jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
sortilèges tendent à faire, un jour, accuser l'innocent de trahison, et, résolu à le frapper, il évite de s'embarrasser d'un semblant d'alliance. Il est en dehors des pactes et il entend tirer son avantage, par tout moyen, des conventions d'autrui. À la guerre. Louis de Fourcaud. 1, Siegfried dit en cela, comme dans un rêve, en levant la corne à boire: "Avant tout je bois au fidèle amour. Brunnhilde, je bois à toi." Gripir parle ainsi à Sigurd dans ses prophéties: "Tu prendras les traits et la forme de Gunnar, mais tu conserveras ta bonne foi et tes sentiments fiers,
mais tu conserveras ta bonne foi et tes sentiments fiers, et ainsi, tu t'engageras." La Chanson de Naples au Soleil De Capri jusqu'à Ischia, la baie de Naples sourit. Le Pausilippe s'avance dans la mer comme avec curiosité et semble jouir de la splendeur qui l'environne. C'est un soir de septembre le paysage offre au soleil en déclin la netteté profonde qui l'anime et les hommes disparaissent dans l'holocauste de lumière. Échelonnées sur la côte, Sorrente, Torre Annunziata, Torre del Greco, Naples, Pouzzoles, les villes ne sont que des taches d'ocre dans la rousseur éclatante de l'air. Et seules existent
d'ocre dans la rousseur éclatante de l'air. Et seules existent ces trois choses divines le ciel, la mer et le Volcan. Le ciel et la mer sont calmes. Un léger clapotis agite l'eau et accroche, aux fines pointes des vagues, les éclairs brusques des rayons de soleil. Elle s'avance avec lenteur vers les côtes, la mer tranquille aux flots rythmiques elle se présente comme dans une offrande consentie au ciel divin qui la regarde. Et aux hommes misérables que nous sommes qui l'admirons intensément. C'est en ce ciel et en cette eau que réside le charme de Naples. Sans doute,
cette eau que réside le charme de Naples. Sans doute, les promontoires, les îles, les collines, les montagnes et le Volcan constituent des éléments de séduction par les taches de couleurs nettes qu'ils placent dans le paysage sans doute les rosiers, les orangers, les citronniers, toute l'infinie gamme de plantes aux parfums chers qui poussent sur ces terrains, aident à créer l'atmosphère de trouble qui nous conquiert sans doute, sans doute, mais ce qui est essentiel, c'est la mer et c'est le ciel. Pourtant le volcan est là, le Vésuve. Et il sied qu'il soit là s'il n'y en était
Et il sied qu'il soit là s'il n'y en était pas, il manquerait quelque chose à la baie merveilleuse, car il est le danger. Malgré la douceur de ses pentes et le calme pacifique des vignes qui les escaladent, il est toujours le volcan, c'est-à-dire pétri, et, la fumée dont il coiffe son sommet le rappelle à chaque instant, aux hommes. Il accepte sans doute de paraître pacifique et charmant, de ne jeter parfois avec négligence qu'une bouffée blanche comme pour augmenter la joliette de l'ensemble, mais il a conscience de sa force et il sait qu'en lui réside une
de sa force et il sait qu'en lui réside une puissance de destruction si grande que Naples n'existe que parce qu'il le veut bien. Mais dans ce paysage, regardez, que font les hommes ? – Oubliez-les. – Sans doute. Mais oubliez-vous les caravanes d'Anglais qui cherchent au Pausilippe le tombeau de Virgile, et les vapeurs traversant la baie en services réguliers, et les guides bavards de la solfatara de Pouzzoles, et la ville banale en amphithéâtre baignant dans la mer ses pieds malpropres, et, le palais royal en symphonie rose et vert pâle ? Pourquoi Dieu a-t-il permis les hommes
et vert pâle ? Pourquoi Dieu a-t-il permis les hommes dans un paysage semblable ? N'invoquerons-nous pas le maître souterrain qui brûle sous le Vésuve et ne lui dirons-nous pas : « Seigneur, toi qui règnes dans ce paysage et qui forces le ciel et la mer à de ta présence, n'interviendras-tu point pour libérer des hommes avides et mercantiles, fainéants et brutaux, la baie radieuse où tu demeures ? Ils te méprisent, ô maître, ils ont accroché un chemin de fer à ton flanc, et ils croient, dans leur orgueilleuse insouciance, que tu supporteras leur inattention. Mais tu te
