jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
prix ? — Vingt-cinq mille francs. Il y a quarante hectares. Ce qui te manquera, la Caisse de crédit te l'avancera. Fris jette un regard circulaire sur la petite colline ceinturée de prairies où ses jours s'écouleront ; où, jusqu'à la mort, il peinera... Ils regagnent l'auto, se mettent d'accord. Cet homme a montré du courage. Je le compare aux vétérans romains que l'Empire établissait avec leur famille dans les provinces que l'avance des légions avait dépeuplées. Les foyers qu'ils édifièrent sur une poignée de terre latine se pressaient autour d'une motte entourée de fossés profonds. Centres, à la fois,
d'une motte entourée de fossés profonds. Centres, à la fois, de propagande et de résistance. Tel, sur son mamelon, m'apparaissait le Mandras. — Voici, me disais-je, une famille fixée, un foyer restauré, une force sociale mise en réserve que l'on utilisera le jour venu contre l'offensive révolutionnaire. Ces centres de résistance, rattachés à la terre par le lien de la possession, joueront le rôle de paratonnerre à aigrettes : ils neutraliseront les électricités de plus contraire qui chargent trop souvent l'atmosphère nerveuse d'un peuple. Que l'orage éclate, leur ensemble forme un corps mauvais conducteur sur quoi la puissance du fluide
un corps mauvais conducteur sur quoi la puissance du fluide brise et se perd. J'ai longtemps cru que l'événement me donnerait raison. J'avais eu l'occasion de passer par le Mandras quelques mois après l'installation de Pélane sur sa terre. Il était de joyeuse humeur. — Ce n'est pas bien, beau, chez nous, me dit-il, mais au moins les gouttières sont bouchées et le torchis réparé. Il y a des carreaux aux fenêtres et nous avons égalisé le sol de la cuisine, des chambres et de l'étable. Le luxe viendra plus tard, Paris ne s'est pas bâti en un jour !
tard, Paris ne s'est pas bâti en un jour ! Le plus long, c'est de débrousser les champs : mais nous sommes trois hommes solides... Vous repasserez dans quelques années : vous verrez trois beaux assomelots constitués de sept sacs chacun ! Une paire de bœufs sommeillaient dans l'étable ; un coq, important et affairé, grattait le fumier et annonçait à ses crédules épouses des trouvailles imaginaires ; des petits poussins fourmillaient entre nos jambes. Le plateau qui nous faisait face se couvrait de végétation égale et puissante. — Nous aurons notre provision de blé, mais à quel prix !
aurons notre provision de blé, mais à quel prix ! J'ai acheté des engrais... Trop peut-être ! La terre en sommeil reprenait vie et la communiquait aux semences qu'on lui avait confiées. Spectacle émouvant entre tous ! Nous avions foi dans la terre ; notre enthousiasme était chauffé à blanc par le lyrisme des auteurs qui en parlaient sans la connaître ; par la confiance raisonnée de ceux qui la travaillaient. Des jeunes gens interrompaient leurs études pour la servir, outil en main. Des étrangers s'installaient dans les châteaux voisins. L'un voulait introduire la culture de la betterave, l'autre, de
L'un voulait introduire la culture de la betterave, l'autre, de la chicorée ; un troisième celle du cassis. Des Italiens arrivaient les poches pleines de graine de vers à soie... Nous déférions à tant d'ardeur ; nous attendions le miracle. Il ne s'est pas produit. D'aucuns se sont lassés : ils se sont mis à notre école ; d'autres, effrayés de voir fondre leurs réserves, ont profité d'une plus-value pour tirer leur épingle du jeu. Certaines propriétés ont changé de main trois ou quatre fois. Faut-il s'en étonner ? Le métier d'agriculteur est pénible et difficile. Il exige une suite
métier d'agriculteur est pénible et difficile. Il exige une suite dans les idées, une persévérance dans l'effort qui deviennent rares au temps où nous vivons, chacun recherchant le profit immédiat. Beaucoup ont repris leurs premières occupations : ce sera tout bénéfice pour eux et pour nous. Encore faudrait-il qu'ils ne grossissent pas le nombre de nos parasites ! Les fortes commissions qui sont aujourd'hui d'usage, déterminent, hélas ! bien des vocations tardives. Nous les avons vus partir sans regret. Avions-nous besoin d'eux ? Notre jeunesse gasconne, maintenue sur la terre natale par la prospérité, mûrie par les responsabilités assumées pendant
