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endroit, je vous prie de me dire si c'est bien par là qu'est la ville. FÉE SAGESSE.— Laquelle? LE MENSONGE. — Vous dites? FÉE SAGESSE. — Laquelle, il y en a une à droite et une à gauche. LE MENSONGE. — Parfaitement, j'y cours. LA GAÎTÉ. — Aux deux à la fois? LE MENSONGE. — Parfaitement, on m'attend. LA GAÎTÉ. — Dans laquelle? LE MENSONGE. — Et je ne voudrais pas priver de ma visite... LA GAÎTÉ. riant. — Ce serait en effet bien fâcheux. LE MENSONGE. — Comme vous le dites, il est chaud. FÉE SAGESSE, très fort. —
le dites, il est chaud. FÉE SAGESSE, très fort. — Et qu'allez-vous faire dans ces deux villes? LE MENSONGE, tendant l'oreille. — Vous dites? FÉE SAGESSE. — Qu'allez-vous porter? LE MENSONGE. — Des choses toutes plus extravagantes les unes que les autres. FÉE RAISON.— Il ne nous a pas comprises. LE MENSONGE. Quand je vois un je dis deux. LA GAÎTÉ. — Cela m'explique les deux villes. LE MENSONGE.— Quand je marche je dis que je cours et quand je cours, que je galope. LA GAÎTÉ. — Mais il est fou! LE MENSONGE. — Si le ciel est bleu, je
fou! LE MENSONGE. — Si le ciel est bleu, je dis qu'il est noir; si j'ai cinq sous dans ma poche... LA GAÎTÉ. — C'est le juif errant. LE MENSONGE,—...Je dis que j'ai cinq mille écus, s'il pleut, je trouve qu'il fait beau, bref je dis toujours: le contraire de ce qui est, et je vais partout semant l'erreur. Ma mère était la Fable. (Elles rient.) FÉE SAGESSE. — Ne riez pas, il déraisonne. LE MENSONGE. — J'ai l'horreur du vrai, je suis la vérité. (Toutes se lèvent, se pressant du côté du puits.) Je suis le Mensonge. (Il éclate
du côté du puits.) Je suis le Mensonge. (Il éclate de rire. Les fées se bouchent les oreilles.) LA GAÎTÉ, très haut. Alors, tous les beaux compliments de tantôt, mensonges ? LE MÉNONGO. — Non pas. C'est la première fois que j'ai dit ce que je pensais, la Vérité a dû passer par ici. Ah, ah, ah ! (il s'éloigne par la gauche.) FÉE RAISON. —Quelle vilaine rencontre ! FÉE SAGESSE. — Ne blâmez pas ce malheureux, il est à plaindre. Mais que fait donc Dame Justice ? LA GAÏTÉ, au fond regarde le Mensonge s'éloigner et imite son pas
au fond regarde le Mensonge s'éloigner et imite son pas boiteux.— Va, va bonhomme, pour de mauvaises productions ailleurs, ici tu ne réussirais pas à les placer. Voici venir la Justice, belle comme toujours. Je l'aime bien, mais je la trouve trop sérieuse pour moi. SCÈNE IV LES MÊMES ET LA JUSTICE LA JUSTICE, entre par la gauche. — Bonjour, chères fées, que d'excuses je vous dois ! FÉE SAGESSE. — Nous commencions à être inquiètes. FÉE RAISON. — Surtout que ce vieux petit bossu a pris le chemin par où vous deviez passer. LA JUSTICE. — Le Mensonge !
