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en galante aventure un de ses amis très légitimement marié, lui fait des reproches : — Comment peux-tu courir ainsi après des drôlesses, toi qui as une si charmante femme ? — Mon cher, que veux-tu, je n'aime pas les femmes mariées ! PONT-A-LAC. FIACRES Essai loyal ! Olivier Jamet, 38 ans. Une tête amusante et fine sur un torse râblé de lutteur. Marie-Anne, 34 ans. — Jolie ? non ! Bien faite, beaucoup de grâce et de charme, des yeux de velours vert. Le Cocher. — Sans physionomie très spéciale, l'air plutôt grincheux, cependant. Boulevard Rochechouart, près du Cirque
spéciale, l'air plutôt grincheux, cependant. Boulevard Rochechouart, près du Cirque Fernando, une après-midi de printemps, vers trois heures. OLIVIER, s'approchant du fiacre dans lequel se trouve Marie-Anne. — Bonjour, Marie-Anne ! MARIE-ANNE, elle devient très rouge, puis pâle. — Bonjour, Olivier OLIVIER. — Est-ce que je vous ai fait attendre ? MARIE-ANNE. Quelques minutes seulement. Je suis arrivée un peu à l'avance. OLIVIER. — Vous ? MARIE-ANNE, un petit sourire gêné. — Oui ! cela ne me ressemble pas, n'est-il pas vrai? OLIVIER. — Pas beaucoup. Nous allons ? MARIE-ANNE. — Où vous voudrez! OLIVIER. — À quelle heure faut-il
— Où vous voudrez! OLIVIER. — À quelle heure faut-il que vous rentriez chez vous ? MARIE-ANNE. — Pour le dîner. OLIVIER. — Moi aussi. Nous avons un peu de temps. Tant mieux ! Voulez-vous que nous allions aux Buttes-Chaumont? MARIE-ANNE. — Volontiers ! OLIVIER. — Vous ne devez connaître personne dans ce quartier-là, il me semble. MARIE-ANNE. — Personnellement OLIVIER. Moi non plus. Nous pouvons nous y risquer. (Au cocher.) Cocher ! conduisez-nous aux Buttes Chaumont. Vous n'avez pas besoin de crever votre cheval, nous ne sommes pas pressés. LE COCHER, entre les dents. — Plus souvent que j'creverai
LE COCHER, entre les dents. — Plus souvent que j'creverai ma jument pour un « borgeois » ! OLIVIER. VOUS dites? LE COCHER. — J'dis rien. Il fait semblant de fouetter sa bête, qui part au petit trot. OLIVIER, montant dans la voiture. Ce n'est pas un père, cet homme-là ! MARIE-ANNE. — Un père ? OLIVIER. — Oui ! Autrefois, vous disiez que, pour vous, il n'y avait que deux sortes de cochers : les pères ou les assassins ! Le cocher poli, affable, complaisant, était un père! Le grognon, l'insolent, un assassin! MARIE-ANNE. — Vous vous souvenez de
grognon, l'insolent, un assassin! MARIE-ANNE. — Vous vous souvenez de cette niaiserie-là ! OLIVIER. — Je me souviens de tout! Silence. OLIVIER. — Vos enfants vont bien ? MARIE-ANNE. — Georges a été malade dernièrement. OLIVIER. — Qu'est-ce qu'il a eu? MARIE-ANNE. — Toujours ses maux de gorge. OLIVIER. — Il va mieux? MARIE-ANNE. — Il est guéri. OLIVIER. — Et Jeanne ? MARIE-ANNE. — Jeannot devient une demoiselle. Elle veut qu'on lui fasse un chignon. OLIVIER. — Et ses ongles ? MARIE-ANNE. — Elle ne les mange plus. OLIVIER. — Est-ce qu'elle parle quelquefois de moi ? MARIE-ANNE. —
— Est-ce qu'elle parle quelquefois de moi ? MARIE-ANNE. — Souvent ! Hier, tenez ! hier encore, elle à vu votre nom sur un journal et elle a dit : « Maman ! Olivier Jamet qui fait des pièces de spectacle, c'est notre Olivier, pas ? Notre Olivier, à nous? » OLIVIER. — Pauvre petite gosse ! Elle a dit ça ? MARIE-ANNE. — Oui! Et son père était là! OLIVIER. — Quelle figure a-t-il faite? MARIE-ANNE. Sa figure fermée. Vous vous souvenez ? Puis il m'a regardée. J'ai rougi ! OLIVIER. — Pensez-vous qu'il se soit jamais douté de
! OLIVIER. — Pensez-vous qu'il se soit jamais douté de quelque chose? MARIE-ANNE. — Il se doute seulement depuis que c'est fini, qu'il n'y a plus rien. depuis un an ! OLIVIER. — Déjà un an ! MARIE-ANNE. — Un an. J'ai pu dissimuler trois ans mon bonheur. Je n'ai pas su cacher mon désespoir ces douze derniers mois. Elle détourne un peu la tête et regarde au travers de la vitre. OLIVIER, il lui prend la main. — Mais vous êtes guérie, n'est-ce pas, Marie-Anne, vous ne souffrez plus? MARIE-ANNE, la voix altérée. — Je ne souffre plus. OLIVIER.
