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avec les mérites extraordinaires et surnaturels des saints, qui en communiquent quelque chose à celui qui les invoque. Il établissait qu'il y a dans l'Évangile des commandements et des conseils, que les uns sont obligatoires, les autres facultatifs. Le juste observe en conscience les commandements, le fanatique se conforme scrupuleusement aux conseils. L'Évangile honore l'état de mariage et impose la chasteté à l'homme comme à la femme mais il considère le célibat comme un état supérieur, et il conseille de ne se point marier pour se donner à Dieu tout entier. il commande au riche de ne pas oublier les
entier. il commande au riche de ne pas oublier les pauvres et de leur faire une part dans son revenu, il conseille à ceux qui désirent se sanctifier de ne rien avoir en propre et de vendre leur bien pour le partager aux pauvres. Il commande aux maîtres d'être doux et humains pour leurs serviteurs; il conseille à ceux qui aspirent à la perfection de n'être servis par personne et de servir les autres. – Ah! que ces conseils sont rigoureux poursuivit l'orateur. L'Évangile nous enseigne que, pour être saint, il faut renoncer à tous les attachements, se dépouiller, mourir
il faut renoncer à tous les attachements, se dépouiller, mourir au monde, mourir à ses passions, à ses souvenirs, mourir à soi-même. Tu t'épargnes trop, tu n'as pas assez frappé. Frappe, te dis-je, mais ne frappe pas à côté. Frappe aux endroits les plus sensibles, à ceux que je te marque. Frappe cette chair qui se révolte, frappe ce cœur et ses idoles secrètes qui ne veulent pas mourir. Ah Seigneur, que restera-t-il à ces hommes si dépouillés, à ces hommes sans famille, sans foyer, sans attachments et sans joies? Ils lui restera mes frères, le genre humain, dont ils
Ils lui restera mes frères, le genre humain, dont ils se feront une famille, il leur restera la pauvreté qu'ils aiment parce que Jésus-Christ l'a aimée; il leur restera la certitude que, dans leur dénuement volontaire, Dieu leur appartient; il leur restera la joie de le sentir en eux et de s'anéantir en lui, la joie de n'être rien et d'être tout, la joie de ne rien avoir et de posséder la terre et le ciel. Loin de moi la pensée d'insulter à la sagesse humaine! S'il est ici des sages, je ne leur manquerai pas de respect; mais qu'ils
sages, je ne leur manquerai pas de respect; mais qu'ils me permettent de préférer. à la curieuse tempérance la folie qui enfante les vertus surnaturelles, la folie qui nous apprend à mépriser ce que le siècle honore, à honorer ce qu'il méprise, à nous plaire parmi les rebuts du monde, à trouver notre gloire dans les emplois les plus vils, notre bonheur dans les dégoûts, les afflictions et les croix. Sainte et divine folie, quel chemin faut-il prendre pour vous rencontrer? Ceux qui vous ont connue étaient allés vous chercher au désert, et pour que la maison fût digne d'être
au désert, et pour que la maison fût digne d'être habitée par vous, ils avaient lavé leurs souillures dans l'eau salutaire des bains sacrés de la pénitence, dans cette source mystérieuse des larmes qui nettoient les yeux et les cœurs! Cette fois, la parole vibrante et chaude avait gagné sa bataille. Comme dans un assaut d'escrime, le comte Ghislain pouvait dire Touché! Mais les fleurettes étaient démouchetées, il se sentait blessé, et il souhaitait que cette plaie fût profonde, inguérissable. Il n'écouta pas la fin du discours, il causait avec lui-même: « Qui, se disait-il, la vérité m'a parlé par
lui-même: « Qui, se disait-il, la vérité m'a parlé par la bouche de ce prêtre. Il n'y a que la divine folie qui puisse remplacer les autres et les faire oublier. Il faudrait croire. Heureux ceux qui croient! » La prédication était finie, la chorale était vide; le petit homme maigre avait disparu. Ghislain, sa blessure au cœur, gagna la tribune de l'orgue par un escalier tournant, qu'éclairait de place en place une lanterne fumeuse. L'organiste, compositeur de grand talent, qui avait eu de beaux succès dans les concerts et au théâtre, était fort recherché dans le monde, et Ghislain
