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disait en parlant de Clotilde. Et je sais que les bains de mer de Dieppe n'eurent aucune action favorable sur elle. Une année même, en 1854, le médecin qui la joignait fut d'avis qu'elle y renonçât et qu'elle essayât plutôt du grand air de la campagne, moins dur aux poitrines délicates que celui de la Manche. Et pendant trois ou quatre ans, Clotilde et sa mère allèrent passer la belle saison sur les bords de la Loire. Or, j'ai comme idée que Vigny y fut pour quelque chose. C'était le temps où il avait pris l'habitude, en se rendant en
temps où il avait pris l'habitude, en se rendant en Maine-Giraud, de s'arrêter quelques jours en Touraine, chez sa spirituelle cousine Alexandrine du Plessis. Et, justement, j'ai trouvé dans les papiers de Busoni une lettre de la châtelaine de Dolbeau à la mère de Clotilde, la remerciant du grand plaisir qu'elles lui avaient fait en allant la voir. Qui donc, en dehors de Vigny, aurait pu lui donner le conseil d'aller en villégiature du côté de Loches? De ce qu'il n'eut jamais la curiosité de faire la connaissance de sa ville natale, il ne s'ensuit pas qu'elle lui était indifférente.
ville natale, il ne s'ensuit pas qu'elle lui était indifférente. Je crois même que si elle s'était trouvée sur sa route, entre Paris et Angoulême, il l'eût visitée avec empressement, sinon avec joie. Mais la route était déjà si longue pour sa chère Lydia, toujours malade, qu'il se serait reproché de l'allonger encore en faisant un détour pour passer par Loches. Quoi qu'il en soit, Clotilde et sa mère visitèrent, un été, le berceau d'Alfred de Vigny, et je les entends au retour lui vanter les monuments qui sont la gloire de cette petite ville. Est-ce l'air salubre de la
gloire de cette petite ville. Est-ce l'air salubre de la vallée de la Loire qui rendit ses couleurs à la jeune malade? Peut-être, car le climat de la Touraine est coutumier de ces sortes de cures. En tout cas, Clotilde était si bien portante en 1857, que Vigny, pour la première fois, fit allusion, dans une lettre, à son mariage éventuel. Il écrivait, en effet, à son père, le 26 septembre 1857 : « Eh! pourquoi ne l'êtes-vous pas venu voir aux Italiens avec moi? Mon chapeau a passé ces deux soirées à côté de moi à votre place, mon
deux soirées à côté de moi à votre place, mon ami. Je me retournais à chaque instant pour vous voir arriver. Malgré cela, je vous remercie. J'ai voulu voir, j'ai vu. » Il y aura plus de monde que cela au mariage de la belle Clotilde, n'est-ce pas ? Ne sera-ce pas bientôt? Est-elle à Paris? Y êtes-vous enfin vous-même? Vos amis en sont à dire de vous : Il a passé par ici, comme le furet des enfants. » Tout à vous. » ALFRED DE VIGNY. » Hélas! la pauvre Clotilde était condamnée, comme les Vestales antiques, à mourir
pauvre Clotilde était condamnée, comme les Vestales antiques, à mourir dans sa virginité. Et Vigny, qui lui portait une affection si tendre, devait toute sa vie cacher à son père les justes appréhensions que lui donnait son état. « Ne craignez jamais, lui écrivait-il le 7 novembre 1858, que votre charmante enfant puisse nous causer le moindre embarras, elle ne peut apporter avec elle qu'une heureuse soirée. Elle nous aurait trouvés, ce soir, ravis de son arrivée, et comme ma maison n'est que trop bien préparée à secourir toutes les souffrances humaines, elle pourrait même avoir ici sans danger un
souffrances humaines, elle pourrait même avoir ici sans danger un de ces doux et rapides évanouissements comme en ont les belles Indiennes de Sakountala que votre tendresse paternelle craint sans cesse, mais auxquels je ne crois pas depuis que je l'ai vue si bien revenue à toutes ses grâces... » Pure illusion! rose éphémère! Clotilde Le manoir du Maine-Giraud, d'après un dessin de Jacques Pohier. LES ANNALES N° 1577 ne vivait qu'à force de soins et parce que son frère, qui avait beaucoup d'emprise sur elle, s'opposa à plusieurs reprises, au risque de mécontenter son père, à ce qu'elle s'engageât
