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Piétro, essaie, un peu de courage, sabre de bois! Hardi, Piétro! erlique! erliquel c'est du français, c'est des bonnes pommes de terre! Non, fit le long Paul, c'est pas du français, c'est de l'anglais; je l'ai lu dans le catalogue des semences; il y avait e-a-r-ly, et puis une astérixe, et une explication: m Early, printanier. Il faut dire e-a-r-ly. Le maître y dit eurli, répéta Piétro qui n'en voulait pas démordre. Moi je dis, cria Joseph avec un grand coup de poing dans les cendres, moi je dis qu'on dit erlique en français. Voilà! Puisque c'est de l'anglais! fit
dit erlique en français. Voilà! Puisque c'est de l'anglais! fit Paul s'échauffant à la fin. De l'anglais! qu'est-ce que ça me fiche à moi, leur sale anglais? Si tu crois que les Anglais me font peur! Tu veux p't-être m'apprendre à parler, à moi qui suis un Français de France, et toi un café au lait. Pas même, un Albince. Un Alboche! protesta Paul avec indignation. Eh! ben quoi? tu t'appelles pas Paul Schmidt, par hasard? Si ce n'est pas Alboche de s'appeler Schmidt. Un nom qui a rien dedans pour le prononcer, et qui souffle comme une locomotive qu'on
pour le prononcer, et qui souffle comme une locomotive qu'on chauffe! Et alors il se mit à faire sch. sch. sch. sch. dans un mouvement toujours plus accéléré, imitatif du train qui se met en marche. Au fond, poursuivit Joseph Plumot, dont la blouse se gonflait, dont les cheveux noirs se dressaient en crête, au fond il n'y a que moi ici qui aie le droit de parler français. Mais la France est généreuse, comme il est mis dans les papiers; elle prête sa langue aux gens, qui n'en ont pas. Hé! toi, l'Alboche, et toi café au lait, et
pas. Hé! toi, l'Alboche, et toi café au lait, et toi le Tchinque, vous seriez dans la poix, pas? si la France ne vous prêtait pas sa langue? Le gras accent franc-comtois donnait de l'ampleur à ce discours, débité dans ce vrai sentiment du pouvoir de la phrase qui est l'éloquence. Les autres ne trouvaient rien à répondre; Pietro bouillonnait, ouvrait tout largement ses yeux noirs; mais, tant qu'on ne l'avait pas appelé macaroni, il contenait sa vengeance. Et la Mouffe, est-ce qu'elle te doit aussi sa langue? demanda Paul déjà apaisé. Le jeune coq gaulois, dressé sur ses ergots,
déjà apaisé. Le jeune coq gaulois, dressé sur ses ergots, daigna tourner ses yeux vers la fillette. Mouffe? elle n'est rien du tout, puisqu'elle n'a pas de papa, déclara-t-il. Elle sera du pays de son mari. Et ma foi! je lui conseille d'épouser la France, puisqu'elle a cette veine de pouvoir choisir. Ce qu'il se vante, ce Joseph! fit le Brûlé en haussant les épaules. Et y a pas plus misérable que vous! Regarde vos chaumes, de l'autre côté. Vous êtes tout en bois pourri nous, on est tout bâti en pierre. Je t'accorde ça, dit Joseph baissant le ton.
