jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
a-t-il ? — Il y a là un Monsieur... — Eh bien ! pourquoi ne le faites-vous pas entrer ?... — Que Madame m'excuse. C'est ce Monsieur lui-même qui a refusé. Il m'a seulement prié de dire son nom à Madame en lui demandant si elle voulait bien le recevoir. Loulfe devint toute blanche ! — Dites le nom. — M. Villemain. — Oh !... Le cri lui échappa. Son cœur battait à se rompre. Le valet la considérait avec un étonnement qui lui rendit un peu de sang-froid. Elle dit : Faites entrer. Je ne reçois plus personne sans
dit : Faites entrer. Je ne reçois plus personne sans permission. Et, tandis que l'homme sortait, ravi d'une nouvelle cause de colporter à l'office, il lui vint soudain cette pensée effarante : « Lequel des deux vais-je voir apparaître ? Ce fut Bonival qui entra, et, tout de suite, elle sentit que cela valait mieux ainsi ; devant un autre, elle se serait évanouie. Elle balbutia, en tendant les deux mains, la voix toute tremblante : — Vous... vous... c'est vous ? Le vieux comédien, très pâle aussi, avait préparé une entrée solennelle et digne. Mais, quand il vit les
une entrée solennelle et digne. Mais, quand il vit les mains tendues ; quand il aperçut le trouble de ses yeux, quand il entendit trembler les mots sur ses lèvres, il comprit tout de suite qu'il retrouvait sa petite Louise d'autrefois ; il perdit la tête, et, saisissant les mains de la jeune femme, il les couvrit de baisers disant : Louise... Ma petite Louise... Mais tout de suite il se reprenait, il se redressait, très rouge : — Oh ! madame, excusez-moi... Il n'y a pas à vous excuser, dit-elle tendrement. Puisque vous revoici auprès de moi après une
dit-elle tendrement. Puisque vous revoici auprès de moi après une absence si longue, c'est que je suis toujours votre petite Louise, et je veux que vous m'appeliez ainsi. À la seule vue de Bonival, elle sentait qu'il n'était pas possible que cet homme lui eût menti ; et son affection quasi-fille d'autrefois, seulement, compressée dans un coin de son cœur, se mettait à réfléchir. Asseyez-vous là, reprit-elle, chauffez-vous, et dites-moi pourquoi vous ne venez me voir qu'aujourd'hui... et par un si vilain temps. — Je suis venu aujourd'hui répondit-il. parce que, avec cette neige, j'avais des chances que personne ne
que, avec cette neige, j'avais des chances que personne ne vînt, et de vous trouver seule. Il avait préparé un beau et grave discours qu'il devait lui faire, parce qu'il croyait rencontrer une femme hautaine et oublieuse. De la retrouver telle qu'autrefois, il était si délicieusement ému qu'il ne savait plus que dire. Mais, insista-t-elle, pourquoi ne revenez-vous qu'aujourd'hui ? Alors, il se rappela ce qu'il était venu faire, et sous les yeux étonnés de Louise, il tira de sa poche un portefeuille. Et il répondit, en y prenant des billets de banque : — Parce que ce n'est que
billets de banque : — Parce que ce n'est que tout récemment que j'ai pu parfaire la somme... la somme qui me fut donnée autrefois par votre mère, vous vous rappelez ?... La voici au complet : cinq mille francs. Il les déposa sur la cheminée. Louise le regardait avec stupeur. Il lut dans ses yeux, et il s'expliqua : Je vois que vous ne me comprenez pas bien. Vous allez comprendre... Vous savez que, lorsque Mme Fauvel vint trouver Rans pour lui demander de jouer auprès de vous le rôle qui devait vous rendre la santé, elle lui promit
rôle qui devait vous rendre la santé, elle lui promit de l'argent, tout ce qu'il demanderait. L'argent lui importait peu : il en gagnait tant ! Mais ce qui l'intéressa, ce fut justement l'étrangeté du service, qui lui était demandé, et la curieuse tentative d'art que ce service comportait. Il accepta, et je lui offris de l'accompagner, pour aider à la vraisemblance. A notre première visite, nous arrivions donc chez vous guidés par un sentiment où la curiosité et la pitié se mélangeaient. Mais il ne fallut pas longtemps pour le modifier chez nous deux. Moi, je ne venais pas
le modifier chez nous deux. Moi, je ne venais pas ici depuis huit jours qu'il me semblait que je vous connaissais depuis vingt ans, et que je vous adorais comme un vieux papa... — Et lui ? haleta Louise. — Lui ?... Ah ! il ne m'a pas dit tout de suite ce qu'il pensait, mais je voyais bien qu'il n'était plus le même... Il secoua la tête : — Mais je ne suis pas venu ici pour vous dire ce que peut ressentir un homme dans ces circonstances... J'arrive tout de suite à la fin de l'histoire. Il raconta
