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Rouges. LE NOUVEAU JEU DEUX MOIS APRÈS Mme PAUL COSTAUD. M. LABOSSE. Chez Mme Paul Costard, le matin. Elle est dans son bain. Son père arrive à l'instant. Mme PAUL COSTAUD. — Entre donc. M. LABOSSE. — Tiens, tu es dans l'eau? Mme PAUL COSTAUD. — Jusqu'au cou, comme tu vois. Je ne t'embrasse pas, parce que j'aurais peur de te mouiller. Assois-toi. M. LABOSSE. — Qu'est-ce que c'est que cette bestiole? Il désigne un petit chien qui est planté devant elle.) Mme PAUL COSTAUD. — C'est Pastille, une jolie petite chienne que Jacques Buranty m'a donnée. M. LABOSSE. Elle
petite chienne que Jacques Buranty m'a donnée. M. LABOSSE. Elle est très drôle. Pastille, remue la queue et dis que tu es contente de faire la connaissance de ton grand-père. Et, en dehors de ça, quoi de neuf? Mme PAUL COSTAUD. — Pas grand-chose. M. LABOSSE. — Toujours heureuse? Mme PAUL COSTAUD. — Extrêmement. M. LABOSSE. — Ah ! tant mieux ! Mme PAUL COSTAUD. — Tu dis tant mieux comme si ça t'étonnait? M. LABOSSE. — Non, ne m'étonne pas. Mais aujourd'hui, tant de mensonges, et dans le meilleur monde... Mme PAUL COSTAUD. — Dans le nôtre... M. LABOSSE.
monde... Mme PAUL COSTAUD. — Dans le nôtre... M. LABOSSE. — Évidemment, lequel ça serait-il, si ce n'était pas le nôtre?... tant de ménages tournent mal, même dès leur début... que, malgré tout, comme je suis ton père, ça me fait plaisir de voir que tu ne te trouves pas dans ce cas-là. Mme PAUL COSTAUD. — Je te répète — donne-moi donc pour deux sous d'eau chaude... le robinet à droite — que je n'ai jamais été si heureuse. M. LABOSSE, il tourne le robinet. Non, merci. Mme PAUL COSTAUD. — Assez, merci. M. LABOSSE. — Je suis tout
COSTAUD. — Assez, merci. M. LABOSSE. — Je suis tout éclaboussé. Alors tu l'aimes? Mme PAUL COSTAUD. — Je l'aime. M. LABOSSE. — Et il t'aime? Mme PAUL COSTAUD. — Et il m'aime. M. LABOSSE. — Beaucoup, fort, souvent? Mme PAUL COSTAUD. — Mais oui. M. LABOSSE. — Au fond, c'est un excellent garçon. Mme PAUL COSTAUD. — Du pain. M. LABOSSE. — Je ne t'affirme pas que ce soit un phénix... Mme PAUL COSTAUD. — Pour ce que je ferais d'un phénix!... M. LABOSSE. — Mais il n'est pourtant pas bête. Il a de la gaieté, il sait le
pas bête. Il a de la gaieté, il sait le premier tous les potins, avec ça un bon joueur de bac, — enfin, tu aurais pu tomber plus mal... Mme PAUL COSTAUD. — Beaucoup plus mal. M. LABOSSE. — En entrant, on m'a dit qu'il n'était pas là. Où peut-il bien être? Mme PAUL COSTAUD. — Est-ce que je sais, moi? M. LABOSSE. 11 ne t'a pas dit avant de sortir où il allait? Mme PAUL COSTARD. — Je ne l'ai pas vu depuis quarante-huit heures ! M. LABOSSE. — Comment !... tu n'as pas vu ton mari depuis quarante-huit...
