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« Si tu ne peux pas avoir de permission, ne fais pas de bêtises. Écoute tes chefs, et ne brise pas ton avenir pour un moment d’irréflexion ; dans ce cas, tu embrasseras ma lettre à cet endroit (une croix sur la lettre) ; ce sera mon baiser d'adieu. « Adieu, mon tout petit, souviens-toi de mes conseils. Ta vieille maman. » (Suite la signature). Après la lecture de cette lettre, le cœur de Sifflot fut torturé ; que faire ? Allait-il laisser mourir sa pauvre vieille sans lui avoir apporté la suprême joie de lui donner le dernier baiser
apporté la suprême joie de lui donner le dernier baiser ? « Non ! c’est impossible. Il disait-il, se parlant à lui-même ; « Maman, ma pauvre vieille maman, elle, la plus sainte des femmes, elle, que j’aimais tant ! » Et s’asseyant, il se prit à pleurer. « Pendant longtemps, il resta ainsi, mais, tout à coup, un revirement se produit en lui. Eh bien, non, tant pis ! plutôt les compagnies de discipline, plutôt la mort, mais il la reverrait avant qu’elle ne meure. Demander une permission ? Ah bien oui ! privé pour un an ! Que
Ah bien oui ! privé pour un an ! Que fait-il ? Il part, vous le savez, emportant avec lui ses armes, qu’il n’a pas voulu abandonner. Deux jours après, il enterre sa pauvre vieille maman, morte joyeuse d'avoir pu embrasser une dernière fois son tout petit. Dès le lendemain, Sifflot rentre à son corps de garde, ne voulant pas être déserteur ; malgré la secousse si rude qu'il vient de subir, il entre en prison, n'y prend que peu de nourriture encore sous l'empire du chagrin. Aussi, aujourd'hui, devant vous, n'avez-vous plus qu'un homme abattu et sans énergie aucune,
vous, n'avez-vous plus qu'un homme abattu et sans énergie aucune, un homme de vingt et un ans seulement, et qui vient d'être brutalement arraché des bras d'une femme que tous nous chérissons : j'ai parlé de sa mère. J'ai terminé, je ne vous demande aucun pitié. Que seul votre cœur de père vous dicte la mesure que vous devez prendre contre Sifflot, Sifflot mauvaise tête, mais bon cœur et bon fils. A moi-même, dans sa cellule, Sifflot m'a avoué : « Tout le monde m'appelle mauvaise tête ; peut-être, je suis un peu vil, mais si un jour il y
suis un peu vil, mais si un jour il y avait un coup de chien, mes délateurs verraient comment une mauvaise tête se conduit devant le danger ! » Une dernière fois, Messieurs, interrogez votre conscience et soyez humains. L'avocat regagne son banc. Le Conseil se retire pour délibérer. Le colonel était tellement ému, qu'il ne s'aperçut pas en partant qu'il prenait, au lieu du sien, le képi du commandant d'artillerie assis à ses côtés ; un vieux capitaine d'infanterie, lui, était encore assis, et à quoi fallut que le sous-lieutenant vienne le rappeler à la réalité. Cinq minutes se
sous-lieutenant vienne le rappeler à la réalité. Cinq minutes se sont à peine écoulées que le timbre retentit. Le Conseil rentre en séance. À l'unanimité, Sifflot est acquitté. Alors, je vis, fendant la foule, un vieillard à cheveux blancs, voûté, gravir lentement les marches du tribunal, et voulant, malgré les sergents huissiers, aller embrasser le président. À sa vue, le colonel se leva et commanda aux huissiers de le laisser venir à lui. — Qu'avez-vous et que voulez-vous m'offrir, bravo ? — Je viens vous remercier, colonel Bourras, de votre bonté, qui, du reste, n'a pas varié. À son nom,
bonté, qui, du reste, n'a pas varié. À son nom, le colonel, surprenant, demande : Mais, sacré bleu, où m'avez-vous connu pour savoir mon nom ? — À Buzenval, mon colonel ! Un jour, dans une échauffourée, je vois mon lieutenant entouré par des ulhans ; j'étais seul mais. — Ah ! c'est vous, le tambour Sifflot ! Brave homme, brave cœur, je te dois la vie. Et devant tous il lui serra les deux mains. Nous sommes quittes, mon colonel car, moi, je vous suis redevable de mon fils, de Sifflot la mauvaise tête. Et le pauvre vieux, laissant
de Sifflot la mauvaise tête. Et le pauvre vieux, laissant aller son émotion, laissa couler deux grandes larmes qui perlèrent sur l'agrafe du ruban de médaille de l'Aimée du terrible. P. Kl LE GRAND FAUCHEUR L'août battait son plein, il faisait une chaleur torride. Le soleil, qui chaque jour, empourprait l'horizon jusqu'à une heure fort avancée, envoyait pensivement ses rayons et chauffait la terre au point qu'elle brûlait les pieds. De tous côtés, on ne voyait que hardis faucheurs en train de tondre les prés : hommes seulement vêtus d'un pantalon de toile bleue ou grisé et d'une chemise aux
