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tableaux d'intérieurs parisiens sont très vivants, et l'on s'intéresse forcément aux personnages qui s'agitent au milieu d'une existence dépourvue de grandes commotions, grâce à la vérité avec laquelle ils sont présentés. Le gracieux roman de M. André Theuriet, Au Paradis des enfants, déroule ses péripéties simples et touchantes derrière les vitrines d'un magasin de jouets, en province. M. Theuriet, qui est un peintre exquis de caractères, a fait de celui d'Onésime Aubriot un de ses meilleurs tableaux. Existe-t-il en notre siècle, même dans la petite ville la plus reculée, la plus éloignée de toute communication avec les grandes cités, un
plus éloignée de toute communication avec les grandes cités, un seul homme dont la douce simplicité puisse se rapporter au modèle dont M. Theuriet a esquissé les traits? Peut-être serait-ce beaucoup s'avancer, mais qu'importe, si le lecteur ferme le livre sur une impression de charme indéfinissable. On rencontre assez d'êtres vicieux dans les romans du jour, pour qu'une âme aussi candide que celle du héros du livre de M. Theuriet repose et console de tant d'autres gangrenées par la civilisation à outrance. Le roman, ou plutôt la préface du roman de M. Clément Richel, La Fée aux crabes, soulève une
de M. Clément Richel, La Fée aux crabes, soulève une question bien controversée aujourd'hui, celle de l'éducation que l'on doit donner aux jeunes filles. Quand la femme aura cessé d'être la dépositaire obligée de ce que les hommes sont convenus d'appeler leur honneur; qu'elle aura conquis, par une bonne et solide instruction, la force de caractère que l'on étouffe en elle dès son enfance ; qu'elle sera libre et responsable de sa personne ; qu'elle aura le juste sentiment, non de sa faiblesse et de son infériorité, mais de sa réelle valeur et de sa dignité ; quand le monde
réelle valeur et de sa dignité ; quand le monde cessera de la montrer au doigt et de la conspuer parce qu'elle aura aimé selon les lois de la nature ; qu'elle sera, en un mot, bien préparée à la défense contre les attaques incessantes dont elle est assaillie, on n'aura plus à répéter cette phrase inepte en présence d'un malheur, d'un crime ou d'une perfidie : "Cherchez la femme." Sous prétexte d'amour, l'homme se fait persécuteur de la femme, et s'est arrangé de telle sorte que, par son éducation, celle-ci ne soit pas armée pour la lutte. La question
celle-ci ne soit pas armée pour la lutte. La question soulevée est grosse et, dans son roman, l'auteur, s'il a fait preuve d'imagination, n'a pas, ce me semble, indiqué le remède. J'aurais voulu que M. Richel prenne également le taureau par les cornes et dise le fond de sa pensée sur le sujet : Jusqu'où l'éducateur doit-il aller ? Que nous montre l'auteur de la Fée aux Crabes ? Une jeune fille est sur le point de succomber. Elle rencontre une vieille femme, habitant les environs de Dieppe, que l'on nomme la Fée aux Crabes, et que l'on redoute un
nomme la Fée aux Crabes, et que l'on redoute un peu comme sorcière. Cette bonne femme voit le danger que court la jeune fille qu'elle a prise en amitié, et lui remet un manuscrit qui est l'histoire de sa vie. Elle s'était mariée et aimait son mari. Celui-ci est parti pour un voyage lointain. Un homme, abusant de son pouvoir séducteur et beaucoup de la faiblesse de la délaissée, l'a prise une fois. Mais elle se réveille terrible et désabusée, veut se venger de l'homme qui l'a déshonorée, conte tout à son mari. Celui-ci provoque en un duel à l'américaine
à son mari. Celui-ci provoque en un duel à l'américaine son rival, et les deux hommes se tuent mutuellement. La jeune fille, après avoir lu ce manuscrit, renonce à l'amant qu'elle croyait aimer, épouse un cousin qui l'adorait, et hérite de la fortune colossale que la Fée aux Crabes cachait dans sa gaule. Eh bien! et la thèse ? La Fée aux Crabes est une femme mariée, et par conséquent savait fort bien ce que l'ami du mari absent lui voulait, et je ne crois guère aux épouses qui se laissent surprendre. Quant à Marguerite, la jeune fille, elle n'a
