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flotte allemande, que, déjà en 1848, il représente comme dirigée avant tout contre l'Angleterre. Il raconte comment, à Barèges, il s'entretint avec un membre du parlement britannique, qui rendait justice à l'Allemagne, mais se troubla quand son interlocuteur lui parla de la flotte qu'elle saurait se donner dans l'avenir. Heine lui conta que « les Allemands éprouvaient le plus vif désir de se créer une marine, que les noms des futurs bateaux étaient déjà tous choisis et que les chênes légendaires de la forêt de Teutobourg, qui sommeillaient depuis la défaite de Varus, venaient de s'arracher à leurs rêves séculaires
défaite de Varus, venaient de s'arracher à leurs rêves séculaires et s'offraient pour servir de mâts. Cette plaisanterie déplut fort au noble Anglais; il déclara que les Allemands feraient mieux de concentrer tous leurs efforts pour achever la cathédrale de Cologne. » Cet admirable édifice est depuis longtemps terminé et sur ce point le don de prophétie de Heine est pris en défaut. Il a annoncé en vers, dans Deutschland ein Wintermärchen, qu'en dépit des collectes chez les hérétiques et les juifs, des concerts de Liszt, des déclamations d'un roi allemand et des belles pierres envoyées par les Souabes, la
allemand et des belles pierres envoyées par les Souabes, la tour de Cologne ne serait jamais complète. Si donc Heine fut prophète, d'abord il ne l'a jamais été dans son pays; ensuite, il ne s'est pas montré infaillible. En doutiez-vous? CHRONIQUE ANGLAISE Le nouveau siècle. La guerre. Un bienfaiteur princier. Quelques livres. Des mathématiciens distingués et des penseurs exacts, dont l'exactitude, il est vrai, semble confiner à la pédanterie, nous ont assuré d'une façon qui ne laisse place à aucun doute que le vingtième siècle ne commencera qu'avec les premiers jours de l'an 1901. Mais je pense que nous sommes
jours de l'an 1901. Mais je pense que nous sommes tous unanimes à rejeter cette manière de voir, et à prendre sur nous la responsabilité d'affirmer qu'à l'heure qu'il est, nous voguons déjà dans le siècle nouveau. Nous sommes beaucoup trop impatients pour attendre encore une année avant de savourer cette sensation inédite. Dans mon jeune âge, j'ai connu bien des gens qui avaient vécu au dix-huitième siècle; ils excitaient toujours mon intérêt, et je les regardais comme des êtres d'une nature particulière. Mon vieil oncle, auprès duquel j'ai passé plusieurs années comme jeune garçon, était du nombre, et je
plusieurs années comme jeune garçon, était du nombre, et je me rappelle encore sa rencontre avec une de ses anciennes amies de jeunesse, aux environs de 1870. La conversation qu'ils eurent ensemble peut se résumer à ceci : « Eh bien, madame, commença mon oncle, nous sommes affligés tous les deux de la même misère. » « Vraiment, colonel? et puis-je savoir de laquelle? Névralgie, rhumatismes, ou quoi d'autre? » « Non, madame, nous sommes nés tous les deux au siècle dernier. » Grande indignation et dénégations énergiques de la part de la dame, – pourquoi les femmes sont-elles toujours
part de la dame, – pourquoi les femmes sont-elles toujours si chatouilleuses sur le chapitre de leur âge? mais mon oncle maintint non moins énergiquement son dire. Je suppose que tous les journaux du monde, au moment où paraîtront ces lignes, seront pleins de l'histoire du siècle défunt; aussi me garderai-je de les imiter; je me contenterai de cette seule remarque que, si les progrès matériels du monde ont été, sans contredit, plus grands dans ce siècle que dans tous les précédents, je crains fort qu'au point de vue moral nous ne soyons guère plus avancés, si même nous le
