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Cela me reviendra. ÉGISTHE. En effet. Qu'est-ce qu'il veut dire? LE PRÉSIDENT. Si nous parlions d'Électre, seigneur? ÉGISTHE. Mais de quoi crois-tu que nous parlions, de notre charmante petite Agathe? Nous ne parlons que d'Électre, président, de la nécessité où je suis pour votre bonheur à tous, de distraire Électre de la famille royale. Pourquoi, depuis que je suis régent, alors que les autres villes se consument dans les dissensions, les autres citoyens dans les crises morales, sommes-nous seuls satisfaits des autres et de nous-mêmes? Pourquoi chez nous cet afflux de richesse? Pourquoi dans Argos seulement le prix des matières
de richesse? Pourquoi dans Argos seulement le prix des matières premières est-il au plus haut et les prix des objets de détail au plus bas? Pourquoi exportons-nous plus de vaches et pourquoi cependant le beurre diminue-t-il? Pourquoi les orages survolent-ils nos vignes, les hérésies nos temples, les fièvres aphteuses nos étables. Parce que, dans la cité, j'ai mené une guerre sans merci à ceux qui faisaient signe aux dieux. LE PRÉSIDENT. Qu'appelez-vous faire signe aux dieux, Égisthe? LE MENDIANT. Voilà J'ai retrouvé ÉGISTHE. Vous avez retrouvé quoi? LE MENDIANT. Mon histoire, le fil de mon histoire. Je parlais de la
histoire, le fil de mon histoire. Je parlais de la mort des hérissons. ÉGISTHE. Une minute, voulez-vous. Nous parlons des dieux. LE MENDIANT. Comment donc ? C'est une question de préséance les dieux d'abord, les hérissons ensuite. Je me demande seulement si je me rappellerai. ÉGISTHE. Il n'est pas deux façons de faire signe, président c'est se séparer de la troupe, monter sur une éminence, et agiter sa lanterne ou son drapeau. On trahit la terre comme on trahit une place assiégée, par des signaux. Le philosophe les fait, de sa terrasse, le poète ou le désespéré les fait, de
sa terrasse, le poète ou le désespéré les fait, de son balcon ou de son plongeoir. Si les dieux depuis dix ans, n'arrivent point à se mêler de notre vie, c'est que j'ai veillé à ce que les promontoires soient vides et les champs de foire combles, c'est que j'ai ordonné le mariage des rêveurs, des peintres et des chimistes c'est que, pour éviter de créer entre nos citoyens ces différences de race morale qui ne peuvent manquer de colorer différemment les hommes aux yeux des dieux, j'ai toujours feint d'attribuer une importance énorme aux délits et dérisoire aux crimes.
d'attribuer une importance énorme aux délits et dérisoire aux crimes. Rien n'entretient mieux la fixité divine que la même absence de relief et la même atmosphère égale autour des assassinats et des vols de pain. Je dois reconnaître que sur ce point la justice des tribunaux m'a abondamment secondé. Et toutes les fois où j'ai été obligé de sévir, de là-haut on ne l'a point vu. Aucune de mes sanctions n'a été assez voyante pour permettre aux dieux l'ajustement de leur vengeance. Pas d'exil. Je tue. L'exilé a la même tendance à grimper les chemins escarpés que la coccinelle. Et
tendance à grimper les chemins escarpés que la coccinelle. Et je ne monte pas mes supplices en évidence. Alors que nos pauvres villes voisines se trahissent elles-mêmes en érigeant leur gibet au faîte des collines, moi je crucifie au fond des vallées. Et maintenant, j'ai tout dit sur Électre. LE JARDINIER. Qu'avez-vous dit? ÉGISTHE. Qu'il n'y a plus présentement dans Argos qu'un être pour faire signe aux dieux, et c'est Électre. (Au mendiant qui s'agite.) Que se passe-t-il? LE MENDIANT. Il ne se passe rien, mais il vaut mieux que je vous sorte mon histoire maintenant. Dans cinq minutes, comme
