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PROVINCIAL. — M. Lève-le-pied, Bordelais, fait la cote avec l'argent et un tas de bonnes plaisanteries du midi à la clé. Conseil aux gens délicats : Si la fantaisie vous prend de risquer un louis sur une bête quelconque, recevoir votre ticket à bout de bras, sans vous approcher trop du bonhomme dont tout l'être dégage un perpétuel relent d'aïoli. — Eh! eh! nous avons bien eu quelques petites condamnations?... Bah! ça n'empêche pas la bonne humeur! — Et la cote, ça ne va plus fort, monsieur Lève-le-pied, depuis que nos législateurs?... Eh bien, et les petites affaires, donc? Les
nos législateurs?... Eh bien, et les petites affaires, donc? Les petits prêts à la petite semaine? Son pardessus informe, jauni par les averses, en est doublé de ces billets véreux. — À votre service, monsieur. ÉPILOGUE Cinq heures du matin. Les devantures s'entr'ouvrent en grinçant. Il fait délicieusement frais dans les rues de la petite préfecture de troisième classe. Le soleil dore seulement la cime des toitures; les paysannes surchargées de paniers se hâtent vers le marché; au loin, on perçoit un bruit de cavalcade militaire et des commandements. Le jeune propriétaire descend d'une assez belle maison à terrasse située
jeune propriétaire descend d'une assez belle maison à terrasse située sur le cours. Derrière les rideaux demi-ouverts des hautes fenêtres, une lampe à grande jupe verte de soie éclaire encore, malgré le grand jour, le mystère des grands salons. Le jeune propriétaire a l'air défait et les mains sales. Il arpente la promenade le nez à terre, l'air profondément perplexe. C'est qu'il a pris la forte culotte, la culotte irrémédiable, celle que papa n'arrangera pas!... — Well, what is the matter?... C'est H...n, le jockey anglais, frais et rose, souriant de son tub. Il s'est couché, lui, à dix heures,
de son tub. Il s'est couché, lui, à dix heures, après un bon dîner au Champagne, solitairement dégusté au premier hôtel de la ville. Les autres jockeys se sont plus ou moins réunis pour des noces crapuleuses, mais lui, H...n, n'est pas du bois dont on fait les gouapes. En quelques minutes, l'affaire est conclue. H...n tire son portefeuille et en sort cinq billets de mille, de quoi régler un premier acompte aux pontes créanciers. Mais Galerie est à lui ; il l'emmènera ce soir même par l'express et s'en fera des rentes sur tous les suburbains. IBRAHIM. NOTICE ADMISSION
fera des rentes sur tous les suburbains. IBRAHIM. NOTICE ADMISSION Le Gaulois va prendre la tête de l'entente franco-russe. ARTHUR MEYER. (Paroles prononcées chez une baronne turque.) Souvent femme varie : Bien folle est qui s'y fie. ALICE DUDLEY, tragédienne. Hymne chant guerrier, est du masculin. Exemple : un hymne rabâché, un hymne rasant, un hymne empreint de voyage tranquille. GRAND DUC ALEXANDRE (de Russie). On monte dans un compartiment spécial pour éviter les mauvaises rencontres, sans songer que, sur une voie ferrée, les plus dangereuses sont les rencontres de trains. LES DEUX DAMES SEULES. Encore l'antisémitisme! On appelle de
trains. LES DEUX DAMES SEULES. Encore l'antisémitisme! On appelle de Sade le divin marquis, et moi on m'appelle sale cochon. MICHEL BLOCH. BAZILL. LES MÉNAGERIES DE CES DAMES LA VIE PARISIENNE LA FEMME AUX CHEVAUX. — Ne aime, ne comprend qu'eux sur cette terre. Passe indifférente au milieu de la vie partout où il n'y a pas de chevaux. Ses oasis sont les hippodromes, les pistes, les écuries, les salons. Ne connaît et n'est estimée que des gens qui ont une écurie et des chasses à courre. Plus assidue aux boxes des chevaux de ses amis qu'aux salons de leurs
boxes des chevaux de ses amis qu'aux salons de leurs femmes. Elle entre le mieux du monde chez M... Ceci ou Mme Gela pour prendre des nouvelles de leurs chevaux malades, sans penser à monter chez elles. A passé des nuits comme une sœur de charité auprès de sa jument favorite, malade d'une fièvre typhoïde. A les photographies avec dédicaces de toutes les écuyères célèbres. Si elle avait le temps, écrirait un grand ouvrage sur les chevaux. A embrassé tous les Grands Prix depuis la fondation ! A LA FEMME A SON MAITRE. Elle a eu de tous les animaux
