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à lui. Il se hâte cependant. Il court à sa chambre d'hôtel, empoigne la valise remplie de son passé; un taxi : « À la gare du Nord ». Il ne respire que quand le train a bougé... Lorsqu'il débarque à Bruxelles, il se sent libre. Voilà la ville où il va vivre sa seconde vie, sa vraie vie. Charmante ville. Rien de ce qu'il perd ne va lui manquer : Bruxelles, c'est Paris. Il va vivre là de ses petites rentes, à sa guise. Il faudra trouver un petit logement tout simple — un logement de garçon ! —
logement tout simple — un logement de garçon ! — acheter quelques meubles, découvrir une femme de ménage. Il trouve le logement, achète les meubles, découvre la femme. La femme est une brave mère de famille, courageuse et dignified, les meubles sont charmants, le logement est fait de deux petites pièces prises sur un appartement qu'habite la propriétaire, une vieille demoiselle. Et la vie de M. Macquesin s'organise. Elle s'est organisée... Et un jour, M. Macquesin s'aperçoit que, sans l'avoir fait exprès, il vient tous les jours, deux fois par jour, manger au même restaurant. C'est une grande brasserie qui
jour, manger au même restaurant. C'est une grande brasserie qui donne sur une place. C'est là qu'il a pris son premier repas. Elle lui a plu par son animation. On y voit des touristes et des officiers belges dont le bon visage poupin, un peu rouge, un peu gonflé, semble avoir été trop serré dans le col. Ah ! que ces officiers ont l'air peu militaristes et que c'est sympathique ! Des gens entrent, sortent, sans cesse. « Une bière ! » crient les garçons en élevant de hauts verres de bière. Cela a le mouvement et le bruit des
de bière. Cela a le mouvement et le bruit des buffets de grandes gares. M. Macquesin, mangeant là, a l'impression exaltante qu'il est toujours sur le moment d'un départ. Mais il ne part pas, et il vient deux fois par jour... Il s'est assis le lendemain, d'instinct, à la même table que la veille. Depuis, son garçon la lui a réservée... Or, un jour, il aurait voulu en changer parce qu'il était dans un courant d'air. Il ne l'a pas fait : il n'a pas osé. Cela l'aurait obligé à changer de garçon. Qu'est-ce qu'il penserait le sien, qui est
changer de garçon. Qu'est-ce qu'il penserait le sien, qui est si gentil pour lui!... Et puis quand un pli est pris.... Mais M. Macquesin a compris tout d'un coup qu'il n'oserait jamais changer de table. Il comprend que s'il se trouve un jour, vers midi, à l'autre bout de la ville, il se hâtera cependant de regagner cette brasserie, comme un domicile. Il comprend qu'il n'osera jamais rentrer chez lui passé une certaine heure, à cause de sa voisine, la vieille demoiselle ; qu'il n'osera jamais dire à sa femme de ménage : « Demain, ne venez qu'à neuf heures
de ménage : « Demain, ne venez qu'à neuf heures et demie... » Il sent le réseau de petites habitudes dans lequel il est déjà capturé. Il devine les habitudes qui vont venir : un jour, il fera sa partie avec ces joueurs de rackets qu'il salue déjà : il sera à leurs ordres; un jour il fera sa promenade quotidienne avec ce monsieur si sympathique qu'il rencontre chaque après-midi avec qui il échange présentement des sourires ; et il sera le prisonnier aussi de celui-là. Car il a cru s'évader et il ne pouvait pas s'évader. Il a cru
s'évader et il ne pouvait pas s'évader. Il a cru qu'il était un prisonnier et il n'est qu'un esclave. Mme Macquesin n'était son maître qu'à la place d'autres. Il aura toujours un maître parce qu'il est fait pour être asservi... Il le comprend soudain, et avec une lucidité impitoyable. Il se sent une amertume affreuse, une désolation glacée, et cette honte qu'on éprouve à devoir s'avouer qu'on est seul responsable de son malheur... Cependant, sapristi, il est un homme ! Il n'a qu'à réagir, qu'à vouloir, qu'à... — Voilà votre bière, lui dit son garçon en lui posant un demi