je vous sorte mon histoire maintenant. Dans cinq minutes, comme vous parlez, elle n'aura plus de sens du tout. C'est pour confirmer ce que vous dites. De ces hérissons écrasés, vous en voyez des dizaines qui ont bien l'air d'avoir eu une mort de hérissons. Leur museau aplati par le pied du cheval, leurs piquants éclatés sous la roue, ce sont des hérissons crevés et c'est tout. Ils sont crevés, en raison de la faute originelle des hérissons, qui est de traverser les chemins départementaux ou vicinaux sous prétexte que la limace ou l'œuf de perdrix a plus de goût
la limace ou l'œuf de perdrix a plus de goût de l'autre côté, en réalité pour y faire l'amour des hérissons. Cela les regarde. On ne s'en mêle pas. Et soudain vous en trouvez un, un petit jeune, qui n'est pas étendu tout à fait comme les autres, bien moins salement, la petite patte tendue, les babines bien fermées, bien plus digne, et celui-là on a l'impression qu'il n'est pas mort en tant que hérisson, mais qu'on l'a frappé à la place d'un autre, à votre place. Son petit œil froid, c'est votre œil. Ses piquants, c'est votre barbe. Son
froid, c'est votre œil. Ses piquants, c'est votre barbe. Son sang, c'est votre sang. Je les ramasse toujours ceux-là, d'autant plus que ce sont les plus jeunes, les plus tendres à manger. Passé un an, le hérisson ne se sacrifie plus pour l'homme. Vous voyez que j'ai bien compris. Les dieux se sont trompés, ils voulaient frapper un parjure, un voleur, et ils vous tuent un hérisson. Un jeune. ÉGISTHE. Très bien compris. LE MENDIANT. Et ce qui est vrai pour les hérissons, c'est vrai pour les autres espèces. LE PRÉSIDENT. Bien sûr Bien sûr ! LE MENDIANT. Comment, bien
PRÉSIDENT. Bien sûr Bien sûr ! LE MENDIANT. Comment, bien sûr ? C'est complètement faux. Prenez la fouine. Tout président du tribunal que vous êtes, vous n'allez pas prétendre que vous avez vu des soldats mourir pour vous? ÉGISTHE. Vous permettez que nous continuions à parler d’Électre ? LE MENDIANT. — Parlez ! Parlez d’ailleurs, réciproquement, je dois dire que quand vous voyez des hommes morts, beaucoup ont l’air d'être morts pour des bœufs, des porcs, des tortues, et pas beaucoup pour les hommes. Un homme qui a l’air d’être mort pour les hommes, je peux le dire, cela se
mort pour les hommes, je peux le dire, cela se cherche. Ou même pour son propre compte. On va la voir ? ÉGISTHE. Voir qui ? LE MENDIANT. Électre. Je voudrais bien la voir avant qu'on la tue. ÉGISTHE. Tuer Électre ? Qui parle de tuer Électre ? LE MENDIANT. Vous. LE PRÉSIDENT. Jamais il n'a été question de tuer Électre ! LE MENDIANT. Moi, j’ai une qualité. Je ne comprends pas les paroles des gens. Je n’ai pas d’instruction. Je comprends les gens. Vous voulez tuer Électre. LE PRÉSIDENT. Vous ne comprenez pas du tout, inconnu. Cet homme est
Vous ne comprenez pas du tout, inconnu. Cet homme est Égisthé, le cousin d’Agamemnon, et Électre est sa nièce chérie. LE MENDIANT. Est-ce qu’il y a deux Électre ? Celle dont il a parlé, qui va tout gâter, et une seconde, qui est sa nièce chérie ? LE PRÉSIDENT. Non ! Il n’y en a qu’une. LE MENDIANT. Alors, il veut la tuer. Il n’y a aucun doute. Il veut tuer sa nièce chérie. LE PRÉSIDENT. — Je vous assure que vous ne comprenez pas ! LE MENDIANT. Moi, je roule beaucoup. Je connaissais une famille Narsès. Elle, bien mieux
roule beaucoup. Je connaissais une famille Narsès. Elle, bien mieux que lui. Elle était malade, elle avalait de l’air. Mais bien mieux que lui. Aucune comparaison. LE JARDINIER. Il a bu, c’est un mendiant. LE PRÉSIDENT. Il rabâche, c’est un dieu. LE MENDIANT. Non. C’est pour vous dire qu’on leur avait donné une petite louve. C’était leur petite louve chérie. Mais un jour, à midi, les petites louves, tout à coup, deviennent de grandes louves. Ils n’ont pas su prévoir le jour. À midi moins deux, elle les caressait. À midi une, elle les étranglait. Lui, ça m’était bien égal.
