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un homme tué, ganté, son chapeau tombé à côté de lui, — le bon gros Victor Noir dont j'ai vu le cadavre. Cérémonie qui pouvait être sans incident. J'étais adossé à un tombeau devant une couronne de roses rouges. Des maçons, travaillant à un monument haut comme une église, regardaient d'en haut, prenant pour balcon leurs échafaudages. Grousset, ému, rappelle les luttes de la Marseillaise ; Fonvielle lit un discours d'une voix solennelle, Carjat récite des vers avec de vagues intonations à la Frédérick-Lemaître. Un bourgeois, solide, noiraud, carré des épaules, armé d'une lourde canne d'ébène, prend la parole au
épaules, armé d'une lourde canne d'ébène, prend la parole au nom de la Revanche de Bastia et, avec un accent corse, dit que si les fusillades de la Ricamarie et les coups de revolver de Pierre Bonaparte ont creusé la fosse du second Empire, les fusillades de Fourmies pourraient bien avoir creusé la fosse de la troisième République. Alors, des cris : "Taisez-vous !" "On ne pose pas sa candidature sur une tombe !" "Assez !" "Allez dire ça à Boulanger !" "Vive la République !" Une dame à mes côtés, très calme jusque-là, et bien mise, répète : "À
côtés, très calme jusque-là, et bien mise, répète : "À l'eau ! à l'eau ! Qu'on le jette à l'eau !" Louis Noir et son fils veulent chasser ce Susini. Dalou, qui lui parle, reçoit un coup de canne dans son chapeau. On pousse Susini qui s'enfonce dans la foule. Je vois Ranc le prendre à la cravate, des sergents de ville l'entourer. On jette des cris de "Vive la Commune !" Dans l'allée paiselle, sous les arbres, on se bouscule. Je suis assez navré en faisant cette réflexion : "Et dire qu'il n'y a là que des républicains !"
"Et dire qu'il n'y a là que des républicains !" Et pendant que je traverse des allées de tombes, j'entends des ouvriers qui disent : "Ils veulent bien la liberté pour eux. Mais pas pour les autres !" Ils, ce sont ceux qui ont fait taire Susini. Revenu avec Vacquerie et le jeune Lefèvre. Au théâtre Britannique. Il y a dans les rôles de Junie et de Burrhus, sur la cour et les courtisans, des vers qui ne devaient plaire que très médiocrement à Louis XIV. 16 mai 1892. Hier article de Sarcey sur Sarah Bernhardt. Il déplore qu'elle ne
article de Sarcey sur Sarah Bernhardt. Il déplore qu'elle ne joue pas Athalie et Hermione. Elle lui a fait croire en déjeunant avec lui chez Campbell Clarke qu'elle grillait du désir de jouer Hermione et Athalie. Or, elle a envie de créer la Reine Juana. Elle est venue me voir, Sarah, l'autre jour. Charmante, cheveux d'or, voix d'or, teint rose, joli sourire, robe attachée par une ceinture Théodora, boa de plumes noires autour du cou. — Eh bien ? me dit-elle, après les compliments d'usage. — Eh bien ! ça ne va pas tout seul. Le Comité ne veut pas,
ne va pas tout seul. Le Comité ne veut pas, — M. Gault pourtant consentait à m'engager à tant par représentation, mais c'est moi qui ne veux pas. — Je conçois cela. Je serais à la place de l'administrateur du Théâtre-Français, je ferais de même. Mais voilà ! Je veux jouer la Reine Juana, le rôle me plaît. Je jouerais aussi de la tragédie parce que cela me tente, et que je ne peux la jouer qu'ici. Et puis, je voudrais savoir comment le public m'accueillerait à la Comédie. Mais cela pour un an. Trois ans, c'est trop. — Je
cela pour un an. Trois ans, c'est trop. — Je vous offrirais les conditions de Coquelin qui étaient celles du plus payé des sociétaires pendant les plus belles années. — Oh ! c'est impossible ! 40 000 francs, par an ! Alors, il me faudrait six mois de congé. 40 000 francs ! Je ne peux pas. Et puis une femme au théâtre vaut toujours plus qu'un homme. — Moi, je voudrais, à l'aide de la Reine Juana qui tente Sarah Bernhardt, ramener Sarah Bernhardt à la Comédie ; mais je ne peux pas faire que cette rentrée soit un
