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yeux étincelants. — Et... dans la baignoire oui, dans la baignoire, à gauche, près de la sortie... tu ne t'es pas arrêté pour parler à quelqu'un ? Cherche bien, ne te trouble pas. PIERRE. — Ah ! oui... oui... c'est vrai, tu as raison. (Avec un bon sourire.) Je me rappelle parfaitement maintenant : une dame, une dame blonde, très blonde, en blanc... MICHELINE. Une dame, ça, une dame !... Une cocotte ignoble, pas même chic, car je les connais les grandes, toutes, tu entends ?... Une dame, avec un chapeau immense comme une fille de café-concert... Je ne suis
chapeau immense comme une fille de café-concert... Je ne suis pas fâchée de savoir ce que tu appelles une dame. Tu sais, au Moulin-Rouge, il y en a des tapées dans ce goût-là. Tu es sûr que c'est une dame ? PIERRE. — Parfaitement... c'est la vicomtesse de Ferles. MICHELINE. Ta sœur ? Tu veux me faire croire que c'est ta sœur ? PIERRE. — Oui, c'est ma sœur. MICHELINE, furieuse. — Eh bien, elle a l'air d'une grue, ta sœur... tu entends ? PIERRE, calmement. — Micheline, la passion t'égare. MICHELINE. La passion ! Tu ne te figures pas,
t'égare. MICHELINE. La passion ! Tu ne te figures pas, par hasard, que je te fais l'honneur d'être jalouse de toi ; seulement je n'aime pas qu'on me colle des blagues... Certainement, elle a l'air d'une grue, avec son maquillage. PIERRE. — Qu'est-ce que tu veux... je me tue à le lui dire. MICHELINE. — Et ses cheveux... où a-t-elle été pêcher cette couleur-là ? PIERRE. — C'est naturel. MICHELINE. — Et mon œil ? PIERRE. — Il est naturel aussi. MICHELINE. — Les voilà bien, les cheveux couleur laiteuse. PIERRE. — Laiteuse, tu veux dire ? MICHELINE. — Fillarse.
PIERRE. — Laiteuse, tu veux dire ? MICHELINE. — Fillarse. PIERRE. — Filarse. MICHELINE. — Filarse... Je l'ai bien regardée, va... elle ne te ressemble pas du tout... elle n'a pas ton grand nez de cocu. PIERRE. — Heureusement pour elle. MICHELINE. — Elle n'a pas tes sales yeux faux. PIERRE. — Elle a les siens propres. MICHELINE. — Ni ta bouche, ni rien de rien. Mon petit, quand on veut faire passer une femme pour sa sœur, on tâche au moins de lui ressembler... Et puis, comment se fait-il qu'elle soit à Paris en ce moment : elle n'a
qu'elle soit à Paris en ce moment : elle n'a donc pas le moyen d'aller à la campagne ? alors c'est une purée, ton beau-frère ? Vrai, là, tu me crois trop bête... Va donc la retrouver, ta peinture. PIERRE, essayant d'embrasser Micheline. — C'est l'inceste... tu me conseilles l'inceste... As-tu donc perdu toute raison et tout sens moral ? (Il rit.) MICHELINE, l'imitant. — Hi ! hi ! hi ! Ce rire bête... cette tête à claques, tiens... (Elle lui en donne une.) PIERRE, se tordant. — Oh ! la lâche qui bat les hommes ! MICHELINE. — Va-t-en,
la lâche qui bat les hommes ! MICHELINE. — Va-t-en, va-t'en... je t'ai assez vu ! PIERRE. — Certainement je m'en irai... Tu m'ennuies, à la fin... Ça n'est pas une existence, ma parole. Bonsoir ! (Il prend son chapeau et se dirige vers la porte ; d'un bond, Micheline y est avant lui.) MICHELINE. — Tu ne sortiras pas ! Alors ça serait trop commode... de provoquer des scènes pour pouvoir s'en aller. Elle se passera de toi ce soir, tant pis ! PIERRE, allant s'étendre sur la chaise longue et très fataliste. — C'est comme tu voudras... Tu
longue et très fataliste. — C'est comme tu voudras... Tu comprends que je ne vais pas faire le coup de poing avec toi... Tu peux te recoucher, tu vas attraper froid... C'est ma faute, je ne sais pas prendre les femmes ou plutôt je ne sais pas te prendre : il est évident qu'Alfred est dans le vrai, et je commence à envier sa psychologie à ce grand imbécile qui fait l'acrobate sur des chevaux, au cirque Molier. MICHELINE. — Tu n'as pas besoin de chiner, va ; c'est un garçon très chic, très envoyé, très dans le train. PIERRE.
