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c'est pour ça que tu es heureuse de me voir ! Moi qui croyais... MYOSOTIS. — Mais, ma grande... tu sais bien que je t'aime beaucoup, beaucoup, plus que je ne le puis dire; mais aujourd'hui, il me fait encore plus plaisir de te voir... (Silence.) Alors, tu ne veux rien me dire ? MARJOLAINE. — Si. je cherche... mais je ne trouve pas. Ah ! s'il s'agissait de ma mère à moi... MYOSOTIS. — Dis comme pour elle. MARJOLAINE. — C'est impossible. MYOSOTIS. — Je t'en prie ! MARJOLAINE. — Il faut savoir par une petite chose bien choisie,
— Il faut savoir par une petite chose bien choisie, faire un grand plaisir. La façon de donner vaut mieux que ce qu'on donne. Or, je sais que maman désirerait pour son parc quelques-uns des œillets incomparables qui ornent le vôtre. Le jour de sa fête je viendrai donc trouver mon petit Myosotis et lui dirai : « Veux-tu demander pour moi au maître de Wercourt, un plan d'œillets ? » MYOSOTIS. — C'est très beau tout cela ; mais ma mère a des œillets, elle n'en a plus besoin. MARJOLAINE. — Sans doute, seulement il n'y a pas que
MARJOLAINE. — Sans doute, seulement il n'y a pas que des œillets dans le monde, qui soient désirables. D'abord, es-tu riche ? MYOSOTIS. — Je pense bien... Figure-toi que j'ai cru n'avoir économisé que quelques sols, tandis que ma fortune s'élève à cinq écus... cinq écus ! MARJOLAINE. — C'est magnifique ! Tu vas lui faire un cadeau royal, un gâteau, par exemple. MYOSOTIS. — Pour qu'on t'invite à le manger. Je te vois venir, gourmande... (On frappe à la fenêtre.) MARJOLAINE, — Tiens, entends-tu ? (On frappe à nouveau.) Qui est-ce ? MYOSOTIS. — Je cache ma fortune. (Elle
Qui est-ce ? MYOSOTIS. — Je cache ma fortune. (Elle met tout en poche.) On ne sait jamais. (On frappe à nouveau.) Encore loué ! MARJOLAINE. — Petite folle va ! Tu sais bien qu'il n'y a aucun danger ici ! (Elle va à la fenêtre.) MYOSOTIS. — Fais attention ! Marjolaine ayant soulevé le rideau de la baie, on aperçoit deux petites bohémiennes qui font des signes de prière, afin que la porte leur soit ouverte.) Oh ! ce n'est que des petites filles. MARJOLAINE. — Faut-il leur ouvrir ? MYOSOTIS, très rassurée. — Dame ! Pourquoi pas ?
? MYOSOTIS, très rassurée. — Dame ! Pourquoi pas ? (Elle ouvre la porte et d'un ton protecteur) Entrez, petites ! MARJOLAINE. — Petites ! Petites !... Elles sont plus grandes que nous. SCÈNE II MYOSOTIS, MARJOLAINE, RITA, DOROTHEA RITA, se penchant vers Myosotis. — O merci, Mademoiselle ! Nous vous sommes très reconnaissantes, moi et ma sœur. DOROTHEA, effrayée, comme sa sœur. — Oh oui, on vous aime bien... RITA. — Vous nous sauvez peut-être... (Inquiète.) Va Dorothea, va guetter à la fenêtre... et dis-moi vite si lus les vois... DOROTHEA, coup d'œil rapide. — Je ne les vois
vois... DOROTHEA, coup d'œil rapide. — Je ne les vois pas, Rita... RITA. — Demeure tout de même... pendant que je vais expliquer aux demoiselles notre présence ici... (Étonnée des regards inquiets des deux fillettes.) Oh ! n'ayez pas peur surtout... ce n'est pas les gens d'armes que nous fuyons mais le contraire... des voleurs, nos voleurs. MARJOLAINE et MYOSOTIS, intéressées. — On vous a volées ? RITA, geste las. — En personne... mais c'est tout une histoire. MARJOLAINE. — Oh contez-nous-la? MYOSOTIS — Oh, oui, contez. RITA. — Elle est simple d'ailleurs... et pas nouvelle. Nous étions, il y
