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à votre épiderme une blancheur diaphane en rappelant les exilées de votre teint. Son Anti-Bolbos extirpera sans en laisser trace les points noirs qui fourmillent sur votre nez. Son épaississant, allongera, recolorera vos cils et vos sourcils; sa crème des Prélats détruira vos engelures et vos crevasses et vous rendra cette main lisse et potelée, aux veines légèrement azurées que vous possédiez naguère; cette transformation aura lieu tout naturellement sans avoir recours à aucun artifice. Le catalogue de la Parfumerie Exotique est adressé franco sur demande. Un teint délicat, aux tons d'églantine, une peau diaphane, l'épiderme souple et lisse d'où
tons d'églantine, une peau diaphane, l'épiderme souple et lisse d'où la ride disparaît comme par enchantement, tels sont les heureux effets que l'on obtient d'une façon infaillible par la méthode, méthodiquement employée. Séances par abonnement ou forfait, 3, rue de la Banque. Rosée Orchidée, 5 fr. 80. Poudre de riz Orchidée 5 fr. M. Eau du Riant, 6 fr. 80. Boîte de 5 flacons, 12 fr. 80, contre mandat postal adressé à Lenthéric, parfumeur, 265, rue Saint-Honoré. Toute personne anémique qui veut se bien porter, avoir toujours le teint frais, la peau sans rides et conserver dents et cheveux, doit
la peau sans rides et conserver dents et cheveux, doit prendre à chaque repas vingt gouttes de Fer Bravais. Le feu se concentre, pour s'échapper, en regards étoilés, de deux beaux yeux ombrés de cils et de grandes paupières de la Sève sourcilière de la Parf. Ninon, sourcils dorés, 9, rue du Septembre. MAISONS RECOMMENDÉES au bien-être naturel. — Ch. FAY, inventeur, 9, rue CHAPEAU LÉON, 21, rue Daunou. Même succès, chapeaux de Dames. LA PAQUOTTE, rue Taitbout, 45. Laités, Eau de Beauté recommandées. GOURMES ET LÉONINES, contre tous troubles, RIMES, BRONZURES, etc. GERMANDRÉE. Poudre de Beauté, Mignot-Boucher, 19, r.
RIMES, BRONZURES, etc. GERMANDRÉE. Poudre de Beauté, Mignot-Boucher, 19, r. Vivienne. PLUME HUMIDE DEODORANT Exiger Portrait-Couverture. Pas d'inconvénient. Eticacime —^ M —w — a détruit 186 poils sur le visage des Dames, et n'a nullement agité, PASTE EPILATOIRE OR DU DÉSIR garanti 50 Ans de Succès. Pour le RE. il', r. J -J. tous au naturel Bravo ! Comme il a passé d'un bâton à l'autre, le grand brun si bien fait ! LE PEINTRE MANTEL, à Louise. — Tu le trouves bien fait, cet ouvrier-là ? C'est-à-dire qu'il a d'être fait en wagon, sur une ligne de l'État. Observe
d'être fait en wagon, sur une ligne de l'État. Observe ses jambes, on croirait des cornets pour mettre des lilas. Et son ventre! un ventre de ténor de province. BOBETTE. — Ne dites pas de mal des ténors. LE PEINTRE MANTEL. — Je ne dis pas de mal des ténors, mais de leur ventre. BOBETTE. — C'est tout comme. COSTARD. — Bobette, ne te monte pas le nez sur les cabots. Tu sais que j'ai horreur ! BOBETTE. — Ça n'empêche qu'il y en a de très chic, de plus chic que toi. COSTARD. — Soit. Mais ne me le
chic que toi. COSTARD. — Soit. Mais ne me le dis pas. Ah ! voilà le carrosse Brunswick. On le garde en réserve pour le comte de Paris. Hou ! Sauvez-vous, les trois messieurs tout nus. On vous a assez dégustés ! Rentrez dans vos pantalons. LOUISE BRUNOY. — Les pauvres gens. Ont-ils chaud ? LE PEINTRE MANTEL. — Ils suent et tu les plains. Ça devrait te dégoûter. LOUISE BRUNOY. — Tu ne ferais pas ce qu'ils font. LE PEINTRE MANTEL. — Sûr. COSTARD. — Au fond, c'est assommant, ces machines-là. Je ne sais pas pourquoi nous venons ici.
