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petite épicière du coin!... » Aux bonbons fins parler d'épicerie, — Préjugé, snobisme, à coup sûr, Snobisme pur, Je vous l'accorde, Mais les bonbons fins sont des snobs, — Aux bonbons fins parler d'épicerie, Est injure qui ne s'oublie, Et c'est exactement comme si vous traitiez Un poète — un POÈTE, — d'épicier. Poètes et bonbons, est-ce pas singulier De relever, chez eux, même inimitiés, Entre eux, piquante analogie ? Au chocolat s'adressait le discours. L'épicière du coin, entendant ce blasphème, Toute sa crème Ne fait qu'un tour : " Eh! va donc, marron de Saint-Florent, Enfant mal dégrossi de
Eh! va donc, marron de Saint-Florent, Enfant mal dégrossi de la grosse Auvergne, Penses-tu qu'avec toi je daigne Montrer ici ce que je vaux ? Non, penses-tu que tes propos M'atteignent? Va retrouver, au coin des rues, où un falot, Autrefois, te servait d'enseigne, Va retrouver tes frotteurs et tes porteurs d'eau, Tous tes rapelasseurs d'empeignes Et autres marchands de châtaignes!... " Cette fois, le marron glacé, D'une sueur de rage froide se sent glacé : Dans cette bonbonnière en porcelaine fine. Devant les princesses mutines, Et l'impertinence des marquis, Venir lui rappeler ainsi L'humilité de ses origines ! Certes,
Venir lui rappeler ainsi L'humilité de ses origines ! Certes, le coup est bien porté, Et le marron glacé s'emporte; Avec la mâle ardeur de ses compatriotes, Au chocolat, il a dit : « Crotte ! " « Crotte » : le nom lui est resté. Après tant de marrons glacés, Assez ! Mais, après tous ces chocolats, Holà ! FRANC-NOHAIN. LE LIVRE DU JOUR Les Monuments de Paris Cet intéressant ouvrage de M. Hippolyte Bazin, dont nous avons déjà parlé, est accompagné d'une préface de M. Theuriet, à laquelle nous empruntons la très jolie page qu'on va lire :
nous empruntons la très jolie page qu'on va lire : LE VIEUX QUARTIER LATIN EN 1852, le vieux pays latin existait encore, et la vie y était plus intime, plus concentrée, plus simple, qu'à l'époque actuelle. Le boulevard Saint-Michel n'était pas percé; le Luxembourg s'étendait, en largeur, de la grille de la rue de Fleurus à la rue Monsieur-le-Prince, et occupait tout l'espace limité par les deux grandes rues de l'Est et de l'Ouest, qui se rejoignaient à l'Observatoire. Les étudiants peuplaient les antiques rues Saint-Jacques, La Harpe, des Mathurins-Sorbonne et des Grès. Ils s'y sentaient mieux chez eux, s'y
et des Grès. Ils s'y sentaient mieux chez eux, s'y tenaient davantage et passaient plus rarement les ponts. Les jeunes gens, débarqués de la même province, se groupaient en de petits clans où l'on menait une existence doucement casanière. Pour plus d'économie, on allait travailler à la bibliothèque Sainte-Geneviève et dans certains cabinets de lecture très achalandés alors et tous disparus depuis : — passage du Commerce ; au coin de la place de l'Odéon, chez une petite bossue nommée Julia Morel ; chez la mère Foucault, rue Saint-Hyacinthe-Saint-Michel. On déjeunait sommairement, pour douze sous, dans les crèmeries du voisinage,
déjeunait sommairement, pour douze sous, dans les crèmeries du voisinage, et l'on dînait pour un franc en de très modestes restaurants, dont la clientèle, très sobre, ne s'abreuvait que d'eau pure. Le soir, on se réunissait dans la chambre d'un compatriote, et on y prenait le thé, entre amis. De loin en loin, surtout au commencement du mois, on se permettait une débauche au café du Luxembourg, situé au coin de la rue Monsieur-le-Prince et de l'ancienne place Saint-Michel, ou bien une soirée à l'Odéon, qui restait ouvert toute l'année, comme, d'ailleurs, tous les théâtres parisiens. L'hiver, on suivait assidûment
comme, d'ailleurs, tous les théâtres parisiens. L'hiver, on suivait assidûment le cours de Saint-Marc Girardin dans le vieil amphithéâtre de la Sorbonne. Celle-ci, non encore restaurée, conservait sa vaste cour intérieure au niveau inégal, aux pavés serti d'herbe qu'encadraient de noires façades à mine rébarbative et où l'on pénétrait par deux porches profonds aux voussures sculptées. Dès que le printemps poussait sa première pointe, notre grande distraction était de flâner longuement dans le jardin du Luxembourg, que le second Empire n'avait pas encore mutilé et qui étendait, sous un large espace du ciel, depuis la grille de la rue de
