jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
distribuer des carabines en même temps, il a été décidé que ces régiments seraient armés de la lance. Par une sotte manie, sur laquelle nos adversaires ont probablement fondé quelque espoir, nous nous disposons déjà à imiter l'Allemagne et à décuirasser notre grosse cavalerie. Ce n'est pas une réforme à passer inaperçue ! Elle est sérieuse, car elle touche au fond même de la tactique de la cavalerie. Devant l'armée, la cause des cuirassiers est gagnée et nous croyons pouvoir affirmer, par avance, que la cuirasse sera maintenue. Exerçons tous nos cavaliers au tir : c'est indolent ! Mais conservons
nos cavaliers au tir : c'est indolent ! Mais conservons la cuirasse et reprenons la lance. Hier, mercredi. Une journée maussade, pluvieuse et presque froide. Et chaque jour se précipite les rentrées. Déjà les teintes de l'automne parent les feuillages élyséens ; l'or, le roux et le violet se marient sur les arbres. Automne précoce, saison décevante et triste, Contre le mariage. La réglementation de la Villa Médicis étant formelle, le sous-secrétaire d'État aux Beaux-Arts, si bienveillant cependant et si libéral, a dû refuser à un élève l'autorisation de se marier. On admet les élèves femmes — elles sont deux,
marier. On admet les élèves femmes — elles sont deux, là-bas, en ce moment — mais sans époux. Le mariage n'est pas admis. Celui qui veut ainsi prendre femme est — on ne l'a pas encore nommé un jeune peintre d'avenir, M. Degastine, qui va, peut-être, quitter l'École pour suivre son inclination. Déjà, il y a peu d'années, un musicien prix de Rome, M. Pechi, préféra renoncer à ses avantages de la Villa Médicis et se marier. L'amour a de ces exigences. Déception. Voici la mi-septembre, et déjà les jours raccourcis nous invitent à regagner la ville. Les baigneurs d'Hendaye
raccourcis nous invitent à regagner la ville. Les baigneurs d'Hendaye vont rentrer chez eux, déçus; ils n'auront pas vu celui qui est la gloire du pays, que ses récentes et courageuses interventions ont fait plus populaire, en ajoutant la reconnaissance publique à l'admiration des lettrés: Pierre Loti. Et c'est une véritable peine que cause cette absence à tous les gens d'Hendaye en même temps qu'aux voyageurs et aux touristes. Ceux-ci, sans doute, sont dépités, en traversant la Bidassoa, que le passeur leur montre les fenêtres closes de la jolie maison qui baigne dans la rivière et constate l'absence du grand
qui baigne dans la rivière et constate l'absence du grand écrivain; mais les indigènes du lieu affectionnent vraiment Pierre Loti qui les a tant célébrés, et ils regrettent amèrement de ne point l'avoir eu cette année. Il avait été si longtemps fidèle à sa villa fleurie, en dépit de l'invasion des tramways et des autos! Mais Pierre Loti est en Turquie avec son fils. Tout de même, il doit penser quelquefois, là-bas, avec mélancolie, à sa terrasse ombreuse qui regarde les maisons rouges de Fontarabie. Sur Jules Renard. M. Robert de Flers prendra, dimanche, la parole à Chitry-les-Mines, dans la
de Flers prendra, dimanche, la parole à Chitry-les-Mines, dans la Nièvre, devant le monument à la mémoire de Jules Renard; au nom de la Société des Auteurs dramatiques qu'il préside. Ce monument est dû au sculpteur Pourquet. M. Robert de Flers n'est pas qu'un critique brillant et qu'un dramaturge habile et spirituel; il a prouvé déjà plusieurs fois qu'il est un orateur remarquable, de parole chaleureuse et émue, capable de passer, avec pareille sincérité d'accent, par les plus divers sentiments. Il va nous donner dimanche un petit chef-d'œuvre d'éloquence. Petits oiseaux. Un promeneur s'est arrêté sur le boulevard des Italiens
oiseaux. Un promeneur s'est arrêté sur le boulevard des Italiens et considère une petite boutique où sont exposés des aéroplanes et des dirigeables ingénieux, à l'usage des enfants, de toutes formes et de tous systèmes. Ce promeneur est intéressé par le mécanisme, observe, détaille, s'étonne, approuve; il hoche la tête et frise sa rude moustache blonde. — Pas mal, fait-il! Pas mal imaginé. C'est le commandant Félix, l'aviateur militaire si courageux et si sûr, qui s'attarde à étudier ces jouets mécaniques et ingénieux. Sa rue. Quelques contemporains notoires ont, de leur vivant, leur rue à Paris. Il y en a
