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C'est le temps où l'on est aimé. Il y a un autre genre d'esprit bien français, mais à la mode de Corneille plutôt que de Voltaire, parce qu'il est fier, superbe, empanaché, et tout plein de l'antique vertu de son étymologie, spiritus. Cet esprit-là, Victor Hugo en est plein. Je ne connais rien de plus crâne, je veux dire de plus spirituel, au sens élevé du mot, que les remontrances adressées au Cid exilé, dans la Légende des siècles, par un envoyé du roi sur la hauteur offensante que ce grand homme de guerre conserve dans sa disgrâce. Voici pourquoi
grand homme de guerre conserve dans sa disgrâce. Voici pourquoi le roi n'est pas content de vous Votre allure est chez lui si fière et si guerrière, Que, tout roi qu'est le roi, son altesse a souvent L'air de vous annoncer quand vous marchez derrière, Et de vous suivre, ô Cid, quand vous marchez devant. Quand vous lui rapportez, vainqueur, quelque province, Le roi trouve, et ceci de nous tous est compris, Que jamais un vassal n'a salué son prince, Cid, avec un respect plus semblable au mépris. Votre bouche en parlant sourit avec tristesse; On sent que le roi
en parlant sourit avec tristesse; On sent que le roi peut avoir Burgos, Madrid, Tuy, Badajoz, Léon, soit; mais que son altesse N'aura jamais le coin de la lèvre du Cid. Je termine cette anthologie des vers les plus spirituels de Victor Hugo par le choix d'une fleur tout à fait exquise. C'est la sixième pièce du livre VII de Toute la lyre; À un rat. La légèreté de la touche, la fraîcheur et l'originalité des images en font une petite merveille de grâce et d'esprit: O rat de là-haut, tu grignotes Dans le grenier, ton oasis, Les Pontmartins et
tu grignotes Dans le grenier, ton oasis, Les Pontmartins et les Nonottes Tu vas, flairant de tes moustaches Ces vieux volumes qu'ont ornés De tant d'inexprimables taches Rat, tu soupes et déjeunes Avec des romans refroidis, Tu mâches dans ton galetas Moisis. Les nez Des vers morts, et des quatrains jeunes Jadis. O rat, tu ronges et tu songes Les vieux dogmes et les vieux songes En tas. Rat, c'est pour toi qui les dissèques Que les sonnets et les sermons Disent dans les bibliothèques Dormons La postérité, peu sensible, Traite ainsi l'œuvre des pédants; La nuit dessus toi, rat
Traite ainsi l'œuvre des pédants; La nuit dessus toi, rat paisible, Dedans. C'est égal, je te plains; contemple Là-bas, sous les cieux empourprés, Le lapin dans l'immense temple Des prés. Victor Hugo a donc de l'esprit, de l'esprit vraiment français, et non pas seulement celui d'un Titan, d'un Cyclope ou d'un Hercule chinois. Quelqu'un qui s'amuserait à extraire de ses œuvres en vers ou en prose tous les passages où l'esprit est aussi « la gaieté de la raison, » et non la gaieté de l'imagination seule, « un bon sens vif aiguisé de malice, » aurait de quoi en
sens vif aiguisé de malice, » aurait de quoi en composer un volume. Il a même du goût, toutes les fois qu'il consent à oublier sa fureur contre certains pédants qui s'en sont constitués les oracles, et les absurdes paradoxes que cette antipathie lui a inspirés. Il a enfin (et cet éloge l'aurait Il va, vient, boit l'encens, s'enivre De rayons, de vie et d'azur, Pendant que tu mords dans un livre Trop mûr. L'aurore est encore en chemise Que lui, debout, il se nourrit; Sa nappe verte est toujours mise; Il rit. Il est le roi de la clairière
mise; Il rit. Il est le roi de la clairière Il contemple, point soucieux, Tranquille, assis sur son derrière, Les cieux. Télégraphe de l'herbe fraîche, Ses deux pattes à chaque instant Jettent au ciel cette dépêche: « Content » En plein serpolet il patauge. Vois, il est vorace et railleur. Comme il broute, lui, la sauge En fleur, L'anis, le parfum, la rosée, Le trèfle, la menthe et le thym Toi, l'Ermitage de la Chaussée D'Antin. peut-être surpris et fâché) de la mesure malgré son outrance, oui, de la mesure, et de la justesse, et de la discrétion, et de
