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! ET NUNC ET SEMPETERNUM. ÉLÉGIE Présentée au Concours; Par M. RENÉ TOUSSAINT, sous-lieutenant au 53e régiment de ligne, à Tarbes. Les constellations comme un linceul vermeil Couvraient les bois mourants les sources sous les pierres, Pleuraient la mort des lis et le dernier soleil. Un souffle amer montait des lointaines bruyères. Les nids étaient déserts dans les ormes mouvants. Comme aux veilles d'été, pleines d'apothéoses, Nous relisions le livre où flottaient nos serments, La page des vingt ans qu'encensèrent les roses. C'était l'heure suprême, et les faunes moqueurs Nous regardaient passer en voilant leur sourire; Car les derniers baisers
regardaient passer en voilant leur sourire; Car les derniers baisers ensanglantent les cœurs. J'avais pris ses deux mains, Je ne savais que dire. Quand sur un clavecin qui vibrait faiblement Au fond d'un vieil hôtel de prêtre ou de duchesse, Plus doux que la douceur d'un dictamnus endormant, S'éleva vers le ciel un psaume de tendresse. L'air était très-naïf et d'un ancien auteur, Et les notes chantaient comme un épithalame Plein de tendres aveux, des phrases de bonheur Lui faisaient oublier les angoisses de l'âme. Les voix du souvenir dans nos cœurs frémissants Mêlaient au chant discret leurs tendres litanies;
nos cœurs frémissants Mêlaient au chant discret leurs tendres litanies; Et pâle, elle ferma ses grands yeux languissants, Qui voilaient leurs clartés sous des larmes bénies. Nous connûmes alors combien nous nous aimions; Que c'était pour toujours, malgré les fleurs fanées Dans les temps bienheureux et les afflictions Jusqu'au dernier sommeil qui brise les années Octobre 1878. LA DAME AUX DIAMANTS. BALLADE Présentée au Concours; Par M. CHARLES SYONS, au Mans (Sarthe). Je ne suis qu'un pauvre trouvère; Je ne suis point duc ou baron, Et je n'ai de trésor sur terre Que ma guitare et ma chanson. Vous connélez
sur terre Que ma guitare et ma chanson. Vous connélez la vieille église, Ses vitraux bleus, sa haute tour, Ses ogives, en pierre grise, Qui lèvent leurs bras tout autour; Et sous le portail, que décore Un fier blason de chevalier, Une Vierge qu'on voit encore Parmi des saints, sur un pilier. La Vierge, en marbre séculaire, Porte à son cou d'humbles colliers Que les pauvres gens, pour lui plaire, Font avec des fruits d'églantiers Et les déshérités du monde, Les infirmes, les mendiants L'appellent, dans leur foi profonde La bonne Dame aux diamants. Or, un livre des plus antiques,
bonne Dame aux diamants. Or, un livre des plus antiques, Moitié français, moitié latin, Encadré d'images gothiques Par un moine Bénédictin Raconte pourquoi, d'âge en âge, Les infirmes, les mendiants Venaient tous, en pèlerinage, Prier la Dame aux diamants. Si mon souvenir ne s'efface, Si j'ai bien lu le manuscrit, C'était, je crois, vers l'an de grâce Douze cent après Jésus-Christ, Qu'un aveugle, d'un pas débile, En cheveux blancs et tout plié, Chaque jour à travers la ville, Marchait, sur sa fille appuyé. Le vieux Bertram, dit la légende, Avait cent ans, et même plus, Et sa faiblesse était si
cent ans, et même plus, Et sa faiblesse était si grande Que c'était pitié. Bon Jésus! Et c'était pitié que d'entendre Mina chanter sur son chemin, Lorsque, plaintive, elle allait tendre A tous ceux qui passaient la main. Puis, n'ayant pas eu la richesse, Il fallait voir, en vérité, Avec ses haillons de pauvresse, Comme elle avait eu la beauté; Et pourtant, quiconque eut pu lire Dans son cœur de femme, aurait vu, En dépit de son doux sourire, Qu'elle était plus belle en vertu. Or, l'hiver était blanc de neige, L'hiver cruel, qui fait souffrir Le pauvre que la
