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des arcs de triomphe, que retentiront des chants de victoire, sur son sol que ne couvrira plus que des ruines, des mères pleureront et défendront contre les vautours, les restes pantelants des enfants qu'elles auront mis vingt ans à préparer à l'horrible boucherie qui conduit aux lauriers, aux Te Deum chantés par les ministres d'un Dieu de Paix ! " Il est tout petit, mon village. Je ne vous dirai pas comment il s'appelle ; je ne le dénoncerai pas aux Parisiens en quête de verdure et de tranquillité. Ce serait bientôt le village de tout le monde ; ce
serait bientôt le village de tout le monde ; ce ne serait plus mon village. Sachez seulement qu'il est à quinze lieues de Paris ; Mon Dieu ! oui, pas davantage. Par les nuits sans lune et sans nuages, on peut, en regardant bien, voir l'horizon teinté de rouge ; c'est le reflet adouci de la perpétuelle illumination de la grande ville. Impossible d'en être à la fois plus près et plus loin : pas de chemin de fer, pas même de diligence ; ni télégraphe, ni bureau de poste, ni médecin, ni gendarmes. Un coin de terre oublié, ou,
ni médecin, ni gendarmes. Un coin de terre oublié, ou, si vous aimez mieux, épargné par la civilisation ; un nid perdu dans un fourré ; un village, vous dis-je, un vrai village ! Avec ses toits rouges qui émergent du milieu des arbres, on le prendrait, de loin, pour une rose mousseuse qui fait craquer son corset vert. Il se pelotonne frileusement sur le penchant d'une colline qui se chauffe en plein midi. A ses pieds, une étroite vallée où une ligne silencieuse de saules et de peupliers révèle et cache une petite rivière. Sur sa tête, un vaste
et cache une petite rivière. Sur sa tête, un vaste plateau où le regard file en tous sens à perte de vue. Il a bien su ce qu'il faisait en se blottissant à mi-côte, mon village. En bas, les brouillards d'automne qui noient tout sous leurs vagues floconneuses ; en haut, le vent qui, les jours de tempête, balaye tout de son souffle impérieux. Mais à lui les caresses du soleil et de la brise, sans compter la vue du versant d'en face, où grimpent pêle-mêle prés, champs, bouquets de bois, maisons éparses, étalant la riche harmonie de leurs couleurs
bois, maisons éparses, étalant la riche harmonie de leurs couleurs sous les masses sombres d'une forêt qui couronne le coteau. Mon village peut avoir soixante maisons en un tas ; il y en a qui ont un étage : ce sont les plus hautes. On en compte trois, pourtant, qui ont un grenier par-dessus ; ce luxe décèle la demeure des gros du pays. Tout cela forme un fouillis de ruelles, de cours et de courtils, dont le centre est la Grand'Place. Elle est bien nommée, car elle a vingt pas de large sur quarante de long. Au milieu coule
pas de large sur quarante de long. Au milieu coule une belle fontaine qui désaltère bêtes et gens ; seulement, par un raffinement de date récente, une auge de bois est réservée aux bêtes, un bassin de pierre aux autres. Deux rangées de tilleuls ombragent le gazon maigre où fraternellement picorent, broutent, gaminent, les poules, les ânes et les enfants de toute la commune. A l'un des bouts de ce pré communal, la vieille église essaye de dissimuler sous la mousse et le lierre ses murs lézardés, ses vitraux éborgnés, sa toiture rapiécée comme un pantalon de paysan ; mais
sa toiture rapiécée comme un pantalon de paysan ; mais elle a beau dresser vers le ciel son clocher d'ardoise, d'où s'envolent de compagnie les carillons de sa cloche fêlée et les corbeaux croassants, elle a l'air piteux d'un invalide perclus d'ans et de blessures. Vis-à-vis, se pavane toute neuve et pimpante, l'école qui est aussi la mairie. Elle semble narguer sa voisine et rivale, tant elle reluit avec ses tuiles rouges, ses murs blanchis à la chaux, ses fenêtres légèrement ouvertes comme pour laisser entrer dans les esprits des flots d'air et de lumière. C'est l'avenir qui regarde le
