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des suggestions infiniment diverses du malin, composé toute une morale: seulement l’honneur ou la honte de l’invention ne leur appartient en aucune façon. Chez un moraliste comme Vinet, la distinction entre l’accusateur et le juge doit sembler étrange. Les rôles différents imposent les mêmes devoirs? Pour l’un comme pour l’autre, une allégation fausse est mensonge; une conclusion mal déduite, sophisme; une citation affaiblie, mauvaise foi; l’usage de deux poids et de deux mesures, abomination devant le Seigneur. On l’oublie trop souvent. J’oserai rappeler une anecdote célèbre en Espagne. On avait à Madrid, sous le règne de Philippe II, réservé aux
à Madrid, sous le règne de Philippe II, réservé aux aveugles le privilège de crier dans les rues les ordonnances du gouvernement ainsi que les nouvelles publiques. Un jour les crieurs, en enflant leurs voix, annonçaient les détails de la grande victoire de la flotte espagnole sur deux corsaires barbaresques : l’un des navires ennemis coulé à fond, l’autre mis en fuite. « Vous savez, lui dit un passant, les mécréants ont capturé et emmené dans leur fuite la plus belle de nos frégates! — Cela, répondit le crieur, est l’affaire des aveugles d’Alger. » Plus d’un historien, malheureusement, pense
l’affaire des aveugles d’Alger. » Plus d’un historien, malheureusement, pense comme l’aveugle de Madrid, et plus d’un lecteur le trouve tout naturel. Celui qui, prenant les codes pour étude, ferait du droit sa règle de conduite, qui, dans ses relations avec ses parents, ses amis, ses proches, exigerait rigoureusement tous les avantages permis par la loi, serait sans contredit, et avec raison, peu estimé et peu aimé, mais à l’abri des condamnations judiciaires. Le catholique qui, nourri des casuistes, chercherait chez eux sa règle de conduite, aspirant, pour toute morale, à n’être pas indigne de l’absolution, quoique mauvais parent, mauvais
à n’être pas indigne de l’absolution, quoique mauvais parent, mauvais ami, mauvais homme et mauvais chrétien, resterait à l’abri de l’affront de se voir refuser les sacrements. Ni les jurisconsultes ne conseillent de ressembler au premier de ces hommes, ni les casuistes ne proposent le second pour modèle. Ils savent de quel mépris il est digne, et les confesseurs ne manquent pas de lui prescrire, comme les prédicateurs de lui enseigner, une morale plus noble et plus haute. Les plus rigides connaissent la faiblesse humaine et, sans rien accorder au démon, savent qu’il doit triompher souvent. Les plus relâchés prévoient
démon, savent qu’il doit triompher souvent. Les plus relâchés prévoient les mêmes défaites, blâment les mêmes faiblesses et condamnent les mêmes fautes. La différence est qu’ils s’en indignent moins. Ni pour les uns, ni pour les autres, il n’existe, dans le champ du mal, de séparations et de limites. Les péchés sont inégaux ; tous également en conviennent ; tous les partagent en deux classes : les uns sont mortels, les autres ne le sont pas ; mais on doit faire de grandes différences entre ceux qui portent le même nom. Le plus grave des péchés véniels, il ne peut
nom. Le plus grave des péchés véniels, il ne peut en être autrement, pour peu qu’on l’accroisse, deviendra mortel. Le plus léger entre les péchés mortels, pour peu qu’on l’atténue, deviendra véniel. Ce sont là vérités de définition; la contestation est impossible. Les théologiens, trop souvent, ont méconnu la nécessité de cette transition insensible. On peut cependant, dans presque tous les cas, réduire la preuve en forme. Je traverse une vigne. Je goûte un raisin; c’est un vol, mais le péché est véniel. Je suis tenté, et je cueille la grappe. L’enfer, pour cela, ne me menace pas. Le péché
grappe. L’enfer, pour cela, ne me menace pas. Le péché s’aggrave, mais reste véniel; une seconde grappe succède à la première, une troisième à la seconde, jusqu’à remplir un panier; si le panier est remplacé par une voiture, si je dérobe la vendange, le péché sera sans difficulté mortel : il était véniel au début. La grappe que je cueillais au moment où le changement s’est accompli marque la limite. Un grain seul peut servir de borne. La confusion du péché qui n’est pas mortel, et que l’on doit absoudre après confession, avec les actes que la conscience permet, qu’on
