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s'élance ainsi qu'un arbrisseau. Voici les pommes d'api des genoux minces, et les fossettes exquises du jarret, qui rappellent celles mêmes qui ponctuent la pomme de sourires luisants. Un jet de chair, un jaillissement d'arbre, et voici le verger fabuleux, le jardin des Héséprides, à la porte duquel hésitent les métaphores et tremble la louange, comme au seuil d'une mosquée magnifique, dont les éloquentes coupoles jettent le croyant dans une sorte d'ivresse visuelle. De jumelles pastèques accouplent leur splendeur et le contour des hanches épouse la ligne renflée de la lyre et de l'amphore, lyre où s'accorde l'hymne des fécondités,
lyre et de l'amphore, lyre où s'accorde l'hymne des fécondités, amphore où bouge le vin des races... D'autres images m'obsèdent, qui emprunteraient leur lustre, leur fraîcheur et leur précision au règne végétal, mais je préfère laisser à l'imagination du lecteur l'agrément de leur cueillette... À quels fruits l'a-t-on pas comparé ces divines mamelles d'où la vie sourd en gouttelettes d'argent, où la bouche des petits enfants se pose pour y puiser l'élixir nourricier, et vers quoi celle des hommes se penche dans un geste de gratitude et de ferveur? Aussi bien, Mahomet, qui nous a laissé du paradis une conception
bien, Mahomet, qui nous a laissé du paradis une conception fort aimable, a prononcé ce bel adage : « Le sein de la femme a deux rôles à remplir : nourrir l'enfant et réjouir le père. » Un grand débat est institué depuis des siècles, et aucun jugement définitif n'est intervenu : doivent-ils être en pomme ou en poire? Ce n'est pas moi qui me chargerai de résoudre ce problème de fructification humaine. Le sein piriforme respire je ne sais quelle grâce hardie et alerte. Je n'imagine point que celui de la femme puisse être modelé autrement. Sa chair est
de la femme puisse être modelé autrement. Sa chair est plus dure et, comme diraient nos amis britanniques, « plus confortable. » Mais une gorge qui suspend deux petites pommes bien arrondies, bien séparées, d'une ferme douceur, et telles qu'on les aperçoit dans ce premier quatrain d'un vieux sonnet de Mallarmé : Beau sein déjà presque plein, Bien qu'il ne commence qu'à poindre, Tétons qui ne sont pas un pli Et qui n'ont garde de se joindre, une telle gorge offre une allure classique, une pureté toute Renaissance, dont je me sens prête à m'instituer le thuriféraire. D'où vient que
me sens prête à m'instituer le thuriféraire. D'où vient que les poètes, qui ont usé tant et tant de rimes et d'épithètes à la glorification de ces globes gonflés de la plus délectable ambroisie, en ont trop souvent négligé le détail délicieux? J'entends parler de cette coupelle vermeille ou brune et parfois mouchetée de mauve, qu'on nomme auréole et qui supporte son fruit dont la nature varie suivant les sujets. On l'a tellement comparée à la fraise qu'on n'ose plus risquer cette image. Elle n'est point d'ailleurs d'un parfaite justesse, c'est à la framboise, à cause de sa forme régulière
c'est à la framboise, à cause de sa forme régulière et des légères granulations qu'elle présente, qu'il serait plus judicieux de penser. Et, quant il s'agit de personnes brunes et d'allure quelque peu méridionale, à la muqueuse fraîche et serrée. Quant à la gorge des jeunes filles ou à celle de certaines blondes minces et élégiaques, c'est un ombrage plus ou moins épais qui en décore la timide protubérance. Mais remontons jusqu'en haut du délectable et splendide espalier. Voici les pêches épanouies de l'épaule, la mirabelle du menton, les reinettes des pommettes, les yeux allongés comme des amandes, le bigarreau
des pommettes, les yeux allongés comme des amandes, le bigarreau des lèvres, les tempes satinées comme les abricots, les cheveux couleur de prune ou couleur de châtaigne... Mais les poètes ne veulent pas cueillir des fruits. Ils ne veulent glaner que des fleurs. Ils réclament « des lits pleins d'odeurs légères » et « d'étranges fleurs sur les étagères », comme Baudelaire, et « des roses, des roses encore », comme Samain. Non seulement ils n'ont pas tiré un parti sans fruit de la rhétorique, mais ils ne semblent pas avoir senti qu'ils composaient d'ineffables accessoires de l'amour, et que
