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longue prière à Saint-Cyrille, son patron, et s'endormit comme un petit enfant, car il n'éprouvait aucune crainte et se sentait sûr de tuer son adversaire. Le lendemain matin il déjeuna de bon cœur, et, accompagné de son témoin, Jérôme Townsend, se fit conduire en voiture à une petite clairière dans la forêt de chênes située à peu de distance de la porte de Samarkande. Là, sous la voûte d'un ciel tendu de rose et de gris, avec les dômes et les minarets de Boukhara se profilant sur l'horizon lointain, Timour Kadjar Khan lui logea une balle dans le cœur ;
Kadjar Khan lui logea une balle dans le cœur ; en conséquence, Townsend télégraphia aux parents du mort dans la petite ville de Katan, et le transporta à son appartement. Il semblait beau, innocent, romantique et très heureux là, gisant sur son lit de parade entre les grands cierges jaunes et les fleurs, avec le petit crucifix d'ivoire entre ses mains jointes, et les acolytes balançant leurs encensoirs d'argent, et le prêtre russe coiffé de la mitre, barbu et de haute taille, psalmodiant l'hymne de ceux qui meurent dans la foi : Pèlerin, repose à l'abri du mal ! Ton
foi : Pèlerin, repose à l'abri du mal ! Ton effort est fourni, ta bataille est gagnée. Remets au fourreau ta vaillante épée. Et retourne en vainqueur à ton pays, timide ! Et Suzanne de Cassagnac vint le voir. Timour Kadjar Khan lui avait raconté l'affaire, l'insulte et le duel. — J'en suis navré, ma chère, avait-il dit. Mais je vais être obligé de quitter Boukhara sur le champ, de retourner aux tentes de ma tribu jusqu'à ce que la rumeur s'apaise. Maintenant elle était agenouillée près de la bière d'Alexander Sémionovitch Démidoff, et, de façon ou d'autre, une idée
d'Alexander Sémionovitch Démidoff, et, de façon ou d'autre, une idée faisait jour dans son âme creuse, dans son âme de clinquant : elle songeait aux nombreux hommes qu'elle avait connus ; elle se rappelait comment, du premier au dernier, tous avaient comploté, intrigué et menti ; elle se disait que l'unique chevalier vraiment honnête, le seul au monde, était ce garçon mort. Ensuite, elle pensa à sa mère à elle, puis à la sienne propre ; et elle se sentit profondément triste. Elle se mit à pleurer et sangloter, et les mouvements de son corps firent trembler les grands cierges,
les mouvements de son corps firent trembler les grands cierges, et quelques gouttes de cire brûlante tombèrent sur ses cheveux dorés, ses cheveux dorés qui avaient causé la mort de Démidoff. Elle rentra chez elle à pied, dans le soir à la paupière pourpre ; elle pénétra dans sa maison, non loin de la mosquée de Bala-i-Hawa, dans son boudoir rose et blanc qui reflétait sa propre âme, avec ses aquarelles décevantes dans leurs cadres prétentieux, avec ses ustensiles de toilette en cristal or, et ses coussins de satin de couleur orchidée, recouverts de dentelle. — Marie-Claire ! dit-elle à
couleur orchidée, recouverts de dentelle. — Marie-Claire ! dit-elle à sa Bretonne, j'ai une affreuse migraine. — Madame veut-elle que je lui frotte les tempes avec de l'eau de Cologne ? — Je veux bien. — Madame, dit Marie-Claire un instant après, en caressant de ses mains expertes les tempes palpitantes, qu'est-ce donc arrivé à vos cheveux ? Suzanne de Cassagnac se regarda dans le miroir. — Oh ! s'écria-t-elle, un peu contrariée. C'est de la cire chaude qui est tombée dessus ! — Je vais envoyer la perruque à Paris, à M. Vaudreuil. Madame pourra porter la vieille jusqu'à
