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pas. L'ENFANT Pourquoi ? Je ne comprends pas. Expliquez-vous. LE CHARPENTIER Quand tu seras grand, enfant, tu comprendras. Je travaille pour vous et pour moi je ne peux pas. L'ENFANT Pourquoi ? LE CHARPENTIER Parce qu'il faut du bois et que je n'en ai pas. Il faut en acheter et je n'ai pas de quoi. Voilà ; je travaille chez vous, votre maman me paiera. Dites-lui qu'elle me paie davantage, j'irai dans le bois, je choisirai cinq trembles et alors je terminerai mon toit. L'ENFANT Est-ce que vous n'avez pas de bois à vous ? LE CHARPENTIER Chez nous, il
de bois à vous ? LE CHARPENTIER Chez nous, il y a un tel bois qu'il faut marcher trois jours avant d'en avoir vu le bout ; le seul malheur, c'est qu'il n'est pas à moi. L'ENFANT Et voilà, maman dit que c'est le bois qui lui donne le plus de tourments. Elle a toujours des désagréments à cause du bois. LE CHARPENTIER Voilà le malheur. Votre maman a des désagréments parce qu'elle a beaucoup de bois, et moi j'ai des désagréments parce que je n'en ai pas. Eh bien, je bavarde avec vous et j'en oublie mon travail, et
je bavarde avec vous et j'en oublie mon travail, et les maîtres n'aiment pas beaucoup ça. L'ENFANT Quand je serai grand, je ferai que tous chez moi soient pareils. LE CHARPENTIER Dépêche-toi de grandir, enfant, autrement je ne verrai pas cela. Seulement, prends garde : n'oublie pas. Où donc ai-je posé ma hache ? Léon TOLSTOÏ. (Le Père Serge, pages 337 à 340, chez Nelson.) Mais au fond, c'est toujours à la violence triomphante que devait aller la considération et le respect. Elle y allait, en effet, tout naturellement, sous l'action de la peur, ce sentiment universel commun à tous
l'action de la peur, ce sentiment universel commun à tous les enfants. De la violence triomphante on avait tout à craindre en ne l'accablant pas ; d'elle, au contraire, on pouvait espérer quelques bienfaits, si l'on se mettait à son service. Ce même sentiment humain de la peur devait avoir d'autres conséquences. Dès que l'homme fut arrivé au point de pouvoir employer son intelligence à autre chose qu'à satisfaire aux nécessités urgentes de la vie, dès qu'il put commencer à jeter ses regards sur le monde qui l'entourait, il entendit le vent mugir, la foudre éclater ; il vit couler
le vent mugir, la foudre éclater ; il vit couler l'eau des rivières et les vagues se briser sans trêve et sans repos contre les roches des grèves. Levant les yeux, il aperçut l'astre par excellence, le Soleil, venant tous déverser régulièrement, chaque jour, ses lots de chaleur et de lumière, il contempla, au cours des nuits, la révolution silencieuse de la voûte étoilée. Tremblant alors devant ces mystérieuses puissances et obéissant à cette tendance instinctive qui porte l'être humain à tout rapporter à lui-même, il personnifia le vent et le tonnerre, il personnifia les fleuves et les océans et
le tonnerre, il personnifia les fleuves et les océans et les astres. Il peupla l'univers à son image d'une myriade d'êtres surnaturels, mais semblables à lui, produits de son imagination, devant lesquels il se prosternait ensuite, redoutant leur courroux, cherchant à les apaiser ou à se les rendre favorables. La superstition était née. Dès lors, l'humanité marchait et respirait dans un peuple de dieux. Chose dit le poète, l'un des pires fléaux qui soient désolés et qui puissent désoler notre malheureuse espèce, était déchaîné. On pourrait dire, sans paradoxe, que la grande infériorité de l'homme sur les autres bêtes est
la grande infériorité de l'homme sur les autres bêtes est la faculté déplorable qu'il possède de pouvoir créer des dieux à son image. Et encore, souvent bien sûr que les singes et les chiens n'ont pas logé dans la lune, ou ailleurs, quelque gorille éternel, quelque dogue suprême, Objet de leur vénération. L'étude de l'histoire, malgré les obscurités sans nombre et les mensonges systématiquement accumulés, permet de vérifier, par le déroulement des conséquences, les conjectures auxquelles nous nous trouvons conduits sur l'état mental et moral de nos vénérés ancêtres. C'est une série de guerres, de massacres, de finales de toutes
