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Maritime GÉNÉRALES. Actions au Porteur. ( spéciales.) Sur la Vie.. CAISSE Actions de 1000 f. jouissance de juillet 1829.. 205 f CAISSE HYPOT (Oblig d 5 polo échéance d'Avril le, ACTIONS des PONT, GARE et PORT de Grenelle ACTIONS du GAZ, COMPAGNIE PAWELS. ACTIONS des SALINES de L'EST, jouissance de janvier 1828. ACTIONS des FONDERIES du CREUZOT. FONDS ÉTRANGERS. 40-é RENTE de NAPLES, Certificats Falconnet de 25 ducats, 9p. £ 56 g 110 e 4° 8 change variable, jouissance de janvier 1800 f OBLIG.deNAPLES, emp.Rolhschihl,enliv.stér.25f56c OBLIGATIONS de Sicile, jouissant de janvier 1825. RENTE D'ESPAGNE, 5 p o/0 Cert. Franç. jouis,
janvier 1825. RENTE D'ESPAGNE, 5 p o/0 Cert. Franç. jouis, de mai. 15 1/4 16 1/2 15 3/4 1/2 . EMPRUNT ROYAL d'ESPAGNE, 1820, jouis de janvier 1800 881/2 , 2 e série et 2 e série remboursable 480 o , , RENTE PERPÉTUELLE d'ESP. 5 p o/0 jouis de janvier 1850 90. 1/4 1/8 90 80 1/8 83 METAL d'AUTRICHE 1000 fl. 125 f de rente, Adm. Rothschild. EMPRUNT d'AUTRICHE, 1820 , avec prime. OBLIGATIONS PARTIELLES de BADE. 7 OBLIGATIONS de PRUSSE, de 1822 , à Londres. EMP.d'HALT, remb. par 25e jouis, de-juillet 1828 500 f MATIÈRES D'OR ET
par 25e jouis, de-juillet 1828 500 f MATIÈRES D'OR ET D'ARGENT. OR en barres à 1000 11000 le kilog 3434 f 44 c 1 f 50 c à 12 f. c; pour de prime OR en barres à 900/1000 le kilog f c ; à f .,-, CLAUZEL de prime LOUIS or à 901/1000 le kilog. 3094 f 45 c 14 f 50 c à-45 p 1000 f de prime PIÈCES de 4^ et 20 F. agio 10 r .', à 10 f 50 c à 10 f de prime QUADRUPLES neuves, la pièce 85 f c ; 1 f
QUADRUPLES neuves, la pièce 85 f c ; 1 f . s à . DUCATS d' Hollande et d'Autriche. 12 F-vc-à-. t. c! ARG. en barres à 1000/1000 le kilog 219 f 89. c ARG. en barres 900/1000 le kil 197 f c ARG. en barres 900/1000 le kil 197 f PIASTRES à 896/1000 le kilog.
OUVERT À TOUS LES POÈTES-OUVRIERS DE FRANCE ET D'ALGÉRIE PREMIER CONCOURS (De Mai à Octobre) Les envois qui n'ont pu trouver place dans le présent numéro seront insérés dans le suivant HYMNE À LA FEMME Ô beauté, ma déesse, ô bel esprit rebelle, Ô bacchante, ô sirène ! ô maîtresse du cœur ! De l'homme sage et pur tentatrice éternelle, Et du chantre poète ange doux et moqueur, Tu règnes par l'amour, tu règnes par la grâce; Tu tiens l'univers sous ta seule volonté. Comme un astre éclatant, lumineux dans l'espace, Rayonne et resplendit ta superbe beauté ! Avec un
l'espace, Rayonne et resplendit ta superbe beauté ! Avec un doux transport tu prodiges, ô femme! Ton cœur, divin trésor de tendresse et d'amour; Source jamais tarie où s'épanche ton âme ; Où l'homme fier et vain s'enivre chaque jour! Ton regard tendre et pur, qui séduit et fascine, Profond comme un ciel bleu dans sa limpidité, Semble avoir conservé de l'essence divine La clarté radieuse et la sérénité. Âme passionnée, harmonieux mélange, Unissant la constance à la frivolité, La ruse du démon à la candeur de l'ange, Et la coquetterie à la simplicité. Malgré tous tes défauts, tu seras
coquetterie à la simplicité. Malgré tous tes défauts, tu seras toujours reine. Ton char entraînera nombreux adorateurs Qui, d'eux-mêmes, viendront se ranger sous ta coupe, En proclamant, bien haut, leurs noms triomphateurs. Amante ! épouse ! soeur ! mère tendre et bénie ! À toi vers qui nos cœurs se tendent éperdus, Ô femme tant aimée et tant déjà honnie ! Que de pleurs tes beaux yeux ont déjà répandus ! Mais un nom vénéré, dont tu peux être fière, Te place avec orgueil au-dessus des beautés; C'est ce nom tant chéri, c'est ce doux nom de mère : Hommes,
