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l'interpellation grossière de son camarade pour lui ouvrir les yeux. ODETTE. — Et alors ? HORTENSE. — Alors, Mme Achetan lui répond : « Fais-moi le plaisir d'aller dans ta chambre. Tu as de la chance que j'aie du monde à dîner et que je tienne à être jolie, sans quoi je te répondrais de la belle façon, et je t'apprendrais le respect, insolent ! A-t-on jamais vu ? » ODETTE. — Le fait est que c'est un peu raide de parler ainsi à sa mère. HORTENSE. — Que veux-tu ? Il était suffoqué, ce garçon... Moi, je n'ai pas
? Il était suffoqué, ce garçon... Moi, je n'ai pas la force de lui en vouloir, d'autant plus qu'il s'est retiré et immédiatement s'est brûlé la cervelle... la tête a porté contre le bois de la porte et sa mère a dû l'enjamber pour appeler au secours. Hein ! qu'en dis-tu ? ODETTE. — C'est effrayant... Pauvre femme, elle devait être à moitié folle de douleur. HORTENSE. — Mon Dieu ! elle a peut-être eu beaucoup de chagrin, à minuit... mais, à ce moment-là, elle a commandé à ses nerfs, afin de pouvoir recevoir ses invités. Personne ne s'est douté
afin de pouvoir recevoir ses invités. Personne ne s'est douté de rien. C'est elle-même qui l'a porté dans la lingerie, avec Maria, la femme de chambre. ODETTE. — Dis donc, vois-tu ça au théâtre, cette mère décolletée en grand tralala, qui porte son fils mort. HORTENSE. — On dirait que c'est invraisemblable... et c'est vrai, pourtant. ODETTE. — C'est un monstre, cette femme ! HORTENSE, indulgente. — Elle ne le croyait peut-être que blessé; quoi qu'il en soit, son dîner s'est très bien passé, rien n'a cloché... ODETTE. — Dieu n'a pas voulu l'accabler ! HORTENSE. — Sans doute... Après
n'a pas voulu l'accabler ! HORTENSE. — Sans doute... Après le dîner on a fait de la musique, on a joué une pantomime, on s'est beaucoup amusé, elle a eu une énergie étonnante. A minuit seulement, quand tout son monde a été parti, elle a envoyé chercher le docteur; mais, naturellement, c'était fini. ODETTE. — Ah ! ma chère, tu es lugubre... j'ai la chair de poule, regarde plutôt. (Elle relève les manches de sa chemise de soie.) Si pareil malheur arrivait à Henri ! HORTENSE. Ton fils? Tu en as de bonnes! Pourquoi veux-tu que ça lui arrive ?
as de bonnes! Pourquoi veux-tu que ça lui arrive ? Il n'est pas dans le même cas. Tu ne te compares pas à Mme Achetan, je suppose : tu y mets infiniment plus de discrétion. Tu n'as qu'un amant, toi, qui t'aide, c'est naturel... mais qui pourrait l'affirmer? Il n'y a que quatre personnes qui sachent à quoi s'en tenir : lui, toi, moi, et, comme de juste, ton mari... mais vous n'irez pas bavarder tous les trois, et, quant à moi, ma chérie, tu es bien sûr de mon amitié et de ma discrétion. ODETTE ET HORTENSE s'embrassent émues,