après confession, avec les actes que la conscience permet, qu’on peut commettre sans scrupule et sans offenser Dieu, est un sophisme sans cesse répété à l’occasion des casuistes. Jamais Pascal n’a fait la distinction. La remarque est importante, et je la crois nouvelle. Mercédès se mariera dans un mois. Escobar la dirige et lui donne d’excellents conseils. Elle doit, jusqu'à la bénédiction nuptiale, imposer à son fiancé la plus respectueuse réserve. Mercédès s’étonne et se montre blessée qu’on doute d’elle. Elle vient cependant quelques jours après confesser sa faiblesse. Escobar la reçoit fort mal : « Ce que vous avez
la reçoit fort mal : « Ce que vous avez fait, dit-il, est bien laid et bien honteux. Vous méritez une sévère pénitence. » Il la lui impose sans refuser l’absolution. En vain Pascal s’indignera, les choses doivent se passer ainsi. A quoi, sans cela, servirait la confession? Mercédès a eu la honte d’un aveu difficile; elle a reçu une forte semonce. Que Pascal voudrait-il de plus? Qu’elle eût été plus sage? Escobar n’y peut rien, elle n’a rien appris dans ses livres. C’est au contraire elle qui l’instruit. Faut-il, parce qu’elle a devancé la bénédiction, la lui refuser à
parce qu’elle a devancé la bénédiction, la lui refuser à jamais? La XV e Lettre de Pascal découvre très nettement la confusion faite entre le péché véniel, l’acte qu’on n’a pas à blâmer, et l’action méritoire qu’on conseille. L’accusation qu’il y porte est célèbre et terrible. Oubliant qu'il a été dit : Aimez vos ennemis, faites du bien à ceux qui vous haïssent, priez pour ceux qui vous persécutent et vous calomnient, les jésuites, serviteurs et soldats de Jésus-Christ, permettraient la calomnie contre leurs ennemis et conseilleraient l’imposture. Ce serait la plus surprenante maxime de leur politique. La calomnie n’est
la plus surprenante maxime de leur politique. La calomnie n’est pas toujours pour les jésuites péché mortel. Ce premier point établi par Pascal serait incontestable s’il voulait bien dire, non pas les jésuites, mais quelques jésuites ; il serait même plus exact de dire un jésuite. Pascal, nous le savons, n’accepte pas la distinction, il a prévenu ses lecteurs et donné ses raisons; acceptons la règle qu’il a posée. Les cas où la calomnie n’est pas péché mortel ont été proposés par le jésuite Dicastillus; la compagnie en est donc responsable. N’insistons pas sur une erreur insignifiante et que de
responsable. N’insistons pas sur une erreur insignifiante et que de Maistre appellerait imposture. Caramuel, qui, d’ailleurs, n’est pas un jésuite, ne s’accordait pas avec Dicastillus. La citation de Pascal est exacte, mais il n’a pas lu ce qui la précède. Caramuel cite pour réfuter ensuite la doctrine qu’il approuve, suivant Pascal, est formellement condamnée dans son livre. Pascal, fidèle aux principes qu’il a posés, n’en a pas moins le droit de dire : « Pour les jésuites, dans certains cas, la calomnie n’est pas péché mortel. » Il n’a pas celui d’en conclure en développant sa thèse : qu’il est
celui d’en conclure en développant sa thèse : qu’il est sûr et constant, suivant eux, qu’on peut calomnier sans crime, sans hasarder son salut, en sûreté de conscience et sans craindre la justice de Dieu; qu’ils croient, enfin, la calomnie si certainement permise qu’ils ne craignent pas de le déclarer publiquement. Tout péché, a dit saint Thomas, est une iniquité. Le péché, quand il n’est pas mortel, n’en est pas moins un péché. Est-il sûr et constant qu'on puisse, sans hasarder son salut, en sûreté de conscience, sans craindre la justice de Dieu, commettre une iniquité? Est-il vrai que, n’étant
justice de Dieu, commettre une iniquité? Est-il vrai que, n’étant pas mortel, le péché devienne de nulle conséquence? S’il ne rompt pas les liens de l’homme avec Dieu, il peut les affaiblir et les détendre. N’est-on pas criminel devant Dieu en manquant de vertu? Que signifie la parabole du mauvais riche? Il ne saurait suffire au chrétien d'éviter les excès craints et les désordres graves, en un mot, les péchés mortels. Pascal veut l’ignorer. Déclarer qu’un péché n’est pas mortel est une décision assimilée, dans les Lettres provinciales, à l’autorisation et au conseil de le commettre s’il en prend envie.
