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me quitte pas une seconde du jour, la nuit j'en rêve, et les soirs de septembre, là-bas, aux Girouettes, aux époques d'étoiles filantes, quand je suis sur la terrasse, après le dîner, pendant que les hommes fument dans le parc et que les chiens aboient par moments du côté du chenil, moi je reste la tête en l'air, à fixer le ciel. Je regarde à droite, à gauche, partout à la fois dans l'immense voûte, je regarde avec une force, avec une avidité... comme si mes yeux étaient capables d'attirer, d'arracher les astres ! et chaque fois qu'un d'entre eux
d'arracher les astres ! et chaque fois qu'un d'entre eux se décide à jaillir, chaque fois mon souhait me bondit du cœur aux lèvres, toujours le même souhait, le seul souhait : santé, santé ! Depuis le temps, j'en ai déjà vu filer pas mal, des centaines, plus qu'il n'en faut pour guérir à jamais un petit corps comme le mien ! et je suis toujours clouée là. Aussi c'est de ma faute. Croyances de bonnes femmes. Et puis je t'attriste bien inutilement ; je ne sais pas, ma parole, pourquoi je te raconte ces sottises. Ton mari ? Vite,
pourquoi je te raconte ces sottises. Ton mari ? Vite, des détails sur ton mari ! Et, comment ça s'est-il passé ce fameux jour ? Voilà ce que mon petit doigt n'a jamais voulu me dire et ce que je voudrais savoir ! MME PAUL COSTARD. — Ça s'est passé, bien, très bien. Mme BURANTY. — Et puis ? C'est tout ? Mme PAUL COSTARD. — Je ne trouve plus rien. Tu m'as gelée avec ta santé, ma pauvre amie. C'est vrai que tu es bien à plaindre. Mais pourtant, rends-toi compte... une jeune mariée qui est reçue, comme je
rends-toi compte... une jeune mariée qui est reçue, comme je viens de l'être, en pleine tristesse... Mme BURANTY. — Je te demande pardon. Je n'aurais pas dû, en effet. C'est fini, là, n'y pense plus. Pense que ce n'est pas toi qui es paralysée. On a beau ne pas être égoïste, ça te fera tout de même un peu de plaisir. Et puis songe que ça me soulage de me lamenter, de temps à autre. Il y a un mois que je ne t'avais vue, c'était déjà l'arriéré. A présent, je suis gaie. Raconte-moi. Mme PAUL COSTARD. — Dès le
je suis gaie. Raconte-moi. Mme PAUL COSTARD. — Dès le matin ? Mme BURANTY. — Raconte à ta façon. Je ne suis pas de ces personnes qui sont comme les maîtres de cérémonie de la conversation, et veulent absolument vous imposer un ordre et un cortège dans les récits qu'on leur fait. Mme PAUL COSTARD. — J'aime mieux ça. D'abord il faut que je te dise que ma robe m'allait... Mme BURANTY. — Comme à une reine. Je le savais. Mme PAUL COSTARD. — On te l'a répété ? Mme BURANTY. — Je crois bien ! Toutes ces dames m'ont
BURANTY. — Je crois bien ! Toutes ces dames m'ont raconté qu'elle était manquée, mais ce qui s'appelle massacrée ; alors, dans la minute, j'ai été sûre qu'elle était délicieuse, et toi avec. Mme PAUL COSTARD. — La veille au soir, en m'endormant, j'avais peur d'être malade le lendemain, malade d'émotion, de fatigue. Pas du tout. Aussitôt éveillée, j'ai senti que j'étais au beau fixe, très maîtresse de moi et que je resterais ainsi toute la journée. Aucun affolement, aucune surexcitation. Même pas assez. Je m'en voulais dans le fond de ne pas perdre un peu la tête. J'avais l'air
de ne pas perdre un peu la tête. J'avais l'air de me marier comme si ça n'était pas la première fois, comme si je recommençais. Mme BURANTY. — Tes parents ? Mme PAUL COSTARD. — Papa, trop gai, et maman folle. Mme BURANTY. — Des larmes, ta mère ? Mme PAUL COSTARD. — Mais non, la pauvre femme. Une douleur sèche. Une source qui se retient. Mme BURANTY. — Et ton père, gai ? Mme PAUL COSTARD. — Plus que gai. Guilleret, Andalou ! Il fredonnait, il ne tenait pas en place. Un collégien ! Mme BURANTY. — Et ton
