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Dépôt, dans la salle commune, au milieu des prostituées ramassées et, pour achever d'un mot le tableau du service réglementaire, traînées le lendemain à la table de la visite sexuelle ? Qu'on ne se récrie point ! C'est là ce qui est arrivé vingt fois, cent fois dans l'histoire de la police des mœurs depuis qu'on peut, grâce à une libre publicité, recueillir les matériaux quotidiens qui constituent cette histoire. Ce ne sont pas les protestations des victimes qui auraient empêché qu'elles fussent conduites, manu militari, quai de l'Horloge, et c'est là que leur frère et fiancé eût dû venir
c'est là que leur frère et fiancé eût dû venir les reconnaître et les réclamer. Docteur Louis FIAUX. (La Police des Mœurs, Introduction, pages V-XI II.) La Chasse aux Diplômes « Dans ce monde, mon enfant, il est des idoles auxquelles chacun sacrifie, il est des degrés que chacun monte en se fatiguant parfois bien inutilement. Crié à haute voix : « Tu es littérateur, on te demandera ton diplôme de bachelier ès lettres. Sans diplômes, point de salut ; ce sont les portes de toutes les professions, on n'avance dans la vie qu'à coups de diplômes. Si vous êtes
dans la vie qu'à coups de diplômes. Si vous êtes un sot portant cet engin formidable, vous avez de l'esprit ; si vous êtes un homme de talent et que la Faculté ne vous ait pas donné un certificat de votre intelligence, vous êtes un sot. À l'œuvre, à l'œuvre, mon cher enfant ! Recommençons nos études : rosa, la rose ; rosse, de la rose, etc. À l'assaut du précieux talisman ! à la rescousse, Virgile et Cicéron ! ce n'est qu'un an, six mois peut-être d'un travail acharné ; puis, un Homère et un Tite Live à la
; puis, un Homère et un Tite Live à la main, debout sur la brèche, entouré de versions et de thèmes domptés, tu pourras crier glorieux et en agitant le bienheureux parchemin : « Je suis littérateur, je suis littérateur ! » EMILE ZOLA. (Correspondance, Lettres de Jeunesse, 1859, p. 6). Les SOUFFLEURS de VITRES Pour les vitres, c'est d'autres procédés. Le bassin où fond la composition vitrifiable est de grandes dimensions, 15 à 20 mètres de circonférence en général. Sur ce lac éclatant, nuit et jour en ébullition, s'ouvrent, comme autant de fenêtres, huit à dix ouvreaux. Une équipe
comme autant de fenêtres, huit à dix ouvreaux. Une équipe de trois hommes : l'apprenti, il a souvent vingt ans et plus ; le gamin ou cueilleur et le souffleur, fonctionne à chaque ouvreau et constitue une place. Tout autour du bassin, court une plate-forme surélevée du sol de soixante-quinze centimètres où se meuvent les ouvriers. Chaque place est séparée de la voisine sur la fosse de longeage, tranchée béante dont la profondeur varie de quatre à sept mètres et qui sert, durant la fabrication, à allonger le verre pâteux fixé à la canne. Ce qui attire immédiatement l'attention dans
fixé à la canne. Ce qui attire immédiatement l'attention dans la verrerie à vitres, c'est les fortes proportions de l'ouvreau : soixante-quinze centimètres de diamètre sont une mesure courante. C'est donc, sur chaque place, une gueule ouverte sur la fournaise, un cratère par lequel la chaleur et les gaz délétères se répandent librement dans l'atelier. L'apprenti cueille, en plusieurs reprises, la masse de verre dont on fera la vitre et qui pèse jusqu'à dix-sept et vingt kilos. Le cueilleur ou gamin effectue le bloquage qui est, en verrerie à vitre, l'équivalent de la paraison du flaconnage. il souffle le verre
