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BÉLAYR, repliant précipitamment la lettre et la glissant dans sa ceinture d'un air embarrassé. — Oh!... rien ne presse!... je... DE FRASK. — Cependant, quand on vient si loin pour lire une lettre, c'est pour être à l'abri des importuns... Mme DE BÉLAYR. — Ah !... je vous jure... DE FRASK. — Ne jurez pas!... je comprends si bien ça!... car moi, pour mon Figaro... je fais exactement la même chose... (À part.) Ça ne réussit pas toujours, mais enfin !... Mme DE BÉLAYR, s'asseyant sur le banc. — Vous permettez?... DE FRASK, restant debout. — Comment donc!... (À part.)
permettez?... DE FRASK, restant debout. — Comment donc!... (À part.) Ça y est!... MME DE BÉLAYR, lui indiquant le banc. — VOUS ne vous asseyez pas ?... d'abord, je vous préviens que si vous ne vous asseyez pas, je me sauve... DE FRASK, à part. — Si j'étais sûr de ça!... MME DE BELAYR, indiquant toujours la place à côté d'elle. — Eh bien!... (De Frask s'assoit.) Vous ne vous baignez pas, ce matin?... DE FRASK. — Si .. mais la pleine mer n'est qu'à onze heures... (Silence.) Mme DE BÉLAYR. — On est bien dans cette allée !... DE
BÉLAYR. — On est bien dans cette allée !... DE FRASK, sans enthousiasme. — Oui... on y est plutôt bien!... Mme DE BÉLAYR. — Je ne vous ennuie pas?... DE FRASK, se récriant. — M'ennuyer ?... eh! madame!... comment pouvez-vous me demander chose pareille ?... Mme DE BÉLAYR, très coquette. — Ça n'est pas répondre, ça!... DE FRASK. — Non ?... alors, rappelez-vous, si vous le voulez bien, les réponses qui vous ont été faites par ceux à qui vous avez posé la même question... car vous avez dû la poser à d'autres qu'à moi, cette question ?... MME DE
poser à d'autres qu'à moi, cette question ?... MME DE BÉLAYR. — Eh bien?... DE FRASK. — Eh bien, ma réponse sera exactement la même que celle des autres!... une banalité polie... N'est-ce pas ça ?... Mme DE BÉLAYR, interrogativement. — Ce qui signifie, au fond???... DE FRASK. — Au fond de quoi?... MME DE BÉLAYR. — Au fond de vous-même!... voyons, là franchement, qu'est-ce que vous vous dites quand vous descendez au fond de vous-même ?... DE FRASK. Je n'y descends pas !... Mille DE BÉLAYR. — Jamais ?... DE FRASK. — Jamais au bord de la mer !...
DE FRASK. — Jamais au bord de la mer !... Mme DE BÉLAYR. — Silence. Mlle DE BÉLAYR. — J'aurais pourtant bien voulu savoir... (Elle s'arrête.) DE FRASK. — Mlle DE BÉLAYR. — Vous ne me demandez pas quoi?... DE FRASK, sans conviction. — Si fait... si fait... je vous demande quoi?... Mme DE BÉLAYR, résolument. — Ce que vous pensez de moi?... DE FRASK. — Mon Dieu, madame, je pense de vous ce que je pense des femmes en général... Mlle DE BÉLAYR, piquée. — Ah !... seulement?... DE FRASK. — Mais je vous assure que je pense beaucoup
FRASK. — Mais je vous assure que je pense beaucoup de choses des femmes !... que j'en ai pensé surtout... car à présent... Mme DE BÉLAYR. — A présent ?... DE FRASK. — Dame !... à présent, je suis « bordé », si j'ose m'exprimer ainsi... Mme DE BÉLAYR. — Ce n'est pas ce qu'on dit... DE FRASK. — Ah !... que dit-on ?... Mme DE BÉLAYR. — Mais on dit que le mariage ne vous a apporté qu'une femme de plus, sans rien changer à votre vie passée... DE FRASK, gouailleur. — On dit ça !... Mlle DE BÉLAYR.
