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elle le regardait et s’efforçait de sourire. — Niévès, toi ici! s’écria-t-il en arrivant auprès d’elle. — Ne t’avais-je pas dit : à bientôt? répondit-elle de sa voix douce. Alors le marquis de Bénaval qui, avec sa femme, ses fils et leurs amis, assistait fort étonné à cette rencontre, s’avança vers Cândido, qu’il connaissait, et lui fit compliment sur la beauté et la grâce de Niévès. C’était dit avec goût, simplement, et, dans la bouche du marquis, bien fait pour chatouiller agréablement l’amour-propre du torero et du mari. — Vous connaissez donc Niévès, señor marquis? demanda Cândido. — Nous avons
connaissez donc Niévès, señor marquis? demanda Cândido. — Nous avons eu le plaisir de faire route ensemble jusqu’ici, et c’était déjà notre amie avant que nous sachions qu’elle fut votre femme. Cândido, un peu surpris, ne fit à Niévès aucune question, et quand les Bénaval la réclamèrent pour souper avec eux, il leur dit en plaisantant à moitié : — Je ne peux laisser cette pèlerine en meilleures mains. Vous m’honorerez infiniment de la garder jusqu’à ce que je puisse venir la chercher, car j’ai accepté de souper ce soir avec ma cuadrilla chez des amis que nous avons ici.
avec ma cuadrilla chez des amis que nous avons ici. — Alors vous viendrez nous rejoindre à la feria, sous la tente du cercle. Au revoir. Les Bénaval accablèrent Niévès de questions. La marquise devinait un peu ce qui se passait et, sans rien dire de défini, ne cessait de répéter, pendant le souper, que leur rencontre avec Niévès était un véritable roman. XVII. — Señora, señora, ne danserons-nous plus jamais ensemble? répétait en implorant de ses yeux si doux le petit don Diego, qui depuis le commencement de la soirée se posait en amoureux transi de la belle Niévès.
soirée se posait en amoureux transi de la belle Niévès. Elle répondait en plaisantant aux sollicitations du petit jeune homme avec lequel elle s’était laissée aller à danser, pour contenter sa jeunesse aimable, plaire aux Bénaval qui la voulaient voir gaie, et surtout pour occuper le temps qui lui semblait long. Ils étaient en pleine feria, sous la tente du cercle des Labradores, tome I. — 1890. à 8 où l'on dansait depuis la tombée de la nuit. C’était un tréteau élevé de quelques marches, large, et de forme ronde, recouvert d’un baldaquin de toile bariolée, pittoresquement attaché aux arbres
recouvert d’un baldaquin de toile bariolée, pittoresquement attaché aux arbres voisins. De là, on dominait toute la feria, dont, à cette heure de la soirée, les mille petites échoppes s’illuminaient de lanternes et de lumignons de toutes sortes. Niévès s’était assise, sans plus écouter don Diégo, sur la balustrade qui courait autour du tréteau en manière de garde-fou ; elle regardait distraitement la foule des passants ; et ses yeux rêveurs allaient plus loin dans l’espace lumineux où, au grand clair de lune, l’ombre gigantesque du rocher de Gibraltar s’élevait sur le miroir argenté des eaux. Mais elle secoua sa
sur le miroir argenté des eaux. Mais elle secoua sa tête avec une grâce légère d’oiseau, et se retourna vers le petit don Diégo, en lui disant : — Soyons donc gais ! L’orchestre, qui n’arrêtait pas, jouait la première figure d’un rigodon que la marquise de Bénaval, qui n’arrêtait pas non plus, dansait avec un officier de la garnison de Gibraltar. Pépita et don Pedro étaient en face d’eux. Le bon marquis faisait des grâces un peu plus loin. Niévès et Diégo ne trouvèrent pas de place, et se remirent à circuler autour de la tente, revenant toujours au
