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des hommes sont venus, tout en noir et très polis, prendre le petit cercueil de sapin où l'enfant dormait dans les fleurs. Ta douleur était si grande qu'elle dépassait tes forces, échappait à ton esprit et tu as dit, à ta pauvre femme qui sanglotait sur le palier, cramponnée à la barrière de l'escalier : — Faut pas pleurer comme ça, Julie, tu te fais du mal. Puis tu es descendu avec les hommes, tandis que ta femme emmenée par les voisines, broyait dans ses mains des roses blanches et froides tombées d'un bouquet apporté par le contremaître de l'usine.
froides tombées d'un bouquet apporté par le contremaître de l'usine. Tu es descendu et tu as suivi, machinalement, le corbillard où s'affaissaient les bouquets et chaviraient les vases d'hortensias. Le curé marchait à ta gauche, le cousin Aloïs à ta droite, et vous étiez trois malheureux qui regardiez les hommes soulever leur chapeau. Tu n'as pas pu rester au bord de la fosse. Le curé t'a tiré par la manche et a voulu te réconforter. Tu lui as dit : — Taisez-vous, je n'en peux plus. Aloïs t'a conduit à l'auberge, t'a fait servir un café noir bien chaud et
l'auberge, t'a fait servir un café noir bien chaud et t'a ramené à la maison. Les femmes disaient : — On va vous laisser. Si vous avez besoin de quelque chose, dites-le nous. Ce sera de bon cœur. Ah ! quelle misère, que cette petite chambre avec son lit vide, quel trou noir dans l'âme ! Chautemps et sa femme, accoudés à la table, la tête dans les mains, se souviennent et pleurent silencieusement avec ce qu'il leur reste de larmes. Antoinette aurait vingt-quatre ans, elle serait peut-être mariée. Abruti par cette douleur ressuscitée, Chautemps se lève, vide son verre,
par cette douleur ressuscitée, Chautemps se lève, vide son verre, s'approche de Julie et lui dit : — Ne pleure plus, Julie, ça ne change rien. Il s'en va se coucher. Mais peut-il dormir avec un poids pareil sur le cœur ? Alors il revient vers sa femme qui tricote. — Dis, Julie, ces géraniums, nous les porterons dimanche au cimetière. Et il retourne se coucher. Mais soudain, il pense, à une chose affreuse : « C'est impossible, elle n'a plus de tombe. Au bout de vingt ans, la place est reprise pour quelqu'un d'autre. » Alors, à sa femme
est reprise pour quelqu'un d'autre. » Alors, à sa femme qui se déshabille en se mouchant, il propose : — Pour nos noces d'argent, je vais commander demain un agrandissement de la petite photo d'Antoinette. Comme cela, nous pourrons la regarder tous les jours. IT EN KELLER. M. John Galsworthy à Genève. Saviez-vous ce que signifie exactement ce terme : PEN Club? S'arrêtant au premier de ces deux nuits, qui en anglais veut dire : plume, on est tenté de croire qu'il a été adopté comme convenant parfaitement à dénommer un groupement d'écrivains. Cela n'est vrai qu'indirectement. Il faudrait lire
un groupement d'écrivains. Cela n'est vrai qu'indirectement. Il faudrait lire P. E. N., en écartant les trois lettres les unes des autres. P. signifie «Poets and Playwrights» (poètes et auteurs dramatiques) : E. Essayistes ; N. Nouvellistes. En effet, compte, P. E. N. ou Le Club est à peu près synonyme de « Société de gens de lettres ». La fondation des Peu Clubs est née d'une double idée. D'abord rapprocher, dans une association très souple, libre et franche, les écrivains d'un même pays ou d'une même région, de manière à faciliter entre eux des rapports d'homme à homme. Ce
à faciliter entre eux des rapports d'homme à homme. Ce rapprochement ne peut être utile qu'au mouvement des idées et à la défense des intérêts professionnels. Mais, dès la fondation du premier Peu Club — celui de Londres — on prévoyait celle de groupements similaires dans d'autres pays, et même dans toutes les parties du monde. Ces divers Peu Clubs sont appelés à entretenir entre eux les rapports épiés et à lieur faciliter la compréhension internationale et au rapprochement des peuples. Ils contribueront aussi à encourager et à réglementer la littérature les plus éminentes, et à protéger plus efficacement les
