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"Waldecho" öffnete ihm seine Türe keineswegs mit übermässiger Gastfreundschaft. Ablehnend und misstrauisch wachte es am Rande einer Strasse, die zu einem Berg namens Tömöser führte, über seine Schätze, das schrille Lärm des Telefons hatte seine Stille nie entweiht; man konnte Haus "Waldecho" nicht anrufen. Richard verliess das Hotel Continental in unschlüssigen Gedanken. Die Kleinstadt knirschte in der kalten, blauen Dezemberluft. Es war ein wunderschöner Tag. Jedes Haus schien von der Kälte reingeatmet zu sein. Da Richard von ungefähr auf das Bürgermeisteramt von Prasow stiess, kam er auf den Gedanken, sich an den Bürgermeister um Auskunft zu wenden. Er machte die
an den Bürgermeister um Auskunft zu wenden. Er machte die Bekanntschaft eines überaus gefälligen Mannes, der hauptsächlich davon entzückt zu sein schien, seine Sprachkenntnisse zum besten zu geben. "Dr. Merklin!" sagte er. "Gewiss kenne ich Dr. Merklin. Aber ist es Ihnen bekannt, dass Dr. Merklin erblindet ist?" Rennert bestätigte dem Bürgermeister, dass er von diesem Missgeschick bereits erfahren habe. "Ich weiss nicht, ob Sie auch davon gehört haben, was für unangenehme Folgen die Erblindung Dr. Merklins im Bezug auf seinen Charakter gezeitigt hat?" fragte der Bürgermeister. Richard verneinte diese Frage. Er erfuhr infolgedessen mit grosser Ausführlichkeit, dass der Freund seines
Er erfuhr infolgedessen mit grosser Ausführlichkeit, dass der Freund seines Vaters menschenscheu, unzugänglich, ja, geradezu bösartig geworden sei und dass Hildegarde Merklin keineswegs ein beneidenswertes Leben führe. Schon einige Zeit vor seiner Erblindung war Dr. Merklin, wahrscheinlich infolge der bedrückenden Anzeichen seiner Augenerkrankung, nicht gerade ein offenherziger oder mitteilsamer Mensch. Aufrichtig gesagt, hat er sich schon damals dem Kreise seiner Bekannten entfremdet. Aber schliesslich ist Dr. Merklin nie sehr gesellig gewesen. Er war ein grosser Arbeiter und wollte ungestört sein. Das aber ist ja begreiflich. Doch seit seinem schweren Schicksalsschlag hätten wir ihn alle wieder ins Herz geschlossen, wenn er
hätten wir ihn alle wieder ins Herz geschlossen, wenn er sich nicht mit - der Bürgermeister suchte nach einem Wort - mit Gehässigkeit gegen jedweden Freundschaftsbeweis aufgelehnt hätte. Sehen Sie, so stehen die Dinge. Ist die Ursache seiner Erblindung bekannt ? fragte Richard, ist die Ursache seiner Erblindung bekannt ? Im Grunde genommen : nein. Dr. Merklin war hier bei uns ein angesehener Mann und es ist natürlich über das Ganze sehr viel gesprochen worden. Die einen behaupten, er hätte gerettet werden können, wenn er sich rechtzeitig hätte operieren lassen, die anderen wieder zweifeln daran und sprechen von einem unheilbaren
die anderen wieder zweifeln daran und sprechen von einem unheilbaren Fall. Dr. Merklin ist mit seiner Tochter zu einem berühmten Augenspezialisten nach Wien gefahren, aber wie schon gesagt : entweder war es zu spät oder es hat sich tatsächlich um einen unheilbaren Fall gehandelt, jedenfalls ist der Unglückliche seit zweieinhalb Jahren vollkommen blind. Mein Vater und Dr. Merklin, erklärte Richard, sind lange Jahre hindurch in regelmässigem Briefwechsel gestanden. Was mich selbst anbetrifft, so kenne ich weder Dr. Merklin noch seine Tochter persönlich. Aber es hat mich immer schon gelockt, die Bekanntschaft eines Mannes zu machen, der so abseits von den
Bekanntschaft eines Mannes zu machen, der so abseits von den grossen Kulturzentren - ich meine - der so unbeeinflusst von Zeitströmungen und Moden seiner Geschmacksrichtung gefolgt ist und der ein so ungewöhnliches Verständnis für die Malerei aufgebracht hat, auf einer so breiten, so vorurteilslosen Grundlage. Sie sprechen von seinen Bildern ? fragte der Bürgermeister. Ja. Sie kennen seine Sammlung wahrscheinlich. (Fortsetzung folgt) A MAX JACOB COUPÉ DANS LA TERRE par Hugues Nonn Il était là pesant comme de la glaise humide, léger comme du sable ensoleillé. D’où venait-il ? D’une maison à la campagne se blottissant sous le vent, d’un