midi une, elle les étranglait. Lui, ça m’était bien égal. ÉGISTHE. Et alors ? LE MENDIANT. Alors je passais. J’ai tué la louve. Elle commençait à manger les joues de Narsès. Elle n’était pas dégoûtée. La femme Narsès s’en est tirée. Elle ne va pas mal. Je vous remercie. Vous allez la voir. Elle va venir me chercher tout à l’heure. ÉGISTHE. Où est le rapport ? LE MENDIANT. Oh ne vous attendez pas à voir la reine de Saba. Ça vous vieillit l’œil, les varices. LE PRÉSIDENT. On vous demande où est le rapport ? LE MENDIANT. Le rapport
demande où est le rapport ? LE MENDIANT. Le rapport ? C’est que j’imagine que cet homme, puisqu’il est chef d’État, est quand même plus intelligent que Narsès. La bêtise de Narsès, personne ne peut se la figurer. Narsès, je n’ai jamais pu lui apprendre à fumer un cigare autrement que par le bout allumé. Et les nœuds ? C’est la première chose de savoir faire les nœuds, dans la vie. Si vous faites une boucle là où il faut faire un nœud, et l’inverse, vous êtes perdu. Votre monnaie part, vous prenez froid, vous vous étranglez, votre bateau file
part, vous prenez froid, vous vous étranglez, votre bateau file ou coince, vous ne pouvez plus retirer vos souliers. Je dis cela pour ceux qui les retirent. Et les lacets ? Songez que Narsès était braconnier. LE PRÉSIDENT. Nous vous demandons où est le rapport ? LE MENDIANT. Le voilà, le rapport. Si donc cet homme se méfie de sa nièce, s’il sait qu’un de ces jours, tout à coup, elle va faire son signal, comme il dit, elle va commencer à mordre et à mettre la ville sens dessus dessous, et faire monter le prix du beurre, et faire
dessous, et faire monter le prix du beurre, et faire arriver la guerre, et cætera, il n’a pas à hésiter. Il doit la tuer raide avant qu’elle se déclare. Quand se déclare-t-elle ? LE PRÉSIDENT. Comment ? LE MENDIANT. Quel jour, à quelle heure se déclare-t-elle ? Quel jour devient-elle louve ? Quel jour devient-elle Électre ? Le PRÉSIDENT. — Mais rien ne dit qu’elle deviendra louve. LE MENDIANT, désignant Égisthé. Si ! Lui le pense. Lui le dit. LE JARDINIER. Électre est la plus douce des femmes. LE MENDIANT. La louve Narsès était la plus douce des louves. LE
La louve Narsès était la plus douce des louves. LE PRÉSIDENT. Cela ne signifie rien, votre mot « se déclarer ». LE MENDIANT. Il ne signifie rien, mon mot « se déclarer » ? Qu’est-ce que vous comprenez, alors, dans la vie ? Le vingt-neuf de mai, quand vous voyez tout à coup les gués grouillant de milliers de petites boules jaunes, rouges et vertes, qui voltigent, qui piaillent, qui se disputent chaque touffe de chardon et qui ne se trompent pas, et qui ne volent pas après la bourre du pissenlit, il ne se déclare pas, le chardonneret ?