amitié et de ma discrétion. ODETTE ET HORTENSE s'embrassent émues, comme dans la communion d'une bonne œuvre. ODETTE. — C'est égal, si jamais mon fils savait! HORTENSE. — Mais, encore une fois, ce n'est pas la même chose. Mlle Achetan s'affiche, elle! c'est tout différent. Comment! je l'ai entendu dire en plein salon, dans son salon, que du moment qu'une femme, dans quelque position et quelque monde qu'elle fût, accordait ses faveurs à un homme, celui-ci devait le reconnaître dans la mesure de ses moyens, et au-delà si c'était nécessaire. Et elle a raison : si une femme se donne
Et elle a raison : si une femme se donne à un homme, il n'y a pas à dire, il est son obligé, et, s'il n'a qu'un louis à dépenser, il doit le dépenser... qu'il envoie un bibelot, des fleurs, des bonbons, que sais-je ? ODETTE. — C'est clair. HORTENSE. — C'est comme ça, d'ailleurs, qu'a toujours fait Sarine de la Guigne. Elle avait déjà des millions, son hôtel avenue de Villiers, et des chevaux, et tout, et ça n'empêche pas que si elle avait un caprice pour un peintre (car c'est sa spécialité), un commençant, sans le sou, mais
(car c'est sa spécialité), un commençant, sans le sou, mais avec quelque avenir, elle se faisait donner une étude; si c'était un auteur, elle se faisait reconnaître les droits sur le prochain volume, et ainsi de suite. ODETTE. — C'est comme ça qu'on fait les bonnes maisons ; mais tu oublies, ma petite Hortense, que Sarine de la Guigne est une cocotte. HORTENSE, avec l'indignation de la femme honnête. — Alors les hommes ne devraient pas faire pour les femmes du monde ce qu'ils font pour les filles? Pourquoi donc pas? Ah bien! alors, ça serait trop fort.. d'autant plus
pas? Ah bien! alors, ça serait trop fort.. d'autant plus qu'une femme mariée n'a pas toujours les moyens d'avoir un amant de cœur... car il est bien évident qu'un homme qui ne rapporte rien coûte toujours ; est-ce vrai? ODETTE. — Naturellement, ce sont les toilettes, les voitures, les lettres, les petits bleus... tout ça finit par faire un chiffre. HORTENSE, VÉHÉMENTEMENT. — Et le temps, le temps qu'on pourrait employer plus fructueusement ? ODETTE. — Parbleu ! HORTENSE. — Regarde donc comment fait la petite baronne des Adrets. Son mari est dans une compagnie d'assurances et gagne douze mille
mari est dans une compagnie d'assurances et gagne douze mille francs par an, pas plus. Elle n'aime que les tout jeunes gens, et, comme ils n'ont pas encore beaucoup de ressources à l'âge où elle les prend, elle répartit la dépense sur la quantité : l'un paie les chapeaux, l'autre les gants, un troisième le glacier, un autre la fleuriste, et de même pour le boucher, l'épicier... ODETTE. — Ce ne sont pas des amants, ce sont des chefs de ravitaillement. HORTENSE. — Et elle, c'est le soleil : elle luit pour tous. ODETTE. — Oui, mais à côté de
luit pour tous. ODETTE. — Oui, mais à côté de ça, nous voyons notre amie de couvent, la petite Lucie Jupon, qui est restée fidèle à son mari. HORTENSE, hors d'elle. — Mais aussi, quelle situation! quelle existence! Elle ne sort jamais, ne voit personne, c'est misérable chez elle. C'est parfait de rester fidèle à son mari ; mais quand on a de ces goûts-là, il faut avoir des rentes... ODETTE. — Ou un mari qu'on adore. HORTENSE. — Et encore! ODETTE. — Tu as raison, au fond; mais une mère ne peut pas dire tout ça à son fils.
