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tout cela, méchant, quand ruisselait sur nos têtes ce doux soleil du mois des roses, lorsqu'au fond de ces vieux jardins aux portes closes, dont le soir caressait la belle floraison, à l'ombre des jasmins, tu me. Je suis Scapin. Je suis cet intrigant illustre. Chaque jour à ma gloire ajoute un nouveau lustre. Amicalement. Ah! ah! Va-t'en, pourquoi ne le voudrais-tu pas, parle-nous! NÉRINE, avec véhémence. SCAPIN, très-froidement. NÉRINE. SCAPIN. NÉRINE. Il fallait Nérine! Nérine! Parlons raison. Que d'exploits! Des tuteurs raillés, des jeunes gens aimés, grâce à mes soins toujours intelligents! Belles inventions, superbes stratagèmes sur lesquels l'avenir
soins toujours intelligents! Belles inventions, superbes stratagèmes sur lesquels l'avenir écrira des poèmes! Ruses, déguisements, des Turcs tombant des cieux pour arracher l'argent aux avaricieux! Les sacs passant des mains des pères dans les miennes pour servir de rançon aux Égyptiennes! Dans quelle vie heureuse et bizarre voit-on plus de sequins, d'amour et de coups de bâton? Qui donc, dupant Géronte, a rendu populaire son "Que diable allait-il faire à cette galère?" Qui l'a mis dans un sac, et dans cet appareil a battu le vieillard poudreux au grand soleil! J'ai vaincu, dans ces lieux où mon audace brille, Trivelin,
J'ai vaincu, dans ces lieux où mon audace brille, Trivelin, Scaramouche et le grand Mascarille et les destins; j'ai mis la gloire avant le pain, et quand on veut nommer la fourbe, on dit Scapin! Et tu voudrais, Nérine, en ton désir posthume, avec le grand valet illustre et formidable, tour à tour envié, béni, craint et flétri, faire cet animal qu'on appelle un mari! NÉRINE. Quand vous m'aimiez jadis, vous parliez d'autre sorte! SCAPIN. Voilà mon sein! Il ouvre son couteau. Veux-tu, dis, que ma vie en sorte? Il ferme son couteau et le remet dans sa poche. Avec
ferme son couteau et le remet dans sa poche. Avec indignation. Mais Scapin marié! Que diraient mes aïeux, mon passé, mon histoire, et ces bandits joyeux qui chantent mes hauts faits en pinçant leur guitare! Un prodige inouï, monstruosité rare, coup d'œil inattendu. Non, plutôt que de voir cette métamorphose horrible à concevoir du lion subissant une injure dernière, on verrait le Vésuve à l'ardente crinière changer, sur les sommets où son panache luit, son aigrette de flamme en un bonnet de nuit, et quittant les forêts qui lui servent d'asile, l'ours de Norvège errer dans les monts de Sicile!
