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y a un bout de nez rouge qui perce à la surface! Hébreux que tu es! Imagines-tu donc que ce nez est un volcan? as-tu peur que ce soit un Vésuve gros d'une éruption prochaine? Et il s'armait brusquement d'un courage désespéré. — Oui, j'en prendrai mon parti, exclama-t-il, enfonçant ses poings fermés dans les poches de derrière de son frac vert-pomme. J'ai beau résister, je suis décidément amoureux. Il me faut obéir à la fatalité. J'épouserai Maria, dût toute la Cité se cotiser pour me gratifier d'un assourdissant charivari, le soir de mes noces; dès lors que miss Pin,
le soir de mes noces; dès lors que miss Pin, miss Needle et mistress Knife en rireront ensemble de concert d'un rire inextinguible! Mais le brouillard avait redoublé les plis du crêpe funèbre qui enveloppait la ville. Le mélancolique jeune homme se sentit soudain en proie à une attaque de spleen des plus furieuses. Il n'était pas à Charing-Cross que le nez de Maria lui apparut à travers les ténèbres de l'atmosphère, rouge comme du feu, large comme le boucher de Seipidn. — Amant infortuné! — C'était le soleil plus infortuné de Londres, luttant contre les doubles vapeurs de la
infortuné de Londres, luttant contre les doubles vapeurs de la Tamise et du charbon de bois, et montrant sa face toute ensanglantée du combat. — À cette effroyable vision, Conway recula épouvanté. Ses dispositions conjugales furent ajournées de nouveau; il n'alla pas même ce jour-là à Kensington; il s'en fut dans la Cité remettre au courant ses livres de commerce en arrière. À force de rouler en notre esprit une pensée, nous émoussons ses aspérités, nous l'arrondissons, ainsi que fait l'Océan d'une pierre qu'il promène incessamment sur les grèves. Elle n'a plus rien bientôt de ses formes premières ni des
n'a plus rien bientôt de ses formes premières ni des pointes saillantes qui blessaient. — Le même travail intellectuel s'opéra chez M. Conway. Il avait tant et si longuement agité en son imagination l'image de la douce Marie, qu'il avait fini par en amoindrir toutes les saillances, y compris la plus aiguë. Il lui restait bien le souvenir vague de quelque imperfection qui avait autrefois déparé les beautés de sa bien-aimée; mais il lui semblait ne plus savoir précisément quel avait été ce défaut. Comme il n'avait nulle envie au fond de se le rappeler, il n'est pas surprenant que
fond de se le rappeler, il n'est pas surprenant que sa mémoire lui en gardât le secret. Et puis Marie l'aidait de son mieux à oublier. Elle était prudente maintenant et bien sur ses gardes. Le mouchoir ne tombait plus. Il était constamment à son poste et en sentinelle. Quoi qu'il en soit, les visites de M. Conway à Kensington s'allongaient démesurément de jour en jour. Il arrivait à présent au logis de M. Hargrave pour le déjeuner, et ne s'en retournait plus qu'après souper. — C'est presque un mari que je tiens, en vérité, se disait Maria dans les
que je tiens, en vérité, se disait Maria dans les innocentes joies de son âme; mais il manque encore une cérémonie essentielle. Et l'heureux soupirant, qui se trouvait aussi presque époux, s'étonnait pourtant de ne point être encore marié et d'être contraint d'aller chercher chaque nuit son lit solitaire de la Cité. Or, lorsqu'un amoureux s'étonne de ne pas être marié, il a cessé bientôt d'être garçon. — Un beau matin le fatal et insoluble noeud fut enfin serré. Comme le tendre couple sortait de l'église, un enfant mal élevé qui priait sous le portail, ayant effrontément dévisagé la mariée,
qui priait sous le portail, ayant effrontément dévisagé la mariée, se prit tout d'un coup à crier : — Oh! la belle dame et le beau nez rouge! — Mais aussitôt la timide figure de Maria, qui, sûre désormais de la légitimité de ses droits, s'était émancipée jusqu'à prendre l'air un instant, fut hermétiquement recloîtrée dans le mouchoir. — Un nez rouge! chère amie, répéta M. Conway regardant avec inquiétude autour de lui; un nez rouge! que veut dire ce polisson? LORD FEELING. BULLETIN LITTÉRAIRE. LES CHANTS DU CREPUSCULE, PAR M. VICTOR HUGO (i). Je voudrais expliquer d'une façon respectueuse
