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— Desmond est-il d'accord avec vous dans les étranges reproches que vous venez de me faire ? demanda encore Elisabeth. Paméla n'osa pas avouer qu'elle avait pris son frère pour confident. — Desmond ne sait rien. Il n'a rien à faire dans tout ceci ! Elisabeth fit semblant de la croire. Elle plongea dans les yeux de Paméla un regard douloureux, qui pénétra jusqu'au plus profond de l'âme de la jeune fille. Puis, se levant : — Vous m'avez fait beaucoup de peine, Paméla, dit-elle avec un mélange de dignité et de douceur. Soyez assurée que je ne vous en
et de douceur. Soyez assurée que je ne vous en veux pas et que mes sentiments pour vous n'ont pas varié. Et dans la demi-obscurité du hall, où le feu mourait, Paméla demeura immobile, un peu confuse de sa violence, à regarder l'élégante silhouette d'Elisabeth qui s'éloignait dans le large escalier, tandis que la lumière vacillante de la bougie faisait luire son éclatante chevelure et le bouquet de perle de son corsage... Le lendemain matin, Elisabeth Bremerton reçut de sa sœur cadette un télégramme qui la rappelait à Londres, où l'état de santé de sa mère s'était tout à coup
l'état de santé de sa mère s'était tout à coup aggravé. XII — Vous, Aubrey ? Quel bon vent vous amène ? Arthur Chicksands échangea avec Aubrey Mannering une solide poignée de main, et les deux hommes firent route de compagnie vers le War Office. Chemin faisant, Aubrey apprit à Arthur Chicksands les derniers événements qui avaient mis Mannering en révolution : le départ de Paméla survenu quelques jours après celui de miss Bremerton. — À parler franc, dit-il, depuis quelque temps Paméla et mon père ne s'entendaient plus. Quand miss Bremerton fut rappelée auprès de sa mère, Paméla essaya
miss Bremerton fut rappelée auprès de sa mère, Paméla essaya bien de la remplacer, mais ce fut sans y réussir. Elle est trop jeune, et mon père est si exigeant ! Alors, il lui a retiré la direction de la maison, non sans avoir établi entre elle et miss Bremerton un parallèle tout à l'avantage de celle-ci. Paméla s'est rebiffée, accusant Elisabeth d'écarter père de ses enfants. Sur quoi, colère de père et brusque départ de Paméla. Arthur Chicksands fronça le sourcil. — Ne trouvez-vous pas que cette attitude de Paméla est regrettable ? dit-il. Vraiment, je ne puis croire
Paméla est regrettable ? dit-il. Vraiment, je ne puis croire que miss Bremerton soit une intrigante ! Du jour où je l'ai vue pour la première fois, il m'a semblé que Paméla aurait beaucoup à gagner auprès d'elle. Aubrey l'observa attentivement. Quelques menus faits qui l'avaient frappé à Mannering, quelques mots prononcés par sa sœur Alice, l'avaient amené à se demander si l'incartade de Paméla n'avait pas son point de départ dans la jalousie. Il voulait savoir si cette jalousie était justifiée. La simplicité et la franchise d'Arthur écartaient bien loin un pareil soupçon. Il savait qu'Arthur et miss Bremerton
loin un pareil soupçon. Il savait qu'Arthur et miss Bremerton s'étaient rencontrés quelquefois; il avait entendu Arthur s'exprimer sur le compte d'Elisabeth avec la plus vive admiration, répétant qu'il voyait en elle le vrai type de la femme nouvelle, droite, loyale, avec un cerveau d'homme; et c'était là, de sa part, un grand éloge. Mais qu'il pût y avoir dans son cas le moindre grain d'amour, il avait l'assurance qu'il n'en était rien. Il s'en expliquerait au plus tôt, avec Paméla. Le même soir, Arthur Chicksands, après avoir sonné, attendit assez longtemps sur les marches de la petite maison de