littérature les plus éminentes, et à protéger plus efficacement les intérêts des écrivains. Il existe à cette heure trente-deux Peu Clubs, répartis sur plusieurs continents. Le trente-troisième, qui ambitionne de regrouper les écrivains du pays romand, est en voie de création. Hier, M. John Galsworthy, rémérent romancier anglais à qui l'on doit l'idée première des Peu Clubs, le fondateur et le président du Peu Club de Londres — le premier en date — a bien voulu, sur la demande du groupement romand d'initiative, venir assister à une réunion conviée en son honneur à Genève, au Cercle des Arts et des
son honneur à Genève, au Cercle des Arts et des Lettres. Ceci fut une réunion charmante, que présida avec autant de bonne grâce, de esprit et de distinction, M. Bernard Bouvier. Mme Galsworthy avait fait, au Peu Club romand naissant, l'honneur d'accompagner son mari à cette cérémonie de baptême. Avec un tel parrain et une aussi gracieuse marraine, le Peu Club romand entre dans la carrrière, n'est-il pas vrai, sous les auspices les plus favorables. M. René-Louis Piachaud veut bien nous permettre de dédier ici quelques lignes du discours de bienvenue qu'il adressa à l'illustre romancier, lequel n'est un étranger
bienvenue qu'il adressa à l'illustre romancier, lequel n'est un étranger pour aucun des lecteurs de cette revue. Car, comme on l'a rappelé, la Semaine littéraire a été la première revue qui a traduit en français une œuvre de John Galsworthy. Au début de 1914 paraissait ici Le Manoir (The Country House), l'un des grands romans qui ont établi la réputation de cet écrivain. Et en 1920, Mme Marthe Duproix, à qui la Semaine doit plusieurs études remarquables des diverses œuvres de John Galsworthy, nous donnait une admirable traduction de cette exquise nouvelle: Le Pommier, que M. Galsworthy lui avait soumise
exquise nouvelle: Le Pommier, que M. Galsworthy lui avait soumise personnellement. Du lisant si riche et si émincé de notre collaborateur M. René-Louis Piachaud, nous détachons la page où il marque les analogies qui rapprochent Genève de l'Angleterre. ...C'est une idée assez répandue qu'il faut avoir l'honneur d'être Anglais pour bien entrer dans le fond même des ouvrages de M. John Galsworthy romancier et conteur — pour ne point parler des pièces qu'il a données au théâtre, où des œuvres saines et très fortes, Justice, Loyalties, ont emporté, avec l'approbation des plus sévères et des plus délicats, les suffrages du
des plus sévères et des plus délicats, les suffrages du public ; et les suffrages du public sont ici d'un grand prix : les nobles succès de M. Galsworthy ont prouvé ce qu'il était besoin de prouver dans le temps où nous sommes, qu'au théâtre aussi, on peut plaire au public et demeurer honnête homme. Mais revenons à nos moutons : c'est aux Genevois que je veux dire. Quand bien les membres anglais du Peu Club devraient m'en vouloir à mort, je soutiendrai jusqu'à mon dernier souffle qu'un Genevois est naturellement fait et destiné pour bien entrer dans l'intelligence de
naturellement fait et destiné pour bien entrer dans l'intelligence de l'art de M. Galsworthy, pourtant si représentatif du génie anglais. ...J'affirme qu'après un XVIIIe siècle de protestantisme tout ensemble gouvernemental et bonhomme, c'est l'anglomanie des débuts du XIXe siècle qui contribua le plus à former à Genève cette bourgeoisie dont vous trouverez la peinture fidèle dans les livres excellents de M. John Galsworthy ; car cette bourgeoisie présente des rapports variés et multiples, apparents et profonds, avec l'upper middle class que le grand romancier psychologue, et je voudrais dire aussi : le grand poète de la vie quotidienne, qui nous
: le grand poète de la vie quotidienne, qui nous fait le plaisir d'être ce soir au milieu de nous, a su peindre avec tant d'esprit, mais aussi tant de bienveillance ; avec tant de justesse dans la vision, mais encore une sympathie si attentive ; avec tant d'ironie, enfin, mais avec ce constant souci d'équité, par lequel un grand art ajoute à la profondeur la délicatesse, et à la puissance la dignité... Or, cette bourgeoisie, elle a existé ici ; elle continue d'y exister, fort réduite, je le veux, et plus réduite que jamais depuis quatorze et la conquête
