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Au sortir du théâtre, nous écrivions sur les murailles : « Vive Victor Hugo ! » pour propager sa gloire et ennuyer les philistins. Jamais Dieu ne fut adoré avec plus de ferveur qu'Hugo. Nous étions étonnés de le voir marcher avec nous dans la rue comme un simple mortel, et il nous semblait qu'il n'eût dû se tirer par la ville que sur un char triomphal traîné par un quadrige de chevaux blancs, avec une victoire ailée suspendant une couronne d'or au-dessus de sa tête. À vrai dire, je n'ai guère changé d'idée, et mon âge mûr approuve l'admiration
n'ai guère changé d'idée, et mon âge mûr approuve l'admiration de ma jeunesse. À travers tout cela, je faisais des vers, et il y en eut bientôt assez pour former un petit volume entre les pages blanches et d'épigraphes bizarres en toutes sortes de langues, que je ne savais pas, selon la mode du temps. Mon père fit pas, frais de la publication, Rignoux m'imprima, et avec cet effet des commotions politiques qui me caractérisent, je parus au passage des Panoramas, à la vitrine de Marie, éditeur, juste le 28 juillet 1830. On pense bien, sans que je le dise,
juillet 1830. On pense bien, sans que je le dise, qui ne se vendit pas beaucoup d'exemplaires de ce volume à couverture rose, intitulé modestement Poésies. J'avais, vers cette époque, quitté le nid paternel, et demeurais impasse du Doyenné, où logeaient aussi Camille Rogier, Gérard de Nerval et Arsène Houssaye, qui habitaient ensemble un appartement dont les fenêtres donnaient sur des terrains pleins de pierre taillée d'orties et de vieux arbres. C'était la Thébaïde au milieu de Paris. Dans ce petit logement de la rue du Doyenné, qui n'est plus aujourd'hui qu'un souvenir, J. Sandeau vint nous chercher de la
aujourd'hui qu'un souvenir, J. Sandeau vint nous chercher de la part de Balzac, pour coopérer à la Chronique de Paris, où nous écrivîmes la Morte amoureuse et la Chaîne d'or ou l'Amant partagé, sans compter un grand nombre d'articles de critique. Là finit ma vie heureuse, indépendante et primesautière. On me chargea du feuilleton dramatique de la Presse, que je fis d'abord avec Gérard et ensuite tout seul pendant plus de vingt ans. Le journalisme, pour se venger de la préface de Mademoiselle de Maupin, m'avait accaparé et attelé à ses besognes. Que de meules j'ai tournées, que de seaux
ses besognes. Que de meules j'ai tournées, que de seaux j'ai puisés à ces norias hebdomadaires ou quotidiennes, pour verser de l'eau dans ce tonneau sans fond de la publicité! J'ai travaillé à la Presse, au Figaro, à la Caricature, au Musée des Familles, à la Revue de Paris, à la Revue des Deux-Mondes, partout où l'on écrivait alors. Mon physique s'était beaucoup modifié, à la suite d'exercices gymnastiques. De délicat, j'étais devenu très vigoureux. J'admirais les athlètes et les boxeurs par-dessus tous les mortels. J'avais pour maître de boxe française et le canne Charles Lacour, je montais à cheval
française et le canne Charles Lacour, je montais à cheval avec Lipman et Victor Franconi, je fus le capitaine Lefèvre, je suivais, à la salle Montesquieu, les défis et les luttes de Marseille, d'Arpin, de Léon, de Blas, le féroce Espagnol, du grand Mulâtre et de Tom Cribbs, l'élégant boxeur anglais. Je donnai même, à l'ouverture du Château Rouge, sur une tête de Turc toute neuve, le CROCHET de poing de cinq cent trente deux livres devenu historique ; c'est l'acte de ma vie dont je suis le plus fier. J'ai écrit un Salon d'une vingtaine d'articles, toutes les années
J'ai écrit un Salon d'une vingtaine d'articles, toutes les années d'exposition à peu près, depuis 1835, et j'ai continué, au Moniteur, la besogne de critique d'art et de théâtre que je faisais à la Presse. J'ai eu plusieurs ballets représentés à l'Opéra, entre autres Giselle et la Péri, où Carlotta Grisi conquit ses ailes de danseuse ; à d'autres théâtres, un vaudeville, deux pièces en vers : le Trépidé et Pierrot posthume ; à l'Odéon, des prologues et des discours d'ouverture. Un troisième volume de vers : Émaux et camées, a paru en 1852, pendant que j'étais à Constantinople. Sans