M. VICTOR HUGO (i). Je voudrais expliquer d'une façon respectueuse et précise la position de la critique contemporaine vis-à-vis de M. Victor Hugo; position nouvelle et difficile, mais qui doit être reconnue avec franchise, appréciée avec calme et dignité. Les jours sont loin de nous où M. Hugo, jeune et ardent novateur, luttait pied à pied contre une critique hostile, contre une littérature maîtresse du terrain. Dieu sait ce qu'il a d'audace pour commencer l'attaque, de talent pour achever la victoire! Dans cette lutte laborieuse, M. Hugo puisa cette ténacité et cet indomptable orgueil qui le fait aujourd'hui se raidir
et cet indomptable orgueil qui le fait aujourd'hui se raidir contre les avis les plus bienveillants, s'emporter contre les observations les plus timides. La première partie de la carrière littéraire de M. Hugo explique la seconde moitié de sa vie. Cette grande âme fut violemment froissée, et il ne négligea dès lors aucune occasion d'exhaler son ressentiment en plaintes amères. Sur la tombe à peine fermée de Dovalle, il laissa échapper ces paroles un peu égoïstes : « Dans ce moment de mêlée et de tourmente, qui faut-il plaindre, ceux qui meurent ou ceux qui combattent ? N'est-il pas permis
qui meurent ou ceux qui combattent ? N'est-il pas permis à ceux autour desquels s'amassent incessamment calomnies, injures, haines, jalousies, sourdes menées, basses trahisons, hommes loyaux auxquels on fait une guerre déloyale, hommes dévoués qui ne voudraient enfin que doter le pays d'une liberté de plus, celle de l'art, celle de l'intelligence; hommes laborieux qui poursuivent paisiblement leur œuvre de conscience, en proie d'un côté à de viles machinations de censure et de police, en butte, de l'autre, trop souvent à l'ingratitude de ceux même pour lesquels ils travaillent.» Cependant le poète ne douta pas un seul instant; il signa
le poète ne douta pas un seul instant; il signa les billets rouges d’Hernani de ce mot significatif : hier ! il annonça fièrement à la critique qu'il ne lui reconnaissait point le droit de questionner le poète sur sa fantaisie, et de lui demander pourquoi il avait choisi tel sujet, broyé telle couleur, cueilli à tel arbre, puisé à telle source. Ce langage était ferme et beau : c'est Galilée qui sent tourner la terre jusque dans les cachots de l'inquisition; c'est Colomb qui aperçoit l'Amérique au-delà des mers; c'est le cri de Mirabeau : « Va dire à
c'est le cri de Mirabeau : « Va dire à ton maître, etc. ; » c'était l'homme de coeur et de génie qui se ramenait en soi, n'ayant plus où se prendre, et disait : Me voilà ! qui se frappait la tête comme André Chénier, non plus au moment de mourir, mais de triompher. C'était le conquérant, le révélateur, Napoléon et Mahomet tout à la fois; c'était Victor Hugo, comme nous l'appelions alors, l'auteur d’Hernani, le poète des Orientales. Ceci est de l'histoire. Aujourd’hui, M. Hugo est tout puissant; son incontestable talent ne peut plus être mis en question;
son incontestable talent ne peut plus être mis en question; son nom grandit tous les jours. Il commande, et l’on obéit; il parle, et l’on écoute. Les comédiens auxquels on donne deux cent mille francs par an pour jouer Molière, Racine et Corneille, envoient une députation lui demander Angelo. Qu’il accouple deux rimes ensemble, et tous les échos de la presse parisienne et départementale se les renvoient d’un bout à l’autre de la France. Il ne faut pas moins de huit éditions pour apaiser la première faim du public; et nous avons rencontré, descendant la Tamise, une cargaison de gravures
nous avons rencontré, descendant la Tamise, une cargaison de gravures sur acier, qui feront pénétrer la gigantesque épopée de Notre-Dame de Paris jusque dans la plus humble bibliothèque. Enfin, ce qui est, selon nous, le signe le plus caractéristique d’une nature et d’une intelligence en dehors des proportions ordinaires, M. Hugo a ses fanatiques, ses adorateurs, ses défenseurs envers et contre tous : il est le dieu visible, mortel, et pécheur, de cette foule généreuse et naïve dont nous respectons l'enthousiasme sans pouvoir le partager. Nous appartenons à cette armée de travailleurs qui admire profondément M. Hugo sans subir aucunement