une série de guerres, de massacres, de finales de toutes sortes, de violences, d'attards sur autrui. L'insuffisance ancestrale ne cesse de produire son action, doublée par des perfectionnements qui ne font qu'en souligner et augmenter l'horreur. C'est que, depuis les temps primitifs, on a inventé la propriété, source nouvelle de crimes ; c'est qu'on a imaginé de sanctionner la violence par l'appareil d'une Législation ; c'est qu'à la place des superstitions naïves, mais relativement inoffensives, on a institué des « Religions », mille fois pires et encore plus bêtes. C'est, pour tout dire d'un mot, qu'on a superposé l'hypocrisie à
pour tout dire d'un mot, qu'on a superposé l'hypocrisie à la violence, mais sans créer réellement aucune moralité supérieure, aucun sentiment de la dignité humaine. Et ce que je dis là s'applique à tout ce que nous savons de ce qu'on appelle l'Histoire, à toutes les époques comme à toutes les nations, à la Grèce comme à l'Egypte, à Rome comme à l'Asie, à l'histoire de la France, à l'histoire de l'Angleterre, à l'histoire du monde entier, au Moyen Âge comme à Napoléon, en passant par la Révolution française. A. LAISANT. (La Barbarie Moderne, pages 5 à 9, à la
LAISANT. (La Barbarie Moderne, pages 5 à 9, à la Bataille Syndicaliste.) COMME ON S'AMUSE — Si nous allions au beuglant ! — Allons au beuglant. — Quelle noce pour nous entraîner, nous déchaînons notre folie par les rues que nous traversons Lenoir, d'ordinaire si calme, tape avec sa canne sur la tôle ondulée des devantures. Tétrasse chante une chanson obscène. Le père la Trémoille l'accompagne. Il arbore une oriflamme en souvenir de Jeanne d'Arc. Son poing fermé sur sa bouche, érigeant sa canne recourbée, il manœuvre l'autre poing, parallèlement, simulant le va-et-vient d'une coulisse de trombone : « Poum
simulant le va-et-vient d'une coulisse de trombone : « Poum ! Poum ! Poum !» Ah ! que c'est drôle ! On arrive ainsi à l'Eden. Le spectacle est commencé. Une femme décolletée par en haut et par en bas lève les jambes gantées de chaussettes, dans un retroussis cochon de dentelles secouées. Un vieux se pâme, au premier rang, sous ses jupes. Elle chante des chansons bêtes, qu'écoutent des spectateurs bêtes. J'en suis. La Trémoille se tord et continue à jouer du trombone à coulisse : « Poum ! Poum ! Poum ! » Tétrasse s'esclaffe. Tout le monde
Poum ! Poum ! » Tétrasse s'esclaffe. Tout le monde applaudit. On bisse la chanteuse. Elle revient. Elle rechante le dernier couplet. Les applaudissements redoublent. Un étudiant scrofuleux cogne, à tour de bras avec sa canne énorme, couchée en long sur un rebord en zinc. Un adjudant, au milieu de sergents en grande tenue, parmi des femmes laides et maquillées, donne le signal d'un triple ban. chinois qu'exécute avec un bruit d'acier infernal, le fourreau des sabres. C'est du délire. Le trombone à coulisse se démène avec des Poum ! Poum ! retentissants. Puis, un militaire vient exécuter avec une
Poum ! retentissants. Puis, un militaire vient exécuter avec une trompette toute la série des sonneries de cavalerie. On crie : Vive l'Armée ! Le chœur des sous-officiers, dans une baignoire, se lève et salue militairement. Un mastodonte en chaussettes noires, aux chairs flasques et rebondies, lui succède. Elle chante, d'une voix aigre et dolente, une romance sentimentale : « Azur, pur, frissons, chansons, longtemps, printemps. » Sa romance, ou sa graisse, déroute l'admiration. On la siffle avec autant d'entrain qu'on applaudissait l'autre, tout à l'heure. Des milliers de pieds sabotent. J'attends les pois fulminants. Elle ne s'en inquiète guère.
