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Comme des aigles. Mais toi, elles te craindront, quand je leur dirai que tu reviens du Canada. Sébastien lavait les assiettes, Louis-François les essuyait, les replaçait sur le dressoir, sans cesser de bavarder. L'autre écurait la table avec autant de vigueur que s'il l'eût rabotée, il balaya le carrelage, puis il croisa les bras, satisfait. Reprenons voir les choses dans l'œuf, faisait Louis-François. Après l'incendie, oui, c'est ça. mon cousin Amédée ne savait trop que faire; il n'avait plus besoin d'un apprenti, il t'a liquidé. Tu es parti pour ta commune, je suppose? Oui, et ils ont essayé de me
commune, je suppose? Oui, et ils ont essayé de me placer ailleurs, mais j'en avais assez d'une; je tenais mes papiers, je me suis cavalcadé pour Marseille. Pas sûr! exclama le paysan. Et tu t'es embarqué? Non, pas de suite. Je me suis loué à la campagne, et puis j'ai travaillé sur le port. J'en ai vu de toutes les couleurs. Finalement, un vigneron de là m'a emmené en Algérie pour la vigne. Tu as dû ramasser de l'argent! dit Louis-François en faisant claquer sa langue. Pas gros. J'ai eu des maladies et des accidents partout. C'est drôle! fit le
des maladies et des accidents partout. C'est drôle! fit le paysan d'un air méditatif, mais cette malheureuse incendie a engouffonné tout le monde, y semble. Tiens, nous, par exemple. Comme Amédée n'avait pas dans l'idée de rebâtir, mon père a dû chercher un autre domaine, qui s'est trouvé, mais bien loin, aux Planchettes. Ma mère n'a jamais pu s'y habituer; et puis la maison était pleine de souris, bref, des misères sans fin! Des champs pauvres, qui n'avaient pas été fumés du temps d'avant. On en a eu du mal à rengraisser ça. Mes parents y sont encore; si tu
à rengraisser ça. Mes parents y sont encore; si tu vas les voir, tu leur feras plaisir. Moi, je me suis marié, et voilà qu'au bout de dix ans elle me laisse, bien à regret des deux parts, je dois le dire. Sept enfants, l'aîné un garçon de neuf ans qui n'est bon à rien l'hiver, puisqu'il va à l'école; le petit n'a que deux ans. Les voisines disaient bien que ma femme ne ferait pas long feu, qu'elle était trop suivie d'enfants. Voilà notre biographie, comme on dit. Des clameurs effroyables s'élevaient derrière la porte close, il y eut
clameurs effroyables s'élevaient derrière la porte close, il y eut une dégringolade, puis un silence plus inquiétant encore. Va voir les mettre à l'ordre, fit Louis-François poussant du coude son ouvrier. Moi, plus j'y dis, moins j'y fais. Alors Sébastien, se composant une mine rébarbative, tout en bras de chemise comme il était, le col entouré d'une grosse cravate rouge, ouvrit la porte d'un grand coup, en rafale. Il vit, sous une mauvaise petite lampe-suspension tout encrassée de pétrole et de moucherons morts, la table renversée, l'encrier dans un flot d'encre, et des livres, des cahiers envolés partout, et le
d'encre, et des livres, des cahiers envolés partout, et le plancher jonché de gamins à quatre pattes. Il ramassa le premier qui lui tomba sous la main; il replanta la table sur ses pieds; puis, avec un grand geste circulaire: Je repasserai dans un quart d'heure, et qu'alors chacun ait fini ses tâches! Il referma la porte; on n'entendit plus aucun bruit. C'est bien ça! voilà comme il faut les mener! dit Louis-François avec approbation. Moi, tu comprends, je suis leur papa, je n'ai pas tant d'autorité. Assieds-toi donc, à présent qu'on peut causer. À quoi en étions-nous? toujours à
présent qu'on peut causer. À quoi en étions-nous? toujours à l'incendie. Oui, je te racontais nos guignols à tous. C'est surtout chez Amédée que ça s'est senti. Quoique ça, dans les commencements, ils ne se plaignaient pas, ni lui ni sa femme. Athalie disait: « La bicoque était vieille, il aurait fallu des réparations.» L'argent de l'assurance leur fut payé recta, jamais ils ne s'étaient vus si riches. Mais il y a des gens pour dire qu'une vieille femme morte de mort violente porte malheur à tout un pays. Moi, je ne crois pas que la Suzette ait souffert; elle
