jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
adressées aux initiales A. R. 12. A. R. 12, vous entendez bien, ma chère... On ne peut me les refuser. Et vraiment, je vous le conseille, profitez de ce que je ne serai plus là pour embrasser une dernière fois votre fils, pour disparaître sans scandale de cette maison où je ne saurais plus supporter votre présence, pour ne pas attendre que je vous chasse... — Faites comme il vous plaira! ... Maintenant, tandis que s'éloigne, s'éteint au dehors, le bruit de la voiture où M. de Rocreuse s'est jeté d'un élan comme s'il courait à un rendez-vous d'où dépend
d'un élan comme s'il courait à un rendez-vous d'où dépend tout le bonheur de sa vie, Liette, qu'abandonne ses nerfs jusque-là, tendus à se rompre, qui se sent irrémédiablement perdue, s'est écroulée comme une masse inerte parmi les nombreux coussins qui jonchent le divan. Elle a froid au coeur. Elle défaille d'épouvante. Ses oreilles bourdonnent. Ses prunelles se voilent d'une humide buée et lui semble que des poings fermement crispés lui martèlent les tempes à grands coups... Que tenter, hélas! qu'imaginer pour que Jean ne sache pas l'affreuse, l'implacable vérité, n'entre pas en possession de ces maudites lettres de tendresses
n'entre pas en possession de ces maudites lettres de tendresses qui sont là-bas avec tant d'autres au fond d'un casier dans ce bureau de la rue Lamennais, n'ait pas ce témoignage palpable qu'il convoite, qu'il cherche, qui lui dessillera les yeux, lui dévoilera où elle s'est enlisée follement sans songer aux lendemains? Où sont les quiétudes anciennes, les heures de délices, les doux rêves, ce bonheur, qu'elle avait si bien arrangé à son caprice? En son imprudence accoutumée, l'autre lui aura encore écrit sur du papier à son chiffre, se surniant comme par bravade amusée à se surnimer ses ardentes
surniant comme par bravade amusée à se surnimer ses ardentes déclarations, ses aveux délirants. Et c'est alors un duel certain, une de ces rencontres farouches où l'un des deux est de trop, doit succomber, où l'on ne s'épargne pas du sang sur cette passionnette de désopilants où elle avait mis si peu de son cœur..., Et comme elle se désespère, demeure immobile, les coudes sur les genoux, le menton dans les mains, ses grands yeux glauques, soudainement, se fixent sur le téléphone dont la plaque luit au fond du cabinet de toilette. Et ses joues se colorent, son masque blanc
de toilette. Et ses joues se colorent, son masque blanc d'agonisante s'illumine d'une clarté d'espérance. Elle s'est ruée vers l'appareil, heurte impatiemment le bouton... — Allô, allô, vite, le plus vite possible, je vous en supplie, la communication avec le bureau de la rue Lamennais... Son cœur bat si fort qu'elle en est comme étourdie, ses jambes vacillent, ses lèvres tremblent. À quel homme va-t-elle confier son secret, en quelles mains va-t-elle se mettre et consentira-t-on à l'épargner, à conduire M. de Rocreuse, à lui mentir? Cet employé est-il jeune ou vieux? Qui sait! Mais, malheureux, dupé, lui aussi, ne
ou vieux? Qui sait! Mais, malheureux, dupé, lui aussi, ne sera-t-il pas inflexible, ne se plaira-t-il pas à se venger sur elle de la haine qui s'est accumulée en son être contre la femme, du dégoût qu'il a de l'adultère? Ne l'aura-t-elle pas prévenu trop tard, et Jean n'est-il pas déjà arrivé au but, n'a-t-il pas obtenu les lettres? Le timbre de l'heure... — Je voudrais parler à l'employé de la poste restante... — Attendez un peu, je vais le prévenir... Allô, allô, l'employé de la poste restante... — C'est moi. Avec qui suis-je en communication... — Monsieur, avec une
moi. Avec qui suis-je en communication... — Monsieur, avec une malheureuse femme que vous pouvez sauver ou condamner à mort. Elle balbutie cette longue phrase en sanglotant, tremble de la tête aux pieds comme un arbrisseau tordu par le vent. — Allô, allô, je n'entends rien, madame; parlez donc plus distinctement... Liette répète son appel éperdu, s'efforce d'articuler chaque syllabe et l'employé éclate de rire, bougonne : — Si vous avez l'intention de me faire poser, ma petite dame, faudrait le dire. Et Mme de Rocreuse reprend de toute son âme : — Je vous jure, monsieur, sur ce que
