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ces oies, ces dindons, ce perroquet, ce sapajou, n'étaient pas d'anciens amants transformés par cette grasse Circé. Comme il faisait cette réflexion, avant levé les yeux, il aperçut à une fenêtre une main féline écartant discrètement un rideau. L'instant d'après, il aperçut à une seconde fenêtre, le visage d'une autre femme collé à la vitre. En entendant une voix d'homme, qui n'était pas celle d'un curé, M. Tanlay et Mme Fynch, par un même élan de curiosité, avaient voulu savoir qui était l'intrus. Elles ne firent qu'apparaître et disparaître; mais Eusèbe avait eu le temps de s'assurer que l'une était
Eusèbe avait eu le temps de s'assurer que l'une était vieille et laide, l'autre était jeune et jolie. Il fut ainsi confirmé dans la pensée que Mon-Bijou était une bonne maison, qu'il avait bien fait d'y venir, qu'il devait s'arranger pour y revenir souvent. Ce bon pécheur savait choisir ses amours. Il s'appliqua à conquérir l'estime de Mme Demante, et il mit tant de bonne grâce dans son respect et surtout tant de respect dans sa bonne grâce, qu'elle le prit tout de suite en gaieté. Tarine pour lui apprendre qu'elle venait de recevoir la visite d'un jeune homme d'excellentes
qu'elle venait de recevoir la visite d'un jeune homme d'excellentes manières. C'était dans sa bouche le plus beau des motifs. Eusèbe fit un coup de maître. Il y avait dans le potager du château un coin réservé pour une pépinière d'églantiers, destinés à être greffés. Le jardinier avait fini ses greffes et comptait transplanter ses sujets dans les premiers jours de novembre. Eusèbe prit le moment que l'habile homme de là-bas, pendant qu'il déjeunait, se glissa sournoisement dans la pépinière, et, consultant les étiquettes, il fit son choix. Quelques heures plus tard, il apportait en triomphe à Mme Demante six
plus tard, il apportait en triomphe à Mme Demante six buissons greffés par un grand maître. Elle eut une mi-seule heure; elle s'imagina que le comte Ghislain l'honorait d'une si fine attention. Eusèbe l'ayant détrompée, elle fit quelques réserves avant d'accepter son présent; mais il n'eut pas besoin de la presser beaucoup. Elle pensa que ce jeune homme était plein de bonnes intentions, qu'il ne fallait pas le décourager. Elle se dit que le plaisir qu'elle aurait à voir fleurir dans ses plates-bandes Paul Nyrén provenant du jardin des Coulouvre. Ce serait un trait d'union entre le château et le
Ce serait un trait d'union entre le château et le manoir. Si les fleurs se mettaient à vivre pourquoi les gens ne suivraient-ils pas leur exemple? Pour témoigner sa gratitude à Eusèbe, elle voulut le garder à elle. Elle était bien aise de lui montrer son intérieur irréprochable, dans l'espoir que ce témoin bavard ferait luire sa lumière dans l'univers. C'était un vendredi; on fit maigre, mais ce maigre était assez. La conversation fut aimable, doucement enjouée elle sentait l'air, le thym et la lavande. On discourut abondamment sur les douceurs inoffensives d'une vie paisible et champêtre. Mme Demante étonnait
douceurs inoffensives d'une vie paisible et champêtre. Mme Demante étonnait qu'on pût vivre à Paris, dans cet air impur, dans cette fumée, dans ce tumulte, dans cette boue, dans ce bruit. Elle parla de ses vaches, de la joie qu'elle avait à leur dire le bonjour chaque matin, à sentir passer leur haleine chaude sur son visage et leur grosse langue humide sur ses mains. M. Tanlay, qui la regardait par-dessus ses lunettes, approuvait, appuyait. Mme Fynch, enfoncée dans sa mélancolie, dans sa rancœur, ne soufflait mot ne mangeait que du bout des dents. La soirée étant tiède, on prit
du bout des dents. La soirée étant tiède, on prit le café sous la véranda. Le ciel était plein d'étoiles; on les admira on se les montra du doigt. Les yeux bleus de Mme Demante, les yeux un peu fauves de Mme Fynch, les yeux noirs d'Eusèbe Furette, pareils à deux taches d'encre, étaient tous braqués sur la Grande Ourse et sur le Bouvier; pendant un quart d'heure, ces âmes pures habitèrent l'empyrean. Ce que Mme Demante aimait le plus après ses vaches c'étaient les constellations. Elle se les faisait nommer par M. Tanlay, qui savait tout et qui ne