tant chéri, c'est ce doux nom de mère : Hommes, inclinez-vous ! ses flancs vous ont portés. Beauvais. C. SCHRECKENBERG. APRÈS CENT ANS Les temps ont peu changé depuis que leur Bastille Se laissa choir aux mains des vainqueurs de juillet ; Ces cent ans n'ont rien fait qu'ajouter un feuillet Au livre des sanglots dont l'histoire fourmille. Dépouillant pour un jour son antique guenille, De la pourpre des rois le peuple s'habillait, Et le nouveau soleil de liberté brillait Sur l'amour fraternel d'une même famille. — La Bastille, aujourd'hui, n'est plus une prison Comme avant. Rebâtie, elle a changé
n'est plus une prison Comme avant. Rebâtie, elle a changé de nom : C'est l'usine où l'on meurt, c'est la mine où l'on crève; Pour un geôlier d'alors mille sont sur les rangs, Et le peuple, ce roi descendu de son rêve, N'a plus même l'espoir d'écraser ses tyrans. Troyes. Louis MORIN. SOUS BOIS Le jour naissait brillant... Dans l'épaisse ramure, Comme un sylphe léger qui voltige, le vent Glissait, en agitant dans un mourant murmure Les vieux pins sous lesquels je m'en allais rêvant, Leur écorce rugueuse, impénétrable armure, S'émiettait maintenant au soleil du levant, Sous la brise courbant
S'émiettait maintenant au soleil du levant, Sous la brise courbant leurs troncs, l'écorce mûre Se fendait et craquait avec un cri vivant. On entendait dans les arbres couverts de feuilles. Dans les grands noisetiers et dans les chèvrefeuilles Un long frissonnement d'ailes d'hôtes bénis, Un froissement léger de plumes qui s'effleurent, Et comme des soupirs de deux âmes qui pleurent... Les oiseaux s'accouplaient en bâtissant leurs nids. Beauvais. J. GRÉGOIRE. LES COQUELICOTS SOUVENIRS DE CAPTIVITÉ Délia est... Germania. Nous étions là cinq mille, hébétés, les yeux mornes, Attendant, l'arme au pied, plantés comme des bornes, Le sort qu'allait nous faire
pied, plantés comme des bornes, Le sort qu'allait nous faire un vainqueur impudent. À la place, nos chefs avec le commandant, Sans vergogne, à huis clos, dressaient le protocole Qui les renvoyait, eux, prisonniers sur parole, Tandis que leurs soldats, parqués entre les rangs D'infects uhlans saxons, de Bavarois puants, Iraient par les chemins, bien loin de la patrie, Féconder de leur sang une terre ennemie. (De cinq mille au départ, nous revînmes cinq cents, D'un projet insensé martyrs bien innocents). Abrités sous des murs, nous avions sans colère Combattu des soldats. Est-ce donc là la guerre ? Nous avions
des soldats. Est-ce donc là la guerre ? Nous avions peu de morts, et notre fort intact Des obus allemands méprisait le contact; Bloqués depuis trois mois, nous avions l'ignorance De nos récents revers et des deuils de la France; Les souterrains, pourvus de vivres abondants, Permettaient d'affronter un siège de dix ans. Et l'on venait nous dire : « Il faut rendre vos armes À l'Allemand vainqueur qui se rit de vos larmes : Ces canons, ces fusils, inertes dans vos mains, Vont orner désormais les triomphes germains; Ces murs qui sont encor teints du sang de vos frères