au risque de mécontenter son père, à ce qu'elle s'engageât dans les liens du mariage. Il était convaincu, en effet, que le lit nuptial serait son tombeau... Mais il est bien rare que les porteurs de tubercule aient la chance de dépasser la quarantaine — quand ils y arrivent. Les événements qui marquèrent la fin de l'Empire précipitèrent celle de Clotilde sous les yeux des médecins impuissants. Busoni, qui demeurait, en 1870, à Auteuil, eut l'imprudence de se laisser, lui et les siens, enfermer dans Paris. Le premier siège fut très sensible à Clotilde; le second lui fut mortel. Au
très sensible à Clotilde; le second lui fut mortel. Au mois de mai 1871, quand l'armée de Versailles reprit Paris, la maison de ses parents fut littéralement criblée de projectiles, et, un certain jour, une partie du plafond s'effondra sur sa mère. Six semaines après, la 5 juillet, Mme Busoni mourait des suites de ses blessures et de son épouvante. Et Clotilde la suivait dans la tombe le 25 septembre de la même année. Ce fut un coup terrible pour son père, qui ne vivait que par elle et pour elle. À partir de ce moment, il se brouilla avec
elle. À partir de ce moment, il se brouilla avec son fils pour une question d'intérêt. Clotilde ayant légué à son frère par un testament olographe, en date du 29 juillet 1871, tout ce qu'elle avait hérité de sa mère, Busoni revendiqua judiciairement ce qu'il prétendait lui appartenir dans la succession de sa femme, notamment deux tableaux de Boucher, un Van der Meulen, Une aquarelle de Debucourt représentant le Palais-Royal en 1796, et le portrait, peint par David, de son grand-père, Pierre-Charles Busoni, qui avait été directeur principal des hôpitaux de la Grande Armée. Puis, il se retira à Sainte-Perine.
de la Grande Armée. Puis, il se retira à Sainte-Perine. Mais la vie claustrale et réglée ne convenait pas à son tempérament quelque peu désordonné. Comme il avait une rente annuelle de deux mille quatre cents francs de la Compagnie d'Assurances Générales sur la Vie, il préféra vivre chichement en liberté et il loua une petite chambre meublée dans un hôtel portant le numéro 13 de la rue des Beaux-Arts. C'est là qu'il mourut le 30 janvier 1883. Chose remarquable, son fils le suivit d'aussi près que Clotilde avait suivi sa mère. Et ce fut Valincourt qui les réconcilia tous
sa mère. Et ce fut Valincourt qui les réconcilia tous dans la mort. Ils reposent, grâce à lui, côte à côte dans le vieux cimetière de Passy, qui couronne de ses noirs cyprès les hauteurs du Trocadéro. (A suivre.) LÉON SÉCHÉ. (9) Toutes deux moururent au n° 6 de la villa de la Réunion. (10) Il mourut le 7 mai 1883, laissant tous ses biens à son demi-frère Valincourt. Notre Édition de Luxe "S" Nous rappelons à nos lecteurs que nous continuons de mettre à leur disposition une édition de luxe, imprimée avec le plus grand soin, gravures tirées sur
luxe, imprimée avec le plus grand soin, gravures tirées sur papier couché. Le numéro arrive en parfait état, minutieusement enchemisé. Prix de cette édition : 15 francs pour la France; 20 francs pour l'étranger. Les abonnés en cours, qui désirent passer de l'édition ordinaire à l'édition de luxe, n'ont qu'à regarder l'échéance inscrite sur leur bande d'adresse et à nous envoyer autant de fois 40 centimes qu'il leur reste de mois d'abonnement à courir. LES ÉCHOS DE PARIS Mlle Fabre, plus connue en littérature sous le nom de Pierre de Goulevain, vient de mourir. Elle avait commencé, je crois, par
Goulevain, vient de mourir. Elle avait commencé, je crois, par être institutrice. Puis, elle s'était essayée, timidement d'abord, à écrire. Son premier succès fut la publication, en 1897, dans Le Temps, de Noblesse Américaine, roman très remarqué pour ses qualités d'observation et de finesse psychologique. Encouragée par ce début, Mlle Fabre — je veux dire Pierre de Coulevain — publia ensuite Eve Victorieuse, Sur la Branche, etc., peintures très vivantes et très pittoresques de types et de milieux féminins: d'aujourd'hui. Ce qui caractérise l'originalité de cet écrivain c'est que, malgré ses succès en librairie, elle ne fut jamais « bas
