jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
maladie, avait plusieurs fois reçu la visite du jeune Armand, l'accueillit toujours avec la même sympathie, le même plaisir, mais plus que jamais l'aimait. demeura impénétrable et ne lui permit pas de soupçonner la moindre cause. Cependant, sans se douter du but véritable et caché de la visite, son ami le questionna à son tour. — Eh ! bien, mon cher Armand, toujours au courant de la belle Lyonne d'Aigle ? — Toujours, Et vous êtes heureux ? — Heureux, pas autant que je le voudrais. Mais heureux cependant. — Enfin, vous l'aimez toujours ? — J'aime toujours. — C'est
Enfin, vous l'aimez toujours ? — J'aime toujours. — C'est déjà un bonheur, quelle que soit la forme, la résistance de l'amour, c'est un bonheur d'aimer. Un bonheur de mettre son âme dans les yeux d'une femme, sa vie dans son sourire ! Cela n'est pas précis, c'est insaisissable et exquisement fragile, mais c'est le bonheur, cela ! Le propre des oiseaux chanteurs est d'être menus, fragiles ; le propre des fleurs est d'embaumer et de durer peu ; le propre du bonheur est d'enchâter la vie sans pouvoir être analysé, mesuré, saisi, retenu. On ne met pas en cage
analysé, mesuré, saisi, retenu. On ne met pas en cage une âme, et le bonheur est comme une chose à aimez, mon cher, auriez-vous bien ? — Mais où, alors, sortez, mon ami, que dit jeune homme, vous n'aimez pas ? André Hubin ferma machinalement les yeux comme quand on ressent une douleur aiguë que l'on veut tenir secrète, et il eut un sourire triste : — Moi, fit-il, je ne suis pas fait pour ce bonheur. Vous ! comment cela ? — L'amour veut la jeunesse, la beauté, la force, le sourire, tout ce que vous avez, vous, tandis
force, le sourire, tout ce que vous avez, vous, tandis que moi, je suis un triste. — Un triste. — Un ingénieur qui se plaît dans le roulement des machines et crève le froufroutement des robes de femmes effraie, un mathématicien qui sait établir des problèmes très beaux en industrie, mais je suis incapable de dire de ces phrases banales que comprendent seulement les chères aimées. Je suis un chauffeur qui n'entend rien à la valse, et pas, je suis trop sûr de mon échec pour me lancer dans le boston des cœurs. On ne m'aimerait pas. Je ne suis
boston des cœurs. On ne m'aimerait pas. Je ne suis pas un homme qu'on aime. Je m'en rends très bien compte, mais j'apprécie cependant sans jaloux ce bonheur, d'être aimé, chez les autres, surtout quand ils le sont, comme vous, moi. André l'écoutait avec émotion. Il connaissait sa noblesse et la vaillance de ce cœur, la tendresse de cette âme, et il savait, lui Qui vivait au milieu des femmes, des jeunes filles, qu'on l'eût vu contrairement aimé, adoré, rien qu'il fût mauvais danseur. Mais André fuyait le monde, ne se montrait que quand il ne pouvait faire autrement, se
se montrait que quand il ne pouvait faire autrement, se raidissait, mettait un habit de glace quand il allait en soirée, et se cantonnait dans sa mécanique, dans ses usines, semblant ne pas savoir parler d'autre chose. Si parfois, malgré lui, il se laissait aller et parlait, ce n'était pas comme tous les autres, à vide, mais d'une façon exquise, charmante, sur les sujets les plus difficiles, les plus divers, se montrait au courant de tout ce qui intéressait le monde, aussi bien que quiconque, rappelait qu'il était gentilhomme, André de la Trémoille, puis bien vite, honteux de s'être découvert,
de la Trémoille, puis bien vite, honteux de s'être découvert, il laissait ses auditeurs sous le charme, et redevenait aussitôt l'ingénieur André Hubin. Il se ressaisissait, se repris et semblait, pour pourquoi ? Celui même. Pourquoi ? Cela était mystère que personne ne pouvait éclaircir. À vrai dire, André était le premier à rire de son caractère, à se plaisanter, de sorte que personne pouvait, réellement, recenser de tenir un rôle, de jouer un personnage, et nul ne songea à enquérir de la raison qui lui imposait cette façon de vivre. Mais il pouvait compter sur les sympathies de tous.
