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souci d'outre-tombe. C'est qu'autrefois l'on se préoccupait de l'étiquette de son tombeau : on voulait intéresser encore les vivants et faire pour la dernière fois figure au cimetière; on méditait longtemps à l'avance son épitaphe : c'était un usage établi. C'était même une profession ; quelques jeunes gens imaginatifs, qui n'avaient su trouver leur voie dans les lettres, s'étaient rabattus sur les tombes : ils fournissaient des épitaphes aux bourgeois peu ingénieux. Etin quelques satiriques trouvèrent matière à y exercer leur verve aux dépens des littérateurs dont ils n'approuvaient pas l'attitude. C'est ainsi que l'épitaphe de Dorat fut faite par
l'attitude. C'est ainsi que l'épitaphe de Dorat fut faite par un de ses amis : Il caressa toutes les fleurs, Excepté l'immortelle. Quelques mauvais ménages désunis par la mort s'essayaient à y exprimer leur satisfaction : Ci-gît ma femme, ali ! qu'elle est bien Pour son repos et pour le mien. Aujourd'hui, la profession de faiseur d'épitaphes n'existe plus : c'est une lacune, car les vivants s'en acquittent mal ; la monotonie des souvenirs et regrets le prouve. Quelqu'un de résolu et de spirituel trouverait à y gagner sa vie. Un savant allemand vient de publier un petit livre qui
Un savant allemand vient de publier un petit livre qui contient soixante-dix projets d'épitaphes pour le prince de Bismarck. Il y en a de plaisantes ; il y en a de sérieuses : ce sont les plus gaies. Je ne sais si l'ouvrage a été commandé à l'auteur, mais il y fait preuve d'imagination : « Comme elles le représentaient bien, les couleurs de son blason ! Bleu comme le ciel, son œil fidèle se ferma. Blanche comme la neige repose ici la tête du sage. Et argentée toujours brillera la cuirasse de son honneur. » Bismarck doit être satisfait.
la cuirasse de son honneur. » Bismarck doit être satisfait. Les morts répandus dans la société se font eux-mêmes une épitaphe ou reçoivent des témoignages funèbres que les journaux ne nous laissent pas ignorer : le cimetière d'Ixelles n'est pas encore oublié et la veuve de Parnell n'a pas caché son émotion. Elle a déposé sur sa tombe une ancre et une croix de fleurs portant ces simples mots : « À mon ami, à mon amour, à mon roi ! » Ses enfants ont envoyé une petite couronne : « Au mari de notre mère. » Voilà de petits
« Au mari de notre mère. » Voilà de petits Anglais précis. Le goût de l'épitaphe n'est pas tout à fait perdu, mais il est épars : une petite promenade au cimetière est instructive à cet égard. Au Père-Lachaise, les poètes devront tout d'abord gagner le saule de Musset planté sur sa tombe, selon son désir : Mes chers amis, quand je mourrai, Plantez un saule au cimetière Et son ombre sera légère A la terre où je dormirai. Les amoureux pourront même le secouer : par les temps pluvieux, il pleurera sur la tombe de son maître. Les restaurateurs
il pleurera sur la tombe de son maître. Les restaurateurs feront ensuite une visite à la tombe de Parmentier, où l'on entretient pieusement un pied de pomme de terre. Le saule de Musset et la pomme de terre de Parmentier rentrent dans l'épitaphe symbolique. Et maintenant faisons un petit tour dans le jardin des épitaphes. Nous en trouverons de toutes nuances. Il y en a d'imposantes : « Tous ceux qui l'ont connu, soit qu'ils fussent dans le rang le plus auguste ou dans la condition la plus vulgaire... » Il y en a de pathétiques, véritables morceaux de style
Il y en a de pathétiques, véritables morceaux de style : « Ô mort cruelle, tu as moissonné ma sœur dans un âge encore tendre, décédée à Lyon (Rhône). Plus tard, tu as atteint mon bien-aimé père, qui a été une victime de tous les genres dans cette vallée de misères, décédé à Saint-Georges (Rhône), etc. » Il y en a de pratiques : « Ici repose Mme L..., femme de M. T..., médecin aux Thernes, rue Galvani, n° ... » Il y en a de poétiques, essais malheureux d'un industriel : Loyauté, franchise Furent toujours sa devise; Aussi dans
