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affairées, les préliminaires toujours si cérémonieux de ces rencontres. Elle disait à l'un des combattants : — Est-ce que vous dînerez ici ce soir, monsieur? Et à l'autre : — Qu'est-ce qu'il faudra vous servir après votre petite promenade ? C'était un rien, mais les riens sont quelque chose à ces moments-là; cela suffisait à donner une bienfaisante impression de tranquillité, le sentiment de quelques minutes ennuyeuses, mais courtes à passer derrière ce mur, où était le lieu du combat, après quoi l'on reviendrait, tous ensemble, s'asseoir à ce bon soleil de joie et de santé, autour de la table,
soleil de joie et de santé, autour de la table, où, très ostensiblement, pour bien marquer qu'il ne pourrait manquer personne à l'appel, la bonne fille alignait autant de verres qu'il y avait d'assistants. Encore un petit détail, devenu plus difficile avec les duels d'aujourd'hui, où il faudrait se préoccuper, plusieurs jours à l'avance, du buffet, tant est grande l'affluence des spectateurs. Et, à la fin, quand tout s'est admirablement passé, et que, rentrés dans le jardin, on retrouvait la chère enfant tout aussi calme, aussi souriante, débouchant à grand bruit les bouteilles, on se demandait si vraiment on avait
bruit les bouteilles, on se demandait si vraiment on avait couru le moindre danger, et c'est le plus naturellement du monde qu'au départ on répondait, par une poignée de main de brave à trois poils, à son adieu charmant et peut-être un peu ironique : — A la prochaine fois, n'est-ce pas, monsieur? A la Grande-Jatte, c'était un autre genre. L'endroit, d'abord, étant aux portes mêmes de Paris, était plus accessible, et, par conséquent, plus mélangé. Il était, d'ailleurs, spécialement affecté à l'épée, qui est l'arme courante, et c'est donc là que se sont donnés la plupart des rendez-vous, qui
là que se sont donnés la plupart des rendez-vous, qui n'étaient pas tous de noble compagnie. C'était plutôt un Pré-aux-Clercs pour bourgeois, où les mondains et les journalistes n'allaient que lorsqu'ils étaient très presses. Aussi la bicoque était-elle tenue par un ménage d'allures, en quelque sorte, un peu mixtes : le mari avait été prévôt d'armes, et la femme était gardemalade, deux métiers qui paraissent très opposés et qui, en définitive, se complètent. Quand on allait se battre à la Grande-Jatte, il fallait prévenir à l'avance, car il s'y produisait des rencontres autrement dangereuses : des gens y venaient pour
des rencontres autrement dangereuses : des gens y venaient pour se marier. Et il n'était pas rare que le patron vous télégraphiât : — Je n'ai pas d'allée disponible avant trois jours. Il finissait toujours, cependant, par arranger clientèle, et c'était une de ses grandes distractions que ces duels, qui, deux ou trois fois par semaine, dans ce paisible coin de banlieue, lui apportaient le mouvement et la vie, et ressuscitaient ses souvenirs de régiment. Il se plaisait à pronostiquer le résultat, et, dès l'entrée des voitures, après un rapide examen des adversaires, il disait à sa femme, en son
examen des adversaires, il disait à sa femme, en son langage militaire : — C'est le petit blond qui va « écoper ». Le pronostic n'était pas infaillible, et il arrivait, parfois, qu'au lieu du petit blond, c'était le grand brun qui recevait le coup d'épée ; mais le brave homme n'en était pas trouble pour cela, et, très philosophiquement, il se contentait de dire : — C'est très curieux; je ne l'aurais pas cru!... Indifférent, d'ailleurs, aux questions de sympathie, c'était, chez lui, le vieux prévôt qui l'emportait toujours. Il suivait le duel avec une attention passionnée, et lorsqu'il
Il suivait le duel avec une attention passionnée, et lorsqu'il arrivait qu'un des adversaires était traversé dans les règles, il s'écriait, ravi : — Oh ! joli... très joli!... Un dégagé superbe !... Ça fait vraiment plaisir! Le diable est que ça ne faisait pas plaisir à tout le monde, et deux ou trois de ces jolis dégagés ayant eu des suites mortelles, la maison perdit rapidement de sa vogue ; les duellistes, comme les joueurs, sont féticheurs. Peut-être même les rencontres en sont-elles devenues moins fréquentes, et ce n'est pas un mal si l'on songe, de sang-froid, au néant