où vous deviez passer. LA JUSTICE. — Le Mensonge ! pauvre homme, c'est une vieille connaissance à moi ; nous avons souvent affaire ensemble ; il n'est pas méchant, mais sa langue est si longue qu'elle devient parfois dangereuse, et sans moi, il causerait bien du mal. Ce n'est pourtant pas lui qui m'a mise en retard, quand il m'aperçut il fit un détour pour m'éviter. J'ai dû rendre la justice en route. FÉE RAISON. — Jamais de repos ? LA JUSTICE. — C'était peu de chose, heureusement. Deux oiseaux se battaient pour un épi de blé. Chacun voulait s'en
se battaient pour un épi de blé. Chacun voulait s'en saisir : l'un, gourmand, pour manger les grains; l'autre, prévoyant, pour garnir son nid. J'ai faim dit le premier ; mes petits ont froid, reprenait le second. FÉE SAGESSE. — Le cas était difficile. LA JUSTICE. — C'est vrai, mais je n'hésitai pas, et j'eusseai le différend. A celui qui pleurait la faim, je donnai les grains, à la condition qu'il laisserait le fétu de paille à celui qui le réclamait. FÉE RAISON. — Très justo, et comment ont-ils pris la chose ? LA JUSTICE. — Très bien, le premier
la chose ? LA JUSTICE. — Très bien, le premier offrit même un grain à goûter à son rival, et l'entente fut si complète qu'il l'aida même à porter le lourd fardeau jusqu'au nid. TOUTES. — Bravo, très bien. LA GAÎTÉ. — Je n'aurais pas mieux jugé. LA JUSTICE.— Maintenant, occupons-nous des affaires sérieuses. (A la Justice) Mais avant, laissez-moi vous présenter la gentille Gaîté. (Elles s'inclinent.) LA GAÎTÉ, lui prenant son sceptre. — Débarrassez-vous donc je vous en prie. (Elle s'assied près des autres.) (On entend le glapissement de deux voix dans la coulisse.) SIMONE. — Je vous dis
deux voix dans la coulisse.) SIMONE. — Je vous dis que non. MICHELINE. — Si, si, si. SIMONE. — C'est faux. FÉE SAGESSE. — Quel est tout ce bruit ? (La Gaité va voir et revient précipitamment.) LA GAÎTÉ. — Ce sont deux bergères qui se disputent et se dirigent par ici. SCÈNE V LES MÊMES, SIMONE, MICHELINE Cachons-nous pour entendre leurs griefs, nous nous montrerons si besoin est. (Elles se cachent derrière le banc et les arbres ; la Gaité derrière le puits. Les deux bergères entrent par la droite, tenant chacune à la main une baguette chargée d'épines.)
droite, tenant chacune à la main une baguette chargée d'épines.) MICHELINE. — Pédante. SIMONE. — Sotte. MICHELINE. — Vous êtes laide. SIMONE. — Et vous bossue. MICHELINE. — Vos yeux sont de travers. SIMONE. — Moins que votre esprit. MICHELINE. — Vos sottises ne m'atteignent pas. SIMONE. — Parce qu'elles passent plus haut que vous. MICHELINE, trépignant de rage. — Vous allez me rendre raison de tout cela ! SIMONE. — Ragez, ragez, moi je suis calme. MICHELINE. — Parce que vous n'avez pas de cœur et que rien ne vous touche. SIMONE, trépignant de rage. — Ah ! prenez
vous touche. SIMONE, trépignant de rage. — Ah ! prenez garde ! (Elle lève sa baguette.) Allons en garde, ils s'agissent de se déchirer la figure et les mains avec ces épines. MICHELINE. — Cela vous enlaidira encore. (Elles commencent à brandir leurs baguettes, quand la Raison vient se placer entre elles.) FÉE RAISON. — Eh quoi, Mesdemoiselles, un duel entre bergères, des insultes graves ! SIMONE. — C'est elle qui... MICHELINE, interrompant. — Ce n'est pas vrai. FÉE RAISON. — Voyons, soyez plus calmes, expliquez-vous. SIMONE. — Figuerez-vous que... FÉE RAISON. — Chacune à son tour... du reste, vous
FÉE RAISON. — Chacune à son tour... du reste, vous ne pouvez mieux régler le différend qui vous divise que devant la fée Sagesse, la fée Raison et dame Justice. LA GAÎTÉ. — Bonne fée, vous oubliez la Gaîté. (Elle fait une révérence aux bergères.) Mesdemoiselles, je suis bien vôtre. FÉE SAGESSE. — Mes amies, mes chères petites, je vous prie de mettre la plus grande modération dans l'exposé de vos griefs. MICHELINE. — Figurez-vous que... FÉE SAGESSE.— Chacune à son tour. Que la plus âgée commence. SIMONE et MICHELINE, se montrant du doigt. — C'est elle... ! FÉE SAGESSE.
