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; mais pourquoi garder auprès de vous ce petit bonhomme, qui en est indigne? Quant à moi, "je ne aime à voir aucun homme à vos côtés. Et leur conversation souffrit de cette gêne mutuelle. Le temps passait. De l’autre côté de la rivière, le vieux couvent de San-Juan d’Allarache se dorait aux derniers rayons du soleil, et l’air devenait très frais et les promeneurs rentraient en ville. Don Baldomero donna le signal du départ en se levant et se dirigeant vers la porte de Jerez. Ses filles suivirent avec Fernando, qu’elles ne pouvaient quitter que le plus tard possible.
Fernando, qu’elles ne pouvaient quitter que le plus tard possible. Niévès et Cándido restèrent un peu en arrière. Ils marchaient l’un à côté de l’autre en se regardant, en cherchant à se parler. Comme ils entraient dans la calle de Maese-Rodrigo, Cándido lui dit : — Ne vois-je pas votre cousine, là-bas? — C’est elle, en effet, répondit Niévès. Bibiana avait promis de venir à ma rencontre. Quels bons yeux vous avez! — Il le faut. Où serais-je sans mes yeux? — Vous les voyez bien la nuit, comme les chats ? — Que voulez-vous dire?.. — Je me souviens...
chats ? — Que voulez-vous dire?.. — Je me souviens... — et Niévès, en souriant, ajouta: — Prenez ces propos et ces questions pour ce qu’ils valent; ce sont des choses qu’on dit un peu à tort et à travers, quand le cœur est content et qu’on ne sait comment exprimer sa satisfaction. — Ne pourrons-nous pas un jour causer plus librement? — Je le voudrais, don Manuel, car j’ai bien des choses à vous dire. — Vraiment? et moi aussi. Je passe quelquefois, le soir, dans votre rue : les maisons ont des grilles bien hautes et bien serrées...
les maisons ont des grilles bien hautes et bien serrées... — Et pourtant vous passez. — Oui, je passe, et je salue la petite chapelle de la sainte que je sers. Ah! Des éclats de rire retentissaient : sans doute l’arrivée de Bibiana, qui venait de rejoindre don Baldomero et ses filles, avait inspiré quelque folie à Fernando. Ils se trouvaient sur la petite place du Trionfo entre la cathédrale, la Lonja, et les murs orangés de l’Alcázar. Don Baldomero, qui demeurait dans ce labyrinthe de petites rues, qu’on nomme encore la Moreria, prit congé, ainsi que ses filles, qui
encore la Moreria, prit congé, ainsi que ses filles, qui auraient voulu suivre Fernando. — Faut-il vous dire adieu, aussi, senorita Niévès? demanda Cándido. — Et pourquoi cela? dit Fernando. Bibiana, voudrais-tu chasser Cándido? Il me semble pourtant que tu lui fais des yeux doux. — C’est bien ! c’est bien ! répondit Bibiana ; mais nous n’allons pas courir ainsi au hasard dans les rues. — Qu’à cela ne tienne, Bibianita, nous sommes à deux pas du tío Ramón; entrons prendre quelque chose. À l’entrée de la calle Sierpes, sous une arcade formant le coin de la rue et
sous une arcade formant le coin de la rue et de la place San-Francisco se trouvait la boutique du pâtissier asturien, le tío Ramón, qui était toujours remplie de monde. Ils montèrent au premier étage où il y avait des tables vides. Fernando tapa dans ses mains, le Galicien qui servait reçut les ordres et au bout de quelques instants apporta sur un plateau immense une pyramide de gâteaux et des verres pleins d’eau fraîche. — Excellente chose, s’écria Bibiana, en avalant l’un après l’autre des gâteaux à la crème qu’on avait entassés sur son assiette. Je m’en vais être
qu’on avait entassés sur son assiette. Je m’en vais être obligé de te faire la cour, Bibiana, dit Fernando ; ne vois-tu pas que Cândido et Nieves ne s’occupent plus de nous? — Et nous ne pouvons pas rester ici jusqu’à la nuit. J’ai fini, partons, Fernando, Nieves, don Manuel... Quand il s’agit de payer, Cândido et Fernando mirent tous deux la main à leurs ceintures, mais Fernando fut le premier à retirer de la sienne une poignée de pièces d’or ; il les jeta sur la table et finit par en prendre une négligemment, qu’il donna au Galicien, qui