pas un mal si l'on songe, de sang-froid, au néant de ces manifestations bruyantes, à l'indifférence qu'elles laissent après elles. Je reçois la lettre suivante : Beaune, le 21 avril 1896. Monsieur Sergines, Je vous serais très reconnaissant, si vous pouviez donner dans les Annales une petite place à cet article qui prouve le sans-gêne incroyable de nos bons amis les Allemands. Ne vont-ils pas jusqu'à prétendre que Coppée, Labiche et Deroulède sont Allemands ? Ils ne se contentent plus de leurs gloires littéraires et revendiquent comme leurs nos plus grands poètes contemporains. Jugez plutôt d'après cet article d'une revue
grands poètes contemporains. Jugez plutôt d'après cet article d'une revue allemande : Das Neue Blatt, du mois d'avril 1896, que je traduis ici textuellement : LES FRANÇAIS ALLEMANDS Les Français actuels vont éprouver une grosse désillusion. Eux qui sont si fiers de leurs hommes célèbres, vont apprendre, et cela d'après des preuves authentiques, que quelques-uns de leurs plus grands génies, non seulement ne sont pas Français, mais, ce qui est incroyable, Allemands. Vous apprendrez avec surprise que leur plus célèbre poète contemporain, François Coppée, est un Allemand du nom de « Franz Koppe » ; que leur délicieux auteur comique
« Franz Koppe » ; que leur délicieux auteur comique Labiche était un émigré allemand, qui, dans sa ville natale, (Province de Posen) s'appelait « Labischin ». Le chef de la Ligue Patriotique, Deroulède, qui maintenant injurie les Allemands, s'appelait primitivement « David Rühleder ». Devant son nom, il mit la lettre majuscule D, et se forma ainsi un nom français. Cette découverte va causer une grande sensation. Coppée, Labiche, Deroulède Allemands ! Voilà, en effet, une découverte sensationnelle. Mais il faudrait, pour cela, attendre que Paris fût allemand. C'est très simple le système allemand ! David Rühleder met un
très simple le système allemand ! David Rühleder met un D devant son nom, et le voilà devenu Français ! Ils sont vraiment bizarres, parfois, les Allemands ! Agréez, monsieur Sergines, etc. P. EGHORTZ. Je conçois l'étonnement et même l'indignation de notre correspondant... Mais n'a-t-il pas pris trop au sérieux ce qui ne peut être qu'une plaisanterie de mauvais goût ? Nos confrères d'outre-Rhin ont l'ironie un peu lourde !... Entre époux : — Lorsque l'un de nous mourra, j'irai vivre à la campagne, au milieu de la verdure et des fleurs. — Mais, bobonne, si c'est toi qui meurs
des fleurs. — Mais, bobonne, si c'est toi qui meurs la première? — Ah ! mon chéri, éloignons cette triste pensée. SERGINES. Mémoires d'un Artiste La librairie Calmann-Lévy vient de publier les mémoires inédits de l'illustre musicien Charles Gounod. Nous en détachons les charmantes pages qu'on va lire : Parmi les fautes dont je me rendais le plus souvent coupable, il en était une pour laquelle j'avais un faible particulier. J'adorais la musique ; et de ce goût passionné, qui a déterminé le choix de ma carrière, sont sorties les premières tempêtes qui aient troublé ma jeune existence. Quiconque a
premières tempêtes qui aient troublé ma jeune existence. Quiconque a été élevé dans un lycée connaît cette fête chère aux collégiens : la Saint-Charlemagne. C'est un grand banquet auquel prennent part tous les élèves qui, depuis la rentrée des classes, ont obtenu dans les compositions une place de premier ou deux places de second. Ce banquet est suivi d'un congé de deux jours qui permet aux élèves de découcher, c'est-à-dire de passer une nuit chez leurs parents : régal très rare, gâterie très enviée de part et d'autre. Cette fête tombait en plein hiver. J'eus, dans l'année 1831, la bonne
