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l'exemple des préliminaires de paix franco-allemands de 1871, — ne peuvent manquer de stipuler que notre occupation sera maintenue jusqu'à ce que l'Allemagne se soit acquittée des obligations fixées par l'article 14 : réparation des dommages. Il ne peut entrer dans le cadre de cette étude d'examiner comment devra être réalisée cette réparation des dommages; mais il est impossible de concevoir qu'elle n'exige pas un délai d'un assez grand nombre d'années. Au terme de cette période, le développement de la situation politique européenne permettra aux États faisant partie de la Société des Nations de prendre, au sujet de l'occupation, telle
Société des Nations de prendre, au sujet de l'occupation, telle décision qu'ils jugeront conforme à l'équité et compatible avec leurs intérêts essentiels. En résumé, si l'on réfléchit aux conditions militaires que le prochain traité de paix devrait imposer à l'Allemagne, il semble qu'il soit imprudent d'avoir trop grande confiance dans l'efficacité des mesures visant à limiter les armements, car ces mesures peuvent être éludées ou échapper au contrôle. La véritable garantie de la paix future consistera dans la prolongation de l'alliance des nations qui auront établi l'ordre de choses nouveau. Il appartiendra à ces nations, après avoir fixé, dans le
Il appartiendra à ces nations, après avoir fixé, dans le prochain Congrès, le statut de l'Europe, de prendre d'un commun accord les mesures militaires nécessaires pour imposer au monde le respect de ce statut. Si la paix qu'elles vont dicter est équitable, si l'emploi qu'elles feront de leur force est profitable au monde entier, le groupement des Puissances associées appellera à lui progressivement la collaboration des nations civilisées : il tendra ainsi constamment vers la réalisation du type idéal fixé par le président Wilson. Une des premières mesures qu'entraîne la fondation d'une Société des Nations est la formation d'une armée
fondation d'une Société des Nations est la formation d'une armée commune. Aussi longtemps que la Société le jugera nécessaire pour la paix du monde, les troupes de cette armée commune monteront la garde sur les rives du Rhin. Cela est indispensable. Ayons le courage de regarder en face la réalité et de la voir telle qu'elle est. L'Allemagne sort de la guerre vaincue, appauvrie en hommes, diminuée en richesses et en ressources industrielles, mais unifiée, plus qu'elle ne l'a jamais été, et géographiquement agrandie. Le temps seul pourra nous dire si elle a étouffé chez elle le militarisme, c'est-à-dire l'esprit
si elle a étouffé chez elle le militarisme, c'est-à-dire l'esprit de conquête. Elle reste un danger pour la paix. Mais l'ambition d'un peuple, quel qu'il soit, ne peut rien contre la volonté de tous les peuples. Il faut que cette volonté commune des peuples prenne corps et qu'elle agisse, dès demain, pour consolider les résultats acquis, pour coordonner la transformation de l'Europe, et imposer la paix au monde. Nous devons fonder la Sainte-Alliance des peuples libres. Abeille, or bourdonnant qui dans l'azur trébuches, Ils ne sont pas vainqueurs si tu flottes encore, Dernier petit vestige ailé de l'âge d'or! «
flottes encore, Dernier petit vestige ailé de l'âge d'or! « Pourquoi me brûlez-vous mes abeilles ? » demande Le curé de Fraimbois à la brute allemande. « C'est la guerre ! » répond le général Danner. — Oui, celle de la horde à l'essaim libre et fier. Pourquoi de cette ruche ils ont brûlé le châume? Parce que son travail faisait le bruit d'un psaume Et que son œuvre avait la forme des rayons. D'ailleurs, souvenez-vous, à Bruxelles, voyons, Les chefs n'avaient-ils pas donné l'ordre à leurs bandes D'écraser en entrant les fleurs des plates-bandes? Et, janissaires gais d'obéir au
