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termes suffisamment clairs sa protection, c'est-à-dire le voir hors de la présence du More? Entre temps, Gian Galeazzo était tombé malade, alité, claustré dans son château de Pavie, incapable d'aller vers le Roi. Elle ne pouvait le quitter, parce que le poison rôdait autour des portes. C'est le More qui avait amené Charles VIII en Italie : il était son imprésario, le maître de son itinéraire et n'avait nulle envie de le voir écouter les doléances de son neveu. Il multipliait les chasses, les comédies, tous les divertissements propres à l'occuper loin de Pavie et lorsqu'il fallut, enfin, l'y recevoir,
l'occuper loin de Pavie et lorsqu'il fallut, enfin, l'y recevoir, il lui fit, sous couleur de l'honorer davantage, préparer des logements hors du Castello où Gian Galeazzo gisait enfermé. Tout cela était d'un bien fâcheux présage. Heureusement, parmi le peu d'idées qu'il portait avec lui, le Roi en avait une à laquelle il tenait : voir son cousin le duc de Milan. C'était un devoir de famille. Il voulait voir aussi Isabelle d'Aragon : c'était une curiosité mondaine. Et nul stratagème du More ne l'empêcha de la satisfaire. Le jour où, déjouant tout, il dit : « Je veux, »
où, déjouant tout, il dit : « Je veux, » il fallut bien l'amener au chevet du malade. Mais le More y vint aussi. Or, en sa présence, nulle confidence ne pouvait s'épancher. Son regard, le regard du dompteur, ne quitta pas, un instant, le pauvre malade fasciné. L'entrevue se passa en « paroles qui ne furent que choses générales », dit Commynes. Pourtant, le petit Francesco se trouvant là, Gian Galeazzo le recommanda au Roi. Celui-ci prit l'enfant dans ses bras et promit de le considérer comme sien. La visite allait s'achever sur un banal échange de souhaits affectueux,
visite allait s'achever sur un banal échange de souhaits affectueux, lorsque Isabelle « bien piteuse, » dit Commynes, mais plus brave que son mari, sentant que la minute décisive allait tomber dans le sablier où rien ne remonte, parut se décider. Elle rompit brusquement le protocole, se jeta aux pieds du Roi et, tout à trac, le supplia de renoncer à l'entreprise de Naples. Charles VIII ne s'attendait guère à ce coup et en resta, d'abord, tout froid. Toutefois, il ne lui déplaisait pas, au fond, d'être considéré comme un Deus ex machina, transformant toute chose sur son passage. Il
Deus ex machina, transformant toute chose sur son passage. Il releva sa cousine, avec quelques phrases courtoises et désolées sur la fatalité des guerres entreprises, et lui fit entendre qu' « elle avait meilleur besoin de prier pour son mari et pour elle, qui était encore belle dame et jeune. » Le discours royal ne brillait point par une extrême clarté, ni surtout par une confiance extrême dans le personnage muet qui assistait à l'entrevue, mais on comprenait, de reste, que le sauveur attendu ne sauverait rien. Et, en entendant s'éloigner, dans les profondeurs du Castello, le pas des gardes
s'éloigner, dans les profondeurs du Castello, le pas des gardes qui escortaient le roi de France, Isabelle sentit que son dernier espoir, tant pour elle et son fils que pour son frère et son père, la quittait. Sur ces entrefaites, Gian Galeazzo mourut. Il n'avait pas vingt-cinq ans. Il mourut entre ses chiens et ses chevaux, comme il avait vécu, les ayant fait amener jusque dans sa chambre, pour les voir une dernière fois. C'est une question, encore débattue par les historiens, de savoir s'il a été empoisonné par son oncle. Il semble que, pour expliquer la gastroentérite qui l'emporta,
oncle. Il semble que, pour expliquer la gastroentérite qui l'emporta, il suffise d'invoquer les excès qu'il commit toute sa vie, la formidable gloutonnerie qu'il manifesta, même dans ses derniers jours, aux moments de rémittence, après des crises violentes. D'ailleurs, lors de sa dernière maladie, son oncle n'était pas là; sa femme et sa mère y étaient et le veillaient sans trêve. Quant aux médecins que lui envoyait Ludovic le More, il leur obéissait si peu et s'appliquait si bien à exécuter le contraire de leurs prescriptions, non point du tout par méfiance mais par gourmandise, que ce sera un éternel
