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serait trop tard pour son honneur ! » « Trop tard pour son honneur ! » Magellan a tressailli involontairement. Le sursaut de cet homme imperturbable, si habile d'ordinaire à maîtriser son émotion, montre que cette flèche imprévue l'a touché au cœur, et l'adroit archer peut constater avec fierté : « Il fut extrêmement surpris que je fusse si bien informé. » Le créateur connaît toujours mieux que quiconque le défaut de son œuvre et ses dangers cachés ; depuis longtemps Magellan n'a pu s'empêcher de remarquer une certaine ambiguïté dans l'attitude de la cour d'Espagne et de multiples indices
dans l'attitude de la cour d'Espagne et de multiples indices lui font craindre qu'on ne joue pas franc jeu avec lui. Il ne peut se le dissimuler, il y a une certaine vraisemblance dans ses insinuations. Mais doit-il en tenir compte ? L'empereur l'a-t-il trahi ? Après avoir minutieusement préparé son voyage, Magellan se trouve en face d'un danger insondable, comme tout ce qui est incertain. Il est envahi par un sentiment de malaise semblable à celui que peut éprouver un homme en s'asseyant à une table de jeu avec des inconnus et qu'assaille, avant même d'avoir touché une carte,
des inconnus et qu'assaille, avant même d'avoir touché une carte, le soupçon que tous, tricheurs et spectateurs, sont ligués contre lui. Ce que Magellan vit en cette minute, c'est la tragédie de Coriolan, du transfuge par amour-propre, immortalisée par Shakespeare. Comme lui, Coriolan est un homme, un patriote, qui s'est dévoué pendant des années à sa patrie et qui, injustement chassé par elle, met son talent dédaigné au service de l'adversaire pour se venger de cet affront. Mais rien ne sert — à Séville comme à Rome — à un déserteur d'avoir la conscience pure. Le soupçon que celui qui
déserteur d'avoir la conscience pure. Le soupçon que celui qui a trahi un drapeau peut en trahir un autre, que celui qui a abandonné son roi peut être infidèle une seconde fois, s'attache à lui comme son ombre. Il sera toujours seul, et seul où le héros reconnaît le tragique de sa situation ; en cette minute, Magellan a pressenti pour la première fois tout son malheur. Mais être un héros signifie aussi lutter contre un destin écrasant. Magellan repousse énergiquement les offres du consul. Alvarez se retire découragé ; seule la mort, l'espion s'en rend compte, pourra briser la
seule la mort, l'espion s'en rend compte, pourra briser la volonté de cet homme de fer, et il conclut son rapport au roi de Portugal par ce pieux souhait : « Plaise à Dieu tout-puissant qu'ils aient le sort des Cortééal ! » — c'est-à-dire qu'ils se perdent sans laisser de traces dans l'océan inconnu, comme ces hardis Cortééal dont la fin et le tombeau sont restés un mystère ; — si ce vœu se réalise « Votre Altesse sera délivrée de tout souci et continuera d'être enviée par tous les princes de la terre ». Le coup a porté.