ses succès en librairie, elle ne fut jamais « bas bleu »; qu'elle ne chercha jamais à se faire, par son talent, une réclame personnelle; et qu'au contraire, elle ne cessa de vivre à l'écart, discrète et effacée, uniquement occupée de son art et — selon le mot d'un critique — suffisamment payée de son labeur « par sa grande renommée silencieuse ». On a inauguré, dimanche dernier, au Puy-en-Velay, le buste de Jules Vallès, érigé par souscription, sur l'initiative d'un groupe d'admirateurs et de compatriotes de l'auteur de Jacques Vingtras, des Réfractaires et de La Rue. C'est en cette
Vingtras, des Réfractaires et de La Rue. C'est en cette ville, en effet, que naquit, en 1832, Jules Vallès, ou plutôt Valliez, de son vrai nom à l'état civil. Le fait mérite d'autant plus d'être signalé que cet écrivain, appelé longtemps le « mauvais fils » et le « communard », n'était guère en odeur de sainteté dans son pays et que ce grand iconoclaste avait dit lui-même jadis, à propos de Proudhon : « Pas de statues aux briseurs d'idoles ! » Séverine, cependant, la fidèle amie de Vallès, lui avait déjà fait édifier, au Père-Lachaise, un buste très
lui avait déjà fait édifier, au Père-Lachaise, un buste très artistique et très ressemblant. Et c'est elle encore qui nous contait, dernièrement, cette touchante anecdote sur les derniers jours de l'homme dont la vie et les opinions sont, en effet, sujettes à caution, mais dont le talent d'écrivain fut, incontestablement, hors de pair : « Il y a longtemps de cela, presque trente années ! Mon pauvre maître s'en allait tout doucement, la phtisyie prenant sa revanche de toutes les privations endurées jadis, faim, froid, misère éternelle ! Et, après une cure inutile au Mont-Dore, je l'avais emmené à Mortefontaine.
une cure inutile au Mont-Dore, je l'avais emmené à Mortefontaine. » Dans le petit jardin de l'auberge, étendu dans un grand fauteuil, emmitouflé dans des lainages, il regardait les feuilles tomber. Il n'était pas triste, ne sachant pas. Mais, moi, je savais; et, à écouter ainsi s'égoutter les minutes de sa vie, à ce grand sablier d'automne, mon cœur se crispait, supplicié. » Pourtant, il fallait demeurer souriante, attirer à lui quelques amis. Relais de gens du métier se trouvaient là, et, à part un ou deux, tous l'ennuyaient. Un jour, descendant en retard, je demeurai ébahie sur le seuil.
jour, descendant en retard, je demeurai ébahie sur le seuil. En face de lui, de l'autre côté de la petite table on, tout préparé, le damier attendait, à ma place enfin, — je ne rêvais pas! — une soutane était installée; Et l'on causait, comme Vallès savait causer; et le prêtre, se piquant d'honneur, n'était, certes, ni en reste de verve, ni en reste d'esprit. Et le malade, intéressé par la controverse, tout heureux de cette bonne fortune intellectuelle, retrouvait la flamme d'antan. C'était le précepteur d'un château des environs; il avait appris que l'auteur de Jacques Vingtras était là,
il avait appris que l'auteur de Jacques Vingtras était là, souffrant, et il était venu, non pour le convertir, mais pour lui dire son admiration littéraire et faire un bout de causette. Quand il partit, le réfractaire, avec le clairon de jadis, lui cria » — Vous reviendrez, monsieur l'abbé? » — Quand vous voudrez, monsieur Vallès. » — Alors, demain? » — Demain, soit. Et, le lendemain, le prêtre revint. Et tous les jours, pendant six semaines, il passa une heure là, égayant cette agonie, y mettant des lueurs de renouveau, donnant à ce batailleur insatiable l'illusion des discussions
de renouveau, donnant à ce batailleur insatiable l'illusion des discussions du début, des combats oratoires où se dilapida sa jeunesse. Quand il tardait, Vallès m'envoyait sur la route : » — L'enfant, allez voir si mon copain vient! » J'obéissais, docile. Et quand je rentrais annoncer qu'au loin apparaissaient la silhouette noire, le large chapeau et le bâton ferré, un contentement emplissait le visage du malade. Assise entre eux deux, dans ce jardin d'auberge, il m'a semblé parfois vivre un chapitre des Misérables, et jamais je n'ai si bien compris la scène où l'évêque Myriel, — qui est un saint!
