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Quels chagrins n'aurait-elle pas à Paris? Elle les a. Depuis deux ans de législature bientôt, ils ne sont pas encore installés. Il a loué un garni « provisoire » derrière la Madeleine et ce provisoire s'éternise, tourne au définitif. Le mobilier, non encore déballé, moisit dans une remise du voisinage. Le matin, debout dès huit heures, par habitude invétérée de ménagère, elle attend qu'il se lève pour la recherche d'appartement qu'ils doivent faire ensemble, pour les courses d'installation cent fois décidées, cent fois ajournées. Lui s'éveille à onze heures, se souvient tout à coup qu'il ne déjeune pas : —
souvient tout à coup qu'il ne déjeune pas : — Les affaires, les collègues, le ministre !... Elle passe des journées à mourir. Elle n'a plus même la consolation de son ménage qu'elle avait là-bas au moins, avec la société des parentes, cousines, tantes, belles-sœurs, à quelques portes de distance, dans le voisinage patriarcal des petites villes. Personne à voir, personne à recevoir. L'oserait-elle d'ailleurs dans ce salon fané et louche qui porte des traces d'occupants antérieurs? Elle l'attend pour dîner. Il ne rentre pas ; ne rentre qu'à dix heures, pour se mettre en habit et repartir. — Tu
heures, pour se mettre en habit et repartir. — Tu comprends, ma bonne. On ne s'appartient pas ! on se doit à ses électeurs ! Elle se couche alors et elle pleure. Pendant ce temps, Fortuné gasconne dans les coulisses de l'Opéra, envahies désormais par le cours débordant de la Garonne. Ô Paris! les gaillards du sud-ouest ont fait de ton Académie nationale de musique un simple Capitole. Il n'est pas jusqu'à ce réduit sacré du parisianisme, les coulisses! qui ne soit en leur pouvoir. Sortez de vos tombes, fêtards et cocodès de 1869, clubmen de race, inventeurs, créateurs du
et cocodès de 1869, clubmen de race, inventeurs, créateurs du vrai chic, et promenez vos ombres un soir d'abonnement au foyer de la danse! Vous les verrez toutes, les nouvelles, Mauri, Ottolini et tutti quanti, travaillant leurs pointes et leurs jetés battus contre les balustrades, cernées par une haie de plastrons loquels et bruyants... À peine çà et là, au travers des « Té, mon bon! » percevrez-vous le mot juste et sobre d'un Gervais ou la blague incisive d'un Forain. Car la Garonne l'a voulu ! Lentement ! ! L'HISTOIRE. — Trois millions et un château magnifique dans l'Orléanais,
L'HISTOIRE. — Trois millions et un château magnifique dans l'Orléanais, aux tourelles grises émergeant des grands arbres. Tout cela lui appartenait à dix ans. Un tuteur jaloux comme Bartolo ; une vieille tante grognon qui la fagotait à faire peur, la traînait à la messe tous les jours, lui défendait l'usage des parfums et l'assassinait du matin au soir de : « Tenez-vous droite ! » — « Pas tant de verbiage ! » — « Ne buvez pas! » — « Ne vous asseyez pas sur l'herbe! » etc. Jugez un peu, après cette adolescence chagrine et compliquée, si
Jugez un peu, après cette adolescence chagrine et compliquée, si l'étincelle devait jaillir facilement à la moindre parole tendre d'un braconnier de dots ? Au reste, le cousin Gaëtan n'a pas eu besoin de tendre d'astucieux filets. C'était un mariage nécessaire : Il était, lui, le dernier des d'Ilemelay de Saint-Vaast, branche citadine; et elle, la dernière des d'Ilemelay de Saint-Vaast, branche campagnarde. Nos pères ont connu, il y a quelque vingt ans, les deux curieuses douairières jumelles qui personnifiaient, à Paris et en province, cette grande famille dont un ancêtre mourut de la peste en Terre sainte, le même
ancêtre mourut de la peste en Terre sainte, le même jour que saint Louis (voir les manuscrits de la bibliothèque d'Orléans). On les avait dénommées, dans les potichers du temps, la Cigale et la Fourmi. Or, les bons chiens ayant chassé de race, Gaëtan, dès vingt-cinq ans, était aussi plat d'escarcelle que Claire était rembourrée de liasses à coupons. Mais la raison d'État, plus forte que tout, voulait qu'on les unisse... c'est pourquoi, un bel été, aux vacances, après quelques semaines d'une cour tiède — le classique bouquet quotidien et les quelques chuchotements réglementaires en un coin du grand salon