sabotent. J'attends les pois fulminants. Elle ne s'en inquiète guère. Elle exécute les mêmes gestes tire-bouchonnés, sourit pareillement en cul-de-poule, et continue à filer sa romance : « Lyre et délire, ombre et sombre, amours et toujours ! » Elle ne s'en va qu'à la fin, au milieu des huées grandissantes, des coups de sifflets qui se croisent et du sabotement plus énergique des mille pieds. Un ténor en habit noir, la gueule enfarinée, quelque Glodion affligé de calvitie précoce, demande aux spectateurs à chaque refrain : « Voulez-vous que je m'arrache les cheveux ? » Et les spectateurs amusés
je m'arrache les cheveux ? » Et les spectateurs amusés répondent : « Oui ! » de une seule voix, tous en chœur. On lui fait un beau succès. Quelques tours de passe-passe, quelques chansons en patois pour les indigènes, et la retraite conduit le flot houleux des spectateurs jusqu'à la porte. Ténor accompagne en sifflant. Tétrasse chante sa chanson obscène. La Trémoille gesticule avec rage et poing simulant la coulisse du trombone que représente sa canne, va et vient avec la précipitation d'un piston de locomotive. L'étudiant scrofuleux assène à droite et à gauche de furieux coups de canne
à droite et à gauche de furieux coups de canne sur les cloisons. Monsieur l'Adjudant et sa cohorte de sergents font sonner leurs fourreaux de sabre sur le plancher. On crie de nouveau : « Vive l'Armée ! » Et les militaires sortent en saluant militairement. Il est minuit. La lune pâle est froide. Nous déambulons par les rues, noires et désertes. Édouard LEPAGE. (Amédée Lobuste Pion, pages 197 à 199.) LA REDINGOTE CRISE Un de nos confrères parisiens raconte que les mites sont en train de dévorer la redingote grise conservée au musée de l'Armée. Et, aussitôt, certains se
grise conservée au musée de l'Armée. Et, aussitôt, certains se récrient, s'indignent : quoi ! la « relique » serait menacée de destruction ! — Quand on assume la responsabilité de garder de semblables souvenirs, il paraît étrange que l'on n'en prenne pas davantage de soins ! Cela est intitulé : « Les Souvenirs en vont ! » Ah ! s'ils pouvaient disparaitre, en effet, s'effacer jusqu'à la dernière trace ! Car nous estimons mauvais en soi et perverse ce qu'on appelle : le culte du passé. Le passé est derrière nous, son ombre couvre la route que ceux qui
derrière nous, son ombre couvre la route que ceux qui nous ont précédés ont parcourue ; mais c'est en avant qu'il nous faut marcher, c'est vers la clarté, vers le jeune soleil qu'il faut diriger nos regards. Que, dans ce passé, nous cherchions par l'étude sévère des faits et des hommes les enseignements, les leçons, les exemples propres à nous préserver des erreurs et des travers où nos ancêtres se sont égarés, il le faut, certes ! mais ce qui importe, ce qui est essentiel, c'est de ne point subir les oppressives traditions. La tradition est l'ennemie du progrès. Nulle,
les oppressives traditions. La tradition est l'ennemie du progrès. Nulle, à coup sûr, n'est plus funeste à la nation, nie pèse plus lourdement sur nos esprits que la tradition ; la politique en est la preuve. C'est de celle-là surtout qu'il aurait lieu nous affranchir, et c'est pourquoi nous éprouvons quelque satisfaction lorsque nous apprenons que les objets qui la matériellement représentent sont en train de s'émietter sous l'action du temps. Continuez votre besogne, illustres mites du musée de l'Armée, acharnez-vous, rongez, criblnez-la de trous, anéantissez-la, tuez-la, cette redingote grise qui symbolise la gloire militaire, c'est-à-dire la domination, la ruine
qui symbolise la gloire militaire, c'est-à-dire la domination, la ruine et la mort ! Comme il a été popularisé par la peinture, par la poésie, ce haillon historique ! La redingote grise, il suffit de prononcer ces mots ! Jouer évoquer sa vision : le voici, lui l'Empereur, sur son cheval blanc, la lorgnette à la main, au sommet d'un tertre, observant la bataille ; il a, sur la tête, le chapeau léger; la redingote ouverte laisse voir le cordon rouge qui lui barre la poitrine. Tel, depuis un siècle, les artistes l'ont montré aux foules, dressé en apothéose, comme
