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tremble devant la tâche de vivre, et ce qui était jadis une joie est devenu un chagrin. C'est que l'homme en effet ne saurait vivre sans qu'autre chose que la matérialité le fit mouvoir. Ah ! si toutes les croyances qui autrefois nous soutenaient nous font défaut, si notre conviction se fait de plus en plus que la vie n'est qu'un accident qui n'a pas de sanction, gardons une place pour l'amour, c'est encore un consolateur; tel est le fond de l'étude psychologique de M. Charles Richard, étude joliment encadrée dans de brillantes descriptions des provinces de la Loire, avec
dans de brillantes descriptions des provinces de la Loire, avec leurs vastes étendues de terres, leurs étangs, leurs forêts. Le nom fatal, la nouvelle œuvre de M. de Gastyne, soulève encore cette question déjà traitée bien des fois de l'irresponsabilité du fils d'un criminel. Quoique tout le monde soit du même avis, il n'est pas un père de famille qui verrait avec plaisir sa fille s'éprendre du fils d'un assassin et lui donnerait son consentement, s'il elle voulait absolument l'épouser. M.Jules de Gastyne, grâce à son talent reconnu, fait passer sa thèse comme une lettre à la poste, mais ne
sa thèse comme une lettre à la poste, mais ne peut arracher de l'esprit de ses lecteurs ce dicton faux tant que longtemps voudra : « tel père tel fils ». Les romanciers présentent toujours des fils d'assassins qui sont des modèles de vertu; le tout est de savoir si les criminels produisent une telle graine. En somme, le roman de M. de Gastyne est intéressant, très dramatique, et s'il ne m'incite pas à aller chercher un gendre parmi les fils des récidivistes qui vont peupler la Nouvelle-Calédonie, il m'a fait passer d'agréables heures de lecture. Peut-on mourir d'amour ?
fait passer d'agréables heures de lecture. Peut-on mourir d'amour ? telle est bien la question posée par le roman du marquis de Castellane, Désenchantée. Chose assez curieuse, l'auteur, qui a choisi une donnée triste, a écrit un livre qui, en somme, est assez gai, et cela, je crois, parce qu'il est un railleur plutôt qu'un psychologue, et que son étude ne l'inquiète que très médiocrement. Cette femme, Jeanne de Coulanges, qui épouse M. Calmet histoire de redorer un peu le blason de sa famille, n'est pas intéressante comme type, parce qu'elle est sans caractère. Elle a trompé son mari, a
qu'elle est sans caractère. Elle a trompé son mari, a aimé éperdument un attaché d'ambassade, Paul Fourrier, et lorsque celui-ci fatigué d'un amour qui le tenait prisonnier cherche par tous les moyens possibles à s'en débarrasser, elle le poursuit jusque dans les bras de ses maîtresses. Désenchantée ! elle peut l'être mais elle n'a aucune dignité, et lorsqu'elle meurt bêtement, non pas d'amour, mais bien de jalousie, ma foi on ne la regrette pas. Le plus sympathique dans tout cela, quoiqu'il soit le plus brutal, c'est encore le mari parce que son caractère est tout d'une pièce, il est vrai.
