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raconter... — Eh bien, va rejoindre ta fille au plus vite pour la rassurer. Dis-lui, à Niévès, que son novio... — Qu’est-ce que tu dis, Bibiana, Cândido n’est pas le novio de ma fille? — Dis-lui qu’il a reparu ensuite plus beau et plus fier que jamais, qu’il a été brave à miracle. La comtesse de Peñas, une dame de Madrid, qui en est folle, lui a jeté une bague de diamants enveloppée dans son mouchoir de dentelles. Tout le monde applaudissait. Pauvre Niévès, c’était elle qui devait être la reine de la fête... Dona Dolorès restait debout, les mains
reine de la fête... Dona Dolorès restait debout, les mains croisées, toute à ses pensées. Elle ne se rendit pas auprès de Niévès, ce fut la cousine qui y alla. Bibiana, en montant l’escalier, se disait : — Ai-je bien raconté mon histoire? J’aurais pu dire qu’il était blessé, grièvement blessé, mort ou tout comme. C’aurait été s’éloigner un peu trop de la vérité. Il valait mieux exagérer l’épisode de la comtesse, et il me semble que j’ai réussi à frapper Dolorès. Niévès ne voulut pas redescendre de toute la soirée. Soupant seule avec Bibiana, doua Dolorès lui dit après
soirée. Soupant seule avec Bibiana, doua Dolorès lui dit après un long silence : — La comtesse dont tu m'as parlé est peut-être vraiment éprise de Cândido, et lui, qui est sans doute offensé de la défense que j’ai faite, a peut-être déjà oublié ma fille. Que crois-tu, Bibiana? Que pense-t-il? — Le sais-je, cousine, ce que pense le beau Cândido? À cette heure-ci, il est sans nul doute consolé; il a déjà oublié notre pauvre Niévès. Niévès qui s’en ira se joindre à ce chœur innombrable de vierges et martyres dont je fais partie! hélas! — Non, c’est impossible
martyres dont je fais partie! hélas! — Non, c’est impossible : Cândido a dû être trop flatté de l’amour de Niévès pour l’oublier ainsi. Sur quoi, le chanoine don Perfecto sonna à la grille du zaguan, et les deux femmes allèrent à sa rencontre. — Je ne viens qu’un instant vous souhaiter le bonsoir, en passant. — Imaginez-vous, señora, lui dit doua Dolorès tout à coup, imaginez-vous que ma fille aime Cândido, le torero? — Eh bien, señora? — Ne trouvez-vous pas qu’un torero pour mari de Niévès?.. — Señora, répondit don Perfecto en s'éventant avec un coin de son
répondit don Perfecto en s'éventant avec un coin de son grand chapeau, on m'a déjà un peu conté l’affaire : aussi mon étonnement n’est pas grand; et quand il s’agit de toreros, je ne peux que vous répéter ce que disait l’autre jour notre archevêque à quelqu’un qui se plaignait de ces gens-là : « Les toreros, ce sont mes enfants comme les autres. » Don Perfecto, dit Bibiana, avec tout le respect qui lui est dû, n’exprime pas le fond de sa pensée ; il ne veut pas te donner directement un conseil. — Dans ces matières, ajouta en
donner directement un conseil. — Dans ces matières, ajouta en souriant le chanoine, nous autres ecclésiastiques ne devons pas être compétents. Mais je suis pressé, et je m’en vais : vous souhaitant les nuits les plus heureuses ! Doua Dolorès, après le départ de don Perfecto, resta plongée dans ses réflexions. À chaque instant elle paraissait vouloir parler et elle hésitait encore. Enfin elle se coucha, et le lendemain matin, avant que Niévès fût descendue, elle alla trouver Bibiana et lui dit : — Je voudrais savoir au juste ce qui en est de Cândido. Mais comment faire? Fernando, pour
qui en est de Cândido. Mais comment faire? Fernando, pour la première fois de sa vie, pourrait être utile... — Ton fils? répliqua Bibiana, Dieu sait où il est fourré et quand il reviendra! Pendant ce temps-là, Niévès se désespère, et Cândido se grise de son succès d’hier. J’avais bien pensé à une lettre que ta fille lui ferait tenir, mais il faut, contre tout hasard, sauvegarder sa dignité. — Mais que faire? dit doua Dolorès d'un ton un peu gêné; je ne peux plus contrarier l’amour de ma pauvre enfant. Je ne l'approuve pas, mais je ne veux pas
