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agissants et présents, à mesure que nous allons, plus défiants de ceux qui nous entourent, étrangers aux générations nouvelles et hostiles, et à mesure que nous nous déprenons des spectacles de l'existence. Ce sont eux, alors, qui viennent au secours de notre lassitude, et, prenant le gouvernement de notre conduite que nous leur abandonnons, ils pensent et ils veulent pour nous. Leur image s'est purifiée. Quand nous l'évoquons par le souvenir, elle nous apparaît sans le mélange d'aucune des tares essentielles à l'humanité. S'ils furent égoïstes et durs, si elles furent trompeuses et cruelles, et si, de tout cela, nous
furent trompeuses et cruelles, et si, de tout cela, nous avons été torturés, nous ne le savons plus. Ou, plutôt, nous savons bien qu'aucune de ces imperfections ne subsiste en eux. Ils nous aiment, enfin, de cette tendresse que nous leur demandions, dévouée et fidèle ; ils nous ont en pitié, et ils nous protègent ; ce sont eux qui nous envoient, dans nos jours, d'épreuves, ces consolations inexpliquées, venues on ne sait d'où, et qui font que nous nous étonnons de nous trouver l'âme forte et le coeur apaisé. Le spectacle de cette félicité nous attire : il est
Le spectacle de cette félicité nous attire : il est tout notre espoir. Car la vie serait intolérable si l'on n'avait la certitude qu'un jour elle finira. Quelle misère, s'il fallait que nous fussions condamnés pour toujours à la monotonie des choses qui se répètent, uniformément médiocres ! Quel supplice, si l'on apercevait, se prolongeant à l'infini, la série des tourments dont se tramenent nos jours ! On ne pourrait plus goûter aucune joie. On n'aurait plus, un seul instant, l'esprit libre ni l'âme sereine. Mais, au contraire, nous voyons la mort faire partout son oeuvre, n'oubliant personne et secourable
la mort faire partout son oeuvre, n'oubliant personne et secourable à tous. Une à une, elle calme toutes les souffrances dont nous avons été les témoins. Jour à jour, elle se rapproche de nous. Et, sur nous déjà, nous pouvons sentir le vent de son aile qui rafraîchit. Grâce à elle, il n'est de tortures qui n'aient, enfin, leur répit. Que les choses et que les gens s'unissent contre nous, qu'importe ? puisque, aidés par elle, nous leur échapperons. Tous ces hommes, endormis là, ont souffert, supplié et crié ; Ils sont paisibles, aujourd'hui, et silencieux. Sur eux s'est étendue
Ils sont paisibles, aujourd'hui, et silencieux. Sur eux s'est étendue la paix profonde et douce dont nous savons, sans en pouvoir douter, qu'à nous aussi notre part ne nous sera pas refusée. C'est pourquoi ceux qui reviennent les jours de Toussaint, de leur visite aux êtres disparus, en reviennent, pour un temps, meilleurs, et souffrant moins. Ils rapportent, parmi les vivants, un peu de la paix des morts, des morts heureux. RENE DOUMIC. Conte pour le Jour des Morts LA TOMBE DE FLAVIE Certainement, jamais deux amoureux ne s'étaient autant aimés que Michel et Flavie. Du moins, en étaient-ils persuadés
aimés que Michel et Flavie. Du moins, en étaient-ils persuadés l'un et l'autre. Et ils ne se faisaient pas faute de se le dire. Puisqu'ils allaient s'épouser bientôt, la réserve des paroles ne leur était plus imposée. Assez longtemps ils avaient attendu cette heure exquise où, sans s'appartenir encore, ils pourraient mêler leurs âmes ; assez longtemps ils s'étaient en silence préconnus et désirés ; maintenant, ils marchaient la main dans la main vers la réalisation de leur rêve. Michel et Flavie avaient vingt ans ; et ils croyaient au bonheur. À les voir passer dans l'éclat brillant de l'adolescence,
bonheur. À les voir passer dans l'éclat brillant de l'adolescence, on devinait que leurs sensibilités secrètes s'affirmaient en beautés différentes comme leurs visages. Flavie était blonde et pâle, avec des yeux où fleurissait le bleu des pervenches, et des mains étroites de vierge candide; Michel portait sa jeunesse comme un flambeau allumé devant son front; ses regards étaient étincelants et sa démarche sans défaillance; ensemble, ils formaient un couple très charmant et très harmonieux qu'on se plaisait à regarder d'un oeil attendri, à peu près dans le même sentiment que l'on éprouve à voir, au printemps, les jeunes arbres dans
