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ce sera la torpeur lourde, la léthargie pesante, sous laquelle tout succombe : bêtes, plantes, gens. Il n'y aura plus, par les sentiers, que quelque ramasseur de fagots, traînant sous le faix, courbé à tel point que la charge semble carapace, monstre errant dans la solitude, tarasque égarée vers le septentrion. Mais, ces jours, le souffle des choses frissonne encore au long des futaies, sur le sein des collines, au flanc des monts. Des échos de fanfare, lointainement, trouent le silence..., les feuilles rousses qui roulent en semblent provenir : notes de cuivre tombées une à une, égouttées de l'embouchure,
notes de cuivre tombées une à une, égouttées de l'embouchure, envolées du pavillon! Et, des hameaux, des villages, des garderies, des fermes, voici que, par groupes, par files, femmes et hommes armés de faucelles, dès l'aube, ont quitté leur toit, s'orientent, comme en pèlerinage, vers le plus ardu des taillis, le coeur même de la forêt. Ils s'en vont — pour d'autres — cueillir le bonheur ! Trapu, massif, bancroche, hérissé, beau de robustesse, franc de couleur, tout constellé de pourpres graines, voici le houx. Il pousse au niveau des genévriers, guère plus ; rugueux, défensif, faisant crainte aux petits
genévriers, guère plus ; rugueux, défensif, faisant crainte aux petits oiseaux. Mais c'est arbuste de race, de lignée sans bâtardise ; bien campé sur le sol, dont il s'écarte peu, y enfonçant, en emprise, ses tenaces racines, défiant hautement le gel, ensanglantant qui l'outrage et s'efforce à le briser. Il est symbole de vaillance, emblème de témérité..., lui qui triomphe de l'hiver ! Et ce sont les femmes, pourtant, qui se réservent de le cueillir; à genoux, le plus souvent, guettant le défaut de la branche, l'accroc de la cuirasse, le talon d'Achille : l'endroit accessible à être fauché! En
le talon d'Achille : l'endroit accessible à être fauché! En ce duel, les doigts s'ensanglantent et les rameaux s'amassent. Des jonchées verdissent le sol, y mettant l'illusion d'un sombre renouveau. Puis, les gerbes sont liées, amoncelées dans les hottes à claire-voie ; et chacune, s'en retournant, aura l'air, au crépuscule, du buisson vivant qui marche à l'assaut de Macbeth. À l'aisselle des grandes ramures, est comme un nid de corbeaux, puissamment assis, bizarrement enchevêtré, féodal et menaçant. Mais, au travers, passe le soleil, tamisé, craquelant la masse brune, ainsi qu'un émail du Japon, tout zigzagué de fils d'or. De terre,
émail du Japon, tout zigzagué de fils d'or. De terre, on ne distingue rien, que cela. Et les hommes, en dépit de la bise qui cingle, ont mis veste bas, accrochent l'échelle au tronc noueux du chêne, gagnent les branches, qu'ils escaladent et d'où s'enfuit l'écureuil avec un saut preste, avec un cri vif. Le jeune cueilleur gagne les cimes; les plus âgés, en bas, demeurent, attentifs, immobiles, sous la limousine qui les rend pareils à de vieux rocs, emmitouflée de lichens. Soudain, en haut, la faucille brille, s'active, s'actionne. Et déboule, lancée d'un geste sûr, comme une tête coupée,—
Et déboule, lancée d'un geste sûr, comme une tête coupée,— le chef de Goliath jeté par David à ses compagnons ! Tantôt, des mains le happent, l'agrippent, le retiennent au passage, évitent la chute. Tantôt, il rebondit sur le tremplin des maladresses, saute, roule, et va s'affaler sur les mousses flétries. O parasite, gloire de son hôte ! O gui sacré des aïeux ! De près, sa beauté triomphe : touffe luxuriante grainée d'opales, couleur d'algue au sommet des arbres ! Chaque feuille reflète, en sa forme, le croissant lunaire ; et leur couple, appareillé, termine chaque ramule d'un envol
; et leur couple, appareillé, termine chaque ramule d'un envol d'ailes larges éployées. En son entier, le bouquet, porté sur une forte tige, semble un essaim de papillons. Côte à côte, sont rangées, par lignées, les mystiques frondaisons, dont le col laisse échapper la sève. Tout le jour, le tranchant s'abat... sans merci. Quand la nuit tombe, en même temps que la dernière touffe, le sacrificateur descend. Des ombres se penchent, s'agitent. Et le défilé du retour s'organise, fantastique, sous l'ultime clarté. De longues perches s'en vont de l'épaule de celui qui précède à l'épaule de celui qui suit. Dessous
celui qui précède à l'épaule de celui qui suit. Dessous pendent, comme des choses mortes, les guis bringueballant, toison en bas, liés par le pied après le support, avec des cordes lâches. Les peaux de biques interposent leur coussin entre le poids et la clavicule meurtrie, flottent, sauvagement, dans le brouillard. Si bien que le convoi prend des aspects barbares et qu'on croirait des primitifs remontant vers les cavernes avec le produit de leur chasse, victimes abattues à coups de silex ! De houx et de gui mêlés, ainsi se fait le Mistletoe des Christmas anglaises, joliment importé chez nous.
