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dû, parfois, vous faire de la peine. J'en ai bien du regret. Me le pardonnez-vous? Je l'embrassai. Deux jours après, nous étions fiancés. La chose s'était faite simplement. Je peignais son portrait dans le petit atelier et, arrivé aux yeux, je m'arrêtai, oppressé, et lui dis: — Vous m'avez compris ? Elle fit un signe affirmatif. — Voulez-vous être ma femme? Le même signe m'avait répondu. C'est là, enfin, que, un an plus tard, naissait leur fille Virginie qui, devenue Mme Virginie Demont-Breton, devait lui donner tant de joie. Étonnez-vous si M. Jules Breton garde à son « patelin »
si M. Jules Breton garde à son « patelin » une impérissable tendresse ! Et toute cette existence de travail, de recueillement, est résumée dans une phrase, que j'emprunte encore à la Peinture : « C'est l'amour qui trouve le secret des beautés de la nature ; c'est à travers son prisme que les artistes voient les choses, moins en elles-mêmes que dans la pensée, dans le sentiment qu'elles évoquent, dans le rôle qui les rattache à l'immense poème du monde.» Au moment où j'achevais cet article, hier, M. Jules Breton m'est arrivé. Je ne lui cachai point le plaisir
Breton m'est arrivé. Je ne lui cachai point le plaisir et le profit que j'avais retirés de son livre. Il me le commenta, il me parla des peintres d'aujourd'hui et d'autrefois avec une lucidité, une éloquence, une chaleur qui me ravirent. Je fus stupéfait de trouver chez ce vieillard presque octogénaire (il est né en 1827) un foyer d'enthousiasme si ardent, si vivace : — Vous êtes plus jeune que nous, lui dis-je. Il me répondit, en secouant sa couronne de cheveux blancs, ondulés à la mode de 1845 (et un regard malicieux et juvénile brillait derrière le verre de
un regard malicieux et juvénile brillait derrière le verre de ses lunettes) : — Il n'y a rien de tel que d'admirer : ça conserve !... ADOLPHE BRISSON. Tout, le bien comme le mal, se rapporte à un besoin intellectuel : le désir du vrai, qui est la marque caractéristique du siècle. De là, vient l'effort pour écarter l'affection, la passion, la poésie, choses qui altèrent la perception en déformant les objets ; l'effort aussi pour amener toutes les conceptions à un degré de clarté vraiment géométrique : le dix-huitième siècle a la passion des idées claires et des enchaînements
siècle a la passion des idées claires et des enchaînements lumineux. Le cœur se met, pour un temps, du moins, hors de la partie ; les besoins esthétiques sont suspendus. Tant que le siècle regarde tout du point de vue du vrai, ses haines, ses colères, s'expriment intellectuellement par le trait spirituel, le sarcasme, l'ironie, toutes réductions à l'absurde de l'objet détesté. Mais ce n'est pas un siècle de purs esprits. C'est une société très réelle, très humaine, composée de créatures qui veulent être heureuses, et qui, détournées des vieilles croyances dont le bénéfice était de renvoyer la solution du
croyances dont le bénéfice était de renvoyer la solution du problème hors des limites de l'expérience, en faisant accepter le malheur actuel comme une créance de bonheur sur l'autre monde — s'appliquent activement à la poursuite du bonheur immédiat : elles le placent, étant, comme j'ai dit, intelligentes, dans la connaissance du vrai ; étant des êtres de chair, dans la jouissance sensuelle ; vivant dans une nation civilisée et riche, dans la possession de toutes les commodités de la vie. Les mœurs sont très raffinées et très relâchées. Les lois du monde sont très strictes : qui veut y
lois du monde sont très strictes : qui veut y vivre, ne saurait se soustraire à ses usages ; et, s'il est des vices que tolère ou goûte la bonne compagnie, si elle desserre étrangement les liens de l'obligation morale, elle se rattrape sur les manières, sur le langage ; elle reprend sur les formes toutes les libertés qu'elle concède sur le fond des choses ; elle asservit les actes, les opinions, le goût, les paroles à une réglementation tyrannique. Les convenances mondaines sont devenues des lois du goût littéraire, et, inversement, les principaux dogmes de l'art classique ont participé
