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avec des cendres de hêtre et du suif de chèvre, et ses ornatrices avaient enfermé ses cheveux dans un réseau d’or, entouré de bandelettes de pourpre, légèrement tombants sur le cou, et couronnés d’un peigne d’écaille. — Ses dents d’une éclatante blancheur avaient été frottées de ce doux opiat fait de feuilles de roses hachées, de nard et de myrrhe — et avant de partir de chez elle, elle avait mangé quelques pastilles de casse et de lentisque pétries avec du vin vieux, qui rendaient son souffle doucement odorant. Sa longue robe de lin blanc, voilait en les révélant les
longue robe de lin blanc, voilait en les révélant les beautés de son corps de jeune femme, et laissait deviner par des plis souples et gracieux, les rondeurs de ses hanches et de ses seins. — Vous venez, dit-elle, on se relevant, — et je le vois — avec le pardon dans les yeux. — O ne sois pas inexorable, toi dont j’ai partagé la couche pendant deux années, bien courtes, hélas ! — Regarde comme je suis suppliante à tes pieds... je baiser tes genoux... je t’implore avec les larmes dans la voix... — O mon époux, il m’a
larmes dans la voix... — O mon époux, il m’a semblé ce matin, quand le soleil s’est levé splendide sur l’horizon, que le chant de l’oiseau qui fait son nid près de la fontaine où tu venais boire, était plus mélodieux et plus doux : si tu avais pu l’entendre, tu te serais souvenu alors de notre passé qui ferait envie à un roi, de nos longues promenades solitaires sous les chênes ombreux et des baisers charmants qui faisaient tressaillir d’allégresse l’ombre profonde des forêts... O poitrine d’airain, laisse-toi toucher par les pleurs d’une femme, ne m’abandonne pas sur les
par les pleurs d’une femme, ne m’abandonne pas sur les rives empoisonnées du Tibre... car si tu partais, je resterais dans les hideux carrefours, hurlant avec les chiens... Pomponius, d'une voix douce comme un souffle, lui répondit : — Je l’aime ! Et sous son baiser profond, il sentit tressaillir de volupté tout le corps de la malheureuse Iulia. Maintenant qu’Ausone était parti, la forêt était à eux, et sous le ciel noir, ils n’avaient d’autres témoins que les étoiles. Au loin, le couchant s’illuminait de lueurs fauves, dont les reflets frappaient la figure exaltée d’Iulia. Des cris éclataient, glorieux
reflets frappaient la figure exaltée d’Iulia. Des cris éclataient, glorieux et splendides, montant comme un hymne dans la pureté de la nuit. Des torches couraient, illuminant la vieille Rome, et du Quirinal au Palatin, la flamme joyeuse faisant penser à quelque immense incendie, auquel se seraient mêlés des sanglots. Tout était fini. C’en était fait de la vieille Rome, engloutie dans l’oubli des choses usées — et c’était d’elle que partait ce sanglot déchirant d’impuissance. Elle voyait une société nouvelle se former à l’autre extrémité du monde, tandis qu'on la délaissait comme une chose qui a trop servi. C’en était
délaissait comme une chose qui a trop servi. C’en était fait de son glorieux Capitole, de ses Forum où Cicéron avait crié ses Catiliniaires, de ses Gémonies glorieuses, et de son Colisée, encore rouge du sang des derniers grands jeux. Tout l’abandonnait, et le monde s’en allait sous l’influence de ce Christ, le nouveau Dieu qui détrônait Jupiter et Vénus. Il ne voulait donc pas de la vieille ville pour y élever ses autels, ce prophète, né dans une étable, ou ne se sentait-il pas enough pour purifier, par sa venue, la vieille capitale des Empires ? Et Rome sanglotait,
venue, la vieille capitale des Empires ? Et Rome sanglotait, comme une impératrice qui, après un long règne, voit sa couronne tomber à terre et se briser. Oh ! la nuit des préparatifs pour le grand départ de Constantin, comme elle fut gaie pour tous ces soldats. Les bannières déployées flottaient dans les rues, les casques brillaient à la lueur des torches allumées, et le vin de Falerii et de Minturnes coulait dans toutes les coupes. Ah ! c’est qu’il était joyeux, le vénérable Constantin, le glorieux fils de Constance-Chlore et d’Hélène, vainqueur à Andrinople et à Chrysopolis, de fuir
