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l'œil et rassure. Le théâtre lui-même a un nom charmant : Paradis. Public honnête et calme de bonne bourgeoisie. Dans le large promenoir qui entoure les loges, de petits jeunes gens et des pères endimanchés promènent à leurs bras des dames en toilettes de ville et en cheveux. Eux-mêmes ont la tête découverte, et l'un d'eux m'exprime son étonnement d'avoir vu à Paris, ville de mœurs polies, les hommes se promener, dans les couloirs des théâtres, le chapeau sur la tête et une canne à la main. Rien d'exotique dans l'aspect général ni dans les types. Des robes, des barbes,
l'aspect général ni dans les types. Des robes, des barbes, des bijoux et des redingotes qui font penser à Bruxelles ou à Saumur... Bon petit orchestre ; troupe de passage, — quelconque. Mais pourquoi diable l'imprésario fait-il jouer le second acte de Mam'Selle Nitouche dans un décor d'Alhambra ? Pris une tasse de thé, à l'Exposition française, avec le lieutenant-colonel K... (charmant). Face poupine sous le bonnet d'astrakan gris de grande tenue ; teint pâle et dont l'expression douce des yeux très clairs accentue l'aspect souffreteux. J'ai remarqué chez beaucoup de Russes cette pâleur de teint. On me dit que
de Russes cette pâleur de teint. On me dit que la cause en est à l'abus du thé, qui les énerve (?). Trente ans. Entré à dix-huit ans, comme sous-lieutenant, dans la garde. Passé au service d'état-major et promu lieutenant-colonel à vingt-six ans. Les nôtres vont moins vite. Extrême politesse, relevée d'une pointe de familiarité très séduisante. Après le verre de thé rose bu à la hâte entre deux promenades, le lieutenant-colonel K... s'est levé, a ôté le gant de sa main droite — suivant l'usage russe — et me l'a tendue, en saluant. Je l'ai retrouvé le soir au
l'a tendue, en saluant. Je l'ai retrouvé le soir au parc, à Afavrelania, où la jeunesse dorée de Moscou passe une partie de ses nuits. Un coin tout à fait curieux de Moscou, et qui n'a pas son équivalent en France. Des jardins, des halls élégants, où l'on dîne, où l'on soupe, où l'on boit; un peu partout, des femmes élégamment vêtues, aux types très divers, circulent, sourient aux visiteurs, se prêtent même complaisamment à un flirtage discret; elles sont là nu-tête, et comme chez elles. Parmi ces femmes vont et viennent quelques matrones, qui ont évidemment pour fonction de
et viennent quelques matrones, qui ont évidemment pour fonction de diriger le troupeau. Vous vous figurez sans doute que... Pas le moins du monde. Toutes ces femmes sont ici pour chanter; et elles ne sont ici QUE pour cela. Elles sont partagées en groupes divers, reconnaissables aux types et aux costumes: il y a les Hongroises, il y a les Russes, il y a les Bohémiennes. Chaque chœur est dirigé par une femme d'âge mûr, — et appuyé par un petit groupe d'instrumentistes mâles ou de chanteurs. La Bohémienne « en chef » est passée auprès de nous. Elle parle
en chef » est passée auprès de nous. Elle parle assez bien le français et nous propose une séance de musique. — Longue, votre séance? — Une demi-heure. — Et combien? — Trente roubles. — C'est bien. Un signe du doigt aux Bohémiennes qui rôdent alentour, et voilà le chœur formé. Un maître d'hôtel nous conduit au premier étage, dans un des salons réservés à ces étranges exercices. Les femmes nous ont suivies. Elles sont surprenantes, avec leurs teints bistrés, leurs yeux noirs, luisants comme des braises, leurs chevelures noires, leurs robes noires... Elles ont des impatiences qui terrifient et
leurs robes noires... Elles ont des impatiences qui terrifient et des sourires qui bouleversent. Il y en a de délirantes, et il y en a de hideuses; aucune n'est banale. Et leurs chants, donc! Une plainte d'animaux sauvages, cadencé douloureusement une danse d'hystériques, dont l'une d'elles vient de nous esquisser le pas: le corps balancé dans une ondulation lente, les mains réunies comme par d'intimes contorsions, un sourire maladif et passionné aux lèvres, la petite femme jaune et noire glisse vers nous, recule, revient, s'échappe et zigzague en tous sens follement, sans qu'un mouvement des genoux dérange les plis de
