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nous disions : vous êtes donc de notre avis ? DES GAFFES : — Parfaitement. HUBERT CRESSON : — Alors, pourquoi le défendiez-vous? J'avais peur d'avoir fait un impair, je croyais qu'il était votre ami. DES GAFFES. — Il est aussi mon ami, mais ça n'empêche pas. HUBERT CRESSON. — A la bonne heure. VAUFROY. — Il arrive du dehors, il a son chapeau et sa canne. Qu'est-ce que vous faites là tous les trois ? Vous avez l'air de conspirer. DES GAFFES. — Et toi, vieux satyre, d'où viens-tu ? VAUFROY. — Je viens de chez une femme mariée.
? VAUFROY. — Je viens de chez une femme mariée. PAUL ALBREY. — Je la connais. VAUFROY. — Chiche ! PAUL ALBREY. — Elle s'appelle Réséda ! DES GAFFES. — Joubert est ce philosophe qui a dit : Il faut qu'une persienne soit ouverte ou fermée. HUBERT CRESSON. — Vaufroy a une petite amie en pension, et il passe devant la glace. C'est dégoûtant. PAUL ALBREY. — A ton âge un homme doit casquer. VAUFROY. — Taisez-vous donc, vous ne savez pas ce que vous dites. Je vous répète que je sors des bras d'une femme mariée, une du monde,
je sors des bras d'une femme mariée, une du monde, et ça vous embête, parce que vous autres, les jeunes, les gigolos, vous ne dépassez pas le Palais de glace. DES GAFFES. — En somme, Vaufroy, tu es aussi blâmable que Dauvert. VAUFROY. — Halte-là ! Eh, eh ! Humpf ! Pull up ! DES GAFFES. — Certainement. Tu es chez le mari, tu es moralement dans ses draps, tu les uses. VAUFROY. — Je vous trouve très durs pour Dauvert. Voilà un garçon de figure agréable, qui a de l'esprit, qui plaît aux femmes, et parce qu'il n'a pas
l'esprit, qui plaît aux femmes, et parce qu'il n'a pas d'argent, vous voudriez qu'il ne profitât pas des occasions, sans compter que si vous pouviez en faire autant vous ne vous en priveriez pas. Vous êtes fiers parce que vous payez : il n'y a vraiment pas de quoi. En amour, payez et vous serez déconsidérés. DES GAFFES. — Nous le sommes. VAUFROY. — Qu'est-ce que vous reprochez à Dauvert ? Tenez, il y a quinze ans, j'avais pour bonne amie une femme très calée, Suzanne Ortolan; elle était, à ce moment, la maîtresse de Paquais. HUBERT CRESSON. — Paquais
ce moment, la maîtresse de Paquais. HUBERT CRESSON. — Paquais fourrages ? VAUFROY. C'est toi qui l'as dit. Elle avait un hôtel splendide rue de Prony et des équipages merveilleux. Un jour, ou plutôt une nuit, nous croyions que Paquais était à la campagne et, naturellement, c'était moi le patron : mais voilà qu'à deux heures je vois vraiment le patron s'amène. HUBERT CRESSON. — C'est une scène qui a été souvent reproduite par la photographie et la gravure. VAUFROY. — Voilà un homme qui fait un raffut extraordinaire; il me traite de ce que vous savez. Je le vois
me traite de ce que vous savez. Je le vois encore arpentant la chambre et criant : « J'ai payé tout ce qui est ici, entendez-vous, monsieur ! Vous êtes ici chez moi et je paye tout ici, les chemises de madame et le vin qui est dans la cave; et vous, qu'est-ce que vous payez ? » Je lui ai répondu froidement : « Moi, monsieur, je paye le vermouth. » Réponse admirable et qui établissait bien nos situations respectives, car en payant les apéritifs de Suzanne, je donnais tout ce que j'avais, alors que lui n'en donnait pas
