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dirait: « Mon François, ne pars pas; retourne chez ton oncle, deviens un bon travailleur comme lui; ce que te dit la petite Mariette, c'est la vérité: t'en aller comme cela, tout seul, la nuit, ce ne serait pas d'un brave garçon, et je serais fâchée, si tu le faisais. » Je suis sûre que c'est cela qu'elle te dirait, vois-tu ! Et, tout émue de ce qu'elle avait osé dire, la petite fille fondit en larmes... Ce que ses paroles n'auraient peut-être pas fait, ses larmes le firent. — Ne pleure pas, Mariette, ne pleure pas, dit François qui
Ne pleure pas, Mariette, ne pleure pas, dit François qui se sentait tout remué. Tu es trop bonne de pleurer pour moi... Mariette comprit qu'elle avait vaincu. À ce moment on entendit les pas de quelqu'un qui se rapprochait. « C'est mon frère, dit la petite fille en s'essuyant rapidement les yeux. Tu viens me chercher, Jeannot? dit-elle à un grand et fort garçon d'une quinzaine d'années qui avançait vers eux tout en mordant dans un gros morceau de pain bis. — Non, mais mère voulait savoir avec qui tu étais. Je vois que c'est avec « le François »,
étais. Je vois que c'est avec « le François », je m'en vais lui dire. — Attends-moi, dit Mariette, je viens. François se leva en même temps qu'elle et reprit son petit paquet. Tous trois sortirent du cimetière. — Tu l'aimes donc bien, « le François », dit Jeannot à sa sœur tout en marchant, que tu causes si longtemps avec lui ? — Bien sûr, dit Mariette. Pourquoi pas ? — Pourtant, tu ne l'aimeras jamais plus que moi, n'est-ce pas ? — Mais non, bête, lui répondit sa sœur en riant. Quelles idées vas-tu chercher ? En moins
sœur en riant. Quelles idées vas-tu chercher ? En moins d'une minute ils arrivèrent à la petite maison de Mariette. François s'arrêta pour dire bonsoir à ses compagnons et à leur mère, qui les attendait debout sur le pas de la porte. Il ne dit rien de plus à la petite fille, mais il la regarda, et son regard en disait plus que des paroles. Mariette le vit descendre la petite colline, puis reprendre sans hésiter le chemin du village. Alors, tout heureuse de sa victoire, la douce enfant remercia le ciel de lui avoir inspiré les paroles qu'il fallait
le ciel de lui avoir inspiré les paroles qu'il fallait dire... Où notre héros fait voir qu'il n'est pas un petit saint. — Les abeilles de M. le curé. -^ Chevaleresque intervention. François rentra chez son oncle comme il en était sorti, furtivement, avec mille précautions... Arrivé à sa chambre, il défit le petit paquet et remit chaque chose à sa place; puis il se coucha, étonné lui-même de se sentir si tranquille. La petite Mariette avait réussi à éteindre le feu de sa colère; à présent il n'oppressait plus qu'une grande lassitude et un grand besoin de dormir. Aussi
qu'une grande lassitude et un grand besoin de dormir. Aussi dormit-il d'un sommeil jusqu'au matin, sans rêver. Le lendemain, personne ne parut se souvenir de ce qui s'était passé la veille: les Vincent avaient cela de bon qu'ils n'étaient pas rancuns; Quant à François, lui aussi oubliait facilement, d'habitude, les mauvaises paroles; mais ce jour-là, par malheur, il y avait eu plus que des paroles. L'oncle avait rendu ses livres à l'instituteur, en défendant à François d'en emprunter de nouveaux. C'était la faute de Rose, et cela, François ne le pardonnait pas à sa cousine. — Aujourd'hui on me tuerait
