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lecteurs seront assez grands pour apprécier eux-mêmes l'œuvre de mon ami, qu'ils liront avec grand plaisir et attention, comme je l'ai fait moi-même. Je veux seulement parler de l'auteur, berrichon d'Issoudun, que j'ai connu par l'attrait de nos gentes vieilles et douces cornemuses, lesquelles ont réveillé dans son âme l'art de racer, la poésie ancestrale communiquée à son cœur par une lignée de nobles vignerons et que la triste et lamentable pédagogie officielle du collège avait refoulée au fond de son être pendant les premiers ans de sa jeunesse; car Lumet, comme la majeure partie des générations bourgeoises de la
Lumet, comme la majeure partie des générations bourgeoises de la fin du siècle dernier et de celui-ci, était convaincu, en sortant des écoles, que le bonheur de l'humanité se détermine par une formule d'algèbre et se résout comme un problème d'arithmétique. Nous avons eu ensemble, bien souvent, des petites prises de collet, moralement bien entendu, et il m'en reste une en mémoire que je tiens à communiquer ici. Mon jeune ami me démontrait un jour les rouages admirables de la société future, que des hommes d'esprit de chambre avaient élaboré et où se voyaient des gens faisant du jardinage ou
et où se voyaient des gens faisant du jardinage ou de la maçonnerie deux heures par jour, et employant le reste de leur temps à confectionner des œuvres d'art. J'essayais bien timidement, (car nous ne sommes guère écoutés, nous autres qui n'avons pas reçu l'instruction d'Etat), de faire remarquer à Lumet, que beaucoup de gens de notre époque, appelés rentiers ou fonctionnaires officiels, avaient comme ceux de sa société future des loisirs, qu'ils occupaient généralement à faire des petits bateaux en papier, des découpures en bois, ou des dessins en cheveux, passe-temps qui peuvent avoir des agréments, mais qui n'ont
cheveux, passe-temps qui peuvent avoir des agréments, mais qui n'ont rien de commun avec de nobles ouvrages. J'observais, au contraire, que l'art devait être dans la vie active, c'est-à-dire en tout ce qu'il est utile aux croyances d'une race, aux aspirations d'un peuple qui cherche à évoluer vers des destinées supérieures. Je faisais remarquer que, pour être un bon maçon, il fallait au moins dix ans d'apprentissage assidu et laborieux, et que pour être très bon ouvrier constructeur, ça demandait vingt années de pratique constante et de réflexions bien ordonnées. Je tentais d'établir que la maçonnerie (pas la franc, bien
Je tentais d'établir que la maçonnerie (pas la franc, bien entendu) était un grand et bel art que presque tous les métiers réputés dégradants aujourd'hui par la sottise des pédagogues et des politiciens, la rapacité des agioteurs et l'imbécilité du peuple, pouvaient être ennoblissants et que l'art résidait dans la dignité que tout homme met dans l'exercice de son métier, qu'enfin l'art c'était la vie même pratiquée noblement. Je ne crois pas que ces idées aient eu beaucoup d'influence sur mon ami, mais peut-être ont-elles contribué à mettre son esprit en éveil pour l'observation, car après des événements récents, j'ai
en éveil pour l'observation, car après des événements récents, j'ai vu avec joie se développer, chez lui, un grand sens admiratif pour les œuvres de nature, et une entente logique des faits et des choses de notre époque, ce que j'ai retrouvé exprimé dans son livre, à mon grand contentement. Lumet est un travailleur, un vaillant. Je le crois assidu, patient et résolu et c'est pour moi un doux espoir de penser qu'il sera peut-être un de ces hommes déterminés qui remettront à sa place l'abominable légion de banquistes et banquiers d'hommes d'affaires à laquelle sont sacrifiées les générations auxquelles
banquiers d'hommes d'affaires à laquelle sont sacrifiées les générations auxquelles j'appartiens. Courage, jeunes hommes, affranchissez-vous des mièvreries amollissantes de cette fin de siècle, trempez vos cœurs pour la lutte superbe qui fait les grands caractères et magnifie le génie humain. Regardez dans le passé et considérez les civilisations disparues, vous verrez que c'est toujours par l'art sublime, qui fait naître en nous l'amour du bien et du beau, que les peuples vivent, grandissent et s'élèvent à la gloire, et que c'est par la science, complice du mal et du laid, que les nations se dégradent, s'avilissent et meurent. JEAN BAFFIER.
