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pistolets, mais il a raison; à sa place, je ferais comme lui. » Quand les pistolets furent chargés, le capitaine fit encore une observation. « Messieurs, dit-il, ces pistolets sont à moi. Notre ami Sigismond les a essayés la semaine dernière c'est un trop grand avantage. » Les autres témoins parurent frappés de cette objection. « Eh bien, dit Vernon, si le lieutenant a un fusil de chasse, je vais prier un de ces Messieurs d'envoyer chercher le mien, et nous aurons un duel irrégulier, mais loyal, comme à la Louisiane. Nous entrerons dans le taillis, chacun par une extrémité;
Louisiane. Nous entrerons dans le taillis, chacun par une extrémité; MM. les témoins s'écarteront à quelque distance et donneront le signal. Chacun de nous alors cherchera son adversaire et lui donnera la chasse comme à une bête fauve. » Les témoins voulurent faire des objections. « J'accepte, » s'écria Sigismond. On alla chercher les fusils; ils furent chargés avec soin et remis aux combattants, qui se placèrent aux deux extrémités opposées du bois. Le signal fut donné et la chasse commença. Ce n'était pas sans raison que Vernon avait préféré ce genre de combat. Il était bon chasseur et bon
ce genre de combat. Il était bon chasseur et bon tireur. Pendant que Sigismond le cherchait au travers du taillis, le vieillard, un genou en terre comme le premier rang des fantassins devant une charge de cavalerie, immobile, l'œil et l'oreille au guet, épiait le moindre bruit, s'attendant bien que l'impatience naturelle à la jeunesse pousserait son adversaire en avant. Tout à coup, à sa droite et en tournant la tête, il aperçut Sigismond qui s'avançait pas de loup, le corps penché en avant, et qui lui présentait le flanc. C'est une agréable situation que celle d'un homme qui va
C'est une agréable situation que celle d'un homme qui va tirer un coup de fusil sur son semblable ! Je dois dire, dussé-je faire tort au vieillard, qu'il était là-dessus d'une tranquillité admirable. Vrai philosophe, qui considérait ce que nous appelons la vie et ce que nous appelons la mort comme de simples modifications de la substance éternelle. Vivre ou mourir lui était à peu près indifférent. Mais de même qu'il n'était attaché à la vie que par les services qu'il pourrait rendre à ses amis, ou au genre humain, par exemple quand il écrivait l'histoire de Longueville, de même
par exemple quand il écrivait l'histoire de Longueville, de même il était fort peu ému de l'idée d'ôter la vie à son semblable. Il tira le premier. La balle frappa la main gauche du lieutenant et brisa le doigt annulaire. « Touché, dit Sigismond qui visa son adversaire, guidé par la fumée du coup de fusil, et tira à son tour. » La balle atteignit Vernon à l'épaule et le renversa. Il fit de vains efforts pour se relever. Son fusil tomba de ses mains, et il se vit forcé de suspendre le combat. Pendant ce temps, Sigismond, qui l'avait
de suspendre le combat. Pendant ce temps, Sigismond, qui l'avait vu tomber, appela les témoins et le chirurgien-major, qui se tenaient à l'écart, attendant avec inquiétude le résultat des deux coups de fusil. Tous accoururent et relevèrent le blessé. « Vous souffrez beaucoup, Monsieur ? dit Sigismond avec intérêt. C'est peu de chose, répliqua le vieillard, qui était presque honteux de sa défaite. J'espère au moins, ajouta-t-il, que mon coup d'œil n'est pas moins juste que le vôtre ? » Sigismond lui montra en souriant son doigt brisé. Vernon fit un signe de tête, comme s'il s'applaudissait de son adresse,
un signe de tête, comme s'il s'applaudissait de son adresse, et, pâlissant tout à coup, s'évanouit. « Voilà un dur vieillard, dit le chirurgien en ôtant l'habit du blessé pour panser la blessure. Savez-vous, Sigismond, qu'il vous aurait envoyé sans remords sa balle dans la cervelle, seul moyen, soit dit entre nous, d'y mettre du plomb ? J'espère, dit le lieutenant, qu'il n'est pas blessé à mort ? Je crois que non, répondit Childebert, mais ce n'est pas votre faute, très cher. Vous avez visé au bon endroit. La Providence ou, si vous voulez, un des os de la clavicule