murs qui sont encor teints du sang de vos frères Se trouveront foulés par les pieds téméraires Des Teutons qui n'ont su les gravir à l'assaut, Dans la crainte de faire un redoutable saut ! » Oh ! l'horrible moment, l'effroyable journée Maudite mille fois de la terrible année ! Neuf-Brisach, de Kehror, a terni ton blason, Tu fus, en le livrant, deux fois traître et félon. Bientôt, aux sons aigus d'infernale musique, Clairons assourdissants, fifres épileptiques, Nous vînmes déposer, ô désespoir amer, Nos armes sous les yeux du farouche Werder. Je les revois encore dans leurs sombres capotes Ces
Werder. Je les revois encore dans leurs sombres capotes Ces esclaves germains, menés par leurs despotes, Exhalant de leurs corps l'odeur de chien mouillé, Les cheveux en buisson, le visage souillé, Tels qu'était d'Attila la redoutable horde, Plus bandits que soldats, gens de sac et de corde, Entre les mains de qui le caprice du sort Remettait nos desseins plus tristes que la mort. Je n'oublierai jamais les terribles toitures Que nous dûmes subir dans ces étapes dures De Neuf-Brisach à Dresde où l'on nous interna. De toutes les façons la mort nous moissonna. Donne-moi, Némésis, déesse inhumaine, Des accents
la mort nous moissonna. Donne-moi, Némésis, déesse inhumaine, Des accents assez forts pour exhaler ma haine! Ici c'est un soldat, qu'un besoin dans les champs Obligea s'écarter et qui quitte les rangs... À peine a-t-il franchi le fossé, qu'une balle L'arrête sous nos yeux dans sa course, et l'étale Pantelant sur le sol de son sang abreuvé. Pendant qu'il se débat et que son poing levé... Lance on se contractant un dernier anathème Sur le Saxon poudreux, sur le Bavarois blême, Nous avançons toujours, la rage dans le cœur, Ne pouvant, désarmés, que voiler notre horreur. Là, cet autre, brisé,
pouvant, désarmés, que voiler notre horreur. Là, cet autre, brisé, sur un monceau de pierres S'assied, les pieds en sang, et, malgré nos prières, Ne veut continuer ce pénible chemin. C'est ici que viendra la mort qui doit enfin Mettre un terme au supplice atroce qu'il éprouve. Le trépas désiré qu'il attend, il le trouve Sous le fer acéré de l'arme d'un uhlan, Qui plonge par dix fois sa lance dans son flanc. C'est ainsi que longtemps nous parsemons la route De cent fois plus de morts qu'en ferait la déroute. Pourrais-je dire encore le supplice nouveau Que l'on nous
déroute. Pourrais-je dire encore le supplice nouveau Que l'on nous réservait dans le camp d'Ubigau? Aux prisonniers français la peine qu'on décerne Est de faire aux Saxons une belle caserne Où l'on aiguisera des armes contre nous, Où de nouveaux guerriers prépareront leurs coups. A loger l'ennemi faut-il que l'on travaille! Mieux eût valu cent fois sur un champ de bataille La mort du vrai soldat, les armes à la main, Que ce labeur infâme au profit du Germain! Aidant nos ennemis, la marâtre nature De mille maux divers comble notre torture. L'Elbe sort de son lit et fait un
notre torture. L'Elbe sort de son lit et fait un vaste étang Des lieux où nos bourreaux ont assis notre camp : Rigueurs d'un froid hiver, typhus et variole Se déchaînent sur nous dans une rage folle. De ces temps j'ai gardé présent le souvenir Et mon ressentiment espère en l'avenir. Avec ce souvenir je ravive mes haines, Et tant qu'un peu de sang coulera dans mes veines, Tant que mon cœur battra je garderai l'espoir Qu'un jour je pourrai voir nos bourreaux recevoir Le juste châtiment que mérite leur rage. Ce penser consolant ranime mon courage. Quoique l'âge aujourd'hui
