jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
et de plus misérable : les folles et les idiotes de la Salpêtrière. J'ai vu bien des scènes touchantes ou tragiques en ce Paris contrasté et singulier; je n'en ai pas vu beaucoup de plus consolantes, dans leur tristesse même, que celle à laquelle nous assistions, à peu près à l'heure où les bergers du Hibat dîner mangeaient la soupe aux choux et les flans à la cauchoise chez Mme la princesse de Sagan. Et, puisque les charmeuses belles et titrées, les favorisées de la noblesse et de la beauté, ont leurs historiographes, tout naturellement séduits par leur bonne grâce,
ont leurs historiographes, tout naturellement séduits par leur bonne grâce, je voudrais qu'elles eussent les leurs ces déshéittées qui habitent, là-bas, au bout de Paris, la grande cité de misère, la Salpêtrière. La Salpêtrière Le nom sent, en quelque sorte, l'odeur même du vieux Paris. L'endroit est vaste comme une ville. Plus de six mille êtres humains vivent entre ces murailles hautes. De la place qui mène à l'hôpital de la vieillesse, on se sent loin, bien loin, du monde d'habitude. C'est comme une place de province, abandonnée et ignorée, une place comme il y en a à Bruges ou
une place comme il y en a à Bruges ou à Gand. Autour des bancs, sous les arbres, de pauvres vieilles, assises ou marchant avec peine, rôdent près de l'hôpital, leur dernier asile, où leur lit de mort est marqué. Elles sont chancelantes, ridées, s'appuient sur une canne ou un parapluie, se traînent deux à deux moins par amitié que par égoïsme, pour ne point trébucher, pour résister au vent qui souffle et ferait tomber les vieilles gens comme en octobre il fait tomber les vieilles feuilles. On ne les entend point parler. Sans doute elles rêvent. Que de misères
entend point parler. Sans doute elles rêvent. Que de misères oubliées, que de douleurs, quels romans qu'on ne saura jamais, dans ces pauvres femmes courbées par le temps et qui n'ont plus que la taille d'un enfant ! J'ai songé souvent en les voyant aux vers de Baudelaire. Ce sont les hôtes de la place ignorée. On les appelle, la plupart, d'un nom qui sonne déjà l'agonie; mais qui est doux comme un crépuscule attiédant les repos de l'existence. On les voit, le soir venu, quand il faut rentrer, se traîner sur l'herbe lentement, péniblement. À deux pas de là,
traîner sur l'herbe lentement, péniblement. À deux pas de là, le sifflet du chemin de fer déchire l'air, les cochers poussent leurs fiacres et les pauvres vieilles, hors d'atteinte, se garent pourtant comme si le danger venait droit sur elles. C'est qu'elles connaissent la Vie; elles savent qu'il y a des dangers partout. Sur cette place, une statue se dresse encore enveloppée des toiles qui la déroberont aux regards jusqu'à son Inauguration prochaine. C'est la statue de Pinel qui trouva, dans le vaste hôpital, les folles enchaînées, misées au carcan parfois, ou enfermées dans des loges souterraines où les malheureuses
parfois, ou enfermées dans des loges souterraines où les malheureuses à demi nues « avaient souvent les pieds rongés par les rats ou gelés par le froid des hivers et qui fit tomber les fers, supprimer les carcans et combler les loges. Pinel est représenté debout. Deux figures d'aliénées sont accroupies contre le piédestal. Le Sculpteur, M. Ludovic Durand, a réussi son œuvre et voilà, du moins, un savant, Pinel, qui mérite sa statue; En un temps où Fresnel, un des plus grands hommes de science de ce siècle avec Arago et Ampère, n'a, dans son pays natal, qu'une plaque