vivre. Mais il pouvait compter sur les sympathies de tous. Les femmes, à qui sa froideur en imposait malgré tout un peu, l'accueillaient cependant fort bien. Les hommes reconnurent sa supériorité, sa haute valeur. Mais rares étaient les amis qui, comme Armand, avaient cette joie de connaître le véritable homme qu'il était, sensible et aimant. André, d'ailleurs, ne prodiguait pas son amitié. Mais il connaissait de tout temps Armand ; sa famille, celle du jeune homme, étaient en relations, ainsi qu'avec les Jurais dièse, André avait pu apprécier le caractère, la droiture d'Armand, reconnaître la valeur de ce loyal garçon.
la droiture d'Armand, reconnaître la valeur de ce loyal garçon. Il l'estimait beaucoup, et, avec lui, aimait parler de ce qui, à l'âge d'Armand, semble le but unique de la vie des hommes : l'amour ! Il savait quelle passion Armand ressentait pour Lyonne d'Aigle ; il en souriait, car il était persuadé que Lyonne n'agirait pas avec ce brave garçon comme avec tous ceux qui tombaient dans ses filets. Lui, il connaissait Lyonne depuis de longues années. Il la voyait chaque fois qu'il venait rue de Lille, quand il allait passer quelques jours chez ses cousins, à la Jurandière.
allait passer quelques jours chez ses cousins, à la Jurandière. Depuis le drame, il l'avait revue plusieurs fois et même l'avait un jour accompagnée amicalement jusque chez la mère Moulin, pour voir le petit Polo, dont la maman était si fière. C'est par André également que Martin, autrefois, entra chez les marquis de la Jurandière et occupa dans les usines de Laigle la place de contremaître. Après le drame, André donna à Lyonne l'assurance qu'au retour du régiment, il trouverait pour Martin une usine amie, une place à Martin. Mais le régiment des zouaves ayant rompu toutes relations avec la
le régiment des zouaves ayant rompu toutes relations avec la famille de la Jurandière, et pour avoir affaire à un des hommes iraques même si André Hubin, si bon à eux tous, et il préféra aller travailler dans la petite usine de Chevassier. Cependant, Armand, d'ailleurs André non plus, ne connaissait pas la résolution du frère de Lyonne. Il pouvait demander à l'ingénieur, si, par hasard, dans ses relations, il ne pourrait savoir dans quelle usine travaillait Martin. Il lui apprit le rapt de Polo et lui dépeignit la peine de Lyonne d'Aigle, et ce qu'elle attendait du dévouement de
de Lyonne d'Aigle, et ce qu'elle attendait du dévouement de son ami. André sourit : Dites à Julienne, fit-il, que je ferai tout mon possible pour savoir où travaille son frère, mais sachez, mon cher Armand, que si je découvre quelque chose, c'est à vous que je le dirai. C'est vous qui donnerez la bonne nouvelle, et j'espère que la découverte de Polo vous vaudra une douce récompense, cher amoureux. Mais le temps passait sans qu'on découvrit rien. Lyenne se désolait, Armand se multipliait, et le résultat ne s'annonçait pas encore. Cependant, André pouvait maintenant se considérer comme tout à
encore. Cependant, André pouvait maintenant se considérer comme tout à fait guéri. Il prenait certes encore des précautions pour sa convalescence, mais il était revenu à ses occupations, à ses travaux. Il put, comme il s'y était engagé, procéder à des recherches dans le personnel des usines, mais, nulle part, il ne trouva trace du frère de Julienne. Armand du Valier, qui venait souvent lui rendre visite, s'en allait, chaque fois plus chagrin, porter à Lyenne la réponse négative. Il lui donna, en revanche, la confirmation que quelque chose de sérieux et d'inexpliquable encore s'était, en effet, passé cet été
sérieux et d'inexpliquable encore s'était, en effet, passé cet été au château de la Jurandière, comme le lui avait révélé Fernand Maurel. Quelque chose de grave, évidemment, mais que le jeune ingénieur, quand on venait à en parler, cherchait à cacher sous une histoire de partie de campagne, assez fréquente en plein air, dans laquelle son rôle, à lui, n'eut pas plus d'importance que celui du père Loiselet. Depuis lors, Hélène, revenue de la Jurandière, après quelques semaines de forte fièvre, avait repris le cours de sa vie habituelle mais cette journée dramatique eut sur elle une puissante répercussion, car
