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jetterais à la nage." Deux petits actes, pas plus; un chœur de mousquetaires au début; un peu partout, une romance, une ronde, un ou deux trios, un quatuor, et voilà un petit bijou d'opéra comique, sans façons et surtout sans mauvaises façons, plein de grâce, d'esprit, d'idées fines encore, animé par la constante élégance du style, par la distinction de l'harmonie et de l'instrumentation. Dieu, comme M. Guiraud doit souffrir! Aussi n'insisterons-nous pas. Nous ne parlerons ni du ravissant petit trio, qui termine le premier acte, ni de la romance pénétrante de Maguelonne, qui vaut peut-être celle de Chanson d'hiver,
pénétrante de Maguelonne, qui vaut peut-être celle de Chanson d'hiver, ni d'un petit quatuor dans l'obscurité, qui n'est pas indigne de celui de Joconde, ni enfin d'un autre petit trio (au second acte), que n'eût pas désavoué un illustre ami de M. Guiraud, l'auteur de Chanson d'hiver et du quintette. Il y a en effet de la musique dans ce opéra, oui, M. Guiraud écrit dans la langue des vrais musiciens, des vieux musiciens même, sans pour cela se priver d'aucune des ressources modernes il les emploie, et en connaisseur. Sa partition a seize ans; décidément on n'est pas toujours
Sa partition a seize ans; décidément on n'est pas toujours vieux à cet âge-là! Je ne veux point parler des excellents interprètes de l'opéra, Mme Merguillier et M. Fugère, pour peu que M. Merguillier et M. Fugère eussent le caractère de l'auteur, ils ne me pardonneraient pas. CAMILLE BELLAIGUE. REVUE LITTERAIRE Le Bonheur, poème, par M. Sully Prudhomme. Paris, 1888; Lemerre. Pour parler du poème récent de M. Sully Prudhomme, j'avais songé d'abord à le lire, naturellement; et, faisant aussitôt comme si je ne l'avais pas lu, j'en voulais prendre occasion pour exposer à mon tour mes idées sur le
occasion pour exposer à mon tour mes idées sur le bonheur. C'est la nouvelle manière d'entendre aujourd'hui la critique. Ce que l'on aime en moi, madame, c'est moi-même, disait encore hier M. Anatole France, et lorsque je m'engage à vous entretenir de Shakespeare ou de Dante, par exemple, vous entendez avec moi, continuait-il, que ce sont mes petites histoires que je vais vous conter. Oserai-je avouer que M. France m'avait à moitié persuadé? Mais, comme j'étais prêt à dire à mes contemporains ce que je pense du bonheur, les expériences que j'en ai faites, et sous quelle forme je le
que j'en ai faites, et sous quelle forme je le rêverais, si j'en avais le temps, j'ai pensé que, depuis près de trois mois que le poème de M. Sully Prudhomme a paru, tout le monde ayant pris ce chemin, ce serait une chose originale, arrivant le dernier, que de parler du poème et du poète. S'il y a d'ailleurs toujours quelque injustice à traiter aussi négligemment une œuvre où un vrai poète a mis plusieurs années de sa vie, elle serait ici criante, où il y a donné le meilleur de lui-même. Dans ce beau poème du Bonheur, et
meilleur de lui-même. Dans ce beau poème du Bonheur, et en dépit de trop nombreuses défaillances, M. Sully Prudhomme s'est élevé assez haut pour que la critique la plus sèvre, cela veut dire la plus personnelle, n'ait qu'à le suivre, le commenter, et interpréter. Simple et large, la conception du poème est belle de sa largeur et de sa simplicité. Faustus, qui vient de mourir sur la Terre, se réveille et renaît dans un monde supérieur, où la vie, semblable encore à celle qu'il vivait hier, mais plus noble et plus pure, s'entretient d'elle-même et non, comme ici-bas, de la
plus pure, s'entretient d'elle-même et non, comme ici-bas, de la douleur, de l'esclavage et de la mort des autres. Ce sentiment, l'un des premiers qu'il exprime en paradis, donne en quelque sorte la tonalité du poème. Qu'il fait bon ne plus voir pendre à la boucherie Des cadavres ouverts, Pour que l'humaine chair par d'autres chairs nourrie, Nourrisse un jour des vers. Car, cela va plus loin que l'horreur instinctive du sang, plus loin que l'effroi commun du meurtre et de l'appréhension de la "concurrence vitale"; cela touche presque au dégoût des fonctions naturelles de la vie. C'est du Schopenhauer