enfant. Je ne l'approuve pas, mais je ne veux pas la voir souffrir; que faire, Bibiana? que faire, Bibianita? — Te voilà bien pressée, maintenant. Tu oublies que les difficultés sont venues de ton côté: heureusement que je suis là. — Tu serais assez gentille pour trouver... quelque chose? — Bon ! me voilà présentement au service de la mère. Et la petite cousine se frottait les mains dans la joie d’annoncer la bonne nouvelle à Niévès. Le surlendemain, mardi de Pâques, vers trois heures de l'après-midi, la cousine Bibiana traversait résolument le grand pont jeté d’une rive du Guadalquivir
traversait résolument le grand pont jeté d’une rive du Guadalquivir à l'autre. Elle s’en allait trottant dans la cohue des passants, des oisifs et des mendicants qui, du soir au matin, encombré cette unique voie de communication entre la très noble et très loyale cité de Séville et Triana, capitale des gitanos. L’air effaré, ne regardant ni à droite, ni à gauche, elle se pressait, s'essoufflait, et bousculait au besoin ceux qui ne lui faisaient pas place. Où courait-elle donc, l’excellente Bibiana? Depuis le dimanche soir, elle n’avait cessé de chercher un moyen de faire savoir à Cândido qu’on le
chercher un moyen de faire savoir à Cândido qu’on le recevrait bien chez dona Dolorès, s'il voulait y revenir. Mais il fallait connaître d’abord les intentions du torero, et ne pas se jeter à sa tête, ce qui aurait compromis Niévès et sa famille. Il s’agissait de le faire revenir de lui-même, d’amener une occasion ou de faciliter un hasard. Bibiana comptait un peu sur les circonstances, mais elle avait surtout foi en son propre zèle qui devait lui inspirer les démarches nécessaires. Elle s’était souvenue d’une certaine doua Rufina Balmaseda, qu’elle avait souvent rencontrée, et tout dernièrement encore, chez
Balmaseda, qu’elle avait souvent rencontrée, et tout dernièrement encore, chez une amie commune, la nouvelle accouchée de la plaza del Pan, que Bibiana visitait assidûment. Doua Rufina, femme d’un lieutenant de la garde civile, âgée de quarante ans bien sonnés, n’avait qu'une seule passion, los toros. Personne n’était mieux au courant de tout ce qui se passait dans le monde tauromachique : elle connaissait chaque torero et l’avait suivi depuis ses commencements. Ils venaient tous la voir, elle les amusait par son esprit et sa belle humeur, ils ne se blessaient pas de ses préférences, et ne riaient pas toujours
blessaient pas de ses préférences, et ne riaient pas toujours des conseils qu’elle ne se gênait pas de leur donner. Sans enfants, son mari étant souvent absent, elle ne vivait guère que pour ces relations-là, qui étaient d’ailleurs les plus honnêtes du monde. Bibiana ne doutait pas que par doua Rufina il y eût moyen d’arriver jusqu’à Cândido. Qui sait? Ne le rencontrerait-elle pas à la porte même de la patronne des toreros? Le pont de Triana passé, Bibiana descendit à droite et gagna la calle Pureza, au bout de laquelle demeurait doua Rufina. À cette heure de la journée,
laquelle demeurait doua Rufina. À cette heure de la journée, la rue n’offrait aux regards que des vieilles femmes, à visage de sorcière, et des enfants à la peau foncée, nus ou couverts de loques, les seuls êtres restés au logis. Ils apparaissaient aux portes béantes des maisons basses, d’aspect délabré, où le chaux n’avait jamais rien blanchi. La maison de donna Rufina, à l’extrémité de la rue et voisine d’un grand jardin, n’avait pas l’air plus soignée que les autres ; quand on y pénétrait, il était tout de suite visible que la maîtresse n’avait aucune des préoccupations d’une
suite visible que la maîtresse n’avait aucune des préoccupations d’une bonne ménagère. Donna Rufina, une grande femme sèche, au teint flétri, comme brûlé par deux yeux de feu, les cheveux crépus relevés en paquet sur le haut de la tête, reçut Bibiana à grands éclats de voix. Elle ne se dérangea pas du fauteuil bas où elle était campée, les genoux en l’air, les pieds posés sur les barreaux d’une chaise devant elle, et tout à côté d'un brasero aux cendres éteintes depuis des semaines. — Tiens, qu’est-ce qui vous prend de venir par ici, amie Bibiana? Allons, asseyez-vous, je
