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elle dit : « Non, vous n'avez pas à le savoir ! » Mais parfois on entend sonner l’horloge de l’église. Et aux plus forts accents des cloches, j’ai pensé hier que c’était dimanche. C’est ainsi que j’ai pu évaluer à cinq jours le temps depuis lequel je suis ici. Jusqu’ici, je n’ai reçu de l’Ambassade chinoise aucune réponse à ma lettre. J’ai pourtant écrit très nettement : « Pour propagande antijaponaise, la police m’a arrêtée. Je vous prie de me venir en aide. Quand je serais libre, je partirai aussitôt que possible pour la Chine pour travailler de toutes
aussitôt que possible pour la Chine pour travailler de toutes mes forces à la libération de ce pays. Ce sera là mes remerciements. » Peut-être cette lettre n’était-elle pas assez chaleureuse ? Pourquoi ne sont-ils pas venus à mon secours ? Pourquoi ne m’ont-ils pas répondu ? C’est ce que je ne puis m’expliquer ! Quand dans sa cellule on ne voit ni ciel, ni soleil, ni être humain, la cellule semble se rétrécir effroyablement. La basse-cour du jardin zoologique est peut-être plus grande ! Et je me souviens du temps où j’étais enfant et où notre servante, chaque jour,
temps où j’étais enfant et où notre servante, chaque jour, lavait la mangeoire des poules et préparait le riz ou autres aliments. Le matin, de bonne heure, elle ouvrait le poulailler et laissait aller les poules dans notre jardin de bambous. A présent, il me faut rester dans cette petite cellule, qui a à peine deux mètres de large, et de laquelle je ne suis pas sortie depuis quatre ou cinq jours, car je ne peux encore aller à la promenade. Le matin, de bonne heure, on nous donne un amer café à la chicorée, à midi de la soupe
amer café à la chicorée, à midi de la soupe aux pommes de terre, le soir de la soupe à la semoule. Tous les jours de même. La cuiller se remplit aussitôt de rouille dès qu’on la plonge dans la soupe. Que peut-il y avoir ? Et quel danger n’y a-t-il pas à porter à la bouche une cuiller ainsi rouillée ! Ici, on vit plus mal, me semble-t-il, que les volailles chez nous ! Ainsi en est-il dans ce pays de culture capitaliste progressive ! Mais en vérité, ce n’est encore pas si mal ! Car je songe aux
n’est encore pas si mal ! Car je songe aux Chinois qui ont lutté en Mandchourie dans le mouvement antijaponais et à qui on coupe la tête ou le corps en deux quand on parvient à les arrêter. Quelle cruauté ! Avec la guillotine, que de hommes vivants on a décapités ou découpés vivants comme on coupe du pain ! Quelle horreur ! Pourquoi m’attristerais-je sur mon compte dans cette cellule exiguë ? Si ma vie est sauvée, je pourrai toujours chercher le chemin de la liberté, et si je conserve la vue, je pourrai choisir la meilleure voie. Quand
conserve la vue, je pourrai choisir la meilleure voie. Quand j’y pense, je n’ai aucune raison de me tourmenter. Et pourtant, je ne suis pas tranquille. Je puis, quand je m’interroge, me répondre à moi-même. Et je me dis : Tu as fait du tort à autrui, notamment à l’ouvrier dont on a trouvé la brochure quand on a perquisitionné chez toi, et qui pour cette raison a été arrêté. Au dehors, la vie s’écoule avec rapidité parce que l’on a toujours beaucoup à faire. En prison, c’est le contraire. Le temps s’écoule avec lenteur. Quand, chaque matin, je nettoie
Le temps s’écoule avec lenteur. Quand, chaque matin, je nettoie la cellule, c’est pour moi une vraie gymnastique. Dès que la gardienne ouvre la porte, je dois aller chercher de l’eau dans le corridor. Alors je respire profondément, et si la gardienne ne s’en aperçoit pas, je recommence. J’ouvre à peine le robinet pour faire couler l’eau plus longtemps et pour pouvoir rester davantage dans le corridor. Je rince aussi le torchon bien à fond. Puis je porte le seau d’eau et je me mets à frotter : la fenêtre opaque et grillée, la table, l’escabeau, le mur de la