entrant les fleurs des plates-bandes? Et, janissaires gais d'obéir au vizir, Les soldats sur les fleurs marchaient avec plaisir. Qu'ils brûlent maintenant les ruches avec joie, C'est logique : il n'y a qu'un pas, — le pas de l'oie, — De la fleur écrasée aux abeilles en feu. Comme elles crépitaient brusquement dans l'air bleu, Et tombaient! C'était beau. La cire parfumée Coulavait en ruisseaux noirs! Et puis, dans la fumée, Lorsqu'on brûle une ruche, ils sont là quatre ou cinq, La Fontaine et Platon, Virgile et Maeterlinck, Qui semblent avec vous, abeilles, disparaître, Comme si, complétant la victoire du
avec vous, abeilles, disparaître, Comme si, complétant la victoire du Reître, Un peu plus d'humanisme encore disparaissait! L'abeille, c'est l'esprit dans la lumière, c'est Une goutte de miel qui monte entre deux ailes! Comment ces pesantesurs lui pardonneraient-elles? C'est le goût, c'est le choix rapide, c'est le tact, D'abord le vague essor, et puis l'effort exact ; C'est l'équilibre et c'est la sagesse, l'abeille! Et quand l'intelligence humaine s'émerveille De la ruche profonde, et d'y voir son destin Mystérieusement ébauché par l'instinct, L'abeille s'oppose à servir les Teutons elle n'est pas encline. Cet ordre libre et doux n'est pas leur
pas encline. Cet ordre libre et doux n'est pas leur discipline. Oui, la ruche murmure. Et par l'autodafé Tout murmure doit être à l'instant étouffé! L'abeille, qui jamais n'a pesé sur la rose, Elle qui n'entasse pas lourdement, mais compose, Fine et bonne, et qui croit qu'un être sous le ciel N'a droit à l'aiguillon que pour défendre un miel, L'abeille est importune aux barbares; leur haine Egale leur mépris pour cette citoyenne Qui n'arme que de frêle et tendre propolis, Une cité construite avec le suc des lys! Il faut des mouches d'or brûler la hutte blonde, Afin qu'il
faut des mouches d'or brûler la hutte blonde, Afin qu'il n'y ait plus désormais sur le monde Que des guêpes de fer dans des nids de béton! Ce qu'ils veulent, — enfin le voit-on? le sait-on? — C'est, pour qu'à tout jamais la matière nous ronge, Qu'il n'y ait plus, au fond d'aucun homme, aucun songe, Et plus aucune ruche au fond d'aucun jardin! Le vaincu n'aurait plus dans sa treille, soudain, — A quoi lui servirait d'avoir gardé sa treille? — Aucune abeille! Et quand je dis aucune abeille, Je veux dire plus rien d'harmonieux, plus rien De noble,
Je veux dire plus rien d'harmonieux, plus rien De noble, de léger, de pur, d'aérien, Plus rien de ce qui fait qu'un coeur latin peut vivre! Pas un refuge au monde alors!... pas même un livre! Car leur pied sur la rose abîmerait Ronsard, Et si nous ouvrions un Chénier, par hasard, Nous en ferions tomber des abeilles brûlées! Fruits des siècles! douceurs dans l'ombre accumulées! Humble miel de Fraimbois, ou grand miel de Louvain!... Plus de ruches! plus d'avenir! plus de couvain Secrètement nourri de la fleur des lambruches! — « Ah! dit le pauvre abbé, pourquoi brûler mes
— « Ah! dit le pauvre abbé, pourquoi brûler mes ruches ? » Et j'aime qu'au Pasteur d'abeilles le Brûleur De miel ait répondu : « «C'est la guerre ! » — Oui, la leur! Quant à la nôtre... Aux premiers jours du choc tragique, Lorsque nos cavaliers montaient vers la Belgique, On raconte qu'un soir les cuirassiers français Traversaient un hameau des Flandres, je ne sais Plus lequel ; et sur leurs chevaux couverts de roses, Tous ils chantaient, entre leurs dents, à bouches closes, La Marseillaise. Ils la bourdonnaient seulement ; Et c'était magnifique. Et ce bourdonnement De
