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Et à tous ces auteurs sans talent, à ces poètes sans inspiration et sans rimes, à ces bas-bleus sans syntaxe, à ces parias du papier imprimé, Phalénos, infatigablement, envoie des lettres admiratives qui seront souvent relues et précieusement gardées. Que de pauvres diables de reporters dont les « papiers » informes passent en septième page ont reçu, eux aussi, la bienfaisante lettre de Phalénos: « Monsieur, « Que j'admire votre délicieux talent, si français ! Et quel dommage que votre journal ne publie pas, en meilleure place, de plus longs articles sortis de votre plume. « Au surplus, j'écris par
articles sortis de votre plume. « Au surplus, j'écris par le même courrier à votre directeur pour lui demander, à titre de vieil abonné (ou de fidèle lecteur) qu'il vous confie une rubrique plus importante où la magie de votre style et la souplesse de votre esprit, etc., etc. » Le croiriez-vous ? Ces lettres, appuyées parfois par d'habiles démarches, ont valu à de lamentables cuistres des places importantes dans des gazettes de premier ordre. Vous vous en êtes peut-être aperçu en lisant votre journal. Phalénos achète au Salon des tableaux grotesques (il n'a que l'embarras du choix), applaudit au
tableaux grotesques (il n'a que l'embarras du choix), applaudit au music-hall les chanteuses les plus cagneuses et les plus discordantes, réclame au Boxing-Palace le bénéfice de la victoire pour la « galette » écrasée, rit aux éclats de l'anecdote stupide racontée par le plus gauche des invités et supplie la jeune fille qui vient de massacrer la Prière d'une Vierge de jouer autre chose. — Prenez garde, lui dis-je, vous encouragez de pauvres êtres dans un genre où ils ne trouveront que des échecs et des déceptions. — Bah! répond Phalénos, ils continueraient quand même... — Vous êtes un peu
Phalénos, ils continueraient quand même... — Vous êtes un peu responsable du sabotage artistique et littéraire qui sévit partout. — Le mot « sabotage » est un mot nouveau pour dire une chose très vieille... — Phalénos, votre bonté est dangereuse Je ne m'en soucie pas. Mon rôle social est de faire la charité aux vaniteux, c'est-à-dire, à tout le monde. Mon cher, soigner les malades, secourir les miséreux, recueillir les enfants abandonnés, veiller sur le sort des filles-mères, des vieillards et des victimes du travail, tout cela, c'est la philanthropie du premier venu : il ne faut pour la
philanthropie du premier venu : il ne faut pour la pratiquer que de la bonne volonté et de l'argent. Moi, je soigne les ambitions déçues, je secours les fatuités blessées... Sachez que c'est dans leur vanité que nos contemporains souffrent le plus. On oublie le louis qu'on a emprunté à un ami; on n'oublie jamais le compliment, même banal, d'un inconnu... Sublime Phalénos! Il est le petit manteau bleu de la Croix aux vanités... C'est lui qui fait danser les jeunes filles pauvres, qui s'abonne aux petites revues délaissées, qui, au lendemain de chaque élection de son quartier, va dire