assez longtemps sur les marches de la petite maison de Mrs Strang, dans une des vieilles rues du quartier de Westminster. — Les domestiques sont-ils donc sortis ? demanda-t-il un peu surpris. Il faisait un froid glacial, et il commençait à s'impatienter quand il entendit enfin un bruit de rires et de voix à l'intérieur de la maison. Ce fut Paméla qui lui ouvrit la porte : — Excusez-nous de vous avoir fait attendre. Nous sommes sans domestiques ! Margaret fait le dîner; moi, j'ai mis le couvert; Bernard est allé chercher le charbon à la cave. Au même instant,
allé chercher le charbon à la cave. Au même instant, Mr Bernard Strang, haut fonctionnaire du Home Office, apparut en bras de chemise, au haut de l'escalier de service, tenant de chaque main un seau plein de charbon. — Hurrah ! Passez-m'en un, s'écria Arthur, en se précipitant à son aide. Mr Strang l'arrêta d'un geste, tout en déposant l'un des seaux, pour reprendre haleine. — Merci, Chicksands, mais vous êtes trop beau ! Les « brass hats » n'ont rien à faire ici. Aidez donc plutôt Paméla à servir le dîner. Arthur ne se le fit pas dire deux
le dîner. Arthur ne se le fit pas dire deux fois. — Tous les domestiques sont partis en masse, lui expliqua Paméla. Ce malin, nous avons réussi à trouver une femme de ménage; mais, ce soir, elle nous a lâché à son tour, à cause de la nouvelle lune ! — La peur des raids... Cependant Paméla lui tendait la soupière, en lui faisant mille recommandations. Elle s'amusait énormément, et Chicksands ne la quittait pas des yeux, tandis qu'elle allait et venait, remplissant ses fonctions de ménagère avec un entrain qui la rendait deux fois plus jolie. Puis on vit
qui la rendait deux fois plus jolie. Puis on vit arriver Mrs. Strang, cramoisie, apportant le vol-au-vent au poisson et les légumes qui composaient le repas de guerre. — Et dire qu'il fut un temps où nous étions fiers de nos « petits dîners! » soupira Mr. Strang lorsqu'ils furent enfin à table. À cet instant, les cloches de l'abbaye de Westminster se mirent à sonner. Chaque coup faisait vibrer les nerfs des quatre convives. Car c'était la voix de l'Angleterre qui parlait par ces cloches, et elle s'adressait à tout cet arrière-fond d'instincts héréditaires que la guerre a réveillés
tout cet arrière-fond d'instincts héréditaires que la guerre a réveillés en chacun de nous... — Quelles nouvelles? demanda Strang en regardant Arthur. — Aucune, sinon que les affaires d'Orient se compliquent un peu plus de jour en jour. — Et l'offensive allemande? — On l'attend avec impatience! Nos hommes ne demandent qu'à marcher! Pendant tout le dîner, on s'ingénia à faire parler Arthur. La crise du War Office, le Conseil de Versailles, les divergences entre hommes politiques et militaires, passèrent tour à tour dans la conversation. Pamela changeait les assiettes et les plats, refusant obstinément de se laisser aider. Et
et les plats, refusant obstinément de se laisser aider. Et Arthur Chicksands ne cessait de contempler cette fleur de jeunesse épanouie, ce cou blanc, cette petite tête dont la coiffure plate mettait en valeur les lignes régulières, et qui aurait pu être la tête charmante d'une de ces statuettes grecques que collectionnait le Squire. Après le dîner, assis près d'elle dans un coin du salon, il ne put s'empêcher de la gronder un peu — « pour son bien. » — Qu'est-ce que j'ai appris? Vous vous êtes enfuie de Mannering? Il nuança cette phrase d'une ironie affectueuse, et, sous
