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affolés, quelques policiers firent usage de leurs revolvers. Au même moment, à deux pas de là, la grande porte du Palais de Justice était enfoncée. Il y eut une ruée, conduite par un géant, appelé Frala, communiste connu, qui brandissait un fusil et se mit à tirer. Ce fut le signal de la première fusillade. Des armes, pillées dans les magasins proches, arrivaient aux mains des manifestants. Ils ripostèrent. Alors se produisit une épouvantable mêlée, une série de corps à corps sauvages. On vit un homme, s'enfuyant avec un petit enfant dans les bras. Une balle fit éclater la tête
enfant dans les bras. Une balle fit éclater la tête de l'enfant. À ce moment, les longs bâtiments, sans originalité, du Palais de Justice, étaient complètement entourés par une masse agitée de remous furieux. On se passait des bidons d'essence volés dans les garages proches, et des hommes criaient qu'il fallait aussi mettre le feu à l'Hôtel de Ville et au Parlement. Il était près de midi. Des pompes à incendie avaient été amenées, mais des barricades, faites de bancs, de planches, de pavés, les empêchaient d'avancer. Sur l'une d'elles, le bourgmestre Seidel, si populaire pourtant auprès de la foule,
le bourgmestre Seidel, si populaire pourtant auprès de la foule, incapable de se faire entendre, essayait de grands gestes d'apaisement. Et, soudain, des acclamations en son honneur déferlèrent... Le Palais de Justice entier flambait, des flammes montaient au-dessus des toits et les glaces des fenêtres éclataient les unes après les autres. Des tourbillons de fumée s'élevaient dans le ciel radieux. Alors, comme le bourgmestre voulait que l'on fît usage des pompes, les acclamations se changèrent en hurlements de fureur et le flot en délire emporta tout. Durant ce temps, la mêlée était devenue horrible. La police tirait au hasard, dans
mêlée était devenue horrible. La police tirait au hasard, dans le tas. Des hommes, des femmes même, se battaient à coups de couteau. Des blessés se heurtaient aux portes closes des vieux hôtels, des palais, des maisons, et rares étaient ces portes qui s'entr'ouvraient pour permettre à ces hommes de s'échapper. Le Palais de Justice brûlait maintenant à grandes flammes. Midi sonnait à tous les clochers de la ville. Le chancelier Seipel, atterré, contemplait le désastre des fenêtres de la chancellerie. Mais déjà, à ce moment, la foule reculait, sans chefs, battant les rues au hasard, revenant, hésitant, tiraillant. Les
chefs, battant les rues au hasard, revenant, hésitant, tiraillant. Les dirigeants socialistes, qui étaient allés conférer avec leur adversaire, le chancelier, essayaient de reprendre le commandement de leurs troupes et, pour cela, s'efforçaient de former des barrages et de rétablir l'ordre par l'intermédiaire des gardes rouges. La fusillade ne s'arrêtait pas. La police s'efforçait d'empêcher l'envahissement du Parlement. Cela dura tout l'après-midi. Des autos circulaient, couvertes d'hommes qui hurlaient ou tiraient au hasard. D'autres transportaient les blessés. La nuit vint sur le Ring enflammé. Des coups de feu retentissaient encore ; les renforts de troupes étaient arrivés de province. On
; les renforts de troupes étaient arrivés de province. On emportait des morts. Des hommes, ceux de la police et ceux du peuple, sanglants, beaucoup presque sans vêtements, hagards, ne savaient plus eux-mêmes où courir, ni qui les dirigeait, ni qui était vainqueur. La nuit de vendredi à samedi se passa dans la terreur et dans l'attente. L'aube de samedi retrouva la ville en fièvre, mais épuisée. Les chefs socialistes semblaient avoir repris leurs troupes en main. Le gouvernement avait pu organiser, puis renforcer la défense. Dans la journée de samedi, quelques hommes furent encore tués au cours d'échauffourées, cependant
