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par une profonde instinctive. Et voici qu'au bout de trois mois, il ne pouvait plus se passer d'elle... Sa menue silhouette, ses cheveux flous, son allure féline dans le costume vert, ses caprices même... Il avait besoin d'elle pour conserver ses mains calmes. Des mains calmes — condition essentielle de son art. Il ne dormait jamais, il faisait quotidiennement sept kilomètres à pied ; sa nourriture était pesée à la balance, ses exercices de respiration étaient une cérémonie sacro-sainte. Lorsqu'il parut en piste pour la première fois avec Ria, il rata un doublet qu'il tirait du fusil une glace. Il
rata un doublet qu'il tirait du fusil une glace. Il recommença, les lèvres serrées, et cette fois, toucha. Ria, Ria était debout près de la glace et son visage était comme figé dans l'effort qu'elle faisait pour ne pas trembler. Il se lamenta furieux contre elle, mais elle lui fit pitié. — Nous allons attendre deux semaines avant de continuer, lui dit-il, et elle eut un soupir de soulagement. Chaque matin, ils travaillaient au manège : elle apprenait à tenir une houche dont il éteignait la flamme. Malgré cela, elle ne criait plus, elle se retenait de respirer. Elle avait
ne criait plus, elle se retenait de respirer. Elle avait toujours aussi peur, mais parvint à ne pas trembler. — Tu es brave, lui dit Brandt qui paraissait ému. En réalité, il était beaucoup plus troublé que Ria. Il l'emmena à la ville pour lui acheter un chapeau garni de cerises artificielles dont elle parlait depuis des siècles. Un sourire de biais tira la boutanche du patron lorsqu'elle revint ainsi harnachée, avec l'as du tir sur les talons. — Fais attention à toi, Brandt, dit-il quelques jours plus tard, en se rencarquant. — À quel sujet ? demanda le tireur,
se rencarquant. — À quel sujet ? demanda le tireur, d'un ton raide. — Comme ça, en général, dit le directeur avec malice... Et Brandt monta dans sa roulotte où il se joua une partie de dames. Le numéro prit forme : Ria devait tenir la carte sur laquelle il trouait l'as de pique; elle devait s'adosser à un mur tandis qu'il faisait éclater tout autour d'elle des lampes électriques rouges et vertes qui explosaient avec bruit. Elle eut un second costume, une robe très longue et traînée, toute garnie de paillettes d'argent. C'était à Dresde. Et un peu plus
de paillettes d'argent. C'était à Dresde. Et un peu plus tard, avant de s'embarquer pour l'Amérique du Sud, il l'épousa. La photo de Ria parut dans les journaux. Elle cessa de compter avec les autres enfants et s'installa dans la roulotte de Brandt. Autrement, il n'y eut rien de bien changé. Depuis longtemps, il ne pouvait plus dormir ses huit heures et aucun exercice de respiration ne pouvait calmer les battements de son cœur. Son amour pour Ria était involontaire comme sa compassion l'avait été. Il l'avait épousée pour parvenir à se calmer, mais voici que la passion le submergeait...
à se calmer, mais voici que la passion le submergeait... Il étendait parfois les mains devant lui en écartant les doigts : ce n'était plus ses mains. Il les fixait des yeux d'un air menaçant pour voir si elles oseraient trembler... Elles paraissaient calmes. Il s'apaisait, avec un soupir. À Mexico City, où ils donnèrent leur première représentation, il eut un trac fou : devant Ria, adossée, souriante, à son mur, entre les lampes rouges et vertes. Il laissa retourner son pistolet. Elle pâlit sous le fard : lui dut s'y reprendre il trois fois avant de tirer. Il rata
s'y reprendre il trois fois avant de tirer. Il rata une des six lanternes et eut peu de succès. Les affaires du cirque allaient mal : des averses répétées amollissaient le terrain autour du chapiteau et éloignaient les spectateurs. Les façons flegmatiques de Brandt ne plaisaient pas aux Mexicains. — La pluie me tape sur le système, se plaignait-il à Lenz, le patron. Celui-ci, tout soucieux, était de mauvaise humeur. — Ça bat toute la nuit sur le toit de la voiture, impossible de dormir, continua Brandt. Le vieux le regarda pour la première fois. — Mauvaise mine. Ça ne
