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comment le trouves-tu, ce jeune garçon? — Je n’ai pas beaucoup pensé à lui; — il a un air très convenable et s’habille à la mode anglaise. — Alors, il ne t’intéresse pas? — Pas du tout. — Tu as raison, petite, ce n’est pas le novio qu’il te faut. Ces gens d’argent sont fiers. Tu viens d’une bonne famille de Ibiradoles et ton vieux sang andalou vaut bien celui de tous les Carrasco du monde! D’ailleurs, c’est un gavacho (étranger). Cela doit te suffire pour n’en point vouloir. Écoute-moi un peu, Niévésita, ce qu’il te faudrait, c’est un novio
un peu, Niévésita, ce qu’il te faudrait, c’est un novio du pays, beau, brave, fier, qui te fasse honneur ! Il n’en manque pas à Séville, Ay de mil Ay ! Et Bibiana s’arrêta pour pousser des soupirs prolongés. Il lui était impossible d’aborder ce sujet sans faire des retours sur sa jeunesse pleine de souvenirs amoureux. Elle allait recommencer à parler, à conter ses infortunes, à Cadix, au Puerto, en l’an de grâce 1832, si Niévès, qui connaissait l’histoire et savait ce qu’elle durait, n’était intervenue, mettant sa jolie main blanche sur la bouche de la cousine et lui
main blanche sur la bouche de la cousine et lui disant tendrement : — Bibianita, ne t’attriste pas, je t’en prie. A quoi bon? Mais Bibiana voulait parler : — Ah ! ma petite, continua-t-elle, que c’est donc joli, ce temps de jeunesse et d’amour que tu as devant toi et combien je le regrette ! Moi aussi, j’en ai eu des amoureux : pas des gens riches, pas des Carrasco ! Tu ne sais pas comme je suis aise qu’il te trotte quelqu’un d’autre par la tête, car tu n’es certainement pas arrivée à l’âge que tu as, jolie
n’es certainement pas arrivée à l’âge que tu as, jolie comme Dieu et ta mère t’ont faite, sans avoir laissé pousser au fond de ton cœur un petit sentiment ? — En vérité, cousine, tu supposes... — Je ne suppose pas, je devine, ma chère. Tout en toi me dit que tu as un secret, et je ne donne pas trois jours que tu ne viennes me le confier. — Mais ne dînerons-nous pas aujourd’hui ? Ta mère ne rentrera pas avant le soir : quand elle est à Alcalá, elle y reste le plus longtemps possible. On dirait vraiment
elle y reste le plus longtemps possible. On dirait vraiment qu’elle ne se plaît qu’au milieu de ses bêtes, et, parfois, il me vient l’idée qu’elle les aime mieux que nous. Le cocido fut mangé au milieu du caquetage de Bibiana et de Martirio sur les faits et gestes du voisinage, quelques incidents du marché, et des nouvelles qui venaient du portier de l’archevêché. Niévès, l’esprit ailleurs, parla peu, et, le repas terminé, elle monta dans sa chambre, cherchant la solitude. Aussi termina-t-elle soigneusement la fenêtre du côté de la rue pour échapper aux regards et aux tentatives de conversation
rue pour échapper aux regards et aux tentatives de conversation de la part des voisines qui, comme Teodomira, restaient volontiers au balcon. La chambre de Niévès faisait, au premier étage, le coin de la maison sur la rue et un petit jardin : du côté de ce jardin, il y avait aussi une fenêtre ouverte devant laquelle elle s’assit, regardant distraitement les têtes rondes des orangers. Quelques-uns de ces arbres poussaient là, l’un à côté de l’autre, portant des fruits tardifs qui pendaient comme des lanternes de couleur orangée dans le feuillage sombre, d’autres commençaient à se couvrir de bourgeons
le feuillage sombre, d’autres commençaient à se couvrir de bourgeons blanchâns et répandaient dans l’air une suave et pénétrante odeur. C’étaient l'heure et l’endroit propices à la rêverie. Niévès se rappelait les paroles de la cousine Bibiana, appel direct à la confidence. L’idée de s’ouvrir à cette vieille amie lui passait par la tête, mais elle la repoussait. N’était-elle pas résolue à se taire ? Non, quelle n’aurait envie de parler : son cœur, débordant d’émotion, aurait trouvé un soulagement à confesser ce qui le troublait ; mais son esprit, avant tout délicat, considérait qu’en se laissant aller à révéler
