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pénibles, qui congestionnaient son visage comme une tomate mûre, et qui l’obligeaient à d’urgentes réparations devant sa table de toilette. Le comte Jean connaissait la brièveté de ces absences. Il s’affirma qu’il n’y avait pas une minute à perdre. L’image militaire de la charge, qu’il évoqua pour justifier ses pires audaces, redoubla son courage. Il s’approcha d’Hermine, et, sur un ton décidé : — Madame, fit-il, je dois vous faire cette confession. Depuis le premier jour que je vous ai vue, ici même, votre souvenir me... — Oh ! non ! interrompit Hermine, non !... Je vous en prie !...
! interrompit Hermine, non !... Je vous en prie !... Pas de déclaration, pas ça, pas ça !... Vous me feriez croire que j’ai vieilli ! M. de la Roquière ne comprit pas. Il n’envisagea qu’une seule chose : Hermine n’avait pas poussé de cris indignés. C’était la victoire assurée. Il se rappela un jeune premier rôle du théâtre SarahBernhardt, dont les élégances l’avaient fortement impressionné, et s’efforça de retrouver la voix tremblée avec laquelle ce jeune artiste savait parler aux femmes : — Si, madame ! Je vous dirai ce secret qui m’étouffe... Depuis la première fois que je
ce secret qui m’étouffe... Depuis la première fois que je vous ai vue, je vous aime éperdument... Je sais que vous allez être libre. Eh bien, je vous offre mon nom, mon épée, tout ! — Tout quoi? interrogea Hermine, souriante. — Tout ! Mon épée, mon honneur, mon nom. Je vous donne ma vie. Nous fuirons ensemble, nous irons cacher notre amour... Je vous épouserai, je serai fier de voir en vous la comtesse de la Roquière-Troubleau des Ajoncques, et, pour que l’église puisse bénir notre union, je provoquerai M. Exilas, et je le tuerai. Je donnerai ma démission.
M. Exilas, et je le tuerai. Je donnerai ma démission. — Ce serait de la folie! fit Hermine très sérieusement. Donner votre démission ! Vous oubliez donc que nous irons cacher notre amour?... Vous oubliez notre petit voyage?... — Eh bien? — Eh bien, les militaires paient quart de place !... Il n’y a pas de petites économies !... Ah ! madame, vous raillez, fit le comte Jean dans un sentiment d’amertume et de dignité blessée. — Moi je raille, et vous, militaire, vous déraillez ! sourit Hermine. Vos propositions sont vraiment tentantes, mais voilà... j’aime trop ma mère !
sont vraiment tentantes, mais voilà... j’aime trop ma mère ! — Hélas ! madame, je comprends l’allusion, mais il y a dans la vie d’un homme des choses... mystérieuses... Le... la pitié... les... les faiblesses du sentiment... et la... le cœur solitaire qui... qui s’aperçoit trop tard d’une erreur, d’une... — Brigadier, vous avez raison! fit l’impitoyable interlocutrice. M. de la Roquière rassembla ses esprits. Il pensa : « Ça ne marche pas !... ça ne marche pas du tout !... Je n’ai pas le système qu’il faut employer avec cette petite femme là. Des actes! Il lui faut des