Arago et Ampère, n'a, dans son pays natal, qu'une plaque ou un petit monument du à M. le duc de Broglie et où l'on élève du jour au lendemain des statues à des hommes de second ordre, l'image de Pinel, ce bienfaiteur de l'humanité, consolera de tant d'autres qui surgissent un peu vite. Il ne la reconnaîtrait plus, cet apôtre de la pitié cléricale, cette Salpêtrière dont, le premier, il balaya les ordures. C'est l'hospital des vieilles femmes, c'est l'asile de l'idiotisme, de la démence, du délire, de l'entêtement homicide ou suicide, de l'hystérie, du gambisme; c'est le sanctuaire de
ou suicide, de l'hystérie, du gambisme; c'est le sanctuaire de l'animaux des santés de l'humaine raison, le refuge des deviations morbides de l'organisme, et l'hérédité, les passions, le vice, la misère, la pourvoyeuse misère le crime des ascendants y poussent éternellement de nouvelles victimes. Mais les souffrantes y sont soignées, recueillies, nourries, maintenues dans cette propreté dont Joubert dit que, pour les vieilles gens, c'est une seconde jeunesse. Quand on songe, qu'il y a, enfin, un jour pour aujourd'hui, on y pouvait trouver encore une horrible salle où près de deux cents filles, jeunes et vieilles, couchaient pêle-mêle, quatre et
deux cents filles, jeunes et vieilles, couchaient pêle-mêle, quatre et cinq dans le même lit, dans la hideuse promiscuité de tous les maux, de toutes les plaies, et qu'aujourd'hui, dans leur lit blanc, les malades attendent la visite, le salut de maîtres tels que Luys, Charcot, Legrand du Saulle, Moreau que sais-je? – on se dit que, de tous côtés, ce siècle a fait de grandes choses et qu'en dépit de ses sauvageries il a du moins adoré, salué, pratiqué, cette grande vertu, la pitié. Je lisais d'un docteur fort lettré, M. Louis Boucher (car notre jeune école médicale a
lettré, M. Louis Boucher (car notre jeune école médicale a des écrivains d'un rare mérite, M. Gilles de la Tourette, l'historien de Théophraste Renaudot, M. Bottel, qui s'occupe de publier, sous forme de récits, comme pourrait le faire un romancier naturaliste, mais avec l'érudition scientifique et plus, les cas bizarres qu'il a observés), je lisais de M. Boucher un travail très intéressant sur la Salpêtrière de 1656 à 1790. Il y a déjà des faits qui donnent encore une sensation d'horreur. Le responsable (le mot est sinistre) des pauvres et des malades à l'Hôpital Général avait, des raffinements de tortionnaires.
des malades à l'Hôpital Général avait, des raffinements de tortionnaires. Les pauvres femmes jetées nues (elles se débattaient, déchiraient leurs vêtements) dans les basses-fosses sentaient en haut l'eau des égouts les noyer à demi. On leur jetait, comme à des chiens, la nourriture par un petit guichet. C'était pour les enchaînées. Les autres n'étaient pas bien mieux traitées. À l'extrémité des bâtiments de la Salpêtrière se trouve le soupirail par lequel on passait le pain aux folles traquées. Enfin, lorsqu'on exécuta, des travaux pour les égouts de l'hôpital, on découvrit des excavations lugubres contenant des débris d'ossements, des peaux de
des excavations lugubres contenant des débris d'ossements, des peaux de femmes. Les lieux où la folie. Les filles, comme on sait, y étaient jetées, dans cette partie de l'Hôpital Général qu'on appelait la Grande-Force. La figure demi-nue de Manon Lescaut s'est dressée là, tout aussitôt. Une petite cour, du côté du bâtiment de la Vierge, porte ce nom légèrement ironique Cour de Manon Lescaut. Mais à la Salpêtrière, les folles filles n'y étaient pas seules amenées par les archers. Mlle Clairon a failli y être jetée; Désirée de la Tourgerie, pour avoir offensé Mme de Pompadour, y était enfermée. La
pour avoir offensé Mme de Pompadour, y était enfermée. La fortune naïve, la mystérieuse marquise de Douai, y a sans doute côtoyé la veuve de l'empoisonneur Desrues. Théroigne de Méricourt et Mlle Quinot, ancienne danseuse de l'Opéra, ont laissé leurs noms sur le registre de mort de la Salpêtrière. Et maintenant cette prison, cet égout, cet enfer est le plus bel hôpital du monde peut-être, le plus vaste à coup sûr, et ce berceau de la psychiatrie peut fièrement et justement s'appeler une école, l'École de la Folie. Mlle Clairon n'y entrerait plus que comme artiste et pour se faire
