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Herold ont à l'amour Prêté des airs piquants, des douceurs sans pareilles Que le cœur et l'esprit savourent tour à tour. Ton Armide est bien pâle auprès de Valentine. Desdémona gémit, et sa plainte enfantine, Dont Alceste mourante envierait les accents, Émeut, trouble, ravit et notre âme et nos sens. La rampe redoutait, pour l'œuvre la plus belle Le risible incident du moucheur de chandelles Nos mains, grâce aux clartés qu'un gaz brûlant produit, Disposent d'un soleil qui ne craint plus la nuit. Loin des seigneurs gênants, loin du houleux parterre, Libre, et sur son terrain par son rôle conduit,
parterre, Libre, et sur son terrain par son rôle conduit, L'acteur marche à son gré. Pourtant je ne puis taire Que du théâtre, hélas! Menos se dépêche, Ou qu'elle y parle en prose, et que sa sœur Thalie, Traînant un brodequin qui parfois se délie, N'y risque qu'en tremblant des pas mal assurés. Il faut aux citoyens de notre république Des piments et de l'ail plus que du sel attique; Par un mot délicat ils sont moins attirés; Que par les vifs lazzis de pitres bigarrés, L'opérette avinée et la chanson criarde Où l'argot sert de langue à la farce
chanson criarde Où l'argot sert de langue à la farce poissarde; Ils aiment les transports de héros effarés Riant, pleurant, mêlant le grotesque au sublime, Dont l'idéal suprême est le suprême excès Et qui, du Pindus en foule envahissant la cime, Cueillent avec fracas les palmes du succès. Près de notre Opéra, que tout le reste est terne. En vain le drame noir, cette peste moderne, Prodigue aux spectateurs les crimes et les cendres, Le luxe des poignards, des poisons, des cercueils. Un public trop blasé réclame plus encore. La Féerie apparaît; la Revue ose éclore. Amenés à grands frais,
Féerie apparaît; la Revue ose éclore. Amenés à grands frais, on voit, de toute part, Mille objets incongrus se grouper sur la scène. Tantôt un éléphant ahuri s'y promène; Tantôt des légions avec leur étendard Défilent comme au jour de la plèbe romaine; Tantôt, sollicitant un cynique regard, Bondissant, demi-nue, en quelque danse obscène, Terpsichore vient là prostituer son art Aux transports dégradants d'une faveur malsaine. Ombre de Camargo, de Sallé, de Vestris, Ah! ne revenez pas voir danser à Paris Arbitre respecté du goût et de la grâce Lorsque, dans son langage, entretenant Horace, Tu te plaignais à lui
dans son langage, entretenant Horace, Tu te plaignais à lui de la rime jadis, Toi que ce soin stimule et jamais n'embarrasse, Tu ne prévoyais pas qu'il naîtrait une race Plus maussade cent fois que les lourds érudits Par ton léger enjouement si justement maudits. Il existe pourtant une gente Parnassienne qui, voulant renchérir sur la contrainte ancienne, À la rime très-riche offre un culte exclusif. Tant pis donc pour le sens, si le mot incisif, Pittoresque, ou profond, n'a pas la désinence Qui marque de deux vers l'exacte consonnance On s'en passe. En revanche, un libre enjambement, Qui prétend
On s'en passe. En revanche, un libre enjambement, Qui prétend couper court à la monotonie, Supprimant et césure et rythme, supprimant Des mètres alignés tout semblant d'harmonie Prend pour masquer la rime une peine infinie. Admirable logique! – Il n'est pas jusqu'aux mots Qui d'un temps corrupteur ne contractent les maux. La porte est grande ouverte au plat néologisme; Notre oreille barbare aime le barbarisme Les jargons épineux des Saxons et des Goths Pour notre lèvre épaisse ont des attraits égaux On voit s'en hérisser, comme à plaisir, le style. Mais qu'importe, après tout? tu peux dormir tranquille. Qu'un Grimaud
Mais qu'importe, après tout? tu peux dormir tranquille. Qu'un Grimaud de ton art usurpe un jour le prix L'équitable avenir jugera mieux ta cause. Bien des lauriers hâtifs soudain se sont néanmoins Bien des dieux du passé sont voués au mépris, Déchus, le lendemain de leur apothéose. Ces torrents rocailleux seront bientôt séchés. Toi tu ne vieillis point, et tes écrits impudents Des sources du Parnasse, à longs flots, épanchés, Près des lecteurs futurs de te relire avides, T'assurent à jamais un renom mérité. Quand d'écrivains surfaits les pages ignorées Auront rejoint les noms dans leur obscurité Par le creuset
