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La comtesse demeurait interdite. — Voilà de mauvais dés ! fit Horace froidement. Et il lui présenta à son tour, avec courtoisie, une nouvelle paire de dés. Mais, ô surprise ! à trois reprises différentes l'ivoire se brisa en s'échappant du cornet de la comtesse ! Et, chaque fois, la foule jeta un grand cri... et le visage de la Driska se couvrit de pourpre, et ses yeux étincelèrent de fureur ! Horace, lui-même, perdit contenance. Il frappa violemment du pied, et, saisissant un jeu de cartes : — Voyons si nous réussirons mieux au lansquenet, Madame, s'écria-t-il ; ces
si nous réussirons mieux au lansquenet, Madame, s'écria-t-il ; ces dés sont ensorcelés, je crois ! Cinq cents louis ? — Je les tiens, Monsieur. Horace battit les cartes, fit couper, brûla la première... Il amena à gauche, un as ; à droite, un valet ! La troisième carte, — celle du milieu, — fut un roi ; un roi de carreau. La quatrième, un roi de carreau ; la cinquième, un roi de carreau... la sixième, un roi de carreau... la septième... Les regards de la comtesse jetaient feu et flamme, Horace était livide. Il lança le jeu sur
et flamme, Horace était livide. Il lança le jeu sur la table... Les cartes, en tombant, se retournèrent... Et un grand cri de stupéfaction s'éleva dans la salle ; chacune des quarante-cinq cartes restantes était un roi de carreau ! Cependant la comtesse prit un jeu neuf, le dépouilla de son enveloppe, et étendit en éventail sur le tapis. Ce jeu-là était parfaitement en règle. Du roi à l'as, aucune carte ne manquait dans aucune série. — Je ne comprends rien à ce qui arrive, Monsieur, dit la Driska au marquis : vous le voyez vous-même, et tout le monde
marquis : vous le voyez vous-même, et tout le monde ici peut en juger, ce jeu est bien complet. Espérons qu'il y aura enfin un terme aux mauvaises plaisanteries qui nous poursuivent... Horace ramassa le jeu en saluant sa rivale. Il y eut autour d'eux un tumulte extrême. On se taisait pour voir ce qui allait se passer. Horace battit les cartes... fit couper... Il amena un huit, un dix... puis douze dames de trèfle... — Malédiction ! fit-il. Et une pluie de dames de trèfle s'abattit sur les spectateurs. Quelques minutes après cette scène, il ne restait plus dans
Quelques minutes après cette scène, il ne restait plus dans la salle de jeu que la comtesse et le marquis. Tous les assistants avaient disparu comme par enchantement. Les Italiens sont des vieilles femmes pour la superstition. La farce des dés brisés, des rois de carreau et des dames de trèfle les avait fait fuir à toutes jambes... Horace était tombé atterré sur un fauteuil ; la Driska, un peu plus loin, demeurait, à l'exemple du marquis, éperdue, anéantie... Tout à coup un éclat de rire sec, strident, retentit à leurs oreilles... Satan sortit d'un cornet de trictrac et vint
leurs oreilles... Satan sortit d'un cornet de trictrac et vint s'asseoir entre nos deux personnages. À sa vue, Horace tomba, malgré lui, sur son siège... la comtesse, au contraire, se leva brusquement, et, s'adressant au diable : — Ah ! vous arrivez bien ! s'écria-t-elle. Qu'est-ce à dire, maître ? vous me tirez au nez, je crois. Cela vous sied joliment ! Votre cadeau est magnifique, je vous en fais mon compliment ! — Satan ! Satan ! fit à son tour Horace, qui s'était remis de son premier mouvement de frayeur, vous vous êtes joué de moi. Vous m'aviez
de frayeur, vous vous êtes joué de moi. Vous m'aviez promis que je gagnerais toujours, partout, tout le monde et à tous les jeux, et je n'ai pu gagner madame... vous vous y êtes opposé... oui, certes, il n'y a que vous capable de pareils tours... J'exige une explication... je veux... — Eh quoi ! seigneur Horace, interrompit la Driska, Satan vous aurait-il, en effet, octroyé la faveur dont vous parlez ? — Mais sans doute, Madame. — Mais c'est une indignité, alors... et il s'est joué de nous deux, puisque, moi-même, j'ai reçu de lui, sur ma demande, le
puisque, moi-même, j'ai reçu de lui, sur ma demande, le don d'être constamment heureuse à tous les jeux ! — Vraiment ? oh ! c'est une infamie ! — C'est un abus de confiance ! — C'est une petitesse ! — C'est une lâcheté ! — C'est... D'un geste, Satan arrêta cette avalanche de malédictions. Il étendit la main vers la Driska et le marquis, et tous les deux demeurèrent muets et immobiles comme des bonzes. — Mes enfants, leur dit-il, écoutez-moi et ne nous fâchons pas ! Le diable n'est pas parfait, que diable ! Je ne puis pas