les quelques chuchotements réglementaires en un coin du grand salon — les cloches de la cathédrale sonnèrent à toute volée, monseigneur officia, et un couple désuni de plus apparaît sur le seuil où piaffaient les deux alezans du char de bonheur... Voilà cinq ans de cela. Eh bien! Elle est restée à Orléans malgré tout, la bonne Claire; Orléans, quartier de l'évêché. Les macérations imposées par la vieille tante ont laissé leur marque indélébile. Sa coiffure fait encore sourire; elle pose de bonnes questions candides qui embarrassent les hommes; elle rougit quelquefois en donnant le bras; elle ne sait pas
rougit quelquefois en donnant le bras; elle ne sait pas s'asseoir en entrant dans sa loge, aux Français, et s'éventer doucement et donner quelques coups de lorgnette investigateurs avec désinvolture. Elle sourit de loin et salue amicalement ses connaissances à l'Opéra. Un tas de petites choses enfin. Quant à Gaëtan, il pourrait bien dire qu'il rentre de confesse à huit heures du matin. Elle le croirait. Pendant ce temps, les comédies, les bals, les garden-partys vont leur train et les nouveaux millions de renfort dansent à leur tour. Sa belle-mère est exquise de pitié impertinente avec elle : — Mais,
est exquise de pitié impertinente avec elle : — Mais, ma Clairette chérie, vous n'allez pas garder ce chapeau d'Orléans pour aller aux courses!... Elle ne sait rien de rien !... Ça vient de naître!... Allons ! venez, qu'on vous habille. L'ÉTRANGÈRE. — Provinciale de Paris aussi, cette étrangère spéciale, l'étrangère d'ambassade. Le ménage « attaché » a été choisi là-bas pour son soi-disant parisianisme ! ! Un se pourlèchait de ses jolis mots, en retard de deux ou trois saisons ; on les consultait toujours avant d'aller entendre au Lessing le phéret, quelque transposition hybride de l'art français. Elle
Lessing le phéret, quelque transposition hybride de l'art français. Elle n'a pas su garder le piquant de l'exotisme. Elle n'a pas pu attraper le chic de la Parisienne. Elle parle avec mépris des « rastaquôres ». Pas de toilette qu'elle ne critique ; pas de salle de spectacle qu'elle ne trouve « bien mal composée, ce soir » ; pas de réunion sportive qu'elle ne trouve « bien démocratique »; sans compter cette pauvre Mme Carnot qui écope chaque fois, pour ses robes, pour ses chapeaux, pour ses ombrelles. — Ah! il y a décidément encore des juges à Berlin
Ah! il y a décidément encore des juges à Berlin ! Cependant, mes amis, j'ai peine à croire, si jacobinisé que soit notre temps, que le goût, le vieux goût parisien ait émigré tout entier vers le pays où fleurit la choucroute et le jambon fumé ? Que diable ! Il en est bien resté un peu, un tout petit peu dans l'air de Babylone ? Car le goût est chose tenace qui se gagne plus aisément encore qu'il ne se perd, comme la galle ! (Je livre cette pensée aux philosophes contemporains.) Ce qui est de bon goût, c'est
aux philosophes contemporains.) Ce qui est de bon goût, c'est de se bien mettre soi-même et d'attendre que les regards ou les discrètes allusions des amis vous récompensent, au lieu de forcer le madrigal par une lourde question : — Comment trouvez-vous ma robe? C'est joli, n'est-ce pas? Ce qui est de bon goût, c'est de ne pas casser le nez d'un artiste ou d'un homme de lettres par des compliments à bout portant, tirés à mitraille; de ne pas attraper leurs mots au vol pour les fixer sur un blocnote à leur barbe... que Coquelin lui-même s'entortillerait de malaise
blocnote à leur barbe... que Coquelin lui-même s'entortillerait de malaise sur sa chaise. Ce qui est de bon goût... mais il y aurait tout un manuel à faire; et je ne peux pas prétendre même à l'ébaucher. Ce serait de mauvais goût ! Mais je crois tout de même, voyez-vous, qu'il faudra encore bien du Wagner et bien des lettres-autographes du jeune empereur avant que nous fassions venir nos chapeaux de la Kaiserstrasse. De ce côté, le désarmement n'est pas proche; m'est avis. LF.S NAUFRAGÉS. — Avez-vous connu en province, dans les pays du centre, par exemple, un de ces
