jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
nous ne nous connaissions pas. Nous dînerons dans un cabinet, au même restaurant que l'autre jour. Nous allons l'un l'autre justement minuit trente-cinq ! « À J. L. » LE PÈRE ZACHARIE, soixante ans, petit, court, gros, crasseux et avachi ; fort accent alsacien, Faites, messieurs, les portraits, la guitare et les autres pipelots desquels m'a parlé Bernard, monsieur... Che suis très heureux... MONSIEUR FRED. Voici d'abord un « Nattier », qui représente une de mes grand-mères... (D'un ton indifférent.)... qui était très belle... LE PÈRE ZACHARIE. — Che ne trouve pas !... MONSIEUR FRED. — Enfin belle ou pas
trouve pas !... MONSIEUR FRED. — Enfin belle ou pas belle, peu importe !... la la toile a toujours sa valeur ? LE PÈRE ZACHARIE. — Certainement !... (Monsieur Fred et Bernard se regardent.) elle faut 30 francs... MONSIEUR FRED, effaré. Vous dites ?... LE PÈRE ZACHARIE. — Che t'ins, ça faut 30 francs... tant en argent, plein en centimes... pas 30 francs en centimes... BERNARD. — Un Nattier !... LE PÈRE ZACHARIE. — Celle-là, on ne la fait pas au père Zacharie, vous savez bien ?... MONSIEUR FRED, renonçant. — Et ceci ?... LE PÈRE ZACHARIE. — Quoi, ceci
— Et ceci ?... LE PÈRE ZACHARIE. — Quoi, ceci ?... MONSIEUR FRED. L' Homme à la rapière... de... (il bafouille un nom.) Le PÈRE ZACHARIE. Ça, ça ?... ne faut pas la tuer d'être regardé !... BERNARD, présentant la guitare. — Et cette guitare ?... c'est la guitare de Martini... LE PÈRE ZACHARIE. — Une guitare comme ça, ça coûte encore quelque chose quand c'est neuf... mettons 25 francs... j'en donne 15... ça vous va-t-il ?... MONSIEUR FRED, suffoqué. — Oh !... BERNARD. — Une belle guitare comme ça !... LE PÈRE ZACHARIE. — Une fidèle guitare usée !...
!... LE PÈRE ZACHARIE. — Une fidèle guitare usée !... qui n'a pas même de système !... MONSIEUR FRED, regardant la guitare. Comment, pas de système ?... LE PÈRE ZACHARIE. — Eh non ! elle a des chevilles... MONSIEUR FRED. — Oui, elle a des chevilles... (Enveloppant.) mais elle appartenait à Martini !... LE PÈRE ZACHARIE. — Oh!... vous savez, monsieur le Duc, faut pas mêler le sentiment aux affaires... Ça ne va pas, eh ! mais pas du tout ensemble!... MONSIEUR FRED. — Alors ?... Rien ?... LE PÈRE ZACHARIE. — Rien, si vous n'aviez que ça à m'offrir
ZACHARIE. — Rien, si vous n'aviez que ça à m'offrir ?... (Il prend une allumette.) Vous voulez allumer une cigarette ?... MONSIEUR FRED, vexé. — Ne vous gênez donc pas !... LE PÈRE ZACHARIE, envoyant dans le nez de M. Fred une énorme bouffée de fumée. — À votre service, messieurs !... MONSIEUR FRED. — Au revoir !... merci !... (A Bernard, quand le père Zacharie est parti.) Eh bien ?... BERNARD. — Ben, faut essayer autre chose ? Mais quoi, quoi ?... MONSIEUR FRED. — Mais quoi, quoi ?... si je le savais, ce serait déjà fait !... (Il
si je le savais, ce serait déjà fait !... (Il continue à rêver.) LE VIEIL JUSTIN, entr'ouvrant la porte. — Monsieur Fred, voilà M. Tom Raynett... il vient pour une paire de chevaux dont monsieur lui a parlé... MONSIEUR FRED. — Les chevaux de maman !... Priez M. Raynett d'entrer... TOM RAYNETT, aspect cossu; l'air d'un monsieur. — J'ai enfin votre affaire, monsieur le Duc !... deux jolis poneys... un peu de gros !... des épaules... MONSIEUR FRED. — Combien ?... TOM RAYNETT. — 6.000 !... c'est pour rien !... MONSIEUR FRED. — Je ne trouve pas... Mais ça m'est