et au conseil de le commettre s’il en prend envie. La différence est grande cependant. J’ouvre à l’article mensonge un traité de théologie morale ; quoique l’auteur soit jésuite, c’est Leyman, je n’y trouve pas que la calomnie soit permise, mais le mensonge souvent n’est pas péché mortel, suivant Leyman. Suivons, sur un exemple, les conséquences du principe. — Les règlements d’un port de mer imposent quarantaine aux navires quand ils ont fait relâche dans une région suspecte. Girolamo a traversé l’un des pays désignés ; aucun cas de maladie contagieuse n’y a été signalé ; il en est certain.
contagieuse n’y a été signalé ; il en est certain. La règle cependant lui impose une quarantaine. Il fait, pour s’y soustraire, une déclaration mensongère. Comme il est pieux et tient à son salut, il entre à l’église des jésuites et se confesse à Leyman lui-même du mensonge qu’il a commis. Le père ne lui dit nullement : « Votre cas est prévu. Vous n’avez pas offensé Dieu, allez en paix, et ne craignez rien de sa justice. » Telles seraient, suivant les Lettres provinciales, les maximes de la compagnie. La vérité est très différente. Leyman, bien loin de là,
La vérité est très différente. Leyman, bien loin de là, blâme le mensonge, s’étonne qu’un homme consciencieux, honnête, soucieux de la religion, ait pu s’abaisser ainsi à trahir la vérité. Il lui demande quel intérêt pressant l’a engagé à commettre une faute aussi honteuse et un péché qui, sans être mortel, n’est pas d’un honnête homme. Girolamo allègue qu’un retard, en compromettant ses affaires, pouvait lui faire perdre des milliers de piastres. Le père alors, docile aux règles posées dans son livre, lui dit : « Vous avez, par désir du lucre, commis un péché; il n’est pas mortel, mais
du lucre, commis un péché; il n’est pas mortel, mais il faut l’expier. Vous donnerez, avant de quitter la ville, 100 piastres aux pauvres de l’hospice. » Telle est l’exacte interprétation de la décision du casuiste. Comment l’imprudent qui, sans être un ami des adversaires de Pascal, oserait, pour rester impartial, reprocher à l’auteur des Provinciales une faute aussi grave contre la justice, serait-il traité par les admirateurs de toute ligne tombée de sa plume ? J’espère qu’on voudra bien me l’apprendre. J. Bertrand. NI DIEU NI MAITRE PIÈCE EN QUATRE ACTES. Pierre NOGARET. MEYNARD. Maurice NOGARET. Le baron de
QUATRE ACTES. Pierre NOGARET. MEYNARD. Maurice NOGARET. Le baron de FAVREUIL. Le docteur BENOIT. PERSONNAGES : YALMEYR. JEAN. Thérèse NOGARET. Mlle JAUZON. Adrienne NOGARET. A Paris, de nos jours. ACTE TROISIÈME Un salon. Mobilier modeste. Aménagement dont la simplicité doit faire contraste avec le luxe du décor des deux premiers actes. Trois portes. L’une au fond, l’autre à gauche, la troisième à droite. Les deux dernières sont munies de portières. Au lever du rideau, Thérèse est seule en scène, assise devant un secrétaire ouvert. Elle fait des comptes. SCÈNE PREMIÈRE THÉRÈSE, puis JEAN. THERESE, seule. Vingt francs de cuisine par