que son caractère est tout d'une pièce, il est vrai. Maintenant il faut dire que d'après les romanciers, les femmes ont des caractères si extraordinaires que celui de Jeanne de Coulanges, pour être une exception, est peut-être une observation personnelle de M. de Castellane, comme l'Histoire d'une Femme par M. Pierre Druve pourrait être une histoire à moitié vraie, en tout cas une étude remarquable de caractère féminin. Seulement il faut reprocher à l'auteur d'avoir introduit la scène du cadavre, scène tellement dramatique que l'on a presque envie de sourire ainsi que cela arrive parfois lorsque l'on écoute un de
ainsi que cela arrive parfois lorsque l'on écoute un de ces vieux drames qui jadis firent fureur au Boulevard du Crime. C'est un volume très fantaisiste, celui qui a pour titre La Femme artificielle et pour auteur M. Gustave Pig. On dit, il y a tant de méchantes langues, que l'esprit de la femme est rempli d'artifices diaboliques; eh bien ! voilà qu'un constructeur habile est parvenu à fabriquer une femme à laquelle il ne manque que le souffle de vie, et cette statue qui n'a pour elle que sa beauté parvient encore à troubler les cervelles masculines. Ce ne
beauté parvient encore à troubler les cervelles masculines. Ce ne sont pas les qualités que l'homme cherche chez la femme, mais seulement son esthétique. Parmi les récits, au nombre de quatre, qui composent ce Volume, Le Duel de Mademoiselle Dessang n'est pas le moins joli : Cette folle jeune fille qui se bat en duel avec un jeune homme qui n'a eu d'autre tort que de lui dire qu'elle est belle et qu'il l'aime, qui, après avoir blessé grièvement son adversaire, se prête à la transfusion de son sang pour sauver le pauvre agonisant, offre un petit portrait très agréablement
sauver le pauvre agonisant, offre un petit portrait très agréablement tourné. Lorsque le jour de leur mariage, quelqu’un dit à son voisin : — Est-ce vrai, Monsieur, que ces jeunes gens aient eu un duel terrible ? — Mais oui, Monsieur. — Et quel fut le vainqueur ? — Ils se sont enfourent mutuellement. — Ah ! les blessures furent graves ? — Très graves !... Tous deux touchés au cœur. Dans "La jolie Cabotine", par M. Armand Dubarry, les affaires de cœur n’ont rien à voir. C’est l’histoire d’une petite actrice d’un théâtre de dernier ordre qui parvient, grâce
petite actrice d’un théâtre de dernier ordre qui parvient, grâce à sa beauté, au plus haut degré de fortune et arrive à se faire sacrer étoile par les intrigues galantes de ses protecteurs. Elle ruine les gens haut titrés et fortement rentés, puis l’étoile pâlit; s’étant élevée tout d’un coup à l’apogée de la vie galante, elle ne pouvait plus que redescendre désormais ; elle redescend donc, poussée par une force irrésistible, jusqu’au jour où, pour enrager sa déveine, elle se résigne à épouser un cabotin de ses camarades, son adorateur passionné parce qu’il se figure qu’elle possède quelque argent.
adorateur passionné parce qu’il se figure qu’elle possède quelque argent. Trompé dans son attente, ledit cabotin la bat comme plâtre. Elle se sépare et finit dans le ruisseau. Mâle parla mal aujourd'hui. Ce qui est mal acquis se dissipe mal, dit cet adage latin qui est la moralité de l’œuvre de M. Armand Dubarry. M. Paul Pourot est un jeune écrivain ayant du style et beaucoup de talent d’observation, et son nouveau volume, À quoi tient l’amour, en est une preuve indéniable. Seulement, M. Pourot, qui appartient à l’école naturaliste, a choisi un sujet assez délicat à traiter, et pour
a choisi un sujet assez délicat à traiter, et pour se faire bien comprendre, il est obligé d’entrer dans certains détails de la vie intime qui ne sont pas toujours agréables pour le lecteur. Je l’ai dit bien des fois, le mot "amour" a un sens très vague, et dans l’exemple qu’il nous donne de deux amants que les banalités de la vie intime finissent par séparer, je n’ai pas trouvé ce sentiment d’affection qui, seul, devrait porter ce nom, amour. Pourquoi Paul s’est-il détaché de sa maîtresse ? Parce que ne gagnant pas assez d’argent, Henriette doit lui préparer