je ne crois pas que la Suzette ait souffert; elle dormait; la fumée l'aura asphyxiée; elle se sera trouvée dans l'autre monde sans savoir comment. Je me souviens que ça t'avait bien affecté, poursuivit-il en mettant sa main sur l'épaule de Sébastien. Tu criais comme un fou devant ces fenêtres d'où le feu sortait; tu voulais t'y lancer; c'est mon père qui t'a retenu. Comme tout ça me revient! Sébastien, accoudé sur la table, regardait fixement dans le vide. Une de plus pour la charrette des Vieilles-Mortes, fit le paysan avec un rire mou, un rire qui interrogeait. Puis il
avec un rire mou, un rire qui interrogeait. Puis il ajouta: Nous autres protestants, on ne croit pas à ça; c'est bon pour des Fribourgeois. L'autre continuait à se taire, et, tant qu'on se taisait, Louis-François parlait; ses paroles étaient semblables à l'eau qui s'étend partout où elle trouve de la place. Il dit, comme s'il plaidait le pour et le contre: À la nuit, les vieilles se promènent par là; le cheval les voit, mais l'homme ne les voit pas, et le charrioteur souffle; c'est arrivé à Julien Neukomme, la semaine passée. Maintenant on dira: il avait bu, et
la semaine passée. Maintenant on dira: il avait bu, et je ne dis pas le contraire. Puis il se tourna vers Sébastien, comme s'il l'établissait juge et qu'il attendait de lui une sentence finale. Sébastien était un de ces « silencieux forts dans leur silence comme dans une ville murée ». Il se tut encore. Embarrassé, Louis-François se précipita davantage, tel le lait qui bouillonne à tort et à travers quand la ménagère s'oublie. « Pauvre vieille Suzette! moi je lui « corde » le repos, plutôt que d'avoir à courir les charrières depuis vingt ans qu'elle a fricassé. C'est
courir les charrières depuis vingt ans qu'elle a fricassé. C'est vrai qu'elle était rien bonne, ni belle à voir, mais ce n'est pas une raison. Enfin, elle n'a pas souffert, c'est ce que je me dis toujours quand j'y repense. Si elle avait senti quelque chose, elle serait venue à la fenêtre pour crier. Non, elle n'a rien senti. » Et Amédée Girard? fit l'autre brusquement, comme ennuyé de ces redites. — Bon, j'y venais. Tu as bon cœur de te souvenir d'eux; car, du bien, ils t'en ont fait le moins qu'ils ont pu. T'en souviens-tu, quand tu attrapais
le moins qu'ils ont pu. T'en souviens-tu, quand tu attrapais des pelures de pommes de terre, et qu'Athalie te reprochait de voler le manger du porc? Sébastien fit un geste brusque. — N'en parle pas! gronda-t-il entre ses dents. Ma mère t'a eu donné du pain plus d'une fois; tu avais toujours les dents longues. Athalie se plaignait de ton appétit à toute la maison. Pour une jeune femme, elle était rudement regardante. Tu sais, elle a mis de l'eau dans son vin, depuis. Bien forcée! Sébastien, la joue appuyée sur son poing, restait impassible mais les souvenirs empoisonnés fermentaient
sur son poing, restait impassible mais les souvenirs empoisonnés fermentaient en lui ses désespoirs, ses nuits de larmes, et les rongements de la faim dans son corps maigre de gamin qui grandissait. Les humiliations, les mauvaises paroles, le métier qu'on voudrait bien apprendre et qu'on n'apprend pas, parce qu'au lieu d'être un apprenti, on est le « charrot de tout le monde, bon à soigner le porc, à faire la lessive, les commissions, les écurages. Un petit esclave affamé et sur lequel se déversaient, comme des potées d'eau sale, tous les épanchements de mauvaise humeur d'un homme irascible, d'une femme
les épanchements de mauvaise humeur d'un homme irascible, d'une femme acariâtre; et quelles injures, quels reproches, quelles révélations! On lui répétait chaque jour que sa mère avait été une « riendu-tout », la honte de sa commune. Il était vendu à ces bons maîtres pour cinq ans, de quatorze à dix-neuf, et l'on ne manquait pas de lui inculquer que, s'il se sauvait, tous les gendarmes du pays auraient son signalement. Tandis qu'il remâchait à petites bouchées ces amertumes, Louis-François allait toujours: Ils n'ont pas eu de chance non plus, « chez » Amédée. Avec l'argent de l'assurance, le cousin