ces machines-là. Je ne sais pas pourquoi nous venons ici. Non, mais ce qu'on s'embête ! Pas possible, nous nous sommes trompés de bâtiment; nous devons être à la Sorbonne... ou à l'institut. Qui donc que je vois là-bas, au milieu de la piste? C'est pas M. Pingard? Non, c'est Auguste. En voilà encore un qu'est vieux jeu ! BOBETTE. — Ah çà ! vas-tu te taire, idiot ! COSTARD. — Je dis ce que je pense. LOUISE BRUNOY. — Ce n'est pas une raison parce que vous n'aimez pas l'Hippodrome, pour en dégoûter les autres. COSTARD. — Je n'aime
l'Hippodrome, pour en dégoûter les autres. COSTARD. — Je n'aime plus, mais j'ai aimé. J'ai aimé dans le temps, quand c'était neuf, que ce n'était pas vieux jeu ! Oui, je me rappelle même très bien, un soir, avoir eu ici une des plus grosses émotions de ma petite coca de vie. C'était il y a trois ans. Je venais d'être lâché dans l'après-midi, j'avais du chagrin très sérieux. Je entre dans cette boîte à mouches où nous sommes pour me changer les idées, m'enlever ça qui m'assombrissait, et devinez sur quoi je tombe? Sur les huit étalons de l'Ukraine
sur quoi je tombe? Sur les huit étalons de l'Ukraine présentés en liberté. Vous vous les représentez, les huit étalons de l'Ukraine ? Pas plus de l'Ukraine que ma mère ! Mais enfin, peu importe, vous les voyez. Ils étaient en train de se défiler, tous les huit, au pas, l'un derrière l'autre, la tête entre les pattes, avec le cou bien rond, et des sacrés farceurs de panaches de corbillards plantés entre les oreilles, comme pour Gambetta ! Et pendant qu'ils s'amenaient à la queue leu leu, il y avait le mâtin d'orchestre qui poussait un air d'absoute, une
avait le mâtin d'orchestre qui poussait un air d'absoute, une machine triste, mais triste, une machine d'église à gros instruments... non d'un bonhomme ! Ce que j'ai pleuré, ce que j'ai mouillé ! vous ne pouvez pas vous en faire une idée ! pouvez pas ! Ça, c'était beau, oui, à la bonne heure. Je les ai jamais revus ces huit étalons de l'Ukraine. Où diable sont-ils perchés depuis ? Sont peut-être morts. Ça serait dommage. BOBETTE. — Moi, si j'étais née mâle, j'aurais bien aimé d'être gymnaste. COSTARD. — Ça te ressemble encore cette idée-là. LE PEINTRE MANTEL, à
Ça te ressemble encore cette idée-là. LE PEINTRE MANTEL, à Bobette. — Pourquoi ? BOBETTE. — Parce que c'est épatant. Gymnaste ! On est comme en peau, on a des franges d'or. On se flatte avec des maillots. Et pensez donc. Tout ce monde qui les mange des yeux, et qu'ils voient de là-haut pendant qu'ils se balancent et que la musique leur joue des choses douces. Ah ! si, allez ! c'est rudement pas ordinaire ! et puis tout, et puis les voyages, Vienne, Pétersbourg, Londres... abrutir les capitales... Ah ! moi, je trouve ça... vraiment bien joli. COSTARD,
Ah ! moi, je trouve ça... vraiment bien joli. COSTARD, à Mantel et à Louise Brunoy. — Hein ? Croyez-vous qu'elle l'est assez, celle-là ? LOUISE BRUNOY. — QUOI ? COSTARD. — Vieux jeu. Elle raisonne comme ma mère. Ma mère dit des affaires de ce tonneau-là. BOBETTE. — Je vous défends. Vous savez que je n'aime pas vous entendre parler ainsi de votre mère. COSTARD. Qu'est-ce que je dis de mal ? Ah bien ! avec ça qu'elle se gêne, elle, quand elle m'arrange ! BOBETTE. Elle a le droit. C'est ta mère et tu es son fils. Mais
