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: la vie libre par le travail. Il est le roi de la terre ; le soleil ne brille que pour lui. Je défie un Rothschild, un Napoléon, un Luther et même un Washington d'ajouter un bien-être quelconque à la somme de félicité dont jouit l'ouvrier moderne. Son gain est mesuré à son travail et à ses capacités ; indépendant, il l'est comme on ne l'est dans aucun autre corps d'État et même sur un trône d'Asie. Choyé, adulé, caressé, encensé, il traverse, triomphant, la vallée de misère, l'outil sur l'épaule et la pipe au bec ; et quand il
l'épaule et la pipe au bec ; et quand il veut se reposer, il se repose, et quand il veut chanter, il chante; et sur sept jours de besogne, il s'en réserve deux : le dimanche d'abord, parce que c'est le jour du Seigneur, auquel il ne croit pas, et le lundi, parce que c'est le jour de la lune, astre de fantaisie. Les autres jours, il termine sa tâche au crépuscule, car les lumières factices du soir ne sont point allumées pour lui. S'il veut jouir de la famille que lui ont faite ses amours, il en a le
que lui ont faite ses amours, il en a le temps ; s'il veut cultiver ses amitiés, il en a le loisir; s'il veut se divertir, s'instruire, s'enchanter les yeux ou les oreilles, les concerts, les musées, les théâtres se font gratuits, ou peu s'en faut, pour faciliter ses visites. Il peut mettre sur ses tablettes des bibliothèques à cinq sous le chef-d'œuvre. Pour lui, pour l'ouvrier, la rue n'a point d'uniforme coûteux, il sort en bourgeron et en casquette, libéré au deuil abominable des draps noirs et des carcans empesés. Il a droit au bleu pour ses vêtements, droit
empesés. Il a droit au bleu pour ses vêtements, droit à la tunique flottante, droit à la couleur et à la forme, et seul, il reste pittoresque parmi les croque-morts et les fumistes affreux de la grandissime civilisation égalitaire. Il faudra bien finir un jour ou l'autre par savoir ce que l'on dit et ne plus s'emballer sur les mots. Ça devient bête comme un chou, cette blague socialiste du pauvre ouvrier qui vit au jour le jour, et qui n'a pas d'avenir assuré. Mais la Banque de France n'est pas assurée non plus du jour de demain. La maladie,
pas assurée non plus du jour de demain. La maladie, la vieillesse, les tuiles qui tombent sur la tête, qu'est-ce que vous me chantez, c'est la vie. Ça l'aurait servi à grand-chose, le bon Pyrrhus, de s'assurer contre les tuiles. Allons, braves gens, avouez-le, car vous le savez fort bien au fond, que vous êtes heureux, et très heureux, et fichez-nous la paix avec vos grèves. Je ne vois plus aujourd'hui que deux grèves possibles et indiquées : la grève des gens d'esprit d'abord, qui commencent à se demander ce qu'il leur reste à faire en France par ces temps
qu'il leur reste à faire en France par ces temps d'hurluberlusme. Puis, la grève des employés. Ah! les employés, par exemple, ceux-là, les lottes auprès d'eux étaient heureux à Sparte ! La vie de l'employé au dix-neuvième siècle, c'est proprement le martyre et simplement la honte. Lorsqu'ils se réuniront à leur tour sur la place de grève et lorsqu'ils mettront la société en demeure de les nourrir d'autres choses que de coups de pied au derrière, d'humiliations et d'os déjà rongés par les chiens, ce n'est pas moi qui les taxerai d'injustice. Si l'on forçait l'un de ces Benjamin de
taxerai d'injustice. Si l'on forçait l'un de ces Benjamin de l'outil, qui braillent dans les clubs contre la misère sociale de vivre, lui et les siens, avec les quatre-vingt-dix-neuf francs quatre-vingt-dix-neuf centimes qu'on alloue mensuellement à l'employé, et de vivre en redingote noire, en chapeau de soie, avec des souliers bien cirés, un plastron de chemise blanc comme l'albâtre et des gants sans cesse renouvelés, et cela dans une ville où le moindre loyer au neuvième coûte dix-huit cents francs, j'imagine qu'il la trouverait mauvaise et qu'il vous répondrait en tirant de sa poche l'aimable bidon de dynamite. Les voilà,
tirant de sa poche l'aimable bidon de dynamite. Les voilà, frères, les déshérités, les voilà les infortunés, ceux qu'on torture et qu'on exploite ; pitié pour les employés ! Plaidez pour eux, s'il vous reste de la salive. Ils ont trois francs trente-trois centimes par jour, camarades, 3,33. Ce n'est pas le tout que de tomber la bourgeoisie et de la charger de toutes les iniquités séculaires. Il faut encore viser juste et l'atteindre au point faible de son égoïsme ventru. Or, c'est de la bourgeoisie que relève l'employé. C'est elle qui lui impose le sort des nègres auprès duquel