se montrant du doigt. — C'est elle... ! FÉE SAGESSE. — Puisque vous n'êtes pas d'accord, dame Justice désigner celle qui parlera la première. LA JUSTICE, levant. — Où est mon sceptre. (La Gaîté le lui donne.) Vous, Mademoiselle, quel est votre nom. MICHELINE. — Micheline. LA JUSTICE. — Fort bien, parlez. Qu'avez-vous à reprocher à votre compagne ? MICHELINE, avec volubilité et indignation, — Elle veut me prendre mon fiancé. TOUTES. — Oh ! MICHELINE, continuant, — Et je vous demande un peu, si avec une tête pareille, on peut inspirer... SIMONE, interrompant. — Ce n'est pas son fiancé,
peut inspirer... SIMONE, interrompant. — Ce n'est pas son fiancé, c'est le mien, et je ne le lui céderai pas. Voyez-vous cet aplomb ! (Elle croise les bras.) FÉE SAGESSE. — Vous n'avez pas la parole, vous. SIMONE. — Je m'appelle Simone. FÉE SAGESSE. — Eh bien, mademoiselle Simone, vous n'avez pas la parole. (À Micheline.) Continuez. MICHELINE. — Donc, mon fiancé est un beau prince, si beau, si beau qu'on l'a nommé le prince Bleu du ciel ! SIMONE. — C'est moi qui ai trouvé son nom. MICHELINE, haussant les épaules. — Il est si riche, qu'il m'a promis
les épaules. — Il est si riche, qu'il m'a promis un collier de perles valant... cent mille millions. SIMONE, haussant les épaules. Je le connais le collier, je l'ai refusé pour avoir un diadème de... cent mille milliards. MICHELINE. — Il m'a promis une voiture avec des chevaux tout dorés. SIMONE. — Et à moi une voiture qui marchera sans chevaux. FÉE RAISON. — Chère enfant, ceci me paraît impossible. MICHELINE. — Il m'a dit que je serais riche, que mes moutons ne mangeraient plus d'herbe et qu'il ferait pousser pour eux des gâteaux. SIMONE, haussant les épaules. — ...Crémés
pour eux des gâteaux. SIMONE, haussant les épaules. — ...Crémés à la vanille! MICHELINE. — Au moins, mes moutons à moi ne sentiront pas l'ail. SIMONE. — Moi il m'a promis que je ne serais plus bergère, mais une belle reine avec des dames d'atours, des pages, un beau château, des bois où je chasserai avec lui toute la journée des oiseaux bleus, rouges, verts... FÉE SAGESSE. — Tout cela est fort beau, mais où donc est ce prince charmant, est-il seigneur en ce pays ? MICHELINE. — Non, je le vois dans mes rêves et... FÉE SAGESSE. — Ah!
le vois dans mes rêves et... FÉE SAGESSE. — Ah! LA GAÏTÉ. — Est-il gai ? SIMONE. — Comme un oiseau chanteur. Enfin c'est moi qu'il aime et c'est moi qu'il épousera la première. FÉE SAGESSE. — Eh bien, qu'il vienne ici faire son choix devant nous. SIMONE. — Il ne peut pas. FÉE SAGESSE. — Pourquoi ? SIMONE. — Parce qu'il habite le Soleil. LA JUSTICE. — Je vois qu'il est impossible de vous mettre d'accord. Êtes-vous bien certaines que le prince Bleu de Ciel veut vous épouser toutes les deux. ENSEMBLE. — Moi seule! LA JUSTICE. — Dans
les deux. ENSEMBLE. — Moi seule! LA JUSTICE. — Dans ces conditions-là, je juge qu'il nous faut avoir recours aux grands moyens pour terminer cette affaire. Nous allons prier la Vérité de sortir de son puits pour nous aider. SIMONE, à part. — Ah mon Dieu! MICHELINE, à part, — Que va-t-elle dire ? LA GAÎTÉ, va se pencher au-dessus du puits. — Mais... Dame Justice elle ne peut pas se faire voir ainsi. FÉE RAISON. — C'est vrai! LA GAÎTÉ. — Si nous lui jetions, toutes, quelque chose de notre toilette, elle pourrait se vêtir. FÉE RAISON. — L'idée