bière, lui dit son garçon en lui posant un demi sur sa table. Justement il avait projeté de demander du vin parce que la bière commence à l'alourdir. Ah ! merci... merci bien ! fait-il en souriant, et il porte le verre à ses lèvres avec empressement. André BIRABEAU. VACANCES PARLEMENTAIRES M. Remaudel fait l'éloge du Cartel. Pessin de J. SENNEPY OUI ET NON Doit-on le dire ? M. David, adjoint socialiste au maire de Chalon-sur-Saône, présidant la distribution des prix à l'école communale, a développé sa philosophie de l'histoire, qui est courte et bon enfant. Jadis, a-t-il dit, la
qui est courte et bon enfant. Jadis, a-t-il dit, la puissance était détenue par les nobles et par les prêtres. Elle l'est, aujourd'hui, par les riches et les bourgeois. Demain elle le sera pas le peuple, « réserve de forces sans limite, où l'on puise pour le plus grand bien de la nation ». M. l'adjoint ne recherche pas ce que les écoliers de Chalon-sur-Saône, s'ils sont un peu curieux, pourraient lui demander. D'où sont venus les bourgeois et les riches ? D'une caste fermée ? Mais tout le monde sait que les bourgeois viennent du peuple, comme le militaire
sait que les bourgeois viennent du peuple, comme le militaire se recrute dans le civil. Sans parler du clergé, il en était de même des nobles autrefois. Grattez les plus beaux noms à particule : vous trouverez toujours, par derrière, un ancêtre roturier. Les Montmorency s'appelaient Bouchard. J'ai très bien connu une vieille paysanne qui s'appelait également Bouchard et qui disait, moitié sérieux, moitié plaisant : « Nous sommes cousins des Montmorency. » Plus d'un marquis authentique a pour patronyme Gigot, Girault, ou Bidot. Le pauvre et regretté Robert de Flers était marquis de longue date. Il était aussi de
Flers était marquis de longue date. Il était aussi de la Motte-Angot. Mais il était d'abord Pélève, ce qui est, à une syllabe près, le nom de notre ministre de la Guerre, fervent dématicien et fils d'un artisan parisien. Saint-Simon, de son temps, se plaignait de l'envahissement de la société par la vile roture. Cependant le duc de Saint-Simon était petit-fils de drapier. Et la vieille noblesse française était moins dégoûtée que ce parvenu du blason car il était, chez elle, passé en locution proverbiale de dire : « Nous venons tous de la charrue ». Elle avait encore ce
venons tous de la charrue ». Elle avait encore ce proverbe qui fait une image éloquente : « Cent ans bannière, cent ans civière ». Ce qui, dans le langage bourgeois de nos jours, se traduit par : « Une fortune ne passe pas trois générations ». La noblesse d'autrefois ne savait pas seulement qu'elle venait du peuple. Elle savait qu'une famille, faute de maintenir les qualités qui l'avaient élevée, devait, tôt ou tard, retourner à la charrue. Il est peu probable que je sois jamais désigné pour présider une distribution des prix. Mais si je m'adressais aux jeunes bourgeois
distribution des prix. Mais si je m'adressais aux jeunes bourgeois d'un collège chic, je leur dirais : « Rappelez-vous que vos grands-parents vous ont tirés du fumier et de la crotte. Sans eux vous seriez charretiers ou casseurs de cailloux. Travaillez, prenez de la peine et faites en sorte de ne pas revenir au point d'où ils étaient partis. » CANDIDE. Deauville. La plage normande, assez clairsemée ces derniers temps, vient subitement de se peupler. Samedi, les trains venant de Paris étaient complets. Dans le pullmann, des voyageurs se tenaient debout contre les sièges. Il y a tant de gens
debout contre les sièges. Il y a tant de gens qui se croiraient déshonorés s'ils ne se montraient pas aux Ambassadeurs, aux bains pompéiens ou à la Potinière ! Las d'attendre les caprices du temps, ils se sont enfin décidés au voyage. Ils ne feront qu'une courte apparition, mais cela suffit à leur bonheur et à leur amour-propre. Que ne comptent-ils combien il y a, à Deauville, de vrais Français et de vrais Parisiens! L'illustration de Deauville est, cette année, le peintre Foujita. Toujours en compagnie de deux jeunes femmes charmantes, il exhibe ses pendants d'oreilles, ses kimonos, son complet