cette petite femme là. Des actes! Il lui faut des actes! » Et, comme le temps pressait, comme le retour de M. Meunier-Paulain s’annonçait imminent, il prit une décision énergique. Mais le comte Jean crut avoir trouvé une bien jolie phrase pour poursuivre son entreprise, dans laquelle un silence eût constitué, jugeait-il, la plus désastreuse solution de continuité : Au petit bonheur, sans se perdre dans un surcroît de réflexion, il saisit Hermine par la taille, murmura ardemment : « Ne sois pas cruelle, je t’aime !... » et tendit vers les lèvres de la jeune femme sa belle moustache
vers les lèvres de la jeune femme sa belle moustache avide, laquelle sortit hérissée de cet assaut, Hermine l’ayant repoussée d’une petite main furieuse et ferme. Bien des conquérants eussent été refroidis par une épreuve aussi vaine. — Ah! fit-il, les larmes aux yeux, vous n’avez donc pas de pitié !... Vous ne me ferez donc pas l’aumône d’un peu d’amour, à moi qui vous adore ! Hermine s’était mise à distance, près de la porte qui, dans quelques secondes, livrerait passage à Mme Meunier-Paulain. — C’est-à-dire, répliqua-t-elle, que je ne reçois pas mes pauvres à ma table. Mais cela
ne reçois pas mes pauvres à ma table. Mais cela ne m’empêche pas de faire la charité. Et la preuve... Elle prit un écu dans son réticule et le mit sur la tablette d’une console voisine : — Voici mon offrande. Elle vous permettra d’assouvir votre fringale d’amour à Saint-Germain. Vous me la rendrez en prières ! Et elle s’évada. (À suivre.) Henry Kistemaeckers. BASTIEN LECOURT WERSCHEIMER Une heure du matin, en été. Les deux agents, au coin du boulevard et de la place de l'Opéra, devant le Giboulay, sont arrêtés et causent. Lecourt. — Belle soirée ! Werscheimer. —
arrêtés et causent. Lecourt. — Belle soirée ! Werscheimer. — Oui-da. Lecourt. — Plutôt à la chaleur. Plutôt. Werscheimer. — C’est bien bon. Lecourt. — Seulement il faut suer, voilà ! Werscheimer. — Oui. C’est des temps où il y a plus d’une dame qui couche sans draps. Et, à propos, la bourgeoise va bien? Lecourt. — Sur ses pieds, comme à la coutume. Werscheimer. — Tant mieux. Le gosse aussi? Lecourt. — Également. Il commence à appeler ses lettres... avant six mois ça saura lire par cœur ! Werscheimer. — Léopold qu’il se nomme, ton garçon? Lecourt. — Léopold;
— Léopold qu’il se nomme, ton garçon? Lecourt. — Léopold; c’est un joli nom. Werscheimer. — Le roi aux Belges a le même. Lecourt. — Eh bien et toi? On ne se marie toujours pas? Werscheimer. — Il y a le temps. Lecourt. — Tu as tort. C’est bien utile. Quand on rentre chez soi, et puis pour les raccommodages des chaussettes, et puis si on est malade. C’est bien utile. Werscheimer. — Possible. Moi, je n’en rêve pas. Lecourt. — Tu aimes mieux l’amusement avec des petites? Werscheimer. — Par-ci, par-là. Lecourt. — Grand léger ! Werscheimer. — D’autant
Par-ci, par-là. Lecourt. — Grand léger ! Werscheimer. — D’autant qu’il y a des femmes et des plus belles femmes, qui ne sont pas pour se rebuter de nous autres. Lecourt. — Pour ça, c’est croyable. Werscheimer. — Si je te disais, moi... mais non, j’ai promis de le taire sous silence... Lecourt. — Va donc. Ne fais donc pas de cachotteries... Werscheimer. — Eh bien, Fallat, tu te rappelles, Fallat qu’était avec nous, il y a trois ans? Lecourt. — Oui, il a quitté le service. Werscheimer. — Et sais-tu ce qu’il est devenu? Lecourt. — Ma foi non.
