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que trop vrai ! Vous ne ne que des paroles mesurées, dédaigneuses ! Vous tenez à me diminuer ici, devant lui, par orgueil, par respect humain !... Pas un cri de colère ou de ressentiment n'est sorti de vous. Philippe ! Et c'est un indice terrible, voyez-vous ! PHILIPPE. — Faudra-t-il vous rappeler que tout à l'heure je vous ai dit vertement et ici même que je trouvais l'acceptation que vous faisiez de nous faire rencontrer à bord du Cydnus, monsieur et moi, tout à fait déplacée?... Ne vous ai-je pas témoigné ma colère?... THYRA. — Allons, Philippe, soyez sincère
pas témoigné ma colère?... THYRA. — Allons, Philippe, soyez sincère !... Votre amour-propre seul s'est cabré un moment ! Le plaisir de passer quelques jours avec votre charmante cousine, en tête-à-tête, vous a subitement calmé. PHILIPPE. — De patience. — Entendu, ma chère, n'insistez pas. Nous resterons, comme je le souhaitais, chacun chez nous et à nos bord respectifs... Je joue ici un jeu de dupe... et je vois trop où vous voulez m'entraîner ! Excusez, monsieur, le ton outré que prenait cette conversation, et, encore une fois, à tout à l'heure !... Smoking... le dîner sur le pont... Il
à l'heure !... Smoking... le dîner sur le pont... Il va se retirer. THYRA. — Non, non, ne pars pas, Philippe ! Maintenant que tu es revenu, ne me fais pas cette insulte !... Prends-moi le bras... Descendons ensemble. PHILIPPE. — Vous n'y pensez pas !... Comment notre retour serait-il commenté ! Je vous conjure de réfléchir à ce qu'on pensera si j'avais l'air de vous ramener de force et d'être venu vous chercher. Vous créez volontairement une situation équivoque, supportez-la et ne la compliquez pas jusqu'à nous rendre ridicules. Il va s'en aller. THYRA. — Prends garde ! Ne
Il va s'en aller. THYRA. — Prends garde ! Ne pars pas sans moi. Je te conseille de mesurer l'insulte que tu me ferais maintenant que tu es revenu, en me laissant ici... J'en rougis de honte ! PHILIPPE. — Pourquoi donc? Vous donnez un rendez-vous à l'un de vos amis. Agissez comme vous l'auriez fait si je n'étais pas remonté. Nous nous retrouverons en bas pour le dîner. Je n'ai que le temps d'aller rejoindre nos amis et d'aller passer mon smoking... Tout cela a été dit précipitamment, presque à voix basse. LIGNIÈRES, rompant les chiens. — Mais qu'à
à voix basse. LIGNIÈRES, rompant les chiens. — Mais qu'à cela ne tienne, Thyra !... Il est tard, la nuit tombe ! Permettez-moi de vous reconduire jusqu'à la passerelle de l'Albanie. Il va à elle et lui offre, cavalièrement le bras. THYRA. — Un moment. Lignières... S'il te reste un atome d'amour... s'il... PHILIPPE. — Non ! Je ne répondrai pas devant monsieur, je vous en avertis ! THYRA, lui barrant la route. — Et pourquoi donc?... Au contraire !... C'est le seul témoin devant lequel nous puissions parler, le seul au monde qui puisse comprendre le sens de nos
seul au monde qui puisse comprendre le sens de nos paroles. PHILIPPE, les bras croisés. — Non, je ne répondrai pas. THYRA. — Il connaît la raison, lui, qui fait que notre amour était empoisonné à sa source d'une rancœur impossible !... PHILIPPE. — Quel passé tenez-vous à réveiller?... THYRA: — Je vous l'avais dit, je vous l'avais prophétisé, jamais vous n'avez oublié cette chose ! Dès le soir où je m'avais prise, Philippe, je te l'ai vu venger de l'amour par l'amour ; comme on assouvit une vengeance... Après, tu as cru effacer, mais nous avons eu beau nous