Paris, à M. Vaudreuil. Madame pourra porter la vieille jusqu'à ce que celle-ci revienne. — Oui, je crois que c'est ce qu'il y a de mieux à faire, soupira Suzanne. Je vous en prie, remettez-moi un peu d'eau de Cologne. J'ai horreur de ces intermèdes sentimentaux. Et elle ferma les yeux. Achmed ABDULLAH. (Traduction de Louis Postif). Copyright by L. P. 1927. UN BON TAILLEUR-CHEMISIER RAMLOT 76, rue de Rennes, Paris (6ème) Beaux tissus Coupe parfait. Prix modérés Le jeune homme du rez-de-chaussée IV Roman inédit, par Frédéric BOUTET Chez les Sud-Américains, Juan Christobal de Alcoa, sa femme Conception et
les Sud-Américains, Juan Christobal de Alcoa, sa femme Conception et Mercedes, leur fille. Il est près de minuit. La fête qu'ils ont décidée de donner pour célébrer le courage de Lucien Vergand (et aussi pour se créer des relations à Paris), bat son plein. L'appartement a été presque entièrement débarrassé de ses meubles, relégués dans une chambre du fond. Lumières vives ; buffet somptueux ; jazz vibrant. Les Alcoa ont invité tous les membres de la Colonie sud-américaine qu'ils connaissent à Paris. Ils ont invité également, tous les habitants de la maison. La plupart de ceux-ci sont venus. Tous ces
la maison. La plupart de ceux-ci sont venus. Tous ces gens se connaissent à peine ou bien ne se connaissent pas du tout. Il n'y a néanmoins, nulle gêne, pas plus que dans un quelconque dancing, et la fête est assez animée grâce au jazz et au Champagne que le libéral Juan Christobal fait verser à flots, trop heureux qu'on s'amuse chez lui. Sa femme et sa fille dansent sans interruption. Lui aussi danse, en poussant des clameurs modulées pour accompagner les accents divers du jazz. Lucien n'est arrivé qu'à onze heures. Il a failli ne pas venir à cause
onze heures. Il a failli ne pas venir à cause d'Antoinette qui est jalouse. Mais Antoinette, ce soir-là, devait aller, avec son mari, à un dîner de famille, et Lucien, de son côté, à être jaloux d'elle. De plus, il lui en veut. Depuis leur soirée au Théâtre Drouot, elle n'est pas revenue chez lui. Aujourd'hui même, il l'a attendue en vain pendant toute l'après-midi... Il n'est sorti que à sept heures et demie pour aller dîner au cercle... Puis, irrité, désœuvré, il s'est brusquement décidé, moitié par rancœur et moitié pour se distraire et s'étourdir, à venir chez les
moitié pour se distraire et s'étourdir, à venir chez les Sud-Américains. Ceux-ci l'ont accueilli avec transport. Lucien danse sans discontinuer depuis son arrivée. Il a dansé d'abord avec Conception qui l'a étourdi d'un flot de paroles volubiles où il a démêlé un sentiment évident de bienveillance qui l'a peu touché. Il a dansé ensuite avec Mercédès qui lui a révélé qu'elle serait bientôt d'âge à se marier et qu'elle serait très heureuse d'épouser un Français aimable et élégant. Il ne tenait qu'à Lucien de comprendre qu'il serait très facilement ce Français, mais il s'en est abstenu avec soin. La jeune
Français, mais il s'en est abstenu avec soin. La jeune fille, pas plus que sa mère, ne l'intéresse. Mme Hourville, jeune femme blonde, langoureuse et très coquette qui habite avec son mari au quatrième étage de la maison, ne l'intéresse pas non plus. Elle est jolie, mais banale. Elle semble comme une pâle doublure, sans personnalité ni passion, d'Antoinette. Elle a révélé à Lucien qu'elle s'appelait Thérèse, que son mari était jaloux d'une façon effrénée autant qu'injuste, et qu'elle n'avait pas la vie qu'elle eût désirée. Lucien a soupçonné qu'elle avait fait à d'autres que lui ces confidences et il
