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! COSTARD. — Changeons de conversation, veux-tu ? parce que tu n'entends rien aux femmes honnêtes. BOBETTE. — Oui, tandis que toi qui es un honnête homme... COSTARD. — Je ne sais pas si je suis un honnête homme, en tous cas, si je ne le suis pas, c'est pour t'avoir sacrifié ma femme, car enfin c'est là le point de départ de notre discussion. Oui ou non te l'ai-je sacrifiée ? BOBETTE. — Tu tiens donc beaucoup à m'avoir sacrifié ta femme ? COSTARD. — Certainement, j'y tiens. BOBETTE. — Pourquoi ? COSTARD. — Pour te prouver que je
— Pourquoi ? COSTARD. — Pour te prouver que je suis en droit d'exiger que tu ne parles pas d'elle en termes méprisants, comme tu le fais. (Il lève.) Et puis, reviens boxer. Ça vaudra mieux que de dire des insanités. BOBETTE. — Tout à l'heure COSTARD. — Viens donc ! toup ! BOBETTE. — Non. COSTARD. — Qu'est-ce que tu as ? BOBETTE. — Bien. COSTARD. — Si. Tu fais une figure allongée comme quand on se regarde dans une cuillère. Allons, sois gentille. C'est fini. Plus jamais chagriner sa chatte. Tu vois que je ne suis pas entêté.
sa chatte. Tu vois que je ne suis pas entêté. C'est ma nature, d'ailleurs; j'ai eu bien des torts, j'en ai encore parfois, mais pour les reconnaître il n'y en a pas deux comme moi. Je passe ma vie à me blâmer le premier. Là, embrasse. (Il l'embrasse du bout des lèvres.) NOUS nous chamaillons bêtement, quand nous pourrions être si heureux... BOBETTE. — Ne m'en parle pas. COSTARD. — Je t'assure. Tu crois donc que je ne sens rien, que je n'ai pas de cœur ?... Je blague, je fais l'esprit fort ; au fond, une rude sensibilité, va
fais l'esprit fort ; au fond, une rude sensibilité, va ! Même les plus petites nuances, je les comprends. Ainsi, que veux-tu ? c'est peut-être ridicule, mais ce simple fait de me trouver là, sur le canapé rose, avec toi en face, dans ton costume de boxe, et puis tous les bibelots à leur place, le piano dans le coin, les palmiers, Arcachon avec son air de vieux caporal... eh bien, ça me... oui... donne une émotion... Parole d'honneur ! Je pense aux choses, je pense : « Nous voilà... Bobette et moi... C'est bien nous... » Et je me
Bobette et moi... C'est bien nous... » Et je me sens comme rafraîchi. Viens nous flanquer des tapes. BOBETTE. — Pas encore. Je suis fatiguée. COSTARD. — Tu as l'air de ne plus aimer la boxe autant qu'autrefois ? BOBETTE. — Autant, tu te trompes. COSTARD. À la bonne heure, c'est si agréable d'avoir tous les deux les mêmes goûts, d'être en communauté d'idées. BOBETTE. — Ça, c'est vrai, il y a bien des points par lesquels nous nous valons. COSTARD. — Ah ! tiens ! je suis triste aujourd'hui, ma pauvre Bobette ! BOBETTE. — Cette bêtise. Dis pourquoi.
ma pauvre Bobette ! BOBETTE. — Cette bêtise. Dis pourquoi. COSTARD. — Je pense aux embêtements qui vont m'arriver quand ma femme apprendra... BOBETTE, ironique. — Ta femme ? Elle peut rester très longtemps, jusqu'à la prochaine Exposition... COSTARD. — Je t'en prie. Soyons sérieux... Pour en avoir... ah ! oui, j'en aurai des embêtements ! Et dame, ça me préoccupe un peu. C'est tout de même épatant qu'on ne puisse pas avoir la paix dans la vie! Je la connais, Berthe... BOBETTE. — Oh! si peu! COSTARD. — Je la connais bien... ça sera terrible. Et sa mère, donc?