pantalon de toile bleue ou grisé et d'une chemise aux manches retroussées jusqu'aux épaules, les idées émergeaient des bras rouillés, durs comme du fer dont ils avalaient la coulée : ment le soleil les teintait de gris. De loin, tous se ressemblaient. Les corps inclinés sur la faux qui frappait à grands coups, avançaient méthodiquement laissant derrière eux une rangée d'herbes coupées, vite éparpillées sur le sol par les rateaux des fauchaises. Tous les hommes portaient de grands chapeaux de paille, même quelques femmes d'autres avaient le chef recouvert d'une coiffure blanche, de toile, aux ailes mobiles que le vent
coiffure blanche, de toile, aux ailes mobiles que le vent agitait en procurant un peu de fraîcheur au visage. De temps en temps, on entendait un cliquetis de fer : c'était un ouvrier qui venait de suspendre sa besogne pour redresser sa faux au tranchant ondulé par quelque caillou dont le choc avait produit une étincelle et ébranlé l'acier. L'homme avait piqué en terre la petite enclume portative qui accompagne toujours le travailleur des champs ; il s'était assis sur le sol et de son marteau redressait consciencieusement la lame, après quoi, tirant de l'étui de bois qu'il porte à
après quoi, tirant de l'étui de bois qu'il porte à la ceinture une pierre à aiguiser, il faisait résonner l'acier d'un grincement qui indique nettement son intention de reprendre l'ouvrage interrompu par la réfection de l'outil. De temps à autre, c'est une chanson qui rompt le rythme des faux maniées en cadence : frrr. frrr. et le couplet ainsi lancé est répété par les fauchasses qui encouragent au travail l'homme qu'elles suivent. À intervalles éloignées, les faucheurs posent l'outil le dos de la lame reposant sur le sol, et s'appuient le coude sur l'extrémité du manche ; ils profitent de
le coude sur l'extrémité du manche ; ils profitent de cet instant de répit pour s'éponger le front ruisselant de sueur et absorber quelques gouttes de boisson maintenue fraîche par la gourde qui se balance à leur côté ou qui est déposée dans un trou que l'on soupçonne être proche d'une source parce qu'un filet d'eau en sort et se perd dans les fissures du sol. Quatre heures. C'est le moment de prendre un peu de repos. — Hé ! François ! la pause ! — Bah ! à quoi bon m'arrêter, j'aurai fini mon carré dans dix minutes. Et
bon m'arrêter, j'aurai fini mon carré dans dix minutes. Et pendant que les autres travailleurs se dirigent vers l'ombre pour casser une croûte et se rafraîchir, François continue à tondre le pré et l'on perçoit nettement le bruit rythmé de la faux qui abat les tiges grêles et les couche à terre : frrr.., frrr. Encore quelques minutes, pense François, et mon carré sera terminé. Cette vision de la tâche finie lui donne du cœur à l'œuvre, les coups de faux semblent plus secs, plus violents. frrr.. Révol François répartit la voix de tout à l'heure, prends garde au grand
la voix de tout à l'heure, prends garde au grand fancheur : — François n'entend point. Frrr. frrr., c'est toujours le bruit de la faux rasant le sol et couchant l'herbe. — François, ne crains pas le grand faucheur, fit observer au groupe des travailleurs au repos, Taupat, celui qui avait donné le signal de la coalition, et avait jeté au vent l'effet assuré que le grand faucheur n'avait point entendu. — Bah ! c'est une légende, hasarda quelqu'un. — Vous croyez, vous autres ?. c'est que vous ne l'avez jamais vu. — Et toi ? Vous avez dit. Quand
jamais vu. — Et toi ? Vous avez dit. Quand on commence à être éreinté de travail et rôti de soleil. — Qu'est-ce qu'il te fait, ton grand faucheur ? — A moi, rien ; je n'ai jamais été aux prises avec lui et je ne souhaite pas d'y être, parce qu'on n'en revient pas. À cet instant, le frrr. frrr. régulier, cessait, on percevait le bruit d'un corps tombant sourdement sur le sol. François, atteint soit de congestion, soit d'insolation, s'abattait sur l'herbe d'une façon si malheureuse que sa faux lui tranchait la carotte. Chacun releva la tête, on
faux lui tranchait la carotte. Chacun releva la tête, on vit le travailleur qui semblait se débattre contre les mains d'un invisible; on courut à lui et on vit son corps baignant dans le sang; Les femmes se signèrent, les hommes se découvrirent et n'osant toucher ni le cadavre ni la faux, et avec un accent rempli d'une terreur indicible, Taupat murmura : — Vous aviez vu de rire et personne ne l'a vu. il était pourtant tout près, le grand faucheur, en trainer de faucher le plus courageux d'entre nous. Raymond Bouchard. SAVON DES PRINCES DU CONGO VICTOR VAISSIER.