je ne peux pas faire que cette rentrée soit un passage. Cela n'a pas réussi avec Coquelin. — Je regrette bien que nous ne nous entendions pas. Mais, soyez gentil, alors, rendez-moi la pièce de Parodi. Ce pauvre Parodi ! Il a 500 000 francs à gagner avec moi ! — Et, si je n'ai pas la pièce de Dumas ? — Je saurai si vous l'avez. J'irai le voir. Je crois qu'il est trop ennuyé pour travailler. — Pardon. Il ne faut pas qu'une visite de vous ressemble à une mise en demeure et l'empêche de me donner ce
une mise en demeure et l'empêche de me donner ce que j'attends. — Oh ! non ! soyez sans crainte, je saurai lui parler. Et si vous n'avez pas Dumas, vous aurez Pailleron. Vous aurez le Fils de l'Arétin. — Enfin, supposez que je n'aie pas la pièce de Dumas. Je saurai cela en septembre. Jusque-là, je suis engagé envers lui. Alors nous pourrions voir. — Je ne suis pas un en-cas. — Je ne vous traite pas en en-cas. Un trésor qu'on a mis de côté, n'est pas un en-cas. — Oui, mais il faut que je sache où
en-cas. — Oui, mais il faut que je sache où je vais. J'ai une troupe que je traîne avec moi ! — Constituée ? — Oui. Il y a la compagnie. Trente personnes. Je vais aller en Scandinavie. Je rentrerai en octobre. J'irai en Europe, peut-être. En Amérique, je ne retournerai que dans trois ans. Je jouerai peut-être l'année prochaine une Salammbô que l'on écrit pour moi. Mais c'est connu, et puis j'ai à peu près porté ce costume. Non, pour le moment, je ne pense qu'à la Reine Juana. — Eh bien ! attendez le moment où je monterai
— Eh bien ! attendez le moment où je monterai la pièce. On ne sait pas. Si j'ai Dumas cette année, je jouerai Parodi en 1893-1894. — Oh ! vous savez, un an ! C'est long. Aujourd'hui je ne songe qu'à la Reine Juana, mais dans un an j'aurai peut-être une autre pièce, de Sardou ou d'un autre, qui me séduira davantage... Vous savez, les femmes! Allons! Et se levant (appuyée contre le chambranle de la porte): Pour éviter les commentaires de ces canailles du journalisme (Je vous demande pardon, mais c'est mon opinion.), nous dirons tout simplement que nous
mais c'est mon opinion.), nous dirons tout simplement que nous ne nous sommes pas entendus! — C'est convenu. Et, en la reconduisant: — Je regrette... (Elle avait l'air mélancolique aussi.) Mais nous ne sommes pas morts! Pendant l'entretien, des traits à noter: — Je sais, qu'ici, ils sont tous inquiets et jaloux de l'adoration que la critique et le public ont pour moi... Je suis partie de la Comédie parce qu'après m'avoir fait trop attendre le sociétariat, on me refusait de jouer Célimène... Je voulais jouer Célimène. C'est trop tard maintenant... Et On ne badine pas avec l'Amour, qu'on me
maintenant... Et On ne badine pas avec l'Amour, qu'on me refusait aussi, malgré l'avis de Delaunay qui me souhaitait dans Camille... 11 juillet 1892. Au Ministère, l'autre jour: Je l'aurai vue, et revue l'antichambre avec son tapis à fleurs, ses meubles de velours grenat, sa tenture à ramages vert et rose (rose passé), sa cheminée de chêne, surmontée d'un buste de la République, qui, surmontée elle-même par un aigle de chêne (toujours) aux ailes déployées, regarde de ses yeux blancs les solliciteurs assis sur le canapé à dossier carré, raide et peu accueillant, — et la porte aux sculptures de
et peu accueillant, — et la porte aux sculptures de chêne, fouilles de chêne où s'enroule un serpent classique comme la vipère d'Esculape dans les feuilles de l'Université, — porte par où l'on passe chez le ministre... Et, je l'ai contemplée encore, la cheminée aux chenets de cuivre, avec l'N impérial coulé, moulé dans l'entourage de fonte. L'aigle au-dessus, l'N au-dessous, la République au milieu. Et les garçons, qui causent là-bas, en habits vert bouteille à boutons d'argent, se plaignant de la chaleur (ou du froid, selon la saison), — impassibles, regardant tout en lisant des journaux, les solliciteurs se