regarda pour la première fois. — Mauvaise mine. Ça ne va pas ? demanda-t-il. — Je voudrais m'installer à l'hôtel, dit Brandt. — À tes frais ? Si tu veux, repartit le directeur. Ils, emménagèrent à l'hôtel et Ria découvrit, étonnée, qu'il avait loué deux pièces séparées. C'était un mauvais hôtel et les chambres étaient minuscules, pourtant elle était ravie. Des heures durant, elle se parait devant la glace avec des châles et des peignes mexicains : c'était la première fois de sa vie qu'elle disposait d'une chambre en propre pour dormir. À huit heures du matin, quand elle s'éveillait,
pour dormir. À huit heures du matin, quand elle s'éveillait, Brandt était debout au pied du lit. Somnolente, elle se mettait sur son séant et le regardait à travers ses cils. Elle ne savait que déduire de l'expression de son visage : on eût dit d'un étranger. Il lui souriait, moqueuse, bien qu'elle eût peur de lui, de ses pistolets, de ses fusils, mais elle savait aussi quel effet elle avait sur lui. Elle savait ce qu'il voulait : quitter le cirque. Faire du variety-show, dans les grandes villes ; où les messieurs portent l'habit et les dames le manteau
où les messieurs portent l'habit et les dames le manteau de soirée, où l'on change de programme chaque mois. — Au variety-show, c'est un autre genre de travail, on peut exiger davantage. Autrement, qu'est-on ? Un numéro de remplissage et l'on n'arrive à gagner rien..., répétait-elle sans cesse à son mari. —Au variety-show, il ne faut pas craindre le risque. Et tu as pensé... —Je ne pense pas peur, disait Ria. Je veux m'en aller. Je ne veux plus voir de tente ni sentir le fauve. Tu n'appartiens pas au cirque : tu es un grand artiste. —Un grand artiste
cirque : tu es un grand artiste. —Un grand artiste ne doit pas être amoureux de sa femme, répondait-il d'un air concentré. C'est très mauvais pour le travail. Haussant les épaules, elle lui donnait un baiser. Le Wintergarten, à Berlin. Première représentation de Brandt, l'assassin tir. Des gens en habit de soirée dans les loges. Dans les fauteuils, de petits bourgeois heureux. Des fumées de cigarette montent jusqu'à la coupole, trouée, comme un ciel étoilé, de lampes qui scintillent. L'orchestre joue un tango : L'Heure bleue. Une jeune femme longe la scène en portant le numéro 8. Rideau. La scène
la scène en portant le numéro 8. Rideau. La scène est obscure. On ne voit que les petits points rouges de deux cigarettes allumées. Brandt tourne un commutateur, du moins il en fait le geste, tandis que, là-haut, l'homme préposé aux éclairages travaille. Maintenant le public voit la situation : une chambre élégamment meublée. Brandt est un monsieur en habit et en cape : un monsieur chic, aux tempes grises. Il semble rentrer, avec sa femme, d'une soirée : il est légèrement ivre : il ouvre un buffet, se verse un verre de cognac. Sa femme, une belle jeune femme
un verre de cognac. Sa femme, une belle jeune femme en fourreau de satin, le met en garde en souriant. Il ne doit pas. Mais il boit et se verse un second verre. Elle le lui arrache et se dirige de l'autre côté de la scène. Il tire alors un revolver de sa poche et lui casse le verre dans la main. Ping ! Souriant toujours, la femme va vers la table et allume nonchalamment une deuxième cigarette. Il lui casse la cigarette dans la main. Elle en prend une autre : un coup de feu la lui retire de