sais-tu ce qu’il est devenu? Lecourt. — Ma foi non. Werscheimer. — Jardinier. Lecourt. — Jardinier de son état? Werscheimer. — Jardinier, je te dis. Oui, chez une dame, une dame seule. Lecourt. — Une dame de plaisir? Werscheimer. — Tu salis! une dame très bien et tout à fait gentille, une dame dans les quarante-sept ans. Lecourt. — Elle est de la vieille brigade. Werscheimer. — Elle demeure à Bois-Colombes, dans une maison de campagne épatante où elle s’est casernée; il y a des poules, des canards, des arbres, des melons, des fleurs comme au Luxembourg... enfin c’est très
des melons, des fleurs comme au Luxembourg... enfin c’est très respectueux... Lecourt. — Et c’est Fallat qui fait pousser tout ça? Werscheimer. — Il jardine, il a des arrosoirs gros comme des tonneaux; toute la journée, il se promène, il va et vient avec un grand chapeau de paille, et puis le soir... le soir... c’est là que tu vas vouloir rire... Lecourt. — Eh bien quoi ! le soir? Werscheimer. — Quand c’est l’heure de se coucher... il n’a pas de chambre, comprends-tu? Il retire ses sabots, il monte en doigts de pieds chez la grosse dame, il entre,
en doigts de pieds chez la grosse dame, il entre, il dit : « Me vise ! » Et puis, sans doute qu’elle le trouve bien, qu’il s’y trouve bien... bref, il reste... Et c’est comme ça depuis deux ans. Lecourt. — Depuis deux ans il ronfle avec ! Sacré Fallat ! Werscheimer. — Il a rudement maigri. Lecourt. — Ça n’est pas très propre !... Moi, ça ne m’est jamais arrivé ces veines-là. Werscheimer. — Ça vient qu’on ne s’y attend pas. Maintenant, tu sais?... pas amusant tous les jours. Fallat me le disait la dernière fois que je
jours. Fallat me le disait la dernière fois que je l’ai vu : « Rien de plus avare que cette vieille éléphant ! Elle me laisse crever de faim, sans même m’acheter un pantalon ! Des instants où je me retiens à quatre pour ne pas lâcher le fourmillement. » Lecourt. — Pourquoi ne le fait-il pas? Werscheimer. — Je lui ai demandé. Sais-tu ce qu’il m’a répondu? Lecourt. — Non. Werscheimer. — « Je m’y habitue. » Lecourt. Il est flambé! Ils commencent à remonter le boulevard à petits pas et ils avisent deux fillettes assises sur un banc
pas et ils avisent deux fillettes assises sur un banc tenant chacune un petit panier. "Lecourt" : — Ça n’est pas permis de subsister là, les enfants. Première Fillette : — Mais, monsieur... "Werscheimer" : — Pas de dialogue. Il faut rompre. (Elles se lèvent.) Deuxième Fillette : — Sommes pas des mendiantes, sommes des bouquetières... "Lecourt" : — C’est bon. (Elles s'éloignent en causant.) Première Fillette, à son amie : — Tu peux vendre des fleurs dans le jour, toi? Deuxième Fillette : — Oui. Première Fillette : — Moi je ne peux que le soir. Deuxième Fillette :
Moi je ne peux que le soir. Deuxième Fillette : — J’ai un truc pour le jour. Première Fillette : — Dis-le? Deuxième Fillette : — Tu ne l’émoucheras pas? Non. Eh bien, c’est un truc de compassion : à l’heure de visite je me mets à la porte des hospices. Et je les vends toutes. "Première Fillette" : — T’es futée, chérie ! "Werscheimer" : — C’est égal. Il fait toujours un métier plus risible que le nôtre, "Fallat", parce que nous autres, là, vraiment, ça n’est pas une partie de billard ! "Lecourt" : — Fichtre non! "Werscheimer"
partie de billard ! "Lecourt" : — Fichtre non! "Werscheimer" : — Rien que de la peine. "Lecourt" : — Et guère de profit ! "Werscheimer" : — Toute l'année, jour et nuit, à user nos bottes sur le trottoir. "Lecourt" : — Des fantassins de macadam. "Werscheimer" : — Et des fantassins de malheur, oui! "Lecourt" : — Sans parler des secousses avec les marlous, des coups de couteau et de toute la manivelle. "Werscheimer" : — Et puis les émeutes que tu oublies ! "Lecourt" : — C’est vrai, depuis quelque temps, ça ne chôme pas. Ce que
vrai, depuis quelque temps, ça ne chôme pas. Ce que je finis par la connaître leur place de la Concorde ! Non !... Par exemple, ces jours-là, on n’a pas besoin d’être bien poli, on peut taper sur le monde pour de bon. "Werscheimer" : — Et ça occupe. "Lecourt" : — Dis que ça fait plaisir. "Werscheimer" : — La dernière fois — je ne suis pourtant pas mauvais — la fois aux huit heures de travail, j’ai foncé à un moment sur un vieux monsieur, un sale vieux monsieur, qui ne me faisait rien, mais qui avait bien