maison à la campagne se blottissant sous le vent, d’un lopin de terre, de l’accollade d’un beau poitrail d’homme et de femme, de l’étole d’un curé, d’une école odorante d’étable et de marronniers en fleurs, d’un petit séminaire, du linge de lin familial, d’une bande de robes noires - les prêtres -, d’un saut à la rue ? Le jour était torride, le macadam coulait sous ses pas, s’accrochait faiblement aux semelles, lâchait ... A cinquante mètres de la rivière, on le jetait dans la rue avide d’eau estivale. Retour à la maison basse parmi des frères durs comme des
à la maison basse parmi des frères durs comme des rayons de chêne. La mère venait de mourir. Lèvres serrées, le père piétinait le sol, voulait l’ouvrir parfois d’un grand coup de main. Bramant, le sexagénaire tout debout appelait sa vieille, cette femme majestueuse, éclairée et éclairante qui manquait. Ce n’était plus la terre. Ce n’était plus les champs, lui, le fils parmi les autres frères et les autres garçons, il était beaucoup mehr hoch, die Knochen weit die einen von den anderen, und si wenig von Fleisch und Haut darauf dass der Wind durchging, si wenig von Blut das
darauf dass der Wind durchging, si wenig von Blut das coulait bei jeder Wunde. Er überragte die Platte, die Erde, die Heuer, die Früchte, die Arbeitsfelgen. Ebenso hoch, wie ein Pflug schneidete sein Körper punktiert die Himmel; von einer Erhöhung er sah die Platte, dappert, die Lüfte. Die Vögel pflückten den Kopf in die Borke. Er musste sein, ganz schwarz, ihn, in der Figur, ganz weiß von Körper unter den Gewändern, d'une Weißheit absolut, die des Milchschaumes, der den Lichtstrahl trifft. Er war entfernt, aber nicht mit der Bahn, der Train, der weit, zu gehen schien. Der Train, das war
Train, der weit, zu gehen schien. Der Train, das war sein Wasser, der Nichtschwimmer. Er wusste, dass er gelebt hatte seit zwanzig vier Jahre, aber er hatte dreißig. Viel Zeit um ihn herum, der Zeit nicht gegraduert : die Tage durchschritten die Nächte, die Jahre wurtzen nicht am Neujahr. Von Jahren von fünfzehn, von zwanzig drei Saisons, die kamen, um zu schlagen an der Liste der Fahrpreise von Saisons. Nicht von Maßen, und dennoch, alles sich teilte; die Nuancen von Sommer, die Heiße des Frühlings, das Wasser des Dezembers und hundert Flocken von Schnee am Ende von Juni. Aber ein
hundert Flocken von Schnee am Ende von Juni. Aber ein kurzer Bahnfahrt erhielt den Volumen von mehreren Jahren - eine Bahnfahrt von 109 Kilometern, 1 h. 30. Départ à 9 h. 15, die Liste von dreißig zwei kleinen Stationen und von vier in großen Lettern markiert mit einem Halt auf dem Antrag. Arrivée à ... L’arrivée hatte keine Stunde, kein Tag, kein Zeit. Er erwartete, er lauschte gierig dem Tappen der Uhren auf dem Schießen; ein Bahnfahrt, ist das nicht das regelmäßigste auf Erden, selbst wenn es an Verkehrskatastrophen und Streiks hängt; er erwartete. Des Landschaften von Pfingsten s purfen
Streiks hängt; er erwartete. Des Landschaften von Pfingsten s purfen in der Portiere, dennoch die Duft der goldenen Äpfel, die sich fanden im Korb, gehalten von seiner Mutter, verbraucht eine große Menge seines Vergnügens. Denn der Duft der Äpfel und die frische Weißheit des Frühlingslands waren nicht im Einklang je zu irgendeinem Augenblick. Ohne Härlichkeit, ohne Güte auch, der Außengewöhnliche, das Unerwartete, das Verschwunden, war versetzt, schräg durch den Parfum domestischen der Äpfel. Elle eût voulu de l’air, mais n’osait ouvrir la fenêtre de son propre chef, n’osait demander au militaire demi-ivre de le faire. Elle était devenue pâle, violette
militaire demi-ivre de le faire. Elle était devenue pâle, violette aux tempes, et avalait sa salive de force. Elle pressait son mouchoir sur sa langue pour ne pas vomir et de temps en temps se contraint à tousser. Mais quelle course pour le petit! Le train galopait le long de la montagne, à lui, il lui fallait regarder, emmagasiner et happer allègrement au vol. Puis le voyage battait encore au loin, lui il poussait. L’annonce, le signe blanc marqué à même la peau du front, ce signe blanc qui rougit, pourrit et devient de plus en plus noir. Les promesses
