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est bonne, gaie, inoffensive. Mais si on touche à la vigne du Naboth espagnol ou franco-Basque, l'agneau devient tigre. Sa terre natale... c’est seuil du Paradis. Qui ose y toucher, meurt. Autrefois, on y assassina, vers la fin de l’an 1000, l’apôtre Normand saint Léon devenu « malgré les prières et satellites du démon » premier évêque de Bayonne. On conte qu'il promena sa tête décollée, de la première église au bourg St-Esprit, à l’instar des saints Denys et Gaudens, et de sainte Solange. St-Amand y fut aussi mis à mort. Aujourd’hui, l’Espagne et la France, sœurs latines, fusionnent. Leurs
mort. Aujourd’hui, l’Espagne et la France, sœurs latines, fusionnent. Leurs enfants n'ont que la Bidassoa pour barrière. En douze minutes, d’Hendaye au ponton de Guenterabia, on est au pays des mandolines coquettes comme lèvres amoureuses : des guitares, rumeur douce et tendre de baisers engourdis ; des petites flûtes criardes, nichée de moineaux invisibles nés, un soir d’avril, dans les forêts naines et refleuries du donjon en ruines de Jeanne la Folle. Marchons. Il n’y a que la douleur qu’on ne puisse nous voler; tout le reste, nos joies surtout, sont pour les autres, non pour nous. La Calle Mayor
sont pour les autres, non pour nous. La Calle Mayor regorge d’étrangères en capes de femmes de chambre; de taurobolés habillés en « muffs » avec des complets carreau-gris; et de mollusques bourgeois à la remorque de duègnes journalières, ventrues, poilues, goulues, mafles, rarement lues, venant de Biarritz ou de la Côte. Oies, dindes et paons. Ole! A côté du grotesque puant la crasse féminine, à l’ombre de las cortinas (rideaux) des miradores, le pimpant, le joli, l’enivrante odeur des chairs pécheresses ne cachant pas, comme à Paris, la neige des chairs sous une neige farineuse, quoique parfumée. Aux réverbérations
des chairs sous une neige farineuse, quoique parfumée. Aux réverbérations du soleil, au miroitement des soies chatoyantes, à l’éclat des rubans jaune-soufre, les cous laiteux ou bronzés ont des émaillures d’or. Les bouches taillées en pleine chair de grenade paraissent de feu; les grands et larges yeux des amantes d’Irun et de Guenterabia lancent de diaboliques éclairs fulgurants. Les fleurs de primavera; mignons et délicieux oiseaux de l'Avril flamboyant: palomas, golondrinas, alondruses et loros (colombes, hirondelles, alouettes et perruches), qu’il fait bon laisser échapper ses pensées de la foule, et les brûler au feu de vos yeux comme autant de
les brûler au feu de vos yeux comme autant de papillons. En Espagne, même Basque, chaque senorita se fait jolie femme. C’est si simple, par envie de plaire avec bon goût et caquetage spirituel. Une poignée de claveaux (œillets) dans les broussailles brunes ou blondes; un sourire gourmand aux lèvres; le coup de grâce chaleur de l’éventail — c'est là que frère Tailhade dirait « le geste est beau » — En voilà assez pour enchaîner l’homme. A quoi bon ces songeries épicuriennes, la vie va vite; la douleur, au galop. « Christ est mort !» murmure la Jubilation ecclésiastique;
galop. « Christ est mort !» murmure la Jubilation ecclésiastique; escomptant, déjà, les pesetas de la bonne charité. « Christ est mort » Nos larmes de bon chrétien le savent plus que notre argent. Qu’attendons-nous devant le palais blasonné de l’alcalde ? La procession du Saint Sacrement Corpus de N.-S. Jésus. Patience ! elle va venir dans la rue étroite, bariolée de peintures du soleil, devant ces mandalas aux fichus menteurs et aux chignons à reflet d’herbes rouillées, à bonne odeur de chair fraîche sentant la feuille basilique. On sourit de balcon à balcon... Les voisins voisinent de l’aile, du