dans les pays du centre, par exemple, un de ces jeunes ménages plus ou moins titrés, menant un certain train? Maison à la ville; châtelet à la campagne. La femme un peu en l'air, faisant parler d'elle ; le mari chasseur à courre, botté, éperonné, depuis l'aube jusqu'au coucher du soleil. Pontife du sport, n'ayant d'autre religion que celle du cheval, n'acceptant de familiarité qu'avec ses coreligionnaires, tous les autres humains n'ayant droit qu'à une grossière inattention, comme le veulent les coutumes anglaises, qui font autorité en matière de crottin ! Après quelques années de vêtements en peau de taupe,
! Après quelques années de vêtements en peau de taupe, de casquettes de velours, d'habits rouges et de pipes en écume, le baccarat au cercle du chef-lieu aidant, il a fallu disparaître tout à coup, laissant le champ libre aux huissiers. À la vente du mobilier, on leur apporte tous les matins leur chocolat à neuf heures. Ils le prennent à moitié éveillés, sans se dire grand-chose, mais c'est après qu'ils deviennent éloquents, lorsque pour le digérer, dans cet état de béatitude que vous connaissez, ils remontent les draps jusqu'au menton... 1. SUR LE COUP DE CINQ HEURES. —Ce n'est
menton... 1. SUR LE COUP DE CINQ HEURES. —Ce n'est pas l'alouette messagère du jour qui leur annonce qu'il va falloir se quitter, cet oiseau faisant rarement entendre son ramage à Paris, mais un lion réveillé matin qui les réveille en sursaut. Jeunet, Jeunot, il faut être rentré dans la famille dès l'aube, pour qu'un ne s'apitoie pas qu'il a découché. Mais elle ne veut pas le laisser partir, elle le retient dans ses bras, et dans ses bras il fait si bon, si chaud... On se rendort pour se reposer cinq minutes, et c'est la pendule cette fois qui
reposer cinq minutes, et c'est la pendule cette fois qui sonne neuf heures... 2. L'ÉTOILE DU MATIN. — Lui aussi doit quitter l'objet aimé aux premiers feux du matin, aussi a-t-on laissé le rideau de la fenêtre entrouvert. Serait-ce déjà l'étoile du matin qui éclairerait la chambre? C'est la lune, ou un de ses plus brillants quartiers, qui est venue frapper ses yeux de ses rayons? Il a le temps alors. Elle aussi s'est réveillée. Il la recouvre, car elle doit avoir froid, elle tremble de tous ses membres et il les réchauffe les uns après les autres... 3. LE
il les réchauffe les uns après les autres... 3. LE COUP DE SONNETTE DU PORTEUR D'EAU. — Ils dormaient tous deux très tranquillement, sans penser à mal ou à bien, se tournant le dos bien prosaïquement. Drolin, drolin, drolin, ils s'agitent inconsciemment; drolin, drolin, drolin, ils se lèvent sur leur bienséant; drolin, drolin, drolin, enfin la bonne se décide à ouvrir. Très bons caractères, pas fâchés du tout d'avoir été réveillés. Elle l'embrasse pour lui souhaiter le bonjour, puis elle fourre sa petite tête dans son cou à la place qu'elle aime tant, où elle a si chaud... 4. PREMIER
qu'elle aime tant, où elle a si chaud... 4. PREMIER REPAS DE CORPS. On leur apporte tous les matins leur chocolat à neuf heures. Ils le prennent à moitié éveillés, sans se dire grand-chose, mais c'est après qu'ils deviennent éloquents, lorsque pour le digérer, dans cet état de béatitude que vous connaissez, ils remontent les draps jusqu'au menton... 5. ô POÉSIE, VOILÀ DE TES COUPS!... — À la campagne, une chaumière à la lisière d'un bois. Il s'est levé le premier, il a ouvert les fenêtres qui donnent sur le bois et s'est recouché après. L'oiseau chante, l'air est frais,
bois et s'est recouché après. L'oiseau chante, l'air est frais, l'odeur de la rosée nocturne pénètre jusqu'au dans leur alcôve. Elle fait comme si elle dormait encore, elle n'est plongée que dans un demi-sommeil, mais qui va devenir délicieux... 6. LE SACRIFICE D'ANASTASIE. La pauvre fille il faut qu'à huit heures danse neuf heures habillée, partie pour aller à la leçon de danse. Dialogue invariable : « Tu es bon, toi, tu vas rester dormir jusqu'à onze heures, pendant que moi je vais gagner notre pain (plaisanterie à l'ordre du matin dans le corps de ballet). Et puis quelle figure
matin dans le corps de ballet). Et puis quelle figure vais-je avouer)... » Aussi est-ce une véritable lutte entre eux deux. Lui, elle ne veut pas. Elle fait tout ce qu'elle peut pour écarter sa dépense, mais le sacrificeur est si gentil pour elle... Sali ! elle prendra un fiacre 7. « MADAME EST UN PEU SOUFFRANTE, MAIS MADAME M'A DIT QUE SI MONSIEUR VENAIT... Dolente, à peine si elle ouvre les yeux quand vous entrez. Le lit et le repos ont amolli son corps et son âme; elle ne songe même pas à résister, à s'opposer au changement de