industriel : Loyauté, franchise Furent toujours sa devise; Aussi dans leur vie, Ses nombreux protégés Parleront-ils de lui Comme d'un homme vénéré. Voici les vers d'un poète qui y trouve la première occasion d'être imprimé : Ah ! que je voudrais vivre aux champs de l'Ausonie ! Mais non : la pauvreté s'oppose à mon envie; Il me faudra mourir par l'aquilon vaincu, Il me faudra mourir avant d'avoir vécu ! Suit la signature. Il y en a de comminatoires : Ma femme, je t'attends. Celle des femmes est plus fine : La première au rendez-vous. Il y en a
fine : La première au rendez-vous. Il y en a de simples : « Ici repose M. N..., bon manufacturier, bienfaiteur d'une nombreuse famille, regretté de ses parents, de Mme Z..., son amie, et de tous ses autres amis et connaissances. » Il y en a d'assertives : Ici repose un honnête homme. Il y en a de rhétoriques : « Hélas ! si le trépas respectait la vertu, tes parents, tes amis ne te pleureraient pas; tendre fleur, tu es tombée dans ton vingtsixième printemps. » Il y en a d'orgueilleuses : « Ci-gît M. L..., général de cavalerie,
a d'orgueilleuses : « Ci-gît M. L..., général de cavalerie, décoré des ordres de Saint-Ferdinand d'Espagne (4e classe) et de Sainte-Anne de Russie (1re classe). La carrière du général fut belle : capitaine à vingt ans... » Il en est de charmantes : Bonne tante, que la terre te soit légère. Il y a l'épitaphe à pointe : « Elle fut bonne et sensible, son souvenir sera à la fois cruel et tendre. » Il en est de sincères : Regretté de presque tous ses amis. Il en est de satisfaisantes : « Je t'ai toujours fait un cadeau pour
satisfaisantes : « Je t'ai toujours fait un cadeau pour ta fête : aujourd'hui, je t'apporte une belle couronne. » Il y a l'épitaphe du poète de province : « Ch. de B..., écrivain distingué, modeste dans le succès, simple dans ses habitudes : il passa en faisant le bien. » Il y a celle du bon fils (sur une tombe absolument nue) : De ces tristes rameaux l'ombre solitaire Cache aux yeux des mortels les trésors d'une mère. Il y a l'épitaphe à rapprochements : Il fit beaucoup de bien et eut beaucoup d'enfants. Nous ne citerons que quelques
bien et eut beaucoup d'enfants. Nous ne citerons que quelques formules classiques : La bonté fut son partage. « Ce modeste monument lui a été érigé par l'amitié et la reconnaissance. » Sous cette froide pierre, au printemps de la vie, Tu reposes couvert des pleurs de tes parents. Il en est de justificatives : « Monument élevé à la gloire de M. Z... par M. S..., notaire à V..., son neveu et son légataire universel. » Il en est de réfléchies : Passant, une larme sur ceux qui l'ont perdue. Il en est d'imprévues (sur un homme de soixante-sept
perdue. Il en est d'imprévues (sur un homme de soixante-sept ans) : Parmi les purs esprits qui chantent sa louange, Dans le ciel des élus ouvert aux plus petits, Dieu s'aperçut un jour qu'il lui manquait un ange, Il te fit signe et tu partis. Il en est même de touchantes : Dors, mon Alfred. Toutes ces épitaphes ont été cueillies dans un cimetière de Paris. Les douleurs sont des folles... Sa femme était morte en quelques jours, sans même lui donner le temps d'avoir cette idée qu'elle pouvait mourir. Il marchait d'un air foudroyé ; il se laissait s'héberger
Il marchait d'un air foudroyé ; il se laissait s'héberger pour s'engourir dans son insupportable douleur; il vagissait volontairement en des espèces de rêves où il ne se sentait plus qu'endolori de toutes parts, sans savoir de quoi. Et cependant, du regard très machinal qu'a le grand chagrin, il voyait toujours les fleurs. Il se figura que tous les deux, elle et lui, ils partaient pour quelque voyage : elle, là, en avant, à un pas, — et il allait la rattraper, — leur famille les accompagnant. Toutes les fois qu'ils quittaient Paris, elle montait ainsi en voiture, — si
