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Dépôt Original : PHARMACIE CENTRALE, 50 et 52, rue Montmartre, Paris. Mandat en timbres. Flacon : 2 fr. — 20 fr. Le détruit les poils sur le visage des dames, sans aucun inconvenience. Efficacité garantie SOAmdSStc;ij.(Pour taile albâtre, 2(3/2 espèces particulaires pour la moustache, 10 fr. J.J. Rousseau LE NOUVEAU JEU (QUINZE ANS APRÈS) L'HONORABILITY PAUL COSTAUD, quarante et un ans. LE PEINTRE MANTEL, cinquante ans, très préparés. Rosette de la Légion. Au Hippodrome, une semaine. L'un de monde. Ils se jettent l'un dans l'autre, au promenoir. COSTAUD. — Tiens, ce vieux Mantel! MANTEL. — Tiens, ce vieux Costel! COSTAUD.
ce vieux Mantel! MANTEL. — Tiens, ce vieux Costel! COSTAUD. — Par quel hasard es-tu là ce soir ? MANTEL. — C'est à toi que je le demande. Lundi, ce n'est pourtant pas le jour des gens qui se respectent ? COSTAUD. — Justement. J'en ai assez du jour chic. Je l'ai trop vu. Je fais exprès, maintenant, quand je vais quelque part, de choisir les vilains soirs. MANTEL. — C'est comme moi. COSTAUD. — Regarde : il n'y a personne. Au moins on peut jouir du spectacle. Et puis, pas besoin de se mettre en sifflet, avec le galon
pas besoin de se mettre en sifflet, avec le galon blanc au cou ; j'entre comme je suis. MANTEL. — En velours. COSTAUD. — C'est charmant! Asseyons-nous dans une loge, 1. Voir les numéros des 10, 17, 31 janvier; M, 28 février ; II, 28 mars, 18 avril; -2, 10 mai ; 6, 20 juin ; 4 juillet; a, 17 et 11 octobre 1911. tiens? nous serons mieux pour causer, nous ne nous voyons pas si souvent! Prenons cette loge-là. (L'ouvreuse leur donne un programme. Ils voient ainsi. ) Oh ! j'y pense. C'est tout de même drôle, la vie,
! j'y pense. C'est tout de même drôle, la vie, ça ne s'invente pas! MANTEL. — À propos de quoi fais-tu cette découverte? COSTAUD. — Cette loge où nous sommes, la loge 17. MANTEL. — Eh bien ? COSTAUD. — C'est la même, mon cher, où nous avons passé notre dernière soirée ensemble, tous les quatre : Bobette, Louise et nous deux, il y a de ça une rallonge de quinze ans! Avoue que c'est curieux ? MANTEL. — Si tu veux. Moi, ça ne m'ébahit pas. COSTARD. — Tu es blasé. Voilà ce que c'est que d'être de l'Institut.
es blasé. Voilà ce que c'est que d'être de l'Institut. MANTEL. — Fallait bien en finir. On ne peut pas avoir de grands cheveux toute la vie. COSTARD. — Ils deviendraient trop longs ! Le fait est que tu as joliment marché. MANTEL. — Sur les autres. COSTARD. — Qu'est-ce que tu nous prépares dans ce moment-ci? MANTEL. — Le portrait du grand rabbin. COSTARD. — Je n'aimerais pas avoir ça dans ma chambre. MANTEL. Et puis un plafond pour l'archevêché. COSTARD. — Des saints? Nom d'un bleu! Ça n'est pas de l'espièglerie, ces ailes-là! Hein, quand on le compare
pas de l'espièglerie, ces ailes-là! Hein, quand on le compare à ce que tu nous servais autrefois? MANTEL. — J'étais gamin, j'avais les moyens d'attendre. A présent, plus. COSTARD. — Aussi les jeunes te reprochent d'avoir fait des concessions. MANTEL. — Les imbéciles. Au lieu d'en faire tout de suite. Comme je leur dis : « Vous en ferez dans vingt ans, et alors vous en ferez trop ! « Mais ils ne m'écoutent pas. Qu'est-ce que c'est que ça, là, dans le milieu ? (Il indique des acrobates en train d'exécuter des sauts périlleux.) COSTARD. — Les Jeux Olympiques.