tu as cru effacer, mais nous avons eu beau nous jeter dans la volupté, beau nous griser de nous-mêmes et de nos sensations, j'avais le pressentiment de notre folie, que je ne ferais qu'attiser ta désillusion et que nous épuiserions le désir, sans jamais retrouver l'amour... Aujourd'hui, nous en sommes là ! Il va en loi de la fatigue et de l'indifférence... Tu es las de la maîtresse, Philippe !... Nous ne pouvons plus mordre à des fruits qui nous ont donné toute leur eau ! A deux, nous sommes arrivés à je ne sais quelle basse satiété ! Et
arrivés à je ne sais quelle basse satiété ! Et tout doit être écrasé en moi, l'orgueil et l'amour ! LIGNIÈRES. — Thyra, je vous en supplie ! PHILIPPE. — Calmez, calmez votre esprit exalté et ne donnez pas, je vous en prie, à celui qui nous juge ici, et bien malgré moi, l'impression que vous êtes restée l'excessive enfant qu'il a connue... et qui jouait dangereusement avec la vie. THYRA. — Ah ! je tremblerais !... Je tremble de vos mots, Philippe... Excessive, exaltée !... Ah ! vous me reprochez mon exaltation !.. Dans ce cas, tant pis, qu'il
reprochez mon exaltation !.. Dans ce cas, tant pis, qu'il le sache ! Voulez-vous que je vous dise alors la liaison atroce de votre froideur à vous, de la reprise que vous faites de vous-même, jour à jour? PHILIPPE — C'est-à-dire?... Osez toute votre pensée... THYRA. — Oh ! Oh ! Philippe, ne me forcez pas à la dire ! PHILIPPE. — Maintenant je vous l'ordonne ! THYRA. — Oh !... Philippe !... Oh ! Philippe !... J'ai vu petit à petit, à mesure que le mal monte en moi, votre bouche se détourner de moi... Et c'est, bien la
votre bouche se détourner de moi... Et c'est, bien la pire des épouvantes que de voir naître cette peur sur les lèvres de l'aimé ! PHILIPPE. — Mais vous êtes simplement monstrueuse, savez-vous bien ! LIGNIÈRES. — J'ai peur de comprendre. Au tour... À quel mal obscur fait-elle allusion ? PHILIPPE. — Ne l'écoutez pas !... Elle divague ! THYRA. — Eh bien, oui, Lignières, oui, je suis perdue !... Ce n'est plus qu'une affaire de temps ! LIGNIÈRES. — Thyra ! THYRA. — Et, à mesure que ce temps approche, sa peur augmente ! PHILIPPE. — Ah !... Je
approche, sa peur augmente ! PHILIPPE. — Ah !... Je m'insurge, cette fois ! Vous n'êtes plus maîtresse d'un cerveau fiévreux... THYRA. — Non, Philippe, il ne ment pas ce mouvement de la bouche qui cherche à mettre l'espace entre les lèvres. Tout cela n'échappe pas à mon désespoir ! Et tu m'aimes peut-être encore pourtant, c'est vrai, et je te fais pitié, c'est vrai... Un soir, j'ai trouvé dans votre bureau une lettre commencée, une lettre à un vieux parent, inquiète, agitée ; vous lui demandiez, à lui qui avait connu vos antécédents, s'il n'y avait pas trace de
avait connu vos antécédents, s'il n'y avait pas trace de phthisie dans votre famille... LIGNIÈRES. — Phthisie !... PHILIPPE. — Elle ne sait plus que délirer, vous voyez bien ! THYRA. — Allons. Philippe ne proteste pas ! Tu fais tous les loyaux efforts pour te surmonter... Mais je suis celle qui contamine ! Nous y voilà donc, Philippe... Je l'ai enfin votre détestable pitié... Demain, quand les heures terribles viendront, j'aurai peut-être votre dégoût, je verrai votre envie saine de respirer ailleurs, de fuir... LIGNIÈRES. — Assez, par grâce, mon amie... ne vous abîmez pas ainsi à plaisir !