orgueilleuse insouciance, que tu supporteras leur inattention. Mais tu te réveilleras un jour, ô tout-puissant, tu secoueras leur vaine terreur et tu voudras demeurer seul dans la puissance et dans l'effroi. Sous l'Etna, sous le Stromboli, sous le Vésuve, ô maître des Cyclopes qui n'ont qu'un œil, prépare tes armes majestueuses et que le soir vienne où, la vie détruite dans son sein, le paysage deviendra plus beau et sourira de façon plus radieuse. » Le maître a dû entendre. Il semble que la fumée sorte plus abondamment du cratère, que des claps boursouflés qui l'entourent, jaillissent des plus grandes
que des claps boursouflés qui l'entourent, jaillissent des plus grandes fumerolles. Les bouffées blanches que le soir couvrait lentement, tournent d'orangé, sortent de la bouche ouverte, s'élèvent dans l'air comme avec peine, emportées aussitôt par le vent du Nord qui glisse le long de l'Apennin. Tout à l'heure elles étaient pesantes et ne surgissaient qu'à de longs intervalles; maintenant, grossies, elles apparaissent à chaque minute et, égrenent, dans l'atmosphère un chapelet ininterrompu. Est-ce là un prodrome de cataclysme ? Le Vésuve, las des hommes, va-t-il les chasser de son empire ? Écoutez, hommes ! Cessez de vaquer à vos occupations
? Écoutez, hommes ! Cessez de vaquer à vos occupations vaines ! Ne descendez pas la barque au rivage, pécheurs, et, vous agriculteurs, abandonnez vos champs et vos vignes, fuyez sur la mer secourable. Vapeurs qui, haletants, ramenez de Capri des touristes par fournées, emportez-vous au large, dépassez Ischia et montez vers le Nord. N'entendez-vous pas les grondements sourds du monsieur endormi ? Souvenez-vous de Pompéi et d'Herculanum. Pensez à Messine et à Reggio. Fuyez, il est temps encore. Les grognements se précisent. L'inquiétude gagne. Sur la place du Plébiscite et tout le long de la rue de Rome les
et tout le long de la rue de Rome les passants s'inquiètent. On écoute. Non, ce n'est pas le grincement des tramways, ni le vrombissement des hydravions du centre de Pouxzoles. C'est le volcan. Sans doute il n'est pas rare de l'entendre gronder et menacer. Pourtant, chacun se doute du péril. Les employés du chemin de fer à Cremière que leur métier relie au sommet ont téléphoné leurs craintes. Le sol craque sous eux et, ils ont peur. Ils veulent redescendre pendant qu'il en est temps encore. Ils sentent que le danger est proche et que le volcan ne gémit
le danger est proche et que le volcan ne gémit pas aujourd'hui comme d'habitude. Ordinairement, on croirait, à une sorte de souffrance aujourd'hui on dirait que ce sont des menaces. L'un d'eux va voir. Il l'a fait à pied le trajet qui sépare la station du comble au bout d'une heure il revient. Il a couru tout le temps dans les blocs de lave qui fuyaient sous ses pieds. Mais la peur le surexcite à un tel point qu'il ne sent pas sa fatigue. Fuir, fuir, il faut fuir. Le niveau de la lave a monté subitement et les matières
niveau de la lave a monté subitement et les matières incandescentes bouillonnent, éclairant de reflets sinistrement rouges les bouffées que jette le volcan sans interruption. Et la nuit vient, dans laquelle se font plus précis les grondements. Le soleil a disparu dans l'eau la lune livre à sa lumière un combat dont elle va sortir victorieuse, et elle étale, dans le ciel de plomb, sa tranche d'orange qui semble rafraîchissante. La ville écoute, ne croyant pas encore au danger. Faut-il fuir ? On ne sait. L'alerte est forte, mais peut-être n'est-ce qu'une alerte. Le monstre après ces menaces va-t-il reprendre