avoir senti qu'ils composaient d'ineffables accessoires de l'amour, et que si la femme est elle-même un fruit que l'été porte à son plus haut degré de splendeur, le ruissellement autour d'elle de ces joyaux symboliques de la saison de lumière et de parfums, engage la parure la plus adéquate et la plus harmonieuse. Imaginez une chambre où, à travers les persiennes closes, quelques rais de soleil filtrent parmi l'ombre, comme de lumineuses cordes de harpe, éveillant toute une constellation de dansantes poussières. C'est l'été. Au-dehors, le bruissement des insectes donne une voix aiguë à la chaleur. Les lézards strient les
une voix aiguë à la chaleur. Les lézards strient les vieux murs de brèves grimaces. Ici, tout est mystère, pénombre et fraîcheur. Un divan, une jonchée de coussins et deux amants. A portée de leurs mains, en des plats de faïence naïve, la chair des fruits attend leurs lèvres... C'est un plaisir exquis que de mordre une prune sucrée et juteuse entre deux baisers. C'est comme une sorte de prolongement de caresse où se rafraîchit la bouche. Une ivresse qui n'alourdit point les sens et ne dégrade pas l'esprit comme celle de l'alcool, une messe où je ne sais quoi
celle de l'alcool, une messe où je ne sais quoi de chaste se mêle aux exaltations d'une sensibilité raffinée, s'empare peu à peu de votre être... Cueillir à la fois toutes les délices de la terre, et les fruits de Cypris toutepuissante, et les présents de Pan, cueillir toute la joie éparses du monde... De plus, savoir si l'on mord la pêche ou si l'on presse une bouche, si c'est la pêche qui rend le baiser ou si la dent qui heurte notre dent est un noyau... Il y a des correspondances délicates et profondes entre les fruits et l'amour,
des correspondances délicates et profondes entre les fruits et l'amour, comme entre les sons et les parfums, les saveurs et la lumière... Et lorsqu'on s'est assez élevé au-dessus de certains préjugés pour concevoir que goûter la pulpe mielleuse d'un beau fruit ou la fraîcheur mobile d'une jolie bouche sont des voluptés aussi pures l'une que l'autre, on sent monter en soi une palpitation. GASTON DIOKYS. CHAPITRE IX (Suite). Cinq heures et demie ! grommela Guy sur le palier... L'heure de Paule... Pour la première fois, elle m'attendra... L'idée qu'elle ne l'attendrait peut-être pas passa comme une auréole de catastrophe. L'automobile
l'attendrait peut-être pas passa comme une auréole de catastrophe. L'automobile ne mit pas dix minutes à atteindre le but... Quand Guy pénétra dans le salon de Mme Vironne, il eut un frémissement désagréable : un autre visiteur était là, un sous-officier tout jeune — la classe 15 — et qui, lui aussi, avait la croix de guerre. Parce que Paule avait promis un tête-à-tête, le désappointement de Guy se mêla de rage. Ce fut pire quand il eut dévisagé l'intrus. C'était un garçon mince et de stature médiocre, presque petite, dont l'uniforme neuf s'ajustait avec élégance. Toute femme eût trouvé
dont l'uniforme neuf s'ajustait avec élégance. Toute femme eût trouvé charmant son visage de chérubin brun, aussi délicat qu'un visage de vierge, où flambaient deux yeux de feu. Les bêtes rongeuses de la jalousie mordirent le cœur de Bargance. Il ne discuta pas la séduction de cet homme, il l'exagéra... Tout de suite, il sut que la visite durait depuis longtemps et que le nouveau était, lui aussi, un filleul de Mme Vironne. Il n'y avait pas à se méprendre sur le goût que lui inspirait la jeune femme; il la regardait avec des prunelles dévorantes, et Guy sentit avec
la regardait avec des prunelles dévorantes, et Guy sentit avec indignation qu'il se permettait d'être jaloux. Durant quelques minutes, ce fut une conversation chaotique; un même malaise troublait les paroles des deux hommes; Paule était parfaitement à l'aise, un peu ironique et presque joyeuse... Elle fit par dire : —Monsieur Bargance... vous m'aviez promis quelques lignes pour mon album. Je ne voudrais pas que vous l'oubliiez... Venez que je vous installe. Elle le conduisit dans un étroit boudoir, ouvert sur une chambre d'une blancheur éclatante et, sur une table de citron, ouvrant un album couvert d'une reliure barbare, elle tendit
citron, ouvrant un album couvert d'une reliure barbare, elle tendit un stylographe : — Voilà, dit-elle... Je souhaite que ce soit une pensée d'en haut... Il la regarda, sauvage, jaloux et haineux. Elle eut son sourire ambigu, que les lèvres rouges et les petites dents pointues rendaient cruel, et dit : — Attendez-moi... Il écouta décroître le bruit d'herbes froissées des jupes. Une fureur froide blanchissait sa face... Le murmure de deux voix alternatives venait jusqu'à lui sans qu'il pût discerner les paroles. Il exécrait plus violemment Paule qu'il n'avait jamais exécré aucune créature : — Un monstre ! marmonna-t-il.