par en prendre une négligemment, qu’il donna au Galicien, qui lui rendit sa monnaie en pièces et papiers de toutes espèces. Cândido se récria; et comme il descendait l’escalier, petit et étroit, passant devant Nieves, il lui dit : — Je ne peux donc rien faire pour vous? — Si, répondit-elle ; venez ce soir, je serai à ma fenêtre, après onze heures. — La fenêtre est si haute ! — Qu’en savez-vous? — Au moins, je vous reverrai. Ces mots furent dits rapidement, en descendant l’escalier, et Cândido sentit la main de Nieves s’appuyer sur son épaule, tandis qu’elle
la main de Nieves s’appuyer sur son épaule, tandis qu’elle se plaignait de la hauteur des marches. Il n’eut qu’à retourner la tête pour y déposer un baiser. Il parut à Nieves que ce baiser restait gravé entre ses doigts fluets, et, en rentrant chez elle, tout en causant avec Bibiana, elle portait sans cesse cette main à ses lèvres. Ce soir-là, il y avait tertulia chez dona Dolorès. Le vieux chanoine don Perfecto Buenavides, des amies de Bibiana, dona Modesta Pineda, sa fille Ignacia, et Milagros Serrano, une vieille femme qui vivait toute seule dans une grande maison de
femme qui vivait toute seule dans une grande maison de la calle, s’entretenaient dans la salle du rez-de-chaussée ornée de rideaux de damas rouge et de tableaux religieux, fort noirs de couleur dans des cadres dorés. À l’air malin avec lequel le regardait le vieux chanoine, Nieves craignait qu’il ne fût allé, lui aussi, se promener aux Délices, et elle s’attendait à quelque plaisanterie embarrassante. Elle se demandait comment dona Dolorès prendrait la chose, et ce qu’elle ferait, elle, Nieves, pour lui en parler. Ce fut son unique pensée et elle crut que ces braves gens ne s’en iraient jamais.
elle crut que ces braves gens ne s’en iraient jamais. Don Perfecto resta le dernier. Il la regardait d’un air narquois. En s’en allant, il lui prit le menton, et lui donna du bout des doigts une tape sur les joues, en disant : — Quand marierons-nous cette petite fille, dona Dolorès? — Dieu le sait ! répondit-elle, ma fille ne me prend pas pour confidente, seigneur chanoine. Il partit enfin, bien embossé dans sa cape noire, le long chapeau ecclésiastique un peu de côté sur sa tête fine. Don Perfecto avait été militaire dans sa jeunesse et gardait sous
Perfecto avait été militaire dans sa jeunesse et gardait sous sa robe de prêtre, malgré sa corpulence, un air un peu cavalier. Les visiteuses s’en étant allées peu après, Nieves et dona Dolorès montèrent dans leurs chambres. Bibiana leur cria, comme elles montaient l’escalier, des bonsoirs répétés et des souhaits pieux pour la nuit. Puis la petite cousine se rendit à la cuisine pour voir si Martirio l’avait laissée en ordre. Elle fouilla un peu partout et vint fermer la lourde porte bardée de fer qui donnait du zaguan dans la rue. Tout en la poussant : — Fernando reviendra-t-il
la rue. Tout en la poussant : — Fernando reviendra-t-il ce soir? se disait-elle. Certainement non, le galopin ! — Et elle monta se coucher à son tour. Au-dehors, dans la tranquillité de la nuit et le silence de la rue, on entendait les pas un peu lourds de l’sereno (veilleur de nuit), qui, pique et lanterne à la main, faisait sa ronde, s’arrêtant de temps à autre, et annonçant d’une voix traînarde : Ave Maria purissima Las once y sereno. Il disait vrai, la nuit était sereine, un peu sombre, mais douce comme une nuit d’été et parfumée de
sombre, mais douce comme une nuit d’été et parfumée de toutes les odeurs printanières. En haut, dans sa chambre, au coin de la rue et du jardin, le temps paraissait infini à Nieves. Elle allait à chaque instant écouter et regarder à la fenêtre de la rue, qu’elle avait laissée mi-ouverte, et puis elle revenait s’asseoir près de son lit. Il lui semblait qu’elle attendait en vain, que quelque obstacle avait surgi pour empêcher Cândido de venir, et puis elle se levait en sursaut, le cœur battant, croyant avoir entendu son pas, volant de nouveau à la fenêtre, d’où elle