n'est-ce qu'une alerte. Le monstre après ces menaces va-t-il reprendre son éternel sommeil ou bien jetant sa lave, préférera-t-il ensevelir la ville ? C'en est fait de Naples. Aux grondements se mêlent maintenant de brèves détonations, comme des coups de tonnerre précis. Le Vésuve est réveillé, les hommes sont condamnés. Le ciel et la mer s'associent à la destruction. L'atmosphère s'alourdit sa couleur faite de soleil, de lune et de reflets rouges est effrayante à voir les bouffées du volcan s'allongent et s'étalent. Le vent a cessé et ne les chasse plus vers le Sud elles dominent en partie la
chasse plus vers le Sud elles dominent en partie la ville et ajoutent leurs ombres à celles de la nuit. La mer agite ses flots comme avec terreur. On dirait qu'elle devine le danger ses vagues n'ont plus la régularité tranquille qu'elles possédaient tout à l'heure. Parfois immobile un instant, l'eau bondit d'un coup à l'assaut de la côte puis revient et s'en va. Des barques fuient, gagnant le large. Soudain une colonne étincelante jaillit du cratère et monte vers le ciel, puis elle s'épanouit comme la gerbe de jet d'eau en gouttes étincelantes. Sorte de fusée gigantesque d'un feu
d'eau en gouttes étincelantes. Sorte de fusée gigantesque d'un feu d'artifice de mort, elle a éclairé quelques minutes le paysage tout entier, d'Ischia à Capri, et les bergers qui surveillent leurs troupeaux dans les montagnes lointaines des Abruzzes ont dû la voir et s'en étonner. A chacun des points où sont tombées les particules brûlantes, des incendies ont jailli Torre del Greco et quelques maisons aussi dans le quartier du Jardin Botanique. Et alors, vers minuit, c'est la ruée des habitants vers la gare. On se presse, on s'écrase les hommes pour se sauver suivent les femmes et les enfants.
hommes pour se sauver suivent les femmes et les enfants. On forme en hâte des trains aussitôt emplis par une foule haletante. Au port on achète à prix d'or une place dans une barque ou, sans rien dire, le revolver à la main, on pénètre de force dans un canot qui va s'éloigner. Le danger approche et se précise. De la gueule agrandie coule vers la ville une rivière d'un rouge blanc. Ce n'est pas vers le sud que se déverse la lave, comme en 79, c'est vers le nord-ouest, vers Naples, Elle submerge tout sur son passage et rien
vers Naples, Elle submerge tout sur son passage et rien ne l'arrête. Au gré des accidents du terrain la rivière diverge et se partage une partie s'échappe vers la mer et, brûlant les vignes et les arbres, touche à la côte, et les flots fument à son contact. La gare semble devoir être épargnée la ligne de chemin de fer, coupée vers le sud, est praticable vers le nord, on pourra fuir. Mais un autre danger se présente. Accompagnant le torrent de lave un nuage incandescent d'acide carbonique et d'eau brûlante accourt et enveloppe la ville. Il passe sur la
brûlante accourt et enveloppe la ville. Il passe sur la foule qui se presse pour fuir et il appesantit sur elle l'ombre du destin. Quand il a poursuivi sa route on voit qu'il n'a laissé derrière lui que des cadavres parmi des ruines qui gîtent. Naples a vécu. Les hommes sont morts. Peut-être quelques-uns ont-ils réussi à survivre au cataclysme et, réfugiés dans des caves, attendent-ils avec terreur l'instant où ils pourront fuir. A ceux-là le monstre fera grâce, afin qu'ils aillent dire aux autres hommes l'œuvre immense qu'il a accomplie en quelques instants. Maintenant le calme est revenu. Les
accomplie en quelques instants. Maintenant le calme est revenu. Les grondements ne continuent plus qu'amortis et diminués. Le matin va venir et le soleil s'étonnera de ne trouver que des ruines là où il avait laissé Naples la merveilleuse. Dans la campagne, par grandes traînées noires, les cultures, les vergers et les vignes ont disparu sous les coulées mortelles. Quelques maisons fument encore d'autres semblent intactes mais si l'on pénètre dans leur intérieur on voit que les cadavres jonchent le sol de ceux qui hier étaient heureux de vivre et chantaient, au soleil. Et la ville n'est qu'un cimetière immense.