de balcon à balcon... Les voisins voisinent de l’aile, du soupir, du geste, et de la parole. Écoutons. « Señora, las caballeros del espino blanco florido esparcen un olor suavisimo — (Les buissons d’aubépine répandent une odeur délicieuse.) Si, señor, nunca he percibido tal fragancia. (Oui, jamais je n’ai respiré de tels parfums.) Muy Elorita con este vestido, Vd es mas bonita aun que de costumbre. » (Très jolie, vous êtes avec cette robe, plus jolie que de coutume.) La bouche ouverte se tait. L’éventail répond sur les doigts. Chito (silence). La foule s’agite de la Plaza de Armas à
(silence). La foule s’agite de la Plaza de Armas à la Casa Consistorial. Toutes les fenêtres des palais (palais) sont fleuries de ninas blondes ou brunes; aux yeux à gemmes d’azur, ou de jais scintillant. Tous les jolis visages sont baignés de lumière. Aux balcons, s’appuient nonchalamment des bras blancs, à fossettes roses au coude, et moelleusement arrondis. La rumeur lointaine « Christ est mort » (Jésus es muerto) s'abat sur la foule, pèse sur l’âme, change la conscience indulgente, de place. La brise saline n’apporte plus le gémissement des guitares du quartier de la Madeleine. Plus de seguidillas dans
guitares du quartier de la Madeleine. Plus de seguidillas dans les patios (cours); plus le titlilipili des flûtes des ninos attablés dans les bodegas. Christ va passer. Ole ! c’est la résurrection et la vie ! Cuidado. (Attention,) señor francés... Notre regard découvre à la terrasse du Casino le drapeau de l'Espagne allongé en bandère. L’église n’est-elle pas tendue de noir, de la voûte aux dalles, et la foule pieuse, agenouillée comme la Mater Dolorosa entourée d’enfants, anges sans ailes, venus pour souffrir dans l'Enfer de la vie; et de Frères de la Passion, costumés en prétoriens de Pontius Pilate,
Frères de la Passion, costumés en prétoriens de Pontius Pilate, lance en main ! C'est l'heure de par course la Ville houleuse, et maintenant dans l’enveloppement de la terreur humaine sentant le souffle de Dieu peser sur son crâne misérable. L'Officiant conduit le Christ, décloué du Calvaire, aux pieds de sa Mère angoissée. A genoux devant ces images. L'impression chrétienne de l’enfance est plus forte que le scepticisme contemporain. L’âme de Dieu, l’âme incomparable de la Mère de Douleurs plane sur tous. « Christ est mort. » Liturgiquement; mais chaque être renaît à l’Espérance. Le soleil réchauffe les vieillards qui
être renaît à l’Espérance. Le soleil réchauffe les vieillards qui ne veulent pas mourir. L’Espérance, c’est l’amour... Souffrance, prière, dévouement, baiser, et foi invincible... c’est de l’amour dans ses formes les plus pures. Le plus grand supplice des damnés est de n’avoir plus rien à aimer. Quatre heures ! La foule afflue des Calles del Sol, Juan de Xaborda, Fuentes y Gorgot, del Obispo, de las Tiendas, de Sampinot et del Mortero. Le blason des Navarrais Iriarte, alliés au marin normand Jean de Bethencourt, flamboie au soleil. La croix de St André, l’étoile à huit rais et le griffon symbolique
St André, l’étoile à huit rais et le griffon symbolique y ont gravé leur langage parlant. Que de yeux viennent pour voir Lazare, non Jésus ! Voici le bon peuple des dévots naïfs, mais forts de la foi du centurion, escortant, chapelet en main, les seize porteurs de la croix; tous en robe-hyacinthe, reins ceints d’une corde et pieds nus. La croix est lourde, poutre rabotée à la hache, et sur laquelle, en lettres lapidaires, est peinte en noir cette phrase : Primera estación. Treize autres croix indiquent les autres haltes du Via Crucis. Une musique joue une marche religieuse.