natale par la prospérité, mûrie par les responsabilités assumées pendant la guerre, ne se montrait-elle pas impatiente de se faire sa place au soleil ? Ne se parait-elle pas du beau nom de paysan comme d'un titre de noblesse? Grandie dans l'aisance, ne soutenait-elle pas sans fatigue l'effort constant qu'exige la glèbe de ceux qui la fécondent ? Pourtant, ô grande pitié de la terre de France ! ces jeunes gens sont partis ! Le régiment leur a ouvert des horizons nouveaux. Ils ont rapporté dans leur désert le regret du cinéma et du dancing. Ils ont comparé leur salaire
du cinéma et du dancing. Ils ont comparé leur salaire à celui de leurs camarades plus favorisés. Ils n'ont pas voulu voir venir l'âge sans avoir couru leur chance. Ce sont là des raisons... Mais il y a autre chose : il y a Elle ! Elle, qui revient aux vacances, gentiment habillée, avec des bas de soie, un chapeau cloche... Un soir d'août, orageux et trouble, ils rentrent ensemble du village. — Se souvient-il ? Se souvient-elle ?... Comment savoir ? Une pudeur le retient. Comme elle préfère cette timidité à l'effronterie cynique de ses camarades de Paris !
timidité à l'effronterie cynique de ses camarades de Paris ! Le passé la reprend et la renouvelle... Merveilleuse révélation !... Le meilleur d'elle-même est resté fidèle à ce grand garçon à peine déniaisé. Peut-être n'a-t-elle jamais aimé que lui ! Et ses aventures parisiennes ?... Elle les oublie de bonne foi. Voici un tertre difficile à franchir. Il lui tend les bras... enfin ! Elle s'y blottit, leurs lèvres s'effleurent... — Pars avec moi. Il y a au second une place de chauffeur... Six cents par mois. Et le jeune homme quitte ses bois, comme Mowgli sa jungle : pour
homme quitte ses bois, comme Mowgli sa jungle : pour suivre une femme... J.-Fr. d'ESTALEN, LA PAIX EN DENTELLES Dessin de SENNEP. Les 4 Jeudis par Pierre VEBER UN ARTISTE. M. Briand est le plus indéchiffrable homme politique que je connaisse ; il n'a jamais livré sa vraie personnalité au public. Vous croyez tenir le vrai Briand, au moment même où il vous échappe. Comme Diderot, il a cent visages dans le même temps. Non qu'il soit fourbe ou dissimulé, mais il entrevoit maintes raisons de se décider différemment. Son idée des Etats-Unis d'Europe est une construction philosophique ingénieuse, et
idée des Etats-Unis d'Europe est une construction philosophique ingénieuse, et il l'a exposée avec beaucoup d'adresse. Il sait cependant que la force des U. S. A. est la coalition des intérêts ; il sait aussi que les Etats-Unis d'Europe n'ont qu'un intérêt commun, celui de lutter contre le nouveau continent sur le terrain économique. Il lui a plu d'esquisser le plan d'une Europe idéale, mais impossible. Il compte sur M. Loucheur pour en établir les modalités économiques et sociales. M. Loucheur s'est efforcé de mettre l'entreprise sur pied, parce que c'est un homme de réalisation. Et, sans le vouloir, avec
c'est un homme de réalisation. Et, sans le vouloir, avec la meilleure volonté du monde, il a mis en lumière les antinomies du problème. Si tous les Etats d'Europe n'étaient pas gouvernés par l'égoïsme et la méfiance, l'idée de M. Briand serait des plus fécondes ; mais nous savons bien que nul de ces Etats ne voudra sacrifier le moindre de ses intérêts personnels à la cause commune, chacun voulant tirer la couverture à soi. N'importe ! M. Briand n'aura pas fait une besogne inutile ; demain, il aura sans doute oublié la chimère qu'il a dessinée en quelques traits
doute oublié la chimère qu'il a dessinée en quelques traits hâtifs, il pensera certainement à autre chose. Mais, à son insu, la suggestion qu'il a exposée vivra de sa vie propre, comme ces créatures illusoires que formaient les magiciens d'autrefois. CRIMES. Encore un homme qu'on a mis à malle !... Comme c'est facile de faire disparaître quelqu'un, par le temps qui court !... Les assassins ont supprimé un individu, ils l'ont mis dans un coffre ; ils l'ont expédié, et, le coup fait, ils se sont éclipsés. Nous avons d'excellents policiers, toutefois ils sont impuissants à retrouver la moindre trace.