Comment !... tu n'as pas vu ton mari depuis quarante-huit... Mme PAUL COSTARD. — Mon mari? Mais il ne s'agit pas de mon mari ! Je ne te parle pas de mon mari... M. LABOSSE. — Mais de qui alors? Mme PAUL COSTARD. — De Jacques. M. LABOSSE. Jacques? Ah ça, j'imagine, Alice, que tu n'as pas un amant ? Mme PAUL COSTARD. — Mon Dieu! si, papa. M. LABOSSE. Toi aussi? Oh ! oh ! Et alors... Jacques, c'est lui? Mais quel Jacques ? Parle. Mme PAUL COSTARD. — Jacques Buranty... M. LABOSSE. — Buranty ! Le mari de
Jacques Buranty... M. LABOSSE. — Buranty ! Le mari de ta meilleure amie? Mme PAUL COSTARD. — Lui-même. M. LABOSSE. — Je m'explique maintenant la présence de Pastille. Ah! ma pauvre petite! qu'est-ce que tu m'apprends-là ! Mme PAUL COSTARD. — Ce que tu aurais fini par savoir en dehors de moi. Il vaut mieux que ce soit de ta fille elle-même que tu le tiennes. M. LABOSSE. — Ça vaut mieux. En effet, c'est plus convenable. Pourtant... Mme PAUL COSTARD. — Tu sais tout, à présent. Je suis très heureuse, mais pas avec Paul, avec Jacques. J'aime, mais pas
heureuse, mais pas avec Paul, avec Jacques. J'aime, mais pas Paul, Jacques. Je demande que ça continue, mais avec Jacques, pas avec Paul. Paul? qu'il aille de son côté, qu'il mène la vie en losange, Paul ! qu'il retrouve des anciennes, qu'il découvre des nouvelles, peu m'importe. Pourvu qu'il me laisse ma liberté. C'est d'ailleurs ce qu'il fait, je n'ai pas à me plaindre. M. LABOSSE. — Je n'en suis pas encore revenu ! Mme PAUL COSTARD. — Veux-tu des sels? Remets-toi, tu n'es pas au bout. M. LABOSSE. — Mais voyons, voyons !... Alors ça ne va donc pas
Mais voyons, voyons !... Alors ça ne va donc pas avec ton mari ? Mme PAUL COSTARD. — Il en est question... M. LABOSSE. — Qu'est-ce qu'il t'a fait? Il n'y a peut-être entre vous qu'un malentendu. Quoi? Il a été cynique... exigeant... Il t'a révoltée ? Mme PAUL COSTARD. — Les huit premiers jours. C'était le bon temps. M. LABOSSE. — Et depuis ? Mme PAUL COSTARD. — Lit à part. Tout à part. M. LABOSSE. — En être là, au bout de deux mois. C'est bien tôt, mon enfant, c'est beaucoup trop tôt, conviens-en. Mme PAUL COSTARD. —
enfant, c'est beaucoup trop tôt, conviens-en. Mme PAUL COSTARD. — Pas de ma faute. M. LABOSSE. — Je suis sûr que c'est de la sienne. Mais enfin, une femme, tu sais, doit avoir le tact, l'habileté de ne pas s'apercevoir... d'endurer les yeux fermés... Mme PAUL COSTARD. — Je n'ai pas la nature de maman. M. LABOSSE. — Tant pis pour toi, parce que ta mère est la meilleure des femmes. Personne plus que moi n'a le droit de le crier bien haut. Mais, qu'est-ce qu'il y a? qu'y a-t-il? tu vois que je ne te gronde pas? je n'éclate
tu vois que je ne te gronde pas? je n'éclate pas! je ne te parle pas morale! Ça n'est pas mon genre. Et pourtant je le devrais, quand ça ne serait que pour la forme. Un amant..! Comment ! toi, Alice, notre fille... après cette éducation... ces sacrifices... un évêque qui le marie! Et au bout de deux mois de mariage... oh ! reconnais tout de même que... hein? c'est aller un peu vite en besogne? Mme PAUL COSTARD. — Je reconnais tout ce que tu voudras. Oui, c'est affreux d'avoir un amant... de le dire et de te le