nommer par M. Tanlay, qui savait tout et qui ne craignait pas d'informer que, d'après les astronomes les plus dignes de foi, Arcturus était beaucoup plus grand que le Soleil. Mme Fynch demeurait incrédule. Ayant cru trop facilement, elle avait juré de ne plus croire à rien; ses doutes la vengeaient de sa candeur d'autrefois. Elle soupçonnait les astronomes d'être tous nés en Amérique, d'être tous des mystificateurs, des Fynch. Quand on fut las de cette contemplation, on passa dans le joli salon rose et bleu, un peu trop parfumé peut-être. On commença une partie de whist; c'était le seul
peut-être. On commença une partie de whist; c'était le seul jeu permis à Mon-Bijou. Les gagnants enfermaient leur gain dans une tirelire, qu'on remettait au curé quand elle était pleine. Eusèbe perdit et crut s'apercevoir que la mélancolique Mme Fynch ne se faisait pas scrupule de tricher; mais elle était si jolie dans sa robe de deuil qu'il lui pardonna sans peine. Le curé entra. Il venait d'administrer les sacrements à un bûcheron, qui se mourait de la poitrine. Mme Demante se fit conter en détail cette histoire, et ces yeux s'humectèrent comme tantôt lorsqu'elle parlait de ses vaches. Et
yeux s'humectèrent comme tantôt lorsqu'elle parlait de ses vaches. Et elle donna la tirelire au curé, qui la cassa et compta ses sous. Puis s'adressant à Mme Fynch, il lui demanda des nouvelles de son tableau de sainteté; à force d'instances, il obtint qu'elle montrât quelques-unes de ses études, des têtes de chérubins, pour lesquelles elle avait fait poser les gamins du village. Eusèbe s'extasia sur son talent, lui fit des compliments excessifs, qu'elle ne daigna pas écouter. Les paroles des hommes sont trompeuses. Le curé se plaignit que ces chérubins avaient l'air triste, un peu maussade. L'humeur de Mme
chérubins avaient l'air triste, un peu maussade. L'humeur de Mme Fynch avait déteint sur eux; c'étaient des anges qui avaient cru au paradis et n'y croyaient plus. "Le curé a raison, ma chère enfant", lui dit Mme Demante, "vos anges sont trop mélancoliques." – Je les peins comme je les vois, répondit-elle, et je ne les vois pas gais. – Entendons-nous, fit le curé. Les anges ne sont pas gais, mais ils sont joyeux. – Quelle différence faites-vous entre la gaîté et la joie? – Eh cela se comprend. La joie, comment dirais-je ? est une gaîté sérieuse. Elle sourit,
joie, comment dirais-je ? est une gaîté sérieuse. Elle sourit, la gaîté rit; elle se tait souvent; la gaîté parle. Tenez, tout à l'heure, j'ai dû sortir de mon presbytère pour aller administrer un mourant. Cette promenade dans la nuit et dans une forêt m'a semblé lugubre, et, en arrivant ici, dans ce joli salon, en m'approchant de cette cheminée, où flambe un bon feu, en regardant Mme Demante, en vous regardant, madame Fynch, j'éprouve par le contraste une sensation très agréable. Je ne ris pas; regardez-moi, vous voyez bien que je ne ris pas, mais je suis joyeux, je
que je ne ris pas, mais je suis joyeux, je suis sûr que ma figure exprime la joie. Pourquoi cela? parce que je suis dans un endroit qui me plaît, où je me trouve en bonne compagnie. Madame Fynch, s'il est permis de comparer les choses de la terre à celles de là-haut, le ciel est, comme ce salon, un endroit qui plaît, et le bon Dieu n'y reçoit qu'une compagnie de choix. Je ne sais pas ce qui se passe au ciel, où je ne suis jamais allée, reprit sèchement Mme Fynch; mais je crains qu'on ne trouve partout
sèchement Mme Fynch; mais je crains qu'on ne trouve partout à déchanter. Sa tante lui jeta un regard sévère. Mélanie, vous vous oubliez. Ne la grondez pas, reprit l'indulgent curé; elle a eu de grosses peines de cœur. Il croyait, pour l'avoir entendu dire à Mme Demante, que Mélanie était la veuve inconsolable d'un délicieux Américain, ravi par un naufrage à sa tendresse. Il avait peu de critique et se souciait peu d'en avoir. Il n'admettait pas facilement qu'il y eût du louche dans la conduite ou dans le caractère des gens qu'il aimait à fréquenter. Il se faisait une
