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console l'aggrève en rend le sentiment plus vif. Lucile eût voulu trouver la marquise seule, sa tendresse en eût été plus libre; la vue des indifférents l'embarrassait. Sa mère était l'objet de ses sentiments : elle seule savait les partager, les contempler et puis il fallait renoncer à ces épanchements que son cœur s'était promis, et avait regardés comme l'adoucissement et l'oubli de ses peines. Lucile ne parvint à l'appartement où elle était attendue, qu'avec la plus grande agitation ; elle était tremblante et se soutenait à peine. Une grande femme sèche s'avança pour la recevoir ; elle devait passer
femme sèche s'avança pour la recevoir ; elle devait passer pour sa mère, tandis que la marquise, tranquille spectatrice, se réservait la jouissance d'un spectacle qu'allait lui ménager la sensibilité de sa fille. La pauvre Lucile effrayée de l'air froid de la prétendue marquise, s'écria, Maman, et perdit connaissance. La beauté ne perd pas ses droits. Lucile était touchante ; la marquise, pour la première fois, fut émue, l'embrassa et l'abonda en noms les plus tendres. Les soins les plus empressés rendirent bientôt à Lucile le mouvement qu'elle avait perdu ; les bontés de la marquise la flattèrent, que je
; les bontés de la marquise la flattèrent, que je suis sensibile, madame, à l'intérêt que vous m'avez témoigné ! Mais je ne vois pas pourquoi, aurais-je eu le malheur de vous déplaire ? — Non, mon enfant, console-toi, et pardonne à la mère la plus tendre si elle a trop peu observé, ta sensibilité. Je vois avec joie que tu as retrouvé ta mère, et qu'elle t'a reconnaît. J'ai passé, tout comme si, et c'était une vue privée si longtemps. Ah ! Lucile, avec toute l'expression du sentiment, si vous ne me trompez pas, que mon cœur est heureux,
vous ne me trompez pas, que mon cœur est heureux, et que il aime à trouver en vous l'objet qu'il a mesuré et respecté si longtemps sans le connaître ! Ce discours, quels tendres sentiments avaient dicté, par un reproche à la marquise, lui déplut dans sa fille, et dissipa bien la véritable douceur du sentiment qu'un premier mouvement avait fait naître. On donna à Lucile quelque moment pour se remettre ; ensuite chacun voulut la regarder, examiner son air de convenu. Les hommes applaudirent à ses grâces ; les femmes enragèrent, et la marquise triompha en voyant le dépit
femmes enragèrent, et la marquise triompha en voyant le dépit de toutes ces agréables, qui le moment d'avant se plaisaient à l'humilier. Lucile était ou ne peut plus déconcertée : l'incarnat des roses embellissait ses joues, et lui prêtait de nouveaux agréments. Mais bientôt tout le monde eut jugé la jolie recluse ; on voulut bien lui faire la grâce de l'oublier. On fit des parties, et Lucile commençait à penser et mettre un peu d'ordre dans ses idées ; quand un très jeune homme, qui seul n'était pas occupé, approcha d'elle. Il avait cet air doux, honnête que Lucile
approcha d'elle. Il avait cet air doux, honnête que Lucile aimait, et qui la prévint en sa faveur. Pourrais-je, mademoiselle, lui dit-il de ce ton sensible, sans m'exposer à vous déplaire, jouir du bonheur de vous entendre ? Tant que j'ai craint d'augmenter votre embarras, j'ai su résister au désir de mon cœur, et respecter la plus touchante timidité ; mais, mademoiselle, votre âme, qui dans tous vos mouvements se montre si délicate, ne saurait-elle point distinguer le désir qui naît de l'intérêt, et que le cœur inspire, de celui qui n'a que la curiosité pour objet ? Lucile embarrassée
qui n'a que la curiosité pour objet ? Lucile embarrassée et pressée de répondre, le fit d'une manière simple, modeste, mais qui n'était pas prude. Elle avoua avec ingénuité que cette honnêteté la flattait plus que tous les éloges qui lui avaient été prodigués ; qu'elle y trouvait une certaine délicatesse qui lui rappelait celle d'une amie qu'elle aimait beaucoup. En parlant de ce qu'on aime, on est si vite à l'aise ! Lucile l'éprouva : elle parla avec cette aisance et cette grâce que donne le désir de plaire, quand un sentiment plus noble que la vanité l'inspire. Lucile
