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préserve du tonnerre, de la peste, de l'insomnie et rend le cœur joyeux! Que l'émeraude guérit le mal caduc et qu'elle rend la mémoire à celui qui la porte au doigt dans un anneau d'or! Que la chrysolithe ou topaze, mise sous la langue des fiévreux, apaise leur soif brûlante! Que l'escarboucle préserve — vous entendez, Rapalo, préserve — des venins! Mieux: que le diamant disperse les fantômes et que le saphyr guérit l'humeur mélancolique! On dit aussi, Rapalo, que l'améthyste vous détourne de l'ivresse. Prenez garde qu'au fond tout cela ne pourrait bien être que des mots. Des mots.
cela ne pourrait bien être que des mots. Des mots. Vaine sophistique! Vaine tautologie! Il but encore une rasade; puis, tout à coup, il se mit à chanter à tue-tête; un vieux refrain des verreries lui revenait: Staccio fitto e legna secca Fann' onore alla fornace. (1) Cette fois, Rapalo se leva précipitamment et lui fit de grands gestes pour qu'il se tût. Pas tant de bruit! Pas tant de bruit! Parler, rire, oui. Mais pas de chansons! Cela se gâterait! Mais Conegliano voulut se lever à son tour: (1) Tamis serrés et bois très secs Sont l'honneur de la
Tamis serrés et bois très secs Sont l'honneur de la fournaise. — Pour qui me prend-on, ici? Il rejetait en arrière, en secouant sa chevelure, sa maigre tête à laquelle les lueurs vacillantes du lumignon donnaient un aspect caricatural. — Me prend-on pour un béjaune ou une barnache, pleurnichant la première échauboulure? Il retomba assis pesamment; la manche de son manteau renversa son verre, heureusement presque vide: cela lui donna l'idée de le remplir de nouveau, et il déboucha une troisième bouteille. Oui. Oui. Je sais. Je. Je sais. Il ne savait plus rien du tout, au contraire. Il garda
ne savait plus rien du tout, au contraire. Il garda alors un moment encore le silence, regardant d'un air hébété son verre rempli jusqu'aux bords. Et Rapalo, tout en ravivant la flamme de la lampe, se demandait pourquoi cet ivrogne était venu précisément s'installer chez lui. Il ne devait d'ailleurs jamais le savoir! La voix de Conegliano s'éleva de nouveau: — Je prétends que ce Guel. Guol. je ne me souviens plus de son nom, est coupable d'un crime qu'on pourrait appeler crime de stellionat, et il n'est pas besoin, à un homme comme vous, Rapalo. Mais nous sommes toujours
à un homme comme vous, Rapalo. Mais nous sommes toujours dupes de l'apparence! Decipimur spe. specie. Il s'arrêta pour souffler, cette fois longuement et bruyamment. Son regard était vague, et ses paupières, alourdies, se relevaient avec difficulté. — Ne. Ne bu. buvez pas tant, mon cher Rapalo. Vous. Vous buvez trop! Moi qui vous aime, car je vous aime, Rapalo, je vous préviens: ne bu. buvez pas tant! Vous allez vous en. en. en. Il ne put jamais arriver à prononcer le mot ivre: il passa outre. Ai-je commencé par faire des vers avant de faire du verre ? ou
faire des vers avant de faire du verre ? ou plutôt. Mais soudain, il fut debout, encore ! Comme une lampe épuisée, avant de s'éteindre, jette tout à coup de plus grandes et de plus vives clartés, dernière bouffée de vie avant la mort, ainsi le malheureux Conegliano se trouva brusquement raffermi et parut avoir reconquis toute sa lucidité. — Mon très cher Rapalo, moi, voyez-vous, je suis, avant tout, pour la justice. Proportionnez le crime au châtiment, et vous aurez ma voix ! Mais quoi ! Mettre en prison un honorable commerçant, marchand potier, qu'on frustre ainsi du bénéfice
un honorable commerçant, marchand potier, qu'on frustre ainsi du bénéfice de tout son passé, parce qu'il a amusé la foule avec quelque pasquinades ou goguenarderies ? Pour qui le prend-on, enfin, ce Matteo ? Quoi, songeait Rapalo étonné, en entendant ce nom, il serait venu au sujet du boutiquier de la Piazza, que je détiens, en effet, ici depuis plusieurs semaines ? — Moi aussi, continuait le bouillant Conegliano, j'ai osé gémir de la victoire de ce nécrophorique Bajazet ! Et quant à peindre en noir mes douze gondoles, ah ! cela, seigneurs du Grand Conseil, n'y comptez pas. non,