et de la justesse, et de la discrétion, et de la sobriété, le grand poète qu'il est toujours ayant su être, Dieu merci, un artiste habile en beaucoup d'œuvres. Mais il y a une chose dont il est radicalement dépourvu: l'humour. J'appelle ainsi la faculté de se dédoubler, de donner la moitié de sa personne en spectacle à l'autre moitié, de rire de soi-même et de comprendre le peu que l'on vaut, le peu que l'on fait, le peu que l'on est, bref, le néant définitif de tout le travail dont on se donne la peine dans un monde où
dont on se donne la peine dans un monde où tout est vanité. Humoristes, la plupart de ceux qui pensent le sont plus ou moins, parce que bien peu de personnes sages sont tellement absorbées par la contemplation des objets extérieurs qu'elles ne rentrent quelquefois en elles-mêmes, et ne se jugent, et ne se raillent. Il est extrêmement rare d'être intelligent et aussi peu humoriste que Victor Hugo. Seul peut-être parmi les grands hommes d'action de notre siècle, Napoléon se présente avec la même tenue solennelle et majestueuse et voulut demeurer aussi imperturbable dans sa hauteur sereine. Non, Victor Hugo
demeurer aussi imperturbable dans sa hauteur sereine. Non, Victor Hugo ne se connaît pas, il ne se condamne pas, il ne se moque jamais de sa personne sacrée. Ses prétendues descentes dans l'abîme intérieur de sa conscience ne furent que de magnifiques exercices de poésie et de style, dont un mot encore, ébranlant son imagination, avait fourni le thème à sa rhétorique. Toujours il pontifie. Toujours il reste « l'âme de cristal » vibrant à tous les souffles et à tous les rayons, « l'âme aux mille voix que Dieu Mit au centre de tout comme un écho sonore t.
Mit au centre de tout comme un écho sonore t. Mais, si cette sensibilité unique aux choses du dehors, cette espèce de naïveté de l'homme qui s'ignore lui-même et se prend profondément au sérieux, sont à bien des égards une imperfection intellectuelle et morale, je ne crois pas que la poésie satirique en souffre comme d'une infériorité. Il me semble au contraire qu'elle ne peut qu'en sortir plus ardente et plus roide. La réflexion, le doute, l'examen, l'analyse, l'étude intime de soi, risquent fort d'aboutir au scepticisme. Comment l'élan de la satire n'en serait-il pas arrêté, sa vigueur affaiblie, sa
la satire n'en serait-il pas arrêté, sa vigueur affaiblie, sa flamme éteinte, sa confiance en sa mission ruinée ? L'homme qui va à la guerre pour combattre et pour vaincre, peut-être pour mourir, ne se demande pas s'il n'y a point aussi quelque justice et quelque raison dans le camp de l'ennemi, ni s'il a suffisamment éprouvé sa conscience et ses armes; il croit et il aime; il suit le drapeau, sur lequel est inscrit quelque mot flamboyant Patrie, France, Révolution, Liberté, Royauté ou République la force toute-puissante qui l'entraîne est dans sa passion exclusive, et sa grande vertu est
est dans sa passion exclusive, et sa grande vertu est la foi. PAUL STAPFER. EN PLEIN AIR HISTOIRES DE PETITS BERGERS III. La pépite. Oh! là là! Mouffe était une princesse à présent, et sa maman une reine régnante, bien qu'encore triste et peu voisinante. Ça n'avait pas traîné. Ménandre Vuille, le soir même où Mouffe était tombée chez lui comme un petit météore, l'avait reconduite à sa mère, cette belle Hortense d'autrefois, si changée. Elle avait crié d'émotion en le voyant paraître; ensuite ils avaient pleuré ensemble, ce qui facilite bien les explications. Ils avaient reconnu leurs fautes réciproques.
