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qui sous le nom de « Bibliomanes », ont peint de véritables bibliophiles, n'ont point pris de femmes pour héroïnes de leurs contes, et Courtin, dans la « Lettre sur les Bibliophiles », de G. Duhamel, ne porte pas la combinaison culotte, mais bien le hideux pantalon, dont M. de Waleffe a juré la perte. Parcourez, dans une encyclopédie quelconque, les noms des bibliophiles illustres, vous n'en relevez pas un de femme. Si, il y a celui des reines ou des favorites, mais elles ne collectionnaient pas les livres ; on les collectionnait pour elles. Ils formaient décor, dans leurs
on les collectionnait pour elles. Ils formaient décor, dans leurs somptueuses reliures et c'est à peu près tout ce à quoi ils servaient. Mais notre temps, qui a la prétention de préparer la femme-cerveau, en lui passant la canne, le smoking, la cigarette, ne lui passera-t-il pas aussi le goût du papier de luxe artistement noirci ? Toutes les sociétés de bibliophiles comptent des femmes parmi leurs membres et il existe même une société, « Les Femmes Bibliophiles », de fondation récente. Il y a mieux encore : une « experte » bibliophile, consœur des Meynial, des Blaizot, des Giraud-Badin,
experte » bibliophile, consœur des Meynial, des Blaizot, des Giraud-Badin, des Andrieux, des Carteret, Mme Marguerite Milhaud, qui dirigea récemment sa première vente, et je n'ai garde d'oublier Mme Périer qui signe, dans « Le Crapouillot », d'alertes chroniques, fort documentées, sur le beau livre. Mais l'une est commerçante, l'autre écrivain. Ce sont des métiers. L'amour pur du livre peut-il contrebalancer, dans le cœur de la femme, celui des bijoux, des fourrures, l'arrangement coûteux du home, l'éclat des réceptions, la vanité de la plus belle robe, de la plus belle auto ? Je crains bien, comme le dit Doyon, que
auto ? Je crains bien, comme le dit Doyon, que la femme qui sait tout sans rien avoir appris, se soucie peu d'in-12 ou d'in-4° qui l'amusent et l'intéressent moins qu'un vase de Chine, où elle met des fleurs, un bonheur du jour, en bois de rose, où elle serre ses lettres d'amour et ses colifichets. Mais Delpeuch, Doyon et moi pouvons nous tromper. Comme serait intéressant d'avoir, sur ce sujet, l'opinion de la plus belle moitié du genre humain ! CLEMENT-JANIN. HHHH ORIENTALES LA SULTANE ET LE DE L'AMOUR LIVRE DU THE, par FRANZ TOUSSAINT OKAKURA-KAKUZO Dessins de BRODOVITCH
LIVRE DU THE, par FRANZ TOUSSAINT OKAKURA-KAKUZO Dessins de BRODOVITCH traduit de l'anglais par Gabriel MOUREY Dessin de LOKA-HASEGAWA Un volume.............. 15 fr. Un volume 15 fr. HH André DELPEUCH, éditeur, 51, rue de Babylone, PARIS HHH Ed. SAINT-GALLES * — LA TACHE ROMAN LA VIRGINITE CHEZE LA JEUNE FILLE Témoin d'un drame atroce, ce n'est pas précisément une thèse que défend l'auteur — mais un fait qu'il « romance » et discute avec passion. Œuvre profondément émouvante et qui vient à son heure. 1 vol. 9 fr. — Edit. BAUDINIERE, 23, rue du Caire, Paris. Les souvenirs de guerre
BAUDINIERE, 23, rue du Caire, Paris. Les souvenirs de guerre de Robert de Flers par René PUJOL Robert de Flers n'était pas seulement un dramaturge, un écrivain, un orateur ; c'était un causeur étincelant, un prestigieux conteur d'anecdotes. Servi par une admirable mémoire, il dévidait avec une simplicité charmante l'écheveau de ses souvenirs. Il mimait, il jouait ses petites histoires, qui devenaient autant de délicieuses scènes de théâtre. On ne se lassait point de l'entendre, car il ne se répétait jamais. Presque chaque nuit, il venait s'asseoir parmi nous ; il se complaisait dans l'affairement, la fièvre de la besogne
il se complaisait dans l'affairement, la fièvre de la besogne quotidienne. Le Figaro était sa vie. Il était notre directeur, mais il était surtout l'ami, le camarade. Nous l'aimions, de l'affection la plus déférente et la plus profonde. S'intéressant aux dépêches, aux informations, aux corrections, rallumant sans cesse une courte pipe qui s'éteignait toujours, il parlait, parlait, parlait... Et sous le regard de ses yeux bleus, d'une clarté magnifique, nous écoutions, sans nous apercevoir que les heures passaient comme des minutes. Cela était gai, reposant, familial. Et cela ne sera plus... Robert de Flers avait des souvenirs de guerre, mais
