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tiède silence, le parfum, et Monsieur s'aperçoit souvent que sa femme est, en somme, la plus appétissante de ses clientes. Il a, pour la déshabiller, des gestes précis et prompts ; il sait s'attarder où il faut, quand il faut, — les médecins sont fort experts en la matière — et, bien que je sois d'un naturel assez La patience amie voulait aller à Saint-Sauveur. calme, je comprends qu'ils aient hâte, souvent, de se retrouver en tête à tête. Que de fois, pour ne pas les troubler, m'est-il arrivé d'omettre d'enregistrer un appel ! L'homme a la pudeur de ses
d'enregistrer un appel ! L'homme a la pudeur de ses sentiments ; un discours interrompu s'achève mal ; on ne le reprend jamais exactement au point où l'on s'est arrêté, et je me suis même laissé dire qu'il n'y avait point de recommencement en amour. Donc, ce soir-là, pour oublier les fatigues et les déboires de la journée, mon maître se coucha, sans éteindre la lampe, et, tout de suite, il m'apparut que je ne perdrais pas mon temps. Ce n'est pas en vain qu'un homme est prodigue de compliments pour sa femme et trouve pour l'appeler mille de ces
pour sa femme et trouve pour l'appeler mille de ces petits noms tendres et enfantins qui prêteraient à rire en toute autre circonstance. Successivement, Madame fut un petit rat, un petit chien, un petit chat, une poulette, un petit cœur, une vilaine, un amour; puis, le vocabulaire épuisé sans doute, elle ne fut plus, à des intervalles moins rapprochés, que « Chérie... chérie... » et finalement elle commençait à n'être plus rien du tout, ce qui me donnait à croire qu'elle était bien davantage, quand on sonna. Monsieur avait trop de préoccupations ou d'occupations à ce moment pour prêter à
de préoccupations ou d'occupations à ce moment pour prêter à un pauvre téléphone une oreille attentive ; Madame, bien que j'aie remarqué souvent que les femmes conservent au milieu des événements les plus graves ou les plus tendres un certain sang-froid, n'en prêtait pas davantage ; mais, au bout du fil, la demoiselle insistait. Le dieu malin qui prive, à pareilles heures, les téléphonistes des deux sexes des plus doux ébats, leur fait une âme obstinée et tracassière. Ce qui devait arriver arriva : ces appels répétés troublèrent mon maître et, dressé sur son séant, les cheveux ébouriffés, il s'écria
et, dressé sur son séant, les cheveux ébouriffés, il s'écria : — Quel est l'animal !... Madame, la tête enfouie dans l'oreiller, un bras replié sur les yeux comme pour les préserver d'une lumière trop vive, ou s'efforcer de reprendre son rêve interrompu, murmura : — Oh ! mon chéri, mon chéri ! Mais le rêve ne voulant pas revenir, elle se souleva à son côté et prit le récepteur. MADAME. — Allô... Qu'est-ce que c'est ? UNE VOIX. — Je suis bien chez le docteur Larnbette... Ce serait pour venir tout de suite chez M. Gouillard. MADAME, à Monsieur.
