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a rougi ses grands yeux, une moiteur fiévreuse l'enveloppa elle est délicieusement lasse : alors, dans le silence tiède et parfumé de la chambre bien close, dans l'encadrement de ses beaux cheveux roux, les dents menues découvertes dans l'extase, elle se livre toute à l'engourdissement délicieux prélude d'un songe intraduisible. Jack Plasson. Assistance Publique Un employé de l'Assistance entre, rue aux Ours, dans une loge vide de sa concierge. Il consulte réticulument la consigne traditionnelle. La concierge est dans l'univers. Il appelle : Concierge, si il vous plaît ! personne ne répond : nouvel appel furibond : les paroles claquent
ne répond : nouvel appel furibond : les paroles claquent en vain dans la cage de l'escalier. L'employé hurlant fait sortir tous les locataires sur les divers paliers : Sacrée pipelette ! sale graine ! ! Enfin une grosse dame sort de la buvette d'en face. Ai, le visage éclairé, se dirige à pas lents vers l'employé congestionné de colère. Vive altercation. L'EMPLOYÉ. Vous oubliez tous les devoirs de votre service ; vous n'êtes jamais dans votre loge ! Je vais vous faire sauter ! LA CONCIERGE, dédaigneuse. — Je suis trop lourde, mon petit ! L'EMPLOYÉ, dédaigneux. — On
suis trop lourde, mon petit ! L'EMPLOYÉ, dédaigneux. — On ne fait pas poser ainsi un employé de l’Assistance publique ! Vous n'avez rien à f.., vous ? LA CONCIERGE. — Et vous ? L'EMPLOYÉ. — Moi, je suis très, très pressé ! LA CONCIERGE. — Vous m'étonnez ! L'EMPLOYÉ. — J'ai cinq cents secours à distribuer aujourd'hui ! Il ne faut pas que des malheureux à ressources puissent pâtir de la négligence coupable d'un employé. (hautain) ou d'une concierge ! Il ne faut pas. LA CONCIERGE. — C'est bien ! Que voulez-vous ? L'EMPLOYÉ. — Nous avons fait prendre
! Que voulez-vous ? L'EMPLOYÉ. — Nous avons fait prendre chez vous des renseignements sur une dame Paqueau. LA CONCIERGE, faisant un effort de mémoire. — En effet. ! L'EMPLOYÉ. — Cette dame nous parait toute digne d'intérêt, l’Assistance lui octroie cinq francs ; je me suis empressé de lui apporter ce secours. LA CONCIERGE, avec un gros rire. — Inutile, mon cher monsieur ! La dame Paqueau est morte de phtisie voilà bientôt trois ans ! Gille d'Avray. Julie ne restera pas Le bureau de travail d’André Thernet. Ameublement sévère ainsi qu'il sied à un jeune avocat. ANDRÉ ET
sévère ainsi qu'il sied à un jeune avocat. ANDRÉ ET PASCAL THERNET ANDRÉ. — Comment trouverais-tu mon inscription ? PASCAL. — Parfaite ! et je constate même avec plaisir que tu as suivi mes conseils. ANDRÉ. — Tu me rendras cette justice que je les suis toujours. PASCAL. — C'est vrai. Comme je suis ton frère aîné, de plusieurs années, et que j'ai plus d'expérience, tu as raison de mécater. Lorsque tu as quitté ton petit appartement de la rue Soufflot pour venir dans un quiquerentois, je t'ai dit : Il faut que tu aies un intérieur sérieux. soligné, qui
Il faut que tu aies un intérieur sérieux. soligné, qui en impose, que tu prennes l'attitude d'un avocat déjà arrivé et je t'ai donné Julie. ANDRÉ. — Je te remercie. PASCAL. — Tu me le peux. Julie, c'est le pivot de ton ménage ; c'est l'érédie de ton foyer. Julie, enfin, c'est la respectabilité de ton foyer. ANDRÉ. — Je le sais, Pascal, je le sais. Julie, c'est la descendante des vieux serviteurs de province, fille de Jacquet et de Jacqueline qui ont servi la comédie pendant vingt-cinq ans et qui, elle-même, est à ton service depuis sept années. PASCAL.
