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redingote Watteau de peau de cygne prune; immense et presque ridicule capeline noire, et, sous un voile à pois serrés, des yeux enroués aux paupières meurtries. Laure, trente ans, blonde au henné, teint éclatant de fraîcheur, gorge opulente, taille mince, costume Redfern premier élan; a pris dans sa voiture une attitude souriante, étonnée et mélancolique un peu, qu'elle ne quittera pas de toute la promenade. BLANCHE, baillant. Aâââââhh... je te demande pardon. LAURE. — Tu t'entends ? BLANCHE. — D'abord... les Acacias me produisent toujours cet effet-là; je suis comme les perroquets, le persil me fait crever. Ce sont toujours
les perroquets, le persil me fait crever. Ce sont toujours les mêmes têtes... tu viens tous les jours, toi... moi je ne pourrais pas : il y a bien six mois, sans exagérer, que je ne suis venue ici; les personnes ne changent pas plus que les arbres... (passent Léontine Lenoir avec miss Betzy) elles vieillissent, voilà tout... Et puis j'ai une migraine !!! LAURE. — Tu as soupé? BLANCHE. — Oui... c'est-à-dire non... LAURE. — Décide-toi. BLANCHE. — Enfin nous sommes allés vadrouiller cette nuit à Montmartre, avec Choc et Marcel. LAURE. — Quelle drôle d'idée! BLANCHE. — C'était
et Marcel. LAURE. — Quelle drôle d'idée! BLANCHE. — C'était pour montrer au jeune Marcel ce que c'était... tu sais comme il est timide, bien élevé... jamais quitté les jupes de sa mère. LAURE. — Qui les a quittées un peu partout, en revanche. BLANCHE. — Vraiment? LAURE. — C'est connu, voyons... elle a eu la cuisse écossaise. Alors ? BLANCHE. — Alors le jeune Marcel fut épaté : nous l'avons mené au Mirliton... il a demandé du café avec de la glace pilée et une paille, ma chère... ce que Bruant l'a engueulé !!! il ne savait plus où
que Bruant l'a engueulé !!! il ne savait plus où se fourrer. (Elle chante) Vivent les mich'tons, C'est leur bonn' galette, etc. LAURE. — C'est gentil, ça... Tiens, voilà justement Choc qui passe à cheval... il te salue : allons ! fais-lui ton plus gracieux sourire. BLANCHE. — Je ne peux pas... je n'ai pas la force. LAURE. — Si... voyons, fais une belle risette au monsieur. BLANCHE. — Oh là là ! je l'ai assez vu. Sais-tu à quelle heure il est parti ce matin ? A neuf heures... Ah! ma chère, si tu savais quelle tête il a
Ah! ma chère, si tu savais quelle tête il a le matin, pas rasé, en chemise fripée... enfin !!! LAURE. — Je croyais qu'il ne passait jamais toute la nuit dehors. BLANCHE. — Oui, mais il a fait une exception pour moi, il a voulu rester : naturellement, je l'ai gardé... Aussi tu vois ma mine ! LAURE. — Comment ! c'est ça? BLANCHE. — Mais oui, c'est ça. LAURE. — Avec Choc? BLANCHE. — Avec Choc. LAURE, ouvrant d'immenses yeux. — Alors, avec n'importe qui, comme ça, tu voyages? BLANCHE. — Aller et retour... Et toi? LAURE. — Moi
