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100 kilomètres, depuis le plateau de Langres, Saint Germain-la-Fosse et Baigneux-les-Juifs, mais elle n'a encore été grossie que par les affluents de la première heure. Des ruisseaux comme elle, qui ont eu moins de chance. Son illustre destin, elle ne le réalisera que par des rencontres futures. L'Aube, à Romilly, quand le choc sur les falaises de l'Ile-de-France la contraindra à obliquer brusquement, pour aller recueillir l'Yonne, à Moret, avant de se tourner à nouveau vers le Nord. Attractée soudain, comme par un aimant, par la capitale, où elle n'entrera qu'après avoir à ses portes mêmes, absorbé la Marne. Ici,
qu'après avoir à ses portes mêmes, absorbé la Marne. Ici, dans cette plaine champenoise, elle ignore tout encore de sa grandeur future et de sa gloire. Elle en profite pour s'abandonner à la paresse. Elle fait l'école buissonnière, trop heureuse de rencontrer un monticule pour en faire le tour ou, lorsque la campagne est vraiment trop plate, d'étendre ses bras dans tous les sens, comme pour s'étirer. (Ci-contre, à droite) Un groupe d'ouvrières d'une usine de bonneterie. (Ci-dessous) : Pendant la grève de 24 heures de mars 1924. Les ouvriers grévistes montent la garde devant la demeure d'un militant syndicaliste
grévistes montent la garde devant la demeure d'un militant syndicaliste menacé de saisie pour sa résistance contre l'Impôt inique sur le salaire. L'HOSTEL DE L'ESPANÇA C'est surtout dans les petites rues du vieux Paris que les petits hôtels ont élu domicile. — Bonsoir! Dans la rue noire, humide et douce. Tiens! Il a flotté, les ouvriers du Garage Moderne dispensent. — Bonsoir! — Salut! — À demain! Chacun gagne hâtivement ce qu'il appelle la « maison ». La maison de Bébert : un « cabinet » à trente francs la semaine. La maison de Gustave : un « logement »
semaine. La maison de Gustave : un « logement » dont la fenêtre ouvre sur une cour où c'est défendu de prendre de l'eau pour laver le linge. Et la maison d'Ernest. Ça paraîtra bizarre. C'est le « bureau » d'un hôtel. Au bureau de l' « Hôtel du Progrès » (1), Ernest, sa femme et leurs deux enfants se réunissent autour de la table. Ernest plonge la louche dans la soupe qui fume. — Approchez vos assiettes. Un visage féminin, mince, très fardé se risque dans l'entre-bâillement de la porte vitrée. Une main craintive décroche une clef au tableau.
porte vitrée. Une main craintive décroche une clef au tableau. — Je vous donnerai quelque chose demain. — Mais oui, dit Ernest. Les locataires débènissent. Un facteur. Un métallurgiste. Un douanier. Un employé aux écritures : — Dites! Patron. J'vous demanderai d'attendre encore un peu; cette semaine faut. — Mais oui, dit Ernest. Un gars du bâtiment fait irruption dans le bureau. — Patron! J' vous doublerai jeudi. — Oui, dit Ernest. Une ombre passe encore, les bras chargés d'une livre de pommes de terre, d'un pain et d'un litre de vin rouge. III Même décor. Une heure plus tard.