opaque et grillée, la table, l’escabeau, le mur de la fenêtre, les autres murs, la porte du bas en haut, mon lit de planches, mon seau hygiénique et enfin avec de l’eau fraîche. Je me suis donné autant de peine que j’ai pu pour nettoyer ma cellule, afin de faire passer le temps. Toutefois, c’est pour moi bien peu de travail, car ma cellule est bien petite. Quand la gardienne a emporté le seau, la brosse et le torchon, je redeviens triste comme une enfant à qui on a pris son jouet. Certains jours, il fait déjà très chaud dès
son jouet. Certains jours, il fait déjà très chaud dès le matin, et c’est un air chaud qui descend par le trou de la fenêtre. Et j’entends aller et venir les trains sur le chemin de fer. On ne sait pas ce que les lourdes roues écrasent sous elles en roulant. Mais moins, certainement, que la roue de notre époque à qui il faut tant de victimes. Je pense aussi que, dans le chemin de fer, beaucoup d’hommes chancellent et halètent sous de lourdes charges. Et ces hommes doivent prolonger ce dur labeur pour pouvoir vivre. J’entends les pas de
ce dur labeur pour pouvoir vivre. J’entends les pas de la gardienne dans le corridor, elle arrive avec rapidité vers la porte de ma cellule. Elle ouvre et me fait signe de venir. Mais elle ne prononce pas un mot. Elle était restée pendant ce temps immobile et paraissait s’être endormie. Tout à coup, elle se redressa et m’emmena. De loin, j’aperçois un Chinois qui était venu pour me voir et je reconnais Te-Sen, un de mes anciens condisciples de l’école supérieure. Il s’était toujours beaucoup occupé de philosophie ; c’est un excellent homme et un ami fidèle, mais dépourvu
c’est un excellent homme et un ami fidèle, mais dépourvu d’esprit pratique ! Par la porte, je le vois qui a affaire avec un fonctionnaire. Dans la même pièce se tiennent une foule d’autres visiteurs, la tristesse est peinte sur leurs visages : c’est l’heure du parloir. Et leurs regards sont fixés sur le bâtiment. Ce spectacle me rappelle soudain un billet dans la main. Je suis surprise et je pense : Peut-être vais-je être libérée. « Qu’y a-t-il ? » lui demande-t-je vivement. Elle fait simplement un signe de tête avec un coup d’œil encourageant, et de la main
tête avec un coup d’œil encourageant, et de la main me montre le chemin, « Venez, dit-elle. — Qu’y a-t-il? » dis-je de nouveau. « Une visite », répond-elle. Oh ! diable ! se moque-t-elle de moi ? Qui est-ce qui peut venir me voir dans ma prison ? Peut-être l’ambassade m’a-t-elle envoyé quelqu’un ? Je sens mon cœur défaillir. Il nous faut tout d’abord nous rendre en bas au bureau. Devant la porte, nous nous heurtons à la vieille gardienne en chef. Oh ! la vieille sorcière ! Elle est repoussante. Elle fronce le front ; les veines de
est repoussante. Elle fronce le front ; les veines de son visage se gonflent et font saillie, et d’une voix forte et éraillée, elle nous crie : « Pourquoi descend-elle ? — Une visite », répond avec calme ma gardienne. « Non ! non ! s’écrie la vieille, c’est une politique. Il faut d’abord demander à la section politique si elle peut. — Voici le billet », répond ma gardienne. « Non, ça ne vaut rien. Il faut d’abord que je téléphone. » Et elle s’agite comme une volaille en fièvre, va à son bureau et prend le récepteur: «
fièvre, va à son bureau et prend le récepteur: « La Chinoise peut-elle recevoir une visite ? C’est une politique ! La Chinoise ! » Et en même temps elle ne me quitte pas de ses yeux blancs. La colère a rendu dure ma voix qui, jusqu’ici, était faible. Que les choses soient effrayantes ! Lorsque les hommes entrent au service de la police, leur cœur, formé de chair et de sang, se durcit comme la pierre. Et quand leur cœur est ainsi pétrifié, c’est alors qu’ils peuvent remplir leur emploi. Et si leur cœur s’en durcit davantage et que
emploi. Et si leur cœur s’en durcit davantage et que leur sang devient aussi épais que de la poix, alors ils peuvent recevoir un emploi plus important et mieux servir. La vieille sorcière le sait sans doute parfaitement. C’est pourquoi elle peut être gardienne en chef au service de la police fasciste. Volontiers je lui aurais craché à la figure, si j’avais pu. « La Chinoise !... politique !... » crie la vieille à haute voix. Elle hausse les épaules et raccroche le récepteur. Et de nouveau elle regarde de ses yeux blancs ma gardienne. « Mais ne lui laisse