ou, si vous voulez, un des os de la clavicule a détourné le coup. Savez-vous à quoi je pensais, Sigismond, en vous voyant entrer dans le taillis ? Je parie, dit le lieutenant, que vous pensiez à quelque mauvaise plaisanterie. Vous n'en faites jamais d'autre! Lieutenant, dit l'un des témoins, ne vous brouillez pas avec la Faculté. Je pensais, continua le chirurgien tout en préparant ses bandages, à la grande forêt de Trichinopoly, près d'Andrinople, qui est toute remplie de loups et de sangliers. Je tiens du colonel Bernard qui était aide de camp du général Sébastiani en 1807, pendant
était aide de camp du général Sébastiani en 1807, pendant que le général était lui-même ambassadeur à Constantinople, que lorsque deux sangliers. Ici le blessé reprit ses sens et, par quelques mouvements convulsifs, interrompit le discours du docteur Childebert. « Voyons, ce ne sera rien, dit-il à Vernon. Du repos, du silence, et je vous remettrai sur vos pieds. » Il acheva le premier pansement, et passa ensuite au doigt brisé du lieutenant. « Mon cher ami, dit-il, jouez-vous du violon? — Non. Pourquoi? demanda le lieutenant avec inquiétude. — Votre doigt va demeurer tordu toute la vie. C'est dommage,
Votre doigt va demeurer tordu toute la vie. C'est dommage, car vous aviez la main belle. Ah! mon pauvre Sigismond, c'est une bien triste chose que d'être joli garçon! On offre trop de prise au destin. » À ce compte-là, docteur, répliqua Leduc en grognant, vous devez être bien heureux, car vous n'offrez guère de prise, vous! Sur ces entrefaites, les deux pansements étant achevés, une voiture arriva, qu'un des témoins avait allé chercher pour transporter Vernon, et tout le monde, combattants et témoins, reprit le chemin de Longueville, où déjà la Renommée aux cent bouches avait répandu le bruit
déjà la Renommée aux cent bouches avait répandu le bruit de ce terrible combat. Dès qu'Olivier fut seul dans la bibliothèque, il s'assit et se livra tout entier aux plus riantes rêveries. « Me voilà donc au cœur de la place, pensait-il. Je suis maintenant l'ami intime, le confident et presque le complice de M. Vernon, le voisin et l'ami de Marie-Thérèse et de sa mère. Je la verrai tous les jours. « Qui m'eût dit que l'entrée me serait si facile! Tout vient au-devant de moi; tout me sourit. Tout, excepté peut-être Marie-Thérèse elle-même. Quel bonheur longtemps attendu en
Tout, excepté peut-être Marie-Thérèse elle-même. Quel bonheur longtemps attendu en vain! Car je l'aime, je le vois, je le sens. Est-ce un souvenir d'enfance qui m'émeut? Est-ce un coup d'œil qui a décidé de mon sort? Qu'importe, après tout, pourvu que j'aime? « Qu'elle est belle! Quel doux et charmant sourire! Comme elle m'a vite reconnu! Elle est divine! » Si l'amour est une folie, Olivier était tout à fait insensé. Voilà souvent, dans cet âge de fer, un jeune homme rangé, docile, laborieux s'éprendre tout à coup d'une jolie fille, la suivre en tout lieu et changer pour elle
fille, la suivre en tout lieu et changer pour elle tous ses desseins? Mais si Olivier eût été ce jeune homme rangé que toutes les mères lorgnent pour leurs filles et qui fait la gloire de toutes les administrations, aurait-on pris la peine d'écrire son histoire? Après une heure donnée à la rêverie, Olivier rentra chez lui, roulant dans sa cervelle ardente mille moyens d'expliquer son amour à Marie-Thérèse. Déjà les vers s'alignaient deux à deux, malgré les difficultés de trouver des rimes. Les vers, prélude ordinaire de l'amour. Son premier mouvement fut de regarder la fenêtre de Marie-Thérèse. Elle
premier mouvement fut de regarder la fenêtre de Marie-Thérèse. Elle était assise et travaillait. Au bruit que fit Olivier, elle leva les yeux et répondit à son salut par un sourire. Du reste, elle se remit au travail. C'était beaucoup qu'elle sût qu'il était là. Mais ce n'était pas assez. Olivier prit un livre, s'assit lui-même près de la fenêtre, l'ouvrit, feignit de lire, et put regarder la jeune fille tout à son aise. Il vit fort bien qu'elle s'en apercevait. Après quelques instants de contemplation muette, un assez grand bruit se fit entendre dans la chambre de Marie-Thérèse. Mme