en pierre. Je t'accorde ça, dit Joseph baissant le ton. Mais ce n'est que le bord de la France; un pays, c'est comme un fromage, le milieu est plus gras que la couenne. Ils partirent tous d'un éclat de rire. Encore une soif, dit Pietro. Pourquoi que vous ne sautez pas de l'autre côté? Pourquoi que vous avez le ventre plat. Dans les discours de Pietro, le second pourquoi, comme en son idiome, signifiait parce que. La fureur de Joseph fut telle à cette injure que ses camarades, craignant qu'il ne prononçât enfin le mot explosif de macaroni, se hâtèrent
ne prononçât enfin le mot explosif de macaroni, se hâtèrent d'intervenir. Voilà comme tu es! fit Paul de son ton placide. Quand on te dit la vérité, tu te fâches. Est-ce un mensonge, voyons, qu'on entend moins de cloches de votre côté que du nôtre? Euh! c'est trop loin; on ne peut pas les entendre, rétorqua Joseph bourru. Mais, quand on est au bord de l'eau, on n'entend rien tout de même, le soir, sur votre côte. C'est comme un pays de morts. Ils se turent, ils écoutaient. De tous les vallons cachés, de toutes les prairies obscures, de tous
les vallons cachés, de toutes les prairies obscures, de tous les chemins du pays suisse montaient les voix éclatantes des bovidés, en roulades et en fusées, et en ces notes de tête qui ressemblent à des flûtes lointaines. On pourrait chanter si on voulait, fit Joseph un peu maussade. Gage que non! Gage que si! Ben, prouve-le! J'peux pas comme ça. Vos yeux ronds tout à l'entour, ça m'émotionne. Une salve de dérision accueillit cette défaite. Tu sais, ça ne colle pas, dit Paul. Ça n'empêche pas que la France est le premier pays du monde! cria Joseph tout à
est le premier pays du monde! cria Joseph tout à fait en colère. Oui, parce que la Suisse est hors concours, fit le Brûlé qui avait son patriotisme, bien qu'enfant de commune. Ce mot éveilla une idée dans la cervelle de Paul, imaginative quoique indolente. Faisons un concours de chant, dit-il; celui qui chantera le mieux, son pays sera le premier. Ça y est? Et celui qui refuse, son pays est le dernier des derniers, ajouta-t-il pour couper la retraite à Joseph. Voilà une invention! voilà un émoustillement de fourmière, et des ordres, des contre-ordres, des questions et des protestations.
et des ordres, des contre-ordres, des questions et des protestations. Finalement on décida: primo, que Mouffe serait le jury et qu'elle resterait à faire griller les saules dans la braise, pour le banquet subséquent; secondo, que les concurrents se disperseraient afin qu'on jugeât de leur exécution à distance; et troisième, comme disait Joseph, que Mouffe proclamerait le vainqueur par son numéro d'ordre. Parfaitement. Les vaches en quête de légumes furent désagréablement surprises par le retour inopiné de quatre petits bergers frénétiques qui hurlaient en agitant les bras pour s'échauffer l'enthousiasme. Paul prit position dans le pré du Brûlé, Pietro dans
Paul prit position dans le pré du Brûlé, Pietro dans celui de Joseph, et réciproquement, pour embrouiller le jury, l'empêcher de décerner la couronne selon des préférences personnelles. Paul Schmidt, qui avait ses malices sournoises, choisit son coin tout près de la maison basse, tranquille, avec son arche de pont de grange où mourait le pré, et le treillis d'un espalier dessiné en noir sur la muraille blanche; la maison cossue et bien retirée sous son large toit, et qui semblait une habitation de la paix, mais où Madame veuve Violette Vuille, au contraire, déchaînait des cyclones du matin jusqu'au
Violette Vuille, au contraire, déchaînait des cyclones du matin jusqu'au soir. S'il était une chose au monde qui lui mettait les nerfs à l'envers, c'étaient les clameurs des bovidés, ces vocalises bruyantes et joyeuses qu'elle qualifiait d'infernals. Si l'un des innocents musiciens lui tombait entre les mains, elle le traitait à peu près comme Orphée de jadis fut, dit-on, traité par les Ménades. Le long Paul, par pure bravade, s'y risquait, et aussi par amour des chamailleries compliquées, car Madame veuve Violette Vuille ne manquerait point de s'y méprendre et d'attraper son propre bovidé, le Brûlé, pour le méfait d'un