MARIE-ANNE, la voix altérée. — Je ne souffre plus. OLIVIER. — Alors, on va pouvoir être de grands amis encore? MARIE-ANNE, toujours le visage détourné. — On va essayer, du moins! OLIVIER. — D'ailleurs, moi, je n'ai jamais cessé d'être votre ami, Nanette. MARIE-ANNE. — Oh! mon pauvre Olivier! Pouvez-vous parler ainsi! Vous m'avez martyrisée! OLIVIER. — Je sais bien! Je sais bien. J'ai été cruel, impitoyable, n'empêche que, malgré tout, oui, malgré tout, malgré mes mensonges, mes lâchetés, mes vilenies. (Mouvement de Marie-Anne.) Je me sers du terme exact: mes vilenies! vis-à-vis d'un être faible, aimant, tel que vous,
mes vilenies! vis-à-vis d'un être faible, aimant, tel que vous, pas une seconde l'idée ne m'est venue que nous puissions être jamais étrangers l'un à l'autre! MARIE-ANNE. — Pourtant, vous m'avez laissée onze mois et demi sans nouvelles. Pendant près d'un an, à chaque courrier, j'ai espéré une lettre de vous! Quand elle est arrivée enfin, cette lettre, avant-hier matin, je ne pouvais pas la décacheter tant je tremblais! Et, vous voyez, je viens à votre premier appel! (Un temps; puis d'une voix brisée.) Vraiment, vous avez raison d'agir ainsi avec moi. Je ne mérite pas mieux. Car je ne
avec moi. Je ne mérite pas mieux. Car je ne suis pas fière! OLIVIER, essayant de la déganter. — Donnez-moi votre petite main toute nue, souple et tiède! donnez-moi votre main que je sente la chair. ta chair! Pourquoi retirez-vous ta main? MARIE-ANNE. — Parce que! (Elle se dégage.) Où sommes-nous? OLIVIER. — Nous ne devons pas être très loin des Buttes-Chaumont. Mais je ne me rends pas très bien compte. Attends! (Il lit: rue de Crimée.) Diable! rue de Crimée! Je dois avoir un cousin qui vend quelque chose, dans cette rue-ci. MARIE-ANNE. — Quel cousin? OLIVIER. — Un
dans cette rue-ci. MARIE-ANNE. — Quel cousin? OLIVIER. — Un cousin de ma femme. "Fabrique de moules pour caoutchouc ouverte ou durcie." Un bavard, un poteux. S'il me rencontrait avec vous, je n'y couperais pas d'une scène. MARIE-ANNE. — Elle est jalouse? OLIVIER. — Grotesquement! MARIE-ANNE. — Plus que toi, autrefois? OLIVIER. — Ce n'est pas la même école. Elle, elle fait de l'équitation sur son droit. Son droit! Il faut l'entendre parler de son DROIT! (Il tire le store de son côté.) Je ferme; c'est plus prudent! MARIE-ANNE, railleuse. — Vous avez peur? OLIVIER. — Pour toi! MARIE-ANNE. —
