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Quelqu'un dont je vous ai souvent parlé. (Il enlève sa pelisse.) Ah ! il a été bien gentil de se souvenir de moi, un homme comme lui. Plus de vingt millions! Il m'avait vu souvent chez la petite Tata René. Vous y êtes, n'est-ce pas? Ah! c'est botté, c'est chic! Il a accepté de venir coucher ici. Eh bien! qu'en dites-vous? MARIE, riant. — Mais qui? De qui parles-tu? JEAN. — Comment! vous n'avez pas deviné? Mais, le prince Charmatzoff, Dimitri Charmatzoff! M. D'ALSAC. — Ah! le Russe si riche et qui a commis tant d'excentricités! JEAN. — C'est lui
et qui a commis tant d'excentricités! JEAN. — C'est lui qui a lancé Sarah Saphir! Mlle D'ALSAC. — Elle est pourtant bien laide. JEAN. Oui. Mais elle est faite!... Le prince adore les impures en déshabillé. Pour lui, la performance, c'est tout. Mlle DE MIRVÉ. — Tais-toi donc, Jean. Comme tu parles légèrement devant tes sœurs! JEAN. Mais, que fait-il donc? Ah! enfin! le voici! (Jean se lève.) Cher prince, permettez-moi de vous présenter ma famille : ma mère, mon beau-frère d'Alsac, sa femme qui est ma sœur aînée, grondeuse et tendre, ma seconde mère ; — ma petite sœur
et tendre, ma seconde mère ; — ma petite sœur Marie. Le prince s'incline froidement, ne regarde personne. Mlle DE MIRVÉ. — Approchez-vous du feu, prince, on va vous faire servir à souper. LE PRINCE. — Grâces mille fois, madame. Je suis confus d'avoir accepté l'invitation de M. Jean. Il m'avait dit que vous aviez une série d'invités au château. Je vois qu'il n'en est rien et je suis désolé du désarroi que je viens jeter parmi vous. JEAN, très rouge, bafouillant. — Oui, oui, j'ai dit ça, comme ça, pour vous avoir. Les séries sont finies. MARIE, à part.
pour vous avoir. Les séries sont finies. MARIE, à part. — J'te crois! Elles n'ont jamais commencé. M. D'ALSAC. — Prince, comptez-vous vous fixer définitivement à Paris? LE PRINCE. — Je ne pense pas. J'ai, en quelques années, usé jusqu'à la corde tous les plaisirs de la vie parisienne. Je suis plus Parisien que si j'étais né boulevard des Italiens et je dois vous avouer que j'en ai assez. Je vais, sans doute, entreprendre un voyage comme celui de Stanley. MARIE, à part. — Ah? JEAN. — Ah! prince! Pouvez-vous dire cela? Quitter Paris où vous avez tant de succès,
dire cela? Quitter Paris où vous avez tant de succès, où vous possédez une brochette de femmes exquises! La grande Niniche est folle de vous et... LE PRINCE, l'interrompant. — Pardon, dans mon pays, on ne parle jamais des filles devant les femmes. JEAN, un peu confus. — Vous devez être rompu. Je vais vous conduire à votre appartement. LE PRINCE. — J'accepte, (S'inclinant.) Mesdames, monsieur. (il sort avec Jean.) Mme D'ALSAC. — Mais c'est une banquise que cet homme! Il me déplaît. Il vous traite du haut de ses vingt millions. Mlle DE MIRVÉ. — Quelle sotte idée Jean
vingt millions. Mlle DE MIRVÉ. — Quelle sotte idée Jean a eue de l'amener ici! M. D'ALSAC. — Il l'aura traquée, afin de pouvoir dire à ses amis qu'il a hébergé un prince. Mme D'ALSAC, ricanant. Ah! oui! Comme dans les vieux châteaux, on dira : « La chambre du prince! » Mlle DE MIRVÉ. — Allons nous coucher aussi, mes enfants! Chacun se retire dans sa chambre. MARIE, dans la sienne, assise au coin du feu. — Il est très bien, le prince. C'est drôle, l'effet qu'il m'a produit! Dimitri Charmatzoff, c'est presque... prince Charmant... Oui, il est charmant...
