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— Elle rit à ma porte : Oh ! le joyeux bonsoir ! Et, parfois, au retour, je l’embrasse, au passage, Et, rêveur, je la suis, le long du chemin noir, Courant et se jouant, jusqu’au seuil du cottage Où sa mère adorée accourt la recevoir. Lors, tandis que, là-bas, on met la nappe blanche, Et qu’au tour du foyer le gai babil s’épanche, Du haut de ma terrasse, et seul avec mon cœur, Je songe, vaguement, moi qui sais bien des choses ! Que l’enfant qui s’ignore, avec ses clartés roses, Est, peut-être, l’unique et grand consolateur ! Numa
clartés roses, Est, peut-être, l’unique et grand consolateur ! Numa d’ANGIT. À JULES QUÉLIN La Muse est fort jalouse amante, Et même on dit qu’elle n’a pas Le cœur tendre et l’humeur clémente Pour qui néglige ses appas. Elle veut qu’on l’aime ici-bas D’ardeur fidèle et véhémante ; Sinon, malgré qu’on se l’amente, Ailleurs elle porte ses pas. Donc, élève pierre sur pierre, Sois pêcheur, vigneron fini Comme Paul-Louis et saint Pierre ; Bien ; mais courir ou faire un nid N’empêche ruisseau ni fauvette De gazouiller, ô mon Poète ! René CHUDEAU. À Mlle H**", D’ATHÈNES IMPROMPTU Son collier
! René CHUDEAU. À Mlle H**", D’ATHÈNES IMPROMPTU Son collier de perles fines, était fermé par les lettres 12 ac. Quel est ce mot discret qu’en lettres découpées, Je lis à votre cou ; Forment-elles un nom de muse, ainsi groupées En un brillant bijou ! Dans le pays qu’Homère, ivre de poésie, Parcourait en chantant, On doit porter celui d’Hélène ou d’Aspasie ; Est-ce l’un deux que dit votre collier parlant ? Je ne sais, mais je sens en feuilletant mon âme, Que si j’avais, nouveau Pâris, Un nom à prononcer, j’irais pour vous, Madame, Le redemander à Cypris
à prononcer, j’irais pour vous, Madame, Le redemander à Cypris ! Edmond NAVARRE. LA CRÉATION DE LA FEMME L’univers souriait dans sa jeune beauté ; Et le soleil dorait de sa lumière blonde Cet enfant né d’hier qui se nommait le monde, Et tout avait la grâce, ayant la nouveauté. Alors Dieu dit : « Adam, pour toi seul j’ai jeté Dans l’infini des cieux l’étoile vagabonde, J’ai mis des fleurs aux champs et des perles dans l’onde, Et j’ai gravé ce mot sur ton front : Royauté ! Et pourtant la tristesse assombrit ton visage. Le firmament est pur
pourtant la tristesse assombrit ton visage. Le firmament est pur et l’homme a son nuage ; De quel secret désir est-tu donc consumé ? J’étais le Dieu du monde, et je t’en ai fait l’âme, Que voudrais-tu de plus ? — Je voudrais être aimé. » Dieu ne répondit pas, mais il créa la femme. Emile TROLLIET. NUIT D’ÉTÉ Les nuits sont enceintes avant que le jour naisse que de choses elles peuvent engendrer. (Proverbe turc.) Je prenais ta vertu pour de l’indifférence Lorsque ta lèvre, enfant, repoussait mon désir. Quand tu voulais me faire oublier ma souffrance, A mon
Quand tu voulais me faire oublier ma souffrance, A mon chagrin j’ai cru que tu prenais plaisir ; Et, pourtant, ton espoir était mon espérance, Et ton rêve celui que je voulais saisir. Lorsque tu t’écriais — glaciale en apparence — Qu’entre le marbre et toi je n’avais qu’à choisir. C’est que ton cœur savait que lorsqu’éclôt un rêve, Le plus divin, n’importe, il faut bien qu’il s’achève, Que tout baiser renferme un long cri de douleur; Tu savais tout cela. Pourtant dans le silence D’une nuit, tu me dis : « J’ai mis dans la balance Ton cœur et