nous ne soyons guère plus avancés, si même nous le sommes, que nos ancêtres du dix-huitième. Au début de 1800, l'Angleterre était en état de guerre, et très probablement l'an 1900 la trouvera occupée de même. Il est à peu près certain que, chez les individus, l'esprit d'humanité a grandement progressé, mais chez les nations la paix est journellement menacée par l'existence d'immenses armées permanentes et de flottes énormes. Nos mœurs sont peut-être plus policées que celles de nos prédécesseurs d'il y a cent ans, mais je ne crois pas que nous puissions prétendre à aucune supériorité réelle sur eux,
que nous puissions prétendre à aucune supériorité réelle sur eux, sauf en ce qui concerne la brigue et la corruption, péchés relativement véniels à leurs yeux, et pour lesquels nous nous montrons, avec raison, fort peu tendres. Je ne m'aventurerai pas à prédire la tournure que prendront les choses avec la nouvelle année dans l'Afrique du sud. Je ne puis que féliciter nos autorités militaires de la façon merveilleuse avec laquelle elles ont su museler les correspondants de journaux, ces satellites obligés de toute armée, qui ont déjà souvent risqué, par des révélations prématurées, de réduire à néant les plus
par des révélations prématurées, de réduire à néant les plus profondes combinaisons stratégiques ou politiques. Aussi bien, l'incertitude dans laquelle nous vivons, grâce au manque de nouvelles, sur la marche de nos troupes, commence à devenir intolérable, et je ne crois pas faire à mes compatriotes un vain compliment en les félicitant aussi du calme et du sang-froid dont ils ont fait preuve jusqu'ici. D'indignes tentatives ont été faites, au moyen de rapports sensationnels de victoires absolument imaginaires, ou de récits circonstanciés d'actes de trahison de la part de nos braves ennemis, pour créer une excitation factice parmi nous; mais
braves ennemis, pour créer une excitation factice parmi nous; mais je suis heureux de dire qu'elles ont entièrement échoué. Le cas le plus extraordinaire de sang-froid de toute la nation dont je me souviens date de 1882, quand furent assassinés, à Dublin, lord Frederick Cavendish et un autre fonctionnaire irlandais, M. Burke. Si jamais une explosion de fureur névrosée eût été justifiée de la part du pays, suivie d'une croisade générale contre les Irlandais, pour leur casser reins et jambes, comme procédaient les Israélites à l'égard des Amalécites, c'était dans cette occasion. Mais, pour parler comme la petite poétess e
cette occasion. Mais, pour parler comme la petite poétess e amie de Walter Scott, « il resta plus calme que de coutume, et ne laissa pas paraître le moindre signe d'indignation. Suivant sa coutume en temps de détresse, le public anglais est en train de répondre généreusement aux appels qui lui ont été faits en faveur des veuves et des familles de nos soldats et marins, ainsi que des réfugiés du Transvaal, et les sommes susmentionnées atteignent déjà des chiffres considérables. Un bon nombre de personnes, non contentes de donner de l'argent, ont voulu aussi consacrer leur temps au bien
de l'argent, ont voulu aussi consacrer leur temps au bien général, et se sont mises à organiser des réunions où l'on confectionne des vêtements de flanelle et autres objets du même genre pour le soulagement des malades et des blessés. Je crains que ce ne soit de la philanthropie mal comprise. Les vêtements ainsi produits ne me font pas l'effet de devoir aller aussi bien à nos soldats que s'ils avaient été envoyés par une maison de gros connaissant sûrement mieux les étoffes qu'il faut employer et les dimensions à donner aux différentes pièces. Mais il faut savoir gré à
donner aux différentes pièces. Mais il faut savoir gré à ces braves gens de leurs louables efforts, et malheureusement l'occupation qui était si fort à la mode à l'époque de la guerre franco-allemande n'a plus actuellement aucune raison d'être. Ceux d'entre nous qui ne sont plus tout jeunesse souviennent bien que, où qu'on allât, dans toute l'étendue du royaume, on vous invitait à faire de la charpie. Tous les vieux chiffons du pays, propres ou non, étaient mis en réquisition, et nous avons, je pense, expédié des milliers de tonnes de charpie aux ambulances des deux nations belligérantes. Hélas les
