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délices de sa nonchalance? Depuis son départ de Paris, tout semblait avoir marché à souhait pour elle. À Londres, elle avait eu certainement les honneurs de la saison. La princesse de Galles lui avait témoigné sa gracieuse bienveillance ; elle avait été présentée à la duchesse d'Edimbourg dans un very sélect garden party. Le prince lui avait fait deux compliments : le premier sur son esprit, le second sur son costume. Elle avait préféré de beaucoup le second. En arrivant à Dieppe, la première chose qu'elle avait trouvée sur sa table, c'était un énorme bouquet d'édelweiss, envoyé des Alpes par
table, c'était un énorme bouquet d'édelweiss, envoyé des Alpes par un grand-duc en voyage. Bien qu'elle comptât douze ou quinze printemps de plus que la jolie comtesse d'Alérions, on ne s'occupait plus des élégances de la jeune femme depuis que Mme de la Merced était arrivée. Ces petites personnes de vingt ans ne savent pas s'habiller. Elles prennent tout inventé des chiffons de leurs couturières. Il n'y a ni art ni plaisir à porter la même chose que les autres. Mais elle, Germaine de la Merced, pour faire paraître plus élancée sa taille de déesse, elle avait cherché et trouvé
élancée sa taille de déesse, elle avait cherché et trouvé des secrets. On parlait encore de sa dernière toilette du Casino. C'était une jupe rosethoré couverte de vieilles marines, une longue redingote de taffetas changeant, couleur scarabée, laissant s'échapper sur l'aporteine des flots de dentelles, et rappelant, par sa coupe affinée, ses manches collantes, la redingote de Marie-Antoinette dans le portrait de Mme Lebrun. Sur la tête, un haut chapeau à aigrette verte, bordé de plumes rose-thé, copiait à demi ceux de la reine. Elle s'était promenée longtemps sur la terrasse en illustre et galante compagnie. Et quelle rage elle
terrasse en illustre et galante compagnie. Et quelle rage elle avait lue dans certains yeux! On lui avait dédié une quantité de valses, de nouvelles, de poésies, et son dernier portrait avait été le succès du salon. Son mari avait payé, sans souffler mot, quarante-deux mille francs de factures en retard ; puis il lui avait fait la grâce de partir seul pour ses terres du Midi et de la laisser seule aux bains de mer. Sa plus détestable rivale ne pouvait pas se montrer, à cause d'un rhume qui lui faisait le nez gros comme le poing. On lui
lui faisait le nez gros comme le poing. On lui avait envoyé un petit chien dans une corbeille, comparable à une paire de gants de Suède, roulée dans des dentelles. Enfin elle avait reçu une déclaration tournée à ravir. Et de qui? Du lion de la plage : un lion royal. Certes, toutes ces joies devaient compter dans une existence, et former autour d'une femme un tel déploiement d'azur, qu'aucun nuage ne s'y peut glisser. Et pourtant, sur le front lisse de la comtesse, un pli restait formé. Elle se regardait et elle le voyait, ce pli, sans pouvoir l'effacer.
regardait et elle le voyait, ce pli, sans pouvoir l'effacer. Elle voyait en même temps son nez droit, sa bouche au dessin correct, un peu dure aux coins, ses yeux gris, fascinateurs, pareils à deux lueurs troublantes; puis son cou allongé de statue de la Renaissance, et toute sa fière et élégante personne moulée dans sa robe bleu-lune. Elle se rappelait ces vers d'un madrigal adressés à elle : Comme Vénus sortant de l'onde, Les flots où vous apparaissez Roulent les perles de Golconde, Sur les vieux points des temps passés. Elle les portait ce soir-là, les vieux points des
passés. Elle les portait ce soir-là, les vieux points des temps passés, et les grosses perles de son collier, et sa traîne de soie brodée d'argent sur bleu pâle, achevant de lui donner une ressemblance avec cette Diane terrible, qui tint deux rois captifs. On l'avait comparée bien souvent à celle qui posa sans voiles devant le Primatice. La modernité l'avait assouplie. Ce n'était point avec les astrologues et les vieux poètes qu'elle passait son temps, mais avec les gentlemen de la haute vie, les philosophes pour dames, les princes bons garçons, et les merveilleuses des deux hémisphères. Un journal