l'on éprouve à voir, au printemps, les jeunes arbres dans la gloire de leur vernation nouvelle: ils étaient la promesse de l'avenir. Cependant, ils se souciaient peu des sympathies ou de l'admiration qu'ils provoquaient. Ils ne s'occupaient que d'eux-mêmes. Michel emprisonnait sous son bras la main fluette de Flavie, et tous deux partaient le long des chemins, sous les claires verdures. Ils allaient au hasard, chuchotant des mots qui ressemblaient aux pépiements des oiseaux dans les branches et aux frôlements de la brise caressant l'épiderme léger des fleurs. Ils s'attardaient à des riens et tombaient en extase devant des spectacles
à des riens et tombaient en extase devant des spectacles qu'ils avaient vus maintes fois auparavant, sans y prendre garde. Il leur paraissait que la nature était le tableau où se peignait, en nuances incomparables, leur tendresse unique. Et ils ne trouvaient, pour résumer la beauté universelle des choses et leur émotion intérieure, que les deux mots éternels des amoureux accablés sous le poids de la force divine qui crée l'amour: — Je t'aime! Je t'aime! Mais, avec les feuilles tombantes, à l'automne, l'âme frêle de Flavie avait été emportée dans le tourbillon des essences fugitives. C'était peu de temps
dans le tourbillon des essences fugitives. C'était peu de temps avant la date où le mariage devait être célébré, et Michel, ce jour-là, au lieu de conduire sa fiancée à l'autel, s'en fut s'agenouiller sur sa tombe. A vrai dire, cette tombe ressemblait plutôt à un sanctuaire embaumé. Tant de fleurs y avaient été apportées par les mains tremblantes de témoins! Tant de fleurs de toutes sortes, depuis l'oranger aux étroits pétales jusqu'aux chrysanthèmes échevelés, pantelants, qui s'affalaient sur la pierre comme une pâmoisson de sanglots. Les dernières roses d'octobre y mettaient leur grâce languissante; et d'autres gerbes encore, venues
y mettaient leur grâce languissante; et d'autres gerbes encore, venues de loin, poussées sous les ardents baisers du soleil, avaient apporté jusque-là leurs coloris prestigieux et leur senteur troublante de vin et de miel. Michel abîmait son front au milieu de ces parfums, qui lui rappelaient l'arôme même du corps de l'aimée; il ne pouvait croire que celle qu'il avait connue dans la clarté radieuse de son printemps fût là, immobile et froide, sous les fleurs. Il l'appelait à grands cris, comme on appelle quelqu'un qui s'est éloigné, mais qui peut encore vous entendre. Il lui parlait avec passion, parmi
peut encore vous entendre. Il lui parlait avec passion, parmi la jonchée tiède des corolles. Il lui semblait qu'elle allait lui répondre, et que tous deux allaient repartir, la main dans la main, vers la réalisation de leur rêve; et il se fiançait de nouveau à elle pour l'éternité; il se jurait à lui-même de l'aimer toujours. Pendant longtemps, chaque semaine, Michel était venu fidèlement visiter la tombe. Il s'avançait à petits pas, d'un air mystérieux, comme s'il eût craint, en faisant du bruit, de voir s'envoler cette seconde âme éphémère que l'on croit sentir flotter autour des tombeaux. Il
éphémère que l'on croit sentir flotter autour des tombeaux. Il s'approchait et posait sa tête sur la pierre; ses bras enserraient la sépulture étroite; il fermait les yeux; il évoquait Flavie, telle qu'elle était autrefois, si blonde et pâle avec l'ivoire immaculé de son front et l'or onctueux et lourd de sa chevelure. Et il lui apportait des couronnes de nuances pareilles, où le chaste ivoire des œillets se mêlait à l'or onctueux des narcisses. Mais, peu à peu, sans qu'il s'en doutât, elle s'immobilisait dans son souvenir, y devenait presque une divinité tutélaire et douce. Une seconde fois, elle
presque une divinité tutélaire et douce. Une seconde fois, elle mourait en lui pour y ressusciter sous cette forme consolante: petite statue chrysélphantine où l'or et l'ivoire s'associaient dans un chef-d'œuvre de beauté parfaite. Et il lui rendait un culte pieux; il revenait aux jours de fête, parfois, s'agenouiller sur sa dépouille. Il ne pleurait plus; il ne l'appelait plus à grands cris; il n'embrassait plus la tombe de ses bras tumultueux; mais il laissait brûler devant elle, silencieusement, comme la mince fumée d'un encensoir, le baume précieux du souvenir qu'enfermait encore son cœur. Du temps et du temps avait
