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branlant la tête, puis il dit « Lazare, tu m'as trompé; je jurerais que tu as mangé les raisins trois par trois. « –Non, répondis-je; mais pourquoi soupçonez-vous cela? « Le malin aveugle dit « A quoi je vois que tu les mangeais trois par trois? A ce que je les mangeais deux par deux et que tu ne disais rien. » Je ris en moi-même, continue Lazarillo, et j'appréciais le fin raisonnement de l'aveugle. Avec un pareil homme, que pouvait l'enfant le mieux doué pour la coquinerie? Le pauvre était sans cesse découvert et roué de coups. S'il avait
était sans cesse découvert et roué de coups. S'il avait du moins pu se rassasier, ce n'eût été que demi-mal mais il se mourait de besoin. Ce fut ainsi que Lazarillo connut le mal d'Espagne. On sait combien les famines étaient fréquentes au temps passé. Elles étaient l'accompagnement ordinaire des grandes calamités – publiques invasions, pestes, guerres civiles prolongées. Mais on chercherait peut-être en vain, dans l'histoire, une nation qui ait souffert de la faim aussi longtemps, et parmi un aussi grand nombre de ses classes, que l'Espagne de Charles-Quint et de ses successeurs. Que les déguenillés crèvent de faim,
et de ses successeurs. Que les déguenillés crèvent de faim, c'est la règle partout. Mais que des gentilshommes et de belles dames, vêtus de soie et de velours, manquent de pain dans leurs grandes salles, c'est ce qui ne se voit guère. Et ce qui ne s'est jamais vu, c'est la manière tranquille, noble, stupide et héroïque avec laquelle ils se passaient de manger jusqu'à en défaillir, parce que c'eût été déroquer que de chercher à gagner son dîner. A ce point de vue spécial de la faim, romans picaresques contiennent d'excellentes leçons d'histoire. On y jeûne des plats, le
contiennent d'excellentes leçons d'histoire. On y jeûne des plats, le bas de l'échelle sociale jusqu'à une hauteur qui surprend. Quand la faim n'est pas en scène, on la sent derrière la toile, qui guette le héros; on sent que, pour tous ces gens-là, le dîner, avec le sort, c'est le duel avec elle. « Il est bon devoir un père, bon d'avoir une mère, il est meilleur d'avoir à manger, » dit un vieil écrivain espagnol. « Je n'ai jamais senti de l'indigestion que celle que cause la faim, » dit un autre. « Il n'y a pas de mauvais
dit un autre. « Il n'y a pas de mauvais pain pour la faim, » déclarait Guzman de Alfarache, qui avait été à deux doigts de périr d'inanition. Aucun écrivain n'approche de l'éloquence sauvage du peuple, qui a inventé ce dicton : « Les peines accompagnées de pain sont bonnes. » A mesure qu'on s'élève au-dessus des basses classes, la faim suit. « La galle et la faim, dit Cervantes, sont inséparables des étudiants. » Le gentilhomme de Tolède qui prend Alonso à son service est mis à la dernière mode. Son grand manteau est doublé de fourrure. Ses gants
mode. Son grand manteau est doublé de fourrure. Ses gants sont parfumés à l'ambre, et non à la cannelle comme ceux des gens de peu. Il porte l'épée dorée, la chaîne d'or au cou; il a un beau logis, de beaux meubles et sa femme possède des bijoux de prix. Mais il n'a « ni place, ni tentes, ni aucun moyen d'exister, et pas de quoi en acheter, ni maîtres et serviteurs jeûnent du matin au soir et du soir au matin. » Le même Alonso, arrivant à Valence, se place chez une veuve de bonne mine, qui avait déjà
place chez une veuve de bonne mine, qui avait déjà deux suivantes. On n'y mangeait rien non plus, ce qui s'appelle rien, faute d'argent, et Alonso passait les nuits à raconter des histoires à sa maîtresse pour lui faire oublier le souper. « Ce qu'il y avait de pis, raconte-t-il, c'est qu'étant des gens honorables et délicats, il ne s'agissait pas de rien demander. Il fallait souffrir et se taire. » La meilleure preuve que de semblables aventures n'avaient rien que d'ordinaire, c'est que valets et suivantes se résignaient, au moins pendant un temps, comme nous venons de le voir