son pas, volant de nouveau à la fenêtre, d’où elle ne voyait rien venir. Elle finit par s’imaginer que l’heure était passée, et, en cherchant sa montre pour s’en assurer, elle se trouva devant le petit miroir au cadre doré, au-dessus de l’image de Nuestra Señora de las Niñas. Il venait de la sacristie de la Chartreuse de Triana ; dona Dolorès l’avait acheté, comme souvenir, à un brocanteur qui trafiquait de ces objets d’église. Instinctivement Nieves prit le velon de cuivre qui était sur une table, le souleva jusqu’àuprès du petit miroir, et se regarda dans la glace un
du petit miroir, et se regarda dans la glace un peu verdâtre. Elle s’aperçut de l’émotion qui était peinte sur son visage par l’attente, l’espérance et l’amour. La crainte lui vint alors de ne pas être assez belle, elle passa ses mains dans les boucles de sa chevelure en découvrant ainsi un beau front droit et pur qui, avec un nez court, mais d’une finesse extrême, formait la plus jolie ligne imaginable. Elle avait reposé le velon sur la table, quand elle entendit dans le haut de la rue des pas cadencés. Cette fois, elle ne pouvait pas se tromper,
pas cadencés. Cette fois, elle ne pouvait pas se tromper, elle s’élança vers la fenêtre et l’ouvrit toute grande. Au pied du mur, au coin formé par la maison et le jardin, se dressait une ombre enveloppée dans une cape bleue, comme le manteau de la nuit. — Don Manuel !.. Manolito !.. dit-elle en se penchant un peu hors du balcon pour mieux voir, et modérant sa voix à mesure : — Manuel!.. c’est vous, Manuel? L’ombre avait fait un mouvement et rejeté en arrière les plis de sa cape qui lui remontait jusqu’aux yeux. La haute et svelte
cape qui lui remontait jusqu’aux yeux. La haute et svelte tournure de Cândido apparut sans qu’on vît distinctement son visage, dont les yeux brillaient pourtant dans l’obscurité. — Je vous vois à peine. — Vous êtes si haut perchée, senorita, que ma voix n’arrivera peut-être pas jusqu’à vous. — C’est vrai, mais au moins, ici, je n’ai pas de barreaux qui me gênent pour vous voir. — Ah ! si je pouvais seulement monter jusqu’à vous ? Ne me tendriez-vous pas pour m’aider cette petite main blanche ?.. — Qui sait, je vous la donnerais peut-être, audacieux que vous êtes
sait, je vous la donnerais peut-être, audacieux que vous êtes ! — Alors, je monte. — N’en faites rien, j’ai trop parlé... — Comment ! vous seriez capable de me reprendre le bien que vous m’avez donné ! Oh ! non, je n’ai qu’une parole, vous voyez clair dans mon cœur. — Et après ? — Après, cela ne dépend plus que de vous. — Vous diriez vrai ? mais vous ne me donnez que des espérances : les espérances engendrent des illusions et les illusions s’envolent dans l’air du matin, comme dit la copie. Et moi, j’écarquille les yeux
matin, comme dit la copie. Et moi, j’écarquille les yeux pour vous voir, c’est à peine si j’aperçois votre ombre sur ce maudit balcon. Tenez, señorita Niévès, vous êtes si haut qu’il me semble que je fais la cour à une étoile et qu’elle se moque de moi ! — Comment se moquerait-on d’un beau et brave garçon comme vous, Cândido ? — Hélas ! quel est le beau garçon qui n’a pas été désappointé... au moins une fois. — Si je pouvais descendre pour vous regarder entre les deux yeux, vous verriez si je suis sincère, mais la porte
yeux, vous verriez si je suis sincère, mais la porte est fermée, et je n’ai pas d’échelle. — Il faudra bien que j’en trouve une, ou je saurai m’en passer ; je ne reste pas ici à me morfondre. Cândido avait fait quelques pas et de l’œil mesurait le mur. La chambre de Niévès, au premier étage, formait le coin de la maison sur la rue et le jardin. Du côté de ce jardin et tout au-dessus du mur qu’examinait Cândido, il y avait une fenêtre. — Que faites-vous ? lui demanda Niévès. — Je monte, répondit-il en désignant du
lui demanda Niévès. — Je monte, répondit-il en désignant du doigt le mur du jardin, allez m’attendre à l’autre fenêtre. Un peu effrayée, Niévès n’eut que le temps de s’élancer d’une fenêtre à l’autre. Elle arriva à celle du jardin pour voir Cândido, débarrassé de son chapeau et de sa cape, qu’il avait jetés sur le pavé de la rue, prendre son élan, sauter et retomber à cheval sur le mur comme sur la barrière de la plaza de toros, avec autant d’aisance et de grâce. A peine l’avait-elle vu qu’il se leva sur le mur et fit quelques pas