que les nations se dégradent, s'avilissent et meurent. JEAN BAFFIER. Ouvrier sculpteur. L'ART MONDAIN AURAI cette fois-ci, l'occasion de parler des gens du monde comme je veux en parler, c'est-à-dire en tant qu'artistes. Lorsque je commençai cette série de chroniques sur l'art dans le monde, je ne doutais certes point que j'aurais là un beau sujet à traiter ; mais, je l'avoue, je ne pensais point rencontrer un art aussi pur, aussi sincèrement vrai. Cette constatation n'est pas faite pour me rendre morose, et les dessins de Gyp et les vers de Mme de Montgomery sont choses qui me rendent
vers de Mme de Montgomery sont choses qui me rendent la plus heureuse des femmes. Bien que Gyp soit sortie du rang des amateurs pour se placer par la force de son talent à la tête des « professionnels », je tiens à la garder dans son milieu aristocratique, car elle est restée malgré tout une de nos plus parfaites grandes Dames, avec une pointe de XVIIIe siècle du plus charmant effet. J'adore dire du bien de Gyp, et il faut avouer qu'elle rend cette tâche facile. En effet, cette extraordinaire femme ne vous laisse jamais à Court, et il
extraordinaire femme ne vous laisse jamais à Court, et il semble qu'une fée maligne (oh ! oui, qu'elle devait être maligne et jolie la petite fée qui présida à la naissance de Gyp!) ait voulu, — si bonne marraine, — lui donner tous les dons en art, de sorte que, l'éloge étant devenu banal devant l'impeccabilité ironique du prestigieux écrivain, on eut encore à s'extasier, en passant par la gaucherie savante des Jean-bout-d'homme de Bob, devant la pastelliste d'énorme talent qui expose cette année au Champ de Mars le Portrait de Mme de M. Ah ! certes la fière devise
de Mme de M. Ah ! certes la fière devise de Fouquet peut lui être appliquée, et elle peut s'écrier comme l'orgueilleux surintendant : « Quo non ascendam ! » Le Portrait de Mme de M. par Gyp, est une oeuvre des plus intéressantes ; les yeux surtout frappent au milieu de cette figure profondément intelligente et si douce. Ces yeux sont adorables d'expression, spirituellement mutine ; il y a de tout dans le regard : de la profondeur, de l'esprit, de la mélancolie, du rire, et presque des larmes. Oui vraiment il y a tout cela dans ce portrait
Oui vraiment il y a tout cela dans ce portrait qui se détache d'une façon reposée, sur un joli ton de grisaille très doux. Voilà du vrai talent. Dans un tout autre genre, mais avec autant de maîtrise, Gyp nous donne un paravent : ah ! l'exquise petite chose! Comme Bob, qui a remanié, remanié a su d'un coup de crayon terrible, montrer tous les ridicules de nos « barons » ! Les « snobs », non plus ne sont pas épargnés; et ce qu'ils doivent avoir une envie folle de fesser ce drôlé de Paris qui « pique »
de fesser ce drôlé de Paris qui « pique » d'une façon si cruellement juste leurs petits et surtout leurs grands travers!... La comtesse de Martel n'est d'ailleurs pas seule à fustiger les Inutiles du « Doux pays » comme dit Forain, et les Rondels, que Mme G. de Montgomery vient de faire paraître chez Lemerre, ne sont point tendres non plus à leur égard. C'est dans une langue très pure, dans un sentiment de poésie pénétrante, une ironie un peu triste, bien que s'efforçant de rire sur les gens et les choses de ce temps. L'épigraphe : Qu'est-ce là?