Mannering? Il nuança cette phrase d'une ironie affectueuse, et, sous les sourcils proéminents, ses yeux gris regardaient la jeune fille avec amusement. Pamela rougit un peu. — C'était le seul parti à prendre. La situation n'était plus tenable. Père ne jure plus que par miss Bremerton. Elisabeth est une personne supérieure, j'en conviens. Seulement, je ne m'entends pas avec elle. Alors, je vais suivre des cours d'infirmière : je veux être infirmière militaire. — Votre père y consentira-t-il? — Les parents ne peuvent plus empêcher, comme autrefois, leurs filles de travailler, dit Pamela d'un air résolu. — Peut-être feriez-vous mieux
travailler, dit Pamela d'un air résolu. — Peut-être feriez-vous mieux de rentrer à Mannering et d'aider miss Bremerton, qui ne peut pas tout faire, rédiger les catalogues, faire des recherches dans les auteurs grecs, régler les comptes, surveiller les coupes de bois, et le reste... Arthur, en dépit de son tact habituel, ne comprit pas ce que son insistance avait de fâcheux. Comme sa conscience ne lui reprochait rien au sujet d'Elisabeth Bremerton, il ne soupçonnait même pas ce qui agitait l'âme de Pamela. Sans le vouloir il l'avait blessée au vif. MARY A. WARD. (La dernière partie au prochain
au vif. MARY A. WARD. (La dernière partie au prochain numéro.) MÉDAILLONS DE PEINTRES LE GRECO SAINT MARTIN Dans la sauvage Tolède où tu vécus ta vie Tu rencontras, GREGO, ce noble cavalier Qui, d'un fier geste évangélique et familier, Offre au pauvre du Christ le manteau qu'il mendie. De la scène jadis que ton oeil a suivie Tu fis plus tard, selon les règles du métier, Ce beau tableau votif où l'on voit s'allier La vérité visible avec l'allégorie. Ce hidalgo dont tu sus faire un saint Martin N'est-il pas tout ton art véridique et hautain ? Et le
pas tout ton art véridique et hautain ? Et le pauvre, n'est-ce pas toi qu'il représente, Qui, sur la toile offerte à ton humilité, As donné pour jamais une forme vivante Au rêve ardent et haut dont ton cœur fut hanté? JEAN-DOMINIQUE INGRES INGRES ET LE SPHINX Cet Oedipe, — debout au flanc du dur rocher, — Dont le talon hardi sur l'os blanchi se pose Et dont l'esprit résout l'énigme que lui pose Le Sphinx cruel qui lui fit signe d'approcher, Cet Oedipe attentif, et proche à le toucher Du monstre aux yeux aigus et changeants dont nul n'ose
Du monstre aux yeux aigus et changeants dont nul n'ose Deviner sans frémir le secret qu'il propose Et qu'il faut, au-delà de son regard, chercher, Cet Oedipe, n'est-ce pas toi qu'il symbolise, O maître souverain de la forme précise, Toi dont l'art immortel sait le secret des dieux, Et n'est-ce pas ainsi que ta claire prunelle Apprit, en regardant le Sphinx au fond des yeux, Que la couleur n'est rien sans la ligne éternelle? JOSEPH CHINARD LE BUSTE DE MADAME RÉCAMIER Chateaubriand à Juliette: « Juliette, un doigt souple a sculpté dans l'argile Ce visage charmant qui de moi fut
sculpté dans l'argile Ce visage charmant qui de moi fut aimé Et si pur que le Temps, devant lui désarmé, En respecta la grâce éternelle et fragile; Car lui qui détruit tout d'une aile trop agile Épargne quelquefois la fleur qui l'a charmé, C'est ainsi que survit le prestige enfermé Dans un vers amoureux de Dante ou de Virgile. Juliette, à jamais durera ta mémoire; Car ton nom à jamais me suivra dans la gloire; Celle du grand René s'éclaire à ta beauté, Et le siècle futur en voyant ton visage, Mèlera toujours la fulgurante image Du dieu qui t'emporta
