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et de Ste Chantal que Notre-Seigneur Jésus-Christ lui-même a donné l'assignment d’apparaître à Paray-le-Monial, sur la fin du XVIIe siècle. Il l'a chargée de faire savoir à notre patrie que la France avait mission de propager le culte du Sacré-Cœur en retour, elle serait inondée de gloire et de puissance. Que la France travaille à établir, au jour marqué par Dieu, la fête de son Sacré-Cœur ; Qu'elle se consacre entièrement à ce Cœur divin ; Qu’en son honneur elle élève un temple national ; Qu'elle imprime son image aux plis du drapeau ; Et le Cœur de Jésus la
plis du drapeau ; Et le Cœur de Jésus la fera grande et victorieuse. La Bienheureuse Marguerite-Marie s’est acquittée de sa mission : elle a fait connaître les volontés du Sauveur Jésus. Comment la France y a-t-elle répondu ? La Fête, postulée surtout par la France, fut autorisée par l’Église et célébrée dès la fin du XVIIIe siècle, quelques années après la mort de la Bienheureuse Marguerite-Marie. En 1856, Pie IX l’étendait à l’Église universelle, et en 1889, Léon XIII l'élevait au rite double de la première classe. La Consécration, pour répondre au désir du Sacré-Cœur et mériter les bienfaits
pour répondre au désir du Sacré-Cœur et mériter les bienfaits qu'il nous promet, doit être nationale, c’est-à-dire venir des représentants et des chefs de la nation. Cependant, à défaut de ce caractère, un acte public peut réunir de telles conditions d’unanimité et de splendeur qu’il peut avoir la même portée qu’un acte officiel ; il ressemble alors à une sorte de plébiscite religieux où la nation affirme sa volonté d’être à Dieu et de le prendre pour son roi. Tel est, semble-t-il, le caractère de la consécration faite le 11 juin 1915, en pleine guerre, par l’Épiscopat français. En ce
juin 1915, en pleine guerre, par l’Épiscopat français. En ce jour, toute la France, dans un élan unanime de confiance et d’amour, s’est tournée vers le Sacré-Cœur et l'a reconnu, par un hommage solennel, pour son roi. Le temple, promis par la France au lendemain d’une guerre terrible, s'est achevé à la veille d’une guerre plus terrible encore. C'est l’œuvre de la nation : les riches et les pauvres y ont jeté des millions. Éclatantes de blancheur, les coupoles majestueuses s’élèvent au-dessus de la capitale et de son trône étincelant, le Sacré-Cœur entend monter la prière de Paris et de
le Sacré-Cœur entend monter la prière de Paris et de la France. Mais pour le drapeau national ? Pour l’union des armoiries divines aux couleurs nationales, où en sommes-nous ? En 1870, la nuit du 1er décembre, le général de Sonis, commandant le 17e corps d'armée, et le colonel de Charette se dirigeaient vers Paris, où allait se jouer une suprême partie pour la France. Tout en cheminant, le général exprime à Charette le regret de ne pas voir sur le fanion des zouaves un emblème religieux caractéristique. « Mon général, reprend le colonel, je puis vous offrir ce que
général, reprend le colonel, je puis vous offrir ce que vous souhaitez. » Et il lui raconte qu’il a reçu un drapeau brodé par les religieuses de Paray-le-Monial et portant l’image du Sacré-Cœur avec ces mots : « Cœur de Jésus, sauvez la France. » Le général voit là une indication de la volonté du ciel. Quelques heures après, Sonis, Charette et de nombreux zouaves faisaient la Sainte Communion ; puis la bataille commençait. Longtemps elle resta indécise, mais l’ennemi ayant reçu des renforts considérables, nos régiments décimés fléchissaient, lorsque, avec le consentement de Sonis, le sergent de zouaves, Henri
avec le consentement de Sonis, le sergent de zouaves, Henri de Verthamon, déploya l'étendard du Sacré-Cœur. Bientôt il l'empourprait de son sang. Les deux Bouillé, père et fils, le tinrent après lui et moururent eux aussi. C’était le sacrifice, c’était l’héroïsme, c'était l’honneur, ce n'était pas la victoire. Mais la vaillante troupe des zouaves ne représentait pas officiellement la France ; sa bannière était une généreuse initiative, mais elle n’était pas L'étendard national, duquel était promise la victoire. Le Sacré-Cœur ne manquait donc pas à sa parole. Le Sacré-Cœur attend toujours. Que verrons-nous bientôt ? Que nous réserve demain ?
