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et frémissant baiser. A ce moment, trois individus, dont l'un porte un képi de sergent de ville ou de garde champêtre, sortent d'un fourré voisin. L'HOMME AU KÉPI. — Hé ! là-bas... les amoureux, ne se gênez pas... Vous n'avez pas honte?... Oh! ces gens de Paris... Pas plus de vergogne que des chiens... Donnez-moi vos noms... Je vous dresse procès-verbal pour outrage public aux mœurs... Flagrant délit... Ah! mes gaillards, vous ne couperez pas..; (À ses deux compagnons.) Vous êtes témoins, vous autres... Vous avez vu... "Parlisan" L'UN DES COMPAGNONS. — Si on a vu !... Plutôt deux fois
COMPAGNONS. — Si on a vu !... Plutôt deux fois qu'une... Le comte, qui semble atterré, n'a pas trouvé un mot à dire. La baronne se fait toute petite et s'efforce de cacher son visage. L'HOMME AU KÉPI, à la baronne. — Allons ! ma petite dame, votre nom... LE COMTE. — Laissez madame... S'il y a un responsable, c'est moi, et moi seul... L'HOMME AU KÉPI. — Vous n'avez pas la prétention de m'apprendre à faire mon devoir, vous !... Madame va me donner son nom tout de suite... Sinon, je l'emmène au commissariat de police de Menton, et
Sinon, je l'emmène au commissariat de police de Menton, et vous avec elle... Ces messieurs qui m'accompagnent sont des inspecteurs de la Sûreté. LE COMTE. — Voyons, messieurs... Vous n'allez pas, pour une vétille, provoquer un scandale préjudiciable à deux familles.. Madame est mariée... En tout cas, vous ne pouvez vous en prendre qu'à moi... L'HOMME AU KÉPI. — Allons ! pas de rouspète... Les noms... Ou bien au bloc! LE COMTE. — Je comprends que vous fassiez votre devoir... Pourtant, réfléchissez avant de plonger deux familles dans le désespoir... D'autant que je suis prêt, et madame aussi, certainement, à
D'autant que je suis prêt, et madame aussi, certainement, à reconnaître vos bons offices... Parlons franc 1... Combien?... L'HOMME AU KÉPI. — Hé ! nous risquons gros, ces messieurs et moi... Nous avons de la famille, nous aussi... Ça vaut bien quinze mille et une petite lettre comme quoi vous reconnaissez qu'il y avait flagrant délit... LE COMTE, bas à la baronne. — Il vaut encore mieux en passer par là... Avez-vous de l'argent sur vous?... LA BARONNE. — Je n'ai que deux cents francs... Mais j'ai mon carnet de chèques... LE COMTE. — Alors, tout va bien... Je vais
chèques... LE COMTE. — Alors, tout va bien... Je vais essayer de négocier à meilleur compte. Le comte s'approche de l'homme au képi. Au même instant, un coup de sifflet strident retentit. C'est la baronne qui, mettant deux doigts dans sa bouche, a sifflé à la manière des agents et des apaches. Des fourrés proches surgissent trois ou quatre gendarmes et des policiers en bourgeois qui se jettent sur l'homme au képi, sur ses deux compagnons et sur le comte lui-même, qu'ils maîtrisent avant qu'ils aient eu le temps de se reconnaître. LA BARONNE, s'approchant du comte. — Je regrette
se reconnaître. LA BARONNE, s'approchant du comte. — Je regrette pour vous que vous ne soyez pas le comte de Vandize et que vous vous nommiez plus prosaïquement Isidore Frichonot, condamné déjà pour escroquerie et chantage. Maintenant que vous êtes fait, mon garçon, je ne veux pas vous donner de persistantes illusions sur ma personne. Je ne suis pas plus baronne que vous êtes comte. Mon nom vous importe peu, mais reconnaissez que mes talents professionnels de détective surpassent quelque peu vos talents d'escarpe. Personnellement, vous n'avez pas mal joué, votre rôle; mais, vraiment, vous auriez pu trouver quelque chose