par méfiance mais par gourmandise, que ce sera un éternel sujet et très beau de dispute entre spécialistes, de savoir s'il est mort pour avoir quelquefois avalé leurs drogues ou pour s'en être le plus souvent dispensé... En tout cas, naturelle ou artificielle, cette fin servait trop bien les projets du régent pour qu'il en ressentît une douleur extrême. On a encore le billet par lequel les médecins lui annonçaient, de Plaisance où il était à ce moment-là, que le malade était à toute extrémité et l'on y lit encore, au-dessous de l'adresse, dans un coin du papier, auprès du
au-dessous de l'adresse, dans un coin du papier, auprès du signe de la potence : cito, cito, cito, urgent, urgent, urgent. Il est facile d'imaginer les sentiments que ces trois petits mots éveillèrent dans cette âme ambitieuse. C'était pour lui et pour Béatrice, la couronne la plus enviée en Italie, une des plus brillantes du monde. Il avait en poche la promesse de Maximilien, le Roi des Romains, de lui donner l'investiture impériale, si le trône venait à vaquer. Une seule chose pouvait l'arrêter en temps ordinaire : l'hostilité des princes d'Aragon, qui régnaient sur Naples, du Pape peut-être. Mais,
princes d'Aragon, qui régnaient sur Naples, du Pape peut-être. Mais, dans les conjonctures présentes, les princes d'Aragon avaient fort à faire pour sauvegarder leur propre couronne. La présence de Charles VIII, avec sa formidable armée, paralysait toute velléité d'intervention. En d'autres temps encore, Charles VIII, lui-même, aurait sans doute fait quelque objection à ce tour d'escamotage. En ce moment, les yeux fixés sur Naples, tous ses efforts tendant à sa conquête, il n'allait point laisser derrière lui au lieu d'un allié, un ennemi. C'est ce qui apparut très nettement à un « Barbare » venu du Nord, mais que les
un « Barbare » venu du Nord, mais que les roueries italiennes n'empêchaient pas de voir clair, Philippe de Commynes, alors ambassadeur à Venise. « Je vis ces nouvelles, dit-il, par la lettre de l'ambassadeur vénitien qui était avec lui (Ludovic le More) qu'il écrivait à Venise et avisait qu'il se voulait faire duc. Et à la vérité dire, il en désplaisait au Duc (le Doge) et Seigneurie de Venise et me demandèrent si le roi tiendrait pas pour l'enfant. Et combien que la chose fût raisonnable, je leur mis en doute, vu l'affaire que le roi avait du dit
en doute, vu l'affaire que le roi avait du dit Ludovic. Fin de compte, il se fit recevoir pour Seigneur, et fut la conclusion, comme plusieurs disaient, pourquoi il nous avait fait passer les monts, les chargeant de la mort de son neveu, dont les parents et amis en Italie se mettaient en chemin pour lui ôter le gouvernement et l'eussent fait aisément si ce n'eussent été l'allée du roi... » Si la mort de Gian Galeazzo était l'effet d'un crime, la conduite de Charles VIII, en cette occasion, n'est guère explicable. Si elle était naturelle, il faut convenir que
guère explicable. Si elle était naturelle, il faut convenir que la Providence se tenait aux ordres du More et ne point s'étonner, lorsqu'il parut dans les rues de Milan, vêtu de brocart d'or et salué par toutes les cloches, si, ce jour-là, il épuisa toute la somme de chances favorables qu'un homme peut raisonnablement espérer apporter en ce monde. Isabelle d'Aragon, elle, semblait bien avoir épuisé toutes les mauvaises. Il n'en était rien, et l'avenir qui s'approchait lui apportait de pires douleurs. Dans les premiers jours qui suivirent la mort de son mari, il parut à tous les témoins que
de son mari, il parut à tous les témoins que ce serait la dernière. Enfermée dans une salle sombre, tous les volets clos, prostrée à terre, muette, hagarde, refusant toute nourriture, hantée d'hallucinations, elle se désintéressa de tout ce qui n'était pas le passé. On eut peur pour sa vie, d'abord, pour sa raison ensuite. On s'émerveilla qu'un mari, si peu désirable de son vivant, fût à ce point regretté après sa mort. On supposa que le désespoir où on la voyait était fait de bien des choses : la certitude que son fils ne régnerait plus sur Milan, la