train d'exécuter des sauts périlleux.) COSTARD. — Les Jeux Olympiques. Évidemment, ça n'est pas récent, mais c'est toujours drôle. En somme, on a beau chercher et piocher dans le neuf, c'est encore, et en tout, les vieilles choses qui valent le mieux. MANTEL. — Ai ! ma foi, oui ! COSTARD. — Et on ne les connaît pas, mon cher, les vieilles choses ! Personne ne les connaît! Ainsi, l'autre semaine, j'ai été, par hasard, à l'Opéra-Comique. On jouait le Chanteur. MANTEL. — Bidet Cœur de Lion. COSTARD. — Oui, ne blague pas. Eh bien, c'est charmant, mais charmant !
ne blague pas. Eh bien, c'est charmant, mais charmant ! Je n'avais jamais vu ça, j'ai été tué. MANTEL. — Faudra y retourner. COSTARD. — Mais certainement. Nous irons ensemble. C'est comme encore autre chose : as-tu lu Paul et Virginie? MANTEL. — Parbleu... les Pamplemousses, bon petit nègre... COSTARD. — Moi, je ne l'avais jamais lu, je l'ai lu dernièrement, ça m'a fait pleurer. Surtout la fin, tu te rappelles, sur le Saint-Géran, quand Chose... mon frère Yves, arrive tout nu pour sauver la petite, et qu'elle ne veut pas... j'en ai été malade. Ah! c'est rudement bien. On
pas... j'en ai été malade. Ah! c'est rudement bien. On n'écrit plus comme ça aujourd'hui, même à la Revue. MANTEL. — Toi aussi, tu sais, mon ami, tu as fait des concessions. COSTARD. — Sans doute, j'en conviens, je n'ai pas toujours pensé ni parlé comme aujourd'hui. C'est la folle jeunesse, ça ! Monsieur avait besoin de jeter ses gourmes. Ah ! il n'y a rien de tel que la noce et les idées fausses pour bien vous tremper. Vois-tu, j'ai observé une chose, moi : c'est que la seconde moitié de la vie se passe toujours à revenir de
moitié de la vie se passe toujours à revenir de la première. Alors, quand on a été pendant les premiers quinze ans de son existence à faire le séminariste et à suivre les concerts Colonne, tu juges, après, cette débâcle? A quarante-cinq ans on se met à écrire des vers à une femme de brasserie comme un collégien. Tandis qu'au contraire, quand on a commencé par les croquignoles, à s'en donner mal au cœur, on trouve après que la soupe grasse a du bon, et on devient un homme-potage, un homme rangé. MANTEL. — Tu es rangé, toi ? COSTARD.
homme rangé. MANTEL. — Tu es rangé, toi ? COSTARD. Ma parole. Bien entendu, je n'ai pas complètement dit adieu aux passe-temps de la chair... MANTEL. — Elle est faible. COSTARD. — Pas toujours. Mais malgré cela, je peux dire que je suis devenu très raisonnable. Plus d'amour dans les grands prix ! MANTEL. — Dans les petits alors ? COSTARD. — Dans les moyens. J'ai une amie très bien, une couturière, et mise absolument comme si c'était moi qui lui payais ses robes. On peut la sortir, elle ne fait pas honte. MANTEL. — Quel âge ? COSTARD. —
fait pas honte. MANTEL. — Quel âge ? COSTARD. — Celui où elles commencent à se montrer aimables parce qu'elles se sentent mûrir : trente-deux. MANTEL. — C'est le bon. COSTARD. — Je vais la voir tous les deux jours. MANTEL. — Mes compliments. COSTARD. — Oh non ! c'est en camarades, nous restons très boutonnés. Excepté quelquefois, les dimanches. De temps en temps nous allons au théâtre. MANTEL. — Voir les opérettes... COSTARD. — Jamais, quelle scène ! Non, les pièces sérieuses, à la Comédie-Française presque toujours. La semaine dernière nous avons été à Œdipe. Elle s'est énormément amusée.