tout ce que j'avais, alors que lui n'en donnait pas le dixième. PAUL ALBREY. — Et qu'est-ce qu'il a répondu le type ? VAUFROY. — Ça l'a assis, il a dit : Ah ! et puis il est parti, on ne l'a plus revu. Mais à ce compte-là, on ne pourrait plus épouser une femme riche, et alors que devient le mariage, la famille, la société, la patrie. DES GAFFES. — L'alliance russe ! HUBERT CRESSON. — Oui, mon vieux, tu payais le vermouth tandis que Dauvert se le fait payer. Qu'as-tu à répondre à ça ? VAUFROY, philosophe. —
payer. Qu'as-tu à répondre à ça ? VAUFROY, philosophe. — C'est une affaire de conscience. DES GAFFES. Dauvert a une conscience d'autruche, il digère des cailloux. HUBERT CRESSON. Chut ! Taisons-nous, le voilà. (À Dauvert, qui s'approche, vain à la fois conquérant et las.) Eh bien ! cher, où en êtes-vous ? DAUVERT. — J'ai fait venir tout près de 200 louis, et maintenant je vais me coucher. On m'attend. PAUL ALBREY. — Vous n'avez pas perdu votre soirée. DES GAFFES. — Dis donc, vieux Dauvert, avant de t'en aller, une question : nous avons en ce moment une discussion
une question : nous avons en ce moment une discussion assez délicate avec Vaufroy : y a-t-il un cas, en dehors du mariage, où un homme puisse accepter de l'argent d'une femme ? DAUVERT, prenant un biais. Oui. s'il estime la femme ! Et il s'en va, les laissant tous les quatre stupides. PAUL ALBREY. — Est-ce beau ! HUBERT CRESSON. — « S'il estime la femme » est extraordinaire. DES GAFFES. S'il l'estime. Combien ? Maurice Donnay. 112, RUE RÉAUMUR Les plus coquettes, les plus durables, les plus pratiques étrennes sont exposées à la Parfumerie du Congo, 112, rue
étrennes sont exposées à la Parfumerie du Congo, 112, rue Réaumur, où une charmante boîte de savons fins est gracieusement offerte à tout acheteur. LE MARCHAND DE TANAGRA C'est un petit bout d'Italien, bistré, frotté de plâtre, qui déambule de terrasse en terrasse, le buste penché à droite, équilibrant sur sa hanche gauche son lourd panier de statuettes ratées. Et le voilà qui m'avise, de ses larges yeux noirs, doux et malicieux. Il s'arrête et m'offre d'un geste engageant, d'affreux moulages dont il vante les beautés en zézayant — Tenez, voyez ! Une belle femme nue ! C'est pas cher
voyez ! Une belle femme nue ! C'est pas cher ! Et il me sort des Tanagra mal fichues, un peu galeuses, avec des bosses superflues et des trous supplémentaires, des Dianes, au pied bot, et des Vénus marquées de petite vérole. Son panier est un lamentable hôpital de déesses, comme "la Cour des miracles" de la mythologie ! Et je vois d'ici le Tout-Olympe descendant de la Courtille, clopin clopant, et venant échouer, cagneux et meurtri, dans l'ironique panier du petit lazarone ! Il m'exhibe triomphalement la pauvre Vénus de Milo. — Ah ! non ! dis-je très sérieusement.
