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qui avait eu le bonheur de vous troubler et que je retrouve aujourd'hui... parmi nous... Sait-il maintenant, ce beau rustre, qu'il eut l'honneur d'inspirer votre désir... THYRA. — Il est loin de s'en douter... Mais j'ai voulu qu'il soit là, à l'heure de la sincérité... Et puis, ai-je désiré quelque chose sur la terre !... Un amour qui n'est plus... un idéal qui est mort... Le reste, peuh !... Des rêves !... J'ai enfoncé les ongles dans des rêves !... OSTERWOOD. — Les rêves sont la beauté suprême, lorsqu'ils sont liés entre eux par l'idée et embellis par l'expression. Ceux-là
liés entre eux par l'idée et embellis par l'expression. Ceux-là nous les avons atteints, certains soirs, n'est-ce pas ? THYRA. — Vous avez fait danser les idées et les mots devant moi jusqu'au vertige... — 45 — OSTERWOOD. — Certains soirs, je me suis penché sur vous comme le vieux Pan au son de sa flûte... THYRA, le regardant du coin de l'œil. — Un vieux Pan un peu rougeaud et sarcastique, que... Dites... Osterwood... vous qui avez tant vécu... et qui avez, dit-on, le fond de la volupté, vous en reste-t-il autre chose que de l'amer lumière ?... OSTERWOOD.
en reste-t-il autre chose que de l'amer lumière ?... OSTERWOOD. — Oui, ma camarade, autre chose. Rien ne vaut la volupté lorsque la pensée lui confère son maximum d'expression... Donnez-vous à moi malgré mes tempes blanchies... je vous jure que j'en ferai un monument divin !... THYRA. — Pénible !... Quelle misère !... Un tremblement de chair... rien de plus... Désir ! Vous croyez encore à ce Dieu-là ?... « Désir ! mystérieuse face affamée, est-ce toi qui es le sens profond de la vie !... Désir ! sera-ce loi la vérité ?... » Eh bien, non, ce n'est pas
la vérité ?... » Eh bien, non, ce n'est pas lui... Le désir n'est rien... Osterwood... vieux diable !... Ce qui seul est vrai, c'est l'amour !... Oh ! oui, l'amour triomphant, comme le disait autrefois Philippe, l'amour terrible... vainqueur de la mort !... lui seul... (La galerie s'éclait. Elle pousse un cri.) Et le voici... il est là... enfin !... Je l'aurai vu encore une dernière fois !... Messieurs, messieurs... Tous mes amis... voilà l'hôte de la galerie, l'invité mystérieux !... voire maître à tous... le voilà... il arrive !... CORNEAU, ARTACHEFF ET LES AUTRES. — Ah! enfin !
!... CORNEAU, ARTACHEFF ET LES AUTRES. — Ah! enfin ! nous allons savoir ! THYRA. — Rangez-vous pour le recevoir !... Tenez, poussez la galerie... Soyez tout à fait naturels... Recevez-le comme vous receveriez mon meilleur ami... mon meilleur, n'est-ce pas ?... J'y insiste... Soyez déférents... soyez... LEPAGE. — Mais qui est-ce donc ? Qui ça peut-il bien être ? THYRA. transfigurée. — Vous allez le voir!... Il monte ! Il monte... (Elle prend des fleurs élégamment dans ses bras et en jette par terre. A cet instant, la galerie se rallume. Que signifie ?... Pourquoi la galerie se rallume-t-elle
se rallume. Que signifie ?... Pourquoi la galerie se rallume-t-elle ? A cet instant entre un domestique portant sur un plateau une lettre qu'il remet directement à Thyra bouleversée. Nerveusement, elle brise les cachets. ALLÉGRA. arrive en courant et bas, À Thyra. — J'ai fait éteindre dès que je l'ai vu descendre de voiture, mais il s'est contenté de remettre cette lettre à un domestique et il est reparti... THYRA. avec un geste pénible. — Bah !... La partie est jouée, voilà tout !... (Elle s'appuie.) ALLÉGRA. — Prends garde, on dirait que tu vas l'évanouir. THYRA, avec effort. —