toujours. Que verrons-nous bientôt ? Que nous réserve demain ? Dieu tient entre ses mains les cœurs des chefs et des guerriers. Qu'il entende les vœux des milliers de catholiques qui arborent le drapeau du divin Cœur et des milliers de soldats qui se précipitent au combat avec cet insigne sacré ! Le Labarum des temps modernes, le drapeau tricolore écussonné de l'image du divin Cœur, assurera la victoire à la France et la paix au monde : In hoc signo vinces. LES ÉCHANCRÉES À une grande dame qui se plaignait avec aigreur de ce que son curé lui avait
plaignait avec aigreur de ce que son curé lui avait refusé la communion, le directeur du Bulletin paroissial de L... adresse cette verte et spirituelle réponse : Lettre à Madame X... Dieu ! Madame, quel tapage et quelle colère ! Les pauvres paperasses de mon bureau ont failli prendre feu au contact de vos lignes incendiaires... Votre plume d’ordinaire discrète et bienveillante s'oublie jusqu’à l’injustice et trace des mots de révolte ! Il est donc bien gros le crime commis par ce brave curé de chez vous? Je connais ce bon prêtre ; il m’honore de son amitié, et je
bon prêtre ; il m’honore de son amitié, et je le lui rends de tout cœur. Qu’a-t-il donc fait de blâmable pour que vous le traitiez de rustre, de personnage mal élevé, etc. ? Il vous a tout simplement refusé la sainte Communion dimanche dernier. Vous convenez, d’autre part, que vous étiez prévenue puisque le délinquant, du haut de la chaire, avait eu soin de lire certaine note émanant de l’archevêché de Paris, et reproduite, adoptée par la Semaine Religieuse du diocèse... Mais alors ? Je ne comprends pas... ou plutôt je comprends trop bien. Vous avez pensé, Madame, que
plutôt je comprends trop bien. Vous avez pensé, Madame, que vous étiez au-dessus de la loi, et qu’on n’oserait pas vous appliquer la sanction annoncée... On a osé. De là, vos protestations et vos menaces ! vous allez jusque-là... vous parlez de schisme... « Si les chrétiennes de notre rang reçoivent de pareils affronts, elles n’ont plus qu’à se retirer... et ce seront ces prêtres aux idées étroites qui auront perdu la religion avec leurs procédés d’un autre âge... etc., etc. Hélas ! Madame, je crois bien que ce sont les mondaines de votre école qui sont en train de
les mondaines de votre école qui sont en train de discréditer le catholicisme par leur sans-gêne tout à fait moderne... Quelle satanée manie avez-vous donc de vous présenter à la Sainte Table avec vos robes inachevées ? Il y a une tenue d’église, vous le savez bien. Elle n’a rien de commun avec la tenue de soirée ou de bal. De quel droit, je vous prie, voulez-vous apporter dans le saint lieu vos caprices et vos fantaisies ? Est-ce vous, Madame, qui devez obéir à l'Église... ou l’Église qui doit se plier à votre vouloir ? Comment ! vous poussez
se plier à votre vouloir ? Comment ! vous poussez l’obéissance jusqu’à l’aveuglement, quand il s’agit de vous conformer aux ridicules tyrannies de la mode... et vous vous oubliez jusqu'à l’indiscipline devant les maternelles et raisonnables exigences de l’Église ? Si vous étiez une vraie chrétienne, Madame, vous vous seriez inclinée très humblement devant la leçon qu’a dû, à son grand regret, vous donner votre curé. N'en déplaise aux théories modernes et modernistes, l’humilité fait encore et toujours partie du bagage obligatoire de la vie catholique ; j’ajoute que la modestie est sœur de l’humilité. Et l’une et l'autre sont
modestie est sœur de l’humilité. Et l’une et l'autre sont indispensables, Madame. En les défendant contre les agressions d'un sans-gêne qui a toutes les audaces, nous remplissons un devoir élémentaire... et je regrette que vous déniiez ce droit, même à votre curé. Quant à faire schisme... n’y songez pas, Madame. Le ridicule n’a pas encore abdiqué en terre française, et on aurait vite trouvé le qualificatif qui distinguerait cette tentative de séparation : le schisme des échancrées !... Allons, Madame, ajoutez quelques centimètres aux étoffes souples et légères qui ont pour mission de vous préserver de l’air ambiant... et votre
pour mission de vous préserver de l’air ambiant... et votre curé n’aura plus à sévir. Présentez donc mes meilleurs souvenirs à ce cher curé, il doit être si malheureux, l’excellent homme, de vous avoir causé de la peine ! Je suis, Madame, après comme avant cette lettre et celle qui l’a nécessitée, votre bien dévoué serviteur. SUR LE FRONT Lettre d’un Ami de « l’Echo Paroissial », Aumônier volontaire « Vous nous avez décrit la bataille et dépeint les combattants, mais vous n’avez presque rien dit des blessés. C’est surtout vers eux que vont nos pensées, nos sympathies, nos inquiétudes...