bourdonnaient seulement ; Et c'était magnifique. Et ce bourdonnement De colère latine au-dessus des corolles, C'était l'âme grondant sans geste et sans paroles, C'était la conscience, et c'était la raison; Cela faisait un bruit d'orage et d'oraison, Pieux et menaçant, doré, quoique farouche, Calme. On ne voyait pas remuer une bouche, Et ce bourdonnement semblait sortir des fleurs. Et ceux qui l'entendaient croyaient, les yeux en pleurs, Entendre, dans le soir aux poussières vermeilles, Comme une Marseillaise étrange des abeilles... Et c'est ainsi que, purs, ayant fait à dessein De leur hymne de guerre un murmure d'essaim, Nos hommes s'en
leur hymne de guerre un murmure d'essaim, Nos hommes s'en allaient vers le Nord plein d'embûches Sauver le miel du monde et mourir pour les ruches! Comment faut-il servir la France ? — Il faut l'aimer. POÉSIES. 795 — La Douce France est-elle encore douce? — Elle est dure, Chaque fois qu'il le faut, pour que sa douceur dure. — Et jamais son épée injustement n'a-t-elle ? — Non. — Qu'est-ce qu'un Français? — Un Français est celui Qui, né libre, voudrait délivrer tous les hommes. — Est-il dupe en cela? — Dupes, nous ne le sommes Que lorsque nous
cela? — Dupes, nous ne le sommes Que lorsque nous craignons la générosité. Où donc en serions-nous si nous n'avions été Combattre follement pour des indépendances? Nous ne fûmes profonds que dans nos imprudences. Rien ne nous a jamais servi que notre cœur. L'amour du genre humain n'aura plus un moqueur. — Faut-il que cet amour se concentre ou s'épanche? Et comment aimez-vous l'Humanité? — La branche n'aime le sol qu'à travers l'arbre, et je ne puis Aimer l'Humanité qu'à travers mon pays. — Vous dites mon pays toujours; mais, je vous prie, Est-ce pour éviter de dire ma Patrie?
je vous prie, Est-ce pour éviter de dire ma Patrie? — Il est vrai que je veille à prononcer très peu Le plus beau nom qui soit après celui de Dieu. Puisque dans ce seul nom c'est tous les morts qu'on nomme, D'une telle parole il faut être économe, Car l'oreille et les yeux l'usent en l'adorant. Pas plus que le drapeau ne passe à chaque rang, Ce mot-là ne peut être écrit à chaque ligne. Et pour graver ce mot d'une pudeur insigne, On a toujours choisi l'envers des croix d'honneur, Parce qu'il doit rester tourné contre le cœur.
croix d'honneur, Parce qu'il doit rester tourné contre le cœur. — Ce pays se bat-il, comme au vieux temps des princes, Pour des provinces? — Il se bat pour deux provinces, Sans cesser, un instant, derrière elles, de voir Tous les fronts sur lesquels le sort mit un noeud noir. — Qu'est-ce que doit le monde à la France immortelle? — Le monde lui doit tout, et le sait. — Pouvait-elle Mourir? — Oui, cette fois elle aurait pu mourir, Car pour donner le temps au monde d'accourir Entre ses bras mordus elle tenait la Bête. — Quelle auréole a-t-elle
bras mordus elle tenait la Bête. — Quelle auréole a-t-elle à présent sur sa tête? — La plus belle : celle qui tremble autour des feux Quand nous les regardons des larmes dans les yeux. — Quelle est la Preuve de ce peuple, et son Miracle? — Un chant mystérieux. — Que fut ce chant? — L'oracle, Puisqu'il nous annonça le Jour de Gloire. Il fut La chanson de la Vierge assise sur l'affût; Il fut, dans nos clairons, l'espoir humain qui gronde; Notre chant. — Maintenant, qu'est-il? — Le chant du monde, Le Cantique des Nations. — Que sera-t-il?