on dirait que tu vas l'évanouir. THYRA, avec effort. — Oh ! ne crains rien... Je me surveille. ! (Elle se ressaisit.) Tiens, mon enfant... prends cette fleur... (Elle lui donne la dernière fleur qu'elle tient à la main.) Mets un manteau et fais-toi conduire par l'auto à la gare et lui jette cette fleur par la porte de son compartiment en lui disant ceci : « De sa part, cardinal ! » ALLÉGRA. — Ce sera fait !... THYRA. — Qui m'eût dit, là-bas, en Sicile, que ce serait toi, la dernière messagère !... (Allègra se sauve. Thyra, se
toi, la dernière messagère !... (Allègra se sauve. Thyra, se retournant, souriante, vers les hommes qui, inquiets ou étonnés de ce qui se passe, causent entre eux.) L'ignoble invité qui nous fait faux bond à la dernière heure !... Mais, qu'avons-nous besoin de lui, après tout ?... Vous êtes là, et c'est vous la vérité !... Osterwood, j'en suis sûre, maintenant... c'est vous la vérité !... (Un domestique introduit Lignières qui entre précipitamment. Thyra, l'interpellant en le voyant entrer.) Eh bien, Lignières, bon chasseur, nous sommes bredouilles, il paraît !... C'est assez farce ! avouez !... (Aux autres.) Oui, figurez-vous,
C'est assez farce ! avouez !... (Aux autres.) Oui, figurez-vous, Lignières avait la boucle de relancer notre invité récalcitrant. Nous en sommes pour nos frais !... SCÈNE VII LES MÊMES, LIGNIÈRES LIGNIÈRES. bas à Thyra, inquiet. — Je suivais à distance sa voiture... j'ai vu... THYRA, haut. — Mais c'est bien mieux comme cela ! bien mieux !... Evoi ! (Elle s'approche de la table.) Approchez-vous, mes amis ! Versons-nous à boire ! J'ai une soif terrible !... Tenez, donnez-moi du Champagne rosé que j'aime !... Vous êtes tous là... Regardez-moi que je sente tous vos regards braqués sur moi...
Regardez-moi que je sente tous vos regards braqués sur moi... Que nous fait celle vague humanité qui manque à notre appel, ce soir !... Au fait, Lignières, j'y songe, ce n'était pas à lui que devait revenir l'honneur de cette place de choix... Il manque quelqu'un à cette soirée... lui seul devait avoir l'honneur de cette place fleurie ! Comme le maître de la maison... le seigneur du banquet... CORNEAU et LES AUTRES. — Qui cela ! Nommez-le... THYRA, s'approchant à la galerie. — Vous ne le connaissez pas... C'est un beau voyageur. Je l'ai connu dans une fête comme
un beau voyageur. Je l'ai connu dans une fête comme celle-ci... Il était couronné de roses, il avait un lambeau de pourpre sur l'épaule, il était beau, comme un rêve... Il me semble qu'il est là, ce soir... Il me faisait boire... la tête renversée en arrière, ainsi... une coupe de vin comme celle-ci... (Elle, prend la coupe et s'adresse à la chaise vide, qu'elle caresse du bras.) Je bois à vous, mon maître... À la gloire de Cupidon !... OSTERWOOD. — Si vous voulez : À la gloire d'un Cupidon asiatique... loin du brouillard, et dans la dernière maison
Cupidon asiatique... loin du brouillard, et dans la dernière maison où l'on puisse encore invoquer de tels dieux !... sans rire !... On porte le chapeau. Elle rit nerveusement et laisse tomber ses cheveux sur ses épaules. THYRA. — Ne faites pas attention à ma gaieté, je suis un peu grise... (Elle est prise d'un accès de toux.) Quelle heure est-il, Lignières ? LIGNIÈRES. — Onze heures passées, je crois. THYRA, la voix un peu éraillée, brisée, et la respiration oppressée. — Dans quelques instants viendront les masques blancs que je vous ai promis !... En attendant, camarades... vous qui