vers eux que vont nos pensées, nos sympathies, nos inquiétudes... Oh ! parlez-nous de nos blessés... !» * * ¥ Le blessé. — Dans la rangée de soldats courbant la tête sous le feu de l’artillerie ou s’élançant au pas de course à l’assaut d’une position, voici que des hommes tombent, frappés d’une balle ou d’un éclat d’obus. Ils ont l’impression d’un choc brutal, comme un coup de fouet, un coup de poing, plus surprenant que douloureux. Suivant la gravité, ils tombent ou ils marchent encore, jusqu’à ce qu’ils sentent le sang tiède couler et coller le long des membres.
le sang tiède couler et coller le long des membres. Au moment où il est blessé, l’homme pousse à peine un cri, une exclamation de surprise plutôt que d’effroi. Puis il se tait. Pas de plainte. Rien qu’une idée : se faire panser et s’en aller. L’instinct de la conservation personnelle. Il prend son pansement individuel, dans la poche spéciale qui se trouve au bas de sa capote à l’intérieur. Le plus souvent un camarade l’aide un instant à bander sommairement la plaie. Puis il s’en va, il se traîne du côté du poste de secours, vers l’arrière, si ses
du côté du poste de secours, vers l’arrière, si ses forces, si les chemins le lui permettent. Ou bien le long de la ligne le mot circule, va vers le capitaine : « Il y a un blessé dans telle section, telle escouade. » — Et le capitaine envoie un homme prévenir le Poste de Secours. ★ ¥ ¥ Le Poste de Secours. — Entrons au Poste de Secours, N° 24, devant le petit village de Serre. Une cave creusée dans la terre : 2 m. de large, 2 m. de haut, 7 ou 8 m. de long (dimensions variant
de haut, 7 ou 8 m. de long (dimensions variant avec le terrain, les bois, les bras dont on dispose). Sur des bois debout formant muraille, des poutres horizontales, formant toit. Ce toit est solide ; plusieurs rangs de rondins superposés, une plaque de tôle ondulée pour éviter le suintement de l’eau et un demi-mètre d'épaisseur de terre par dessus. Deux entrées pour permettre une issue si (comme cela nous est arrivé) l’une s’effondre sous un obus. Deux ou trois aides-majors de régiment, médecins civils le plus souvent, sont là avec deux ou trois infirmiers. Dans un coin une caisse
avec deux ou trois infirmiers. Dans un coin une caisse d’objets de pansement, quelques sacs de soldats. Par terre, de la paille qui fut fraîche. Une planche servant de banc, une autre d’étagère. La lumière vient de la porte donnant sur un escalier étroit d’une dizaine de marches, ou d’une bougie fichée à un clou. En huit jours (7 à 15 juin), près de 800 blessés passent par ce poste. Ils entrent d’un côté, portés sur le dos d’un brancardier, ou se traînant le plus souvent par leurs propres moyens. Ils s’assèrent sur le banc..., s’affalèrent par terre dans une
Ils s’assèrent sur le banc..., s’affalèrent par terre dans une extrémité de la pièce... Beaucoup de sang, que la terre boit... * * * Les premiers pansements. — Quatre jeunes majors, vêtus de la blouse ou du tablier blancs, les bras nus : Dr Mâchefer, énergique et martial ; Drs Auvigné et Lénot, qui ont le sourire et l’entrain de la jeunesse; mon ami le Dr Jamault, extrêmement dévoué et doux sous ses apparences timides. Armés de solides ciseaux recourbés, ils coupent les vêtements pour dégager les plaies, étanchent le sang, nettoient soigneusement la plaie avec d’abondants badigeonnages de teinture
sang, nettoient soigneusement la plaie avec d’abondants badigeonnages de teinture d’iode. Puis le pansement, très propre et aseptique, employé sitôt sorti de son enveloppe, est placé sur la plaie et assujetti par les longues bandes qui s’enroulent autour du corps et des membres. Deux, trois blessés sont souvent pansés ensemble. Les infirmiers aident. L’un inscrit sur une fiche le nom, régiment, nature de la blessure du soldat, et attache à sa poitrine ce petit carton rouge qui permettra au blessé de passer devant les sentinelles, de recevoir au poste de secours d’arrière le complément de soins nécessaires. Chose étonnante !