laissent surprendre. Quant à Marguerite, la jeune fille, elle n'a pu puiser dans le manuscrit de la vieille qu'une leçon à l'usage de son futur mariage. Ce qu'il faudrait peut-être apprendre aux jeunes filles, ce serait à se garder des séducteurs chez le peuple, et des hommes qui épousent des dots dans la classe plus élevée. Quant à "aimer suivant les lois de la nature", comme le dit M. Richel, ceci demande une démonstration des plus approfondies. Une série de portraits bien campés vient de paraître sous ce titre : Masques. Ce titre est justifié parce que M. Maizeroy, dans
Masques. Ce titre est justifié parce que M. Maizeroy, dans ce livre, lève les masques de tous ces gens qu'on salue, auxquels on serre banalement la main, que l'on admire, que l'on envie parfois : grands noms qui dégringolent dans la boue comme le descendant des Montbrosse, pavillon déteint couvrant une marchandise douteuse ; comme contraste, M. et Mme Dunmore, riches Américains sortis des bouges, enrichis par un sort heureux ou des pratiques dans lesquelles la moralité n'a rien à voir, l'honnêteté encore bien moins, comme pour ce baron Hardanger qui gagne ses procès en y laissant le peu de
qui gagne ses procès en y laissant le peu de réputation qui lui restait. Voici la femme qu'on appelle une bonne fille, facile aux amants, implacable à qui gêne son petit commerce et l'empêche d'arrondir son magot. Tout un triste monde passe sous les yeux du lecteur, et cette revue des personnalités qui exploitent les vices comme la vertu, donne une triste idée de ce qu'est une civilisation. Et pour dire ce que contient le livre si piquant, Christiane, par M. Auguste Germain, un écrivain nouveau, mais avec lequel il faudra compter, je n'ai qu'à citer le portrait de La
faudra compter, je n'ai qu'à citer le portrait de La grande Faiseuse par M. Maizeroy. Celui-ci appelle son héroïne Catherine, M. A. Germain la nomme Christiane, toutes deux portent sur leurs "panonceaux" : Robes et manteaux. Le portrait de la grande faiseuse, par M. Maizeroy, peut servir comme analyse du livre de M. Auguste Germain, livre dans lequel il y a nombre d'audaces et beaucoup de valeur. "La grande faiseuse, écrit M. René Maizeroy, s'appelle Catherine, comme les trois quarts des couturières, mais les Parisiennes raillardes qui, chaque après-midi, viennent perdre quelques heures et papoter autour des mannequins harnachés de
perdre quelques heures et papoter autour des mannequins harnachés de toilettes, l'ont baptisée Tata. "Elle ressemble, en effet, à une vieille garde batailleuse, une de celles qui durent depuis la folle mascarade de jadis, qui s'entêtent à plastronner quand même sur la brèche, à ne pas abdiquer, s'illusionnent peut-être malgré les cruelles confessions des psychés, s'imaginent qu'elles ne fermeront jamais leur alcôve, qu'elles écraseront éternellement le fard de leurs lèvres flétries en de passionnelles étreintes et célébreront leur centenaire d'amour. "En dépit du corset de fer qui lui tenaille toute la chair, sa gorge déferle, s'épanouit, ses hanches s'empâtent, se
la chair, sa gorge déferle, s'épanouit, ses hanches s'empâtent, se déforment en bourrelets adipeux. Sur les rides de plus en plus profondes qui balafrent le front, elle s'entend à miracle à plaquer de luisants frisons d'une teinte indécise. Elle rafistole autant qu'elle le peut les restes d'une beauté du diable qui ne date pas d'hier, hélas ! et s'efface de jour en jour. "On la rencontre à toutes les premières. "Les secrétaires des théâtres se garderaient bien d'oublier son service. Elle a son fauteuil comme Lapommeraye et le gros Sarcey. Et il faut la voir, raidie en une pose attentive,
