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association d'idées, je rêve encore aux levants et aux couchers qu'on nous a montrés, en ces derniers temps, sur diverses scènes. Théâtreuses se déshabillant complètement devant le public, et laissant tomber une à une toutes les pièces de l'armure, tous les voiles qui jusqu'ici protégeaient la pudeur et la grâce féminines, exposant tous les secrets des dessous à nos yeux émerillonnés, et ne nous faisant grâce ni d'un lacet de corset, ni d'un ruban de jarretelle. Et le mari, arrivant en veston, brutal, sans délicatesse, sans amour, au besoin chantant même un petit couplet dans ce genre-là : Mais ce
même un petit couplet dans ce genre-là : Mais ce qu'est vraiment malsain, C'est quand dans la robe de sa femelle, On trouve le bout de bretelle De son voisin. Vrai, je regrette les légendes naïves du jeune Théodore qui offrait une rose à la sensible Lucile « en lui faisant avec cette fleur une comparaison charmante. » Mais ma cigarette est finie, le soleil a tourné, et voici replongés dans l'ombre ces chers et charmants levants et couchants d'autrefois. RICHARD O'MONROY. LE GERME Paul d'Hervize demanda, tournant la tête en arrière, dans le vent : — De quel côté
en arrière, dans le vent : — De quel côté ? — À droite ! dit Valentine. Prenons par la forêt ! D'un vol courbe d'hirondelle rasant le sol, le tendem vira. Une masse d'arbres s'amoncelait, confuse sous le soleil. Il entra dans leur ombre. Mariés depuis trois mois à peine, déjà, au retour d'un voyage de noces, l'été, de nouveau, avait remporté Paul et Valentine. Ils étaient harassés de traverser des cités, de voir des monuments et des sites, et la pleine campagne, avec ses horizons déserts, les fatiguait à son tour. Valentine reprit : — Je suis lasse.
à son tour. Valentine reprit : — Je suis lasse. Arrêtons-nous ! Ils s'assirent, côte à côte, sur des mousses. En avant, à travers un léger rideau d'arbres, dans une déclivité de vallon, un village était couché. L'air tiède mettait une fraîcheur légère à leurs fronts moites. Des bruissements d'herbes et d'insectes, des craquements de brindilles, un chant d'oiseau, révélaient dans le grand calme l'infini de la vie. De l'amour soufflait du large et filtrait des caresses menues à travers le feuillage. Valentine regarda Paul.. Elle connaissait peu encore. Tous deux étaient dans une période hésitante, se cherchant, s'observant. Elle
deux étaient dans une période hésitante, se cherchant, s'observant. Elle le trouva très beau, avec son profil mince, ses jarrets robustes. Il lui parut que jamais elle n'avait été si heureuse qu'en cette minute où l'émotion de la course rapide s'apaisait doucement. Une vie plus ample battait sa gorge et des sensations nouvelles et mystérieuses s'éveillaient en elle. Elle aurait voulu, dans cette solitude, être tout près de lui, plus près encore, et coucher sa tête sur sa poitrine. Lui, les coudes posés sur ses genoux ployés, regardait à l'horizon. Il songeait à ses affaires, au chalet qu'ils avaient loué
Il songeait à ses affaires, au chalet qu'ils avaient loué pour l'été, à leur retour à Paris, à des choses diverses. Une chatouille, vers la tempe, le fit tressaillir. Valentine riait aux éclats, un brin d'herbe à la main. Il abaissa vers elle un sourire condescendant. Mais comme elle recommençait : — Laisse, pria-t-il. Il fait trop chaud ! Un silence tomba. De petites joies qui avaient crépité dans le cœur de Valentine s'éteignaient une à une : ses yeux fleuris de tendresse se voilèrent ; ses mains errèrent dans des touffes d'herbe ; ses doigts gantés pincèrent aux plis
des touffes d'herbe ; ses doigts gantés pincèrent aux plis bouffants de sa jupe des brindelles qui s'étaient accrochées ; puis elle devint grave d'une gravité de petite fille déçue. — Partons, dit-elle alors. Elle se levait : une surprise lui arracha un léger cri : « — Oh ! comme c'est drôle ! » Le soleil, pendant leur repos, avait baissé. Au-delà du rideau des premiers arbres, entre les vignes qui, de là, descendaient les pentes et les prairies du versant opposé, le village couché dans le vallon, effleuré des derniers rayons, s'enveloppait d'une teinte lilas d'une douceur imprévue.