follement, sans qu'un mouvement des genoux dérange les plis de sa robe. C'est comme un tremblement convulsif des pieds joints qui la déplace. Et nous sommes là, perdus dans un rêve, le verre de Champagne collé à nos mains immobiles, hébétés dans la contemplation de ces êtres que leur propre musique semble saouler. Nous n'avons pas envie de rire du tout. GUY. CORRESPONDANCE DE VILLÉGIATURE Monsieur Louis Larey, artiste peintre, rue Fortuny. Paris. Faire suivre. Voir au dos. Au château de Chalonge, près Saint-Brieuc. (Côtes-du-Nord.) Papier bleu gris. Enveloppe étroite et longue. Dos armes sur le revers. Parfum intense. —
et longue. Dos armes sur le revers. Parfum intense. — Tiens! une lettre de ma voisine, la cocotte! "Monsieur, "Voilà déjà six mois que je suis sur le point de vous écrire cette lettre, mais j'ai voulu patienter le plus possible; maintenant cela dépasse les bornes permises. Vous avez une domestique, une vieille grosse femme, qui ne cesse de m'espionner, et personne ne peut sonner à la porte de mon hôtel sans que cette personne soit là, embusquée derrière les fenêtres, et ne se gênant pas pour faire des réflexions plus ou moins déplacées. Déjà, le printemps dernier, une dame
plus ou moins déplacées. Déjà, le printemps dernier, une dame de mes amies s'était plainte de cet état de choses; chaque fois qu'elle venait me voir, on la regardait d'un air curieux et en faisant des réflexions. Voilà que ça recommence maintenant plus que jamais, et cette fois votre domestique mêle les autres domestiques des hôtels voisins dans ses potins. "Il m'adresse donc à vous, monsieur, persuadée que votre courtoisie et votre qualité de confrère (!!!!), puisque je suis artiste aussi (Ah!) — j'ai exposé deux années de suite au Salon, — feront que vous mettez une fin à ces
Salon, — feront que vous mettez une fin à ces vexations. Du reste, le service de votre maison doit souffrir de ce que vos domestiques soient toujours à guetter aux fenêtres. Pourquoi ne faites-vous pas mettre des vitraux adhésifs comme il y en a chez moi. Cela ne coûte pas cher et coupe toute communication avec la rue. Après tout, monsieur, je pense que vous êtes le maître chez vous et que vous n'avez qu'un mot à dire pour faire cesser ces potins, ce sont là de petits services qu'on ne peut se refuser entre gens du même monde..." (Oh!
ne peut se refuser entre gens du même monde..." (Oh! oh!!!) "D'ailleurs, monsieur, si vous désirez des renseignements verbaux, je suis à votre disposition. Je connais intimement votre ami M. Marcel Prévost, et j'ai eu l'avantage d'être présentée à votre propriétaire et voisin, M. Delessaint. Vous voyez que nous sommes un peu en pays de connaissance. "Recevez, monsieur, l'assurance de ma considération distinguée. "MARCELLE DE NIRAC." Madame Gertrude Bucaille, chez M. L. Larey. Rue Fortuny. "Ma bonne Gertrude, "Je recois de Mme Marcelle de Nirac, ma voisine, une lettre dans laquelle elle se plaint des regards indiscrets que vous lui
laquelle elle se plaint des regards indiscrets que vous lui lancez chaque fois qu'elle rentre ou qu'elle sort, et des potins que vous faites courir sur son compte. Je vous prie de ne vous plus occuper autant de cette personne, qui est en droit de réclamer contre l'espèce de surveillance que vous lui infligez. "Il me serait très désagréable de recevoir de nouvelles plaintes à ce sujet. Je serai de retour le..., etc. Monsieur L. Larey, Au château de Chalonge, près Saint-Brieuc. (Côtes-du-Nord.) "Monsieur, "J'ai reçu votre petit mots hier. Si je l'avais reçu d'un de vous-même qui m'aurait fait