visage, Mèlera toujours la fulgurante image Du dieu qui t'emporta dans l'immortalité! CAMILLE COROT LA NATURE A COROT « Je te donne les bois, les vallons et les plaines Et le fleuve qui coule entre les prés herbeux Et les ruisseaux et les sources et les fontaines Et l'étang immobile où vont boire les boeufs, Et je te donne aussi les saisons de la terre, Le printemps qui s'azure entre les saules gris, L'hiver, l'été où l'ombre est fraîche et désaltère Et le royal automne en sang aux cieux meurtris; Je te donne les jours, les soirs et les aurores,
Je te donne les jours, les soirs et les aurores, L'aube et le crépuscule et la brise et le vent, Le frisson du matin dans les feuilles sonores Et tout le ciel, le vaste ciel, le ciel vivant; Je te donne la fleur et l'herbe avec la branche, La colline onduleuse et le lac apaisé Et la brume légère où la nymphe est si blanche Qu'elle s'évanouit dans l'air vaporisé, Et je te donne aussi le visage des femmes Et la fleur de leur bouche et le lac de leurs yeux Et le secret subtil des lignes et des âmes
yeux Et le secret subtil des lignes et des âmes Et le rythme qui meut les corps harmonieux, Puis je mets dans ton cœur la pureté sérène Et le profond amour de toute la beauté, Je fais ton œil magique et ta main souveraine Pour que ton art soit rêve et soit réalité. Que d'autres aillent vers la gloire et la conquête Avec le rude élan des forts et des héros, Toi, demeure. Voici la brosse et la palette. Aime-moi. Je suis là près de toi. Sois COROT! » HONORÉ DAUMIER En quatre strophes exactes, Baudelaire t'a chanté, Toi qui
DAUMIER En quatre strophes exactes, Baudelaire t'a chanté, Toi qui méprisas les pactes Qu'avec la postérité Conclut tel qui, fou d'éloge, Craignant qu'on ne l'attaquât, Mit à sa muse la toge Du juge et de l'avocat... Ton œuvre balzacienne, O Daumier, quoi qu'il advienne, Est à l'épreuve du temps, Car on retrouve, authentiques, Sous tes masques satiriques, Des visages permanents. EDOUARD MANET A UNE DAME QUI CONNUT MANET Madame, je vous ai connue Un peu tard et celle qui n'est Déjà plus la baigneuse nue Qu'avait peinte jadis Manet Entre des murs tendus de persè Sous la rosace du plafond
des murs tendus de persè Sous la rosace du plafond Et qui, de l'éponge, se verse Aux épaules l'eau du tub rond, MÉDAILLONS DE PEINTRES. Mais vous gardiez sur le visage Encore un peu de la clarté Que le peintre y mit en hommage À votre très blonde beauté... Les deux portraits où, son modèle, Vous offrîtes à son pinceau Votre manière d'être belle Étaient la gloire du panneau : L'un vous montrait avec la toque S'abaissant jusques aux sourcils, Sourire espiègle où s'interloque Le regard des gens ébahis, Sur l'autre vous faisiez figure D'une élégante qui, du gant, Rajuste
l'autre vous faisiez figure D'une élégante qui, du gant, Rajuste avec désinvolture La boucle de son chignon; Tous deux portaient au bas du cadre La plaque de cuivre où mes yeux Épelaient en ses deux syllabes Le nom du peintre glorieux Qui, fier d'une savante audace À qui l'art dut de beaux matins, Unissait la force à la grâce Sous le rire des philistins Et qui, du même pinceau juste Que rien jamais ne dévie Quand il peignit, maigre et robuste, La nudité d'Olympia, Fit de vous, en un jour de verve, La baigneuse où se reconnaît Pour l'œil ami