avant tout délicat, considérait qu’en se laissant aller à révéler le sentiment délicieux qui l’envahissait pour la première fois, elle en dissiperait le charme naissant. Il lui semblait aussi qu’en parlant elle offenserait celui qui peu à peu, pour la vivacité méridionale de son imagination, était devenu et devenait plus encore l’objet d’un culte mystérieux, presque sacré. Sans être exaltée, Niévès était d’une nature impressionnable, tendre, douée d’un grand besoin d’aimer et de se dévouer. Mais comment Cândido, le torero, était-il entré tout à coup et tout entier dans ses affections, elle ne se l’expliquait guère et s’en étonnait même
affections, elle ne se l’expliquait guère et s’en étonnait même un peu. Elle ne l’avait vu que rarement et à distance. Il est vrai qu’à Séville tout le monde parlait de lui, vantait son courage, discutait sa grâce et son art. Niévès l’avait admiré sur la plaza, où, en véritable Andalouse, elle trouvait un certain plaisir, fermant les yeux aux endroits un peu sanglants. Là, autour d’elle, elle entendait les cris, les applaudissements. L’enthousiasme la gagnait et tellement qu’elle finit par regarder l’homme et fut séduite par lui après avoir été charmée par le torero. Elle avait cru distinguer quelque
été charmée par le torero. Elle avait cru distinguer quelque chose de plus fier et de plus noble sur sa physionomie que sur celle de ses compagnons. Son imagination le lui peignait toujours entre la vie et la mort, méprisant l’une, domptant l’autre, au-dessus de cette peur qui lui semblait le pire de tous les vices. Discrètement, elle avait interrogé son frère, aficionado passionné qui vivait volontiers dans la compagnie des toreros. Fernando, qui se faisait honneur de l’amitié de Cândido, répondit, sans s’étonner aucunement, aux questions de sa sœur, trouvant naturel qu’on s’intéresseât au plus fameux successeur du célèbre
trouvant naturel qu’on s’intéresseât au plus fameux successeur du célèbre Cucharès. Pour obtenir quelques menus détails, Niévès eut à endurer d’interminables digressions sur l’art tauromachique passé et présent, mais ces discours finissaient toujours par renforcer l’opinion qu’elle entretenait de la supériorité de son héros. Il n’y avait pas de qualités qu’elle ne donnât à ce fils et petit-fils de toreros obscurs, élevé, Dieu sait comme, dans la compagnie la moins scrupuleuse. Quand il arrivait à Fernando de lui raconter quelque aventure où Cândido s’était trouvé mêlé, elle en arrangeait si bien dans sa tête les détails que le moindre fait
bien dans sa tête les détails que le moindre fait prenait de la couleur, et, au besoin, devenait action d’éclat. Quelques rares fois, elle l’avait vu passer dans la rue et elle l’avait aussi rencontré, comme ce matin-là, à la porte de la maison de la calle San-Isidoro à propos d’une partie de chasse ou de campagne; sa présence seule lui apportait un charme indéfinissable. Après ces courtes apparitions, il était sans cesse dans son esprit; elle se rappelait ses manières d’être, ses moindres gestes, l’intonation de sa voix, se recueillant en elle-même comme pour ne pas laisser s’évanouir la
recueillant en elle-même comme pour ne pas laisser s’évanouir la délicieuse sensation. Et cet enchantement augmentait avec les jours. Un soir d’été que la famille était réunie au frais dans le patio, Fernando, qui était là par hasard, peu intéressé par le bavardage de Bibiana et de trois ou quatre commères de ses amies, prit sa guitare et commença à chanter en s’accompagnant. A peine avait-il entonné le premier vers de la copla, que Niévès, se levant subitement, alla à lui et l’arrêta : — Je t’en supplie, Fernandito, dit-elle, ne chante pas cela. — Et pourquoi donc ? —
ne chante pas cela. — Et pourquoi donc ? — Je ne sais pas. Tu n’es pas en voix ce soir. chante autre chose, je t’en prie!.. Elle était émue, tremblante : ce chant, avec son langoureux accompagnement, lui avait tout d’un coup rappelé un soir où, revenant avec sa mère de leur hacienda d’Alcalà, elle avait aperçu par la porte toujours ouverte de la Venta de la Cruz, Cândido chantant au milieu d’une réunion d’amis; la voiture ne s’était arrêtée qu’un instant, mais elle avait eu le temps d’entendre : Si mi corazon llegase A pedirte una limosna Y
