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qu'on apportait de Dumfries « lui aigrissait l'estomac » (bonté divine !) et il était évidemment de mon devoir d'épouse chrétienne de boulanger à la maison. Je fis donc venir le Collège Economy de Coblett et j'entrepris de fabriquer une miche de pain. Je n'entendais rien à la fermentation de la pâte et au chauffage des fours ; il se trouva donc que ma miche fut mise au four à l'heure où j'aurais dû moi-même me mettre au lit, et je restai la seule personne éveillée dans une maison située au milieu d'un désert. Une heure sonna, puis deux, puis
au milieu d'un désert. Une heure sonna, puis deux, puis trois ; et j'étais toujours là, entourée de cette immense solitude, le corps brisé par la fatigue et le cœur oppressé par un sentiment d'abandon et de dégradation. Moi qui avait été si gâtée par ma famille, dont le bien-être était l'occupation de toute la maison, à qui l'on n'avait jamais demandé de faire autre chose que de cultiver mon esprit, j'étais réduite à surveiller, la nuit, la confection d'une miche de pain, — qui peut-être ne serait pas du tout du pain ! Ces pensées me rendaient folle, tellement
tout du pain ! Ces pensées me rendaient folle, tellement que je posai ma tête sur la table et me mis à sangloter. C'est alors, je ne sais comment, que me vint à l'esprit l'idée de Benvenuto Cellini veillant toute une nuit sur le fourneau dont allait sortir son Persée, et je me demandai tout à coup : Après tout, aux yeux des puissances d'en haut, y a-t-il une si grande différence entre une miche de pain et une statue de Persée, quand l'une ou l'autre représente le devoir ? La ferme volonté de Cellini, son énergie, sa patience, son
La ferme volonté de Cellini, son énergie, sa patience, son ingéniosité, voilà les choses réellement admirables dont la statue de Persée n'est que l'expression accidentelle. S'il avait été une femme, vivant à Craigenputtock avec un mari dyspeptique, à seize milles d'un boulanger et ce boulanger mauvais, toutes ces mêmes qualités auraient trouvé leur emploi dans la confection d'une bonne miche de pain. Je ne puis dire tout ce que cette idée répandit de consolation sur les tristesses de ma vie pendant les années que nous vécûmes dans ce lieu sauvage où, de mes trois devancières immédiates, deux étaient devenues folles
où, de mes trois devancières immédiates, deux étaient devenues folles et la troisième ivrogne ! Après La Femme d'un grand homme, M. Arvede Barine trace le portrait de Georges Eliot, non pas au point de vue de ses œuvres, c'est la femme, la femme seule qui l'occupe. Puis vient une étude sur Mary Wollstonecraft Godwin, que l'auteur ne craint pas de dénommer Une Détraquée; En effet près d'un siècle s'est écoulé depuis la mort de Mary Wollstonecraft, et l'Angleterre puritaine se voile encore la face en prononçant son nom. Les partisans des droits des femmes, qui devraient lui dresser des
partisans des droits des femmes, qui devraient lui dresser des statues, puisqu'elle a inventé le mot et la chose, parlent d'elle le moins possible. Le curieux qu'attire cette carrière romanesque, ne peut réprimer un sourire au plus fort des malheurs de son héroïne, tant le comique s'y allie au tragique. Après avoir été poursuivie toute sa vie par le malheur, Marie Wollstonecraft n'a même pas été plainte après sa mort, sans qu'on puisse accuser le monde de cruauté à son égard. Il est trop évident qu'elle était à elle-même son guignon. Quand la Providence ne lui envoyait point de malheurs,
guignon. Quand la Providence ne lui envoyait point de malheurs, elle en cherchait; et quand on ne lui tendait pas de piège, elle en fabriquait et tombait dedans exprès, pour voir comment elle s'en tirerait. Le résultat a été une existence plus pittoresque que ne l'admettent les gens d'ordre moral, et, dans ce cadre fantaisiste, une figure virginale et très vivante. Il est probable que le système anglais d'éducation pour les filles doit produire nombre de sujets curieux à étudier; mais ce qui ressort tout particulièrement des trois portraits ci-dessus c'est que les femmes qui sont le produit de cette