garçon très chic, très envoyé, très dans le train. PIERRE. — Je crois bien... dans le train de ceinture. Alfred de Courcelles, vieille noblesse de la ligne d'Auteuil : il descend des croisés par la gare Saint-Lazare. C'est l'homme qu'il te faut : avec lui tu ne bronches pas... il te fait travailler en cercle, changer de main dans la largeur, volter, au pas, au galop... avec lui tu es une bonne petite femme de manège, et quand tu veux truquer dans les coins, quelques bonnes tournures... MICHELINE. — Jamais ! PIERRE. — Tu me l'as dit... et puis j'ai
! PIERRE. — Tu me l'as dit... et puis j'ai vu les marques. MICHELINE. — Il n'y a pas que les coups qui marquent. PIERRE. — Mais sois tranquille, ça va changer. À partir d'à présent, je ne veux plus passer pour un imbécile. MICHELINE. — Tu as tort. PIERRE. — Pourquoi ? MICHELINE. — Parce que ça te serait plus facile. PIERRE. — C'est comme Kamé, ton banquier... tu crois qu'il t'est fidèle. Mais, ma pauvre amie, à chaque instant il te met dedans... seulement comme il est en faute, il a toujours une explication ou une excuse sur
faute, il a toujours une explication ou une excuse sur lui. Et puis, comme c'est un gros ventru, tu ne te méfies pas... tu ne penses pas qu'il puisse... Il est gros, mais ça ne l'empêche pas de courir : il prend des voitures, voilà tout. MICHELINE. — Naturellement, tu dois débiner mes amis ; mais, marche toujours, je sais mieux que toi ce qu'il peut faire, le gros Kamé, et quant à Courcelles, c'est un rude gars... et si généreux. ce que je veux dire, c'est que tu as trois amants, et que c'est avec celui qui ne te
trois amants, et que c'est avec celui qui ne te bat pas, qui ne te trompe pas que tu es le plus insupportable... Nom d'un chien ! ce n'est pas juste... avoue-le ? MICHELINE. Mais toi, ce n'est pas la même chose... toi, je t'aime, misérable ! Si tu crois que c'est pour mon plaisir... si tu crois que ça m'amuse de t'aimer. Cristi ! je m'en veux assez... seulement c'est plus fort que moi et tu le sais bien. Parbleu, ça m'est bien égal qu'Alfred crie tout le temps et que Kamé court à droite et à gauche. PIERRE.
et que Kamé court à droite et à gauche. PIERRE. A gauche surtout... MICHELINE. En tout cas, l'argent de l'un ne me fait pas de scènes et celui de l'autre reste dans mes tiroirs. Alors ? PIERRE. — Tu me dis ça crûment, c'est charmant ! Ah ! les rôles ne sont pas égaux ! moi, il faut que je prenne tes jours, les heures... Tu reçois qui tu veux, tu causes avec tout le monde ; dans ta partie, tu connais un tas de gens, des cabots, des juifs, des hommes, des femmes, et il faut que je les
des hommes, des femmes, et il faut que je les supporte. Mais si j'ai le malheur de causer avec une femme, du moment que c'est une femme... ça serait... je ne sais pas, moi... tu en as pour deux heures à grogner. Il faut bien te dire une chose pourtant, c'est que je ne tombe pas toutes les femmes : elles se moquent pas mal de moi. MICHELINE. — Oui, elles s'en moquent ; mais comme elles savent que tu es mon amant, elles s'en moqueraient encore vingt fois plus, qu'elles te feraient la cour pour m'embêter ; c'est parce
qu'elles te feraient la cour pour m'embêter ; c'est parce que je les connais que je suis sous l'œil. Quant à de Courcelles et à Kamé, tu le savais quand tu m'as eue... je ne t'ai rien caché... et puis tu es sûr que je les trompe avec toi, tandis que si tu connaissais une autre femme, c'est moi que tu tromperais avec elle... tout est dit. PIERRE. — En tout cas, ce n'est pas une raison pour couvrir ma pauvre sœur d'opprobre et traîner mon malheureux beau-frère dans la boue. Justement, ma sœur te trouve très bien, très distinguée
boue. Justement, ma sœur te trouve très bien, très distinguée : — elle ne t'a pas vue en colère... Elle m'a dit encore ce soir que tu avais une poitrine épatante et un bien joli décolleté de hanches... MICHELINE. — Si elle voyait l'arrivée ! PIERRE. — C'est ce que je lui ai fait comprendre. MICHELINE, riant. — Écoute, écoute, écoute... viens près de moi, j'ai quelque chose à te dire. (Pierre s'approche et s'assied sur le lit.) C'était vraiment ta sœur ? PIERRE. — Grande bête... je te le jure. MICHELINE. — Sur quoi ? PIERRE. — Sur tes
jure. MICHELINE. — Sur quoi ? PIERRE. — Sur tes yeux. MICHELINE. — Ce n'est pas assez. PIERRE. Eh bien, sur... (Il dit un mot tout bas.) MICHELINE. — Alors je te crois... tu ne voudrais pas qu'il lui arrive du mal. PIERRE. A Dieu ne plaise ! Et, maintenant, demande-moi humblement pardon d'avoir été odieuse. Allons. MICHELINE. — Je ne veux pas. PIERRE. — Pour ta dignité ? MICHELINE. Pour ma dignité. Tout ce que je peux faire pour toi, c'est de lui laisser une toute petite place. PIERRE. — Et le rat ? MICHELINE. — Il est parti.
