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de la morale naturelle, dont l'empire gouverne déjà tant d'hommes. L'ascendant du bon sur le cœur est de même nature et n'est pas moindre que l'ascendant du vrai sur l'esprit. » Ailleurs, M. Littré constate que le positivisme, bien qu'il soit, à son avis, l'équivalence d'une religion, tout en restant une simple philosophie, n'a pas pour mission d'arracher à leurs idées ceux qui vivent encore dans une foi religieuse ou philosophique ; mais, dans le désarroi général des croyances, le positivisme ouvre, aux esprits désemparés qui flottent sans boussole (on sait s'ils sont en grand nombre) un refuge selon l'esprit
sait s'ils sont en grand nombre) un refuge selon l'esprit du siècle. En vérité, il faut avoir l'humeur bien chagrine pour s'en fâcher. M. Littré nous apprend qu'il était lui-même, à son grand regret, dans l'état négatif, après avoir renoncé sans retour aux doctrines théologiques et métaphysiques, lorsqu'il ouvrit le livre de M. Comte, d'où jaillit pour lui une vive lumière. De belles pages de Miss Martineau, qui a fait en anglais une exposition du positivisme, citées par M. Littré, prouvent, d'ailleurs, que le positivisme, cette philosophie de la science, peut aussi ouvrir à l'esprit de poétiques perspectives, et l'on
peut aussi ouvrir à l'esprit de poétiques perspectives, et l'on ne peut nier qu'il ne marque d'un caractère particulier ceux qui en font profession (j'entends ceux qui en restent à la philosophie et non ceux qui ont changé une école en secte). Pour moi, je ne vois pas sans respect et sans sympathie des hommes qui, dépouillés par l'esprit du temps de la foi héréditaire, et n'ayant trouvé aucune satisfaction dans les anciennes philosophies, n'ont pas craint de demander à la science une foi nouvelle et de braver, pour elle, les ennuis, les dégoûts et les difficultés de l'éducation positiviste.
les ennuis, les dégoûts et les difficultés de l'éducation positiviste. Ce sont des plongeurs dans la tempête, et, s'ils ne rapportent pas la perle du fond des mers, ils ont du moins le mérite de l'y chercher, en descendant courageusement sous les vagues. Je ne terminerai pas sans rendre hommage à la manière bien digne de lui, de son caractère et de son talent, dont M. Littré a traité cette vie d'Auguste Comte. Le ton de simplicité, de vérité, qui règne dans ce livre, ne peut manquer de pénétrer tout ceux qui le lirent d'un profond respect et d'une sincère
ceux qui le lirent d'un profond respect et d'une sincère admiration pour son auteur. On sent que M. Littré, en élevant ce monument à la mémoire de celui qu'il reconnaît pour son maître, accomplit un double devoir de reconnaissance envers l'homme et de propagation de la doctrine. Son but est de servir la gloire d'Auguste Comte, et de faire connaître sa philosophie, en y consacrant, avec son talent, toute la haute autorité que tant d'excellents travaux lui ont acquise sur l'esprit de ses contemporains. Jaloux de s'effacer toujours derrière son maître, il ne prend la parole en son nom que
maître, il ne prend la parole en son nom que pour justifier une dissidence avec lui ou répondre à une accusation contre sa doctrine. Et, néanmoins, on peut dire que jamais livre, écrit sur un autre, n'a fait mieux connaître celui qui l'a écrit. Ajoutons que jamais disciple d'une doctrine ne l'a mieux servie par ses travaux et par la seule autorité de son adhésion. DE RONCHAUD. POÉSIES LE CIEL ET L'ENFER Les Bienheureux, sans sortir de la place qu'ils occupent, en sortiront cependant d'une certaine manière en vertu de leur don d'intelligence et de vue distincte, afin de considérer
leur don d'intelligence et de vue distincte, afin de considérer les tortures des impies, et en les voyant, non-seulement ils ne ressentiront aucune douleur, mais ils seront accablés de joie, et ils rendront grâce à Dieu de leur propre bonheur en assistant à l'ineffable calamité des impies. SAINT-THOMAS D'AQUIN. À MON AMI L. C. P.*** Un père, dont le fils a commis un grand crime, Repousse cet enfant de son sein, et, de plus, D'un horrible supplice il en fait la victime À l'aspect d'autres fils dont il fait ses élus! Et dans une immuable et douce quiétude, Ceux-ci goûtent
élus! Et dans une immuable et douce quiétude, Ceux-ci goûtent en paix une félicité Sans nul mélange, et rien de leur béatitude Ne vient troubler le calme et la sérénité. Non, rien ne porte atteinte à leur joie ineffable, Ni les larmes de sang, ni les gémissements, Ni les cris déchirants, les sanglots du coupable Qui se tord, sous leurs yeux, en d'atroces tourments! Et le père? En son calme, il demeure impassible. Pourtant on m'avait dit que ce père était bon! Bon?.. Aux maux de son fils je le vois insensible; Est-on bon quand le cœur ignore le pardon?
