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DU MONDE LES CONTES DU PETIT PARISIEN DISPARITION par Claude FARRÈRE En ce temps-là, nous sommes en 1854, à l'aube du Second Empire, vivaient à Lyon, capitale religieuse de l'Empire français, de fort bonnes gens qui étaient au faubourg de la Guillotière, et, pour mieux préciser, dans la rue du Béarn. La rue du Béarn était une venelle paisible, où jamais rien d'extraordinaire n'était arrivé de mémoire d'homme. Une des maisons de ladite rue, simple bâtisse d'un seul étage sur rez-de-chaussée, entre cour et jardin abritait une chatte tricolore avec ses chatons qu'elle nourrissait et, par surcroît, une autre famille,
ses chatons qu'elle nourrissait et, par surcroît, une autre famille, humaine, celle-ci père, mère et trois enfants deux filles et un garçon. L'homme s'appelait John Hinterland. Il était Anglais de naissance, mais Français d'inclination, car il habitait Lyon depuis quelque vingt ans et n'avait pas une fois repassé la Manche depuis ces vingt ans-là. John Hinterland était ingénieur dans les compteurs à gaz. Il était en outre le meilleur homme du monde. aimait sa femme, aimait ses trois enfants, aimait même la chatte tricolore et ses chatons. Il n'y avait rien à reprocher par ailleurs à John Hinterland. Toute la
rien à reprocher par ailleurs à John Hinterland. Toute la rue du Béarn lui marquait la plus réelle considération, et tout le faubourg de la Guillotière le respectait. Exception faite, naturellement, d'une centaine de Quarante-Huitards, qui lui reprochaient d'accorder de la valeur au nouveau Napoléon III. La vie de John Hinterland était d'ailleurs réglée comme une irréprochable feuille de papier à musique. Il se levait tôt, se promenait dans son jardin, faisait une abondante toilette pour laquelle l'eau froide n'était jamais ménagée. Il rendait visite à la chatte tricolore ainsi qu'à ses chatons. Il faisait trois parts du lait qu'une
qu'à ses chatons. Il faisait trois parts du lait qu'une laitière matinale déposait à sa porte la plus grande pour sa femme et pour ses enfants, la plus petite pour lui-même, et l'intermédiaire pour la chatte et pour les chatons. Après quoi, ayant éveillé toute sa maison, déjeuné à l'anglaise, c'est-à-dire copieusement, John Hinterland s'en allait à son usine, y travaillait jusqu'à 5 heures du soir, en ce temps-là, on ne coupait pas en deux la journée de travail, rentrait chez lui, dînait avec sa femme et ses enfants, puis, 8 heures sonnant, retournait à l'usine, ou plus exactement, au
8 heures sonnant, retournait à l'usine, ou plus exactement, au magasin de vente y attenant. Il y demeurait jusqu'à 10 ou 11 heures, histoire de ne pas manquer l'improbable bonne occasion qui, d'ailleurs, ne se présenta jamais, et, finalement, rentrait chez lui se coucher, en bon bourgeois, toujours avant minuit. Et personne n'avait jamais imaginé, ni dans la rue du Béarn, ni dans le faubourg de la Guillotière, ni dans toute la ville de Lyon, laquelle est pourtant une ville qui ne manque ni de largeur, ni de longueur, ni d'imagination, que John Hinterland fût un homme à qui des
d'imagination, que John Hinterland fût un homme à qui des choses romanesques pussent advenir. Moins encore des choses extraordinaires. Et moins encore des choses immorales. Or un jour, John Hinterland étant sorti comme il sortait toujours, après son premier déjeuner, ne rentra pas. C'est-à-dire qu'il ne rentra pas comme il rentrait toujours entre 5 ou 6 heures après midi. On l'attendait, à la maison, pour le dîner, sans trop d'étonnement. Sa femme, qui savait ce que sont les hommes, et ce qu'est le travail des hommes, ne s'inquiéta pas. 7 heures sonnant, elle distribua la pâtée qu'il fallait aux enfants,