secours d’arrière le complément de soins nécessaires. Chose étonnante ! On n’entend presque aucune plainte. Soit émotion de courage et de force d’âme; soit respect des souffrances des voisins, égards réciproques amenant comme un accord tacite suivant lequel « il n’est pas reçu » dans ce monde des blessés que l’on se plaigne ; mais surtout parce que les souffrances, même dans les plus horribles blessures, restent plus supportables, moins cruelles en fait qu’on ne l’imagine en voyant les plaies ; toujours est-il que les blessés gémissent rarement. Ils appellent sur le champ de bataille pour qu’on les ramasse ;
sur le champ de bataille pour qu’on les ramasse ; ils crient s’ils ont faim, soif, froid pour qu'on leur donne le nécessaire. En dehors de cela, 19 sur 20 gardent un silence absolu ; ceux qui se plaignent de leur blessure le font avec un gémissement léger et discret. Je n’ai entendu jeter des cris bruyants — sauf deux ou trois cas de gens trop souffrants ou nerveux ou douillets — qu’à des non blessés ou blessés très légers qui auraient voulu se faire évacuer sans motif suffisant. À tel point que les majors, psychologues par habitude et nécessité,
tel point que les majors, psychologues par habitude et nécessité, diagnostiquent avant de les examiner les pseudo-blessés à ce signe particulier qui les trahit sans qu’ils s’en doutent : leurs cris... Tu te plains : donc tu n’es pas blessé sérieusement ! * * La relève des blessés. Une expédition mouvementée. — En temps ordinaire, dans les périodes tranquilles où les blessés sont rares, les brancardiers régimentaires suffisent à les transporter du lieu où ils sont frappés au Poste de Secours. Mais aux jours de bataille, les musiciens du régiment, les brancardiers divisionnaires et les brancardiers de corps partagent sans
les brancardiers divisionnaires et les brancardiers de corps partagent sans distinction les fatigues et les dangers du transport des blessés. C’est un service très rude et très périlleux. Pour éviter au douloureux et cher fardeau les chocs et les heurts, il faut lever souvent à la force du poignet le long et lourd brancard, le ranger difficilement dans le couloir étroit et encombré, ce qui exige une attention et des efforts de muscles extrêmement fatigants. Puis il faut parcourir sans arrêt les tranchées. Même aux heures de canonnade intense, quand le combattant se terre, le brancardier circule pour faire sortir
le combattant se terre, le brancardier circule pour faire sortir au plus tôt le blessé de la zone dangereuse. Assez souvent les blessés sont tombés en terrain avancé, ce qui rend le trajet à la fois plus périlleux et plus long. Le jeudi 10 juin, après une matinée déjà passablement mouvementée dont j’ai fait le récit le mois dernier, j’arrive vers une heure de l’après-midi au poste de secours habituel. Les aides-majors profitent d’un instant de répit pour prendre un tardif et rapide repas qu’ils veulent partager avec moi. Les équipes de brancardiers s’en vont l’une après l’autre porter des
équipes de brancardiers s’en vont l’une après l’autre porter des blessés couchés jusqu’à la Sucrerie (trois kilomètres). Alors un soldat passe, annonçant des blessés au Boyau 16. Aucun brancardier disponible en cet instant. Restauré, dispos, j’y vais. C’est long... Un boyau très étroit, tortueux, peu profond, creusé cette nuit sous le feu pour relier notre tranchée aux tranchées boches conquises, encombré de soldats courbés pour être moins vulnérables. « Où sont les blessés ? — On ne sait pas, disent presque tous les soldats. — Plus loin... là-bas », indiquent quelques-uns. Enfin voici un éboulement : un soldat mort, presque
quelques-uns. Enfin voici un éboulement : un soldat mort, presque tout enfoui dans la poussière ; un autre assis, depuis 20 ou 24 heures, dans la position où l’obus l’a écrasé, le visage noirci, les jambes broyées, enlisées dans le sol. Ouvertes jusqu’aux moelles, sanguinolentes, ces deux jambes se gangrènent au soleil, déjà couvertes de mouches. Les soldats qui viennent d’arriver là n’ont pas osé, ou pas pu, ou pas su toucher à cette misère. Et moi, que ferai-je ? Consoler, absoudre, extrémiser, c’est facile ; le blessé parle faiblement, mais accueille tout, comprend bien. Il ne souffre pas trop.