facilite bien les explications. Ils avaient reconnu leurs fautes réciproques. J'ai été un lâche, tu sais, disait Ménandre. J'aurais dû tout braver, puisqu'on s'aimait. Mais, si ça peut te faire plaisir de savoir que j'ai été malheureux tout le temps. Moi, j'aurais dû patienter plutôt que de me marier ainsi, par dépitance. Ah! j'ai bien montré ce que je valais quand j'ai fait ce coup-là. Pour la première partie, voir la livraison de février. Ne te mets pas trop bas, Hortense il faudra que je me mette plus bas encore. Ta mère avait du bon, Ménandre. Oui, elle avait du
Ta mère avait du bon, Ménandre. Oui, elle avait du bon. Une ménagère comme on n'en voit pas et qui faisait tracer son monde. Elle avait bien le droit de souhaiter une belle-fille plus argentée que moi. Peut-être, peut-être. Enfin, je dis qu'elle était tout de même trop entière; ça la rendait pénible, des fois. Si tu es d'accord, Ménandre, on n'en parlera plus que pour en dire du bien. Ça ne te sera pas difficile, Hortense, quand tu verras ses armoires, et ses tiroirs, et sa chambre des herbes, où il y a de la bourrache, et de la
où il y a de la bourrache, et de la belle-étoile, et du cumin, et de la toute-bonne, et de la menthe, et des feuilles de lis blanc dans l'huile, pour bien plus de maladies et d'accidents qu'on n'a le coeur d'en souhaiter. Quant à ça, elle était donnante d'herbes et de conseils, ma pauvre mère. Dans six mois, ça serait-y trop tôt pour la langue des gens, Hortense? Je ne sais pas. Demande à tes proches. Le cousin Félix, dont l'opinion sonnait haut et pesait lourd comme ses écus, fut d'avis qu'un mariage tranquille, sans éclat, n'interrompit point le
fut d'avis qu'un mariage tranquille, sans éclat, n'interrompit point le deuil et ne choquerait personne. La mariée en noir ou en gris, comme il convient à une veuve; un petit souper modeste, où le cousin s'invitait avec sa femme, pour que la famille fût représentée. Hortense passa ces six mois à redevenir presque la belle personne qu'elle avait été, blanche, avec des roses un peu pâles que la moindre émotion faisait fleurir, et de beaux cheveux blonds tressés en couronne, moins maigre et ses mains travailleuses moins gonflées de lessive, une robe neuve que Ménandre lui donna, de belle couleur
une robe neuve que Ménandre lui donna, de belle couleur prune, et un chapeau assorti, pour aller à l'église si le courage lui en venait; un air heureux, étonné de l'être. Mouffe ne reconnaissait pas sa maman, ne se reconnaissait pas elle-même. Pour le jour du mariage, on l'habilla de neuf de la tête aux pieds, ce qui ne lui était jamais arrivé en sa petite vie; ses bottines étaient à boutons, ô gloire! et on lui fourra ses mains frêles dans des gants de laine blanche; et les bouis d'automne, à présent des écoliers d'hiver, étaient rangés sur son
d'automne, à présent des écoliers d'hiver, étaient rangés sur son passage et faisaient en la regardant: Peuh! c'est pas de la rave! On était en avril; il neigeait de rage; la maison était bonne et chaude, et accueillante comme si l'esprit de sa défunte maîtresse était redescendu, après avoir reçu là-haut une juste réprimande, adouci, réconcilié, faisant flamber les feux de bois dans les poêles et reluire les assiettes du beau dîner à filets d'or. Mme Ménandre Vuille, un grand tablier blanc noué sur sa robe de fin cachemire noir, allait et venait de la cuisine à la chambre, pour
allait et venait de la cuisine à la chambre, pour servir le souper qu'elle avait fricoté elle-même, gentiment, sans embarras. Le cousin Félix s'animait, faisait des compliments, reprenait de la sauce. « On s'en lèche les doigts jusqu'au coude, » déclarait-il, et son épouse, un peu moins épanouie, car il faut pourtant garder les distances qui séparent une métairie de cinquante bêtes d'une simple étable de cinq vaches et un veau, daigna néanmoins demander à Hortense combien de temps elle avait bouilli cette langue aux câpres qui était si tendre. Au bas bout de la table, Mouffe et le bovi