de Milo. — Ah ! non ! dis-je très sérieusement. Elle a les bras cassés. Je n'en veux pas ! Sans insister, il m'en montre une autre. Je secoue la tête. Puis une autre encore, une petite nudité qui a l'air de se chercher les pieds. Et celle-là ? Sa persévérance me touche. La statuette est drôle : — Combien ? — Trois francs ?, fit-il d'un ton pas très convaincu. — Six sous ! lui dis-je brutalement. Cette différence de prix ne le trouble pas. Il sait bien que nous finirons par nous entendre. Et il sourit : —
nous finirons par nous entendre. Et il sourit : — Eh bien, non, prenez, vingt sous ! — Je t'ai dit : Six sous ! Voyant que je suis inébranlable, il se lebrusquement : ,, — Eh bien ! Prenez-là ! Je lui donne ses six sous : il est content comme un roi d'avoir fait une si bonne affaire. Deux minutes après, en voilà un autre qui se met à me harceler, comme un moustique. Je finis par l'envoyer au diable. — Fiche-moi la paix ! Tu m'embête ! Tu viens d'en acheter. C'était pas moi, dit-il, en riant
Tu viens d'en acheter. C'était pas moi, dit-il, en riant de toutes ses dents blanches. C'est mon frère L. Histoire d'avoir le dernier mot. Je lui crie spirituellement: — Et ta sœur ! — Ma sœur ? répond le gamin sans sourciller. C'est vingt francs ! Pour être cloué, je le suis ! Il appelle du geste une vague fleuriste nocturne, qui louche autour d'un bureau d'omnibus. C'est une fort belle fille. J'ai eu du flair de lui dire Et ta sœur?. Or, pour m'en assurer un peu, je la marchande, ni plus ni moins qu'une Tanagra ratée, quoique je
marchande, ni plus ni moins qu'une Tanagra ratée, quoique je la devine admirablement faite. Et je propose cyniquement : — Quarante sous ! — Non ! .. Six francs ! fit l'Italien, en me clignant de l'œil. vous verrez ! Je ne démords pas. Lui non plus, par extraordinaire. Ils font mine de s'en aller. Mais, au bout d'une minute le gamin revient, ramenant sa sœur. Il s'approche et à voix basse : — Combien vous dites ? — Quarante sous ! — Eh bien ! prenez la ! Et d'un grand geste cocasse, il me pousse la petite dans
d'un grand geste cocasse, il me pousse la petite dans les bras! Robert Francheville. LE BAISER NOIR Aux pieds du méchant roi don Jayme se traîne, dolente et les bras tordus, dona Antonia, implorant grâce et merci pour son fils unique, que le méchant roi veut faire tuer, après avoir fait tuer le père. Mais le méchant roi répond toujours implacablement : — Je t'accorde sa vie, tu sais à quelle condition. Et toujours dona Antonia réplique, dolente et les bras tordus : — Comment veux-tu que j'accepte une pareille condition ? Même y consentant, me serait-il possible de subir
condition ? Même y consentant, me serait-il possible de subir tes émbrassements d'amour à toi par qui est mort mon mari que j'aimais ? Ce que j'ai dit est dit, reprend le roi. Tu me plusses et je te désire. Profites-en. Ton supplice, d'ailleurs, ne sera pas de longue durée. Car apprends que le roi don Jayme ne possède jamais deux nuits la même femme. Au surplus, hâte-toi de te décider. Car, si demain tu n'as pas consenti, demain ton fils unique sera mort. Dolente et les bras tordus, dona Antonia s'est sacrifiée, pour sauver la vie de son fils
Antonia s'est sacrifiée, pour sauver la vie de son fils unique, et en pensant : — Je l'éleverai dans la haine du mauvais roi, et plus tard, il sera mon vengeur et celui de son père. Mais de même a pensé le mauvais roi don Jayme, qui n'est pas seulement le plus cruel et le plus débauché des hommes, mais qui en est aussi le plus déloyal. Et donc, après avoir possédé dona Antonia, il a lâchement manqué à sa parole et LE BAISER NOIR il a fait tuer le fils comme il avait fait tuer le père. Au monastère
fils comme il avait fait tuer le père. Au monastère des Nonnes de la Miséricorde, dona Antonia s'est retirée, dolente et les bras tordus, pour laver dans la pénitence sa pauvre âme souillée par un sacrifice horrible et inutile. Le mauvais roi don Jayme a continué sans remords sa vie de débauches et de cruautés, toujours impunie et triomphante. Dans son monastère, dona Antonia prie sans cesse la Vierge Notre-Dame de la Miséricorde, et lui dit, dolente et les bras tordus : — N'aurez-vous donc jamais pitié de moi, pitié de tant d'autres victimes aussi, qu'a faites ce monstre ?