A SON MAITRE. Elle a eu de tous les animaux de la terre, ou du moins elle a vu amour de tous. Elle est toute amie en avoir de toutes espèces : les chevaux, les chats, mouts, s'en lassent ; les chats ne s'attachent pas à vous, les oiseaux s'perdent vos robes et vos meubles, les canards délicieux à la cuisine, les lapins sont trop y, les souris perfides, les oiseaux trop malheureux d'être enfermés, les grenouilles ressemblent trop aux crapauds, les scarabées ne pensent qu'à la mort ; en somme, d'animal, il n'y a que son mari. A MIME
somme, d'animal, il n'y a que son mari. A MIME AUX CANARDS. — Elle les aime vivants, morts, en porcelaine, en métal, en bois, en pierre précieuse, etc. Tout ce qu'elle possède en est parlé, depuis son papier à lettre jusqu'au manche de ses cravaches. Elle a eus des robes avec des canards imprimés, lit en a de grands, de monstrueux chez elle, ils occupent la place de dieux. Elle n'en mange jamais, elle se trouve mal si elle en voit figurer sur le menu. On a dit beaucoup de choses sur sa brouille avec sa belle-sœur : la vérité
choses sur sa brouille avec sa belle-sœur : la vérité est que sa belle-sœur lui a servi un canard glacé aux oranges, et elle ne lui a jamais pardonné. Elle a porté son aversion jusqu'au point d'huiler ses olives. Ses deux promenades favorites sont le lac et l'île d'acclimatation, elle porte à manger à ses chères bestioles. C'est sa consolation dans la vie. Les hommes, les femmes seraient parfaits s'ils n'aimaient pas le canard. LA FEMME AUX SINGES. — On a surnommé son hôtel le palais des singes. Avec sa coupole, il y a quelque chose comme ça. Elle n'aime
coupole, il y a quelque chose comme ça. Elle n'aime pas le singe pour lui-même, mais pour elle, pour son type Louis XV, son profil, sa tête qu'elle coiffe à racines droites. Le singe rococo la contemple, la fait ressembler tout à fait à un portrait ancien. Elle en a toujours un ; il meurt, il est remplacé, le lendemain, elle croit toujours que c'est le même. Elle l'amène dîner en ville, au grand ennui de ses hôtes ; elle le conduit aussi dans le Midi et de ses blanches mains lui confectionne du jus de viande. Très négligée dans
mains lui confectionne du jus de viande. Très négligée dans sa tenue à cause de sa bête, mais ça lui est égal, le profil est intact, elle est décidée à tout sacrifier à son profil. LA FEMME AUX CHATS. — Malgré son immense fortune, elle n'a jamais voulu se marier ; elle mène une existence claustrale au milieu de ses douze chats. Elle ne va jamais dans le monde, rarement au spectacle. Elle fait une apparition aux Aquarellistes, au Salon, pour voir les Lampberts. Chaque naissance, pour qu'on ne les noie pas, elle les donne à des gens de son
noie pas, elle les donne à des gens de son quartier, avec des francs pour chômer par chat. Elle trouve des amateurs. Chaque bestiole a son petit lit, ses couvertures, son édredon. Elle leur fait des pâtés incomparables, les emmène chacun à leur tour aux Tuileries, les jours de musique. Elle aime beaucoup la musique, mais est obligée de renoncer aux concerts, — on ne peut pas emporter son chat ! Qu'est-ce que tout ce petit monde-là deviendrait si elle n'était pas là ! Ronronne comme ses bêtes et fait le gros dos. LA FEMME AUX MOLOSSES. — Elle n'en
le gros dos. LA FEMME AUX MOLOSSES. — Elle n'en trouve jamais d'assez grands, d'assez forts. Elle a horreur des roquets, se trouve mal quand elle voit un griffon ou un terrier. Ce que sa maison est sale ! Pas un meuble, pas un coussin qui n'ait été adopté par sa meute. On ne peut pas trouver un siège pour s'asseoir. Si vous saviez comme elle se passerait de votre visite. Envoyez-lui vos chiens, elle aimera mieux leurs aboiements que votre conversation. Leur fait faire des kilomètres pour leur santé. Si vous êtes décidé à la suivre dans ces excursions,
Si vous êtes décidé à la suivre dans ces excursions, de Paris à Versailles et Saint-Germain, vous deviendrez son ami. Ne voyage jamais, à cause de ses chiens ; reste sept ou huit mois à la campagne, parce que ça leur est bon... LA FEMME AUX PETITS CHIENS. — Si on peut appeler ainsi les produits monstrueux de la fabrication canine contemporaine. Tant plus ils sont petits, tant plus elle les idolâtre. La soigne comme, mieux que des enfants, les fait voir à une foule de spécialistes, les mène dans le Midi l'hiver, reste dans les Pyrénées, pour leurs bronches.