âme : — Je vous jure, monsieur, sur ce que j'ai de plus sacré que ce que je vais vous dire est l'absolue vérité... Ecoutez-moi bien, je vous le demande au nom de ce que vous aimez le plus au monde et je me fie à votre cœur... Je suis la dame blonde qui vient depuis deux semaines chez des lettres à votre guichet, des lettres qui sont adressées A. R. 12... Vous vous rappelez, n'est-ce pas? — Parfaitement. — Je ne sais par quel oubli j'ai gardé et perdu le billet où mon amant m'avertissait qu'il m'adresserait désormais ainsi
le billet où mon amant m'avertissait qu'il m'adresserait désormais ainsi ses lettres... Mon mari a trouvé ce papier et, tout à l'heure, comme un fou, a sauté dans un fiacre, s'est fait conduire rue Lamennais... et si j'ai pu vous avertir à temps, si vous n'avez pas encore donné les lettres qui m'attendent, je vous supplie de ne pas les livrer, de ne pas briser du même coup trois existences, de donner si, désopilé de ne rien trouver, mon mari vous interrogeait, le signalement de ma femme de chambre, une petite boulotte aux cheveux très noirs à l'accent berrichon... Il
petite boulotte aux cheveux très noirs à l'accent berrichon... Il vous croira, je suis sûr qu'il ne demande que cela, et je vous en aurai une reconnaissance de tous les instants... L'employé l'interrompt : — Il suffit, madame, vous pouvez absolument compter sur ma discrétion. C'est toujours si amusant d'être de moitié dans une histoire où l'on berce un mari jaloux, et cela ne lui arrive pas souvent dans notre métier... Au revoir, madame... Une heure après, embarrassé, penaud, se demandant comment il allait être reçu, M. de RoGreuse s'agenouillait aux pieds de sa femme, l'implorait, lui demandait humblement pardon
aux pieds de sa femme, l'implorait, lui demandait humblement pardon de l'avoir injustement soupçonnée et il ne s'aperçut pas de la moue dédaigneuse qui plissa alors la jolie bouche de Liette, des moqueries qui palpitaient sous ses longs cils bouclés ainsi que quelque sublime dans un ciel d'où s'est enfui l'orage. RENÉ MAIZEROY. Parisiana Mme Sergent revient; nous n'avons que le temps de rouvrir nos livres au hasard : mais elle vient droit à moi sans regarder ce que nous faisions. — Claudine, pourriez-vous faire chanter vos camarades devant M. Blanchot? Elles savent maintenant ce joli chœur à deux voix
Blanchot? Elles savent maintenant ce joli chœur à deux voix : Dans ce doux asile. — Moi, je veux bien; seulement l'inspecteur a si mal au cœur de me voir les cheveux défaits qu'il n'écoutera pas. — Ne dites pas de bêtises, ce n'est pas le jour; faites-les vite chanter. M. Blanchot paraît assez peu content de la deuxième classe, je compte sur la musique pour le dérider. Je le crois sans peine, qu'il doit être assez peu content de la deuxième classe ! Mme Aimée Lanthenay s'en occupe toutes les fois qu'elle n'a pas autre chose à faire; elle
les fois qu'elle n'a pas autre chose à faire; elle gorge ses gosses de devoirs écrits, pour pouvoir, pendant qu'elles noircissent du papier, causer tranquillement avec sa chère Directrice. Moi, je veux bien faire chanter les élèves, pour ce que ça me coûte. Mlle Sergent ramène l'odieux Blanchot; je range en demi-cercle notre classe et la première division de la seconde; je confie les dessus à Anaïs, les secondes à Marie Belhomme (infortunées secondes !) Et je chanterai les deux parties à la fois, c'est-à-dire que je changerai vite quand je sentirai faiblir un côté. Allez-y ! une mesure pour
je sentirai faiblir un côté. Allez-y ! une mesure pour rien : Une, deux, trois. Dans ce doux asile Les sages sont couronnés, Venez! Aux plaisirs tranquilles Ces lieux charmants sont destinés... Veine ! Ce vieux normalien racorni rythme la musique de Rameau avec sa tête (à contre-mesure d'ailleurs), et paraît enchanté. Toujours l'histoire du compositeur Orphée apprivoisant les bêtes ! — C'est bien chanté. De qui est-ce? De Gounod, je crois? (Pourquoi prononce-t-il Gounod?) — Oui, Monsieur (Ne le contrarions pas.) — Il me semblait bien. C'est un fort joli chœur. (Joli chœur toi-même!) En entendant cette attribution inattendue