je vous ai promis !... En attendant, camarades... vous qui m'avez tous aimée, ou désirée, vos yeux braqués sur moi me sont une chaude et agréable caresse... J'étais jolie, n'est-ce pas ? Mais, à vingt ans, aucun de vous ne m'a connue... J'étais tellement mieux ! Non, non, ne répondez rien... restez ainsi, silencieux, en groupe... (Tout à coup, grave.) Vous qui vous êtes contentés de me rêver, je veux vous laisser de moi une impression plus durable, je veux que vous gardiez l'image de ce qui aura été moi lorsque je vous serai parmi vous... Êtes-vous dignes de ma
lorsque je vous serai parmi vous... Êtes-vous dignes de ma pensée ?... Êtes-vous recueillis, graves, et capables de comprendre cette communion spirituelle? Il le faut!... LEPAGE. -Mais, Thyra, à vous voir ainsi agitée, et si tendre pour nous, à l'heure presque du départ, je vous assure que l'émotion nous étreint tous... OSTERWOOD. — C'est elle qui nous rend presque muets... ARTACHEFF. — Nous écoutons vos paroles la gorge et le cœur serrés... THYRA. — C'est bien ! Alors... attendez-moi !... Elle disparaît, légère, dans la galerie dont elle referme la draperie. Les hommes parlent entre eux et baissent instinctivement le
draperie. Les hommes parlent entre eux et baissent instinctivement le ton. CORNEAU. — Que veut-elle dire ?... Que veut-elle faire ? LEPAGE. — Je ne sais pas... LIGNIÈRES. — Comme elle est étrange, ce soir ! OSTERWOOD. — Jamais je ne l'ai vue ainsi transparente, aussi fidèle ! ARTACHEFF. — Pourquoi nous recommande-t-elle d'être graves ? L'obscurité se fait dans la salle à manger. Ils s'étonnent tous de cette obscurité. Dans la pénombre, le boy indien s'avance et va à la grille à gauche, comme s'il avait reçu un ordre. LIGNIÈRES. — Regardez ce domestique, que veut-il faire ? Le
LIGNIÈRES. — Regardez ce domestique, que veut-il faire ? Le boy ouvre la grille vénitienne qui grince sur ses gonds et laisse voir le petit oratoire. Puis il se retire. Les hommes regardent du côté de cet oratoire. Tout à coup l'un d'eux pousse, l'autre et dit : « Oh ! regarde ! une lueur intense, pourpre, probablement préparée à l'avance, vient d'illuminer ce réduit sombre qui se met à éclairer. Tous les yeux se fixent. Ils regardent attentivement, avec un peu de stupeur... Un grand temps se passe. Ils ne disent rien. À la fin, Corneau, à voix basse
ne disent rien. À la fin, Corneau, à voix basse : CORNEAU. — Qu'elle est belle ! OSTERWOOD. — Phryné ! LEPAGE. — Galathée ! LIGNIÈRES. — Quelle audace splendide ! (Ils demeurent quelques instants, dans l'ombre, les yeux fixés sur la vision, puis brusquement, les torchères du réduit s'éteignent. Les hommes se considèrent alors entre eux, gênés, et, dans cette pénombre, se mettent à parler à voix basse, presque en chuchotant.) C'est bien l'adieu d'une artiste qui a toujours été hantée de plastique ! LEPAGE. —Le sculpteur et la forme !... OSTERWOOD. — Si elle a déchiré le voile
forme !... OSTERWOOD. — Si elle a déchiré le voile d'Isis en notre faveur, messieurs, et avec le souci de cette mise en scène étudiée, respectons la statue très chaste qui a bien voulu se montrer à nous avant de disparaître !... Elle a osé ce geste collectif... LEPAGE. — Comme pour étancher nos regrets. CORNEAU. — C'est vrai... Assouvir des pensées déjà anciennes. LEPAGE. — Montrons-lui que nous l'avons compris, n'est-ce pas ? OSTERWOOD. — Et elle vient d'oser cela avec cette espèce d'enfantillage louche qui fait d'elle une divine barbare... Quand nous la reverrons, pas un mot du
