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célestes. Et plus le soleil monte aux cieux lourds et brûlants, Plus leur ivresse est douce aux danseurs chancelants. Les Déesses, d'abord, fières de leurs conquêtes, S'applaudissent d'avoir ému ces pauvres têtes Elles savent qu'ayant une fois dégusté Le nectar d'harmonie et le vin de beauté, Il n'est troupeau si vil d'abjectes créatures Qui veuille retourner vers les fanges impures Où s'abreuvaient, dans leur ignorance du mal, Les monstrueux désirs de l'instinct bestial. Fallait-il tant d'efforts pour ces métamorphoses? N'ont-elles pas, d'un coup, versé trop fortes doses D'un philtre plus puissant que tous ceux de Circé? Déjà la chaleur tombe
puissant que tous ceux de Circé? Déjà la chaleur tombe et le jour a baissé, Sans que la sarabande, imprudente et ravie, Cesse de démener son heureuse folie A travers la campagne, en laissant, sur le bord Des chemins, tomber ceux que leur fatigue endort. Les Immortelles même allaient se sentir lasses, Quand leur maître leur dut crier de faire grâces À tous ces affolés par des plaisirs nouveaux Trop brusques et trop vifs pour leurs faibles cerveaux. Hélas! Elles ont beau s'arrêter et se taire, En vain l'apaisement du soir descend sur terre Rien n'y fait. Haletants, meurtris, boiteux
soir descend sur terre Rien n'y fait. Haletants, meurtris, boiteux et lourds, Il en est qu'on entend au loin chanter toujours, Oublieux du repos, du manger et du boire. L'enchantement dura jusque dans la nuit noire, Semant les monts, les prés, les plages et les bois, De corps agonisans et de cadavres froids Sur lesquels flotte encor le suprême sourire D'une sublime extase et d'un joyeux martyre. Les Muses, en pleurant, durent compter les morts. Zeus, bon père, dit-on, pour calmer leurs remords, Voulut bien ranimer les défunts, et leur rendre Une autre vie, avec une ivresse plus tendre. C'est
rendre Une autre vie, avec une ivresse plus tendre. C'est l'âme de ces morts qui vibre aux corps chantants Des cigales qu'on voit, tant que rit le beau temps, S'agiter, en choquant leurs cymbales sonores, Aux branches des lauriers, cyprès et sycomores, Sans boire et sans manger, et sans rien souhaiter Qu'un soleil éternel pour le toujours fêter. Ce sont (car les Neuf Sœurs obtinrent que, comme elles, Ces chanteuses d'amour devinssent immortelles) Celles que l'on entend encor sous tous les cieux Où survit de l'Histoire un rêve harmonieux, Aux bois de l'Esterel comme aux rocs du Parnasse, Troupe toujours
bois de l'Esterel comme aux rocs du Parnasse, Troupe toujours en joie, éveillée et loquace, Comme aux jours chauds où, sous les platanes feuillus, Dans le cours d'une eau fraîche allongeant leurs pieds nus, Platon, Phèdre et Socrate écoutaient leur histoire, Les priant de porter aux Filles de mémoire Leurs serments d'amour pur et leurs respects pieux, Pour que leur nom devînt, par elles, glorieux. UNE TOUFFE D'HERBE J'étais assis à l'ombre et je regardais l'herbe, L'herbe haute, en été, fraîche, épaisse et superbe Avec ses mille fleurs d'or, azur, vermillon, Frémissantes sous les baisers du papillon, Tandis qu'au-dessus d'elle
vermillon, Frémissantes sous les baisers du papillon, Tandis qu'au-dessus d'elle incessamment tournoie Le cercle bourdonnant des moucherons en joie. Dans ce fouillis touffu mes yeux, avec stupeur, Inquiets et braqués comme ceux du trappeur Sondant la forêt vierge aux ravins des Antilles, Découvraient, à travers les confuses broutilles, Grimpant, rampant, courant ou volant, sans répits, Pour vivre ou s'éjouir, parmi les longs épis, Graines et fruits pendus aux minces folioles, Tout un peuple affairé d'étranges bestioles, Plus varié de taille, habits, forme et couleurs Que le monde charmant des oiseaux et des fleurs. Et plus mon regard plonge, et s'enfonce,