joli chœur. (Joli chœur toi-même!) En entendant cette attribution inattendue d'un air de Rameau à l'auteur de Faust, Mlle Sergent se pince les lèvres pour ne pas rire. Quant au Blanchot, rasséréné, il lâche quelques paroles aimables, et s'en va, après nous avoir dicté l'épître de la flèche du Parthe ! — ce canevas de composition française : « Expliquer, et commenter cette pensée de Franklin : L'oisiveté est comme la rouille, elle use plus que le travail. » Allons-y ! À la clef brillante, aux contours arrondis, que la main vingt fois par jour polit et tourne dans la
main vingt fois par jour polit et tourne dans la serrure opposons la clef rongée de rouille rougeâtre. Le bon ouvrier qui travaille joyeusement, levé dès l'aube, dont les muscles solides, et tata-tata... mettons-le en parallèle avec l'oisif qui, languissamment couché sur les divans orientaux, regarde défiler sur sa table somptueuse... et tata-tata les mets rares... et tata-tata... qui tentent vainement de réveiller son appétit... tata-tata. Oh ! c'est bientôt bâclé ! Avec ça que ce n'est pas bon de paisser dans un fauteuil! Avec ça que les ouvriers qui travaillent toute leur vie ne meurent pas jeunes et épuisés
travaillent toute leur vie ne meurent pas jeunes et épuisés ! Mais quoi, faut pas le dire. Dans le « programme des examens » les choses ne se passent pas comme dans la vie. La petite Luce manque d'idées et gémit tout bas pour que je lui en fournisse. Je la laisse généreusement lire ce que j'ai écrit, elle ne me prendra pas grande soit. Enfin, quatre heures. On s'en va. Les pensionnaires montent prendre le goûter que prépare la mère de Mme Sergent; je pars avec Anaïs et Marie Belhomme, après m'être mirée dans les vitres pour voir si
Belhomme, après m'être mirée dans les vitres pour voir si mon chapeau n'est pas de travers. En route, nous cassons un pain de sucre sur le dos de Blanchot. Il m'ennuie, ce vieux, qui veut toujours qu'on soit toujours habillées avec de la toile à sac et les cheveux tendus ! — Je crois qu'il n'est pas très content de la deuxième classe, tout de même, remarque Marie Belhomme; si tu ne l'avais pas amadoué avec la musique ! — Dame, fait Anaïs, sa classe, Mlle Lanthenay s'en occupe un peu... par-dessous la jambe. — Tu as des mots !
peu... par-dessous la jambe. — Tu as des mots ! Elle ne peut ?as tout faire, voyons ! Mme Sergent a attachée à sa personne, c'est elle qui lui fait sa toilette le matin. — Ça, c'est une blague ! s'écrient à la fois Anaïs et Marie. — Pas le moins du monde ! Si jamais vous allez au dortoir et dans les chambres des sous-maîtresses (c'est très facile, on n'a qu'à monter de l'eau avec les pensionnaires) passez la main au fond de la cuvette de Mme Aimée et ne craignez pas de vous mouiller, il n'y a que
ne craignez pas de vous mouiller, il n'y a que de la poussière. — Non, c'est trop fort tout de même ! déclara Marie Belhomme. La grande Anaïs n'ajoute rien, et s'en va songeuse; sans doute, elle racontera ces aimables détails au grand gamin avec lequel elle flirte cette semaine. Je sais très peu de choses de ses fredaines; elle reste fermée et narquoise quand je la tâche là-dessus. Je m'ennuie à l'école, fâcheux symptôme, et tout nouveau. Je ne suis pourtant amoureuse de personne. (Au fait c'est peut-être pour cela.) Je fais mes devoirs presque exactement, tant j'ai la
cela.) Je fais mes devoirs presque exactement, tant j'ai la flemme, et je vois paisiblement nos deux institutrices se caresser, se bécotter, se disputer pour le plaisir de s'aimer mieux après. Elles ont les gestes et la parole si libres l'une avec l'autre, maintenant, malgré son aplomb, s'en effarouche, et bafouille avec entrain. Alors les yeux d'Aimée brûlent de joie comme ceux d'une chatte en malice et Mile Sergent rit de la voir rire. Elles sont étonnantes, ma parole ! Ce que la petite est devenue « agressive » on ne peut pas se le figurer ! L'autre change de