n'est pas parfait, que diable ! Je ne puis pas donner l'impossible ! Vous m'avez demandé tous les deux la même faveur... j'ai eu la bonté de vous l'accorder à tous deux... est-ce ma faute à moi si, non contents de ruiner l'univers, vous vous amusez à essayer de vous battre mutuellement ? Vous comprenez bien que vous joueriez dix ans de suite que ce serait toujours absolument comme aujourd'hui. Je ne puis pas me déshonorer aux yeux de l'un en me prêtant aux désirs de l'autre ! Croyez-moi donc, ne vous fatiguez plus désormais en des combats inutiles. La
ne vous fatiguez plus désormais en des combats inutiles. La part que je vous ai faite est assez belle... gardez-la et ne m'échauffez plus davantage les oreilles ! Vous ne vaincrez pas le diable ! Et, foi de Satan, j'ai juré que jamais l'un de vous ne l'emporterait sur l'autre à aucun jeu ! Là-dessus Satan s'évanouit en fumée, et la comtesse et Horace reprirent en même temps la parole et le mouvement. Ils en abusèrent ; les gens qui ont tout ce qui leur faut en fait de grands bonheurs se plaisent à désirer des futilités impossibles. Le marquis
bonheurs se plaisent à désirer des futilités impossibles. Le marquis et la comtesse étaient dans ce cas, ils étaient exaspérés de la condition imprévue imposée à leur fortune... ils voulaient, à leur tour, duper ce gêneur de mauvais ange qui s'était si malignement moqué d'eux... ils firent d'abord maints projets plus l'un que les autres... Ils crièrent... Ils pleurèrent... Tout en criant et en pleurant, Horace s'était rapproché d'Elvire, — la comtesse, — et Elvire ne s'était pas éloignée d'Horace, ils se contemplaient réciproquement avec attention...Une pensée étrange leur traversa l'esprit... Elvire était fort belle... Horace était un très joli
l'esprit... Elvire était fort belle... Horace était un très joli garçon... Il y eut un moment de silence et, ce moment durant, la comtesse rougit beaucoup et le marquis se rengorgea. Enfin, Horace, prenant timidement la main d'Elvire, lui glissa ces mots à l'oreille : — Satan nous a assuré qu'à aucun jeu nous ne pourrions nous vaincre... et cependant, Madame, s'il vous plaisait d'essayer... C'est ici, lecteur, qu'il manque deux feuillets à mon bouquin. Je n'ai donc pas bien compris le dénouement. C'est pourquoi je vous livre la fin de cette histoire telle que je la lis après les
de cette histoire telle que je la lis après les lacunes en question : Et dans la nuit qui suivit la fameuse scène de jeu entre le marquis et la comtesse, on entendit jaillir un cri horrible du fond du palais de la Driska. C'était le diable qui poussait ce cri en s'envolant par une fenêtre du palais. Et le lendemain, Elvire et Horace montèrent ensemble en chaise de poste. Ils partaient pour la France. Horace était un peu pâle, un peu défait... cependant, il considérait avec amour sa compagne... la veille encore sa rivale... Quant à la comtesse, elle
la veille encore sa rivale... Quant à la comtesse, elle était rayonnante de joie et d'orgueil. Il paraîtrait qu'elle avait battu le diable en la personne du marquis Horace de Saint-Sever. On n'a jamais su à quel jeu. HENRI DE KOCK. LE BUCHERON. I. Pierre le bûcheron frappe de sa cognée les arbres séculaires de la forêt, et les échos redisent en longs gémissements le bruit sec du fer sur le bois. Cependant, il fait bien froid. Le givre frise les branches des arbres d'une resplendissante parure de diamants. La bise souffle, et on entend dans les profondeurs du bois
bise souffle, et on entend dans les profondeurs du bois s'entrechoquer les ormes, les frênes, les sapins et les chênes, dont les hautes cimes s'agitent sous les âpres baisers de la raffale qui les mord et les force à courber la toile en mugissant. Pauvre bûcheron ! tes mains sont gercées, tes dents claquent et ta tâche est loin d'être achevée ! Pourquoi donc ce labeur, vieillard ? Un peu de pain et un toit de chaume ne suffisent-ils plus à tes désirs ? Eh bien ! puisqu'il y a encore des miches dans la huche et des saignées à
encore des miches dans la huche et des saignées à pleines brassées dans ton bûcher, que ne restes-tu assis devant ton feu à réchauffer tes membres amaigris, en attendant que les oiseaux du ciel fassent retentir l'air de leurs chants joyeux ? Bientôt de jeunes feuilles feront craquer leur étroite enveloppe, et chaque rayon de soleil attachera une émeraude aux branchages moussus. Les gazons fleuris tapisseront les chemins, et la senteur embûchée de la sève imprégnera doucement l'atmosphère. Alors tu travailleras dès le point du jour, 168 LE MOUSQUETAIRE. Tu ne m'entends pas, vieillard, et ta cognée frappe toujours !