remirent à circuler autour de la tente, revenant toujours au même poste d’observation de Niévès, qui ne regardait plus le paysage, mais bien la feria. Dans la foule, des femmes passaient en mantilles blanches, des roses au coin de l’oreille ; les verres de couleur pendantes en guirlandes des arbres leur jetaient des reflets jaunes ; elles étaient suivies d’un cortège de ces hommes qui sont, en quelque sorte, les clients des toreros, et s’efforcent d’en imiter la tournure. — Tiens, la Trini, s’écria Diégo en reconnaissant une figure qu’il voyait souvent à Madrid. La Trini, une chanteuse? demanda Niévès
voyait souvent à Madrid. La Trini, une chanteuse? demanda Niévès anxieusement. — Oui, une chanteuse, si vous voulez. Elle chantait, mais aujourd'hui... — Ah ! fit Niévès, et c’est cette grande femme rousse qui marche en avant? — Oui, seignora, et j’ai eu tort de la nommer, elle n’est pas digne de votre attention. Don Diégo était embarrassé, quoiqu’il ne se doutât guère, l’innocent, que cette Trini qu’il venait de désigner à Nièves n’était autre que la maîtresse tant affichée du fameux torero Manuel Cândido. Niévès suivait tristement des yeux cette grande créature aux traits superbes et altiers, aux cheveux
cette grande créature aux traits superbes et altiers, aux cheveux de ce beau roux qu’on rencontre quelquefois au midi dans toute sa splendeur, et qu’un costume presque théâtral distinguait des autres autant que sa beauté. Elle ne dit pas un mot et regardait toujours passer, repasser et disparaître cette femme qui lui avait volé son amour, que Gândido irait rejoindre ce soir même, la laissant seule, elle, l'épouse, pour boire sa honte jusqu’à la lie. La marquise de Bénaval arriva en s’éventant et en appelant : — Niévès, Niévésita, où êtes-vous, ma chère? qu’est-ce que vous faites dans ce coin?
êtes-vous, ma chère? qu’est-ce que vous faites dans ce coin? Cândido, votre mari, vous attend, vous cherche. En effet, Cândido suivait la marquise, et il alla au-devant de Niévès, qui en le voyant eut un imperceptible frisson. Tout l’air de son visage était triste, mais elle était belle d’une beauté différente de celle qui la faisait admirer en général. Ses vêtements étaient des plus simples : les alforjas, prêtés par le manchot, n’avaient pu contenir grand-chose, la marquise lui avait donné quelques affiquets, et, avec son goût habituel, elle avait placé dans ses beaux cheveux des fleurs qui relevaient la
placé dans ses beaux cheveux des fleurs qui relevaient la pâleur de son visage. Cândido était flatté de la voir dans la société des Bénaval, et si appréciée par eux. Enfin, sa tristesse lui donnait une grâce nouvelle qui pour lui était une séduction de plus. — Veux-tu faire un tour dans la feria? finit-il par dire. — Ne vais-je pas te gêner... dans la foule? répondit-elle en le questionnant du regard. — Allons-nous-en, à moins que tu ne veuilles rester à danser. — J’aime mieux te suivre. Et ils descendirent les quelques marches du tréteau de la tente, comme
descendirent les quelques marches du tréteau de la tente, comme la marquise leur souhaitait bonne promenade, et les suppliait de ne pas revenir trop tard. Alors Niévès prit le bras de Cândido, et ils suivirent la grande promenade illuminée. Ils passèrent devant les tavernes improvisées où, autour des tonneaux couverts de verdure, on buvait en cercle au son des guitares et des bandurrias; ils s’arrêtèrent devant des groupes de danseurs et les regardèrent quelque temps. Niévès était émue, il y avait longtemps, ah! si longtemps, qu’elle ne s’était ainsi promenée avec Cândido ; et puis elle sentait qu’à chaque pas
avec Cândido ; et puis elle sentait qu’à chaque pas ils pourraient rencontrer la Trini. Elle la savait près d’elle, dans la feria, attendant sans doute. Irait-il la rejoindre? Elle se voyait quittée, ou ramenée à la tente du cercle, auprès des Bénaval, qui devineraient sa position. Comment retenir Cândido ? et elle n’avait plus que sa main appuyée légèrement sur son bras... Ils recommencèrent à marcher dans le même silence. Ils étaient arrivés à l’extrémité de la promenade sur laquelle se tenait la feria, les lumières cessaient tout d’un coup, et l’ombre d’un petit bosquet d’arbres s’en augmentait. À