fait le Mistletoe des Christmas anglaises, joliment importé chez nous. Enrubanné, fleuri, illuminé parfois de feux électriques, il rayonnait, l'autre soir, en bonne place, présidant les gais réveillons. Qui passait dessous, à deux, dans la danse ou la promenade, dut ravir le baiser, dut se le faire ravir. Si bien qu'en ces sauvages plantes, récoltées par des gueux dont nul n'a souci, triompha, quand même, la simple nature et la loi d'amour. Tant compliqué que fût le corsage, des cœurs, dessous, ingénument battirent, ainsi que des cœurs de paysanne quand s'approche le bon ami. Des mondains connurent, fût-ce éphémèrement, la
s'approche le bon ami. Des mondains connurent, fût-ce éphémèrement, la chère fièvre dont tremblent les naïfs — et les plus blasés eurent un sourire, un réveil de croyance, devant l'empourprement de jolis visages au rire franc, au regard net. Passez sous le Mistletoe, jeunesse ! Le temps vient si vite où le plus hérissé des houx semble aimable (parce qu'au moins sincère) auprès des fourbes humaines ; où le gui plaît, surtout, resté en haut des chênes, sous l'apaisante lueur des étoiles, dans les solitudes bénies !... Profitez du Mistletoe ! Tant même n'iront plus au bois, dont les bonheurs
! Tant même n'iront plus au bois, dont les bonheurs sont cueillis. SÉVERINE. Scènes de la Vie réelle LES ÉTRENNES DU FACTEUR Un heurt discret à la porte. — Entrez ! marmonna M. Lavigat, en levant une tête grognonne, où les grosses moustaches rousses s'ébouriffaient. Il se rejeta contre le dossier de son fauteuil en cuir vert, au siège tournant. Sur le bureau, s'étalaient les plans en papier calque, les devis ornés de figures, les mémoires où, de son écriture patiente, il était en train de chiffrer des remarques à l'encre rouge. Eh bien?... Le heurt s'obstinait, plus net. Cette
l'encre rouge. Eh bien?... Le heurt s'obstinait, plus net. Cette fille était sourde?... Les yeux gris de l'architecte, avec mauvaise humeur, contemplaient la porte. Qu'est-ce qu'on lui voulait encore? Il répéta, détachant les syllabes : — Entrez ! Impossible de travailler tranquille! Il n'avait que ses pauvres matinées, n'est-ce pas? ces quatre heures de libres pour mettre à jour les besognes fastidieuses, ces grattages de chiffres, l'élaboration des plans, tout le vaste labeur compliqué que, petit architecte de quartier, il assumait seul, sans commis, — ça coûte ! Les après-midi ? Mangés de rendezvous et de courses, de longues visites
? Mangés de rendezvous et de courses, de longues visites dans les maisons neuves d'où il revenait sans cesse enrhumé, fourbu de ses gymnastiques sur les planchers béants, les marches à vide, — avec du plâtre frais aux entournures de l'habit et des bosses au chapeau. Ah ! les gémissements et les reproches de Mme Lavigat !... Les soirées? Autre guitare. Il fallait courir les petits salons bourgeois, promener Madame dans son éternelle robe de velours noir, retapée, oh ! combien ! faire l'aimable à la poursuite des indispensables commandes, sans autre bénéfice, la plupart du temps, qu'une grande absorption
sans autre bénéfice, la plupart du temps, qu'une grande absorption de thés de lavage et d'innombrables gâteaux secs... Ah ! la vie ! — Vous dites ? Confuse, la bonne, — une paysannette aux mains rouges et aux yeux candides, — répéta : — Monsieur, c'est le télégraphe... M. Lavigat tendit la main : — Une dépêche? Donnez. Mirage de l'inattendu ! Surprise de la bonne ou de la mauvaise nouvelle... L'architecte aimait et redoutait ces arrivées, trop rares, du fatidique papier bleu. Mais la bonne bredouillait : — Il n'y a pas de dépêche ! C'est seulement pour les