des gens qu'il aimait à fréquenter. Il se faisait une loi de ne pas se brouiller avec ses plaisirs. Le temps adoucit à la longue tous les chagrins. Vous vous convaincrez peu à peu, madame Fynch, et dans quelques mois d'ici, quand vous terminerez votre tableau, croyez-moi, vos chérubins souriront. Cela dit, il se retira. Eusèbe aurait voulu rester mais Mme Demante, toujours à cheval sur les principes, sur les convenances, le congédia poliment, en lui présentant son bonnet fourré et sa canne. Elle reconduisit le curé jusqu'au presbytère. Le prêtre vantait les vertus de Mme Demante, ses grâces et
prêtre vantait les vertus de Mme Demante, ses grâces et ses charités. Peut-être avait-elle eu jadis quelques faiblesses. Qui n'a les siennes ? Les gens, dit-il, qui avant de recevoir leur prochain chez eux, lui demandent de montrer la patte blanche, ne montrent pas toujours eux-mêmes leurs mains. Sans doute, on y découvrirait quelques petites taches. Soyons indulgents, monsieur Furet; notre Seigneur l'était. Puis il parla du comte Ghislain, fit son éloge; il louait tout le monde. "Singulier garçon!", dit Eusèbe. "Comme les chérubins de Mme Fynch, il n'aurait pas souri." – Il fut un temps où il riait trop,
souri." – Il fut un temps où il riait trop, monsieur Furet. Il était un peu fou; il courait après toutes les femmes et se battait avec tous les maris, et, comme il arrive d'ordinaire, c'étaient les maris qui étaient blessés. Ainsi vont les choses cela n'empêche pas la terre de tourner. Il le quitta sur cette réflexion philosophique. En retournant au château, Eusèbe songeait à Mme Fynch, à sa taille fine, à ses cheveux qui frisaient naturellement, à ses yeux fauves, à ses joues pâles, à son nez retroussé. Il se disait: "Cette petite femme ne me semble pas
Il se disait: "Cette petite femme ne me semble pas commode; c'est un buisson d'épines. C'est égal, je serais bien trompé s'il n'y avait pas là quelque chose à faire." Le comte Ghislain était de retour à Bois-le-Roi depuis une semaine il y avait rapporté un froid soucieux et une grande agitation d'esprit. Il ne pensait pas à Mme Fynch, qu'il n'avait jamais vue; c'était un petit homme maigre, noir, qui lui trottait dans la tête. L'abbé Silvère, sa figure, sa voix, lui avaient laissé une ineffaçable impression, Il lui semblait que ce missionnaire était revenu de l'Annam tout exprès
semblait que ce missionnaire était revenu de l'Annam tout exprès pour dire au comte de Coulière certaines choses que lui seul pouvait lui dire, que lui seul pouvait fixer ses incertitudes et lui montrer sa route d'un geste souverain. "Il me comprendra", pensait-il; "cet homme comprend tout." Il s'était informé; il avait appris que l'abbé faisait de fréquents séjours chez son frère, le baron de Trélazé, qui habitait Chartrette, à une lieue de Melun, à un kilomètre et demi de Bois-le-Roi. Le baron n'était pas un inconnu pour Ghislain; on ne voisinait pas, on se saluait. Il écrivit une longue
ne voisinait pas, on se saluait. Il écrivit une longue lettre à l'abbé Silvère et la fit porter à Chartrette. Elle se terminait ainsi: "Je vous ai peint ma vie à grands traits vous en savez assez pour me connaître, j'ai vingt-sept ans, et je crois avoir vu le bout des choses. Je me souviens de mes plaisirs, de mes passions, et je les méprise." Que ne puis-je respecter mes chagrins! Alors seul mérite est de me juger et d'être mécontent de moi-même. Il n'y a de louable, en moi que mon inquiétude; je me reproche les langueurs de ma