bruit se fit entendre dans la chambre de Marie-Thérèse. Mme Baleinier appelait sa fille. Olivier donna de bon cœur cette mère au diable. Puis, il eut l'idée d'aller leur rendre visite. L'accueil que Mme Baleinier lui avait fait la veille l'encourageait. Il ferma la fenêtre, fit sa barbe avec le plus grand soin, brossa vigoureusement son paletot, souleva de la main ses cheveux un peu aplatis par le poids du chapeau, prit des gants frais, jeta un coup d'œil inquiet sur ses souliers où quelque poussière se laissait voir, se regarda lui-même une dernière fois dans la glace, serra la
regarda lui-même une dernière fois dans la glace, serra la boucle de son gilet pour avoir la taille plus fine, examina les diverses poses qu'il pouvait donner à ses mains pour en faire valoir la petitesse et les belles proportions, et, rempli d'une émotion terrible, descendit l'escalier pour aller rendre visite à M. Baleinier. La bonne dame était alors dans son salon et tenait cour plénière. Elle travaillait, coupait, découpait, cousait, décousait, recousait, et parlait tout à la fois. Dans la pièce voisine dont la porte était toujours ouverte, travaillaient sept ou huit jeunes ouvrières qu'elle ne quittait pas de
sept ou huit jeunes ouvrières qu'elle ne quittait pas de l'œil tandis qu'elle répondait à la clientèle. Deux dames de la plus haute noblesse de Longueville causaient avec elle, et, le sujet qui les avait amenées étant épuisé, rejetaient la conversation sur le prochain. L'une avait trente-huit ans. C'était la comtesse de H*, dont l'élégance a été si longtemps renommée à Longueville. L'autre dame, moins âgée de dix ans que la première, était Mme K*, épouse légitime de M. K*, notaire, une personne imposante par sa grande taille, sa fière tournure, son nez immense et l'ampleur de son menton. La
tournure, son nez immense et l'ampleur de son menton. La conversation était des plus vives. Il s'agissait, bien entendu, d'une troisième dame, intime amie des deux autres. « Croiriez-vous, dit Mme K*, que Mme B* fait encore, à l'heure qu'il est, parler d'elle? — Pas possible, dit Mme Baleinier. — Ah! mon Dieu ces créatures ne respectent rien, continua Mme K*, toujours plus indignée. Imaginez-vous que, dimanche dernier, à la grand'messe, un peu avant l'élévation, elle a osé faire un signe à M. de Kermandel, ce chef d'escadron que vous connaissez, et qui monte et redescend la grand'rue si souvent,
connaissez, et qui monte et redescend la grand'rue si souvent, en traitant son sabre d'un air tout à fait guerrier. Elle a fait un signe! s'écria Mme Baleinier scandalisée. Oui, un signe! Mais quel signe? dit la comtesse de R. Le pire de tous, ma chère, continua Mme K. Elle avait dans les doigts un petit billet plié en six. Dans les doigts! Dans les doigts. - Et plié en six - Il faut, dit Mme Baleinier, que cette pauvre dame ait perdu toute pudeur. Mais savez-vous au moins ce que contenait ce billet? Vous pensez bien, ma chère, dit
que contenait ce billet? Vous pensez bien, ma chère, dit Mme K, qu'elle ne me l'a pas communiqué. Ah dit Mme de R désappointée. Oui, mais quelqu'un qui avait vu le geste a suivi Mme B sur la place qui est devant l'église, après la messe. Là, cette personne a vu Mme B tirer négligemment son mouchoir de la poche, le garder quelques secondes dans sa main et le laisser tomber sur le pavé. Que pensez-vous qu'ait fait M. de Kerandel? Il s'est précipité pour le ramasser. - Tout juste, ma chère. Mais la personne qui a vu tout cela
ma chère. Mais la personne qui a vu tout cela s'est précipitée plus vite encore que le pauvre chef d'escadron, que l'exercice du cheval a un peu grossi comme vous savez. On a eu le temps de déplier le mouchoir comme par mégarde, et de lire le billet. C'était court, mais c'était éloquent. Oh dites-nous ce billet s'écria Mme de B. - « A ce soir, dix heures. Mon mari est absent. » Quelle infamie! s'écria Mme Baleinier. C'est-à-dire, Madame, continua Mme K, que si l'on ne se retenait pas, on la souffletterait! Tromper ainsi son mari, son pauvre mari,
