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ces quatre années d'épreuves et de catastrophes, ils semblent brisés par une sorte de courbature morale. Comment ont-ils pu vivre tout ce temps, en exil sur leur propre domaine, séparés de leur patrie, sans autres nouvelles que les rumeurs mensongères dont la propagande ennemie multipliait savamment les échos? Ils ont deviné la victoire; ils ont vu le départ des envahisseurs; ils ont compris la signification de l'armistice, puisque, par une fenêtre de leur pauvre maison, nous apercevons un drapeau qui flotte à la fenêtre d'un de leurs voisins. Un gendarme, à bicyclette, est venu leur apprendre la bonne nouvelle. Mais
à bicyclette, est venu leur apprendre la bonne nouvelle. Mais ce brave homme, obligé de continuer sa tournée et d'aller plus loin réconforter les cœurs, n'a pas pu leur en dire bien long. Que de choses ils ignorent! De combien de soins matériels et de quel ravitaillement moral n'auront-ils pas besoin, encore mal éveillés de l'horrible cauchemar, pour comprendre tout à fait, pour reprendre goût à la vie, au travail, à l'espérance, pour continuer, après cette sinistre interruption qui fut une douloureuse coupure, leur existence de Français! Nous réitérons nos questions coutumières: — Quand sont-ils partis? — Avant-hier, à dix
questions coutumières: — Quand sont-ils partis? — Avant-hier, à dix heures. — Ont-ils pillé? — Ils ont brûlé des meubles. D'ailleurs, auparavant, ils avaient pris tout ce qui leur convenait en fait de mobilier, de linge. — Combien ont-ils laissé de personnes sur le territoire de la commune? — Environ soixante-dix. Autrefois, nous étions près de trois cents. Au mois de mars 1915, ils ont commencé les évacuations. — Ils vous faisaient travailler? — Oh! pour ça, oui! répond le père, avec un soupir qui révèle toute l'accablante fatigue de ces corvées. Il reprend: — La petite était obligée de
ces corvées. Il reprend: — La petite était obligée de travailler dans les champs, du matin au soir, avec les autres enfants du village, garçons et filles. Elle a beaucoup souffert. Avec ça, elle a eu la fièvre typhoïde, dont elle n'est pas encore bien remise. Nous quittons ces pauvres gens, le cœur serré. Mieux, hélas! que par leurs paroles dolentes, les maux qu'ils ont subis se révèlent par le silence poignant de la route déserte où nous devons continuer ce pèlerinage et poursuivre cette enquête. Quel spectacle plus pénible qu'une terre sans terriens, un labour sans laboureurs, un pays
qu'une terre sans terriens, un labour sans laboureurs, un pays sans paysans! Ah! les Allemands sont décidément passés maîtres dans l'art de faire le vide autour d'eux. Ils ont d'ailleurs laissé derrière eux beaucoup d'épaves, une ferraille considérable et une grosse quantité de matériel. Au sortir d'Arrancy, voici, près d'un cheval mort, une de leurs locomobiles routières en panne. C'est une machine appartenant à la Baudirektion n°5. À l'entrée de Longuyon, la rue est bordée d'une interminable file de canons de tout calibre, laissés là par leurs artilleurs, et rangés à la queue leu leu. Les Allemands sont partis hier
à la queue leu leu. Les Allemands sont partis hier matin. — Vous arrivez, pour ainsi dire, sur leurs talons! nous dit, à l'entrée de l'hôtel de ville, une pauvre femme qui semble avoir gardé de leur présence un souvenir particulièrement douloureux: Cette femme est un témoin, dont nous avons recueilli, sur-le-champ, la déposition tragique. Son mari, un honnête artisan de la ville, âgé d'une cinquantaine d'années, a été fusillé par les Allemands, avec plusieurs centaines d'autres habitants de Longuyon, dans la sanglante journée du 24 août 1914. Elle raconte ce drame simplement, posément, sans gestes ni éclats de voix.