Si je l'avais reçu d'un de vous-même qui m'aurait fait très plaisir, mais pas des plaintes de Mme Marcel de Nirac à mon égard, car jamais je ne la regarde en rien, cette dame, croyez le bien, monsieur. Seulement, de ce que j'ai l'habitude ici, Mme Marcel a pour amant son cocher qui la conduit dans la journée avec deux chevaux et le soir vers dix heures une voiture de fiacre vient les prendre tous les deux et rue Fortuny on s'en aperçoit et moi sans faire attention." Samedi 12 en rentrant, toute seule que j'étais, une voiture était à
en rentrant, toute seule que j'étais, une voiture était à sa porte et je vois sortir Mlle Marcel et son cocher bien habillé naturellement, que j'ai donné un coup d’œil, étant si près, et je me suis mise à rire, en moi-même. Il était de sa vie dix heures du soir. Voilà monsieur ce qu'il y a eu et vous voyer monsieur, qu'il y a plus de deux mois que une bonne qu'elle a renvoyée le savait et elle la dit à plusieurs personnes rue Fortuny cette bonne. Et moi à la porte je n'en savais rien du tout que
à la porte je n'en savais rien du tout que samedi comme je vous l'ai dit dans ma lettre que je l'ai vu sortir de mes yeux et tous cela ne me regarde pas je n'y fais pas même attention c'est trop peu de choses. Si Mlle Marcel ces idées dans la tête que l'on la regarde elle à grands cris, elle devrait alors se corriger. Madame ne ferait pas mal ! Monsieur, vous pouvez arriver quand vous voudrez. J'ai bien tout nettoyé à fond. Je vous envoie mes bonnes amitiés et dévouement. GEORGIADE BUCAILLE. Pour copie conforme SANIO. COMMENT
amitiés et dévouement. GEORGIADE BUCAILLE. Pour copie conforme SANIO. COMMENT ELLES APPRENNENT LEURS ROLES Musicienne comme plusieurs piques, elle a pour elle son timbre, la candeur de toute sa virginale personne. Elle est montée sur deux ou trois rôles qu'elle chantera vitam aeternam dans les cinq parties du monde. Apprendre un rôle nouveau est un effort tel qu'il lui faut deux ans pour s'en remettre ; aussi quand l'œuvre qu'elle interprète est un bon succès, vite, elle revient à ses clochettes, à ses premières amours. Elle est aimée d'une manière incandescente par son musicien. C'est lui qui lui serine ses
incandescente par son musicien. C'est lui qui lui serine ses rôles, pas sur le piano... Lorsque tous deux, rentrés de soirée où on leur a fait ovation sur ovation, peuvent s'écrier comme dans le tableau célèbre : « Enfin, seuls ! » c'est le moment où on va se mettre à travailler. La pressant sur son cœur, il chantonne le motif, elle le reprend. Si elle n'est pas trop fatiguée, il lui fait décrocher le mi bémol ou le fa. Si on n'attaque pas le grand morceau, ce soir-là, il lui fait répéter quelques vocalises, quelques gargouillades. C'est penché sur
lui fait répéter quelques vocalises, quelques gargouillades. C'est penché sur elle, les lèvres sur les lèvres, les yeux perdus dans les profondeurs azurées des siens, qu'il lui insuffle ses plus délicieuses inspirations avec accompagnement de battements de cœur. Apprendre des rôles d'une manière aussi passionnée et rester si glace ! Voilà ce que c'est que de donner tout son feu, toute sa flamme au maître, aux répétitions. Elle ne nous sert plus qu'une petite braise à mi-chemin consumée ou de la cendre tiédie. Ses rôles, elle les lit chez elle sans tambour ni trompette. Une telle mémoire, qu'après la lecture
sans tambour ni trompette. Une telle mémoire, qu'après la lecture que l'auteur a faite aux artistes elle pourrait, dit-on, jouer son rôle. Elle joue tous les jours, tous les soirs ; pas une soirée, pas un concert, un bénéfice, un foyer ou five dock musical, récital, sans son gracieux concours et toujours très grassement rétribué. Tellement pressée quelquefois, qu'elle n'a pas le temps de jeter un coup d'œil sur le monologue ou la scène qu'elle doit dire dans des maisons particulières. C'est elle qui a inventé le truc du rôle ou de la pièce de vers appliqué sur les feuilles
ou de la pièce de vers appliqué sur les feuilles de son éventail, et pendant que, pour le bon public de la salle de concert ou du salon, elle a l'air de s'abîmer modestement ou avec mélancolie dans la contemplation de médaillons peints par Lancret ou d'après Boucher, c'est sa tirade ou sa réplique qu'elle ne lit tout simplement. Elle fait payer ses leçons quarante francs l'heure. Elle en a plus qu'elle n'en peut donner. Une artiste de son théâtre, touchée s'il en fut, pour faire sa cour à la grande artiste et tâcher grâce à elle, de figurer quelquefois