la scène où l'évêque Myriel, — qui est un saint! — se courbe sous la bénédiction du régicide mourant, — qui est un juste! » Nous avons parlé si abondamment de Gounod la semaine dernière qu'il nous semble inutile de revenir en détail sur les fêtes de Saint-Remy. Disons seulement qu'elles furent délicieuses. Pavoisée, décorée dans le goût ancien, avec ses guirlandes de feuillages, ses troncs d'arbres que drapaient de blanches étoffes (réminiscences des processions et des retraites du moyen âge), la petite ville présentait un coup d'oeil pittoresque et charmant. Les femmes, les jeunes filles avaient revêtu pour la
charmant. Les femmes, les jeunes filles avaient revêtu pour la circonstance le costume d'Arles. Les gardians de la Camargue, sous le commandement du marquis de Baroncelli-Javori, étaient venus, portant chacun en croupe une Arlésienne. Ils attendirent et escortèrent la voiture qui amenait de Maillane Maurice Faure, ancien ministre, vice-président du Sénat, et Frédéric Mistral. Le grand poète, merveilleusement alerte, souriait à ces acclamations, à ces cris de joie qui lui rappelaient ses jeunes ans... On apposa une plaque sur l'hôtel « Ville-Verte », domicile de Gounod, puis on s'en fut déjeuner. M. Léon Bérard, soussecrétaire d'Etat aux Beaux-Arts, improvisa un
déjeuner. M. Léon Bérard, soussecrétaire d'Etat aux Beaux-Arts, improvisa un de ces discours fins, chaleureux, éloquents où il excelle, unissant, dans un rapprochement délicat, la Provence et le Béarn, sa patrie. Avant lui, Pedro Gailhard, de sa voix retentissante; Maurice Faure, dans des paroles émues, avaient glorifié les auteurs de Mireille... Après le déjeuner, on se rendit devant la maison où pour la première fois la partition de Mireille fut exécutée. Sur le seuil, se dressait la ravissante statue de Mercié, unanimement admirée et déjà populaire. Notre ami Charles Formentin, dans une harangue enthousiaste, colorée, chaleureuse, évoqua cette date mémorable.
dans une harangue enthousiaste, colorée, chaleureuse, évoqua cette date mémorable. Enfin, l'on procéda à l'inauguration du buste de Gounod. M. A. Blain, président du Comité, l'offrit à la ville. Mistral fit tomber les voiles qui le masquaient. Autour du patriarche, une centaine de petites Mireilles, assises sur le gazon, formaient un groupe d'une grâce incomparable. Enfin, l'éloquence se mit à couler à flots. Silvain lut l'oraison funèbre prononcée naguère par M. Raymond Poincaré sur la tombe de l'illustre musicien; le ministre, le maire, puis Adolphe Brisson, au nom de la Critique parisienne, prirent la parole. Voici la péroraison de ce
Critique parisienne, prirent la parole. Voici la péroraison de ce dernier discours, très applaudi: « Gounod était tout amour. » Moi, d'abord, il faut qu'on m'aime, s'écriait-il, dans une de ces lettres, merveilles de sensibilité et de style, où il s'épanchait. Il écrivait encore: En affection, il n'y a que le trop qui soit assez. Gounod avait besoin d'aimer; il avait soif d'être aimé. Il aimait Dieu comme il aimait les hommes, avec une ferveur inquiète et tendre. Sa musique religieuse, sa musique profane, sont des musiques d'amour. Nul, avant lui, n'avait traduit, dans leur plénitude, les effusions du cœur
lui, n'avait traduit, dans leur plénitude, les effusions du cœur qui se donne. Gluck voilait à demi l'amour sous les plis d'une déclamation noble et touchante. Mozart l'enveloppait de grâces légères; Rossini en badinait; Meyerbeer le mêlait aux drames de l'histoire. Gounod se livrait tout entier à lui. Il aimait ses héroïnes comme des créatures de chair et de sang. Marguerite, Juliette, Mireille, ce sont ses maîtresses. Sa phrase les caresse, les exalte, les fait vivre d'une vie intense et profonde. Son génie n'éclipse pas le génie de Goethe, le génie de Shakespeare, de Mistral. Il est autre. Il les