que ne gagnant pas assez d’argent, Henriette doit lui préparer ses repas et se livrer à des travaux de ménage ; parce que vivant dans la même chambre, l’idéal de la femme disparait dans la réalité des infirmités humaines ; parce que l’ayant prise vierge, elle se déforme par l’enfantement et devient moins jolie. Est-ce donc aimer que ne voir dans la femme dont on a fait sa compagne qu’un objet de luxe qui perd tout son prix à la moindre écornure ? Non, ici il ne s’agit pas d’amour véritable, c’est-à-dire de sentiment. M. Pourot a parfaitement observé comment
véritable, c’est-à-dire de sentiment. M. Pourot a parfaitement observé comment l’homme se fatigue de la possession de la femme quand il vit d’une façon trop intime avec elle, lorsqu’il ne l’aime que pour le plaisir ou l’orgueil qu’elle lui donne, mais tout cela n’est pas de l'affection, parce que l’affection passerait au-dessus des petites misères de la vie humaine. L’étude est curieuse quoiqu’elle doive répugner à certaines natures délicates. Lorsque l’on est poète et que l’on sait faire vibrer les mâles accents d’une lyre puissante, pourquoi pencher la tête comme la fleur altérée, pourquoi ne point regarder en haut et
la fleur altérée, pourquoi ne point regarder en haut et donner au recueil de ses œuvres un titre qui sent le pessimisme ? Les Résignées, ainsi M. Georges Littamare dénomme ses poétiques productions ! Résignées à quoi ? À n’être point lues ? Tous les poètes en sont là, mais pour mon compte je déclare que j’ai lu et relu même l’œuvre de M. Georges Littamare, que j’y ai trouvé grand plaisir et, comme je veux le faire partager à mes lecteurs, je me permets de citer ici un des poèmes de ce recueil : Puisse cette lecture leur inspirer
poèmes de ce recueil : Puisse cette lecture leur inspirer le désir de lire dans le volume les autres poèmes dont ils pourront juger la valeur sur celui-ci : Le Barde. La Forêt Que la forêt ce soir est sombre ! Pas un bruit dans les vieux taillis, Pas un chant qui traverse l’ombre, Dans les airs pas un gazouillis ; Une pesante somnolence, Un lugubre et profond silence, Pas une voix dans le gazon, Pas même le cri des chouettes ; Parfois un grand vol d'alouettes Qui disparaît à l’horizon. Pourtant aux feux crépusculaires Le bois dort plein de
l’horizon. Pourtant aux feux crépusculaires Le bois dort plein de nonchaloir. Sous les mourants rayons solaires La torpeur chaude d’un beau soir. Tout à coup, sortant de leurs bauges, Des fauves s’enfuient vers les Vosges, Frôlant les arbres frémissants, Les sangliers aux longs poils rudes, Les cerfs amis des solitudes, Les loups aux yeux phosphorescents. Pourquoi donc à travers l’espace Ces courses folles dans la nuit ? Un grand vol de corneilles passe, Un long troupeau de loups les suit. Tordant de vagues silhouettes Les loups, les cerfs et les chevreuil, Tous ont des galops effrénés, Et sur les bords
chevreuil, Tous ont des galops effrénés, Et sur les bords du grand bois sombre, Comme des phalènes dans l’ombre, Dansent des feux disséminés. Sous le reflet des feux s’allongent Des ombres rampant sur le sol : On dirait des spectres qui plongent Pour reprendre aussitôt leur vol. Aucun bruit. Sont-ce des fantômes ? Sont-ce des revenants, des gnomes Damnés que l’enfer a vomis ? La lumière devient moins vive. Le feu meurt. Quel est ce qui vive ? Oh Dieu ! Ce sont les ennemis. — 202 — IL LE DOLMEN Un grand dolmen se dresse au fond d’une clairière.
DOLMEN Un grand dolmen se dresse au fond d’une clairière. Roulé sous son manteau de lichen et de lierre, Il se rit des années, insensible à leurs coups. Là, du temps des aïeux, ravageurs de royaumes, Le torse nu, la hache au flanc, portant pour baumes La corne des aurochs ou le mufle des loups. Les guerriers chevelus, aux lourdes nattes blondes, Apportaient le butin des guerres vagabondes, Des sables de l’Afrique ou des steppes du Nord Là, captifs et voués à la même tuerie, Les vaincus de l’Hellas, de Rome ou d’Ibérie, Demandaient à leurs dieux d’accélérer leur mort.