d'asile, l'ours de Norvège errer dans les monts de Sicile! Chez nous grandit le myrte et non pas le sapin, et Scapin marié ne serait plus Scapin! Malgré les accidents, les revers, les désastres, je reste moi! Vous, comme on va jusqu'aux astres! NÉRINE, à part. Ah! tu fais le Cyrus! Mais pour te châtier, je m'en vais te servir un plat de ton métier. SCAPIN, avec une pitié outrageante. Encore, si vous étiez de ces filles d'intrigue, Amantes du péril que leur grande âme frémit, Une Frosine, allant jusques chez Harpagon Voler la toison d'or sous les yeux du
chez Harpagon Voler la toison d'or sous les yeux du dragon! Je céderais! — Mais, quoi! tu n'as pas de génie. Naïve comme Agnès et comme Iphigénie, Tu n'es qu'un pauvre agneau fait pour la dent des loups. De quel pas suivrais-tu le prince des filous Qui s'en va triomphant vers la race future? Je t'explique cela. Tu comprends? La nature N'unit pas au lion l'antilope aux yeux bleus Elle met les grands pics sur les monts sourcilleux, Et, comme la tempête à l'ouragan se mêle, Pour assortir Scapin veut un Scapin femelle! NÉRDQ. Mais. ScAPIN. La foudre ne peut
un Scapin femelle! NÉRDQ. Mais. ScAPIN. La foudre ne peut épouser que l'éclair. Grandis. Sois gigantesque et tu m'auras. C'est clair. NÉRINE, part. Tu m'auras! À Scapin, avec une humilité pompeuse. O mon roi! Changeant de ton. Tu t'en fais bien accroire Pour quelques méchants tours fort dépourvus de gloire! Quoi, duper des barbons chancelants, et taillés Sur un patron si vieux qu'on les croit empaillés; Éteindre la chandelle et cacher ton front hâve Pour boire en frissonnant du vin dans une cave; Te barbouiller de fange et de sang, comme si Des spadassins t'avaient assommé, tout ceci Pour voler
comme si Des spadassins t'avaient assommé, tout ceci Pour voler une montre à quelque Égyptienne; Descendre à copier cette aventure ancienne De travestissement, faire le loup-garou Pour bâtonner ton maître, aussi poltron que fou; Puis, lorsque, dissipant ta grandeur usurpée, Frémit devant ton front le vent froid d'une épée, Te jeter à genoux et demander pardon, Et bientôt de César devenir Laridon, Voilà de beaux états de service J'admire Que tu ne chantes pas ces hauts faits sur la lyre, Et que, pour embellir ton front d'aventurier, Tu n'as pas aux jambons dérobé leur laurier! O grands événements, bien dignes
aux jambons dérobé leur laurier! O grands événements, bien dignes de ta race! Beaux exploits de valet qu'on bâtonne et qu'on chasse! Va, parle du Vésuve avec plus de douceur, Pauvre lièvre, fuyant au souffle du chasseur! Tes divertissements, dont tu nous fais parade, Sont bons à figurer dans une mascarade. Tes ruses n'ont servi de rien, tu t'es vanté; Tu n'imagines rien, tu n'as rien inventé, Et, s'il faut parler franc, je crois que ton mensonge Confond la vérité palpable avec le songe. Achille, Troie en deuil! Et que, mêlant ton rêve aux récits d'almanach, Tu n'as même pas
mêlant ton rêve aux récits d'almanach, Tu n'as même pas mis Géronte dans le sac! Quoi! Pleurer pour ce drôle maintenant j'en ai honte. Pleurer Dans le sac! Ces contes à dormir debout. Géronte dans le sac! Tu fus toujours menteur de la nuque aux talons. Moi moi! Je ne l'ai pas mis dans le sac! Raison. Quoi! le vieux, pris à ta ruse grossière, Se serait allé mettre en cette souricière! Moi, je l'encourageais du geste et de la voix. Et, là-dedans, son corps tenait? Facilement, sans nul embarras. Passait comme la tienne! Cachant et découvrant sa tête tour