espace du ciel, depuis la grille de la rue de Vaugirard jusqu'à celle de l'Observatoire, ses royales terrasses, ses massifs de lilas et d'aubépines, ses parterres semés de fleurs et de blanches statues que les ramiers frôlaient de leur vol mélodieux, ses bassins qui reflétaient les nuages, ses pelouses, ses quinconces et les ombrages de sa charmante Pépinière... Sur les pelouses, par milliers, Des moineaux venaient, familiers, Frétiller au pied des statues ; Les ramiers, couples amoureux, Roucoulaient leur chant langoureux Aux Venus de blancheur vêtues. O fleurs, oiseaux, voix du printemps, Grands marronniers tout palpitants D'un voluptueux frisson d'ailes,
du printemps, Grands marronniers tout palpitants D'un voluptueux frisson d'ailes, Vos fêtes jamais n'ont manqué Et chaque année, au jour marqué, Elles nous revenaient, fidèles. Lorsqu'à vingt ans, au même endroit, Je préparais mon cours de droit Sur les bancs de la Pépinière, C'était partout concert pareil, Mêmes fleurs, pleines de soleil, Et même senteur printanière. Oh ! la Pépinière !... C'était la promenade préférée, le coin d'intimité choisi entre tous. Située en contre-bas de l'emplacement de l'ancien clos des Chartreux, elle enchevêtrait ses capricieuses allées sous le feuillage léger des cyprès, sous l'épaisse ramure des catalpas et des magnolias.
des cyprès, sous l'épaisse ramure des catalpas et des magnolias. Il y avait de tout, dans ce jardin enchanté : des résédas, des chèvrefeuilles et des jasmins qui embaumaient; des vergers de cerisiers, de pêchers, de poiriers et de pommiers, qui se couvraient, en mai, de floraisons roses et blanches et pliaient, dès le mois d'août, sous les fruits mûrissants. Il y avait même, au long des talus bien exposés, des champs de vignes, dont les pampres verdoyants et les grappes en fleur nous rappelaient, à nous autres provinciaux, les vignobles du pays natal... ANDRE THEURIET. de l'Académie française. Croquis
vignobles du pays natal... ANDRE THEURIET. de l'Académie française. Croquis du Vieux Paris Pour compléter ce tableau, nous détachons quelques fragments d'un nouvel ouvrage de M. Georges Cain, tiré à tout petit nombre, et que se disputent les amateurs... M. Georges Cain, conservateur du Musée Carnavalet, est l'homme au monde qui connaît le mieux Paris, surtout le Paris d'autrefois, dont ne subsistent que quelques rares vestiges. Du temps où il était peintre, il l'évoqua dans des toiles fort spirituelles. Sa plume n'a pas moins de charme que son pinceau : LE PARIS D'AUTREFOIS Voici la Sorbonne, avec sa cour dallée,
LE PARIS D'AUTREFOIS Voici la Sorbonne, avec sa cour dallée, où nous attendions, pâles, fiévreux, anxieux, l'apparition de la petite affiche blanche portant les noms de "ceux de MM. les aspirants au baccalauréat admis à subir leurs épreuves orales". L'on mourait de peur à l'idée de comparoir devant le terrible M. Bernès, comme on bénissait les dieux d'avoir pour examinateur l'indulgent et spirituel M. Mézières, qui, lui du moins, n'a pas vieilli. Plus loin, derrière Sainte-Barbe, la rue de la Montagne-Sainte-Geneviève, si vivante, si grouillante avec ses vieux hôtels convertis en dispensaires ou en locaux industriels, ses petits métiers, ses
en dispensaires ou en locaux industriels, ses petits métiers, ses bals-musettes, et, enfin, sa célèbre École polytechnique, chère à tous les Parisiens. Tout proche, c'est la rue Clovis, où s'élevait, autrefois, l'abbaye de Sainte-Geneviève, dont la tour carrée existe encore et fait regretter le reste; la rue Clovis, où l'on retrouve décrépit, tombant de vétusté, comme enseveli sous les plantes grimpantes, les lichens, les lierres, les sauges et les mousses, un gros pan de mur d'aspect sauvage, un reste de l'enceinte de Philippe-Auguste, cette ceinture de pierres, de grosses tours hautes et solides, derrière laquelle, pendant plus d'un siècle, jusqu'en