pardonnait pas à sa cousine. — Aujourd'hui on me tuerait plutôt que de me forcer à l'amuser, pensait-il. Heureusement la grande Jeanne, qui avait ce jour-là beaucoup à faire, avait envoyé Rose à l'école. Jusqu'à quatre heures on sera tranquille, se disait François avec une certaine satisfaction, tout en raclant les allées du jardin, toutes vertes de mauvaises herbes. Si seulement cette petite fille-là ressemblait à celle d'hier soir ! Alors on serait en paradis. Mais quelle différence entre les deux! Et il se rappelait comment Mariette avait réussi à le calmer, à l'empêcher de faire une sottise. — Où
le calmer, à l'empêcher de faire une sottise. — Où serais-je maintenant, se demandait-il, si j'étais parti hier soir comme j'en avais l'idée? Vrai, à présent, j'aime bien mieux avoir écouté Mariette. Les gens que j'aurais trouvé par là m'auraient sûrement traité de mendiant et de vagabond; ils auraient été plus durs pour moi qu'on ne l'est ici; car enfin, un oncle, ce n'est pas un père, mais ce n'est pas non plus un étranger. Oui, je suis bien content d'avoir écouté Mariette; et quand j'y pense, je m'étonne d'avoir écouté si bien. Il faut qu'elle ait quelque chose que
écouté si bien. Il faut qu'elle ait quelque chose que n'ont pas les autres, pour qu'on soit comme ça disposé à faire ce qu'elle veut. Si Rose m'avait dit : « Ne t'en vas pas, » cela m'aurait donné deux fois plus envie de m'en aller. Cela le fit penser qu'il n'était pas loin de quatre heures, que la cousine allait rentrer de l'école, et le harceler comme à l'ordinaire pour le faire jouer. — Je ne veux pas, se dit-il; et ses sourcils se rapprochèrent à force de se contracter. Il alla remettre son sarcloir dans le coin aux
contracter. Il alla remettre son sarcloir dans le coin aux outils, frotta ses mains l'une contre l'autre pour en faire tomber la terre et sortit par la petite porte du jardin. À ce moment même, la cloche de quatre heures se mit à sonner, et bientôt on vit s'éparpeler dans tous les sens les robes bleues et les tabliers noirs des petites filles de l'école. François s'aplatit derrière la haie et resta là, pour voir ce qui allait arriver. Rose parut bientôt, déjà munie d'un gros morceau de pain beurré et jeta son cri habituel : — François ! François
et jeta son cri habituel : — François ! François ! viens me balancer. — Trop tard à la soupe, ma belle amie ! pensa François. Et ses deux mains déployées envoyèrent un superbe pied-de-nez à l'adresse de sa cousine. Après quoi, marchant à quatre pattes derrière la haie, il gagna l'angle du jardin, et d'un bond se trouva dans les champs. — Si cela m'amène des ennuis ce soir, se dit-il, on le verra bien. D'ici-là au moins j'aurai la paix... Et il rejoignit une bande de gamins qui, eux aussi, sortaient de l'école. — Ça y est-il d'aller
eux aussi, sortaient de l'école. — Ça y est-il d'aller au bois chercher des « écalots » pour faire des moulins? dit un des plus petits. — T'es bête, dit François. Des écalots, il y a bel âge qu'il n'y en a plus. Allons plutôt pêcher aux grenouilles dans la grande mare, avec un chiffon rouge au bout d'un bâton. — Zut! dit un des gamins. Pour se mouiller les pattes, et faire danser un chiffon deux heures sans voir la queue d'une grenouille... — Ça, c’est vrai, approuva un autre. Jeudi nous avons péché toute la journée, mon frère
autre. Jeudi nous avons péché toute la journée, mon frère et moi; nous n’avons attrapé qu’une seule grenouille, et encore, en y regardant, c’était un crapaud. — Savez-vous quoi? dit un troisième.Allons fourrager dans les mouches à miel de M. le curé. C’est très aisé d’entrer dans son jardin, il y a un trou à la haie. Nous ferons d’abord envoler les mouches, et puis nous attraperons le miel avec des baguettes... M. le curé est là, à deux pas des ruches. — Nous nous ferons piqué, dit François. Cet amusement-là n'était pas de son goût ; non pas qu’il