cette journée dramatique eut sur elle une puissante répercussion, car jamais elle ne parvint à se rétablir complètement, et se trouvait sans cesse en proie à des malaises, à des faiblesses, dont les médecins eurent été inquiets des parents moins indifférents que l'égoïste douairière, pour qui rien au monde n'offrait tant d'intérêt que sa propre arthrite, que le marquis et que Raoul, en vivant que pour le plaisir. Or, quelques jours après le retour à Paris de la famille du marquis, le baron Chambert, qu'on n'avait pas revu depuis longtemps, prit l'habitude de dîner, s'excusa de ne pouvoir accepter. Il
prit l'habitude de dîner, s'excusa de ne pouvoir accepter. Il le fit dans de tels termes que le marquis dut lui demander une explication. La réponse du baron fut polie, certes, exempte de toute acrimonie, mais éloquente, fors et claire et inflexible. — Mon cher ami, dit-il au marquis, je vous remercie de l'honneur que vous m'avez fait en me choisissant pour gendre, mais depuis que le bonheur d'espérer d'être le mari de Mlle Hélène m'est accordé, vous, j'ai pu réfléchir, voir, peser les suites, les conséquences de ce mariage. Mlle Hélène est exquise, charmante, et l'homme qui sera son
Mlle Hélène est exquise, charmante, et l'homme qui sera son époux pourra se considérer comme le plus heureux des mortels. Hélas ! je ne me crois pas digne de ce bonheur. Comme cela ? Voyons, quoi ? — Mon cher, entre nous, j'ai peur de ne pas rendre à Mlle Hélène le bonheur que je trouverai auprès d'elle. Je suis trop âgé. — Cependant. Non, l'heure n'est pas aux comptements. Ne nous berçons pas de chimères. Avec une maîtresse, on peut toujours compter ses illusions. Mais il faut s'en garantir quand il s'agit d'une chose aussi sérieuse, aussi définitive que
quand il s'agit d'une chose aussi sérieuse, aussi définitive que le mariage. Eh bien, mon cher, je ne suis votre cadet que de bien peu, et, franchement, je suis rengagé de beaucoup trop de Mlle Hélène. C'est n'est pas prudent. C'est illogique. Allons, c'est immoral ! Pourquoi voulez-vous retenir cette jeune femme à être la compagne d'un vieillard ? Non, franchement, une loyauté me défend d'accepter cet avenir. — Mais les paroles. LEON SAZIE. (A suivre.) Nous rappelons à nos abonnés que tout changement d'adresse doit être accompagné de l'ancienne bande et de SOIXANTES CENTIMES, en timbres-poste, pour la COUVERTURE
bande et de SOIXANTES CENTIMES, en timbres-poste, pour la COUVERTURE de nouvelle bande. Sur la Roche Dans la tempête, la barque désemparée filait à la dérive, sans gouvernail, sans voile. Quatre Bretonnes en habits de fête, accroupies au fond de l'embarcation, geignaient en pleurant, et hurlaient sous les paquets d'eau. Tout à l'heure, ils étaient six et partaient joyeusement pour le Pardon de Saint-Tuduc ; on riait, et la Julie emportait vers le large la chanson des femmes et le rire gras des deux marins à moitié ivres ; mais à peine avait-on quitté l'abri des côtes que le vent
à peine avait-on quitté l'abri des côtes que le vent brusque avait soufflé, et, dès la première bordée, la Julie, trop chargée de toile, avait failli sombrer ; Jean-Louis était tombé à l'eau, assommé d'un coup de pied. Toussaint Lekor, debout à son banc, derrière, hébété d'alcool, contemplait tour à tour les femmes, les nuages, les lames : du nord, une fumée d'embruns s'avançait sur la mer, en tourbillon blafard, et tordait la crête des vagues ; l'homme la regardait venir ; pour s'en faire un gouvernail contre l'assaut, il empoigna un aviron. La lourde masse d'eau arrivait en sifflant
empoigna un aviron. La lourde masse d'eau arrivait en sifflant : sous le choc, l'aviron cassa net, et le marin tomba sur les genoux, pendant que la coque craquait de toutes parts. Les femmes, inondées, hurlèrent plus fort. Toussaint se releva. — N. de D. ! Écopez, vous autres ! Anne-Marielle, seule, saisit un seau ; les autres continuaient à geindre ; Katie se étant mise à réciter une prière, Jeannine et Scolastique l'imitèrent, et, chaque fois qu'une brève accalmie, entre les ressauts, permettait à leurs mains de lâcher le banc ou les membrures, vite, elles commençaient un signe de