samedi, quelques hommes furent encore tués au cours d'échauffourées, cependant le calme revint peu à peu. La grève générale était proclamée, mais Vienne était sauvée. Les deux partis, on causait. Dimanche, journée coupée de pluies torrentielles, la ville fut comme morte, sans tramways, sans voitures, sans personne dans les rues. Elle devait renaître le lundi. Lundi, 18 Juillet. Ce n'est pas sans quelque peine que, les trains ne circulant pas, j'ai pu pénétrer à Vienne. L'Orient-Express, bloqué à Passau, je suis remonté par Nuremberg, Pilsen, Prague, pour redescendre vers Presbourg (Bratislava), puis j'ai trouvé un taxi qui, à prix d'or
(Bratislava), puis j'ai trouvé un taxi qui, à prix d'or et en deux heures, m'a fait passer la frontière et amené dans le cœur de la capitale autrichienne. Voilà Vienne, toute ensoleillée, toute riante, animée et travailleuse. Il y a eu une révolution ici, avant-hier, et une centaine de morts, et des centaines de blessés ? Je ne veux pas le croire. Quelle charmante désillusion ! Taxis, autobus, tramways, encombrent les rues. Les orchestres, dans les restaurants, jouent des valses. Les théâtres et les cinémas ont renouvelé leurs programmes. Des touristes germaniques, dans les plus folâtres accoutrements, s'entassent dans d'immenses
touristes germaniques, dans les plus folâtres accoutrements, s'entassent dans d'immenses autocars. Des femmes, élégantes comme des Parisiennes un peu épaissies, défilent, rieuses. Des boy-scouts, bronzés, par les camps prolongés, partent vers la montagne. Des nudités des deux sexes prennent, au long des rives du Danube, la couleur chocolat qu'impose ici la vogue des cures de soleil. On entend des rires et des chansons. Dans les faubourgs, les cheminées des hautes usines fument. Et, quand viendra la nuit trop chaude, flamboieront les réclames lumineuses et les rayons d'or, de framboise et d'émeraude des constellations artificielles qui éclaboussent les façades des cinémas,
d'émeraude des constellations artificielles qui éclaboussent les façades des cinémas, des hôtels et des magasins. Voilà Vienne telle qu'elle m'est apparue, quarante-huit heures après le drame. Et moi qui venais voir une révolution ! Quelques rares patrouilles de cavalerie circulent. Des proclamations, vieilles d'un jour, n'attirent plus les regards. Les journaux se vendent plus vite que la machine ne les distribue. Le soleil est radieux, entre quelques nuées d'orage. Mardi, 19 Juillet, J'ai pu me promener dans les ruines de l'immense Palais de Justice. Les façades, dont la foule doit rester écartée d'une centaine de mètres, sont presque intactes, mais
rester écartée d'une centaine de mètres, sont presque intactes, mais elles paraissent noircies par place, les fenêtres béantes sur l'intérieur vide. La pierre a éclaté à d'autres endroits et marque des déchirures d'un blanc vif. De l'intérieur, il ne reste rien que quelques escaliers de pierre, quelques colonnes, des pans de murs branlants, des boiseries carbonisées et des amas, à moitié calcinés, de dossiers, de paperasses, de livres : les archives du cadastré, les titres de propriété, les hypothèques, les documents judiciaires étaient accumulés ici ; il n'en reste que ces tas souillés et mouillés. Les toits ont disparu, les
ces tas souillés et mouillés. Les toits ont disparu, les verrières ont sauté et le plomb des conduites d'eau des gouttières, fondu à la chaleur du brasier, pend en stalactites le long des murailles instables. L'odeur du bois brûlé flotte sur tout le quartier. Des trous multiples attestent la violence du combat dans les rues. La Hofburg a échappé au désastre, mais les balles ont creusé des cicatrices blanches dans la pierre des palais impériaux. Je découvre aussi quelques traces sur l'Opéra, qui fut, durant la bataille, transformé en ambulance et où moururent plusieurs des blessés que l'on y avait