leur vivant, leur rue à Paris. Il y en a peu. Edouard Detaille, par exemple, avait la sienne qui pourrait être aussi bien dénommée la rue Tristan-Bernard. Or, voici qu'une femme, écrivain de grand talent, a aussi sa rue. Une rue toute neuve, très belle, avec des immeubles splendides, ultra-modernes, où les appartements coûtent une petite fortune, et qui est édifiée sur les vastes terrains du couvent du Sacré-Cœur désaffecté, boulevard des Invalides, derrière le ministère des Colonies. Et cette rue, où n'habitent que des gens très chics, s'appelle la Rue Daniel-Lesueur : c'est l'hommage du richissime propriétaire de la
Rue Daniel-Lesueur : c'est l'hommage du richissime propriétaire de la rue, admirateur reconnaissant. Un mauvais dimanche. Les lecteurs de notre confrère du soir L'Intransigeant auront, dimanche prochain, une déception véritable : ils ne trouveront pas, à son rez-de-chaussée accoutumé, sur les deux façades du journal, la critique dramatique de notre ami Nozière. Depuis plusieurs années, Nozière donnait un feuilleton dominical tout à fait attrayant où il jugeait la production théâtrale avec équité, clairvoyance, bon sens, et son ironie personnelle, si séduisante. Le feuilleton hebdomadaire disparaît et voilà perdu un agréable passe-temps du dimanche. L'homme des cathédrales. Tout Paris connaît l'homme
passe-temps du dimanche. L'homme des cathédrales. Tout Paris connaît l'homme des cathédrales, ce Mérovingien bizarrement vêtu, barbu jusqu'à la ceinture, qui arpentait nos rues et nos boulevards pour sa propagande en faveur des vieux monuments religieux. Mérovingien a disparu de la circulation et s'est retiré à Metz. Il s'y est, sans doute, rangé, car il nous adresse le faire-part de la naissance d'une fille. Et il renonce à son apostolat. On le rencontre, depuis cet événement, rasé comme un clergyman anglais, dans les rues de Metz, pâle et languissant. Il a fait couper sa barbe fluviale mais a conservé sa
a fait couper sa barbe fluviale mais a conservé sa tunique de velours violet et son chapeau d'évêque en noire peluche. Il se promène à travers sa ville et caresse flegmatiquement sa face blême. Le général et le photographe. Le terrible accident du major von Winterfeld a fort ému l'opinion française, et chacun a épru rené une véritable émotion à la pensée que cet officier allemand, qui avait pour nous de vraies sympathies, allait peut-être mourir en France, cruellement blessé aux manœuvres qu'il suivait avec une bienveillance marquée. La rosette de la Légion d'honneur qui lui a été remise par
de la Légion d'honneur qui lui a été remise par le général Joffre est un acte heureux du ministre de la guerre : il sera unanimement approuvé. Et ce sentiment qui nous rapproche, d'instinct, de l'Allemagne, au lendemain des incidents du roi Constantin, est moins isolé qu'on ne croit. Voici une charmante histoire que nous trouvons contée dans un journal de Strasbourg : Un fondateur de pouvoir d'une banque strasbourgeoise entraînait en compagnie de sa femme, il y a huit jours, une excursion à la frontière française, et arriva ainsi à la ferme de Prayé, qui est limitrophe des deux
à la ferme de Prayé, qui est limitrophe des deux pays. À ce moment déboucha sous bois une nombreuse cavalcade d'officiers d'état-major français sous la conduite d'un général. Le fondateur de pouvoir de la banque allemande, un immigré — trouvant l'occasion propice, prépara son appareil photographique et se mit en devoir de croquer le groupe d'officiers. Ceux-ci, fort aimablement, s'arrêtèrent un moment pour la pose, une conversation courtoise s'engagea et, en s'éloignant, le général français pria l'opérateur de lui faire parvenir plus tard une ou deux épreuves à Paris. Ainsi fut fait, et, ces jours derniers, le fondateur de pouvoir