tombait en plein hiver. J'eus, dans l'année 1831, la bonne fortune d'y être convoqué ; et, pour me récompenser, ma mère me promit que j'irais, le soir, avec mon frère, au Théâtre-Italien, entendre Otello, de Rossini. C'était la Malibran qui jouait le rôle de Desdémone ; Rubini, celui d'Otello ; Lablache, celui du père. L'attente de ce plaisir me rendit fou d'impatience et de joie. Je me souviens que j'en avais perdu l'appétit, si bien qu'à dîner ma mère me dit : — Si tu ne manges pas, tu m'entends, tu n'iras pas aux Italiens ! Immédiatement, je me mis
tu n'iras pas aux Italiens ! Immédiatement, je me mis à manger avec résignation. Le dîner avait eu lieu de très bonne heure, attendu que nous n'avions pas, de billets pris à l'avance (ce qui eût coûté plus cher) et que nous étions obligés de faire queue pour tâcher d'attraper au bureau deux places au parterre, de 3 francs 75 centimes chacune, ce qui était déjà pour ma pauvre chère mère une grosse dépense. Il faisait un froid de loup ; pendant près de deux heures, mon frère et moi, nous attendîmes, les pieds gelés, le moment, si ardemment souhaité,
nous attendîmes, les pieds gelés, le moment, si ardemment souhaité, où la foule commencerait à s'ébranler devant l'ouverture des bureaux. Nous entrâmes enfin. Jamais je n'oublierai l'impression que j'éprouvai à la vue de cette salle, de ce rideau, de ce lustre. Il me sembla que je me trouvais dans un temple, et que quelque chose de divin allait m'être révélé. Le moment solennel arrive. On frappe les trois coups d'usage ; l'ouverture va commencer ! Mon cœur bat à fendre ma poitrine. Ce fut un ravissement, un délire que cette représentation. La Malibran, Rubini, Lablache, Tamburini (qui jouait lago), ces
représentation. La Malibran, Rubini, Lablache, Tamburini (qui jouait lago), ces voix, cet orchestre : tout cela me rendit littéralement fou. Je sortis de là complètement brouillé avec la prose de la vie réelle, et absolument installé dans ce rêve de l'idéal qui était devenu mon atmosphère et mon idée fixe. Je ne fermai pas l'œil de la nuit ; c'était une obsession, une vraie possession : je ne songeais qu'à faire, moi aussi, un Otello ! (Hélas ! mes thèmes et mes versions s'en sont bien aperçus et ressentis !) J'escamotai mes devoirs dont je m'étais mis à ne plus
J'escamotai mes devoirs dont je m'étais mis à ne plus faire le brouillon et que j'écrivais tout de suite au net, sur copie, pour en être plus vite débarrassé, et pouvoir me livrer sans partage à mon occupation favorite, la composition, seul souci qui me parut digne de fixer ma pensée. Ce fut la source de bien des larmes et de gros chagrins. Mon maître d'étude, qui me voyait griffonner du papier de musique, s'approcha un jour de moi et me demanda mon devoir. Je lui présentai ma copie. — Et votre brouillon ? ajouta-t-il. Comme je ne pus le
Et votre brouillon ? ajouta-t-il. Comme je ne pus le lui montrer, il s'empara de mon papier de musique et le déchira en mille morceaux. Je récrimine ; il me punit ; je proteste ; j'en appelle au proviseur ; retenue, pensum, séquestre, etc. Cette première persécution, loin de me guérir, ne fait qu'enflammer de plus belle mon ardeur musicale, et je me promets bien de mettre dorénavant mes joies en sûreté derrière l'accomplissement régulier de mes devoirs de collégien. Dans ces conjonctures, je me décide à rédiger une sorte de profession de foi dans laquelle je déclare formellement à
de profession de foi dans laquelle je déclare formellement à ma mère que je veux absolument être artiste : j'avais, un moment, hésité entre la peinture et la musique ; mais, définitivement, je me sentais plus de propension à rendre mes idées en musique, et je m'arrêtais à ce dernier choix. Ma pauvre mère fut bouleversée. Cela se comprend. Elle avait vu de près ce que c'est qu'une vie d'artiste, et probablement elle redoutait pour moi une seconde édition de l'existence peu fortunée qu'elle avait partagée avec mon père. Aussi accourut-elle, en grand émoi, conter ses doléances au proviseur, M.