et les choses de ce temps. L'épigraphe : Qu'est-ce là? C'est Mérencolie... ne pouvait pas mieux être appliquée qu'à ce livre, sur lequel plane du commencement à la fin, un dégoût profond, une révolte lasse contre toutes les choses laides, contre toutes les choses bêtes dont notre pauvre vie est faite. Ce mépris immense d'une grande dame à l'âme élevée, pour ce monde très plat, se résume en ces quelques mots dit au Royal Dash, le fidèle toutou : "Je t'aime, oh! mon bon chien, car tu ne parles pas. Je n'ai pas à répondre à d'indignes sottises!" La seconde
Je n'ai pas à répondre à d'indignes sottises!" La seconde partie du volume les Rondels Humoristiques, nous montre, fouettés par la satire mordante du poète, toute la ribambelle des parvenus, des rastas, des juifs cosmopolites dont notre lamentable société est pleine. Le Rondel : Coup de Bourse est vraiment charmant : "Il s'incline en riant, l'attelage est parfait ! " Une sait pas mener ! il en est stupéfait "Lui ! le fameux Banquier, le juif autoritaire !" Puis enfin les Poésies Philosophiques où l'on trouve des pages magistrales, telle Evocation d'une superbe envolée. Voilà, il me semble, de quoi
Evocation d'une superbe envolée. Voilà, il me semble, de quoi satisfaire les plus difficiles, et l'Art Mondain peut être fier de sa mission. Montrer les gens du monde sous ce jour, c'est déjà faire œuvre d'art. CHARLINE. LA REVUE D'ART NOUVELLE: PARUE par un vacarme à l'orchestre, sous les jets croisés d'un double projecteur électrique, miss Puck parut. Un ample manteau de peluche l'enveloppait toute entière, et balayait, sur ses talons, la poussière du théâtre. Elle le dégrafa d'un geste prompt, le laissa tomber de ses épaules, et jaillit; souriante et rose. D'un tour de tête étudié, elle secoua ses
et rose. D'un tour de tête étudié, elle secoua ses cheveux clairs qui se répandirent jusqu'à sa taille. Son corsage pailleté miroitait aux feux de la rampe et des moindres ondoyaient sur son maillot de fine soie. Sans se hâter, sûre de plaire, elle étalait avec amour la grâce de son Corps et l'espiéglerie de son visage. Et les mille regards du public, — hommes et femmes, — la baignaient d'une atmosphère magnétique, la chaleur de l'élément voluptueux, chaque soir renouvelée. Après avoir savouré cet instant son triomphe de jolie fille, elle adressa à la salle, oeillades et baisers coquets,
fille, elle adressa à la salle, oeillades et baisers coquets, puis, légère, s'élança sur l'étroite plateforme. Elle frossa de craie ses semelles, hasarda un pied, mignon sur la corde qui ployait à peine, s'enhardit, avança, les bras étendus en balancier, recula, revint, et remercia d'un sourire toutes ces mains qui applaudissaient. Elle alla, par une sorte invisible, tenant entre ses doigts un éclatant parasol japonais; elle joua de l'éventail, et des papillons multicolores s'ébattirent autour de ses tempes; odalisque indolente, elle s'étendit sur un hamac imaginaire, et son corps, nonchalamment, oscillait dans l'espace. Lorsqu'elle sauta à terre, ce fut presque
oscillait dans l'espace. Lorsqu'elle sauta à terre, ce fut presque un désappointement. On l'imaginait volontiers créée pour un élément plus subtil; à la voir déliée et souple comme un esprit aérien. Une heure après, miss Puck entra dans la salle en toilette de ville. Une redingote de drap remplaçait son justaucorps de parade et une toque de fourrure couvrait la torsade de ses cheveux blonds. Elle se dirigea vers un homme au teint rosé qui buvait méthodiquement son grog, les yeux perdus dans le vague. — Me voilà, Reginald, dit-elle. Reginald lui tendit la main sans interrompre sa méditation. Cependant,
Reginald lui tendit la main sans interrompre sa méditation. Cependant, après un long silence, il articula : — Vous étiez très charmante ce soir, Puck. Elle sourit. Reginald se remit à boire à petites gorgées, jusqu'à la dernière goutte, il proposa alors : — Vous devez vous thater nous rentrons. Elle prit son bras et tous deux, par les rues désertes, s'acheminèrent vers l'hôtel. TTT: Dites-moi, Puck, dit-il tout-à-coup, ce genre de vie vous plaît-il énormément ? — Quel genre de vie ? demanda-t-elle. — Je veux dire cette existence d'acrobate, ce spectacle que vous donnez à des gens, tous
