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plus dure, encore que la pièce soit d'une qualité moindre. Voici longtemps déjà qu'elle occupe la scène du Royalty Theatre. À Birmingham, on annonce la création de The Brontës of Haworth de John Davison. La veine n'est pas tarie. L'érudition épluche encore les lettres des trois recluses, dispute sur les tares constitutionnelles de Branwell, écorne à son profit la gloire de l'une ou l'autre sœur, épuise en vain l'énigme de cette famille tourmentée par le génie créateur. Les solitudes de Hurle-Vent ne préservent point les tombes sacrées de l'indiscrétion des touristes, de la voracité sans pitié des commentateurs. Il y
touristes, de la voracité sans pitié des commentateurs. Il y a des pièces qu'on met à l'affiche sans hésiter. Celles d'Ivor Novello sont de ce type. On dit couramment à Londres que la verve de ce comédien-auteur, qui a l'oreille du public, rappelle la verve de Sacha Guitry, mais le rapprochement n'est point flatteur pour l'écrivain français. Ivor Novello a moins de fantaisie, d'aisance, de grâce désinvolte, et il est des domaines où Sacha Guitry évolue sans effort qui sont interdits à notre Anglais. Lorsqu'il se borne à badiner, sa réussite est certaine. Il offre exactement au spectateur moyen ce
réussite est certaine. Il offre exactement au spectateur moyen ce qu'il réclame. A cet égard, Fresh Fields (Champs nouveaux), dont on a célébré la trois-centième au Criterion est une réussite complète. L'auteur décrit avec bonne humeur la ruine qui s'abat sur deux nobles sœurs, les filles d'un duc, s'il vous plaît, perdues dans un hôtel trop vaste de Belgravia Square. L'une est une veuve dont le mari ne fut point irréprochable et qui en a eu un fils, fort gentil, mais incapable de résister à l'adversité. Fin de race. L'autre se fane intacte, en proie aux regrets, aux désirs inavoués.
se fane intacte, en proie aux regrets, aux désirs inavoués. Une famille de coloniaux, bien pourvue de « banknotes », sainement, énergiquement vulgaire, se rue à l'assaut de cette aristocratique indigence. Ces Australiens n'y mettent pas les formes qu'observèrent jadis les Américaines débarquant chez l'abbé Constantin. Après les complications que l'on pressent, tout finira le mieux du monde, c'est-à-dire par une double mésalliance. Le jeu, alertement mené par deux comédiennes expérimentées, Ellis Jeffreys et Lilian Braithwaite, qui savent comment on lance une réplique au parterre, ne manque point d'agrément. Le tout est, pour le spectateur qui sait, en prenant son
tout est, pour le spectateur qui sait, en prenant son billet, le genre de plaisir qu'il va goûter, de ne point exiger d'Ivor Novello ce qu'il ne peut donner. On voit ce même auteur manquer singulièrement de perspicacité humaine, lorsque l'ambition le prend d'aborder un large thème sentimental. C'est ce qui lui advient dans Proscenium qu'on joue au Globe Theatre. Il a beau prodiguer son charme de comédien (il est son principal interprète), faire appel à la sensibilité contagieuse de Fay Compton, une des vedettes féminines que Londres aime le plus, mettre des mots à l'emporte-pièce sur les lèvres de
plus, mettre des mots à l'emporte-pièce sur les lèvres de Zena Dare, une transfuge de la « Musical Comedy » dont la moindre intonation soulève les éclats de rire, le discord demeure évident entre la manière de l'auteur et le sujet qu'il a entrepris de traiter. Il passe son temps à l'esquiver. Une comédienne quadragénaire épouse un tout jeune homme dont elle a aimé le père, tué à la guerre. Elle fait de son petit mari, qui se lasse d'être un prince-consort, un comédien. Ce comédien est guetté par les jeunes actrices de la troupe. Il arrive bientôt à éclipser
jeunes actrices de la troupe. Il arrive bientôt à éclipser sa directrice. Celle-ci se voit atteinte à la fois dans son cœur de femme et dans son amour-propre de comédienne. Contrairement à toute vraisemblance, le dénouement est heureux. On ne saurait pousser plus loin le scrupule de ne faire au spectateur nulle peine, même légère. Mordaunt Shairp, un des noms qui s'imposent fortement à l'attention, nous paraît être un écrivain d'une autre envergure. Les pièces que cet universitaire écrit pour se délasser, ne constituent jamais des victoires faciles. On remarqua beaucoup The crime at Blossoms (Le crime de la Villa