Dimitri Charmatzoff, c'est presque... prince Charmant... Oui, il est charmant... En russe, Macha veut dire Marie. Macha, Macha, comme c'est doux! Il le dirait bien : Macha! Ah ça! je suis folle! Vingt millions! Allons, Cendrillon, couche-toi, sans rêver du prince Charmant, (Elle se déshabille.) Il n'aime que les femmes bien faites. S'il pouvait me voir désaffublée de mes vilaines robes, il estimerait peut-être que mon académie vaut mieux que mon minois chiffonné. Je sais, je sens que je suis belle, très belle. (Elle laisse tomber les épaulettes de sa chemise.) Oh! j'ai déjà comparé aux statues mon dos, mes
chemise.) Oh! j'ai déjà comparé aux statues mon dos, mes bras, mes reins, mes épaules — tout cela est parfait! et mes jambes, et mes pieds. Par exemple, ils ne ressemblent pas à ceux des statues, car ils sont si petits, si petits... et ma taille, et mes hanches! Enfin, d'après le Traité des beautés de la Femme que j'ai trouvé dans un coin de la grande bibliothèque, je les possède toutes, six longues, six grasses, six rouges, etc. Ma foi, tant pis! Je me risque d'ensemble! (Elle laisse tomber sa chemise.) Ah! Il n'y a pas! Je suis sûre
sa chemise.) Ah! Il n'y a pas! Je suis sûre de moi maintenant. Cela me dédommage de mon nez retroussé d'un coup de pouce, de mes yeux gris. Il faudrait que le prince pût me voir ainsi et... il ne me verra pas... Comment faire? Il y aurait bien un moyen... risqué, très... risqué... et puis, Jean et mon beau-frère me verraient nue... peut-être les domestiques... Bah! les domestiques ne sont pas des hommes; et Jean et mon beau-frère, c'est la famille, ça ne compte pas, ou du moins c'est peu grave. Oui, mais... enfin, tant pis! Je vais essayer.
peu grave. Oui, mais... enfin, tant pis! Je vais essayer. Cela vaut bien la peine : vingt millions! Ah! je me dore la pulaille. C'est lui qui me plaît, rien que lui, et il n'aurait pas un rouble, pas un copeck, que je le voudrais tout de même! Je suis pincée. Il n'y a pas, ça y est, comme dit Jean. Enfin, au petit bonheur! je joue ma peau et mes cheveux! Il arrivera premier, c'est certain. J'entends encore le bruit de ses pas. C'est bizarre, cela me fait battre le cœur. Ma mère, les d'Alsac, Jean, tout le monde
le cœur. Ma mère, les d'Alsac, Jean, tout le monde est couché. Ils arriveront bons derniers. Elle défait et foule son lit, comme si elle avait été couchée, pose un livre sur la table de nuit, approche la bougie des rideaux de mousseline du lit, y met le feu, ainsi qu'à sa chemise qu'elle met en pièces, comme si elle l'avait arrachée de dessus d'elle et pousse des cris affreux : — Au feu! au feu! au secours! Bruits de portes, le prince se précipite. Au feu! Au feu! continue de crier Marie, la chevelure un peu roussie et se
de crier Marie, la chevelure un peu roussie et se détachant, statue vivante, sur le fond rougeâtre des flammes qui ont envahi les frêles tentures. Dimitri enlève la jeune fille dans ses bras et se sauve avec elle. Jean, les cousins Absac, Mude Mirvé, les domestiques arrivent en tenue nocturne. Marie est là. LES JETS LA VIE PARISIENNE LA CLEF SUR LA PONTE. — Passé de mode ce genre de déménagement qui n'était possible que sous le règne de M. et Mme Pipelet. Il n'y a plus guère à laisser sa clef sur sa porte que certaine femme fortement sur
sa clef sur sa porte que certaine femme fortement sur le retour et retournée qui, dans un hôtel, par exemple, dans une station à la mode, espère qu'il arrivera un soir qu'un jeune prince Charmant se trompera de porte, mettra la main sur le bouton de ladite porte, etc., etc. Clef tout à fait de fantaisie. LA CLEF SOUS LE PAILLASSON. — Ça se faisait couramment ou du moins ça se lisait dans la littérature Paul de Kock, Murger, du temps des étudiants et des grisettes, des bals de la Chaumière. « Je serai rentré avant toi, je mettrai la
Chaumière. « Je serai rentré avant toi, je mettrai la clef sous le paillasson. » Ça ne se fait plus guère que dans un certain monde, dans un certain quartier : « Si tu trouves la clef sous le paillasson c'est qu'il sera parti, tu pourras entrer. » Vous comprenez, il n'a pas sa clef, il a trop de tact pour honorer. À cette heure, ça pourrait l'effrayer. Clef sans scrupule, clef passe-partout. LA CLEF DU PARADIS TERRESTRE. — Elle a été par vous la remette un jour est à vous, bien à vous pour entrer et sortir quand bon
