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humbles, cette féerie de la rue, du grand romancier anglais. Ce fut une occasion de me rappeler combien de fois on m'avait comparé à Dickens, même en un temps lointain où je ne l'avais pas lu, bien avant qu'un ami, au retour d'un voyage en Angleterre, ne m'eût appris la sympathie de David Copperfield pour le Petit Chose. Un auteur qui écrit selon ses yeux et sa conscience n'a rien à répondre à cela, sinon qu'il y a certaines parentés d'esprit dont on n'est pas soi-même responsable et que, le jour de la grande fabrication des hommes et des romanciers,
jour de la grande fabrication des hommes et des romanciers, la nature, par distraction, a bien pu mêler les pâtes. Je me sens au coeur l'amour de Dickens pour les disgraciés et les pauvres, les enfances mêlées aux misères des grandes villes ; j'ai eu comme lui une entrée de vie navrante, l'obligation de gagner mon pain avant seize ans ; c'est là, j'imagine, notre plus grande ressemblance. Malgré tout, je fus désespéré de cette conversation avec Gill, et renonçant à mon habilleuse, j'essayai de trouver à la petite Delobelle un autre métier. Mais ces choses ne s'inventent point ;
un autre métier. Mais ces choses ne s'inventent point ; et comment trouver une profession aussi poétiquement chimérique que celle d'habilleuse de poupées, permettant ce que j'avais voulu faire : la grâce exquise dans la misère, le rêve souriant sous les toits noirs, les doigts donnant un corps aux envolées du désir ? Ah ! j'en fouillai des maisons sombres, cette année-là, j'en grimpai des escaliers froids à rampe de corde, cherchant mon milieu idéal dans le nombre infini des petits métiers. Je désespérais, à la fin ; mais mon entêtement devait trouver sa récompense. Un jour, rue du Temple,
entêtement devait trouver sa récompense. Un jour, rue du Temple, sur un cartouche de cuir bouilli, dans un de ces cadres où, pour la commodité des chalands, sont inscrites et affichées toutes les industries d'une maison, je lus ces lettres d'or fané qui m'éblouirent : AU SIXIÈME OISEAUX ET FLEURS POUR MODES Cette habitude de raconter mes livres, dont je parlais plus haut, est chez moi un procédé de travail. Tout en expliquant mon oeuvre aux autres, j'élucide ainsi mon sujet, je m'en pénètre, j'essaye sur l'auditeur les passages qui porteront, et le discours m'amène des surprises, des trouvailles que
porteront, et le discours m'amène des surprises, des trouvailles que je retiens grâce à une excellente mémoire. Malheur au visiteur qui m'interrompt dans ma fièvre de création ! Je continue impitoyablement devant lui, parlant au lieu d'écrire, rattachant tant bien que mal, pour qu'elles lui soient intelligibles, les différentes parties de mon roman, et malgré l'ennui, la distraction visible des regards qui essayent de fuir une improvisation abondante, je bâtis mon chapitre, je le développe en paroles. A Paris, dans mon cabinet de travail, à la campagne, dans mes promenades à travers champs ou en bateau, j'ai fatigué ainsi bien
à travers champs ou en bateau, j'ai fatigué ainsi bien des camarades qui ne se doutaient guère de leur collaboration muette. Mais c'est ma femme qui a le plus supporté ces redites du travail parlé, du sujet tourné et retourné vingt fois de suite. « Que penserais-tu de faire mourir Sidonie ?... Si je laissais vivre Risler?... Que doit dire Delobelle, ou Frantz, ou Claire, en telle circonstance ? » Cela du matin au soir, à toutes les minutes, aux repas, en voiture, en allant au théâtre, en revenant de soirée, pendant ces longues courses de fiacre qui traversent le
soirée, pendant ces longues courses de fiacre qui traversent le silence et le sommeil de Paris. Ah ! pauvres femmes d'artistes ! Il est vrai que la mienne est tellement artiste elle-même, elle a pris une telle part à tout ce que j'ai écrit ! Pas une page qu'elle n'ait revue, retouchée, où elle n'ait jeté un peu de sa belle poudre azur et or. Et si modeste, si simple, si peu femme de lettres ! J'avais exprimé un jour tout cela, et le témoignage d'une tendre collaboration dans la dédicace du Nabab; ma femme n'a pas permis que cette