neige, L'hiver cruel, qui fait souffrir Le pauvre que la faim assiège Et que le frisson fait mourir; Et par la neige et par la bise, Mina, tous les jours, d'un pas lent, Au portail de la vieille église Guidait son père tout tremblant. Les yeux fixes, pâle, épuisée, Il fallait la voir, ayant faim, Dans un pan de sa robe usée Pour le vieillard garder son pain; Et, quand, plus souffrante et plus belle, Elle tremblait tout en lambeau Dis-je n'ai pas froid, disait-elle À son père, prends mon manteau. Tous les jours, à la même place, On voyait,
manteau. Tous les jours, à la même place, On voyait, au bas du pilier, Sous le portail blanchi de glace, Bérengère et Mina s'appuyer; Et souvent la bise en furie, Qui frappait en vain les vitraux, Échevelait par moquerie Leurs pauvres haillons en lambeaux. Mina disait « Faites l'aumône, Au nom de Jésus mort en croix Voyez, mon vieux père frissonne. Oh si si vous écoutez ma voix, Nobles seigneurs et bonnes dames, Un ange, loin des feux maudits, Un jour emportera vos âmes Parmi les fleurs du Paradis. » Et par instant, son regard morne Se promenait, mais sans
Et par instant, son regard morne Se promenait, mais sans rien voir, Sur le vaste horizon sans borne Et sur la Vierge au pilier noir. (Or, Mina, pour lui faire hommage, Avait, de ses mains, au printemps, Mis au cou de la sainte Image Un chapelet de fleurs des champs.) Et murmurant une prière, Mina, déjà morte à moitié, Fixait sur la Vierge de pierre Son regard qui faisait pitié Et la Vierge sembla sourire. Mais son sourire était si doux, Que la pauvre fille en délire S'écria tombant à genoux « Ô Madame sainte Marie Mère de Jésus, roi
genoux « Ô Madame sainte Marie Mère de Jésus, roi des cieux Bonne Vierge, soyez bénie, Espérance des malheureux Ô vous qui, lorsqu'on abandonne La mendiante sans abri, Bonne Dame, sainte Madone, Si doucement m'avez souri ». Comme elle achevait sa prière, Elle vit, tableau ravissant S'effacer le pilier de pierre Dans un nuage éblouissant Et parmi des rayons de flamme, L'humble statue, en vérité, Devenir une belle Dame Qui souriait avec bonté. Et, merveille! une douce étoile Vint sur son front plus doux encore Éclairer les plis d'un long voile Tout parsemé de reflets d'or. La robe parut blanchissante,
voile Tout parsemé de reflets d'or. La robe parut blanchissante, Et le collier de fleurs des champs Se changea dans la nue ardente En un collier de diamants. La vision riante et belle Abaissant son front radieux, Sur Mina, ravie auprès d'elle, Attacha tendrement ses yeux. L'humble enfant priait à voix basse, On voyait trembler seulement Ses cheveux épars sur sa face Et ses lèvres en mouvement. Puis, comme en un rêve la Dame Se pencha sur le vieux pilier, Ouvida ses bras à l'humble femme Et lui mit au cou son collier, En disant « Je suis la Madone,
cou son collier, En disant « Je suis la Madone, Ma fille, j'ai vu tes tourments, Tiens je suis riche et je te donne Mon beau collier de diamants. » Tandis que Mina, face à face, Contemplait la Vierge des cieux La vision pleine de grâce Déjà s'effaçait à ses yeux Et la pauvre fille en prière, À genoux, les deux bras en croix, Vit bientôt la Vierge de pierre Sur son pilier, comme autrefois. Mais en même temps ô mystère Le pauvre aveugle en cheveux blancs Redressa son front centenaire Et rouvrit ses deux yeux tremblants. Et, bénissant la