d'acrobate, ce spectacle que vous donnez à des gens, tous les soir. — Oh ! énormément, s'écria Puck avec comédie. C'est étrange. Arrivés dans leur chambre, Reginald prit place dans un fauteuil, alluma un cigare et, faisant asseoir sa maîtresse : "— J'ai à vous parler longuement. — Longuement ? Vous m'étonnez. — Peu importe ; ma chère... Voici. Je vous ai vue pour la première fois à Paris, dans un cirque. Nous autres, anglais, nous apprécions grandement les exercices du corps. Vous m'avez plu ; je suis riche. Il était facile de s'entendre. Vous m'avez demandé de ne pas
était facile de s'entendre. Vous m'avez demandé de ne pas suspendre vos représentations, j'ai consenti. Le soir, je vous attendais en causant avec des hommes de cheval. Je flattais de la main les bêtes, j'interrogeais les palefreniers. C'était parfait, oh ! très bien. Aussitôt libre, je vous emmène en voyage, et vous apprenez grâce à moi que les pommes de terre ne poussent pas aux arbres, et qu'un roast beef se dépense dans un bocal... Tout allait à souhait. Mais voilà que la nostalgie des plateaux vous prend. Vous me proposez une tournée en province... J'accepte... À dire vrai, je
proposez une tournée en province... J'accepte... À dire vrai, je commençais à vous trouver moins séduisante sous vos vêtements bourgeois. C'est pourquoi j'empruntai ce joli nom de Puck à un poète de mon pays.... Il vous sied de tout point. Je vous achète des costumes riches et originaux, et nous voilà courant la province selon votre désir... Est-ce exact ? — Certes ! dit ironiquement miss Puck. Pardon, j'oubliais d'ajouter que je vous aime vraiment... Nous voilà courant la province, c'est-à-dire des villes mornes et pas curieuses du tout... Savez-vous quel quantième d'aujourd'hui, Puck ? — Le douze décembre, je
quel quantième d'aujourd'hui, Puck ? — Le douze décembre, je crois. — Il y a donc cinquante trois jours que je vis dans des galères de beuglants, que je supporte la société d'un personnel peu respectable, que je coudoise chaque soir des individus peu corrects... Cette lantise m'a amusé d'abord, mais j'y renonce désormais. — Vous dites ? — Je dis : j'y renonce désormais... Écoutez-moi bien, Puck. Il y a quelque part, dans mon pays, un château sur le bord d'un lac; Le château, quoique ancien, ne manque pas de confort, il a une terrasse qui s'avance sur l'eau.
de confort, il a une terrasse qui s'avance sur l'eau. C'est romantique, par les nuits de lune. Derrière, le parc s'étend jusqu'aux montagnes vertes, et l'on met plus d'une heure pour en faire le tour au trot. Le paysage est si pittoresque qu'on y voit, prétend-on, des fées... Je veux vous proposer de venir y vivre avec moi. Pour une fille de votre condition, n'est-ce pas inespérée de devenir ainsi châtelaine ? Puck essaya un mouvement, mais Reginald poursuivit avec calme. — Je vous assurerai une pension mensuelle que vous fixerez vous-même et que vous emploierez à votre guise. Vous
fixerez vous-même et que vous emploierez à votre guise. Vous aurez des serviteurs, des chevaux et des voitures, des toilettes, des bijoux... Ce n'est pas sans avantage... De plus, on meurt jeune dans ma famille, et souvent de mort violente. Mon père s'est brûlé la cervelle l'année même de ma naissance. Un jour, si je suis satisfait, vous hériterez de moi... Mais, ne parlons pas d'espérances... La situation que je vous offre me semble par elle-même convenable et positive. Je n'y mets qu'une condition : c'est que vous renoncerez à votre métier de funambule. Dites, qu'en pensez-vous ? Quelque habituée
votre métier de funambule. Dites, qu'en pensez-vous ? Quelque habituée qu'elle fût aux excentricités de l'Anglais, miss Puck demeura interdite. Elle mordit sa lèvre, LR REVUE D'ART 15 ÉTUDES LITTÉRAIRES GEORGES RODENBACH celui-ci, qui est un vrai poète, la fortune a souri, par une anomalie aussi bienheureuse que rare. Je me rappelle une phrase de M. Jules Lemaître, dans « les Contemporains », où il prétendait qu'« au temps où nous sommes, on ne lit plus guère les poètes ». Cette fois, le grand critiques s'est trompé. Non, les vers ne sont pas plus dédaignés du public qu'ils ne l'étaient
ne sont pas plus dédaignés du public qu'ils ne l'étaient il y a cinquante ans; on-en lit, peu, il est vrai, mais enfin on en lit. Seulement, là où il y a des vers, si parfaits soient-ils, il n'y a pas toujours, il y a même rarement un poète, au vrai sens du mot. Si c'est cette idée qu'a voulu émettre M. Jules Lemaître, sans toutefois la développer suffisamment; il a raison, mille fois raison. On ne lit plus guère les poètes par le temps qui court, c'est vrai. Mais, à franchement parler, est-ce que Y en a beaucoup ?
