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un breuvage amer ou par un plomb brutal Qui vous fige le sang avec le flux vital? Par un air corrompu qu'en rêvant l'on inspire Comme un enfant couché sous l'aile d'un vampire? Dois-je plutôt me pendre à quelque soufflet Ou du fleuve là-bas sonder le cours de l'eau? J'ai bien un franc poignard dont la pointe acérée Ferait jusqu'à la garde, à coup sûr, son entrée, Mais d'un ami perdu c'est un vieux souvenir Et je ne voudrais pas, sous son arme, en finir. Le poison, c'est trop lent; le feu, c'est d'une foudre; La corde et la noyade
le feu, c'est d'une foudre; La corde et la noyade ont l'air d'un mélodrame, La poudre convient mieux aux farouches humeurs, Et puis le revolver est acquis à nos mœurs Le mien, comme un serpent, en reste avidement tente Et je m'en vais, sur l'heure, en presser la détente. Alors si mon bonheur court le risque du jeu, Je suis sûr, en perdant, que je perdrai bien peu! Par Satan, je ne sais si mon esprit délire, Mais loin de frissonner, je me prends à sourire C'est qu'après s'être vu le vil jouet du sort, On peut bien, à la
le vil jouet du sort, On peut bien, à la fin, se railler de la mort Eh! bien, comme un Romain à César, sur l'arène Disons Ave, Domine, on te salue, ô reine! Ah! pourtant je voudrais à ce dernier moment Pour les miens après moi, revoir mon testament Va! ce n'est qu'un sursis d'une courte durée Et je reviens à toi, ma parole est jurée. Il est, je m'en souviens, entièrement rempli, Dans ma bibliothèque, enfermé sous un pli. Je prétends obliger, par un juste partage, À mes neveux à pleurer, au moins mon héritage. Mais cet écrit suprême
à pleurer, au moins mon héritage. Mais cet écrit suprême où donc l'aurai-je mis? Je retrouve, à leur rang, seuls témoins endormis, Les livres qui jadis charmaient ma solitude Quand je croyais encore au pouvoir de l'étude Ah pour le sage, ils sont les dernières amours Dont le cœur s'illumine au reflet des beaux jours! Je revois entassés ces volumes d'histoire Qui font prendre en pitié ce qu'on nomme la gloire; Ces traités de science où, lié de ses exploits, L'homme, de l'univers pense expliquer les lois; Ces romans qu'on dévore, aux heures de jeunesse, Comme si, débordant de sève
dévore, aux heures de jeunesse, Comme si, débordant de sève et de tendresse, On avait plus de fleurs à ses illusions Que n'en peut dessécher le vent des passions Ici, je touche enfin au nom de poésie, Ce perfide nectar, cette fausse ambroisie, Qui n'élève jamais nos rêves vers les cieux Que pour laisser plus noir l'horizon sous nos yeux Mais que vois-je à côté, là, couvert de poussière ? Ah! ce livre oublié vient troubler ma paupière C'est celui que ma mère, à genoux devant Dieu Lisait pleine de foi, le dimanche au saint lieu! Voici la page encore
foi, le dimanche au saint lieu! Voici la page encore de mes larmes ternie, Que je disais pour elle, en sa lente agonie Tandis qu'à la lueur du jour qui s'abaissait, De ses bras éperdus elle me bénissait! Si je priais comme elle, en ma lugubre envie Ô mère, à ton amour, je dois deux fois la vie Présentée au Concours; Par M. D'HAZANCOURT, à Montbrison (Loiret) Lorsque le vent gronde et s'irrite, Comme elle court, l'eau du ruisseau Mais ce qui passe encore plus vite, C'est un oiseau. Vers le ciel du grand jour s'abaisse, Comme il vole, comme
le ciel du grand jour s'abaisse, Comme il vole, comme il fonde Mais ce qui passe encore plus vite, C'est un éclair. PLUS VITE. PIÈCE Quelqu'un non, quelqu'un, Mais il passe encore plus vite, Le souvenir! Il existe au pays du Scythe Un arbre qui croît en un jour. – Mais ce qui vient encore plus vite, C'est un amour. Tout à coup notre cœur palpite, Le sourire se mêle au pleur. Mais ce qui vient encore plus vite C'est un malheur. On vivait terrible et subite, La mort a soufflé le flambeau. Mais l'herbe vient encore plus vite Sur
soufflé le flambeau. Mais l'herbe vient encore plus vite Sur un tombeau! Par M. le Comte RAYMOND D'ARMAGNAC, à Toulouse. Je voudrais être châtelaine, Avoir des pas, de fidèles faucons, Dans la forêt, à perdre haleine, Courir le daim et les bisons Je voudrais voir sous la tournelle Qu'enserre le lierre amoureux S'abriter la douce hirondelle, Lorsque le ciel est orageux: HÊVE DO~. Présentée au Concours: Je suis gros Jean comme dit LA FONTAINE. Je voudrais, dans la vaste salle, Voir à mes pieds un cheval, Entendre résonner la dalle Sous l'armure d'un chevalier J'aime le chêne qui pétille, Le