de vin rouge. III Même décor. Une heure plus tard. La table est desservie. Les enfants font leurs devoirs; la femme fait la vaisselle et Ernest fait ses comptes. (1) Tous les textes d'enseignes et tous les noms figurant dans ce reportage sont fantaisistes. Par contre, les scènes sont vécues et les chiffres exacts. — Quarante chambres propres. Eau. Gaz. Electricité. Chauffage central. (Ernest roule une cigarette). Dix-huit chambres occupées, dont sept par des chômeurs. Il consulte un registre, allume sa cigarette et dit, rêveur : — Hôtel du Progrès. Total des recettes de l'année 1935 : Trente-trois-mille-quatre-cent-sept francs. Puis,
Total des recettes de l'année 1935 : Trente-trois-mille-quatre-cent-sept francs. Puis, quittances en main, il additionne : — Loyer : 12.000. Taxe foncière 2.100. Patente : 1.700. Assurances : 603. Electricité : 1.874 fr. 85. Gaz (location compteurs, seulement) : 801 fr. 90. Eau : 800. Chauffage central : 4.997 fr. 75. Blanchissage des serviettes et des draps : 2.400 fr. 65. Frais généraux : 2.101 fr. 50. Total : 29.379 fr. 55. — Pas possible! t'as oublié quelque chose, dit Germaine, s'essuyant les mains dans son tablier. Elle se penche sur l'addition : — Ben et les billets d'ouverture? Aussi,
sur l'addition : — Ben et les billets d'ouverture? Aussi, j' me disais. — Heureusement qu' tu travailles!. IV Une heure de la nuit. La sonnerie électrique réveille Ernest; il porte la main à la poire qui commande à la porte de s'ouvrir. Sa femme a le même geste machinal. — Le 11, crie le noctambule. Bruit de ses pas dans l'escalier. Bruit de sa clef dans la serrure. Un réveil sonne; celui de la petite dame qui risquait son visage mince et très maquillé dans l'entre-bâillement de la porte du bureau du portier et disait : — Je vous
du bureau du portier et disait : — Je vous donnerai quelque chose demain. L'eau chante dans les tuyaux. Un objet tombe. Quelqu'un descend l'escalier — c'est peut-être le jeune homme du 6 qui déménage à la cloche de bois. On tire la chaîne des w.-c. Un enfant hurle. Des soupirs, des voix confuses et des ronflements peuplent l'hôtel assoupi mais inquiet. On tousse au 9. Un plancher craque. Encore la sonnerie électrique. Ernest ne se rendormira plus. Il pense. — Je grattais à l'usine. La guerre est venue. (Là, il est la proie d'une multitude d'images qui puent, assourdissent
il est la proie d'une multitude d'images qui puent, assourdissent et font mal aux yeux). Après, je grattais encore à l'usine. Puis j'ai connu Germaine. Nous nous sommes mariés. Nous avons découvert l'Hôtel du Progrès, il faisait rudement bon ce jour-là. Des parents, des amis nous ont prêté de l'argent. Oui. — Et voilà! Des chiffres, maintenant, l'assaillent : — En 1926, il n'y avait ni électricité, ni chauffage central à l'Hôtel du Progrès. et on faisait 80.000 francs de recettes par an. ça pouvait aller. En 1929, nous avons acheté 80 matelas, 12 armoires à glace, des rideaux; nous
acheté 80 matelas, 12 armoires à glace, des rideaux; nous avons fait poser l'électricité : 12.000 francs. et le chauffage central : 30.000. Et aujourd'hui on fait à peine 35.000 francs de recettes, juste de quoi couvrir les charges qui sont encore plus élevées qu'en 1926. HOTEL. H-O-T-EL. quatre-vingt mille. Trente-cinq mille. PROGRES. L'aube blanchit la fenêtre; tous les réveils de l'Hôtel du Progrès sonnent, se répondent comme les coqs à la campagne. "Salut, Ernest. T'as bien dormi?" Dans la rue grise, les ouvriers du Garage Moderne se souhaitent le bonjour. Germaine commence le nettoyage des chambres, se disant :