jamais exécré aucune créature : — Un monstre ! marmonna-t-il. Il griffa trois lignes sur l'album sans cesser d'écouter. Les voix s'abaissèrent, puis s'éteignirent. Il se figura des choses abominables... — Tu payes ! songeait-il... Pourquoi serais-tu épargné... Un frisson presque imperceptible lui fit dresser la tête. Il se tourna. Paule était revenue. Elle se tenait au seuil de la chambre blanche, comme enveloppée d'un halo. Fasciné, il songea qu'il était juste de souffrir pour cette resplendissante créature. — C'est fait? demanda-t-elle. Il ne put s'empêcher de dire : — Est-il parti? — Ce jeune homme? Oui, il est parti.
Est-il parti? — Ce jeune homme? Oui, il est parti. Elle l'enveloppait d'un regard éblouissant. — Le jeu de la marraine ! narguait-il avec rancœur. Elle haussa les sourcils, dédaigneuse : — C'est mesquin ce que vous dites là. — La souffrance n'est jamais mesquine... Quand je serai absent... lui... — Alors, c'est vrai, vous repartez, interrompit-elle avec précipitation. Quand? — Lundi... mardi... Elle devint très grave. Quelque chose de ténébreux et de fatal se mêlait à sa splendeur. — Déjà! s'exclama-t-elle. — Pourquoi avez-vous fait cela? — Est-ce que je sais? Pourquoi vous ai-je écrit à vous? Je ne
je sais? Pourquoi vous ai-je écrit à vous? Je ne vous connaissais ni l'un ni l'autre... — Je suis jaloux ! cria-t-il avec désespoir... Elle se mit à rire, puis, à pas lents, elle marcha sur lui et le magnifique visage se pencha... Il fut dans le parfum de lilas et d'aubépine, son être chavira de passion; il la saisit à la taille... — Je ne croyais pas que ce serait si tôt ! balbutia-t-elle... Sa bouche répondit lentement et profondément au baiser du soldat. A travers les vêtements, il palpait la beauté de cette femme, il la discernait aussi
palpait la beauté de cette femme, il la discernait aussi sûrement que si ses yeux l'eussent contemplée. Elle ne se défendait plus. Chacun de ses gestes fut une reddition. Longtemps leurs lèvres demeurèrent amantes, puis la bouche de Guy se mit à parcourir le visage et le cou, ce cou où se parfaisait l'effort de beauté des aïeules innombrables... Quand il parvint à la nuque, d'un mouvement glissant et sûr, elle se dégagea... Tandis qu'il étendait les bras pour la ressaisir, elle était déjà dans la chambre blanche. Il la suivit... Leurs yeux échangèrent le regard noir et phosphorescent de
suivit... Leurs yeux échangèrent le regard noir et phosphorescent de la possession. — Que ces cheveux sont lourds ! murmura-t-elle en y portant les deux mains. Les épingles tombèrent, la toison innombrable et luxueuse croula dans le dos, sur les épaules, sur les joues. La face y prenait un éclat mystérieux, qui faisait songer à ces rites nocturnes que des tribus antiques mêlaient à l'amour... "Parisiana" accepta et rendit l'étreinte, sombre, ardente et résolue... — J'étouffe ! dit-elle en se dégageant une seconde fois. Quand se dévoilèrent les lignes merveilleuses qui reliaient le cou, la gorge et la poitrine, et
qui reliaient le cou, la gorge et la poitrine, et les vases sacrés, pétris de la pulpe des fleurs, des neiges pures et des nacelles, forts et délicats, opaques et lumineux, il fut saisi d'un frémissement religieux... L'instinct mystique de la beauté s'éleva d'abord plus profond que le désir. Agenouillé devant cette créature parfaite, fruit étincelant de l'arbre de l'amour, il murmura : — Femme divine entre toutes les femmes, j'adore en vous l'aspiration éternelle vers la beauté.... Elle souriait, les yeux entreclos, énigmatique et presque terrible... Il se releva, aussi glorieux que le jour où il avait abattu l'asallemand