Auront rejoint les noms dans leur obscurité Par le creuset du temps tes œuvres épurées Passeront, d'âge en âge, à la postérité. D'un soupçon cependant mon âme est traversée. Toi qui savais la vie et t'as tant caressée Toi du luxe et égant ami voluptueux, Si tu voyais l'éclat de nos arts somptuieux, Ne donnerais-tu pas et ta splendeur passée, Et l'immortalité promise à ta pensée Pour revivre parmi tes arrière-neveux? LA QUARTAINE CHANTÉE / 'pour ~'p/r~ Qui a concouru pour le Prix Par un employé. C'est un sous-préfet. – Est-ce que c'est moi? (A.DAUDT.:T,.S~fN~o~-) Cette Liberté en révolte est
Est-ce que c'est moi? (A.DAUDT.:T,.S~fN~o~-) Cette Liberté en révolte est féconde, Proverbe toujours jeune et vieux comme le monde. Aussi, n'irai-je point, sur ce dire banal, Vous délayer en vers la prose d'un journal. Pour poser en censeur de l'humaine sottise, Attendez m'a-t-on dit, d'avoir la barbe grise. Soit. Mais si je ne puis, sans être un mal appris, Au front de nos faux dieux cracher tout mon mépris, Si je ne puis lutter, si je ne puis maudire, Qu'il me reste le droit de siffler et de rire Surtout ton aspect, vieux fantôme édenté, Au front nu comme un
ton aspect, vieux fantôme édenté, Au front nu comme un mur, au dos maigre et voûté. Ton ceinturé est trop profond pour dire quelque chose, Et ta lèvre que plisse une ride morose Semble balbutier, dans un affreux sanscrit, Des mots tels que 7?!<e/, Chapitres et Crédit; Parfois d'un ton plus haut s'enflamme ta voix cassée Et ta phrase toujours veuve de la pensée Va gourmander au loin, d'un peuple de commis La mensongère ardeur, paresseuses fourmis Que chaque an fait éclore au fond des Ministères Et que l'argot du lieu nomme surnuméraires. Je viens donc, chapeau bas, ô roi
lieu nomme surnuméraires. Je viens donc, chapeau bas, ô roi parcheminé, Incliner à tes pieds mon respect consterné. Salut à l'habit noir Honneur à la cravate C'est un puissant du jour, Messieurs, qu'un bureaucrate Salut, triste momie au profil anguleux, De l'homme ne gardant que ce masque hideux Herbier où s'est flétrie une fleur parfumée, Lampe où voltige à peine un reste de fumée, Homme-registre où tout se meut par numéros, Dont le cœur est toujours pris entre deux xérès Et que je classerais dans l'époque fossile S'il n'était fort moderne, en un point, – imbécile. Moi que le sort
moderne, en un point, – imbécile. Moi que le sort enchaîne à l'Enregistrement, Je pourrais, à loisir, disserter savamment Sur la Bureaucratie, un rouage où, sans cesse, Va se faire broyer une belle jeunesse, Et vous frissonneriez en suivant pas à pas, Ce long voyage amer d'où l'on ne revient pas. Que d'autres, comme vous, pleins d'âme et de vaillance, Dont les rêves confus se doraient d'espérance, Tout-puissants par l'amour, le génie et la foi, Se laissèrent mourir, dès que le moule étroit De la Bureaucratie eut étreint sa victime Leur âme s'est bien vite usée à cette lime. Demandez-leur,
Leur âme s'est bien vite usée à cette lime. Demandez-leur, hélas! à ces déshérités De cervelle, non moins que d'habit courtés, D'où vient qu'à ces grands mots, honneur, vertu, patrie Se relève notre âme un instant amoindrie Ils vous démontreront, sur un ton goguenard, Que le double décime est un effet de l'art, Que la loi de frimaire est avant tout morale, Que pour la France, enfin, la chose principale C'est d'être aménagée en rectos et versos, D'avoir des sous-préfets en guise de héros, Des vérificateurs des poids et des mesures Pour venger son honneur et guérir ses blessures; Qu'après