en place. Un collégien ! Mme BURANTY. — Et ton mari ? Mme PAUL COSTARD. — Mon mari ? Tu veux que je te dise franchement ? Mme BURANTY. — Sans doute. Tu sais que tout cela reste entre nous. Mme PAUL COSTARD. — Eh bien, quand je l'ai vu apparaître en habit, à la maison, je l'ai trouvé très chic, très réussi, très obtenu... mais avec quelque chose de pas naturel, de cérémonieux, d'un peu méfiant et de guindé qui m'a frappé. Je ne lui demandais pas d'être épanoui comme un marié de village, mais il ne me semblait
comme un marié de village, mais il ne me semblait tout de même pas assez content pour un jour comme celui-là. J'aurais voulu pouvoir retirer à mon papa un petit peu de sa gaieté pour lui en donner. Il me faisait l'effet de venir me chercher pour me mener l'épouser, absolument comme il m'offrait le bras au bal pour me conduire au buffet pour prendre une mousse. Il y a eu là une impression, très légère, moins précise que je ne te la rapporte, et qui néanmoins... tu me comprends ? Mme BURANTY. — Très bien. Continue. Mme PAUL COSTARD.
? Mme BURANTY. — Très bien. Continue. Mme PAUL COSTARD. — Ne t'imagine pas cependant, ma chère, que cette remarque m'ait été pénible ; non, je l'ai constatée, simplement. Tu me connais d'ailleurs. Tu sais qu'en somme tout m'est à peu près égal. Je n'en suis donc pas à m'affecter de si petites choses, quand les grandes ne parviennent pas à me déranger. Je reprends. On s'est apprêté, les voitures se sont avancées, et on est parti pour Saint-Augustin. Je ne devrais pas en dire de mal puisque c'est ma paroisse. Tant pis pour elle. C'est une église que je
paroisse. Tant pis pour elle. C'est une église que je n'aime pas. Il y fait trop clair pour penser à ses péchés. On dirait une sorte de café-concert religieux. Enfin je n'ai jamais pu, ni pour moi ni pour les autres, y prier sérieusement pendant cinq minutes. Rien de spécial à te dire sur notre arrivée. Sous le porche, cohue de mendiants et de curieux. À l'intérieur, la nef pleine, tout le monde debout, des visages de connaissance aperçus de côté, de jolies toilettes attrapées du coin de l’œil, et me voilà enfin, à la gauche de Paul, sur mon
me voilà enfin, à la gauche de Paul, sur mon prie-Dieu de velours rouge. Très moelleux, très commodes ces prie-Dieu, avec des coussins tout prêts à recevoir vos mains qu’on n’a qu’à poser dessus pour avoir aussitôt une contenance pieuse. Alors la messe a commencé, et pendant dix à douze minutes j’ai goûté un grand calme, vraiment. J'avais oublié la foule amassée derrière moi, je me figurais que j’étais seule, j’écoutais l’orgue, les chants, je regardais l’autel, l’officiant, les cierges, Monseigneur, tout ratatiné sous son petit dais, qui avait l’air de me faire des agaceries par-dessus son livre de prières
de me faire des agaceries par-dessus son livre de prières — il ne m’en faisait pas, bien entendu, le brave homme, mais il avait l’air — il y avait une odeur de cire, de feuillage, d’église et de luxe qui flottait ; on était très bien, et j’aurais souhaité que cela durât davantage. Malheureusement, j’ai eu, soudain, une pensée qui a tout gâté. Mme BURANTY. — Laquelle ? Mlle PAUL COSTARD. — C'est que j'étais mariée de la veille à la mairie, que dans une demi-heure j'allais l'être à l'église, et que définitivement je serais Mme Paul Costard, pour la