ce drame simplement, posément, sans gestes ni éclats de voix. Mais on sent qu'elle éprouve un sentiment de consolation et de réconfort, à pouvoir enfin dénoncer le crime et demander justice. TOME XLVIII. — 1918. Revue des Deux Mondes. Dans une rue à laquelle nos ennemis ont donné le nom de Ludendorff, nous rencontrons des personnes qui précisent quelques détails de cette tuerie préméditée par le grand état-major de Berlin, conformément aux doctrines de son manuel de guerre (Kriegsbrauch im Landkriege), exécutée, sur place, avec une incroyable sauvagerie. — Si vous allez au cimetière, nous dit-on, vous y trouverez les
vous allez au cimetière, nous dit-on, vous y trouverez les tombes des deux plus jeunes victimes de ces assassinats. Ce sont deux petits garçons, l'un de onze ans, l'autre de neuf ans, les enfants de Mme Chrétien, fusillés sous les yeux de leur mère, qui elle-même fut blessée par les bourreaux de ses fils qu'elle voulait couvrir de son corps. — De plus, ajoute un autre témoin, la maison de Mme Chrétien a été brûlée. — M. Jules Collignon, retraité des chemins de fer, âgé de cinquante-six ans, le meilleur des hommes, ils l'ont fusillé, le 24 août, dans sa
des hommes, ils l'ont fusillé, le 24 août, dans sa propriété de la Gaillette. — L'abbé Braux, notre curé-doyen, l'abbé Persyn, vicaire, ont été fusillés le même jour, en même temps que Louis Martin, facteur; Eugène Valentin, chauffeur des chemins de fer; Pierre Toussaint, rentier; Jean Burtin, retraité; Nicolas Reinalter, garde-frein; François Delcourt, comptable; et le vieux père Leroy, âgé de quatre-vingt-quatre ans... Les noms des victimes se pressent ainsi sur les lèvres des témoins qui n'ont échappé que par miracle au même sort. La liste funèbre s'allonge sans cesse, dans sa tragique vérité. Impossible de douter du crime monstrueux.
dans sa tragique vérité. Impossible de douter du crime monstrueux. Les noms, les lieux, le détail des circonstances sont trop précis, trop accablants. Un jeune homme de dix-sept ans, rencontré sur la place de l'Hôtel-de-Ville, nous dit: — Ils m'avaient emmené, moi aussi, avec d'autres qu'ils ont fusillés aux casernes. Mais j'ai pu réussir à sauter du camion et à me cacher dans la forêt. Plus tard, ils m'ont attaché cinq fois, au poteau, sur la route. Mme Pierre, veuve d'un coiffeur de Longuyon, qui fut tué le 24 août, au matin, par un officier allemand, nous apporte son témoignage:
au matin, par un officier allemand, nous apporte son témoignage: — Ils sont venus à la maison, nous dit-elle, sous prétexte de chercher un soldat. « Un soldat? leur ai-je dit, mais mon mari L'ALSACE ET LA LORRAINE RETROUVÉES. 837 est âgé de cinquante ans!... » Alors, sans répondre, ils m'ont battue comme plâtre, ils m'ont traînée dans la chambre. . Je me suis sauvée au grenier, ils m'ont battue encore. Ils m'ont lancée du haut en bas de l'escalier. J'ai alors vu mon pauvre mari. Un officier l'a tué d'un coup de revolver. C'était le lundi 24 août, au
d'un coup de revolver. C'était le lundi 24 août, au matin. Ce récit nous est fait en présence de M. Finot, adjoint faisant fonctions de maire, sûr garant de la sincérité du témoin. Peu s'en fallut que l'honorable adjoint ne rejoignît dans leur fosse sanglante les pauvres gens, ainsi assassinés à coups de fusil ou de revolver. N'ayant jamais quitté ses administrés, il s'était habitué à cette idée. Nous demandons à cet honnête homme s'il serait possible de connaître les noms des officiers allemands qui ont commandé ces atrocités. — C'est difficile pour l'instant, répond-il. Car, au commencement de la
C'est difficile pour l'instant, répond-il. Car, au commencement de la campagne, cela changeait quelquefois dans l'espace d'une demi-journée. Si l'un d'eux ne voulait pas fusiller la population, un autre venait... Ce témoignage établit clairement que l'ordre réglant ces carnages méthodiques venait de très haut. Si quelque subalterne répugnait à l'horrible besogne, l'autorité supérieure le remplaçait aussitôt par un instrument plus docile ou moins dégoûté. C'était le temps où, dans celle même ville de Longuyon, le soldat Louis Farger, du 46e régiment d'infanterie, a parfaitement vu les Allemands achever des blessés français à coups de crosse, tandis que son camarade Henri
français à coups de crosse, tandis que son camarade Henri Simonel, du 161e, blessé, le 24 août 1914, à Billy-sous-Mangiennes, assistait, de son côté, non loin d'ici, à des scènes toutes pareilles, et ne devait son salut qu'à l'épaisseur des blés parmi lesquels il s'était caché. Nous avons entre les mains la liste nominative et complète des personnes assassinées à Longuyon par les officiers de l'armée allemande. Cette liste nous est remise par M. le maire, qui a bien voulu la faire relever, à notre intention, séance tenante, sur les registres de l'état civil. On y trouve, entre autres victimes,