la connais bien... ça sera terrible. Et sa mère, donc? S'il n'y avait que mon beau-père, on pourrait encore causer... Mais il y a ma belle-mère. BOBETTE. — C'est drôle, vous autres, les honnêtes gens, vous avez toujours des parents! Moi, les grues, nous sommes toujours sans père ni mère. COSTARD. — Parbleu! Ils sont, dans les champs, avec le bétail. BOBETTE. — Enfin, on ne les voit pas. COSTARD. — Ça vaut mieux. Quand vous vous mettez à les étaler, ils dépassent tout ce qu'on peut rêver, (un temps) Bobette. BOBETTE. — Quoi? COSTARD. — Tu pourrais pas me
Bobette. BOBETTE. — Quoi? COSTARD. — Tu pourrais pas me trouver un moyen d'éviter tous ces embêtements qui vont me tomber dessus quand ma femme? BOBETTE. — Grand lâche! va. COSTARD. — Pas du manque de courage, c'est de la faiblesse, de la bonté. Je sens qu'elle sera dans son droit, je suis désarmé d'avance. Il y a des moments où je donnerais je ne sais pas quoi, tous tes bijoux, pour qu'elle sache déjà comment s'en tenir. Certaines minutes où je me retiens à quatre pour ne pas le lui dire. Et puis, il arrive la dernière seconde, je
lui dire. Et puis, il arrive la dernière seconde, je cale. BOBETTE. — C'est enfantin. Tu n'as que l'embarras du choix. On laisse traîner un portefeuille, avec une photographie de moi dedans... COSTARD. — Elle me le rendrait sans l'ouvrir. BOBETTE. — C'est pas vrai. COSTARD. — Je t'assure. BOBETTE. — Impossible. Elle ne serait pas femme. COSTARD. — Mais si. Tu ne la connais pas. Je n'ai jamais vu pareille indifférence, elle ne soupçonne même pas la jalousie. Tout lui est égal. Je te dis qu'elle me rendrait mon portefeuille sans l'ouvrir. BOBETTE. — Je n'en crois rien. Au
portefeuille sans l'ouvrir. BOBETTE. — Je n'en crois rien. Au moins, prouve dix fois de suite mon nom en rêve. COSTARD. — Nous faisons chambre à part. BOBETTE. — Voyons, tu ne vas pas me faire croire... COSTARD. — Sans doute. Mais alors c'est dans le jour. BOBETTE. — Va te promener. Veux-tu que je m'en charge, moi, de lui faire savoir? COSTARD. — Comment t'y prendrais-tu? BOBETTE. — Ça ne te regarde pas. Veux-tu que je m'en charge? COSTARD. — Faudrait-il encore que ce fût fait convenablement, avec des formes. Ma femme est une femme honnête, une femme qui
formes. Ma femme est une femme honnête, une femme qui se tient... BOBETTE. (ricane) COSTARD. — Pourquoi ris-tu? Tu le sais aussi bien que moi que Berthe est honnête... Ah! si elle ne l'était pas?... nom d'un petit bonhomme, que ça ferait donc mon affaire! ça serait bien différent. BOBETTE. — Tu le prendrais à la gaîté? COSTARD. — À la joie, polka de Fahrbach. BOBETTE. — Tu dis ça. La vérité c'est que tu voudrais le monsieur, et que tu recourrais après ta femme comme un joueur après son argent. COSTARD. — Qu'elle essaye plutôt, ma femme, et puis
argent. COSTARD. — Qu'elle essaye plutôt, ma femme, et puis tu verras. Non, mais tu me verras... ce que je serai beau! Tu ne peux pas te faire une idée de ce que je serais beau si un pareil bonheur m'arrivait. BOBETTE. — Parole sacrée? COSTARD. — Sur la tête de tes parents. BOBETTE. — Eh bien, mon enfant, réjouis-toi : Ça y est. COSTARD. — Qu'est-ce qui y est? BOBETTE. — Ça. Ça que tu désirais. Ta femme est au courant de tout, et elle a un amant. COSTARD. — Non, pas possible?... C'est de la féerie, de la
