jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
dans ses bouillonnements d'indépendance... que l'on appelait en souriant de la naïveté, du provincialisme. Ses œuvres auront été publiées, bien entendu, mais considérablement modifiées suivant les indications de son protecteur, homme habile. Il ne créera jamais la mode; toujours bien renseigné, il la suivra le temps qu'il faut, se gardant bien de sortir du cadre imposé, cheval de cirque dressé à ne pas franchir le pourtour de la piste et qu'on peut suivre sans craindre la ruade. En fin de compte, et par le fait de la mode, une personnalité de perdue pour la littérature et un croquant de plus
de perdue pour la littérature et un croquant de plus dans « Les Lettres ». Si fermement décidé à conquérir Paris loyalement sans perdre une parcelle de son originalité, et dédaignant les hautes relations, notre pauvre type d'écrivain provincial réussit à se faire admettre dans la turbulente confrérie des « générations nouvelles », soit par adresse, soit — ce qui est possible — en imposant son talent, la plus élémentaire bienséance l'empêchera de marcher sur les brisées de ses nouveaux camarades. S'il a dans ses cartons une œuvre du genre déclaré usé par eux et supérieure à celles publiées, il
déclaré usé par eux et supérieure à celles publiées, il lui faudra donc la conserver dans le tiroir parce que passée de mode. D'ailleurs, s'il la publiait, tous les camarades diraient ironiquement : ce n'est pas mal. Dommage que ce genre ne plaise plus ! Enterrant le livre en première classe pour que Lui, élevé au rang de maître, ne soit pas obligé de descendre de son piédestal. Pourquoi Lui (ou Zède), parce qu'il habite Paris, est-il seul qualifié pour traiter un genre littéraire ? C'est comme la Loi, cela se subit mais ne s'oppose. Il s'ensuit que, de ce
se subit mais ne s'oppose. Il s'ensuit que, de ce côté, s'il veut réussir, le nouveau venu devra s'enquérir discrètement des genres que la confrérie décide de mettre à la mode et y aller carrément d'un livre, à condition de le publier immédiatement. Il est utile que le livre soit dans la bonne moyenne, mais il n'est pas indispensable qu'il le dépasse. Grâce à la bonne camaraderie, il réussira. À son tour, avec un peu de toupet, nouveau petit maître, il fera loi. Il publiera de bons livres dans le ton à la mode, mais, comme on ne fait pas
ton à la mode, mais, comme on ne fait pas deux chef-d'œuvre dans sa vie, celui qu'il avait, peut-être, dans sa valise, et dont le genre est soit disant usé, lui restera pour compte. Quel que soit le moyen qu'il ait pris pour arriver, dans sa ville natale on dira : « Vous savez, un Tel, il est de chez nous ! Un fameux type. C'est un de mes amis. » Et, lorsqu'il sera enterré, il aura sa stèle sur une place publique. La non-publication de sa première œuvre l'aura fait changer de voie, tout simplement. Train de ceinture au
fait changer de voie, tout simplement. Train de ceinture au lieu de la grande ligne. Toujours la mode ! Prenons l'écrivain de province qui, pour une raison ou une autre, ne peut pas aller à Paris chercher la gloire, restant muré, étouffé dans les murs de sa ville. D'abord, il faut distinguer. Il y a deux écrivains de province : 1° celui qui écrit pour se distraire et se bâtir une honnête petite réputation auprès de ses amis : palmes académiques, académie locale, mais qui, manquant d'envergure pour tenter le grand essor, craint la moquerie comme la peste; 2° celui
grand essor, craint la moquerie comme la peste; 2° celui qui a « quelque chose dans le ventre », qui a la vocation comme l'entendent les Bonnes Sœurs et qui, comme elles, brise tous les obstacles. Celui-là seul nous intéresse, l'érudit étant « un type à part ». Travaillant obscurément, et souvent en se cachant, sans maître, sans appui, sans conseil, lisant Les Annales et faisant des comparaisons, l'écrivain de province a eu beaucoup plus de mal que son frère parisien pour se chercher, se trouver, se réaliser rien qu'eux-mêmes. Ne pouvant pas aller à Paris, celui-ci désespère, et sa