plus... Robert de Flers avait des souvenirs de guerre, mais il les évoquait rarement. Modeste. Même pas. Ce qu'il avait fait ne l'intéressait plus ; il ne s'intéressait qu'à ce qu'il allait faire. On sait peu qu'il était titulaire de quatre citations. Il ne le disait jamais. D'autres, plus qualifiés que moi, rappelleront ce qu'il a fait à Bucarest en des heures graves. Il se montra diplomate subtil, et sut communiquer sa foi à des gens qui ne demandaient qu'à désespérer. Il vainquit la camarilla allemande qui entourait jalousement le roi. Ah ! ce n'était plus alors l'aimable sceptique, le
roi. Ah ! ce n'était plus alors l'aimable sceptique, le ciseleur de paradoxes. C'était simplement le Français assez éloquent pour faire partager ses idées à un Ferdinand de Hohenzollern. Robert de Flers fut chargé de missions importantes. Il les accomplit bravement, il les racontait gaiement. Une fois, il partit pour Salonique pour assurer la liaison entre le G.Q.G. roumain et notre armée d'Orient. Le voyage ne pouvait se faire qu'en avion ; le danger était d'autant plus grand qu'il s'agissait de survoler un pays infesté d'ennemis qui croyaient à l'efficacité des exécutions sommaires. Le départ lui-même était délicat, puisque les
des exécutions sommaires. Le départ lui-même était délicat, puisque les Allemands pouvaient l'empêcher. Il fallait user de ruse et s'envoler subrepticement. Le pilote était un aviateur français — aujourd'hui garagiste à Bucarest — qui n'avait pour les « missionnaires » qu'une estime mitigée. — Soyez prudent !... lui recommanda-t-on. Vous transportez Robert de Flers... — Qui c'est-il, ce type-là ?... — Un auteur dramatique. — Que voulez-vous que ça me f... qu'il soit dramatique ?... Si je le chahute, il le verra bien !... A l'heure dite, Robert de Flers trouva l'avion à l'endroit fixé. Il importait de s'embarquer rapidement,
trouva l'avion à l'endroit fixé. Il importait de s'embarquer rapidement, car déjà des gens suspects accouraient. — Plus vite, empoté !... criait le pilote. Et comme Robert de Flers, assez corpulent, éprouvait quelque difficulté à se hisser, le pilote vociféra : — Jetez-le dans la carlingue comme un paquet de linge sale !... — Et, ajoutait Robert de Flers, avec un bon sourire, je fus en effet lancé comme un paquet de linge sale. Je gagnai ma place la tête la première, si bien que les espions ne virent que mes pieds qui s'agitaient énergiquement derrière le pilote. Le voyage
mes pieds qui s'agitaient énergiquement derrière le pilote. Le voyage s'accomplit sans incident. Quand l'avion passa au-dessus des lignes bulgares, des flocons blancs l'entourèrent. — Des schrapnels !... hurla l'aviateur. Vous avez la frousse, hein ?... — Non !.. répondit aimablement de Flers. En arrivant à Salonique, il commit une erreur qui l'amusait encore dix ans après : il se trompa de général. Il y avait alors deux chefs qui se disputaient le commandement, et l'un d'eux menaça le « missionnaire » de le mettre aux arrêts de rigueur. Robert de Flers repartit bientôt. On lui confia des papiers en
de Flers repartit bientôt. On lui confia des papiers en lui signalant qu'ils étaient d'une importance considérable. — Si vous tombez, brûlez-les ou avalez-les... Bref, arrangez-vous pour les détruire. — Puis-je savoir ce qu'ils contiennent ?... Le général fronça les sourcils ; — Pourquoi ?... — Si je suis obligé de les détruire, je pourrai peut-être m'acquitter quand même de ma mission. — Je vous défends d'ouvrir l'enveloppe ! — Mais, mon général, le généralissime roumain l'ouvrira devant moi... — Assez !... respectez la consigne. Et le général grogna en tournant le dos : — Ma parole !... ces écrivains
tournant le dos : — Ma parole !... ces écrivains se croient tout permis !... Ce respect de la consigne faillit causer un désastre. Le fameux pli, c'était le plan de la campagne s'multanée des armées alliées. Au crépuscule, l'avion parvint au-dessus de la zone occupée par les Bulgares. Soudain, le passager remarqua que le pilote jurait et sacrilège comme un païen et donnait des coups de talon sur le palonnier. — Une panne !... cria-t-il. En effet, le moteur bafouilla, l'avion perdit de la hauteur. La terre semblait se rapprocher avec rapidité, c'était la chute en plein pays ennemi.