ses yeux blancs ma gardienne. « Mais ne lui laisse prononcer aucun mot chinois. Ma gardienne m'a dit ce que j'ai vu dans mon pays à la galerie des morts dans la cour du temple : la porte de l'enfer; chaque année, du 1er au 15 juillet, par cette porte, les morts doivent sortir. Le fonctionnaire est assis là comme le fonctionnaire de la mort, et je revois en réalité les contes de mon enfance. Te-Sen et moi, nous sommes réunis dans un petit local. La gardienne nous dit : « Vous devez échanger des salutations. » Toutefois, je ne
« Vous devez échanger des salutations. » Toutefois, je ne l'ai pas fait. Le temps de conversation est limité à dix minutes et nous sommes là, assis chacun à un bout d’une longue table, la gardienne se tenant entre nous. Ah ! c’est comme au théâtre ! Il faut parler à haute voix, comme dans un drame, pour que la gardienne puisse tout entendre. Te-Sen s’était fait passer pour mon frère, ainsi qu’il me le fit comprendre. Sans quoi, on ne l’aurait pas admis. Dans le premier moment où je le vis, je crus que j’aurais des quantités de choses
le vis, je crus que j’aurais des quantités de choses à lui dire. Maintenant, je ne trouve pas un mot. Alors il s’est mis à me demander comment j’allais et comment je suis traitée. « Bien, pas trop mal », répondis-je. « Peux-tu me raconter pourquoi tu as été arrêtée ? — Pour un discours antijaponais. Mais à ce sujet, je ne veux rien dire. J’aimerais mieux savoir comment va l’ouvrier, mon voisin. — Oh ! notre ami est déjà revenu chez lui ces jours-ci. — Vraiment ? — Oui. » Je ris de joie, et je sentis un lourd
» Je ris de joie, et je sentis un lourd poids de moins sur le cœur, bien que je n’ajoute pas complètement foi à ce qu’il me disait. Peut-être, disait-il cela pour me consoler. Et alors je lui demandai : « Sais-tu si l’ambassade a reçu ma lettre ? — Oui. — Pourquoi ne m’ont-ils pas répondu ? — Nous avons peu de temps et je ne peux pas parler à ce sujet. Mais tu t’y es mal prise pour écrire. Tu aurais dû écrire tout autrement, non pas à M. l’ambassadeur lui-même, mais à l’ambassade. Écris de nouveau sans
M. l’ambassadeur lui-même, mais à l’ambassade. Écris de nouveau sans tarder, très brièvement, rien que pour demander qu’on te vienne en aide. On a dit qu’on le ferait. » Je ne comprends pas ce qu’il veut dire. Ai-je donc écrit quelque chose de mal ? J’ai pourtant fort bien écrit ! Quand la gardienne m’a ramenée en cellule elle a pris le paquet que Te-Sen avait apporté pour moi. Elle me montra ce qu’il y avait dedans et je dus, après cet examen, en donner un accusé de réception. C’était un petit sac gris. Oh ! je le connaissais. Il
un petit sac gris. Oh ! je le connaissais. Il appartenait à mon voisin l’ouvrier. Il est donc vraiment revenu chez lui ! Il était inadmissible que Te-Sen eût en lui-même l’idée de mettre ces objets dans ce sac pour me les porter. C’étaient des bas, des camisoles, etc., mais rien moins que des bas de coton pour l’hiver, ce qui fit rire ma gardienne. Moi aussi je ris, quoique péniblement impressionnée. En outre, il y avait du pain noir, du beurre, du saucisson coupé en tranches, des bananes débarrassées de leur peau, des oranges. Te-Sen n’avait pu faire tout
de leur peau, des oranges. Te-Sen n’avait pu faire tout cela lui-même. C’était sûrement l’ouvrier ! Pourquoi était-il si bon pour moi ? De mes compatriotes, nul, sauf Te-Sen, ne s’est équis de moi. A l’étranger, et dans cette détresse, une telle bonté venant d’un étranger m’émeut et m’encourage. Je lui souhaite le succès. Car je vois que ce n’est que chez les gens simples que l’on peut trouver de telles sympathies ! Quand je rentre dans ma cellule, je suis rassérénée et je me mets à manger avec appétit d’abord les bananes, puis les oranges et je ne voudrais