rage. Ce penser consolant ranime mon courage. Quoique l'âge aujourd'hui me rejette du rang, Je veux pour cette fin prodiguer tout mon sang. Que ce soit ma dernière, ô ciel, l'heure bénie Où je verrai pâlir ton astre, ô Germanie! Ecly (Ardennes). EMILE CHEVANNE, DESILLUSION Lorsque j'étais petit, j'aimais De tout cœur une enfant mignonne Avec laquelle je jouais Et que l'on appelait Yvonne. A seize ans, son teint rose et frais Lui donnait des airs de madone, Et déjà certains fréluquets Lorgnaient la gentille Bretonne... Je partis... et dix ans plus tard J'appris d'un visiteur bavard Qu'elle était encore
ans plus tard J'appris d'un visiteur bavard Qu'elle était encore fille et... sage. J'accours, rêvant au mariage... Mais de tabac son nez crotté Du conjungo m'a dégoûté !... Paris. EUGÈNE PARIS. LES COQUELICOTS L'INFANTERIE DE MARINE! A mes camarades du Jemmapes partis pour le Sénégal et le Tonkin. La patrie affamée enlève à leurs villages, A leurs plaines, à leurs coteaux, Aux grands vallons rêveurs au-dessous des nuages Les plus beaux garçons des hameaux!... Elle prend aux faubourgs, aux cités, à la rue, Ceux qui viennent d'avoir vingt ans; A la guerre féroce, implacable qui tue, Elle offre ses meilleurs
la guerre féroce, implacable qui tue, Elle offre ses meilleurs enfants!... On en fait des soldats!... On leur donne des armes, On les fait s'entre-déchirer, Pendant que, succombant sous le poids des alarmes. Leurs pauvres mères vont pleurer!... Un jour fatal arrive... Il faut quitter la France : On les embarque, ô cruauté!... Dans de sombres pontons, on jette l'espérance, On enchaîne la liberté!... Et, quand même, ils s'en vont en chantant la patrie. On leur a dit que le progrès Les avait désignés contre la barbarie ; On leur a caché leurs cyprès!... Ils chantent l'avenir, ils chantent la
a caché leurs cyprès!... Ils chantent l'avenir, ils chantent la victoire... Demain, ils ne chanteront plus! On a vendu leur sang pour acheter la gloire Des tyrans qui les ont perdus!... Sous d'assassins climats, sous le soleil qui brûle Le sable immense des déserts, La moisson de la mort n'a pas eu de scrupule : Elle a coupé les rameaux verts!... On ne les pleure pas, on les fauche à l'aurore, A l'âge de s'épanouir, On ne s'arrête pas, car l'on envoie encore Des soldats, là-bas, pour mourir!... Montcy-Saint-Pierre. V. COMPAS. L'ABANDONNE A mon camarade Schreekenbery. O toi, qui de
COMPAS. L'ABANDONNE A mon camarade Schreekenbery. O toi, qui de mes jours es L'auteur ici-bas, Pourquoi n'as-tu voulu que je suive tes pas ? Revois notre humble chaume et le torrent qui gronde. C'est là que tu me dis : « Va-t'en courir le monde! » Jour fatal! tu m'abandonnas. Tantôt virant de bord, et tantôt vent arrière, Comme le frêle esquif ou la barque légère Sur le vaste Océan, parcourant l'univers, Eprouvant tour à tour et fortune et revers, Je fouillais les coins de la terre. Que d'instants de plaisir! Combien de jours amers! Contraint par le destin et
