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tout bien considéré, qu'une couronne valait bien Paris. A P**, elle représente le chic, le suprême chic en tout, y compris celui « à cheval », si bien étudié par notre ami Vallet. Elle a transporté ici les garden-partys, le life o'clock et autres coutumes anglo-parisiennes qui ne laissent pas d'épater quelques bonnes dames du terroir, la mairesse, entre autres, qui refuse toujours la tasse de thé, sous prétexte « qu'elle n'est pas malade ». Cependant, le sens pratique ne l'abandonne pas. Elle pousse lentement son mari vers le conservatisme transigeant. Ses travaux d'approche se poursuivent patiemment, sûrement ; avant
transigeant. Ses travaux d'approche se poursuivent patiemment, sûrement ; avant deux ans, grâce aux amis de papa, nous aurons la garnison de Saint-Germain en Laye. LA FEMME DU NOTAIRE. — Celle-ci est le type odieux, malfaisant, de la Parisienne toc, celle qui propage en province l'horreur de Babylone et de ses natives. Elle est née à Paris. Hélas ! là est tout le mal. Son enfance s'écoula dans les zones négociantes du Château-d'Eau, ou bien dans les annexes bourgeoises et petitement rentières de Passy. De treize à dix-sept ans, ce fut l'époque néfaste de la pension et des brevets. De
fut l'époque néfaste de la pension et des brevets. De l'absurde mécanique pédagogique, il est sorti une manière de pimbêche articulée qui débite l'histoire et la géographie en perroquet, bafouille dans les éléments de physique et de géométrie, peinture d'horribles fleurettes sur des tasses et des soucoupes; chante comme une petite grue et se préoccupe fort de Sarah Bernhardt dont elle croit avoir le type. — On dit que je lui ressemble. Qu'en pensez-vous? — Oh! frappant! De dix-sept à vingt ans, l'œuvre s'achève par le concert d'adulations ineptes dont parents et collatéraux l'entourent. Papa, incrusté dans son fauteuil de
parents et collatéraux l'entourent. Papa, incrusté dans son fauteuil de digestion, s'abîme dans une volupté muette, l'abdomen béat, les yeux mi-clos, tandis que « Bébelle » sabote au piano une lamentation quelconque. Tante Clémentine, lâchant sa broderie, retire ses lunettes, les tient entre le pouce et l'index le petit doigt levé, et dodeline du chef en souriant. Maman prend un air heureux, mais voilé de mélancolie ; ses yeux veulent dire : « Oh! oui, c'est un prodige; mais je sais ce qu'elle nous coûte. » Puis, au dernier accord, plaqué de travers sur le clavecin irresponsable, les bravos éclatent,
plaqué de travers sur le clavecin irresponsable, les bravos éclatent, et c'est à qui trouvera la formule d'éloges la plus chaude. Elle se fait des têtes d'artiste à cheveux fou. Quand elle sort, elle est persuadée, convaincue, que chacun se retourne ; au théâtre où on la mène de loin en loin, où elle disparaît insignifiante dans le grouillement des balcons, on lui affirme qu'elle donne des distractions à toute la salle, et ce sont des rires pour narrer le cas d'un monsieur qui s'est cogné contre une colonnade du foyer, absorbé qu'il était dans sa contemplation. De vingt à
foyer, absorbé qu'il était dans sa contemplation. De vingt à vingt-trois ans, elle refuse plusieurs partis fort honorables, toujours pour des raisons qui mériteraient une fête, comme disaient nos grand'mères. Celui-ci a les doigts trop courts, comme de petites saucisses. Ha ! ha ! ha ! Celui-là a du poil dans le nez et les oreilles. Hii ! hi ! hi ! Et on s'exclame sur sa malice, sur son espièglerie. A vingt-trois ans, on commence à ne plus la demander. Une petite ligue toute de prétendants évincés se forme dans l'ombre ; on a juré de lui faire coiffer
dans l'ombre ; on a juré de lui faire coiffer sainte Catherine. C'est trop heureuse enfin que la famille accueille, sans le connaître, un notaire de province proposé par une vieille dame qui travaille, à tant pour cent, dans « les bonheurs d'autrui ». Alors, bonnes dames de province aux corsages retardataires, aux coiffures modestes, vous débarque, gonflé de vanité et de dépit, le prodige tant annoncé, tant vanté. Sa première toilette vous est servie le premier dimanche à la messe de onze heures; les plus curieuses manœuvrent autour du bénitier pour tendre à la nouvelle deux doigts humides sortant