haltes du Via Crucis. Une musique joue une marche religieuse. Derrière la croix cheminent le bon et le mauvais larron, sur lesquels, à la dérobée, de vieilles fanatiques projettent de cinglants coups de parapluie. Allez donc convaincre ces sempiternelles imbéciles que « Christ n’est pas mort » pour de bon, hier jeudi, à trois heures de l’après-midi. Notre âme n’est-elle pas son sépulcre ? Heureux qui le sent et le fait revivre dans toutes ses actions. «Il exigera beaucoup de ceux à qui il a beaucoup donné. » C’est le seul qui ait le droit de mépriser les hommes. Il
seul qui ait le droit de mépriser les hommes. Il leur pardonne. Il les aime, et la pire haine, la. La procession s’allonge. Voilà les pasos de la Passion, statues de bois peint; de grandeur nature, avec visages et mains de cire modelée; yeux de verre. Salut, visions d’un passé, déjà trop lointain pour ce qui reste de temps à vivre. Plus on ralentit le pas, plus la Mort accélère le sien. Salut, Sainte Veronica drapant au vent la mystérieuse et ineffaçable Face; L'Ange Consolateur offrant au Christ le calice de la prime-agonie, au Jardin des Oliviers; puis, loin derrière,
de la prime-agonie, au Jardin des Oliviers; puis, loin derrière, Jésus tombant sous sa croix; Marie-Madeleine portant la biche aux mystiques parfums; Saint Jean le Bien-Aimé; et Christ au tombeau. Derrière ce groupe, marins, soldats, miquelets, centurions romains avec bouclier, glaive à carré, et casque à panache en brosse, marchant gravement. Kyrie Eleison. Maintenant, c’est la Mater Dolorosa, en longue robe de velours noir; le cœur troué des Sept glaives théologiques; les yeux de verre paraissant répandre, sur la foule agenouillée, des larmes de soleil; et portée par les fidèles du quartier de la Madeleine. Le long de la Calle
du quartier de la Madeleine. Le long de la Calle Mayor, à travers les ombres d’ombre causées par les toits en éventail, la procession a l’air échappée aux clairs-obscur de la brosse lumineuse de Rembrandt. Voici la théorie des enfants de chœur en surplis, et barette violette, bourdonnant comme des abeilles à la recherche du miel quotidien; le padre paroissial et ses vicaires en étôles et chasubles parées d’or et de soie noire. Le soleil embrasse de ses émailleries méridiennes l’orfèvrerie des croix; les chaperons, les orfrés passementés d’or; les rochets de dentelle de Murcie; les camails d’hermines. Dans cet
rochets de dentelle de Murcie; les camails d’hermines. Dans cet éblouissement de la féérie catholique, qu’on ne retrouve plus qu'à Rome et qu'à Séville; dans cet estompage de blanc et de noir, le señor alcalde, vara en main, les doges de l’Ayunlamiento, déambulent fièrement. « Christ est mort » (Jésus es muerto) murmurent, à la suite, les bonnes âmes au teint de dévote, les chères brebis de monsieur Curé, toutes de deuil habillées, le rosario aux doigts. Tous vont droit devant eux; chacun sait qu’il marche à l’Éternelle Espérance. Ils ont raison. Le Livre le dit : « Ayez confiance
ont raison. Le Livre le dit : « Ayez confiance en Dieu, il vous tirera de tous les maux; marchez dans les voies droites; espérez en lui. » À présent, la procession va rentrer à la Iglesia: el santo entierro (le saint enterrement) où Christ est terminé...Le bon soleil s’efface dans les crépuscules virgiliens des champs de nui, déserts, et dans la porcelaine verte de la Bidassoa. Demain, il se lèvera sur les aubes de la résurrection; aux premières volées des cloches revenant de Rome; au parfum salin de l’onde, bénite pour l’année; et aux balbutiements enfantins des ninos s'essayant
bénite pour l’année; et aux balbutiements enfantins des ninos s'essayant dans le patio du presbytère à la mélopée joyeuse de l’alleluia paschal. Ah! la belle heure, quand les cœurs algébés par l'amitié ingrate, l’amour infidèle, les lâchetés familiales, entendra le diacre inspiré lancer aux quatre vents du Ciel la phrase sacramentelle : Christ est ressuscité. O haine stagnante, ô colère débordante, ô révoltes de la bataille terrible de l’existence, ne retomberez-vous pas en poussière mortelle dans la tombe vide de Christ-Jésus? On fait plus pour désarmer ceux qu’on hait que pour obliger ceux qu'on aime. Dans les harmonies effacées du