plaisir! Combien de jours amers! Contraint par le destin et par le sort pervers A vivre en fugitif: errant, cosmopolite, J'allais sans aucun but, sans asile et sans gîte, Bravant les dangers et les mers. J'ai vu dans le désert la mort, les précipices; Dans la société les vertus et les vices ; L'horrible tyrannie au sein des nations, Et je sus résister à ces tentations Dont je redoutais les supplices. Aux heures de détresse, en proie au désespoir, Toujours dans mon malheur je sus gagner l'espoir. Je rêvais à la paix, au bonheur, à la gloire ; Je voyais
la paix, au bonheur, à la gloire ; Je voyais la lumière au loin dans la nuit noire. J'avais au cœur force et devoir. Je fus enfin de ceux que le ciel récompense. Je goûtai le repos, la fortune et l'aisance ; Je pouvais satisfaire à mes moindres désirs, Et, versant dans mon cœur l'ivresse des plaisirs, Oublier mes chagrins d'enfance. Mais au lointain rivage une voix m'appelait ; A chacun des appels mon âme tressaillait. Hélas! oui, cette voix, défaillante, éperdue, Quand j'étais tout enfant, je l'avais entendue; Je compris ce qu'elle voulait. Rien ne put m'arrêter, ni danger,
compris ce qu'elle voulait. Rien ne put m'arrêter, ni danger, ni souffrance, Et bientôt j'abordai le lieu de ma naissance. Devant une chaumière, à l'ombre d'un ormeau, Reposait un vieillard sur un vieil escabeau ; Je le regardais en silence. Sur son cou décharné pendaient ses blancs cheveux ; Son visage était blême, et ses membres nerveux, Roides, se dessinaient sous des haillons sordides ; La douleur sur son front avait tracé des rides. Je contemplais ce malheureux... Hélas! c'était bien lui, cet homme qui naguère M'avait abandonné dans un jour de misère. Il ne pouvait me voir, car ses
jour de misère. Il ne pouvait me voir, car ses yeux étaient clos... Je fléchis les genoux, étouffant mes sanglots, Et dis en l’embrassant : « Mon père. » Nevers. LUCIEN BRUNOT. CHANSON SUR UN VIEIL AIR Elle avait le vent en poupe, Son petit jupon Faisait deviner la coupe D'un mollet fripon. Elle allait, la coquette, Elle était blondinette Au minois de fillette Au regard profond. Elle m’était apparue, Marchant d'un air gai Je la suivis dans la rue D'un beau jour de mai. Elle était si flambante Sous sa robe pimpante, Si fraîche et si charmante Que, moi,
sa robe pimpante, Si fraîche et si charmante Que, moi, je l'aimai. Je revis souvent la belle, La blonde aux doux yeux. J’eus donné pour l’amour d’elle La terre et les cieux. Mais je souffris le martyre, Car, jamais n’osai lui dire, Craignant de la voir se rire Du pauvre amoureux. Paris. H. BOULLEY. LES COQUELICOTS LES MANGEURS D’ARSÉNIQUE Il est mainte fabrique à l’aspect morne, austère, Où l’arsenic poudroie en blanche floraison ; Qui veut, bon ouvrier, hanter ces coins de terre En doit pouvoir braver l’impure exhalaison. Il faut le disposer au métal délétère Qui pour lui, par
faut le disposer au métal délétère Qui pour lui, par degré, perdra sa trahison ; Or, comme condiment désormais salutaire, On mêle à sa pitance une part de poison. Devenu coutumier de cette horrible chose, La supprimant soudain, il périrait bientôt. Que faire? Par degré diminuer la dose. Pour désintoxiquer ce malheureux, il faut Quelques mois ; mais, pour ceux que l’erreur empoisonne. C’est peu d’un millier d’ans, tant le virus foisonne. Paris. E. VIGNON. L’HEURE DU DIABLE AIR : Eh ! ma mère, est-ce que je sais ça. Le roi des anges rebelles, Satan, ce rôdeur sournois, Fait la