prend de venir par ici, amie Bibiana? Allons, asseyez-vous, je ne me lève pas pour les jeunes filles. Bibiana eut de la peine à découvrir un siège ; elle débarrassa enfin un tabouret de paille des nippes qui y étaient entassées, et se plaça en face de donna Rufina, sans trop savoir ce qu'elle allait lui dire. — Vous avez joliment bien fait de ne pas venir hier : j’étais à la plaza. Excellente corrida, ma chère, Lagartijo, merveilleux d'adresse, Cândido, torero émérite; mais il faut avouer que ce n’est pas ce que nous voyions autrefois! Et donna Rufina commença
pas ce que nous voyions autrefois! Et donna Rufina commença une dissertation à perte de vue. Bibiana s’éventait, cherchait à glisser un mot. Donna Rufina parlait toujours. Bibiana finit pourtant par dire : — Moi aussi, j’étais à la corrida. — Eh bien, comment avez-vous trouvé Cândido? Superbe? — Certainement. Vous le connaissez, Cândido? Il vient-il pas vous voir? — Oui, de temps en temps, mais en cette saison les toreros sont fort occupés. Cândido va à Cordoba, il n’a pas d’engagement ici pour la feria. Il en aura un ailleurs. — Vous croyez? demanda Bibiana. — Qu’est-ce que ça
ailleurs. — Vous croyez? demanda Bibiana. — Qu’est-ce que ça peut vous faire ? répondit Rufina en la regardant avec un sourire plein de malice. Ah! mais je me souviens, continua-t-elle. Cela vous intéresse... Cândido a chez vous une... admiratrice, une admiratrice passionnée ! — Peut-être, et je voudrais bien savoir... — Je ne sais rien, ma chère, on parle beaucoup devant moi, mais quand il ne s’agit pas de choses du métier, je ne prête qu’une oreille; ainsi, vous en êtes pour votre visite, pour votre voyage à Triana, car je ne me fais plus d’illusion, vous n’êtes venue
car je ne me fais plus d’illusion, vous n’êtes venue chez moi que pour retrouver votre Cândido perdu... Cela se devine ! — Mais je ne vous en veux pas. Et Rufina ricanait et se trémoussait sur sa chaise. Bibiana prit un grand air d’indifférence : — Je ne dirai pas, señora, qu’en venant vous voir, je n’avais pas l’idée de vous demander un conseil ; je sais que vous en donnez d’excellents; mais je pensais que vous étiez assez femme d’esprit pour comprendre la sympathie que vous m’aviez inspirée depuis le jour où nous nous sommes rencontrées chez la
depuis le jour où nous nous sommes rencontrées chez la pauvre Rosario. — Nous sommes créées et mises au monde pour nous entendre, señora Bibiana, repartit Rufina, et je vous prie maintenant de me faire toutes vos questions, j’y répondrai de mon mieux. Bibiana changea de ton, s’éventa quelques secondes, se leva, et s’approchant de donna Rufina, la regarda fixement. Rufina accepta ce regard, et entre leurs quatre gros yeux brillants de curiosité et de malice, elles se parlèrent cette fois à cœur ouvert. — Rufina, dit Bibiana en terminant, vous seule pouvez me dire ce qui se passe dans
vous seule pouvez me dire ce qui se passe dans la tête de Cândido. Vous pourrez l’amener à parler, à dire quelles sont ses intentions. Donna Rufina réfléchit quelques minutes, sauta hors du fauteuil où elle venait de se rasseoir, marcha à travers la chambre par enjambées, comme si elle avait chaussé les grandes bottes de son mari le lieutenant de la garde civile, et revenant sur Bibiana, la prit par les épaules. — Croyez-moi, il n’y a qu’à laisser agir les langues, et Dieu sait si elles sont bien pendues! Je lâcherai quelques mots qui feront leur chemin ;
pendues! Je lâcherai quelques mots qui feront leur chemin ; d’autres feront de même ; et je mourrai si Cândido ne finit pas par en entendre quelque chose; mais vous l’avez offensé dans son amour-propre, ce grand enfant, et il lui faut revenir de loin. Bibiana ne rentra pas satisfaite de son expédition à Triana : donna Rufina ne lui servirait à rien. Il était clair qu’elle ne voulait pas se mêler de l’affaire... Mais donna Rufina avait eu raison de s’en rapporter aux langues : Niévès et Cândido devinrent, dans un cercle assez étendu, un des principaux sujets de