— Vous avez peur? OLIVIER. — Pour toi! MARIE-ANNE. — Oh! alors! Elle lève le store. OLIVIER, le rebaissant aussitôt. — Comme tu es singulière! Tu es bien la même toujours! Il suffit qu'une chose soit dangereuse pour que tu aies envie de la faire! MARIE-ANNE, d'un ton amer. — Oui! je suis incorrigible. OLIVIER. — Par exemple! tu as toujours aussi tes yeux merveilleux. Montre-moi tes yeux! MARIE-ANNE. — A quoi bon? Le store est baissé, vous ne pouvez pas les voir. OLIVIER, examinant la rue avec précaution, en soulevant un peu le store. — Je crois que la
soulevant un peu le store. — Je crois que la voie est libre. La fabrique de moules a disparu. Dieu soit béni! (Il lève le store.) Montre-moi tes yeux? tes yeux pensifs, tes yeux tristes! Ah! tes yeux! j'ai tué leur gaieté! j'ai commis ce crime! (Il l'attire à lui et, purement, dévotement, il embrasse ses yeux; puis, troublé, il caresse son visage et cherche à baiser ses lèvres.) MARIE-ANNE, le repoussant avec force. — Non! non! laisse-moi. OLIVIER. — Ta bouche, Marie-Anne! MARIE-ANNE. — Non! Je ne veux pas! OLIVIER. — Pourquoi? Oh! pourquoi? MARIE-ANNE. — Je ne veux
OLIVIER. — Pourquoi? Oh! pourquoi? MARIE-ANNE. — Je ne veux pas. Je ne suis plus à toi. Je ne suis plus à toi! OLIVIER. — Laisse-moi te reconquérir. Aie confiance en moi. Donne-moi tes lèvres, ma maîtresse, ma jolie petite maîtresse perdue et retrouvée! MARIE-ANNE. — Je ne suis plus ta maîtresse. Je suis ton amie, je veux être ton amie, meurtrie, ton amie écrasée de douleurs, mais ton amie, ta chère, ta sûre, ta fidèle amie! Elle éclate en sanglots. OLIVIER. — Oh! Marie-Anne, ne pleure pas! MARIE-ANNE, appuyant sa tête contre l'épaule d'Olivier. — Si! laisse-moi pleurer. Il
sa tête contre l'épaule d'Olivier. — Si! laisse-moi pleurer. Il me semble que si je pouvais pleurer sur ton cœur, ma peine serait moins lourde. Songe que je pleure toujours toute seule! que je n'ai pas le droit de pleurer! Tout à l'heure, tu parlais justement des droits! Moi, moi, je n'en ai pas, je n'en ai jamais eu, de droits! Je, je, je. Elle ne peut pas continuer, suffoquée par les larmes. OLIVIER, naïvement féroce. — Ah! tu n'es pas guérie! tu m'aimes encore! MARIE-ANNE. — Oui. oui. je t'aime. je t'aime. C'est pourquoi voilà, il ne faut plus,
t'aime. je t'aime. C'est pourquoi voilà, il ne faut plus, non! il ne faut plus nous voir. parce que, aujourd'hui, je suis, je suis forte, je te résiste, je dis non! Mais, une autre, une autre fois! peut-être! je ne pourrais pas! et, alors, alors, si tu me reprends. si tu me reprends. OLIVIER. — Calme-toi, calme-toi! Tu as raison. Nous ne sommes pas encore mûrs pour l'amitié. Il faut attendre encore quelque temps, quelques mois. (La voiture s'arrête.) Voulez-vous entrer dans le parc? MARIE-ANNE. Je veux bien! OLIVIER. — Voilà comme cette verdure toute neuve est délicate et jolie!