BLANCHE. — Aller et retour... Et toi? LAURE. — Moi je reste sur le quai. Dis donc, ça ne doit pas toujours être drôle. BLANCHE. — Oh ! ne m'en parle pas ! c'est une question de tempérament, c'est nerveux. Tu te rappelles mon chien Bracelet, qui hurlait chaque fois qu'il entendait de la musique. Que ce fut du piano, du violon, de l'orgue de Barbarie, les Huguenots ou la Dame blanche, n'importe quel air, n'importe quel instrument, il hurlait. Eh bien, moi, en amour, c'est la même chose, dans l'autre sens... LAURE. — Écoute, je n'en reviens pas. Je
l'autre sens... LAURE. — Écoute, je n'en reviens pas. Je me disais aussi : cette horreur du corset, ces yeux battus, cette fatigue perpétuelle... mais j'étais à cent lieues de croire, ou du moins je croyais que c'était pour Jean... BLANCHE, TRÈS embêtée. — Oh! ne me dis pas ça : tu comprends combien je suis humiliée... mon Jean que j'adore... c'est dur, va! Je n'ai même pas la consolation de lui donner plus qu'aux autres. LAURE. — Mais ta beauté, ta santé, ta réputation, malheureuse! tu n'y penses donc pas ? BLANCHE. — Comment, ma réputation ? Elle ne
pas ? BLANCHE. — Comment, ma réputation ? Elle ne peut qu'y gagner, au contraire : avec ça que ça leur arrive souvent aux hommes de voir leur émotion partagée... il y a tant de femmes qui simulent le plaisir. LAURE. — Voilà une erreur, par exemple! La sincérité est la chose la plus fâcheuse dans ces cas-là. Tiens, regarde les hommes, qui sont forcément sincères... BLANCHE. — Physiquement, tu veux dire. LAURE. — Parbleu ! il n'est pas question de sentiment... eh bien, sont-ils assez odieux, assez ridicules... BLANCHE. — C'est vrai. LAURE. — Ma chère, il faut te
— C'est vrai. LAURE. — Ma chère, il faut te dire que lorsque nous sommes emballées, nous sommes au moins aussi ridicules : ça n'a pas d'inconvénient avec un homme qui vous aime, quand il y a autre chose que les sens, quand il y a le cerveau, le cœur même. naturellement avec un amant, on ne se gêne pas, on est soi-même; tant pis si la mise en scène laisse à désirer, on y va bon jeu sans argent; mais avec les autres, ceux qui payent un peu et qui méprisent beaucoup, les bêcheurs, les éplucheurs qui prennent des
qui méprisent beaucoup, les bêcheurs, les éplucheurs qui prennent des notes pour dire au club, le soir, après la partie : « La petite Chose... pas assez de gorge... le genou gros... et maladroite! et gaffeuse! Mauvaise affaire. » Oh ! alors, avec ceux-là, songe comme il faut faire attention, comme il faut être comédienne, prendre de jolies poses toujours, montrer ce que l'on a de bien et atténuer, sinon dissimuler, ce qui est défectueux. BLANCHE. — Ce n'est pas facile. LAURE. — Mais si. Crois-tu que les actrices ne se soient pas maîtresses d'elles-mêmes dans leurs plus grandes scènes
se soient pas maîtresses d'elles-mêmes dans leurs plus grandes scènes de passion? Vois-tu qu'elles s'évanouissent pour de bon, il n'y aurait plus de pièce. On baisserait le rideau et on rendrait l'argent, ce qu'il faut éviter à tout prix. BLANCHE. — Ce sont des actrices. LAURE. — Nous aussi, et nous jouons des rôles rudement plus difficiles que les leurs, car les trois quarts du temps il nous faut improviser, et nous n'avons pas trop de tout notre sang-froid pour être à la réplique d'une phrase inattendue. (Elles croisent un monsieur qui les salue.) Tu le connais? BLANCHE. — Non.