THÉRÈSE, puis JEAN. THERESE, seule. Vingt francs de cuisine par jour, ce mois-ci... C’est encore trop... Il faudrait arriver à ne pas dépasser quinze francs... seize au plus... "Madame est seule ?" JEAN, entrant. THÉRÈSE. Vous le voyez bien. JEAN. Si je ne dérange pas madame, je voudrais dire un mot à madame. THÉRÈSE. Eh bien, dites... Qu'est-ce qu’il y a? JEAN. Je prie madame de chercher une cuisinière. THÉRÈSE. Comment, votre femme nous quitte ? JEAN. Oui, madame. THÉRÈSE. Et pourquoi cela?.. A-t-elle à se plaindre de quelqu’un ou de quelque chose ici? JEAN. Non... Monsieur et madame ont
de quelque chose ici? JEAN. Non... Monsieur et madame ont toujours été très bons pour elle... Seulement... la maison n’est plus assez forte... THÉRÈSE. Ah ! oui... Le sou pour franc a dû moins rapporter depuis quelque temps, en effet. JEAN. Joséphine n’oubliera jamais que monsieur l’a sauvée quand elle a eu son angine, qu’il s’est exposé pour elle... THÉRÈSE. Dites-lui qu’on la dispense de toute reconnaissance... Qu’elle parte... qu’elle parte!.. Et non pas dans huit jours, vous entendez, aujourd’hui même, tout de suite!.. Allez me chercher son livre. JEAN, fouillant dans sa poche de côté. Je l’ai apporté avec
fouillant dans sa poche de côté. Je l’ai apporté avec le mien... J’avais bien pensé que madame... THÉRÈSE. Ah! vous aussi!.. Depuis combien de temps êtes-vous au service de monsieur? JEAN. Depuis dix ans, madame. THÉRÈSE. Vous ne paraissiez pourtant pas mécontent de votre place? JEAN. Oh! non, madame. J’ai même pu mettre de bonnes petites économies de côté... Et puis, quand je me suis cassé la cuisse dans l’escalier de la cave, monsieur m’a si bien soigné que je n’ai pas eu la jambe coupée, comme j’en avais si peur... Ça ne s’oublie pas, ces choses-là. THÉRÈSE. Je m’en
peur... Ça ne s’oublie pas, ces choses-là. THÉRÈSE. Je m’en aperçois... Eh bien! pourquoi nous quittez-vous, alors? Monsieur était habitué à votre service ; et, souffrant comme il l’est de ses douleurs... JEAN. C’est bien ce que je me suis dit, madame... Monsieur a besoin de moi... Je le sais bien... Monsieur ne pourra pas me remplacer... THÉRÈSE. Et cela ne vous a pas retenu ? JEAN. Oh! madame, il n’y a pas moyen!.. Je perds maintenant de soixante à quatre-vingts francs par mois. THÉRÈSE. Comment cela?.. J’ai congédié le cocher, le groom, j’ai réduit le train de la maison,
cocher, le groom, j’ai réduit le train de la maison, mais je n’ai pas diminué vos gages! JEAN. Madame n’ignore pas que les valets de chambre des médecins, des grands médecins, ont des profits à côté de leurs gages... Il y a des clients pressés qui donnent, pour ne pas attendre, des cent sous et des dix francs... Cela faisait une somme à la fin de l’année, quand nous étions boulevard Haussmann... Et comme ici il ne vient presque plus personne à la consultation, madame comprend... THÉRÈSE. Votre livre!.. Vous partirez dès ce soir avec votre femme... Sortez ! JEAN,