qu'enfermait encore son cœur. Du temps et du temps avait passé. La tombe était, maintenant, froide et déserte; à l'entour même, rien ne poussait; le sol fendillé étouffait de ses aspérités les herbes rares qui essayaient de monter vers la lumière. Et rien n'était plus triste que cette tombe abandonnée, que cette tombe de la jeune fille morte avant d'avoir atteint son désir. C'était comme le symbole de la vanité de toutes les choses terrestres, de la vanité surtout du bonheur et de l'amour. C'était la décevance du néant et la désolation de l'intangible. Mensonges, les espoirs de joie! Mensonges,
la désolation de l'intangible. Mensonges, les espoirs de joie! Mensonges, les rêves étoilés des amoureux! Qu'en restait-il, à cette heure? Une pierre où se trahissait l'oubli et, dessous, un corps déformé par la pourriture... Et, dans la gaieté du printemps venu, plus désolée encore paraissait la tombe. Les gens qui passaient près de là, par hasard, en détournaient rapidement leurs yeux. Les oiseaux, même, évitaient de poser leur vol autour de ce lieu aride. Mais il arriva qu'un soir deux amoureux égarèrent jusque-là leur promenade solitaire. Ils devaient s'épouser le lendemain; ils avaient vingt ans; ils s'aimaient. Le jeune homme
lendemain; ils avaient vingt ans; ils s'aimaient. Le jeune homme portait sa jeunesse comme un flambeau allumé devant son front; la jeune fille était blonde et pâle, et, dans ses yeux, fleurissait le bleu des pervenches. Ils se parlaient à voix basse, inconscients de tout ce qui n'était pas eux-mêmes. Devant la tombe, et, comme la première étoile blanchissait dans l'orbe opalin du ciel, ils s'arrêtèrent. Ils étaient la promesse de l'avenir, ils étaient l'éternel amour. A l'occident, le soleil sombrait dans des vapeurs roses. Les arbres semblaient des géants haussés dans la paix silencieuse de l'éther. Toutes les choses,
haussés dans la paix silencieuse de l'éther. Toutes les choses, renouvelées, tressaillaient d'une joie auguste. Ils passèrent, et, comme il lui avait pris les deux mains pour marcher à elle enlacé, la gerbe de fleurs qu'elle tenait, jeunesse éclatante de la vie, demeura épandue sur la tombe. Mme JEAN BERTHEROY. Croquis Parisiens Chrysanthèmes Esclave du devoir autant que du plaisir, je me suis dirigé, moi aussi, vers le Cours-la-Reine, et j'ai consciencieusement passé une matinée à parcourir cette aimable serre, que toutes ces fleurs, superbement épanouies et magnifiquement alignées, faisaient ressembler à une immense salle de bal. Je sais par
ressembler à une immense salle de bal. Je sais par coeur — car, pour plus de précaution, j'avais pris un catalogue — tous les noms et les prénoms des chrysanthèmes qui se trouvaient là. Je suis familiarisé avec toutes les races et toutes les espèces, et, à vingt mètres de distance, je distinguerai très bien, à présent, le Chrysanthemum grandiflorum, qui croît aux Canaries, du Chrysanthemum carneum, qui nous vient du Caucase. Je n'abuserai pas, cependant, de ces connaissances spéciales ; il est toujours de bon goût de ne pas laisser apercevoir son érudition. Il faudrait d'ailleurs, d'ailleurs, vous donner
laisser apercevoir son érudition. Il faudrait d'ailleurs, d'ailleurs, vous donner un aperçu à peu près exact de l'exposition, être peintre ou jardinier. Surtout peintre, car il n'y a pas de fleur qui ait, au même degré que le chrysanthème, épuisé la gamme des couleurs et l'infinie variété des nuances. C'est si vrai qu'on y annexe, depuis quelques années, une exposition de peinture. Encore les peintres n'arrivent-ils pas à saisir les mille et mille tons de cet arc-en-ciel. Il n'y a que les hommes politiques qui seraient, à la rigueur, capables de les refléter. Le chrysanthème devrait être, par excellence, la
de les refléter. Le chrysanthème devrait être, par excellence, la fleur parlementaire. Il incarne, à lui seul, la violette bonapartiste, le lis royaliste, l'églantine socialiste, l'œillet qui fut boulangiste, le bleuet qui est antisémite. Dans une seule fleur, il y en a pour tous les goûts et pour tous les groupes. Tous les ans, du reste, quelques corbeilles sont achetées pour les jardins du Sénat ou de la Chambre des députés. Car il en est, maintenant, de ces expositions de fleurs absolument comme pour nos Salons de peinture. Sur chaque pot de chrysanthèmes, il y a le nom de l'auteur,