et, inversement, les principaux dogmes de l'art classique ont participé de l'autorité des convenances de la société. Il y a une régularité, une correction, une technique qui est de bonne compagnie. D'ailleurs, l'homme de lettres, au dix-huitième siècle, vit dans le monde, écrit pour le monde, et ne se plaît à lui-même que parce qu'il plaît au monde. Ainsi, les conditions sociales déterminent la production littéraire. Elle n'est pas moins modifiée par les conditions politiques. Pour tout dire en deux mots, la censure, les lettres de cachet, les décrets de prise de corps, les arrêts pour brûler les livres au
prise de corps, les arrêts pour brûler les livres au pied du grand escalier du Palais, moi Etienne-Dagobert Ysabeau étant présent (c'est l'huissier du Parlement, en 1762), créent aux écrivains la nécessité de s'ingénier, d'être fins, de dire les choses adroitement, indirectement, couvertement, de trouver les demi-mots innocents et révélateurs, les déguisements sûrs et transparents. La Bastille a donné de l'esprit à la littérature du dix-huitième siècle. Voilà donc les caractères généraux de la pensée littéraire en ce temps : intellectualité, politesse, polissonnerie, esprit. Voilà ce que la phrase a fonction de transmettre au public ; et il lui faut
fonction de transmettre au public ; et il lui faut s'organiser pour cette fonction. L'art subsistera-t-il dans cette prose ? En aura-t-elle besoin ? Ce monde-là se soucie peu du beau. Le joli, le chatouillement agréable, lui suffisent. On lit vite et on écrit vite. On se contentera, auteurs et public, d'une claire prose algébrique, ayant l'exacte propriété de l'exposition scientifique, d'une piquante prose rapide, ayant le spirituel agrément de la conversation mondaine. En effet, dans beaucoup d'ouvrages du dix-huitième siècle, il n'y a pas autre chose. Et il n'y a pas d'étude à faire de la prose qui y
a pas d'étude à faire de la prose qui y est employée : analyser la phrase, c'est analyser l'idée. La forme est neutre, translucide. Mais il y a, pourtant, autre chose chez certains écrivains, et ils ont su créer à leur esprit une forme artistique. Il y a un art du dix-huitième siècle dans la prose comme il y en a un dans la peinture et dans le mobilier. Le joli, le confortable, le voluptueux, la plaisanterie, l'agrément, la clarté joyeuse de l'esprit : tout cela fait un art délicieux chez Watteau et chez Pater, et dans les petits appartements
chez Watteau et chez Pater, et dans les petits appartements de Versailles ou de Trianon : pourquoi n'en serait-il pas de même en littérature ? Il n'y faut pas nier davantage l'art du dix-huitième siècle. Mais il faut le chercher où il est. Tandis que les grandes machines de poésie et d'éloquence sont aussi froides que les grandes machines d'histoire et de sainteté, toute la puissance et l'originalité artistiques sont réfugiées dans les petites choses fines et lestes, et la prose de Montesquieu, celle de Voltaire, fournissent les équivalents de Watteau et du mobilier Louis XV. Supposons toutes les intentions
Watteau et du mobilier Louis XV. Supposons toutes les intentions qui composent leur esprit : critique, élégance, libertinage, malice ; et toutes les façons d'exprimer ces intentions qui se présentent naturellement en vertu des lois générales de la pensée et du langage : analyse, induction, analogie, exemple, antithèse, ironie, allusion, sous-entendus, détours de style, expressions adoucies où voilées, ou renversées, griffes rentrées, etc. Jusqu'ici, rien qui soit essentiellement artistique : il n'y a pas un courtisan ou une femme du monde qui ne puisse s'inventer une forme pareille. Mais l'art est, d'abord, dans la perfection de l'usage de ces moyens
est, d'abord, dans la perfection de l'usage de ces moyens qui en décuple l'effet, dans l'aisance du jeu qui rend la sûreté de coup plus saisissante ; et cette supériorité du maniement des procédés naturels d'expression contribue beaucoup à donner, au style de plusieurs ouvrages du dix-huitième siècle, ... La grâce, plus belle encore que la beauté. Je n'ai, pour les exemples, que l'embarras du choix. Voici une page d'un conte d'Hamilton. Tarare, pour exécuter l'engagement qu'il avait pris de conquérir la belle Fleur d'Épine, le chapeau lumineux et la jument sonnante, a cherché la demeure de la magicienne Dentelle,
