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aux Flamands une intime et totale fusion. Mais là encore, on a la joie de noter une tendance — provisoire peut-être — à l'apaisement. Un jeune roi et un jeune ministre, ce sont de grandes chances pour une nation. Léopold III n'a que trente-sept ans, le président du Conseil Spaak ne doit pas en avoir tout à fait quarante. Une collaboration véritablement confiante et par conséquent efficace doit être facile entre deux hommes d'une même génération. Le pays le sent et se rassure. Une lueur d'optimisme pointe déjà. Rarement chef de gouvernement a trouvé à ses débuts plus large crédit
de gouvernement a trouvé à ses débuts plus large crédit que celui qu'accordent présentement à M. Spaak, on peut dire : tous les partis. Et s'il fallait donner une preuve de plus que la Belgique, malgré les difficultés qui l'assaillent comme tout le monde, est en meilleure santé que bien d'autres, il suffirait de noter ce fait que dans un pays aussi intensément industrialisé, le communisme, pratiquement, n'existe pour ainsi dire pas ! Edouard HELSEY. SAIN<parÏAÏT< Mme ML 11 M W^Ls-^^APERITIF Fyji FAMILLES l'ophe des Vins Généreux DEUX Roman inédit d'Irène NEMIROVSKY (1) Dans l'atmosphère instable de l'immédiat après-guerre, quelques
d'Irène NEMIROVSKY (1) Dans l'atmosphère instable de l'immédiat après-guerre, quelques jeunes couples nous sont présents. L'union de Pascal Carmontel n'est qu'une façade, et celle de son frère Gilbert est sapée par la jalousie. Antoine, autre Carmontel, a épousé par lassitude Marianne Segré, avant d'aimer l'une des sœurs de celle-ci, Coelyne, qui — Antoine ne pouvant se résoudre à divorcer — se suicide. Ayant deviné la raison de ce drame, et devant la haineuse indifférence que lui marque son mari, Marianne est devenue la maîtresse de Dominique Hériot. ANTOINE la laissa passer. Mais au moment où elle s'élançait au dehors, il
passer. Mais au moment où elle s'élançait au dehors, il la retint et demanda : — Où sont les enfants? — En promenade. Ils ne rentrent qu'à six heures. — Ah ! fit-il tout bas. Il la quitta, s'assit sur le canapé, puis, s'allongea, la tête tournée contre le mur. — Qu'est-ce que c'est ? murmura Marianne. Mais elle ne faisait pas un mouvement vers lui : elle eût tenté en vain d'éveiller en elle-même un souffle de bonté. Elle était tout entière désir, passion, habitée par la pensée d'un autre. — Qu'est-ce que c'est ? Dites-le-moi, au moins ?...
autre. — Qu'est-ce que c'est ? Dites-le-moi, au moins ?... Etes-vous malade ? Malheureux ? Avez-vous des ennuis ? Quoi ? — Rien. Seulement, fit-il en prononçant les mots avec effort entre ses lèvres serrées, je voulais vous garder ce soir, voilà tout. — Encore !... Mais je vous ai dit non ! Et elle tressaillit en entendant ce cri sorti de sa bouche. — Je ne peux pas rester ! Je ne le veux pas, acheva-t-elle plus bas. Il avait caché son visage contre son bras replié. Il répondit enfin : — Bon... ça va... partez ! Elle se
enfin : — Bon... ça va... partez ! Elle se précipita au dehors. Elle descendit en courant quelques marches, et aussitôt elle s'arrêta, passa lentement sa main sur son front. Quelle scène étrange !... : Pas un instant elle ne crut qu'il la soupçonnait. Il ne s'occupait guère d'elle. Il l'avait pitié de lui-même, de lui seul. De nouveau elle se rappelait le jour où il lui avait donné rendez-vous dans le petit square. Elle le revit dans sa mémoire, ce garçon qui l'avait tant fait souffrir, si jeune alors, arrogant, plein de la grâce insolente de l'extrême jeunesse, et
arrogant, plein de la grâce insolente de l'extrême jeunesse, et que quelques années avaient suffi à changer ainsi. « C'est un autre homme, songea-t-elle. Et aujourd'hui, il a l'accent, les mouvements d'un homme touché, frappé à mort. » Elle n'avancait plus. Elle ne pouvait pas s'en aller et le laisser seul. Il ne s'agissait plus d'amour, mais elle était, malgré elle, solidaire de sa joie et de sa souffrance. Même dirigée contre elle, cette souffrance était à demi la sienne : elle en éprouvait le contre-coup, l'angoisse, le remords, la terreur. Les années de vie commune avaient accompli, presque à