de charpie aux ambulances des deux nations belligérantes. Hélas les progrès de la science, et spécialement de l'antisepsie, nous ont appris à avoir horreur de ce procédé, et le mot charpie n'est, pour ainsi dire, plus prononcé. Il y aurait, pour une personne de tempérament macabre, une intéressante étude de statistique à faire sur la part qu'a eue dans l'effrayante mortalité d'alors l'emploi du linge contaminé dont le continent était inondé par des philanthropes bien intentionnés, sans doute, mais mal éclairés. Cela fournirait matière à un joli discours sur les dangers de la philanthropie. Par bonheur, nous n'étions pas seuls
dangers de la philanthropie. Par bonheur, nous n'étions pas seuls à pécher. Tout le monde civilisé, dans son ignorance, commettait la même erreur. Autrement, c'eût été un grief de plus à invoquer contre la « perfide Albion. » Un autre exemple de générosité mal placée est celui de cette maison de Londres qui a envoyé mille terrines de foie gras aux Gordon Highlanders. J'ai peine à me représenter, j'aimerais pouvoir les décrire, les sentiments de ces braves en recevant ce succulent cadeau. Qui sait s'ils ne s'en serviront pas pour graisser leurs souliers? La mort de sir Henry Tate nous
graisser leurs souliers? La mort de sir Henry Tate nous enlève un de ces bienfaiteurs princiers de la nation qui forment un des phénomènes les plus remarquables et les plus agréables de la fin du dix-neuvième siècle. Au moyen âge, de pareils hommes n'étaient pas rares et leurs actes de générosité ont souvent excité notre gratitude et notre admiration, sans éveiller, jusqu'à ces dernières années, l'esprit d'émulation. Nous étions généralement sous l'impression qu'ils n'avaient pas d'autre placement pour leurs richesses, pas de banques où les déposer et les faire fructifier, et qu'en les accumulant ils craignaient de provoquer la cupidité
et qu'en les accumulant ils craignaient de provoquer la cupidité de voisins puissants. En outre, il régnait contre les donations une sorte d'aversion provenant de la peur de ne pas voir, dans nos temps de changements incessants, les « pieux désirs » du donateur longtemps respectés. Cette peur n'était évidemment que trop justifiée; mais heureusement il a surgi une race d'hommes qui, s'inspirant du bien public, en ont fait abstraction. Ils ont probablement découvert par eux-mêmes que le bonheur ne s'achète pas et décidé en conséquence d'employer leur argent pour le plus grand avantage de tous, en laissant à la
le plus grand avantage de tous, en laissant à la postérité le soin de veiller sur leurs fondations. Sir Henry Tate, comme beaucoup de ces héros de la bienfaisance, avait eu d'humbles débuts. D'abord garçon chez un épicier, il s'éleva graduellement et fit une grosse fortune dans le commerce du sucre. La liste de ses dons aux universités, collèges et bibliothèques publiques est trop longue pour pouvoir être citée; mais il restera surtout connu auprès du peuple pour le magnifique don qu'il a fait à la ville de Londres de la galerie de peinture qui porte son nom, avec un
la galerie de peinture qui porte son nom, avec un certain nombre de beaux tableaux destinés à former le noyau d'une collection d'œuvres des peintres contemporains anglais, un peu dans le goût de ce qui se fait au musée du Luxembourg, à Paris. Le été solitaire (Londres, Macmillan) est une délicieuse suite du livre, également charmant, qui a paru en 1898 sous le titre: Elisabeth et son jardin d'Allemagne. Ce sont de simples réflexions sans prétention sur les gens et les choses en général, la vie de campagne et l'horticulture en particulier, et ce nouveau volume qui est dédié par
en particulier, et ce nouveau volume qui est dédié par l'auteur à son mari, ou, comme elle l'appelle de préférence, à « l'homme de courroux, avec « quelques excuses et beaucoup d'amour, » – est destiné à illustrer les nombreuses joies que peut donner une existence solitaire à la campagne. Le moment semblera peut-être mal choisi, par le froid qu'il fait actuellement, pour attirer l'attention sur un ouvrage qui parle tant de fleurs, mais je suis appuyé par cette déclaration de l'auteur elle-même, « que les livres de jardinage sont un agréable passe-temps, surtout en hiver; quand je suis assise