est simple d'ailleurs... et pas nouvelle. Nous étions, il y a six ans, des petites filles comme vous, bien élevées, bien habillées, heureuses enfin. Nous habitions un grand manoir tout blanc, à quatre tourelles, juché sur une collinette baignée toujours de grand soleil. Notre logis ne connaissait que l'ombre de la nuit, car le ciel toujours bleu ignorait la nuée. Aussi n'était-on pas méchant là-bas, les gens du pays ne fermaient point leurs portes. On avait confiance, et nous allions, sœur et moi, par les chemins, la main dans la main, sans que jamais nos parents s'inquiétassent. Un jour... un
main, sans que jamais nos parents s'inquiétassent. Un jour... un beau jour comme tous ceux de mon pays... il y avait fête. Nous demeurâmes plus tard que à l'habitude. La nuit nous surprit. Des étrangers, venus pour la fête, s'offrirent à nous reconduire. Malgré la recommandation faite de ne jamais écouter personne dehors, nous les suivîmes... Hélas! dans une forêt voisine, comme nous commencions à nous inquiéter du long chemin suivi et comme moi, la plus grande, je voulais des explications, on nous bâillonna, on nous ligota, on nous jeta enfin au fond d'une sombre roulotte où nous demeurâmes de
enfin au fond d'une sombre roulotte où nous demeurâmes de longs jours, anéanties, inconsolées, inconsolables. Puis quand on fut très loin, commença pour nous la plus misérable des existences. Dépouillées de nos beaux atours, on nous jeta de sordides loques. Ainsi vêtues, nous devions mendier, non seulement pour nous mais pour eux, les lâches... qui nous frappaient si la recette était insuffisante. MARJOLAINE. — Est-ce une aumône que vous désirez? RITA. — C'est mieux! C'est la liberté !... Ce matin même, profitant d'un moment d'inattention de nos boureaux, moment que nous guétions depuis de longs mois, nous avons fui. Après
nous guétions depuis de longs mois, nous avons fui. Après avoir couru droit devant nous autant que nous le pûmes, petite sœur se sentant fatiguée m'a demandé de s'arrêter. Or, je suis certaine que les bohémiens sont à notre poursuite, et si jamais ils nous reprennent nous sommes perdues. J'ai aperçu votre demeure et voulais vous demander asile durant que les voleurs nous dépasseraient; puis nous repartirons par un autre chemin et tout doucement... tout doucement, nous nous en irons en chantant vers les pays du soleil. MYOSOTIS. — Mais comment saurez-vous la route? RITA. — Je la devinerai. MYOSOTIS.
comment saurez-vous la route? RITA. — Je la devinerai. MYOSOTIS. — Comment vivrez-vous ? RITA. — Je ferai des corbeilles d'osier où petite sœur disposera les belles fleurs que nous savons... et nous vendrons le tout, MYOSOTIS. — Mais en attendant? RITA, embarrassée. — En attendant!... En attendant!... Bah ! nous trouverons bien quelques bonnes personnes pour nous aider. DOROTHEA, se plaignant. — J'ai faim! MARJOLAINE. — Oh ! Pauvre petite ! Va, Myosotis, va lui chercher quelques bonnes choses. MYOSOTIS. — Je y cours. (Fausse sortie. Elle revient aussi tard.) C'est eux ! (Terrorisée.) Oui ! C'est eux! (Courant
tard.) C'est eux ! (Terrorisée.) Oui ! C'est eux! (Courant à la fenêtre) Venez voir ; ce sont des bohémiens. (Toutes se précipitent à la croisée et regardent.) RITA. — Malheur! MARJOLAINE. — Ils viennent par ici. RITA. — Que faisais-tu, sœur? Tu ne les voyais pas? DOROTHEA. — Non ! j'avais trop faim. — 474 — MARJOLAINE. — Pourvu qu'ils n'entrent pas ici. RITA. — Ils s'arrêtent ! Ils se concertent !...Oh ! Ils viennent maintenant droit sur nous ! DOROTHEA, sans colère. — J'ai peur ! J'ai peur ! MYOSOTIS, — N'ayez pas peur !...J'ai une idée! Je