des derniers rayons, s'enveloppait d'une teinte lilas d'une douceur imprévue. L'église, avec ses pierres grises, était rose, du même rose qui baignait, à l'autre extrémité, un moulin ruiné dressant sur un monticule un débris de tourelle ; et entre les deux monuments, au-dessous du vol horizontal des clartés, les maisons se noyaient dans une pénombre bleuâtre, que les poussières montées du sol achevaient de rendre imprécise, tandis que parmi les lueurs décroissantes, les plans successifs se rapprochaient, se fondaient ainsi qu'en un décor immense de théâtre : tout devenait mince, ténu, comme idéalisé. Des impressions nouvelles envahissaient Valentine. Le silence
ténu, comme idéalisé. Des impressions nouvelles envahissaient Valentine. Le silence même où se prolongeait, mélancolique, le retentissement de sonorités lointaines, élargissait une impression de rêve à l'infini. Elle s'imagina debout au seuil d'une terre promise vers laquelle des ailes ne la porteraient pas. Plus rien de matériel ne demeurait. Elle était émue, attendrie, toute baignée d'idéal. Paul tourna les regards vers Valentine. Il la vit rose à son tour, d'un reflet des clartés éparses : un rose d'une douceur mate que faisait plus jolie l'ombre verte des feuilles au-dessus de sa tête. Et ses narines avaient un frémissement léger. Un
sa tête. Et ses narines avaient un frémissement léger. Un peu de son parfum volait dans l'air libre, venu de la nuque où des cheveux se doraient d'un or sombre. Il était tout proche : le salin du vêtement, qu'un souffle faisait flotter au-dessus de l'épaule, frôlait sa barbe. Il pencha la tête et, son bras glissé autour de la taille, murmura : « — Comme tu es jolie ! » Sans répondre, un petit voile d'ambre au front, elle dénoua la légère étreinte et s'écarta. Pourquoi ne lui avait-il pas dit cela tout à l'heure ? Maintenant elle se
pas dit cela tout à l'heure ? Maintenant elle se sentait presque des ailes; ce compliment lui semblait déplacé, inconvenant. Elle apercevait le village ainsi qu'à travers une brume. Il était, à présent, d'une teinte violette, unicolore, d'un violet incertain, estampé, au milieu duquel, çà et là, à quelque maison plus lité, une vitre éclatait, flambait d'un or violant, comme ouverte sur un brasier. L'impression de rêve croissait encore. Le spectacle semblait, d'un moment à l'autre, devoir disparaître, ainsi qu'un vain mirage. Et la teinte s'affaiblit encore ; la lumière jetant par-dessus le village, sa nappe jusqu'aux coteaux opposés, n'éclaira
jetant par-dessus le village, sa nappe jusqu'aux coteaux opposés, n'éclaira plus que le haut du clocher, d'une dernière flamme qui, lentement, montait vers le ciel. De nouveau, Paul se penchait vers Valentine. Elle tressaillit d'une petite révolte, l'œil assombri, la face muette. — Non, dit-elle. Laisse — Qu'as-tu ? demanda Paul. — Rien ! Une sollicitude s'effaça du regard de l'homme. Il y eut entre eux un petit dépit, et leurs pensées à tous deux furent reportées à quelque temps de là, aux semaines d'avant leur mariage, à des jours auxquels leur parurent envolés comme s'envolaient, sous leurs yeux, les