Ne pouvant pas aller à Paris, celui-ci désespère, et sa foi en acquiert plus de force. Un jour, il apprend que des revues existent appelées Revues de Jeunes. Il fait connaissance avec elles, voit la vie sacrée s'illuminer devant lui, compte ses économies, fait des calculs... Peu après naît une nouvelle revue, débordante d'enthousiasme et dont le fondateur exulte, certain de la vendre, de se faire connaître, de caser ses manuscrits, de réussir, quoi ! Premier acte. Lâchage général de ses amis. Personne n'achète son canard. On se moque de lui ouvertement. « Ça, dix sous, mais il n'y a
lui ouvertement. « Ça, dix sous, mais il n'y a rien à lire dedans ! » lui dit-on. Et l'on pense : « Cet imbécile qui s'imagine qu'on écrit comme ça dans les journaux ! Il a de l'argent à perdre. » Pour lui, c'est le coup de fouet, la reculade, impossible, l'honneur à sauver. Il persévère pour prouver qu'il a raison. Pendant ce temps, des livres paraissent qui sont, hélas ! dans le même genre que les siens, car l'idée est une graine étrange qui germe dans plusieurs cerveaux à la fois. Bravant la raillerie, il montre qu'il a
à la fois. Bravant la raillerie, il montre qu'il a du fond, de la hardiesse, du cran. On ne rit plus de lui. Sournoisement, on lui fait le plus que l'on peut : « C'est un exalté, un peu fou. » Les mois passent, les années, et sa revue vit toujours, malgré les vents contraires, au prix de sacrifices continuels et d'une énergie indomptable. Bon matelot, il a su mener la barque. On l'aperçoit de Paris, des sympathies lui viennent de la grande ville lumière, on l'aide avec de courtes notes dans les courriers littéraires. C'est le moment où il
notes dans les courriers littéraires. C'est le moment où il lui faut, coûte que coûte, lâcher du lest — on me comprendra — et se faire une personnalité vigoureuse pour qu'on le suive. Pour cela, un seul moyen : éliminer de sa revue les camarades sans talent, qui deviennent des adversaires dangereux; parler net, être loyal, beau joueur, mais impitoyable pour la sottise, la muflerie, la malhonnêteté, l'injustice. Or, un écrivain probe ne peut pas écrire une ligne sans qu'au moins un de ses lecteurs ne s'y trouve visé. Il se fait donc, souvent, sans le vouloir et sans le
se fait donc, souvent, sans le vouloir et sans le savoir, un nombre considérable d'ennemis. Il recommence la tournée des éditeurs avec ces manuscrits, mais il n'est pas assez connu à Paris. On les lui retourne sans les lire. Il faut encore lutter. Il a un métier, bien entendu : fonctionnaire, commis de bureau ou n'importe quoi. Je ne cite pas un cas particulier, je reste dans le cas général, tant que sa revue a été anodine, ses patrons ou ses directeurs l'ont suivie en souriant et se gaussant. Dès qu'elle s'est mise à parler de choses sérieuses, à réveiller
qu'elle s'est mise à parler de choses sérieuses, à réveiller les endormis, à fouailer qui le méritait, tant de gens ont cru se reconnaître que ses chefs ont suivi le mouvement. Au pauvre type trop sincère, ils font payer durement la rancune de tous. On lui refuse l'avancement, on lui fait des misères pour qu'il parte, on l'accable d'un dédain blessant. En sorte que, obligé de se réaliser pleinement dans sa province pour attirer l'attention de Paris, il lui faut perdre tout le profit d'une situation matérielle sûre pour courir vers les buts sacrés de sa vocation, sans être certain
vers les buts sacrés de sa vocation, sans être certain de les atteindre. C'est dans ses déceptions qu'il trouve sa force, comme l'arbre touchant la terre, mais, dans sa ville, il arrive qu'on le craint. Il s'est fait quelques amis sûrs, esprits larges aimant l'initiative et le courage; lorsque, sur leur conseil, il frappe à une porte pour trouver l'emploi qu'il lui faudrait, personne ne répond, « Un tel? Mon pauvre ami! Ne prenez jamais ça chez vous! » Tristesse, Foi qui voudrait bien chanceler, fardeau écrasant. Nouvelle tournée des éditeurs. Cette fois, il y a du progrès. On le
éditeurs. Cette fois, il y a du progrès. On le connaît et on l'estime, on lit ses manuscrits. Et voici la réponse : « Œuvre très belle, mais dont le genre est usé; ne se vendrait pas. » Et voilà la mode a passé, la sacrée mode... Et l'on parle de décentralisation! Il en fait, celui-là, de la décentralisation, du régionalisme littéraire. C'est un peu pour se faire connaître, évidemment, mais c'est surtout par dilettantisme, parce que lutter lui plaît. Et il attire l'attention sur sa cité en lui donnant une belle réputation, il honore ses concitoyens. Parlons-en de ses