n'y entrerait plus que comme artiste et pour se faire applaudir par les malheureuses qui sont là. Et Pinel, s'il revenait au monde autrement qu'en effigie, féliciterait M. Le Bas, qui dirige ce micacosme des malheurs, et M. Quentin, qui domine à ces idiotes, à ces maniaques, à ces hallucinés, à ces démentes, à ces souffrantes, une fête qu'un fermier général seul eût pu rêver au temps de la Clairon et de Manon Lescaut. Car bien, tous les ans, dans ce vaste hôpital de la vieillesse et de la démence, il y a deux jours où l'espoir luit devant ces
il y a deux jours où l'espoir luit devant ces yeux atones ou égarés en hiver, le soir de la Mi-Carême, où l'on donne à ces Idiotes et à ces démentes un bal travesti; en été, le jour où les plus célèbres des comédiens de Paris s'en vont charmer la mélancolie de ces cerveaux qui s'éteignent, comme Odette calmait celle du roi malade. Depuis quatre ans, aux dates, les frères Lionnet, qu'on retrouve partout où il y a quelque bien à faire, composent pour les aliénés un programme qui ferait envie à M. de Rothschild, et M. Quentin, directeur de
envie à M. de Rothschild, et M. Quentin, directeur de l'Assistance publique, peut offrir à ses invités une réunion d'artistes que souhaiterait, pour ses fêtes, un président du conseil. La salle n'est pas luxueuse, mais elle est vaste. C'est le grand amphithéâtre où naguère M. Charcot faisait sa leçon-résumé, si je puis dire, et où, récemment aussi, M. Legrand du Saulle étudiait les maladies spéciales aux enfants du siège de Paris. Sur une estrade les artistes - et quels artistes ! Les plus célèbres ! quelques invités, un piano, un orgue, et, en face, sur les gradins de l'amphithéâtre, toutes
orgue, et, en face, sur les gradins de l'amphithéâtre, toutes les variétés des maladies cérébrales; par sections, de pauvres petites idiotes aux visages tannés par le grand air, hydrocéphales ou déprimées – quelques-unes, les plus sages, portaient leur corsage noir, la décoration d'un ruban : rouge ou bleu. des hystériques, coquettes généralement, les cheveux gentiment frisés, avec quelque brin de soie pour parure des épileptiques aux yeux plus sombres des démentes, dont l'état cérébral se traduit seulement par quelque mouvement nerveux, un geste saccadé, un rire bizarre, quelque note singulière dans l'accoutrement, presque uniforme pourtant - ça et là, un
dans l'accoutrement, presque uniforme pourtant - ça et là, un chapeau légèrement lié, une robe étonnante, mais, au total, un public respectueux, calme, enchanté, prêt à applaudir et, à rire. Parmi ces folles, des jeunes femmes en bonnets et en fichus blancs, pareilles à des ménagères de Chardin ou à des filles de Greuze ce sont les filles de service, accortes dans cette coquetterie du costume. Elles sont là, mêlées aux malades, pour les suivre des yeux et, comme des sergents en serre-file, à l'entrée des bancs se tiennent les surveillantes et les sous-surveillantes en bonnets noirs. Regardez-les bien, ces
surveillantes et les sous-surveillantes en bonnets noirs. Regardez-les bien, ces courageuses femmes, il y a parmi elles des saintes. L'Académie en a couronné une. Il faut les saluer toutes, et non sans respect. Les folles regardent, devant elles, cette estrade où vont apparaître, pour plus d'une, l'idéal, la consolation, la joie, une poésie furtive. Elles ont vécu, depuis un mois, avec la perspective et l'espoir de ce jour de fête devant leur regard. On les a calmées, assagies comme des enfants avec cette menace : "Ah ! si vous vous comportez de la sorte, vous n'irez pas au concert !".