l'équivalent de la paraison du flaconnage. il souffle le verre et lui donne la forme sphéroïdale d'une bonbonne. Il le réchauffe au bassin et le souffleur, à son tour, se saisit de la canne. Le souffle de l'homme, si puissant qu'il pût être, ne suffirait pas à étendre une telle masse pâteuse, de seconde en seconde moins malléable. On y supplée en combinant l'action du soufflage avec un mouvement de balancier que l'on imprime au manchon, ou canon, de verre dans les longeages. Le souffleur, tenant à bout de bras sa canne garnie qui pèse jusqu'à 25 kilos, s'avance vers
sa canne garnie qui pèse jusqu'à 25 kilos, s'avance vers l'ouvreau flamboyant, comme le dompteur marche à la bête fauve. Il va sur le bord extrême du longeage, au-dessus de l'abîme; pour retarder le plus possible le brûlant baiser de la fournaise, un bouclier en bois, le plancheau, un parapluie, le fer-à-cheval, masquent l'ouverture. Soudain, ils s'effacent, et le souffleur, face à face avec le bassin de feu, y plonge son canon, le tourne et le retourne. À ce moment, on voit distinctement la sueur en ruisselets tomber de son visage et s'égoutter à ses pieds. Quand il juge le
visage et s'égoutter à ses pieds. Quand il juge le verre suffisamment réchauffé, l'ouvrier saute en arrière par un double bond, laissant plonger dans le longeage le canon qui s'étire. Le spectacle ne peut — la première fois — réprimer un frisson d'angoisse : l'homme, à reculons, marche tant au bord du gouffre que l'extrémité de ses pieds dépasse le rebord et que parfois son talon vient s'y appuyer. L'énorme cylindre de verre oscille dans le longeage comme le battant d'une cloche. Le souffleur le meut à bras tendus, penché sur la tranchée, et cela sans cesser une seconde de
sur la tranchée, et cela sans cesser une seconde de souffler à pleines joues, à pleins poumons. Malheur à l'ouvrier qui, porteur de son fardeau, glisse et tombe dans la fosse. C'est dans le verre liquide, ardent, qu'il se vient abîmer et ses tortures sont des plus atroces qui se puissent supporter : le verre se fige lentement sur ses membres brisés par la chute, arrache sa chair, creuse des sillons dans son corps pantelant. De tels accidents sont heureusement peu fréquents ; on en cite pourtant plusieurs exemples : L'ouvrier Jules Fontaine tomba, il y a quatre ans, dans
L'ouvrier Jules Fontaine tomba, il y a quatre ans, dans le longeage et s'ouvrit le ventre. Un autre s'abattit sur un canon et se tua net. Aucune barrière, aucun filet ne protègent le verrier ; on montre bien, dans le Nord, des « plaques de sécurité » disposées au fond de certains longeages ; des glettes de verre, des cailloux passent au travers, que serait-ce si un homme tombait de six mètres de hauteur sur ce dérisoire préservateur ? Le plancher de la plateforme, souvent humide et glissant ; la fréquence des étourdissements, provoqués par le travail sous une chaleur
fréquence des étourdissements, provoqués par le travail sous une chaleur de 55°, à l'orifice des fours où l'atmosphère de fusion atteint 1.200°, sont les causes de ces chutes. Quand, balançant en chauffant alternativement son canon (pour les pièces légères, il lui fait décrire une orbe complète : c'est le mouvement) l'ouvrier lui a donné la longueur, épaisseur et le diamètre prescrits, il le porte sur le chevalet, détache la canne et coupe la cape, partie supérieure du manchon. Cette cape tombe et se brise à grand fracas ; des éclats de verre jaillissent de tous côtés, brûlant les mains, les
de verre jaillissent de tous côtés, brûlant les mains, les bras, le visage, coupant les muscles du poignet. Qui est atteint dans l'œil l'est éborgné. Le manchon refroidi est ensuite, à l'aide d'un diamant, entièrement fendu dans sa longueur. Des jeunes filles et de petits garçons, le jour ; de jeunes hommes, la nuit, transportent les manchons aussi fendus à l'étendue. Les cylindres de verre sont soumis au feu d'un fourneau à recouvrir : le stracou ; sous l'action de la chaleur, ils redeviennent malléables. On les étend alors au moyen d'un râteau spécial, le polissoir ; on les aplatit.