Rome ou d’Ibérie, Demandaient à leurs dieux d’accélérer leur mort. Là, couronné de gui, parfumé de verveine, De ses doigts consacrés faisant saillir leur veine, Le druide enfonçait le glaive à manche d'or Dans le flanc découvert de la victime humaine, Et pontife aspergeait, le front grave et sans haine, Les Brenns et les chefs d'état du sang fumant encore. Puis les Bardes venaient, vêtus de robes blanches, Leurs luths de corne noire attachés à leurs hanches, Sur le corps des vaincus, entonner le bardit. Et les guerriers chantaient en heurtant en cadence Le tranchant de leur hache, ébréchée dans
heurtant en cadence Le tranchant de leur hache, ébréchée dans leur danse, Tournant échevelés autour du roc maudit. III. LA LÉGENDE La forêt ne voit plus, dans les grottes prochaines, Le sang des prisonniers teindre le pied des chênes ; Mais, près du vieux dolmen, le bois est plus épais, La liane a des noeuds comme un corps de vipère ; L'if élève son noir et formidable dais ; Un rempart de buissons cache l'autel en pierre, Et le berger craintif n'en approche jamais. Il se dresse géant sur un haut promontoire. A ses pieds un étang, hideux laboratoire, Distille
haut promontoire. A ses pieds un étang, hideux laboratoire, Distille des poisons dans ses roseaux épars, Abîme louche où dort une lymphe saumâtre, Marais visqueux, jonché de flasques nénuphars Qui répand sur les pins de la forêt bleuâtre. Comme un suaire froid de fétides brouillards Et sur l'autel maudit s'est fait une légende : Des pâtres égarés une nuit dans la brande; Voilà près de cent ans (1692), ont vu loin des chemins Un chœur aérien de vagues formes blanches, Tournant sur la bruyère avec des cris humains ; Des râles se mêlaient au frôlement des branches Et des épieux
râles se mêlaient au frôlement des branches Et des épieux de fer résonnaient dans leurs mains, Debout sur les débris de l'âpre sanctuaire. Un fantôme drapé dans les plis d'un suaire, Hurlait un chant de guerre et conduisait le choeur. Et les formes tournaient, blanches dans la nuit brune, Avec des bruits d'acier rythmant un chant vainqueur. Puis la brume roula, sanglante sur la lune, Et du dolmen coulait une rouge liqueur. Voilà près de cent ans que les rondes guerrières Ne foulent plus la mousse épaisse des clairières Pourtant deux fois depuis, sous les ramaux touffus, Deux fois près
deux fois depuis, sous les ramaux touffus, Deux fois près du dolmen aux profondes assises, Quand l'étranger souilla nos étendards vaincus, On entendit, mêlés au sifflement des bises, Des cliquetis de fer avec des cris confus. IV 1870 Gronde aujourd'hui dans les broussailles, Cri du fer, chant des javelots. Bardes des antiques batailles, Que ta voix couvre les sanglots. L'ennemi foule ta patrie ; Sur ta mère auguste et meurtrie Le Prussien mâche inassouvi ; Les lourds bataillons dans la plaine Laissent des tas de chair humaine, Mais c'est dans ton sol asservi. Chantre des races disparues; Crie à travers
ton sol asservi. Chantre des races disparues; Crie à travers les arbres verts ; Que ton fauve appel dans les rues Sonne comme un glas, à travers Les vieux dolmens, les pierres grises, Le toit des maisons, les églises, Les villages et les hameaux, Hurle à la mort, appelle et crie : Ceux qui sont morts pour la patrie Dorment encore sans tombeaux. Ceux qui restent dans la mêlée Sont pris dans un cercle de fer ; Bloqués au fond d'une vallée, Vont-ils périr dans cet enfer ? Partout sur le flanc des collines, Sur les plateaux, dans les ravines,
le flanc des collines, Sur les plateaux, dans les ravines, Des bataillons au casque noir ! Contre la phalange amassée Ils s'élancent tête baissée, Ivres d'un fauve désespoir ! Ils vont ! la vivante muraille Cède à leur effort surhumain ! En avant! encore une entaille ! Ils tracent un rouge chemin Dans le fourmillement des piques À quoi bon vos luttes épiques Brûlez l'aigle de vos drapeaux, Brisez le fer de vos épées, La grande voix des épopées Est muette pour les troupeaux ! Pâles, courbés sous l'avalanche Des bataillons, toujours nouveaux, Les vieux chefs à l'aigrette blanche Cassent