nous. Raymond Bouchard. SAVON DES PRINCES DU CONGO VICTOR VAISSIER. Méfiez-vous des imitations Martainville Ou le Souvenir de la Bièvre 4 —— La Bièvre, presque défunte, a une sœur, moins littéraire peut-être, mais non moins originale d'aspect. C'est, à Rouen, l'Eau-de-Robec. Rien ne manque que à la vieille Rotomac pour qu'elle nous puisse dire son âme — ni la couronne fragile de Saint-Ouen, ni le fer de lance de la cathédrale, ni les rues cahotantes qui, pour n'avoir point la candeur de celles de Senlis et l'aspect louche des venelles du quartier Saint-Séverin (pourquoi pensais-je à l'étymologie de ce nom
du quartier Saint-Séverin (pourquoi pensais-je à l'étymologie de ce nom qui est Surin ?), n'en sont pas moins chères aux épris de paysages intimistes. Mais cette eau noirâtre du Robec qui roule sur des tessons de bouteilles et des débris d'assiettes — même pas en Vieux-Rouen — a reflété le visage tourmenté de Huysmans. Le captivant écrivain s'est rappelé ce quartier Martainville lorsqu'il visitait Saint-Séverin. Que n'a-t-il écrit un livre intitulé la Bièvre et l'Eau-de-Robec ; quel admirable diptyque il eût composé, mais, à Rouen ayant trouvé notre cathédrale « désamée » il s'en fut, car malheureusement il cédait toujours
désamée » il s'en fut, car malheureusement il cédait toujours au premier moment de mauvaise humeur. Avant son entrée dans Rouen, l'Eau-de-Robec, comme la Bièvre, est dolente à suivre. Elle traverse des parcs, longe des enclos de feuillage, suit l'Aubette fidèle au pays des maraîchers, traverse, invisible, les cours de fabriques, fait parfois tourner des moulins, et, en cent méandres, souriant au soleil, au ciel, bruyelline, elle salue une vieille église, un vieux mur, berce des branchages au fil de ses eaux, se pare, un peu fauve, de vignes vierges et de lierres, et se parfume avec les acacias. Il
et de lierres, et se parfume avec les acacias. Il est doux de la suivre, en la paix biblique du soir, alors que sur les monts et dans les vallées, de l'autre côté de la Seine, les forêts s'étendent paisibles, dans le meuglement des vaches, et que Rouen apparaît lentement, derrière des rideaux de verdure, en un surgissement de terreur et de flèches. Seulement, la visite à la Bièvre suscite des souvenirs splendides : peintures de Rosny, eaux-fortes de Raïffael, poèmes d'Ajalbert. De tels artistes ont imprimé, définitivement, leur nom, sur d'invisibles banderoles que l'on croit voir flotter au-dessus des
sur d'invisibles banderoles que l'on croit voir flotter au-dessus des usines de la banlieue parisienne — porteuses de leur génie. Hélas ! l'Eau-de-Robec mourra sans qu'un poète vienne chanter. C'est peut-être un adieu que nous lui disons en ce moment. Et voici qu'elle entre dans la Ville, gaie sous les saules, et sous le vol des hirondelles, mirant un peu de ciel ; elle entre en chantant, la petite reine — tout près d'ailleurs de la rue Chantereine — actionnant bravement l'outillage d'une fabrique de chaussons ; elle coule décidée, mais de plus en plus noire et parfois puente dans
mais de plus en plus noire et parfois puente dans la rue qu'elle vient de baptiser ; elle longe, longtemps, les murs ornés de saxifrages, passant sous de petites marches, s'arrêtant à mirer les géraniums florisants et les chats endormis en boute, recevant, sans bouder, les eaux des rues infâmes, et les vannes, dans sa course, ne lui épargnent point les pires soufflets. Elle a, malgré tout, la consolation des clochers qui apparaissent au-dessus des maisons, mais c'est bref, et un tournant de rue une cheminée d'usine et des fils télégraphiques viennent se profiler ainsi qu'un défi « futuriste »