rapprocher avec rapidité, c'était la chute en plein pays ennemi. — J'hésitais, avouait plus tard Robert de Fiers. Anéantir ces papiers sans les lire, c'était vraiment absurde. Mais j'avais donné ma parole. Nous descendions toujours... Je tirai l'enveloppe et mon briquet... Et, par miracle, alors que nous n'étions plus qu'à cent mètres du sol, le moteur repartit. Ouf !... cinq secondes de plus, et le plan si précieux était brûlé. L'avion atterrit au crépuscule dans les montagnes roumaines. Bien des dangers restaient à surmonter. La région était surveillée par des officiers allemands, et les espions n'eussent pas hésité à assassiner
officiers allemands, et les espions n'eussent pas hésité à assassiner le porteur du pli confidentiel. Robert de Fiers partit seul, à pied, dans la nuit hostile. Après avoir longtemps marché à travers bois, il parvint devant une masure où brillait une lumière. Accroupi devant l'âtre, un vieillard allumait le feu. Robert de Fiers, rassemblant les quelques mots de roumain qu'il savait, demanda une voiture jusqu'à la gare la plus proche. — Le vieux refusa net, avec un mauvais regard. J'insistai ; j'exhibai une poignée de billets de banque. Le vieux saisit son tisonnier. Alors, je dégrafai mon manteau, et je
saisit son tisonnier. Alors, je dégrafai mon manteau, et je montrai mon dolman d'officier français. Le visage du paysan s'éclaira. Il ôta son bonnet, et murmura avec une sorte de ferveur : — Tu es chez toi !... Il tira de son armoire un petit drapeau tricolore qu'il baisa pieusement. Puis il me fit dîner et me céda son lit. C'est une chose émouvante que cet amour du Roumain pour la France. C'est un véritable culte. Un montagnard disait au roi : — Ne t'inquiète pas... Le sort des armes nous est défavorable. Mais le Français viendra, et il chassera
nous est défavorable. Mais le Français viendra, et il chassera l'ennemi de nos foyers, et nous rendra la terre de nos ancêtres... Le lendemain, le paysan transporta l'émissaire à la gare. Robert de Fiers accomplit cette dernière partie de son voyage dans une lourde charrette, à demi-étouffé sous des bottes de paille qui le cachaient. Dans le train qui le ramenait, dûment emmitouflé, à Bucarest, il y avait une vingtaine d'officiers allemands. Ah ! les belles, les passionnantes histoires que nous racontait Robert de Fiers. Ces derniers temps — alors qu'il critiquait avec fougue la nouvelle loi sur la propriété
qu'il critiquait avec fougue la nouvelle loi sur la propriété littéraire — il observait, un pli soucieux au front : — C'est curieux comme je suis essoufflé... Je ne puis presque plus parler... Et la voix se tue. René Pujol. Courrier des Lettres * On parlait devant l'auteur du Roi d'un jeune écrivain qui fait des efforts considérables pour acquérir une réputation d'homme d'esprit : — Il est charmant, disait quelqu'un, et ce serait le plus agréable garçon du monde s'il n'avait cette manie de courir sans cesse après l'esprit... Oui, dit Robert de Fiers, malgré son indulgence proverbiale pour
Oui, dit Robert de Fiers, malgré son indulgence proverbiale pour ses cadets. Oui et courir après l'esprit est encore le moyen le plus fatigant qu'on ait trouvé de ne dire que des sottises. * Ce mot que nous rapporte Léopold Marcelin dans ses Souvenirs politiques est vraiment splendide. Le vieux et triste père Brisson venait d'être réélu pour la onzième fois, président de la Chambre. Tombe le ministère Guesde. Félix Faure fait appeler Brisson et lui offre la présidence du Conseil. Brisson accepte et prend le portefeuille de l'Intérieur. Le lendemain de la lecture ministérielle, comme quelqu'un lui demandait des