bonjour. Germaine commence le nettoyage des chambres, se disant : "Heureusement qu'il travaille." Entre deux coups de balai, elle fait chauffer le petit déjeuner de ses enfants qui se préparent pour l'école. Et l'auteur de ce reportage saute à bas du lit. On dira : "Il pourrait être plus matinal"; je répondrai : "Il a travaillé jusqu'à deux heures de la nuit". Je dors à "l'Hôtel de l'Univers". Descendant l'escalier noir, levant les pieds, tendant les mains comme un aveugle, j'aperçois un petit rectangle blanc dans mon casier; mon cœur a un joyeux battement — on m'écrit rarement — je
a un joyeux battement — on m'écrit rarement — je serai heureux tout un jour, et j'éprouve le besoin de dire de gentilles paroles à la dame agenouillée qui frotte. Un facteur, locataire d'un petit hôtel, vient retirer sa clé dans le bureau du "patron", un travailleur comme lui. Il n'y a pas l'eau à tous les étages dans les hôtels de pauvres. Avant d'aller à l'école, une enfant d'ouvriers va remplir le broc au robinet commun. Les gérantes des hôtels bon marché subissent lourdement la crise. Ils doivent se passer de bonnes et accomplir toutes leurs tâches en plus
passer de bonnes et accomplir toutes leurs tâches en plus de leur travail extérieur. Un pauvre vieux locataire songe à côté du poêle à son lot de misères et de privations, le parquet du couloir — la dame à qui je dois toujours de l'argent. — Vous vous donnez beaucoup de mal, madame! — Ah! monsieur! J'aurai bien mérité le paradis. — Le paradis est sur la terre. (qu'il est donc difficile, dans ce monde mauvais, de dire de gentilles paroles à son prochain!) — Alors! J'aurai été damnée. Elle est à la fois hôtelière et bonne à tout faire.
est à la fois hôtelière et bonne à tout faire. Son mari fait de la "représentation commerciale". — Encore heureux qu'il ait ça, dit-elle. Avec nos quatre gosses. L'hôtel est quasi-vide. Et nos quelques locataires: une pauvre vieille qui vend des journaux, la petite couturière du 7, un terrassier, un artiste peintre. Les autres, c'est bien simple: les autres sont tous en chômage. Elle lave le parquet du couloir. tout à l'heure elle lavera les fesses de sa petite fille, la dernière que j'entends crier derrière la cloison. Elle fera les chambres, préparera le repas. Puis elle lessivera, raccommodera ou
les chambres, préparera le repas. Puis elle lessivera, raccommodera ou repassera du linge jusqu'à l'heure du dîner. — Il y a toujours à faire. mais vous pensez bien qu'on n'a pas les moyens de se payer une bonne. — Si vous saviez comme nos charges sont lourdes. Bien sûr, c'est l'ouvrier qui fait vivre le commerçant. mais l'ouvrier ne gagne plus sa vie! Et les lois sont mal faites. Tenez! On est encore frappé par les décrets-lois: on touchait 4 francs par jour pour les chômeurs, maintenant on ne touche plus que 3 fr. 60. Mais est-ce que la vie