grande artiste et tâcher grâce à elle, de figurer quelquefois sur l'affiche, désire prendre une leçon par jour avec elle... Elle n'a plus une heure, plus une minute... Comment faire? La grue insiste, insiste. L'artiste trouve une combinaison : — Êtes-vous fille à m'accompagner en voiture ? Je vous y donnerai votre leçon en allant chez mes élèves. J'ai une dame dans le quartier des Invalides, boulevard de la Tour Maubourg. Vous venez me prendre. De chez moi chez ma madame il faut bien vingt minutes, n'est-ce pas? (Elle carotte un peu) Des Invalides je vais rue Turbigo, chez de
un peu) Des Invalides je vais rue Turbigo, chez de riches industriels... Il faut bien une demi-heure, n'est-ce pas ? Votre leçon sera prise. La jeune artiste a accepté ces conditions ambulatoires. Vous pouvez la voir tous les jours aller chercher son charmant professeur à son hôtel ou au théâtre quand elle répète, selon les heures. On monte en voiture et on pique des rôles qu'on ne jouera jamais, mais quel bon exercice ! Comme elle apportera bien une lettre ou ouvrira une porte ou une armoire ! Malheureusement, plus elle travaille, plus elle devient mauvaise : elle a perdu
elle travaille, plus elle devient mauvaise : elle a perdu les pauvres petites qualités de naturel qu'elle avait quand elle a débuté. Elle est devenue prétençante et mauvaise. Suffisance, insuffisance, comme avait dit le père Samson, pour qualifier le talent de Lafontaine qui venait de débuter à la Comédie-Française. Ses rôles, elle les apprend comme personne. Les rôles modernes, avec son intelligence, son expérience, son grand flair. Les anciens du grand siècle c'est toute une affaire, elle les travaille des mois, des années quelquefois. Elle remonte aux sources premières. Si c'est du Racine, du Corneille, elle relit les anciens tragiques,
c'est du Racine, du Corneille, elle relit les anciens tragiques, les annales de Tacite, les auteurs espagnols, la littérature, l'histoire même de l'époque à laquelle est la tragédie ou la comédie qu'elle étudie. On la voit courir de bibliothèque en bibliothèque. Elle suit les cours qui peuvent lui être utiles au Collège de France, à la Sorbonne, se fait présenter aux écrivains, aux artistes, aux philosophes dont les travaux peuvent jeter quelque lumière sur le rôle qu'elle est occupée à creuser. Même soins pour ses costumes : ce sont des séances au cabinet des médailles, au Louvre. Elle se fait
séances au cabinet des médailles, au Louvre. Elle se fait acheter les estampes rares, les portraits des comédiennes illustres, des tragédiennes des grands siècles qui ont joué ce rôle avant elle, pour voir ce qu'elle pourra prendre de celui-ci comme détail de costume, de celle-là comme attitude générale. Ses amis sont presque aussi occupés qu'elle, elle les met tous à contribution. On en a vu aller dans un musée de province photographier un buste de Clairon ou un pastel de Latour, à Saint-Quentin, pour avoir la coiffure exacte de la grande tragédienne ou la façon de son corsage. Elle n'a
grande tragédienne ou la façon de son corsage. Elle n'a pas de mémoire pour deux sous, elle n'arrive à apprendre ses rôles, et quels rôles : qu'en les copiant et recopiant en caractères énormes sur des feuilles de papier qu'elle épingle le long de ses glaces, dans son cabinet de toilette, sur les paravents, sur les pelotes, sur les rideaux. Une fois elle s'était amusée à suspendre un passage récalcitrant à la suspension de la salle à manger et, en déjeunant, elle l'avait constamment sous les yeux. Très drôle de lire tous ces fragments de rôles : « Oui, quel