et des fleurs. Et plus mon regard plonge, et s'enfonce, En ce dédale vert, plus je vois qu'y pullule, Comme aux jours de labeur en nos vastes cités, Une foule en rumeur d'ouvriers agités, Tous plus ou moins armés pour l'œuvre ou la bataille, De becs, griffes et crocs, outils faits à leur taille, Se hâtant, comme nous, par des instincts divers, Vers quelque but, utile ou vain, juste ou pervers. Pas un qui ne besogne, et trime, et se démène, Les naïfs en tremblant, mais les malins, sans peine, Perçant la brousse et se renversant sur le dos Pour
Perçant la brousse et se renversant sur le dos Pour charroyer plus lestement leurs lourds fardeaux. Gymnastes exercés, sautant d'un geste alerte Sur la branche, ou glissant par l'écorce entr'ouverte, Les uns, rêveurs et lents, les autres agressifs S'embusquent dans le sable, ainsi qu'aux noirs récifs Des pillards de la mer à l'affût d'un naufrage, Afin de détrousser le plus faible au passage Chez tous, même égoïste et même activité Que dans notre anxieuse et triste humanité. Quels combats à l'entour d'une graine brisée, D'une goutte en suspens qu'oublia la rosée, Pour étancher des soifs ou grossir des butins Combats
rosée, Pour étancher des soifs ou grossir des butins Combats dont les héros qui, pour nous, sont des nains, Semblent sans doute à des batailleurs plus infimes D'invincibles géants, monstrueux et sublimes! Où commence, où finit la Vie, avec l'effort Pour la garder, malgré la souffrance et la mort? Dans ce fourmillement pas un animalcule Qui ne pense, puisqu'il se dirige et calcule. A quel degré de l'être, en la création, Cessent donc, avec l'âme, instinct et passion? Derrière ces milliers d'insectes mal visibles, Que de milliers encor sont plus imperceptibles, Condamnés cependant à lutter et vouloir, Mais qui n'auront
imperceptibles, Condamnés cependant à lutter et vouloir, Mais qui n'auront jamais pu même apercevoir L'Homme trop grand pour eux et dont l'étrange forme Leur est, en se mouvant, un phénomène énorme, Terrible, insaisissable à leurs yeux hébétés! Hélas! nos sens, à nous, sont-ils moins limités? Savons-nous s'il n'est pas dans l'Univers immense D'autres vivants cachés pour nous, d'une autre essence, Si différents de nous qu'impuissants à les voir Ou les toucher, nous ne saurions les concevoir Ou, n'y retrouvant rien à notre ressemblance Ne pouvons en saisir que la vaine apparence, Et qui, pourtant, plus grands, plus complets et plus
apparence, Et qui, pourtant, plus grands, plus complets et plus forts, Mêlés à notre vie, agissent sur nos sorts? Nous nous croyons, c'est vrai, devenus raisonnables Les Dieux heureux qu'aux jours fleuris des jeunes fables L'Homme écoutait parler dans les eaux et les bois, Ont, avec leurs beaux corps, perdu toutes leurs voix, Et du ciel où leurs chants ne se font plus entendre Les Anges du Seigneur ont cessé de descendre. Pourtant, pourtant! Là-haut, où nous ne croyions voir Que des astres muets et sans yeux se mouvoir, Peut-être, accomplissant des tâches volontaires, Veillent, dans tous leurs feux, des
accomplissant des tâches volontaires, Veillent, dans tous leurs feux, des âmes de lumières, Pour qui des millions de siècles sont un jour, Et' qui versent, sur nous, par pitié, leur amour! Entre eux et nous, dans cette insondable étendue Qui semble dépeuplée à notre courte vue, Ne peut-il pas flotter d'autres êtres pensants Trop vagues et subtils pour atteindre nos sens Qu'on prend pour des lueurs, des souffles, des nuages, Mais qui parlent parfois en de si clairs langages Qu'ils nous semblent aussi fixer sur nous des yeux? Et voici que, sondant le sol, l'air et les cieux, De près,
que, sondant le sol, l'air et les cieux, De près, de loin, je vois la vie universelle, Grand foyer dont chaque homme est la brève étincelle, M'envelopper de son énigme, et m'assaillir; Et muet, haletant, je me sens tressaillir. Par instants n'est-ce pas, dans le vent qui me frôle, Quelqu'un de ces esprits qui me touchent l'épaule, Un de ces chers esprits que nous nommons les morts, Et qui déjà peut-être ont vêtu d'autres corps, Ou, libérés et purs de l'entrave charnelle, Nous invitent, près d'eux, à la paix éternelle? Puis, qui sait? Si c'était Lui-même, l'Ignoré, Le plus mystérieux