ne m'entends pas, vieillard, et ta cognée frappe toujours ! Ah ! je sais maintenant pourquoi tu refuses de prendre quelque repos : c'est que ta fille a seize ans, et que tu as deviné l'amour qui bat dans son jeune cœur ! Oh ! qu'il est enivrant, le parfum qui s'échappe de la première violette, cachant sa petite tête pudique sous les feuilles de l'arbuste qui la protège ! Oh ! qu'elle est suave, la première note de chant d'amour que balbutient les chastes lèvres de la jeune fille vivant calme et heureuse auprès du père qui l'aime !
vivant calme et heureuse auprès du père qui l'aime ! Travaille, bon vieillard, travaille, et ta Jeanne aimée pourra mettre sa main dans celle du brave garçon qui t'a dit : — Maître Pierre, j'ai dix écus au fond de ma bourse de cuir, et deux bons bras pour en gagner d'autres ; donnez-moi Jeanne pour femme, et son père sera le mien. — Oui, garçon, as-tu répondu, car Jeanne aura aussi dix beaux écus avant que la primevère soit éclose. Il en a déjà six amassés à la sueur de son visage, le pauvre bûcheron ! Encore quatre, ma
de son visage, le pauvre bûcheron ! Encore quatre, ma lourde cognée, et Jeanne épousera celui que son cœur a choisi ! II— II— n'as-tu pas vu passer un brillant cortège de chasseurs ? Le son du cor a-t-il frappé tes oreilles ? Et le cerf aux pieds agiles a-t-il réjoui ta vue par sa présence ? Par saint Hubert ! les détours de cette forêt sont si nombreux que j'ai perdu la trace de mes compagnons. — Je n'ai entendu que le bruit du vent et je n'ai vu que les corbeaux effrayés, qui s'enfuyaient à tire d'aile de
que les corbeaux effrayés, qui s'enfuyaient à tire d'aile de la cime de l'arbre que j'abats. — Bûcheron, sauras-tu me dire au moins où je pourrais apaiser la faim qui me dévore, et réchauffer mon corps ? car il y a longtemps que je marche. — Suivez cette belle avenue, Messire ; ensuite vous tournerez à gauche, et vous trouverez une chétive cabane. Entrez-y : ma fille Jeanne vous servira. — Merci, l'ami. Il est parti ! C'est un brave et adroit compagnon, que le comte de Nombrelève : son couteau de chasse sait éventrer le sanglier au sortir de
couteau de chasse sait éventrer le sanglier au sortir de sa bauge, et la balle de son arquebuse sait se loger dans la tête du chevreuil qui bondit dans les halliers. Va! mon gentilhomme; ne crains pas de déchirer le velours de tes vêtements aux buissons du chemin, et de dérouler les boucles soyeuses de ta noire chevelure, que l'aquilon dérange. Ta mine est noble et fière, ton regard ferme et hautain, et, sur ma foi, il n'est pas un seul cavalier qui puisse t'être comparé. — Oui, le bonhomme a dit vrai, j'aperçois une blanche colonne de fumée qui
a dit vrai, j'aperçois une blanche colonne de fumée qui s'échappe d'un toit de chaume. C'est bien là, entrons ! II. — Sur mon salut ! la belle enfant, je n'ai jamais vu sourire si ravissant que le tien ! Il y a neuf perles sur ma couronne comtale, mais elles sont moins blanches que tes dents! Je ne sais si c'est la flamme de ce foyer qui m'a rendu si dispos, ou celle que lancent tes yeux, mais vraiment j'oublie la chasse pour ne penser qu'à toi. Sur mon âme ! c'est un mets sans pareil qu'un quartier de
âme ! c'est un mets sans pareil qu'un quartier de venaison arrosé d'un flacon de vin du Rhin ; mais le pain dur que tes mains ont rompu, et l'eau pure que tu m'as offerte, m'ont semblé cent fois meilleurs. Tiens, prends cette bourse, et puisse-t-elle suffire à payer ta franche hospitalité. Oh ! le généreux seigneur ! C'est un brave et adroit compagnon que le comte de Nombrelève. — De l'or ! Merci ! Que vous êtes bon, et que mon fiancé va être joyeux ! — Que parles-tu de fiancé? Celui que tu aimes, c'est moi, moi qui