vous, bien à vous pour entrer et sortir quand bon vous semblera. Ce n'est pas à force de jeûnes de macérations, de vertu et de pénitence qu'on obtient, cette clef-là. Tout le contraire même. On ne compte plus les bons et mauvais soirs que vous avez faits ensemble. Votre vertu, votre patience, elle les a mises terriblement à l'épreuve. Et n'est-ce pas sur des genoux, c'était sur de moelleux tapis, ses et au milieu des dentelles parfumées de ses jupons elles n'en étaient pas moins douloureuses et méritoires. LA CLEF DES CHANTS. — VOUS le connaissez cet affreux petit volume
DES CHANTS. — VOUS le connaissez cet affreux petit volume de quelques sous, imprimé sur du papier à chandelle, avec une couverture jaune, du même tonneau littéraire que le Langage des Fleurs et le Secrétaire des Amoureux. Il est caché sur son petit bureau, derrière son dictionnaire et sa grammaire dont elle a quelquefois besoin quand elle écrit une lettre. Chaque fois qu'elle fait un rêve elle cherche dans son petit bouquin ce qu'il lui présage. Elle a rêvé cette nuit que Mme Macé-Montroge était venue chez elle pour lui acheter un cheval. Elle va chercher à Acteur, Actrice et
acheter un cheval. Elle va chercher à Acteur, Actrice et à Cheval. Est-ce assez bête, ce revêtement. SOUS CLEF. — Il a tiré une forte bordée. Il en a comme ça pour... Ne lire, ni fumer. Pas même de papier pour écrire. Il lui semble qu'il ferait un roman magnifique ou du moins une étude intéressante sur la vie militaire. Quand on pense au succès de Solitude! Il ne sait pas ce qu'il donnerait pour avoir même un petit volume à cinq sous, de Racine ou de Molière ; il apprendrait par cœur Athalie ou le Misanthrope pendant la captivité.
apprendrait par cœur Athalie ou le Misanthrope pendant la captivité. Que se tourner les pouces et pioncer. LA CLEF DES CŒURS. — Impossible de dire en quel métal elle est, quelle forme elle affecte. Il y en a de très grosses, de toutes petites d'autant d'espèces que d'espèces de cœurs. De beaux yeux, un joli pied bien chaussé, une main sensuelle et soignée, un habit bien porté, quelquefois suffit pour vous faire ouvrir les portes d'un cœur que d'autres ont essayé en vain avec beaucoup de peine à forcer. Il y en a en or, en diamant, en valeurs bien
y en a en or, en diamant, en valeurs bien cotées, elles ont trente-six mille formes, tantôt elles représentent une paire de chevaux, tantôt un petit ou un grand homme, tantôt un collier de perles, tantôt tout bonnement un petit bouquet de violettes de deux sous. LA CLEF DES CHAMPS. (1. Celle qu'on donne.) On ne la donne généralement que pour la dîner soi-même. Une patronne d'une maison de couture, une modiste qui reçoit plus tôt qu'elle ne s'attend, ses petites ouvrières, à cause d'une fête qu'elle a oublié, se jette sur cette clef-là avec d'autant plus d'enthousiasme qu'on ne
jette sur cette clef-là avec d'autant plus d'enthousiasme qu'on ne s'attendait pas à la trouver. L'été, c'est pour une partie de campagne, du tabac ; l'hiver, une partie de restaurant et de spectacle. Très simple généralement, de métal vulgaire, on a bien autre chose à faire que de regarder elle est ciselée ou non, de quelle époque, etc. DES CHAMPS. (2. telle qu'on prend.) Une comparaison, plus agréable que la précédente, pourquoi prête-t-on quand on veut cueillir le fruit défendu, et que ce sera le meilleur. Quel charme peut-il y avoir dit : « Madame m'a permis. » Il faut
avoir dit : « Madame m'a permis. » Il faut du jeune, il faut avoir de bonnes jambe, de petites quenottes, être au printemps de la vie pour passer pour une vieille fille réciennée. parce qu'on la conserve, or, elle en est toujours accompagnée légère, mais qui ne reste jamais iméde d'une entière fraîcheur. Généralement on prend cette clef-là, ce n'est pas pour pour soi; il y a toujours quelqu'un qui s'en va loin à qui on la remet. LA CLEF DU CABARET... FIN DE LA CÉDÉCLIC. — Elle chante au dessert tout son répertoire, qui n'a rien de commun
