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d'un coup, tu seras guérie !" A six heures, le père s'en allait au travail. Durant des mois, ce fut son bonheur de répéter à l'aveugle ces quatre mots d'espoir qui lui baisaient les oreilles : "Tes yeux peuvent guérir, Moumouche, le docteur l'a dit !" Une fois elle demanda : "Alors, quand donc qu'il doit venir ?" " Oh ! pas encore; il faut des pièces blanches. " — Combien ? — Un sac. — Oh ! tant !... fit l'aveugle. A partir de ce jour, son exubérance tomba. La fillette pensait qu'en se rendant utile au ménage, elle
La fillette pensait qu'en se rendant utile au ménage, elle entraverait un peu la débâcle de gros sous qui filait des poches le samedi. Depuis trois ans, le père mangeait dans un canton. — C'est cher, lui dit Moumouche. La semaine prochaine, je te ferai des petits plats. Nous mangerons seuls. Ça sera comme une dînette. Le père ne répondit rien. Le soir même, lorsqu'il rentra, un potage fumait sur la nappe, une bonne odeur de gourmandises venait du fourneau où chantaient les casseroles. L'ouvrier fut stupéfait. — Comment que tu t'arranges pour cuire tout ça, puisque tu n'y vois
tu t'arranges pour cuire tout ça, puisque tu n'y vois plus ? — Ah ! voilà ! fit doucement l'oiseau-mouche. — Entendu ! cria le père avec un bon rire, je mange ici tous les soirs. — Nous allons économiser, fit Moumouche, il faut beaucoup d'argent pour le médecin, tu sais... L'idée qu'elle pourrait, un matin, retrouver ses yeux perdus, l'enchantait ; elle voulut hâter les jours, devancer la fortune, et lorsque la nuit jetait son ombre dans la maison, elle s'évadait, courait le quartier, chapardait le "soudé franc" avec des ruses de vieille pratique, retournait d'une pirouette à son
des ruses de vieille pratique, retournait d'une pirouette à son carré de Cuisine, et là, tandis que ses maigres mains voletaient dans la flamme, elle chantait à ses sauces l'espoir qui la rendait vaillante, le réveil, le doux réveil à la lumière de ses yeux flétris. — Bonsoir, Mouche, disait le père ; ça sent bon, ici ! — Tiens, voilà ta chaise, ton couvert, tes savates. L'ouvrier la caressait. — Merci. L'heure n'est pas loin où le docteur viendra. — Avec sa petite boîte ? Un soir, les gens de la maison n'entendirent plus chanter l'aveugle. Pour la première
de la maison n'entendirent plus chanter l'aveugle. Pour la première fois, le père était rentré tard, l'avait rudoyée de gifles, et s'était couché ivre d'alcool. Ce fut sa première désillusion. Elle pleurait dans sa cuisine, le front dans les bras; de grosses larmes roulaient des fentes de ses yeux. Et toute la nuit, elle sanglota ainsi, affolée, sur une chaise, devant son pauvre dîner, perdu. Lorsque le père fut réveillé, il trouva sa fille à la même place. — Allons, je ne boirai plus, dit-il; il ne faut pas m'en vouloir; je te demande pardon! Ils eurent deux jours de
vouloir; je te demande pardon! Ils eurent deux jours de caresses, et l'enfant reprit ses rêves, au feu de son fourneau. Tout semblait fini, lorsque, un soir, des copains de l'atelier remontèrent leur camarade chez lui, dans le même état que l'avait vu l'aveugle. — Mon Dieu! mon Dieu! sanglota l'oiseau-mouche. Dès lors, elle pleura tous les jours. On eût dit qu'une frénésie de suicide avait envahi l'ouvrier, qu'il cherchait à noyer en lui, par le poison de l'absinthe, quelque bête qui s'entêtait. Un mois de larmes s'écoula, un mois de misères, d'attentes frissonnantes sur le palier, de cuisines perdues.