Voilà comme cette verdure toute neuve est délicate et jolie! (Au cocher.) Cochez! Entrez dans le parc. LE COCHER. — Faut-y vous conduire au temple de la Sibylle? OLIVIER. — Si ce n'est pas trop loin, oui! (À Marie-Anne, tout en regardant sa montre.) Il est déjà quatre heures dix. J'avais oublié que j'ai rendez-vous à quatre et demie avec ma femme pour choisir des rideaux. MARIE-ANNE. — Ah! allez, alors. OLIVIER. — Eh bien! nous nous verrons! MARIE-ANNE. Et tu rentreras chez toi toute seule ? MARIE-ANNE. Oui. OLIVIER. As-tu de la monnaie, au moins ? MARIE-ANNE. — Oui;
As-tu de la monnaie, au moins ? MARIE-ANNE. — Oui; oui ! OLIVIER, en se serrant la main. Aussi bien, Marie-Anne ! Tu ne m'en veux pas de te quitter ainsi ? MARIE-ANNE. — Non ! Ils se séparent en essayant de sourire. PALLMALL SEMAINE Par RALF DE LA BRETONNE Vendredi 20 août. — Paris ville d'eau. Il pleut à verse, c'est Paris désert de pierre, le Paris des avenues et des beaux quartiers aux persiennes hermétiquement closes ; Paris noyé sous de continuelles pluies, avec les dômes des palais presque écrasés sous un ciel bas, un Paris sans horizon,
presque écrasés sous un ciel bas, un Paris sans horizon, un Paris presque de novembre, mais sans l'animation des fiacres et le mouvement de sa population, enfin, rentrée des montagnes ou de la mer. Tout morne qu'il soit, il nous console aujourd'hui, ce Paris à l'abandon, il nous console des villégiatures au bord de l'Océan ou au pied des plages; car, si la pluie est triste ici, l'entendez-vous crépiter sur les vérandas d'hôtels, devant la boue des allées d'Etigny désertes, ou la grise monotonie de la mer d'Ostende. D'abord, il pleut toujours en août, et j'ai encore présent à la
pleut toujours en août, et j'ai encore présent à la mémoire le dernier été de Bagnères-de-Bigorre. Ah ! les villes d'eau par les jours de pluie, le vestibule des Thermes devenu un fumeux bureau d'omnibus, et, les sauts d'obstacle des flaques d'eau des parcs transformés en marécages. Une lettre d'Aix, pourtant : « Temps affreux, il ne cesse de pleuvoir à torrents, l'on n'est pas gai. Beaucoup de monde ici, mais encore moins élégant que l'an dernier, et ce n'est pas peu dire ; le grand mouvement est à la Villa (des Fleurs) où l'on tire des banques de mille
Villa (des Fleurs) où l'on tire des banques de mille louis et même à banque ouverte. C'est un Irlandais et un Russe qui font tous les frais : les pontes, paraît-il, gagnent tout ce qu'ils veulent, un vrai paradis. » Vous souvenez-vous de la dame de l'hôtel Saccaron, il y a deux ans, à Luçon, la dame au bain de luxe, parce que c'est plus cher, la dame qui n'excursionnait que dans les daims à postillon des loueurs de Pau, qui faisait venir des orchidées de Bordeaux pour ses bouquets de corsage et qui, pour être présentée à la princesse,
de corsage et qui, pour être présentée à la princesse, avait pris pour médecin le docteur Estradère ? Eh bien, elle est ici, elle arbore toujours ses diamants sur des costumes de piqué blanc, fait porter à son bonhomme de mari des culottes de velours et des bas écossais, un caleçon à un éléphant : autant dire, parle toute seule de ses chevaux et de ses voitures, et a lié connaissance sur la foi de leurs toilettes avec deux ou trois demoiselles de Lyon venues ici faire leur matérielle ; elle est arrivée, d'ailleurs, à se faire prendre, comme partout,
elle est arrivée, d'ailleurs, à se faire prendre, comme partout, pour leur mère, et son mari qui a gagné leurs trois millions dans les parfums et le commerce de la fleur d'oranger, dans la fleur d'oranger, c'est une chance. » Il y a aussi Mme Thorée, au mieux, cette année, avec Maud Gonne, l'archange de la révolte, Maud Gonne, la Louise Michel de l'Irlande, qui joue ici un jeu d'enfer et qui n'a pas l'air de songer beaucoup à ses fenians ; il y a aussi Zurlo, le vieux R., qui paraît enchaîné aux pas de Devoyod, la Suzanne des