charmantes, il exhibe ses pendants d'oreilles, ses kimonos, son complet de velours gris et son feutre blanc. Il partage la vedette avec quelques princes et princesses hindous, avec Allan Muhr, au veston armorié d'anneaux olympiques, la môme « Moineau », Mlle Maud Loty, Gilda Darthy, les perles de lady Mortimer Davis, Tiarko, Richepin, Mme Rostand, M. Aramayo, ministre de Bolivie à Londres, le roi des joueurs de polo, M. Schubert, l'homme qui truste les théâtres de New-York et quelques lords parmi lesquels lord Beaverbrook, dont le yacht ennoblit le port. Il y avait foule, dimanche, au Bar du Soleil. C'est
Il y avait foule, dimanche, au Bar du Soleil. C'est ainsi que l'on a rebaptisé le bar de la plage, sans doute pour défier le temps. On attendait l'arrivée du premier hydravion qui devait effectuer la traversée de Londres-Deauville et, en même temps, le débarquement triomphal d'Amphitrite — une invention des amuseurs publics de la station. Après une heure d'attente, vers une heure, une barque, camouflée en caravelle ailée fit au large son apparition. On se hissa sur les sièges. Sur le toit des bains pompéiens, deux Romains, assis, cothurnes ballants, attendaient le moment de souffler dans leur trompette. Derrière
ballants, attendaient le moment de souffler dans leur trompette. Derrière eux, le jazz tonitruait et un opérateur de cinéma tournait sa manivelle. Sur le promenoir, M. Citroën regardait évoluer ses chenilles, prêtes à ramener sur l'estrade la troupe nautique des figurants. Près de lui, Mlle Pepa Bonafé renseigne des journalistes, et M. Aimé-Simon Girard, qui a pris au studio l'habitude du maquillage, regarde bouche bée. Enfin, le speaker Jim Gérald — le créateur de l'auto en veau mort-né — qui, derrière ses énormes bésicles carrés, ressemble à une locomotive de dessinateur cubiste, embouche, pour augmenter l'illusion, un porte-voix semblable à
dessinateur cubiste, embouche, pour augmenter l'illusion, un porte-voix semblable à une cheminée et annonce : — Dans cinq minutes, Madame Amphitrite va débarquer. Hélas ! cinq minutes passent, puis une heure. L'hydravion arrive. Ses passagers descendent. La caravelle croise, mais la déesse des eaux ne débarque pas. Il commence à pleuvoir. Les organisateurs s'impatientent. Le temps passe. Les figurantes, court vêtues, se morfondent. Il y a courses à deux heures. Les estomacs commandent la réponse. Chacun cherche si bien, à Deauville, à jouer un rôle, que l'on a songé à utiliser cette ambition pour distraire les gens. Une affiche annonce
utiliser cette ambition pour distraire les gens. Une affiche annonce que M. Diamant-Berger, cinéaste, pour rénover le film français, espère trouver au cours des prises de vue d'un film intitulé « La Belle de Deauville » des amateurs photogéniques qui deviendront grandes vedettes. Un concours est organisé à cet effet. Les concurrents sont projetés sur l'écran et le public vote. Il faut voir les têtes des candidats et des candidates. Tous se croient certains de décrocher le contrat de 50.000 francs. Il y a de jeunes premiers de 40 ans qui se prennent pour Rudolf Valentino, des femmes du monde
qui se prennent pour Rudolf Valentino, des femmes du monde qui se croient du talent, même de fort riches, qui se soucient peu de l'engagement, mais s'imaginent avoir la vocation. Ingénues et contractées, elles sourient et posent, par habitude. Mais c'est la môme Moineau qui a le plus de succès. Tant pis, elle n'a aucune chance ! Vichy. Vichy a représenté une opérette de son préfet, le préfet de l'Allier : S. M. Polichinelle. Malgré le luxe de la mise en scène et l'excellente interprétation, S. M. Polichinelle ne semble pas avoir eu tout le succès que l'on espérait. La