bons garçons, et les merveilleuses des deux hémisphères. Un journal traînait à terre. Une marque au crayon rouge soulignait un fait divers : Hier soir, au cercle de l'Alliance artistique, une vive discussion a eu lieu entre le baron d'Alberg et M. Ralph Reynold. Une rencontre paraît inévitable. On attribue à une grande dame, dont le nom n'a pas été prononcé, les motifs de ce duel. C'est cette marque au crayon rouge qui avait creusé un pli profond entre les sourcils de Germaine de la Merced. C'est Ralph qui se battait à cause d'elle. Le baron d'Alberg, un butor, qui
battait à cause d'elle. Le baron d'Alberg, un butor, qui se grisait dans tous les cabarets à la mode, avait insulté grossièrement la comtesse, un soir, dans un souper semi-politique où se trouvaient une altesse étrangère, un diplomate et deux ou trois hommes célèbres. Personne n'avait pris la défense de la comtesse. Les uns la connaissaient pas, les autres ne pouvaient la souffrir. Mais un ami présent au dîner avait répété à Ralph Reynold les paroles du baron, et depuis quinze jours Ralph cherchait l'occasion de venger la comtesse. Qu'était-ce donc que Ralph? Un poète presque ignoré, n'ayant encore obtenu
donc que Ralph? Un poète presque ignoré, n'ayant encore obtenu avec son drame, le Duc d'Albe, qu'un succès d'estime, le fils d'un officier sans fortune, élevé en province par une mère économe et attristée. Beau comme un poète, avec son teint d'une pâleur mate et ses grands yeux noirs, il était resté en contemplation un soir entier devant Mme de la Merced. C'était dans un château voisin de la ville où il était né ; on jouait une comédie inédite de lui ; on avait invité l'auteur. Mais lui ne songeait ni au théâtre, ni à la jeune première, ni
songeait ni au théâtre, ni à la jeune première, ni à ses vers estropiés par la mémoire des amateurs ; il se plongeait tout palpitant dans le plus beau rêve de sa vie : Cette Diane ressuscitée, avec sa couronne d'or sur son front hautain et ses mouvements de statue faite femme ! Il demanda à lui être présenté. Son admiration, muette d'abord, devint éloquente. Après le spectacle, par un soir tiède de septembre, les groupes s'éparpillèrent dans les jardins ; Mme de la Merced, drapée dans sa mante de dentelles, resta sur une terrasse. Elle voyait le parc à
dentelles, resta sur une terrasse. Elle voyait le parc à ses pieds, les parterres étincelants de lumières, les allées profondes, romantiques, et les eaux frissonnantes rayées de lueurs blanches entre leurs rives herbues et noires. Le poète s'approcha d'elle ; il lui fit, en son langage, les honneurs de cette soirée. Pour la première fois, cette créature blasée sentit les ailes de la poésie lui effleurer le front. Toutes les choses semblaient renouvelées par ses images, par la flamme de sa parole. On aurait dit qu'il criblait de diamants ce ciel dont il parlait, et que les fleurs s'éveillaient à
ciel dont il parlait, et que les fleurs s'éveillaient à ses accents pour jeter leur encens aux pieds de la comtesse. Elle prit le bras du jeune homme, elle descendit avec lui les allées noires. En prêtant l'oreille à la musique de sa voix, elle avait envie de dire, comme les enfants à qui on raconte une histoire de fée : Encore ! encore ! Quand elle remonta les marches du perron, il frissonna. Cette soirée, le seul coin d'idéal que le destin lui eût accordé, était-elle déjà finie ? Elle lui permit de la revoir. Le lendemain, elle reçut
Elle lui permit de la revoir. Le lendemain, elle reçut un sonnet. Elle le lut, le trouva très joli. Le second lui parut gentil, le troisième un peu obscur. Quant aux autres, elle ne les lut pas du tout. Des occupations importantes l'en empêchèrent. Ses matinées furent prises par la composition de six costumes pour la série de la duchesse de M... en Devonshire. Le charme pourtant n'était pas rompu ; Ralph ne l'ennuyait plus quand il parlait. Ces émotions neuves, cet amour fou lui secouaient les nerfs d'une façon agréable. Timide, craignant de lui déplaire, il avait des soumissions
agréable. Timide, craignant de lui déplaire, il avait des soumissions de chien, il ne gênait pas. On le souffrait aux heures perdues, et, quand elle lui accordait un moment de présence, c'étaient de telles joies, qu'elle en était troublée. L'amour déchirant et souriant de ce jeune homme rajeunissait son âme fatiguée. Il lui versait un cordial. Certes, il n'était pas élégant, ni bien né, ni brillant ; mais il était autre chose. Il ne parlait, ni ne sentait, ni n'aimait comme tout le monde. Seulement, elle aurait dû réfléchir et s'attendre à ce qui arrivait. Il devait faire "une bêtise"