fut fait, et, ces jours derniers, le fondateur de pouvoir recevait à Strasbourg une lettre où le général le remerciait de l'envoi et le priait en même temps de présenter ses hommages à sa femme. » Il vaut mieux lire des histoires semblables dans les journaux allemands car celle-ci fait le tour de la presse — que les coutumières excitations. Coquilles. Notre collaborateur Nozière nous adresse cette lettre : Mon cher ami, Dans mon article d'hier, on me fait dire qu'en inaugurant la statue de Renan, MM. Combes et Chaumière ont conquis les cités du Midi. J'avais écrit : les
ont conquis les cités du Midi. J'avais écrit : les Côtes-du-Nord. Mais je l'avais, sans doute, bien mal écrit. Très à vous, NOZIÈRE, Les « cités du midi » pour les Côtes-du-Nord. Nos braves types suivaient sans doute par la pensée M. Poincaré aux manœuvres. Nouvelle à la main. Nouvelles des grandes manœuvres : Bataille de Cologne, bataille de Grenade. — Tiens, dit Calino, nous avons des succès en Allemagne et en Espagne ? .. Le Diable boiteux, UNE ÉTRANGE AVENTURE, le collier RETROUVÉ L'ébéniste en piano, Augustus Horn, l'heureux découvreur du collier, est un humoriste. Ses déclarations aux journaux
découvreur du collier, est un humoriste. Ses déclarations aux journaux anglais sont pleines d'une bonne humeur charmante. Horn décrit avec un pittoresque aimable la promenade qu'il fit, en montrant les perles à tous les camarades qu'il rencontra, du bar du Cygne, à la taverne du Chemin de Fer, qui est dans Hornsey Road. Partout on lui répétait : « Ce sont des billes, allez amuser vos enfants avec ces jolies petites choses ! » Et, sur le chemin du bureau de police, un policeman consulté — un policeman de digne allure et de teint rouge brique — lui dit aussi
allure et de teint rouge brique — lui dit aussi : « Ce sont des billes ! » N'est-il pas bien fait pour amuser le public anglais, ce récit, où se mêlent, heureusement dosés, le goût du romanesque et un peu d'ironie semble-t-il ? Ses moindres détails sont, comme il sied, mystérieux. Horn aurait vu, au moment même où il fit sa découverte, un homme, un étranger apparemment, accompagné d'une dame en noir, coiffée d'un chapeau orné d'une plume blanche. Ces deux personnages montèrent dans un autobus, et il croit que l'un d'eux laissa tomber le petit paquet, enveloppé de
que l'un d'eux laissa tomber le petit paquet, enveloppé de papier blanc. Tant de précision dans le souvenir nous étonne un peu. Ces gens étaient pareils, sans doute, à tous les gens qui montent en autobus. La curiosité de Horn était-elle déjà éveillée ? Et à la réflexion, tout ce récit ne vous paraît-il pas une très habile mise en scène ? Nous savons l'habileté à se camoufler des détectives londoniens. M. Quadranstein décrivait ici-même, l'autre jour, ce policier qui, le matin de l'arrestation, s'était si parfaitement déguisé en colleur d'affiches, que ni l'un, passant ne l'aurait pu reconnaître sous
d'affiches, que ni l'un, passant ne l'aurait pu reconnaître sous ses vêtements de travail. Nous ne voulons pas dire que Horn ait joué un rôle appris ; mais est-il impossible qu'il ait été un acteur inconscient ? Ne disait-on pas à Londres, ces jours derniers, que la police anglaise savait où était le collier et qu'elle cachait soigneusement ses découvertes ? Nous ne faisons que des suppositions, mais, romanesque pour romanesque, hypothèse suivant laquelle la police américaine se serait procuré par le moyen d'intermédiaire le collier, et l'aurait fait retrouver par Horn, est-elle si invraisemblable ? Et si vous voulez
par Horn, est-elle si invraisemblable ? Et si vous voulez bien vous souvenir que le vieux Mac Carthy a été mis en liberté la veille même de la sensationnelle découverte, ne voyez-vous pas dans cette coïncidence une nouvelle preuve à l'appui de nos suppositions. Il est certain que nous ne saurons jamais exactement comment le grand collier fut retrouvé. L'histoire de la perle perdue est, à elle seule, une autre aventure. Augustus Horn et ses amis, en sortant du bureau de police, allèrent dans un bar, et là, l'un d'eux la trouva dans une de ses poches. Il voulut la