: Si mi corazon llegase A pedirte una limosna Y no tuvieses que darle Dite con amor : perdona. Si mon cœur s’approchait Pour te demander une aumône, Et que tu ne trouves rien à lui donner. Dis-lui avec amour : Pardonne; Elle voyait toujours le beau chanteur, la tête un peu penchée de côté sous le large chapeau de feutre, les yeux pleins de feu, mais tristes; elle entendait le bourdonnement de la guitare; enfin, la scène entière se détachait du noir de la nuit sur le fond blanc de la venta éclairé par une lampe antique, et tout
de la venta éclairé par une lampe antique, et tout cela, si simple, si familier dans son pays, lui causait une impression où il entrait un plaisir bien doux, si doux qu’il lui donnait envie de pleurer. III. Depuis l’excursion à Santa-Justa, Cândido n’avait cessé de venir chez doña Dolorès, sous prétexte de voir son ami Fernando. Ils passaient quelquefois des heures dans la chambre de ce dernier à fumer, bavarder et rire comme deux jeunes fous. De temps à autre, Cândido apercevait Niévès, qui semblait ne pas se douter de sa présence. Fernando profitait de la compagnie de son
de sa présence. Fernando profitait de la compagnie de son ami pour faire le plus de bruit possible. On raclait des guitares, on chantait à tue-tête, on luttait, on se jetait même les premières choses venues d’un bout de la chambre à l’autre. C’était dans la maison, généralement si calme, un remue-ménage intolérable dont doña Dolorès finit un beau jour par se fâcher : — Virgen del Consuelo ! s’écria-t-elle comme le tapage était à son comble. Prend-on ma maison pour une taverne? Il me semble que Fernando pourrait bien voir ses amis ailleurs. Qu’ils aillent à la Perla, à
voir ses amis ailleurs. Qu’ils aillent à la Perla, à la Campana, dans n’importe lequel de leurs antres, et nous laissent en paix ! J’ai la tête rompue. On ne s’entend pas. Qu’en dis-tu, Bibiana? Peut-être les excuses-tu? Va donc plutôt leur dire de ma part qu’ils se taisent. La cousine monta, et, prenant un air grave, fit une entrée majestueuse. Elle tomba au milieu d’une danse folle et n’avait pas encore ouvert la bouche que Fernando s’était élancé vers elle, cherchant à l’entraîner dans une habanera de la plus haute fantaisie. Tout en se débattant, Bibiana criait : —
haute fantaisie. Tout en se débattant, Bibiana criait : — Hola! — Fernando répondait : — Olé! — et, tapant sur le dos de la guitare, Cândido hurlait : — Viva la gracia! Parfaitement étourdie, la pauvre Bibiana cherchait à se faire entendre : — Lâche-moi, Fernando! je n’en peux plus, tu as beau faire, je ne danserai que quand il me plaira. Allons, assez, ta mère, qui m’envoie, va croire que je suis aussi folle que vous, et elle montera. Fernando s’arrêta, lâcha prise, et Bibiana, essoufflée, se tournant vers le torero : — Mille excuses, don Manuel, d’interrompre
vers le torero : — Mille excuses, don Manuel, d’interrompre votre divertissement : la senora Dolorès ne peut souffrir le bruit. Elle voudrait sans doute vous voir assis dans un petit coin jouant au tresillo. Quant à moi, je vous laisserais faire, mais je ne suis pas maîtresse de cœurs. — Quel mal faisons-nous donc? demanda Fernando. Cousine, va dire que nous continuons, et qu’on nous laisse tranquilles. Ne suis-je pas dans ma chambre? — Non, Fernando, interrompit le torero, cela ne se peut; la senora Dolorès a raison, vidons la place. Mon regret, ajouta-t-il en souriant, est de n’avoir
la place. Mon regret, ajouta-t-il en souriant, est de n’avoir pas eu pour danseuse ta cousine, qui me paraît merveilleusement agile. — Bah! vous vous rencontrerez ailleurs, et qui sait? Bibianita retrouvera peut-être pour toi ces grâces et ces airs penchés qui tournaient jadis la tête à toute l’Andalousie. — Tu n’es qu’un fou, Fernando, fit la cousine, sans quoi je me fâcherais. Maintenant que la commission est faite, je m’en vais. — Et elle redescendit dans le patio. Niévès était silencieuse. — On le renvoie, pensait-elle, il ne reviendra pas, c’était pourtant ma seule manière de le voir... —