elle qui lui impose le sort des nègres auprès duquel le vôtre, ô ouvriers, est un paradis sur la terre. L'employé est le serf de l'habit noir, de l'éducation noire, de la misère en faux col. Il ne peut pas, lui, être ouvrier : on ne lui a pas appris à raboter les planches, à poser des vitres sans se couper les mains qu'il a fines et blanches. La bourgeoisie l'a pris tout petit et elle l'a mis au régime des choses intellectuelles, elle l'a farci de Cicéron, de Virgile et de Brard et Saint-Omer, afin d'atrophier ses spontanéités productives
et de Brard et Saint-Omer, afin d'atrophier ses spontanéités productives et de tuer en lui la fierté du travail responsable. Car il faut des ronds de chair pour ses ronds de cuir, et si tout le monde était comme vous, compagnons, et ne voulait féconder que son propre champ, il n'y aurait plus de bureaux dans le précoce univers, c'est-à-dire plus de routine. Et la routine aux cent mille bras en serge verte, c'est la bourgeoisie. De là vient cette classe déplorable des 3,33, maintenus dans l'impossibilité d'être, asservis, domptés, pâles de faim, exténués de froid et réduits par l'humiliation.
pâles de faim, exténués de froid et réduits par l'humiliation. Pensez à eux, lorsque tant vous parlez de misère, et comparez votre sort nomade, votre vie au grand air, vos besognes robustes et toujours équitablement rétribuées, à l'état de servitude où croupissent les pauvres bacheliers, vêtus de noir. Et dites si vous n'êtes pas les heureux de ce monde et les coqs en pâte. EMILE BERGERAT. M. Léon Say vient de mourir, L'ancien ministre des finances personnifiait à merveille ces amis du self-government devenus rares aujourd'hui, si bien qu'on peut en faire le compte en quelques secondes. Cette génération-là ne
en faire le compte en quelques secondes. Cette génération-là ne sépara pas l'amour de la triune de la passion du bien dire et du savoir; elle aima la liberté de la parole, la liberté de la presse, à la condition que ceux qui parlaient ou tenaient la plume évitassent les violences et les écarts de langage. La vie même du Parlement, ces réunions de tous les jours, ces conversations de couloirs, constituait pour eux leur véritable élément. Encore dans ces dernières années, on n'entrait pas à la Chambre sans rencontrer M. Léon Say, très alerte, allant dans le salon de
M. Léon Say, très alerte, allant dans le salon de la Paix de l'un à l'autre, prenant son interlocuteur familièrement sous le bras, devisant discrètement avec lui des choses du jour. Sa physionomie était très expressive, très vive, avec ses deux yeux gris perçants, ce sourire un peu moqueur mais bienveillant, qui découvrait des dents très bien conservées. La tête se penchait avec la même attention, comme pour écouter une confidence qui devait être bien gardée secrètement, fût-elle même banale et sans intérêt. On ne pouvait s'empêcher d'admirer l'activité de cet homme d'Etat que rien ne lassait et qui, du
cet homme d'Etat que rien ne lassait et qui, du matin au soir, se dépensait dans le professorat, dans la constitution et le fonctionnement des ligues économiques, politiques. Il était l'âme de l'Union libérale comme de la Ligue contre la protection. Au temps de sa belle santé, qui fut aussi le temps de sa splendeur politique, quand on le voyait passer tout rond, florissant, craquant dans les boutons de sa redingote, on disait de lui : — C'est le budget qui marche !... Depuis, les ministres sont devenus plus maigres, mais les budgets sont encore plus gros. M. Léon Say,
mais les budgets sont encore plus gros. M. Léon Say, en pleine force, se voyait remplacer par des jeunes gens dont il aurait pu être le précepteur. Il n'en gardait nulle amertume, sachant prendre les hommes comme ils étaient et les choses comme elles venaient. Il savait, par expérience, ce que dure la vogue et ce que pèse la popularité, et, fixé sur les succès bruyants, mais passagers, ne recherchait, depuis longtemps déjà, que l'approbation, plus discrète, mais plus durable, d'une élite. Le Figaro a reproduit, de lui, un délicieux billet écrit à un jeune député qui venait d'obtenir un
billet écrit à un jeune député qui venait d'obtenir un retentissant succès de tribune : Mardi matin. Mon cher ami, J'étais arrivé hier soir trop tard pour vous entendre, et je vous avoue que j'avais été inquiet en voyant que personne ne contestait votre grand succès. Il faut se défier, en politique, des unanimités. J'ai lu, ce matin, votre discours à l'Officiel, et ce m'est une bien grande joie de vous dire qu'il est exquis, très éloquent, ce qui est tout naturel, et rempli d'idées justes, ce qui n'est surprenant que parce qu'il a été applaudi par tout le monde.