a paru en 1852, pendant que j'étais à Constantinople. Sans être romancier de profession, je n'en ai pas moins bâclé, en mettant à part les nouvelles, une douzaine de romans : les Jeunes-France, Mademoiselle de Maupin, Fortunio, les Roués innocents, Militona, la Belle Jenny, Jean et Jeannette, Avatar, Jettatura, le Roman de la momie, Spirite, le Capitaine Fracasse, qui fut longtemps ma « quinquagrine », lettre de change de ma jeunesse payée par mon âge mûr. Je ne compte pas une quantité innombrable d'articles sur toutes sortes de sujets. En tout quelque chose comme trois cents volumes, ce qui fait
tout quelque chose comme trois cents volumes, ce qui fait que tout le monde m'appelle paresseux et me demande à quoi je m'occupe. Voilà, en vérité, tout ce que je sais sur moi. Théophile Gautier. UN MARIAGE MANQUE Gontran, après avoir hoché la tête et levé les bras, avec un gros soupir, encore effrayé, mais déjà soulagé, nous dit — du ton d'un homme qui vient d'échapper à un grand danger : — C'est moi. Regardez-moi bien. Vous avez failli ne pas me revoir. Encore un peu, j'étais cloué, cadenassé, confisqué, supprimé. J'étais marié ! Oh ! l'accident m'a frôlé
confisqué, supprimé. J'étais marié ! Oh ! l'accident m'a frôlé de près ! J'ai cru que j'y passais. C'est très effrayant quand j'y songe ! Non pas que ma fiancée fut laide ou sotte ou désagréable. Charmante ! Dix-huit ans, blonde comme un épi, avec de grands yeux bleus qui brillaient, très drôles, vous regardant bien en face et vous interloquant un peu, beaucoup, étonnamment, quoiqu'on ait fait ses preuves un peu partout, dans le monde ou dans les coulisses ! Comment je l'avais connue ? Très simplement. Comme ces choses arrivent quand on veut se marier. Je m'étais éveillé
choses arrivent quand on veut se marier. Je m'étais éveillé maussade, l'estomac navré du souper de la veille, la tête lourde, le cœur vide. Avec cela un temps gris, froid, triste ! Un vague ennui dès le matin. A midi, un ennui noir. Rien à faire, rien à lire, rien à aimer. « Tiens, m'étais-je dit, c'est le moment de se marier. Si je fondais une famille ? Ça m'occuperait ! » « Je me jette dans mon coupé je cours chez mon notaire, un vieil ami de mes parents. Je lui soumets mon cas, il feuillette ses dossiers, me
Je lui soumets mon cas, il feuillette ses dossiers, me demande si je veux une femme bionde ou brune. — Je la préférerais blonde ! — Pourquoi ? — Parce que Toupinette était brune ! La loi des contrastes ? — L'observation lui paraît juste. Il me propose Mlle Berthe Brivard. « Est-elle jolie ? — Très jolie ! — À qui ressemble-t-elle ? — À personne. à elle-même ! — Voyons, cherchez bien, mon cher notaire ; il n'y a pas dans le corps de ballet quelque visage qui rappelle le sien ? Je ne parle pas de la
rappelle le sien ? Je ne parle pas de la jambe, je suis moral ! — Dans le corps de ballet ! Quelle question ! — Je ne vous demande qu'une réponse approximative ! Mon notaire réfléchit : — Dans le corps de ballet ? Le corps de ballet ! Je ne vois personne ! Mais, aux Bouffes, il y a la petite Angèle ! — Angèle ! Ravissante ! Comment, elle ressemble à Angèle, votre jeune fille ? — Elle n'a rien à voir avec Angèle, votre jeune fille ? Je l'épouse tout de suite ! Quand me présentez-vous
? Je l'épouse tout de suite ! Quand me présentez-vous ? Je vous passe les détails préliminaires. D'abord la présentation ! On devait se voir à l'Hôtel-Continental. Un bal de charité au bénéfice des demoiselles de magasin qui désirent devenir aquarellistes. Un quadrille, une valse. Deux doigts de flirtation. Après quoi, nous nous connaîtrions assez pour entrer en pourparlers officiels. L'âme d'un conventionnel ! On va très vite en affaires. Mais voilà le ballet contremandé. On le remplace par l'Opéra-Comique. Présentation classique. Le notaire m'ouvre la porte de la loge. Salut au père, salut à la mère, coup d'œil à