« chez » Amédée. Avec l'argent de l'assurance, le cousin acheta deux chars, deux gros chevaux pour faire des charrous de pierres. Tu sais, la carrière à Frizzelli, où il y avait des grottes. Mais il était trop faible de caractère, il s'est mis à boire; on ne voyait que ses gros chevaux à la porte des cabarets. Ça n'a pas duré long, et il est mort à propos, juste à la veille de n'avoir plus le sou. La terre, il l'avait vendue morceau par morceau. J'ai retenu deux de ses prés. Finalement, il n'est resté à Athalie que le
ses prés. Finalement, il n'est resté à Athalie que le coin où est la loge; c'est là qu'elle reste. Dans cette bicoque? dit Sébastien évoquant l'image de la masure aux vitres troubles, adossée à la haie de noisetiers, dont l'aspect minable l'avait saisi, le matin. Ce n'est pas un château. Elle a des chèvres, elle fait des lessives pour le monde; ah! elle est bien déchue de ce qu'elle était. T'en souviens-tu, de sa robe de soie qu'elle mettait les jours de communion? Quoique ça, elle a du bon; depuis que ma femme est morte, elle est aux petits soins
que ma femme est morte, elle est aux petits soins pour mon ménage; on a recommencé de cousiner. Ce garçon qui est avec elle, dit Sébastien. Ah! tu l'as déjà vu? où l'as-tu vu? c'est un neveu; les parents sont en Amérique, qu'on dit; la commune paie une petite pension, et comme ça Athalie n'est pas si seule. Quand elle viendra, tu n'y feras pas la « poste », ajouta le paysan d'un air inquiet. Le passé est passé; on a tous des torts une fois ou l'autre. Il faut que j'aille voir si ces gosses savent leurs tâches, fit
que j'aille voir si ces gosses savent leurs tâches, fit Sébastien en se levant. Depuis la première lueur du jour, la forêt retentissait de coups de hache, mais Sébastien, qui s'était installé maman, n'allait au bois qu'après avoir mis en ordre le ménage, expédié les gamins à l'école et préparé la soupe. Il fallait le voir, assis sur un escabeau, le peigne de corne en main, tenant entre ses genoux la petite Louise ou la petite Mathilde, et tirant avec assiduité leurs cheveux filasse jusqu'à ce qu'ils fussent tous réduits à l'alignement. Il se penchait à droite, à gauche, pour
à l'alignement. Il se penchait à droite, à gauche, pour considérer chaque aspect de la coiffure, et quand il commençait à tresser, c'étaient des nœuds si serrés que la petite cadenette se tenait droite en l'air. La fillette ne remuait non plus qu'une image, baissant son petit nez d'un air résigné, car cette formidable bonne à moustache lui faisait peur. Le petit Gugu, qui n'avait que deux ans, allait au bois avec les hommes quand le temps était beau. Il s'agissait d'abattre deux cents plantes de sapin, dans une forêt appartenant à la commune; l'inspecteur avait marqué chaque arbre; des
appartenant à la commune; l'inspecteur avait marqué chaque arbre; des vieux, des vétérans qui devaient faire place aux jeunes. Par endroits, la forêt était comme suspendue sur les gorges; le sol s'inclinait avec ses mousses, avec ses sapins et ses blocs de rocher, on eût pu croire qu'il allait dévaler dans le vide. Depuis des années, ces corniches, comme figées dans l'attente d'un cataclysme, contemplaient l'abîme de leur chute future. Certains endroits étaient si mauvais que les bûcherons s'attachaient à une corde avant d'y descendre. Partout où va le sapin, l'homme y va, et sa hardiesse lui sert d'ailes. On
l'homme y va, et sa hardiesse lui sert d'ailes. On remarqua dès le premier jour que Sébastien, quoique solide au travail plus qu'un autre, ne recherchait point les places dangereuses. Volontiers il laissait les autres y aller, même si c'était un père de famille comme Jules Brignot ou comme le patron. Alors on se mit à le larder de plaisanteries; il laissait dire. Pourvu que je remplisse ma journée, est-ce pas? faisait-il de temps en temps. J'écorce, j'ébranche, je fends. S'il n'y avait que toi, les billons resteraient où ils sont. D'accord, mais vous êtes là. Bons pour se casser