songe même pas à résister, à s'opposer au changement de vue qui va s'opérer dans son costume. Pour la forme, elle le gronde, mais bien gentiment et fait un tas de petites mines quand elle le sent à côté d'elle... — Une pauvre petite femme malade!... Vraiment, vous n'avez pas de cœur... Il va lui montrer qu'il en a beaucoup. C'est la première fois qu'il partage sa couche. Il veut se rendre compte de ce qu'elle est le matin. Il l'a si peu vue hier soir; les abat-jour sont si roses et si traîtres, et puis ils avaient si bien
roses et si traîtres, et puis ils avaient si bien soupé, il était si amoureux! ... Une femme dont les chairs peuvent affronter la lumière crue du matin, une femme dont les joues, les lèvres, après les désordres de toute une nuit, sont aussi fraîches que lorsque vous y avez déposé votre premier baiser, c'est un trésor sur lequel il faut mettre tout de suite la main, les mains, les bras, etc., etc... Elle ouvre la voie à la chasse. Son valet de chambre est venu le réveiller à six heures. Un instant après, son cabinet de toilette vient d'être
heures. Un instant après, son cabinet de toilette vient d'être ouvert de sa longue robe de chambre. Elle est auprès de lui. "Tout est-il ne lui manque rien, elle l'assiste à s'habiller, elle lui parfume sa moustache, lui roule le bouton de sa chemise, lui fait son nœud de cravate. Trop près l'un de l'autre pour ne pas s'embrasser, mais lui, la chasseur, qui ne perd pas la carte, oparde la pendule... Il n'y a ne faut pas plus d'un quart d'heure pour aller à la gare. Guignolet trotte comme un fou. Pense donc, tu ne reverras pas ta petite
un fou. Pense donc, tu ne reverras pas ta petite femme avant ce soir." Il faut en passer par un. CONSEILS PRATIQUES POUR MONSIEUR 1. Remettre tout de suite le réveil à six heures et demie, s'il faut absolument rentrer, et sur dit marbre. Ça fait un tapage... 2. Si c'est de l'amour, donner un petit coup d'œil à la glace, votre barbe doit être bien en désordre et vos cheveux ont peut-être un peu extraordinaire. 3. C'est là où vous verrez si sa conscience est tranquille, si elle ne frémit pas au coup de sonnette. 4. Se l'appeler s'il
frémit pas au coup de sonnette. 4. Se l'appeler s'il n'y a pas trop longtemps que vous n'avez fait des largesses à la femme de chambre. 5. Uniquement à l'usage des personnes qui n'ont pas les muqueuses trop sensibles. Voyez-vous une série d'éternuements? 6. Lui cacher son trousseau de clés ou son petit sac, dont elle aura besoin à l'Opéra, si elle fait mine de l'excuser. 7. On sent bien tout de suite, à la pression de la main ou des lèvres, si c'est une pâté, et on adopte le petit ou le grand déshabillé en conséquence. 8. Se méfier
petit ou le grand déshabillé en conséquence. 8. Se méfier de la femme qui a dépassé trente ans: si elle se dit matinale, c'est qu'elle a été passer un bon moment dans son cabinet de toilette avant votre réveil. 9. Aller plutôt dans la chambre de mère à se voir si elle n'est pas réveillée; il n'y a rien d'ennuyeux comme lorsqu'on est habillé... CONSEILS PRATIQUES POUR MADEMOISELLE 1. Si ça l'ennuie, s'arranger le soir, la nuit, de manière à éviter ces démonstrations matinales. 2. À l'âge de trente ans, s'opposer au coup du rideau elle-même ou se lever, pendant
s'opposer au coup du rideau elle-même ou se lever, pendant qu'il dort, pour aller le baisser. Faites comme si vous allaient passer par-dessus elle, pour aller réveiller la bonne qui couche dans votre appartement. Vous verrez comme il vous saisira... 4. Grande abondance de petites serviettes, c'est si vilain des taches de chocolat sur des draps, quand dits draps vont encore quelques instants envelopper votre bonheur. 5. Prétexter la crainte des renards indiscrets pour entrebâiller simplement les vérités. 6. Offrir de bon cœur au lieu de se laisser arracher de mauvaise grâce ce qu'on lui demande, elle arrivera à temps
mauvaise grâce ce qu'on lui demande, elle arrivera à temps sans être obligée de prendre de voiture. 7. Un air selon le caractère des gens; il y en a de grossiers et de délicats, qui se contentent d'une petite bouchée ou qui veulent tout, le plat... 8. Dans le cas contraire, si vous trouvez que le bien-aimé n'a pas la fraîcheur de l'aurore, donnez-lui l'escalier et montrez-lui le chemin du cabinet de toilette. 9. Quand le chasseur a dépassé la quarantaine, laisser sur sa table la liste des personnes à qui il faudra qu'il envoie des boutis, et dormir profondément