votre rôle; mais, vraiment, vous auriez pu trouver quelque chose de mieux, avec une femme comme moi, que le « coup du garde champêtre ». GABRIEL BERNARD. SPORTS ET NATATION Mme Marthe Chenal, de l'Opéra, n'est pas seulement une cantatrice hors ligne, elle pratique également les sports. Cet été, au bord de la mer, elle émerveilla tous les baigneurs d'une grande plage à la mode par la maîtrise avec laquelle elle dirigeait sa coupe, jusqu'à deux ou trois kilomètres au large. Lorsqu'elle sortait de l'eau, au lieu d'aller s'enfermer dans sa cabine, pour se rhabiller en hâte, elle courait en
sa cabine, pour se rhabiller en hâte, elle courait en maillot et s'installait sur le siège de son auto somptueuse. Un démarrage brusque, et elle partait à toute vitesse. Les passants, stupéfaits, voyaient cette voiture bondir sur les routes, conduite par cette belle fille, dont le maillot encore mouillé révélait les formes superbes. Mme Chenal faisait ainsi une quarantaine de kilomètres, puis revenait à sa villa. Vingt minutes après, on pouvait la voir, une raquette au poing, jouer au tennis. TURQUES On sait quelle affection voue toujours Pierre Loti à la Turquie. Même pendant la guerre, le grand écrivain souffrit
la Turquie. Même pendant la guerre, le grand écrivain souffrit de la mésentente des deux pays et depuis l'armistice il s'est efforcé, par une action discrète, d'orienter la politique française vers Constantinople. C'est que, dès son enfance, Pierre Loti aima la Turquie. Il était alors élève libre au lycée Henri IV et se préparait à l'École Navale. Il habitait dans une sorte de pension de famille, sur le flanc de la montagne Sainte-Geneviève, tout en haut d'une maison, d'où il découvrait un magnifique horizon de tuyaux de poêle. Les seuls compagnons de Loti étaient des jeunes Levantins, Arméniens, Bulgares ou
compagnons de Loti étaient des jeunes Levantins, Arméniens, Bulgares ou Grecs, qui ne tardèrent pas à lui déplaire par leurs façons de rastaquereurs. Un Turc eut, par contre, le don de plaire au jeune homme. Ce Turc souffrait en Europe. Le climat de Paris lui était fatal et il contracta bientôt la phthisie. Loti, heureux en sa compagnie où il appréciait le doux caractère de son hôte et ne se lassait pas de l'entendre discourir sur son pays. Très mystique, il vantait en de tels termes les mosquées de Stamboul, que Loti rêvait d'un voyage en Orient: Il apprit ainsi
que Loti rêvait d'un voyage en Orient: Il apprit ainsi la langue turque et s'attacha aux beautés d'un pays qu'il ne connaissait point, mais qui plus tard ne le déçut pas. Et puis le Turc mourut d'une pneumonie... Loti s'isola dans le travail et entra au Borda. Quelques années plus tard, il put enfin réaliser son rêve et voguer vers l'Orient, sa terre de prédilection. CAPUS SÉNATEUR Voici les élections qui approchent et déjà l'on parle de candidatures sensationnelles. De ce nombre se trouve celle que va probablement poser au Sénat le rédacteur en chef du Figaro, M. Alfred Capus,