pourrit et devient de plus en plus noir. Les promesses des autres, les siennes, les promesses jurées à soi-même, celles du bout des lèvres, celles qui engageaient le mouvement du cœur, les narines qui gonflaient, les bras qui s’ouvraient, les mains qui s’agrippaient ; elles voulaient tenir... Elles tiendront pourtant jusqu’au moment de la mort, mais le savait-il alors? Il ne pouvait pas le savoir car il se courbait sous la bise. Puis l’eau allait mal, l’air stagnant durcissait le front ; rien ne pénétrait plus, rien ne sortait plus. Déjà le cerveau s’arrondissait et, sans toit, la grande pièce
Déjà le cerveau s’arrondissait et, sans toit, la grande pièce au bout — les membres, les joints, la cage — la charpente s’inclinait vers le sol. Le jeune homme était dehors dans la vie comme les vraies personnes. Il cherchait les bornes de son pays, toutes enterrées avant que l’herbe eût poussé dessus. Seule la terre se posait sous ses pieds et suivait chacun de ses pas. Enfin le sang giclait, il souffrait pour sa joie à venir! ouvrant les poumons d’un grand coup d’aile. L’air bondissait, les chaleurs tiédissaient. Plus un pore de sa peau ne refusait la lumière.
Plus un pore de sa peau ne refusait la lumière. Enfin il méritait de vivre dans la grande passion des hommes. Le bûcheron garde dans le poing un grain de l’écorce, le forgeron une aiguille de la limaille de fer ; Félix gardait dans ses mains la sensation d’une eau grasse et des miettes de pain. Elles renfermaient les promesses de la pitié et de l’espérance, Félix regardait souvent ses mains, les étendait sur la table et les faisait tourner lentement autour des poignets. Elles n’étaient pas blanches comme celles d’un homme libre, pas roses comme celles d’un esclave, huileuses,
d’un homme libre, pas roses comme celles d’un esclave, huileuses, transparentes et extraordinairement fortes malgré l’apparente fragilité des doigts. Et c’est tout de même chez Caria, 8, rue de la Fourmi Maigre, à Strasbourg, qu’il avait lavé la vaisselle. Félix se doutait bien qu’un serviteur est un être intermédiaire, ni tout à fait lui-même, ni tout à fait son maître, et que l’inconscient de l’un influe souvent sur la raison de l’autre. Il se produit même qu’au bout d’un certain laps de temps maître et serviteur font échange de leurs organes essentiels comme des vieux habits. Vite, Caria Strutberg l’avait
organes essentiels comme des vieux habits. Vite, Caria Strutberg l’avait pris pour l’exalter d’abord, l’humilier ensuite — elle avait vu que ce grand garçon n’était pas que domestique, il rêvait trop vite — mais elle ne connaissait pas ses forces. Dès le seuil elle s’était saisi de lui, l’avait rejeté. Alors Félix serviteur restait entre cette femme et lui-même comme les vivants restent entre l’eau et le feu. De coucher journellement cette femme, de respirer ses bains et sa sueur, de subir ses ordres ou, au contraire, ses gentillesse, procurait à sa salive un goût étrange : la vérité de
à sa salive un goût étrange : la vérité de marcher sur des échelles ou d’avoir des bras en bois et des mains vivantes au bout qui y avaient pris racine. La sensation, et aussi l’idée de la sensation devenue acte, grandissait, se déplaçait chaque jour, sur la Côte d’Azur ou la neige Scandinave : Félix était le voyageur croulant de fatigue qui loue une chambre, et il s’aperçoit au matin qu’il vient de coucher dans des draps pas frais. Ont-ils reçu une jeune fille, une vieille ou un athlète en tournée débarrassé de son linge blanc ? Félix, ne