— Et le rat ? MICHELINE. — Il est parti. PIERRE, se glissant près du lit. Chiche ! Si l'on apprenait aujourd'hui de publier les réponses que nous avons reçues à nos deux questions : 1° L'amour est-il si malade que le disent les autorités et beaucoup de gens du monde ? 2° Quel secret il y a pour revenir à l'amour naît ? BROWN SEQUARD L'illustre savant était dans son laboratoire du Muséum, où il passe sa vie, en train de disséquer de la moelle de lapin qu'il mélangeait adroitement en parties égales avec de la moelle de cochon
adroitement en parties égales avec de la moelle de cochon d'Inde. Nous lui avons adressé nos questions qui l'ont profondément surpris. « L'amour est mort, dites-vous ? Assurez-vous, nous le remettrons sur pied. Emportez ce petit flacon (175 fr.) et vous verrez l'effet que ça lui produira. L'amour était peut-être bien malade, mais Dieu m'a permis de le ressusciter, a-t-il ajouté en clignant de l'œil avec modestie derrière ses lunettes. » CHARCOT Devant le magnifique hôtel du boulevard Saint-Germain stationnaient déjà quatre-vingts voitures de maître, quand la Vie parisienne descendit devant la porte du grand névropathe. Elle fut introduite immédiatement.
devant la porte du grand névropathe. Elle fut introduite immédiatement. La consultation ne fut pas longue et il répondit d'un air malin : « Dites donc, ma petite dame, vous m'avez l'air assez malade : mettez un peu de bromure dans votre champagne et venez faire un tour à la Salpêtrière, vous y verrez le dernier état de l'amour. » BOUCHARD Voici le petit bulletin très sec que nous a adressé l'éminent spécialiste, en réponse à notre question : « L'amour doit avoir une dilatation de l'estomac. Nourrissez-le très légèrement : du pain grillé, du vin blanc très mouillé, des
: du pain grillé, du vin blanc très mouillé, des œufs. Revenez me voir dans un an. » PÉAN Le plus fort de nos chirurgiens, revenu de Vienne depuis la veille, était debout dès cinq heures du matin en train de corriger les épreuves de son Cours de l'année quand nous arrivâmes : il était déjà tout embaumé d'acide phénique. Notre enquête l'amusa, mais il se refusa à répondre : « Votre question n'appelle nul bistouri; dès lors, je suis incompétent; si vous désirez que je vous ouvre le ventre ou que je vous coupe une jambe, je suis prêt.