tout de suite à la fin de l'histoire. Il raconta la dernière visite de Mme Fauvel, les dix mille francs remis à Rans, le refus indigné et furieux de celui-ci, et, comment la mère de Louise était parvenue à lui faire accepter l'argent. — Il a accepté pour que je pusse le mépriser... et, par conséquent, ne plus l'aimer ! dit lentement la jeune femme. Excusez-moi, dit Bonival embarrassé, je n'étais venu que pour vous parler de moi... Mais il n'y a guère moyen de parler de moi sans parler de lui... Bref, pour en finir, il mit tout de
de lui... Bref, pour en finir, il mit tout de suite cinq mille francs dans une enveloppe, et les envoya sans un mot à une œuvre de bienfaisance. Mon pardonnez-moi, j'étais très pauvre alors, j'avais des dettes... j'ai pris la somme, j'ai payé mes dettes, puis je l'ai replacée, cherchée. Je me suis fait un engagement, c'est ce que je n'osais vous dire. Le mot, de jouer les grands rôles pour ne plus avoir cette horreur que vous croyiez un vieil homme, ayant grimacé devant cette imposture de peu d'or, le vieux parpaillot, dit-elle comme si vous l'aviez fantasmé. Vous
le vieux parpaillot, dit-elle comme si vous l'aviez fantasmé. Vous auriez été son ennemi. Elle se leva, et elle se reprit : Mais si, dans le fond de son cœur, il avait jamais vraiment aimé son père... Jeta dans ses bras, il pleurait de bonheur en l'étreignant. Elle dit avec une noble simplicité : — Je accepte cet argent (gagné par vos peines). Je l'emploierai à de bonnes œuvres. — Ah ! dit Bonival, ce moment me coûte des heures bien dures. Il poussa un gros soupir ; — Et maintenant, il ne me reste que de partir. Non, dit-elle
maintenant, il ne me reste que de partir. Non, dit-elle passionnément, n'avez-vous ne partirez pas sans m'avoir parlé de lui. — Madame, objecta-t-il avec gêne et proximité, vous êtes mariée vous êtes mère... — Oh, annonce la Mort : de M. Jules Folhot, ancien maire de Châlons, présent du gouvernement général de Lorraine, chevalier de la Légion d'honneur ; de M. Jules Chauvin, sous-directeur de l'administration pénitentiaire au ministère de l'Intérieur, à Montéclair, // y, f — En l'église Saint-Silice ont été célébrées, au milieu d'une nombreuse assistance, les obsèques de Madame veuve Arthème Fayard, née Berthier. Le deuil était
de Madame veuve Arthème Fayard, née Berthier. Le deuil était conduit par M. Arthème Fayard, M. Georges Fayard, ses fils ; M. Gustave Dorthon, lieutenant au 5e régiment d'artillerie, son gendre. L'immolation a eu lieu au cimetière Montparnasse. R. de Rubeylles. PAGES OUBLIÉES Myrtille Tout au bout du village de Dernheim, en Alsace, à cinquante pas au-dessus du sentier sablonneux qui mène au bois, s'élève une jolie maisonnette entourée d'arbres fruitiers, la toiture plate chargée de grosses pierres, le diguen, sur la voie. Des poulets se promènent le long des haies, un coq se perche sur le petit mur de
haies, un coq se perche sur le petit mur de son jardin et sonne le réveil ou la retraite, dans les échos de Dernheim ; un ancien escalier de bois, où pend la linelle, monte au premier étage, et deux rames de vigne grimpent à la façade et vont s'épanouir sous le toit. Si vous gravissez l'escalier, vous décourez, au fond de la petite allée, la cuisine avec ses plats fleuronnés, ses soupières rondes ; si vous ouvrez la porte à droite, vous entrez dans la grande salle aux vieux meubles de chêne, au plafond rayé de poudre très brune,
meubles de chêne, au plafond rayé de poudre très brune, à l'antique horloge de Nuremberg qui bat la cadence. Une femme de trente-cinq ans, la taille serrée dans un long corset de taffetas noir, la tête surmontée de la toque de velours aux grands rubans tremblotants, file et rêve. Un homme en habit de peluche et culotte de drap marron, le front large, osseux, le regard calme et réfléchi, fait sauter sur ses genoux un gros garçon, joufflu, en sifflant le bout de la flute. Le village s'aperçoit au fond de la vallée, comme encadré dans les petites fenêtres de
de la vallée, comme encadré dans les petites fenêtres de la maisonnette ; la rivière saute par-dessus l'éclusée du moulin et traverse la grande rue tortueuse ; les vieilles maisons, avec leurs échoppes sombres, leurs hangars, leurs lucarnes, leurs filets étendus au soleil ; les jeunes filles qui lavent, agenouillées sur la pierre de la rive ; les bœufs qui s'abreuvent et mugissent gravement au milieu des grands saules ; les jeunes patres qui font claquer leur fouet ; les cimes des montagnes, où se découpe la flèche grêle des sapins, tout cela se mire dans le flot bleu qui