moins pendant un temps, comme nous venons de le voir faire à Alonso, et comme nous le verrons faire plus loin à Lazarillo. Malheureusement cependant que les maîtres ne rendaient pas le sacrifice trop lourd aux serviteurs en leur donnant les mêmes traitements. L'aveugle n'eut point cette prudence. Sous prétexte que Lazarillo menait toujours par les plus mauvais chemins. et exprès, ce qui était vrai, il lui donnait tant de coups de son bâton et lui arrachait tant de poignées de cheveux, que l'entêté avait la tête pleine de bosses et toute pelée, les dents cassées, le visage écorché. Ce
et toute pelée, les dents cassées, le visage écorché. Ce fut ce qui le décida à abandonner son maître. Auparavant, il voulut se venger. Un jour de grande pluie, étant à mendier dans un village de la Castille, il mena l'aveugle en face d'un pilier de pierre et lui recommanda de bien sauter, parce qu'il y avait un ruisseau traverser. Le vieillard prit son élan et alla donner de la tête contre le pilier, qui résonna aussi fort que s'il on y eut brisé une grosse salsifis. Il tomba à la renverse, demi-mort et la tête fendue. Lazarillo gagna d'un
la renverse, demi-mort et la tête fendue. Lazarillo gagna d'un trot l'entrée du village, et il n'a jamais su ce que Dieu fit de l'aveugle. Toutefois, il ne fut point magnanime. Il n'oublia jamais les leçons lumineuses de son vieux maître sur la mode mise à la portée des petites gens et, en général, sur les affaires de ce monde. Il lui en garda dans son cœur une profonde reconnaissance et se plut à lui reporter l'honneur des succès qu'il eut dans la suite. « Après Dieu, dit-il, ce fut lui qui me donna la vie et qui, bien qu'aveugle,
lui qui me donna la vie et qui, bien qu'aveugle, m'éclaira et me guida dans le chemin du monde. » Il va de soi qu'il lit ces réflexions plus tard, à loisir. Pour le moment, il ne songeait qu'à se sauver. Il courait donc, de ses petits pieds nus, dans la plaine ruisselante d'eau, par une de ces routes défoncées, ravinées, enroulées, qui faisaient dire qu'une lieue de Castille valait une lieue et demie. Il pleuvait. L'immense et morne solitude, sans arbres, sans maisons, sans villes, sans villages était changée en une mer de boue, grise, monotone, à perte de
en une mer de boue, grise, monotone, à perte de vue. Venue la sécheresse, et la mer de boue se transforme presque sans transition en une mer de poussière, grise, monotone, à perte de vue. On ne peut se représenter sans l'avoir vu la tristesse de ces paysages gris, où l'uniformité n'est rompue par rien, pas même par les bornes des champs, invisibles à d'autres yeux que ceux du paysan; où les villages, bâtis de boue et sans jardins, sont gris; où les habitants, vêtus de brun et éternellement poudreux ou boueux, sont gris. Quand il pleut, c'est le gris
ou boueux, sont gris. Quand il pleut, c'est le gris complet. Les peintres qui nous peignent l'Espagne nous représentent toujours les Espagnols sous un ciel clair. Il en existe une autre, sans laquelle on ne s'expliquerait pas certains traits du caractère national. Les fleuves et les eaux courantes de Grenade vont à merveille avec la vivacité et l'exubérance andalouse. Les plaines grises sans fin, aux grandes lignes d'horizon simples et droites, ont façonné la figure sérieuse du paysan castillan, grave et lent sous sa face aux plis classiques. Des tableaux aussi monochromes n'attirent guère les artistes. Il faut être très
aussi monochromes n'attirent guère les artistes. Il faut être très grand coloriste pour en saisir les nuances subtiles. Velázquez demeurera le peintre par excellence de la Castille. Venu jeune à Madrid, il s'était pénétré de l'aspect du pays jusqu'à peindre, pour ainsi dire, l'air qu'on y respirait. Il est le roi du gris par le nombre, la variété, la richesse de ses tons terreux, poussiéreux, sablonneux, boueux, grisâtres, blanchâtres, noirâtres. Il en a des gris lumineux qui ne sont qu'à lui et qui ne pouvaient être observés que sur une terre de teinte neutre, éclairée par le soleil du Midi.