coup, et l’ombre d’un petit bosquet d’arbres s’en augmentait. À peine se trouvèrent-ils dans cette obscurité que Cândido s’arrêta, et, subitement, entourant Niévès de ses bras, la serra contre sa poitrine, en lui couvrant la tête de baisers. C’était un transport de tendresse et de reconnaissance, dans lequel il retrouvait toute l’émotion des premiers temps. Niévès, ravie, s’abandonnait délicieusement à cette expansion sur laquelle elle n’avait pas compté. — Tu marchais si lentement, tout à l’heure, lui dit-elle au milieu de leurs baisers, aurais-je jamais pu croire que tu en voulais venir où nous sommes ? — J’étais un peu
voulais venir où nous sommes ? — J’étais un peu gêné, tu l’as vu, et je n’ai été sûr de toi, Niévésita de mon âme, que quand j’ai senti ta petite main trembler. Insensiblement, et comme s’ils s’étaient devinés, ils avaient quitté la feria et ils revenaient dans la ville à travers un faubourg désert, se parlant à demi-voix et à demi-mot comme font les amoureux. Ils s’éloignaient un peu du chemin qu’il fallait prendre pour aller chez Niévès, et allaient rentrer dans la partie animée de la ville. Elle lui dit en riant de ne pas aller par là.
lui dit en riant de ne pas aller par là. — Conduis-moi alors, répondit Cândido, et ils se remirent en route, ne sentant pas les aspérités du pavé, se serrant l’un contre l’autre, se dévorant des yeux, dans la belle nuit claire où les étoiles étincelaient au-dessus de leur tête. Arrivés devant la porte de la maison où logeait Niévès, Cândido, ayant remarqué qu’il n’y avait pas de lumière à l’intérieur, se mit à frapper du poing sur la porte pour se faire ouvrir. Niévès le retint et sortit en riant une grosse clé de sa poche. — Qu’as-tu donc
riant une grosse clé de sa poche. — Qu’as-tu donc là? demanda Cândido. — La clé de la prison, señor, de la prison où je vais vous enfermer. Les vieilles qui me logent dorment dans un autre bâtiment, elles m’ont donné cette clé pour pouvoir rentrer sans avoir à les dérager. — Maintenant, ouvre! Cândido introduisit la clé dans la serrure, la tourna deux fois, et la porte s’ouvrit lentement en grinçant sur ses gonds. — On dirait qu’elle ne veut pas me laisser entrer, remarqua Cândido, comme ils montaient à tâtons le petit escalier qui conduisait à la grande
à tâtons le petit escalier qui conduisait à la grande chambre occupée par Niévès. Quand ils eurent allumé une chandelle, elle lui montra les alforjas étalés sur le dos d’une chaise : — Voilà tout mon bagage, dit-elle, tu vois que je ne suis pas coquette. Involontairement, en parlant, elle se souvenait de la Trini et de ses ajustements magnifiques. Il était là, l'amant de la Trini, reconquis, guéri, amoureux ! Gândido s’était déshabillé en chantant. Une fois couchée, Niévès lui dit tout à coup qu’elle croyait qu’ils avaient laissé la clé sur la porte d’en bas. — Qu’importe, répondit-il,
la clé sur la porte d’en bas. — Qu’importe, répondit-il, on ne viendra pas nous voler ; dans un petit endroit comme celui-ci, il n’y a rien à craindre. — Je ne sais pas, Gândido; en tout cas, je n’aime pas à m’endormir la porte ouverte. — Qu’à cela ne tienne, je vais la fermer. Il se rhabilla, et pieds nus descendit en bas, remontant tout de suite avec la grosse clé rouillée : — Voilà ta clé, Niévès. Où allons-nous la mettre? — Sous mon oreiller. C’est la clé de mon bonheur, n’est-ce pas?.. Quand Niévès s’assoupit, elle sentit,