les princes de la terre ». Le coup a porté. Il n'a pas terrassé Magellan et ne l'a pas fait céder. Mais le venin corrosif du soupçon commence ses ravages dans son âme. Dès ce moment, il se sait environné — ou pense l'être — d'ennemis sur son propre vaisseau. Toutefois ce sentiment d'insécurité ne l'abat nullement, il raffermit plutôt sa volonté, il stimule le courage de ce vaillant et lui ôte tout scrupule. Celui qui voit approcher une tempête sait que le seul remède qui puisse sauver le navire et l'équipage est que le capitaine prenne la barre en
et l'équipage est que le capitaine prenne la barre en main et la tiendra à lui seul. S'il doit être seul, Magellan veut l'être réellement. Une volonté unique doit diriger la barque à l'heure décisive : le commandement de la flotte ne doit pas être réparti plus longtemps entre deux « capitanes generales », entre deux amiraux. Un seul doit commander, envers et contre tous s'il le faut. Une dernière difficulté, parmi toutes celles qu'il a déjà vaincues, s'offre encore : évincer son partenaire, Ruy Faleiro, du co-amiralat ; il ne veut pas s'encombrer davantage de cet être hargneux, de
ne veut pas s'encombrer davantage de cet être hargneux, de ce fou hystérique — il faut jeter ce lest par-dessus bord avant que la flotte quitte le port. Depuis longtemps l'homme n'est plus pour lui qu'un fardeau inutile. Il n'a rien fait pendant ces derniers mois, car ce n'est pas l'affaire d'un astrologue de recruter des matelots, de faire calfatéer des bateaux, de choisir des vivres, de vérifier des mousquets et d'établir des règlements ; il sent qu'il lui sera plus une gêne qu'un secours durant le voyage. On ignore comment Magellan a pu accomplir cet ultime et adroit tour
comment Magellan a pu accomplir cet ultime et adroit tour de force; Faleiro se serait soi-disant tiré son horoscope ; il aurait trouvé qu'il ne devait pas revenir de cette expédition et se serait incliné de bonne grâce. Pour sauver les apparences une sorte d'avancement en grade couvre cette démission : un édit impérial confère à Faleiro le commandement unique d'une seconde flotte (qui n'existe qu'à l'état de projet) et qui doit suivre celle de Magellan dans un délai indéterminé (aux calendes grecques !). En conséquence, Faleiro remet à son compatriote ses cartes et ses tables astronomiques. Ainsi, le dernier
compatriote ses cartes et ses tables astronomiques. Ainsi, le dernier obstacle, le plus rude de tous, se trouve aplani et l'entreprise de Magellan redevient ce qu'elle était à son début : son idée et son exploit personnels. Tout lui incombe à présent : charges et peines, responsabilités et dangers, mais aussi la plus grande joie du créateur : ne devoir qu'à soi-même la réalisation de l'œuvre qu'il s'est proposée. CHAPITRE V Le départ En rade de Séville Le 10 août 1519, un an et cinq mois exactement après que Charles-Quint a signé la « Capitulation », les cinq navires quittent
a signé la « Capitulation », les cinq navires quittent enfin la rade de Séville pour descendre vers San Lucar de Barrameda. C'est là que le Guadalquivir débouche en pleine mer : on doit y procéder à la dernière inspection et à l'approvisionnement définitif de la flotte. Mais le véritable départ a déjà eu lieu. A l'église Santa Maria de la Victoria, après avoir prêté à genoux le serment de fidélité, Magellan a, devant tous les équipages réunis et une foule admiratrice et respectueuse, reçu du « corregidor » Sancha Martinez de Leyva, la bannière royale. Sans doute, se rappelle-t-il,
Martinez de Leyva, la bannière royale. Sans doute, se rappelle-t-il, à cette heure, que lors de son premier départ pour les Indes, il s'est également agenouillé dans une cathédrale et a prêté le serment de fidélité. C'était, il est vrai, devant un autre drapeau, le drapeau portugais, et un autre roi, Manuel de Portugal. Avec le même respect que le jeune soldat regardait alors l'amiral Almeida, déroulant la bannière de soie et l'élevant au-dessus de la foule agenouillée, les deux cent soixante-cinq hommes de l'équipage lèvent aujourd'hui les yeux sur lui, leur chef, et le maître de leur destinée. Dans
lui, leur chef, et le maître de leur destinée. Dans le port de San Lucar, en face du château du duc de Medina Sidonia, Magellan procède à la dernière inspection. Avec le soin et l'amour d'un artiste examinant et éprouvant son instrument quelques minutes avant le récital, il passe encore une fois la revue de sa flotte avant de prendre la mer. Certes, il connaît ces cinq navires comme son propre corps. Quel n'avait pas été son effroi lorsqu'il les avait vus pour la première fois, ces bâtiments achetés en toute hâte, vieux, lamentables et usés par les voyages! Peut-être,
