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plus intelligents et distingués de l'époque. J'admire comme une des plus belles pages de l'œuvre de M. Henri Martin son Étude de cette année. Son charme mystérieux est grand. Venons aux amoureux, aux poètes du Nu Féminin. Longtemps un horrible mot a désigné le nu, et, surtout l'état d'âme de ceux qui l'étudiaient ; celui d' « Académie ». Peindre du nu aboutissait fatalement à être ennuyeux ou canaille, souvent les deux réunis. Le peintre se campait en face d'un lamentable modèle d'Italie, sale, commun, puant, une de ces filles aux cheveux gras, à la peau culottée comme un brûle-gueule
aux cheveux gras, à la peau culottée comme un brûle-gueule ayant commencé à poser dans les bras de leur mère, et continuant jusqu'à l'heure du décès : tour à tour, bambino, Andromède. Nymphe à la coquille ! Ah puis après la ponte de nombreux enfants Agrippine. Mme Putiphar, enfin Sorcière à crochets devant quelque brouet noir. La vue de ces nudités faites d'après une unique recette, la sauce Villa-Médicis rendait très explicable la phrase de Tartuffe : « Cachez ces seins que je ne saurais voir ». et enlevait tout mérite aux personnages continents de l'Histoire ; Scipion à Rome,
mérite aux personnages continents de l'Histoire ; Scipion à Rome, Joseph en Égypte, et surtout Saint-Antoine en sa solitude troublée. Il n'en est plus ainsi. Des peintres charmeurs célèbrent l'éternel et l'idéal poème de la Beauté Féminine, depuis les tendresses de l'Avril jusqu'aux floraisons de l'Août, et même jusqu'aux douces maturités de fruit de l'Automne. Que d'exquisité en l'Anémone des Bois de Raphaël Collin, fillette debout, dévêtue dont la blondeur d'épiderme l'emporte sur toutes les blondeurs dorées d'un sous-bois caressé de soleil. Oh la jolie fleurette encore en boutons, délicate, frileuse, câline, réalisant l'épithèté de gracilis, ce mot où le
frileuse, câline, réalisant l'épithèté de gracilis, ce mot où le poète latin renfermait l'idée, la grâce d'une fleur non éclose. La Nausicaa de M. Abel Boyé, c'est Mai tenant toutes ses promesses, avec les transparences de son ciel, la fraîcheur mouillée de ses frondaisons, les nacres, les velours, les roses de ses roses, avec la griserie légère de ses parfums et je ne sais quelle joie de vivre, quelle alerte et saine gaieté. Un groupe de jeunes filles s'abreuve dans une gracieuse clairière; de nobles cyprès, — l'arbre cher à Vénus et tout bruissant des nids de colombes — dressent
Vénus et tout bruissant des nids de colombes — dressent au loin leur majestueuse quenouille, un lac invincible au bain après le plaisir de la course et des jeux. Elles comptent vingt ans, elles offrent la pureté de formes, l'rythmie de lignes des filles de Sparte et d'Athènes qui honoraient les dieux par des danses sacrées. Le couchant met une douceur sur la sveltesse souple de leurs corps de chasseresses. Nausicaa fière interroge l'horizon d'un mouvement souple et curieux de biche. Près d'elle une de ses compagnes courbée, rattache ses sandales, et, la pourpre du soir baise longuement la neige
sandales, et, la pourpre du soir baise longuement la neige de ses reins de marbre. Il y a dans le tableau de M. Abel Boyé toute la science anatomique, toute la maîtrise de structure, toute l'impeccabilité de dessin que peut exiger l'École, mais avec une recherche de style, un souci d'ambiance, une émotion de pensée, un sentiment de poésie antique bien comprise, métamorphosant ce sujet banal, lui enlevant son classicisme, le rendant délicieux de modernité. Peut-être moins structurée, mais d'une séduction bien grande également l'œuvre de M. Gorguet. Sa Paphos est le poème des jours d'été, des bassins d'albâtre où
est le poème des jours d'été, des bassins d'albâtre où l'eau ruisselle en gouttelettes de rosée non plus sur des pétales fleuris, mais sur la splendeur ivoirine, laiteuse des chairs de la femme. Oh les gais sourires, les joyeux éclats. Avec de telles prêtresses l'autel ne doit point manquer de dévots. Sans doute un peu maigrelettes, mais bien dangereuses aussi les Nymphes recevant Persée. Cette composition de M. Frédéric Lauth aux tons pleins de distinctions, d'une harmonie légère et suave, si différente par ses améthystes, ses mauves, des couleurs canailles des draperies classiques de 1830 aurait dû obtenir une deuxième