flots d'air et de lumière. C'est l'avenir qui regarde le passé ; c'est la jeunesse dans l'insolence de sa vigueur et de ses vingt ans qui triomphe et rit de la décrépitude et de la vieillesse. Autour de ces deux monuments se groupe le reste du village. Ici, le presbytère, discret comme un couvent derrière ses hautes murailles et sa porte à guichet ; là, le cabaret du Soleil levant, avec son perron de cinq marches, sa rampe de fer et sa salle de billard, plus peuplée que l'église les dimanches et les fêtes ; puis le débit de tabac,
dimanches et les fêtes ; puis le débit de tabac, où vous pouvez à volonté acheter du fromage, des souliers, des chapeaux de paille, de la pommade et de la chandelle ; puis encore... Mais, en vérité, il faudrait décrire une à une toutes ces maisonnettes. Elles ne sont point uniformes et alignées comme des soldats à la parade. Elles ont poussé à la diable, comme des herbes folles, partout où le hasard les a jetées. Chacune a sa forme et sa physionomie; chacune trahit la fortune et les goûts de ses habitants. Elles ressemblent à ces coquilles que les
de ses habitants. Elles ressemblent à ces coquilles que les crustacés modèlent à leur taille et façonnent à leur guise. En voici une toute bossue d'appentis, de cahutes, de travées où grouille tout un peuple de poules, de cochons, de lapins : maison de petits cultivateurs qui ne négligent rien pour gagner leur vie. Telle autre, ramassée sur elle-même, n'a qu'une étroite fenêtre où de petits carreaux irisés par la vétusté semblent destinés à intercepter le jour et à tenir lieu de rideaux : maison chétive et timide, qui ose à peine hasarder un oeil sur la voie publique ;
à peine hasarder un oeil sur la voie publique ; maison de pauvres et de vieux. Celle-ci s'étale fièrement, entourée d'un cercle de granges, de remises, de hangars : maison solide et cossue, et, de fait, c'est la maison de M. le maire, la plus belle de la commune après le château, car mon village, comme tout village qui se respecte, a son château, qui appartient à un monsieur de Paris et dort là-bas, fenêtres et portes closes, dans la profondeur d'un parc immense. Ce ne sont point des châteaux, les autres maisons du village ; mais ce ne sont
les autres maisons du village ; mais ce ne sont pas non plus des chaumières. Fi donc ! Il y a beaux jours qu'elles ont renoncé au toit de chaume, comme les jeunes filles aux bonnets ronds de leurs grand-mères. La plupart sont propres et presque coquettes. Elles prennent la peine de cacher derrière elles le fumier des étables. Par devant, elles se parent avec quelque orgueil d'un jardinet qui, par sa palissade à claire-voie, laisse roses, verdure, parfums et gaieté déborder sur le grand chemin; des treilles ou des poiriers vêtent de feuilles et de fruits la nudité des
poiriers vêtent de feuilles et de fruits la nudité des façades. Des haricots qui sèchent accrochés à des clous dorent la blancheur des murs de leurs touffes jaunissantes. Des glycines courent et grimpent jusqu'au pignon, enguirlandent les croisées, se courbent en arceaux d'où pendent des grappes violettes. Enroulés autour du tronc de quelque arbre fruitier mort pendant le grand hiver, des pois de senteur frémissent au vent comme des ailes de papillon, et des volubilis balancent nonchalamment leurs clochettes en velours de toute couleur. Des roses trémières, le pompon sur l'oreille, droites comme des fantassins au port d'arme, montent la
l'oreille, droites comme des fantassins au port d'arme, montent la garde des deux côtés du seuil. Des clématites encadrent et abritent les bancs de pierre où voisins et voisines viennent, la journée faite, prendre le frais et faire la causette. Ô puissance des Heures et de l'été ! Le logis le plus humble prend aussi je ne sais quoi d'heureux et d'accueillant. Le passant s'arrête avec un regard d'envie, rêve d'un paradis retrouvé et se prend à souhaiter de vivre là, toujours, sans soucis et sans pensées, engourdi dans la sérénité d'une vie sainte éternellement la même. Telle est l'impression