terre de teinte neutre, éclairée par le soleil du Midi. Il en a de chauds et de frais, de tendres et de puissants, d'argentés et de dorés, d'obscurs et de brillants. Il en a de pâles et délicats comme un brouillard de France, et il en a de sales, par exemple dans son Apollon Castrensis, où la suie dont ses forgerons sont barbouillés donne, par le contraste, un air surnaturel à la blancheur des chairs d'Apollon. Il en a de doux, clairs et caressants, comme dans ses Femmes, et il en a de vigoureux, comme dans son tableau des Filles,
en a de vigoureux, comme dans son tableau des Filles, qu'on pourrait appeler la symphonie héroïque du gris. La route où Lazarillo courait de toutes ses forces dans la boue profonde était celle qui conduit de Salamanque à Tolède, et le village où il avait réussi à « tenir sa vengeance » était situé dans les environs d'Escalona, ville dont une tradition attribue la fondation aux juifs d'Ascalon, réfugiés en Espagne sous la conduite de Nabuchodonosor. Il prétend qu'il arriva avant la tombée de la nuit à Torrijos, à une dizaine de lieues d'Escalona. Le jour suivant, ne se trouvant
dizaine de lieues d'Escalona. Le jour suivant, ne se trouvant pas encore en sûreté à Torrijos, Lazarillo reprit sa course, croyant sentir l'aveugle sur ses talons mais ce n'était pas l'aveugle qui courait après lui à grandes enjambées, c'était la faim. Elle l'atteignit au village de Maqueda, déguisée en prêtre. Lazarillo tendait la main. Le prêtre lui demanda s'il savait servir la messe. « Je lui dis que oui, comme c'était la vérité, car, tout en me maltraitant, le maudit aveugle m'avait appris mille bonnes choses, et celle-ci était du nombre. » Le prêtre le prit à son service, et
nombre. » Le prêtre le prit à son service, et il vit qu'il avait « échappé au tonnerre pour tomber dans l'éclair. » L'aveugle lui donnait tous les jours quelques croûtes de pain; le prêtre le réduisait à un oignon pour quatre jours. L'aveugle ne voyait pas les doigts de Lazarillo, ni la demi-blanche attrapée par lui; le prêtre, avec persistance et en profitant de l'obscure sainte de chœur pas à pas pendant la quête à l'église. « Ses yeux, dont l'un était tourné vers les gens, l'autre vers mes mains, lui dansaient dans le crâne comme du vif-argent. »
mains, lui dansaient dans le crâne comme du vif-argent. » L'aveugle fermait sa besace avec un anneau de fer et un cadenas, mais on pouvait découdre le fond le prêtre serrait le pain de l'offrande dans un grand coffre en bois, dont la clé ne le quittait pas. Avec l'aveugle, on mourait à moitié avec le prêtre, on mourait tout à fait. Lazarillo aurait voulu s'enfuir; déjà ses jambes ne le portaient plus. Ses yeux eux-mêmes ne pouvaient se régaler à défaut de son ventre. "Dans toute la maison, il n'y avait chose à manger, comme il y en a
n'y avait chose à manger, comme il y en a communément dans d'autres, quelque morceau de salé pendu dans la cheminée, quelque fromage posé sur une planche ou dans l'armoire, quelque corbeille avec des croûtes de pain ramassées sur la table quoique je ne dusse pas en profiter, il me semble que la seule vue de ces choses m'eût réconforté." Le pauvre Lazarillo aurait expiré, si la mort d'un des paroissiens de son maître n'était venue de temps à autre lui rendre un peu de force. Le clergé était invité au festin d'enterrement, et Lazarillo se reproche encore la convoitise
au festin d'enterrement, et Lazarillo se reproche encore la convoitise avec laquelle il attendait la mort du pécheur. "Dieu me le pardonne! dit-il, car jamais je n'ai été ennemi de la nature humaine, sauf alors, et c'était parce que nous nous régalions aux enterrements et que j'y mangeais mon saoul. Je souhaitais que chaque jour tuât son homme et je le demandais même à Dieu. Et quand nous donnions le sacrement aux malades, spécialement l'extrême-onction, au moment où le prêtre ordonne aux assistants de prier, je n'étais certes pas le dernier à le faire; je priais le Seigneur de tout