une belle réputation, il honore ses concitoyens. Parlons-en de ses concitoyens. Que des gens éclairés assurent autour d'eux que « ce gaillard-là a du talent à revendre », on répondra : « Du talent, lui? Mais je le rencontre tous les jours, dans la rue. Il travaille chez X. S'il avait du talent, il serait à Paris. C'est un type qui cherche une décoration, tout simplement. » Et l'on pense : De quel droit aurait-il du talent, celui-là. Qu'est-ce qu'il a de plus que moi pour cela! Si je voulais, j'en ferais autant. » Lui, il relit ses pauvres manuscrits
j'en ferais autant. » Lui, il relit ses pauvres manuscrits — périmés comme un billet de chemin de fer — dont on ne veut pas parce qu'ils ne sont plus à la mode. Cela durera jusqu'au jour où il sera obligé de lâcher pied, ou jusqu'à ce qu'il meure. Dans ce dernier cas, l'Académie du lieu versera un pleur sur sa tombe et ce sera touchant. Redingotes, chapeaux de haute forme, décorations, grandiloquence essoufflée. « C'était un écrivain qui avait beaucoup de talent. S'il avait pu aller travailler à Paris, il s'y serait fait un grand nom. » Jean foulierie
il s'y serait fait un grand nom. » Jean foulierie provinciale! Il est évident que le fait, pour un écrivain, d'habiter la province ne l'oblige pas à avoir du génie, même du talent. Mais admettons que celui-ci ait dans son bagage quelques œuvres de valeur, même une seule. Est-ce parce que le genre aura passé de mode qu'elle ne vaudra plus rien? Non. La mode en littérature ne peut intéresser que le roman passe-partout écrit en trois semaines, celui que l'on a lu distraitement dans le train et oublié sur la banquette. Pour l'œuvre véritable, celle qui peut durer, quel
la banquette. Pour l'œuvre véritable, celle qui peut durer, quel qu'en soit le genre, il n'y a pas de mode et il ne peut pas y en avoir. Inspirée par la voix qui commande, elle est trop au-dessus de la compréhension ordinaire — petite girouette dans le grand ciel — pour en craindre les variations. On me fera observer que le concours du Roman moderne, qu'organise M. Baudinière, a été fondé précisément pour tirer mon pauvre provincial de l'embarras. C'est ce que je voulais dire, justement. J'aurais peut-être dû commencer par là. Julien GUILLARD. De même ailleurs : Le Yacht
par là. Julien GUILLARD. De même ailleurs : Le Yacht ens Ouid Préfacé par Mme Lucie DELARUE-MARDI et illustré de 15 gravures originales de Marcel PRINNIÉR 6 francs — franco : 6 fr. 35 UBAIRD BAUDINÈRE, 23, rue du Caire, Paris Une Excursion dans le temps (CONTE AUX BIBLIOPHILES) Le rapide s'enfonçait dans la nuit et mon œil, habitué à l'obscurité, s'efforçait de suivre au passage les étoiles filantes que formaient les lumières des maisons isolées et les constellations des villages plus importants, pendant que mon esprit repassait les événements agaçants de la journée : trois magnifiques ouvrages m'avaient échappé,
agaçants de la journée : trois magnifiques ouvrages m'avaient échappé, dans la vente à laquelle j'avais assisté à Lyon : un « La Bruyère », dans des conditions exceptionnelles, « L'Amour », de Stendhal, en édition originale, avec la fameuse couverture muette, et enfin « Hermania », également en princeps. J'y tenais tout particulièrement, mais ces livres avaient atteint des prix tellement bas, que j'avais dû abandonner les enchères et laisser ces précieux bouquins à mes concurrents plus fortunés. Je partais la mort dans l'âme. Il faut être collectionneur pour se rendre compte de l'amertume de ces déceptions. Malgré mes
se rendre compte de l'amertume de ces déceptions. Malgré mes préoccupations, je ne pouvais m'empêcher de reporter, de temps en temps, mes regards sur mon voisin de face : ces yeux, principalement, m'attiraient par leur acuité et leur couleur étrange d'acier lumineux et glacial. Son bagage aussi m'avait frappé, quand il était entré dans le wagon : c'était un étui de cuir fauve, d'où sortait, par de minces interstices, l'éclat d'instruments de nickel. La fixité gênante de son regard me forçait à détourner les yeux vers le ciel noir. Tout à coup, il sembla que je tombais dans un trou