auxquels leur parurent envolés comme s'envolaient, sous leurs yeux, les clartés dernières, abolis tout à coup dans le lointain des âges. Elle avait le cœur gros d'un mystère confus. Il lui semblait attendre des choses qui jamais n'arriveraient, être remplie de sentiments très purs que jamais ne comprendrait son mari, qui, toujours, se heurteraient à un matérialisme grossier. Elle fut triste d'une tristesse d'exil et soupira. Lui, eut un imperceptible haussement d'épaules et réprima un sifflotement. — Nous rentrons ? demanda-t-il. Le chemin, à leurs pieds, dévalait, un peu raide. Valentine voulut marcher. Ils descendirent silencieux. Paul, de la main,
Valentine voulut marcher. Ils descendirent silencieux. Paul, de la main, conduisait le tandem. La machine, brillante de tout le froid éclat de son métal, était entre eux, vide et vaine, lien rompu, pareille, de les avoir portés tous deux, au mariage même qui avait associé, pour une route plus longue, leurs destinées. À mesure qu'ils descendaient, le village découpait, dans la douceur du crépuscule, ses aspects coutumiers, se fondait en une grisaille banale et triste comme la vie même. Valentine se sentait rentrer dans des ténèbres. Des visions alors se levèrent peu à peu, images ressouvenues, pages portant des traînés
levèrent peu à peu, images ressouvenues, pages portant des traînés de robes, amoureux de légendes, un genou en terre, toute une poésie trouble d'amours invraisemblables, à travers laquelle surgissait la silhouette d'un pâtre maigre; d'un laboureur musclé. Et Paul, évoquant les lendemains, voyait au loin, Paris, le cercle, les théâtres, les soupers, reliait, par-dessus leur union, les deux bouts de sa vie. Imprévu, inexpliqué, jeté par un semeur invisible, un germe de rupture était tombé dans leur amour et frissonnait dans leurs cœurs. Mais des gens les croisaient : des maisons étaient proches. D'un accord tacite, ainsi qu'ils auraient repris
maisons étaient proches. D'un accord tacite, ainsi qu'ils auraient repris pour le monde la chaîne apparente de leur mariage, ils se remirent en selle ; et ils filèrent, tourmentés d'un malaise et l'air souriant. Le vent frais du soir, cependant, fouettait leurs tempes. Insensiblement, leur bouderie s'y effluait comme une vapeur légère. Ils n'y songeaient plus en arrivant. À table, seulement, un moment ils furent pensifs, par un retour de leurs esprits. Mais ensuite, au jardin, Paul, sous les étoiles, à genoux devant sa femme, baisa ses mains puériles. Il y eut des doubles rires, très faibles, sous la moustache.
y eut des doubles rires, très faibles, sous la moustache. Le souvenir même s'effaçait. Le germe inquiétant était refoulé au plus profond de leurs cœurs. Une floraison de caresses couvrait maintenant le sol où il était tombé. Il s'y renfonça comme sous une neige et, sournoisement, il sommeilla. Jean Reibrach. MIBM — LA FOLIE DU MOT Au temps où j'étais chef de la rubrique « Echos mondains » au Moniteur de Belleville, j'avais pour collègue un nommé Mayrie qui était certes le plus redoutable faiseur de mots de son temps. Ce personnage, dont la longue barbe rouge, les yeux de