banc ou les membrures, vite, elles commençaient un signe de croix, toujours inachevé. Au-dessus de leurs têtes, la vergue folle se démenait, ballant et martelant le bordage. Pour lier sa voile, Toussaint marcha sur les femmes, comme sur des agrès : ses durs souliers leur écrasaient le ventre et les côtes ; elles interrompaient leurs prières pour l'injurier et lui battre les jambes ; il rossait dans le tas. Écopez, rosses de femelles ! On va couler ! Hélas d'abord se décida, les autres en firent autant. L'embarcation, enlevée par les fortes lames, pivotait à leur crète, sous la poussée
les fortes lames, pivotait à leur crète, sous la poussée du vent, et, tour à tour, se penchait sur un bord ou sur l'autre, fuyant dans le courant qui l'avait prise. Où qu'on aille, Toussaint ? Comme si de longs atavismes l'eussent préparée à cette mort, Anne-Marie parlait d'une voix presque calme, en emplissant son seau, pour le vider par-dessus bord, et ses gestes précis étaient ceux d'une ménagère à l'ouvrage. L'homme ne lui répondit pas : il buvait à sa gourde. "Bois pas, pour garder ta tête !" — Je fais ce que je veux. "C'est au large qu'on
Je fais ce que je veux. "C'est au large qu'on va, Lekor ?" "Non." "À la côte ?" "Devers la pointe des Gaours : le courant passe là." — On pourrait accoster, peut-être ? "On s'y crèvera, plutôt !" — Tu es bon marin, Toussaint. "Pour sûr." Puis il haussa lentement une épaule, en ajoutant avec dédain : "Ecope !" Pour montrer ce qu'il savait faire, il prit son dernier aviron. — Ecopez ! Je vais vous gouverner ça. Son assurance, et l'exemple d'Anne-Marie rendirent du cœur aux trois femmes, qui travaillèrent avec furie. Nul ne parlait plus. L'homme, avec
qui travaillèrent avec furie. Nul ne parlait plus. L'homme, avec son arme de bois blanc serrée dans ses deux poings, luttait contre la mer : son œil de duelliste, attentif et dur sous les sourcils crispés, surveillait au loin la venue des coups, suivait chaque lame, la guettait, et sa parade recevait l'attaque. — Hardi, Toussaint ! Ramant, l'haissant, et tout rouge, il suait, avec des ahans de sa large poitrine. Le courant emportait la barque. Quand on rencontrait un remous, elle tournait sur sa quille, malgré l'effort de l'homme et la mer jetait des masses d'eau sur les femmes
et la mer jetait des masses d'eau sur les femmes hurlantes. Seule, Anne-Marie ne criait pas. La lutte dura près d'une heure. Vingt fois, on faillit sombrer. Vers les Gaours ! Toussaint vit que la marée était encore trop basse ; des récifs à fleur d'eau barraient la route : on en éviterait un, deux, mais on se ferait broyer sur la ligne, avant d'approcher de terre. Il jura. Les autres comprirent. L'homme regardait le double mur des roches, et les femmes regardaient l'homme, pour chercher un espoir sur sa face immobile ; mais ce visage, rouge tantôt, changeait de
face immobile ; mais ce visage, rouge tantôt, changeait de couleur, à la façon d'une pieuvre blessée ; elles ne doutèrent plus et se remirent en prière. Vers l'avant du bateau, Les Pensées (Gaours) se hérissaient noires dans un tumulte de houles blanches. Une lame prit cette coquille et l'enleva ; sur sa lame, elle la fit tourner doucement, puis rouler, et l'engloutit. Mais la barque reparut aussitôt, coincée entre deux roches, et le flot qui passait continua sa route. Deux vivants s'accrochaient aux aspérités du massif, et rampaient. Une lame nouvelle arrivait à l'assaut. Toussaint, qui se hissait, tourna
lame nouvelle arrivait à l'assaut. Toussaint, qui se hissait, tourna la tête : il vit Anne-Marie impuissante à gravir, et la montagne d'eau qui s'avançait contre eux. Il revint, saisit la femme par un poignet, par les cheveux, et tira à lui. L'explosion blanche tonna au fond du trou, et les gerbes d'écume s'élancèrent au plafond par-dessus le couple étalé à plat ventre. Dans le ruissellement qui suivit, accrochés des mains, des pieds, des genoux, ils sentirent tout au long de leur peau les forces du torrent qui les tiraient vers le gouffre, et furent libres. Avant qu'une autre lame