heures sonnant, elle distribua la pâtée qu'il fallait aux enfants, puis aux chatons de la chatte tricolore, puis à la chatte, puis à elle-même. Mais, quand la nuit noire eut succédé au jour et que John Hinterland ne fut tout de même pas revenu, elle commença d'avoir peur. Elle se rendit au magasin de vente, lequel était fermé. Elle s'en fut à l'usine, laquelle était muette et noire. Elle s'en fut au commissariat de police, lequel était moins rébarbatif sous le Second Empereur que sous la Troisième République. Au commissariat de police, on la reçut très bien. Mais on ne
de police, on la reçut très bien. Mais on ne lui donna qu'un minimum de renseignements sur John Hinterland. Il n'avait été ramassé nulle part, mort ou vivant, et moins encore arrêté. Le commissariat de police ne savait pas, ne savait rien. Il prit note de tout ce qu'expliquait, un peu confusément, Mrs Hinterland, promit une enquête immédiate et offrit un sergent de ville pour que la plaignante fût reconduite à son domicile. Mrs Hinterland refusa. Elle connaissait son chemin. Mais quand elle fut rentrée chez elle, elle constata que John Hinterland n'y était pas rentré. Et la nuit s'écoula,
John Hinterland n'y était pas rentré. Et la nuit s'écoula, sans nouvelles. Et la journée du lendemain, comme la nuit. Le commissariat de police n'ayant rien appris, l'envoya dire. Un point ce fut tout. Et jamais, au plus grand jamais, John Hinterland ne revint chez lui ni ne parcourut nulle part. On reconstitua les choses, tant bien que mal. On reconstitua que John Hinterland, sorti de chez lui après son déjeuner, s'était correctement rendu à son usine et y était demeuré jusqu'à 5 heures du soir. Il en était alors sorti, avait passé par la grande rue de la Guillotière,
sorti, avait passé par la grande rue de la Guillotière, était entré dans l'une des brasseries de cette grande rue, y avait serré la main d'un ami, mais avait refusé de s'asseoir et refusé de rien boire. On l'avait vu ressortir, on l'avait vu tourner à gauche et non à droite. Or il fallait tourner à droite pour gagner la rue du Béarn. Tournant à gauche, John Hinterland s'en allait vers le grand pont qui traverse le Rhône. Avait-il marché jusque-là ? Nul n'en savait rien. Et nul n'en sut rien jamais. À partir du seuil de cette brasserie, dans
rien jamais. À partir du seuil de cette brasserie, dans laquelle il était entré, de laquelle il était ressorti, toute trace de John Hinterland s'évanouit. Et ce fut comme si John Hinterland n'avait jamais existé. Nul ne se rappela l'avoir vu ni entendu. Nul ne put fournir le plus fugitif, le plus futile renseignement sur sa disparition, qui fut totale et définitive. Définitive. Car jamais John Hinterland ne revint dans sa maison. Comme de juste, les gens imaginèrent des choses, toutes imbéciles que John Hinterland, par exemple, avait fui sa famille et sa maison pour courir vers des destinées neuves
famille et sa maison pour courir vers des destinées neuves que ses ennemis politiques l'avaient assassiné, enterré ou incinéré que, plus logiquement, des apaches avaient troué sa peau pour lui ravir son portefeuille. Mais il y avait peu d'apaches à cette époque bénie, et John Hinterland n'avait rien dans son portefeuille qui valût la peine d'un assassinat. Quant aux Quarante-Huitards, qu'on soupçonna tous les uns après les autres, ils étaient tellement innocents que leur innocence éclata même aux yeux des journalistes conservateurs. Restait l'hypothèse d'une destinée neuve. Mais John Hinterland préférait à toutes ces destinées-là la sienne propre, sa maison,
préférait à toutes ces destinées-là la sienne propre, sa maison, sa femme, ses enfants, sa chatte tricolore et les chatons de ladite chatte. Alors Alors, rien. On parla abondamment de John Hinterland, d'abord. Par la suite, on en parla moins. Puis on n'en parla plus du tout. Sa femme, qui avait eu beaucoup de chagrin, et très longtemps, n'oublia pas, mais se résigna, puis se remaria. Ses enfants, eux, oublièrent. C'est un des privilèges de la jeunesse, d'oublier. Tout bien pesé, ce fut la chatte tricolore qui se souvint le plus longtemps d'avoir eu un maître et de n'en plus