Passait comme la tienne! Cachant et découvrant sa tête tour à tour. Il ramenait ainsi les bords du sac, et rien Ne passait. Est-ce clair? Je comprends-tu? NÉRINE, serrant fermement la couverture du sac, et la fermant par un nod solide. NÉRINE, regardant le sac avec expression d'incrédulité. ScAPIN, se mettant dans le sac. NÉRINE, affectant la naivité. ScAPIN, avec une pitié complaisante. Et lui, Géronte? ScAPIN. NÉRINE. ScAPIN. NÉRINE. Et lui, Géronte? ScAPIN. NÉRINE. ScAPIN. Allons! tu fais la bête. O femelle entêtée! Comme tu vois. Mais sa tête? Le pauvre homme! Fort bien. Lorsque l'on met les gens
Le pauvre homme! Fort bien. Lorsque l'on met les gens dans un sac, la malice Est de songer d'abord à serrer la coulisse. Tiens, beau ténébreux! Tiens, vendeur d'orviétan! Tiens, phénomène! Tiens, héros! Tiens, capitan! Nérine! Mon amour! Imitant d'une manière enfantine les rodomontades de Scapin et de Sylvestre, et, pendant tout ce temps-là, battant Scapin. Où donc est ce Géronte? Allons! marchons en rang. Donnons. Ferme. Poussons. Ah! tête! Ah! ventre! Ah! sang! Point de quartier! Comment, vous reculez? Eh! l'homme! Pied ferme! Ah! coquins! Ah! canaille! Tue! Assomme! Scapin éventre le sac avec un couteau, et sort, haletant,
Scapin éventre le sac avec un couteau, et sort, haletant, effaré, ne sachant s'il doit se fâcher ou pardonner. Bien joué. Est bon, ma foi. Des choses d'ici-bas! Criant pour être entendue de Scapin. Elle prend un bâton et bat Scapin. ScAPIN, criant dans le sac. NÉRINE, le battant. Tiens, lion! ScAPIN, criant. Nérine, ma délicieuse! NÉRINE, criant et battant Scapin. Il fallait songer à la coulisse. SCAPIN, sortant du sac. NÉRINE, faisant la révérence, avec une modestie ironique. Monseigneur me comble. SCAPIN. Non, le tour NÉRINE, saluant. J'ai fait bien peu. SCAPIN, furieux. Juste retour NÉRINE. Oh! mon maître
bien peu. SCAPIN, furieux. Juste retour NÉRINE. Oh! mon maître professe, Et moi, j'apprends. ScAPIN, se tâtant les reins. Le tour est bon, je le confesse. Ahi ahi! Je suis roué. Je suis moulu. NÉRINE, souriant. Ce n'était que semblant, que jeu! ScAPIN, à part. Tu l'as voulu, Scapin. Haut, et jouant avec le couteau qui lui a servi à éventrer le sac. Ce couteau-là me vient de toi, Nérine. Grâce à lui, j'ai rompu la toile où ma poitrine Étouffait, et j'ai. NÉRINE, tes bras ouverts. Viens, Scapin, mon cher époux. SCAPIN. Qui, moi? Jamais! NÉRINE. Monsieur, pardonnez-moi les
cher époux. SCAPIN. Qui, moi? Jamais! NÉRINE. Monsieur, pardonnez-moi les coups De bâton que. ScAPIN. C'est bon, je connais cette histoire. Si Nérine menait jusqu'à ternir ma gloire, C'est au mieux. Chacun sait que d'autres yeux chez nous Réservent à ma flamme un traitement plus doux. NÉRINE, inquiète. Quoi Zaida! ScAPIN, avec fatuité Elle meurt pour moi. Son dernier souffle Est prêt à s'exhaler tout à l'heure. NÉRINE, & part. Ah! maroufle! C'est cela que tu veux. Puisque la pitié même a péri dans ton cœur, Puisqu'il n'est plus désormais Je pars, je vais te fuir dans la nuit éternelle,