mon amie... ne vous abîmez pas ainsi à plaisir ! Épargnez-vous tous deux. THYRA. — Oh ! maintenant, qu'est-ce que je risque ? Je te le crie, Philippe : une affection lasserait dans ma vie. Je ne vais pas jusqu'à croire que lu en serais heureux, mais je fermerais les yeux inconsciemment dans l'espoir que quelque chose de plus fort que ta volonté me prenne à toi. Je le sais, tu formes des projets qui dépassent le terme de mon existence. PHILIPPE. — Ah ! l'abominable de ce que j'entends !... Quelle injuste clameur sort de vous tout à coup
!... Quelle injuste clameur sort de vous tout à coup ! Vous vous trompez ! Je suis prêt à continuer, Thyra ! Je vous aime toujours. N'ai-je pas suivi à la lettre notre pacte et notre programme? Rappelle-vous vos propres mots : « Un suicide à deux, un suicide de joie et d'amour !... » Eh bien, allons plus avant encore!... je suis prêt!... THYRA. — Peine perdue ! Le suicide pour un seul, oui !... Alors que je me consume, la vie entre en vous à pleins flots... Vous n'avez rien à redouter de moi, allez : je réponds
n'avez rien à redouter de moi, allez : je réponds de vous ! Il se passe ceci que je suscite la joie, le plaisir, la volupté, toutes les richesses de la vie, je les ai appelées... nous nous les sommes payées... et c'est vous seul qui en profitez ! LIGNIÈRES. — Ne départagez pas votre bonheur ! PHILIPPE. — L'heure des comptes serait-elle venue ! THYRA — Sachez-le, Philippe, le plaisir, la joie, la volupté n'ont pas le même sens pour ceux qui vont mourir ou pour ceux qui restent !... Sachez que ça fut chez moi sans cesse une
!... Sachez que ça fut chez moi sans cesse une volupté, triste, toujours terrifiée. Pour toi l'heure de vivre commence. Chaque volupté, chaque plaisir, l'ont fait plus conscient, plus dispos, plus apte à la vie. Moi ils me laissent plus morte, plus désespérée ! PHILIPPE. — Nous y voilà !... THYRA. — De ce suicide-là, vous sortez vainqueur. Ah ! l'atroce course à deux que la nôtre !... Atalante, Atalante, comme dit l'inscription de votre bateau. Oui, Atalante écrasée, et qui vous a laissé tous les fruits d'or qu'elle n'a pas ramassés pour elle !... PHILIPPE. — Oh ! Thyra
pas ramassés pour elle !... PHILIPPE. — Oh ! Thyra ! Quelle tristesse ! Voilà que, comme les malades aigris, vous jalousez la vie de ceux qui vous entourent et vous chérissent !... Un jour, vous nous reprocherez à tous l'air que nous respirons. Ah malheureuse ! THYRA. — Non... vous savez bien que vous mentez, que ce que vous dites est faux ! PHILIPPE. — Je suis effondré devant une pareille accusatrice. Voilà à quoi se réduit votre amitié, monsieur!... Elle l'a obtenu, et se venge ! LIGNIÈRES. — Ne craignez rien ! Je ne suis plus un témoin
Ne craignez rien ! Je ne suis plus un témoin : je me sens tout à coup, votre ami à tous deux, un ami désolé, qui voudrait vous venir en aide... PHILIPPE. — A ce soir, Thyra ! THYRA, scandalisée. — Philippe, ne pars pas ! Je te le défends !... PHILIPPE. — J'en ai assez entendu ! LIGNIÈRES, la retenant par le bras. — Thyra, je vous en supplie, calmez-vous... On entend des appels de nouveau, au bas de la colline. PHILIPPE. — Ecoutez, nos amis m'appellent. Ecoutez, leurs cris et leurs voix se rapprochent ; ils montent à