pas avoir eu tout le succès que l'on espérait. La personnalité de l'auteur du livre avait cependant été facilement dévoilée, mais il ne suffit pas d'être un haut fonctionnaire de la République pour être un bon librettiste, serait-on poète comme un sous-préfet. Les couplets étaient cependant pas mal tournés. Il est vrai que l'auteur avoue avoir été jadis le professeur de M. Albert Willemetz, professeur de rhétorique, s'entend. Les interprètes, jugeant sans doute que leur rôle manquait d'« effets », en ajoutaient de leur cru. L'auteur en paraissait navré. Une réplique inattendue mit le comble à sa confusion. Comme Arlequin
réplique inattendue mit le comble à sa confusion. Comme Arlequin emmène Pierrot prisonnier : « Enfermez-le », ordonne S. M. Polichinelle. « Cellule n° 3, à la Santé, ajouta l'acteur, et qu'on le surveille bien. » A quoi Arlequin répondit : « Oui, et je ferai enlever le téléphone. » La salle s'esclaffa. Mais M. le préfet pensait à l'Intérieur. Grâce à Candide, M. Sarraut saura qu'il n'est pire rien dans les plaisanteries sacrilèges. Vichy, qui a l'habitude de truster des rois, doit se contenter, cette année, de S.M Manoel de Portugal. Celui-ci, qui se fait appeler comte d'Ourem, mène
de Portugal. Celui-ci, qui se fait appeler comte d'Ourem, mène une vie exemplaire de jeune homme rangé. Il suit les concerts, ne manque aucune représentation d'opéra au Casino et se fait coudoyer par la foule dans les couloirs. Pour corser les communiqués mondains, on espère la venue du roi Fouad et, faute de mieux, celle, du président de la République de Liberia. L'ennui est que ce personnage démocratique veut être reçu, lui, officiellement. Et cela complique les choses. M. François-Albert et le maire. M. François-Albert, veut se présenter aux élections législatives. Il commence à tâter le terrain dans les Deux-Sèvres,
législatives. Il commence à tâter le terrain dans les Deux-Sèvres, est quelque peu démonétisé dans la Vienne. Un de ses ennemis les plus acharnés et qui ne cesse de mener campagne contre lui, est un maire que, cependant, M. François-Albert décora des palmes académiques lorsqu'il était ministre de l'Instruction publique. Mais il eut une parole malheureuse, que le maire ne lui a jamais pardonnée. Au moment où M. François-Albert le conviait le brave homme, celui-ci, bouleversé d'émotion, pâlit, rougit, chancela, et... — Allons mon vieux, fit M. François-Albert, jovial, c'est pas la peine de s'effarer comme ça, va. Ça ne
pas la peine de s'effarer comme ça, va. Ça ne t'empêchera pas d'être cocu ! Le malheur voulait que le maire fût trompé par sa femme. Il vit, dans les paroles du ministre, une préméditation et lui vouant une haine farouche, commença, le jour même, à mener une campagne contre lui. C'est peut-être par sa faute que M. François-Albert n'a pas été réélu sénateur. Dans les Deux-Sèvres, M. François-Albert se montrera sans doute plus réduit dans ses paroles. Une vocation contrariée Avant d'être élu député par les électeurs de Loir-et-Cher, M. Picard-Chavagnes exerça de nombreux métiers. Il fut employé, journaliste,
M. Picard-Chavagnes exerça de nombreux métiers. Il fut employé, journaliste, secrétaire d'une ligue républicaine ; il fut même le secrétaire d'un cabaret bleu, qui arriva à la célébrité par une autre voie que la littérature : Mme Bessarabo. Saint-Raphaël Depuis quelques années déjà, les plages de la côte d'Azur récoltent les gens qui, sur les plages de la Manche ou de l'Océan, ont passé leurs vacances à soigner des bronchites, des rhumes et des congestions pulmonaires en regardant tomber la pluie pendant toute la journée. C'est ainsi que Saint-Raphaël, à Antibes, à Juan-les-Pins, de nouveaux palais s'érigent pour abriter les