chant du monde, Le Cantique des Nations. — Que sera-t-il? — Né sur un violon dans une nuit d'avril, Quand il n'y aura plus de tyrans ni de hordes, Il sortira du cuivre, et, rentrant dans les cordes, Il ne chantera plus, en accents purs et longs, Que dans les nuits d'avril et sur des violons. — Puisque tout son destin maintenant se dévoile, Quel est le Signe de la France? — C'est l'Étoile Entre les Peupliers. — Pourquoi les Peupliers Plutôt que les Lauriers? — Parce que les Lauriers Sont, aux jardins d'orgueil, un groupe noir qui reste; Mais
Sont, aux jardins d'orgueil, un groupe noir qui reste; Mais Eux, d'essor sublime et d'essence modeste, Préfèrent, chuchotant l'espoir aux pas humains, Accompagner la marche en longeant les chemins. — Avez-vous de ce choix une raison plus forte? — Jadis, le Peuplier s'appelait Peuple. Morte, Sa branche sait revivre et se multiplier. Plantez au bord d'un champ des pieux de peuplier, Et la barrière deviendra, sans qu'on y pense, Un rideau frémissant et vert. Telle est la France. — Quelle est l'histoire des peupliers de Saint-Prix? — Les Allemands, fuyant et craignant d'être pris, Les coupaient, espérant nous arrêter sans
et craignant d'être pris, Les coupaient, espérant nous arrêter sans doute; Mais au lieu de tomber en travers de la route, Les peupliers français qui sont intelligents Tombaient sur les côtés, laissant passer nos gens. — Que murmure au marcheur cet arbre avec sa feuille? — L'éternel mot français, le seul que l'homme veuille ; C'est celui qui fut dit par Monsieur Lestoquoi Avant l'assaut de Mondement; et c'est pourquoi L'arbre le redira sans cesse aux marcheurs graves : « Plus qu'un coup de collier, et ça y est, mes braves ! » Et ça y est! Jamais ça n'y
braves ! » Et ça y est! Jamais ça n'y est qu'à peu près, Mais à recommencer nous sommes toujours prêts. On croit qu'on ne peut plus : on peut. Telle est la France. — Qui sera le vainqueur? — Celui qui recommence. Celui qui se dénigre afin de faire mieux. Le modeste mettra le pied sur l'orgueilleux. Le beau peuple toujours mécontent de lui-même Battra le peuple affreux qui s'admire et qui s'aime. Car grâce à cette guerre enfin on s'aperçoit Que c'est être vaincu que d'être sûr de soi. — N'en pas être content, n'est-ce donc pas le
soi. — N'en pas être content, n'est-ce donc pas le doute? — Non, c'est la foi dans tout ce que l'effort ajoute.; Versailles ne devint un chef-d'œuvre éclatant Que parce que le Roi n'en fut jamais content. — Quelle est la Sainte de la France? Est-ce encore Jeanne? — C'est elle. C'est toujours la même paysanne Qui laissait la quenouille autrefois pour l'épée : Elle quitte aujourd'hui le fuseau pour le soc. — Et l'Archange est-il là? — Toujours. Mais son nom change. — Comment appelait-on autrefois cet Archange ? — Monseigneur Saint-Michel-du-Péril-de-la-Mer. — Comment s'appelle-t-il aujourd'hui? — Guynemer. —
— Monseigneur Saint-Michel-du-Péril-de-la-Mer. — Comment s'appelle-t-il aujourd'hui? — Guynemer. — Quels sont ceux qui nous ont sauvés? — Toujours les mêmes. — Qu'entendez-vous par là? — J'entends, maigres et blêmes, Toujours les mêmes qui, de la même façon, Marchant, creusant la terre et combattant, se sont Habitués à nous sauver depuis Bouvines. Sur leur front, aujourd'hui plein de sueurs divines, La couronne de ronce est en fils barbelés. Comment s'appellent-ils? — Ils se sont appelés de tous les noms que jette aux sans-noms la Bataille : Enfants Perdus d'abord; puis Gens de Pied, Piétaille, Pédaille, Pionniers, Pions; groupés au son