sapins, tout cela se mire dans le flot bleu qui passe, emportant des flottilles de canards, ou quelques vieux arbres déracinés sur la côte. En voyant ces choses, avec l'attendrissement convenable, vous pensez : — Le Seigneur Dieu est bon !... Tout ce qu'il a fait est parfait, excellent... rendons-lui grâces et célébrons ses louanges dans les siècles des siècles. Eh bien ! mes chers amis, telle était la maison de Brême, tels étaient Brême, lui-même, sa femme Catherine et leur fils, le petit Fritz, en l'an de grâce 1820. Je me les représente exactement comme je viens de vous
Je me les représente exactement comme je viens de vous les dépeindre. Christian Brême, avait servi dans les chasseurs de la garde impériale. Après 1815, il avait épousé Catherine, son ancienne amoureuse, un peu vieille, mais toujours fraîche et pleine de grâce. Avec son propre bien, sa maison, ses quatre ou cinq arpents de vigne, et les terres qu'il tenait de Catherine, Brême se trouvait être un des meilleurs bourgeois de Dernheim ; il aurait pu devenir maire, adjoint, conseiller municipal ; mais il se souciait peu des honneurs, et son unique plaisir, une fois le travail des champs terminé,
son unique plaisir, une fois le travail des champs terminé, était de décrocher son fusil, de siffler son chien, Friedland, et de faire un tour au bois. Or, il advint que le brave homme, rentrant un jour de la chasse, rapporta dans sa grande gibière, une petite bohémienne de deux à trois ans, vive comme un réveil et brune comme une groseille noire. Il l'avait trouvée dans le sac d'une malheureuse femme gipsy, morte de fatigue, et peut-être de faim, au pied d'un arbre. Je vous laisse à penser les cris de surprise et ses protestations. Mais, comme Brême avait
cris de surprise et ses protestations. Mais, comme Brême avait l'habitude de commander ; chez lui, il déclara simplement à sa femme, que la petite serait baptisée sous les noms de Suzanne Frédérique Myrtille, et qu'on l'élèverait avec le petit Fritz... Il va sans dire que toutes les commères du village vinrent contempler tout à tour la petite bohémienne ; dont la physionomie grave et rêveuse les étonnait. — Ce n'est pas une enfant comme les autres, disaient-elles, c'est une païenne, une vraie païenne ! On le voit, dans ses yeux noirs qu'elle comprend tout !... Elle nous écoute... Prenez
yeux noirs qu'elle comprend tout !... Elle nous écoute... Prenez garde, maître Christian, les bohémiennes ont les doigts crochus... Quand on élève de petites formes, un beau matin elles étranglent votre coq et prennent la clé des champs. — Allez-vous-en au diable ! criait Brêmer ; mêlez-vous de vos affaires. J'ai vu des Russes, j'ai vu des Espagnols, j'ai vu des Italiens, des Allemands et des Juifs; les uns étaient bruns, les autres noirs, les autres roux; les uns avaient le nez crochu, les autres le nez camard, et partout, oui, partout, j'ai rencontré de braves gens. — C'est possible,
oui, partout, j'ai rencontré de braves gens. — C'est possible, disaient les commères; mais tous ces gens-là vivaient dans des maisons, tandis que les bohémiens vivent en plein air. Alors, il les mettait poliment à la porte par les épaules : — Allez ! Allez ! faisait-il, je n'ai pas besoin de vos conseils. Il est temps de renouveler l'air de la ferme, de vider les étables et de laver le plancher. Cependant, les commères n'avaient pas tout à fait tort, comme on s'en aperçut malheureusement une douzaine d'années plus tard. Autant Fritz aimait à donner le fourrage au bétail,
tard. Autant Fritz aimait à donner le fourrage au bétail, à conduire les chevaux à l'abreuvoir, à suivre son père aux champs pour labourer, semer, faucher, lier les gerbes et les ramener en triomphe au village; autant Myrtille se souciait peu de traire les vaches, de battre le beurre, d'écosser les pois, de peler les pommes de terre. Quand les jeunes filles de Dosenheim, le matin à la lessive, l'appelaient la païenne, elle se regardait avec complaisance sans la fontaine, et, voyant ses beaux cheveux noirs, ses lèvres pourpres, ses dents blanches, son collier de baies d'églantier, elle souriait et
