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comme une musique dont on ne verrait pas les musiciens, chacun songeant aux choses que l'année présente allait emporter avec elle, et la pendule jetait, au milieu de l'atmosphère muette, son tic-tac monotone: qui avait l'air de se presser un peu, comme si la vieille mécanique elle-même avait eu l'espérance des choses prochaines. Camille LEMONCHY. LES CHEVEUX Mes parents, dans ma jeunesse, me montraient parfois un petit coffret de fer, noir, ciselé, que je détiens, maintenant qu'ils sont morts, et qui est là, près de moi... Pieuse relique de famille ! Il contient des mèches de cheveux de tous âges,
! Il contient des mèches de cheveux de tous âges, dans des sachets annotés, datés. Certains de ces cheveux ont plus de deux cents ans, ayant appartenu à des ancêtres dont mes aïeuls disaient à peine le nom : cheveux blancs tout crépus ; boucles blondes de jeunes mortes jeunes. cheveux de chanvre, de soie, d'or, de cocon. Il s'est ajouté ceux de mon père et de ma mère que j'y ai enclos avec des larmes. N'est-ce pas étrange ? et quand je l'ouvre ma tristesse y erre. C'est comme un cimetière de cheveux. Georges RONCHON, A NAPOLEON ET LA
un cimetière de cheveux. Georges RONCHON, A NAPOLEON ET LA MORT Napoléon à l'école de Brienne : Il était d'usage, lorsqu'on annonçait à un élève la mort de son père, de l'envoyer à l'infirmerie, afin qu'il pût se livrer à sa douleur. Le père de Bonaparte meurt. Les chefs de l'école font venir le jeune élève et, lui annonçant la perte qu'il vient de faire, l'engagent à se retirer dans l'infirmerie. — Je n'irai point, dit-il, c'est aux femmes de pleurer, mais un homme doit sa souffrir. Je ne suis pas venu jusqu'à cette heure sans avoir songé à la
pas venu jusqu'à cette heure sans avoir songé à la mort; j'y accoutume mon âme comme à la vie. SuncB. L'amour rend quelquefois bien folles les gens d'esprit. NINON DE LANCLOS. L'amour qui vient du cœur, s'enflamme par le plaisir s'accroît par le bonheur et perfectionne ce qu'il admire; il éternise ce qu'il éprouve, et divinise ce qu'il aime. Dr. Sion. UN FURETEUR, ANNALES AFRICAINES CEUX D'HIER AUJOURD'HUI TU SAURAS L'UNIVERS... Pour Alfred Klepping, Tu sauras l'Univers si tu prends l'habitude De consacrer ta vie à la sévère étude; Si ton âme, à jamais, milite pour le Beau; Si ton
ton âme, à jamais, milite pour le Beau; Si ton esprit, ce protège, entre dans les esprits; S'il se fond au concert de l'être, ardent, épris De tout ce que Dieu met en chaque créature. Lucide, tu verras la communion sûre; Tu verras tous les morts, à ton appel, debout; Le passé clair, surgir, dans le présent qui bouge; Tu verras notre terre, aux étoiles, unie Et des mondes, entre eux, l'attraction infinie. Tu sentiras la vie en son intégrité. Ton âme deviendra le miroir de clarté Où se refléteront les êtres et les choses: Tu seras l'Univers, en ses
les êtres et les choses: Tu seras l'Univers, en ses métamorphoses. 'L'ISLAM Islam, Islam subtil, indolent et brutal, Sous l'arôme charnel d'une impasse voûtée, Dans la fraîche oasis, pleine d'ombre enchantée, Au chaud soleil où plane un charme oriental... J'aime, au-dessus de tout, cette blanche lumière, Sur tes blanches maisons qui sommeillent sans fin, Et, s'excitant, parmi des senteurs de jasmin, Ta volupté, profonde ainsi que ta prière. Mon rêve a la douceur d'avoir été bercé Par tes versets scandés au rythme des fontaines Et d'avoir entrevu tes sultanes lointaines Quand de tes mirages s'exhalait ton passé. Mais lorsque je