terreur. Les années de vie commune avaient accompli, presque à l'insu des époux, leur secret travail : de deux êtres elles avaient fait un seul. Tous deux pouvaient se combattre, se haïr par instants, mais ils étaient un, comme deux fleuves qui ont confondu leur cours. Lentement, elle remonta, revint sur ses pas, ouvrit la porte sans bruit. Il n'avait pas bougé de place ; son visage était caché dans ses bras, comme au moment où elle l'avait laissé. Elle s'assit auprès de lui, ôta son chapeau, puis doucement passa sa main sur les joues et les cheveux d'Antoine; elle
sa main sur les joues et les cheveux d'Antoine; elle dit enfin à voix basse : — Tu n'as pas peur ? Il ne répondit rien, mais elle sentait le corps de son mari trembler contre elle. Elle ne le caressait plus; elle appuyait fortement sa paume sur l'épaule courbée d'Antoine et la serrait de toutes ses forces, comme si elle eût voulu faire pénétrer en lui, fût-ce au prix d'une douleur, le sentiment de sa présence. Il poussa un faible cri : — Marianne !... Si tu savais !... Elle le saisit plus fortement encore, presque avec brutalité, dit
Elle le saisit plus fortement encore, presque avec brutalité, dit tout bas : — Non, non, tais-toi, ne dis rien, ne bouge pas ! Quelques instants s'écoulèrent. Il ne prononçait plus une parole. Ses yeux étaient fermés. Peu à peu, elle desserra sa main, la laissa retomber avec un imperceptible soupir : — Que puis-je faire pour vous ? De nouveau il déroba son visage : — Marianne, partons ! Le plus vite possible... Choisissons l'endroit le plus sauvage, le plus solitaire... Je ne veux voir personne, pas même les enfants... Toi seule... J'ai peur, Marion. j'ai peur ! Je
enfants... Toi seule... J'ai peur, Marion. j'ai peur ! Je suis malade. dit-il plus faiblement effrayé de l'éclair de sincérité qui avait jailli hors de lui, malgré lui, et, aussitôt, il chercha un mensonge : Je suis surmené, malade. Dès demain, je veux partir. Tu viendras avec moi ? Marianne ! Réponds ! — Je viendrai avec toi, dit Marianne sans lever les yeux. — Demain ? Non ? Après-demain ? Quand ? — Quand vous le voudrez. Il porta ses deux mains jointes à son front, puis les dénoua d'un geste las et désespéré. Elle demeura auprès de lui,
d'un geste las et désespéré. Elle demeura auprès de lui, en silence. Une demi-heure s'écoula. Enfin, elle sentit, à son souffle égal, qu'il s'endormait. XXXII A la fin de la semaine, Antoine et Marianne devaient partir. Elle avertit Dominique et, la veille de son départ, tous deux déjeunèrent ensemble dans un restaurant voisin du Luxembourg. C'était le jour d'été le plus chaud, le plus doux qu'on pût rêver : tous partaient, se hâtaient hors de Paris. Sur le trottoir, pâle de soleil, devant les fenêtres de Foyot, on voyait passer des jeunes gens qui tenaient par le bras des filles
des jeunes gens qui tenaient par le bras des filles en robes claires. Un garçon solennel s'approcha de la table où Dominique et Marianne étaient assis et tira devant eux un store de coutil d'un rose passé. Marianne avait chaud; elle était lasse; elle rejeta doucement la tête en arrière et murmura : — Quel calme... — Oui, une nécropole, dit-il en portant à ses lèvres son verre plein d'admirable vin rouge. Mais il but à peine et, le reposant en face de lui, le fit tourner lentement entre ses doigts. Elle expliquait où se trouvait la villa qu'elle avait
doigts. Elle expliquait où se trouvait la villa qu'elle avait louée : — Dans les Landes, l'endroit le plus sauvage qu'on pût rêver, tel qu'il le souhaitait. — Et moi ? fit Dominique à voix basse. — Je reviendrai à l'automne. Vous serez encore ici, n'est-ce pas ? Vous ne partez plus ? Vous êtes si libre, vous... Rien ne vous presse... Elle attendait, elle espérait sans doute, un cri, un appel, quelque chose enfin de semblable aux paroles prononcées par Antoine, mais entre Dominique et elle, jouaient encore tous les sentiments qui avaient autrefois existé entre Antoine et la