lendemain de la lecture ministérielle, comme quelqu'un lui demandait des nouvelles de Mme Brisson : — Elle ne va pas bien, fait le vieux radical. Et d'expliquer négligemment : — Ces changements de palais la fatiguent beaucoup. * Le procès Pierre Borel-Monde Moderne a été jugé par la troisième chambre de la Seine. Pierre Borel a perdu. « Attendu, dit le jugement, que la correspondance même de M. Pierre Borel atteste qu'aucun doute n'est possible sur ce point qu'il s'agit bien de la publication par les éditeurs du Monde Nouveau, des inédits in-extenso de Marie Bashkirtseff ; qu'il lui a
des inédits in-extenso de Marie Bashkirtseff ; qu'il lui a bien cédé l'intégralité des notes intimes de Marie B..... s'échelonnant sur les années consécutives 1877, 1878, 1879, 1880, 1881, 1882, 1884 ; qu'il ne se réservait aucun droit de distraire de ces notes intimes une partie quelconque si petite soit-elle ; etc.... », M. Pierre Borel est condamné à remettre aux Editions du Monde Moderne la totalité du manuscrit de Marie Bashkirtseff. Souhaitons donc que ce que nous en ignorons soit promptement publié. LE VOLEUR DE BAGDAD avec une préface de Douglas Fairbanks, dont on n'a pas oublié le retentissant
de Douglas Fairbanks, dont on n'a pas oublié le retentissant succès dans le film tiré de ce roman Un volume in-16 12 fr. LES EDITIONS G. CROSSET ET Cie ENVOYEZ vos LETTRES et COLIS au MAROC en ALGÉRIE et aux MÉDI TER. et ses au-delà d'AFRIQUE a DAKAR par les LIGNES AÉRIENNES LATÉCOÈRE 79, Avenue Marceau. — PARIS Renseignements dans tous les Bureaux de POSTE. BURON I CONSTRUCTEUR Maison fondée en 1854 . 8, Rue de l'Hôpital St-Louis, PARIS Le dernier cri du perfectionnement en T.S.F. 3 Appareils ultra modernes Automatic 4 lampes.. 700 Fr. Européen 5 lampes.. 1.700 Fr.
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avant de déborder dans la foule en activités crues et physiques. À ce moment-là, j'avais éprouvé le mal du pays, la nostalgie douce et amère de l'Asie centrale où s'était écoulée ma première jeunesse, des vastes steppes jaunies et desséchées par l'été ou blanchies par les longs et durs mois d'hiver; des hameaux petits mais robustes, bien nichés aux plis de collines bistrées; des villes anciennes effacées par la main du temps et brouillées en dessins confus; villes aux cœurs cruels et rapaces, regrettant le temps où le croissant tartare foulait la croix slave! sous ses talons éperonnés, gardant le
foulait la croix slave! sous ses talons éperonnés, gardant le souvenir des siècles où les grands khans coiffés de fourrure adressaient des édits arrogants aux princes des maisons Romanoff et Stroganoff et Shouiski, où les guerriers à face plate et à peau rouge de la Horde d'Or, fouettant leurs petits chevaux hirsutes, se ruaient au pillage du monde occidental. J'étais donc revenu dans mon pays, collectant en route, non pas des objets, non pas des pièces fleuries de porcelaine persane bleu de pigeon ni des fragments éraillés d'antiques tapis turcomans, mais des souvenirs, des tableaux nostalgiques, des croquis d'impressions: visions
mais des souvenirs, des tableaux nostalgiques, des croquis d'impressions: visions de mosquées s'enflant comme des sons de cloches sous un ciel voûté, gris d'ardoise; de naines idoles de pierre brillant dans leurs niches grillées au bord des routes à la lueur panégyrique de sept bougies rouges, reliques des temps antérieurs à ceux où l'Islam submergea la foi la plus douce de Bouddha; des saillies massives de bastions carrés, retapés de granit, chantant l'épopeé des dynasties évanouies: des palais de khans, d'émirs et de sultans déchirant le ciel de leurs toits et tours; de nuits noires dans les steppes et d'étoiles
et tours; de nuits noires dans les steppes et d'étoiles vertes clignotant avec une sorte d'insouciance cosmique; de moissons rouges grimpant jusqu'à l'arrière-plan jacinct des montagnes; de toute cette convergence et cette dispersion de lignes et de couleurs asiatiques, absolument sans logique ni but, mais battant au rythme de complainte d'une race distincte. J'éprouvais aussi d'autres impressions, plus humaines et plus poignantes, que j'emmagasinais en vue de mes futurs rêves nostalgiques; impressions de foules et d'individus, asiatiques et européens, bouillonnant dans le même chaudron de détrocs, de mensonges et de politique; impressions de ce choc de race contre race, de