plus que 3 fr. 60. Mais est-ce que la vie a baissé? Mais est-ce que l'eau, le gaz, l'électricité, le blanchissage des draps ont baissé? Notre loyer est quatre fois plus élevé qu'en 1929. Et si nous ne payons pas le terme, le propriétaire nous fait mettre immédiatement à la rue, avec nos quatre gosses. Et les impôts! Si je vous dis qu'on paie des impôts même sur les 3 fr. 60 du chômage! Les lois sont injustes. Allez! Elle me dit encore que l'hôtelier est un "commerçant" (comme d'autres vendent des chapeaux ou de la confiture, il vend des
vendent des chapeaux ou de la confiture, il vend des lits, un toit); que de tous les commerçants c'est bien l'hôtelier qui est le plus touché par la crise; que le sans-travail ne montre pas sa carte de chômage lorsqu'il entre dans une boutique (pourtant ce serait justice, à condition que ce ne soit ni le tailleur, ni le boulanger qui en pâtisse); que le boulanger gagne autant sur le kilo de pain du chômeur que sur le kilo de pain du riche; que le tailleur ne fait aucune réduction au pauvre "secouru" qui lui achète un pantalon; mais que
au pauvre "secouru" qui lui achète un pantalon; mais que l'hôtelier logeant des chômeurs n'est autre qu'un commerçant, chômeur lui-même. Puis, reprenant son torchon : — Il faudra bien, conclut-elle, que ça change un jour, tout ça! Je lui serre la main et je gagne la rue. Je commence mon enquête, au hasard, dans le quatorzième arrondissement. "HOTEL DE LA MONNAIE Chambres à louer" J'entre. — Bonjour, madame. Je voudrais voir le patron. — Ben vous avez de la chance, il est justement là-haut. Aujourd'hui c'est son jour de sortie. — De sortie? — Oui, il est livreur chez Chose,
— De sortie? — Oui, il est livreur chez Chose, en semaine. Montez donc, vous le trouverez au 23. Au 23, il gâche du plâtre dans un bol, puis il scie le dossier pourri d'une chaise, puis il prépare du blanc gélatineux pour le plafond qui neige sur le plancher. Il me communique des chiffres très éloquents: "PARIS Année 1931 : 8.109 hôtels, 256.418 chambres, 247.393 clients. Année 1934 : 7.951 hôtels, 248.427 chambres, 194.491 clients. En moins: 158 hôtels; 6.991 chambres; 52.902 clients. "BANLIEUE Année 1933 : 4.740 hôtels, 85.395 chambres, 73.258 clients. Année 1934 : 4.617 hôtels, 84.285
85.395 chambres, 73.258 clients. Année 1934 : 4.617 hôtels, 84.285 chambres, 70.477 clients. En moins: 123 hôtels; 1.110 chambres; 2.781 clients. "Pourtant on dit que la tendance de vivre en garni s'est développée parce que l'ouvrier n'est pas sûr du lendemain: plus d'emplois stables, plus de foyer, plus de famille. C'est, malheureusement, vrai. Mais on a chassé de France beaucoup d'étrangers; les touristes ne viennent plus à Paris; les voyageurs se font rares; plusieurs familles ouvrières partagent quelquefois la même chambre; les gens autrefois aisés, aujourd'hui gênés — ils sont assez nombreux — sous-louent une pièce de leur appartement devenu
assez nombreux — sous-louent une pièce de leur appartement devenu trop grand pour leur situation devenue trop petite. Et combien d'autres, combien de pauvres non « secourus » dorment, qui — en cachette — chez un copain compatissant, qui dans la salle d'attente d'une gare, qui — le jour — dans le couloir du métro ou dans un café, qui sous les ponts ou à la blanche étoile? Visitons, maintenant, le Palace-Hôtel. — J'ai 37 chambres (de 150 à 350 francs par mois), dont 6, seulement, inoccupées. Je fais 4.000 francs de recettes par mois; ça fait donc 48.000 francs