! cela, seigneurs du Grand Conseil, n'y comptez pas. non, n'y comptez pas. Il regarda fixement le geôlier : — Ce qui vous perdra, vous, voyez-vous, Rapalo, ce sont les phrases, les phrases ! Toujours les phrases. Faut-il donc tant de mots pour nous annoncer que le soleil se lève ? Il prit un ton déclamatoire : — Son char d'or, nous dit Homère — ou peut-être Platon, — est attelé chaque matin par les Heures qui conduisent ses quatre coursiers : le Lumineux, l'Empourpré, l'Ardent et l'Amoureux ! La plus jeune des Heures, à peine éveillée, sort de dessous
plus jeune des Heures, à peine éveillée, sort de dessous le manteau rose de l'Aurore : éblouie de l'éclat du jour, elle frotte, en souriant, ses clairs yeux encore humides. Ses sœurs la suivent, d'un âge inégal, parées d'argent, de rubis et de pourpre. Elles s'élancent, elles ensemencent la terre de fleurs brillantes, mais, comme elles, fugitives ! Elles s'en iront, le soir, se réfugier sous le voile constellé de la Nuit. Alors Diane, la sœur d'Apollon. Il parut chercher un instant. Rapalo espéra qu'il allait s'arrêter. Il continua : — Oui, la sœur d'Apollon, portée sur un char d'ébène
— Oui, la sœur d'Apollon, portée sur un char d'ébène attelé de deux coursiers noirs — des phrases ! des phrases ! — viendra réfléchir sur nous une partie des rayons fraternels : elle soulèvera, de son sceptre, le crêpe des nuits et des Nymphes, couronnées de mousse, tourneront autour d'elle — des phrases ! — en lançant sur la Terre des brassées de pavots. Mais c'était la fin. Il retomba pour la seconde fois, et son bras n'eut pas la force de reprendre son verre (car il voulait reprendre son verre). Il murmura encore : — Aquila non capit
son verre). Il murmura encore : — Aquila non capit muscas ! L'aigle. L'aigle. Il bascula, s'abattit sur le côté; son pied heurta le panier, qui se renversa avec un grand tintamarre de verre brisé. On ne prend pas le vinaigre avec des mouches. Sur le mot « mouches » sa tête s'inclina lourdement : il ne bougea plus. Il était ivre-mort. (A suivre.) PAUL HEUZÉ. A TRAVERS LONDRES Je ne conseille à personne de faire en ce moment un voyage d'art à Londres : il y serait trop déçu. L'énorme ville garde toujours l'attrait que lui donnent Westminster et
L'énorme ville garde toujours l'attrait que lui donnent Westminster et la Tamise, la Tour et Saint-Paul, et les grands parcs jetés comme des plaines entre ses quartiers; mais le trésor si attirant de ses joyaux artistiques, dont quelques-uns uniques au monde, a été momentanément bien diminué pour le public. Les zeppelins en sont la cause. Les dégâts causés l'été dernier par ces machines de guerre, et dont témoignent encore un certain nombre de maisons aux toits effondrés, aux vitres cassées, aux façades éraflées, ont amené les autorités à prendre des mesures de précaution dans les musées. Au British Museum, les
mesures de précaution dans les musées. Au British Museum, les sculptures du Parthénon, frise et frontons, disparaissent derrière des sacs de sable. Par faveur, j'ai pu entrer dans cette salle Elgin, maintenant close, où les beaux marbres athéniens, d'où dérive toute notre sculpture moderne, gisent mutilés loin du soleil de Grèce qui les dora. On se serait cru dans une minoterie. Imaginez contre les murs une bibliothèque aux planches comme des madriers, dont les rayons carrés seraient garnis de sacs de terre couchés à plat. C'est derrière ce rempart de tranchée que se cachent les « Phidias ». Dans le
tranchée que se cachent les « Phidias ». Dans le même musée, la divine Démêtre, assise seule dans une niche, entre la salle d'Égine et la salle d'Éphèse, a été enlevée, remisée, me dit-on, dans les caves, à côté des briques assyriennes où se lit le récit cunéiforme du déluge, bien connu des biblistes. Un moment, j'avais eu la joie de l'apercevoir : ce n'était qu'un moulage mis en son lieu pour la consolation du visiteur. Mais plus loin, après les Kéroubs assyriens et les sphinx d'Égypte, on a laissé en place les délicieuses Néréides du temple de Xanthos, en