monsieur qui les salue.) Tu le connais? BLANCHE. — Non. LAURE. — C'est Pleinair, un peintre. Je l'ai connu il y a deux ans... il m'a fait la cour ; il est riche, il n'est pas mal, je n'avais donc aucune raison de le faire attendre. BLANCHE. — Tu ne l'as pas fait languir? LAURE. — Non. BLANCHE. — Combien de temps t'a-t-il fait la cour ? LAURE. — Deux heures. BLANCHE. — C'est très suffisant. LAURE. — N'est-ce pas ?... En voilà un type!... Je te parlais tout à l'heure d'être à la réplique... tu vas voir. Il est
l'heure d'être à la réplique... tu vas voir. Il est tout jeune, ce garçon-là, ça n'empêche pas qu'il avait une singulière manie. (Elle rit.) Je ne sais pas s'il l'a encore, mais c'était bien amusant. (Elle rit.) BLANCHE. — Dis ce que c'est... tu es agaçante à rire comme ça ! LAURE. — Figure-toi que lui, pour qu'il puisse... Comment te dire ça?... BLANCHE. — Ne dis pas... je comprends. LAURE. — Il fallait qu'il s'imaginât qu'il me possédait dans une église, la nuit. BLANCHE. — Tu éteignais tout. LAURE.— Tout! Attends, ce n'est pas fini... Et puis, à un
Tout! Attends, ce n'est pas fini... Et puis, à un certain moment, il rêvait que le Suisse s'approchait... tu te souviens. BLANCHE. — Parfaitement... que le Suisse s'approchait. LAURE. — Avec sa canne... Pan ! pan ! BLANCHE. — Pan! pan! oh! aïe! aïe! que c'est compliqué ! Alors? LAURE. — Alors j'étais chargée de faire le bruit de la canne du Suisse. BLANCHE. — Comment faisais-tu? LAURE. — Je cognais avec ma main sur le bois du lit. BLANCHE. — Et tu disais : « Pour l'entretien de l'église. » LAURE. — Ah ! non, pas ça. Mais tu
» LAURE. — Ah ! non, pas ça. Mais tu comprends, si j'avais perdu la tête... pas de canne. BLANCHE. — Et pas de canne, pas de Suisse. LAURE. — Et alors qu'est-ce qu'il serait arrivé? BLANCHE. — Rien. LAURE. — Justement, c'est ce qu'il ne fallait pas. BLANCHE. — Moi je n'aurais pas pu... LAURE. — Et comment aurais-tu fait avec Versisky, ce poète qui singulait le Christ à cause de sa barbe rousse et de sa tête de bélier rêveur. Il poussait cette manie jusqu'à prétendre qu'il mourrait comme Jésus, à trente-trois ans. Ce qu'il y a de
comme Jésus, à trente-trois ans. Ce qu'il y a de bon, c'est qu'il en avait quarante, quarante bien sonnés. Il m'appelait Magdalena. BLANCHE. — Je l'aurais envoyé dinguer. LAURE. — Mais non... il faut bien te dire que les hommes sont égoïstes... nous sommes là pour leur plaisir et non pour le nôtre. Il faut donc servir soigneusement leur égoïsme, si nous ne voulons pas être sévèrement jugées. As-tu vu, au cirque, quand deux gymnasiarques font du trapèze volant tout là-haut? BLANCHE. — Oui... rien que d'y penser, ça me fait froid dans le creux de la main. LAURE. —
fait froid dans le creux de la main. LAURE. — Il y en a toujours un des deux chargé de lancer le trapèze à l'autre. Songe qu'un quart de seconde de plus ou de moins, l'autre rate le bâton et, crac... dans le filet. BLANCHE. — Et toute la salle fait : « Ah !!! » LAURE. — Il faut donc une précision absolue, ni trop tôt ni trop tard... juste au moment et l'effet est obtenu. Mais imagine-toi le bonhomme s'amusant pour son compte, et jetant le trapèze à la va comme je te pousse, selon sa fantaisie... t'imagines-tu
la va comme je te pousse, selon sa fantaisie... t'imagines-tu le drame? C'est pourtant ce que tu fais; et tu as tort, car notre rôle, en amour, c'est de jeter le trapèze au bon moment... tu as grandement tort. BLANCHE. — Ça m'est égal : je n'entre pas dans ces considérations-là. D'abord, je te l'ai dit, ce n'est pas ma faute : c'est nerveux. LAURE. — Nerveux, nerveux, tant que tu voudras ; mais enfin il y a des limites : je comprends encore avec des gens amusants et pas trop rocs, car il y en a tout de même