droit. C'est ta mère et tu es son fils. Mais toi, c'est différent. COSTARD. — En quoi ? BOBETTE. — Du moment que je te le dis, ça doit te suffire. Enfin, un garçon qui rosse sur sa mère, non et non ! je n'en veux pas. COSTARD. — Tu m'embêtes à la fin. Tu ne la connais pas. Demandez à Mantel, il la connaît, lui, il te dira si j'exagère. (À Mantel.) Voyons ? est-ce que j'exagère ? MANTEL. — Ah ! dame ! le fait est qu'elle... Et puis ce que je ne lui pardonne pas, moi, à
puis ce que je ne lui pardonne pas, moi, à ta mère, c'est son fichu goût en peinture. Ali ! là, là! quand je pense qu'elle a payé quatorze mille, le dernier Lobrichon... Ça... je ne m'y ferai jamais. COSTARD. — Encore un qu'est vieux jeu, Lobrichon ! jeu patriarche! Et puis, s'il n'y avait encore que ça, mais son caractère, ses manies... Et d'un serré pour la galette! Je le sais parbleu bien que c'est maman, aussi je la respecte et je l'aime, mais ça n'empêche pas qu'elle soit d'un rasoir, d'un Sheffield ! oh! ayez pas peur, mes
d'un rasoir, d'un Sheffield ! oh! ayez pas peur, mes enfants, si c'était pas ma mère, il y a beau temps que je l'aurais... top, top..., m'avez compris. Et elle s'en rend bien compte elle-même. Elle abuse de ce qu'elle m'a mis au monde... BOBETTE. — Plains-toi, va, plains-toi; je te conseille. Tu n'as qu'elle, tu es libre, tu n'as plus de père... COSTARD. — Mais j'aimerais mieux en avoir quatre, huit, dix, des pères, qu'une comme elle, tu m'entends. Avec un père on est d'homme à homme, on se comprend toujours. Et puis d'ailleurs, en voilà assez sur elle.
comprend toujours. Et puis d'ailleurs, en voilà assez sur elle. Fini. Autre chose. BOBETTE. — Fini. Seulement tu es prévenu : chaque fois que tu la bêcheras, je prendrai sa défense. Parce que c'est mon rôle et mon devoir. Je suis ce que je suis, mais, pour ce qui est du sentiment de la famille, je peux dire que je l'ai. COSTARD. — Eh bien garde-le, et tais-toi parce que tu deviens bassin. BOBETTE. — Tu as de la chance que nous soyons en public, où je suis forcée de me tenir ; ailleurs, je ne te laisserais pas me
me tenir ; ailleurs, je ne te laisserais pas me parler sur ce ton-là. À la maison tu n'en mènes pas large. COSTARD. — À la maison ! mais c'est moi qui te fais rentrer dans les placards comme je veux, et je n'ai qu'un mot à dire pour que tu te mettes à genoux. BOBETTE. — C'est pas vrai. COSTARD. — Mens donc pas. Devant Louise et Mantel c'est bien inutile. On te connaît, ou sait que tu m'adores. Tu m'adores puisque tu m'érudit. BOBETTE. Ne répète pas ou je te gifle. Ah ! mon pauvre garçon, il faudrait
je te gifle. Ah ! mon pauvre garçon, il faudrait que je sois bien malade pour nourrir et élever un homme. Ne crains jamais ça, va. Non. (À Mantel et à Louise.) Hein? comme c'est bien dans mon genre et dans mes habitudes ? La preuve qu'il ment, tenez ? (Montrant ses oreillons.) Voilà ce qu'il m'a donné encore la semaine dernière, cet Alphonse qui veut faire le malin ! oui, ces deux perles-là, et elles lui ont coûté quinze mille. Attrape. COSTARD, BLAGUEUR. — C'est pas moi. Jamais de la vie. Moi? quinze mille ! ah ! non, ça
la vie. Moi? quinze mille ! ah ! non, ça serait trop vieux jeu ! BOBETTE, furieuse. — C'est pas toi ? Tu dis que c'est pas toi ? COSTARD. — Non. BOBETTE. — Alors, qui? qui ? COSTARD. — Est-ce que je sais, moi! Un passant. Un gymnaste. BOBETTE. — Ah ! la canaille ! C'est lui, vous savez ! Parole que c'est lui. Il voudrait me salir, vous faire croire des choses... Mais c'est lui, et c'est pas les premiers bijoux..., ni non plus les derniers... Et c'est encore ta mère qui les paiera, ceux-ci, à la fin