bénitier pour tendre à la nouvelle deux doigts humides sortant de leurs mitaines et s'assurer de près, si c'est de la teinture ou la couleur naturelle des cheveux? .. si c'est de la poudre ou le ton véritable du visage?... Mais bientôt, on se rend visite. «Elle est charmante, » disent les unes, — « quelle pécore! » disent les autres. Pourtant le piédestal se dresse peu à peu, fait d'admiration et de haine à la fois. Mme X... devient le modèle des bécasses, hypnotisées par ses chapeaux (dernier cri des catalogues du Louvre). On la craint, on l'admire, on
des catalogues du Louvre). On la craint, on l'admire, on la déteste. On donnerait bien cher, pour qu'elle prenne un amant et pour qu'il en advienne un bon petit scandale. Malheur à vous, l'exilé, qui vous avez laissé présenter dans la maison, car la ville compte visiblement sur vous « le Parisien » pour lui donner cette joie ! Jusque-là, vous viviez du moins tranquille, lentement gagné par l'engourdissement provincial. Avec résignation, vous observiez sur vous-même les premiers symptômes inquiétants. Vers dix heures du soir, en soufflant la bougie, vous vous êtes surpris à remâcher en vous-même les misérables potins
vous êtes surpris à remâcher en vous-même les misérables potins entendus tout à l'heure, en faisant les cent pas sur le cours. Les journaux de Paris peu à peu vous laissent froid; leurs longues colonnes découragent votre intellect paresseux, tandis que la petite feuille locale vous attire, où l'on parle des débuts de la troupe, où l'on taille des carotines au préfet, où l'on daube sur l'évêché. Le bacille provincial envahit lentement vos organes et un mal vous gagne qui n'aurait d'autre spécifique que le lointain boulevard. Oui, mais du moins, vivez-vous tranquille dans votre coquille. Tout change au contraire,
moins, vivez-vous tranquille dans votre coquille. Tout change au contraire, à dater du jour fatal où l'on vous a conduit chez Mme X... Maintenant, on se porte sur votre passage, on chuchote, on étouffe de méchants rires. Le percepteur cligne de l'œil, le conservateur des hypothèques fait de lourdes allusions, le substitut prend des airs intiment discrets et graves, semble ruminer déjà quelque brillant réquisitoire qui jettera son nom à la foule et déterminera l'essor de sa carrière. Les assises de Toulon l'empêchent de dormir. Et vous « le Parisien » qui vous étiez résigné à vous morfondre doucement dans
» qui vous étiez résigné à vous morfondre doucement dans l'ombre, vous voilà condamné à tôtir au grand jour, sur le gril public, car Mme X... a donné dans le panneau, bien entendu; elle vous accable d'invitations, de tasses de thé, de musique à quatre mains, de numéros de revues envoyés chez vous avec un article corné que votre « âme sœur » devra goûter. Vous ne connaîtriez pas une position pour un homme dégoûté quelque part autour du lac Tchad ou autres centres Africains?... LA MODISTE. — « On peut s'habiller ici, ma chère amie. Mme Déchanel fait vraiment
peut s'habiller ici, ma chère amie. Mme Déchanel fait vraiment très bien. » Tel est le mot d'ordre, quand on parle chiffons entre Parisiennes de province; car, il faut vous dire que Mme Déchanel est tout bonnement une ex-première de Laf ; le sens intelligent des affaires l'a conduite à fonder une maison dans les provinces du centre, pays des châteaux et des villégiatures automnales prolongées. Elle cumule sur la plaque de cuivre de sa patente, la double branche des modes et des robes et manteaux. Les chapeaux lui viennent de Paris tout droit, par les soins de sa sœur,
de Paris tout droit, par les soins de sa sœur, modiste, rue de Châteaudun. Pour les robes, elle fait un voyage à Paris chaque trimestre et rapporte patrons, étoffes et gravures. Grâce à de faibles réductions de prix sur les fournisseurs parisiens, grâce surtout à son goût parfait dont ses propres toilettes servent de témoignage, elle rafle invariablement toutes les bonnes clientes. C'est l'affaire de quelques semaines. Vous pensez si le commerce local la déteste. Elle est la bête noire aussi des provinciales pur sang, fidèles à leurs « rateuses » traditionnelles et furieuses de l'élégance parfaite de « cette
» traditionnelles et furieuses de l'élégance parfaite de « cette marchande ». Ce qu'on distille de fiel entre couturières du cru, chez la dame du pharmacien ou chez celle du libraire, en essayant un corset manqué, ce n'est rien de le dire ! Et les LA VIE PARISIENNE COMMENT ELLES'ONNENT LA MAIN « La façon de donner la main correspond au tempérament de la femme. « Saint Thomas d'Aquin. » Exquise, effinée, toujours vêtue d'étoffes légères, onduleuses, diaphanes, de couleurs défaillantes. N'est ni poétique, ni sentimentale, ni matérielle, ni positive. N'est rien. N'aime rien en dehors de sa jolie beauté.