c'est que les femmes qui sont le produit de cette éducation et de cette instruction à outrance qui leur apprend tout excepté ce qu'elles devraient savoir pour remplir leur mission de « femmes » ne semble pas devoir être adopté chez nous. Il me semble que des lycées de jeunes filles devront sortir pas mal de « détraquées » comme Miss Mary Wollstonecraft ! Quittant l'Angleterre, M. Arvede Barine nous conduit en Italie, au XVIIIe siècle, pour nous y montrer la vie de certaines femmes dans les couvents, cela d'après un manuscrit portant cette épigraphe: Lisez, mais ne vous scandalisez
un manuscrit portant cette épigraphe: Lisez, mais ne vous scandalisez pas. Enfin l'ouvrage se termine par la Psychologie d'une sainte (sainte Thérèse). Peut-être certains esprits se scandaliseront-ils de cette étude, mais l'auteur a soin de faire procéder son étude d'une note appelant les circonstances atténuantes. « L'idée que l'on se fait d'une sainte a subi dans notre siècle la fortune de beaucoup d'autres idées : elle s'est affaiblie. Le côté héroïque et quelquefois aventureux du type s'est effacé, et le public en est venu à se représenter un homme bon à canoniser comme un homme parfait, bien qu'un peu bébête,
à canoniser comme un homme parfait, bien qu'un peu bébête, absorbé dans ses dévotions, ne péchant jamais, mélancolique et, pour tout dire, très ennuyeux. Lorsque, par hasard, la vieille et forte race réapparaît, on ne la reconnaît plus. Nous en avons eu l'exemple, de notre temps, avec Gordon. Le monde a salué en Gordon un héros ; mais parce que Gordon était violent, enclin à pendre ou à faire fusiller le méchant, le monde n'a point vu son air de famille avec les saints d'autrefois. Ce n'était pas un saint correct, et, sans la correction, il est bien difficile d'arriver
correct, et, sans la correction, il est bien difficile d'arriver à quelque chose au XIXe siècle. "Il y a eu une époque et un pays, où l'ancien type des élus de Dieu a eu tout son relief et tout son éclat. C'est l'Espagne au XVIIe siècle. La piété douceâtre et sage à laquelle nous sommes arrivés n'était point du tout la fait des contemporains de don Quichotte. Il y avait alors en Espagne, parmi les personnages des deux sexes que les ouvrages de dévotion recommandent à la vénération des fidèles, toute une légion de figures originales et hardies. En voyant
toute une légion de figures originales et hardies. En voyant quelle sorte de femme était une sainte Thérèse, le lecteur profane sentira peut-être qu'en dehors de toute idée religieuse, quelque chose s'est perdu, un lien, une petite étincelle, qui rendait le monde plus pittoresque et la vie plus intéressante." Passer d'une sainte aux comédiens, c'est faire un joli saut; mais au point où en sont les choses, je ne doute pas que les parias, les maudits d'antan, n'arrivent à la canonisation. Déjà il n'y a plus assez de rubans pour orner leurs boutonnières; en tous cas, les églises ne refusent
orner leurs boutonnières; en tous cas, les églises ne refusent pas leurs petits services. En présence du chemin parcouru par les gens de théâtre dans la considération publique, M. Gaston Maugras a cru le moment opportun de causer un peu des raisons qui firent mettre les Comédiens hors la loi. "Au mois d'octobre 1884, dit M. Maugras, la Comédie Française se préparait à célébrer en grande pompe le deuxième centenaire du grand Corneille, lorsqu'on apprit que M. le curé de Saint-Roch, jaloux de s'associer, dans la mesure de ses moyens, à la fête que préparaient ses paroissiens, venait d'écrire aux
à la fête que préparaient ses paroissiens, venait d'écrire aux comédiens pour les convier à une messe solennelle en l'honneur de l'illustre poète. Cette initiative, qui rompait ouvertement avec les vieilles traditions de l'Église à l'égard des gens de théâtre, ne fut pas sans causer un assez vif étonnement et elle souleva même d'amères récriminations dans quelques feuilles religieuses. Non seulement les comédiens français acceptèrent avec joie la proposition de leur pasteur, mais ils lui envoyèrent une généreuse offrande et toute la compagnie se rendit en corps à la cérémonie, qui fut entourée du plus vif éclat. En lisant, dans