divine barbare... Quand nous la reverrons, pas un mot du rêve que nous venons d'avoir. Evitons de la blesser d'une phrase qui ne traduirait pas le respect que nous éprouvons... Murmures : "La voilà" Thyra franchit la grille. Elle ne porte plus la même robe de soie à l'heure. Elle est vêtue hâtivement d'une sorte de péplum à peine accroché, les cheveux défaits, la tète rejelée en arrière. Elle avance, sans regarder personne, vers la table, les bras obstinément sur les yeux, pleine de honte maintenant et de gêne, puis elle s'affale sur la table, secouée de sanglots. On s'empresse
elle s'affale sur la table, secouée de sanglots. On s'empresse autour d'elle : « Qu'y a-t-il ?... Qu'avez-vous?... Thyra, ma petite Thyra?... » THYRA. — Rien ! rien ! laissez-moi... laissez-moi... Ne me parlez pas, surtout. Vous me tenez mal !... Oh ! ce soir... je souffre... c'est douloureux !... (Elle se redresse.) Maintenant, de la musique ! de la musique !... et de la lumière ! (Elle appelle.) Yoro !... Pignatelli !... De la musique !... (Lignières soulève la tapisserie, et transmet l'ordre. On redonne toute l'électricité et le nouvel orchestre attaque un air vibrant et fort.) La musique
nouvel orchestre attaque un air vibrant et fort.) La musique ! Mes amis ! comme je l'ai aimée !... comme nous l'avons aimée, Philippe et moi !... Oh ! même la musique des paroles... m'en serai-je grisé ?... La joie des mots !... J'ai joué avec eux comme avec des pierreries !... Quand je mourrai, je voudrais que mon mausolée soit rempli de belles sculptures... belles comme celles que je n'ai pas pu réaliser... Je voudrais avoir une chapelle à Paris, entourée de fleurs, dans un endroit très apparent et, à chaque anniversaire, je voudrais qu'on y fasse chanter des
à chaque anniversaire, je voudrais qu'on y fasse chanter des messes de Pergolèse ou de Bach !... Oh ! mes amis !... mes amis... je voudrais m'en aller dans une vapeur dorée... avec des fleurs... des fleurs entassées qui feraient songer au convoi impossible de quelque jeune dieu !... Je suis folle, n'est-ce pas, mais c'est si beau l'enthousiasme ! C'est si beau la vie !... J'ai soif !... ma gorge a soif !... Donnez-moi encore à boire !... Donnez, Austersen... de votre main... Elle est prise d'une quinte de toux. LEPAGE. — Ne buvez pas de boisson glacée, mon
toux. LEPAGE. — Ne buvez pas de boisson glacée, mon enfant ; prenez garde, c'est mauvais pour vous ! THYRA, fiévreusement, les yeux dilatés. — Mauvais pour moi !... Qu'est-ce qui peut être mauvais pour moi !... Et puis, je ne sais de quoi vous voulez parler, Lepage... Êtes-vous bien ?... Je ne suis pas malade !... (À un domestique.) Faites entrer... miss Salomé ! AUSTERSEN et LEPAGE. — Salomé !... LIGNIÈRES, étonné. — Qui appelez-vous ainsi? THYRA. — Oh !... une femme très quelconque qui va simplement vous apporter des liqueurs... un modèle à qui j'ai fait revêtir, pour
des liqueurs... un modèle à qui j'ai fait revêtir, pour ce soir, certain costume de Salomé, que j'ai porté et dont Lignières se souvient fort bien... LIGNIÈRES, avec reproche. — Pourquoi cette fantaisie sacrilège?... THYRA. — Mais, mon cher, pour voir mon double évoluer... pour me voir de ces coussins où je vais m'étendre pour me reposer, car j'ai un mal de tête affreux... pour me voir comme j'étais autrefois, probablement... regarder mon image voleter dans la salle au milieu de vous... comme un papillon noir... Vous savez bien que j'ai tous les caprices... Un mauvais souvenir, hein, mon vieux