: « J’ai mis dans la balance Ton cœur et mon repos. et j’ai choisi ton cœur ! » Adolphe THALASSO. DÉSENCHANEMENT Après avoir vécu presque l’année entière Avec l’affreux malheur que je traîne après moi ; Après avoir glacé mon cœur comme la pierre, Puisque le désespoir tout seul y fait la loi ; Après n’avoir jamais, pour tout ce qui console, Eu qu’un sombre dédain au milieu de mes pleurs ; Après avoir flétri le songe qui s’envole, Sans lui tendre les bras quand il courait ailleurs ; Après avoir laissé ma pauvre âme souffrante Suivre, plus morne
Après avoir laissé ma pauvre âme souffrante Suivre, plus morne encor, son chemin au désert En cherchant le trépas ainsi qu’une âme errante ; Après avoir enfin tant pleuré, tant souffert, J’avais vu dans mon ciel se montrer une étoile, Bien pâle, bien petite, il est vrai ! cependant J'avais osé lever un coin du sombre voile Qui couvrait ma douleur. Dans mon espoir ardent, J'avais laissé ma lèvre ébaucher un sourire, Parce que je croyais qu'il me serait permis Un jour de me soustraire à l'infernal empire De ce spleen déchirant, de ces mornes soucis. Mais non ! Rien,
spleen déchirant, de ces mornes soucis. Mais non ! Rien, rien mon Dieu ! que le froid de la tombe. L'étoile consolante a déjà disparu ; Le voile soulevé sur mes larmes retombe ; En cette illusion pourquoi donc ai-je cru ? Marguerite LIGEROT. LA VIE — Où donc cours-tu, la belle fille, Qui te promènes en chantant ? Une étoile à ton front scintille, Et ton écharpe va flottant : Le tissu, que le vent soulève, Nous laisse entrevoir ton cou blanc : Tu fuis loin de nous comme un rêve, Rayon furtif et consolant : Tu te glisses
un rêve, Rayon furtif et consolant : Tu te glisses sous la charmille; Tu crains de perdre un seul instant. Où donc cours-tu, la belle fille, Qui te promènes en chantant ? — Je vais là-bas dans le bois sombre, Où les buissons ont tant de fleurs ; Le loup s'y tient, caché dans l'ombre, Car le plaisir est près des pleurs. Je suis la vie en sa jeunesse, Et je m'avance hardiment: Narguant la peur et la tristesse, Vers l'avenir je vais gaîment. De mes ans quel sera le nombre? Dois-je affronter bien des douleurs? Je vais là-bas dans
nombre? Dois-je affronter bien des douleurs? Je vais là-bas dans le bois sombre, Où les buissons ont tant de fleurs ! Je te retrouve sur ma route, Moins fraîche et ton front incliné Dans la saison que l'on redoute De fleurs d'automne couronné. Tu vas finir ton long voyage, Voici le but; il est tout près; Fais quelques pas et prends courage ; Avance-toi sous les cyprès : Vers d'autres cieux, sans aucun doute, Ton vol bientôt sera tourné. Je te retrouve sur ma route, Moins fraîche et le front incliné. Je vois là-haut poindre une aurore, Vague lueur à
incliné. Je vois là-haut poindre une aurore, Vague lueur à l'horizon, Phare voilé, froid météore ; Il faut sortir de ma prison. Mon front plus lourd se ride et penche ; J'ai bien souffert, j'ai bien lutté, Mais j'ai gardé ma robe blanche ; Elle a toujours sa pureté. Je ne crains rien, j'attends, j'implore Dans peu de jours ma guérison. Je vois là bas poindre une aurore, Vague lueur à l'horizon. Stéphanie LINEUIL. DAVID D'ANGERS Le front de notre grand sculpteur Est sorti brillant de son ombre ; Il fut poète et créateur, Et ses chefs-d'œuvre sont sans nombre.