registres de l'état civil. On y trouve, entre autres victimes, une petite servante de quinze ans, Pauline Coeury, un ouvrier de dix-huit ans, Gaston Rollin, un écolier de quinze ans, Auguste Thomas, Albert Welter, ajusteur, âgé de vingt ans, Marcel Thomas, manoeuvre, âgé de dix-neuf ans, Camille Siméon, dix-sept ans, et son frère cadet, un jeune menuisier de seize ans, Marius Mouter, quelques maçons italiens, parmi lesquels un enfant de quatorze ans, Joseph Gornelio... Innocentes victimes, dont le sang laisse une empreinte ineffaçable, une tache indélébile sur l'armée allemande. Avant de s'en aller, le général-lieutenant von Seydewitz, inspecteur des Etapes,
de s'en aller, le général-lieutenant von Seydewitz, inspecteur des Etapes, a éprouvé le besoin d'adresser une proclamation à ses camarades de la 5e armée et de leur expliquer l'armistice à sa façon, disant que le monde presque entier, (fast die Ganze Welt) étant jaloux du développement militaire et commercial des Allemands, s'est attaqué brusquement à cette inoffensive Allemagne, qui ne désirait que la paix... On connaît le thème. Il a été développé à satiété par la presse officieuse d'outre-Rhin. En allant de Longuyon à la frontière, on traverse Tellencourt et Villers-la-Chèvre, deux petits villages à peu près déserts. La porte
Villers-la-Chèvre, deux petits villages à peu près déserts. La porte fortifiée de la citadelle de Longwy, timbrée d'un écusson du temps de Vauban, s'ouvre sur un amoncellement de ruines. Mais, un peu plus loin, le dernier village de la Lorraine française, Mont-saint-Martin, est en fête. Pas une fenêtre qui n'ait son drapeau. Les gens sont sortis sur la route, causent avec animation, commentent les événements, se réjouissent de voir qu'il n'y a plus un soldat allemand en Lorraine. Juste à ce moment, en effet, un dernier détachement de l'armée du Kaiser franchit la frontière, entre deux rangées de maisons blanches,
Kaiser franchit la frontière, entre deux rangées de maisons blanches, toutes pavoisées aux couleurs de la France et de la Belgique. La population est dehors, afin de voir partir, pour toujours, ces intrus, qui s'en vont enfin, au milieu des signes évidents de la joie unanime et du soulagement universel que suscite partout leur départ. Ce sont des fantassins de la landwehr, vêtus de tuniques en gros drap grisâtre, coiffés de calots plats à bande rouge. Ils ont généralement de grosses barbes roussâtres ou blondasses, des yeux pâles, des figures inexpressives et dures, comme fermées à toute influence de lumière
inexpressives et dures, comme fermées à toute influence de lumière et de joie. L'un d'eux, un vétéran au poil grison, porte sur sa tunique l'insigne noir de la croix de fer. Ils font halte, un instant, au bord de la route, comme pour se compter, s'alignent vaguement, puis reprennent leur marche pesante et traînante, capitaine en tête, sergent en sergent, s'en allant, le fusil en bandoulière, d'un pas de défaite, sur ce chemin qu'ils avaient parcouru, en sens inverse, d'une allure conquérante, en ordre de bataille, sous l'oeil arrogant du Kronprinz. Dans la ville de Longwy, ressuscitée, nous assistons à
Kronprinz. Dans la ville de Longwy, ressuscitée, nous assistons à l'entrée de la 102e division américaine. Les couleurs du drapeau étoile et de notre drapeau sont les mêmes, ce qui rend très facile un pavoisement aussi fraternel qu'instantané. Les habitants du pays se sont assemblés en foule sur les trottoirs de la rue principale où doit passer le défilé. On voit de gentils enfants, habillés en zouaves, en chasseurs alpins. Comment les mères françaises ont-elles pu confectionner ces costumes, aux moments douloureux de la surveillance ennemie? Tout à coup, un silence, un grand émoi, suivi des acclamations de plusieurs milliers
silence, un grand émoi, suivi des acclamations de plusieurs milliers de poitrines. La musique de nos alliés a joué la Marseillaise. Le jour de gloire est arrivé... Metz, mardi, 19 novembre. Tous les villages, aux abords de Metz, sont parés comme pour une fête attendue depuis longtemps. Les drapeaux, frissonnant au vent de cette matinée d'extrême automne, déjà glacée par l'approche du vent d'hiver, mais radieuse tout de même sous la pâleur lumineuse du ciel lorrain, voisinent encore avec les enseignes gothiques et les écriteaux barbares dont quarante-sept ans d'invasion allemande ont encombré, infesté ce paysage si doux, si avenant!