politique; impressions de ce choc de race contre race, de religion contre religion, de civilisation contre civilisation, qui est le fléau et sera peut-être, en définitive, le salut de l'Asie centrale; impressions de ces estampilles et pierres milliaires du brusque progrès russe, un dépôt de chemin de fer, un garage, un cabaret, une église, une cocotte allemande, une liasse d'arides statistiques commerciales, un globe-trotter américain, une machine d'imprimerie, un sergent en capote grise du régiment de Viborg se saoulant abominablement avec une botteille de vodka Monopole — images se détachant en relief sur ce foyer fanatique voilé de la vie
en relief sur ce foyer fanatique voilé de la vie et des préjugés tartares. J'avais enfin l'impression de murmures tentateurs échangés d'une race à l'autre à travers l'abîme des méfiances héréditaires. murmures souvent formulés par des lèvres douces de femmes; et dans ma cervelle se projetait nettement la silhouette de Suzanne de Cassagnac, avec son invraisemblable chevelure d'or rouge rayonnant en orbelle de boucles écourtées, avec ses pieds étroits et ses mains blanches, pirouettant sur la scène de l'Apollo Music-Hall, établissement que flanquaient, par un hasard caractéristique et sardonique, à droite, une caserne d'infanterie russe, grise et bâtie de pacotille,
droite, une caserne d'infanterie russe, grise et bâtie de pacotille, à gauche la petite mosquée toute en nuances, roses et orchidées, de Bala-i-Hawa, dédiée au saint patron de Boukhara. En pizzicati tintants de violons, en notes basses et melliflues de violoncelles, l'orchestre accompagnait sa chanson, qui se déversait par-dessus la rampe de lumière ambrée avec la cadence nasale et métallique des gouttières et ruisseaux parisiens: "Fantassins, officiers, colons Montaient à l'assaut des mamelons, Y'mprenaient pour une citadelle À Grenelle..." — À Grenelle; répétait-elle en écho, la voix bondissant à l'octave aiguë, cependant que la musique se terminait en borborygmes formidables
aiguë, cependant que la musique se terminait en borborygmes formidables et grotesques de basson et clarinette, et qu'elle disparaissait dans les coulisses au froissement soyeux de sa jupe ronde et courte, après avoir lancé le pied gauche par les frises dans un geste d'adieu impudent et gamin. — Bravo ! Bravo ! Bis ! Bis ! Bravissimo ! domina un tonnerre lointain, les applaudissements crépitèrent et s'enflèrent, trépignèrent par saccades et bourdonnèrent en ondes fiévreuses, puis se coagulèrent en un bloc de vacarme où Russes, Tartares et Turcomans se démenaient à l'envi. — Elle est superbe ! murmura le prince
à l'envi. — Elle est superbe ! murmura le prince Alexandre Sémiossovitch Démidoff, capitaine dans un régiment de Hussards noirs, à son ami Jérôme Townsend, attaché au consulat de Sa Majesté Britannique. Démidoff était très jeune; il avait à peine vingt-cinq ans, et possédait une l'une de ces beautés qui font tressaillir, avec ses épais cheveux noirs bouclés sur un front d'ivoire, la courbe de son nez romain et court, aux narines nerveuses, sa bouche d'un rouge vif et ses yeux bruns pailletés d'or, curieusement innocents et curieusement intenses, des yeux de rêveur, de fanatique. Le personnage tout entier semblait