cris et leurs voix se rapprochent ; ils montent à ma recherche... un moment encore et ils seront ici... LIGNIÈRES, à Thyra. — En effet, Thyra. Il a raison ! Il faut qu'il parte !... THYRA. — Moi aussi, je t'appelle, Philippe! Philippe ! Philippe disparaît en courant pendant que Lignières s'adresse à lui et lui dit de loin : « Je te ramène... Ne crains rien. » Thyra en profère pour s'élancer à travers les rochers et, comme on entend en bas : « J'y vais. Hop ! Eh ! Hop ! », elle crie à son tour, du
! Hop ! », elle crie à son tour, du haut d'un rocher : « Philippe ! Reviens. Philippe... ne me défie pas... » Elle reste penchée en avant, presque suspendue au-dessus de l'abîme. À cet instant, Mme de Marlieu surgit derrière les amandiers. SCÈNE VIII THYRA, LIGNIÈRES, MME DE MARLIEU MME DE MARLIEU, à Lignières. — Monsieur, monsieur, je vous en prie... je ne sais pas ce qu'elle est capable de faire ! Thyra, regarde-moi ! Lignières s'est élancé : je t'en supplie... je suis restée... j'avais peur. Ecoute, tu n'es pas raisonnable, vraiment... Ne me fais pas de
tu n'es pas raisonnable, vraiment... Ne me fais pas de chagrin... Il ne faut pas me faire de chagrin, ni jouer à m'effrayer... je suis si vieille maintenant... Ne te penche pas ainsi, tu es si inquiétante !... Mon Dieu, je ne sais plus ce que je dis ! (À ce moment, Lignières a tiré brusquement Thyra en arrière, il la maintient dans ses bras, presque en la portant, et la ramène au premier plan. Mme de Marlieu saisit les mains de Thyra et l'embrasse. Thyra est immobile, raidée. Lorsque Lignières desserre son étreinte, elle s'appuie à la vieille, ruinée
Lignières desserre son étreinte, elle s'appuie à la vieille, ruinée tombale, celle sur laquelle Thyra voulait faire s'allonger le chien. Mme de Marlieu, à Lignières.) Merci, monsieur. Laissez-nous seules, je la reconduirai. LIGNIÈRES, bas. — Mais comment ferez-vous ? Sera-t-elle en état ? Mme DE MARLIEU. La voiture a l'ordre de revenir me prendre ; dans un quart d'heure, elle sera ici ; ne vous inquiétez pas ! Faites qu'on se mette à table. Elles restent seules. SCÈNE IX THYRA, Mme DE MARLIEU Thyra entre. MARLIEU. — Thyra, n'enlikes-tu pas, ma chérie ? THYRA, un peu égarée, comme si elle
ma chérie ? THYRA, un peu égarée, comme si elle voulait reprendre pied. — Comment se fait-il que tu sois là ? Tu n'es donc pas descendue, avec elles ? Mme DE MARLIEU. — J'ai bien senti qu'il s'allait se passer quelque chose de grave... Je ne voulais pas m'éloigner de toi... J'ai guetté... mais la voilure va venir nous reprendre. Tu vois, j'ai même un manteau pour toi. THYRA. — Mais alors, tu as entendu ?... Ce que je viens d'entendre ? Mme DE MARLIEU. — Tout. THYRA. avec effroi. — Tu as entendu ce que je t'ai dit
effroi. — Tu as entendu ce que je t'ai dit de moi ? Mme DE MARLIEU, grave et simple. Oui, Thyra. THYRA. — De ma santé, de... Elle s'arrête. Mme DE MARLIEU. — Oui, mon enfant. THYRA. la regarde fixement, puis, tout à coup, elle pousse un cri. — Ah ! je savais, je le savais ! Mme DE MARLIEU. — J'ai toujours su... THYRA. — Et tu n'osais pas me le dire, et tu me le cachais ? Mme DE MARLIEU. — Et toi aussi, ma chérie, tu le cachais de moi... Philippe nous avait bien gardé le secret
cachais de moi... Philippe nous avait bien gardé le secret ! THYRA. — Et nous vivions dans ce mensonge !.. Quelles folles nous étions de nous imaginer que l'autre ne savait pas !... Comme si c'était possible !... Maman !.. Mme DE MARLIEU, la serrant tendrement dans ses bras. — Mais ce n'est rien ! Je viens de l'entendre... Tu t'exagères aussi !... Ce n'est rien ! Tu dois guérir. Je le sais... on me l'a dit dernièrement encore... Oh ! vois-tu, c'est un bienfait que cet affreux silence qui était entre nous n'existe plus ! THYRA, voluptueusement. — Ah