francs de recettes par mois; ça fait donc 48.000 francs par an. À déduire : loger 24.000, patente 5.600, taxe foncière 5.000, billets de fonds : 6.000, chauffage. mettons : 5.000, électricité : 1.800, eau : 2.000, blanchissage : 2.500. Calculez, monsieur! Et j'en oublie! Ça me fait rigoler quand on me dit : Patron! J'ai visité beaucoup d'hôtels. Certains m'ont fait penser à de vieux wagons de chemin de fer. Dans les « compartiments » étroits, assis (parmi les bagages : machine à coudre, boîte de peinture, fer à repasser, valise, lampe à pétrole), sur les banquettes dures aux
repasser, valise, lampe à pétrole), sur les banquettes dures aux fesses, les « voyageurs » somnolent, rêvant au terme du voyage. Le « passage », à la portière, est immobile, noir. — Et sur le « train » tournoient des « vautours » (Propriétaire, tiers-porteurs de billets de fonds, Gaz de Paris, C.P.D.E., etc.). Et ces vautours se font de plus en plus menaçants! Aussi, dans presque tous les hôtels de Paris, locataires et hôteliers vivent avec l'espoir que ça changera. Tout hôtel prolétarien — peu importe son enseigne — est l'HOTEL DE L'ESPERANCE. Pierre BOCHOT. LA PÊCHINE ETIVOLIENNE 1919
est l'HOTEL DE L'ESPERANCE. Pierre BOCHOT. LA PÊCHINE ETIVOLIENNE 1919 ROMAN DE G. DAVID DESSINS DE LINGNER RÉSUMÉ DES CHAPITRES PRÉCÉDENTS. Narcisse Fortuné, dit « Brave Homme », après avoir hérité de sa tante, la vieille Norine, a acheté le bel hôtel du « Bœuf Couronné » et est devenu un riche personnage, très considéré par « ces messieurs du bourg ». Sa fille Olympe, qui passe pour glorieuse et méprisante, aime à se retrouver souvent à Tivoli, dans le pavillon restauré de la vieille Norine. Polyte, dit « Fortuné la Clique », qui a été éloigné de l'héritage de
la Clique », qui a été éloigné de l'héritage de la tante par suite de la cupidité de son frère Narcisse, ne veut rien accepter de ce dernier et vit dans l'indépendance, la misère et la débauche. Un jour, son fils aîné, Bernard, écrit sur la porte du pavillon de Tivoli que: « Brave Homme » est un assassin. Cependant, M. Narcisse ne s'émeut guère de ces menaces et continue à recevoir « ces messieurs », avec lesquels il discute souvent politique en se montrant un grand admirateur de « l'ordre napoléonien ». B AZAINE, un homme qui a la
l'ordre napoléonien ». B AZAINE, un homme qui a la peau dure et qui est au Mexique pour l'argent et les galons comme beaucoup. — La « Muette de Portier » clamait M. Octave Néron qui, en compagnie du docteur Mimault, fouillait dans les partitions, sur le piano. La « Muette », l'ouverture de « Charles VI » : « Mort aux tyrans, non, non. jamais en France. » Et M. Narcisse Fortuné entra, souriant et portant lui-même, sur un plateau, des verres fins et de lourdes bouteilles coiffées de papier doré. Toutes portes ouvertes, dans le chaud après-midi de
papier doré. Toutes portes ouvertes, dans le chaud après-midi de juin, on entendait, au jardin en friche, Mlle Olympe et ses compagnes, les demoiselles Dufrêneau et la blonde Mme Beauchamp. M. Narcisse recevait ces messieurs dans sa maison de plaisance. Il les recevait en toute simplicité, sans la moindre cérémonie. Ils étaient ce jour-là, à tuer le temps au « Bœuf Couronné », dans la petite salle : M. Ludovic Lardeux, M. Octave Néron, et M. Ernest Grandin, le militaire, revenu du Mexique avec ce qu'il désirait: l'épaulette à graines d'épinards. Un jour creux. Pas un chat, dans les boutiques.