qu'ils quittaient Paris, elle montait ainsi en voiture, — si délicate, elle! — et lui la suivait à pied, comme ça, parce que la voiture se trouvait très encombrée et que point ne valait la peine de gêner sa femme, la gare étant tout près. Et soudainement des bouquets lui revinrent à la mémoire, un tas de bouquets de voyage qu'elle avait toujours à emporter et dont elle hésitait à prendre l'un plutôt que l'autre. Et il se rappela, avec le navrement aigu qu'on sent d'avoir fait pleurer une morte, maintenant, il se rappela qu'ils avaient eu de grandes querelles
maintenant, il se rappela qu'ils avaient eu de grandes querelles parce qu'elle ne voulait en laisser aucun. À ce ressouvenir se mêla l'impression toute actuelle que ces bouquets étaient trop beaux, ou bien les petits trop jolis, attentionnés, tous, tendres. Mais c'était donc bien qu'elle en eut à son dernier voyage. Ce pas extrêmement lent le fatiguait. Qu'avaient donc ces deux forts chevaux? Elle n'était pas si lourde! Lui la portait de sa chambre à son salon bien facilement; et même quelquefois tout le long de l'escalier, — quatre étages, — comme un corps d'oiseau. Peut-être que le char était
— comme un corps d'oiseau. Peut-être que le char était tellement lourd de toutes ces fleurs. Quand il entra dans l'église, il vit cela très nu, sans tentures, qu'un peu de pauvre noir, là-bas, au fond, et des cierges pauvres, pauvrement espacés. Ces dernières choses coûtent si cher ! Il savait que sa sœur devait même l'aider à payer la cérémonie. Il baissa les paupières, ses cils mouillés se collaient, il pensa à s'endormir, pareil à un enfant qui croit se réveiller ensuite de son chagrin ; et il écouta un peu de musique pour se bercer. Cette musique était
un peu de musique pour se bercer. Cette musique était pauvre comme les cierges. En rouvrant les yeux, à une note suraiguë de l'orgue, il vit, transfigurant le catafalque, la magnificence des Fleurs qu'on venait d'y transporter. Cette floraison de luxe sur cette pauvreté lui donna un serrement de soupçon au cœur. Mais il la revoyait, elle, en vie, telle qu'elle fut, si simple toujours, pas un bijou ! — non, elle ne portait jamais un bijou; — des robes qui lui allaient, parce que c'était elle qui était bien faite; aucune parure... une ou deux fleurs à son corsage.
faite; aucune parure... une ou deux fleurs à son corsage. À cette pensée de Fleur, son cœur encore se comprima. Ils avaient un appartement très petit dont elle ne sortait presque pas. Elle n'aimait point le monde, mais l'intimité, disait-elle; il lui fallait des amis, des amis ! Et son salon, en effet, avait l'air amical, on y était bien ; cela, par l'arrangement, semblait élégant... Mon Dieu, oui, à cause des fleurs ! son seul luxe, les fleurs ! Et pourquoi ne s'était-il jamais demandé comment elle pouvait en avoir tant ? Elle ne paraissait pas malheureuse, et souvent
avoir tant ? Elle ne paraissait pas malheureuse, et souvent il avait pensé que c'était à cause de cet intérieur embaumé... Mon Dieu ! Au Fils d'œuvre il voulut se forcer à regarder ces folies de fleurs, imaginant que peut-être, choses de son cauchemar de douleur, elles se dissiperaient à ses yeux assurés, à son courage, et qu'en réalité il y en aurait moins... De larges couronnes à huit ou dix rangs de roses, de roses blanches énormes sur un fond de chrysanthèmes violets. Et des couronnes entières, toutes de violettes ou de pensées ; et entières, immenses, toutes de