du pissenlit, il ne se déclare pas, le chardonneret ? Et le quatorze de juin, quand, dans les coudes de rivière, vous voyez sans vent et sans courant deux roseaux remuer, toujours les mêmes, remuer sans arrêt jusqu’au quinze de juin, et sans bulle, comme pour la tanche et la carpe, il ne se déclare pas, le brochet ? Et ils ne se déclarent pas, les juges comme vous, le jour de leur première condamnation à mort, au moment où le condamné sort ; la tête distraite, quand ils sentent passer le goût du sang sur leurs lèvres. Tout se
passer le goût du sang sur leurs lèvres. Tout se déclare, dans la nature ! Jusqu’au roi. Et même la question, aujourd’hui, si vous voulez m’en croire, est de savoir si le roi se déclarera dans Égisthé avant qu’Électre ne se déclare dans Électre. Il faut donc qu’il sache le jour où cela arrivera pour la petite, afin de pouvoir la tuer la veille, au fond d’une vallée, comme il dit, au fond de la plus petite vallée, c’est le plus commode et le moins visible, dans sa baignoire. LE PRÉSIDENT. Il est effroyable ! ÉGISTHE. Tu oublies le mariage,
PRÉSIDENT. Il est effroyable ! ÉGISTHE. Tu oublies le mariage, mendiant. LE MENDIANT. C’est vrai. J’oublie le mariage. Mais pour tuer quelqu’un, c’est quand même moins sûr que la mort. D’autant qu’une fille comme elle, sensible, avec du retard, et cætera, elle se déclarera sûrement à la minute où un homme la prendra pour la première fois dans ses bras. Vous la mariez ? Égisthe. A l'instant, ici même. LE MENDIANT. Pas avec un roi d'autre ville, j'espère ? ÉGISTHE. Je m'en garde. Avec le jardinier. LE PRÉSIDENT. Avec ce jardinier. LE MENDIANT. Elle l'accepte ? Moi, je ne me
jardinier. LE MENDIANT. Elle l'accepte ? Moi, je ne me déclarerais pas dans les bras d'un jardinier. Mais chacun son goût. Moi, je me suis déclaré à Corfou, place de la Fontaine, dans la boulangerie sous les platanes. Il fallait me voir ce jour-là. Dans chaque plateau de la balance je pesais une main de la boulangère. Jamais elles ne pesaient le même poids. Je faisais l'appoint à droite avec de la farine, à gauche avec du gruau. Où habite-t-il, le jardinier ? LE JARDINIER. En dehors des remparts. LE MENDIANT. En villaggio ? LE JARDINIER. Non. Ma maison est
MENDIANT. En villaggio ? LE JARDINIER. Non. Ma maison est seule. LE MENDIANT, à Égisthe. Bravo ! Je vois votre idée ? Elle n'est pas mauvaise. C'est assez facile à tuer, une femme de jardinier. Beaucoup plus facile qu'une princesse en son palais. LE JARDINIER. Je vous en prie, qui que vous soyez. LE MENDIANT. Tu ne me diras pas qu'on n'enterre pas beaucoup plus vite dans du terreau que dans du marbre ? LE JARDINIER. Qu'allez-vous imaginer ? D'ailleurs, pas une minute elle ne sera hors de ma vue. LE MENDIANT. Courbe-toi un peu pour piquer un poireau. Repique-le
LE MENDIANT. Courbe-toi un peu pour piquer un poireau. Repique-le parce que tu es tombé sur une motte. La mort est passée. LE PRÉSIDENT. — Inconnu, je ne sais pas si vous vous rendez bien compte du milieu où vous êtes. Vous êtes dans le palais d'Agamemnon, dans la famille d'Agamemnon. LE MENDIANT. Je vois ce que je vois, je vois que cet homme a peur, qu'il vit avec la peur, la peur d'Électre. ÉGISTHE. Mon cher hôte, ne nous égarons pas. Je ne dissimule point qu'Électre m'inquiète. Je sens que les ennuis et les malheurs abonderont du jour où
que les ennuis et les malheurs abonderont du jour où elle se déclarera, comme tu dis, dans la famille des Atrides. Et pour tous, car tout citoyen est atteint de ce qui frappe la famille royale. C'est pour cela que je la passe à une famille invisible des dieux, amorphe, et dans laquelle ni ses yeux ni ses gestes n'auront plus de phosphore, où le ravage restera local et bourgeois, à la famille des Théocathoclès. LE MENDIANT. Bonne idée. Bonne idée. Encore faut-il que cette famille soit particulièrement amorphe. ÉGISTHE. Elle l'est, et je veillerai à ce qu'elle le demeure.