la trouva dans une de ses poches. Il voulut la vendre à un autre buveur qui refusa. De tavernes en bars, la perle — une bille, dirait-on, fut promenée. À quelqu'un on l'offrit pour un half penny, mais même à ce prix elle ne trouva pas d'acheteurs. Jusqu'à trois heures de l'après-midi, la promenade des ébénistes continua, et quand ils se séparèrent, la perle était définitivement perdue. À qui revient la prime de la Lloyd ? La question de la prime de 10.000 livres est toujours discutée. La Lloyd n'a pas encore fait connaître ses intentions ; mais on dit
pas encore fait connaître ses intentions ; mais on dit qu'elle retrancherait de la somme promise les frais d'indicateurs qu'elle a déjà dû débourser. Le reste serait partagé entre MM. Quadranstein, Brandstatter et l'ébéniste Augustus Horn. Ce partage n'est nullement conforme aux premières promesses de la Lloyd. L'affiche qui fut apposée par ses soins, à Paris et à Londres est ainsi libellée : « Il a été volé, du 15 juillet 1913, à 16 heures, au lendemain 16 juillet, à 8 heures 30, entre le bureau de poste n° 22, rue de Provence, 54, et Hatton Garden, Londres, un collier
rue de Provence, 54, et Hatton Garden, Londres, un collier composé d'un rang de 61 perles fines orient, etc. » et après la description de ces 61 perles et la nomenclature de leurs poids, vient la mention suivante : « En somme de 250.000 francs (£ 10.000) sera payée par MM. Price et Gibbs, 2-ï, St. Swithins Lane, Londres E. C., agissant au nom du Lloyd's, à toute personne qui donnera la première indication sur le ou les voleurs qui permettra de recouvrer la marchandise volée. Adressez tous renseignements, etc. » Ce texte est clair. Il ne prête à aucune
» Ce texte est clair. Il ne prête à aucune discussion. MM. Quadranstein et Brandstatter répondent exactement aux conditions qu'il pose. Ils ont indiqué les voleurs. Ils ont fait mieux : ils ont mené toute l'affaire, ils ont permis à la police de prendre Grizzard, Lockett and Co et ils ont fourni la preuve de leur culpabilité. Que peut-on leur demander encore ? Augustus Horn a été favorisé par un hasard. Il a retrouvé le collier, là s'arrête son rôle. M. Quadranstein que nous avons vu hier nous disait : — J'ai consulté un juriste, et il abonde dans mon
— J'ai consulté un juriste, et il abonde dans mon sens. Je réponds à toutes les conditions posées par la Lloyd. — Cet avocat m'a dit encore : « Vous avez en réalité donné le collier à la Lloyd. Dans la chambre où le marché fut conclu, vous étiez accompagné par M. Spanier, qui était dans la circonstance un intermédiaire bienveillant pour le compte de la Lloyd. Et M. Quadranstein est bien décidé à réclamer pour lui et M. Brandstatter la totalité de la prime. Scan Lévèque. NOTES SUR LE TEMPS PRESENT Les dîners en ville Notre vieil ami quittait
TEMPS PRESENT Les dîners en ville Notre vieil ami quittait l'Institut, ayant salué quelques collègues, et s'en allait à petits pas le long du quai. Il aime, après les séances, à marcher lentement en regardant ce décor du fleuve, si connu et toujours si séduisant. Il considéra deux collègues qui s'éloignaient chacun en auto, dont l'une, au moins, était bien digne d'un auteur somptueux; il sourit d'un amer sourire et pensa : « Les pauvres gens ! » Il était dans ses jours de mélancolie. Il ne dansait pas le tango; il traversait des heures désabusées, passagères d'ailleurs, car il
tango; il traversait des heures désabusées, passagères d'ailleurs, car il est tour à tour joyeux et triste, plaisant ou morose, en vieux philosophe sentimental que la vie amuse follement aujourd'hui et dégoûtera profondément demain. Répétons-le : notre ami est un sage. Je fais ma promenade habituelle, me dit-il en tendant la main avant de rentrer pour le repas que Noémie m'aura, j'espère, agrémenté de quelque surprise. Vous êtes donc gourmand ? Non pas ! C'est un vilain défaut; mais j'ai été, oui, j'ai été gourmet. En vérité, je le suis encore et c’est pour cela que je déjeune et que