dernière nous avons été à Œdipe. Elle s'est énormément amusée. Le soir, dans notre chambre, elle m'imitait Mounet. MANTEL. — Je regrette bien de ne pas avoir été là. COSTARD. — Enfin c'est pour te dire que je ne suis pas malheureux, et tout ça parce que j'ai compris ce que c'était que la vie, et la manière de s'en servir. Je me lève tard, je me couche de bonne heure.. MANTEL — Tu engraisses. COSTARD. — Non, je profite et je reperds. Je fais le soufflet. MANTEL. — Mais tes journées, comment les passes-tu ? COSTARD. — Je sors,
tes journées, comment les passes-tu ? COSTARD. — Je sors, je flâne, je vais à la salle des ventes. MANTEL. — Tu achètes ? COSTARD. — Non, je pousse en dedans. Ensuite je me promène dans les passages, je traîne rue de la Paix, je stationne devant les bijoux, et puis je m'arrête aux papetiers, à regarder les photographies : le duc d'Orléans entre Melba et le cardinal Lavigerie, c'est toujours gai. Quand je ne sais absolument pas quoi faire... alors je me fais cirer, c'est dix minutes d'occupation. Et puis j'aime avoir les pieds bien propres, bien noirs. Je
puis j'aime avoir les pieds bien propres, bien noirs. Je gagne comme ça les six heures. Je monte au cercle où je dîne, en apprenant les nouvelles, et le temps s'abat tout de même. MANTEL. — Est-ce que tu joues? COSTARD. — Non, je ne touche plus un carton. Je me tue à te dire que je suis rangé. MANTEL. — Et tu diriges cette vie austère depuis combien ? COSTARD. — Ça m'a pris après mon divorce. MANTEL. — Une belle idée que tu avais eue encore, de te marier! COSTARD. — Je ne le regrette pas. J'ai vu
marier! COSTARD. — Je ne le regrette pas. J'ai vu ce que c'était que le mariage, ce qu'on appelle : la vie de famille! J'étais malade de m'être embarqué dans tout ça; maintenant je suis guéri, j'ai rompu avec le passé. MANTEL. — Tu n'as jamais revu personne? COSTARD. — Jamais personne. Ma femme a décroché le gros lot : un comte italien extrêmement calé qui ne la bat pas. Tant mieux pour elle, je ne suis pas rancunier, moi, et il y a belle heure que je lui ai pardonné ! MANTEL. — Ton beau-père ? il doit être
pardonné ! MANTEL. — Ton beau-père ? il doit être mort ? COSTARD. — Non, c'est inouï ce qu'il se cramponne. Quand il tient les barreaux, celui-là, il ne les lâche pas. MANTEL. — Tu le vois? COSTARD. — Non, ne peut pas. Décemment ne peut pas. Il mène une vie... de petite correspondance ! Toutes les masseuses de Paris, il leur a passé par les mains. MANTEL. — Ça doit l'assouplir. COSTARD. — Un peu trop. Non, nous sommes fâchés. Voilà l'entr'acte. Un tour d'écuries? MANTEL. — Nous sommes bien ici. Et ta mère? je ne t'en parle pas,
bien ici. Et ta mère? je ne t'en parle pas, je sais que tu n'as jamais été très bien avec elle. COSTARD. — En effet, et ça date de longtemps. Ça date, tiens, d'il y a quinze ans, de toutes mes histoires ; mais c'est surtout l'affaire d'Arcachon qui a tout gâté. Tu la connais ? MANTEL. — Non. COSTARD. — Tu ne connais pas l'affaire d'Arcachon ? Écoute-la, elle est tout de même drôle et instructive! Tu te rappelles Arcachon ? MANTEL. — Votre caniche qui était si intelligent? COSTARD — Il ne lui manquait que la parole. Eh