d'avoir un amant... de le dire et de te le dire... Mais, ça n'est toujours pas hypocrite, et d'ailleurs je ne m'en répons pas, au point que je le referais si ça n'était pas fait, et bien fait! Mets-toi à ma place. Au bout de neuf jours, tu m'entends, il est retourné chez sa maîtresse d'avant moi, cette Bobeline Langlois, tu sais? M. LABOSSE. — Je la connais. Mme PAUL COSTARD. — Elle est rather laide. M. LABOSSE. — Elle s'habille bien. Mme PAUL COSTARD. — Elle se déshabille encore mieux. Il lui avait donné cent mille francs de cachets,
mieux. Il lui avait donné cent mille francs de cachets, pour la peine que je la remplaçais. M. LABOSSE. — C'est exact. Mme PAUL COSTARD. — Il me l'a raconté. Il me semble que c'était pourtant payé. Paraît que non. Elle est revenue du Canada... M. LABOSSE. — Pays des castors. Mme PAUL COSTARD. — ...Où elle avait été faire une saison, et ils se sont rabibochés, neuf jours après notre mariage. M. LABOSSE. — Permets... D'abord, es-tu sûre? Comment as-tu appris tout ça. Mme PAUL COSTARD. — Lettre anonyme. J'ai fait surveiller Paul, pour savoir à quoi m'en tenir,
J'ai fait surveiller Paul, pour savoir à quoi m'en tenir, et j'ai vu que c'était la vérité, l'impure vérité. Tu me connais, tu sais comme tout m'est égal, et comme je prends vite mon parti des choses. Jacques Durand me serrait de près, avec vigueur. Je me suis dit : « Eh bien, puisque c'est comme ça, puisque c'est ça la vie, le mariage parisien, ne restons pas en arrière. Moi aussi je veux voir et comparer. Et dans les vingt-quatre heures, j'ai vu, et j'ai comparé. M. LABOSSE. — Eh bien ? Mme PAUL COSTARD. — C'est beaucoup mieux.
Eh bien ? Mme PAUL COSTARD. — C'est beaucoup mieux. J'en suis humiliée pour Paul, mais, c'est beaucoup mieux. M. LABOSSE. — Il y a longtemps que tu as fait... la comparaison ? Mme PAUL COSTARD. — Quinze jours. Quinze jours... pleins. M. LABOSSE. — Ton mari le sait-il ? Mme PAUL COSTARD. — Je ne le lui ai pas demandé. M. LABOSSE. — Il ne doit pas le savoir. C'est dans l'ordre. Et ton amie Mme Buranty ? Mme PAUL COSTARD. — Je ne crois pas, mais je le lui dirai. M. LUBOSSE. — Il ne faut pas. Tu
lui dirai. M. LUBOSSE. — Il ne faut pas. Tu ne lui diras rien du tout. Mme PAUL COSTARD. — Si, je le lui dirai. C'est plus loyal. Quand je devrais y perdre son amitié. M. LABOSSE. — Encore une fois je te le défends. Je sais mieux que toi, j'ai l'expérience... Écoute-moi : ton mari ne sait rien, ton amie non plus; eh bien, tout peut se l'arranger. En somme, il n'y a pas dans tout ça de quoi s'affoler. Brunanty et toi, vous êtes aussi enfants l'un que l'autre, vous avez fait une gamine, soit, mais c'est très
l'autre, vous avez fait une gamine, soit, mais c'est très réparable. Passons l'éponge et n'en parlons plus. Mme Paul Costard: Tu es superbe avec ton éponge ! N'en parlons plus... Mais parlons-en au contraire. Comme tu décides ça, toi, en deux mots ! N'en parlons plus. Et puis voilà, c'est fini ! M. Labrosse: Tu prévois des difficultés du côté de Jacques ? Mme Paul Costard: D'abord, oui, j'en prévois un peu. M. Labrosse: — Mais pourquoi ? Mme Paul Costard: — Comment, pourquoi ! Mais sais-tu que ça n'est pas très poli pour moi ce que tu dis là.