certitude que son fils ne régnerait plus sur Milan, la crainte que son père et son frère fussent bientôt chassés de Naples, et puis Gian Galeazzo n'avait pas vingt-cinq ans. « Cet agneau sans tache », selon l'épithète hyperbolique de Corio, pouvait devenir un époux sortable, avec le temps. Quand on considère ses portraits, surtout celui qu'a peint Ambrogio de Predis, on doute qu'une nature si frêle et si molle fût foncièrement mauvaise et capable d'énergie dans le mal, non plus que dans le bien. Le point assuré, c'est qu'il fut pleuré par sa femme comme un héros. Le nouveau
fut pleuré par sa femme comme un héros. Le nouveau duc de Milan, qui n'avait point de haine pour ses victimes, et même, pour celle-là, une assez grande sympathie, s'effraya fort de l'état de prostration où on la disait. Quatre de ses conseillers se présentèrent chez elle, à Pavie, pour lui offrir ses condoléances et l'inviter à revenir à Milan, cela au nom du nouveau duc et du peuple, l'assurant qu'elle et ses enfants seraient traités avec les honneurs qui leur étaient dus et garderaient, en toute propriété, la résidence qu'ils occupaient auparavant, au Castello. Cette attention la fit sortir
qu'ils occupaient auparavant, au Castello. Cette attention la fit sortir de sa torpeur; elle en fut touchée et, par son ordre, le billet suivant fut écrit à Ludovic le More : « Ma souveraine est très heureuse, dit le secrétaire Paolo Bilia, d'apprendre que vous avez accepté le présent qu'elle vous a envoyé et elle est reconnaissante des aimables messages qu'elle a reçus de votre illustre épouse (Béatrice d'Este), aussi bien que des offres que vous lui avez faites et des démarches des conseillers. Grâce à la médication de Niccolo de Cusano, sa santé s'est améliorée assurément ; les enfants
de Cusano, sa santé s'est améliorée assurément ; les enfants vont très bien : seulement le petit garçon ne veut pas porter de vêtements noirs, ni voir tendre en noir les appartements. » Quand, enfin, après beaucoup de prières, d'allées et de venues, la jeune veuve se décida, un sombre jour d'hiver, à quitter Pavie et à rentrer à la Cour, qui dorénavant ne serait plus la sienne, tout fut tenté pour lui rendre la transition moins pénible. Un témoin, le spirituel Barone, un peu bouffon, un peu confident, un peu chevalier de la marquise de Manloue, écrivit à celle-ci:
peu chevalier de la marquise de Manloue, écrivit à celle-ci: « La nuit dernière, la duchesse Isabelle est arrivée à Milan, et notre duchesse (Béatrice d'Este) est allée à sa rencontre, à deux milles en dehors de la ville et elles se sont retrouvées ensemble. Notre duchesse est sortie de son char et est montée dans celui de la duchesse Isabelle, toutes les deux pleurant à fendre l'âme, et, ainsi, elles ont cheminé jusqu'au Castello, où elles ont trouvé le duc de Milan venu au-devant d'elles à cheval, à la porte du château. Il se découvrit et les accompagnait au
porte du château. Il se découvrit et les accompagnait au Castello, où sous les trois mirent pied à terre et, plaçant la duchesse entre eux, notre duc et la duchesse la conduisirent à ses anciens appartements. Lorsqu'ils y furent arrivés, ils s'assirent tous à la loi et la duchesse Isabelle ne faisait que pleurer, tant qu'à la fin le duc se mit à lui parler et la supplia de se calmer et de reprendre courage, avec beaucoup de paroles semblables. Le cœur le plus dur aurait été touché de compassion à la vue de cette femme, avec ses trois petits
à la vue de cette femme, avec ses trois petits enfants, maigre, défaite par le chagrin, portant une longue robe noire de moine, faite d'un drap à quatre sous la brasse, les yeux cachés par un épais voile noir. Pour moi, assurément, je ne pouvais pas m'empêcher de gémir et si je ne m'étais pas contenu, j'aurais pleuré plus encore ! » Si le poison avait joué, dans cette tragédie, le rôle qu'ont dit les historiens, une pareille mise en scène dépasserait, en horreur et en perfidie, tout ce qu'on sait des crimes de la Renaissance. Mais Isabelle ne crut