policiers, toutefois ils sont impuissants à retrouver la moindre trace. La simplicité des moyens employés par les criminels leur assure l'impunité. C'est cela qui est effarant ! Les criminels qui combinent soigneusement un attentat se font pincer par l'excès même de leurs précautions ; mais les simplistes, ceux qui n'ont recours à aucune astuce, sont garantis contre la justice ! Ce Rigaud n'avait pas une existence bien compliquée, puisqu'on a pu la reconstituer dans ses moindres détails. Le crime seul nous échappe ; on ne sait où il a été commis, ni comment on s'est débarrassé du colis encombrant. A
commis, ni comment on s'est débarrassé du colis encombrant. A rapprocher du crime de Saint-Maur : une femme est coupée en morceaux, sans que l'on puisse l'identifier. Comme l'existence sociale est différente de ce que nous la croyons : un être, qui a tant d'accointances en quelque sorte obligatoires peut disparaître sans laisser de traces ; devant le mystère des existences les plus modestes, les méthodes les plus subtiles échouent. Jamais la technique des recherches policières n'a été plus perfectionnée, n'est-il pas vrai ? Le corps des inspecteurs est l'objet d'une sélection minutieuse et l'on peut affirmer qu'il n'en est
d'une sélection minutieuse et l'on peut affirmer qu'il n'en est pas de plus habile ni de mieux alerté ?... Comptez les vols impunis, les meurtres classés, les escroqueries que l'on ne peut poursuivre ! Les attentats contre les bijoutiers, contre les encaisseurs se multiplient, et cinq fois sur dix les malandrins échappent à la Justice. Il faut supposer que le criminel de carrière a su s'imposer une discipline de silence ; comme le sage, il cache sa vie. A notre époque, on vit de moins en moins en société. Et c'est la raison pour laquelle les assassins et leurs victimes
c'est la raison pour laquelle les assassins et leurs victimes donnent tant de fil à retordre aux détectives. LE SALON DE L'AUTO. C'est le grand événement attendu par les théâtres et les restaurateurs ; il est entendu que des révélations vont se produire, que des voitures émouvantes sont offertes. Depuis six mois, les fabricants travaillent dans le secret ; qu'est-ce qui va se porter ? La huit cylindres ?... La seize ? Quel sera le châssis à succès ? Durant huit jours, l'avenue des Champs Elysées sera impraticable, mais il y aura un peu d'argent frais dans les établissements de
y aura un peu d'argent frais dans les établissements de plaisir. Ce moment de la vie parisienne, si traditionnelle, ne saurait nous laisser indifférents. Nous savons bien que l'auto ne peut plus connaître que des perfectionnements de détail ; c'est surtout la mode-carrosserie qui intéresse les clients. La petite voiture pratique ne peut pas être modifiée ; elle se réduit à trois types immuables. Tant que nous serons soumis au servage coûteux de l'essence, de l'huile et du pneu, il ne faudra pas attendre beaucoup de progrès. On compliquera de plus en plus la mécanique ; le retour à la
plus en plus la mécanique ; le retour à la simplicité serait une révolution ! Quand je regarde toutes ces voitures, qui seront forcément vendues et lancées sur nos routes, je me demande ce que sera le problème de la circulation, dans quelques mois; depuis six ans nous voyons s'approcher le moment où Paris sera sursaturé d'autos. Il est impossible d'avancer. En sorte que, par un paradoxe déconcertant, la plus grande vitesse aboutit à la plus grande lenteur ; le Salon de l'Auto va jeter quelques milliers d'unités nouvelles dans nos rues. Tant mieux pour le commerce ; mais pourquoi
nos rues. Tant mieux pour le commerce ; mais pourquoi acheter des autos, puisque l'on ne peut plus s'en servir ? LE PAIN SEC. La fermeture des boulangeries ne plaît guère au public. Ainsi que nous l'avions prévu, cette mesure a pour résultat un gaspillage. Et voici la lettre curieuse que je reçois de l'Isère : « Aujourd'hui, je passe de l'idée à l'acte au sujet du « repos forcé » et je fais deux remarques : « 1° Je défie quiconque, par toutes les statistiques qu'il voudra, de démontrer que la fermeture des boulangeries un jour par semaine est
que la fermeture des boulangeries un jour par semaine est une économie. Au contraire, c'est une source de gaspillage. Je peux citer tel restaurateur qui, depuis l'entrée en vigueur de cette mesure, a acheté, sauf votre respect — comme on dit ici — deux porcs qui ont pour mission exclusive de manger le lundi et les autres jours de la semaine le pain restant du dimanche. Car le traiteur prend ses précautions d'avance et préfère avoir du pain de reste que d'être à court. Et je vous assure que les deux compagnons de saint Antoine n'ont guère besoin d'autre nourriture.