s'attendre à ce qui arrivait. Il devait faire "une bêtise" un jour ou l'autre : ce jour-là était venu. Se battre en duel avec un sot comme ce d'Alberg, pour une parole qu'il n'a pas même entendue ; laisser deviner qu'il se bat pour elle ! C'est de mauvais goût, c'est ridicule, c'est de la dernière maladresse. Le lui avait-elle demandé ? De quel droit prend-il sa défense ? La belle gloire, quand on saura dans tout Paris qu'elle a pour amoureux un petit poète refusé à la Comédie-Française ! Et ce soir, ce soir même, l'archiduc devait lui être
Et ce soir, ce soir même, l'archiduc devait lui être présenté ! Il était question que l'archiduc vint à son lunch du lendemain. — Encore, si Ralph l'avait consultée ! Elle aurait eu une responsabilité. Mais non : ce bourgeois avait des susceptibilités de chevalier ! Il lui avait plu de donner une leçon à M. d'Alberg. Quand elle lui avait écrit pour lui reprocher de s'être caché d'elle, l'esclave avait répondu : "Pour ces choses-là, ma chère comtesse, on ne consulte pas les femmes." Puis il avait pris le train pour se rendre sur la frontière de Belgique. Elle
train pour se rendre sur la frontière de Belgique. Elle s'était cependant habillée pour la soirée de la Villa japonaise, parce que "l'honneur peut être satisfait" facilement. Elle l'espère bien. Mais elle ne partira pas sans avoir reçu des nouvelles. Elle regarde la pendule. Dix heures. Il s'est battu à six heures. Qu'est-il donc arrivé ? Un télégramme en retard simplement, cela se voit si souvent ! Dix heures un quart, dix heures et demie. Elle remonte un peu la fleur de son bouquet, corrige sa coiffure, respire son flacon, déplie son éventail, s'énerve. "Que se passe-t-il enfin ?" —
déplie son éventail, s'énerve. "Que se passe-t-il enfin ?" — Une dépêche pour madame. — Donnez. Sa main tremble, son cœur bat. Pauvre Ralph, ce battement de cœur le rendrait bien heureux ! Elle ouvre le pli bleu : Blessé très grièvement. Voudrait vous voir. Craint que vous arriviez trop tard. Docteur CONSTANT. Elle retomba pâle sur son fauteuil. — Blessé très grièvement. Lui si jeune, si bien doué, qui m'aimait tant ! Quelque chose comme une larme perle dans ses yeux. — Quant à aller le trouver, c'est impossible. Ce médecin est fou et lui aussi. D'ailleurs, c'est probablement
Ce médecin est fou et lui aussi. D'ailleurs, c'est probablement inutile. La dépêche est datée de sept heures. — S'il mourait cependant, quel chagrin là-bas pour cette mère, toute seule, dans sa ville de province, un fils de vingt-six ans ! — S'il mourait, il faudrait lui envoyer une couronne de violettes de Parme... Il était charmant le premier soir, dans ce parc. Oui, ce jour-là, peut-être l'a-t-elle aimé... Du talent un peu lyrique — mais dans ces notes tristes quelque chose d'attachant. Malheureusement, aucune idée de la vie; aucune élégance, presque pas d'usage. Une gaucherie!... Et elle continue, songeuse
élégance, presque pas d'usage. Une gaucherie!... Et elle continue, songeuse : « Je vais envoyer une dépêche à ce médecin, lui dire de promettre ma visite, si le malade respire encore. C'est une consolation à lui adresser. « Je vais donc rester là, moi, jusqu'à minuit, seule avec mes pensées? Que va-t-on croire chez la princesse Catherine? On m'attend, on me cherche. Peut-être supposera-t-on que le duel de Ralph m'intéresse et que je n'ose plus paraître ? « Ce duel, après tout, l'ai-je voulu? Il me met dans une cruelle angoisse. Si Ralph m'aime, je n'y puis rien. S'il est
angoisse. Si Ralph m'aime, je n'y puis rien. S'il est blessé, ce n'est pas ma faute. « Tout le monde, d'ailleurs, souffre par l'amour. Moi, j'ai été folle de Jacques, quand j'avais dix-huit ans. Il s'est marié avec une autre, un laideron, du reste. Plus tard j'ai mis mon orgueil à cacher ce que je pouvais éprouver. « Pourquoi me demande-t-il de venir? C'est insensé, c'est inconvenant. On meurt ou on vit ! S'il est mort, c'est inutile; s'il vit, je l'en consolerai. « N'est-ce pas déjà odieux qu'on parle de cette affaire? Si mon mari l'apprend, que se passera-t-il?
