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demeurèrent, et furent domptés par une race nouvelle. Elle venait d'Orient, édifiait avec des pierres géantes les monuments barbares que nous appelons les dolmens et les menhirs, polissait les outils de pierre, semait l'orge et le blé, tissait des vêtements, asservissait les bêtes au lieu de les chasser; et comme elle était toute pénétrée d'effroi devant les esprits perfides qu'elle croyait voir sortir de la triste dépouille des morts, elle était éminemment religieuse, c'est-à-dire mélancolique; musicienne peut-être, mais sans joie, et par conséquent sans beaux-arts. Quand elle s'éveilla de ce long sommeil esthétique, ce fut en Égypte et en Assyrie,
long sommeil esthétique, ce fut en Égypte et en Assyrie, pour y sculpter ou peindre de grandes images toutes raidies encore par la terreur des ombres qui vivent et s'irritent dans la nuit des tombeaux. Cependant, ces chasseurs humiliés et ces conquérants mystiques, bâtisseurs déjà de temples et d'empires, forment aujourd'hui le fond même du peuple que nous sommes; Celtes blonds, Latins, Germains sont venus seulement ajouter quelques fils précieux et nuancés à cette immense et indestructible trame. Tels qu'ils nous ont faits, nous sommes restés. C'est à ce passé presque perdu, qui ne sort aujourd'hui que par lambeaux des
presque perdu, qui ne sort aujourd'hui que par lambeaux des abîmes souterrains, c'est à ce passé que nous appartenons, et voilà pourquoi peut-être nous sommes différents du reste des hommes et pourquoi ce n'est même pas notre faute s'il nous faut dire au reste du monde, comme jadis Luther à la Diète d'Augsbourg: «Me voici, moi! Et je ne puis être autrement! » Je ne sais pas si l'on me pardonnera cet étonnement devant le mystère des Eyzies, ni les pensées qu'il m'a suggérées, et qu'on n'attendait pas sans doute. Je dois pourtant ajouter encore quelques mots. On possède, gravé
Je dois pourtant ajouter encore quelques mots. On possède, gravé sur un os de renne, le portrait de cet homme primitif, qui eut l'honneur infini de donner à l'humanité ses premiers artistes. Appuyé de trois membres sur le sol, et toutefois en plein bondissement, — c'est une posture qu'on retrouve dans le jeu moderne du football, — il s'efforce d'atteindre la jambe d'un bison qui fuit. Il a le front haut, des joues qui s'amincissent vers le bas, un grand nez droit et tombant, une lèvre inférieure assez courte, mais allongée par une barbe en pointe, le rictus ironique d'un
allongée par une barbe en pointe, le rictus ironique d'un faune. Vous trouverez dans les églises de Saint-Robert et de Roc-Amadour deux crucifix du treizième siècle. Le sculpteur local qui les tailla dans le tronc d'un chêne des Causses a donné au Crucifié ces mêmes traits, changeant seulement l'expression désespérée en grand rire triomphant du chasseur. Ce fut là peut-être la plainte suprême et inconsciente d'un fils de ces artistes des cavernes. Mais en même temps, il avait prouvé de la sorte la survivance de leur race. PIERRE MILLE. LES VEILLÉES DU PÉRIGORD On se rassemble dans les maisons autour