deux compagnons de saint Antoine n'ont guère besoin d'autre nourriture. « 2° Cette idée de fermeture, germée dans le cerveau du génial Herriot — bouffon de la IIIe République, rejeton de Triboulet, peut-être — donne aux étrangers une piètre idée de la bonne chère faite en sa noble ville de Lyon... et ailleurs. Allez donc faire du battage pour la cuisine française et servir du pain sec... Il n'y a pas huit jours, j'ai vu la tenancière d'un bar se faire « attraper » par deux anglais qui lui reprochaient de vendre des sandwiches... antidatés. Et pourtant ce n'était pas
de vendre des sandwiches... antidatés. Et pourtant ce n'était pas de sa faute si les miches étaient dures. « Ce n'est pas la question du pain frais ou rassis qui m'indispose — j'ai été prisonnier plus de deux ans chez les Boches et le pain le plus sec était le bienvenu — mais laissez donc à chacun la liberté de travailler s'il en a envie. Oh ! liberté, liberté chérie !... » N'accusez pas M. Herriot !... Ce dernier amant de Mme Récamier était animé des meilleures intentions. Nous souffrons d'un mal inquiétant : la folie du repos ! Comme
d'un mal inquiétant : la folie du repos ! Comme nous sommes imposés gravement, nous devrions travailler dix fois plus. Nous cédons à une espèce de lassitude devant l'effort. Ce n'est pas ainsi que nous rétablirons nos affaires... STATISTIQUE. Sans doute avez-vous lu, comme je l'ai fait, le petit entrefilet par lequel on nous apprend que la taxe sur les spectacles, pour le mois d'août, a produit un million de plus que l'an dernier à pareille époque. Et l'on en prendra texte pour dire : « Quoi ! le Théâtre se plaint ! Il a encaissé dix fois plus qu'en
se plaint ! Il a encaissé dix fois plus qu'en 1928 ; en effet, ce million ne représente que le 10 0/0 de l'Assistance publique ! » Voilà ce que l'on peut tirer d'une statistique ; on ignore que l'on compte, pêle-mêle, tous les produits d'où qu'ils viennent, parce que ça fait riche ; regardez de près les recettes des théâtres, de Paris et de la province ; mettez à part les cinémas, qui se sont multipliés et qui ne prospèrent pas mieux que les scènes régulières, car ils se font une concurrence acharnée. Que voyez-vous ? Partout, des difficultés,
font une concurrence acharnée. Que voyez-vous ? Partout, des difficultés, une existence au jour le jour, des frais considérables, des recettes médiocres. Savez-vous que jamais, même durant la guerre, il n'y eut aussi peu d'entreprises estivales ? Les tournées, pour la plupart, n'ont pas fait leurs frais. Comme bénéfice, les casinos n'ont eu que le jeu et le dancing. Ce mois d'août a été pitoyable, et c'est le moment que l'on choisit pour vous en jeter plein la vue. Non !... La situation du Théâtre est des plus critiques, et je pense que la campagne prochaine sera aussi difficile que
je pense que la campagne prochaine sera aussi difficile que la précédente. Voulez-vous un exemple de notre « jobardise » ? La Société des Auteurs a décidé d'incorporer le film parlant dans son objet statutaire ; mais elle n'a pas prévu des « paliers » pour cela. En sorte que tous les films parlants étrangers viennent chez nous, mais qu'il nous est provisoirement impossible d'avoir un seul film parlant français en France !... Et nous laisserons passer la vogue du film parlant sans en profiter. Ce sont des millions qui nous passent sous le nez. DES FANTAISIES. Je n'aime pas
nous passent sous le nez. DES FANTAISIES. Je n'aime pas médire des pompiers, car je les ai vus à l'œuvre, j'ai souvent admiré leur courage et leur dévouement ; mais il faut avouer qu'ils font, quand ils s'y mettent, preuve d'une fantaisie délicieuse. Il y a deux mois, un pompier était arrêté, parce qu'on l'avait surpris en train de mettre le feu ; ce dilettante se désolait de n'avoir pas d'incendie à éteindre ; il trouva des imitateurs. Jadis, on chantait à l'École Normale une complainte naïve et charmante, dont voici l'unique couplet : Pauvre employé des Pompres Funèbres des