mesures Pour venger son honneur et guérir ses blessures; Qu'après tout, il suffit, pour faire des heureux, De quelque circulaire au radotage creux, Où, du grave budget heurtant le ventre obèse, La sotte politique aille tout à son aise. Soyez original, essayez d'être neuf; Halte à l'instruction deux mille trente-neuf N'a pas encore réglé le tarif du génie, Et la Commission, en bureau réunie Ne trouvant pas encore son crible assez étroit, Pour vous mieux disséquer, se divise, de droit, En sous-commissions qui feront comparaître, Si l'urgence le veut, tous les gardes-champêtres; Là, vous oscilleriez, longuement, éperdu, Du lourd considérant
les gardes-champêtres; Là, vous oscilleriez, longuement, éperdu, Du lourd considérant au barbare attendu, Pour vous voir enterrer, sans bruit, sans agonie, Vous et votre œuvre, au fond de leur Bureaucratie. Pourtant, qui le croirait? Ce front chauve et vieilli, Sous ton baiser de flamme, ô Muse tu t'est révoltée. Mais quand ce nain hideux qui boite et qui grimace, Le chiffre, fils de l'encre et de la paperasse, De sa griffe eut noirci ton voile immaculé Tu remontas en pleurs vers le ciel étoilé AMOURS FANÉES. IDYLLE Par M. A. EGEVIN, à Paris. Sedet atra cura. Gautier l'a dit :
EGEVIN, à Paris. Sedet atra cura. Gautier l'a dit : Dans une boîte, Dans un tiroir, dans un coffret, Tout homme conserve un secret, Une croix d'argent, ou pantoufle étroite. Lorsqu'il rentre seul, chaque soir, L'un pieusement s'agenouille, Et de larmes amères mouille Un médaillon cerclé de noir. Dans une boîte bien fermée L'autre garde une vieille fleur, Qu'un soir il prit comme un voleur Au sein blanc de la bien-aimée. Tant pis pour le triste moqueur, Qui n'a jamais, brute farouche, Porté de fétiche à sa bouche, Pressé d'idole sur son cœur Relique des amours fanées, Poussière des bonheurs
sur son cœur Relique des amours fanées, Poussière des bonheurs perdus Restes flétris, brisés, tordus, Débris de nos jeunes années; Aux heures sombres, où la sagesse Des luttes sans fin de la vie, L'homme, comme un bonheur, envie Le repos du cercueil glacé; Lorsqu'il chancelle dans le vide Des espoirs écroulés sous lui, C'est vous qu'il cherche pour appui, Vers vous qu'il tend sa main avide; Et vous apaisez ses douleurs Avec vos douces voix amies Vous réveillez les endormies, Les mortes aux pâles couleurs L'un voit descendre le cortège Des femmes aux pesants cheveux, Qui, la lèvre pleine d'aveux,
Des femmes aux pesants cheveux, Qui, la lèvre pleine d'aveux, L'enivraient dans leurs bras de neige; L'autre, du sein des anciens jours Voit monter l'enfant brune ou blonde, Que son œil vit une seconde, Et que son âme voit toujours. Amis des soirs mélancoliques, Heureux qui peut vous regarder Heureux celui qui sut garder Du passé les saintes reliques Hélas des regards indiscrets Je ne crains pas les découvertes; Mes portes sont toujours ouvertes Les clefs toujours sur les coffrets, Car il ne me reste rien d'Elle, Pas un ruban qu'elle ait porté, Pas même un vieux bouquet jeté Pas
qu'elle ait porté, Pas même un vieux bouquet jeté Pas même un lambeau de dentelle Rien qu'un coffret puisse tenir Ni croix d'or, ni lettre jaunie Toujours lue et jamais finie, Mais mon cœur a le souvenir. Ce n'est pas un sachet vulgaire, Ce n'est pas un bijou de prix, C'est mon cœur saignant que j'ai pris Pour t'en forger un reliquaire Va je t'y puis voir sans effort Car la plaie est toujours ouverte Et sa lèvre béante et verte Ne se fermera qu'à ma mort. Par M. HIPPOLYTE MATABON, à Marseille. MA PETITE MAISON. IDYLLE Qui a obtenu
MATABON, à Marseille. MA PETITE MAISON. IDYLLE Qui a obtenu un Œillet Et le premier jour de la semaine, ayant accompli mon labeur, je pris mon bâton de houx, et je partis pour la maisonnette. GEORGES SAND. Bonjour, ma petite maison Par le lierre à demi voilée, Et, comme un nid dans le gazon Assise au bord de la vallée. Grand repos, modeste réduit; Large horizon, étroit domaine; Coin riant dès que l'aube luit, Vers toi le printemps me ramène. Déjà l'amandier vert-galant A faire le beau se dispose Il vient t'offrir son bouquet blanc, Et le pommier son bouquet