de verve, La baigneuse où se reconnaît Pour l'œil ami qui vous observe La Dame qui connut Manet. BERTHE MORISOT (MADAME EUGÈNE MANET) Le dimanche, parfois, Mallarmé m'emmenait, Non loin du Bois, dîner chez madame Manet. On quittait l'avenue où la foule circule. C'était l'été. Déjà venait le crépuscule Et, quand nous entrions dans le vaste atelier Calme, élégant, avec son roide mobilier Empire, — canapés, chaises aux formes nettes, Sphinx allongés aux bras des fauteuils à palmettes, — On se sentait un peu timide et presque sot Sous le regard aigu de BERTHE MORISOT. Je la revois comme jadis
regard aigu de BERTHE MORISOT. Je la revois comme jadis en ces dimanches : Bouche amère, yeux très noirs et longues mèches blanches, Hautaine et grave en son silencieux orgueil De porter ce grand nom dont l'art était en deuil Et qui, de haut, planait sur son œuvre de femme, Œuvre probe, sincère, ardente et sans réclame... On était peu. Sa fille et quelques vieux amis Autour d'elle, chaque semaine réunis : Parfois Renoir nerveux et Degas sarcastique. Je revois Mallarmé leur donnant la réplique, Courtois, ingénieux, ironique, éloquent. Je me taisais. Puis, à l'heure du dîner, quand, Par groupes,
me taisais. Puis, à l'heure du dîner, quand, Par groupes, on allait vers la table servie, Madame Morisot et sa fille Julie Nous précédant, on entendait sur le parquet Où la crispation de ses ongles craquait, Se glisser, par la porte à deux battants ouverte, Le pas souple et griffu du lévrier Laërte. EUGÈNE BOUDIN Le vieux Honfleur avec ses bassins et son port Où la pomme normande et les sapins du Nord Mêlaient leur double odeur à la senteur marine, Et le clocher coiffé de Sainte-Catherine Dont les cloches sonnaient sur les basses maisons, Toute la ville avec ses
sonnaient sur les basses maisons, Toute la ville avec ses jours et ses saisons Je la revois au fond de ma lointaine enfance... Je revois les Fossés, le Cours, la Lieutenance Et les roides sentiers qui vont au Mont-Joli, Tous ces noms qu'à mon cœur le souvenir redit, Et la Côte Vassale et la Côte de Grâce, Et, de là-haut, la mer, le ciel vaste, l'espace, Tout ce que vous avez magistralement peint, O peintre du pays normand, sobre BOUDIN, VOUS que j'ai dû jadis rencontrer, la palette Au poing, quand vous cherchiez la vérité secrète De l'heure et du
quand vous cherchiez la vérité secrète De l'heure et du moment dont vous saviez saisir La nuance furtive, instable et qui va fuir, Attentif, au milieu de quelque paysage, Au bord de quelque chemin creux ou sur la plage Où peut-être mes jeux dérangeaient d'un galet Votre boîte à couleurs et votre chevalet ! EUGÈNE CARRIÈRE Le crépuscule vient sur la ville embrumée De tristesse, de soir, d'automne et de fumée, Et c'est l'heure où chacun rapporte à la maison Ce que ses yeux ont vu aujourd'hui d'horizon, Ce que sa main a récolté, ce que son âme Sous la
sa main a récolté, ce que son âme Sous la cendre du jour conserve encore de flamme, Où le cœur saigne encore comme il saignait jadis, Où le silence est plein des mots qu'on n'a pas dits; C'est l'heure où le passé, du présent qui recule, S'ébauche, parce que se mêle au crépuscule, Fantôme rose et gris des villes embrumées, Le Souvenir avec ses voiles de fumées... C'est alors qu'il est doux, quand la porte, ô passant, Se referme derrière toi et que tu sens La chaleur du foyer qui soudain t'environne, D'oublier la tristesse et le soir et l'automne,