voici l'unique couplet : Pauvre employé des Pompres Funèbres des Pompres Funèbres, etc... Comme il savait son métier Il a voulu s'enterrer !... Le pompier, qui n'était pas funèbre, savait son métier ; un autre pompier n'a-t-il pas déclaré qu'il avait « brûlé de plus de feux qu'il n'en alluma » ? Ce classique était un précurseur. D'autres pompiers ont montré une égale disposition pour la fantaisie : ils ont interdit à des confrères venus de Paris l'entrée dans leur territoire. Ces Parisiens, appelés par un sinistre très important, étaient venus en toute hâte dans une localité de banlieue. Là
venus en toute hâte dans une localité de banlieue. Là ils se heurtèrent aux pompiers du cru, qui les reçurent de la belle manière : « Qu'est-ce que vous venez faire ici ?... C'est notre feu, nous, ce n'est pas le vôtre. Est-ce que nous allons chez vous, pour éteindre vos incendies ? Il y eut un échange de paroles peu aimables ; mais ces messieurs, dans le feu de la discussion, oubliaient d'éteindre l'autre. Ce combat cornélien aurait pu durer longtemps. On y mit fin. Si de tels incidents peuvent se produire dans l'état actuel des choses, que se
peuvent se produire dans l'état actuel des choses, que se passera-t-il, dès que la réforme dont nous parlions naguère sera en vigueur ? Que de rivalités en perspective !... Autrefois, dans les campagnes, lorsque le glas annonçait la présence du sinistre « Coq Rouge », tous les hommes solides accouraient et faisaient la chaîne pour porter l'eau des ponts à la pompe. C'est encore une vieille coutume qui a disparu ; elle était pourtant très pittoresque. A présent il y a des auto-pompes, des prises d'eau, et les sinistres sont rapidement conjurés. QU'EST-CE QU'UN PARTI ? Maintenant, grâce aux communistes
rapidement conjurés. QU'EST-CE QU'UN PARTI ? Maintenant, grâce aux communistes et aux cléricaux nous sommes renseignés : un parti, c'est une réunion de gens qui n'ont qu'une idée, celle de flanquer les autres à la porte. Il paraît que de tout temps, cet esprit de corps a existé. En ces derniers mois, nous avons vu fonctionner la « guillotine sèche » à plein rendement. Il n'est question que d'exclure tel ou tel, pour cause de tiédeur ou de manquement à la discipline ; les victimes se portent assez bien et prennent fort gaillardement leur malheur. Il devient très chic d'être
prennent fort gaillardement leur malheur. Il devient très chic d'être un « exclu » on en est quitte à fonder aussitôt un parti rival. composé de brillant exclus ; à son tour, ce nouveau parti proclame des règles rigides, ce qui permettra aux dirigeants d'exclure à leur tour quelques brebis galeuses. À moins que l'exclu ne sollicite sa réintégration. Il y a toujours plus de joie au ciel pour un pêcheur qui se repente que pour cent justes qui ont persévéré ; la position du « réintégré » n'est pas à dédaigner, à celui-là on accorde tout ce que l'on
à dédaigner, à celui-là on accorde tout ce que l'on a refusé aux autres. Et puis, quand on est réintégré, on peut tout se permettre ; le parti se couvrirait de ridicule s'il expulsait à nouveau le frère rétabli dans ses dignités. Ces petites histoires intérieures mettent un peu de variété dans la vie monotone d'un parti ; qu'est-ce que l'on ferait sans cela ? De temps à autre, on épouse les dogmes, et on prend « des résolutions fermes », quitte à en prendre bientôt d'autres tout à fait différentes, mais non moins fermes. On prononce des discours programmatiques