mais accueille tout, comprend bien. Il ne souffre pas trop. Et je pense, très perplexe : « Quel trajet !... Quelles souffrances !... Quel danger !... A quoi bon ?... Je n’ai pas de brancardiers... pas de brancards... Aller les chercher, les attendre, quel retard ! Ils n’arriveront pas avant la nuit. Et, de nuit, ce sera plus difficile encore ! » Mais le blessé murmure : « Emportez-moi... Si seulement on pouvait m’emporter !... » Je le regarde : il ne se remettra pas, mais il peut bien durer encore 24 ou 48 heures. Vais-je le laisser agoniser deux
encore 24 ou 48 heures. Vais-je le laisser agoniser deux jours ?... près des soldats qui me regardent ?... qui me regardent aussi ?... Cette pensée d’amour-propre achève de me décider. Je commande : « Allons ! On ne va pas laisser cet homme-là dans un état pareil ! ... Il faut l’emporter... Qu’on fasse un brancard avec des fusils !... En voici un... Un autre fusil... avec les baïonnettes au bout... Là, une baïonnette en travers... De la ficelle... Voici un bout de bâton qui finira le cadre... » Et des soldats inconnus écoutent, m’aident, me donnent ce qu’il
Et des soldats inconnus écoutent, m’aident, me donnent ce qu’il faut pour cette construction improvisée. Une couverture est attachée sur les deux fusils... On y couche le blessé. Par où l’emporter ? — Allons, qu’on monte sur la tranchée ! Le poilu hésite. Mais j’ai remarqué que presque toutes les têtes dépassent un peu, que l’on n’entend pas de coups de fusil, rien que des obus. Le fossé est si peu profond que l’on ne risquera guère plus à côté que dedans... Et puis, pas moyen de faire autrement. Allons-y. Je grimpe, tire le fardeau, un autre pousse... suit. Voici
Je grimpe, tire le fardeau, un autre pousse... suit. Voici avec moi trois hommes de bonne volonté, debout, dans la plaine. L’herbe est grande... beaucoup de trous d’obus, mais la marche est un jeu à côté du transport dans la tranchée. Barrière le passage, une très profonde tranchée latérale — la tranchée boche — ; puis la ligne, à demi-fauchée, des fils de fer boches (en notre possession) nous oblige à redescendre en terre. Il nous faut une heure de temps avec des efforts de force, des cris, une peine infinie pour faire cent mètres de trajet, dans le boyau,
infinie pour faire cent mètres de trajet, dans le boyau, jusqu’au passage de la ligne des fils de fer. Là, nous remontons en plaine. Un quatrième soldat que j’ai mobilisé en route tient ma place au brancard. Je précède le cortège pour montrer le chemin, où nous heurtons deux cadavres, et nous descendons au Poste 24, épuisés de fatigue... contents... Le blessé put être transporté jusqu’à l’hôpital de Warloy, où il mourut. * * * Le dévouement pour les blessés. — Je n’ai guère eu l’occasion de faire que trois ou quatre expéditions de ce genre, la plupart du temps
ou quatre expéditions de ce genre, la plupart du temps la nuit, où le péril est peut-être moindre, mais où les ténèbres chargées de mystère et d’inconnu sont plus propices à la peur. Beaucoup de brancardiers ont eu plus de peines et de mérites. J’en ai admiré un particulièrement, Marc Questel, prêtre du diocèse de Vannes, entré volontairement parmi les brancardiers régimentaires, qui, huit ou dix jours durant, marchait pendant vingt heures sur vingt-quatre, parcourant sans cesse, en connaisseur, les endroits les plus inexplorés et les plus périlleux, mangeant, dormant n’importe où, quand et comment. Parfois quelque major, voyant son