d'épinards. Un jour creux. Pas un chat, dans les boutiques. On était dans les foins. Le banquier se sentait la flemme. Et le commandant, ne sachant quoi faire de son corps et s'ennuyant à crever dans son château des Basses-Fontaines, où son père, M. Amédée, restait torturé par la goutte, avait encore débauché ces messieurs, les entraînant chez Brave-Homme. Ils jouaient au reversi, parlaient de récoltes, de bâtisses. Et le marchand de rouenneries, qui faisait ravaler sa maison, exprima le désir de voir les nouvelles servitudes de M. Fortuné, à Tivoli. — C'est ça, monsieur Narcisse, emmenez-nous à Tivoli, appuyait
Tivoli. — C'est ça, monsieur Narcisse, emmenez-nous à Tivoli, appuyait M. Lardeux, et vous profiterez de l'occasion pour arroser, là-bas, votre entrée dans le conseil de fabrique. M. Narcisse, confus, ne demandait pas mieux que d'emmener ces messieurs au pavillon Louis XIII et de leur faire goûter à son vin de Saumur. Le plaisir et l'honneur seraient pour lui. Conseiller municipal depuis un an, déjà, le patron du « Bœuf Couronné » venait d'entrer à la fabrique. Un dimanche, après vêpres, on l'avait fait demander à la cure. Ces messieurs, réunis au salon avec le doyen, sollicitaient de lui qu'il
réunis au salon avec le doyen, sollicitaient de lui qu'il voulût bien accepter de remplacer, parmi eux, l'oncle de Mme Sébillot, récemment décédé. La Fête-Dieu approchait. On allait avoir la confirmation, cette année, avec le nouvel archevêque. Il convenait que ces messieurs fussent au complet. Simplement, par obéissance, M. Narcisse avait accepté. Il était flatté, certes, de s'asseoir comme conseiller municipal, à la table des délibérations de la mairie, sous le buste de marbre de l'Empereur. Peut-être se sentait-il plus honoré encore, sans se trouver digne de cet honneur, d'entrer à la fabrique. — A vos ordres, messieurs, partons pour
à la fabrique. — A vos ordres, messieurs, partons pour la Syrie, pour Tivoli, dis-je. Mais M. Fortuné, qui pensait à tout, eut, en prenant son grand chapeau de jardin, un mouvement d'hésitation. Le commandant Grandin à Tivoli, son fief, donné en pain de rente à Norine la Clique? M. Fortuné hésita, embarrassé. Mais l'officier, devinant ses scrupules de Brave Homme, eut vite fait comprendre, en allumant un cigare, que s'il était heureux d'aller boire le saumur de M. Narcisse, il se moquait militairement de tous les pavillons Louis XIII et de toutes les Norines du monde. On allait, d'ailleurs,
et de toutes les Norines du monde. On allait, d'ailleurs, retrouver Mlle Olympe là-bas avec ses amies. Une bonne heure à passer. Dans le faubourg de Saint-Branchs, on fit faire demi-tour au docteur Mimault revenant de tournée. On l'emmena. Plus on est de fous. Affecté aux chasseurs à pied de la garde, à Rueil, le commandant Grandin partageait son congé de semestre entre Paris et Champrevoir. Sec, le teint bilieux, racé, troupier quand même sous ses vêtements bourgeois. Carrière rapide : Saint-Cyr, l'Afrique, la Cochinchine, avec Palikao, le Mexique, comme adjudant-major d'un bataillon de tirailleurs. Etripé devant Puebla, décoré, quatre
adjudant-major d'un bataillon de tirailleurs. Etripé devant Puebla, décoré, quatre galons à 32 ans. Reçu aux Tuileries, il avait, disait-on, dansé avec l'Impératrice. Laissant son père au fond de son parc de hobereau, il fréquentait chez les Lardeux, les Dufrêneau, les Beauchamp, et chaque jour, presque, venait au « Bœuf Couronné. » Il jouait la série au billard, et, d'esprit mordant, ne semblait point se déplaire dans la compagnie de Mlle Olympe, demoiselle de l'ancien domestique des Grandin, sortie de chez les dames de Lignac; fille railleuse, aussi, et brune originale, aux allures de gipsy. M. Fortuné, flatté de l'amabilité