mère ne peut pas dire tout ça à son fils. HORTENSE. — Quel besoin as-tu de le lui dire? Tu es étonnante, ma parole d'honneur! ODETTE. — Ecoute, tu vas me comprendre. Je ne suis pas contente d'Henri en ce moment : j'ai peur qu'il ne fasse des bêtises, et, d'un autre côté, si je lui fais des observations, qu'il me remette à ma place et qu'il me colle un de Monnel dans la main : ça ne serait pas drôle; j'aimerais mieux autre chose. La situation est bien embarrassante. HORTENSE. — Qu'est-ce que c'est ? il a des dettes
HORTENSE. — Qu'est-ce que c'est ? il a des dettes ? Tu ne sais pas ce que fait la baronne des Adrets dans ce cas-là ! Un jour, son fils... ODETTE. — Nous avons tous des fils ! HORTENSE. ...lui avoue qu'il doit dix mille francs. Elle était en train de lui flanquer un de ces savons... quand un de ses petits amoureux, Raymond Taquet, vient la voir. ODETTE. — Taquet... attends donc... la fécule ? HORTENSE. — La fécule. La baronne lâche son fils, elle allume l'autre, et finalement, avec des larmes, elle lui dit : « J'ai absolument
avec des larmes, elle lui dit : « J'ai absolument besoin de dix mille francs. » Le petit répond naturellement qu'il ne les a pas, et sais-tu ce qu'elle lui a dit ? « Quand on aime une femme, on fait des dettes, mon cher; votre mère est riche, elle payera. » Est-ce joli, hein ? ODETTE. — Et elle les a eus ? HORTENSE. — Elle les a eus. ODETTE. — Pour en revenir à Henri, figure-toi que ce malheureux enfant a des maîtresses. HORTENSE. — Oh ! ODETTE. — Quand je dis « des » j'exagère un peu;
— Quand je dis « des » j'exagère un peu; mais en fin il en a une, une petite danseuse de la Porte-Saint-Martin... N'est-ce pas monstrueux, un gamin de vingt ans ? HORTENSE. — Comment as-tu appris ça ? ODETTE. — Oh! tout à fait par hasard. Guy l'a rencontré un soir chez Maire avec sa donzelle. Tu ne peux pas te faire une idée de la colère de Guy... J'ai cru qu'il en serait malade. HORTENSE. — Henri a dû être très ennuyé d'être rencontré par M. de Monnel; il le craint beaucoup, n'est-ce pas? ODETTE. — C'est-à-dire qu'il
il le craint beaucoup, n'est-ce pas? ODETTE. — C'est-à-dire qu'il ne craint que lui; son père et moi, il nous rit au nez, mais Guy, c'est son Dieu! Aussi il fallait voir sa mine piteuse quand Guy le sermonnait; il est vrai que ça ne l'a pas empêché de retourner le soir à sa danseuse ! HORTENSE. — Il l'aime, ce pauvre enfant. ODETTE. — Il est enragé... et, sapristi, il n'y a vraiment pas de quoi ! HORTENSE. — Tu la connais? ODETTE. — M. de Monnel nous a emmenés l'autre soir à la Porte-Saint-Martin, et il me l'a
emmenés l'autre soir à la Porte-Saint-Martin, et il me l'a montrée. Elle danse dans un grand ballet où elles lèvent toutes les mains en l'air en montrant le dessous de leurs bras. J'appelle ça le ballet des aisselles. C'est inconvenant au suprême degré, d'autant plus qu'elles ont sans doute peur que ça ne se voie pas assez, alors elles se crayonnent, elles se charbonnent par là, pour que ça paraisse plus noir... je dois dire que ma belle-fille a beaucoup de tenue, du moins sous les bras... il ne m'a pas paru qu'elle ait recours à ces artifices. HORTENSE. —
pas paru qu'elle ait recours à ces artifices. HORTENSE. — Ton fils doit être jaloux. Enfin! comment est-elle? ODETTE. Elle est maigre, elle a l'air d'être poitrinaire, d'assez jolis yeux, des dents magnifiques, la bouche vilaine, par exemple, et le nez commun... HORTENSE. — Enfin une petite grue comme il y en a cinq mille sur la place de Paris. ODETTE. — Absolument... et c'est ça qui fait tourner la tête à mon fils... je ne sais pas ce qu'elle peut lui faire! Il en est fou, on le cache dans le cabinet aux robes, il entre par l'escalier de