dédicace du Nabab; ma femme n'a pas permis que cette dédicace parût, et je l'ai conservée seulement sur une dizaine d'exemplaires d'amis, très rares maintenant, que je recommande aux amateurs. On connaît mon procédé de travail. Toutes mes notes prises, les chapitres en ordre et séparés, les personnages bien vivants, debout dans mon esprit, je commence à écrire vivement, à la grosse. Je jette les idées et les événements sans me donner le temps d'une rédaction complète ni même correcte, parce que le sujet me presse, me déborde, et les détails, et les caractères. Cette page noircie, je la passe
détails, et les caractères. Cette page noircie, je la passe à mon collaborateur, je la revois encore à mon tour, enfin je recopie, avec quelle joie ! Une joie d'écolier qui a fini sa tâche, retouchant encore certaines phrases, complétant, affinant : c'est la meilleure période du travail. Fromont fut fait ainsi dans un des plus vieux hôtels du Marais où mon cabinet, aux vastes fenêtres claires, donnait sur les verdures, les treillages noircis du jardin. Mais au-delà de cette zone de calme et de pépiements d'oiseaux, c'était la vie ouvrière des faubourgs, la fumée droite des usines, le roulement
ouvrière des faubourgs, la fumée droite des usines, le roulement des camions, et j'entends encore sur le pavé d'une cour voisine les cahots d'une petite brouette de commerce qui, au moment des étrennes, trimbalait des tambours d'enfants jusque dans la nuit de sept heures du soir. Rien de sain, de montant, comme de travailler dans l'atmosphère de son sujet, le milieu où l'on sent se mouvoir ses personnages. La rentrée, la sortie des ateliers, les cloches des fabriques, passaient sur mes pages à heures fixes. Pas le moindre effort pour trouver la couleur, l'atmosphère ambiante ; j'en étais envahi. Tout
trouver la couleur, l'atmosphère ambiante ; j'en étais envahi. Tout le quartier m'aidait, m'enlevait, travaillait pour moi. Aux deux bouts de l'immense pièce, ma table longue, le petit bureau de ma femme, et courant, passant la copie de l'un à l'autre, mon fils aîné, collégien maintenant, alors un bambin aux épaisses boucles blondes tombant sur son petit tablier noir pour l'encre de ses premiers bâtons. Un des meilleurs souvenirs de ma vie d'écrivain. Parfois, pourtant, j'avais besoin d'un détail plus lointain, d'une note prise à un endroit spécial ; alors toute la famille se mettait en route pour aller chercher
toute la famille se mettait en route pour aller chercher l'impression. Le dîner de Risler et de Sigismond après la ruine, je l'ai fait avec ma femme et mon enfant au Palais-Royal, à l'heure de la musique, quand les chaises de paille en cercle, les attitudes lasses des gens qui écoutent, jusqu'à l'égouttement du jet d'eau dans la poussière d'une chaude journée finissante, dégagent une mélancolie toute particulière : le vide, la province du Paris d'été. Je m'en sentis imprégné ; et tout à mon sujet, vivement ému tout à coup par cette banale musique militaire, je me la figurai
coup par cette banale musique militaire, je me la figurai accompagnant en sourdine la triste conversation de mes deux bonnes gens. La mort de Risler nécessita encore une plus longue expédition : j'avais dans la mémoire la petite maison de l'éditeur Poulet-Malassis, là-bas, vers les fortifications, et j'y avais installé Planus en face des pentes vertes à fleurs jaunes, froissées, pelées par les promeneurs du dimanche. Il fallait revoir le pays, suivre la piste de Risler du seuil de la maison à la voûte noire où il devait se pendre, proche cette caserne d'où l'on découvre Paris comme on le
proche cette caserne d'où l'on découvre Paris comme on le voit des banlieues, en masse enfumée serrée de coupoles, d'aiguilles et de toits, avec des perspectives d'un port immense dont les cheminées seraient les mâts. Dès lors je tenais tous les cadres de mes chapitres. Je n'avais plus qu'à écrire, et dans ces conditions, le drame imagé pour ainsi dire, illustré par mes souvenirs et mes promenades, le travail était à demi fait. Fromont jeune et Risler aîné parut en feuilletons au Bien public et, pendant sa publication, je sentis pour la première fois autour de mon œuvre l'intérêt sérieux