beaucoup The crime at Blossoms (Le crime de la Villa des fleurs), voici deux ans. L'idée de cette fantaisie satirique était assez originale. Le procès de l'appétit des foules pour les scènes d'horreur s'y trouvait fait avec esprit. Chemin faisant, l'auteur n'épargnait point les brocards à ceux de ses confrères qui empruntent les thèmes de leurs comédies aux faits divers des grands journaux. Sa nouvelle pièce risquait de mécontenter le public, voire de le choquer, mais les auditoires anglais apprennent à ne plus s'offusquer de rien. Au surplus, Mordaunt Shairp est homme de goût. Il sait doser l'audace. Le titre
est homme de goût. Il sait doser l'audace. Le titre The green Bay-Tree (Le Laurier vert) est emprunté à l'Ecclésiaste. Le Laurier vert, c'est le méchant qui triomphe dans le mal et que le doigt de Dieu flétrit. Même teintées d'ironie, des allusions de ce genre rassurent presque toujours un auditoire protestant. Dulcimer, le héros, est un esthète aux gestes calculés, à la voix mourante, qui acheta jadis, après l'avoir entendu chanter dans une église, un petit garçon à un père ivrogne. Le chanteur précoce grandit à ses côtés. Il le grise de luxe, l'eflémine, l'énerve, brise sa volonté au
le grise de luxe, l'eflémine, l'énerve, brise sa volonté au point de le rendre incapable de toute activité. Le jour où ce joli jeune homme s'éprend d'une jeune fille et veut l'épouser et la loi des contrastes fait que cette jeune fille soit presque virile, exerce un métier et gagne sa vie le Dulcimer en question manifeste une étrange jalousie. Il annonce froidement à son pupille éberlué qu'il ne peut plus compter sur lui pour la matérielle, et la matérielle du pupille comprend pas mal de choses. On voit alors le dispensateur du luxe nécessaire jouer avec le pauvre gosse
le dispensateur du luxe nécessaire jouer avec le pauvre gosse comme le chat avec une souris. Personne ne réussira donc à tirer le garçon de ces griffes fines et puissantes? La fiancée lutte en vain. Le père négligeant, touché par un repentir inattendu, jure de délivrer le prisonnier. Il va jusqu'à brûler la cervelle au redoutable tuteur, mais il est trop tard. Dulcimer, même tué, continue d'exercer son mystérieux pouvoir. Nous voyons le jeune homme congédier sa fiancée, se confiner dans les appartements du mort et répéter les gestes, les manies, les tics de celui-ci. On discute beaucoup ce curieux
manies, les tics de celui-ci. On discute beaucoup ce curieux ouvrage dont la tenue littéraire est d'ailleurs irréprochable. Même ceux qui ne l'approuvent point reconnaissent la probité de l'auteur. Celui-ci considère son héros avec l'impassibilité de l'entomologiste étudiant les mœurs d'un insecte insolite. Frank Vosper, acteur consommé, fait de Dulcimer, une figure inoubliable et cohérente. Sir Barry Jackson a renoncé à la direction du Queen's. Le fondateur du Birmingham Repertory Theatre n'a plus, à Londres, de théâtre permanent. La pièce de Bernard Shaw dont nous avons parlé ici même l'an dernier, Too true to be good (Trop vrai pour être
dernier, Too true to be good (Trop vrai pour être beau), chaleureusement acclamée au festival de Malvern en août 1932, ne parvint pas à plaire aux habitués du West-End. La pièce de Somerset Maugham qui lui succéda ne bénéficia pas longtemps de recettes importantes. D'aucuns considèrent pourtant, et non sans raison, For Services rendered (Pour services rendus) comme l'œuvre capitale de l'auteur. C'est un tableau désolant de l'après-guerre. Une famille provinciale a payé lourdement son tribut au fléau mondial. Le fils unique est aveugle. Le fiancé de la fille aînée a été tué au front. La fille cadette a épousé,