le Midi l'hiver, reste dans les Pyrénées, pour leurs bronches. N'a pas d'autre sujet de conversation. Son dernier, gros comme un essuie-plume, a été primé à la dernière exposition canine. Elle y testait tous les jours quatre heures devant sa petite cage, pour lui donner des morceaux de gâteau ; il n'y a qu'elle qui sait les donner aussi petits qu'il faut pour ne pas l'étrangler. Son aztèque a été primé. On lui a donné une médaille avec un flot de rubans qu'elle lui a passés autour du cou. On aurait dit un boa dont on aurait entouré une puce.
aurait dit un boa dont on aurait entouré une puce. Ce qu'elle était fière ! Malheureusement, il fallait le savoir, que c'était un chien. Lui met ses plus petites bagues comme bracelets aux pattes. LA FEMME AUX GRENOUILLES. Originale s'il en fut. Il lui a fallu une bête que personne n'avait. Elle a adopté une grenouille et en traîne toujours une avec elle, dans sa main, l'hiver, dans son manchon, sous son manteau. Elle l'adore ; à chaque instant on lui voit porter la main à la bouche, on croit qu'elle boit ou qu'elle prend un médicament. C'est sa petite
qu'elle boit ou qu'elle prend un médicament. C'est sa petite grenouille qu'elle porte voluptueusement à ses lèvres et qu'elle mange de baisers. LA FEMME AUX SOURIS,— Malade, très malade depuis longtemps, elle est au lit, immobile. Nervreuse au dernier degré, elle s'évanouit quand sa mère lui parle d'un moindre bruit. Sa seule distraction ce sont ses mignones soumises auxquelles elle joue comme avec des poupées. Elles ont leur mascotte, un renard de coussin de « soie rose » une corbeille où chacun a sa propre case. Elle les fait courir dans le salon, les laisse monter partout ; si quelque
dans le salon, les laisse monter partout ; si quelque visite arrive, vite elle les appelle et les fait rentrer chez elle. Ses amusements sont leur mariage, leur naissance, les petites cérémonies de baptême... LA FEMME AUX LAPINS. — Elle n'a pas placé bien haut son idéal à la hauteur d'une cage à lapins. Elle vit une grande partie de l'année à la campagne, passe son temps dans sa basse-cour en admiration devant les lapins. Leurs mœurs l'amusent beaucoup. Elle observe et elle profite de leur naïveté à profiter... et elle essaye, le soir, de se rappeler ce qu'elle a
elle essaye, le soir, de se rappeler ce qu'elle a vu dans la journée. Malheureusement, la postérité qu'elle laissera ne ressemblera à rien à celle à laquelle elle donna naissance. UNE FEMME AUX OISEAUX. — Elle dépense sa fortune en oiseaux les plus rares. C'est pour l'aliment. « L'oiseau est toujours l'envers ; chez quelqu'un que le Dieu des oiseaux fait, elle en perd son inconsolable. Elle renvoie tous ses domestiques les uns après les autres et a besoin d'un qui sache les soigner. La nuit, elle envoie un veiller, et un jour, finit ainsi d'oiseaux les détails du trépas
et un jour, finit ainsi d'oiseaux les détails du trépas en immolation quotidienne le malin, dans la journée, veille et est à l'orchestre. LA FEMME AUX SCARABÉES. — Unique en son genre. Une de ses amies lui en a envoyé un énorme d'Amérique et de toute beauté. Elle s'en est fait faire une broche vivante, l'a fait dorer et entourer d'un cercle très mince de diamants imperceptibles. Restant six mois sans boire ni manger, il est des plus convenables. Fantastique de voir ce gros bijou vivant se promener au milieu des fleurs, des dentelles, des plumes et des fanfaronneries de
des fleurs, des dentelles, des plumes et des fanfaronneries de son corsage. Elle ne sait pas comment elle fera quand il sera mort. Un savant du Muséum l'a rassurée. Il peut vivre deux cents ans. ÉMOTIONS ET CAMÉES RÉPUBLICAINS AIMÉE. — Son existence peut se raconter comme un conte de fées : elle fut rencontrée dans sa jeunesse par le fils d'un prince de l'esprit qui l'adora et lui donna des enfants beaux comme le jour. Elle vécut à la cour du roi son père, et resta simple et bonne au milieu de l'affection de tous ceux qui l'approchaient. Dieu,