au lendemain de chaque élection de son quartier, va dire au blackboulé qu'il a voté pour lui, qui réconforte Bergerat et Haraucourt après leurs échecs académiques; il eût le retapé » Jeffries après sa rencontre avec Johnson et consolerait d'un mot M. Jaurès d'avoir été si froidement accueilli en Argentine. Phalénos est, en somme, le philanthrope du mensonge. Il lente du matin au soir, parce qu'il sait que la vérité est malfaisante et cruelle. — Notre morale, m'a-t-il dit bien souvent, est inhumaine... Elle prétend instaurer le règne de la justice, ce qui serait effroyable, et de la vérité, ce
justice, ce qui serait effroyable, et de la vérité, ce qui serait intolérable. Le mensonge est la plus belle conquête de la civilisation celui qui ne ment jamais est un monstre. Phalénos est allé jusqu'au bout de ces théories c'est ainsi qu'il s'est marié... Comment? Voici. Sa philanthropie l'a compromis auprès d'un laideron maussade auquel il se croyait obligé de faire la cour, par bon cœur d'âme. 1 — N'est-ce pas, dit le père de la jeune personne, n'est-ce pas que ma fille est délicieuse? — Sans doute... je l'adore. — Alors, vous me demandez sa main ? — Evidemment
— Alors, vous me demandez sa main ? — Evidemment ! — Je vous l'accorde... Malheureusement, devenu mari, Phalènes ne put s'assimiler cet égoïsme matrimonial, cette muflerie à deux (ou trois) qui fait les heureux ménages. Il continua à faire le bien, — c'est-à-dire qu'il trompa sa femme. Celle-ci, l'ayant appris, mourut de chagrin. Et le mari de sa maîtresse, ayant connu son malheur, se suicida. D'ailleurs, nombre de bénéficiaires de l'altruisme de Phalénos ont mal fini... Car, pareil à tous les philanthropes, mon ami ne fait que passer; son mensonge ne dure pas et bientôt la vie qui, elle,
mensonge ne dure pas et bientôt la vie qui, elle, finit toujours par dire la vérité, ne tarde pas à déjouer les ruses touchantes de ce saint Vincent de Paul du boulevard. TEMOIGNAGE DE PARIS. [texte_manquant] LEURS COMMANDITAIRES CEUX DE LA GILLE LUNAIRE "CLANDESTINE" n'oppose Le doyen des abonnés Le prince Kaskotl qui aime la musique comme qui a vu les beaux jours un sourd de Compiègne. CEUX DE LA DIVERTISSEMENT "OPÉTTE" Le roi de la moutarde. Le petit Chose, qui a tant de relations. Une amie de pension. Un banquier belge. CEUX DE "L'ÉTOILE DE CAFÉ CONCERT" M. Tout
banquier belge. CEUX DE "L'ÉTOILE DE CAFÉ CONCERT" M. Tout le Morale. LA REPRISE La loge de M. Boutonnet, aux Délassements-Privés. Il y a une heure et demie que la "générale" est finie. Tous les amis de la divette, qui sont venus la féliciter une dernière fois après le, troisième et dernier acte, ont disparu. Mais Fanny ne s'est pas encore démaquillée, et n'a pas retiré son costume de théâtre, un costume de cantinière des gardes-françaises. Elle est assise dans une bergère Louis XV, parmi d'innombrables paniers et gerbes. Elle rêve. Son habilleuse, Aimée, est devant elle, debout, et attend.
rêve. Son habilleuse, Aimée, est devant elle, debout, et attend. Fanny a les cinquante ans sonnés des femmes de théâtre, qui en paraissent trente-cinq. Aimée a les cinquante ans des femmes du peuple, qui en paraissent soixante. Elles sont sœurs de lait. Elles se tutoyaient. AIMÉE: — Quand tu voudras!... FANNY, comme les gens qui ne peuvent pas se décider à quitter la table après un bon dîner. — Je ne suis pas pressée. AIMÉE: — On n'a pas oublié le temps qu'il te faut. Je viens d'entendre sonner une heure. Je ne suis plus accoutumée à veiller si tard.