et d’Hélène, vainqueur à Andrinople et à Chrysopolis, de fuir la vieille Rome peuplée de ses victimes, et où il revoyait dans ses rêves, et Crispus, et Fausta, et Licinius. Et là-haut, sur la colline qui dominait la ville, il était délicieux, le duo d’amour : — O mon époux adoré, je suis tout entière à toi... Prends-moi, je suis ton esclave soumise, frémissante de volupté. Je savais bien que ton cœur était pur, que ton âme était grande, et j’étais sûre de mon pardon et de ton amour. N’est-ce pas qu’il est doux, d’aimer quand la nuit vous enveloppe
pas qu’il est doux, d’aimer quand la nuit vous enveloppe doucement. Oh ! je suis enivrée de tes baisers, ma tête tourne, et ces feux qui s’agitent en bas, dans la ville maudite, me semblent des serpents hideux qui m’appellent et me veulent. Et elle jetait ses bras souples autour du cou de Pomponius, fou d’amour. Faunes et dryades, dieux des verts bocages et des ronronnantes sources, combien vous délectâtes-vous, cette nuit, au bruit de ces chauds et fougueux baisers. Vous le protégeâtes, l’amant endormi, tandis que, là-bas, la ville hurlait, pleine de vin. Or, le matin, Pomponius se réveilla
hurlait, pleine de vin. Or, le matin, Pomponius se réveilla aux chauds rayons du soleil qui lui frappaient le visage et, assis sur sa couche de gazon, il dit à Iulia Driadya: — Petite femme chérie, je pars, mais je reviendrai. Ne me le demandes pas, car cela cesserait de demander ma mort. L'empereur Constantin te hait ainsi que ton père, à cause de ses poésies obscènes et de ses épigrammes. Fuis au contraire à l'occident et rejoins ton père dans les Gaules au ciel doux. Va ! Byzance m'appelle, et j'aime mieux te savoir morte d'amour pour moi dans
et j'aime mieux te savoir morte d'amour pour moi dans les bras de ton vieux père, que de te voir crucifier, là-bas, sous le ciel doré de l'Orient. Mais pour rien au monde ne rentre à Rome. On t'attend, et le sérail de l'empereur serait ton éternelle prison. Adieu ! Un dernier baiser — il partit. Au loin, vers l'orient d'azur, sonnaient les retentissantes trompettes de l'armée qui partait. Et au-devant de cette armée, portée par un soldat de haute stature, une croix se détachait, noire et mystique, sur le ciel éclatant d'azur: In hoc signo vinces ! Et l'empereur
ciel éclatant d'azur: In hoc signo vinces ! Et l'empereur criminel se croyait purifié par ces paroles, entendues, disait-il, et venant du Ciel ; il fuyait en Orient ses fureurs et ses remords, abandonnant les autels de Jupiter Capitolin, incapable de lui rendre la paix de l'âme. Iulia regarda partir cette bizarre armée aux chatoyantes couleurs, et des larmes brillaient dans ses doux yeux de gazelle. Puis, d'une subite résolution, elle se couvrit le visage de sa blanche stole, et descendit en courant la colline. Elle longea la via Appia, bousculant dans sa course une bande de filles de joie,
bousculant dans sa course une bande de filles de joie, échappées pendant cette nuit d'orgie de leurs bouges du Trastevere, et, suivie des regards de tous, vint s'arrêter devant le corps-de-garde de la porte Capena. — Qui êtes-vous? lui cria le centurion. Alors, d'un mouvement sublime de déesse, elle décrocha sa stole et la jeta à terre. Elle apparut magnifique, nue, éblouissante, si belle, que les soldats reculèrent, croyant voir la cythérée Vénus. Les bras écartés, elle semblait appeler à elle les centurions aveuglés, tandis que sa poitrine dure de jeune femme frémissait de volupté, ravissante ainsi et presque idéale,
jeune femme frémissait de volupté, ravissante ainsi et presque idéale, au grand soleil qui blanchissait les pavés de la route. Et tous la regardaient en silence, pétrifiés par cette grandiose apparition de belle femme, muets d'admiration. Alors elle s'avança, lascive, comme si elle eût voulu se donner, regardant en face les soldats qui tremblaient ; elle leur cracha à la figure et leur cria d'une voix triomphante d'impudeur : — Je suis la fille d'Ausone ! Emile d'Ostey. Le Gérant : J. DESBROSSE. Paris, ce 17 février 1889. Ne te désole pas, mon cher Léon, et ne vas pas criant