des draperies classiques de 1830 aurait dû obtenir une deuxième médaille. Est-ce à dire que le vieux jeu a totalement disparu ? non certes. Il faut bien durant une promenade au Salon quelques toiles hilares pour se reposer. Il y a encore pas mal d'académies rappelant le bon temps jadis : l'école idéaliste du pied propret, cet idéal de M. Bouguereau et celle, réaliste du pied crotté : mais ne nous attardons pas. Beaucoup de paysages et beaucoup excellents signalent le salon de 1896. La nature est belle à toutes ses heures, mais d'une beauté différente et qui trouve son
ses heures, mais d'une beauté différente et qui trouve son écho dans le cœur de l'homme suivant l'âge et les circonstances de sa vie. L'incendie du couchant séduit M. Bouché et le Soleil matinal M. Cachoud. Les bruyères roses, les matins enveloppés de brume des cimes pyrénéennes ont un parfait interprète en M. Didier-Pouget, M. Baudin les retrouve et les étudie sous le ciel plus clair de la Provence. Les lacs paresseux, endormis sous bois, la jolie rivière attendant le bain de la fée nous sont dépeints par MM. Tanzi et Paul Sain, deux artistes de grand talent et que
et Paul Sain, deux artistes de grand talent et que j'aime fort. Ceci m'autorise à leur dire qu'ils dessinent trop, qu'ils analysent trop le dessin végétal de la campagne. Il y aurait injustice à ne pas citer les noms de MM. Renaudin, Rambaud, Isenbart, Laronze, Grosjean, Levillain, Noirot, Corbet, Dameron. M. Lelievre reste un admirable poète. -A REVUE D'ART Les champs majestueux et beaux dans leur solitude, ne sont point toujours gâtés par la survenue de l'homme. Parfois elle n'ôte rien à leur poésie. Telle l'Heure des Aveux de M. Duhem. Oh! vous effrayez point de ce qui s'agit d'humbles
Duhem. Oh! vous effrayez point de ce qui s'agit d'humbles aux amours pures et simples. Dans le silence lointain des montagneux pâturages, l'orée d'un bois, dans l'envie d'un île crépusculaire une bergeronnette cause avec son aimée. La scène est grandiose et triste comme la vérité comme la pauvreté, comme la Vie. Mme Marie Duhem gardant la même note a observé le recueillement des Vigiles en un couvent du nord, quelque asile d'orphelines; sur lequel plane un parfum de prière, de silence, de résignation. Le catalogue m'apprend que ce sont là des élèves de M. Adrien Demont-Breton. Je n'en suis aucunement
des élèves de M. Adrien Demont-Breton. Je n'en suis aucunement surpris. Il est bien le maître qui convient à des artistes désirés d'exprimer un sentiment, un état d'âme par un paysage. En outre il ne leur impose aucunement de lui ressembler, et continue dans un bel isolement sa défense magistrale du Paysage Historique. Les Berlin et autres avaient au début de ce siècle érêté ce genre, qui rappelait hélas la boutade célèbre sur le « genre ennuyeux ». Chez Adrien Demont une large et sereine idéalisation ennoblit le paysage, mais il reste sincère et vrai. Le grand souffle de l'histoire
il reste sincère et vrai. Le grand souffle de l'histoire le vivifie, tel un nuage, quelque grand souvenir, quelque rêve de jadis y dessine son ombre, et nous éprouvons à regarder la Terre Promise l'émotion qui nous charme devant l'Arcadie du Poussin où les portes d'or des royales cités marines de Claude. Lorrain. J'ai fait cet hiver ma lecture de chevet du livre de M. Jules Breton ayant pour titre « un Peintre Paysan ». Ils sont rares les artistes qui savent écrire, mais lorsqu'ils réussissent, ils prennent aussitôt le premier rang, par exemple Delacroix, Fromentin, J. Breton. J'y songeais