avait fait à d'autres que lui ces confidences et il n'a pas insisté pour en apprendre davantage. Mais deux femmes sont là qui lui paraissent infiniment plus valables et qui excitent, à des titres différents, sa curiosité. L'une est Fanny Felder. Elle est brune, très bien faite dans de souples robes toujours noires qui soulignent étroitement ses formes. Elle a cette originalité d'avoir les cheveux longs ; ils sont nattés et roulés en macarons sur les oreilles, ce qui lui fait la tête petite. Son visage est régulier. Elle a le teint mat, les lèvres rouge électrique, les yeux sombres,
le teint mat, les lèvres rouge électrique, les yeux sombres, sertis dans un maquillage bleu foncé. Elle paraît vingt-huit ans. Elle est femme de lettres..., En général, Lucien n'aime pas les femmes qui « font quelque chose » (c'est un préjugé qu'il n'avouerait d'ailleurs pas, mais Fanny Felder dont le nom est connu, l'impressionne. Il serait fier qu'elle le distinguît, ou tout au moins qu'elle le jugeât intelligent. Il n'a jamais rien lu d'elle, mais sait qu'elle « écrit dans les journaux » et publie des romans. Il ne l'a pas encore, ce soir, priée de danser avec lui. Il
pas encore, ce soir, priée de danser avec lui. Il s'y décide, imperceptiblement intimidé malgré son habituelle aisance de beau garçon qui a eu d'assez nombreuses aventures. Tous deux dansent dans la pièce la plus éloignée des musiciens. Tango. LUCIEN : — Je ne savais pas, madame, lorsque l'autre soir j'ai fait votre connaissance d'une manière imprévue que vous étiez Fanny Felder, l'écrivain si connu.. Je vous admire beaucoup. FANNY : — Vous avez lu mes livres ? LUCIEN, embarrassé : — Pas tous encore, malheureusement. FANNY : — Lequel préférez-vous parmi ceux que vous avez lus ? LUCIEN, il
préférez-vous parmi ceux que vous avez lus ? LUCIEN, il a cru devoir engager la conversation sur ce terrain mais il regrette de l'avoir fait. Que répondre ? Soudain illuminé : — Votre dernier roman. FANNY : — « Le Cœur maquillé » ?... LUCIEN : — Oui, je l'admire beaucoup. FANNY : — Dites-moi franchement ce que vous en pensez. Cela m'intéressera extrêmement... LUCIEN (il a l'impression pénible de passer un examen qu'il n'a pas préparé) : — Je vais vous dire des bêtises. Je ne suis pas un littéraire, moi. FANNY, elle a un rire frais, presque puéril
littéraire, moi. FANNY, elle a un rire frais, presque puéril : — Avouez que vous ne m'avez jamais lue... Je vous ai tendu un piège : « Le Cœur maquillé » n'est pas de moi! LUCIEN, vexé : — Ce n'est pas charitable de vous moquer ainsi. FANNY : — Je ne me moque pas de vous. Au contraire. Vous m'êtez sympathique et j'ai voulu établir tout de suite de la franchise entre nous. LUCIEN, un peu déconcerté par cette netteté : — J'avoue que je ne vous ai pas lue. Mais j'ai à présent le plus grand désir de
lue. Mais j'ai à présent le plus grand désir de vous lire.. Et dès demain... FANNY : — J'aurai grand plaisir à vous offrir mes livres. Vous les lirez et vous me direz franchement ce que vous en pensez. Je ne fais pas le moindre cas de l'opinion de mes confrères, mais l'opinion du public m'est précieuse. LUCIEN, vexé, croyant à une insolence : — Je n'ai pas la prétention d'être un littéraire... En général, j'aime mieux vivre que lire... Cependant... FANNY : — Ne vous fâchez pas. Je vous ai déjà dit que j'étais franche. Je ne sais pas