Sous l'armure d'un chevalier J'aime le chêne qui pétille, Le bruit du vent dans les créneaux, La chanson de la jeune fille Et la voix rauque des corbeaux: Sur les pics perdus dans la brume, J'aime à voir jaillir les éclairs, Et mon destrier tout blanc d'écume Humer le soufre dans les airs; J'aime à voir voguer ma nacelle Sur les flots agités du lac, Et folle, à la rame rebelle, Se balancer comme un hamac J'aime, dans le gouffre sauvage, Les pas de grâces cris des loups, Et le torrent qui dans sa rage Brise la roche sous ses
torrent qui dans sa rage Brise la roche sous ses coups De mon donjon la triple enceinte Donne asile au beau troubadour; Avec lui, joyeuse, sans crainte, Je joue et devise d'amour Des grands tournois je suis la reine; J'aime le banneret sans peur, De son sang il rougit l'arène; Je donne le prix au vainqueur Le soir, sur ma gorge mignonne Tombent les perles les rubis, Et les brillants de ma couronne Eclaireraient le Paradis D'un royaume déjà conquis. Un coup de foudre m'éveilla Comme devant, je suis Jeannette Qu'un songe d'or émerveilla. STANCES. À LA MEMOIRE DE SA
Qu'un songe d'or émerveilla. STANCES. À LA MEMOIRE DE SA MAJESTÉ LA REINE MERCEDES Par M. CHARLES NIËO, à Barcelone (Espagne). Elle était de ce monde, où les plus belles choses Ont le pire destin. Ainsi, c'en est donc fait Beauté, grâce, jeunesse, De ce qui fut la Reine il ne reste qu'une pitié Plus rien qu'un souvenir, mais si plein de tristesse, Que le cœur de ce peuple en est comme broyé. Car ce peuple l'aimait; il l'aimait d'être heureuse De s'enivrer au chant de ses gais dix-huit ans; De porter un cœur d'or, d'être belle, amoureuse; De sourire
De porter un cœur d'or, d'être belle, amoureuse; De sourire aux petits comme on sourit aux grands. Il l'aimait, et vraiment, non la Reine, mais Elle! Qu'eût fait l'éclat d'un trône à son éclat béni ? Et loin d'y vivre ainsi qu'en une citadelle, N'était-elle pas là comme fauvette au nid? N'était-elle pas là comme en un belvédère D'où la terre qui fuit semble toucher aux cieux? D'où la vie apparaît, roulant toute en lumière, Comme un char triomphal sur ses brûlants essieux? Aussi la voyions-nous, confiante et charmée, Au bras de l'homme aimé, son ami, son vainqueur, Partout où
bras de l'homme aimé, son ami, son vainqueur, Partout où des soucis gîtaient la troupe alarmée, Répandre en souriant quelque peu de son cœur. Elle avait dans les yeux ce doux reflet des cimes Où les amoureux vont, dans l'attente des jours, Retremper aux clartés des visions sublimes L'enthousiaste éclat des premières amours. Ils étaient beaux à voir, oublieux de leur trône, Insoucieux du temps, cette reine et ce roi, Allant vers l'avenir, sans songer que couronne Est souvent, de nos jours, synonyme de croix. Qu'en pouvaient-ils savoir? Tout n'était-il point fêtes Autour d'eux, et bravos, et jubilations Ils allaient,
point fêtes Autour d'eux, et bravos, et jubilations Ils allaient, et partout ce n'étaient que tempêtes De louanges, de fleurs, de bénédictions. Or, je laisse à penser les bonheurs sans mélange Qu'ils durent se forger loin des bonheurs bruyants! Que leur manquait-il donc, et quel projet étrange Qu'ils n'eussent pu ravir aux mirages fuyants ? Peut-être le projet de durer, de combattre Longtemps le grand combat, protégés par l'amour. Hélas ! oui; car voilà qu'il en faut tout rabattre Des rêves caressés, enchantements d'un jour. Tout, vous dis-je ! Et d'un trait, aux splendeurs grandissantes D'un ciel tout plein de
d'un trait, aux splendeurs grandissantes D'un ciel tout plein de chants, d'allégresse, d'éclat, Succèdent les terreurs que des mains brandissantes Recouvrent comme à l'entour d'un funèbre sabbat. Qu'est-ce donc ? Se peut-il ? Quoi ? la Reine ? Elle ? – Mortel ! La Camarde était là qui de son sein éteint Couvait l'heureuse pauvre, et veillait à la porte Comme un assassin veille aux abords d'un festin. Ô Dona Mercédès ! Ô douce infortunée ! Que pensâtes-vous donc de vouloir nous montrer Ce spectacle dont une merveille née Au milieu de nos temps pour si tôt nous frustrer ?