monsieur, qui ne me faisait rien, mais qui avait bien l’air de me défier tout de même, et j’y ai posé de biais mon poing sur la mâchoire, mais là, sans bruit, je te le jure. "Lecourt" : — Il a tombé? "Werscheimer" : — Il s’a sauvé, le lâche ! Il saignait du nez comme un taureau, seulement il a perdu sa canne en se trottant, je l’ai ramassée, et l’officier m’a dit : « Garde-la, mon garçon, tu l’as bien gagnée ! » Un beau jonc avec une boule en or. "Lecourt" : — Tu n’as pas perdu
boule en or. "Lecourt" : — Tu n’as pas perdu ta journée. "Werscheimer" : — Malheureusement, on ne peut pas faire ça souvent. "Lecourt" : — Dis-moi donc (Il désigne deux filles, arrêtées à quelques pas, et qui causent dans l'ombre d'une porte cochère.) qui est-ce ces deux-là? C’est bien Pépette? "Werscheimer" : — Avec l’Enfante, oui. Qu’est-ce qu’elles ragotent? (Ils s'arrêtent et écoutent, sans en avoir l'air.) Première Femme : — Machère, c’est curieux. Il a plus de soixante ans. C’est un député, sa mère était comtesse. Il vient, figure-toi, il ne prend pas le temps d’ôter son chapeau,
figure-toi, il ne prend pas le temps d’ôter son chapeau, il m’aime tout de suite, et il me donne deux louis. Seulement des fois il dit : « Je suis brisé, ma petite enfant. » Deuxième Femme : — Ça arrive chez les vieillards, quand ils sont âgés. Et souvent, qu’il vient? Première Femme : — Deux fois la semaine; ou une, ça dépend. Deuxième Femme : — Mais toujours deux louis? Première Femme : — Toujours. Et dame, c’est tout de même un peu trop peu. Deuxième Femme : — Je te trouve difficile. Première Femme : — D’autant
— Je te trouve difficile. Première Femme : — D’autant qu’il a comme une manie. Pendant qu’il m’embrasse, il m’en dit de toutes les couleurs, il me traite comme la dernière des dernières. Deuxième Femme : — Il t’agonise? Première Femme : — Tiens, sacrée matinale, tiens, volaille, gibier — à chaque mot il me fiche une beigne — je te ferai enfermer, je te ferai coffrer à Saint-Lazare. Oh ! je le ferai... je le ferai comme je le dis ! Deuxième Femme : — Quoi! c’est des mots de passion ! Première Femme : — Je te dis
de passion ! Première Femme : — Je te dis pas. Des fois pourtant on a peur. (Elles s'éloignent.) "Lecourt" : — T’as entendu? "Werscheimer" : — Oui. C’est cocasse. Elle est gentille, la seconde, la brune. Pas celle aux deux louis. "Lecourt" : — L’Enfante? très gentille. "Werscheimer" : — Je me sens pour elle un mouvement. "Lecourt" : — En dehors de son métier, je la crois sage. Oui, si tu pouvais lui plaire, je crois que t’aurais là une petite habitude bien convenable. "Werscheimer" : — Un de ces soirs faudra que je lui cause. Je regrette
de ces soirs faudra que je lui cause. Je regrette de l’avoir laissée partir. "Lecourt" : — Ça se retrouvera. Elle est très rangée. Pour rien au monde elle ne manquerait son boulevard. Par exemple, à deux heures elle rentre chez elle. C’est pas de ces femmes qui courent la nuit. "Werscheimer" : — Ça vaut mieux. Mais d’ailleurs c’est pas tout ça! De ce moment je n’ai guère la cervelle aux gaudrioles. Je suis même très embêté, je peux bien te le dire. "Lecourt" : — Rapport à quoi? (Un monsieur qui a un léger accent étranger aborde un
(Un monsieur qui a un léger accent étranger aborde un des agents.) Le Monsieur : — Pardon. La rue Joubert, s’il vous plaît? "Lecourt" : — Vous descendez le boulevard jusqu’à la rue de la Chaussée-d’Antin, vous prenez cette rue, vous coupez le boulevard Haussmann, la troisième rue à gauche et vous y êtes. Il y a toujours deux ou trois voitures arrêtées. Le Monsieur : — Merci. (Il tire de sa poche une pièce de cent sous qu'il tend à Lecourt.) "Lecourt" : — Jamais de la vie, monsieur. Gardez. (Le monsieur rengaine sa pièce et s'en va.) Astu
Gardez. (Le monsieur rengaine sa pièce et s'en va.) Astu vu ce type allumé avec ses cent sous ! Àh ça! est-ce qu’il croit, ce milord, que le gardien de la paix?... On a un képi, mon vieux, mais pas une casquette ! "Werscheimer". Je te disais que j'étais embêté... Lecourt. — Oui. Werscheimer. — Eh bien, c'est justement rapport à une chose comme ça, d'argent. Oh ! pas moi. Mais s'agit de mon neveu, l'enfant de ma fée sœur, un grand garnement de dix-neuf ans qui se débauche et qui n'a que moi de père pour toute famille. Lecourt.