Je pars, je vais te fuir dans la nuit éternelle, Et chercher du trépas le secours odieux. Elle arrache des mains de Scapin le couteau avec lequel il n'a cessé de jouer, feint de se frapper, et jette le couteau. Scapin, je meurs. Nérine. A-t-elle fait tout de bon la folie De. Nérine, ma déesse! Elle avait tant d'esprit! Sur son front, où le lis jaloux naît et feuille, S'augmente par degrés la blancheur léthargique. Ah plût au Ciel qu'instruit au grimoire magique, Je pusse ranimer par des philtres secrets L'incarnat de sa joue, et je l'épouserais. NÉRINE, rouvrant les
L'incarnat de sa joue, et je l'épouserais. NÉRINE, rouvrant les yeux et se soulevant à demi. Ah! mon maître professe, Av cjoie! Ah! À Scapin, d'un air tragique. Eh bien ô mon vainqueur, Reprenant le ton naturel. pour une péronnelle, Reprenant le ton tragique. Elle se laisse tomber. D'une voix mourante. Vivez, digne race des dieux. Elle feint d'être morte. SCAPIN, s'agenouillant près de Nérine. Il l'embrasse. Nérine, mon cœur! Manifestant son incrédulité par des bouffonneries tragiques. Oui, sa face pâlie. Il l'embrasse encore. Avec un regret comique. Avec emphase. SCAPIN, regrettant d'avoir été trop avancé. Pour un temps. NÉRINE,
SCAPIN, regrettant d'avoir été trop avancé. Pour un temps. NÉRINE, retombant lourdement. Je meurs. SCAPIN. Non, pour toujours. NÉRINE, se relevant avec gaieté et se jetant dans les bras de Scapin. Embrasse Ta Nérine, mon prince, et quittons la grimace. Mon astre! Mon trésor! ScAPIN. NÉRINE. SCAPIN. Mon espoir! NÉRINE. Mon tourment! ScAPIN, avec noblesse. Lève les yeux avec orgueil, car le moment Est arrivé pour toi de marcher dans ton rêve, Et d'être ma femme! NÉRINE, amoureusement. Oui, ta femme, et ton élève! Au public. Mesdames et messieurs, vous avez tout pouvoir à présent. Pardonnez au poète d'avoir Mendias,
avez tout pouvoir à présent. Pardonnez au poète d'avoir Mendias, d'une main peut-être familière, Pour son festin d'un soir, les miettes de Molière. Pardonnez-lui de s'être un moment enivré D'un peu de vin resté dans le verre sacré! ScAPIN, au public. Certes, ce jeu d'enfant vaut que l'on en sourie; Mais qui donc se pourrait offenser, je vous prie, Qu'à l'abri de l'orage et du vent meurtrier, Cette fleurette naisse, au pied du grand laurier Dont Thalie en pleurant cherche l'ombre divine? NÉRINE, au public avec entrain. Messieurs, un bravo pour Scapin! SCAPIN. Deux. Pour Nérine! FIN. THÉODORE DE BANVILLE.
pour Scapin! SCAPIN. Deux. Pour Nérine! FIN. THÉODORE DE BANVILLE. Le poète latin qui avait dit que la poésie est une peinture ne se doutait guère de l'abus qu'on ferait un jour de cette maxime. On se servit de la plume comme d'un pinceau et on ne tarda pas même à oublier qu'il y a deux choses dans la peinture, la ligne et le coloris; on ne se soucia plus du dessin, on voulut éblouir les regards; et l'on ne se fit pas faute d'employer les couleurs les plus criantes, celles qui tirent le mieux l'œil et lui laissent une
celles qui tirent le mieux l'œil et lui laissent une sorte de douloureux vertige. Delacroix peignait des chevaux bleus. Qu'il y eut alors de chevaux bleus dans les œuvres de nos poètes on les admirait; on s'extasiait sur ces tons véhéments et faux; car c'était la mode, et l'une des modes les plus séduisantes qu'il y eût jamais les hommes se laissent si facilement prendre aux attraits de l'imagination. L'engouement fut à peu près universel. Il y eut pourtant un petit nombre d'écrivains qui n'y cédèrent point. Ainsi Prosper Mérimée, ainsi Stendhal, qui demeurèrent fidèles à la vieille tradition française.