Gens de Pied, Piétaille, Pédaille, Pionniers, Pions; groupés au son du cor, ils se sont appelés Enfants Perdus encore, Compagnons et Routiers, Ménadiers et Maheutres, Piquichins; ils se sont, sous les bérets, les feutres, les casques, les malheurs, les coups et les fardeaux, appelés les Wétaux, les Pitaux, les Bidaux, les Goujats; c'est le vil troupeau, le tas vulgaire des tristes paysans que l'on traîne à la guerre contre des cavaliers venus on ne sait d'où. Ils portent l'arbalète et le sac d'amadou; et sous l'oeil du baron montant sa jument brune, l'Enfant Perdu devient l'Enfant de la Commune. Il
jument brune, l'Enfant Perdu devient l'Enfant de la Commune. Il s'appelle le Franc-Archer. Le Franc-Archer, à force de lancer sa flèche, et de marcher, et de creuser sa taupinière avec sa pelle, devient le Franc-Taupin. Et puis, on les appelle les Brigands, les Piquiers, enfants toujours perdus! Et ces enfants perdus qui nous ont défendus à coups de faulx, à coups de serpen, à coups de vouge, à force de porter du drap brun, du drap rouge, du drap bleu, de laisser de leur chair aux buissons d'acier, de se meurtrir sur les caparaçons des chevaux, d'opposer au poitrail la
meurtrir sur les caparaçons des chevaux, d'opposer au poitrail la poitrine, de s'accouder, rêveurs, sur une couleuvrine pour écouter la Sainte à qui parlent des Voix, épurés par Bayard, ordonnés par Louvois, le coeur grossi de tout le pays qu'on s'ajoute en chantant des chansons ensemble sur la route, se redressent. La bande au sourd piétinement commence à cadencer le pas du régiment : Champagne, Picardie, Artois... Sous l'oeil du prince, l'Enfant Perdu devient l'Enfant de la Province; puis, racolé de force, il prend goût au métier, mais, de sang jardinier toujours, ou forestier, s'appelle La Ramée encore, ou La
jardinier toujours, ou forestier, s'appelle La Ramée encore, ou La Tulipe, s'assied sur un tambour pour fumer une pipe, poudrer son catogan ou recoudre un bouton, et, relevé soudain par la voix de Danton, bondit! L'Enfant Perdu se perd dans les fumées, devient le Fantassin de nos quatorze armées, — Fantassin, ce mot-là vient d'enfant! — et voilà que, sous l'Hymne enflammé qui tout d'un coup vola, l'Enfant Perdu devient l'Enfant de la Patrie! Enfant, c'est de ce mot que vient Infanterie! C'est elle. Ce sont eux. Guêtres, pieds nus, sabots, ils marchent. Sans-Culotte ou Grognard, ils sont beaux. Bonnet
sabots, ils marchent. Sans-Culotte ou Grognard, ils sont beaux. Bonnet rouge ou bonnet à poil, têtes pareilles, gardant du paysan l'anneau d'or aux oreilles. Et du Grognard sort le Brisquard. Et du Brisquard sort le Lignard. Le bidon tinte sur le quart. Et chaque section, de pointes hérissée, semble, sur les labours, la herse renversée! Et la colonne marche et ne s'arrête pas; le coeur s'ajoute au coeur, le pas s'ajoute au pas; et cette magnifique addition marchante de souffrance qui rit, de fatigue qui chante, finit par faire le Troupier; et le Troupier fait l'humble Tourlourou, triste et traînant