FRASK, gouailleur. — On dit ça !... Mlle DE BÉLAYR. — Comme si vous ne le saviez pas?... DE FRASK. — Je vous affirme, madame, qu'en voilà la première nouvelle !... et... serait-il indiscret de vous demander « où on dit ça » ?... Mme DE BÉLAYR. — Mais je ne sais pas trop, moi !... partout... au club !... DE FRASK. — Au club !... j'aurais dû m'en douter!... ben ! ils sont bien bons de penser à moi, au club, car je ne les emcommode pas souvent de ma personne !... Mlle DE BÉLAYR. — C'est bien pour
ma personne !... Mlle DE BÉLAYR. — C'est bien pour ça!... DE FRASK. — Ah ! bon!... Alors, de ce que je ne suis pas matin, soir et nuit, à traîner mes guêtres dans les salons du club, on conclut que les femmes, en général, m'absorbent totalement... et que, en particulier, je me conduis envers la mienne comme un goujat?... C'est charmant !... Mlle DE BÉLAYR. — Enfin, voyons, êtes-vous, oui ou non, un homme à bonnes fortunes ?... DE FRASK, agacé. — C'est absolument comme si vous me demandiez : « Êtes-vous, oui ou non, un homme grotesque ?
: « Êtes-vous, oui ou non, un homme grotesque ? » Qu'est-ce que vous voulez qu'on réponde à une pareille question ?... Mme DE BÉLAYR. — La vérité... DE FRASK. — Eh bien, non, là !... non !... non!... cent fois non !... je n'ai jamais eu la joie de voir une jolie femme se rouler à mes pieds en m'offrant son cœur... l'amour m'a toujours coûté très cher... et j'ai été trompé comme pas un!... Êtes-vous contente ?... Mme DE BÉLAYR. — Vous pensez bien, n'est-ce pas, que je ne crois pas un mot de tout ça !... DE
ne crois pas un mot de tout ça !... DE FRASK. — Vous avez tort, car c'est la pure vérité !... Mlle DE BÉLAYR. — Eh bien, soit !... j'admets que vous ayez dit vrai... DE FRASK. — Vous êtes bien bonne... Mme DE BÉLAYR. — Que vous ne soyez pas l'homme que l'on croit... DE FRASK. — Après?... Mlle DE BÉLAYR. — Vous êtes encore jeune... DE FRASK. — Oh !... ma foi !... à peu près!... Mme DE BÉLAYR. — Ce qu'il vous faudrait, à vous, ce serait d'être aimé par une femme très belle... très chic, très
d'être aimé par une femme très belle... très chic, très en vue... de qui vous pourriez être fiers... d'une femme qui, sans afficher la situation, aurait assez d'esprit pour comprendre qu'une liaison avec un homme de votre sorte ne la déconsidère en rien... DE FRASK. — Mme DE BÉLAYR. — ... une femme qui saurait vous aimer et vous comprendre comme vous voulez être aimé et compris... DE FRASK, riant. — Au contraire !... (À part.) Je suis du club !!!... Mlle DE BÉLAYR. — ... une femme qui saurait vous aimer et vous comprendre comme vous voulez être aimé
vous aimer et vous comprendre comme vous voulez être aimé et compris... DE FRASK, narquois. — C'est que je n'ai pas, à vrai dire, d'idées bien nettes là-dessus... mais vous avez peut-être raison... et vous me faites de cet amour imaginaire un si aimable tableau que je vais me mettre à sa recherche... Mme DE BÉLAYR, ravie. — Ah !... DE FRASK, continuant. ... dès mon retour à Paris... Mme DE BÉLAYR — Un silence. — Elle joue machinalement avec la lettre qu'elle a retirée de sa ceinture. De Frask replie méthodiquement le Figaro. Mme DE BÉLAYR, feignant de croire
replie méthodiquement le Figaro. Mme DE BÉLAYR, feignant de croire que de Frask regarde la lettre et la cachant d'un air troublé. — Vous regardez cette lettre?... DE FRASK, sincère. — Moi?... pas le moins du monde!... Mme DE BÉLAYR. — Si... j'ai vu que vous la regardiez!... et je suis sûre que vous vous imaginez un tas de choses?... DE FRASK, protestant. — Ah ! je veux être pendu si je me suis seulement aperçu qu'il y a une lettre !... Mlle DE BÉLAYR. — Elle est bien innocente, allez, cette lettre !... DE FRASK. — Mais, madame, j'en