que parce qu'il a été applaudi par tout le monde. Bien à vous, LÉON SAY. On comprend que l'homme qui écrivait cette jolie lettre d'une si profonde philosophie sur un ton si enjoué, devait être revenu de bien des choses et n'avait plus rien à apprendre de la politique, de ses pompes et de ses oeuvres. Il y apportait la même conviction aux principes de toute sa vie, et son dernier discours, il y a vingt jours à peine, aura été pour protester, d'une voix qu'on n'aurait pas crue si près de s'éteindre, contre l'impôt de M. Doumer. Mais, sur
près de s'éteindre, contre l'impôt de M. Doumer. Mais, sur les questions de personnes, il était sans acrimonie et sans haine ; détaché de toute ambition, aux premières loges pour bien voir et pour bien rire, il se contentait, la plupart du temps, de décocher, d'un ton négligent, d'un petit air indifférent, de ces mots qui économisent un long discours, et qui, du même coup, résument une situation. Lorsque M. Bourgeois, dont les conceptions sont toujours si heureuses, voulut, dans son premier ministère, faire entrer à la fois M. Cavaignac et M. Poincaré, M. Peytral et M. Cochery, on se
et M. Poincaré, M. Peytral et M. Cochery, on se montrait assez sceptique à la Chambre sur la réussite de la combinaison, mais le bruit se répandait cependant que chacun de ces hommes politiques avait accepté les offres de M. Bourgeois. Soudain, la nouvelle officielle arriva : tout était démoli, le cabinet était mort avant de naître. Dans un groupe, on discutait l'événement : — C'est cependant curieux, disait quelqu'un : il n'y a pas deux heures, M. Bourgeois était assure du concours de tous ses collaborateurs ; comment diable ont-ils pu, au dernier moment, lui claquer dans la main?...
ont-ils pu, au dernier moment, lui claquer dans la main?... Alors, M. Léon Say, avec sa bonhomie habituelle : — Je vois ce que c'est... Il les aura abouchés !... Ce bienveillant sceptique était le plus fervent et le plus convaincu des patriotes. Dans ses discours, sortes de causeries familières où il se livrait tout entier, tel qu'il était, il y avait un souvenir qu'il aimait à évoquer, et où il mettait une flamme et une émotion que nul autre sujet ne lui inspirait plus. C'était sa rencontre, au moment de la guerre de 1870, avec Pouyer-Quertier, son terrible ennemi
de la guerre de 1870, avec Pouyer-Quertier, son terrible ennemi économique, l'homme de la protection, comme il était, lui, l'homme du libre-échange : Pouyer-Quertier se jeta dans ses bras, et, les larmes aux yeux, lui dit, en l'embrassant : — Mon ami, il n'y a plus aujourd'hui ni libre-échangistes ni protectionnistes : il n'y a plus que des Français ! Et M. Léon Say, en rappelant ce souvenir, avait coutume d'ajouter, sur un ton moitié ému et moitié gai : — Messieurs, c'était peut-être un peu comique ces deux gros hommes qui s'embrassaient ainsi dans la rue, mais je vous
hommes qui s'embrassaient ainsi dans la rue, mais je vous assure aussi, que c'était très touchant ! Autre physionomie caractéristique qui vient de disparaître : le fameux baron de Hirsch. Il laisse une fortune évaluée à huit cent millions. Malgré cette colossale richesse, ou peut-être à cause d'elle, le baron n'était pas heureux; l'expérience de la vie l'avait peu à peu conduit à un nihilisme radical. Lorsqu'on lui parlait d'un homme, il avait coutume de demander mélancoliquement : — Combien vaut-il ? Mot profond où la cruauté se mêle au désespoir, car reconnaître que l'argent est la seule force par
désespoir, car reconnaître que l'argent est la seule force par laquelle on peut peser sur ceux qui se vendent, c'est reconnaître, du même coup, son impuissance sur ceux qu'on n'achète pas. Nul homme plus que le baron de Hirsch n'a goûté l'âcreté de cette impuissance. On se rappelle sa lutte opiniâtre contre le cercle de la rue Royale qui le blackboulait, et dans laquelle il fut vaincu. Un peu plus tard, il achetait sept millions cinq cent mille francs d'un marquis anglais, Huntington Hall, l'ancienne demeure de Walpole. Le prince de Galles, imitant le général de Birère et M. de