fut poète et créateur, Et ses chefs-d'œuvre sont sans nombre. Son ciseau qui faisait asseoir Dans les rayons l'homme célèbre, Changeait en aurore le soir, En triomphe l'heure funèbre. Au fronton de nos monuments Il fit descendre la victoire ; Ce n'est pas sans frémissement D'orgueil qu'on y lit notre histoire. Il a su rendre avec éclat Au jeune enfant son héroïsme, Au marin fameux, au prélat Leurs vertus, leur patriotisme. Son amour pour la Liberté Éblouissante parmi ses gloires ; Invincible était sa fierté. Dans l'infortune et les déboires. Proscrit un jour, comme il souffrait À chaque illusion ravie
Proscrit un jour, comme il souffrait À chaque illusion ravie ! Au retour, quand il s'enivrait D'espérance, il perdit la vie. Au fond de son brulant cerveau Cent chefs-d'œuvre roulaient encore. Ce sont l'exil et le tombeau Qui les ont empêchés d'éclore. Dans leur grave immortalité. Ses traits inondés de lumière Rappellent à notre cité Tous les trésors dont elle est fière. Qu'il est doux au peuple angevin De voir sur la place Lorraine, Debout son artiste divin Dans une pose souveraine ! Auguste ROUSSEAU. CONCOURS COMPTE-RENDU DU SOIXANTE-DEUXIÈME CONCOURS Soixante-treize poésies ont été envoyées. Les huit premières paraîtront classées
Soixante-treize poésies ont été envoyées. Les huit premières paraîtront classées dans l'ordre suivant : 1. Les Nations et l'Homme (fragment), Jules Fouquet. 2. Pensée des Morts, A. Jubert. 3. Bouillon-Crémerie, Vte Th. du Mesnil. 4. Tombes d'Enfants, Dessaulles. 5. A. Quévedo, Logeard. 6. L'Enterrement d'une Parisienne, Bréchemin. 7. Amitié lointaine, Magnier. 8. Les Bruyères, Galligé. En conséquence, M. Jules Fouquet est nommé membre d'honneur du Parnasse. Une médaille de bronze (grand module) est accordée à M. A. Jubert. Sont mentionnées simplement en outre : 9. Ode à la mer, par M. François de Montel. 10. Sonnet à Joséphin Soulary, par
M. François de Montel. 10. Sonnet à Joséphin Soulary, par M. Perbosc. 11. L'Hirondelle (sonnet), par M. Richard de Saint-Lothain. 12. Pensée, par Mme Irma Méray. 13. Rayon, par M. Clément Biay. 14. David, par M. Dorz. LES NATIONS ET L'HOMME FRAGMENT Des empires fameux qu'on lise les annales : Qu'ont-ils de la probité les maximes banales Leur ont-elles valu la domination ? — C'est par la foi punique et par l'infâme guerre, Que peut au premier rang — on l'a bien vu naguère— S'élever une nation. (noté). La France à l'Italie Soit ! que les nations, trop longtemps contenues,
à l'Italie Soit ! que les nations, trop longtemps contenues, Répandent partout la terreur ! Qu'on les voie, au grand jour, bacchantes toutes nues, Lâcher tout frein à leur fureur ! Que nos flots déchaînés se heurtent et mugissent, Dans cet univers trop étroit ! Qu'à l'homme épouvanté tous nos canons rugissent, « Que la Force prime le Droit ! » Du vaincu terrassé, hideuses et sanglantes, Perçons et déchirons le cœur ! Qu'on nous voie, en retour, humbles, pâles, tremblantes, Nous traîner aux pieds du vainqueur ! Et notre auguste nom — ce nom sacré de mères — Ainsi
