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romantique. En voici le dernier tercet: Une odeur de tombeau dans les ténèbres nage Et mon pied peureux froisse un buisson du marécage. Des crapauds imprévus et de froids limaçons. Ces crapauds imprévus étaient les mêmes que ceux de Chantecler. Rendons à César. Attention ! Les Allemands nous donnent actuellement un salutaire exemple : leurs journaux mettent les artistes en garde contre les risques que comporte un engagement en Russie, la saison prochaine. C'est, en effet, par milliers que se comptent déjà les victimes du choléra, et les autorités médicales augurent que l'épidémie sera la plus terrible de celles qui
augurent que l'épidémie sera la plus terrible de celles qui ont ravagé le pays depuis vingt-cinq ans. Pourtant des mesures prophylactiques sont prises, mais que faire contre les préjugés de paysans ignorants qui accusent les médecins d'être les propagateurs du fléau ? Croirait-on qu'il a fallu placer des sentinelles auprès des ambulances pour les protéger contre la fureur populaire ? Nos artistes feront donc bien de réfléchir à deux fois avant d'aller, quelles que soient les compensations, ramer sur pareille galère. Lutte pour la vie. La lutte pour la vie que livrent chez nous les artistes lyriques non professionnels n'est
que livrent chez nous les artistes lyriques non professionnels n'est pas moins âpre en Angleterre, si l'on en juge par les annonces suivantes, que publie un de nos confrères londoniens: Miss Grâce Clare (contralto), pour oratorios, concerts, soirées, désirant se faire connaître, ne disant pas le prix de ses frais. Seconde "Diplômée" Edward Caperin. (ténor), Concerts, soirées, bon répertoire, chante gratuitement en échange de quelques réclames dans les journaux du matin. N'est-ce pas profondément navrant ? ENCORE LA VERDURETTE. (Dessin de Moriss) — Ne trouvez-vous pas que la plupart des acteurs des Théâtres de la Nature exagèrent trop. — Oui.
acteurs des Théâtres de la Nature exagèrent trop. — Oui. ça devient du théâtre hors nature. Lire dans Comœdia Illustré, qui vient de paraître, une très intéressante enquête sur le tabac et son influence, enquête à laquelle ont répondu la plupart des auteurs dramatiques et écrivains. A signaler : les réponses de Jules Claretie, Emile Faguet, Louis Artus, Urbain Gohier, Paul Ferrier, Romain Coolus, Edouard Drumont, etc. Immortalité : Si les morts vont vite, les Immortels s'efforcent plus lentement. C'est tout naturel, du reste. M. Gaston Boissier, ancien secrétaire perpétuel de l'Académie française, est mort au mois de juin 1908,
de l'Académie française, est mort au mois de juin 1908, et les Annales politiques et littéraires arrivent toujours à son nom, 23, quai Goncourt, à l'Institut de France. M. Adolphe Brisson ne doit cependant pas ignorer que cet Immortel est mort, si l'on peut s'exprimer ainsi. Mais voici mieux : à la même adresse parvenait il y a quelques jours, une paire de chaussures, destinées à M. Georges Picot. Or, celui-ci a quitté ce monde depuis le 16 août 1909. Voilà une livraison faite bien en retard. L'Institut, d'ailleurs, l'a renvoyée, comme de juste. On n'a point coutume, dans cette
renvoyée, comme de juste. On n'a point coutume, dans cette maison où l'on couronne chaque année la vertu, de chausser les souliers d'un mort. leurs projets. Ce charmant et spirituel sublunaire, que l'on nomme A. Jacques Ballieu, nous a dit : « J'ai un peu renoncé à l'espoir de faire jouer mes cinq actes et sept tableaux, en vers, Le Roi des Ribauds, malgré la tendresse que je garde à cette œuvre, caressée en amant. Mais, que voulez-vous, il paraît qu'elle coûterait trop cher à monter, c'est l'opinion d'André Antoine et d'Armand Bour. J'attends, pour elle, une occasion livresque. Seulement,
et d'Armand Bour. J'attends, pour elle, une occasion livresque. Seulement, bien que je n'aie guère à m'en louer, je suis toujours de théâtre. Eugène Yung m'avait prédit que là était ma voie. Bien des actes sont prêts, depuis longtemps. Pour le moment, j'ai reçu de M. Ruschitzsky un si beau drame à façonner en deux actes, que j'y travaille d'arrache-pied, pour le lire à temps, chez Max Maurey. Et puis, que voulez-vous, toujours les vers, et je polisse, avec des désirs de beauté lyrique, que mérite cette poétesse, une Déesse de Troyes, oh ! deux petits actes, que je voudrais
de Troyes, oh ! deux petits actes, que je voudrais bien voir à la Comédie-Française, et que figurerait, superbement, ma vieille amie Mme S.-Weber, à qui j'en ai parlé, à chaque rencontre, et qui ne s'en souvient plus, la vilaine soit dit au sens moral, — où elle représente des qualités peu communes ! » De Cabourg. Voici en pleine saison, l'affluence est énorme. Le casino présente une animation extraordinaire, tout comme au Grand Hôtel, du reste. La haute direction du distingué M. Ruhl, nous vaut le séjour de nouveaux hôtes de marque, notabilités des colonies russe, américaine et anglaise.