ai déjà dit que j'étais franche. Je ne sais pas dissimuler ma pensée avec les gens qui me sont sympathiques, que je trouve valables... comme vous. LUCIEN, elle le déconcerte, l'intrigue, l'intéresse de plus en plus : — Croyez que cette sympathie est réciproque, chère madame. Je n'ai encore jamais rencontré... FANNY. — Non, ne continuez pas. Vous allez me dire des banalités. Nous valons mieux que cela, vous et moi... LUCIEN. — Vous, sûrement... et moi? FANNY. — Vous aussi... J'en suis sûre... et je ne me trompe jamais dans mes premières impressions. (Un temps). Vous étiez avec une
dans mes premières impressions. (Un temps). Vous étiez avec une bien jolie femme, l'autre soir, au Théâtre Drouot... LUCIEN. — Oui. C'est la femme de mon associé. Il est venu nous rejoindre à la fin de la soirée. FANNY. — Je crois la connaître, d'ailleurs. Nous nous sommes rencontrées chez une amie commune. LUCIEN. — Oui, elle me l'a dit. FANNY. — Moi, à ce théâtre, j'étais avec mon oncle, un magistrat de province, qui se trouvait de passage à Paris. N'avait-elle parlé du théâtre Drouot que pour donner ce renseignement? Lucien se le demande. Il ne sait que penser
renseignement? Lucien se le demande. Il ne sait que penser d'elle. Il voudrait savoir ce qu'elle pense de lui. LUCIEN, avec prudence. — La pièce n'était pas très bonne. FANNY. — Je n'aime pas le théâtre. (Un temps). Et je n'aime pas, non plus, la danse... LUCIEN. — Mais alors, je regrette vivement que par ma faute... FANNY. — Moi, je ne regrette pas... Je voulais causer un peu avec vous... Je ne suis venue ici que pour cela... LUCIEN, avec feu. — Merci. FANNY, très calme. — Il n'y a pas de quoi... C'est la vérité... Maintenant, je vais
a pas de quoi... C'est la vérité... Maintenant, je vais m'en aller. J'ai à travailler... Je travaille toujours la nuit... LUCIEN. — Vous n'allez pas souper? FANNY. — Non. Je m'en vais. Demain vous aurez mes livres et vous viendrez me voir une après-midi... Nous causerons... À bientôt. Elle le quitte et gagne discrètement la porte. Lucien reste sur place de plus en plus déconcerté. Que cette femme est singulière! Lui fait-elle des avances, ou est-elle ainsi avec tout le monde? Il ne sait pas. Cependant, il voit, non loin de lui, Geneviève Thibaut et son regard rencontre le regard
de lui, Geneviève Thibaut et son regard rencontre le regard de celle-ci. Geneviève Thibaut est la niece de la vieille dame que Lucien a secouru contre le cambrioleur. C'est une jeune fille de vingt à vingt-deux ans, grande, mince, les cheveux châtains coupés très courts et séparés à gauche par une raie. Elle a un joli visage mat, à peine fardé, avec une bouche énergique, sensuelle toutefois, et de très beaux yeux gris, vert, aux regards lents et comme ennuyés. GENEVIEVE, elle vient délibérément à Lucien. — Vous dansez vraiment très bien, je viens de vous voir. Dansons ensemble ce
très bien, je viens de vous voir. Dansons ensemble ce fox-trot. Cela me reposera du tango que je viens d'achever avec ce petit imbécile qui n'y connaît rien et vous marche sur les pieds! (Elle veut parler du petit jeune homme qui habite au quatrième étage avec sa mère). LUCIEN. — Avec plaisir, mademoiselle! GENEVIEVE. — Cette soirée est crevante... Tous ces gens réunis là... par votre faute en somme... À ce propos, je crois que l'autre soir, au dîner, je ne vous ai pas suffisamment dit à quel point je vous étais reconnaissante d'avoir secouru ma tante avec tant