pot de chrysanthèmes, il y a le nom de l'auteur, je veux dire du jardinier, et aussi le nom de l'acheteur. Vous tombez, par exemple, en arrêt devant une jolie collection de chrysanthèmes de l'Inde, et vous trouvez, épinglées à la tige, deux ou trois étiquettes; sur l'une, les prénoms de la fleur, qui ne sont pas toujours des plus modestes : Roi d'Angleterre, Grande-Duchesse Olga, Roi de Portugal. Sur une autre étiquette, figure le nom du parrain ou du tuteur : Elevé par M. X..., et, enfin, sur un troisième petit carton, est inscrite la même mention qu'on mettrait
troisième petit carton, est inscrite la même mention qu'on mettrait sur un Rembrandt : Appartient à M. Z.... Si bien qu'avec toutes ces références et cet état civil si complet, le moindre de ces petits arbustes prend tout de suite les proportions d'un arbre généalogique. Cela donne à cette exposition, si belle qu'elle soit, quelque chose d'artificiel et d'apprêté, d'où la nature est trop manifestement exclue. On sent que ces fleurs ont été frisées, lavées, bichonnées et même parfumées. Je ne serais pas surpris que, la nuit, on leur mît des bigoudis. Il y a des chrysanthèmes qui sentent le
des bigoudis. Il y a des chrysanthèmes qui sentent le benjoin et d'autres la peau d'Espagne ; simple question de vaporisateur. Et j'en ai connu que, tous les matins, on repeignait à neuf. Non pas à cette exposition, qui ne dure que quelques jours, et où les exposants mettent leur honneur à ne faire figurer que le dessus des corbeilles. Mais, d'un bout à l'autre de l'année, il faut que les chrysanthèmes gardent leurs fraîches couleurs, et, s'ils ne veulent pas les garder, on les y oblige : les peintres de fleurs n'opèrent pas seulement sur la toile. Ils lui
de fleurs n'opèrent pas seulement sur la toile. Ils lui arrivent même d'opérer en des pays où la nature a pourtant bien fait les choses et où les fleurs, d'ordinaire, se suffisent à elles-mêmes. Il y a quelques années, sur la Côte d'Azur, il y avait toute une fabrique d'œillets verts, d'œillets mauves, de camélias bleus, de roses gris-perle, de fleurs de carnaval patiemment écloses en des laboratoires de chimie. On demandait aux petites marchandes : — Mais, voyons, dans ce pays, qui est le pays des fleurs, comment pouvez-vous vendre de pareilles horreurs? — Que voulez-vous ? répondaient-elles, ce
vendre de pareilles horreurs? — Que voulez-vous ? répondaient-elles, ce sont celles-là qu'on nous demande ! Et c'était la mode, en effet. Et il n'y a rien à faire contre la mode. Mais on ne pense pas à tout et les petites causes engendrent, quelquefois, de grands effets. Ces fleurs bizarres n'avaient pas été garanties contre la pluie, et la première averse teignit en vert, en bleu et en mauve, les corsages clairs de ces dames et les vestons de flanelle blanche de ces messieurs. Du coup, la mode fut abandonnée comme trop coûteuse. Ce n'était pas seulement la fleur
abandonnée comme trop coûteuse. Ce n'était pas seulement la fleur qui ne durait que l'espace d'un matin, c'était aussi le veston. On revint tout simplement aux roses, aux œillets et aux violettes du pays, fleurs honnêtes et loyales auxquelles on n'eut jamais un reproche à adresser et qui, malgré toutes les expositions possibles, malgré toutes les invasions exotiques, auront toujours, je crois bien, le dernier mot. EMMANUEL ARÈNE. LES ÉCHOS DE PARIS Le retour de l'exilé. Après six ans d'absence, Paul Deroulede rentre dans nos murs et redevient une physionomie « très parisienne ». Ce n'est pas, toutefois, à Paris
« très parisienne ». Ce n'est pas, toutefois, à Paris même qu'est son domicile préféré, mais dans un des plus jolis coins de sa banlieue, à Croissy-Rousse. À travers un décor d'arbres, de pelouses et de fleurs, son cottage a pour horizon une colline verdoyante, au pied de laquelle coule le fleuve. De larges baies, des chambres spacieuses, dont un cabinet de travail tout rempli d'une mémoire illustre : celle d'Emile Augier... Car l'oncle précéda le neveu dans la maison. C'est, en effet, dans cette villa de Croissy que, pendant de longues années, l'auteur des Fourchambault passa la belle saison.