vois insensible; Est-on bon quand le cœur ignore le pardon? Mais qui nous dit cela? C'est une calomnie ! Est-il au monde un père assez dénaturé Pour contempler, d'un œil sec et froid, l'agonie D'un fils, même pervers, par ses soins torturé? Un hideux fanatique en un transport de rage Peut tuer son enfant ! Mais le livrer aux mains D'un bourreau qui le brûle à petit feu, l'outrage, Lui déchire les chairs?... Misérables humains, Vous ignorez, du moins, ce forfait exécrable! Un tel père est un monstre inconnu parmi vous; Et s'il en était un, un seul, qui fût
vous; Et s'il en était un, un seul, qui fût capable De ce crime odieux, vous le maudiriez tous ! Eh bien ! ces cruautés funestes, Ce sont les vengeances célestes! Nous frémirions de supposer Au plus barbare de nos frères Ces épouvantables colères... C'est Dieu qu'on en ose accuser ! Dieu, dont la bonté souveraine Et dont la majesté sereine Rayonnent dans l'immensité! Toi, qui domines sur les mondes, Que tu gouvernes et fécondes Du haut de ton éternité ! Dieu, que nous ne pouvons connaître Que par les biens que tu fais naître À chaque pas, autour de
biens que tu fais naître À chaque pas, autour de nous ; Toi, qui nous donnes toute chose, Qui créas la femme et la rose, Maître à la fois puissant et doux ! Toi, par qui le soleil éclaire, Par qui tout se meut sur la terre ; Par qui, dans le firmament bleu, Quand la nuit descend sur nos têtes, Les astres, soleils et planètes, Allument leurs bouquets de feu! Est-il vrai, réponds, mon père, Que tu connaisses la colère, Et que tu sois un Dieu jaloux? Et que, tremblantes et craintives, Tes créatures si chétives Doivent redouter ton
tremblantes et craintives, Tes créatures si chétives Doivent redouter ton courroux? Est-il vrai qu'il ne peut suffire, Que dans tes œuvres on t'admire, Et qu'on t'adore en ta grandeur? Que l'homme soit bon, juste et sage, Et rende un incessant hommage À ton immuable splendeur? Que nulle vertu ne te touche En dehors du dogme farouche Que l'Église nous a dicté; Et qu'en une éternelle flamme, Tu jettes sans pitié toute âme Qui méconnut la Trinité? Qu'impitoyable en ta vengeance, Tu refuses toute espérance Aux malheureux que tu maudis, Et que les plaintes déchirantes De ces victimes suppliantes, N'émeuvent point
que les plaintes déchirantes De ces victimes suppliantes, N'émeuvent point le paradis? Ô Dieu, que j'adore et que j'aime, N'est-ce point un honteux blasphème? As-tu ces terribles fureurs? Est-ce que ta main paternelle Punit d'une peine éternelle Nos faiblesses et nos erreurs? Non, non, car toute intelligence S'incline devant ta puissance, Et te proclame juste et bon ; Et si quelque méchant t'offense, Au bien, ta divine clémence Le ramène par le pardon! Non, tu n'es point un Dieu barbare Qui, de son indulgence avare, Frappe de terreur l'Univers; Aux justes tu donnes la joie, Et, dans une meilleure voie,
justes tu donnes la joie, Et, dans une meilleure voie, Tu fais rentrer les cœurs pervers! Mon amour se refuse à croire Un Dieu vengeur, qui, dans sa gloire, Trône parmi quelques élus! Je veux t'aimer, mais à te craindre S'il fallait jamais me contraindre, Grand Dieu! je ne t'aimerais plus ! Oh! vous, qui menacez de la fureur divine La chancelante humanité, Et qui voulez que, seul, tout homme s'achemine Vers sa douteuse éternité ; Oh! vous, qui nous prêchez ce dogme impitoyable, — « Beaucoup d'appelés, peu d'élus, » — Qui faites de la vie une épreuve effroyable,
» — Qui faites de la vie une épreuve effroyable, Où cent piéges nous sont tendus ! Oh! vous, qui nous montrez la céleste justice Trop avare de ses faveurs, Toujours prête à punir d'un éternel supplice, Nos misères et nos erreurs ! Vous ne sentez donc point, orgueilleux que vous êtes, Que vous outragez la bonté De ce Dieu tout-puissant et clément, dont vous faites Un tyran plein de cruauté? Que Dieu n'est point vengeur des rancunes humaines ; Que l'enfer et le paradis, L'un par son égoïsme et l'autre par ses haines, Seraient tous deux des lieux maudits?