Troupier; et le Troupier fait l'humble Tourlourou, triste et traînant le pied, qui, grossi du Moblot dans un hiver atroce, fait le Pousse-Cailloux, qui fait le Fantabosse, qui fait le Marche-à-terre et qui fait le Biffin, lequel, dans la sueur et dans la boue, enfin, fait la somme de tous ces hommes. — Et la somme de tous ces hommes, quelle est-elle? — Le Bonhomme. — Et que fait le Bonhomme une fois résolu à devenir mauvais par bonté? — Le Poilu. — Qu'est-ce que le Poilu? — L'homme total en marche. — Vers quoi? — Vers ce qui luit
en marche. — Vers quoi? — Vers ce qui luit sur la Crèche ou sur l'Arche. — D'où vient que le Poilu porte, en plus d'un fusil, un gros bâton noueux dans la forêt choisis et, sous le sac de cuir, des besaces de toile? — C'est afin qu'à travers les peupliers l'Étoile sache bien que vers elle il veut se diriger et dans chaque soldat reconnaisse un berger. — Ce mot Poilu peut-il nous plaire? — Il doit nous plaire. — Pourquoi? — Parce qu'il est grondant et populaire et qu'il sent à la fois le pauvre et le
et qu'il sent à la fois le pauvre et le lion. — Que devons-nous à ceux qui, sans rébellion, ni de chair ni d'esprit, furent pour nous se battre? — Nos devoirs envers eux sont au nombre de quatre : les envier, en nous rongeant pour inventer des moyens de souffrir aussi ; les assister sans mesure ; les admirer avec tendresse, en racontant, dès qu'ils ne sont pas là, sans cesse, les choses dont jamais aucun d'eux ne parla ; les respecter en nous taisant quand ils sont là. — Que devons-nous aux morts? — Rendre leur mort féconde,
— Que devons-nous aux morts? — Rendre leur mort féconde, et, pour qu'il n'en soit pas d'oubliés en ce monde, grouper, chacun, les noms dont nous nous souvenons, et ne pas vivre un jour sans réciter ces noms. — Comment sera tissé l'avenir de justice ? — Entre les Peupliers l'Étoile blanche tisse le songe des marcheurs douloureux et pléthoriques. « Plus qu'un coup de collier ! » disent les Peupliers, « et vous y êtes ! » — Plus qu'un seul, et nous y sommes, soupirent, plus humains à chaque pas, les hommes. — Mais, dans leurs poings trop
chaque pas, les hommes. — Mais, dans leurs poings trop durs et sur leurs fronts trop lourds, n'est-ce donc plus le Casque, et n'est-ce pas toujours la Baïonnette? — C'est la Baïonnette encore. Mais qui sert, cette fois, à tisonner l'aurore. Et c'est le Casque. Mais il est bleu. — De quel bleu? — D'un bleu que je me dis dans mon coeur. — Dites-le. — Où fleurit le Droit? Où luit la Raison? C'est dans un endroit nommé l'Horizon. Le présent? Pesant. Le passé? Glacé. Laissez le présent. Quittez le passé. Bleu de l'avenir ! Seul bleu dans lequel
le passé. Bleu de l'avenir ! Seul bleu dans lequel on croit voir s'unir la terre et le ciel ! Ce bleu violet, c'est celui que je crois que Jésus voulait derrière sa croix ! Brise ton amour, brûle ta maison, s'ils t'ont un seul jour caché l'Horizon ! Qu'un peuple d'hier meure pour demain, c'est à rendre fier tout le genre humain. EDMOND ROSTAND. UNE VISITE AU COMMANDANT D'ANNUNZIO Voici que l'Italie commémore aujourd'hui dans une sainte joie : elle se voit enfin groupée tout entière sous les plis du drapeau national. Des lambeaux de patrie, tels que Trente,
du drapeau national. Des lambeaux de patrie, tels que Trente, Aquilée, Trieste, Pola, tant d'autres villes et contrées encore sont délivrées, et il n'y a plus de Barbares dans les cités où jadis résonna la langue latine et régna le lion de Saint-Marc. Mais de même que l'aube peut sembler parfois le moment le plus émouvant d'une journée dont le midi sera resplendissant, il faut convenir que des heures poignantes et belles entre toutes furent celles où, dans Rome anxieuse, on sentit poindre l'offensive, à la fin d'octobre, et bientôt palpiter la Victoire. On se trouvait fiévreux, agité. Sur les