au dessert tout son répertoire, qui n'a rien de commun avec celui de Béranger et la monarchie de Juillet que nos pères chantaient au dessert. Elle fait la joie des jeunes et des riches étrangers qui demandent au garçon des plumes, du papier et de l'encre pour écrire sous sa dictée les dernières polissonneries, les parodies à la mode sur les airs du « Père la Victoire », des Volontaires et de la Gavotte de Stéphanie ». — Y a-t-il longtemps que vous ne l'avez vue ? Et tous en chœur : — Quoi donc ? Quoi donc? Cette clef
chœur : — Quoi donc ? Quoi donc? Cette clef ne coûte pas trop cher. Elle vous chantera ça dans les prix doux : Un bon petit dîner, un bouillon quelsconque et un petit souper après. LA CLEF DU MYSTÈRE. — Avec un peu d'habitude, une méfiance un peu venue et un œil qui voit bien, même à travers le carreau de son monocle, pas si difficile que ça pour pénétrer les bons petits mystères de la vie parisienne. En somme, ce n'est pas très compliqué, ni renouvelé : il s'agit de savoir avec qui est Mlle X..., ou pourquoi
s'agit de savoir avec qui est Mlle X..., ou pourquoi M. Z... l'a fichée, qui est-ce qui pave les diamants et les boutiques de couturière, avec qui peut bien être Mlle X..., à qui on ne connaît pas d'amant, ou M. Z... à qui on ne connaît pas de maîtresse. On ne la garde jamais pour soi, cette clef-là, d'essence excessivement légère. Une fois qu'on l'a, on la fait passer de main en main, comme le « Furet des bois, mesdames », et la petite clef de coffret devient bientôt une énorme clef de prison ou de cathédrale, sans connaissance,
une énorme clef de prison ou de cathédrale, sans connaissance, nue comme maman Ève, avant le péché. Remerciements de la famille. L'évanouissement de la jeune fille sauve de la confusion de s'être ainsi montrée. Les domestiques se rendent maîtres du feu. Un mois après, le prince Dimitri Charmatzoff épousait Marie de Mirvé sans dot et pas jolie. Ses amis furent fort étonnés de ce coup de passion. À toutes les questions, le prince répondait en souriant finement : — Je n'ai vu ma femme qu'une seule fois avant de la demander en mariage et cette fois m'a suffi pour la
demander en mariage et cette fois m'a suffi pour la connaître tout entière. Une seule chose ennuie la jeune princesse : c'est que son mari désire qu'elle porte des robes sac. Les Russes ont quelquefois de bizarres idées : ils aiment garder leurs trésors pour eux seuls. JEAN MILLIUS. LE RETOUR DE "L'ANGELUS" À l'occasion du retour du tableau de Millet, le Gouvernement a pris certaines mesures et certaines décisions que nous sommes heureux de pouvoir porter à la connaissance du public avant leur publication dans le Journal officiel. M. Carnot ira à la gare Saint-Lazare pour recevoir L'Angélus. Il
Carnot ira à la gare Saint-Lazare pour recevoir L'Angélus. Il sera entouré de sa maison civile et de sa maison militaire. De plus, M. Floquet, président de la Chambre, et M. Le Royer, qui est (le sait-on?) président du Sénat, seront présents à la cérémonie. Le Ministre de la Justice a tenu à honneur de signer la feuille de contrôle du wagon, occupation qui est en général du ressort du chef de gare. Le Ministre des Finances a perçu les suppléments à la place du chef de train. Le Ministre de l'Intérieur a tenu à remplacer l'aiguilleur du tunnel du
de l'Intérieur a tenu à remplacer l'aiguilleur du tunnel du pont de l'Europe au moment du passage du train. Le Ministre de la Guerre, se souvenant qu'il était ingénieur, a tenu à être sur le quai de la gare, — c'est là, on le sait, la fonction principale des ingénieurs des chemins de fer. Le Ministre des affaires étrangères s'est borné à constater que les déclarations de douane qui accompagnaient le wagon étaient en ordre. Cette constatation n'a donné lieu à aucun incident diplomatique. Le Gouvernement espère avoir prouvé par la solennité donnée à cette manifestation combien il était fier
la solennité donnée à cette manifestation combien il était fier et heureux de la rentrée du chef-d'œuvre en France. M. Antonin Proust est nommé grand-croix de l'ordre de la Légion d'honneur. La médaille militaire est décernée à M. Albert Wolff pour sa vaillante conduite devant l'ennemi (bataille de la galerie Sedelmeyer)— a enlevé à lui tout seul un groupe de marchands américains. Par arrêté de M. le Préfet de police, l'hôtel Terminus, s'appellera à l'avenir : Hôtel Angélus. M. Meissonier est nommé chef des gardiens du quartier, de la rue, de la maison, de la galerie où repose L'Angélus. Il