qui il faudra qu'il envoie des boutis, et dormir profondément quand il viendra vous faire ses adieux. Et ce qu'elle était jolie dans ses haillons en criant : « Dé pire ! Dé moule ! ben fresco ! » Gabiers et pilotins lui donnaient la préférence pour leur déjeuner du matin. On pinçait ses joues brunes, on lui disait déjà des compliments, auxquels se dilatait déjà son corsage de fillette et s'ouvraient sans surprise ses grands yeux noirs. Elle triait alors pour les plus galants les plus grosses coquilles humides et chevelues, entr'ouvertes d'aise au soleil de Provence. Puis, voilà
et chevelues, entr'ouvertes d'aise au soleil de Provence. Puis, voilà qu'un beau jour, ou plutôt un beau soir, dans un grand drame à succès, dont le clou était un rôle d'enfant, on reconnaît la petite marchande. Le théâtre manqua crouler sous les applaudissements des vieux de l'orchestre et des jeunes du poulailler. De fait, elle jouait comme une déesse, la petite Phocéenne au profil grec, à la cambrure de statuette de Saxe. L'accent de là-bas ajoutait même on ne sait quelle tendresse à ses tirades d'enfant battue. Ce fut une époque de grande prospérité pour la famille qui touchait cent
époque de grande prospérité pour la famille qui touchait cent sous par soirée, sans compter la vente des coquillages qui décupla du coup. Le Conservatoire la réclama dès qu'elle eut ses dix-sept ans. Elle y a perdu l'accent de la Joliette, mais le talent a grandi toujours ; l'œil est resté noir et brûlant sous les cils de jais ; le timbre de voix remue les entrailles aux plus britanniques de nos snobs. Marseillaise elle est restée pourtant, après l'avoir conquis Paris. Une de ses plus grandes joies est de recevoir chez elle, en repas intimes, des compatriotes parvenus comme
recevoir chez elle, en repas intimes, des compatriotes parvenus comme elle. On y mange la bouillabaisse, l'aïoli avec la morue et les pommes de terre bouillies. On y blague de tout; on retrouve l'accent pour mettre Sarcey en pièces. — Dé pire ! Dé moule ! ben fresco ! IBRAHIM. SI OCCUPÉE ! JEANNE DE PAILLY LUCIEN DE PAILLY Sept heures et demie du soir. Dans son cabinet de travail (?) plutôt pas sévère, avec, tout le long des murs, des gravures du XVIIIe siècle : les Heureux hasards de l'escarpolette, l'Indiscret, le Verrou, la Pantoufle, etc. Lucien lit les
l'escarpolette, l'Indiscret, le Verrou, la Pantoufle, etc. Lucien lit les nouvelles de Petites-Secoys. Entre Jeanne : JEANNE. — Bonjour, mon vieux, tu travailles encore. LUCIEN, grognant. — Sept heures et demie... tu ne peux pas rentrer plus tôt. JEANNE. — Ah non, tu sais, ne commence pas. LUCIEN. — Enfin, tu es partie à une heure et demie. JEANNE. — Trois. LUCIEN. — Une et demie. JEANNE. — Eh bien, veux-tu que je te dise ce que j'ai fait, tu verras si j'ai perdu mon temps. LUCIEN. — Oui, je veux bien... mais je parie que j'aurais fait toutes tes
veux bien... mais je parie que j'aurais fait toutes tes courses en deux heures. JEANNE, petit rire de pitié. — Tu serais allé essayer un corset et une robe en deux heures... j'aurais bien voulu t'y voir. LUCIEN. — Moi aussi... mais moi, à ta place, puisque c'est si long que ça, je répartirais les essayages sur tous les jours de la semaine. JEANNE. — Enfin, c'est comme ça, c'est comme ça. LUCIEN. — Naturellement... JEANNE. — Non, mais tu as l'air de croire que je l'ai fait. Tiens, écoute : je suis partie à deux heures. LUCIEN. — Une
: je suis partie à deux heures. LUCIEN. — Une et demie. JEANNE. — Deux. LUCIEN, geste de résignation. Et puis ? JEANNE. — En sortant d'ici, je suis allée chez Loti. LUCIEN. — Tiens! d'où le connais-tu ? JEANNE.— Mais non, Gustave Loti... les corsets. J'ai donc essayé mon corset, c'est-à-dire que je ne l'ai pas essayé tout de suite... j'ai attendu très longtemps... il y avait un monde. Alors Mme de Sousainprivé... LUCIEN. — Encore une nouvelle amie ? JEANNE. — Mais non, c'est une brave femme, la première de chez Loti. LUCIEN. — De Sousainprivé! Peste !