génie de Shakespeare, de Mistral. Il est autre. Il les complète. Aux figures que ces poètes ont créées, il ajoute sa poésie et son charme. Il les crée à nouveau. Et tout cela, c'est le miracle de l'amour. » Gounod s'éteignit dans une apothéose. Après sa mort, il eut à subir ce retour d'ingratitude, si souvent infligé aux grands artistes. Hugo, Lamartine, Musset, en souffrirent. Il semble que les contemporains, las de les avoir acclamés, veuillent atténuer par un excès de dénigrement un excès d'idolâtrie. Chaque génération a son snobisme, ses préventions, ses préférences. Des autels éphémères se dressent sur
ses préventions, ses préférences. Des autels éphémères se dressent sur les ruines des anciens autels. L'intolérante jeunesse, engouée des gloires de demain, accable d'un mépris insolent les gloires d'hier... Puis, les années passent. L'équilibre s'établit. La postérité — sereine, justicière — revise les jugements, dissipe les malentendus, classe les œuvres, les met à leur rang, élève à la beauté véritable un piédestal indestructible de marbre et d'or. Gounod, soumis à l'inévitable épreuve, en sort victorieux. De toutes parts, monte vers lui un flot d'admiration, de dévotion. Ceux qui le calomnient le réhabilitent. Ceux qui l'ignoraient le découvrent. L'instinct de la
le réhabilitent. Ceux qui l'ignoraient le découvrent. L'instinct de la foule, qui lui demeura fidèle, a pressenti l'avenir. Dans la fête d'aujourd'hui, familière et cordiale, toutes les voix, voix savantes, voix naïves, s'unissent pour l'honorer. » Ah! cher Gounod, quelle heure que celle-ci! Si ton âme, éparse dans les choses, flotte autour de nous, de quelle joie n'est-elle pas enivrée!... Ici, tu te retrouves. Rien n'est changé... Voici la petite place, et les arbres, et les oiseaux chanteurs qui saluaient ton réveil. Voici les rues où tu promenais ton rêve, l'humble logis où ta veille ardente le réalisait. Et voici
l'humble logis où ta veille ardente le réalisait. Et voici d'innombrables Mireilles, soeurs de ta Mireille, les mains pleines de fleurs, les lèvres pleines de chansons, devant le marbre où un sculpteur illustre sculpta ton image. Et c'est le même soleil, le même azur, le même chant des cigales. Et parmi tant d'hommages, tu en reçois un, doux entre tous à ton coeur, l'hommage de l'incomparable ami, dont la main fraternelle te guida, il y a cinquante ans, dans les sentiers de Provence! » Heureux ce jour, qui consacre la gloire, doublement immortelle, de Gounod et de Mistral! » En
gloire, doublement immortelle, de Gounod et de Mistral! » En descendant de la tribune, chacun des orateurs tombait dans les bras de Mistral. Ce que le cher poète fut embrassé!... En résumé, journée brillante, Cordiale, intime, où s'épanouissait l'âme ensoleillée de la Provence. Au retour des fêtes de Saint-Remy, M. Adolphe Brisson s'est arrêté à Salon pour y faire une conférence sur La Chanson Romantique (Hugo, Musset et Félicien David). Répondant à une charmante et cordiale allocution du président du Cercle des Annales, M. Adolphe Brisson a exprimé sa gratitude et sa sympathie aux membres du Cercle qui emplissaient la
et sa sympathie aux membres du Cercle qui emplissaient la salle du Théâtre Municipal. — Nous savons, leur a-t-il dit, que les lettres et les arts fleurissent dans votre ville, qu'elle est devenue un foyer intellectuel très actif, une des lumières de la Provence. C'était là, assurément, un hommage mérité. La ville de Salon aime et attire les artistes. Elle organise des conférences, des représentations théâtrales très suivies... Le Cercle des Annales n'a pas peu contribué à ce développement. Un concert, exécuté par l'orchestre symphonique du Cercle, terminait la soirée. On y a applaudi le talent de Mlle T. Arnaud,
On y a applaudi le talent de Mlle T. Arnaud, harpiste des Concerts Classiques de Marseille; l'excellent ensemble des instrumentistes et la virtuosité des solistes. A l'issue d'un souper intime donné après la séance, le maire de Salon, M. Fabre, a porté un toast fin et délicat aux Annales. Dans un précédent numéro, je citais de mémoire un quatrain sur les melons et j'en demandais l'auteur. Comme il était à prévoir, les réponses me sont arrivées en grand nombre. Mais elles sont loin de s'accorder! Les unes attribuent cette pièce à l'ancien magistrat toulousain Guy du Faur, seigneur de Pibrac,
