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DE LA SEMAINE De nos jours, par J. du Tillet. — L'auteur est trop homme d'esprit pour que je le compare à Stendhal; mais puis-je faire un plus bel éloge de son livre que de dire qu'il a appliqué aux mœurs de nos jours les procédés stendhaliens, avec leurs lenteurs, leur minutie, leurs qualités spéciales. On peut trouver ce roman plus ou moins intéressant au sens feuilletonesque du mot, mais il ne peut passer inaperçu auprès des gens qui aiment la littérature. Le locataire de Madame Brou, par Louis de Gramont. — Il est vraiment très empoignant, ce roman, et
Gramont. — Il est vraiment très empoignant, ce roman, et plein de détails curieux; mais pourquoi des inutiles « hardiesses » ? Fauves amours, par Vigné d'Octon. — Nom d'un petit bonhomme ! Oh ! oui, elles sont fauves, ces amours-là, et raides, et même parfois répugnantes ! Il est difficile d'aller plus loin ! Et pourtant, il y a du talent! Antoinette, ma cousine, par Mario Uchard. — Vous est-il déjà arrivé de rencontrer en province une femme qui fut belle vers 1865 et qui porte encore les toilettes de ce temps-là ? Mémoires du général Marbot (tome III).
de ce temps-là ? Mémoires du général Marbot (tome III). — L'épopée touche à sa fin — c'est la débâcle, et les Mémoires deviennent de plus en plus intéressants — et on admire de plus en plus l'homme qui a fait ces hommes-là, et les actions qu'ont faites ces hommes ! La Cité de Misère, par Roger-Milès. — Ce n'est pas gai — mais ça donne à réfléchir : bonne lecture pour ceux qui trouvent que tout est bien ici-bas, et très recommandé à ceux qui ne croient pas au dévouement des autres. Cauchemars, par Richepin. — Ce grand poète
dévouement des autres. Cauchemars, par Richepin. — Ce grand poète a une façon à lui de raconter des histoires plus que croustillantes et on lit jusqu'au bout même celles qui dépassent les bornes. Il y en a plus d'une dans ce cas en ce volume, qui n'est pas pour les petites filles qui mangent des tartines — et pas pour leurs mamans non plus. Bonne Dame, par Edouard Estaunié. — Un roman de tristesse, de dévouement, avec une bien jolie silhouette de pauvre sacrifiée qui en fait un livre charmant. Plaisirs Vicieux, par Léon Tolstoï. — Non ! non !
Plaisirs Vicieux, par Léon Tolstoï. — Non ! non ! non ! on ne m'obligera jamais à admirer le Tolstoï que l'on nous sert maintenant. DE TROIS À SEPT QUATRIÈME SÉRIE ARÇONNIÈRE : appartement composé de trois, ou quatre pièces au plus, généralement au rez-de-chaussée ; l'entrée sous la porte cochère, avant la loge de la concierge, de façon à se glisser sans être aperçue. Rue tranquille. Très recherché s'il y a dans la maison des modistes ou des couturières, ou des lingères, prétextes, si d'aventure on était rencontrée. Hors de prix quand il y a deux sorties. QUARTIER DES
de prix quand il y a deux sorties. QUARTIER DES CHAMPS-ÉLYSÉES. — Rez-de-chaussée avant une porte particulière donnant sur la rue. Antichambre en toile de Jouy. Petit salon vert très pâle, encombré de fleurs, d'allure élégante, rien de plus. Sous une portière, une grande chambre mystérieuse et sombre, où le jour ne pénètre qu'à travers les palmiers, les phénix, les agaves, les monstrueuses plantes grasses fleuries de couleurs violentes, d'une petite serre tendue de mousseline crème. Murs recouverts de soie vieux rose à grands lotus d'argent, lit enfoui sous des flots d'étoffe pareille, posé sur une estrade de trois marches
flots d'étoffe pareille, posé sur une estrade de trois marches avec tapis de peluche rubis. Grand luxe de détails : des chimères indoues, dont la queue se tord au plafond, qui finissent en buste de femme, seins aigus, tête de jeune stryge à la bouche férocement rouge, ouvrent sur la cimaise leurs yeux bleus et cruels. Sur des piédestaux, divinités bizarres et symboliques : Bouddhas au doigt levé, Iris voilées, sphinx accroupis, Sémîs entourés du serpent symbolique, pentagrammes sacrés, talismans envoyés par les mahatmas de l'Inde. Sur un trépied, dans un vase d'or brûle la poudre magique qui enchante. A