notre toilette, elle pourrait se vêtir. FÉE RAISON. — L'idée est parfaite. LA GAÎTÉ. — Voici toujours mon manteau et mon chapeau. (Elle va vers le puits et se penchant) Mademoiselle Vérité, dame Justice vous prie de monter un instant. (Écoulant.) Hein?... nous y avons pensé; tenez, attrapez. (Elle lui jette le manteau et le chapeau.) Nous allons compléter votre toilette. (Aux fées) Bonnes fées, qu'avez-vous à me donner ? LA JUSTICE. — Voici ma traîne, elle en fera sa robe. FÉE RAISON. — Moi je donne ma ceinture. LA GAÎTÉ. — Avec mon chapeau et mon manteau, la voilà
GAÎTÉ. — Avec mon chapeau et mon manteau, la voilà toute habillée. (Elle va jeter dans le puits les effets.) Elle écoute. Ah! c'est vrai, je n'y pensais pas. FÉE SAGESSE. — Que dit-elle ? LA GAÎTÉ. — Qu'elle a les pieds nus. FÉE RAISON. — En effet. LA GAÎTÉ. — Comment faire ? SIMONE. — Et bien, moi je le sais, et pour prouver que je ne crains pas la Vérité, voici mes sabots. FÉE RAISON. — C'est très bien, mon enfant, et il vous sera tenu compte de votre générosité. LA GAÎTÉ, allant vers le puits. — Attention
votre générosité. LA GAÎTÉ, allant vers le puits. — Attention à la tête, voici les sabots qui arrivent. (Elle les jette, regardant.) Sont-ils bien? alors montez, mademoiselle, prenez garde au grand jour, fermez les yeux, tenez ma main; là, encore un petit effort, ça y est. SCÈNE VI LES MÊMES, LA VÉRITÉ (La vérité vêtue de tout ce qu'on lui a jeté, et tenant à la main son miroir, apparaît et sort du puits, s'incline devant les fées et vient s'asseoir sur la margelle.) LA VÉRITÉ. — Qu'y a-t-il donc pour me faire sortir ainsi de ma retraite ? LA
pour me faire sortir ainsi de ma retraite ? LA JUSTICE. — Nous sommes en présence de deux charmantes bergères qui ne sont pas d'accord, et comme nos efforts sont demeurés inutiles, j'ai pensé que vous seule pourriez nous tirer d'embarras. LA VÉRITÉ. — J'écoute. LA JUSTICE. — Mesdemoiselles Simone et Micheline ici présentes, prétendent avoir le même fiancé, elles ne veulent l'abandonner ni l'une ni l'autre et la fée Raison les a séparées au moment où elles allaient se déchirer la figure avec des ronces. Belle Vérité, tournez votre miroir sur le visage de ces jeunes filles et lisez
miroir sur le visage de ces jeunes filles et lisez en leur esprit, nous jugerons ensuite. Mademoiselle Micheline, avancez. (Micheline avance, le front baissé, en tordant un pli de sa robe entre ses doigts.) LA VÉRITÉ. — Levez la tête, mon amie. Là!... Regardez-moi bien en face. (Micheline lève la tête.) Oh! que vois-je dans ces petits yeux ? Mais êtes-vous bien sûre que vous avez un fiancé ? (Micheline fait un signe affirmatif avec la tête.) Quel est son nom? MICHELINE. — Le Prince Bleu de ciel! LA VÉRITÉ. — Vous le connaissez! vous l'avez vu? (Micheline fait un
— Vous le connaissez! vous l'avez vu? (Micheline fait un signe négatif de la tête.) SIMONE. — Vous voyez bien qu'elle a menti. LA VÉRITÉ. — Le mot mentir est peut-être un peu excessif, mettons qu'il y a erreur. Voyons, mignonne bergère, vous êtes bien certaine que c'est vous qu'il veut épouser? MICHELINE, soupirant. — Je l'espère! LA VÉRITÉ. — Asseyez-vous, mon enfant, nous allons entendre la partie adverse. Mademoiselle Simone, avancez. (Simone hésite.) Plus près... bien en face... Mon Dieu! que vois-je? À vous, par exemple, c'est écrit sur votre front. Voulez-vous que je lise? MICHELINE. — Oui, oui,
votre front. Voulez-vous que je lise? MICHELINE. — Oui, oui, tout haut. SIMONE, se retournant. — Ça ne vous regarde pas. MICHELINE. — Si. SIMONE. — Non. LA VÉRITÉ. — Eh bien, je lis que le beau prince charmant habite seulement dans votre imagination, et n'a jamais existé ailleurs, même pas dans le Soleil, qu'il ne vous a jamais promis une voiture marchant sans chevaux, ni un diadème, ni des dames d'atours... vous avez donc menti. TOUTES. — Oh! SIMONE, essuyant ses yeux, à part, — C'était bien la peine que je lui prête mes sabots. MICHELINE. — C'est bien