hautes et solides, derrière laquelle, pendant plus d'un siècle, jusqu'en 1367, les maisons, les palais, les collèges, les églises, les abbayes s'entassèrent, se serrant les uns contre les autres. Derrière Sainte-Geneviève, il est un coin presque ignoré des Parisiens: un petit cloître tapi tout contre l'abside de l'église et qui renferme d'admirables vitraux de Pinaigrier, ce grand artiste, si modeste, qui faisait payer, en 1568, la "Parabole des Confrères", — vitrail à trois compartiments, un chef-d'œuvre qui décore la chapelle du Crucifix, — "quatre-vingt-douze livres dix sous, y compris l'armature et le treillage en fer". C'est un de ces refuges
et le treillage en fer". C'est un de ces refuges de poésie et de recueillement, si fréquents et, parfois, si insoupçonnés dans ce grand et bruyant Paris, et quelle inoubliable impression que de quitter le Quartier Latin, plein de rires, de joies et de chansons, pour s'enfoncer dans ce petit cloître abandonné, plein de rêve et de mélancolie, si proche, pourtant, de cette place du Panthéon, ensoleillée et bruyante, où, le 29 juillet 1830, aux applaudissements du peuple et de l'armée, un comédien du théâtre de l'Odéon, Eric Besnard, replaçait l'inscription Aux Grands Hommes, la Patrie reconnaissante, sur le beau
l'inscription Aux Grands Hommes, la Patrie reconnaissante, sur le beau temple édifié par Soufflot, que la Restauration avait voué au culte de sainte Geneviève. Autour du Panthéon, c'était, et c'est encore, un dédale de petites rues tassées et pauvres, peuplées, jadis, par la clientèle des collèges, si nombreuses en ce quartier de la Sorbonne. La rue des Carmes nous reste comme un parfait spécimen du passé, avec ses maisons dont les murs branlants s'étayent les uns contre les autres, ses façades qui tombent, ses escaliers délabrés; et puis, par-ci, par-là, les restes d'une splendeur disparue, l'entrée de deux importants collèges,
les restes d'une splendeur disparue, l'entrée de deux importants collèges, mués, aujourd'hui, en repaires de misère, en logis de pauvreté. Etroite et bossuée, la rue des Carmes monte péniblement entre des boutiques aux couleurs délavées par les orages, flétries par la poussière et le vent; et, cependant, elle reste pleine de charme et de poésie, cette rue minable, couronnée, dans le haut, par la masse auguste du Panthéon et, dans le bas, encadrant de ses deux lignes de maisons noires, d'hôtels borgnes et de bals-musettes, la flèche élégante et fine de la Sainte-Chapelle qui se profile à l'horizon, sur le
de la Sainte-Chapelle qui se profile à l'horizon, sur le ciel clair. Derrière le Jardin des Plantes, c'est la Salpêtrière, aux murs sinistres, la Salpêtrière des massacres de septembre, la Salpêtrière d'où s'évada si facilement Mme de Lamotte après sa condamnation, avec ses grands jardins et ses affreux préaux entourés de grilles où l'on enferme « les femmes plus folles que les autres », disait de Goncourt; la Salpêtrière, enfin, dont le dôme, visible de partout, domine comme un phare de misère tout ce quartier qu'empuantit la Bièvre, la pauvre rivière sacrifiée et qui finit de disparaître; la triste Bièvre
rivière sacrifiée et qui finit de disparaître; la triste Bièvre huileuse, striée par tous les acides des tanneries, ensanglantée par les peaux de moutons fraîchement écorchés. écorchées y trempent; la Bièvre, qui coule misérable et sordide, mais d'un pittoresque achevé, au milieu des échoppes, des amidonneries, des peausseries, après avoir traversé les jardinets de Gentilly et s'être donné, dans le quartier de la Fontaine-à-Mulard, l'illusion de la vraie campagne. GEORGES CAIN. Le Musée de la Comédie-Française Sous ce titre, M. Emile Dacier publie un très bel ouvrage, véritable monument élevé à la gloire de la Comédie. Tous les trésors artistiques