de tant d'autres victimes aussi, qu'a faites ce monstre ? N'obtiendrez-vous pas de votre fils, le Seigneur Tout Puissant, qu'il châtie enfin l'auteur de tant de crimes sans vengeance? Et un soir, Notre-Dame de la Miséricorde lui est apparue, à la pauvre dona Antonia, et lui a dit: — Cette vengeance s'apprête. Tu en seras l'instrument si tu en as le courage. — J'aurai ce courage, répondit dona Antonia. Que dois-je faire ? Et Notre-Dame de la Miséricorde répliqua: — Tu n'as qu'à prendre et donner le baiser noir. Dolente et les bras tordus, dona Antonia sortit du monastère, pour
et les bras tordus, dona Antonia sortit du monastère, pour chercher cela, qu'elle ne savait où trouver, n'ayant pu comprendre ce qu'avait voulu dire la Vierge. Mais au premier tournant de la route, elle vit un mendiant, accroupi dans ses haillons, qui désignait du doigt une sébile posée à terre. Et, en lui jetant une pièce de monnaie, elle l'entendit murmurer un « mille grâces », dont la voix semblait noire; car cette voix sortait de sous un voile noir couvrant la tête du mendiant. Et comme dona Antonia soulevait le voile, elle aperçut une bouche noire qui avait bavé
le voile, elle aperçut une bouche noire qui avait bavé ce « mille grâces ». Brusquement, dona Antonia comprit ce qu'avait voulu dire la Vierge; et, sur cette bouche noire, elle prit le baiser noir. Puis elle s'en alla, et pendant une année, nul n'a su ce qu'était devenue dona Antonia. Le mauvais roi don Jayme continue sa vie de cruautés et de débauches, toujours impunie et triomphante. — Roi, lui dit un jour le procureur de ses plaisirs, une femme vient de se présenter à moi pour que je l'offre à Votre Seigneurie. Elle sait que vous aimez la
l'offre à Votre Seigneurie. Elle sait que vous aimez la beauté. Elle est la plus rare beauté qu'on puisse voir. Elle vous attend dans votre chambre, prête à être votre servante. Et le roi, en effet, a trouvé dans sa chambre une femme toute nue, telle qu'il n'en avait jamais admiré de pareille. Elle avait des cheveux roux, en or fluide comme celui d'un soleil couchant, et le visage, et tout le corps, d'une blancheur plus blanche que celle de la neige sous un clair de lune. Toutefois, le roi eut d'abord, en l'apercevant, une sorte d'épouvante; car il lui
eut d'abord, en l'apercevant, une sorte d'épouvante; car il lui avait paru que cette femme ressemblait à dona Antonia. Mais vite il s'était rasséréné; car dona Antonia était rose de peau et brune de chevelure. Et donc celle-ci ne pouvait pas être dona Antonia. Avec cette beauté incomparable, le roi don Jayme s'éloatra, joyeux, et il prit une nuitée d'amour. Jamais encore il n'avait éprouvé volupté pareille. Le corps de cette femme, d'une blancheur plus blanche que celle de la neige sous un clair de lune, était froid aussi comme la neige; et cependant la possession en était brûlante comme
la neige; et cependant la possession en était brûlante comme l'or fluide de ses cheveux roux, semblable à un soleil couchant en fusion. — Femme, femme, dit le roi don Jayme, en ton honneur, je manquerai à ma plus chère habitude. Moi qui ne possède jamais deux nuits la même femme, je veux te garder pour maîtresse. — Roi don Jayme, répondit la femme, vous êtes un menteur quand vous dites que jamais vous ne possédez deux nuits la même femme; car voici la seconde nuit que vous passez avec moi. Et, dolente et les bras tordus, elle ajouta soudain