qui n'a que moi de père pour toute famille. Lecourt. — Il emprunte des dettes? Werscheimer. — Si c'était ça ! mais pis, il se fait... entretenir... il reçoit de l'argent des femmes. Pendant que moi je trime pour quelques francs, sous la pluie, par tous les temps, lui, de son côté, il ribote et il tourne au vert. Lecourt. — C'est dégoûtant. Peine-le. Werscheimer. — Je peux pas. J'ai juré. Lecourt. — Quoi? Werscheimer. — J'ai juré au lit de ma sœur, en Alsace. Oui, ma sœur, à son lit de mort, elle m'a dit : « Jure-moi que
lit de mort, elle m'a dit : « Jure-moi que cet enfant-là, tu ne le lâcheras jamais. » Ça m'assommait ferme, et puis qu'est-ce que tu veux? J'ai pensé : « Si je lui refuse, ça va l'impressionner pour ses dernières minutes. » Alors j'ai juré. Lecourt. — Fallait pas. Fallait seulement promettre. Werscheimer. — Parbleu ! je sais bien que j'ai fait une bêtise. J'aurais dû lui dire : « Ecoute, Hermina, je t'aime bien, tu es ma sœur, tu vas t'éteindre, mais je ne peux pas te jurer ça, demande-moi autre chose. » Je ne l'ai pas fait.
ça, demande-moi autre chose. » Je ne l'ai pas fait. N'en parlons plus. Maintenant c'est sacré. J'ai juré que je ne le lâcherais jamais. Lecourt. — Alors, il t'harcèle, ton neveu? Werscheimer. — Il m'harcèle sans m'harceler. Seulement il tourne comme un garçon qui tournera mal. Tiens, v'là la lettre qu'il a perdue l'autre jour à la maison — il ne sait pas que c'est moi qui l'ai trouvée — je vais te la lire. Et puis tu me diras si ça n'est pas... Je vais te la lire! Lecourt. — Là, tiens. Sous le réverbère. C'est une lettre de
— Là, tiens. Sous le réverbère. C'est une lettre de femme? Werscheimer. — De femme, oui. Lecourt. — Vas-y du ton compliment. Werscheimer, a pris dans son portefeuille différents papiers qu'il feuillette. — Voyons... 6,720... qu'a accroché le camion... c'est pas ça... contravention... pas ça encore... ah! voilà. (Il déplie le papier et lit.) « Mon cher petit Auguste, pardonne-moi si je suis si ardente à t'écrire, mais je ne peux plus résister à l'amour qui m'attache de jour en jour près de toi. Ecoute, il faut te l'avouer, lorsque tu as brisé cette chaîne qui nous tenait unis, je
tu as brisé cette chaîne qui nous tenait unis, je n'ai pas répondu à tes paroles, mais mon cœur s'est brisé à la vue de tant d'ingratitude. Je ne peux pas te dire ce que je souffre en pensant à toi, surtout depuis le papier que je t'ai annoncé que j'allais être mère. Enfin ! maintenant, je puis te l'avouer franchement, je ne vais de bon cœur avec mon nouvel amant qu'en songeant à toi, sans cela il n'y a plus personne. Je sais très bien que du moment que ton cœur s'était donné à une autre qu'à moi, je