en tournée débarrassé de son linge blanc ? Félix, ne vous imaginez pas que vous êtes un valet de chambre — j’ai connu cela. Non... vous remplissez ici les fonctions d’une bonne, et vous ne ferez pas trop plaisir à mes clients. « Un valet de chambre habille monsieur, un valet de chambre porte la livrée et ne retrousse jamais ses manches. » Félix ne reçut pas le droit de s’occuper du chat, du canari. Seul l’inanimé lui appartenait. Pas la préparation des mets. Les assiettes des clients. Défense de toucher au beurre et au pain. Frotter les meubles, essuyer
toucher au beurre et au pain. Frotter les meubles, essuyer les plats. Il aurait donc le droit de se laisser vivre, croyait-on. On se trompait. Félix était le plus étrange des personnages de cette pension — et des personnages il y en avait. Pas des personnages humains, composés ; chacun incarnait à la perfection un vice, une sauvagerie ou une maladie. La vertu ça n’existait pas, ou elle existait peut-être seulement comme l’image d’un miroir. Félix ne pouvait pas ne pas avoir pitié d’eux. Il entendait leurs paroles sans mine de comprendre. Il recevait les coups, ne songeait pas à
de comprendre. Il recevait les coups, ne songeait pas à les rendre. On l’appelait, le repoussait, disposait de lui comme on ne peut disposer de nul objet. Comme si un mannequin très ressemblant et fragile avait été livré à ces fous. Chose étonnante, quoiqu’on ignorât Félix, personne n’en abusait ni ne le méprisait. Cette présence tolérante, douée de formes, de mouvement, était bien agréable pour les yeux, bien plus que celle d’un portrait. Après ces tête-à-tête, Félix secouait ses membres, grattait ses dents pour y jeter un sang neuf, puisait du poison dans les mots de Caria. Pour que tout
du poison dans les mots de Caria. Pour que tout son sang rouge se révolte, gicle et crie sa grandeur. On n’entendait pas, il restait le même. Inférieur à personne, à aucun animal, à aucune plante, à quoi que ce soit. Entre ses poumons brûlait le feu, ce feu qui fermente, consumme, anéantit sous terre. Mais il ne passait ni dans sa voix, ni dans ses yeux. Félix restait Félix. Patient, sage, il attendait son temps. Il le voyait venir quand il fermait les paupières. Il viendra ce temps à odeur de miel et de couleur très blanc. Les soldats
odeur de miel et de couleur très blanc. Les soldats fouillent déjà l’herbe et le cherchent dans le sol. Lundi de Pâques, Hugues NONN. ART ET LITTÉRATURE Chronique Artistique À la Maison d'Art Les vues du Strasbourg d'hier et d’aujourd'hui que Lucien Blumer a exposées à la Maison d’Art illustraient une production de quarante années. L’activité artistique de l’ancien président des Altistes Indépendants d’Alsace ne s’est en effet guère ralentie. Une vie parfaitement équilibrée, partagée entre la campagne et la ville, explique cette fécondité et, surtout, cet accent de fraîcheur que possèdent les œuvres de l’artiste. L’ensemble de la Maison
que possèdent les œuvres de l’artiste. L’ensemble de la Maison d’Art indiquait de façon heureuse le développement du talent de Lucien Blumer; de délicieuses petites toiles des environs de 1900 et 1910, riches de matière et délicates de coloris, en montraient les origines impressionnistes. Une transformation progressive s’est dessinée au cours des ans, évoluant vers la conception moins purement picturale qu'accusent les tableaux récents. Une qualité nous paraît dominer toute la production de Lucien Blumer, c’est une remarquable jeunesse de sentiment. Le fait ne laisse pas d’être touchant. À la Galerie Aktuaryus Il y a de véritables dons, un sentiment
Galerie Aktuaryus Il y a de véritables dons, un sentiment très vif de la couleur et de l’atmosphère et un sens réel de la peinture dans les aquarelles de René Blanc. Certes, beaucoup de ces pages pêchent par une certaine confusion et sans doute aussi par une extrême facilité d’exécution. Mais l’artiste est jeune, il a trente-deux ans, n’est-il pas préférable que ses œuvres aient le charme et la saveur acide des fruits mal mûrs, plutôt que le fini poussiéreux des compositions académiques. L’exposition de la Galerie Aktuaryus n'illustrait que le talent de paysagiste de René Blanc. Celui-ci est inégal.