encore ta mère qui les paiera, ceux-ci, à la fin de l'année, comme elle a déjà payé mes rubis, et mon collier, et mes bracelets... Elle est plus chic que toi, ta mère... Voilà une femme du monde !... tandis que toi... tiens, tu me mets en colère, je ne te parle plus. COSTARD. — Tant mieux! il ne pleuvra pas. MANTEL, à costard et à Bobette. — VOUS savez que vous n'êtes pas amusants, tous les deux, à vous crêver du matin au soir. LOUISE BRUNOY, à costard. — Voyons. Avouez que c'est vous qui avez donné les perles...
Voyons. Avouez que c'est vous qui avez donné les perles... Avouez-le. Nous ne le dirons pas. MANTEL. — Je dirai que c'est moi, si tu veux ? LOUISE BRUNOY. — Ah ! non, par exemple! MANTEL, ENNUYÉ. — Sans doute c'est moi. Là, êtes-vous contents ? LOUISE BRUNOY. — Ah ! Enfin ! Pourquoi vous en défendez-vous? C'est pourtant bien... un homme qui offre des cadeaux pareils à sa petite amie. COSTARD. — C'est stupide, c'est vieux jeu ! Voilà ce que c'est. MANTEL. — Tu préférerais passer pour un amant à plusieurs ponts? COSTARD. — Oui. Ça serait drôle
amant à plusieurs ponts? COSTARD. — Oui. Ça serait drôle et gai! Ça serait nouveau jeu ! BOBETTE. — Laissez-le donc. Il est fou. Il ne sait plus ce qu'il dit. Il est en train d'aller contre le sens moral. Vous feriez bien mieux de vous intéresser au spectacle. Sans cela, nous aurions pu rester chez nous. LOUISE BRUNOY. — Où en est-on? MANTEL. — Les jeux Icariens. LOUISE BRUNOY. — Ces hommes qui sautent comme des crapauds les uns par-dessus les autres? COSTARD. — Oui. En Icarie on ne joue pas autrement. Encore un qui est vieux jeu, le
joue pas autrement. Encore un qui est vieux jeu, le jeu Icarien ! Oh ! tenez, mes enfants, il y a quelque chose de bien plus moderne que tout ça ! LOUISE BRUNOY. — Quoi? COSTARD. — C'est cette jeune fille brune, là, dans la troisième loge après nous. Est-elle jolie! BOBETTE. Où dis-tu? (Elle regarde.) Oui, elle est très jolie. COSTARD. N'aie pas peur de le dire, c'est, elle est mieux que toi. MANTEL. — Non, mais c'est autre chose. BOBETTE. — Elle a l'air bête, en tous cas. COSTARD. — Tu t'y connais donc? BOBETTE. — Depuis que
COSTARD. — Tu t'y connais donc? BOBETTE. — Depuis que je t'ai rencontré. MANTEL. — Ah çà? Avez-vous bientôt fini ? COSTARD. — Mais je ne dis rien. Je regarde cette jolie jeune fille. BOBETTE. — Eh bien moi, je te défends de la regarder. COSTARD. — Hein? Comment as-tu prononcé? Tu me défends... BOBETTE. — Oui, je te défends. COSTARD. — Comique! Comicus! Comica! BOBETTE. — Oh! T'as beau parler l'anglais. Tu sais que tu ne m'intimides pas? COSTARD. — Parle donc plus haut. Crie donc. Bras donc un peu pour attirer l'attention sur toi. Ne te gêne pas,
peu pour attirer l'attention sur toi. Ne te gêne pas, je t'en prie. BOBETTE. — Ne me pousse pas, tu ne sais pas ce que je suis capable. COSTARD. — Et moi ! MANTEL, à LOUISE. — Allons-nous-en, Louise. BOBETTE. — Je ne veux pas. Bête. Je vous défends de partir. COSTARD, à MANTEL. — Elle me défend de regarder, elle te défend de partir... tu vois, elle la bat complètement, elle déraille. BOBETTE. — Voilà que tu regardes encore cette petite guenon. COSTARD. — Elle vaut mieux qu'une vieille. BOBETTE. — Tourne-toi, tout de suite. COSTARD. — Non. BOBETTE.