allez, cette lettre !... DE FRASK. — Mais, madame, j'en suis convaincu !... et d'ailleurs... Mme DE BÉLAYR. — Tenez... voulez-vous me faire un grand plaisir ?... DE FRASK, inquiet. — Mais... sans doute... Mme DE BÉLAYR, sortant une seconde fois la lettre de sa ceinture, et la tendant à de Frask. — Lisez-la ?... DE FRASK, ahuri. — Mais, en vérité, madame, je n'ai pas qualité pour... Mme DE BÉLAYR. — Je vous en prie?... DE FRASK. — Enfin, quel intérêt avez-vous à me faire lire votre correspondance?... Mme DE BÉLAYR. — Je ne veux pas que vous me
DE BÉLAYR. — Je ne veux pas que vous me jugiez mal !... je tiens à ce que vous sachiez que je ne reçois que les lettres que je dois recevoir... DE FRASK. — Mais c'est l'affaire de Bélayr, ça!... Mme DE BÉLAYR, méprisante. — De mon mari!... Ah! pauvre garçon !... DE FRASK, intéressé. — Il est si « pauvre garçon » qu' ça ???... Mme DE BÉLAYR. — Lui?... mais regardez-le !... DE FRASK. — Mon Dieu!... il existe certainement des plus beaux hommes que Bélayr... Mais enfin, à part ça, je ne vois pas trop ce que
à part ça, je ne vois pas trop ce que vous lui reprochez... Mme de Bélays. — Ce que je lui reproche?... mais tout, tout!... de s'appeler Hercule, d'abord!... ce nom, un peu ridicule pour tout le monde, est absolument grotesque pour lui... DE FRASK. — Ah!... Mme DE BÉLAYE. — Oui!... ensuite, il se gobe, et vous m'avouerez qu'il n'y a pas de quoi!... car enfin, il dépense un argent fou pour lui, il a les chevaux les plus chers, le cocher le plus gros, les voilures les mieux ficelées, le meilleur tailleur de Londres et le meilleur bottier
ficelées, le meilleur tailleur de Londres et le meilleur bottier de Paris, et malgré son élégance, son importance, son insolence et tout ce que vous voudrez en once n, on s'attend toujours à l'entendre dire, en tendant un petit paquet bien ficelé : « Et avec ça, madame?... » DE FRASK, riant. — Bigre!... vous êtes sévère!... Mme DE BÉLAYE. — Mais juste, hein?... D'ailleurs, c'est votre faute!... DE FRASK. — Quoi?... qu'est-ce qui est ma faute?... Mme DE BÉLAYE. — Si je suis sévère, c'est non pas tant quand je regarde mon mari, que quand je le compare... DE
je regarde mon mari, que quand je le compare... DE FRASK. — Mme DE BÉLAYE, d'une voix chaude et insinuante. — VOUS n'avez jamais désiré connaître l'amour?... DE FRASK. — Si vraiment!... Mme DE BÉLAYE. — J'entends parler de l'amour vrai, pur, sincère, désintéressé et fidèle... DE FRASK. — C'est de celui-là que j'entends aussi parler... Mme DE BÉLAYE. — Eh bien, mais il me semble que pour cet amour... vous ne... (nie cherche les mots) vous n'avez pas... DE FRASK. — Mais si!... j'ai ma femme!... GYP. LA CRISE DE L'AMOUR Depuis quelques années, l'amour semble bien malade. Les
DE L'AMOUR Depuis quelques années, l'amour semble bien malade. Les romanciers de toutes les écoles nous le montrent dans un état désespéré. Les amoureux courbés dans tous les mondes, nous donnent un spectacle encore moins consolant. Ainsi, pas plus dans la fiction que dans la réalité, on ne pourrait citer une « belle liaison ». La Vie parisienne, moins que personne, ne pouvait se désintéresser de cette situation anormale. Elle prend aujourd'hui l'initiative d'une CONSULTATION. Elle s'adresse à tous les gens compétents, tous les maîtres du style, tous les spécialistes sur cette matière, aux grandes amoureuses et aux grands jeunes