Quand de tes mirages s'exhalait ton passé. Mais lorsque je suis las des molles nonchalances, J'évoque tes guerriers, dans les fêtes de sang, Qui portaient à l'Emir, pour l'honneur du Croissant, Les têtes des vaincus aux pointes de leurs lances. Albert LENTIN. L'ÂME DE LA FORÊT Quand passe, impétueux, le souffle des rafales; Tel un ardent galop de farouches cavales; Traverse la bruyère et le souple genêt, Puis se perd tout au loin, au fond de la nature. Dans une longue plainte, un sinistre murmure, On entend pleurer la Forêt! Les arbres éperdus, agitent leurs branchages; L'on distingue, sortant de
Les arbres éperdus, agitent leurs branchages; L'on distingue, sortant de leurs épais feuillages, Des râles étouffés, des mornes désespérances. Leurs pauvres bras tordus expriment des colères, Des rancœurs, des rancoeurs et des douleurs amères, En face de leurs désirs noirs. Les arbres ont une âme. Ils savent bien des choses. La gloire des vainqueurs en leurs apothéoses. Ils ont vu reposer à l'ombre des massifs, Nymphes et Dieux sylvains; Satyres et Centaures. Des femmes aux seins nus, et portant des amphores; Se cambrant en gestes lascifs. Puis des guerriers armés de piques, d'arbalètes, Marchant tumultueux, allant vers les conquêtes En
de piques, d'arbalètes, Marchant tumultueux, allant vers les conquêtes En des pays lointains; d'où l'on ne revient pas, Et dans les chemins creux, passer des cavalcades Partant pour le pillage ou bien pour les croisades, Cadencant lourdement leurs pas. Impavides témoins d'effroyables batailles, Ils ont senti l'obus entrer dans leurs entrailles. Entendu résonner le son vibrant du cor Pour la chasse au cerf ou pour la chasse à l'Homme Soit qu'un noble seigneur, soit que Jacques Bonhomme, Ait lancé l'hallali de mort, Ils ont connu le drame; aussi la tendre idylle. L'invasion brutale et la guerre civile, Vu les siècles
idylle. L'invasion brutale et la guerre civile, Vu les siècles passer et les âges mourir. Les oiselets chanter l'hymne d'amours suprêmes; Et sur le sol jonché de corps sanglants et blemes; La fleurette s'épanouir. Mais l'homme au cœur de roc, l'une cupide et lâche, Sur leurs augustes troncs laisse tomber la hache. Féroce, impitoyable; et jusqu'au confluence De la sombre forêt, majestueuse, immense, Ainsi que le barbare exerçant sa vengeance, Il commet des meurtres sans fin. C'est pourquoi le grand Bois, quand passent les rafales Semblables au galop d'infernables cavales Broyant sous leur sabot le myrte et le genêt, Maudit
Broyant sous leur sabot le myrte et le genêt, Maudit la cruauté de l'humaine nature; Car ce que l'on entend, c'est le navrant murmure; C'est le sanglot de la forêt! Henri PRAX. PREMIER AVEU Je me imagine la fin d'un calme après-midi, L'heure indéfinissable où dans l'air attiédi Une approche de soir à peine se devine; A la fraîcheur d'un souffle et la langueur câline De l'ombre qui s'étire aux feuillages mouvants... Ma douce, j'attendrai le silence émouvant Qui respire, discret, l'haleine des corolles... Ah! mon regard plus sombre et mes vaines paroles, Peureuses de sentir si proche votre adieu...