qu’il se leva sur le mur et fit quelques pas en équilibre qui l’amenèrent si près de la fenêtre où elle se tenait qu’il pouvait presser la main qu’elle lui tendait. — Fou que vous êtes ! Pourrez-vous seulement vous tenir ainsi ? Il me pousse des ailes ! — Je vous défends de monter plus haut ; si vous me désobéissez, je ferme la fenêtre. — Il en sera comme vous voudrez, Niévésita. Elle souriait, accoudée au balcon, s’abaissant vers lui. D’une main, il s’appuyait contre le mur de la maison, de l’autre il cueillait sur un oranger des
la maison, de l’autre il cueillait sur un oranger des fleurs blanches à peine entr’ouvertes. Elle les prenait sans rien dire : un silence plein de douceur s’était établi entre ces deux beaux êtres rêveurs et amoureux. Niévès le rompit la première : « Il me semble, dit-elle, que je vous connais depuis longtemps. » Cândido se leva sur la pointe des pieds et s’accrocha comme il put à la fenêtre, mais le haut de sa tête seulement atteignit Niévès, qui effleura de sa main ses cheveux frisés, et s’écria : — Tu me fais peur ! tu vas tomber
: — Tu me fais peur ! tu vas tomber ! — Alors, retenez-moi, répondit-il. Elle lui tendit son bras dont il se saisit et qu’il baisa : — Ne me traite plus en étrangère, Manolito. Tutoie-moi. — Je t’obéis, Niévésita. Je suis à toi corps et âme. Je ne céderai ma place à personne, pas même à ce freluquet auquel tu permets de te faire la cour. Au souvenir de don Tomas, Niévès se mit à rire ; penchée de plus en plus vers Cândido, elle déposa un baiser sur son front, et comme il se soulevait encore en
sur son front, et comme il se soulevait encore en s’accrochant aux barreaux du balcon, elle put laisser reposer sa jolie tête sur l’épaule de ce beau garçon, dont les lèvres s’approchaient brûlantes de ses joues pâles. Un bruit formidable de vaisselle tombant à terre et s’y cassant en mille morceaux éclata dans l’air. Niévès fut saisie d’effroi ; Cândido, suspendu par miracle entre le mur et le balcon, cherchait à la rassurer. Rien de plus ne se fit entendre et ils continuèrent à se parler à voix basse. Dona Dolorès avait le sommeil assez léger. Elle fut réveillée par
Dolorès avait le sommeil assez léger. Elle fut réveillée par le bruit et crut que quelque chat s’était introduit par la porte de Yazoteo dans sa chambre aux provisions. Elle n’hésita pas, se leva, passa un jupon, s’enveloppa la tête d’un châle noir et monta à l’étage au-dessus, armée d’une chandelle. Quand elle fut entrée dans la fameuse chambre, elle trouva tout en bon ordre : les vases, les bocaux et les fioles sur les rayons et les tables, les armoires hermétiquement fermées. Elle pensa alors à monter sur Yazoteo, d’où, à son arrivée, une bande de chats s’échappa par-dessus
d’où, à son arrivée, une bande de chats s’échappa par-dessus la balustrade pour gagner les toits voisins, laissant en miettes des pots de terre et de faïence où poussaient de petits arbustes. On entendait des miaulèments de tous côtés dans la nuit qui devenait plus claire, puis il y eut un silence complet planant sur toute la ville que dominait la Giralda dont l’immense girouette s’immobilisait dans l’air. Dona Dolorès s'apprêtait à redescendre quand il lui sembla ouïr un léger murmure qui s'élevait du côté du jardin; elle se pencha alors sur la balustrade de la terrasse et, à son
alors sur la balustrade de la terrasse et, à son grand étonnement, aperçut un homme qui sautait légèrement du mur dans la rue; après avoir ramassé sa cape et son chapeau, il s'en allait en envoyant des baisers vers le balcon de Niévès. — Seigneur Jésus! ce que sont les filles d'aujourd'hui et les meilleures! s'écria dona Dolorès. On ne se contente plus de parler derrière la grille de fenêtres, il faut faire monter son amoureux sur le mur, et cet amoureux, c’est Gándido, le torero ! Ah! ma petite Niévès, avec ses airs tranquilles! Mais je la connais bien,