dégoût des fonctions naturelles de la vie. C'est du Schopenhauer appuyé sur Darwin. Et, je n'en doute pas, ni M. Sully Prudhomme, les Gaulois de race ou de tempérament, ceux qui trouvent le vin bon, les nises belles et la vie joyeuse; ou les optimistes, ceux qui croient que la nature est une "mère pour l'homme" ou bien les épicuriens, ceux qui se piquent de la détourner elle-même et d'en jouir en s'en moquant, tous ceux-là trouveront ce sentiment bien bizarre. Mais qu'ils fassent attention seulement qu'ils sont en présence ici de l'une des formes les plus aiguës du pessimisme,
ici de l'une des formes les plus aiguës du pessimisme, née de l'impuissance où nous sommes de faire dominer l'esprit sur la chair; qu'ils se souviennent que, du désespoir de n'y pouvoir pas réussir, on leur en pourrait nommer qui en sont morts; et qu'ils considèrent surtout que toutes les exagérations, s'ils le veulent, mais aussi, dans l'histoire de l'humanité, toutes les beautés de l'ascétisme et de la sainteté nous sont venues de là. M. Sully Prudhomme a raison si ce n'est pas une forme du bonheur, c'en est au moins l'une des conditions, la base physique, si l'on peut
moins l'une des conditions, la base physique, si l'on peut ainsi dire, que d'être affranchi de l'esclavage du corps et des nécessités humiliantes, honteuses et coupables où la chair et le sang nous engagent. Son Faustus, il est vrai, n'arrive pas tout d'abord à cet entier dépouillement de sa plus grossière humanité. Dans ce monde où la moitié. vient de lui donner accès, une femme l'attendait, entre laquelle et lui les préjugés des hommes avaient jadis élevé leur barrière. Réunis maintenant à jamais, ils parcourent d'abord ensemble, avec des sens épures, dont les sensations mériteraient plutôt le nom de sentiments
épures, dont les sensations mériteraient plutôt le nom de sentiments ou d'idées, la région des sensibles possibles, soupçonnés ou entrevus sur la Terre, moins éprouvés que rêvés, l'univers des saveurs et des parfums, des formes, des couleurs et des sons. ,0, ––L D~uno prunelle meurtrière; Lé~er, comme l'espoir naissant Sice n'est pas la partie du poème qui nous agrée le plus, d'autres, sans doute, la goûteront mieux que nous. Et ils n'auront pas tort, car '~an~~ana~!y?e"~B~(~s'~eTïHatror~~ M. Sully Prudhomme a fait preuve, en même temps que d'une rare habileté d'aujourd'hui, d'une pénétration psychologique singulière. Aussi bien est-ce là son domaine,
d'une pénétration psychologique singulière. Aussi bien est-ce là son domaine, dont il n'est pas peut-être le premier occupant, et que, par exemple, Sainte-Beuve ou Baudelaire, entre autres, par des moyens assez différents, avaient essayé de s'approprier. Mais ils avaient l'imagination trop offensée de trop vilaines images, trop impures surtout; et ce n'était pas chez eux la sensation qui se changeait en idée, mais l'idée au contraire qui se dégradait en se matérialisant. Cependant, à travers l'espace immaginaire, tandis que Faustus et Stella s'entretiennent de la joie de vivre, des « voix de la Terre » montant confusément. C'est la plainte
voix de la Terre » montant confusément. C'est la plainte des hommes, une clameur mêlée de lamentations et de blasphèmes, l'appel des mortels vers des cieux qui ne les entendent point. Peut-être que si Faustus et Stella l'entendaient! Mais non! Ô cupidité de l'unique amour! s'ils y reconnaissaient la voix de leurs anciennes souffrances, non-seulement leur bonheur n'en serait pas enduré, mais ils en jouiraient davantage. Ils ne sont pas encore assez éloignés de leur première existence, assez détachés de leur ancien corps de mort, pour que le malheur d'autrui ne retentisse pas de quelque chose dans la composition de
ne retentisse pas de quelque chose dans la composition de leur félicité. Et puis, pour que la leçon soit plus haute, c'est d'elle-même qu'il faut que cette félicité s'use; d'elle-même que la satiété naisse, et c'est d'elle-même enfin que, du milieu de ses ivresses, il faut que l'ancienne et plus noble inquiétude, celle de savoir et de connaître, se réveille dans le cœur de Faustus. Par, ni les plaisirs des sens, épurés et idéalisés, ni l'amour même de Stella n'ont pu le délivrer du tourment de penser; et c'est l'illusion ou l'imitation du bonheur, ce n'est pas le bonheur même.