vers le gouffre, et furent libres. Avant qu'une autre lame vint se cogner au rempart de granit, ils avaient pu en gagner le sommet. Ils s'arrêtèrent. La mer rageait en bas. D'un même mouvement, ils s'assirent et soufflèrent, les bras ballants. Toussaint cherchait de l'œil son bateau trépassé, visible encore par instants. Il dit "En voilà un coup d'arrivée." Anne-Marie ne l'entendit pas ; elle contemplait, avec une stupeur terrifiée, l'enfer glauque d'où elle sortait. Elle dit : — Elles n'ont pas crié. Toussaint ne l'entendit pas. Ils ne parlèrent plus, et toujours assis côte à côte, hébétés par l'effort,
plus, et toujours assis côte à côte, hébétés par l'effort, ils restaient immobiles, le regard fixe et sans rien voir. La Bretonne grelottait. De tout son vêtement, des petits ruisseaux coulaient autour d'elle, et parce qu'ils se dépêchaient de retourner à la mer, elle sauta, en les voyant tout à coup, et recula. — Toussaint ! — Quoi ? — J'ai peur. Il daigna sourire avec le dédain du mâle, et décrochant sa gourde catalane qui contenait encore un bon litre de rhum, il la tendit sans dire un mot. Machinalement, elle but et rendit l'outre ; il but à
Machinalement, elle but et rendit l'outre ; il but à son tour. Elle attendait qu'il eût fini, mais il buvait longtemps. Viens-nous-en, Toussaint. Il fit un rire sec. — Viens-nous-en ? Où ça, donc ? Au Bourg. — Au Bourg ? Tu en as de bonnes, la fille ! Tu sais donc pas où qu'on est ? Aux Gaours. — Pensées-Gaours, oui ! Quoi c'est, celles-là ? Deux saloperies qui m'ont pris mon bateau dans leurs sacrées Fesses-de-Chèvre, bon Dieu de bon Dieu ! C'est donc pas terre ? Terre, oui ! À trois cents brasses de terre nous sommes,
oui ! À trois cents brasses de terre nous sommes, avec un courant qu'il faudrait un marsouin, pour le remonter ! Elle resta étourdie, stupide à cette idée qu'on n'était pas sauvé, et qu'il faudrait mourir encore une fois. Elle essayait de douter et n'osait plus ni bouger ni regarder rien, par crainte d'acquérir la certitude; mais elle sentait derrière son dos cette autre mort qui l'attendait. Enfin, elle parla : — Trois cents brasses, tu dis ? Au plein de l'eau, mais ça fait bien le double, à cause de la dérive. — Faut passer vite, pendant que c'est
de la dérive. — Faut passer vite, pendant que c'est moins large ! Si tu y mouillais seulement une jambe, tant que la mer remonte, elle te gouffrerait comme un vieux sabot, et tu irais loin ! T'as qu'à voir : la vue n'en coûte rien, que disait le second maître quand ça chauffait sur le pont. Anne-Marie pivota lentement, et d'un œil humble, elle contempla, entre elle et le continent, ce fleuve impétueux qui se ruait dans le chenal, en déchirant sa furie sur les arêtes du bas-fond. Elle connaissait assez les choses de la mer pour comprendre qu'un
connaissait assez les choses de la mer pour comprendre qu'un tel passage était impraticable. Elle ne souffla mot. Toussaint, de sa voix morne, reprit : — Le Gardée y a péri l'an passé, avec son mousse : encore, ils avaient la barque, eux ! Il se tut. Deux minutes furent silencieuses. — Et Yves Pilot, donc ! C'était là aussi, qu'on croit. Mais lui, il y a des ans. Après deux autres minutes, il ajouta : — Et puis, tu sais, au plein de l'eau, ce sera couvert, ici : par temps calme, les Pens-Gaour viennent tout juste au ras,
par temps calme, les Pens-Gaour viennent tout juste au ras, mais par tempête on n'y voit que du blanc, et y en a ! — Alors, on sera pris. Toussaint ? — Mademoiselle, oui. — Au plein, Toussaint ? — Balayé, tu peux le dire. Après un autre silence, elle demanda : Tu sais nager, toi ? Pour sûr ! J'ai appris au service ; on nous oblige. Tu m'enverras avec toi, hein ? A deux, dans ce courant-là ? Tu ne me laisseras pas ici ! — Faudrait que le vent mollisse. Il mollira, Toussaint ? Y a guère
