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le nouveau venu à part : Pourquoi arrivez-vous si tard, Thomas ? J’étais inquiet, j’ai craint que vous ne vinssiez pas. A quoi l’Irlandais, d’une voix calme : — Vous saviez que je viendrais, j’avais promis. L’OPIUM Les Javanaises avaient remis à chacun de nous une pipette bourrée d’une pâte verdâtre; surgé d’entre les tapisseries, un noir, tout de blanc vêtu, nous avait successivement allumés aux braises ardentes d’un réchaud d’argent; couchés en demi-cercle sur des coussins et des tapis d’Asie, la main accotée à des carafes de velours persan ou de soie brodée, nous fumions maintenant en silence, tous
ou de soie brodée, nous fumions maintenant en silence, tous singulièrement attentifs aux progrès de l’opium. L’atelier, tout à l’heure si bruyant, était tombé dans le recueillement. Sur un signe d’Ethal, les mains agiles des Javanaises avaient déboutonné nos gilets et entrouvert nos cols de chemise pour faciliter la marche du poison. J’étais couché tout près de sir Welcombe. Maud White, dont la taille libre oscillait sans contrainte sous son peplum de velours noir, fumait, allongée auprès de son frère. Les Anglais formaient un groupe à part, déjà moins bruyant sous l’oppression montante du narcotique. Restée assise sur son fauteuil,
sous l’oppression montante du narcotique. Restée assise sur son fauteuil, droite et gainée dans son armature de pierreries, la vieille duchesse d’Altorneyshare, seule, assistait, mais ne fumait pas. Sa pipette à la main, Ethal s’attardait encore dans des allées et venues, donnant des ordres; on avait éteint tous les cierges. Deux seuls avaient été remplacés et rallumés, qui flambaient haut au milieu de la pièce; ils brûlaient aux deux coins opposés d’un tapis étalé là; le nègre y effeuillait, toute une pluie de fleurs, puis se retirait. Ceux-ci et ceux-là, on aurait dit une veillée funèbre. La fumée de nos
on aurait dit une veillée funèbre. La fumée de nos pipettes montait en spirales bleuâtres, un silence affreux pesait dans l’atelier. Ethal venait alors, s’étendre entre Welcombe et moi, et les danses du poison commençaient. C’était, dans l’atmosphère muette et lourde du vaste hall empli de vapeurs, les oscillations sur place, les piétinements rythmés et les longs sourires de mains comme désossées et mortes, des deux idoles javanaises. Debout parmi les fleurs effeuillées, à la lueur spectrale de deux cierges, elles froissaient fiévreusement la laine du tapis sous le martèlement de leurs mains; leurs genoux luisaient ainsi que leurs cuisses
de leurs mains; leurs genoux luisaient ainsi que leurs cuisses minces dans l’envol de gazes transparentes. D’étranges diadèmes maintenant les coiffaient, espèces de tiares en cône qui faisaient leur face triangulaires et redoutables, et, tandis qu’elles s’agitaient en silence dans une lente et cadencée ondulation de tout leur corps, les pectoraux de coquillages glissaient doucement de leurs torces, et les anneaux de jade le long de leurs bras nus: les deux idoles se dévêtaient. Leurs oripeaux bruissants venaient s’abattre à leurs pieds dans un léger crissement de coquilles tombant sur le sable, les tuniques de soie blanche suivant la chute
le sable, les tuniques de soie blanche suivant la chute lente des bijoux; et maintenant, toutes minces dans leur nudité irritée terminée en pointe et comme dardée par le cône de leurs diadèmes, on eût dit, dans les vapeurs bleuâtres, la danse délicieuse et lugubre de deux longs serpents noirs. Dans la salle obscure; c’étaient, en amas confus, les groupes affalés des fumeurs; des visages crispés émergeaient çà et là comme des masques, blêmes visages d’intoxiqués déjà travaillés par la ferveur; d’autres avaient sombré dans la nuit, et, sur tous ces corps, on eût dit massacrés, la raide silhouette de
ces corps, on eût dit massacrés, la raide silhouette de la vieille Altorneyshare s’immobilisait, incendiée par instant de la flamme des cierges reflétée dans l’eau de ses colliers, telle une statue somptueuse et sinistre. [Lire la suite dans le prochain numéro] grand, rieur et doux. Souvent il oubliait le soin de ses modestes débiteurs et, à l’exception de son goût prononcé pour les jolies femmes, il possédait toutes les vertus. L’invasion du phylloxéra survint. La ruine de ses vignobles amoindrit et finalement ruina le crédit de l’industriel. Sur les portes fermées des usines on colla de longues affiches judiciaires. Un