j'ai tous les caprices... Un mauvais souvenir, hein, mon vieux Lignières, ce costume-là !... Bigre ! Entre la femme revêtue, exactement du costume du deuxième acte. LIGNIÈRES, bas, à Thyra, en souriant. — Vous étiez mieux tout de même ! THYRA. — Ce n'est pas sûr !... Ah ! la pauvre fille que voici... Si elle se doutait de ce qu'elle nous évoque... de si fou... et de si triste... La femme au fond, sur un grand plateau, tasse les liqueurs. CORNEAU. — Elle n'est pas mal ! C'est un modèle ? THYRA. — Fi ! c'est mon corps astral
modèle ? THYRA. — Fi ! c'est mon corps astral !... Mes amis, causez avec elle... causez de tout : d'art, de littérature... de tout ce que vous voudrez... Moi, je suis anéantie, j'ai un mal de tête affreux... LEPAGE. — C'est vrai ? Il faut aller vous reposer, petite. THYRA. — Oh ! mais je vais y remédier de suite, pendant que vous causerez avec mon double... Je vais m'allonger sur ce divan cinq minutes. LIGNIÈRES. — Voulez-vous un cachet ? THYRA. — Non ! non. j'ai mieux... une once de morphine... LEPAGE, avec une tendre reproche. — Ah
once de morphine... LEPAGE, avec une tendre reproche. — Ah ! ah ! vous vous livrez à ce petit jeu ?... THYRA. — Quelquefois... des migraines... ne me regardez pas... c'est l'affaire de quelques secondes... Causez, surtout !... Faites du bruit plus loin... Laissez-moi. (Elle s'étend, nonchalante, sur le divan, entre les deux côtés de la table.) Les hommes remontent en entraînant miss Salomé. LIGNIÈRES. — Mademoiselle, voulez-vous me donner un verre de cherry-brandy ? ARTACHEFF. — Est-ce que vous dansez aussi, mademoiselle ? CORNEAU. — Salomé doit, toujours danser, même sans aucun des sept voiles ! SALOMÉ. — Non,
même sans aucun des sept voiles ! SALOMÉ. — Non, monsieur, je ne sais pas danser ! CORNEAU. — Elle est drôle ! OSTERWOOD. — Passez-moi du feu, alors, dear princess !... Du feu, Salomé ! LIGNIÈRES, parlant de loin à Thyra, sans se retourner. — Vous n'êtes pas plus souffrante ?... Cela va-t-il ? THYRA. — Pas mal... Bonsoir, bonnes gens ! Elle prend la seringue qu'elle avait préparée, et on la voit faire lentement la piqûre au bras. LIGNIÈRES. — Corneau, mon petit Corneau, vous allez nous dire les vers que vous écrivîtes sur Mme Hamerstein dans Salomé.
les vers que vous écrivîtes sur Mme Hamerstein dans Salomé. CORNEAU. — Ah ! non ! jamais de la vie, par exemple ! OSTERWOOD. — Oui, un vers chacun sur Salomé. LIGNIÈRES. — C'est ça. Dans un idiome différent. LEPAGE. — On a toujours écrit un vers sur Salomé. CORNEAU Hérodiade est noire en pourpre sombre et brune, Salomé transparente est en nacre de lune! LEPAGE. — Vous êtes odieux avec vos Salomé de pacotille !... Eh ! corps astral, passez-moi du feu ! ARTACHEFF. — Avez-vous vu les pauvretés persanes chez la comtesse de Chatriaud ? CORNEAU. — Ne
persanes chez la comtesse de Chatriaud ? CORNEAU. — Ne dites pas cela, le costume de Mme Suidson était charmant... ARTACHEFF. — Et les perles, oh ! les perles roses de la Zirlikau ? Thyra a deux ou trois mouvements convulsifs. Elle roule du divan à terre et sa tête heurte le dallage. Au bruit les hommes se précipitent. LIGNIÈRES. — Thyra ! ARTACHEFF. — Un spasme... un évanouissement... LEPAGE. — Ce visage... ces yeux révulsés ? Elle a perdu connaissance... CORNEAU. — Les mains... vite... LIGNIÈRES. — Oh !... mais... On l'entoure. On lui soulève la tête. Lignières ramasse,