Salut au père, salut à la mère, coup d'œil à la jeune fille ! Oh ! adorable la jeune fille ! Un pastel. Un petit nez fripon, de jolies lèvres, les yeux grands, grands, et tout à côté des plus mignonnes oreilles roses, des frisons qui semblaient, dans la lumière, de la fumée d'un blond d'or. Plus jolie qu'Angèle ! — Eh bien, c'est dit ! À quand la noce ? La noce ! Avant ce réalisme, il y a de son côté toute la poésie des fiançailles. J'étais enchanté de me marier. M. Brivard, très aimable homme, sans autre
de me marier. M. Brivard, très aimable homme, sans autre occupation que celle de détacher ses coupons, m'avait invité dès le premier jour. Je revois encore ce tableau de famille, boulevard Malesherbes, dans le grand salon blanc et or, meublé de toutes les somptuosités banales des tapissiers à la mode. Meuble de Beauvais, richement atroce. Bronzes trop dorés, écrans trop criards, peluche trop tapageuse, tableaux trop neufs. Un luxe né d'hier, du goût garanti sur facture ! Et — exquise, il faut tout dire — jolie à croquer, sa tête blonde inclinée sous la lampe, Mlle Berthe coupant, avec un
blonde inclinée sous la lampe, Mlle Berthe coupant, avec un couteau japonais, le dernier numéro de la Revue des Deux-Mondes : un Greuze lisant Feuillet ! C'était un peu arrangé, un peu factice, ça tout cela avait la note familiale, sentimentale, mais c'était gentil ! Gentil à damner un saint. Je ne suis pas un saint. Parole d'honneur, j'aurais épousé sur-le-champ Mlle Berthe Brivard. Les parents n'auraient probablement pas voulu. Ils auraient eu tort, puisqu'ils tenaient à marier leur fille. Après tout, le temps des fiançailles est délicieux à passer. C'est le prologue, la préface, l'avant-propos, le printemps du mariage.
C'est le prologue, la préface, l'avant-propos, le printemps du mariage. Une préface, c'est alléchant, c'est plein de promesses ! On se dit en la lisant : « Ah ! le joli livre ! Quel roman ! quel poème ! Divin ! Délicieux ! » Oui. Le malheur est qu'on tourne les pages. et alors... Mais, je vous le répète, je ne demandais qu'à les tourner, ces pages, et vite, vite. d'autant plus que la jeune fille c'est la page blanche sans un trait de crayon, tandis que j'en avais rencontré tant et tant de ces jolies filles qui ressemblent à
tant et tant de ces jolies filles qui ressemblent à ces glaces de restaurant que tant de gens ont rayées de leurs noms et de leurs inscriptions d'un soir. Ah ! la jeune fille ! Cet être ignorant, naïf, timide, exquis et blanc, tout blanc comme de la neige vierge, je l'avais enfin trouvé, cet idéal. Comme je serais heureux d'avoir à moi la pensée de ce regard clair, le sourire de cette bouche, le frisson de cette peau si douce, si douce. J'étais décidé. J'épouserais Mlle Brivard. Et, dès lors, chaque soir, faisant ma cour, je venais dîner boulevard
lors, chaque soir, faisant ma cour, je venais dîner boulevard Malesherbes. Je me retrouvais dans le salon blanc et or, avec les mêmes bronzes, les mêmes écrans, dans le même fauteuil de Beauvais. Seulement, Mlle Berthe ne coupait plus la dernière des Deux-Mondes. Elle lisait de petits journaux plus drôles, avec de petits dessins représentant des petites femmes gentilles, très gentilles, et qui lui ressemblaient. Tous les jours, j'apportais un bouquet. Un bouquet de roses ou de lilas blanc. J'entrais à la même heure, dans le même magasin et, en me voyant arriver, tout naturellement, la même fleuriste étendait sa
me voyant arriver, tout naturellement, la même fleuriste étendait sa main vers le même endroit et, d'un même mouvement, me présentait les mêmes lilas et les mêmes roses. Je devenais un habitué. D'ailleurs, ne regardant personne. Très pressé, quoique ce soit très agréable à contempler, ces touffes de fleurs, amas de violettes, roses toutes fraîches. Des arbustes, des orangers, des camélias, des pétales qui ont le satiné d'une chair de femme, et dans cette verdure, des femmes jeunes, souriantes, qui ont le ton rose de fleurs vivantes. Ne vous moquez pas de moi. Je deviens idyllique. C'est un souvenir! Je