pas très poli pour moi ce que tu dis là. Ça t'étonne que Jacques ne se fasse pas prier pour me quitter ? M. Labrosse: — Puisqu'il a obtenu ce qu'il voulait. Va, ma pauvre enfant... les hommes, tous tant qu'ils sont... enfin, je m'entends. Mme Paul Costard: Je te garantis que Jacques ne consentirait jamais à m'abandonner. C'est un honnête homme. M. Labrosse: Je te ferai remarquer qu'il abandonne bien sa femme ! Je sais ce que tu vas me dire : sa femme est paralysée. Mme Paul Costard: N'est-ce pas ? il a une certaine excuse. Et puis
N'est-ce pas ? il a une certaine excuse. Et puis il y a autre chose. C'est que je me trouve très bien comme je suis, et que je ne vois vraiment pas pourquoi je me priverais d'une liaison qui ne m'apporte que des satisfactions, pour me retrouver chez moi, à tourner mes pouces, pendant que Paul file le parfait plaisir chez Mlle Langlois. Je ne l'empêche pas, Paul d'aller chez Mlle Langlois. Il s'occupe de son côté, moi je m'occupe du mien. Enfin il faut bien en convenir, Jacques est beaucoup mieux que Paul, plus intelligent, plus distingué, plus délicat
beaucoup mieux que Paul, plus intelligent, plus distingué, plus délicat de sentiments, de tout... Dans un sens, ça me fait plaisir et, dans l'autre, si tu crois que ça me plaît pour mon mari, tu te trompes ! Mais c'est un fait. M. Labrosse: Je ne peux pas te contredire là-dessus. Mme Paul Costard: Quand j'étais jeune fille, à supposer qu'il me fallût un homme, c'est peut-être lui qu'il me fallait. M. Labrosse: Il était déjà marié, il n'y avait guère moyen... Mme Paul Costard: Je ne te fais pas de reproche. D'ailleurs, regarde, on finit toujours par s'avoir, d'une
de reproche. D'ailleurs, regarde, on finit toujours par s'avoir, d'une manière ou d'une autre. M. Labrosse: Surtout d'une autre. Mme Paul Costard: Non, que veux-tu ? Ce qui est fait est fait. Mais il vaut mieux ne pas y toucher. Notre vie, c'est comme les maladies qui ont des hauts et des bas, leur mieux et leur pire apparents, auxquels on ne comprend rien quand on a le nez dessus, et puis quand toutes les périodes ont suivi leur cours naturel, plus tard, on s'explique alors les choses. Laissons nos vies suivre leur cours. Il arrivera demain ce qui arrivera.
vies suivre leur cours. Il arrivera demain ce qui arrivera. Je suis toujours préparée de la veille. M. Labrosse: Mais la fin, s'il y a une catastrophe au bout ? Mme Paul Costard: Je m'en moque. Passe-lui la pastille, que je l'embrasse. M. Labrosse: C'est bon. Je n'insiste pas pour aujourd'hui. Tout ce que tu me dis est très sensé. Du moment que tu me parles de ton bonheur, de la paix de ton existence, j'aurais tort, moi ton père, de ne pas m'incliner. Tu sais que je ne suis pas un puritain, que je comprends notre époque... Tu te
pas un puritain, que je comprends notre époque... Tu te trouves dans une situation que je regrette, mais enfin tu y trouves, et tu ne veux pas en sortir. Mme Paul Costard: Tu l'as dit. M. Labrosse: Espérons que ça marchera avec Mme Buranty, avec Paul, avec Mlle Langlois, avec Pastille, avec tout le monde; peut-être, oui... si chacun consent à y mettre du sien, peut-être que ça peut marcher çà-cà. Qu'est-ce que je demande, moi ? Que tu sois tranquille et un peu heureuse, quitte à l'être à côté, ça vaut mieux que rien. Et puis, que sait-on ?