on la souffletterait! Tromper ainsi son mari, son pauvre mari, un bien brave homme à qui elle doit tout, car elle n'avait pas de dot en se mariant. Sa fortune actuelle lui vient d'une tante qui est morte l'an dernier à Angoulême. Il faut avouer, dit Mme Baleinier, qu'il y a de bien grandes coquines sur la terre! Oh! son mari est trop bête, à la fin! ajouta Mme de R qui voulut plaider les circonstances atténuantes. Non, Madame, il n'y a point d'excuse pour une faute pareille, dit Mme K d'un ton majestueux, et c'est le devoir de toutes
K d'un ton majestueux, et c'est le devoir de toutes les honnêtes femmes de... A ce moment Olivier frappa à la porte d'une main discrète. « Entrez, dit Mme Baleinier. Ah! c'est vous, mon cher Olivier, prenez donc la peine de vous asseoir. Mesdames, Monsieur Olivier Morand est le fils de ma meilleure amie, que j'ai perdue il y a deux ans. C'est un savant très distingué et qui fait des livres comme M. Vernon. » Les deux dames s'inclinèrent d'un air de condescendance, bien fâchées de voir interrompre une conversation morale dont elles se promettaient les plus précieux éclaircissements
conversation morale dont elles se promettaient les plus précieux éclaircissements sur la conduite du prochain. Puis elles firent demi-tour à gauche et sortirent. Olivier les salua profondément et resta seul. Mme Baleinier, qui était sortie pour les reconduire, rentra presque aussitôt et lui dit « Mon cher enfant, attendez-moi, je vous prie, quelques instants. Je suis très occupée. Quand j'aurai distribué l'ouvrage à mes ouvrières, je reviendrai. Marie-Thérèse, ajouta-t-elle en élevant la voix, viens tenir compagnie à Olivier. » Marie-Thérèse, qui était assise dans la pièce voisine, parut alors, fit à Olivier sa plus belle révérence, et les deux jeunes
à Olivier sa plus belle révérence, et les deux jeunes gens restèrent seuls. Alfred Assollant. (La suite au prochain numéro.) LA SOCIÉTÉ FRANÇAISE A L'ÉPOQUE DE LA RÉGENCE. La suite des événements politiques, la diplomatie, les guerres, l'administration, les finances, composaient autrefois l'histoire tout entière; tout cela à peu près fortuit ou arbitraire, œuvre du hasard, du caprice divin ou de la libre volonté de l'homme. Le dix-neuvième siècle a très bien vu que ces faits ne sont que des conséquences; qu'ils peuvent se ramener à un certain nombre de causes simples, dont le tableau suggère la pensée d'un progrès
causes simples, dont le tableau suggère la pensée d'un progrès continu. Ces causes sont les idées générales de l'esprit humain, celles qu'il se fait de lui-même, du monde et de la société. Le dix-neuvième siècle a affirmé que le développement de ces idées était le fond de toute histoire sérieuse; il a appelé cela d'un nom nouveau, la civilisation. Dès ses premières tentatives, l'école historique moderne avait montré une inclination à ne voir dans l'homme qu'un être pensant dont les pensées deviennent de plus en plus justes. M. Michelet, le premier, a remis devant les yeux de ses contemporains l'évidente
premier, a remis devant les yeux de ses contemporains l'évidente complexité de l'homme. Il a prouvé que la suite et le progrès des idées raisonnables ne sont que la moindre partie de l'histoire; que l'humanité a un corps et des fonctions, un tempérament et des habitudes, une race et des instincts, une imagination et des hallucinations parfois déréglées; il a vu que ces choses représentent des causes historiques aussi largement efficaces que les pensées qui sont dans l'esprit. A côté de l'être doué de raison, il a retrouvé en nous la plante, l'animal, l'enfant, le poète, osons tout dire, le
la plante, l'animal, l'enfant, le poète, osons tout dire, le malade, le maniaque et le fou; chacune de ces forces a eu désormais sa part. D'après ce qui précède, la première qualité de l'historien devait être une vaste imagination sympathique, capable de sentir à chaque époque, et de faire sentir au lecteur la vie de l'âme et du corps, les besoins d'un tempérament général, les déviations produites par une fonction troublée, les passions qui naissent de l'imagination, les convictions et les préjugés qui dépendent de la distribution des idées et de l'ordre habituel des raisonnements, le bon sens et en