sur cette matière, aux grandes amoureuses et aux grands jeunes premiers. Elle les envoie également en même temps avec plaisir les réponses et les conseils que ses lecteurs voudront bien envoyer à ces deux questions : 1° L'amour est-il vraiment aussi malade que le disent les romanciers et beaucoup de gens du monde? 2° Quel serait le remède pour revenir à l'amour d'autrefois? MONSIEUR BÉBÉ Personnages : COMTE BENJAMIN DE BLANCLYS, trente-doux ans. MARQUIS DE BLANCHLYS, soixante-cinq ans. Mme DE FIEL, quarante-neuf ans. LUCIENNE, dix-huit ans. Grande chambre tendue de peluche saumon, ornements argent mat. Vaste lit firme coquille, avec
peluche saumon, ornements argent mat. Vaste lit firme coquille, avec peintures la Naissance de l'ennemi. Chaise longue Renne Bibelots d'art dispersés. Tout est, au pillage. La jeune vicomtesse amie au monde, hier, un énorme baby qui a failli coûter la vie à sa mère. La sœur Sainte-Marthe vient de lui passer précationneusement une chemise de nuit en fine batiste, toute falbalasée de malines (la chemise de nuit de noces que madame a exigée pour la circonstance). On lui a mis un nœud bleu, afin d'attacher ses nattes. S'efforçant de se tenir droite, elle s'est laissé retomber sur le oreiller de
tenir droite, elle s'est laissé retomber sur le oreiller de gala satin bleu, recouvert de dentelle avec tour de marabout ciel ou, dans un coin, deux oiseaux se becquètent. Voyant qu'elle ferme les yeux, la garde, usant de son autorité, a fait évacuer la chambre par le mari et la maman. Ceux-ci se regardent en chiens de faïence. Mais, par égards pour la dolente, ils sont convenus d'une trêve, d'un armistice... et qui ne sera pas long certainement. La religieuse s'assied correctement, donne un tour de main aux rideaux et se met en devoir d'égrener son rosaire en digérant l'excellent
se met en devoir d'égrener son rosaire en digérant l'excellent pâté de foie gras qu'elle a dégusté. L'ACCOUCÉE, LUCIENNE DE BLANCLYS, les yeux clos. — Il me semble que j'ai quelque chose de moins, positivement; je ressens une impression de flasque, de vide; c'est comme une lourdeur qui me fait défaut. Ah! c'est atroce! J'ai cru mourir. Maman était effrayée aussi, je l'ai bien vu. Lorsque le médecin lui a parlé bas, elle a couru sur Benjamin et l'a pincé fermement en s'écriant : Bourreau, va!... Et il fallait que ce fût bien grave pour que Benjamin se laissât attraper
ce fût bien grave pour que Benjamin se laissât attraper sans se rebiffer... Ah! quand j'ai vu les fers! Brrr! Mais, c'est épouvantable d'être une femme! Quand on pense qu'il y en a qui en ont... huit! Celles-là sont des pondeuses. Oh! moi, je n'en aurai plus jamais, jamais, cela fait trop mal! Pourvu qu'il ne m'arrive pas une mauvaise fièvre!... Je me sens toute chose... Oh! mon bébé! Mon fils ne restera pas sans sa petite maman. La nourrice a l'air d'une vache laitière, le physique de l'emploi. Moi, je n'aurais pas voulu nourrir... pour fatiguer mes... Je vais
je n'aurais pas voulu nourrir... pour fatiguer mes... Je vais peut-être être abîmée... Et mes cheveux, s'ils tombent, sans compter le reste... Je n'ose plus demander la glace: je suis trop laide, malgré mon bout de toilette. Oh! ma pauvre chemise de nuit de noces! Quelle différence! Je la remets pour la première fois! Benjamin n'aime, pour coucher, que les chemises de jour, il ne trouve pas les autres... commodes. Dire que c'est ça la vie! Oh! non! Jamais je n'aurai plus d'enfant! Je ne veux pas être vieille et laide avant le temps. « Avoir constamment en face de