et où moururent plusieurs des blessés que l'on y avait transportés en hâte. Le Rathaus, directement menacé, avait été, lui aussi, changé en hôpital. Les socialistes, en étant les maîtres, y avaient entassé leurs blessés et, sans doute, est-ce grâce à ce soin, ce lieu étant devenu en quelque sorte endroit d'asile, que les émeutiers ne l'attaquèrent pas directement. Les musées eux-mêmes portent les traces du combat. Mais les incomparables Brueghel sont intacts. Derrière ces bâtiments, un escalier monumental est encore tout souillé de sang qui coula le long des marches de pierre ; et, sur le sable des allées,
marches de pierre ; et, sur le sable des allées, dans un square, on se montre des taches brunes qui sont du sang séché. Des réverbères monumentaux gisent abattus : Des kiosques à journaux, sur le Ring, sont criblés de déchirures produites par les balles. Sur une statue, une défroque d'agent de police et un képi, placés par dérision, se balancent lamentablement. Comment tout cela a-t-il été possible ? Les jours très durs qui suivirent la défaite et le démembrement de l'empire, la période de l'inflation, du chômage, de la famine, les années à peine achevées de la grande misère
famine, les années à peine achevées de la grande misère laissèrent la population placide, comme blessée par ses propres malheurs, indifférente même et, semblait-il, bien incapable de se livrer aux jeux sanglants des barricades. Que s'est-il produit ? On ne comprend pas. On explique, mais sans trop croire à la réalité d'un événement aussi imprévu. On se demande, comme après un frisson fugitif, si l'on a bien ressenti la secousse ou si on ne l'a éprouvée que dans l'imagination. Au fond, dans tous les milieux, c'est la même stupeur. Les Autrichiens, qu'ils soient du parti de droite ou de celui
Autrichiens, qu'ils soient du parti de droite ou de celui de gauche, sont pacifiques par tempérament, et ils ont quelque peine à admettre que la « chose inouïe » ait pu se passer. Aussi chacun rejette-t-il sur les bolchévistes étrangers la responsabilité du malheur. — La preuve, me disait un Viennois, que ce n'est pas notre peuple qui a fait cela, c'est que l'on a commis des atrocités, que l'on s'est servi de balles dum-dum, que l'on a arraché les yeux à de malheureux agents de police. Les Viennois sont incapables de commettre ces actes-là. jeudi, 20 Juillet. Que Vienne
incapables de commettre ces actes-là. jeudi, 20 Juillet. Que Vienne est donc à la fois sympathique et déconcertante ! Cette grande ville de luxe, capitale de deux millions d'habitants, pour un petit pays qui n'en compte que six millions en tout, est dotée d'une municipalité socialiste, mais le gouvernement est « chrétien ». Et c'est une lutte continue, une dualité tragique entre le bourgmestre et le chancelier. L'Autriche, détestée de ses voisins les Etats successeurs, étouffe dans les hautes murailles d'un protectionnisme forcené. Aussi, dans ce pays, il est possible de dire que le patriotisme n'existe plus guère. Le nationalisme
de dire que le patriotisme n'existe plus guère. Le nationalisme est une chose à peu près inconnue. — Le peuple, me disait un hôte charmant, qui m'avait mené boire du vin parfumé sur les coteaux des comtes de Kobenzl, d'où l'on a une si jolie vue de Vienne, le peuple autrichien ne demande qu'à vivre dans la paix, dans l'ordre et dans le maximum de bien-être. Pour le reste, son insouciance est grande. Et les passions politiques, si exacerbées ces jours-ci, ne le sont que parce qu'il s'agit de problèmes sociaux qui touchent, avant tout, à l'organisation de la vie
sociaux qui touchent, avant tout, à l'organisation de la vie intérieure du pays. — Mais vos traditions, dis-je ? Le grand passé des Habsbourg ? Votre Histoire ?... — Le peuple est las de tout cela. Des Habsbourg nous ne nous rappelons plus qu'une chose, c'est qu'ils nous ont donné, depuis Napoléon, la « tradition de la défaite ». Nous demandons à vivre... — Vous êtes partisan de l'Anschluss ? — Pourquoi pas ? Dites-vous bien que quatre vingts pour cent des Autrichiens le sont. Il n'y a d'ailleurs pas d'Autrichiens. Il n'y a pas de nationalité autrichienne. Il existait