premier rang, par exemple Delacroix, Fromentin, J. Breton. J'y songeais en présence des envois de ce dernier : Dans la plaine et Dès l'Aurore. Son nom sera aussi bien défendu par sa plume que par ses pinceaux, nul n'a senti plus profondément que lui la majesté virgilienne du travail des Champs. Heureux nom qui comptera encore un troisième défenseur, le talent dont a hérité Mme Démont. Il existait un groupe de peintres, rappelant l'antique Égypte par l'adoration du Soleil. Ils lui rendent un culte, et le Dieu bonhomme se laisse dérober en revanche quelques chauds rayons. Ils en illuminent leur
dérober en revanche quelques chauds rayons. Ils en illuminent leur toile. Sous le ciel gris du nord de tels tableaux apparaissent comme un sourire et durant le maussade hiver doivent réchauffer, consoler leurs heureux possesseurs; De ce nombre, — et depuis longtemps justement célèbre, — Gagliardini le paysagiste de facture si hardie et personnelle ; deux étrangers, trois étrangers : MM. Dumond avec une Bacchanale qui rit semblable à un nègre grisé de wisky et de chairs féminiles blanches ; Louis Dessar, William Titcomb. Les Marguerites de ce dernier sont absolument remarquables. Le Champ de Mars ne compte pas un
absolument remarquables. Le Champ de Mars ne compte pas un seul tableau d'éclat solaire aussi franc. Rentrons en France où M. Lavalley peint exquisément une adorable Flore dans la plus jolie, la plus gaie, la plus argentine, lumière. Et ce morceau n'est pas à la cimaise ! Edouard Gelhay, Ernest Baillet, prouvent qu'une Parisienne ne perd rien de son exquisité sous le grand soleil d'un Parc ou des Blés. Paul Chabas s'arrête devant un trou d'eau, une grenouillère où se sauvent de fort gentilles grenouilles, entre nous, mais il l'inonde de tous les métaux en fusion, de toutes les gemmes
de tous les métaux en fusion, de toutes les gemmes que roule au lointain bastion declinant. Bravissimo. La cécité du jury n'a pas tenu devant cet ensoleillement et une deuxième médaille a été décernée à l'artiste. Moins heureux, un peintre de Nocturne, qui avait réalisé un chef-d'œuvre de vérité et de sentiment, M. Henry Marre a été dédaigné. Puisse le mot chef-d'œuvre, — que je maintiens, — le consoler s'il lit ces lignes. Derniers rayons est le titre de son œuvre. C'est le soir de la vie, le soir de la saison, le soir d'une journée qui comptera peu de
la saison, le soir d'une journée qui comptera peu de lendemains. Sur la terrasse d'une humble maison gasconne, où suivant la coutume méridionale le bas est consacré à l'étable et au cellier, le premier étage à l'habitation, sur le perron du lourd escalier extérieur que termine en l'égayant une treille, deux vieux époux songent doucement. Ils ont la lassitude de corps de ceux qui travaillèrent longuement, saintement, sans révolte contre l'ordre divin. Ils sont seuls, les enfants sont oublieux, aiment peu; la compagnie des vieillards. Et ils regardent la nuit où surgissent les étoiles, espérant que la nuit de la
où surgissent les étoiles, espérant que la nuit de la tombe a ses lueurs elle aussi. La facture de ce tableau est composée de tons rompus. Ceci explique-t-il le fait inouï qu'Henry Marre n'a pas même une mention honorable? Je ne croyais pas le jury encore arrêté à ces niaiseries, aussi farouche devant les très intéressants et nouveaux essais de procédés. Il est plus probable que M. Henry Marre, habitant, — je le suppose d'après le livret, — la province est un oublié, un sans appui. Très impartial, je dois reconnaître en effet que les hardiesses de procédés reçoivent la
reconnaître en effet que les hardiesses de procédés reçoivent la plus large hospitalité aux Champs-Élysées, qui deviennent par là plus intéressants que le Champ de Mars. Ils offrent, le doublé attrait de l'art classique et de l'art d'après-demain le plus exotique, le plus curieux en ses recherches scientifiques, en ses modifications de l'ancien métier. Preuve à l'appui la troisième médaille attribuée à M. Paul Steck, l'auteur d'une vaste et excellente toile, intitulée Tendre Automne. Cette œuvre toute imprégnée de la majestueuse et mélancolique douceur de l'arrière-saison, sentiment délicat qui risquait fort de se perdre, de s'évaporer dans les dimensions de