d'attraper son propre bovidé, le Brûlé, pour le méfait d'un autre. Blotti sous l'ombre du pont et plié en son attitude favorite, un œil sur les bêtes qui paissaient, errant comme des ombres aux confins du pré, Paul attendait que le concert commençât. Aux premières notes qui s'élevèrent, il pensa: « Ça, c'est Piétro. » Une voix haute et pleine, bien qu'enfantine, un timbre chaud, des modulations flûtées, très agiles, et, à la fin de chaque phrase, le ton qui descend brusquement de toute une gamme, comme une alouette tombant du haut de l'air, c'était bien la voix du Jura,
du haut de l'air, c'était bien la voix du Jura, mais plus éclatante et plus gaie, ornée de fioritures inconnues. Le petit Piétro, d'ailleurs, avait sa réputation, et, dans les fermes, les batteurs en grange lui donnaient parfois des sous pour l'entendre crier. « C'est embêtant! se dit Paul. Nous serons condamnés à crier: « Evviva tullia! salgan la mora! Ah! notre coq à présent. » S'il avait pu le voir, ce bon petit coq de combat, perché sur le mur et battant des ailes. Joseph, très judicieusement, avait songé: « J'connais pas, moi, leurs criers de sauvages; donc j'essaierai
« J'connais pas, moi, leurs criers de sauvages; donc j'essaierai pas: on se ficherait de moi et de la France. Je vais leur chanter la Marseillaise. Alors, pour avoir un piédestal, il faut un piédestal à la Marseillaise, Joseph s'était juché à la crête du mur, et tantôt d'un bras, tantôt de l'autre, il gesticulait, accompagnant l'envol des strophes ailées: Allons, enfants de la patrie. « Je me faudrait un tambour pour soutenir le refrain, » se disait-il avec quelque amertume, mécontent de sa voix grêle, prête à muer, et qui craquait dans les grands efforts. Enfin il s'assit, triste,
qui craquait dans les grands efforts. Enfin il s'assit, triste, accablé, mais encore fier. Il avait fait pour la France ce qu'il pouvait. Un silence s'étendit; le tintement menu des sonnailles grelottait doucement ici et là, s'éteignait, reprenait en petites notes éparses. Une mélopée très lente et très basse commença au bord du bois, timide; ensuite elle ouvrit des ailes plus larges, elle monta. C'était triste, et la chute de chaque modulation surtout, cette chute d'oiseau blessé, vous serrait le cœur. Il n'y avait pas beaucoup de ces notes drôles et aiguës qui sont de purs cris de la joie
et aiguës qui sont de purs cris de la joie du corps. « Pas fameux! se dit Paul. Il a une jolie voix si l'on veut, notre Brûlé, mais on dirait qu'il chante dans un sac. Bon, voilà qu'il se tait. C'est mon tour. » Alors, à grande bouche ouverte, à gosier gonflé, il entonna une fanfare qui eût réveillé les morts. Il s'était juré à lui-même que Mme Violette Vuille sortirait du gîte et lui donnerait la chasse; et que lui, par maints détours savants, la ferait tomber sur le Brûlé, son bovin, les laissant subséquemment se débrouiller. Les
le Brûlé, son bovin, les laissant subséquemment se débrouiller. Les la-la-hou, la-la-hou allaient leur train, et le chanteur se bombait la poitrine, renversait la tête comme font les pinsons au printemps. Soudainement une petite porte s'ouvrit sous le pont de grange et s'éclaira. Hé, bovin! appela une voix. Leste comme le lièvre, Paul avait détalé. Bovi! cria-t-on plus fort. C'est pas moi, m'sieu! répondit le gamin en pouffant de rire et courant toujours. Il venait de reconnaître Ménandre Vuille, et il avait grand'peur à présent d'être pincé. Arrête, bovin, arrête voir! Rentre les bêtes et file chez le docteur. Entends-tu?
voir! Rentre les bêtes et file chez le docteur. Entends-tu? ma mère vient de tomber. Oh oh! là, là! j'y ferai la commission. C'est pas moi, monsieur Vuille. L'homme, avec ses grandes enjambées, ne fut pas long à rattraper le fuyard. Comment, c'est pas notre Brûlé! fit-il le secouant avec force comme pour dégager son identité. Et mon bovin, où est-il? Qu'est-ce que tu fais derrière notre maison, à t'égosiller comme un coquillon sur son fumier? De vos fameux tours, quoi? Entre tous, vous autres bovins, vous ne valez pas les quatre fers d'un chien. Allons, trace! envoie-moi le Brûlé,
les quatre fers d'un chien. Allons, trace! envoie-moi le Brûlé, un peu leste. Dis-lui que ma mère est malade subitement. « C'est ça qui lui fendra l'âme! » pensait le galopin narquois. Il arriva le premier auprès du feu que gardait Mouffe, la vestale, mais il ne devançait Joseph que d'une demilongueur, Joseph pressé de savoir et conservant tout de même au fond du cœur une vague espérance que la Marseillaise l'emporterait par sa seule magie. Piétro, aux dents blanches, aux yeux noirs, flairait les faibles, et le Brûlé s'amenait lentement, tout calme, comme si son propre chant l'eût remué.