ça vaut mieux que rien. Et puis, que sait-on ? Mme Buranty peut mourir, ton mari peut mourir... Mme Paul Costard: Moi aussi. M. Labrosse: Pas de sottises. Je veux dire que l'avenir te réserva sans doute des surprises, des veines inespérées... Ce Paul, tout de même... Est-il sénile, et mal élevé ! Dix jours après ton mariage, à ciel ouvert, sans se cacher, il repart chez l'autre... Ah ! il n'a rien, aucune forme, rien ! Et puis, quoi ! quand je me lamenterai ! L'important c'est que tu ne te fasses pas de chagrin, et quelle veine que
ne te fasses pas de chagrin, et quelle veine que tu n'aimes pas ton mari, parce qu'alors ça aurait été terrible ! Tandis que comme ça, quand il s'apercevra que tu ne tiens pas à lui, tu as des chances qu'il te revienne et qu'il se prenne à t'adorer. Tu verras. Alors, dame, il faudrait bien lui pardonner et lâcher l'autre. Tu seras bloquée. Mme Paul Costard: Pour qui me prises-tu, papa ? Je ne suis pas une femme galante, je suis une femme mariée, je ne tromperais jamais Jacques. Moralement, c'est Jacques qui est devenu mon mari, et Paul
Moralement, c'est Jacques qui est devenu mon mari, et Paul qui me ferait l'effet d'un amant. Ça me révolterait. Voyons ? tu dois comprendre ça, toi ? M. Labrosse: Je le comprends, tu es logique. Mais pourvu... oh ! pourvu que ta mère ignore... parce que la pauvre femme, elle, n'est pas comme nous au courant de ce qui peut se dire et se faire aujourd'hui... elle est très en retard, et ça serait le diable à lui entrer toutes ces nuances dans la tête. Mme Paul Costard: Pas de danger, elle accepte si bien les mensonges. M. Labrosse: C'est
danger, elle accepte si bien les mensonges. M. Labrosse: C'est vrai. Mais j'ai peur tout de même. Et puis, il vaut mieux, de toute façon, ne pas la mêler à tout ça. Ce n'est guère son rôle de mère. Moi, mon Dieu, un père dans mon genre, qui est resté très jeune, très ouvert, je peux passer sur bien des petites vétilles... ça reste entre nous deux; enfin; à la rigueur, il n'y a trop rien à dire. L'honneur est sauf. Mais ta mère, avoue-le, ça serait choquant. PAUL COSTARD. — Tu es gentil, tu penses à tout. Maintenant il
— Tu es gentil, tu penses à tout. Maintenant il faut te sauver, papa, parce que je commence à avoir froid dans mon bain et que je vais sortir. M. LABOSSE. — Oh! ne me renvoies pas déjà? Mme PAUL COSTARD. — Tu ne peux pourtant pas rester. Ou bien, alors, retourne-toi. M. LABOSSE. — C'est ça. Je vais me retourner. Tiens, tu as là justement sur ta toile le... je vais me projeter des parfums... Qu'est-ce qui vaut le mieux? Une fillette, conseille-moi... pour mon âge? Mme PAUL COSTARD. — Prends de l'impérial russe. M. LAHOSSE. — Je suis
— Prends de l'impérial russe. M. LAHOSSE. — Je suis bien vieux pour cette odeur-là? Mme PAUL COSTARD. — Raison de plus. Ça te rajeunira. M. LAHOSSE, riant. se retourne. Dis donc... non... tu vas me gronder... Eh bien, il y a quelqu'un qui voudrait bien être à ma place. Mme PAUL COSTARD, s'écrie. — Assez. Sois convenable. M. LAHOSSE. — Mon Dieu! comme tu es colérique. C'est bon, je me tais. AUTOUR DU SALON Le nu féminin tourne au maigre en France ; il y a beaucoup de femmes chlorotiques et peu de femmes grasses : le Puvis a
chlorotiques et peu de femmes grasses : le Puvis a tué le Rubens. Le Puvis a même cette année fait son apparition en sculpture (voir le beau Éternel Poème, de Carlès). Le nu masculin est absent en peinture : on dirait que les peintres ont eu peur. Mais les femmes peintres, comment ne s'attaquent-elles pas au mâle, à l'homme? au lieu de faire des faux Henner comme Mlle Romani, qui fait tout aussi bien ou aussi mal que Henner lui-même? Plus de tableaux religieux, beaucoup de tableaux mystiques, allégoriques, symboliques, et dans le nombre quelques-uns de très remarquables : les
et dans le nombre quelques-uns de très remarquables : les Saintes Marie, de Gervais, par exemple, pleines de poésie naïve et exquise. Très belle aussi la grande toile de Henri Martin, Chacun sa chimère, avec sa très triste plaine et ses désespérés en route. Il me semble qu'il y a dans la peinture un effort marqué pour sortir de ce qui est. Trop de sujets tristes : jamais il n'y a eu autant de sentimentalité ridicule autour d'enfants malades, mourants, morts, enterrés et, hélas ! aussi, à en juger par certaines couleurs, déterrés. Il paraît que ça se vend. Le