le vent mollisse. Il mollira, Toussaint ? Y a guère d'apparence. On pourra pas. Ils se turent encore, et haletante, elle questionna de nouveau : — Ce sera quand, ça ? — Quoi ? Que le flot couvrira ici ? — Deux heures de temps. Elle songea que dans deux heures, elle serait morte, comme Katic, Jeannine et Scolastique, et elle les chercha dans le trou, pour se voir elle-même : à la place du naufrage, il n'y avait plus que des tourbillons sous, du blanc, du vert, pas une tache noire. Alors, elle pleura doucement, et peu à peu
tache noire. Alors, elle pleura doucement, et peu à peu elle pleura plus fort, comme une petite fille : ses épaules sautaient sous les sanglots. Alors, elle se leva toute droite et très grave ; se tournant vers la terre où sont les églises, elle joignit les mains devant sa bouche ; puis, elle se mit à deux genoux sur la roche, et, tête basse, elle récita contre ses doigts entrelacés une prière à la Sainte-Vierge. Sur son corps immobile, les plis mouillés de sa robe noire se collaient en sculpture, et la mouillaient. — Amen. Elle murmurait des mots
sculpture, et la mouillaient. — Amen. Elle murmurait des mots latins, qui sont les mieux entendus dans le ciel, et ne s'interrompait que pour se frapper la poitrine, et recommençait l'oraison. D'abord, le Breton l'avait regardé faire ; mais bientôt il s'agenouilla aussi, et pria en battant sa coulpe. Quand il eut fini, il se releva et avala une lampée de rhum. Alors, l'âme ragaillardie deux fois par la prière et la boisson, il se sentit à l'aise et plein de vie. Avec la complaisance d'une force, il considéra la femme qui priait. Longtemps, ils demeurèrent là, tous deux, figés
femme qui priait. Longtemps, ils demeurèrent là, tous deux, figés dans leur pose, elle à genoux et lui debout, double statue sur un piédestal de tempête, et la mer oubliée hurlait en cercle autour du couple. Le marin regardait toujours, et l'âme caressait-lui les veines : il sourit béatement à ce dos penché, à cette nuque où frisaient des cheveux follets, à cette croupe tendue de la femme qui lui semblait belle : et tout à coup, il se ressouvint qu'il l'aimait. EDMOND HARAUCOURT. Malgré Aristote. — « Quoi qu'en dise Aristote, il n'est rien qui l'égale. » Pour la
dise Aristote, il n'est rien qui l'égale. » Pour la guérison de la goutte chronique, des affections de l'estomac et des voies urinaires, du foie et de l'appareil biliaire, rien ne vaut l'emploi régulier et quotidien de l'eau de la Source Cachat, d'Evian. (Bureau central des commandes : Paris, 4, place de l'Opéra.) En vente chez tous pharmaciens et marchands d'eaux minérales. Contre les affections de la GORGE, des POUMONS, du SANG, l'insulsion SCOTT est de beaucoup supérieure à tous autres remèdes. Les lettres de milliers de malades guéris. BIODOR STIBONDECKE L'aplikation Prix unitaire en toutes Pharmacies 4 fr. 50
STIBONDECKE L'aplikation Prix unitaire en toutes Pharmacies 4 fr. 50 le flacon ; 2 fr. 50 le demi Pour avoir la VRAIE SCOTT exigez II PLACER AVEC la MARCLINE la PÊCHEUR tenant sur son dos une grave MORCE Edmond central 0 fr. 50 de tous brevets adressés, en mentionnant pliai, l'Eau de Scott (MERCREDI H C"), 31, r. St-Maur, Paris. LA GREVE DES FACTEURS C'EST LA FIN Les dernières négociations ayant échoué, M. Grangier engage tous les grévistes à abandonner la lutte Au cours de la réunion qui avait lieu dans la matinée au Tivoli-Vauxhall, les facteurs en grève décidèrent
dans la matinée au Tivoli-Vauxhall, les facteurs en grève décidèrent d'envoyer une délégation auprès du président du conseil pour plaider la cause des révoqués. Cette proposition avait été faite dès la veille, avec l'assentiment de plusieurs membres du conseil syndical, par le facteur Pangrani, qui, constatant que de nombreuses défections se produisaient, recommandait à ses camarades de hâter les négociations, s'ils voulaient ne pas perdre « tout le bénéfice du mouvement actuel ». L'assemblée paraissait disposée à l'accepter, lorsqu'est intervenu M. Grangier, le secrétaire du Syndicat des sous-agents, qui en fit une critique violente et, finalement, la faisait repousser. Or,