Elle l'est, et je veillerai à ce qu'elle le demeure. Je veillerai à ce qu'aucun Théocathoclès ne se distingue par le courage. Pour l'intelligence, je leur remets sans appréhension ce soin à eux-mêmes. LE MENDIANT. Méfiez-vous. La petite Agathe n'est pas très mal. La beauté aussi fait signe. LE PRÉSIDENT. — Je vous prie de laisser Agathe hors du débat. LE MENDIANT. — C'est vrai, qu'on peut toujours lui frotter le visage avec du vitriol. LE PRÉSIDENT. — Seigneur. ÉGISTHE. La cause est entendue. LE PRÉSIDENT. — Mais je me place au point de vue du destin même, Égisthe !
place au point de vue du destin même, Égisthe ! Ce n'est quand même pas une maladie. Croyez-vous donc qu'il soit transmissible ? LE MENDIANT. Oui, comme la faim l'est chez les pauvres. LE PRÉSIDENT. J'ai peine à croire qu'il se contente, au lieu d'une famille royale, de notre petit clan obscur, et que, de destin des Atrides, il accepte de devenir destin des Théocathoclès. LE MENDIANT. Sois sans inquiétude. Le cancer royal accepte les bourgeois. ÉGISTHE. Président, si tu veux que l'entrée d'Électre dans ta famille ne marque point la disgrâce de ses membres magistrats, veille à ne plus
la disgrâce de ses membres magistrats, veille à ne plus ajouter un mot. Dans une zone de troisième ordre, le destin le plus acharné ne fera que des ravages de troisième ordre. J'en suis personnellement désolé, eu raison de la vive estime que je porte aux Théocathoclès, mais la dynastie n'y risquera plus rien, ni l'État, ni la ville. LE MENDIANT. Et l'on pourra bien peut-être la tuer un petit peu aussi, si l'occasion s'en présente. ÉGISTHE. J'ai dit. Tu peux aller chercher Clytemnestre et Électre. Elles attendent. LE MENDIANT. Ce n'est pas trop tôt. Sans vous faire de reproches,
Ce n'est pas trop tôt. Sans vous faire de reproches, la conversation manquait de femmes. ÉGISTHE. Vous allez en avoir deux, et qui parlent. LE MENDIANT. Et qui vont se disputer un peu, j'espère ? ÉGISTHE. On aime parmi les vôtres quand les femmes discutent ? LE MENDIANT. On adore. Cet après-midi, ils m'ont laissé entrer dans une maison où l'on discutait aussi. C'était bien moins relevé comme discussion. Ça ne se compare pas. Cela n'était pas un complot d'assassins royaux comme ici. On discutait pour savoir si dans les repas d'invités, on doit servir les volailles sans le foie
repas d'invités, on doit servir les volailles sans le foie ou avec le foie. Le cou aussi, naturellement. Les femmes étaient enragées. Il a fallu les séparer. Quand j'y songe, c'était quand même bien dur aussi, comme discussion. Le sang a coulé. SCÈNE QUATRIÈME Les mêmes. Clytemnestre, Électre. LE PRÉSIDENT. Les voici toutes deux. CLYTEMNESTRE. Toutes deux est beaucoup dire. Électre n'est jamais plus absente que du lieu où elle est. ÉLECTRE. Non. Aujourd'hui, j'y suis. ÉGISTHE. Alors, profitons-en. Tu sais pourquoi ta mère t'a menée jusqu'ici ? ÉLECTRE. Je pense que c'est par habitude. Elle a déjà conduit une
pense que c'est par habitude. Elle a déjà conduit une fille au supplice. CLYTEMNESTRE. Voilà Electre en deux phrases. Pas une parole qui ne soit perfidie ou insinuation. Électre. Pardonne-moi, mère. L'allusion se présente si facilement dans la famille des Atrides. LE MENDIANT. Qu'est-ce qu'elle veut dire ? Qu'elle va se fâcher avec sa mère ? LE JARDINIER. Ce serait la première fois qu'on verrait se fâcher Électre. LE MENDIANT. Ça n'en serait que plus intéressant. ÉGISTHE. Électre, ta mère t'a avertie de notre décision. Depuis longtemps tu nous inquiètes. Je ne sais si tu t'en rends compte, tu n'es