n'y a pas de dépêche ! C'est seulement pour les étrennes ! — Encore ! s'écria M. Lavigat. Et, non sans grommeler d'indistinctes protestations, il tira, de son porte-monnaie fatigué, une piécette de dix sous, la posa sur le coin du bureau en soupirant : — Voilà! C'était raide, tout de même, cet impôt supplémentaire prélevé sur le pauvre public par les fonctionnaires et les employés de tout ordre, salariés, après tout, par leurs administrations, elles-mêmes gorgées du bon argent blanc des contribuables ! Une espèce de mendicité, voyons, c'était honteux ! M. Lavigat s'indignait avec la virulence d'un homme
honteux ! M. Lavigat s'indignait avec la virulence d'un homme forcé de compter, et qui eût bien préféré être du nombre de ceux qui reçoivent que de ceux qui donnent. Funeste, ce mois de décembre, funeste. À peine courbé sur les longues colonnes où les prétentions d'un gazier s'allongeaient en excessives demandes, de nouveau M. Lavigat sursautait, à un bruit bien connu. Rrrrr!... Le timbre de la porte. Encore !... M. Lavigat prête l'oreille. Un bruit de voix qui parlementent. Le heurt fatal... Impassible, mais avec une petite lueur, cette fois, qui rit dans les yeux bleus, la bonne encadre,
fois, qui rit dans les yeux bleus, la bonne encadre, dans l'entre-bâillement, son visage rond et plat: — Monsieur, c'est le porteur des imprimés qui vient pour... Elle n'achève pas. M. Lavigat a compris. Il éclate : — C'est trop fort ! Pas une minute à soi !... Pas moyen de rien faire... Les étrennes ! Les étrennes, ils n'ont tous que ce mot-là à la bouche... La bonne croit devoir rectifier : — Monsieur, il a dit comme ça qu'il présentait ses souhaits. — C'est bien. On ne vous demande pas l'heure qu'il est. Voilà dix sous. Si on
demande pas l'heure qu'il est. Voilà dix sous. Si on vous resonate, dites que je n'y suis pas, que je suis sorti... Avec un grand air de dignité, M. Lavigat, rogue, refermait la porte. D'un bout à l'autre de l'étroit cabinet de travail, cinq pas en long et quatre en large, il promena son impatience et ses réflexions. Le porteur du télégraphe, surtout, lui paraissait impudent : il n'apportait pas trois dépêches dans l'année, généralement des mauvaises nouvelles. Amers, ces dix sous-là. Ceux du porteur des imprimés, encore... celui-ci ne les volait pas ! En distribuait-il assez, chaque jour, de
les volait pas ! En distribuait-il assez, chaque jour, de ces cartons de toutes formes et de toutes couleurs, où, sous les caractères variés à l'infini, de l'élégante anglaise gravée aux bleues lettres grasses de la machine à écrire, l'éternelle réclame s'embusquait, l'âpre besoin et désir d'argent, ce chancre aujourd'hui de presque toutes les existences ! Morose, M. Lavigat s'était rassis et, trempant de carmin sa plume dure, barrait, barrait sans cesse. Les chiffres sous ses doigts naissaient, l'exactitude des centimes... Ah! l'importance de cet argent, qu'il fallait disputer sou à sou, pour vivre, et que chacun, les yeux rivés
à sou, pour vivre, et que chacun, les yeux rivés sur les poches du voisin, rêvait d'extraire ! Il récapitulait, tout en chiffrant, l'année écoulée, les petits plaisirs et les petites peines des jours, la grande, surtout : celle de joindre les deux bouts... Était-il malheureux, autrement ? L'image de sa femme devant lui surgit, familière, encore jolie. Mme Lavigat n'était pas méchante; ils avaient eu de bonnes heures, ils en avaient encore. Ils s'entendaient sur bien des points. Leur petite fille grandissait, mignonne, sans vanité paternelle; elle tenait de lui, montrait déjà étonnamment d'esprit. Ils auraient pu être moins
lui, montrait déjà étonnamment d'esprit. Ils auraient pu être moins bien partagés. Cette pensée le consola un peu. Après tout, c'était peut-être ça, le bonheur ? Rrrrr!... Le timbre !... Encore un quémandeur, peut-être ? Non, cette fois, cela passait les bornes. Et, sincère, M. Lavigat maudit ces fins de décembre, où l'on n'a plus une matinée paisible, où les notes pleuvent, où les mains se tendent, où, dans une bousculade, au fond mélancolique, se liquide le bilan de l'année... Il prêta l'oreille. L'intrus était toujours là, insistait. Décidément, cette bonne était une sotte. Ah ! les bonnes à tout
