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rente on avait un cabriolet et un tigre... LABORDE. — Sur le boulevard de Gand. Mais nous sommes avenue du Bois-de-Boulogne, et très loin d'avoir six mille francs de rente, mon père me remettant exactement dix louis le premier du mois... VINCENT. Le mien m'en allonge quinze pour prendre des leçons d'escrime, de boxe, de manège — que je ne prends pas du reste... Mardochée ne dit rien... son père lui donne vingt-cinq louis, mais il les dépense à collectionner des boutons de diamant et crie toujours la misère... LABORDE. — Donc soyons francs; Mardochée, oublie certaines histoires qui font
— Donc soyons francs; Mardochée, oublie certaines histoires qui font honneur à ton imagination et reconnaissons que nos amours jusqu'aujourd'hui n'ont pas été de celles dont on se vante. Des prix-fixes. VINCENT. —Et pas les plus hauts. MARDOCHÉE. — Les femmes de chambre de maman, elles ne demandent rien parce que je les ferais renvoyer. VINCENT. — Des demoiselles de magasin, six mois à faire le poireau tous les soirs, au coin de leur rue... LABORDE. — Quant à ces suaves personnes, qui passent dans des voitures, auxquelles nous nous faisons présenter à l'Hippodrome, et qui ne nous reconnaissent jamais...
faisons présenter à l'Hippodrome, et qui ne nous reconnaissent jamais... VINCENT. —Avec affectation. LABORDE. — Je ne leur en veux pas. Pourquoi s'embarrasser de nous, risquer des positions sérieuses? Pour notre beauté, direz-vous ? Amant de cœur ? il faut encore pouvoir l'être et ce n'est pas nos dix ou quinze louis qui feront les frais des bouquets, dîners, théâtres, parties de toutes sortes sans parler des petites notes qui arrivent toujours — une tuile mon chéri : voilà six fois qu'on vient — tu ne pourrais pas me prêter deux louis pour nous en débarrasser ? MARDOCHÉE. — Je
deux louis pour nous en débarrasser ? MARDOCHÉE. — Je la connais — c'est pour cela que je ne porte jamais d'argent sur moi. LABORDE. — Ah! si nous avions quelque part un petit appartement ; presque rien, trois pièces, ce serait différent nous donnerions des soirées de temps en temps, rien à la pose, bien entendu ; des gateaux secs, des cerises à l'eau-de-vie et, pour les dames, une bouteille de Champagne à trois francs à nous de l'entrain, de l'esprit, une gaîté jeune, bon enfant qui plaît toujours aux femmes parce qu'elle les change de leurs façons nécessairement
aux femmes parce qu'elle les change de leurs façons nécessairement plus affectées avec les gens... toutes viendraient chez nous, bavarder, rire, faire un tour de valse, et nous voilà introduits chez elles... avec des politesses faites. Sans compter celles qui ne veulent pas aller dans un hôtel meublé et viennent volontiers prendre une tasse de thé. — Qu'en dites-vous ? VINCENT. — Très chouette ! MARDOCHÉE. — Tu parles d'or. LABORDE. — Attendez. J'ai trouvé cet appartement, rue des Mathurins. Une couturière dans la maison — précieux pour les femmes du monde. — Deux grandes chambres, un cabinet de toilette.
du monde. — Deux grandes chambres, un cabinet de toilette. MARDOCHÉE. — Combien ? LABORDE. — Six louis par mois. Deux louis chacun... Les frais de bonne au prix-fixe. MARDOCHÉE. — Le mobilier ? LABORDE. — Très simple. Aux murs, de l'andrinople et des éventails japonais : une pièce presque vide. VINCENT. — La salle des Fêtes? LABORDE. — Dans l'autre... VINCENT. — La salle des Mariages? LABORDE. — De l'oriental. Ce n'est pas plus cher et ça donne tout de suite un style... très en situation. J'ai vu au Louvre des tapis... avec quelques divans et un narguilé. VINCENT.