au milieu de l'affection de tous ceux qui l'approchaient. Dieu, qui l'aimait pour sa grâce et sa douceur, combla sa vie de tous les bonheurs. Son histoire offre à la méditation un des rares exemples de la justice du sort. Mais peut-être l'apparence est trompeuse : orpheline, élevée dans un couvent, elle en sortit pour épouser le fils d'un dieu; le charme de sa beauté et la grâce de son esprit disputèrent quelque temps ce marquis à ses passions. Elle en eut deux enfants marqués du sceau divin. Elle aurait voulu les garder « dans l'innocente mignonnerie de leurs premiers
voulu les garder « dans l'innocente mignonnerie de leurs premiers sourires », mais, comme les autres, il a fallu qu'ils grandissent, qu'ils la fassent souffrir, qu'ils la quittent. La vie a passé, et maintenant les envieux montrent du doigt l'auréole qui pâlit et s'efface... Aimée en silence par le frère de son mari, elle les vit tous deux disparaître presque subitement. Prise entre le fanatisme des uns pour son beau-père et l'adoration des autres pour ses enfants, elle passa inaperçue de tous ceux qui vivaient dans l'ombre du grand homme, les aèdes qui se paraient de quelques rayons de sa
les aèdes qui se paraient de quelques rayons de sa gloire, et les parasites qui se partageaient les miettes de son génie. Elle fut ce que doit être la femme, selon le proverbe espagnol, « le cœur de la maison ». Intendante habile à qui le dieu pratique remettait cent francs par jour pour l'entretien de la maison, elle resta volontairement effacée et éleva ses enfants aussi bien que le permettait le culte dont ils étaient victimes. Entre temps, elle leur donna un second père, un sceptique au masque fin, à l'âme ardente, qui ne voulut être pour eux qu'un
à l'âme ardente, qui ne voulut être pour eux qu'un camarade. Après les apothéoses de celui qu'un poète déclarait « bête comme l'Himalaya », elle se reprit à la masse des petits voleurs de gloire qui l'entouraient et n'ouvrit son salon qu'aux intimes, laissant la légende se débattre contre l'oubli : les éconduits cachèrent leur déception, mais ne manquèrent pas une occasion de montrer leur envie. Indifférente à leurs chuchotements, toujours jeune et charmante sous ses beaux cheveux blonds, on la voit à toutes les premières de la vie parisienne, avec peut-être une lassitude dans ses yeux verts rendus indulgents
avec peut-être une lassitude dans ses yeux verts rendus indulgents par les extraordinaires spectacles entrevus dans la géniale bohème où sa candeur de jeune fille fut transplantée. Il reste au fond de leur éclat comme un étonnement; elle est comme l'oiseau sur la branche, effarouché de ce monde où il pose un instant. Trop véritablement intelligente pour chercher l'esprit, elle a, sans y penser, dit des mots charmants, par exemple sur un professeur de philosophie qui eut son heure de célébrité : « C'est un pion qui n'ira jamais à dame. » Elle ne vit déjà plus pour elle, craintive
dame. » Elle ne vit déjà plus pour elle, craintive du lendemain, occupée du matin au soir à compter l'argent qui se gaspille autour d'elle. Grande dame dans le sens le plus noble et le plus désintéressé du mot, et grand cœur né pour souffrir... MABEL. — D'origine anglaise, une figure originale, écrasée par une masse de cheveux blonds superbes, noués tout simplement sur la tête, vivante et frémissante, qu'ils casquent d'or. Porte dans ses yeux brillants et son front heureux la marque très spéciale des veuves remariées : illusions perdues, illusions retrouvées. L'air est hardi et ambitieux, avec ce