COSTARD — Il ne lui manquait que la parole. Eh bien, à l'époque des flagrants délits, les rapports entre familles étaient très tendus; ma mère avait pris parti pour ma femme, je ne trouvais pas ça chic qu'une mère, une mère âgée, dans une pareille situation, lâche son fils pour s'en aller dans l'autre camp, et dame, je lui avais dit là-dessus ma façon de penser, avec une mâle franchise, comme je sais dire les choses quand elles me pèsent sur l'estomac... MANTEL — Je me rends compte. COSTARD. — Voilà qu'un jour, Arcachon devient tout drôle. Plus d'appétit, plus
Voilà qu'un jour, Arcachon devient tout drôle. Plus d'appétit, plus de gaieté. Je lui avais appris à aboyer chaque fois que Bobette lâchait un gros mot... à présent plus rien, il les laissait tous passer. Qu'est-ce que ça signifie ? Pleurs de Bobette, moi voiture, vétérinaire qui vient, qui tâte et qui dit : « Rien à faire, monsieur-madame, votre chien il est empoisonné.» Je paye l'homme de l'art, et le soir même Arcachon claque. MANTEL. — Mais c'est un drame tout fait pour l'Ambigu ! COSTARD. Attends. Je dis à Bobette : « Il n'y a qu'une personne au
à Bobette : « Il n'y a qu'une personne au monde capable de nous faire une pareille cochonnerie, c'est maman. — Tu crois? — J'en suis sûr. Mais patience, esperanza, laisse-moi faire, chérie, nous lui rendrons sa monnaie. » Mon cher, justement elle se trouvait pour l'instant à la campagne, à son château, à notre château, dans le Var, à cent lieues d'ici. Qu'est-ce que je fais ? je bondis comme la panthère au télégraphe et je te lui envoie une dépêche laconique ainsi conçue : « Hôtel avenue Marceau brûlé. Tout cendres. Venez. » Et je signe : Thomas,
brûlé. Tout cendres. Venez. » Et je signe : Thomas, du nom de son portier. Je savais qu'elle n'était pas assurée, elle reculait depuis deux ans, par avarice. MARTEL. — Alors ? COSTARD. — Alors elle reçoit ça, dans le Var. Folle. Prend le train, fait les cent lieues d'affilée et déballe la nuit avenue Marceau, par un beau clair de lune, où elle trouve sa maçonnerie intacte et qui se portait comme le pont Neuf. Dis qu'elle est drôle ? MANTEL. — Elle l'est. COSTARD. Du coup, elle s'est assurée le lendemain. Mais, vois cette petitesse d'esprit, elle ne
assurée le lendemain. Mais, vois cette petitesse d'esprit, elle ne m'a jamais pardonné l'émotion que je lui avais donnée rien qu'à penser que sa galerie, tous les Bouguereau, les Lobrichon, les Cabanel, tout ça était révolu ! MANTEL. — Ne plaisante pas : ils ont du talent, et puis ça vaut cher ! COSTARD. — Pauvre Bobette ! Ah ! je me souviendrai longtemps. Comme nous étions sûrs que ma mère, au reçu du billet doux, s'amènerait par le premier train, nous nous étions postés avenue Marceau, à une petite distance de l'hôtel, tous les deux dans un fiacre fermé,
distance de l'hôtel, tous les deux dans un fiacre fermé, pour être là et voir sa tête à la descente. Ah ! mes enfants! elle a poussé un cri, mais un cri ! C'est depuis ce jour-là que nous sommes tout à fait mal, maman et moi. MANTEL. — Ça s'arrangera avec les années. COSTARD. — Pas facile. Il faudra bien cependant. Quand ça ne serait que pour le monde. Maintenant que je suis rangé, il n'est guère convenable qu'un fils, un fils unique, et une mère soient comme nous, à couteaux tirés. MANTEL. — Elle te laissera de la