ainsi Stendhal, qui demeurèrent fidèles à la vieille tradition française. Tous deux s'efforcèrent de noter les mouvements de l'âme humaine, et de mesurer les forces qui l'entraînent à agir d'une façon plutôt que d'une autre ils le firent d'un style sobre et net, sans jamais rien sacrifier à un faux goût de pittoresque. Aussi ni l'un ni l'autre n'arrivèrent-ils de prime abord à la renommée qu'ils méritaient. Prosper Mérimée, qui avait eu le bon esprit de ciseler trois ou quatre petits chefs-d'œuvre, très courts, et faciles à lire, même des femmes, fut, il est vrai, considéré comme un écrivain de
femmes, fut, il est vrai, considéré comme un écrivain de premier ordre mais il n'eut aucune action sur son temps. Pour Stendhal, c'est à peine si l'on commence à se douter que sa "Charte de Parme" est un des plus admirables romans que nous possédions. Le grand Balzac appartenait à cette même école, et quoiqu'il eût déployé dans un nombre prodigieux de belles œuvres un génie aussi varié que puissant, il n'atteignit qu'après sa mort à ce degré de réputation où nous le voyons aujourd'hui monté. C'est un dieu pour les hommes de 1864; mais qui ne sait qu'il a
les hommes de 1864; mais qui ne sait qu'il a luté toute sa vie contre l'indifférence, et quelquefois même contre la malveillance du public? Qui ne sait qu'il était infiniment plus connu dans le reste de l'Europe que dans sa patrie? C'est que chez nous il remontait le courant, qui, par l'effet d'une réaction inévitable, l'emporte aujourd'hui à la gloire. On s'avisa enfin que peindre pour peindre, ce n'était pas l'affaire. Les philosophes retrouvèrent les lois oubliées de la composition littéraire, et les expliquèrent au public. Toutes les fois que vous mettez en scène un personnage faisant une certaine action,
vous mettez en scène un personnage faisant une certaine action, vous devez au lecteur compte des motifs qui l'y déterminent. Ces motifs sont de bien des sortes les uns tiennent à la nature propre de son caractère d'autres, à son éducation; d'autres, au milieu où il a vécu; d'autres, aux circonstances parmi lesquelles il se trouve. Peignez-moi ce caractère et ce milieu; notez ces circonstances, et présentez-les dans toute leur énergie; plus le détail sera vrai et coloré, plus vous aurez instruit le lecteur, plus vous l'aurez intéressé. Et comme le caractère d'un individu se marque dans ses habitudes de
le caractère d'un individu se marque dans ses habitudes de vivre, dans les lieux qu'il habite, dans la façon dont il organise tout ce qui l'entoure, reproduisez fidèlement tout cet extérieur; mais en prenant garde que derrière chaque trait de ce tableau on voie agir et se mouvoir le personnage qui s'y peint. À cette conception de l'art, poussée à l'extrême, est née ce qu'on appelle si improprement l'école réaliste. Ceux qui font profession d'en être les disciples, voyant qu'aucun objet n'est inutile à la manifestation plus claire de la vérité, les reproduisent tous sans distinction. Point de choix, ils
vérité, les reproduisent tous sans distinction. Point de choix, ils peignent avec le même amour les casseroles d'un savant que son bureau de travail; ils ont même un certain goût à peindre les casseroles. Il a donc eu, en ce siècle, deux tendances générales, deux souffles, si je puis meexprimer ainsi, qui ont poussé les esprits. L'imagination a longtemps été la maîtresse; elle s'est longtemps compluie aux belles formes et aux couleurs éclatantes, et elle en a donné le goût au public. Le bon sens qui observe et la logique qui se rend compte, lui ont succédé on s'est mis