jument sonnante, a cherché la demeure de la magicienne Dentelle, qui possède tous ces objets merveilleux. Après avoir épié ce qui s'y passait, il a pris quelques mesures pour la suite; il retourne, ensuite, se mettre en observation. Il se posta sur le toit avec les mêmes précautions que le jour d'avant. Il ne savait pas pourquoi ce sac de sel était entre ses mains quelque part qu'il pût aller; mais il s'en aperçut bientôt. Il vit, par la même ouverture, à peu près les mêmes objets, hors que la pauvre Fleur d'Épine lui parut encore plus malheureuse: car, la
pauvre Fleur d'Épine lui parut encore plus malheureuse: car, la première fois, elle ne faisait que laver les pieds de Dentillon; mais alors le petit monstre, après lui avoir voulu faire quelques amitiés, sur le pied du prochain mariage, se mit à grogner comme un cochon, de ce qu'elle avait la hardiesse de rebuter ses familiarités. La sorcière la força de s'asseoir au coin du feu, tandis que Dentillon, étendu auprès d'elle, mit sa tête sur ses genoux, et s'endormit. L'infortunée Fleur d'Épine n'osa témoigner l'horreur qu'elle en avait; mais elle ne put retenir des larmes qu'il fallait même cacher
elle ne put retenir des larmes qu'il fallait même cacher à la sorcière. Tarare sentait toutes ses afflictions. Dentelle, toujours attentive à ses sortilèges, en remuait la composition avec sa grande dent jusqu'au fond de la chaudière. Elle y jetait, de temps en temps, quelque nouveau poison, en répétant ce qu'elle avait dit la nuit précédente. Tarare voulut y mettre quelque chose du sien, et, par l'ouverture de la cheminée, il y vida son sac de sel. La sorcière ne s'en aperçut que lorsqu'elle voulut en goûter comme pour la première fois: elle tressaillit, en goûta pour la seconde fois,
première fois: elle tressaillit, en goûta pour la seconde fois, et, trouvant que le maléfice était gâté par un ingrédient qui n'y convenait apparemment pas, elle fit un cri si affreux qu'on eût dit que quinze mille chats-huants avaient crié à la fois. Elle ôta promptement son chaudron de dessus le feu, et donna un soufflet à l'innocente Fleur d'Épine, qui en pensa tomber à la renverse en réveillant Dentillon: celui-ci lui en donna un autre pour l'avoir éveillée. Tarare, qui en était témoin, crut avoir reçu cinquante soufflets et autant de coups de poignard dans le cœur. Sa colère
autant de coups de poignard dans le cœur. Sa colère prit le dessus de sa prudence; il s'allait perdre pour la venger, si Dentelle, après avoir loué son fils d'un si noble ressentiment, ne lui eût ordonné d'aller chercher de l'eau du ruisseau. — Va, mon mignon, disait-elle; cette vilaine bête prendra mon chapeau pour s'éclairer; je l'y enverrais bien toute seule, si ce n'est qu'il n'a aucune vertu que quand il est sur la tête d'une fille, et qu'il ne faut pas que celle qui le porte porte autre chose. Va, mon fils, prends la cruche, ne crains point
chose. Va, mon fils, prends la cruche, ne crains point les esprits: ils n'oseraient approcher quand le chapeau luit; et je te promets que tu épouseras cette gueuse, qui fait tant la difficile, dès que tu seras de retour. — Oui, disait-il, j'y consens, dit Tarare en descendant, pourvu que ce ne soit qu'à son retour. Il ne s'avisa pas de dire cela tout haut. Dès qu'il fut à terre, il courut, en toute diligence, se poster entre la maison et le ruisseau. À peine y fut-il, qu'il vit tous les lieux alentour éclairés comme en plein midi; la charmante
les lieux alentour éclairés comme en plein midi; la charmante Fleur d'Épine fut le premier objet qui s'offrit à ses yeux; elle lui parut si brillante, malgré l'éclat de son chapeau, qu'il semblait que ce fût elle qui lui prêtât sa lumière. Le petit monstre qui l'accompagnait se traînait à peine sous le poids d'une cruche vide; le petit vilain ne se contentait pas d'être bossu pour faire horreur: il était boiteux comme un chien, et si petit qu'il avait vainement essayé de prendre sa maîtresse sous le bras; jamais il n'avait pu atteindre qu'à la hauteur de sa poche.