que je lui prête mes sabots. MICHELINE. — C'est bien fait. LA VÉRITÉ. Ne vous réjouissez pas tant du malheur des autres, mademoiselle, car vous en avez tout autant sur la conscience ; le même beau prince ne vous a jamais promis ni collier, ni chevaux dorés. Vous avez donc menti comme votre compagne et je vous livre toutes deux à la Justice. LA JUSTICE. — Avancez devant moi! (Elles viennent devant la Justice.) Vous avez entendu, il ne nous reste plus qu'à prononcer la sentence, les bonnes fées Sagesse et Raison vont m'assister. FÉE SAGESSE. — Je réclame l'indulgence
et Raison vont m'assister. FÉE SAGESSE. — Je réclame l'indulgence pour les deux coupables, ayant jamais eu à me plaindre d'elles. FÉE RAISON. Je me joins à la Sagesse. LA JUSTICE, se levant. — Eh bien ! je condamne les nommées Simone et Micheline à vivre esclaves désormais de la Vérité. (Simone et Micheline éclatent en sanglots.) LA GAÎTÉ. — Ne pleurez pas, je suis aussi servante de la vérité et je ne pleure jamais. SIMONE, essuyant ses yeux. — Je voudrais bien dire un mot. LA JUSTICE. — Parlez. SIMONE. — Si j'ai menti, ce n'est pas ma faute,
SIMONE. — Si j'ai menti, ce n'est pas ma faute, j'ai eu le tort d'écouter un vilain petit bossu qui m'a conté toute l'histoire du prince Bleu du ciel. MICHELINE. — Moi aussi... FÉE RAISON. — Mais alors, ces enfants seraient victimes du vieux père Mensonge qui était là tantôt ? LA GAÎTÉ, écoutant, va vers le fond. — Attention, le Vieux est qui revient. SIMONE, à la Fée Sagesse. — Bonne fée, cachez-moi, j'ai peur de lui. MICHELINE. — Je ne veux pas le voir. LA JUSTICE. — Non, restez, ne craignez rien, je vous protégerai. SCÈNE VII LES
restez, ne craignez rien, je vous protégerai. SCÈNE VII LES MÊMES, LE MENSONGE LA JUSTICE. — Ah ! Vous voilà revenu, père Mensonge ; d'où venez-vous ? LE MENSONGE. — Plus chaud que ce matin, et pourtant mon bagage est moins lourd, j'ai distribué dans la ville une masse de petits mensonges que j'avais au fond de ma bosse. LA JUSTICE. — C'est très mal ce que vous avez fait là, et nous venons de condamner ces deux jeunes baigneuses qui ont eu le grand tort de vous écouter et de vous croire. LE MENSONGE, riant. — Tiens, mes petites
de vous croire. LE MENSONGE, riant. — Tiens, mes petites bergères ! Ce n'est pas ma faute, elles demandaient un mari, je leur ai promis le prince Bleu du ciel. Mon seul tort c'est d'avoir promis le même à toutes deux ; une autre fois j'ajouterai le prince Arc-en-ciel. LA JUSTICE. — Ne craignez-vous pas qu'un jour la Vérité se venge et vous punisse pour tout le mal que vous faites ? LE MENSONGE, riant et montrant les deux mains. — La Vérité ! Elle est au fond de son puits et ne me sortira pas. LA SAGESSE. — Prends
puits et ne me sortira pas. LA SAGESSE. — Prends garde vieillard audacieux. LA VÉRITÉ, se levant. — Eh bien, regarde-la en face, puisque tu ne la crains pas. Je suis la Vérité ! LE MENSONGE, poussant un cri : — Ah ! où fuir ? (Il court à droite, à gauche, tourne sur lui-même, puis avisant le puits il s'y précipite en s'écriant.) Vaincu ! LA GAÎTÉ. — Il va se mouiller... (L'apercevant.) Il n'avait pas de parapelle. Mais s'il en sort jamais on n'aura pas besoin de lui jeter de quoi se vêtir. TOUTES. — Vive la Vérité