qui, elle-même, est à ton service depuis sept années. PASCAL. — Ne blague pas. C'est rare, même en province. À Clermont, tout le monde m'enviait à cause de Julie. Ah ! ce qu'elle a saigné mon intérieur ! Une merveille ! Et quelle cuisinière ! Quand je donnais à dîner à mes collègues du tribunal, c'était un long cri d'admiration. Tu pourras inviter de temps en temps de tes confrères déjà connus. C'est un lancement. Un trésor que je t'ai donné ! ANDRÉ. — Je sais l'apprécier. PASCAL. — Aussi, ménage ses susceptibilités. Sans cola, Julie ne restera pas. Ainsi,
ménage ses susceptibilités. Sans cola, Julie ne restera pas. Ainsi, elle a sans cola, d'aller à la messe le dimanche. ANDRÉ. — Dieu me garde de l'empêcher ! PASCAL. — Je t'en supplie, ne rentre pas trop tard. Vive une vie régulière. Sans cela, je te le répète, Julie ne restera pas. Quelques jours après, dans le même bureau Pascal Thernet est en costume de voyage. Il est sur le point de retourner à Clermont-Ferrand. PASCAL, À ANDRÉ PASCAL. — Eh bien, au revoir, mais tu sais, je suis très ennuyé. ANDRÉ. — Pourquoi ? PASCAL. — Julie ne restera
ennuyé. ANDRÉ. — Pourquoi ? PASCAL. — Julie ne restera pas. Tu reçois ta maîtresse chez toi. ANDRÉ. — Eh bien ? PASCAL. — Evidemment, c'est très naturel que tu aies une maîtresse ; mais enfin ! ne la laisse pas venir ici à cause de Julie. Il y a, je ne sais comment m'exprimer, des choses, des réparations de toilette, enfin, tu me comprends, qui ne peuvent lui convenir. Avec une femme comme elle, il faut des ménagements. De plus, j'ai appris par le petit stagiaire, Derdoroge, que vous aviez soupé hier jusqu'à quatre heures du matin. ANDRÉ. Quel
aviez soupé hier jusqu'à quatre heures du matin. ANDRÉ. Quel mal y a-t-il ? PASCAL. Cette pauvre Julie, qui a été obligée d'assister à vos orgies, une femme qui défendra tes intérêts son à son égo. Ah ! ce n'est pas elle qui se laissera berner par le concierge ou rouler par les fournisseurs ; elle exige des factures, elle ne s'abstiendra pas. Au revoir, André. Mais, tu sais, Julie ne restera pas. La chambre à coucher d’André Thernet. Laure Renault, la maîtresse d’André, est en corset et en pantalon ; jolie personne d'ailleurs. Elle est assise sur un fauteuil.