Ce personnage, dont la longue barbe rouge, les yeux de chat et le verbe sonore charmaient toutes les petites cabotines de la contrée, était chargé du Courrier théâtral — et jamais, je puis l'affirmer, courrier, théâtral ou autre, ne fut mené à bride plus folle et avec un tel claquement de calembours. Avec la légèreté d'un Lauzun et l'aplomb d'un bœuf, Moyne débitait en moyenne soixante-dix jeux de mots à l'heure, et, lorsqu'il y était contraint par les circonstances il n'hésitait pas à recourir aux langues étrangères. C'est ainsi que, lorsqu'il rencontrait l'auteur de Jacques Vingtras, il le saluait invariablement
lorsqu'il rencontrait l'auteur de Jacques Vingtras, il le saluait invariablement par ces paroles : Quomodo vales? Or, il advint qu'un beau matin (car même avec une adverse de hallebardes ce matin-là eut été beau pour l'intrépide folliculaire) — il advint, dis-je, que Moyne se réveilla presque aussi millionnaire que Rothschild, c'est-à-dire capable d'acheter tout Belleville et au besoin la Marche de Ménilmontant. Après avoir longtemps exploité ses mines de charcuterie, un frère qu'il avait dans l'Illinois venait de mourir, lui léguant une fortune ébouriffante. Moyne donna sa démission, offrit un grand banquet d'adieu, et, à dater de ce jour, il
grand banquet d'adieu, et, à dater de ce jour, il parla comme tout le monde. Un interviewer célèbre vint le trouver et lui demanda la cause de ce regrettable changement. Renonçait-il complètement à son ancien sport ? — Les balivernes auxquelles je me suis adonné jusqu'ici sont accessibles à tous, répondit-il; c'est un jeu trop facile, vraiment ! Je ne veux plus faire dorénavant que du grand art. Si je lance deux ou trois mots par an, je veux qu'ils soient de premier ordre — et je tiens surtout à les envoyer dans des circonstances spéciales, afin de ne pas
les envoyer dans des circonstances spéciales, afin de ne pas être confondu avec les mille petits godelureaux dont les rédactions sont pleines. Puis il partit pour le Midi. Après avoir exploré la côte provençale, Moyne se rendit en Corse où il ne tarda pas à épouser — douce comme une colombe et noire comme un corbeau — une jeune fille charmante. Il y avait trois mois au plus qu'il était marié, lorsqu'un soir la mère de sa femme ayant déclaré qu'elle avait mal à la tête, Moyne, avec sa coutumière galanterie, proposa aux deux dames une petite promenade en mer.
galanterie, proposa aux deux dames une petite promenade en mer. Tous trois s'embarquèrent dans une yole blanche ; la voile fut hissée, et, la brise étant favorable, ils dérapèrent aussitôt sous le regard bienveillant de la lune. Ils naviguaient paisiblement depuis une heure ou deux, lorsqu'ils aperçurent à bâbord un aimable petit rocher. — Arrêtons-nous ici ! chanta Moyne ; et il jeta l'ancre. Descendus à terre, les voyageurs firent une promenade délicieuse parmi les cailloux argentés, et, comme la vieille dame s'éloignait pour un motif assez sérieux, Moyne brusquement mit sous le nez de sa femme un flacon qui