je vous étais reconnaissante d'avoir secouru ma tante avec tant de courage... LUCIEN. — Oh! mademoiselle, je vous en prie... GENEVIEVE. — Elle est ma seule parente et la seule personne au monde que j'aime... Quand je pense que sans vous, ce misérable... Elle a un moment d'émotion contre quoi Lucien la sent se raidir. Elle reprend : — Je suis peu démonstrative, ce n'est pas ma faute. Une fois encore, je vous dis merci de tout mon cœur. LUCIEN. Oh! mademoiselle, je suis trop payé par ces mots... GENEVIEVE, redevenue froide. — Avouez que les suites de votre acte
redevenue froide. — Avouez que les suites de votre acte héroïque ont été plutôt assommantes pour vous... Oui, les visites, les enquêtes, les questions... Et quand ce ne serait que ce dîner, l'autre soir, chez nous... Ma pauvre tante tenait à vous témoigner sa gratitude... Mais ce que vous avez dû vous embêter... Je vous regardais, au milieu de nos vieux amis qui sont bien gentils mais peu distrayants... Vrai, vous me faisiez pitié!... LUCIEN. — Mademoiselle, j'ai l'air de vous dire une banalité, mais c'est seulement une vérité : Je ne m'ennuis pas parce que vous étiez là! GENEVIEVE.
Je ne m'ennuis pas parce que vous étiez là! GENEVIEVE. — C'est un compliment, n'est-ce pas? Merci beaucoup. LUCIEN. — Je vous observais... GENEVIEVE. — Vous demandiez si j'étais ou non une petite gourde élevée à l'ancienne mode?... Oui! j'ai été élevée à l'ancienne mode, mais j'ai réagi... Oh! en prenant garde à ce que ma tante ne s'en aperçoive pas... Elle ne comprendrait pas et s'inquiéterait!... LUCIEN. — Qu'appelez-vous avoir réagi?... GENEVIEVE. — Eh bien, connaître la vie telle qu'elle est... Oh! pas en pratique, mais en théorie... J'ai horreur de l'ignorance qui n'a aucun rapport avec la vertu...
horreur de l'ignorance qui n'a aucun rapport avec la vertu... Dites donc, est-ce que vous restez au souper? LUCIEN. — Et vous? GENEVIEVE. — Non, ma tante préfère rentrer avant... LUCIEN. — Alors je ne resterai pas... GENEVIEVE. — C'est encore un compliment... Merci encore... Mais, voyons... n'est-ce pas plutôt parce que Mme Fanny Felder est partie?... LUCIEN. — Oh! mademoiselle... GENEVIEVE. — Je plaisante, voyons. Mais dites-moi, est-elle intéressante comme conversation?... J'avoue que je n'aime pas ses livres... LUCIEN. — Je ne les ai pas lus... GENEVIEVE. — Vous les lirez... Elle y décrit des scènes d'amour avec une
les lirez... Elle y décrit des scènes d'amour avec une précision de détails... et en même temps avec un romantisme compliqué et précieux... Ça fait un ensemble singulier... Oh! elle a du talent, mais c'est un talent que je n'aime pas, voilà tout... LUCIEN. — Je serai probablement de votre avis. GENEVIEVE. — Pourquoi? LUCIEN. — Parce que j'aime les livres clairs!... GENEVIEVE. — Quel jeune homme sage vous êtes!... LUCIEN. — Vous croyez? GENEVIEVE. — Oui, malgré la petite dame blonde qui vient vous voir l'après-midi... Ne prenez pas cet air pétrifié!... Je vous taquine?... LUCIEN. — Mais comment
cet air pétrifié!... Je vous taquine?... LUCIEN. — Mais comment savez-vous?... GENEVIEVE. — Ah! voilà!... Ma tante me fait signe... Je m'en vais. Au revoir, cher monsieur... Je crains que vous n'ayez à subir bientôt un nouveau dîner à la maison!... LUCIEN, avec conviction. — J'en serai ravi. Geneviève est partie. Il s'en va aussi. Il redescend chez lui, allume une cigarette et, étendu sur son divan, songe à trois femmes : Antoinette, Fanny, Geneviève... Chacune d'elles a une place dans sa vie désormais. Frédéric BOUTET. P. S. — M. Robert Francheville me prie de signaler qu'il a fait paraître