; jolie personne d'ailleurs. Elle est assise sur un fauteuil. La chambre est dans le désordre connu en la matière. JULIE, LAURE ANDRÉ, dans une pièce voisine. — Laure ! Tu vas être bientôt prête ? LAURE. — Une minute. (À elle) Jolie, vous seriez bien aimable de boutonner mes bottines. JULIE. — Avec plaisir. Julie boutonne les bottines et commence à remettre de l'ordre dans la chambre. LAURE, après s'être habillée, et sortant. Au revoir ; Julie mettez de l'ordre. Tenez ! (elle lui glisse une pièce dans la main). Merci ! JULIE. — Madame est trop bonne. Madame
main). Merci ! JULIE. — Madame est trop bonne. Madame ne reviendra pas demain ? Madame ne viendra pas déjeuner ou dîner avec monsieur André ? Monsieur André est si content quand madame vient le voir. LAURE. — Peut-être ? Elle sort. La loge de la concierge. JULIE, À LA CONCIERGE JULIE. — Tenez ! Voici, madame Rigout, trois bouteilles de vin et le restant du gigot. Il y en a encore la moitié. LA CONCIERGE. — Vous êtes bien aimable, madame Julie ! Ah vrai ! s'il n'y avait dans ma maison que des demoiselles comme vous que ce
dans ma maison que des demoiselles comme vous que ce serait une bénédiction ! Alors, vous vous plaisez dans votre place ? JULIE. — Pour sûr ! LA CONCIERGE. — Vous ne la regrettez pas, votre province ? JULIE. — Vous en avez de bonnes. Ah ! non, alors. Chez le boucher. JULIE, AU BOUCHER JULIE, au boucher. — Sur la facture, mettez une demi-livre de plus. LE BOUCHIER. Ça va faire un franc en sus, JULIE. — Qu'est-ce que ça peut vous faire, LE BOUCHER. — Moi, ça m'est égal. Vous êtes une bonne pratique, mam'zelle Julie. Je tiens
égal. Vous êtes une bonne pratique, mam'zelle Julie. Je tiens à vous garder. À vous de vous arranger avec votre maître. Tenez, voici, en outre, votre sous du franc. Six sous pour cinq francs soixante-quinze, parce que c'est vous ! La cuisine de Julie. JULIE, un GARDE MUNICIPAL Le garde municipal est attablé devant un copieux repas. LE GARDE, la bouche pleine. — T'as pas peur qu'il rentre à la propriété, ton bourgeois ? JULIE. — Lui, rentrer à l'impasse ? T'occupe pas de ça ! il est trop puissant pour ne pas me prévenir si dîner dehors avec sa
pour ne pas me prévenir si dîner dehors avec sa bonne amie. Régarde-toi, Hippolyte ! (Après un temps). Dire que y a des gens qui prétendent que le service est dur à Paris ! Et M. Pascal qui me suppliait de lui pardonner pour m'avoir fait quitter Clermont ! À Paris, il faut simplement de la dignité, voilà tout ! Moi, j'ai de la dignité. Le bureau de travail d'André. Il est en train de lire une lettre. « Mon cher André, « Depuis mon retour à Clermont, je frémis en songeant à ce que doit supporter Julie. Tu devrais
en songeant à ce que doit supporter Julie. Tu devrais congédier ta maîtresse et tes amis. Fais-le pour moi, sinon pour elle. Je tremble et je m'attends tous les jours à la voir arriver qui me dira que la vie n'était pas possible chez toi. De loin, la réflexion est plus sûre. Je suis désolé car, j'en ai la conviction, Julie ne restera pas ! Eugène Héros. Beauté et Santé Syphilis du foie Le foie est une immense glande dont les cellules qui la composent ont des fonctions multiples et extrêmement intéressantes, à savoir : sécrétion biliaire, élaboration de l'urée
extrêmement intéressantes, à savoir : sécrétion biliaire, élaboration de l'urée et du glycogène, destruction des poisons et des déchets provenant de l'intestin par la veine-porte, rénovation du sang par formation de globules rouges, etc. Il est donc, comme vous le voyez, un des organes les plus essentiels de la vie. Toute blessure, toute maladie frappant ses éléments composants (cellules hépatiques), revêt une très grande gravité, car lorsque le foie est frappé d'insuffisance fonctionnelle, la nutrition générale de l'organisme est petit à petit annihilée. En effet, les poisons, les virus ne rencontrant plus d'obstacles (le foie étant le destructeur par excellence