à la gloire de la Comédie. Tous les trésors artistiques qu'elle possède s'y trouvent reproduits et commentés. À Jules Claretie appartenait de présenter le volume au public. Il s'est acquitté avec sa grâce coutumière de ce devoir: LES RICHESSES DE MOLIÈRE ALEXANDRE Dumas fils disait : — Le Théâtre-Français n'est pas un théâtre comme un autre. Quand on y apporte un manuscrit, il y a les bustes qui vous regardent. Et ce qui est vrai de la Comédie, au point de vue littéraire, est exact encore au point de vue artistique. Les bustes des ancêtres — quelques-uns fort peu respectés
artistique. Les bustes des ancêtres — quelques-uns fort peu respectés de leurs petits-neveux — semblent juger les pièces nouvelles. Ce sont comme des critiques de marbre, et leur majesté rend souvent difficile, et parfois injuste, le public qui se souvient et qui compare. Mais ces effigies de juges sévères sont aussi les ornements, les figures d'un musée qui fait, de la Comédie, un théâtre unique au monde, tout peuplé de souvenirs. J'ai toujours été frappé — et, au point de vue national, très fier — de l'étonnement des étrangers visitant ces foyers et ces galeries où les œuvres d'art et
ces foyers et ces galeries où les œuvres d'art et les portraits sont un peu confusément présentés, mais qui offrent, aux regards, tant d'agréables surprises. C'est de l'histoire qu'on a sous les yeux. C'est une succession de personnages légendaires, la longue théorie des gloires du théâtre. Les auteurs ont, pour eux, la salle du Comité, les couloirs du théâtre; les comédiens sont chez eux au foyer des artistes et dans la partie de la salle qui conduit à ce réduit dont M. Brunetière souriait un peu, en citant l'exclamation du Maurice de Saxe, de Scribe et Legouvé, dans Advienne Lecouvreur:
Maurice de Saxe, de Scribe et Legouvé, dans Advienne Lecouvreur: — Que c'est beau, le foyer de la Comédie-Française! Ce qui est certain, c'est que ce n'est pas grand. C'est un petit salon fait pour la causerie et où l'on ne cause plus, où l'on passe seulement depuis que Madeleine Brohan est partie et que les comédiennes ne descendent plus guère de leurs loges que pour entrer en scène. À qui la faute ? Il y aurait maintenant, au foyer, moins de causeurs que de reporters. La bibliothèque de la Comédie contient aussi des raretés admirables, ne fût-ce que ce
Comédie contient aussi des raretés admirables, ne fût-ce que ce merveilleux Registre de La Grange, qui, à lui seul, est une richesse. M. Paul Meurice ne me parlait-il point, naguère, du projet qu'il a de nous donner le manuscrit autographe d'Hernani ? Et l'œuvre de Victor Hugo ne serait-elle point, en quelque sorte, chez elle, en cette Maison de Molière où elle fit, à son heure, révolution ? Pour le manuscrit d'Hernani, comme pour celui de Lorenzaccio, ne pourrait-on avoir des vitrines spéciales, et ne faut-il pas un local digne de ces joyaux ?... Mais, encore un coup, la place
de ces joyaux ?... Mais, encore un coup, la place nous manque; nous étouffons, dans ce monument, pourtant si vaste. Les dons généreux des amis de la Comédie-Française nous enrichissent, mais encombrent le logis, si l'État ne nous donne point l'occasion, la possibilité, de doter, en quelque sorte, la Ville de Paris d'un nouveau musée tout spécial et particulièrement attirant. Le manuscrit d'Hernani ! Il était, précisément, gardé dans un tiroir de mon cabinet, lors de la catastrophe du 8 mars, et, en relisant ces lignes, je viens de revivre l'heure tragique où, l'incendie dévorant la salle, le préfet de
l'heure tragique où, l'incendie dévorant la salle, le préfet de police, M. Lépine, me disait : — Le feu gagne. Choisissez, parmi tous ces marbres, ceux qu'il faut sauver les premiers. Choisir ! Les minutes étaient précieuses, et, sous le plafond de verre volant en éclats, devant les flammes qui venaient, dévorant les tentures et mordant les colonnes, il fallait — comme en un appel de condamnés — marquer, rejeter celles des œuvres d'art qui semblaient avoir le moindre prix : — Le « Rotrou » !... Les " Caffieri " !... Le « Carpeaux », d'abord !... Et le