Puis, qui sait? Si c'était Lui-même, l'Ignoré, Le plus mystérieux et le plus désiré, L'esprit par qui tout vit, les êtres et les choses, En qui tous les effets trouvent leurs causes, Lui qui tourne, un moment, vers ce coin d'univers Où sourit son soleil parmi les rameaux verts, Ses yeux de créateur doux pour sa créature! Je tremble, et, dans ce grand travail de la nature, Par la soif d'infini me sentant ressaisir, Je n'ose plus penser et redoute d'agir. REVUES ETRANGERES A PROPOS DU CENTENAIRE DE LA MORT D'HENRI DE KLEIST (1) Durant l'été de l'année 1811, le
D'HENRI DE KLEIST (1) Durant l'été de l'année 1811, le jeune poète et dramaturge allemand Henri de Kleist, qui était resté à Berlin avec l'espoir d'obtenir enfin un emploi, militaire ou civil, avait eu tout particulièrement à souffrir de la solitude. Il avait vu partir en vacances sa cousine, la comtesse Marie de Kleist, dont il s'était mis en tête récemment de devenir amoureux, bien que cette excellente personne eût déjà dépassé la cinquantaine, et son ami le journaliste catholique Adam Muller, le seul homme qu'à présent il jugeât digne de sa confidence, et qui d'ailleurs, avec son mélange d'originalité
de sa confidence, et qui d'ailleurs, avec son mélange d'originalité intellectuelle et d'entregent pratique, ne pourrait manquer d'être, pour un songe-creux tel que lui, un conseiller et un guide infiniment précieux. Il était également ses principaux compagnons des dîners Chrétiens Allemands, petite société très fermée d'écrivains et d'hommes du monde, équivalant un peu à notre futur Cénacle d'opinions éminemment « loyalistes » en politique et révolutionnaires en littérature. Il y avait là notamment de jeunes poètes, comme Clément Brentano et Achim d'Arnim, avec lesquels Henri de Kleist s'entretenait volontiers, et dont il nous apprend lui-même, dans une de ses lettres,
dont il nous apprend lui-même, dans une de ses lettres, que leur absence de Berlin, pendant cet été de 1811, avait encore contribué à lui rendre plus sensible le poids de sa détresse matérielle et morale. Si bien que le pauvre garçon en était réduit à passer presque toutes ses soirées chez un modeste fonctionnaire berlinois appelé Vogel, ami de son ami Adam Muller, et mari d'une femme qui, à défaut d'autres attraits, avait du moins celui d'être une musicienne infatigable. Le fait est qu'Henri de Kleist, dès l'enfance, avait toujours adoré la musique. Lui-même jouait fort agréablement de la
toujours adoré la musique. Lui-même jouait fort agréablement de la clarinette, mais surtout il aimait à entendre chanter une voix féminine; et l'on raconte qu'un soir, précisément au cours de cet été de tristesse et de solitude, un air italien chanté par Henriette Vogel l'avait enivré de plaisir à tel point qu'il s'était écrié « Cela est beau à se faire sauter la cervelle » Or, il se trouvait qu'Henriette Vogel, à peine âgée d'une trentaine d'années, souffrait d'un mal qui, plus d'une fois déjà, lui avait inspiré le désir de se tuer. L'autopsie pratiquée sur elle au lendemain de
de se tuer. L'autopsie pratiquée sur elle au lendemain de sa mort a démontré qu'elle avait le sein rongé par un cancer et depuis de longs mois, sous l'influence de la douleur corporelle, sa petite âme de bourgeoise mélomane se complaisait dans des rêves lugubres, qui du reste n'allaient pas l'empêcher de se montrer jusqu'au bout une ménagère parfaite, veillant avec un soin scrupuleux au bien-être de son mari et de son enfant. Dans le testament écrit par elle quelques heures avant de mourir en compagnie d'Henri de Kleist, nous la voyons encore demander que l'on n'oublie pas d'acheter à
la voyons encore demander que l'on n'oublie pas d'acheter à son mari, pour ses étrennes, une « joue tasse gris pâle; » et minutieusement elle indique les dimensions, la forme de la tasse, ainsi que l'adresse du magasin où on l'achètera. Peut-être, cependant, l'acuité cruelle de ses propres souffrances avait-elle fini par transformer chez elle en un sentiment de communion plus intime et plus tendre la pitié que devait avoir aussitôt provoquée, dans son cœur maternel, le spectacle de l'angoisse tragique et désespérée d'Henri de Kleist car il semble bien résulter, d'une lettre de Kleist, que celui-ci l'avait pour maîtresse