à l'ancien magistrat toulousain Guy du Faur, seigneur de Pibrac, qui vivait au seizième siècle. Les autres en accordent la paternité à Charles Monselet, à Henry Monnier, à Claude Mermet... Toutes informations prises, ce sont les partisans de ce dernier qui ont raison, ainsi qu'en témoigne cette communication de notre érudit confrère Paul d'Estrée: « Le gastronome, auteur de cette innocente, mais très juste épigramme, était un certain Claude Mermet, natif du Bugey et notaire à Lyon pendant la seconde moitié du seizième siècle. Son bagage poétique est peu considérable: le quatrain que vous ayez cité se trouve dans son
le quatrain que vous ayez cité se trouve dans son Temps passé, œuvre poétique, sententieuse et morale (Lyon, 1585). Mermet avait publié, deux années auparavant, dans un style aussi familier, sa Pratique de l'Orthographe Française. Enfin, — coïncidence assez piquante, il avait traduit une tragédie italienne, Sophonisbe; et, dans un récent numéro des Annales, on peut lire un compte rendu de La Sophonisbe d'Alfred Poizat, jouée récemment au théâtre d'Orange. » Autre lettre probante: « L'épigramme: « Les amis de l'heure présente », etc., est d'un poète du seizième siècle, qui s'appelait Claude Mermet. Sa renommée n'est certainement pas très
qui s'appelait Claude Mermet. Sa renommée n'est certainement pas très grande, car ni M. Frédéric Loliée, dans son Dictionnaire des Ecrivains et des Littératures, ni Alfred Darmesteter, dans ses Principaux Ecrivains en Prose et en Vers du Seizième Siècle, ne lui font l'honneur de le nommer. Dans tous les cas, le dernier vers doit être ainsi rectifié: Avant qu'en rencontrer un bon... » Si l'on en croit La Monnoye, cette épigramme serait empruntée à une satire de un certain Pietro Nelli, illustre inconnu... » PAUL RISCH. » La cause est entendue. Mais vous verrez que, l'année prochaine, on me renverra
entendue. Mais vous verrez que, l'année prochaine, on me renverra encore ce quatrain avec une autre signature!... Nous sommes heureux d'annoncer aux nombreux amis de notre Cousine Yvonne que Sa Majesté Carol Ier, roi de Roumanie, a bien voulu honorer Mme Brisson, par décret spécial, d'une haute distinction : la médaille Bene Merenti. M. Dissesco, ministre de l'instruction publique, lors de son dernier passage à Paris, a tenu à remettre lui-même cette médaille à notre chère collaboratrice. Voici, à titre de curiosité, la formule du décret: Carol Ier, par la grâce de Dieu et la volonté nationale, Roi de Roumanie,
grâce de Dieu et la volonté nationale, Roi de Roumanie, à tous, présents et à venir, santé! Désireux de donner une preuve de notre bienveillance à Madame Adolphe Brisson (Yvonne Sarcey), directrice de l'Université des Annales, publiciste française distinguée, pour ses mérites littéraires, Nous lui conférons la médaille Bene Merenti (première classe). En foi de quoi, nous lui donnons ce brevet signé par Nous-même et investi de notre royal sceau. Donné au Château Pelez, le 3/16 août 1913. Signé: CAROL. Le ministre, secrétaire d'Etat au Département de l'Instruction publique et des Cultes: Signé: C.-G. DISSESCO. Nos lecteurs connaissent l'œuvre poursuivie
des Cultes: Signé: C.-G. DISSESCO. Nos lecteurs connaissent l'œuvre poursuivie (par M. Casimir de Danilowicz et dont mon voisin, le Bonhomme Chrysale, vous entretenait tout récemment). À propos d'une exposition d'art à Houdan, il nous adresse la nouvelle et intéressante communication que voici : Dans un coin charmant de Seine-et-Oise, tout près de la merveilleuse forêt de Rambouillet, dans ce pays qui s'appelait jadis l'Yveline, vit et travaille tout un peuple d'artistes peintres, sculpteurs, littérateurs... Et, parmi eux, vint s'établir Pierre Lelong, écrivain charmant, qui, imbu des idées régionalistes du meilleur aloi, fonda la Société des Amis de l'Yveline. Peu