à couteaux tirés. MANTEL. — Elle te laissera de la fortune ? COSTARD. — Ah ! oui, une bonne centaine de mille livres de rente. Papa a fait tant d'affaires ! MANTEL. — Allons ! décidément, tu n'es pas encore trop à plaindre. Avec la jeunesse mouvementée que tu as eue, tu t'en tires sans trop de pertes. COSTARD. — Oui, je suis content, mais... MANTEL. — Mais quoi ? COSTARD. — Je ne sais pas. Il y a des jours où je sens comme un petit reproche... dans moi, dans ce qui me tient lieu de conscience. Je ne
dans ce qui me tient lieu de conscience. Je ne pourrais pas dire ce que c'est au juste, mais j'éprouve un vague... Pas pleinement satisfait... quelque chose qui cloche... MANTEL. — Mais quoi encore ? COSTARD. — Rien et tout. Je me cote et je m'estime, parbleu, je sais bien que je ne suis pas une nature ordinaire, et cependant, il me semble par moments... certains soirs... et quelquefois aussi le matin, que j'aurais préféré n'être pas Paul Costard, être un autre, dans un autre milieu... que ça soit mon voisin, toi, par exemple, qui sois Paul Costard, et pas
voisin, toi, par exemple, qui sois Paul Costard, et pas moi. MANTEL. — Je te remercie, tu me gâtes. COSTARD. — Tu me comprends, n'est-ce pas ? tu saisis ce que je rends mal ? MANTEL. — Oui. COSTARD. — Explique ça. MANTEL. — Oh ! c'est trop fort pour moi. COSTARD. — Demande-le à l'archevêque et au grand rabbin la prochaine fois que tu les verras. MANTEL. — Manquerai pas. Mais, moi, je pense à autre chose, de bien plus grave. COSTARD. — Vas-y. MANTEL. — Tu ne vas pas te fâcher ? COSTARD. — Mais non. MANTEL. —
pas te fâcher ? COSTARD. — Mais non. MANTEL. — Je pense à quoi t'a mené ton nouveau jeu, tu sais, ta fameuse manie : « Moi, je suis nouveau jeu, rien des vieux clichés ! » COSTARD. — Eh bien, où ça m'a-t-il mené ? MANTEL. — A Paul et Virginie et à Richard Cœur de Lion, mon pauvre gros. Tu découvres la Méditerranée quinze ans plus tard que les autres. Voilà le seul résultat. Est-ce vrai ? COSTARD. — C'est vrai. MANTEL. — Tu ne dis plus rien ? COSTARD. — Je suis triste. À quoi ça sert-il
? COSTARD. — Je suis triste. À quoi ça sert-il alors d'avoir été jeune, éblouissant, pas banal, pour aboutir au même rond-point que tout le monde ? Ah ! si je pouvais recommencer ma vie ! MANTEL. — Qu'est-ce que tu ferais ? COSTARD. — Je ferais... je ferais la même chose. Mais mieux. MANTEL. — C'est impossible. COSTARD. — On s'en va. Partons. Avec tout notre bavardage, nous avons perdu les trois quarts du spectacle. Dis donc ? je vais t'avouer une affaire : tu ne vas pas te moquer de moi ? MANTEL. — Non. COSTARD. — Eh
moquer de moi ? MANTEL. — Non. COSTARD. — Eh bien, plus je vais, plus je crois à l'immortalité de l'âme. Je te jure. (À l'ouvreuse.) Tenez, madame, voilà quarante sous. (Ils sortent. L'orchestre joue l'hymne russe.) MANCHEVOHT. FIN AUX AFFAIRES ÉTRANGÈRES DANS MON BUREAU LE SOUS-DIRECTEUR. — Très jeune, trente-cinq ans, les cheveux hérissés, l'air mauvais, rageur, un peu Goblet. A fait partie du grand ministère, où il était sous-chef de cabinet. Tuait le temps à lire des romans, couché sur un canapé. Quand on apportait une dépêche, il répondait : « Zut ! » A bouleversé les cadres
répondait : « Zut ! » A bouleversé les cadres et laissé les plus mauvais souvenirs de son premier passage au ministère. Depuis, il s'est amendé. Un peu étrillé par la politique, il a su tout de même en tirer parti fort habilement. Revenu au département, il a étonné tout le monde par son aménité et la propreté de sa tenue. Il a repris les grandes traditions de la maison et prescrit à ses attachés le port de la redingote, la cravate plastron, et comme parfum le foin coupé. Malgré tout, il n'est pas pur; ce n'est pas le diplomate