désole pas, mon cher Léon, et ne vas pas criant partout que notre civilisation est révoltante, que la France se meurt, qu’il n’y a plus d’enfants. Non, le monde entier n'est pas couvert de cafés-concerts, et tout en admirant ta vertueuse indignation, je ris de tes terreurs exagérées. Je ne puis que te féliciter d’avoir des idées aussi pures et aussi simples, car il est bien rare de trouver aujourd’hui, par ce temps de « décadence et d’incohérence », un jeune homme ayant une manière de voir bourgeoise dans le bon sens du mot. Je t’encouragerai toujours à persévérer dans
bon sens du mot. Je t’encouragerai toujours à persévérer dans cette voie; fais de la gymnastique, étudie Boileau, et dans tes moments perdus, essaye-toi à faire quelques tragédies en cinq actes, avec prologue et chœurs. Tu peux cependant te figurer comme j’ai ri lorsque j’ai appris que tes camarades avaient été expulsés des beuglants de votre provinciale ville, et j’aurais bien voulu voir « Messieurs les commissaires » jetant à la rue, au vent, à la pluie les pauvres potaches ahuris ! C’est que, vois-tu, « Messieurs les commissaires » sont là pour exécuter des ordres supérieurs, et il ne
sont là pour exécuter des ordres supérieurs, et il ne faut pas leur en vouloir s’ils ne comprennent pas comme Monsieur J. L... l'intime et exquise poésie qui se dégage des cafés-concerts. Non, vois-tu; tout ça a changé; il faut être sérieux à présent; on veut faire de vous des hommes de bon sens, doublés de petits hercules : En avant ! On s’occupe même beaucoup de vous: le Midi a ses courses de taureaux, Paris a ses courses de Longchamps, et la Province, pour ne pas rester en arrière, aura ses courses de potaches. Cela sera un grand divertissement
aura ses courses de potaches. Cela sera un grand divertissement pour votre petite ville de voir courir le grand prix Cicéron par les rhétoriciens et les philosophes. De tous côtés, on cherche un divertissement nouveau pour ces jeunes blasés : le crochet, les pantomimes en musique; on parle même de monter à côté des lycées un Alcazar-Potache, où ces messieurs iront se réfugier les dimanches pluvieux; ils écouteront, en buvant force limonade, les chœurs d’Œdipe-Roi et les odes de Pindare. O Quintilien ! O Rousseau ! O Sarcey ! Et alors, plus d'exactions ; le soir, en rentrant au dortoir,
alors, plus d'exactions ; le soir, en rentrant au dortoir, Potache ne verra plus flotter devant ses yeux encore éblouis tant de minois chiffonnés qui chantaient avec un ineffable puffisme triste: Il a z’un œil qui dit... Qui dit... qui dit... . Plus d’Alcazar, plus de Scala, plus d’Eldorado, plus de noms dorés, pleins de soleil, plus que la réalité triste, cent fois plus triste que le plus triste rêve. Et, le fusil sur l'épaule, les potaches feront de la gymnastique, crieront « vive Sarcey », chanteront les odes d’Anacréon ; et quand ils passeront sérieux dans la rue, ridicules
; et quand ils passeront sérieux dans la rue, ridicules petits savants, là-bas, les absinthes d’un vert laiteux ne les tenteront plus, les petits minois feront la moue, et Ziza la blonde en mourra de rire : Et ça faisait rigoler Les serres vivantes. Arsène Reynaud L’OPINION DEVANT POTACHE-REVUE L’apparition de Potache-Revue a soulevé dans le monde des lettres une vive émotion. On a senti que l’on se trouvait en présence de quelque chose qui était l’œuvre de quelqu’un. C’est par milliers que nous recevons journellement les preuves de sympathie et d’intérêt. Ceux même dont les goûts et les principes
et d’intérêt. Ceux même dont les goûts et les principes sont les plus opposés aux nôtres ont été contraints de reconnaître l’originalité puissante qui anime et qui fait vivre chacune de nos créations. Qu’on nous permette de citer ici quelques-uns de ces témoignages. C’est d’abord Monsieur Ernest Renan, l’auteur bien connu de l’Abbesse de Jouarre, professeur de langue hébraïque au Collège de France (pas l’abbesse de Jouarre, mais Monsieur Renan) : .... Si je ne vous ai pas bien compris, écrit-il, du moins, vous m’avez fait sourire. Vous êtes à mes yeux un de ces amusants phénomènes que parfois enfante,