l'autre par ses haines, Seraient tous deux des lieux maudits? Eh quoi! de ce séjour plein de magnificence, Les justes seront condamnés À voir, au-dessous d'eux, sans fin, sans espérance, L'affreux supplice des damnés? Ils y verront leur mère, ou leurs fils, ou leurs frères; Et pour que les cris des méchants, Ne troublent point leur joie en ces célestes sphères, Ils les empliront de leurs chants! Quel ciel... Non, les élus ne seront pas des justes, S'ils n'emploient leur éternité À prier pour fléchir les colères augustes De ce Dieu toujours irrité! Ils ne seront pas bons, ni dignes
Dieu toujours irrité! Ils ne seront pas bons, ni dignes de leur joie, S'ils ne versent assez de pleurs Pour éteindre l'enfer et pour ravir sa proie De ce séjour d'âpres douleurs! Non, non, je ne crois point à ces peines cruelles, Mon cœur repousse cette foi! Dieu ne peut point avoir des fureurs éternelles, Je ne crois point; maudissez-moi ! J'entends... : Qui punira les âmes criminelles? Qui récompensera les justes et les forts? Si vous niez qu'au ciel emportant les fidèles, Au jour où le Seigneur viendra juger les morts, Les anges, aux enfers, jetteront les rebelles; Qui
les morts, Les anges, aux enfers, jetteront les rebelles; Qui les châtiera? Le remords! Eh ! comptez-vous pour rien la conscience humaine Et de ses jugements l'inflexible rigueur? Partout le criminel traîne avec lui sa peine : Sans trêve, sans repos, elle ronge son cœur, Comme s'attache au corps l'implacable gangrène. De son remords nul n'est vainqueur! Je le crois, je le sens, je l'affirme ! Nulle âme Ne saurait échapper au remords! C'est en vain Qu'il arme son regard d'une impudente flamme Et que son front affecte un orgueilleux dédain, Le méchant souffre, en lui se joue un sombre
dédain, Le méchant souffre, en lui se joue un sombre drame; Le remords déchire son sein! Sous le regard de Dieu, toute faute s'expie, Non par un châtiment dont il flétrit la chair; Dieu ne saurait détruire : il change et vivifie! Dans l'âme du méchant il place un germe amer ; Le châtiment aigrit, le remords purifie Mieux que les flammes de l'enfer ! Demandez au forçat qui va traînant sa chaîne Ce qui se passe au fond de son cœur irrité? Ce qu'il hait, ce n'est pas son crime, c'est sa peine Dont il plaisante avec une ignoble
crime, c'est sa peine Dont il plaisante avec une ignoble gaieté. Qu'il soit libre demain, vous verrez quelle haine Il porte à la société! C'est qu'on a pris à faux cette âme gangrenée; Au lieu de la flétrir par un dur châtiment, Elle eût pu vers le bien être un jour ramenée En comprenant l'horreur de son égarement! La voici vers le mal à jamais entraînée Par un haineux ressentiment ! L'homme frappe et maudit ; Dieu corrige, il éclaire ! Ce qu'il hait, c'est le crime et non le criminel; L'homme, qui n'a qu'un jour, se venge avec colère;
criminel; L'homme, qui n'a qu'un jour, se venge avec colère; Dieu peut être indulgent, car il est éternel. Oh ! ne haïssons pas les méchants, car la haine N'a jamais ramené nul homme vers le bien ; Ce sont des égarés dont l'âme n'est point saine; Nous, qui nous disons bons, faisons-nous leur soutien? Aimons-les, aidons-les! Sous la chaude influence De notre affection qu'ils sentent leur erreur! On a longtemps prêché le dogme de vengeance, On a prêché longtemps la loi de la terreur..... C'est le dogme d'amour qui sauvera la terre; Le genre humain, par lui, doit être transformé.