vient t'offrir son bouquet blanc, Et le pommier son bouquet rose. La glu perfide aux frais rameaux N'enchaîne ici point de victime Heureux verger où les oiseaux En gazouillant lèvent leur time Où jamais râteau plein d'orgueil N'allonge son trident superbe Le liseron rit sur le seuil Près de son ami le brin d'herbe, Mais le soleil vient à grands pas Le long du mur en pierre sèche, Vite il nous faut chercher là-bas Sous le vieux chêne l'ombre fraîche. En éclaireur, le chien joyeux Court, bondit pour me faire fête; Il me précède au tronc mousseux Où je relis
fête; Il me précède au tronc mousseux Où je relis quelque poète. Et je vois au loin verdoyer De l'Huveaune les frais ombrages, Les hirondelles tournoyer Aux clochers de quatre villages. L'un d'eux, à l'orient vermeil, Elève sa corbeille verte Et ses toits rouges au soleil Comme une grenade entr'ouverte. C'est le hameau du vallon De son église toute blanche S'échappe en joyeux carillon • Venez c'est aujourd'hui dimanche 1. A ce message harmonieux Que l'écho prolonge et termine, Je gravis le sommet rocheux Où plane la maison divine. Sur la place, un bon vieux mûrier Prête son ombre aux
la place, un bon vieux mûrier Prête son ombre aux saints de pierre Qui, debout, près du bénitier, Ne cessent jamais leur prière. Doux mendiants, matin et soir, De nos cœurs ils quêtent l'aumône Elus de Dieu pour recevoir Et lui porter ce qu'on leur donne. La messe dite, à travers champs, Je reviens, lorsque, près d'un hêtre, Un villageois, comme au vieux temps, Me dit bonjour, sans me connaître. Je rends le salut gracieux A ce bonhomme d'un autre âge Mœurs cordiales des aïeux, Vous revivez dans mon village! Déjà midi Pressons le pas Pour regagner la maisonnette, Je
Déjà midi Pressons le pas Pour regagner la maisonnette, Je longe la vigne aux grands bras Et les blés d'où sort l'alouette, Quand tout à coup, près du verger, Sous les peupliers dont la brise Écarte le rideau léger « C'est lui! c'est toi -Quelle surprise, • Amis! Soyez les bienvenus! i Nous arrivons. La gaîté brille On a mis deux couverts de plus À l'humble table de famille. Un flacon de vieux vin clairet, Retiré du fond de l'armoire, Verse l'entrain au plus muet, Au plus oublieux la mémoire. L'étiquette, abdiquant ses droits, Sourit finement et s'esquive, Aux récits
L'étiquette, abdiquant ses droits, Sourit finement et s'esquive, Aux récits quelque peu grivois Que hasarde un malin convive. Il n'est bon repas sans refrain Aussitôt la chanson commence. Pour tenir lieu du tambourin, On frappe le verre en cadence. Pendant que chacun fait long feu Sous la treille, l'heure s'envole; Le soleil, nous disant adieu, Va s'éteindre en une auréole. Du bassin l'hôte babillard S'éveille et sonne la retraite. Les amis songent au départ; Déjà la carriole est prête. Il serait doux de revenir Avec eux. Mais, non, rien ne presse. Ils partent. Pour me retenir, L'arôme des soins me
presse. Ils partent. Pour me retenir, L'arôme des soins me caresse. Des belles-de-nuit les yeux bleus Ont peut-être un mot à me dire. Vers son falot mystérieux L'humble luciole m'attire. Et jusqu'à l'étoile du soir, Qui dans le feuillage m'évite, Reparaît, fuit, se laisse voir, Coquette! à à m'attarder m'invite. Plus aucun bruit. Calme charmant L'ombre a voilé les hautes cimes. Serait-ce donc l'heure où gaiement Soupent les grillons entre intimes? Mais, chut! il faut être discret. Gagnons enfin la route obscure. Je pousse la porte à regret; La clé tourne dans la serrure. Soudain la lune à l'horizon Allume
tourne dans la serrure. Soudain la lune à l'horizon Allume sa veilleuse blanche. Bonsoir! ma petite maison Adieu! non, mignonne à dimanche. UN IDÉAL. IDYLL Présentée au Concours; Par M. RLANCHAUD, à Mounismes, par le Dorat (Haute-Vienne). Quelqu'un. Pour moi je ne suis pas exigeant, je voudrais, Dans la clarté sereine et pâle des forêts, A travers le dédale infini, sous quelque arbre, Voir luire encor parfois un col, un sein de marbre; Des nymphes aux grands yeux splendides et natures, Narguant de vieux Sylvains, échos inattentifs Et distraits, assoupis sur les mousses humides, Qui relevant verdis leurs fronts bas