un vase d'or brûle la poudre magique qui enchante. A côté, un immense divan rouge comme le sang, encombré de coussins. A la portée de la main, sur une table venue de Singapour, achetée à un rajah dépossédé, un coffret d'argent bruni incrusté de turquoises et d'opales, contenant tout l'attirail du fumeur d'opium, du mangeur de haschisch, le flacon de morphine et l'aiguille d'or. C'est là que tous les jours, de trois à sept heures, elle arrive seule, ou accompagnée d'une amie, d'une initiée, ou simplement d'une curieuse. Elle laisse dans le boudoir son costume de Parisienne et revêt le
dans le boudoir son costume de Parisienne et revêt le vêtement de laine blanche que fixe à sa taille un serpent fait d'or souple, dont la tête plate aux yeux de rubis s'écrase entre ses deux seins nus. Sur ses épaules coule l'or fluide de ses cheveux défaits, que retient, sur les tempes, un bandeau où brille le scarabée égyptien. Assise sur le divan, les jambes repliées sous elle, elle prend du bout de ses doigts, dans une boîte, une parcelle de pâte d'opium, la roule en boule, la pique d'une longue épingle et la présente à la flamme d'une
d'une longue épingle et la présente à la flamme d'une bougie ; puis atteignant la pipe lourde venue de Chine elle y place la pâte brûlante, approche de ses lèvres le tuyau noir terminé par un bout d'ambre, aspire quelques bouffées de l'âcre vapeur, et extasiée s'allonge sur les coussins, les yeux levés vers les chimères et les étoiles du plafond. Elle a calculé la dose de poison, de façon à sortir de sa torpeur délicieuse à l'heure juste où elle doit se rhabiller pour rentrer chez elle... Il y a des après-midi où, convoquées, d'autres femmes, pareilles à elle,
a des après-midi où, convoquées, d'autres femmes, pareilles à elle, viennent la rejoindre, et les grandes fêtes des mystères de la Corruption s'accomplissent sous l'œil cruel et bleu des chimères, des divinités indoues, des bouddhas aux doigts levés selon le rite, tandis que du trépied d'or s'échappent, en flots bleuâtres et lourds, les parfums de la poudre qui enchante. QUARTIER SAINT-AUGUSTIN. — Rez-de-chaussée meublé sans fada, ni recherches. Un appartement de garçon riche, mais insouciant. A deux sorties donnant sur deux rues différentes. Très cultivé par les femmes du monde, — les hommes n'y sont reçus que le matin, —
— les hommes n'y sont reçus que le matin, — on y potine ferme, on y noue des parties, on y mange des gâteaux en buvant du zucchetto, on y fume des cigarettes égyptiennes et même des cigarettes, on s'y amuse, on y rit, on s'y querelle, on s'y aime aussi, tout cela sous l'œil paternel du propriétaire qui, rangé des voitures et chevalier de Malte, ne demande qu'à voir les gens heureux et à rester le témoin désintéressé de leur bonheur. De trois à sept heures c'est un véritable défilé. Elles vont et elles viennent comme chez elles, en
défilé. Elles vont et elles viennent comme chez elles, en revenant de ou en allant chez leur couturier, au Bois, ou en cours de visites, quelques-unes très parées, d'autres encore en toilette du matin, selon le programme de leur journée. C'est là leur club. Certaines ne s'arrêtent qu'un instant pour jeter un coup d'œil, croquer un bonbon, embrasser une amie, dire un mot drôle qu'on vient d'entendre, savoir s'il y a quelque chose d'amusant à faire pour le soir. D'autres, au contraire, s'installent carrément, enlèvent leurs chapeaux, boivent du thé, s'allongent sur les divans, causent, rêvent, tandis que l'une d'elles,
s'allongent sur les divans, causent, rêvent, tandis que l'une d'elles, la même presque toujours, se met au piano et leur joue d'étranges et passionnées mélodies qui rendent les unes toutes pâles, et amènent sur le visage des autres une ardente rougeur. Très calme, très affable, rieur et spirituel, le maître du logis, que ne préoccupe aucun souci personnel, fait à merveille les honneurs de chez lui. Il sait, comme pas un, le mot qu'il faut dire, et celui qu'il faut taire ; c'est lui qui apaise les jalouses, surexcite les timides, encourage les débutantes, maintient l'harmonie, et demeure en toutes