Robert Francheville me prie de signaler qu'il a fait paraître il y a plus de vingt ans, en collaboration avec Paul Perrin, un roman parisien qui portait, lui aussi, ce titre : "Le jeune homme du rez-de-chaussée". A propos de chiffons DANS LES VILLES D'EAUX Les villes d'eau voient chaque année un grand déploiement d'élégances de plus en plus internationales mais aussi de plus en plus recherchées. À Vichy, on remarqua beaucoup, un certain jour de la semaine dernière, une mince et longue femme brune dont la robe en crêpe romain gris était curieusement travaillée de plis. Une sorte d'écharpe
romain gris était curieusement travaillée de plis. Une sorte d'écharpe plissée entourait le cou et les épaules et, s'élargissant, venait se perdre à la taille dans une haute ceinture drapée à l'orientale. La jupe était formée de panneaux plissés repliés à la zouave. Le chapeau qui accompagnait cette toilette originale était une toque en velours du même ton de gris recouverte d'une double chute de plumes glycérinées de plusieurs tons de gris et de rose. À Vichy toujours, la vicomtesse de C... vint un jour au thé du Carlton avec une robe deux-pièces en crêpe de Chine rose très pâle
une robe deux-pièces en crêpe de Chine rose très pâle incrustée d'étroites bandes en satin noir formant croisillon à leurs extrémités. Son chapeau était en velours noir à bords tombants. Un ruban de satin noir ceinturait la calotte cependant que deux palettes de plumes noires et rose pâle retombaient de chaque côté. De grands papillons beiges et bruns décoraient le crêpe de Chine à fond blanc dont était faite la robe de Mme V... L'ampleur de la jupe était fournie par un triple panneau prolongé par trois groupes de godets du même côté. Manches resserrées au poignet et double jabot
du même côté. Manches resserrées au poignet et double jabot retombant mollement de chaque côté de l'encolure triangulaire. La capeline en manille aux bords légèrement ondulés était beige, simplement garnie d'un ruban de gros-grain brun. Mrs T..., que l'on vit quotidiennement aux côtés de ce beau prince égyptien faisait valoir le charme d'une robe en mousseline champagne ornée de Chantilly noire disposée de façon à former un effet de boléro. La même dentelle enserrait les bras du poignet jusqu'au coude comme des mitaines. Un immense chapeau en Panama champagne et noir à passe inégale était orné de nœuds de rubans
noir à passe inégale était orné de nœuds de rubans également champagne et noir. À Vittel, la splendide Mrs W... fit admirer un ensemble composé d'une robe et d'un manteau en dentelle blonde coupée de jours. Un godet très fourni, placé à gauche de la jupe fournissait l'ampleur nécessaire. Le manteau aux larges manches dentelées avait un petit col droit cependant que l'encolure de la robe était découpée en carré. Un chapeau en même dentelle blonde, rappelant singulièrement les coiffures espagnoles, parachevait l'originalité de la toilette. À Evian, la jeune et blonde Janine R... portait un tailleur en shantung naturel
et blonde Janine R... portait un tailleur en shantung naturel dont le haut de la jupe montrait le même effet de croisé à quatre boutons que la jaquette. Des groupes de petits plis incrustés sur les côtés de la jupe élargissaient celle-ci ; la blouse en crêpe de Chine rose était imprimée de pois d'un rose plus vif. Feutre du même ton que le shantung, drapé de crêpe de Chine assorti à la blouse. Le bord irrégulièrement découpé et très tombant du côté droit forme bonnet. Enfin, très simple mais infiniment élégante dans sa petite robe de foulard bleu toute