partirez dès ce soir avec votre femme... Sortez ! JEAN, s’en allant. Madame dira bien à monsieur qu nous n’oublierons jamais... THERESE, se levant et frappant du pied avec colère. Sortez! vous dis-je. (jean sort. Thérèse se laisse tomber avec accablement dans un fauteuil, après qu'il est sorti.) Ah! mon Dieu, mon Dieu, comment annoncer à mon pauvre Pierre cette humiliation ! SCÈNE DEUXIÈME THÉRÈSE, ADRIENNE. ADRIENNE, entrant. Eh bien! Joséphine et Jean s’en vont, à ce qu’il paraît?.. C’est complet, décidément ! THÉRÈSE. J’espère bien que tu ne regrettes pas ce joli couple. ADRIENNE. Oh! moi, tout m’est égal,
pas ce joli couple. ADRIENNE. Oh! moi, tout m’est égal, maintenant... Seulement ça sentait déjà la ruine, ici... Ça la sentira un peu plus quand ils n’y seront plus, voilà tout... Il est vrai que pour ce qu’il vient encore de monde à la maison!.. C’est étonnant ce qu’on laisse d’amis dans l’escalier, quand on monte du premier au cinquième... THÉRÈSE. Pourquoi ne pouvions-nous faire autrement que d’y monter? ADRIENNE. Je ne me plains pas... Je constate simplement... THÉRÈSE. Tu as une façon de constater qui semblerait bien cruelle à ton père s’il t’entendait. ADRIENNE. Pourquoi?.. Je ne lui reproche
ton père s’il t’entendait. ADRIENNE. Pourquoi?.. Je ne lui reproche rien. THÉRÈSE. C’est encore bien heureux!.. Certes, il n’est guère de douleurs qui lui aient été épargnées, depuis que cette maudite maladie s’est déclarée. Tu ne sais pas, toi, ce qu’il a souffert, le pauvre homme, quand il a dû s’avouer vaincu par elle, quand il lui a fallu renoncer à son hôpital, à ses visites, quand il a vu fondre, disparaître en quelques mois cette belle clientèle qu’il avait mis vingt ans à former! Tu n’es pas là, près de son fauteuil, pendant ces longues heures qu’il passe à
de son fauteuil, pendant ces longues heures qu’il passe à regarder fixement dans le vide, les yeux pleins de je ne sais quelles horribles visions... J’y suis, moi!.. Je le vois et je les essuie, les larmes silencieuses qui coulent quelquefois de ses paupières... Eh bien! je t’assure que tout ce qu’il a souffert n’est rien, auprès de ce qu’il souffrirait, s’il lisait dans le cœur de son fils et de sa fille ce que je lis dans le tien en ce moment! ADRIENNE. Quoi donc, s’il vous plaît ? THÉRÈSE. La vanité blessée, le regret furieux des plaisirs dont
THÉRÈSE. La vanité blessée, le regret furieux des plaisirs dont vous êtes maintenant dépourvus, Maurice et toi ! ADRIENNE. Vous me comblez, vraiment ! THÉRÈSE. A ton service, ma fille !.. As-tu fait prendre à ton père sa potion ? ADRIENNE. Vous savez bien qu’il faut que ce soit vous qui la lui prépariez... Si c’était moi, il croirait qu’elle n’est pas bien faite. THÉRÈSE. Eh bien! je vais la lui préparer. REVUE DES DEUX MONDES. ADRIENNE, seule. Comme elle est impérieuse et hautaine, maintenant ! Bonjour, Adrienne. (Elle regarde.) Oh! oh! Il y a de l'orage dans l'air, à