était entre nous n'existe plus ! THYRA, voluptueusement. — Ah ! que c'est bon de te retrouver tout à coup... Mère, mère, pourquoi m'avoir donné la vie si je devais me donner la mort ! Mme DE MARLIEU. — Oh ! quel trop juste reproche !... Je n'en sais rien, moi... On en veut ? c'est la fatalité !... Ton père était bien portant... Ah ! si je t'avais soignée aussi au lieu de te laisser vivre à ta guise... Enfin, je te reprends, maintenant, moi ! Je serai là, toujours... Que tu le veuilles ou non, je ne te
toujours... Que tu le veuilles ou non, je ne te quitte plus... THYRA. — Oui, reprends ta petite fille dans les bras... Redonne-moi ma première place dans tes coudes ; la place qui m'a bercée et qui me bercera encore au dernier moment... Mère chérie, toi d'où tout vient et où tout retourne !... Ah ! je ne me rappelais pas qu'être nue c'était si bon ! Maman ! Mamita ! Mamita ! Calme-moi, j'ai tant de chagrin ! Ah ! si tu savais ce que j'ai pu avoir de chagrin !... Je le raconterai tout... comment j'ai découvert... Mon
chagrin !... Je le raconterai tout... comment j'ai découvert... Mon Dieu ! qu'il est doux d'avoir encore sa mère quand l'ombre monte !... Non, non, ne pleure pas ainsi, ne te désole pas et serre-moi fort. Mme DE MARLIEU. — Si fort que maintenant plus rien ne pourra l'arracher de moi. THYRA. — Je suis petite, hein ?... Regarde ce que c'est que le hasard... Nous sommes toutes deux seules dans une prairie et tu me berces sur une tombe... Tu te souviens, quand j'étais toute petite et que je voulais être bercée près de la grande alberne où tu
voulais être bercée près de la grande alberne où tu sentais le sapin frais... Tu avais peur pour moi de la neige... déjà !... et Vladu passait avec ses brebis, les moutons et le chien Holzu, si maigre, qui me mettait la buée de son museau près de la joue... C'est loin... Tu vois, ce sera pareil... tu seras là, plus tard, pour m'empêcher de pleurer ?... Va ! mère, imprime à la tombe le rythme des berceuses... Plus que nous deux, comme autrefois !... Je ne veux plus que cette douceur que je retrouve... Chante, comme autrefois, mamita... en
cette douceur que je retrouve... Chante, comme autrefois, mamita... en berçant... j'aimerai me souvenir de ta voix d'alors... quand tu chantais... Mme DE MARLIEU. — Ma chérie, ma chérie, que me demandes-tu là ! THYRA. — Fais l'effort, calme-moi, comme autrefois lorsque j'avais du mal... dans le jardin... Nani Nani, mamita... Dis-toi qu'il était maigre, le chien Holzu !... Tu te souviens ? Chante !... Mme DE MARLIEU. — Mes vieilles lèvres ne savent plus la chanson, mon enfant... THYRA. — Force-toi ! Pour me faire souvenir, chante... Rapprends... Comment était-ce, déjà... dis ?... Comment était-ce donc ! Rapprends... Mme
était-ce, déjà... dis ?... Comment était-ce donc ! Rapprends... Mme DE MARLIEU, avec une vieille croix voix qui pleure. — Nani, nani... prends miam ! Elle chantonne ainsi les premiers mots de ces chansons qui, dans tous les pays du monde, veulent dire : "Dodo, l'enfant do..." pendant qu'on entend les grelots de la voiture qui remonte, et que, de loin, un voiturier crie à travers les branches : « Il est tard... On fait dire à ces dames... qu'il est temps de rentrer... » RIDEAU ACTE IV À Paris. La scène représente la salle à manger des de Marlieu.