lentement, tout calme, comme si son propre chant l'eût remué. Voyons, Mouffe, tu as assez fait de ta pipe, cria Joseph avec impatience. Quel numéro? Le numéro 3 gagne, répondit-elle les regardant l'un après l'autre avec des yeux interrogateurs. À qui était-elle, cette voix d'un autre monde qui l'avait presque fait pleurer? À Piétro, À Paul? Non, Paul était trop moqueur pour avoir cette voix-là. Et pourtant c'est bien meilleur de pleurer que de rire, des fois. Numéro 3, c'est le Brûlé, dit Piétro généreusement. C'est loué le roi. Roi de Suisse! clama Joseph dans un éclat de rire. Enfin,
de Suisse! clama Joseph dans un éclat de rire. Enfin, puisque c'est adjugé. Une chanson de croquemort Qu'est-ce que tu as trouvé de beau là-dedans, toi? Je ne sais pas, répondit Mouffe avec cette simplicité qui était son arme. C'était beau. À présent, criez: « Vive la Suisse! » Ce qu'ils firent avec un enthousiasme très suffisant, Joseph étant bon garçon, Piétro presque Tessinois, et l'Alboche d'une commune neuchâteloise achetée. À c'moment que tous êtes le roi, fit Piétro riche en idées, ya te faut une reine. Et ses yeux d'encre s'élargirent, brillèrent, parce que ça, c'était bien zoli, un
d'encre s'élargirent, brillèrent, parce que ça, c'était bien zoli, un roi et une reine comme dans la photographie que son papa avait à la tête du lit, la reine avec une machine tout en perles sur la tête, et le roi sans machine, mais avec une moustache, brrr! longue comme le bras et raide comme un sabre. Niaffel dit Joseph rageur sans savoir pourquoi. Niaffe et demi! corrobora Paul avec un mépris superbe. À son âge, on juge avilissante toute avance faite aux filles, sauf pour leur extorquer des faines, par exemple! Mouffe ne disait rien; elle avait un petit
par exemple! Mouffe ne disait rien; elle avait un petit sourire vague; elle croisait les mains, et le feu dansait dans ses prunelles fauves aux reflets bronzés. Marche! fit Piétro qui n'en démordait pas et qui saisit le Brûlé par sa manche pour l'amener devant la fillette. Joseph se mit à fredonner: Laquelle prendrez-vous de ces belles, de ces belles, Laquelle prendrez-vous de ces belles demoiselles? Mais, d'un coup d'épaule, le roi peu galant lança Piétro dans les cendres; puis il tourna le dos à toute la compagnie, sombre, offensé et le cœur bien gros si on l'avait pu voir.
et le cœur bien gros si on l'avait pu voir. Est-ce qu'on se choisit une reine quand on a la joue toute couturée de brûlures et un œil pas si joli que l'autre? Du reste, le Brûlé savait déjà que, lorsqu'il serait grand, il partirait pour le Canada, où il y a d'immenses forêts bien solitaires, sans personne pour vous trouver affreux, et alors c'était pas la peine de prendre une bonne amie au pays. Mouffe pencha la tête un peu, comme une fleur qui a du chagrin. Joseph proposa de partager les faines, et Paul se souvint subitement, on
de partager les faines, et Paul se souvint subitement, on serait un de moins pour le partage, de la commission qui déjà s'évaporait dans sa cervelle légère. Hé! ta bourgeoise, à propos. fit-il poussant son camarade. Elle s'est endommagée en tombant, que ton zigue m'a dit. Rentre tes bêtes et cours chercher le docteur. Le docteur! répéta notre bovin effaré. C'est pas un bateau que tu me montes? Il restait incertain, quand des appels violents retentirent au bout de la prairie obscure. Alors il prit ses jambes à son cou. Et Mouffe, toute triste, regardait s'éloigner le garçon qu'elle avait
Et Mouffe, toute triste, regardait s'éloigner le garçon qu'elle avait fait roi et qui n'avait pas voulu d'elle pour sa reine. Chose bizarre, Mouffe la bergère avait peur des vaches, mais une peur tyrannique, incorrigible, et qui lui faisait quasi perdre le sens; une peur qui s'apprivoisait à peine pour la vieille Cornette, bête sage et contemplative, mère de plusieurs générations. Dans son petit pré bien clos, en plein jour, surveillant toutes les approches, Mouffe n'était pas trop malheureuse, prête à s'envoler comme un oiseau si seulement l'une des voisines passait par-dessus le mur son muffle humide et ses gros