milieu de nos temps pour si tôt nous frustrer ? Que pensâtes-vous donc d'étaler à la face De nos destins railleurs tant de rares vertus ? Ne le saviez-vous point ? les néfastes ont place Aux bonheurs les plus purs comme aux plus combattus. Le malheur frappe fort quand il frappe à la tête, Et selon que le front de sa victime luit. Il hante les sommets où sa faim se délecte Comme le chat-huant les grands arbres la nuit. Mais peut-être qu'aussi, prise en sa frêle argile Cette belle âme aura pu briser ce beau corps. Tel un vase
âme aura pu briser ce beau corps. Tel un vase fin cède à la vapeur subtile De la douce liqueur qui l'emplit jusqu'aux bords. Elle était à l'étroit, là-dedans, pour sa joie Avide de jouir de l'espace infini, Elle aura, qui le sait, pour le ciel qui flamboie, Voulu changer un coin de ce monde embruni. Et pourtant, quand au point de nous être ravie, On vint lui demander, sur le coup des adieux – "Dites, regrettez-vous de quitter cette vie ? – Oui, mon Dieu ! vivement. Pour Alphonse, et pour eux." – Oh ! Mon Dieu ! qui
et pour eux." – Oh ! Mon Dieu ! qui ne la croirait, dites ? Qui, mieux qu'elle, eût jamais lieu de le proclamer ? Dix-huit ans sans l'éclat des fanfares maudites. Quelle autre soif a-t-on que de vivre et d'aimer? Quel autre grand souci trouble ces jeunes âmes Que de joyeusement propager sous les cieux Leurs rêves éployés comme des oriflammes Les sonores gaîtés de leurs chansons à deux? Et ce cri n'attendrit point les anges Et Dieu ne la sut point détourner du trépas, De ce suprême instant aux visions étranges Qui font que les mourants regrettent ici-bas
aux visions étranges Qui font que les mourants regrettent ici-bas De quoi sert-il, alors, d'être blanche et colombe: D'avoir ses pleines mains de dictamine et d'encens Si, comme au châtiment, ton lourd couteau retombe, Seigneur et pour frapper frappe des innocents ? Adorons. Mais soyez jeune, beau, magnanime Ayez de longs espoirs, aspirez haut et loin Osez même être heureux. Alors s'ouvre l'abîme Qui vous prend tout entier. –Mieux valait n'être point. Pour vous et pour eux. Pauvre amant, pour vous seul Mon cœur retrouve ici le vieil élan pieux Qui souffrait autrefois aux poètes d'enfreindre La menteuse étiquette aux
Qui souffrait autrefois aux poètes d'enfreindre La menteuse étiquette aux airs dévotieux. Les pleurs, comme l'Amour, égalisent les hommes; Souffrir, Sire voilà le suprême niveau. La douleur vise au cœur chez tous tant que nous sommes, Sûre d'y mieux atteindre alors qu'il bat plus haut. Eux.. c'est vous, ses auteurs c'est nous tous que la foudre, Épargne pour nous mieux montrer ce qu'elle peut. Nous restons, écoutant des gemissements sourdre Sous nos pas, et ces voix nous menant où Dieu veut. Il est une question qui, de nos jours, a été fréquemment posée et débattue, et qui, mal comprise ou
été fréquemment posée et débattue, et qui, mal comprise ou obscurcie à dessein par des contradictions intéressées, a toujours excité et passionné les esprits; cette question, très simple au fond et dont la solution ne devrait être douteuse pour personne, est celle-ci: Les mœurs licencieuses engendrent-elles l'immoralité littéraire, ou sont-ce les œuvres immorales, au contraire, qui, par une action directe et continuelle, corrompent progressivement les mœurs? En d'autres termes, faut-il accuser la laideur du visage ou la fidélité du miroir, puisqu'il est généralement admis que la littérature, nous parlons spécialement ici de la littérature d'imagination, reproduit ou du moins fond
ici de la littérature d'imagination, reproduit ou du moins fond à reproduire l'image de la société. Mais, afin de prévenir toute confusion il importe de déterminer préalablement le rôle et l'influence de chacun; car, des deux côtés à la fois, on repousse ce qui est évident, c'est-à-dire une responsabilité commune, quoique nécessairement inégale. La société, toujours disposée à se croire parfaite, repousse volontiers les reproches qui lui sont adressés à ce sujet, et les écrivains, non moins indulgents pour eux-mêmes, se déclarent innocents comme de tendres agneaux querellés par le loup, et le loup, avons-nous besoin de le dire c'est