laide avant le temps. « Avoir constamment en face de soi un orgue de Barbarie! » comme dit le vieux cousin Hugues de Chic. Mon fils, c'est drôle! Je l'aime mieux qu'hier. Il me dégoûtait, ce petit paquet de chair. Toutefois, il me semble que, s'il avait du mal, je souffrirais plus que lui. Mon fils... unique! Ah! tiens, il faut que je l'embrasse. Cela me fera du bien. (Appelant.) Ma sœur, apportez M. le vicomte dans mon lit. Vingt et un jours plus tard. Même décor. Tout est rangé. Des bouquets de fleurs inodores dans tous les coins. Madame
Des bouquets de fleurs inodores dans tous les coins. Madame est levée, étendue sur sa chaise longue. Robe de chambre en damas héliotrope pâle, broché de grosses roses thé; ruches de roses thé dans le bas. Mules héliotrope, avec bouquet sur le côté. Un petit bonnet soubrette attend qu'on ait fini de démêler et de coiffer la jeune mère, qui reçoit des amies pour la première fois, la convalescence étant bien lente. Un rayon de soleil d'avril tiédit l'atmosphère. Aussi a-t-on décidé que le dauphin ferait aujourd'hui sa première sortie avec son grand-père paternel et sa grand'mère maternelle, requis pour
avec son grand-père paternel et sa grand'mère maternelle, requis pour cette grave circonstance. La nounou est sous les armes, avec des rubans roses jusqu'aux talons. Robe de cachemire mousse, grande rotonde doublée de rose, avec ornements de velours frappé mousse; bonnet de tulle; épingles têtes de perles roses; tablier garni de cluny avec le chiffre et l'écusson du nouveau-né sur le côté gauche. Quant à ce dernier, c'est un petit chat tout blanc, empaqueté dans des flots de cygne. M. le vicomte tette de bon appétit. Il a de petits yeux noirs déjà malins, et il est d'autant plus rosé
yeux noirs déjà malins, et il est d'autant plus rosé qu'on l'embrasse cent fois à la journée. LUCIENNE. — Maman, tu en auras bien soin. Mets-lui ses gants sans le faire crier. LE BEAU-PÈRE. — Des gants à monsieur? des moufles : c'est le mot. Allons, allons, faut pas pleurer! Vite une risette à grandpère. Tirez les moustaches ! Allons, conscrit, pas de cris ! Ran, plan ! plan ! plan ! plan ! Portez armes ! Ne lui mettez donc pas de gants ! Il en mettra assez quand il sera capitaine de cuirassiers ! Mme DE FIEL. —
il sera capitaine de cuirassiers ! Mme DE FIEL. — C'est vous qui le faites crier, avec vos roulements de tambour. Vous allez voir. Je vais l'amuser, moi, et il ne dira mot. Allons, Bébé, à nous votre sourire gentil ! Vous avez la bouche à la Botticelli de petite mère. Faut pas être vilain ! Avons déjà le caractère de papa : c'est trop tôt ! LE BEAU-PÈRE, entre ses dents. — Quelquefois les ressemblances sautent une génération. Alors, pour le mauvais caractère, il n'y a pas loin à chercher. MME DE FIEL, continuant. — Allons, petit Lucien, laissez
chercher. MME DE FIEL, continuant. — Allons, petit Lucien, laissez mettre vos menottes en cage. Plus tard, quand vous serez avocat, vous ne demanderez pas mieux que d'en porter des gants. Tra la la, la la. Oh ! le rageur ! LE BEAU-PÈRE. — Pardon, chère madame ; mais le petit doit s'appeler Joseph-Benjamin : ce sont les prénoms des mâles dans notre famille. MME DE FIEL. — Oh ! que nenni! ça sent le juif, ces noms-là! n'est-ce pas, « maître Lucien ? » LE BEAU-PÈRE. — Pas plus Lucien que maître. Il ne sera pas avocat. N'est-ce pas