et plus réduite que jamais depuis quatorze et la conquête de Genève par l'Europe. Mais elle existe. Et telle encore qu'elle fut admirée par le duc de Broglie, par Stendhal, par Sainte-Beuve, grands amis de Genève; telle qu'à la fin du XVIIIe siècle, elle avait été moquée par Voltaire : après tout, n'a-t-il pas mieux que de l'ignorer ? Il est de ces ennemis dont on peut s'honorer. Souvenons-nous que l'upper middle class de M. Galsworthy est l'aînée de cette aristocratie qui acheva de se former à Genève, au siècle dernier, à l'école des Anglais. En 1816, on ne comptait
dernier, à l'école des Anglais. En 1816, on ne comptait pas moins de onze cents sujets de Sa Majesté britannique dans la toute petite Genève d'alors. « Chaque maison a un Anglais dans le flanc », dit Bonstetten; et Sismondi, cité par Monnier dans la Genève de Topfer : « Londres presque entière a passé par Genève ; ce qu'il y a de distingué comme esprit et comme beauté parmi les femmes, comme considération, comme talent parmi les hommes, la moitié des Pairs ou des Membres du Parlement, a défilé chez nous. » La présence de M. Galsworthy parmi nous
chez nous. » La présence de M. Galsworthy parmi nous vous montre que les choses ne sont pas si changées, au fond, qu'elles en ont l'air. Car, Mesdames et Messieurs, si cette Genève-là n'est plus qu'une colline brune au fond du temps, laissez-moi penser qu'il reste, dans la Genève d'aujourd'hui, un petit noyau du beau fruit d'autrefois, et qu'en notre bonne petite République, qui fut dirigée par des savants et où on lit à présent, hélas! plus de gazettes que de livres, une élite, une petite « aristocratie de l'intellect », demeure, à qui l'on peut encore appliquer le mot
», demeure, à qui l'on peut encore appliquer le mot que Stendhal en écrivait, voici cent ans bien carillonnés : LA SEMAINE LITTÉRAIRE M. John Galsworthy, né en 1867. « À Genève, on lit attentivement les cinq ou six bons ouvrages qui paraissent chaque année en Europe, et comme on y sait les langues, on y lit le bon livre qui paraît à Londres avec autant de facilité que celui qui paraît à Berlin. » La preuve que l'esprit qui anima cette Genève érudite n'est point mort, n'est-ce pas aujourd'hui M. Galsworthy qui vient nous la fournir? Parce qu'on lit
M. Galsworthy qui vient nous la fournir? Parce qu'on lit à Genève les bons livres qui paraissent à Londres, on y a lu, et l'on a su y lire attentivement, les livres de M. John Galsworthy... RENÉ-LOUIS PIACHAUD. Frédéric le Grand vu par un Vaudois. Frédéric avoue qu'il a parfois de l'humeur; il amena le bon côté en ce dernier et le complimenta sur sa franchise. Le roi se dit cependant de ne jamais prendre de décision dans un moment de vivacité. « On a dit, confie-t-il à son secrétaire, que c'est une sottise de parler de ses défauts, et
que c'est une sottise de parler de ses défauts, et moi je dis que c'en est une de ne pas convenir de ses défauts, lorsque des amis que nous avons priés de nous éclairer nous en instruisent. » Dans son Mémoir de Sans-Souci, Andrieux a mis en évidence de façon inoubliable deux faces du caractère du roi de Prusse : On respecte un moulin, on vole une province. L'histoire du meunier de Sans-Souci, Andrieux a mis en évidence de façon inoubliable deux faces du caractère du roi de Prusse : On respecte un moulin, on vole une province. L'histoire du
On respecte un moulin, on vole une province. L'histoire du meunier a son pendant. À Preußisch-Stall, Frédéric ordonna à un paysan d'aller au camp autrichien et de rapporter des désenclaves : — Non, Votre Majesté, je ne veux pas y aller, je serais pendu. — Eh ! bien, si tu n'y vas pas, je ferai brûler la maison. — Votre Majesté peut faire cela à son plaisir, mais je ne veux pas être pendu, et elle ne peut pas être plus épique que ma vie pour son plaisir. Le roi donna raison au brave homme. Call constate que le roi