aussi glorieux que le jour où il avait abattu l'asallemand Jungbluth, il se remit à la contempler. Il n'avait plus aucune rancœur. Il lui pardonnait, avec dévotion, l'attente cruelle, les épreuves ambiguës, les jalousies et les doutes qu'elle avait volontairement suscités. Il se disait, avec l'antique Aede : — Quels sacrifices ne vaudrait pas une telle femme ! Encore qu'une volupté ardente vibrât dans chacune de ses fibres, rien de pervers ne se mêlait à son culte. Il adorait en elle, sous sa forme la plus parfaite, tout l'Art que l'homme a créé par la beauté de sa compagne, il
l'homme a créé par la beauté de sa compagne, il vénérait l'insatiable aspiration millénaire, l'effort obstiné à tirer de l'existence misérable une consolation magique, une fable supérieure, à quoi la femme seule peut conférer une réalité fugitive. Elle demeura quelque temps immobile, avec le sens aigu de cette admiration. Aucune femme n'avait plus le culte de sa beauté, et n'en connaissait mieux les ressources... C'est pourquoi elle ne l'offrait jamais sans l'attente et sans la souffrance... Une intuition sûre lui enseignait que le don doit être chèrement acheté, et qu'il faut que l'homme n'ait jamais de certitude. — M'aimez-vous un
faut que l'homme n'ait jamais de certitude. — M'aimez-vous un peu ? dit-elle enfin, rejetant la crinière luxueuse. — Je serais indigne de tout amour si je ne vous aimais pas ! Il la couvrit de baisers fervents et pieux comme des prières. Il plongeait son visage enivre dans la chevelure; où l'odeur de lilas et d'aubépine mêlait l'âme des forêts. — Vous m'en avez voulu quelquefois ? reprit-elle. Me pardonnez-vous ? — Ah ! je sais bien que c'était nécessaire... je sens que vous me ferez souffrir encore... Si je vis !... Dans les pires moments de détresse, de
je vis !... Dans les pires moments de détresse, de découragement et de jalousie, j'ai compris que vous ne me vouliez pas faire autrement. — N'est-ce pas ? exclama-t-elle. Elle le regarda avec une prédilection mêlée de vivacité; il était le seul qui eût compris... — Alors, dit-elle, vous ne m'oublierez point ? — Est-il possible qu'on vous oublie ? Elle eut de nouveau son sourire ambigu, avec des nuances nouvelles : elle savait bien qu'on ne l'oubliait pas, et qu'elle ne laissait jamais aucun homme se rassasier d'elle... De tous ceux qu'elle accueillerait, la rupture ferait des exilés. Le
tous ceux qu'elle accueillerait, la rupture ferait des exilés. Le timbre d'une pendule la fit tressaillir : — Sept heures et demie... grands dieux... et moi qui dîne en ville !... Georgette a beau être une fée... Elle saisit la tête de Guy entre ses petites mains, elle lui donna un baiser impérieux, dominateur. — Demain ? supplia-t-il. — Non... après-demain. Vous me donnerez à dîner... Elle avait eu une hésitation, et une légère souffrance crispa la chair de Guy. Il emportait des souvenirs si violents qu'il en avait le vertige. Le parfum de lilas et d'aubépine l'accompagnait, tenace et
vertige. Le parfum de lilas et d'aubépine l'accompagnait, tenace et ravissant... La plénitude de ses sensations empêchait qu'aucune menace du lendemain parût redoutable. Une vigueur fabuleuse emplissait sa poitrine, cette vigueur de l'enfant et du jeune homme qui, aux heures exaltantes, donne l'illusion de la toute-puissance... Il dîna en hâte, dans un petit restaurant où la chère était fine. Affamé, presque vorace, il mangea avec plaisir, mais la bête seule connut la saveur des aliments : Guy ignora complètement ce qui disparaissait de son assiette. Peu à peu, l'image de Luciole s'élevait, doucement à côté de l'image de Paule, comme
Luciole s'élevait, doucement à côté de l'image de Paule, comme l'étoile Betelgeuse auprès de Sirius. En même temps, venait le regret, qui souvent avait été un remords, de son inconstance... Luciole était l'emblème de cet "autre monde" dont les plus ardents polygames ont parfois la nostalgie, monde pur, sans ambiguïté, sans mensonge et sans contrôle, où deux êtres se donnent l'un à l'autre, pour la durée si brève du pèlerinage qui va de la jeunesse à l'âge mur. Qu'il aurait voulu ne jamais trahir Luciole !... Mais la religion formidable de la femme avait en lui de trop profondes racines.