de misères, d'attentes frissonnantes sur le palier, de cuisines perdues. Longtemps après minuit, une voix de rouille retentissait dans la maison, quelque chose de titubant remontait la rampe: c'était le père, c'était l'ivrogne. — Sacré moucheron!... Qu'est-ce... qu'est-ce que tu fais là?... Veux-tu te coucher? criait-il à sa fille. — Je t'attendais, papa! chuchotait la petite dans l'ombre. Le matin, l'ivresse de l'ouvrier tombait, s'égoutait de sa face violente; il prenait l'aveugle sur ses genoux: — Pardon, pardon! — Oh! je ne t'en veux pas, va! — Une bonne nouvelle viendra un jour. — Dis-vrai? — Je t'amenerai demain... je
viendra un jour. — Dis-vrai? — Je t'amenerai demain... je t'amenerai demain... devine... ta tante! L'aveugle fut touchée au cœur; — Ah! — Guis une cadette que je n'ai pas vue depuis dix ans. L'enfant leva son petit front, soupira un peu et ne répartit rien. LA REVUE D'ART Le soir même, une femme s'installa entre le père et la fille. L'arrivée de cette inconnue renfonça l'enfant dans sa nuit. Elle devinait la rencontre louche, le parenté improvisé. Quelque chose de glacial tomba sur elle, et l'aveugle devina peu à peu qu'une honte irrémédiable s'était glissée dans l'existence de son
peu qu'une honte irrémédiable s'était glissée dans l'existence de son père. — Quel bonheur s'il revenait à moi un jour! pensait-elle; je ne lui parlerai plus de mes yeux!... Une heure après, l'ivrogne entrait dans la chambre sans voir personne, et tombait débraillé, pesant, sur son lit. Alors, accablée d'avoir cru à tant de choses, l'enfant retrouvait le coin d'ombre d'autrefois et s'y refit un nid; le faubourg était son camarade, et durant des heures elle écoutait fredonner la rue. Dans la nuit où sommeillaient ses prunelles d'oisillon, les moindres joies du dehors lui étaient devenues familières. D'autres yeux lui
joies du dehors lui étaient devenues familières. D'autres yeux lui étaient nés à la pointe des doigts. Elle comprenait avec ses oreilles et voyait avec ses mains. Dès l'aube, elle courait à la croisée aux heures de soleil. Les hirondelles rasaient en bande son treillis de liserons, d'un vol ivre, cernaient les toits, pirouettaient, plongeaient dans les cours et s'enlevaient dans l'air, égosillées. Les marmots de l'impasse lui envoyaient effrontément leurs éclats de rire. Et elle sentait que quelque chose d'heureux se préparait autour de son malheur, aux mêmes instants que chaque matin recommençait l'espoir des autres, et que chaque
que chaque matin recommençait l'espoir des autres, et que chaque matin renouvelait sa souffrance. — Mon Dieu, s'il pouvait revenir, s'il ne buvait plus! Hélas! Les locataires de la maison assistaient sans rien dire à ce crucifiement, ne voyaient et n'entendaient rien. La maîtresse balait l'infirme, qui se laissait battre, le front dans l'aile: — Je n'ai rien fait, madame, je n'ai rien fait! On l'envoyait aux commissions, tortillée dans un bout de châle, sous le froid et l'averse. Une fois rentrée, l'oiseau-mouche allumait le feu, et là seulement, près du fourneau où dansaient de bonnes odeurs, elle retrouvait ses
du fourneau où dansaient de bonnes odeurs, elle retrouvait ses refrains, la rossignolade aiguë de son frais gosier d'autrefois: c'était si bon de chanter après les coups, après l'orage! Elle avait dans la semaine un jour de bon repos. C'était le dimanche, lorsque les deux tyrans s'évadaient. Cette journée de solitude appartenait bien à l'infirmière. Un gai tumulte, un vacarme de noce. Des gens filaient aux banlieues, suivis de marmailles. Et elle trouvait alors un prétexte à vider ses larmes sans être vue, avec la joie du quartier dans les oreilles. Un soir, quelqu'un s'arrêta devant sa porte et cogna.