ou que je vous coupe une jambe, je suis prêt. » BROUARDEL L'aimable doyen de la Faculté de médecine, légèrement parfumé, montait dans son coupé pour se rendre à la Morgue. Il nous invita à prendre place à sa droite : « Vous savez que je suis un spécialiste. Je ne connais de la vie que les cadavres. Eh bien, sur les dalles froides, je vois toujours autant d'amoureuses qui ont allumé leur réchaud avec la dernière lettre de L'année, autant de noyés verts d'amour, autant de désespérés qui tiennent d'une main le pistolet fatal et de l'autre le portrait
d'une main le pistolet fatal et de l'autre le portrait de l'ingrate. Il y a plus de femmes que d'hommes : mais cela est dans l'ordre, et le total ne diminue pas. L'amour est une maladie de l'imagination : croyez-moi, les malades ne manqueront jamais. Ce n'est pas un remède que je vous conseille de chercher, c'est un contre-poison. La Vie parisienne n'a pas manqué de s'enquérir de l'opinion du plus jeune et du plus âgé de nos amoureux : ils ont tous deux fort aimablement répondu. GEORGES HUGO « Ah ! madame, nous dit le jeune marin, voilà une
Ah ! madame, nous dit le jeune marin, voilà une question qui arrive à propos. Si vous saviez quel sacrifice c'est pour un passionné que d'aller s'enfermer en rade de Toulon, dans un navire où l'on n'a pour compagnie que des matelots mal dégrossis. Je vais pouvoir causer un peu avec vous de Paris et du boulevard : l'amour n'est possible que là. Mais que dites-vous, qu'il n'existe plus ! Depuis mon enfance je n'ai vu autour de moi que l'amour et l'adoration : dans tous les yeux je n'ai lu que l'amour. On m'a bien dit qu'il ne fallait
lu que l'amour. On m'a bien dit qu'il ne fallait pas trop m'y laisser prendre, que c'était une cour délicate faite à mon grand-père, un détour pour arriver à son cœur : j'ai préféré croire que l'on m'aimait parce que j'étais beau. Plus tard on m'a dit que l'on faisait les doux yeux à mes millions : mais j'ai assez d'imagination pour me contenter de cet amour-là. J'ai été trop souvent heureux, et, ce qui vaut mieux, malheureux par l'amour, pour le renier. Je ne regrette rien; mais vous dites qu'il n'est plus, il me semble à moi qu'il est
qu'il n'est plus, il me semble à moi qu'il est plus vivant que jamais; chaque année j'apprends à mieux aimer. Vous demandez un remède? Imitez-moi... » RICHET Avec de grands ménagements on nous introduit dans la chambre du professeur Riche t, rentré depuis peu dans le sein de sa famille. « Madame, dit-il d'un air professorial, après avoir médité et souri d'une façon hideuse en pensant aux joies de l'amour, je vais vous faire des confidences personnelles et vous prie de ne pas les insérer. J'ai longtemps ignoré l'amour; après une vie de travail où je m'étais cuirassé le cœur
une vie de travail où je m'étais cuirassé le cœur contre les embûches du redoutable petit dieu, j'avais dépouillé mon armure et me croyais bien à l'abri de ses traits. Mais qui peut se vanter de lui échapper? Je jouissais d'un repos bien gagné quand il est venu me surprendre. Je n'ai pas résisté et j'ai eu l'incroyable bonheur d'être aimé pour moi-même par une ingénue. Je ne puis vous en dire davantage, sinon que je la regrette. L'amour est peut-être mort chez les jeunes gens, mais Eros brûle toujours dans le cœur des vieillards. » BULOZ L'aimable directeur de
dans le cœur des vieillards. » BULOZ L'aimable directeur de la Revue des Deux Mondes a d'abord fait dire qu'il n'était pas chez lui; comme nous insistions disant que nous ne lui apportions pas de manuscrits, on nous a laissé entrer. Cette question le préoccupe bien plus que les lecteurs de sa Revue ne peuvent l'imaginer; il a même émis une opinion assez légère : « La vue du bonheur des autres (s'agissait-il de tableaux vivants ?) ne vous semble-t-elle pas propre à réveiller l'amour ? » Pour le reste, il nous a renvoyé à M. Brunetière. BRUNETIÈRE Nous avons
il nous a renvoyé à M. Brunetière. BRUNETIÈRE Nous avons donc été chez l'éminent critique de la Revue des Deux Mondes qui nous a répondu dans le langage du XVIe siècle ; à force de l'étudier il s'en est imprégné et ne parvient plus à s'en débarrasser. Malheureusement, l'érudition n'est pas le fait de la Vie parisienne et elle a préféré traduire en quelques phrases toutes simples les belles périodes et les vertes apostrophes du maître des études classiques : « Vous vous préoccupez bien de l'amour! allez, il n'a guère souci de tous vos romanciers, psychologues, décadents, abstracteurs de