mes yeux un de ces amusants phénomènes que parfois enfante, en se jouant, la sagesse éternelle. Puis, je me suis rappelé la divine parole du Psalmiste : « L’arbre jeune ne saurait donner que de bons fruits. » Peut-être aussi votre école nous ramènera-t-elle cette poésie toute idéaliste que mes aïeux celtiques chantaient aux bords des mers... Il est vrai que souvent vous avez l’air de purs fumistes. Mais les Livres sacrés ne sont-ils pas remplis de calembours ? .... Ernest Renan. Monsieur Georges Ohnet nous félicite en ce style si personnel qui a valu à ses œuvres exquises l’admiration
si personnel qui a valu à ses œuvres exquises l’admiration des plus savants lettrés : Vous êtes au printemps de la vie, comme le voyageur qui, par une belle matinée d’été, gravit une verte colline; il ne tarde pas à arriver en haut, s’il continue son ascension, et que le chemin ne soit pas trop long; c’est précisément votre cas. Dans les batailles de la vie, chaque soldat doit être prêt, et, si mes inductions ne me trompent pas, l’hypothèse que je fais de votre succès se réalisera : car votre Revue vient à son heure, et ce qui vient
votre Revue vient à son heure, et ce qui vient à son heure réussit. Georges Ohnet. Brunetière, toujours dédaigneux, voit dans notre Revue un de ces recueils éphémères « qu’on voit tout de suite qui ne sont pas faits pour vivre ; n’y ayant que le talent qui puisse excuser l’abus de la fantaisie. » Monsieur Taine, alias F.-Th. Graindorge, le collaborateur bien connu de la Vie parisienne, n’est pas tout à fait des nôtres ; au moins s’exprime-t-il d’une façon moins rocailleuse : .... Vous êtes des enfants et quelquefois de vieux enfants. Les influences multiples du milieu ont
quelquefois de vieux enfants. Les influences multiples du milieu ont laissé sur vous leur empreinte profonde ; les chinoiseries, les manies littéraires de notre temps, se retrouvent chez vous, exagérées, déviées. Aussi bien les exagérations, les déviations sont précisément les phénomènes les plus curieux pour quiconque veut faire l’histoire naturelle des âmes. Partant, en ma qualité de psychologue, d’observateur et d’analyste, je m’intéresse à votre œuvre, surtout à cause de son caractère en apparence anormal Taine (Hippolyte) POTACHE-REVUE Nous sommes vivement touchés de cette sympathie d’entomologiste. Mais ce n’est rien auprès des deux nouvelles lettres que le courrier nous apporte.
auprès des deux nouvelles lettres que le courrier nous apporte. Laissons la parole aux oracles : M. Sarcey, la prose ! Leconte de Lisle, la poésie !... et permettez que celle-ci passe la première pour une fois : Monsieur, Après la naissance du monde, quand les premiers Aryas erraient, farouches, sur les plateaux fatidiques de Pamir, n’ayant que le Néant pour foi, pour espoir et pour Dieu, des hommes prédestinés chantaient des chants surhumains : leurs vers, nous les avons perdus ; leurs noms, ils sont engloutis dans l’oubli des choses ; leur existence, nul n’en a parlé ; mais
choses ; leur existence, nul n’en a parlé ; mais j’affirme que ces hommes étaient grands. Après eux commence la décadence. Valmiki, le poète immortel, n’était qu’un pygmée près de ces Titans. Homère et Aischylos se soutinrent encore à la hauteur de ces nuages tonnants ; puis le monde sombra — ô profondeurs ! — et ceux qui suivirent rampèrent loin du soleil de Valmiki. Tous les dix siècles à peine, un rayon toucha quelque point dans l’ombre. De là Lucrèce, de là Shakespeare, de là Ronsard ! De nos jours, un homme que je ne nommerai pas, contempla le
jours, un homme que je ne nommerai pas, contempla le premier face à face son éblouissante lumière. J’aurai été son successeur, gloire insondable ! Vous, monsieur, vous ôtes grand à votre manière. Nul avant vous, depuis les Vedas mystiques, n’avait été si bas. Nul psautier n’avait vibré plus faux. Voici que mon front baisse et que je vais aussi me noyer dans le néant des choses dissoutes. Que ne me laissez-vous vieillir en paix, loin du spectacle attristant des bassesses humaines ! Eximo! Leconte de Lisle. Ensuite, au tour de Francisque. (Je résiste au désir d’un calembour) : Mes chers