ne peut pas se le figurer ! L'autre change de visage sur un signe d'elle, sur un froncement de ses sourcils de velours. Attentive devant cette intimité tendre, la petite Luce guette, flaire, s'instruit. Elle s'instruit même beaucoup, car elle saisit toutes les occasions d'être seule avec moi, me frôle, câline, ferme presque ses yeux verts et ouvre à demi sa bouche fraîche; non, elle ne me tente pas. Que ne s'adresse-t-elle à la grande Anaïs qui s'intéresse, elle aussi, aux jeux des deux colombes qui nous servent à nos moments perdus, et qui s'en étonne fort, car elle a
moments perdus, et qui s'en étonne fort, car elle a des coins de bêtise assez curieux ! Ce matin, je l'ai battue comme plâtre, la petite Luce, parce qu'elle voulait m'embrasser dans le hangar où on range les arrosoirs; elle n'a pas crié et s'est mise seulement à pleurer, jusqu'à ce que je la console en lui caressant les cheveux. Je lui ai dit : — Bête, tu auras bien le temps d'épancher ton trop-plein de tendresse plus tard, puisque tu vas entrer à l'École Normale ! — Oui, mais tu n'y entreras pas, toi ! — Non, par exemple
tu n'y entreras pas, toi ! — Non, par exemple ! Mais tu n'y seras pas depuis deux jours que deux tiers de l'année se seront déjà brouillées à cause de toi, dégoûtant petit animal ! Elle se laisse injurier voluptueusement, et me jette des regards de reconnaissance. C'est peut-être parce qu'on m'a changé de vieille école que je m'ennuie dans celle-ci ? Je n'ai plus les « rabibans » où on se réunissait dans la poussière, ni les couloirs de ce vieux bâtiment compliqué, dans lequel on ne savait jamais si on se trouvait chez les instituteurs ou bien
jamais si on se trouvait chez les instituteurs ou bien chez nous, et où on débouchait si naturellement dans une chambre de sous-maître qu'on avait à peine besoin de s'excuser en rentrant à la classe. C'est peut-être que je vieillis ? Je me ressentirais donc des seize ans que j'atteins ? Voilà une chose stupide, en vérité. C'est peut-être le printemps ? Il est trop beau, aussi, c'en est inconvenant ! Le jeudi et le dimanche, je file toute seule, pour retrouver ma sœur de lait, ma petite Claire, embarquée solidement dans une sotte aventure avec le secrétaire de la
solidement dans une sotte aventure avec le secrétaire de la mairie qui ne veut pas l'épouser. Pardon, il en serait bien empêché ; il paraît qu'il a subi, encore au collège, une opération pour une maladie bizarre, une de celles dont on ne nomme jamais le « siège » ; et on prétend que, s'il a encore envie des filles, il ne peut plus guère « contenter ses désirs ». Je ne comprends pas très bien, je comprends même assez mal, mais je me tue à redire à Claire ce que j'ai vaguement appris. Elle lève au ciel des yeux
que j'ai vaguement appris. Elle lève au ciel des yeux blancs, secoue la tête, et répond, avec des mines extatiques : « Ah ! qu'est-ce que ça fait, qu'est-ce que ça fait ! Il est si beau, il a des moustaches si fines, et puis, les choses qu'il me dit me rendent assez heureuse ! Et puis il m'embrasse dans le cou, il me parle de la poésie des soleils couchants, qu'est-ce que tu veux que je demande jamais davantage ? » Au fait, puisque ça lui suffit... Quand j'ai assez de ses divagations, je lui dis, pour qu'elle me
assez de ses divagations, je lui dis, pour qu'elle me laisse seule, que je rentre chez papa ; et je ne rentre pas. Je reste dans les bois, je cherche un coin plus délicieux que les autres, et je m'y couche. Des armées de petites bêtes courent par terre, sous mon nez (elles se conduisent même quelquefois très mal, mais c'est si petit !) et ça sent un tas d'odeurs bonnes, ça sent les plantes fraîches qui chauffent... Ô mes chers bois ! À l'école où j'arrive en retard (je m'endors difficilement, mes idées dansent devant moi sitôt que j'ai