un agréable passe-temps, surtout en hiver; quand je suis assise devant un bon feu de tourbe et que la neige tournoie au dehors, lire de brillantes descriptions des roses et autres gloires de l'été est mon plus grand plaisir. » Tout le chapitre concernant ses lectures favorites est ravissant; mais, si je commence à citer, je ne pourrai plus m'arrêter. Si tous les ouvrages d'horticulture étaient aussi attrayants que Le été solitaire, j'adopterais sans hésitation l'opinion exprimée plus haut. C'est un livre à lire couché dans l'herbe aussi bien qu'assis au coin de la cheminée. Bien des gens, je crois,
au coin de la cheminée. Bien des gens, je crois, seront d'avis que Le miroir du roi, par Anthony Hope (Londres, Methuen) est le meilleur ouvrage sorti de la plume de ce romancier. C'est l'autobiographie d'un roi, toute remplie d'un sombre pathétique, et développant l'étrange paradoxe que le roi est moins son propre maître que le premier mendiant venu. Le héros de M. Hope monte sur le trône encore très jeune, et est vigoureusement fouetté par sa gouvernante le soir de son couronnement, pour cause d'insubordination. « Quelle leçon, dit-il sur le sort et le bonheur des rois! Il y
sur le sort et le bonheur des rois! Il y a le roi et l'homme; le roi est couronné, l'homme est fouetté; on nous donne de l'altesse en paroles; en fait, nous sommes les serviteurs des serviteurs. » Et la tristesse de l'existence royale est résumée dans cette phrase du vieux diplomate cynique qui sert de mentor au jeune monarque: « Un roi, sire, devrait boire à toutes les coupes et n'en vider aucune, connaître toutes les théories et n'en adopter aucune, apprendre de tous les hommes et n'être lié à aucun. Il peut être un élève, non un disciple;
à aucun. Il peut être un élève, non un disciple; un auditeur, mais toujours un critique; un ami, mais sans jamais se donner tout entier. » Bien que ce livre n'offre pas l'intérêt palpitant du Prisonnier de Zenda, c'est néanmoins une œuvre remarquable, qui démontre à l'évidence que « la destinée qui règle le sort des rois » n'est pas aussi désirable que beaucoup se le figurent. À 5 John Street, par Richard Whiteing (Londres, Grant Richards) est peut-être le roman de l'an passé qui a eu le plus de succès. C'est moins un roman qu'un tableau très vivant des
succès. C'est moins un roman qu'un tableau très vivant des existences de l'East et West End de Londres. La donnée est des plus simples: un aristocrate quitte la société distinguée dont il fait partie pour apprendre à connaître par expérience la vie des ouvriers; à cet effet il postule un petit emploi dans l'East End, l'obtient, vient en prendre possession sans le sou, et s'installe, 5 John Street, obligé pour vivre de ne compter que sur son modeste salaire. Ce sont les impressions de six semaines qu'il raconte. Il revient ensuite pour quelque temps à son ancienne vie du West
ensuite pour quelque temps à son ancienne vie du West End, et retourne à sa résidence de travailleur, afin de voir l'effet produit par le jubilé de la reine dans les milieux populaires. Le livre est bien écrit et le style satirique de l'auteur m'a rappelé parfois feu Laurence Oliphant, bien que, soit dit sans le blesser, je trouve qu'il y a encore loin du roman de M. Whiteing aux meilleures œuvres d'Oliphant. Si ce dernier en avait produit plusieurs de la force de son célèbre Piccadilly, il serait au premier rang des écrivains anglais. Le livre de M. Whiteing