sont. D'accord, mais vous êtes là. Bons pour se casser le cou à ta place? Je ne vous commande pas d'y aller. Il n'y avait pas moyen de raisonner avec lui, et comme il était d'ailleurs excellent camarade, tranquille, obligeant, généreux de son tabac, la querelle n'allait pas jusqu'au sang. Un jour, en compagnie de Jules Brignot, il attaquait un beau sapin dans un endroit plat, et il enseignait à son camarade une façon de lancer la hache qu'il avait apprise au Canada, avec un certain mouvement du coude et du poignet qui faisait luire le tranchant comme un éclair
du poignet qui faisait luire le tranchant comme un éclair courbe. Tout à coup la hache s'échappa d'un élan, vola par-dessus leurs têtes, alla s'enfoncer dans un tronc voisin. Jules en resta la bouche béante, mais Sébastien avait pâli. C'est bien ma veine, murmura-t-il. Une autre fois, l'arbre miné à la base par cent entailles, et que les cordes tendues ployaient avec force, l'arbre craqua subitement, s'abattit plus tôt qu'on ne l'avait prévu; des feuillages s'enchevêtrant au sien retardèrent sa chute de deux secondes, et les hommes menacés firent un écart qui sauva leurs membres. Pantelants, ils s'entre-regardèrent Sébastien était
écart qui sauva leurs membres. Pantelants, ils s'entre-regardèrent Sébastien était le plus blême de tous. Ma foi, chuchota Jules Brignot au long Chiffèle, ce type-là est né pour la malchance. Je comprends qu'il n'aille pas sur les corniches. Car les bûcherons savent très bien qu'il est des êtres infortunés et sinistres à qui la hache saute des mains, et dont émane une déveine qui fait rompre les cordes, « dérocher » les billons, éclater les souches avant que l'étincelle ait gagné la poudre. Autour de Sébastien, on se gardait un peu; Chiffèle, qui était catholique, s'était mis une médaille sur
peu; Chiffèle, qui était catholique, s'était mis une médaille sur la peau. De la clairière où il entassait des écorces, Sébastien Calame vit un matin, vers dix heures, paraître Athalie Girard. Elle descendait par la sente creusée en ornière qu'avaient pratiquée les chars de bois; à pas menus, un grand panier au bras, les yeux baissés, elle s'avançait longue et svelte comme une silhouette de jeune femme, et sa blouse froncée, de laine rouge à pois blancs, sa jupe noire, lui allaient bien. Nu-tête, elle exposait aux regards une incroyable richesse de tresses fauves qui s'enroulaient en cordes serrées. Elle
richesse de tresses fauves qui s'enroulaient en cordes serrées. Elle s'arrêta près du bûcheron et, sans lever les yeux, lui dit: Bonjour, Sébastien. Il y a longtemps qu'on ne s'est vu. Pas si longtemps, fit-il sans rendre le salut. Il y a vingt ans tout de même. – Il n'y a pas quinze jours. – Où ça? demanda-t-elle tandis qu'un rayon aigu glissait sous ses paupières. Du menton il désigna l'autre extrémité de la forêt, vers le bas. Marchande de bois de lune! ronchonna-t-il dans sa moustache. – Tu ferais mieux de l'oublier, Sébastien, fit-elle d'un ton doucereux. Il resta
mieux de l'oublier, Sébastien, fit-elle d'un ton doucereux. Il resta muet. Si tu le dis, je dirai autre chose, poursuivit-elle un peu plus haut. Libre à vous. Il lui tournait le dos; elle s'assit sur un billon frais écorcé, sans tâter de la main pour s'assurer contre ces ruisseaux de poix limpide qui découlent de chaque nœud. Athalie Girard était de tout temps une femme mal soignée, n'ayant cure de friper ses cotillons. Elle reprit avec impatience, au bout de trois minutes: Les hommes ne vont-ils pas arriver? Et Sébastien songea combien souvent on aurait une réponse sans la dépense