les sentiments qui avaient autrefois existé entre Antoine et la jeune fille qu'elle avait été. Ces sentiments que les années de vie conjugale avaient réussi à abolir, elle les retrouvait maintenant, pour un autre... L'orgueil, le désir d'être la plus forte, jusqu'à cette sourde haine qui, parfois, s'éveille au cœur même de l'amour. Dominique se tut. Alors, et sans qu'aucun mot fût ajouté, ils comprirent qu'ils ne se reverraient plus que comme des indifférents. Les voyant silencieux, le garçon s'approcha d'eux pour verser encore du café dans leurs tasses. — Non, dit Marianne, partons. Il demanda l'addition. Tandis qu'il payait,
Non, dit Marianne, partons. Il demanda l'addition. Tandis qu'il payait, elle arrangeait le col de sa jaquette devant une grande glace, seule surface claire, avec le plafond blanc, parmi des murs bruns, des banquettes de velours rouge. Un arôme à peine perceptible de filtre, de fraises, d'excellente et vieille fine, la couleur riche et sombre des tentures pénétraient dans sa mémoire avec cette singulière insistance, à la fois discrète et tenace de certaines heures qui ne glissent pas, ne fuient pas, comme les autres, hors d'atteinte, mais semblent dire au passage : « Moi, tu me garderas. Moi, je fais
passage : « Moi, tu me garderas. Moi, je fais partie de ces rares, de ces pauvres minutes qui ne te seront pas reprises, aussitôt données. Fais le compte. Nous ne sommes pas nombreuses. Il y a eu quelques instants tout au commencement de l'enfance, puis ce matin de Pâques, si calme, quand tu regardais couler l'eau sous les fenêtres de l'hôtel, puis l'attente solitaire dans le petit square, un jour de pluie. Quoi encore ? Les cris des enfants nouveau-nés... Je ne pense qu'aux souvenirs heureux. Les autres... Hélas ! ceux-là marquent. On ne peut s'en défaire. Mais les
! ceux-là marquent. On ne peut s'en défaire. Mais les instants, sinon de bonheur, du moins de cette émotion aiguë et douce qui mêle le désespoir au bonheur... qu'ils sont rares... Il faut bien regarder, il faut bien se souvenir... Ce store rose, les dernières fraises, les mains de Dominique qui tremblent en m'aidant à m'habiller », songea-t-elle en sentant sur son cou le tressaillement léger qui agitait les doigts de Dominique, tandis qu'il l'aidait à enfiler les manches de sa jaquette bleue. Elle lui sourit. — Où allons-nous, maintenant ? — Chez moi. Elle inclina la tête. Cela ne
? — Chez moi. Elle inclina la tête. Cela ne changerait rien, hélas !... Au soir, au moment de se séparer, (il l'avait accompagnée jusqu'au coin de la rue où elle habitait), ils ne s'embrassèrent pas, ne se serrèrent même pas la main, mais pressés, bousculés par la foule, ils attachèrent l'un sur l'autre un regard qui voulait retenir jusqu'au moindre trait du visage, des yeux, du sourire. Pour elle, ce corps maigre, un peu penché en avant, cette expression ardente, anxieuse, ce petit pli au coin de la bouche, fine et circonspecte. Pour lui, les cheveux défaits sous le
fine et circonspecte. Pour lui, les cheveux défaits sous le chapeau noir rejeté en arrière, ces joues minces qui se pinçaient délicatement aux commissures des lèvres dans l'effort, sans doute, de taire des plaintes ou des aveux inutiles. Brusquement, elle le quitta. XXXIII La maison qui portait à présent le nom seul de Carmontel connaissait des jours meilleurs. Il fallait la surveiller de près encore, la mener d'une main prudente et douce. En automne, quand Antoine fut de retour à Paris, les affaires avaient repris ce parcours hérissé de difficultés vaincues, de catastrophes esquivées de justesse, de mécomptes, d'échecs, de
vaincues, de catastrophes esquivées de justesse, de mécomptes, d'échecs, de rares réussites que l'on appelle la marche normale d'une maison. En 1926, la hausse, puis la baisse brutale de la livre lui portèrent un nouveau coup. De vieilles dettes parcurent. Des économies sévères à la maison devinrent nécessaires. Il fallut vendre l'auto, renvoyer la nurse. Marianne n'avait jamais connu le manque d'argent. Il lui parut moins pénible par les ennuis qu'il apportait avec lui que par ceux qu'il préfigurait, qu'il permettait d'appréhender. Ils songèrent à déménager : l'appartement leur paraissait trop cher. Cela les désolait tous les deux. Ils s'étaient