Francisque. (Je résiste au désir d’un calembour) : Mes chers enfants, (Quand je dis : mes enfants, c’est une manière de parler. Après tout... il n’y a rien d’impossible.) Il est probable que je suis devenu une vieille ganache, car je ne comprends plus, mais là, plus du tout, ce qu’on fait à présent. Les impressionnistes, les coagulomanes, les symbolistes, tout cela m’embrouille. Ça me désole, mais je n’y puis rien. Mais je comprends toujours quand on me fait rire; et en lisant votre petite machine, j’ai ri ! Oh ! mais là, par exemple, j’ai ri ! J’étais dans
! mais là, par exemple, j’ai ri ! J’étais dans mon appartement de la rue de Douai, avec une belle petite, quand on me l’a apportée. Non, vous n’imaginez pas ce que ça l’a amusée. Nous nous tordions, nous nous roulions. Ah ! elle était bien gentille ! Il faut même que je vous raconte : Il y a quelque chose de parfait dans votre petite saleté, c’est : Beux d’à présent. Nous n’avons pas très bien compris, mais c’était très cocasse. Liline a pleuré à la fin. Mais pourquoi commence-t-il si vite ? Non, mais là, pourquoi ? Il
commence-t-il si vite ? Non, mais là, pourquoi ? Il y avait une scène à faire au commencement. Ah ! mes amis, mes amis ! Une si belle situation ! Vous rappelez-vous dans la Closerie des Genêts ? ou bien dans Michel et Christine car au roman comme au théâtre Scribe d’Ennery Welfard et Fulgence, etc., etc., etc. Sarcey nous fait l'honneur d’exposer ici, voir tous ses feuilletons, au choix depuis le 1er avril 1832, et surtout celui de dimanche prochain. POTACHE-REVUE Il n’y a qu’une chose qui me chiffonne. Pourquoi dites-vous du mal de moi ? Le décadent m’appelle
Pourquoi dites-vous du mal de moi ? Le décadent m’appelle Sarceyscule. Vous, vous faites de moi un affreux verbe. On me traite de pion, de bourgeois. Mais non, mais non, vous exagérez. Si je rabâche un peu, c’est que j’écris dans le Temps, un journal de professeurs et de vieux ramollis. Mais dans le Chat-Noir ! Ah ! dans le Chat-Noir... Là, je me laisse aller. C’est ça le vrai Sarcey. Je m’amuse, là. Je raconte mes succès, mes..., oh ! tenez : encore hier soir Nous pourrions ici tirer l'échelle. Parlons cependant d’une approbation très précieuse à notre gré,
l'échelle. Parlons cependant d’une approbation très précieuse à notre gré, parce qu’elle prouve que l’Alma mater ne cesse pas de veiller sur ses enfants. M. Lockroy, parce que temps de crise politique, n’a pu trouver celui de nous serrer la main. Du moins nous assure-t-il de sa bienveillance par la plume de M. Gréard, l’aimable vice-recteur de Paris. Cette lettre est trop élogieuse, pour que notre modestie se permette de la reproduire intégralement. Contentons-nous de ce passage, dont les délicats apprécieront la haute valeur littéraire : P. S. — Ci-joint deux francs en timbres-poste, montant de mon abonnement trimestriel. Ayez
deux francs en timbres-poste, montant de mon abonnement trimestriel. Ayez la bonté de m’envoyer aussitôt les deux premiers numéros. Octave Gréard (à l’Académie française) Sans commentaires, n’est-ce pas?... Comme il faut bien se borner, nous ne ferons que mentionner les noms de Cora Pearl et de la princesse Stéphanie; — de MM. Paulus, Coquelin cadet, Rochefort, etc., etc. Un dernier mot : Un candidat dictateur bien connu — mais dont le nom souillerait cette Revue — étant depuis longtemps en quête d’un journal sérieux, nous l'adéputé, à trois heures du matin, un de ses satellites, chargé des offres les plus
matin, un de ses satellites, chargé des offres les plus magnifiques. Ce suppôt de la tyrannie, cet émissaire que, par simple politesse, nous ne traiterons pas de bouc, connaissait bien mal le cœur de la jeunesse française. Nous dénonçons à tous nos lecteurs ces menées, non moins nocturnes que ténébreuses. Nous y avons répondu par un mot, un seul : « NOUS NE SOMMES PAS À VENDRE ! ! » La Rédaction. CHRONIQUE PARISIENNE Paris a mis ses bas noirs, culotte courte, justaucorps rose ; avec un loup taillé dans le velours des nuages et sa perruque poudrée de neige,