d'Autrichiens. Il n'y a pas de nationalité autrichienne. Il existait un artificiel conglomérat de peuples, dont Vienne était la capitale. Le conglomérat s'est dissous et Vienne ne répond plus à rien de réel. Il y a des Styriens, des Tyroliens, il y a même quelques-uns de ceux que j'appellerais des « Habsbourgeois », comme il y avait des Tchèques, des Polonais, des Croates, des Hongrois, des Bosniaques. Il n'y a pas, il n'y a jamais eu d'Autrichiens de race. Il y a des Allemands. Je sursautai : — Vous vous sentez Allemand ? — Autant qu'Autrichien. Ah ! pourquoi, au
sentez Allemand ? — Autant qu'Autrichien. Ah ! pourquoi, au traité de paix, vos hommes d'Etat n'ont-ils pas détaché la Bavière du Reich ? Unie à l'Autriche, elle aurait formé une Allemagne du Sud, un Etat stable, opposé à la Prusse...Mais vous n'avez pas su. Et maintenant, il ne nous reste à envisager que le rattachement au Reich allemand, ou bien la mort économique et la chute dans le bolchévisme qui sera la fin de notre misère. — Mais vos socialistes ont réalisé, à Vienne, par des mesures de « socialisation » qui ne sont pas sans faire songer au
socialisation » qui ne sont pas sans faire songer au communisme, une œuvre, des logements ouvriers par exemple, qui sont remarquables, uniques même en Europe. Je les ai vus et suis émerveillé. — Je le confesse, oui, ils ont fait cela. Mais ils m'ont ruiné, monsieur, et tous les propriétaires de Vienne avec moi. Parlons d'autre chose, voulez-vous ? Nous parlâmes du théâtre. La ville se perdait, à nos pieds, dans une brume d'été. Au-delà du Prater, la boucle d'argent du Danube. Derrière nous, la montagne de Kahlen-berg. Et, sur une colline proche, des séries d'hommes et de femmes nus,
une colline proche, des séries d'hommes et de femmes nus, étendus sur les pelouses, en train de faire du « naturisme ». Insouciance des événements... Le vin de Kobenzl est si parfumé ! L'été est si beau ! Chaque Viennois, depuis une douzaine d'années, a tant souffert, et la vie a tant été gaspillée, depuis 1914, que l'on ne songe plus qu'à vivre, à vivre en oubliant hier et en ne songeant pas trop à demain... Dans quelques jours va s'ouvrir, à Salzbourg, un grand « Festspiel » au cours duquel on donnera Fidelio, Don Juan et le Mariage de
duquel on donnera Fidelio, Don Juan et le Mariage de Figaro. Il est plus agréable de convier l'étranger à venir ouïr Mozart et Beethoven que de lui exhiber des convulsions politiques. Je songeais : Le pays qui menace le moins la paix de l'Europe, désormais, c'est peut-être bien celui-ci, qui, de tous, est devenu le plus réellement neutre, par nécessité et par tempérament naturel. Pierre DAYER. — Maman, le Père Noël ne doit pas être un saint ! Je l'ai vu embrasser la cuisinière. (London Opinion.) LES QUATRE JEUDIS par Pierre VEBER LE DIVORCE DES FOUS Notre éminent confrère Lucien
Pierre VEBER LE DIVORCE DES FOUS Notre éminent confrère Lucien Descaves vient de poser à nouveau la question du « divorce des fous ». Vous observerez que toutes les réformes urgentes ne sont jamais discutées ; j'avais, à plusieurs reprises, demandé que l'on revisît l'injuste et cruelle situation de l'enfant naturel. Mais cette réforme entraînerait la recherche de la paternité, les législateurs aiment mieux parler d'autre chose ! La situation du conjoint rivé pour la vie à un dément est la plus douloureuse qui soit ; il est certain que le divorce s'impose. « Mais, objectent les partisans du statu
le divorce s'impose. « Mais, objectent les partisans du statu quo, si le dément se réveille et s'il se trouve ainsi divorcé malgré lui, quelle sera sa juste colère, et quelles seront les conséquences ? » Je répondrai que ces guérisons sont infiniment rares ; les médecins affirment qu'après cinq ans d'internement un fou peut être considéré comme incurable ; pourtant ce mort vivant saisit le vif !... Une nouvelle législation sera très difficile à établir ; il faudrait tenir compte des démences passagères. Il y a, en effet, tout un ordre de lésions cérébrales qui créent des fous intermittents.