Niévès, avec ses airs tranquilles! Mais je la connais bien, ma fille, elle n’a pas besoin qu’on la surveille; il suffira que je lui parle demain. Dona Dolorès reprit son veillon, quitta Yazoteo et redescendit chez elle se coucher. Dans la calle San-Isidoro, le sereno, à pas lents, faisait sa dernière tournée : Ave Maria purissima Las muy sereno. Le lendemain matin, Niévès rentrait de bonne heure de l’église, légère et joyeuse comme l'espérance. Elle rencontra sa mère dans le patio. Dona Dolorès avait un air grave; elle aborda sa fille en la baisant sur le front et répondit à
fille en la baisant sur le front et répondit à ses souhaits un peu solennellement : — Dieu et ta très sainte patronne te gardent, fille de mon cœur! Niévès, se sentant soudain un peu embarrassée, voulut remonter chez elle, mais dona Dolorès la prit par la main et l'entraîna dans la salle, où elles s'assirent au fond, sur le grand canapé à haut dossier. Dona Dolorès commença incontinent à discursiver en regardant sa fille jusqu'au fond des yeux : — Il s'est passé ici, cette nuit, quelque chose d'extraordinaire. Tu n'as rien à m'avouer. Je ne viens pas non
Tu n'as rien à m'avouer. Je ne viens pas non plus pour te faire des reproches : je te sais moins coquette, beaucoup moins coquette qu'on ne l'est en général à ton âge, plus sérieuse aussi et sincère par-dessus tout. C'est pourquoi, Niévésita, je te demande ce que tu comptes faire, si tu continueras à voir ce jeune homme à la reja ou plutôt à ton balcon? Un peu émue, Niévès répondit : — C'est mon novio. — Tu espères l'épouser? — Je l'épouserai. — C'est ton idée d'aujourd'hui, continua dona Dolorès ; toute raisonnable que tu es, ma fille,
dona Dolorès ; toute raisonnable que tu es, ma fille, il te vient des imaginations comme aux autres. Tu as vu ce torero une ou deux fois; il est beau, brave, galant et se sent flatté que tu fasses attention à lui. Il te fait la cour comme à toutes les jolies femmes. C'est ton frère qui nous a valu cela en l'amenant ici; vous vous êtes revus, rencontrés... Je ne tiens pas à le savoir, mais tu oublies que tu peux choisir ailleurs et trouver un meilleur parti. Il y a des garçons de bonne famille et de fortune
y a des garçons de bonne famille et de fortune aisée qui, au moindre signe, se mettraient sur les rangs, ne le sais-tu donc pas? Et nous sommes d'une vieille race de labradoris, dont le sang vaut bien celui de n'importe quel bourgeois de Séville. Mais je vois que tu ne penses en ce moment qu'à Candide, jeune, aventureux, coureur de femmes, qui t'aime des yeux parce que tu es belle et que ta conquête satisfait son amour-propre. Pour lui, hélas, tu n'es qu'un ornement de plus ! Niévès restait silencieuse, blessée au cœur par chaque parole qui sortait de
silencieuse, blessée au cœur par chaque parole qui sortait de la bouche de sa mère. — Je n'ai jamais entendu dire, — dona Dolorès reprenait son allocution, — que les toreros fussent de bons maris. — Les bons maris sont rares, répondit cette fois Niévès levant les yeux et se préparant à soutenir son opinion. — Mais, petite, ne vaut-il pas mieux en choisir un qui nous offre des chances de bonheur? — Eh bien! ma mère, je l'ai choisi, celui-là; avec qui serais-je plus heureuse si ce n'est avec l'homme que j'aime? — Avec les jours, les mois, les
l'homme que j'aime? — Avec les jours, les mois, les années, les sentiments changent. — Je ne varierai pas. — Si je te priais, moi, ta mère et ta meilleure amie, de renoncer à Candide, de ne plus le revoir, que ferais-tu? — Je vous aime et respecte, je me soumettrai toujours à votre volonté, hormis en cela. — Sois tranquille, Niévésita, je ne veux pas commander à ton cœur. Ce serait cruel. Mais mon devoir est de te prévenir des dangers que tu peux courir. Il y a des épreuves dans tous les mariages, mais il me semble que