centenaire Et rouvrit ses deux yeux tremblants. Et, bénissant la bonne Vierge, Bérengère et Mina pleins d'amour, Promirent de brûler un cierge Devant son pilier, chaque jour. C'est depuis lors que, d'âge en âge Les infirmes, les mendiants Viennent tous, en pèlerinage, Prier la Dame aux diamants, Et que la Vierge séculaire Porte à son cou d'humbles colliers Que les pauvres gens, pour lui plaire Font avec des fruits d'églantiers. APRÈS LA DÉFAITE. BALLADE Présentée au Concours; Par M. Louis DARTIGE Du FOURNET, enseigne de vaisseau, à Rennes. La canonnade gronde et roule dans les airs; Une clameur profonde sort
gronde et roule dans les airs; Une clameur profonde sort des bois pleins d'éclairs; Le sourire à la bouche, tu rêves confiant, Alors je berce ta couche dors, ô mon pauvre enfant. La campagne lointaine blanchit sous le ciel noir, La neige de la plaine sera froide ce soir pour le soldat qui râle pour le blessé qui sent la mort à son front pâle; Dors, ô mon pauvre enfant. Bien des voix à cette heure appellent du secours, Plus d'une femme pleure quand parmi ces bruits sourds, Sur le champ de bataille passe le cri strident que jette la
champ de bataille passe le cri strident que jette la mitraille; Dors, ô mon pauvre enfant. Une horde ennemie a souillé mon foyer; La France est envahie; Un peuple tout entier agite sur nos tetes son drapeau triomphant, Et chante nos défaites; Dors, ô mon pauvre enfant. Au fond de la Lorraine, sous le plomb allemand, Ton père, un capitaine, est mort au premier rang; Tous nos parents en armes sont partis maintenant, Mais je n'ai plus de larmes Dors, ô mon pauvre enfant! Tu ne sais pas encore ce que c'est que mourir; Ton heureux âge ignore jusqu'au sens
que c'est que mourir; Ton heureux âge ignore jusqu'au sens d'un soupir; Dans cette histoire écrite avec des flots de sang tu l'apprendras bien vite Dors, ô mon pauvre enfant! Ô douce fleur éclose au souffle du malheur, C'est à peine si j'ose interroger mon cœur, Tant cette heure est cruelle, L'avenir menaçant, pour un être si frêle dors, ô mon pauvre enfant! Quand je te vois sourire à ces jours douloureux mon âme se déchire; Toi, surpris, anxieux, tu viens dans un doux geste m'offrir ton front charmant, Seul amour qui me reste dors, ô mon pauvre enfant. Souris
amour qui me reste dors, ô mon pauvre enfant. Souris pourtant, mon âme, quand je te sais heureux, Quand je vois cette flamme qui brille dans tes yeux, Parfois aussi j'oublie; c'est ton berceau tremblant qui m'attache à la vie dors, ô mon pauvre enfant! Si le ciel nous protège dans ces jours qui viendront me blanchir de leur neige et hausser ton beau front, En te voyant, ta mère pensera qu'il lui rend ceux que lui prit la guerre dors, ô mon pauvre enfant. Le temps viendra sans doute où, las de nous punir, ce Dieu qui nous écoute
où, las de nous punir, ce Dieu qui nous écoute se laissera fléchir, où la France arrachée à son linceul sanglant reprendra son épée dors, ô mon pauvre enfant! L'aube de la vengeance blanchira l'horizon; un long cri d'espérance fera dans sa prison tressaillir la Lorraine qui là-bas nous attend et gémit sous la chaîne dors, ô mon pauvre enfant! Il faut que chaque mère, pense sans murmurer à son devoir austère; il nous faut préparer nos yeux aux funérailles, notre cœur au tourment et nos fils aux batailles dors, ô mon pauvre enfant! Si Dieu pour cette épreuve m'a
ô mon pauvre enfant! Si Dieu pour cette épreuve m'a gardée ici-bas, mon fils, la vieille veuve ne te retiendra pas; tu sauras, je l'espère, venger, fût-ce en mourant, ta patrie et ton père dors, ô mon pauvre enfant. C'est pour vous que j'écris, aboyeurs politiques. Quand le pouvoir refuse ou dédaigne vos soins, Dieu sait si l'on entend vos cris systématiques; Mais quand vous y montez, vous braillez un peu moins. LA CIGALE ET LA FOURMI. FABLE Présentée au Concours; Par M. A. MARQUE, à Paris. Je chantais, ne vous déplaise. Vous chantiez, je suis fort aise. Eh bien!