à franchement parler, est-ce que Y en a beaucoup ? J'entends parmi les cotis, parmi les étalages de la librairie; car le public ne peut vraiment pas aller lui-même à la découverte d'un article qui n'est pas dans le courant : il prend ce qui lui tombe sous la main, au grand jour. Ce n'est pas à lui de s'affubler d'un microscope perfectionné pour trouver mieux dans les petits coins obscurs. Pouvons-nous donc, en toute justice, blâmer sa conduite? Tant qu'on ne servira que du Theuriet au Tout-Paris littéraire, il ne lira évidemment que du Theuriet. C'est désespérant, mais qu'y
ne lira évidemment que du Theuriet. C'est désespérant, mais qu'y faire? J'ai commencé cet article en parlant de M. Georges Rodenbach, et c'est à lui que je veux revenir, en lui demandant pardon de ce trop long préambule, qui tient plus qu'il n'en a l'air à ce que je veux dire de lui. M. Rodenbach est en effet, un des rares, des très rares, et glorifiés, qui ne se contentent pas du seul rôle de versificateurs plus ou moins habiles. Parmi ces savants versificateurs — je prends le mot en son bon sens, — il y a des talents, et
son bon sens, — il y a des talents, et de grands talents, je n'en disconviens pas. Certains ont cette pureté de forme, cette souple délicatesse de touche, constituant un trompe-l'œil de raffinement qui peut quelquefois faire passer pour finesse innée ce qui n'est au fond que du métier : oui, du métier, tout bonnement du métier, quelque choquant que ce mot puisse paraître, appliqué à de beaux vers. À l'heure qu'il est, on machine un Sonnet comme on ferait d'un vauderville; on le combine, on le soupèse, et là où l'inspiration manque, eh bien ! on met tout bêtement
où l'inspiration manque, eh bien ! on met tout bêtement un joli mot ; et le Sonnet s'en va ainsi — « Belle tête, dit-il, mais de cervelle point », — sans en paraître plus mal ; les plus exercés s'y trompent : mais, dame ! Si Vous demandez de l'instinct, va te faire lanterner ! Et c'est pourtant par l'instinct seulement qu'un poète est reconnaissable, qu'un poète se sacre poète, de bonne, et belle, et indéniable race. En M. Rodenbach, cet instinct se manifeste de toutes parts, quelquefois même à l'insu de ceux qui le louent, ceux qui le
à l'insu de ceux qui le louent, ceux qui le flairaient fronçaient les sourcils, réfléchissaient une seconde et éclataient franchement de rire. — Mon pauvre ami, répondit-elle, vous êtes un bon garçon. D'abord vous m'aimez et vous ne me démandez pas de vous le rendre. Ça, c'est gentil, et pas commun, Vous êtes généreux et je vous préférerais à beaucoup d'autres. Vous, au moins, vous ne faites pas de phrases... Mais que diable voulez-vous que j'aie vivre en Angleterre ? Il paraît qu'on y allume les becs de gaz en plein midi. Moi, le brouillard me désole... Et puis, vois-tu,
plein midi. Moi, le brouillard me désole... Et puis, vois-tu, j'adore Paris. Tenez, j'en ai assez de ces vilaines villes de province. Deux sous de marrons achetés au coin d'un boulevard me rendraient plus heureuse à présent que tous vos lacs et vos châteaux. D'ailleurs j'adore mon métier. C'est amusant, vous comprenez, tout ce public le nez en l'air, avec de drôles d'yeux. Et les médisances des camarades, les bonnes parties de rire, les billets qu'on vous envoie, les bouquets, tous les petits manèges... Non, vous ne vous figurez pas... Puis, enfin, on est quelqu'un, une artiste dans son genre.