de la femme avait en lui de trop profondes racines. Renoncer à jamais aux formes ravissantes qui rôdent dans les jardins de la destinée, fuir une Paule Vironne, déesse lumineuse, aussi belle que la Cythéréeenne, et plus grisante, fuir une Diane, parée des grâces les plus fines de la civilisation, et qui résume dix âmes aventureuses! À l'idée seulement que ce fût possible, un brouillard informe flottait sur le monde, Guy sentait sécher ses os, la vieillesse l'enveloppait de son suaire... Rien n'était plus. Le seul miracle s'évanouissait... Avec les femmes seulement, il connaissait le voyage des Argonautes, le Jardin
femmes seulement, il connaissait le voyage des Argonautes, le Jardin aux fruits d'or, les archipels enchantés sous les constellations du rêve... Avec elles, le sauvage mystère, qui ne donne la croissance et la force que pour aboutir à la vieillesse, à la douleur et à la mort, nous donne des joies aveuglantes et promet des réalités indicibles qui, fleurissant dans nos seuls cerveaux, ne paraissent nulle part sur la terre cruelle et dans les déserts étoilés... Sans elles, il n'y a qu'à pousser le cynisme de l'Ecclésiaste. — Hélas ! songeait-il avec une sorte d'épouvante, s'il était possible que je
songeait-il avec une sorte d'épouvante, s'il était possible que je fuie Paule ou Diane, ne vaudrait-il pas mieux qu'une balle boche me transperce le cœur ? Et cependant... Luciole! Ainsi refaisait-il, sommairement, le procès que cent morales et des myriades de livres ont laissé en suspens tandis que l'odeur capiteuse de lilas et d'aubépine continuait à l'envelopper des prestiges : "Je ne puis, murmura-t-il avec regret... mener ce parfum chez Luciole... elle devinerait!" Il monta chez lui, refit sa toiletté et chassa tristement le beau parfum à l'aide de savon et d'eau de Cologne. "Voilà ! se dit-il avec un
et d'eau de Cologne. "Voilà ! se dit-il avec un soupir... Les Musulmans ont le privilège d'échapper à ces cuisines de l'âme et du corps... Neuf heures... je ne serai pas en retard." (A suivre.) J.-H. ROSNY AÎNÉ. parisianar Un jardin d'hiver de palace, à Menton. Protégés contre les regards des indiscrets par un rideau de palmiers, le comte de Vandisse et la baronne de Prégauval causent, assis sur des rochers-louges. Lui, un grand jeune homme blond, distinction fine et mélancolique, de l'allure, de la race, vingt-cinq ans. Elle, genre brune rêveuse, élégance appropriée, trente ans au plus. LE COMTE.