vous déplaise. Vous chantiez, je suis fort aise. Eh bien! dansez maintenant. La Fontaine. Au fond d'un vert et frais vallon Vivait une jeune cigale Sa voix sonore et musicale, Très admirée et sans rivale, Était la reine du canton. Aussitôt que l'aube frileuse Se levait au fond du ravin, L'œil demi-clos et paresseuse Dans sa pelisse de satin, Notre chanteuse à voix sonore Se remettait à ses chansons. Elle chantait, chantait, et puis chantait encore, Sans jamais s'occuper de lasser les vallons. Près d'elle, une fourmi prudente Avait établi ses greniers. Au point du jour, active et prévoyante Elle
ses greniers. Au point du jour, active et prévoyante Elle glanait dans les halliers. Parfois pourtant notre fourmi frugale Suspendait son travail, s'arrêtait un instant, Pour écouter la bruyante cigale Et savourer son joyeux chant. Puis vint l'hiver, pauvre chanteuse! Le soleil emporta sa voix Et bientôt la saison pleureuse Fit jaunir les feuilles des bois. La cigale toute chagrine, Mourant de froid, mourant de faim, Se ressouvint de sa voisine, Et s'en vint en pleurant lui demander du pain. -Bonjour, fourmi. - Bonjour, chanteuse, Quel honneur pour moi de vous voir Dans mon humble logis; oh! que je suis
vous voir Dans mon humble logis; oh! que je suis heureuse, » Entrez donc, mon poète, et venez vous asseoir. – Il y a six mois que je suis née » J'ai le même âge que les fleurs • Écloses ici cette année 'Et dont l'hiver déjà fait pâlir les couleurs. » Chère fourmi, tu peux m'en croire, » Quand il me créa, l'Eternel » Ne me dit que ces mots (oh j'ai bonne mémoire) • Chante, pauvre petite, et célèbre ma gloire » Et va mêler ta voix à l'hymne universel. » J'ai chanté de mon mieux, puis ma
l'hymne universel. » J'ai chanté de mon mieux, puis ma voix s'est glacée « Aussitôt que des fleurs la saison fut passée; • J'ai négligé de travailler Ou plutôt j'ai voulu. mais, je me suis lassée, ̃ Car, tu le sais, fourmi je ne puis que chanter. i Je viens donc. – On connaît le but qui vous amène, Nous sommes pauvres gens, » Mais nous savons comprendre et soulager la peine, » Et quoi qu'en dise La Fontaine, Nos toits ne sont jamais fermés aux indigents. » Mon aïeule, jadis, fut dure pour les vôtres, » Elle avait ses
jadis, fut dure pour les vôtres, » Elle avait ses raisons, nous, nous avons les nôtres. » A quoi donc servirait le progrès la raison, > Sinon à rendre le cœur bon ? Tous les jours en été, quand j'allais à l'ouvrage • A travers guérets et buissons, » Vos airs, votre gaîté, me donnaient du courage » Je travaillais bien mieux au bruit de vos chansons. • A mon humble foyer, soyez la bienvenue, » Et quand les bois voisins seront devenus verts » Nous reprendrons chacun notre tâche assidue, » Moi, mon travail, vous, vos concerts. » Nous
assidue, » Moi, mon travail, vous, vos concerts. » Nous avons tous reçu notre emploi sur la terre L'un celui d'arroser de cultiver les champs Pour un autre, chanter devient l'unique affaire. L'un doit semer des grains, l'autre semer des chants. Allez, venait, s'arrêtait en chemin; Vers le pâle églantier qu'il délaissait aussi LE PAPILLON. FABLE Présentée au Concours; Par M. J. DUMAINE, à Bordeaux. Toutes les passions sont menteuses LA Bruyère. Dans un jardin où mille fleurs Emaillaient la tendre verdure, Un papillon à l'aventure Voltigeait, et, de ses faveurs Promenant l'inconstant caprice, Passait de l'œillet au jasmin. Et