tout, il n'est pas pur; ce n'est pas le diplomate impeccable : on parle d'une vieille dame... Il arrive à trois heures; de trois à quatre, il cause avec son sous-directeur adjoint, épave du précédent ministère, resté là sans autres fonctions définies; de quatre heures à quatre heures et demie, il fait attendre le public; à quatre heures et demie, il reçoit ; à cinq heures, il se rend au thé offert par les attachés ; à six heures, il va porter la signature au ministère. Traitement : 1,200 fr. Gratification : 2,000 fr. LE CHEF DE BUREAU. — Soixante
Gratification : 2,000 fr. LE CHEF DE BUREAU. — Soixante ans, arrivé à l'ancienneté. A de beaux états de service : il a fait presque tous les mauvais postes du monde. Dans son passé, quelques histoires gaies qu'il raconte volontiers et qui n'ont pas nui à son avancement. Pendant la guerre entre Chiliens et Péruviens, il se trouvait à Tricouche et a pris parti pour les Chiliens ; après la guerre, les Péruviens se sont emparés de lui et l'ont fouetté sur la place publique au son de la trompette : ce malheur lui a valu la première classe de
: ce malheur lui a valu la première classe de son grade. Plus tard, quelques jours après sa nomination à Jérusalem, ignorant des mœurs du pays, il a eu l'imprudence de laisser sa femme et ses filles sortir dans la campagne, où elles ont été empoignées par des Arabes, grands amateurs de chair fraîche. Il s'est empressé d'en informer ses chefs, en ajoutant que le mal n'était pas irréparable pour ses filles, à cause des mauvaises habitudes des indigènes. Arrive avant les huissiers, à deux heures; s'en va après eux, à sept heures. D'ailleurs, il ne fait rien, car il
à sept heures. D'ailleurs, il ne fait rien, car il ne sait rien. Assiste rarement au fife o'clock tea. Parle avec inquiétude de l'insolence croissante des Français à l'étranger. Traitement : 6,000 fr. Indemnité : 500 fr. LE SOUS-CHEF DE BUREAU. — Assez jeune, très prétentieux ; sorti de l'École des chartes. Est entré au bon moment dans la carrière et n'a jamais quitté son bureau. Traite ses camarades avec une nuance de supériorité, non à cause de la hiérarchie, mais par le sentiment de sa valeur. Partage le temps qu'il passe au ministère en deux tranches égales: pendant une
qu'il passe au ministère en deux tranches égales: pendant une heure un quart, il recopie dans l'annuaire, pour le supplément du Larousse, des notices biographiques de diplomates; pendant une seconde heure, il fait des vers. Traitement: 11,500 fr. Indemnité : 750 fr. UN RÉDACTEUR. — Noble, avec particule, mais sans titre. Marié à une très jolie femme. N'estime que le sang bleu, mais est un collègue assez agréable. Son mépris est si profond pour les noms en un seul mot, qu'il se traduit par l'amabilité. Extrêmement riche, mais tient à ne pas perdre un centime de l'argent que lui verse