brune rêveuse, élégance appropriée, trente ans au plus. LE COMTE. — Je souffre cruellement. LA BARONNE. — Vous me le dites... Je veux bien vous croire... LE COMTE. — On ne s'en douterait, guère ! LA BARONNE. — Que faudrait-il que je fisse pour qu'on s'en doutât ? LE COMTE. — Ne pas traiter comme un flirt sans conséquence le grand amour que je vous ai voué. LA BARONNE. — Soyez assuré, mon ami, que j'apprécie à sa valeur le sentiment que vous m'exprimez. LE COMTE. — S'il en était ainsi, vous ne vous amuseriez pas à me faire passer
ainsi, vous ne vous amuseriez pas à me faire passer par des alternatives d'espoir et de désespoir qui me brisent, qui me détermineront un jour à quelque déplorable extrémité. LA BARONNE. — Qu'appelez-vous une « déplorable extrémité »? LE COMTE, la regardant bien en face. — Ainsi, vous ne me croyez pas capable de mourir à cause de vous? LA BARONNE, manifestement impressionnée. — Vous êtes un enfant... LE COMTE. — Je suis un enfant !... Voilà tout ce que vous trouvez à me dire quand ma passion s'exprime en toute sincérité... Eh bien ! je vous le déclare tout
toute sincérité... Eh bien ! je vous le déclare tout net, il ne fallait pas m'écouter quand je vous ai parlé d'amour pour la première fois si votre intention était de vous refuser, quoi qu'il advienne... Les premiers jours, j'ai cru que j'avais touché votre coeur... Et puis, soudain, vous êtes devenue coquette... Vous avez joué avec ma souffrance. Or, qu'est-ce que j'apprends, aujourd'hui?... Que votre mari va venir à Menton... Quel rôle aurai-je tenu?... Celui du petit jeune homme qu'on n'a jamais songé à prendre au sérieux !... Je suis bien résolu à ne pas me laisser traiter de
suis bien résolu à ne pas me laisser traiter de la sorte... Je vous attendrai demain dans cette jolie clairière du petit bois que vous savez, au-delà du Garavan... J'aurai une auto qui nous emmènera faire un tour en Italie... La frontière est à deux pas... Je vous ne pouvez pas me refuser de faire avec moi cette promenade aussi peu compromettante que possible, puisque nous ne serons même plus en France... LA BARONNE. — Vous avez une façon de mêler les questions d'amour et les questions de frontière... LE COMTE. — Viendrez-vous? LA BARONNE. — Peut-être... LE COMTE. —
COMTE. — Viendrez-vous? LA BARONNE. — Peut-être... LE COMTE. — Répondez oui ou non... Si c'est non, je sais ce qui me reste à faire... Ou plutôt je sais que je n'ai plus rien à faire en ce monde... LA BARONNE. — C'est un ultimatum? LE COMTE. — Si vous voulez... LA BARONNE. — Vous me supposez donc bien cruelle... Vous ne voyez que votre propre passion et vous ne vous dites pas un seul instant que de violents combats se livrent dans le cœur de celle qui vous dissimule son trouble, ses hésitations, ses terreurs, sous une apparence de
son trouble, ses hésitations, ses terreurs, sous une apparence de coquetterie, de légèreté... O aveugle!... Aveugle et fou... LE COMTE. — Alors vous viendrez?... C'est promis?... Elle fait oui de la tête et s'éloigne brusquement. Le comte, toutefois, a eu le temps de saisir à la volée la main sur laquelle il a mis un baiser furtif et brûlant. Le lendemain. Trois heures de l'après-midi. Une clairière proche de la route qui mène en Italie, près de Garavan. Le comte attend nerveusement la baronne. Bien qu'il ait parlé d'une auto, nul véhicule n'est en vue aux abords du lieu du
nul véhicule n'est en vue aux abords du lieu du rendez-vous. Enfin, la baronne paraît. Elle porte un délicieux costume de touriste, très fantaisiste. LE COMTE, allant vivement à la rencontre de la baronne. — Vous êtes venue... Vous êtes un ange... LA BARONNE. — Je vous avais promis... LE COMTE, lui prenant les mains. — Je vous adore... LA BARONNE. — Soyez sage... Et l'auto? LE COMTE, légèrement embarrassé. — Elle est un peu plus loin, sur la route... LA BARONNE. — Eh bien, rejoignons-la... LE COMTE. — Vous êtes si pressée!... Moi qui aurais tant de joie à
êtes si pressée!... Moi qui aurais tant de joie à demeurer en ce lieu qui est celui où je vous vis pour la première fois... Il y a un mois... Comme c'est déjà loin !... Vous rappelez-vous ?... LA BARONNE. — Je me rappelle très bien... J'étais venue me promener par ici avec cette amie qui est retournée à Paris... Nous nous sommes égarées et nous avons demandé notre chemin au premier passant rencontré... Comme par hasard, ce passant, c'était vous... LE COMTE. — Pourquoi « comme par hasard »? LA BARONNE. — Je vous ai toujours un peu soupçonné
LA BARONNE. — Je vous ai toujours un peu soupçonné de nous avoir suivies... LE COMTE. — Et si c'était vrai? LA BARONNE. — Je ne vous en voudrais pas... LE COMTE. — Vous êtes adorable... Il fit passer son bras autour de la taille. La baronne veut se dégager. Mais cela n'a d'autre résultat que celui de rendre le comte plus audacieux. Le site est solitaire, la nature suggestive de liberté sauvage... Le comte étreint la baronne et, encore qu'elle se défende, il pose sur ses lèvres un long et frémissant baiser. A ce moment, trois individus, dont l'un