de longues années, l'auteur des Fourchambault passa la belle saison. Il y avait connu quelques-unes des heures les plus riantes de sa vie. Dès sa jeunesse, il avait éprouvé une sorte de prédilection pour ce coin de pays, où sa rêverie le conduisait à de longues et silencieuses promenades dans les bois de Marly, de Bougival et de la Celle Saint-Cloud. Tout donne à penser qu'il rencontra, pour la première fois, la Muse dans ces parages, celle qui allait lui inspirer la Ciguë et cette Gabrielle qui fut l'origine de sa fortune. Mes amis ! Ces coteaux boisés, cette rivière,
sa fortune. Mes amis ! Ces coteaux boisés, cette rivière, Cet aqueduc géant découpant l'horizon, Ces prés verts, ce ciel bleu, cette blanche maison... Il est à remarquer que les trois plus grands auteurs dramatiques de la fin du siècle dernier — dont un est encore vivant et bien vivant, Dieu merci — ont tous les trois villégiaturé, pendant des années, côte à côte : Augier, Dumas fils et M. Sardou. L'un à Croissy et les deux autres à Marly. Ils se rendaient visite au hasard de la promenade. Dumas, très friand de la vie en plein air, adorait conduire.
très friand de la vie en plein air, adorait conduire. Par les beaux jours, l'après-midi, c'était une joie pour lui de faire atteler ses deux poneys, qu'il menait allégrement et d'une main sûre. Tantôt c'était Versailles qui le tentait et tantôt Saint-Germain. Parfois, à mi-chemin, il s'arrêtait : — Tiens ! si j'allais plutôt à Croissy ? Histoire de faire une surprise à Augier. L'auteur des Fourchambault, entre deux bouffées de son éternelle pipe, venait recevoir l'auteur de Francillon à la grille : — La bonne surprise! — Dame ! on ne vous voit plus ! — C'est que je
on ne vous voit plus ! — C'est que je n'ai plus de jambes. — On vient en voiture. — Je ne sais pas conduire, moi. — Je vous apprendrai. — A mon âge? Trop tard... — Farceur! Quand Augier, malade depuis quelque temps, vint à donner de sérieuses inquiétudes à son entourage, un des premiers avertis fut Dumas, qui partit aussitôt en voiture pour Croissy. De sa chambre, le malade reconnut le pas des poneys à la grille. — Ça, c'est Dumas, dit-il. Il me sait donc malade ? On crut inutile de nier. Et, comme Dumas, averti, serrait
On crut inutile de nier. Et, comme Dumas, averti, serrait la main d'Augier en feignant la surprise, celui-ci secoua la tête avec mélancolie : — Mon ami, cela ne va pas... — Si vous pensez qu'il vous suffit de le dire pour qu'on le croie ! Nous ne sommes pas à la Comédie-Française ! Augier sourit, remerciant du regard. — Et que fait-on à la Comédie-Française, en ce moment, demanda-t-il, comme si la délicate allusion de Dumas l'avait ranimé. — On vous applaudit, puisqu'on vous loue. C'était vrai. Augier ne répondit pas, la pensée au loin. Le malade, conscient de
répondit pas, la pensée au loin. Le malade, conscient de son état, songeait-il à toute cette gloire qu'il était à la veille de quitter, aux nobles luttes qu'il avait soutenues pour cet art dont il était, avec le confrère qui se trouvait à son chevet, un des plus illustres représentants? Il y eut un silence. Puis, la conversation reprit, banale. Mais, quand Dumas s'en alla, la pression de main d'Augier fut un peu plus longue que de coutume. C'était comme un adieu muet. Ils ne se revirent jamais. C'est dans cette maisonnette de Croissy que Paul Deroulade chercha sa vocation
