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a là un petit fut, du nom d’Edgard, qui tente absolument à les déshonorer, c’est son idée fixe. Il a déjà réussi près d’Anna, mais Lucy résiste, et lui témoigne le plus profond mépris. Indignation du petit homme. — À messe, dit-il à ses amis qui le plaignent ironiquement des dédains dont il est victime, je ne suis pas si à plaindre que vous croyez, et la preuve c’est que sur un mot de moi, madame Davis va venir me trouver dans cette taverne. Tout à coup qu’est-ce qui vient là ? C’est une victime en grande tenue, habit noir,
là ? C’est une victime en grande tenue, habit noir, figure blanche et tête penchée. « Vous ne ferez pas cela, dit-il à Edgard, car ce serait le trait d’un lâche, » Le petit jeune homme trépigne et propose un duel à l’homme-victime, qui n’est autre que le fils naturel et l’héritier de sir Harry, dont Edgard attend l’héritage; puis il joint à un billet de lui une lettre compromettante pour l’honneur de lady Steindall, la mère de Lucy. Lucy vient et refuse de racheter les lettres de sa mère au prix de son propre honneur; le petit jeune homme
au prix de son propre honneur; le petit jeune homme écume et s’en va. Puis arrive Richard Davis, l’époux de Lucy : — Que faites-vous dans une taverne, madame ? — Oh ! ne me le demandez pas, Richard. — Soit, je veux être généreux, je ne vous adresserai aucun reproche, mais il n’en est pas moins vrai que votre mère a fait de lord Steindall un mari complet, que vous marchez sur ces traces et que je vous regarde comme la dernière des dernières. La nuit suivante Edgard s’introduit chez les frères Davis d’accord avec Anna ; un bruit
chez les frères Davis d’accord avec Anna ; un bruit le fait fuir ; il se jette dans la chambre de Lucy, alors survient Richard qui s’élance sur ses traces et le voit ne trouver qu’un billet contenant ces mots ou à peu près : à bientôt, chère Lucy. Dans son fon des espoir, Lucy traverse toute la ville de Londres, accompagnée par son mari, qui l'accompagne le long du chemin. Ils arrivent ainsi à la place du marché, la place où les Anglais vendent leurs femmes, et c'est là que la malheureuse Lucy a la funeste idée de s'arrêter.
que la malheureuse Lucy a la funeste idée de s'arrêter. Richard la met immédiatement à l'enchère, — Un mille livres, dit ce polisson d'Edgard. — Cinquante mille guinées! dit Harry, qui quoique transpercé en duel, étouffé par un bâillon et assassiné dans tout le cours des actes précédents, n'en fait pas moins d'une excellente santé. Ô victime de l'Ambigu, que j'envie votre tempérament. Mais, ô fatale méprise! À peine Richard a-t-il vendu sa femme qu'on lui prouve qu'elle est la plus pure des épouses. Damnation ! il court se jeter à ses pieds : — Je t'aime toujours, lui dit
à ses pieds : — Je t'aime toujours, lui dit cet ange de douceur; mais, hélas! tu m'as vendue; j'appartiens à un autre. Comment tout cela finira-t-il, grand Dieu ! d'une façon toute naturelle; l'acheteur, sir Harry, est le frère de Lucy, il la rend à Richard qui, pour comble de bonheur, est nommé lord-maire de Londres. Laurent est très amusant dans le rôle de Chalumeau. Mlle Emma Bertran ne se contente pas d'être la plus jolie actrice de Paris; elle joint à un physique ravissant, une grâce, une délicatesse et une naïveté qui la placent du premier coup parmi
et une naïveté qui la placent du premier coup parmi nos plus charmantes ingénues. Mlle Emma ne peut être qu'un oiseau de passage au boulevard du crime, nos théâtres de vaudeville ne tarderont pas à se la disputer. Lacressonnière mérite les plus grands éloges pour le talent qu'il a dépensé dans le personnage ingrat de sir Harry; à force de chaleur et de distinction il a su se faire remarquer et applaudir dans un rôle qui pouvait compromettre le succès de la pièce, si on l'eût confié à tout autre. Que dire de Mme Guyon? elle a été admirable d'un