rencontrant plus d'obstacles (le foie étant le destructeur par excellence des microbes et de leur toxines), envahissent complètement l'organisme et produisent des ravages épouvantables. La mort en est, au bout de peu de temps, la conséquence fatale. Le virus syphilitique est précisément le plus grand ennemi de la cellule hépatique, et presque toutes les affections du foie (hépatite, cirrhose, etc.) sont provoquées par ce redoutable fléau qui désole tant le genre humain. Aussi faut-il insister sans cesse et conseiller aux avariés anciens de se soigner sérieusement et de suite en agissant directement sur le sang, c'est-à-dire là où siège le
agissant directement sur le sang, c'est-à-dire là où siège le mal, par le sérum antisyphilitique qui constitue, à l'heure actuelle, le traitement le plus rapide et le plus sûr de l'avarie, quels que soient son degré et son ancienneté. Ce sérum, approuvé par la Société d'Hygiène de France, est parfaitement assimilable et ne donne lieu à aucun des troubles qu'on observe souvent avec les autres médicaments spécifiques. Dr MAUSEL. Écrire au Dr Mausel, directeur du Service Médical du Supplément, 55, boulevard Haussmann, en ajoutant un timbre pour la réponse. LE MIRACLE Sur le compte du Grand Frédéric, du roi de
MIRACLE Sur le compte du Grand Frédéric, du roi de Prusse, non seulement en Allemagne, mais dans toute l'Europe, fourmillent les anecdotes. Le prince libéral, poète, ami de Voltaire, il avait la réputation, d'ailleurs méritée, d'être le Souverain le plus érudit de son temps. Mais, pour tout remarquable qu'il fut, le Monarque n'était pas parfait. Quel mortel du reste peut se targuer de la perfection ? Frédéric avait un défaut, que nous nous permetssons de qualifier de féminin : la curiosité. Fortement enraciné chez lui, en dépit de toutes les aventures plutôt pénibles, voire même de déboires, il ne s'en
aventures plutôt pénibles, voire même de déboires, il ne s'en corrigea jamais. Il aimait à savoir ce qu'on pensait et ce que l'on disait de lui. À l'exemple du célèbre Oumâia des Mille et une Nuits, Haroun-al-Raschid, dont la légendaire mémoire, presque chaque soir il se déguisait et sa façon savante de se grimer le rendait méconnaissable. Se mêlant à la foule, il s'attardait volontiers dans les cabarets, pour écouter les conversations des attablés, des soldats surtout. Philosophe autant que guerrier, il savait par expérience que l'on ne connaissait bien l'état d'âme d'une armée que par les récits des participants
l'état d'âme d'une armée que par les récits des participants et ses propres indiscrétions; aussi était-il toujours à la piste des faits et gestes de ses membres. Une nuit, au cours de l'une de ses pérégrinations ordinaires, il surprit deux grenadiers de sa garde se chamaillant fort avec un aubergiste : Plus de crédit désormais, insistait ce dernier. Je vous le promets, le jour même que ma paye, je vous l'apporterai entière, ripostait le soldat. — Non, non, répliquait le tavernier, je veux mon argent à l'instant. — Puisque je n'en ai pas. — Alors, laissez-moi un objet en gage.
n'en ai pas. — Alors, laissez-moi un objet en gage. Lequel ? Le cabaretier après réflexion : Votre sabre. Soit, dit l'ivrogne en le lui remettant. À cheval sur la discipline, qu'il savait indispensable à toute armée, le Grand Frédéric de son œil perçant avait dévisagé le soldat, et il se promit de le reconnaître. Pour arriver plus facilement à ses fins, il commanda le lendemain une grande revue du régiment de la Garde. Cette annonce imprévue jeta la consternation, parmi nos buveurs. Comment faire ? Le défaut d'argent comptant, l'aubergiste peu confiant refusa de rendre le sabre en sa
l'aubergiste peu confiant refusa de rendre le sabre en sa possession. À quel saint se vouer ? Faute de temps et de crédit pour emprunter, forcé dans ses derniers retranchements, le grenadier se confectionna un sabre de bois. Le régiment est en ligne de parade. Le Roi paraît suivi d'un brillant Etat-Major; il parcourt le front des troupes, reconnaît les ivrognes de la veille et les fait sortir des rangs. Les sourcils froncés, l'œil dur, s'avançant au grenadier dont le sabre était resté en gage : — Je te nomme pour aujourd'hui Excellence de mes Hautes Œuvres. — Ah !
