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c'est qu'un amant du bel air. ISABELLE. Es-tu badine ? MARTON, même jeu. Allez ! allez ! si j'étais homme, Je ferais le peaudard... Vous riez ?... c'est tout comme, Vous n'y perdrez que peu. ISABELLE, riant. La folle est à lier ! Comment te faudra-t-il appeler ? MARTON, dans la coulisse. Chevalier ! ISABELLE. Quoi ! tu sauras l'intrigue et soutiendras la feinte. MARTON. J'ai servi deux maîtres, n'ayez donc pas de crainte. J'en ai de tous les tons : du tendre, du galant, Du plaintif et du gai... même de l'insolent... Vous verrez si je sais jouer mon
même de l'insolent... Vous verrez si je sais jouer mon personnage. Tenez-vous bien d'abord, car je vais faire rage ! ISABELLE. La folâtre ! Il en faut passer par où tu veux. Mais que vas-tu donc faire enfin ? MARTON, même jeu. Pousser mes feux ! Tenez-vous bien, vous dis-je, et soyez-moi cruelle. ISABELLE, mélancoliquement. Au fait, quand je rirais un peu ! Elle s'installe pour la recevoir, puis après un temps. MARTON, entrant en cavalier, perruque, habit, veste, canons, dentelle, petite épée, et lentement Parbleu, ma belle, On a peiné à vous voir ! ISABELLE, un peu interdite. Comment
peiné à vous voir ! ISABELLE, un peu interdite. Comment donc !... Chevalier !... Ah ! Marton... tu me fais un effet singulier. MARTON. Votre âne de portier, hallebarde à la cuisse, Pourrait le mieux du monde être pris pour un suisse. Depuis une heure et plus, je croque le marmot. Le butor ! ISABELLE. C'est qu'elle a l'air, le geste et le mot. Entrant dans son rôle. Ah ! Chevalier, la feinte est bien imaginée. Le vrai, c'est qu'autre part, toute l'après-midi Vous avez coqueté... Voilà de nos amants ! MARTON, s'asseyant à côté d'Isabelle. Non, d'honneur ? Tenez-moi
! MARTON, s'asseyant à côté d'Isabelle. Non, d'honneur ? Tenez-moi pour coquin si je mens... Au fait, vous ai-je dit ? ISABELLE. Quoi donc ? MARTON, Que je vous aime. ISABELLE. Vous êtes un badin. MARTON. Furieusement même. ISABELLE, raillant. Cela n'est pas encore parvenu jusqu'à moi. MARTON. Nous autres, gens de cour, sommes si fous, ma foi, Qu'il faut nous deviner... mais j'en veux à ma bouche... Comment donc! vous voilà d'un air qui me touche. ISABELLE, minaudant. Fie! ne regardez point! non! non! retournez-vous! Je suis du dernier laid. — Fie! vous dis-je, entre nous, Depuis tantôt deux
laid. — Fie! vous dis-je, entre nous, Depuis tantôt deux nuits j'ai pensé rendre l'âme. MARTON. Serait-ce point au cœur qu'est le mal... Eh! madame? Et quelque passion?... ISABELLE. L'affreux mot que voilà! De la passion, moi! MARTON, se levant et d'un ton fort animé. Cachez-moi bien cela, Mordieu! si j'avais un rival par la chambre. Elle fait le geste de tirer son épée et prend sa tabatière. Prenez-vous du tabac? Le mien fait honte à l'ambre. ISABELLE. À moi!... Fil du tabac? MARTON. Ceci pour vous prouver, Qu'avec vous je n'entends en rien me réserver... À propos, chez Lami,
je n'entends en rien me réserver... À propos, chez Lami, quand soupons-nous ensemble? ISABELLE. Chevalier, vous perdez le respect, ce me semble, Une fille de nom au cabaret, l'horreur! MARTON. Un cabaret? Lami? rayez-moi cette erreur! Oh! oh! c'est un traiteur de marque; il y fréquente Des femmes, comme vous, de vertu... conséquente, Et même des maris. ISABELLE. Quoi! des femmes, vraiment! Vont avec leurs maris!... MARTON. Oh! non... séparément. Elles rient toutes les deux ISABELLE, riant. Elle met à son rôle un esprit incroyable. MARTON, fredonnant. La! la! la! Vous savez le couplet impayable Que j'ai fait là-dessus? ISABELLE.