moi. Et, dolente et les bras tordus, elle ajouta soudain : — Je suis dona Antonia. — C'est toi qui mens, dit le roi, car dona Antonia n'avait point cette peau ni cette chevelure. — Ma chevelure et ma peau ont changé, répliqua-t-elle, depuis que j'ai pris le baiser noir. Mais moi, j'ai su m'en guérir, du baiser noir, parce que Notre-Dame de la Miséricorde m'en a enseigné le remède. Ce remède, je ne te l'enseignerai point. Et toi, méchant roi don Jayme, maintenant que je t'ai donné le baiser noir, tu en subiras toutes les infâmes et hideuses tortures,
noir, tu en subiras toutes les infâmes et hideuses tortures, toutes celles qu'a subies pendant vingt années le mendiant à qui j'ai pris le baiser noir. En même temps, tandis que le roi claquait des dents, éperdu de peur, dona Antonia ouvrait un coffre qu'elle avait fait déposer dans un coin de la chambre comme étant son coffre à costumes, et elle y montrait le cadavre du mendiant. C'était une masse informe de chairs blafardes et spongieuses, au cuir boursouflé de pustules suppurantes, couturé de cicatrices saignantes, écaillé de croûtes où grouillaient des vers; et la puanteur qui s'en exhalait,
où grouillaient des vers; et la puanteur qui s'en exhalait, monstrueuse, était si épaisse, que l'air même de la chambre en semblait devenu comme un liquide gluant où se collaient les doigts. — Méchant roi don Jayme, dit dona Antonia, voilà ce que tu vas être jusqu'à la fin de ta vie. Et c'est lui maintenant qui crie, dolent, et les bras tordus : — Grâce ! Grâce ! Mais dona Antonia lui répond implacablement : — La lèpre que tu as dans l'âme, celle de tes cruautés et de tes débauches, ne m'a pas fait grâce jadis. La lèpre
tes débauches, ne m'a pas fait grâce jadis. La lèpre que tu as désormais dans le corps ne te fera pas grâce non plus. Et c'est ainsi que le méchant roi don Jayme, celui qui se glorifiait d'être surnommé don Jayme le Rouge, a été puni par dona Antonia la blanche, au moyen du baiser noir. Jean Richepin. MON PETIT CINÉMA TOGRAPHE PETITE FABLE POUR MES PARENTS À l'occasion du Nouvel An prochain, tous les papas et toutes les mamans bien intentionnés se dépêchent de faire apprendre à bébé une jolie fable afin qu'il puisse, le 1er janvier, adresser à
jolie fable afin qu'il puisse, le 1er janvier, adresser à l'aïeul et à l'aïeule le compliment traditionnel : « Chers grands-parents, je vous souhaite une bonne année et une bonne santé. Si vous nous invitez à déjeuner, je dois vous réciter quelque chose au dessert, alors j'aime mieux vous le réciter tout de suite, pour être sûr que vous nous inviterez. » Mais le choix du « morceau choisi » de circonstance est, presque toujours, extrêmement laborieux. Il faut éviter un tas d'allusions qui pourraient déplaire aux vieillards. Aussi, plusieurs papas et mamans de ma nombreuse clientèle se sont-ils adressés
papas et mamans de ma nombreuse clientèle se sont-ils adressés à moi, me suppliant de les tirer d'embarras. « Avec votre esprit bien connu, m'écrivent-ils, avec votre verve poétique, inépuisable, avec votre génie escarpé et sans bords. (j'en passe, et des plus flatteuses épithètes !) rien ne doit vous être plus facile que de composer un apologue spirituel et facile à retenir, même en voyage. » Toujours désireux de ne mécontenter personne, je m'exécute : Le meunier, ses fils et divers autres accessoires (Fable) Sentant de la mort prochaine, L'acre haleine, Un meunier des plus anciens Entre ses fils voulut