pas de moi. Je deviens idyllique. C'est un souvenir! Je n'avais même pas remarqué — moi, barbare ! — la grâce affinée et le joli visage triste de la petite fleuriste qui me servait. Je ne pensais qu'à Berthe. Je ne voyais que Berthe et ses frisons d'or se dansant devant les yeux, je me disais qu'elle serait cent fois plus jolie que la petite Angèle, si elle portait le costume de paysanne morlaque de la chanteuse d'opérette. Angèle ! Justement un soir, dans le grand salon, nous feuilletions l'album de famille, très mélangé l'album ! Des militaires, des négociants,
de famille, très mélangé l'album ! Des militaires, des négociants, des volontaires d'un an, des tantes en velours, des oncles apoplectiques, un colonel d'artillerie, un ministre. Mais aujourd'hui presque tout le monde a un ministre dans son album de famille. C'est comme autrefois l'inévitable portrait d'un grand-père coiffé du bonnet à poil de la garde nationale. En fermant l'album, Berthe me dit : — J'en ai un plus drôle ! Elle va le chercher. Elle court. Ah ! quelle taille ! Elle l'apporte. Plein d'actrices, celui-là. Des chanteuses, des danseuses. Toutes les épaules de l'Opéra et tous les maillots de
Toutes les épaules de l'Opéra et tous les maillots de la danse. Et là, entre Théo et Judic, souriante, friponne, décolletée, la petite Angèle des Bouffes. — N'est-ce pas que je lui ressemble ? me dit vivement Mlle Berthe. Comme cela les yeux, dans les yeux, à brûle-pourpoint, on devrait dire à brûle-cœur, car ces regards-là, diable ! électriques, étincelants, volcaniques ! On se sent brûlé quand on les subit. — Tout le monde me dit que je lui ressemble. Et, prenant les attitudes de la petite Angèle, minaudant, clignant de l'œil, son petit doigt mordillé par ses dents de
de l'œil, son petit doigt mordillé par ses dents de petit chien, elle se mit à fredonner, en imitant la chanteuse d'opérette, les couplets du « Remontoir » : Une poupée, Une poupée, Une poupée à remontoir ! Messieurs, trouvez mon remontoir. Misère de moi ! Elle savait le répertoire des Bouffes. Mlle Brivard, fille de M. Brivard, notable commerçant et ancien président du tribunal de commerce ! Je sortis, un peu suffoqué, ce soir-là, du salon blanc et or du boulevard Malesherbes. La petite Angèle et la petite Berthe se mêlaient étrangement devant moi et sautillaient gentiment comme deux
se mêlaient étrangement devant moi et sautillaient gentiment comme deux poupées revêtues du même costume et, ma foi, plus j'avançais et moins je savais si j'allais voir débuter, pas-à-pas Choiseul. Mlle Brivard, ou épouser devant une écharpe tricolore la blonde petite Angèle des Bouffes ! Tout justement je repassais devant le magasin de fleurs où j'entrais, chaque soir, régulièrement. On allait fermer; mais entre les touffes d'azalées, par-dessus les énormes bouquets en montre, les corbeilles dorées, parmi les grandes feuilles vertes des caoutchoucs qui luisaient comme vernies par la pluie, j'aperçus, achevant un bouquet, et jolie dans sa petite robe
j'aperçus, achevant un bouquet, et jolie dans sa petite robe noire, avec un col plat qui faisait ressortir la palourde de sa tête brune, la petite fleuriste qui, tous les jours depuis deux semaines, me tendait le même bouquet, avec le même sourire, un sourire poli, tendre, un peu triste, que je ne voyais pas. Et je restai là, regardant. Elle était adorable, mon amie la fleuriste. Ses cheveux noirs, plaqués sur le front, lui donnaient, avec son profil droit, l'air d'une médaille antique. Il y a de ces têtes à Arles. Mais, puis-je niais ! il y en a
à Arles. Mais, puis-je niais ! il y en a à Paris aussi, car c'était une Parisienne, et fine, et élégante, et douce, avec du piquant, du montant. Sous le bec de gaz où elle travaillait, ses doigts tournaient et retournaient un bouquet de roses qu'elle composait comme on doit composer un sonnet. Je ne voyais que sa main blanche. Ah ! la jolie main ! Et aristocratique, je vous prie ! Et je contemplais cette main, moi, moi qui, boulevard Malesherbes, là-bas, dans le salon blanc et or, m'apprêtais à en demander une autre !.., Le lendemain (je vous