a été tué au front. La fille cadette a épousé, pendant les hostilités, un gars de la campagne qui portait bien l'uniforme, mais dont la vie civile dédore l'auréole. La plus jeune ne peut espérer trouver un mari dans une petite ville où les mâles éligibles se sont raréfiés et d'où l'argent s'est retiré. L'œuvre respire une sorte de grandeur farouche et désespérée. Les personnages sont gouvernés par une fatalité implacable qui les pousse soit au nihilisme, soit aux frénésies. Deux actes sur trois retentissent des éclats hystériques par quoi se traduit la démence de l'héroïne. Le public moyen refusa
se traduit la démence de l'héroïne. Le public moyen refusa d'accepter cette image pessimiste de la société actuelle. Mais Sir Barry Jackson ne renonce pas à la lutte. Il vient de donner à Malvern une œuvre inédite de James Bridie The Sleeping Giant (Le Pasteur endormi). Après l'avoir soumise au public de Birmingham, il compte bien, si le verdict est favorable, la montrer au public londonien. Son petit théâtre provincial demeure pour lui un précieux champ d'expériences. James Bridie est un auteur original et souple. Henry Ainley a joué de lui un drame assez macabre, qui a fait du bruit
lui un drame assez macabre, qui a fait du bruit et dont Robert Knox, l'anatomiste, était le personnage central. Par deux fois, il a diverti et mystifié le public londonien en racontant à sa manière des épisodes de l'Écriture; Joseph en Moscovie, Jonas à Babylone constituent de fort piquants mélanges de raillerie à froid et de lyrisme contenu. Un des tableaux de Jonas avait pour décor la paroi qui tapisse l'estomac du monstre. Et la baleine parlait. L'auteur lui prêtait un discours à la manière de Bernard Shaw qui fut une des attractions de cette soirée exceptionnelle. Aujourd'hui James Bridie
une des attractions de cette soirée exceptionnelle. Aujourd'hui James Bridie s'attaque à un problème grave, celui de l'hérédité. Médecin de son état, la discussion des théories scientifiques est tout à fait son affaire. Il invente une famille de savants dont, à deux reprises, une bâtardise semble menacer l'intégrité. En 1867, meurt un jeune médecin écossais que passionnait la théorie des « germes ». Il possédait une espèce de génie divinatoire, mais, rongé de tuberculose, ruiné par la boisson, il disparaît avant d'avoir pu donner sa mesure. Il a eu le temps toutefois de séduire et de rendre mère la sœur
temps toutefois de séduire et de rendre mère la sœur de son ami, le docteur Marshall. Une petite fille vient au monde qui est élevée par son oncle. À peine nubile, elle suit les traces de sa mère et tombe dans les bras d'un jeune homme de condition basse, à la fois servile et insolent, hypocrite et vantard, qui exerce sur elle une fascination mêlée d'épouvante. Un jour, lassée de lui, lassée d'elle-même, elle se débarrasse de son amant par le poison, puis, après avoir mis au monde des jumeaux, un garçon et une fille, elle se jette du haut
un garçon et une fille, elle se jette du haut d'une falaise. Toute cervelle férue d'eugénisme envisagerait sans remords la suppression immédiate d'enfants sur qui pèse une aussi effarante hérédité tuberculose, alcool, folie, assassinat, suicide. Tout s'y trouve. De fait, le jeune homme paraît avoir développé en lui tous les vices ancestraux, mais, après une jeunesse cahotée, il devient un grand savant et l'humanité lui doit d'être débarrassée d'un mal contagieux, rapidement propagé, qui la menaçait d'extermination totale. Le petit-fils réalise ce que le grand-père eût dû être et sa sœur jumelle est un modèle d'intelligence, de droiture, d'austérité consciente.
sœur jumelle est un modèle d'intelligence, de droiture, d'austérité consciente. Et le vieux docteur Marshall, quasi centenaire, qui a contemplé l'étrange évolution de cette branche collatérale, de conclure « Dieu est un fort bon biologiste. » Très bien mise en scène, interprétée par des acteurs qui comprennent toute la portée des déclarations que l'auteur leur prête Robert Donat, Ernest Thesiger, Dorice Fordred, la pièce est de celles qui peuvent passionner l'opinion. Les idées qu'elle remue sont dans l'air. James Bridie leur donne une forme essentiellement dramatique, malgré le procédé panorexique que son sujet lui impose. Il sait composer un dialogue.