VEILLÉES DU PÉRIGORD On se rassemble dans les maisons autour de quelque bon feu, et chacun, tout en travaillant au chanvre, à l'écosserment du sarrasin, à filer ou à raccommoder simplement ses hardes, écoute alors ces longs récits mystérieux que les plus braves n'entendent qu'avec une superstitieuse terreur. Après les danses en plein air, sur la pelouse, les veillées où l'on rit, où l'on fait gaiement son ouvrage, où l'on arrose de vin de Bergerac les galettes de maïs, où l'on mange, trempées dans du lait, les châtaignes blanchies. C'est plaisir d'assister à une de ces sortes de nuitées campagnardes,
plaisir d'assister à une de ces sortes de nuitées campagnardes, où chacun apporte sa dose de gaieté ou de malice, quand on se trouve en avoir. Il n'y a point d'apprêt; c'est un grand bien. On va là tout bonnement pour s'amuser, et quelques farauds seulement s'attifent, quelques coquettes se parent comme aux dimanches. C'est ordinairement dans la cuisine qu'on s'assemble. Dans la vaste cheminée haute et large à couvrir un boeuf, une grande bourrée de genévrier entretient la chaleur et jette sa blanche clarté dans la salle. Disséminées autour de la pièce, cinq ou six chandelles de résine éclairent
de la pièce, cinq ou six chandelles de résine éclairent en fumant. Les tricoteuses se tiennent auprès, leurs doigts agiles toujours en mouvement, pendant qu'au milieu de la salle, sur un gros tas de maïs, des jeunes gens et des jeunes filles s'occupent à égrener les épis dorés qu'on se lance de l'un à l'autre jusqu'à ce qu'un maladroit le laisse tomber, maladresse dont il a lieu bien vite de se repentir, car ses compagnons, et surtout ses compagnes, le couvrent à l'instant de débris d'épis et de ces longues barbes de maïs qui forment comme un panache de soie
barbes de maïs qui forment comme un panache de soie jaunie. Là, les rires et les propos se croisent, et chacun, comme on dit, gausse à son aise, selon son caprice, ce qui n'est point peu de chose... C'est encore dans ces veillées que prennent naissance ou que se répètent ces naïves traditions du pays, ces noires légendes qui sentent le terroir comme une charretée de regain sent l'herbe fraîche, ces récits inimités et inimitables qui ont comme une saveur de croyance et de terreur, comme une étrange odeur d'autrefois. On écoute le conteur en silence. On se garderait bien
On écoute le conteur en silence. On se garderait bien de l'interrompre, et, tant les oreilles des auditeurs sont attentives, il semblerait que les paroles du parleur valent de l'or. Ce sont presque toujours des histoires de revenants ou de loups-garous, les romans de chevalerie des paysans. On y voit les morts courir le guilledou et danser la sarabande dans les carrefours, les lutins voltiger comme une couronne animée au faite de la croix, et les vampires ou les mauvais génies se déguiser avec des habits de prince pour venir malmener le pauvre monde, tandis que les hurlements de la
malmener le pauvre monde, tandis que les hurlements de la chasse volante entrent la frayeur jusqu'au fond des os. Il n'y a rien dans ces contes naïfs, et il y a tout. Ils ont ce cachet primitif qu'on cherche en vain dans les ouvrages plus achevés des hommes, et cette poésie qui vient on ne sait d'où, de ce Tout-le-Monde qui a plus d'esprit que Voltaire et plus de poésie que Virgile. Il fait bon voir ces visages bistrés, vieux ou jeunes, blancs ou bruns, refléter, malgré l'impassibilité des paysans, l'émotion de celui qui conte. Tout cela est attentif, suspendu,