— Non, pas possible?... C'est de la féerie, de la magie blanche. BOBETTE. — Elle sait tout. COSTARD. — Comment? par qui? BOBETTE. — Par moi. COSTARD. — Oh! que je suis gentil, mon minet. BOBETTE. — Je lui ai envoyé une lettre anonyme où je la mettais au courant. COSTARD. — Je ne le blâme pas, au contraire. Mais cependant, pourquoi faisais-tu ça? BOBETTE. — Les hommes ne comprennent rien, même les plus intelligents. COSTARD. — Merci. BOBETTE. — Je me suis dit : « Je veux m'assurer Paul tout à fait, pour longtemps. Il n'y a qu'un moyen,
tout à fait, pour longtemps. Il n'y a qu'un moyen, c'est d'apprendre à sa femme qu'il m'est revenu, elle lui fera une vie d'enfer, et il n'aura plus qu'une idée: c'est de la lâcher. » Au lieu de ça, pas du tout, une fois ma lettre reçue, elle est restée charmante avec toi; j'ai pensé aussitôt : « De deux choses l'une ; ou elle est plus forte que moi et elle a deviné le coup, ou elle a sa suffisance d'un autre côté et, dans ce cas, Paul en tient. » J'ai pris alors mes renseignements, et j'ai découvert
tient. » J'ai pris alors mes renseignements, et j'ai découvert le petit pot. COSTARD. — Comment s'appelle-t-il? BOBETTE. — Jacques Huranty. COSTARD. — Oh! qu'elle est bonne! Oh! mes enfants, elle est bien bonne! non, mais ce qu'elle est bonne! Jacques... avec Berthe! Ah vous aussi, mes bons chers, vous vous en payez dans la coulisse? Et bien, nous allons nous amuser. J'ai mon plan, je ne vous dis que ça... celui de Trochu n'était rien à côté. Arrive-moi donner des coups de poing, Bobette. Là. Enleve tes gants... une... deux. En garde. (Ils se mettent en garde.) Ton bras
deux. En garde. (Ils se mettent en garde.) Ton bras gauche raccourci sous ton téton gauche, ta main tournée en dedans... C'est bien... BOBETTE. — Tu es content? COSTARD. — Si je suis content. Seigneur! Après le jour où je me suis marié, je crois que ce jour-ci est le plus beau de ma vie... Le poing droit à hauteur du menton. Tout à l'heure j'étais morose, à présent, je suis gai comme pinson et, quoi qu'il arrive, tu me verras sourire. « Tant que le boxeur sourit, dit le proverbe anglais, il n'a pas perdu. » (Il lui lance
proverbe anglais, il n'a pas perdu. » (Il lui lance un coup de poing.) A toi dans le ventre. MANCHEVILLE. Deuxième impression : Les galeries sont très belles, c'est entendu ; seulement, les tableaux exposés sont trop petits pour les galeries. On s'attend à voir des toiles grandes comme les Rubens du Louvre; il n'y a pas un seul tableau qui puisse lutter avec le Rochegrosse des Champs-Elysées, comme taille s'entend. Et puis, il y en a encore trop ! et que doivent être les trois mille refusés à juger par quelques-uns des neuf cent cinquante-un qui sont accrochés. Beaucoup
par quelques-uns des neuf cent cinquante-un qui sont accrochés. Beaucoup de portraits : les jeunes peignent les femmes en étoiles légères en des poses négligées; les vieux en sont encore aux étoiles lourdes et aux mises en scène d'apparat. Il y a trop de portraits de gens pas intéressants (je ne veux pas dire de gens connus, intéressant le public ; je veux dire de gens ayant une figure ne pouvant pas intéresser l'artiste) : c'est en voyant les modèles qu'on comprend les prix que demandent les artistes à la mode, et cela beaucoup plus facilement qu'en voyant les œuvres.