Au bas bout de la table, Mouffe et le bovi cassaient des amandes, et, quand ils trouvaient une philippine, se l'offraient sans conséquence. Le bovi était de la maison tout à fait, à présent. Ménandre avait fait des arrangements avec sa commune et s'engageait à le garder jusqu'à ses dix-huit ans, à le vêtir, à lui bien enseigner l'agriculture et le soin du bétail. Mme Hortense l'appelait « Clément, gentil Clément, mon gentil garçon, » d'une voix douce, parce qu'il lui fâchait de cet enfant seul au monde. Aussi parce qu'elle avait été malheureuse, car le chagrin ne laisse point
qu'elle avait été malheureuse, car le chagrin ne laisse point un coeur tel qu'il l'a trouvé; ou bien il le rend fort tendre, ou bien il le rend fort dur, selon qu'on regimbe ou qu'on l'accueille. Il n'était plus question du Brûlé; c'était Clément, notre brave bovi, et l'on évitait de le regarder du côté où il n'était pas joli. Il se trouvait à la croix du ciel, n'étant plus houspillé, talonné, poursuivi de cris aigres, ni traité à table d'avale-royaume. Puisque Mouffe était dans la maison, il pouvait la contempler tout son soûl, et puisqu'elle avait rang de fille
contempler tout son soûl, et puisqu'elle avait rang de fille du maître, la choyer, la prévenir, la porter sur ses mains pour qu'elle ne touchât point la terre. Quand l'automne revint, on décréta d'abord que Mouffe était trop grande fille, trop fine et trop mignonne, songeait le père; trop foussée déjà et un brin coquette, se disait la mère, pour aller encore avec les bergers; ensuite, car Mouffe pleurait comme une fontaine, ce décret fut modifié; on accorda une permission de plein jour et pour une petite heure seulement; et pour finir, on permit à Mouffe tout ce qu'elle voulut,
pour finir, on permit à Mouffe tout ce qu'elle voulut, même de rester un soir près de la torrée jusqu'à la cloche de dix heures, ainsi qu'elle le faisait quand elle était pauvre. Mme Hortense disait à Clément: « Tu prendras garde que des étincelles ne lui sautent sur sa robe. Son père devrait dire non, mais il ne lui refuse rien. » Et Ménandre, le tirant à l'écart, lui soufflait des recommandations à l'oreille: « Elle est fluette; qu'elle ne s'asseye pas au tournant du vent, ni dans la fumée, à cause de ses jolis yeux. Les autres bovis
fumée, à cause de ses jolis yeux. Les autres bovis sont convenables, hein? ils ne disent pas de gros mots devant elle? Au fond, sa mère devrait défendre ça, mais elle est faible. Que veux-tu, quand on n'en a qu'une! » Ce que Mouffe adorait, malgré ses frayeurs et ses soubresauts à la moindre approche de sonnaille, c'était la nuit, son mystère, sa paix. Elle ne comprenait pas qu'au crépuscule on se terrait dans les maisons et qu'on allumait des lampes au lieu de regarder s'allumer les étoiles. Mouffe était une petite créature nocturne, timide, presque furtive au grand jour;
une petite créature nocturne, timide, presque furtive au grand jour; par surcroît, elle avait peur des grandes personnes, sauf de son papa tout neuf, comme elle appelait Ménandre Vuille. Mais dans l'ombre douce qui vous abrite comme l'aile de la poule abrite son poussin, d'où l'on peut avancer la tête, rire et se moquer un peu sans être vue, une petite fille craintive et pourtant malicieuse se sent en sûreté comme nulle part ailleurs. Elle n'était plus gardienne, cela va de soi; elle n'était que la petite reine de la torrée, dont les poches à présent étaient garnies de marrons.