Antibes, à Juan-les-Pins, de nouveaux palais s'érigent pour abriter les assoiffés de soleil et de ciel pur. Saint-Raphaël offre cette particularité d'être fréquenté presque exclusivement par des jeunes gens et des jeunes filles. On y entend parler avec commisération de « vieilles femmes » de 35 ans et de « vieux types » de 40 ans. Tous ces jeunes gens s'habillent en « gens de mer », c'est-à-dire avec des chandails de matelots et de petits calots blancs de marins américains. Le fabricant de ces calots, surpris par la vague folle de sa marchandise, ne sait plus se donner de
folle de sa marchandise, ne sait plus se donner de la tête. On lui réclame des douzaines de calots à Juan-les-Pins, des douzaines à Saint-Raphaël et autant à Antibes. Le pauvre homme en devient follement riche. On ne se baigne pas sur la plage de Saint-Raphaël, car les égouts de la ville viennent s'y jeter, et l'on se heurte en nageant à des boîtes vides de sardines ou à des feuilles de choux pourries. On va au casino de Fréjus-Plage, où il est chic de boire un cocktail après le bain. Devant ce mystique casino en planches, M. Antériou et
bain. Devant ce mystique casino en planches, M. Antériou et M. Astier se reposent des fatigues parlementaires. M. Fernand Izouard exhibe un peignoir orange sensationnel et M. Georges Daumas un costume de bains que l'on voit de loin. Le casino est tout neuf, tout blanc, tout propre. À la porte, il y a un portier impressionnant et dedans une multitude de croupiers, de valets, de maîtres d'hôtel, etc. Tout ce déploiement de luxe n'éblouit pas les quelques rares clients qui viennent là pieds nus et en sandales pour risquer vaguement cent sous à la roulette. Au baccara, une seule joueuse
cent sous à la roulette. Au baccara, une seule joueuse assidue et glorieuse : Polaire. L'affaire des parasols, à Trouville Elle défraye les conversations des planches. Le comique de cette « affaire » vient, comme dans l'affaire du Lutrin, du contraste des causes puériles et des effets d'une gravité disproportionnée. Elle a le théâtre à Trouville. Un concessionnaire bien en cour a obtenu, pour planter ses parasols, l'endroit le plus recherché de la dite plage, le voisinage immédiat du bain. D'autres loueurs de parasols, handicapés par l'attribution d'une seconde zone indésirable, ont décidé de planter, jusque dans l'eau, leurs champignons
indésirable, ont décidé de planter, jusque dans l'eau, leurs champignons en coutil rayé devant les parasols de premier rang, forts de leurs droits primordiaux et, pensait-on, imprescriptibles. Et voilà la guerre allumée ! Les ex-voyeurs privilégiés, lésés, masqués, relégués tout à coup à l'arrière, sont furieux ! Ce ne sont que disputes d'aménités violentes, voire de voies de fait, suivies de bagarres qui occasionnent entre la plage et le commissariat des allées et venues mouvementées... Tant de fiel entre-t-il dans l'âme des baigneurs ? Et le soir, afin de pouvoir le lendemain alléguer le droit de priorité et de premier
le lendemain alléguer le droit de priorité et de premier occupant, certains loueurs laissent sur place, fermés et ficelés, les parasols qui prennent alors l'allure d'étendards musulmans comme en peignait Benjamin Constant aux côtés du Sultan hautain et victorieux. Le fiancé forfait Le premier acte du drame se déroule rue des Envierges, à Belleville. Mlle Lucie, la jeune modiste du second, décachette une lettre anonyme et lit : « Votre ami va se marier. Voyez à la mairie de Vaugirard. Les bans sont affichés... » Un saut dans le métro... Arrêt à la mairie... Le fait est exact. Retour rue
Arrêt à la mairie... Le fait est exact. Retour rue des Envierges d'où la délaissée envoie au Parquet une plainte en vol de bijoux, contre l'ami volage, polonais d'origine et qui forcément se prénomme Stanislas. Samedi, dix heures du matin, seconde scène à la mairie du XVIIIe arrondissement. Les invités d'une noce s'impatientent. Stanislas, le fiancé et Vanceslas, le garçon d'honneur, se font attendre... Enfin, Vanceslas paraît, mais la mine déconfite... On l'entoure... Il annonce que son compatriote a été arrêté, à neuf heures du matin, au moment où il sortait de son domicile pour se rendre chez sa future.