qui paraît enchaîné aux pas de Devoyod, la Suzanne des vieillards ; Roussel, le fils de l'ancien agent de change, improvisé poète et dont les belles d'ici s'arrachent le volume de vers ; la grosse Laforêt ou de Bondy, je ne sais plus au juste, qui promène une jeune primeur. Laforêt d'Automne, comme on l'appelle ici ; et alors toutes les belles des îles grecques, Jeanne de Marsy, belle de Naxos avec son air d'Ariane abandonnée ; Fougères, Dalmont, Dumanoir, et enfin un tas de petites tendresses lyonnaises juste jolies et plutôt mal attifées le marquis Spinosa, Rudini ; beaucoup
et plutôt mal attifées le marquis Spinosa, Rudini ; beaucoup d'Italiens, d'Américains et d'Anglais, et naturellement des peintres, des peintres mondains, des peintres de portraits, venus ici, comme ces demoiselles, faire leur levage, très empressés auprès des belles madames susceptibles des vingt-cinq à trente mille francs d'une toile à exposer l'an prochain. » C'est un si beau champ d'opération pour les gens sans relations, ces casinos de villes d'eaux. À beau mentir qui vient de loin ; à distance, pour qui ne connaît pas leurs œuvres, ces messieurs deviennent Van Dick ou Vélasquez ; ce sont surtout les étrangères qui
Dick ou Vélasquez ; ce sont surtout les étrangères qui assiègent nos arrivistes, et puis, en villégiature, on n'est pas difficile, on se contente de ce que l'on a. Il y a aussi une très jolie demoiselle du demi-monde ressemblant beaucoup à Pougy, se coiffant et s'habillant comme elle, et sans doute, aussi comme elle, très délicate, car elle ne sort qu'accompagnée de son médecin. » A propos, est-il vrai que votre Oriane aille passer son hiver prochain au Caire ? Nous aurions donc ce malheur de ne plus l'applaudir dans les ballets de l'Olympia. Lugete Veneres Cupidinesque. » Vous
dans les ballets de l'Olympia. Lugete Veneres Cupidinesque. » Vous ai-je dit que nous avions ici Carolus Duran et ce cher Boldini ? » Samedi 21 août. Nos directeurs de music-hall. Indiscrétions d'auteurs et de musiciens victimes de ces messieurs. C'est le Docteur Blanc, de M. Catulle Mendès, le Docteur Blanc, applaudi aux Menus-Plaisirs, qui sera le clou de la saison aux Folies-Bergère. Au Casino, où Mlle Angèle Héraud, tout simplement en passe de devenir la première mime de Paris (c'est son directeur qui parle, allumez un réchaud, Félicia ; pendez-vous, Séverin et Thalès), au Casino où Mlle Héraud impose
pendez-vous, Séverin et Thalès), au Casino où Mlle Héraud impose les ballets en travesti, on nous annonce un Don Juan aux Enfers. Don Juan aux Enfers, cette toile de Delacroix, cette page de Baudelaire, au milieu des flonflons et des fumées et des bocks du Casino. Ah ! il y a des gens qui ont de l'estomac. enfin. À l'Olympia, c'est le Sardanapale de M. Edmond Diet qui ouvrira la saison d'hiver, entre le 20 et le 30 septembre. Ce Sardanapale est la mise en scène du fameux tableau de Rochegrosse : des amoncellements de captives et de courtisanes, les
Rochegrosse : des amoncellements de captives et de courtisanes, les cuisses apparues dans des caleçons tailladés en losanges, comme celui de la Salomé de Flaubert, s'y étageront jusqu'aux frises dans un holocauste de chairs nues, de chevelures et d'orfèvreries comme, paraît-il, on n'en a jamais, mais jamais encore vues; M. de Lagoanère est décidé à surpasser le luxe de Margy Henne mémoire, aux Folies-Bergère. Un joli mot de directeur à propos de ce Sardanapale. Le ballet, avant d'être recueilli à l'Olympia, avait dû être monté sur une scène analogue et rivale; le livret, reçu par le manager, la musique en
rivale; le livret, reçu par le manager, la musique en avait été commandée à Edmond Turd, qui peina six mois sur la partition. La partition achevée, Turd se rend chez notre sympathique directeur, et là, sur la scène même du music-hall, sur l'ignoble piano-sabot bien connu de tous les compositeurs de la maison, donne audition au maître de céans. Notre homme écoute, pensif, grave, et, le dernier accord plaqué, hoche la tête et d'un ton connaisseur : « Oui, oui, pas mal, mais ça manque de cuivre. » Sardanapale, manquant de cuivre, au piano, fut porté et sera joué ailleurs.