d’abord les bananes, puis les oranges et je ne voudrais plus m’arrêter. Car après ces cinq jours de régime de prison, — toujours l’éternelle soupe — le pain noir et le saucisson m’ont régalée comme je ne l’avais jamais été jusqu’ici. A. TSEN. AUX ABONNÉS DE « MONDE » Si votre journal vous parvient irrégulièrement écrivez immédiatement à l’Administration du Journal, Paris, 37, rue Joubert. Vous recevrez votre journal régulièrement et vous nous rendrez service. ABONNEZ-VOUS A « MONDE » PAR VERSÉMENTS MENSUELS De nombreux amis de « Monde » nous ont écrit ces derniers mois que leurs moyens financiers
nous ont écrit ces derniers mois que leurs moyens financiers ne leur permettent pas de s’abonner à « Monde » parce que le prix d’abonnement est très élevé. Ces amis nous ayant demandé de rétablir l’abonnement par versement mensuel, c’est volontiers que nous donnons suite à cette demande. DANS L’AVENIR VOUS POUVEZ VOUS ABONNER A « MONDE » EN FAISANT : 3 versements de 11 francs pour un abonnement de 6 mois ; 6 versements de 11 francs pour un abonnement de 12 mois. Les versements doivent être faits automatiquement et d’avance, de préférence par chèque postal : Neveu 1219-02.
et d’avance, de préférence par chèque postal : Neveu 1219-02. Nous espérons que beaucoup de nos amis se serviront de cette facilité et deviendront abonnés de « Monde ». Aidez-nous à surpasser nos difficultés en vous abonnant. “REGARDS” Dans le numéro de « REGARDS » du 11 août vous trouverez : Le début de “JOE WILLIAMS”, récit d’aventures du grand écrivain révolutionnaire américain John dos Passos, inédit en France. Traduit par André et Suzanne Chennevière. Un grand reportage d’André Ferrât en Algérie “Fellah d’Algérie, mon frère...” Un reportage sur la région juive autonome du Birobidjan. Un ensemble d’articles sur le
région juive autonome du Birobidjan. Un ensemble d’articles sur le Rassemblement international sportif antifasciste des 11 et 15 août. Enfin, une importante étude sur les conséquences probables de la mort du maréchal Hindenburg. Ainsi que de nombreux articles de Fernand Jean, Pierre Bochot, etc... REGARDS offre une surprise sensationnelle À ses abonnés. Lire les conditions dans ce numéro, qui est en vente dans tous les kiosques, et dans toutes les gares. Prix : 1 franc. MONDE BILAN On tire des bilans, on établit des statistiques : que reste-t-il de la saison musicale parisienne ? Que demeure-t-il dans la mémoire, dans
saison musicale parisienne ? Que demeure-t-il dans la mémoire, dans l’esprit et dans le cœur, de ces ballets, de ces 317 concerts symphoniques, de ces 1.026 récitals et concerts divers, dont le nombre imposant rappelle le mot fameux, suivant lequel il y a trois espèces de mensonges : la contre-vérité, le mensonge et... la statistique ? Ce qu’il en reste ? La réponse pourrait, sans trop de sévérité, se formuler par un seul mot : rien. Car, si les chiffres cités, compilés par d’officieux bureaucrates, sont sans doute exacts, ils ne font que ressortir avec une plus cruelle clarté l’inanité
ne font que ressortir avec une plus cruelle clarté l’inanité à peu près générale de tant d’efforts, souvent sincères, fréquemment même désintéressés, mais voués d’avance à l'échec en raison de la structure sociale de notre « civilisation » occidentale contemporaine. Expliquons-nous. L’art musical se présente sous deux aspects. C’est, tout d’abord, un art intime, le divertissement par excellence des tracas et des soucis de l’existence quotidienne, le grand consolateur de ceux qui sont travaillés et chargés. Pendant des siècles, les chansons populaires gaies ou mélancoliques, tendres ou folles, reprises au coin du feu à l’unisson ou en « parties »
coin du feu à l’unisson ou en « parties » séparées, entretinrent parmi les plus humbles une culture musicale spontanée, directe et personnelle, dont nous n’avons plus qu’un faible reflet dans nos lamentables « orphéons » français et qu’une image singulièrement étriquée dans les nombreux chœurs des pays germaniques et dans les « glee-clubs » anglais. À côté de cette vivace et puissante floraison musicale plébéienne, le « gay savoir » des ménétriers et autres descendants des trouvères répandait parmi le menu peuple : des artisans et des ouvriers, des villageois et des paysans, une connaissance de la musique instrumentale