premier rang des écrivains anglais. Le livre de M. Whiteing est désappointant en ce sens que, traitant du sujet rebattu des terribles inégalités sociales, il ne suggère pas un seul moyen, ni pratique, ni théorique, pour les aplanir. Ce qui le recommande, c'est l'extrême habileté avec laquelle il dépeint la vie des pauvres, sans dégoûter toutefois le lecteur par des tableaux répugnants comme en offre trop souvent la « littérature de bas-fonds ». C'était une tâche difficile, dont M. Whiteing s'est admirablement tiré. Son portrait du parvenu, le millionnaire qui n'a qu'une idée, fonder de vastes syndicats et augmenter le
n'a qu'une idée, fonder de vastes syndicats et augmenter le nombre de ses millions, ne le cède en rien à celui de son fils, qui, élevé comme un gentleman, n'a aucun des instincts paternels, et vit d'une façon extravagante, persuadé sans doute que le monde est créé pour les riches. Dans son livre intitulé: Un prisonnier du khalifa. Douze ans de captivité à Omdurman (Londres, Chapman et Hall), M. Charles Neufeld nous raconte d'une façon très intéressante son long séjour forcé au Soudan. Parti de Wadi-Halfa en avril 1887 avec une caravane, dans l'intention de trafiquer, M. Neufeld, dont le
une caravane, dans l'intention de trafiquer, M. Neufeld, dont le nom indique bien qu'il est Allemand, tomba dans les mains des derviches et fut gardé par eux en prison à Omdurman jusqu'au mois de septembre de l'année dernière, où il fut délivré par l'arrivée de lord Kitchener. Son récit ne peut pas être classé parmi les lectures agréables, mais il peint de manière très objective la vie au Soudan pendant le triomphe momentané de la barbarie sur la civilisation, et il complète heureusement le livre publié, il y a quelques mois, par Slatin Pacha sur le même sujet. La donnée
mois, par Slatin Pacha sur le même sujet. La donnée de M. Neufeld sur la mort de Gordon, donnée qu'il base sur les dires de témoins oculaires, vu qu'il n'arriva sur les lieux que deux ans plus tard, offre assurément de l'intérêt, mais ne peut prétendre, bien entendu, à faire autorité. Lui-même, en tout cas, est persuadé de son authenticité; suivant lui, le général serait mort en combattant, après avoir tué avec son sabre 16 ou 17 de ses adversaires, tandis que de sa main gauche noire de poudre il avait déchargé trois fois son revolver. Il ajoute, comme preuve
avait déchargé trois fois son revolver. Il ajoute, comme preuve de la haute estime dans laquelle les derviches tiennent Gordon, que jamais il n'a entendu dire un mot désobligeant sur lui durant toute sa captivité. Pics et sapins, par J.-A. Lees (Londres, Longman) est le récit à la fois gai et instructif d'un petit séjour fait en Norvège l'année passée par quelques gentlemen en quête de truites, de rennes et de pittoresque. Les aventures de l'expédition, quorum pars magna fui, mais seulement dans ce sens, que j'étais le plus grand de la bande, sont fidèlement rapportées, et, comme je n'ai
de la bande, sont fidèlement rapportées, et, comme je n'ai eu aucune part à la rédaction de l'ouvrage, je me permets de le recommander chaudement aux lecteurs en général, et spécialement, comme un vademecum indispensable, aux sportsmen qui auraient envie de chasser le renne dans les solitudes où il vit de préférence. CHRONIQUE SUISSE Le mouvement littéraire: romans nouveaux de Eugénie Pradels, L. Avennier, Isabelle Kaiser. Un récit neuchâtelois. À propos de Quinet. À Genève. À La Corfou. Il est assez difficile de suivre dans une chronique mensuelle l'évolution qui se produit dans notre littérature d'imagination. Il faudrait contempler de
se produit dans notre littérature d'imagination. Il faudrait contempler de plus loin et de plus haut ce petit mouvement local, voir l'ensemble, non les détails, pour se rendre compte des courants d'idées qui peuvent se dessiner parmi nos écrivains. Nous avons toutefois l'impression distincte que nous voici entrés, depuis un certain temps, dans une phase nouvelle; il semble que, de plus en plus, les peintures de mœurs rustiques servant de prétexte à une prédication morale, dont notre public s'est longtemps nourri sans y mettre toujours beaucoup de choix, fassent place à des études plus solides, d'une réalité plus franchement observée.