trop rocs, car il y en a tout de même dans le tas... mais avec certains types ! (Passent au fond d'un café Arthur Thierry et Victor Sobol) Enfin avec un de ces deux-là, comment ferais-tu? BLANCHE. — Je ne sais pas, moi; je ferme les yeux, je m'isole... et puis j'ai énormément d'imagination. Ainsi, tiens, souvent je rêve que je galope sur un cheval fougueux dans une forêt, l'hiver, sur des routes blanches et dures de neige... ou bien je vois des choses très compliquées, des machines de Rops, tu sais, des bêtes grimaçantes, des horreurs ! D'autres fois,
tu sais, des bêtes grimaçantes, des horreurs ! D'autres fois, au contraire, je pense à des choses qui n'ont aucun rapport avec ça, à des choses très chastes, très sentimentales, à des mariages, à des premières communions, ou bien à un beau jeune homme comme Albert Lambert fils, qui chanterait avec une voix grave de la belle musique, Faust ou le Domino noir... ou bien encore je pense à des fins de journée comme aujourd'hui, en automne, pas au Bois par exemple, mais à la campagne, tu sais, quand il va faire nuit, qu'on est triste, triste, triste, et qu'on
va faire nuit, qu'on est triste, triste, triste, et qu'on serait heureuse d'être malheureuse pour pleurer, pleurer, pleurer!... LAURE. — C'est étonnant... Quelle drôle de fille tu fais! Si tu peux, tu as raison; au fond, je t'envie. BLANCHE. — Et toi, tu ne penses jamais à des choses comme ça. LAURE. Moi? Je pense toujours que je voudrais bien que ça fût fini. (Au cocher.) Rodolphe, nous rentrons ! Dans les allées brunes, sous un ciel mauve, la Victoria emmène les deux femmes au grand trot, tandis que, parallèlement au ciel et dans Paris, s'allument les étoiles, et les
au ciel et dans Paris, s'allument les étoiles, et les lanternes des voitures. LUCIENNE. LE DEMI-MONDE SOUS LE SECOND EMPIRE SOUVENIRS D'UN SYBARITE XIX SILHOUETTES DE DANSEUSES EMMA LIVRY. Qui s'en souvient, à l'heure actuelle, de cette charmante fille, pleine de grâce et de talent, dont la fin prématurée et extraordinairement tragique fit une profonde impression sur tous les habitués de l'Opéra? C'était l'opposé de la danseuse, telle que se la représentent, en général, les profanes et telle que la rêvent les amateurs sensuels de cette catégorie de femmes ; mais, en même temps, c'était l'image de la danse dans
mais, en même temps, c'était l'image de la danse dans tout ce qu'elle a de fin, de souple, d'ondoyant, d'élégant, de délicat, d'aérien et, disons-le, de distingué. Grande, — trop grande, — d'une maigreur excessive, avec un visage en lame de couteau qu'accentuait un nez des plus proéminents et qu'animaient de très beaux yeux, elle avait une telle légèreté dans les mouvements, une telle désinvolture dans les gestes, un tel charme dans les allures, une telle élasticité dans la taille, une telle coquetterie pudique dans l'expression que, dès qu'elle dansait un pas, on oubliait ses imperfections physiques et on était
un pas, on oubliait ses imperfections physiques et on était captivé. -On aurait dit une sylphide apparaissant tout à coup sur la scène et prête à s'envoler dans l'espace au premier souffle. Ajoutez à cela qu'il y avait dans sa vie privée et dans sa situation des côtés particulièrement intéressants, et vous aurez une idée des sympathies dont elle était 1 objet de la part du public habituel de l'Opéra. Mais un beau soir, en pleine jeunesse, la pauvre Emma, s'étant trop approchée de la rampe, le feu prit à ses jupons de mousseline et elle mourut quelques jours après,