dents blanches, son collier de baies d'églantier, elle souriait et murmurait : — On m'appelle la païenne, parce que je suis plus jolie que les autres. Et, du bout de son petit pied, elle agitait l'onde en riant aux éclats. Catherine, s'apercevant de ces choses, se plaignait amèrement : — Myrtille, disait-elle, n'est bonne à rien... elle ne veut rien faire. J'ai beau la prêcher, la conseiller, la reprendre : elle a tout de travers. L'autre jour encore, lorsque nous rangions les pommes au fruitier, ne s'avisait-elle pas de mordre dans les plus belles, pour voir si elles étaient bien
dans les plus belles, pour voir si elles étaient bien mûres !... Son plus grand talent est de croquer tout ce qu'elle trouve. Brêmer lui-même ne pouvait s'empêcher de reconnaître que l'esprit des païens était en elle, et, lorsqu'il entendait sa femme crier du matin au soir : — Myrtille ! Myrtille ! Où es-tu ? Oh ! la malheureuse ! elle s'est encore sauvée. Cueillir des mûres dans les ronces ! Il riait en lui-même et pensait : — Pauvre Catherine, te voilà comme une poule qui a couvé des œufs de canard : les petits vont l'eau, tu
des œufs de canard : les petits vont l'eau, tu vas autour, tu les appelles et c'est comme si tu chantais. Après les récoltes, Fritz et Myrtille passaient des journées entières loin de la ferme à faire paître le bétail, chantant, sifflant, cuisant des pommes de terre sous la cendre, et descendant, le soir, la côte rocheuse, au son de la trompe d'écorce. C'étaient les plus beaux jours de Myrtille. Assise près du feu de souches, sa belle tête brune inclinée sur sa petite main, elle restait immobile, des heures entières, comme perdue dans d'immenses rêveries. Les bandes d'oies et
entières, comme perdue dans d'immenses rêveries. Les bandes d'oies et de canards sauvages qui traversent alors le ciel désert, d'une montagne à l'autre, par-dessus les grands bois, semblaient l'attrister jusqu'au fond de l'âme. Elle les suivait d'un long... long regard dans les profondeurs sans bornes de l'infini; et tout à coup, elle se levait, étendait les bras, et s'écriait : — Il faut partir... Il faut partir... Ah ! je me m'en vais. Puis, elle pleurait la tête entre les genoux, et Fritz, debout près d'elle, pleurait aussi, disant : — Pourquoi pleures-tu, Myrtille ? Qui est-ce qui t'a fait
— Pourquoi pleures-tu, Myrtille ? Qui est-ce qui t'a fait de la peine? Est-ce un garçon du village ? Kasper, Wilhelm, Heinrich ? Dis... je te trouve dessus... seulement ! — Non ! — Mais pourquoi pleures-tu donc ? — Je ne sais pas. — Veux-tu courir au Falberg? — Non... ce n'est pas assez loin. — Mais où veux-tu donc aller, Myrtille? — Là-bas !... là-bas !... faisait-elle, montrant bien loin au-delà des montagnes ; où vont les oiseaux !... Fritz, alors, levait les yeux et restait bouche béante. Un jour, donc, qu'ils se trouvaient ainsi sur la lisière
Un jour, donc, qu'ils se trouvaient ainsi sur la lisière des bois, vers midi, la chaleur était si grande, l'air si calme, que la fumée de leur petit feu, au lieu de monter en colonne grisâtre, se répandait comme de l'eau sous les ronces desséchées. La cigale avait suspendu son chant monotone ; pas un insecte ne bourdonnait; pas une feuille ne murmurait, pas un oiseau ne gazouillait. Les bœufs et les vaches, la tête close, les genoux ployés sous l'ventre, se reposaient à l'ombre d'un grand chêne au milieu de la prairie, et, parfois, l'un d'eux mugissait d'une voix
de la prairie, et, parfois, l'un d'eux mugissait d'une voix sourde et lente comme pour se plaindre. Fritz avait, d'abord, voulu tresser la corde de son fouet ; puis, il s'était étendu dans l'herbe, le chapeau sur les yeux, et Friedland venait de se coucher près de lui, bâillant jusqu'aux oreilles. Myrtille, seule, ne se ressentait pas de cette chaleur accablante. Accroupée près du feu, les bras noués autour des genoux, en plein soleil, elle restait immobile, et ses grands yeux noirs parcouraient les sombres colonnades de la forêt. Le temps s'écoulait lentement. La cloche lointaine du village avait tinté
temps s'écoulait lentement. La cloche lointaine du village avait tinté midi, puis une heure, puis deux heures, et la jeune bohémienne ne bougeait pas. Ces bois, ces crêtes arides, ces rochers, ces lignes de sapins descendant au revers de la côte, semblaient revêtir pour elle un sens profond, mystérieux. — Oui, se disait-elle à elle-même, j'ai vu cela... il y a longtemps... longtemps ! Tout à coup, regardant Fritz qui dormait de toute son âme, elle se leva doucement et se prit à fuir : Ses pieds légers effleuraient à peine le gazon ; elle courait, courait, remontant la côte.