épreuves dans tous les mariages, mais il me semble que dans celui que tu désires, il s'en rencontrera plus qu'en aucun autre. Tu veux épouser un homme qui n'a aucune des habitudes qu'ont les gens avec lesquels tu as coutume de vivre, qui gagne de l'argent et beaucoup, il est vrai, mais qui le dépense à tort et à travers. Quand son pécule aura disparu, il jettera le tien par la fenêtre et te croira alors trop heureuse de l'aider. Et aura-t-il pour toi les soins, les attentions, l'amour que tu mérites? Dieu veuille, Niévèsita, que, quand il me rappellera
tu mérites? Dieu veuille, Niévèsita, que, quand il me rappellera de ce monde, j'aie la consolation de t'y laisser heureuse, contente de ton sort. Dona Dolorès était prête à s'attendrir. — Il y a tant de gens ici, continua-t-elle, qui auraient été si heureux et si fiers de t'épouser. Pourquoi, aller chercher un mari sur la plaza! Tu baisses les yeux et ne dis rien. Allons, je veux que tu me fasses une promesse... — Pour Dieu! s'écria Niévès, passant subitement du calme résolu à l'anxiété vive, ne me demande rien d'impossible. — J'exige que tu attendes quelque temps. —
rien d'impossible. — J'exige que tu attendes quelque temps. — J'attendrai, répondit Niévès, j'attendrai, sûre que ma destinée est d'épouser Candide. — Promets-moi au moins que tu ne le verras pas. — C'est impossible ! — Tu n'es plus raisonnable ! — Mais si, elle a cent mille fois raison, cette petite, cria en arrivant précipitamment dans la salle, la cousine Bibiana. Tu n’as pas fermé la porte, Dolorès, et j’ai tout entendu. — Bibiana, de quoi te mêles-tu? lui demanda doucement Dolorès un peu sévèrement. — Je me mêle de votre bonheur à tous, et puisqu’il n’y a personne
de votre bonheur à tous, et puisqu’il n’y a personne que moi ici pour traiter cette affaire, il faut que j’intervienne... D’où reviens-tu donc, Dolorès, pour vouloir séparer ces deux jolis amoureux du bon Dieu? Puisque tu veux que Niévès réfléchisse, ne faut-il pas qu’elle fasse plus ample connaissance avec Cândido, qu’elle le voie souvent et à son aise? Quand il y aurait quelques sérénades, ce n’est pas moi qui m’en plaindrais! — Bibiana, tu n’es qu’une folle. — C’est quelquefois aux fous à prêcher la raison aux gens sensés. — C’en est assez; Niévès m’a comprise. Et dona Dolorès
— C’en est assez; Niévès m’a comprise. Et dona Dolorès quitta la salle en levant les épaules aux gestes et aux grimaces de Bibiana, qui exprimait par toute une pantomime comique sa désapprobation des idées de la mère et l’intérêt qu’elle prenait aux affaires de cœur de la fille. Niévès, les yeux humides de larmes, restait debout, immobile, indécise, roulant dans son esprit mille choses confuses, révoltée et vaincue à la fois, se sentant assez forte pour lutter et trop bonne pour résister. — Tu ne peux pas rester là comme une statue de Notre-Dame des Sept-Douleurs, lui dit Bibiana,
comme une statue de Notre-Dame des Sept-Douleurs, lui dit Bibiana, viens avec moi, sortons prendre l’air, et allons prier saint Antoine de nous aider. Et elles s’en furent par la calle Francos jusqu’au patio des Orangers, qui de ce côté sert d’entrée à la cathédrale bâtie sur l’emplacement et avec les débris de la mosquée d’Abdéram. Passant de la rue ensoleillée, où la lumière la gênait, aux ténèbres des hautes voûtes silencieuses, Niévès se sentit calmée et rafraîchie. Les offices terminés, il ne restait dans l’immense vaisseau que quelques visiteurs étrangers et deux sacristains fermant une à une les grilles
étrangers et deux sacristains fermant une à une les grilles des chapelles; seule la chapelle du baptistère, qui est aussi celle de saint Antoine, restait ouverte. Saint Antoine est le patron, — on dit en Espagne, l’avocat des amoureux et de tous ceux qui ont perdu un objet quelconque. Par sa protection et son aide se retrouvent quantité de choses, surtout des cœurs. Grâce à lui, la jeune fille voit revenir le fiancé qu’elle croyait éloigné à jamais ; il réunit ceux qui étaient séparés, aplanit les obstacles, adoucit les parents, fait réussir les entreprises amoureuses. Enfin, c’est le plus