ses jupons de mousseline et elle mourut quelques jours après, d'une façon touchante et après d'atroces souffrances, des suites de ses blessures... Ce fut un vrai deuil parmi les abonnés. LAURE FONTA. De son vrai nom, Laure Poinet. Une belle personne, grande, mince, distinguée, au regard doux et modeste, aux cheveux châtains; d'une tournure un peu bourgeoise, d'un aspect un peu froid. A la ville, simple et réservée, ayant les manières et l'existence d'une femme du monde très pot-au-feu ; vivant maritalement et sagement avec un sympathique gentilhomme qu'elle a entouré de ses soins et de son affection jusqu'à sa
entouré de ses soins et de son affection jusqu'à sa mort. Très aimable, très bienveillante, très causante, mettant une certaine affectation à n'avoir que des conversations sérieuses et à se donner un petit vernis inoffensif de bas-bleu artistique. Au théâtre, fanatique de son art, qu'elle prenait très au sérieux; danseuse correcte, impeccable, mais peu entraînante, scrupuleuse observatrice des principes et de la tradition, sachant son rôle sur le bout du doigt, le jouant avec talent et précision, excellant dans le genre noble et les variations classiques. Au total, plus de force que de grâce et plus de science que d'inspiration.
force que de grâce et plus de science que d'inspiration. Elle se livrait avec acharnement à l'étude des danses anciennes, qui convenaient à merveille à ses goûts et à son tempérament, et était parvenue, à force de travail, à être ferrée sur la matière, que seule elle était en mesure de danser n'importe quel pas de n'importe quelle époque. Elle se souvenait, avec une étonnante justesse, de toutes les 1. Voir les nos des 31 janv.; 7, 14. 28 fév.; 14, 28 mars; 11, 25 avril ; 9 et 23 mai; 6, 20 juin 4, 18 juillet; 1er, 15 août;
mai; 6, 20 juin 4, 18 juillet; 1er, 15 août; 5, 19 septembre; 3 octobre 1891. figures qu'elle avait dansées ou vu danser et cette précieuse qualité lui donna, un jour, l'occasion de rendre un grand service à la direction de l'Opéra. On allait reprendre Herculanum, dont le divertissement avait été créé par elle. Les anciens pas étant perdus comme de coutume, on s'occupait déjà d'en composer de nouveaux, lorsque Laure Fonta s'offrit à régler le ballet tel qu'il était à son origine; ce qui fut accepté, comme on pense, et parfaitement exécuté. Je l'ai vue, quelques années après, à
et parfaitement exécuté. Je l'ai vue, quelques années après, à une fête organisée par le comte d'O d, interprétant les danses du XVIIIe siècle, encadrées dans une petite merveille de pièce du spirituel auteur du Coucher de la mariée et des Hasards de l'escarpolette, et je dois dire que c'était on ne peut plus réussi. Aujourd'hui, Mlle Fonta, complètement retirée de la scène, partage ses loisirs entre le professorat et la publication d'un grand ouvrage sur la danse. LÉONTINE BEAUGRAND. Elle n'était pas jolie, tant s'en faut, et, si elle était bien proportionnée dans sa taille au-dessous de la moyenne,
était bien proportionnée dans sa taille au-dessous de la moyenne, ses formes étaient trop grêles et trop anguleuses pour le maillot. Mais quelle agilité, quelles pointes d'acier, quelle aisance, quelle grâce parfaite, et, surtout quel rythme irréprochable ! C'est qu'on n'est pas impunément élève de Taglioni, et Mlle Beaugrand, formée par la célèbre ballerine, avait merveilleusement profité de ses leçons. Avec cela, on s'accordait à lui trouver beaucoup d'esprit, un cœur d'or, une nature séduisante, un attrait piquant dans la physionomie. Si bien que, malgré un extérieur relativement ingrat, elle eut des succès autant que les plus belles, attacha à