songea combien souvent on aurait une réponse sans la dépense d'interroger, car des voix s'approchaient. Louis-François parut, suivi de sa petite troupe. Tiens! c'est toi, cousine Athalie? fit-il étonné. Elle se leva toute gracieuse, toute riante, et lui découvrit sous le nez son grand panier d'où s'exhala un fumet. Oh! là! s'écria Louis-François. Si ce n'est pas du gâteau au fromage! C'en est. Je cuisais au four ce matin et je me suis pensé « Il y a là ces bûcherons, et ce pauvre cousin dans le deuil, fais-les voir une petite régalade. » Ils l'entouraient tous à présent, humant
une petite régalade. » Ils l'entouraient tous à présent, humant l'air, remuant les narines; Chiffèle avait un sourire qui lui faisait le tour de la tête, remarqua Jules Brignot. Ils s'assirent en un rond béat, et Athalie les servit, présentant à chacun son panier, où les tranches dorées, onctueuses, de la galette s'entassaient sur un plat. L'homme saisissait sa tranche entre les cinq doigts et s'en enfonçait la pointe dans la bouche, renversant un peu la tête et fermant les yeux, pour éviter les distractions. Il est gras! dit Chiffèle. Numéro un! ajouta le camarade. Et Jules Brignot déclara Si
Numéro un! ajouta le camarade. Et Jules Brignot déclara Si j'avais la chance d'être veuf, je vous ferais la cour, Athalie. Elle rit, et comme par hasard se tourna vers Louis-François. Lentement il posa son regard sur elle, sur ses cheveux couleur d'orge mûre, sur sa longue taille mince; benoîtement il souriait, il hochait un peu la tête, de ci, de là, comme pour dire : "Hé hé on pourrait plus mal faire." Athalie, voyant une inquiétude, un malaise se répandre sur le groupe jovial, se mit à parler. Elle dit : J'ai du temps avant midi, ma fournée est
dit : J'ai du temps avant midi, ma fournée est prête. Je passerai chez toi, cousin Louis, pour y mettre un peu d'ordre. Les bas d'hiver, ça que tu n'as pas encore pensé aux bas d'hiver ? Ma femme, c'est pas bien dans mes cordes. Je comptais sur les bonnes âmes. Il y a aussi le jardin, poursuivit-elle. Tu n'as pas encore coupé tes choux, que j'ai vu ? C'est mon affaire, dit brusquement Sébastien. Oui, oui, riposta-t-elle avec un petit sourire sec et piquant comme un chardon, oui, tu es le gâte-sauce, je sais. Du revers de la main,
es le gâte-sauce, je sais. Du revers de la main, les bûcherons s'essuyaient la barbe, indécis de savoir que faire. La corbeille des "dix heures" au pied du tas d'écorces, allongeait le cou de ses bouteilles par-dessus son rebord d'osier brun; et Louis-François, revenant à lui d'une songerie, versa une rasade à chacun de ses hommes. Avant de boire lui-même, il éleva son verre dans la direction d'Athalie, qui inclina la tête en remerciement. Trainant un peu les pieds et les bras comme cassés, l'esprit gros de craintes, nos bûcherons s'enfonçaient sous le couvert des arbres, sans rien dire. Jules
s'enfonçaient sous le couvert des arbres, sans rien dire. Jules Brignot pensait : "Ah ! j'en ai fait une, de crevée ! J'ai décroché la gâchette. C'est les gosses que je plains, allez !" Car au fond il détestait comme la galle cette Athalie Girard, et s'il était honnête par devant, c'est qu'il avait peur d'elle. Louis-François, au lieu de suivre son monde, s'attardait; il trouvait des miettes à grignoter et des gouttes au fond de son verre. Athalie dardait sur Sébastien des yeux qui l'eussent voulu réduire en cendres, des yeux ardents comme le prisme de cristal qui carbonise
des yeux ardents comme le prisme de cristal qui carbonise ses entours. Elle n'osait bouger, car elle connaissait Louis-François, cet irrésolu, ce "balan". Si elle se levait, il se lèverait aussi, mais non pour l'accompagner; il ne ferait cette entreprise à la face de son ouvrier. Sébastien n'allait-il pas comprendre qu'un tiers est fâcheux, quand l'homme bouillonne de s'offrir et la femme d'accepter ? Non, il empilait ses écorces, comme s'il était né pour empiler des écorces jusqu'à la consommation des siècles. Louis-François Girard toussa; il se sentait des obstacles dans la gorge et de l'agitation dans ses jambes étendues.