Louvre des tapis... avec quelques divans et un narguilé. VINCENT. — Encore faut-il les acheter... c'est la fin du mois... un peu de braise. LABORDE, PENSIF. Il y a bien à la maison, dans l'antichambre, un divan qui ne sert pas... mais jamais mon père ne me laissera le déménager. MARDOCHÉE. — Je vais vous tirer d'affaire. J'ai un arrière-cousin qui a un bazar égyptien ; il vous meublera, payable par mois, (Il faut bien aider la famille et Mardochée touchera peut-être une commission.) LABORDE. — C'est entendu. Prenons-nous l'appartement au terme ? Tous. — Oui. VINCENT. — Quinze jours
au terme ? Tous. — Oui. VINCENT. — Quinze jours pour nous installer. Nous pourrons donner notre première soirée dans trois semaines. Qui inviterons-nous ? LABORDE. — Je propose de faire des séries... pour éviter l'encombrement et les mélanges disparates qui jettent toujours des froideurs. Séries de demi-monde... séries de femmes de théâtre, peut-être quelques séries de demoiselles de magasin. MARDOCHÉE.— Commençons par le demi-monde... les femmes de Paris. LABORDE. — Soit. Je les connais toutes par mon beau-frère : Emilienne de Château-Gontier, Suzanne d'Angers... VINCENT. — La noblesse de province. MARDOCHÉE. — Je me charge de Clémence Manoy ;
province. MARDOCHÉE. — Je me charge de Clémence Manoy ; cette personne avec qui vous m'avez vu causer aux Acacias. Une victoria très profonde avec deux alezans. C'est tout ce qu'il y a de grand comme demi-monde... Elle dépose son argent chez papa... Si vous voulez, j'inviterai aussi la belle Otario. — Tu la connais? — Très bien. Passe Otario en voiture. — La voici justement. Fais-lui signe ! MARDOCHÉE, un peu confus.— Le cheval est trop lancé. D'ailleurs, je crois qu'elle est suivie par des cavaliers... Je l'inviterai demain au Nouveau-Cirque... Pour quel jour ? Trois semaines pour nous
au Nouveau-Cirque... Pour quel jour ? Trois semaines pour nous installer.... voulez-vous le vendredi 6 ? — Vendredi 6 soit... et, pour le moment, allons prendre un bock au Chinois, à la santé de la garçonnière. ................... II. — LES FÊTES PREMIER JOUR. — VENDREDI 6. Neuf heures. Laborde fait les derniers préparatifs, allume les bougies, met des petits fours, un baba dans une assiette, débouche un flacon de cerises à l'eau-de-vie. Coup de sonnette. — Déjà les femmes ! j'ai bien fait de me presser. Il ouvre la porte. Surgit Louis Vincent. Eh bien, ça marche? elles vont venir
Surgit Louis Vincent. Eh bien, ça marche? elles vont venir ? Toutes, enchantées : nous allons bien nous amuser.... Neuf heures un quart. —Coup de sonnette. — Les voilà. Entre Mardochée. Comment, tu es seul? et Clémence Manoy ? — Elle dîne en ville avec son singe, mais je lui ai laissé notre adresse et elle viendra, j'en réponds. Coups de sonnette successifs, et entrées d'invités tous irréprochables : fleurs à la boutonnière, chaîne d'argent dans la poche du pantalon, revers de soie, de satin de couleur; le petit Edouard Bonnet a même arboré un habit puce à jeun, sous
Bonnet a même arboré un habit puce à jeun, sous le fallacieux prétexte qu'il a un grand bal, mais en réalité pour attirer les regards de ces dames. — Eh bien, et les femmes ? — Vous êtes trop pressés : il n'est pas encore dix heures, il leur faut le temps de s'habiller. — N'oubliez pas que nous avons invité le gratin. Soyez tranquilles, pour une douteuse, j'en ai onze certaines. Elles m'ont promis. — Et Maria des Ormes? — Elle viendra à dix heures et demie... Douze heures. — Ah ! ça, elles se moquent de nous !
— Ah ! ça, elles se moquent de nous ! — Attendez donc, elles dînent peut-être en ville, ces femmes-là dînent presque tous les soirs en ville, avec de riches étrangers. Onze heures dix. — Coup de sonnette. — C'est elles. Je vous disais bien. — C'est leur heure! Ils vont tous ouvrir avec des cris d'allégresse. — Les mêmes, Jean Craraponneau, trente ans, physique redoutable. Surprise sans joie. — Comment? Jean? — J'ai appris par Clara que vous donniez une grande soirée, elle m'a dit qu'elle ne viendrait pas parce qu'elle ne savait pas quelles femmes vous avez invitées.