comportez de la sorte, vous n'irez pas au concert !". C'est un peu de ciel dans leur enfer, ce concert, et la désir d'entendre de la musique ou une pièce de vers les rend tout à coup soumises. Quelques-unes, dans leur manque d'orgueil, se figurent que ce sont elles-mêmes qui donnent la tête, que Faure, Delaunay, Gounod, Mlle Bartet, viendront sur leur invitation – et, si on les laissait libres, elles iraient, tout à l'heure, remercier les artistes d'avoir bien voulu répondre à leur désir. Celles-là recevront les remerciements de leur petite cour et se draineront, heureuses, dans leur vanité
leur petite cour et se draineront, heureuses, dans leur vanité satisfaite. Toutes ainsi poursuivent un rêve. Napoléon, visitant la Salpêtrière, mettait une pièce de cinq francs sur le front d'un idiot et disait : Qu'y a-t-il entre un homme raisonnable et un être pareil ? C'est-à-dire rien ! Quel y a-t-il entre les spectateurs du concert et les invités de l'estrade ? Il n'y a même pas même une rampe. Un petit espace à peine. Mais cet espace est un gouffre : la folie. Elles ne semblent pas regarder, les folles, le tableau qu'elles ont sous les yeux. Pinel élevant
folles, le tableau qu'elles ont sous les yeux. Pinel élevant les fers des Malades de la Salpêtrière par Tony Robert-Fleury. Ces bâtiments que l'artiste a peints sur sa vaste toile, elles les voient tous les jours, elles frôlent du matin au soir ces murailles grises elles ne cherchent pas à les retrouver dans le tableau. Ce qui leur importe, d'ailleurs, c'est ce qui s'agite et vit sur la scène. Elles connaissent et reconnaissent bien ces artistes. Plus d'une les a applaudis au théâtre. Cette vieille, vieille femme, là-bas, raconte qu'elle a vu débuter M. Gounod. Les frères Lionnet faisant fonction
a vu débuter M. Gounod. Les frères Lionnet faisant fonction de régisseurs amis annoncent au public ces noms acclamés et vaillamment, avec une régularité qui surprend. C'est là son théâtre d'épileptiques, de persécutées, d'idiotiques, qui applaudissent et font à chaque artiste une entrée chaleureuse. Mais, avant de leur donner ce concert aux pauvres créatures, écoutez celui qu'elles donnent à leurs hôtes. Toutes les mallevues de noir. se sont levées sur un signal, et, de leur petite voix grêle, elles chantent un chœur enfantin, l'Ecole d'Électricité. Cette femme aux cheveux gris qui les dirige, regardera bien c'est elle qui a fait
qui les dirige, regardera bien c'est elle qui a fait chanter ces malades, parler ces sourdes-muettes, elle qui a éveillé des lambeaux de raison et de vie dans ces céphalées obtuses. Ah ! la brave créature ! C'est Mlle Nicolle. Elle est célèbre à la Salpêtrière. On y est fier d'elle. On en parle comme d'un vivant exemple. Elle a passé là toute sa vie. Jeune fille, elle est entrée au vif hôpital pour ne point quitter sa mère, frappée de démence. Elle a demandé à soigner et à veiller sur celle qui lui était chère, elle s'est faite aussi
sur celle qui lui était chère, elle s'est faite aussi la garde-malade des autres. La mère, folle, ne soupçonnait même le sacrifice de sa fille. Quand Mlle Nicolle s'approchait d'elle, la malade la battait, et l'insultait comme une étrangère. Mais qu'importait la brave fille ! Elle restait là auprès de sa mère. La mère morte, Mlle Nicolle fit un temps, qu'elle aussi était devenue à son tour une mère : la mère de toutes ces souffrantes, la mère de ces enfants inconnus qu'elle soignait, qui lui apaisait. Elle avait déjà donné l'essence du dévouement elle-même s'en était fait l'institutrice des
donné l'essence du dévouement elle-même s'en était fait l'institutrice des misérables, l'édulatrice des idiots. Elle les fit parler, écrire, lire, penser. Elle leur infusa son âme, son âme modeste de vaillance. Sa joie, sa seule joie, est maintenant de les entendre balbutier ce qu'elle leur enseigne, et quand, sur ces pauvres lèvres abêties d'enfants aux cerveaux vides, une parole éclate, il y a pour Mlle Nicolle un ravissement de pure maternité, la maternité d'un esprit. Chose plus admirable : il n'y a pas même peut-être cette satisfaction. Il y a l'incliné du bien, le bien accompli jour par jour, sans