plus longtemps d'avoir eu un maître et de n'en plus avoir. Deux, trois, quatre années durant, cette bestiole s'agita mystérieusement, entre 6 et 7 heures du soir. Elle allait, venait, revenait, descendait à la cave, grimpait au grenier. Puis, 8 heures ayant sonné, elle se calmait soudain. Et on ne sut jamais pourquoi. D'ailleurs, la chatte tricolore mourut peu d'années plus tard. Et le mystère de la rue du Béarn ne fut jamais élucidé. Jamais. Mais, vers 1875, la Bourgogne était heureuse, la France aussi. Les nations sont heureuses bien plus souvent que les historiens n'imaginent. Un soir que des
plus souvent que les historiens n'imaginent. Un soir que des adeptes du spiritisme faisaient tourner une table, non loin de Fourvière, colline très vénérable qui domine Lyon, lesdits spirites, assemblés en rond autour d'un guéridon de vieux chêne, eurent une surprise. Ce n'était plus l'esprit Jean, leur vieil ami connu, lequel faisait des quatrains qu'on prétendait être d'une grande poésie, qui leur parla. Un gêneur venait d'intervenir. Et ce gêneur affirma qu'il s'appelait John Hinterland et qu'il était mort vingt et un ans plus tôt, l'an 1854. On l'interrogea non sans scepticisme Comment êtes-vous mort ? Il répondit avec une
sans scepticisme Comment êtes-vous mort ? Il répondit avec une invraisemblable sincérité Comme tout le monde meurt. En cessant de vivre. J'étais assis sur la berge du Rhône, en aval du pont de la Guillotière. Je ne me souviens pas du prétexte qui m'avait conduit là. En y réfléchissant je devais être mort depuis déjà plusieurs heures, puisque j'avais perdu le contrôle de mes mouvements. Mais je ne m'étais encore aperçu de rien. Comme je regardais l'eau qui était verte et grondante, un squelette vint s'asseoir à côté de moi. Et je le reconnus tout de suite : j'avais été
Et je le reconnus tout de suite : j'avais été son ami dix-sept ou dix-huit cents ans plus tôt, quand nous habitions, lui et moi, une forêt proche de Broceliande. Le squelette me dit : "Viens." Je mis ma main dans la sienne. Je me souviens du contact bizarre de mes doigts, qui étaient encore alourdis de chair vivante, avec ses doigts qui étaient déjà nets et propres, dépouillés de toute pourriture. Il m'entraîna. Nous nous envolâmes. Je n'ai jamais compris pourquoi, au lieu de monter tout droit, ou de descendre tout droit, comme il est d'usage quand on est
descendre tout droit, comme il est d'usage quand on est mort, il prit une route oblique et nous nous trouvâmes immédiatement sous terre, je ne sais où, dans les profondeurs d'une colline qui surplombe le Rhône. C'est là que je perdis ma chair, qui venait d'achever de mourir. Puis mes os, probablement. Je me souviens mal. Et comme on l'interrogeait davantage, il cessa de répondre. Et l'histoire est finie. Car il ne vous intéressera à coup sûr nullement de savoir que, ces jours derniers, lors des écroulements de la colline Saint-Clair, qui domine le Rhône, en amont de Lyon, un
Saint-Clair, qui domine le Rhône, en amont de Lyon, un squelette très ancien fut mis au jour avec, auprès de lui, une alliance d'or à l'intérieur de laquelle on réussit à déchiffrer un nom gravé Isabelle et John Hinterland. Et une date : 17 septembre 1854. Claude Farrère. TUÉ PENDANT UN ORAGE SOUS LES YEUX DE SON FILS Le Puy-en-Velay, 18 juin (dép. P. P.) Au cours d'un orage extrêmement violent, M. Eugène Enjary, employé aux hospices, qui se trouvait dans son jardin, en banlieue, chercha un abri contre la pluie, dans une cabane couverte en zinc. Il y fut
pluie, dans une cabane couverte en zinc. Il y fut rejoint par son fils Armand, dix-sept ans, un voisin, M. Alphonse Margerit, quarante ans, employé des ponts et chaussées, et Jean Bonnefoy, cinquante et un ans, mécanicien. Tout à coup, la foudre les jeta tous sur le sol. M. Enjary père fut tué net. M. Bonnefoy, qui porte de graves brûlures, est en partie paralysé. "ce moment, je serai considéré comme un lâche et un déserteur. Mais, mon ami, tu ne vas tout de même pas risquer ta vie pour ces vilaines gens-là ? Je trouve que tu ne l'as