toute hâte, vieux, lamentables et usés par les voyages! Peut-être, dans son fond intérieur, avait-il pensé, comme l'espion Alvarez, qu'avec de tels bateaux, il serait même osé de s'aventurer jusqu'aux Canaries. Mais, depuis ce jour, on avait fait de bon travail. Chacun des vieux gallions avait été transformé de fond en comble, les côtes vermoulues remplacées par des neuves. De la quille à la pointe des mâts, on les avait goudronnés et cirés. calfatés et astiqués. Lui-même, il a inspecté chaque planche, vérifié si elle était en bon état, examiné méticuleusement chaque cordage, chaque vis, chaque écrou. Les voiles qui
méticuleusement chaque cordage, chaque vis, chaque écrou. Les voiles qui arborent la croix de Saint-Jacques, protecteur de l'Espagne, sont de toile neuve et forte, les hunes ont été refaites, tout est propre et en place. Maintenant, personne n'oserait plus railler ces navires complètement remis à neuf. Certes, ils ne sont pas taillés pour la course, et ils feraient piètre figure dans un régate, ces cotres ronds, lourds et ventrus, mais étant donné leur largeur et leur profondeur, ils offrent beaucoup de place pour la cargaison et une certaine sécurité par gros temps. Pour la tempête et la guerre, ils sont
gros temps. Pour la tempête et la guerre, ils sont à peu près égaux, selon toutes prévisions, de surmonter les pires épreuves. Stefan ZWEIG. Traduit de l'allemand par Alzir Hella. (Illustrations de J. Patrick.) Copyright 1938 by Candide et International Press. Le Grand Curé par MARIE LE FRANC NOUVELLE INÉDITE Un après-midi d'été, remplies de la moiteur de la forêt et de l'haleine de la rivière. La chaleur rend torpides les veines des oiseaux. Est-ce à quoi songe celui qui est effondré dans la chaise construite spécialement pour lui, abrité des regards des passants par le rideau de vigne vierge
des regards des passants par le rideau de vigne vierge qui tapisse la véranda du presbytère? La soutane dissimule les replis de son énorme corps; mais le visage montre ses bajoues et le triple menton qui s'appuie sur le rabat. Les mains épaisses s'agrippent aux accoudoirs de la chaise, et deux pieds massifs reposent, inertes, sur le sol. Cependant, ce visage envahi de graisse combat par son expression la mollesse de ses lignes. Le feu qui couve au fond des yeux aux paupières alourdies est sans cesse prêt à se rallumer, et la bouche qui mâchonne un cigare demeure volontaire.
rallumer, et la bouche qui mâchonne un cigare demeure volontaire. Elle a un pli maussade à cause de l'incommodité qu'inflige à ce grand corps l'étouffante atmosphère. À l'abri de son rideau de feuilles, le « Grand Curé » regarde la rue. Il regarde la ville, sa ville. Elle est son œuvre. Vingt-cinq années auparavant, il n'y avait là que la brousse. Il était jeune alors, plein de force, plein de fougue. C'était l'époque des premiers défrichements sur les bords de la Mékinac. Il était parti comme missionnaire avec un groupe de colons. L'esprit d'aventure bouillonnait dans ses veines. Il était
de colons. L'esprit d'aventure bouillonnait dans ses veines. Il était fait pour commander un chantier à coups d'encouragements joviaux, de gros rires, de bourrades dans les côtes, d'en-gueulades quand c'était nécessaire. Botté, vêtu, comme les défricheurs, de culottes de bouracan et d'une veste de peau de caribou, avec un mouchoir rouge noué à son cou pour le préserver des moustiques, il savait mieux que personne trouver le tertre où planter la tente et indiquer la direction du « cordon » à tracer dans la forêt. Au moment des repas, il s'asseyait sur une souche, avalait son assiette de haricots au
s'asseyait sur une souche, avalait son assiette de haricots au lard, lampait deux ou trois gobelets de thé noir, et en avant, la hache à la main! Il ne se détendait que après souper, à l'heure des plaisanteries et des histoires, quand les hommes, la pipe à la bouche, protégés des moustiques par la fumée de la boucane, respiraient la fraîcheur du soir avant d'aller s'allonger sur leurs lits de branches de sapin. Ces hommes-là, comme il les connaissait! Il savait les prendre. Pas de menaces à avoir avec eux. Il avait plus de patience avec un ivrogne qu'avec un
Il avait plus de patience avec un ivrogne qu'avec un faible, qu'il fouaillait de reproches bruiaux, choisissant, pour leur donner plus de portée, le moment de la messe célébrée dans un abri de planches. — Dis-moi donc, toi, qu'est-ce que tu es venu faire sur la Mékinac ? Tu serais bien mieux à la ville, à t'engraisser sur le secours de chômage ! Faut pas de paresseux dans le bois ! Qui est-ce qui va nourrir ta femme et tes enfants ? Ton camp ne se construira pas tout seul, et c'est pas moi qui vais bûcher les arbres de