bonne était une sotte. Ah ! les bonnes à tout faire... mal. Les domestiques d'autrefois ! Toc! toc! toc!... — Entrez ! dit M. Lavigat. Et il pensa : — Idiote ! Toujours impassible, mais avec des yeux qui riaient, positivement, de plus en plus, le rond et plat visage se montra : — Monsieur, c'est le facteur qui dit que la concierge a dit que vous étiez là, et qui vient pour... — C'est bien ! murmura l'architecte, vaincu. C'est bien. Qu'il entre... Avec résignation, il palpait, dans sa poche, le porte-monnaie en cuir éraflé et gras, où la
poche, le porte-monnaie en cuir éraflé et gras, où la rondeur d'une pièce de cent sous marquait un cercle, à l'arête vive. Mais déjà, devant lui, un gros homme, poussant sa boîte ouverte sur son ventre, sanglé dans son uniforme râpé, soulevait sa casquette sur une bonasse et rougeaude figure, et, posant sur la table divers cartons : — Voilà les calendriers de l'année. Si monsieur veut choisir... M. Lavigat, encore maussade, mais amadoué, hésita, prit enfin, pour lui, le plus petit des almanachs, un coquet rectangle glacé et luisant, bordé de papier doré, en feston de dentelle, et —
bordé de papier doré, en feston de dentelle, et — soyons pratique ! — le plus gros des calendriers pour la cuisine... Le facteur avait empoché les cent sous, remercié. Il était loin. L'architecte, seul, devant son bureau, maintenant songeait, tout en retournant, dans ses longues mains osseuses, l'almanach de la nouvelle année... Il ne regrettait pas trop ses cent sous, l'échange d'étrennes. Au moins, le facteur, lui, vous donnait quelque chose... M. Lavigat, pensif, laissait errer ses regards sur les minuscules lignes noires des jours, la coupure rouge des dimanches. Il passait d'un semestre à l'autre, évoquait le retour
dimanches. Il passait d'un semestre à l'autre, évoquait le retour des fêtes, la marche régulière du temps... Le fragile carton blanc et doré, dans ses doigts qui tremblaient un peu, ouvrait un brusque horizon, l'inconnu de demain, avec le soleil précaire des joies, l'ombre changeante des chagrins. Dans le perpétuel recommencement des matins, où flottaient, à travers une brume confuse, une face sombre et une face claire, se leva la raison de vivre, faite d'appréhension et d'espérance. Et, ragaillardi soudain, M. Lavigat posa en évidence, sur un coin de son buvard, l'humble carton mystérieux. Il éprouva la pointe de sa
buvard, l'humble carton mystérieux. Il éprouva la pointe de sa plume, d'un geste décidé la trempa dans l'encre rouge. Il avait remordu à l'éternel appât : Demain... PAUL et VICTOR MARGUERITTE. Prière d'adresser toutes les communications relatives à la rédaction des Annales à M. ADOLPHE BRISSON, directeur, rédacteur en chef. Fantaisies Parisiennes Le Geste du Jour de l'An Nous voici en pleines fêtes, car, de la Noël au Jour de l'An, c'est la grande semaine des souhaits, des cadeaux et des poignées de main. En ces huit jours, nous accomplissons tous le même rite, nous faisons tous le même geste,
tous le même rite, nous faisons tous le même geste, tantôt joyeux et tantôt résigné, qui consiste à mettre la main à la poche et nous fait commencer, sur un mode plutôt mélancolique, une année que nous nous souhaitons bonne et heureuse. Il y a des gens que la politique a irrémédiablement divisés, qui ont juré de ne plus se rencontrer nulle part, de ne plus penser de même, de ne plus rien avoir de commun. Eh bien ! qu'ils le veuillent ou non, tous ces gens vont se rencontrer chez le confiseur ; ils n'auront plus d'autre pensée que