eut des succès autant que les plus belles, attacha à son char des seigneurs dont les hommages étaient des plus recherchés et fit un excellent mariage. CARABIN. Celle-là, de mon temps, commençait déjà à être dans les anciennes. C'était une belle brune, aux traits accentués, très intelligente, très futée, très répandue et qui, au point de vue de la danse, n'avait rien de remarquable. Sa spécialité était de donner des soirées, où l'on rencontrait la fleur des pois des demoiselles du corps de ballet et des hommes à la mode de l'époque. Elle recevait merveilleusement et avait un salon superlativement
de l'époque. Elle recevait merveilleusement et avait un salon superlativement coté dans la crème du demi-monde. Il était de rigueur, pour les débutants de la haute vie, d'y être introduit, et le fréquenter assidûment était un excellent et agréable moyen de cultiver les relations ébauchées dans les coulisses, voire de faire de nouvelles connaissances et de découvrir des beautés inédites. L'élément masculin des soirées de Carabin était, du reste, d'une rigoureuse sélection. EMMA Livry. Livre Livry. Surnommée le Niagara, devinez pourquoi?... Elle était Russe, du moins elle le disait et on le croyait, n'ayant aucun intérêt à en douter. En
on le croyait, n'ayant aucun intérêt à en douter. En tout cas, elle avait bien le type moscovite, dans sa forme plantureuse et un peu vulgaire; — il y en a une autre qui est tout le contraire. C'était, à tout prendre, une superbe créature que cette fille du Nord, avec de magnifiques yeux remplis de luxure, une abondante chevelure châtain très foncé, un torse sculptural, une jambe moulée et une physionomie assez flasque et assez insignifiante. Elle ne brillait ni par l'entrain, ni par l'esprit, ni par le jeu; ne dansait ni bien ni mal, plutôt mal que bien,
ne dansait ni bien ni mal, plutôt mal que bien, d'un air de souveraine indifférence, et ressemblait à une odalisque du sultan de Zanzibar. Malgré cela, ou peut-être à cause de cela, elle triomphait, sur toute la ligne, dans le clan des abonnés de haute volée. Elle fit des conquêtes éclatantes et eut des liaisons très honorables qui durèrent même fort longtemps. Sans compter les escapades accessoires, que les petites camarades comparaient méchamment, et sans doute injustement, aux étoiles du firmament. Signes particuliers : Stoïkoff s'était cassé la jambe en tombant tout de son long je ne sais où, et
tombant tout de son long je ne sais où, et n'avait pas, pour cela, interrompu trop longtemps le cours de ses exploits. Elle aimait bien sa mère et ne la quittait jamais... jamais. Impossible d'aller la voir sans passer par un entretien avec cette inséparable et peu attrayante compagne. MORAN. Une Italienne pur sang, brune aile de corbeau, jolie, bien campée, appétissante; mais un peu monotone et abusant de la peinture. Prodigieusement sentimentale, romanesque comme toutes celles de sa race, s'attachant comme le lierre, très popote, très tranquille, très douce. A fini par se marier, dans son pays natal, selon
A fini par se marier, dans son pays natal, selon son cœur. Paul Mercier. Blonde, boulotte, solidement bâtie, jolie comme un cœur, avec un visage souriant et bon enfant qui semblait dire qu'elle n'avait rien à refuser à ses amis. Elle était pleine d'animation et de gaieté, ne dansait pas plus mal qu'une autre et savait mieux que beaucoup d'autres se faire aimer. Un des princes de l'abonnement et des coulisses, celui peut-être qui avait aux yeux de ces demoiselles le plus grand prestige et dont j'ai déjà eu occasion de parler, l'honora, pendant plusieurs années, de sa bienveillance particulière