Sénat le rédacteur en chef du Figaro, M. Alfred Capus, de l'Académie française. Le souriant auteur de la Veine tient-il donc absolument à siéger au Luxembourg? Nous nous refusons à le croire. Tout au plus s'agit-il d'une fantaisie d'humoriste. Au revoir Capus, plein de verve, délicieux d'esprit, ne pourrait se complaire aux longues et pesantes discussions et, s'il était élu, se lasserait vite de demeurer en séance. Ce serait surtout l'homme des couloirs et des anecdotes. Il se croirait dans la salle de rédaction du Figaro et les graves sénateurs seraient obligés de se laisser entraîner par son exubérance et
seraient obligés de se laisser entraîner par son exubérance et sa gaîté, car Alfred Capus est le sourire personnifié. Il est aussi un joueur enragé de bridge et la buvette du Sénat n'aurait pas de client plus assidu, non pas que le brillant chroniqueur aime boire, mais parce que c'est à la buvette en général que se jouent les plus belles parties de cartes. Messieurs les Sénateurs, faites vos jeux ! Alfred Capus, champion de bridge, veut venir parmi vous. Le célèbre compositeur de musique Léoncavallo, qui est mort récemment, avait beaucoup d'ennemis. Son talent ne plaisait pas à tout
avait beaucoup d'ennemis. Son talent ne plaisait pas à tout le monde. Il avait cependant séduit Guillaume et l'on prétendait même que le maestro et l'empereur avaient collaboré. Léoncavallo, d'ailleurs, démentit à plusieurs reprises et notamment pendant la guerre. Un autre compositeur de musique, Massenet, avait une sainte horreur pour l'auteur de Paillasse. Le hasard les mit un jour en présence. Voici le père de Werther bien ennuyé: lui si affable, si complaisant, se demandait comment il allait se tirer de ce mauvais pas. Léoncavallo s'avance majestueux et, de sa voix tonnante, s'écrie : — Salut, salut au dieu de
voix tonnante, s'écrie : — Salut, salut au dieu de la musique ! Moi très humble, très petit, minuscule musicien, je m'incline très bas devant la gloire incarnée, le génie... Massenet, confus, cherche à se dérober : — Je vous prie, Monsieur... Et Léoncavallo de poursuivre : — Vous avez, par vos accents divins, dépassé la beauté, vous avez créé du sublime, mieux que du sublime... Massenet finit par se résoudre à déclarer : — Quels accents ! Je suis d'autant plus heureux, que cet hommage me vient d'un compositeur que j'estime, dont le superbe talent m'a toujours enthousiasmé... Léoncavallo
que j'estime, dont le superbe talent m'a toujours enthousiasmé... Léoncavallo n'attendait que ce compliment. Il se précipita sur Massenet et, lui serrant les mains à les brocher, s'écria : — Illustre confrère, merci ! Parlsiana Un Mariage. HORTENSE LADIPÈNE, 35 ans. ROBERT DAUMONT, 28 ans. Occupent, depuis 6 mois, un riche appartement d'une maison localisée et cossue. Des jeunes filles, extrêmement modernes, tournoient, enlacées par des jeunes hommes qui murmure à leurs oreilles des choses dont elles ne rougiraient plus, et cependant que le pianiste, ancien élève de cette École centrale qui mène à tout, tape la valse des Cent
centrale qui mène à tout, tape la valse des Cent demi-vierges. Dans un petit salon, isolés, Mme Ladipène et Robert cousent à voix basse. Mme LADIPÈNE. — Alors, c'est vrai, vous vous mariez ? ROBERT. — J'en ai, en effet, l'intention. Mme LADIPÈNE, — Pourquoi ne me l'avez-vous pas dit ? Il a fallu que ce soit des étrangers qui m'apprennent la nouvelle de votre mariage. Ah ! voyez-vous, ce manque de confiance m'a fait plus de mal que la nouvelle elle-même. Pourquoi vous ne me l'avez-vous pas dit ? Oh ! c'est mal, c'est très mal. Mais répondez donc.