MONSIEUR FRED. — Je ne trouve pas... Mais ça m'est égal !... c'est pas moi qui paye !... seulement je veux revoir encore la paire de James Dawis... avant de me décider... TOM RAYNETT. — James ne vous donnera pas des chevaux comme ça !... Ceux-là, c'est de confiance !... MONSIEUR FRED. — Naturellement !... À propos !... je viens de lui vendre un cheval, à Dawis !... TOM RAYNETT. — À Dawis?... pourquoi ?... MONSIEUR FRED, négligemment. — Pourquoi ?... mais parce qu'il me l'a payé 2,400 francs... sans le voir !.... TOM RAYNETT. — Moi aussi, je vous
le voir !.... TOM RAYNETT. — Moi aussi, je vous l'aurais bien payé ça !... MONSIEUR FRED. — Sans le voir ?... TOM RAYNETT, après une hésitation. — Oui... tout de même !... Voulez-vous me le donner ?... MONSIEUR FRED. — Impossible ! j'ai promis !... TOM RAYNETT. — Voyons ?... un bon mouvement ?... 2.800 ça vous va-t-il ?... MONSIEUR FRED. — Mais il faut deux jours de voyage pour le faire venir !... et puis... Dawis... TOM RAYNETT. — Vous lui en vendrez un autre !... MONSIEUR FRED. — Mais... (À part.) C'est beau, la concurrence!... TOM RAYNETT.
— Mais... (À part.) C'est beau, la concurrence!... TOM RAYNETT. — Voilà ! il n'y a plus à se déider..., (Il pose 2.800 francs sur le bureau de Monsieur Fred et se sauve.) BERNARD, ahuri. — Tu as joliment mené ça, toi ?... Mais quel cheval vas-tu lui donner ?... MONSIEUR FRED. — J'emprunterai le cheval rose à tante Josette... BERNARD, ahuri. — Le cheval rose !!!... mais il n'en voudra pas !... MONSIEUR FRED. — Je l'espère parbleu bien !... sans ça ?... BERNARD, avec admiration. — Tu es fort, toi !... C'est que tu n'es pas loyal ;
fort, toi !... C'est que tu n'es pas loyal ; et je ne veux pas qu'il y ait encore des contestations : si on trouve, dans les tableaux, une femme qui me ressemble, c'est toi qui payes le déjeuner ; si on n'en trouve pas, c'est moi. LUCIEN. — Parfaitement. JEANNE. — Et tu sais, il ne s'agit pas de la tête : il ne s'agit que du corps. Ils entrent dans le grand salon carré et s'arrêtent devant "Printemps fleuri". LUCIEN. Tiens, la grande blonde, au premier plan, à droite, elle te ressemblerait assez. JEANNE. — Pas du tout...
droite, elle te ressemblerait assez. JEANNE. — Pas du tout... Voyons, regarde donc, je n'ai pas les hanches si minces, et puis on n'a pas non plus la peau si verte que ça. LUCIEN. — Parce que tu n'as jamais été toute nue dans la verdure... mais si tu restais seulement cinq minutes dans ce costume-là, au milieu des arbres, tu deviendrais toute verte. JEANNE. — C'est le bon Dieu qui me punirait... Ah! je sais pourquoi elle est verte, la bonne femme... c'est parce qu'elle a froid. LUCIEN. — Mais non, je t'assure que c'est les arbres. JEANNE. —
Mais non, je t'assure que c'est les arbres. JEANNE. — Jamais on ne me fera croire ça. LUCIEN. — Tu ne t'y connais pas... je te dis que c'est la lumière ambiante qui donne cette coloration-là. D'ailleurs, si tu veux t'en assurer, c'est bien facile. JEANNE. — Comment donc? En sortant d'ici nous irons au Bois, et je me déshabillerai sur une pelouse. LUCIEN. — Non, mais à Faribole, cet été, tu pourras faire l'expérience dans le parc tant que tu voudras. JEANNE. — Tu es fou, ce n'est pas là des expériences qu'il faut faire pour des gens mariés.