ou l'imitation du bonheur, ce n'est pas le bonheur même. Je n'ai fait qu'aimer et sentir, Que l'nette apparition Au fond de mon cœur qu'elle visite, Chacun de ces parfums suscite, Indolent ou vif aiguillon. Discret comme, sous la paupière Longue et soyeuse, la pudeur; Ou pénétrant comme le fer Qu'une amitié de vierge inspire; Intense et fort comme l'empire D'un amour fatal et puissant. Mais sans pouvoir anéantir Ma pensée et sa vieille attache Il couve en ma joie un tourment, Car sous l'objet le plus charmant, Je veux savoir ce qu'il me cache. S'arrachant donc à l'amour, Faustus
savoir ce qu'il me cache. S'arrachant donc à l'amour, Faustus repasse d'abord en sa mémoire, avant d'oser sonder lui-même le problème, les leçons de la sagesse humaine. Voici les Grecs, puis les penseurs pythagoréens, Aristote et Platon, – Épicure et Zénon, avec Lucrèce à leur suite; le seul Romain qui peut-être ait jamais pensé. Voilà les docteurs de la scolastique, saint Anselme et Abélard, saint Thomas et saint Bonaventure, les premières et non pas les moins mémorables victimes du combat de la raison et de la foi. Voici les modernes en foule, Bacon, Descartes, Malebranche, Bossuet, Fénelon, Pascal, Leibniz, ceux
en foule, Bacon, Descartes, Malebranche, Bossuet, Fénelon, Pascal, Leibniz, ceux dont le regard, pour y atteindre l'être, a essayé de percer les profondeurs du monde et de l'âme humaine – Berkeley. Hume, Rousseau, Kant, Fichte, Schelling, Hegel, Schopenhauer. Et voilà les savants à leur tour, Descartes et Pascal encore, voilà Leibniz, voilà Newton, Copernic, Galilée, Kepler, les physiciens et les chimistes, les physiologistes et les naturalistes, Lavoisier, Bichat, Buffon, Lamarck, Darwin. Hélas! ni les uns ni les autres n'ont trouvé la parole magique, le vrai nom de la cause d'où pend à l'infini l'enchaînement des effets. Ils ont seulement reculé
pend à l'infini l'enchaînement des effets. Ils ont seulement reculé les bornes de l'ignorance, mais en changeant la forme des problèmes, ils n'en ont pu transformer la nature, qui est de résister aux efforts de l'humaine raison. Et en nous apprenant ce que nous pourrions si bien nous passer de savoir, il est malheureusement trop vrai que de tout ce qu'il nous faudrait savoir, ils ne nous ont rien appris. D'où venons-nous? Qui sommes-nous? Où allons-nous? Dans ce « petit cachot où nous sommes logés, j'entends l'univers, » comme disait Pascal, qu'y faisons-nous? A quelles fins inconnues servons-nous? Pourquoi la
Pascal, qu'y faisons-nous? A quelles fins inconnues servons-nous? Pourquoi la mort? pourquoi la vie surtout ? De quelle tragédie sommes-nous les acteurs? De quelle comédie les dupes, ou peut-être de quelle farce? Ni la philosophie ni la science ne nous l'ont dit encore; elles ne nous le diront jamais; si même et au contraire, en nous convainquant tous les jours plus profondément de la vanité de la recherche, elles ne doivent aboutir à établir enfin, sur les ruines de l'espérance, la certitude du néant. Ainsi Faustus, ayant dépassé tour à tour Les monumens épars des humaines doctrines Et vu s'évanouir,
tour Les monumens épars des humaines doctrines Et vu s'évanouir, au bout de leurs ruines, Le fantôme du vrai vainement poursuivi, Laisse enfin retomber son front inassouvi, Que bat l'aile du doute, assuré de sa proie. Pourtant il tentera un dernier effort. Comme autrefois Virgile à Dante, lui apparaît, et par-delà les régions obscures de la science et de la philosophie, il lui laisse entrevoir celles plus lumineuses de l'amour et de la charité. Ce n'est rien que de sentir et peu de chose que de connaître; aimer! il faut aimer; et, au lieu de l'esprit ou des sens, c'est
aimer; et, au lieu de l'esprit ou des sens, c'est le cœur qu'il faut écouter et apprendre à entendre. Et c'est à ce moment aussi que les « voix de la Terre » commencent enfin d'arriver jusqu'à lui. Car, tandis qu'ensurprent la raison des choses, le flot roulait, roulait toujours, incessamment grossi, de plante en planète. Faustus en approche de la planète en proche apparence: Faustus en proche murmure. Est-ce un bruit d'ailes? ou le vent dans les feuilles? Le frisson gémissant des lointaines ramures Ressemble vers le soir à de vivants murmures. Non, c'est bien une plainte, ce sont