timides, encourage les débutantes, maintient l'harmonie, et demeure en toutes circonstances leur confesseur, leur complice et leur meilleur ami. QUARTIER PIGALLE. — Occupé par un jeune poète, chroniqueur ou littérateur à l'aube de sa célébrité. Arrangement amusant. Murs tendus d'une étoffe aux couleurs décadentes : rose éteint, jaune clair de lune, vert de noyée. Quelques belles gravures : L'Héros idéal de Gustave Moreau, L'Ange et Tobie de Rembrandt, un Puvis de Chavannes, un Gazais : Maurice Barres cultivant son Moi; le corps un arrosoir à la main, et la tête dans le courant d'une onde pure. Un crucifix, un chapelet,
dans le courant d'une onde pure. Un crucifix, un chapelet, une photographie de femme maigre, un portrait de Barbey d'Aurevilly en dandy de 1830, une pochade de Forain, une eau-forte de Marcelin Desboutins, un dessin d'Henry Rivière. Un chapeau de paille de Menton, — souvenir d'un voyage récent et d'un amour défunt, — une invitation illustrée d'un dîner quelconque. Au fond de la chambre, grand lit très bas, couvre-pied étoffe d'Orient, paravent idem. Glace mobile très perverse, sur laquelle on jette, le jour, une écharpe flamboyante : l'écharpe d'Iris. Table de milieu, plus longue que large, encombrée de papiers, de
de milieu, plus longue que large, encombrée de papiers, de revues, d'illustrations, de journaux ; — dans un angle, les livres de choix, les autres relégués en tas quelque part, sans avoir été ouverts. Un brûle-parfum donné par Elle, — sur un guéridon tout ce qu'il faut pour goûter : deux assiettes, deux verres, deux mignons couteaux, deux carafons. Un sac de bonbons, une douzaine de sandwiches, des gâteaux salés. Un paquet de cigarettes russes. Près de la table, un grand fauteuil très élégant pour Elle. Coussin pour ses pieds menus. Les rideaux sont baissés, un gros bouquet de roses
menus. Les rideaux sont baissés, un gros bouquet de roses sur la cheminée; il en a effeuillé les plus belles sur la blancheur tentatrice des oreillers. Cabinet de toilette supérieur ; poudre de riz de la marque qu'elle préfère, et tout ce qu'il faut pour un maquillage sérieux. Arrivera à l'heure indiquée. Sait qu'elle a des concurrentes et craint la mauvaise humeur, fâcheuse conseillère. Couvrira d'un grand manteau à col Médicis sa toilette très recherchée : du surah doux aux lèvres, doux au toucher. Avec des mouvements suggestifs, il en défera lentement les attaches, sans hâte grossière, en délicat qui
défera lentement les attaches, sans hâte grossière, en délicat qui connaît le prix des hors-d'œuvre. Saura parler, aura appris à se taire. L'amusera de rien, la fera rire. S'émerveillant des dentelles de ses dessous, de son corset de soie brodé de fleurs, des agrafes d'or de ses jarretières, du parfum qui émane d'elle et donne à sa chair l'odeur troublante d'un bouquet composé de fleurs rares. QUARTIER MONCEAU. — Trois cloisons jetées par terre ont fait du petit appartement une chambre de grande allure. Meublement confortable, mais fatigué, — trop d'amis y fument leurs cigares, étendus sur les divans, trop
d'amis y fument leurs cigares, étendus sur les divans, trop de femmes ont couvert les fauteuils de leur odorante poudre de riz; trop de l'êtes s'y sont données, on y boit trop de Champagne ; le piano lui-même est à demi muet, — trop de mains l'ayant fait chanter sans transition du Wagner ou de l'Offenbach, — mais tel quel avec ses tentures et ses tapis passés de ton, ses divans, ses tables anglaises chargées d'albums, ses bibelots exotiques, ses recherches de confortable, ses tableaux de prix, c'est la garçonnière la plus courue de Paris. Le maître de ce logis