auguste nom — ce nom sacré de mères — Ainsi l'envie le déshonorant, Vendons nos unions, nos amours éphémères. Comme Laïs, au plus offrant ! C'est la loi : quand on a l'insigne effronterie De nier toute probité, Il faut, d'un coup de pied, jeter à la voirie Ce qui reste de dignité ! Et l'on nous nommera « lâches, fourbes, traîtresses ! » Et, malgré nos graves serments, La Vérité sublime, aux lèvres vengeresses, En face, nous dira : « Tu mens ! » Et tout cela, pour nous, sera paroles vaines, Et non de douloureux affronts ; Notre
sera paroles vaines, Et non de douloureux affronts ; Notre sang avili dormira dans nos veines. Et calmes resteront nos fronts ! Mais ne craindrons-nous point, nations insensées. De creuser ainsi nos tombeaux ? Que, malgré notre face impudente et sereine, Nos seins gonflés d'impuretés Ne transmettent un jour toute notre gangrène Aux peuples par nous allaités ? Et que deviendrons-nous, quand l'imposture immonde Etendra partout son linceul, Quand nous aurons chassé la vertu de ce monde, Que l'homme s'y verra tout seul ! Crois-tu qu'en l'homme, alors, qu'en son âme flétrie, Notre culte subsistera ? Et que, céleste fleur,
âme flétrie, Notre culte subsistera ? Et que, céleste fleur, l'amour de la Patrie, Dans ce cloaque brillera ? Non ! non ! Sans la vertu, nous perdrons les tendresses De l'homme à jamais désolé : Est-ce que, de l'amour, il ressent les ivresses, L'être que l'on a mutilé ? Mais si nous ne cessons, infernales mégères, De distiller notre poison, On peut bien nous chasser comme des étrangères Souillant les fils de la maison. Nous passons, — songez-y ! l'homme toujours demeure ! En vain, notre étoile aura lieu, Si, de l'homme ou de nous, il faut que quelqu'un
Si, de l'homme ou de nous, il faut que quelqu'un meure, Ma sœur, ce ne sera pas lui ! Et qui sommes-nous donc ? — Faut-il que l'on oublie Que l'homme a, sans nous, existé ? Et ne doit voir en nous que l'image affaiblie De l'immortelle humanité ? Plus qu'elle cependant les peuples nous chérissent, Parce qu'ils nous ont sous les yeux, Et que l'humanité que nos crimes flétrissent A le front caché dans les cieux ! Et pour prix de l'amour qu'ainsi l'on nous prodigue, Nous causons d'horribles regrets ; Nous voulons follement opposer une digue Aux flots
regrets ; Nous voulons follement opposer une digue Aux flots superbes du progrès ! Et de l'humanité nos canons, nos mitrailles Semblent conspirer le trépas ! Et nous lui déchirons, sans cesse, les entrailles, Pour les profaner sous nos pas ! Mais toi, reine du jour, sauvage entremetteuse, Qui fais de ce monde un enfer; Qui sans cesse glapis de ta bouche menteuse : « Tout pour de l'or, et par le fer ! » Quoi ! tu soutiens qu'il faut, sans rougeur ni mystère, Aux plus forts nous prostituer, Et que, pour prolonger nos jours sur cette terre, Nous
Et que, pour prolonger nos jours sur cette terre, Nous devons nous entre-tuer ! Politique de sang, n'es-tu que du délire ? Et vous, bandits victorieux Que l'univers adore et que chante la lyre, Etes-vous des fous furieux ? Ah ! mes sœurs, repoussons la maxime germaine, Fruit de l'hallucination ; La raison doit venger la conscience humaine, Et tuer la destruction ! Jules FOUQUET. PENSÉE DES MORTS Pour nous dans la maison que leur mémoire habite, Notre tendresse encore au foyer les invite. Sous le toit domestique ébranlé par les vents, Nous prions les défunts de garder les vivants.