haleine, Un meunier des plus anciens Entre ses fils voulut faire, En bon père, Le partage de ses biens. Ils étaient trois. « L'héritage, Par rang d'âge, Dit le père, marchera : Le moulin pour le grand frère, L'une à Pierre, Pour le dernier, l'âne » « Le moulin, ça vaut la peine Qu'on le prenne, Larmoyait le dernier-né, L'âne est une bonne affaire. Mais que faire Du chat qui me fut donné ? » Déjà je vous vois sourire Et vous dire : « Mais c'est là le Chat Botté ! Fort loin l'histoire remonte Et ce conte Dès
Botté ! Fort loin l'histoire remonte Et ce conte Dès longtemps nous fut conté ! » Vous vous trompez : la morale Se signale Dans mon récit, tout à fait. Ingrat, dans un jour de jeûne, Le plus jeune Du matou fit un civet ! Mais, ô justice secrète, Une arête Vengeresse l'étrangla ! Puisse un sort aussi peu tendre Vous attendre, Ingrats et gourmands. Voilà ! Bobèche. UNE COMPENSATION Monsieur et Madame Collafroy viennent de dîner. Ils somnolent. Tout à coup : Collafroy ? MADAME. — Monsieur Collafroy ? MONSIEUR. — Madame Collafroy ? MADAME. — À quoi pensez-vous
MONSIEUR. — Madame Collafroy ? MADAME. — À quoi pensez-vous ? MONSIEUR. — Mais à rien, ma bonne amie, à rien, je t'assure ! MADAME. — Allons donc ! On pense toujours à quelque chose. MONSIEUR. — Mais non, tu sais bien que le soir, lorsque j'ai pris mon tilleul, je demeure là, étendu sur mon fauteuil, et que ce me est un plaisir de laisser reposer mon esprit ! MADAME. Ainsi vous voudriez me laisser croire que votre pensée est arrêtée, comme un vieux coucou hors d'usage ! MONSIEUR. — Mais, ma bonne ! MADAME. — Surtout à une
— Mais, ma bonne ! MADAME. — Surtout à une date comme celle-ci ! MONSIEUR. — Quelle date ? MADAME. — Ignorez-vous quel jour nous sommes ? MONSIEUR. — Ma foi, le 23 décembre, je crois. MADAME. — Ouf! vous l'avez dit: le 23 décembre. Et cela ne vous rappelle rien ? MONSIEUR. — Le 23 décembre, attends. si, c'est l'anniversaire de la bataille. MADAME. Il s'agit bien de bataille. MONSIEUR. — Alors. MADAME. — Eh bien ! monsieur Collafroy, il y a aujourd'hui exactement trente ans que vous m'avez donné votre nom ! MONSIEUR. — Ah! bah ! Tiens.
donné votre nom ! MONSIEUR. — Ah! bah ! Tiens. c'est fort curieux ! MADAME. Curieux. Voilà tout ce que ce souvenir vous inspire ! MONSIEUR. Mon Dieu ! MADAME. Quoi ? Votre cœur ne bondit pas dans votre poitrine ! Rien ne vous demeure de cette journée mémorable ! MONSIEUR. — Fichtre si ! Je me souviens que j'avais des bottes trop étroites et que tout le long du jour, je me suis dit : « Quand donc pourrai-je les ôter ? » MADAME. — Eh ! quoi, M. Collafroy ? C'est à cela seul qu'il fallait attribuer la
Collafroy ? C'est à cela seul qu'il fallait attribuer la hâte que vous aviez de m'introduire dans le domicile conjugal ! MONSIEUR. — Dame ! J'aurais voulu t'y voir, avec les orteils pris comme dans un étau ! MADAME. Moi qui croyais que c'était l'amour qui vous donnait ces impatiences ! MONSIEUR. Oh ! mais cela n'empêchait pas les sentiments. Je l'aimais beaucoup. MADAME. — Ce qui veut dire que vous ne m'aimez plus ! MONSIEUR — Mais si ! Mais si ! Seulement il y a trente ans, et j'en avais vingt-neuf ! MADAME. — Oh ! moi, je
j'en avais vingt-neuf ! MADAME. — Oh ! moi, je n'oublierai jamais cette soirée du 23. MONSIEUR. Ni moi, certes ! Tu fus malade toute la nuit et, comme je n'avais pas d'eau de fleurs d'oranger sous la main, je fis infuser ta couronne de mariée. Heureusement qu'elle était en fleurs naturelles. MADAME. Et le lendemain, MONSIEUR. — Oui, oui. Le lendemain ce fut un 24, il m'en souvient. MADAME. La veille de Noël ! MONSIEUR. — Ce soir-là, tu ne fus pas malade et, ma foi, il ne fut plus question de fleur d'oranger. MADAME. — J'étais si enfant
