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Attendons l'examen microscopique et l'analyse chimique des ossements. Enfin, M. Camille Jullian croit qu'une des inscriptions découvertes, est une phrase latine de l'époque gallo-romaine, qui veut dire : « Pour vous aider à aimer, à la nouvelle lune, autour des calendes d'avril, allez au Bichon prendre des bains. » Le Siphon, c'est la rivière de Vichy. Glozel ne serait donc qu'une entreprise de publicité pour les eaux de Vichy, devenues rivales des dragées d'Hercule. M. André Rouveyre publie, dans le Grapillon, un « discours d'expulsion de M. Paul Valéry à l'Académie Française. » Expulsion quelque peu brutale. Qu'on en juge
l'Académie Française. » Expulsion quelque peu brutale. Qu'on en juge : L'inspiration totalement absente de M. Valéry, est remplacée par le travail du plus laborieux et détestable fabricant de poèmes que l'on ait, peut-être, jamais subi. Il reprend des aspects où d'autres ont tâché à ramasser leur substance humaine, et il les étale et les agite dans un grand vomissement excentrique de toutes les figures de la rhétorique poétique qu'il fait suer sous son forçage de brute inintelligente et insensible. L'aventure de M. P. Valéry restera dans l'histoire des mœurs et de la littérature mondaine, comme la plus remarquable farce
et de la littérature mondaine, comme la plus remarquable farce de Paris inculte et snob d'après-guerre. Il manie le patrimoine des pensées comme un illusionniste de bas établissement. CACAMBO. La damnation Il y a certainement un grand mystère dans la vente des livres, car il est bien difficile de croire que le public s'attache uniquement au talent des auteurs. On pourrait même assurer que c'est tout le contraire, s'il n'y avait pas aussi une place pour le talent... En somme, tout se passe comme si le lecteur pardonnait quelquefois au talent en faveur de la curiosité. Mais cette curiosité même
talent en faveur de la curiosité. Mais cette curiosité même offre à l'étude une certaine complication. Il y a la curiosité imposée et la curiosité spontanée. La curiosité imposée cantonne le choix, depuis cinquante ans, sur certains ouvrages dont les générations successives découvrent tour à tour la nouveauté. Je n'en parlerai pas. Reste donc la curiosité spontanée. On sait qu'elle relève surtout du scandale; mais il arrive quand même que, d'autres mobiles l'allument. C'est rare... Je me rappelle le succès soudain du livre d'un diplomate relatant la manière dont il se trouva mêlé à la guerre de 1870-1871... Il y
se trouva mêlé à la guerre de 1870-1871... Il y avait eu, sur cette époque terrible, quantité d'ouvrages remplis de détails curieux. Le public les avait laissés tomber... Tout à coup, il s'intéresse... Quelques lignes sur la manière dont l'impératrice en usa pour sortir de France firent ce miracle. Relisez cela aujourd'hui, vous ne trouverez aucune bonne raison de succès. Le public est-il donc si léger ? Est-il donc si incapable de discerner le talent, de discerner ce qui, dans un livre, doit retenir sa curiosité ? Je ne le pense pas... Il est surtout mal servi. L'habitude qu'il a
pense pas... Il est surtout mal servi. L'habitude qu'il a de voir prôner les œuvres au petit bonheur fait qu'il s'attache à d'autres circonstances, à des circonstances tout extérieures, pour déterminer ses lectures. Madame Bovary doit son départ à son procès ; mais ce départ est solidement soutenu par le talent de l'auteur. Ces réflexions me venaient en lisant la Domination, de Marius et Ary Leblond. Je me disais : il doit y avoir un public pour ce livre... Il traite de questions qui, pour être historiques, n'en sont pas moins pleines d'intérêt. Toute la génération d'hommes qui a vécu
moins pleines d'intérêt. Toute la génération d'hommes qui a vécu ces temps troublés, qui en a subi le contre-coup, se doit d'en revivre l'horreur... Le peu que nous vivons dans le présent et l'insécurité de notre avenir nous fait un devoir de courser le passé. C'est par lui que nous existons. Alors, quand l'occasion nous est fournie par de bons auteurs de nous retrouver un peu nous-mêmes, pourquoi n'en profiterions-nous pas ? La Damnation ? Eh bien oui, la damnation de la France. Les lois scolaires, la séparation, les églises prises aux curés pour les donner aux francs-maçons, une terrible