le velours des nuages et sa perruque poudrée de neige, la grande ville, en domino, agite follement sur sa tête, ses grelots d’argent, follement emportée dans les virevoltes troublantes et qui l’enivrent : les conseillers municipaux, les députés la font valser. Le carnaval approche : c’est la saison des bals masqués ; partout on se costume, on danse, au Palais d’hiver, à l’Elysée...Montmartre, à Bullier et à l’Opéra. L’Opéra, les bals masqués de l’Opéra!...que de jolis souvenirs, et poétiques, et charmants : c’est là, que l’excellent notaire de Fontenay-aux-Roses, s’en va jouer le Domino noir ; le bon provincial en
va jouer le Domino noir ; le bon provincial en rêve, évoquant les visions indécises de ces femmes divines dont les yeux étincellent sous le masque comme sous la brume les étoiles, et qui croquent des écrevisses en cabinet particulier. Le bal masqué de l’Opéra? C’est le cadre, c’est le décor des aventures remarquables et folles : c'est Henriette Maréchal ; c’est aussi l’Avare en gants jaunes. Et plus d’un basochien, peut-être, a cette espérance secrète de rencontrer là Francillon... Il pleut. Les voitures arrivent, les vitres levées et frissonnantes, en clapotis sur le pavé de bois. Là-bas le café
en clapotis sur le pavé de bois. Là-bas le café Anglais et Bignon détachent sur le luisant du trottoir leurs reflets dorés. De chaque côté de la place, des municipaux à cheval posent pour la statue, et font pendant aux groupes de Carpeaux. Et des femmes en haillons vendent des bouquets de violettes, avec, sur les bras, de tout petits enfants... À la porte, des Pierrots grelottants, et qu’on a payés. Des femmes sortent, frileusement encapuchonnées, ramenant un pan de leur pelisse sur la dentelle qui cache, en se jouant, le visage. Et leur costume blanc ou rose paraît fripé
le visage. Et leur costume blanc ou rose paraît fripé sous les fourrures brunes. — On ne peut rien faire à ce bal, il y a trop de concurrence. — Elles s’en vont ailleurs tenter fortune. Et les voici partant à pied, sous cette petite pluie fine, dans leur robe de soirée qui miroite et qui traîne ; elles vont ainsi jusque chez Mollard, au Vieux-Colombier, à l’Eden, ou aux Montagnes Russes. Le bal, au fait, que leur importe? Ce n’est pas pour danser qu’elles sont venues : ce qu’elles cherchent, c’est le Monsieur complaisant qui paiera leur costume, des
cherchent, c’est le Monsieur complaisant qui paiera leur costume, des écrevisses et le reste. Aux Montagnes Russes, une jeune femme est entrée avant d’aller à l’Opéra : elle y rencontre le monsieur demandé ; adieu le bal et tant pis pour le domino : elle donne sa carte à une amie. Il y a foule ce soir aux Montagnes : des habits noirs en quantité, des robes blanches, des travestis : l’étalage est complet ; j’y remarque même une mulâtresse. Un peu avant la sortie, il nous est arrivé de l’Opéra une jeune personne en costume de brave général :
l’Opéra une jeune personne en costume de brave général : on a crié : « Vive Boulanger! » — Voilà la vraie popularité contre laquelle pas de lutte possible. Que voulez-vous? Une femme aurait beau mettre une redingote : on ne crierait même pas : « Pauvre Jacques ! » La popularité, c’est la gloire en gros sous. Or, en ce temps, tout le monde court après les gros sous. — Joli temps et joli monde !... — Mais à ça, Pichenette, vous êtes bien sombre aujourd’hui ; et puis, ça n’est pas très, très neuf ce que vous nous
ça n’est pas très, très neuf ce que vous nous contez là !... Vraiment, si je ne vous connaissais pas, je vous prendrais, ma chère, pour quelque Anglaise sèche et guindée, avec des lunettes, des prétentions, et des dents longues et jaunes. Eh bien, oui, je suis triste, et je fais de la morale, ni plus ni moins que Monsieur Taine, et cela parce que je suis ennuyée, énervée, crispée : car, moi aussi, je suis une "femme nerveuse !" J’avais une robe ravissante, vous la connaissez, cette robe, qui commence on ne sait comment, et qui finit, on ne