ne pas perdre un centime de l'argent que lui verse ce sale gouvernement. Un trente, après avoir touché, il rentre tout ému chez son chef en disant : « Monsieur, il me manque une partie de mon traitement. » Il manquait dix centimes. Son réactionnisme ne se traduit que par une petite manie qui explique le retard dont s'indignent périodiquement nos honorables. Chaque fois qu'on lui signale comme urgente une réclamation d'un député, il vérifie s'il est républicain et enterre soigneusement la lettre sous le paquet de ses dossiers. Ne demande jamais d'avancement, non parce qu'il sait que cela ne
demande jamais d'avancement, non parce qu'il sait que cela ne servirait à rien, mais par indifférence réelle. Quand un dossier l'ennuie, il l'emporte chez lui et l'enferme à jamais dans une vieille commode. Traitement : 3,500 fr. Indemnité : 280 fr. UN AUTRE RÉDACTEUR. — S'emploierait volontiers, mais est atteint du plexus solaire. Cela le ronge, c'est son unique préoccupation. Son médecin lui a recommandé de s'arrêter de travailler un quart d'heure par heure. Sa montre posée sur les papiers, il surveille les aiguilles pour s'arrêter à l'heure exacte. Serait malade pendant huit jours s'il dépassait d'une minute. Ses relations
malade pendant huit jours s'il dépassait d'une minute. Ses relations avec le bureau n'ont trait qu'à sa santé. Si on lui trouve bonne mine, il se sent mieux; s'il se voit un peu pâle, il étudie ses mains qu'il croit voir s'enfler. Arrive comme tout le monde, à quatre heures. Traitement : 3,000 fr. Indemnité : 280 fr. L'ATTACHÉ PAYÉ AVEC TRAITEMENT. — Le type du diplomate (plus rare que l'on ne croit aux affaires étrangères). Grand, mince, très à la mode, les cheveux lissés avec une raie impeccable, des favoris soignés, la figure bien en chair (jamais de noce),
favoris soignés, la figure bien en chair (jamais de noce), une nuance de rose aux joues (aucunement l'air fatal), les yeux clairs sans cerne, un demi-sourire perpétuel, apprêté, un air d'amabilité voulue, sans nuances et sans défaillances (ce qui couvre et défend le secret diplomatique). Le front est barré d'une petite ride précoce, le premier mot de la diplomatie, pli qui indique un léger désenchantment : une expérience déjà un peu lasse et attristée des roueries des cours étrangères : la ride ira s'élargissant. S'exprime posément, avec lenteur, d'une voix douce. Ne dit jamais de bêtises, s'interdit toute pensée ;
douce. Ne dit jamais de bêtises, s'interdit toute pensée ; pourquoi ? Parle comme un écho : « Délicieuse soirée, hier, à l'ambassade d'Italie. » Colporte les mots sévères de Mme Z..., l'ambassadrice d'Autriche, qui a passé d'une petite cour d'Allemagne à l'ambassade de Paris. « Mon mari était en froid avec le ministre. On nous a envoyé en exil à Paris, dans une république. » Arrive à quatre heures et demie au ministère, circule dans les couloirs pour prendre l'air de la maison, colporte les nouvelles mondaines et s'informe des mouvements qu'il note sur l'annuaire, relié en maroquin, qui
des mouvements qu'il note sur l'annuaire, relié en maroquin, qui ne le quitte jamais. Entre au bureau à cinq heures, pour le thé. S'en va aussitôt après. Il possède un petit carnet sur lequel sont notées les jeunes filles de Paris (celles qui comptent), avec le chiffre exact de leur dot et de leurs espérances. A publié une petite plaquette, tirée à quelques exemplaires, intitulée De la jeune fille. Quelque peu noble, mais sans excès. Traitement : 1,800 fr. Refuse sa gratification. L'ATTACHÉ PAYÉ SANS TRAITEMENT. — C'est l'attaché sans prétention ; toujours gai, en mouvement, assez serviable. A succédé