trop cher. Cela les désolait tous les deux. Ils s'étaient attachés à cette maison, comme à un être humain. Ils arrivaient à l'âge où l'homme cesse d'avancer seul dans la vie, où, de toutes parts, le pressentiment des fantômes; il les repousse encore, recherche passionnément ses compagnons, les vivants, mais il lui faut compter avec les ombres, en attendant le jour où il ne connaîtra qu'elles. A la force que prenaient certains souvenirs et au changement des enfants, qui avaient cinq et trois ans maintenant, Marianne et Antoine pouvaient mesurer le temps écoulé. Les enfants étaient beaux, en bonne santé
le temps écoulé. Les enfants étaient beaux, en bonne santé : Gisèle, rose et vigoureuse; François, plus nerveux, plus fragile, aux jambes maigres et infatigables, tous deux bruyants et querelleurs ; depuis que Marianne avait renvoyé la nurse, ils étaient en constante compagnie ; ils réclamaient une vigilance de tous les instants. Ils l'occupaient sans cesse et chaque jour davantage. Parfois il lui semblait que, comme des petits mains impatientes, par le temps et par leur avidité, leur arrachaient : "On court, haletant, après quelque chose." minutes précieuses qui fuient, emportées ces petits corps joyeux, ces pieds sants. « Ils
emportées ces petits corps joyeux, ces pieds sants. « Ils vous mangent vivants, et bénissez », songeait-elle. D'ailleurs, elle leur était reconnue de ne pas lui permettre le loisir, l'ennui : ainsi qu'elle l'avait pensé. Aucun ne l'avait plus trouvé Dominique à Paris, en 1926. L'année suivante, Mme Camillo tomba malade. Elle, qui avait passé sa vie à déplorer sa mauvaise santé toujours vantée de posséder un cœur en parfait état, ce qu'elle attribuait à la sobriété et à la discipline des repas qu'elle observait, repas minutieusement dosé et contenant le nombre de calories et de vitamines nécessaire; un gramme
le nombre de calories et de vitamines nécessaire; un gramme d'excédent. Ce fut cela qui, dans ce corps fragile, de toutes parts et depuis trente-quatre ans victorieux de ses maux, céda la fin. Cela commença par des brûlures, de la fièvre, puis un ulcère se forma, enfin une tumeur. Il fallut l'opérer. On prévint Antoine dès que l'opération fut décidée. Depuis longtemps, il n'avait plus envers ses frères ni sa mère que celui d'une médisance que indifférence. Il se rappelait même les raisons de sa rancure, de la brouille : tant d'eau avait coulé depuis. Les médecins avaient prévenu Guillemet
tant d'eau avait coulé depuis. Les médecins avaient prévenu Guillemet Pascal et Antoine qu'il y avait peu de chances qu'elle survécût longtemps à l'operation : l'organisme était usé et à la dernière limite de ses forces, mais on éviterait des souffrances plus grandes encore et il restait la chance de quelques mois de grâce, une année, peut-être. Presque aussitôt après l'opération il fut clair que la vieille femme touchée à mort et qu'elle ne quitterait vivante la clinique. Antoine allait la visiter souvent. Il souffrait pas à l'idée de la perdre, mais la perspective de cette mort comme celle de
perdre, mais la perspective de cette mort comme celle de son père colorait toutes de teintes funèbres. Elle s'affaiblissait progressivement, mais le vieux cœur ne donnait pas, luttait avec un courage et une constance qui étonnaient les médecins. Mme Carmontel avait été transférée dans la clinique les derniers jours de décembre 1927; elle y passa les fêtes de Noël et du premier de l'an. A la fin de janvier, elle y était encore et il n'y avait dans aucun changement visible. Elle restait presque tout le temps, puis, tout à coup s'éveillait, s'impatientait contre la nurse ou le médecin et