l'incliné du bien, le bien accompli jour par jour, sans fièvre, sans fracas, simplement comme si certaines créatures étaient nées pour le bien, tout naturellement, comme d'autres pour le mal. L'Académie française a donné disait M. Jules Simon dans son rapport, un prix de vertu à Mlle Nicolle. Mlle Nicolle n'est pas même allée à l'Académie pour entendre son nom salué par l'écrivain. Il lui eût paru que c'était pocher par orgueil, Et à son avis pourquoi un prix à elle qui trouve son abnégation toute simple? Quelques-uns savent peut-être à la Salpêtrière que le roman s'est inspiré de la
à la Salpêtrière que le roman s'est inspiré de la vie de Mlle Nicolle lorsqu'il a voulu chercher dans la réalité la plus stricte un type de beauté morale. Mlle Nicolle ne s'en douterait même pas. Elle le saurait qu'elle s'en serait ni inquiète ni heureuse. Toute sa vie se résume pour elle dans sa classe d'idiotes, et je suis bien certain que, sur le prix de l'Académie française, les pauvres petites ont eu la meilleure part en vêtements ou en friandises. De tels êtres sont venus à la fin, pour condamner le pessimisme utilisé dans ces œuvres. Ils en
pour condamner le pessimisme utilisé dans ces œuvres. Ils en seraient étonnés de toiutes les lâchetés, en effet, seulement l'honnête sauvait la cité coupable. J'en défends, l'autre jour, quelqu'un demander pourquoi, sur le vêtement noir de la surveillante - vêtement de deuil de sa jeunesse, dirais-je, si Mlle Nicolle avait un seul regret en son existence on n'attacherait pas le ruban rouge que d'autres femmes portent aujourd'hui? Personne, en apprenant ce qu'a fait la sainte fille, ne s'en étonnerait, certes? Personne, elle exceptée. Le choeur chanté, les fillettes se rasseyent, et maintenant les voilà spectatrices. Oh! elles ont applaudi, elles
et maintenant les voilà spectatrices. Oh! elles ont applaudi, elles vont applaudir. Et qui applaudissent-elles? Faure, Gout, Delaunay, Saint-Germain, Sivori, les Lionnet, Paul Legrand, Mlle Bartet, Mlle Léonide Leblanc, Mlle Hamann, Paola Marié. Que leur fait-on entendre? Le Printemps de Gounod, Sganarelle de Molière, des vers de Hugo, des fables de Florian, une chanson de Béranger. Ce que la poésie et l'art ont de plus exquis ou de plus haut a de l'aile, si je puis dire, devant ces démences et chasses, en s'envolant, les papillons noirs de ces tristes cerveaux. Je les étudiais bien, ces pauvres êtres, tout en
cerveaux. Je les étudiais bien, ces pauvres êtres, tout en écoutant ces admirables artistes. Les malheureuses semblent tout comprendre. La poésie de Victor Hugo, ce qu'elle dit, c'est le mot par Saint-Germain. Ce que dit le peuple a son diale des Plantes, cette causerie adorable de naïveté exquise entre trois naturalistes de cinq, six et sept ans, soulève à chaque vers un éclat de rire. Les lionnants c'est des lions. C'est très médiant les bêtes. Les petits bises ce sont des malhonnêtes. Ils sont des sales. OUI. Les serpents en peau. Prends garde au singe, il va te prendre ton
peau. Prends garde au singe, il va te prendre ton chapeau. Il fallait entendre la joie de ces naïfs à ces naïvetés épiques du génie s'amusant à écouter les petits et se faisant le scribe ému de leurs délicieux caquetages. Elles riaient toutes, les pauvres folles de la Salpêtrière. Eh quoi, l'éléphant, les singes, les tigres du Jardin des Plantes, c'étaient leurs souvenirs d'enfance. Oui, plus d'un souvenir s'éveillait sous ces fronts dont beaucoup portent des cheveux blancs. Tandis que la voix de Faure qui n'a jamais mieux chanté que pour ces malheureuses, le merveilleux chanteur s'élevait dans l'amphithéâtre, ici
pour ces malheureuses, le merveilleux chanteur s'élevait dans l'amphithéâtre, ici ou là, comme accablées de lassitude, tout à l'heure engourdies et que la mélodie de Gounod faisait soudain renaître, je voyais de pauvres femmes en deuil courber la tête doucement et pleurer. Quel rêve brodait-elles, dans leur fantaisie délirante, sur cette pénétrante musique du vals et du Printemps? Quelle joie oubliée la voix du chanteur évoquait-elle là pour ces malheureuses? Un peu de leur existence passée leur revenait à coup sûr, et ces larmes, dit-on, leur font du bien puisqu'on prétend qu'un fou qui peut pleurer est guéri à moitié.