sait des crimes de la Renaissance. Mais Isabelle ne crut pas au poison, à ce moment-là, ni elle, ni ceux qui avaient approché, du plus près, le mourant. Elle n'eut donc pas la honte de vivre auprès de l'assassin présumé de son mari. C'était bien assez qu'il fût le spoliateur de son fils. Car la chose était maintenant accomplie sans nul retour possible, et n'avait souffert aucune difficulté. Ludovic le More, toujours courtois et formaliste, n'avait pas coiffé brutalement le bonnet ducal. Il avait assemblé les conseillers et les notables de Milan et leur avait, le plus sérieusement du monde,
de Milan et leur avait, le plus sérieusement du monde, proposé de transmettre le pouvoir au duchetto, âgé de quatre ans. La réponse avait été une protestation unanime, et les citoyens de Milan, en l'acclamant, avaient voulu que le droit fût conforme au fait. Dans une lettre écrite, le jour même, à son envoyé auprès de Maximilien, le nouveau potentat parlait de cette mort, comme d'un fait qui l'avait forcé à prendre la succession de son neveu. À travers ses larmes et ses voiles de deuil, Isabelle d'Aragon avait bien discerné cette comédie et, rentrant à Milan, saluée par le
discerné cette comédie et, rentrant à Milan, saluée par le duc et par Béatrice d'Este, elle sentait qu'elle revenait non seulement comme une veuve, mais comme une étrangère, sans espoir de régence pour elle, sans espoir de règne pour son fils. Cet espoir allait être anéanti encore davantage par la naissance du second fils de Béatrice. Tandis qu'on dansait à la Rocchetta à l'occasion du Carnaval et qu'on s'y congratulait en l'honneur de ce second héritier, voici les nouvelles qui arrivaient de Naples : le 22 février, Charles VIII avait été couronné roi des Deux-Siciles, à la cathédrale. Le jeune
été couronné roi des Deux-Siciles, à la cathédrale. Le jeune roi Ferrante, frère d'Isabelle d'Aragon et cousin de Béatrice d'Este, avait fui à Ischia, son peuple s'étant soulevé contre lui, selon la coutume, en Italie, quand un prince est malheureux à la guerre. Isabelle touchait le fond des désespoirs humains. Pourtant, elle espérait encore... En quoi? En quelque hasard, en quelque chose d'impossible, en ce que les hommes d'État ne peuvent faire entrer en ligne de compte : l'illogisme des hommes et des événements, — comme espèrent les femmes. Jusque-là, toute prospérité survenue au duché de Milan avait tourné à
toute prospérité survenue au duché de Milan avait tourné à sa propre perte : peut-être espérait-elle en sa ruine ?... Qui peut dire quelle lueur filtre sous les pierres baissées, dans le portrait de l'Ambrosienne? L'insolente fortune du More pouvait ne pas durer toujours... Un à un, les princes d'Italie se mettaient en garde contre son ambition sournoise. Le roi de France l'avait quitté, plus défiant encore. Le peuple, écrasé d'impôts, murmurait. Quand passait dans les rues le petit Francesco, on criait : Duchetto! Si l'usurpateur venait jamais à être chassé par l'Étranger, ou par le peuple, quel autre que
chassé par l'Étranger, ou par le peuple, quel autre que l'enfant d'Isabelle pourrait le remplacer ? Dans les longues journées de claustration qui suivirent son deuil, lorsqu'elle voyait, des fenêtres de la Corte reale, la brillante suite de Béatrice d'Este traverser les jardins du Castello, pour une de ces randonnées, où, jadis, toutes deux rivalisaient d'adresse, ou bien encore quand les trompettes annonçaient l'arrivée d'un nouvel hôte, peut-être la jeune veuve guettait-elle avec impatience le pas lointain du Malheur... Le malheur approchait, en effet, sous ses deux formes coutumières : la mort et la trahison. Un jour, une nouvelle terrible