la terre; Le genre humain, par lui, doit être transformé. Nul de nous ne fera son salut, solitaire. Tant qu'il est un méchant, le ciel reste fermé ! Devant Dieu, l'homme fort du faible est responsable, Le juste du méchant! Si, par un noble effort, Vous ne rendez au bien ceux que le mal accable, A quoi vous a servi d'être bon, juste et fort! C'est aux bons qu'appartient tout l'avenir du monde. Ils vaincront des pervers le triste égarement; Dieu les secondera dans cette œuvre féconde. On fait plus par l'amour que par le châtiment ! L'ANNIVERSAIRE Dans le
par l'amour que par le châtiment ! L'ANNIVERSAIRE Dans le verger fertile, où la cerise mûre, De ses bouquets pourprés rehausse la verdure, Un groupe rassemblé sur des bancs de gazon, Regarde le soleil descendre à l'horizon. Sur le vaste jardin, le soir d'été déploie, La lumière sereine et la tranquille joie. Un bon goût sans rigueur règne sur les discours; D'ailleurs la châtelaine est une jeune femme. Les maîtres du jardin, couple aux chastes amours, Répandent la chaleur discrète de leur âme, Et, d'accord avec eux, le soleil des grands jours, Sur l'herbe et sur les fleurs verse une
grands jours, Sur l'herbe et sur les fleurs verse une molle flamme. Riches de bonne humeur, d'amis et de repos, Ils plaisent tous les deux; l'un décoche à propos Quelque invisible trait d'indulgente satire, Et l'autre a le talent de chanter et de rire. L'oiseau brode son chant sur la brise, et sa voix Donne un rythme soudain au murmure des bois! D'où vient donc que ce soir leur enchôrement sommeille? Que pour jouer leur rôle ils font de vains efforts? Les voix de leurs amis assiègent leur oreille, Mais on voit que leur âme est fermée au dehors. D'où
on voit que leur âme est fermée au dehors. D'où vient que la rumeur sur eux glisse, pareille Au soupir étouffé de l'onde sur ses bords? Sous les aulnes touffus, couleuvre familière, Verté, sifflant tout bas, serpente la rivière. L'abeille qui s'en va chante son hymne au miel ; Le zéphir qui revient vole entre terre et ciel ; Et dans l'air transparent, le tiède crépuscule, Semble un voile doré, qui sous la brise ondule. Le jour baisse, et déjà dans l'herbe un ver a lui. Q'importe? par moment, la parole s'arrête, Quand un causeur attire une jacinthe à lui,
parole s'arrête, Quand un causeur attire une jacinthe à lui, Ou cueille une cerise au-dessus de sa tête ; Et puis elle repart. Le temps passe et l'ennui N'est pas là, pour sonner l'heure de la retraite. Seuls les maîtres du lieu sont rêveurs et distraits. Ils croisent des regards tout chargés de secrets; Entre eux chante un concert d'amoureuses pensées. Ils entendent l'écho des voluptés passées, Et l'épouse rougit, tendre confusion Qu'on prend pour le reflet d'un suprême rayon ! Le soleil se plongeait en des mers enflammées ; Bruni par la fraîcheur, l'éclat des rives d'or S'échappait, se
Bruni par la fraîcheur, l'éclat des rives d'or S'échappait, se fondait, en légères fumées. Sur l'horizon, la nuit, prête à prendre l'essor, Projetait sa grande ombre; et ses pâles armées Foulaient timidement l'Orient tiède encor. Les fleurs drèssaient la tête et reprenaient haleine; Les parfums s'éveillaient à l'appel du phalène, Ce messager du calme et de l'obscurité; Et l'ivresse couvait sous la sérénité. Les voix en traversant les senteurs vagabondes Dans l'air moite et vibrant formaient comme des ondes. Et tous deux se taisaient, cherchant à ressaisir Le fantôme riant de leur bel hyménée : Le bouquet d'oranger, la crainte
de leur bel hyménée : Le bouquet d'oranger, la crainte et le désir, Et la vierge tremblante, au lit d'amour menée, La fusion des cœurs dans le feu du plaisir. Soir divin que ce jour leur rendait chaque année. Le sylphe se jouait sur le sein nu des fleurs ; En les abandonnant l'ingrat buvait leurs pleurs. Le passage de l'air était une caresse ; La nuit se parfumait ainsi qu'une maîtresse ; Sur terre à pas légers elle allait, dégageant De sa tunique bleue une lueur d'argent. « Où donc est notre hôtesse ? » Elle s'en est allée.