en place les délicieuses Néréides du temple de Xanthos, en Lycie : art souple et charmant que l'on croirait d'hier. Et combien d'autres sont encore là, depuis le tombeau de Mausole à Halicarnasse, jusqu'aux débris du temple d'Apollon à Phigaleia ! Car le musée de sculpture grecque de Londres, qui est le plus beau du monde (ceux de Rome réunis en un seul ne viennent qu'après), est si riche, que, même dépouillé de ses plus précieuses pièces, il étonne encore. A la National Gallery, la peinture a été l'objet de précautions analogues. On y cherche vainement la Vénus de Velasquez,
précautions analogues. On y cherche vainement la Vénus de Velasquez, le Charles Ier de Van Dyck, les Ambassadeurs d'Holbein, l'Arnolfini de Van Eyck, la Madone Ansidei de Raphaël, la Mise au tombeau de Michel-Ange, la Femme adultère de Rembrandt, la Nativité de Botticelli, la Suzanne Fourment de Rubens, la Vierge aux rochers de Léonard de Vinci, l'Ariane et Bacchus de Titien, d'autres encore. Tout cela est en sûreté dans une salle murée de plaques incombustibles, que l'on devine cuirassée contre les chocs meurtriers. Dernière précaution : on a tendu sur le toit des filets d'acier, pareils à nos sommiers métalliques,
le toit des filets d'acier, pareils à nos sommiers métalliques, pour arrêter les bombes. Celles-ci, si elles tombent, éclateront sur le treillis protecteur, n'endommageant que peu la toiture et pas du tout les richesses des salles. Car le fonds du musée reste : plus d'un millier de tableaux. Et voici de quoi s'intéresser : le Christ à la colonne, de Velázquez, un des rares tableaux religieux du grand Espagnol, d'une simplicité de matière admirable; le Christ chassant les vendeurs du Temple, de Gréco, toile importante du célèbre peintre de Tolède, où il y a des jaunes citron et des rouges
où il y a des jaunes citron et des rouges lie-de-vin d'une harmonie étrange et absolument moderne; la Vierge de la Tour ou Mackintosh, de Raphaël, que l'on dirait peinte par un Vénitien, tellement sa pâte floue et dorée s'éloigne de la facture précise, encore primitive du maître; la Sainte Famille, de Barocci, charmante, toute blonde, à l'aspect de vieil émail craquelé; la Bacchanale, de Poussin, d'un style digne de l'antique; et à peu près tous les Anglais, c'est-à-dire une salle entière de « Turner » (fig. 1), et plusieurs autres remplies de « Hogarth », de « Reynolds »,
autres remplies de « Hogarth », de « Reynolds », de « Gainsborough », de « Raeburn », de « Hoppner », de « Romney », de « Lawrence ». Pour compléter cette galerie anglaise, il faut aller à quelques kilomètres de là, à la Tate Gallery, musée proprement national, dont les numéros font suite sur le catalogue. Le reste de l'école de peinture anglaise : Turner, les préraphaélites et les modernes, s'y trouve. Il y manque bien quelques pièces de choix : l'Annonciation, de Rossetti ; l'Ophélie, de Millais ; le Christ, lumière du monde, de Holman Hunt ;
; le Christ, lumière du monde, de Holman Hunt ; mais l'abondance est telle (deux salles entières de « Turner », une salle de « Watts », une salle de « Burne Jones », et le reste), qu'il y a de quoi établir un jugement. Les Anglais, attachant moins de prix aux toiles de leur école, trop nombreuses chez eux pour leur paraître précieuses, n'ont presque rien enlevé. Le Roi Cophetua, « celui qui épousa une mendiante », de Burne Jones, et la Beata Beatrix, de Rossetti, sont toujours là à côté de cent autres (fig. 2). Cela est d'autant
à côté de cent autres (fig. 2). Cela est d'autant plus heureux pour le visiteur comme moi, déçu en cette époque troublée, que l'école anglaise ne peut être étudiée qu'à Londres. Notre Louvre, si riche qu'il permet à lui seul une étude générale de la peinture, est pauvre en toiles anglaises. On ne peut s'y faire une idée de l'art d'outre-Manche. Une visite à Londres est donc nécessaire pour comprendre comment la peinture anglaise, née au XVIIe siècle du Flamand Van Dyck, le brillant peintre de Charles Ier, s'est incarnée dans Reynolds; comment, un siècle plus tard, Turner, parti de