de l'ordre habituel des raisonnements, le bon sens et en quelque sorte la folie de chaque siècle. Voilà en quoi a excellé M. Michelet. Personne n'a eu plus que lui cette sensibilité pénétrante à qui rien n'échappe, ni l'homme isolé, ni les masses, ni les progrès réguliers de la raison, ni les brusques révolutions de la faculté poétique. C'est chez lui qu'il faut aller chercher les grands frissons populaires, les hallucinations contagieuses qui gagnent toute une province et peut-être un pays; les Lollards, les petits prophètes des Cévennes, le peuple français à la prise de la Bastille. Le premier il
français à la prise de la Bastille. Le premier il a découvert et noté, avec une précision parfois un peu ambitieuse, avec une complaisance qui aujourd'hui dépasse la mesure, les petites influences qui agissent sur les grands personnages et décident des grands événements, les secrets de l'alcôve et de la table, les particularités de l'hygiène. Louis XIV ne s'en relèvera pas. Tout naturellement l'importance relative des documents a changé. Des notes de médecins ou de voyageurs, une pièce goûtée, un pamphlet qui a réussi, une collection de gravures de modes, ou l'œuvre d'un peintre aimé du public, en apprennent plus
ou l'œuvre d'un peintre aimé du public, en apprennent plus à M. Michelet que les archives du ministère des affaires étrangères. Sans doute ces documents semblent insignifiants au plus grand nombre, et en particulier aux historiens graves, qui, faute de sensibilité, restent à la surface de l'histoire, parmi des événements visibles à tous les yeux. M. Michelet, au contraire, en pénètre merveilleusement le sens. Nul ne possède au même degré que lui cette faculté de saisir et d'interpréter les moindres nuances, ce discernement fin de toutes les choses où l'esprit d'une époque ou d'un peuple vient se peindre. Rien n'est
d'une époque ou d'un peuple vient se peindre. Rien n'est en dehors de cette compétence à peu près illimitée. Devant Manon, devant la Henriade et les Lettres persanes, l'historien se fera critique littéraire et moraliste; le symbolisme qu'il prête un peu gratuitement à Watteau ne l'empêchera pas de juger finement ce grand peintre et la signification morale de son œuvre; il se fera même à l'occasion, et non sans complaisance, médecin et physiologiste, et nous devrons à cette tendance qui s'exagère, l'ingénieux chapitre sur le café. Cette diversité des objets ne laissera-t-elle pas une impression confuse ? Le philosophe s'en
ne laissera-t-elle pas une impression confuse ? Le philosophe s'en plaint; il veut comprendre, c'est-à-dire revenir à une certaine unité, à une oligarchie de causes expliquant tout. Il y a en effet une unité dans M. Michelet; mais elle n'est point ce qu'on pourrait croire, quelque chose d'abstrait et d'intelligible, une déduction bien méthodique il ne définit point un homme ou un siècle; il les décrit d'instinct et comme au hasard, et le lecteur y sent l'unité, comme il sent un rythme, une harmonie de couleurs. M. Michelet, en devenant philosophe, est resté artiste. Quoiqu'il ait le vif sentiment des
philosophe, est resté artiste. Quoiqu'il ait le vif sentiment des connexions intérieures, de cette organisation conséquente qui fait d'un siècle un véritable individu, il n'a jamais éprouvé le besoin exagéré de réduire, de faire connaître un siècle per genus et differentiam, d'en donner la formule en deux ou trois phrases, de montrer, en un mot, les os sans la chair. Il croit qu'il s'agit ici d'une chose vivante, que la vraie manière de la comprendre, c'est de la sentir en la regardant vivre; son souci est de nous la montrer tout entière, corps et âme, et, s'il lui arrive de