" !... Le « Carpeaux », d'abord !... Et le « Voltaire », le « Voltaire » ! J'interrogeais le colonel des pompiers; son casque et son vêtement de caoutchouc ruisselaient d'eau : — Où en sommes-nous, mon colonel ? — Ah ! je ne vous cacherai pas que je n'ai plus qu'une idée : préserver le Conseil d'État ! Ainsi, tout allait s'abîmer, s'écrouler. C'était l'effondrement... Quelle angoisse de moins lorsque le colonel me dit enfin : — Maintenant, nous sommes maîtres du feu ! Tout était sauvé. Tout, excepté la pauvre créature qu'on croyait hors de danger, partie,
excepté la pauvre créature qu'on croyait hors de danger, partie, et qui avait trouvé la mort là-haut, dans l'ombre ! JULES CLAVETTE, de l'Académie française. Le Chemin de l'Oubli Au nouveau volume du poète André Rivoire, qui vient de paraître, nous empruntons deux pièces imprégnées d'un charme délicat d'intimité: I. — TROP TARD Tout à l'heure, pendant qu'assis auprès de vous Je Vous parlais, tout bas, de mes tristesses vagues, J'ai senti que j'étais jaloux De voir vos feux pensifs s'attacher à vos bagues. Je ne vous aime pas; nous sommes des amis; Notre double passé nous garde l'un de
sommes des amis; Notre double passé nous garde l'un de l'autre, Et c'est avec des mots permis Que ma peine, parfois, a pitié de la vôtre. Nous n'avons pas besoin de nous interroger; Nous avons poursuivi longtemps, sans nous connaître, Le même rêve mensonger Qui, rêvé par tous deux, n'eût pas menti, peut-être. Et, tandis que vos yeux, où meurt la fin du jour, Se souviennent, je sens un peu de jalousie Et je songe à l'unique amour Qui remplirait mon cœur, s'il vous avait choisie... II. — INTÉRIEUR Nous sommes là, parmi les meubles d'autrefois : La même vieille
sommes là, parmi les meubles d'autrefois : La même vieille horloge en son cadre de bois Qui, depuis si longtemps, nous a compté les heures Et qui nous a suivis dans toutes nos demeures, Vient mêler son tic tac aux mots que nous disons. Les mêmes vieux chenets, qu'ont noircis les lisons, Portent, comme jadis, par ce temps froid d'automne, Sur un lit de sarments la bûche qui chantonne. Voici le garde-feu de cuivre étincelant ; Le buffet lustré luit dans l'ombre, recélant Tout son frêle trésor de reliques amies : La porcelaine fine aux lueurs endormies, Les théières d'argent,
: La porcelaine fine aux lueurs endormies, Les théières d'argent, les verres de cristal, Qu'émeut, parfois, le bruit d'un roulement brutal. La lampe d'autrefois, fidèle, nous éclaire De sa même clarté discrète et circulaire Qui neffleure qu'à peine, obscurément, nos feux... Et nous nous sourions, parfois, silencieux, Contents de retrouver notre âme libre et franche Alentour de la table et de la nappe blanche, Et de sentir en nous revivre, en même temps, Les mêmes souvenirs, vieux de plus de vingt ans. ANDRÉ RIVOIRE. Causerie Théâtrale Notre éminent ami et collaborateur Émile Faguet vient de publier un nouveau volume de
collaborateur Émile Faguet vient de publier un nouveau volume de Propos de Théâtre, recueil de ses feuilletons dramatiques, toujours si savoureux de forme et si solides. Nous en détachons cette page, qui est un petit chef-d'œuvre de bon sens et d'esprit : Examen de Conscience du Critique J'ai été vivement excité à faire mon examen de conscience de critique dramatique par un petit article assez sévère de notre confrère Caliban, vous savez, celui qui signe assez souvent du pseudonyme Émile Bergerat. Caliban est en province en ce moment, très loin, à Saint-Malo, une ville qui est dans les environs du
à Saint-Malo, une ville qui est dans les environs du tombeau de Chateaubriand; et, naturellement, il ne serait pas fâché d'être renseigné exactement sur les choses de Paris et du théâtre. On a beau médire de Cabotinville : dès qu'on en est dehors, comme dit Boileau, on veut au moins savoir ce qu'il devient. Or, M. Émile Bergerat a parfaitement vu, et très vite, que le meilleur moyen de ne le point savoir du tout est de lire les chroniques dramatiques. — C'est étonnant, s'écrie-t-il avec une certaine amertume, comme ces gens-là sont d'accord ! " Jamais ils ne se