certaines couleurs, déterrés. Il paraît que ça se vend. Le paysage tend à ne plus représenter que des plaines immenses, vastes, plates, et souvent banales. On dirait que les paysagistes évitent tout site qui a quelque chose d'extraordinaire. L'homme qui ferait maintenant les paysages mouvementés de 1840 paraîtrait ridicule. Quand on peint un arbre on le prend droit et lisse : on est loin des chênes tortueux, mouvementés de Rousseau! Pour mieux comprendre : comparer les deux paysages ordonnés d'Harpignies et la toile de Vayson : les Harpignies sont toujours très beaux, mais comme l'autre vous donne l'impression de la
très beaux, mais comme l'autre vous donne l'impression de la campagne vraie ! Il n'y a pas de portrait de M. Carnot!!! Mais est-ce qu'on ne pourrait pas conseiller à Mlle Carnot de changer de robe? Voilà trois fois que nous voyons sur trois toiles différentes la même robe, bleue, rose et bourgeoise ! M. Constans est très modeste : il aurait certainement trouvé un sculpteur prêt à faire de lui une statue équestre ; il s'est contenté d'une tête, d'une simple tête ! Après l'invasion des Suédois et Norvégiens, le Salon est cette année en proie aux Anglais :
le Salon est cette année en proie aux Anglais : il n'y a pas de salle où l'on ne trouve quelque toile bien britannique et quelque portrait de miss en garibaldi de toile blanche et orné d'une ceinture de cuir! Jamais on ne verrait toile aussi peu correcte à l'exposition de la R. P. A. Je n'ai pas vu un seul tableau officiel, à moins qu'on ne compte dans cette catégorie les toiles représentant des conseils municipaux de village. Il paraît que les actes officiels ne prêtent pas à la peinture ! On s'en était déjà douté depuis plusieurs années.
peinture ! On s'en était déjà douté depuis plusieurs années. La magistrature protège les arts, à juger par le nombre extraordinaire de messieurs vêtus de rouge qui se prélassent, guindés et solennels, sur les murs du Palais de l'Industrie, ainsi nommé parce qu'on y expose tour à tour des chevaux et des tableaux. L'influence des pointillistes, luministes, tachistes et impressionnistes est absolument sensible. On se moque d'eux, mais on subit leur influence. C'est un peu ce qui arrive en matière théâtrale avec Antoine et le Théâtre-Libre. Mais qu'on le veuille ou qu'on ne le veuille pas, les vieilles formules craquent
ou qu'on ne le veuille pas, les vieilles formules craquent dans tous les arts. (Aller au Louvre pour comparer la mer de M. Gervais, déjà nommé, et les mers de Vernet, pour la postérité). Pourquoi diable les peintres militaires s'entêtent-ils à ne peindre que des souvenirs de défaite? Il est peut-être inutile de faire revivre la légende du Petit Caporal et de faire rimer sur des toiles gloire et victoire, mais quelle drôle d'idée d'aller dans toute l'histoire du premier empire choisir la fin de la bataille de Waterloo pour en couvrir une gigantesque toile ! Parce que nous avons
en couvrir une gigantesque toile ! Parce que nous avons été battus la dernière fois, on va finir par vouloir nous faire croire que nous avons été battus toujours. Il y a un monsieur qui a fait un tableau où les Français gardent des prisonniers, — un lendemain de Solférino, on aurait envie de lui voter une médaille de courage ! Une remarque politique : partout à Londres, à Berlin, à Rome même — ô ironie ! — on ne peut visiter une exposition sans y voir des scènes de guerres coloniales, et des noirs mis en déroute par des
guerres coloniales, et des noirs mis en déroute par des uniformes européens. Chez nous, pas une toile de ce genre : est-ce que par hasard la politique coloniale ne serait pas populaire en France? Pourvu que nos gouvernants aient l'idée de se poser cette question en visitant le Salon. Prière aux amateurs d'une douce gaieté de regarder le bout de l'aile de l'Amour mouillé, de M. Bouguereau ! Il faut avoir un intellect spécial pour arriver à des combinaisons de ce genre. Que de peintres, s'ils restaient devant leur envoi, entendraient dire: « Quel dommage, il a eu tant de
entendraient dire: « Quel dommage, il a eu tant de talent ! » M. Munkaczy par exemple est dans ce cas. S'il n'y avait pas de république dans l'Amérique du Sud, il n'y aurait pas de groupes colossaux à la sculpture. M. Carrier-Belleuse s'en plaindrait peut-être; mais le public? On propose une très bonne récompense à celui qui devinera d'où vient l'éclairage du portrait de M. Albert C... d'A...vers, par Bonnat. Il n'est pourtant pas possible que le peintre ait fait descendre dans une cave son modèle habillé de la sorte. Devant ce même portrait : — Très jolie femme.