La scène représente la salle à manger des de Marlieu. Un grand dallage blanc, colonnes de stuc bien, donnant sur une galerie. La salle à manger n'est séparée de cette galerie que par une large tapisserie noire et or qui glisse à l'antique, entre les colonnes bleues. Quand la tapisserie est ouverte, on voit la galerie faiblement éclairée, avec sa fontaine, et des orangers en caisses. À droite de la scène, une grande grille vénitienne, comme une grille de chapelle, sépare la salle à manger d'une sorte d'oratoire assez sombre où brûlent deux lampes de mosquée, de couleur pourpre. De
où brûlent deux lampes de mosquée, de couleur pourpre. De l'autre côté, à gauche, une vasque avec des dalles peintes. Au milieu de la scène, la grande table de la salle à manger. disposée comme celle de la scène de Léonard de Vinci : les convives sont tous de profil et de gauche à droite. L'espace libre comprend les deux côtés de la table et est rempli par une sorte de divan bas, tout d'argent. C'est où Thyra a l'habitude de s'asseoir. La table est recouverte d'une napppe blanche et or sur laquelle sont jetées des orchidées. La vaisselle d'argent.
or sur laquelle sont jetées des orchidées. La vaisselle d'argent. La pièce a un air très contemporain, ultra moderne, avec aucun relent greco-byzantin qui semble étrange. Les convives sont Thyra, Allégra, Lepage, Artacheff, Osterwood, le poète Corneau et un jeune banquier d'une vingtaine d'années, M. Austersen. Ils sont assis sur des sièges de forme courbe. Au centre est une chaise royale dominante tous les autres sièges : Celle-ci est inoccupée, elle est toute parée de fleurs. Des roses éparses sur le dallage et des coussins de pieds et des peaux de panthère. À fond, dans un grand trépied brûlé, fume
de panthère. À fond, dans un grand trépied brûlé, fume un parfum. Dans un cornet en bronze, des oranges dorées, les deux rimes suivantes ressemblent à des ampoules éclairées, tout de blanc, semblables aux antiques statues en marbre, couronnées de cyranches se mêlent à l'homme de hôtel, corrigé en blanc. Sur le dallage. Des fleurs. À côté de la vasque, les musiciens tchèques font entendre leurs musiques. Près de la grande grille, deux grands flambeaux de cire jaune allumés. Allégra porte une dalmatique. Thyra une tunique turquoise et corail. Les hommes en habit. SCÈNE PREMIÈRE THYRA, ALLÉGRA, LEPAGE, OSTERWOOD, ARTACHEFF,
hommes en habit. SCÈNE PREMIÈRE THYRA, ALLÉGRA, LEPAGE, OSTERWOOD, ARTACHEFF, CORNEAU, AUSTERSEN Au lever du rideau, pendant qu'on sert les derniers plats du dîner. Allégra achève une danse. Lepage s'adressant au serviteur habillé à la grecque : — Qu'est-ce que je bois, bougre d'assicot d'assicot ? C'est très beau d'être servi dans du venise, mais je voudrais savoir si c'est du bourgogne ou du bordeaux !... Allégra a terminé sa danse. On l'applaudit discrètement. ARTACHEFF. — Elle est admirable ! OSTERWOOD. — Elle est au moins intéressante ! LEPAGE, maugréant. — C'est l'abbaye de Thélemc, en un peu mieux !