pas, c’était pourtant ma seule manière de le voir... — Et elle continua de broder, mêlant un peu les fils d’or et les soies roses sur son ouvrage : une ceinture de soie de manille couleur de paille. Cependant son frère et Cândido descendirent. Le torero vint saluer les femmes de son air dégagé, et faisant mine de se retirer quand la senora Dolorès lui adressa la parole, d’un ton légèrement piqué. — Nous sommes enchantées de vous voir ici, don Manuel, mais avouez-le, vous serez plus à votre aise ailleurs? Niévès se hasarda alors à parler : — C’est
ailleurs? Niévès se hasarda alors à parler : — C’est la gaîté que vous chassez de la maison. Ils sont jeunes, maman, et aiment à s’amuser. — S’ils sont jeunes, s’écria doña Dolorès, je le crois bien ! on dirait des enfants qui jouent au taureau dans la rue. Excusez ce que j’en dis, don Manuel, cela s’adresse surtout à mon fils, qui, je le crains, n’aura jamais le sens commun. Quant à toi, Niévès, tu n’es pas une tête en l’air, Dieu merci! Il n’en faudrait pas deux de la sorte dans la même famille, et je suis étonnée
la sorte dans la même famille, et je suis étonnée que tu ne sois pas de mon avis. — Voyez-vous, dit en souriant Niévès qui regardait Cândido, il faut être ici comme à l’église. — Certainement, senorita. D’ailleurs la maison que vous habitez n’est-elle pas un temple? et je sais bien l’autel devant lequel j’irais m’agenouiller. — Trêve de gentillesse ! interrompit doña Dolorès, vous êtes un beau parleur, don Manuel, et ma fille, pour ne pas demeurer en reste avec vous, continuerait sur ce ton jusqu’à demain. Elle n'a jamais aimé le tapage, cette petite, mais il suffit vraiment
jamais aimé le tapage, cette petite, mais il suffit vraiment qu'on dise quelque chose de galant à une jeune fille pour la faire changer d'opinion. — Mais, maman, ne vous en déplaise, j'ai toujours aimé la gaîté, l'animation, — ainsi quand le soir, Bibiana et moi, nous allons aux boutiques de la calle Francos... — Ah! ah! fit la cousine, te voilà bien changée. L'autre soir encore tu te faisais prier pour venir avec moi chez Camino, et quand nous y fûmes, tu étais déjà pressée de rentrer. — J'avais sans doute mal à la tête. Tu verras une autre
sans doute mal à la tête. Tu verras une autre fois, ce soir, par exemple, si je ne te laisse pas tout le temps que tu voudras. J'ai, il est vrai, un tas de choses à acheter, ma robe de Pâques, entre autres. Et comme elle parlait, ses yeux, malgré elle, cherchaient et rencontraient ceux de Cândido qui, s'inclinant et souhaitant aux trois femmes « les plus heureux après-midi, » quitta le patio, suivi de Fernando. Sous le zaguan, ils allumèrent leurs cigarettes, et s'en allèrent en causant faire un tour dans la calle Sierpes. Fernando ne rentrait pas souper,
tour dans la calle Sierpes. Fernando ne rentrait pas souper, et les femmes de sa famille faisaient seules ce repas léger composé principalement de sucreries qui ne réussissaient pas à gâter leurs belles dents blanches. La dernière meringue croquée, Niévès se leva, mit sa mantille, prit son éventail et se dirigea, accompagnée de Bibiana, vers la calle Francos, déjà remplie de monde. On peut dire que toute la population féminine de Séville s'y promène aux premières heures du soir. C'est le grand moment des boutiques, et il y en a de toutes sortes. Dans de petits réduits sombres, à la
de toutes sortes. Dans de petits réduits sombres, à la lueur vacillante des vieilles lampes, miroitent les grosses chaînes d'or et d'argent, les agrafes, les médailles travaillées à jour, les pendants d'oreilles, les bagues et toutes les breloques de la joaillerie populaire. Aux alentours de l'église du Salvador, les quinquets fumeux jettent des lueurs fauves sur les amas de mantes bariolées, d'alforjas, de selles à l'andalouse, sur les buffleries de tout genre qui conservent, dans les campagnes et parmi le peuple, le vieux goût oriental. Quelques pas plus loin, et comme caché dans un coin sombre, se trouve l'étalage d'un