ces vilaines gens-là ? Je trouve que tu ne l'as que trop exposée déjà et que tu as tiré les marrons du feu pour ce Winter." "Je suis obligé de regagner Paris, mais tu ne peux savoir combien je suis heureux de t'avoir revue. Ah Robert, pourquoi ne restes-tu pas ici, au bord de ce beau lac ? Je tremble pour toi." "Ma chère Marguerite, je t'écrirai dès que j'aurai du nouveau." De nouvelles instructions attendaient Astier à l'hôtel des Asturies. Winter avait appris le séjour à Miami de Clarice et de Robert, et enjoignait à son lieutenant de venir
et de Robert, et enjoignait à son lieutenant de venir se justifier. Il avait d'ailleurs besoin de lui là-bas, et il entendait le juger d'après les actes qu'il accomplirait. Le gérant de l'hôtel des Asturies se présenta peu après. Cet homme, comme Astier, faisait partie de l'Eléphant Rouge. Il s'inclina avec la plus grande déférence devant Robert Astier, dont il connaissait les hautes fonctions. Monsieur, dit-il, j'ai appris en votre absence que votre départ était imminent. Comme vous ne m'aviez pas donné d'ordre, j'ai pris sur moi de retenir votre passage sur le Paris qui part demain du Havre. Je
passage sur le Paris qui part demain du Havre. Je pense que Monsieur sera satisfait de mon acte ? Astier sentit la colère monter en lui. De quoi se mêlait cet animal. Voilà maintenant qu'il n'était même plus libre de ses faits et gestes. Il fallait qu'il agisse selon le bon plaisir de Winter. Ah non, par exemple, il en avait assez. Toutefois, la dangereuse école de LES GÉANTS DE L'ÂGE SUITE DE LA PREMIÈRE PAGE des bords de jolies embarcations, les invariables figurants de toutes les escales se pressent au ras du flot, autour de l'échelle de coupée. La
au ras du flot, autour de l'échelle de coupée. La police, l'émigration, la douane cèdent le pas à la santé, qui monte la première. Bientôt le médecin arraisonné, constatant qu'il n'y a pas de malades contagieux, délivrera la libre pratique, qui autorise le débarquement. La douane, à son tour, se fera remettre le manifeste des provisions de bord, des marchandises et des objets personnels de l'équipage, elle s'assurera que le bar est bien fermé, sauf pour son usage personnel, bien entendu puis les policiers maritimes, après avoir paperassé un bon moment, demanderont s'il n'y a pas de passagers clandestins. Hélas
moment, demanderont s'il n'y a pas de passagers clandestins. Hélas pour la plus grande terreur du commissaire responsable, il ne se passe guère de voyage, à bord d'un grand paquebot, sans qu'on découvre en quelque endroit inimaginable un délinquant qui n'a pas voulu payer son billet et qui, au départ, a tout bonnement laissé passer l'heure de descendre à terre. Quand il n'a pas, dans l'équipage, un complice pour lui trouver une cachette convenable où il le nourrira confortablement, le malheureux en est réduit à camper dans un endroit désert, généralement sous les bâches des canots, qui servent aussi, soit
généralement sous les bâches des canots, qui servent aussi, soit dit en passant, à dissimuler les amoureux. Certains, plus audacieux, s'installent, sans remords, dans une cabine de grand luxe inoccupée, où on les trouvera étendus sur un couvrepied en satin. Comme on ne peut pas les jeter à la mer on les débarque à la première occasion et on les renvoie, sans pitié, au port d'où ils viennent. Heureusement que, pour la bonne réputation des resquilleurs et celle de leur sympathique roi, bon nombre d'entre eux plus qu'on ne le croit passent entre les mailles du filet. Moyennant quelques politesses
croit passent entre les mailles du filet. Moyennant quelques politesses à tous ces importants personnages des escales, le bateau est admis, au prix de 50.000 à 60.000 francs par jour, à séjourner le long d'un quai. Avec la douceur d'un marteau-pilon, qui enfonce un bouchon sans casser la bouteille, la grande falaise noire se rapproche imperceptiblement du quai, ou plutôt de ces espèces de radeaux qu'on appelle, je ne sais pourquoi, des « ducs d'Albe » et qui l'empêcheront de venir donner contre la margelle de la jetée. Le paquebot, accueilli par les transports de ceux qui attendent les voyageurs,