au théâtre, était fort recherché dans le monde, et Ghislain l'avait souvent rencontré. Il permettait qu'on lît le voir dans son orgue. En ce moment, la presse était si grande que le comte ne put arriver jusqu'à lui et se contenta de le saluer de la main. Puis, se retirant dans un coin de la galerie, accoudé sur la balustrade, les yeux à demi clos, il s'enfonça dans une rêverie. L'un après l'autre, tous les cierges s'allumaient, et les offices commencèrent. Ghislain, absorbé dans ses pensées, ne voyait, n'entendait rien. Il se réveilla comme on chantait complies. Il se souvint
Il se réveilla comme on chantait complies. Il se souvint qu'il assistait à une cérémonie religieuse, célébrée en grande pompe, qu'il se trouvait dans une église, dont les voûtes paraissaient recueillies et attentives. Il vit des chapes, des étoles, un autel étincelant, qu'enveloppait un nuage d'encens, et à droite comme à gauche d'un tabernacle, où brillait une lumière rouge, des feux dorés qui se déroulaient en festons et en guirlandes. Il aperçut confusément au milieu de la nef deux longues rangées de sœurs de la charité, dont les coiffes ressemblaient à un essaim de grands papillons blancs. Il remarqua aussi
à un essaim de grands papillons blancs. Il remarqua aussi que les bas-côtés étaient à demi noyés dans les ténèbres, et qu'au pied d'une colonne une masse d'ombre noire semblait dormir. Tout ce qu'il voyait servait de décor à une tragédie qui se passait en lui. Le grand orgue avait entamé un dialogue avec l'orgue du chœur. L'une de ces voix disait: « J'ai connu le monde, et il m'a paru vide; j'ai connu la vie, elle m'a tout promis et m'a manqué de parole; j'ai connu l'amour, et j'en ai senti la vanité. J'ai soif et j'ai faim, ne
ai senti la vanité. J'ai soif et j'ai faim, ne se trouvera-t-il personne pour me donner à boire et me nourrir? Qui habillera ma nudité? qui secourra mon indigence? » L'autre voix répondait: « Vous tous qui êtes las du monde, de la vie et des amours qui trompent, apportez-moi vos blessures, j'y mettrai mon baume. Quittez la terre d'exil où les raisins sont amers, venez dans le pays où coulent le lait et le miel. La maison du Seigneur est douce à habiter; on y est bien et il y fait chaud. Qu'elle est belle, la Jérusalem céleste! Et
y fait chaud. Qu'elle est belle, la Jérusalem céleste! Et qu'ils sont beaux sur la montagne, les pieds de celui qui apporte la joie! Donne-toi, et tu recevras tout; meurs pour moi, je te ressusciterai. » - L'office était terminé, on éteignait les cierges, et pendant que l'organiste s'efforçait des pieds, des genoux et des coudes, d'exécuter une fugue libre de sa composition, la foule s'écoulait lentement. Dès qu'il eut fini, il aborda Ghislain, lui demanda des nouvelles de plusieurs personnes de leur connaissance. Était-il vrai que la duchesse de T. eût pris le parti de reconstruire son hôtel, ce
T. eût pris le parti de reconstruire son hôtel, ce qui l'obligerait à suspendre ses réceptions? Était-il certain que la marquise de X. veuve depuis dix mois, songerait à se remarier? Fallait-il croire que la comtesse de Z. se fût décidée à payer en séparation? Cette comtesse passait pour vouloir beaucoup de bien au comte de Couleuvre et lui avait fait de grandes avances, auxquelles il avait répondu négligemment. Ghislain regardait le questionneur d'un air étonné, en ouvrant de grands yeux. Qu'avaient à voir dans cette affaire les bâtisses de la duchesse de T. le second mariage de la marquise
la duchesse de T. le second mariage de la marquise de X. et le procès de la comtesse de Z.? Il n'y avait dans ce monde qu'une question de quelque importance, il s'agissait de savoir si le comte Ghislain de Couleuvre serait à jamais un homme de désir, un juste ou un saint. IV. Auguste Furette avait trouvé le moyen d'occuper agréablement ses jours de liberté; il ne s'ennuyait plus à Bois-le-Roi. Il s'était mis en tête de lier commerce avec Mme Demant, qui était, selon lui, la personne la plus remarquable, la plus intéressante de tout le département de