dans Reynolds; comment, un siècle plus tard, Turner, parti de notre Phot. Anderson. FIG. 2. — ROSSETTI : Beata Beatrix. (Tate Gallery.) Claude Lorrain, dont il a été tout d'abord l'imitateur, a abouti à une sorte de préimpressionnisme ou luminisme, dont notre impressionnisme est dérivé par la voie de Constable et des paysagistes français de 1850; comment, enfin, les théories russes ont été appliquées par les préraphaélites Rossetti, Millais et Burne Jones. Ces trois semaines londoniennes m'ont laissé une grande admiration pour Turner, malgré le danger de sa peinture évanescente, parce qu'il apparaît nettement comme un génial précurseur, fou de
parce qu'il apparaît nettement comme un génial précurseur, fou de lumière au milieu des brumes de la Tamise, hanté seul et déjà des problèmes les plus récents que notre génération vient à peine de solutionner. Par contre, elles m'ont refroidi vis-à-vis des préraphaélites dont le pavillon britannique à l'Exposition de 1900 montrait quelques spécimens choisis, particulièrement séduisants. Les disciples de Ruskin, à l'appellation provocante et surannée, eurent certes des âmes d'artistes, et leur influence (la leur ou celle des Primitifs qu'ils prônaient?) fut en définitive heureuse sur l'école anglaise, puisqu'elle y enraya l'académisme; mais quel art conventionnel ! Et quelle
y enraya l'académisme; mais quel art conventionnel ! Et quelle chose étrange d'avoir abouti à une peinture aussi irréelle sous prétexte de vérité absolue Gustave Moreau, qui en tenait, représente chez nous cette peinture d'orfèvre et cet art de littérateur. Il faut avouer que l'intérêt en décroît avec le temps. Un peintre actuel peut consulter encore avec profit Turner : il n'a rien à apprendre d'un préraphaélite. Le musée le plus dépouillé de Londres en ce moment est la collection Wallace, à Hertford House. Pour un Français, il n'en est pas de plus émouvant, car c'est un musée de l'art
pas de plus émouvant, car c'est un musée de l'art le plus français que nous ayons, après celui du moyen âge, l'art du XVIIIe siècle. Et son origine est parisienne. Son vrai nom devrait être collection Hertford. Comment de Paris a-t-elle passé à Londres ? C'est tout un roman. Il y a au début une Mlle Mie Mie, fille de la marquise italienne Fagniani et du prince régent d'Angleterre, George IV, lequel la maria avec lord Yarmouth, marquis de Hertford, après l'avoir richement dotée. Dotée également par deux autres papas putatifs, lord Selwyn et lord Queensberry, la « fille aux
putatifs, lord Selwyn et lord Queensberry, la « fille aux trois papas », comme on l'avait surnommée, se trouva à la tête d'une fortune considérable. La nouvelle marquise eut quatre enfants : le marquis de Hertford, qui commença la collection artistique, et Sir Wallace, présenté comme neveu, qui l'acheva. Des deux autres enfants, un seul est passé à la postérité sous le surnom de « milord l'Arsouille » que lui avaient valu ses excentricités sur les boulevards parisiens : il est le fondateur du Jockey Club. Sir Wallace, de sang français, est le même qui dota Paris, pendant le siège,
français, est le même qui dota Paris, pendant le siège, des fontaines portant son nom. Le jeune marquis de Hertford étant mort, Sir Wallace hérita de la collection. De lui, elle passa à son secrétaire et conseiller artistique, John Murray Scott, et de celui-ci à une Française, lady Sakville, qui en fit don à l'Angleterre, où elle fut tout d'abord exposée au musée de Bethnal Green, de 1872 à 1875. On voit par ce scénario romanesque que nous avions plusieurs titres à la garder chez nous. N'empêchent pas. La collection Wallace prêche à Londres le goût français. Malgré les mises
Wallace prêche à Londres le goût français. Malgré les mises sous clé, la célèbre demeure des Hertford n'est pas indigne de sa renommée. En entrant, le visiteur met la main sur une rampe d'escalier qui provient de notre Bibliothèque Nationale et date du XVIIe siècle : une merveille de fer forgé et de bronze. Les beaux meubles de Boulle et de Riesener garnissent toujours les salles, et des 800 tableaux inscrits, 500 environ s'alignent encore sur les murs. Le lot des « Murillo » n'a pas été touché : on les estime évidemment moins que nos « Watteau » enlevés.