hôtes de marque, notabilités des colonies russe, américaine et anglaise. C'est de bonne augure pour notre belle station. On a dû refuser du monde lors de la représentation de Faust, interprété à la perfection par Mmes Pérérol, Lauger-Dubois, Amoretti, MM. Dubois et Rothier. Le ballet du maître Natta peut revendiquer un triomphe tout personnel. Bravo ! à Mlles Cammarano Sacchi et Vandennesse. Au music-hall, l'exquis chanteur Dalbret triomphe tous les jours. Demain nous applaudirons le fameux couple de duettistes comédiens, M. et Mme Depas, sans compter de nouvelles attractions sensationnelles. Pour passer une bonne soirée et se reposer de la
Pour passer une bonne soirée et se reposer de la chaleur du jour, il est inutile de courir jusqu'aux allées sombres et poussiéreuses du Bois. En plein Paris au cœur de la Butte Sacrée, le Moulin-Rouge offre aux spectateurs son immense Jardin, où pendant les entractes de la merveilleuse revue Tout en Bleu, le public goûte une agréable fraîcheur à l'abri de grands arbres et de coquets bosquets. Voilà bien pourquoi expliquer la grande vogue du Moulin-Rouge où se rencontrent le soir qui s'amuse, nos plus exquises demi-mondaines et tous les visiteurs de la capitale provinciaux et étrangers. Retour du
les visiteurs de la capitale provinciaux et étrangers. Retour du Circuit de l'Est. Un spectacle grandiose est réservé au public qui se sera donné rendez-vous sur les terrasses de Paillard, Bellevue-Palace, site merveilleux et enchanteur d'où l'on verra l'arrivée sensationnelle de nos meilleurs aviateurs. Chaque jour, a dit un penseur, amène sa peine — chaque jour, pourrait-on poursuivre — amène un succès pour Dunlop. Après avoir gagné, cette année encore, et si brillamment, le Tour de France de l'Auto et toutes ses étapes, il met encore à son actif la troisième étape de l'actuel Tour de France indépendants. Ce résultat
troisième étape de l'actuel Tour de France indépendants. Ce résultat vaut la peine d'être noté, car dans toutes les grandes épreuves instructives, son nom est toujours associé avec celui de leur succès. Le Masque de Verre. RETOUR D'AMÉRIQUE (Photo Bert, Paris) Le Vieux Montmartre, V. — Les Névrosés k Les rapineries des tapins et l'humour des humoristes ont donné un grand renom de gaîté au vieux Montmartre, mais il y a bien des jours d'une infinie tristesse. Il plane une mélancolie étrange et prenante dans ces petites rues silencieuses et désertes, aux vieilles maisons décrépies, aux pavés inégaux ; on
désertes, aux vieilles maisons décrépies, aux pavés inégaux ; on y trouve un peu de l'impression qu'on éprouve au quartier des Béguinages de Bruges, ou encore dans certains coins de Venise. Les auberges et les cabarets sont, dans la journée, à peine éclairés, les tables et les bancs s'allongent vides. Le « Lapin Agité » semble presque une sorte de chapelle avec son grand Christ qui se tord au bas de la croix, et la pénombre, que ne peut dissiper la faible lumière tamisée, colorée par le feuillage des arbres qui se pressent contre les petites fenêtres. Tous ces objets
qui se pressent contre les petites fenêtres. Tous ces objets inattendus, les toiles et les dessins, sont comme enveloppés mystérieusement dans des recoins profonds et sombres. Les lampes ne dissipent pas toujours cette impression de névrose. Au Lapin et chez Adèle, quelques intimes dînent tous les soirs à la grande table ; presque tous ces convives ont eu des existences compliquées et gardent, au fond du cœur, une ancienne rancœur, comme un vague remords des choses qui auraient pu rendre leur vie tout autre. Ce souci persistant parfois se précise en idée fixe et laisse anéanti et désemparé. C'est le