mais... On l'entoure. On lui soulève la tête. Lignières ramasse, la seringue par terre et pousse une exclamation. ARTACHEFF. — Quoi ? LIGNIÈRES, passe la seringue aux autres. — Regardez, je n'ai pas confiance... Il trouve dans la main crispée de Thyra un papier. Il l'arrache.) Qu'est-ce ? Une lettre ? Il l'ouvre et pousse un cri. Je devance le terme... On pousse des exclamations de terreur. Tous, parlent à la fois, en tumulte. — Quelle horreur... Thyra !... Thyra ! LEPAGE. — Mais on ne se tue pas avec de la morphine ? OSTERWOOD. — Allez, chercher un médecin
de la morphine ? OSTERWOOD. — Allez, chercher un médecin ! LIGNIÈRES. — Une piqûre de cyanure... Tenez, elle nous l'a écrit... C'est foudroyant !... Et sans remède... On se précipite dans l'affolement, un peu au hasard. OSTERWOOD. — Le pouls... LIGNIÈRES. — Elle ne respire plus... Le cœur ne bat plus ! CORNEAU. — Que faire ?... Ne perdons pas la tête, surtout ! ARTACHEFF. — C'est terrifiant !... C'est à devenir fou de terreur ! OSTERWOOD. — Elle a tout calculé pour ne pas se manquer... Oh ! cette bouche tordue !... cette pâleur ! LEPAGE, sanglotant de
cette bouche tordue !... cette pâleur ! LEPAGE, sanglotant de toutes ses forces. — Mon enfant !... Est-ce possible ! Toi, tu as fait cela !... Et tu es partie sans rien dire à ton vieux maître !... Thyra ! Ils sont tous prostrés, éperdus. À genoux... Corneau, plus jeune devant la mort que les autres, reste agrippé à la table dans une expression d'horreur. LIGNIÈRES, il lit. — Mes amis, il est cinq heures quand j'écris. J'ai préparé cette lettre... Vous la lirez ce soir, car je sais que Philippe ne reviendra pas. j'en ai la certitude... D'ailleurs, la
Philippe ne reviendra pas. j'en ai la certitude... D'ailleurs, la vie et l'espoir ne m'étaient plus permis... Mes amis, maintenant, il est minuit quand vous lirez ceci... Mon vœu est celui-ci... exécutez-le à la lettre... Mon âme, sera partie, doucement au moment où vous causez, dans le bruit de vos voix aimées, dans la fumée de vos cigarettes... Ayez soin de ce corps, mes amis, que je vous aurai montré vivant quelques instants avant que mort, je vous le confie... Conservez-en l'image dans vos yeux. Mon vœu est que vous le veilliez, jusqu'à demain matin... Mais ne me veillez pas
le veilliez, jusqu'à demain matin... Mais ne me veillez pas à la façon ordinaire... Puisque je suis partie de la belle vie dans la musique, le bruit des voix et la chaleur des mois... réchauffez-moi encore de votre présence... Je me suis en allée sans bruit, je voudrais que vous continuiez vos causeries près de moi jusqu'à l'aurore... comme si je dormais... comme vous le devez à votre petite camarade... je voudrais qu'il y ait vos fumées et le murmure de vos voix... Adieu... J'ai écrit mes dernières dispositions là-haut... Je voudrais qu'on brûlât mon corps qui s'est consumé déjà
Je voudrais qu'on brûlât mon corps qui s'est consumé déjà à toutes les lumières de la vie. Je ne connais pas les lois françaises... mais si l'on pouvait disperser ensuite mes cendres sur ce beau rocher de Sicile... Ce sont malheureusement des gestes qu'on ne fait plus aujourd'hui... Maintenant, mes amis, causez, parlez... il me semble que je vous entendrai encore... N'avertissez pas les domestiques, personne... Si vous en donnez l'ordre, on ne vous dérangera pas... Ne réveillez pas ma mère jusque demain matin... Alors, frappez à sa porte... La mère douloureuse comprendra, et pardonnera à celle qui lui avait