pour la première fois autour de mon œuvre l'intérêt sérieux de la foule. Claire et Désirée avaient des amis, on me reprochait la mort de Risler, des lettres intercédaient pour la petite boiteuse. La vie n'a rien de meilleur que ce lever de la popularité, cette première communication du lecteur avec l'auteur. Le livre était pour l'éditeur Charpentier, installant alors quai du Louvre, dans un gai logis plein de soleil, ce charmant et amical intérieur devenu un véritable rendez-vous de lettres. C'est en sortant de chez lui, après une soirée d'arrière-saison, vers le mois de mai, que j'eus devant la
d'arrière-saison, vers le mois de mai, que j'eus devant la Seine moirée de réverbères, parmi les alignements de fleurs du marché du lendemain, la vision très nette de la mort de Désirée Delobelle. Le succès en librairie m'étonna beaucoup. Accepté jusque-là dans un petit groupe artistique, je n'avais jamais songé à la grande publicité, et je sens encore mon heureuse surprise à l'annonce d'une seconde édition, quand, quelques jours après l'apparition de mon livre, je venais en tremblant m'informer de sa fortune. Bientôt les tirages se succédèrent, puis ce furent des demandes de traduction pour l'Italie, l'Allemagne, l'Espagne, la Suède,
des demandes de traduction pour l'Italie, l'Allemagne, l'Espagne, la Suède, le Danemark; l'Angleterre y vint aussi, mais tardivement. C'est le pays où j'ai été le plus lent à pénétrer, avec un goût des choses intimes qui, la mieux qu'ailleurs, semblait-il, aurait dû plaire. Un détail pour finir. Nous avions en ce temps, chez Gustave Flaubert, des réunions du dimanche qui ont fait peu à peu d'un petit groupe d'écrivains unis dans le respect et la passion des lettres, un groupe de vrais amis. C'était rue Murillo, dans une suite de petites pièces donnant sur les massifs soignés, les fausses ruines
petites pièces donnant sur les massifs soignés, les fausses ruines du parc Monceau. Là-dedans, un silence d'hôtel particulier ouvert sur un parc, et une liberté de causerie artistique qui m'a procuré de fines jouissances. Toujours entre nous quatre, quelquefois cinq, quand Tourgueneff n'avait pas la goutte, un dîner qui s'appelait crânement « le dîner des auteurs siffles » nous réunissait chaque mois, où l'on maudissait l'indifférence des temps pour la littérature, l'effarement du public à toute révélation nouvelle. Le fait est qu'aucun de nous n'avait la fortune de lui plaire, à ce terrible public. Flaubert subissait la mélancolie des succès
à ce terrible public. Flaubert subissait la mélancolie des succès passés, savourés jusqu'à la lie, jusqu'aux reproches de la critique et de la foule vous rejetant toujours à votre premier livre, faisant de Madame Bovary un obstacle glorieux à Salammbô, à l'Éducation sentimentale. Goncourt semblait las, écoeuré d'un grand effort dont profiterait toute une nouvelle génération de romanciers et qui le laisserait, du moins le pensait-il, lui, l'instigateur, presque inconnu. Brusquement je me trouvai le seul de tous qui sentît venir à lui la vogue à plusieurs milliers d'exemplaires, et j'en étais gêné, presque honteux, vis-à-vis des écrivains de cette
j'en étais gêné, presque honteux, vis-à-vis des écrivains de cette valeur. Chaque dimanche, quand j'arrivais, on m'interrogeait : « Et les éditions ?... A combien en êtes-vous ? » Chaque fois, il fallait avouer de nouveaux tirages; vraiment, je ne savais plus où me mettre, moi et mon succès. « Nous ne nous vendrons jamais, nous autres, » disait Zola sans envie, mais avec tristesse. Il y a dix ans de cela. Aujourd'hui ses romans se débitent à cent éditions ; ceux de Goncourt sont dans toutes les mains, et je souris quand me revient cette note navrée, résignée :