N'est rien. N'aime rien en dehors de sa jolie beauté. N'a ni un vice sérieux, ni une vertu aimable. Se définit elle-même : une page blanche. A horreur du contact de la peau nue. Ne donne sa main à baiser qu'aux altesses, et ne permet à personne de la toucher que strictement gantée. Très jolie, très élégante, vous offre la main avec des airs ravis, mais la retire si vous faites mine de la garder. Se plaint que vous ayez froissé sa peau de soie rosée, que vos bagues aient meurtri ses doigts délicats. À une main délicieuse, aime qu'on
meurtri ses doigts délicats. À une main délicieuse, aime qu'on la remarque, mais ne voudrait permettre à ses plus intimes amis que de l'effleurer du bout des lèvres. A voulu, autrefois, se faire religieuse. S'est mariée. Vous donne ses doigts longs et froids d'un air contraint, et remet aussitôt ses gants. Encore très jeune, fourre sa main dans la vôtre, en regardant en l'air, et s'étonne du plaisir que vous avez à sentir sa peau fraîche. Brune, des muscles plutôt que des nerfs; taille moyenne, épaules larges, poitrine bombée, seins peu développés, hanches d'androgyne. Allure idem. Serre la main virilement
peu développés, hanches d'androgyne. Allure idem. Serre la main virilement d'un mouvement brusque qui va de bas en haut et de haut en bas. Vous laisse souvent brisé par son étreinte énergique. Très grande, admirablement faite classique. Allant son magnifique un mouvement très étudié, et avec une main de statue dont l'attitude vous laisse impassiblement froid. Air délicat, mourant, lassé. Semble n'avoir que le souffle. C'est à peine si vous pouvez réussir à saisir sa petite main froide qui, aussitôt prise, s'alanguit; ses doigts s'accrochent aux vôtres avec nervosité, et vous êtes surpris et charmé de sentir cette menotte souple
vous êtes surpris et charmé de sentir cette menotte souple et chaude vous rendre au centuple ce que vous lui donnez. Blonde, grasse, regards humides, joues fraiches, bouche rosée. Offre à peine le bout de ses doigts, mais s'arrange de telle façon que la main tout entière est bientôt conquise; main très blanche, très douce, criblée de fosses, qui se sent surtout faite pour être baisée. Vigoureuse, alerte, cheveux bruns dorés, nuque superbe, pas jolie, mais désirable en diable et prometteuse. Vous tend d'un geste prompt ses deux mains à la fois; mains souples, un peu fortes, admirablement modelées. Ne
la fois; mains souples, un peu fortes, admirablement modelées. Ne vous lâche que quand vous n'avez plus rien à lui dire; s'assied alors, pense à autre chose et ne retrouve son entrain que pour un autre visiteur. Grasse, très blanche, appétissante comme un beau fruit. Vous tend une main très potelée, très parfumée, au mont de Vénus proéminent. Aime qu'on lui parle en la pressant et permet à ses intimes d'en baiser longuement les fossettes mignonnes. Très jaune, très fraîche, très pondérée. Se laisse prendre la main d'un air indifférent, ne répond pas à la pression et la retire tout
ne répond pas à la pression et la retire tout aussitôt. Peau dorée, veloutée; regards brillants, taille moyenne, admirablement proportionnée; lèvres souriantes. Appuie sur la vôtre la paume de sa main et laisse aisément vos doigts s'enlacer dans les siens. Air évaporé, frimoussou provocante, rire sonore et gai, lèvres épanouies. Vous vous attendez à une chaude poignée de main, et elle vous laisse très désappointé en ne vous donnant qu'une étreinte distraite et banale. Blonde cendrée aux sourcils châtains, aux grands yeux gris, le nez fin, la figure ronde, les lèvres épaisses, très rouges. Présente sa main la paume en