Oh ! c'est mal, c'est très mal. Mais répondez donc. ROBERT. — Je ne me suis pas caché de vous; vous ne me demandiez rien et je ne vous ai rien dit : voilà tout. Mme LADIPÈNE. — Mais d'où vient cette résolution ? Pourquoi vous marier ? ROBERT. — Parce que j'ai assez de la vie que je mène et des intrigues et des aventures; parce que j'ai assez de prendre les femmes des autres et d'être l'éternel gigolo. En somme, je ne suis qu'un employé; je suis toujours chez les autres, je veux être chez moi. Mme LADIPÈNE.
chez les autres, je veux être chez moi. Mme LADIPÈNE. — Vous ne savez pas ce que vous dites. Alors, vous voulez avoir tous les humains d'une maison, toutes les responsabilités; la question grave et mensuelle, sinon quotidienne, des échéances et peut-être, au bout de tout cela, la faillite, si votre femme vous trompe. Ah ! oui, je sais bien, ça ne vous arrivera pas, à vous, parce que vous connaissez les femmes; mais on ne connaît jamais sa femme, entendez-vous, parce que c'est votre femme qui vous connaîtra la première et qui jouera de vous comme d'un pauvre pantin;
première et qui jouera de vous comme d'un pauvre pantin; en un mot, vous deviendrez un mari, le mari, et celui qui a frappé par l'épée périra par l'épée. ROBERT. — Naturellement, vous ne pouvez pas me tenir un autre langage. Mme LADIPÈNE. — Vous croyez que je veux vous dissuader de vous marier ? Oh ! non... Si je t'avais consulté, si nous en avions parlé ensemble, peut-être t'aurais-je supplié d'attendre, de m'accorder encore quelques mois de bonheur, quoique c'eût été reculer pour mieux souffrir. Mais, enfin, je ne m'attendais pas à ce que ce fût si tôt. Je
m'attendais pas à ce que ce fût si tôt. Je ne m'attendais pas surtout à ce que ce fût une étrangère qui me l'apprenait. Aussi, je ne te fais pas de scènes, pas de tableaux, comme tu dis : tu vois, je suis calme, je suis sereine, j'ai un profond chagrin, mais je savais bien que notre amour ne était pas éternel, que j'étais plus âgée que toi. Du moins, laisse-moi bénéficier de ce triste privilège de l'âge qui me permet d'être un peu maternelle pour toi. Je comprends que tu veuilles te marier, que tu as envie de changer
tu veuilles te marier, que tu as envie de changer d'existence, mais laisse-moi te choisir moi-même ta femme. Que je sois pour quelque chose dans ce mariage, que je puisse me donner l'illusion de l'avoir voulu. ROBERT. — Je vous vois venir : vous allez me proposer Gilberte, ma Mère Ladipène, indignée. — Ma fille ! Non ! mon, ce n'est pas bien ce que tu dis : la ; tu as une vilaine pensée. ROBERT. — Je vous demande pardon, je plaisantais. Mme LADIPÈNE. — Taisez-vous. Je vous assure que vous n'êtes pas drôle; si je ne vous connaissais
que vous n'êtes pas drôle; si je ne vous connaissais pas, je croirais que vous êtes un imbécile et une brute; mais je comprends que vous êtes gêné vis-à-vis de moi, et alors vous prenez une attitude. Soyez donc vous-même et parlons sérieusement de votre avenir, de votre bonheur. ROBERT. — Vous avez raison, je suis absurde. Mais je vous préviens qu'il ne faut pas me parler de ces petites jeunes filles comme il y en a cinquante ici même et qui sont vierges à peu près comme les forêts des Amériques; la main de l'homme n'y a jamais mis