télégraphiques viennent se profiler ainsi qu'un défi « futuriste » sur l'image sacrée des tours. Or, les tours fuient et la rivière le longe les murs de vieilles maisons, apparaît sous des ponts le long des quais à bornes, comme dans le passage Moret, l'on rencontre des cabarets de l'Ile aux Singes des lauriers et des lierres forment des tonnelles de verdure malingre sous lesquelles des ouvriers, accoudés sur les tables graisseuses, devant les bouteilles de cidre, s'intoxilent, en l'après-midi paisible. Et la rivière meurt un moment sous une large place, en vue de Saint-Ouen et de la cathédrale qu'elle
place, en vue de Saint-Ouen et de la cathédrale qu'elle voit pour la dernière fois. Ici, un cadran solaire est tracé sur le chevet de Saint-Vivien, et il porte cette devise triste Ultima quando. Nous reverrons encore l'Eau-de-Robec, mais les minutes de vision deviennent brèves. Partir, c'est mourir un peu. Elle réapparaît dans la Ville, près de deux salamandres oubliées par François Ier, elle longe encore une maison sculptée, sous le rictus d'une tête de Méduse et le rire d'un Bacchus, et sous la présidence d'un fastueux Neptune qui, au fronton d'une maison, brandit, en guise de harpon, un lys
fronton d'une maison, brandit, en guise de harpon, un lys héraldique. L’Eau-de-Robec est la rivière des légendes. Elle vient de s'enfoncer définitivement dans les caniveaux de la Ville, presque au bas d'une maison au portail de laquelle est sculptée cette image : en un horizon de terrains mouvants, un cheval marche noblement, au pas, complètement harnaché, sans cavalier. Il se dirige vers un château-fort érigé sur des rocs où poussent quelques feuillages, et dont le pont-levis est baissé. Il sort d'un bois d'arbres stylisés, exfoliés comme des arbres de Jessé. On dirait de petits champignons aux tiges très hautes, une
On dirait de petits champignons aux tiges très hautes, une forêt de parasols minuscules. Est-ce le cheval d’Absalon ? Où a-t-il laissé son maître ? Reviendra-t-il jamais dans la forêt qu'il vient de quitter, dans la forêt où est la liberté ? Le pont-levis va-t-il se relever inexorablement ? Pour les poètes qui prétendent traduire, à leur gré, les vieilles légendes oubliées, ce cheval est l'image de l'Eau-de-Robec qui coule dans la Ville, sans but, seule, vers le pont-levis baissé des égouts. Certes, elle a su inspirer quelques artistes ; les aquafortistes ont dit par le crayon et le burin
les aquafortistes ont dit par le crayon et le burin le charme des maisons à pignons qui bordent ses rives de pierre, mais comme toutes les anciennes rivières de villes, elle meurt étouffée, usée, à peine réconfortée par les claires eaux de l’Aube que, chaque année, les vannes lui dispensent. Mais parce qu'elle coule sous le signe hautain des flèches gothiques et que le visage de Huysmans s'y inversa, et qu'ainsi elle reste vraiment la sœur de la rivière de Gentilly, qu'elle soit bénie, et non seulement pour ces précieuses réminiscences, ni parce qu'elle arrose les vieux porches, mais encore
réminiscences, ni parce qu'elle arrose les vieux porches, mais encore parce qu'elle entend, en même temps que le bruit des ronces, le chant des lavandières de mon pays. Gabriel-Ursin Langé. WILLY Peu de temps avant de nous offrir l’Impassable Siska, son dernier roman, que je viens de lire, il nous plaquait quasi sans anrevoir — et aussi, souhaitons-le, sans adieu. Il est vrai que Bruxelles ressemble tant à Paris la fièvre en moins et la cordialité en plus ! Au diable les remords qui passent, les chagrins qui restent, les amours fugitives, les huissiers fidèles, les procès perdus, voire les