et que définitivement je serais Mme Paul Costard, pour la vie. Mme BURANTY. — Elle était très naturelle cette pensée. Je ne vois pas en quoi elle a pu te troubler. Mme PAUL COSTARD. — Elle ne m'a pas troublée — rien ne me trouble jamais — et je reconnais avec toi qu'elle était fort naturelle, en pareil jour, en un pareil lieu et en un pareil moment; toujours est-il qu'elle détruisit la quiétude un peu artificielle où je me complaisais. C'est que, vois-tu, j'ai une singulière et très fâcheuse nature. Je ne peux pas me résoudre à envisager le
nature. Je ne peux pas me résoudre à envisager le sourire aux lèvres tout ce qui est fatal et à quoi il est impossible de se soustraire, même si c'est une chose exquise, délirante, et capable de procurer les plus douces joies, par exemple le mariage. Un événement que j'accepte à l'avance, en sachant que je peux l'éviter si c'est ma fantaisie, me paraît odieux dès qu'il devient inévitable. S'il y a un paradis, j'espère y aller, je le désire ardemment, mais c'est parce que je ne suis pas sûre d'abord qu'il y en ait un, et ensuite que je
d'abord qu'il y en ait un, et ensuite que je mérite d'y entrer; si j'avais, sur papier timbré la promesse du bon Dieu que ma place là-haut est gardée, je ne m'en soucierais plus, et j'aurais presque envie de l'enfer. Eh bien, au fur et à mesure qu'on approchait du moment où nous allions échanger l'anneau, je me disais : « Cela va arriver, et puis cela sera arrivé, et ce sera fini, irréparable ; sans doute je pourrais encore dire non, à la dernière minute, quand on me demandera si je consens à prendre pour époux Jacques, Emile, Paul...
si je consens à prendre pour époux Jacques, Emile, Paul... Mais, moralement, je suis trop avancée pour reculer et pouvoir faire autre chose que consentir et dire oui; et d'ailleurs, à tout prendre, je n'ai aucune raison, et aussi aucune envie de dire non. » Mme BURANTY. — Alors ? Mme PAUL COSTARD. — Alors, j'étais un peu énervée, je m'étonnais de la facilité, de la rapidité, de la légèreté, mon Dieu ! avec laquelle ce mariage s'était conclu ; j'étais bien forcée de m'avouer que ce n'était pas la passion qui nous y avait poussés irrésistiblement l'un et l'autre,
passion qui nous y avait poussés irrésistiblement l'un et l'autre, que ce n'était pas non plus des relations de famille, ni des motifs sociaux; quand j'essayais de m'en représenter les vraies raisons, je ne les trouvais pas avec une netteté suffisamment rassurante, et je me disais que rien ne me pressait pourtant, que j'étais assez jeune pour attendre, que ce n'était peut-être pas la peine d'avoir pris un parti de si bonne heure. Et j'en étais là, quand Monseigneur s'est levé et s'est avancé vers nous, près de la grille du chœur, pour nous parler. Mme BURANTY. — A-t-il bien
du chœur, pour nous parler. Mme BURANTY. — A-t-il bien parlé ? Mme PAUL COSTARD. — Il ne sait pas du tout parler, mais il nous a très bien parlé, justement il cause de cela. Je n'ai pas perdu une seule de ses phrases il nous a dit sur le mariage, sur le mariage chrétien, une foule de choses charmantes, très simples, très belles, trop belles, irréalisables, et qu'il nous chevrotait avec une pitié triste, un peu découragée, pendant que sa barrette violette lui tremblait dans les doigts, comme s'il sentait bien lui-même, rien qu'à nous regarder, mon mari et
sentait bien lui-même, rien qu'à nous regarder, mon mari et moi, de ses vieux yeux, bons et perspicaces, que nous n'étions pas du tout un ménage chrétien, que nous ne le serions jamais, qu'il s'en rendait bien compte, mais enfin qu'il faisait ce qu'il pouvait pour nous avertir malgré tout et nous dire : « Voilà la vérité, mes enfants. Tâchez qu'elle vous profite, si peu que ce soit ! » Il a été bien lent, bien long, mais je t'assure qu'il m'a émue autant que je suis capable de l'être, et j'aurais eu, je crois, du plaisir à l'embrasser.