là des expériences qu'il faut faire pour des gens mariés. LUCIEN. — Puisqu'il n'y aura que des arbres : ils ne savent pas si tu es ma femme ou ma maîtresse. JEANNE. — Et puis il y a les paons qui me gêneraient. LUCIEN. — On supprimera les paons. JEANNE. — Alors ça sera une veste. LUCIEN, comprenant. — Ah ! ah ! ah ! JEANNE. — Quoi donc? LUCIEN. — Très joli. Ils passent dans une autre salle, et s'arrêtent devant "L'Été". JEANNE. — Il est joli, ce tableau-là... et puis tu vois bien que les femmes ne sont
et puis tu vois bien que les femmes ne sont pas vertes... et pourtant il y a aussi des arbres. LUCIEN. -Oui, mais ils sont dans le fond; ils sont loin. JEANNE. — Laquelle aimes-tu mieux des trois? LUCIEN. — Celui qui est assis à droite... Seulement il y a une chose qui n'est pas exacte : elle est beaucoup trop brune pour avoir l'extrémité des seins aussi rose. JEANNE. — Comment sais-tu ça ? LUCIEN. Je l'ai appris en regardant des nourrices. JEANNE, HAussant les épaules. — Comme c'est matin Ils continuent. LUCIEN. — Voilà une fille rudement bâtie...
matin Ils continuent. LUCIEN. — Voilà une fille rudement bâtie... Comment ça s'appelle? (Il cherche dans le livret.) JeuJ/esse. JEANNE. — Est-ce qu'elle me ressemble ? LUCIEN. — Non!... ça c'est une gaillarde : dans dix ans elle sera énorme, elle a des épaules larges et un gros... Enfin, ce n'est pas du tout ton genre... mais c'est une belle fille tout de même. Ils continuent et passent devant quelques tableaux sans s'arrêter. JEANNE. — Nous avons une façon à nous de regarder la peinture. LUCIEN. — Oui... mais je crois que si ça continue, c'est toi qui vas m'offrir
crois que si ça continue, c'est toi qui vas m'offrir à déjeuner. Je n'en ai pas encore vu une qui te ressemble... JEANNE.—C'est que j'ai un type rare... et puis attends, ce n'est pas fini... tiens, regarde ces Baigneuses, nous allons peut-être trouver notre affaire. LUCIEN. — Elles sont trop maigres. JEANNE. — Tu n'aimes pas les maigres? LUCIEN. — Ma foi, non. JEANNE. — Pourtant, c'est plus artiste, c'est plus décadent... Regarde les femmes des Primitifs... elles sont toutes grêles. LUCIEN. — Moi je voudrais qu'on puisse s'assurer contre les grêles... JEANNE.— Oh si, c'est joli... elles sont longues,
les grêles... JEANNE.— Oh si, c'est joli... elles sont longues, élancées, elles ont des bras minces, des jambes fines, le cou flexible, comme un jeune arbre. LUCIEN. —Mais ces femmes-là, c'est bon pour les gens qui n'ont pas faim... Moi je trouve qu'une femme doit avoir... JEANNE. — Enfin, quel est ton type? LUCIEN. — C'est toi. JEANNE. — Vive la France ! crièrent les jeunes filles... Non, mais, amour dans le coin, quelle est la femme que tu aimes ou que tu aimais, parce que je sais que la passion vous retourne un idéal. LUCIEN. — Comme avec la
passion vous retourne un idéal. LUCIEN. — Comme avec la main. JEANNE. — Ainsi, moi je n'aurais jamais voulu épouser qu'un blond, tu sais avec des yeux clairs, l'air éreinté, et des longues moustaches... tu vois ce que je veux dire? LUCIEN.Oui, enfin c'est la boue. Eh bien, moi, avant, j'aimais les femmes de l'Ecole italienne, avec des petits pieds, des petites mains, la croupe développée et la gorge opulente... et surtout avec la glande. JEANNE. — Qu'est-ce que c'est que la glande? LUCIEN. — La glande? c'est lorsque le sein s'attache sous l'aisselle, parce qu'autrement quand il est posé