sortait de son domicile pour se rendre chez sa future. Emotion profonde, la belle-mère s'évanouit... Le père de Lucie et cette dernière montent dans un taxi... Le chauffeur les conduit au Palais de Justice. Troisième acte : Dans le cabinet de M. Mougeot, juge d'instruction, au petit Parquet, un jeune homme — Stanislas — se défend énergiquement contre l'accusation dont il est l'objet... La plaignante donne des précisions, mais non des preuves sur le délit de vol qu'elle reproche à son ancien amant. Soudain, la porte du cabinet s'ouvre... Une jeune fille en voile de mariée, des larmes plein les
jeune fille en voile de mariée, des larmes plein les yeux, tombe dans les bras qui s'ouvrent à elle. La rivale impitoyable et que la scène n'émeut pas, au contraire, montrant au juge le bracelet qui orne le bras de la fiancée et les boucles qui brillent à ses oreilles, s'écrie triomphalement : — Les preuves que vous me demandiez, M. le juge, les voilà. — Ces bijoux, c'est moi qui les ai achetés à mademoiselle, proteste le détenu. LE JUGE. — Vous les aviez offerts à mademoiselle ? STANISLAS. — Elle me les a rendus le jour de la
— Elle me les a rendus le jour de la rupture. Lucie. — Il ment, car il ne m'a jamais avoué qu'il allait se marier et n'a jamais rompu avec moi. LA FIANCÉE (s'arrachant à la douce pression du détenu). — Le lâche ! ! ! Il m'avait dit qu'il les avait achetés à mon intention... Stanislas se sent perdu pour ses deux amantes... La justice le garde. Les bijoux sont sous scellés. Le tribunal appréciera. Ce sera le quatrième et dernier acte. Compréhension. Dans la rue, deux hommes se sont pris de querelle. Le premier, qui est nerveux, maigre,
sont pris de querelle. Le premier, qui est nerveux, maigre, accable l'autre d'injures variées : — Voyou ! Crétin ! Canaille ! Bandit ! Imbécile ! Escroc ! Abruti ! Fripouille ! Et comme l'autre reste interdit, il conclut, sarcastique : — Je ne sais pas si je me suis bien fait comprendre ? MARTIN. « CANDIDE » EN EUROPE CENTRALE Les harmonies viennoises Choses vues par Pierre DAYE Notre collaborateur Pierre Daye, qui put se pénétrer à Vienne aussitôt après les troubles, nous envoie ce tableau de la ville après l'émeute. Il nous parvient avec un retard que nous
après l'émeute. Il nous parvient avec un retard que nous ne pouvons expliquer que par les défaillances de la poste internationale. Il n'en garde pas moins tout son intérêt et toute son actualité. Vienne a l'habitude des cortèges socialistes. Sous le moindre prétexte ils se déroulent au long du Ring, et le public admire leur stricte discipline, et comment, gracie à la milice extra-légale des « gardes rouges », d'immenses masses d'hommes peuvent, dans un ordre tout militaire, évoluer entre l'Opéra et l'Hôtel de Ville. Vendredi, le 15 juillet, cela a mal tourné. Ce n'est pas ici le lieu de
a mal tourné. Ce n'est pas ici le lieu de rechercher les causes de l'émeute. Une chose est certaine, c'est que, ce jour-là, les gardes rouges se trouvèrent débordés, que les chefs socialistes perdirent le contrôle de leurs troupes et que des éléments révolutionnaires essayèrent de faire dévier le mouvement à leur profit. Voici ce qu'on vient de me raconter : Il était près de onze heures du matin. Le cortège se composait, comme de coutume, d'ouvriers demi-nus qui sortaient des usines et avançaient vers les bâtiments de l'Université. Mais, cette fois, il ne régnait aucun ordre. L'Université fut dépassée,
cette fois, il ne régnait aucun ordre. L'Université fut dépassée, devant laquelle se produisirent les premières bousculades. Des agents de police durent déjà menacer de mettre sabre au clair. Puis on avança lentement vers le Palais de Justice qui, sur le Ring, est situé après le Rathaus et le Parlement. Les hommes, qui avaient marché longtemps par cette chaleur accablante, étaient en sueur, couverts de poussière, et leur entassement ressemblait à celui d'une populace révolutionnaire. Des énergumènes, le torse nu, brandissaient des drapeaux rouges, et une sorte d'excitation grandissante, dans une atmosphère d'orage, les précipita bientôt en hurlant vers les
une atmosphère d'orage, les précipita bientôt en hurlant vers les palais qui bordent la grande avenue. Un poste de police se trouvait devant une des entrées de l'Hôtel de Ville. Que se passa-t-il ? On ne le sait. Mais, tout à coup, le local fut envahi, les meubles furent brisés, les tentures arrachées. Des flammes s'élevaient. Sept agents étaient dans l'intérieur. En quelques minutes, tous les sept étaient massacrés. Des renforts, une centaine d'hommes armés de sabres, essayèrent alors d'arrêter les émeutiers. Mais arrête-t-on le flot qui déferle ? Impuissants, affolés, quelques policiers firent usage de leurs revolvers. Au même