! MYOSOTIS, — N'ayez pas peur !...J'ai une idée! Je vais les arrêter... Je ne suis qu'une enfant. Ils me croiront. MARJOLAINE. — Bravo ! Tu es une brave petite fille. MYOSOTIS. — En avais-tu douté? MARJOLAINE. — Un peu, mais c'est fini ! Je t'en demande pardon ! Va, cours et sauve-les ! (Myosotis s'en va). SCÈNE III LES MÊMES, moins MYOSOTIS DOROTHEA. — Rita ! je tremble... RITA. — Mais non, sœur... il ne faut plus avoir peur... la petite fille va nous sauver... Tiens, vois-la qui se dirige vers les ogres... Elle s'arrête... Elle leur parle... Enfin
dirige vers les ogres... Elle s'arrête... Elle leur parle... Enfin !... Mais quoi, ils ne semblent pas l'écouter ; ils reprennent leur marche vers la demeure. DOROTHEA. — Oh ! ils vont nous tuer ! RITA, farouche. — Nous nous défendrons. DOROTHEA. — Je leur enverrai des grands coups de poing... MARJOLAINE. — Soyez tranquilles ! Ils ne vous attaqueront pas ici... Les parents de Myosotis sont absents, il est vrai, mais la servante est restée... et nous pourrions appeler le jardinier... RITA, rassurée. — Inutile ! Ma sœur Myosotis vient de gagner. Ils s'en vont. DOROTHEA. — Enfin !
vient de gagner. Ils s'en vont. DOROTHEA. — Enfin ! On va donc pouvoir manger. RITA. — Non, Dorothée... il faut fuir maintenant, profiter de ce que les voilà repartis dans la mauvaise direction pour filer à l'opposé... SCÈNE IV LES MÊMES, plus MYOSOTIS MYOSOTIS. — Ouf ! (Elle s'arrête, comme essoufflée.) Eh bien ! Vous savez ! Ils ne sont pas commodes, vos bons hommes ! Quelle lutte ! Ils avaient, le lieutenant de ne pas me croire, moi, une petite fille qui n'avait jamais menti,.. Et j'avais beau leur affirmer que vous n'étiez pas là... qu'ils voulaient entrer
leur affirmer que vous n'étiez pas là... qu'ils voulaient entrer quand même... Alors ! j'ai menti... MARJOLAINE. — ... Pour la deuxième fois; MYOSOTIS. — Comment ! pour la deuxième fois ? MARJOLAINE. — Dame ! En disant que Rita et Dorothea n'étaient pas là... qu'est-ce que c'était ? MYOSOTIS. — Ce n'était pas du mensonge... c'était du... du... (Elle s'arrête, embarrassée.) RITA. — ... Du courage. MYOSOTIS. C'est ça ! Là, voilà, Marjolaine ! Alors je leur ai dit : « — Faites attention, il y a des pièges à loups et à renards. « — Ça nous est
à loups et à renards. « — Ça nous est égal. « — Mon père ne veut pas qu'on entre chez lui sans autorisation. « — Ça nous est égal. Deux filles qui nous ont volé se cachent par ici, il nous les faut ! » RITA, vivement. — Les misérables... Vous ne les avez pas crus... MYOSOTIS. — Non ! Et puis quand même, je vous avais promis de vous sauver, le reste n'avait pas d'importance... Et c'est pourquoi (baissant les yeux) j'ai fait mon quatrième mensonge. MARJOLAINE. — C'est vrai ? MYOSOTIS. — Oui ! Je leur ai
C'est vrai ? MYOSOTIS. — Oui ! Je leur ai dit que j'avais vu passer les petites filles et qu'elles devaient être déjà loin. Cette fois — et cependant c'était mon plus gros mensonge — ils m'ont cru tout de suite et se sont précipités à votre poursuite par là... (Geste vague.) Vous pouvez maintenant reposer en paix... RITA. — Non, mademoiselle Myosotis, nous repartons. Il faut profiter de ce que les bohémiens sont engagés dans la mauvaise voie pour gagner la bonne et y prendre de l'avance. MYOSOTIS. — C'est vrai, vous avez raison... j'aurais eu grande joie à
C'est vrai, vous avez raison... j'aurais eu grande joie à entendre les belles histoires que vous contez si bien, mais il faut d'abord vous sauver. Qu'en penses-tu, Marjolaine ? MARJOLAINE. — Je pense, petite amie chérie... que tu es devenue plus sage que nos quatre grand'mères réunies et qu'il nous faut dès maintenant dire au revoir, sinon adieu, à nos compagnes d'un instant. (À Rita.) Avez-vous quelques sols au moins ? RITA. — Pas un ! MARJOLAINE. — Il vous en faut cependant pour partir. (À Myosotis,) Tes parents ne sont-ils point là ? MYOSOTIS. — Personne n'est encore rentré.