venir tout de suite chez M. Gouillard. MADAME, à Monsieur. — C'est pour aller chez les Gouillard... MONSIEUR. — Non, non... Je n'y vais pas... Dis qu'on m'a appelé pour un accouchement. MADAME. — Désolée, cher monsieur, mais mon mari vient d'être appelé pour un accouchement. M. GOUILLARD. — Oh ! quel ennui ! Mon petit garçon n'est pas bien ; ma femme est inquiète... Je ne voudrais pas non plus appeler un autre docteur... MADAME. — Je comprends, je comprends... (À Monsieur :) C'est pour son petit garçon. MONSIEUR, décidé à ne pas se lever, mais décidé aussi à
décidé à ne pas se lever, mais décidé aussi à ne pas perdre un bon client qui est un ami. — Demande ce qu'il a... MADAME. — Qu'est-ce qu'il a ce pauvre petit ? M. GOUILLARD. — La gorge... Et puis il est brûlant... Si je savais quoi faire tout de suite... en attendant... MONSIEUR, qui a pris l'autre récepteur. — Dis-lui le liquide l'air se gargariser avec de l'eau additionnée d'une cuiller d'eau oxygénée. M. GOUILLARD. — Allô... vous êtes toujours là ? MADAME. — Oui, oui... je... réfléchissais... Naturellement, je ne suis pas médecin, mais en pareil cas,
Naturellement, je ne suis pas médecin, mais en pareil cas, je sais que mon mari conseille des gargarismes avec de l'eau oxygénée. M. GOUILLARD. — Merci, oh ! merci beaucoup; on va le faire tout de suite. Mais, ne croyez-vous pas qu'on pourrait lui mettre des compresses chaudes autour du cou ? MADAME, Motrice.— Hein? MONSIEUR. — Parfaitement. MADAME. — C'est une très bonne idée. M. GOUILLARD. Seulement, c'est cette fièvre qui m'inquiète... MADAME, à Monsieur. — Tu entends ? MONSIEUR. — Qu'il prenne un peu de quinine ; vingt-cinq centigrammes... MADAME. — Allô... Vous êtes là, monsieur. Gouillard... Eh
centigrammes... MADAME. — Allô... Vous êtes là, monsieur. Gouillard... Eh ! bien, dans ce cas-là, mon mari ordonne des cachets de quinine de vingt-cinq centigrammes. M. GOUILLARD. — Et si je le purgeais demain matin ? MADAME, à Monsieur. C'est ton avis ? MONSIEUR, bâillant. — Pourquoi pas ? MADAME, à M. Gouillard. — Vous auriez raison. La femme légitime voulait être envoyée à Plombières. M. GOUILLARD. — Alors, vraiment, je peux faire tout cela, sans crainte ? MADAME. — Sans aucune crainte... Le docteur vous aurait dit la même chose... M. GOUILLARD. — Alors, merci, merci beaucoup. Madame raccroche
chose... M. GOUILLARD. — Alors, merci, merci beaucoup. Madame raccroche le récepteur ; elle s'étend de nouveau ; mais Monsieur n'est plus à la page ; par politesse, il essaye de reprendre le dialogue interrompu ; il redit des mots tendres, sans conviction... et la lampe s'éteint. Deux jours plus tard, Madame, mon maître et moi avions déjà oublié l'incident, quand M. Gouillard se présente à la consultation. M. Gouillard est, un homme grave ; dans les moments les plus doux il doit garder une dignité sévère ; il y a même dans son maintien je ne sais quoi d'embarrassé.
a même dans son maintien je ne sais quoi d'embarrassé. Il entre, s'assied, et d'abord serre longuement les mains de son ami. MONSIEUR. — Alors, ça va tout à fait bien maintenant ? M. GOUILLARD. — Tout à fait. MONSIEUR. — VOUS m'avez excusé, n'est-ce pas... J'étais auprès d'une malade... M. GOUILLARD. — Oui... oui... MONSIEUR. — Ma femme m'a dit, dès que je suis rentré, ce qu'elle vous avait conseillé... Je ne vous aurais pas donné une autre consultation. LA VIE PARISIENNE ^ Dessin de Léo Fontan. POUR OBÉIR AUX RÈGLEMENTS « Il n'est plus permis de donner du