ces gens-là sont d'accord ! " Jamais ils ne se sont moins entendus que depuis qu'ils se sont unifiés en Cercle. " Ils disent blanc; ils disent noir; ils disent gris, surtout; c'est une cacophonie lamentable. Démêler, dans tout cela, la vérité, c'est vouloir tenter l'impossible. Explorer le pôle en ballon n'est qu'un jeu, auprès de l'effroyable labeur de la province se penchant, éperdue, sur les chroniques des critiques dramatiques, et voulant savoir ce qu'elle doit penser de la dernière pièce. Aussi, entre Paris et la province, n'en doutez pas, le fossé se creuse. Il se creuse en abîme. Il
le fossé se creuse. Il se creuse en abîme. Il devient effrayant de profondeur... Mon Dieu! serait-il vrai? Et le public nous demanderait-il, vraiment, d'être d'accord autant que cela? En vérité, il aurait tort. Voyez-vous le Cercle de la Critique se réunissant, et se disant avec conviction : — Il s'agit, n'est-ce pas? de dire tous la même chose. On ne fait de bon journalisme qu'à cette condition-là. Et l'on s'entendrait, en effet, comme un groupe politique, par concessions réciproques. Il serait entendu que, la majorité une fois connue, une fois acquise, la minorité s'inclinerait devant elle et dirait de
fois acquise, la minorité s'inclinerait devant elle et dirait de la pièce ce qu'en aurait pensé la majorité, sauf à celle-ci, par une courtoisie bien naturelle, de ne pas forcer la note dans son sens et de tenir compte, en une certaine mesure, de l'opinion de l'opposition. Les jolis articles que cela ferait! Et comme M. Bergerat lui-même, s'il était critique dramatique, comme, du reste, il l'a été longtemps, et très brillant, se plierait à cette petite combinaison ! — Pourquoi pas? me dira, non pas M. Bergerat, ça, j'en suis sûr, mais quelqu'un qui, après tout, peut exister. Pourquoi
suis sûr, mais quelqu'un qui, après tout, peut exister. Pourquoi pas? Les comptes rendus dramatiques, c'est un « rapport » au public sur la dernière pièce. Ce rapport devrait avoir une certaine unité et nous donner comme la « moyenne » de l'opinion des spectateurs sur la dernière pièce représentée... Je suis profondément convaincu que ce n'est pas du tout cela que le public nous demande. Non seulement il admet, mais il veut que nous soyons plus personnels que cela, parce que c'est le seul moyen pour que nous soyons intéressants. Il sait bien que nous pourrions, en effet, nous
intéressants. Il sait bien que nous pourrions, en effet, nous borner à donner l'impression générale que la pièce a paru produire : "On a semblé trouver un peu hardi le dénouement... On a paru trouver le troisième acte un peu languissant...", et nous dérober à l'anglaise, après ces petits exercices peu compromettants. Mais il sait aussi que, si nous adoptons cette méthode, nous en arriverions très vite à ne plus écouter la pièce, ce qui, sans doute, serait contraire à notre premier devoir de chroniqueur. Nous l'écouterions, sans doute; mais passivement, en témoin indifférent, en nation neutre, sans cette application
passivement, en témoin indifférent, en nation neutre, sans cette application soutenue, un peu anxieuse, que l'on apporte à une chose sur laquelle on veut avoir une opinion très personnelle, à une chose que, en trois heures, et pendant qu'elle se déroule, on veut comprendre un peu en son fond, de manière à en saisir le fort et le faible, à une chose, en un mot, non seulement dont on veut recevoir l'impression, mais encore qu'on veut analyser. Voilà, je crois, ce que le public attend surtout de nous; et il sait bien que cette méthode est incompatible avec les ententes,
sait bien que cette méthode est incompatible avec les ententes, les fusions parlementaires et les comptes mal taillés. Il sait bien aussi que de cette méthode, employée avec une égale conscience par quatre ou cinq critiques, résulteront des divergences extraordinaires, et qu'il lira, le lendemain, dans un premier critique très aimé de lui : « Cette pièce, la meilleure peut-être que nous ayons eue depuis dix ans... », et, dans un second critique très autorisé et très sympathique : « La déplorable pièce que nous avons eu la douleur d'entendre... » Mais il en a pris son parti, et il