dans le cabinet aux robes, il entre par l'escalier de service, il sort par la fenêtre s'il le faut. Enfin c'est une idylle; au théâtre, on les appelle Daphnis et Chloé, parce que la petite est pâle, et Guy prétend que c'est du Murger revu par Forain. Enfin il est un amant de cœur! Comprends-tu ça, mon fils, avec un père comme le sien, un homme honorable, un professeur, un savant, avec un ami comme M. de Monnel, un vrai gentleman, et enfin avec une mère telle que moi, car, je ne veux pas faire de fausse modestie, je suis
je ne veux pas faire de fausse modestie, je suis quelqu'un dans Paris. HORTENSE. — Tu es la belle Mlle Lathourner. ODETTE. — Avec des parents comme nous, jouer un pareil rôle humiliant... HORTENSE. — Il n'a peut-être pas les moyens d'en jouer un autre... Sa pension? ODETTE. — Guy lui donne deux cents francs par mois. C'est peu, j'en conviens; ma maison est si lourde! M. de Monnel ne me dit rien, parce que c'est un parfait galant homme, incapable d'un reproche; mais je vois bien sa tête aux notes de couturière et de modiste. C'est-à-dire que je me
notes de couturière et de modiste. C'est-à-dire que je me cache presque lorsque je vais commander mes chapeaux. HORTENSE. — Mon pauvre loup! ODETTE. — C'est comme je te le dis. Il prétend que j'ai la folie des capotes! Mais me vois-tu avec une loque de mercière ! HORTENSE. — Quelle horreur! ODETTE. N'est-ce pas? mais là n'est pas la question... Henri est le gigolo de Mlle Lys Bouquet, je ne veux pas que ça continue et j'ai compté sur toi pour le lui dire. HORTENSE. — Pourquoi sur moi? ODETTE. — Parce que c'est très délicat et qu'il n'y
ODETTE. — Parce que c'est très délicat et qu'il n'y a que toi, avec ton tact si fin et ton esprit si pénétrant, que je puisse charger d'une telle mission. Il s'agit de faire comprendre à Henri la vraie situation de fortune de son père. HORTENSE. — Tu veux que... ODETTE. — Oui... mon mari gagne trente louis par mois, il en dépense deux cents à peu près; que Fortuné sache ou ne sache pas, peu importe! mais je trouverais indélicat de ma part de faire payer par M. de Monnel les dettes de mon fils.. et s'il n'arrête pas,
Monnel les dettes de mon fils.. et s'il n'arrête pas, c'est fatal, il en fera. Il commence par l'escalier de service, mais je le connais, mon garçon, il voudra bientôt grimper par l'escalier de maître. Il ne faut pas. Guy a des projets sur lui, il compte l'associer à de belles affaires, il lui laissera certainement une somme importante après sa mort, mais tout cela à la condition que mon fils ne fasse pas de folies et ne s'engage pas dans des liaisons comme celle-là. (Pauvre silence.) Il ne manque pas de femmes du monde... Dieu merci, j'ai assez d'amies...
pas de femmes du monde... Dieu merci, j'ai assez d'amies... charmantes. HORTENSE. — Il est timide. ODETTE. — Allons donc... tiens, avec Mlle de Surledo il n'aurait qu'à vouloir. HORTENSE. — Ou même à ne pas vouloir, car c'est une raison pour qu'elle vous coure après; mais enfin, s'il aime cette Lys bouquet... enfin tout ce que tu ne nous as dit, je te promets de le lui dire "en douceur". C'est qu'il n'est pas commode, Henri il blague tout le temps... Je ferai pour le mieux. Tu sais l'heure qu'il est, grande paresseuse? Onze heures! ODETTE. — Onze heures...