lèvres épaisses, très rouges. Présente sa main la paume en dessus, se la laisse presser sans répondre autrement que par le clair regard de ses prunelles changeantes où s'allume une lueur. Tout à coup la retire vivement et vous laisse troublé. Petite figure de vierge avant la visite du l'ange. Grands yeux étonnés, lèvres boudeuses. Tend une main mignonne, aux doigts innocents quoique chargés de bagues brillantes; la retire subitement, la donne encore, vous l'abandonne enfin avec un frémissement qui rosit son joli visage. Petite, maigre, de couleur indécise, blonde au soleil, brune dans l'ombre, teintsale, visage fatigué, intéressant, lèvres
au soleil, brune dans l'ombre, teintsale, visage fatigué, intéressant, lèvres terminées, Vous donne la main et serre la vôtre nerveusement avec des mouvements de doigts très excitants et très inattendus. Femme gracieuse, caressante, souple, nonchalante. Des yeux cernés, lèvres pâles que la main se perd volontiers sans jamais s'attarder à la vôtre par un mouvement de pression. Très pâle, des yeux noyés, des sourcils à peine visibles. Vous offre timidement une main étroite, longue, très molle et tout à fait humide qui vous laisse le désir de vous essuyer avec votre mouchoir de poche. Cheveux très noirs, silhouette très parisienne,
votre mouchoir de poche. Cheveux très noirs, silhouette très parisienne, longs yeux bleu clair, bouche minime... dents petites, très blanches, éclatantes sur le visage brun. Tandis qu'elle se débague avec toutes sortes de perverses lenteurs, la main apparaît en ligne comme une nudité et vous êtes troublé jusqu'au fond des moelles du contact de cette chair éblouissante qui ne semble née que pour vous soulager. Visage ordinaire, air bonne enfant. Donne carrément sa main à qui lui plaît, n'y entend pas malice et y va solidement d'un vigoureux shake hand. La place de Mlle Versy eût été plutôt à l'Opéra-Comique,
La place de Mlle Versy eût été plutôt à l'Opéra-Comique, mal achalandé pour l'instant en confidentes, soubrettes et dugazons. Mais voilà ! Les jeunes prodiges du Conservatoire veulent aborder d'aplomb, au sortir des langes, les premiers rôles du répertoire. Il faut voir leur dédain et les pirouettes dont elles accueillent telles offres raisonnables des directeurs !... Après cinq ou six ans de cette tisane réconfortante, Mlle Versy a pensé à l'étranger. L'étranger l'a fatiguée; et puis, elle a une vieille maman infirme qu'elle aime bien. Cela arrive, même aux actrices. La province lui tendait les bras avec de petits engagements
La province lui tendait les bras avec de petits engagements confortables, peu de frais et la vie à bon marché. L'est pourquoi elle chante à P**, où le public la retient depuis trois ans. À chaque réouverture de saison, il l'accueille d'une salve sympathique; les feuilles locales en parlent avec respect, son bénéfice est annoncé à grand renfort d'affiches et galamment couvert d'une jolie recette et de quelques bouquets. Pendant quelques années encore, elle leur traduira honnêtement, en correcte grisaille, les Boussottes, Lilis, Nitouches et autres fariboles, entremêlées des inévitables Dragons de Villars et du Maître de Chapelle. Après quoi,
Dragons de Villars et du Maître de Chapelle. Après quoi, elle se retirera à la campagne, dans le voisinage, avec ses économies et sa vieille mère, des poules, des pigeons, des lapins. De loin en loin encore, elle prêtera son concours dans les concerts de charité de la mairie, et plus d'un vieil abonné respectable la saluera dans la rue. L'INCONNUE. — Elle ne connaît personne. Elle n'habite P..., du reste, que depuis un an. Les jeunes suiveurs de l'endroit l'appellent « la Reine », en raison de sa taille, de sa prestance, de sa démarche. Le « monsieur »,
de sa prestance, de sa démarche. Le « monsieur », lui, n'a rien d'un roi ; c'est le petit ingénieur trapu, à encolure de taureau, mâchoires de dogue; d'une belle laideur pleine d'intelligence et d'énergie. Lui non plus ne connaît personne, ou presque : son banquier, son entrepreneur, le préfet et une ou deux autres relations d'affaires. Il est venu installer ici une grande fonderie, une succursale de la raison sociale Cachant, Rozère et Cie, qui étend ses établissements sur tout le centre, comme l'on sait. Ils sont installés dans une jolie maison un peu à l'écart, aux limites de