que mon inquiétude; je me reproche les langueurs de ma volonté, mon existence inutile et vide, et je me sens porté aux résolutions sérieuses, aux desseins austères. Je regrette de n'être pas né pauvre, j'aurais travaillé par nécessité et j'aurais aimé mon malheur. Même lorsqu'il s'applique, le dilettante, s'amuse et ne connaît pas les joies amères du travail forcé et maudit, qui est l'accomplissement d'une loi et le rachat de sa liberté. Je voudrais avoir un métier. J'aime mon pays, je suis prêt à lui donner mon sang mais le servirais-je utilement dans la diplomatie? Je crains de ne pas
servirais-je utilement dans la diplomatie? Je crains de ne pas avoir l'esprit de cet emploi; qui me replongerait dans le monde et ses vanités, quand je souhaite d'en sortir. A quinze ans, comme si j'eusse pressenti ce que valent le monde et la vie, je me destinais à l'église. On m'a rendu le triste service de traverser mes projets. On accusa l'abbé chargé de mon éducation d'avoir abusé de ma simplicité pour me prendre dans son filet. Je conviens qu'il y avait en lui un don de séduction et comme un doux magnétisme. J'éprouvais dès ce temps que les prêtres
un doux magnétisme. J'éprouvais dès ce temps que les prêtres exercent sur les âmes un mystérieux empire. S'il en est qui jettent des charmes, d'autres ont l'autorité qui subjugue. Ils ont sondé tant de blessures, visité tant de cœurs, amassé tant d'expériences et renoncé à tant de choses qu'ils ne ressemblent pas aux autres hommes. Un roi de Prusse écrivait à l'un de ses ambassadeurs « Parlez haut, n'oubliez pas que vous avez deux cent mille baïonnettes derrière vous. » Le prêtre représente une institution qui a su durer dans un monde où rien ne dure; il a dix-huit siècles
un monde où rien ne dure; il a dix-huit siècles derrière lui. Hélas! j'ai connu des prêtres mondains, et leur inconséquence m'a dégoûté de leur doctrine. Et puis, j'avais respiré un air plus libre, j'étais de mon temps, les doutes m'étaient venus avec l'orgueil. Les sociétés changent, les religions ne changent pas quand l'homme, fier de ses progrès, se trouve en désaccord avec ses antiques croyances, son Dieu lui semble arriéré, il le traite de trompeur, il lui reproche de s'oublier dans la nuit du passé et le somme insolemment d'avancer sa montre qui retarde. Mais souvent aussi, ennuyé de
d'avancer sa montre qui retarde. Mais souvent aussi, ennuyé de ses changements, déçu par sa sagesse, il maudit ses curiosités et regrette sa candeur; les vérités qui ont longtemps vécu lui semblent plus sûres que ses inventions; il préfère à tous ses rêves une vieille habitude et la rigueur d'une règle qui le décharge de sa liberté. Le voyageur, accablé sous le poids du jour, se repose avec délices à l'ombre d'un vieux chêne qui, pendant de longues années, a bu la rosée du ciel, pompé le suc de la terre, et vu de génération en génération se renouveler les
terre, et vu de génération en génération se renouveler les familles d'oiseaux dont il abritait les amours et les chansons. Voilà où j'en suis, monsieur l'abbé. J'ai perdu la foi, et je bénirai celui qui me la rendra. Mon scepticisme n'est pas une révolte ni une indocilité raisonnée, mais une impuissance de croire et d'aimer, dont je m'afflige. Il y a des hommes qui font des miracles, des hommes qui sont sûrs d'être obéis quand ils disent au paralytique « Prends ton lit et marche. » Voulez-vous entreprendre la guérison d'un malade résolu à suivre sans discuter le traitement que
d'un malade résolu à suivre sans discuter le traitement que vous lui prescrriez? Il vous intéressera peut-être par la sincérité de son désir et la droiture de son intention. Je ne sais plus à quoi me prendre; rien ne me rattache plus à la vie que la pensée du bonheur que je pourrais faire, si quelqu'un m'en donnait la force. Il faudra peut-être d'une étincelle pour enflammer ce bois humide qui ne demande qu'à brûler. Huit jours s'étaient passés, point de réponse. Ghislain commençait à se décourager: « Soit! je m'en tiendrai là. J'ai dû faire quelque effort sur moi-même