Que dire de Mme Guyon? elle a été admirable d'un bout à l'autre, belle de dignité, de résignation et de dévouement, enchantée parfaite comme toujours. Grace à ces artistes, le Marché de Londres est un grand succès. — Il y a, rue de Buffault, 17, un petit théâtre où le vaudeville, le drame, l'opéra-comique et la comédie se jouent avec un ensemble que vous ne trouvez pas toujours dans de certains théâtres payants; et cependant il n'y a là que des élèves. Mais c'est qu'il y a là aussi leur professeur habile, qui sait joindre la pratique à la théorie,
professeur habile, qui sait joindre la pratique à la théorie, qui a tenu dix années durant les premiers emplois devant le plus terrible public de France, le parterre rouennais; ce professeur, c'est M. Ernest G. Sous sa direction, aussi infatigable qu'expérimentée, nous avons vu des résultats vraiment merveilleux, aussi nous intéressons-nous de tout cœur au succès d'une entreprise conduite avec tant d'ardeur et d'intelligence. E. GUEROULT. ES toilettes du mois de juillet ont été toutes très légères, quoique la mode voulût avant tout des robes de soie; mais la chaleur l'a emporté, et les couturières ont dû quitter les étoffes
l'a emporté, et les couturières ont dû quitter les étoffes lourdes pour ne s'occuper que des robes de mousseline de soie, de grenadine et de tarlatanes imprimées. Les redingotes se font en nankeen ou en batiste d'Écosse; les manches sont justes et à coudes; elles sont généralement ornées de galons ou brodées en soutache. Les robes se couvrent toujours de volants, dont toute la variété n'est que dans leur hauteur; très souvent on pose un grand volant et trois petits au-dessus; quelquefois on se contente de deux, mais très larges. On porte un très grand nombre de manteaux de mousseline
On porte un très grand nombre de manteaux de mousseline brochée. Les écharpes sont beaucoup moins à la mode; nous en avons cependant remarqué quelques unes en dentelle noire, qui allaient fort bien sur des robes légères. La même légèreté d'étoffe s'est faite remarquer dans les chapeaux et les capotes, qui, toutes, se font en crêpe rose ou blanc. On les bouillonne toujours en tulle de la couleur de l'étoffe du chapeau ou de la capote. Des fleurs se placent volontiers sur la passe, mais, les bouillonnés de tulle rose ou blanc étant beaucoup plus doux au visage, on les
ou blanc étant beaucoup plus doux au visage, on les pose sous la passe, de préférence aux fleurs. Les chapeaux de paille à la Clarisse Harlowe ont peu de succès; peu de femmes se sont décidées à adopter cette coiffure, tout à fait réservée aux jeunes personnes de douze à quinze ans. N. Le Directeur Gérant ALPHONSE DAIX. IMPRIMERIE C. COUBLET ET CO, RUE DE BUFFAULT, 52. C'était donc cette causerie qui me manquait à l'étranger que je venais chercher en France ; c'est-à-dire de longues soirées passées dans une grande chambre bien fraîche l'été, dans un petit salon bien
grande chambre bien fraîche l'été, dans un petit salon bien chaud l'hiver, soit sur de bons divans, soit sur de larges fauteuils, soit sur de moelleux coussins, rangés sans symétrie autour d'une table avec sept ou huit amis, moitié gens du monde, moitié artistes, les uns fumant, les autres dessinant ; tandis que la maîtresse de la maison, docile à l'invitation qu'elle recebeait, quitte tantôt la théière pour le piano, tantôt le piano pour la théière, jetant au milieu de la conversation qui flotte, capricieuse comme une arabesque étincelante, une valse de Lechevrier, une mélodie de Weber ou une ouverture
valse de Lechevrier, une mélodie de Weber ou une ouverture de Bellini. C'était donc, dis-je, cela que je venais chercher ; c'était là que je venais retremper mon esprit vacillant, comme on retrempe dans une fontaine son corps énervé ; puis, lorsque j'avais fait provision d'idées, lorsque je m'étais bien imprégné de ce fluide magnétique, qui ne circule réellement qu'en France, réellement qu'à Paris, réellement que dans un certain monde parisien, je repassais la frontière tout chargé de cette marchandise d'exportation dont nous défrayons le monde, et qu'on appelle vulgairement l'esprit. Puis je rentrais à Florence ou à Francfort ;