sur les mousses humides, Qui relevant verdis leurs fronts bas et stupides, Tout pleins d'un lourd penser en leur dur crâne éclos, Nous traduiraient surpris les rires en sanglots, Et les sanglots en rire méprisable mélange, Arpèges décousus sur un clavier étrange, Sonate sans motifs aux rhythmes discordants. Près des faunes, chasseurs à la poursuite ardents, Qui, foulant le gazon avec leur pied de chèvre, S'avancent, retenant le souffle de leur lèvre Vers l'asile embaumé d'une fraîche senteur Où repose aux doux bras de la moite langueur, Leur délicate proie en son rêve affermi. Je voudrais voir comme eux la
en son rêve affermi. Je voudrais voir comme eux la dryade endormie Je voudrais voir luttant sur la flûte avec Pan A l'ombre du mélèze un rustique Egypan Dont le chant va surprendre au bord de l'onde claire Et la biche craintive et Chloris et Lycère. Oh! comme je voudrais de tant d'êtres charmants Voir repeupler nos bois tranquilles et dormants, Et sous chaque rameau que la brise balance Cueillir le sentiment d'une vague présence, Comme on cueille au parterre un bouquet parfumé. Mais nos bois sont déserts et ce livre est fermé Mais pourtant les forêts de feuillage alourdies,
livre est fermé Mais pourtant les forêts de feuillage alourdies, Sont encore et toujours pleines de mélodies; Le souffle de l'orage ou l'émoi des zéphirs Y répandent toujours d'harmonieux soupirs, Ou des plaintes vibrant, subites et navrantes Dans le frémissement des chênes et des plantes. L'hymne enivré des nids, hymne bruyant et doux Pour morose refrain a le cri des hiboux. Dans l'orbe le plus bref des lueurs indécises Tu peux voir par milliers des fleurettes exquises, Où neigent, radieux et fuyants tourbillons D'or, de nacre et d'azur, des vols de papillons Paons-de-jour veloutés, ainsi qu'une étincelle Emportant un rubis
de papillons Paons-de-jour veloutés, ainsi qu'une étincelle Emportant un rubis éclatant sur chaque aile Argus bleus étoilés comme le ciel l'hiver, Belle-dame en manteau de satin rose clair, L'indolente Tortue à la robe échancrée, Et le C, blasonnant sa modeste livrée De son chiffre en argent, et les fauves Tabacs, Et celui qui paraît et disparaît là-bas, Rapide, étincelant à travers la clairière De pourpre et de velours moiré dans la lumière, Roi superbe, vêtu de bijoux inconnus L'imprenable Vulcain – pas celui de Vénus. Et dans les profondeurs mouvantes des feuillages Ce sont des chœurs de voix toujours émerveillées
des feuillages Ce sont des chœurs de voix toujours émerveillées Du rayon qui flamboie ou des ombres où luit Paisible et caressant le regard de la nuit. Ce sont des chants d'amour fidèle des fauvettes, Des chants de rossignols pleins d'ardeurs inquiètes, Des appels de pinsons qui se croisent dans l'air, Et le bruit du travail acharné du pivert. Souvent un autre bruit une large envergure A résonné stridente à travers la verdure, Et s'abat, et surprend, hélas affreux réveil, Une blanche colombe assoupie au soleil. Je sais bien. – Cependant pour que tout se complète, Je voudrais que nos
Cependant pour que tout se complète, Je voudrais que nos champs aussi fussent en fête; La rose et le bleuet ne m'y suffisent pas. J'y voudrais voir, prenant ses folâtres ébats, Tout le peuple léger qui gazouille et respire A la suite de Puck, dans la nuit de Shakespeare, Près de Titania, l'amante d'Obéron Elfes familiers qui vont danser en rond. J'y voudrais rencontrer, selon ma fantaisie, La fée occidentale ou la péri d'Asie. Le Sylphe, ravissant pirate, dans les fleurs, Prenant tous les parfums et toutes les couleurs; Et de jolis lutins, coureurs insaisissables, Dans l'herbe se roulant, se