dans un cercle assez étendu, un des principaux sujets de conversation pendant les quelques jours qui précédèrent la feria de Séville. Cette année-là, le temps ne fut pas favorable. Jamais, disait-on, Séville n’avait vu ciel si triste : il tombait tous les jours de lourdes ondées qui trempaient sans pitié les mille petites tentes dressées dans les prés de San-Sebastian. Les étrangers erraient désolés dans l’humidité. Les Andalous se moquaient d’eux en bravant les intempéries : malgré tout, il y eut une grande affluence de monde ; on mangea, chanta et dansa autant qu’on put pendant les deux premiers jours,
et dansa autant qu’on put pendant les deux premiers jours, mais le troisième et dernier vit se déchaîner sur le tard une véritable tempête. Niévès et Bibiana s’étaient rendues, après dîner, dans une tente d’amis. On y était fort gai et elles y restèrent sans s’occuper du temps ni du retour. Niévès avait réussi à s’étourdir un peu ; elle avait même dansé. A la nuit tombante, l’orage qui grondait depuis longtemps se termina en déluge : la tente était solide, mais le vent la battait terriblement et l’eau, tombant à gros bouillons, commençait à pénétrer à l’intérieur. On se
à gros bouillons, commençait à pénétrer à l’intérieur. On se résigna à abandonner le festin qui venait à peine de commencer, et un jeune garçon, arrivant du dehors, tout trempé de pluie, ayant annoncé qu’une voiture, un char à bancs couvert, stationnait au bout de l’avenue, tout le monde se prépara à le gagner le plus rapidement possible. Des parapluies s’ouvrirent, des robes se relevèrent, des bras s’offrirent et toute la troupe parut s’envoler à travers l’épais rideau de pluie. En effet, au bout d’une avenue, Niévès et Bibiana aperçurent la voiture, dont le cocher faisait claquer son fouet en
la voiture, dont le cocher faisait claquer son fouet en les appelant. Elles se trouvèrent seules ; les autres avaient sans doute pris une autre direction ou un moyen différent de transport. Comme Niévès priait le cocher de les attendre encore, — Bibiana et elle s’étant mises à couvert dans la voiture, — apparut une bande de jeunes gens, leurs larges chapeaux de feutre ruisselants : ils faisaient des signes et des appels pour qu’on ne partît pas sans eux. Du fond de la voiture, Bibiana se récria, disant qu’ils allaient mouiller ceux qui étaient encore à peu près secs.
allaient mouiller ceux qui étaient encore à peu près secs. Niévès lui pressa le bras et la cousine aperçut alors Cândido montant par-dessus la pondère, malgré le cocher qui criait de toutes ses forces : — Señor, señor, vous n’entrerez pas. Ces dames ne m'ont pas payé pour prendre un bain. — J’en suis désolé, mais les places sont prises sur le siège et il faut que j’aille ce soir à San-Fernando. Alors s’interposa une voix douce et claire : — Montez donc, dit-elle, montez, don Manuel, il y a toujours de la place pour vous. Et dans l’obscurité Cândido
toujours de la place pour vous. Et dans l’obscurité Cândido reconnut Niévès, dont on distinguait à peine la mantille blanche, il remercia; — il se trouvait en face d’elle et cherchait à la mieux voir. Niévès se sentit comme dévorée par ses yeux qui brillaient dans les ténèbres. Les chevaux ayant péniblement tiré le véhicule hors des ornières du champ de la ferme, on arriva dans la calle San-Fernando, le long de la manufacture de tabac, et tournant à droite, le centre de la ville fut vite gagné. Une espèce de conversation s'était établie. Le mauvais temps en faisant le
de conversation s'était établie. Le mauvais temps en faisant le sujet. — Eh bien, don Manuel, disait Bibiana, comme si rien ne s’était passé, vous voilà beau pour aller ce soir au théâtre San-Fernando? — Et qui vous dit que j’irai? — Vous aviez l’air d’en avoir si grande envie... tout à l’heure, répondit la cousine. La voiture s’était arrêtée sur la place San-Francisco ; il fallut descendre, en évitant de mettre les pieds dans les flaques d’eau. Niévès resta la dernière et Cândido tendit les bras pour l’aider; alors elle sauta lestement en s’appuyant sur son épaule et lui