quand un sentiment plus noble que la vanité l'inspire. Lucile trouva le soir beaucoup moins long qu'elle ne l'eût imaginé, et vit avec regret venir l'instant où il fallut quitter un objet qui déjà l'intéressait ; elle ignorait son nom, et c'était une grande affaire que de s'en instruire ; la moindre question pesait à Lucile ; heureusement qu'une femme en appelant le comte de Lozane, la satisfit sans l'embarrasser. Il sortit, prit congé de Lucile, lui dit des choses honnêtes, qu'il accompagna de cet air triste de quelqu'un qui regrette, en s'éloignant, la perte du bonheur dont il a
regrette, en s'éloignant, la perte du bonheur dont il a joui. Restée seule avec la marquise, Lucile eut à essuyer tous les avis, toutes les réprimandes dont le tour froid l'intimida, au point qu'elle n'osait déjà plus caresser sa mère, qu'on lui ordonna d'appeler madame ; rien n'était si gauche que d'entendre toujours ce nom de maman. Lucile fut désolée ; elle sentit bien que ce n'était pas une amie qu'elle était venue trouver : elle allait se retirer, quand on lui dit de faire préparer ses malles, et d'être prête pour partir le lendemain ; elle hasarda une simple
prête pour partir le lendemain ; elle hasarda une simple question sur l'objet du voyage. — Est-il besoin de vous l'apprendre ? Vous êtes si gauche, qu'il faut bien aller à la campagne travailler à vous former ; à Paris, vous me feriez honte. Retirée dans son appartement, Lucile s'occupa de son amie ; elle lui rendit la conversation qu'elle venait d'avoir avec la marquise, la crainte qu'elle lui inspirait, et les chagrins qu'elle prévoyait ; elle lui demandait ses conseils ; sa lettre fut courte. Lucile désirait d'être libre de se livrer à ses pensées. Elle était agitée d'un
de se livrer à ses pensées. Elle était agitée d'un nouveau trouble, et son cœur lui semblait plus plein ; mais, sans vouloir l'interroger, Lucile imagina que rien n'était plus simple, après l'agitation qu'elle avait éprouvée. Le lendemain, Lucile en ayant reçu la permission, passa dans l'appartement de sa mère. Un bonjour froid, quelques mots à demi prononcés sur la maladresse de sa coiffure, furent la seule distraction dont pût être susceptible la marquise, que l'objet intéressant de sa toilette occupait toute entière. 11 était l'heure de partir; la clameur du départ approchait, Lucile regrettait Paris, il lui semblait préférable
du départ approchait, Lucile regrettait Paris, il lui semblait préférable à la campagne; et sans vouloir se rendre compte des motifs de cette préférence, elle imagina les connaître assez, de sorte qu'elle s'éloignait de madame de Célicourt, et perdait l'espoir de la voir. Lucile ne conserva pas longtemps une erreur qui lui était chère; on vint annoncer le comte de Lozane. L'émotion la plus vive, une rougeur subite, cette agitation violente du cœur qui semble s'élancer à l'avant de ce qu'il aime; tout fut un trait de lumière pour Lucile, et révéla sur le véritable objet de ses regrets, de
et révéla sur le véritable objet de ses regrets, de ses inquiétudes; elle en gémit: craignit d'être seule à aimer, et se promit de cacher à tous les yeux un sentiment qu'elle chérissait déjà, et dont elle eût regretté la perte, hélas pour un secret la marquise se trouva d'humeur à causer. "L'honneur, Lozane, vous êtes charmant, et votre exactitude m'enchante." - "Comment, Madame, m'en feriez-vous un mérite? Cela serait bien généreux; car il m'en eût sûrement beaucoup coûté pour y manquer, et vous n'en doutez pas." - "Honnête, aimable, délicieux, et vous consentez donc à partager avec quelques amis
délicieux, et vous consentez donc à partager avec quelques amis l'ennui de ma solitude?" - "L'ennui, madame, eh, ne savez-vous pas qu'il n'est plus où vous êtes; on est si sûr de n'y trouver que le plaisir, que si vous me le permettez, je ne quitterai le charmant séjour que vous allez habiter, que pour vous ramener à la ville." - "Et mais on vous prendra bien vite au mot; on vous aime, on est heureux de vous posséder. Mais vous ignorez toute l'étendue de l'engagement que vous semblez prendre. Ce pauvre enfant, montrant Lucile, est si gauche! Il y