de fiancé? Celui que tu aimes, c'est moi, moi qui t'aime et qui veux t'embrasser. — Non ! non ! Elle a bien peur la Jeanne, car elle a regardé le gentilhomme, et elle a frémi en voyant les étranges regards qu'il jetait sur elle. Que va-t-elle donc faire, la pauvre enfant? La voici qui sort de la cabane et qui court. Mais le comte la poursuit. Hélas ! hélas ! IV. Oh ! la course rapide que celle-là ! Sont-ce deux créatures humaines ou deux ombres qui passent et repassent avec tant de vitesse au milieu des sentiers; qui
repassent avec tant de vitesse au milieu des sentiers; qui glissent avec tant de promptitude entre les réseaux des épaves? Leurs pieds rasent à peine la terre, les feuilles mortes qui jonchent le sol ne sont pas même effleurées. C'est une ronde qui donne le vertige, c'est un tournoiement sans fin, c'est une danse fantastique. Oh ! l'horrible poursuite que celle-là ! Ah ! les voici qui s'élancent encore; la première, c'est Jeanne; elle arrive haletante auprès d'un ravin; elle tourne sur ses bords; elle est maintenant sur la pointe d'un roc qui surplombe un torrent. L'eau bouillonne et gronde
d'un roc qui surplombe un torrent. L'eau bouillonne et gronde sourdement. Jeanne est sauvée ! non, car le comte est sur ses pas, il va l'atteindre... elle fait un geste en avant... Le torrent l'a engloutie ! Un coup de feu se fait entendre, et le cadavre du beau seigneur va retrouver dans l'abîme celui de la jeune fille. Ils se sont rejoints, mais c'est la mort qui les a réunis! V. Bravo vieillard ! ta journée est terminée, tes lèvres tremblantes fredonnent un vieux refrain de ta jeunesse, et tes épaules courbées ont assez de force encore pour supporter
tes épaules courbées ont assez de force encore pour supporter le poids d'une si grosse charge de bois. Ah ! ah ! il est bien joyeux, le pauvre homme ! Encore quelques journées comme celle-ci et Jeanne aura ses dix écus. Chante ! chante, bûcheron ! cela est si bon de pouvoir dire à la fin du jour : — En allant à la ville, demain, vendre mon bois, j'ajouterai une belle petite pièce d'argent au trésor de Jeanne. — Jeanne! Jeanne! viens embrasser ton père. Jeanne! où donc es-tu, la Jeanne ? je n'ai pas eu mon baiser aujourd'hui
la Jeanne ? je n'ai pas eu mon baiser aujourd'hui ! VI. — Vous appelez votre fille, père Pierre, elle est morte ! Car je l'ai vue tomber dans le torrent, ma pauvre fiancée ! Celui qui la poursuivait est mort aussi. C'était un beau seigneur ! Mais mon arquebuse est bonne. Est-ce qu'il n'a pas entendu ce qu'on vient de lui dire, le bûcheron? À quoi songe-t-il donc? — Ah ! ah ! ma fille... les belles fleurs des prés... Oh ! les beaux nuages d'or qui courent sous le ciel!... Jeanne ! que tes longs cils sont beaux
le ciel!... Jeanne ! que tes longs cils sont beaux !... Morte, ma Jeanne !... Ah ! ah! ah!... Bonjour, mon gentilhomme... et moi aussi, je suis riche... — Pauvre vieillard, il est fou; mais moi ! je n'ai plus de fiancée, et ma raison me reste ! Prions ! H. GOURDON DE GENOUILLAC. L'ILLUSTRE CHAMPROSÉ. (Suite.) Après avoir débattu en lui, et résolu à son avantage ce cas de conscience, le vieux gentilhomme fit un tour de clef, et entra chez son fils. — Vicomte Léopold-Maurice de Sustendhal, dit-il d'une voix douce, descendant des ducs de Lorraine, nous savons
d'une voix douce, descendant des ducs de Lorraine, nous savons tout, votre noble tante et moi... Il en était là de son discours, et il allait très vraisemblablement l'achever, quand il s'aperçut que la chambre était vide, qu'il n'y avait pas apparence d'homme, même de ventriloque dans la chambre de son fils. — Oh! oh! qu'est-ce ceci? murmura-t-il... Il fit trois fois le tour de la chambre, et appela son fils d'une voix assez forte pour que son fils l'entendît s'il était là. Mais apparemment il n'y était point, puisqu'il ne répondit pas. On pouvait conjecturer, il est vrai, qu'il