sein s'attache sous l'aisselle, parce qu'autrement quand il est posé sur la poitrine comme un bol sur une table, ça va bien tant que la femme est très jeune, mais plus tard... JEANNE. — Oui. « Elle se mit en chemise à la fenêtre, le vent soufflait dans sa poitrine et ses seins claquaient comme des voiles. » LUCIEN. — Justement. JEANNE. — Est-ce que j'ai la glande? LUCIEN. — Tu as la glande. JEANNE. — Chouette! En somme ton type c'est moi, seulement en plus subtil, en plus raffiné. Ce pendant ils sont arrivés devant le Rochegrosse. Tu dois
Ce pendant ils sont arrivés devant le Rochegrosse. Tu dois être content, voilà des femmes comme tu les aimes. C'est joli, le corps blanc dans le filet bleu, ça a l'air d'une sirène qui aurait été pêchée par un poète. LUCIEN. — Oui, dans ce temps-là on faisait l'amour d'une façon tellement dangereuse, qu'on était obligé de mettre un filet comme au cirque, quand on fait du trapèze tout en haut. JEANNE. Et celle qui a une guirlande de roses, c'est épatant. On ne devait pas s'embêter à Babylone. Si je faisais une orgie, je voudrais la faire comme ça.
je faisais une orgie, je voudrais la faire comme ça. LUCIEN. Oui, seulement il faut bien des choses... des tapis, des vases d'or, des négroes et puis toute une armée perse ... ça coûte cher. Ils passent, ils enfilent des salles et regardent, sans jamais trouver ce qu'ils cherchent, des Dianes, des Sirènes, des modèles déjeunant, des soirs, des crépuscules, et arrivent devant la Déliahouze. JEANNE. — La femme couchée de dos? LUCIEN. — Oui. JEANNE. — Les cheveux sont d'une couleur exquise... ce n'est pas le roux brutal, ni le blond vénitien, ça ressemble plutôt à de l'orangeade... en
le blond vénitien, ça ressemble plutôt à de l'orangeade... en tout cas c'est délicieux. LUCIEN. — Il doit y avoir un joli écureuil dans les environs. JEANNE. — Pourquoi? LUCIEN. — C'est une idée que j'ai comme ça. Tu vois ce que je te disais, regarde la blonde à gauche, sa gorge n'est pas attachée... elle n'a pas la glande. JEANNE. — Pauvre petite! Ils passent et enfilent des salles, et toujours d'autres Dianes, d'autres Sirènes, oh combien vertes, uh culotie, des histoires, se succèdent dans une médiocrité naissante. Le Plière les arrête au moment et, devant elle, Lucien ôte
Plière les arrête au moment et, devant elle, Lucien ôte son chapeau. JEANNE. — Tu deviens fou. Pourquoi salues-tu cette toile? LUCIEN. — Parce que je la connais... Voilà dix ans que je la rencontre... la peau blanche, avec des ombres d'un noir vert... les cheveux roux teints au Henner. LUCIEN ET JEANNE, ensemble. — C'en est un! Ils poursuivent leur route à travers les divers cycles, et arrivent devant la Nymphé boiserie de Lelebvre. JEANNE. — Enfin me voilà! LUCIEN. — Oui, cette fois c'est toi... un peu plus jeune, mais enfin c'est bien l'allure générale. JEANNE, regardant la
jeune, mais enfin c'est bien l'allure générale. JEANNE, regardant la NYMPHE. — Elle est jolie, elle est fine... tu as de la veine. LUCIEN. — Je ne me plains pas. JEANNE. — Et c'est toi qui payes le déjeuner. LUCIEN. — Comment ça... c'est le contraire. JEANNE.— J'étais sure qu'il y aurait des contestations : rappelle-toi ce que j'ai dit en montant l'escalier : si on trouve une femme qui me ressemble c'est toi qui... LUCIEN. —Oui, c'est juste... eh bien, allons... d'autant plus qu'il se fait une pièce midi. Ils s'en vont. UN PORTIER, qui les a suivis tout