pour aujourd'hui Excellence de mes Hautes Œuvres. — Ah ! fit le soldat sans comprendre. — Oui, coupe le cou de ton camarade qui a mérité ce châtiment. — Comment ? — Je te dis de lui couper le cou. — Mais, Majesté. — Pas de réplique, obéis. — Sire, c'est mon ami, mon ami d'enfance. Frédéric d'un ton impératif : Une dernière fois, je t'ordonne de couper le cou de ce soldat. Alors le grenadier, ému jusqu'aux larmes, tombe à genoux et le regard tourné vers le ciel : — Seigneur Dieu tout-puissant, souverain maître du monde, voilà la
— Seigneur Dieu tout-puissant, souverain maître du monde, voilà la justice et la bonté infinies, laisserez-vous commettre ce crime monstrueux ? J'ai juré obéissance à mon Roi et je dois exécuter ses ordres. Pitié pour moi et aussi pour mon ami. Et des yeux inspirés : — Faites, je vous en conjure, un miracle en ma faveur. Apprenez au Chef Suprême de la Prusse que si nous lui devons notre vie sur les champs de bataille, on ne se joue pas ainsi en temps de paix de l'existence des hommes. Par un effet de votre toute-puissance, Seigneur, daignez changer cette
Par un effet de votre toute-puissance, Seigneur, daignez changer cette arme meurtrière en un sabre de bois. Et soudain, dégainant, il montra au régiment haletant une lame inoffensive. Malgré la gravité de la situation, les grenadiers conservaient à grande peine leur sérieux. Gagné lui-même par le fou rire, le vainqueur de Rossbach, pourtant inexorable en fait de discipline, se sentit cette fois désarmé ! D'un ton paterne, où perçait visiblement un grain d'indulgence : — Tu as de l'esprit et du sang-froid et tu viens de m'en donner la preuve. En considération donc de ces qualités appréciables, pour cette fois,
En considération donc de ces qualités appréciables, pour cette fois, mais pour cette fois seulement, je te pardonne. Puis il ajouta : — Mais, ne recommence pas, autrement je te ferai fusiller ! (Historique.) Henri Datin. Types de Femmes GLOUTONNES — Bis bis ! criaient les spectateurs, enthousiastes. La salle croulait sous le tonnerre des bravos, les trépignements d'impatience. Huguette de Lancy apparut, le sourire aux lèvres, fière de son succès. Le vacarme redoubla, une seconde, puis le calme se fit. La divette avait lancé au chef d'orchestre le titre de sa chansonnette et maintenant, elle promenait son regard sur
de sa chansonnette et maintenant, elle promenait son regard sur le parterre, puis enveloppant les balcons et la galerie, elle commençait son couplet. Elle n'avait pas une bien jolie voix, ses gestes étaient empreints d'une raideur trop apprêtée, son succès ne tenait qu'à sa beauté — et belle, elle l'était divinement, Huguette de Lancy, la gommeuse en renom de la Gaieté Montmartroise. Sous les feux de la rampe, sa chevelure blonde fauve, sur laquelle s'écharivait un monumental chapeau orange, rutilait de pierreries ; son visage était éclairé par deux grands yeux naïfs et mutins à la fois, que la cernure
yeux naïfs et mutins à la fois, que la cernure du kohl agrandissait encore. Sa bouche, rouge comme une cerise, découvrait de blanches dents, dont la morsure devait être douce comme un baiser. Sa taille, menue et bien faite, était moulée dans un costume de satin orange tout pailleté d'or, qui lui arrivait au genou et découvrait deux jambes fines sortant des dessous flous et mousseux. L'éblouissante beauté d'Huguette lui suscitait bien des jalousies parmi la troupe Féminine de la Gaieté Montmartroise, mais comme elle avait les bonnes grâces du directeur, on ne la critiquait qu'en cachette. N° 13. Feuilleton