m'en tiendrai là. J'ai dû faire quelque effort sur moi-même pour l'appeler puisqu'il ne veut pas entendre, je ne l'irai pas chercher, et je renonce à vaincre son indifférence. » Une après-midi, au milieu de sa leçon d'allemand, on vint l'avertir qu'un ecclésiastique demandait à lui parler. Il congédia aussitôt Eusèbe et descendit au salon. C'était lui, c'était son homme, le petit homme à la barbe noire, au teint basané, aux yeux bridés. Mais l'expression du visage était différente, Ghislain ne reconnaissait qu'à moitié le missionnaire ascète dont la parole s'était emparée de lui, avait saisi son imagination. Il se
s'était emparée de lui, avait saisi son imagination. Il se trouvait en présence d'un prêtre qui avait beaucoup de monde, des manières agréables, aisées, insinuantes et le sourire sur les lèvres. Il éprouva quelque mécompte. Y avait-il deux abbés Silvère, dont l'un prêchait la sainte folie, dont l'autre était le frère d'un baron? Le temps était doux, et l'abbé aimait à marcher. Le parc, mollement éclairé par un soleil incertain d'arrière-saison, que voilaient les vapeurs, lui avait paru beau dans son dépouillement; il pria Ghislain de l'y promener. Ils s'acheminèrent le long d'une allée de vieux tilleuls, qui, se rejoignant
le long d'une allée de vieux tilleuls, qui, se rejoignant par leurs cimes, formaient en été un épais berceau. L'abbé ne parlait pas de la seule chose nécessaire. Il admirait les tilleuls, il causait agriculture, botanique. Il déclara que l'Indo-Chine a ses beautés, mais qu'elle ne vaut pas cette vieille France, qui mérite d'être préférée à tout. Par intervalles, sans que Ghislain s'en doutât, il décochait sur le jeune homme un regard oblique, rapide et perçant. Ses yeux bridés voyaient vite et voyaient bien. Ils avaient débouché dans une clairière, dont le centre était occupé par une pièce d'eau. De
dont le centre était occupé par une pièce d'eau. De petites sources l'alimentaient; on les voyait sortir de terre en bouillonnant et en faisant danser des grains de sable. Des cygnes voguaient sur ce petit lac. Labbé, qui adorait les félins, aperçut un superbe matou angora, endormi sur un banc, et sa figure s'illumina. Il s'approcha de lui, en disant – Ne te sauve pas, je suis ton ami. Et, s'étant assis, il l'attira sur ses genoux. Sa majesté fourrée le laissa faire. Les matous ont un merveilleux discernement pour reconnaître les gens qui leur veulent du bien. — Les
reconnaître les gens qui leur veulent du bien. — Les chiens nous aiment trop, dit l'abbé. Ce qui me plaît dans les chats, c'est qu'ils nous rendent justice en nous aimant dans la mesure où nous méritons d'être aimés. Le comte ne répondit pas; il était consterné. « Ne me parlera-t-il que de tilleuls et de chats? pensait-il. Mais déjà l'abbé avait changé de sujet, il parlait d'une lettre qu'il avait reçue, il s'excusait de n'y avoir pas répondu. Il n'aimait pas beaucoup à écrire, et d'ailleurs il y a des choses qui ne s'écrivent pas il faut se voir
des choses qui ne s'écrivent pas il faut se voir et causer. Puis, avec un sourire caressant, mêlé d'un peu de malice: Vous êtes donc bien malheureux, monsieur? Et montrant du doigt la façade richement ornementée du château, qu'on apercevait tout entière par une percée: — Voilà, en tout cas, un malheur qui est bien logé. Un malade qui se sent gravement atteint et croit son cas intéressant s'indigne contre le médecin qui le plaisante. Ghislain fut sur le point de se fâcher et de dire à l'abbé: Puisque, une fois descendu de votre chaire, vous ne raisonnez plus qu'en
fois descendu de votre chaire, vous ne raisonnez plus qu'en homme du monde, je me suis trompé, restons-en là que peut-il y avoir entre nous? » Mais l'abbé avait recouvré tout à coup comme par enchantement cette voix chaude qui remuait les cœurs, et il s'en servit pour lui dire: — Je vous assure, monsieur, que de toutes les misères attachées à la pauvre nature humaine, celle que je plains le plus sincèrement est l'ennui. — Êtes-vous sûr que je ne sois qu'un ennui? riposta vivement Ghislain. Ah! permettez, reprit-il, il y a des ennuis très nobles et fort respectables.