mode, et cela beaucoup plus facilement qu'en voyant les œuvres. Il n'y a pas comme les peintres du Nord pour faire de la lumière (voir le tableau d'Osterlind), qui est né à Stockholm et il éblouit ! C'est peut-être parce qu'en Suède, il y a deux soleils, un de jour et un de nuit. La Société nationale doit être ainsi nommée parce qu'elle est la plus internationale de toutes les sociétés. Il y a une singulière tendance à moderniser les scènes de l'évangile. Voir le Lerolle et le très beau Edelfelt : cette Marie-Madeleine pleurant de vraies larmes est un
Edelfelt : cette Marie-Madeleine pleurant de vraies larmes est un superbe morceau. M. Béraud a fait plus : il a parisianisé la Bible. N'est-ce pas bien de notre temps que mettre le Christ en cabinet particulier. Non, l' décidément ! le vêtement moderne ne prête pas à l'allégorie Gervais a fait un plafond qui ne répond à rien. Seulement, c'est l'abonné de l'avant-scène qui va être content de se voir immortaliser à l'Hôtel de Ville ! Quelques jolies impressions d'Angleterre : M. Charles James surtout, l'homme qui peint une tombe. Et comme elle est anglaise, la mer de M. Moore,
Et comme elle est anglaise, la mer de M. Moore, sans compter que les mers de M. Harrison sont de premier ordre. Quand les femmes se mêlent de faire vrai, elles font autrement vrai que les hommes : exemple, les envois de Mlle Breslau et l'étonnant portrait d'homme de Mlle Bosc. À la place de Mme Madeleine Lemaire, les fleurs de Mlle Ruth Mercier m'inquiéteraient (on me dit que c'est le cas). Il n'y a plus d'exposition sans un portrait de cardinal ! voilà Duez qui s'en mêle ! je préfère son portrait de femme rousse. Et puis, il n'y
préfère son portrait de femme rousse. Et puis, il n'y a pas à dire, on aura beau blaguer Carolus Duran ; — le monsieur qui vous flanque une exposition pareille par un monsieur. L'exposition d'Eugène Carrière pourrait bien être une révélation pour le public. Il y a un portrait de Daudet qui est une des choses les plus émouvantes que je connaisse. Si seulement M. Carrière voulait renoncer à son petit brouillard. Peu de nus — pas de nus du tout. Le succès du public sera la "Jarleleine", de Béraud. Pour la voir le dimanche on sera obligé de venir
Pour la voir le dimanche on sera obligé de venir le samedi. Mon Dieu ! que les toiles de M. Montenard donnent soif ! Il y a des gens qui font des faux Carrière. Quelques-uns des tableaux de Bibot, cette année, ont l'air de faux Ribot, mais ce sont des vrais. Besnard est bien gênant pour ses admirateurs. Son portrait de jeunes filles est admirable : combien de ses autres toiles ne sont-elles pas haïssables ? M. Suley en arrive à onduler les ponts. Est-ce que le "bébé" de M. Deschamps ne grandira donc jamais ? Il serait vraiment temps
Deschamps ne grandira donc jamais ? Il serait vraiment temps ! Encore un portrait d'Yvette Guilbert ! C'est trop. Les personnes qui désirent savoir comment est la vraie Pologne, celle qui existe ailleurs que dans les romans, n'ont qu'à regarder le tableau de Gierszynski. Une récompense honnête ou non à celui qui expliquera la "Nuit", de M. Hodler. M. Hodler lui-même n'est pas exclu du concours. Que de Coquelins ! mon Dieu ! Le père, l'oncle et le neveu ! Il n'y a qu'eux, il n'y a qu'eux. " On n'est jamais trahi que par les siens, " dira M.