Et il faut la voir, raidie en une pose attentive, tourmentant son éventail de ses doigts énervés, aussi émue qu'une débutante du Conservatoire lorsque le régisseur a frappé les trois coups réglementaires et que le rideau se lève avec une majestueuse lenteur. On dirait qu'elle est de la pièce, que son avenir va se jouer devant cette salle silencieuse. Sans écouter un mot du dialogue, elle suit les actrices de sa lorgnette, marmonne à voix basse entre ses dents de vagues phrases inintelligibles, s'éblouit des reflets des satins, des ondulements des traînes, du chatoiement des couleurs. « Elle a la
des traînes, du chatoiement des couleurs. « Elle a la lèvre. » Elle épie par instant le regard éteint et ennuyé de Vitu, les figures lasses des uns et des autres, le chuchottement des femmes et leurs brusques gestes dans l'ombre des loges. Durant les entractes, Tata se multiplie, s'essouffle, dégringole les escaliers, s'attarde dans l'entr'ouverture des portes, va et vient des coulisses au foyer, rôde par les couloirs, interroge les ouvreuses, quête des compliments, sourit, aborde les soignés influents, leur prend le bras, les pousse en un coin, les étourdit de son caquet bruyant. «— Eh bien! mon petit,
étourdit de son caquet bruyant. «— Eh bien! mon petit, avez-vous remarqué le déshabillé d'Hâding?... Était-ce assez dans le sentiment du deux, dans la vraie note moderne?... Je me tue, voyez-vous, je me surmène, ces pécores n'ont aucune idée, je fais tout... Et vous verrez son costume passionné, quand elle se jette dans les bras de son amant en laissant tomber ses cheveux. Ce que ça va devenir à la mode, cet hiver! Vous le ferez pressentir, hein! en trois mots, dans votre machine de demain... Tenez, Sardou me disait tout à l'heure, en me serrant les mains : «
tout à l'heure, en me serrant les mains : « Il n'y a décidément que vous dans Paris, madame Cormeilles, qui sachiez habiller mes marionnettes ! » Cabotine jusqu'au bout des ongles, rongée de fausse gloire jusqu'aux moelles, Madame Cormeilles s'imagine vraiment qu'elle bouleverse l'esthétique du théâtre contemporain, que le succès d'une comédie dépend des fanfreluches qu'elle a retouchées et épinglées. Elle assiste aux répétitions générales au fond d'une baignoire obscure, note ses impressions sur un carnet avec un crayon d'or. Et si quelque toilette lui déplaisait, détonne dans les teintes du décor, ne lui paraissait pas assez sensationnelle, assez
teintes du décor, ne lui paraissait pas assez sensationnelle, assez inédite, elle la condamne et la fait recommencer en une nuit. « Les femmes l'amusent et l'intéressent comme des joujoux. » Elles ne sont pour elle que des poupées qu'on chiffonne et qu'on manie à sa guise. Elle a des phrases étonnantes, des mots d'artiste presque pédants qui juge et critique une œuvre de maître quand elle surveille un essayage ou détaille un projet de robe. La fantasque choisit ses clientes, tient à n'avoir sur son grand-livre que des jolies ou des à peu près jolies. Elle a horreur de
ou des à peu près jolies. Elle a horreur de ces « pérettes » artificielles qui ne résistent pas au déballage et ne sont que des paquets de coussins, de ouate et de tournures. Les hanches graciles, les bustes souples, les corps féminins qu'on vêtirait en cinq minutes à la dernière mode avec quelques mètres d'étoffe et une boîte d'épingles, l'attirent, et elle renvoie les autres aux voisines avec une impertinente révérence. C'est la couturière qui répondit à Mme de Sévigny, — toute duchesse qu'elle était. — J'habillerai madame lorsqu'elle aura des épaules. Très complaisante avec cela et tout à
aura des épaules. Très complaisante avec cela et tout à fait aux goûts du jour, elle ne s'effarouche pas des cascades de ses petites amies, — ainsi appelle-t-elle aussi bien les actrices en circulation que les baronnes de l'almanach du Golgotha et les marquises du Faubourg, — sait se retirer au premier signe équivoque et comprendre à demi-mots les étranges tentations, les névroses qui hantent le cœur et la chair de tant de détraquées. Comment ne l'adorerait-on pas, ne la mêlerait-on pas aux innombrables et subtiles intrigues de la vie parisienne, ne se confesserait-on pas à une confidente qui se