torrée, dont les poches à présent étaient garnies de marrons. Mais les marrons, c'est gros, c'est bête; elle les donnait tous et grignotait ses petites faunes au goût délicat et sauvage. Et elle osait railler Paul l'avocat, Joseph le coq, Piétro la poudrière, mais jamais Clément, jamais son pauvre Brûlé. Quand une terreur la prenait, elle criait à lui. Avant que les colchiques eussent dressé dans l'herbe fanée leurs petites urnes blanches et lilas, tous les bovins avaient demandé Mouffe en mariage, sauf le Brûlé, s'entend. Joseph Plumot lui avait dit: Pour tout, je me brouille avec mon illustre et
dit: Pour tout, je me brouille avec mon illustre et je me fais café au lait. Piétro lui avait promis de la conduire en Italie, où tous les arbres sont des arbres de Noël avec des oranges; Paul, sortant de sa langueur, lui avait décrit en couleurs brillantes les honneurs rendus à l'épouse d'un président de la Confédération, et surajoutant le protocole des cours au décorum d'une république, il augmentait les Mille et une nuits d'un chapitre. De meilleur parti que moi, il n'y en aura pas, faisait-il pour conclure. Tandis que les autres couraient après leurs vaches, il y
Tandis que les autres couraient après leurs vaches, il y en avait toujours un pour garder la torrée et Mouffe, et dans ce tête-à-tête de cinq minutes lui adresser une déclaration. Elle n'avait pas encore neuf ans sonnés, mais c'était déjà une petite femme avisée, fine comme l'ambre, railleuse. Elle répondait à Plumot: « Marie-toi avec la Marseillaise, » et à Paul, au milieu de ses descriptions « Voilà tes vingt-deux cantons qui décampent, » par où elle entendait ses vaches, ce qui mettait en fureur le futur président. Souvent, en revenant à la maison derrière le troupeau, elle racontait
en revenant à la maison derrière le troupeau, elle racontait ses conquêtes à Clément, d'un petit ton gai et narquois; mais il la rabrouait fort rudement: C'est pas beau d'être garçonnière. Je ne suis pas garçonnière, bovi. Je les rebuffe tant que je peux. Si tu les rebuffait, ils n'y reviendraient pas. Moi, quand j'aurai mes dix-huit ans, j'irai au Canada, ajouta-t-il sans nécessité bien apparente. Tu t'ennuieras de nous. Ah! bien oui, de vous! De ta mère peut-être. Mais je retrouverai mon oncle Udal, là-bas. Il était tout fier de pouvoir mentionner un oncle, lui qui n'avait pas de
de pouvoir mentionner un oncle, lui qui n'avait pas de famille. Mon oncle Udal, le frère de mon père. Il était déjà parti quand mes parents sont morts, autrement il m'aurait ramassé. Il avait bon cœur, qu'on m'a dit dans ma commune. Tu sais son adresse? faisait Mouffe toujours vexée quand son camarade parlait du Canada et de cet oncle Udal. Je le retrouverai bien, ripostait Clément en dépit du bon sens. Moi, je suis sûre qu'il est mort. Et moi je suis sûr qu'il ne l'est pas. Sur de aussi fortes preuves, la dispute pouvait durer longtemps. Ah! le
aussi fortes preuves, la dispute pouvait durer longtemps. Ah! le lait commence à baisser; à chaque « traite » on emporte des seings moins remplis; nos pauvres bêtes ont vraiment trop de peine à gagner leur vie dans les prés tondus et retondus. Bergers, bergers, les étables vont se clore et l'école se rouvrir, et dans les crèches la juteuse betterave coupée en menus morceaux se mêlera au doux léger de son et de farine, pour consoler ces rôdeuses d'été qu'on enferme en prison. Bergers, bergers, jouissez de votre reste! Encore deux jours, trois jours, et l'herbe gelée sera devenue
Encore deux jours, trois jours, et l'herbe gelée sera devenue herbe à coliques. Ils avaient décidé de faire pour la dernière une torrée monumentale, et tant pis si le garde criait au feu. Les vaches avaient eu vacance de l'étrille tout l'après-midi, car leurs serviteurs les bovins amassaient contre le mur du bois mort, des piques et des brassées de bruyère pas trop sèche, pour faire de la fumée. Une torrée de distinction doit fumer autant qu'une locomotive. Mouffe était de la fête; elle apporta des pommes, de ces belles pommes roses qu'on met éclater dans la cendre et dont
pommes roses qu'on met éclater dans la cendre et dont le jus sucré se brunit en caramel. Et les pommes, les marrons dont elle n'avait que la peine de bourrer ses poches lui valaient plus de considération qu'autrefois ses humbles faunes, qui pourtant lui coûtaient du travail, de l'adresse et de l'économie. Ainsi en va-t-il dans le monde des petits et des grands. Tel est plus admiré pour avoir fait un héritage que son voisin dont chaque centime représente une minute de brave labeur. Le grand feu de joie, avivé par un souffle d'air, flambait à merveille, et sa clarté
par un souffle d'air, flambait à merveille, et sa clarté mouvante se promenait sur le pré, faisant surgir tantôt un coin de mur, tantôt la lisière sombre des sapins, ou bien une vache errante qui s'en allait flairant de son museau l'herbe rase. La flamme tantôt claire, tantôt enveloppée d'un panache ondoyant et noir, se couchait, léchait le sol, puis s'élançait droite, en jets aigus comme des épées. Et les petits bergers assis, le menton dans les mains, regardaient leur beau feu sans rien dire. Tout à coup Paul Schmidt, étendu tout de son long, releva la tête. Le garde!