accueilli par les transports de ceux qui attendent les voyageurs, devient une immense corbeille de fête. Tout du long de la lisse, à tous les étages, des mouchoirs voltigent dans un brouhaha d'allégresse, qui renoue, pour chacun, des liens rompus quelquefois depuis des années. Aucun lieu ne connaît plus de joie frémissante et plus de tristesse que le quai d'un port. Quand on est soi-même témoin impartial de ce qui s'y passe, on discerne dans les regards des élans pathétiques, des arrachements effroyables, des désespoirs muets, sans une larme. Je me souviens d'avoir vu un jour, à Marseille, sur un
me souviens d'avoir vu un jour, à Marseille, sur un bateau où je venais de m'embarquer, un missionnaire qui s'en allait en Chine pour toujours et qui, de loin, disait adieu à sa mère, qu'il ne devait jamais revoir. Des fiancés délirants se retrouvent, des secrets, des amours se révèlent dans un mouvement. Le geste que j'ai remarqué le plus souvent, parmi ceux qui attendent de loin l'accostage, consiste à élever la main lentement au-dessus du sol en souriant; ainsi on comprend que, pendant l'absence, un enfant a grandi. Les haussières, les cordages énormes ont cravaté les bittes d'amarrage, tous
haussières, les cordages énormes ont cravaté les bittes d'amarrage, tous les câbles divers qui assurent, en tous sens, l'immobilité du navire les « traversiers », les « gardes montantes », l'« amarre debout » s'entrecroisent au-dessus de l'eau. Déjà la poste commence à monter de sa cale au bout des mâts de charge. Il n'est pas rare qu'un long-courrier de ce tonnage transporte d'Europe en Amérique de 120.000 à 150.000 kilos de lettres, sans compter les colis. Pendant les grandes fêtes de l'année, on compte pour ce seul bateau jusqu'à 5.500 sacs de poste qui représentent le chargement de 18
5.500 sacs de poste qui représentent le chargement de 18 camions. Par les planches de coupées que sont venues lui porter des grues, le navire se vide lentement de sa substance vivante. Cinquante, soixante tonnes de corps humains s'écoulent, en plusieurs ruisseaux multicolores, qui vont grossir l'animation des docks. Accoudé à la rambarde de la passerelle, je regarde en bas des émissaires qui s'impatientent, portant, en signe de bienvenue, aux belles passagères, des orchidées roses, des fruits étranges de la forêt proche. Un brancard passe, suivi d'une domestique qui disparaît à moitié sous un nuage de tulle un enfant est
à moitié sous un nuage de tulle un enfant est né sur la mer, le bateau qu'il quitte est son pays natal. Presque au même moment, l'officier qui est à côté de moi me montre, à l'arrière, un long paquet enveloppé, qui se balance au bout d'un câble. Un cercueil, dit-il. La cité maritime vient de donner à la terre un mort et un vivant de plus. Le hall d'arrivée des premières est plein du caquetage des adieux. Le commandant, en redingote d'apparat, s'abaisse les voyageurs émus. Comme cela m'ennuie, mon cher commandant, de vous quitter, nous étions devenus si
mon cher commandant, de vous quitter, nous étions devenus si bons amis. Voyons où sont mes valises ? Ah les voici. Je vous écrirai des nouvelles. Vous me répondrez ? C'est promis ? L'homme de mer s'incrive : Certainement, madame. Bon voyage. On ne pense guère à lui dire : Et pour vous de même, commandant. Lui, il voyage toujours. Il y a trente ans que son métier l'oblige à se faire des amis qu'il ne revoit jamais. Il est sceptique, il est de ceux qui restent, mais il sourit, de ce sourire stéréotypé qu'il a mis une fois pour