plus question de fleur d'oranger. MADAME. — J'étais si enfant que j'avais mis mon soulier dans le cheminée. MONSIEUR. — C'est vrai ! MADAME. — Mais, le lendemain, je n'y trouvai rien du tout. MONSIEUR. — Ecoute donc ! Le petit Noël aurait été un peu indiscret de venir nous déranger ! Et puis, comme compensation, songe que notre fils est venu au monde neuf mois après, jour pour jour. MADAME. — En effet et c'est même en commémoration de cette nuit du 24 décembre que nous l'avons appelé Noël. MONSIEUR. — Eh bien ! qu'est-ce que je disais donc,
MONSIEUR. — Eh bien ! qu'est-ce que je disais donc, que tu n'avais pas eu ton petit Noël ? Rodolphe Bringer MES PRÉFÉRENCES Éphémères présents de fleurs et de bonbons, Combien je vous préfère un soin de savoirs Qui, pendant de longs jours, me feront plus charmante, Car ils sont, de l'aisser, l'œuvre exquise et savante. Rosette M. au créateur dit Congo, 112, rue Réaumur. LA MAISON DE GIVRE À mesure qu'on avance dans le chemin de la vie, ne trouvez-vous pas que les souvenirs de la petite enfance reviennent en plus grand nombre ? À chaque détour de la
en plus grand nombre ? À chaque détour de la route, les impressions de cette époque lointaine ressuscitent tout à coup du fond obscur où elles étaient ensevelies, et elles renaissent avec cette apparence de mystère et de féerie sous laquelle, pour la première fois, elles avaient émerveillé notre âme neuve et élémentaire. Ce matin, l'aspect des arbres poudrés à blanc par le givre de décembre et détachant sur le ciel laiteux leurs branches pareilles à des filigranes d'argent, a subitement réveillé en mon cerveau d'enfant des souvenances qui y dormaient confusément comme des violettes sous la neige. J'avais six
dormaient confusément comme des violettes sous la neige. J'avais six ans, je crois : c'était en décembre et un jour de fête — la Saint-Nicolas, à moins que ce ne fût la veille de Noël. Mes parents étaient allés dîner en ville et ne devaient rentrer qu'assez tard. On m'avait confié à la garde de Franceline, notre bonne, et je me sentais fort humilié et contrit de cet abandon. Franceline était une jeune paysanne meusienne, très dégourdie et, autant que je me le rappelle, assez jolie — petite, accort, avec des yeux très doux, des bandeaux bouffants et un bonnet
des yeux très doux, des bandeaux bouffants et un bonnet de linge posé en arrière sur le chignon. Tout en me bourrant, elle me gâtait et, de mon côté, je l'avais prise en affection parce qu'elle m'amusait, le soir, avec des contes et des chansons de son village. Quand elle me vit seul et chagrin du départ de ma famille, elle m'appliqua deux baisers sur les joues et me dit : N'aie pas le cœur gros, va. Puisque qu'ils t'ont laissé, nous allons aussi prendre du bon temps, nous deux. Mets ton manteau et tes moufles et je t'emmènerai dorer
Mets ton manteau et tes moufles et je t'emmènerai dorer (souper) dehors. Elle s'enveloppa dans un gros châle et FEUILLETON DU 27 DÉCEMBRE 1900 (5) UN VILAIN MONSIEUR PAR WILLY CHAPITRE PREMIER OÙ L'ON PRÉSENTÊ LE LECTEUR ROBERT PARVILLE ET SON BUDGET IV Les chroniques de Parville au Scandale réussirent assez bien ; ça lui fit quatre cents francs par mois ; ça lui fit surtout le « pied à l'étrier ». Avec l'autorité que lui donnèrent ces chroniques, il chercha des besognes anonymes. Ce fut d'abord une combinaison ingénieuse de Correspondances étrangères et de Correspondances provinciales. Il démarqua les