous donne le conseil que voici : « Quand vous aurez, le matin, une grâce à demander à un ministre ou à un premier commis
à demander à un ministre ou à un premier commis de ministre, informez-vous adroitement s'il a le ventre libre. Il faut toujours prendre mollia fandi tempora. » — Là-dessus, Voltaire cite l'exemple du cardinal de Richelieu. — Il revient encore, avec plaisir, à ce même sujet dans son esquisse intitulée : les Oreilles du comte de Chesterfield et le Chapelain Goudman... Voilà comment l'abus des explications prétendues spiritualistes pousse les esprits malins et justes à se jeter, par réaction et pour rétablir la balance, dans un matérialisme de fantaisie. Les esprits même sérieux et tristes sont quelquefois tentés de réagir
esprits même sérieux et tristes sont quelquefois tentés de réagir aussi, et c'est apparemment quelque chose comme cela que Pascal voulait exprimer lorsqu'il écrivait cette pensée : « L'homme n'est ni ange ni bête, et le malheur est que, qui veut faire l'ange, fait la bête. » Et cette autre proposition : « S'il s'abaisse, je l'élève ; s'il s'élève, je l'abaisse. » Ce qu'il faut reconnaître, c'est qu'il y a tour à tour, dans une seule et même personne, cent personnages différents. L'homme est-il à vingt ans ce qu'il était à dix? À trente ce qu'il était à vingt?
était à dix? À trente ce qu'il était à vingt? Etc. Ce n'est pas seulement chaque âge, c'est chaque saison et chaque journée, et chaque matin et chaque soir, qui a ses goûts et son humeur. En votre propre moi, ne distinguez-vous pas l'homme du matin et l'homme du soir, l'homme de la raison et l'homme de la sensation, l'homme des affaires et l'homme des plaisirs, l'homme d'étude et l'homme du monde, l'homme de sang-froid et l'homme d'enthousiasme (après qu'il a pris un peu de café et entendu un peu de bonne musique), l'homme des livres et l'homme des théâtres,
de bonne musique), l'homme des livres et l'homme des théâtres, l'homme de la solitude et l'homme de la foule, l'homme en robe de chambre et l'homme en habit? — Rien que sur ces deux derniers mots, il y aurait tout un chapitre. Nous venons de voir Guido Reni peindre avec pompe, en habits magnifiques. On sent bien cela dans son style, de même qu'on sent bien au style de Buffon qu'il écrivait en grandes manchettes de dentelle, et à celui d'Alexandre Dumas qu'il écrit toujours en manches de chemise. Diderot, de même, s'éloquence libre et lâchée, se plaisait dans sa