soudain t'environne, D'oublier la tristesse et le soir et l'automne, Et tout ce que les jours amassés sur un cœur Y laissent de regret, de haine ou de ranœur. C'est alors qu'il est doux que s'allume la lampe, Que dans un vase, sur un meuble, une fleur trempe, Qu'une main laisse choir l'ouvrage interrompu, Que dans l'ombre souriante un sourire connu Et qu'une voix de femme ou d'enfant, voix aimées, T'accueillent, ô passant des villes embrumées! PAUL CEZANNE LA PRIÈRE DE PAUL CÉZANNE « Seigneur de la clarté, de l'air et du nuage, Toi vers qui si souvent mon appel
et du nuage, Toi vers qui si souvent mon appel s'est tourné, Vois les traits durs et las de mon pauvre visage, Sa bouche sous la barbe et son front obstiné; Considère ces yeux qui fixèrent les choses Avec un tel désir de voir leur vérité Et regarde ces mains noueuses, et moroses Du douloureux effort de leur sincérité; Et maintenant, Seigneur, en ta miséricorde, Écoute et que je sois, par ta grâce, demain, Le serviteur fidèle à qui le maître accorde Une tombe rustique en un coin du jardin. J'ai passé de longs jours en un labeur honnête Et
J'ai passé de longs jours en un labeur honnête Et j'ai tiré parti du peu que j'ai reçu, Nulle fraude jamais n'a souillé ma palette Et mes yeux n'ont jamais menti ce qu'ils ont vu; D'autres ont recherché le tumulte et la gloire, Mais moi je n'ai voulu que cet humble laurier Qui pousse sobrement sa feuille presque noire Au seuil du probe artiste et du bon ouvrier, Et c'est pourquoi, Seigneur, ayant vécu mon âge, Au moment de mourir aux lieux où je suis né, Je t'offre ces yeux clairs en un pauvre visage Et ce front et ces
clairs en un pauvre visage Et ce front et ces mains et cet œil obstiné. Acceptez-les et prends aussi ces pommes rondes, Ces grappes et ces fruits que j'ai peints de mon mieux, Car leur contour pour moi fut la forme du monde Et toute la lumière éternelle est en eux. » PAUL GAUGUIN Je vous revois tel que vous étiez, PAUL GAUGUIN, Le torse large sous votre tricot marin, Face rude sculptée avec un doigt robuste Dans une chair puissante, impérieuse et fruste Où coulait sous la peau le sang de vos aïeux Incas. Je vous revois, Gauguin, je
sang de vos aïeux Incas. Je vous revois, Gauguin, je vois vos yeux Qui semblaient regarder très loin vers quelque rêve Où déferlait la mer au sable d'une grève. Vous étiez fort, massif, osseux, tanné, pesant, Gauguin, moitié pilote et moitié paysan, Et vous parliez, d'une voix rauque, avec des pauses, Puis tout à coup, et les paupières demi-closes, Vous vous taisiez. Alors : récifs, clartés, parfums, S'évoquait l'Île avec ses femmes aux corps bruns En leur jeune beauté naïve et sculpturale, Tahiti la divine et sa lumière australe; Vous vous taisiez, et l'on croyait alors soudain Entendre déferler au
vous taisiez, et l'on croyait alors soudain Entendre déferler au rivage lointain De l'Île heureuse que votre art a fait sienne Ton flot phosphorescent, Mer Océanienne. JOHANN-BARTHOLD JONGKIND Que l'un peigne les champs, la prairie ou la lande Avec leurs ciels divers et leurs clairs horizons, Et, selon ses clartés, ses lignes, ses saisons, La campagne bretonne ou la côte normande; Que tel autre obéisse à son œil qui demande La ville avec ses hauts clochers et ses maisons, — Rien n'est plus beau pour vous, Jongkind, avec raison, Que quelque lent canal de la verte Hollande. Lorsqu'assis sur le
quelque lent canal de la verte Hollande. Lorsqu'assis sur le bord de son cours sans remous Vous regardez passer et vivre devant vous L'âme du cher pays de moulins et d'écluses, Sur votre toile neuve où posent vos pinceaux Vous retrouvez, dans les chromes et les céruses, Tout l'art renouvelé des vieux maîtres rivaux. CLAUDE MONET Lorsque vous eûtes peint meules et cathédrales, Toute la vaste mer et la vaste forêt, Et les longs peupliers aux cimes inégales, Et la nuit qui s'approche et le jour qui paraît; Lorsque vous eûtes peint le fleuve aux courbes lentes, Et la douce