mes vaines paroles, Peureuses de sentir si proche votre adieu... Je veux que dans ma voix tout mon amour se fonde. Mais devinerez-vous à mon air anxieux Mon geste éperdu, la détresse profonde De cet aveu penché sur ta nuque de vos yeux?... André RINALDY, ANNALES AFRICAINES Travaux agricoles d'août A la ferme, où commence les battages, on passe l'inspection du matériel des industries agricoles, et l'on met en état celui qui doit servir au moment de la récolte des pommes de terre et des betteraves. On sève les pailles; on achète les moutons que l'on veut engraisser. Les vaches
on achète les moutons que l'on veut engraisser. Les vaches sont conduites dans les prés, les moutons sont menés sur les chaumes des céréales et alternativement aux pâturages verts. Les porcs restent dehors et sont conduits à la grange dans les bois. Dehors, on laboule pour procéder au déchaumage, pour faire germer les graines des pousses adventices perdues sur le sol et qu'un autre labour détruira avant la fleur. On transporte la marne, le fumier, la chaux. Dans le centre et le midi, on s'attache une seconde coupe de trèfle, de sainfoin et une troisième coupe de luzerne ; on
de sainfoin et une troisième coupe de luzerne ; on récolte le maïs, les lentilles, le millet, la moutarde noire, le lin, le chanvre, et les regains des prairies artificielles. On laboure pour les premières semailles d'automne : trèfle incarné, colza, navette d'hiver, spergule. On roule le chanvre et le lin. Lorsque le fourrage est insuffisant, on recueille des feuilles de frêne, d'orme, de charme, qui constituent une excellente nourriture pour le bétail. Dans le midi, on biné les mûriers et les oliviers ; on récolte les premières olives destinées à la consommation, les amandes, lorsque leur enveloppe charnue s'entrouvre,
à la consommation, les amandes, lorsque leur enveloppe charnue s'entrouvre, le millet. On conserve les graines élevées des vers à soie. Dans les vignes, on biné et on rogne; on rattache les branchages et l'on procède au dernier sulfatage contre le mildiou. On passe l'inspection du matériel pour la vendange, on le met en état, Au verger, on cueille les raisins des treilles bien exposées ; les poires, les pommes, les pêches, les brugnons, les prunes, les figues, les amandes. On écussonne à œil dormant les arbres à fruits tardifs. Au potager on récolte les graines de presque toutes les
Au potager on récolte les graines de presque toutes les plantes potagères, on tord et abat les tiges des oignons ; on empaille le céleri et les cardons, on lie les choux et les chicorées. On sème les épinards que l'on coupera jusqu'aux froids, les derniers haricots à consommer en vert, les oignons à repiquer en octobre ou après l'hiver. On repique les choux semés en pépinière en juillet. On commence à faire en plein air des meules de champignons de couche. Claude MONTORGE. LITERAIRE ET ARTISTIQUE; CHRONIQUE; MONTIGNON Les brusques chaleurs, succédant, préfigurant sans transition, à la longue vague
brusques chaleurs, succédant, préfigurant sans transition, à la longue vague de froid, inusitée à cette époque de l'année, éparpillent les parisiens, qui, devant le souffle du mistral, s'exhalant du fumet surchauffé, s'enfuient vers les plages, prometteuses de fraîcheur. On se blesse à tous les guichets des gares et ceux qui n'ont pas, depuis de longs jours, retenu leurs places, courent de grands risques de rester sur le quai du départ, considérant, d'un œil nostalgique les privilégiés ou les prévoyants qui vont atteindre avant eux le but de leurs rêves. Pourtant, que de désillusions se préparent ces derniers ! Le ciel
que de désillusions se préparent ces derniers ! Le ciel n'est pas toujours azuré et ceux-là seuls qui l'ont supporté peuvent dire la maussadresse des journées se traînant longuement, tandis que les petits doigts rageurs de la pluie jetent des raisines aux fenêtres de l'inconfortable gîte ou les verrières du Casino, abris éphémères de leur désœuvrement forcé. Et nombreux sont ceux qui, alors, avec une moue mal réprimée de regret, voient, sur l'écran de leur vision intérieure, passer l'image du bon douillet et du Paris d'été, majestueux et hospitalier. Ce sont peut-être ces raisons, obscurément formulées, qui déterminent la voïgue,