violettes ou de pensées ; et entières, immenses, toutes de myosotis. Puis des roses roses, d'un rose pâle, comme autrefois sa figure était, des roses rien qu'en boutons à demi entr'ouverts, avec une chevelure de choses légères, tout autour, envolées. Et des orchidées incolores, aux apparences de teintes qui s'effaçaient les unes auprès des autres : des roses et des bleus insaisissables. Pas même des fleurs de morte ! Enfin, sur la bière, c'était une gerbe posée, — en haut, et c'était ce qui exhaussait le catafalque, une grande gerbe couchée, telle une forme de femme, et qui semblait symboliser
couchée, telle une forme de femme, et qui semblait symboliser ce long corps léger, frêle, embaumé qu'elle avait eu. La gerbe ne venait pas de Paris, cela se voyait, ni de quelque marchand de fleurs : d'une vraie campagne, cela se voyait, et que des doigts amis, des mains amoureuses l'auraient façonnée... : des grappes retombantes, des traînées de fleurs frissonnantes, des espèces de jonchées encore attachées, toutes en grandes branches blanches, tremblantes, qui pendaient. Gerbe d'une fraîcheur incomparable, avec des transparences comme elle en avait, elle, tout à l'heure, morte sur son lit; et, comme elle aussi, en cette
morte sur son lit; et, comme elle aussi, en cette attitude couchée, seulement l'air du sommeil ! Alors miroitèrent devant les yeux du mari, en des hallucinations de larmes, des corbeilles du temps que sa femme était en vie, des bouquets de son petit salon .. Près de la fenêtre, toujours des roses, comme ces roses-là, les roses de cette couronne, arrangées un peu lourdement... Devant la cheminée, ces violettes, des myosotis quelquefois, comme ceux-ci, de ce fin bouquet échevelé... À côté du fauteuil où elle s'asseyait, dans une petite jardinière, des choses pareilles à ces orchidées... Et une petite
jardinière, des choses pareilles à ces orchidées... Et une petite gerbe, oh! oui, une gerbe qui était toujours, on aurait dit, étendue sur le piano. Lui se savait bien très laid, mais il s'était cru si bon ! Presque depuis leur mariage, — elle se prétendait tellement délicate! — ils avaient vécu ensemble ainsi que des amis. Les médecins assuraient qu'elle se portait à merveille, ils devaient s'être trompés puisqu'elle était morte. Pourquoi l'avait-il adorée? Précisément parce qu'il était lourd, lui, gros, charnel : adoré comme une sainte Vierge d'art qui a beau rester glaciale en ses lignes et en
qui a beau rester glaciale en ses lignes et en ses voiles d'albâtre... on croit qu'elle entend, qu'elle bénit. Elle avait un long corps de Vierge d'albâtre. Elle était habillée comme avec des voiles. Au bas de l'église, lorsque les amis, tour à tour, vinrent lui serrer la main, il les reconnut l'un après l'autre... : celui des roses... celui des orchidées... celui des violettes et des myosotis... celui..., à celui de la gerbe, il posa ses deux mains défaillantes sur ses pauvres yeux. De l'église jusqu'au cimetière, derrière le char, il flaira le parfum des fleurs ; et il
char, il flaira le parfum des fleurs ; et il en distinguait les senteurs particulières, personnelles. Malgré soi il les aspirait âprement, chacune, détachée, pour les reconnaître : les couronnes, les bouquets, la gerbe. Et les mêmes odeurs du temps qu'elle était en vie, comme des visions d'odorat, lui revenaient. Ces parfums prenaient des visages, des voix... il les entendait, il les voyait, du temps qu'elle était en vie. Il se souvint qu'il venait de trouver près du lit mortuaire beaucoup de petits paquets de cendres, attachés avec des rubans consumés ; et aussi qu'en mourant, elle avait brûlé beaucoup