dans la gorge et de l'agitation dans ses jambes étendues. Il dit, se tournant vers Sébastien dont l'opposition muette traversait l'air comme un fluide : Elle nous a bien régalés, pas ? L'autre ne répondit rien, car il avait refusé sa part de la régalade. Et puis s'occuper de nos bas de laine, des légumes d'hiver, c'est obligeant, voyons, Sébastien ? Est-ce que tu peux suffire à tout ? sois raisonnable. Dans une maison, il faut une femme pour l'hiver. Voici Athalie qui est d'un âge où les gens n'auront rien à redire trois ans de plus que moi, tout
rien à redire trois ans de plus que moi, tout juste. Elle s'est bien bonifiée depuis le temps qu'elle était jeune, tu ne la connais pas. Elle serait bonne pour mes petits. Tandis que se déroulait ce singulier discours, dont l'intention, d'abord mobile et incertaine, allait à chaque mot s'affermissant, Athalie restait immobile, les yeux fixes, les doigts enlacés nerveusement. Elle voyait la fin de sa longue misère, de cette solitude noire, sans amis, sans argent, où moisissait sa vie. Elle se voyait maîtresse d'une maison spacieuse, d'une étable, d'un mari. Elle ne respirait plus. Sébastien s'était redressé, balançant une
mari. Elle ne respirait plus. Sébastien s'était redressé, balançant une longue écorce sur ses deux mains presque aussi rudes. Dis quelque chose, à la fin, implora l'homme indécis, désireux d'un mot qui le précipitât là où il avait si grande envie de tomber. Tu veux que je me mêle de tes affaires ? Pardi on se connaît depuis longtemps, nous trois, on peut se causer. Eh bien alors, dit Sébastien campé tout droit derrière les deux autres qui, par terre, se retournaient à moitié vers lui pour l'entendre, eh bien, alors je dis : ne donne pas à tes enfants,
alors je dis : ne donne pas à tes enfants, pour belle-mère, une voleuse de bois. C'est pas pour me venger de vous, continua-t-il d'une voix très contenue, de vous qui dans le temps m'avez chauffé de gifles et blanchi à la muraille. Non, c'est pas pour me venger. Pense à tes petits, par eux seraient malheureux comme je l'ai été. Je l'ai vue de mes yeux qui volait du bois, un beau jeune sapin sur pied; on pourrait la ficher en prison si l'inspecteur en avait des doutes. Et tu prendrais ça chez toi, ce triste butin, cette manieuse
tu prendrais ça chez toi, ce triste butin, cette manieuse qui te jette de la poudre aux yeux ! Trois fois Athalie dressée, les doigts courbés en griffes, les yeux hors de la tête, avait voulu l'interrompre, mais il l'écartait d'un geste tranquille du bras, comme on chasse une mouche. Tu l'as vue de tes yeux ? répéta Louis-François. À son âme de paysan, le crime de couper du jeune bois sur pied était odieux presque autant qu'un infanticide. Son cœur vola vers la plantation qui lui était chère, qu'il soignait de ses mains, dont chaque plante croissait comme un
soignait de ses mains, dont chaque plante croissait comme un tendre espoir. C'était dans ma "repousse" ? demanda-t-il les yeux écarquillés d'angoisse. Non, dans le bois de l'état, en bas. Il soupira, soulagé. Diantre cousine Athalie, vous risquez gros pour une brassée de bois. L'inspecteur ne badine pas. Dire qu'il y a tant de bois mort qui se perd et que vous allez couper un sapin vivant ! Il faut n'avoir point de conscience, tout de même. Athalie, blême comme une morte, voyait s'effondrer ses espérances. Elle ne tenta aucune sorte de plaidoirie. Tantôt elle se sentait rigide comme une
sorte de plaidoirie. Tantôt elle se sentait rigide comme une pierre; tantôt une chaleur brûlante, qui semblait monter de la bouche d'un four, l'enveloppait. Elle eût voulu se jeter sur Sébastien et le déchirer avec des ongles de harpie. Enfin ses lèvres blanches se détendirent; il en sortit des paroles confuses d'abord, et tremblantes, qui bientôt montèrent en cris : "Ah tu me reproches un pauvre rognon de sapin, qui était déjà coupé, d'ailleurs, au bas du bois; je n'ai fait que le revoler au voleur." "Menteuse!" marmotta le bûcheron. "Une veuve, une pauvre femme qui n'a personne. Il faut
"Une veuve, une pauvre femme qui n'a personne. Il faut donc que je périsse de froid l'hiver ? Ce n'est pas Louis-François qui me donnerait une demi-toise, ce gros avare, ce gros égoïste." "Dis-vrai, cousine, dis-vrai!" protesta le brave homme. "Je t'aurais donné un cent de fagots bien volontiers. Les dents blanches de la femme se montraient dans un rictus méchant." "Oui, on le dit quand il n'y a pas de danger. Et c'est toi, cria-t-elle revenant à Sébastien avec une nouvelle fureur, c'est toi qui me reproches, toi qui m'insultes, toi." Elle s'interrompit, un mot frémissait sur les lèvres,