prises aux curés pour les donner aux francs-maçons, une terrible époque, comme toutes les époques, car tout est relatif; la France coupée en deux, les familles divisées, les pauvres prêtres spoliés, les meilleurs francs-maçons trahis; tout cela se retrouve dans le livre de Marius et Ary Leblond, et c'est très bien, très impartial ; c'est de l'histoire... On y voit le drame des vieilles maisons bourgeoises, bâties sans qu'elles le sussent sur l'Église, et que la chute de l'Église lézarde du haut en bas... On y retrouve la passion cléricale et la passion anticléricale; le Tartuffe de sacristie et le
et la passion anticléricale; le Tartuffe de sacristie et le Tartuffe républicain... Les auteurs ne prennent pas parti... Ils ne devaient pas prendre parti : ne sont-ils pas les impavides historiens ? Nous les avions connus par les grands romans coloniaux; par les grandes études coloniales. Ils sont nés à la Réunion, et, par eux, rien de ce qui est colonial ne nous est étranger. Vingt livres magnifiques nous ont initiés à ce mystère qu'était avant eux le monde colonial, grâce à eux nous savons ce que c'est qu'un créole et ce que c'est qu'un homme de couleur... Nous avons
et ce que c'est qu'un homme de couleur... Nous avons vécu dans la canne à sucre et les caféiers. Nous avons mangé le chou palmiste et la mangue délicieuse... Bien avant la Croisière Noire, et combien plus profondément, ils nous avaient fait connaître Madagascar. L'âme des noirs, des Malgaches, des Malabars, des Chinois qu'aucune photographie, fût-elle cinématographique, ne vous apporte, ils l'ont mise à nu devant vous. Mais là ne s'est pas bornée leur œuvre. Car s'ils sont nés, s'ils ont été élevés à l'Île Bourbon, ils ont vécu en France leur vie d'hommes, Et nous avons eu des œuvres
France leur vie d'hommes, Et nous avons eu des œuvres où le roman du Créole à Paris a déroulé devant nous ses délicieuses fantaisies orientales parmi les terribles réalités... Maintenant vient le tout du roman de la France, de la Troisième République, du Régime, la Damnation, Qui apparaît dans son genre un chef-d'œuvre, mais qui avait été précédée par les Martyrs de la République et par l'Écartèlement, deux romans qui, eux-mêmes, en disent long sur le déchirement de la France par la canaille à l'intérieur avant le déchirement de la France par la canaille du dehors... Tout cela est à
France par la canaille du dehors... Tout cela est à lire, par curiosité, par cette bienfaisante curiosité qui forme l'esprit et éveille le cœur; mais il y a une autre raison : ce sont des livres précieux par des qualités littéraires de premier ordre : ils évoquent de puissants personnages surprenants de vie et d'éclat, de puissants milieux pittoresques, des états d'esprit d'une subtilité remarquable et qui, cependant, expriment la vie elle-même dans sa complication. Si ce n'était pas devenu une banalité de comparer les auteurs les plus douteux à Balzac, je dirais que ceux-ci sont ses descendants authentiques, tant
Balzac, je dirais que ceux-ci sont ses descendants authentiques, tant par la haute couleur de leurs tableaux que par l'étude minutieuse des caractères... J.-H. ROSNY Jeune, de l'Académie Goncourt. 1 J. DE GIGORD, Éditeur, PARISa L. BORDES VINGT LÉÇONS D'HISTOIRE L'ART Beau volume in-19 (19X14) XIII-330 pages, 30 gravures hors-texte 20 fr Le maintien de l'Union Nationale Dans les régions dévastées LE NÉNUFAR JAUNE NOUVELLE INÉDITE par Edmond JALOUX Un père venait de mourir J'avais quinze ans. Je souffrais moins, je m'en rends compte aujourd'hui, de cette douleur brusque, lancinante, sans appel, qui vous déchire et vous retourne le cœur,