bataillons, toujours nouveaux, Les vieux chefs à l'aigrette blanche Cassent le front de leurs chevaux. Honte immense ! Comment te taire ? Le drapeau blanc parlementaire Met fin au long égorgement, Et le dominateur des Gaules Sous le sort courbant les épaules, Rend son armée à l'Allemand. Chute lugubre et dérisoire Avoir voulu tout-conquérir Et ne pas même avoir la gloire De pouvoir noblement mourir ! O vous tous qu'un nimbe auréole, Vieux Brenns, vainqueurs du capitole, Rois que nul n'a vu défaillir, Généraux vierges de parjure, N'avez-vous pas tous, sous l'injure, Senti vos vieux os tressaillir ? V Le
sous l'injure, Senti vos vieux os tressaillir ? V Le soir de Sedan Ce soir-là, la forêt, dans une torpeur douce, Dormait nonchalamment dans sa couche de mousse; Un vent tiède et léger jouait dans les roseaux, De lourds parfums flottaient dans le bois solitaire, Mais dans l'air énervant qui flottait sur la terre, Pas un bruit, pas un cri, pas même un chant d'oiseaux. Tout à coup, dans le ciel zébré de lueurs sombres, La lune, d'un feu rouge, ensanglante les ombres; Un vent d'orage siffle et soulève les flots. L'étang visqueux frémit : l'onde frissonne et pleure ;
flots. L'étang visqueux frémit : l'onde frissonne et pleure ; Poussant son eau verdâtre aux ajoncs qu'elle effleure, L'ouragan se déchaîne en déchirants sanglots, Puis, sous le choc des ifs brisés par la tempête, Parmi des sifflements pareils aux cris humains, Une forme se dresse horrible sur la crête Du dolmen, hache au flanc, et se tordant les mains. Une voix retentit gémissante et profonde ; Dans les cornes d'Auroch sonnent des beuglements. La tempête grandit, la voix plus rauque gronde Et couvre des sapins les sombres craquements. C'est le barde ! Debout tel qu'il était naguère, Il étreint l'autel
barde ! Debout tel qu'il était naguère, Il étreint l'autel gris de ses bras frémissants, Et, poussant dans la nuit son hurlement de guerre, Plus haut que le tonnerre éclatent ses accents : Secouez le sommeil qui clôt vos paupières, Bardes, chantres des grands exploits ; La brise de la nuit pleure dans la bruyère, Le renard glapit dans les bois. Les damnés sont sortis des ardentes fournaises. Les esprits planent sur les eaux. Le feu follet se heurte au tronc sec des mélèzes. J'entends s'entrechoquer des os ! Les spectres des guerriers, fourmilière mouvante, Traînent les lambeaux de leurs
spectres des guerriers, fourmilière mouvante, Traînent les lambeaux de leurs corps. Les oiseaux de la nuit se taisent d'épouvante, C'est l'heure d'évoquer les morts ! Sortez tous de la nuit, de la terre et des flots. Bardes ! sortez de votre tombe. Parlez-nous ! suffit-il de pleurs et de sanglots, Quand un peuple vaincu succombe, Pour chasser l'étranger et purger les frontières Dites, ô bardes chevelus, Dites quels grands accents, quelles strophes altières Vibraient aux cordes de vos luths Aux jours de Tolbiac, quand la horde allemande Laissa de ses cavaliers blonds Les ossements pourris par monceaux dans la branche,
cavaliers blonds Les ossements pourris par monceaux dans la branche, Blanchir au fond de nos vallons. Quoi donc ! aucune voix ne rompt ce lourd silence ! Quoi, dans les arbres des forêts Aucun paean guerrier, aucun éclair de lance ! Mes frères, êtes-vous muets ? Oh ! vous ne l'étiez pas, frères, lorsque la France, Armant les derniers de ses fils, Les jetait eux, son sang, sa chair, son espérance, Pieds nus, au-devant des fusils ; Quand l'Europe ébranlée en sa masse profonde La menaçait, blême d'effroi, Et qu'elle, pour répondre à la face du monde Jetait la tête
pour répondre à la face du monde Jetait la tête de son roi ! Répondez ! dites-nous, du fond des cimetières, Comment vous chantiez leurs héros, Légions, qui, tombant, se relevaient plus fières, Ou dans l'herbe laissaient leurs os. Oh ! dites-nous les chefs qui, dans l'antique lutte, Sont tombés, couvrant de leurs corps La terre des aïeux, où leur suprême chute Enfantait des vengeurs plus forts. Depuis ce grand Gaulois qui, dans les vastes plaines, Sur la colline et dans le val, Broya l'épais faisceau des légions romaines Sous le poitrail de son cheval, Jusqu'au grand chef muré vivant
le poitrail de son cheval, Jusqu'au grand chef muré vivant dans sa ravine Par leur terreur, au bord de l'eau ; Chantez-nous leurs noms, de Fleurus à Bouvines, Du roc d'Alise à Waterloo ! Et pas un cri, pas un soupir, pas un murmure ! Par leurs cadavres en lambeaux, Bardes, réveillez-vous sous le choc de l'armure, Sortez du fond de vos tombeaux ! Retentissez bardes ! que votre langue austère Sonne le glas de l'agresseur ! Et toi, terre ! ouvre-toi comme s'ouvre un cratère Pour engloutir l'envahisseur ! Le vent s'est tu : l'étoile au front du ciel