l'être, et j'aurais eu, je crois, du plaisir à l'embrasser. Et puis... — ça ne t'ennuie pas que je te dise tout ce que je pensais ? Mme BURANTY. — Au contraire, ma chérie, si tu savais comme tu m'intéresses ! Va donc. Mme PAUL COSTARD. — Je le devinais, je le voyais si loin de nous, ce vieillard. Si loin de Paris, de l'Opéra, d'Yvette Guilbert, de nos idées, de nos préoccupations, de nos journaux et de nos théâtres ! Je me le représentais, retourné à Chartres dans les quarante-huit heures, au fond de son palais épiscopal, avec son
quarante-huit heures, au fond de son palais épiscopal, avec son grand-vicaire silencieux, et son valet de chambre aux paupières baissées. C'est curieux, le contraste des vies humaines ! Lui... nous !... Mme BUHANTY. — Tu as de l'imagination. Mme PAUL COSTARD. — Pour évoquer et sentir, oui, j'en ai beaucoup. C'est en pensant vaguement à tout cela que j'ai gagné la minute où l'huissier nous a fait signe de nous lever, en même temps qu'il nous présentait à chacun notre cierge. J'ai regardé Paul, il n'avait pas l'air troublé, je songeais même que s'il avait pu lire mes pensées, il
songeais même que s'il avait pu lire mes pensées, il l'aurait plutôt avantageusement. Alors, n'est-ce pas?... comme j'étais là, qu'on était venu pour ça, qu'on avait invité tout Paris, et qu'il fallait tout de même en finir, puisqu'on avait tant fait que de commencer et de continuer jusqu'à cette dernière étape... je me suis laissée docilement mettre l'anneau. Il n'est pas entré tout seul, Paul a dû le pousser un peu, nous sommes retournés à nos places, et je me suis dit que j'avais déjà cessé d'être une jeune fille, qu'il y avait autre chose où je venais d'entrer, une
qu'il y avait autre chose où je venais d'entrer, une autre existence dont je ne distinguais pas précisément le genre, les façons, et le terme. La messe a pris fin, nous avons dû attendre que la sacristie soit libre parce qu'elle était occupée par une autre noce, une noce modeste de pauvres gens que les suisses houspulardiaient à cause de nous, et je revois encore le mauvais sourire insolent qu'avait dans sa barbe frisée ce petit baron Zéphraïm en regardant les toilettes ridicules des femmes. A cette minute je lui en ai voulu d'être millionnaire. Mais notre tour est arrivé
en ai voulu d'être millionnaire. Mais notre tour est arrivé et le défilé a duré deux heures. Très attristant ! Toutes ces félicitations, ces poignées de mains, ces gens qui entraient, passaient et sortaient... c'était comme des adieux, des séparations, comme si je ne devais jamais revoir ces figures-là, une liquidation générale de toutes les personnes que j'avais connues depuis que j'étais née ! Le lunch n'a pas suffi à dissiper complètement cette étrange impression. Avant le dîner, Paul et moi, quand tout le monde a été parti, nous avons mis en ordre les cadeaux qu'on avait étalés dans un
mis en ordre les cadeaux qu'on avait étalés dans un salon ; il y en a de superbes, et ton bracelet, entre autres, a été très admiré. Je l'aime beaucoup. Mme BURANTY. — Je suis contente qu'il te plaise. Mme PAUL COSTARD. — Après le dîner où il n'y avait que nos deux familles, on a reparlé naturellement de toute cette fameuse journée, et de ceux qui étaient à la cérémonie, et de ceux qui n'y étaient pas, et à onze heures nous sommes partis. Dans l'antichambre, j'ai cru que maman allait s'évanouir. Et quant à papa, il était encore
maman allait s'évanouir. Et quant à papa, il était encore plus gai qu'à l'église. Mme BURANTY. — L'histoire du café Américain et des boîtes d'argenterie ! Je sais. Mme PAUL COSTARD. — Tu savais ? Comment ? Mme BURANTY. — Par ricochet. Ton mari l'a racontée au Cercle, le lendemain. Elle a même couru les journaux. Le fait est qu'elle est bien drôle. Mme PAUL COSTARD. — Oui. Paul s'est un peu amusé. Moi, j'ai ri. Que veux-tu ? Je l'adore papa, je l'adore parce qu'il n'a rien d'un père. Au contraire, maman, qui a tout d'une mère, eh bien...