les vents, Nous prions les défunts de garder les vivants. La nuit vient : au chevet où reposent nos têtes, Nous voyons s'agiter des ombres inquiètes. Ebauchant un sourire à la fois triste et doux, Leur lèvre quelquefois s'incline jusqu'à nous. Quand mêlés à la foule, au pied du Christ assise, Nous avons assisté le dimanche à l'église, En l'étroit cimetière où sont leurs ossements, Nos pas des chers défunts cherchent les monuments. Là, soit qu'un ciel d'été parmi les croix de pierre Répande des beaux jours l'éclatante lumière, Soit que l'œil désolé voie au dos du coteau L'hiver brumeux
que l'œil désolé voie au dos du coteau L'hiver brumeux jeter son opaque manteau, Debout, du sein des fleurs que le tertre réclame, Leur âme semble alors monter jusqu'à notre âme. Comme un souffle exhalé de la terre au dehors, Nous entendons passer le langage des morts. Ils se plaignent souvent : l'austère purgatoire Fait flotter autour d'eux sa flamme expiatoire. Nous nous sentons émus d'angoisse et de pitié : Nous adressons au ciel les vœux de l'amitié, Jusqu'au jour, où longtemps à la tristesse en proie, Leur tombe nous paraît s'éveiller dans la joie : Où nous sentons soudain,
paraît s'éveiller dans la joie : Où nous sentons soudain, de leur peine allégés, Glisser près de nos fronts des fantômes légers. C'est ainsi qu'ici-bas quand la race mortelle Au-delà du présent n'ose étendre son aile, Notre âme refusant de borner son espoir, Cherche un monde que l'œil ne peut apercevoir. D'une vie indicible elle peuple la tombe : Dans le creux du sépulcre où leur poussière tombe, Trainant hors du cercueil d'immenses légions, Elle entend remuer les générations. Elle croit voir Adam, auteur de notre perte, S'avancer sur le bord de la terre entr'ouverte Pour contempler le flot de
bord de la terre entr'ouverte Pour contempler le flot de sa postérité, Que la mort sous ses yeux roule à l'éternité. Les patriarches saints, majestueux cortège, De leurs cheveux blanchis versent sur nous la neige. Le muet Pharaon, dans son froid monument, Retrouve la pensée avec le mouvement. Ils planent sur nos fronts, ces héros, ces génies Dont le pays revoit les images bénies : Mais surtout, en un coin doux et calme des cieux, Nous revoyons charmés les vieillards nos aïeux, Mêlant naguère encore au cercle de famille, Parmi les voix d'enfants, leur voix grave et tranquille De leurs
les voix d'enfants, leur voix grave et tranquille De leurs genoux tremblants nous faisant un berceau, Et qui, les bras ouverts, nous attendent là-haut. A. JUBERT. BOUILLON-CRÈMERIE La voilà donc encor, cette maudite affiche, Me faisant souvenir que je ne suis pas riche ; Qu'il faut compter mes sous, régler mon appétit, Et que l'état d'auteur n'est qu'un gagne-petit. Je la connais trop bien, vraiment, la porte verte À jour, et fermant mal la boutique entr'ouverte, Où les gueux comme moi vont l'hiver et l'été Calmer leur estomac sans grande volupté. Je connais les deux pots de géranium rouge Dont
volupté. Je connais les deux pots de géranium rouge Dont les mourantes fleurs tombent dès qu'on les bouge; Et l'aspect sombre et froid de la salle du fond, Où le gaz a noirci le plâtre du plafond. Et madame Durand dont la majesté trône Derrière son comptoir avec son bonnet jaune ! Je connais bien cela, je le vois tous les jours ; Pourquoi donc l'afficher et m'en parler toujours ? Le malheureux contraint de traîner une chaîne En comprend bien le poids. C'est redoubler sa peine Que de la faire encor danser devant ses yeux. Je pourrais, dites-vous, changer
faire encor danser devant ses yeux. Je pourrais, dites-vous, changer et manger mieux ? Hélas ! Je n'eus jamais les instincts du bohème, Et je préfère encore mes œufs durs et ma crème Aux plats plus épicés de quelque gargotier Donnant à de vieux chats un parfum forestier. Je voudrais. un foyer, des sœurs, une famille, Et le repas intime où la gaîté pétille, Un frère pour ami. L'aïeul aux cheveux blancs Me bénissant le soir avec ses doigts tremblants, Mais, des miens, j'ai connu si peu la triste histoire! Le récit qu'on me fait grava dans ma mémoire Ma