impassibles, regardant tout en lisant des journaux, les solliciteurs se succéder les uns les autres, — comme les ministres. Je note des bruits de pas, de portes fermées, un roulement de voiture sur le pavé de la cour. Impression ensommeillée et ennuyée. La vie est ailleurs. 7 novembre 1892. J'ai passé une journée charmante à Chantilly. Il y avait là un général et un colonel de cuirassiers, en uniforme, Bonnat, Denormandie, Beljame, le professeur, Picot, le bibliophile, etc. Les galeries s'augmentent toujours d'œuvres précieuses, un Filippo Lippi qui formait le devant d'un coffre à bois, les miniatures de Fouquet encadrées
devant d'un coffre à bois, les miniatures de Fouquet encadrées dans du velours sombre et pareilles à des orfèvreries avec leurs couleurs vivantes, des bleus, des verts, des séductions pour l'œil. Le Duc d'Aumale a parlé de sa mère au déjeuner. — C'était une chrétienne, mais une Spartiate. Quand je suis parti pour l'Algérie, j'avais 18 ans. Je n'oublierai jamais qu'elle me dit : « — Souviens-toi que j'aimerais mieux te voir revenir sur ton bouclier que sans bouclier. » — Un jour souffrant, on m'avait envoyé à Eu avec mon frère Montpensier, sans finir mon année d'études. C'était pendant
mon frère Montpensier, sans finir mon année d'études. C'était pendant les fêtes du 29 juillet. Le télégraphe nous apporte des nouvelles de ma mère. Elle nous disait : « Tombez à genoux, mes fils, et remerciez Dieu d'avoir préservé les jours de votre père! » — Fieschi avait commis son attentat. Un jour Ary Scheffer, qui était protestant, revenait de la Chapelle des Tuileries. « Vous allez donc à la messe, quoique huguenot, Scheffer? — Non, me dit-il, je ne vais pas à la messe, mais je vais voir prier votre mère! » On parle aussi de la guerre. Un
votre mère! » On parle aussi de la guerre. Un jour Denormandie abordait une question politique, le Duc d'Aumale l'interrompit nettement: — Souvenez-vous, mon cher ami, que je n'aime à m'entretenir que de deux choses : l'art et l'armée! Il a rappelé aujourd'hui la mort du colonel Combes se tenant debout, appuyé sur deux officiers et disant : — C'est un beau fait d'armes. Heureux ceux qui lui survivront! On vit alors un petit trou à sa poitrine et il tomba mort. En nous montrant les papiers, correspondance de Monsieur le Prince (Condé), — il en a 400 volumes, —
le Prince (Condé), — il en a 400 volumes, — et les rapports des agents de Condé en Espagne, annotés par le Prince : — Ils étaient « piocheurs, » ces gens-là! dit-il. Dans sa belle bibliothèque, pleine de livres merveilleusement reliés, je lui demande : — C'est là que vous travaillez, Monseigneur? — C'est là que je m'amuse. Je travaille en bas, dans un autre cabinet. Revenus par la forêt toute dorée. Impression délicieuse de nature et d'art. Bonnat espère que Carolus-Duran sera nommé à l'Institut malgré Gérôme qui ne lui trouve aucun talent, pas plus qu'à Diaz, par
ne lui trouve aucun talent, pas plus qu'à Diaz, par exemple. — Ce sont des chiqueurs, dit-il, Diaz ne sait pas dessiner un arbre! 17 mars 1894. Sans doute, je prends tous ces tracas trop à cœur. C'est insignifiant. Mais un tas de choses insignifiantes, cela fait un total de bien des ennuis. Enfin, après avoir rédigé hier trois lettres, donnant ma démission, l'une au ministre, les deux autres à Hecq et à Roujon, je les ai, ce matin, recopiées de ma plus belle écriture, les deux dernières sur mon papier liber libro qui redevient ma devise et tout à
papier liber libro qui redevient ma devise et tout à l'heure (une heure un quart) je vais les faire porter. Et voilà. Je suis très calme, je suis même gai, trop gai peut-être devant un inconnu toujours inquiétant. Mais, en dépit d'un petit, tout petit regret, — de quoi? par exemple, je me le demande, — j'ai la sensation de respirer plus librement. Et maintenant, tâchons de trouver le temps de noter ce qui va suivre, le steeple-chase des candidatures et le post-scriptum de mon administration. 18 mars 1895. Ce n'a pas été long. J'ai tenté de m'évader, je n'ai
n'a pas été long. J'ai tenté de m'évader, je n'ai pas réussi. Mes lettres parties, j'étais heureux comme un affranchi. Je vais au théâtre où Ferrier et le marquis de Castellane avaient une lecture. Pendant le premier acte, de Ferrier, Monval me passe un papier : Roujon est là, il attend la fin de l'acte. Je le trouve rouge et consterné. — À quoi pensez-vous? me dit-il. C'est impossible! Ah! mon cher ami. Vous partez! C'est une bombe ! Elle ne tuera personne et fera un heureux. Nous prenons rendez-vous pour six heures et demie au ministère. J'entre à l'heure