parce qu'elle ne savait pas quelles femmes vous avez invitées. — Poseuse ! — Quant à moi, j'ai supposé que vous m'aviez oublié sur votre liste. — Un simple oubli, en effet.... tu es très aimable d'être venu. (À part.) Le raseur! il va nous soulever nos conquêtes ! — Du reste, je ne vois pas beaucoup le linge. — Nous l'attendons. QUELQU'UN. — Si nous buvions un peu, ça nous ferait prendre patience. L'Autre. — Quand les femmes seront là. C'est plus poli de ne pas entamer les vivres avant leur arrivée. — Tant pis, il fait soif! Minuit.
avant leur arrivée. — Tant pis, il fait soif! Minuit. — Les mêmes. LABORDE. — Mes amis, je commence à croire que nous aurons quelques défections. Il faut cependant compter avec les concerts et le théâtre. Attendons jusqu'à une heure. Une heure. — Les mêmes. LABORDE. — Nous avons fait fausse route. Nous avons invité des faiseuses d'embarras qui sont à la pose ou ne pensent qu'à l'argent. Pour la prochaine fois, si vous voulez, nous aurons des femmes de théâtre qui ne jouent pas en ce moment. Ce sont de bonnes filles qui ne demandent qu'à s'amuser à des
de bonnes filles qui ne demandent qu'à s'amuser à des jeux innocents et du reste sont bien plus intelligentes, plus distinguées que les autres. On peut causer avec elles. — C'est entendu, à vendredi! —Seulement, lancez plus d'invitations; pour parer aux défections, il est bon d'avoir des doublures. DEUXIÈME JOURNÉE. — VENDREDI 13. Tous sont exacts. Mêmes décors, mêmes habits, mêmes rafraîchissements un peu entamés par le concierge, chargé pour dix francs par mois de faire le ménage. À signaler, le nouveau baba. Le petit Edouard Bonnet est encore invité à un grand bal, d'où l'habit puce à jeun... Inutile
à un grand bal, d'où l'habit puce à jeun... Inutile d'ajouter que l'attente est la même et que le sexe gracieux fait complètement défaut. — Nous n'y avions pas pensé. C'est aujourd'hui vendredi 13; jour de guigne. — Avec cela il y a une première : toutes ces cabotines y ont été. — Et puis, des poseuses aussi, ces femmes de théâtre. Sous prétexte qu'elles portent une lettre sur la scène, elles se croient les premières moutardières du pape. Conspuez ! il n'en faut pas. Qu'est-ce que nous voulons? Nous amuser à la bonne franquette. Pourquoi nous embarrasser de trumeaux
amuser à la bonne franquette. Pourquoi nous embarrasser de trumeaux qui veulent qu'on les prenne pour des reines d'Angleterre ? Il y a au Moulin-Rouge, aux Montagnes-Russes, une catégorie plus facile, plus libre de ses mouvements, très libres d'ailleurs; nous n'aurions qu'à leur faire un signe pour qu'elles accourent... Que, vendredi prochain, chacun amène sa chacune... — Très bien! hurrah ! un ban pour le Moulin-Rouge et les Montagnes-Russes... — Et tu sais, mon bon Laborde... je crois que ce sont tes apprêts qui nous portent malheur... laisse tes fioles dans l'armoire, on les sortira au moment. TROISIÈME JOURNÉE. —
dans l'armoire, on les sortira au moment. TROISIÈME JOURNÉE. — VENDREDI 20. Aucune inquiétude, pour ce jour-là : ils ont convoqué le ban et l'arrière-ban de leurs connaissances. À fin d'être au diapason, ils se sont même réunis, le dîner et ils ont invité la grande Laure l'omard avec son amie Isabelle — un minimum certain... qui lit pourtant défaut... un petit bleu arrivé à la dernière heure : ces danseurs avaient rencontré deux Anglais. Mais ils promettaient d'être là à dix heures sonnantes à la garçonnière, ainsi que la fameuse Môme-l'heure qui s'était formellement engagée avec Edouard Bonnet toujours
fameuse Môme-l'heure qui s'était formellement engagée avec Edouard Bonnet toujours à l'habit puce à jour à exécuter devant le petit comité son grand pas du kangourou. Et dans l'attente de cette fête, ces messieurs discutaient si gaiement que neuf heures et demie sonnèrent lorsqu'ils entamaient seulement les asperges. Laborde s'inquiéta. — Si les femmes arrivaient ! Mardochée, pour esquiver l'addition. — Voulez-vous que j'aille en éclaireur? J'attends Jeanne Tréville qui doit venir de bonne heure. Je ferai patienter les autres. Donnez-moi la clef. — Tu allumeras les bougies, nous arriverons tranquillement vers dix heures. Dix heures. Entrée bruyante. Chants. Mardochée