Ce pauvre enfant, montrant Lucile, est si gauche! Il y aurait de la cruauté à la laisser ainsi exposée aux critiques de ce Paris. Il faut bien la tenir éloignée, et je me doute que cela pourrait bien être un peu long." - "Quoi, mademoiselle! dit-il vivement, convenez donc, belle dame, que ce titre de mère impose souvent des lois coûteuses. Il n'est pas possible qu'avec le goût exquis qu'on vous connaît, vous ne sentiez tout le prix des charmes de l'aimable Lucile, et vous craignez d'en convenir! Pour moi, j'oserais vous l'assurer; huit jours passés sous l'oeil d'un aussi
j'oserais vous l'assurer; huit jours passés sous l'oeil d'un aussi bon maître, et la charmante Lucile réunira toutes les grâces à tous les moyens de plaire." "Nouvelles. 137 - En vérité, dit la marquise, en se levant, vous avez ce matin un si joli caquet, qu'on ne se lasse point de vous entendre. Mais j'ai une toilette à finir; tenez, lisez cette brochure pendant que je serai dans mon cabinet; car pour Lucile, tout votre esprit la déconcerte, et je prévois qu'elle ne saurait pas y répondre. Voyez comme vos honnêtetés la font rougir. La marquise avait raison; le moindre
honnêtetés la font rougir. La marquise avait raison; le moindre regard, le plus petit mot dit en faveur de Lucile lui causait une émotion que son âme simple et vraie ne savait pas dissimuler. La marquise sortit, et Lozane s'approcha de Lucile avec ce tendre embarras, si flatteur pour l'objet qui l'inspire. Il s'informa de sa santé, de ce ton touchant qui semble nous faire une loi d'y répondre. Lucile était tremblante, le souffle seul de son amour suffisait pour la faire frissonner, et bientôt elle n'eut plus la force de cacher des larmes que de pénibles efforts retenaient depuis
de cacher des larmes que de pénibles efforts retenaient depuis longtemps. Les pleurs sont le langage de la tendresse. Qu'elles ne font pas sur le cœur qui sait aimer! Lozane, né sensible, sentait depuis longtemps le besoin d'aimer; mais délicat, il ne trouvait point l'objet qu'il cherchait avec ardeur. La première vue de Lucile lui avait causé cette joie vive du cœur qui voit ses désirs remplis. Il reconnut l'image qu'il chérissait; il se trouva l'habitude de l'aimer, et connut dès lors que sans Lucile il ne pouvait plus être heureux. La conversation qu'il eut avec elle, son esprit délicat
heureux. La conversation qu'il eut avec elle, son esprit délicat et fin, cette sensibilité qui paraît la moindre de ses actions; tout confirma Lozane dans ses sentiments, et plaire à Lucile, fut trouver le bonheur, ne fut plus pour lui qu'une même chose. Il est aisé d'imaginer combien ses pleurs le touchèrent, il ne sut pas résister aux mouvements de sa tendresse. "Que je suis malheureux, dit-il, avec cet élan de l'âme! Vous souffrez, mademoiselle, vous avez des peines, mon Cœur les sent, il en est accablé, et il ne peut pas prétendre de les partager, au bonheur de les
peut pas prétendre de les partager, au bonheur de les adoucir. Pourquoi, charmante Lucile, pourquoi ne m'avouez-vous pas toute la sincérité de mes sentiments! votre âme sensible se laisserait toucher, elle ne me refuserait pas le titre de votre ami." - "Mais vous ne me répondez pas, ma jeunesse vous intimide, et vous ne voyez en moi que l'homme trompeur qu'on vous apprit à craindre. Peut-être l'aveu de ma tendresse vous déplaît; la condamneriez-vous? ... Oui, votre silence me le confirme, et j'y vois mon malheur; mais, Lucile, je suis vrai, et ce n'est pas vous, le seul objet que
vrai, et ce n'est pas vous, le seul objet que j'aie aimé, que je voudrais tromper. Je me le donnez pas ce titre que j'osai demander: il est trop faible pour mon cœur, il ne saurait pas s'y borner: il veut vous aimer, vous adorer comme le plus tendre des amants. Que cet aveu ne vous effraie pas, divine Lucile, je saurai me soustraire au malheur de vous déplaire, dissimuler mes sentiments, et ne vous laisser voir que ceux de la simple amitié; mais, par pitié, cachez-moi ces pleurs, ils coulent dans mon cœur, et il n'a pas la force
coulent dans mon cœur, et il n'a pas la force de le supporter. Je puis être malheureux, mais votre bonheur m'est nécessaire. Si mon voyage vous déplaisait, si vous souffriez de me voir, dites un mot, Lucile, et je peux l'éviter." Il me semble, dit tendrement Lucile, qu'on me blâmera de ne pas condamner ce que vous venez de me dire ; les préjugés sont contre moi ; mais mon cœur ne les connaît pas, et il sent au contraire tout le prix d'une tendresse vraie. Si la vôtre est sincère, si vous aimez Lucile, qu'a-t-elle besoin de se parer