sans appel, qui vous déchire et vous retourne le cœur, que de l'effroi créé en nous par la première rencontre avec la mort. J'avais l'imagination pleine d'apprêts et de fantasmagories funèbres, et comme cela se mêlait aux troubles naissants de la puberté, j'y prenais, sans le savoir, une sorte de plaisir malsain, fait de terreur et d'attirance. Une cousine de mon père, qui avait pour ma mère une grande affection, afin de nous arracher à notre solitude et à notre chagrin, nous invita à passer quelques semaines dans une propriété de campagne, où elle habitait huit mois de l'année, qui
de campagne, où elle habitait huit mois de l'année, qui était située entre Tarascon et Saint-Etienne-du-Grès. La mère se laissa faire. Elle partit comme un colis qu'on emballe. Pour moi, j'éprouvais déjà l'attrait d'une vie nouvelle, d'amis inconnus. Notre cousine, Mme Gau-mery, veuve également, avait deux fils; d'ailleurs beaucoup plus jeunes que moi, mais je me flattais de les initier à mes jeux et de dévoiler en leur faveur les trésors de mon imagination. Nous arrivâmes à Tarascon à la fin du jour. On était en juin. Jamais je n'avais vu un ciel aussi rose. Devant la gare, Mme Gaumery
vu un ciel aussi rose. Devant la gare, Mme Gaumery nous attendait dans une calèche d'un autre âge, attelée de deux chevaux vigoureux. Le cocher avait un masque de médaille. Un porteur trimballait notre malle avec autant de contractions musculaires et de plaintes sourdes que s'il eût été Samson transportant sur son dos les portes de Gaza. Ma mère pleura beaucoup en voyant Mme Gaumery. J'eus, je ne sais pourquoi, le sentiment qu'elle pleurait avec affectation et cela m'irrita. Je ne savais pas que la douleur trouve rarement sa formule d'expression et qu'elle est tantôt trop exubérante et tantôt trop
d'expression et qu'elle est tantôt trop exubérante et tantôt trop contenue. Déjà plein d'une immense distraction, je comprenais mal que ma mère fût à ce point accrochée au passé ! La calèche roula bientôt dans la campagne ; la chaleur tombée donnait à la terre ses plus violents parfums : mille odeurs confuses, contradictoires, où l'odeur profonde de l'humus remué se mêlait aux relents fauves du fumier, aux vagues émanations des luzernes en fleurs. A perte de vue, on voyait la plaine, un grand moutonnement de vignes et de champs qui s'en allait très loin vers de minces lignes déchiquetées,
qui s'en allait très loin vers de minces lignes déchiquetées, bleues, du bleu à peine indiqué de certains tout petits papillons. — Les Alpilles ! dit Mme Gaumery. Elle dit cela avec émotion, car pour tout bon Provençal, les Alpilles représentent je ne sais quelle poésie familière, leur droit d'avoir, eux aussi, des montagnes et qu'elles fussent à portée de la main. Je les regardai, sans comprendre la petite vibration d'orgueil qui faisait trembler la voix chaude de Mme Gaumery. Et ma mère s'écria : — Auguste m'en a tant parlé, de ces Alpilles ! Après quoi, elle se remit
parlé, de ces Alpilles ! Après quoi, elle se remit à pleurer. L'odeur mortuaire et râpeuse de son voile de crêpe me prenait aux narines ; j'éprouvais une sorte d'exaspération sourde. J'avais hâte d'être arrivé, d'oublier l'horreur de ces dernières semaines, de mener une nouvelle existence. Je poussai un soupir de soulagement quand Mme Gaumery désigna, sur notre gauche, une grande maison basse, toute éclairée. Des gens dans la nuit tombante, venaient à notre rencontre. Un setter aboyait. Une femme poussait devant elle deux gamins âgés de douze et de dix ans, intimidés par ces nouveaux arrivants, et surtout par
dix ans, intimidés par ces nouveaux arrivants, et surtout par cette idée, si effrayante, si incompréhensible quand on est enfant, que nous étions en deuil. Des servantes accouraient ; cela faisait un remue-ménage gai et familier, qui me surprenait et m'amusait. La chose la plus simple, la plus ordinaire, nous faire descendre de voiture, s'emparer d'un sac de voyage, déchaînait autour de nous une agitation extraordinaire, des cris, des recommandations, des gestes inutiles, des visages éperdus. Enfin, on nous poussa dans un grand vestibule frais et puis dans un salon très grand, qui sentait la cretonne et le fruitier, et