passait par-dessus le mur son muffle humide et ses gros yeux qui convoitaient le regain de trèfle. La Moustache surtout, noire comme la nuit et l'air féroce avec ses cornes tout de bizingue et d'autres indications d'un mauvais caractère. Son berger, le long Paul, toujours plein de malices, avait dit à Mouffe: Tu sais, la Moustache ne peut pas souffrir les cotillons si jamais elle t'attrape, elle te mettra en cannelle. Et puis elle saute les murs comme un cerf, je t'en préviens. De telle sorte que la petite Mouffe n'osait respirer, ni tricoter, ni jouir un peu de l'existence
n'osait respirer, ni tricoter, ni jouir un peu de l'existence que si Moustache était invisible derrière les arbres au-dessous desquels tournait le pré du long Paul. Piétro, lui, était plus galant: Aie pas peur, faisait-il à Mouffe, les vaches à moi elles ne menacent pas les demoiselles. Ce qui ne rassurait qu'à moitié notre timide bergère. Le soir, près de la torrée, elle restait collée au mur, qu'elle franchissait d'un saut si le moindre tintement de sonnaille s'approchait. Et les quatre sujets de cette petite reine étaient fiers de pouvoir, chacun selon son tempérament, la protéger, la rassurer, la gronder
chacun selon son tempérament, la protéger, la rassurer, la gronder ou se moquer d'elle. Car ils l'appelaient reine à présent, moins pour lui faire plaisir que pour taquiner le roi qu'elle avait couronné. Même Paul Schmidt les saluait de titres qu'il croyait avoir lus dans les livres: sire, sirette et majesté. C'est beau, pour une reine, d'être poltronne, lui disait-il un soir tout en remuant les pommes de terre avec son bâton. Crois-tu p't-être que la reine Victoria a peur des vaches? et l'autre, celle d'Espagne qu'a un môme trop petit pour la défendre? Les reines, faut qu'elles aillent à
petit pour la défendre? Les reines, faut qu'elles aillent à la guerre; c'est elles qui tiennent le drapeau. D'abord je ne suis pas reine, faisait Mouffe avec un regard de reproche au Brûlé. Ça, j'sais bien que le Brûlé n'a pas voulu de toi, poursuivait son tourmenteur, habile à planter une épingle dans l'endroit le plus tendre; mais nous, on t'a « élu » parce qu'on n'avait pas le choix. Ah! si on avait eu le choix, tu ne serais pas sirette à l'heure qu'il est. Si tu as peur de nos bonnes vaches tranquilles, eh bien, fit-il en se
de nos bonnes vaches tranquilles, eh bien, fit-il en se reprenant, un peu vives, je ne dis pas, et bien exercées à sauter les murs, et ma Moustache a culbuté l'autre été la grosse Mélanie, parce qu'elle déteste les cotillons grands ou petits, mais enfin, pauvre Mouffe, qu'est-ce que tu deviendrais si tu rencontrais une vache enragée? Enragée? répéta Mouffe toute froide de peur. Est-ce qu'il y en a d'enragées? Certainement. À preuve qu'on en mange. Dans la légion étrangère, en Algérie, on ne mangent que de ça. Oh! l'Algérie, c'est loin, dit-elle soulagée. Il faut passer la mer. Sans
c'est loin, dit-elle soulagée. Il faut passer la mer. Sans aller si loin, tiens, mon grand frère Hermann qui se plaint toujours de ceci, de ça, que la soupe est maigre ou que le pain est sec, mon papa lui disait encore ce matin: « Toi, on te fera manger de la vache enragée. Bien sûr, ma mère lui en cuira un de ces jours. Si elle est cuite, j'n'en ai pas peur, dit Mouffe courageusement. Et tous les autres de s'esclaffer de rire, jugeant ce blagueur de Paul bien rebouché cette fois. C'est des bêtises, tout ce qu'il dit;
rebouché cette fois. C'est des bêtises, tout ce qu'il dit; ne le crois pas, fit le Brûlé, mais sans regarder Mouffe. Il intervenait rarement, sentant l'infériorité de sa position, un enfant de commune vis-à-vis d'un fils de paysan. Les deux autres, Joseph et Piétro, n'étaient comme lui que des bovins à gage. Des bêtises? Fais voir attention, toi! Répète-moi ça sous le nez! cria Paul en sortant tout d'un coup de sa nonchalance. Oui, des bêtises. J'ai pas peur de toi, espèce de long porreau! fit le Brûlé tranquillement. Allons! allons! fit Joseph, est-ce que vous allez vous battre, les