lire tous ces fragments de rôles : « Oui, quel qu'il soit, il est digne de ma tendresse, c'est le plus noble, le plus généreux des hommes... Quelle fantaisie il s'est allé mettre dans l'esprit... Il me fait de la peine... Reviens à toi... Je me parle et je te réponds... » C'est de Scribe. L'entendez-vous faisant sa toilette intime, les yeux fixés sur le bout de rôle qu'elle est en train d'étudier : « Ce que je fais là, monsieur, est utile, nécessaire, indispensable. À vos prières, à vos menaces, ne sauront m'en empêcher. » (Ohnet). Elle n'a pas
menaces, ne sauront m'en empêcher. » (Ohnet). Elle n'a pas encore eu l'idée d'épingler ses rôles entre les glaces de son coupé, quand elle se rend aux répétitions. On la remarquerait trop et, au théâtre, elle a la réputation d'apprendre avec une grande facilité. Une des seules qui n'apportent pas le manuscrit de la pièce aux répétitions. Elle veut justifier par un zèle extraordinaire l'unique faveur dont elle fut l'objet en entrant de par une autorité puissante dans un aussi fameux théâtre. Terrible pour tout le monde, pour elle, pour sa mère, un rôle nouveau. Comme ce n'est plus un
sa mère, un rôle nouveau. Comme ce n'est plus un mystère pour personne, la petite a un penchant immodéré pour la dive bouteille. Aussi dès le matin de la répétition, soit chez elle, soit au théâtre quand son secrétaire, car on lui secrète tous ses rôles, l'a suffisamment dégrossie, maman met sous clef toutes les bouteilles, on a même prétendu que l'eau de Cologne, l'eau dentifrice, l'eau de Mélisse, n'importe quoi, tout y passait, pourvu que ça gratte. Et pour la stimuler, on lui promet un petit verre de chartreuse, de sherry-brandy : « — Répète bien, dit la maman,
de sherry-brandy : « — Répète bien, dit la maman, dès que tu sauras ton air, j'irai te chercher quelque chose de bon... » Et elle agite son trousseau de clefs. C'est un accompagnement délicieux à la mélodie qu'elle est en train d'apprendre. Elle sera bien sage, bien obéissante, elle travaillera bien, mais il faudra qu'on lui donne un bocal de cerises à l'eau-de-vie extradry... KIF. CHOSES ET AUTRES Nos intimes, au Vaudeville. — Ils n'étaient décidément pas difficiles nos prédécesseurs, et, quand on pense que voilà une pièce qui a eu beaucoup de succès il y a trente ans,
a eu beaucoup de succès il y a trente ans, on reste rêveur et on se montre très disposé à faire quelques réflexions. Il est clair qu'on avait, à cette époque, plus de temps que maintenant. Ce qu'on dit de choses inutiles là-dedans, ce qu'on y fait de mots qui ne servent à rien, ce qu'on prépare de scènes, ce qu'on accumule d'incidents — et, avec tout cela, il n'y a pas de pièce, tout comme dans les pièces de maintenant qui ont au moins l'avantage d'être plus courtes et de ne pas avoir ce raseur terrible, le raisonneur, qui
de ne pas avoir ce raseur terrible, le raisonneur, qui a été, du reste, très mal joué par Dieudonné. Ah ! quand il commence à parler celui-là, c'est réglé ! il y en a pour dix minutes. Il paraît que vers 1860 on aimait ce genre de déclamations creuses ! Avaient-ils de la chance et devaient-ils en avoir des distractions qui nous sont fermées ! Au surplus la pièce a été mal jouée : Mme Hading, quoique moins mauvaise que d'habitude, a été comme d'habitude crispée et prétentieuse ; parce qu'une fois elle a trouvé une belle pose en s'asseyant,
qu'une fois elle a trouvé une belle pose en s'asseyant, dans Sapho, sur une malle, elle ne la quitte plus, — pas la malle, la pose. Je la prie aussi de se coiffer d'une façon moins solide : après la scène de viol, qui fit le triomphe de 1860, elle est coiffée comme si elle allait dîner. Heureuse Mme Hading ! elle ne fut jamais violée, sans quoi elle saurait que ce genre de sport ne va pas sans un certain chahut. Ne pourrait-elle pas aussi changer de couturière : ses robes sont excentriques et pas jolies. Il y a
ses robes sont excentriques et pas jolies. Il y a surtout un certain manteau de reine pour aller à la gare de Ville-d'Avray qui me paraît le comble du ridicule. Candé en amoureux est détestable : il n'a rien d'un jeune premier. Je l'engage aussi à changer la doublure de son veston : on est à la campagne, en été, et il a un veston doublé de soie ! Je ne dirai rien de Mlle Dea Dieudonné, pourquoi la chagriner ? Mais j'avouerai que Boisselot ne m'a pas déplu — tandis qu'il navraient ceux qui ont vu la pièce en