pour six heures et demie au ministère. J'entre à l'heure dite dans le cabinet de Hecq et bientôt arrivent Spuller et Roujon. Spuller, très pâle, très ému, me prenant les mains, me pressant, faisant appel à mes souvenirs d'amitié, à mon dévouement pour la Comédie. — Ce n'est pas digne de votre caractère, vous avez l'air de faire Charlemagne après un succès... Que faites-vous faire à la Comédie? Un saut dans l'inconnu! Vous ne pouvez pas faire ça! J'étais au Sénat. Je ne songeais qu'à votre lettre. C'était un coup de massue sur la tête. Vous ne m'aviez jamais fait
de massue sur la tête. Vous ne m'aviez jamais fait entrevoir cela! Je sais bien que vous avez l'appétit d'écrire et je vous en estime... — Monsieur le Ministre, je n'ai pas de fortune, la situation d'administrateur est avantageuse, et pourtant je n'ai qu'un désir: reprendre ma plume ! Évidemment il m'approuve, le littérateur qui est en lui m'approuve. Mais l'ennui que je lui apporte est trop gros. Il insiste. Il me prend par les sentiments. Trente ans de vie côte à côte! — Je vous le demande pour moi. Vous ne pouvez pas me faire ça. Et la voix
Vous ne pouvez pas me faire ça. Et la voix est tendre, pressante... Je suis un sentimental. Je le lui dis : Et je cède ! Il me salue au cou. — Vous êtes un brave homme ! Roujon m'embrasse après lui. Tout est dit. Latude est réintégré à la Bastille. REVUE DES DEUX MONDES. 23 septembre 1896. Dans quelques jours, Nicolas II sera à Paris, et la ville déjà a pris un aspect inaccoutumé. Des drapeaux se montrent. Les portraits du Tsar, de la Tsarine et de leur petite fille, la grande-duchesse Olga s'étalent aux boutiques des librairies et
fille, la grande-duchesse Olga s'étalent aux boutiques des librairies et dans les kiosques. Je vais être, les fêtes débutant par un gala à la Comédie, au centre des curiosités. Que de soucis! 24 septembre 1896. Tout est modifié. Il y aura gala à l'Opéra. Comme on veut caser les 900 membres du Parlement, — 300 sénateurs et 600 députés, — on n'aurait pas eu la place à la Comédie. Je suis enchanté de n'être pour rien dans la distribution des places. Tout se fera par la Présidence ou le Protocole. 10 octobre 1896. Je ne sais ce qui m'a attristé,
10 octobre 1896. Je ne sais ce qui m'a attristé, mais de Versailles à Paris, par la nuit et la pluie, — à travers Sèvres, regardant les lampions s'éteindre, les drapeaux, les banderoles et les guirlandes se mouiller, — j'étais très sombre. Je revoyais le départ, au pied du grand escalier, l'Impératrice donnant sa main à baiser à des dames d'honneur de la colonie russe, l'Empereur en habit noir, avec son beau Cosaque de noir vêtu, la barbe longue, à son côté, tendant la main, puis montant, sous la lumière électrique, dans le carrosse doré, et cette scène d'adieu m'avait
électrique, dans le carrosse doré, et cette scène d'adieu m'avait impressionné. 13 septembre 1901. À Compiègne, je trouve le palais un peu plus en ordre qu'à ma dernière visite, mais il a toujours un aspect singulier. Par exemple dans la chapelle, sous une sainte peinte par Delorme, on a étalé les garnitures de toilette, cuvettes, pots à l'eau, etc. On va procéder à un essai d'allumage. Des tapissiers effarés traversent les salons : — Avez-vous vu les salles de la suite russe ? — Vous avez oublié les bougies chez le général ! Nous inspectons les loges ; elles sont
le général ! Nous inspectons les loges ; elles sont encore à l'état fruste. M. Benard, l'architecte, inscrit les noms sur les portes comme un fourrier. — On répète. La danse d'abord : dans la pénombre, les jolies filles blondes s'agitent. Gailhard avec sa canne bat la mesure. Quelques Compiégnières sont là dans la salle. Les officiers du régiment de la ligne en garnison à Compiègne. Cela les amuse. Une répétition, bonne fortune! Je fais arrêter le travail des électriciens et l'on répète : Il ne faut jurer de rien. — Croyez-vous, me dit Coquelin cadet, que ça ait lieu