que son sujet lui impose. Il sait composer un dialogue. Son texte est nerveux, incisif, condensé, avec, çà et là, le choc quasi-électrique d'un mot qui illumine toute une scène et précise son sens. C'est, comme on dit, « du beau travail ». Il faut espérer, pour l'honneur du théâtre anglais, que le public londonien ratifiera l'opinion des auditeurs spécialisés que Malvern convoque à son festival annuel. Sir Barry Jackson mérite cette revanche. Depuis vingt ans, la littérature dramatique n'a pas eu de meilleur artisan dans le Royaume-Uni. Ce qu'il est parvenu à faire à Malvern est unique. Tous les
est parvenu à faire à Malvern est unique. Tous les étés, il attire dans cette petite ville d'eaux une élite d'écrivains, d'artistes, d'amateurs enthousiastes, que l'amour du théâtre rassemble. À leur intention, il exhume des textes oubliés et les fait revivre pour un soir aux feux de la rampe. Cette année, avant d'en arriver à la pièce de James Bridie, illustrant l'époque contemporaine, les auditeurs avaient passé par les étapes suivantes, dont la succession forme comme un résumé de l'histoire du théâtre en Angleterre: un mystère rédigé en vers édifiants et naïfs, la Conversion de saint Paul, qui date du
et naïfs, la Conversion de saint Paul, qui date du XVIe siècle; Gammer Gurton's Needle (L'aiguille de grand-mère Gurton), une comédie villageoise, avec de bien amusants détails de la vie journalière, qu'un universitaire anonyme composa en l'an de grâce 1575; The fair Maid of the West (La jolie fille de l'Ouest), une romanesque et folle action dramatique où Thomas Heywood accumule les aventures maritimes, les méprises sentimentales, les travestissements et les reconnaissances (1630); All for Love (Tout pour l'amour), la tragédie la moins régulière de John Dryden et que, pour célébrer les amours d'Antoine et de Cléopâtre, il écrivit en
célébrer les amours d'Antoine et de Cléopâtre, il écrivit en décasyllabes blancs, selon la tradition élisabéthaine, et non en alexandrins rimés, à la manière française, comme il avait coutume de faire (1678); The Love-Chase, un imbroglio amoureux de Sheridan Knowles, le fournisseur ordinaire des grands acteurs romantiques (1837); et enfin The Dancing Girl (La danseuse), de Henry Arthur Jones, une des pièces qu'on admira le plus à la fin du règne de la bonne reine Victoria. Toutes productions en un mot qui furent fameuses en leur temps, qui sont aptes à le dignement représenter et que nul directeur ne songerait
à le dignement représenter et que nul directeur ne songerait à monter autre part. Pour apprécier toute la signification de l'œuvre entreprise par Sir Barry Jackson, il faut ne pas ignorer que le West-End théâtral vit uniquement de nouveautés et que le répertoire, même celui qui n'est fait que de chefs-d'œuvre, y est fort négligé. Par exemple pour applaudir du Shakespeare, il faut aller dans la banlieue, soit tout au sud, soit tout au nord, dans un des deux théâtres populaires The Old Vic (L'ancien Victoria Hall) et Sadler's Wells voués par Lilian Baylis aux drames de l'immortel Will. A
voués par Lilian Baylis aux drames de l'immortel Will. A moins que l'on ne préfère pousser jusqu'à Stratford, berceau du barde, pendant les semaines anniversaires, ou jusqu'à Norwich où Nugent Monk entretient jalousement le culte du maître dans une salle aménagée sur le plan des scènes élisabéthaines, le Maddermarket Theatre. Le soin de perpétuer la mémoire des grands dramaturges est laissé entièrement à l'initiative privée. En avons-nous fait voir assez pour que l'on comprenne que celle-ci ne se montre point indigne de cette entreprise? Ajoutons encore ceci tant que l'été règne et tant que les nuits sont belles, Sydney Carroll,