une jolie maison un peu à l'écart, aux limites de la ville, presque à la campagne. Après les rudes journées passées sur les chantiers, il travaille tard la nuit sur de grandes tables à dessin, pendant que « la Reine » brode de jolies choses et prépare du thé. Elle est toujours sombrément vêtue, la reine, et divinement habillée. Lui, porte un modèle de veston invariable, avec un imperceptible ruban rouge caché dans sa longue barbe. Quelquefois, le dimanche, on les rencontre dans la campagne, rentrant d'une longue course à pied. Ils marchent se donnant le bras, d'un pas égal
pied. Ils marchent se donnant le bras, d'un pas égal et résolu, comme un couple bien attelé qui traîne vaillamment le chariot de la vie... Dans un an, l'usine sera installée et ils rentreront à Paris, chez eux, jusqu'au moment de repartir, appelés par quelque autre grosse affaire, à l'étranger, en Amérique, n'importe où. C'est leur vie. Quand ils causent, évoquant des souvenirs, ils disent souvent : "Une... C'était au temps de Trieste, ou de Milan, ou de Barcelone..." — Mais, vous ne savez pas ? disent les commères de P... ; il paraît qu'ils ne sont pas mariés !!...
P... ; il paraît qu'ils ne sont pas mariés !!... Ils sont séparés, tous les deux, chacun pour son compte ! !... LA PETITE CHATELAINE. — Celle-ci est la Parisienne de province dont les modernes et pratiques petites demi-lionnes disent entre elles : — Ma bonne amie, je me demande toujours comment s'arrangent les d'Ablis ? Je sais de source certaine qu'ils ont vingt-cinq mille livres de rente et pas un sou de plus. Vernage ne leur rapporte rien, absolument rien ; ils ont vendu les terres et une moitié même du petit parc est aliénée, paraît-il. Je veux bien
même du petit parc est aliénée, paraît-il. Je veux bien que cette résidence ne leur coûte pas de frais non plus; il suffit au reste de voir le délabrement !... ils n'y reçoivent pas et, ma foi ! ils font bien... Malgré cela, je ne m'explique pas... Renée nous arrive tous les printemps fraîche comme une rose, nippée comme tout le monde, et on la voit à peu près partout où il faut être : vernissage, Grand Prix, Mollier, etc... Inexplicable ! Enfin, nous arrivons justement, nous, car Dieu sait le mince usage qu'on peut faire d'une soixantaine de mille
le mince usage qu'on peut faire d'une soixantaine de mille francs !... La vérité, c'est qu'elles savent fort bien, au contraire, comment s'arrangent les d'Ablis; mais c'est à qui fera l'innocente et attendra qu'une plus mauvaise langue mette les points sur les i. — Les d'Ablis ? ma chère, voyons, vous êtes donc naïve comme un ange ? D'abord, ils s'enterrent huit mois dans le susdit Vernage; ils y mangent beaucoup de pommes de terre avec peu de beurre, usent des guenilles et grelottent de froid. Ils ne vont même pas à P... qui est à une petite lieue et
pas à P... qui est à une petite lieue et où il y a une très agréable société à voir... Et puis, et puis, moi... je ne leur attribue pas même les vingt-cinq mille, vous savez. — Ah ! alors ?... — Mais je leur attribue le vieux baron de Paranges, parbleu ! le parrain de Renée, le fameux parrain... Mais d'où sortez-vous donc, mignonne ? — Oh !... en tous cas, il ferait donc bien maigrement les choses, le parrain ? — Pour le moment, oui; mais on ne souffle pas mot, parce qu'on espère hériter. Il a fait