donc est notre hôtesse ? » Elle s'en est allée. « A-t-elle craint le frais ou les parfums du soir ? » Elle vient de s'enfuir au tournant d'une allée, Sous les rameaux touffus, et nul n'a pu la voir ; Vers le lit nuptial elle s'est envolée. Son œil dans l'ombre luit comme un diamant noir ! Le ciel resplendissait, blanc d'étoiles sereines. Et Diane et Vénus, les deux nocturnes reines, Beaux astres de l'amour et de la chasteté, Rayonnaient à l'envi d'une pleine clarté. Et le groupe d'amis, voyant la maison close, Disait : « Marchons sans bruit,
voyant la maison close, Disait : « Marchons sans bruit, notre hôtesse repose. » A. LEFEBVRE. BULLETIN BIBLIOGRAPHIQUE ET CRITIQUE Poetische Erzählungen von LUDWIG KALISCH. Wiesbaden. — Récits poétiques, par Louis KALISCH. — La bataille de Grochow. Nouvelle polonaise, par le même. — Traduction de l'allemand par HENRI D'ERVILLE. — Traduction et original. Librairie centrale. 4863. M. Louis Kalisch, dont nos lecteurs ont pu apprécier le talent comme nouvelliste dans un charmant récit publié ici même sous ce titre: — Trois cœurs de femmes, — est un humoriste distingué de l'Allemagne, et de plus, c'est un poète. Ses Récits poétiques,
l'Allemagne, et de plus, c'est un poète. Ses Récits poétiques, empruntés aux plus généreux sentiments, ont une forme virile, une forme active et militante : la cadence et le rythme des vers sont nerveux et, pour ainsi dire, belliqueux. Rien de mou et d'efféminé. Même quand il parle d'amour, l'auteur garde quelque chose de cette allure martiale. Nous ne sommes donc pas surpris que M. Kalisch, faisant traduire en notre langue une des pièces de son volume, ait donné la préférence à la Bataille de Grochow. Ce morceau d'ailleurs avait son opportunité, car la vieille Pologne vient de se rajeunir
son opportunité, car la vieille Pologne vient de se rajeunir dans le sang. Elle se rue de nouveau au martyre avec une foi qui fait honte à notre égoïsme et à nos doutes. Autant que l'alexandrin le permettait, ce petit poème est heureusement traduit. Ce n'est probablement qu'un premier essai que l'auteur a voulu tenter pour aborder les lecteurs français. Nous souhaitons qu'il réussisse et que cette tentative devienne pour lui un encouragement. C. D. La Musique, poème d'humoriste, par COURTAT. Paris, Ad. Lainé et J. Havard, 1863. Br., 40 p. in-8. Quel dommage que cette spirituelle brochure ne soit
p. in-8. Quel dommage que cette spirituelle brochure ne soit pas écrite en prose, afin de donner toute leur force aux excellentes doctrines de critique musicale dont elle est pleine! Nous n'en relèverons qu'un point, le principal à nos yeux : c'est que la musique dramatique fait fausse route et descend du rang qui lui appartient, lorsque, de parti pris, elle se subordonne au poème et prétend en calquer fidèlement chaque parole, avec son sens et ses intentions. Ce système, suivi aujourd'hui par la plupart des compositeurs, est mortel à la mélodie et l'étouffé dès sa naissance, car il faudrait
la mélodie et l'étouffé dès sa naissance, car il faudrait à la phrase mélodique un quart d'heure pour répéter ce que la parole exprime en quelques secondes. Aussi, dans les opéras actuels, on n'a plus que des mélodies écourtées, hachées, avortées, noyées dans un long récitatif incessamment modulé. Et pourquoi ce sacrifice du développement musical? Pour des paroles que l'auditeur n'entendrait pas, lors même qu'il les écouterait. La musique n'a besoin, de la part du poème, que de situations et d'effets; ensuite, si vous voulez qu'elle soit bonne, laissez-la traiter les paroles en domestiques, suivant l'énergique et juste expression de
les paroles en domestiques, suivant l'énergique et juste expression de M. Courtat. Mais j'ai peur que, d'ici à quelque temps, il ne prêche au désert. Par suite de ces réactions qui sont le mouvement même de la vie dans les arts, le public, las des formes rossiniennes, s'est jeté à corps perdu dans les écoles déclamatoires qui prennent pour loi la fameuse préface d'Alceste. Gluck lui-même s'était bien gardé de conformer strictement sa pratique à sa théorie; à l'heure qu'il est, on s'y est laissé prendre, et Richard Wagner n'a eu que le tort de ne pas ménager les transitions,