à des études plus solides, d'une réalité plus franchement observée. L'optimisme conventionnel qu'on a souvent reproché à nos conteurs, et qu'un spirituel chansonnier a irrévérencieusement coiffé de l'épithète de « gnan-gnan », paraît avoir épuisé son succès. Les lecteurs sont devenus plus difficiles, plus soucieux de vérité: d'autre part, plusieurs de nos écrivains, subissant l'empire des graves préoccupations actuelles, et peut-être aussi l'influence des Russes et des Scandinaves, ont senti le besoin de s'inspirer plus directement de la vie, d'envisager celle-ci dans sa complexité, d'aborder les problèmes moraux, d'étudier des cas de conscience. Nous avons vu, par exemple, le talent,
cas de conscience. Nous avons vu, par exemple, le talent, fait de fine observation et d'humour, qui a rendu populaire le nom de T. Combe, se renouveler ainsi, en ces dernières années, gagner en profondeur et en force. Nous voyons M. Samuel Cornut, dont on n'a point oublié le manifeste hardi sur le « roman romand », produire, après des tâtonnements où se révélait une sincérité « inquiète d'artiste et de penseur, un livre tout frémissant de sympathie humaine. Et aujourd'hui, par une rencontre qui ne saurait être un simple hasard, nous avons sous les yeux trois ouvrages où apparaissent
hasard, nous avons sous les yeux trois ouvrages où apparaissent des préoccupations identiques et des situations qui se ressemblent fort. Dans tous les trois, il est question surtout de la responsabilité morale, de cette loi mystérieuse et terrible de solidarité, qui étend les conséquences de nos fautes à d'innocentes victimes. Tel est le thème que Mlle Eugénie Pradez a courageusement abordé dans un roman qui s'appelle la « Revanche du passé ». Les premières nouvelles qu'elle a publiées étaient déjà bien au-dessus de la banalité courante; elles ont frappé tous les lecteurs attentifs par une psychologie nuancée et subtile, par
les lecteurs attentifs par une psychologie nuancée et subtile, par je ne sais quelle vision mélancolique du train du monde et de la cruauté des destinées humaines. La saveur un peu amère de ces brèves esquisses ne ressemble à nulle autre. Elles flottent parfois dans une imprécision qui rend le lecteur perplexe; car Mlle Pradez se plaît à fixer telles fugitives et presque imperceptibles impressions, dont à peine avons-nous conscience, et que, dans la vie, nous n'essayons même pas de traduire en paroles. Nous avons tous, cent fois le jour, de ces sensations vagues et passagères, qui défient toute formule
de ces sensations vagues et passagères, qui défient toute formule précise; ce sont là les plus secrets replis de notre vie intérieure: Mlle Pradez y pénètre bravement. Elle étudie de préférence, parce qu'il n'y a rien peut-être de plus tragique dans nos rapports avec nos semblables, si peu « semblables en réalité, les malentendus qui séparent des âmes que tout devrait unir: deux époux, que l'instinct de sympathie a conduits l'un vers l'autre, se demeurent étrangers, en dépit des apparences; leurs âmes ne se pénètrent jamais jusqu'au fond, puisqu'il suffit d'un geste, d'un son de voix, d'un regard, pour leur
d'un geste, d'un son de voix, d'un regard, pour leur donner l'effroi douloureux d'être incomprises, puisqu'un rien peut devenir une barrière infranchissable pour l'orgueil et la fausse honte. Car la fausse honte, l'orgueil viennent aggraver ces malentendus, les prolongent et les éternisent. Vingt fois, Mlle Pradez nous a montré cette situation bizarre et si fréquente; mais, souvent aussi, le cœur finit par l'emporter, la victoire reste au sentiment naturel et bon, l'inexplicable s'explique, la situation intolérable prend fin, à la suite de quelque crise morale qui, comme un orage bienfaisant, purifie l'atmosphère. La « Revanche du passé » est le
purifie l'atmosphère. La « Revanche du passé » est le cas vraiment tragique d'une mère à qui sa fille ne peut pardonner la faute ancienne qui pèse lourdement sur la destinée des deux malheureuses. La vie est d'une logique brutale, et Mlle Pradez n'a point atténué la cruauté de l'implacable loi qui veut que tout se paie ainsi. Mais le livre se ferme sur un rayon d'espoir: la fille, à la veille d'être mère à son tour, se rapproche de celle dont un sourd ressentiment l'avait longtemps séparée; la paix semble rentrer dans ces âmes endolories. Cette peinture est poignante,