différentes, mais non moins fermes. On prononce des discours programmatiques devant le saumon froid des banquets solennels. Mais l'intérêt de ces illusoires manifestations est vite épuisé ; alors, pour tuer le temps, on épure le parti ! Si les hommes n'avaient pas la ressource de s'entre-juger, à quoi emploieraient-ils leurs loisirs ? Pierre VEBER. Le livre du jour... ... à Londres Hugh Walpole : Hans Frost Nous étions justement sur le point de nous transporter dans une lointaine capitale quand une bien curieuse lecture vint nous retenir, encore cette fois-ci, à Londres : celle de « Hans Frost », de
à Londres : celle de « Hans Frost », de M. Hugh Walpole (Macmillan, London, 1929); et s'il fallait, au lieu d'un quelconque nom propre, donner à ce livre un titre qui en suggérerait le sujet, je proposerais celui de « Cher maître », car il est, tout d'abord, un roman de la vie littéraire et, peut-être même, un roman à clef. On le présenterait, du moins, à cause du soin que l'auteur prend de le nier. « Aucun portrait d'un personnage vivant n'a été envisagé dans ces pages », spécifie-t-il. Son héros est un célèbre écrivain anglais qui n'est,
spécifie-t-il. Son héros est un célèbre écrivain anglais qui n'est, visiblement, ni M. Wells, ni M. Kipling, ni sir James Barrie. Par ailleurs, ce mystérieux Hans Frost est de quelques années l'aîné de M. John Galsworthy, et, cependant que le roman nous montre la désunion du maître et de son épouse, M. Walpole dédie son ouvrage au ménage Galsworthy. Décidément, il s'agit là d'un personnage fictif et composite, placé dans une situation typique, s'il est permis d'appliquer ce dernier qualificatif à une espèce d'hommes très peu nombreux : les idoles littéraires. Depuis certaine nouvelle de Göethe, le roman de l'homme
littéraires. Depuis certaine nouvelle de Göethe, le roman de l'homme de cinquante ans a été écrit cent fois. Je pourrais citer une foule d'histoires contemporaines, où cette crise de la mûre saison, celle d'un « certain âge » — la tragédie du beau ténébreux poivre-sel s'apercevant trop tard qu'il a gâché sa vie — est amplement traitée. Zola, jadis, avait, dans le « Docteur Pascal », peint l'idylle du sexagénaire. C'est le cas plus extrême du septuagénaire désenchanté que M. Walpole examine dans son ouvrage qui en prend une tournure d'audacieuse originalité. Et c'est par la célébration de son soixante-dixième
d'audacieuse originalité. Et c'est par la célébration de son soixante-dixième anniversaire que débute la narration et s'ouvre, tardivement, la décisive crise. Homme de talent et d'esprit, mais pas tout à fait de génie, auteur « d'œuvres complètes », publiées en grande édition, — généralement admirées, mais de moins en moins lues, — devenu, tour à tour, un personnage, puis un grand homme, enfin un patriarche des lettres, capturé et dirigé par une compagne ambitieuse qui travaille à grandir son prestige, le malheureux s'aperçoit à la fin de la vanité de la plupart de ses écrits, de l'assoupissement de son esprit,
la plupart de ses écrits, de l'assoupissement de son esprit, de la stérilité et du vide de son existence intime. L'irruption de la jeunesse en la personne d'une nièce de sa femme précipite le conflit. Hans Frost nous offrira-t-il le spectacle pénible de séniles amours pour une ingénue de vingt ans ? D'illustres précédents pouvaient y inciter l'auteur ! Göethe, à soixante-douze ans, après avoir dû renoncer à Ulrike qui en avait dix-sept, exprima un grand désespoir en d'admirables strophes. Henrik Ibsen, le dramaturge scandinave, n'avait, il est vrai, que soixante ans quand il écrivit à une petite demoiselle allemande