moyen d'un râteau spécial, le polissoir ; on les aplatit. Les feuilles de verre refroidies au sortir du stracou, rognées, marquées, sont prêtes à être livrées au commerce. Ainsi se fabrique le verre à vitre. Léon et Maurice BONNEFF. (La Vie tragique des Travailleurs, de la page 37 à la Page 79, Rouff, éditeur.) Les Pas de Chance (Suite) Chercher ? Depuis des mois, il ne faisait que ça. Il avait tout tenté avant d'aller au ministre, et il savait bien qu'une nouvelle démarche était inutile. Cependant, il valait mieux encore se remuer, qui sait ? Dans l'appartement, les deux
encore se remuer, qui sait ? Dans l'appartement, les deux femmes attendent le retour du père. Lise était morose, battue, languissante toujours depuis la mort de son mari; la mère, agitée, se remuait fiévreuse Dent, comme pour chasser les idées sombres. De temps à autre, elle se penchait à la fenêtre se relevant, disait : Il ne revient pas. Il aura trouvé quelque chose. La jeune femme essayait tristement de lui dire, puis retombait dans sa volontaire espérance, le regard fixé sur le berceau de son enfant. Grande, pâle et blonde, elle était admirablement belle dans ses vêtements noirs. Elle
blonde, elle était admirablement belle dans ses vêtements noirs. Elle allait mourir, elle le savait. Après des années d'amour discret, elle était devenue la femme d'un sculpteur qu'elle adore. Ç'avait été un temps d'ineffable bonheur. Mais il était mort, et la maternité n'avait pu miner son désespoir. Le souvenir de l'adoré restait vivant avec une intensité étrange. À deux instants, les moindres choses le lui rappelaient et étaient mîtes son cœur avec une douleur infinie. Elle ne faisait, d'ailleurs, aucun effort pour dissimuler cette souffrance. Son enfant, certes, elle l'aimait, le pauvre petit être chétif; mais, par cela même, portait
le pauvre petit être chétif; mais, par cela même, portait la marque fatale. Il s'en allait, et, sans effroi, elle se préparait à l'accomplir dans la tombe. Autant partir tous les trois, n'est-ce pas ? Blanche, diaphane, elle attendait le jour, émue seulement par la misère douloureuse des vieux. Eux, ils voulaient la guérir. Les médecins avaient dit que les voyages, la campagne sauveraient Lise et le bébé. Ils n'osaient trop croire cette assurance, connaissant sa blessure. Mais il fallait tout essayer. Seulement, où trouver l'argent nécessaire ? Tout leur faisait défaut, même la foi, cette consolatrice des simples. M.
faisait défaut, même la foi, cette consolatrice des simples. M. Bornay, absorbé par ses recherches, avait toujours été indifférent. Autrefois, la mère était croyante, et même un peu dévote. Mais tant de désastres l'avaient assaillie, elle avait tant prié pour son mari dont elle connaissait la naïve vertu, pour son enfant mort et pour le mari de Lise. Heureuse en cela, car si elle eût reconnu Dieu, c'eût été pour maudire sa souveraine injustice. Tout à coup, au bout de la rue, la vieille aperçut le père. Mais, hélas ! il marchait la tête baissée, comme honteux, et elle comprit
il marchait la tête baissée, comme honteux, et elle comprit si bien qu'il avait échoué qu'elle n'osa rien dire. Il entre un moment après, et se laissa tomber lourdement, les lèvres serrées. — Rien !. Cette fois, la vieille n'y put tenir. Elle se prit à sangloter convulsivement, tandis que, sur le teint bronzé du vieillard, de grosses larmes roulaient et venaient, une à une, mouiller ses mains calleuses. Serrant les poings à les briser, il regardait le berceau où dormait paisiblement le petit. Des envies folles le prenaient de tout tuer et de finir lui-même. Des lueurs rouges passaient
tout tuer et de finir lui-même. Des lueurs rouges passaient dans ses yeux. Lise les regarda, murmura à voix basse : — Pauvres ! pauvres ! Et, doucement, elle pleura, pensant, non pas à la douleur présente, mais au mort bien-aimé, toujours, toujours. Le lendemain, à l'aube, tandis que Lise sommeillait, le vieux se leva et prit des papiers dans l'armoire. Malgré ses minutieuses précautions, la mère, qui n'avait pas dormi, l'entendit et lui souffla à voix basse : — Oui, oui. il faut cela. Elle devinait son intention. Il se rendit chez M. Cassaret. L'agent d'affaires, qui n'était pas