accourut-elle, en grand émoi, conter ses doléances au proviseur, M. Poirson. Celui-ci la rassura : — Ne craignez rien, lui dit-il ; votre fils ne sera pas musicien. C'est un bon petit élève; il travaille bien; ses professeurs sont contents de lui ; je me charge de le pousser du côté de l'École normale. J'en fais mon affaire; soyez tranquille, madame Gounod, votre fils ne sera pas musicien ! Ma mère partit toute remontée. Le proviseur me fit appeler dans son cabinet. — Eh bien ! me dit-il, qu'est-ce que c'est, mon enfant, tu veux être musicien ? — Oui,
c'est, mon enfant, tu veux être musicien ? — Oui, monsieur. — Ah ça, mais tu n'y songes pas ! Etre musicien, ce n'est pas un état ! — Comment ! monsieur ! Ce n'est pas un état de s'appeler Mozart ? Rossini ? Et je sentis, en lui répondant, ma petite tête de treize à quatorze ans se rejeter en arrière. A l'instant, le visage de mon Interlocuteur changea d'expression. — Ah ! dit-il, c'est comme cela que tu l'entends ? Eh bien, c'est bon; nous allons voir si tu es capable de faire un musicien. J'ai depuis dix
tu es capable de faire un musicien. J'ai depuis dix ans ma loge aux Italiens, et je suis bon juge. Aussitôt il ouvrit un tiroir, en tira une feuille de papier et se mit à écrire des vers. Puis il me dit : — Emporte cela et mets-le-moi en musique. Je jubilais. Je le quittai et revins à l'étude ; chemin faisant, je parcourus avec une anxiété fiévreuse les vers qu'il venait de me confier. C'était la romance de Joseph : "À peine au sortir de l'enfance..." Je ne connaissais ni Joseph ni Méhul. Je n'étais donc gêné ni intimidé
ni Joseph ni Méhul. Je n'étais donc gêné ni intimidé par aucun souvenir. On se figure aisément le peu d'ardeur que je ressentis pour le thème latin dans ce moment d'ivresse musicale. A la récréation suivante, ma romance était faite. Je courus en hâte chez le proviseur. — Qu'est-ce que c'est, mon enfant ? — Monsieur, ma romance est faite. — Comment ! déjà ? — Oui, monsieur. — Voyons un peu ! chante-moi cela. — Mais, monsieur, il me faudrait le piano, pour m'accompagner. (M. Poirson avait une fille qui étudiait le piano, et je savais qu'il y en
qui étudiait le piano, et je savais qu'il y en avait un dans la pièce voisine.) — Non, non, c'est inutile, je n'ai pas besoin de piano. — Mais, monsieur, j'en ai besoin, moi, pour mes harmonies ! — Comment, tes harmonies ? Et où sont-elles, tes harmonies ? — Mais là, monsieur, dis-je en mettant un doigt sur mon front. — Ah !... Eh bien, c'est égal, chante tout de même; je comprendrai bien sans les harmonies. Je vis qu'il fallait en passer par là, et je m'exécutai. J'en étais à peine à la moitié de la première strophe,
étais à peine à la moitié de la première strophe, que je vis s'attendrir le regard de mon juge. Cette vue m'enhardit; je commençais à sentir la victoire passer de mon côté. Je poursuivis avec confiance, et, lorsque j'eus achevé, le proviseur me dit : — Allons, maintenant, viens au piano. Du coup, je triomphais; j'avais toutes mes armes en mains. Je recommençai mon petit exercice, et, à la fin, ce pauvre M. Poirson, vaincu, les larmes aux yeux, me prenait la tête dans ses deux mains, et m'embrassait en me disant : — Va, mon enfant, fais de la
me disant : — Va, mon enfant, fais de la musique ! Une vacance de plusieurs jours arriva (les congés du jour de l'an), et ma mère en profita pour me procurer un plaisir qui fut en même temps une grande et salutaire leçon. On donnait aux Italiens le Don Giovanni de Mozart. Ma mère m'y conduisit elle-même ; et cette divine soirée passée auprès d'elle, dans une petite loge des quatrièmes du Théâtre-Italien, est restée l'un des plus mémorables et des plus délicieux souvenirs de ma vie. Je ne sais si ma mémoire est fidèle, mais je crois que
sais si ma mémoire est fidèle, mais je crois que c'est Reicha qui avait conseillé à ma mère de me mener entendre Don Juan. Devant le récit de l'émotion que me fit éprouver cet incomparable chef-d'œuvre, je me demande si ma plume pourra jamais la traduire, je ne dis pas fidèlement, cela me paraît impossible, mais au moins de manière à donner quelque idée de ce qui s'est passé en moi pendant ces heures uniques dont le charme a dominé ma vie comme une apparition lumineuse et une sorte de vision révélatrice. Dès le début de l'ouverture, je me sentis