de cuivre, au piano, fut porté et sera joué ailleurs. Dimanche 22 août.. — Au chalet du Cycle, un des jolis coins de Paris quand il ne pleut pas : la Seine voisine, les hauts ombrages du pont de Suresnes, les horizons de Longchamps, dont s'inspira si souvent Puvis, et tout cela d'un vert encore tendre, d'une ligne calme et reposante qu'abîme, hélas ! une pathétique tour Eiffel; et puis, il n'y a pas à dire, descendus de leur bécane, les cyclistes des deux sexes ont parfois une élégante allure dans leur costume d'opéra-touring. Il y a des petites vestes
dans leur costume d'opéra-touring. Il y a des petites vestes de piqué blanc charmantes sur certaines grègues bouffantes de velours gris à côtes ou alors de velours ras, loutre ou noir bien lustré, mais il faut des femmes minces, grandes et musclées pourtant; et, sur tout, pas de frisettes sur le nez mais des cheveux presque plats ou bombés légèrement, attachés simplement d'un nœud sur la nuque, un air à la fois de santé, de pudeur et de robuste tranquillité. Mais des voyous à museau chafouin de guenon frisée et à fessiers énormes. Non, non, non. Ah! mesdames et messieurs,
à fessiers énormes. Non, non, non. Ah! mesdames et messieurs, Gyp est juste tendre pour vos ébats sportifs, et dans son dernier volume, En Balade, si drôlement illustré par Bob, vous la ramassez, la pelle, et la pelle de vingt-cinq kilomètres, messieurs les champions de vélodromes, si fiers de vos jarrets, si vains de vos biceps et de vos nudités. Oyez plutôt, et c'est Hercule qui parle et par la bouche d'une femme, Hercule, c'est-à-dire la force et la beauté grecque, et quelle femme! Gyp, c'est-à-dire le goût et l'esprit le plus fin, le plus parisien, le plus éclairé. HERCULE.
le plus fin, le plus parisien, le plus éclairé. HERCULE. — Leurs exhibitions plastiques. Brr. Ça me fait froid dans le dos, mes yeux ne se sont pas encore revenus des horreurs qu'ils viennent de contempler, des genoux en écharde, des mollets déjetés, des pieds à aignons, des jambes cagneuses. Ah! elle est peut-être forte, la jeune génération, mais d'une massue. Ce qu'elle est vilaine à voir. VESPASIANNE D'ARGENTAN, convaincue. — N'est-ce pas? HERCULE. — Ils sont tous plus larges que hauts, ils ne donnent pas l'impression de la force, mais bien de la déformation, ils ont l'aspect d'être rabougris
mais bien de la déformation, ils ont l'aspect d'être rabougris et forcés. et des ventres. et des estomacs. Ah! Seigneur; si j'avais une fille que je voulusse consacrer au service de Dieu, je l'enverrais régulièrement voir ces messieurs manœuvrer. Lundi 2e août. Chez Durand, un mot d'amateur, et non d'un des moindres, le propriétaire peut-être de la plus belle collection de Turner et de l'école anglaise. M. X. est furieux; les remaniements du Louvre exaspèrent, indignent en lui l'artiste et le collectionneur : « Ah! les Beaux-Arts! ils viennent d'acheter un Romney, un portrait d'homme, d'un juge qu'ils ont intitulé
un Romney, un portrait d'homme, d'un juge qu'ils ont intitulé au catalogue portrait de ***, le nom, je l'ai oublié. Or, quand Romney est mort, ce *** n'était pas encore né ; j'ai vérifié les dates, car il appartient à l'histoire, leur juge. D'ailleurs, il est assez beau, leur Romney, mais ils ont manqué un Turner et ils n'ont pas de Turner au Louvre ; pas de Turner au Louvre, vous m'entendez? Il n'était pourtant pas cher, ce Turner: huit mille, c'était donné; et, comme je lui objecte : « Mais vous, pourquoi ne l'avez-vous pas acheté ? » «