eûtes peint le fleuve aux courbes lentes, Et la douce prairie aux horizons lointains, Et les roches en feu et les grèves brûlantes, Les aubes, les midis, les soirs et les matins; Lorsque vous eûtes peint le vent et la lumière, Et l'air toujours mobile en ses quatre saisons, Et la figure grave et pure de la terre Que la neige revêt de ses blanches toisons; Lorsque vous eûtes peint mille toiles, trophée Éclatant et serein que ne gâte nul fiel, Vous vîtes vous asseoir au bord de la Nymphée Où s'endort l'eau fleurie à la face du ciel. Chaque
Où s'endort l'eau fleurie à la face du ciel. Chaque fleur qui se double en l'eau qui la reflète Vous offre ses couleurs pour enchanter vos yeux Et chaque feuille plate est comme une palette Qui, docile à vos doigts, vous invite à ses jeux. Car le temps, ni l'effort, ni la gloire, ni l'âge, Ni son vaste labeur n'a lassé votre main, Et pour vous, ô Monet, le plus beau paysage Sera toujours celui que vous peindrez demain. ALFRED SISLEY Vous nous venez comme Whistler, Sisley, des bords où la Tamise, À travers Londres qu'elle irise, Écoule son flot
la Tamise, À travers Londres qu'elle irise, Écoule son flot dans la mer. Sur le Loing, la Marne et la Seine Votre vif regard a noté Les charmes tendres de l'été Que le printemps guide et ramène; Nos graves automnes si beaux, Nos hivers que le gel aigrette Ont coloré notre palette Pour la verve de vos pinceaux. Vous nous avez, fils des rivages Fraternels où vous êtes né, Rendu ce que vous ont donné Les plus français des paysages. CAMILLE PISSARRO L'instant, l'heure, le jour, le mois et la saison, La lumière éclairant la colline ou la plaine, Les
saison, La lumière éclairant la colline ou la plaine, Les femmes qui s'en vont puiser à la fontaine, Le verger, la fumée au toit de la maison, L'arbre puissant et la forêt à l'horizon, Le troupeau qui s'assemble et que le pâtre mène, Les rustiques travaux qui font la grange pleine, Semailles et labour, cueillette et fenaison.... Tout cela qui revit à jamais, ô vieux maître, Dans ton oeuvre rurale, idyllique et champêtre, Sous son multiple aspect éternel et changeant, Occupa ta pensée et fit de toi ce sage Majestueux et grave à la barbe d'argent, Camille Pissarro, peintre de
et grave à la barbe d'argent, Camille Pissarro, peintre de paysages. ODILON REDON La ténèbre pour toi fut pleine d'épouvante Car son ombre livide a pris forme à tes yeux, Redon! Tu la peuplas d'êtres mystérieux Tels que ceux que la fièvre en son délire invente; Noir royaume qui va de Piranèse à Dante, Tout un monde mêlé de larves et de dieux, Tu l'évoquas de ton crayon prestigieux Par qui le cauchemar devient chose vivante; Mais soudain le caveau s'entrouvre et s'illumine? L'oiseau chante et voici la lumière divine — La sombre Sycorax est mère d'Ariel, — Et soudain,
— La sombre Sycorax est mère d'Ariel, — Et soudain, sur le seuil où rampe la Furie, Tu parais en tenant une gerbe fleurie De toutes les couleurs de la terre et du ciel. K.-R. ROUSSEL Les dieux ne sont pas morts puisque l'homme est vivant. Ils glissent dans la brise et passent dans le vent; Les soirs et les matins sont pleins de leurs haleines, Leurs voix parlent dans les sources et les fontaines, Et c'est par eux que tout est si mystérieux! Leur peuple nous observe avec des milliers d'yeux Ouverts sur nous avec la nuit ou la