Ils s'en vont. UN PORTIER, qui les a suivis tout le temps, à cause de Jeanne. Elle est gentille, cette petite femme : mais elle parle peinture comme une descente de lit. Ah les gens du monde... quelles brutes! HAZI. Conserve ses coquetteries pour le café et les liqueurs servis dans le boudoir, domestiques congédiés et portes closes. Dans les premiers temps, les chevaux n'étaient commandés que pour quatre heures, et encore les faisait-on attendre longtemps, maintenant le tête à tête se raccourcit chaque jour. Monsieur brusque souvent son départ. Allait--il imprévu. Madame commence à songer qu'elle pourrait bien se
Allait--il imprévu. Madame commence à songer qu'elle pourrait bien se trouver un endroit de la route où nécessairement il faut bifurquer si on ne veut rester seule. Déjeunier en déshabillé de couleurs très claires. Ne sait pas encore les assortir à l'état de son visage. Se fait apporter son déjeuner dans son cabinet de toilette quand Monsieur a averti qu'il ne rentrerait pas. Encore trop grande, la salle à manger, et la table où l'on est bien deux, pour un bout de femme comme elle ! Il a repris sa vie de garçon, la chasse, le club, les déplacements imprévus
vie de garçon, la chasse, le club, les déplacements imprévus et subits. Tout cela devait arriver, elle s'y attendait, elle n'est pas dupe et ne sera pas une victime ; démodée terriblement, la femme qui se plaint de son mari et crevait aussi, avec ses lamentations saugrenues et ses détails intimes. Elle sait ce qu'elle a à faire, et en attendant, elle déjeunait vigoureusement, en femme décidée à être belle et qui ne veut pas se laisser sottement anémier; un menu petit recherché, mangé sans hâte, en fine gourmande, l'esprit tenu éveillé par des plans de jolie vengeance. Rien de
tenu éveillé par des plans de jolie vengeance. Rien de terrible, ou de dramatique, au contraire : quelque chose de gentil, d'amusant, qui ne dérange bêtement la vie de personne. Par exemple, quelqu'un qui ait ses entrées dans la maison, qui soit de l'intimité ; un cousin à elle, ou un parent de son mari, ou son meilleur ami. Elle a le choix, chacun lui fait la cour. Eh bien ! ma foi tant mieux ! Ça commençait à tourner au ménage... comme chez maman ! Ça manquait de gaîté dans les derniers jours, et d'entrain, totalement. Et se pelotonnant
dans les derniers jours, et d'entrain, totalement. Et se pelotonnant comme une chatte dans son tout à l'aise, de molleton couleur géranium rose, elle boit, avec des yeux pervers et des sourires railleurs, quelques gouttes d'eau-de-vie, tandis que la fumée de sa fine cigarette de Bill's eye emplit la chambre de ses nuages opiacés. Elle rentre pour le déjeuner en retard d'une grosse demi-heure, mais si fraîche sous la voilette qui serre sa toque sur ses beaux cheveux blonds ébouriffés, si calme et si gaie, si amusante avec ses prétextes où abondent des détails précis, si prompte à enlever sa
où abondent des détails précis, si prompte à enlever sa robe de laine pour se glisser toute chaude, encore vibrante, dans son déshabillé de peluche mauve doublée de soie rose pâle, si tentante par ses yeux brillants, ses lèvres couleur de framboise mûre, qu'elle ne sera ni grondée, ni même soupçonnée. Elle a apporté, dans un précieux papier noué d'un ruban rose, justement la friandise que son mari aime le mieux, et dont il parlait hier. Comme c'est gentil à elle de se souvenir de lui ! Il sera très reconnaissant, le mari, et elle presque émue de voir combien
reconnaissant, le mari, et elle presque émue de voir combien avec un mensonge bien fait il est facile de rendre les gens heureux. Elle sentira qu'elle lui doit une compensation et elle la lui donnera généreuse, et licencieuse. Son petit pied s'appuyera sur le sien, elle mouillera ses lèvres dans son verre, elle mettra sur sa bouche sa mainquette un peu fiévreuse. Ils seront jeunes, ils seront fous, ils seront amoureux. Ce déjeuner sera semblable à ceux qu'ils faisaient il y a un an au lendemain de leur mariage, avec une saveur encore plus complète, plus épanouie. Il en gardera