il n'avait pu atteindre qu'à la hauteur de sa poche. Il s'y était attaché, se traînant avec elle du mieux qu'il pouvait; car Dieu sait les enjambées qu'elle faisait pour s'en dépêtrer; son cœur battait si fort de crainte et d'espérance qu'elle n'en pouvait plus lorsqu'elle vint à l'endroit où Tarare l'attendait. Sa vue la fit tressaillir; elle rougit, et pâlit un moment après. Je ne sais s'il vit ces différentes agitations ni comme il les expliqua, s'il s'en aperçut; mais, après l'avoir rassurée, se saisissant de Dentillon, il lui enveloppa toute la tête dans son mouchoir; et, après l'avoir
enveloppa toute la tête dans son mouchoir; et, après l'avoir chargé sous son bras, comme on enlèverait un boulet, il donna la main à Fleur d'Épine et s'avança vers l'écurie à grands pas. Il a fallu prolonger la citation pour donner le temps au lecteur d'être imprégné du charme fin de cette prose. Elle n'a pas un effet qui n'appartienne à la conversation de tous les jours: la condition de son élégance artistique est presque inanalysable; c'est une justesse aisée qui la sépare du parler usuel, comme une modification de la courbure des lignes presque imperceptible classe une commode et
la courbure des lignes presque imperceptible classe une commode et un fauteuil dans le mobilier d'art. Montesquieu ou Voltaire, plus nerveux, et le premier plus antithétique, s'accommodent davantage de courtes citations. Voyez la claire couleur de l'image de la primitive Rome; dans le genre sérieux, ce n'est pas moins lumineux et léger que le conte badin de tout à l'heure: Il ne faut pas prendre, de la ville de Rome, dans ses commencements, l'idée que nous donnent les villes que nous voyons aujourd'hui, à moins que ce ne soit de celles de la Crimée, faites pour renfermer le butin, les
celles de la Crimée, faites pour renfermer le butin, les bestiaux et les fruits de la campagne. Les noms anciens des principaux lieux de Rome ont tous du rapport à cet usage. La ville n'avait pas même de rues, si l'on n'appelle de ce nom la continuation des chemins qui y aboutissaient. Les maisons étaient placées sans ordre et très petites ; car les hommes, toujours au travail ou dans la Place Publique, ne se tenaient guère dans les maisons. Mais la grandeur de Rome parut bientôt dans ses édifices publics. Les ouvrages qui ont donné, et qui donnent encore
publics. Les ouvrages qui ont donné, et qui donnent encore la plus haute idée de sa puissance, ont été faits sous les rois. On commençait déjà à bâtir la Ville Éternelle. Romulus et ses successeurs furent presque toujours en guerre avec leurs voisins pour avoir des citoyens, des femmes ou des terres ; ils revenaient dans la ville avec les dépouilles des peuples vaincus : cela y causait une grande joie. Voilà l'origine des triomphes, qui furent, dans la suite, la principale cause des grandeurs où cette ville parvint. Ce sont là les premières lignes des Considérations de Montesquieu sur
sont là les premières lignes des Considérations de Montesquieu sur les Causes de la Grandeur et de la Décadence des Romains. Comme, vivement, lestement, les notions banales de la grandeur romaine sont écartées, et par des analogies ingénieuses, par des raisonnements rapides, par quelques faits intelligemment choisis ! une idée claire de l'humilité des commencements de Rome est formée, sur laquelle s'amorcent, pourtant, les principes de la future majesté ! L'élégance de ce morceau est faite de précision, de simplicité : le vocabulaire est composé de mots exacts, dont l'effet est intense par là même ;aucune intention de noblesse ou
est intense par là même ;aucune intention de noblesse ou de poésie dans l'évocation d'un prestigieux passé ; un ou deux termes, pas plus, donnent du vol à l'imagination, ceux, justement, qui suggèrent l'avenir de Rome ; le reste ne communique que des idées d'une réalité toute simple, dont le contraste est piquant avec ce que le nom de Rome prépare les esprits à recevoir d'ébranlement. Écoutons Voltaire, maintenant, disputer contre l'excommunication des comédiens. Il suppose une conversation de l'intendant des Menus, qui était comme le directeur des théâtres de ce temps-là, avec l'abbé Grizel ; l'intendant demande à l'abbé