autre : un coup de feu la lui retire de la bouche. Elle se lève, un peu nerveuse, prend sur la table un sac d'argent d'où elle retire un bâton de rouge et un miroir : d'une seule batte qu'il lui frôle le visage il fait sauter rouge et miroir. L'homme se tourne vers la glace, bousse de la main ses cheveux gris et, d'un coup de revolver, coupe en deux le noeud du ruban de sa jarretelle qui, baissée, la femme était en train d'ajuster. Le public halète : tout cela paraît si dangereux... L'homme est ivre, il titube,
tout cela paraît si dangereux... L'homme est ivre, il titube, il se retient au bord de la table en tirant... Sa partenaire n'est pas une minute en repos, elle semble se mettre sans cesse... Il semble impossible que ce numéro se termine sans que, dans ce tourbillon de balances, une d'elles n'atteinte la femme. Un mystère flotte — comme si le fait, le revolver, le pistolet allaient partir d'eux-mêmes, comme si ces deux êtres, là, étaient immunisés contre toute blessure, comme s'ils étaient infaillibles, comme des machines... A la fin, tout objet sur la scène n'est intact, le public pousse
tout objet sur la scène n'est intact, le public pousse des cris, les femmes se couvrent les yeux, les hommes se lèvent de leur siège. Le tango cesse brusquement, un roulement de tambour résonne : la scène est debout, une seconde, contre lui. La femme jette à l'homme, ironiquement, un baiser pour lui souhaiter bonne nuit. Elle porte dans les cheveux une couronne de fleurs artificielles qui, sous l'effet des lampes, brille. Alors le revolver tend le bras et, lentement, coupe une faser, l'une après l'autre. La femme lui jette d'un air innocent, étonné, ou peut-être amusé. Le tango recommence
d'un air innocent, étonné, ou peut-être amusé. Le tango recommence de nouveau, en même temps que les bravos. Rideau. Les deux artistes sont rappelés à la rampe une dizaine de fois : ils saluent la main de la main. Succès formidable. — Est-ce bien sa femme ? dit un monsieur, de sa loge. — Mais non ! répond la dame qui l'accompagne. Sans nul doute, c'est sa fille. Depuis qu'ils se produisent d'un music-hall à l'autre, depuis qu'ils gagnent beaucoup d'argent et connaissent le succès, un changement étrange se manifeste en Brandt. Autrefois, c'était Ria qui tremblait : à la
en Brandt. Autrefois, c'était Ria qui tremblait : à la perte du soir. C'est lui, maintenant, qui, ayant chaque représentation, est nerveux jusqu'à la frénésie. Le secret, leur numéro tenait dans le chronomètre de leurs mouvements. Bien qu'il semblât que Ria se mouvait sans arrêt et de façon hachicole, l'instant où Phil se tenait immobile pour qu'il eût le temps de tirer vingt calculé au millième de seconde. Et Brandt n'était jamais certain qu'elle ne se tromperait pas, il sentait de plus en plus qu'il avait toute la responsabilité : il savait que la moindre inattention de sa part pouvait
il savait que la moindre inattention de sa part pouvait occasionner une blessure et peut-être la mort de sa femme. Et il l'aimait. Il l'aimait... À Marseille, ils trouvèrent des affiches du cirque Lenz. — J'ai envie d'aller voir le patron, dit-il au bout de trois jours. —Mais oui. pourquoi pas ? repartit paresseusement Ria. Lenz était assis, en pyjamas de chemise, devant sa table, lorsqu'il entra. Hmm, tiens ! dit-il. Comment ça va-t-il ? — Bien. dit Brandt en s'asseyant. Le vieux le regardait avec insistance : Alors ! Vous voilà devenu un numéro sensationnel ? fit-il enfin. —
Vous voilà devenu un numéro sensationnel ? fit-il enfin. — Oui. Merci. — Tu n'as pourtant pas l'air plus satisfait que toi... — Cela tient sans doute à ma nature, dit Brandt. — Allons, vas-y, parle, dit le Mieux après un silence. Il connaissait Brandt depuis vingt ans. — Eh bien ! je fais des choses très dures. À la fin du compte, on le sent dans tous ses os. — Hum..., dit le patron. — Je vais avoir quarante-quatre ans, dit Brandt. Ria en a dix-neuf. Elle voudrait profiter de la vie. Je... Je tiens beaucoup à elle et...