qu'il est, grande paresseuse? Onze heures! ODETTE. — Onze heures... je me lève. Tiens, ouvre donc mon chiffonnier à gauche, là, sur la tablette, près du tiroir tu vois un bracelet? HORTENSE. — Cette chaîne d'or avec des perles fines? oh! c'est exquis. ODETTE. — Il te plaît? Mets-le à ton bras et garde-le en souvenir de moi; veux-tu? HORTENSE. — Tu me gâtes, ma bonne Odette. Mais si c'est un cadeau de M. de Monnel, je ne voudrais pas t'en priver. ODETTE, un peu rouge. — Non... c'est... enfin ce n'est pas de Guy; je te serais même obligée
ce n'est pas de Guy; je te serais même obligée de n'en pas parler devant lui. HORTENSE. — Entendu. Elevée par un saint ermite, du nom d'Abraham, pour les joies austères de la cellule, elle préféra tenter les plaisirs du siècle et s'enfuit, un soir, avec un peu d'argent qu'elle avait dérobé à l'homme de Dieu, sur l'avis d'un jeune cabaretier qu'elle tenait pour son ami. Celui-ci, d'ailleurs se conduisit fort mal à son égard. Il l'enferma dans une chambre bien close de son auberge, pour la distraction des riches étrangers. Liutbirge ne sentit pas tout de suite l'odieux de
étrangers. Liutbirge ne sentit pas tout de suite l'odieux de cette attitude et même prit goût à la vie de fêtes qu'on lui faisait. Cependant, le bon ermite se lamentait sur la disparition de la jeune fille et demandait à tous des nouvelles de la brebis perdue, quand un jour, après plusieurs années, un ami lui apprit la vérité sans ménagements. Le pauvre homme faillit rendre l'âme d'étonnement et de tristesse : la première impression passée, il se décida à revêtir un habit militaire et monta sur un cheval de selle pour se présenter à Liutbirge sous les dehors d'un
selle pour se présenter à Liutbirge sous les dehors d'un amant. Elle l'accueillit avec plaisir, flattée de l'amour du vieillard et, après un joyeux souper, l'emmena chez elle : l'ermite se découvrit alors et Liutbirge fut frappée de la grâce. AU XIIIE SIÈCLE Les écoliers, de mœurs très relâchées, s'ébattaient pendant leurs études dans les bas-fonds de la société. Ils étaient familiers avec les pires milieux et leurs bouires (amis), en relation avec toutes sortes de déclassés : clers, pardonners, vendeurs de fausses reliques, triacleurs ou marchands d'onguent et joueurs de tremerel. Un auteur du temps fait un tableau virulent
de tremerel. Un auteur du temps fait un tableau virulent de la vie des clers, les bardes bourgeois de l'Armorique. Voici quelques-uns des reproches qu'il leur adresse : « Les clers sont des vicieux; ils forgent des nouvelles; les commandements de Dieu, ils les violent ; les femmes mariées, ils les séduisent par de tendres pensées ; les pures vierges, ils les corrompent ; les honnêtes gens, ils les dédaignent ; la nuit, ils s'enivrent ; le jour, ils donnent; l'église, ils la haïssent; la taverne, ils la hantent... » Le jeu du tremerel est le jeu des trois dés,
Le jeu du tremerel est le jeu des trois dés, fameux dans tous les fabliaux : ribauds, écoliers et gens d'église se rencontraient dans une même partie et faisaient assaut de tricheries : c'était à qui apporterait les dés les mieux pipés (ceux qui tombent toujours sur l'as). Les écoliers étaient très batailleurs : sous la régence de Blanche de Castille, un grand combat fut engagé entre eux et les sergents. La rixe commença vers la Porte-du-Temple, près du clos Malevart, dans une petite courtille du faubourg Saint-Marceau ; des écoliers en théologie furent les provocateurs ; c'était la troisième