l'esprit. Puis je rentrais à Florence ou à Francfort ; je retrouvais mon cercle parlant, parcourant, discutant, plaideur, prêcheur, penseur ou rêveur ; peu à peu l'esprit général déteignait sur moi ; je me débattais tant que je pouvais pour respirer sous cette grande machine pneumatique qu'on nomme L'étranger ; mais comme rien ne venait me rendre la dépense intellectuelle que je faisais, chaque jour je sentais s'éteindre en moi une de ces mille étincelles qui illuminent le cerveau, une de ces mille fibres qui constituent la sensibilité ; je me faisais à moi-même l'effet d'un être quelconque tombé dans
me faisais à moi-même l'effet d'un être quelconque tombé dans une source d'eau pétrifiante, et qui sent de minute en minute s'épaissir autour de lui la croûte calcaire qui lui conservera sa forme, mais qui lui ôtera sa couleur, son goût ou son parfum. C'était alors, avant que la croûte ne fût trop épaisse, que je reprenais le bateau à vapeur de Livourne ou le chemin de fer de Mayence, et que je revenais faire encore une fois, en causant à Paris, ma provision de vitalité. C'était un bon temps que celui-là ; je n'avais pas encore, entrepris l'œuvre que
que celui-là ; je n'avais pas encore, entrepris l'œuvre que j'accomplis à cette heure ; je ne m'étais pas encore imposé cette tâche d'évoquer l'histoire à Philippe le Bel et de la conduire, couverte du manteau disparu du roman, jusqu'à Louis-Philippe Ier. Je ne m'étais pas dit, à tort ou à raison, soit par orgueil, soit par caprices : "Tu prendras à la fois quatre journaux, et, au risque de devenir fiévreux d'insomnie, fou de travail, tu donneras à l'un les Mousquetaires, à l'autre, la Héine Margot, à celui-ci, le Comte de Monte-Cristo ; à celui-là, le Chevalier de Maison-Rouge.
Comte de Monte-Cristo ; à celui-là, le Chevalier de Maison-Rouge. Non. J'avais, à cette époque, à alimenter seulement cette bonne Revue de Paris, aujourd'hui défunte. J'allais dire, par habitude : Dieu ait son âme ! mais je me souviens qu'elle n'en avait pas, et sa sœur aînée, aujourd'hui agonisante, la Revue des Deux-Mondes, cette sèche, sévère et ennuyeuse vieille fille que vous connaissez, laquelle, ne pouvant se faire spirituelle, s'est faite savante, — comme on se fait critique quand on ne peut se faire poète. — Or, c'étaient deux demoiselles fort rangées qui ne sortaient, celle-ci qu'une fois la semaine,
fort rangées qui ne sortaient, celle-ci qu'une fois la semaine, celle-là que deux fois par mois, et qui, chaque fois qu'elles sortaient, m'empruntaient, pour cacher le manteau de plomb que messieurs tels et tels lui jetaient sur les épaules, ou le menton d'Isabelle de Bavière, ou la chaîne d'or d'Albine, ou la robe quelque peu décolletée de la courtisane Fernande. Or, dans ce temps, j'avais encore le loisir de causer. Hélas ! aujourd'hui je ne l'ai plus. Il en résulte, ou plutôt il en résultait, que ne causant plus depuis un an, la France était devenue tout bonnement pour moi
un an, la France était devenue tout bonnement pour moi une succursale de l'étranger, que je me retrouvais sous ma fameuse machine pneumatique, que je roulais tout doucement vers ma source pétrifiante, et que je voyais le moment où j'allais être forcé de me sauver de la France à l'étranger comme autrefois je me sauvais de l'étranger à la France. Dieu sait dans quel état j'en serais revenu. Or, un jour, c'était hier, un jour ciel je reçvais à la main une lettre de M. Véron qui me demandait le cinquième volume de la Dame de Monsoreau pour le Constitutionnel,
cinquième volume de la Dame de Monsoreau pour le Constitutionnel, une lettre de M. Lefloch qui me demandait le quatrième volume de la Guerre des Femmes pour la Patrie, une lettre de M. Berlin qui me demandait le quinzième volume de Monte-Cristo pour le Journal des Débats, une lettre de M. Considérant qui me demandait le cinquième volume du Chevalier de Maison-Rouge pour la Démocratie Pacifique, une lettre de M. Zabban qui me demandait la fin du Bâtard de Mauléon pour l'Espagnol, enfin une lettre de M. de Girardin qui me demandait le commencement des Mémoires d'un Médecin pour la