et c'est pas moi qui vais bûcher les arbres de ta terre. Viens pas te plaindre après que t'as de la misère! J'boirais un verre à ta santé ! Le Grand Curé leur paraissait formidable, adossé à l'autel primitif, taillé à la hache, ses yeux noirs flambant, sa bouche crachant l'indignation. Son geste brusque éteignait une des deux chandelles fichées dans des soucoupes remplies de terre. En choisissant le site de la nouvelle colonie, son flair ne l'avait pas trompé. La Mékinac à l'énorme débit garantissait l'avenir. Cependant, il n'avait pas prévu une œuvre de cette envergure. Elle lui échappait
pas prévu une œuvre de cette envergure. Elle lui échappait presque des mains. L'humble cuisine agricole de Saint-Pierre du Nord devint une vaste entreprise industrielle. La rivière se couvrait des zébrures brunes des billes arrachées à la forêt. Les scieries s'élevaient sur les rives; les usines à papier les plus gigantesques du monde étonnaient le farouche paysage. Le curé Lavergne devenait une puissance. Il traitait avec les chefs d'industrie, leur arrachant d'abord, par gros morts, l'argent pour un hôpital, un couvent, une banque, tout ce dont il avait soin pour sa ville. On ne l'appela plus que le « Grand
sa ville. On ne l'appela plus que le « Grand Curé », nom qui lui convenait aussi à cause de sa grande taille. Le presbytère ressemblait à un hôtel moderne, tout en briques et ciment; et en réalité il était appelé à en jouer souvent le rôle dans un pays neuf, encore mal outillé, où débarquaient chaque jour de nouveaux prospecteurs. La ville absorba de plus en plus l'homme de la forêt qui était en lui. Le défricheur dut céder la place à l'entrepreneur de travaux. Ce n'étaient plus des maisonnettes de bois rond que, de ses bras musclés et
maisonnettes de bois rond que, de ses bras musclés et de son formidable coup d'épaule, il aidait à construire, mais des bâtiments publics dont il discutait les plans avec les architectes. Il ne faisait plus sa société des coureurs des bois. On voyait coude à coude à sa table le président de l'Intercolonial Paper, celui de la National Fiber Board, celui de la Canadian Paper, de la Brunswick Pulp. Il n'était question que de pâte de bois, cellulose, papier d'emballage, papier journal, bardeaux et lattes. On comptait par tonnes. On discutait usines hydroélectriques. On citait avec orgueil le nom commercial
discutait usines hydroélectriques. On citait avec orgueil le nom commercial de billes que la Mékinac amenait chaque jour à pied d'œuvre. Dans la conversation, le français cédait la place à l'anglais, l'église à l'industrie. Maintenant que sa tâche était terminée, son grand corps s'ankylosait de plus en plus. Il supportait sans résignation sa déchéance physique. Presque invalide à sa soixante ans, les rouages encrassés, le foie, les reins paresseux, le cœur qui accrochait dans sa grosse poitrine. Il eût fallu suivre les avis des médecins, mesurer le boire et le manger par onces. La prospérité qui avait monstrueusement développé la
manger par onces. La prospérité qui avait monstrueusement développé la ville enflait son bâtisseur à son image. On avait posé trop de premières pierres, trop inauré, trop régalé de premiers ministres et de monseigneurs. Le curé Lavergne ne s'était pas aperçu assez vite de l'effet des grandes saumonées, des steaks de chevreuil, des tourtières du pays et des vins de France. On hésita à l'avoir comme client dans un taxi ou comme passager dans un canoé : il pesait ses trois cents livres. C'est alors qu'il commanda une Buick et transforma son bedeau en chauffeur. Cependant, la Mékinac demeurait avant
transforma son bedeau en chauffeur. Cependant, la Mékinac demeurait avant tout propriété de la forêt. Entre les cités industrielles qui poussaient du jour au lendemain sur ses bords, la forêt étendait sa calme souveraineté et continuait à exercer son attrait sur les sportifs. C'est à Saint-Pierre que les chasseurs à l'orignal engageaient leurs guides avant de prendre le bois. Ceux qui y revenaient en habitués chaque automne se dirigeaient droit sur le presbytère. Quand leur auto s'arrêtait devant la véranda, une voix énergique passait à travers le rideau de vigne : « Laissez donc votre butin ! Mon homme ira
: « Laissez donc votre butin ! Mon homme ira le prendre. » Le curé tapait sur le plancher avec la canne qu'il avait toujours à sa portée, et François, le bedeau-chauffeur, venait chercher les bagages. Il avait pour voisin le plus proche, à Saint-Polydore, un curé qui venait de France, le curé Chinok. Le village de Saint-Polydore était en pleine brousse. Les chasseurs, en quittant Saint-Pierre, prenaient la route de Saint-Polydore et passaient la nuit dans la modeste cure avant de s'enfoncer dans la forêt. C'était leur dernière étape. Le curé Chinok devenait ainsi une figure familière parmi eux.