— Croyez-vous, me dit Coquelin cadet, que ça ait lieu ? — Quoi ? — Ça. À cause de McKinley. En effet, à la gare Saint-Lazare, une troisième édition de l'Eclair m'avait appris la mort du pauvre président. Je minute la pièce avec Roujon. Quarante-cinq minutes, ça peut aller. Il est question de la Haye dans le rôle de Van Buck; je mettrai Rotterdam. La conférence pour la paix à la Haye, cela pourrait faire sourire. C'est aujourd'hui qu'expire le délai laissé aux gens du Cap pour se rendre. Le chef de la Sûreté est là. Il voudrait bien être
chef de la Sûreté est là. Il voudrait bien être au 21. « Dans huit jours, à cette heure, je serai plus content ! » Le 20, il partira de Compiègne avant le train présidentiel, dans le train-pilote explorant la voie. — Il se demande si le vieux Polonais dont on a ri, mais qui existe, fera des siennes. Peut-être est-il mort? En 96, devant Notre-Dame, il avait posé un engin pareil à celui qui éclata place de la Concorde le soir du gala des Français et qu'on prit pour un pétard de joie et à celui qui retentit aux
un pétard de joie et à celui qui retentit aux oreilles de Félix Faure allant en Russie, près de la gare du Nord. — D'une écriture identique, les engins portaient un papier orné d'un cœur et d'un poignard d'où l'on adjurait le Tsar en faveur de la Pologne, en rappelant Poniatowski. De là le surnom : le Vieux Polonais. Et l'homme, en effet, doit être vieux. 23 septembre 1901. Maintenant que l'Empereur est parti, on se dispute et on se demande à quoi a servi son voyage. Paris est vexé de ne l'avoir pas vu. Il a rentré ses drapeaux
de ne l'avoir pas vu. Il a rentré ses drapeaux avec rapidité. Un marchand de chansons, qui, en 1896, en avait vendu une : "Pour le Tsar", à des centaines de milliers d'exemplaires et qui en avait commandé aux mêmes auteurs une nouvelle : "Pour revoir le Tsar", n'en a pas vendu quarante. REVUE DES DEUX MONDES. 5 janvier 1904. À trois heures, audience de la reine Isabelle qui voulait me remercier de lui avoir donné ma loge. Le portier, archi-décoré, m'attendait. Des laquais aussi, au pied de l'escalier du palais de Castille. Au bas de cet escalier, une jeune
palais de Castille. Au bas de cet escalier, une jeune femme, blonde, charmante, simplement mise, que je prends pour une institutrice, m'aborde, me remercie, sourit, — et un monsieur passe, lui baise la main. Une dame fait la révérence. La jeune femme me dit : — La loge est si bonne ! On n'y a pas chaud comme dans la salle. Et cela a fait tant de plaisir à maman! C'est une infante. Je répare l'étourderie, la familiarité, en baisant sa main gantée, et je monte. Antichambre d'un goût royal, c'est-à-dire somptueux et lourd, gros meubles de velours clair, —
c'est-à-dire somptueux et lourd, gros meubles de velours clair, — mais de magistrales toiles espagnoles, un petit Christ peint sur bois à plat, encadré, — et signé Murillo. Le comte de P... (j'oublie son nom) me fait un geste. J'aperçois une vieille femme couverte d'une pèlerine blanche qui traverse un salon pour aller dans un salon plus grand. C'est la Reine. Un introducteur très aimable me guide. Isabelle II me fait signe de m'asseoir à sa droite sur un canapé de velours grenat, devant une cheminée fleurdelisée ornée de deux drapeaux, de chaque côté. Et très aimablement, de sa voix
drapeaux, de chaque côté. Et très aimablement, de sa voix un peu gutturale, à l'accent espagnol très complet, la reine me remercie de la loge, me félicite du Dédale, pièce forte, etc., puis la causerie va et vient, très agréable et très curieuse. — Vous avez vu ma fille ? — Oui, Madame, — Laquelle ? — Blonde. Charmante. — Elles sont toutes les deux blondes. Celle qui écrit voudrait vous voir. Une femme, pas très jolie, mais très agréable, vêtue de gris, maigre, entre. C'est l'Infante qui s'occupe d'un livre sur Marie de Neubourg, la reine de Ruy Blas.