sont peut-être ces raisons, obscurément formulées, qui déterminent la voïgue, de plus en plus accentuée, des stations méridionales Celles-ci qui, il y a quelques années, n'étaient guère visitées avant l'automne, deviennent, dès le commencement de l'été, le but de maints baigneurs, dont la nostalgie de bleu et de soleil, avivée par huit mois de grisailles parisiennes, se satisfait mal du ciel mélancolique de la Bretagne et des paysages brumeux de la côte normande. Il en est de même — et je considère ceux-là comme les véritables dilettanti du confortable — qui s'embarquent pour l'Algérie donnant ainsi raison au principe, qui
qui s'embarquent pour l'Algérie donnant ainsi raison au principe, qui ne semble paradoxal qu'aux gens mal avisés : Il faut habiter l'été les pays chauds et les pays froids l'hiver, Et ceci est aussi vrai au sens matériel qu'au sens psychologique. On ne peut se pénétrer de l'ethnique d'un pays, si on le considère dans des conditions anormales. Puis les habitations des régions chaudes sont mal protégées contre l'invasion de la froidure, tandis que celles des régions habituellement froides, ignorent les préservatifs contre les ardeurs de l'été. La canicule est donc moins pénible à supporter dans le grand souffle méditerranéen
donc moins pénible à supporter dans le grand souffle méditerranéen caressant les maisons, bâties en prévision du climat, que dans les stations balnéaires du Nord, qui ne présentaient aucune défense contre l'invasion brutale du soleil. Il est vrai que ces dernières ne sont pas construites en prévoyance de l'hiver et la perspective d'être alternativement grillé ou transi accentue tous les ans l'exode vers les plages du midi, exode dont le Graillon de Deauville est le signal. Est-ce à dire que Paris soit vide de Parisiens ? Non certes ; il y a toujours ceux qui, entre deux excursions en auto,
y a toujours ceux qui, entre deux excursions en auto, ou entre deux séjours sur la côte normande, dédient quelques jours à la ville incomparable. Il y a aussi ceux qui, retenus par des obligations professionnelles, ont fixé plus tardivement la date de leur essor. D'autre part — un peu mélancoliques, ceux-là sont déjà de retour, et tous, délivrés pour un moment du protocole mondain ou de l'activité outre-mer, cherchent à se grouper. On organise des parties champêtres, des pique-niques, des dîners au Bois... Une des plus originales réunions fut le dîner sur l'eau, offert à Mlle Vellini, de l'Odéon,
le dîner sur l'eau, offert à Mlle Vellini, de l'Odéon, par les poètes Montparnassiens (je ne dis pas Parnassiens), en reconnaissance du concours désintéressé que la belle artiste leur prêta si glorieusement tout l'hiver. Par un de ces soirs de perle, où la couleur nacrée du ciel se reflète dans le glauque miroir des eaux, le "Madelon" tout bruissant des voix mélodieuses de nos grands artistes lyriques, tout vibrant des rimes sonores de nos poètes d'avant-garde, s'avança sur la Seine, roulant les eaux du fleuve d'ellipses argentées. Et, jusqu'à la nuit profonde, les riverains saluèrent de leurs regards étonnés le
nuit profonde, les riverains saluèrent de leurs regards étonnés le bateau familial, qui, au lieu des avares et mornes rayons qu'il épand habituellement, leur apparaissant lumineux et frémissant d'harmonies à travers les draperies diaphanes que le brouillard vespéral tissait autour de lui. Cette saison est aussi particulièrement propice aux surprise-parties, perpétrées contre les habitants de la banlieue. Ceux que des raisons d'affaires ou des liens de famille; à moins que ce ne soit une sage expérience — incitent à chercher la sérénité dans une villa, située aux alentours de Paris, sont certains de voir, un jour ou l'autre, un invité
sont certains de voir, un jour ou l'autre, un invité en solo, se présenter, suivi de trépidantes autos, contenant ce qu'il a pu rassembler de gens de connaissance. Ceux-ci, escortés ceux-là aussi de toutes les recrues qu'ils ont pu faire. Inutile d'ajouter que chacun de ces hôtes imposés se trouve muni de provisions, car si bien organisé que soit sa maison, 25 ou 30 personnes y tombant à l'improviste, risqueraient fort de devoir se résoudre au jeûne. Généralement les maîtres de maison ont l'air de trouver la plaisanterie adorable et, si mécontents qu'ils puissent être, ils se gardent bien de