chez le confiseur ; ils n'auront plus d'autre pensée que celle des cadeaux à faire, et ils auront, en commun, le souci des courses et des visites, des devoirs à rendre, des formalités à accomplir, tout le tintouin de cette infernale semaine. Le Diable boiteux, s'il s'amusait encore à regarder par les toits des maisons, verrait certainement, à la même heure, les pires ennemis, les plus déterminés adversaires, radicaux, modérés, socialistes, conservateurs, tous ces fiers Sicambres, passant sous les mêmes fourches caudales, ayant tous, à la main, un sac de bonbons ou un bibelot, et accomplissant la même cérémonie avec
bonbons ou un bibelot, et accomplissant la même cérémonie avec les mêmes paroles de bonne année, et toujours le geste, le geste éternel du donneur ! C'est à se demander même comment le bon Dieu peut s'y reconnaître. Car tous ces vœux, quoique pareillement formulés, sont terriblement contradictoires. La bonne et heureuse année de l'un n'est pas la bonne et heureuse année de l'autre, et tel souhait qu'exprime celui-ci gênerait fort, s'il venait à se réaliser, tel autre souhait qu'a exprimé celui-là. Un jour, un bon paysan, d'ordinaire assez incrédule, avait perdu une forte somme en allant au marché, et,
avait perdu une forte somme en allant au marché, et, en désespoir de cause, après toute sorte de recherches infructueuses, il demanda à son curé des prières pour l'aider à la retrouver. — Ah ! monsieur le curé, lui disait-il, si je la retrouve, je dirai que c'est le ciel qui me l'a rendue... C'est ça qui vous fera du bien ! Et le curé, qui connaissait, sans doute, le cœur humain, de répondre avec philosophie : — Oh ! mon ami, laissez le ciel, qui ne peut rien y perdre en aucun cas. — Comment cela ? — Eh
perdre en aucun cas. — Comment cela ? — Eh oui ! celui qui a trouvé votre argent aura peut-être pensé, lui aussi, que c'était le ciel qui le lui envoyait ! Il y a un peu de cet éclectisme dans tous ces vœux qui s'entre-croisent en des journées pareilles, et le ciel aurait fort à faire s'il ne nous laissait pas à nous-mêmes le soin d'en réaliser quelques-uns. C'est au petit bonheur. On souhaite tant de choses, que, dans le tas, il en est de possibles et qui finissent par arriver. Je suppose que la destinée doit en agir,
par arriver. Je suppose que la destinée doit en agir, à notre égard, comme nous agissons nous-mêmes à l'égard de ces mendiants qui semblent sortir des pavés en ces jours de fêtes. C'est seulement pour eux que le geste du donneur semble avoir été inventé. Il y a une sorte de superstition qui vous rend plus charitable ces jours-là que les autres jours. C'est comme une compensation à l'égoïsme qu'on manifestera tout le reste de l'année. Ces fêtes une fois passées, vous ne reconnaîtriez plus ces hommes qui avaient des fleurs et des bonbons plein les mains, et, aux lèvres,
fleurs et des bonbons plein les mains, et, aux lèvres, de si cordiales et si aimables paroles. Et ce tribun, ce fougueux polémiste qui avait fait emplette d'un cheval mécanique, et cet homme politique qui avait acheté un polichinelle — naturellement ! — auront l'air d'avoir cassé leurs joujoux et de s'en être jeté les morceaux à la tête. Leur geste aura changé du tout au tout. Ce ne sera plus le bon geste du Jour de l'An, geste d'apaisement et d'oubli, imposé par le calendrier beaucoup plus que par la conviction. Huit jours après, on est loin des sucreries
la conviction. Huit jours après, on est loin des sucreries et des jouets. Les fondants ont fondu, et l'on a déjà ouvert le ventre aux polichinelles pour savoir ce qu'ils ont dedans. Et, ainsi, ce pauvre Premier de l'An, d'une inspiration pourtant si gentille, apparaît comme une fête superficielle et de commande, comme une idée sans suite et un jour sans lendemain. On a l'air, toute la vie, de jouer aux propos interrompus. C'est l'histoire des deux voyageurs partant de Paris dans le même wagon. — Il fait un peu froid, n'est-ce pas, monsieur ? dit le premier. L'autre ne