ton cœur s'était donné à une autre qu'à moi, je n'aurais pas dû me faire tant d'illusions, mais que veux-tu ! on ne peut pas empêcher les sentiments de l'âme. » Lecourt. — Elle cause bien. C'est touché! Werscheimer. — « Depuis le jour où je t'ai vu pour la première fois, tu as fait un changement en moi. C'est vrai, pendant les huit jours que j'ai été avec toi je n'ai pas travaillé; mais, depuis notre triste séparation, il s'est fait un énorme changement sous ce rapport, et je t'écris pour te demander si tu voudras consentir à ce
t'écris pour te demander si tu voudras consentir à ce que je t'ai proposé. S'il en était ainsi, je voudrais que tu déménages de chez ton oncle. » Lecourt. — Elle t'a dans le nez. Werscheimer. — « Du moment que je m'avance, c'est que je viens à toi avec du cœur... oh ! je n'ai pas des mille et des cent, mais j'ai économisé quatre-vingt-cinq francs. Si tu veux venir, tu me donneras un rendez-vous, 17, rue Rébeval, où je reste, en mettant un papier à la concierge. Surtout ne parle pas de tout cela à la Courtille, car
ne parle pas de tout cela à la Courtille, car mon nouvel amant va chez Léon où je dois aller demain au bal avec lui. Dieu soit loué que je t'y rencontre ! Si des fois tu ne voulais pas accepter ce que je t'offre, sois demain chez Léon, que je te voie, que mon pauvre cœur déborde! Je n'ai plus rien à te dire. Je t'aime toujours plus que jamais. Tu auras beau me haïr, moi je penserai toujours à toi, chéri, et ça n'empêchera pas que quand tu auras besoin de quelque chose, je te donnerai à toi
auras besoin de quelque chose, je te donnerai à toi de préférence qu'à mon amant. Je t'embrasse de tout cœur sur ta belle petite bouche rose. « Celle qui t'aime pour la vie, « Valentine Passot. » Lecourt. — Grouse nom! Werscheimer. — « Un dernier mot, je t'en supplie : si tu viens au bal, ne me parle pas, car celui que j'ai pour le moment est très jaloux, j'aurais peur que vous vous disputiez, et comme il me donne du cœur, il ne faut pas le brutaliser. Ne fais pas voir cette lettre à personne. » Lecourt. —
fais pas voir cette lettre à personne. » Lecourt. — Elle a l'air de rudement l'aimer! Werscheimer. — Bah! est-ce qu'on sait? Tout ça, peut-être des mensonges, des faussetés. Lecourt. — Ah! ma foi, les femmes, c'est comme le serpent : il rampe et pique. Et qu'est-ce que tu vas faire? Werscheimer. — Je suis en peine. Mais j'ai pas confiance. Il finira mal, ce garçon-là. Finira peut-être à la Roquette là-haut, il sera peut-être guillotiné... Oh ! il me fait très peur! Lecourt. — Et penser que tu pourrais ce jour-là être de service! Werscheimer. — Ça serait fort.