se rendit chez M. Cassaret. L'agent d'affaires, qui n'était pas levé, le fit attendre. Le corps du vieillard conservait quelque chose de son apparence jadis héroïque. De cette grande carcasse sortait une voix touchante qui eût attendri un tigre. Bornay rappela leurs conventions. Il dépeignit la situation où le mettait l'abandon de son associé. Il parla de Lise, du petit, semblant, en cette minute solennelle, prendre pour juge suprême et impartial entre le destin et lui, cet homme qu'il savait pourtant sans foi. L'homme d'affaires haussait les épaules, parlait du commerce qui allait mal, de sa situation légèrement compromise, des
commerce qui allait mal, de sa situation légèrement compromise, des circonstances qui l'avaient empêché de tenir ses engagements. Du reste, l'affaire ne valait rien sûrement, et ce qui le prouvait, c'est que l'inventeur n'avait pu trouver d'autres fonds. Vainement, le vieux parla des expériences, du ministère. L'agent d'affaires, entêté, répétait toujours : — Je ne peux pas. je ne peux pas. Enfin il offrit d'acheter le brevet deux mille francs, une fois donnés. Mais c'était bien pour rendre service à M. Bornay, car sans cela. Du reste, il se gênait. Ce brevet, c'était pour le vieillard le résultat de dix
Ce brevet, c'était pour le vieillard le résultat de dix années de patientes recherches et d'expériences coûteuses. Plus de dix mille francs avaient été dépensés déjà pour arriver à la découverte. Dès le début de leurs relations, M. Cassaret parlait de lancement gigantesque, de capital d'un million, d'affaire d'or. Aujourd'hui, tenant l'inventeur entre ses griffes crochues, l'ayant maté par une savante tactique, il offrait deux mille francs, une somme ridicule! Le vieillard accepta. Il mit les billets dans sa poche, les posa sans mot dire sur la table près de laquelle l'attendait la mère, les yeux rouges à force de
laquelle l'attendait la mère, les yeux rouges à force de pleurer. Elle lui prit la main, et tous deux s'assirent, douloureux, désespérés devant cet argent qui représentait l'écroulement définitif de leurs espérances. Après un long silence, le vieux dit : — Il faut envoyer Lise et l'enfant en Algérie. Depuis cinq ans, la mère et le petit dormaient de l'éternel sommeil sous les sables africains. Le soleil de l'Algérie n'avait pu les sauver. Les deux vieillards se laissaient vivre machinalement, ayant épuisé toutes les amertumes, tous les désespoirs. Cette fois, l'inventeur ne cherchait plus. Il s'avouait vaincu. Seulement, par une
l'inventeur ne cherchait plus. Il s'avouait vaincu. Seulement, par une dernière application de son esprit inventif, il avait construit de toutes pièces, avec des morceaux de bois ramassés un peu partout et des débris de ressorts d'acier traînant au coin des bornes, une sorte de serinette, d'orgue de Barbarie informe, enveloppé d'une caisse en bois blanc grossièrement taillé. Cela rendait des sons bizarres, pleurards, s'exhalant en plaintives et douces harmonies. Ce travail lui avait pris trois ans, et tous les deux sentaient pour cette machine, résumé lamentable d'une vie de recherches, de découvertes et d'ingénieux efforts, ils ne savaient quelle
recherches, de découvertes et d'ingénieux efforts, ils ne savaient quelle étrange affection. Tous les soirs, la mère rangeait soigneusement l'orgue, l'époussetait, le soignait. Dans le jour ils allaient, vieux, cassés, par les rues désertes, se traînant dans les cours de la rive gauche, implorant la charité publique. L'homme tournait la manivelle de son orgue et la femme ramassait les sous qu'on leur jetait des fenêtres, roulés dans du papier. Puis, au bout d'un instant, elle prenait le bras de Bornay, et ils repartaient clopin, dopant, pitoyables. Dans le quartier, on appelait l'ancien ingénieur le père Pas-de-Case, parce que cette expression,
appelait l'ancien ingénieur le père Pas-de-Case, parce que cette expression, à chaque instant, revenait sur ses lèvres. (À suivre.) HARRY ALLÈS. LE VRAI GRAND MONDE Avant de descendre du wagon, Nekhludov avait aperçu, dans la cour de la gare, plusieurs équipages de luxe, attelés de quatre ou de trois chevaux bien nourris, qui faisaient tinter leurs grelots ; et quand il eut mis le pied sur le quai, il vit un rassemblement devant un wagon de première classe. Au centre du groupe apparaissait une dame grande et corpulente, vêtue d'un waterproof, avec un chapeau garni de plumes de prix ;