Vous savez le couplet impayable Que j'ai fait là-dessus? ISABELLE. Se peut-il? un couplet! Vous êtes donc poète? MARTON. Un peu, quand il me plaît. ISABELLE. J'écoute. MARTON, se posant pour chanter. « Quand l'amour chez Lami vous conduira, mesdames, » De son traître de vin gardez bien vos esprits. » Car le vin qu'y boivent les femmes » Porte à la tête des maris. » Elles rient toutes deux. ISABELLE, riant. C'est charmant! MARTON, riant. Il ne s'en faut de guère. ISABELLE, riant. Charmant! Mais pourquoi faire une si rude guerre À ces pauvres maris? Ce n'est pas généreux.
rude guerre À ces pauvres maris? Ce n'est pas généreux. MARTON. C'est que ces goulus-là n'en veulent que pour eux-mêmes ils ont beau gronder et faire bonne garde, On croquera bien aile ou pied de la poularde... Ceci, sans me compter; moi je n'ai d'appétit Que de filles. ISABELLE. Eh! mais, c'est le meilleur parti. MARTON, s'approchant d'elle et avec douceur. Aussi, ma belle, aussi, jugez de mon ivresse Si, pour moi, s'éveillait votre jeune tendresse! Quel plaisir d'être ainsi l'objet de feux naissants! ISABELLE, coquettant. Comment le dites-vous? MARTON. Mais... comme je le sens! ISABELLE. Ma tendresse, je crois,
Mais... comme je le sens! ISABELLE. Ma tendresse, je crois, assez peu vous importe. MARTON. Moi! je mourrais pour vous ou le diable m'emporte! ISABELLE. A d'autres! Aime-t-on les gens d'emblée ainsi? MARTON, s'approchant d'elle encore. C'est la mode de cour, et c'est la bonne aussi, N'allez pas me traiter en courtisan de boutique. ISABELLE, se défendant. Mais vous ne manquez pas, que je vois, de pratique. MARTON, la serrant de près. Ne m'amusez donc point. ISABELLE, à Marton, qui a passé son bras autour de sa taille. Que fait là cette main? MARTON. Je cherche votre cœur. ISABELLE, dénouant
là cette main? MARTON. Je cherche votre cœur. ISABELLE, dénouant son bras. Vous prenez un chemin! MARTON. À quoi bon ces retards populaires, ma reine? De ce que vous valez, n'ai-je pas l'âme pleine? ISABELLE. Flatteur! par quel talent ai-je pu vous charmer? MARTON, la pressant. N'ayez pour tout talent que celui de m'aimer Et laissez à l'ardeur de ma reconnaissance... ISABELLE, se défendant toujours. Prouvez-moi son ardeur par son obéissance. MARTON, de plus en plus pressant. J'obéis à mon cœur, seul guide d'un amant. Elle l'embrasse. ISABELLE, se levant un peu effarouchée. Monsieur le chevalier!... Ah! Marton! mais vraiment!
un peu effarouchée. Monsieur le chevalier!... Ah! Marton! mais vraiment! Vous vous déguisez trop! MARTON, se levant. Marton! MARTON, jouant la passion. Je vous adore! La faisant rasseoir doucement. Croyez-moi! croyez-moi! quand je vous dis encore Que, selon votre arrêt, mon sort est, en ce jour, De mourir de douleur ou de mourir d'amour. ISABELLE, étonnée. Quoi! Pour un peu, je pense, elle en viendrait aux larmes. MARTON. Mais nier mon amour serait nier vos charmes Et vous ne feriez pas, belle, à votre beauté, L'injure d'en avoir, fût-ce un instant, douté... Parlez à votre tour, ô ma chère Isabelle,
instant, douté... Parlez à votre tour, ô ma chère Isabelle, Assurez qu'à mes vœux vous n'êtes pas rebelle. Vous rougissez? Rougir, c'est bien répondre un peu... ISABELLE. Brisons là!... Tiens, Marton, finis; cessons ce jeu. MARTON, clignant de l'œil du côté du spectateur et parlant toujours plus passionnément. Dites-le moi, ce mot où tout mon être aspire, Et que, lorsque je souffre et lorsque je soupire; Vous aussi soupirez et souffrez comme moi. LES ANNALES POLITIQUES ET LITTERAIRES 300 ISABELLE. Chevalier... Non, Marton... tu me gênes... tais-toi. MARTON. Ah! de grâce, rompez ce silence farouche; Qu'un regard de vos yeux,