oreilles. Un soir, quelqu'un s'arrêta devant sa porte et cogna. — Entrez, monsieur le médecin, disait une voisine. Voilà l'enfant. On dirait un squelette de mauviette. C'est une horreur de faire souffrir de si petites choses! — Bonjour, ma fille, dit une bonne voix. — Monsieur..., balbutiait l'oiseau-mouche en reculant. Elle sentit que deux mains lui prenaient la tête: — Fais voir tes yeux. Alors, un frisson bouleversa l'aveugle; elle se rejeta dans un angle de la pièce et s'allongea, prise de terreur comme si elle eût voulu s'enfoncer, disparaître dans la muraille. — Je ne veux pas! je ne
dans la muraille. — Je ne veux pas! je ne veux pas! Elle fit tomber une chaise devant elle et se mit à crier, les bras étendus affolée: — Je ne veux pas voir! Allez-vous-en! Je ne veux pas voir! je ne veux pas voir! La voisine et le monsieur ne comprenaient rien. — Elle est folle, voyez-vous; on la bat tous les jours! — Il faut attendre, je reviendrai, dit le docteur. Avant de partir, il s'approcha encore: — Tu veux donc rester aveugle? — Oui, oui! cria l'oiseau-mouche. Allez-vous-en! Je ne veux pas voir! Je ne veux pas
Allez-vous-en! Je ne veux pas voir! Je ne veux pas voir! Je ne veux pas voir! Elle répétait ce cri avec une secousse d'épouvante qui la jetait contre le mur, les cheveux défaits, crispée d'horreur. — Je ne veux pas voir! je ne veux pas voir! Elle continua de crier, à travers ses larmes, tandis que le médecin descendait: accroupée dans son coin, l'aveugle sentit une pâle joie l'étreindre, et elle songea qu'elle avait bien fait de se révolter ainsi contre la lumière. "Oh! voir... voir mon père quand il a bu!... Voir cette femme qui a pris la place
a bu!... Voir cette femme qui a pris la place de ma mère!... Les voir tous les deux lorsqu'ils me battent... Oh! non, jamais! . . " Et, mollement, doucement, candidement, l'aveugle fit un rêve où ses yeux morts s'éveillaient sur un paradis de joujoux. Elle revint à la maison close telle qu'elle naguère, avec une ombre de papa, — un bon coeur sous une belle blouse. Défaillante, le front dans les genoux, harassée de misère, elle comprit qu'on ne ressusciterait ses yeux déjà morts qu'à l'inséance et à la honte, que l'ivrogne d'aujourd'hui tuerait dans son cœur le brave
honte, que l'ivrogne d'aujourd'hui tuerait dans son cœur le brave homme d'autrefois. Et, jusqu'à la nuit, elle revécut, heureuse, une enfance d'illusion, blottie dans les bras d'un père qui n'était pas son bourreau. GEORGES D'ESPARRÈS, LA REVUE D'ART AQUARELLISTES & GRAVEURS DU XVIIIe SIÈCLE D'APRÈS UN ORIGINAL DE PÉQUIGNOT A NAPLES 1797 TO LA REVUE D'ART ART ET CRITIQUE DE L'INFLUENCE D'IBSEN SUR LE THÉÂTRE DE L'AVENIR Un vétusté et incontestable dictamen défié ce puéril corollaire, négateur de toute impulsion exotique envers une littérature indigène, sous les vains prétextes d'incapacité ou de malsuffisance de la translation des œuvres étrangères dans
ou de malsuffisance de la translation des œuvres étrangères dans la syntaxe des langues assimilatrices. Les Français qui proclamèrent national le génie de Corneille, de Racine et de Hugo, font de gaieté de cœur littérature des influx dérivatifs de leurs chefs-d'œuvre; et forts de cette abstraction tant égoïste que gratuite, ils s'indisposent contre la possibilité d'un mouvement d'outre-frontière, dont ils ne se peuvent avouer promoteurs. Conséquence fatidique de l'application des règlements administratifs à l'incoercible anarchie de l'art. Corneille procédant de Guilhem de Castro et de la littérature gongoriste, Racine s'affiliant par une consciente étude au tempérament de Sophocle et d'Euripide,
par une consciente étude au tempérament de Sophocle et d'Euripide, Schiller enfin, générant Hugo, pourquoi réciproquement, ces indigènes de la pensée, n'engendreraient-ils pas du fait d'un miracle, de nouveaux déesses lointains, déflagrateurs des anciens préjugés, et précurseurs prophétiques d'un art idéal produit d'une société nouvelle? Et qui pourrait, audacieux à ce point, édifier le mur d'incrédulité, à la poussée intellectuelle de leur souffle puissant, capable, en retour, d'animer parmi nous, de superbes poètes? Relus Macbeth, Hamlet et King Lear, entre maintes perfections, s'incidente aussitôt à l'adverse de mes sentiments admiratifs cette ingénue objection : Votre satisfecit ne saurait s'exprimer complet