faveurs Promenant l'inconstant caprice, Passait de l'œillet au jasmin. Et de l'anémone au narcisse; Donnait à l'humble marguerite Un baiser, au sombre souci Un coup d'aile, et fuyait bien vite Pour caresser la violette Dire un mot à la pâquerette Ou du chèvre-feuille odorant, De la jacinthe capiteuse, De la perfide tubéreuse Aspirer le suc enivrant. « Ingrat, lui dit alors la rose Objet de ses premiers amours, » C'est ainsi qu'à peine éclose • Tu m'abandonnes pour toujours ? s Encore si ma beauté fanée » Pouvait m'expliquer tes rigueurs p> Mais j'ignore mon crime, et je suis condamnée;
rigueurs p> Mais j'ignore mon crime, et je suis condamnée; » Et voici que j'en meurs. » Pour te charmer, dis-moi, mes sœurs ont-elles Des parfums plus subtils, de plus fraîches couleurs? Les trouves-tu plus belles? » Les crois-tu plus fidèles? » Hélas quand ton oubli va causer mon trépas?. » – Non dit le papillon. Mais tu ne vois donc pas » Mes ailes. » Quel homme, sur ce point, ne parle en papillon ? Quel amant volage et parjure, Pour s'excuser à sa façon, Des vices de son cœur n'accuse la nature? LE LIS DU CIEL. SONNET EN
cœur n'accuse la nature? LE LIS DU CIEL. SONNET EN L'HONNEUR DE LA VIERGE Présenté au Concours; Par Mme ELODIE BUTINEAU, à Limoges (Haute-Vienne) Ave, Maria. Parmi les blanches fleurs dont se pare la terre Au mois béni de juin, où Jésus est fêté, Le lis s'épanouit sur sa tige légère, Symbolisant l'amour, la grâce, et la beauté. Il exhale un encens qui remplit l'atmosphère; Sa corolle, urne d'or, son pétale argenté, En font un encensoir. Et la fleur éphémère S'offre à son créateur dans sa virginité. Lorsque la brise en pleurs le couvre de rosée Et que l'astre du
en pleurs le couvre de rosée Et que l'astre du jour boit la perle irisée, Plus doux est son parfum, plus suave est son miel. Il est un plus beau lis virginal, ô Marie Qui fleurit près de Dieu, dans la sainte patrie. Qui peut sans le ternir toucher au lis du ciel ? LE PETIT BOHÉMIEN. HYMNE A LA VIERGE Qui a remporté le Prix; Par Mme MARIE CASSAN née RAYNAUD, à Lavaur (Tarn). Consolatrix afflictorum C'était aux mois d'hiver, et la maison roulante Au mur de mon jardin empruntait un abri. D'un fagot de bois mort la flamme
empruntait un abri. D'un fagot de bois mort la flamme vacillante Eclairait chaque soir le visage amaigri D'un homme jeune encore, mais vieilli par les rides Le hâle, la misère ! Un enfant frêle et beau Vers le feu bienfaisant tendait ses mains avides, Sur les rameaux séchés ajoutait un rameau, Et jouait, sans sourire à côté de son père. Ils étaient toujours seuls, point de femme, de mère ! Sans doute elle dormait, froide morte étrangère Dans la fosse commune au coin d'un sombre enclos, Et je croyais parfois entendre les sanglots Dont les morts oubliés se bercent dans
entendre les sanglots Dont les morts oubliés se bercent dans leur tombe Quand le vent pleure au loin, et quand la neige tombe. Vraiment c'était pitié de les voir tous les deux Et souvent je rêvais, en les suivant des yeux, À l'avenir maudit cruel, coupable étrange – Déjà venu pour l'homme et qui viendrait pour l'ange, Le petit enfant blond comme un doux chérubin. Un soir il fit moins froid. Emue et curieuse J'abandonnai mon livre, et je pris le chemin Qui borde la muraille autour de mon jardin. La campagne blanchie était silencieuse Tout semblait endormi du lourd