fermées des usines on colla de longues affiches judiciaires. Un homme du Nord acheta à vil prix les immeubles et après plusieurs tentatives, malgré les primes accouanches à la sericiculture et les démarches des députés pour obtenir des lots de drap de troupe, renonça à les utiliser. En sortant de classe, les enfants cassaient les vitres des ateliers, l'herbe poussa entre les dalles des séchoirs ; les murs se lézardèrent. La pluie en pénétrant par les toits disjoints pourrissait les plafonds. M. Fréneuse ne survécut point à sa ruine. Sa mort subite, attribuée à un accident, ressemblait mieux à un
mort subite, attribuée à un accident, ressemblait mieux à un suicide. Son épouse et son fils partirent vers l'Amérique disaient les anciens serviteurs. Mme Fréneuse ayant repris sur la liquidation cinq cent mille francs de son apport dorsal, les créanciers la calomniaient, car ils eurent que 64 pour cent à la répartition. Malvignac oublia la mère et l'enfant. Il reparaissait dans l'autorité du geste et la douceur du regard revivaient le pouvoir et la grâce de M. Charles Fréneuse. Au fond des âmes obscures flamboyaient un souvenir d'aurores. Paul fit un pas, le cercle des curieux s'ouvrit. La jeune femme
un pas, le cercle des curieux s'ouvrit. La jeune femme marchait à côté de son amant ou de son mari et un parfum capricieux flottait sur son sillage. La sombre rue de l'Horloge les engloutit. Devant la plaque de cuivre squamée de vert-de-gris, il hésita. Le coup de marteau résonna en lui ; les vibrations s'étaient à peine éteintes lorsqu'un pas menu de femme les ranima plus rapides. Dans le salon mal éclairé, Mme Martin les fit asseoir. Les prenant pour des clients, elle allait se retirer. Paul s'expliqua. — Ah, M. Fréneuse, bien, bien, oui. D'un, je ne vous
Ah, M. Fréneuse, bien, bien, oui. D'un, je ne vous aurais pas reconnu, bien, bien, oui. Vous allez bien. Elle bégayait sourdement. Et Paul songeait au matin triomphant de sa quinzième année ; à la femme de trente ans, potelée, rieuse et blonde que vous étiez alors, Madame Martin ; à vos bras frais et nus dans les manches d'indienne ; à votre cou si blanc et tout rond, à vos épaules, à votre nuque, à la pointe du sein gauche qui trouvait presque vos corsages, minces. Vous n'aviez pas de corset et vos lèvres, il les lavait connues un
de corset et vos lèvres, il les lavait connues un soir de septembre tremblant, lorsque sonnent le long des enclos, les rires des vendangeuses. — Je vous présente ma femme ! — Ah ! madame est parisienne ? — Non, américaine, mais de sang espagnol. Mme Martin courut écarter les rideaux. L'étrangère était belle, vigoureuse et jeune. Elle offrait sa gorge sobre et dure ; toute sa grâce musclée semblait moulée dans le bronze et la jupe courte. Ses lèvres saignaient sur des dents qui savent mordre. M. Martin accourait. Déjà la rumeur publique annonçait le retour du fils. Lui
Déjà la rumeur publique annonçait le retour du fils. Lui était prévenu depuis longtemps. On allait racheter les terrains, relever les usines. Dans les salles vastes, les pas sonnaient funèbrement. Paul ouvrit une fenêtre sur la campagne. Au loin, la ligne sombre des Cévennes courait sur un ciel de lapis. Jaunes et vertes les vignes récemment dépouillées, inclinaient dans le soir proche leurs ceps musculeux. Parfois un olivier levait son noir bouquet. Un faisceau de lumière inonda brusquement les machines inertes et les murs lézardés. Au travers des vignobles, la vieille voie romaine se déroulait, étroite et blanche. Dans un
vieille voie romaine se déroulait, étroite et blanche. Dans un demi-cercle, les restes d'un tombeau marquaient une mémoire consulaire. Paul Fréneuse reprenait contact avec sa terre et ses morts. Sentant sourdre en elle la volupté des atavismes latins, la jeune femme s'étirait longuement entre les bras de l'homme. Un sang impétueux soulevait ses seins. L'or conquis dans les pays ultra-marins allait encore féconder la terre natale et réveiller de l'énergie des vaincus. De la terre même d'où le désastre était venu, venait maintenant la guérison. Fréneuse enlaçait sa jeune épouse. Le ciel était pourpre au loin et pâle au-dessus d'eux.