donna raison au brave homme. Call constate que le roi pèche, parfois par excès de confiance en soi-même; il sous-estime ses ennemis et en pâtit. En revanche, parce qu'il craint le pire, les choses vont ordinairement bien. On prête à la plupart des grands hommes une pénétration épicière qui leur permet de peser presque instantanément le mérite de leurs personnages qui se présentent à eux. Le vainqueur en Lille paraît n'avoir eu sous les yeux rapport qu'une faculté assez ordinaire, quoiqu'il assure s'être livré à une étude particulière, grâce à laquelle il apprend à connaître à fond les hommes, et
laquelle il apprend à connaître à fond les hommes, et ce, semble, par de simples bagatelles sans signification pour d'autres. En réalité, déclare Call, le roi voyait les gens non comme ils étaient réellement, mais « comme il se les était mis dans la tête pour leurs caractères et leurs talents ». D'Argens avait averti notre compatriote dès son arrivée : « Si, en jouant de la flûte, le roi le dit et le dit, à d'autres que vous avez de l'esprit, venez en aurez, soit ce qu'on dise ou ce qu'on fasse ; s'il juge le contraire, vous serez
ce qu'on fasse ; s'il juge le contraire, vous serez sans esprit et sans valeur dans votre vie. » À la même époque, le capitaine de Marwitz, un aide-de-camp de Frédéric, avait jusque-là le nouveau lecteur en des termes épiciens; le pauvre Call n'avait le loisir de méditer au soir de sa carrière : « Peur le moindre tort que vous pourriez avoir avec lui, il vous éloignera après trente ans de services, et même sans avoir un tort de votre part. » Le colonel du génie de la vieille avait, pris en vue le siège et une place; les
avait, pris en vue le siège et une place; les dispositions dont le roi fut si satisfait épicienne adressa à cet officier une épitaphe commençant ainsi : Ma nièce, mon cher lièvre de muse charmée... À quelque temps de là, l'infortuné « lièvre de muse », préparant le siège d'Olmütz, commit, selon le mot du roi, des « bourrices » et fut honteusement congédié, après avoir essuyé pendant une heure les plus dures épithètes de Frédéric, ce qui n'est pas peu dire. D'Aikenberg rapporte que le roi de Prusse déclarait n'avoir assemblé pour un seul conseil de guerre en sa
n'avoir assemblé pour un seul conseil de guerre en sa vie; il jura épiciement serait le dernier, « après avoir écouté et raisonné avec chacun des gens qui raisonnaient assez bien en particulier ». De fait, les généraux étaient loin d'approuver tenants ses actes. Call entendit souvent leurs plaintes et leurs critiques : « Sa Sacrée Majesté, disait l'un d'eux, ne veut pas croire les rapports qu'on lui fait. Elle s'irrite lorsqu'on lui en donne qui ne lui plaisent pas, elle s'imagine ordinairement qu'on a mal vu. » Comme quoi les grands hommes perdent à être vus de près, même
les grands hommes perdent à être vus de près, même par d'autres que leurs valets de chambre. Le prince Henri, dont les talents militaires étaient pourtant fort estimés du roi, n'était pas toujours mieux écouté, et il en eut à Frédéric lorsque, par son imprudence, les dix mille hommes de Finck furent capturés à Maxen. Call rapporte enfin qu'en juin 1760, époque de grands revers, des officiers s'écriaient : « Pourquoi cette bataille ? Pourquoi s'aventurer ainsi ? » Par bonheur pour la Prusse, si la clairvoyance de Frédéric était faillible, son énergie ne l'était pas. Un trait marquant du
faillible, son énergie ne l'était pas. Un trait marquant du roi était son goût pour le persiflage et même pour la mystification. Ses brocards étaient d'une cruauté raffinée. Un officier français engagé à son service, avait cru devoir opiner que récemment du légionnaire romain était plus lourd que celui du soldat prussien. Frédéric se plut, devant ses gens, à l'affubler de tout l'attirail d'un grenadier et à le planter au milieu de la chambre, dans la position réglementaire, pendant trois quarts d'heure et il emplit de ses considérations philosophiques coutumières ! Le Frédéric que Catte avait d'ordinaire sous ses yeux