sont-ils point là ? MYOSOTIS. — Personne n'est encore rentré. MARJOLAINE, tandis que Myosotis semble absorbée par une idée nouvelle, — Quel ennui ! RITA. — Ne vous inquiétez pas ! On s'arrangera toujours... DOROTHEA. — J'ai faim ! MARJOLAINE. — Vous voyez bien que vous ne pourrez pas vous arranger ainsi. MYOSOTIS, soudain résolue, à part. — Tant pis. Je vais leur donner tout ce que j'ai. Je trouverai bien une idée pour faire plaisir à maman sans argent. Ce sera même peut-être plus commode. (À Rita.) Tenez, pauvre grande, Demoiselle, tenez, prenez ceci, je n'en ai pas besoin,
grande, Demoiselle, tenez, prenez ceci, je n'en ai pas besoin, tandis que vous... RITA. — Oh mais... c'est trop... Je vous en prie... Vous serez privée de tous plaisirs, MYOSOTIS. — J'aurai eu le plaisir de faire le bien. (À part.) Et puis maman n'en saura rien... MARJOLAINE, à Myosotis, — C'est très bien ça ! Viens m'embrasser. (À Rita.) C'était l'argent du cadeau à sa mère. RITA. — Comment pourrai-je vous remercier jamais ? MYOSOTIS. — En ne m'oubliant pas. RITA. — Tenez ! En voici le gage. (Elle sort de son corsage une touffe de petites fleurs bleues.)
sort de son corsage une touffe de petites fleurs bleues.) Ces fleurettes dont le bleu semble un lambeau de ciel étoilé ont, suivant une légende des pays par nous traversés, la propriété d'entretenir plus vivant le souvenir des disparus. Ils disent, là-bas, en désignant ces fleurs : « Vergiss mein nicht » (Prononcer : feurquisse maïnne nicht). Ça veut dire, je crois, « ne m'oubliez pas ». Je vous dis aussi en vous les donnant comme le meilleur de moi-même : « Ne m'oubliez pas, Myosotis, petite fée de bonté. » MYOSOTIS. — Rita, un mot encore : Où trouve-t-on
» MYOSOTIS. — Rita, un mot encore : Où trouve-t-on ces fleurettes de souvenance ? RITA, tandis que le rideau tombe. — Sur la seconde colline, vers le levant... À l'aube, c'est un parterre de perles d'azur... ACTE II SCÈNE PREMIÈRE LA MAMAN DE MYOSOTIS, puis MARJOLAINE (La scène est d'abord vide puis « la maman » entre.) LA MAMAN. — Tiens !... Myosotis n'est pas là... On m'avait cependant dit qu'elle y était avec son amie Marjolaine. Elles auront été au parc... (Elle va regarder à la fenêtre.) Oh ! mais c'est bien Marjolaine que je vois là-bas... Elle
! mais c'est bien Marjolaine que je vois là-bas... Elle me voit... elle va venir. (La maman vient s'asseoir sur le proscenium comme pour attendre)... Me serais-je trompée ? (Elle retourne à la baie.) Non ! c'est bien elle... qui s'éloigne... qui se cache.., C'est étrange !... Y aurait-il quelque chose... un accident peut-être !!! (Elle ouvre vivement la fenêtre et fait de grands signes d'approche.) Enfin ! Elle m'a compris... Je vais savoir la vérité, (Dès que Marjolaine est entrée.) Où est Myosotis ? MARJOLAINE. — Mais ! Mais ! Je ne sais pas... LA MAMAN. — Si !