la plus courue de Paris. Le maître de ce logis a quelque part, dans un quartier sérieux, un hôtel solennel habité par une femme austère à bandeaux plats, qui prétend que la vie n'est pas faite pour s'amuser, et qui le prouve!... Aussi s'est-il créé à une bonne distance de chez lui un home où trois fois la semaine il reçoit ses amis, — le mercredi et le vendredi seulement sa porte leur est fermée. — Ce jour-là, le valet de chambre commis à la garde de l'appartement ouvre portes et fenêtres, chasse l'odeur des cigares, vaporise largement l'eau de
et fenêtres, chasse l'odeur des cigares, vaporise largement l'eau de verveine, renouvelle les fleurs, prépare un en-cas, et se retire aussitôt. Ce sont ses jours de congé. Elle arrivera à trois heures. Une grande mante de taffetas couleur prune cache sa taille. Un voile épais recouvre son chapeau et son visage. Elle sera partie de chez elle dans son simple costume de serge bleue foncé, — son docteur lui a recommandé de faire de l'exercice, — son voile dans sa poche, sa mante sur le bras, son en-cas à la main. Elle ira ainsi jusqu'au détour de la rue, le
main. Elle ira ainsi jusqu'au détour de la rue, le premier fiacre qui passe fera son affaire. En un tour de main, le voile recouvrera les traits pâles et charmants, la mante la taille mince et souple, la transformation sera complète. Elle met, chez lui, une large robe de chambre de soie mauve, doublée de rose éteint, garnie de dentelles blanches, dont elle s'enveloppera, son complet tailleur enlevé. De petites mules remplaceront les chaussures anglaises ; et, roses sous le bas de soie rosée, apparaîtront ses jambes de Diane chasseresse. Son corset ôté, languissante et féline, elle s'allongera sur le
Son corset ôté, languissante et féline, elle s'allongera sur le grand divan de soie verte, que défend, contre les visiteurs des autres jours, un haut paravent de satin, où une artiste célèbre a peint à la gouache des iris noirs, des branches de pêcher en fleur, des touffes d'azalées, et, dans un ciel plein de nuées légères, assise sur un croissant de lune, une lanterne japonaise à la main, une femme blonde, aux yeux noirs, aux lèvres souriantes. Quand, vers six heures, elle rentrera chez elle, correcte de tous points, les yeux brillants, les lèvres rouges, les pommettes teintées, couleur
les yeux brillants, les lèvres rouges, les pommettes teintées, couleur de l'aurore, lassée mais satisfaite, sa femme de chambre, une observatrice cependant, remarquera l'intacte fraîcheur de ses dessous, et tout en emportant vers la lingerie les jupons de soie, elle se dira que madame a marché tout le temps et que c'est folie à elle de ne pas, au cours de sa promenade, s'asseoir au moins une heure ou deux. QUARTIER DE LA MADELEINE. — Antichambre tendue de rouge avec encadrement bleu. Grosse boule de cristal où s'allume le gaz. Vase japonais pour les cannes, les ombrelles, les parapluies. Chambre
Vase japonais pour les cannes, les ombrelles, les parapluies. Chambre à coucher drap olive. Quelques tableaux signés de noms célèbres : une figure de Henner, deux dessins de Félicien Rops, un soldat de Detaille. Sur la cheminée, une étagère montant jusqu'au plafond, à la mode anglaise, encombrée de porcelaines rares. Grande chaise longue faite pour causer à deux. Tapis très épais de couleur sombre, fauteuils profonds. Sur une table, une boîte de cigares, des cigarettes, un couteau à papier, le dernier livre paru. Une coupe pour mettre les épingles, une autre coupe pour les bagues. Un cendrier, des crayons, et
autre coupe pour les bagues. Un cendrier, des crayons, et une liasse de petits bleus. Grand meuble ancien où sont enfermées les chemises de soie, les draps très fins, les taies d'oreiller aux garnitures légères. Tout ce qu'il faut pour passer la nuit au besoin. Le couvre-pied de soie piquée, le costume d'appartement, sur les foulards de soie de l'Inde. Le cabinet de toilette tendu de toile blanche, très complet. Large table en marbre vert. Porcelaines, cristaux de Bohême. Eau de Cologne russe et eau de verveine. Sur une petite table : poudre de riz, crème glycerine, crayons pour les