l'émotion de celui qui conte. Tout cela est attentif, suspendu, pour ainsi dire, aux lèvres du narrateur ou de quelque vieille, vieille femme, mère aux histoires; les yeux vivent, et l'on voit le plaisir ou la douleur les illuminer à la fois, comme des trous ouverts sur les âmes en ces faces plaquées de hâle. Quand on a bien causé, bien ri, bien écouté, on mange les châtaignes blanches ou les gâteaux de blé d'Espagne, ou les crêpes de blé noir. La maîtresse de la maison porte alors un broc de piquette et chacun boit, à son tour, avec la
de piquette et chacun boit, à son tour, avec la grande cuiller de bois. Cependant, la veillée s'avance. On se groupe, on se rassemble, voisins ou parents. Il faut partir. On se sépare. Chacun regagne son logis dans la nuit. Parfois, la nuit change en fantômes les ombres des troncs d'arbres allongés sur la neige. Brr! Est-ce de peur ou de froid qu'on frissonne? Si la chasse volante passait? Quoi qu'il en soit, elle est finie, la bonne soirée; elle est finie, la belle veillée. Et quand reviendra-t-elle aussi joyeuse? JULES CLARETIE, de l'Académie française. PAGES OUBLIEES De toutes les
JULES CLARETIE, de l'Académie française. PAGES OUBLIEES De toutes les curiosités naturelles ou artistiques que le président de la République aura l'occasion d'admirer pendant son voyage, il n'en est peut-être pas de plus impressionnante que Roc-Amadour. Reproduisons donc cette page où François Coppée en a décrit jadis pittoresquement les merveilles : ROC-AMADOUR Le sanctuaire de Roc-Amadour est un très ancien et très célèbre pèlerinage, une des plus extraordinaires curiosités obtenues par la combinaison de l'art et de la nature. Descendez dans l'étroite et profonde vallée de l'Alzou, qui plonge brusquement, pour ainsi dire, au milieu de ces plaines arides. Une
pour ainsi dire, au milieu de ces plaines arides. Une vallée? Non, ce mot évoque des idées de fraîcheur et de verdure. C'est ici une gorge de montagne. En contre-bas de la route, le torrent, à sec rendant tout l'été, semble un chemin capricieux qui se recourbe sur des prairies d'un vert adorablement tendre. Mais, partout ailleurs, c'est le roc. Il forme deux parois gigantesques et terriblement escarpées, hautes de plus de cent vingt mètres, devant lesquelles je me suis rappelé le cri de Roland, dans La Légende des Siècles: 0 Durandal, qui m'as coupé Dol-en-Bretagne, Tu peux bien me
0 Durandal, qui m'as coupé Dol-en-Bretagne, Tu peux bien me trancher encore cette montagne. Quand on pénètre dans cette coupée, une angoisse vous saisit. Instinctivement, les yeux se lèvent, cherchent, là-haut, le rassurant azur. Aux flancs des deux immenses murailles, pendent seulement quelques buissons, quelques arbres isolés, qui ont poussé là, on ne sait comment, et dont on voit les racines. Aucun site n'est plus imposant ni plus sauvage. Tout à coup, à un tournant de la route, on croit faire un rêve. Positivement accrochés à la montagne, en surplomb sur le gouffre, se profilent des murailles à créneaux, des
sur le gouffre, se profilent des murailles à créneaux, des édifices, des tours, des clochers, les uns sur les autres, dans un pittoresque désordre, et dominés eux-mêmes par un énorme rocher où se dresse une ancienne citadelle, à qui tous ces monuments et toutes ces églises ont l'air de donner l'assaut, avec leurs toits pour boucliers et leurs flèches en guise de lances. C'est Roc-Amadour. De quand date cet étrange village, dans M. Raymond Poincaré. (Phot. Hartingue.) La rue des Lys, à Périgueux. Le Soldat de Plomb et la Danseuse de Papier Comédie inédite en un acte PERSONNAGES LE SOLDAT