les artistes l'ont montré aux foules, dressé en apothéose, comme le formidable génie du mal. Au milieu des tombes ; et, autour de lui, parce que son fatal gouffre : la gloire, a quelque chose qui vive, qui affole, qui fait perdre la raison des choses, ils ont fait monter les carnations. Et si forte est la puissance de l'image écrite ou peinte qu'encore aujourd'hui, il faut le courage de le dire, chez beaucoup de ceux qui, en visitant le musée de l'Armée, s'arrêtent devant la redingote grise, on se discerne les marques d'un étrange, un blasphématoire respect. Voilà longtemps,
discerne les marques d'un étrange, un blasphématoire respect. Voilà longtemps, cependant, qu'on répète que Français et qu'on leur a prouvé que cet empire ne fut qu'un scélérat ; qu'aucun, parmi, n'a fait plus de mal à la patrie : monté sur le trône par le crime, il a deux fois infligé à la France les horreurs de l'invasion ; et tout ce que la République avait conquis de ses mains fortes et libres, il l'a perdu, lui. N'importe, la légende subsiste, la légende exécrable qu'ont créée les Bérenger, les Victor Hugo, les Raffet, les David et tant d'autres par centaines,
Hugo, les Raffet, les David et tant d'autres par centaines, et qui s'efforcent encore d'entretenir ceux qui, en proie à on ne sait quel besoin de servitude, aspirent à devenir les sujets de n'importe quel empereur, et ce nom de Napoléon est encore, tant nous avons le virus impérialiste dans le sang, entouré d'un abominable prestige. Alors, quoi ? que voulez-vous ? de même que nous sommes forcés d'approuver les maires qui, ayant souci de l'hygiène morale de leurs administrés, interdisent les représentations théâtrales et les exhibitions cinématographiques ayant pour objet l'apologie des faits qualifiés crimes, il nous faut bien
objet l'apologie des faits qualifiés crimes, il nous faut bien féliciter les mites qui, faisant ce qu'elles peuvent, sont en train, paraît-il, de nous délivrer d'un des souvenirs de ces temps d'épouvanté et de deuil qu'on ose appeler : l'épopée. Ne soyons pas injustes envers les minuscules bestioles qui, dans la mesure de leurs forces, nous aident dans la lutte nécessaire contre le passé qui nous opprime, qui essaye de revivre, qui sans cesse repousse. Et cela, sans doute, n'est pas inutile à dire au lendemain du vote de cette loi militaire que nous n'avons pas à discuter à nouveau,
loi militaire que nous n'avons pas à discuter à nouveau, mais qui constitue incontestablement un pas en arrière, un geste de recul. Depuis 1870, la France républicaine s'est acheminée lentement, au milieu d'obstacles sans nombre, vers le système de la nation armée ; on a réussi, enfin, à obtenir de ses représentants le reniement de l'œuvre laborieusement poursuivie ; la défense nationale n'en est pas, cela est certain, plus assurée, mais la réaction triomphe, la réaction militariste, celle dont le cri de ralliement est encore et toujours : « Vive l'Empereur ! » Redoublons l'effort et de courage, nous, républicains,
l'Empereur ! » Redoublons l'effort et de courage, nous, républicains, pour lutter contre un passé dont la résurrection ne pourrait que précipiter la France une quatrième fois à la défaite et au démembrement ; achevons l'œuvre des mites ! Au feu, ce qui reste encore de la redingote grise ! Lucien VICTOR-MARQUIS. (La France, de Bordeaux, 10 août 1913.) ÉPÉE, COUTEAU, STYLET D'où vient ce goût étrange de tous les mâles, parmi les hommes, pour les instruments de meurtre ? Des mille et un myrièmes objets que vous pourrez offrir à un jeune garçon, quels que soient sa race, son
à un jeune garçon, quels que soient sa race, son pays, sa couleur, ce sera une épée, un couteau, un poignard, bref, tout ce qui peut trancher, percer, égorger, qu'il choisira. Ne croyez pas que le plaisir de l'enfant, sauvage ou civilisé, lorsqu'il sera possesseur d'un fer tranchant ou perçant, sera de l'enfoncer dans la terre ou dans un corps mort ; non, sa satisfaction sera d'en traverser un corps vivant et de manière qu'il ne puisse plus vivre. Tel est le goût de la nature. Je ne vous dirai pas de la belle et bonne nature, mais il n'en