AUX RÈGLEMENTS « Il n'est plus permis de donner du pain aux oiseaux dans les jardins et parfums publiques ». (LES JOURNAUX.) M. GOUILLARD. — Je vous avoue que, tout d'abord, j'ai un peu hésité. MONSIEUR. — Pourquoi ? Ma femme ne vous aurait rien dit dont elle n'eût pas été sûre... M. GOUILLARD. — C'est bien ce que j'ai pensé... Seulement... MONSIEUR. — Quoi ? Dites, ne vous gênez pas... M. GOUILLARD. — Ecoutez, docteur... Ecoutez, mon cher Lambette... J'ai peut-être moins hésité à suivre les prescriptions de Mme Lambette, qu'il me décider à cette démarche... N'y voyez pas
Lambette, qu'il me décider à cette démarche... N'y voyez pas autre chose que le geste d'un ami très sincère, très dévoué. L'amitié, telle que je la conçois, ne saurait être un échange de propos aimables et de vaines flatteries... Lambette, la vérité : faisiez-vous vraiment un accouchement ? MONSIEUR. — Ma parole ! Comment pouvez-vous croire ?... M. GOUILLARD, très lentement, comme à regret. — Alors... je dois vous dire ce que je sais, et que j'aurais préféré ne pas savoir. Mon cher Lambette, soyez fort : votre femme vous trompe... MONSIEUR. — Vous dites ? M. GOUILLARD, avec la
trompe... MONSIEUR. — Vous dites ? M. GOUILLARD, avec la tranquille assurance d'un homme qui a épousé une femme laide. — Oui, mon bon ami, oui, chez vous, — Mon cher Lambette, votre femme vous trompe! sous votre toit... M ON si EU R . — A h ça M. GOUILLAHD.-VOUS avez le droit de tout savoir. Quand j'ai téléphoné l'autre nuit, Mme Lambette n'était pas seule. Je m'en suis douté d'abord à ses hésitations... à ses silences. Et puis, enfin, j'ai entendu que quelqu'un lui soufflait ses réponses... Or, vous étiez auprès d'une malade... donc... MONSIEUR. — Monsieur Gouillard...
vous étiez auprès d'une malade... donc... MONSIEUR. — Monsieur Gouillard... M. GOUILLARD. Ne me remerciez pas encore, je n'ai pas tout dit. Si je ne connais pas... le complice, je peux du moins vous fournir sur lui quelques renseignements : c'est un docteur, un docteur excellent, même, puisque mon enfant est guéri... Mais les qualités professionnelles n'ont rien à voir avec celles du cœur... Si, comme je le crois, vous voulez tirer la chose au clair, je suis prêt à témoigner ; si vous préférez l'oubli, le silence, je me tairai et j'oublierai. MONSIEUR.— Merci, Gouillard... Je vais réfléchir... Peut-être
tairai et j'oublierai. MONSIEUR.— Merci, Gouillard... Je vais réfléchir... Peut-être n'y eut-il là de la part de ma femme qu'une imprudence... une légèreté... Enfin... je verrai... je verrai... M. Gouillard sorti, mon maître appelle sa femme, et, secoué de la plus douce hilarité, lui conte la chose en deux mots. Mais Madame, loin de trouver l'aventure plaisante, s'en irrite. MADAME. — Tu as laissé dire une chose pareille ? C'est ignoble ! MONSIEUR.— Comment voulais-tu que je fisse? Pouvais-je avouer mon mensonge et que j'avais refusé de me lever ? MADAME. — Tu as préféré me compromettre ? Je n'ai
MADAME. — Tu as préféré me compromettre ? Je n'ai pas entendu la fin de la querelle. Le soir, Madame avait les yeux rouges, et Monsieur semblait assez penaud. Vers la fin du dîner, on appelle Monsieur au téléphone : c'était pour un accouchement, un vrai. Sur le seuil, son chapeau à la main, il crut devoir aimablement plaisanter : — Si Gouillard téléphone ce soir, réponds-lui, sans hésiter, n'importe quoi. Mais Madame, qui depuis la scène n'a pas desserré les dents, hausse les épaules. Je comprends sa fureur et qu'il soit dur, pour une épouse fidèle, d'être sacrifiée à