de travailleurs qui admire profondément M. Hugo sans subir aucunement son influence, pour qui le génie et la réputation de l’auteur de Notre-Dame de Paris sont des faits incontestés; et qui, en partant de ce fait, parlent de cet homme, notre contemporain, avec autant de sang-froid et d'impartialité que s'il appartenait à un des siècles précédents. Cette génération, dis-je, suit avec un étonnement religieux la marche du grand poète; quelquefois une larme coule de ses yeux, quelquefois un sourire ironique erre sur sa lèvre; mais, dans ses éloges comme dans ses blâmes, elle s’efforce de conserver la même gravité; elle
ses blâmes, elle s’efforce de conserver la même gravité; elle sait quel langage on doit tenir aux puissants de la terre, que leur couronne soit d'or ou de laurier. Or, ce qui frappe au premier abord dans le nouveau volume de poésies de M. Victor Hugo, c'est cette perpétuité d'idées, cette identité de forme, qui le rattache aux autres ouvrages du même auteur. Quoi ! tout se transforme en nous et autour de nous ; nous avons renoncé en littérature, en politique, aux émeutes et aux utopies ! Seul, cet homme est resté le même. Le frottement du siècle, le
homme est resté le même. Le frottement du siècle, le contact des hommes, n'a arrondi aucune des aspérités de ce talent anguleux, n'a modifié aucun des instincts de sa nature âpre et destructive; je dirai plus, il y a évidemment retour vers les premières inspirations de sa jeunesse. Les Chants du Crépuscule se rapprochent, par l'inspiration, des Odes, par la forme, des Orientales. Le volume des Feuilles d’Automne reste comme un tableau sans pendant dans la galerie des œuvres du poète. Pour notre part, nous sommes heureux que les choses aient tourné de cette façon. Les Feuilles d’Automne, en poésie,
aient tourné de cette façon. Les Feuilles d’Automne, en poésie, et le drame d’Angelo, c’est-à-dire les deux plus grands succès de M. Hugo, le drame et le livre qui ont été le mieux accueillis de la critique et du public bourgeois, sont des concessions que l’on ne fait pas deux fois; je dirai presque qu’elles sont indignes de M. Hugo. Dans ces deux essais, il a perdu en originalité ce qu’il a pu gagner en correction. Le vers des Feuilles d’Automne, plus raisonnable, plus symétrique, ne vaut pas, selon nous, le vers luxuriant, inégal, épanoui, des Orientales et des Chants
le vers luxuriant, inégal, épanoui, des Orientales et des Chants du Crépuscule. Il s’agit ici d’art pur et de définir bien nettement la nature et le caractère de la poésie de M. Hugo. Nous prendrons pour exemple quelques-uns des plus beaux vers des Feuilles d’Automne. "Ouais ! veillez, veillez, tâchez d’avoir régné; Ne nous reprenez pas ce qu’on avait gagné, Ne faites pas du poids d’une bride rebelle Cabrer la liberté qui vous porte avec elle." Soyez de votre temps, écoutez ce qu'on dit, Et tâchez d'être grand, car le peuple grandit. Veut-on, au contraire, une preuve du retour de
peuple grandit. Veut-on, au contraire, une preuve du retour de M. Hugo à la période immense, aux mille reflets, aux détours infinis de la pensée, nous ouvrirons au hasard les Chants du Crépuscule. REVUE DE PARIS. Oui, ce qui sortira par sanglots, par éclairs, Comme l'eau du glacier, comme le vent des mers, Comme le jour à flots des urnes de l'aurore, Ce qu'on verra jaillir et puis jaillir encore Du clocher toujours droit, du front toujours debout, Ce sera l'harmonie immense qui dit tout, Tout! les soupirs du coeur, les élans de la foule, Le cri de ce qui