n'est jamais trahi que par les siens, " dira M. Renan en voyant le portrait qu'a fait de lui son fils. Et les Renanistes s'extasieront sur la profondeur de ses pensées ! Deux portraits de M. Barrès, c'est beaucoup : mais deux portraits de M. Verlaine c'est trop : il est vrai qu'il y a un portrait du Sar Peladan ! et alors... Il y a M. Louis Picard qui me paraît avoir une jolie note de mystère sur sa palette : je recommande le "Sphinx" aux amateurs de monstres parisiens. Mme Madeleine Lemaire a lâché les fleurs pour les
parisiens. Mme Madeleine Lemaire a lâché les fleurs pour les fruits : c'est bien ; mais si elle se met à faire de la peinture mondaine, c'est mal. Et ça s'appelle "Five" tout simplement : un rien. Quelques tableaux devant lesquels il est impossible de blaguer : les Conscrits, de Dagnan-Bouveret, avec une si belle compréhension du patriotisme de nos paysans; le Minuit, de Cazin, et une Route de Flandre qui est presque aussi belle que le Hobbema du British (rien que cela); mais le Minuit où l'on entend le silence des nuits provinciales un chef-d'œuvre; l'Été, de Puvis de
silence des nuits provinciales un chef-d'œuvre; l'Été, de Puvis de Chavannes, qui est un admirable morceau. Pourquoi M. Friant s'amuse-t-il à jouer aux ombres ? C'est malheureux, il a gâté un joli tableau. Il n'y a pas de Carnot ! Vous savez ! il n'est pas vrai que M. Lambert ait perdu des chats : ils sont toujours là ! Il n'y a pas de Mlle Carnot. Ce n'est pas le tout d'imiter les primitifs — devrait se dire souvent M. Klinger dont la "Pièce" orne l'escalier. Il n'y a pas de M. Constans ! Que ça doit donc fatiguer
pas de M. Constans ! Que ça doit donc fatiguer les modèles de M. Boldini de prendre des poses aussi contournées ! Si Mme Gaud... ne sait pas exactement de quoi elle a l'air, elle n'a qu'à regarder le portrait que M. Courtois a fait d'elle. Dans l'escalier, une superbe décoration d'Adolphe Binet : "La Sortie, souvenir du siège de Paris." C'est la guerre comme elle est — et surtout comme elle a été. Bien jolie, la petite Suzanne H... berg dans le portrait de J.C. Blanche. Elle a déjà des petites poses tout comme sa mère. La dame en
des petites poses tout comme sa mère. La dame en lilas, de Carolus Duran. Mme Pu...tzer, Américaine, richissime, grand journal de New-York. Me sera-t-il permis de dire que j'envie les gens assez respectueux pour ne pas critiquer l'exposition de M. Stevens? Ce qu'il y a de mieux dans l'exposition? Le jardin que l'on a planté dans le bas. (On me fait remarquer qu'il aurait été difficile de le planter dans le haut.) Et qui sait, puisqu'on a trouvé moyen de mettre, dans une exposition de tableaux, des armoires et des tables! Elles sont très belles, du reste. On voit un
tables! Elles sont très belles, du reste. On voit un nombre de tableaux représentant les mêmes personnes; combien il y a peu de gens qui s'intéressent vraiment à Paris aux œuvres d'art. Il y a un Lawn tennis, de Jeanniot, d'une bien amusante tonalité anglaise, des verts presque ridicules qui seraient impossibles si ce n'étaient pas des Anglais qui courent sur la toile. Il y a un sculpteur qui a perdu sa femme et qui la pleure! De là le très curieux projet de monument de M. Bartholomé, qui serait incompréhensible sans cette explication. Et, à la sculpture, encore des
incompréhensible sans cette explication. Et, à la sculpture, encore des Coquelins! S'il y avait trois cents tableaux de moins ce serait charmant! Les Champs-Elysées: Trop de toiles sombres, pas assez de toiles claires. Le Champ de Mars: trop de toiles claires, pas assez de toiles sombres. — Il est donc bien difficile de vous contenter! — Pas autant que de faire un bon tableau! Et le résultat le plus clair, c'est qu'il y a non seulement deux Salons, mais deux vernissages, — c'est-à-dire deux raisons au lieu d'une de faire des toilettes et de lancer des chapeaux. Moralité: À Paris,