Le ciel était pourpre au loin et pâle au-dessus d'eux. Elle essaya de le repousser. — Non, non ! — Nous sommes seuls et je t'aime. Vois, nous revenons d'exil. Il la poussait un peu. Elle céda. Alors ce fut en elle un long frisson, où elle devina le germe conçu. Des chauves-souris s'effaraient dans la salle et, parmi le jardin sauvage, une fauvette se plaignait au crépuscule. Le présage mauvais était aboli. Ernest Gaubert. LE JUGEMENT DE PARIS Chez Lulu. Chambre à coucher, dernier souffle de style moderne. Meubles anglais et chinoiseries. Exagérée de femme à la mode. Onze
anglais et chinoiseries. Exagérée de femme à la mode. Onze heures viennent de sonner à la pendule d'écaille. LULU, figure chiffonnée, aux grands yeux étonnés. LIANE, grande blonde aux gestes lents, au regard voluptueusement inquiet. LISETTE, très belle. Figure un peu triste. Semble avoir connu des désillusions dont elle ne parle pas et transigé avec la vie. LULU. — Le satyre du bois. Oh ! la. ! la ! Et puis après ? LIANE. — Quelle horreur ! LISETTE. — Des blagues Une réputation hautainement surfaite ! LIANE. — Cependant, les faits divers ! LISETTE. — Exagérés pour être plus
les faits divers ! LISETTE. — Exagérés pour être plus intéressants. N'est-ce pas ton avis, Lulu ? LULU. — Je ne crois pas, mes chattes. Tout ce qui a pu être dit, ou fait, n'a rien qui puisse m'étonner. Consultons plutôt nos souvenirs. En avons-nous connu des satyres de toute espèce ! LIANE. — Oui, certes, mais qui n'avaient pas le physique de cet homme du Bois, surgissant brusquement dans la solitude amoureuse des fourrés. LISETTE. — Hé là ! Ma belle. Tête-à-tête pas ! LIANE. — Je ne m'excite pas. Mais convenez que ce sauvage tout auréolé de légende
pas. Mais convenez que ce sauvage tout auréolé de légende et de succès a de quoi remuer et faire vibrer l'imagination d'une femme. Qu'est-ce qu'il vous a à rire ? LULU. — Mon petit, te faudrait ingurgiter du bromure. LISETTE. — Puis, tu sais, ma pauvre Liane, il n'y a rien de fait. Il n'aime que les femmes du monde. On m'a expliqué cela. Il ne prend de plaisir qu'à la surprise, à l'effroi d'une femme. Les grues le dégoûtent, cet homme ! LULU. — Puis, faut pas te laisser refaire, il y a des faux satyres. LISETTE. Les faux
refaire, il y a des faux satyres. LISETTE. Les faux satyres ? LULU. — Oui. La concurrence, l'imitation, le lac. Paraît que les restaurants du bois payent des types de mauvais aloi pour rôder autour de l'établissement. Ça attire des clientes. LIANE. — Allez donc ! Des boniments. LISETTE. — Eh bien ! mes petites, si vous voulez venir avec moi, je vous paye à déjeuner, à Athis. Après, nous battrons le Bois et nous tâcherons d'en découvrir un. LULU. — Une chasse au singe ! Soit. LIANE. — Avec les dangers et l'imprévu. Ça me va. Plantons. LULU. —
les dangers et l'imprévu. Ça me va. Plantons. LULU. — Une minute, Liane, que je m'habille un peu. Modère un peu ta fougue, ma mignonne. Quelques heures, après, au Bois de Boulogne. Dans l'allée des Veuves. Le baron des Haudriettes, petit vieux bien propre et bien sage, promène sa chétive personne. Il monologue en branlant la tête. LE BARON. — Délicieux, ce petit soleil, délicieux. Bonne petite promenade, petite promenade parfaite. C'est que le médecin exige cela quotidiennement. quotidiennement ! a-t-il dit. Heu ! Heu ! Il a raison, sacré mâtin ! Cette petite promenade est délicieuse. Mais l'ennui. Il
mâtin ! Cette petite promenade est délicieuse. Mais l'ennui. Il faut sans cesse que je m'arrête et c'est un ennui pénible de s'arrêter, quand on est lancé. Un véritable ennui. Tiens, ça y est, il faut encore que je m'arrête. Il s'arrête, encounters avec une difficulté inouïe le fil de fer qui borde l'allée et disparaît derrière un arbre. Un instant après, il répare avec la figure épanouie d'un honnête homme qui vient d'accomplir un honnête petit besoin. Nouvelle gymnastique pour franchir encore le fil de fer. Il reprend sa promenade et son monologue. LE BARON. — Avec quel bon