Puis, enfin, on est quelqu'un, une artiste dans son genre. Parlons sérieusement ; ne comptez pas sur moi. Elle se leva, ajoutant par plaisanterie : — Pour l'héritage, je ne dis pas non. Dame ! si cela vous accommode, ne vous gênez pas. Autant moi qu'une autre, pas vrai ? Le lendemain, ni l'un ni l'autre ne reparla de cette étrange conversation. Reginald, à son ordinaire, but des grogs et dorlotât son spleen. Mais, par exception, il écrivit deux ou trois lettres. Puck trottina, bavarda, dansa sur la corde et obtint d'unanimes applaudissements. Elle s'étonna, en sortant de sa loge,
obtint d'unanimes applaudissements. Elle s'étonna, en sortant de sa loge, de ne pas trouver Reginald à sa place accoutumée. Le supposant couché, elle rentra elle-même. Dans la chambre, elle cherchait des allumettes, à tâtons. Ses mains touchèrent quelque chose qui céda mollement et se mit à remuer, comme un objet flottant en l'air. Effrayée, elle se hâta d'allumer la bougie. Devant elle son amant pendu au plafond, les traits bouffis, les mains crispées, semblait lui tirer la langue dans une grimace macabre. Elle cria et s'évanouit. Lorsqu'elle reprit connaissance, le cadavre reposait sur le lit. Les garçons d'hôtel empressés autour
cadavre reposait sur le lit. Les garçons d'hôtel empressés autour d'elle lui tendirent une enveloppe portant son nom. Elle lut : "La corde des pendus porte bonheur. Je lègue la mienne à miss Puck. C'est un fétiche qui la garantira de toute chute dangereuse. Je l'ai choisie mince, résistante et suffisamment longue pour que miss Puck puisse s'en servir dans ses exercices. Ceci est mon dernier désir. "REGINALD." — Voilà. Comment, dit miss Puck en racontant cette histoire, j'ai hérité d'un anglais et j'exécute sans danger les plus périlleuses acrobaties. LÉO ROUANET. LA REVUE D'ART ART approfondir minutieusement. Et c'est
LÉO ROUANET. LA REVUE D'ART ART approfondir minutieusement. Et c'est pourquoi ce poète a pu se concilier toutes les admirations, si opposées fussent-elles : de ceux, d'abord, qui en le quintessencient trouvent à souhait en lui ses plus rares gemmes de l'art; puis, de ceux auxquels il communique la sensation comme magnétique de sa puissance, sensation immédiate, mais inextricable, telles ces traînées âpres qui, aux jours d'orage, Vous prennent à la gorge sans qu'on'se les explique. Et c'en serait assez de cette commotion spontanée, diffuse, et par conséquent plus admirable encore que la suggestion logiquement amenée pour justifier à M.
encore que la suggestion logiquement amenée pour justifier à M. Rodenbach ce titre de vrai poète qui lui sera de moins en moins discutable, à mesure que l'on pénétrera plus avant dans son œuvre. J'étonnerai beaucoup de gens, — j'étonnerai peut-être M. Rodenbach lui-même, — en disant que sous certains rapports je crois voir en lui quelque parenté, lointaine, si l'on veut, mais du moins réelle, avec Stéphane Mallarmé. Le rapprochement, au fond, n'est pas si extraordinaire qu'il puisse sembler au premier abord. Comme l'auteur des "Fenêtres", celui du "Voyage dans les yeux" a cette subtilité extrême, mais foncière, qui
dans les yeux" a cette subtilité extrême, mais foncière, qui peut ressembler quelquefois à de la complication. D'instinct, ou plutôt de nature, M. Rodenbach est un compliqué, mais un compliqué naturel, sans efforts, en qui les sensations délicates sont aussi fréquentes que les banalités chez d'autres. Une différence pourtant est à faire entre les deux poètes : Mallarmé, que Mendès a spirituellement appelé "un auteur difficile", l'est par sa forme, et par sa forme seule, qui aussitôt pénétrée, laisse passage au sens et à l'idée dans toute la plénitude de leur subtilité. Tandis qu'au contraire, en M. Rodenbach, toutes les
leur subtilité. Tandis qu'au contraire, en M. Rodenbach, toutes les difficultés, si difficultés il y a, ne résident que dans les fonds; coquettement, il se dérobe aux brutalités de la soudaine et complète compréhension, et se révèle peu à peu, comme une paillardise mentale, en toute l'harmonie de sa délicatesse. Cette délicatesse, le poète s'en étonne lui-même, il se la reproche presque : « Ah ! ce leurre d'aller voyager dans les yeux ! » Et comme pourtant, l'on sent partout qu'il s'y complaît, qu'il y retrouve la limpidité de son âme, en ces yeux qui sont « des Méditerranées,