chantaient, au soleil. Et la ville n'est qu'un cimetière immense. Les maisons se sont écroulées les unes sur les autres quand la terre a grondé et frémit, quand la lave a léché leur pied. Des murs se sont affaissés et ont disparu d'un seul bloc, abattus en travers des rues comme des castels de cartes. Partout c'était la mort et la ruine. Détruit, le château Saint-Etienne, détruites les églises, clochers éventrés, absides ouvertes, San Paolo Maggiore, San Francesco di Paola, San Martino sur la colline, et San Carlo all' Arena à l'extrémité ouest de la ville. Le musée national à
à l'extrémité ouest de la ville. Le musée national à demi écroulé montrait l'intérieur de ses salles et présentait la blancheur de ses statues sur le rouge sombre qui couvrait ses murs. Naples avait disparu en tant que ville rien d'elle n'existait plus, rien de son antique splendeur et de son orgueil passé. Au port, des navires s'étaient échoués, entraves à moitié ou jetés entièrement sur la terre. La mer était redevenue calme son léger clapotis habituel l'animait seul mais aucune barque n'était visible à sa surface. Les hommes avaient disparu de ce coin de terre le volcan les avait
disparu de ce coin de terre le volcan les avait chassés de sa présence. Voici le matin. Le calme est revenu. Les grondements s'éloignent et diminuent. Il n'a fallu au volcan que quelques heures pour être seul dans son royaume. Les bouffées blanches s'espacent de plus en plus et dans le bleu pale, air translucide du ciel, sont à peine visibles. Du Pausilippe, le paysage semble n'avoir pas changé. Là-bas Capri, dont la brume d'aurore estompé les contours, puis la courbe molle de la baie la ville dont on ne voit pas la destruction mais qui semble endormie, silencieuse; puis
voit pas la destruction mais qui semble endormie, silencieuse; puis la chaîne de Pouzzoles, et encore noire, la tache d'Ischia précise, sur la mer. Des orangers et des rosiers, les parfums éveillés par le soleil levant, fléchissent dans l'air tranquille et s'étalent en nappes. Des reflets de lune jouent sur les flots. Le soleil surfeit et accentue sa caresse chaude. Rien ne s'est passé, les hommes ont simplement disparu. Le volcan sans doute a modifié sa forme. Son cratère s'est affaissé dans la direction de la ville et une coulée noire parmi les laves grises fume encore avec tranquillité. Il
noire parmi les laves grises fume encore avec tranquillité. Il a repris pourtant son air pacifique et sa douceur hypocrite. Ce qui s'est fait est si peu de chose. Et la terre splendide a repris comme la veille son hymne éternel au soleil. Elle le salue et le remercie de dorer ses pentes et de faire scintiller ses fleurs, de saturer d'or clair son ciel et son air, de donner aux fleurs afin qu'elles offrent leurs parfums la chaleur dont elles ont besoin. Et, sans se soucier des hommes qui demain reviendront, insouciants et penseurs à la fois, s'installer dans
demain reviendront, insouciants et penseurs à la fois, s'installer dans son sein, elle reprend sa vie personnelle, son existence de rythme, de charme et de splendeur. OFFRANDE Pour vous, petite, j'ai cueilli ces œillets fauves, échevelés telle la mer sur les brisants, puis, source pure de parfums végétaux, des pendeloques de glycine, gouttes mauves, une grappe d'acacia, dorée un peu, pleurs où la pluie entremêla ses lourdes larmes, enfin la rose, reine pourpre, cœur des charmes le rouge de sa robe est sombre et semble bleu. Voulez-vous savourer le bouquet davantage ? Extrayez de ses fleurs l'avant-goût de la mort,
davantage ? Extrayez de ses fleurs l'avant-goût de la mort, et sachez par leur grâce acquérir le trésor des délectations, tristes, mais sans partage. Écoutez battre en vous, comme sous le baiser fond et tressaille le tréfonds de votre argile, une musique obscure à vous-même, fragile chose divine toujours près de se briser. Ô la vibration suprême de la corde Quand viendra le définitif déchirement ? Peut-être un soir pareil si délicatement l'odeur vernale avec votre désir s'accorde. Songez à l'abandon dites-vous « Je m'en vais « nue, et nul ne sait rien de mon pauvre mystère « on devra
ne sait rien de mon pauvre mystère « on devra me jeter dès demain dans la terre « après-demain, mon corps sentira trop mauvais. » Vos yeux troublants, leur velouté de clématite et leurs paupières amoureuses, dévorées, laissèrent vides les orbites. Ne pleurez, j'ai cueilli ces oeillets fauves pour vous, petite. L'œuvre de Félix Gras Des Caralhoier à Toulon, six années s'étaient écoulées, 1875-1881 de Pour la Postérité ne paraît que six ans après 1878: il faut quatre années à F. Gras pour arranger les manuscrits, et pour écrire Pour les Rouges du Midi il lui faudra encore cinq années.