les élans de la foule, Le cri de ce qui monte et de ce qui s'écroule, Le discours de chaque homme à chaque passion, L'adieu qu'en s'en allant chante l'illusion, L'espoir éteint, la barque attachée à la grève, La femme qui regrette et la vierge qui rêve, L'autel enveloppé d'encens et de fidèles, Les mères retenant leurs enfants auprès d'elles, La nuit qui chaque soir fait taire l'univers... Les couchants flamboyants, les aubes étoilées, Les heures de soleil et de lune mêlées, Et les monts et les flots proclamant à la fois Ce grand nom qu'on retrouve au fond de
la fois Ce grand nom qu'on retrouve au fond de toute voix! Quel luxe d'images! quelle exubérance de sève! quelle fécondité inépuisable! Nous avons principalement insisté sur cette continuité de forme, parce qu'elle seule a besoin d'être rappelée au lecteur; quant aux sujets que le poète a noyés dans des fleuves de diamants et de rubis, il n'est pas moins facile de déduire leur filiation. Ainsi deux de ces pièces sont adressées à Canaris! Le poète lui-même semble s'excuser de cette évocation inattendue d'une époque déjà loin de nous. D'où vient que ma pensée encore revole à toi, Grec illustre,
vient que ma pensée encore revole à toi, Grec illustre, à qui nul ne songe, excepté moi. Les Chants du Crépuscule sont le fruit de trois inspirations bien distinctes : l'une politique, l'autre d'amour, la troisième philosophique. Si nous trouvons en rapport avec la préface des Feuilles d'Automne (novembre 1831), époque à laquelle une partie des pièces politiques insérées dans ce volume étaient déjà connues du public, M. Hugo « tenait en réserve un recueil de poésies politiques, attendant pour le publier un moment plus littéraire. » Ce sont ses propres expressions. Or le nombre des pièces politiques insérées parmi
propres expressions. Or le nombre des pièces politiques insérées parmi les Chants du Crépuscule est de dix seulement; quatre ont déjà paru dans les journaux; les six autres sont postérieures à août 1832. Ou M. Hugo a retenu dans son portefeuille les autres pièces politiques, ou il a abandonné son premier projet d'en composer un recueil dont l'unité n'eût pas été le moindre mérite. Contentons-nous donc de ce qu'on a bien voulu nous octroyer. Une de ces pièces qui a pour titre Noces et festins, rappelle involontairement les grands tableaux de Martin, et en particulier le Festin de Balthazar; tout
de Martin, et en particulier le Festin de Balthazar; tout y est mêlé et infini; cette confusion a du grandiose; l'idée qui termine est celle de toutes les compositions d'un autre grand peintre religieux, Holbein; c'est la mort, la mort au pied pesant qui entre dans la salle du banquet, qui choisit un convive, le plus ivre souvent, L'arrache du milieu de la table effrayée, Et l'emporte la bouche encore mal essuyée. Et puisque nous sommes dans les comparaisons de la poésie à la peinture, nous citerons ces six vers, pieux hommage rendu à la mémoire de Léopold Robert, qui
pieux hommage rendu à la mémoire de Léopold Robert, qui voilait sous un regard serein L'âme de son ame; Il te reste, ô mon Grec! la douceur d'entrevoir Une femme de Thèbes ou bien de Salamine, Paysanne à l'oeil fier, qui va vendre ses blés, Et pique gravement deux grands boeufs accouplés, Assise sur un char d'homérique origine, Comme l'antique Isis des bas-reliefs d'Égine. L'imprécation lancée à l'homme qui a livré une femme, est coulée d'un seul jet dans le moule de Juvénal. On sent que la plume a été plus lente à tracer les vers sur le papier que
plus lente à tracer les vers sur le papier que les mots eux-mêmes à sortir du cerveau du poète. Ceci n'est point une affaire de parti, car étant plus reine, elle était encore femme; c'est la moralité, c'est la pudeur publique qui a été outragée, foulée aux pieds. C'est une femme qui a été déshonorer brutalement à la face d'un pays civilisé. Il est remarquable que les deux hommes qui se sont fait dans cette occasion les organes de l'indignation publique, soient précisément ceux que l'on a accusés de prêcher l'immoralité et l'anarchie : Victor Hugo et l'abbé de La