qu'il soit dur, pour une épouse fidèle, d'être sacrifiée à de mesquines questions d'argent. Peu à peu, cependant, elle retrouve son sourire, et une heure plus tard, les domestiques couchés, la maison vide et calme, vêtue, si l'on peut dire, de sa chemise et d'un peignoir si fin qu'il révèle plus qu'il ne cache son corps gentement étendu sur le divan, elle décroche mon récepteur, demande un numéro que j'entends, j'en suis sûr, pour la première fois. MADAME. — Allô... C'est toi ? Viens vite, il est parti... Tu trouveras la clef sous le tapis... (A suivre.) MAURICE LEVEL. LA
la clef sous le tapis... (A suivre.) MAURICE LEVEL. LA MODE ÉCONOMIQUE POUR LA VILLE ET POUR LA CAMPAGNE MADEMOISELLE LIETTE BURAND, 90, rue des Eaux X VIe arrondissement. Faire suivre en cas d'absence. PARIS Faire suivre Est-ce qu'elle te suivra, cette pauvre lettre, ma blondeur ?... Et où te parviendra-t-elle ? C'est moi, Jean, Jean le permissionnaire, Jean qui était déjà oublié en 1914... « Pourquoi m'écrit-il, celui-là ? » te demanderas-tu. Je préfère te répondre en vers. J'ai une excuse ces vers ne sont pas de moi. Ils sont du marquis de Bièvre, un homme d'esprit du XVIIIe
sont du marquis de Bièvre, un homme d'esprit du XVIIIe siècle : Ce matin, agité d'une amoureuse flamme, Seul, cherchant un objet pour épancher mon amour, J'écrivais : tour à tour Lise, Élaine, Églé, Célimène, s'offraient à mon esprit troublé ; Je ferme ce billet rempli de ma tendresse... Et le nom de Lucinde est tombé sur l'adresse. Donc, je débarque hier dans un Paris que noyait le plus fin du crépuscule, le plus délicat des crépuscules, un crépuscule qui avait l'air d'une attention délicate. C'était comme si une maman venait border son fils qui avait souffert dans la journée.
venait border son fils qui avait souffert dans la journée. Je sortais de la gare. Je résolus de marcher un peu, au hasard, et je suivis les quais jusqu'à la tombée de la nuit. Mon Dieu jusqu'à présent, j'aimais Paris comme tout le monde ; c'est mon patelin, j'y suis né. Mais je crois bien que ce soir-là je l'ai aimé comme personne. Je ne sentais pas la fatigue. J'aurais voulu parcourir tous les quartiers à la fois : les nobles quais et, aussi, la rude Sentier, l'île Saint-Louis écrasée de gloire et le financier boulevard Malesherbes, le champêtre Auteuil
de gloire et le financier boulevard Malesherbes, le champêtre Auteuil et le grouillant Bel-Air. Je me sentais pris de tendresse pour les voies que je méprisais le plus, avant, comme si tout n'avait pas sa signification et sa beauté à Paris, tout, même le boulevard Sébastopol, même la rue Réaumur, même le boulevard Poissonnière, même les avenues neuves où moisissent les riches qui désirent rester entre eux. Et comme je suis de ceux qui accrochent un souvenir sentimental à tous les carrefours, c'est toi qui m'accompagnas, ma lointaine chérie. Comme la nuit était tout à fait tombée et que je
la nuit était tout à fait tombée et que je ne me souciais pas d'entrer dans un grand restaurant, je résolus de m'arrêter au premier bouchon venu. Ce fut celui dans lequel nous priâmes notre premier repas, L'est-ce que tu te souviens ? C'est très important le premier repas que l'on prend ensemble. Dis-moi comment tu manges... etc. Et nous fûmes très satisfaits l'un de l'autre, n'est-ce pas ? Tu ne voulais pas être rencontrée et l'apparence modeste de ce petit restaurant te séduisit. Donc, j'entrai en me penchant, car la devanture était à moitié fermée, et je demandai si
la devanture était à moitié fermée, et je demandai si l'on pouvait me donner à dîner, comme un voyageur qui heurte à l'huis d'une auberge provinciale. « Oui, si NOUS n'êtes pas exigeants. », me fut-il répondu. Je m'installai à notre table. J'y savourai une soupe aux choux et du bœuf bouilli — le même menu, le même — et je partis de là heureux et un peu triste, comme si je venais de te quitter. Il s'agissait de te retrouver. Dix heures sonnaient. Je suis resté un homme du monde. Je sais qu'après cinq ans d'absence, on ne sonne