— C'est l'abbaye de Thélemc, en un peu mieux ! ARTACHEFF. — Quelle horreur !... Saignez-le !... CORNEAU. — Donnez-moi une orange que je peigne ce sculpteur !... LEPAGE. — Eh bien, mêlons que c'est de l'âme Tadmor et n'en parlons plus... OSTERWOOD, À Allégra : — Vous dansez Honoré ? Les glycines savent danser, dans le crépuscule ! ARTACHEFF. — Avec quelques mois en Australie à l'opéra, qui se relire, dans la galerie. ALLÉGRA. — Tout à l'heure, vous aurez quelque chose de mieux encore que des danses... OSTERWOOD. — Quoi donc ?... Pour achever un baquet platonicien... Du
— Quoi donc ?... Pour achever un baquet platonicien... Du sang sur ces dalles de marbre ? THYRA. — Ne vous inquiétez pas, vous verrez... une entrée amusante de masques blancs, à minuit juste. OSTERWOOD. — En tout cas, les danses naissent de la même manière de ces pavés roses et blancs. Le tout, un mélange de mosaïques d'Herculanum, blessé par la foudre, de crocus... ARTACHEFF. — Il y a bien cinquante louis de feumigation "en rose de Pocetum ! THYRA ! — De la grotte, simplement. CORNEAU. — Quoi, vous n'êtes plus en Sicile ? TOUS : — Oh
vous n'êtes plus en Sicile ? TOUS : — Oh ! combien de candélabres, un soir, la lune éblouissante, des plisonts... fleuris, l'ambroisie... et du miel... et d'autres douceurs, bouillie de verger, la lune qui scintille, des pierres prises, des ailes brunes de Mithras, et le lion rugissant. Le soleil se lève, se lève, se lève. LEPAGB. — Il ferait bien avec les basques flottantes de son trop large habit. ALLÉGRA. — Il blague... mais il est si gentil tout de même, ce cher Lepage. THYRA. — Et puis, il a raison, c'est si difficile pour une étrangère de ne
a raison, c'est si difficile pour une étrangère de ne pas être trop poétique... Il y a toujours eu trop d'orient dans notre affaire... CORNEAU. — Jamais trop d'orient ! N'est-ce pas, monsieur du nord, monsieur Austersen. Comment s'appelle-t-il ? THYRA. — Austersen... Il comprend, mais ne sait dire que quelques mots de français. AUSTERSEN. — Orient... plus beau... OSTERWOOD. — Cette soirée me rappelle surtout les soirées de VAlalanle. ARTACHEFF. — Ah ! c'est vrai, vous avez vu le yacht, vous !... ALLÉGRA. — Et M. Austersen aussi, que nous avons rencontré en Égypte... Quant à M. Osterwood, nous
nous avons rencontré en Égypte... Quant à M. Osterwood, nous l'avons connu en Sicile, avec la princesse Éléonore... THYRA. — Et puis, six mois après encore, sur une plage de l'Adriatique, mais alors il était tout seul. LEPAGE. — Où est-elle, cette reine neurasthénique et fantastique ? THYRA. — Ne lui en parlez pas... Il en souffre encore. OSTERWOOD. — La grande âme a fini comme elle devait finir... au monastère... Elle vit au milieu de religieuses dans un couvent italien ! THYRA. — Oh ! comme je pense souvent à elle ! OSTERWOOD. — Et moi, je peux dire
à elle ! OSTERWOOD. — Et moi, je peux dire que mon âme est veuve depuis qu'elle a pris cette décision. De temps en temps elle me donne des nouvelles... L'autre jour elle m'a écrit qu'en pensant à notre voyage elle a mis un pot de basilique à la fenêtre de sa cellule. AUSTERSEN. — Et votre yacht VAlalante ? THYRA, froidement. — Mais il est toujours la propriété du prince de Thyeste... je pense, du moins ! On fait signe à Artacheff de se taire. Un froid. Un silence. CORNEAU. — Alors, vraiment, Thyra, vous nous quittez ?... c'est
CORNEAU. — Alors, vraiment, Thyra, vous nous quittez ?... c'est affreux ! ARTACHEFF. — Espérons encore, je ne veux pas croire à ce départ ! THYRA. — Si, si, mes amis, c'est le dîner d'adieu ! CORNEAU. — Mais enfin vous allez bien nous rester encore huit ou dix jours ? Voyons !... (il va au bal de M. Smith, la première de Parsifal... THYRA. — Du tout, mes amis. Tout est organisé, je vous quitte demain. Et si je n'étais pas partie demain, j'aurais reculé ce dîner jusqu'au jour même de mon départ... La clôture si vous voulez, de
même de mon départ... La clôture si vous voulez, de ma vie de garçon ! LEPAGE. — Je n'ai plus faim ! CORNEAU. — Attendez quelques jours au moins... Ce départ si subit, pas annoncé, pas prévu ! THYRA. — Ma manière, a fermé les malles aujourd'hui, tous les paquets sont faits. La pauvre femme est émue... c'est pour cela que vous ne la voyez pas ce soir avec nous ; elle dort là-haut. Je vous demanderai même la permission d'aller l'embrasser tout à l'heure. ARTACHEFF. — Mais alors, que va devenir ce fastueux hôtel ? J'ai l'idée que dans