qui se rend compte, lui ont succédé on s'est mis à noter des faits, et à les grouper, pour en tirer des caractères et des drames vrais. Tous ceux qui écrivent aujourd'hui se laissent conduire, à leur insu, et quelques-uns même malgré eux, à ce double courant. M. Gustave Flaubert est un réaliste, qui aime les couleurs violentes; M. Théophile Gautier est un pur coloriste, mais qui n'a pu s'empêcher de mettre dans sa dernière œuvre des traits de passion et de vérité. II. Tout le monde a présentement à la mémoire l'histoire de Madame Bovary. C'était une étude à
la mémoire l'histoire de Madame Bovary. C'était une étude à la Balzac, prise sur le vif de la nature humaine, et d'une exactitude qui allait quelquefois jusqu'à la minutie. Mais quelle véhémence de coloris quels tons chauds et passionnés! Le premier mérite de l'auteur, c'était à coup sûr une profonde connaissance de son sujet; il en savait tout détail, et l'exposait avec une complaisante fidélité. Mais à cela se joignait une puissance et une vivacité d'imagination qu'il était impossible de méconnaître. J'ignore ce que l'avenir fera de Madame Bovary et s'il rangera ce roman parmi les chefs-d'œuvre qui ne périssent
s'il rangera ce roman parmi les chefs-d'œuvre qui ne périssent point; j'en doute un peu pour ma part; mais enfin l'œuvre est fort belle, et l'une des plus remarquables qui aient paru dans ces dix dernières années. L'auteur a essayé de transporter dans un sujet tiré de l'antique les mêmes qualités qui avaient fait le succès de son premier ouvrage la exactitude de l'observation et l'intensité du coloris. Il est allé à Carthage, il en a interrogé les ruines, et il a prétendu nous rendre, dans toute la complexité de ses passions et de ses vices, ce vieux monde depuis
ses passions et de ses vices, ce vieux monde depuis si longtemps disparu. De cet effort est sorti le roman de Salammbô. Il est inutile de rappeler ici la curiosité avec laquelle il fut accueilli, l'empressement du public à le lire, et sa déception après l'avoir lu. Salammbô occupa durant tout un mois les conversations parisiennes, s'évanouit dans l'indifférence générale. On l'achète encore mais voilà que déjà le gros du public n'en peut plus soutenir la lecture il n'y a plus pour l'étudier que les purs lettrés, qui ne le font pas tous par plaisir. C'est qu'un réaliste risque beaucoup
font pas tous par plaisir. C'est qu'un réaliste risque beaucoup à peindre des hommes et des objets qu'il n'a point vus. Imaginer, se figurer, ce n'est point par-là qu'il excelle. Il voit, et il rend. Qu'est-il arrivé à M. Flaubert? C'est qu'il a repris les personnages de son premier roman et qu'il les a tout simplement habillés en Carthaginois. Oui, sous ces noms puniques et ces accoutrements barbares, vous trouverez aisément, en y regardant d'un peu près, les Normands du dix-neuvième siècle qui vivent dans Madame Bovary d'une vie si vraie, si intense. C'est un point que la critique n'a
vraie, si intense. C'est un point que la critique n'a pas mis en lumière, et qui est pourtant bien curieux à constater. Qu'est-ce que Salammbô? Madame Bovary elle-même, avec ses aspirations vers l'idéal et ses accès d'hystérie; écoutez ce passage : "Quelquefois il s'exhale du fond de mon être de chaudes bouffées, plus lourdes que les vapeurs d'un volcan. Des voix m'appellent; un globe de feu monte et roule dans ma poitrine; il m'étouffe; je vais mourir, et puis quelque chose de suave, coulant de mon front jusqu'à mes pieds, passe dans ma chair. C'est une caresse qui m'enveloppe, et
passe dans ma chair. C'est une caresse qui m'enveloppe, et je me sens écrasée comme si un dieu s'étendait sur moi. Oh ! je voudrais me perdre dans la brume des nuits, dans le flot des fontaines, dans la sève des arbres, sortir de mon corps, n'être qu'un souffle, qu'un rayon, monter jusques à toi." Qui est-ce qui parle ainsi? Est-ce Madame Bovary? est-ce Salammbô? Madame Bovary n'aurait-elle pas été fort capable de se pamer voluptueusement sous les étreintes du serpent sacré? d'aller dans la tente des mercenaires; d'en revenir souillée; de ne sentir pour l'homme qui l'a flétrie ni