l'immoralité et l'anarchie : Victor Hugo et l'abbé de La Mennais. Ces poésies véhémentes et passionnées que M. Hugo voudrait que l'on appelât historiques, ont-elles en effet la gravité, la véracité, la puissance nécessaire pour marcher de front aux yeux de la postérité avec les témoignages les plus dignes de foi, et tenir lieu, par exemple, de ces grandes chroniques rhythmées qui conservaient pour les patriciens de Rome l'histoire des premières années de la ville éternelle? Nous ne le croyons pas. Il faut bien distinguer cependant les tentatives de M. Hugo et de M. Barbier, des Messéniennes, qui jadis des
Hugo et de M. Barbier, des Messéniennes, qui jadis des poèmes de Barthélemy, qui depuis.... La poésie politique ne doit jamais raconter un fait particulier, une crise passagère; il lui faut résumer, autant que possible, l'esprit d'une époque, agrandir les évènements. C'est à ce titre que la Croisée et l'Ode à la colonne resteront, tandis que les ombres de l'oubli et de l'indifférence s'épaississent de tous côtés autour de la Messénienne sur l'enlèvement des statues, et du poème sur le Fils de l'homme. À côté de la corde d'airain que le poète avait ajoutée à sa lyre, s'en trouve une
le poète avait ajoutée à sa lyre, s'en trouve une autre détrempée dans les pleurs, dans des pleurs de joie et d'amour. Quatorze fois sa lyre a vibré sous un souvenir tout personnel, tout intime: à qui sont adressés ces vers d'amour? À quelle période de la vie de M. Hugo appartiennent-ils? Je l'ignore. Eux seuls, parmi toutes les autres compositions du même auteur, n'ont point de date. Il est des voiles qu'il ne faut point soulever, des secrets qu'il ne faut point approfondir, par respect pour cette même pudeur publique que M. Hugo a si noblement vengée dans la
publique que M. Hugo a si noblement vengée dans la personne de Madame. M. Hugo nous a appris que celle qui seule pouvait punir, seule avait pardonné; mais peut-il se pardonner à lui-même ? Nous ne nous sentons guère le courage de remuer ce qui aurait dû rester enseveli dans les abîmes du cœur, et nous ne pouvons concevoir l'aveuglement qui a pu pousser M. Hugo à éterniser le souvenir d'un moment d'erreur, autrement que comme une de ces expiations dont on est souvent l'instrument involontaire. Un seul des chapitres de cet étrange roman offre quelque étendue, c'est celui qui
de cet étrange roman offre quelque étendue, c'est celui qui a pour titre au milieu de la mer; toutes les autres pièces sont des feuilles légères, volantes, mais qui, hélas! dureront plus longtemps que le marbre et l'airain; des chansons, mais si douces, que les rossignols des bois en mourraient de jalousie. Talent, esprit, renommée, êtes-vous donc aussi bien au service des passions coupables que des passions honnêtes? Oh! le cœur de l'homme, abîme sans fond, mystère inexplicable ! Dieu seul est notre juge à tous ! Nous arrivons à la troisième partie de ce volume, à celle qui lui
la troisième partie de ce volume, à celle qui lui a donné son nom, à la partie philosophique. Le critique le plus distingué que nous possédions aujourd'hui, l'écrivain qui sait le mieux démêler tous les secrets du cœur humain, analyser les émotions les plus cachées, M. Sainte-Beuve, a le premier insisté sur les doutes, d'abord vagues et instinctifs, puis qui, grossissant avec les années, se nourrissant de déceptions, se sont peu à peu glissés dans le cœur des poètes dont la foi semblait la plus robuste; le doute, cette maladie du siècle; le doute, qui se déchire de ses propres
du siècle; le doute, qui se déchire de ses propres mains et vit de sa propre substance ; le doute, qui trouve sa punition en lui-même ; car, si l'on peut représenter Dieu sous l'image du calme parfait, de la force immobile, il faudrait peindre le doute sous les traits du tourment perpétuel, de la faiblesse toujours inquiète. Le doute s'empare des plus hautes et plus sérènes intelligences. Hier, M. de Lamartine, qui n'a gagné à son voyage d'Orient que l'indifférence religieuse; demain M. de Vigny, soldat aux belles manières, écrivain au style brillant et ciselé comme le pommeau d'une