BOBETTE. — Tourne-toi, tout de suite. COSTARD. — Non. BOBETTE. — Retourne-toi, et ne regarde que moi. COSTARD. — Non. Ah ! non. BOBETTE. — Paul... Paul!... COSTARD. — Écoute. Tu sais si je suis bon, mais résolu, et puis pas ordinaire, pas comme tout le monde. BOBETTE. — Après? COSTARD. Ça me fait plaisir, en ce moment, grand plaisir de regarder cette petite. On n'a pas tant d'occasions de se rincer l'œil avec du beau. Si tu continues à m'embêter, si tu dis encore un seul mot, un seul, aussi vrai que je te trouve affreuse depuis dix minutes,
aussi vrai que je te trouve affreuse depuis dix minutes, je sors de la loge, je suis cette jeune fille, je me fais présenter et je l'épouse. LOUISE BRUNOY. — Vous feriez ça? Vous lâcheriez Bobette? COSTARD. — Froidement. BOBETTE. — Eh bien je t'en prie! COSTARD. — C'est bon. Tu verras, (Il se lève et sort de la loge.) BOBETTE. — Tu t'en vas? Qu'est-ce que tu fais ? COSTARD. — Je commence, (Il s'éloigne.) MANCHECOURT. CONTES DES ROIS Avant-hier il y avait soirée intime à l’Elysée : la famille Carnot tirait les Rois, — et c'était un spectacle
famille Carnot tirait les Rois, — et c'était un spectacle digne d’inspirer un philosophe que de voir un président de République s'amuser à ces jeux, derniers vestiges de la monarchie (dirait le Radical de la Basse-Saône). Mme Carnot avait mis sa belle robe de soie brochée, qui fait la joie des abonnées jeunes du Conservatoire (elles sont rares). M. Carnot avait mis son beau gilet en peau de chien qu'il met pour présider le Conseil, les jours de grand froid, — et la maison militaire ne manquait pas à la fête. Vers dix heures on apporta le thé, — on
fête. Vers dix heures on apporta le thé, — on avait même mis du rhum sur le plateau, signe de bombance! Mme Carnot découpa présidentiellement — c'est-à-dire en parts égales — le gâteau et on attendit : personne ne trouva la fève. Y eut-il un avare qui l'avait avalée ? La cuisinière de la famille Carnot, vieille républicaine de vieille souche, n'avait-elle pas voulu introduire un levain monarchique dans cette famille — nul ne le saura jamais. Mais le fait est, qu'il n'y eut pas de fève, et que, par conséquent, il n'y eut pas de Rois ! La douleur
conséquent, il n'y eut pas de Rois ! La douleur fut vive dans le cercle de famille (dirait l’Indépendant des Moyennes-Alpes). Comment allait-on pouvoir finir la soirée? L'embarras était grand, quand Mme Carnot eut une idée : Si l’on racontait chacun sa sienne ! Cette idée fut accueillie avec enthousiasme et mise de suite à exécution. Il était une fois un petit garçon qui venait de naître et qui s'appelait déjà Freycinet. Il était dans son berceau et il savait dire qu'un seul mot : « Encore! Encore! » Il touchait à tout et ne cassait jamais rien. Il savait
touchait à tout et ne cassait jamais rien. Il savait même, malgré son jeune âge, recoller les objets cassés. Ça ne tenait pas toujours très longtemps; mais, pendant quelque temps, ça donnait l'impression du neuf, et toute la famille rassemblée autour du berceau, s’écriait: « Oh ! qu'il est donc adroit, le petit Freycinet ». Un jour que le petit Freycinet dormait, il vit entrer trois fées dans sa chambre : deux étaient belles comme le jour, vêtues de robes aux couleurs éclatantes ; la troisième était vieille et vêtue de gris : on ne pouvait pas dire qu'elle fut