amusement-là n'était pas de son goût ; non pas qu’il eût grand-peur des abeilles ; mais il n’avait pas envie d’entrer comme un voleur dans le jardin de M. le curé, en profitant des trous de la haie. — Va te coucher, dit le gamin de qui venait la proposition. Si on ne veut pas se faire mouiller, si on ne veut pas se faire piqué, si on a peur de Lout, comment s'amuser? Ceux qui ne viendront pas aux mouches à miel seront des « capons ». — Allons-y; dirent docilement les autres. — Ce sera voler, dit encore
dirent docilement les autres. — Ce sera voler, dit encore François. Et si M. le curé nous voit, nous serons frais! — Diable! il n'a déjà pas de si bons yeux, et les ruches sont tout au fond du jardin. Et pour ce que nous attraperons de miel avec notre baguette, sois tranquille, ça ne peut pas s'appeler voler. — Bon alors. Mais pour commencer il faut nous faire des masques de papier, avec deux trous seulement à la place des yeux. As-tu du papier, Théophile? — Oui, chez moi j’ai tout plein de vieux cahiers. Arrivez. On alla chez
j’ai tout plein de vieux cahiers. Arrivez. On alla chez Théophile, et on usa tout un cahier d’écriture à faire des masques qui cachaient toute la figure. Et puis, pour achever le déguisement, on changea de vestes entre soi. — Bien fin qui nous reconnaîtrait, à présent, dit Théophile d’un air satisfait. — On s'amuse, tout de même, ajouta François, qui de plus en plus se félicitait d’avoir lâché la cousine Rose. — Où allez-vous comme ça, mauvaise troupe ? leur demanda la mère de Théophile au moment où ils sortaient de la maison. — Nous nous amuserons par là,
sortaient de la maison. — Nous nous amuserons par là, lui répondit innocemment son fils. — Au moins, ne faites pas d’ottesses, recommanda-t-elle. — Pas de danger, fit-il avec une conviction qui la rassura. Et en moins de deux minutes on se trouva au jardin de M. le curé. — Aïe! le trou n'est pas large, dit à demi voix Théophile qui s’était le premier enfilé dans la haie. Et les épines piquent de la belle façon. Aïe ! Les autres suivirent tant bien que mal, et une fois passés, on constata dans les vêtements quelques dégâts. — T’as un
on constata dans les vêtements quelques dégâts. — T’as un accroc à ton fond de culotte : on voit blanc. — Et toi t’as un morceau d’enlevé à la manche de ta blouse. Tant pis. Les ruches sont là. Il s'agit de ne pas perdre de temps. On tape dessus pour faire envoler les mouches, qui se mettent à bourdonner terriblement, mais ne s'en vont pas. Les gamins s’aplatissent contre terre, autant pour éviter les piqûres que pour ne pas être vus. — Taper est un mauvais moyen, dit l’un d’eux. Il aurait mieux valu les laisser tranquilles et fourrer
d’eux. Il aurait mieux valu les laisser tranquilles et fourrer les baguettes sans qu’elles s’en aperçoivent. — Aïe ! crie l’un des petits. Me voilà piqué ! — Tais-toi donc, imbécile! Tu vas nous faire pincer. Tu n’en mourras pas, peut-être. — Je m’en vais, pleurniche-lui. Il est joli, le miel qu’on attrape ! — Va-t’en si tu veux, nigaud! A-t-on jamais vu un pareil serin! Le petit, tout en geignant, se renfile par la haie. — Bon débarras, dit Théophile en manière d’adieu. Allons, fourrons les baguettes, à présent. Mais au moment où il se soulève pour joindre le
Mais au moment où il se soulève pour joindre le geste à la parole, l'épouvante le glace jusqu’aux moelles. M. le curé est là, son bréviaire à la main, à deux pas des ruches. — Qu’est-ce que vous faites là, tas de poteaux? demande-t-il de sa bonne grosse voix. Je vous apprendrai, moi, à fourrer les baguettes ! Pst! c’est à qui se renfilera le premier par le trou, à qui repassera plus vite qu’on n’était venu, cette fois sans prendre garde aux épines. Malheur aux blouses et aux fonds de culottes ! M. le Curé rit comme un bienheureux.