parisienne, ne se confesserait-on pas à une confidente qui se garde d'être indiscrète et mériterait d'avoir vécu parmi les caillettes étonnées de l'autre siècle. Si d'aventure, — après fortune faite, comme on dit rue du Sentier, — elle emploie ses loisirs à griffonner les mémoires de ses mémoires, soyez sûrs que pas un chapitre n'en sera banal et qu'on en rira,landerirette, d'un bout à l'autre de la ville, car d'aucuns, — il y a tant de mauvaises langues en ce monde, — prétendent que la coquette chambre tendue de satin bleu et de guipures blanches, où les meubles bas sont
bleu et de guipures blanches, où les meubles bas sont piqués de sachets au Chypre et à l'iris, où des drageoirs de bonbons poivrés traînent sur la cheminée, où l'air tiède sent on ne sait quelle odeur capiteuse de serre et d'alcôve — la chambre des très intimes — est aussi fréquentée que le fameux cabinet des femmes du monde, en ce restaurant du Bois dont le maître d'hôtel s'écriait, un soir, gravement : « — Monsieur, nous ne ferions pas nos frais sans l'adultère ! » On y essaie et on s'y essaie. Et tout se met ensuite sur
et on s'y essaie. Et tout se met ensuite sur la note, proprement, discrètement, comme il sied à une artiste qui est trop d'hier et de demain pour ne pas savoir exploiter cette époque timbrée de folie jouisseuse où l'on divinise le cabot et où l'amour, — l'ineffable, le triomphant amour — n'est plus qu'un vice ou une question de gros sous. » Et maintenant que M. Maizeroy vient de donner cette esquisse si frappante de la grande faiseuse arrivée, si l'on veut voir comment on devient « grande faiseuse », enfin, entrer dans tous les détails de cette exploitation
», enfin, entrer dans tous les détails de cette exploitation qui prend des proportions inouïes de nos jours, M. Auguste Germain ne cache rien, pas plus que Christiane ne se cachait le jour où sa chemise lui servait de projectile contre le galant trop entreprenant. Un autre portrait tiré du livre de M. Maizeroy, le Prince qu'on sort, serait applicable au volume que vient de publier M. Tony Rêvillon, Les Marquis — 174 de Saint-Lys, dans lequel l'auteur montre comment déchoient les plus grands noms par le jeu et les femmes. Il y a dans ce livre un portrait curieux
femmes. Il y a dans ce livre un portrait curieux de jeune fille sortie du sein d'une mère roturière et qui s'élève au plus haut rang social par des moyens que l'on ne peut réprouver quoi qu'ils la rendent cependant peu sympathique. La fin du roman eut peut-être gagné en s'arrêtant au mariage d'Etiennette avec Pierre de Saint-Lys et à ne pas présenter le tableau d'une femme se jetant à la tête du frère de son mari ; mais M. Tony Revillon avait une thèse à soutenir, et comment Pierre fut-il tombé au rang de « Prince que l'on sort
fut-il tombé au rang de « Prince que l'on sort » comme dit Maizeroy, s'il eut été aimé de sa femme? De sorte qu'il arrive ceci que l'on plaint le marquis tombé et que l'héroïne qui aurait pu gagner l'estime du lecteur, la perd complètement et cesse d'être intéressante. Les Baisers du monstre, par M. Georges Pradel, est un exemple bien curieux du dévergondage d'imagination de nos romanciers jaloux de faire de plus fort en plus fort. L'analyse du nouveau roman de l'auteur de la Faute de Madame de Bucière montrera si j'ai tort ou bien si j'ai raison, dans
montrera si j'ai tort ou bien si j'ai raison, dans l'appréciation succincte que je donne ci-dessus. Dans une chambre fermée encore par d'épais rideaux, une jeune femme repose. Sa femme de chambre pénètre auprès d'elle, c'est Josine Lartigue qui vient se mettre aux ordres de sa maîtresse, Marthe Valières, jeune mariée, de retour de son voyage de noces. Une grande familiarité existe entre Marthe et Josine, celle-ci a élevé la jeune femme et ne l'a jamais quittée depuis le jour de sa naissance; le voyage de noces les a seulement séparées depuis trois mois. « — Alors, tu es heureuse?