Le curé Chinok devenait ainsi une figure familière parmi eux. A leur retour, ils racontaient sur lui force anecdotes. C'était un pauvre petit curé miteux qui n'avait rien au premier abord pour attirer l'attention, mais dont le souvenir marquait dans la mémoire de tous ceux qui s'étaient arrêtés chez lui. Il y avait même des voyageurs qui interrogeaient le curé Lavergne sur cette espèce de saint François d'Assise de la brousse dont ils avaient entendu parler et demandaient comme une faveur d'être conduits jusqu'à lui. Le Grand Curé faisait d'abord la sourde oreille, puis se décidait à commander la Buick.
la sourde oreille, puis se décidait à commander la Buick. Il était partagé entre des sentiments divers. Il n'avait qu'une condescendance mélangée de pitié pour ce pauvre M. Chinok débarqué dans le bois sans connaître l'ABC de la colonisation. Est-ce qu'il s'imaginait qu'il allait mener son affaire comme dans son village de France ? Le curé Chinok était venu au Canada à l'âge de seize ans. Il avait bien tenté, d'abord, de lui donner des conseils; mais l'autre, sous des dehors timides, était têtu. Il défendait ses défricheurs et n'avait nulle envie de voir transformer sa colonie en un centre
nulle envie de voir transformer sa colonie en un centre industriel plus ou moins américanisé. D'ailleurs, le site ne s'y prêtait pas. A mesure qu'on approchait de Saint-Polydore, le pays devenait de plus en plus broussailleux, désolé et grandiose, fermé sur lui-même, repoussant toute invasion. Une atmosphère de dépouillement et de résignation enveloppait les êtres et les choses. De loin en loin, au bord d'une clairière, se dressait une maisonnette de bois grisâtre, remplie d'enfants aux visages pâles. Les gens étaient tout en grisailles aussi, et silencieux. La colonie ne se maintenait que grâce à la ténacité de son pasteur.
se maintenait que grâce à la ténacité de son pasteur. La terre ingrate ne la nourrissait pas, il encouragea les colons à se faire trappeurs. Il apprit d'un Indien le secret de la fabrication d'un appât infaillible pour les pièges à renards, tritura lui-même la mixture et la distribua à ses gens. Il suspendait les peaux par paquets aux poutres de sa salle à manger. Les enfants lui apportaient les rats musqués, les visons et les belettes qu'ils prenaient à la main au bord de la Rivière Bleue, ou avec des pièges de leur invention. Il se chargeait de négocier
des pièges de leur invention. Il se chargeait de négocier les peaux avec les marchands de fourrure des villes. Ensuite, l'ambition lui vint de créer une ferme modèle. L'équipe entière des colons répondit à son appel. Ils étaient bien plus à leur aise pour bâtir que pour ensemencer. L'odeur du bois neuf agissait sur eux comme une boisson forte. Abattre, scier, équarrir, dresser les murs en queue d'aronde, déliait les muscles, les nerfs, la langue. Ils s'entendaient à manier la forêt. Le curé vivait comme tout le monde du maïs et des patates qu'il récoltait, fumait le tabac de son
et des patates qu'il récoltait, fumait le tabac de son jardin, raccommodait ses souliers. Il faisait des voyages à la riche paroisse de Saint-Pierre, en se cachant du Grand Curé qui l'eût traité de « maudit quêteux », quoiqu'il ne demandât rien pour rien. Il troquait, payant avec des peaux de fourrure ce dont il avait besoin. Il revenait fourbu de chaque tournée, tirant par la corde une vache ou une mule, le long du chemin noueux traversé par les racines des arbres, ou portant dans son sac, muette de peur, quelque volaille pour la basse-cour. Il adjoignit à la