plus remarquable, la plus intéressante de tout le département de Seine-et-Marne. Sans doute ses yeux de faïence n'étaient pas aussi insipides que le prétendait l'homme aux avirons quiconque a beaucoup vu a beaucoup à dire. Il se rappelait l'émotion qu'il avait ressentie dans son enfance la première fois qu'on l'avait conduit au jardin d'acclimatation d'Alger et qu'il s'était trouvé en présence d'une girafe vivante. Il en avait vu précédemment dans le livre où il apprenait à lire mais une girafe peinte et une girafe qui vit, ce n'est pas la même chose, et il était certain d'éprouver le même genre
même chose, et il était certain d'éprouver le même genre de plaisir en se présentant à Mon Bijou. C'est une chose bien compliquée que le bonheur. Que manquait-il à Mme Demante pour être heureuse? Sa maison, quoiqu'un peu bizarre, lui plaisait beaucoup. L'intérieur en était aussi confortable qu'élégant, l'ameublement en était exquis. Elle avait le goût des couleurs angeliques tout, dans son salon était rosé tendre ou bleu de ciel, et les tentures de sa chambre à coucher, d'une blancheur immaculée, faisaient penser au paradis. Ses voitures, ses attelages étaient irréprochables. Ses domestiques édinaijeûtjtautJe-j~oisinage – par leur excellente tenue, et,
irréprochables. Ses domestiques édinaijeûtjtautJe-j~oisinage – par leur excellente tenue, et, comme elle les payait grassement, ils se monti'cLenL au:-si respectueux qu'eHe-pd~ait le souhid~er.–––––Elle adorait les fleurs, et ses serres étaient une merveille. Elle adorait !es bêtes, et les bêtes abondaient à Mon-Bijou. Sans parler de ses chevaux, elle avait deux vaches, une volière pleine de petites perruches et d'oiseaux-mouches habillés de topazes et de rubis, une basse-cour très peuplée, des oies, des dindons/un paon majestueux et toujours pmillant, un gros dogue, un délicieux carlin, un perroquet gourmand et splendide, un sapajou noir qui trépignait de joie quand deux chats se
sapajou noir qui trépignait de joie quand deux chats se battaient devant sa c~ge et qui mordait tout le monde, sauf sa maîtresse de tous les succès qu'on peut obtenu dans l'éducation des animaux, c'est à coup sûr le plus pitaiteur pour l'amour-propre. Mme Demante possédait d'autres animaux domestiques qui n'étaient pas sans mérite. C'était d'abord sa dame de compagnie, Mme Tannay. Cette excellente personne avait la figure et le bêlement plaintif d'une brebis tondue à qui Dieu n'a pas mesuré le vent. VieiLe avant l'âge, sa touchante laideur annonçait une humble patience, une mansuétude naturelle inurie par le malheur,
une humble patience, une mansuétude naturelle inurie par le malheur, une volonté lente et débonnaire, dont la mauvaise fortune avait assoupli ou brisé toutes les jointures. Tour à tour gouvernante d'encans ou institutrice, Mme Tannay n'avait, pas en de chances. Elle avait passé de longues années au fond de la Transylvanie, chez des boyards qui la maltraitaient, des années plus longues encore en Prusse, dans un château sévère on ou on l'aifamaiL Par une suite bizarre de circonstances, elle était venue s'échouer à Mon-Bijou. Après tant de disgrâces, ce souffre-douleur, cette opprimée respirait un peu, se sentait renaître. Si quelqu'un
cette opprimée respirait un peu, se sentait renaître. Si quelqu'un s'était permis de lui dire que le passe de Mme Demante, dont elle croyait pieusement les récits, n'était pas pur de tout reproche, elle se fût indignée. Elle savait par expérience combien le monde est méchant. À la vérité, sa nouvelle patronne la tenait de court, ne lui passait rien, lui adressait d'injustes réprimandes. Elle la consultait souvent sur l'emploi de ses journées, sur les promenades à faire, sur les moyens de tuer le temps, et elle l'accusait de n'avoir point d'idées, de manquer d'invention. Quand Mme Tannay lui faisait
point d'idées, de manquer d'invention. Quand Mme Tannay lui faisait la lecture, Mme Bernante ne tardait guère à s'endormir, en se réveillant, elle lui reprochait d'avoir une voix monotone, sourde et somnolienne. Elle lui reprochait surtout d'être sujette à des absences et de pousser de bruyants soupirs qui l'exaspéraient. Cette pauvre âme, qui avait tant pâti, faisait des retours sur le passé. Se ressouvenant par intervals de ses souffrances d'autravers, de la Transylvanie, de la Prusse ne s'était jamais plainte de rien, elle avait un arriéré de chagrins à liquider; c'est à quoi lui servaient ses silences et ses soupirs.