séparées depuis trois mois. « — Alors, tu es heureuse? « Une imperceptible hésitation précéda la réponse. « — Certes oui, ma bonne Josine, très heureuse. Ce voyage de trois mois en Danemark, en Suède, en Norvège a été en tous points charmant. Très gai. Pas une contrariété, pas une minute d'ennui. « — Alors tu dois être encore embellie. Je veux voir ça au grand jour. « Et Josine Lartigue fit vivement glisser les rideaux sur leurs tringles, laissant entrer à flots dans la chambre la lumière et les rayons du soleil. « Toute fraîche, toute neuve, la chambre
rayons du soleil. « Toute fraîche, toute neuve, la chambre ; toute élégante aussi, bien qu'un peu sévère, avec son grand lit très bas, drapé, à baldaquin, et ses tentures d'un rouge sombre. « Ce rouge avait une excuse. Marthe Valières, la jeune femme qui venait de répondre ainsi à l'interrogation de sa bonne Josine, était brune. — 178 — « Autour de sa tête fine et fraîche, ses cheveux légèrement ondulés, ébouriffés par l'ordre de la nuit, avaient cette teinte noir bleuté de l'aile du corbeau. Noirs aussi, les yeux, brillants, vifs, clairs. Au milieu, un point de diamant
yeux, brillants, vifs, clairs. Au milieu, un point de diamant enchâssé dans du jais. Ils venaient de s'éveiller, ces grands yeux de velours, et clignotaient légèrement, frappés par un rayon de soleil entrant de biais et dorant, avec amour, le rond d'une épaule satinée, ferme, qui sortait tout à l'aise par la large échancrure d'une batiste diaphane. « A demi dressée sur ce grand lit, elle souriait à Josine, qui la contemplait avec une admiration sans mélange et une ineffable tendresse. Et elle tendit ses bras ronds, blancs, nerveux, à sa chère bonne. « Josine, les yeux mouillés, se précipita
sa chère bonne. « Josine, les yeux mouillés, se précipita en pleurant; froissant sans scrupule deux seins superbes, qui pointaient écartés et perçaient la toile fine. Alors la brave fille embrassa à pleine bouche son enfant bien-aimée, s'en donnant à coeur joie. » Cette petite scène intime a été placée là, tout à fait au début du livre, afin de montrer au lecteur combien Marthe était belle et désirable. Cette jeune femme a passé avec son mari la première nuit dans un petit hôtel situé à la Varenne Saint-Maur, hôtel qu'elle connaît à peine. Un ami de son mari, le
qu'elle connaît à peine. Un ami de son mari, le baron d'Heyrback s'est chargé du soin de meubler et d'organiser l'intérieur des nouveaux époux qui n'ont eu qu'à entrer chez eux sans avoir eu la peine de traiter avec les marchands et les tapissiers. M. Valières était un homme jeune encore, il avait dispersé sa fortune un peu partout, et son dernier louis venait d'être emporté par le casino de Monaco. Il ne lui restait donc plus qu'à se brûler la cervelle, ce qu'il eut fait certainement s'il avait possédé un revolver, mais n'en ayant pas et ne possédant même
un revolver, mais n'en ayant pas et ne possédant même plus de quoi s'offrir cet objet, il songeait, la pendaison lui étant répulsive, à s'en aller de nuit au bout de l'appontement, et de là il piquerait une tête, nageant vers la haute mer, tant qu'il aurait des forces. A un moment donné, il coulerait à pic, et tout serait dit. Dans les cas aussi désespérés, les romanciers ont un remède infaillible et que nous avons déjà pu apprécier bien des fois : Une lettre vient apporter une nouvelle inattendue, l'annonce d'un héritage. Ici, la lettre arrive bien aussi juste
l'annonce d'un héritage. Ici, la lettre arrive bien aussi juste à point, mais elle ne donne aucun renseignement. Un monsieur A. Manheymprie M. Valières de passer à son agence. Le jeune homme se présente, on lui offre une place de secrétaire auprès du baron d'Heyrback, il accepte bien entendu et le voilà sauvé d'une sépulture dans le ventre de quelque requin affamé. Il est présenté au baron, un monstre de laideur ; mais n'ayant pas le choix, il se décide rapidement à vivre auprès d'un être repoussant, plutôt que de faire le saut dans l'éternité. Voici le portrait du baron