allemande ont encombré, infesté ce paysage si doux, si avenant! Les Allemands s'en vont. Eux partis, on se sent délivré d'une sujétion permanente, que rappellent seulement ces mots indésirables, encore inscrits sur des pierres, sur des planches de bois ou sur des plaques de fonte, dans la campagne lorraine : Achtung!... Verboten... Mais c'est fini, maintenant. On n'aura plus besoin d'une permission pour mettre le nez dehors, d'une permission pour allumer une lampe ou pour l'éteindre, d'une permission pour sortir et d'une autre pour rentrer, d'une permission pour veiller et d'une permission pour dormir. Le mauvais génie du Germain, chagrin
d'une permission pour dormir. Le mauvais génie du Germain, chagrin et morose par nature, espion par goût, garde-chiourme par vocation, a quitté ce coin de France où va refleurir, en épanouissements merveilleux, après tant d'efforts contrariés et d'espérances déçues, la sève de notre race immortelle. Metz, qui n'a jamais cessé d'appartenir à l'histoire de France, Metz avait cessé de faire partie du territoire français ! Jamais peut-être il n'y eut de violence plus opposée à la nature des choses, à l'instinct des gens, à toutes les lois ethniques, nationales, sociales. Tout, chez le Boche, répugne au Messin. On se réveille
Tout, chez le Boche, répugne au Messin. On se réveille ici, après un cauchemar qui laisse encore flotter des ombres sur les âmes allégées et rajeunies par le retour de la liberté. C'est ce qui donne un accent si pénétrant, si tendre à la voix des enfants qui, du seuil des portes ouvertes désormais sans crainte, disent aux amis retrouvés : — Bonjour!... Bonjour!... — La route de Metz ? L'enfant interrogé répond, avec un émouvant accent de terroir : — C'est tout droit qu'il faut marcher. A Aubré, on monte une côte... Au haut de cette côte, encore un
monte une côte... Au haut de cette côte, encore un écriteau allemand : Nach Metz... Mais, cette fois, nous lisons avec satisfaction cette indication routière de nos ennemis. Plus qu'une vingtaine de kilomètres à parcourir, et l'on reverra la porte Serpenoise, l'Esplanade, sans un seul casque à pointe, la cathédrale Saint-Etienne et sa haute flèche, dominant toute la vallée de la Moselle et annonçant de loin aux voyageurs la cité française qui revient au foyer de la mère patrie après une séparation si longue et si cruelle. Quelle émotion que d'avancer ainsi, à travers ce pays de fonds boisés et
d'avancer ainsi, à travers ce pays de fonds boisés et de collines ondulées, dans l'agreste décor de ces villages naïvement et pieusement pavoisés en l'honneur de la France! Et quelles pages d'histoire nationale très ancienne et toute récente racontent les noms des localités rencontrées en chemin : Sainte-Marie-aux-Chênes, Alainvillers, Saint-Privat, Borny ! A droite de notre route, c'est Rezonville, Gravelotte, évoquant les combats épiques où notre armée d'autrefois a mérité de vaincre. Les morts de l'Année terrible tressaillent dans leurs tombes sanglantes, en assistant au triomphe des soldats nouveaux, — leurs fils, — qui ont repris leur effort, soutenu leur
leurs fils, — qui ont repris leur effort, soutenu leur querelle et consolé leur douleur. En vérité, ce qu'on éprouve ici ne pourrait se dire. On regarde, sans parler, ces villages, ces hameaux, décorés de bleu, de blanc, de rouge, ces guirlandes suspendues à des ruines, ces signes affectueux des mains agitées en gestes de bienvenue, on entend ce cri, sans cesse répété comme la formule d'une litanie : « Bonjour!... Bonjour!... » Et l'on ne sait comment exprimer le charme poignant de ce jour, en effet si bon, si beau, si longtemps attendu; enfin venu pour le réconfort de