des Amériques; la main de l'homme n'y a jamais mis le pied, d'accord; mais elles n'en abritent pas moins, sous l'enchevêtrement de leurs lianes, des amours monstreuses de fleurs perfides et des accouplements de bêtes fauves et la virginité de ces demoiselles-ci ressemble furieusement à la virginité de ces forêts-là. Mme LADIPÈNE. — Et vous avez bien raison. Aussi, n'est-ce pas de celles-là que je veux vous parler. ROBERT. — Vous avez trouvé quelque chose? Mme LADIPÈNE. — Je crois... Après tout, ça dépend de ce que vous voulez. Vous faut-il un sac ou une femme?... J'ai les deux, mais
faut-il un sac ou une femme?... J'ai les deux, mais séparés. Ah! c'est bien difficile par le temps qui court de les avoir ensemble. ROBERT. — Le sac, non... Ça m'est égal. Vous connaissez mes opinions sur ce sujet : je ne tiens pas à l'argent mais je tiens à une femme. Mme LADIPÈNE. — En ce cas, j'ai votre affaire. ROBERT. — Je la connais? Mme LADIPÈNE. — Non. ROBERT. — Allons, vite, énumérez-moi ses mérites, car elle doit en être comblée. Mme LADIPÈNE. — Elle n'en a qu'un, mais qui, pour moi, les résume tous : c'est une
mais qui, pour moi, les résume tous : c'est une vraie jeune fille. ROBERT. — Si elle n'a que celui-là, quand elle sera mariée, elle ne l'aura plus... Et alors, que lui restera-t-il? Mme LADIPÈNE. — Je vous affirme qu'elle est exquise et blonde ravissamment. ROBERT. — Je n'en crois pas un mot : c'est une petite blonde insignifiante qui sent les épinards; c'est ce que, depuis Ibsen, nous appelons une claire petite âme de neige; mais elle doit être bête comme une cie et froide comme un fjord. Mme LADIPÈNE. — Pas du tout, pas du tout. Elle n'a
LADIPÈNE. — Pas du tout, pas du tout. Elle n'a pas un esprit fou, mais elle a beaucoup de bon sens. ROBERT. — Comment s'appelle-t-elle? Mme LADIPÈNE. — Elle a un nom un peu étrange. ROBERT. — Parbleu! Mme LADIPÈNE. — Elle s'appelle Lutgarde. ROBERT. — Voilà ce que je craignais. Mme LADIPÈNE. — Ses parents m'en ont dit la raison, je ne me la rappelle plus; mais ils vous la diront eux-mêmes, parce que, lorsqu'on donne à ces enfants de ces noms-là, on doit aux gens des explications. ROBERT. — Vous pouvez même dire des excuses. Mme LADIPÈNE. —
— Vous pouvez même dire des excuses. Mme LADIPÈNE. — Je dois vous avertir qu'elle a un petit défaut de langue : elle bégaye un peu. ROBERT. — Ce n'est pas un défaut; lorsque c'est discret, c'est charmant. Tenez, c'est comme de loucher très légèrement, ça donne à la physionomie un air spécial, pas banal, malin même, enfin quelque chose. Mme LADIPÈNE. — Lutgarde ne louche pas. ROBERT. — Si vous voulez, nous laisserons cette merveille où elle est. Mme LADIPÈNE. — Ses parents donnent un bal la semaine prochaine, pour ses dix-sept ans. Je vous ferai inviter; vous pourrez
pour ses dix-sept ans. Je vous ferai inviter; vous pourrez toujours la voir. Ça n'engage à rien. ROBERT. — Non, écoutez, vous êtes bien gentille; mais c'est inutile de vous déranger, mon choix est fait. Mme LADIPÈNE. — On m'a dit que vous deviez épouser Mlle Pervenche de Bruges. J'ai bien ri. ROBERT. — Il ne fallait pas rire, c'est vrai. Mme LADIPÈNE, bondissant. — Mais tu ne peux pas l'épouser. Voyons, Robert! Pervenche de Bruges, c'est une fille : elle a fait une noce épouvantable, elle a eu un tas d'amants, et, si tu l'épousais, tu serais le dernier