de gris : on ne pouvait pas dire qu'elle fut laide, mais elle était déplaisante, et le petit Freycinet tressaillit dans son petit berceau. La première fée s'avança et dit : — Tu seras heureux, mon petit, très heureux. Tu gagneras à toutes les loteries dont tu prendras des billets. La seconde fée s'avança à son tour : elle souriait comme une jeune majorité parlementaire; elle agitait en sa main une palme d'un vert académique qu'elle étendit sur le front du jeune endormi. — Tu seras heureux, mon petit, très heureux ; tu gagneras à toutes les loteries, même à
heureux ; tu gagneras à toutes les loteries, même à celles dont tu n'auras pas pris de billets... Et alors, on vit s'avancer la troisième fée : elle avait un air de plus en plus désagréable : elle tenait à la main un numéro du Journal des Débats. Elle s'approcha du berceau et dit d'une voix lente : — Mais tu ne gagneras jamais le gros lot ! Et le petit Freycinet se réveilla en poussant un cri perçant. Il était une fois un petit garçon qui avait déjà des favoris blancs, et un toupet fameux, il jouait dans son
favoris blancs, et un toupet fameux, il jouait dans son berceau, et s'appelait Floquet. Il touchait à tout, et laissait tout tomber. Il avait la manie d'inventer des jeux, de faire des généraux avec des pelotes d'aiguilles, et il se blessait de cette façon très souvent et très fort. Il avait demandé à grands cris, qu'on lui pose une sonnette au-dessus de son lit, et sa famille qui le gâtait fort ne sut pas la lui refuser. Un soir qu'il s'endormait, les fées entrèrent dans sa chambre ; elles étaient très nombreuses et étaient vêtues de rouge ; les unes
très nombreuses et étaient vêtues de rouge ; les unes étaient coiffées du bonnet phrygien, les autres de la chapska polonaise. Elles entourèrent toutes le berceau, et parlèrent toutes à la fois : — Tu seras beau ! — Tu seras intelligent! — Tu seras orateur ! — Tu seras toujours jeune! — Tu seras aimable! — Tu seras grand politique! — Tu seras modeste ! — Tu seras constant! (En entendant ce mot l'enfant vagit vaguement.) Et elles en étaient là, quand tout à coup la chambre se remplit de fumée, et une voix venant d'en haut prononça :
de fumée, et une voix venant d'en haut prononça : — Mais tu seras seul à t'en apercevoir ! À ce moment, onze heures sonnaient à l’Elysée. Un des assistants voulait chanter la Légende du bon Polytechnicien, paroles de M. Coppée, de l’Académie Française; mais Mme Carnot eut peur de trop agiter le Président, et elle donna le signal du départ. C’est ainsi qu'on fêta les Rois, chez le Président de la République. K. PARISIENNES DE PROVINCE Elles sont une dizaine, habitant le chef-lieu pour des raisons diverses. Assez curieuses à noter, au point de vue des effets de l'air
à noter, au point de vue des effets de l'air provincial sur leur fond littéraire : les unes, contaminées déjà par le mal du potin et de la médisance; les autres... saines, si l'on peut dire, à l’épreuve de toute contagion et se détachant plus charmantes encore sur le fond gris... LA FEMME DU FONCTIONNAIRE. La jolie fortune d'autrefois a sombré dans « les affaires ». Il a bien fallu accepter la recette de première classe procurée par le petit clan parlementaire qui formait le noyau des soirées du jeudi, là-bas, boulevard Malesherbes. Donc, après la catastrophe, tandis que se