peine le gazon ; elle courait, courait, remontant la côte. Friedland retourna la tête nonchalamment et fit mine de la suivre, puis il s'étendit de nouveau, comme accablé de lassitude. Myrtille venait de disparaître au milieu des ronces qui bordent la forêt. Elle franchit d'un élan le fossé bourbeux, où grasseyait, dans les jardins, une grenouille solitaire. (La fin à demain.) Erckmann-Chatrian. Petite histoire des rues de Paris 4e arrondissement. — Quartier Saint-Gervais Rue des Barres (156 mètres, entre le quai de l'Hôtel-de-Ville, 66, et la rue François-Miron, 16). Cette rue tire son nom de l'ancienne ruelle aux Moulins des
rue tire son nom de l'ancienne ruelle aux Moulins des Barres, ainsi appelée à cause des moulins situés sur la Seine au lieu dit des Barres. À la fin du XIVe siècle, elle fut connue sous le nom de rue du Chevet-Saint-Gervais, à cause de l'église de ce nom qu'elle contournait. Au n° 4, ancien hôtel des Barres, bâti en 1250, et qui, en passant aux moines de Saint-Maur, prit le nom d'Hôtel Saint-Maur, qu'il échangea encore contre celui d'Hôtel de Bois-Bourdon, du nom de l'amant d'Isabeau de Bavière. Au n° 12, se trouvait l'ancien couvent des Filles de la
n° 12, se trouvait l'ancien couvent des Filles de la Congrégation de la Croix, établi en 1664 et supprimé en 1790. Ces religieuses s'occupaient de l'instruction des jeunes filles. Elles possédaient, d'ailleurs, trois autres maisons dans Paris, toutes trois de l'ordre de Saint-Dominique, comme la maison des Filles de Saint-Thomas-d'Aquin, et destinées à recevoir le trop plein de cette dernière. Tous ces couvents disparurent en 1790. — A. C. Faits divers BULLETIN MÉTÉOROLOGIQUE Bureau central Lundi, 13 septembre. La pression barométrique se relève assez rapidement sur le nord-ouest de l'Europe ; elle atteint 771 mm. en Écosse et en Irlande.