de culottes ! M. le Curé rit comme un bienheureux. Une fois passés, on court, on court, jusqu’à ce qu’on soit loin sur la route. Alors on ôte les masques, on reprend haleine, on se regarde! — Sapristi ! Quelle frousse ! — Allons, c’est une affaire ratée. A recommencer une autre fois. — C’est une chance, encore, d’avoir eu les masques ; M. le curé n’aura reconnu personne. Oui, mais quoi faire aujourd'hui pour nous amuser ? Qui est-ce qui a une idée ? À ce moment on entendit le son d'une cloche. — C'est la sortie des ouvrières
le son d'une cloche. — C'est la sortie des ouvrières de l'usine, dit Théophile. Déjà six heures ! Tiens, voilà « la Mariette » qui s'amène ; qu'est-ce qu'elle a donc de rouge dans son panier? En effet, Mariette, sortant de l'usine, s'avançait vers eux. Les gamins s'approchèrent, et curieusement regardèrent dans le panier. — Les belles cerises! s'écria l'un d'eux. — Donne-nous-en, dis, Mariette. — Ce serait bien volontiers, répondit-elle sans s'arrêter; mais c'est pour maman que M. Baudot me les a fait donner par son jardinier. Je n'ai pas le droit de vous les laisser prendre. — Allons
pas le droit de vous les laisser prendre. — Allons donc, pas le droit ! disent les gamins en suivant la petite fille, qui continue tranquillement son chemin. — Chiffonne-lui son panier, souffle l'un d'eux à l'oreille des autres. — Non ! dit vivement François, qui a entendu. Ça, pas. Non ! dit à son tour Théophile. Faire du mal aux petites filles, ce n'est pas bien. — Laissez-moi tranquille, reprend l'autre. Et prestement il enlève son panier à la pauvre Mariette, qui, ne se méfiant pas d'un pareil coup, ne le tenait pas bien serré. Croyant d'abord à une
ne le tenait pas bien serré. Croyant d'abord à une simple farce, elle veut le reprendre. — Rends-le-moi, Justin, s'il te plaît, dit-elle. LA PROVIDENCE DE FRANÇOIS 173 Mais tous à la fois éclatent de rire en entourant le voleur. — Plus souvent qu'on te le rendra, ma vieille ! Quand il sera vide, à la bonne heure ! Et déjà les mains se plongent au milieu des belles cerises... — Méchants! dit Mariette dont les yeux se remplissent de larmes. Moi qui étais si contente de les porter à maman ! Pif! pal! vlin ! vlan! attrapez-moi ça, les
maman ! Pif! pal! vlin ! vlan! attrapez-moi ça, les amis! Une volée de coups de poing s'abat sur les voleurs de cerises, qui, abasourdis de cette attaque subite, abandonnent le panier. Théophile l'attrape au vol et le remet aux mains de Mariette, enchantée, tandis que François, excité par la victoire, continue à taper. La plupart des gamins s'en vont sans demander leur reste; mais Justin, furieux, riposte vigoureusement, tout en accablant François d'injures... — Tiens bon, Vincent! crie Théophile qui s'amuse énormément. Si t'as besoin d'un coup de main, tu n'as qu'à dire. Ceci met le comble à la
tu n'as qu'à dire. Ceci met le comble à la rage de Justin, qui essaie de donner un croc en jambe à François. Mais il manque son mouvement, à la grande joie de son adversaire, qui s'écrie : — Ah ! mauvaise galle! voilà que tu te combats de loin en loin! Tu veux me faire tomber en trahison! Attends un peu, alors! À moi, Théophile. Et à eux deux, ils mettent par terre et rouent de coups le malheureux Justin, qui proteste inutilement : — Deux contre un, c'est pas juste! c'est pas de l'égalité! Lâchez-moi! nom de nom,
pas juste! c'est pas de l'égalité! Lâchez-moi! nom de nom, on ne se met pas deux contre un ! — Qui est-ce qui a commencé à ne pas être loyal; dis-le un peu, pour voir? Et vlin! vlan! pif! paf! On tape à présent pour l'amour de l'art, pour le plaisir. — Ah! tu attaques les filles, espèce de lâche; eh bien, aligne-moi ça! vlin! vlan! Cependant Mariette, qui le coeur battant, regardait cette scène, commença à trouver que ses défenseurs abusaient. — Assez, assez! leur disait-elle. Lâchez-le à présent. Le voilà qui saigne, regardez! En effet, un filet de
Le voilà qui saigne, regardez! En effet, un filet de sang commençait à couler sous le nez de Justin. — Au premier sang, on s'arrête, dit Théophile d'un air capable. Allons, sauve-toi, et n'y reviens plus à attaquer les filles! Justin, blanc de poussière, les yeux hors de la tête, se releva et partit, furieux. — Sans rancœur, mon vieux! lui cria François. Les comptes sont réglés, nous n'en serons pas plus mauvais amis. Théophile se mit à rire, et sans écouter le remerciement de Mariette, fourra ses mains dans ses poches et s'en alla en sifflotant. Mais, par crainte