La campagne blanchie était silencieuse Tout semblait endormi du lourd sommeil d'hiver, La terre sous mes pas et les frimas dans l'air. Mais au bout du sentier, but de ma promenade, Brillait le feu tremblant de la maison nomade. Je voulais, en passant, voir l'enfant de plus près, Je voulais lui sourire, et lire sur ses traits Je ne sais quel touchant et douloureux mystère Que portent à leur front ceux qui n'ont plus de mère. L'aumône d'un sourire est douce quelquefois C'est l'aumône du cœur compris par l'enfance. Tout à coup, plus distincte au milieu du silence, J'entendis s'élever
à coup, plus distincte au milieu du silence, J'entendis s'élever une petite voix. C'était lui, c'était bien le pauvre petit être, Mais que bégayait-il ainsi, mon Dieu ? Peut-être Une de ces chansons dont le joyeux refrain Aux passants de la rue, au seuil de la demeure, Chanté par une voix qui mendie et qui pleure Pour trop de malheureux n'a qu'un sens froid et faim. Le feu brûla plus vif, et la flamme bleuâtre Eclaira le tableau qu'il me semble revoir. Comme une jeune femme assise au pied de l'âtre Apprend au premier né la prière du soir, Cet
l'âtre Apprend au premier né la prière du soir, Cet homme aux traits flétris cet homme à l'air sauvage, Ce bohémien courant de village en village, Étranger à nos mœurs, et rebelle à nos lois, Assis sur un vieux banc scellé dans la muraille, Vers son fils à genoux courbait sa haute taille Et traçait sur son front le signe de la croix. O Vierge ! quand pour toi l'antique cathédrale S'embue de chant, d'amour, de lumière et de fleurs; Quand au pied de l'autel le cantique s'exhale, J'ai senti bien souvent mes yeux mouillés de pleurs. J'aime à dire
bien souvent mes yeux mouillés de pleurs. J'aime à dire ton nom quand l'orgue sous la voûte Fait résonner l'écho de suaves accents. Mais rien ne m'a parlé près du cœur, ni l'encens, Ni l'orgue, ni l'autel, comme au bord de la route La prière du soir du petit bohémien "Quand les bois n'ont plus de verdure" Disait l'enfant, quand au lointain "Tout est glacé, quand la voiture "Dans la neige trace un chemin, Le Bohémien, comme la feuille "D'automne suit le vent du Nord, Pas un foyer ne nous accueille, "Et nous marchons jusqu'à la mort. Rends mon enfance
accueille, "Et nous marchons jusqu'à la mort. Rends mon enfance moins amère, Vierge sainte, protège-moi Ecoute le doux nom de mère "Je ne peux le donner qu'à toi. Elle est loin sous la terre grise, Celle qui me donna son lait, Depuis bien longtemps tu l'as prise Pour moi, fais ce qu'elle aurait fait. Réchauffe-moi quand je frissonne Sur mon grabat, pendant la nuit, Et console-moi quand personne N'a donné le pain qui nourrit. La terre est triste, froide et dure, Autour de nous l'hiver se plaint, Et pour chercher sa nourriture, Comme l'oiseau cherche son grain, Le pauvre va