originale, aux allures de gipsy. M. Fortuné, flatté de l'amabilité de M. Ernest, n'en montrait nul orgueil. Et la société ne commentait point les allées et venues du commandant chez Brave Homme de façon désobligeante. On souriait en « chanfrein », mais on souriait. On vivait dans des temps à ne s'étonner de rien et on trouvait, en somme, que Mlle Olympe, quoique fille de parvenu — le grand-père Beauchamp n'était-il point huissier traîne-paillasse et les Sébillot, marchands de biens de la bande noire, sous la Révolution — on trouvait que Mlle Fortuné, jolie fille, sachant que deux et deux
que Mlle Fortuné, jolie fille, sachant que deux et deux font quatre, était, par-dessus le marché, et quoique fort jeune, assez distinguée pour taper dans l'œil d'un officier de la Garde Impériale. Les filles de M. Dufrêneau ne la jalouseraient point. On parlait pour la plus jeune, Julia, d'un mariage avec le fils Sébillot, qui faisait son droit. Quant à Hortense, dame du tiers-ordre déjà, elle entrerait certainement au couvent. Et puis, M. Narcisse, assis maintenant dans l'administration de la ville, membre de la fabrique et en train de céder son hôtel, monterait plus haut. M. Amédée Grandin ne disait-il
son hôtel, monterait plus haut. M. Amédée Grandin ne disait-il pas, l'autre jour, au docteur Mimault — Vous verrez que Brave Homme finira dans la peau d'un maire de Champrevoir. On pourrait trouver plus mal. Mais pour le peuple, Narcisse devenait trop riche. On « emportait la pièce et le morceau » aux carrefours des Basses-Fontaines, quand on voyait passer, se dirigeant vers le « Bœuf Couronné », M. Ernest, vêtu d'une redingote de drap bleu, pincée à la taille, le jonc à pomme d'or sous le bras et le chapeau à haute forme en casseur d'assiettes. Les Grandin avaient
chapeau à haute forme en casseur d'assiettes. Les Grandin avaient toujours été des chenassiers. Jasant de loin, comme les chiens des bergères, les clients du « Petit-Voyageur » conseillaient à Brave Homme de mettre sa drollière sous le verrous. Et Guiboine ne racontait point à son patron qu'il s'était colleté et roulé dans la boue, au coin des Halles, avec Polyte, saoul comme un âne et braillant : « Le vieux cochon de Grandin couchait bien avec Norine; le galonné peut bien coucher avec l'autre donzelle : ça ne sortira pas de la couée. » Mais l'opinion des saoulards ne
pas de la couée. » Mais l'opinion des saoulards ne prévalait point. Brave Homme restait puissant et honoré. Ces messieurs ont admiré l'ordonnance de la maison; les pièces à réception, agrandies par les tons clairs; les chambres qui ont l'eau; les servitudes pavées, comme chez les Grandin; le petit boudoir jaune, sous la terrasse. Le commandant a encore parlé de Bazaine, sur le point de se marier, là-bas, avec une Mexicaine de quinze ans, une beauté, bien entendu. A ce propos, on ne trouvait pas que Mlle Olympe avait le type mexicain? M. Narcisse versait d'autre vin de Saumur et
type mexicain? M. Narcisse versait d'autre vin de Saumur et ses gros doigts carrés tambourinant sur la table de marbre rouge, prenait part à un bout de conversation politique. La haine féroce de l'opposition. La faiblesse du gouvernement, qui n'aurait pas dû desserrer la bride, M. Lardeux et M. Octave Néron racontaient leur dernier voyage à Paris, où ils allaient de temps à autre, pour affaires, l'Exposition Universelle promettait d'être splendide. Un rire de femme s'éleva dans le jardin, au bout du corridor dallé. Olympe remontée de la rivière avec ses amies, devait se distraire devant le grillage des coqs
ses amies, devait se distraire devant le grillage des coqs de M. Ernest Grandin. L'officier avait rapporté du Mexique une cage de ces oiseaux réputés, achetés, là-bas, chez un éleveur anglais. M. Narcisse, pour sa part, en avait hérité deux, bronzés maigres, hauts sur pattes, sans crête ni barbillons : des bêtes de combat, des « fumelliers », comme les Grandin, opinaient les clients du « Petit-Voyageur ». Ils claironnaient trop fort, le matin, dans la cour du « Bœuf Couronné ». Guiboine voulait les tuer. Accommodant, M. Narcisse les renferma sous les poiriers nains de Tivoli, où une servante