sincère, si vous aimez Lucile, qu'a-t-elle besoin de se parer d'une fausse délicatesse, et de faire valoir un aveu que son cœur consent à vous faire ? Mais Lozane, si vous avez le moindre des sentiments que j'aime à vous supposer, songez que ce cœur sensible mourrait de douleur, si vous pouviez le tromper. N'augmentez pas mon embarras ; laissez-moi fuir et cacher un secret que vous seul devez connaître, et duquel va dépendre tout mon bonheur. Lozane, resté seul, se livra à tout le charme de ses idées. Lucile aimait : c'était lui qu'elle aimait. Combien il allait être
aimait : c'était lui qu'elle aimait. Combien il allait être heureux ! Quelle sensibilité, quelle délicatesse dans l'aveu qu'elle lui avait fait ! Lozane était délicat, et il sentit bien tout le prix d'un cœur susceptible d'une pareille conduite. Qu'elle lui parut supérieure à toutes ces minauderies qu'employent les femmes, et qu'elles croient nécessaires pour se faire valoir, comme si le sentiment était susceptible d'une parure étrangère. Lucile m'aime, se disait Lozane ; c'est ainsi qu'est la vraie tendresse. L'honnêteté, la vertu lui sont chères, mais elle méprise également, et le manège de la coquette, et la fausse modestie de
le manège de la coquette, et la fausse modestie de la prude. Et quel cœur est plus modeste, plus vertueux que celui de ma Lucile ; un seul mot le fait rougir ; mais l'amour est un sentiment qu'elle embellit de tous les charmes de la vertu. Quelle noblesse dans cette manière simple et vraie de dire qu'elle aime ! Quelle âme serait assez barbare pour oser la trahir ? Non, Lucile, ne le crains pas, ne le crains jamais. Toujours chérie de ton amant, tu seras sa divinité. C'est dans son cœur qu'est ton image, et c'est là que
dans son cœur qu'est ton image, et c'est là que tu recevras l'hommage d'une âme qui ne sait plus que t'aimer, qui ne veut vivre que pour toi. La marquise, en rentrant, priva Lozane d'une solitude précieuse. Eh bien, comte, vous me semblez triste, vous repentiriez-vous. ... — Peut-on jamais se repentir de ce qui nous rend heureux ? — Bien, bien, je suis contente, et je vous ménage une surprise charmante. Vous êtes seul dans votre voiture, laissez-là pour mes femmes, et prenez place dans la mienne, j'y serai seule avec Lucile. Que Lozane se fût trouvé heureux d'accepter
seule avec Lucile. Que Lozane se fût trouvé heureux d'accepter cet arrangement ! Mais Lucile en eût souffert, il sut ménager sa délicatesse et lui sacrifier son plaisir. Lucile en partant entendit ses excuses, elle en devina le motif, et lui en tint compte : rien n'est perdu avec certaines âmes. La terre de la marquise était un lieu délicieux : des eaux, du couvert, le plus joli petit réduit. La société fut nombreuse. Lucile s'en occupa peu : elle la quitta bien vite pour aller s'entretenir avec son amie, lui peindre ses nouveaux sentiments, et lui rendre un compte
lui peindre ses nouveaux sentiments, et lui rendre un compte exact de sa conduite. Elle attendait depuis ce moment une lettre et des conseils de l'amitié. Lucile apprenait tous les jours à connaître Lozane et à s'applaudir de son choix. Depuis son séjour à la campagne, elle ne l'avait pas vu seul ; ce n'est pas qu'elle l'évitât ; elle l'estimait trop pour le craindre, mais le grand monde était toujours fait obstacle. Un matin, Lucile entra dans un cabinet de compagnie, Lozane y était seul ; il avait un gros paquet de lettres qu'il lisait avec intérêt. Mon Dieu
gros paquet de lettres qu'il lisait avec intérêt. Mon Dieu ! lui dit Lucile, que vous êtes heureux de recevoir des lettres ! J'en attends depuis huit jours, et ce sont huit siècles pour l'amitié. -— Huit siècles pour l'amitié, adorable Lucile ! Comment les compteriez-vous pour l'amour ? Hé ! mais, dit-elle, baissant les yeux ; c'est à-peu-près le même calcul ; il est mille façons de plaire, il n'en est qu'une de bien aimer. Aussi comme je la sais ! Avoir la meilleure des amies, un amant dont mon cœur est content... Sans ce silence, je serais heureuse.