règne et tant que les nuits sont belles, Sydney Carroll, un directeur qui a des lettres, à qui Londres doit de connaître la Marine de Jean-Jacques Bernard, organise dans Regent's Park, parmi les verdures du Jardin botanique, des représentations en plein air où Shakespeare est brillamment fêté. Nous avons vu jouer ainsi A Midsummer Night's Dream (Le songe d'une nuit d'été) sur des pelouses veloutées, parmi des buissons que caressait la lumière des réflecteurs. Quelle joie d'entendre les vers ailés se répandre dans l'air nocturne, sous un ciel troué d'étoiles. Phyllis Neilson-Terry faisait Quelle, Les amoureux dupés (John Laurie et
Phyllis Neilson-Terry faisait Quelle, Les amoureux dupés (John Laurie et Margareta Scott, Jack Carlton et Agnes Lauchlan) se poursuivaient en vain dans les gazons, et Puck (Leslie French), le torse bronzé, des cornes de faune sur la tête, surveillait leurs ébats en écartant les branches d'un arbuste, qu'une brise légère faisait frémir. ROBERT DE SMET L'EXPÉRIENCE ROOSEVELT Il n'est point toujours facile de louer les grands de ce monde, mais cela est toujours alléchant, car cela rapporte. Il est aisé de les blâmer et c'est une gageure où l'on gagne souvent. Il est malaisé de les comprendre car leur grandeur
souvent. Il est malaisé de les comprendre car leur grandeur en impose, et le bruit confus dont ils sont entourés rend obscur le sens même des mots dont ils se servent et que cette clameur transforme en oracles ou en sottises, parfois en oracles sottises. De tous les grands hommes du temps présent M. Roosevelt est assurément le plus mystérieux, car il est le plus entouré, le plus expliqué, le plus disert et le plus rusé. Il sait si bien nourrir la curiosité de la foule d'une infinité de détours, de réticences et d'explosions que nul n'y comprend plus rien.
de réticences et d'explosions que nul n'y comprend plus rien. Et l'on se rattrape en l'admirant bouche béante, ou bien en le déchirant à belles dents. Je n'ai point ici le dessein, ni l'espoir, de porter sur M. Roosevelt un jugement définitif, car il n'y a sur terre et dans l'histoire rien de définitif que la mort, et M. Roosevelt est bien vivant; je ne chercherai même point à donner de son œuvre une idée complète, mais, puisqu'il n'y a aucun bien terrestre plus rare et plus précieux que la compréhension, je m'efforcerai de présenter une peinture simple de cette
compréhension, je m'efforcerai de présenter une peinture simple de cette grande aventure dans laquelle il est lancé et qui, malgré des apparences déconcertantes, ambiguës et gigantesques, est une entreprise assez simple, et fort bourgeoise. M. Roosevelt, de l'avis unanime de ceux qui le connaissent, est un politicien. Il ne fut jamais dans les affaires, et comme avocat il n'atteignit point les sommets. Jadis il fit de bonnes études à l'excellente Université Harvard, et depuis il continua à s'entourer d'amis intelligents, qui ne se lassèrent point de lui et dont il ne se lassa pas. Il est évident qu'il ne recherche
ne se lassa pas. Il est évident qu'il ne recherche ni les plus grands esprits, ni les plus puissantes personnalités, et qu'il se passe d'eux sans difficulté. Son intelligence, très vive, est habile plus encore qu'elle n'est puissante; et elle sait se servir des idées plus aisément qu'elle n'arriverait à les posséder. C'est dire qu'il ne faut point chercher chez M. Roosevelt un grand système de philosophie politique et économique. Ce n'est point du tout le philosophe de Rembrandt, qui, du fond de son trou noir, où perceive à peine un rayon d'or pâli, reconstruit le monde par la seule
un rayon d'or pâli, reconstruit le monde par la seule force de son imagination clairvoyante et souveraine. Il serait plus juste de le comparer à la bonne cuisinière venue pour faire un « extra » et se trouvant au milieu d'une cuisine qu'elle connaît mal, entourée d'ingrédients et de flacons qui ne lui sont pas familiers, et ayant à faire un dîner impromptu pour une masse de gens affamés et mal élevés, alors que le boucher et le boulanger sont en retard. Elle n'a qu'une idée claire : faire le dîner, puis le servir au bon moment, et elle y