sérénité d'une vie sainte éternellement la même. Telle est l'impression que je retrouve quand je revois par le souvenir le moment où je suis arrivé ici pour la première fois. C'est par une chaude soirée du commencement d'août, à l'heure où le soleil se couche. Je côtoie un pré où l'herbe haute est roussie par la chaleur. Les rayons, rasant la terre, glissent sur la cime des bois jaunis, qui ondulent, bercés par une brise légère, la lumière, ainsi tamisée, s'éparpille à la surface du sol en une sorte de poudroiement doré d'une douceur exquise. Le ciel fin change de
poudroiement doré d'une douceur exquise. Le ciel fin change de nuance d'instant en instant ; de petits nuages chiffonnés flottent çà et là et ressemblent à des écharpes de mousseline rose sur une moquette bleue qui luit à travers. Des odeurs sauvages et salubres de menthe, de serpolet, de blé mûr, de foin coupé, se mêlent et se confondent en un parfum sans nom et sans pareil. Un grand calme descend sur la campagne et dans l'esprit. Les voitures chargées de gerbes reviennent pesamment, au pas des trois bons percherons ; les ruisseaux se gazouillent le bonsoir dans les buissons,
; les ruisseaux se gazouillent le bonsoir dans les buissons, où des épis dansent accrochés au bout des branches ; les liserons et les mauves ferment à la rosée du soir leur corolle prudente ; quelques abeilles attardées regagnent la ruche à tire d'aile ; tout ce qui vit entre dans le repos par une dégradation lente qui fait passer, sans qu'on s'en aperçoive, des travaux de la journée au sommeil réparateur de la nuit. J'atteins à la brume le village, où je suis attendu. Il est déjà presque tout entier endormi. C'est la moisson : hommes et femmes se
entier endormi. C'est la moisson : hommes et femmes se lèvent et se couchent avec le soleil. Encore quelques volets qui se ferment, quelques lumières qui s'éteignent. Puis, plus rien ! Il est neuf heures. Je songe à Paris, où j'étais hier ; je crois voir son flambolement de fournaise, entendre son roulement de tonnerre; j'en ai encore plein les yeux et les oreilles. Mais, quoi ! suis-je devenu aveugle ? Non, car je distingue là-haut un fourmillement d'étoiles tel que je n'en ai jamais vu; seulement, la terre a disparu engloutie dans le noir. Serais-je sourd aussi ? Je
disparu engloutie dans le noir. Serais-je sourd aussi ? Je serais tenté de le croire, n'était par intervalles la sérénade stridente du grillon ou l'appel métallique et mélancolique du crapaud. C'est ici que l'on apprend à connaître la nuit et le silence. Oh ! que Paris est loin ! Assis devant ma fenêtre, qui s'ouvre devant l'espace infini, laissant aller à la dérive le temps et ma pensée, je me sens plongé dans un bain de silence, d'air embaumé, d'obscurité fraîche, et, le corps délassé, les nerfs apaisés, je glisse par un mol assoupissement dans le monde enchanté des rêves.
par un mol assoupissement dans le monde enchanté des rêves. Mais dans ce village décrit si poétiquement par M. Georges Renard, derrière ces murs tapissés de fleurs demeure ou s'agite une population qui n'est pas exempte de passions. On vit, c'est-à-dire on rit, on pleure, on aime, on souffre. C'est plaisir de suivre l'auteur qui, dans une langue très littéraire, sait rendre les émotions de ces âmes naïves qui, pour habiter loin de la grande ville, n'en ont pas moins leurs petites ambitions, n'en souffrent pas moins de leurs déceptions. Où est le temps des vieilles diligences dans lesquelles le
Où est le temps des vieilles diligences dans lesquelles le voyageur, aveuglé de la poussière des routes, parcourait cahin-caha les grands chemins de France et pouvait, de temps à autre, se reposer des fatigues du voyage en quittant le véhicule à la montée des côtes et apercevoir quelque chose des pays qu'il traversait. Aujourd'hui, encaissé dans une boite qui est emportée à toute vapeur, le voyageur est porté comme un simple colis et ne rapporte de ses divers transbordements d'autres impressions que celles que peut lui procurer un bon tamponnement ou un déraillement bien senti. On va d'une ville à