jeter de quoi se vêtir. TOUTES. — Vive la Vérité ! SIMONE. — Que je suis heureuse... MICHELINE. — Il ne reviendra pas ? LA VÉRITÉ. — Non, mes enfants, le mensonge a fini pour jamais de vos cœurs. LA SAGESSE. — Tendez-vous la main : SIMONE. — Avec plaisir. MICHELINE. — Volontiers. (Elles s'embrassent.) LA JUSTICE. — Je vous rends la liberté. SIMONE. — Nous en profiterons pour aller proclamer partout les bienfaits de la vérité... MICHELINE. — De la justice et de la sagesse. LA GAÎTÉ. — Eh bien et moi ? Vous ne m'avez rien pour moi
bien et moi ? Vous ne m'avez rien pour moi ? SIMONE. — Un sourire. MICHELINE. — Un joyeux baiser ! (Elle l'embrasse.) FIN. (Tous droits de reproduction, de traduction, d'adaptation et de représentation réservés.) SOUMETS DE FÊTE Complément PAR C. B. Les huit petites filles, à peu près de la même taille et habillées de la même façon, portent des lettres différentes, très ornées et en papier doré, soit sur leur robe, soit sur leur coiffure ; les petites filles, se tenant près les unes des autres permettent donc au public de lire facilement le mot « Souhait ».
au public de lire facilement le mot « Souhait ». Première petite fille, portant un S. Sur mon balcon, avant l'aurore Les oiseaux m'ont-crié gaiement: — 465 Deuxième petite fille portant un O. Ouvre donc tes yeux, clos encore, C'est le matin d'un jour charmant ! Troisième petite fille portant un U. Un jour que l'an nouveau ramène, Que tous les ans rendent plus doux. Quatrième petite fille portant un H. Hélas ! nous nous mettons en peine. Pour le fêter... à votre goût. Cinquième petite fille, portant un A. Acceptez la vive tendresse Qui, pour vous, remplit tous les
Acceptez la vive tendresse Qui, pour vous, remplit tous les cœurs. Sixième petite fille portant un I. Ici, chère et bonne maîtresse, Recevez nos vœux de bonheur. Septième petite fille portant un T. Tous ces vœux, la reconnaissance Les dit à nos cœurs, en ce jour. Huitième petite fille portant un S. Surtout !... et c'est notre espérance : Ne doutez point de notre amour. (Tous droits de traduction, de reproduction, d'adaptation et de représentation réservés.) Bernard l'Érmite et la Coquille Fable Bernard l'Érmite avec ses longues pinces de petit carnassier était la terreur des mollusques de la côte. Il
carnassier était la terreur des mollusques de la côte. Il massacrait quotidiennement mille bêtes sans défense que préoccupait la seule recherche d'une nourriture végétale. Ses longues antennes articulées fouillaient les replis profonds des coques univalves et perçaient tout au fond leurs propriétaires terrorisés, Chaque fois qu'un danger, sous les espèces humaines, semblait poindre à l'horizon, agile, il fuyait, abandonnant victimes et butin. Un jour cependant, las de cette vie vagabonde, il désira prendre quelque repos en une confortable et mobile demeure. Avisant un superbe coquillage, il en délogea le propriétaire et prit sa place. Déjà il se félicitait de ce
et prit sa place. Déjà il se félicitait de ce dernier larcin lorsque des promeneurs survinrent. Conscient du danger il voulut partir, mais sa maison ambulante retardait sa marche. Tiens, dit une curieuse petite fille, un coquillage qui marche. Regarde donc, Maman ! Et la Maman regarda. Et le Papa, pour mieux examiner le curieux phénomène, le prit, le mit dans sa poche... et l'y oublia. (Extraite du Fablier des Grèves et des Eaux.) GERMAIN DROUILLY. LE RAT ET LE CRABE Fable Sur un îlot désert du granitique et inhabitable archipel des Sorlingues vivait mal, une tribu de rats. Et