de Papier Comédie inédite en un acte PERSONNAGES LE SOLDAT LA DANSEUSE C'est la nuit de Noël. La scène représente le salon où s'amusent, d'ordinaire, les enfants. On y a jeté, pêle-mêle, tous les vieux jouets qui vont faire place aux nouveaux. Le décor est à l'échelle des personnages, qui sont des jouets. On ne voit que la base de la porte, les pieds des meubles. Tous les jouets sont cassés et renversés. On distingue un ours en peluche, auquel il manque une patte, quelques animaux boiteux et incomplets de la bergerie, un clairon tordu, une poupée sans chevelure, un
la bergerie, un clairon tordu, une poupée sans chevelure, un polichinelle sans bosse et la moitié d'un cheval de bois. Seul, au premier plan, un soldat de plomb (un hussard bleu), est demeuré intact. Il est immobile, sur son rond de métal. Un peu derrière lui, sur un pied, est une danseuse de papier, une danseuse baromètre. Quand le rideau se lève, minuit sonne. Au douzième coup, brusquement, le soldat de plomb s'élance hors de son rond métallique. La danseuse de papier s'anime aussi. LE SOLDAT Enfin! Le plomb dont je suis fait n'est pas tordu. Je n'ai rien de
je suis fait n'est pas tordu. Je n'ai rien de cassé, je n'ai rien de fondu, Je suis vivant, Je crois que je l'échappe belle! C'est, parmi les jouets, une chose nouvelle. Il se retourne vers les jouets qui sont au fond. Comme mes pauvres compagnons sont négligés! Ah! pour des jouets neufs ils vont être changés! Polichinelle boite, à présent, et sa bosse Est cassée. Un cocher, sur un petit carrosse Sans roue, en carton peint, semble s'ennuyer fort... Jadis coquette, une poupée aux cheveux d'or A l'immobilité complète se consacre... Les fantoches sont morts dans le jeu de
se consacre... Les fantoches sont morts dans le jeu de masques. Un ballon a rendu son âme en éclatant de temps à autres. Et les soldats de plomb sont vaincus par le Plus sûrement que par la mitraille en paille. Cet arlequin ne fera plus jamais de farces. Il gît, les bras ouverts, très pâle sous son loup. De l'arbre de Noël, il ne reste qu'un loup Et qu'un agneau. Le fil du pantin se détraque Et le cheval de bois si l'on y monte, craque, Et l'oiseau mécanique est pour toujours muet... La chambre est comme un cimetière de
pour toujours muet... La chambre est comme un cimetière de jouets. Et je crois qu'il est temps de quitter cette chambre. LA DANSEUSE Que dit-il? LE SOLDAT On entend tous les vents de décembre. Il fait mauvais, dehors. Il va à la porte et regarde par la fente. LA DANSEUSE Je dévisse mon pied Qui tient, au socle en bois, ma forme de papier... Ce pied qui chausse une pointure ridicule, D'ailleurs. Voilà, c'est fait. Elle fait deux ou trois pas. Serait-il nymphologue? Où donc veut-il aller? Le moment est venu D'oublier que j'avais un cœur très ingénu Et, puisqu'il
venu D'oublier que j'avais un cœur très ingénu Et, puisqu'il est si froid, de faire les avances. Mais c'est très difficile... Le soldat a quitté la porte. La danseuse recule au milieu des jouets. LE SOLDAT Allons! l'heure s'avance! LA DANSEUSE, le contemplant avec admiration. Comme il est bien avec son dolman galonné, Ses bottes, son shako sur l'oreille inclinée... LE SOLDAT, étant son tricorne. Salut, ô peuple des jouets que j'abandonne. Le cœur de la boîte à musique en moi résonne! Je garderai la voix du coq en caoutchouc, Mais je serai de ceux qui baissent sous des choux!