! Le Frédéric que Catte avait d'ordinaire sous ses yeux était heureusement bien discipliné. Evoquant des souvenirs de sa jeunesse, il lui parlait souvent de la dureté de son père, le régent, si hostile à toute ce qui était littérature qu'il ne tolérait pour ses enfants qu'une lecture : celle du Nouveau Testament. Ce terrible homme avait pris le latin en grippe et roussé copieusement un maître qui avait osé enseigner à son fils les rudiments de cette langue. Frédéric raconta aussi à son lecteur la fin tragique du jeune Catte, décapité sous ses yeux pour avoir ébauché avec lui
Catte, décapité sous ses yeux pour avoir ébauché avec lui un plan de fuite. Quelques-uns des généraux du roi-sergent s'étaient prononcés pour la mort du prince héritier. Devenu roi, Frédéric sut oublier cela. « Dites que je ne suis pas philosophe ! » concluait-il. Cet homme de guerre, ce politique si souvent cynique fut parfois sensible, n'en déplaise à ses détracteurs d'alors et d'aujourd'hui, un être sensible, aux facultés affectives très développées. On a publié tout récemment des lettres où il fait preuve à l'égard de son valet de chambre Fredersdorf d'une bienveillance exceptionnelle. Vingt fois, devant Catte, il lui
Fredersdorf d'une bienveillance exceptionnelle. Vingt fois, devant Catte, il lui advint d'exprimer son attachement pour sa famille, et cela dans des circonstances où l'on ne pouvait l'accuser de jouer la comédie. Sa mère et sa sœur, la margrave de Bayreuth, furent les grands objets de son affection. « C'est à elle, dit-il de cette dernière, que je dois le peu qu'il me faut. » A la nouvelle de sa mort, Frédéric s'enferma pendant huit jours dans une chambre obscure et longtemps après, il ne pouvait évoquer le souvenir de la margrave sans verser des larmes. L'amour que Frédéric témoigne souvent
margrave sans verser des larmes. L'amour que Frédéric témoigne souvent pour son peuple dans ses discours à Catte est-il d'aussi bon aloi ? Nous nous défendons d'en douter; mais lorsqu'il déplore qu'il faille envoyer de braves gens dans l'autre monde pour « quelques misérables bouts de terrain et pour quelques bicoques », on est en droit de s'étonner en songeant à l'acte initial de son règne : une guerre de conquête. « Ce sont les dieux, assura-t-il, qui l'ont forcé à courir les grandes aventures ». Il aspirait à une vie tranquille. Que de fois Catte l'ouït-il s'écrier : «Quelle
vie tranquille. Que de fois Catte l'ouït-il s'écrier : «Quelle vie! quelle chienne de vie!» C'en était, hélas! tellement vrai et l'on peut admettre qu'il fut souvent sincère lorsqu'il disait : Heureux qui, satisfait de son humble fortune, Libre du joug superbe où je suis attaché, Et dans l'état obscur où les dieux l'ont caché. « Vous conviendrez, déclarait une autre fois le roi conquérant, que jamais prince, ne s'est trouvé dans une position pareille. Acculé de toutes parts par des armées nombreuses, il faut soit que je me transporte d'un endroit, à l'autre, ou plutôt, il faut que je
d'un endroit, à l'autre, ou plutôt, il faut que je me couvre ; je suis sans cesse comme quelqu'un qui cherche la fin d'une épigramme, sans pouvoir la trouver...» Chacun sait qu'acculé à la ruine par des ennemis acharnés, Frédéric songea au suicide et que Voltaire prit la plume pour l'en dissuader. Catte nous donne à ce sujet des éclaircissements suggestifs. Ce que le roi de Prusse craignait par-dessus tout, c'était de tomber entre les mains de ses adversaires. Après la bataille de Hochkirch, où le maréchal Keith fut tué, le roi dit à Catte, fort étonné, comme on le
le roi dit à Catte, fort étonné, comme on le conçoit : « Que de braves gens je perds, mon ami, et que je déteste ce métier auquel m'a condamné l'aveugle hasard de ma naissance ; mais j'ai sur moi de quoi faire finir la pièce, quand elle me deviendra insupportable. » Ce quelque chose, c'était une petite boîte d'or ovale que Catte lui-même fut prié de mettre au col de son maître. Elle contenait dix-huit pilules d'opium, dose très suffisante, de l'avis du roi, « pour s'en aller vers ces sombres bords d'où l'on ne revient plus ». Les