directeur, on ne la critiquait qu'en cachette. N° 13. Feuilleton du Supplément Demi-Volupté GRAND ROMAN Par Ernest LA JEUNESSE M EVA DE SAINT-GAUDENS Un chaos de pensées se jouait dans l'esprit de Roger. Ah ! ah ! Tristan ! oh ! ah ! Iseult et Ysolde ! ah ! ah ! l'au-delà ! des muscles ! et un poids lourd ! Elle venait après la révélation. Il trouva de la verve dans son horreur, but, mangea, dépassa la folie de ses hôtes, fut un amphytrion parfait d'outrance et de brio incohérent. Il finit même par les fatiguer. Tous demandèrent à
incohérent. Il finit même par les fatiguer. Tous demandèrent à se retirer, même Vivette qui ajouta à ses adieux des imprécations : Comme, visiblement, Roger, retenait Suzanne : — Je vous laisse, dit la charmante Rhamsès. Il doit y avoir un cadavre entre vous. Le fracas du départ s'atténuait, s'estompait dans la brume de la nuit finissante. Dans le logis, comme veuve de l'orgueil et des cris, les deux êtres demeurèrent seuls. Roger considérait Eva de Saint-Gaudens avec pitié et désolation, une envie de la briser, une envie de la chasser, une crise d'oubli, le besoin de la rayer de
chasser, une crise d'oubli, le besoin de la rayer de sa vie. Pour ne pas pleurer, il parla : — Cette fille a eu raison tout à l'heure. Il y a un cadavre entre nous, le cadavre de notre amour. — Roger ! implora-t-elle. — Le cadavre ! comment osé-je dire le cadavre ? C'était si joli, si divin, d'une immatérialité si pure, d'une volupté si aérienne ! Il me semblait que nos soupirs se fussent tissés pour nos draps de noces, que les nuages les plus fins, les arcs en ciel les plus subtils et les trames des âmes
en ciel les plus subtils et les trames des âmes tendres s'étaient fondus pour notre délice. La buée des lèvres pures, le parfum des philtres, les prières des archanges, les reflets du sourire des saintes, j'avais tout le mystère, toute la noblesse du paradis dans les pires efforts de mon désir, dans mon exaltation et ma convoitise même. Je mettais le meilleur de moi et plus et mieux dans mon culte : vous m'avez refusé, vous m'avez bafoué : — Roger ! répéta Suzanne. — Et voilà, madame ! Vous avez repoussé l'homme du monde, l'homme de cœur, celui que
avez repoussé l'homme du monde, l'homme de cœur, celui que vous aviez parfois nommé poète et même héros, vous l'avez sacrifié à un dépit, à une taquinerie, à une hystérie de corset, d'épiderme, à un scrupule infernal et vous êtes venue pour pouvoir vous en aller en martyrisant, en assassinant celui que vous prétendiez aimer. Roger ! Vous répétez. Prenez garde ! Et alors — je continue, — alors, cet homme sent sa raison l'abandonner : il veut l'ivresse, il cherche le tourbillon des distractions, il tombe dans un néant bruyant, il veut noyer son regret, sa conscience et jusqu'à
bruyant, il veut noyer son regret, sa conscience et jusqu'à sa fierté et son honneur, il court, il se rue à des compromissions, il s'abaisse que sais-je ? Vous lui avez ôté sa dignité, sa personnalité, son âme. Il arrive ce qui est arrivé, — et vous, vous vibrez pour une brute qui a des muscles en saillie, pour une brute en sueur, dont les os percent la chair en des ahans, pour une brute au visage tuméci, à la bouche sanglante, aux yeux qui jaillissent de l'orbite. Vous trouvez que cette brute a un corps, qu'elle peut vous prendre,