livre sur Marie de Neubourg, la reine de Ruy Blas. Elle n'a aucun document sur le séjour à Bayonne. Je lui promets les articles de Ducéré. — Entre son mari, un grand Allemand à lunettes, barbu, parlant haut, avec des gestes! Ah! la Comédie! Ah! Molière! Ah! Shakespeare ! Très complimentateur et cordial. Je regarde la Reine. Le sourire de cette vieille femme grasse, lourde, appuyée comme sur une béquille, sur une canne à bout de caoutchouc, est charmant et l'oeil est doux encore, caressant. Enveloppée de laine blanche, enrhumée, le nez bourbonien rougi par le coryza, elle garde du
le nez bourbonien rougi par le coryza, elle garde du charme. Il est éloquent, ce sourire que Tassaert fixait jadis dans un dessin (que j'ai). Je regarderai le portrait de la Reine jeune. Je demande, en m'excusant, ce que sont ces drapeaux. L'Infante se lève, les déploie, me dit : — Ce sont les armes de Castille ! Et la Reine : — L'un est un drapeau du sacre de mon fils, — l'autre un drapeau venu de Cuba ! Et mélancoliquement elle me parle de sa douleur. Cuba ! Les Philippines! Comme je lui rappelle que les États-Unis, sous
Les Philippines! Comme je lui rappelle que les États-Unis, sous son règne, voulurent les acheter : — Oui, me dit-elle (et là je retrouve l'Espagnole et la souveraine), mais je répondis : Où trouvera-t-on un Espagnol pour rédiger l'acte de vente et une main espagnole pour le signer ? Puis, nous parlons de Hugo, d'Hernani, de Rostand, de l'Espagne, de Don Quichotte, mon livre préféré. — Ma mère, dit l'Infante, ne l'aime pas beaucoup. Elle lui reproche de ridiculiser les romans de chevalerie qu'elle aime tant ! — Oui, me dit la Reine, Cervantès fait brûler des livres de chevalerie
dit la Reine, Cervantès fait brûler des livres de chevalerie que j'adore ! — Eh ! madame, il est chevaleresque, il est déçu, mais il les brûle comme on brûlerait des lettres d'amour ! Et alors, le sourire vraiment charmant de tout à l'heure illumine, rajeunit cette figure de vieille femme grasse qui, toute grosse qu'elle est, a de la majesté, et dans le regard de la bonté. Elle se lève, se fait hisser par sa fille pour me dire au revoir debout, quand je prends congé. — Revenez me voir ! Je lui baise la main, je promets encore
voir ! Je lui baise la main, je promets encore d'envoyer à Madrid à l'Infante, qui part, les documents sur Marie de Neubourg, et je m'en vais, enchanté de cette visite à une personne qui est un personnage historique et qui m'a dit un mot vraiment notable. 24 avril 1910. Un homme robuste, les épaules larges, solides, les cheveux drus, la moustache roussâtre découvrant dans un rire large des dents énormes, — un homme debout, tenant des feuillets de la main gauche et, de la main droite, martelant, enfonçant, le poing fermé, ses phrases dans les oreilles et comme dans
poing fermé, ses phrases dans les oreilles et comme dans la poitrine des auditeurs, un homme à la voix claire, âpre parfois, lançant les phrases comme des commandements militaires, — c'est Roosevelt à la Sorbonne, orateur parlant à la foule et soulevant la foule. Un homme debout devant des vieillards assis et des photographes attentifs, intimidé en apparence, souriant de ce même sourire large ; peu décoratif dans sa redingote sans élégance, mais sympathique dans sa simplicité, c'est Roosevelt à l'Institut, remerciant ses confrères de l'avoir élu. — Quand j'ai reçu la nouvelle de mon élection, j'étais dans l'Afrique équatoriale
reçu la nouvelle de mon élection, j'étais dans l'Afrique équatoriale où je chassais le rhinocéros blanc qui existait dans votre pays quand mon pays n'existait pas. Et du Mexique, du Brésil et des États-Unis où la nouvelle était arrivée avant de me parvenir, je recevais des félicitations, et je suis heureux de vivre dans un temps où l'on peut voir ce miracle : la nouvelle arrivant ainsi qu'on fait partie d'un corps illustre, d'une académie, qui est la plus glorieuse du monde, etc., etc. Il résume son opinion : "Les nations ne manqueront jamais d'hommes de génie. Ce dont elles