Oh! oh! Il y a de l'orage dans l'air, à ce que je vois. ADRIENNE. Ce n’est pas étonnant... Ma belle-mère semble prendre à tâche de m’exaspérer. Mon père aussi, d’ailleurs... Savez-vous ce qu’il vient de me dire? De ne pas l’aider à s’habiller, que ma belle-mère s’acquitterait mieux que moi de ce soin, qu’elle a l’habitude des malades, et que je ne l’ai pas, moi ! MEYNARD. Il a dû te dire cela bien doucement... Que veux-tu? Il faut des mains de ouate pour toucher les malades... Eh bien! tes mouvements sont brusques et vifs, on devine à te
tes mouvements sont brusques et vifs, on devine à te voir que tu es une femme de cheval... ADRIENNE. Ah! oui, parlons-en! Le moment est bien choisi! De sorte qu’il n’y a que cet ange de charité qui soit capable de remuer comme il faut du sucre dans une tasse ! MEYNARD. Dame, entre nous, c’est plus sûr pour la tasse ! ADRIENNE. C’est ça, moquez-vous de moi, mettez-vous contre moi avec ma belle-mère ! MEYNARD. Mais je ne me moque pas, je ne me mets pas contre toi, ma pauvre enfant ! ADRIENNE. Au contraire ! Vous me plaignez,
pauvre enfant ! ADRIENNE. Au contraire ! Vous me plaignez, peut-être, aussi ? MEYNARD. De quoi veux-tu que je te plaigne ? ADRIENNE. De quoi? Ce n’est pourtant pas difficile à deviner... Il me semble que je suis assez malheureuse... Voulez-vous que je vous dise une chose? Eh bien! il y a des moments où je me demande si je ne commence pas à aimer moins mon père, depuis que je vois qu’il aime tant ma belle-mère! MEYNARD. Joli sentiment! Tous mes compliments, Adrienne! ADRIENNE. Est-ce ma faute si toute humiliation, toute souffrance que j’éprouve, se tourne chez moi en
humiliation, toute souffrance que j’éprouve, se tourne chez moi en amertume et en colère? Tenez, savez-vous pourquoi vous me trouvez à ce point énervée aujourd’hui? Je suis sortie ce matin, sortie en omnibus... J’ai reconnu dans la rue, attelée à un coupé, ma pauvre jument, que j’aimais tant, et qu’il a fallu vendre... Cela m’a crevé le cœur... MEYNARD. Je crains bien que cela ne t’ait crevé plutôt ce que nous appelons, nous autres, la poche au fiel. ADRIENNE. Si vous croyez que c’est gai de vivre comme nous vivons maintenant! Jauzon me le disait encore hier : la maison
maintenant! Jauzon me le disait encore hier : la maison n’est plus tenable, depuis que ma belle-mère s’est emparée de papa comme elle a fait. MEYNARD. Eh bien! marie-toi vite... Valmeyr est un garçon intelligent qui te fera une jolie situation. ADRIENNE. Oh! nous ne serons peut-être pas mariés de sitôt... Il ne met presque plus les pieds ici. MEYNARD. C’est qu’il a beaucoup d’occupations depuis que ton père se fait remplacer par lui auprès de ses clients. ADRIENNE. Oui, je sais bien... Ce n’est même pas très prudent, ce qu’il a fait là, papa... Il aurait mieux fait d’attendre...