table : poudre de riz, crème glycerine, crayons pour les yeux, rouge pour les lèvres. Tout l'équipement à l'usage de la belle dame, avec petite machine à esprit de Cologne, ce qu'il faut pour se refaire, épingles à cheveux, brosses vin. et peignes d'écaillé brune. Trousses anglaises de ciseaux et de limes, sur une sorte d'étagère ronde et tournante à plusieurs étages. Dans un angle, une armoire contenant un en-cas substantiel. On ne sait pas ce qui peut arriver. Viendra à cinq heures, après s'être créé un alibi chez son couturier, ou chez sa modiste. Robe à la mode du
couturier, ou chez sa modiste. Robe à la mode du lendemain, mais facile à ôter, aisée à remettre. Voudra avant toute chose savoir par le menu tous les potins du club, mangera un pain au beurre gras, une timbale de poulet à la gelée, ou croquera une carotte en caisse, boira deux doigts de château Yquem, fumera une cigarette, parlera de ses prochaines toilettes en regardant le coin de se sauvera souvent à six heures pour aller chez une amie où son mari doit venir la reprendre. S'en va très satisfaite quand elle n'a ôté ni ses gants, ni son
satisfaite quand elle n'a ôté ni ses gants, ni son chapeau, ni même sa voilette. Il a admiré la forme nouvelle de son corsage, les plis de sa jupe en fourreau, la finesse de son bas de soie, s'est extasié sur son adorable petite capote faite d'un brin de fleur et d'un nœud léger de ruban, sur les ondulations parfaites de ses cheveux noués à la grecque; sur son bracelet, sur l'originalité de ce papillon qu'on agrafe parmi les dentelles en lui pinçant les ailes. Cela suffit à son bonheur de jolie fille. Elle a un amant parce que c'est
de jolie fille. Elle a un amant parce que c'est très bien porté dans le monde et qu'il est nécessaire de s'attacher quelqu'un qui fasse toutes les corvées mondaines dont son mari s'est vite détaché, mais au fond elle songe que si tout se passait en conversation ce serait bien plus amusant. Change souvent de sigarette. Connaît toutes les garçonnières de Paris et vous dira sans hésiter comment on dîne dans chacune d'elles. Y va sans peine, sans plaisir, mais non sans profits. Dit naïvement qu'elle a des charges énormes : ses toilettes, ses voyages, ses fantaisies, et ce fameux
: ses toilettes, ses voyages, ses fantaisies, et ce fameux argent de poche qui file toujours sans qu'on sache jamais comment. MARION. (À suivre.) UNE INNOVATION PARISIENNE LES LORGNETTES AUTOMATIQUES Est-il rien de plus disgracieux et de plus ridicule qu'un homme se rendant au théâtre, portant en bandoulière un étui à jumelles, comme un touriste anglais ou un yachtmann suivant des régates? Est-il rien de plus embarrassant que de véhiculer pendant des heures le même instrument à travers les boulevards, d'en avoir les mains embarrassées ou de le sentir peser lourdement dans la poche? Sans compter la chance, — mauvaise,
lourdement dans la poche? Sans compter la chance, — mauvaise, — d'égarer ou de se faire voler un instrument souvent précieux. C'est là un des petits côtés agaçants de la vie parisienne, qui nous gâte nos plaisirs. Et pourtant la lorgnette joue un rôle si important au théâtre, que nul ne saurait s'en passer. Aussi rendons-nous un sincère hommage à l'inventeur des jumelles automatiques. Voici en quoi consiste cet ingénieux système. Dans un étui fixé devant chaque fauteuil, est enfermée une excellente jumelle sortant des ateliers d'un de nos plus célèbres opticiens; en haut de cette gaule, est pratiquée une
célèbres opticiens; en haut de cette gaule, est pratiquée une petite fente pareille à celle d'une tirelire. Une pièce de cinquante centimes est le « Sésame, ouvre-toi » de cette pièce merveilleuse, et voici la manière de s'en servir : Dans la petite ouverture, on laisse tomber une pièce de cinquante centimes, on pousse ensuite le petit bouton qui fait saillie, un déclenchement s'opère, le couvercle se soulève, et l'on se trouve armé de la précieuse lorgnette. Mais il faut faire bien attention de ne point presser sur le bouton avant d'avoir laissé tomber la pièce, ou en même temps