fort de se perdre, de s'évaporer dans les dimensions de surfaces telles, ce tableau est deux fois moderne par la simplicité du sujet : des promeneurs en un coin quelconque de Parc automnal de la banlieue parisienne, et par le large et gras procédé de sa rupture de tons. Il a été récompensé cependant et nous n'avons pas à déplorer une injustice, vis-à-vis d'une des meilleures choses du Salon. Preuve plus convaincante et justifiant mon appellation d'art d'après-demain, nous pouvons nous scruter les curieuses arabesques de dessin des portraits de M. Léandro Garrido. Voici en outre deux récompenses données à
M. Léandro Garrido. Voici en outre deux récompenses données à des études de lumière et de reflets dans la nuit ; l'une parfaite, excellentissime, charmante et vraie, celle de M. Melton-Fischer, Soirée d'Été à Venise, l'autre signée G. Harcourt, ambiance de chambre lourde, fausse, brutale et canaille. Quelle tape reçoit ce tableau de la discrète, subtile et intelligente peinture d'intérieur, L'Atelier plein d'amis de M. Morisset. Mais l'Angleterre se défend bien en la personne de James Wall Finn qui peint lui aussi un atelier, celui du peintre James North en une enveloppe blonde des plus savoureuses. Le jury mérite encore
une enveloppe blonde des plus savoureuses. Le jury mérite encore un bon point pour la mention honorable accordée à M. Louis Ridel, un breton dont le Bois-d'Amour et le Rendez-Vous présentent une sorte de grâce Aman-Jeanneque. Il sied surtout de le féliciter en face des deux envois de M. Guinier Erato, Un soir : faire nouveau et très personnel, dessin superbe affirmant au contraire beaucoup d'acquis, se fondent en des figures d'une expression poétique très intense. Je constate que depuis un grand moment, j'ai complètement publié mon sous-titre de Perspective Cavalière. Plus heureux que le roi Henry, je suis descendu
Cavalière. Plus heureux que le roi Henry, je suis descendu de cheval et pareil à un bric-à-brac du long des quais, je furette les coins et recoins du Salon. Hélas, l'heure et l'espace m'interdisent ce passe-temps si agréable. Je dois reprendre la gourme des hauteurs et une voix oraculaire. L'étude de Plein-Air la plus remarquable du Salon est sans conteste une fillette pataugeant en un ruisselet au milieu des prés, dans la clarté ténue et fine du matin. On ne saurait aller plus loin que cela fait M. Souza-Pinto dans l'observation, la sincérité, la science des enveloppements de l'atmosphère extérieure.
l'observation, la sincérité, la science des enveloppements de l'atmosphère extérieure. Ce petit corps d'enfant en sa maigre nudité est amusant comme un fruit vert. Le maître avait le défaut de pousser si avant l'amour du détail, le dessin serré qu'il en tombait souvent dans la sécheresse. Cette page marque chez lui un progrès énorme. La Baignade a toutes les qualités de ses succès précédents, de la Culotte rapiécée par exemple ce tableau si populaire, si reproduit, mais avec un définitif affranchissement du bitume des noirceurs, du jour sec et convenu de l'atelier. Continuons notre distribution des prix : Comme animalier
de l'atelier. Continuons notre distribution des prix : Comme animalier notre lauréat sera M. Léon Barillot pour ses magnifiques vaches laitières dans un paysage lumineux et poétique. La Marine sera disputée entre M. de Broutelles, Vague lourde, sous la nue grise du nord et M. John Brett, rafraîchissante vision d'eau transparente, baignée de rayons solaires sur fond de sable d'or. Ce doit être après une légère pluie, par une de ces brises marines fortifiantes, saines à respirer que le peintre a campé son chevalet devant le Golfe de Salerne. L'heureux homme, cela valait peut-être mieux qu'une promenade au Salon. N'en