de la maison, de la galerie où repose L'Angélus. Il est autorisé à porter l'uniforme qui lui plaira, y compris la redingote grise. Il est prié seulement de mettre dans ses fonctions les qualités d'éminent stratège qu'il a montrées l'an dernier au Champ de Mars dans l'organisation de la défense de son tableau. Par décision du Ministre des Beaux-Arts, le sujet de la Cantate du prix de Rome pour 1891 sera l'Angélus. Par décision en date du même jour, le sujet du prix de Rome (peinture) sera : Le départ de l'Angélus. Par décision en date du même jour, le
de l'Angélus. Par décision en date du même jour, le sujet du prix de Rome (sculpture) sera : Le Retour de l'Angélus. Par décision du Ministre de la Guerre, les promotions de Saint-Cyr et de l'École polytechnique (1891) s'appelleront : Promotions de l'Angélus. Par décision du Ministre de la Marine, le cuirassé de 9.873 tonneaux et de 4.221 canons qu'on lancera le mois prochain à Toulon s'appellera l'Angélus. Par décision du Ministre de l'Instruction publique, les sujets de composition du concours général sont ramenés, pour cette année, à un seul : l'Angélus. Par décision du Ministre de l'Agriculture (direction des
: l'Angélus. Par décision du Ministre de l'Agriculture (direction des haras), le gagnant du grand prix de 1891 recevra le nom d'Angélus, et sera inscrit sous ce nom au Stud-Book. Par décision du Ministre de la Justice, remise entière des peines sera faite aux condamnés qui désireront voir l'Angelus. Cette décision a été portée à la connaissance des habitants des prisons, par le directeur de chacun de ces établissements hospitaliers. Par décision du Préfet de la Seine, le parc Monceau s'appellera, à l'avenir, parc de l'Angelus. Par décision des Référendaires aux sceaux, la possession de l'Angelus conférera au possesseur le
aux sceaux, la possession de l'Angelus conférera au possesseur le droit d'ajouter à son nom patronymique celui de l'Angelus. Par décision de la commission historique, la France sera appelée à l'avenir : Fille aînée de l'Église, possesseur de l'Angelus. La reproduction de l'Angelus sera gravée dans les billets de banque et sur les monnaies, tissée dans les toiles, imprimée dans les papiers provenant de France et destinés à l'étranger. KLAK. P.-S. — Le Gouvernement, par un regrettable oubli, n'a pas songé à acheter toutes les pièces prouvant que Millet est mort pauvre et était méprisé par les amateurs les plus
mort pauvre et était méprisé par les amateurs les plus éclairés de son temps. SIMONNE PROFIL DE FILLETTE IMONNE a sept ans, ses petits sourcils se froncent quand, par habitude, on l'appelle encore Baby. Un jour qu'une femme de chambre lui criait : « Baby, Baby, vous allez tomber, » elle lui répondit, hérissée comme un petit coq en colère : — Je ne vais pas tomber du tout, et puis je ne suis pas Baby pour vous, je suis Mademoiselle Simonne. Simonne décidément sera jolie, les traits sont si petits, si lins, qu'il n'y a pas à craindre qu'ils
petits, si lins, qu'il n'y a pas à craindre qu'ils grossissent outre mesure, et ses yeux marrons aux cils noirs, légèrement recourbés, paraissent immenses ; le modèle de la bouche est adorable, le nez est bien petit, mais la forme en est irréprochable et ses longues boucles ont trois ou quatre tons les plus chauds, les plus dorés. Simonne est la petite fille qui ne se froisse pas, qui ne se tache pas, qui ne se décoiffe pas. Pourquoi ? Elle joue cependant autant qu'une autre : les jardins, les forts, les redoutes de sable, ne l'effrayent pas et elle
forts, les redoutes de sable, ne l'effrayent pas et elle a un faible pour la dînette ! C'est inné, un instinct de coquetterie, de soins de sa petite personne. Aussi est-elle délicieuse à voir, l'été, en robe blanche, toute la jupe de broderie anglaise, l'encolure haute, les petits souliers vernis, ses chaussettes noires maintenues très haut par un élastique intérieur invisible, avec une grande capeline de surah bleu pâle froncée, une grande dentelle tout autour. Ou l'hiver, dans un manteau de velours bleu foncé, à pèlerine bordée de chinchilla et doublé de satin rose, un grand diable de feutre gris