! Je ne sais pas... LA MAMAN. — Si ! Si ! Tu les avais parfaitement, il y a une demi-heure à peine, vous étiez ensemble ici. (Sur une esquisse de dénégation de Marjolaine.) On me l'a dit !... Qu'avez-vous fait ? MARJOLAINE. — Rien !... Peu de chose... Et puis Myosotis est partie. LA MAMAN. — Seule ? MARJOLAINE. — Oui ! Ou plutôt non, avec Rita... LA MAMAN. — Qui est-ce, Rita ? MARJOLAINE. — C'est deux petites filles qui avaient été prises par des bohémiens et (justement s'étaient sauvées. LA MAMAN. — Comment ! Rita, c'est deux
s'étaient sauvées. LA MAMAN. — Comment ! Rita, c'est deux petites filles. MARJOLAINE. — Oui ! Rita et Dorothée que j'oubliais. Nous les avons aidées... LA MAMAN. — Mais comment les aviez-vous connues ? MARJOLAINE. — Ici ! Elles nous avaient demandé asile. Alors, on leur a ouvert la porte et après que les voleurs furent passés, Myosotis partit avec elles pour leur montrer le chemin. LA MAMAN. — Ainsi, tu as laissé partir Myosotis seule avec deux bohémiennes... Elle avait justement de l'argent. MARJOLAINE. — Oh quelques sols à peine... LA MAMAN. — Non, cinq écus. MARJOLAINE. — Comment,
peine... LA MAMAN. — Non, cinq écus. MARJOLAINE. — Comment, vous saviez ?... mais Myosotis l'ignorait elle-même. LA MAMAN. — J'avais de bonnes raisons pour cela puisque c'est moi... MARJOLAINE. — Ah ! c'est vous qui... sans qu'elle s'en doute. LA MAMAN. — Oui ! J'avais appris — les mamans savent tout — que Myosotis voulait me faire un petit cadeau pour ma fête, et comme ses économies étaient... Mais il n'est pas temps de parler là-dessus. Inquiétons-nous d'abord de ma petite. Ma chère Marjolaine, tu vas m'aider à battre le pays en tous sens, à la recherche de ces
le pays en tous sens, à la recherche de ces bohémiennes. MARJOLAINE. — Oui, Madame. LA MAMAN. — Tu ne les crois pas capables d'avoir entraîné Myosotis pour lui voler son argent ? MARJOLAINE. — Je suis sûre que non... LA MAMAN. — Et pourquoi être aussi sûre ? Tu sais où est Myosotis... MARJOLAINE, souriante. — Je ne puis le dire ; c'est un secret. (Elle se dirige vers la fenêtre.) LA MAMAN. — Ah ! je commence à comprendre. Alors... MARJOLAINE. — ... Tenez ! La voilà qui revient... LA MAMAN. — Avec un paquet ? MARJOLAINE. —
revient... LA MAMAN. — Avec un paquet ? MARJOLAINE. — Avec un paquet... LA MAMAN, souriante à son tour. — Alors, je suis tranquille... j'ai compris. Écoute, Marjolaine ! Pendant que Myosotis va arriver, je vais me cacher ; puis quand son petit cadeau sera prêt, je me montrerai... (La maman se dissimule derrière une portière.) MARJOLAINE, à part. — Cadeau ! Cadeau ! Il va être bien petit le cadeau ! SCÈNE II LES MÊMES, puis MYOSOTIS. MYOSOTIS, entrant vivement. — Maman n'est pas venue ? MARJOLAINE, hésitante. — Non. MYOSOTIS, étonnée. — Tu hésites ? MARJOLAINE. — Au
Non. MYOSOTIS, étonnée. — Tu hésites ? MARJOLAINE. — Au contraire ! MYOSOTIS. — Alors, tant mieux ! Tu comprends... si elle savait... que j'avais cinq émis... que je les ai donnés... à des bohémiennes., que je n'ai rien gardé pour elle... MARJOLAINE, embarrassée. — Evidemment ! MYOSOTIS, — Et si elle savait jusqu'où j'ai été... Car tu sais, Rita m'a emmenée jusqu'à la colline des fleurs bleues... c'était loin... j'étais fatiguée... mais elle m'a aidée... elle est si bonne.. Aussi, vois-tu ma récolte... (Elle montre une botte magnifique de "Vergiss mein nicht"). Je pense que maman ne sera pas
"Vergiss mein nicht"). Je pense que maman ne sera pas mécontente. MARJOLAINE, toujours gênée. — Evidemment ! MYOSOTIS. — Comme tu dis ça !... Marjolaine, tu me caches quelque chose ? Ah ! si tu sais que maman sait... dis-le-moi... dis-le-moi. Je t'en prie. MARJOLAINE, tournant la tête. — Mais non ! Mais non ! MYOSOTIS — Si ! Si ! Maintenant je me sauve... [Elle reprend ses fleurs.] Je n'ai pas que... LA MAMAN, se montrant et arrêtant Myosotis. — Pardon, Myosotis, il faut au contraire avoir le courage de ce que l'on a fait. MYOSOTIS — O Maman!