yeux de rêveur, de fanatique. Le personnage tout entier semblait un héros de roman, ombre capricieuse de quelque siècle oublié où les hommes se promenaient avec des rapières au côté, également prêts à soutenir quelque duel à mort ou à écrire quelque fade madrigal pour un sourire de femme. "Superbe !" répéta-t-il, — Parfaitement ! approuva l'Anglais. Comment juteuse, cette dernière chanson, hein ? À une table de l'autre côté de la salle était assis Timour Kadjar Khan, le chef turcoman Tekké, récemment de retour d'un séjour de deux années en France et devenu étonnamment parisien. Sa moustache cirée, ses
en France et devenu étonnamment parisien. Sa moustache cirée, ses cheveux longs rejetés en arrière du front et son monocle cerclé d'or donnaient un démenti à ses pommettes proéminentes et à ses yeux de Tartare, noirs et petits comme des pois. Il se tourna vers son compagnon, le vicomte Jean-Marie de Broglie, du service consulaire français, et se départit de la réticence musulmane. — Charmante, cette petite Suzanne ! dit-il. Mais elle revient chère ! Vous avez remarqué le cabochon d'émeraude à sa main gauche ? — Trop gros pour ne pas être faux. — Absolument authentique, néanmoins. Il l'a
ne pas être faux. — Absolument authentique, néanmoins. Il l'a coûté le revenu de dix de mes villages. Quarante mille francs chez Pollock, rue Royale. — Suzanne coûte gros, alors ? dit le Français en souriant. — Très cher. Car il y a toutes ses factures que je paie, et ses regrettables infidélités que j'endosse. (Il se mit à rire : en ce moment il était Européen jusqu'au bout des ongles.) Elle explique factures et infidélités par une de ses calembredaines habituelles, en disant que toute femme a besoin d'un petit changement d'occasion. — Superbe ! disait Demidoff pour la
petit changement d'occasion. — Superbe ! disait Demidoff pour la troisième fois, tandis que dans toute la salle se déchaînait une frénésie de « bis ! bis ! » persistants. Je crois que je l'aime. Ses yeux sont très doux, très innocents. — Très... quoi ? demanda Townsend. Le prince ne fit pas attention à la question étonnée de son ami. Il l'avait à peine entendue. — Et sa chevelure ! continua-t-il, comme s'il se parlait à lui-même. C'est une promesse, un espoir de rêve oublié. C'est un coucher de soleil soudain, sublime et merveilleux. Mon Dieu ! — il
soleil soudain, sublime et merveilleux. Mon Dieu ! — il avait dans les yeux toute la poésie de ses vingt-cinq ans, toute l'imagination bigarrée et le mysticisme douloureux de son âme russe — sa chevelure est comme son cœur, claire et dorée... Townsend commençait à se sentir embarrassé. En bon Anglais, il n'aimait pas à voir la nudité d'une âme étrangère. Il s'effrayait un peu, parce qu'il connaissait bien son compagnon cette douceur slave molle et lente, cette imagination d'enfant, blanche comme de l'argent, pure de toutes ces vagues formes de satyres lippus qui corrompent le cœur de l'Europe occidentale.
de satyres lippus qui corrompent le cœur de l'Europe occidentale. — Ecoutez, Slascha, dit-il. Je ne puis croire qu'assis là vous alliez me dire en face que cette petite chanteuse parisienne à poil de carotte m'a pris à son hameçon... que vous... oh !... — de plus en plus embarrassé, il se tortillait devant le mot — que vous l'aimez ? — J'en aime la beauté, Slascha, je m'arrête à l'ombre de sa beauté, et je baisse la tête... — M'a sainte grande ! s'écria l'Anglais. Terriblement poétique, vieille branche ! Absolument épatant ! Je suis étudiant à Oxford, je
! Absolument épatant ! Je suis étudiant à Oxford, je tombai amoureux de la fille d'un sellier de High Street et je lui achetai trois selles de chasse dont je n'avais nullement besoin ; je m'adressai à elle en vers latins serpentins et en dithyrambes pindariques. Ça va bien. L'amour est comme la rougeole. Mais vous êtes un jeune fou si sérieux. Laissez-moi vous dire... Le reste de sa phrase fut englouti dans une avalanche de sons. L'orchestre se livrait à des éructations syncopées de tambour et de flûte servant d'introduction au numéro suivant du programme ; une troupe de