waterproof, avec un chapeau garni de plumes de prix ; elle était accompagnée d'un long jeune homme aux jambes minces, en costume de cycliste, et d'un chien grand et gras, ayant au cou un magnifique collier. Des valets de pied, portant des manteaux et des parapluies, et des cochers, s'empressaient autour d'eux. Tout ce groupe, depuis la grosse dame jusqu'au cocher, qui relevait les pans de son long caftan, exprimait la tranquille satisfaction et l'abondance. Autour, n'avait pas tardé à se rassembler un cercle de curieux, servilement attirés par le spectacle de la richesse. Il y avait là le chef
spectacle de la richesse. Il y avait là le chef de gare, en casquette rouge, un gendarme, une jeune fille maigre, en costume de paysanne, qui, en été, assistait à l'arrivée de tous les trains, un télégraphiste et des voyageurs des deux sexes. Dans le jeune homme en costume de cycliste, Nekhludov reconnut le jeune Kortchaguine. La grosse dame était la sœur de la princesse, chez qui les Kortchaguine venaient passer l'été. Le conducteur — chef du train, aux galons et aux bottes étincelants — ouvrit la portière du wagon et, avec mille marques de déférence, la tint ouverte jusqu'à
et, avec mille marques de déférence, la tint ouverte jusqu'à ce que le valet de chambre Philippe et un facteur de la gare, en tablier blanc, eussent fait descendre avec précaution la princesse au long visage, dans sa chaise pliante. Les deux sœurs s'embrassèrent et échangèrent en français plusieurs phrases tendant à savoir si la princesse monterait dans la calèche ou dans le coupé. Et les deux dames se mirent en marche, suivies de la femme de chambre frisée, chargée d'ombrelles, de châles et de cartons. Voulant éviter de se rencontrer de nouveau avec les Kortchaguine, Nekhludov s'arrêta à une
rencontrer de nouveau avec les Kortchaguine, Nekhludov s'arrêta à une certaine distance de la sortie de la gare, attendant que le cortège fût passé. La princesse, son fils, Missy, le médecin et la femme de chambre prirent les devants, tandis que le prince s'arrêtait avec sa belle-sœur. Nekhludov, tout en restant à l'écart, put les entendre échanger quelques fragments de phrases françaises. L'une d'elles, prononcée par le prince, se fixa — ainsi qu'il arrive on ne sait pourquoi — dans le souvenir de Nekhludov, gardant jusqu'à l'intonation et au timbre même de la voix qui l'avait émise : « Oh
même de la voix qui l'avait émise : « Oh ! il est du vrai grand monde, du vrai grand monde ! » disait le prince de sa voix sonore et assurée, au moment où il franchissait avec sa belle-sœur la porte de sortie, salué avec respect par une double rangée de conducteurs et de facteurs. Au même instant apparut, à l'angle du bâtiment de la gare, un groupe d'ouvriers en lapti et en touloups, avec des sacs sur le dos. D'un pas décidé et silencieux, ils s'avancèrent vers le premier wagon qu'ils trouvèrent devant eux, s'apprêtant à y pénétrer
premier wagon qu'ils trouvèrent devant eux, s'apprêtant à y pénétrer ; mais aussitôt ils en furent écartés par un conducteur. Ils reprirent leur marche hâtive, en s'écrasant les pieds, pour s'approcher du wagon suivant. Déjà ils commençaient à y monter, butinant de leurs sacs contre les parois de la portière, lorsque, du seuil de la gare, un autre conducteur leur intima l'ordre de descendre. D'un même pas silencieux, ils allèrent à un troisième wagon, celui-là même où se trouvait Nekhludov. De nouveau le conducteur les arrêta, et de nouveau ils se disposaient à repartir, quand Nekhludov leur dit qu'il y
se disposaient à repartir, quand Nekhludov leur dit qu'il y avait des places et qu'ils pouvaient monter ; ils y montèrent donc, et Nekhludov y entra à leur suite. Dans le wagon, ils allaient prendre place, lorsque le monsieur à la cocarde et les deux dames, considérant sans doute leur intrusion comme un affront personnel, s'opposèrent énergiquement à leur admission et leur intimèrent l'ordre de décamper au plus tôt. Aussitôt, les ouvriers — ils étaient une vingtaine : des vieillards, des tout jeunes, aux visages tâches, basanés, desséchés — cognant leurs sacs à chaque pas, allaient se diriger vers le