sorte. Devant ce même portrait : — Très jolie femme. — Trop de bijoux. Devant le portrait de Toudouze : — C'est ce qu'il y aura de plus joli dans le comité orléaniste. Quelle drôle de manie les peintres ont de se faire mutuellement leur portrait. Voilà, depuis deux ans, certainement le dixième portrait de M. Gérôme par des confrères et amis. Si au moins le temps que M. Gérôme perd en posant l'empêchait de peindre! Mais non : nous revoyons son petit lion baladeur, et nous revoyons sa petite statuette peinte — et moi qui croyais qu'on ne pouvait
statuette peinte — et moi qui croyais qu'on ne pouvait exposer au Salon que des œuvres inédites! Beaucoup de portraits de femme en toilette de ville ; un peu trop même avec des voilettes sur la figure. On dirait que le portrait a cessé d'être une chose d'apparat pour devenir une chose intime (ce n'est pourtant pas le cas du superbe portrait de M. Benjamin Constant ; il n'a qu'un défaut: un peu trop de broderies au goût du jour et trop de passementeries). Moins de portraits d'acteurs et d'actrices ; on dirait que ces messieurs et dames finissent par
; on dirait que ces messieurs et dames finissent par comprendre qu'on les voit assez en chair et en os. Très exact et très joli le portrait de Mlle Brandès par Chartran. C'est la femme de notre temps. Bien jolie, la Diane, de Falguière, de cette année, et d'une grâce juvénile que les autres n'avaient pas. Je crois que personne n'a comme lui le mouvement et l'envolée ! Elle vit — et pourtant jamais aucun de nous n'a vu corps de ce genre. Oh! ces sculpteurs, quel chance ils ont! Devant le Rochegrosse : — Que c'est grand ! —
Devant le Rochegrosse : — Que c'est grand ! — Et comme ça vit ! — Un rude morceau de chair, la femme aux jambes écartées! — Et d'une fameuse inconvenance! — Est-ce qu'il n'y a pas une trop grande différence entre les personnages du premier plan et les autres? — Trop de victuailles. — Mais de si belles étoffes ! — Quels jolis modèles de robes pour maisons habitées par des femmes aimables! — Surtout le filet lilas ? — Quel travail ! Je n'ai entendu personne dire: « Dieu! que c'est beau. » Quel dommage que, dans son
Dieu! que c'est beau. » Quel dommage que, dans son plafond pour l'ambassade de France à Berlin, M. Ferrier n'ait pas eu l'idée de mettre une allégorie militaire. Est-ce qu'il est très digne de ne montrer aux Allemands que la France artiste? Ils ne se gênent pourtant pas, eux, pour nous montrer l'Allemagne militaire! Nous avons trop de tact — ça finit presque par devenir de l'effacement. Le clou du Salon ? Les tapisseries prêtées par l'Etat. Il a un avantage sur les anciens, le Salon de cette année: il y en a moins de toiles. C'est vrai. Mais il