c'est à quoi lui servaient ses silences et ses soupirs. Cependant, Mme Demante, dans le fond de son cœur, la voyait grand c~St~er~tte-"pet~i~e-c~rree ôpi-ngl~Sy– toujours proprette, au cœur pur, à l'imagination chaste, qui avait vécu dans de grandes maisons et en avait adopté les usages et les manières. Elle trouvait que Mme Tannay était une admirable enseigne pour Mon-Bijou, et elle aimait à la promener, à la produire, à l'exhiber, elle aurait voulu montrer à toute la terre cette brebis du bon Dieu, qui croyait fermement à la vertu de Mme Georgine Demante. Il lui plaisait de penser que certaines
Mme Georgine Demante. Il lui plaisait de penser que certaines erreurs sont contagieuses. Très différente de la bonne Mme Tannay était la nièce de Mme Demante, la jolie Mme Mélanie Fynch. Née en province dans une famille fort honorable, mais fort gênée, elle s'était sentie de bonne heure une irrésistible vocation pour la peinture. On contrariait ses goûts, elle s'échappa, accourut à Paris, implora éloquemment l'assistance et l'appui de sa tante. Il faut rendre à Mme Demante le témoignage qu'elle avait des vertus de famille, qu'elle avait toujours été charitable pour les siens, qu'elle leur abandonnait de grand cœur les
pour les siens, qu'elle leur abandonnait de grand cœur les restes de sa table et la clémerie de ses moissons. Elle s'intéressa aux talents de sa nièce, fut tentée de croire à son génie. Elle la mit en pension, lui donna des maîtres et de bons conseils. En toute occasion, elle lui recommandait d'être sage. La sagesse, lui disait-elle, est un placement de famille qui ne rapporte pas gros; mais les meilleurs placements sont les plus sûrs. Mélanie resta sage jusqu'à vingt-trois ans. Elle fréquentait alors un atelier connu, où des élèves des deux sexes peignent des académies d'après le
des élèves des deux sexes peignent des académies d'après le modèle vivant. Elle y rencontra un jeune peintre américain, très riche, M. Fynch, qui la trouva fort à son goût. M. Fynch était entreprenant, audacieux, opiniâtre. Après une belle résistance, elle capitula. On vécut ensemble près de dix-huit mois. M. Fynch avait promis le mariage; chaque matin et chaque soir, Mme Mélanie le sommait de s'exécuter. Il abondait en objections; la plus grave disait-il était que sa famille, appartenant à l'église épiscopale méthodiste, ne lui pardonnerait jamais d'avoir épousé une catholique. Qu'à cela ne tienne! Mme Mélanie ne demandait qu'à
catholique. Qu'à cela ne tienne! Mme Mélanie ne demandait qu'à se laisser convertir. Elle commençait à perdre patience; elle avait l'humeur vive, et la vie commune devenait orageuse. Le jovial Américain savait garder une gravité imperturbable dans les badinages les plus risqués. Il présenta un jour à sa maîtresse un de ses compatriotes, qu'il lui donna pour un pasteur. Le faux ecclésiastique enseigna, séance tenante, à cette jolie boudeuse, les dix-sept articles de la foi anglicane et un dix-huitième qui portait que les mariages en chambre sont aussi sérieux qu'expéditifs. Peu après, revêtue d'une robe noire et d'un rabat, il
Peu après, revêtue d'une robe noire et d'un rabat, il bénissait les deux époux et l'emmena souper au Café anglais, où il se grissa abominablement. Peu importait à Mme Mélanie, elle se croyait la femme d'un millionnaire. Le lendemain, M. Fynch, son ami et ses millions, tout avait disparu et étaient parti pour l'Amérique, en laissant à la plus candide des hommes mouches une lettre facétieuse, qui la plongea dans le désespoir. Depuis longtemps, elle ne voyait plus sa tante, dont elle avait méprisé les conseils et transgressé les préceptes. Dans sa détresse, elle eut le courage de retourner chez