; elle atteint 771 mm. en Écosse et en Irlande. Une zone de basses pressions s'étend sur le centre et le sud du continent ; elle présente des minima de 758 mm. sur la Corse et l'Allemagne. Le vent est modéré des régions nord sur la Manche et la Bretagne, faible en Gascogne et en Provence. La mer est houleuse à Boulogne et à Toulon. Des pluies sont tombées sur le nord et l'ouest de l'Europe ; en France, elles ont encore été accompagnées d'orages, on a recueilli 44 mm. d'eau à Marseille, 43 à Cette, 24 à Biarritz, 9
d'eau à Marseille, 43 à Cette, 24 à Biarritz, 9 à Lyon, 5 à Clermont-Ferrand, 4 à Besançon, 3 à Lorient. La température a peu varié sur nos régions. Ce matin, le thermomètre marquait 5° à Seyðisfjörður (Islande), 12° à Clermont-Ferrand, 13° à Paris, 14° à Toulouse, 22° à Alger. On notait : 5° au puy de Dôme, 4° au Ventoux, −2° au pic du Midi. En France, la température va s'abaisser avec ciel nuageux dans l'ouest et des avères dans l'est et le sud. Baromètre à 7 h. du matin, 760 mm. En hausse à 10 h. THERMOMÈTRE (Observations
matin, 760 mm. En hausse à 10 h. THERMOMÈTRE (Observations de l'ingénieur Fontana, 1, rue de la Bourse) Minimum de la nuit.. + 19° Huit heures du matin. + 14° Onze heures du matin.. + 17° Deux heures du soir.. + 19°8 Vent nord-est. PARIS FAUX MONNAYEURS ANARCHISTES. — Le service de la Sûreté vient de découvrir une bande de faux-monnayeurs anarchistes qui a mis en circulation, depuis quelques mois, de nombreuses pièces fausses de deux francs à l'effigie de la Semeuse. C'est à Dreux (Eure-et-Loir), qu'un des complices se fit pincer. Cet individu, nommé Léon Bourdet, âgé de 27
fit pincer. Cet individu, nommé Léon Bourdet, âgé de 27 ans, reconnut qu'il opérait ordinairement à Paris où il demeurait. Une souricière organisée à son domicile permit d'arrêter les nommés Eugène Chaput, âgé de 26 ans, lutteur, assez connu dans les milieux anarchistes ; il vendait dans les réunions publiques des épingles rouges. Chaput a déjà subi trois condamnations pour vols. Un de ses complices, Charles Husson, âgé de 21 ans, boulanger, repris de justice, a subi quatre condamnations ; il est déserteur du 80 dragons. Interrogés, ces individus déclarèrent ne pas être les fabricants des pièces qu'ils lançaient dans
ne pas être les fabricants des pièces qu'ils lançaient dans la circulation, C'était un nommé Léon Paris, vingt-cinq ans, un militant de l'anarchie, condamné pour provocation au meurtre et à la désobéissance envers les officiers de terre et de mer, qui leur remettait la fausse monnaie. Cet malfaiteur a été arrêté hier, à son domicile, rue des Fours-à-Chaux. La perquisition opérée dans sa chambre a fait découvrir quatre cents pièces fausses de deux francs et quelques pièces de cinq francs. En trois ou quatre mois, Léon Paris et ses amis ont émis environ quatre mille pièces fausses de deux francs.
ont émis environ quatre mille pièces fausses de deux francs. LES TRAMWAYS TAMPONNEURS. — Un omnibus de la ligne Square Montholon-Rue de la Tombe-Issoire passait hier, vers quatre heures de l'après-midi, à l'angle de l'avenue de Montsouris et de la rue d'Alésia, quand il fut tamponné par un tramway de la ligne Montsouris-Boulogne. Par suite du choc violent qui se produisit, le cocher de l'omnibus, M. Yves Mazol, ans, demeurant, 130, avenue d'Orléans, fut projeté de son siège sur le sol et se fractura la jambe gauche. En outre, sept voyageurs ont été plus ou moins gravement contusionnés. Ce sont
voyageurs ont été plus ou moins gravement contusionnés. Ce sont : M. et Mme Claes, 85, rue Caulaincourt ; M. Louis Lair, bis, rue Custine ; son fils, âgé de 3 ans ; Mlle Mathilde Fontaine, onze ans, 30, rue Myrha ; Mme Mathilde Maura, 41 ans, 4, rue Donat ; Mme Marie Berthorat, 60 ans, 78, rue Nollet. Une demi-heure plus tard, un tramway Malakoff-les Halles tamponnait, rue Didot, une voiture de la Compagnie du Nord. Plusieurs voyageurs, Mme Marie Bourdon, 46 ans, 54, rue Falguière, et M. Jean Dondine, 120, rue Vercingétorix, ont été blessés légèrement. INFANTICIDE. Cette
Dondine, 120, rue Vercingétorix, ont été blessés légèrement. INFANTICIDE. Cette matinée, à la gare du Métropolitain, au Cours de Vincennes, un employé, en visitant un train venant de la Porte-Maillot, a découvert dans un compartiment de la voiture motrice, le cadavre d'un enfant nouveau-né, qu'on avait renfermé dans une boîte à chaussures. Une enquête est ouverte. HORS PARIS LE SOLDAT ASSASSIN. — Le Puy. Le petit Meunier, sur lequel un soldat avait tiré avec des cartouches à tir réduit, et qui avait été grièvement blessé, a succombé hier après soixante-deux heures d'atroces souffrances. L'auteur de ce véritable assassinat est connu