des toilettes et de lancer des chapeaux. Moralité: À Paris, tout se termine par des chapeaux. MITCHI. DIALOGUES DES COURTISANES "Et maintenant, va prendre ton bain: il ne peut qu'Eudoxus revienne à l'hôtel, il me l'a promis." LUCIEN. "Chez Christiane Toultemps... Dix heures du matin. Christiane, quarante-cinq ans, a été très belle, très aimée, très célèbre. Aujourd'hui collée, calée, encore assez fraîche au bout de la lorgnette, le soir, dans l'indécis d'une baignoire. Beaucoup moins excitante le matin, au réveil, la tête hérisée de bigoudis et le visage luisant de pommade au concombre. Elle vient de terminer son courrier et
pommade au concombre. Elle vient de terminer son courrier et se dispose à lire le Guide des expositions, la seule feuille, avec le Figaro, à laquelle elle soit abonnée, lorsque la femme de chambre introduit Renée Vazy; cette dernière, grande, très mince, vingt ans, blonde avec des yeux longs et une auréole de cheveux d'or sous sa toque de paille héliotrope couverte d'une jonchée de pensées sauvages. Robe droite forme parapluie en drap léger couleur violet sombre. Pèlerine de même drap, sobrement garnie d'un galon brodé d'améthystes. "RENÉE. — Je te dérange? CHRISTIANE. — Du tout... Toujours très contente de
te dérange? CHRISTIANE. — Du tout... Toujours très contente de te voir, tu sais bien... (examinant Renée.) Qu'est-ce qu'il y a encore? Tu as la figure à l'envers. RENÉE, se jeta au cou de Christiane. — Ah! ma pauvre Christiane, si tu savais! CHRISTIANE. — Prends garde, tu vas te graisser. Voyons, qu'est-ce que c'est? Ta mère n'est pas malade? RENÉE. — Ah, Hurleuse, elle se porte comme un vieux charme. CHRISTIANE. — Alors Raymond?... RENÉE. — Lui!... il serait plutôt content, ce sale égoïste. CHRISTIANE, très sérieuse. — Dis donc... est-ce que le comte? RENÉE. — Le comte? Ah
donc... est-ce que le comte? RENÉE. — Le comte? Ah bien, il ne manquerait plus que ça! Non, très chic, le comte... À Moscou, en ce moment, mais envoie toujours la galette. En voilà un au contraire qui a la reconnaissance du cœur. CHRISTIANE. — Appelons ça le cœur. RENÉE. Dame, chez un homme d'honneur, le cœur est partout. CHRISTIANE. — Alors quoi? un lapin? RENÉE. Oui... c'est-à-dire non. Enfin tu connais Choc. CHRISTIANE. — Qui est-ce qui ne connaît pas Choc? Choc sucre en poudre. RENÉE. — Sucre brut, tu peux dire. CHRISTIANE. — Enfin le gros Choc, celui
tu peux dire. CHRISTIANE. — Enfin le gros Choc, celui de Bernardine Altier? RENÉE. Oui... il n'est plus avec elle depuis huit jours. CHRISTIANE. — Bah! je ne savais pas... je ne sais plus rien d'ailleurs, je vieillis... Comment, Choc n'est plus avec Altier? Ça n'est pas possible! RENÉE. — Enfin, c'est comme ça... il l'a plaquée et le lendemain de sa rupture il s'amenait dans les coulisses, au moment où je sortais de scène après avoir chanté mon rondeau. Oh! il a été épatant... il n'a pas pris par les chemins de traverse: « — Bonjour, mademoiselle... Vous me
les chemins de traverse: « — Bonjour, mademoiselle... Vous me reconnaissez sans doute... J'ai eu le plaisir d'être assis à côté de vous, il y a deux ou trois ans, je ne sais plus au juste, là-bas, sous la coupole... oui... nous avons reçu Claretie ensemble, de sorte que rien ne manque plus à sa gloire, mais il y a quelque chose qui manque à la mienne. Vous n'êtes pas bête, vous me comprenez... vous savez qui je suis, d'où je viens, avec qui j'ai vécu pendant trois années... et fidèle, comme feu Caniche lui-même, à moins que je n'aie