je souris quand me revient cette note navrée, résignée : « Nous ne nous vendrons jamais ! » ALPHONSE DAUDET. Cette semaine a eu lieu, à Boufarick, l'inauguration de la statue du sergent Blandan, qui a été exposée le mois dernier devant la porte principale du palais de l'Industrie. Rappelons en quelques mots les faits qui ont immortalisé cet héroïque soldat. Le 11 avril 1842, Blandan, sergent au 26e de ligne, recevait l'ordre de se rendre de Boufarick au poste de Beni-Mered, distant de huit kilomètres, avec seize hommes de son régiment, auxquels étaient adjoints, comme éclaireurs, un brigadier et
son régiment, auxquels étaient adjoints, comme éclaireurs, un brigadier et deux chasseurs d'Afrique. Vers deux heures de l'après-midi, c'est-à-dire une heure environ après le départ, les chasseurs d'Afrique, qui marchaient à une centaine de mètres des fantassins, se replient précipitamment sur le gros du détachement et lui signalent dans le ravin de nombreux Arabes. C'étaient les coureurs du khalifat de Sebaou, au nombre de 250 à 300. Leur chef somme la petite troupe de se rendre, Blandan l'abat d'un coup de fusil et fait former le cercle. Les Arabes chargent alors avec furie; vingt fois ils se ruent sur nos
alors avec furie; vingt fois ils se ruent sur nos soldats, vingt fois ils sont repoussés. Blandan donne l'exemple ; sous sa direction énergique, les jeunes conscrits deviennent des héros décidés à vendre chèrement leur vie; du reste, des secours vont arriver. Aux premiers coups de feu, le lieutenant du génie Jauslard était parti du poste de Beni-Mered à la tête d'une trentaine d'hommes ; l'observatoire du camp d'Erlan avait, de son côté, signalé l'attaque, et les chasseurs d'Afrique du lieutenant-colonel Morris s'étaient lancés sur la route de Blidah. Quand ils arrivèrent, des vingt et un hommes du détachement, seize
ils arrivèrent, des vingt et un hommes du détachement, seize étaient tués ou blessés. Blandan était parmi les blessés ; il avait trois balles dans le corps et mourut le lendemain. La première représentation de Lohengrin a donné lieu à des incidents tumultueux. On a beaucoup applaudi dans la salle; on a beaucoup sifflé dans la rue. Il pleuvait à verse et pourtant le nombre des manifestants s'était augmenté dans d'énormes proportions. On peut dire que de huit heures à minuit, plus de deux mille personnes ont stationné aux environs de la rue: Boudreau, criant, chantant, sifflant surtout. Vers dix
de la rue: Boudreau, criant, chantant, sifflant surtout. Vers dix heures, une pierre lancée avec force par un manifestant vint briser un vitrail au-dessus de la véranda dont quelques vitres, du même coup, tombèrent en éclats sur les manifestants abrités au-dessous. Encouragées par ce demi-succès, d'autres personnes jetèrent de nombreux projectiles, qu'on était allé prendre à la gare Saint-Lazare et beaucoup de vitres furent brisées. Quelques malheureux passants, dont l'allure ne paraissait pas française, ont été hués, et comme parmi eux se trouvait précisément un Allemand, celui-ci n'a dû son salut qu'à une fuite précipitée. Au contraire, quand M. Ambroise
salut qu'à une fuite précipitée. Au contraire, quand M. Ambroise Thomas s'est présenté à la porte de l'Eden, il a été reconnu et salué par les cris de : Vivent les musiciens français ! À bas Wagner ! Un souvenir d'antan à propos de Lohengrin : Lohengrin n'est pas le moins du monde, comme on le dit un peu pompeusement, une première pour tout le public parisien. Ce public, se transportant volontiers à Nice pendant l'hiver, a pu, il y a six ans, assister à une représentation de l'opéra de Wagner sur la scène du Cercle de la Méditerranée. C'était
Wagner sur la scène du Cercle de la Méditerranée. C'était la vicomtesse Vigier, si applaudie autrefois sous le nom de Sophie Cruvelli, qui avait pris l'initiative de cette représentation. Elle-même jouait le rôle principal de femme. Lohengrin était un ténor du nom de Scovello. M. Sante-Athos et Mlle Withmann complétaient l'interprétation. Parmi les spectateurs et spectatrices qui ont eu l'avant-goût de l'oeuvre de Wagner en France, citons la duchesse de Manchester, le marquis Amphorse, le comte d'Osmond, Nadaud et Vivier, le célèbre corniste. La représentation était donnée au profit des pauvres. Après la charmante nouvelle, les Mariages manqués, de M.