ses poches et s'en alla en sifflotant. Mais, par crainte d'un retour offensif de l'ennemi, François marcha près de la petite fille. — Je te remercie bien, lui dit celle-ci; sans toi ces gourmands-là ne m'auraient laissé que les noyaux des cerises. — Gourmands et voleurs, dit François. C'est du propre. Mais au même moment sa conscience lui souffla : « En allant déranger les abeilles de M. le curé pour attraper du miel, ce que vous faisiez n'était pas beaucoup plus beau. » Et il pensa : «Je suis content que nous n'ayons pas réussi. » — Ce sont
content que nous n'ayons pas réussi. » — Ce sont de mauvais gars, reprit Mariette. Pourquoi vas-tu avec eux? François eut un vague mouvement d'épaules. — Il faut bien quelquefois s'amuser. Est-ce que tu te amuses jamais, toi? — Non, répondit sérieusement la petite fille, je n'ai pas le temps; je travaille à l'usine toute la journée. Mais heureusement ça m'amuse de travailler. Allons, bonsoir, François, merci encore. Ce soir-là, dans sa petite couchette, François eut de la peine à s'endormir. Il pensait à Mariette, il revoyait sa figure sérieuse et bonne, il se rappelait les choses qu'elle lui avait
et bonne, il se rappelait les choses qu'elle lui avait dites. — La seule chose utile dans ce monde-ci, avait-elle dit l'autre soir au cimetière, c'est de faire ce qu'on doit. Et aujourd'hui elle avait dit : « ça m'amuse de travailler. » François soupira. B. S. (A suivre.) 174LE FRANÇAIS ILLUSTRÉ Les petits métiers, — Les ramoneurs. Venu d'un lointain pays, noir des pieds à la tête, les cheveux cachés sous une bonnette de laine, les vêtements, entièrement couverts d'une épaisse couche de suie, le ramoneur a quelque analogie avec un nègre pour les petits auxquels il inspire généralement
avec un nègre pour les petits auxquels il inspire généralement une véritable terreur. Ses yeux blancs au milieu de son masque d'obéissance, ses dents éclatantes découvertes par un large sourire achèvent de lui donner un aspect fantastique, surtout lorsqu'on le voit s'engouffrer comme un diable dans le trou béant de l'île. C'est bien pis encore, lorsqu'on l'aperçoit au faîte de la tour. Les petits métiers, — Les ramoneurs. Venu d'un lointain pays, noir des pieds à la tête, les cheveux cachés sous une bonnette de laine, les vêtements, entièrement couverts d'une épaisse couche de suie, le ramoneur a quelque analogie
d'une épaisse couche de suie, le ramoneur a quelque analogie avec un nègre pour les petits auxquels il inspire généralement une véritable terreur. Ses yeux blancs au milieu de son masque d'obéissance, ses dents éclatantes découvertes par un large sourire achèvent de lui donner un aspect fantastique, surtout lorsqu'on le voit s'engouffrer comme un diable dans le trou béant de l'âtre. C'est bien pis encore, lorsqu'on l'aperçoit au faîte de la tour. maison poussant des cris aigus pour faire savoir que son ascension est terminée. Aussi les mamans, profitant de cette crainte, salutaire, menacent elles souvent les enfants pas sages,
cette crainte, salutaire, menacent elles souvent les enfants pas sages, du « ramona » qui va sûrement les emporter. Et cependant il est bien inoffensif, le ramona. C'est un petit Savoyard de huit à dix ans, amené de son village par un industriel auquel ses parents l'ont loué moyennant la modique somme de 20, 30 ou 30 francs par saison. Agile et souple, il peut sans peine monter dans un étroit tuyau de cheminée en s'aidant des coudes et des genoux et en s'arc-boutant le long des parois. Habillé de loques sordides, les jambes couvertes par des genouillères, le corps
loques sordides, les jambes couvertes par des genouillères, le corps protégé par une culasse en cuir, il se sert d'une raclette pour enlever la suie qui s'est accumulée peu à peu et tapisse les murs, et le voilà commençant dans l'ombre sa pénible besogne, jusqu'au moment où il se trouvera sur le toit de la maison, heureux de respirer l'air pur et de jouir d'un rayon de soleil ; c'est alors qu'il l'entendra la joyeuse chanson traditionnelle : « Ramonitcha, du haut en bas ! Ramonitcha, du bas au haut ! » La récompense consistera dans un morceau de pain