froid, n'est-ce pas, monsieur ? dit le premier. L'autre ne répond rien et s'endort; mais, le lendemain, en se réveillant à Avignon : — Je crois que vous avez raison, fait-il ; on dirait qu'il gèle... Et tout le monde le regarde, ahuri, car les autres voyageurs sont descendus pendant la nuit. Ainsi, les vœux que nous formulons cette semaine, nous ne les reprendrons que l'année prochaine, à la semaine correspondante. Et bien des voyageurs, hélas ! seront ainsi restés en route. Mais, après tout, cela n'aura pas empêché le train de marcher, ni la vie de se poursuivre, avec
train de marcher, ni la vie de se poursuivre, avec ou sans nous, ni la terre de tourner, que nous soyons dessus ou dessous. C'est la seule philosophie à tirer de tout cela. Car ce bon geste, au fond, n'est peut-être un bon geste que parce qu'il est assez rare. S'il se renouvelait trop souvent, il perdrait, sans doute, de sa saveur. Il ne faut rien changer au bon ordre de la nature, et il ne faut pas chercher, surtout, à refaire son propre tempérament. Les hommes, après réflexion, se sont accordés une journée par an pour être aimables et
sont accordés une journée par an pour être aimables et sociables, et pour exécuter, tous ensemble, le même air de musique sur les mêmes paroles. C'est, évidemment, qu'ils se croyaient incapables d'aller au-delà et que vingt-quatre heures de plus dans cette sorte d'armistice auraient été au-dessus de leurs moyens. Ne forçons pas notre talent, Nous ne ferions rien avec grâce. Songeons, du reste, à la rançon dont il faudrait payer ce petit désarmement social. Si, pour vivre en bonne harmonie, il fallait toujours faire de ces sacrifices, et si tous les jours de l'année devaient être des Jours de l'An,
les jours de l'année devaient être des Jours de l'An, va pour la guerre, en vérité. La paix, à ce prix-là, reviendrait trop cher ! EMMANUEL ARENE. LES ÉCHOS DE PARIS C'est par toi que je commence, ô lecteur, lecteur, c'est pour toi que j'écris. Je te souhaite, en ce jour, non pas seulement une bonne santé, mais celle-là surtout qui est faite des sérénités de l'âme; non pas seulement de longues années, mais des années surtout — fussent-elles moins nombreuses — faites d'une vigueur continue du corps et de l'esprit; non pas seulement le paradis à la fin de
l'esprit; non pas seulement le paradis à la fin de tes jours, mais, en attendant, ce paradis humain qui est fait, pour nous, de la joie d'être aimé et de la joie, plus grande encore, d'aimer soi-même. Mais que d'autres vœux j'ajoute à ceux-là, qui constituent le formulaire accoutumé! Puisse-tu encore boire souvent, frais à l'ombre, en été, et causer, en hiver, dans la tiédeur du foyer, avec de vrais amis! Ce serait un grand bonheur, en vérité, d'échapper à la banalité des relations mondaines et des camaraderies faciles où s'émiettent, aujourd'hui, les cordialités de notre âme, au lieu de
s'émiettent, aujourd'hui, les cordialités de notre âme, au lieu de se condenser dans quelques affections élues, comme c'était la mode des aïeux. Aime ces relatives solitudes où la communauté du goût et des pensées recueille ceux qui sont vraiment faits pour se comprendre. Choisis bien tes intimes. Fuis, particulièrement, les bêtes politiques à qui rien ne reste dans le cœur et dans le cerveau, leurs ambitions satisfaites. Mais, en toi, c'est à l'ami plus qu'au lecteur que je parle. Puissé-je ne me pas tromper en cela! Je te souhaite — c'est mon devoir — de grandes joies littéraires pendant cette
c'est mon devoir — de grandes joies littéraires pendant cette année. Tu as grande chance de les rencontrer ici même, où tant d'écrivains de choix sont réunis. Je te souhaite donc de goûter, chaque jour davantage, la paix consolante qui s'exhale des proses harmonieuses et des beaux vers!... Nous sommes, comme vous le dit plus loin Franc-Nohain, dans la semaine du chocolat. Et ceci nous remet en mémoire une plaisante anecdotes. L'illustre astronome Lalande avait longtemps laissé croire, autour de lui, qu'il aimait à manger des... araignées. Il en avait toujours une douzaine de mignonnes et de grassouillettes dans sa