sa nourriture, Comme l'oiseau cherche son grain, Le pauvre va de porte en porte. Bien souvent les cœurs sont fermés, Écoute, dans l'air qui l'emporte, La plainte de tes bien-aimés. Tes bien-aimés sont ceux qui pleurent Faibles, souffrants, et demi-nus; Tu les appelles quand ils meurent, Pour les placer près de Jésus. Je suis un de ceux qu'on méprise Et partout je suis repoussé Hier, de la porte de l'église Un homme méchant m'a chassé. Vierge sainte ! Bonne Marie Chaque jour conduis par la main Le petit malheureux qui prie. Pauvre oisillon du grand chemin Il a besoin du
prie. Pauvre oisillon du grand chemin Il a besoin du nid de mousse, Du gai soleil, feu du bon Dieu, Des fleurs et de l'herbe qui pousse, Du beau printemps au ciel si bleu; Il a besoin, dans sa faiblesse, De soins, d'amour, de charité, D'un bon regard, d'une caresse Cela vaut le soleil d'été Fais-le grandir, fais qu'il devienne Agile et fort, libre et joyeux, Afin que plus tard il soutienne Le père quand il sera vieux. Le feu s'éteignit, la prière Cessa, mais, dès le lendemain, Pour consoler l'enfant sans mère, Je revins au bord du chemin. LES
l'enfant sans mère, Je revins au bord du chemin. LES HIRONDELLES DES ÉGUSES. HYMNE À LA VIERGE Par Mme JEANNE DE SAUVAGNAC, à Paris. Quand la cloche de Pâques sonne Le carillon charmant d'Avril Nous quittons Grenade et Vérone L'Archipel et les bords du Nil, Nous laissons Malte et les Florides, Et Corinthe au dôme d'airain, Nous revenons des Pyramides, De Compostelle, et du Jourdain. Nous arrivons avec les brises, Et nous allons, tous les printemps, Retrouver le toit des églises Où monte l'odeur de l'encens. Les Saints dans leur robe de lierre, Qui de loin nous voient revenir, Aux
robe de lierre, Qui de loin nous voient revenir, Aux éternelles fleurs de pierre, Disent: les champs vont reverdir. Les soirs de Mai, battant des ailes, Dans les airs, aux soleils couchants, Nous mêlons nos cris d'hirondelles Aux voix de femmes et d'enfants; Nous chantons pour la Vierge douce Qui donne le duvet soyeux Et la plume à l'aile qui pousse, Nous lui disons: Reine des cieux, Etoile de l'aube vermeille, Lis de Galilée, arche d'or, Mère du berceau qui s'éveille Et de la tombe qui s'endort, Source où les colombes vont boire, Vase pur, ancre des vaisseaux Tour mystique
colombes vont boire, Vase pur, ancre des vaisseaux Tour mystique aux créneaux d'ivoire, Bénissez les petits oiseaux. Sur l'Océan, aux jours d'orage, Par le froid, la pluie et le vent, Les ailes lasses du voyage, Nous aurions été bien souvent Prises, la nuit, par une lame, Les faucons guettaient notre mort, Vous nous donniez, ô Notre-Dame, La force d'arriver au port. Bénissez les hommes. Vous êtes La Vierge priée à genoux. Leurs bourdons, dans les jours de fêtes, Aux quatre vents partent de vous. Pour mieux voir, sous vos roses pâles, Votre visage au rayons clairs, Ils ont haussé leurs
pâles, Votre visage au rayons clairs, Ils ont haussé leurs cathédrales, Jusqu'aux nuages pleins d'éclairs. Sous le joug courbant les épaules Ils ont, dans la pierre et du bois, Planté leurs forêts de coupoles De feuilles d'acanthe et de croix, De trèfles et d'aiguilles frêles, De hardis beffrois et de tours, Où volent, toujours en querelles, Les éperviers et les vautours. Votre petite main, qui porte Le rameau de l'olivier franc, A bâti des nefs dont la porte Est de bronze et de marbre blanc. A leur front, ô Reine de grâce, Sous le clocher retentissant, Vous avez posé la