grâce, rompez ce silence farouche; Qu'un regard de vos yeux, qu'un pli de votre bouche, Que le frémissement de votre douce main Suspende pour un temps ce supplice inhumain Par l'espoir d'un retour qui double mon ivresse... Isabelle songe. Marton s'agenouille devant elle. Eh! quoi, vous vous taisez, ô ma chère maîtresse? Ayez pitié de moi qui suis à vos genoux... Je languis et je meurs, je meurs, entendez-vous, Car j'attends votre amour et votre amour se nomme Ma vie! ISABELLE, baissant la tête. Hélas! Marton... pourquoi n'es-tu pas homme? MARTON, éclatant de rire et se relevant. Quand je vous
MARTON, éclatant de rire et se relevant. Quand je vous le disais Et ce n'est là qu'un jeu! Et si j'étais un homme! alors jugez un peu! Quel bien autre dégât j'eusse fait dans la place! ISABELLE, avec confusion. Mais c'est à n'oser plus te regarder en face. MARTON. Sentez-vous le possible à présent d'un époux? Bruit de serrure à la porte du fond, on frappe. Le Chevalier! Voici le pas... le sautez-vous? Silence. Allons! ISABELLE, avec un soupir. Enfin! qu'il entre! MARTON, l'imitant. Enfin! À part. Elle le saute! Elle va vers la porte. ISABELLE, (arrêtant Marton par la
Elle va vers la porte. ISABELLE, (arrêtant Marton par la main. Ah! vilaine Marton, ce sera bien ta faute. Marton va tirer le verrou de la porte du fond. La toile tombe. EDOUARD PAILLERON. LIVRES ET REVUES Madame Robert, par Théodore de Banville. — Le Livre des Fantaisies, par Armand Silvestre. Nous recevons deux volumes. L'un a pour titre le Livre des Fantaisies et pour auteur M. Armand Silvestre, l'autre se nomme Madame Robert ; il est signé Théodore de Banville. Tous deux sont composés de chroniques, d'articles, de contes qui ont paru dans un journal du matin. C'est ainsi
qui ont paru dans un journal du matin. C'est ainsi qu'aujourd'hui se font les livres. Rares sont les écrivains patients, qui travaillent lentement, dans la solitude de leur cabinet, qui ne recherchent ni le gain facile, ni la publicité bruyante du journal, qui ne font paraître les premières lignes d'un livre que lorsque les dernières sont écrites. Dumas père, Ponson du Terrail font école ; leur déplorable exemple est partout suivi. Nous pourrions citer tels romanciers estimés, dont la renommée littéraire est éclatante, qui s'astreignent à cette tâche effroyable, qui composent la veille le chapitre du lendemain ; les feuillets
composent la veille le chapitre du lendemain ; les feuillets à peine noircis quittent leur table pour les mains de l'imprimeur. Jamais la production n'a été si hâtive, si précipitée. Chacun est dévoré d'une soif insatiable de produire, et dominé par la crainte de l'oubli. L'oubli arrive si vite ! Il faut que chaque mois un nouveau volume vienne réveiller l'attention et créer autour de l'auteur une agitation factice. Dès que le chroniqueur à la mode a publié douze articles, un éditeur s'en empare, et l'on voit ces douze articles, imprimés en hâte, habillés d'une couverture éclatante et d'un titre
imprimés en hâte, habillés d'une couverture éclatante et d'un titre affriolant, faire dans le monde leur apparition. Les lettres françaises possèdent un livre de plus. Pauvre livre, qui n'a rien d'un livre; feuilles éphémères, écrites en une heure, pour durer un jour, et à qui l'on cherche vainement à assurer une vie plus longue. Beaucoup passent près du volume sans le lire, les autres l'oublient après l'avoir lu. Que de talent dépensé en pure perte, que d'esprit semé aux quatre coins de la presse et emporté par le vent! Lorsqu'on voit paraître un de ces livres hâtifs, improvisés, signés d'un
voit paraître un de ces livres hâtifs, improvisés, signés d'un nom célèbre, on ne peut se défendre d'un sentiment de tristesse. L'auteur lui-même, s'il est un artiste, doit souffrir dans sa pudeur de lettré, quand il relit de sang-froid ces pages banales. Le talent s'épuise, l'imagination se fatigue, la verve faiblit, la plume exténuée obéit encore, et la prose coule toujours, la même prose sans relief, sans pensée, banalement élégante, déplorablement facile. Un jour, la paralysie arrive, le cerveau s'atrophie, le crayon tombe des mains d'André Gill, la plume des mains de Racot. Le journalisme compte une victime de plus.