promenade et son monologue. LE BARON. — Avec quel bon sens, mon Dieu, je m'en félicite, ai-je été choisir pour mes promenades cet endroit si peu fréquenté, où je peux faire pipi tout à mon aise. Mon Dieu, oui, je m'en félicite, les exigences de ma cystite sont si fréquentes et si impérieuses qu'avec ma timidité je serais bien malheureux si je n'avais trouvé cette promenade si peu fréquentée. L'ennui, c'est ce fil de fer ! Certainement, un jour, il me fera trèfle par terre, un jour que je serai trop pressé et que je ne prendrai pas toutes les
trop pressé et que je ne prendrai pas toutes les précautions pour bondir !. Je pourrais, il est vrai, choisir une allée ou un sentier qui n'ait pas de bordure de fil de fer, mais je ne trouverais jamais cette solitude. Il y aurait du monde, et ma timidité, et ma cystite, non, non. Il est vrai, ore mâtin, que je pourrais vaincre un peu cette timidité. Quel diable ! baron, un galant homme ne déroge pas en faisant pipi dans un coin, derrière un arbre, sans avoir besoin de s'égarer complètement dans l'intérieur des bois, bon ! Il faut
s'égarer complètement dans l'intérieur des bois, bon ! Il faut encore que je m'arrête !. Il enjambe encore le fil de fer et pénètre dans un massif. Au même instant, Lulu, Liane et Lisette, un peu gaies, débouchant d'une allée latérale. LE BARON. — Allons ! bon ! voici du monde. Gré mâtin. Je vais attendre que ces dames soient passées. oui, soient passées. Mon Dieu, mon Dieu, qu'elles marchent lentement !. et ma cystite qui fait des siennes. Oh !. peut-on marcher si lentement !. Sapristi !. Oh !. Sapristi ! je ne peux pas attendre plus longtemps. Ma
Sapristi ! je ne peux pas attendre plus longtemps. Ma foi tant pis, je ne peux pas. Il va se coller contre un arbre. Ces dames arrivent en riant. LULU. — Eh bien ! ma pauvre Liane nous n'avons pas de veine. En fait de satyres nous n'avons encore trouvé que deux suiveurs insipides. Mais prends patience. LISETTE. — Oui. Pour des femmes comme nous, il y a des yeux qui brillent souvent entre les arbres. LULU, riant. — N'épouvante donc pas Liane. LISETTE. — Je ne veux pas l'épouvanter. Je n'exagère rien. C'est ainsi que ça se passe d'ordinaire.
Je n'exagère rien. C'est ainsi que ça se passe d'ordinaire. On voit tout à coup derrière un arbre. (Poussant un cri.) Oh ! qu'est-ce que c'est !. Les trois femmes s'arrêtent haletantes d'effroi. Elles ont aperçu le baron.. LULU. — Nom d'un chien !. Le voilà. LE baron décontenancé a toutes les peines à réparer le désordre de sa petite toilette. LULU. — Est-il laid !. LISETTE. — Et vieux !. LIANE. — Et déjeté !. Et c'est de ce homme qu'on dit des choses extraordinaires !. Ah bien ! elle est forte !. LULU, à mi-voix. — Regarde-le donc,
elle est forte !. LULU, à mi-voix. — Regarde-le donc, il est tout rouge et tout tremblant. LIANE, très émue, à mi-voix. — C'est signe qu'il est excité. LULU. — Filons ! LIANE. — Ma foi non ! Faut voir ce qui va se passer. Risquons-nous. Attendons. Vois donc, il s'approche. Lulu, défaisante. — Il route des loups féroces. LISETTE. — Mais non, vous vous trompez. Voyez, il a l'air poli et il tient son chapeau à la main. LULU. — C'est pour mieux cacher son jeu ! Le baron, qui comprend à peu près à qui il a affaire
qui comprend à peu près à qui il a affaire s'approche et risque quelques mots d'excuse. LE BARON. — Pardon, mesdames, mais une nécessité impérative, parce qu'une infirmité. Enfin, il est des moments où, dans un bois. Croyez que Paris lui-même, même devant les trois déesses, tout comme moi. LIANE, qui veut paraître avoir quelques teintes de mythologie. — Oui, au moment où il offrit à l'une d'elles la pomme, qu'il tenait à la main. LE BARON, souriant. — Croyez que je n'irai pas jusqu'ici, mes jolies déesses. Il est des pommes qu'on n'offre plus. Gustave Gailhard. NOCES D'ARGENT A