heure. Je ne suis plus accoutumée à veiller si tard. Ce n'est plus de mon âge. FANNY, sans relever ce qu'une telle observation a de désobligeant pour toutes les cinquantenaires. — Quand je pense que j'hésitais! AIMÉE, suivant son idée. — Il faut espérer que ça se tassera. FANNY, suivant la sienne. — Lorsque le jeune et intelligent directeur des Délassements, Brûlard, est venu me dire: « Bonchamp, je reprends le Camp des Gardes, vous seule pouvez interpréter le rôle que vous avez créé »... AIMÉE: — Les machinistes feront leurs changements plus vite, et tu consentiras peut-être à ne
leurs changements plus vite, et tu consentiras peut-être à ne recevoir personne entre le deux et le trois. FANNY. — ...Je lui ai répondu « Mon petit Brûlard, vous êtes fou. Le rôle à dix-huit ans, j'en ai plus de trente... » AIMÉE: — Je te crois! FANNY: — Tu m'as vu naître? AIMÉE: — On s'est vues, réciproquement. FANNY: — Je ne cache pas mon âge. AIMÉE: — Quand on le porte comme toi, c'est une fierté. FANNY: — J'ai quarante-neuf ans. AIMÉE: — Encore un petit effort! FANNY: — Ah tu m'embêtes!... On n'a que l'âge que l'on
— Ah tu m'embêtes!... On n'a que l'âge que l'on paraît. AIMÉE: — Merci pour moi. FANNY, riant. — Ma pauvre vieille!... (Affectueusement.) Tu es fâchée que j'aie fait la folie en question? AIMÉE, avec orgueil. — Pour ça, non. FANNY: — Je, n'ai pas dit oui tout de suite. J'ai demandé deux heures pour réfléchir. J'ai consulté mes garnis... mon miroir... ma voix. Enfin, j'ai cédé, j'ai repris ce rôle délicieux, qui naguère fut écrit pour moi. AIMÉE: — Il te va toujours comme un gant. FANNY: — Quel succès! AIMÉE: — Tu parles! FANNY: — Je m'y connais...
succès! AIMÉE: — Tu parles! FANNY: — Je m'y connais... J'ai eu tous les genres de succès, au cours de ma carrière déjà longue... même ceux qui se traduisent par un froid le lendemain de la générale, et par une sale presse le surlendemain... Mais... celui de ce soir... AIMÉE: — C'est le bon. FANNY: — Chaud, franc, sincère... j'ai dû chanter trois fois les couplets de la pipe à La Tulipe ! AIMÉE: — J'étais là qui comptais derrière un portail. FANNY: — Dis donc, et les couloirs? Tu t'es répandue? AIMÉE: — J'ai ma police. Bons. FANNY: —
t'es répandue? AIMÉE: — J'ai ma police. Bons. FANNY: — Oh la vérité, je t'en prie! Toute et rien que la vérité. AIMÉE: — Je la dis. Bons. Des gens qui criaient: « Elle est extraordinaire ! » FANNY, peu rassurée. — Ah !... AIMÉE: — Mais la plupart disaient: « Elle est épatante ! » FANNY: — Il y a une nuance. AIMÉE: — Je la flaire. Un abîme! FANNY: Tu te rappelles la première du Camp des Gardes, la vraie, la création? AIMÉE, soupirant. — Vingt-cinq ans!... FANNY: — Je ne te demande pas de dates, je te
— Je ne te demande pas de dates, je te demande si tu te rappelles. AIMÉE: — Comme si c'était aujourd'hui. FANNY: N'est-ce pas? Je n'osais pas le dire moi-même, mais il me semble que c'est aujourd'hui... Je ne sens pas la reprise. Quand le père Mombrot m'a crié à travers la porte « Mlle Bonchamp est prête ? » j'ai eu le même battement de cœur que le soir des débuts. Car ce Camp, ce fut mon début. AIMÉE: — Quel trac! FANNY: — Oui, avant. Mais dès que je suis sur scène, plus rien. Comme chez moi. Et
je suis sur scène, plus rien. Comme chez moi. Et aussitôt, un courant s'établit entre moi et la salle. Sarcey disait de moi : « Elle passe la rampe ». J'ai remarqué aussi que mes yeux, qui se brouillent avant le lever du rideau, voient prodigieusement clair dès que j'ai toutes mes bêtes rangées en face de moi. Albert, qui s'est battu en duel à l'épée, m'a assuré que c'est la même chose sur le terrain... AIMÉE: Il pourrait être là, Albert! FANNY, machinalement. — Oui... Quand je dis que j'y vois clair... l'expression n'est pas très juste; car, avec