m'endors difficilement, mes idées dansent devant moi sitôt que j'ai éteint la lampe) je trouve Mme Sergent au bureau, digne et froncée, et toutes les gamines arborent des figures convenables, pincées et cérémonieuses. Qu'est-ce que c'est que ça ? Ah ! la grande Anaïs, affalée sur son pupitre, fait de tels efforts pour sangloter que ses yeux en sont bleus. On va s'amuser ! Je me glisse à côté de la petite Luce qui me souffle dans l'oreille : « Ma chère, on a trouvé dans le pupitre d'un garçon toutes les lettres d'Anaïs ; l'instituteur vient de les apporter
toutes les lettres d'Anaïs ; l'instituteur vient de les apporter ici pour que la Directrice les lise. » Elle les lit, en effet, mais tout bas, et pour elle seule. Quel malheur, mon Dieu, quel malheur ! Je donnerais bien trois ans de la vie de Rabastens (Antonin) pour parcourir cette correspondance. Ô qui inspirera à la roussotte de nous en lire tout haut deux ou trois passages bien choisis ! Hélas ! hélas ! Mme Sergent a fini... Sans rien dire à Anaïs toujours vautrée sur sa table, elle se lève, solennellement, marche à pas comptés vers le poêle,
se lève, solennellement, marche à pas comptés vers le poêle, à côté de moi ; elle l'ouvre, y dépose les papiers scandaleux, pliés en quatre, frotte une allumette et met le feu, puis referme la petite porte. En se redressant, elle dit à la coupable : — Mes compliments, Anaïs, vous en savez plus long que bien des grandes personnes. Je vous garde ici jusqu'à l'examen, parce que vous êtes inscrite, mais je vais déclarer à vos parents que je me décharge de toute responsabilité à votre égard. Copiez vos problèmes, Mesdemoiselles, et ne vous occupez pas davantage de cette
problèmes, Mesdemoiselles, et ne vous occupez pas davantage de cette personne qui ne le mérite pas. Incapable de supporter le tourment d'entendre brûler la littérature d'Anaïs, j'ai pris, pendant que la Directrice s'énonçait majestueusement, la règle plate qui me sert pour le dessin; je l'ai passée, sous ma table, et, au risque de me faire pincer, je m'en suis servie pour pousser la petite poignée qui fait mouvoir la rosace de tirage. On n'a rien vu; peut-être que la flamme, ainsi étouffée, ne brûlera pas tout; je le saurai après la classe. J'écoute : le poêle fait son ronflement au
la classe. J'écoute : le poêle fait son ronflement au bout de quelques secondes. Est-ce qu'on ne voit pas bientôt sonner les onze heures? Comme je pense peu à ce que je copie, aux « deux pièces de toile qui, après lessivage, se rétrécissent de 1/19 dans leur longueur et de 1/22 dans leur largeur; elles pourraient rétrécir encore bien davantage, sans m'intéresser ! Mlle Sergent nous quitte et se rend dans la classe d'Aimée, sans doute pour lui raconter la bonne histoire et en rire avec elle. Aussitôt qu'elle a disparu, Anaïs relève la tête; nous la considérons avidement,
a disparu, Anaïs relève la tête; nous la considérons avidement, elle a les joues marbrées, les yeux gonflés à force de les frotter, et elle regarde son cahier obstinément. Marie Belhomme se penche vers elle et lui dit, avec une sympathie tumultueuse : « Ben, ma vieille, je crois qu'on va te râler chez toi. Tu disais-tu beaucoup de choses dans tes lettres? » Elle ne lève pas les yeux, et répond à haute voix pour que nous l'entendions toutes : « Ça m'est bien égal, les lettres ne sont pas de moi. ». Les gamines échangent des regards indignés
pas de moi. ». Les gamines échangent des regards indignés : « Crois-tu, ma chère, ce qu'elle est menteuse ! » Enfin l'heure sonne. Jamais sortie n'a été si lente à venir! Je m'attarde à ranger mon pupitre pour rester la dernière. Dehors, après avoir marché pendant une cinquantaine de mètres, je prétends avoir oublié mon atlas, et je quitte Anaïs pour voler à l'école : « Attends-moi, veux-tu ? ... COLETTE et WILLY. (A suivre.) PARISIENNE Cette rubrique, spécialement réservée à nos lecteurs, n'est composée que d'un échange de correspondances entre eux. Ils peuvent y défendre toute leur liberté