les Rouges du Midi il lui faudra encore cinq années. On peut donc dire qu'il ne se pressait pas pour faire éditer ses livres, encore que cela lui fut facile. Il travaillait lentement, posément, presque obligé de refréner une facilité singulière à composer, pour donner à sa pensée, par de fréquentes retouches, un relief qu'il voulait surprenant, une forme durable en même temps que sobre et limpide. Ses vers comme sa prose coulent de source, sans jamais laisser paraître le dur labeur qu'il a souvent fait pour arriver à la perfection. Comme on l'a dit, nul nul mieux que lui
perfection. Comme on l'a dit, nul nul mieux que lui ne s'est rendu maître de cette langue si riche et si souple: il lui a ravi le secret de sa couleur et de sa lumière. Mais, ce serait une erreur de croire qu'aux ouvrages précédents se borne l'œuvre littéraire de Félix Gras. Pour en avoir une idée exacte et complète, il faut encore parcourir la collection de la Nouvelle Revue française, au moins depuis l'année 1875 et y chercher les contes joyeux comme celui de l'Exposition, 1901, dont le sujet rappelle quelque peu celui du roman de Victor Gelu, La
rappelle quelque peu celui du roman de Victor Gelu, La vieille dame de Vitrolles qui est allé admirer les merveilles de l'Exposition universelle à Paris les poésies encore éparses dans le genre de Pour le bon conseil de Compoyne, 1900; les facéties pleines de son humeur, les boutades spirituelles, en un mot les Chroniques dont il écrivit une bonne partie surtout depuis 1891, comme il le nous dit lui-même « Nous étions deux ou trois qui faisions de ces petits contes que nous signions le « Cascarelet mais J. Roumania était le maître et nous ne lui arrivions pas à
était le maître et nous ne lui arrivions pas à la cheville, je parle des jeunes; car tous savaient que le « Cascarelet est aussi le pseudonyme que prend souvent le maître F. Mistral. Il faut de plus lire ces Cahier résumés attachants et précis de l'année écoulée, par lesquelles s'ouvrent les numéros de l'Avenue, que Félix Gras signait Félix de Forcalquier, ou province de Provence, et qui sont pour l'historien et les amis du Félibrige, une mine très précieuse. Il faut lire ces réflexions morales, ces sentences vigoureuses qui sont l'expression d'une philosophie praticable et saine, trésor de fines
sont l'expression d'une philosophie praticable et saine, trésor de fines observations et dont voici quelques-unes, à titre d'échantillons, que j'ai traduites : L'héritier dit « Pauvre homme ! de quoi est-il mort ? Mais ! il pesse « Que me laisse-t-il ? » On a jamais vu préner un héritier, même par grimace, au moment où s'ouvre le coffre-fort du pauvre mort. Dans le négoce, il faut souvent n'avoir point d'honneur, pour faire honneur à ses affaires. Il n'y a pas de puits plus profond que celui de l'égoïsme de l'homme et il n'y a pas de montagne plus haute
l'homme et il n'y a pas de montagne plus haute que celle de sa sottise. Nous sommes portés à grossir deux choses le bonheur des autres et nos peines. Le fonctionnaire est un valet qui se croit passé maître. Pourquoi la vérité est-elle représentée toute nue ? Parce que le mensonge lui a volé son vêtement. J'ai remarqué le visage calme et pur du mort au milieu des gémissements et des pleurs des survivants. Tout ce qui vit a été terre et redeviendra terre et tout ce qui est terre a été vivant et revivra. Après des siècles et des
a été vivant et revivra. Après des siècles et des siècles l'homme mange ce qui fut sa chair. La raison est trop souvent la sœur de la médiocrité. Si quelqu'un te dit j'ai faim fais-le manger; sinon, tu es pire qu'un voleur. C'étaient avec lui Anselme Mathieu, E. de Berluc-Pérussis et quelquefois Elzear Jouveau. Oui, nous devons la grâcetoday nous ne connaissons pas d'autre chemin. Le riche a toujours tous ses amis devants ses yeux; il n'en a plus dès qu'il est seul. Arrive au pouvoir d'avoir des amis qu'il ne connaît plus. Certaines de ces pensées pourront aux yeux