à coup, il sembla que je tombais dans un trou sombre, pendant qu'un bourdonnement aigu remplissait mes oreilles ; nous devions passer sous un tunnel, toutes lumières éteintes. D'ailleurs, le jour revint bien vite, et je me retournais vers mon voisin, qui me regardait en riant. — C'est une panne d'électricité, sans doute, mais vous êtes bien nerveux, aujourd'hui, et tout vous impressionne. — Nerveux? Pourquoi? — Nous le savoirs bien... Cette vente manquée... — Comment vous étiez là? À part? . vousez que c'est énervant de voir vous échapper des pièces comme celles-là aussi rares, lorsqu'on s'est détourné de
des pièces comme celles-là aussi rares, lorsqu'on s'est détourné de son chemin pour les acheter, — Je pourrais peut-être vous les faire avoir. — Jamais les acheteurs ne les céderont; je les connais, ce sont de très riches collectionneurs. — Si c'étaient d'autres semblables? — Ahi Monsieur, je vous bénirais... mais à quel prix? — Bien peu de chose. — Expliquez-vous. — Vous voyez cet étui qui paraît vous intriguer? C'est un appareil bâti sur le modèle de celui que décrit Wells dans La Machine à explorer le Temps. Je l'ai perfectionné, et avec lui je peux me promener dans
l'ai perfectionné, et avec lui je peux me promener dans le passé, comme dans l'avenir. Rien ne m'empêche de vous transporter, rue Saint-Jacques, au temps de La Bruyère; de là, je vous conduirai, deux siècles plus tard, au Palais-Royal, acheter l'Arnaud; peut-être aurons-nous la chance de rencontrer Beyle, ou plutôt Stendhal; ce serait amusant. Enfin avant d'acheter la première édition d'Henriat nous pourrons assister à la première représentation, ce serait plus original encore, Je ne quittais pas des yeux cet étrange interlocuteur : il lut facilement dans ma pensée. — Non, non, je ne suis pas fou. Je comprends un
Non, non, je ne suis pas fou. Je comprends un peu vos craintes ; ce que je vous propose est extraordinaire. Mais vous ne risquez rien d'essayer ; quand nous serons à Paris, nous monterons dans ma machine et vous verrez bien. En effet, que pouvais-je craindre? À notre arrivée à Paris, nous prîmes un taxi, qui nous déposa au bas de la rue Saint-Jacques, sur le quai. Il était de très bonne heure, mon nouvel ami déballa son curieux colis. C'était une sorte de bicyclette, sans roues; nous prîmes place sur deux petites sèches. Il fit mouvoir divers cadres,
place sur deux petites sèches. Il fit mouvoir divers cadres, tourner une manette, et un ronflement bizarre nous enveloppa. Étourdi, je ne vis rien, ne sentis rien, et au bout de quelques minutes, la machine s'arrêta. Je pus alors contempler la vieille rue, si célèbre, parmi les amateurs de vieux livres, de gravures et d'images. Nous étions en 1688. Mon compagnon resta auprès de son véhicule, enveloppé dans une vaste pèlerine, manteau de tous les temps, je remontai la rue en flânant, cherchant la boutique de Michallet, l'éditeur de la Bruyère. Mon coeur de collectionneur trépidait d'aise à l'aspect de
Bruyère. Mon coeur de collectionneur trépidait d'aise à l'aspect de toutes ces maisons, dont les noms m'étaient si familiers. À toutes les vitrines c'étaient des gravures, des images, des tableaux et des livres... J'aurais voulu tout acheter... C'était Bonnard, à l'enseigne de l'Aigle, Trouvain, au Grand Monarque, Mariette, aux Colonnes d'Hercule, et tant d'autres, que je reconnaissais au passage : toutes échoppes sombres, dont un cordonnier moderne n'aurait pas voulu. Enfin je fus arrêté par un encombrement de carrosses, de seigneurs en perruques, en habits de soie et de velours, de laquais en superbes livrées. Il y avait aussi des
de laquais en superbes livrées. Il y avait aussi des littérateurs, que je reconnus facilement à leurs vêtements usés et tachés, à leur mine peu prospère... la circulation en était interrompue, incident qui devait être fréquent, dans cette rue étroite. Avec les épaules et les coudes, j'arrivais à percer la foule et je découvris enfin la devanture de Michallet, surmontée d'une image de Saint Paul. La cause de ce rassemblement était aussi le but de mon voyage : chacun voulait un exemplaire des Caractères de Théophraste. Ce fut tout un travail pour arriver jusqu'au commis qui malgré son affolement, parvint