très grand, qui sentait la cretonne et le fruitier, et dont un énorme divan, tendu de toile à fleurs, s'adossait à la muraille du fond. Mme Gaumery avait deux sœurs qui ne s'étaient pas mariées : Mlles Hortense et Marguerite de Sorbins. Elles me parurent alors très âgées, mais l'aînée avait à peine trente-huit ans, et la seconde, trente-six. Mme Gaumery, Marthe, était d'ailleurs leur cadette. Elles s'occupèrent aussitôt de moi avec beaucoup d'affection et de gentillesse, mais aussi avec une certaine gêne. On avait dû leur dire que j'avais quinze ans et elles s'attendaient certainement à voir en moi
quinze ans et elles s'attendaient certainement à voir en moi un adolescent frêle et encore puéril. Or, j'étais déjà un grand et solide garçon bien bâti, à qui l'on aurait facilement donné dix-huit ans. Je ressemblais à ma mère, dont j'avais la peau fraîche, les yeux clairs et les cheveux blonds. Si j'insiste sur ces détails, c'est afin de rendre plus compréhensible la suite des événements. Alain et Frédéric Gaumery me considéraient aussi avec surprise et désappointement. On m'avait dépeint à leurs yeux comme un bon camarade de jeu, et ma haute stature les effrayait, leur faisait craindre qu'aucune intimité
ma haute stature les effrayait, leur faisait craindre qu'aucune intimité ne pût naître entre nous. Tout cela et les larmes continuelles de ma mère, donna peu d'aisance au repas, sur lequel je comptais pour m'acclimater à ma nouvelle existence, et qui fut gauche, morne et guindé. Mais après le dîner, Mme Gaumery proposa de faire une courte promenade dans le jardin. Le "mas" était entouré d'ormes gigantesques, qui l'abritaient sous leur voûte ; aussitôt après on se trouvait en pleins champs. Ma mère s'appuyait languiement sur le bras de Mme Gaumery ; Mlle Marguerite de Sorbins donnait la main à
Gaumery ; Mlle Marguerite de Sorbins donnait la main à ses deux neveux. Moi, je marchais à côté de Mlle Hortense, fort intimidée, persuadé que je devais échanger quelques propos avec elle et si honteux de mon silence que ma confusion me paralysait progressivement et me rendait presque impossible la moindre parole. Et cependant, j'aurais souhaité parler, dégorger le trop-plein d'émotions qui s'accumulait en moi, mais comment m'exprimer ? J'aurais voulu à la fois sangloter et me rouler par terre, serrer quelqu'un contre moi et interpeller les étoiles, prier et appeler mon père ! La moindre chose me bouleversait ;
appeler mon père ! La moindre chose me bouleversait ; ces vignes qui s'étendaient à perte de vue me troublaient comme la vue d'un champ de bataille ; je comparais les ceps à des guerriers debout, attendant le combat. Moi aussi, je l'attendais. Quel combat ? Heureusement, Mlle de Sorbins finit par rompre ce silence gênant, de la façon la plus naturelle du monde. Comme tous les êtres jeunes, je croyais que l'on ne peut dire que des choses exceptionnelles. — C'est la première fois que vous venez en Provence ? me dit-elle. — C'est la première fois que je
? me dit-elle. — C'est la première fois que je fais un vrai voyage. Jusqu'ici, nous allions chaque été sur une plage. Mais ici tout est si différent ! On dirait que c'est une autre vie, une vie... Mais j'avais quinze ans, et je ne savais pas encore de quels mots on nomme ces choses étranges, indicibles, chaudes, qui vous serrent la gorge, vous font battre le cœur et vous mettent dans l'esprit des idées qui ne vous sont jamais encore venues. Des souffles légers se levaient quelque part sur la plaine et venaient à nous en courant comme sur
la plaine et venaient à nous en courant comme sur la pointe des pieds ; ils laissaient traîner sur nos joues quelque chose qui ressemblait à un mouchoir de femme, puis ils s'évanouissaient on ne savait où. — C'est un pays où il est bon d'être heureux, dit Mlle Hortense d'une voix douce et triste, mais où l'on sent plus cruellement que partout ailleurs l'absence de bonheur. Je faillis lui dire naïvement : "Vous n'êtes pas heureuse ?", mais un secret avertissement me fit juger à la fois de l'indiscrétion et de la niaiserie d'une telle question. Elle ajouta aussitôt