de mon bonheur, n’est-ce pas?.. Quand Niévès s’assoupit, elle sentit, dans la rêverie qui précède le sommeil, qu’elle avait atteint son but. Sans avoir rien expliqué, sans une allusion même à la conduite de Gândido, sans un reproche de l’épouse, ils s’étaient retrouvés dans la tendresse des premiers jours; — et c’est avec la douce pensée d’avoir refait l’édifice de son bonheur que Niévès finit par s’endormir. Gândido demeurait éveillé : son corps robuste ne se ressentait pas des fatigues de la journée, d’ailleurs brillante, glorieuse pour lui. Il avait admirablement tué ses taureaux, reçu tous les applaudissements d’une foule
admirablement tué ses taureaux, reçu tous les applaudissements d’une foule enthousiaste; enfin Niévès lui était apparue, non pas jalouse, ni même mécontente, mais parée d’une grâce nouvelle. Il avait été flatté et charmé de voir l’accueil que lui faisaient les Bénaval, et c’était sans hésiter qu’il lui avait sacrifié la Trini. Et voilà que, tout en rêvassant, il entendait ce nom bourdonner à son oreille, et la personne qui le portait revenait sous une image provocante pour secouer tout son être. L’idée ensorcelante de cette femme s’empara de lui, dans ce lit, auprès de Niévès, dont il entendait dans l’obscurité
ce lit, auprès de Niévès, dont il entendait dans l’obscurité la douce et suave respiration. Il se leva subitement, mais avec des précautions de voleur. Il ne pouvait allumer la chandelle sans faire du bruit. Pourquoi n’avait-il pas gardé la clé? Et en réfléchissant, pendant l’espace de quelques secondes, sur ce qu’il allait faire, il était saisi d’une envie folle de rejoindre cette Trini, qui l’attendait certainement, qui le possédait de loin comme de près. À tâtons, il parvint à trouver ses habits, sa veste, son pantalon ; il les mit, roulant tant bien que mal sa ceinture de soie
mit, roulant tant bien que mal sa ceinture de soie autour de sa taille. Dans la nuit de la chambre, un rayon de lumière s’infiltrait à travers les rideaux de cotonnade. Il s’avança vers la fenêtre et regarda dehors : le silence était absolu. On n’entendait pas le moindre bruit, la petite ville dormait sous un pur clair de lune. Cândido rentra dans les ténèbres, et, sur la pointe des pieds, retenant son haleine, se mit à chercher ses souliers, qu’il atteignit en passant la main sous une chaise restée à côté du lit. Il les mit à sa ceinture
à côté du lit. Il les mit à sa ceinture comme des poignards, et retourna à la fenêtre, qu’il ouvrit doucement, en mesurant la hauteur de l’étage : il n’y avait pas quatre mètres de la fenêtre au pavé de la rue, et l’adresse et la légèreté de Cândido étaient proverbiales. Alors, sans se retourner en arrière, il s’avança sur le cadre de la fenêtre et disparut. Niévès fut réveillée en sursaut par un grand cri déchirant. Ses yeux, troublés par le sommeil, rencontrèrent aussitôt le carré de lumière formé par la fenêtre ouverte : les rayons de la lune
par la fenêtre ouverte : les rayons de la lune tombant sur le plancher de la chambre. Elle se précipita hors du lit vers cette fenêtre, d’où elle aperçut, gisant sur le pavé de la rue, le corps inerte de Cândido. C’était un soir d'août, dans le patio de la maison de la calle San Isidoro. Les colonnettes blanches de l’arcade brillaient dans l’ombre, tandis que la petite fontaine, ornée de faïences jaunes et bleues à dessins mauresques, chantait doucement au milieu des fleurs sa chanson habituelle. Niévès se balançait dans le fauteuil de canne, où elle avait tant rêvé
dans le fauteuil de canne, où elle avait tant rêvé autrefois. À côté d’elle, sur une chaise basse, la cousine Bibiana berçait dans ses bras Manolito, qui ne se décidait pas à dormir, et dans un coin la vieille servante Martirio s’endormait sur son rosaire. Au-dessus, la nuit était pleine de clartés, de douceur, et de silence. Cependant, on entendait dans la rue des pas cadencés se rapprochant de plus en plus, et bientôt, derrière la grille du zaguan, apparut la haute forme de Cândido. Martirio se leva en sursaut pour lui ouvrir, et le torero entra dans le patio