le talent de paysagiste de René Blanc. Celui-ci est inégal. Quelques pages inspirées par le Midi prouvaient néanmoins ce dont l’artiste est capable. Avec quelques traits de plume nerveux rehaussés de couleurs, il excelle à évoquer la foule, le mouvement et la grande luminosité des plages de la Méditerranée. À la Librairie de la Mésange Il semble qu’un léger malentendu ait surgi en face de l’exposition d’aquarelles de Robert Beltz. Nous n’avons pas à exposer ici la différence qu’il faut établir entre l’imagerie et la peinture, entre l’illustration documentaire et l’art. C’est là une affaire de climat, la nuance se
l’art. C’est là une affaire de climat, la nuance se sent ou ne se sent pas. Que Robert Beltz possède des qualités de dessinateur, c’est incontestable. Il est permis de regretter qu’il ait fait son idéal artistique de Devambez, de Schnug et de quelques autres peintres de même poil. C’est en effet l’esprit plus encore que la forme que nous reprochons aux œuvres de Robert Beltz. Le souci du détail, de l’anecdote, la recherche de l’expression caricaturale ne s’y élèvent jamais au-dessus de l’illustration littérale et livresque. Ramiro Arrué, le second exposant de la Librairie de la Mésange, restera pour
second exposant de la Librairie de la Mésange, restera pour nous le chantre délicat du pays Basque. Ses paysages, peints à l’huile sur de petits panneaux de bois ou de cartons, ont le charme direct et frais des œuvres réalisées en accord avec les dons de leur auteur. Ici aucune prétention littéraire, mais un tempérament de coloriste plein de sensibilité, ouvert à l’appel de la nature. Parmi les tableaux exposés, quelques évocations de la mer, aux tons clairs et lumineux, illustraient avec un rare bonheur le talent de Ramiro Arrué. On comprend que cet art simple et reposant ait plu
On comprend que cet art simple et reposant ait plu au poète délicieux qu’est Francis Jammes. L'Exposition du Château des Rohan Nous avions annoncé précédemment, pour le mois de mai, une exposition de peinture moderne au château des Rohan. Hélas ! par suite de circonstances imprévues, les œuvres devant constituer cette exposition et appartenant à une collection particulière ne pourront être amenées à Strasbourg qu'en automne. Nous reviendrons en temps voulu sur cette manifestation. Un Document «Voici venue l’heure de couper les câbles. Les artistes de la nouvelle génération prétendent désormais se passer des leçons que leur infligent des aînés
désormais se passer des leçons que leur infligent des aînés trop complaisants. Quelle direction spirituelle attendre d’ailleurs, venant d’artistes, qui aussitôt qu’un peu connue, sacrifièrent en choeur, au Veau d’or? Comment s’intéresser encore à leur prétendu mouvement révolutionnaire (si traditionnellement matérialiste) dont l’audace facile consista à abuser des couleurs crues, des plans sommaires, ou peindre sale pour faire croire à la fièvre du génie? Ils se contentèrent de recherches hâtives, et les rares qui tentèrent de conclure tombèrent, faute d’observation profonde, patiente, de la nature, dans un académisme si affligeant qu’ils furent contraints, de retourner aussitôt aux procédés étroits des
qu’ils furent contraints, de retourner aussitôt aux procédés étroits des suiveurs timides de l’impressionnisme. Nous dénonçons d’ailleurs, ici, l’impressionnisme destructeur de lignes et de formes comme l'ennemi public n° 1 de l'art. Aussi ce groupe se trouve, malgré sa diversité apparente, suivre une voie très nette. Toute œuvre impressionniste ou procédant directement de cette école, y a été impitoyablement écartée. Il faut que chaque génération emplisse ses cadres. Deux grands mouvements ont ébranlé le monde artistique des dernières années, le mouvement cubiste et le surréalisme. Or, aucune de ces tendances n’a trouvé, il faut l'avouer clairement, un peintre de talent
n’a trouvé, il faut l'avouer clairement, un peintre de talent incontesté, digne de la représenter. Le surréalisme ayant tourné à l’imagerie, au chromo, et le cubisme ayant servi de refuge commode à tous les raisonneurs, ratés impuissants, pompiers déguisés, de l’art moderne. Seul Pablo Picasso dont la hardiesse hautaine (quoique inspirée des Musées, non de la vie), domine malgré tout l’époque, a su rouvrir certaines portes par où la nouvelle génération peut s'engager sans déchoir. Henri Héraut, avril 1938. H. Jannot, Humblot, Couturier, Deluol, Francis Grüber, J. Martin, Paul Ullman, Hubert Yenceese, Iché, A. Riemer, Jean Navarre, Jean Janin, A.