Mais je serai de ceux qui baissent sous des choux! LA DANSEUSE C'est le plus beau de ceux qui dorment dans les boîtes, Sous le bois mince et blanc et sous le coton moite. LE SOLDAT . Ma foi, le sort en est jeté. Il va à la porte. La danseuse se précipite et lui barre le chemin. LA DANSEUSE Non, pas encore! LE SOLDAT La danseuse de papier clair pailleté d'or!... LA DANSEUSE Où t'en vas-tu, petit soldat? Vois comme il neige. Minuit, sur la maison, répand ses sortilèges; Vêtus de noir, les douze coups se sont glissés Par
Vêtus de noir, les douze coups se sont glissés Par les longs corridors et dans le parc glacé... Que de dangers, dehors!... Du haut d'une corniche, Pigeon va voler sur toi et, dans sa niche, Le chien, en aboyant, fera trembler la cour. Que feras-tu si la femme de chambre accourt? Elle te tordra dans ses doigts. Si tu t'échappes, Songe aux buissons aigus dont les branches vous happent, Songe aux bruits inconnus qui remplissent la nuit, Songe au silence plus effrayant que le bruit, Songe aux cailloux, songe aux ruisseaux... LE SOLDAT Eh! que m'importe Le danger! Pour toujours,
ruisseaux... LE SOLDAT Eh! que m'importe Le danger! Pour toujours, je franchis cette porte, Je quitte les jouets morts ou dépareillés. LA DANSEUSE Pourquoi? LE SOLDAT Pour voir avec des yeux émerveillés Les villes, les jardins, les champs, toute la terre. LA DANSEUSE Toi! Comment? LE SOLDAT Là-bas, dans un bois solitaire, Au pied d'un vieux sapin, dans la nuit de Noël, Sous sa robe d'argent, avec sa barbe en ciel, Ses yeux de diamant, ses mains de porcelaine, Et son cœur de cristal qui luit, ses pieds de laine, Sur un trône de neige est le roi des jouets...
Sur un trône de neige est le roi des jouets... Une fois dans l'année, il entend ses sujets, mornes, Celui qui reste entier, sans même une égratignure, Par la force du plomb ou par toute autre cause, La ruse, le courage, et, mon Dieu! c'est le cas, Celui qui garda encore sa tête, ses deux bras, Peut voir changer le plomb, le papier dont nous sommes Pétris, nous, les jouets, en chair vivante d'homme. Ah! quel rêve! Etre un homme, avoir des cheveux Ne pas fondre, n'être ni verni, ni doré, mais avoir le corps souple avec la taille haute,
doré, mais avoir le corps souple avec la taille haute, des pieds indépendants séparés de ses bottes, pouvoir même au soleil se lever et marcher, voilà le but auquel je vais enfin toucher. LA DANSEUSE Le roi des jouets peut... LE SOLDAT Mais rien que jusqu'à l'aube... Quand le coq chante avec sa cour, il se dérobe parmi les brumes du matin, et pour toujours. LA DANSEUSE Quand le coq chante?... LE SOLDAT C'est fini. LA DANSEUSE Jusqu'à ce jour, Tu ne te plaisais pas ici. LE SOLDAT Je vais te dire... C'est un secret... LA DANSEUSE Je jure... LE
te dire... C'est un secret... LA DANSEUSE Je jure... LE SOLDAT Il ne te faut pas rire Et te moquer. LA DANSEUSE Mais non... LE SOLDAT Certes, j'étais heureux... Mais... LA DANSEUSE Eh bien? LE SOLDAT Voilà... LA DANSEUSE Quoi? LE SOLDAT Mais je suis amoureux... LA DANSEUSE Toi! De qui? LE SOLDAT D'une enfant de la race des femmes! LA DANSEUSE Dieux! LE SOLDAT Souvent, j'ai bravé la chaleur de la flamme. Supplément aux «Annales Politiques et Littéraires» du 14 septembre 1913. — 150 LES JEUX ET LES RIS LES ANNALES. — N° 1577 Blotti sous les chenets ou
LES ANNALES. — N° 1577 Blotti sous les chenets ou chante le sarment Pour frôler son petit soulier, son pied charmant, Et voir sur son fauteuil comment elle se chauffe. Que de fois, entendant un froissement de soie Dans la boîte où j'étais avec le régiment, Je me suis redressé, rompant l'alignement, Et, quand elle passait, je présentais les armes... LA DANSEUSE, à part. Cette ardeur-là me fait aux yeux monter des larmes... Haut. Mais tu parles de ma maîtresse? Elle a quinze ans, Des cheveux noirs, un clair visage assez plaissant... LE SOLDAT C'est cela... LA DANSEUSE Mais d'un