mère douloureuse comprendra, et pardonnera à celle qui lui avait promis de mourir dans ses bras... Je vous la confie, n'est-ce pas? Je l'aimais beaucoup... Elle sera si seule... Et puis, c'est tout... Prenez maintenant ces roses que j'avais placées moi-même sur la table et mélangez-les-moi sous la nuque... Coupez ma chevelure, que vous vous partagerez... Ils pleurent. "LEPAGE. — Ah ! elle est là tout entière !... Elle avait tout préparé... jusqu'à sa dernière heure... Je la savais perdue, moi... Nous ferons qu'elle a dit, n'est-ce pas?... Nous allons la veiller... intimement... tous..." Au moment où ils vont soulever
la veiller... intimement... tous..." Au moment où ils vont soulever le corps, on entend dans la maison une musique endiablée de tambourins, des rires. "CORNEAU. — Qu'est-ce que c'est? "ARTACHEFF, va à la galerie, entre ouvre le rideau. — L'entrée des masques dont elle nous avait parlé ! " Un moment d'épouvante. Tous parlent à la fois. "Tous, éperdus. — Empêchez, empêchez d'entrer !... C'est abominable !... Donnez l'ordre, vite... Éteignez... Éteignez la musique, pour l'amour de Dieu!... Mais comment? Ici, tenez... Là, je crois. "ARTACHEFF — Restez tous ici... je vous certifie que personne n'entrera. " Il disparaît derrière
je vous certifie que personne n'entrera. " Il disparaît derrière la draperie. Obscurité complète. La musique cesse brusquement. Silence complet. Il ne reste que les deux candélabres à cire jaune qui éclairent de loin le corps de Thyra, À travers les nuages alourdis des fumées de cigarettes. En sanglotant, Lignières, Corneau et Lepage s'approchent de la table, prennent les roses et les dispersent autour de l'enfant endormie et calmée.
Onzième année. — A 10 francs. Le Nombre : 5 Centimes. Samedi-Dimanche, 7 et 8 Février 1891. L'Adreffe ORAIN AGRICULTEUR, 4, rue Saint François, RENNES, UN S'ABONNE A LA BANQUE au COUAC ET dans TOUS LES BUREAUX DE POSTES. (Courrier semainier et JOURNAL HEBDOMADAIRE contenant la politique, agricole et commerciale de la Semaine PRIX DE L'ABONNEMENT (Exigible d'avance): Rennes, Ille-et-Vilaine et départements limitrophes Un an. ... . 4 fr. Six mois ... 2 fr. BUREAUX: 4, rue Saint François, à RENNES INSERTIONS Enonces: 25 centimes la ligne Réclamations: 50 centimes. La Semaine. La République du Saint-Père. — Le Figaro vient
La Semaine. La République du Saint-Père. — Le Figaro vient de publier un curieux entretien qu’un de ses collaborateurs aurait eu avec le Pape, — entretien est même beaucoup dire, car le Saint-Père a fait à lui seul tous les traits de la conversation, sous la forme solennelle et grave qu’apportent dans leurs réceptions les pontifes romains. Cette courte et fine allocution, que le Pape n’ignorait point sans doute devoir être publiée, ne fait pas trop de tort à sa réputation de politique perspicace. Ou y trouve même une souplesse italienne qui contraste avec le ton doctrinaire de nos évêques
italienne qui contraste avec le ton doctrinaire de nos évêques les plus conciliants. Le Pape voit évidemment de plus haut et de plus loin. Ni le mot de République, ni même la chose n’effraient le Saint-Père. Il y a évidemment à ses yeux une bonne et une mauvaise République, et il est bien certain qu’il conçoit la « bonne » autrement que ne la conçoivent même les plus modérés d’entre nous. Mais on ne saurait contester qu’il ne comprenne d’une façon plus large que nos conservateurs le rôle qui pourrait leur échoir. « Si vous avez possibilité de mieux faire