dîner, puis le servir au bon moment, et elle y réussira. Pour cela elle accomplira des gestes rapides, innombrables et apparemment magiques pour le profane. Mais ne lui demandez pas sa philosophie. Elle serait capable, par désir de plaire, de vous répondre. Saviez que seul son dîner lui importe. Si vous voulez comprendre M. Roosevelt, comprenez d'abord qu'inflation, Europe, internationalisme, nationalisme, étalon-or, fraternité des peuples, ne l'empêcheront jamais de dormir. Il veut la prospérité des États-Unis. Il la veut constamment et uniquement. Le reste, en somme, n'est que gestes. Il s'entoure d'idées en 1933, comme d'autres se sont jadis entourés
s'entoure d'idées en 1933, comme d'autres se sont jadis entourés de machines. Ses idées lui servent à réparer les machines, qui ne semblent pas capables de se réparer elles-mêmes. Ses idées en réalité sont des idées-instruments et l'on pourrait les nommer des idées-trucs, si cela était poli. Ce ne sont jamais des idées-principes. C'est pourquoi il est si injuste de présenter M. Roosevelt comme un bolchéviste, un radical, ou un esprit dangereux. Comme tous les bourgeois d'Amérique (et tout le monde en Amérique est un bourgeois passé, présent ou à venir), il veut la prospérité. Comme eux tous il veut
venir), il veut la prospérité. Comme eux tous il veut l'obtenir avec le moins de désordre et de changement possible; il la souhaite même plus ardemment qu'eux tous, car il est un bon politicien, il sait que les démocraties ne cessent de réclamer des réformes dont elles ne manquent pas de s'indigner tout aussitôt qu'elles ont été réalisées. On pourrait aussi discerner parmi ses préoccupations constantes le souci de faire le contraire de ce que fit M. Hoover. Et en cela il n'est point différent de la masse du peuple américain. Mais il est plus souple que la masse du
américain. Mais il est plus souple que la masse du peuple américain, et si, pour réussir, il lui faut suivre la même route que M. Hoover, reprendre une initiative de M. Hoover, s'il doit aussi faire une brusque volte-face et avoir recours à une mesure brutale, il n'hésite pas à le faire, car M. Roosevelt veut arriver à un résultat. Par là il manque d'esprit parlementaire. Il veut réussir; il veut penser qu'il réussira, il veut le faire penser, et le faire voir comme un événement fatal. Gentiment un ami lui disait : « Avec ce que vous avez entrepris,
lui disait : « Avec ce que vous avez entrepris, vous serez le plus grand ou le pire de tous les Présidents que l'Amérique a connus. Non, répondit-il, je serai le plus grand ou le dernier. » Au moment où il arriva à la Présidence, les catastrophes vinrent au-devant de lui et le prirent par la main. Tout s'écroulait à sa tâche n'était point très difficile, il fallait d'abord rassurer les gens et leur prêcher, leur imposer, si besoin était, le calme et la sérénité. Franklin Roosevelt le fit admirablement. Il a le don du sourire, que rien ne remplace
Il a le don du sourire, que rien ne remplace en politique ni aux enterrements. La foule était affolée, il chercha à la rassurer; il lui donna des paroles calmantes, des assurances apaisantes. Lui-même était calme et plein d'espoir. Ne pouvait-on pas espérer que l'on était arrivé au fond du trou, et que la réaction, la fameuse reprise des affaires, tant attendue et tant promise, se produisant enfin en Amérique et dans l'Univers, où déjà, de-ci, de-là, on en apercevait les premières lueurs. Mars fut un mois de tâtonnements et d'attente, le Président se mettait au courant, explorait le terrain
d'attente, le Président se mettait au courant, explorait le terrain à droite et à gauche, et se renseignait. Ses habitudes d'esprit, son intelligence, ses ambitions le portaient à souhaiter un grand mouvement mondial à la tête duquel il se mettrait. Le commerce n'était-il pas une activité qui voulait du champ et l'Amérique, la plus grande productrice de l'Univers, n'était-elle pas intéressée au premier chef à voir l'Univers renoncer aux étroites barrières douanières ? Sur cette base il engagea des conversations, des négociations. Mais le mois de mars s'écoula, et le mois d'avril commença sans apporter aux États-Unis d'amélioration sensible dans