les estime évidemment moins que nos « Watteau » enlevés. Quelle leçon ! Parmi les pièces absentes, il y en a deux à signaler pour leur curiosité : la maquette du Voltaire de Houdon, à la Comédie Française, et la Victoire du Napoléon de la colonne Vendôme. Cette dernière, disparue de chez nous en 1871, après le renversement de la colonne par le communard Courbet, a été remplacée sur la main du Napoléon par une autre en 1875. Aux abords du Hyde Park, le musée de Victoria-Albert, à South Kensington, offre aussi de grands vides. Les célèbres cartons de Raphaël
offre aussi de grands vides. Les célèbres cartons de Raphaël pour les tapisseries du Vatican y sont, mais capitonnés d'amiante et blindés de plaques de fer. Le gardien aimable (l'alliance nous vaut toutes les faveurs) m'a ouvert la porte de la salle condamnée : une vraie porte de coffre-fort ! Chaque carton apparaît sous la forme d'un matelas tenu par des madriers. On s'en console en examinant les cartons de Burne Jones pour les vitraux d'un temple protestant; le Borgia s'amuse de Rossetti ; l'Odalisque sinueuse, serpentine, d'Ingres, auprès de laquelle M. La Lyre, qui nous sert chaque année des
laquelle M. La Lyre, qui nous sert chaque année des Sirènes au Salon, ferait bien de prendre une leçon. Il y verrait qu'on peut obtenir ce qu'il cherche vainement sans recourir à un mythe désuet. Un seul parmi les musées de Londres nargue les zeppelins : c'est celui de Dulwich. Musée de collège, exigu comme une galerie particulière, avec seulement treize petites salles contenant 400 et quelques tableaux. Pas un ne manque. Sur ce nombre, trois sont célèbres, et une dizaine d'autres, plus ou moins connues, offrent un grand intérêt. Les célébrités, ce sont les trois « Poussin » :
Les célébrités, ce sont les trois « Poussin » : l'Inspiration d'Anacréon, Renaud et Armide, Jupiter enfant nourri par la chèvre Amalthée. Toiles admirables, qui ont augmenté encore, si possible, mon admiration pour le Racine de la peinture française, et auprès desquelles j'ai rêvé, mieux qu'auprès des fresques antiques conservées au British Museum, de ce que pouvait être la peinture grecque au temps d'Apelle, de Zeuxis et de Polygnote. Les autres, c'est : Philippe IV, de Velázquez, d'une fine harmonie rose et gris (fig. 3); la Mme Siddons, de Reynolds; le portrait de Van Dyck; la Sainte Barbe et le
le portrait de Van Dyck; la Sainte Barbe et le Vénus, Mars et l'Amour, de Rubens; la Madone du Rosaire, de Murillo; enfin, chose rare hors de Venise, trois esquisses de plafond par Tiepolo. Mais l'intérêt artistique de Londres n'est pas que dans les musées, ces cimetières de l'art. Encore que pauvre de monuments anciens (l'incendie de 1666, qui dévora 89 églises, 13 200 maisons et de nombreux monuments, comme le Guildhall, en est la cause), la capitale anglaise possède assez d'églises et de constructions civiles du moyen âge et de la Renaissance pour qu'on se fasse une idée de
de la Renaissance pour qu'on se fasse une idée de son architecture, saisissant du même coup le parallélisme qui existe entre cet art et le nôtre. La plus ancienne église de la ville est la chapelle Saint-Jean, au second étage de la Tour de Londres, de sinistre mémoire. C'est une massive construction normande de 1103 ; à trois nefs, avec tribunes sur les collatéraux. La voûte centrale est en berceau continu ; les collatéraux sont voûtés d'arête avec doubleaux à chaque travée. De gros piliers de maçonnerie y supportent de minuscules et craintives arcades. Pas d'ornements. Un art de pur
minuscules et craintives arcades. Pas d'ornements. Un art de pur maçon, comme au début de notre architecture romane. Plus jeune seulement de vingt ans (1123), l'église de Saint-Barthélemy, dans la cité, offre un second exemple du roman anglais. Ce n'est qu'un chœur à collatéraux, avec une amorce de transept, mais qui suppose une église de dimensions importantes. Les parties basses (piliers, arcades et triforium) sont seules du XIIe siècle ; le reste a été remanié au XVe siècle, d'où datent les fenêtres et la voûte en bois. Tout cela a d'ailleurs subi une restauration récente (fig. 4). Avec l'église du