palpiter la Victoire. On se trouvait fiévreux, agité. Sur les fronts de France, de Serbie, de Palestine, partout enfin, la bataille faisait rage. Or, comme dit un proverbe, quand on se bat chez le voisin, — et ici le voisin, c’était l'ami, —le bâton bouge dans la main. Quelques-uns s’étonnaient : pourquoi ce silence sur le Piave et le Grappa? Mais, vers le 25 ou le 26, deux ou trois communiqués firent comprendre que l'offensive se préparait, se déclenchait, que la lutte était très dure, que l'Autrichien résistait éperdument. L'angoisse étreignait les cœurs, puis aussitôt ce fut l'espoir. Le 28,
étreignait les cœurs, puis aussitôt ce fut l'espoir. Le 28, on sut que le Piave était passé en deux points. On s'arracha les journaux. Les camelots crièrent la belle nouvelle par la Via Nazionale et le Corso à demi ténébreux, où l’on s'arrêtait sous les rares lumières pour lire avidement les détails. Quelle émotion! quelle fierté! Tous les pas se pressaient, et TOME XLVIII. — 1918. revue des Deux Mondes. une sorte de bruissement continuel, comme le bourdonnement d'une ruche, s’élevait dans la pénombre des grandes rues. On annonçait le bouleversément des lignes autrichiennes, les prisonniers par milliers, la capture
bouleversément des lignes autrichiennes, les prisonniers par milliers, la capture de canons, de mitrailleuses innombrables, de munitions, de convois entiers. « Communiqué extraordinaire! » annonçait un vendeur de gazettes, qui en pleurait presque, sous la terrasse de la villa Aldobrandini... Ah! comment résister au désir fou de voir, s’il se pouvait, le champ de bataille, le lieu de la victoire latine sur les nouvelles hordes de Goths, de Hongres et de Huns, naguère jetées par des princes brutaux sur la patrie de Virgile et du Vinci, et aujourd'hui mises en déroute, grâce à l'endurance et au courage des modernes légions
déroute, grâce à l'endurance et au courage des modernes légions romaines? Une phrase admirable de Gabriele d'Annunzio, publiée cette semaine même (28 octobre) dans le Corriere della Sera, chantait dans ma mémoire : « Vittoria... i cieli sono meno vasti delle tue ali (1).» Le Piave m'attirait par sa triple gloire : là, il y a un an, l'invasion terrible avait été brisée; là encore, voici quelques mois, la seconde ruée teutonne s'était effondrée; là, enfin, commençait l'irrémissible débâcle des Barbares!... Deux jours après, le 30, je roulais en auto, à toute allure, par la plaine vénète. Nous venions de
à toute allure, par la plaine vénète. Nous venions de Padoue, et gagnions le fleuve illustre, franchi l'avant-veille par les troupes italiennes. La Vénétie ne ressemble-t-elle pas un peu à certains coins de la Hollande? Ce n’est qu’une immense plaine, découpée en carrés par des fossés bordés de saules. On sent que l'eau se trouve partout au ras du sol : elle s'écoule très lentement, s'endort, s'élève en un brouillard perpétuel, étompe l'horizon. Au milieu de cette campagne mouillée, herbue et potagère, serpente la Brenta, languissant canal, et s'élèvent çà et là des campaniles aux tendres couleurs, ou des villas