pas de la belle et bonne nature, mais il n'en existe pas moins partout. L'Indien d'Amérique, petit ou grand, ne connaît pas de plus doux passe-temps, quand il a le bonheur de posséder un bon couteau, que d'en découper une créature à son image. L'Européen préfère l'atteindre d'un peu plus loin, avec un fer long et aigu, ou lui briser le crâne avec un lingot de plomb poussé par le salpêtre. Le Maure, le Turc et l'Arabe aiment un beau sabre recourbé qui tranche nettement une tête : c'est leur goût, c'est leur manière. L'Italien est plus économique du fer
goût, c'est leur manière. L'Italien est plus économique du fer : il vous égorge avec un petit engin bien aigu, bien poli qu'il nomme stylet et qui tue un passant sans souiller sa chemise, sans lui faire perdre une goutte de sang. La science, ici, est de frapper au cœur. La coutellerie à découper les hommes est, dans toute l'Europe, l'objet d'une industrie grandement encouragée par tous les gouvernements, et il existe je ne sais combien de manufactures impériales, royales, ducales et nationales qui ne font rien autre que fourbir, polir et affiler lesdits instruments, de manière à les rendre
polir et affiler lesdits instruments, de manière à les rendre le plus aptes possible à peupler les cimetières ou tout au moins les ambulances, des hôpitaux ou les hôtels des invalides. Je suis loin de trouver à ceci quelque chose à redire ni de vouloir décourager une industrie si florissante, mais il n'en est pas moins curieux de constater qu'il y ait cent une espèces de glaives, cimeterres, yatagans, cres, coutelas, poignards, sabres et épées et qu'il n'y ait qu'une sorte de cuiller et de fourchette, et pas une fabrique royale ou nationale qui en perfectionne en encourager la fabrication.
royale ou nationale qui en perfectionne en encourager la fabrication. La raison est peut-être qu'il y a plus d'économie à tuer un homme qu'à le nourrir. Si cette raison n'est pas la bonne, nous prions le lecteur de nous en donner une meilleure. BOUCHER DE PERTHES. (Hommes et Choses, de la page 221 à la page 222, 1850.) Ce qu'il faut faire Mais que faire ? Que devons-nous faire ? Cette question, qui implique l'aveu que la vie est mauvaise et illégitime, et, en outre, une excuse de ne pouvoir néanmoins s'en mettre, cette question, je l'ai entendue et je
néanmoins s'en mettre, cette question, je l'ai entendue et je l'entends de tous les côtés. J'ai décrit mes souffrances, mes recherches et les solutions que je me faisais de cette question. Je suis un homme comme les autres, et je me distingue, par quelque point d'un ordre commun de notre cercle, c'est surtout en ce que j'ai contribué plus que lui à former la doctrine fausse de notre monde, j'ai reçu plus d'âges des adeptes de la doctrine régnante et, peut-être plus que les autres, je me suis perverti et j'ai fait fausse route. Et c'est pourquoi j'espère que la
j'ai fait fausse route. Et c'est pourquoi j'espère que la solution du problème, que j'ai trouvée pour moi, sera aussi pour tous les hommes sincères qui la poseront : « Que faire ? » Avant tout, à la question : « Que faire ? » je me suis répondu ceci : ne point mentir, ni aux hommes, ni à moi, ne point craindre la Vérité où qu'elle doive me conduire. Tous nous savons ce que c'est que de mentir aux hommes, mais nous ne craignons pas le plus grand de mentir à nous-mêmes ; alors que le plus cynique mensonge
mentir à nous-mêmes ; alors que le plus cynique mensonge devant les hommes n'est rien, quant à ses conséquences, en comparaison de ce mensonge devant soi, sur lequel nous réglons notre vie. C'est de ce mensonge-là qu'il faut se garder, et se mettre en état de répondre à la question : « Que faire ? » En effet, comment répondre à cette question : « Que faire ? » quand tout ce que je fais, de ma vie entière, est basé sur ce mensonge, quand ce mensonge, je le présente convaincant, et aux autres et à moi-même ? Ne pas
convaincant, et aux autres et à moi-même ? Ne pas mentir, dans ce sens, c'est ne point craindre la vérité ; c'est ne point imaginer et ne point accueillir les faux fuyants imaginés par les hommes pour se dissimuler à soi-même les gâtations de la raison et de la conscience ; c'est ne point redouter de rompre avec tous ces lieux qui nous entourent pour rester soi-même à la raison et à la conscience ; c'est ne craindre l'état où conduirait la vérité, en vérité. Persuadant fortement que cet état où l'on se trouve, la vérité et la conscience, si