perdues, illusions retrouvées. L'air est hardi et ambitieux, avec ce regard un peu curieux qui distingue l'étrangère, même acclimatée comme elle depuis l'enfance. S'est remariée, sans doute par goût, dans les sciences politiques ; élève ses enfants à l'anglaise. Passe pour avoir une grande influence sur son mari. Désirait ardemment le voir ministre et a pesé très vivement sur lui après un premier refus, motivé par le radicalisme des collègues qu'on lui proposait; l'a fait fléchir peu à peu sur ses principes et à la seconde occasion ne lui a plus permis de se dérober. Enfin, elle trône dans un
plus permis de se dérober. Enfin, elle trône dans un salon officiel où elle a amené sa jeune cour de conseillers d'État et de diplomates, sur lesquels elle exerce une mystérieuse influence avec ses allures de sirène, insensible et gracieuse. Son premier soin, en arrivant au ministère, a été de faire changer le meuble et la tenture du grand salon, dont la couleur ne s'harmonisait pas à celle de ses cheveux ni à son teint. Reçoit avec beaucoup de style et de tenue, tout en restant très simple ; est évidemment bien à sa place. Après l'Angleterre, c'est la France
évidemment bien à sa place. Après l'Angleterre, c'est la France qu'elle préfère. SABINE. — Représente le type le plus parfait de la bonne bourgeoisie française, intelligente, laborieuse et probe, pour qui la vie de famille passe avant tout. Le plus admirable dévouement aux siens lui semble une chose toute naturelle. Pendant que son mari professait au laboratoire ou discourait dans la vie publique, elle élevait ses filles dans l'amour de la famille et de la République. Arrivées à l'âge de danger, elle parurent à quelques bals de famille, costumées en jolies républiques aux yeux noirs, aux cheveux superbes, charmants petits
jolies républiques aux yeux noirs, aux cheveux superbes, charmants petits bronzes démocratiques. Quand le parti radical (les opportunistes d'aujourd'hui) triompha, elle fit partie du grand ministère. Ses débuts ne furent pas heureux : elle voulut entrer dans son nouveau « chez elle » par la porte réservée, et le majestueux concierge ne voulut jamais la laisser passer ni se convaincre qu'une dame aussi simple pût être Mme la ministre. L'homme fut révoqué : les radicaux ne plaisantaient pas ; cela faillit même amener une hécatombe, car un employé, ayant blâmé cette mesure, fut dénoncé au ministre, qui voulut le supprimer
cette mesure, fut dénoncé au ministre, qui voulut le supprimer aussi : il fallut, pour sauver l'imprudent, toute l'énergie courageuse d'un directeur qui menaça de s'en aller. C'était un terrible temps de dénonciations, un régime de suspects, un véritable affolement qui finit avec cette courte aventure. Mais le brillant savant qui avait abandonné ses expériences ne se décida pas à les reprendre et accepta l'exil où il devait rester. Sa femme le suivit au loin, émigrant avec tous les siens; elle revint et ne sollicita rien du gouvernement, qui, pour une fois, se montra reconnaissant. Sabine n'a pas voulu jouer
une fois, se montra reconnaissant. Sabine n'a pas voulu jouer le rôle de veuve officielle ; elle n'a pas cédé à la tentation de « couper son mari en petits morceaux » et de publier ses notes. Elle vit très retirée, au milieu de ses enfants, toujours simple, en robe noire sévère, gardant sous son front calme le culte de son mari. DIDON. — Une dame au profil attristé, à l'âme romaine. Elle ne cessa d'aimer le brillant soldat qui lui avait juré fidélité devant Dieu que lorsqu'elle ne put plus l'estimer. Mais sa religion lui défendait de le montrer.