amours fugitives, les huissiers fidèles, les procès perdus, voire les paradis trouvés. Willy secoue sur son ingrate patrie la houppe à poudre de sa dernière conquête — et, en un bon moment qu'il ne lui faut pour décocher trois à-peu-près, il devient, savez-vous, une personnalité bien bruxelloise. À dire vrai, il ne sait peut-être pas nettement où est situé son domicile. À quoi bon, d'ailleurs, s'embarrasser d'un « home » quand on passe le peu de temps que vous laissent vos innombrables amis entre la Scala (où triomphent Mérin, Brouette, Steenackers, Brenda et même Dernony, ennemie intime de Maugis) et
Steenackers, Brenda et même Dernony, ennemie intime de Maugis) et les Galeries Saint-Hubert (promenoir de toute la littérature du pays de la « drache » et de la « zwänze », d'Horace van Offel, Flamand tumultueux, à Théo Hannon, poète incapable d'écrire de mauvais vers et enlumineur incapable de vous écrire une lettre sans éparpiller des papillons multicolores entre les lignes, dans les marges et sur l'enveloppe même !) Boire, lire parfois, blaguer sans cesse, sans envie mais avec verve, écrire de loin en loin. C'est la vie — c'est sa vie ! Ce n'est drôle que pour les autres.
sa vie ! Ce n'est drôle que pour les autres. Un jour que je le rencontrai boulevard des Capucines, il m'avoua : C'est au jeu que je dois mes meilleures joies — mes seules joies. Et, pour une fois, Willy ne raillait pas. Ce grand gosse, au crâne rose et à la moustache blanche, a toujours voulu faire joujou, avec n'importe quoi et avec tout : avec l'amour, avec l'argent, avec la vie, avec la langue française, et quelques autres. Son esprit n'a pas évolué. Demeuré très « petite revue », attachant une importance capitale aux choses qui n'en ont
», attachant une importance capitale aux choses qui n'en ont aucune et souriant de toutes celles pour lesquelles l'humanité lutte, souffre et meurt, il lui semble, devant son miroir, qu'il a emprunté son apparence extérieure à quelqu'un de ses ascendants. La Gloire, elle-même, ou du moins le Fracas, le Scandale, l'Épate, qui le séduisirent naguère, ne le tentent plus. Un peu de sensualité, un reflet des auréoles de naguère et le Jeu, le Jeu avant et après tout : ses derniers jouets ! Ses livres ? Il les fait construire en ville depuis belle lurette ! Paresse ? Je ne
en ville depuis belle lurette ! Paresse ? Je ne crois pas. J'ai vu plusieurs de ses manuscrits : entre ce qu'on lui fournit et ce qu'il remet à l'éditeur, il n'y a plus rien de commun. Lassitude ? Oui, sans doute. Et ce n'est pas depuis hier qu'il est las. Combien de fois m'a-t-il déclaré ne tenir qu'à deux ou trois de ses livres : ceux qui obtinrent le moins de succès. L'adorable Minne, par exemple, la sensible petite colombe point trop blanche, qui ne veut roucouler que selon les impulsions de son être inquiet ; Minne, frêle, fine,
les impulsions de son être inquiet ; Minne, frêle, fine, vibrante comme une lame d'acier, casquée de cheveux cendrés moussant au-dessus d'admirables yeux un peu brouillés, éclairant un teint de nacre que la puberté ternira bientôt ; Minne, sœur cadette de Claudine, vivant les heures troubles de l'existence féminine où la chair ne dort plus, mais où elle sommeille encore — à peine. Je crois bien que Minne représente le meilleur et le dernier effort véritablement littéraire de Willy. Depuis, il semble qu'il écrive comme un bon cheval tire la voiture à laquelle on l'attelle — sans la regarder. Triboulet
voiture à laquelle on l'attelle — sans la regarder. Triboulet indocile, Maugis amuse le roi Public quand même — et, pour ne pas tomber dans le plus nauséant des désespoirs, il s'offre la tête de l'Existence, vieille imbécile qui se plaît à nous faire de sales blagues (toujours les mêmes, d'ailleurs). M. Moloch, éditeur comme son nom l'indique, désire-t-il un nouveau roman ? Pour peu que Willy ait la « poisse » dans le moment, il s'est servi, préférentiellement de son mieux le tapis vert et les hauts tabourets, notre homme, s'asseyant devant une ébauche quelconque qu'il paie plus cher