de vivants murmures. Non, c'est bien une plainte, ce sont des voix humaines, c'est bien une parole; et dont l'accent de détresse, en réveillant la pitié dans son cœur, y va faire épanouir l'esprit de sacrfice et de dévouement. Homme encore, il ne jouira pas plus longtemps d'un bonheur qu'il n'a pas assez chèrement payé; il ira; il redescendra sur la Terre, sur la planète où l'on souffre et Stella l'y suivra, car l'amour est plus fort que la mort; et ils recommenceront de souffrir avec ceux dont tant de siècles écoulés n'ont pu leur faire oublier qu'ils furent autrefois
siècles écoulés n'ont pu leur faire oublier qu'ils furent autrefois les semblables, dont la nature, tout à l'heure encore, a douloureusement tressailli dans la leur, et dont les plaintes maintenant sumraient pour empoisonner leur bonheur. Ils appellent à eux la Mort La Mort, l'auguste Mort. Non celle qu'imagine, infecte, blême, osseuse, Notre horreur invincible pour le cadavre humain, mais la Vierge pudique, celle qui soulage et celle qui console, mais la Libératrice, mais La Force qui fait aux Âmes le chemin Et les entrame au but que l'espérance indique. Endormis de leur dernier sommeil, côte à côte et la main
de leur dernier sommeil, côte à côte et la main dans la main, c'est elle qui, de monde en monde et d'étoile en étoile, renversant pour eux son trajet ordinaire, les ramènera de leur Éden vers leur ancien séjour. Et ils approchent; et déjà la senteur des forêts, le murmure des mers, la rumeur bourdonnante et confuse de la vie leur ont vaguement révélé le voisinage de la Terre. Elle est là; ils ont en respirant reconnu l'air natal; ils ont hâte de le respirer, hâte surtout d'apprendre à cette foule de souffrants, eux qui reviennent du pays d'où personne
foule de souffrants, eux qui reviennent du pays d'où personne jamais n'est revenu, – que la vie se continue qu'elle se purifie, et qu'elle s'achève ailleurs. Mais pourquoi la Mort s'est-elle arrêtée? Qu'elle tarde-t-elle encore? et, suspendue ainsi au-dessus de la Terre, pourquoi n'y abaisse-t-elle pas? C'est que, depuis qu'ils ont quitté leur humaine dépouille, tant de jours ont passé, tant de siècles ont coulé, dont ils ne savaient plus mesurer la chute insensée, que, de la face de cette planète où l'hadid méridien avait tout asservi sous la loi de son orgueil, l' dernier Homme a disparu. Des mers,
de son orgueil, l' dernier Homme a disparu. Des mers, des plaines, des forêts, quelques ruisseaux, et, au milieu d'elles, rendue à elle-même par la mort de l'homme, la Nature en liberté, c'est maintenant la Terre. Faustus et Stella se consultent. Trop tard! ils ont trop attendu! Si cependant ils l'osaient! s'ils rouvraient à une humanité nouvelle le champ de la souffrance, de l'épreuve et de la vertu! Faustus hésite et caresse la souffrance, le mal aussi va renaître, le désespoir avec l'épreuve, et le crime avec la vertu! C'est Stella qui l'encourage; à l'approche de la Terre, le besoin
Stella qui l'encourage; à l'approche de la Terre, le besoin de souffrir et de se dévouer s'est réveillé plus impérieux dans la chair de la femme. Allons! Faustus, Que mon flanc se déchire et qu'un cri en sorte; recommençons l'existence ancienne; et toi, ô Mort! redescendons. La suprême Berceuse Sans bouger, sur son aile ouverte et couverte, Atterrit au fond des cieux et nous Obéit, pas arrêtée. Dans l'azur, un pilier immense et surnaturel Semble épier notre destin et cerné. Mais ce n'est qu'un moment, et repartant brusquement son vol vers les hauteurs, la Mort enlève à la Terre, et