travail pour arriver jusqu'au commis qui malgré son affolement, parvint à me donner le précieux bouquin, sortant tout frais des presses de l'imprimeur. Je me sauvai en le serrant sur mon coeur. Je retrouvai mon compagnon, près de sa machine. Les cadres tournés dans le bon sens, les manettes remises en mouvement, nous repartîmes. —Je ne sais pas où demeure Mongie, l'éditeur de l'Amour, de Stendhal, mais je vous conduis au Palais-Royal, en 1822, chez Barba, qui nous donnera son adresse. Arrêt. C'est, en effet, le Palais-Royal, tel que nous le montrent les gravures du temps de la Restauration, tel
le montrent les gravures du temps de la Restauration, tel que Balzac l'a décrit avec un réalisme si évocateur dans Un grand homme de province à Paris. Derrière le Théâtre Français, non loin des Galeries de Bois que le Duc d'Orléans n'avait pas encore transformées, je découvris une boutique, portant comme enseigne : Barba, libraire, éditeur des Œuvres de Pigault-Lebrun. M. Barba, lui-même, sur le pas de sa porte, me donna volontiers le renseignement dont j'avais besoin, et m'indiqua que je trouverais ce livre chez Mongie, Aîné, 18, boulevard Poissonnière. Je remontais la rue de Richelieu, si pittoresquement sillonnée de
Je remontais la rue de Richelieu, si pittoresquement sillonnée de cabriolets élégants, et de fiacres vulgaires. Sur les boulevards, je dus fendre la foule des Gandins, en gants jaunes, en pantalons collants, en chapeaux Bolivar, à larges bords. Le magasin de Mongie était à peu près vide, ce n'était pas là l'enthousiasme de Michallet. Un seul visiteur causait avec le commis. C'était un homme jeune, très élégant, de taille moyenne, aux formes athlétiques, le front beau, l'œil vif et perçant, le teint coloré. Il faisait volontiers mouvement en parlant, une fort belle main, aux ongles démesurément longs. Je reconnus, immédiatement
fort belle main, aux ongles démesurément longs. Je reconnus, immédiatement Stendhal, d'après ses portraits. Il paraissait très animé et vexé. — Que voulez-vous, M. Beyle, votre Amour, ça ne se vend pas. Personne ne le demande. Un de mes clients, me disait ces jours-ci, qu'il n'y comprenait rien. Et je vous assure que c'est un homme bien intelligent; il ne donne pas dans cette école nouvelle, qui renie tous nos grands classiques. Ah, M. Beyle, vous devriez faire des romans comme M. le Vicomte d'Arlincourt, c'est ça qui se vend bien, et ça restera, croyez-moi, car c'est beau. Stendhal haussa
bien, et ça restera, croyez-moi, car c'est beau. Stendhal haussa ses lourdes épaules et sortit en murmurant : — Les imbéciles, ils sont incapables de me comprendre! Je suis trop différent d'eux! Décidément, on ne m'appréciera qu'en 1880. J'avais entre les mains le volume que j'avais convoité à la vente : c'était bien la couverture muette, qui devrait être changée en 1833, quand on modifia les nombreux invendus de la première édition. Je regardais Baudelaire s'en aller, mélancoliquement; j'aurais voulu courir après lui et lui crier mon admiration, lui dire : — L'avenir vous a compris, et nous vous considérons
: — L'avenir vous a compris, et nous vous considérons comme un grand Maître. Mais ma situation était si étrange, que je restai cloué sur place, sans pouvoir rendre hommage au grand écrivain. Et puis, j'avais ce que je désirais, je rejoignis la machine. Le voyage fut moins long cette fois. Nous abordâmes auprès d'un théâtre, en 1830. Une effervescence incroyable agitait la foule hurlante et bigarrée. Il y avait des chapeaux Louis XVI, des pourpoints de velours, des justaucorps, mêlés à de corrects fracs. Poussé par le flot, je pénétrai à l'intérieur : une odeur d'ail me saisit à
pénétrai à l'intérieur : une odeur d'ail me saisit à la gorge, le théâtre était déjà plus qu'à moitié plein de jeunes gens qui avaient apporté leur dîner ; ils absorbaient force saucissons et ingurgitaient des innombrables bouteilles de bière. C'étaient des interpellations du haut en bas de la salle, des vers truculents lancés à plein gosier contre les Classiques, qui se reconnaissaient à leurs perruques, à leur calme dédaigneux. Les loges étaient garnies de femmes en toilettes resplendissantes. LES MAITRES DE LA PLUME Enfin le rideau se leva et la représentation se déroula, d'abord, au milieu d'un silence profond.