si mécontents qu'ils puissent être, ils se gardent bien de le montrer, car ils savent, par expérience, que le meilleur moyen d'endiguer les dégâts de l'invasion, c'est d'y participer franchement. Mais, tout en prodiguant des sourires, ils sentent gronder en eux des désirs de revanche et l'exode trop proche garantit seulement les auteurs de l'envahissement d'une vengeance rapide. Toutefois ils peuvent être certains que dès leur retour, un soir viendra où, en nombre et à l'improviste, on entrera chez eux, on y installera des tables de bridge, on y organisera des fox-trot et on bouleversera la vaisselle. Les assiégés du
des fox-trot et on bouleversera la vaisselle. Les assiégés du moment dégustent cette idée et le nombre de leurs hôtes, après les avoir un peu déconcertés, ne tarde pas à les emplir de joie, car ils supposent le total des surprise-parties que leur vaudra celle-là. Et puis, il faut bien l'avouer, la sérénité prend quelquefois l'aspect de la monotonie et tout le monde sait que les petits ennuis sont les adversaires les plus étranges de ce grand ennemi des humains : L'Ennui, au singulier. Berthe DANGENNES. Causeries d'un Algérois LA VILLE DE CUIVRE par M. Robert Randau M. Lucien Dubech
VILLE DE CUIVRE par M. Robert Randau M. Lucien Dubech écrivait récemment, dans le "Revue de Paris", que le roman, dans des temps assez proches, était appelé à disparaître de la littérature française. Le roman a gagné la faveur du public; les gros tirages lui sont réservés; les prix littéraires, et ils sont innombrables, tendent leurs couronnes vers lui. "Trop de fleurs !," dit Cachart, dans la Belle Hélène d'Offenbach. Toutes ces fleurs jetées sur le roman seraient, suivant M. Lucien Dubech, les fleurs que l'on jette sur un cercueil. Il donne à son paradoxe des raisons spécieuses. Son article
Il donne à son paradoxe des raisons spécieuses. Son article est intitulé : "Le Désordre dans le Roman. Nulle direction d'art; l'ignorance ou le mépris des conditions du genre": tout est devenu matière à roman; le roman va à l'aventure et, qui pis est, il retombe au roman d'aventures. C'est par le roman d'aventures que le roman avait commencé, avec les La Calprenne de et les Gomberville, à une époque où il n'était même pas considéré comme un genre littéraire. On connaît la théorie de l'évolution des genres, dont l'apôtre Ferdinand Brunelière. Chaque genre n'a qu'un temps. Il atteint, à
Ferdinand Brunelière. Chaque genre n'a qu'un temps. Il atteint, à un moment voulu, son point de perfection: après quoi, il décline et disparaît, étant de ce monde transitoire où tout doit cesser de vivre, et par conséquent mourir. Ce point de perfection dans le roman, toujours, d'après Brunelière, et il serait difficile de le contredire, on le trouve chez Honoré de Balzac. Il s'est maintenu, avec les lois qui lui sont propres, l'observation exacte de la nature et de la vie, durant tout le XIXe siècle. Ne pouvant plus grandir, il ne peut que décroître, comme la tragédie après Racine
il ne peut que décroître, comme la tragédie après Racine et la comédie après Molière. N'est-ce pas un présage de mort, cette renaissance du roman d'aventures, et le roman, après avoir parcouru le cycle de la première enfance à celle de la vieillesse, est-il destiné à finir comme il a commencé ? M. Robert Randau est un auteur qui m'agace, et ceci n'est pas un mince éloge. Un écrivain médiocre, doué de qualités ordinaires, et exempt de défauts trop marquants, n'agace point: incolore et sans saveur, il ne grise non plus que l'eau claire, il endort doucement; et l'on ne
plus que l'eau claire, il endort doucement; et l'on ne saurait lui en vouloir, puisque l'on n'a qu'à le quitter s'il ennuie. Mais M. Robert Randau avec ses qualités fortes et ses défauts bien tranchés, n'est pas de ceux que l'on quitte à son gré: il vous retient, vous exaspère, et vous captive; il a des parties presque admirables, et d'autres d'un mauvais goût qui fait bondir. Celles-là Celles-là de son tempérament d'écrivain, celles-ci de son tempérament d'homme qui, ayant conscience du premier, l'altère en voulant nous en étonner. Dans ses romans de la brousse africaine, où frémit l'exubérante vie
ses romans de la brousse africaine, où frémit l'exubérante vie animale et végétale des tropiques, les personnages, la part faite au milieu, sont exagérés, vus à travers une lunette, qui les grossit démesurément, déformés, jusqu'aux proportions de la caricature. Il ne pèche jamais par le trop peu, il pèche par le trop. Quand il se sera retranché ce trop qui dépare tous ses livres, il nous donnera l'œuvre que nous attendons de lui. Cette œuvre, je crains fort que ce ne soit pas encore La Ville de Cuivre, qu'il vient de publier. Il a subi manifestement l'influence de M. Pierre