dernier à le faire; je priais le Seigneur de tout mon cœur et de toute mon âme, non pas de faire du malade selon sa volonté, comme on a coutume de dire, mais de remporter de ce monde. Quand ils en réchappaient, Dieu me le pardonne-je les donnais mille fois au diable; au contraire, celui qui mourait emportait autant de bénédictions. Pendant environ six mois que je restai là, il ne mourut que vingt personnes, et je crois fermement que c'est moi qui les tuai, ou, pour mieux dire, qu'elles moururent à ma requête, parce que le Seigneur, voyant ma
moururent à ma requête, parce que le Seigneur, voyant ma mort terrible et continue, prit plaisir à les tuer pour me donner la vie." Trois ou quatre dîners par mois sont juste assez pour raviver la sensation de la faim. Lazarillo, épuisé, exténué, n'ayant plus, résolut d'obtenir coûte que coûte un peu de ce pain que le peuple espagnol, d'un mot qui dit tout, appelait "la face de Dieu", et que les pauvres gens serraient comme le trésor des trésors, l'objet rare et précieux par excellence. Il se procura une fausse clé du grand coffre et vola un pain. Le
fausse clé du grand coffre et vola un pain. Le prêtre eut des soupçons et compta ce qui lui restait. Alors il fit suivre sa fuite, mais craignant la chasse faim et la peur, voulut du moins adoucir sa peine par le spectacle de cette chose bénie, miraculeuse un pain. "J'ouvris le coffre et, lorsque je vis le pain, je commençai à l'adorer, sans oser y toucher. Je les comptai pour voir si le misérable ne s'était pas par hasard trompé, et je trouvai le compte plus juste que je ne l'aurais voulu. Tout ce que je pus faire fut
ne l'aurais voulu. Tout ce que je pus faire fut de leur donner mille baisers et de rogner un peu, le plus délicatement que je pus, le pain entamé, à l'endroit de l'entame." Les jours suivants, il souffrit tellement, que l'idée de regarder seulement du pain devint une idée fixe. "Dès que j'étais seul, je ne faisais pas autre chose que d'ouvrir et de fermer le coffre pour y contempler cette face de Dieu." Lorsqu'un enfant en est à adorer la huche comme une châsse et son contenu comme une relique, ne soyons pas surpris s'il ne voit pas d'idéal
relique, ne soyons pas surpris s'il ne voit pas d'idéal plus élevé qu'un état, quel qu'il soit du reste, où l'on dîne. Si encore le prêtre l'avait plaint, s'il avait partagé avec lui le peu qu'il avait, Lazarillo se serait soumis au sort commun. Il aurait reconnu dans ce qui lui arrivait le doigt de la Providence, comme le spadassin de Cervantes à qui la besogne manquait et qui disait avec une soumission édifiante "La feuille d'arbre ne remue pas sans la volonté de Dieu, et nous ne pouvons obliger personne à se venger." Mais ce prêtre était un homme
personne à se venger." Mais ce prêtre était un homme dur et injuste. Il rongeait premièrement les os de ce peu qu'il avait et il les jetait ensuite à Lazarillo en disant "Prends, mange, triomphe, car le monde est à toi tu fais meilleure chère que le pape." "Ce Dieu qui secourt les affligés, poursuit Lazarillo me voyant en telle détresse, me voyant un petit remède. Le vieux coffre avait des trous par où les rats auraient pu entrer s'il y avait eu des rats. Il n'y en avait pas, "car s'il était une maison dans le royaume qui dût
"car s'il était une maison dans le royaume qui dût en être exempte, c'était celle-là, les rats n'ayant pas coutume de demeurer où'il n'y a rien à manger." Il y en eut un désormais, et ce fut Lazarillo. Il grignotait les pains à la façon des rats, et en les imitant avec une telle perfection, que son maître y fut pris. Le prêtre, en se mettant à table, raclait toute la partie qu'il croyait avoir été rongée. "Il me la donna en disant "Mange ça, le rat est un animal propre." Chaque jour, le prêtre bouchait les trous de la
propre." Chaque jour, le prêtre bouchait les trous de la huche avec des morceaux de bois et des clous. Chaque nuit, Lazarillo refaisait les trous, après quoi il ouvrait le coffre et grignotait. "Nous travaillions tant l'un et l'autre, et avec une telle diligence, que c'est sûrement pour nous que fut inventé le proverbe Quand une porte se ferme, une autre s'ouvre." Le prêtre, au désespoir, mit dans la huche une souricière garnie de croûtes de fromage données par des voisins. Heureux Lazarillo se régalait des croûtes, et la souricière restait vide. Le village, informé du prodige, déclara d'une commune