Dans sa détresse, elle eut le courage de retourner chez Mme Demante, de lui raconter sa déconvenue et de lui demander de l'argent pour aller rejoindre en Amérique le traître qui l'avait mystifiée. Mme Demante, qui avait bien médité sur les choses humaines, lui représenta, avec son grand bon sens, que l'Amérique est immense et que les Fynch sont des oiseaux difficiles à rattraper. Mais comme elle avait bon cœur, elle eut pitié de cette grande espérance désemparée et recueillit chez elle les débris de ce naufrage. Mélamin n'était pas de ces femmes qui oublient et recommencent. Il lui était
de ces femmes qui oublient et recommencent. Il lui était resté de son aventure le nom de Mme Fynch, qu'elle était résolue à ne jamais quitter, une robe de deuil qu'elle entendait porter longtemps encore et une rancune implacable contre les Américains en particulier, contre tous les hommes en général. Confuse, honteuse de s'être laissée prendre, elle se cachait; elle était depuis trois mois à Mon-Bijou et n'en était jamais sortie. Pour se distraire, elle peignait des fleurs et décorait des panneaux. Elle avait commencé le portrait de Mme Tannay, vue de profil et en plein air, et des études
vue de profil et en plein air, et des études préparatoires pour un tableau de sainteté qu'à la prière de sa tante elle avait promis au curé de Bois-le-Roi, qui se faisait une fête d'en orner une des chapelles de son église. Dans le tête-à-tête, Mme Demante ne lui ménageait pas les leçons et lui répétait souvent « Ne ne te l'avais-je pas dit? » Mme Fynch, mâchant son frein, prenait en douceur les représentations de son impérieuse protectrice; elle se sentait dans sa dépendance et caressait l'espoir d'être un jour couchée sur son testament. Pour lui plaire tout à
jour couchée sur son testament. Pour lui plaire tout à fait, elle s'observait beaucoup. Étant souple de son naturel, peu de jours lui avaient suffi pour corriger ses manières un peu libres et se débarbouiller de son argot d'atelier. Ses chagrins brusques et touchants avaient fait place à une mélancolie douce, poétique et distinguée. Elle ressemblait désormais à une jeune veuve de keepsake. Le luxe, le confort, toutes les douceurs de la vie, une table succulente, des fleurs, des bêtes, l'agréable société de deux personnes complaisantes, s'étudiant à lui plaire et sur lesquelles elle pouvait exercer toute l'autorité de son
et sur lesquelles elle pouvait exercer toute l'autorité de son commandement, que manquait-il au bonheur de Mme Demante? Peu de chose, un rien, ce qui manquait à cet homme qui avait perdu son ombre et aurait donné des millions pour la revoir un jour marcher devant lui et s'allonger au soleil. Elle était partie pour la conquête du respect, et son entreprise lui paraissait laborieuse, pleine de hasards. Le désir, l'inquiétude, la rongeaient. Lorsque la belle saison ramenait bourgeois et marquis à Bois-le-Roi, lorsque les villas se repeuplaient, qu'on voyait les maisons se ranimer, les fenêtres se rouvrir et qu'on
les maisons se ranimer, les fenêtres se rouvrir et qu'on entendait dans les jardins un bourdonnement de vie et de gaieté, elle passait mélancoliquement devant des grilles qu'elle n'osait franchir, elle se mordait les lèvres en longeant des murailles blanches, hérissées de tessons, qui lui semblaient hautes comme le ciel, insolentes comme un défi, épaisses comme un orgueil qui se carre. Elle avait fait, dans le calme d'une profonde nuit, un rêve dont le souvenir la poursuivait. Elle avait vu, de ses yeux vu, le comte Ghislain de Couleuvre, ce jeune homme d'un si grand air, qui, l'ayant rencontrée, la
jeune homme d'un si grand air, qui, l'ayant rencontrée, la saluait gracieusement, lui curait son bras et lui demandait permission de la présenter au marquis son père et à la marquise sa mère. On l'avait comblée d'attentions, on l'avait retenue à dîner. Le marquis l'avait fait asseoir à sa droite, et la marquise lui avait crié à travers la table « Oh! ma chère, que vous êtes charmante! Je espère que nous nous verrons souvent. » L'excès de sa joie l'avait révélée en sursaut. Les rêves sont si doux et les réveils sont si tristes ! Elle versait ses peines