de la vie. Je... Je tiens beaucoup à elle et... j'aimerais la contenter. — Bon. Et alors ? — On ne peut jouer le rôle d'amant et faire des choses dangereuses, dit Brandt. J'ai essayé ; pendant une semaine, avec Ria, nous sommes sortis. J'ai dû abandonner quatre performances. Si nous voulons nous maintenir en forme, il faut renoncer au reste. Je ne sais que faire... — La situation ne me paraît pas tellement dramatique, dit le vieux d'un ton consolant. — Tu ne comprends pas. C'est très embrouillé... Je ne t'ai jamais dit que j'aimais Ria. Je ne crains
ne t'ai jamais dit que j'aimais Ria. Je ne crains pas de te l'avouer, à toi. J'en suis fou. Et voici le dilemme : si je n'évitais pas certains rapprochements, je perdrais mon calme. Mais si je vivais comme j'aimerais le faire et comme te le désirerais... je la tuerai un de ces soirs. Regarde mes mains... Et il étendit ses doigts maigres sous les yeux de Lenz. Le vieux considéra attentivement cette main : elle était calme, ferme comme l'acier. — Ce sont des imaginations, dit-il. Et si tu réfrènes tes élans ? Brandt se tut un instant. —
réfrènes tes élans ? Brandt se tut un instant. — Alors j'ai peur de la perdre, dit-il. Le vieux détourna son regard ; il avait un peu honte pour son ancien ami. — Elle est jeune, continua celui-ci. Elle s'ennuie... Le vieux se leva : — Il ne faut pas compliquer les choses à ce point avec les femmes, dit-il. Brandt restait assis : il avait le cœur lourd, plus qu'avant sa visite. — Te souviens-tu de Sultan ? demanda le patron. Ça te ferait plaisir de voir son fils. Et nous avons deux bébés lionceaux. Se levant, Brandt suivit
Et nous avons deux bébés lionceaux. Se levant, Brandt suivit le vieux sous la tente carrée. Il resta longtemps près du poulain brun, caressant l'étoile blanche qu'il portait au front, exactement comme Sultan. Sa vie lui apparaissait désespérément triste et gâchée à jamais. Ce fut à Londres, le dernier jour de leur engagement, que Ria rencontra Guy pour la première fois. Elle était en train de surveiller le déménagement de leurs accessoires tandis que Brandt était parti à la Régie pour toucher le chèque de la dernière semaine. Venant de la rue, Guy apparut dans la large porte cochère, sans
la rue, Guy apparut dans la large porte cochère, sans chapeau, le col de la chemise ouvert. Il lui prit des mains la boîte pleine de pistolets : qu'elle était sur le point de laisser choir, tant ses bras étaient embarrassés de mille choses. — Merci ! dit-elle. — Je m'appelle Guy. dit-il. Je suis le type que tous les artistes détestent parce qu'il ne sait rien faire d'autre que chanter des chansons. — Je vous ai vu sur les affiches, répondit Ria. Vous êtes célèbre. Flatté, il rit : — N'en croyez rien. Ce n'est que de la réclame,
— N'en croyez rien. Ce n'est que de la réclame, dit-il. Et, ayant plongé dans sa poche, il en retira une main vide. — Pourriez-vous me donner une cigarette ? pria-t-il. — Malheureusement non. Je ne fume pas, dit-elle. Comme il la regardait, elle ajouta : — Mon mari assure que c'est mauvais pour les nerfs. — Bien sûr. Votre mari n'a-t-il aucun vice ? — Il fait un numéro sensationnel de tir, dit Ria, comme si cette information pouvait excuser l'absence de tout vice. — Dommage ! Dommage qu'il n'ait pas de vice. Enfin... peut-être tant mieux. Il parlait
n'ait pas de vice. Enfin... peut-être tant mieux. Il parlait vite et elle avait peine à le suivre. — Vous êtes français ? demanda-t-elle. Serrant toujours sous son bras la boîte à pistolets, il lui prit deux autres paquets des mains et se disposa à entrer dans l'établissement. — Mais non, dit-elle vivement. Il s'arrêta, la regardant avec reproche : — Voulez-vous dire que vous n'arrivez pas, mais que vous partez ? demanda-t-il. Elle fit oui de la tête, en souriant. Sous son casque brillant de cheveux noirs, il avait une bouche lascive. — Nous partons pour Dublin, dit-elle. —
une bouche lascive. — Nous partons pour Dublin, dit-elle. — Toujours pareil. On se rencontre, on se perd. C'aurait pu être un mois merveilleux. — Voici mon mari, dit Ria. Je te présente M. Guy Brandt. — Enchanté, dit Brandt avec son salut compassé. — Je suis inconsolable de ne pas être sur le même programme que vous, continua Guy. J'ai été conté merveille de votre numéro à Milan. — Nous sommes engagés à Monte-Carlo pour février, dit Ria. On eût dit qu'elle voulait lui donner un rendez-vous secret, et il lui sourit en clignant de l'œil d'un air hardi.