pour lui ouvrir, et le torero entra dans le patio d’un air grave. Il avait le bras droit en écharpe. Alors Niévès se leva, alla vers lui et, d'un geste gracieux, voulut l'installer dans le fauteuil qu’elle venait de quitter. — Je serai très bien là-dessus, dit Cândido en s’asseyant sur un tabouret de paille; ne me traite plus en infirme, je suis guéri. — Pas encore tout à fait, répondit Niévès. Elle s’était rassise et le regardait avec un mélange de tendresse et de pitié. Cândido continua de parler. — Le médecin, que je viens de voir, m’a assuré
— Le médecin, que je viens de voir, m’a assuré que je pourrais me servir de mon bras à la saison prochaine, — et, à vrai dire, je me sens mille fois mieux ; le sang circule, la force revient. Il voulut poser la main gauche qui restait libre sur la tête de Manolito ; Bibiana l’en empêcha. — Allons, dit-elle, tu vois bien que ton fils s’endort. J’ai eu assez de peine pour y arriver, car ce petit est un véritable démon qui ressemble à son père. Et Bibiana regardait Cândido d’un air moitié sérieux, moitié comique. Il se
regardait Cândido d’un air moitié sérieux, moitié comique. Il se mit à rire, et demanda s’il n’y avait rien de nouveau au logis. — Rien que je sache, lui répondit Niévès. Ah ! pourtant, maman est venue d’Alcalá, cet après-midi. Elle a encore apporté pour toi des remèdes de sa façon, et puis elle m’a demandé de demeurer ici : il paraît qu’elle ne veut pas revenir à Séville, elle se plaît là-bas, et voudrait que nous restions à garder la maison avec Bibiana. Quant à moi, je n’en serais pas fâchée, car j’aime cet endroit-ci où j’ai de si
pas fâchée, car j’aime cet endroit-ci où j’ai de si bons souvenirs, et il m’en coûterait de retourner à la calle Santa-Clara. — Bah ! on est bien partout, Niévésita; mais je ferai ce que tu voudras. — C’est dommage que Fernando soit parti pour Malaga; il t’aurait tenu bonne compagnie. — Mais ne suis-je pas à merveille auprès de toi? — Dans ce moment-ci, répondit-elle un peu tristement. Bibiana s’était levée, l’enfant complètement endormi dans ses bras. Elle leur dit en roulant ses gros yeux moqueurs : — C’est bon ! je comprends, vous n’avez plus besoin de moi
bon ! je comprends, vous n’avez plus besoin de moi ce soir; je vais coucher le petit. — Prends garde de le laisser tomber, recommanda Niévès. — Vas-tu ! il semble que je n’ai fait autre chose que de soigner des marmots : bonnes nuits ! Et comme elle disparaissait dans l’escalier tournant qui du patio conduisait au premier étage, la cousine Bibiana leur cria : — Vous êtes pourtant bien chanceux de m’avoir sous la main... quelquefois ! — Ah ! oui, petite cousine, lui répondit Niévès, et tu sais si j’en remercie Dieu ! Alors Niévès et Cândido
sais si j’en remercie Dieu ! Alors Niévès et Cândido restèrent seuls et silencieux : ils se regardaient en souriant à demi, leurs yeux s’interrogeant, comme s’ils avaient l’un et l’autre quelque chose à se confier. Cândido avait rapproché le tabouret sur lequel il était assis, et de sa main libre il essayait d'arrêter le fauteuil que Niévès balançait toujours. Enfin elle l’arrêta, et fixa ses yeux sur Cândido. Jamais ces yeux d’un bleu gris si profond n’avaient été plus beaux et plus tendres. Cândido lui dit très simplement : — Auprès de toi, Niévès, je me sens mieux que
— Auprès de toi, Niévès, je me sens mieux que nulle part ailleurs. — Vraiment? fit-elle. — Ainsi, aujourd’hui, je suis tout à fait bien, j’ai couru la ville comme avant, allant partout, revoyant les amis et connaissances, redevenu moi-même de par tes soins... eh bien, quand il s’est fait un peu tard, j’étais ravi de revenir auprès de toi. — Tu dis bien ce que tu penses en ce moment, répondit Niévès de sa voix douce, mais non sans tristesse; et je te crois, mon ami; mais ce sont des sentiments, des paroles de convalescent. Quand tu seras tout