infiniment élégante dans sa petite robe de foulard bleu toute plissée, la comtesse de P... mettait en guise de coiffure une sorte de marmotte en satin bleu drapé sur la tête. JESSIE. COURRIER DES COQUETTES Ne jetez plus vos bas parce qu'ils sont défraîchis. Remettez-les plutôt à neuf en les lavant avec EMSA, qui saura leur redonner un aspect élégant. Chaque paquet contient 2 produits, un pour le lavage, un pour le rinçage. EMSA remet vos bas à neuf. La boîte, pour 20 paires, 3 fr.; la petite boîte, 1 fr. En vente partout. Le noble Lord (averti par son
fr. En vente partout. Le noble Lord (averti par son majordome que la maison brûle). — Arthur ! Quel est ce service ? Où est mon autre guêtre ?.. {London Opinion.) DEVANT L'ÉCRAN L'usine aux images Le cinéma n'a encore qu'une bibliographie bien restreinte et qui n'est nullement en rapport avec l'importance qu'il joue dans la vie moderne. En effet, il suffit de citer Charlot et Photogénie de Louis Delluc, Naissance du Cinéma, de Léon Moussinac, dont nous avons parlé ici, il y a bientôt un an, Le Cinéma Ou de l'Éternité, de Jean Epstein et le volume diffus, mais
de l'Éternité, de Jean Epstein et le volume diffus, mais plein de choses excellentes, publié par les « Cahiers du mois », pour établir le catalogue complet — ou presque complet (ne décourageons personne) — de la bibliothèque de l'amateur de cinéma. Cette pauvreté est regrettable, car ainsi que Mme Germaine Dulac le faisait remarquer dans le premier numéro de sa revue Schémas, qu'il convient d'ajouter aux volumes cités plus haut : « La sottise, cent fois émise au cinéma, seuls les films comptent et que les théories ne comptent pas, a fait plus de ravages et consolidé plus de
pas, a fait plus de ravages et consolidé plus de routines qu'on ne le croit ». Il est indiscutable que le cinéma est arrivé à l'âge de raison et qu'il ne saurait vivre plus longtemps en ne s'appuyant que sur l'empirisme dont il a paru s'accommoder jusqu'à présent. Et pourtant, s'il avait voulu, que de bons conseils il aurait pu recevoir et mettre à profit, que de bons maîtres auraient pu se charger de son éducation ! Il suffit de lire le volume qui vient de paraître sous le titre : « L'Usine aux Images » et qui contient, pieusement
: « L'Usine aux Images » et qui contient, pieusement recueillis et intelligemment groupés par MM. F. Divoire et F. Piquatel, les articles que le regretté R. Canudo écrivit sur ce Cinéma qu'il avait baptisé d'un nom, qui connut une heureuse fortune « Le septième Art ». Canudo avait découvert le cinéma en 1911 et, sans plus attendre, il avait publié un essai dont Jean Epstein dit qu'on ne peut le relire aujourd'hui « sans être bouleversé par tant de prescience ». En 1911, Canudo avait compris que le cinéma pouvait et devait être un merveilleux instrument de lyrisme. Et
pouvait et devait être un merveilleux instrument de lyrisme. Et de ce lyrisme nouveau qui n'existait véritablement, alors, qu'à l'état de prophétie, il prévit immédiatement les limites et les infinis. Mais c'est surtout au lendemain de la guerre que Canudo entreprit son action de « missionnaire de la poésie du cinéma ». Il s'était juré de faire aimer et comprendre le cinéma par tous ceux, à quelque milieu qu'ils appartiennent, qui ne voyaient en lui qu'un passe-temps agréable. Il commença par fonder le « Club des Amis du 7e Art », où il amena à se rencontrer et à collaborer