un ordre de lésions cérébrales qui créent des fous intermittents. Le docteur Lassègue avait étudié ces cas curieux, et il n'avait obtenu aucune certitude, ni aucune guérison. Quelle sera la protection que la Justice pourrait étendre sur ces malheureux ? Chaque fois que vous essayez d'établir une loi équitable, vous vous heurtez à un cas d'espèce qui détruit tout ce que vous avez fait. Il nous semble qu'il faudrait n'autoriser le divorce qu'en présence d'un cas de folie incurable ; encore y aurait-il toute une partie assez délicate : la question des intérêts matériels. Et vous voyez où cela nous
question des intérêts matériels. Et vous voyez où cela nous mène !... L'ENNEMI COMMUN Ça va mal pour le bolchevisme ! Les États-Unis ont définitivement rompu avec les gens de Moscou ; les Chinois eux-mêmes ne veulent plus du marteau et de la faucille ; la Grande-Bretagne avait, depuis trois mois, pris position ; et l'autre jour, l'Internationale des Travailleurs s'est violemment déclarée contre le communisme. M. Jouhaux a dit, à peu près : « Nous ne ferons jamais asseoir les travailleurs autour d'une table où il n'y aura rien ! » Il est impossible de dire plus nettement que
! » Il est impossible de dire plus nettement que le bolchevisme est le pire ennemi du travail. Un lecteur de Candide m'envoie cette citation de Joubert ; je ne sais si elle est exacte, car je n'ai pu la vérifier ; en tout cas, elle me semble fort juste et quasi-prophétique : Titre XVI. "Cé pensée de Joubert" "La politesse dans les manières, et la barbarie dans les mœurs ; la faiblesse par l'ignorance et la présomption par les succès ; l'imperfection par nature, et l'excellence par emprunt ; des vices qui ont mille ans et seront éternels, parce
des vices qui ont mille ans et seront éternels, parce qu'ils sont de race, d'habitude et de climat ; des vertus qui n'ont qu'un jour et dureront peu, parce qu'elles sont de culture et non d'essence ; un peuple enfin, dont on a fait ce qu'il ne peut pas être et qui est condamné à redevenir ce qu'il était ; tels sont les Russes." Je ne suis pas tout à fait d'accord, en ce qui regarde la conclusion ; je pense que la Russie, ayant retrouvé son équilibre, sous un gouvernement juste et sage, ayant abandonné l'absurde expérience soviétique, reprendra
gouvernement juste et sage, ayant abandonné l'absurde expérience soviétique, reprendra sa force et son rang. Et je me souviens de ce mot : « On ne fait pas une révolution avec des illettrés ! » ROBERT DE FLERS Je arrive bien tard pour saluer la mémoire de ce confrère exquis, courtois, et qui a réalisé ce tour de force : il n'avait pas d'ennemis ! Ce grand seigneur mettait une coquetterie délicieuse à cacher son authentique noblesse, à ne se targuer d'aucun avantage de naissance. Rochefort disait plaisamment : « Quand on veut m'insulter, on me traite de marquis !