écrivain au style brillant et ciselé comme le pommeau d'une épée, qui en appelle à l'honneur comme à la seule vertu encore debout, là seule religion sans symbole et sans image, au milieu de tant de croyances tombées; aujourd'hui enfin, M. Hugo lui-même, l'homme de la forme par excellence, le peintre de la nature extérieure, de la réalité sombre, éternelle, immobile, le poète plastique dont le vers saillit en ronde bosse, M. Hugo le novateur, l'apôtre, le prophète, il doute à son tour. Je vous dirai qu'en moi j'interroge à toute heure Un instinct qui bégaie, en mes sens prisonnier,
toute heure Un instinct qui bégaie, en mes sens prisonnier, Près du besoin de croire, un désir de nier, Et l'esprit qui ricane auprès du cœur qui pleure. Tout cela est triste et douloureux. Chaque jour une étoile disparaît du firmament; chaque jour un des pasteurs des hommes, comme dirait le vieil Homère, renonce à les guider désormais. Qu'il se tue avec le fer, comme Léopold Robert, ou par le doute, qu'importe ? chacun est libre de choisir son genre de suicide. Usez donc votre jeunesse à creuser les profondeurs de la science; quittez les distractions de votre âge, pour
de la science; quittez les distractions de votre âge, pour les veilles de l'étude; prodiguez à tout ce qui est beau et grand un culte respectueux; entourez de votre admiration les hommes que Dieu a fait rois par le génie!... et tout cela pour trouver un jour, au fond de la science, de la religion, de l'enthousiasme... le doute ! Ô misères de la nature humaine ! ô exécrable dérision ! Oui, la philosophie de M. Hugo, c'est que nous avons le mal dans nous, c'est qu'il se prépare un accomplissement. Esprit de l'homme, attends quelques instants encore, Ou l'Ombre
accomplissement. Esprit de l'homme, attends quelques instants encore, Ou l'Ombre va descendre, ou l'Astre va surgir. Quoi ! le poète ne se confie pas à cette verte jeunesse qui l'entoure, lui, vieil arbre sillonné par la foudre; il ne sait si elle est emportée vers un abîme; ou si elle vogue, enseignes déployées, sur une mer houleuse, il est vrai, mais qui doit le conduire au port! Ne sommes-nous plus les aînés d'une race de braves? Ne sommes-nous plus les fils des géants, ceux dont Napoléon aimait le front d'un regard ? Ne savons-nous plus faire, pour l'exemple du monde,
regard ? Ne savons-nous plus faire, pour l'exemple du monde, tenir un siècle dans un jour? Comment sommes-nous dégénérés tout à coup ? N'est-ce pas, ô poète! qu'alors un lien sympathique nous unissait à vous, la Foi, et qu'aujourd'hui un abîme nous sépare, le Doute ? Mais non, je ne puis le croire, le doute n'est point le dernier mot de M. Hugo; toujours ces puissantes âmes échappent par quelque côté à nos critiques d'enfants; toujours elles dépassent par quelque grande action notre moralité étroite et bourgeoise; et la pauvre critique, ne comprenant plus rien à cette marche hardie, irrégulière,
critique, ne comprenant plus rien à cette marche hardie, irrégulière, fulgurante de l'artiste, s'enferme dans une mélancolique contemplation de tant de vertu et de talent accouplés à tant d'erreurs et de bizarrerie. Ainsi a fait M. Hugo dans ses chansons d'amour d'où s'exhale un tel parfum de poésie, que, pour pouvoir le juger, il faudrait ne pas le lire; ainsi échappe-t-il aux reproches de scepticisme dans ce chant magnifique qui commence par ces mots : Ami, le voyageur que vous avez connu. M. Hugo aura dû à Notre-Dame de Paris l'enseignement terrible de la nécessité de la vie et ce
l'enseignement terrible de la nécessité de la vie et ce sublime épanchement que provoque l'aspect des hauts lieux, l'éloignement des choses de la terre, le rapprochement du ciel. Qu'à son heure, à son jour, l'esprit saint les réclame, Les touche l'une et l'autre, et leur dise: Chantez; Soudain, par toute voie et de tous les côtés, De leur sein ébranlé, rempli d'ombres obscures, A travers leur surface, à travers leurs souillures, Et la cendre et la rouille, amas injurieux, Quelque chose de grand s'épand dans les cieux. Voilà ce qui élèvera éternellement les poètes au-dessus des moralistes; Goethe, Byron, Shelley,