archipel des Sorlingues vivait mal, une tribu de rats. Et l'on pouvait se demander quel malheureux hasard avait bien pu présider à l'éclosion de la race rongeuse en ce lieu inhospitalier. Comme jamais les hôtes habituels de nos caves et de nos greniers ne surent se nourrir de la poussière des roches, la famine décima les friands de chandelle. Un jour, un vieux rat, né malin, longeait le bord de l'eau en quête de quelque dépouille de poisson déposée par les flots. Mais d'autres étaient passés qui n'avaient rien laissé, et le pauvre se désespérait lorsque non loin de lui
et le pauvre se désespérait lorsque non loin de lui parut, mollement bercé, le cadavre d'une sardine, que le flux menait à la côte. Déjà l'ardeur de son estomac affamé brillait par ses petits yeux perçants ; lorsqu'au passage, un crabe happa la proie convoitée. Au travers des eaux claires, notre rongeur assista, impuissant, au festin du crustacé. Devant ce nouveau supplice de Tantale, le crabe fut impitoyable. Tout en gavant sa large panse, il ironisait aux dépens du quadrupède implorant : "Pourquoi, disait-il, ne sais-tu pas nager ; nous aurions partagé ce modeste repas !" Mais insensiblement le reflux
aurions partagé ce modeste repas !" Mais insensiblement le reflux suit le flux et la mer se retirait et le rat pas à pas la suivait, tandis que le gourmand, à l'abri des eaux, riait toujours. Brusquement la vague le découvrit et il se trouva en présence de la bête laméculaire. Il pouvait encore s'en forcer dans le sable, mais sa gloutonnerie jamais satisfaite triompha et il voulut disputer à l'ennemi nécessiteux les reliefs de sa pâture. Le combat fut épique. Maître rat eut plus d'une fois le museau pincé ; mais comme la faim aiguille le courage, il finit
; mais comme la faim aiguille le courage, il finit d'un coup adroit de ses redoutables incisives par scier les pinces de l'adversaire. Puis il emporta le crabe et le poisson et ce fut parmi sa tribu un banquet semblable à ceux des dieux. (Extraite du Fablier des Grèves et des Eaux.) GERMAIN DROUILLY. La Légende du Myosotis (Vergiss mein nicht) Bluette en deux actes d'après la légende lorraine La scène se passe dans la grande salle commune du manoir de "Wercourt", près de Metz, au temps du bon roi René. Meubles et hobereaux du XVème siècle. Toilettes rurales moyenâgeuses
René. Meubles et hobereaux du XVème siècle. Toilettes rurales moyenâgeuses (ne pas hésiter à en accentuer le caractère, nécessaire pour l'atmosphère de légende naïve). PERSONNAGES MARJOLAINE, fillette de 11 ans. MYOSOTIS, fillette de 12 ans. LA MAMAN DE MYOSOTIS, 30 ans. RITA, jeune bohémienne de 16 ans. DOROTHEE, jeune bohémienne, 10 ans. ACTE I SCÈNE PREMIÈRE MARJOLAINE, MYOSOTIS Au lever du rideau, Myosotis est seule en scène. Elle compte sa petite fortune avec une attention que rien ne saurait distraire. MYOSOTIS. — Ah ! C'est étonnant ! Ça me fait en tout cinq écus. Cinq écus pour une petite fille...
en tout cinq écus. Cinq écus pour une petite fille... ce n'est déjà pas mal. Je n'aurais jamais cru... L'AVOIX D'UN DOMESTIQUE, ouvrant la porte. — Par ici, Mademoiselle... MYOSOTIS, rangeant ses pièces vivement. — Oh ! MARJOLAINE. — Bonjour, mon petit Myosotis... MYOSOTIS. — Bonjour, ma grande Marjolaine... Je suis tout à fait contente de te voir... Figure-toi que j'avais absolument besoin de tes conseils... Oui ! Oui ! Il faut que tu me dises ce que je dois acheter à ma mère pour sa fête. MARJOLAINE. — Ainsi, c'est pour ça que tu es heureuse de me voir