à en demander une autre !.., Le lendemain (je vous passe le compte rendu de mes rêves et de mon insomnie, une insomnie où je voyais des fleuristes qui avaient l'air de vierges et des jeunes filles qui dansaient les balles d'opéra, en costumes morlaques, sur l'air du Remontoir, le lendemain, nous devions aller dîner, Berthe, Mlle Berthe, ses parents et moi, chez ce satané notaire qui me disait : moi, Eh bien ! Gontran, eh bien ! il me semble que vous vous refroidissez ! J'avais promis à Mlle Berthe un bouquet de corsage. Je l'apporterais. Elle le piquerait
Berthe un bouquet de corsage. Je l'apporterais. Elle le piquerait là, à son côté, et nous partirions ensemble pour la salle à manger de M. Bergeot. J'entre chez ma fleuriste. La même main se tend vers un bouquet de lilas identique à tous les bouquets passés que j'avais achetés là. — Non, mademoiselle, non, aujourd'hui, il me faut un bouquet de corsage ! — Ah ! Elle me regarda en souriant de ses beaux yeux noirs très honnêtes, alla me chercher un autre bouquet et me dit : — Voici, monsieur ! — Alors, mademoiselle, cela suffira ? N'est-ce pas
monsieur ! — Alors, mademoiselle, cela suffira ? N'est-ce pas un peu gros ? Voyons, s'il vous plaît. Peu m'importait le volume du bouquet mais je ne sais quel besoin me prenait maintenant de ne point sortir aussi vite que la veille de ce grand magasin de fleurs. Un paradis ! Du vert, du blanc, du rose ! Et cette jolie jeune fille, tout en noir, pâle, aimable, qui me dirait tout naturellement, en me mettant à son corsage le frais bouquet de roses tié : — Vous voyez, monsieur, ce sera fort bien ! Si bien, ah ! oui,
ce sera fort bien ! Si bien, ah ! oui, si bien que j'avais envie de lui répondre : — Laissez-le là, ce bouquet de roses, et gardez-le pour vous, mademoiselle ! Il est fait pour vous ! c'est l'honnête bouquet d'une honnête fille comme vous, jolie comme on n'est pas jolie, et si charmante avec votre petit air triste et bon. Mais elle aurait trouvé bizarre ma profession de loi. Je pris le bouquet et je l'emportai. Quand j'arrivai, je vis que Mlle Berthe en avait un autre au corsage. Enorme, celui-là. « Ah ! me dit-elle, je ne
corsage. Enorme, celui-là. « Ah ! me dit-elle, je ne comptais plus sur le vôtre ! » Elle laissa le mien. celui que j'apportais. Tant mieux. J'en détachai une rose. Je devenais bête comme un chou. Mais cette ruse-là, je la gardai et elle me donnait chaud sur la poitrine, durant tout le dîner chez M. Bergeot, pendant que, riant à tout propos, Mlle Berthe faisait des mots, répétait les plaisanteries courantes, cherchait des clameurs, et demandait à un monsieur qui, depuis 1854, connaissait une candidature à l'Institut, l'étymologie du mot pornographe. Ah ! ce dîner ! Il me parut
mot pornographe. Ah ! ce dîner ! Il me parut long, long comme une opérette qui ne marche pas. Il me semblait que, ce soir-là, la petite Angèle — des bouquets — avait un rôle qui ne portait point. Un rôle de fiancée malvenue, et toujours, et encore, et inévitablement, je revoyais le profiloux, l'air sérieux de la jolie fleuriste en robe noire. C'était elle, la fiancée ! La Fiancée ! Si les mots avaient des couleurs, celui-là serait tout blanc, tout blanc et tout rose !.. C'était elle, la jeune femme. Pourquoi les auteurs ne l'avaient-ils pas distribué à
jeune femme. Pourquoi les auteurs ne l'avaient-ils pas distribué à elle — ce rôle là ? Les auteurs ! Eh ! imbécile ! Le seul auteur de tout cela c'était moi. Mais vous voyez le dénouement. Il approche, le dénouement ! À mesure que je retournais dans le salon blanc et or, la petite Berthe me faisait pour : "Tiens, tiens, tiens... !" FEUILLETON DU 5 FÉVRIER 1891 II PIAN DE NÉOPHOLÈME PAR OCTAVE PRADELS (Suite) À Guillaume le Conquérant, on retrouva la maman Spitzbuben en train de procéder à une seconde réfection stomacale à l'aide d'un énorme flan au