avant d'avoir laissé tomber la pièce, ou en même temps qu'on la met : le mécanisme ne jouerait pas, et le couvercle refuserait de s'ouvrir. J'ai pu constater le très grand succès des jumelles automatiques à l'Ambigu, à la Porte Saint-Martin, à la Renaissance, à l'Odéon, aux Nouveautés, au Gymnase, etc. Certains soirs, on se les dispute littéralement, et rien n'est plus amusant que de voir les spectateurs des fauteuils et des stalles, interroger leur porte-monnaie, puis prendre l'indispensable pièce de dix sous. Quelle déception quand ils n'y trouvent que des louis d'or ou de gros écus d'argent ! Il
des louis d'or ou de gros écus d'argent ! Il s'établit alors une véritable petite bourse intime et originale, où la pièce de dix sous fait prime. Comment se fait-il qu'il y ait encore quelques directeurs réfractaires à cette innovation charmante? Ceux-là capituleront certainement en présence des désirs du public, car, il n'y a pas à dire, c'est un engouement, — bien justifié d'ailleurs, — consacré par la vogue, et, en haut lieu, s'il vous plaît, puisque, sur un désir formulé par M. le Président de la République, on a décidé d'installer, dans la loge présidentielle, au théâtre Français, une
décidé d'installer, dans la loge présidentielle, au théâtre Français, une dizaine de ces petits appareils, dont le mécanisme a vivement intéressé les invités de M. Carnot. La Vie Parisienne se devait de constater que les jumelles automatiques sont le véritable « clou » du confortable fin de siècle au théâtre. LA MODE J'ai déjà, bien des fois, agité la question de savoir si l'on doit aveuglément suivre la mode, ou, au contraire, l'accommoder à son gré. Je penche absolument pour la seconde version. Il n'y a qu'à faire vingt pas dans Paris, pour voir combien sont ridicules les femmes qui,
dans Paris, pour voir combien sont ridicules les femmes qui, parce que leurs modistes ou leurs couturières l'ont voulu, s'affublent de toilettes dont la couleur ou la coupe sont absolument en désaccord avec leur prestance, leur taille et leur tournure. On aura beau faire, jamais une femme grasse ne pourra porter, avantageusement, le même costume qu'une maigre; le chapeau de la même couleur n'ira jamais également bien à une brune et à une blonde. En toilette, il est mille nuances dont il faut tenir compte, si l'on veut être réellement bien habillée. Je causais de cela l'autre jour avec M.
bien habillée. Je causais de cela l'autre jour avec M. Aïne, en admirant les belles fourrures qui viennent d'arriver directement de Russie dans ses magasins, 1, place Vendôme, et dont, entre parenthèses, je vous engage à profiter bien vite, avant que d'autres y aient fait leur choix. M. Aïne me disait qu'il avait souvent bien du mal à habiller certaines femmes, qui voulaient absolument une robe ou un manteau semblable à ceux qu'elles avaient vus à une de leurs amies, et qui, à son avis, ne leur iraient pas du tout. Sur ce point Aïne est inflexible, jamais il ne
tout. Sur ce point Aïne est inflexible, jamais il ne consentira à laisser une de ses clientes porter une toilette en désaccord avec sa nature ou sa conformation. Mais, ainsi qu'il me le disait, comme il ne faut jamais rompre en visière avec la fantaisie d'une femme, il lui faut employer, pour arriver à ses fins, une diplomatie dont jamais n'auraient eu l'idée ni Talleyrand ni le prince de Metternich. Avant de quitter Aïne, laissez-moi vous décrire une ravissante pelisse de théâtre que j'ai vue chez lui. Elle est en peluche verte russe garnie de mouflon blanc, ajustée aux côtés
peluche verte russe garnie de mouflon blanc, ajustée aux côtés du dos et à plis à partir de la taille. Les côtés de devant, échancrés à l'encolure, sont fermés au milieu par de grosses agrafes en vieil argent. Manches larges, garnies de larges manchettes de fourrures; doublure en satin jaune d'or ou chaudron. Une de mes lectrices de province, tout en rendant justice au corset de Léoty qui, me dit-elle, « lui a donné une taille absolument nouvelle », se plaint que ce corset la comprime un tout petit peu en haut. C'est que, probablement, sûrement même, elle l'a mal