mon cœur est content... Sans ce silence, je serais heureuse. Vous seriez heureux ! Ah ! soyez-le, Lucile, et laissez-moi jouir du charme inexprimable d'assurer ce bonheur pour lequel je donnerais mille vies ; prenez cette lettre, elle m'est adressée pour vous être remise avec sûreté. Ah ! Lucile, si j'en crois mes pressentiments, que nous allons être heureux ! Lucile lut cette lettre avec matrustement de cœur continuel. Elle était de madame de Célicourt : quelle tendresse dans ses reproches, quelle bonté dans ses avis ! Elle ne désapprouvait pas la conduite de Lucile, mais elle lui démontrait les
pas la conduite de Lucile, mais elle lui démontrait les risques qu'elle eût courus si son cœur se fût laissé surprendre à des apparences d'honnêteté, de délicatesse. Quelle émotion n'éprouva pas Lucile en lisant cet endroit de la lettre, où après lui avoir peint les malheurs auxquels elle s'était exposée, madame de Célicourt dit avec toute la vivacité de l'amitié : « Heureusement, ma Lucile n'éprouvera pas ces maux ! Son amant m'est connu ; il est digne d'elle, il saura l'aimer, et déjà je tiens de sa tendresse l'aveu des sentiments qu'elle lui inspire. Heureux aveu ! quelle joie
des sentiments qu'elle lui inspire. Heureux aveu ! quelle joie pure tu me fais goûter ! Lucile, ma chère Lucile, oublie, s'il est possible, que tu es amante, et peins-toi le bonheur de ton amie, si elle peut le nommer sa fille, en te mariant au Comte de Lozane, au fils le plus tendre et le plus soumis. Lucile, emportée par le sentiment, s'écria, vous, son fils ! Elle se tut, et bientôt des larmes innondèrent ses joues. Lozane voulait la calmer, essuyer ses pleurs. Ah ! laissez-les couler, lui dit-elle, ces larmes précieuses! Elles sont douces comme le sentiment
dit-elle, ces larmes précieuses! Elles sont douces comme le sentiment qui les inspire. Mais lisons cette lettre, que je m'instruise des circonstances de mon bonheur. Madame de Célicourt justifiait les motifs de son silence. Son fils devait être peu riche, et sa délicatesse eût souffert d’inspirer à son amie des sentiments qu’eût désaprouvé sa famille, le bonheur de Lozane exigeait cette précaution. Il n’eût pu la connaître sans l’aimer, et cette tendresse eût fait son malheur : mais la mort d’un oncle qui lui avait légué tous ses titres et ses biens, lui donnait l’espoir de le faire agréer à
ses biens, lui donnait l’espoir de le faire agréer à ses parents, et remplissait tous les vœux de son cœur, puisque Lozane savait également et l’aimer et lui plaire. Madame de Célicourt l’instruisait des moyens qu’elle allait employer pour le succès d’un projet qui devait assurer leur bonheur. Ces deux amants se livraient à toutes les douceurs de l’espérance, quand ils entendirent le bruit d’un équipage. C’était madame de Célicourt; elle venait avec un parent de la marquise, lui demander Lucile. Le désintéressement de madame de Célicourt, joint au désir qu’avait la marquise de se défaire d’une fille, que des
qu’avait la marquise de se défaire d’une fille, que des attraits puissants pouvaient rendre une dangereuse rivale, fit disparaître toutes les difficultés; leur hymen fut arrêté, et le jour fixé pour la célébration. Cette nouvelle transporta Lozane; la joie de Lucile fut plus modérée, sans être moins sincère. Cette nuance délicate plût à madame de Célicourt. L’heureux amant de Lucile sut se prêter à son modeste embarras, et l’en aima davantage. Lucile devint la femme de Lozane, sans cesser d’être son amante; ils s’aimèrent toujours, et leur union fut celle de la vertu et des grâces. Madame de Célicourt vécut