pauvres. Après la charmante nouvelle, les Mariages manqués, de M. François Coppée, qui sera terminée demain, le Parti national commencera la publication d'un roman de M. Lucien Biart, ayant pour titre : Capitana. La scène de ce roman se passe au Mexique. On y trouve la peinture des mœurs étranges, des passions ardentes qui distinguent ces contrées tropicales. Les aventures qui y sont racontées rappellent celles du Roi des Montagnes, d'Edmond About, mais avec un cadre beaucoup plus saisissant. Le Parti national commencera, en date du 16 mai courant, la publication d'un grand roman parisien, qui paraîtra en même temps
publication d'un grand roman parisien, qui paraîtra en même temps que Capitana. Depuis quelque temps, les duels font rage. Ils sévissent dans l'armée, dans le Parlement, dans la presse. Les Anglais, essentiellement pratiques, ont renoncé à ce genre de satisfaction, il n'en a pas toujours été de même. Non seulement on se battait à outrance, en Angleterre, il y a cent cinquante ou cent soixante ans, mais on se battait souvent sans témoins, dans un local clos et couvert. C'est ainsi, par exemple, qu'eut lieu le fameux duel du capitaine Stoney avec un clergyman, le révérend M. Bâte, rédacteur en
Stoney avec un clergyman, le révérend M. Bâte, rédacteur en chef du Morning Post. La cause de la querelle était un paragraphe insultant pour l'honneur d'une dame. Il avait été convenu que les combattants s'enfermeraient dans une chambre d'auberge, en tête-à-tête, pour se battre au pistolet d'abord, puis, si c'était nécessaire, à l'épée. Les deux balles ayant été échangées sans résultat, on mit l'épée à la main. Dès le premier engagement, le révérend eut la cuisse traversée de part en part. A son tour, le capitaine fut bientôt blessé au bras et à la poitrine. L'épée du clergyman s'étant faussée
bras et à la poitrine. L'épée du clergyman s'étant faussée sur le sternum de son adversaire, il demanda à la redresser, et, dans ce but, l'appuya sur le sol, sous son pied. C'est dans cette occupation peu ecclésiastique qu'il fut surpris par les gens de la maison accourus au bruit et qui avaient fini par enfoncer la porte. On sépara les combattants. Ils se donnèrent la main, et, le samedi suivant, le capitaine Stoney épousa la belle dont il avait pris la défense. Un duel plus original encore fut celui d'un médecin militaire, le docteur Young, avec un officier de
d'un médecin militaire, le docteur Young, avec un officier de cavalerie. Le docteur Young conduisait des dames aux Wauxhall, en canot, sur la Tamise, et jouait de la flûte. Remarquant qu'un canot où se trouvaient d'autres femmes avec des officiers suivaient le sien et paraissaient prendre plaisir à sa musique, il cessa de jouer. Aussitôt un des officiers lui demanda insolemment pourquoi il s'arrêtait. — Parce que cela me plaît, répondit le docteur. — Et moi, cela ne me plaît pas, répondit l'autre. Vous allez reprendre votre musique, ou je vous accoste et je vous jette à l'eau... Le docteur
vous accoste et je vous jette à l'eau... Le docteur Young, qui ne savait pas nager, reprit sa flûte et joua jusqu'au Wauxhall. Mais, une fois sur le plancher des vaches, il aperçut son homme dans une allée écartée et lui tint ce discours : — Monsieur, pour ne troubler ni ma compagnie ni la vôtre, j'ai pu céder tout à l'heure à votre arrogante requête; mais je dois maintenant vous en demander raison. Si vous avez du cœur, vous vous trouverez demain matin à tel endroit, et nous nous battrons à l'épée. Je désire que l'affaire reste entre nous
battrons à l'épée. Je désire que l'affaire reste entre nous et qu'il n'y ait pas de témoins. L'officier accepta ces conditions, et le lendemain, à l'heure indiquée, il se trouvait au rendez-vous. A son extrême surprise, il vit le docteur, qui l'attendait, tirer de sa poche un pistolet et le viser à la tête. — Quoi, s'écria l'officier, n'était-il pas convenu que nous nous battrions à l'épée ?... — Parfaitement, répliqua le docteur. Aussi n'est-il question pour le présent que d'un petit exercice préparatoire. Vous allez avoir l'obligeance de danser un menuet que je vais vous jouer sur ma flûte,