guère souci de tous vos romanciers, psychologues, décadents, abstracteurs de quintessence. Le travailleur n'a besoin que d'une brave femme qui lui repasse ses bas, lui accommode une bonne soupe et lui donne des enfants solides : voilà comme je conçois l'amour. Cela a été et sera de tout temps. Ceux qui méritent d'être aimés ainsi trouveront toujours leur affaire. Quant aux autres, tondeurs d'œufs et coupeurs de fil en quatre, ils ne m'intéressent pas, et s'ils ont perdu l'amour, tant mieux : leur espèce disparaîtra plus vile, pour le plus grand bien de l'humanité et la satisfaction des critiques de
grand bien de l'humanité et la satisfaction des critiques de la Revue. » LÉON CLADEL La Vie parisienne a trouvé le romancier-poète, enfoui dans sa fameuse houppelande, au milieu de ses enfants, de ses poules, de ses chats, de ses lapins, criant, gloussant, miaulant, piaillant, courant, sur la pente de son petit jardinet de Sèvres. Nous avons été obligée d'abréger la réponse qu'il nous a faite : elle a duré une demi-heure et ne comprenait qu'une seule phrase. « L'amour ! vous ne voyez pas l'amour ! mais il est partout dans la nature : l'herbe qui se dresse, le
partout dans la nature : l'herbe qui se dresse, le papillon qui baise le cœur des grandes roses, le soleil épanoui, la mélancolie de la lune, tous les aspects du ciel et de la terre, exhalent et respirent l'amour ; vous voulez voir l'amour : mais regardez cette vache qui brame, ces lapins qui se contemplent avidement ; voyez dans ce terrain vague, devant la maison, ce soldat qui porte le panier de la cuisinière, là-bas sur la Seine, ces étudiants qui chantent l'amour aux bras de leurs maîtresses... » Terrifiée de cette improvisation que rien ne semblait pouvoir arrêter,
Terrifiée de cette improvisation que rien ne semblait pouvoir arrêter, la Vie parisienne s'enfuit sans attendre son reste, poursuivie par les clameurs de ce croyant, qu'accompagnaient le cri des enfants, le miaulement des chats et les gloussements des poules... REICHENBERG La plus rouée des ingénues nous a reçu dans son peignoir rose-thé noué d'un ruban couleur d'herbe écrasée. Notre enquête l'a fait rire aux larmes, et elle nous a répondu de suite avec une volubilité charmante et des petites mines qui accusaient la plus pure tradition : « Comment ! L'amour est malade ? Pauvre petit, envoyez-le-moi, je vous le
L'amour est malade ? Pauvre petit, envoyez-le-moi, je vous le rendrai guéri. J'ai mes secrets. Je vous dirai cela demain, car, pour aujourd'hui, je suis débordée par les répétitions ; au revoir, au revoir, dépêchez-vous : je serais encore obligée d'avoir un accident de voiture. M. Claretie est si impitoyable ! » MARCEL PRÉVOST Nous avons fait une visite des plus intéressantes chez cet amant fin-de-siècle. Malheureusement, nous ne pouvons en faire profiter nos lecteurs. M. Marcel Prévost considère que les anciens procédés de l'amour sont épuisés : il faut en chercher d'autres. Il croit avoir trouvé le moyen de
en chercher d'autres. Il croit avoir trouvé le moyen de vivifier l'amour, et il a bien voulu nous le confier : mais c'est un peu scabreux ; les dames qui désireraient connaître cette recette devront s'adresser à lui. C'est non seulement très efficace pour l'amour, mais en même temps c'est un des meilleurs moyens de s'assurer un grand empire sur les dames. PAUL HERVIEU Nous téléphone d'un château des environs de Paris. Il nous renvoie aux théories professées dans l'Exorcisée par son héros Gérard. « Pour s'aimer il faut se connaître, et pour se connaître il faut se donner :
connaître, et pour se connaître il faut se donner : on court au moins ainsi une chance de rencontrer le bonheur. C'est comme un billet de loterie que l'on prend. Et puis, qui sait : nous sommes des créatures si mobiles que les sentiments que nous feignons nous finissons par les éprouver. Quant aux femmes, elles s'attachent aux hommes par les faveurs qu'elles leur accordent. L'amour est malade, car on ne veut plus même tenter d'expériences. Le remède consiste à se donner souvent, beaucoup ; d'ailleurs il y a peu d'inconvénients à cela : on oublie si vite ! »