comme caché dans un coin sombre, se trouve l'étalage d'un vieil éventailliste, en forme de pyramides et de tours carrées. Dans le fond de la boutique, on aperçoit accrochés, collés contre le mur, les vieux modèles, les éventails à paillettes, à dessins galans, les éventails du commencement du siècle, qu'on se représente dans les mains des belles dames qui allaient applaudir Pepe Hillo et Montés ; mais de tous les magasins de cette calle Francos, la rue la plus commerçante depuis le temps du roi saint Ferdinand, le moins pittoresque et le plus achalandé est celui des frères Camino. Par
et le plus achalandé est celui des frères Camino. Par les grandes baies ouvertes sur la rue, on voit la foule des femmes de toutes classes examinant et remuant les étoffes, les rubans, les affiquets, tous les riens de la toilette, dérangeant tout le monde, bavardant à tort et à travers, exerçant la patience des commis, et s'en allant le plus souvent sans faire d'emplétages. C'était assez l'ordinaire de la cousine Bibiana. — Regarde un peu, Niévésita, disait-elle, quelle jolie robe on ferait de cette soie à reflets ! Cela siérait divinement avec une mantille blanche. Je trouve cette mousseline...
siérait divinement avec une mantille blanche. Je trouve cette mousseline... Mais, cara! il me semble que tu ne regardes que ce qui se passe dans la rue. Le mystérieux novio viendrait-il te lorgner? Niévès n'entendait qu'à moitié : elle suivait des yeux les promeneurs qui passaient sans cesse devant la longue façade des magasins. Des bandes de jeunes gens, cigarette à la bouche, chapeau sur l'oreille, grosse canne à la main, allaient et venaient, causant, fixant au passage les jeunes filles qui, deux à deux, seules, ou avec une duegne quelconque, marchaient en se balançant, jouaient de l'éventail, et répondaient
quelconque, marchaient en se balançant, jouaient de l'éventail, et répondaient plus ou moins aux œillades qu'on leur lançait de tous côtés. Pas l'ombre d'un torero! Niévès commença à croire qu'elle n'avait pas été comprise, et puis elle pensa qu'on l'avait oubliée. Le temps s'écoulait, Bibiana avait remué toute la boutique et, quand elles en sortirent, la foule diminuait. Il fallut accompagner la cousine jusqu'à la plaza del Pan, où elle avait une commission à faire et s'arrêter en route, causer, donner et recevoir des bonsoirs, tandis que l'un après l'autre, les marchands éteignaient leurs lumières et fermaient leurs volets. Niévès
les marchands éteignaient leurs lumières et fermaient leurs volets. Niévès se sentait accablée : Cândido l'avait pourtant bien regardée cet après-midi quand, à l'étonnement de Bibiana, elle avait parlé d'aller à la boutique de Gamino. Peut-être avait-il été retenu par quelque affaire? Une partie de plaisir à laquelle il ne pouvait manquer, ou bien plutôt n'avait-il pas quelque rendez-vous ailleurs? Niévès s'inquiétait. Par les conversations, les propos de la plaza et de mille autres manières, ne savait-elle pas que les toreros étaient très recherchés par les femmes qui leur envoyaient des messages et des présents? Les filles de Triana, celles
des messages et des présents? Les filles de Triana, celles de la Màccarena, n'étaient-elles pas jolies? Absorbée dans ces pensées toutes nouvelles et déjà poignantes, Niévès suivait en silence Bibiana, tremblant un peu, et s'étonnant de tant penser à ce beau garçon avec lequel elle n'avait jamais fait qu'échanger quelques paroles et des regards timides. Puis, elle espéra encore le rencontrer au coin d'une rue, le temps d'entendre son bonsoir, d'y répondre, et elle aurait voulu ralentir le pas. Bibiana ne disait plus grand-chose, récapitulant en elle-même les cancans saisis au vol dans le courant des dernières conversations. Enfin elles