ce temps-là, avec l'abbé Grizel ; l'intendant demande à l'abbé si Louis XIV qui a dansé des ballets, Marie-Thérèse qui a chanté des ariettes au théâtre de la cour, étaient excommuniés. — Non, dit l'abbé ; mais les comédiens jouent, dansent ou chantent pour de l'argent. Sur quoi, l'intendant des Menus s'étonne : Pourquoi donc Mlle Lecouvreur a-t-elle été portée dans un fiacre au coin de la rue de Bourgogne ? Pourquoi le sieur Romagnesi, acteur de notre troupe italienne, a-t-il été inhumé dans un grand chemin, comme un ancien Romain ? Pourquoi une actrice des chœurs discordants de l'Académie
Romain ? Pourquoi une actrice des chœurs discordants de l'Académie royale de musique a-t-elle été trois jours dans sa cave ? Pourquoi toutes ces personnes ont-elles été brûlées à petit feu, sans avoir de corps, jusqu'au jour du jugement dernier, et seront-elles brûlées à tout jamais après ce jugement, quand elles auront retrouvé leur corps ? C'est uniquement, dites-vous, parce qu'on paye vingt sous au parterre. Cependant, ces vingt sous ne changent point l'espèce : les choses ne sont ni meilleures ni pires, soit qu'on les paye, soit qu'on les ait gratis. Un De Profundis tire également une âme du
ait gratis. Un De Profundis tire également une âme du Purgatoire, soit qu'on le chante pour dix écus en musique, soit qu'on le donne en faux bourdon pour douze francs, soit qu'on vous le psalmodie par charité ; donc, Cinna et Athalie ne sont pas plus diaboliques quand ils sont représentés pour vingt sous que quand le roi veut bien en gratifier sa cour ; or, si l'on n'a pas excommunié Louis XIV quand il dansa pour son plaisir ni l'impératrice quand elle a joué un opéra, il ne paraît pas juste qu'on excommunie ceux qui donnent ce plaisir pour
pas juste qu'on excommunie ceux qui donnent ce plaisir pour quelque argent, avec la permission du roi de France et de l'impératrice. La sûreté aisée, avec cette rapidité sobre qui ôte l'idée d'une effusion spontanée (ce serait plus abondant et plus trouble), est, ici encore, la marque de l'art. L'expression filtre la pensée et en amène tout le contenu : arguments, malice, fantaisie, à un degré de limpidité dont l'impression est exquise. Et voilà par où tant de pages du dix-huitième siècle s'élèvent à l'art. Ce n'est pas la grâce attique, ce n'est pas la grâce florentine : c'est une
attique, ce n'est pas la grâce florentine : c'est une grâce française, moins plastique, moins sévère, plus compliquée, une troisième grâce, originale et forte, encore que toute moderne, et qui peut prendre rang à côté de ses sœurs aînées. (À suivre.) GUSTAVE LANSON. Mouvement Scientifique ORNITHOLOGIE ou Mœurs d'Oiseaux Un lecteur m'a écrit : " J'habite, dit M. Daych, dans la banlieue de Besançon, une propriété assez vaste, plantée d'arbres, où je prends plaisir à observer les petits oiseaux et à les défendre contre leurs ennemis naturels. Je regarde ces gentilles bêtes comme un des charmes de mon jardin, indépendamment
gentilles bêtes comme un des charmes de mon jardin, indépendamment des services énormes qu'elles rendent aux cultivateurs. Or, l'année dernière, j'étais parvenu, au moment des nichées, c'est-à-dire à l'époque où l'oiseau a le plus de peine à subvenir non seulement à sa nourriture, mais encore à celle de ses petits, à apprivoiser complètement un couple de pinsons. Le mâle, d'abord, avait répondu à mes appels, puis ensuite la femelle, quoique plus difficilement. Dès que les petits oiseaux m'apercevaient, ils venaient à moi, en battant des ailes, prendre jusqu'à mes pieds le chènevis ou le pain que je leur distribuais. L'automne