Au contraire, maman, qui a tout d'une mère, eh bien... elle est terrible ! Mme BURANTY. — Et maintenant, une fois chez vous? C'est à présent que tu vas être claire, et détaillée... Mme PAUL COSTARD. — Chaire?... Détailée?... Que veux-tu que je l'apprenne? Tu sais bien ce qui s'est passé, sans que je te le dise! Mme BURANTY. — Sans doute mais pourtant... Mme PAUL COSTARD. — Mais non, ma bonne petite, ça ne se raconte pas ces innocentes histoires. Mme BURANTY. — Enfin, ton impression? Mme PAUL COSTARD. — Mon impression. Mme BURANTY. — Oui, tu l'as eu
— Mon impression. Mme BURANTY. — Oui, tu l'as eu une? Mme PAUL COSTARD. — Plusieurs. Mme BURANTY. — Dis-les. Mme PAUL COSTARD. — Tu me trouveras brutale. Mme BURANTY. — Jamais assez. Mme PAUL COSTARD. — Eh bien, c'est beaucoup plus simple que je ne me l'étais imaginé, beaucoup moins agréable que je ne l'espérais. Et puis surtout... oh ! surtout... Mme BURANTY. — Achève, achève donc. Mme PAUL COSTARD. — Ça n'est pas artistique, là. Mme BURANTY. — Que je timbrasse ! Et, maintenant, écoute-moi bien. Tu as raison, cent fois raison, c'est... ceci, c'est... cela, plus d'un
raison, cent fois raison, c'est... ceci, c'est... cela, plus d'un côté, moins de l'autre, monotone et pas artistique tant que tu voudras! et cependant... si jamais un jour ton mari te délaisse et court ailleurs, ce jour-là seulement tu apprécieras ce que tu dédaignes aujourd'hui. Et alors, tu changeras d'avis, et alors tu viendras me voir au galop si je ne suis pas morte, et alors nous recauserons. (Elle écoute.) On a sonné. Mme PAUL COSTARD. — C'est lui, c'est Paul. Mme BURANTY. — Chut! Et soigne ta santé. MANCHEVRE. A PROPOS DU RECENSEMENT LES CONCIERGES, en chœur. — Enfin
A PROPOS DU RECENSEMENT LES CONCIERGES, en chœur. — Enfin ! nous allons donc savoir les petites affaires des locataires. LES LOCATAIRES, non moins en chœur. — Y a-t-il rien de plus bête que ce recensement ! Nous obliger à raconter toutes nos petites affaires ! M. CARNOT, entouré de sa famille, et déchirant une feuille de recensement. Mes enfants, nous allons recommencer : ce n'était pas assez bien écrit. Il faut que le chef d'État donne toujours l'exempte — il faut que ce soit pourvu. Nous disons... (Et M. Carnot continue à compter les membres de sa famille et
Carnot continue à compter les membres de sa famille et les fenêtres du palais de l'Élysée.) LA REINE VICTORIA, À GRASSA. — Ah ! Gracious uns, comme la municipalité de Grasse est aimable de vouloir conserver un souvenir de mon séjour dans cette ville. M. CONSTANS. Emportez-moi tous ces papiers : je n'ai pas à m'en occuper, tout le monde sait que je suis au-dessus des lois. Qu'on flanque à la porte l'imbécile qui m'a apporté ces papiers ; on ajoutera un au total du recensement. Ce UN sera MOI. (Au loin, tous les ministres tremblent devant la colère de
(Au loin, tous les ministres tremblent devant la colère de M. Constans et ont peur de voir la foudre tomber sur eux.) UN IRONISTE, disciple de M. Barrès. — Ce que je vais leur inscrire, mon chien ! (Le monsieur se croit très drôle.) M. RENAN, dodelinant de la tête. — Je ne sais vraiment pas si l'on recense les âmes quand elles sont entrées dans le grand tout ! Mlle D'ALENÇON, très perplexe et très jolie, dans son lit. — Je voudrais bien savoir où je dois inscrire mes lapins. LE BARON DE H..., en Angleterre, se plaint au