monde. Je sais qu'après cinq ans d'absence, on ne sonne pas à dix heures du soir chez une dame pour lui demander une tasse de thé sans s'être fait annoncer. Oui, oui, je sais encore tout cela. Mais il me suffisait de respirer l'odeur de ton quartier. D'autant que c'est un quartier qui, dès le mois d'avril, sent d'une façon surprenante le chèvrefeuille et le lilas ; c'est un quartier qui se parfume bien avant les campagnes. J'y allai donc. J'étais à peu près seul. J'entendais de lointains sifflets, les efforts de quelques automobiles montant les pentes..J'avais quitté le Passy
efforts de quelques automobiles montant les pentes..J'avais quitté le Passy officiel pour pénétrer dans le vieux Passy, avec ses villas, ses jardins et ses guinguettes. J'arrivai enfin dans la rue, puis devant ta maison. Je n'y suis jamais entré. De mon temps, tu habitais rue Henri-Monnier. Enfin, c'était ta maison et cela me suffisait. Des lumières brillaient vaguement, de-ci de-là, à travers les volets fermés. Comme je contemplais cet immeuble, je veux dire cet écrin, la sirène retentit. Tu me croiras facilement si je te dis qu'une alerte ne m'impressionne guère. Mais je vis sur ta maison un écriteau portant
guère. Mais je vis sur ta maison un écriteau portant cette mention : Abri trente places. L'idée me vint d'entrer — l'espoir fou de te trouver dans la cave, l'espoir et en même temps la certitude que tu n'y serais pas — car les choses ne s'arrangent aussi bien que dans les romans. Tu n'y étais pas. Je fus introduit par la plus aimable des concierges dans une sorte d'étouffoir, voisin du calorifère, où je saluai trois ou quatre bourgeois et bourgeoises et cinq ou six cuisinières et femmes de chambre. Je n'hésitai point à reconnaître la tienne. Les autres
chambre. Je n'hésitai point à reconnaître la tienne. Les autres étaient laides et je sais que tu n'as jamais pu avoir un visage dénué de grâce auprès de toi. Nous causâmes, Zélie et moi. Elle m'apprit que par les nuits claires, tu désertais ton cinquième étage pour un rex-de-chaussée, que tu avais refusé de quitter Paris, mais que tu restais absente des trois ou quatre jours, vu que tu étais artiste et, idéologiquement. Elle est aimable, ta femme de chambre. Je ne lui déplais pas non plus. La berline sonnée, elle me proposa de prendre un léger souper. J'acceptai et
elle me proposa de prendre un léger souper. J'acceptai et je m'installai, sergent d'infanterie, dans ta cuisine. Je mourais d'envie de voir ton appartement, ta chambre, mais Zélie donna un tour de clé à la porte de communication. J'ai mangé froid, avec piété, un morceau de l'entrecôte qui t'avait été servi à déjeuner ; j'ai eu de l'excellent camembert, du bon vin rouge, un peu brutal, mais franc du collier. Et je pensais : « Je suis dans la cuisine, c'est possible, mais je suis chez Liette. » Zélie me répétait : « Mangez tout votre saoul, mon vieux; mangez
répétait : « Mangez tout votre saoul, mon vieux; mangez mon cher ami, ne NOUS gênez pas ; j'ai la permission de Madame. » Tout à coup, je sentis quelque chose qui grouillait à mes pieds. Je regardai et je vis dans un panier, quoi ? Ton petit chien Le petit chien que je t'avais donné. Mais combien changé, Seigneur! riais et somnolent et devenu égoïste, comme tous les vieillards. — Biniou m'écriai-je. Biniou me regarda profondément, battit un peu de la queue et se recoucha. — Quoi s'écria la femme de chambre. Vous connaissez le nom du chien ?