le chènevis ou le pain que je leur distribuais. L'automne arriva, et, un matin de la dernière quinzaine d'octobre, je ne revis plus mes pensionnaires. Je ne pensais plus guère à eux, quand cette année, entre le 15 et le 20 mars, un de mes enfants vint m'annoncer que les pinsons apprivoisés étaient revenus. J'avoue que je restais sceptique ; j'allai contrôler, néanmoins. Plus de doute : mes deux pinsons étaient bien revenus l'un et l'autre, et ils témoignaient, par leurs cris joyeux et leurs battements d'ailes, du plaisir qu'ils paraissaient éprouver à me revoir. Ils se montrèrent de suite
paraissaient éprouver à me revoir. Ils se montrèrent de suite aussi familiers qu'à leur départ, en automne. Depuis, ils ont fait leur nid sur un sapin touchant presque la maison et je ne puis sortir sans être, en quelque sorte, importuné par eux. Les conclusions qui me semblent pouvoir être tirées de ce fait, c'est, d'abord, que les oiseaux migrateurs reviennent souvent dans les mêmes lieux, ce qui est connu depuis longtemps, et, ensuite, que des oiseaux apprivoisés, même à l'état adulte, ne perdent pas le souvenir, au bout d'un temps assez long, du dressage familier auquel ils ont été
temps assez long, du dressage familier auquel ils ont été soumis. Je suis étonné, d'après cela, que les hirondelles de M. Meltier, apprivoisées dès le nid, ne soient pas revenues l'année suivante, après leur migration. Enfin, le pinson mâle, à son retour, n'avait pas quitté sa compagne et il a niché de nouveau avec elle comme l'année précédente, ce qui semblerait prouver que les couples d'oiseaux continuent à vivre ensemble après la saison des amours et que leurs unions ne sont pas aussi éphémères qu'on le croit généralement. Il est curieux de constater la mémoire des oiseaux. Ils n'oublient pas
curieux de constater la mémoire des oiseaux. Ils n'oublient pas leurs demeures et reviennent là où ils ont été heureux, et c'est un fait général. Les oiseaux nés en France reviennent en France; ceux qui sont nés en Allemagne reviennent en Allemagne, etc. Et, d'après l'opinion d'un ornithologiste belge expérimenté, M. le docteur Quinet, les oiseaux regagnent, non seulement leur pays d'origine, mais souvent leur bois, leur jardin. On a souvent cité l'exemple des hirondelles; on doit y joindre ceux des rossignols, des pinsons, des fauvettes, etc. Mais il y a un fait peu connu à ajouter aux autres. Le
a un fait peu connu à ajouter aux autres. Le champ de l'oiseau migrateur est lié au pays qu'il habite. Ainsi, le chant du pinson allemand est tout autre que celui du pinson belge. La finale d'un chant de fauvette à tête noire des bois de Florennes n'est pas la même que celle d'une fauvette de la province de Brabant. L'oiseau, évidemment, apprend et répète le chant paternel, et les chants varient selon les pays, et même les cantons. L'oiseau, comme l'homme, a l'accent du terroir. Télégonie Télégonie! Un peu partout, à la campagne comme à la ville, on a
partout, à la campagne comme à la ville, on a fini par admettre que le premier père ne transmettait pas seulement ses caractères à ses propres petits, mais encore à d'autres petits, nés par la suite de pères différents. C'est ce phénomène discutable qui est désigné sous le nom de « télégonie ». Il y a bien longtemps que l'on avait noté cette influence singulière du premier mâle. C'est surtout en 1821 qu'un fait signalé par lord Morton attira l'attention du monde scientifique sur la télégonie. Une jeune jument alezane, ayant huitièmes de sang arabe et un huitième de sang
ayant huitièmes de sang arabe et un huitième de sang anglais, fut présentée à un couagga, sorte de zèbre dont les raies ne sont pas fortement marquées et dont la crinière est rude et hérissée. Il en naquit un mélange de caractères mixtes. La jument fut, ensuite, livrée à un étalon arabe noir; elle en eut deux petits, beaux animaux de race arabe, mais qui présentaient pourtant, avec le couagga, une ressemblance aussi nette que s'ils avaient eu un seizième du sang de cet animal. Leur coloration, dit lord Morton, est bien marquée plus ou moins, comme chez le couagga,