de parler, l'honora, pendant plusieurs années, de sa bienveillance particulière et lui donna beaucoup de relief. Je la vois encore, dans le Marché des Innocents, — un ballet incomparable, — au milieu de l'escadron étincelant des plus ravissantes créatures qu'il soit possible d'imaginer, je la vois encore se trémoussant, riant toujours, échangeant des œillades avec les avant-scènes et éclairant de sa figure épanouie et singulièrement espiègle toute la salle. SAN LA VILLE. Pas une tête classique assurément, mais un corps, mais une tournure, mais une démarche adorables et la plus belle paire de jambes qu'il m'ait jamais été donné de
belle paire de jambes qu'il m'ait jamais été donné de contempler. Elle dansait fort convenablement, sans prétentions et sans brio, faisait volontiers des frais pour les habitués, avait un caractère d'ange et était énormément courtisée par les plus brillants cavaliers de la jeune bande, pour lesquels elle manifestait une prédilection marquée et dont quelques-uns passaient pour abuser, parfois, de ses bonnes dispositions à leur endroit. A un moment donné, Sanlaville devint une piocheuse, s'éprit sérieusement de son métier et fut, de sa génération, celle qui resta le plus longtemps à l'Opéra, où elle occupe encore, je crois, un emploi assez
l'Opéra, où elle occupe encore, je crois, un emploi assez important. Admirablement conservée, toujours agile et bien faite, elle s'était attachée, dans ces dernières années, à un gentilhomme artiste bien connu, à qui elle prodiguait l'affection la plus tendre, la plus dévouée, la plus désintéressée et qui est mort chez elle subitement, au moment où l'on s'y attendait le moins... On assure qu'elle en est inconsolable. MONTAIGY. Tout simplement une des plus belles personnes, et des plus complètes, et des plus indiscutables, de la tête aux pieds, qui aient jamais paru sur les planches d'un théâtre. D'humeur comme la Vénus
paru sur les planches d'un théâtre. D'humeur comme la Vénus antique, les traits fins et réguliers, le nez droit, la bouche petite, la nuque bien dégagée, le teint éclatant de blancheur, elle avait un torse étonnant de modelage et de capiteuse harmonie, des jambes à faire rêver, depuis la hanche jusqu'à l'orteil, et tout le reste à l'avenant. La beauté plastique dans toute sa perfection, beauté un peu froide peut-être, froide comme sa danse, dont elle paraissait, du reste, médiocrement se soucier, comme son abord, qui cachait pourtant une grande bonté, une extrême courtoisie et, sous une apparente frivolité, un
bonté, une extrême courtoisie et, sous une apparente frivolité, un fond très sérieux. Avec ses formes sculpturales et sa cambrure unique, elle brillait surtout dans les rôles travestis. Je ne crois pas que jamais, ni avant ni après elle, personne ait porté d'une façon aussi délicieuse le costume de ligueur dans le ballet des Huguenots. J'ai gardé le souvenir d'une soirée où, au foyer de la danse, avant d'entrer en scène, elle m'avait prié de lui rattacher une courroche de sa cuirasse qui s'était défaite. J'en avais la chair de poule... On savait, généralement, peu de chose de la vie
poule... On savait, généralement, peu de chose de la vie privée de Montaubry. Sans être poseuse ni pimbêche, elle n'aimait point à faire parler d'elle et mettait un certain soin à ne pas donner prise aux potins de coulisses. Il était clair qu'elle devait avoir, en dehors du tourbillon de l'existence à grandes échelles, des chaînes solidement rivées. Sapristi, comme je comprends qu'après l'avoir enchaînée, on n'éprouvât pas le besoin de lui donner la clef des champs !... Depuis plusieurs années déjà, elle a disparu du corps de ballet de l'Opéra, au grand désespoir des quelques fidèles de l'ancien temps.