allons! fit Joseph, est-ce que vous allez vous battre, les café au lait? Et pour un petit bout de fille. Mais Paul, considérant que le Brûlé avait bonne poigne, s'apaisait déjà. Je veux qu'il reconnaisse qu'il y a des vaches enragées, puisqu'on en mange, parlementa-t-il. J'en ai jamais vu. Tu n'as pas tout vu. As-tu vu des éléphants? Non. As-tu vu des nègres? Non. As-tu vu ton esprit? Non. Le tien non plus, se hâta d'ajouter le Brûlé, car il soupçonnait un piège malin dans cette question. Mouffe écoutait avec anxiété, retenant sa respiration. Ah! elle aurait bien voulu que
anxiété, retenant sa respiration. Ah! elle aurait bien voulu que ce fût « des bêtises, » mais la conclusion ne lui laissa aucun espoir. Donc, fit Paul, il y a des choses que tu n'as jamais vues et qui existent quand même. Il n'était point sot, ce Paul, et bien décidé, puisque son papa avait des « ronds, » à poursuivre ses études pour devenir avocat et par la suite président de la Confédération. Parfois même, il considérait ses copains actuels du haut de son éminence future. « Ils seront joliment fiers, soupirait cet homme d'état en herbe, de pouvoir
joliment fiers, soupirait cet homme d'état en herbe, de pouvoir dire que j'ai mangé des pommes de terre avec eux. » Les juges du camp hésitaient; une terreur nouvelle s'infiltrait dans la petite âme de Mouffe, et le Brûlé voyait bien que même un assaut de pugilat ne l'eût pas rassurée. D'ailleurs, aurait-il été bien convenable de se battre un jour d'enterrement, si près d'une maison de deuil où les cousins germains et « remués » buvaient encore au repos de la cousine défunte, et consolaient Ménandre par des axiomes philosophiques? On ne fait pas deux vies. Votre tour viendra
philosophiques? On ne fait pas deux vies. Votre tour viendra aussi, cousin, peut-être plus vite que vous ne le pensez. Les attaques, voyez-vous, ça repousse. Mieux vaut partir de la première que de la seconde. Si la cousine avait traîné longtemps dans un lit, quel tracas pour vous! Je ne dis pas; c'était votre mère, et une maîtresse femme pour ce qui est de ça; mais il faut se faire une raison, cousin Ménandre. Les vieux font place aux jeunes, qué diable! Et en aparté, dans les coins, entre cousins du premier degré: Le beau domaine! la belle maison! rien
du premier degré: Le beau domaine! la belle maison! rien n'y manque. Ma femme dit qu'à la cuisine tout est dans des boîtes en fer-blanc, avec le nom dessus: riz, orge, cannelle, sucre pilé. Elle n'en revient pas, ma femme, elle qui tient tout dans des cornets en papier qui crèvent dès qu'on les touche. Une bonne leçon! Et l'armoire à trois corps? J'y ai jeté un coup d'oeil quand on prenait la nappe et les serviettes. C'est plein comme un œuf. Du beau butin solide. Ménandre est allé pour deux vies. A présent la question est de savoir: va-t-il
deux vies. A présent la question est de savoir: va-t-il se marier ? ou ne va-t-il pas se marier? Il est dans les quarante. Il aura peur de tirer un mauvais numéro, car il en a eu sa dose avec la cousine Violette; un paquet de chardons, entre nous, la cousine; paix à ses cendres. Le cousin est très convenable; il a même pleuré tout du long de l'oraison, ou du moins il tenait son mouchoir sur sa figure, comme ça se doit. Morte ou vivante, il lui a rendu le respect; mais gage qu'il va se sentir demain comme
le respect; mais gage qu'il va se sentir demain comme un cabri qu'on détache. Cabri! hem! fit un petit homme gris et narquois que personne ne contredisait, car il était propriétaire de cinquante vaches. Un cabri qui n'est plus au biberon. Si j'en crois les bruits, il avait une inclination dans le temps. C'est pas dans mon intérêt que je parle, ni dans le vôtre, cousins; mais, puisque Ménandre avait une inclination que sa mère l'a empêché de suivre, je dis qu'il est libre à présent, et mieux vaut tard que jamais. Je ne sais pas si vous saisissez? Des
que jamais. Je ne sais pas si vous saisissez? Des chuchotements et des rires aussitôt réprimés par un juste ressouvenir des crêpes qu'on portait, et des questions prudentes suivirent ce discours. Dans la chambre voisine, les méditations de Ménandre suivaient le même cours. Et sous les jolies étoiles, tout enveloppé de nuit, le bovin, lui aussi, creusait des problèmes. Il aurait voulu savoir si, en cet instant, sa défunte maîtresse recevait une réprimande pour avoir été méchante en ce bas-monde « Ça ne serait que juste, tout de même. » Il ne se sentait pas en veine de babiller, ce