Le récit qu'on me fait grava dans ma mémoire Ma mère, ange du ciel, morte à vingt ans, je crois, Et mon père, soldat, qui m'a laissé sa croix! C'est tout! Puis, j'ai connu les ennuis du collège, J'ai raflé douze prix de latin et de solfège Pendant plus de dix ans! A quoi servait cela? Quand on me proclamait, personne n'était là! Maintenant, je m'en vais remorqué par la muse En contemplant, songeur, la foule qui s'amuse, Mais me cachant devant l'ami patricien Dont l'habit à la mode aurait honte du mien. Apollon, dieu cruel! qui marque tes esclaves,
honte du mien. Apollon, dieu cruel! qui marque tes esclaves, Qui rendis mon front pâle et m'as fait les yeux caves; Ma jeunesse doit-elle ainsi se consumer, Sans qu'un souffle divin la vienne parfumer? Je me sens quelquefois, brisé par la misère, Je voudrais reposer sous l'onde ou sous la terre, Partir pour le départ qui n'a point de retour, Moi qui vis pour souffrir et mourai sans amour! Si tu voulais, pourtant, comme un autre peut-être Le succès et la gloire auraient pu me connaître. J'aurais pu dissiper ce cauchemar affreux, Être célèbre, et vivre au milieu des heureux.
cauchemar affreux, Être célèbre, et vivre au milieu des heureux. Ma destinée alors fut vite refleurie, Et fuyant à jamais bouillon et crémerie, Le cœur, des longs bravos, tout palpitant encor. Je fusse allé souper un soir au Lion-d'Or. H. DU MESNIL. TOMBES D'ENFANTS J'aime par-dessus toutes choses Rêver seul, loin de mes amis, Sur les tombes fraîchement closes Où les chers petits bébés roses Un beau soir se sont endormis. J'y vois souvent venir des mères. D'un crêpe noir voilant leur front. Elles passent, ombres légères; Laissant tomber quelques prières, Et moi, tandis qu'elles s'en vont, Je reste à
prières, Et moi, tandis qu'elles s'en vont, Je reste à songer et j'envie, Assis à l'ombre d'un tombeau, Ceux que pleure notre folie, Eux qui n'ont connu de la vie Que les caresses du berceau! J'évoque leurs fraîches images, Je les revois tels qu'ils étaient. Têtes blondes et graisseux visages Grenant leurs joyeux jeux Sur les genoux qui les portaient. Les fleurs, qui croissent à l'entrée De leurs enclos silencieux, Gardent sur leur robe moirée De leur chair la blancheur nacrée Et le doux éclat de leurs yeux. Elles ont l'air de me sourire, Et m'envoient de si bons parfums,
l'air de me sourire, Et m'envoient de si bons parfums, Quand la brise passe et soupire, Qu'il me semble que je respire L'âme de ces petits défunts. Jacques DESSAULLES. A QUEVEDO Todo este mundo es prisión, Todo es cárcel. No, sublime menteur, no, tu n'as pas raison De faire à tout sur terre une horrible prison. La ville est enfermée en de hautes murailles, La rose en son épine et j'admets que tu railles. La mer captive aussi, quoiqu'un vaste horizon Dissimule sa rive; en ses larges entrailles. Dis que le sol nous garde or, blé, fruits à foison, Qu'il
le sol nous garde or, blé, fruits à foison, Qu'il emprisonne enfin, au jour des funérailles, Nos misérables corps, soit. Mais la liberté Appartient à notre âme; espace illimité, Le grand firmament bleu lui forme un empyrean Superbe et triomphal. O Quevedo moqueur, Laisse donc conserver l'espérance adorée D'un au-delà suprême à votre pauvre cœur. H. LOGLARD. L'ENTERREMENT D'UNE PARISIENNE A MAURICE ROLLINAT La morte est étendue et ses grands yeux fermés Ne feront plus monter l'hymne lent des tendresses Ainsi qu'un pur encens dans le cœur des aimés Qui, le soir, déroulaient les longues, longues tresses De ses beaux
le soir, déroulaient les longues, longues tresses De ses beaux cheveux blonds soyeux et parfumés Et la disaient la plus divine des maîtresses. Mais tout en reposant du dormir éternel, Abrité sous les plis des rideaux, son visage Semble garder comme un dernier reflet charnel; Ainsi, lorsque suivant le fatidique usage, Le jour meurt, le soleil s'enfuyant solennel Laisse un pâle rayon luire en le paysage. Sous le blanc couvre-pied de dentelle et de draps Le contour adoré de son corps de statue Se moule sans pudeur, sans le moindre embarras — Bien que la chair paraisse une forme invêtue.