un menuet que je vais vous jouer sur ma flûte, — à moins que vous ne préfériez que je vous brûle la cervelle... — C'est un guet-apens! un assassinat !... Le docteur resta inflexible. Il fallait danser ou mourir. L'officier préféra danser. Il dansa donc pendant un quart d'heure. Sur quoi le docteur Young, remettant sa flûte dans sa poche, lui dit : — Maintenant, monsieur, nous sommes quittes. Vous m'avez fait jouer hier contre mon gré; je vous ai fait danser aujourd'hui. Je reste à votre disposition si vous voulez vous battre; mais, en ce cas, ce sera devant
voulez vous battre; mais, en ce cas, ce sera devant témoins... Au plaisir de vous revoir, monsieur. L'affaire en resta là. Un de nos confrères, M. Adolphe Racot, vient d'être brusquement frappé d'aliénation mentale. Rien ne faisait prévoir ce douloureux événement. M. Racot était un romancier estimé, un chroniqueur agréable, un critique érudit. Pendant de longues années il avait écrit au Figaro. Dans ces derniers temps, des différends s'étaient élevés entre lui et la direction de ce journal. On dit que ces incidents sont pour quelque chose dans le mal qui l'a frappé. La folie sévit cruellement depuis quelques années
qui l'a frappé. La folie sévit cruellement depuis quelques années sur les gens de lettres. Est-il besoin de rappeler les noms de Gill, de Jehan Walter, de Guyot-Montpayroux? Cette semaine a eu lieu à Brest le lancement du cuirassé d'escadre le Neptune, bâtiment en acier à deux hélices, de 10,500 tonneaux, qui mesure 100 mètres 60 de long, 20 mètres 12 de large et 8 mètres 27 de tirant d'eau arrière. La puissance de ses deux machines sera de 12,000 chevaux avec le tirage forcé. Le Neptune sera protégé par un pont cuirassé de 8 centimètres, par une ceinture de
un pont cuirassé de 8 centimètres, par une ceinture de plaques de blindage d'une épaisseur maximum de 45 centimètres. L'artillerie se composera de : 1° quatre canons de 34 centimètres placés dans les quatre tourelles barbettes; 2° dix-sept canons de 14 centimètres dans la batterie; 3° dix canons-revolvers et cinq tubes lance-torpilles. Sa vitesse prévue est de 16 1/2 à 17 noeuds. Ce navire coûtera 15 millions. Vincette et Raymonde, les deux pièces nouvelles qu'on répète en ce moment à la Comédie française, passeront dans une quinzaine de jours; pour la première de ces pièces, M. Gounod vient de composer
la première de ces pièces, M. Gounod vient de composer pour Mlle Reichemberg une mélodie provençale qui sera accompagnée dans la coulisse par quatre flûtes, deux tambourins et deux violes. Dans Raymonde, la musique jouera aussi un certain rôle. C'est M. Léon, le chef de la musique à la Comédie française, qui a été chargé d'écrire plusieurs morceaux de musique de scène, arrangés sur des motifs d'airs populaires bretons. — Papa, demande Toto à son père, comment font les anthropophages quand ils viennent à Paris ? — Mon ami, répond M. Prudhomme, ils apportent des conserves de chair humaine. SERGINES.
M. Prudhomme, ils apportent des conserves de chair humaine. SERGINES. LE LIVRE DES FANTAISIES M. Armand Silvestre vient de publier sous ce titre un livre charmant. Nous en détachons la page qu'on va lire, et dont on appréciera l'éloquente inspiration : FILS DE FRANCE D'où reviennent-ils ? D'Europe ? d'Asie ? de Madagascar ? du Tonkin ? — Qu'importe ! ils avaient emporté avec eux, non pas à la semelle de leurs souliers, mais au profond de leur coeur, un lambeau de la patrie. Ils le rapportent, dans leur coeur plus fier, arrosé et fécondé de leur sang. Reviennent-ils vainqueurs