la mort et la trahison. Un jour, une nouvelle terrible éclatait, après une série de divertissements à Vigevano. Le Duc d'Orléans envahissait le duché, il avait pris Novare; il était à vingt kilomètres de Milan. La populace commençait à remuer dans les rues et lapidait les amis du More. L'alerte passée, on tremblait pour le sort de l'armée ducale, à Fornoue. L'astre de Béatrice d'Este, elle-même, la grande rivale, baissait. Le palais était plein d'intrigues : on chuchotait, aux portes, les infidélités de son mari. La Lucrezia Crivelli, — la Belle Ferronnière du Louvre, — commençait de régner sur le
Belle Ferronnière du Louvre, — commençait de régner sur le cœur du duc. La mort de sa fille naturelle, la petite Bianca, survenant dans ces jours d'inquiétude et de défiance, paraissait un pire présage. La fortune des Sforza changeait de face : un à un, s'effaçaient ses sourires. Puis, c'était la mort subite de Béatrice, frappant le peuple tout entier comme un coup de foudre, laissant le More atterré. Même dans cette douleur commune, qui aurait dû les rapprocher, l'humeur ombrageuse du maître achevait de lui aliéner le cœur de sa nièce. N'osait-il pas lui signifier de quitter le Castello
sa nièce. N'osait-il pas lui signifier de quitter le Castello et de se retirer dans le vieux palais Sforza, près du Dôme. C'était de peu de conséquence pour elle, mais en même temps il retenait le duchetto avec lui à la Rocchetta, ce qui était une cruauté inexplicable, ne lui permettant d'aller voir sa mère qu'une fois par semaine. « Vous avez ôté à mon fils sa couronne, ne put-elle s'empêcher de lui crier, alors, maintenant vous voulez lui ôter sa mère! » Enfin, le Duc d'Orléans devenu roi de France, Louis XII, reprenait la route de Milan et, devant
France, Louis XII, reprenait la route de Milan et, devant les Français, une fois de plus les troupes ducales s'évanouissaient. C'était la chute, cette fois, de l'usurpateur. Le peuple, soulevé contre lui, fermait les boutiques, dressait des barricades et assommait les partisans du More venus pour parlementer avec lui, notamment Landriano, l'astucieux compère qui avait fait élire son maître par acclamation. C'était vraiment l'écroulement du colosse aux pieds d'argile. Si nul n'avait trahi les autres autant que Ludovic le More, nul ne fut autant trahi. Mais il avait trahi avec élégance, courtoisie, lenteur, par degrés, opérant ce qu'on eût appelé,
élégance, courtoisie, lenteur, par degrés, opérant ce qu'on eût appelé, dans les temps modernes, des « évolutions. » Il fut trahi brutalement, livré par ceux même auxquels il avait fait du bien. Quelques jours suffirent à l'ami qui lui avait juré de défendre le Castello jusqu'à la mort, au milieu des larmes et des embrassades, pour le livrer au roi de France, moyennant une part dans le pillage. Les Français, qui en profitèrent, en furent à ce point surpris et indignés, qu'ils ne pardonnèrent jamais au coupable. De même, le Suisse félon, le capitaine Turmann qui le livra à l'ennemi,
Suisse félon, le capitaine Turmann qui le livra à l'ennemi, fut exécuté par ses propres compatriotes, honteux qu'il se fût trouvé un traître en Suisse. Mais Milan, et l'on peut dire presque toute l'Italie, étaient tout à la joie de voir commencer un nouveau règne. Lorsque Louis XII y fit son entrée triomphale, précédé par cinq cents archers, au son des tambours et des trompettes, sous un dais bordé d'hermine, que portaient les docteurs de l'Université en robes rouges, il n'y eut plus, dans la foule criante et applaudissante qui encombrait les rues, un seul partisan des Sforza... Parmi tous
encombrait les rues, un seul partisan des Sforza... Parmi tous les yeux qui se fixaient sur le roi de France, en cette journée d'automne 1499, aucun n'était plus brillant d'espoir que les yeux, maintenant grands ouverts, — comme dans le coin du portrait, — après avoir été tenus si longtemps baissés, d'Isabelle d'Aragon. Elle avait quitté le deuil; elle reparaissait dans ses plus beaux atours. On reconnaissait l'élégante et fière princesse d'Aragon, qui arborait jadis, au mariage de Bianca Sforza, du satin cramoisi avec des cordons d'or filé, aux chasses de Vigevano, du velours incarnat brodé de fleurs de pêcher