pour obliger ceux qu'on aime. Dans les harmonies effacées du crépuscule fuyant quelques lambourins résonnent discrètement; et des chivourniers jouent de la flûte tibicene, à trois trous. On est dans le quartier de la Marine, proche de la bonne fondation San José, éclairée encore du soleil mourant des beaux yeux de la jolie Aniceta Jauréguy; quelques ninos repètent la danse des cintas (Danza de las cinturas), ou essaient, avec les gaïteros, le fougueux saut Basque. Par la Santa Virgen de Guadalupe! la soirée est belle; le fleuve franco-Espagnol charrie, peut-être, la Paix universelle. N'éclatera-t-elle donc pas avec la résurrection du
la Paix universelle. N'éclatera-t-elle donc pas avec la résurrection du Christ. Le miracle est-il désormais impossible? Le songe s'arrête aux pleurnicharderies des vieux qui mendient, en sentant l’étranger, « una pequeña limosna, por amor del santo san Luis! » — Entrez! gazouille la brune Aniceta, tout est servi comme pour nuestro Excellentísimo Obispo Pedro Sonido, caldo, cocido, puchero, lenguado, pollo asado, cidra, vino, etc. — Gracias! señorita, dont les larges paupières aux très longs cils battent, comme des volées d’amours, devant le linge aux blancheurs sacerdotales, gracias. Et, notre pensée vagabonde; l’esprit revient sur des ailes de foudre vers ce
vagabonde; l’esprit revient sur des ailes de foudre vers ce Béarn si proche, où, malgré la courte route, celle qu’on aime, la chère compagne des courtes joies, des longues douleurs, est toujours trop loin. L’âme va la saisir, l’envelopper. Au diable l’importun qui chante aux échos du soir une complainte Basque. Est-ce le père Jauréguy, maître du meilleur hôtel de Fuenterabía, ou son ombre? — La lune plonge ses clartés crémeuses dans la salle déserte, il est temps, grand temps d’aller dans la chapelle blanche continuer le songe calme de la vie. Quand on croit en Dieu toute solitude touche
la vie. Quand on croit en Dieu toute solitude touche au ciel. Les souffrances à venir sont comme des nuées noires. Soufflons dessus, âme ranimée à la pensée que Christ vit dans son ombre. Qu’est-ce une nuit à l'étranger, quand, à l’aurore du saint jour de Pâques, une âme amie murmurera à nos lèvres le divin cantique de l’amour loyal et fidèle. Alléluia, san Luis Jesús-Christ. JULES LE TEURTROIS. Ce numéro final ressemble à la poêle des marchands de marrons, risque va avec l’hiver pour revenir au soleil guérisseur des montagnes. À la Toussaint prochaine, chers amis, et ennemis aussi
montagnes. À la Toussaint prochaine, chers amis, et ennemis aussi chers, car sans les uns, pourrait-on estimer les autres? En attendant notre réveil hivernal, merci à ceux qui ont foi en notre bon combat. Il n'a pas arme que le rire de Rabelais, avec l’illusion que notre panache « à la Cyrano » est bon à quelque chose. Nous ferons mieux encore puisque nos clients, abonnés et amis restent fidèles. Tout pour eux... nous, ensuite. Soleil pour tous; c’est la seule chose qui luit pour tout le monde. LA GAZETTE BÉARNAISE est admise dans les grands Cercles parisiens et de
BÉARNAISE est admise dans les grands Cercles parisiens et de l’étranger, au JOCKEY-CLUB, aux Cercles de l’AGRICULTURE, des ARMÉES DE TERRE ET DE MER, de la PRESSE, BEAUX-ARTS, ESCRIME, etc. La Ruse des Fleurs À Mme le Comtesse de Bédoine. Pas de fleur sans âme. Elle a l’instinct de sa mission végétale et sait qu’elle a été conçue, découpée, brodée, parfumée et coloriée par le Créateur pour vivre en société. Où il n’y a pas de femme, la fleur manque. Dans les îles inhabitées, les mousses et les fougères remplacent la flore : dans les forêts vierges de l’Amérique ou
la flore : dans les forêts vierges de l’Amérique ou de l’Extrême-Orient, la pléthore végétative abonde ; la fleur est inconnue. Elle y serait étouffée par les lianes, asphyxiée par les effluves carboniques, anémiée surtout par la privation des atomes solaires. Abandonnez un bouquet, un pot de fleurs en pleine luxuriance de floraison. Le bouquet se fane, du jour au lendemain ; la fleur mettra huit jours à mourir. Dans leur sève, il y a d’invisibles tuberculoses à l’œil nu. Telle plante succombe par le tige, l’œillet ; telle autre par l'absence de fer... car, on arrose, trop souvent, les