ne connaît plus. Certaines de ces pensées pourront aux yeux du lettré ne pas avoir l'apparence extérieure de quelque chose de bien nouveau. Ovide, l'Evangile, La Rochefoucauld, pourront leur paraître en avoir inspiré quelques-unes. Qu'ils n'oublient pas cependant, que les félibres de l'époque ne se proposaient pas seulement de distraire les paysans, leurs lecteurs, mais encore de les instruire et de les faire réfléchir un peu. Ce qui, par contre, n'est pas discutable, c'est l'accent de sincérité et le souvenir de générosité qui les animent. C'est ce même esprit que nous retrouvons dans l'inscription gravée sur le fronton du mas
nous retrouvons dans l'inscription gravée sur le fronton du mas de la Casaquita que Félix Gras possédait près de Saint-Rémy : Tous les hommes sont égaux. Que tu sois prince ou paysan, prends ta place à mon foyer; de mon vin pur bois un coup, si ma compagnie te fait plaisir, demeure; ce soir, nous mangeons le coq. Ce n'est pas tout aux contes joyeux, aux poèmes épars, aux chansons des félibrs, aux sentences morales, il faut encore joindre les discours pleins de flamme sacrée, de lyrisme et de patriotisme, que toutes les années il prononçait lors des grandes solennités,
que toutes les années il prononçait lors des grandes solennités, jeux floraux, réunions de la Sainte-Estelle ou autres, où se rassemblaient les félibrs, à Avignon, aux Baux, à Arles, à Brive, à Cologne, à Carpentras, etc. Tous les capouliés, du premier au dernier, ont signé ces sortes de discours Félix Gras plus peut-être que les autres, que ceux-là même qui, en provençal, n'ont écrit que ces discours officiels et académiques. Lyrique et généreux, qui le fut plus que lui dans cette région, ode magnifique écrite pour les jeux floraux de Cologne, le 7 mai 1899 ? Qu'on en juge par
Cologne, le 7 mai 1899 ? Qu'on en juge par les quelques vers suivants que j'en tire : Poésie, soleil de paix universelle, de la lumière de ton front, des flammes de tes ailes, éveille le monde et chauffe sa froideur. Les âmes ont tressailli, sont lasses des combats, les corps ont faim d'amour, les feux ont soif de rosée et il faut plus d'air aux arbres des montagnes. Les poètes sont de la même famille, et les grandes Alpes sont les sœurs des Alpilles, et le Rhône et le Rhin naissent du même flanc, et Sainte-Estelle hante sur nos
Rhin naissent du même flanc, et Sainte-Estelle hante sur nos oriflammes. Les frontières qu'ont creusées les boulets des balles s'effondreront un jour ! Tournez-vous du côté du sol provençal c'est de ce sol latin, de ce sol de France qu'un jour épanouira le rameau de l'espérance, l'arbre de la poésie où doit s'abriter dans un immense amour toute l'humanité. Tellement généreux, ce lyrisme, qu'il se teinte d'internationalisme et que cette Ode des jeux floraux de Cologne s'apparente sans peine à la Maxime de la Paix de Lamartine. Patriote, il n'a cessé malgré tout de l'être, celui dont la devise se
cessé malgré tout de l'être, celui dont la devise se lit sur tous les volumes qu'il a publiés « J'aime mon village, j'aime ma Provence, j'aime la France plus que tout. » Et ses discours, eux aussi, en témoignent avec force. Dès les premiers jeux floraux qu'il préside comme Capoulier, à Carpentras, en 1891, il l'affirme, le marque avec une éloquente netteté, tout en calmant ceux qui voyaient dans la Cause un péril national. Nous le disons et nous le redisons, devant tout ce qu'il y a de plus haut, de plus saint et de plus sacré, nous défendrons le