en idée fixe et laisse anéanti et désemparé. C'est le « cafard », il semble bien que la pensée mauvaise soit comme un insecte rongeur qui se réveille, s'agite et travaille. Le rire frais d'un gosse, la réflexion hilare et banale d'un bourgeois, l'éblouissement d'or et de pourpre du ciel au coucher du soleil, n'augmente ni encore cette douleur. On s'en va dans la nuit; les petites rues cahotiques éclairées par la lune et par des becs de gaz maladroits ont un aspect fantastique. Les contreforts de la rue Cortot ont des allures de gigantesques fortifications, les arbres, aux silhouettes
ont des allures de gigantesques fortifications, les arbres, aux silhouettes découpées, murmurent et chuchotent, les jardins, la nuit, semblent vivre pour eux, comme si toutes les plantes s'étaient réveillées ; les grands recoins noirs font frissonner. Dans les ateliers, lentement, le crépuscule tombe par les grands vitrages en imperceptible cendre grise qui enveloppe et atténue la forme des choses, l'obscurité se peuple de mystères, une vague angoisse est venue dans le soir ; l'amie qui est là, blottie comme une toute petite chose, n'est pas toujours celle qu'on voudrait, et, lentement, on s'ombre dans une infinie nostalgie sans avoir la
lentement, on s'ombre dans une infinie nostalgie sans avoir la force et le courage de s'arracher à cette ambiance et d'aller vers les lumières. C'est alors que doucement s'insinue le grand désir de partir vers d'improbables pays de rêves enchantés et les drogues sont là toutes préparées. L'éther froid et brutal comme une lame d'acier fait sursauter et vous pénètre presque douloureusement jusqu'au fond de l'être. Des cloches argentines sonnent à toute volée. Un grand ciel très bleu a surgi au-dessus des arbres en fleur; on a souvent l'impression d'être infiniment raffiné dans cet irréel paysage. Les nerfs seuls vivent
infiniment raffiné dans cet irréel paysage. Les nerfs seuls vivent et s'hypertrophient, la moindre sensation se multiplie et s'exagère. On découvre dans un air de musique, dans un poème déclamé, de subtiles beautés qu'on ne connaissait pas. Un baiser est une chose inimaginable, on est empli d'une immense sympathie pour les gens qui sont là, mais les voir disparaître ne causerait aucun chagrin, et puis, parfois aussi, se dressent d'horribles cauchemars, des sonneries assourdissantes tintent aux oreilles, des points noirs se croisent, se mélangent, se multiplient, l'obscurité s'épaissit et l'on sombre en tournoyant dans un gouffre sans fond. Une main
sombre en tournoyant dans un gouffre sans fond. Une main amie et secourable tend à nouveau le tampon glacial et de toute sa force on respire, pour partir à nouveau vers des pays enchanteurs. Ou bien encore sur le plateau de laque, on dispose avec soin la fumerie d'opium. Les petits pots de la précieuse drogue sont correctement alignés à côté des vases et des soucoupes de porcelaine chinoise. Au bout de la longue épingle, sur la flamme de la petite lampe, l'opium, à la bonne senteur d'herbes grillées et odoriférantes, grésille et se boursouffle, et puis le voilà collé
odoriférantes, grésille et se boursouffle, et puis le voilà collé au foyer de la pipe. Etendu sur les nattes dures, la tête sur le coussin de crin ou de laine, on aspire longuement la fumée bleue et l'on se détache des choses d'ici-bas. On aspire avec une grande volupté l'odorante fumée, et bientôt les muscles se détendent, le corps semble être devenu d'ouate, l'esprit, au contraire, s'aiguise. On cause avec agrément et une extrême courtoisie, on parle presque à voix basse. Un son de voix aigu est odieux comme aussi un éclairage trop vif ou toute sensation trop violente, et
un éclairage trop vif ou toute sensation trop violente, et puis les pipes succèdent aux pipes. Le corps s'anéantit de plus en plus, il semble que l'esprit a quitté sa guenille humaine et flotte doucement. C'est après, dans le demi-sommeil, que surgissent les visions fantastiques et parfois effroyables que l'on raconte ensuite. Le haschisch, petit dieu vert et ricanant, est d'une effroyable puissance. Une petite pilule suffit pour vous transporter très loin des choses réelles. Un immense bien-être vous envahlit; on est heureux, on se sent très léger, on s'approche des êtres immatériels. Les opérations de l'esprit les plus compliquées