loup, et le loup, avons-nous besoin de le dire c'est naturellement la critique. À les entendre, le mal étant fatal en ce monde, il leur semble légitime d'en constater tous les résultats; d'autant plus qu'en peignant les passions malsaines et les vices repoussants, ils ne sont que de dociles instruments, de « simples appareils photographiques ». Une pareille prétention est-elle fondée? Est-elle même soutenable? Nous ne le croyons pas, et, pour en faire justice, le passé, à défaut du présent, fournirait déjà des arguments décisifs et péremptoires. En effet, qui ne reconnaît déjà dans les poèmes informes du moyen âge,
ne reconnaît déjà dans les poèmes informes du moyen âge, dans les fabliaux, les chansons de geste et les premiers bégaiements poétiques des troubadours, l'influence visible, quoique forcément restreinte des mœurs sur les lettres, naissant à grand peine en des temps où la langue ressemblait assez à une sorte de métal de Gorinthe en fusion. Qui ne la retrouve plus accentuée dans le Roman de la Rose, dont le succès se prolongea jusqu'à la fin du seizième siècle dans le Livre des faits et bonnes mœurs du roi Charles V où Christine de Pisan se montre, à certains égards, supérieure
où Christine de Pisan se montre, à certains égards, supérieure à l'insoucieux Froissart; dans la Chronique et les consolations de George Châtelain, comme dans les mémoires d'Olivier de la Marche, dont le style donne par moments un avant-goût de celui de Montaigne? Qui ne la saisit grandissante par degrés dans les poésies de Charles d'Orléans et dans celles de Villon, où l'on rencontre, parmi bien des impuretés, des pièces vraiment admirables et pareilles à des myosotis flottant mélancoliquement, comme de petites étoiles bleues, à la surface d'une onde profondément souillée? Ne s'affirme-t-elle pas, plus puissante encore, de Rabelais à Molière,
Ne s'affirme-t-elle pas, plus puissante encore, de Rabelais à Molière, de l'auteur des Essais à Pascal, de la Bruyère à Vauvenargues, comme de Voltaire à Beaumarchais? Et, qu'on le remarque bien, cette influence des mœurs sur les lettres qui s'étend, se renouvelle et se multiplie sous diverses formes, ne se manifeste pas seulement dans l'expression des idées et des sentiments elle se découvre aussi dans le choix, la similitude ou l'analogie des types popularisés. Issu de la Papelardie de Guillaume de Lorris Faux-Semblant de Jean de Meung ne rejoint-il pas, après de longs détours, Tartuffe et Basile? Panurge ne revit-il
après de longs détours, Tartuffe et Basile? Panurge ne revit-il pas, modifié, sans doute, mais reconnaissable, sous les traits de Pangloss, sous le manteau de Crispin, et même sous la résille de Figaro? Nous n'insisterons pas sur ce point qui nous paraît hors de discussion pour tous les esprits libres et éclairés; toutefois, nous devons ajouter une observation à celles qui précèdent c'est que si la Société, dans son ensemble, c'est-à-dire par ses institutions, ses croyances, ses passions et ses intérêts, agit puissamment et d'une manière continue sur la littérature, celle-ci, de son côté, réagit sur celle-là, avec non moins
celle-ci, de son côté, réagit sur celle-là, avec non moins de force et de régularité. En effet, entre elles rien ne s'égare sans retour rien ne se perd entièrement tout, au contraire, se répand et se féconde la foi comme l'incrédulité, l'amour comme la haine, le vice comme la vertu, l'erreur comme la vérité. C'est un échange permanent d'idées et de sentiments, une communication incessante d'impulsions, secrètes ou apparentes, progressives ou violentes; ce sont comme des enfantements simultanés ou alternatifs des semailles ininterrompues de bon grain et d'ivraie, qui produisent des récoltes excellentes, médiocres, ou détestables, selon la nature du