doublé de satin rose, un grand diable de feutre gris sur lequel s'envolent des coques et des coques de satin rose, et ses petites jambes emprisonnées dans des molletières de cuir laçant sur le côté, bien au-dessus du genou. Pour rien au monde, Simonne ne quitterait ses gants quand elle joue l'après-midi aux Champs-Elysées. On lui a dit que ses doigts étaient un peu carrés du bout et que ses ongles étaient plats ! Tous les jours, pendant une heure, elle les emprisonne dans une pince en bois. Elle est au comble du bonheur quand on lui permet d'assister à
au comble du bonheur quand on lui permet d'assister à la fin de la toilette de sa mère, un jour de grand dîner; l'atmosphère, un peu lourde et chargée de parfums du cabinet de toilette, lui plaît, elle apprécie la beauté de sa mère; pour elle, maman, c'est la plus belle. Elle reste en admiration devant la longue traîne de satin d'or pâle, devant les belles épaules; ses petites pommettes deviennent roses et ses yeux brillent d'émotion. Elle fait promettre à sa mère de venir l'embrasser au retour, dans son petit lit, pour qu'elle la voie encore belle ! Et
petit lit, pour qu'elle la voie encore belle ! Et moitié endormie, inconsciente, les petits bras se glissent bien vite autour du cou de maman ; la petite tête frôle la poitrine, les épaules, avec des caresses, et il lui restera au matin le souvenir d'une belle vision parfumée. Les études de Simonne sont maintenant chose sérieuse. La salle a été augmentée d'un joli bureau avec tiroirs, casiers, et, tous les matins, pendant deux heures, elle travaille avec son institutrice ; le reste de la journée est bien rempli par la promenade. La préparation des leçons et devoirs et l'étude
la promenade. La préparation des leçons et devoirs et l'étude du piano, pendant une heure. A six heures, dans une robe de sicilienne claire bordée d'une mince bande de fourrure, les souliers vernis et les chaussettes noires irréprochables, les boucles d'or repassées au bâton, Simonne a le droit de rester dans le petit salon de maman et d'y babiller tout à son aise. Cependant, au moindre signe de sa mère, elle est habituée à retourner près de sa gouvernante, non sans déclarer hautement à celle-ci « qu'elle déteste Mme Unetelle qui a toujours des secrets à dire à maman ».
qui a toujours des secrets à dire à maman ». Simonne aime sortir avec son père; seule avec lui, elle prend plus d'importance ! ; il faut la voir perchée sur le phaéton, à côté de lui, très sensible à l'admiration, sentant qu'elle est jolie sous son immense chapeau de feutre noir, garni de plumes noires, et qu'un gros chou de satin rose relève de côté. C'est une joie de passer sur le coussin de guides quelques instants et de conduire avec l'aide et les conseils de papa. Simonne est déjà bonne écuvière ; à la campagne tout l'été, elle
déjà bonne écuvière ; à la campagne tout l'été, elle monte Quick, son poney favori, et, pour se donner de l'assiette, elle fait plusieurs fois le tour de la pelouse, sans étriers, à califourchon, en criant : « Plus vite, plus vite ! » Ne lui rappelez pas qu'il y a deux ans, à ses débuts, autour de cette même pelouse, elle avait une peur affreuse, poussait des cris de paon dès que Quick prenait le trot et voyait finir la leçon d'équitation avec une visible satisfaction. Simonne ne compte plus les arbres de Noël qui ont réuni ses amis
plus les arbres de Noël qui ont réuni ses amis et amies autour d'elle, ni ses invitations à des matinées dansantes ; elle a sa petite cour et manœuvre très bien son petit bataillon d'amoureux. Les garçons doivent tout céder aux filles ! » est son argument suprême, si une discussion quelconque s'élève, et Jacques, Jean, Philippe, s'inclinent; ils sont déjà sous le charme de la fillette. Il n'est plus question néanmoins de donner publiquement des témoignages de... sympathie, comme elle fit un jour, elle avait cinq ans, envers son petit ami Jacques, grand garçon de sept ans. Jacques, valseur