villageois et des paysans, une connaissance de la musique instrumentale qui pourrait sembler invraisemblable à notre époque « cultivée », si nous n’en possédions pas les preuves entre autres, dans les tableaux des grands peintres flamands des XVIe et XVIIe siècles, et s’il n’en demeurait un exemple vivant parmi les populations tziganes de Hongrie et de Transylvanie. Il était réservé à la « civilisation » capitaliste et bourgeoise des XIXe et XXe siècles de détruire à peu près tous les vestiges encore existants de cette culture musicale populaire spontanée, d’abord en réduisant au rang d’esclaves salariés tous ces manants, tous
en réduisant au rang d’esclaves salariés tous ces manants, tous ces vilains qui se permettaient de chanter et de danser en rond sans la permission de leurs seigneurs et maîtres. Puis, une fois ceux-ci suffisamment abrutis par de trop longues heures de travail plus ou moins écœurant, y vint l’alcool frelaté que leur dispensaient les sous-chiens du capitalisme, et s’ils avaient encore envie de chanter, d’autres sous-chiens étaient là, dans les « cabarets », dans les cafés-concerts, pour leur inculquer les rengaines « sentimentales » et les couplets « patriotiques ». Et c’étaient des ouvriers qui se préparaient à se
». Et c’étaient des ouvriers qui se préparaient à se faire casser les os en répétant d’ineptes refrains comme le trop fameux En revenant de la revue : Gais et contents Nous allions triomphants, Le cœur à l’aise, Pour aller admirer, Voir et complimenter L’armée française Ajoutons, d’ailleurs, que la culture musicale bourgeoise, qui, en certains pays, comme l’Allemagne et l’Autriche, était assez avancée, quand, dans chaque famille, le piano de palissandre tenait la place d’honneur au milieu du « salon » (toujours recouvert de housses en l’absence des visiteurs), quand on se réunissait pour exécuter entre soi des quatuors
quand on se réunissait pour exécuter entre soi des quatuors à cordes, ajoutons, dis-je, que cette culture musicale dépérissait en même temps que se corrompait le goût populaire. Or, il advint que les progrès de la technique, tels que l’invention du phonographe et de la T. S. F., qui devaient donner le coup de grâce à la pratique individuelle des arts sonores, devinrent au contraire l’instrument d’un renouveau de la musique à domicile. Evidemment, le désordre, ou pour mieux dire, la « pagaille » de la désorganisation capitaliste aidant, ces précieux engins de culture musicale furent en grande partie galvaudés
précieux engins de culture musicale furent en grande partie galvaudés au profit de ce que j’ai nommé ailleurs la « pornophonie ». Il reste néanmoins que l’industrie musicale produit déjà d’assez nombreuses éditions sur cire des partitions des grands maîtres pouvant contribuer à former la compréhension et le goût de ces hauts chefs-d’œuvre de l’esprit : mois après mois, nous nous efforçons, ici même, de trier l’ivraie du bon grain parmi cette production anarchique et disparate que seule, sans doute, la réorganisation intégrale de la société pourra élever au degré de perfection qu’a déjà atteint sa technique. Mais nous avons
de perfection qu’a déjà atteint sa technique. Mais nous avons parlé de deux aspects de la vie musicale. Facteur de culture et de jouissance individuelle, la musique est aussi, est peut-être surtout, une phase de la vie sociale. Et c’est là qu’intervient l’influence néfaste de notre société capitaliste, tant à l’égard des musiciens que du public. Les concerts, les théâtres, ne sont pas ici, comme c’est naturellement le cas en U. R. S. S., des instituts de culture ouverts à tous les amoureux de l’art lyrique, ainsi qu’à ceux qui aspirent à le comprendre. Ce sont des entreprises destinées à
aspirent à le comprendre. Ce sont des entreprises destinées à « faire de l’argent » et qui agissent en conséquence. Les résultats tant pour les musiciens et compositeurs que pour le public sont ce que l’on peut en attendre. Pour les premiers, c’est la vie de tâcheron de la musique, la course aux leçons chichement rémunérées et d’ailleurs de plus en plus rares, et, pour les créateurs, la prostitution de leur art à des ouvrages de commande, jamais assez vulgaires au gré des cinéastes et entrepreneurs d’opérettes qui, ayant payé, s’estiment avoir un droit de regard sur la création du