écoliers en théologie furent les provocateurs ; c'était la troisième féérie avant les calendes, jour où ils avaient coutume de s'ébattre et se lirer à la joie. Ils entrèrent dans un cabaret où se trouvait par hasard d'excellent vin, très agréable à boire; une discussion s'éleva incontinent entre le cabaretier et les étudiants sur le prix du vin; mais, bientôt, les clercs, accablés par le nombre, furent fustigés et expulsés. Indignés, ils revinrent en force le lendemain, armés de glaives et de bâtons, envahirent la maison du cabaretier, défoncèrent les tonneaux de vin et, se répandant dans les rues, massacrèrent
tonneaux de vin et, se répandant dans les rues, massacrèrent tous ceux qu'ils rencontraient. Le prieur de Saint-Marceau se plaignit au légat romain qui, justement, était fort intime avec Blanche de Castille. Celle-ci ne sut rien lui refuser et ordonna au prévôt de sortir en toute hâte de la ville avec deux de ses routiers et de punir les écoliers. Le prévôt se rendit aussitôt hors des murs où il trouva quelques clercs, innocents des désordres, occupés à jouer; ses soldats, les voyant désarmés, se jetèrent sur eux, en tuèrent quelques-uns et blessèrent les autres, qui purent se réfugier dans
quelques-uns et blessèrent les autres, qui purent se réfugier dans les vignes. L'Université, n'ayant pu obtenir justice de la régente et du légat, quitta Paris et se retira à Angers. Les clercs firent un grand nombre de chansons vengeresses sur cet attentat et flétrirent la conduite du légat, qui se laissait entretenir par la reine régente, dans des vers que l'on ne peut guère citer. En s'en allant, les valets ou goujats des clercs célébrèrent aussi les mâles vertus du légat dans des vers grotesques de leur façon. AU XIVE SIÈCLE Un jongleur nous révèle, à cette époque, un type
SIÈCLE Un jongleur nous révèle, à cette époque, un type remarquable, véritablement fin de siècle, l'aimable Sansonnet, l'ami de la courtisane Richeut et de plusieurs pères putatifs. Son portrait est charmant : il a les mains belles et fines, des yeux amers, de belles dents ; très élégant, il est lacé dans une ceinture à franges. Il a fait de bonnes études ; il a l'esprit clair : c'est un dialecticien distingué. Il monte fort bien à cheval et possède de nombreux talents d'agrément ; il compose agréablement des lais bretons, des sonnets et des rotrouenge ; sur la harpe
bretons, des sonnets et des rotrouenge ; sur la harpe et la citole, c'est un amateur distingué ; il sait boire copieusement sans perdre l'esprit et tricher au jeu. Par-dessus tout, il excelle dans la science de vivre ; sa mère l'a élevé avec beaucoup de soin et lui a laissé quelques préceptes cardinaux. Voici le plus pratique, qui vaut la peine d'être médité : « Parler courtoisement, agir férocement, toujours promettre aux femmes et gagner sur elles. » N'est-ce pas encore leur idéal ? AU XVE SIÈCLE Il y avait en ce temps-là un frère quêteur, gars folâtre et
avait en ce temps-là un frère quêteur, gars folâtre et gaillard. Dans les quatre ordres mendiants on n'aurait pu trouver un frère égal à celui-là pour plaisanter et débiter de belles paroles. Aimé de tous, on le voyait familier avec les frankelins du pays et même avec les plus respectables dames de la ville. Car ainsi qu'il le disait il avait pouvoir de confesser : aussi donnait-il l'absolution de manière à plaire aux pécheresses. Il possédait surtout à fond l'art d'infliger des pénitences qui lui valussent des revenants-bons. Car pour beaucoup de dames dont le cœur est léger il est
beaucoup de dames dont le cœur est léger il est si difficile de faire un retour sur soi-même qu'au lieu de prier et de pleurer, elles préfèrent donner de l'argent aux pauvres frères : Dieu aime la charité. La voix du frère était claire et il aimait à chanter; bien que son col fût aussi blanc que la fleur de lis, il était fort comme un champion de combat. C'était un très habile quêteur. Il n'y avait pas de veuve, n'eût-elle eu qu'un soulier, dont il n'eût exigé quelque chose, tant il s'y prenait bien. Aussi son pourcentage valait-il mieux