cette maisonnette de Croissy que Paul Deroulade chercha sa vocation et ébaucha, sous la direction de son oncle, ses premiers essais littéraires. Au mois de juin 1869, la Comédie-Française jouait Juan Strenner, un acte en vers, le début au théâtre d'un tout jeune homme, presque d'un enfant. Son nom était, alors, peu connu de la foule : tout ce qu'on savait de lui, c'est qu'il était le neveu d'Emile Augier ; qu'à ce titre, la Maison de Molière lui était hospitalière, lui ouvrant ses portes toutes grandes, lui faisant les honneurs de ses meilleurs artistes, car Delaunay, Coquelin, Lafontaine, Maubant,
honneurs de ses meilleurs artistes, car Delaunay, Coquelin, Lafontaine, Maubant, Madeleine Brohan, étaient de la fête. La pièce, un petit drame romantique suffisamment écrit, suffisamment rimé, contenait deux belles scènes ; on y trouva de l'émotion vraie, un grand sentiment dramatique ; — c'était moins qu'une œuvre de maître, c'était mieux qu'une œuvre de commençant ; il y eut surprise et presque succès. Ce ne fut pas une promesse, mais bien un lever d'aurore que saluèrent les bravos : « Le bon sang n'avait pas menti. » — Il reprendra le fonds de son oncle, avait dit Henri Lavoix, traduisant,
le fonds de son oncle, avait dit Henri Lavoix, traduisant, en langage familier, l'impression de la salle. Mais la prédiction ne se réalisa pas, entièrement du moins. Car si Deroulade obtint, par la suite, quelques succès au théâtre, c'est sur une autre scène surtout qu'il porta son activité... Les travaux parlementaires ont repris. Et les poètes ironistes recommencent à aiguiser leurs épigrammes. Écoutez M. Louis Marsolleau saluant, à sa façon, le retour de nos députés : Hélas ! le Palais-Bourbon, Durant ces mois de vacances, Etant vide, avait du bon, Dans sa muette éloquence. Les étrangers visitant — Cook and
Dans sa muette éloquence. Les étrangers visitant — Cook and Co — la capitale, Se disaient, en inspectant La masse monumentale : « Cette espèce de château, Au passage s'accorde, Et fait très bon effet au Bout du pont de la Concorde, » Ce fronton net et discret, Cette colonnade hellène, Sont classiques : on dirait La Bourse ou la Madeleine! " Et, de fait, ce bâtiment — Quand personne n'y chahute — N'est pas plus laid, sûrement, Qu'un wigwam ou qu'une hutte. Mais l'heure noire a sonné Du jour où la Chambre rentre; Le tumulte est déchaîné. Le Palais
où la Chambre rentre; Le tumulte est déchaîné. Le Palais devient un antre. Boxe, savate et chausson, Nos députés ensemencent! Et, comme dit la chanson, " Voilà les horreurs qui commencent! " J'eus l'occasion, quant à moi, de causer lundi dernier, avec l'un de nos plus distingués parlementaires. Il me parut tout guilleret. J'admirai l'allégresse de cet homme, un jour de rentrée. — Ainsi, pensai-je, ce leur est une joie de se remettre à la besogne. Qu'il est beau d'être ainsi vif au travail et laborieux ! Mais, comme je disais à cet honorable : — Voici vos vacances finies...
disais à cet honorable : — Voici vos vacances finies... Il répliqua : — Dites plutôt qu'elles commencent. Et il m'expliqua que la période appelée « vacances » était loin d'agréer extraordinairement aux élus de la nation, attendu qu'ils étaient alors en contact avec l'électeur, lequel leur réclamait des comptes, — et des promesses. — Les promesses, ce n'est rien encore, ajoutait-il. Mais les comptes sont plus ennuyeux. Et cette vie, enfin, manque d'alibi. Tandis qu'en pleine session, l'on est libre ; l'on est censé être en séance; l'on n'y est pas tous les jours... Alors, je compris l'allégresse de