il lui sourit en clignant de l'œil d'un air hardi. — La deuxième rencontre sera peut-être plus heureuse... dit-il. Il s'inclina devant Brandt, conserva un instant dans la sienne la main de Ria avant de la baiser, et disparut dans le couloir. — Chien de chasse, marmonna Brandt derrière lui. Ria rencontra Guy deux fois encore dans l'agitation de ces dernières représentations. Ils arrivèrent à Naples comme il partait. À Bucarest, ce fut le contraire : ils échangèrent quelques mots, se turent un instant, se regardèrent. Il semblait à Ria qu'ils s'étaient secrètement promis quelque chose. Elle ne s'ennuyait plus,
qu'ils s'étaient secrètement promis quelque chose. Elle ne s'ennuyait plus, et pensait beaucoup à Guy : assise devant le miroir, elle se considérait, se demandant si elle était assez belle pour lui. Elle se l'imaginait toujours, entouré de femmes, une coupe de Champagne à la main. Peut-être, étant enfant, avait-elle vu une affiche de ce genre. À Budapest, enfin, Guy fit partie du même programme qu'eux. Onze mois s'étaient passés depuis leur première rencontre. Il — J'ai pu enfin m'arranger pour vous voir tous les jours, dit Guy lorsqu'elle arriva le premier matin à l'Orpheum pour déballer ses accessoires. Elle
le premier matin à l'Orpheum pour déballer ses accessoires. Elle considéra son beau visage hardi et souriant. — Vous mentez, n'est-ce pas ? dit-elle, désarmée. — Oui. Mais ces mensonges-là sont bien plus beaux que la vérité, répondit-il sans vergogne. Brandt apparut, sa boîte à pistolets sous le bras. — Je viens d'exprimer à madame comment je suis heureux d'assister enfin à votre célèbre numéro, dit Guy. — C'est dans cette ville que mon père a eu son accident... dit Ria avec un sourire absent. Le programme dura un mois. Après, Guy partit pour Prague et Brandt pour Madrid. La
Après, Guy partit pour Prague et Brandt pour Madrid. La fugacité du temps donnait à leur liaison une douceur, une intensité incomparables. Ria réalisait pour la première fois combien sa vie avait été terne jusqu'alors. Sa peau était affamée de caresses, ses mains voulaient cajoler, son sang de bohémienne voulait donner toute sa chaleur. Guy avait loué un petit garni, et c'est là qu'ils se rencontraient. C'était dangereux, mais peut-être, sans le savoir, avaient-ils ce danger. Il se passa deux semaines avant que Brandt parût remarquer quelque chose. Guy avait le numéro quatre dans la première partie du programme. Puis
le numéro quatre dans la première partie du programme. Puis venait l'entracte, et là, la scène de Brandt portait le numéro six. L'une demi-heure se passait donc entre leurs entrées en scène, demi-heure pendant laquelle Brandt jouait aux cartes pour se calmer les mains. Ria se tenait toujours dans la coulisse quand Guy chantait. Il faisait son entrée, en sweater fermé au cou, avec la casquette de l'apache parisien, chantait ses chansons françaises, s'entretenait avec le public dans un hongrois haché et drôle, jouait un peu du piano, dansait un peu et racontait des histoires salées. Tandis que le rideau
peu et racontait des histoires salées. Tandis que le rideau tombait sous les bravos, il tenait un instant près de Ria, respirant fort et couvert de sueur, après le travail, comme n'importe quel autre artiste. — Était-ce bien ? demandait-il, hors d'haleine, en se poudrant légèrement le visage avant de retourner en scène pour saluer. Ria se sentait légère comme un petit ballon rouge, il semblait qu'elle dût s'en-voler, le cœur empli d'amour. Elle retournait à leur loge sur la pointe des pieds, avant l'entracte. Là, elle trouvait son mari, qui, consciencieusement, se préparait à leur numéro. Tant qu'elle était
qui, consciencieusement, se préparait à leur numéro. Tant qu'elle était en scène, elle pouvait apercevoir un coin des loges réservées aux artistes, où Guy s'asseyait et se tourmentait. Elle était à présent tellement habituée à son numéro que tout allait de sa tête à sa jambe de façon mécanique et qu'elle oubliait totalement le danger couru. Des choses nouvelles étaient entrées dans sa vie, des choses plus importantes que le numéro sensationnel. Balades clandestines dans la petite Citroën de Guy, petites bicoques en ville, ou l'on se promenait, et qu'ils s'arrêtaient soudain et que Guy embrassait Ria avec une ardeur