leurs sacs à chaque pas, allaient se diriger vers le wagon suivant, comme s'ils se sentaient pris en faute et qu'ils fussent prêts à aller ainsi jusqu'au bout du monde, et à s'asseoir où on leur en donnerait l'ordre, fût-ce même sur des clous. Où courez-vous, démons ? Placez-vous ici ! — leur cria le conducteur, s'avançant à leur rencontre. — Voilà encore des nouvelles ! dit en français la jeune dame, bien convaincue que ce français élégant attirerait sur elle l'attention de Nekhludov. Quant à la dame aux bracelets, elle se borna à renifler un flacon de sels, à
elle se borna à renifler un flacon de sels, à froncer les sourcils et à faire remarquer le désagrément de voyager avec des imoujiks qui sentaient mauvais. Cependant, avec le soulagement et la joie d'hommes qui viennent d'échapper sains et saufs à un danger terrible, les ouvriers s'étaient arrêtés et commençaient à se caser, déposant d'un mouvement d'épaules leurs sacs pesants qu'ils rangèrent sous les bancs. Le jardinier, qui était venu la pour causer avec Tarass, avait regagné sa place, de sorte que, dans le compartiment, tant à côté qu'en face de Tarass, il se trouvait trois places libres. Aussi,
face de Tarass, il se trouvait trois places libres. Aussi, trois des ouvriers les occupèrent ; mais, quand Nekhludov s'approcha d'eux, la vue de son costume de barine les troubla si fort qu'instinctivement tous les trois se levèrent pour aller chercher de la place ailleurs. Nekhludov les pria de rester ; lui-même s'appuya au rebord de la banquette. L'un des trois ouvriers, âgé d'une cinquantaine d'années, échangea avec un camarade plus jeune un regard de surprise et même de crainte. De fait, au lieu de les invectiver et de les chasser, comme il convenait à un barine, Nekhludov, en leur
chasser, comme il convenait à un barine, Nekhludov, en leur cédant sa propre place, les étonnait et les troublait. Ils avaient même peur qu'il n'en résultât quelque chose de mauvais pour eux. Mais, quand ils se rendirent compte qu'il n'y avait là aucune ruse, ni aucun danger, et que Nekhludov causait familièrement avec Tarass, ils se rassurèrent. Ils dirent au plus jeune garçon de s'asseoir sur le sac, près de la fenêtre et prièrent Nekhludov de reprendre sa place. Tout d'abord, le vieil ouvrier assis en face de lui, sembla fort gêné et renfonça tant qu'il put ses pieds sous
fort gêné et renfonça tant qu'il put ses pieds sous la banquette, pour ne pas frôler la barine ; mais bientôt il s'en hardit et se mit à parler à Nekhludov et à Tarass avec tant de familiarité que, pour accentuer la portée de ses paroles, il lui arriva plusieurs fois de frapper de la main sur le genou de Nekhludov. Il raconta à celui-ci tout ce qu'il faisait : ses travaux dans les tourbières, d'où il revenait avec ses campagnons, après dix semaines de labeur. Chacun d'eux rapportait une somme de dix roubles, car une partie de leur gain
somme de dix roubles, car une partie de leur gain leur avait été avancée en entrant. Le travail dont il parlait s'effectuait dans l'eau jusqu'aux genoux et durait de l'aube jusqu'à la nuit, avec un repos de deux heures au repas de midi. — Pour ceux qui n'ont pas l'habitude, c'est dur de s'y faire, — disait-il, — mais, une fois habitués, ça peut aller. Si seulement la nourriture était bonne ! Dans les premiers temps, pas moyen de rien avaler. Mais ensuite, les ouvriers se sont rebiffés, la nourriture est devenue meilleure, et le travail a été plus facile.
est devenue meilleure, et le travail a été plus facile. Il raconta encore qu'il travaillait ainsi, à la journée, depuis plus de vingt-huit ans, et que toujours il avait donné chez lui l'argent qu'il gagnait : d'abord à son père, puis à son frère aîné ; maintenant, il le donnait à un neveu qui dirigeait les affaires de leur maison. Quant à lui, sur les cinquante ou soixante roubles qu'il gagnait par an, il s'en réservait deux ou trois pour ses menus plaisirs : acheter du tabac et des allumettes. — Et puis, on pêche parfois, à l'occasion, quand il