que cette brute a un corps, qu'elle peut vous prendre, vous battre peut-être ! — Roger ! Roger ! de grâce ! J'ai vu seulement que vous souffriez. — Que je souffrais ! La douleur morale et sentimentale sur les tréteaux ! Vous m'avez plaint, vous avez tremblé pour moi, ou pour les pectoraux que vous voyiez, cette chair, ces formes, cette misérable virilité, ces nerfs, ce sang ! Ah ! Il se prenait à travers ses vêtements la peau à pleine main ; il eût voulu se dépouiller, apparaître âme, ne plus avoir de matière. Il avait honte de
âme, ne plus avoir de matière. Il avait honte de la vie et de la santé. — Vous êtes sans pitié. Et vous qui avez souffert, vous me voulez condamner à ne pas avoir mal, à ne pas rougir d'un caprice, à ne pas me reprendre à la seule tendresse de ma vie. J'ai eu un je ne sais quoi de petite fille mais une amante, une amoureuse est à la merci de tout. Le dépit, la crainte, une peur au bord de l'abîme, un dernier recul, c'est si féminin, mon ami. — Vous vous y connaissez trop. — Eh
mon ami. — Vous vous y connaissez trop. — Eh quoi ! vous doutez ? — Et vous ? n'avez-vous pas douté ? Je me suis repenti, j'ai eu pitié de vous. — Vous n'avez pas eu pitié de nous, vous avez eu envie du moi que je ne veux pas être, du mâle que j'ai été pour des filles et des filles, d'un mâle de rut, de furie et de fringale. Je me voulais si autre pour vous, tout en sentiments, tout en nuances. — Pascal l'a dit, mon cher ; « Qui veut faire l'ange fait la bête
cher ; « Qui veut faire l'ange fait la bête ». Il rugit : — Allez-vous-en ! Allez-vous-en ! Il était terrible. Elle venait de lui arracher ce qui lui restait de cœur et de faire de lui une rage déchiquetée, une loque sentimentale, toute horreur. Il marcha sur elle pour la saisir et pour la jeter dehors. Elle attendait. Puis un jet droit de lumière l'aveugla : dans cet appartement où l'on n'avait pas éteint les becs électriques, où tout flambait sous une lumière brutale, on se serait cru sur une place publique : il n'y avait ni intimité
sur une place publique : il n'y avait ni intimité ni entente. Une glace lui jeta son image, vraie et violente comme la lumière. Une pudeur s'empara de lui et un scrupule lui tordit le cœur. Il éteignit, au hasard et, dans la pénombre plus que sombre, tomba dans un fauteuil plus près de Suzanne qui pleurait. — Mon petit, pourquoi te fais-tu de la peine ? Je suis partie parce que j'étais venue et je suis revenue parce que j'étais partie et parce que j'avais promis de ne plus revenir. C'est simple : mon rêve était si haut, si
revenir. C'est simple : mon rêve était si haut, si grand et si joli qu'un rien avait suffi à le troubler, à effaroucher mon admiration et mon amour pour toi. Je ne voulais aucune ombre à mon idole rayonnante et je n'avais pas eu de chance dans la journée : mon délice s'était froissé et j'avais eu mal, ensuite, comme vous, en communion. Je vous retrouve. Ah ! j'aurais voulu m'élancer vers toi ! Ce corps dont tu parles, tu le montrais à toutes, à tous, ce corps que je croyais secret et à moi, tu l'exhibais, tu le tournais
croyais secret et à moi, tu l'exhibais, tu le tournais et le retournais, tu laissais des doigts grossiers courir dessus et le blesser, tu en faisais un bouclier, une enclume et puis, où l'on marchait, qui se souillait de sciure, de poussière. J'aurais voulu te laver de baisers. Il commençait à être ému. Mais l'idée qu'il avait été en si fâcheuse posture l'empêchait encore de se livrer, de s'abandonner. Elle continuait : « Je t'aimais de ta naïveté aussi : tu pensais m'avoir perdue à jamais et tu cherchais les pires consolations. Tu m'oubliais férocement. Comme tu m'as traitée tout