plus l'estimer. Mais sa religion lui défendait de le montrer. Son mari lui en voulait de n'avoir que des filles : « Je n'ai pas d'enfants, » disait-il souvent ; il songeait déjà à sa dynastie. Lorsqu'il fut au pouvoir, il logeait seul au ministère, où il menait la vie de garçon, laissant sa femme à ses dévotions, ne songeant qu'à s'amuser. Il disait d'elle plaisamment : « Nous sommes comme des corps électrisés ; de loin ils s'attirent, mais dès qu'ils arrivent au contact, ils se repoussent. » Plus tard il voulut divorcer et allégua devant le magistrat que
tard il voulut divorcer et allégua devant le magistrat que sa femme ne voulait pas réintégrer le domicile conjugal. Celle-ci, qui était présente, s'adressa alors à lui et dit : « Prenez mon bras, monsieur, et rentrons. » Mais il ne comprit pas la noblesse du pardon et feignit de ne pas l'entendre. Après le mariage de sa fille, auquel elle n'assista pas, Didon chercha l'oubli dans la prière. MADELEINE. — On la connaît à peine, car il y a peu de temps qu'on la voit ; on ne soupçonnait pas son existence, lorsqu'un jour on reçut un billet de
pas son existence, lorsqu'un jour on reçut un billet de faire part annonçant que Madeleine et M. X avaient un bébé. Peu après elle fit son entrée dans les salons officiels. Un regard modeste, caché sous un binocle très simple, disposa de suite en sa faveur; quand on apprit qu'elle avait été institutrice, on en fut heureux et elle ne parut pas plus mal qu'une autre. C'est une excellente mère de famille. Ses visiteuses entendent de temps à autre la porte du salon s'ouvrir : une petite tête rieuse, qui veut voir la visite, apparaît et disparaît comme un éclair.
veut voir la visite, apparaît et disparaît comme un éclair. La mère, visiblement heureuse, entame le chapitre des perfections de l'enfant, dénombre les poupées reçues à sa fête, ses bons mots, son esprit, etc. Son mutisme déborde. Elle a beaucoup contribué à adoucir le radicalisme fureux de son mari, que l'on rencontre maintenant avec son air de chat de gouttières, rasé sur les fauteuils de l'Opéra, les yeux ardents, fixés sur les petits rats de la scène. Les journaux, qui se connaissent en élégance, mettent une insistance de bon goût à signaler ses toilettes. Elle est un véritable chapitre de
à signaler ses toilettes. Elle est un véritable chapitre de morale en action : Madeleine ou la vertu récompensée. Dans une petite matinée, elle a enseigné aux enfants un jeu qui les a ravis : on a joué à l'inauguration de l'école primaire, et elle a fait un petit discours d'inauguration plein de tact. ÉLÉONORE. — Une dame hautaine et qui fut très belle; pour ses amis elle sait être simple, sans abdiquer toutefois sa personnalité. A fait de son salon, sans bien savoir pourquoi, peut-être pour se désennuyer, le refuge de l'athéisme officiel. On s'y réunit à certains jours
refuge de l'athéisme officiel. On s'y réunit à certains jours de l'année, particulièrement saints, pour blasphémer, au grand scandale des dévots et pour la plus grande joie des radicaux. Le vendredi saint se passe rarement sans un formidable banquet, gras à faire frémir. On a choisi ce jour-là pour donner, costumées en sœurs de Charité, une petite fête qui a fait du bruit. Sous les allures méprisantes de ce radicalisme se cache un ennui profond, le véritable spleen anglais, sans un moment de répit. Elle est trop riche et trop intelligente pour s'amuser à quoi que ce soit; rien ne
intelligente pour s'amuser à quoi que ce soit; rien ne la distrait plus. Le temps passe, misérablement triste et vide. Manque absolument d'admiration pour son mari, aussi gai et bon enfant qu'elle est ennuyée et renfermée. A vu mourir autour d'elle ceux qu'elle aimait avec une morne indifférence de fataliste. On ne parvient pas à se distraire dans ce bel hôtel qui prouverait aux plus pauvres gens que « la richesse ne fait pas le bonheur ». Un soir, après un dîner où se trouvaient réunis une dizaine d'amis, ne sachant que faire, on tendit dans le salon une grande
sachant que faire, on tendit dans le salon une grande couverture; et rangés tout autour, les invités et les maîtres de la maison soufflaient à qui mieux mieux sur des plumes légères : le jeu consistait à ne pas les laisser retomber. Un petit cousin qui entrait par hasard ce soir-là les trouva tous rouges et congestionnés. C'est un salon très sacrilège : les plaisanteries les plus osées sont permises et même recommandées pour les bals costumés : on y voit entrer un cercueil porté par deux croque-morts, qui déposent sous la grande porte la boîte funèbre d'où sort un