tas d'amants, et, si tu l'épousais, tu serais le dernier des hommes. ROBERT. — C'est justement ce que j'espère, être le dernier de ses hommes, tout au moins et, voyez-vous, c'est la seule chose importante. Etre le premier amant d'une femme ne signifie rien : il faut être son dernier amant, tout est là. Or, j'ai beaucoup de chance d'être heureux avec une femme comme Pervenche, belle, allurale, intelligente, qui n'a plus de curiosités, qui possède la philosophie de la vie, et j'aurai la femme idéale, c'est-à-dire la courtisane-épouse. Si je prenais une femme dans notre monde, comme la petite
je prenais une femme dans notre monde, comme la petite bourgeoise sotte me dégoûte et qu'il nous faut des cérébrales, j'épouserai inévitablement une jeune personne troublante, mais pleine de dangers; il faudrait être toujours en éveil pour défendre mon bien; et comme elle ne connaîtrait pas les hommes, je devrais les craindre tous, parce que ma femme chercherait son idéal, son type, et même si elle l'avait trouvé, elle chercherait encore pour voir si elle ne s'est pas trompée et se confirmer dans sa sélection. En un mot, je ne serais pas tranquille, le rêve de ma femme étant de
serais pas tranquille, le rêve de ma femme étant de se comporter comme une courtisane. Tandis qu'avec Pervenche, toutes ces curiosités-là sont satisfaites. Et son rêve, au contraire, à elle, est d'honnêteté et de vie saine. C'est pour cela que je l'épouse. Mais voici votre mari qui vient, parlons de choses insignifiantes. MAURICE DONNAY, de l'Académie française. Au ballet du second acte, Nathalie apparut en maillot rose et or, dans un déshabillé de reine de féerie, un sceptre aux mains, une couronne au front, sous une auréole électrique qui l'accompagnait et la soulignait tout entière. Les bravos éclatèrent devant cette
et la soulignait tout entière. Les bravos éclatèrent devant cette chair superbe. Dans la coulisse, appuyée à un portant, Mme Potarme, sa mère, la suivait des yeux, les mains jointes sur le ventre, dans une pose molle d'orgueil attendri. Puis, se tournant vers Mongratin et La Bernerie, elle murmura : — N'est-ce pas qu'elle est belle? — Parbleu ! fit Mongratin, qui avait ses raisons pour être convaincu. — Admirable ! approuva La Bernerie, qui n'en était encore qu'aux menus sucrés. Il y eut un silence. Sur la scène, Nathalie, dans une apothéose, rayonnait magnifiquement, dominant la foule des comparses,
dans une apothéose, rayonnait magnifiquement, dominant la foule des comparses, emportées autour d'elle par une ronde éperdue et clinquante. N'importe, soupira Mme Polanné, qui se sentait en confiance, ce n'était pas mon rêve... Tout ce qui reluit n'est pas or et même la renommée vaut mieux que la ceinture dorée... Je la préférerais mariée, établie et mère de famille, allez ! La vie de théâtre vous mange les sangs... — Mariée? — Pourquoi pas, fiston? Serait-il à plaindre? Tu sais bien que non. Alors? Et tenez, mes deux petits coqs, sans la misère, la fatale misère, il y a beau
sans la misère, la fatale misère, il y a beau temps que ma Nathalie serait épouse et mère. Ça en est une histoire et une romanesque, celle-là, où j'y perds ma sensibilité... Naturellement, La Bernerie et Mongratin réclamèrent l'histoire. — Voilà, voilà, puisque vous insistez et que je suis en voix... C'était il y a quatre ans, Nathalie en avait dix-huit... un bijou, un peu plus maigre... vous voyez ça? Ah ! la misère !... De tous côtés, elle tournait les têtes, se dissimulait insidieusement dans les cœurs ! Et avec ça, c'était sage... Vrai devrai, sage, ma parole !