beau, si longtemps attendu; enfin venu pour le réconfort de nos coeurs, pour le relèvement de nos ruines et pour la réalisation de nos plus légitimes espérances. Plus on avance sur la route qui longe les bois de Saulny et de Vigneulles, moins on regarde les enseignes allemandes, indiquant les maisons d'où vont bientôt déguerpir les intrus. On n'y fait plus attention. Ces tristes vestiges d'un passé définitivement aboli s'effacent dans la splendeur de gloire qui environne, comme une auréole, nos armes victorieuses. Et voici Metz, au delà des bois, à l'horizon, dans la vallée. La cathédrale profile ses formes
à l'horizon, dans la vallée. La cathédrale profile ses formes imposantes sur la grisaille d'un ciel ouaté de nuages légers, dans un paysage dont les discrètes et pénétrantes harmonies font penser aux plus émouvants chefs-d'œuvre de Claude Lorrain. Les clochers aux flèches aiguës ont un élan effilé, svelte, que semble encore alléger l'atmosphère de joie spirituelle où plane cette vision de la terre promise. Revoir Metz, non plus comme hier captive et voilée, mais libre, fière, victorieusement rendue à sa vocation historique, à sa destinée nationale, quel rêve! Et cela est vrai. On se demande encore, par instants, si ce
est vrai. On se demande encore, par instants, si ce rêve est bien conforme à la réalité, si l'on ne va pas se réveiller d'un songe trop flatteur et retomber dans les deuils et dans les renoncements supportés, jour par jour, au cours d'un demi-siècle d'amertume. Mais non. Le bleu tendre, si joli, des uniformes français éclaire ce décor longtemps assombri par la présence odieuse du feldgrau, couleur morose des uniformes allemands. Quelle brave figure a ce territorial casqué d'acier, qui, posté en faction à l'entrée d'un pont, s'avance vers nous avec un large sourire, sous prétexte d'examiner nos passeports!
nous avec un large sourire, sous prétexte d'examiner nos passeports! D'un oeil cordial, il regarde rapidement nos papiers. Il ne demande pas mieux que de les trouver en règle. Il serait désolé, cela se voit, si l'oubli de quelque formalité administrative nous empêchait d'assister à l'entrée des troupes françaises dans la ville de Metz reconquise. Sa bonne face de soldat-paysan s'éclaire d'une expression de contentement intime. Heureux de constater, du premier regard, que nos pièces sont parfaitement régularisées, authentiquement visées, dûment signées, paraphées, timbrées, il nous les rend d'un geste sympathique, affectueux comme une poignée de main. Le général Mangin,
sympathique, affectueux comme une poignée de main. Le général Mangin, commandant la 10e armée, vient d'adresser à ses compatriotes de Metz une ardente proclamation, affichée sur les murs de la ville en fête : on devine les sentiments et les pensées que font naître dans le cœur et dans l'esprit des Lorrains de Metz, ces nobles paroles où rien ne manque, et qui résument, par leur volontaire brièveté, vaillamment persuasive comme un appel de clairon, ce qu'il faut dire aux populations qui, tout à l'heure, vont admirer, acclamer, sur l'Esplanade, le défilé triomphal de nos soldats libérateurs. Hélas! Une fâcheuse
le défilé triomphal de nos soldats libérateurs. Hélas! Une fâcheuse nouvelle se répand dans la foule et nous attriste. C'est un contre-temps imprévu, c'est un accident qui, Dieu merci, n'aura pas de suites graves. Mais les habitants de Metz seront privés du plaisir de saluer, tout à l'heure, dans sa Lorraine natale, l'intrépide soldat qui fut, dès sa première jeunesse, avec les Gouraud, les Marchand, les Baratier, un des initiateurs de l'œuvre française en Afrique, — le chef prévoyant et résolu, l'entraîneur d'hommes, qui, préparé à toutes les formes de la guerre, se haussant au niveau de toutes les situations,