la représentation se déroula, d'abord, au milieu d'un silence profond. Mais bientôt quelques coups de sifflets vibrèrent, aussitôt couverts par des applaudissements frénétiques, partis de tous les coins de la salle... « Vieillard stupide, il l'aime... » — Idiot, ce vieil as de pique! réclama mon voisin, vieux classique un peu sourd. — Splendide ce vieil as de pique! splendide, hurla mon autre voisin, jeune romantique, au superbe gilet rouge, sur un pantalon gris à bandes de velours noirs. Ses cheveux s'échappaient à flots d'un large chapeau à bords plats. Ce devait être le brave Théophile Gautier. De violentes altercations
Ce devait être le brave Théophile Gautier. De violentes altercations se croisèrent par-dessus ma tête, j'eus beau la rentrer le plus possible, quand ils en vinrent aux coups, ce fut sur moi qu'ils tapèrent à qui mieux mieux... — Eh, là, messieurs, criai-je; un peu de mansuétude dans vos discussions... Mais ils n'en continuèrent pas moins, au point que je perdis connaissance... Quand je revins à moi, je jetais un regard effaré sur la salle. J'étais étendu sur un lit de camp. Un médecin, penché sur moi, me gifflait à tour de bras à l'aide d'une serviette mouillée. — Eh
tour de bras à l'aide d'une serviette mouillée. — Eh bien, mon brave monsieur, vous pouvez vous vanter d'avoir été bien endormi. Votre voleur ne vous a pas ménagé le chloroforme. Sapristi, j'ai cru que je ne vous réveillerais jamais! — Me réveiller? — Mais oui, un voleur vous a endormi dans le train, et dévalisé. On vous a trouvé presque mort à l'arrivée à Paris. — Alors mon voyage dans le Temps? — Quel voyage? — Je vois bien, hélas! que c'était un simple rêve! Mon pauvre Amour! Le médecin me regardait avec un peu de commisération; il a
médecin me regardait avec un peu de commisération; il a cru que je devenais fou. Je n'ai pas jugé nécessaire de lui expliquer ma désillusion, René SAULNIER. Une pièce digne d'être vue Théâtre Comédie La place de L'OISEAU BLEU de Maurice Maeterlinck Le rôle de la lumière dans L'Oiseau Bleu n'est pas conforme au talent de Mme Cora Laparcerie; elle eut tort de vouloir succéder à Georgette Leblanc, mais c'est un agréable devoir que de la féliciter pour son grand effort artistique. Sarah Bernhardt n'est plus et cependant nous avons à Paris, rue Mogador, une scène où les poètes sont
à Paris, rue Mogador, une scène où les poètes sont dignement représentés. Bravo! Après Maurice Rostand, voici Maeterlinck dont le chef-d'œuvre est repris avec des décors de Lepape, puissants et originaux. Tout le monde connaît la féerie et cette fée Bérylune qui conduit deux enfants à la recherche de l'Oiseau bleu, ce bonheur inconnu sur terre que l'on croit saisir souvent et qui s'échappe à l'aile d'un délicat. Le petit garçon et la petite fille du bûcheron vivent une incomparable nuit de rêves parmi les âmes des animaux, des arbres, des ancêtres, des objets et de leurs frères et sœurs