j'y vois clair... l'expression n'est pas très juste; car, avec cette sacrée rampe, je ne suis pas fichue de reconnaître les physionomies passé le deuxième ou le troisième rang. Mais j'ai le contact, à distance, et je pressens les moindres émotions de la foule... Tiens, un jour, je saute une réplique. L'auteur m'attrape, à l'entracte. Je lui réponds : « J'ai coupé votre phrase, parce qu'elle aurait été cueillie. » Naturellement, il m'invite à respecter son texte. Je rétablis, le lendemain soir: on cueille... AIMÉE. — Vingt-cinq ans. FANNY. Parfaitement. J'ai eu tous les mêmes effets ce soir qu'à la
J'ai eu tous les mêmes effets ce soir qu'à la création. Il est vrai que je les sentais venir alors, je les mijotais, tu penses !... Brave pièce ! Pas une ride! AIMÉE. — Elle non plus! FANNY. — Je l'ai jouée trois cent soixante-seize fois. C'était ce soir la trois cent soixante-dix-septième. AIMÉE. — Ça ne nous fait qu'un jour de plus. FANNY. — Blague, blague... Veux-tu que je te dise une chose que j'ai sentie ce soir très fortement? AIMÉE. — Dis toujours. FANNY. On n'a que l'âge que l'on paraît, mais surtout... on a toujours le même
que l'on paraît, mais surtout... on a toujours le même âge... Parce que l'âge, ce n'est pas les années, c'est le caractère... physique et moral... Enfin, je m'entends... Bref, moi, je suis le type de la femme de vingt-cinq ans. Maintenant que ça y est... AIMÉE. — Plutôt deux fois qu'une. FANNY. — ...Je m'y tiens. Je les ai, je les ai toujours eus, je les aurai toujours. AIMÉE. — Tu en as de la veine! Tant mieux pour toi, tant mieux pour lui. FANNY. — Qui? AIMÉE. — Monsieur. FANNY, subitement furieuse. — Albert? Ah! oui ! Sais-tu le
FANNY, subitement furieuse. — Albert? Ah! oui ! Sais-tu le coup qu'il vient de me faire, celui-là ? AIMÉE. — Non. Je t'ai dit : « Il pourrait bien être là. » Tu ne m'as seulement pas répondu. FANNY. — Un homme qui partage mon existence depuis... Tiens, justement, depuis la première du Camp des Gardes. AIMÉE. — Il était de la création, il est de la reprise : c'est rare. FANNY. — Penses-tu !... Oh ! il a six ans de moins que moi. Je ne cache pas plus son âge que le mien... Te rappelles-tu comme il était
son âge que le mien... Te rappelles-tu comme il était gauche, le jour du Camp ? AIMÉE. — Je vois d'ici son pantalon trop court. FANNY. — Et son bouquet monté! C'était le collégien. AIMÉE. — Même qu'il portait un uniforme. FANNY. — J'étais grisée de mon succès : je me suis laissé attendrir. AIMÉE. — Et depuis... FANNY, gravement. — C'est un bail. AIMÉE. — Oui. (Un silence.) Alors? FANNY. — Quoi? AIMÉE. — Ce coup? Ce coup qu'il t'a fait, Albert? FANNY. — Ah! oui... Ai-je tort de dire que la reprise de ce soir était une aussi
dire que la reprise de ce soir était une aussi grosse affaire pour lui que pour moi? AIMÉE. — Dame ! FANNY. — Eh bien, ma vieille, voici le monsieur. Avant le 1, il s'est installé dans ma loge, muet, pâle comme un mort. Je lui ai dit : « Si c'est pour me donner confiance que tu me fais une tête pareille, je n'en ai pas besoin, tu sais. » Il m'a répondu: « Tu as raison, ma chérie, je ne me sens pas très bien, je vais respirer un peu dehors. » Cinq minutes avant la sonnerie, il