il y a des ennuis très nobles et fort respectables. Je crois avoir bien lu votre lettre et j'ose définir le vôtre le mépris des choses communes et l'impuissant amour de l'étrange. Vous avez usé et abusé, et vous n'êtes pas de ces hommes qui recommencent éternellement à parcourir le même cercle comme l'écureuil fait tourner sa roue. Vous dites à la vie: Beau masque, je te connais – Et le monde vous fait l'effet d'une vieille, très vieille histoire, aussi fastidieuse que le chant du coucou la fin de juin, comme dit le poète. Le comte secoua la tête
juin, comme dit le poète. Le comte secoua la tête il trouvait cette définition insuffisante. TOME LXXXVI. Les expériences que nous faisons à l'âge d'homme, poursuivit l'abbé sur un ton plus dogmatique, nous les avions déjà faites dans notre enfance mais nous les croyons nouvelles tant nous sommes oublieux. Notre première vie est toute de sensation; l'enfant vit dans ses sens et ne vit que là. Il voit, il entend, il flairé, et surtout il goûte et il touche, et comme ce qu'il touche lui résiste, il croit innocemment à la réalité des choses. Mais il est dans sa nature
la réalité des choses. Mais il est dans sa nature de ne pouvoir s'affirmer qu'en niant ce qui n'est pas lui. Après avoir été dupe des apparences, à mesure que sa force grandit, il l'emploie à détruire pour le seul plaisir de détruire, et le toucher-à-tout se transforme en brise-tout. Les animaux supérieurs en font autant. L'insecte ne détruit que pour se repaître mais le chat se fait un jeu de réduire en lambeaux un chiffon d'étoffe ou de papier, et le singe s'amuse à casser des verres ou des bâtons. L'enfant a plus de raisonnement que le singe et
bâtons. L'enfant a plus de raisonnement que le singe et le chat, et quand il a mis un bâton en morceaux, il aperçoit bien vite que ces morceaux de bâton sont encore des bâtons, et conclut que les choses sont plus mystérieuses qu'il ne le croyait, qu'elles ont une essence, un dedans, des dessous; il veut savoir ce qui se passe dans ces dessous, et désormais c'est son but de découvrir les dedans que de petit garçon creve son tambour; et la petite fille éventre sa poupée. L'enfant se prépare ainsi à son vrai métier d'être pensant. Nous parlons parce
ainsi à son vrai métier d'être pensant. Nous parlons parce que nous pensons, et nous ne pouvons penser qu'en parlant, et chaque mot que prononce l'homme représente une hécatombe de choses particulières. Lorsqu'il rencontre un nom de personne et qu'il lui appartient le nom de l'œuvre. Il s'applique à des milieux d'autres figures et d'autres natures, et range dans un genre bizarre son essence, ne la réduit à la substance d'ambre ou d'opium, et la fleur qu'il nomme n'est plus l'herbe qu'il a cueillie, elle n'a ni couleur ni parfum. Vous avez retrouvé, dans votre jeunesse, dont vous regrettez l'enthousiasme
Vous avez retrouvé, dans votre jeunesse, dont vous regrettez l'enthousiasme dont vous aviez fait usage, quand vous n'aviez pas vingt ans. Vous recommencez la vie de sensation, après quoi, voyez-vous, vous vous d'avoir du mal à vous délivrer de l'erreur commune, vous avez du mal à vous libérer de la soif à vous délivrer de l'erreur commune, vous avez du mal à vous libérer de la soif à vous délivrer de l'erreur commune, vous avez du mal à vous libérer de la soif à vous délivrer de l'erreur commune, vous avez du mal à vous libérer de la soif à
avez du mal à vous libérer de la soif à vous délivrer de l'erreur commune, vous avez du mal à vous libérer de la soif à vous délivrer de l'erreur commune, vous avez du mal à vous libérer de la soif à vous délivrer de l'erreur commune, vous avez du mal à vous libérer de la soif à vous délivrer de l'erreur commune, vous avez du mal à vous libérer de la soif à vous délivrer de l'erreur commune, vous avez du mal à vous libérer de la soif à vous délivrer de l'erreur commune, vous avez du mal à
vous délivrer de l'erreur commune, vous avez du mal à vous libérer de la soif à vous délivrer de l'erreur commune, vous avez du mal à vous libérer de la soif à vous délivrer de l'erreur commune, vous avez du mal à vous libérer de la soif à vous délivrer de l'erreur commune, vous avez du mal à vous libérer de la soif à vous délivrer de l'erreur commune, vous avez du mal à vous libérer de la soif à vous délivrer de l'erreur commune, vous avez du mal à vous libérer de la soif à vous délivrer de l'erreur