avec ça, c'était sage... Vrai devrai, sage, ma parole ! Si c'était pas vrai, pourquoi vous le dirais-je à présent? Sage. Et je comptais bien qu'elle suivrait ma voie dans l'hymen et la considération. Un jour, elle me raconte qu'un homme la suivait dans la rue de plus près que tous les autres, tous les jours depuis deux mois, en lui murmurant dans l'oreille des paroles flatteuses mais incendiaires... Que la veille même, il avait voulu entrer dans la maison, la persécuter jusque dans les escaliers, au mépris du domicile et de la concierge. Mais comme l'escalier est noir et
et de la concierge. Mais comme l'escalier est noir et glissant, il s'était répandu à l'entresol, ce qui avait donné à la petite le temps de se défiler. « J'écoute ça comme une mère, l'œil froncé, les sens haletants, prise d'une frénésie de vengeance, tant j'étais suffoquée par une pareille audace. « — Attends un peu, que j'y dis à ma fille, si demain il recommence, c't'entrepreneur, monte doucement les cinq étages qu'il puisse te suivre, et c'est moi qui le recevrai. » « Le lendemain, la petite arrivait toute rouge, criant « Le voilà ! » « Il la
rouge, criant « Le voilà ! » « Il la suivait, le nez dans le derrière, ce coq six-grues. « Alors, j'ai pris mon balai. « — Que qu'vous volez? » « Il restait tout bête à souiller. Cinq étages, c'est dur... J'ai daigné répéter : « — Que qu'vous volez, donc? » « A force de la rechercher, il levait la voix au fond de sa culotte et qu'il répond : « — Embrasser mademoiselle ! » « Je restai baba. Il en profitait pour entrer et fermer la porte. Du coup, je me ressaisis, et le pris par
porte. Du coup, je me ressaisis, et le pris par le pan de son vêtement... Nathalie m'aidait... Nous l'avons jeté dehors. Il paraît que les coups enragent les hommes : quinze jours plus tard, il demandait Nathalie en vrai mariage. Il s'appelait Léon Mégot, un nom distingué: il avait vingt-six ans et six mille francs de rentes, était solide et, ma foi, pas laid. Sans plus de rancœur, j'acquiescis. « Il comblait sa future de cadeaux : bagues, bracelets, boucles d'oreilles, un tas de bijouterie du plus bel effet qui faisait gambader la petite à chaque nouvel envoi. Mais voici
faisait gambader la petite à chaque nouvel envoi. Mais voici la pauvreté, la fatale pauvreté qui entre en scène, Messieurs. Nous n'avions pas le sou... Il fallait bien de temps en temps l'inviter à dîner, ce jeune homme. Alors j'eus un subterfuge, je l'eus, je m'en vante. J'ai pris tous les bijoux et les ai collés au clou pour une somme assez conséquente. Nathalie m'avait laissé faire en soupirant, comprenant la nécessité... Puis je déclarai à Megot qu'une jeune fille ne devait point être parée, ruisseler comme une chasse... — Comme une chasque, corrigea doucement La Bernerie. — Comme deux,
Comme une chasque, corrigea doucement La Bernerie. — Comme deux, si vous voulez... Et que Nathalie sortirait sa bijouterie au jour de ses noces. Ça passa comme une lettre à la poste et j'étais de quoi recevoir le fiancé, dignement, comme il convient, quand on est des maisons dont nous sommes. Pour l'hospitalité, les Potarmé vendraient leur chemise. Et doucement ça continua. Mais voilà-t-il pas qu'un soir Léon apporte un bocal de cerises à l'eau-de-vie. Je les adore; après ma fille, c'est mon unique amour. J'y fourre les doigts et tant et tant que je divague et deviens lyrique, et
tant et tant que je divague et deviens lyrique, et sans trop savoir pourquoi, à cause de son nom sans doute, j'appelle mon gendre : Bout de cigare. « Use fâche; je l'envoie au bain. Nathalie prend ma défense. Elle avait partagé mes cerises. « — Je ne souffrirai pas qu'on insulte ma mère ! » « Elle était superbe en criant cela. Je la serrai contre ma poitrine, et montrai la porte à l'homme perturbateur. « Il nous dit : « M.... » et s'en va. « Le lendemain, au premier courrier, nous avions une lettre que je vous