résulter, d'une lettre de Kleist, que celui-ci l'avait pour maîtresse depuis quelque temps déjà avant que tous les deux prissent la résolution de se réfugier ensemble dans la mort, par où s'expliquerait mieux, en effet, la manière dont on assure qu'ils ont pris solennellement cette résolution. Toujours est-il qu'un certain soir de l'automne de 1811, au début de novembre, suivant toute probabilité, Henriette Vogel a rappelé au poète l'exclamation que lui avait arrachée, trois mois auparavant, un bel air italien chanté devant lui. « Consentiriez-vous, si je vous en priais, lui a-t-elle dit, à me rendre le plus grand service
lui a-t-elle dit, à me rendre le plus grand service d'amitié qui puisse être rendu à quelqu'un? » C'était là une question à laquelle Henri de Kleist, plus que personne au monde, était forcé de Eh bien, a dit alors Henriette Vogel, ce service que j'attends de vous, c'est de me tuer! Les souffrances que me fait endurer mon mal me sont devenues intolérables, et il m'est impossible de vivre plus longtemps. Puis, comme si elle se ravisait, mais en fait pour être plus sûre de parvenir à ses fins: Mais non, à quoi vais-je penser en vous demandant cela?
Mais non, à quoi vais-je penser en vous demandant cela? Ne suis-je pas folle de supposer que vous allez consentir à une chose de ce genre? Il y faudrait un homme, et je sais trop qu'il n'en existe plus sur la terre. Pardon, vous pouvez compter sur moi! a aussitôt répondu Henri de Kleist. Je suis un homme, et qui tient sa parole. Et il a tenu sa parole, comme l'on sait. Toute l'Allemagne a pieusement célébré, le 21 novembre passé, le centième anniversaire du « service d'amitié » rendu par lui à Henriette Vogel en lui trouant le cœur
par lui à Henriette Vogel en lui trouant le cœur d'un coup de pistolet, avant de « se faire sauter la cervelle. » Reste seulement à savoir comment et pourquoi ce jeune poète de trente-quatre ans a pu se décider à sacrifier ainsi une vie qui, pour pesante et douloureuse qu'elle ne pût manquer de lui apparaître, ne lui en demeurait pas moins passionnément chère, bien plus chère, sans aucun doute, que l'insignifiante petite créature à laquelle il semblait l'avoir sacrifiée. Car assurément l'amour n'a été pour rien dans sa résolution: non plus qu'il n'avait pu jamais jouer un rôle
résolution: non plus qu'il n'avait pu jamais jouer un rôle bien sérieux dans toute l'existence antérieure d'un écrivain que sa nature contraignait fatalement à n'aimer que soi-même, ou, plutôt encore, à n'aimer que les chimères de son cerveau toujours en travail. On a découvert, il est vrai, une sorte d'hymne ou de dithyrambe en deux strophes où Henriette Vogel et lui, durant les semaines de folle exaltation qui ont précédé leur mort, s'étaient amusés à accumuler une foule d'images traduisant l'excès, tout « cérébral, » de leur affection réciproque. La première strophe, écrite par Kleist, commençait ainsi: Ma Riette, mon
première strophe, écrite par Kleist, commençait ainsi: Ma Riette, mon petit cœur, ma petite colombe, mon bien et mon trésor, mon château, mon domaine, ma prairie et mon vignoble, soleil de ma vie, soleil, lune, et étoiles, mon ciel et ma terre, mon passé et mon avenir. Après quoi Henri Vogel, à son tour, reprenait sur le même ton: Mon Henri, mon parterre de jacinthes, ma mer de délices, mon matin et mon soir, ma harpe éolienne, ma rosée, mon arc-en-ciel, etc. Mais en regard de ce passe-temps un peu ridicule, qui fait songer aux divertissements de deux condamnés à
ridicule, qui fait songer aux divertissements de deux condamnés à mort dans leur cellule, tous les endroits des dernières lettres de Kleist où il fait mention d'Henriette Vogel prouvent assez combien celle-ci lui était indifférente, sauf pour elle, peut-être, à s'être complaisamment laissé déç... Cet argent, que sa riche et généreuse cousine a vainement tâché à lui remettre, sans pouvoir découvrir la retraite où il s'était caché pour échanger avec Henriette Vogel des "billet doux" de collégien en vacances, cet argent était à lui, et lui avait été donné par une de ses sœurs ce qui nous permet de supposer