ou un déraillement bien senti. On va d'une ville à l'autre, mais des points intermédiaires on ne connaît autre chose, qu'une suite de collines et de plaines qui semblent fuir à l'approche des trains. Et cependant, que de vallons enchanteurs on a traversés, que de belles et profondes forêts ont été côtoyées, que de ruisseaux, que de rivières, que de fleuves même ont été franchis, que de coteaux couverts de verdure, dominés d'antiques châteaux ont passé sous les yeux sans que la vue ait pu saisir le charme ou la majesté ! Pour connaître une contrée, ce n'est ni en
majesté ! Pour connaître une contrée, ce n'est ni en chemin de fer même en voiture qu'il le faut parcourir, c'est à pied, le bâton à la main ou le parasol sur la tête, le carnet du touriste à la main. Hélas ! la vie enfiévrée de notre siècle ne permet, pour ainsi dire, plus ces promenades d'études ; l'hospitalité n'a plus lieu de s'exercer, comme bientôt peut-être, l'art épistolaire disparaîtra devant les Allô ! allô ! du téléphone. Cependant, est encore dans nos provinces des hommes voilés à l'étude, épris des beautés de la nature, curieux des souvenirs historiques
épris des beautés de la nature, curieux des souvenirs historiques et, qui plus est, des littérateurs de mérite, qui aiment à parcourir pédestrement les environs du lieu qu'ils habitent, à en admirer les modernes monuments, à fouiller les vieilles ruines et à en reconstituer l'histoire. Parmi ceux-ci, nous devons citer M. Armand Bourgeois, le président de l’Académie champenoise qui, après avoir organisé à Epernay les concours sur le Vin de Champagne et sur Jeanne d’Arc, vient d’inviter les poètes et les littérateurs à chanter notre grand fabuliste La Fontaine et Dom Pérignon, le créateur du Champagne mousseux. M. Armand Bourgeois,
Dom Pérignon, le créateur du Champagne mousseux. M. Armand Bourgeois, dans un volume artistiquement illustré par des dessinateurs épris des beautés des sites champenois et de ses monuments, M. le comte Hector de Gourcy et M. l'abbé Chevallier, curé de Tramery (Marne), nous invite gracieusement à le suivre dans ses Promenades d’un touriste dans l’arrondissement d’Epernay. Voici donc une contrée que nous ne connaissions que par les produits des Moët et Chandon, des Château-Perrier et autres, qui va nous être révélée dans ses sites agrestes, dans ses demeures seigneuriales des anciens temps, dans son histoire pleine des souvenirs de nos
anciens temps, dans son histoire pleine des souvenirs de nos gloires, des tristesses de nos défaites. C’est d’abord d’Epernay dont M. Bourgeois nous dit l’histoire dont les Chroniques de Flodoard font remonter l’entrée en scène à Herbert II, comte de Champagne, qui le reçut ainsi fief de l’Église cathédrale de Reims en 965. Près de six cents ans plus tard, la ville fut détruite par François Ier afin que Charles Quint ne s’emparât pas des approvisionnements qui y étaient amassés. De grandes pertes cruelles pour l'art dans les collisions sanglantes des peuples! La figure touchante, poétique et fatale à la
des peuples! La figure touchante, poétique et fatale à la fois de Marie Stuart est restée gravée dans le souvenir des Parisiens, car cette reine infortunée eut l'usufruit d’Épernay. Aujourd’hui, la ville est devenue industrielle et si les caves si curieuses des grands propriétaires de marques appréciées du monde entier, attirèrent les convoitises de l’armée envahissante en 1870, grâce à la richesse des vignobles de la contrée. Dieu merci, les vides sont comblés. Mais sortons de la ville, voici Épernay vu à vol d’oiseau du haut de la côte Saint-Laurent, entouré de vignes, de forêts, et de prairies au milieu
entouré de vignes, de forêts, et de prairies au milieu desquelles la Marne coule paresseusement et envoie ses miroitements d’argent dans les tonalités des chaînes de collines qui se croisent et s’étalent au-dessus de son niveau. Damery se présente avec sa belle église et son clocher de bonne époque romane. C’est de ce gros bourg qu’Henri IV, accompagné de Biron, voulut reconnaître les approches d’Epernay. Un coup de vent vint enlever le chapeau du roi. Si l’on se demande parfois à quoi sert le vent si ce n’est à gonfler les voiles de nos vaisseaux, à chagriner les aéronautes et