et de la niaiserie d'une telle question. Elle ajouta aussitôt après : — Je suis impardonnable, Monsieur, de vous parler de bonheur, à vous qui venez d'avoir un tel malheur ! Je soupirai, parce qu'il le fallait bien, mais jamais soupir ne fut moins sincère. Tant de pensées me venaient de toutes parts, et de si variées et de si nouvelles que je dois bien l'avouer, je pensais déjà moins à notre deuil. Il ne devait revenir m'étreindre le cœur que bien longtemps après, dans des circonstances différentes. — Il faut rentrer, dit Mme Gaumery. Ma pauvre Berthe ne tient
faut rentrer, dit Mme Gaumery. Ma pauvre Berthe ne tient plus sur ses jambes. De fait, ma mère semblait épuisée ; pour moi, j'aurais voulu que cette promenade n'eût pas de fin. Chaque pas que je faisais me découvrait plus d'étoiles. J'étais si surexcité que je croyais ne pas pouvoir dormir, mais à peine eus-je posé la tête sur un oreiller très mou et qui fleurait bon la lavande, que j'oubliai tant d'impressions nouvelles et que je m'endormis aussitôt. Un rayon de soleil qui irrita mes paupières me réveilla d'assez bon matin. Je courus à la fenêtre ; toute la
bon matin. Je courus à la fenêtre ; toute la joie et toute l'animation du monde circulaient sous mes yeux. Ma chambre ouvrait sur la ferme ; il en venait un bruit extraordinaire, mais dont la gaieté m'étonna. Le travail, à Paris, donne une impression générale de misère et de contrainte ; ici, bien au contraire, chacun avait l'air de travailler pour son plaisir. Une belle fille, les bras nus, les jupes courtes sur de fortes jambes, assemblait dans un coin des paniers jaune clair ; un garçon sortait deux chevaux de l'écurie ; un homme flânait, une canne à
chevaux de l'écurie ; un homme flânait, une canne à pêche sous le bras, le setter aboyait, un chat roux dormait sur le toit d'un pavillon. Et, sur tout cela, se roulait un ciel incroyable, une énorme boule d'azur qui tournait à perte de vue, d'un bleu si aveuglant que j'en avais des fléchettes sous les paupières. Mlle Hortense passa, une corbeille au bras ; elle me vit et me cria : — Descendez vite, paresseux ! C'est l'air du matin qui est le meilleur ! Je vous mènerai au poulailler. Je fis ma toilette en toute hâte et dégringolai
poulailler. Je fis ma toilette en toute hâte et dégringolai l'escalier. Elle m'attendait en bas, dans l'antichambre, causant avec une servante. Au grand jour, elle me parut plus jeune et moins laide que la veille au soir, ou bien m'habituai-je déjà à elle ? Elle était grande, un peu anguleuse, avec des traits fins et de beaux yeux, et aurait peut-être pu passer pour agréable si elle n'avait été si couperosée. Mais la peau rugueuse de ses joues était littéralement cramoisie. J'en étais si gêné pour elle que j'osais à peine la regarder. Il me semblait qu'elle ne devait penser
peine la regarder. Il me semblait qu'elle ne devait penser qu'à cela et que si je fixais les yeux sur ces grandes taches vermeilles, je commettais la pire des malhonnêtetés. Peut-être, après tout, avais-je raison et souffrait-elle de son teint plus qu'elle ne l'a jamais confié à personne. Quand nous eûmes exploré le poulailler et fait une provision d'œufs frais pondus, Mlle Hortense me conduisit dans la partie de la propriété qui lui semblait offrir le plus d'attrait à mes yeux. C'était une série de bois de saules et d'aulnes entre lesquels s'étalaient des terrains marécageux. Des osiers bordaient un
entre lesquels s'étalaient des terrains marécageux. Des osiers bordaient un sol en pente, qui, tout à coup, devenait spongieux, se gorgeait d'eau, étalait une surface miroitante où trempaient des herbes aquatiques. Mlle Hortense me faisait mille recommandations, car certains points dissimulaient des poches d'eau dangereuses, mais elle ne pouvait se tenir de m'initier aux mille plaisirs que me promettait l'exploration en barque ou en radeau de ce paysage aventureux. Oubliant, en effet, mes plus récentes et graves lectures, je retrouvais en moi l'adolescent d'hier, bouleversé par le Journal des Voyages, Mayne-Reid et Fenimore Cooper. Illusion qui fut de courte durée,