encore et c’est pour cela que je déjeune et que je dîne chez moi, me confiant aux soins délicats de ma fidèle et vieille cuisinière : Noémie! Vous n’êtes donc point parfois prié à dîner? Vous, le savant aux causeries séduisantes, l’érudit aux piquantes anecdotes, vous n’êtes pas recherché dans les salles à manger où l’on cause? Les salles à manger où l’on cause? Ah! mon ami, ces salles à manger ont disparu plus encore que les salons où l’on cause. On ne cause plus; on jacasse, on va, on vient, on sort, on rentre, on se heurte. Il n’y
vient, on sort, on rentre, on se heurte. Il n’y a plus que des salons où l’on passe. Vous ne dînez donc plus, quelquefois, chez des amis? Rarement. Car on ne dîne plus, même chez mes plus anciens amis : on y mange. Ah! jadis il y avait, en effet, des tables accueillantes où l’on s’asseyait, dans des salles pas trop violemment éclairées, à la clarté discrète des abat-jour, et l’on apercevait, autour de soi et du maître ou de la maîtresse de maison, huit à dix figures familières — pas plus de douze! On se reconnaissait et on se
pas plus de douze! On se reconnaissait et on se retrouvait avec satisfaction : lorsqu’il y avait, par hasard, un nouveau venu, on le présentait gentiment, avec des explications aimables, et il était aussitôt sympathique. C’étaient des dîners tranquilles, servis paisiblement, avec une sage lenteur qui permettait de se regarder, de converser, de poser sa fourchette et de cesser de brandir son couteau : on causait ! Et chacun prenait part à la conversation : on était à l’entre-soi. C’était charmant ! Une cuisinière accoutumée aux habitudes des familiers préparait les plats succulents avec tout son cœur et toute sa
les plats succulents avec tout son cœur et toute sa science; et une vieille servante ou un vieux domestique sans façons assurait un service pacifique et discret. En quelques maisons où j’étais prié régulièrement par de fidèles amis, c’est moi qui découpais! Oui, mon cher! C’est moi, dont on connaissait les goûts, qui recevais des mains de la servante la poule au riz que l’on savait m’être chère, et qui la dépeçais sous les regards de l’assistance intéressée. Ah! quels repas charmants où la bonne nourriture, offerte sans hâte, permettait des props savoureux! Eh! bien, cela n’existe plus : dans
des props savoureux! Eh! bien, cela n’existe plus : dans ces familles où, naguère, j’allais encore, les fils ont créé des foyers modernes; d’abord on n’y dîne pas par petits groupes amis; on y convie vingt-cinq à trente personnes que le hasard rassemble, qu’on ne présente même pas puisqu’elles ne se rencontreront plus, et on se trouve assis entre deux convives dont on ignore le nom et la qualité. Plus de conversation possible; plus de cette favorable intimité que créent les tables familières où l’on ne se risque pas au-delà de la douzaine. On lance des mots au hasard, on
de la douzaine. On lance des mots au hasard, on ignore l'opinion de celui-ci, la religion de celui-là; on se tait, et on mange sans bonne humeur les morceaux tout préparés par un maître d’hôtel prétentieux et compliqué, qu’un valet rigide vous apporte sur un plat solennel dont vous vous effrayez de détruire l'ordonnance. De tels services ne sont pas des dîners. Ce sont des repas en une sorte de table d’hôte avec des convives de hasard, où l’on échange des props anodins, inutiles et parfois fâcheux, et que le maître de maison abrège parce que chacun est pressé de
maître de maison abrège parce que chacun est pressé de s’élancer à ses affaires et désire se libérer au plus tôt. Les moins hâtifs acceptent une tasse de café dans un petit salon, et la plupart des hommes, ignorant le nom de la dame voisine qu’on leur a peu ou point présentée, doivent tendre leur bras en murmurant des paroles naïves et courtoises. Finis, les dîners où l’on prolonge le dessert, savamment choisi, par la tasse de café qui termine le service si excellemment par un nectar qu’il faut humer et savourer bien assis, en se renversant un peu, délicieusement