elle sauta lestement en s’appuyant sur son épaule et lui dit : — Ne voulez-vous pas maintenant nous reconduire jusqu’à la maison ? — Très volontiers. Ne vous ai-je pas dit une fois que je vous suivrais partout? Ils s’en allèrent vers la calle San-Isidoro : Cândido donnait le bras à Niévès, l’abritant sous un immense parapluie qu’il avait emprunté au cocher. Leurs têtes se rapprochaient en marchant, et la rue résonnait de leurs voix joyeuses. Bibiana les suivait, encapuchonnée dans sa robe qu’elle avait relevée, et bénissant la pluie, la sainte pluie du ciel, qui tombait toujours ! Il
la sainte pluie du ciel, qui tombait toujours ! Il y avait fête chez dona Dolorès del Hilo, le soir des noces de Niévès et de Cândido. Dans le joli patio tout enguirlandé de fleurs, Bibiana s’était plu à disposer en rangées et en cercles, comme aux grands jours dans les églises, une infinité de petites bougies, dont l’illumination était d’un effet charmant. On avait oublié de tirer devant la grille du zaguan le grand écran qui servait à déjouer la curiosité des passants, et ce soir-là, de la rue où ils étaient groupés, quantité de gens du peuple prenaient
où ils étaient groupés, quantité de gens du peuple prenaient leur part des divertissements, avec bonhomie et bienveillance, applaudissant les chants, les danses des parents et amis de la famille. Parmi les invités, se voyaient des toreros, quelques-uns bien connus et très parés, qui avaient tenu à servir Cândido, leur camarade, le jour de son mariage. Dona Dolorès faisait dignement les honneurs d’une table placée dans la salle, où force pâtisseries et douceurs étaient étalées au milieu des flacons de vin de Jerez et de San-Lucar. Un cercle d’amies s’était formé autour du beau chanoine don Perfecto, qui ne tarissait
formé autour du beau chanoine don Perfecto, qui ne tarissait pas d’éloges sur les nouveaux mariés. Dona Modesta Pineda ne disait rien, la vieille Milagros Serrano mêlait à ses compliments des réticences et des aigreurs que Bibiana arrêtait d’un geste ou d’une repartie, en passant, car elle courait de tous côtés, cherchant à animer la fête qui commençait à languir. Elle allait à la recherche de Cândido, qui se tenait fièrement au milieu de ses amis, ne quittant pas des yeux Niévès toute rayonnante de bonheur. — Holà, don Manuel, s’écria la cousine en l’apercevant, c’est la Sevillana qu’on joue,
s’écria la cousine en l’apercevant, c’est la Sevillana qu’on joue, et votre femme est là, qui vous attend pour danser. En effet, sur un signe de Bibiana, le vieux Paco, très célèbre joueur de guitare, et son fils Antonio, dit El Fragoso, à la mine de brigand, faisaient entendre les premières mesures de la danse populaire. Niévès fit un signe de tête à Cândido qui vint se mettre en face d’elle, et ils attaquèrent les premiers pas si hardiment, avec tant de mesure et de grâce, qu’il se forma un cercle autour d’eux, sans que personne osât se mêler à
cercle autour d’eux, sans que personne osât se mêler à la danse, tandis que les copains, à leur louange volaient sur toutes les lèvres. Pendant la danse, dona Dolorès, se souvenant des anciennes coutumes, avait disparu et était revenue les mains chargées de bonbons et de fleurs; aidée de Bibiana et de ses vieilles amies, elle se mit à les jeter sous les pieds de Cândido et de Niévès qui ne s’embarrassèrent point dans leur danse dont ils continuaient de faire tout un poème de grâce et d’amour. La Sevillana finie au milieu des applaudissements, Cândido et Niévès profitèrent d’un