femme de chambre. Vous connaissez le nom du chien ? Je ne répondis qu'évasivement. J'avalai, en me brûlant, une tasse d'excellent café ; je remerciai Zélie de mon mieux. Mais elle secouait la tête. Et je sentais qu'elle comprenait, vaguement. — Allez, monsieur, me dit-elle — elle ne m'appelait plus mon vieux— allez, monsieur, je sens bien que ce n'est pas pour moi que vous êtes venu. Je fis mon possible pour la détromper. Alors, si cette lettre te touche — tu entends ce que cela signifie : être touchée par une lettre — viens chez moi, veux-tu ? J'ai
par une lettre — viens chez moi, veux-tu ? J'ai loué un rez-de-chaussée pour les cinq jours qui me restent... De telle sorte, nous ne ferons pas de peine à Zélie. Pour copie conforme : JEAN DÉLICE. LES TICKETS Une salle de l'Hôtel de Saulnier. Un monsieur, rendant son locker. C'est un gros bonhomme, bien conservé, et dont la mine annonce un célibataire qui aime à bien se troubler. En face de lui, sur l'unique table sans nappe, une petite femme, charmante (réellement, sirote avec mélancolie un apéritif qui serait couleur de pierre précieuse s'il n'était rose sale. Le monsieur
couleur de pierre précieuse s'il n'était rose sale. Le monsieur ne regarde pas la petite dame. Il plante son lorgnon sur son nez et consulte le menu avec la passion d'un érudit face d'un palimpseste. LE MONSIEUR. — Qu'appelez-vous : omelette aux moules? LA VIE PARISIENNE UNE REVANCHE SUR CHRISTOPHE COLOMB Dessin de G. Pavis. La découverte d'un nouveau demi-monde par des navigateurs américains. LE MAÎTRE D'HÔTEL. — Monsieur, nous appelons omelette aux moules une omelette avec des moules dedans. LE MONSIEUR. — C'est bon? LE MAÎTRE D'HÔTEL. — C'est supérieur, monsieur. LE MONSIEUR. — Hem... LE MAÎTRE D'HÔTEL. Sûrement.
supérieur, monsieur. LE MONSIEUR. — Hem... LE MAÎTRE D'HÔTEL. Sûrement. LE MONSIEUR. — Va pour l'omelette aux moules. Quelques hors-d'œuvre pour commencer. Après ? Après, vous me donnerez le plat du jour; je suis de la vieille école, moi: j'ai confiance dans le plat du jour; c'est du veau au joli, des pommes de terre gratinées; la joyeuse compote d'abricots; une tasse de café et dites au sommelier qu'il me choisisse un Pouilly de derrière le Fusé. Au trot; je meurs de faim. Qu'est-ce que vous attendez? LE MAÎTRE D'HÔTEL. Le ticket, monsieur. LE MONSIEUR. — Quel ticket? LE MAÎTRE
Le ticket, monsieur. LE MONSIEUR. — Quel ticket? LE MAÎTRE D'HÔTEL. — Le ticket de pain. LE MONSIEUR. — Ah! futé! j'avais oublié ce détail! C'est la première fois que je déjeune au restaurant, depuis le nouveau règlement... Je n'ai pas mon ticket... Quand vous resterez là, planté comme une souche. Vous ne pouvez pas me donner un bout de pain? Que diable, il y a des accommodements avec le ciel. LE MAÎTRE D'HÔTEL, inflexible. — Pas ici, monsieur. Le patron est à cheval. LE MONSIEUR. — Qu'il descende! LE MAÎTRE D'HÔTEL. — Je regrette... LE MONSIEUR. — Nom d'un
MAÎTRE D'HÔTEL. — Je regrette... LE MONSIEUR. — Nom d'un chien de nom d'un chien! J'ai faim, moi! On n'a pas idée d'une boîte pareille! À ce moment, la petite dame se lève, sourit, s'approche du monsieur et fouille son réticule. LA DAME. — Monsieur, je vous vois dans l'embarras. Si vous voulez me permettre... LE MONSIEUR. — Vraiment, madame, je suis confus. LA DAME. — Il se faut entre-aider. Voici deux tickets, vous donnant droit à deux cents grammes. Prenez, maître d'hôtel. LE MONSIEUR. — C'est trop! C'est beaucoup trop! Mille grâces, madame. LA DAME. — De rien, de