peur, quelque volaille pour la basse-cour. Il adjoignit à la ferme une petite scierie. Chaque entreprise nouvelle occupait les bras, réveillait les esprits. Le sang se remettait à circuler dans les veines. Le curé se démenait toute la journée parmi les hommes dont il avait pris le langage, la peau tannée, les flancs maigres. Il redevenait leur curé le dimanche, en reprenant sa soutane pour les offices. Quand le curé de Saint-Pierre lui amenait des visiteurs, il les accompagnait jusqu'au seuil du presbytère. Il fallait se baisser un peu pour entrer dans la salle encombrée de cannes à pêche, de
entrer dans la salle encombrée de cannes à pêche, de raquettes à neige, de pièges de toutes sortes. Une odeur musquée vous prenait à la gorge et les peaux de renards pendues vous chatouillaient la nuque. La servante Célima courait à la scierie chercher son maître. Il arrivait, vif comme un furet, saupoudré de sciure de bois depuis son feutre cabossé jusqu'à ses souliers de peau de bœuf cousus à la ficelle. On allait visiter la basse-cour aux renards, puis la ferme modèle. Le curé Lavergne refusait de prendre part à la tournée. Il remontait dans son auto, où il
à la tournée. Il remontait dans son auto, où il mâchonnait son cigare. Il s'ennuyait. Les questions dont on assaillait son confrère l'irritaient. Bientôt, il cognait sur le plancher de l'auto, avec sa canne, pour signifier que la visite avait assez duré. En réalité, le curé Chinok lui portait ombrage. Il l'enviait pour le rôle qu'il avait gardé. Il lui rappelait ses débuts dans la forêt, ses années de vie primitive. Ses mains retrouvaient le contact de la hache et du godendard. Il s'entendait de nouveau échanger des plaisanteries avec une équipe de bûcheux, lui qui avait appris à tenir
une équipe de bûcheux, lui qui avait appris à tenir des propos de table avec les bourgeois. Il avait une riche église à Saint-Pierre, des aubes brodées par le patronage de jeunes filles; mais il voyait se dresser dans son souvenir la croix de troncs de sapin autour de laquelle des hommes rudement équipés, des femmes tenant leurs enfants dans leurs bras, se réunissaient pour la prière du soir, vingt-cinq ans auparavant. Et Saint-Polydore garderait toujours son air de brousse, de commémoration, de célébration d'un miracle. Son air d'indépendance aussi : les hommes portaient leur pauvreté debout, comme des arbres
: les hommes portaient leur pauvreté debout, comme des arbres sous la tempête. On avait envie de serrer leurs mains pareilles à un nœud de racines, on respirait, sur leurs vêtements une odeur de terre et d'écorce. Le curé les voyait se couler, sans poids et sans ombre, dans les pistes de la forêt. Il songeait à son encombrante obésité. Trop de bien-être, trop de cigares, de cocktails, de gourmandises satisfaites l'avaient mené là. Et trop de flatteries des uns et des autres, trop de pouvoir, trop de vanité l'avaient empêché de réagir. Le curé Chinok avait, lui aussi, son
empêché de réagir. Le curé Chinok avait, lui aussi, son mal : la nostalgie de son pays. Son ministère à Saint-Polydore datait de vingt ans. Vingt ans qu'il n'avait pas revu la France. Il n'osait se représenter ses parents devenus vieux. Une petite photo récente les montrait sur le seuil de leur maison d'Auvergne, le père tout cassé, la mère en cheveux gris, tous les deux poudrés d'une vieillesse subite. Il se dérobait avec effroi à cette image. La maison aussi lui paraissait bien minable, boursouflée, avec des poches sous les fenêtres, toute penchée, alors que celles de la forêt