une seconde réfection stomacale à l'aide d'un énorme flan au lait qui achevait de disparaître dans ses profondeurs, précipité par un litre de cidre mousseux. On régla la note, ou plutôt Lucien régla la note, car Le noble Umberto, comme un fait exprès, avait oublié son porte-monnaie à Trouville. Déjà la veille, au Casino, même désagrément lui était arrivé. "Je suis si distrait depuis quelques jours ! " avait-il dit à ces demoiselles, qui, soupçonnant la cause de cette distraction, s'en réjouissaient. Et puis, quand on est riche, quand on a des palais, il semble tout naturel qu'on laisse payer
a des palais, il semble tout naturel qu'on laisse payer les pauvres diables. L'habitude d'avoir des intendants, des secrétaires, fait qu'on ne pense pas à se munir de vile monnaie. Et c'était là le cas du comte de Fiume Spaveuti. Certainement, il ne les avait pas avec lui, à Trouville, ses secrétaires, ses intendants ; mais ils attendaient ses ordres à Paris, où il avait l'intention d'acheter un hôtel si ce qu'il désirait arrivait. Ce qu'il désirait !. Oh ! oui. Il l'aurait.. et quand il voudrait encore, se disaient les belles Juives, qui se miraient déjà dans les glaces
les belles Juives, qui se miraient déjà dans les glaces immenses du palais de Venise et se promenaient en imagination sur le yacht Cupidité, à l'ancre actuellement dans le port de Villefranche entre Nice et Monaco. Dans le wagon, pendant qu'Umberto continuait à déverser sa faconde dans les oreilles épanouies de ses admiratrices, Lucien et Sylvie, tout en feignant d'écouter se parlaient à voix basse. — Vous ne voulez pas me répondre, méchante ! — disait Lucien. — Plus tard. — Pourquoi plus tard ? Si vous m'aimez un peu, autorisez-moi à faire la demande à votre père. — Oui.
autorisez-moi à faire la demande à votre père. — Oui. mais pas à présent. Je vous dirai quand il le faudra. — Vous ne m'aimez pas ! La main de Sylvie, qui ne quittait pas celle de Lucien, protesta si éloquemment que celui-ci se tint à quatre pour ne pas repéter la scène du tertre. Il jeta un regard mauvais sur les cinq occupants qui obstruaient le compartiment et poussa plus fort le genou de sa voisine qui n'éloigna pas le sien. — Elle m'aime. j'en suis sûr pensait Lucien — mais elle n'ose pas m'autoriser à faire la démarche
— mais elle n'ose pas m'autoriser à faire la démarche auprès de son père. Elle juge, que c'est trop tôt et a peur qu'on ne croie pas à la sincérité de mon subit amour. Elle a peut-être raison. je tâcherai d'attendre, mais ce ne sera pas facile, car l'accompte du baiser m'a mis le feu dans le sang. — Déjà ! — murmura Sylvie quand le train s'arrêta dans la gare de Trouville. On arriva à l'hôtel juste au moment où Nicéphore, soutenu par deux garçons, descendait à la salle à manger. Son rhumatisme ne faisait que croître et qu'embellir.
à manger. Son rhumatisme ne faisait que croître et qu'embellir. Sylvie lui tendit le front avec moins d'abandon que jamais. — T'es-tu bien amusé? — Eh bien ! comme ça. — Je comprends. je te manquais. Que veux-tu ? je te revaudrai ça plus tard, tu verras. Prends ton mal en patience. Si Nicéphore avait pu lire dans le regard que lui lança sa femme, il aurait peut-être eu des doutes sur l'opportunité de sa recommandation. CHAPITRE IX Frotteur par amour ! — Demande en mariage. — Nicéphore se paie un second plan. Ça chauffe ! — Le noble Umberto
un second plan. Ça chauffe ! — Le noble Umberto met les trois Corps en ébullition. "Rêves dorés." Nicéphore, toute la journée sur sa chaise longue, où il lisait un peu et sommeillait beaucoup, ne dormait pas de la nuit et commençait généralement à fermer l'œil lorsque le bruit des pas dans le corridor, tout contre son lit, s'opposait à la moindre velléité de sommeil continu; Aussi, son caractère, déjà peu folichon, tournait à l'aigre. Il pestait contre le destin, qui s'en moquait comme d'une guigne, et contre les domestiques, lesquels lui témoignaient un profond mépris, dissimulé temporairement par la