de Galles, imitant le général de Birère et M. de Sagan, essayait de le faire accepter dans la haute société hongroise chez le comte de Festetics, et le comte hongrois refusait formellement de recevoir l'ami du prince de Galles. Cela explique les folies généreuses du baron éclatant ainsi que des accès de rage. Au lendemain de quelle humiliation jeta-t-il cinquante millions dans les plaines de la République argentine pour y fonder une colonie israélite ? Peu importe; l'essentiel est qu'il les jeta, d'un geste dégoûté peut-être, comme il arrivait lorsqu'un gentilhomme venait sonner à sa porte en tendant humblement la
gentilhomme venait sonner à sa porte en tendant humblement la main. Le baron de Hirsch était à la fois très parvenu et très grand seigneur. Citons quelques anecdotes qui mettent en relief ces deux côtés de son caractère : Un jour, M. Lavisse, professeur d'histoire à la Sorbonne, agrégé de l'Université, qui avait consenti à donner des leçons d'histoire au fils du baron, dînait à sa table. M. de Hirsch lui offrit un cigare en agrémentant l'offre de cette remarque : — Prenez-moi ce cigare, vous n'en fumez pas comme cela chez vous, il me coûte vingt-cinq sous. M. Lavisse
cela chez vous, il me coûte vingt-cinq sous. M. Lavisse quitta la maison quelques jours après. Le baron de Hirsch, en 1889, s'occupa de politique de façon fort active, sinon visiblement, du moins à titre occulte. Il fournit cinq millions au comte de Paris, somme qui fut fortement entamée, car au jour où on lui rendit des comptes, il ne restait guère que trois cent mille francs. Lors de l'élection du Nord, le comité avait besoin de deux cent mille francs. On résolut de les demander à M. de Hirsch, et les deux négociateurs choisis furent MM. de la Trémoille
et les deux négociateurs choisis furent MM. de la Trémoille et Henri de Breteuil, députés des Hautes-Pyrénées. Ce dernier, s'adressant au baron, lui déclara qu'il ne pouvait le renseigner sur l'emploi de cette somme, qu'elle était nécessaire pour la défense de la cause conservatrice, qu'il ne devait rien lui dire de plus. — Pour trouver cette somme dans de pareilles conditions, ajouta M. de Breteuil, je ne pouvais m'adresser qu'à un grand banquier ou à un grand seigneur. J'ai choisi le grand seigneur. Sans un mot, M. de Hirsch se leva, et, sur le bureau de M. de Breteuil, signa
leva, et, sur le bureau de M. de Breteuil, signa un chèque représentant la somme demandée. Lorsque M. de Breteuil lui tendit le reçu, M. de Hirsch le roula délicatement en boule et le jeta dans la cheminée du salon où flambait un feu clair. La scène se passait dans un hôtel de la rue François Ier. On voyait aussi le baron tous les hivers à Monte-Carlo, où il promenait dans les salons de jeux son lorgnon de myope, jouant rarement, mais toujours empressé auprès des femmes qui suivaient son sillon doré. L'an dernier, un soir, il apporta même 12,000
sillon doré. L'an dernier, un soir, il apporta même 12,000 francs dans chaque main à deux grandes dames, une lady paresse d'Angleterre et une marquise du noble faubourg. — Mesdames, dit-il, je viens de jouer pour chacune de vous le maximum. Malheureusement, des indiscrets avaient vu tirer les billets de sa poche, et l'histoire fit du bruit. On raconte aujourd'hui que ses héritiers ne semblent pas désirer montrer la même générosité, et qu'ils ont l'intention de réclamer à ses débiteurs tout l'argent qui lui était dû. Si la nouvelle est exacte, il y a un prince, tout près d'un trône,