une de ses sœurs ce qui nous permet de supposer que, de ce côté-là non plus, toute espérance ne lui avait pas été aussi absolument fermée qu'il s'était complu à l'imaginer. Mais je jurerais que, si même cet argent lui était parvenu, et si même le ministre Hardenberg lui avait accordé un emploi formellement promis, emploi que le retour à Berlin de son influente cousine aurait sans doute bientôt réussi à lui procurer, Henri de Kleist ne s'en serait pas moins obstiné à "rendre le service" promis naguère par lui, de son côté, à l'insignifiante petite bourgeoise torturée par les
de son côté, à l'insignifiante petite bourgeoise torturée par les souffrances de sa maladie. Pourquoi ? Parce que ce n'est pas le désespoir qui a tué cet écrivain romantique, ni le désespoir ni l'amour, ni peut-être l'honneur, et son attachement à s'acquitter d'une promesse solennelle mais bien l'enthousiasme où l'a sur-le-champ transporté la perspective d'une aventure audacieuse, et singulière, et "romantique" entre toutes, dépassant en imprévu dramatique jusqu'aux inventions les plus étonnantes de sa Penthésilée et de sa Bataille d'Arminius, de sa Catherine de Reilbronn et de son Prince de Hombourg. Le prince de Hombourg, la dernière en date de
Hombourg. Le prince de Hombourg, la dernière en date de ces pièces de Kleist, surtout, nous révèle avec une netteté singulière la conception très originale que ce puissant dramaturge se faisait de la vie. Le jeune prince de Hombourg, neveu et élève favori du Grand Électeur de Brandebourg, a valu à celui-ci, par son courage et son génie militaire, une importante victoire sur l'armée suédoise mais il n'a décidé ainsi du sort de la bataille qu'en désobéissant, de la manière la plus expresse, aux ordres qu'il avait reçus de son maître et ceux-ci, après l'avoir remercié autant qu'il convenait, s'est
maître et ceux-ci, après l'avoir remercié autant qu'il convenait, s'est cru tenu de l'envoyer en prison. Le jeune prince est, d'ailleurs, absolument certain de sa grâce prochaine. À l'un de ses amis, qui vient le voir dans sa cellule, il affirme gaiement que, sans nul doute, le Grand Électeur va s'empresser de lui rendre la liberté, maintenant que son passage devant un conseil de guerre a satisfait les "formes" légales. En vain son ami, tâchant à le tirer de cette illusion, lui annonce par degrés que le conseil de guerre l'a condamné à mort, et que la sentence a été
l'a condamné à mort, et que la sentence a été ratifiée par le souverain, et que même, déjà, on s'occupe à creuser la fosse où sera enfoui son cadavre: rien de tout cela ne réussit à détruire l'optimisme souriant du jeune héros. Mais comme, ensuite, l'ami lui apprend que le roi de Suède a consenti à faire la paix si l'Électeur lui donnait pour femme sa belle parente et pupille, la princesse Nathalie, qui précisément, la veille, s'était fiancée avec le triomphant de Fehrbellin, celui-ci devine (ou se figure) qu'en effet son maître a résolu de le laisser mourir, pour
effet son maître a résolu de le laisser mourir, pour se débarrasser de l'obstacle constitué par ses fiançailles à la nouvelle union projetée. S'éveillant brusquement de son rêve, il pâlit, il tremble, il ne voit plus que le spectre de la mort s'élançant sur lui. "Je suis perdu!" murmure-t-il entre ses dents, qui claquent de peur. Du moins il veut tenter un dernier effort; il obtient de ses geôliers l'autorisation de se rendre auprès de sa tante, la Grande Électrice. Il trouve celle-ci tristement assise dans sa chambre en compagnie de la pauvre Nathalie toutes deux se lamentent d'une condamnation