des pommes qu'on n'offre plus. Gustave Gailhard. NOCES D'ARGENT A l'occasion de leurs noces d'argent, M. et Mme Lacrotte, commerçants bordelais, s'étaient mutuellement offert la réalisation de leur rêve bourgeois : un pied-à-terre à la campagne. Deux chambres, une cuisine, quatre tilleuls sur la façade, prairie au couchant. Le 15 juillet 1904, vingt-cinquième anniversaire de leur mariage, le couple Lacrotte planta la crémaillère, en compagnie de parents et d'amis. On dressa la table, devant la porte, sous les quatre tilleuls, l'air était étouffant ; mais on s'imagina dîner dans la fraîcheur du soir : Ce fut délicieux. La majorité de
fraîcheur du soir : Ce fut délicieux. La majorité de l'assistance, contemporaire des héros de la fête, flottait entre quarante et cinquante ans. L'ultime décrépitude se trouvait représentée par les très vénérables M. et Mme Chausson, propriétaires des Lacrotte : ils étaient venus pour donner cette marque d'estime à des locataires qui avaient toujours régulièrement payé leurs termes depuis un quart de siècle. Quant à la tendre jeunesse, elle était incarnée par la succulente personne de Mme Baiselair — une jeune veuve aux yeux noyés — et par deux tourtereaux en pleine lune de miel : Pierre et Marguerite. Quand
en pleine lune de miel : Pierre et Marguerite. Quand vint l'heure des toasts, le cousin Gauduchon n'était plus qu'un calembour à jet continu : « Savez-vous pourquoi mon vidangeur a de si joli cravates ? Parbleu, parce qu'il les fait avec sa tinette. » Ce fut un succès fou. Le maître de la maison réclama du silence : l'honorable M. Chausson se levait à son tour ; une feuille de papier jaunie tremblotait dans sa main blêle : c'étaient, les alexandrins moisissants par lesquels il avait pareillement célébré, jadis, le mariage des Lacrotte. Il les réservait à leurs noces
le mariage des Lacrotte. Il les réservait à leurs noces d'argent, se bornant à remplacer « savoureuse virginité » par « majestueuse stérilité ». Puis ce fut le tour de la jeune veuve. Elle était toujours amoureuse de Pierre, qui lui avait préféré Marguerite : les yeux brillants, les lèvres purpurines, le corsage saillant, Mme Baiselair modula d'une voix plaintive : « On dit que tu te maries. Tu sais que j'en vais mourir. Ton amour, c'est ma folie ! Hélas ! je n'en puis guérir ! » Marguerite commençait à lui lancer des regards de tigresse quand un coup
à lui lancer des regards de tigresse quand un coup de tonnerre vint faire une opportune diversion. Tout le monde se trouva debout. En un clin d'œil, la table fut débarrassée. Des gouttes d'eau commençaient à tomber ; on se réfugia dans la villa. Et, juste au moment d'aller prendre le train — le dernier ! — un ouragan terrible éclata. Quelques maris proposèrent de partir quand même ; leurs épouses faillirent leur arracher les yeux : deux kilomètres à pied jusqu'à la station ! Alors, depuis le matin qu'on était sur pied, la fatigue commença à se faire sentir
était sur pied, la fatigue commença à se faire sentir aux cerveaux dégrisés par cette douche imprévue. Puisqu'on était bloqué pour la nuit, il fallait découvrir un moyen de dormir et de se reposer. Mine Lacrotte trouva une combinaison : l'une des deux chambres serait transformée en dortoir d'hommes ; l'autre, en dortoir de femmes. Mais on réserverait le lit du dortoir des femmes au couple Chausson, par déférence pour leur âge. d'autant que ce grand âge était aussi, pour ces dames, une garante de la parfaite innocuité de M. Chausson. La proposition rallia tous les suffrages, sauf celui des
Chausson. La proposition rallia tous les suffrages, sauf celui des jeunes mariés. La tempête s'éloignait. Les derniers grondements du tonnerre se confondaient avec les ronflements. La lune avait jailli, éclatante et ronde, du suaire noir de la tempête ; elle regardait curieusement par la fenêtre sans volets : un léger frémissement agita les rideaux qui jettent une ombre discrète sur le vénérable couple Chausson. Le voile s'entr'ouvre : c'est Phidias lui-même, en bannière éployée, qui abandonne sa couche pour se hisser sur la table de nuit. — Paulin ! Paulin ! s'effare Mme Chausson, derrière ses rideaux. — Laisse-moi, Héloïse.