de ce que l'on a fait. MYOSOTIS — O Maman! Maman ! Il faut me pardonner. LA MAMAN. — Mais tu es toute pardonnée ! MYOSOTIS. — Si tu savais... LA MAMAN. — Je sais ! Je sais ! (Myosotis interroge du regard Marjolaine.) Oui ! par ta petite amie qui m'a conté l'histoire des bohémiennes. MYOSOTIS. — Elles étaient si malheureuses ! LA MAMAN. — Tu as bien fait... Jamais je ne reprocherai à mon enfant d'avoir fait la charité... seulement... MARJOLAINE et MYOSOTIS, interrogatives. — Seulement... ? LA MAMAN. — Soyez prudentes, petites ! Soyez prudentes... Il ne
MAMAN. — Soyez prudentes, petites ! Soyez prudentes... Il ne faut pas croire tout ce qu'on vous dira... Gardez quelque méfiance vis-à-vis des inconnus. Pour cette fois vous êtes bien tombées... MYOSOTIS. — Voilà, Maman ! Voilà les belles fleurs inconnues qu'elles m'ont fait cueillir pour ta fête. LA MAMAN, prenant le bouquet avec admiration. — Ô les délicieuses mignonnes ! Elles sont jolies... jolies comme Myosotis et Marjolaine. Et comment les appelez-vous ? MYOSOTIS — Elles n'ont pas de nom... On dit seulement, dans d'autres pays, parla... fleur... fleur... je ne me rappelle plus... MARJOLAINE, éternuant. — Atchiche !
je ne me rappelle plus... MARJOLAINE, éternuant. — Atchiche ! MYOSOTIS. — Tiens ! Un mot comme ça !... Il paraît que ça veut dire : "Ne m'oubliez pas" ! LA MAMAN. — Eh bien, petite enfant chérie, afin qu'on se rappelle ta bonne action, je verrai demain le bon roi René dans son domaine de Vercourt et lui manderai qu'en terre lorraine, pour devoir de souvenir, on désigne dès lors cette petite fleur bleue de souvenance du joli nom de Myosotis. Rideau... José GERMAIN (Tous droits de traduction, de reproduction, d'adaptation et de représentation réservés). CHOIX MALHEUREUX Monologue pour
reproduction, d'adaptation et de représentation réservés). CHOIX MALHEUREUX Monologue pour jeune fille Par MARIE CARTIER-BUESSON Une paysanne, d'environ 35 ans, entre en scène, vêtue en véritable paysanne ; elle porte des paniers de diverses tailles et ses vêtements, sa coiffure ont le désordre qui existe après un long voyage rempli d'événements fâcheux. La paysanne, pose ses paquets tout autour d'elle sur la scène qui doit représenter, autant que possible, une salle d'attente de troisième classe de la gare Saint-Lazare. LA PAYSANNE, s'adressant aux autres voyageurs imaginaires et au public. — Ben oui, mes bons enfants, c'est ainsi : au jour
Ben oui, mes bons enfants, c'est ainsi : au jour d'aujourd'hui, tout arrive !... tout, excepté les trains. Or donc, vendredi dernier, ma patronne, qu'est la plus grosse fermière de chez nous, me dit comme ça : "Hectorine !" (Au public.) J'me nommons Hectorine, et j'on sommes fière. « Hectorine, ma fille. » (Au public.) C'est la patronne qui parle. « Hectorine, ma fille, voilà vingt-deux ans que tu me serves avec fidélité, je veux te recompenser. Allons, choisis, ne te gêne pas. Est-ce-y une coiffe neuve, un parapluie ou une paire de chaussures fines ? » « Oh !