souillée; de ne sentir pour l'homme qui l'a flétrie ni haine ni amour, et de parler encore de chasteté avec de grands yeux indifférents et vagues? d'être enfin prise d'une passion furieuse pour ce corps nu, déchiré, sanglant, qui passait comme une grande forme rouge, emporté par une trombe dans les rues de Carthage ? Et Matho, ce robuste et grossier barbare, aveuglé de désirs furieux, et qui les contient brutalement, la première fois que le hasard lui en fournit l'occasion, l'avez-vous reconnu? C'est Rodolphe, le premier amant de Madame Bovary. Il n'est pas jusqu'aux horribles ulcères de l'aveugle, jusqu'au
Bovary. Il n'est pas jusqu'aux horribles ulcères de l'aveugle, jusqu'au traitement orthopédique du pied-bot dont vous ne retrouverez comme une image dans la lèpre effroyable de Giscon et les médications qu'elle exige. Mais comme tous ces personnages ont perdu à être ainsi transportés au milieu d'une autre civilisation ! Sous leur habit noir ou sous leur robe de soie, l'auteur les avait connus, aimés, étudiés; il nous semblait à nous-même que nous avions presque vécu avec eux, que nous les avions encore rencontrés la veille dans la vie du plaisir que nous sentions à voir un portrait bien peint s'accroissait
que nous sentions à voir un portrait bien peint s'accroissait du plaisir que donne toujours une ressemblance parfaite. Mais Salammbô, avec sa tunique d'une étoffe inconnue, ne pouvait éveiller en nous aucun souvenir, et nous étions trop certain que celui-là même qui prétendait la peindre no l'avait pas vue plus que nous. Il avait pris une des femmes de son entourage, et l'avait affublée d'un costume étrange, retrouvé à grand'peine dans de vieux textes tout poudreux. C'est par un effort d'érudition qu'il avait reconstruit le palais où il lui plaisait de la loger et les meubles dont il l'environnait. Plus
de la loger et les meubles dont il l'environnait. Plus l'auteur entassait de détails autour d'elle, plus il nous mettait en défiance où les avait-il pris? et comment en vérifier nous-même l'exactitude ? À cette résurrection d'un passé pour jamais évanoui, l'auteur perdait la meilleure de ses qualités, l'observation fidèle et vraie. Il ne lui restait plus que le goût de couleur vive qui avait charmé dans Madame Bovary. Mais, là encore, le choix du sujet avait eu sur le talent du peintre une fâcheuse influence. M. Flaubert, voulant en quelque sorte nous enfoncer dans les yeux des formes qui
quelque sorte nous enfoncer dans les yeux des formes qui nous étaient inconnues, avait exagéré tous les contours, chargé tous les tons. La plupart des objets étaient effroyablement agrandis, sans que les lignes en fussent pour cela moins nettement marquées; il les revêtait ensuite de couleurs furieuses, qui brûlaient le regard. L'œil exaspéré d'abord de ces violences finissait par s'y habituer, et flottait confusément, sans rien voir, sur ces tableaux qui se nuisaient les uns aux autres. On sortait de cette lecture avec une sorte de tournoiement dans le cerveau; des milliers d'étincelles dansaient devant les yeux, comme il arrive
des milliers d'étincelles dansaient devant les yeux, comme il arrive à ceux qui, après avoir attaché longtemps leur regard sur une lumière trop crue, rentrent brusquement dans l'obscurité. Ce n'était pas de l'ennui qu'on sentait, mais une horrible fatigue; il semblait qu'on échappât d'un cauchemar. Les belles pages ne manquaient pourtant pas à ce livre bizarre. Je n'en sais guère de plus émouvantes que celles où est peinte l'armée des mercenaires traversant le défilé de la Hache. Les insouciances, les fureurs, les abattements, toutes les passions extrêmes de la vie barbare y éclatent avec une violence inouïe, et forment un