! s'effare Mme Chausson, derrière ses rideaux. — Laisse-moi, Héloïse. Je suis le sultan. Voici mon harem. Et je vais jeter le mouchoir à la plus belle. Mais laquelle ? Héloïse avança une tête décomposée : — Mon Dieu ! s'écria-t-elle avec épouvante, il devient fou ! Cette petite scène réveilla les blanches assoupies qui, sur les matelas et couvertures jetés à terre, commencèrent à s'agiter dans les déshabillés les plus suggestifs. De petits cris de pudeur se mêlèrent aux rires devant l'apparition, auréole de clarté lunaire, de cet honorable M. Chausson, évadé du lit nuptial. — Ne vous effarouchez
M. Chausson, évadé du lit nuptial. — Ne vous effarouchez pas, mes petites chattes, leur disait-il, du haut de son perchoir improvisé. Comme le défunt Pâris, je donnerai la pomme à la plus belle. Vous allez défiler devant moi, sans voiles, ainsi que des anges du Paradis. Je m'y connais, allez ! Tel que vous me voyez, j'ai déshabillé les plus chics cocottes de Bordeaux. — Ne le croyez pas ! larmoyait Héloïse. Il a le délire ; c'est la première fois que je le vois dans un état pareil ! Très scandalisée, Marguerite grommelait : — Et dire qu'on
! Très scandalisée, Marguerite grommelait : — Et dire qu'on nous l'a collé sous prétexte qu'il était inoffensif ! Autant me laisser Paul. Sournoisement, la main de Mme Chausson essaya de ramener le déserteur par son pan de chemise : — Paulin ! Paulin ! tes rhumatismes ! — Sacrée vieille sorcière ! s'écria-t-il, veux-tu bien me lâcher !. Alors, tu es comme les idiots d'à côté qui me donnent leurs femmes en garde : Tu me crois fol de le femme. On peut être tenté par le Malin jusqu'à l'âge de quatre-vingts ans, et même au-delà ! Et je
l'âge de quatre-vingts ans, et même au-delà ! Et je n'en ai que soixante-quinze ! La pauvre Mme Chausson, retombée sur sa couche, n'était plus qu'une loque et qu'un sanglot. Mme Lacrotte comprit qu'il était temps d'intervenir. Elle menaça l'orateur d'aller chercher sa bête noire : le cousin Gauduchon. Immédiatement, Paulin repiqua une tête sur l'oreiller qu'Héloïse arrosait de ses larmes. Mais celle-ci n'en avait pas fini avec les émotions de cette nuit agitée : tout était rentré dans l'ordre ; la lune s'était voilée ; la nuit était profonde. Voilà encore Paulin en bas du lit ! — Paulin
Voilà encore Paulin en bas du lit ! — Paulin ! Paulin ! où vas-tu ? — J'arrive. J'arrive. J'arrose le mur ! Aux premières lueurs de l'aube, la jeune veuve fut désagréablement surprise par une impression de fraîcheur dans le dos. Elle se tâta : sa chemise était tout humide. Elle lève le nez en l'air, en quête d'une gouttière au plafond. Marguerite, qui ne dormait pas, guettait cette minute comme le chat guette la souris. Elle avait sur le cœur les oeillades lancées à Pierre par son ancienne rivale : — Ne cherchez point si haut, Madame Baiselair,
rivale : — Ne cherchez point si haut, Madame Baiselair, dit-elle. C'est le vieux Chausson qui a eu besoin de se lever cette nuit, et qui croyait arroser le mur. Je me suis bien gardée de vous avertir ; ça porte bonheur ! Maintenant, vous êtes sûre de vous remarier dans l’année ! Laurent-Rysore. Beauté et Santé Artérite syphilitique chronique. C’est une des plus graves conséquences de la syphilis, puisqu’elle altère la source même de la vie et peut instantanément, en un clin d’œil, foudroyer l’homme le plus solide, ou qui paraît l’être sans qu’il s’en doute une seconde avant