trop! Mille grâces, madame. LA DAME. — De rien, de rien... LE MONSIEUR. — Mais vous-même, madame ? LA DAME. — Aucune importance... LE MONSIEUR. — Si j'osais?... LA DAME. — Oh! monsieur, ne m'enlevez pas le mérite du désintéressement ! LE MONSIEUR. — Madame, si vous consentiez à déjeuner avec moi, vous auriez à votre actif deux bonnes actions au lieu d'une. LA DAME. — Ma foi, monsieur, ceci est si galamment exprimé que je ne résiste plus. Mais dans cette affaire, vous êtes le mauvais marchand. LE MONSIEUR. — Le marchand ravi, vous voulez dire, le marchand extasié
— Le marchand ravi, vous voulez dire, le marchand extasié ! LE MAÎTRE D'HÔTEL. — Alors ce sera deux moules dans deux omelettes, deux veaux, deux gratins, deux compotes... LA DAME. — Parfait! J'ajoute que j'ai quatre morceaux de sucre pour le café. LE MONSIEUR. Du sucre ! Je sais maintenant que la Providence a les yeux bleus, des cheveux blonds, une robe prune et un chapeau noir... et les plus jolies mains du monde... et un sourire qui est un éblouissement... et... LA DAME, s'assemblant. — Ah! voici les hors-d'œuvre... LE MONSIEUR. — Partageons le pain... voulez-vous?... voulez-vous partager...
hors-d'œuvre... LE MONSIEUR. — Partageons le pain... voulez-vous?... voulez-vous partager... avec moi ? LA DAME. — Je commence par les hors-d'œuvre à manger : thon, sardine; ensuite, les crudités. LE MONSIEUR. — Oui, oui, ma chère petite dame: ensuite les crudités... Vous habitez le quartier ? LA DAME. — Oui... LE MONSIEUR. — C'est agréable... c'est commode... Le plus joli quartier du monde puisque vous y habitez... Moi qui me préparais à manger tout seul, comme un ours!... Rien n'est plus bête que de manger seul... Ça détraque l'estomac. Le pain est exquis... Et ainsi de suite, jusqu'à l'addition qui
pain est exquis... Et ainsi de suite, jusqu'à l'addition qui est corsée. LE MONSIEUR, congestionné. — Je ne vous laisserai pas vous en aller toute seule. LA DAME, qui a remis ses gants et l'abat-le-bonnet. — Si, vous me laisserai pas partir seule. LE MONSIEUR. — Par exemple ! LA DAME. — N'insistez pas. LE MONSIEUR. — Je vous suis... LA DAME, se levant. — Je vous le défends ! À qui ai-je eu affaire ? Ça m'apprendra à rendre service à des gens que je ne connais pas. Elle dit et disparaît. LE MONSIEUR. — Maître d'hôtel... Voilà :
dit et disparaît. LE MONSIEUR. — Maître d'hôtel... Voilà : soixante-dix-neuf francs... Un paille!... Le veau monte, à ce que je vois... Et dites-moi donc, maître d'hôtel, cette dame... est-elle souvent ? LE MAÎTRE D'HÔTEL. — Tous les jours. C'est bien rare qu'elle ne fasse pas son déjeuner. Elle compte sur le désordre des messieurs... Elle vient avec ses petits tickets, ses petits morceaux de sucre... On n'a rien à dire, nous autres, vu que c'est une dame bien comme il faut et qu'on n'a jamais vu partir avec quelqu'un!... LA BOUQUETIÈRE. DIX JOURS DE PERMISSION Dans le wagon-restaurant, le
LA BOUQUETIÈRE. DIX JOURS DE PERMISSION Dans le wagon-restaurant, le bœuf quotidien disparaît devant le veau classique. On m'a paru avoir supprimé la salade russe. En chemin de fer, les branches de la vigne sur les murs des jardins donnent l'illusion d'un document écrit par la nature en langue chinoise. À la demande formulée : « où êtes-vous en ce moment ? », je réponds toujours par le nom d'un secteur connu. Je provoque ainsi la deuxième question : « Ça bardes ? », langage civil dans un registre courtois. Je tutoie des camarades que je n'ai jamais tutoyés, jadis,