des récoltes excellentes, médiocres, ou détestables, selon la nature du sol, les caprices du vent ou la chaleur du soleil. Chez tous les peuples, à toutes les époques cette loi, fatale par son origine même peut être saisie et observée dans les grands événements publics, dans les mouvements de l'opinion, dans l'explosion des ambitions collectives ou individuelles, dans l'expansion des principes et des doctrines, et surtout dans ces crises suprêmes dont le souvenir douloureux reste à jamais vivant dans l'histoire d'une nation. Soumise naturellement aux modifications et aux transformations de l'organisation sociale et politique; subordonnée, dans une certaine mesure, au
l'organisation sociale et politique; subordonnée, dans une certaine mesure, au progrès des lumières, à des circonstances variables et souvent fortuites, elle devient d'autant plus impérieuse, que la civilisation est plus avancée, comme l'atteste la fin du dix-huitième siècle. Mais, avant de nous arrêter à ces jours mémorables à tant de titres, nous devons reporter nos regards vers des temps plus reculés où surgissent de toutes parts des témoignages nombreux et concordants. Auprès de saint Louis ce roi qu'on loue rien qu'en le nommant, nous voyons le bon Joinville qui, tout en regrettant son beau Châtel, suivra son maître en Palestine,
en regrettant son beau Châtel, suivra son maître en Palestine, et racontera, avec une naïveté attendrie, les chevaleresques exploits des croisés aux côtés de Louis IX, nous apercevons Philippe de Commynes qui entrant dans l'intimité de ce prince après la journée de Montaigu, s'associera, au moins par le conseil, à son œuvre intelligente et hardie et laissera des mémoires qui mériteront d'être appelés « le bréviaire des hommes d'Etat ». François Ier nous apparaît entre Bayard et Harot, devisant joyeusement avec sa sœur, la spirituelle Marguerite de Navarre, à laquelle il adressera, de sa prison d'Espagne, quelques vers vraiment dignes
il adressera, de sa prison d'Espagne, quelques vers vraiment dignes du vainqueur de Marignan et du vaincu de Pavie. La Réforme nous montre dans les plis de son drapeau Luther, Mélanchthon et Calvin; de Retz sort tout armé de la Fronde; sous le sceptre de Louis XIV se forme le groupe des beaux génies qui ont un éclat immortel à son règne; Voltaire sourit à Louis XV, cet égoïste ennuyé et couronné de rosés, qui, sur un trône vermoulu, pressent en secret la culbute prédite par M. de Tencin, et préparée, de mille façons, par les folles prodigalités des favorites
préparée, de mille façons, par les folles prodigalités des favorites et la licence effrénée de la presse. Comme la Renaissance, enfantant spontanément chevaliers, conteurs, artistes et poètes comme la Réforme, suscitant, dès son berceau, des apologistes, des partisans résolus et même des martyrs, la Révolution recrute bien avant l'heure sinistre des artisans aveugles, convaincus ou haineux, qui « chargent la mine » jusqu'à la formidable explosion dont le contre-coup poussera Louis XVI à l'échafaud. Le Directoire éphémère passe avili, sans autorité et sans prestige du Consulat aux derniers jours de l'Empire, la France, enivrée par la victoire, n'écoute que les
l'Empire, la France, enivrée par la victoire, n'écoute que les bruits lointains du canon, en attendant que la Restauration, réparatrice et féconde, lui rende, avec la liberté, l'amour fervent des lettres et la noble ambition des grandes œuvres. Nous ne pouvons, on le conçoit, entrer dans un plus ample examen, énumérer et discuter les faits, établir des distinctions, étudier des transitions, tantôt brusques, tantôt graduelles, et marquer le commencement et la limite de chaque évolution. Notre sujet ne comporte pas d'ailleurs de semblables développements, et, malgré tout l'intérêt qu'ils pourraient présenter, nous devons nous en abstenir. Aussi bien, les indications