correspondances entre eux. Ils peuvent y défendre toute leur liberté d'exprimer leurs idées qui leur sont chères, y attaquer toutes celles qui leur paraissent caduques ou erronées, y livrer le bon combat contre tous les préjugés insensés, y soulever toutes les controverses qui les intéressent : sentimentales, psychologiques, littéraires, voire philosophiques. Ils peuvent y solliciter des renseignements, des conseils, demander à la sagesse ou à l'expérience de correspondants inconnus la solution ou le... remède pour certains cas épineux, etc. Mais une recommandation expressive s'impose ici, et nous prions tous nos lecteurs d'en prendre note soigneusement, s'ils ne veulent pas que
lecteurs d'en prendre note soigneusement, s'ils ne veulent pas que les ciseaux d'Anastasie tranchent impitoyablement les discussions, les polémiques ne devront jamais franchir le terrain des questions politiques et confessionnelles. Cette condition nous trouvera toujours intransigeants et irréductibles. D'ailleurs, la direction de PARISIENNE décline, dès à présent, toutes responsabilités quant aux opinions émises dans cette rubrique et se réserve le droit de modifier ou supprimer tout communiqué qui lui semblera contraire à la bienséance. Toutes les communications qui nous seront adressées devront être écrites sur le seul côté « Lettre à PARISIENNE », être signées d'un pseudonyme et contenir également
à PARISIENNE », être signées d'un pseudonyme et contenir également les nom et adresse exacts de l'expéditeur. À TOUS LES LECTEURS Le succès de la T. S. F. a dépassé toutes nos prévisions : c'est par centaines que, chaque jour, nous arrivent les lettres des félicités. Aussi, nous voyons-nous dans l'obligation d'adresser cette pressante requête, à tous nos amis lettrés, s'ils ne veulent pas attendre des semaines et des semaines pour être publiés : Rédigez vos communiqués, le plus succinctement possible, réduisez, condensez : douze lignes au maximum; et absolvez-nous si, dès à présent, nous nous sommes permis de trancher
si, dès à présent, nous nous sommes permis de trancher avec vos opinions ou réponses. O.-DOC. — Criquet saharien. Le coin de terre que je préfère? Vichy ! Pourquoi? Parce que c'est là que j'ai connu ma compagne chérie ! — Petite Pervenche, l'âge le plus propice au mariage est, pour la femme, de dix-neuf à vingt-quatre ans et pour l'homme, de vingt-sept à trente-deux. Quel est le nom que vous donneriez à votre enfant si vous en aviez un? Garçon ou fille. Connaissez-vous des diminutifs de Christiane et de Jacques? UN VIEUX TÉSÉISTE. O.-510. — Il faut que votre
Jacques? UN VIEUX TÉSÉISTE. O.-510. — Il faut que votre blondinette ait une très piètre opinion de nous, Vieux Fred, pour vous faire une telle proposition. Acceptez donc, quitte à lui démontrer plus tard qu'elle ne vous a pas estimé à votre juste valeur. — Fervente de Stendhal. La jalousie? C'est de l'égolisme. — L'amour? C'est la maladie du sacrifice. LE FAUNE. O.-511. — À Jazz-Band. — L'amitié pure peut exister entre homme et femme, mais ne saurait subsister longtemps; c'est, du reste, presque toujours l'homme qui rompt le banquet. Et l'attraction des sexes, qu'en faites-vous? La nature ne reste
Et l'attraction des sexes, qu'en faites-vous? La nature ne reste pas inactive : tôt ou tard, le désir charnel se fait sentir, les sens s'émeuvent peu à peu au contact moral et l'on se trouve, sans s'en rendre compte, au seuil de l'amour. — À Toujours déçue. Fuyez... loin, loin. Si vous acceptiez de vous unir à celui que vous n'aimez pas, vous seriez malheureuse toute votre vie. — À Boum, c'est moi. Etant le premier amour d'un homme, vous connaîtrez la fougue, la jeunesse, et l'emportement; mais gare aux mauvais jours qui suivront ! Le dernier amour, par contre,
mauvais jours qui suivront ! Le dernier amour, par contre, sera le doux refuge, il sera imprégné de tant de douceur que nos âmes déborderont de quiétude intime. Plus de trahisons, plus de mensonges ! — Une question à tous : Quelle est la plus belle œuvre de Claude Farrère? LYSISTRATA. O.-512. — Le Carabin rêveur serait reconnaissant aux charitables télégraphistes qui lui indiqueraient le moyen de se procurer une édition des Blasphèmes, de Richepin (Jean), Une. quelqu'un : L'homme aimé pour ses défauts ne l'est-il plus bien plus passionnément que celui qui est aimé pour ses qualités? Ma devise