un peu dehors. » Cinq minutes avant la sonnerie, il est revenu: il était vert. J'ai encore trouvé la force de lui demander si c'était son cigare qui lui avait tourné sur le cœur... Il veut descendre sur le plateau avec moi. Juste comme l'orchestre attaque, j'entends derrière mon dos un drôle de petit bruit, je me retourne : il pleurait, ma chère ! Mais une fontaine ! Je lui dis « Voyons, finis, Albert, c'est grotesque ! » Il me répond: « Je ne peux pas... Ça réveille trop de souvenirs... C'est plus fort que moi... je ne peux
de souvenirs... C'est plus fort que moi... je ne peux pas entendre cette musique-là sans pleurer. » Du Lecocq ! Le pompier se tordait. AIMÉE. — Bon signe. FANNY. — À la fin, je l'ai prié de partir pour ne pas nous ridiculiser tous les deux, et de ne revenir me chercher que vers une heure et demie, quand il n'y aurait plus personne dans ma loge, pour nous en aller souper tête-à-tête dans un endroit tranquille, à la Madeleine ou au Café de Paris. AIMÉE. — Alors, dépêche ; car on ne va pas tarder à le voir faire
car on ne va pas tarder à le voir faire son entrée, comme autrefois. FANNY. — Comme autrefois? AIMÉE. — Le jour de la vraie première, qu'il est venu en potache, sitôt ta loge vide. FANNY. — Hélas!... As-tu remarqué... l'air... déjeté... de tous mes vieux amis... à commencer par mon ami ? AIMÉE. — Plutôt. FANNY. — Ils étaient tous là, ce soir... Les mêmes qu'il y a un quart de siècle... Mais on aurait pu croire que c'en étaient d'autres, tant ils avaient la mine fatiguée... Je les regardais, je me voyais en même temps dans la glace
regardais, je me voyais en même temps dans la glace de ma coiffeuse... je faisais des comparaisons... et je me disais: « Est-ce possible? » AIMÉE. -As-tu fini? Un silence, puis Fanny se lève. FANNY. — Allons!... Tu as raison, il faut que je me décide... Non, d'abord, voyons un peu qui m'a envoyé toutes ces fleurs. AIMÉE. — Tu as bien le temps demain ! FANNY. — Elles seront fanées; je n'aurais plus de cœur à remercier... Nous en avons pour un instant. AIMÉE, détachant une à une les enveloppes épinglées aux corbeilles, les décachetant et lisant les noms.
enveloppes épinglées aux corbeilles, les décachetant et lisant les noms. — M. de Mauldre. FANNY, expertisant les envois. — Convenable. AIMÉE. — Le duc de Veneta-Marina. FANNY. — Pas fendu ! AIMÉE. — Le Touquet. FANNY. — Voilà du goût ! Une seule branche d'orchidées, mais qui vaut plus cher à elle toute seule que ce buisson. AIMÉE. Ne dis pas de mal du buisson, les plantes sont en pot. FANNY. — Alors tu les mettras dans un fiacre et tu les apporteras à la maison... De qui les tulipes? AIMÉE. — Du baron de Sproem. FANNY. — Rien que
AIMÉE. — Du baron de Sproem. FANNY. — Rien que du rouge, du bleu, du violet! Hein! Le langage des heures!... Pas un qui ait eu la délicate pensée de m'envoyer un bouquet... je ne dis pas blanc, mais... clair... rosé! AIMÉE. — Pardon, voilà un bouquet blanc. FANNY. — Non? AIMÉE. — Tout blanc. Il n'est pas gros, mais il est blanc... Il y a même... oh!... deux ou trois petites fleurs... FANNY. — ??? AIMÉE. — D'oranger! FANNY. — Je serais curieuse de savoir qui se fiche de moi. AIMÉE. — C'est bien facile. (Elle décachette l'enveloppe, tire
moi. AIMÉE. — C'est bien facile. (Elle décachette l'enveloppe, tire une carte, et lit) Robert de Freneuse. FANNY. — Connais pas. AIMÉE. — Avec la carte, il y a toute une lettre. FANNY. — Lis! AIMÉE, s'approchant de la lumière. — « Madame, ce bouquet blanc n'est pas l'emblème de votre innocence, mais de la mienne... » FANNY. — Hein? AIMÉE. — « J'exagère un peu, mais à peine. En un mot, je suis le collégien... » FANNY, tressaillant. — Le collégien ! AIMÉE. — « Le collégien qui, pendant toute cette inoubliable représentation, n'a cessé de vous dévorer des