les voiles de nos vaisseaux, à chagriner les aéronautes et à gêner la marche gracieuse des parisiennes qui traversent le pont des Arts, on pourrait répondre qu’il sauva la vie à l’inventeur de la poule au pot pour tous, car Épernay possédait un artilleur de première force sur la balistique, nommé Petit; or, Biron par plaisanterie, ayant ramassé le couvre-chef du bon roi Henri, reçut, pour le compte de son maître, le boulet qui était adressé aux plumes blanches qui faisaient reconnaître le roi. Il paraît que Damery revendique justement à la ville de Fismes qui, s’en enorgueillit injustement, l’honneur
à la ville de Fismes qui, s’en enorgueillit injustement, l’honneur d’avoir donné le jour à la belle tragédienne Adrienne Découvreur. Voici maintenant la jolie église de Dormans qui appartient à la première époque gothique et est classée parmi les monuments historiques; c’est sous les murs de cette bourgade qu’Henri de Guise mérita le surnom de Balafré. Mais quel est ce château semblant un nid d’aigle au sommet des monts, ce mélange de tours rondes, octogones et carrées, de toits en pavrières et de clochetons, ce triomphe du romantique sur le classique? C’est le château de Boursault, la résidence princière de
classique? C’est le château de Boursault, la résidence princière de Mme la duchesse d’Uzès dont la main toujours ouverte au malheur, manie l’ébroussait avec la grâce exquise que mettaient les châtelaines de l’ancien temps à broder l’écharpe des vainqueurs dans les tournois. Tout le monde connaît l’œuvre de Manuela, Mignon regrettant sa patrie, et sous ce gracieux pseudonyme, on a reconnu la duchesse d’Uzès, la Diane chasseresse que nul n’égale dans la conduite d’une chasse à courre. Que de magnifiques œuvres d’art ornent ce château! Que de richesses accumulées dans sa bibliothèque! Et comment en serait-il autrement lorsque l’on sait
sa bibliothèque! Et comment en serait-il autrement lorsque l’on sait combien la fille des Rochechouart-Mortemart est amie des arts et de la littérature. Je ne puis suivre M. Armand Bourgeois dans tous les détails de sa promenade, et je renvoie mes lecteurs au volume; tour à tour défilent le château de Montmort que Victor Hugo a décrit: « Un ravissant tohu-bohu de tourelles, de girouettes, de pignons, de lucarnes et de cheminées, » Le château appartient encore à la famille de Montmort. Puis viennent les châteaux d’Étoges, de Baye où naquit Marion de Lorme, de Mareuil-en-Brie, de Villers-au-Bois, et de
naquit Marion de Lorme, de Mareuil-en-Brie, de Villers-au-Bois, et de tant d’autres. Avec M. Bourgeois, on n’a pas un instant de repos. Lorsqu’il s’arrête dans ses poétiques descriptions des splendeurs de la nature, il entre dans les études archéologiques, il se lance dans les considérations esthétiques, soulève la poussière des documents historiques, descend dans les cryptes, gravit les marches des clochers et, pour reposer l’esprit du lecteur, il leur conte avec une finesse exquise, des anecdotes où l’esprit français se retrouve toujours. En voulez-vous une? La voici: la scène se passe en 1814, au château de Boursault. « Un soir,
passe en 1814, au château de Boursault. « Un soir, tandis que le comte d’Orsay, alors propriétaire du château de Boursault, jouait au whist, on le prévint qu’un colonel bavarois voulait lui parler: — « Qu’il aille au diable ! » répondit-il au domestique. L’officier ennemi entendit ces mots, et, par bravade, entra à cheval dans le salon. Alors M. d’Orsay se leva, tenant ses cartes à la main, prit tranquillement le cheval par la bride, le reconduisit à la porte et lui dit avec une bonne tape sur la croupe: « Tu te trompes, imbécile, mène ton maître à