de jolis lutins, coureurs insaisissables, Dans l'herbe se roulant, se roulant dans les sables, Escaladant la branche, effarouchant l'oiseau, Taquinant dans son trou le grillon d'un roseau, Puis laissant là soudain la pauvre bestiole Pour un duvet errant qui s'élève et s'envole Sur les prés agités de rapides frissons Et qu'il faut pourchasser à travers les buissons, Au risque d'y laisser quelque plume de l'aile, Avec des rires drus sonnant comme la grêle; Adorables lutins, grisés d'air et d'azur, Qui mordant au fruit vert, dédaignant le fruit mûr, Grimpent aux espaliers, font rage dans les treilles, Alertes picoreurs de nos
espaliers, font rage dans les treilles, Alertes picoreurs de nos grappes vermeilles, Et nous veulent parmi leurs jeux ébouriffants. Imbécile rêveur, n'as-tu pas tes enfants! UN DRAPEAU DE METZ. ÉLÉGIE Qui a remporté le Prix; Par M. Henri FAYE, à Tours (Indre-et-Loire). Remember. La dernière heure allait sonner. La vieille armée Depuis trente longs jours abattue, affamée, N'attendant plus aucun secours, désespérait. Au bivouac ce soir-là tout bas on murmurait Que l'on manquait de pain, que l'on manquait de poudre, Qu'il fallait rendre Metz. De sinistres soupçons Aux cœurs des plus vaillants mettaient de longs frissons. Tel l'éclair précède la
plus vaillants mettaient de longs frissons. Tel l'éclair précède la foudre. Quelques vieux officiers se concertaient entre eux. D'autres se réchauffaient tout tremblants à la flamme. Le colonel, les yeux ardents, la mort dans l'âme, Se promenait songeur à quelques pas des feux, Un officier du camp qui portait un message Vint droit au colonel et lui remit un pli.. Un douloureux sillon ridait son front pâli D'un sombre et lugubre présage. Il l'ouvrit sans rien dire, et le lut d'un coup d'œil. Tous attendaient courbés sous la même pensée, Sentant que la dépêche entre ses mains froissée C'était l'arrêt
Sentant que la dépêche entre ses mains froissée C'était l'arrêt suprême et le suprême deuil. C'est fini n'est-ce pas? lui dit un capitaine. C'est fini Prisonniers de guerre? Prisonniers. Et les drapeaux ? D'un ton qu'on entendit à peine Il dit Livrés jusqu'aux derniers! Les soldats l'entouraient, comme en un soir d'orage Autour de son berger se rassemble un troupeau. Il leur dit – À vos rangs ! Sa voix tremblait de rage. Des mains de l'officier il saisit le drapeau « Ouvrez le ban, » fit-il. Et les clairons sonnèrent, Et les tambours, battant au front du régiment, Pour
sonnèrent, Et les tambours, battant au front du régiment, Pour la dernière fois, hélas le saluèrent De leur funèbre roulement. Les feux ne jetaient plus que des lueurs de lampe; Un nuage de deuil flottait sur les esprits, Et quand le colonel mit le pied sur la hampe, Tous tournèrent les yeux, car tous avaient compris. Lui, d'un geste fiévreux commit le sacrilège; Le drapeau dans ses mains soudain se déchira, Puis, comme un malfaiteur que le remords assiége, Il baissa la tête et pleura. Pleurer! pour un soldat souffrance sans égale! Quoi ces regards de feu par les larmes
sans égale! Quoi ces regards de feu par les larmes éteints Ces poitrines de fer, ces visages hautains Vibrant sous les sanglots que la douleur exhale! Quoi sans être frappé se sentir impuissant, Se sentir désarmé tout en gardant ses armes Au lieu d'un fier trépas, la honte; au lieu de sang Ne pouvoir verser que des larmes Parmi tous ces débris, tricolores haillons, Qui tout à l'heure encor couvraient trois bataillons, Et qui là maintenant gisaient épars, farouche, Il saisit un morceau qu'il pressa sur sa bouche; Puis les montrant du doigt – Qu'on sauve le drapeau ! »
montrant du doigt – Qu'on sauve le drapeau ! » Dit-il aux officiers, qui, réunis en groupe, Se tenaient près de lui, mornes devant la troupe Et chacun en prit un lambeau. Chacun en eut sa part. Aux heures de souffrance, Un soutien leur resta dans la captivité, Un souvenir sacré, l'étendard de la France, Emblème de l'honneur pièce à pièce emporté! Peut-être verrons-nous en quelque jour moins sombre, Quand nos soldats vainqueurs iront le front levé, Ces sublimes vaincus marcher encore à l'ombre De ce drapeau par eux sauvé ! ET NUNC ET SEMPETERNUM. ÉLÉGIE Présentée au Concours; Par