homme, cela valait peut-être mieux qu'une promenade au Salon. N'en médisons point cependant, les Champs-Élysées regorgent de bonnes choses. Quels délicieux tableaux par leur grâce mièvre, leur maniérisme élégant que le Colin-Maillard d'Artigue, le Coin Aimé de Numa Gillet, la Manucure de René Gérin. Cette scène intime surprise probablement rue de Prony dans la haute bicherie, est spirituelle, comme si elle fut contée par M. Henri Lavedan, dont le bon portrait signé Marcel Baschet n'est pas loin. Aussi jolie que la mignonne poupée de M. Gérin, mais d'une suavité douce et parfumée pour ainsi dire d'honnêteté; la Cueuilleresse de Chrysanthèmes
et parfumée pour ainsi dire d'honnêteté; la Cueuilleresse de Chrysanthèmes de Mlle Joséphine Houssay, élève très distinguée d'Henner. M. Schreiber peint de minuscules chefs-d'œuvre larges de touches en dépit de leurs dimensions exiguës: tel son Auteur favori, vieux prêtre en lecture, malicieusement observé. C'est un élan fébrile qui lit dans les Derniers rayons de M. de Richement L'auteur du Rêve, ce tableau de si grand mérite et si mal placé au Luxembourg nous introduit, dans un aristocratique intérieur. Une vieille douairière, — dont les bandeaux tirebouchonnés rappellent les soleils d'antan, ceux qui éclairaient les Tuileries lorsque MM. de Nemours et
ceux qui éclairaient les Tuileries lorsque MM. de Nemours et de Joinville comptaient vingt ans — travaille devant un métier à tapisserie. Le jour tombe et emplit des joyaux de son prisme la pièce. Une petite fille prépare la tisane de grand-maman tandis que la bonne sœur raconte la vie de quelque martyre nimbée d'or ou de quelque fleur pieuse du couvent. Bonne peinture d'une distinction extrême, sans aucune préciosité ou manière et d'éclairage très intéressant. Pour obéir à la loi des contrastes étudions le tableau de M. Jean Veber, son Homme aux poupées, qui a fait sensation. Il révèle
son Homme aux poupées, qui a fait sensation. Il révèle chez l'auteur une science du métier réelle, tout l'acquis que peut donner l'école, c'est-à-dire la bonne orthographe du dessin, la belle syntaxe de la couleur mise au service d'une intellectualité très aiguë. Oh certes, la philosophie de M. Veber est fort teintée d'amertume, presque cruelle, dans un atelier de peintre quelconque, une femme nue dort à poings fermés sur un divan. Elle est maigre, charnue, et commune à l'égal d'une Diane de Falguières. Près d'elle un fou — peut-être de génie — soulève dans ses mains amaigries, contemple, puis rejette
génie — soulève dans ses mains amaigries, contemple, puis rejette désenchanté sur le sol des poupées symboliques. Beauté, vertu, sainteté, poésie, il les a toutes aimées, il en a vu le dessous : porcelaine ou son ; mais il poursuit son rêve ; suprêmement indifférent à la viande féminine étalée à portée de sa main, préférant la Chimère à la Vespasienne. À regarder ce personnage d'Hoffmann on éprouve bientôt soi-même la douloureuse sensation que donne le réel spectacle de la folie chez un esprit supérieur. Mes sincères compliments au peintre. Pour finir, examinons le Prix national, un bien vilain mot
Pour finir, examinons le Prix national, un bien vilain mot rappelant les concours d'animaux gras et qui a remplacé on ne sait pourquoi celui de Prix du Salon. Il est attribué à M. Paul Buffet et à une composition d'un arrangement délicieux, très artiste ayant pour titre Fête antique. Quel ravissant décor : Une longue théorie de prêtres noblement drapés, de vierges et de jeunes femmes, de cavaliers, d'éphèbes d'enfants déroule le lacet de sa marche, aux flancs d'une colline rocheuse, bouquetée de lentisque, surmontée d'un colossal temple aux colonnes blanches et roses. Sur la droite, c'est un entassement périlous
blanches et roses. Sur la droite, c'est un entassement périlous de monts sourcilleux, ferrugineux, sanglants, opposant leur chaos à l'ordre doux et grave du cortège de la sage déesse, d'Athéné Pallas. M. Buffet est un maître plein de goût, Il a traité avec un merveilleux dilettantisme ce sujet pompier. Tant de virtuosité valait bien cette récompense. Nous étudierons dans un prochain et dernier article la Sculpture et l'Art décoratif aux Champs-Élysées. Signalons cependant déjà le Monument à Chapelle de M. Denys Puech, où le célèbre statuaire allégorise dans une figure féminine d'une grâce languide, d'une maladie morbide l'art élégant du