assez plaissant... LE SOLDAT C'est cela... LA DANSEUSE Mais d'un caractère insupportable... Pour s'amuser, elle renverse sur la table Tous les soldats de plomb de son frère, parfois, D'un coup de l'éventail qui tourne dans ses doigts. LE SOLDAT Qu'importe! LA DANSEUSE Tout le jour, elle court, elle crie, Encombre les miroirs de sa coquetterie, En elle, Tourmente les rubans pour quelque noeud bien fait, Et froisse le satin de ses robes de bal... Elle aime à déchirer son mouchoir de dentelle Elle a mal à la tête afin qu'on parle d'elle, Qu'on la dorlote. Elle a des étourdissements, Puis
parle d'elle, Qu'on la dorlote. Elle a des étourdissements, Puis des énervements, des vapeurs... C'est charmant! LE SOLDAT Mais quelle grâce quand elle incline la tête!... LA DANSEUSE Et puis, tu dois savoir comment elle nous traite, Nous, les jouets... Avec mépris, avec dégoût... Jadis, elle ne pouvait pas vivre sans nous. De son ménage elle était sans cesse occupée, Elle cousait les affaires de sa poupée, La parait et l'enrubannait, avec quel soin! Et son amour pour notre amie allait si loin Que, le soir, il fallait qu'elle couche avec elle. Elle y faisait aussi coucher Polichinelle, Ce qui
avec elle. Elle y faisait aussi coucher Polichinelle, Ce qui n'est guère convenable, avouons-le... J'ai vu sa face enluminer le satin bleu folie... Du coussin... Mais passons... Nous étions sa Voilà que, non seulement, elle nous oublie, mais qu'elle nous déchire et nous casse à plaisir. Mademoiselle dit qu'elle a d'autres désirs Et qu'elle est une jeune fille sérieuse. Elle passe son temps auprès de sa coiffeuse, A se peigner, à se poudrer... C'est sérieux?... Elle ne voudrait même parcourir des yeux Le grand album d'images plein de belles choses Et les livres de la bibliothèque rose..., Tout cela lui
Et les livres de la bibliothèque rose..., Tout cela lui paraît, à présent, enfantin... Elle lit, Dieu sait quoi! qui lui pâlit le teint, Qui lui grandit les yeux, qui la fait moins jolie. LE SOLDAT Danseuse, que veux-tu, je l'aime à la folie. LA DANSEUSE Et puis, elle est méchante, aussi... Tu ne sais pas... L'autre jour, sans motif, elle a tordu le bras De la poupée, en a démoli la jointure, Jusqu'à ce que le son coule de la blessure. Et moi-même, j'ai dû supporter ses dédains. Tu sais que je suis, des jouets le plus mondain, Puisque
sais que je suis, des jouets le plus mondain, Puisque je suis danseuse. Au salon, on m'expose Et l'on montre les volants de ma robe rose Qui pâlissent et sont à mesure plus clairs S'il fait moins chaud et si l'orage change l'air. Je suis, tout en étant danseuse, un baromètre. Eh bien! pendant le thé, elle osa se permettre De prétendre que ma robe ne changeait pas De couleur. J'en ai failli remuer les bras D'émotion, malgré la loi qui nous impose rose D'être immobile. On le sait bien, ma robe est Par les jours de soleil et pâlit
ma robe est Par les jours de soleil et pâlit quand il pleut. LE SOLDAT, sceptique. Je ne la vis jamais beaucoup changer. LA DANSEUSE, se fâchant. Tu veux Qu'elle ait raison. Mais je suis un jouet utile Et si j'ai survécu, étant aussi fragile, C'est qu'on a respecté le baromètre en moi. Elle me calomnie ainsi et tu la crois?... LE SOLDAT C'est qu'il me semble bien que jamais... LA DANSEUSE C'est indigne! Ma robe est, tour à tour, blanche comme le rose comme la rose. Et, je t'en avertis, scythe, Cette jeune fille est méchante, elle a menti...