par l'absence de fer... car, on arrose, trop souvent, les fleurs d’appartement avec la première eau croupie, tant l’ignorance de la vertu chimique des choses est grande. Beaucoup de plantes n’en meurent pas moins par le poison des petits fumiers inappropriés à leur tempérament. Chacun de nous pense trop à ses propres joies, pas assez aux tristesses de ceux qui souffrent. L’égoïsme ne jouit que du sourire passager, de la fleur éphémère, du baiser dérobé, de l’amour sitôt satisfait, si vite oublié. Aimer est à la portée de tous... les imbéciles... Le faire durer... Voilà le lot des délicats et
imbéciles... Le faire durer... Voilà le lot des délicats et des raffinés. L'âme des jeunes filles ressemble au lys épanoui... arrachez-en un seul pétale... tous les autres tombent aussitôt. Les bêtes se plaignent ; les fleurs meurent sans exprimer leur souffrance, leur chagrin, leur martyre. On voit leurs feuilles jaunir; les tiges suinter des purulences ulcéreuses. Les calices ne se déclorent plus aux rosées bienfaisantes. Elles s’inclinent, tout comme les enfants rachitiques, fades fleurs de chair ; leur parfum s’efface sous une odeur de fièvre humaine, et leur sève âcre ne charrie plus que des germes de mort. Aristote a
ne charrie plus que des germes de mort. Aristote a enseigné que « l’âme des végétaux était une âme plastique ». Souriez, mais vous reconnaîtrez que la fleur en jardin, en pot comme en bouquet, n’est jamais plus fraîche, plus animée d’un splendide coloris, plus balsamique, qu'en société. Avez-vous jamais entrevu des fleurs dans les cimetières abandonnés, sauf celles qui symbolisent le deuil des choses, sauf celles qui distillent les sucs vénéneux ? Mystérieuse loi ; c'est le contraire pour les hommes, et les femmes, qui n’instillent leurs vénénins, ne calomnient et ne nuisent que dans le milieu où les
calomnient et ne nuisent que dans le milieu où les consciences et les âmes se heurtent. Les fleurs ont le sentiment du bien-être et de l’amour. Rien n’a plus d’éclat, plus de vertes feuilles, plus d’état sensitif que les plantes de salon. J’ai souffert longtemps, et je souffre encore d’une amitié palpable entre mon âme et l’âme d’une touffe de violettes emprisonnées dans l’humble pot en terre à brique ; je crois qu’elles vivaient de ma vie, souffraient de mes soucis de jeune mariée, et rayonnaient mes exubérances de tendresse. Le docteur Erasmus Darwin eût raison de dire « que
Le docteur Erasmus Darwin eût raison de dire « que la plante est une créature animée, un être capable d’éprouver des sensations multiples. La psychologie végétale est une serre à surprises. En faisant aimer les fleurs, en les préférant aux sacrifices victimes Boudha a conquis l’humanité passionnée de l’Orient par la femme ; fleur de l'homme. Mes violettes languissaient quand j’étais absente, durant les heures vespérales ; dépérissaient lorsque l’absence me séparait d’elles. Quoique le pot fût confié à des mains vigilantes pour les mettre à la pluie quand elle cinglait les bourgeons frileux, ce n’était plus mes petites mains
cinglait les bourgeons frileux, ce n’était plus mes petites mains les touchant comme de la mousseline. Elles s’ennuyaient sans moi; j’en suis convaincue. N’avais-je pas d’elles un soin de religieuse, morne et stérile, pour ses lys artificiels en papier or ou argent. Elle réchauffaient leurs tiges délicates à la buée tiède de mon haleine ; leur calice s’ouvrait au soleil infiniment petit de mes yeux. Voulais-je les faire souffrir... je n’avais, aux heures de colère ou de spleen conjugal, qu’à laisser tomber quelques larmes sur leur cœur si tendre, vite, elles refermaient leur corolle, plissaient leur petite feuille, et ne
elles refermaient leur corolle, plissaient leur petite feuille, et ne voulaient plus refleurir. Alors, quand on aime, comme on a beaucoup d’enfants dans l’âme, je restais mélancolique muette, alanguie, pauvre petite rose, à mon tour fanée... Peu à peu les tiges se redressaient ; une petite tête bleue s’entrouvrait; de petites feuilles pâles, à peine vertes, surgissaient pour me mieux regarder ; la délicieuse cassolette des parfums d’Arabie me sortait du songe noir par son ondoiement d'odeurs vraiment suaves, et mon âme refleurissait en même temps que les violettes. Quand je chantais aux accords mourants de la guitare castillane, jamais