cette ingénue objection : Votre satisfecit ne saurait s'exprimer complet et sincère, par le seul moyen d'une amorphe traduction. Ah! si vous pouviez coûter ces chefs-d'œuvre dans le texte ! J'admets en principe le bien fondé de ce truisme relativement au style, mais non quant aux idées. L'esprit et le style supposent en effet, implicitement, des conventions de contingence, variables selon les pays. L'idée, elle, se conçoit absolue, universelle, dès que née de la pensée. Seuls diffèrent les éléments d'expression. Mais ces moyens, n'ont-ils pas d'approximations équivalentes? Et s'il advient aux lettrés de tenir pour fondamentales et grandiloques des idées
aux lettrés de tenir pour fondamentales et grandiloques des idées de moindre valeur, et de laisser vaguer dans la pénombre celles qui devraient illuminer l'horizon esthétique, ce n'est qu'à l'ignorance et au tardigradisme des critiques contemporains, dont ces innovations obstruent la digestion, que l'on doit reprocher ces pertes de temps. De tels précédents m'autorisent en raison d'une initiation vieille d'un lustre déjà, donc suffisante à ne plus confiner au seul snobisme, à parler de l'influence de la naissante dramaturgie Scandinave relativement à l'avenir de notre théâtre, en regard de celle de Schiller et de Goethe, ces Germains descendus de Racine,
de Schiller et de Goethe, ces Germains descendus de Racine, sur le mouvement romantique, jadis ingrat à l'égard de l'ancêtre prénommé polisson. L'œuvre d'Henrik Ibsen, atteint ce jour, de par sa compacité, résultat d'un effort déjà presque mis à sec, la période critique de l'examen alternatif des nations éveillées à son sujet par ce qu'elles discernaient en lui d'étrange, autant que ce qu'elles jugaient souvent à faux, d'ailleurs, incompréhensible. Normalement, les littératures baltiques doivent manquer de maturité, et faire preuve au contraire d'ardentes énergies, assez comparables à celles du théâtre de Calderon ou de Lope de Vega. Le contact des
de Calderon ou de Lope de Vega. Le contact des lettres françaises leur sera profitable, et dans cet échange, nul ne sera lésé. Les Français intuitifs, auxquels se dévolut l'aubaine non-pareille d'un fauteuil aux représentations de la Dame de la mer, du Canard sauvage, Maison de Poupée, Rosmersholm, de l'Ennemi du Peuple, de Solness le Constructeur, de Brand et des Soutiens de la Société, ces derniers connus ici d'hier, encore et comme presque toujours, grâce à l'Œuvre, initiatrice fervente aux mouvements dramatiques éloignés dans le temps ou dans le lieu, les quelques Français, dis-je, auxquels échut en partage l'esprit de
les quelques Français, dis-je, auxquels échut en partage l'esprit de généralisation, y furent à même de conclure, si reportés par leurs souvenirs d'érudition littéraire aux diverses phases de l'éternel combat entre l'Idéal et le Réel, cette guerre de l'équilibre intellectuel, cette irrésoluble question d'Occident, à la réalisation d'une tierce manière dramatique, le Scepticisme. Laisser de côté la convention, dès que plus accusée, l'expérience de scène, pour développer tantôt les ressources de la force imaginative, tantôt, celles nées de l'expérience scientifique; pour user parfois d'un naturalisme autrement intense que celui tout artificiel, né de l'excès de Zolaïté, cette manière de vénération
artificiel, né de l'excès de Zolaïté, cette manière de vénération de l'animalité humaine, et pour exalter enfin, le culte de la démocratie, ou rélever socialement, dans un monde idéal rêvé, la condition des femmes, de quelque côté qu'il nous paraisse envisager l'intérêt d'une analyse dramatique, auquel dans ses plus belles pièces, se joint l'intensité progressive d'émotion, en dépit même de la prééternité du cataclysme final, Ibsen ne se laisse entraîner par aucun enthousiasme. Dans nul de ses essais ne s'est contredit à ce sujet l'Homme à la volonté de fer. Qu'il s'agisse de Catallinde, drame ému de la première jeunesse
Qu'il s'agisse de Catallinde, drame ému de la première jeunesse (1850) de Lady Inger d'Oestrat, infusée de britannisme, du célèbre poème de Brand, dont le héros, tel un Christ, conclut à ce que la nouvelle église qu'il veut bâtir n'est pas de ce monde, ou de Solness, qui aurait momentanément d'atteindre le sommet du clocher qu'il édifie, afin d'y fixer le drapeau consacrateur de son âpre témérité, cède au vertige et se va précipiter dans le néant, il n'importe : c'est toujours le scepticisme idéaliste et profond qui anime l'esprit du penseur et du croyant quand même, dans le propre