une saveur encore plus complète, plus épanouie. Il en gardera le souvenir, elle aussi. Car ce jour-là, c'est l'autre qu'elle a pour la première fois trompé avec son mari. Ce sont des choses qu'une femme n'oublie jamais et qui amènent sur ses lèvres jeunes ou vieillies le mystérieux sourire dont vous avez souvent cherché le secret sur celles de la Joconde. À trois, c'est vraiment plus drôle. Le duo amène infailliblement à l'expansion sentimentale, et on n'est pas disposé tous les jours il s'en aille dans le bleu. Il y avait aussi des habitudes prises aux premières heures du mariage
avait aussi des habitudes prises aux premières heures du mariage qui étaient vraiment difficiles à garder. Maintenant c'est très bien. Elle a établi sa vie sur un bon pied, elle a acquis l'aplomb nécessaire et une philosophie raffinée. Les déjeuners sont amusants. Son mari y est assidu, et l'autre aussi. Les menus sont combinés avec une science épaisse. Il doit y avoir des conseils d'amies expérimentées, là-dessous. Beaucoup de hors-d'œuvre ; on peut causer en les croquant, ça n'absorbe pas ; du caviar, des crevettes, de la salade de tomates fraîches, de concombres, de céleri rave, de fonds d'artichauts crus
fraîches, de concombres, de céleri rave, de fonds d'artichauts crus mélangés de truffes; du hareng pilé arrosé d'huile d'olive, de jus de citron et saupoudré de poivre de Cayenne ; de la boutargue des Martigues et des pains au foie gras glacé; de la mortadelle de Bologne et des sardines fumées de Hollande, tout ça salé préjudice des belles viandes roses, des poulets gras, des poissons fins. Animée par la jolie ordonnance de la table, par l'éclat des vins roses et des vins dorés, des fruits vermeils encadrés de verdure, des fleurs qui rendent en se mourant des parfums trop
des fleurs qui rendent en se mourant des parfums trop forts, et aussi par la joie perverse de les avoir là tous les deux à son entière disposition, elle rit, elle taquine, elle montre ses dents blanches, ses mains fluettes, son cou gras, dégagé de tout le joli frôtrotage de son déshabillé du matin à l'odeur de verveine; soie blanche et mousseline de soie de teintes pâles, doux à l'œil, aux lèvres et aux doigts frôleurs et allanguis. Après bien des années écoulées, des séparations, des blessures que l'on crut demeurer éternelles, des douleurs subies, des angoisses partagées, ils se
demeurer éternelles, des douleurs subies, des angoisses partagées, ils se sont retrouvés Lui et Elle déjeunant encore en tête à tête. Les fils sont partis, les filles sont mariées. De nouveau ils sont seuls. Lui, porte hautainement sa vieillesse. Elle, est encore souriante, jolie, sous la neige très blanche de ses cheveux. Je ne sais quel anniversaire triste ou tendre les a émus ce matin, mais avant de s'asseoir devant la table, ils se sont tendus la main avec émotion, heureux, — après tout et malgré tout, — de se sentir vieillir ensemble et de s'être mutuellement pardonné un passé,
sentir vieillir ensemble et de s'être mutuellement pardonné un passé, ou flotte encore lumineux le souvenir de leurs amours d'antan. Maison. (A suivre.) CHOSES ET AUTRES Très beau le bal de la princesse L..., royal même (ce qu'il y avait de moins royal, c'était la Reine S... et sa façon de circuler). Mais toujours trop de monde. Un peu trop de déesses à la Largillière et beaucoup de costumes Empire. Madame de R... — Chute délicieuse en Colombe Henri III; beaucoup plus jolie que son costume. La comtesse A. de la F... merveilleuse en Marie-Antoinette; quelques ambassadrices peu réussies; le