Je ne sais si tu t'en rends compte, tu n'es plus qu'une somnambule en plein jour. Dans le palais et dans la ville, on ne prononce plus ton nom qu'en baissant la voix, tant on craindrait, à le crier, de t'éveiller et de te faire choir. LE MENDIANT, criant à tue-tête. — Électre ! ÉGISTHE. Qu'y a-t-il ? LE MENDIANT. — Oh pardon, c'est une plaisanterie. Excusez-moi. Mais c'est vous qui avez eu peur et pas elle. Elle n'est pas somnambule. ÉGISTHE. Je vous en prie. En tout cas, l'expérience est faite. C'est vous qui avez bronché. Qu'est-ce que cela
est faite. C'est vous qui avez bronché. Qu'est-ce que cela aurait été si j'avais crié tout à coup "Égisthé." "LE PRÉSIDENT. Laissez notre président parler. "LE MENDIANT. Je vais crier "Égisthé" tout à l'heure, quand on ne s'y attendra pas. "ÉGISTHÉ. Il faut que tu guérisses, Électre, quel que soit le remède. "ÉLECTRE. Pour me guérir, c'est simple. Il suffit de rendre la vie à un mort. "ÉGISTHÉ. Tu n'es pas la seule à pleurer ton père. Mais il ne demande pas que ton deuil soit une offense aux vivants. Nous faisons une situation fausse aux morts en les raccrochant
Nous faisons une situation fausse aux morts en les raccrochant à notre vie. C'est leur enlever, s'ils en ont une, leur liberté de mort. "ÉLECTRE. Il a sa liberté. C'est pour cela qu'il vient. "ÉGISTHÉ. Crois-tu vraiment qu'il se plaise à te voir le pleurer, non comme une fille, mais comme une épouse? ÉLECTRE. Je suis la veuve de mon père, à défaut d'autres. "CLYTEMNÈSTRE. Électre "ÉGISTHÉ. Veuve ou non, nous fêtons aujourd'hui tes noces. "ÉLECTRE. Oui, je connais votre complot. "CLYTEMNÈSTRE. Quel complot? Est-ce un complot de vouloir marier une fille de vingt et un ans? À ton âge,
une fille de vingt et un ans? À ton âge, je vous portais déjà tous les deux dans mes bras, toi et Oreste. ÉLECTRE. Tu nous portais mal. Tu as laissé tomber Oreste sur le marbre. "CLYTEMNÈSTRE. Que pouvais-je faire? Tu l'avais poussé. "ÉLECTRE. C'est faux. Je n'ai pas poussé Oreste. "CLYTEMNÈSTRE. Mais qu'en peux-tu savoir! Tu avais quinze mois. "ÉLECTRE. Je n'ai pas poussé Oreste. D'au-delà de toute mémoire, je me le rappelle. Ô Oreste, où que tu sois, entends-moi: Je ne t'ai pas poussé. "ÉGISTHÉ. Cela va, Électre. "LE MENDIANT. Cette fois, elles y sont. Ce serait curieux
"LE MENDIANT. Cette fois, elles y sont. Ce serait curieux que la petite se déclarât juste devant nous. "ÉLECTRE. Elle ment, Oreste. Elle ment. "ÉGISTHÉ. Je t'en prie, Électre. "CLYTEMNÈSTRE. Elle l'a poussé. Elle ne savait pas évidemment ce qu'elle faisait, à son âge. Mais elle l'a poussé. "ÉLECTRE. De toutes mes forces je l'ai retenu. Par sa petite tunique bleue. Par son bras. Par le bout de ses doigts. Par son sillage. Par son ombre. Je sanglotais en le voyant à terre, sa marque rouge au front. "CLYTEMNÈSTRE. Tu riais à gorge déployée. La tunique, entre nous, était mauve.
riais à gorge déployée. La tunique, entre nous, était mauve. "ÉLECTRE. Elle était bleue. Je la connais, la tunique d'Oreste. Quand on la séchait, on ne la voyait pas sur le ciel. ÉGISTHÉ. Vais-je pouvoir parler? N'avez-vous pas eu le temps, depuis vingt ans, de liquider ce débat entre vous? "ÉLECTRE. Depuis vingt ans, je cherchais l'occasion. Je l'ai. "CLYTEMNÈSTRE. Comment n'arrivera-t-elle pas à comprendre que, même de bonne foi, elle peut avoir tort? "LE MENDIANT. Elles sont de bonne foi toutes deux. C'est ça la vérité. "LE PRÉSIDENT. Princesse, je vous en conjure! Quel intérêt présente maintenant la question?