de cette affaire? Si mon mari l'apprend, que se passera-t-il? Tout cela pour quoi? Pour un homme qui n'est pas de mon monde, à qui j'ai fait bien de l'honneur, et qui s'imagine de prendre fait et cause pour ma réputation, quand personne ne l'en prie. « La vie est si triste, après tout ! — Presque un bonheur de s'en aller ! Une balle dans un duel pour une femme, c'est une belle mort, une fin de gentilhomme ! « A ce moment, le valet de chambre apporte une seconde dépêche, — Encore! pense-t-elle. N'ai-je pas eu assez d'émotion
seconde dépêche, — Encore! pense-t-elle. N'ai-je pas eu assez d'émotion pour un soir? Elle hésite à l'ouvrir. Un voile noir passe devant ses yeux. Le valet de chambre rouvre la porte du salon : « M. le prince de Z... vient demander si Mme la comtesse n'est pas souffrante. « — Moi, souffrante? Pourquoi? Entrez donc, mon cher prince. « — Je viens vous enlever, dit le prince. Tout paraît éteint sans vous chez la princesse Catherine. « — C'est que... « — Vous ne pouvez pas venir? « — Si. Oh! si... « Le télégramme brûle la main de
Si. Oh! si... « Le télégramme brûle la main de la comtesse. Pendant que son visiteur respire une gerbe de fleurs, elle froisse le papier, l'allume et le jette dans la cheminée. Puis, s'enveloppant dans sa pelisse : « — Partons, dit-elle. « — À la Villa japonaise! crie joyeusement le prince. « Et, souriante, ayant repris possession de sa grâce et de sa gaieté, elle répète : « À la Villa japonaise ! » Cependant la femme de chambre, se penchant vers la cheminée, arrache aux flammes un lambeau à demi consumé, où elle lit ce seul mot :
à demi consumé, où elle lit ce seul mot : « Mort. » Dans ce charmant volume, Étincelle me semble avoir saisi avec un rare esprit de vérité les différents aspects sous lesquels les qualités et les défauts de la femme se font jour, et les combats intérieurs qui se livrent entre les émotions de son cœur toujours prêt à s'éveiller et ce besoin inné chez elle de courir sans cesse à de nouveaux succès. Dans la Bohême militaire de M. René Mélinelte, on sent l'écrivain qui connaît à fond le sujet qu'il traite. Il ne s'agit pas, ici, de
le sujet qu'il traite. Il ne s'agit pas, ici, de ces livres fantaisistes dans lesquels on fait parader les officiers, laissant croire que leur existence est semée de succès féminins. Non. M. Mélinette montre, au contraire, les difficultés d'existence qu'ils doivent vaincre et les petites intrigues qui se nouent autour de chaque membre d'un même régiment. Ah! non, la vie de l'officier n'est pas toujours semée de roses, et, pour faire son chemin, il doit avaler bien des couleuvres. Les Coulisses, par M. Aurélien Scholl, est un volume qui fait partie de cette série pleine d'esprit d'à-propos, que cet écrivain
partie de cette série pleine d'esprit d'à-propos, que cet écrivain a publiée sous ce titre générique : l'Esprit du boulevard. Au moment où Sardou obtient des succès très mérités sur diverses scènes à la fois de notre capitale, on aimera à relire certaines des pages publiées par M. Scholl dans les Coulisses, qui vient d'être réimprimée et qui datent de plus de vingt années. On y verra que le chemin du succès pour les auteurs dramatiques est semé de ronces et d'épines. Sous ce titre : Dans la tourmente, M. Philippe Desplas nous raconte une histoire de docteur en renom,
Philippe Desplas nous raconte une histoire de docteur en renom, aussi étrange que peu vraisemblable, dans laquelle il glisse le récit de la chute d'une dame sur le divan d'un cabinet médical et une station dudit docteur en renom avec la dame en question dans un hôtel d'étudiants. Les amours du docteur Guéraud et de la dame du grand monde n'ont rien de particulièrement intéressant ; quant à la passion de la pupille du docteur pour son tuteur, nous avons lu cela bien des fois, mais nous n'avions jamais vu les compétitions amoureuses amener un drame aussi invraisemblable que celui