de publier. Il a subi manifestement l'influence de M. Pierre Benoît, simple amuseur, et qui n'est pas toujours amusant. Le livre débute par un paragraphe qui est du pire Randau. La Bruyère serait certainement vraie : "Vous voulez, Alcide, me dire qu'il fait froid !; que ne disiez-vous : Il fait froid ? Vous voulez m'apprendre qu'il pleut ou qu'il neige; dites : Il pleut, il neige." Quel style contourné pour dire que le temps est maussade et qu'il y a du brouillard ! C'est une façon d'écrire qui, dans quelque vingt ans, paraîtra bien ridicule. Mais soudain le style
quelque vingt ans, paraîtra bien ridicule. Mais soudain le style s'éclaircit. M. Randau nous campêde des sujets bien musclés, bien vivants. C'est d'abord son héros, qui se raconte lui-même, comme Blas ou des Grieux, ce qui donne au récit l'animation et l'accent de la vérité; puis ce sont des physionomies d'artistes, de bureaucrates; des milieux très parisiens vus de très près. Nous sommes donc en présence d'un roman d'observation, d'un roman de bonne école, je crois. Notre héros dévie colossalement riche, par la mort de cousin qui, avant d'être assassiné, l'a nommé héritier. Il emploiera d'abord sa fortune à venger
l'a nommé héritier. Il emploiera d'abord sa fortune à venger cette mort à laquelle il doit. Des ennemis invisibles lui tendent des embûches. Il part pour l'Algérie, se trouve l'assassin. Nous voici dans le roman policier, du Gaboriau, le classique du genre. L'assassin est découvert et mis à mort, et l'assassiné, pareillement découvert, "si jours vivants. Il joue un rôle très important, un rôle amoureux digne d'Her chez les Sorciers de la Kasbah inhumés dans des régions inconnues du Sahara où l'existence desquelles il nous est difficile de croire, aujourd'hui que l'on va en automobile de Touggourt à Tombouctou. M.
que l'on va en automobile de Touggourt à Tombouctou. M. Robert Randau a été obsédé par l'Atlantide. Nous assistons à des aventures troublantes et troubles, d'une invraisemblance à soupçonner que l'auteur se moque de nous. Invraisemblance invraisemblance, je préfère l'Edmond Candide. "Qui commence la lecture du livre la poursuit d'un trait jusqu'à la dernière page", dit la bande réclamatoire dont, selon l'usage emprunté aux droguistes par les éditeurs, la Ville de Cuivre est ceinturée. Je pense que la réclame a raison. Le public nouveau aime ces sortes de choses. C'est un public de cinéma. Il lui faut des romans qui
un public de cinéma. Il lui faut des romans qui se prêtent au film. M. Randau se sert à son goût. J'espère qu'il écrira son prochain article pour des lecteurs plus délicats, et en vue aussi de sa propre gloire. Maurice OLIVANT. LES FÉLINES MONTAGNES En 1841, il y avait tout juste quelques mois que Biskra était une ville française. Une petite garnison commandée par un lieutenant s'y était installée comme elle avait pu, dans la Kasbah qui n'était qu'un tas de boue entourée d'eau croupie. De là, elle surveillait l'immensité désertique qui l'enveloppait sur trois faces; mais elle était
l'immensité désertique qui l'enveloppait sur trois faces; mais elle était elle-même guettede Sidi Oughah et des Zabias par des yeux invisibles. Elle ne communiquait avec le Nord que par une piste de 109 kilomètres qui la reliait à Batna, et encore fallait-il que l'ennemi n'eût pas occupé la passe d'El-Kantara. Le lieutenant s'appelait Pelitgrand; et il avait amené là sa maîtresse Marie. La jeune femme se débrouillait comme elle pouvait, avec ses maigres ressources, dans ce pays perdu qui sentait le nègre et où les tables étaient des caisses à biscuits renversées. Les promenades étaient rares; on allait quelquefois dans
biscuits renversées. Les promenades étaient rares; on allait quelquefois dans l'oasis voir une fois de plus les palmiers dresser leurs lois grises sous l'entrelacement de leurs folioles rigides comme des épées; on embrassait d'un coup d'oeil la barre miroitante du désert; on se montrait au loin, très loin, la tache noire de Sidi Oughab; et quelquefois, à l'heure de l'absinthe, on se rangeait entre amis, au bord d'une dune pour assister au coucher du soleil qui illuminait les argiles rouges et violacées, les topazes et les saphirs de l'Aours méridional. Alors on rentrait dans les casemates de briques un peu