là-bas, boulevard Malesherbes. Donc, après la catastrophe, tandis que se dispersait la nuée des pique-assiette, les pères conscrits restaient fidèles. Que de fois, dans un silence religieux, commandé par l'attitude même de la maîtresse de maison, on avait écouté leurs digressions familières sur la politique! Ils apportaient là l'écho des séances, comme épuré, tamisé, au travers d'un filtre de grâce féminine. Les vieillards sont reconnaissants... Aujourd'hui, nous habitons P**, un des fashionables chefs de ville du centre. La recette générale occupe la plus jolie maison de l'unique boulevard; un petit jardin bien tenu précède. A gauche, au-dessus d'une porte latérale,
jardin bien tenu précède. A gauche, au-dessus d'une porte latérale, on lit : Trésor et l'on distingue, au travers des feuillages, le guichet grillagé où, la plume à l'oreille, le jeune fontainier de pouvoirs aux mains blanches, soignées, au linge impeccable, secrètement épris de sa belle patronne. A droite, ce sont les hautes fenêtres entr'ouvertes du grand salon élégant, d'où s'échappent des échos de musique moderne magistralement enlevée. Avec ses livres et ses partitions, tout son Wagner, son Schumann, son Berlioz, elle maintient autour d'elle l'atmosphère de là-bas. Sa plume aussi retrouve sa légèreté d'oiseau, par les matins de soleil,
aussi retrouve sa légèreté d'oiseau, par les matins de soleil, et elle trousse sur papier tourterelle des riens charmants pour la Vie Parisienne.. Que faites-vous-là, chère amie ? dit le mari, rentrant pour déjeuner. — Je gagne mes rubans, mon ami. Un tantinet las bleu, la belle receveuse; mais, si le bas est bleu, il est du moins « à jour », et l'épiderme de neige apparaît au travers. LA FEMME DU MILITAIRE. — Elle a bien épaté, il y a quatre ans, ses petites camarades fin de siècle en leur annonçant son mariage avec le vicomte de Servailles, capitaine
leur annonçant son mariage avec le vicomte de Servailles, capitaine de chasseurs en garnison à P**. — Comment? Madeleine en province!... Eh ! mon Dieu, oui. Ne pas croire pourtant que la candide jeune fille ait obéi au classique emballement pour le beau militaire à moustaches retroussées, képi mou et monocle. Non. Elle n'était pas de celles dont les vieilles dames vous disent, en pinçant mielleusement les lèvres : « C'est une jeune fille qui veut un officier... », cliché qui évoque aussitôt une gravure léchée d'Emile Bayard où un suave lieutenant passe à cheval sous un suave balcon qui
suave lieutenant passe à cheval sous un suave balcon qui supporte une suave demoiselle (texte de Georges Ohnet). Rien de tout ça. Elle a pesé tranquillement dans sa bonne petite cervelle, pratique par hérédité, les deux alternatives suivantes : Vaut-il mieux un solide parti bourgeois à Paris?... devenir Mme Balandard (tapioca et pâtes alimentaires)? ou bien échanger son nom de Madeleine Gigon contre celui de vicomtesse de Servailles ? Dans sa chambre bleue, où elle dormait si délicieusement, lasse après les baisers blancs, elle ne lit plus que des rêves héraldiques, où passaient, en sarabande, du papier, du linge et
héraldiques, où passaient, en sarabande, du papier, du linge et de l'argenterie armoriés. Éveillée, quand elle se réveillait au lit, combinant de ses yeux mi-clos les fleurs de la tapisserie en dessins fantastiques, les portraits de papa et de maman, bonnes silhouettes de marchands, fils de leurs œuvres, s'effaçaient peu à peu, faisant place à des beaux-parents de grande tournure : une douairière aux bandeaux blancs, aux doigts fuselés ; un diplomate énigmatique ayant quelque chose du profil des Bourbons... Si Paris vaut bien une messe, la jeune Madeleine jugea, tout bien considéré, qu'une couronne valait bien Paris. A P**,