de ce sourire stéréotypé qu'il a mis une fois pour toutes sur son visage, pour la bonne réputation de sa compagnie et de son bateau. Quand on arrive ainsi, dans un port lointain, on comprend pourquoi un beau navire est un instrument de propagande nationale. Dans les pays d'outre-mer qui regardent malgré eux la vieille Europe, un paquebot français apporte avec lui la distraction, les modes, le superflu, la nouveauté, l'art de vivre. La curiosité qu'il soulève est une chose admirable à voir. Dès que les « planches » sont à bord, il est envahi par une légion de quidams
à bord, il est envahi par une légion de quidams qui s'asseyent dans ses fauteuils et jouent avec ses ascenseurs. Dans sa grande coursive centrale, bordée de boutiques luxueuses, je m'amuse à contempler de jolies jeunes femmes au teint poivré, qui écrasent leur nez mignon sur des vitrines de parfums et de colifichets parisiens, tandis que, par tous ses haut-parleurs, dispersés depuis la base des cheminées jusqu'aux salons, quarante mille tonnes lancent à la face du ciel pur et des « palmiers royaux » la voix formidable d'une vedette de café-concert. En remontant vers le pont supérieur, je rencontre le
café-concert. En remontant vers le pont supérieur, je rencontre le troisième lieutenant qui, tout à l'heure, de service à la coupée du débarquement, assistait, impassible sous sa casquette blanche, aux embrassades des retours et qui regardait, sans se trahir, les jolis yeux mouillés de larmes. "Eh bien monsieur, lui dis-je, n'allez-vous pas vous promener à terre ?" Il sourit. "Moi ? Mais je n'ai jamais le temps. Si je vous disais que, de ce pays-ci, je ne connais depuis des années, que le chemin du port au consulat de France où je vais porter les papiers, à chaque voyage, vous
où je vais porter les papiers, à chaque voyage, vous ne me croiriez pas ?" Au bord de l'eau jaune du rio de la Plata, entre les gratte-ciel, les abattoirs, les frigorifiques de Swift et Cie, les silos de blé et les maisons blanches d'un pays neuf, Buenos-Aires offre des plaisirs aux équipages qui viennent d'Europe le quartier de la Boca dont, malgré les peintures si vivantes qu'en a faites notre regretté camarade Albert Londres, je n'aurais pu réaliser l'atroce vérité : les sourires édentés de femmes qui n'ont même plus de race, qui ne sont ni Asiatiques, ni Européennes,
plus de race, qui ne sont ni Asiatiques, ni Européennes, ni Africaines, ni rien que du malheur dans un corps meurtri attifé de hardes ; les faces de bandits descendus à l'égout en chemise rose, avec des diamants plein les doigts, prêts à la bagarre pour le fantôme d'une fille. Buenos-Aires n'est pas ce qu'on veut laisser croire. C'est une grande ville qui a ses plaies comme les autres, une capitale qui est aussi un grand port elle lutte contre ses maux. Mais, là-bas, à San Fernando, aux limites de la grande pampa, hors de l'atteinte des policiers, les régiments
la grande pampa, hors de l'atteinte des policiers, les régiments de navigateurs qui s'en vont en bordée joyeuse, après avoir mangé les boyaux de bœuf rôtis, délices de la nourriture argentine, trouvent en bordure du chemin de fer de vastes et lugubres baraques sans musique, sans boisson, sans gaîté. Celui qui veut y pénétrer doit lever les mains en l'air tandis qu'on s'assure de ses armes. Les chevaux des « gauchos » sont attachés, étriers battants, aux troncs d'arbres près des portes, de vieilles automobiles campagnardes sont échouées dans tous les coins. La population de cette désolante bourgade de cinq
les coins. La population de cette désolante bourgade de cinq cents à six cents habitants est uniquement composée de femmes qu'on trouve à toute heure, dans toutes les maisons, habillées de robes de bal. (À suivre) Claude BLANCHARD. Tué par l'explosion d'un extincteur Montpellier, 18 juin (dép. P. Parisien) Vers 19 heures, dans un établissement de la ville, en des circonstances encore indéterminées, M. Campion, Ingénieur, a été tué par l'explosion d'un extincteur. Un employé, M. Marty, n'a eu que de légères blessures. Une manifestation à Nancy des Jeunesses patriotes hier soir, à Nancy, les Jeunesses patriotes avaient organisé une