de la vertu et des grâces. Madame de Célicourt vécut avec eux. Lucile eut des enfants aussi bons que leur père; elle les nourrit, les aima, s’en occupa uniquement, et connut tout le bonheur d’être épouse et mère. FIN DE LA PREMIÈRE PARTIE DU TOME SEPTIÈME. LES MILLE ET UNE NOUVELLES. LXIVe. NOUVELLE. RICHARD ET LÉONISE. NOUVELLE ITALIENNE. Jadis, des empereurs abandonnés, ruines de la malheureuse Nicosie, débris lamentables de son ancienne splendeur; et vous, pierres insensibles, vous encore humidées du sang de ses infortunés et malheureux défenseurs. Ah ! si le ciel vous donnait tout-à-coup le sentiment qu’il vous
si le ciel vous donnait tout-à-coup le sentiment qu’il vous a refusé, peut-être déplorerions-nous ensemble notre réciproque infortune, et peut-être ce rapport de malheurs, ce concours des jeux du sort, unissant nos douleurs, en alléggerait-il l'amertume. Du moins un jour, cet espoir te reste, un jour viendra, ô triste Nicosie, où tes tours abattues pourront relever dans les airs leur front superbe, et sortir pour une cause moins juste, de la poussière sur laquelle je les vois renversées; mais moi infortuné, le sort peut me rendre mon premier état, sans me rendre le bonheur: libre, je ne l’ai point connu,
me rendre le bonheur: libre, je ne l’ai point connu, aujourd’hui dans les fers, j’en suis plus loin que jamais. » Ainsi parlait un esclave chrétien qui s’était arrêté au pied des murailles détruites de Nicosie; il les considérait, il semblait s’entretenir avec ces débris inanimés, comme s’ils eussent été capables de l'entendre; il était aisé de voir qu’il était profondément affligé. Tel est le caractère des grandes douleurs; l’esprit s’aliène, et les actions et les discours touchent alors de près à la folie. Sur ces entrefaites, un jeune turc sortit d’une tente, (on appercevait quatre tentes dressées dans la
sortit d’une tente, (on appercevait quatre tentes dressées dans la plaine), sa physionomie était douce et engageante; il s’approcha de l’esclave, d’un air plein de bienveillance. » Je gage, mon cher Richard, que cette solitude sauvage est l’endroit qu’affectionnent le plus tes sombres pensées. Eh! que me sert, répondit Richard, que me sert d’y promener ma douleur seule, si je n’y trouve aucun terme à mes ennuis, si tout les accroit, si la blessure de mon cœur se rouvre plus douloureusement à la vue des ces ruines ? — J’approuve ta douleur, reprit l’adorateur du prophète, qui peut avoir vu
ta douleur, reprit l’adorateur du prophète, qui peut avoir vu les heureux habitants de cette île fertile et renommée, goûter au sein d’une douce paix, tous les biens que la nature peut départir aux mortels, et les voir aujourd’hui sans leur donner des larmes, ou s’exiler de leur douce patrie, ou y traîner leurs chaînes et leur misère; mais écartons le souvenir de ces calamités, puisque nous ne pouvons pas en changer le cours. Parlons de tes malheurs, ils finiront sans doute. Je te conjure de me découvrir la source des longues douleurs qui flétrissent tes jours; la bienveillance que
des longues douleurs qui flétrissent tes jours; la bienveillance que tu m’as inspirée le mérite peut-être, et je crois sans doute à celui qui, né dans ta patrie, fut le compagnon de ta jeunesse. Je sais que l’idée de l’esclavage ternit l’imagination la plus riante; mais je crois que tes malheurs ont une source plus profonde; les âmes aussi hautes que la tienne, ne faiblissent pas sous le poids des disgrâces communes, et ce n’est point alors que leur douleur éclate. Je le crois d’autant plus que tes richesses, je le sais, sont au-dessus du prix de ta rançon. Tu