première de chez Loti. LUCIEN. — De Sousainprivé! Peste ! il se met bien Pierre... (Se reprenant.) Gustave, veux-je dire. JEANNE. — Alors la mère de Sousainprivé m'a fait voir tous les corsets de la Comédie française. LUCIEN. — Le foyer des nichons. JEANNE. — Tu sais bien que je n'aime pas qu'on dise des saletés. Enfin j'ai essayé mon corset. Devine de quelle couleur il est ? LUCIEN. — Je ne sais pas... JEANNE, avec orgueil. — Vert ! LUCIEN, avec une grimace. — Oh ! JEANNE, vexée. — Pas vert pomme, bien sûr... vert pale, pâle, pâle, pâle,
Pas vert pomme, bien sûr... vert pale, pâle, pâle, pâle, pâle, pâle, pâle. LUCIEN. — Si pâle que ça... pauvre type... heureusement que lorsqu'il verra ta poitrine, ça le remettra. JEANNE. — Tu es bête... et puis il me remonte un tout petit peu la gorge... aimes-tu ça ? LUCIEN. — Non... mais qu'est-ce que tu veux, faut se faire une raison. JEANNE. — Je suis donc sortie de chez Loti à trois heures... de là je me suis fait conduire chez Renan... c'est mon nouveau couturier... Claire prétend qu'il fait mieux que Doucet... LUCIEN, très sérieux. — C'est possible,
fait mieux que Doucet... LUCIEN, très sérieux. — C'est possible, mais il ne faut rien préjuger... nous verrons... JEANNE. — Là, j'ai encore attendu... mais je ne l'ai pas regretté. Veux-tu que je te dise comment elle est, ma robe ? LUCIEN, sans enthousiasme. — Si tu veux. JEANNE. — Comme tu me réponds... tu es méchant. LUCIEN. Je suis d'une brutalité révoltante. Voyons, comment sera-t-elle, la robe à mon Jean ? JEANNE. — C'est une espèce de drap anglais mauve très clair, avec des points blancs, pas des pois, des points... ce n'est pas régulier, c'est mélangé, enfin tu
des points... ce n'est pas régulier, c'est mélangé, enfin tu vois ça d'ici, c'est très joli... la jupe est toute droite, sans un pli, comme parapluie ça s'appelle... et puis par-dessus, un corsage qui n'est pas un corsage, mais je dis un corsage pour que tu comprennes mieux. LUCIEN. — Merci mille fois. JEANNE. En réalité, c'est une blouse en soie blanche, avec de petites rayures violettes ; et puis alors une jaquette en drap comme la robe, descendant très bas, avec un seul revers de soie lilas qui me va de l'épaule gauche à la hanche droite et qui
va de l'épaule gauche à la hanche droite et qui s'attache par un gros bouton... là. (Elle pose son doigt presque à la pointe de sa hanche.) LUCIEN, mélancolique. — Comme on fait bien les revers maintenant ! JEANNE. — Quelle brute ! Je suis sortie de chez Renan, il était... voyons... il était quatre heures et demie... je me suis dépêchée pour aller prendre ma leçon de chant, chez Mme Stèle. LUCIEN. — Comment va-t-elle, la mère Stèle ? JEANNE. — Elle va bien... elle est bien gentille, mais Dieu qu'elle s'habille mal... aujourd'hui, elle avait l'air d'une fontaine