coup s'éveillait, s'impatientait contre la nurse ou le médecin et retombait dans son inertie. Parfois, elle disait aigrement — Vous le verrez, je ne sortirai que pour aller au cimetière. Mais il était visible qu'elle ne le croyait pas. Joséphine était installée auprès d'elle. Parfois, Mme Carmontel, en soupirant, lui confiait à elle seule : — Ma fille, je voudrais bien être rentrée chez nous. et puis, d'un ton querelleur et plaintif : — Ils disent tous que je vais mieux... Mais je suis faible... J'ai maigri, je le sens... Ne croyez-vous pas, Joséphine ? Joséphine regardait alors le corps
Ne croyez-vous pas, Joséphine ? Joséphine regardait alors le corps décharné qui soulevait à peine les draps et demandait : — Madame croit ? Mme Carmontel haussait faiblement les épaules : — Madame croit... Madame croit... Mais il ne s'agit pas de ce que je crois, moi ! Je vous demande votre avis ! Joséphine tardant à répondre, elle fermait les yeux avec une expression de résignation et de dédain irrité, disait à mi-voix : — Elle devient sotte, cette fille... Et se taisait. Les trois frères, libres à peu près aux mêmes heures, lui rendaient visite un peu après
près aux mêmes heures, lui rendaient visite un peu après le déjeuner. Un jour, pourtant, Antoine, qui n'avait pas pu venir à l'heure habituelle, se rendit chez sa mère tard dans l'après-midi. Les lampes étaient déjà allumées. Il n'avait jamais vu la chambre autrement qu'à la clarté du jour. Ce fut à cette différence d'éclairage qu'il attribua tout d'abord le changement survenu dans le visage de sa mère. Elle paraissait plus abattue que de coutume. Elle leva à peine les paupières quand il entra, elle qui l'accueillait en général avec un demi-sourire qui s'achevait en grimace et quelque phrase de
un demi-sourire qui s'achevait en grimace et quelque phrase de ce genre : — Entre ou sors. Tu vois bien qu'on gèle... ou : — Toi ? J'allais m'endormir. On avait jeté un morceau d'étoffe sur la lampe; le visage était dans l'ombre. Tantôt, elle croisait ses mains sur la poitrine. Tantôt, avec un soupir, elle les laissait retomber de chaque côté de son corps, et elle était alors si parfaitement immobile qu'Antoine songeait : « C'est la fin », mais Joséphine et la garde, assises auprès du lit, parlaient à voix basse, sans paraître émues ni inquiètes. En apercevant
à voix basse, sans paraître émues ni inquiètes. En apercevant Antoine, toutes deux se levèrent, et Joséphine avança un fauteuil auprès du lit. — Est-ce qu'elle dort ? chuchota Antoine. — Elle va s'endormir. — Comment va-t-elle aujourd'hui ? — Toujours la même chose. — Le cœur ? — Le cœur tient. Elle ne bougeait pas. Il attendit quelques instants. La garde ouvrit doucement la porte et se retira dans le cabinet de toilette voisin. Joséphine la suivit. Une lourde tristesse envahissait Antoine; on n'entendait pas un bruit, pas même la respiration de la vieille femme. Jamais elle n'avait paru
la respiration de la vieille femme. Jamais elle n'avait paru aussi calme. Antoine regarda machinalement les potions rangées sur la table au pied du lit, lut les étiquettes, puis prit, un à un, les objets personnels de sa mère, qu'elle avait emportés à la clinique et qu'il avait toujours vus, boulevard Maleherbes, dans la chambre à coucher de ses parents. Un petit cadre d'argent contenait une photo : sa mère jeune, avec les trois enfants dans ses jupes; lui, le dernier, appuyé aux genoux que recouvrait une ample jupe de drap noir brodé de soutaches. « Je me souviens de
drap noir brodé de soutaches. « Je me souviens de cette jupe, songea-t-il tout à coup : maman la portait avec un corsage de velours. » Il lui semblait sentir sous ses doigts le contact de ce drap et de ce velours et des galons un peu rêches qu'il décousait sournoisement à coups d'ongle. « J'étais malfaisant... l'image de François... A côté, l'éventail fermé, le crayon contre la migraine dans son étui d'ivoire et d'argent; enfin, un livre relié de bleu qu'il avait constamment vu et qu'il n'avait jamais songé à ouvrir. Il savait que c'était les poésies de Musset.