des êtres immatériels. Les opérations de l'esprit les plus compliquées semblent toutes simples, l'imagination s'exagère. Les novices s'imaginent que la pilule verte ne leur a fait aucun effet et l'expliquent avec d'étranges arguments; les autres, ceux qui savent, attendent en souriant. On commence à ne plus avoir une très exacte notion de son corps? et, soudain, la tête grossit démesurément, devient ronde et lourde, pour atteindre ses oreilles, on ouvre les bras tout grands, mais ils s'allongent aussi et les mains, là-bas, semblent toutes petites. Mais cette tête énorme n'est-ce pas plutôt un moulin à vent aux ailes tourbillonnantes qui
pas plutôt un moulin à vent aux ailes tourbillonnantes qui nous regarde avec ses gros yeux et ricane avec sa bouche en escalier? Un grand paysage s'étend d'un vert étrange sous un ciel très bleu, et puis c'est une manière de jardin, calme et silencieux, le ciel, les abris, les bosquets réguliers sont d'un gris iris aux reflets bleus, violets, verts. On est au pays des béatitudes absolues, l'air qu'on respire est léger et pénétrant, l'amie qui vous accompagne est vêtue d'une longue robe blanche on est semblable à des Dieux. Des maisons aux toits jaune d'or on surgit; tout
Dieux. Des maisons aux toits jaune d'or on surgit; tout est d'or dans ce pays, les murs, les meubles et même les petits habitants aux yeux verts; d'or aussi la poussière sur la grande route qui s'allonge en plein soleil. Un galop de cheval, toute une ruée, c'est la charge, et nous sommes en tête; nos deux chevaux galopent éperdument, des badles sifflent, c'est la charge de Reichshoffen; le mouvement s'accélère, c'est la chevauchée des Walkyries; la poussière augmente et enveloppe tout, c'est la course à l'abîme, on descend en tourbillon. Sur une étagère, la petite statuette s'anime, grandit et
tourbillon. Sur une étagère, la petite statuette s'anime, grandit et se multiplie; c'est un sérail, le pacha est entouré de ses sultanes nues, une musique se fait entendre, c'est le ballet de Sheherazade. C'est l'Opéra, et l'on est très fier d'être seul dans l'immense salle, tandis que sur la scène se danse le ballet de Rimsky-Korsakoff. Maintenant l'orchestre joue la Mort d'Ahas. Soudain, un drôle de petit bossu vient vous raconter à l'oreille l'étrange aventure d'un homme dans la rue dont le chien tournait autour de lui, de telle sorte que le pauvre homme ne pouvait sortir du cercle; ce
que le pauvre homme ne pouvait sortir du cercle; ce rire est contagieux; tout le monde rit et on est persuadé que jamais plus on ne s'arrêtera de rire. Et puis tout se calme, on flotte on ne sait où, on est bien, on se laisse glisser tout doucement dans l'absolu du nirvana. Mais les réveils et les lendemains! Les nerfs, d'avoir vécu aussi intensément, sont brisés, anéantis, avec par instants des sursauts qui permettent un travail prodigieux, mais seulement de quelques instants. La volonté est absolument annihilée. On raconte les aventures survenues aux haschischés. On se souvient de ces
les aventures survenues aux haschischés. On se souvient de ces deux peintres qui, avec leurs amies, devaient faire un voyage; un empêchement survient un lendemain de drogue. Ils reprennent une pilule et montent en fiacre: le cocher les conduit le long du canal Saint-Martin, et, soudain, ils se figurent être en Hollande et en admirent les pittoresques paysages au grand affolement du cocher. D'autres, en voiture, s'imaginaient être le roi et la reine d'Espagne et, debout, saluaient et envoyaient des baisers à la foule imaginaire (il était 3 heures du matin et c'était aux Champs-Elysées), tandis que le cocher terrorisé,