vision révélatrice. Dès le début de l'ouverture, je me sentis transporté, par les solennels et majestueux accords de la scène finale du Commandeur, dans un monde absolument nouveau. Je fus saisi d'une terreur qui me glaçait; et, lorsque vint cette progression menaçante sur laquelle se déroulent ces gammes ascendantes et descendantes, fatales et implacables comme un arrêt de mort, je fus pris d'un tel effroi que ma tête tomba sur l'épaule de ma mère, et qu'ainsi enveloppé par cette double étreinte du beau et du terrible, je murmurai ces mots : — Oh ! maman, quelle musique ! c'est vraiment
: — Oh ! maman, quelle musique ! c'est vraiment la musique, cela ! L'audition de l’Otello, de Rossini, avait remué en moi les fibres de l'instinct musical; mais l'effet que me produisit le Don Juan eut une signification toute différente et une tout autre portée. Il me semble qu'il dut y avoir entre ces deux sortes d'impressions quelque chose d'analogue à ce que ressentirait un peintre qui passerait tout à coup du contact des maîtres vénitiens à celui des Raphaël, des Léonard de Vinci et des Michel-Ange. Rossini m'avait fait connaître l'ivresse de volupté purement musicale : il avait
fait connaître l'ivresse de volupté purement musicale : il avait charmé, enchanté mon oreille. Mozart faisait plus : à cette jouissance si complète au point de vue exclusivement musical et sensible, se joignait, cette fois, l'influence si profonde et si pénétrante de la vérité d'expression unie à la beauté parfaite. Ce fut, d'un bout à l'autre de la partition, un long et inexprimable ravissement. Depuis les pathétiques accents du trio de la mort du Commandeur et de Donna Anna sur le corps de son père, jusqu'à cette grâce de Zerline, et à cette suprême et magistrale élégance du trio des
et à cette suprême et magistrale élégance du trio des Masques et de celui qui commence le deuxième acte sous le balcon de Donna Elvire, tout, enfin (car, dans cette œuvre immortelle, il faudrait tout citer), me procura cette espèce de béatitude qu'on ne ressent qu'en présence des choses absolument belles qui s'imposent à l'admiration des siècles, et servent, pour ainsi dire, d'étiage au niveau esthétique dans les arts. Cette représentation compte pour les plus belles étrennes de mes années d'enfance; et plus tard, lorsque j'obtins le grand prix de Rome, en 1839, ce fut de la grande partition de
Rome, en 1839, ce fut de la grande partition de Don Juan que ma pauvre mère me fit cadeau pour me récompenser. CHARLES GOUNOD. CAUSERIE THEATRALE « L'OEIL CREVÉ » Folie musicale en trois actes, d'Hector Crémieux et d’Hervé ; musique d’Hervé. C'est étonnant ce qu'il y a, dans l'œil crevé, de bon sens et de logique! Sauf la dernière scène où, pendant quelques minutes, tout sombre joyeusement dans l'inintelligible, l'intrigue est aussi claire et plausible qu'on le peut souhaiter dans un conte à dormir debout. Elle est d'ailleurs fort simple, et les mobiles qui font agir les personnages y
simple, et les mobiles qui font agir les personnages y sont des plus humains et des plus faciles à saisir. Je vous rappelle la « fable » pour que vous en admiriez la lucide ordonnance et la vraisemblance morale. Nous sommes en 1789, « le flot monte »... Le marquis d'Esprucprucpruck, sentant le besoin de faire des concessions au peuple, déclare qu'il donnera sa fille, Fleur-de-Noblesse, au vainqueur du tir à l'arbalète. Fleur-de-Noblesse est une personne originale, originale, n'est pas fière et qui a la passion de la menuiserie. (Pourquoi pas? Louis XVI était bien serrurier.) Elle aime un jeune
pas? Louis XVI était bien serrurier.) Elle aime un jeune ébéniste, Petit-Léon, et a juré de n'être qu'à lui. Malheureusement, Petit-Léon est un tireur médiocre, tout à fait incapable de gagner le prix. Qu'à cela ne tienne ! Fleur-de-Noblesse confectionne une cible à truc et remet discrètement à son amoureux une flèche aimantée. En sorte que Petit-Léon met dans le mille le plus aisément du monde. Mais, tout à coup, survient Alexandrivore, le plus adroit tireur de la contrée. Alexandrivore aime Dindonnette, une jeune fille de naissance mystérieuse, provisoirement paysanne et servante d'auberge. Il n'a donc aucune prétention à la
et servante d'auberge. Il n'a donc aucune prétention à la main de Fleur-de-Noblesse et ne veut concourir que par amour-propre. Mais Fleur-de-Noblesse, qui ignore sa pensée, craint qu'il n'y ait deux vainqueurs et que cela n'amène des complications. Elle use donc d'un nouveau stratagème. Au moment où part la flèche d'Alexandrivore, elle donne un coup de pied dans la cible, et c'est elle-même qui reçoit la flèche dans l'œil. C'est encore un truc. Ce truc, on ne nous l'explique pas, car à quoi bon? Sur l'ordre du marquis, le malheureux Alexandrivore est chargé de chaînes et enfermé dans un donjon.