qui fut entourée du plus vif éclat. En lisant, dans les journaux qui les reproduisaient à l'envi, tous les détails de cette fête religieuse, nous nous reportions d'un siècle en arrière et nous nous rappelions une cérémonie identique qui s'était accomplie à Paris, à l'église de Saint-Jean-de-Latran, en 1763. La même Comédie Française, désireuse d'honorer la mémoire de Crébillon, faisait dire une messe solennelle pour le repos de l'âme du célèbre auteur et y assistait tout entière en costume de gala. Mais l'issue fut bien différente. Alors que M. le curé de Saint-Roch n'a encouru, à notre savoir, d'autre blâme
curé de Saint-Roch n'a encouru, à notre savoir, d'autre blâme que celui de l'Univers, le curé de Saint-Jean-de-Latran fut condamné à trois mois de séminaire et il dut distribuer aux pauvres l'argent qu'il avait reçu de la troupe française." C'est de ce contraste frappant qu'est né l'ouvrage de M. Maugras, et pour bien faire comprendre l'idée déshonorante qui s'est attachée à la profession du théâtre pendant tant de siècles, l'auteur a dû se livrer à des recherches sans nombre sur la situation que les comédiens ont occupée tant au point de vue civil qu'au point de vue religieux aux différentes
de vue civil qu'au point de vue religieux aux différentes époques de l'histoire. Pour être intéressant, ce livre devait être évidemment accédentique, aussi l'auteur, qui n'avait que l'embarras du choix, a-t-il largement glané dans les documents qui lui ont fourni la matière de son gros volume. "Lorsque mourut Adrienne Lecouvreur, elle reçut la visite d'un vicaire de Saint-Sulpice : "Je sais ce qui vous amène, lui dit-elle, vous pouvez être tranquille, je n'ai pas oublié vos pauvres dans mon testament." Puis dirigeant le bras vers le buste du maréchal de Saxe, elle s'écria : "Voilà mon univers, mon espoir et
Saxe, elle s'écria : "Voilà mon univers, mon espoir et mes dieux !" Le vicaire lui demanda une renonciation formelle à sa profession, mais elle n'voulut rien entendre et il dut se retirer. Elle léguait deux mille livres à l'église de Saint-Sulpice ; néanmoins le curé, M. Longuet, lui refusa non seulement la sépulture chrétienne, mais il ne voulut même pas la laisser ensevelir au cimetière dans l'endroit où l'on enterrait les enfants morts sans baptême ; il fallut un ordre du lieutenant de police pour que ses restes-mortels trouvassent enfin un dernier asile sur les berges de la Seine.
enfin un dernier asile sur les berges de la Seine. M. de Lauguis, un des amis de la Lecouvreur, fut autorisé à lui rendre les derniers devoirs. Au milieu de la nuit, il transporta par charité ce corps autrefois si vanté. Dans un vieux fiacre empaqueté vers les bords de notre rivière. "De deux porteurs creusèrent une fosse et on y enfouit précipitamment le cadavre de celle qui dans la Grèce aurait eu des autels." Sous le coup de sa douleur et transporté d'indignation, Voltaire composa cette ode d'une pensée si élevée et si philosophique. "Ombre illustre, console-toi ; En
si élevée et si philosophique. "Ombre illustre, console-toi ; En tout lieu la terre est égale, Et lorsque la Parque fatale Nous fait subir sa triste loi, Peu nous importe où notre cendre Doive reposer pour attendre Ce temps où tous les préjugés Seront à la fin abrogés. Ces lieux cessent d'être profanes En contenant d'illustres mânes. Ton tombeau sera respecté ; S'il n'est pas souvent fréquenté Par les diseurs de patenôtres, Sans doute il le sera par d'autres, Dont l'hommage plus naturel Rendra ton mérite immortel ! Au lieu d'ennuyeuses matines Les Grâces en habit de deuil, Chanteront des