je chantais aux accords mourants de la guitare castillane, jamais la touffe de fleurs n'avait plus de vie, de couleur et de parfum. Les tiges reverdies berçaient les fleurs grises de senteurs capiteuses ; la feuillée brillait au soleil comme de fraîches lamelles d'émeraude ; mes vraies petites amies s’épanouissaient largement parce que, sans hypocrisie et sans vaniteuse coquetterie, je les aimais autant qu’elles m’aimaient. Autre remarque, lorsque je changeais mon corps d’odeur pour mieux plaire à mon gentil séjour, si j’imbibais ma poitrine, trop pleine de fadeurs blanches, du parfum des résédas odeur favorite de ma grand’mère morte, ou
parfum des résédas odeur favorite de ma grand’mère morte, ou de l'œillet parfum préféré de « mon petit homme », les violettes dépérissaient et ne voulaient plus embaumer la chambre. Reprenais-je le savon à la violette ; m’aspergeais-je de la boîte d’essence de violettes de Paris, mes fleurs ressuscitées, oubliaient leur jalousie en odoriférant comme les jardins du Paradis. Si le cœur se lasse de l'amour, l'infinie tristesse? Chaque minute se confond devant la bouleversante grandeur de Dieu ? Pourquoi a-t-il créé les fleurs ? Sans elles, sans les femmes et les chiens, a dit un sage, à quoi aboutirait
et les chiens, a dit un sage, à quoi aboutirait l’existence ? La seve dans la fleur circule comme le sang dans l'organisme animal... preuve qu'elle a un coeur tout comme la femme, qui en a un beaucoup; tout comme l’homme qui en a un beaucoup moins. Aux azalées, aux cinéraris et aux mornes, il faut de la poussière de fer pour doubler leur floraison. Aux violettes, même soin, même connaissance de leur état, il faut peu de soleil; peu d’eau, et de l’air très tamisé. Les miennes le savaient... Elles se portaient jamais mieux que durant ces après-midi dans
Elles se portaient jamais mieux que durant ces après-midi dans lesquels je brodais ou j’écrivais sous l'enveloppement de leur baume le coeur délivré des ingratitudes fraternelles, de la haine des yeux, et de la fétidité du cœur de cette tante ennemie jusqu’à la tombe, et dont, seule, aurait corrompu mes petites sœurs les violettes. Le monde est aux plus malins mais, aussi, aux résignés comme aux martyrs. Chères fleurs dormant quand je dormais; vives et si jolies quand je passais et repassais en chantonnant les vieilles habaneras de ma patrie ancienne, devant leur petit buisson certainement elles se penchaient et
ancienne, devant leur petit buisson certainement elles se penchaient et renversaient leurs feuilles comme pour me saluer quand je leur souriais. Les tiges florifères frissonnaient, et je sentais leur effroi quand J’arrachais quelques fleurs pour la bien-venue amie. Les folioles se contractaient, les tiges se courbaient, les calices se refermaient et changeaient de couleur, comme si elles avaient peur d’un couteau, cherchaient à se faire laides pour être dédaignées, enfin oubliées. Mais non! Mes petites âmes magnétiques elles restaient belles, coquettement séductrices, quand j’en coupais cinq ou six délicatement, après avoir fermé d’huile de roses leur plaie ouverte; et lorsque
avoir fermé d’huile de roses leur plaie ouverte; et lorsque j’enfouis ces chères suppliciées dans le creux satiné de ma poitrine. Elles avaient compris J’avais leur ultime parfum. Mourir pour ce qu’on aime, n’est-ce pas la plus rare et la plus délicieuse des joies ? Mes violettes l’ont eue... Madame Cytha LE TEUTROIS. Poignées de Nouvelles Demain et lundi, résurrection de la Société des Fêtes. Concours de gymnastique et de tir. Ce soir, à 8 heures 1/2, retraite aux flambeaux. À 10 heures, Réception. Concert des Champions. Demain, à une heure, Parade. À 1 heure 1/2, à la Haute-Plante, Série
heure, Parade. À 1 heure 1/2, à la Haute-Plante, Série de Mouvements d’ensemble — d’Exercices aux appareils — de sauts — gymnastique — À 2 heures 12, simultanément au Théâtre Municipal et au Cirque, séance de Boxe, de Bâton, Escrime, Pyramides, Tableaux vivants — Poses plastiques — Lundi au stand de Pont-Long, concours de tir — À 9 heures, Haute-Plante, assauts de pupilles, exercices musculaires, boxes, pyramides — Concours de sonneries — À 11 heures Défilé en ville. À 1 heure 1/2, Haute-Plante Courses d’ensemble — Exercices guerriers — Poses plastiques — Championnat — Le soir à 8 heures 1/2,