roi des anges rebelles, Satan, ce rôdeur sournois, Fait la chasse aux demoiselles Tous les soirs en tapinois. Gare au sexe qu’il pourchasse Bien que sans fusil, sans chien. À l’heure où le diable passe, Fillettes, cachez-vous bien. Fertile en ruses sans bornes, Ce n’est plus l’ange déchu : Il vient sans griffes, sans cornes, Et n’a point le nez crochu. C’est l’allure, c’est la grâce D’un aimable et franc vaurien. À l’heure où le diable passe, Fillettes, cachez-vous bien. Dieu sait comme il se transforme. Tour à tour on le peut voir En jaquette, en uniforme, Sous la blouse
le peut voir En jaquette, en uniforme, Sous la blouse ou l’habit noir. Sur vous pour faire main basse Le truc vantard est le sien. À l’heure où le diable passe, Fillettes, cachez-vous bien. À la candeur qui sommeille Il prodigue les serments, Parle tout bas à l’oreille, Ecarte au loin les mamans. Le tête-à-tête est la nasse Qui vous pince bel et bien. À l’heure où le diable passe, Fillettes, cachez-vous bien. Voilant sous un air candide Son naturel polisson, Il est tendre, un peu timide, Beau parleur, joli garçon, En douceur, sa voix dépasse Le murmure éolien. À
garçon, En douceur, sa voix dépasse Le murmure éolien. À l’heure où le diable passe, Fillettes, cachez-vous bien. Quelle est son heure? On l’ignore, Mais tout ce qu’on peut savoir, C’est quand du coeur s’évapore L’observance du devoir. Une minute en disgrâce Avec notre ange gardien, C’est l’heure où le diable passe, Fillettes, cachez-vous bien. Paris. Louis BERTRAND, Octogénaire retraité des Incurables. PROFIL DE COCOTTE Voyant que le soleil avait l’air de briller, La blonde Céline crut de devoir s’éveiller. Et, sortant de son lit sa main blanche et fluette, D’un geste machinal agita la sonnette. Sa soubrette parut en
D’un geste machinal agita la sonnette. Sa soubrette parut en long tablier blanc, Son plumeau sous le bras et ses clés sur le flanc : — Quelle heure est-il, Fanchon ? Une enfant sans pareille Que la brune Fanchon — un peu dure d’oreille Quand on veut lui parler d’amour, mais sans façon Pour dire franchement aux hommes ce qu’ils sont; Jolie ou peu s’en faut; presque Parisienne, Le nez pointu, l’oeil noir, et coiffée à la chienne ; Telle est la bonne enfant qui, souriante, dit : — Si ma mère va bien, madame, il est midi ! —
ma mère va bien, madame, il est midi ! — Midi ! déjà midi ! s’écria sa maîtresse. Vive, Fanchon ! mon bain ! Dites que l’on se presse ! Diable ! ce cher baron m’attend pour déjeuner Et j’aime encore moins l’entendre bougonner Que me parler d’amour en s’écriant: Sésame !... Eh bien ! Fanchon ! ce bain ? — Le bain est prêt, madame, Mais une dame est là..., — C’est moi, chère... Oh ! pardon ! — Comment! c’est toi, Clara; mais, ma belle, entre donc! Tu m’as déjà bien vue en Vénus, il me semble :
m’as déjà bien vue en Vénus, il me semble : J’allais prendre mon bain, nous le prendrons ensemble, Ma baignoire est très large et ce sera plus gai ! Fanchon, versez-dedans un flacon de muguet; Puis, si le baron vient, et s’il boude ou s’il jure, Faites-lui mettre un oeil au trou de la serrure. Paris. EUG. PULLOT. BAISER PERDU J’ai le regret d’une caresse Qui n’alla pas à son cou nu, Le délice déjà connu Laissant ma lèvre à sa paresse. Et, pour effacer la tristesse, Qui voilà son oeil ingénu, Vaguement, l’aveu convenu Fut à peine une politesse.