exacte, il y a un prince, tout près d'un trône, qui aura quelque mal à payer les nombreux millions que lui prêta le baron. Mais peut-être attendra-t-on, pour lui envoyer un huissier, que ce royal prodigue ait à son tour ceint la couronne. Les héritiers du baron de Hirsch doivent être pratiques comme lui. On s'agite autour des élections municipales. Le scrutin va s'ouvrir. Alfred Capus juge le moment favorable pour donner quelques conseils à MM. les candidats. Car c'est un métier à apprendre que celui de candidat, et qui nécessite un sérieux apprentissage: LE CANDIDAT. — On m'a dit,
nécessite un sérieux apprentissage: LE CANDIDAT. — On m'a dit, cher monsieur, que vous possédiez une méthode infaillible pour préparer les candidats aux orages des réunions publiques et les aguerrir contre les injures et infamies de toutes sortes auxquelles on est exposé pendant la période électorale ? LE MONSIEUR. — En effet, monsieur, j'ai trouvé cette méthode, et je me fais fort « d'entraîner » un candidat en moins de huit jours, comme on dit en langage de sport. LE CANDIDAT.— C'est admirable! J'espère que vous voudrez bien mettre votre expérience à ma disposition, car je vais me présenter aux
expérience à ma disposition, car je vais me présenter aux élections le mois prochain. LE MONSIEUR. — Tout à votre service. LE CANDIDAT. — Je vous obéirai aveuglément. Que dois-je faire ? LE MONSIEUR. — Tout simplement me garder auprès de vous pendant quelques jours, déjeuner et dîner avec moi et me quitter le moins possible. LE CANDIDAT. — J'en serai heureux. Nous commencerons aujourd'hui même, si vous le voulez bien. LE MONSIEUR. — Parfaitement. D'ailleurs, je vous connais beaucoup et j'ai surtout beaucoup connu M. votre père. LE CANDIDAT. — Tiens! quand donc?... LE MONSIEUR, froidement. — Un peu
— Tiens! quand donc?... LE MONSIEUR, froidement. — Un peu avant sa banqueroute frauduleuse. LE CANDIDAT, indigné. — Monsieur!... C'est un infâme mensonge ! Jamais mon père... LE MONSIEUR. — Je le sais bien. Mais c'est l'entraînement qui commence. LE CANDIDAT, souriant. — Mille pardons. LE MONSIEUR. — Donnez-moi un louis. LE CANDIDAT. — A vous ? LE MONSIEUR. — Oui. Chaque fois que je vous adresserai une injure quelconque et que vous tomberez dans le piège, ça vous coûtera vingt francs. Au bout de huit jours, vous serez cuirassé contre tous les petits inconvénients du suffrage universel et vous
contre tous les petits inconvénients du suffrage universel et vous pourrez affronter les réunions publiques. LE CANDIDAT. — Vous avez raison, ce système est excellent. Voici un louis. Vous déjeunez avec moi? LE MONSIEUR. — Je ne déjeune pas avec des escrocs. LE CANDIDAT, levant la main. — Misérable... (Se mettant à rire.) Bon ! J'ai perdu... Voici un autre louis. LE MONSIEUR. — C'est que, cette fois-ci, je ne plaisantais pas. LE CANDIDAT. — Ah çà ! mais, monsieur, vous abusez ! LE MONSIEUR. — Silence au fils du banqueroutier ! LE CANDIDAT. — C'est trop fort ! LE
banqueroutier ! LE CANDIDAT. — C'est trop fort ! LE MONSIEUR, calme. — Vous me devez encore deux louis... LE CANDIDAT. — Ma parole, je m'y laisse prendre toutes les fois. (Il lui donne deux autres louis.) LE MONSIEUR. — Lorsque ça vous aura coûté une cinquantaine de louis, vous serez tout à fait entraîné, et vous aurez enfin l'étoffe d'un candidat. Ce dialogue aristophanesque aurait quelque succès si on le transportait au théâtre. Qui nous donnera la comédie du Candidat et de l'Electeur ? A l'heure où ces lignes paraîtront, la princesse Marguerite, fille du duc de Chartres, de
paraîtront, la princesse Marguerite, fille du duc de Chartres, de celui qui, dans l'histoire, portera surtout le nom de Robert le Fort, en souvenir de son rôle héroïque pendant la guerre, aura été unie au commandant de Mac-Mahon, duc de Magenta. — Nous ne pouvons plus donner nos fils à l'armée, la loi nous le défend, a dit le prince de Joinville, le grand-père de la mariée ; nous lui donnons nos filles. Tel est, du reste, le caractère particulièrement intéressant de ce mariage. Bien des princes, de sang royal, avaient sollicité la main de la princesse Marguerite, le duc