la guerre, se haussant au niveau de toutes les situations, surmontant tous les obstacles, grandissant avec les circonstances, força, sous Verdun, la fortune des armes à se retourner en notre faveur, et sut déclencher, au bon moment, par sa vigoureuse contre-offensive du 18 juillet dernier, l'avance irrésistible dont nous voyons le magnifique aboutissement. Le général Mangin, blessé, ne sera pas là, pour présenter au maréchal commandant en chef les armées françaises, les troupes d'élite qu'il a menées à la victoire; il ne recevra pas aujourd'hui sa part du triomphe mérité : ses compatriotes seront bientôt consolés de cette déception en
: ses compatriotes seront bientôt consolés de cette déception en trouvant une autre occasion de lui témoigner leur affectueuse reconnaissance et leur admiration fraternelle. L'enthousiasme du Lorrain, notamment du Messin, est d'autant plus profond qu'il est plus intime, plus secret, moins enclin aux manifestations extérieures. Dans la cité natale du maréchal Fabert, dans ce milieu où la bourgeoisie parlementaire des siècles passés a su maintenir par voie d'héritage une tradition de vertus aussi solides que discrètes, on n'aime pas beaucoup les vociférations inutiles ni les excessives gesticulations. Ici on admire volontiers en silence, on acclame quelquefois en dedans. C'est pourquoi
volontiers en silence, on acclame quelquefois en dedans. C'est pourquoi tous les mouvements que font les gens d'ici, tous les mots qu'ils prononcent après mûre L'ALSACE ET LA LORRAINE RETROUVÉES. 841 réflexion et connaissance de cause, prennent une portée singulière et un sens particulièrement significatif. Les jeunes filles de Metz ont épinglé la cocarde tricolore à leurs bonnets lorrains. Le costume des aïeules, tout ennobli de souvenirs et fleuri de grâces héréditaires, sied merveilleusement à la fraîcheur de leur teint rose, à l'éclat de leurs yeux clairs, au charme de leur sourire. On se sent au milieu d'une fête de
leur sourire. On se sent au milieu d'une fête de famille, à qui le tempérament du pays et de la race donne un caractère de touchante gravité. On voit briller des cocardes toutes neuves sur des redingotes cérémonieuses qui, longtemps enfermées, sont sorties de l'armoire des ancêtres pour célébrer ce grand jour. Voici, près du Palais de Justice, à l'entrée de l'Esplanade, un vieux Messin qui porte sur sa poitrine la médaille de bronze, le ruban vert et noir de l'Année terrible, et qui, étant infirme, paralysé, ne pouvant marcher, s'est fait conduire par ses enfants et petits-enfants, en petite
s'est fait conduire par ses enfants et petits-enfants, en petite voiture, à l'endroit où il sera le mieux placé pour voir défiler la jeune armée française, aux fanfaux de nos clairons vainqueurs. Autour du grand-père qui, ce jour-là, n'a pas pu rester dans sa chambre et qui a voulu, lui aussi, prendre sa part de la fête libératrice, se groupe un cortège de femmes et de jeunes filles. Elles lui parlent d'un ton infiniment doux et tendre. Elles ont entrepris, avec tous les égards que peut inspirer l'amour filial, de mener d'abord le cher vieillard devant le spectacle qui, à
mener d'abord le cher vieillard devant le spectacle qui, à ce moment, peut lui causer le plus vif plaisir et la plus agréable surprise. La foule, qui grossit de minute en minute aux abords de l'Esplanade, s'est amassée autour d'un piédestal, maintenant vide, où les Allemands avaient hissé, comme le colossal symbole de leur domination, une énorme statue équestre de Guillaume Ier, roi de Prusse, empereur d'Allemagne, coulée en bronze par un sculpteur qui désirait sans doute faire de son ouvrage une sorte de machine de guerre, comparable en tous points aux plus modernes engins de Krupp. Or, cette nuit,