consumés ; et aussi qu'en mourant, elle avait brûlé beaucoup de petits paquets de petits billets, et qu'à leurs flammes menues et furtives, elle réchauffait son visage, ses mains, déjà glacés. Toujours, toujours il porta des fleurs sur sa tombe; et alors, parce qu'il n'y eut jamais que les siennes, — car personne n'en apportait plus, — lui seul fidèle à la morte, alors il fut heureux... ... Des couronnes, des bouquets, des gerbes... Toujours, toujours... des roses, des lilas, des violettes, des myosotis, et les invraisemblables orchidées... Et même lorsqu'il fut remarié avec une grosse femme riche, qui lui
lorsqu'il fut remarié avec une grosse femme riche, qui lui donna beaucoup d'enfants. FIN. LE NOUVEAU THÉATRE — LA VIE PARISIENNE — Le Casino de Paris. Ah! le joli nom, et qu'il est bien parisien avec ses promesses de nouveauté et de spectacle. Et il les tient, ses promesses, tout à haut, dans la rue Blanche, avec son théâtre qui communique avec son hall, offrant à la Parisienne la possibilité de voir, sans avoir besoin de se mêler au public qui grouille, toutes les curiosités spéciales aux établissements de ce genre : depuis la chahuteuse, célébrité de Montmartre, qui lève
genre : depuis la chahuteuse, célébrité de Montmartre, qui lève la jambe en montrant des dessous qui ont la transparence d'un moustiquaire jusqu'au clown phénoménal qui se promène le long d'une corde, enfermé dans une houle, sans avoir l'air beaucoup plus tranquille qu'un voyageur dans un train express, sans oublier les escrimeuses avec leurs petits maillots roses et leurs petits cris si amusants, et sans oublier Stefańska, la diva du lieu, qui a ses admirateurs passionnés. Et, au Nouveau Théâtre, il y a Scaramouche, le grand clown, qui a couru tout Paris, qui est monté avec un luxe rappelant les
tout Paris, qui est monté avec un luxe rappelant les ballets de l'Empire et de l'Alhambra du Croisés ! (Il y a cependant des petites chaussettes crissées sur un maillot chair que j'aurais pas trouvées dans le voisinage de Hersent cras.) Il est amusant, ce ballet; on y a mélangé d'une curieuse façon plusieurs siècles; on y a fait vivre tous les personnages de la comédie italienne en les mettant en scène; on a même eu l'admirable idée de le faire danser si bien de la très bonne musique, comprend enfin qu'il faut, pour être vraiment, le plaisir du ballet
enfin qu'il faut, pour être vraiment, le plaisir du ballet doit satisfaire autant les oreilles que les yeux (il a fallu une vingtaine d'années pour faire l'œuvre couverte); on a été chercher à Milan Mme Livava qui dans Vecchia légèreté et avec grâce, ce qui n'est pas souvent le cas des artistes italiennes; et enfin on a remonté aux Parisianeries Mlle Mallet, au curieux profil, la mime étonnante, qui lit le rôle du pierrot de L'Enfant prodigue une inoubliable création. Son petit Arlequin de la rue Blanche vaut son Pierrot ci. le manque de batte avec toute la spirituelle pertince
ci. le manque de batte avec toute la spirituelle pertince d'un mime italien du XVIIIe siècle, et elle porte l'effleure et le travesti avec la grâce d'une statue de neige, et elle a des gestes dignes d'une grande connaissance, ce petit bout de femme est une perfection dans son genre. Je le seul vaudrait le voyage s'il n'y avait pas autour d'elle ce qu'il est représenté sur cette page et tout ce qu'on ne peut mettre ! DE PARIS À MOSCOU' NOTES DE VOYAGE Moscou. Il est arrivé ces jours-ci à l'un des exposants français les plus en vue d'ici,
à l'un des exposants français les plus en vue d'ici, une assez jolie aventure. Notre compatriote avait lié connaissance, en je ne sais quel magasin de la ville, avec une adorable petite personne, — très blonde, avec des yeux très gris, — que l'allégresse ne laisse pas indifférente. Elle eut tôt fait de le laisser entendre à D..., et de nombreux... dialogues s'ensuivirent. Ils avaient lieu dans la maison même de l'amie, où plusieurs fois déjà l'exposant s'était attardé. Une nuit de la semaine dernière, — les deux amoureux venaient de s'endormir, — on frappe... Émoi et stupéfaction du couple.