mains de Racot. Le journalisme compte une victime de plus. M. Théodore de Banville n'en est pas là. Dieu merci ! Son esprit est sain, sa tête est solide. Cependant, nous n'avons pas lu sans mélancolie son dernier volume, Madame Robert. Théodore de Banville est un fin lettré, un conteur exquis, un poète capricieux et précieux; la nature lui a départi ses dons les plus rares; elle ne lui a rien refusé, ni l'imagination, ni l'éloquence, ni l'esprit. Il a écrit des vers magnifiques et hautement inspirés, des nouvelles adorables, des pages de critiques pétillantes. Banville est un artiste doublé
des pages de critiques pétillantes. Banville est un artiste doublé d'un gamin de Paris; il a les rimes de Gautier et les mots de Gavarni. Il s'est laissé glisser sur la pente alléchante de la presse. Depuis six ans, il écrit sans relâche, il accumule les chroniques, les fantaisies, les causeries galantes. Les premières étaient exquises. Nous connaissons peu de pages plus jolies que celles où il retrace sa jeunesse, ses impressions d'autrefois, ses souvenirs sur le vieux Paris. Les dernières sont médiocres (à quoi bon le dissimuler?), elles sont confuses, pénibles. Ce bel esprit clair s'est alourdi; cette plume
confuses, pénibles. Ce bel esprit clair s'est alourdi; cette plume étincelante a perdu ses grâces ; cette verve mousseuse s'est éteinte. Ah ! cher poète, vous avez quitté la Muse, elle s'est vengée ! Revenez à elle; il en est temps encore. Abandonnez cette tâche ingrate, où se dépense le meilleur de votre esprit ; laissez de côté ce labeur stérile. Reposez-vous dans ce jardinet que vous avez tant de fois décrit; rimez quelques sonnets à l'ombre de vos chênes, écoutez chanter les fauvettes, et donnez-nous bientôt un livre tout petit, mais d'essence rare, quelques pages, mais choisies. Du nom
petit, mais d'essence rare, quelques pages, mais choisies. Du nom de Banville on peut rapprocher celui de Silvestre. Tous deux sont poètes ; ils écrivent côte à côte. Silvestre a débuté dans les lettres par un livre de sonnets. Ce livre est d'une beauté sculpturale et d'une forme impeccable. Un beau jour, dans une heure de fantaisie rabelaisienne, ce poète, cet artiste, créa deux types bouffons, le commandant Laripète, et un certain amiral, dont personne n'ignore le nom expressif. C'en était fait : Silvestre était célèbre, il était classé. Tout le monde en France connaît le chroniqueur de Gil Blas,
le monde en France connaît le chroniqueur de Gil Blas, le père du commandant Laripète, et ignore l'écrivain délicat, l'auteur des Sonnets païens et des Flèches d'or. Parlez de Silvestre à ces hommes chauves, qui écoutent sonner les heures aux mornes horloges de l'Institut, ils vous répondent par une moue dédaigneuse ou un sourire compatissant. Ils ont oublié les beaux vers, ils n'ont retenu que les chroniques légères, dont leur pudeur s'effarouche ; ils ne se doutent pas que ce joyeux conteur, que cet épicurien sans vergogne est un vrai poète, dont la Muse est aussi pure et souvent plus
poète, dont la Muse est aussi pure et souvent plus éloquente que celle de Sully-Prudhomme. Silvestre, comme Banville, jette en pâture les fleurs de son esprit aux appétits du journal. Sa facilité est prodigieuse. Sa plume infatigable aborde tous les sujets ; elle s'encanaille volontiers, elle affectionne les descriptions grasses, elle caresse les rondeurs charnues, elle est voluptueuse et sensuelle ; puis, soudain, le poète reparaît ; il fuit d'un coup d'aile la platitude des amours vulgaires, il s'enivre d'ambroisie, il nous entraîne dans les grands bois, il respire le parfum des fleurs et folâtre avec les nymphes. » Dans
parfum des fleurs et folâtre avec les nymphes. » Dans la profondeur mystérieuse des mousses serpente, en mille filets presque invisibles, la fraîcheur obscure des eaux. C'est comme un suintement d'argent clair sous la verdure mouillée. Là, les fauvettes viennent boire, penchant à peine les herbes sous leurs pattes déliées et vibrantes, les fauvettes dont le gosier s'enflé encore pour l'essor d'une nouvelle chanson. Un grand bruissement d'insectes emplit le faux silence de cette solitude, que le vol du martin-pêcheur traverse d'un rayon d'émeraude. Et le rêve se complaît dans cette captivité charmeuse. Il évoque, pour lui tenir compagnie, le