matin et c'était aux Champs-Elysées), tandis que le cocher terrorisé, croyait être en présence de fous. Il y a quelque temps, sur la Butte, un atelier était somptueusement organisé pour prendre la bonne drogue. Un mécanisme de lumières permettait des éclairages bleus, verts et rouges; une scène avait été construite, et, un jour, deux poètes et une actrice y jouèrent un drame: Pazuello ou la Fille du Passeur. Ce fut formidable: tous étaient sous l'influence du haschisch, acteurs et spectateurs, et tous découvrirent dans ce drame inexistant, puisque tous le voyaient différemment, de considérables beautés. C'est là une grande vertu
voyaient différemment, de considérables beautés. C'est là une grande vertu de la bonne drogue: elle crée des chefs-d'œuvre. Une main maladroite effleure-t-elle un clavier, et sitôt on entend un morceau de musique d'une beauté absolue. On rencontre ainsi sur la Butte des gens qui semblent n'être pas encore tout à fait revenue de leurs paradis irréels. Ils sont là, assis, très calmes, les yeux un peu fixes, avec un bon sourire très doux; ils s'intéressent à toutes choses, à l'oiseau qui voltige aux alentours, aux fleurs qui s'inclinent sur eux ils ont comme un besoin de se réunir, de parler
ils ont comme un besoin de se réunir, de parler du beau voyage qu'ils viennent de faire en ces improbables pays et se rappellent leurs beautés et parfois y retournent presque. Aux tables des calmes cabarets, on voit aussi plongés dans un rêve infini. ceux qui ont donné "fée Bois" ceux-là, leur déchéance est encore ; qu'avec les yeux vagues savoir parler. Le vieux Montmartre, par les rapports de ses rapins et l'humour de ses humoristes est encore le joyeux Montmartre. Pendant que les intoxiqués errent dans des lieux inconnus, les bons ivrognes levent gaiement leur verre de bière. (À
les bons ivrognes levent gaiement leur verre de bière. (À suivre.) CONTES DE « COMÉDIA » Idylle finale Les derniers baisers Elle était toute menue dans son manteau de tentable noire et sa jupe de soie sombre, un peu flou, mais taillé gracieusement ; elle avait un joli visage rose, de ce rose tout spécial des roses qui se fanent ; sous sa pommette ronde, la bouche en retraite, accentuait un menton délicat et sous les cils pâles ses grands yeux bleus souriaient doucement. Il y avait encore un je ne sais quoi de très jeune dans son regard et
ne sais quoi de très jeune dans son regard et qui s'harmonisait étrangement avec les longs bandeaux blancs dont quelques boucles rebelles s'échappaient en frisons mutins sur sa nuque et son front. C'était une belle petite vieille sans rides et sans fard ; et le temps qui ravage les plus jolis minois avait respecté même les fossettes de ses joues ; puis en épanouissant ses hanches, il avait dressé le buste droit, ferme, gracile ; et le pied dans la jupe chaussé d'une bottine à crêpe — comme en portent les tout jeunes — son pied était frêle et joli,
les tout jeunes — son pied était frêle et joli, comme ceux des marquises, sur les antiques socles. C'était par un soir de mai ; dans le crépuscule mauve, la petite vieille s'en allait, trottaient vers un but inconnu et sans se soucier des regards surpris et admirateurs qui envahissaient sa beauté expirante. Tout à coup, elle fut arrêtée, clouée sur place par un : « Comment, c'est vous Fidèle ! » Ses grands yeux se levèrent surpris et une immense joie les baigna ; rougissante, elle tendit ses deux petites mains à un beau vieillard qui les prit en