tranquillement vers dix heures. Dix heures. Entrée bruyante. Chants. Mardochée est seul. — Eh bien ? — Personne. — C'est impossible, tu te seras endormi... — Le concierge ne les a peut-être pas laissé monter? demandons-lui. Le concierge n'a vu personne. Stupeur... Fora-t-on encore chou blanc ? — Vincent, mets-toi au piano. Tape-nous quelques valses, ça les fera venir. En attendant, très excités par le dîner, ils commencent à se chamailler entre eux. Coup de sonnette retentissant. Tous se précipitent. Une femme! une vraie femme en chair et en os — beaucoup de chair sur les os et de poudre
— beaucoup de chair sur les os et de poudre de riz sur la chair. Chants d'allégresse. — C'est tout ça que vous avez de dames?... elle est chouette votre soirée ! — On va venir, être nombreux, s'amuser. Bonnet juge que c'est le moment de triompher. — Un tour de valse, madame ? — Qu'est-ce que c'est que celui-là? un larbin en livrée? (Joie des petits camarades.) J'ai soif. Laborde court à l'armoire. — Voulez-vous du punch froid, du cassis à l'eau? — Va pour le punch. Surprise! le cruchon est vide — Ça m'est égal ! donnez-moi du
cruchon est vide — Ça m'est égal ! donnez-moi du cassis. Pas plus de cassis. Le concierge avait tout bu. — Je vais descendre, chercher quelque chose .. — Il est onze heures, tous les magasins sont fermés. Heureusement, Laborde met la main sur une bouteille de bière entamée, si entamée que le verre de la belle enfant ne fut pas rempli à moitié. — Si vous croyez que je vais rincer vos fonds de bouteille... en voilà une soirée, quand vous me reverrez ici, il fera chaud... les autres ont joliment bien fait de ne pas venir... un tas
ont joliment bien fait de ne pas venir... un tas de paresseux !... et, vous savez, j'ai deux heures de fiacre, j'espère que vous n'allez pas me les laisser payer. Sur quoi, la noble femme se dirige magistralement vers la porte, au milieu des huées. Les danses reprennent. Coup de sonnette. — Encore une ! qu'est-ce que nous allons lui donner à boire ? C'est le concierge, furieux. Tous les locataires se plaignent: un ne fait pas un bruit pareil à minuit, dans une maison honnête. — Pourquoi avez-vous bu nos liqueurs? — Du cassis moisi ! — C'est un
nos liqueurs? — Du cassis moisi ! — C'est un vol : nous nous plaindrons au propriétaire. — Je me plaindrai aussi. — À la porte, pipelet ! — Je vais chercher le commissaire de police... — Allez-y!... Mais quand le concierge est sorti, la bande, effrayée, se disperse comme une volée de moineaux. Et ce fut le dernier cri de la garçonnière. Laborde, en prenant l'appartement en son nom ayant négligé d'indiquer son prénom, M. Laborde père recevait, le lendemain, une lettre qui lui signifiait congé et, après explication, la remettait à son fils avec un galop... final. SYDON.
la remettait à son fils avec un galop... final. SYDON. LA JOUEUSE À MONTE-CARLO DEUXIÈME SÉRIE PENDANT PREMIER MOUVEMENT. — Elle, qui voulait jouer avant même d'être entrée, une fois qu'elle a franchi le seuil de la première salle de jeu, ne peut se décider à ouvrir le feu, ou du moins elle n'est plus aussi pressée. Avant de se risquer, elle va étudier le fort et le faible de chaque table, se livrer à un véritable voyage d'exploration autour des tapis verts. Elle a l'air profondément indifférent, on dirait qu'elle cherche quelqu'un... Ah! bien oui ! elle se fiche
qu'elle cherche quelqu'un... Ah! bien oui ! elle se fiche pas mal des gens... Elle écoute les numéros qu'on appelle à chaque table; le zéro sort-il ? Le croupier amène-t-il des voisins? DEUXIÈME MOUVEMENT. — Elle commence par s'approcher de la première table. Ce ne sont pas les places qui y manquent. Après chaque coup qui déjoue absolument les calculs des joueurs, quelqu'un se lève et va tenter la fortune à une autre table. C'était pourtant une bonne table, elle n'a pas oublié qu'elle y a gagné souvent. Elle va regarder quelques coups. Après tout, c'est peut-être le monde qui