vers les hauteurs, la Mort enlève à la Terre, et d'un cours vertiginieux, montant jusqu'au zénith, elle les dépose, encore étonnés du départ, dans le suprême et entier Paradis. Car c'est assez, pour être mis au nombre des élus, qu'ils n'ont point hésité devant le dernier sacrifice; et, dégagés de leur masque de toutes les attaches qui les retenaient encore à la condition humaine, ils ont mérité d'entrer, pour avoir eu plus de pitié des autres que d'eux-mêmes, dans le sein de la paix, dans le midi de la lumière, et dans la gloire du triomphe éternel. Tel est, dans
et dans la gloire du triomphe éternel. Tel est, dans son ensemble, la conception de ce beau poème, dont nous nous dispenserons de discuter ici la valeur philosophique, le poète nous ayant de lui-même avertis que « nous serions donc si nous y cherchions une solution des grands problèmes qui s'y posent. » Ce n'est qu'un rêve, dit-il encore ou bien qu'un rêve, car le rêve est encore quelque imitation de la réalité; ce n'est qu'un souhait, et un souhait que sa raison n'approuve pas toujours. Et c'est pourquoi, sur quelques points que nous puissions différer d'opinion avec M. Sully
quelques points que nous puissions différer d'opinion avec M. Sully Prudhomme, – ainsi sur l'idée trop romantique, à notre humble avis, qu'il se fait de Pascal, – nous nous contenterons d'approuver ce souhait est d'un penseur et l'œuvre d'un poète. Si l'œuvre avait répondu de tous points à la conception, Bonheur serait un chef-d'œuvre que l'on pourrait sans doute égaler aux plus rares. Tel que, et avec les manques ou les défauts qu'on y pourrait aisément noter, c'est au moins l'une des œuvres qui honoreront le plus dans l'avenir la mémoire de M. Sully Prudhomme; – et je l'ai ajoute
mémoire de M. Sully Prudhomme; – et je l'ai ajoute cette fin de siècle. Car, en effet, nous disons qu'il ne nous paraît point que l'exécution du Bonheur en égalé toujours et partout la conception, ce n'est pas pour nous associer à la plupart des critiques que l'on en a faites. Ou du moins, on peut les ramener et les réduire toutes à une seule trop scrupuleuse et trop attentive, trop minutieuse plutôt, l'exécution du Bonheur est toujours et presque partout trop serrée. L'air n'y circule pas, si je puis ainsi dire une certaine aisance y manque, une certaine largeur
ainsi dire une certaine aisance y manque, une certaine largeur ou liberté de touche, et je ne sais enfin quelle grâce de fidélité d'autant plus nécessaire que la sévérité des idées, pour se faire accepter, devait ici s'envelopper de plus d'séduction. Disons-le d'une autre manière: il y a peut-être trop de « pensée » ou dans les vers de M. Sully Prudhomme, et, trop inquiet du côté de la Sorbonne ou de l'École polytechnique, il ne se sonde pas assez de nous, simples et naïfs lecteurs, qui ne lui demandons ni tant d'exactitude, et bien moins encore, pour y atteindre,
ni tant d'exactitude, et bien moins encore, pour y atteindre, un effort si pénible. Peut-être aussi ces excès de concentration ou de condensation de sens tiennent-ils encore, chez M. Sully Prudhomme, à deux autres causes : il s'est trop longtemps attardé dans le sonnet, c'est-à-dire dans le poème à forme fixe, où il fut bien avouer que les grandes pensées ne saurait entrer qu'en se réduisant ; et son éducation de versificateur s'est faite parmi les Parnassiens. Nous avons plusieurs fois, ici même, rendu justice aux Parnassiens, et nous les tuersons toujours d'avoir enseigné dans l'art, il y a trente
tuersons toujours d'avoir enseigné dans l'art, il y a trente ou quarante ans, le respect de la forme et de la vérité. Mais ont-ils l'attention que leurs pensées, poussées trop loin, et leur obsession trop fidèlement suivie, tournaient peu à peu contre leur objet même ? En devenant pour eux le premier des mérites, et aux yeux de quelques-uns l'unique, la difficulté d'art vaincue n'a-t-elle pas trop déVELOPÉ chez eux l'amour de la beauté ? Cette extrême précision qu'ils ont exigée du poète n'a-t-elle pas quelque peu détourné la poésie de son but – qui n'est pas tant de satisfaire