s'arrêtaient soudain et que Guy embrassait Ria avec une ardeur qui la faisait fondre. L'ITALIE ET L'ILE DE L'ELBE EXCLUSIVE C.F.T. "DÉPOSÉE" N° 16087 13 jours pour 1495 fr. TOUT COMPRIS en groupe TOUS LES SAMEDIS 1er. 18 supplémentaires les 13 juillet, 20 juillet, 27 juillet, 10 août et 24 août. Également: L'ITALIE 12 Jours, fr. 995. Départs les 1er, 15 et 29 juillet, 5, 12 et 26 août. Proclamée gratuitement des autres voyages. Compagnie Française de Tourisme. 30, boulevard de la Madeleine. — PARIS L'ÉQUILIBRE SEXUEL est une des conditions essentielles du bonheur humain. Sans cet'équilibre sexuel, l'organisme subit
conditions essentielles du bonheur humain. Sans cet'équilibre sexuel, l'organisme subit de graves désordres qui entraînent la dégénérescence du système glandulaire interne. Seul, un puissant tonique régénérateur comme Forsex rétablit les fonctions végétales chez l'homme et combat la frigidité féminine. Ce produit médical, fruit de longues recherches scientifiques, donne en quelques jours des résultats surprenants même dans les cas les plus désespérés. C'est un produit à base d'hormones vitaminées qui procure un rajeunissement intégral à tous âges. Forsex, en dragées ochres pour les hommes, roses pour les femmes, est en vente dans toutes les pharmacies et, à défaut, aux Laboratoires de
dans toutes les pharmacies et, à défaut, aux Laboratoires de Médecine Moderne, 192-194, rue Saint-Denis, Paris (2e). Envoi franco et sans marque extérieure d'une boîte contre timbres, mandat poste, chèque de 36 fr. 40, ou contre remboursement de 39 fr. 50. Pour la cure complète, demandez la triple boîte Forsex (beaucoup plus avantageuse). Spécifiez la formule « pour hommes » ou « pour femmes ». Sur simple demande de votre part, il vous sera adressé gracieusement notre remarquable brochure illustrée n° 7 traitant à fond de l'Équilibre Sexuel chez l'homme et chez la femme. Pharmacies dépositaires : pour la Suisse,
et chez la femme. Pharmacies dépositaires : pour la Suisse, H. place Cornavin, Genève; pour la Belgique, 88, rue des Vétérans, Bruxelles. NO PASTE, NO BLAIREAU-BRUSH, corrects immédiatement, large satisfaction. Publication El Ponsot. Un petit geste inconscient, mais il renfermait tout : l'amour, la tendresse, la possession, l'intimité. Deux minutes plus tard, lorsqu'il eut eu le temps de réaliser le tout en lui-même, le visage de Brandt se plomba. C'était la troisième semaine, la avant-dernière semaine de leur liaison. Ils tremblaient à l'idée de la séparation et devenaient imprudents. Un matin, Brandt entra dans la chambre de sa femme et
matin, Brandt entra dans la chambre de sa femme et lui mit un baiser sur les cheveux. — C'est curieux... Tu sens la cigarette... murmura-t-il. — J'ai fumé en cachette, dit-elle dans un souffle tandis que ses lèvres devenaient froides et dures. Le soir, elle fit passer un billet au vestiaire de Guy : « Ne viens pas dans la loge aujourd'hui. Danger. » Elle n'osa pas non plus rester dans la coulisse pendant la scène de son amant, comme d'habitude. Mais Guy était là quand même lorsqu'elle arriva en manteau du soir, au bras de Brandt, avant le lever
manteau du soir, au bras de Brandt, avant le lever du rideau. Elle savait qu'il mourait de peur tout le temps qu'elle était en scène tandis que Brandt tirait ses coups infaillibles. — J'aimerais bien aller au café après, dit Brandt lorsqu'elle se fut déshabillée. C'était aussi insolite que son baiser du matin. Les artistes se réunissaient au café après la représentation et quelques fanatiques du music-hall s'installaient auprès d'eux à fumer, à boire du café fort, à jouer aux cartes. Cela fit une petite sensation lorsque Brandt entra avec sa femme. Ria avait espéré que Guy ne viendrait pas,
sa femme. Ria avait espéré que Guy ne viendrait pas, mais il était là. Brandt s'assit à la table du chansonnier. Il but du café et amorça une conversation brève sur le music-hall. — Avez-vous une cigarette ? demanda-t-il soudain. Guy prit son étui, Ria était tremblante d'effroi : son mari ne fumait jamais... — Parfumée ? observa-t-il en exhalant lentement la fumée. — Cigarettes anglaises, répartit Guy. — Ah ! ah ! dit Brandt. Dix minutes plus tard il rentrait avec sa femme, en voiture, à la maison. Brandt ne disait mot. « Sait-il ou ne sait-il pas ?