avertis, scythe, Cette jeune fille est méchante, elle a menti... LE SOLDAT Tu ne peux pas comprendre, et c'est peut-être à cause De ta substance trop légère en papier rose... LA DANSEUSE Par exemple! plus qu'on ne pense, j'ai du poids. LE SOLDAT Le monde des jouets ne compte plus pour moi! Car la bergère verte et bleue et qui gouverne Une Suisse microscopique de luzernes Et de petits sapins en carton vert et bleu, Car la poupée ayant de l'azur dans les yeux, Car le coucou qui, dans l'horloge, dit les heures, Ne m'ont jamais donné, quand sa robe
dit les heures, Ne m'ont jamais donné, quand sa robe m'effleure, Le frisson merveilleux qui pénètre mon coeur. LA DANSEUSE Quoi! LE SOLDAT C'est comme le vent qui passe sur les fleurs... Et qui, les agitant, fait tomber les pétales... Sur tous mes souvenirs, il souffle des rafales... Je suis humain avec une forme de plomb; Je rêve d'être grand, je rêve d'être blond, Un peu comme le châtelain du voisinage, Elle lui dit : « Avez-vous fait un bon voyage? », Quand il descend de son cheval, sur le perron... LA DANSEUSE Du reste, elle ouvre, pour le voir,
perron... LA DANSEUSE Du reste, elle ouvre, pour le voir, des yeux tout ronds, Prend un air doucereux, la petite hypocrite! LE SOLDAT Je rêve de venir, comme lui, en visite, De causer librement dans un coin du salon, De dire des mots doux, caressants et profonds. LA DANSEUSE Et d'en entendre aussi... LE SOLDAT Je rêve, quand on danse, Le soir, de danser avec la même élégance, De la presser pendant la valse entre mes bras... LA DANSEUSE Comme il le fait... LE SOLDAT Comme il le fait parfois, hélas! Je rêve quand, sur le parc, la nuit est
hélas! Je rêve quand, sur le parc, la nuit est tombée, De la suivre... LA DANSEUSE Et comme lui, à la dérobée, D'embrasser ses cheveux dans le ciel. LE SOLDAT Non, tu mens! Pas son cou, mais ses doigts. Ça, c'est vrai. Longuement, L'autre soir, il les a pressés contre ses lèvres. Tout mon sang de métal bouillait. J'avais la mine failli tirer mon épée et m'élancer fiévreux. Pour lui percer le cœur. LA DANSEUSE C'eût été déplacé. LE SOLDAT Mais je n'aurais atteint guère que sa cheville. LA DANSEUSE Et comme elle aurait ri de toi, la jeune fille!...
Et comme elle aurait ri de toi, la jeune fille!... LE SOLDAT Aussi, je ne veux plus être comme je suis, En plomb. Je sens combien cette forme me nuit Pour conquérir le cœur d'une femme vivante. Il faudrait que je sois de taille équivalente, Avec le visage à peu près du même ton, Avec un commencement de barbe au menton Pour être aimé... LA DANSEUSE Je suis une pauvre danseuse De papier, mais je sais les lois mystérieuses Des cœurs de femmes, mieux que toi. Ne t'en va pas. Ces cœurs sont comme les rouages délicats Qui font dire
Ces cœurs sont comme les rouages délicats Qui font dire : « Papa! Maman! » à la poupée. La jeune fille est simplement plus occupée Que la poupée, avec des mots pour s'exprimer Plus nombreux, voilà tout. Elle sait moins aimer. Elle est, bien moins que nous, tendre, douce et fidèle. Et tu continuerais d'être un jouet près d'elle. LE SOLDAT Pourquoi? J'ai de l'esprit. Je ne suis pas mal J'ai quelques dons... fait, LA DANSEUSE Nul, mieux que moi, ne les connaît! Chez les jouets, j'ai répandu ta renommée... Que de fois je t'ai vu, parmi la grande armée,