prétend qu'un fou qui peut pleurer est guéri à moitié. Ah! les bonnes larmes tandis que la mélodie de Gounod charmait ces folles, ce Printemps où semblent sourdrel toutes la joie et l'heureuse. Viens, enfant, la terre s'èveille, Le soleil rit au gazon vert. Et comme Faure l'a chanté, ce morceau que George Sand parle quelque part, dans ses Lettres d'un Voyageur, d'une audition de la Symphonie pastorale de Beethoven, qu'elle ne connaissait pas encore, et elle raconte qu'elle prit, pendant toute l'exécution, cette symphonie pour le Jugement dernier, si bien que, lorsque le cri de l'alouette se fit entendre,
bien que, lorsque le cri de l'alouette se fit entendre, elle crut ouïr l'appel de trompette de l'Ange. Chacun, en effet, composerait volontiers, selon l'état présent de son esprit - état de tristesse ou de joie - une poésie personnelle sur toute musique sans paroles. Et, pour moi, il est évident que les folles de la Salpêtrière accompagnent avec de la musique de Gounod, d'Adam ou de Faure les songes, les visions, les manies de leur maladie. Elles doivent adapter ce qui se passe devant elles à ce qui se passe en elles comme l'homme enivré de haschisch ramène tout
passe en elles comme l'homme enivré de haschisch ramène tout ce qu'on lui dit ou tout ce qu'il voit à sa propre hallucination, l'encastre, si je puis dire, dans le rêve qu'il fait éveillé. Faure a eu, d'ailleurs, un bien grand succès et fort original. Il venait de chanter le Noël d'Adam. Une vieille femme, propre et coquette dans sa robe blanche à fleurs jetées - semblable, avec sa figure gaie de nonagénaire édentée, à quelque vieille douairière du temps passé, de ces bonnes vieilles à la Florian qu'on se figure, les joues fraîches encore, et prestes dans leur casaquin
figure, les joues fraîches encore, et prestes dans leur casaquin de bassin et leurs jupons de toile de Jouy - cette vieille qu'on appelle, à la Salpêtrière, la manifestante, parce qu'il faut qu'à tout propos elle crie "Vive quelque chose ou Roi ou Vive la République!" elle s'est à la fin levée et re.prenant le refrain du Noël : Noël, Noël, voici le redempteur elle a, levant le poing, et de sa voix claire, ajouté bien vite "Vive Faure!" Son projet bien arrêté elle l'avait déclaré à l'avance était pourtant de crier "Vive le Roi" pour couronner le concert. Mais,
de crier "Vive le Roi" pour couronner le concert. Mais, Faure a tout enlevé, tout fait oublier pour la pauvre vieille. Le Roi attendra. En attendant, c'est "Vive Faure!" Pourquoi ne criez-vous jamais, Pour la République? demandions-nous à la manifestante, que nous connaissions bien, et que nous avons toujours vue alerte, gaie, fringante et proprette comme elle l'était mardi. Pourquoi? Mais parce que je ne peux pas! Il ne serait pas convenable de crier "Vive soi-même!" Et la République, c'est moi. Vous figuriez-vous que je pusse crier : "Vive moi!" Ce serait absurde. Evidemment. Et que de gens, pourtant, dans
Ce serait absurde. Evidemment. Et que de gens, pourtant, dans le monde - des plus sages ou des plus habiles s'égosillent. À répéter ce: Vive moi! à célébrer, adorer et encenser ce Moi, que la maladie élastique, elle, par modestie, ne veut pas crier. Je me disais: j'en demande pardon aux lettres tandis que Faure chantait ou que Sivori jouait du violon, avec sa maîtrise incomparable - Il est évident que la musique est ce qui doit produire le plus d'effet sur ces malheureuses! C'est la supériorité du langage musical qu'elle est d'universel, tous les peuples la lisent, et tous
qu'elle est d'universel, tous les peuples la lisent, et tous les peuples la lisent, la parle et que les instincts mêmes la comprennent. Mais qu'on donne de la littérature à ces tristes cerveaux, et pourra-t-on les émouvoir? J'en doute! Je me trompais et, pour être certain de mon erreur, je n'avais pas longtemps à attendre. La poésie, aussi, a autant d'action que la musique sur ces démentes et ces idiotes. Mlle Bartet de la Comédie-Française, annonce un des frères Lionnet, va dire les poèmes de M. Jacques Normand. Et, dès que Mlle Bartet s'avance, les applaudissements éclatent. Elles la connaissent,
que Mlle Bartet s'avance, les applaudissements éclatent. Elles la connaissent, Mlle Bartet, elles l'aiment, comme les spectateurs de la rue Richelieu, les spectatrices de la Salpêtrière. Elle fait partie de cette troupe de MM. (pour parler comme à l'hôpital) que M. Quentin a fort joliment surnommée la troupe des cieux de la charité. Elle dit les vers de Normand et elle les dit avec un charme tel, une voix si bien timbrée, vous prenant, vous enveloppant, qu'on croit entendre encore de la musique. Grand succès, succès qui va se renouveler tout à l'heure lorsque Mlle Bartet récitera une fable de