une paire de chaussures fines ? » « Oh ! au je réponds avec élan et respect, oh ! ma patronne ! vous qu'êtes si gracieuse, vous ne pourriez pas m'offrir un voyage à Paris ? je suis la seule du pays qui n'y aions point encore été. « Ça va, dit la patronne, je te paye l'aller et retour en troisième classe. » Au mot de classe, j'avions fait la grimace parce que j'avons gardé un déplorable souvenir de l'école, où c'est que je n'avions jamais rien pu apprendre, mais la patronne ajoute : « Tu iras à Paris,
mais la patronne ajoute : « Tu iras à Paris, Hectorine, puisque ça te chante, seulement, à une condition : tu seras de retour mardi matin. Tu prendras lundi au soir le train pour t'en revenir ici. » Je ne me sentions plus de joie et ben sûr que je promettais d'être rentrée. A peine j'avions conté la chose à deux ou trois commérçants que tout le village le savait, et comme je faisions mes préparatifs pour partir à six heures du matin le samedi, voilà que je voyais rappliquer tout le village autour de moi. Imitant diverses voix :
tout le village autour de moi. Imitant diverses voix : — C'est-t-il vrai que tu voyages, Ririno ? que m'demandait l'un, — T'en as de la chance, ma chère ! que me disait l'autre. — T'es si bonne fille, tu me feras bon une commission, m'disait un troisième. Et c'est à qui me donnerait... des commissions pour Paris. Le père Lahuche m'apportait un canard... vivant, pour faire cadeau à son parrain le journaliste, qui reste à Belleville. La mère Endive m'chargeait d'un panier de grosses légumes pour sa nièce qui demeure à Montrouge, Monsieur le maire me mettait dans les
demeure à Montrouge, Monsieur le maire me mettait dans les bras tout un bouquet de fleurs à seule fin de plaire à une cousine qui demeure à Auteuil. La vieille Pancracine me confiait une lettre à porter à son fils qu'est à la caserne. (À mesure qu'elle énumère, la paysanne montre les paquets qui l'entourent.) Enfin la belle Fanchette m'a dit comme ça : — Puisque tu vas à la capitale, achète-moi des fanfreluches à la mode. J'te remets six francs soixante-quinze et tu m'apportereras une occasion épatante ! Sais-tu, qu'elle m'ajoute, ce qui vient après le Printemps ? —
qu'elle m'ajoute, ce qui vient après le Printemps ? — C'est bien sûr l'été, que je dis. — Mais non, c'est les Galeries Lafayette, fait Zéphyrine en levant les épaules. T'iras donc aux Galeries et tu choisiras. Elle en a de la malice cette gamine-là ! J'suis bonne fille, c'est vrai et j'ai promis tout, je me chargeais de tout, si bien que le samedi matin, quand il s'est agi de m'ingurgiter dans le wagon avec tous mes ustensiles, ça n'a pas été commode. Faut te dire que ma patronne m'avait donné de quoi payer l'auberge et qu'elle avait épinglé
m'avait donné de quoi payer l'auberge et qu'elle avait épinglé à mon fichu l'adresse de l'auberge et un mot de recommandation pour l'aubergiste. (Elle montre son fichu.) Je le tiens encore. J'étais contente, si contente que j'aurais dansé si j'avais eu la place. Le train part, les amis me crient : "Bon voyage !", moi j'y vais de mal d'attendrissement, et puis (Imitant la machine.) pfu... pfu... pfu... pfu... (Sifflant.) pfui... Voilà ça s'ébranle... Voilà ça part. (Un silence.) Mais ça n'arrive pas. J'avais été rendue à quatre heures tapant à Paris, gare Saint-Lazare, samedi dernier. (Un silence.) Eh !