Lucien que maître. Il ne sera pas avocat. N'est-ce pas que nous aurons un grand sabre, « colonel » Benjamin? (Le vicomte est cramoisi de rage. Enfin les gants sont mis, il n'y a plus qu'à partir.) LUCIENNE, qu'on démêle à fond pour la première fois, pousse un cri déchirant. — Ah! maman, maman, tous mes cheveux s'en vont. Je vais être affreuse! Il ne me manquait plus que cela! Engraissée comme je suis, je vais être à faire peur. MME DE FIEL. — Ma pauvre enfant! toi, si jolie ! ah! monstre d'homme! abîmer un tel chef-d'œuvre ! LE
! ah! monstre d'homme! abîmer un tel chef-d'œuvre ! LE BEAU-PÈRE. — Pardon, mais, il a d'abord fallu le faire, le chef-d'œuvre ! LUCIENNE, continuant à pleurer. — Tiens, tiens, des touffes entières. Je serai chauve! oh! plus jamais, jamais, je ne veux d'enfant ! MME DE FIEL. — Combien je t'approuve, pauvre petite! Tu as assez de chagrins pour l'avenir ! LE BEAU-PÈRE. — Vous n'avez pas mal aux dents? LUCIENNE. — Non. Pourquoi? LE BEAU-PÈRE. Parce que, les trois quarts et demi du temps, on perd une dent à chaque enfant. Il y a même un proverbe là-dessus.
à chaque enfant. Il y a même un proverbe là-dessus. Ma défunte femme a eu six enfants; eh bien, crac! six dents de moins! LUCIENNE. — Mais, c'est horrible! oh! mais moi, plus jamais! MME DE FIEL. — Vous l'effrayez, cette petite! oh ! les hommes! rustres! brutaux! LE MARI, entré, sans bruit. — Tiens, tiens, papa a repris ma succession, il se dispute avec belle-maman. Ah ! qu'est-ce donc? tu pleures, chère petite femme? LUCIENNE. — Laissez-moi tranquille. Je vais être sans cheveux, sans dents, sans taille; et cela, par votre faute! LE MARI, cherchant à l'embrasser. — Oh
par votre faute! LE MARI, cherchant à l'embrasser. — Oh ! ma Chérie, tu es plus jolie que jamais! Et puis, nous avons un beau petit homme! Tu sais que je t'aime bien ! MME DE FIEL. — Ce n'est pas le moment des protestations ; retournez donc au cercle ! vous fatiguez ma fille ! LUCIENNE. — Oh ! non ! jamais, jamais ! LE BEAU-PÈRE. — Partons-nous? Le soleil sera passé et le petit aura froid. MME DE FIEL. — Ah! oui, au fait. Venez, monsieur. LE MARI. — Tiens? ils sont d'accord... pour une fois! (sortie générale.)
— Tiens? ils sont d'accord... pour une fois! (sortie générale.) Six semaines plus tard, dans le grand cabinet de toilette; Lucienne, encore pâlotte, essaye un corset en satin Pompadour. Ah! j'en étais sûre, je suis engraissée : adieu, ma fine taille. Je ne serai plus si jolie. Benjamin m'en aimera moins. Ah ! gare aux marchandes de sourires! Il ne manquerait plus que cela; je l'aime, mon mari, et je constate qu'il est d'un froid avec moi! Toujours au cercle, d'où il rentre si tard, si tard ! Maman a tort de me le faire houspiller. Quel bonheur qu'elle ne
tort de me le faire houspiller. Quel bonheur qu'elle ne demeure plus à la maison ! C'était un enfer. Décidément, j'ai beau ne pas respirer, je ne puis plus mettre cette robe qui m'était pourtant d'un large... Et mon mari, si fier de ma... performance, comme il disait en riant, que pensera-t-il? Ah ! ma pauvre taille... ! LE MARI, entrant. Enfin! Petite mère en grand tralala! Comme vous voici belle, madame! LE MARI — Belle? avec cette taille énorme? LUCIENNE. — Belle? avec cette taille énorme? LE MARI. — Eh bien, je te trouve plus mince qu'auparavant. LUCIENNE. —