de son but – qui n'est pas tant de satisfaire ou de « nourrir l'esprit » que d'ébranler mystérieusement l'une après l'autre, et comme par une lente propagation d'onde en onde, toutes les puissances de l'âme ? Et pour en revenir à M. Sully Prudhomme, aux Vaines Tendresses, à la Lumière, au Bonheur, n'est-ce pas eux, les Parnassiens, qui l'ont engagé dans cette laborieuse et un peu stérile entreprise de vouloir nous rendre en vers la Conception de la raison pure, ou les travaux de Fresnel sur la double réfraction ? Certes, pour les savants et les philosophes, c'est une
? Certes, pour les savants et les philosophes, c'est une douce flatterie que de se voir étudiés par ce poète avec autant de conscience, et leurs systèmes ou leurs inventions rendus en de si spirituelles formules. C'est ce qu'on appelle dans l'école la preuve de l'existence de Dieu par l'idée de l'être parfait; mais cela n'approche-t-il pas bien de la prose ? pour ne pas dire des vers mnémoniques ? et cette prose même ne devient-elle pas plus obscure encore que prosaïque dans une strophe comme celle-ci : Évidemment, il s'opère dans ces vers un mélange bizarre de termes propres
s'opère dans ces vers un mélange bizarre de termes propres et de termes figurés, d'expressions simples et de mots recherchés, de vocables techniques et de périphrases plus ou moins poétiques, dont l'inhabileté du versificateur n'est pas sans doute coupable, mais uniquement la nature de sa tentative. C'est du Delille, mais beaucoup plus savant, et d'autant moins bon. Pour vouloir être exact, le poète devient obscur ; étant précis, il est pénible ; on dirait de ses vers une mosaïque, dure et froide à l'œil, comme le sont toutes les mosaïques. Anselme, ta foi tremble et la raison l'assiste; Toute perfection
Anselme, ta foi tremble et la raison l'assiste; Toute perfection dans ton Dieu se conçoit: L'existence en est une, il faut donc qu'il existe; Le concevoir parfait, c'est exiger qu'il soit. Le carré de l'hypothénuse, Est égal, si je ne m'abuse, À la somme des deux carrés Faits sur les deux autres côtés. Archimède dans l'onde pèse, Ce qu'un diadème a d'or pur, Pour qu'un jour sa pesée atteste Quel bras pousse la nuit céleste Où Montgolfier conquiert l'azur, Après que sur le Puy de Dôme Prouvant à l'air sa pesanteur, Pascal, de ce subtil royaume, A déjà toisé la
pesanteur, Pascal, de ce subtil royaume, A déjà toisé la hauteur. Il a soumis l'indépendance native de son allure à des lois qui ne sont pas les siennes, – qui sont peut-être contradictoires à la notion même de la poésie. Parce qu'ils sont également pesés, et qu'ils veulent tous enfermer autant de sens, tous les mots viennent au même plan, ils prennent tous la même importance; la préoccupation du détail nuit à l'effet de l'ensemble; et, comme nous le disions tout à l'heure, la beauté de la forme, par un retour inattendu, périt en quelque sorte dans la recherche de
retour inattendu, périt en quelque sorte dans la recherche de la forme même. Car, le mot technique est rarement harmonieux, et il traîne d'ailleurs à sa suite l'expression abstraite, qui, par définition même, fait rarement image. D'autre part, les exigences de la précision scientifique, multipliées par celles de la rime, embarrassent le poète en de pénibles périodes, où les incises, les oppositions, les parenthèses, les inversions ne sont plus déterminées par leur propre beauté, mais par la double nécessité de la rime et du sens – et cela même manque d'élégance parce que cela manque d'un degré de cette «
d'élégance parce que cela manque d'un degré de cette « inconscience » dont M. Sully Prudhomme, qui a médité sur Schopenhauer, devrait bien savoir cependant le pouvoir. Et il est beau sans doute que ces scrupules excessifs, ou en tout cas hors de leur lieu, ne parviennent pas à glacer l'inspiration du poète, mais il est certain qu'ils la gênent, qu'ils en ralentissent l'élan et qu'ils en diminuent l'ampleur. Singulière critique et qu'il faut se hâter de faire, de peur de n'en pas retrouver l'occasion : M. Sully Prudhomme est trop artiste et il est aussi trop raisonné; il est