de la pauvre Nathalie toutes deux se lamentent d'une condamnation dont la Grande Électrice a vainement essayé d'atténuer la fatale rigueur. Et alors a lieu une scène extraordinaire, sans équivalent, je crois bien, dans aucun drame ancien ou moderne. Le brillant héros de Fehrbellin se traîne misérablement aux genoux de l'Électrice, la suppliant de ne pas le laisser périr. Son amour passionné de la vie a effacé de son cœur toute trace de ses traditions de dignité et d'honneur. "Je renonce à tout, dit-il, pourvu qu'on me permette de vivre. N'oubliez pas de faire savoir à l'Électeur que je ne
N'oubliez pas de faire savoir à l'Électeur que je ne désire plus du tout épouser Nathalie. Dans ma poitrine toute tendresse est éteinte. Qu'on la donne en mariage au roi de Suède! Moi, je me retirerai dans mon petit domaine, au bord du Rhin; et là je mènerai la vie obscure d'un paysan!" Longtemps il implore et s'avilit de cette manière; et lorsque la jeune princesse follement aimée de lui tout à l'heure encore, celle qu'en sa présence il vient de sacrifier lâchement à sa peur de mourir (ou plutôt à son besoin "animal" de vivre), lorsqu'elle lui promet d'intervenir
à son besoin "animal" de vivre), lorsqu'elle lui promet d'intervenir une fois de plus en sa faveur, il lui baise les pieds comme un mendiant, tout entier à l'espérance d'une grâce possible, sans l'ombre d'un regret ni d'un remords pour l'abîme de cruelle déception où il l'a plongée. Voici maintenant Nathalie aux genoux du Grand Électeur! Hélas! que peuvent toutes ses larmes, et celles de l'Électeur lui-même, devant l'inexorable volonté de la loi et de la discipline? Mais, tout d'un coup, l'Électeur apprend de la jeune princesse avec quelle passion affolée le prince de Hombourg s'accroche à la vie aussitôt
affolée le prince de Hombourg s'accroche à la vie aussitôt l'expression de son visage s'adoucit, et le voilà qui rassure et console Nathalie, en lui promettant la grâce du prisonnier! "Tenez, lui dit-il, allez lui porter ce billet; et sûrement il profitera à l'instant de la liberté que je viens de lui offrir!" Après quoi, nous voyons Nathalie, rayonnante de joie, pénétrer dans la cellule du prince de Hombourg et, de nouveau, nous assistons à une scène d'un imprévu et d'une force dramatique incomparables. Hombourg, s'élançant au-debout de Nathalie: "Ma chère, parlez vite, que m'apportez-vous? Vite! que va-t-il m'arriver? Nathalie:
chère, parlez vite, que m'apportez-vous? Vite! que va-t-il m'arriver? Nathalie: – Rien que de bon, rien que d'excellent! Vous êtes gracié, libre! Voici une lettre de sa main qui le confirme! Hombourg: Ce n'est pas possible! Non! c'est un rêve! Nathalie. – Lisez! lisez la lettre! Vous verrez vous-même ce qui en est! Hombourg, ressentant. – Mon cher prince de Hombourg, lorsque je vous ai fait arrêter, pour votre désobéissance à mes ordres, je croyais simplement accomplir mon devoir, et avais compté à coup sûr que vous m'approuveriez. Mais que si, au contraire, vous êtes d'avis qu'une injustice a été
si, au contraire, vous êtes d'avis qu'une injustice a été commise à votre égard, en ce cas, je vous en prie, dites-le-moi d'un mot, et tout de suite je vous renverrai votre épée. Un silence. Le prince regarde Nathalie comme pour la questionner. Nathalie, qui d'abord avait pâli, mais dont le visage a repris soudain une expression joyeuse. – Eh bien! vous voyez, lui-même vous l'écrit. Rien qu'un seul mot de vous, et c'est la liberté! Cher ami, quel bonheur! (Elle lui prend la main et la serre tendrement.) Hombourg. – Ma chère Nathalie! Nathalie. – Oui, c'est pour moi
– Ma chère Nathalie! Nathalie. – Oui, c'est pour moi un bonheur si parfait! Vite, tendre, voici une plume! Prenez-la, et écrivez! Hombourg. – Et la lettre est signée, oui, tout est bien en règle? Nathalie. – Signée d'un F, sa griffe ordinaire! N'est-ce pas que vous êtes heureux? Oh! la bonté de mon tuteur est infinie, je le savais bien (aux gardes.) Approchez une chaise de la table, vite; le prince va écrire! Hombourg. Il dit que, si vraiment je suis d'avis. Nathalie, l'interrompant. Mais oui! Allons, vite, mettez-vous là. Je vais vous dicter la réponse! Hombourg, après s'être