de s'endormir, — on frappe... Émoi et stupéfaction du couple. « Qui est là? » Une grosse voix, très douce, répond. C'était le sergent de ville chargé de la surveillance de la rue qui, accompagné du concierge de l'immeuble, intimait l'ordre qu'on lui ouvrirait... On obéit, et l'homme, s'avancant respectueusement vers D... (qui comprend très bien le russe), l'invite à décamper au plus vite. Il commence par lui rappeler que les règlements de police sont formels, et qu'il est interdit de séjourner la nuit dans une maison où l'on n'a point élu domicile; qu'au reste, les allées et venues de
point élu domicile; qu'au reste, les allées et venues de D... lui sont connues, et que s'il les a tolérées jusqu'ici, au mépris des lois, ç'a été dans l'espoir que ces visites n'étaient qu'accidentelles et se renouvelleraient moins souvent... Et comme D... s'étonne que le gardien ait attendu cette heure indue pour le mettre à la porte, le brave homme sourit avec embarras. Il explique que les amoureux s'étant rejoints vers le milieu de la soirée, il lui eût semblé cruel d'intervenir trop tôt, et qu'il a cru devoir patienter jusqu'à ce que... Enfin, quoi ! le temps nécessaire. Cette
jusqu'à ce que... Enfin, quoi ! le temps nécessaire. Cette délicatesse de sergent de ville, gardien des mœurs, n'est-elle pas quelque chose d'exquis ? D... s'est rhabillé, comme bien vous pensez, en se tordant de rire ; et c'est de lui-même que je tiens le récit de l'aventure. Il la racontait tout à l'heure au Slavianski Bazar, en déjeunant, et je vous jure qu'elle y a eu quelque succès. Le général D...Iwy, un des puissants personnages d'ici, a eu une idée charmante que je recommande aux collectionneurs. Il a, depuis son entrée à l'École militaire, réuni et classé en d'immenses
son entrée à l'École militaire, réuni et classé en d'immenses albums toutes les photographies qui marquent une date dans sa vie : c'est une carrière tout entière racontée dans l'infini détail des incidents familiaux, professionnels, ou simplement pittoresques qui l'ont remplie. Le général D...koy, désirant m'être agréable, a feuilleté sous mes yeux « son année 1889 : elle est représentée par une vingtaine de photographies où l'Exposition de Paris, que le général visita très longuement, est tout entière racontée. Il ne se trouve là qu'un portrait, collé à côté de la tour Eiffel, non loin de la dernière photographie du
la tour Eiffel, non loin de la dernière photographie du général : la Goulue et Grille d'égout, dans la posture classique que vous savez, la jambe levée à hauteur du nez, parmi des flots de dentelles. Séance de dix minutes chez le barbier. Un domestique m'a ouvert la porte, en saluant très bas, et m'a débarrassé de ma canne et de mon chapeau. Un garçon m'a invité à m'asseoir, et m'a mis une serviette au cou; puis il a lancé d'une voix brève un appel; la porte d'une arrière-boutique s'est ouverte, et un groom a paru, portant sur un petit
ouverte, et un groom a paru, portant sur un petit plateau le blaireau, l'eau chaude et le savon. Prix : vingt kopeks ; et il y a au moins vingt-cinq kopeks de pourboire à donner. Le pourboire est, en Russie, l'obsession du touriste. À chaque pas, un « auxiliaire » imprévu se dresse et tend la main. Ceux qui ne la tendent pas la tiennent poliment entr'ouverte... Il n'y a pas un hôtel privé ni une grande administration où le laquais qui vous reconduit jusqu'au seuil ne s'attende à empocher un rouble pour prix de son service. Et cela finit
un rouble pour prix de son service. Et cela finit par coûter très cher dans un pays où la domesticité pullule, et où l'opération de la barbe — pour ne citer que celle-là — ne met jamais en mouvement moins de trois personnes. Un petit détail que j'oubliais. Le barbier russe n'emploie pas la cuvette. Il trempe une serviette dans l'eau et vous en frotte consciencieusement les joues et le menton. J'aime tout de même mieux ça que l'horrible morceau d'éponge imbibée d'eau tiède que les barbiers de Londres promènent successivement sur toutes les figures... Charmante, la tenue des garçons
successivement sur toutes les figures... Charmante, la tenue des garçons du Grand Traktir, le Véfour de Moscou. Ici on mange et on boit russe, exclusivement. Russes aussi les costumes : pantalon blanc, blouse blanche et ceinture de soie rouge, où s'accroche, — à la place du poignard, — un tire-bouchon. Dégusté là une eau-de-vie de sorbier et bu d'un certain kwass rose au jus de kannberg qui m'ont réconcilié pour quelque temps avec la cuisine moscovite. Mais l'orgue mécanique qui joue Carmen sans arrêter est bien ennuyeux. Un Russe me donne à ce sujet une explication charmante ; il m'affirme
donne à ce sujet une explication charmante ; il m'affirme que ce tapage instrumental a pour but d'étouffer, de table à table, le bruit des conversations particulières, et d'empêcher que le secret d'un entretien ne soit surpris par les gens d'à côté... ...Une jolie petite salle, très sobrement ornée, aux boiseries vert d'eau, que des lustres largement espacés enveloppent d'un éclairage doux. Des loges ouvertes, communiquant entre elles. Au rez-de-chaussée, des chaises de buis et velours rouge. Tout cela a un petit air intime, familial et sans façon qui réjouit l'œil et rassure. Le théâtre lui-même a un nom charmant