d'ennuyeuses matines Les Grâces en habit de deuil, Chanteront des hymnes divines, Tous les matins sur ton cercueil." Théophile, Corneille, Racine Sans cesse répandront des fleurs, Tandis que Jocaste et Pauline Verseront un torrent de pleurs. Mais que dire de l'aventure suivante ? Quand Mlle Favart succomba en 1772, l'abbé de Voisenson — dont on a dit qu'il était « prêtre de son métier, libertin par habitude, et croyant par peur », — vivait avec elle et fit tout pour la réconcilier avec l'Église et la décider à renoncer à la scène ; mais elle résistait énergiquement, car elle tenait
la scène ; mais elle résistait énergiquement, car elle tenait beaucoup aux 18,000 livres de rente que lui valait son état de comédienne. L'abbé fit tant de démarches auprès des gentilshommes de la Chambre qu'il obtint la promesse pour sa maîtresse de recevoir ses appointements sous forme de pension, même en cas de retraite. Rassurée sur son avenir, l'actrice n'hésita plus et signa la déclaration qu'on lui demanda ; elle fit d'autant mieux qu'elle ne se releva pas et mourut bientôt entre son mari et l'abbé qui la soignaient avec un égal dévouement. Voilà certes un curieux ménage à trois
un égal dévouement. Voilà certes un curieux ménage à trois et qui tendrait à prouver que nos moeurs actuelles, quoique l'on en puisse dire, ne sont pas plus dépravées que celles ayant eu cours il y a cent ans. « Connais-toi toi-même » est un précepte bon à suivre, et le comte Paul Yasili, qui nous a promené un peu dans toutes les capitales du monde plus ou moins civilisé veut nous apprendre à connaître une société que l'on croit pouvoir apprécier parce qu'on l'approche, mais que l'on ignore complètement justement parce qu'on la voit de trop près. Dire que
justement parce qu'on la voit de trop près. Dire que l'on connaît la Société de Paris parce qu'on habite la capitale est une prétention bien osée, et le Parisien l'ignore totalement, absolument comme il ignore les catacombes visitées seulement par les étrangers. Maintenant, le comte Yasili en sait-il plus long que nous? Ceci est une autre question. Mais la façon originale dont il a su peindre les sociétés de toutes nationalités nous fait envisager son étude nouvelle avec une certaine satisfaction; nous y retrouverons cet esprit d'observation si impressionnable qui fait que l'écrivain sait rendre vraisemblable ce qu'il n'a pas
fait que l'écrivain sait rendre vraisemblable ce qu'il n'a pas vu, mais qu'il a observé seulement par intuition. Quand il nous parle dans la Société de Paris de la cour de Philippe II, il ne nous montre pas ce qui existe mais ce que son imagination lui laisse entrevoir. Il parle des gens avec un tact exquis, une courtoisie parfaite, leur « passe la main dans le dos » et sait qu'il trouvera des lecteurs toujours enchantés de voir leur nom imprimé. Peut-être aurions-nous aimé à voir cette Société un peu plus déshabillée ; le décolletage ne fait pourtant pas
peu plus déshabillée ; le décolletage ne fait pourtant pas peur au comte Yasili, pourquoi ne pas présenter le Grand monde sans le masque dont il se couvre. La cour serait un milieu éminemment respectable, maintenu sur le pied d'une grande simplicité », dit le comte Yasili ; eh bien ! je crois que si la cour devait être respectable, il serait très fâcheux qu'elle se maintînt sur le pied de la simplicité. En France, il faut jeter de la poudre aux yeux, et si jamais Philippe II montait sur le trône, je l'engagerais fort à faire vivre largement le
le trône, je l'engagerais fort à faire vivre largement le commerce et l'industrie, sans cela... mais ne parlons pas des absents. Je ne sais pourquoi, lorsque je lis un volume sans prétention comme celui de Théodore Cahu, Chez les Allemands, cela me donne une impression de quelque chose de « vu » que je ne trouve pas toujours dans les livres qui se prétendent sérieux. Les gravures de Garan d'Ache et de Job, malgré la pointe malicieuse de leur crayon, ajoutent certainement au charme de ce récit de voyage de l'autre côté du Rhin, mais ce qui m'a frappé surtout