croupe: « Tu te trompes, imbécile, mène ton maître à l’écurie. Que de légendes et de superstitions la mer a dû inspirer depuis les temps les plus reculés jusqu'à aujourd'hui, où elles se répètent encore jusque dans les veillées de Bretagne ! lorsque parut la première série des Légendes, croyances et superstitions de la mer, M. Paul Sébillot avait traité plus particulièrement de la mer proprement dite et de ses rivages; dans la seconde série qui vient de paraître et à laquelle nous prédisons le même succès qu'à la première, l'auteur raconte les légendes, les croyances et les superstitions produites
l'auteur raconte les légendes, les croyances et les superstitions produites par les météores et les tempêtes; les trombes devenues des géants; croyances à une mer au-dessus de nos têtes; que les sorciers peuvent produire la grêle et les tempêtes; présages funestes ou d'espoir, suivant tel ou tel état atmosphérique; prières à un saint plutôt qu'à un autre, pour obtenir un vent favorable, etc. Rien de plus gracieux, de plus charmant que Les Rondelettes de M. Léopold Barrat! Ce sont de petites nouvelles dans lesquelles les oiseaux et les insectes sont les héros de délicieux romans d'amour et, entre La Jalousie
les héros de délicieux romans d'amour et, entre La Jalousie d'une mouche, Les Noces d'une mésange, Le Repentir d'un moineau, Le Duel d'un grillon, Les Remords d'un roitelet et Orgueil d'une sauterelle, je ne saurais vraiment auquel donner la palme. C'est de l'exquise littérature, et le volume est orné de splendides dessins par A. Clerget. Une nouvelle édition du roman de M. Maurice Bouquet, Toinette, vient de paraître superbement éditée. C'est un roman de moeurs marseillaises, œuvre très morale, dans laquelle l'auteur montre que le bonheur ne se trouve pas toujours dans la fortune et que la laborieuse existence de
toujours dans la fortune et que la laborieuse existence de l'ouvrier vaut bien celle aux dehors brillants, mais trop souvent pleine d'agitation et de fièvre, de l'ambitieux. Si l'on veut connaître l'histoire du ballet, on n'a qu'à lire Les Demoiselles de l'Opéra, volume sans nom d'auteur et signé seulement : Un vieil abonné. N'est-il point curieux en effet de retrouver dans un livre qui a dû demander des recherches bien plus sérieuses que le sujet ne semblerait le comporter, l'histoire de cette institution fondée par Lulli, le nom des principales étoiles chorégraphiques, le récit des différentes phases par lesquelles le
étoiles chorégraphiques, le récit des différentes phases par lesquelles le corps de ballet a passé, la biographie des danseuses en renom, leurs débuts, leurs succès et leur déclin. Tout cela formant un ensemble de renseignements curieux pour quiconque s'intéresse aux choses de théâtre. Le titre très énigmatique du volume de poésies de M. A. Gennevraye, Rimes et raison, ne s'explique pas à la lecture, et l'œuvre, s'il contient des rimes, n'est peut-être pas la raison même. Qu'a-t-il à reprocher à Marton dans le poème L'Inconnu? de ne lui donner en amour que ce qu'une femme peut offrir? Mais c'est folie
amour que ce qu'une femme peut offrir? Mais c'est folie de rêver au-delà. "Qui m'eût dit qu'avec ta jeunesse Tes yeux qui semblent deux soleils, Je trouverais avec tristesse Que tous les amours sont pareils. M. Gennevraye devrait être ébloui par les yeux de sa maîtresse, « deux soleils » ! — Il est vrai que ces soleils ne sont là que pour rimer avec pareils. Voici, dans le morceau suivant, une veuve qui ne veut pas donner à celui qu'elle aime... pour rival un mort. Bien! mais il me semble que dans ses aveux, cette veuve a mis un
semble que dans ses aveux, cette veuve a mis un peu de côté le pauvre défunt. Les veuves craignent-elles tant les revenants que cela? Bah ! dans le monde rien n'est plus dangereux pour les célibataires endurcis. Il est du reste difficile d'asseoir un jugement sur la portée d'un ouvrage composé de feuillets détachés sans autre lien, les uns avec les autres, que la couverture qui les enserre, mais il est certain que toutes ces poésies décèlent la mélancolie dont abusent un peu les poètes. M. Gennevraye a-t-il donc perdu la gaieté des jeunes années, alors qu'il chantait le bonheur