restait vide. Le village, informé du prodige, déclara d'une commune voix que les rats ne pouvaient être des rats. Une forte tête émit l'avis que ce devait être une couleuvre. Le prêtre errait la nuit comme un fantôme, un bâton à la main, pour surprendre la couleuvre, mais alors ce fut de jour, tandis qu'il était à l'église ou chez ses paroissiens, que les dégâts se commirent. Il en perdait l'esprit. Enfin, une nuit, il entend un sifflement. Il saisit son gourdin, irappe un grand coup et casse la tête de Lazarillo. Le sifflement était produit par la fausse clé
de Lazarillo. Le sifflement était produit par la fausse clé du bahut que le petit scélérat cachait la nuit dans sa bouche, « car, dit-il, depuis que j'étais entré au service de l'aveugle, je l'avais si bien habitué à me servir de bourse, qu'il m'advint d'y abriter douze ou quinze maravedis, tous en demi-blancs, sans que cela m'empêchât de manger; autrement, je n'aurais pas pu dissimuler une seule pièce de mon maître, qui ne laissait pas une seule des pièces de mes habits, ou une seule couture, sans la tâter soigneusement. » Ses péchés voulurent que, cette nuit-là, la clé
soigneusement. » Ses péchés voulurent que, cette nuit-là, la clé se fût placée entre ses dents de façon qu'en respirant il sifflait. Lazarillo fut trois jours sans connaissance et quinze avant de pouvoir se lever. Le lendemain du jour où je me levai, le seigneur mon maître me prit par la main, et, m'ayant fait passer la porte et mis dans la rue, il me dit « Lazaro, dorénavant tu es à toi et non plus à moi; cherche un maître et va avec Dieu, car je ne veux pas chez moi d'un serviteur si diligent. Il faut que tu
chez moi d'un serviteur si diligent. Il faut que tu aies été garçon d'aveugle. » Lazarillo se retrouva, pour la seconde fois, seul dans le vaste monde. Malgré tout ce qu'il avait souffert dans ce logis, il s'en éloignait avec une certaine tristesse. Il en était venu à douter qu'il y eût des maisons où les serviteurs mangeraient. « Je réfléchissais, et je me disais j'ai eu des maîtres et je suis tombé sur cet autre, qui m'a mis dans ma fosse. Et si je tombe sur un autre encore pire? Il ne me restera qu'à mourir. » Il n'avait
pire? Il ne me restera qu'à mourir. » Il n'avait point si tort; néanmoins, en attendant qu'il eût un troisième maître, les choses allèrent assez bien. Il vécut d'aumônes mieux qu'il n'avait vécu en travaillant, et, il n'était pas le seul quelque singulier que cela puisse sembler. Dans ces vieux siècles où les âmes nous paraissent si dures, jusque dans cette Espagne dont la littérature n'est jamais traversée, sauf dans Don Quichotte, par un rayon de pitié, la main du pauvre s'ouvrait pour donner au très pauvre, rendant ainsi possible l'existence d'une population de mendians et de vagabonds. La charité
l'existence d'une population de mendians et de vagabonds. La charité populaire contre-carrait les efforts des gouvernans pour enrayer le mal, tellement que l'on retrouve dans les vieilles législations de plusieurs pays des édits contre les faiseurs d'aumônes. Une ancienne loi française, remise en vigueur à peu près du temps de Lazarillo, punissait d'une grosse amende quiconque donnait à un mendiant. En Angleterre, une ordonnance d'Edouard III, confirmée par son successeur, édictait la peine de l'emprisonnement contre toute personne qui, « sous couleur de pitié ou de faire la charité, » donnerait quoi que ce fût à un mendiant valide. La
donnerait quoi que ce fût à un mendiant valide. La grande bonne volonté qui rendait de telles lois nécessaires n'empêchait pourtant point que ce fût une énigme qu'une nuée de Lazarillos grands et petits, jeunes et vieux, mâles et femelles, pût subsister, même très mal, le long des routes de l'Espagne. Quoi qu'il en soit, notre petit polisson arriva sans trop de peine, « peu à peu, avec l'aide des bonnes gens, » à la ville de Tolède. Quel est le voyageur qui ne passait point par Tolède, « la couronne de l'Espagne, la lumière du monde? » Qui d'entre