souffle pas mot, parce qu'on espère hériter. Il a fait son testament lors de son dernier accès de goutte; vous vous rappelez ? — Elle sait tout, cette Marguerite ! RETRAITÉE. — Les diables, en vieillissant, se font bienfaiteurs. Quelle est la province qui n'a pas sa vieille dame, fondatrice d'hospices ou d'orphelinats ? Et c'est un va-et-vient continuel de soutanes et de bonnes sœurs au château des Orgères, splendidement restitué, avec communs, remises, orangerie. Des laquais corrects soignent des équipages sombres comme ceux des prélats. A qui appartient ce château? demande le touriste parisien au cocher de l'antique «
château? demande le touriste parisien au cocher de l'antique « citadine » qui le promène aux environs. — Mille de Valaray. Une vieille millionnaire, une originale finie! Il y a peut-être cinquante chiens là dedans, galeux, boiteux, etc. ; elle les ramasse tous ; tous ceux qui n'ont pas de maître, quoi!... C'est vrai!... Dans la rue, des fois, en ville, quand elle voit frapper un cheval ou un chien, elle ne se connaît plus! elle crie des injures, des injures!... qu'on la croirait enragée!... Elle appelle la police, tout le tremblement!... Et puis, c'est qu'on lui donne toujours raison,
le tremblement!... Et puis, c'est qu'on lui donne toujours raison, rapport à ce qu'elle fait beaucoup de bien... Ça! y a pas à dire! Plus de cent mille francs aux pauvres, tous les ans?... Vous voyez le petit clocheton, là-bas? (Le cocher désigne du fouet un vaste bâtiment carré entouré de jardins.) C'est un asile de vieillards qu'elle a fondé; il y a deux cents places là-dedans... C'est vrai!... On l'aime bien par ici... mais ce qu'elle est toquée tout de même, bon Dieu!... — Peut-on visiter le château? — Oh! sans doute. Elle est à Pau, de ce moment-ci,
Oh! sans doute. Elle est à Pau, de ce moment-ci, dans un autre château qu'elle a encore là-bas. Et si le touriste a quelque soixante ans, s'il a connu un peu la grande fête de l'Empire, il reconnaît au salon certains bibelots rares, certaines toiles de prix qui ornaient autrefois — Dieu! que c'est loin! — certain hôtel légendaire de l'avenue Joséphine, où Offenbach et Morny soupèrent maintes fois. IBRAHIM. LA BIBLIOTHÈQUE AMIE Il y a des gens qui disent : « Cher lecteur. » Moi, j'aime mieux n'écrire que pour les femmes. Elles comprennent plus vite et sont bien
pour les femmes. Elles comprennent plus vite et sont bien plus reconnaissantes. Je veux vous offrir, chère lectrice, le moyen d'aimer, d'adorer votre bibliothèque, d'en être fière à bon droit et de lui donner, sans trop dépenser, une valeur inestimable. J. — LE CWEUR. Il faut d'abord un meuble, grand ou petit, selon vos désirs, en laque ou en palissandre, selon vos goûts. La seule condition indispensable est qu'il soit fermé à clef, car vous allez voir quels trésors il contiendra. II. — LE SUPERFLU. Comme en toute chose terrestre, vous songerez ensuite à vous procurer le nécessaire. Ici, le
vous songerez ensuite à vous procurer le nécessaire. Ici, le nécessaire, ce sera le livre. Mais, comme en toute bonne chose, c'est l'accessoire qui bientôt deviendra le principal. Que serait le civet sans la sauce? Que serait l'amour sans la préface, les annexes et la postface? III. — QUELS LIVRES PRENDRE? Naturellement ceux que vous préférez. Quelle est la femme qui n'a pas ses auteurs favoris? Je ne dis point son auteur. Il n'y a pas de raison pour qu'on soit mariée à un auteur plus solidement qu'à un homme. Arsène Joussaye dirait du cerveau ce qu'il a dit du
Arsène Joussaye dirait du cerveau ce qu'il a dit du cœur : « C'est une cathédrale où il y a beaucoup de chapelles. » Vous avez donc le droit, madame, d'aimer en même temps et Bourget et Maupassant et Loti et bien d'autres encore, si le cerveau vous en dit. Mais, pour la facilité de ma démonstration, je prendrai... IV. — QUOI DONC? Pas même un seul auteur. N'ouvrons qu'un livre unique. V. — MADAME BOVARY. Il y a, à demeure, sur mon bureau, un roman auquel on ne me reprochera point de vouloir faire de la réclame. C'est le