mit sous le nez de sa femme un flacon qui lui ôta incontinent l'usage de ses sens. Ayant pris sa compagne entre ses bras, l'ancien journaliste gagna le rivage à toutes jambes. Déposer l'inanimée personne au fond de l'embarcation, mettre à la voile et s'éloigner de l'îlot fut pour lui l'affaire d'un instant. Ceci fait, il alluma sa pipe et s'assit à la barre sans regarder en arrière. Lorsque madame Moyne revint à elle, elle était confortablement couchée dans sa chambre de la villa des Perles, à Ajaccio. Elle appela sa maman, mais sa maman ne vint pas ! Également,
sa maman, mais sa maman ne vint pas ! Également, elle héla son époux. Mais le mari se garda bien de venir, lui aussi, car à cet instant précis il était au télégraphe et expédiait la dépêche suivante : « Rédacteur météorologiste, Moniteur Belleville. Température en hausse. 21° à Bastia, 23° à Ajaccio. Temps clair. Baromètre à 6 heures du matin, 750 m. 9. Jolie brise au large. — BELLE-MÈRE aux îles Sanguinaires. » George Auriol. Lundi prochain, 13 Novembre MISE EN VENTE DE l'UNIVERSANCI du Supplément Nouvelles et Contes inédits de : Lionnette, Alphonse Allais, George Auriol, Paul Acker,
inédits de : Lionnette, Alphonse Allais, George Auriol, Paul Acker, Tristan Bernard, Rodolphe Bringer, Michel Corday, Auguste Germain, Gabriel de Lautrec, Charles Quinel, Camille de Sainte-Croix, Léon Valbert, Pierre Veber, Pierre Wolff, Willy, etc. Chansons et Musiques inédites de : Eugène Lemercier, Edmond Teulet. Illustrations de GIL BAER. Dessins de : Jack Abeillé, Gil Baer, Job, H. Gerbault, Maurice Neumont, O' Vide Riche, Radiguet, Georges Redon, etc. PRIX : 60 CENTIMES ENVOI FRANCO LA VIE EN CHEMIN DE FER CHASSEURS AVEC CHIENS Tartinard, accompagné de sa femme Félicie, de son copain Pochon et de son affreux bouledogue Trottoir, rentrent de
copain Pochon et de son affreux bouledogue Trottoir, rentrent de villégiature. Ils sont dans un train qui les ramène du petit trou pas cher situé sur les bords de la Manche. Etant donné que le bouledogue Trottoir avait gueulé comme un putois au départ, enfermé qu'il était dans la case aux chiens, il a été décidé qu'au retour on lui ferait les honneurs d'un compartiment humain. Le train vient de stopper à la station de Vaiognes, prenant les voyageurs des lignes correspondantes de Barfleur et autres. Tartinard, Félicie Tartinard et Pochon hissent au trot les valises, et l'irascible bouledogue Trottoir,
Pochon hissent au trot les valises, et l'irascible bouledogue Trottoir, épaté de se voir ainsi soulevé, tel un bœuf à l'embarquement d'un transatlantique, pousse des aboiements désespérés. POCHON, après avoir fermé la portière du compartiment où se trouvent déjà deux vieilles filles. — Allons, nous voilà là-dedans pour jusqu'à six heures du soir. Mince de pipes qu'on va culotter. TARTINARD, à son chien. — Où est-il le bon Trottoir à son papa ? Trottoir que l'émotion a gagné commence à faire pipi sur la robe d'une des vieilles filles. UNE DES VIEILLES FILLES, navrée. — C'est effrayant ! (à Pochon.)
DES VIEILLES FILLES, navrée. — C'est effrayant ! (à Pochon.) — Monsieur, vous ne pourriez pas mettre votre chien aux bagages ? POCHON, très gracieux. — Madame, j'ai l'avantage de vous informer que je suis d'autant moins de semaine que ce chien n'a pas l'honneur de m'appartenir. L'AUTRE DES VIEILLES FILLES. Enfin, c'est honteux ! (Elle met ses jambes sur l'autre banquette.) Je vais prévenir le chef de train à la prochaine station. TARTINARD, désintéressé, toujours à son bouledogue. — Le bon Trottoir n'a pas d'autres petits besoins à satisfaire ? LA FEMME DE TARTINARD. — Tais-toi. TARTINARD, bourrant une