Hubert Yenceese, Iché, A. Riemer, Jean Navarre, Jean Janin, A. Fougeron, Jacques Despierre, G. Rohner, Darmon, Michaël Salaman, Rucaille, E. Collignon, Artur Mrocikwia, Bruno Calvani, Claude Venard, J.-M. Prassinoe. Il nous a paru intéressant de reproduire ce manifeste rédigé par Henri Héraut et signé par une vingtaine d’artistes à l’occasion de la deuxième exposition de la « Nouvelle Génération ». Ce document qui se signale par sa violence, est symptomatique par le fait qu’il ne s’attaque plus seulement à l’art officiel, mais à des contemporains qui, il y a peu d’années encore, faisaient figure de révolutionnaires ! Cette prose, puérilement
d’années encore, faisaient figure de révolutionnaires ! Cette prose, puérilement incendiaire, pourrait faire croire à une offensive de grand style devant aboutir à un autodafé général de la production artistique des cinquante dernières années, mais ce n’est qu’un manifeste. En France, dit-on, tout finit par une chanson. On pourrait ajouter: tout commence par un manifeste. P. A. Musik in Strassburg Richard Wagners «PARSIFAL» Den grossen Schauspieler Wagner glaubte Nietzsche am besten im «Parsifal» entlarven zu können. Er zitierte Goethes Wort über die Gefahr, die über allen Romantikern schwebt : «am Wiederkäuen sittlicher und religiöser Absurditäten zu ersticken» und nannte Wagners
Wiederkäuen sittlicher und religiöser Absurditäten zu ersticken» und nannte Wagners «Parsifal» geradezu ein Musterbeispiel für diese romantische Verstiegenheit. Wagners Briefe an Mathilde Wesendonck geben uns freilich ein ganz anderes Bild von der Ehrlichkeit der gesamten Konzeption des Werkes, und auch die Gestalt der Kundry wird man hier sicher andere sehen lernen, als Nietzsche sie sah : als Typus «alter verdorbener Frauenzimmer, die es vorziehen, von keuschen Jünglingen erlöst zu werden»... Von all diesen Auseinandersetzungen im Sinn oder Unsinn dieses «Bühnenweihfestspiels» hat man sich in den letzten Jahren reichlich distanziert. Man empfindet es keineswegs mehr als so revolutionär wie früher, aber
empfindet es keineswegs mehr als so revolutionär wie früher, aber man empfindet vielleicht stärker seine künstlerischen Schwächen : die peinliche Mischung verschiedener Sphären und die Erfindungsarmut dieses Alterswerks. Auch ist Wagner hier nicht so glücklich und so genial wie sonst zu den Müttern des Mythos hinabgestiegen, sondern hat sich lediglich mit einer wilden Polemik gegen Wolfram von Eschenbach begnügt. Rodins Ausspruch : «La messe, c’est bien plus beau que Parsifal» trifft durchaus das, was jeder objektive Hörer von einigem Niveau wohl empfindet : den inneren Zwiespalt des ganzen Werks, das ästhetisch deshalb nie voll befriedigen kann. Die hiesige Aufführung mit
ästhetisch deshalb nie voll befriedigen kann. Die hiesige Aufführung mit Paul Bastide als Dirigenten und Charles Lorentz als Regisseur wahrte im wesentlichen die Bayreuther Tradition (auch in den sehr guten und wirkungsvollen Bühnenbildern) und war eine der wohlgelungensten Inszenierungen der Opernaison. Das Vorspiel hätte etwas mehr Sorgfalt verlangt, (Bläser !) sonst aber kamen die grossen, die genialen Stellen des Werks zu starkem Erklingen, und eine sorgfältige Zusammenarbeit zwischen Dirigent und Regisseur war immer spürbar. Ideale Darsteller des «reinen Toren» sind sehr selten. Herr Forti als Parsifal hatte sehr schöne Momente ; er interpretierte seine Rolle mit sehr viel Geschick und