les compétitions amoureuses amener un drame aussi invraisemblable que celui qui termine ce volume. M. Pierre Sales est en train de se faire un nom parmi les romanciers populaires, et la Femme endormie, son dernier ouvrage paru, a eu un succès en feuilletons qui prouve que les lecteurs des journaux préfèrent de beaucoup les romans coquins aux études parisiennes. Ici nous sommes en présence de criminels agissant dans un but bien déterminé et ne regardant ni à la vie ni à l'honneur des gens, pour s'emparer d'une fortune. L'auteur met en présence la police et les fauteurs de crimes, et,
en présence la police et les fauteurs de crimes, et, suivant ce qui se passe de nos jours, les agents ne sont pas les plus forts dans la lutte. Il faut prendre l'œuvre de M. Pierre Sales pour ce qu'elle est, c'est-à-dire pour un travail où l'imagination est tout. Pourvu que le lecteur soit tenu en haleine et que jusqu'à la fin du livre il se demande comment il se fait que, dans un hôtel garni, une femme ait pu être trouvée dans l'état de catalepsie dans lequel la police l'a rencontrée, c'est tout ce qu'il faut pour assurer le
l'a rencontrée, c'est tout ce qu'il faut pour assurer le succès. D'autres font agir des criminels de bas étage, M. Pierre Salles préfère rechercher le crime dans une société plus relevée, ce qui nous évite l'argot des grossiers personnages que nous trouvons généralement parmi les héros du roman populaire. Florestoc et Pintardeau, par M. Charles Chrétien, est un ouvrage humoristique dans lequel l'auteur, sans autre ambition que de divertir ses lecteurs, raconte les aventures d'un fils d'épicier qui dédaigne le commerce paternel pour se lancer dans la peinture. Florestoc, le rejeton de l'épicier, eût pu vivre heureux entre un bocal
rejeton de l'épicier, eût pu vivre heureux entre un bocal de cornichons et une tonne de cassonade, il a préféré courir après la gloire artistique; mais on sait que celle-ci est dure pour les débuts de ses courtisans. Ce livre est gai sans être grivois, et s'il en fallait tirer une moralité, elle serait qu'un bon épicier vaut cent fois mieux qu'un mauvais barbouilleur et mille fois mieux qu'un banquier comme Pintardeau, qui trompe tout le monde et se fait payer un superbe enterrement par son gendre, auquel il ne laisse que des valeurs qui ne valent rien. L'Incendie des
laisse que des valeurs qui ne valent rien. L'Incendie des Folies-Plastiques, par M. Abraham Dreyfus, est un livre traitant de matières théâtrales et dans lequel l'auteur laisse jaillir toutes les étincelles de son esprit bien connu. Sous la forme enjouée de ces petites études, M. Abraham Dreyfus peint admirablement les dessous du théâtre, les directeurs, les acteurs et même les critiques. Une Gauche célèbre, par Gyp, est une fantaisie judiciaire très spirituellement illustrée par Aug. Gorguet, dans laquelle l'auteur « blague » fort drôlatiquement les juges du procès Drumont-Meyer. La Jupe, par Léo Trézenik, est un ouvrage érotico-paradoxal dans lequel
Jupe, par Léo Trézenik, est un ouvrage érotico-paradoxal dans lequel l'auteur émet les théories les plus fantaisistes au sujet de la femme. M. Léo Trézenik, dont le talent d'écrivain est incontestable et dont l'imagination ne connaît aucune borne, pourrait peut-être les employer d'une façon plus méritoire. Les Journées de vacances, par M. Jules Claretie, sont consacrées particulièrement à des études théâtrales et littéraires en Angleterre, à des excursions à Jersey et dans les endroits les plus curieux de la ville de Londres. À qui nous rendra, au Temps, les chroniques de Claretie! Un administrateur pour le Théâtre-Français était-il donc si