étendu tout de son long, releva la tête. Le garde! murmura-t-il. Alors Joseph Plumot, qui par instinct de race savait toujours l'attitude qu'il faut prendre, se mit en posture de contrebandier surpris, blotti en un tas, les épaules remontées jusqu'aux oreilles et les yeux roulant de droite et de gauche comme sur des pivots. Tu me fais peur! cria Mouffe. Tu es horrible! Le Brûlé trouva plus simple de regarder qui venait et dit tranquillement: Non, ce n'est pas le garde. Un homme de haute taille s'avançait à travers le pré; la flamme, comme curieuse, se pencha, et il apparut
pré; la flamme, comme curieuse, se pencha, et il apparut en pleine clarté, massif, la tête couverte d'un large chapeau noir, portant sur l'épaule une valise. Ses traits et les détails de sa personne commencèrent à se dessiner; on vit sa moustache tombante et rude, et, quand il ôta son chapeau, sa tête hérissée comme une brosse à bouteilles, des yeux clairs qui brillaient sous de gros sourcils en poil de sanglier, des joues glabres, à la peau épaisse, tannée et ridée à gros plis; un complet brun en laine floconneuse, large et commode de coupe, et sur la cravate
floconneuse, large et commode de coupe, et sur la cravate à rayures une épingle qui jetait des feux. Avec cela un air embarrassé autant que brusque et la voix enrouée quand il appela : « Clément Sauge ! » comme un huissier qui appelle le témoin à comparoir. Le Brûlé tressaillit, sauta sur ses pieds. C'est moi, dit-il. Mon neveu, je te salue ! fit l'étranger solennellement. Puis il lui mit les deux mains sur les épaules, le poussa presque dans le feu pour le mieux voir et se mit à l'examiner longuement. Les autres bovins et Mouffe, paralysés d'étonnement,
à l'examiner longuement. Les autres bovins et Mouffe, paralysés d'étonnement, ne respiraient plus. Qu'as-tu là ? demanda l'étranger posant un doigt sur la pauvre joue couturée de cicatrices. Je suis tombé dans le feu quand j'étais petit, murmura Clément, qui presque sans le vouloir éleva le bras devant son visage. Parfaitement ! c'est bien ce qu'on m'a dit dans notre endroit. Allons, allons, mon pauvre petit diable, on te raccommodera. J'ai de quoi dans ma valise. Ah ! oui, poursuivit-il s'asseyant sur une motte, mais tenant toujours son neveu à bras tendu, j'ai de quoi acheter de la chance à
bras tendu, j'ai de quoi acheter de la chance à ceux qui n'en ont pas. Je suis ton oncle Udal, Sauge comme toi, tu l'as deviné, hein ? Serre-moi la rame, mon gars, plus fort que ça ! Je n'ai que toi, préalablement à ce que je trouve une épouse. Oui, mon p'tit, tu avais un oncle qui passait la grande goulée pour te venir voir. Tu as pas rêvé de moi, par hasard ? Et de ma pépite, tu en as pas rêvé ? Hé ! vous les gamins, approchez un peu. Touchez la patte ; ça va ?
approchez un peu. Touchez la patte ; ça va ? Et toi, la gamine ? on n'en voit pas, des petites pêches comme toi, dans le pays d'où je viens. T'approche pas trop du feu, petite poupée en cire, tu risquerais de fondre. Les bovins éclatèrent de rire, et Mouffe se recula un peu, dans l'ombre. Faut savoir que j'arrive de New-York droit comme l'hirondelle, poursuivit Udal Sauge agréablement assis sur sa motte, tenant d'une main son neveu, l'autre main sur sa valise, ses yeux clairs fixés sur la flamme, et l'air content, à son aise, l'air enfin d'un homme
et l'air content, à son aise, l'air enfin d'un homme rapatrié. Avant ça, j'étais au Klondyke, où j'ai trouvé ma pépite. Vous étiez mineur ? s'écria Paul Schmidt électrisé. Et les autres fourmillèrent d'émotion, car c'était comme une histoire qu'on lit dans un livre. Oui, pour finir. Mais d'abord cordonnier, boucher, laveur de bouteilles, et puis des métiers de femme, parce que le beau sexe est tellement semé rare là-bas qu'on le met sous cloche comme les melons. Et rien que pour un sourire, mes gaillards, rien que pour un sourire on donne une once de poudre d'or. Mais vous