regarder quelques coups. Après tout, c'est peut-être le monde qui se trompe. Il ne reste plus que quelques joueurs expérimentés et les vieilles dames qui inscrivent les numéros qui sortent. Elles ont l'air désespéré et se regardent en ayant l'air de se dire: « C'est à n'y rien comprendre. » Cela ne l'étonne plus que cette table ne soit pas plus encombrée. TROISIÈME MOUVEMENT. — À cette table-là, c'est le contraire. Il doit y avoir quelque chose à faire. On ne peut pas en approcher. Elle reconnaît quelques-uns des bons joueurs, le grand Anglais en lame de couteau, qui a
joueurs, le grand Anglais en lame de couteau, qui a l'air d'une jeune miss et qui joue tout le temps le maximum, et le gros Allemand qui fait des différences d'une centaine de mille francs. Impossible de se faufiler, et personne n'ose vraiment pas mettre son petit louis sur un numéro à côté de ces pyramides d'or, de ces entassements de billets tortillés en papillotes. Et puis comment se faire payer? Elle assiste pendant quelques minutes à ces tournois qui l'intéressent beaucoup, — il y a toujours quelque chose à apprendre, — puis elle va se mettre à la recherche
apprendre, — puis elle va se mettre à la recherche d'une table plus hospitalière. QUATRIÈME MOUVEMENT. — Est-ce que ce serait cette table qui serait la bonne ? Beaucoup de monde aussi. Il ne faut pas songer à s'asseoir encore. C'est là qu'il faut être fine et savante physionomiste, lire sur les traits des joueurs assis qu'ils sont ou vont être bientôt au bout de leur rouleau ou que, jouant comme des savates, ils ne vont pas tarder à quitter la table absolument nettoyés. C'est surtout les têtes des personnes qui s'emballent qu'il faut bien étudier, ceux qui se lèvent
qui s'emballent qu'il faut bien étudier, ceux qui se lèvent et mettent des piles de louis sur des quantités de numéros, ça ne dure jamais bien longtemps. Elle est arrivée à se glisser derrière le chef de partie, à s'appuyer sur le dossier de sa chaise, elle lui a dit un petit bonjour. Comme ça, si elle joue et si elle gagne, elle n'aura pas de difficulté pour se faire payer. Elle aura un témoin. On ne lui volera pas son argent. Elle aura un témoin. CINQUIÈME MOUVEMENT. — Ah ! enfin, un monsieur se lève. Vite elle lance sa
! enfin, un monsieur se lève. Vite elle lance sa pièce de cent sous sur la table, à la place qui va être libre. Elle se précipite, fend la foule et s'assied. Elle va pouvoir jouer. Elle regarde à droite et à gauche les numéros qui sont sortis et qu'inscrivent ses voisines. Le b et le 12 sont excellents. Elle va jouer sur ces deux numéros. Elle ouvre son petit sac et en tire un porte-cartes-fétiche dans lequel est un gros billet plié en quatre, un petit rouleau d'or de cinq cents francs et quelques pièces de cent sous qui
cinq cents francs et quelques pièces de cent sous qui lui étaient restées de la dernière fois. Elle arrange tout ça devant elle. Si tout n'était pas parfaitement en ordre, elle ne pourrait pas jouer. Elle a aussi un petit cahier sur lequel elle inscrit les numéros avec un petit crayon d'or qui sert de fermoir à la chaînette d'or et de pierres précieuses qu'elle porte toujours au bras. Pendant qu'elle fait son petit ménage, le 6, le 12 sortent pas mal, mais elle n'est pas prête. Elle est tellement maniaque qu'elle ne risquerait pas cent sous avant d'être complètement
maniaque qu'elle ne risquerait pas cent sous avant d'être complètement prête. SIXIÈME MOUVEMENT. — Elle y est ! Un louis en plein sur le 6, un louis en plein sur le 12, et puis de la monnaie de cent francs en pièces de cent sous, avec quelques-unes desquelles elle encadre ces deux numéros, cent sous sur le 0 pour se protéger en cas de malheur, un louis sur les six derniers. Patatras! le 5! Elle recommence. Une répétition du 14. Pas du tout du 6, du 12, des six derniers et du 0... Elle est obligée d'attaquer la réserve serrée
et du 0... Elle est obligée d'attaquer la réserve serrée au fond du porte-cartes. Monnaie de mille francs : un billet de cinq, le reste en or et en grosse mitraille. Elle serre le billet de cinq cents francs et recommence à jouer sur ses numéros qui, probablement, étant beaucoup sortis, veulent maintenant rester chez eux. C'est le commencement de la déveine. En tout cas, c'est une sale table. Elle plie bagage, se lève et s'en va. SEPTIÈME MOUVEMENT. — A celle-ci, il y aura peut-être quelque chose à faire; mais elle ne se risquera qu'après l'avoir bien étudiée à