oeil ingénu, Vaguement, l’aveu convenu Fut à peine une politesse. Depuis, loin d’elle, puérile, Mon cœur redoute le péril De ne l’avoir jamais aimée. Car cet acte : m’absenter, M’a fait perdre le souvenir De la caresse accoutumée. Paris, FERNAND FERRIER. LES COQUELICOTS L’ORAGE Phébus a répandu sur la plaine jaunie Ses dards tout enflammés, ses longues flèches d’or ; De chaleur accablée, le moissonneur s’endort, Et sa tâche, pourtant, n’est qu’à mi-chemin. Pas un mur, pas un arbrisseau Donnant assez d’ombre à sa tête ; Sur une gerbe à moitié faite Il s’étend, couvert d’un sarrau. Et pour quelques
moitié faite Il s’étend, couvert d’un sarrau. Et pour quelques instants, sur cette couche ardente, Il repose son corps brisé par le labeur, Humant à pleins poumons l'air brûlant et rongeur Que doivent respirer les damnés du vieux Dante. Se moquant, tout narquois, Du soleil aux carquois — Sans nombre, Pour éviter ses traits, L'oiseau s'est mis au frais, — A l'ombre. Dans le bois tout en fleur Il a fui la chaleur Si rude, Et dans l'arbre touffu, D'un chant neuf à l'affût, Prélude. Mais, depuis un instant, le ciel s'est obscurci : Un gros nuage d'encre arrête la
ciel s'est obscurci : Un gros nuage d'encre arrête la lumière ; La pénombre est partout, au val, à la clairière, Au coteau, dans la plaine et dans le bois aussi. Sentant l'orage qui s'approche, Le moissonneur s'est dégourdi Et se lève tout étourdi, Lançant au ciel un dur reproche. Déjà, sur son corps presque nu, Il sent l'eau tiède qui ruisselle Et cherche, pour s'abriter d'elle, Un réduit, le premier venu. Le bois est loin, la moindre hutte Faite de paille ou de gazon N'est pas dans son horizon, Et la pluie active sa chute. Dans les gerbes en
Et la pluie active sa chute. Dans les gerbes en tas, faisant un trou profond, Il se glisse, attendant la fin de la nuée, Qui semble devoir être ainsi continuée Par une autre, que suit encore une autre au fond. Et là, tout grelottant sous la mobile voûte, Où l'air n'arrive plus qu'à de rares moments, Il songe à ses malheurs, il songe à ses tourments, Tandis qu'entre les blés l'eau filtre goutte à goutte. Les oiseaux se sont tus Et des sommets pointus Où gîte Leur bataillon léger, Ils ont fui le danger Bien vite. Où s'en sont-ils allés
ont fui le danger Bien vite. Où s'en sont-ils allés Ces fantassins ailés, Trouvères ? Quand ils ne chantent plus, Les bois sont encore plus Sévères. L'eau cesse, et cependant le clair et beau soleil N'a pour le remplacer qu'une lueur blafarde, telle qu'une lampe qui s'éteint et se farcit pour remplacer la vierge au teint frais et vermeil. Tout à coup l'éclair luit; la foudre gronde, claque, comblant d'effroi Riche et manant; en tout endroit On sent le soufre, on sent la poudre. On croirait un tambour géant Qui bat des rafles, des fers, qui roule; On croirait que
bat des rafles, des fers, qui roule; On croirait que le ciel s'écroule Pour rendre la terre au néant. Un formidable coup, et la niche où s'abrite Le pauvre moissonneur, est déjà tout en feu : On dirait que la foudre ici s'est fait un jeu De punir l'homme qui, pour un instant, s'irrite. Le voilà tué, le pauvre, Le voilà sauvé des tourments ; Au milieu des cendres luminescentes Son visage noir apparaît. La flamme éclairant la campagne, Amène les gens du hameau ; Pressentant un malheur nouveau, Du mort vient aussi la compagne. Le foyer s'est éteint de
mort vient aussi la compagne. Le foyer s'est éteint de lui-même, et chacun Donne ses soins discrets à la triste victime ; Puis on laisse un moment à sa souffrance intime, A ses regrets profonds, la veuve du défunt. Sur ce visage affreux qui n'a plus forme humaine, Elle épie, affolée, un soupir, un regard Et semble attendre ainsi, sans souffle, l'oeil hagard, Que se dresse debout son compagnon de peine. Faisant un cadre à la douleur, L'arc-en-ciel étend sa palette Sur le nuage qui reflète Son inimitable couleur. Le ciel, à l'instant si terrible, A son courroux a mis
ciel, à l'instant si terrible, A son courroux a mis un frein : Le voilà plus calme et serein Qu'il était tout à l'heure horrible. Le blanc fil de la Vierge, en cordons cotonneux, Plane au-dessus des gens emportant le cadavre, Et la femme, à pas lents, dans sa douleur qui navre, Prend, sans savoir comment, le même chemin qu'eux. Ils s'en vont doucement, la démarche abattue, Le front nu, l'oeil, en pleurs, consternés et muets, Tandis qu'un jeune enfant, à couvrir de fleurs Le corps du malheureux, follement s'évertue. Fauvettes et pinsons Dans leurs douces chansons Conversent, Et tous