cette captivité charmeuse. Il évoque, pour lui tenir compagnie, le chœur antique des nymphes blanches et nues, fuyant, sur les pas de Diane, les regards des faunes et des chasseurs. C'est Myrto, c'est Glycère et c'est Galatée, dont la course mêle, sur la blancheur confondue des épaules, l'or des chevelures blondes à la nuit des brunes chevelures. Elles passent dans un éblouissement de formes jeunes et pures, dans un enchantement de grâces furtives. Cependant Lycoris, moins timide, s'arrête un instant, comme inquiète et soudainement pensive. Le remords de Gallus trahi, sans doute, et pleurant dans les bras de Virgile d'immortels
sans doute, et pleurant dans les bras de Virgile d'immortels sanglots. Va, retourne vite, Lycoris, vers l'amant prêt à pardonner à ton repentir! Mais Lycoris ne songe guère au désespéré qui se lamente loin d'elle. Elle ne demeure là que pour incliner curieusement, au-dessus de la source, son front dont les bandelettes et les fleurs ont été peut-être trop rudement caressées par le vent. Un regard complaisant la rassure, et, rassérénée, elle sourit, de toute la blancheur de ses dents, à sa beauté cruelle. La grâce de ce tableau est délicieuse. La plume de Silvestre vaut le pinceau de Prudhomme.
délicieuse. La plume de Silvestre vaut le pinceau de Prudhomme. Si jamais le commandant Laripète a lu cette page, il a ouvert de grands yeux. Qui eût pu soupçonner que le joyeux Silvestre fût un artiste aussi raffiné? Cette vérité méconnue méritait d'être proclamée. Le Livre des Fantaisies est un recueil de pages choisies. L'auteur le dédie « aux délicats ». Les délicats le liront et ils le placeront sur ce rayon spécial que l'on réserve aux livres de choix et aux poètes amis. ADOLPHE BRISSON. Ceux de nos abonnés qui nous adressent des communications sont priés de vouloir bien
qui nous adressent des communications sont priés de vouloir bien toujours joindre à leurs lettres l'une des dernières bandes de la Revue. LES ANNALES POLITIQUES ET LITTÉRAIRES SCIENCE FAMILIÈRE LE GRILLON C'était le soir. La journée avait été chaude et ensoleillée, succédant à une série de jours pluvieux, et définitivement venait d'inaugurer l'été si longtemps attendu. Les chardonnerets, les fauvettes, les pinsons, les merles chantaient encore, quoique le soleil fût couché, infatigables dans leur joie et dans leurs chansons; les nids foisonnaient dans les taillis; aux sommets des grands arbres, les pigeons ramiers roucoulaient leur refrain doux et mélancolique; au-delà
les pigeons ramiers roucoulaient leur refrain doux et mélancolique; au-delà du bois, à l'horizon lointain, on voyait la pleine lune se lever dans une atmosphère onduleuse et transparente, et, tout près de la villa, dans les bosquets les plus proches, la voix inimitable du rossignol modulait en mille variations harmonieuses le premier chant de la nuit. Par intervalles, le silence était absolu, et c'est à peine si l'oreille attentive percevait un bruit de feuillage ou le choc d'un insecte dont le vol venait heurter quelque branche; pourtant alors on pouvait saisir parfois un lointain bourdonnement d'ailes produit par des troupes
saisir parfois un lointain bourdonnement d'ailes produit par des troupes de hannetons, qui traversaient l'air encore éclairé des derniers rayons du jour. Puis, tout retombait dans le silence, les dernières notes d'oiseaux semblaient s'endormir avec eux, et le rossignol reprenait son hymne à l'amour. Cependant, parmi les sons coupés, dans les herbes, à travers les clairières du bois, le fond de la mélodie générale, le véritable chant perpétuel de cette soirée était le murmure du grillon. Les dernières strophes de la fauvette, les reprises du rossignol, les roucoulements de la tourterelle, les bourdonnements d'insectes, les appels monosyllabiques du crapaud jetés
tourterelle, les bourdonnements d'insectes, les appels monosyllabiques du crapaud jetés dans l'ombre comme le son d'une petite cloche, le coassement même des grenouilles dans la vallée, tout cela, à certains moments, s'arrêtait, comme pour écouter, puis reprenait comme une sorte de choeur champêtre, comme un accompagnement irrégulier et bizarre au chant continuel du grillon; sa voix humble, tranquille, modeste, semblait celle de l'ombre et de la nuit, mais, dans ce milieu, elle régnait en souveraine et donnait la note exacte de cet instant, lors même que toutes les autres restaient silencieuses. J'écoutai le grillon, je me souvins de l'avoir entendu