féminine d'une grâce languide, d'une maladie morbide l'art élégant du maître défunt. CHARLES PONSOT. O toi qui n'as jamais fait verser que des larmes, Mort, il te vient souvent des amants inconnus Qui, lassés de ce monde et le cœur plein d'alarmes, A ton fatal hymen de plein gré, sont venus. Les amours, d'ici-bas étant vraiment trop brèves, Sous ton divin baiser ils ferment leurs beaux yeux, Hamlet eut-il raison de leur dire : « Les Rêves Sont l'Abstractité peut-être dans les cieux !... » Je voudrais le savoir, Gardienne des Portes Du séjour inconnu de l'Au-delà rêvé. Ouvre-moi l'Infini,
des Portes Du séjour inconnu de l'Au-delà rêvé. Ouvre-moi l'Infini, j'ai l'âme des Antiques, Et j'irai sans faiblir, voyant ton bras levé, Devant de tes coups en te disant : « Ave ». G. DE MONTGOMERY. Deux hommes s'arrêtèrent sur le trottoir : "Monsieur, le docteur..." "Mon garçon." - "Dites-moi si la petite doit y passer..." "Bah ! votre fille ne mourra pas de la rougeole. Cependant, elle est aveugle, mais un jour viendra où une opération sera nécessaire. Je n'ai pas dit mon dernier mot sur ces petits yeux là." L'homme fit un geste vague. "N'ayez pas peur, mon
là." L'homme fit un geste vague. "N'ayez pas peur, mon garçon; demain, tout ira mieux !" L'homme remonta. C'était un gaillard de six pieds, large et luisant comme une porte peinte. Il n'avait pas remis sa casquette, et il la tortillait d'un air stupéfait, en comptant sur ses gros doigts : "En 83, voilà que la mère meurt. En 87, voilà que la petite perd ses yeux. On entre en 91, et voilà qu'elle pince la variole. C'est nom! tous les malheurs en huit ans !" Lorsqu'il fut dans sa chambre, le père écarta les rideaux. Presque rien, un souffle,
chambre, le père écarta les rideaux. Presque rien, un souffle, un fétu de chair secoué par le mal, quelque chose d'à peu près vivant et d'à peu près mort. Un joli nez de gamine, et deux yeux battus aux paupières pincées dans un ébouriffement de frisons noirs. "Ça va mieux, Moumouche?" Il y avait sur la table des pots de jasmin ; le père alla prendre un bol dans le placard, et tout en faisant bouillir ses fleurs, il se fit flotter un air d'atelier, pour amuser la gamine. "Encore deux ou trois jours, ma Moumouche, dit-il, et ce sera
deux ou trois jours, ma Moumouche, dit-il, et ce sera fini; je te mettrai sur mes épaules, en fourche, tu sais, et nous irons manger dans l'herbe, aux Lilas." "Ui...." — Et puis, nous irons au Jardin des Plantes, et je te ferai monter sur l'éléphant qui a un gros nez, sur le chemin de fer qui est long comme ma pipe, et sur les autruches qui traînent des calèches. "Ui..." Maintenant, l'aveugle dormait, avec sa petite haleine d'oiseau-mouche au nid, les yeux joints comme deux ailes repliées. C'était son bonheur de dormir ainsi. Une fois sous les couvertures, sa
bonheur de dormir ainsi. Une fois sous les couvertures, sa mémoire s'éveillait au mystère, dans la pureté de son âme, et ses yeux palpitaient sur un paradis de joujoux. Elle revoyait les chers fantômes disparus, la maison close telle que jadis, avec une ombre de maman, un sourire sous une coiffe, et tout cela papillonnant et chantant. De même que le soleil fermait la journée des autres, le sommeil ouvrait la sienne. Et derrière ses yeux morts, par-delà ses yeux d'aveugle, des souvenirs battaient de l'aile, Volatiles en son passé, de branché en branche et, du soir au matin, l'emplissaient
de branché en branche et, du soir au matin, l'emplissaient de babîles, comme ces oiseaux de sous-bois qui ne chantent que dans les ténèbres. LA REVUE D'ART Au bout d'une semaine, Moumouche guérit. Quelques médicaments d'oisillon, des potages de coquetier, un brin de soleil sur les mains lorsqu'elle put flâner à la fenêtre, et l'existence recommença, paisible et tâtonnante. Chaque matin, l'ouvrier prenait sa fille, et l'embrassait aux joues : "Si tu es bien sage, le médecin apportera une petite boîte, il mettra ses mains sur tes yeux, et, tout d'un coup, tu seras guérie !" A six heures, le