fidèle, comme feu Caniche lui-même, à moins que je n'aie des preuves... alors demi-tour à droite, je ne suis pas entêté. Autrement, quand je tiens une femme qui me plaît, je ne la lâche pas. D'ailleurs, vous pouvez aller aux renseignements... je vous donnerai les adresses des maisons où l'on m'a servi. Et vous? vous êtes toujours avec le comte Voronèje? — Oui, mais il est à Moscou en ce moment, à cause de la prochaine Exposition. — Il s'expose rudement... c'est crétin d'être à Moscou, mais c'est joliment commode pour moi, en attendant..." Si vous voulez bien me permettre
pour moi, en attendant..." Si vous voulez bien me permettre de vous accompagner chez vous ce soir... Et voilà... fermez le ban! CHRISTIANE. — Et tu as accepté? RENÉE. — Et toi? Pense donc, un sac pareil! CHRISTIANE. — Le fait est qu'il est à la roue. RENÉE. — Tu parles! Justement Raymond ne pouvait pas venir ce soir-là... il avait la grippe, comme un accès d'influenza... et puis quand même... tu comprends. CHRISTIANE. — Gentil, Raymond... tu l'aimes toujours? RENÉE. — J'en suis folle... mais n'est-ce pas? CHRISTIANE. — Comme de bien entendu... Alors? RENÉE. — Alors je me
Comme de bien entendu... Alors? RENÉE. — Alors je me démaquille en trois temps quatre mouvements, je monte dans le coupé de Choc et j'arrive à la maison. Épatée, maman, tu sais, épatée. Non... la tête à Hortense quand elle m'a vu rappliquer avec le monsieur, c'était à payer sa place, parole. Elle était rouge, elle bafouillait, elle tremblait... tu penses, quel honneur, sa fille avec le gros Choc!! Elle n'en revenait pas. CHRISTIANE, attendrie. — Brave femme ! Ah, elle te gobe, va, ta mère. RENÉE. — Je l'aime bien aussi. Enfin, tu comprends, pour maman c'était la fortune...
bien aussi. Enfin, tu comprends, pour maman c'était la fortune... elle voyait déjà sa fille tout à fait arrivée. Tu sais ce qu'elle lui coûtait par mois, Bernarde? CHRISTIANE. — Mettons ça à six mille... RENÉE. — Et mettez... Dix mille, ma chère, dix mille, tu m'entends... sans compter les cailloux et les ballades. CHRISTIANE. — Les cailloux ? RENÉE. — Oui... les bijoux, si tu aimes mieux. Tu penses, dix mille... il y avait de quoi être folâtre. Pour un peu, j'aurais chanté. Ah je n'ai pas été longue à me fourrer au dodo... d'autant plus qu'il était très
à me fourrer au dodo... d'autant plus qu'il était très impatient, le monsieur. CHRISTIANE. — Parfait... mais alors de quoi te plains-tu? RENÉE. — Je me plains... je me plains... parce que le lendemain, Choc devait venir me prendre au théâtre, qu'il n'est pas venu, que je l'attends encore, et qu'enfin au bout de cinq jours de silence, il m'a envoyé cinquante louis, comme à une tarte ! CHRISTIANE, après un moment. — Allons, tu as dû gaffer. RENÉE. — Mais non, je ne crois pas. CHRISTIANE. — Mais si, c'est impossible autrement, étant donné que tu avais affaire à
c'est impossible autrement, étant donné que tu avais affaire à un homme emballé et que tu es jeune, jolie et déjà un peu connue... il n'avait pas de raisons pour agir salement... ça n'est pas son habitude. RENÉE. — Qu'est-ce que tu veux ? je n'y comprends rien. LES DIX-HUIT SALONS LA VIE PARISIENNE L'impression générale des premières visites faites cette année au Bazar de l'Industrie, c'est que nous n'y voyons pas aux Champs-Élysées, mais bien dix-huit petits Salons particuliers. Grâce à quelques salles mises à bas, chaque artiste a son Salon à lui. Il n'y a qu'un membre de