du penseur et du croyant quand même, dans le propre intérêt de ceux qu'il s'efforce d'instruire. Ainsi, dans la Ligue des jeunes gens, il proclame l'inévitable nécessité de la démocratie tout en reconnaissant le danger qui s'implique à la destruction du mécanisme social, quand défaut à l'instant propice celui qui doit en créer un plus parfait. Et cependant, il excipe d'une haine manifeste envers le socialisme, et la démagogie tyrannique, préludes du despotisme et résultat de l'ineptie des majorités, j'allais dire du suffrage universel; ces excès pourtant demeurent les conséquences de la démocratie mal entendue, selon le propre jugement de
de la démocratie mal entendue, selon le propre jugement de Platon. Il désire voir libérer la femme de sa condition d'esclavage, de son éternelle tutelle, la jugeant égale à l'homme, avec une générosité contemptrice des conclusions scientifiques, et pourtant il montre à quelles inconséquences flagrantes pouvait aboutir Hedda Gabler dégagée de tout lien, Nora Helmer déliée de tous préjugés, et Rebecca West férue de l'utopie platonique d'amour. S'il respecte les données de la science, il ne se peut garder de remarquer le peu de soin qu'elles prennent de la conscience, leur mépris du libre arbitre, et leur insouciance de la
leur mépris du libre arbitre, et leur insouciance de la responsabilité individuelle; s'il s'attarde enfin au réalisme outrancier procès de l'hérédité, comme dans les Revenants, c'est en somme pour démontrer victorieusement que le réalisme trop loin poussé n'est que l'union de la laideur à la monochromie. Vraisemblable transparaît chez Ibsen l'étude approfondie de Goethe, de Vigny, de Balzac, de Stendhal et de Flaubert, évidente se dégage son horreur du procédé purement naturaliste. Donc ce qui multipliera surtout la puissance de rayonnement du prisme ibsénien sur les générations futures, c'est le souci de l'IDÉE. Seul l'idéalisme est de tous les temps,
souci de l'IDÉE. Seul l'idéalisme est de tous les temps, seul il triomphe de la matière, incite à la grandissime convention du progrès, et, ne s'attachant qu'aux sentiments les plus élevés de l'humanité, il ne saurait se ravaler au niveau d'une simple photographie, dont les attraits éphémères sont le dessert condescendible des sensuels, des ignorants et plus spécialement de tous les dégénérés du vice, seule raison suffisante à justifier la vogue passagère de l'école porno-naturaliste. Et la méthode analytique adaptée supérieurement à l'impressionnisme de l'Idée, voire à l'intention, n'a pas été l'un des moindres mobiles de cette évolution dont, avec
été l'un des moindres mobiles de cette évolution dont, avec une certaine fierté, nous sommes, acteurs ou spectateurs, les ardents protagonistes. Guidés par l'exemple des grands siècles, où survécurent seules les œuvres d'art ou de style belles par l'Idée; parfaites en la Forme, alors que sombrèrent dans le néant, toutes les extravagances, nous reconnaissons l'esthétique ibsénienne pour vigoureuse à se pouvoir perpétuer, puisque même encore méconnue des Français, ces négateurs entêtés, aux lendemains futurs de fanatiques enthousiasmes, elle avait favorisé déjà l'éclosison du mouvement dramatique néo-germanique, avec Hauptmann, et ses Tisserands, ainsi qu'Âmes solitaires, avec Stiftermann et Magda, Richard Dehmel,
Tisserands, ainsi qu'Âmes solitaires, avec Stiftermann et Magda, Richard Dehmel, et le Pochont; puis, influencé sur Strindberg d'une part et Bjornson de l'autre, pour déterminer enfin à Paris, l'éclosison d'une intéressante pléiade qui va de François de Curel à Maurice Beaubourg, en passant par Mme Rachilde et Paul Adam, pléiade d'artistes épris du rêve, de l'au-delà, ou de l'intime, ou anxieux de trouver la clé du problème social, imminent à résoudre, pour l'édification d'un peuple toujours berné de vaines promesses de bonheur, et la conjuration du destin qui le menace. Il serait urgent, en vérité, de dégager le terrain dramatique