ces sombres bords d'où l'on ne revient plus ». Les plus mauvais jours de cette funeste guerre n'étaient pas encore venus, et Frédéric eut bien d'autres occasions de parler de la « petite boîte consolatrice. » Est-ce, comme on l'a dit, le ricanement de Voltaire qui le retint dans cette vallée de larmes et de combats ? C'est possible. Mais une autre chose rattachait Frédéric à la vie : ses travaux littéraires. Nous verrons plus loin la place incroyable qu'ils occupaient dans son existence. Vers la fin de la guerre de Sept ans, il s'accroche d'ailleurs de plus en plus
de Sept ans, il s'accroche d'ailleurs de plus en plus à l'espoir, qu'il ne songe pas à celer, de voir disparaître de l'horizon l'un de ses « illustres confrères ». Cet espoir, on le sait, ne fut pas déçu. On sait que les opinions philosophiques de Frédéric II étaient celles de Voltaire et des encyclopédistes. Il les a développées à loisir dans ses nombreux écrits et nous n'y reviendrons que pour analyser sobrement quelques-uns de ses entretiens avec Catte qui, lui, était un calviniste bon teint. Le lecteur vaudois nous apprend qu'à l'instar de beaucoup de gens, le roi conquérant
apprend qu'à l'instar de beaucoup de gens, le roi conquérant jugeait le christianisme d'après la conduite de ceux qui le professent. Peut-être, disait-il à son confident, aurais-je été aussi bon croyant que vous si, dans ma jeunesse surtout, et dans le cours ultérieur de ma vie, j'avais vu les bons croyants suivre et pratiquer les devoirs que leur croyance leur prescrivait. » Et il citait l'exemple de son père, très pieux, mais très peu enclin au pardon des offenses... Frédéric ne nie pas l'existence de Dieu, le monde ne pouvant être le fait du hasard. Quant à l'âme, simple «
être le fait du hasard. Quant à l'âme, simple « modification » du corps, elle ne peut survivre à la destruction de ce dernier. « Je crois, conclut l'ami de Voltaire, que tout est fini à la mort ; si je me trompe, j'aurai le plaisir de la surprise, et ce plaisir-là n'est pas petit. Une autre fois, il disait : « Peut-être un jour, reverrai-je cette sœur, ce frère, cette mère surtout, que j'ai tant chériss. Et quel plaisir ne serait-ce pas pour moi si je m'entretenais avec ces grands hommes de l'antiquité que j'ai admirés et dont j'ai
grands hommes de l'antiquité que j'ai admirés et dont j'ai lu les ouvrages. » Ainsi parlait Napoléon à Sainte-Hélène, exprimant son espoir de conférer dans l'autre monde avec Scipion, César, Annibal... et Frédéric lui-même. « J'ai cru remarquer dans bien des occasions, écrit Catt, que le roi combattait souvent ce qu'il avait du penchant à croire, ce qu'il désirait, au fond, qu'il fût ou qu'il pût être ; il venait trop fréquemment et à la plus légère occasion à cette idée de l'immortalité, pour qu'elle lui fût tout à fait indifférente et pour avoir sur cette matière des idées fixes.
indifférente et pour avoir sur cette matière des idées fixes. » Catt, qui catéchisait de son mieux son royal maître, assure même que celui-ci lui dit un jour : « Savez-vous, mon cher, que peu s'en faut que vous ne me persuadiez d'être chrétien ? » En morale, par contre, le roi se targue d'être un grand orthodoxe. Il invite Catt, ironiquement sans doute, à prier pour lui. Mais ce Frédéric, qui se vante d'avoir secoué tous les préjugés, croit à la fatalité de certains jours, à la chance, à la fortune, au « saint père le hasard », qui
la fortune, au « saint père le hasard », qui l'abandonne après lui avoir fait mille agaceries. Il se moque des prophéties, mais ne laisse pas d'être impressionné par certains rêves, et l'on assure que la faveur, — bien fragile, hélas ! — dont jouit un temps le colonel Balbi, le « Balbichon » de tout à l'heure, était due à un songe royal. Ô ces esprits forts ! Il est peu de sujets que Frédéric et de Catt n'aient abordé dans leurs interminables conversations. En pédagogie, le roi préconise une méthode que n'eût pas désavouée notre grand Pestalozzi. Il