Alexandrivore est chargé de chaînes et enfermé dans un donjon. Les parents de Fleur-de-Noblesse sont, comme vous pensez, accablés de douleur. Ils consultent les plus grands médecins. Petit-Léon, que Fleur-de-Noblesse a mis au courant du truc, se présente déguisé en docteur. N'oubliez point, ici, que nous sommes en 89, que l'ébéniste Petit-Léon est imbu des idées révolutionnaires, qu'il est le camarade d'Alexandrivore, dont il sait que son amour n'a rien à craindre. Et c'est pourquoi il déclare que « l'auteur de l'accident peut seul retirer le projectile de l'œil de mademoiselle », et il lance ainsi le peuple à l'assaut
mademoiselle », et il lance ainsi le peuple à l'assaut du donjon où Alexandrivore est emprisonné. Hein ! comme ça se tient ! (Ah ! par exemple, dans la dernière scène, ça ne se tient plus. Comment la marquise ayant reconnu dans Dindonnette le fruit d'une ancienne faute et laissé échapper le secret de sa maternité, le duc d'En-face sauve la marquise en déclarant reconnaître le médaillon que porte Dindonnette ; comment, de ce que le duc d'En-face a changé, pour des raisons de famille, l'enfant qui se trouvait dans le carton à chapeau, il s'ensuit que Dindonnette est la
le carton à chapeau, il s'ensuit que Dindonnette est la fille du marquis, que Fleur-de-Noblesse est la fille de la blanchisseuse Cassolette et que le gendarme Géromé est le fils de ladite Cassolette et du bailli, c'est ce qui demeurera éternellement énigmatique aux générations des hommes. Si l'action « se tient » merveilleusement, les personnages se tiennent encore mieux. Il ne serait pas difficile de dégager de l'Œil crevé un tableau sommaire, simplifié, mais véridique, de l'état des esprits pendant la révolution de 1789, tableau rajeuni par quelques traits qui semblent plutôt empruntés à l'histoire morale de 1848. Parfaitement! Le
semblent plutôt empruntés à l'histoire morale de 1848. Parfaitement! Le marquis d'Esprucprucpruck, c'est, comme je l'ai indiqué, le gentilhomme qui, à la veille du grand mouvement, affecte le libéralisme et « fait des concessions » à l'esprit nouveau. La marquise Ipsiboé représente plus particulièrement ce que l'ancienne société eut de frivole. Petit-Léon est plutôt un ouvrier de 48. « Tu ne comprends donc pas le rôle que nous avons à jouer dans le chambardement général, dont l'aube étincelante se lève au-dessus des brouillards du passé? » C'est le beau prolétaire selon la bonne George Sand : « Moi, je comprends
selon la bonne George Sand : « Moi, je comprends le progrès par l'amour... » Non, il n'est pas question qu'l'assiette au beurre reste toujours dans la même main ! Mais pour que notre sort s'améliore, Mes enfants, faut connaître le chemin. Il s'agit pas de prendre des Bastilles et d'aligner des bataillons; C'est en s' faisant aimer des filles Qu'on entrera dans leurs salons. Nous faut la cime de l'escalier, Car nous sommes le sublime, Le sublime ouvrier. Telle scène entre Petit-Léon et Fleur-de-Noblesse semble une parodie presque directe de tel chapitre de George Sand et, par exemple, du