finie au milieu des applaudissements, Cândido et Niévès profitèrent d’un mouvement général vers la table des rafraîchissements pour s’esquiver. Niévès avait prévenu sa mère qu’elle ne comptait prendre congé de personne; mais, dès que la señora Dolorès s’aperçut de la disparition de sa fille, elle poussa un grand cri, et les larmes lui vinrent aux yeux. On l’entoura immédiatement, on la cajola, et son aîné Fernando, qui n’entendait pas que la fête finisse sitôt, fit recommencer la musique et l’on dansa de plus belle. La nuit s’avançait, une nuit d’été étincelante d’étoiles, silencieuse et sonore dans les quartiers tranquilles que
étincelante d’étoiles, silencieuse et sonore dans les quartiers tranquilles que traversaient Niévès et Gândido en gagnant leur nouvelle demeure. Quand ils atteignirent le haut de la calle Santa-Clara, la grande ombre de l’église San-Lorenzo se découpait largement sur un ciel presque clair, et ils virent, à quelques pas plus loin, blanchir les murs de la petite maison choisie par Cândido pour Niévès. Elle n’avait qu’un étage et se trouvait isolée par des murs de jardins ; les rares fenêtres du côté de la rue étaient grillagées de fer, et à cette heure-là avaient un air de mystère. Quand Niévès y
cette heure-là avaient un air de mystère. Quand Niévès y pénétra, on n’entendait que le murmure d’une petite fontaine. Ils montèrent au premier étage, et dans la solitude de leur grande chambre un peu nue, ils tombèrent dans les bras l’un de l’autre, s’embrassant longuement, se parlant bas comme s’ils avaient crainte d’être entendus. Cândido disait à Niévès d’un ton enfantin qu’elle ne lui connaissait pas : — Je ne t’ai encore rien dit de ce que j’ai dans le cœur pour toi. — Il me semble, à moi, répondait Niévès, que le bonheur me ferme la bouche. — À
Niévès, que le bonheur me ferme la bouche. — À quoi bon parler, Niévésita, les mots sont inutiles, aimons-nous jusqu’à mourir. — Non, Cândido, dit-elle en se relevant un peu, un amour comme le nôtre fait vivre. Et ils s’endormirent, ces jeunes et beaux époux, dans cet amour si doux et si fort, qu’il semble quelquefois, aux belles années de la vie, donner un avant-goût des choses célestes. — Ils s’endormirent dans leur bonheur, tandis qu’un soleil ardent déroulait son manteau de feu sur Séville et toute l’Andalousie. L’hiver commençait gaîment à Séville, et parmi ses divertissements nouveaux offrait les
gaîment à Séville, et parmi ses divertissements nouveaux offrait les représentations de la troupe bouffe d’Ardérius au théâtre de San-Fernando. Le répertoire n’était pas varié, ce qui importait peu à un public venu pour passer la soirée, voir du monde, faire la cour aux femmes, donner et apprendre les nouvelles. Aussi un jeudi, dia de moda, donnait-on pour la vingtième fois au moins los Sobrios del capitan Grant : une histoire de Jules Verne, arrangée à l’espagnole, en zarzuela, dont la musique se fredonnait dans la péninsule entière. La salle était comble. Dans les loges du premier étage, qui ne
était comble. Dans les loges du premier étage, qui ne sont qu’une suite de balcons très ouverts, on pouvait admirer, dans toute la grâce de leur tournure et l’élégance de leur toilette, ce qu’il y avait de plus recherché et de plus joli dans la société de Séville : de bien beaux yeux éclairaient de bien charmants visages ; les mantilles blanches, ne cachant qu’à demi les boucles brunes et blondes, relevaient les physionomies les moins heureuses, et un jeu d’éventails palpitants n’était pas sans intéresser les jeunes gens qui, aux fauteuils, regardaient plus dans la salle que sur la
aux fauteuils, regardaient plus dans la salle que sur la scène. La zarzuela, que l'on ou point écoutée, marchait son train habituel. On causait très haut, on riait presque aux éclats, des signes s’échangeaient : nul doute que bien des promesses couraient dans l’air. Quand arriva l’entr’acte, les loges se remplirent d’hommes et la conversation, de plus en plus bruyante, devint un vacarme. Les plaisanteries, les remarques piquantes ne manquaient pas. On ne s’épargnait guère, et tout ce qui était resté dans la salle était passé en revue. Au troisième rang des fauteuils, à droite, près de l’allée qui divisait