eu que le tort de ne pas ménager les transitions, mieux observées par MM. Reyer et Gounod. Cependant M. Courtat proteste avec indignation contre l'accueil sauvage que Wagner a reçu à Paris : il fallait écouter, sauf à se venger par l'ennui. Avouons pourtant qu'en présentant à Paris son Tannhauser, Wagner avait manqué de tact. Dans une pièce où la musique n'est que l'accessoire du poème, au moins faut-il que le poème intéresse. Telle est, au-delà du Rhin, cette légende qui fait partie des souvenirs patriotiques de tout bon Allemand. Mais en France, les minnesingers, le chevalier Tannhauser et ses
Mais en France, les minnesingers, le chevalier Tannhauser et ses aventures chez Frau Vénus, sont choses inconnues et dont personne ne se soucie. Un tel poème n'aurait passé qu'à la faveur de la musique; donc, chez nous le Tannhauser devait échouer nécessairement. Quand, au contraire, la musique allemande existe par elle-même, elle n'a pas à se plaindre de l'accueil que nous lui faisons; M. Courtat en témoigne par son excellente appréciation des quatuors de Beethoven et de la symphonie avec chœurs. Sur ce point, comme sur les autres, il a fait preuve du goût le plus sûr et de l'intelligence
fait preuve du goût le plus sûr et de l'intelligence la plus nette des choses musicales. F. BAUDRY. Étude sur l'organisation administrative des États, etc., par GUSTAVE LAMBERT. Paris, Arthus Bertrand, 1862. 4 vol. in-8, de 951 pages. Sous ce titre assez modeste, l'auteur nous offre une nouvelle utopie d'un caractère particulier : c'est un mélange de l'esprit français et de l'esprit anglais. Le premier se manifeste par la tendance à l'organisation symétrique et même par l'intervention de l'administration; le second, par le développement minutieux des détails, par l'emploi de certaines formes empruntées aux sciences ou à la procédure, tel
certaines formes empruntées aux sciences ou à la procédure, tel que nous l'avons vu récemment dans un roman, la Femme en blanc. En qualifiant l'Étude de M. Lambert d'utopie, ce n'est pas précisément un blâme que j'entends prononcer. L'auteur d'un bon roman mérite-t-il un blâme quelconque? Or, une utopie, c'est un roman politique. L'illustre publiciste R. de Mohl les appelle Staatsromane. Pourquoi ne présenterait-on pas des faits, des conseils, des critiques politiques sous une forme saisissante? Considérée comme utopie, l'œuvre de M. G. Lambert est assez remarquable. L'auteur y fait preuve d'un grand savoir, d'une vaste érudition, d'un esprit à
preuve d'un grand savoir, d'une vaste érudition, d'un esprit à la fois analytique et synthétique. Le lecteur y trouvera plus d'une idée qui le fera penser — ou seulement rêver; sans doute aussi plus d'une qui le fera sourire. Néanmoins, le lecteur n'aura aucun droit de faire un reproche à l'auteur : ne peut-il pas bâtir ses châteaux en Espagne, comme il l'entend? Il n'en est plus ainsi, si l'Étude nous est présentée comme une œuvre didactique, sérieuse. Quant à moi, je déclare qu'il me semble radicalement impossible qu'un homme puisse embrasser l'ensemble de toutes les combinaisons sociales : il
puisse embrasser l'ensemble de toutes les combinaisons sociales : il n'est pas de cerveau assez vaste pour réfléchir la société tout entière. Le monument qu'on tentera d'élever manquera de lien, les parties ne se soutiendront pas mutuellement et les murs s'écrouleront sous leur propre poids avant qu'on soit arrivé au fait. Je n'examinerai pas ici, si le système de M. Lambert est ou non logiquement déduit. Cette recherche serait complètement oiseuse, car est-il un homme, — pour ne pas dire une société, — qui consentirait à changer toutes ses habitudes, pour se conformer aux théories de n'importe qui ? Le