l'autre côté du Rhin, mais ce qui m'a frappé surtout c'est la manière claire, précise, exacte dont l'auteur exquise en quelques pages le type et le caractère allemand. Malheureusement, à mon sens, l'auteur qui s'était contenté d'écrire une excursion et d'en faire le récit humoristique s'est avisé d'y ajouter un postscriptum qui est purement et simplement un article de journal politique. Ah ! comme ces trois pages m'ont gâté la bonne première impression ! Fuyons la politique, la polémique, toutes choses avec lesquelles les journaux nous rendront fous, et, avec le mois de mai — qui a « raté »
le mois de mai — qui a « raté » complètement son effet cette année, — retombons dans la poésie. Ah ! comme Jacques Normand aurait bien dû renvoyer son Paris-Printemps à l'année prochaine ! c'est une cruauté de vous dire des choses comme celles qui vont suivre lorsque l'on grelotte au 25 mai. Sortant de son long sommeil, Le soleil Doux et bienfaisant encore S'étale complaisamment, En amant Sur le grand Paris qu'il dore. À ses baisers attendus Et bien dus, Toute la ville frissonne ; On fait la nique à l'hiver « Adieu cher ! Repassez.... après l'automne
nique à l'hiver « Adieu cher ! Repassez.... après l'automne ! » Hélas ! on voit bien que le manuscrit était donné depuis longtemps à l'imprimeur. Quelle désillusion ! Le poète a intitulé son volume Les Moineaux Francs, sans doute pour indiquer qu'il y aurait quelques coups de bec ? Pas trop, les pessimistes seuls en voient dérisories, ils reçoivent sur les doigts de la bonne façon, façon toujours spirituelle et charmante, Jacques Normand ne saurait faire autrement. Donc, c'est bien décidé : nous avons tous perdu Cette saine gaîté qui vibrait chez nos pères ; La Lisette est bien
qui vibrait chez nos pères ; La Lisette est bien morte... et le « bras si dodu » Pourrit aux ossuaires. Nous sommes tous mauvais, malsains et gangrenés Pris par le pessimisme aussitôt la naissance ; Et, dès nos premiers pas, nous nous mettons le nez Dans la déliquescence. Le sol pèse à nos pieds et le ciel à nos fronts ; Nous n'avons nul désir, nul rêve, nulle envie ; De ne rien espérer nous nous désespérons : Ah que c'est long la vie ! Faire le bien ?... — Pourquoi ? Nul ne vous en sait gré. Travailler
— Pourquoi ? Nul ne vous en sait gré. Travailler ?... A quoi bon ? C'est si peu que la gloire ! Aimer ?... Depuis Adam, notre père abhorré, Toujours la même histoire ! Le foyer ?...les enfants ?... Malheureux, taisez-vous ! Connaissant nos douleurs, celles de nos ancêtres, Pour qu'ils pleurent comme eux et souffrent comme nous, Engendrer d'autres êtres ! Alors, quoi? — Mon Dieu, rien ! Un repos désolé. L'attente de la mort, qui seule nous délivre Et délasse le corps trop longtemps accablé Sous le fardeau de vivre ! "Par le diable ! Messieurs, — dit
de vivre ! "Par le diable ! Messieurs, — dit maître Rabelais, Qui nous entend, perché là-haut sur un nuage, — La vie avait du bon, de mon temps ; je voulais En user davantage ! Quand je humais le poteau avec quelques amis, Un matin de printemps, sous la verte tonnelle, Je trouvais le vin frais, le couvert fort bien mis, Et l'existence belle ! J'aimais les prés fleuris, les oiseaux, le ciel bleu, Le soleil flamboyant ainsi qu'un nez d'ivrogne ; Et mon bois de Meudon valait bien, vive Dieu ! Votre bois de Boulogne ! Croyez-moi, mes
vive Dieu ! Votre bois de Boulogne ! Croyez-moi, mes enfants : vous en demandez trop À ce moment où chacun de vous se désespère ; Vous êtes des gourmands qui voulez du sirop Toujours dans votre verre ! Sans cesse analysant, feuilletant, tâtant, scrutant, Quand vous avez un peu, vous rêvez davantage : Le bonheur, voyez-vous, ne réclame pas tant De tarabiscotage ! Laissez-vous vivre, allez! sans élans hasardeux ; Ne soyez point... comment dites-vous ?... névropathes ; Et n'allez point vouloir, quand vous en avez deux, Marcher à quatre pattes ! Vous vous désespérez que l'amour, au printemps,
quatre pattes ! Vous vous désespérez que l'amour, au printemps, Depuis le père Adam, n'ait épargné personne : Et c'est qu'apparemment, pour durer si longtemps, Que la manière est bonne ! Vos enfants, dites-vous, manqueront d'agrément À languir comme vous sur cette pauvre sphère ? Vos enfants !... Et parbleu ! pensez-donc seulement Au plaisir de les faire ! D'ailleurs si l'existence est pour vous sans appas, Si vous la redoutez à ce point pour les vôtres Si vous craignez la vie, ah ! du moins, n'allez pas En dégoûter les autres ! Je vous quitte, Messieurs : j'ai trop