présenter, nous devons nous en abstenir. Aussi bien, les indications sommaires que nous venons de donner nous paraissent suffisantes pour démontrer, ou plutôt pour rappeler les liens plus ou moins étroits selon les époques, et la solidarité plus ou moins directe selon le degré de civilisation, qui n'ont cessé d'exister entre la société et la littérature, soit que l'une se personnifie visiblement dans un homme, soit que l'autre fût dans une période de formation ou en plein épanouissement. Mais, en se multipliant comme de nos jours, ces rapports naturels et inévitables donnent, à la double influence qui en résulte, une
inévitables donnent, à la double influence qui en résulte, une importance plus considérable, et permettent, dès lors, de reconnaître plus aisément la nature du rôle et la responsabilité de chacun. En effet, si avant le temps où la presse fut entièrement émancipée la responsabilité de la société pouvait être, pour diverses raisons, mesurée à l'étendue des pouvoirs du souverain, n'est-il pas équitable actuellement de proportionner celle de l'écrivain à la liberté dont il jouit, au mal qu'il cause et aux nombreux moyens de publicité mis à sa disposition ? Autrement on serait vite amené, par une logique irrésistible, à séparer
on serait vite amené, par une logique irrésistible, à séparer arbitrairement, et non sans témérité, le Droit du Devoir et à nier la corrélation rigoureuse qui les explique et les justifie; on devrait aussi, dans cette voie, contester hardiment la nécessité de subordonner toute extension nouvelle du premier à une extension égale du second. On le voit, de ce côté, les difficultés s'accumuleraient aisément et les objections se produiraient aussi sérieuses que pressantes. Au reste, cette considération principale n'est pas la seule qui s'impose à l'esprit; il en est d'autres, non moins frappantes, notamment celle-ci, dont la gravité n'échappera à
non moins frappantes, notamment celle-ci, dont la gravité n'échappera à personne : Sans doute, la société est coupable, dans une mesure que nous sommes loin de vouloir restreindre, du relâchement des mœurs, de l'affaiblissement des croyances, de l'ébranlement des grands principes sur lesquels elle repose; sans doute, elle a des faiblesses étranges, des défaillances prolongées, des entraînements, et des folies dangereuses; mais elle est collective, elle est multitude, et conséquemment elle ne peut être aussi éclairée, aussi libre et, tranchons le mot – aussi consciente que l'Individu quand ce dernier se trouve, au point de vue moral, dans des conditions
se trouve, au point de vue moral, dans des conditions exceptionnellement favorables. Or, cet individu, que nous n'hésitons pas à mettre en cause, cet homme intelligent, instruit, ayant fait le tour des sentiments et des idées, armé contre les préjugés et les erreurs; sage, s'il obéit aux impulsions du devoir; fou, c'est-à-dire dangereux, s'il cède aux suggestions d'un égoïsme sans scrupule; capable, selon le cas, de calmer ou d'irriter les passions, de blesser ou de guérir, de susciter l'amour ou d'allumer la haine, disposant des dictams et des poisons, cet homme qui, en définitive, est toujours écouté soit de l'élite,
homme qui, en définitive, est toujours écouté soit de l'élite, soit de la foule; qui, du bout de sa plume, peut accomplir des miracles, faire l'ombre ou la lumière dans les esprits, entr'ouvrir les cœurs les plus durs, donner des ailes aux âmes les plus vulgaires, n'est-ce pas l'homme de lettres, poète, auteur dramatique ou romancier, celui-là même qui, à l'occasion, essaiera de se disculper en accusant les autres et s'attribuera, avec une modestie un peu étonnante, le rôle passif d'un miroir en face d'un objet quelconque ? Il nous semble que, posée en ces termes, la question de responsabilité