les réveils sont si tristes ! Elle versait ses peines dans le cœur compatissant du curé de Bois-le-Roi, qui, n'ayant pas de préjugés, venait souvent la voir. Elle se plaint à lui que les barrières ne tombent pas, que les murs ne s'abattent point, que les grilles refusent de s'ouvrir. Il lui représentait, en se grattant l'oreille, qu'il fallait avoir patience, qu'avec le temps, tout s'arrangeait; que Rome n'a pas été bâtie en vingt-quatre heures. Elle projetait d'organiser quelque jour une vente de charité, il lui semblait que c'était le meilleur moyen de tout arranger. La charité est la vertu
meilleur moyen de tout arranger. La charité est la vertu qui fait descendre les anges sur la terre et monter au ciel les femmes perdues. Malheureusement, il y avait peu d'indigents à Bois-le-Roi. Il fallait attendre une occasion elle était tentée de la faire naître en mettant le feu à deux ou trois maisons. Le bon curé l'aidait à patienter en la régalant d'histoires, de commentaires, où il l'apprenait ce qui se passait dans ces villas où elle n'entrait pas. Il était son consolateur, son bureau de recommandations et la colombe de l'arche. Il est toujours bienvenu, le pigeon, blanc
colombe de l'arche. Il est toujours bienvenu, le pigeon, blanc ou noir, qui, un rameau d'olivier dans son bec, apporte des nouvelles et des espérances. L'un des derniers jours d'octobre, Mme Demante faisait le tour de son jardin, un capuchon de paysanne sur sa tête, sa canne d'ébène à la main, qu'elle aperçut un jeune homme peu timide, lequel, ayant trouvé une porte ouverte, n'avait pu résister à la tentation d'admirer de plus près des belles touffes de chrysanthèmes, seul ornement des parterres en automne. Comme elle était fort au courant, elle n'eut pas besoin de le questionner pour savoir
courant, elle n'eut pas besoin de le questionner pour savoir que cet indiscret était M. Eusèbe Furette, savant professeur de langues, attaché depuis peu à la personne du comte Ghislain de Couleuvre. Elle lui sut gré de s'être introduit chez elle. Il était de quelque chose. e à de grandes gens il habitait un château où elle n'avait pénétré qu'en rêve. Ce n'était pas le bon Dieu, c'était le plus humble de ses saints; mais il ne faut rien mépriser. Elle s'avança vers lui d'un air nonchalant et engageant; un sourire hospitalier voltigeait sur ses lèvres. Eusèbe s'excusa de son
sourire hospitalier voltigeait sur ses lèvres. Eusèbe s'excusa de son audace: il aimait passionnément les chrysanthèmes et n'en avait jamais vu de si beaux. "Ah! monsieur, lui dit-elle, le marquis de Couleuvre a de plus belles fleurs que moi. Ses roses sont des merveilles." Elle disait vrai. M. de Couleuvre avait pour jardinier un rosiériste incomparable, et il était justement fier de ses Henriette d'Angleterre, du plus pur carmin, de ses capitaines Christi, pelotes de neige teintées de rose, de ses Béard couleur de chair, de ses lys, dont le jaune délicat se reliait au vert de la lierre par
jaune délicat se reliait au vert de la lierre par de si fines dégradations qu'on croyait voir une feuille changée en fleur pour démontrer la théorie des métamorphoses. M'Il n'y avait rien qui l'égalât ses Paul Nyrén, magnifiques, échevelés, gros comme des pivoines. Plus d'une fois, en juin et en septembre, Mme Demante, passant en voiture, les avait lorgnés de loin à travers une grille aux piques dorées. Elle offrit à Eusèbe de visiter ses serres. Elle le conduisit ensuite à sa ménagerie, et il se demanda si ces perruches, ces oies, ces dindons, ce perroquet, ce sapajou, n'étaient pas