lapins. LE BARON DE H..., en Angleterre, se plaint au Prince; je ne comprends pas comment on peut poser des questions pareilles à un homme comme moi ! LE BARON DE R..., en France. — On ne demande pas de religion. Allons, tant mieux ! ça fait que les Drumont de l'avenir n'auront pas de renseignements exacts sur notre famille. Mme M...A, de l'opéra, réfléchissant. — Enfin, mettons Melba tout court ! M. CAROLUS DURAN. — Si je mettais simplement : successeur de Ruhens. Ça suffirait ! LES COLONELS DE TOUS LES RÉGIMENTS DE FRANCE. — Qu'est-ce qu'ils ont à
TOUS LES RÉGIMENTS DE FRANCE. — Qu'est-ce qu'ils ont à nous ennuyer avec leurs paperasseries, tous ces clippants-là. Faudra faire contre-appel cette nuit. Assommant, n.. d. D... Mmes X, Y, Z, et MM. X, Y, Z, dans leurs lits conjugaux. — Non ! pas ce soir. Il n'y aurait pas moyen de savoir ce qu'il faut mettre exactement sur la feuille de recensement. LE RECENSEUR. — S'ils s'imaginent que nous allons ouvrir toutes leurs enveloppes, ils se trompent ! Nous allons les juger au poids. UN ÉCONOMISTE DISTINGUÉ, parlant, dans dix ans, à l'Académie des sciences morales et politiques. —
dix ans, à l'Académie des sciences morales et politiques. — Nous allons, messieurs, grâce à l'admirable façon dont le recensement a été fait, pouvoir donner des chiffres d'une exactitude qui n'a pas encore été atteinte... EXTRAIT DU JOURNAL OFFICIEL DU 1er JUILLET PROCHAIN. — Chevalier de la Légion d'honneur : Durand (Joseph-Auguste), a exactement rempli sa feuille de recensement (services exceptionnels). K... K. PROVINCIALES DE PARIS On peut les ramener toutes à deux types extrêmes : la timide, l'apeurée, d'une part; l'effrontée, de l'autre. Celle qui a gardé toujours un peu de l'effarement du premier débarcadère, de l'éblouissement des globes
peu de l'effarement du premier débarcadère, de l'éblouissement des globes de lumière inondant l'intérieur du fiacre cahotant, du découragement des cinq étages à gravir, de l'étourdissement tard prolongé dans la nuit du roulement des voitures et des omnibus qui font trembler les vitres et grondent jusqu'aux oreilles enfouies dans les oreillers. Celle, au contraire qui n'a pas voulu s'épater; en conquérante, elle a posé le pied dans la capitale longtemps détestée, longtemps convoitée du fond des mornes provinces. — À nous deux, maintenant! — Et le duel a commencé; duel imaginaire et comique où manquait un des champions. Partout, dans
imaginaire et comique où manquait un des champions. Partout, dans la rue, au théâtre, dans les grands magasins, le verbe haut, teinté d'accent du Midi ou du Nord, la mise voyante, on la reconnaît. Les Parisiennes au parler discret et calme, aux toilettes élégantes et simples, sourient entre elles de ce type étrange de « monologueuse » dont toute l'attitude leur jette un constant défi haineux. « Mais à qui en a-t-elle donc, cette grande dame de Carpentras ? » LA FEMME DU MILITAIRe. -Le petit appartement est situé avenue de La Motte-Piquet, à portée des casernes. Du minuscule balcon,