petites mains à un beau vieillard qui les prit en tremblant. Il portait allègrement quelque soixante hivers ; sa mise et son allure avaient grand air ; sous son large front ses yeux bruns pétillaient d'esprit, d'intelligence et de bonté, une belle barbe blanche encadrait son visage ; les bords de son haut de forme ombraient une couronne de boucles neigeuses. Il portait haut la tête sur ses larges épaules ; tout, dans sa personne révélait la force calme et la douceur. Le grand vieillard s'était incliné pour effleurer de ses lèvres les deux petites mains qu'on lui avait abandonnées
ses lèvres les deux petites mains qu'on lui avait abandonnées ; puis il avait glissé une d'elles sous son bras. « Que vous êtes folle, » continua-t-il dans un murmure ; je vous retrouve après vingt ans ; vingt ans ! comme c'est long. Telle que vous étiez lors de mon départ et si vos cheveux blonds ont un peu pâli, c'est pour vous rendre encore plus séduisante. » Elle inclinait doucement la tête, un sourire errait sur sa lèvre et ses paupières frémissantes trahissaient seules son émotion. Quel grand amour rapprochait ces deux êtres ? Le grand amour qui
amour rapprochait ces deux êtres ? Le grand amour qui les avait séparés peut-être ; qui sait ? Nous sommes assez fous pour nous briser le cœur quand une belle passion nous entraîne et que mille petites conventions inutiles, mienne et stupides nous montrent la plus belle des choses : l'amour sous la forme d'un crime. Crime d'aimer ? Qui de nous, solitaire sous la lampe, avec une fenêtre ouverte sur le printemps, qui embaume l'atmosphère et fait plus seuls ceux qui sont seuls ; qui de nous n'a pas douté de tous les devoirs et n'a pas juré que
douté de tous les devoirs et n'a pas juré que le plus grand crime, le seul, est de repousser l'amour ? Or, ces deux beaux vieux s'aimaient ; ils s'aimaient avec la joie et la naïveté de ceux qui ont vingt ans, et le sentiment qui faisait battre leur cœur à l'unisson était si beau, si grand, si fort, que les longues années qui pesaient sur leurs épaules s'étaient effarouchées. Ils s'aimaient et cet amour leur avait rendu leurs vingt ans. Ridicules ? Oh non, ils n'étaient pas ridicules : c'étaient des dieux, car ils s'aimaient naïvement, simplement, ils aimaient
c'étaient des dieux, car ils s'aimaient naïvement, simplement, ils aimaient en hommes qui connaissent la beauté sainte de l'amour ; ils s'aimaient avec recueillement, saintement ; mieux, plus fortement que l'un ne sait aimer quand on n'a pas vécu. Tous ceux qui les ont vus au passage, tous ont eu pour ce groupe d'amants un regard ébloui et nul n'a songé à sourire. Et ils s'en sont allés étroitement enlacés, oubliant chacun le but qu'ils s'étaient assigné ; conscients, semblait-il, des lois de la nature qui les avaient rapprochés après vingt ans d'absence. D'ailleurs, leur pensée, leur volonté, leur désir
vingt ans d'absence. D'ailleurs, leur pensée, leur volonté, leur désir n'avaient-ils pas préparé cette rencontre que tout autre que les croyants de l'amour appelle le hasard ? Ils avaient rien de mieux à faire, puisque tout leur être l'avait voulu, que de reprendre la route ensemble. Longtemps, je les suivis dans l'ombre du soir et je lui fis la surprise de n'entendre effleurer de la terre du souvenir que les pétales des premiers vœux : les vingt années cruelles qui avaient vu séparés n'existaient plus pour eux. Jamais ils n'en eurent. Le général Picquart a volé en Amiénois. Espérons qu'on
eurent. Le général Picquart a volé en Amiénois. Espérons qu'on ne le lui reprochera pas. ETRANGER. — Nos frères suisses sont très heureux : M. Armand Fallières visite officiellement leur capitale. C'est le premier des souverains en exercice qui ait agi de la sorte: il est vrai qu'il eut passé, difficilement, inaperçu. R. O. Petites Nouvelles des Lettres et des Arts littérature Le numéro d'août d'Ombres et Formes, vient de paraître; il contient des vers de Berthe Danganes et de Fernand Manise et de la prose de MM. Serge Bernatram, Henri Chomet, Y.-H. Gromolard, Gustaf Morris, Maxime Revon, etc. Une