Quand on veut m'insulter, on me traite de marquis ! » Robert de Flers aurait repris cette boutade à son compte. Il faisait mentir la tradition qui veut qu'un aristocrate ne fasse rien ; ce fut, en effet, un travailleur acharné. Il laisse une œuvre considérable, puisqu'il fut auteur dramatique, romancier, critique, conférencier, journaliste, académicien, directeur littéraire et président de la confrérie la plus dure à mener. J'eus l'honneur d'être son collaborateur à cette commission où je vous garantis que l'on ne se tourne pas les pouces. Durant les années de sa présidence effective, ce dévoué confrère donnait trois jours
de sa présidence effective, ce dévoué confrère donnait trois jours par semaine aux affaires si complexes de la rue Henner ; il avait une autorité aimable, douce, mais résolue ; une volonté souriante et persuasive. Il fut un des grands présidents, un des rares à qui l'on a conféré l'honorariat. La profession d'auteur, à notre époque, se double presque toujours de celle de journaliste, et vous retrouverez souvent cette dualité, qui est bien significative de notre temps difficile ; l'écrivain est aussi le témoin d'une société. Si l'on regarde la liste des maîtres de la scène, depuis quarante ans, on
liste des maîtres de la scène, depuis quarante ans, on admettra que l'histoire du théâtre est intimément liée à celle du journal ; de Flers avait ce goût de la « page écrite », de l'article rédigé en hâte, dans la fièvre de saisir l'actualité ; pourtant il n'abusa jamais de la puissance qu'il détenait. Ce garçon spirituel ne fut jamais méchant, et l'on ne citerait pas un seul mot de lui malveillant. Il était fort serviable et toujours prêt à aider les jeunes, ces jeunes qui attendent tout de nous et nous le rappellent avec une insistance que tempère
nous et nous le rappellent avec une insistance que tempère un peu de mépris. Robert de Flers, merveilleusement orné, avait comme une pudeur de son érudition ; il ne la montrait pas, il la laissait entrevoir ; dans ses "Civiles", il avait l'art de trouver des excuses aux auteurs malheureux et des mérites inédits à ceux qui réussissaient. Il aimait sincèrement les Lettres, bien qu'il y eût réussi, et le Théâtre qui l'avait comblé. On ne l'a guère vu aux répétitions générales, qu'il avait en horreur. Il venait quatre jours après et se mêlait au public ; c'était là un
après et se mêlait au public ; c'était là un rare scrupule de critique. Il avait d'ailleurs restauré le « feuilleton dramatique » en suivant la tradition des grands maîtres. Nous perdons un ami, un gentilhomme des lettres, un de ceux qui ont honoré la corporation. CHOMAGE VOLONTAIRE Il pleut, il fait un temps de chien, mais les gens s'en vont tout de même, et les maisons ferment. Les « vacances » ont joué sur la possibilité d'un beau mois d'août, et ils ne s'arrêteront allègrement vers les plages. Aussi toutes les boutiques sont closes et les hypothétiques Américains que
toutes les boutiques sont closes et les hypothétiques Américains que nous attendons ne verront que des devantures fermées. C'est le temps béni où les concierges, ayant traîné leur fauteuil sur le pas de la porte cochère, étendent leurs jambes en travers de nos chemins ; dans les rues asphaltées où ne passent plus d'autos, les enfants jouent sur la chaussée brillante et se livrent à mille jeux ; dans les maisons, l'unique locataire se distrait en détraquant l'ascenseur. Les hommes politiques dispensent à la province leur manne oratoire ! Qu'est-ce que ça nous fiche ? Nous ne sommes pas dans
que ça nous fiche ? Nous ne sommes pas dans la zone dangereuse. On sait qu'un discours politique a été prononcé à Amiens et on se dit, comme jadis : « Celui-là n'est pas tombé loin ! » Nous avons, pour nous distraire, les pronostics des préposés à la météorologie. Ces nobles personnages ont des âmes d'enfants ; depuis deux mois, ils continuent à vaticiner de la même manière : « Temps brumeux avec éclaircies ; légères ondées, ou orages ; température moyenne avec humidité. Visibilité relative ! » Si j'étais directeur de journal, je remplacerais ces gens par une
j'étais directeur de journal, je remplacerais ces gens par une bonne petite grenouille dans un bocal. Et encore la grenouille est-elle préférable ; si on est mécontent d'elle, on a la ressource de lui manger les cuisses ; tandis que le météorologiste !... UN PETIT FLEUVE Il est une épidémie dont les journaux n'ont pas parlé et qui n'en est pas moins fort désagréable. Des quartiers de Paris sont envahis par les puces ! Et ce sont les quartiers les plus chics ! Ces sales petites bêtes ont pullulé de telle façon qu'elles sont montées à l'assaut des maisons les
telle façon qu'elles sont montées à l'assaut des maisons les plus respectables. Cette plaie d'Egypte nous semble comique ; mais n'oubliez pas que tout parasite est dangereux, parce qu'il peut être le véhicule d'une maladie infectieuse ou d'une épidémie. Les recherches bactériologiques sur le « rat pestueux » ont amené la découverte du parasite qui propage tous les maux orientaux. Depuis vingt années, nos confrères demandent : « Avons-nous une politique de l'air ? Avons-nous une politique du tourisme ? Avons-nous une politique de ceci ou de cela ? » Aujourd'hui, je vous demande : « Avons-nous une politique de