silencieuses. J'écoutai le grillon, je me souvins de l'avoir entendu en ballon, de plus de huit cents mètres de distance, je me souvins aussi qu'il parle sans voix, que sa bouche est muette, et qu'il est antérieur de plusieurs millions d'années aux êtres qui les premiers ont chanté sur la terre (son apparition date de l'époque primaire des âges géologiques, tandis que celle des premiers oiseaux ne date que de l'époque secondaire); je me souvins aussi des douces heures d'enfance, des contes de la veillée par lesquels nos grand-mères savaient si affectueusement, si tendrement bercer nos premiers ans, au coin
si affectueusement, si tendrement bercer nos premiers ans, au coin du feu derrière lequel le grillon chantait aussi; j'associai le temps passé à l'heure présente; le petit grillon solitaire cessa de m'être indifférent, et j'écoutai sa voix en souvenir de ceux qui ne sont plus, de ceux qui dorment sous l'herbe du cimetière et près desquels le grillon chante encore. Alors les voix de la nature se firent entendre à ma pensée sous un sens qui m'était toujours resté caché. Elles me parlèrent un langage et je le compris. Le grillon qui cherche la chaleur dans le four du boulanger
grillon qui cherche la chaleur dans le four du boulanger et qui préfère au soleil moderne l'obscurité de la nuit, l'ombre crépusculaire ou le demi jour des épaisses broussailles, se croit toujours sous la chaude et sombre atmosphère de la forêt primaire qui abrita son berceau. À l'époque où cet ancêtre des insectes vint pour la première fois frotter ses élytres sonores dans le silence des paysages naissants, naissants, soleil était immense, mais nébuleux, et la terre était plus chaude que de nos jours. Il n'y avait encore ni saisons ni climats. Température tiède et constante, l'atmosphère des premiers jours
ni climats. Température tiède et constante, l'atmosphère des premiers jours étant une serre chaude. Jusqu'à lui, la nature était restée muette ; il est, avec la cigale, le patriarche du chant; la vie terrestre n'avait encore produit que des espèces inférieures, des zoophytes, des mollusques, quelques annelés, arachnides, myriapodes, et une seule classe de vertébrés, celle des poissons (encore n'étaient-ce que les poissons cartilagineux, ganoïdes au squelette inachevé); monde de sourds-muets, ou à peu près. Le grillon, la cigale, la blatte, la libellule sont les plus anciens insectes dont on ait retrouvé quelques débris fossiles, dès les antiques terrains formés
ait retrouvé quelques débris fossiles, dès les antiques terrains formés pendant la période dévonienne, précédents même l'ère des immenses forêts carbonifères ; cet âge paraît antérieur de dix millions d'années à l'humanité. Les insectes supérieurs, les élégants papillons, les industrieuses abeilles, les intelligentes fourmis, les hyménoptères, diptères et lépidoptères ne sont arrivés que bien des siècles plus tard, avec le développement progressif des espèces. Le grillon paraît être le premier vivant qui se soit fait entendre. À défaut de la voix, qui n'existait pas encore, il frotta ses élytres, et, pour la première fois, dit aux premiers êtres qui pouvaient
pour la première fois, dit aux premiers êtres qui pouvaient l'entendre : « Je suis là ! » Les voix ont des tons comme les couleurs ; lesunes sont claires, les autres sombres ; d'autres sont incolores et comme grises : le cri monotone et simple du grillon champêtre est un cri gris. Du même ton est son intelligence. Stultior gryllo! plus fou qu'un grillon, disaient il y a deux mille ans les Latins. Tout primitif, incapable de ruse, il se laisse prendre au piège le plus enfantin. Sa voix seule semble son appel et sa défense ; au moindre
seule semble son appel et sa défense ; au moindre bruit, il se tait, écoute un instant, puis reprend bientôt son murmure. C'est comme un écho des âges évanouis, un lointain souvenir du passé. L'insecte primitif nous raconte toute l'histoire de la nature. Il a assisté successivement à toutes les époques de l'évolution progressive du monde. Il a été témoin de la formation des continents, il a vu plusieurs fois la France où nous sommes, émerger au-dessus des eaux, redescendre et remonter encore. Il a vu de siècles en siècles l'aspect du monde se transformer par d'étranges métamorphoses, les batraciens