couronne de l'Espagne, la lumière du monde? » Qui d'entre eux ne connaissait le Zocodover, cette place dont le triangle biscornu, aux arcades noires et sales, nous parait aujourd'hui si étroit et si misérable, et qui était alors le cœur de la ville, un cœur tumultueux où le sang afflue avec trop de violence? Lorsqu'ils apercevaient de loin l'orgueilleuse cité, dressant au sommet d'une roche colossale les tours et clochers de ses cent églises; lorsque leurs regards découvraient la courbe superbe du précipice qui enserre ce gigantesque piédestal et au fond duquel court le Tage ils recevaient une impression de
fond duquel court le Tage ils recevaient une impression de puissance et de richesse qui ravivait l'espoir dans le cœur le plus abattu. Il ne semblait pas possible de mourir de faim à Tolède. L'un d'eux, Pindaro le soldat, – encore un fils de famille, qui s'enfuit du collège en emportant son Cicéron --son décrit Tolède telle qu'elle était alors, ceinte de fortes murailles, hérissée de palais et d'églises entourée d'une campagne fertile semée « de riches sanctuaires de couvents, d'ermitages et d'hôpitaux, » si populeuse que, lorsqu'il y avait quelque chose à voir au Zocodover, on était porté par
quelque chose à voir au Zocodover, on était porté par la foule dans les rues. Hélas! Tolède n'est plus aujourd'hui qu'un cadavre. Ses rues étroites et tortueuses sont vides. Une sorte de lèpre grimpe sur les hautes maisons inhabitées et closes. L'œil plonge, de l'autre côte du Tage, sur des collines stériles, couronnées par les ruines de l'ancien castillo. Ces collines rachètent leur nudité par la splendeur de leurs tons roses, or et bleuâtres. Elles forment sous le soleil une ceinture éblouissante à la grise Tolède, endormie tout là-haut sur son oreiller de granit. Lazarillo avait ouï dire à son
son oreiller de granit. Lazarillo avait ouï dire à son aveugle que les Tolédains étaient gens durs et peu charitables. Il en fit promptement l'expérience. Tant qu'il fut malade, on lui donna. Dès qu'il fut guéri de sa blessure, tous lui répondaient M Propre à rien, petit drôle, cherche, cherche un maître à servir. » « Et où le trouver, ce maître? dirais-je en moi-même, à moins que Dieu ne m'en crée un tout exprès, comme il a créé le monde? » Dieu entendit Lazarillo. Il lui fit rencontrer un écuyer de belle tournure, bien vêtu, bien peigné, une bonne
écuyer de belle tournure, bien vêtu, bien peigné, une bonne épée au côté et marchant de ce pas cadencé qui donnait à l'homme de guerre d'alors une prestance incomparable. Personne n'a jamais su marcher comme ces gens-là. C'était le moment où le lourd glaive était remplacé par l'épée. On allait à la guerre avec des nœuds de ruban à la jarretière et des chapeaux à plumes. On avait dix manières de draper le manteau sur le nez et cachant le bas du visage sur le bras et la main sur l'épée; sur l'épaule et le poing sur la hanche autour
l'épée; sur l'épaule et le poing sur la hanche autour de la poitrine et retenu sur le cœur par la main gauche. Ils sont à voir dans Caut, se balançant sur les hanches avec une élégance exquise, le feutre à plumes rabattu sur les yeux, le nez au vent, les épaules faciles, le jarret tendu, les pieds en dehors, la pointe du soulier en bas. Ils sont insolents et charmants. Ils sont le type idéal, tout frais et tout pimpant, du cavalier. On comprend, en les regardant, où les gueux de Callot ont appris à draper leurs haillons et à
de Callot ont appris à draper leurs haillons et à prendre des attitudes. On s'explique ces loques à l'air militaire, ces béquilles qui semblent marquer le pas, et ces grandes allures soldatesques. Ils ont gardé la marque des camps dont ils sont les épaves, où ils ont appris les façons des beaux cavaliers, où ils ont été eux-mêmes de beaux cavaliers. Les soldats espagnols étaient coquets entre tous. Ils se sentaient plus braves dans un uniforme, disait l'un d'eux, les plumes, les couleurs vives qui animent le soldat et lui donnent forces et courage. Quand l'excès des souffrances rendit la