faire le saut dans l'éternité. Voici le portrait du baron : a Une tête énorme, irrégulière et boursouflée, recouverte en partie par une tache sombre, tour à tour violacée et vineuse. Des joues flasques, tombantes, que surmontaient des paupières lourdes, trop longues, voilant à demi des yeux jaunes, des yeux de chèvre, impassibles, des yeux que l'on pouvait croire endormis ou éteints sous cette lideur titanesque. Les cheveux embroussaillés de Quasimodo couraient tout autour de cette tête d'hydrocéphale, cachant parfois le front et une partie des joues de leurs mouvements désordonnés. « Éloquent et frappant contraste ! Une lèvre irrégulière
désordonnés. « Éloquent et frappant contraste ! Une lèvre irrégulière et épaisse s'ouvrait en se tordant sur des dents éblouissantes d'un nacre superbe, enchâssées dans des alvéoles de porphyre. Des dents à mâcher du plomb et à tordre du fer. Et sur cet ivoire sans pair, tranchait la marge d'une lèvre inférieure rouge comme du sang, régulièrement ourlée, à la fois gourmande et sensuelle. « La taille, un peu au-dessus de la moyenne ; la corpulence, celle d'un homme enclin à l'embonpoint et touchant à la cinquantaine. » On devine bien qu'un monstre de cette espèce doit avoir dans l'âme
bien qu'un monstre de cette espèce doit avoir dans l'âme les vices de sa constitution physique. Très riche, il n'a connu des femmes que ce qu'il en a pu acheter à prix d'or, d'autant plus cher qu'il était repoussant. Or il s'est pris de passion pour une jeune fille, c'est Marthe, et par des manœuvres qu'il serait trop long d'expliquer ici, il a amené Stephen Valières à épouser celle qu'il désire. Comment arrive-t-il à compromettre Stéphen et à le forcer à s'éloigner dans cette terrible nuit où le monstre, après avoir endormi la jeune femme par un narcotique, lui fait
avoir endormi la jeune femme par un narcotique, lui fait subir ses baisers honteux ? on le lira dans le livre, si le cœur ne se soulève à la lecture d'un pareil récit. Mais ici, le livre devient dramatique. Le monstre ose avouer sa passion alors que Marthe est en pleine possession de ses facultés, seul avec elle, le mari ayant été éloigné comme la première fois, il se rend maître de la femme qu'il a déjà souillée. Marthe saisit un poignard, frappe le monstre qui tombe mort à ses pieds. Elle s'enfuit, laisse accuser son mari. Celui-ci n'ose révéler
pieds. Elle s'enfuit, laisse accuser son mari. Celui-ci n'ose révéler l'horrible complaisance qu'il a eu pour l'homme aux crochets duquel il vivait. Il est condamné à mort et sa tête roule dans le sombre panier. Marthe assiste à l'exécution, savoure sa vengeance tandis qu'elle file le parfait amour sur le cœur d'un charmant peintre portant le doux nom de Silvère. Voilà, j'espère, un roman corsé ! Et une terrible femme, justement, le titre du roman en deux volumes que vient d'écrire le romancier populaire M. Camille Debans, roman aux péripétées variées qui roule sur le vol d'une somme de quatre
variées qui roule sur le vol d'une somme de quatre cent soixante mille et quelques francs appartenant à deux jeunes filles pour lesquelles M. Serillah, leur tuteur, venait de la retirer de chez le notaire pour la placer en rentes sur l'État. L'âme damnée de cette création est une femme qui s'est emparée de la somme laissée imprudemment sur une table, et en des circonstances tellement invraisemblables qu'il faut une forte dose d'ignorance pour s'intéresser même un instant à des aventures pareilles. L'infatigable Catulle Mendès publie deux volumes cette semaine: Robe montante, une suite de petites historiettes érotiques et galantes
Robe montante, une suite de petites historiettes érotiques et galantes dont il a la spécialité, et l'Homme tout nu, un roman du moyen âge sous lequel fleurit la Cour d'amour. Inutile d'insister, tout le monde connaît la grâce exquise avec laquelle M. Catulle Mendès sait présenter les historiettes les plus pimentées. Le nouveau volume de Gyp, Joies conjugales, est consacré à la peinture des plaisirs du ménage lorsque les deux époux vivent en complet désaccord sur toute chose. Comme ces petites scènes sont vécues ! « Dans la chambre de Madame. « MADAME lisant attentivement une longue liste. « —