me demandait le commencement des Mémoires d'un Médecin pour la Presse ; il me vint une idée ; c'était non pas de faire banqueroute au public, mais de demander du temps à mes créanciers. En conséquence, je répondis à chacune de ces lettres par une lettre de convocation pour le lendemain matin. La séance fut chaude et le débat fut long. Enfin, j'obtins de M. Véron dix jours, de M. Lefloch trois mois, de M. Berlin une semaine, de M. Considérant trois jours, de M. Zabban vingt-quatre heures, et de M. de Girardin un mois. Ce qu'il y avait de
M. de Girardin un mois. Ce qu'il y avait de plus clair dans tout cela, c'est que j'avais vingt-quatre heures devant moi, chose qui ne m'était pas arrivée depuis longtemps. Je résolus d'employer ces vingt-quatre heures à causer. Des dix heures, je fis venir mon domestique, lui annonçant que pour ce jour-là la consigne était levée, et que, comme Sylla, descendant des Roques, où il venait de déposer la dictature, tout le monde pouvait s'approcher de moi. Si personne ne se présentait pour causer, j'avais disposé une plume, de l'encre et du papier, et mon besoin de causerie était si
et du papier, et mon besoin de causerie était si grand, que j'étais décidé à causer avec le public. J'étais donc au coin de mon feu, le dos tourné, contre mon habituel, à mon bureau, les pieds sur mes chenets qui sont de Barye, soit dit par parenthèse, dégustant une tasse de thé, regardant, à travers sa vapeur parfumée, ces eaux fortes encadrées dans un velours de deuil, que la main d'un prince artiste a gravées, et que sa veuve m'a données après sa mort, comme un souvenir d'outre-tombe, vivant dans le passé au lieu de vivre dans l'avenir, rêvant
dans le passé au lieu de vivre dans l'avenir, rêvant au lieu de penser, ce qui est bien plus doux, et me demandant pourquoi, depuis trois ans peut-être, je ne m'étais pas fait un pareil repos, moi dont la vie est si facile, moi dont les goûts sont si simples, moi dont les besoins sont si bornés, et pourquoi je revêtais cette robe de Nessus qui me brûle jusqu'aux entrailles, plutôt que de m'étendre dans quelque fauteuil d'académicien, ou, ambitieux et vénal, sur quelque siège de député lorsque ma porte s'ouvrit, et que mon valet de chambre annonça : —
s'ouvrit, et que mon valet de chambre annonça : — M. Grisier. À hi pardieu, m'écriai-je, voilà une chance. Arrivez, Grisier, arrivez! je voulais justement causer aujourd'hui, arrivez, nous ferons mieux que causer, nous bavarderons. — Vous avez donc le temps? me dit Grisier en entrant. — Je ne l'ai pas, mais je l'ai pris. D'où venez-vous? de Bruxelles, de Berlin, de Pétersbourg ? Je vois qu'il ne vous ont pas encore donné la croix, c'est trop juste vous l'avez gagnée. Asseyez-vous donc; avez-vous une bonne histoire à me conter? une autre Pauline, un second maître d'armes; cette fois je
une autre Pauline, un second maître d'armes; cette fois je n'en ferai ni un ni deux volumes, j'en ferai vingt ou vingt-cinq; c'est mon chiffre pour le moment. — Je suis enchanté de vous voir en si bonne disposition, me dit Grisier; je viens vous demander non pas vingt-cinq volumes, mais vingt-cinq pages. — Ah! malheureux, voilà que vous aussi vous me trahissez ! Vingt-cinq pages de quoi ? voyons. — De préface. Cher ami, je n'en fais pas pour moi, — Raison de plus pour en faire pour les autres. — Je ne sais pas faire de préface. —
autres. — Je ne sais pas faire de préface. — Vous en avez fait pour les forets de Reboul. — Ah ! c'est autre chose : j'étais en prison, mon cher ; la prison m'avait exaspéré, j'étais capable de tout, même de faire des préfaces, Faites-moi mettre en prison, c'est là que je fais mes préfaces, mais pas ailleurs. Comment faut-il que je m'y prenne ? Vous avez bien connu notre pauvre Monpou? Je crois bien, j'étais un soir chez vous lorsqu'il nous a chanté tous les airs de Piquillo. — Eh bien! mon cher écoutez et profitez. — J'écoute.