ne répondit pas. On pouvait conjecturer, il est vrai, qu'il était caché dans quelque coin, mais jouer à cache-cache avec un père qui descendait en ligne droite des ducs de Lorraine, était, on en conviendra, une assez mauvaise farce. Cette conjecture eût donc été superflue. Cependant que pouvait-il faire ? Pourquoi, d'un côté, n'était-il pas présent, et, d'un autre côté, pourquoi n'était-il pas absent, et il ne l'était pas, puisqu'on l'entendait, confusément il est vrai, mais suffisamment pour dénoncer sa présence, gémir dans un coin de la chambre, comme s'il eût perdu tout les parents qu'il aimait, ou retrouvé tout
eût perdu tout les parents qu'il aimait, ou retrouvé tout ceux qu'il n'aimait pas. Que pouvait-il faire ? Où pouvait-il être ? Nous n'avons pas dit qu'il faisait nuit, et cependant il serait bien temps de le dire; nous le disons donc : Il faisait nuit. Il était dix heures du soir environ. Par conséquent, une lampe, posée sur la cheminée du jeune homme, éclairait la chambre suffisamment pour qu'un père distinguât un fils. Et cependant ce père ne distinguait pas le fils qu'il cherchait. Il fit encore deux ou trois fois le tour de la chambre, en disant d'une
trois fois le tour de la chambre, en disant d'une voix sonore : — Vicomte Maurice de Sustendhal, c'est votre père qui vous adresse la parole, l'entendez-vous ? Question vaine ! Pourtant les sanglots continuaient ; d'où partaient-ils ? Le comte alla droit à l'alcôve qui était au fond de la chambre. La porte de l'alcôve était fermée : il colla son oreille droite sur la porte de l'alcôve, ainsi qu'il avait fait sur la porte d'entrée. Il écouta. C'était de l'alcôve que partaient les sanglots... Il entrouvrit doucement la porte... Le descendant des ducs de Lorraine était couché, et
porte... Le descendant des ducs de Lorraine était couché, et c'était lui qui poussait ces sanglots étouffés, et qui, au milieu du plus profond sommeil, s'agitait sur son lit, comme s'il eût été poursuivi par une société de brigands. Le comte Emeric le regarda avec tristesse, en poussant cette simple mais expressive exclamation : — Infortuné ! ! Il allait se retirer, après s'être intérieurement consulté, quand il s'arrêta, saisi d'effroi, en entendant le vicomte de Sustendhal débiter, bien qu'endormi, une longue tirade en Vers. — L'infortuné ! s'écria-t-il, ce n'est point assez de rêver, il faut qu'il rêve en
n'est point assez de rêver, il faut qu'il rêve en vers. Que va dire sa noble tante ? Le comte Emeric descendit, et trouva la vieille demoiselle où il l'avait laissée, c'est-à-dire plongée dans la bergère à gauche de la cheminée. Il alla prendre place dans la bergère à droite, et regarda un moment sa sœur avec des yeux où était peinte une indicible mélancolie. — Eh bien ? demanda Mlle Emmeline. — Hélas ! répondit le vieux gentilhomme, en laissant tomber son front dans ses mains. — Qu'y a-t-il donc encore ? dit d'une voix tremblante la vieille demoiselle.
donc encore ? dit d'une voix tremblante la vieille demoiselle. — Il n'y a qu'à nous que de pareils malheurs arrivent, dit le comte Emeric, comme se parlant à lui-même. — Que voulez-vous dire, mon frère ? dit d'une voix suppliquée la vieille demoiselle. — Ma sœur, nous avons encore calomnié le vicomte en disant qu'il était ventriloque. — Se peut-il ? — Oui, ma sœur, le vicomte n'est pas plus ventriloque que vous et moi. Il est atteint d'un mal bien différent dans ses causes et bien plus étrange dans ses effets. — Achevez. — Il rêve en vers...