de Claretie! Un administrateur pour le Théâtre-Français était-il donc si difficile à trouver ? M. Henri Leriche, un romancier qui s'est déjà fait connaître par quelques œuvres non sans valeur, nous donne un nouveau roman, L'Honneur de Suzanne. Rien qu'à la lecture du titre, nous savions qu'il allait être question de l'honneur d'une jeune fille violée dans des circonstances plus ou moins dramatiques, ce qui ne constituerait pas une intrigue absolument nouvelle ; mais l'auteur, qui vise surtout à l'honnêteté, a glissé sur les circonstances du crime pour s'attacher au sentiment de pitié que mérite l'héroïne du récit. Ce roman
sentiment de pitié que mérite l'héroïne du récit. Ce roman est attachant, et les portraits des deux amies Gabrielle et Suzanne sont charmants. Pourquoi M. Zenon Viret a-t-il donné ce titre personnel, Paul Brujère, à un livre qui ne peint nullement une personnalité, mais qui traite, au milieu d'un roman qui n'a ni queue ni tête, une question de casuistique ? On sent parfaitement que l'auteur a été empoigné par son sujet, fort intéressant, du reste, mais qui demanderait à être traité ailleurs que dans un roman. Aussi, laissant de côté les détails, ne m'attacherai-je qu'au fond, c'est-à-dire au cas
côté les détails, ne m'attacherai-je qu'au fond, c'est-à-dire au cas de conscience venant désunir un ménage qui eût dû vivre heureux sans l'intervention d'un prêtre auquel M. Viret prête un esprit que l'on rencontre rarement dans le clergé. Dans le cas d'un accouchement où le médecin se voit dans la cruelle nécessité de sacrifier la mère ou l'enfant, est-ce la mère que l'homme de l'art doit sauver, ou bien, au contraire, celui-ci ne doit-il pas, sans hésiter, sacrifier la femme, qui, elle, a reçu le baptême, pour faire vivre l'enfant, qui, s'il mourait, serait privé de la grâce de ce
qui, s'il mourait, serait privé de la grâce de ce sacrement ? Nous laisserons aux théologiens le devoir de la discussion de ce cas de conscience, et ne nous attacherons qu'à voir ce que M. Zenon Viret a conclu de la donnée de son livre. Paul Brujère épouse une jeune fille, Eugénie Morand. Cette jeune femme, très religieuse, aime son mari; elle devient enceinte, et, au moment de son accouchement, le médecin se voit sur le point de devoir pratiquer une terrible opération. Il hésite; bref, un enfant mort vient au monde. Eugénie aime toujours son mari, mais elle repousse
au monde. Eugénie aime toujours son mari, mais elle repousse ses caresses. « — Oui, Paul, dit la jeune femme lorsque son mari veut se montrer plus tendre, oui, je le disais et je le dis encore, je suis prête à l'assurer sous la foi du serment. Je t'ai donné mon cœur, il est à toi, je ne le reprendrai jamais. Mais, mon ami, le moment est venu où une explication entre nous est inévitable. J'ai cherché à retarder le plus possible cet instant fatal et terrible. Maintenant je ne puis plus reculer, et puisque tôt ou tard il fallait
puis plus reculer, et puisque tôt ou tard il fallait en venir là, autant vaut-il que ce soit maintenant, car moi aussi j'en souffrais de cette situation équivoque, mais je n'avais pas le courage de prononcer le mot qui devait la faire cesser. « — Je ne comprends pas, murmura Paul. — Explique-toi. « — Eh bien, dit la jeune femme presque à voix basse et en tremblant légèrement comme si elle eût eu honte des paroles qu'elle prononçait, eh bien le passé est mort et nous devons l'oublier, nous ne pouvons plus vivre comme nous l'avons fait jusqu'ici. «
ne pouvons plus vivre comme nous l'avons fait jusqu'ici. « — Mais pourquoi ? s'écria le jeune homme en élevant la voix. Pourquoi ? « — Parce que nous serions coupables, répondit Eugénie avec fermeté. Coupables! ah! par exemple, répond Paul en riant d'un rire nerveux et forcé, coupables! Coupables de quoi? de nous aimer? Il me semble que nous sommes mariés cependant, et que personne, aucune autorité civile ou religieuse, ne peut défendre à un mari d'aimer sa femme et à une femme d'aimer son mari. — Oui, mon ami, dans certaines circonstances, il peut être défendu à deux