tandis qu'il navraient ceux qui ont vu la pièce en 1860. Ali ! On en a avalé dans les couloirs des « Si vous aviez vu cela » Il n'y avait guère que Mlle Léonide Leblanc qui éblouissait dans une avant-scène et qui voulait ne plus se rappeler qu'elle a créé le rôle du collégien — il y a trente ans! Eh! eh! Quand on pense qu'à cette même date le vénérable M. Febvre jouait l'amoureux et Mlle Pierson l'ingénue, ça ne nous rajeunit ni les uns ni les autres... Quand je vous disais que les reprises portent à la
Quand je vous disais que les reprises portent à la philosophie ! Mam'zelle Quinquina, à l'Ambigu. — Le titre seul de cette pièce indique, n'est-ce pas, qu'elle n'est pas d'un intérêt fébrile? C'est un mélodrame selon la formule de 1849, qu'on a cru avoir modernisé en nous montrant des gardiens de la paix vêtus d'une façon exacte, un banc semblable à ceux que nous voyons sur les boulevards et une brasserie comme on en voit beaucoup au quartier Latin. A un moment, nous avons cru qu'une femme allait accoucher en scène — et nous aurions vu une salle d'hôpital, toujours
scène — et nous aurions vu une salle d'hôpital, toujours très exactement ! — Je suis sûr que l'auteur a cru de très bonne foi faire du réalisme : cela nous entraînerait un peu trop loin s'il fallait lui expliquer en quoi il s'est trompé. La pièce est très bien jouée : par une débutante, Mlle Ramazetta, qui nous vient d'une Hongrie quelconque et qui me paraît destinée à se faire une place à Paris. Seulement, comment a-t-elle pu débuter dans une pièce de ce genre, elle qui semble bien plutôt être faite pour la comédie? Comment a-t-elle pu consentir
plutôt être faite pour la comédie? Comment a-t-elle pu consentir à s'affubler d'un costume de zouave, elle qui est jolie et surtout gracieuse? Mais, malgré tout cela, elle est intéressante, et je lui crois beaucoup de talent. A côté d'elle, nous avons revu Leray, cet acteur vu l'an dernier aux Menus-Plaisirs. Il est tout simplement de premier ordre, ce garçon-là. Il sait composer un personnage, le grimer, l'habiller, lui donner sa physionomie propre. C'est tout à fait un bon acteur. Seulement, comme il n'a pas passé la soixantaine, on ne parle pas de lui! Mlle Colas, notre amie du Théâtre
parle pas de lui! Mlle Colas, notre amie du Théâtre Libre, ne fait que passer avec sa grosse et exubérante gaieté. Elle aussi se met en zouave ! Quel spectacle ! Le Père Goriot, au Théâtre-Libre. — On a assez souvent dit ici du bien du Théâtre Libre pour avoir le droit de dire à M. Antoine qu'il s'est trompé d'une peu pardonnable façon en nous servant un simple mélodrame, assez mal découpé dans l'immortel chef-d'œuvre de Balzac. Ce n'est pas le tout que de prendre des scènes dans un livre et de les transporter sur les planches : il
livre et de les transporter sur les planches : il y a le comment et le pourquoi qui expliquent tout et qui sont supprimés ; il y a les choses qui paraissent admissibles dans le livre et qui finissent par choquer (je ne veux citer qu'un exemple : c'est la façon dont Goriot finit au théâtre par faire l'effet d'un simple procureur (feminin : procureuse). C'est une erreur, et le Théâtre Libre n'est pas fait pour des essais de ce genre. Il ne faudrait cependant pas croire que ce spectacle soit sans agréments : on y retrouve le plaisir que
soit sans agréments : on y retrouve le plaisir que l'on a à revoir dans une lanterne magique des tableaux que l'on a admirés dans des musées lointains. On se dit : « Comme c'était beau ! » Et on revient les heures passées. En revoyant Vautrin et tous les autres, on s'est rappelé le roman et on s'est dit : « Comme c'était beau! » Mais qu'on ne nous en demande pas plus! M. Antoine a joué Goriot à contrevérité, en en faisant un vieux gâteux dès le premier acte. Les autres avaient de bien amusants costumes : surtout