tant il s'y prenait bien. Aussi son pourcentage valait-il mieux que sa rente. Aux jours de fête d'amour il folâtrait comme un jeune chien et faisait très bien ses affaires. Enveloppé d'un manteau court qui se tenait raide autour de lui comme une cloche, il faisait étinceler ses yeux comme les étoiles au milieu d'une nuit d'hiver. Hubert était le nom de ce digne frère. AU XVIIe SIÈCLE Voici les raffinés, les matamores, les petits maîtres, les poètes, tous bretteurs rompus aux finesses de l'escrime, accompagnés de la troupe des tireurs galants, pourfendeurs de naseaux et marchands-lauriers. La moustache en
tireurs galants, pourfendeurs de naseaux et marchands-lauriers. La moustache en croc, coiffés du chapeau gris, cône empanaché de cinq pieds de haut, leur longue rapière battant le pavé, ils passent regardant les passants sous le nez d'un air arrogant. Les bourgeois ne sont pas tentés de rire de leurs épais pourpoints de triple taffetas broché, de leurs robes rondes à double rang de dentelles, de leurs rubans, de leurs canons couleur baise-moi, ma mignonne. Ils jurent furieusement et tuent plus vite encore : « Ils se battront avec vous, dit Mercutio, si vous avez respiré trop haut, si vous avez
Mercutio, si vous avez respiré trop haut, si vous avez marché dans leur ombre, si votre barbe est mal plantée, si votre chien leur déplaît. » Ils ne s'adoucissent un peu qu'avec les belles : quand ils leur doivent trop d'argent, ils les épousent. Lambert, le beau chanteur, fit tant de fredaines au cabaret du Bel-Air, sous les ombrages du Luxembourg, qu'il épousa la fille du tavernier pour payer sa note. Le poète de Serre, las de faire payer par Lucile ses écontants arriérés à la taverne des Trois-Ponts-d'Or, y prit femme un beau soir : contrat de mariage vaut
prit femme un beau soir : contrat de mariage vaut quittance entre cabaretière et poète. « Quelles sont ces canailles qui font du bruit là-bas? dit le grand Cyrano ; si je descends, je lâcherai la bride aux Parques. Et ne savez-vous pas que si j'entre, c'est pour ordonner à toutes choses de se taire, hormis à ma renommée? Si je sors, c'est du combat; si je monte, c'est sur un trône; si je descends, c'est sur le pré; si j'écris, c'est un cartel; si je lis, c'est un arrêt de mort; si je joue, c'est au roi dépouillé; si
de mort; si je joue, c'est au roi dépouillé; si je perds, ce sont mes ennemis; si je couche, c'est un homme par terre; si j'avance, ce sont mes conquêtes... » AU XVIIe SIÈCLE Saint-Cloud, au cœur du siècle, n'était tout entier qu'un village de plaisance rempli de l'un à l'autre bout de petites maisons mystérieuses et ombreuses, moitié guinguette, moitié villa, ce qu'on appelait des maisons de bouteille. Tout autour, sous les treilles enlacées, parmi les bosquets verdoyants s'étalaient les grasses tavernes où venaient se nouer dans une orgie les plus nobles amours. Le cabaret préféré des gentilshommes était
les plus nobles amours. Le cabaret préféré des gentilshommes était celui de la Duryer : cette femme avait bien mérité de la noblesse. Prise toute jeune, au sortir du pays, par Saint-Preuil, qui en fit une vivandière à son service. La Duryer se donna au chevalier corps et âme : il était dépensier, elle fut économe et lui donna tout; il était emporté et brutal : quand elle n'avait plus d'argent, elle se laissait battre en le remerciant encore et, après, lui demandait pardon. Quand il fut maréchal de camp, Saint-Preuil la renvoya et la Duryer vint s'établir à Saint-Cloud