à ouvrir. Il savait que c'était les poésies de Musset. Il tourna les pages, lut au hasard quelques vers, regarda machinalement la page de garde et lut les quelques mots de l'écriture de son père : « Pour Manouche », et une date qui devait remonter aux premières années du mariage de ses parents. « Manouche ? songea-t-il, se souvenant des quelques mots murmurés par son père au moment de mourir : c'était donc elle... C'est drôle. Jamais il ne l'appelait ainsi, devant nous... Que les êtres nous demeurent fermés, inconnus, mystérieux. Et pourtant, si nous observons volontiers le secret
inconnus, mystérieux. Et pourtant, si nous observons volontiers le secret vis-à-vis d'autrui, il existe des créatures humaines auxquelles nous voudrions passionnément laisser de nous une image fidèle. Ce sont nos enfants. Mais ceux-là, précisément, n'ont pas de nous la moindre curiosité et se contentent uniquement des plus vaines apparences. » Il tenait encore le livre entre ses mains quand Mme Carmontel ouvrit les yeux et le regarda. Il vit aussitôt qu'un changement effrayant, intraduisible en paroles humaines, venait de se produire. Il fit un mouvement pour appeler la garde, mais déjà elle était là. On fit à la vieille femme
déjà elle était là. On fit à la vieille femme une piqûre qu'elle ne parut pas sentir. Elle semblait chercher autour d'elle, avec une expression d'angoisse, de prière et presque de menace. — Que veut-elle ? Que désire-t-elle ? demandait Antoine tour à tour à Joséphine et à la garde ; en cet instant, il n'avait qu'un désir : comprendre ce qu'elle voulait, exaucer ce dernier souhait. « Quand mon père est mort, songeait-il, de même il s'inquiétait, demandait quelque chose que nous ne pouvions pas lui donner. Mais elle paraissait comprendre. Maintenant, elle est seule; elle ne peut pas
paraissait comprendre. Maintenant, elle est seule; elle ne peut pas parler. Je ne puis rien faire pour elle. » Il se pencha vers sa mère : — Que voulez-vous ? Tâchez de répondre par un signe... Je ferai tout ce que vous voulez. Est-ce Gilbert ? Pascal ? Est-ce Bruno ? Mes petits à moi ? Il pensa tout à coup que c'était son mari qu'elle demandait. Sans doute, avait-elle oublié sa mort... Il demanda : — Papa ? Joséphine prit sur le fauteuil auprès du lit un fichu de laine blanche et le mit entre les doigts de la
laine blanche et le mit entre les doigts de la mourante qui, aussitôt, s'apaisa. — Elle aime tenir ce fichu dans les mains, expliqua-t-elle à voix basse à Antoine et à la garde : il est chaud, et c'est elle-même qui l'a tricoté. C'est son dernier ouvrage. Ainsi, tout ce qui avait semblé, tour à tour, important, précieux, unique au monde, s'effaçait. Du passé, de l'amour, rien ne restait, pas même le souvenir. A quoi bon regretter, se désespérer, songeait Antoine, puisqu'à l'heure dernière il ne subsisterait que l'attachement à un objet, que le désir d'un verre d'eau, d'un dernier
un objet, que le désir d'un verre d'eau, d'un dernier rayon de soleil sur un mur d'hôpital, qu'un fichu de laine ou la douceur d'un volant à ramages qui voile l'éclat d'une lampe ? Pour se préparer à cette pauvreté, au suprême dénuement de la mort, comment ne pas se dépouiller à l'avance de toute passion, ne pas abandonner peu à peu tous les désirs de l'âme ? Quelques heures après, sans excès de souffrances, la vieille Mme Carmontel mourut. XXXIV L'héritage laissé par Mme Carmontel, sans être aussi considérable qu'elle-même l'eût souhaité, fut pourtant d'un grand secours pour Antoine.
qu'elle-même l'eût souhaité, fut pourtant d'un grand secours pour Antoine. Il donna lieu à beaucoup de transactions entre lui et ses frères. Les deux aînés trouvèrent qu'Antoine avait changé à son avantage, qu'il paraissait assagi, moins ironique « plus humain », disait Pascal. Antoine, de son côté, appréciait la prudence, la pondération de ses frères, leurs jugements d'hommes rompus aux affaires, versés dans la loi, ayant de toutes choses une connaissance, sans doute limitée, mais sûre. Contrairement à ce qu'on croit, l'homme n'est cynique, en général, que dans l'extrême jeunesse; à mesure que sa vie s'écoule, il a moins de