! » La récompense consistera dans un morceau de pain ou un petit sou que lui donnera la ménagère. Quant à son patron, il est entrepreneur du travail et reçoit personnellement le salaire. Les cheminées doivent être ramonées au moins une fois tous les ans et le prix est de 0 fr. 50 à 1 franc par cheminée : lorsqu'il y en a plus de sept dans une même maison, le tarif s'abaisse à 0 fr. 40. Les personnes qui négligent de faire entretenir leurs cheminées sont passibles d'une amende de 1 à 5 francs prononcée par le tribunal de
de 1 à 5 francs prononcée par le tribunal de simple police. Le ramonage à la main ne se pratique guère plus dans les villes, les tuyaux étant presque toujours trop étroits pour donner passage à des enfants ; on se sert actuellement d'une longue corde entourée d'un hérisson (ou tête de loup) formé de lames ou de pointes d'acier ou de tôle très flexible. On peut encore, quand le tuyau de la cheminée est en pierre ou en briques, et qu'on n'a pas à craindre l'incendie, brûler la cheminée c'est-à-dire allumer un grand feu qui consume la suie ;
c'est-à-dire allumer un grand feu qui consume la suie ; mais c'est là un procédé que je ne recommanderai jamais à personne, car il offre de sérieux dangers ; c'est comme un remède de bonne femme auquel il convient, de préférer l'ordonnance du médecin. L'origine des ramoneurs remonte fatalement à celle des cheminées ; c'est dire que depuis des siècles, leurs services sont requis et acceptés avec empressement. Le mot de ramoner vient de ramon, balai (dérivé du latin ramus, branche) ; il n'a pas toujours eu le sens que nous lui prêtons aujourd'hui, car un ouvrage de 1372 nous
nous lui prêtons aujourd'hui, car un ouvrage de 1372 nous dit que : « Ramon était un balai et ramonner balayer. » Le mot ramon, familier aux gens de la Houssaye, est encore en usage aux environs de Dourdan (Seine-et-Oise). Dans les Adages et Proverbes, nous trouvons ce dicton qui ne manque pas d'une certaine malice : « De neuf ramoneur femme maison nettoyée, et du vieux sa raison. » Les comptes de la ville de Mons sous la régence d'Aubert de Bavière contiennent la note suivante (en 1381) : « À Pierre de Cusang pour ramoner et nettoyer le
« À Pierre de Cusang pour ramoner et nettoyer le manoir. » Ce n'est qu'à la date de 1439 que nous découvrons, dans les archives de Tournai, le document suivant dans lequel apparaît le sens actuel du mot : « À la veuve Bollard de Leu pour ramonner les cheminées et placages fais en la maison, 21 décembre... » Beaucoup de grands écrivains se sont apitoyés sur le sort du petit ramoneur d'autrefois exilé du foyer paternel, durement exploité par un maître cruel et inhumain. Bernardin de Saint-Pierre, le célèbre auteur de Paul et Virginie, ne s'écrie-t-il pas : «
auteur de Paul et Virginie, ne s'écrie-t-il pas : « Tel pauvre enfant qui grimpe dans nos cheminées pour les ramoner descend peut-être de ces fiers Gaulois qui escaladèrent le Capitole. » Ce fils de héros, auquel tant de lignes émues furent consacrées, nous apparaît inséparable de sa marmotte. Buffon nous en donne la raison : « C'est des marmottes, dit-il, que les Savoyards ont appris à grimper pour ramoner les cheminées. » Il y aurait-là un motif de reconnaissance vraiment touchant, mais l'exacte vérité est que le ramoneur, moitié travaillant moitié mendiant, montrait aux paysans sur sa roue le
travaillant moitié mendiant, montrait aux paysans sur sa roue le petit animal qu'il avait exercé à faire quelques tours, et c'était une source de bénéfices assez fructueux. Disons, en passant, pourquoi on appelle marmotte le fichu de couleur qui couvre la tête de nos villageoises... c'est parce que les petites Savoyardes, montreuses de marmottes, étaient ainsi coiffées. Voici le portrait que Buffon trace de cet animal : « La marmotte tient de l'ours et du rat pour la forme du corps ; elle a le nez, les lèvres et la forme de la tête comme le lièvre, le poil et
forme de la tête comme le lièvre, le poil et les ongles du blaireau, les dents du castor, la moustache du chat, les yeux du loir, les pieds de l'ours, la queue courte et les oreilles tronquées. » On sait que la marmotte appartient à la famille des rongeurs et vit sur les parties les plus hautes et les plus inaccessibles des Alpes, dans des terriers habilement creusés, garnis de foin. En léthargie pendant l'hiver, elle prolonge son sommeil depuis octobre jusqu'à la fin de mars ; c'est ordinairement à cette époque que, surprise par un petit Savoyard, elle devient