s’estiment avoir un droit de regard sur la création du compositeur. C’est cette sujétion aux puissances d’argent, même et surtout quand elles sont d’une ignorance crasse et dérisoire de toutes les choses de l’art, qui fait qu’en un domaine aussi riche en possibilités créatrices que le film musical, aucune œuvre marquante n’a encore pu être réalisée en France. Je n’oublie pas, ce disant, les partitions d’un Eisler ou d’un Honegger, mais ces compositeurs seront les premiers à reconnaître combien les résultats obtenus sont loins de leurs conceptions — en raison précisément des servitudes auxquelles ils ont été astreints, qui n’ont
précisément des servitudes auxquelles ils ont été astreints, qui n’ont rien à voir avec les restrictions formelles auxquelles l’œuvre d’art s’assujettit d’elle-même ! Il en va exactement de même dans le domaine de la musique théâtrale. Nous avons assisté, cette saison, à une véritable offensive de la bêtise. Asticotés au plus profond de leur portefeuille par le succès de quelques opérettes étrangères qui, à défaut d’esprit, justifiaient du moins leur existence par de jolies mises en scène et des musiquettes entraînantes, nos directeurs de théâtres nous ont abreuvés de petites saloperies infra-musicales qui reculent les bornes connues de la stupidité
saloperies infra-musicales qui reculent les bornes connues de la stupidité et se rapprochent de l’imbécillité intégrale. Une de nos « grandes » scènes subventionnées — j’ai nommé l’Opéra-Comique — s’est particulièrement distinguée dans ce genre de répertoire et a battu haut la main tous les records d’ineptie pour une « œuvre » représentée sur des tréteaux officiels. On ne m’en voudra certes pas de ne pas m’appesantir sur ce sujet : qu’il me suffise de dire que les calculs de ces messieurs se sont, fort heureusement, avérés faux, et que le public, qu’ils considéraient comme composé uniquement de crétins particulièrement
le public, qu’ils considéraient comme composé uniquement de crétins particulièrement ignorants, n’a pas marché. De là les pleurnicheries de ces commerçants, qui commencent à trouver que ce n’est pas de jeu et que le Français perd l’habitude du théâtre ! L’Opéra ne mérite pas entièrement cette sévérité. Bien qu’aucune des œuvres créées cette saison ne court le moindre risque d’atteindre la postérité et que certaines soient d'une inexcusable faiblesse littéraire et musicale, on lui tiendra compte d’une reprise honorablement montée du Don Juan de Mozart. C’est encore parmi les ballets qu’on a pu enregistrer les nouveautés les plus intéressantes. Ceux
qu’on a pu enregistrer les nouveautés les plus intéressantes. Ceux de Mme Ida Rubinstein, bien que compromis par l’exhibitionnisme impénitent de cette mécène égotiste, ont néanmoins apporté des partitions dignes d’attention, comme l’élegante Diane de Poitiers de Jacques Ibert et la Sentimentale d’Arthur Honegger. Ceux de Monte-Carlo nous ont présenté l’amusant Union Pacific, de Nobokov, ballet traitant cavalièrement un sujet (l’achèvement du chemin de fer transaméricain) qui eut pu donner lieu à une grandiose épopée de la peine des hommes, et Choreartium, réalisation chorégraphique toujours curieuse et parfois remarquable de la Quatrième Symphonie de Brahms. Quant aux concerts, je ne
la Quatrième Symphonie de Brahms. Quant aux concerts, je ne reviendrai pas sur ce que j’ai dit ici même, au début de la saison, au sujet de leur manque d’organisation, de leur concurrence à couteaux tirés et de la médiocrité du niveau général qui en résulte par suite de la déficience des répétitions. Il n’y a aucune œuvre de premier plan à signaler. La Symphonie avec chœur de Daniel Auber, n’a pas l’ampleur et le souffle qu’il aurait fallu pour traiter de façon adéquate le beau thème que le compositeur avait choisi : la Légende d’Israël. La Symphonie de Marcel