de La Motte-Piquet, à portée des casernes. Du minuscule balcon, on aperçoit à gauche le casque d'or des Invalides; à droite, les nervures délicates du Palais des Machines, recroisées sur le vitrail polychrome et les pavillons massifs de l'École Militaire symboles rapprochés de l'architecture qui meurt, et de celle qui naît. L'âge de pierre, l'âge de fer. Mon Dieu! qu'on est à l'étroit là-dedans.... Avec les deux bébés et la bonne, quand le capitaine rentre, et que l'ordonnance fait les bottes à la cuisine, on ne peut plus du tout se retourner. Où est la bonne maison spacieuse entourée du
se retourner. Où est la bonne maison spacieuse entourée du grand jardin? de l'eau, des poules, des lapins, des pigeons?... de grandes bûches au feu en hiver, de frais ombrages en été ; et les œufs frais dénichés par les enfants dans la paille? et les envois de fruits et de volailles de la maman ? Où est la petite voiture basse et confortable où l'on tenait tous quatre les dimanches, et que Bob traînait paisiblement à travers la campagne berrichonne? L'École de guerre a tout absorbé. Les petits vont jouer au square des Invalides, quelques mètres carrés de verdure,
jouer au square des Invalides, quelques mètres carrés de verdure, encombrés de nourrices, de tourlourous et de vagabonds endormis sur les bancs. Quand papa rentre, ce n'est plus pour faire une bonne partie de cache-cache ou de ballon ; c'est pour se plonger, pâlot et grincheux, dans les bouquins et les cartes; et il faut qu'on fasse silence pour lui laisser « potasser sa colle de tactique des trois armes ». Et le prix des choses !... Et les distances !... Plus de relations, non plus, ou presque. Là-bas, c'était le samedi la Générale, le lundi la Colonelle, le mardi
le samedi la Générale, le lundi la Colonelle, le mardi la Commandante et les camarades tous les autres jours. C'était le théâtre à prix réduits (demi-tarif pour messieurs les officiers et leurs familles). Ici, quand par hasard le cousin Bonafont, du ministère des beaux-arts, vous « donne » des places, les voitures seulement pour en jouir dépassent la dépense de là-bas. Ah! rendez-moi ma paisible petite vie... inévitable ! on écrit tout de même aux ménages amis laissés en garnison que « Paris est bien charmant ». Mises décachetées là-bas, les lettres exhalent comme une fièvre de plaisir et de
les lettres exhalent comme une fièvre de plaisir et de grande vie qui fait rêver les bonnes camarades. — Il faut tenir son rang!... Fortuné a été nommé au second tour après un ballottage et une savante manœuvre des partis qui a laissé le terrain au candidat le plus affecté, le plus médiocre. Le suffrage universel contient de ces réconfortantes surprises. Non, elle ne s'y attendait pas, et ne le souhaitait guère. Fortuné l'abandonnait déjà bien assez là-bas pour aller faire la fête à Toulouse, sous prétexte de réunions publiques. Quels chagrins n'aurait-elle pas à Paris? Elle les a. Depuis