n’importe où, quand et comment. Parfois quelque major, voyant son visage barbu, amaigri, en sueur, épuisé, mais néanmoins souriant et bon, qui lui donnait l’allure d’un grand Christ montant au Calvaire, s’apitoyait et le forçait à s’arrêter sous l’abri du poste de secours, pour prendre un peu de nourriture et un instant de repos. Beaucoup de blessés lui ont dû la vie, beaucoup les consolations chrétiennes. Ce qui peut rassurer les familles sur le sort de leurs blessés, c’est que les dévouements de ce genre, Dieu merci, ne manquent pas dans notre armée. La volonté de Cambronne Le célèbre général
dans notre armée. La volonté de Cambronne Le célèbre général Cambronne, un des braves de l'Empire, avait commencé sa carrière militaire par les grades les plus humbles. Il était caporal en 1792 et en garnison à Nantes. Malgré sa jeunesse (il avait à peine 20 ans), il avait contracté la déplorable habitude de boire et même de s’enivrer souvent ; il ne faisait pas bon le contrarier quand les vapeurs du vin excitaient son ardeur. Un jour, étant ivre, il s’oublia jusqu’à frapper un officier qui lui donnait un ordre. Il passa devant le conseil de guerre et fut condamné
Il passa devant le conseil de guerre et fut condamné à mort, comme c’est la règle en pareil cas. Le colonel de son régiment avait su cependant apprécier l'énergie, la bravoure et l’intelligence du jeune condamné. Il va trouver un représentant du peuple, commissaire du gouvernement alors à Nantes, et lui demande la grâce de Cambronne. — Impossible, répond le commissaire. Il faut un exemple, sans cela la discipline est perdue dans l’armée. Le caporal Cambronne mourra. Néanmoins le colonel insiste et fait si bien qu’il obtient la grâce de Cambronne, mais à une condition expresse : c’est que celui-ci
Cambronne, mais à une condition expresse : c’est que celui-ci ne s’enivrera jamais plus de sa vie. Le colonel se rend à la prison militaire. Il fait venir Cambronne. — Tu as commis une grande faute, caporal, lui dit-il. — C’est vrai, mon colonel, aussi vous voyez où j’en suis, je vais la payer de ma vie. — Peut-être, dit le colonel. — Comment, peut-être ? Vous savez la rigueur de la loi militaire. Je n’ai point de grâce à attendre et je n’ai plus qu’à mourir. — Non, mon ami, tu ne dois pas mourir encore. Je t’apporte cette
ami, tu ne dois pas mourir encore. Je t’apporte cette grâce dont tu désespères ; je l’ai arrachée à grand’peine au commissaire du gouvernement. Il te remet ta peine et te rend même ton grade, mais à une condition. — Une condition ! Parlez, mon colonel, parlez ! Je ferai tout pour sauver ma tête et surtout pour sauver mon honneur. — C’est à la condition que tu ne te griseras plus jamais à l’avenir. — Oh, mon colonel, cela est impossible ! — Comment, impossible ? Pour échapper à la mort ? Tu vas être fusillé demain ! Penses-y
la mort ? Tu vas être fusillé demain ! Penses-y donc ! — Voyez-vous, mon colonel, pour que je ne m’enivrasse plus, il faudrait que je ne boie plus jamais de vin ; car Cambronne et la bouteille, ça s’aime tant qu’une fois que c’est commencé, il faut que cela finisse. Impossible de s'arrêter ! Je ne peux donc pas promettre de ne plus me griser. — Mais, malheureux, tu n’as qu’à promettre de ne plus boire de vin ! — Sans doute... — Et plus du tout ! — Hum, c’est une grosse affaire que vous me proposez là,
Hum, c’est une grosse affaire que vous me proposez là, mon colonel ! Ne plus boire de vin... Ne plus jamais boire ! Et il baissa la tête. — Mais, mon colonel, si je vous promettais de ne jamais plus boire de vin de ma vie, qu’est-ce qui vous garantirait cette promesse ? — Ta parole d’honneur. Je n’ai pas besoin d’autre chose. Je te connais et je sais que quand tu la donnes, tu n’y manques pas. Et comme le condamné baissait encore la tête sans rien dire : — Eh bien ! Cambronne, que choisis-tu ?... — Vous