embarras — Bien que la chair paraisse une forme invêtue. Car la mort étendant sur nous son rude bras, De tous nos sentiments purs, nous déshabitue. La chambre est gaie et tous les meubles bien rangés, Les chaises, les fauteuils très bas sont à leur place Ordinaire et son chiffre au milieu s'entrelace; Un joli guéridon, une table, chargés De bibelots de femme et d'objets étrangers Se reflètent dans une énorme armoire à glace. Le soleil veut percer les rideaux de brocart Qu'on a laissé fermés devant chaque fenêtre, Comme si ses rayons pouvaient faire renaître La pauvre inanimée aux
si ses rayons pouvaient faire renaître La pauvre inanimée aux beaux yeux sans regard Morte voilà deux jours, à minuit moins le quart, D'un mal que le docteur même n'a pu connaître. Des gens en habit noir, l'air grave, compassés, Attendent que l'on vienne ensevelir la morte; Un vieux prêtre marmotte un chant de trépassés Dans un coin et le choc continu de la porte Que d'instant en instant l'on ouvre et ferme, emporte Le bruit des mots latins par ses lèvres passés. Enfin les hommes noirs arrivent. Pauvre amour! Como ils respectent peu les chairs douces et blanches Tes
Como ils respectent peu les chairs douces et blanches Tes pieds mignons, tes seins neigeux, tes souples hanches Tout s'engouffre en leur boîte; et, dans le demi jour De la chambre, on entend clous et vis, tour à tour S'enfoncer en grinçant dans le cercueil en planches. Mais ces hommes ont l'air de trouver le cercueil Très lourd, en descendant l'escalier, et le buste En avant ils s'en vont courbés comme un arbuste ; La boîte oblongue avec son épaisseur d’écueil Coupe d’un dur sillon leur épaule robuste : Les messieurs vont ensuite en leurs habits de deuil Ils sont
messieurs vont ensuite en leurs habits de deuil Ils sont bientôt en bas, traversent les salons ; Les rideaux grands ouverts se massent en plis longs Et, librement, le jour pose une lueur blonde Sur les meubles, sur le cortège, sur ce monde Dont le costume est noir de la tête aux talons Et la douleur singée autant que peu profonde. Puis le cortège sort et le débordement Des invités se mèle à la foule accourue Pour voir passer de près un bel enterrement, Et, de ce grouillement de têtes dans la rue, Parents, invités, foule à tout instant accrue,
dans la rue, Parents, invités, foule à tout instant accrue, Pas un cri de regret ne monte au firmament. Calmes, ils se sont tous lentement éloignés De ce petit hôtel où de nombreuses fêtes, Des lunchs et des soupers joyeux furent donnés ; Pauvre femme, ils oublient tes grâces si parfaites, Honorant d’un soupir leurs panses satisfaites, Ces messieurs très bien mis pleurent, seuls, tes dîners. Sur le morne cercueil des couronnes, des rangs De fraîches fleurs, envoient une embaumante haleine. Deux ou trois amis vrais — le reste, indifférents Accompagnent le corps jusqu’à la Madeleine, On entre dans l’église