d'ailleurs subi une restauration récente (fig. 4). Avec l'église du Temple, nous passons au gothique anglais. La rotonde, très restaurée, est de la fin du XIIe siècle (1185) et la nef du siècle suivant. Quant au hall voisin, il date de 1572 : c'est un bel intérieur de la Renaissance, et la charpente qui le recouvre est magnifique. Je n'ose citer encore l'église gothique de Saint-Sauveur, à Southwark, tellement elle a été refaite. A part quelques soubassements, plus rien ne subsiste de l'ancienne et tout l'intérêt réside dans ses quatre tombeaux sculptés. Refaits aussi le Guildhall et le Parlement. Et
tombeaux sculptés. Refaits aussi le Guildhall et le Parlement. Et la cathédrale Saint-Paul n'est qu'une vague imitation de Saint-Pierre de Rome. Mais il y a Westminster. Sous ce nom, j'entends d'abord l'église abbatiale, Westminster abbey, bâtie entre 1245 et 1269, puis complétée et reprise aux trois siècles suivants. L'extérieur, si restauré qu'il est moderne, ne compte pas. La façade, en particulier, avec ses deux tours de 1735, est inexistante. L'intérieur, au contraire, est une construction originale, riche et élégante. Les piliers, en marbre brun du pays, sont cantonnés de quatre colonnettes indépendantes, que des bagues seulement rattachent à la pile
colonnettes indépendantes, que des bagues seulement rattachent à la pile centrale. La voûte, compliquée de liernes et de tiercerons, est traitée décorativement, selon la méthode anglaise, si opposée en cela à la nôtre. On a dans cette vaste église à trois nefs un magnifique exemple du gothique anglais primitif, que les Anglais appellent early english. Je ne parle pas des tombeaux (fig. 7 — PLAN DE SAINT-ALBAN Blanc : partie normande, de 1050 à 1090. Grisé : partie gothique primitif, de 1200 à 1308). Rayé: partie gothique ornée, de 1308 à 1380. Noir: partie perpendiculaire, de 1380 à 1550. (D'après
à 1380. Noir: partie perpendiculaire, de 1380 à 1550. (D'après le plan exposé au transept.) dont elle est peuplée comme un Panthéon national. On reconnaît qu'ils sont encombrants et que les merveilles qui s'y trouvent sont noyées dans le flot insignifiant des autres. L'art des voûtes ornées, si particulier à l'Angleterre, trouve à Westminster abbey sa plus parfaite expression dans la chapelle Henri VII, qui prolonge l'abside comme une petite construction indépendante à trois nefs (fig. 5). Elevée de 1502 à 1512, cette chapelle royale réalise le type le plus achevé de la « voûte en éventail », dont l'appareil,
achevé de la « voûte en éventail », dont l'appareil, tramé comme une dentelle, est un tour de force de stéréotomie et de pose; et c'est en même temps l'exemple le plus heureux de la dernière phase du « style perpendiculaire ». Westminster, cela veut dire aussi : le cloître adjacent à l'église; la salle capitulaire, vaste rotonde octogonale en style decorated, dont les nervures de la voûte (refaites en 1866) retombent sur une colonne centrale qui, par suite, a l'air de s'épanouir en palmier; et le hall du Palais, célèbre par sa voûte en bois, véritable merveille de charpenterie.
célèbre par sa voûte en bois, véritable merveille de charpenterie. Ce hall, de 21m x 87m, est la seule partie antique (1400) du palais des Chambres, Houses of Parliament, qui occupe la place de l'ancien palais de Westminster, brûlé en 1834. Le Parlement, malgré sa masse imposante qui en fait la vue la plus populaire de Londres, n'a donc qu'une importance secondaire. C'est une œuvre moderne dans un style ancien. Vu de loin, à travers la brume, il a grand air; mais, de près, il fatigue l'œil par l'abus des lignes perpendiculaires. Claude Monet l'a pris pour thème d'une de