toute cette inoubliable représentation, n'a cessé de vous dévorer des yeux, placé au strapontin F du quatrième rang de l'orchestre. Vous ne m'avez pas remarqué, parce que je ne porte pas d'uniforme, naturellement : j'ai un smoking. Mais je n'en suis pas moins élève de première au lycée Condorcet. J'ai dix-neuf ans, étant très en retard (dans mes études). On dit que je suis joli garçon : la modestie ne me permet pas de le répéter; d'ailleurs, je ne tiens pas à la figure, mais mon corps, que j'exerce méthodiquement, est bien... » FANNY. — Non, mais cherche voir s'il
est bien... » FANNY. — Non, mais cherche voir s'il n'a pas mis aussi sa photographie tout nu dans l'enveloppe ? AIMÉE, sérieusement, après avoir cherché. — Non. FANNY, haussant les épaules. — Bête!... Continue. AIMÉE. — « Je sais déjà, par expérience, que je ne suis pas du tout le type pour jeunes filles, mais que je peux plaire à une vraie femme, comme vous... » FANNY. — Il a de l'esprit. AIMÉE. — « Quelle chance! Ce sont aussi les seules qui me plaisent. Quant à vous, particulièrement, je ne vous cacherai pas que vous m'avez fait une
je ne vous cacherai pas que vous m'avez fait une impression énorme. Je n'ose pas espérer que la chose serait réciproque si vous me connaissiez. Cependant, si le cœur vous en dit, si vous voulez juger l'objet (la vue n'en coûte rien), vous n'avez qu'à m'envoyer chercher par votre habilleuse au petit bar d'apaches qui est vis-à-vis l'entrée des artistes (j'adore ces endroits-là). J'y serai jusqu'à une heure et demie tapant, pas une minute de plus... » FANNY. — Eh bien !... AIMÉE. — « Je regrette de ne pouvoir terminer cette lettre qu'en vous priant d'agréer l'hommage de mes
terminer cette lettre qu'en vous priant d'agréer l'hommage de mes sentiments jusqu'à nouvel ordre les plus respectueux. » Il a du culot ! FANNY. — Et de la fantaisie. C'est incroyable ce que les petits jeunes gens d'à présent sont dégourris ! AIMÉE. — Tu peux le dire. FANNY. — Quelle heure est-il? AIMÉE. — Une heure vingt. FANNY. — Tu n'as que le temps ! Dégringole, ma vieille. AIMÉE. — Quoi ? FANNY. — Va le chercher. AIMÉE. — Tu n'es pas folle ! FANNY. — Ah ça, ne t'imagines que je vais laisser échapper une occasion pareille !
t'imagines que je vais laisser échapper une occasion pareille ! (Avec ravissement). Un collégien ! AIMÉE. — Bah ! il y en a plein les collèges. FANNY. — Je n'en ai qu'un ce soir à la portée de ma main... Je sentais... confusément... qu'il me manquait encore quelque chose... pour que la soirée d'aujourd'hui fût tout à l'ail semblable à la soirée d'il y a vingt-cinq ans... Parbleu ! c'était ça qui me manquait : le collégien. Le Camp des Gardes est pour moi la pièce du collégien. À la création, j'ai fait la connaissance d'Albert ; à la reprise,
création, j'ai fait la connaissance d'Albert ; à la reprise, je fais la connaissance de... Comment s'appelle-t-il ? AIMÉE. — Robert de Freneuse. FANNY. — Robert, Albert, presque le même nom. Allons, va ! AIMÉE. — Jamais ! C'est idiot ! Monsieur va revenir. FANNY. — J'aurai filé avant. Tu lui raconteras une histoire. AIMÉE. — Il ne badine pas avec la fidélité. FANNY. — J'ai l'air de le tromper : au fond, c'est un hommage que je rends à nos souvenirs communs et à sa jeunesse. AIMÉE. — En voilà, des raisons ! FANNY. — Veux-tu descendre ? AIMÉE.