je vous en conjure! Quel intérêt présente maintenant la question? "CLYTEMNÈSTRE. Aucun intérêt, je vous l'accorde. "ÉLECTRE. Quel intérêt? Si c'est moi qui ai poussé Oreste, j'aime mieux mourir, j'aime mieux me tuer. Ma vie n'a aucun sens. "ÉGISTHÉ. Va-t-il falloir te faire taire de force? Êtes-vous aussi folle qu'elle, reine? "CLYTEMNÈSTRE. Électre, écoute. Ne nous querellons pas. Voici exactement comme tout s'est passé. Il était sur mon bras droit. "ÉLECTRE. Sur le gauche. "ÉGISTHÉ. Est-ce fini, oui ou non, Clytemnestre? "CLYTEMNÈSTRE. C'est fini, mais un bras droit est droit, et non gauche, une tunique mauve est mauve, et non
et non gauche, une tunique mauve est mauve, et non bleue. "ÉLECTRE. Elle était bleue. Aussi bleue qu'était rouge le front d'Oreste. "CLYTEMNÈSTRE. Cela est vrai. Tout rouge. Tu touchas même la blessure du doigt, tu dansais autour du petit corps étendu, tu goûtais en riant le sang. "ÉLECTRE. Moi, je voulais me briser la tête contre la marche qui l'avait blessé! J'ai tremblé toute une semaine. ÉGISTHÉ. Silence. "ÉLECTRE. Je tremble encore. "LE MENDIANT. La femme Narsès s'attachait le sien avec une bande élastique. Il avait du jeu. Souvent il était de biais, mais il ne tombait pas. "ÉGISTHÉ.
il était de biais, mais il ne tombait pas. "ÉGISTHÉ. Cela suffit. Nous verrons bientôt comment Électre portera les siens. Car tu es d'accord, n'est-ce pas? Tu acceptes le mariage? "ÉLECTRE. J'accepte. "ÉGISTHÉ. Je dois t'avouer que les prétendants ne font pas foule autour de toi. "LE MENDIANT. On dit. "ÉGISTHÉ. Que dit-on? "LE MENDIANT. On dit que vous avez menacé secrètement de mort tous les princes qui pourraient épouser Électre. On dit ça dans la ville. "ÉLECTRE. Cela tombe bien. Je ne veux aucun prince. "CLYTEMNÈSTRE. Et un jardinier, tu en veux un? "ÉLECTRE. Je sais que vous avez
tu en veux un? "ÉLECTRE. Je sais que vous avez formé tous deux le projet de me marier au jardinier de mon père. J'accepte. "CLYTEMNÈSTRE. Tu n'épouseras pas un jardinier. "ÉGISTHÉ. Nous en sommes convenus, reine. La parole est donnée. "CLYTEMNÈSTRE. Je la reprends. C'était une parole inique. Si Électre est malade, nous la soignerons. Je ne donne plus ma fille à un jardinier. "ÉLECTRE. Trop tard, mère. Tu m'as donnée. "CLYTEMNÈSTRE. Tu oses prétendre à Électre, jardinier? "LE JARDINIER. Je suis indigne, reine, mais Égisthé l'ordonne. "ÉGISTHÉ. Je l'ordonne. Et voici les anneaux. Prends ta femme. "CLYTEMNÈSTRE. Tu risques
Et voici les anneaux. Prends ta femme. "CLYTEMNÈSTRE. Tu risques ta vie, jardinier, si tu t'obstines. "LE MENDIANT. — Alors ne t'obstine pas. Moi, j'aime voir mourir les soldats, pas les jardiniers. "CLYTEMNÈSTRE. Que dit-il encore, celui-là? Épouse Électre, jardinier, et tu es tué. "LE MENDIANT. C'est votre affaire. Mais revenez dans un jardin un an après la mort du jardinier. Vous verrez s'il n'y a pas à dire. Vous verrez ce qu'elle devient la veuve de son jardinier. Ce n'est pas comme les veuves de rois. Ce jardin-là n'y perdra rien. Viens, Électre. "LE JARDINIER. — Reine, vous pouvez