? LA FEMME DE TARTINARD. — Tais-toi. TARTINARD, bourrant une pipe. — Penses-tu ? UNE DES VIEILLES FILLES. — Voilà maintenant qu'on va fumer ! POCHON, très gracieux, aux vieilles filles. — Faut vous dire que c'est par hygiène, si nous fumons. (Expliquant.) Le bon Trottoir ayant l'habitude de jeter parfois aux quatre vents du ciel des incongruités intempestives, nous assainissons le plus que nous pouvons. Les pipes font, dans le compartiment, une concurrence déloyale à la locomotive, au même instant Trottoir, ainsi qu'il avait été prévu, témoigne de sa présence par un léger bruit qui ne laisse aucun doute
présence par un léger bruit qui ne laisse aucun doute sur la pureté de ses intentions. LES VIEILLES FILLES. — C'est horrible. Le train s'arrête une minute. Monte un grand garçon rigolo qui salue et s'assied dans le coin à gauche. Malgré les appels désespérés des vieilles filles, le chef de train reste aussi invisible qu'une comète annoncée par les astronomes de l'Observatoire de la Tour Saint-Jacques. Le GRAND GARÇON RIGOLO, dès que le train s'est remis en marche. — On va devenir des jambons là-dedans. Chouette ! (Il bourre sa pipe et l'allume.) UNE DES VIEILLES FILLES. — Nous
sa pipe et l'allume.) UNE DES VIEILLES FILLES. — Nous allons leur faire faire un procès à ces individus. L'AUTRE VIEILLE FILLE. — Oh ! un bon procès-verbal. ça leur fera se conformer aux règlements. POCHON, toujours sarcastique, à Tartinard. — Je ne te vois pas frais avec tes cinq ans de prison. LE GRAND GARÇON RIGOLO, caressant le bouledogue. — Embrasse ton maître qui va s'en aller au bagne. (Trottoir navré, pleure avec une inconvenance rare.) Nouvel arrêt pendant lequel, malgré l'invisibilité du chef de train, énergiquement réclamé, monte une digne paysanne ornée de deux énormes paniers. LA PAYSANNE,
une digne paysanne ornée de deux énormes paniers. LA PAYSANNE, commençant à réclamer. En voilà une fumée. C'est ça qui va abîmer ma marchandise. UNE DES VIEILLES FILLES, heureuse de trouver une protestataire. — N'est-ce pas ? mais ça ne va pas durer. À Lisieux, nous avons cinq minutes d'arrêt. on va s'expliquer. LA PAYSANNE. — Ce sale tabac va empoisonner tous mes produits. L'AUTRE DES VIEILLES FILLES. — Et ce chien qui a mauvais... LE GRAND GARÇON RIGOLO. C'est drôle, moi je trouve qu'il embaume l'eau de Cologne. LA PREMIÈRE DES VIEILLES FILLES, haussant les épaules. — Comme on
PREMIÈRE DES VIEILLES FILLES, haussant les épaules. — Comme on voyage avec un monde mélangé. LA PAYSANNE, furieuse. — Si elles pourrissent, je ne me gênerai pas pour leur faire payer mes crevettes. POCHON, intéressé, à la paysanne. — Ah ! ce sont des crevettes ! LA PAYSANNE. — Pardon ! Mais tout ça va se payer à la prochaine station. POCHON, gracieusement à la paysanne. — La Compagnie est vraiment négligente. Est-ce qu'on ne devrait pas faire des compartiments de « Voyageurs avec Crevettes » ? LE GRAND GARÇON RIGOLO, s'esclaffant. — Ah ! tordant ! Allume. Allume !