Il serait urgent, en vérité, de dégager le terrain dramatique de l'encombrance notoire des tranches superficielles qualifiées psychologiques, et plus réellement prétextes à tartines de gelées artificiellement édulcorées, sur reliefs de vieux pain sec, déjà servi à maintes autres tables, jadis; s'y lèche le sucre du bout des lèvres, mais c'est tout. Ce siècle de gens affairés, ignorants du beau, coutumiers de langage vulgaire et d'aspirations basses, pour qui l'argent est un but bien plus qu'un moyen, semble avoir voulu faire du théâtre un prétexte à frivolités, risibles ou larmoyantes. On veut l'émotion facile, le rire impulsif du maraud, et
On veut l'émotion facile, le rire impulsif du maraud, et tout effort cérébral se refuse, en raison des quotidiens tracas. Les Grecs et les Romains moins frivoles aimaient à faire laborer leur esprit à la compréhension des grands symboles d'Urannie et d'Eschyle. Et ceux-là s'avouent tacitement malhabiles, qui protestent de leur admiration sincère à l'égard de Racine, lorsque pour justifier leur dédain ironique d'Ibsen, ils font à Bajazet l'injure de comparer Pour le Corps. Nos jeunes ibséniens procèdent j'imagine, avec le secours d'une méthode plus subjective à l'examen du poète des grandes passions du cœur; aussi bien lorsqu'ils ont la
des grandes passions du cœur; aussi bien lorsqu'ils ont la fâcheuse idée de l'appliquer à nos modernes; Saurin, je suppose tel, Bornier, Coppée ou Parodi, ils n'en extraient avec la meilleure volonté que du vent, parfois mêlé d'un aquilon patriotique; il est vrai que ce bon vœu les mène en radelle, celle qu'ils connaissent alors le chemin de croix d'honneur, et jouissent de la considération des majorités, en proportion directement croissante avec l'égoïsme des moyens et la sénilité des produits. Ainsi énoncée l'humble prévision du modeste Vates, relative à l'influence du génie lointain, sur l'art dramatique de demain, je reviens
du génie lointain, sur l'art dramatique de demain, je reviens au silence cher des méditations, et j'attends, confiant, qu'évoluent radieux les liminaires rénovateurs du prochain siècle. ALCANTARA DE BRAHMS. UNE PREFACE DE JEAN BAFFIER POUR LE LIVRE DE LOUIS LUMET, Contre ce temps. Le soir de désespoir. en causant d'art et de sociologie dans un groupe de camarades, il paraît que j'ai promis une préface pour le livre de mon ami Lumet, et la chose est véridique puisque Paul Orléans et France Briffault, les deux compagnons fidèles de mes tentatives et infortunes, affirment le fait. J'ai été d'une grande inconséquence
et infortunes, affirment le fait. J'ai été d'une grande inconséquence et cela m'étonne d'autant plus que je me reconnais la plus complète incapacité pour traiter noblement un pareil sujet. Quelle idée étrange aussi a-t-il eue, ce Lumet, de me demander une préface; j'ai cru, naturellement, que c'était pour rire et j'ai promis comme si on m'avait demandé d'établir la stabilité des pouvoirs parlementaires en France. Quand on est l'ami du sociologue Hamon et du vaillant, et noble écrivain de combat qu'est Jean Grave: quand on fréquente les assemblées où président les Laurent Tailhade et les Paul Adam, oser demander une
les Laurent Tailhade et les Paul Adam, oser demander une préface à un pauvre illettré de ma sorte, vraiment cela déconcerte. Ce Lumet ne doute de rien et je ne puis faire un crime de sa patiente ténacité pour aboutir à ce qu'il entreprend, puisque c'est le pourquoi précisément de ma sympathie pour lui. Il faut dire aussi que nous sommes du Berry l'un et l'autre, mais tout cela ne me donne pas la capacité de faire une préface, car il ne faut pas se dissimuler que de présenter un livre est une œuvre de critique littéraire. Je pourrais objecter
livre est une œuvre de critique littéraire. Je pourrais objecter que puisque les hommes de plume présentent publiquement leur jugement sur nos travaux, à nous hommes de ciseau, je ne vois pas pourquoi nous ne ferions pas de même au sujet de leurs ouvrages. Cela pourrait avoir quelque intérêt et serait peut-être moins badin qu'on le suppose généralement; néanmoins je ne me dissimule pas que cette entreprise me paraît avoir des conséquences graves et je compte ici ne point faire œuvre de critique de lettres; d'abord je m'imagine que les lecteurs seront assez grands pour apprécier eux-mêmes l'œuvre de mon