qu’il a fait là, papa... Il aurait mieux fait d’attendre... Ce qu’il y a de sûr, c’est que M. Valmeyr ne montre guère d’empressement, et cela m’humilie, cela m’agace à la fin... J’ai hâte de quitter cette maison où tout me blesse... S’il fallait que M. Valmeyr eût l’indignité... Tenez, ne parlons plus de cela... Si pareille chose arrivait, je ne sais pas ce que je ferais ! MEYNARD. Tu en épouserais un autre, et voilà tout. ADRIENNE. Ah! bien oui ! Vous oubliez que je n’ai plus les douze mille francs de pension que mon père m’assurait autrefois... Trouvez-le-moi
mille francs de pension que mon père m’assurait autrefois... Trouvez-le-moi donc, le phénix, l’oiseau rare, l’homme qui, même étant riche, serait capable d’épouser une fille sans dot ! Vous croyez qu’il existe, cet homme-là? Moi, je vous dis que non! MEYNARD. Eh bien, et M. de Favreuil? Un peu âgé pour toi, c’est vrai, mais, enfin, ce n’est pas une de ces disproportions... Beau cavalier, d’ailleurs, de l’allure, de la prestance... Qu’en dis-tu ? ADRIENNE. M. de Favreuil, m’épouser? Vous ne savez pas comme c’est naïf ce que vous me dites là ! MEYNARD. Tu n’as pas l’air de lui
dites là ! MEYNARD. Tu n’as pas l’air de lui déplaire, cependant, au contraire. ADRIENNE. Oui, oui, je sais bien... Je le sais même mieux que vous... Mais ce n’est pas une raison. Il y a des gens qui n’aiment pas avoir une chasse à eux... C’est gênant, c’est cher... Eh bien! M. de Favreuil est de ceux-là : il chasse chez les autres ! MEYNARD. Diable! C’est lui qui te l’a dit ? ADRIENNE. Mais... à peu près, cher monsieur... Je sais bien qu’un jour, il m’a donné à entendre que, si la place n’avait pas été prise par
entendre que, si la place n’avait pas été prise par M. Valmeyr... MEYNARD. Tu vois bien! Je te donne un conseil, petite? Eh bien! au cas où ton mariage avec Valmeyr viendrait à manquer, avant de chercher ailleurs, tu devrais tâcher de savoir si M. de Favreuil... ADRIENNE. Oh! ce serait bien vertueux pour lui d’épouser une fille sans le sou ! MEYNARD. Puisqu’il a de la fortune pour deux ! ADRIENNE. Marié, il n’en aurait plus que pour un... et ce n’est pas sa ration ! MEYNARD. N’empêche qu’il a déjà pensé à toi... ADRIENNE. Oui, oui, c’est vrai...
a déjà pensé à toi... ADRIENNE. Oui, oui, c’est vrai... Il me l'a dit, du moins. Mais, à ce moment-là, ça ne l’engageait à rien, et c’est pour cela qu’il me l’a dit, justement. Les gens comme M. de Favreuil flirtent, mais n’épousent pas. Au fond, même, la jeune fille tout en les attirant, je ne sais pas pourquoi, ils ne se rassurent pas... à cause du mariage, vous comprenez, qui marche à côté d’elle... comme un gendarme... Et ils n’aiment pas beaucoup, ces messieurs, que ce gendarme-là leur mette la main au collet, oh! non ! Alors, comme ils
la main au collet, oh! non ! Alors, comme ils sont très malins, et même un peu plus que malins, savez-vous ce qu’ils font? Ils attendent, au besoin même, ils s’éloignent... Et puis quand mademoiselle est devenue madame, ils reviennent... Le mariage les effarouchait : le mari les rassure... Ils viennent, comment dirai-je? ausculter le ménage. Et ils ont l’oreille d’une finesse ! Si ça va bien, ils s’en vont de nouveau, et il arrive qu’on ne les voit plus jamais. Disparus, éclipsés, évanouis! Au contraire, s’ils découvrent un de ces petits points, vous savez, comme vous en découvrez, vous
ces petits points, vous savez, comme vous en découvrez, vous autres médecins, dans les poumons malades, ils restent! Et c’est le moment qu’ils choisissent pour nous expliquer avec précision et clarté les choses un peu vagues dont ils nous entretenaient d’avance en termes discrets, choisis et incolores, quand nous étions jeunes filles, au temps des flirts préparatoires! Voilà comment les choses se passent, cher monsieur, en ce monde. Ce n’est pas très propre, mais c’est comme ça, rien à y faire! Si j’étais libre demain, et si je rappelais à M. de Favreuil le propos qu'il m’a tenu un jour,