et savourer bien assis, en se renversant un peu, délicieusement recueilli. C’est le moment heureux de la fin du repas : ou, plutôt, c’était le moment exquis, car, aujourd’hui, le signal du départ vers les salons est donné prestement, d’un seul coup; le cortège se forme, et voilà les invités réduits à recevoir, debout, des mains d’une jeune femme souvent inconnue, une tasse trop ou trop peu remplie qui tremble entre vos mains hésitantes, tandis que l’incommode pince à sucre achève de vous encombrer dans la recherche difficile d’un morceau qui vous fuit. Où s’asseoir? Un pouf s’offre à vous,
qui vous fuit. Où s’asseoir? Un pouf s’offre à vous, et on tremble qu’il ne bascule et vous jette à terre. Alors, chacun lève sa tasse, la boit d’un trait pour s’en débarrasser, et les minutes les plus précieuses de ce qui eût été un heureux épilogue au repas sont perdues ! On se sépare vite, souvent à l’anglaise. Ouf ! Au lieu des serviteurs habituels qui avaient coutume de vous accueillir à votre arrivée avec une bonne humeur engagée, des valets solennels vous réclament votre numéro : c’est ce que vous avez reçu, en échange de votre vêtement, comme
que vous avez reçu, en échange de votre vêtement, comme au théâtre au petit bout de carton chifré que, sans doute, vous avez perdu ! Voilà ce que sont devenus les dîners d’aujourd’hui. Et ce que je vous décris ainsi, ce sont les meilleures maisons, où l’on vous reçoit gracieusement et où l’on croit vous faire un grand honneur. Il soupira : « Il n’y a plus, à présent, de dîner où l’on se sente à l’aise. Et, cependant, c’est l’essentiel. Ce qui est, ce qui était le charme du dîner, même médiocre, c’était l’atmosphère ! C’est fini : je
dîner, même médiocre, c’était l’atmosphère ! C’est fini : je ne dîne plus qu’avec mes amis à moi, dans ma salle à manger à moi, où l’on ne tient que dix assez mal et dans ma vaisselle à moi. Et si Noémie venait à me manquer, mon cher, ce serait le deuil le plus cruel et la perte irréparable ! » Notre cher maître tenait, ce jour-là, des propos bien réactionnaires. Où était son récent modernisme? Je lui demandai : — Alors, vous reniez les murs nouveaux et le tango? Mon cher, fit-il gravement, j'ai renoncé : lorsqu'on danse le
Mon cher, fit-il gravement, j'ai renoncé : lorsqu'on danse le tango, on ne sait pas dîner! Akademos. Ah! la campagne! Voyez-vous, il n'y a qu'à la campagne pour travailler. Le matin, j'ouvre ma fenêtre à sept heures. Il fait un soleil superbe. On ne peut se mettre à écrire avant d'avoir un peu pris l'air, senti la caresse de cette douce chaleur. Je sors. Au-dessus de la rivière se lève une brume légère qui se pare comme le voile sous lequel a dormi une nymphe. Il faut aller voir de près les saules dont les branches retiennent encore des lambeaux
près les saules dont les branches retiennent encore des lambeaux de vapeur. L'eau est si claire ! Les petits cailloux, au fond, sont blancs comme des morceaux de sucre. Qu'il ferait bon se tremper un instant dans cette onde presque tiède. Pourquoi pas ? Rien n'ouvre l'esprit, ne rafraîchit les idées comme le bain. Personne à l'horizon. Ah! qu'il est délicieux de flotter, sur le dos, avec de l'eau jusqu'aux yeux en regardant au-dessus de soi le ciel au milieu du frisson léger des feuilles. Pas de peignoir pour s'envelopper. Mais le soleil vous sèche en quelques instants. Et juste
Mais le soleil vous sèche en quelques instants. Et juste comme je suis habillé, voici que passent des chasseurs de ma connaissance. Je vais les suivre quelques pas. Cela achèvera de me réchauffer. Les chiens ont fait lever un gibier agile et malin. Ah! que c'est amusant de le poursuivre. Quoique sans fusil, je me sens l'âme du Vieux Trappeur. Je me passionne, je veux voir l'hallali. Des heures, nous courons, et nous rentrons — bredouilles — juste pour le déjeuner. Il faut se restaurer d'abord. On travaillera ensuite. Quel appétit! Impossible de prendre la plume au sortir d'un pareil