ce jour-là être de service! Werscheimer. — Ça serait fort. Lecourt. — Ça a l'air d'un feuilleton. Werscheimer. — Si ça arrivait, je me ferais remplacer. L'enfant de ma sœur! Enfin espérons que nous n'y sommes pas encore! Tiens v'là la petite qui repasse. Lecourt. — L'Enfantée? Werscheimer. — Oui. Bien gentille tout de même. Lecourt. — Cause-lui. Elle sera polie, crains rien. Werscheimer. — Tu me conseilles, vraiment? Lecourt. — Du moment que ça te sourit. Et puis, tu sais... entre amis... si vous vous accordez tout de suite, ne te gêne pas... le petit hôtel au coin... tu
ne te gêne pas... le petit hôtel au coin... tu peux filer. Werscheimer. — Pas de danger, tu crois? Lecourt. — Non, mais ne sois pas longtemps. Je te donne dix minutes. Werscheimer. — Ça me suffit. Lecourt. — Bonne santé. Werscheimer, à la femme qui s'éloignait. — Psst ! Henri Lavedan. LE RÉGIMENT LES ÉTOILES PARISIENNES SPINELLY ET GOUDINE, DANS LA DANSE DE BORGIA Mlle CELIA ET ARMAND PHI Je serai vieille, l’œuvre que j’aurais inspirée... regarder les dessins que tu auras acceptés... que j’aurais faits en pensant à toi... Oh ! Résumé des chapitres précédents. — Gérard Delise,
toi... Oh ! Résumé des chapitres précédents. — Gérard Delise, homme de lettres, goûte auprès de sa femme Lucienne et de sa fille Andrée, un bonheur paisible. Une de ses chroniques lui vaut d’une lectrice de province des compliments et des confidences. Une correspondance s’établit entre eux. Gérard se rend à Nancy où habite son inconnue et devient son amant. Peu après, le mari de sa maîtresse, qui est percepteur, est nommé à Paris. Et les amants se réjouissent d’être réunis. VII SUR LA PENTE... Dans le petit rez-de-chaussée de la rue de Rennes. Deux heures de l’après-midi. Gérard et
la rue de Rennes. Deux heures de l’après-midi. Gérard et Suzanne, allongés dans le grand lit, s’étreignent chastement. Suzanne. — C'est une bien pauvre amoureuse que tu vas avoir aujourd’hui, mon grand fou... Je me sens encore toute patraque... Il va falloir que tu me ménages pendant quelque temps. (Malicieuse.) Le pourras-tu? Gérard. — Ce n’est pas sérieusement, j'espère, que tu me poses cette question? Suzanne. — Non !... Je sais bien que, dès l’instant que ma santé est en jeu... Gérard. — Je te jure qu’il ne m’en coûte nullement de... (Tendrement.) Pourvu que je puisse poser ma tête
nullement de... (Tendrement.) Pourvu que je puisse poser ma tête sur ton épaule, comme ceci... Je ne demande rien de plus... Et je te donne ma parole que, si une sagesse absolue était nécessaire pendant des mois, je saurais l'observer... presque sans peine ! Suzanne, attendrie. — Comme tu es gentil ! Gérard. — Mais ce qu'il me serait, je crois, impossible de supporter encore, c’est le supplice que m'ont infligé les quinze jours qui viennent de s'écouler. Quinze jours sans te voir... parce qu'une mauvaise grippe te clouait au lit !... Quinze jours pendant lesquels j’ai eu deux fois
lit !... Quinze jours pendant lesquels j’ai eu deux fois seulement de tes nouvelles ! Deux billets laconiques écrits au crayon, d’une main qui tremblait... Oh ! ce premier mot que j’ai reçu alors que je t’attendais, plein d’amoureuse impatience... Mon aimé, je ne peux pas venir... J’ai des frissons... Je tremble de fièvre... Je crains d’être bien malade... Ne t’affole pas... Sois comme moi très raisonnable... Je viens de résister à l’envie que j’avais d’aller te dire ce Suzanne, heureuse. — Mais... tu sais ma lettre par cœur !... Gérard. — Et la seconde aussi... Celle qui n’est arrivée
Gérard. — Et la seconde aussi... Celle qui n’est arrivée qu’une semaine après et qui m’annonçait un mieux très appréciable... Suzanne. — C’est ma fillette qui l’a mise à la poste. Et je te certifie que j’ai connu une dure angoisse pendant qu’elle allait la jeter à la boîte. Germaine ne s’est absentée que pendant quelques minutes, mais pendant ces minutes-là, mon imagination a forgé les pires romans... Mon mari était sorti. Je le voyais, rencontrant ma fille et lui arrachant ma lettre. Me rappelant que Germaine n’allait jamais seule dehors, j’envisageais l’hypothèse d’un accident. Je la voyais renversée par