Le vent s'est tu : l'étoile au front du ciel flamboie. L'ouragan s'est calmé ; le brumeux horizon Se déchire, et dans l'air passe un léger frisson. Voici l'aube, et la nue à l'Orient rougeoie. Nul cri ne répondit dans le ciel auroral. Les vieux bardes dormaient du sommeil de la tombe. On entendit un cri, puis comme un corps qui tombe. Le jour avait éteint le concert sépulcral. Les vieux bardes dormaient du sommeil de la tombe. Mais un peuple veillait ; un peuple grand et fort, O Barde ! et répondant à ton appel de mort, Il se
! et répondant à ton appel de mort, Il se dressa stoïque et prêt à l'hécatombe. Les fils à l'ennemi ! les pères au rempart ! Non, non, tout n'est pas mort dans la terre des Gaules. Le peuple n'est pas prêt à courber les épaules, Et les pieds dans le sang il saisit l'étendard. Qu'importent tous les maux qu'il lui faudra souffrir ? La verdure renaît après les avalanches, Et ses fils, — fier espoir des futures revanches — S'ils ne purent vaincre, au moins ils surent mourir. Voilà certes une poésie qui, si elle n'est pas exempte de
certes une poésie qui, si elle n'est pas exempte de quelques imperfections faciles à corriger a du souffle et mérite d'être lue ! M. Georges Littamare ne se cantonne pas dans la contemplation des étoiles, et s'il sait fort agréablement rimer un bouquet à Chloris, il connaît encore mieux l'envergure des ailes de sa pensée. GASTON D'HAILLY. BULLETIN BIBLIOGRAPHIQUE La réunion en un volume d'un certain nombre de chroniques de Paris (Emile Blavet) forme une collection précieuse de renseignements sur les faits principaux qui ont arrêté — un jour tout au plus — l'attention du tout Paris mondain. La Vie
au plus — l'attention du tout Paris mondain. La Vie parisienne, tel est le titre de cet ouvrage qui restera un document pour l'histoire de notre fin de siècle. Mais ni l'auteur ni l'éditeur n'ont pensé à l'aspirant docteur qui prendra un jour pour thèse, comme le dit Claretie, Les Français du XIXe siècle d'après les chroniques du temps, ils espèrent bel et bien que les éditions de La Vie parisienne s'enlèveront vivement. Leurs intérêts seraient les écusés si les volumes devaient attendre les siècles futurs pour trouver un écoulement. Eh bien, toutes ces petites chroniques légères, spirituelles et non
Eh bien, toutes ces petites chroniques légères, spirituelles et non dénuées d'un fond moral, chroniques que nous avons lues au jour le jour dans le journal, offrent lorsqu'on les retrouve réunies en volume, un agrément que l'on n'y avait peut-être pas rencontré en première lecture : Elles rappellent des faits passés et que la vie à outrance que nous menons nous laisse oublier le lendemain; en lisant les pages d'Emile Blavet, pages qui datent d'hier, on se demande s'il n'y a pas déjà des siècles que les faits qu'il signale ont été mis en lumière. Nous vivons tellement vite que
ont été mis en lumière. Nous vivons tellement vite que nous n'avons même plus la mémoire d'hier ; ce qui prouve qu'en courant, la mémoire se perd chez l'homme comme chez le lièvre. Je veux vous conter une histoire que je cueille dans un volume de M. Jean de Villeneuve, Contes de garnison. — Mesdames, ne rougissez pas, il y a des contes de garnison qui n'effarouchent pas la pudeur des plus prudes — donc l'histoire que je veux vous dire s'appelle L'Heure du fantôme. « Coquettement assise au revers d'un coteau des Pyrénées, les pieds dans le gave, le
d'un coteau des Pyrénées, les pieds dans le gave, le front dans l'azur, Montagnel est un paradis terrestre. Les indicateurs l'oublient et les touristes le dédaignent : la gare la plus proche est à huit heures de la diligence. Aussi les fonctionnaires qu'on y envoie ne se mettent en route qu'après avoir maudit le ministre et gémi sur leur infortune. Mais, une fois installés dans une maison rose, entourée de rhododendrons et de camélias en pleine terre, quand ils ont rempli leur cave de vin, leurs poumons d'air pur et leur vie des nonchalantes habitudes du pays basque, les plus