— Eh bien! mon cher écoutez et profitez. — J'écoute. — Monpou me tourmentait pour lui faire un opéra-comique comme vous me tourmentez pour vous faire une préface. Il faut vous dire qu'une préface n'est rien près d'un opéra-comique: dans une préface, on peut avoir de l'esprit, du caprice, de la fantaisie; cela ne nuit ni au livre ni à la préface, tandis que dans un opéra-comique cela nuit énormément. — À quoi ? À la musique, à ce qu'il parait. Alors donc ! — Dame ! voyez les opéras-comiques; moi je ne puis dire que cela. — Je pourrais
moi je ne puis dire que cela. — Je pourrais vous dire : voyez les préfaces. — Mon cher, il y a des gens qui n'ont fait que des préfaces, et qui ont la croix; il y a des gens qui n'ont fait que des préfaces, et qui sont académiciens; il y a des gens qui n'ont fait que des préfaces, et qui sont pairs de France. — Raison de plus pour que vous me fassiez ma préface alors. — Je ne suis pas ambitieux, Grisier. — Alors revenons à la façon dont s'y était pris Monpou pour avoir son
la façon dont s'y était pris Monpou pour avoir son opéra-comique. — Ah ! voici : depuis un an chaque fois que je rencontrais Monpou, il me disait : — Quand me ferez-vous mon Piquillo ? C'était le titre du malheureux opéra-comique promis à Monpou; le public l'a déjà oublié, mais je le lui rappelle. — Ecoutez, lui répondis-je, je dois aller en prison; quand j'irai en prison je vous le ferai. Il faut vous dire, mon cher Grisier, que je n'ai jamais été, comme vous, un fanatique d'ordre public; il y a une chose qui m'est souverainement désagréable, c'est
il y a une chose qui m'est souverainement désagréable, c'est d'être ridicule; or, chaque fois que je me suis vu affublé d'un bonnet à poil, ficelé de deux buffletières, embarrassé d'un sabre et d'une giberne, orné d'un pantalon bleu à passepoil rouge, j'ai toujours trouvé que les enfants étaient fort honnêtes de ne pas courir après moi, et je leur ai été on ne peut plus reconnaissant de cette déférence; il en résulte que, sous l'empire de ce sentiment, j'ai commencé par monter très peu ma garde, et j'ai fini par ne plus la monter du tout. — Ah! je
par ne plus la monter du tout. — Ah! je comprends; alors il en est résulté. — Une garde hors de tour, puis vingt-quatre heures de prison, puis quarante-huit, puis soixante-douze, puis huit jours. C'est en matière de conseil de discipline surtout, mon cher, que les intérêts cumulés doublent promptement le capital. — Alors vous avez été prendre votre ordre d'écrou, et vous avez fait vos huit jours rue des Fossés-Saint-Victor? — Pas du tout; j'ai été prendre mon passeport, et je suis parti. Au fait, c'était un moyen. Excellent, comme vous allez voir. Je visitai Gênes, Turin, Rome, Naples,
comme vous allez voir. Je visitai Gênes, Turin, Rome, Naples, la Calabre, la Sicile, un peu l'Afrique, beaucoup l'Archipel; je restai un an dehors, et quand je revins. On vous avait oublié. Allons donc ! On voit bien, cher ami, que vous ne savez pas ce que c'est qu'une mémoire de sergent-major à qui l'on n'a pas demandé la permission de s'absenter de Paris; le lieutenant s'était souvenu, au contraire, il avait fait les choses en grand : quand je revins, je jouissais d'un avenir de quarante-huit jours. Venez me parler maintenant Silvio Pellico ou du prisonnier de Chillon ?