Mais vous, pourquoi ne l'avez-vous pas acheté ? » « J'ai mieux chez moi, me répond M. X., ce n'était qu'un Turner de musée. » Mardi 24 août. — Turner, la boutade d'hier m'en remet en mémoire une superbe du peintre même. Turner était, on le sait, un excessif, un homme étrange, un amoureux de la lumière pour la lumière et de la couleur pour la couleur, un voyant et un visionnaire qui, pour mieux saisir les jeux des prismes et de la clarté, s'enfermait dans une chambre obscure et y demeurait à travailler des trente-six et des quarante-huit heures
y demeurait à travailler des trente-six et des quarante-huit heures à la chandelle, jusqu'au moment où sa servante, par lui stylée, entrait brusquement lui crier : « Monsieur, il fait jour, il y a une aurore ou un coucher de soleil. » Et Turner, comme un fou, se ruait dehors, courait vers la Tamise, et son œil, aveuglé par la lumière au sortir des ténèbres, buvait, voyait, concevait, et retenait en lui ces incendies de nuances et de reflets, ces irisations et ces illuminations peintes où l'ambre et l'or coulent à la fois liquides comme dans un four à fusion
à la fois liquides comme dans un four à fusion et s'incrustent, solides, comme dans un flambé; ses Venise et ses ports d'Orient inondés de lueurs rousses, irréels comme des rêves, rêves d'opium ou d'éther, rêves de lumière surtout, roses, blonds, bleus et mauves, d'une splendeur si farouche, si tragique, si nostalgique, pourtant dans leur irréalité. Or. Turner avait l'habitude de ses tableaux ; c'était pour lui comme des enfants, il ne pouvait s'en séparer et, ses toiles vendues, il les rachetait parfois plus cher que leurs prix de vente aux marchands. Un jour, un lord vient chez lui pour
aux marchands. Un jour, un lord vient chez lui pour lui acheter un tableau : « Vingt mille livres, fait le peintre. — Oh! c'est beaucoup, objecte l'acheteur, c'est très beau, j'en conviens, mais ce n'est pas dans la nature, vous ne pouvez avoir vu ça. » Alors Turner hautainement : « Dites que vous voudriez bien l'avoir vu. » Et tout Turner est dans ce mot, le Turner qui à sa mort laissa toutes les toiles de son atelier à la National Gallery, à la condition qu'on mît un de ces tableaux entre deux Claude Lorrain et qu'on prît
de ces tableaux entre deux Claude Lorrain et qu'on prît la plus grande de ses toiles pour lui servir de linceul et l'enterrer dans un suaire de soleil. Jeudi 26 août. — Il pleut à seau, il pleut à verse. Villa des Mouettes, cent francs par jour, c'est cette légende de Forain qui m'obsède, tandis qu'entre les deux berges de la Seine le bateau-mouche file sous l'ondée qui redouble. Fumées de paquebot, pontons ruisselants de pluie, passerelle de Passy estompée en gris dans la brume opaque, cheminées d'usines du quai de Javel, Dôme Central en démolition et, fantomatique au milieu
de Javel, Dôme Central en démolition et, fantomatique au milieu de la solitude du Champ de Mars, la gare-Eiffel et la dentelle rougeâtre de ses montants géants et de sa tour ajourée, presque harmonieuse dans cette atmosphère de brume et de glaçante humidité, c'est bien un paysage d'Outre-Manche qu'offre aujourd'hui ce Paris de fin août, mais ce n'est pas un Turner. Ce qui me console, c'est qu'il est partout le même, sur les côtes normandes comme dans les Pyrénées, en Bretagne, comme à Biarritz. Villa des Mouettes, cent francs par jour. RAVITAILLEMENT DE LA BRETONNE. LA prière DE L'ALLIANCE De