mais elle ne se risquera qu'après l'avoir bien étudiée à fond, après avoir écrit les numéros de vingt ou trente coups. Elle prend la première place vide et, pour avoir l'air de jouer, place son argent comme elle l'avait fait tout à l'heure, mais en moins grande quantité. Elle demande à sa voisine la permission de copier quelques-uns de ses numéros. Elle prend les vingt derniers coups ! Ah ! si elle avait été là. Le 6 et le 12 sont sortis je ne sais combien de fois ! (Deux fois.) Crac! on change l'employé qui tourne la manivelle. Ça
fois.) Crac! on change l'employé qui tourne la manivelle. Ça ne sera plus la même main. Tout est à refaire. Elle reste tout de même pour voir si son successeur amènera à peu près les mêmes numéros. Il y a des cylindres qui sont si extraordinaires ! HUITIÈME MOUVEMENT. — A cette table-là, elle n'y a jamais été. Il y a un monsieur qui gagne tout le temps. Puisque ses numéros ne lui ont pas été favorables, elle va jouer ceux du monsieur. Pas de place. Obligée de rester debout. Elle a resserré tout son petit attirail, ne gardant dans
Elle a resserré tout son petit attirail, ne gardant dans la main que quelques centaines de francs en or. Elle ne joue que lorsque le monsieur a joué. Malheureusement, il ne place son argent qu'au moment où l'employé est sur le point de s'écrier : « Rien ne va plus ! » C'est tout ce qu'il y a de plus difficile, surtout quand on n'est pas très grande. Elle donne ses ordres à l'employé, au bout de la table, auprès duquel elle s'est placée. Comme ça, il n'y aura pas de contestations pour se faire payer si elle gagne, et
de contestations pour se faire payer si elle gagne, et si son argent est placé un peu en retard... Il est insupportable, ce monsieur ! Le beau mérite de gagner : il met de l'argent sur douze ou quinze numéros du même coup ! Elle ne pourrait jamais faire ça. Comment peut-on se reconnaître ? Elle oublierait les numéros sur lesquels elle aurait posé. Elle est trop raisonnable pour mettre sur tous les mêmes numéros que le monsieur, mais qu'est-ce qu'il arrive ? C'est justement un des numéros sur lesquels elle n'a rien mis qui sort ! Elle fait comme
elle n'a rien mis qui sort ! Elle fait comme le numéro, elle sort. NEUVIÈME MOUVEMENT. — Elle va interrompre la veine, la mauvaise veine. Il y en a qui compteraient où elles en sont ; elle, jamais ! C'est ça qui porte la guigne de compter ses bénéfices ou ses pertes ! Elle sait qu'elle a encore une bonne petite réserve, ça lui suffit. Elle a joué d'une façon infecte, elle le reconnaît, mais tout à l'heure, vous allez voir... Elle rencontre une de ses amies, mais une vraie amie, avec laquelle elle a eu assez de chance en
amie, avec laquelle elle a eu assez de chance en s'associant. — Mettons vingt-cinq louis chacune, veux-tu ? Tu as la veine ? — Je viens de gagner six mille francs ; mais il m'en faut encore trois pour que je sois heureuse. Avec plaisir, mais c'est toi qui joueras... Tiens... Et elle lui donne son dernier billet de cinq cents francs, plus quelques grosses pièces de monnaie pour s'en débarrasser. — Fiche les quarante francs... Je n'ai pas de conseils à te donner. Nous nous retrouverons dans la salle du Trente et Quarante. Elle n'en peut plus. Elle tombe
du Trente et Quarante. Elle n'en peut plus. Elle tombe sur un divan, au-dessous du tableau représentant l'ange de l'escrime. Passe un garçon avec un plateau de verres d'eau à destination de messieurs les employés altérés. Elle en prend un... Elle ne reste pas seule longtemps. Tous les joueurs du trente et quarante viennent lui dire un petit bonjour, lui demander ce qu'elle fait là en pénitence, toute seule. C'est tellement rare de la voir ne pas jouer! Elle reçoit beaucoup d'invitations à dîner. Il commence à se faire tard. Elle n'accepte pas positivement. Et puis une invitation à dîner