parler maintenant Silvio Pellico ou du prisonnier de Chillon ? — Comment, de quarante-huit jours ! mais je croyais que les conseils de discipline ne pouvaient pas infliger plus de quinze ou vingt jours de prison. — Attendez donc, il y avait un peu de tout : il y avait du conseil de discipline, il y avait de la police correctionnelle, on avait même proposé de mener la chose jusqu'en cour d'assises. J'étais en train de perdre tout doucement mes droits de citoyen. Je n'aurais plus eu la faculté de nommer ni maire ni député ; comprenez-vous dans quel désespoir
nommer ni maire ni député ; comprenez-vous dans quel désespoir je serais tombé si une chose pareille m'était arrivée ? Je n'étais plus représenté ni dans mon arrondissement, ni dans la chambre. J'étendais les mains vers M. Berger, et il passait sans me voir; j'élevais la voix vers M. de Fulchiron, et il passait sans m'entendre ; tandis que je continuais de voir M. Berger et d'entendre M. de Fulchiron; la réciprocité était brisée, l'équilibre était rompu, et il ne me restait plus qu'à me faire moine de la Trappe et à répéter à tous ceux que je rencontrerais :
et à répéter à tous ceux que je rencontrerais : Frère il faut mourir. Heureusement j'arrivai à temps, je réclamai mes droits de citoyen, et on me les rendit, accompagnés de quarante-huit jours de prison, comme j'ai l'honneur de vous le dire. C'étaient ces quarante-huit jours auxquels je faisais allusion, lorsque je disais à Monpou : — Soyez tranquille, cher ami, quand j'irai en prison, je vous ferai votre opéra-comique. — Bien sûr ? demandait Monpou ? — Parole d'honneur ! — Mais quand irez-vous en prison ? — Ah ! dame, le plus tard possible ; vous comprenez qu'on
! dame, le plus tard possible ; vous comprenez qu'on ne passe pas à l'état de Latude, ou du baron de Trenck sans se faire prier un peu. — Vous êtes poursuivi sans ? — Comme un daim. Comment faites-vous pour échapper aux municipaux ? Je fais comme Denis, je fais comme Tibère, Je fais comme Cromwell, je fais comme tous les tyrans nés et à naître, je ne couche jamais deux nuits de suite dans la même chambre. Je me ménage des sorties par des armoires, des entrées par des trappes, des fuites par des fenêtres. Je fais une
des trappes, des fuites par des fenêtres. Je fais une rente de billets de spectacle à mes voisins pour avoir le droit de passer chez eux, je passe au milieu de leurs amours, de leurs affaires, de leurs scènes de famille, en leur disant comme Don César de Bazan : Ne vous dérangez pas, c'est moi. Ils sont habitués à cela : je commence à m'y habituer moi-même, et tout va à m'éveiller. Puis je lui demandais des nouvelles des déités, de l'homme à la carabine, de la marquise d'Amédecq, c'est-à-dire de toutes ces charmantes fantaisies éclosées dans son cerveau
c'est-à-dire de toutes ces charmantes fantaisies éclosées dans son cerveau de poète, et qui s'en élançaient, légères, suaves, colorées comme ces charmantes danseuses antiques qu'on a retrouvées à Herculanum et à Pompéi. Et quand nous nous quittions, je m'en allais avec une voix mystérieuse, qui chantait au-dedans de moi-même comme chante un oiseau caché dans un buisson de fleurs. Un jour nous nous rencontrâmes, nous causâmes comme d'habitude. Il me fit la même demande, je lui fis la même promesse. Je lui demandai où il en était de ses travaux mélodiques. — Écoutez, dit-il, je n'ai pas le temps de
mélodiques. — Écoutez, dit-il, je n'ai pas le temps de causer de tout cela maintenant, mais j'irai probablement vous chanter quelque chose de nouveau demain matin. Vraiment ? — Oui. Dans lequel de vos douze palais serez-vous ? Dans celui de la rue Bleue. Prévenus Louis alors. — Je préviendrai Louis. Et nous nous quitâmes. C'était dans la rue de Richelieu que la scène se passait. Je répétais en ce moment je ne sais quelle pièce à ce malheureux Théâtre-Français, que son commissaire royal mène tout doucement où il a mené la Revue de Paris, et où il mènera, la
mené la Revue de Paris, et où il mènera, la Revue des Deux-Mondes. Dans ce temps-là, on demandait encore à entrer au Théâtre-Français au lieu de demander à en sortir, ou bien au lieu d'en sortir sans le demander. Je rencontrai sur le seuil un postulant qui me demanda cinq minutes à me parler de ses droits et de ses espérances ; pendant ces cinq minutes, je me le rappelle comme si j'y étais encore, je vis Monpou suivre la rue de l'Échelle, entrer au Catrousel et tourner à droite; j'aurais dû me douter de quelque trahison : Monpou passait
j'aurais dû me douter de quelque trahison : Monpou passait au camp des Grecs. Monpou allait chez notre général ! Je dis notre général, mon cher, parce qu'en vertu du premier article de la Charte qui dit : Tous les Français sont égaux devant la loi, on a jugé que les militaires, qui sont français, ayant des généraux, les bourgeois qui ne sont pas moins français que les militaires, et qui ont la prétention d'être bien plus soldats qu'eux, devraient avoir un général aussi. Or, le roi dans sa munificence, nous a donné un général ; mais un vrai général,