Eh bien, je te trouve plus mince qu'auparavant. LUCIENNE. — Plus mince? Regarde ma robe : il s'en faut d'une main! LE MARI. — C'est juste. Mais, comme ceux-ci sont beaucoup plus gros, la taille paraît beaucoup plus mince. LUCIENNE. Au fait! Je n'y avais pas songé : c'est le système des compensations. LE MARI. — Des compensations! Tu m'en dois, pour le séjour de ma belle-sœur! LUCIENNE. — Oh! Vous êtes-vous assez disputés! Enfin, nous allons pouvoir reprendre notre vie! LE MARI, L'EMBRASSANT. — Tout entière? LUCIENNE. — Oui. LE MARI. — Mais, là, tout à fait entière? Tu
LE MARI. — Mais, là, tout à fait entière? Tu comprends? Je t'adore! LUCIENNE. Oui, mais plus de cercles, plus de sorties tardives. LE MARI. — Jalouse alors? Oh! non, jamais! Plus jamais! LUCIENNE. Ah! LE MARI. — À propos de « jamais », le diras-tu encore, toi, ce vilain mot? LUCIENNE. — Non. Et puis, il paraît que la deuxième fois on souffre moins. JEAN NIHILUS. PLEIN AIR LES DINERS À LA CAMPAGNE. Ils se sont donné rendez-vous à la gare. Sans avoir l'air de la connaître, il la suivra d'un pas indifférent et montera dans le compartiment qu'elle
suivra d'un pas indifférent et montera dans le compartiment qu'elle aura choisi. Ils n'auront pas la joie d'être seuls, mais tandis qu'elle regarde avec ses yeux rêveurs le paysage fuyant, lui, assis devant elle, emprisonne entre les siens le joli petit pied chaussé de jaune pâle qu'elle lui abandonne. À la station qu'ils ont choisie, enfin loin de la foule, bras dessus, bras dessous, s'appartenant cette fois, ils vont le long des blés d'or, où les sanglants coquelicots fleurissent à côté des bleuets. Derrière la colline qu'il empourpre, le soleil descend, les peupliers allongent démesurément sur le vert adouci des
descend, les peupliers allongent démesurément sur le vert adouci des prairies leurs ombres grêles, et sur le bord de l'eau, à moitié cachée par la vigne vierge, les aristoloches, les froids gobètes, et le jasmin étoilé, ils aperçoivent la petite auberge où, depuis tant de mois, ils ont rêvé de venir dîner. Là, sous la tonnelle, près de la rivière qui court, des canards qui barbotent, des poules qui se couchent, des chiens qui jouent, des paysans qui passent en manches de chemise, de la ménagère affairée qui court du jardin potager à la cuisine fumante, ils feront le meilleur
jardin potager à la cuisine fumante, ils feront le meilleur dîner de leur vie. La friture est croquante, les pigeons tendres, le pain frais, le vin clair; et puis elle est si jolie dans sa robe de mousseline peinte, et sous l'ombre de son grand chapeau de paille fleuri de roses, d'héliotrope et de réséda. Quand l'amour est nouveau, c'est une exquise joie de rompre le même pain assis côte à côte. Demain, l'un et l'autre auront repris leur habituel scepticisme parisien : ils railleront l'amour, la poésie, le sentimentalisme, le rêve d'une vie à deux gentiment écoulée dans une
le rêve d'une vie à deux gentiment écoulée dans une intimité étroite. Mais ce soir! Ce soir ils sont émus en regardant le croissant d'argent de la lune, en aspirant l'odeur forte des foins coupés, en écoutant le grand silence de la nature qui serre leur cœur d'une étreinte. Demain, ils riront peut-être d'aujourd'hui, mais ils n'en auront pas moins savouré pendant ces quelques heures la douceur des tendresses sincères. En se quittant, ils jureront de recommencer ce joli petit dîner... Quand?... Bientôt... le plus vite possible. Bah! va-t-en voir s'ils viennent, Jean!... S'ils y retournent, ce sera séparément, chacun