avaient sollicité la main de la princesse Marguerite, le duc de Chartres a décliné toutes ces offres tentantes. Il ne voulait point qu'au jour où la France tirerait son épée, son gendre pût se trouver dans l'armée de ses ennemis. Ce scrupule a une noblesse particulière dans ce temps si oublieux des vieilles traditions d'honneur et de loyauté. C'est le duc de Chartres, lui-même, qui a choisi le mari de sa fille. Il a voulu qu'elle portât le nom du soldat, « sans peur et sans reproche », du héros de Malakoff et de Magenta, du blessé de Sedan, de
de Malakoff et de Magenta, du blessé de Sedan, de celui dont le nom est attaché à toutes les gloires, et aussi à tous les deuils de la patrie depuis cinquante ans. Le commandant de Mac-Mahon revenait de Madagascar, où il avait été chercher un peu de gloire personnelle ; il était en congé de convalescence à Biarritz. Il accepta avec joie l'honneur qui lui était fait et c'est à Biarritz même, dans un salon d'hôtel, donnant sur l'Océan, qu'il fut officiellement présenté à sa fiancée. Grande, mince, toute blonde comme son frère le prince Henri, auquel elle ressemble, et
comme son frère le prince Henri, auquel elle ressemble, et pour lequel elle a une affection extrême, la princesse Marguerite d'Orléans est une jeune fille d'une très grande culture d'esprit, passionnée pour les sciences et pour la littérature. Intrépide amazone, elle eût voulu suivre son frère dans ses périlleuses explorations, et sa joie la plus grande, ces dernières années, était de recevoir du prince Henri quelques lettres griffonnées à la hâte au bivouac sur les hauts plateaux du Thibet. L'hôtel de la rue Jean-Goujon est envahi, depuis un mois, par les cadeaux envoyés de tous côtés à la jeune princesse.
les cadeaux envoyés de tous côtés à la jeune princesse. Le premier arrivé a été celui du duc d'Aumale, des émeraudes admirables, et d'un prix inestimable. Le roi Léopold, la reine Victoria, la reine d'Espagne, le duc d'Orléans ont adressé également un royal souvenir à la princesse Marguerite. Il paraît que le grand chagrin du prince de Joinville a été de ne pouvoir porter son uniforme d'amiral le jour où il mariait sa petite-fille à un officier français. Un vent de discorde souffle en ce moment dans le monde du journalisme et des lettres. Ce ne sont que provocations, injures,
journalisme et des lettres. Ce ne sont que provocations, injures, coups et blessures, envois de cartels. Les aubergistes de Villebon et de la Grande-Jatte ratissent les allées où doivent s'aligner les duellistes. L'ermitage de Villebon a été, jusqu'ici, spécialement fréquenté par les tireurs de pistolet. Emmanuel Arène (qui fut jadis un vaillant champion) assure qu'on avait l'habitude d'y emmener un chien ; les balles qu'on échangeait, en effet, dans les hautes herbes frissonnantes, faisaient, au temps des couvées, se lever des vols de perdrix ; parfois même, la balle en tuait une ou deux, dont il n'était pas fait mention
tuait une ou deux, dont il n'était pas fait mention au procès-verbal, et que l'on offrait, en s'en allant, à la jolie fille qui tenait le restaurant de la Tour, figure charmante, dans le ton de Watteau ou de Greuze, de Greuze plutôt, à cause de la cruche, et dont la seule présence, en ce cadre champêtre, dans ce frais décor, écartait toute pensée tragique, et faisait dévier les idées comme les balles. D'un seul mot, elle rompait la glace à l'arrivée, interrompait, de son va-et-vient, de ses allures gentiment affairées, les préliminaires toujours si cérémonieux de ces rencontres. Elle