où l'on se trouve, la vérité et la conscience, si affreux fût-il, n'est pas pire que celui qui repose sur le mensonge. Ne point mentir, pour nous autres, les privilégiés, travailleurs de la pensée, c'est le seul crainté de contrôle. Il est peut-être la dette est-elle déjà si grande que l'on ne saurait la payer ; mais si grande qu'elle tout vaut mieux que de ne pas régler ton devoir. Si loin que tu sois engagé sur le mauvais chemin, tout vaut mieux que de continuer à suivre. Le mensonge devant les autres ne fait qu'emouiller les choses et retarder
devant les autres ne fait qu'emouiller les choses et retarder la solution ; le mensonge devant soi-même, en perd la vie entière de l'homme. L'homme fourvoyé dans le mauvais chemin considère comme le véritable, chacun de ses pas sur ce chemin l'éloigne du but ; si cet homme, après avoir marché longtemps sur cette voie, devine de lui-même ou s'entend dire qu'il est fourvoyé, mais qu'alors il s'époumoné de se voir déjà si loin, si loin dans la mauvaise voie, et qu'il tâche de se persuader qu'ut-être, en continuant, il arrivera à la fin, jamais il n'y arrivera. L'homme perd
arrivera à la fin, jamais il n'y arrivera. L'homme perd courage devant la vérité, si, la voyant, il ne la reconnaît pas, mais comme le mensonge comme la vérité, alors il ne fera jamais ce qu'il faut faire. Nous autres, être non seulement riches, mais privilégiés et soi-disant instruits, nous sommes si fortement dans la fausse voie, qu'il nous faut soit une grande audace, soit de très vives souffrances sur notre voie d'erreur pour revenir à nous et reconnaître ce mensonge dont nous vivons. Moi, c'est grâce aux souffrances où me conduisait le mauvais chemin, que je reconnus de mensonge
me conduisait le mauvais chemin, que je reconnus de mensonge de notre vie, et c'est en reconnaissant que je faisais fausse route que je conçus l'audace d'aller d'abord par la seule pensée, là où me mèneraient la raison et la conscience, sans considérer où elles me mèneraient. Et je fus récompensé de cette audace. Tous les phénomènes de la vie, compliqués, discordants, enchevêtrés, qui m'entouraient, revinrent clairs soudain, et ma situation parmi ces phénomènes, auparavant étrange et pénible, devint tout d'un coup naturelle et aisée. Et dans cette nouvelle situation, mon activité se fit jour sous sa véritable forme, non
mon activité se fit jour sous sa véritable forme, non plus celle d'antan, mais une activité nouvelle, bien plus tranquille, bien plus chère et joyeuse. Ce qui, auparavant, m'épouvantait commença à m'attirer. Et c'est pourquoi je pense que celui qui se posera sincèrement cette question : « Que faire ? » et, en se répondant, ne se mentira point à soi-même, mais ira là où le mènera la raison, celui-là aura déjà décidé la question. Pourvu qu'il ne se mente pas à soi-même, il trouvera comment, où et que faire. Une chose qui peut l'entraver dans sa recherche du but,
Une chose qui peut l'entraver dans sa recherche du but, c'est son faux orgueil, la haute opinion qu'il se fait de lui-même et de sa situation. Il en fut ainsi pour moi ; et c'est pourquoi la seconde réponse, qui découle de la première, à la question : « Que faire ? » consiste pour moi à m'humilier dans toute l'acception de ce mot, c'est-à-dire à apprécier tout autrement ma situation et mon activité ; à reconnaître, au lieu de l'utilité et de l'importance de mon activité, son rang et son infirmité ; au lieu de mon instruction, mon ignorance
son infirmité ; au lieu de mon instruction, mon ignorance ; au lieu de ma bonté et de ma moralité, mon immoralité et ma dureté ; au lieu de ma grandeur, ma bassesse. Je dis qu'en outre l'obligation de ne pas mentir à moi-même, il me fallait encore m'humilier, car, bien que l'un découle de l'autre, la fausse idée de ma grandeur était si bien ancrée en moi que, tant que je ne me fus point humilié sincèrement, tant que je n'eus point rejeté cette fausse opinion, je ne pouvais voir la plus grande partie de ce mensonge dont je