d'inconvénients à cela : on oublie si vite ! » Cette subtile théorie ne nous paraît pas très morale, et la Vie parisienne décline la responsabilité de ce sensualisme un peu léger. BARRÈS Avec beaucoup de difficultés nous parvenons à forcer la consigne qui préserve le plus fin de nos députés de ses électeurs, et nous le trouvons béatement étendu dans son vieux fauteuil à oreillettes d'où il dicte, en souriant, à son secrétaire (un littérateur de mérite) un article qui doit satisfaire par sa violence les plus socialistes des ouvriers de Nancy. Il nous fait de la main un
ouvriers de Nancy. Il nous fait de la main un geste de condescendance. « L'amour est souffrant ? Je ne l'en aime que mieux : je me plaît aux créatures débiles, aux êtres déshérités, aux malades : ils m'intéressent et me touchent infiniment. Je rédige à leur intention de petits manuels de scepticisme et de passion. J'espère qu'ils y pourront trouver quelques consolations : si l'amour est tombé en langueur faites-lui prendre quelques cachets de psychothérapie. La culture du « moi », voilà l'universel remède ! » PÉLADAN Voici la réponse du grand maître des Rose + Croix, tracée sur
réponse du grand maître des Rose + Croix, tracée sur un papier noir avec des lettres d'argent. La signature est rouge et légèrement souffrée. « Madame, je vous salue en Vénus, votre signe astral. Votre missive m'est advenue hier et le démon me tenta tout d'abord de vous révéler l'opinion des Mages sur l'amour moderne : les pouvoirs que je tiens de ma qualité de Sâr me permettent de connaître l'avenir de l'amour et je pourrais vous dire de singulières choses; mais les rites m'interdisent de trahir les secrets et de perdre mon âme dans les compromissions vulgaires. Peut-être un
de perdre mon âme dans les compromissions vulgaires. Peut-être un jour, quand les Rose + Croix m'auront délié de mon serment, pourrai-je indiquer le souverain remède : en attendant, ils m'ordonnent de vous donner un avis : la lecture familière de V Androgyne et de la Gynandre pourront vous mettre sur la voie. Salut en Eros. » SALIS Le noble cabaretier nous força de nous asseoir près de deux chapeaux à plumes écartées. Il s'assit à la même table, commanda quatre bocks et commença un terrible boniment dont voici le début : « La société des nobles dames et des
début : « La société des nobles dames et des gentes hétaïres qui fréquentent chez moi fera passer tous vos doutes. Je ne puis vous bayer plus doux remède... » HUYSMANS Le cruel auteur d'A rebours était là-bas (rue Saint-Jacques) en train de célébrer la messe noire et de faire ses dévotions au diable. Nous avons attendu quelque temps pour lui permettre de revêtir un costume convenable. Il n'avait pas ouï parler de notre question et l'a trouvée peu opportune. « Voilà assez longtemps que l'on ressasse les ennuyeuses litanies de l'amour, cette écœurante et banale bestialité. Il est mort
de l'amour, cette écœurante et banale bestialité. Il est mort et bien mort, Satan — merci ! Les imaginatifs trouvent aujourd'hui à satisfaire leurs sens dans les pratiques sombres du moyen âge et les maléfices des religions maudites. Je recommande à ceux qui pourtant se sentiraient le cœur un peu vide, de chercher quelque grasse prêtresse de l'amour public. » CATULLE MENDÈS Un grand déboire nous attendait près de ce parfait Parisien, de cet amoureux expérimenté qui passe pour connaître la question sous toutes ses faces et dans tous ses raffinements. Malgré son désir de nous contenter, il n'a pu
raffinements. Malgré son désir de nous contenter, il n'a pu rien dire : un traité exclusif le lie à l'Écho de Paris qui lui interdit de donner à personne ses exquis bavardages. « Et cependant, ne put-il s'empêcher de dire, j'aurais tant aimé vous parler de Mésange... » RICHEPIN L'auteur du Glaive, à qui nous avions par mégarde oublié de demander son avis, a eu l'amabilité de l'apporter lui-même dans nos bureaux. Il a remis, en secouant d'un air sombre son abondante chevelure, un petit papier sur lequel était fixée sa réponse : « Je ne douterai pas de l'amour
sa réponse : « Je ne douterai pas de l'amour tant que Mme Sarah B vivra. » RAVAISSON Le vénérable philosophe se tenait sur le pas de sa porte, dans sa petite maison de Bellevue, ornée de fresques de couleur et de reproductions de l'antiquité. Votre question me surprend, dit-il après nous avoir écouté avec attention ; je ne suis guère au courant de la littérature et des mœurs modernes. Pour moi, il me semble que l'amour des antiques peut remplacer tous les autres. Voyez la Vénus de Milo : que lui manque-t-il pour faire une parfaite amoureuse ? Deux