la F... merveilleuse en Marie-Antoinette; quelques ambassadrices peu réussies; le baron O...., couvert de pierreries à faire tomber toutes les devantures de la rue de la Paix; la duchesse Mon....do, étonnante en Moscovite de l'ancien temps; la princesse Ou...off, en dogaresse couverte d'étoffes splendides; mais que son costume devait donc être lourd à porter. La comtesse de Gr...nt, en Anglaise du XVIIIe siècle, une résurrection, sortie d'un cadre. On pourrait en citer jusqu'à demain et faire concurrence à la si extraordinaire Éclair qui, seule, a encore le courage de faire de la poésie en matière de description de toilette. Un
de la poésie en matière de description de toilette. Un peu trop de cortèges : très gai celui de la Comédie italienne mais vrai, un peu trop solennel celui des quatre points cardinaux, qui ressemblait furieusement à un cortège d'opéra; par contre tout ce qu'il y a de plus joli, les Arlequins et les Arlequines et certainement la palme, la Noce de 1791. Et puis vous savez si on vous raconte qu'il n'y a plus de jolies femmes à Paris — eh bien, ne le croyez pas; il y en avait un lot l'autre soir, à faire rêver pendant le
avait un lot l'autre soir, à faire rêver pendant le restant de leur vie tous ceux qui étaient à ce bal ! Un peu gris le Derby, presque autant que le ciel; mais une jolie fin de course, beaucoup de cris en l'honneur du gagnant, et une jolie série de poignées de mains au propriétaire d'Ennuie, très sympathique à tous. Peu de toilettes : le bleu domine toujours : à pois, à côtes, à raies, peu importe, pourvu que ce soit du bleu. Les rotondes tendent à se couvrir de collets. Les caoutchoucs sont de plus en plus écossais. Les
collets. Les caoutchoucs sont de plus en plus écossais. Les chapeaux ronds d'hommes se mettent à devenir coniques et comiques : on s'en retourne au chapeau d'Ange Pitou. À quand la boucle d'acier ? Le duc, Monseigneur pour les habitants de Chantilly, un peu cassé et traînant la jambe. Il éprouve un visible plaisir à être salué : tous les goûts sont dans la nature. Le roi de S...ie était aussi de la petite fête. Un peu bruyant pour une majesté : ah! les rois s'en vont ? La joie des gagnants, la consolation des perdants ! La toilette de
des gagnants, la consolation des perdants ! La toilette de Milo B...a — en bergère follette ! Il faut l'avoir vue pour y croire. Ne serait-il pas temps, mademoiselle, de renoncer aux robes de jeune fillette ? Ce qui vient par la flûte s'en va par le tambour, ou bien l'on ne gagne pas toujours avec le jeu. Il paraît que le propriétaire d'une écurie de courses a perdu 100,000 francs, dimanche dernier, à Chantilly ! Nous avons été sur le point de ne pas aller à Trianon ; le Ministre ne voulait pas ! Et sait-on pourquoi le ministre
Ministre ne voulait pas ! Et sait-on pourquoi le ministre ne voulait pas ? Parce que l'on a demandé un buste de Louis XVI au Garde-Meuble pour décorer la scène !... et il paraît que ce serait devenu une manifestation royaliste ! Fâcheuse tendance à Paris d'inviter plus de gens que les hôtels n'en peuvent contenir. Samedi, chez la vicomtesse, on se battait dans l'escalier, et on a vu des maris porter leurs femmes pour ne pas les perdre. Le même soir, même bousculade chez la duchesse de P...r : mais que de compensations ! et quelle joie que cette