au vol dans le courant des dernières conversations. Enfin elles arrivèrent dans la calle San-Isidoro et chez elles. Doña Dolorès était couchée depuis longtemps. Niévès monta droit à sa chambre, et, une fois là, tomba sur une chaise, heureuse d'être seule, mais triste pourtant et ne pouvant pas prier. Les fenêtres étaient ouvertes, un souffle léger agitait les rideaux de mousseline ; l’air frais de la nuit attira Niévès du côté de la rue et elle s’assit sur le balcon, la tête appuyée dans ses mains, les coudes sur les genoux, toute enveloppée d’ombre. La petite rue étroite était déserte
genoux, toute enveloppée d’ombre. La petite rue étroite était déserte et silencieuse, les murs blancs des maisons, caressés par les rayons de la lune, s’élevaient couronnés de terrasses solitaires vers un ciel plein d’étoiles. Rafraîchie par la brise, un peu calmée par ses réflexions, Niévès restait assise sur la pierre froide du balcon. Elle fut tirée de sa rêverie par des éclats de voix qui semblaient venir du bout de la rue, comme ceux de gens qui se quittent avant de rentrer chez eux, et puis elle entendit des pas cadencés qui se rapprochaient; alors elle pencha la tête à
cadencés qui se rapprochaient; alors elle pencha la tête à travers les barreaux du balcon et vit une ombre noire et haute s’avançant dans la rue. C’était un jeune homme qu’à sa tournure et à sa démarche elle n’hésita pas à reconnaître. Cândido, en effet, marchant droit et fier comme à la tête de sa cuadrilla, se trouvait presque sous sa fenêtre. Niévès se recula dans l’obscurité, réprimant un cri, mais ressentant un plaisir indescriptible. Ses larmes se séchèrent sur ses joues, elle regarda de nouveau : le torero passait alors. Elle le vit lever la tête, ôter son chapeau
alors. Elle le vit lever la tête, ôter son chapeau d’un grand geste respectueux devant la porte de la maison, et sans changer de pas, de la même allure, disparaître à l’angle que forment plus loin la rue et la place de San-Isidoro. Deux jours s’écoulèrent : Niévès les trouva bien longs. Qu’attendait-elle? Elle ne savait trop quoi, et passait son temps à rêver, à se poser des questions, à se demander si c’était bien Cândido qu’elle avait vu passer sous sa fenêtre, saluer la porte de sa maison. Elle aurait voulu savoir de quel côté de la ville il
aurait voulu savoir de quel côté de la ville il habitait, afin d’être plus sûre qu’il avait fait un détour, que ce n’était pas par hasard qu'il était passé par la calle San-Isidoro. Enfin elle tâchait de se rappeler son geste. Le vent ne soufflait pas assez ce soir-là pour qu’il eût eu besoin de porter la main à son grand chapeau : il avait donc bel et bien salué sa demeure. Il n’était pas indifférent ; peut-être même qu’elle lui plaisait. Puis elle se souvint de tous les bavardages de ses amies, des craintes, des espérances qu’on lui avait
de ses amies, des craintes, des espérances qu’on lui avait confiées : ses sentiments pour Cândido étaient tout autres. Il n’y entrait que peu ou point de coquetterie ; quelque chose de plus sérieux, croyait-elle, lui remplissait le cœur, avec le désir de le montrer, de le prouver. L’idée de mariage la fit penser à sa mère. Elle savait dona Dolorès sévère sur ce point. L’aurait-elle jamais accepté pour gendre un torero ? Alors Niévès se perdait dans des pensées tristes, décourageantes, et n’en sortait que pour revenir avec plus de tendresse à Cândido. N’était-il pas meilleur que les autres,
de tendresse à Cândido. N’était-il pas meilleur que les autres, non seulement le plus beau, mais aussi le plus brave, et si noble et si loyal ! Son frère lui avait raconté comme quoi dans les péripéties d’une corrida le héros de ses rêves avait sauvé la vie d’un de ses camarades sur lequel le taureau furieux s’était élancé. Cândido, s’interposant au péril de ses jours, avait retiré ce malheureux d’entre les cornes mêmes de la bête sauvage. Il avait sauvé cet homme qui était un rival, un ennemi. La générosité, la bravoure, la force, s’unissaient donc à la douceur,