Mayne-Reid et Fenimore Cooper. Illusion qui fut de courte durée, car les premières heures d'excitation passées flottant sur un radeau, une gaffe à la main avec les petits Gaumery, me devint la plus fastidieuse des corvées, puisqu'on ne découvrait derrière ce marais qu'un second, et au-delà de ces saules que des osiers, tout cela parfaitement monotone et pareil. Mon imagination n'était plus assez puérile pour animer ces voyages et le premier résultat de mon arrivée au mas de Mme Gaumery, fut de m'apprendre que mon enfance était bien finie. Il y avait déjà en moi des éléments tout nouveaux, et
y avait déjà en moi des éléments tout nouveaux, et ces éléments entrèrent en jeu le troisième soir, dans une conversation que j'eus avec Mlle Hortense de Sorbins, après le dîner. Nous étions assis sur un banc situé à l'orée du bosquet, devant la plaine provence, toute claire d'étoiles et encore bleue, malgré la nuit. On entendait les cris doux et plaintifs des coulisses, et, parfois, sortant de l'ombre pour y rentrer, à deux pas de nous, palpitait le vol ému et masqué d'une chauve-souris, dont les ailes semblaient applaudir en hâte quelque spectacle furtif et déjà évanoui. La pression
en hâte quelque spectacle furtif et déjà évanoui. La pression intérieure que j'éprouvais me forçait à me confier à tout prix, c'est-à-dire à révéler ces émotions complexes qui m'étaient venues depuis plusieurs mois, sans que j'en pusse parler à personne, et que la mort de mon père et ce voyage en Provence avaient portées à leur maximum. — Aimez-vous la lecture ? m'avait dit Mlle Hortense. — Oui. Mais maman me défend que tout... — Et alors ? — Oh ! alors, tant pis ! Je me suis fait faire, par un serrurier, une clé de la bibliothèque, et je
par un serrurier, une clé de la bibliothèque, et je lis, depuis six mois, autre chose que des livres d'enfant ! — Mais c'est très mal, ce que vous faites là !... — Je vous le confie à vous parce que je sais que vous ne le répéterez pas. Maman est absurde. Je suis au collège depuis deux ans, mes camarades parlent de tout librement devant moi, et maman continue à croire que je suis une petite fille qui ne doit lire que La Bibliothèque rose. C'est trop bête, aussi ! — Et qu'avez-vous lu ? — Des romans admirables
! — Et qu'avez-vous lu ? — Des romans admirables ! J'ai lu le Calvaire, d'Octave Mirbeau, L'Opium, de Paul Bonnetain, Une vie, de Guy de Maupassant, Mensonges, de Paul Bourget... — Ce sont de mauvais livres ? — Je n'en sais rien, mademoiselle. Ils peignent la vie telle qu'elle est, avec ses beautés et ses misères, et puis, ils sont si bien écrits ! Si vous voulez, je vous les raconterai, je les sais si bien à peu près par cœur. Vous verrez comme ils sont émouvants, et comme on se sent de meilleur et plus... plus instruit, plus
on se sent de meilleur et plus... plus instruit, plus réfléchi, quand on a médité sur les histoires qu'ils racontent et sur les caractères qu'ils dépeignent. Est-ce que cela ne vous amuserait de les connaître, même de loin, par mes récits ? — Vous feriez cela ! dit Mlle Hortense, avec saisissement, en joignant les mains. Et elle me dit que rien ne pouvait la rendre plus heureuse ; qu'elle aimait plus que tout les romans et la poésie, mais qu'elle n'avait que quelques livres à elle ; que personne ne la renseignait sur les auteurs contemporains et qu'à Tarascon,
ne la renseignait sur les auteurs contemporains et qu'à Tarascon, on ne trouvait rien chez les libraires ; enfin, ma proposition lui semblait tenir du miracle. Il fut convenu que chaque soir, sur ce banc, je lui raconterais un roman nouveau. Mon père, grand lecteur, avait une bibliothèque bien montée et ma mémoire était fabuleuse : je me souvenais de chaque livre, incident par incident, personnage par personnage, je me souvenais mot à mot de certaines tirades et surtout, bien entendu, des amoureuses. Le premier soir, ce fut Le Calvaire que je racontai à mon auditrice, et quand j'en arrivai