dans ses effets. — Achevez. — Il rêve en vers... — Je ne vous comprends pas, mon frère, et cependant, vous m'effrayez. — Et il y a bien de quoi être effrayé, ma sœur, dit le vieux gentilhomme, d'une voix sourde, comme s'il eût craint d'être entendu, même du griffon, qui donnait cependant des signes non équivoques de son profond sommeil. — Parlez, mon frère. Au nom du ciel, qu'y a-t-il ? — Il y a, ma sœur, que votre neveu est somnambule ! — Est-il possible ? dit la vieille fille en reculant de deux pas. — J'en jurerais,
vieille fille en reculant de deux pas. — J'en jurerais, répondit le comte Emeric en posant sa main sur son cœur. — Le descendant des ducs de Lorraine, somnambule !... Horreur, dit Mlle Emmeline, en tombant pour la troisième fois de la journée évanouie dans la bergère. On imagine la nuit que passèrent : le comte Emeric, après de fruitives investigations ; Mlle Emmeline, après ses syncopes répétées ; le père et la tante de cet infortuné qui rêvait en vers. La tante vit défiler, comme une blanche théorie, les ombres plaintives de toutes les duchesses de Lorraine, qui chantaient
ombres plaintives de toutes les duchesses de Lorraine, qui chantaient en chœur, sur l'air du "Vieille Hirondelle", le malheur arrivé à leur descendant. Le comte Emeric entendit toute la nuit s'entrechoquer des casques et des cuissards, des cuirasses et des brassards, comme si tous ces capitaines bardés de fer qu'il avait pour aïeux, ne sachant où donner de la tête, se précipitaient de désespoir les uns sur les autres, dans un désordre et une confusion que leur état de spectres ne justifiait pas suffisamment. Bref, quand le premier vent du matin fit tournoyer au soleil levant les longues ailes des
matin fit tournoyer au soleil levant les longues ailes des moulins de Montmartre, le frère et la sœur se réveillèrent et se levèrent pâles, hâves, défigurés, harassés, comme s'ils étaient venus de Saint-Lô à Paris dans une de ces voitures appelées, ironiquement sans doute, voitures à volonté. Ils se retrouvèrent dans la salle à manger, assis devant cette même table où ils se livraient, depuis quelques jours, aux conjectures les plus extravagantes. Ils étaient naturellement peu causeurs, ces deux vieillards. L'habitude de vivre ensemble les avait rendus silencieux. Ils se connaissaient à fond depuis des années ; ils n'avaient plus
connaissaient à fond depuis des années ; ils n'avaient plus rien à s'apprendre l'un à l'autre. Leur conversation était donc monotone comme la pantomime d'un baromètre, moins variable et moins accidentée peut-être. Le journal qu'ils recevaient le matin avait beau se mettre en quatre pour les dérider, tout légitimiste qu'il était, le journal sentait encore son libéralisme d'une lieue, et il ne parvenait pas à les faire sourciller. La conduite inexplicable de leur héritier avait venue providentiellement rompre la monotonie de leur vie. Aussi se jetèrent-ils sur cet incident avec l'engouement et la joie d'un jeune sauvage en trouvant un
l'engouement et la joie d'un jeune sauvage en trouvant un morceau de fer blanc. Bien qu'ils s'entretissent à voix basse, la maison, silencieuse jusque-là comme une tombe, devint tout à coup bruyante comme une ruche. Ce chuchottement quotidien, incessant, monta comme un essaim de mouches jusqu'à la chambre du descendant des ducs de Lorraine, qui, accoutumé depuis si longtemps à une paix profonde, s'étonna d'abord, et s'inquiéta ensuite de la voir troubler. Il descendit le matin dans la salle à manger, et trouva les deux vieillards installés, chacun d'un côté de la table, devant un immense bol de café au
de la table, devant un immense bol de café au lait, dans lequel trempait un pain tout entier, ce qui donnait à ce pain la nuance et la conformation d'une éponge. On comprend l'étonnement des deux vieillards en apercevant le jeune homme, mais on le comprendra beaucoup mieux en se souvenant qu'il n'avait pas mis le pied dans la salle à manger depuis une quinzaine de jours environ. Après avoir souhaité respectueusement le bonjour à sa tante et à son père, il alla extraire une des chaises symétriquement rangées le long de la muraille : nous disons extraire, car la