homme, s'asseyant devant une ébauche quelconque qu'il paie plus cher que sur les quais à des nègres variables dont deux manifestèrent du talent l'un est mort ; l'autre « arrive ». Alors, sans autre plan, sans idées arrêtées, il rassemble des souvenirs, des rêves, des apothégèmes, des calembours, des à-peu-près, quelques nasardes irrésistibles contre ses ennemis, quelques réclames gratuites, pour ses amis, quelques pages de vraie littérature et d'intense poésie à l'occasion, lorsque, repris quand même par l'Art réapparu dans le Métier, il s'oublie. Il vous étale cela, au hasard de l'ébauche du mercenaire, sous les pieds d'une jolie femme
de l'ébauche du mercenaire, sous les pieds d'une jolie femme et c'est Pimprenette, la Môme Picrate : Lélie, Fumeuse d'opium. Hormis les très belles pages jaillies comme malgré l'auteur, cela est écrit comme on parle au café, quand on parle bien, avec beaucoup d'esprit, et quand on fréquente un café très littéraire. Willy, cachant le rictus de ses lèvres fatiguées sous le sourire benevole mais faux de sa moustache de bon gendarme qui rit de la gendarmerie, sert cela aux fauves de la ménagerie boulevardière qui dévorent d'un coup cette nourriture attendue. Or, il y a des gens moins gloutons
nourriture attendue. Or, il y a des gens moins gloutons que ces animaux-là, des gens qui ne dévorent pas mais savourent et réfléchissent. Ceux-là, rares, de plus en plus rares, partagent au sujet de Willy l'avis de Rambaud qui, en 1905 (sauf erreur), écrivait déjà : « C'est de l'à-peu-près sous toutes ses formes, en esprit, en amour, en noce et en littérature. Eh ! bien, non ! C'est très sincère, très vécu, peut-être même très écrit. C'est une histoire du siècle, un roman qui devrait rester comme la plus complète image instantanée d'une époque de colossales plaisanteries. » Il
complète image instantanée d'une époque de colossales plaisanteries. » Il faut rendre justice à Willy, à présent que justice est rendue à l'admirable femme écrivain aux côtés de laquelle il vécut la moitié de son existence. La vie intime des écrivains, comme celle de tous les autres hommes, ne regarde qu'eux-mêmes lorsqu'ils affectent de l'étaler au grand jour. L'exhibitionnisme est une infirmité qui coexiste souvent avec le talent. Quoi qu'il pense (et je pense qu'il "s'en fout considérablement" !) et quoi qu'on dise, Willy ne laissera pas qu'un nom : il laissera une œuvre que nos descendants prodigueront, dans l'enfer
il laissera une œuvre que nos descendants prodigueront, dans l'enfer de leurs bibliothèques, entre celle du premier Restif de la Bretonne et celle du second Crébillon. Georges Normandy. BALADE PITTORESCHE pour le bon petit cancre, Toi, tu ne t'en vas pas en vacances les mains Pleines de gros bouquins rouges dorés sur tranches, Ni le front lauré comme un potentat romain. Mais tu t'en fous. Tu prends d'innombrables revanches Pour toi chaque journée est un jour de repos, Pour toi chaque semaine apporte sept dimanches; Toi, tu sais te gausser des plus graves propos, Muer en dessins sous les moindres
des plus graves propos, Muer en dessins sous les moindres taches d'encre Et garder, dans un livre, une fleur en dépôt. Et c'est pourquoi je te préfère, petit cancre. Tu n'es pas un jeune vieillard, mais un gamin. Tu ne passes jamais au travail la nuit blanche Et sais remettre une besogne au lendemain. Peu te chaut de « sécher » ou non devant la « planche » Mais il t'importe grandement d'être dispos Pour gambader dès que la cloche te déclenche, Crier, jouer « à la balle au poubel » Au train qui part, au paquebot qui lève l'ancre.