tout entière, corps et âme, et, s'il lui arrive de jeter çà et là quelques mots qui ressemblent à une définition, ce n'est point avec la prétention philosophique qu'ils expliquent tout, qu'ils résument les causes d'où est sorti le siècle, c'est à la manière de l'artiste qui essaye involontairement de rassembler ses sensations éparses, de ramasser un peu son impression, de reposer ses yeux sur le trait dominant d'un tableau. Telles sont les qualités éminentes qu'on retrouve encore dans la récente histoire de M. Michelet. Toutefois ce dernier volume laisse une impression particulière plus que les autres il ressemble à
une impression particulière plus que les autres il ressemble à une suite de monographies: Law, le Régent, Mme de Tencin, Mme de Prie, Dubois. Au milieu de tous ces portraits, l'histoire générale disparait un peu; ce sont des sentiers qui s'entre-croisent, et, en les parcourant, on se prend parfois à regretter, avec Sainte-Beuve, cette bonne et solide chaussée historique de l'école ancienne. On voudrait la retrouver, y faire quelques pas entre deux excursions folles; mais le séduisant conteur vous entraîne. C'est ainsi que Stendhal a décrit la bataille de Waterloo, non pas en stratégiste qui a regardé du haut d'une
non pas en stratégiste qui a regardé du haut d'une colline, mais comme un passant qui chemine dans la plaine, qui s'y égare parfois, qui s'attarde aux épisodes. Au reste, si le spectacle de la société et l'histoire des mœurs est ce qui a le plus de prix à chaque époque, cette manière est évidemment la bonne. En fermant le livre de M. Michelet, il semble qu'on ait vécu à Paris de 1715 à 1723. C'est qu'en effet ces portraits d'individus sont en même temps des types et représentent des groupes. À ce titre, les monographies de M. Michelet, même
groupes. À ce titre, les monographies de M. Michelet, même lorsqu'elles sont détaillées au point de paraître suspectes et de faire dire « Qu'en sait-il? » restent instructives et vraies par leur sens général. Je lui reprocherais volontiers comme un hors-d'œuvre la charmante esquisse de Mme Aïssé celle-ci ne nous apprend rien que d'elle-même. Le duc de Bourbon, le président de Mesme, Mme de Tencin, sont des caractères qui représentent chacun une portion de la société. Ils ont la vérité instructive de ceux de Balzac; l'histoire ici vaut le roman. Ce qui est plus dangereux que le goût des portraits
Ce qui est plus dangereux que le goût des portraits individuels, c'est la prédilection croissante de M. Michelet pour la pathologie, et son habitude de faire une très-grande place aux déréglements de l'amour; vieille querelle qu'il faudrait écarter si ce n'était qu'une affaire de pudeur. Les livres de science, en effet, ne sont point obligés à de pudiques réticences, et il faudrait leur en vouloir s'ils faisaient à des scrupules de ce genre le moindre sacrifice qui pût nuire à leur clarté et à leur précision. Leur indécence naturelle et non cherchée peut être une très-bonne raison pour que certaines
non cherchée peut être une très-bonne raison pour que certaines personnes ne les lisent point; ce n'en est pas une pour que l'auteur les écrive autrement. Mais il y a là, à côté de la question de convenance, une question de vérité historique que l'historien est tenu de considérer, et il est certain que l'exagération particulière des causes physiologiques, par exemple, ôte à l'ensemble des causes leurs vraies proportions relatives. En ce sens, il y a des inexactitudes dans le livre de M. Michelet la hiérarchie des influences n'y paraît point telle qu'elle est dans les choses elles-mêmes. Un peu
point telle qu'elle est dans les choses elles-mêmes. Un peu de désordre dans l'exposition, une insistance partiale sur certaines influences, voilà donc les deux reproches qu'on peut faire au nouveau livre de M. Michelet. Par les autres côtés, il rappelle les grandes qualités de l'esprit et de la méthode de son auteur. Là, comme ailleurs, avec les apparences et les agréments d'un historien de genre, M. Michelet est resté un historien positif. Comme nous l'avons montré, ses écarts d'imagination cachent une psychologie parfaitement conséquente. Philosophe à la manière de M. Taine dans la recherche des causes, il s'arrête à mi-chemin,