RIGOLO, s'esclaffant. — Ah ! tordant ! Allume. Allume ! (Il bourre sa pipe une seconde fois et l'allume.) Le train stoppe en gare de Lisieux, les deux vieilles filles descendent et remontent après avoir été quérir le chef de train. LE CHEF DE TRAIN, sévèrement à Tartinard et à Pochon. — Dites donc, Messieurs, qui vous a permis de monter dans ce compartiment avec un chien. TARTINARD. — S'il vous plaise ? LE CHEF DE TRAIN. — Oui, ces dames se plaignent. Il y a une case réservée aux chiens. Veuillez descendre, je vous prie. POCHON, légèrement agressif. —
chiens. Veuillez descendre, je vous prie. POCHON, légèrement agressif. — Dites donc, vous allez un peu nous foutre la paix ? LE CHEF DE TRAIN, furieux. — Qu'est-ce que vous dites ? LE GRAND GARÇON RIGOLO. — Il dit que VOUS nous foutiez la paix ! LE CHEF DE TRAIN. — Ah ! c'est comme ça. Je vais chercher le commissaire de police des chemins de fer. LES DEUX VIEILLES FILLES, rayonnantes. — Ah ! on va bien voir. LA PAYSANNE, joyeuse. — Enfin, on va les faire descendre, ces sales types. Pour éviter le courant d'air, le grand garçon
sales types. Pour éviter le courant d'air, le grand garçon rigolo lève la vitre d'une des petites fenêtres du compartiment, l'étiquette « Chasseurs avec chiens » apparaît dans toute sa splendeur. LE COMMISSAIRE DE LA POLICE DES CHEMINS DE FER, arrivant, très galonné. — Messieurs, je suis le commissaire de police et je vous intime l'ordre, sous peine de procès-verbal, de descendre à l'instant. TARTINARD. — S'il YOU plaît ! Il repousse énergiquement Trottoir qui veut absolument goûter au commissaire de police. POCHON, toujours gracieux. — Vous dites, cher monsieur ? LE COMMISSAIRE, — J'ai dit qu'il y a des
? LE COMMISSAIRE, — J'ai dit qu'il y a des règlements et des gendarmes pour les appliquer ! POCHON, d'une amabilité rare. — Il devrait y avoir aussi des cours du soir pour apprendre à lire aux commissaires de surveillance. LE COMMISSAIRE, furieux. — Monsieur ! POCHON. Si vous voulez, nous allons épeler ensemble. (Il lui fait voir le carreau sur lequel rayonne l'étiquette.) Tenez. C..h..a. s.. chas. s.. e.. u..r, S. chasseurs avec chiens. LE COMMISSAIRE, abasourdi, mais ne voulant pas avoir l'air. — Mais, vous n'êtes pas chasseurs. TARTINARD. Ah ! vraiment. on n'est pas chasseurs. LE COMMISSAIRE,
TARTINARD. Ah ! vraiment. on n'est pas chasseurs. LE COMMISSAIRE, gaffant. — Avec un bouledogue, sans fusils. LE GARÇON RIGOLO. Ce que je me gondole. POCHON, au commissaire. — Dites donc. est-ce qu'il y a écrit « chasseurs de tigres » sur votre carreau ? TARTINARD, facétieux. — Et puis Trottoir n'aime que la chasse aux rats. LE COMMISSAIRE, de plus en plus gaffeur. — Mais vous êtes trois personnes. POCHON. — Parfaitement ! On s'est associé. Auriez-vous, par hasard, un règlement forçant chaque chasseur à acheter un chien pour monter dans ce compartiment. LE COMMISSAIRE, Honteux comme un renard.
monter dans ce compartiment. LE COMMISSAIRE, Honteux comme un renard. — Tout cela, ce sont des phrases. Je ne m'occupe que du règlement. TARTINARD, Se mémettant. — Ah ! vous voulez parler du règlement. Eh bien. Allons-y. Nous allons le suivre votre règlement. Nous sommes dans un compartiment de chasseurs avec chiens, n'est-ce pas ? Eh bien, si vous ne faites pas descendre ces deux vieilles folles (il désigne les deux vieilles filles) qui sont peut-être chasseresses, ce qui est leur droit, mais qui n'ont pas de chien comme le réclame le règlement, et si vous ne flanquez pas à
réclame le règlement, et si vous ne flanquez pas à la porte cette croquante qui nous empeste avec ses crevettes qui n'appartiennent pas, que je sache, à la race canine, je dépose une plainte, et je vous fais mon billet, voici mon billet de chemin de fer, que je gagnerai mon procès contre la Compagnie. Qu'on nous foute un peu la paix, tout de même! LE COMMISSAIRE, s'inclinant. — C'est juste. (Aux deux vieilles filles et à la paysanne.) Descendez, mesdames, je suis forcé de l'avouer, monsieur à raison. Les vieilles filles et la paysanne navrées ramassent leurs bagages et