voilà, des raisons ! FANNY. — Veux-tu descendre ? AIMÉE. — Non ! FANNY. — Eh bien, j'y vais. AIMÉE. — Comme ça, une cantinière ? Ça fera bien dans le quartier ! FANNY. — Ça fera ce que ça voudra, mais je n'en aurai pas le démenti. Elle court vers la porte. Mais, au même instant, cette porte s'ouvre et Albert paraît, — pas Robert : Albert, Monsieur... quarante-cinq ans, marqués, mais des yeux d'enfant, un sourire timide, un peu hésitant, très bon.... FANNY. — Ah ! c'est vous... ALBERT. — Oui, enfin... Je sais que vous avez un
ALBERT. — Oui, enfin... Je sais que vous avez un succès, un grand succès. FANNY. — immense ! ALBERT. — C'est gentil de m'avoir attendu... pour retirer votre costume... Ça me fait plaisir de vous revoir ainsi... comme... jadis... Me voilà... comme en ce temps-là... ébloui... intimidé... pénétré d'un bonheur... intime... sur de ce qui va arriver... fier, ahuri... Enfin... comme en ce temps-là... je n'ose même pas vous demander la permission de vous embrasser... et j'en meurs d'envie. FANNY, touchée. — Faudra-t-il aussi que je vous prenne à peu près de force... comme en ce temps-là ? ALBERT. —
près de force... comme en ce temps-là ? ALBERT. — Non... je... ne crois pas. FANNY. — Vous êtes toujours... le collégien ! ALBERT. — Je n'osais pas vous le dire... C'est vrai... C'est curieux, on ne change pas... Oh ! je ne dis pas au physique le teint... s'abîme... le cheveu se disperse... tout s'en va. FANNY, aimablement. Vous exagérez. ALBERT. Mais le cœur... Ou plutôt... si ce mot vous parait ridicule... FANNY. — Pas du tout ! A. HERNANDEZ. — Si, si !... La... mettons la... sensibilité... La nature de la sensibilité... est-ce qu'elle est une fois pour
nature de la sensibilité... est-ce qu'elle est une fois pour toutes... Voilà les réflexions que je faisais tout en errant par les rues pendant... cette représentation triomphale... à laquelle je n'ai pas eu le courage d'assister... Voilà... Et.... comme vous dites si bien... je suis toujours le collégien... Le collégien, c'est moi. FANNY, pensive. —C'est vous... (VI temps.) Je disais justement à Aimée, tout à l'heure... en remuant les vieux souvenirs... « Le Camp des gardes, c'est la pièce du collégien. » ALBERT. — Comme ça tombe!... Voilà ma veine... AIMEE. — Monsieur peut le dire. FANNY. — Allons, grand
AIMEE. — Monsieur peut le dire. FANNY. — Allons, grand gosse, embrassez-moi, puisqu'il faut que ce soit moi qui vous le demande. (Il l'embrasse si foulement qu'elle rit.) Voilà !... Et, maintenant, laissez-moi,.. un peu de patience... que je me remette en civil. A BELBERT RHAMANT. Le manchon de nos dàmseurs : 10 francs de l'amour. [texte_manquant] Les lingères sont dans la consternation, ou du moins elles le disent. Mais il n'est pas besoin de se frapper elles exagèrent. Evidemment, il leur faut vendre des jupons et des pantalons – et évidemment, les seuls dessous que portent nos amies, au
et évidemment, les seuls dessous que portent nos amies, au temps de la belle saison, ne consistent plus qu'en un corset, auquel on joint, si l'on veut, une petite culotte de rien du tout — et le mode charmant des culottes d'abbé, en soie légère! — et en une chemise, en une simple chemise... mais quelle chemise! Elle est fine, fine, ajourée, brodée, transparente. C'est un lambeau de brume d'été dont on s'enveloppe, et encore, non pas n'importe quelle brume, mais bien celle qui fume, exquise, au-dessus des rivières, à quatre heures du matin, en juillet. C'est un voile d'araignée,