les autres ! Je vous quitte, Messieurs : j'ai trop peur d'avoir l'air D'un vieux fou ridicule et battant la campagne : Je dîne au ciel, ce soir... et c'est Schopenhauer Qui paye le Champagne !" Eh bien ! que vous en semble ? Un poète gai ! foute la corporation va en prendre le deuil ! Eh bien, oui Jacques Normand est comme les Moineaux francs : gai, bon garçon, Sans amour propre, sans façon Exempt de pose... Dans notre siècle de blasés Et de Schopenhauerisés, C'est quelque chose ! Achille Grisard est un jeune homme, et cependant c'est
! Achille Grisard est un jeune homme, et cependant c'est un triste. Je ne sais sous quelle étoile il est né, mais ce n'est pas l'étoile de Rabelais. Dans le recueil de poésies que j'ai là sous les yeux, je ne vois que Tristesse, Indifférence, Stoïcisme, et le dernier vers, celui qui ferme le volume dit le chagrin inné chez ce jeune poète. Tout ce que nous savons, c'est qu'un jour nous mourrons ! Mais, bon Dieu ! cher poète, nous ne sommes pourtant pas faits pour tous vivre à la Trappe ! de grâce épargnez-nous de si noirs discours
la Trappe ! de grâce épargnez-nous de si noirs discours ! soyez des Deux poètes dont vous nous parlez dans votre n° XIII, "le Troubadour qui chante" et non pas "le grave Trouvère qui gémit toujours". M. Grisard dénomme son recueil poétique Les Sensitives, je le plains d'être si sensible. J'ai vu souvent son nom dans l'organe de l'Académie Champenoise; est-ce à Épernay que l'on apprend à être si morose à vingt ans ? Eh bien ! et les flûtes débordantes de la mousse dorée.... qui ranimant l'honnête homme accablé, Met du bleu dans nos deuils, du rose à nos
Met du bleu dans nos deuils, du rose à nos souffrances, Et fait de sa prison surgir le rire ailé Le recueil de poésies de M. Théophile Poydenot est fait pour plaire à qui cherche quelque chose dans une œuvre et non point des morceaux détachés réunis par le hasard d'une mise en pages. Dans les Poèmes et poésies de M. Poydenot il n'y a pas seulement un assemblage plus ou moins heureux de mots réunis pour former un certain nombre de pieds, des rimes plus ou moins riches, il y a de belles pensées, de grandes envolées, de superbes
y a de belles pensées, de grandes envolées, de superbes descriptions, des peintures achevées de mœurs rustiques. La Chalote, par exemple, est un poème Virgilien. Bien souvent du sommet du rapide coteau Où s'élève mon toit sur un riant plateau, Bien souvent je me plais à promener ma vue Sur la plaine féconde à mes pieds étendue ; J'aime à voir ce tableau devant moi déroulé, Par la main des saisons toujours renouvelé ; J'aime à voir ces tapis de raves qui jaunissent, De gazon verdoyant, de trèfles qui rougissent, Et les fleurs de ces lins au bleu pâle et
Et les fleurs de ces lins au bleu pâle et changeant ; J'aime ces blés dorés qu'agite un léger vent, Offrant des flots émus la paisible peinture, La vigne en espalier déployant sa tenture, Et le maïs superbe, étalant à mes yeux Sa feuille large et sombre et ses épis soyeux. Au loin, vers le midi, les hautes Pyrénées, De frimas éternels, de neiges couronnées, D'une robe d'azur les flancs enveloppés, Montrant leur masse énorme et leurs pics escarpés ; Au nord des mers de sables et des plaines stériles, Où des forêts de pins semblent des sombres îles :
Où des forêts de pins semblent des sombres îles : Ces monts et ces déserts, leur âpre majesté, Leur aspect désolé, leur triste nudité Ajoutent à l'attrait de la plaine fertile. Si partout dans ces champs la nature docile, Présentant sous les lois de l'actif laboureur L'intéressant tableau du rustique labeur, N'offre qu'une beauté captive et régulière. Je retrouve bientôt sa liberté première, Sa richesse sans frein, sa sauvage grandeur, Dans ces bois dont l'Adour entretient la fraîcheur Et qui de la campagne embellissent l'orée. Cher et riant désert, solitude ignorée, Ah ! combien tu parais toujours belle à mes