de Vigevano, du velours incarnat brodé de fleurs de pêcher et les aigrettes de gazé, et aux relais, après la naissance de sa fille Bona, une robe brochée de livres et de lettres savantes. Elle n'avait pas fui, comme les autres Sforza et comme le lui conseillait Ludovic le More. Elle n'avait voulu ni lui confier son fils, qu'il offrait d'emmener avec lui en Allemagne, ni partir elle-même pour Gènes, où l'attendaient les galères du roi de Naples. Seule de tous les princes, elle était restée dans le grand palais désert. Elle s'y cramponnait, non pas avec l'entêtement du désespoir,
désert. Elle s'y cramponnait, non pas avec l'entêtement du désespoir, mais avec la joie de la délivrance. L'invasion, à ses yeux, n'était pas une menace, ni pour sa sécurité, ni pour la sécurité de ses enfants : c'était la liberté, le salut et, peut-être, la restauration. Que ferait le Roi du duché de Milan? Il n'y pourrait régner en personne; il en donnerait la garde à un prince et le prince le mieux désigné était l'héritier légitime, son enfant à elle, était là ! Il suffisait, pensait-elle, que cet enfant plût au maître tout-puissant, pour que cette couronne, si longtemps
plût au maître tout-puissant, pour que cette couronne, si longtemps convoitée, lui revint enfin... C'était un bel enfant, à cette époque, que le duchetto. Son portrait, par Bernardino dei Conti, aujourd'hui au Vatican, nous l'atteste. Avec son capuchon de cheveux blonds qui ondoient, sa ferronnière épaisse d'orfèvreries, une fine plume d'oiseau plantée sur le front, ses manches à crevés, son profil joufflu et insolent, son petit poing serrant une petite dague, il faisait déjà bonne figure de duc. « Un angel » disaient les contemporains. En tout cas, il paraissait tel à sa mère. Elle l'amena, toute radieuse et confiante,
tel à sa mère. Elle l'amena, toute radieuse et confiante, à Pavie, saluer Louis XII au milieu de sa cour, persuadée qu'il lui plairait et reviendrait duc de Milan. Il lui plut, en effet, mais il ne revint pas. Il ne revint jamais. Le Roi le garda auprès de lui, en tutelle, prisonnier fort choyé et honoré, tandis qu'il renvoyait sa mère à Milan, dans un exil doré, infiniment respectée, habiter le palais de Marchesino Stanga. Il les séparait donc, lui aussi, comme avait séparés Ludovic le More. Elle put, une fois, venir embrasser son enfant avant son départ pour
une fois, venir embrasser son enfant avant son départ pour la France, puis ce fut fini. Elle ne devait plus le revoir... De tous les malheurs qui avaient jalonné la route, déjà si rude, parcourue par cette femme de vingt-huit ans, celui-là était le plus inattendu, le plus foudroyant et le plus irréparable. C'était « le malheur » par excellence, non plus par comparaison, mais absolument, et sans consolation possible. Comment cela était-il arrivé? Il faut, pour le comprendre, se rappeler que l'ambition ou la raison d'État, chez un politique, l'emporte sur la haine, à plus forte raison sur la
l'emporte sur la haine, à plus forte raison sur la sympathie. Louis XII n'avait aucun sentiment d'hostilité envers Isabelle ou son fils. Il n'en avait pas eu envers son mari, ni son père, ni son frère même. Dans la première expédition d'Italie, tandis que Charles VIII avait visé Naples, il n'avait visé que Milan. Enfin, il connaissait les infortunes d'Isabelle d'Aragon, la dignité de sa vie et en avait pitié. Mais ce qu'il voulait, il le voulait bien. Maintes fois, n'étant encore que Duc d'Orléans, il avait dit qu'il « donnerait toute la vie d'un roi de France pour une
donnerait toute la vie d'un roi de France pour une année d'un duc de Milan. » Fatal mirage de la terre italienne! Maintenant, il avait brisé tous les obstacles, chassé tous les adversaires, rallié tous les princes de la péninsule, jusqu'aux d'Este de Ferrare et aux Gonzague de Mantoue. La seule force qui pût se dresser, un jour ou l'autre, contre lui était le peuple ; le seul nom qui pût donner une forme à la sédition populaire, c'était le nom de Sforza. Si faible que fût alors celui qui le portait, et si touchante sa destinée, c'était une imprudence