des sentiments, des paroles de convalescent. Quand tu seras tout à fait guéri, que tu auras repris ta vie et ton métier, la maison t’ennuiera... je ne dis pas toujours, mais souvent; et tu chercheras à te distraire ailleurs. Rentreras-tu alors aussi content que ce soir ? — Tu verras, Niévès... et d’abord, je te promets... — À propos, c’est moi qui ai une promesse à te demander. Il faut même que tu me la fasses tout de suite. — Une promesse? Laquelle? — Eh bien ! Cândido, promets-moi que, quand tu voudras quitter la maison, sortir le soir... la
quand tu voudras quitter la maison, sortir le soir... la nuit, tu passeras par la porte au lieu de sauter par la fenêtre. — C’est fait, tu as promis. Sans rien dire, il avait appuyé la tête sur les genoux de Niévès, et elle la caressait comme celle d’un enfant; des larmes, de douces larmes coulaient une à une de ses beaux yeux. Elle ne se sentait ni consolée pour le présent, ni rassurée pour l’avenir, mais sa belle âme était reconnaissante à Dieu de lui avoir accordé encore ce moment d’émotion et d’amour auprès de l’être qu’elle chérissait de
moment d’émotion et d’amour auprès de l’être qu’elle chérissait de toute la force de son cœur, et qu’elle aimerait toujours, quoi qu’il pût arriver. Cecil Standish. LE PYRRHONISME, LE DOGMATISME ET LA FOI DANS PASCAL Après tant d’importantes recherches d’auteurs considérables sur les intimes sentiments de Pascal, n’est-il pas bien téméraire, tout au moins bien superflu, d’agiter encore ce problème psychologique? Assurément si ces belles études avaient clos le débat, nous aurions été trop heureux d’en accepter les conclusions. Mais elles sont loin d’avoir abouti à des résultats concordants. En somme, après en avoir pris connaissance, nous ne savions qui
somme, après en avoir pris connaissance, nous ne savions qui croire ni à quoi nous en tenir; et nous éprouvons pour le caractère et l’œuvre du grand penseur une admiration si profonde que nous n’avons pas su nous résigner à une indécision passive. Il ne pouvait nous suffire d’assister à la discussion des documents restaurés et complétés qui témoignent aujourd’hui de sa pensée. Nous étions irrésistiblement tenté d’y chercher pour notre propre compte, avec l’audace d’une curiosité passionnée, quelque manifestation décisive de son véritable état intellectuel au point de vue de la certitude et de la croyance, la révélation de
de la certitude et de la croyance, la révélation de son essence morale, dont l’unité se dissimule sous le désordre de ces témoignages fragmentaires. Notre curiosité principale n’était pas celle des historiens ou des critiques qui se sont donnés pour tâche de recueillir et de fixer avec exactitude tout ce qu’on peut savoir de sa vie, et se satisfont en rétablissant le texte authentique de ses écrits, plusieurs fois altéré, et en l’élucidant par un savant commentaire, avant tout soucieux de le livrer dans son intégrité au jugement du lecteur. Nous avons mis à profit, avec une respectueuse et vive
Nous avons mis à profit, avec une respectueuse et vive reconnaissance, ces travaux de haute érudition; mais nous étions aussi incapable d’y borner nos regards que d’y contribuer. Ce qu’il nous importait surtout de reconnaître, c’était la relation proche ou lointaine des idées de Pascal avec les idées modernes et celles que nous avions pu nous former nous-même sur les questions capitales remuées si puissamment par lui. Nous avons ainsi été conduit à indiquer souvent nos propres vues sur les objets traités dans les pages que nous examinions. Si ces parties de notre étude, à défaut du reste, pouvaient obtenir
parties de notre étude, à défaut du reste, pouvaient obtenir l’aveu des amis de Pascal, nous n'aurions pas entièrement échoué dans nos efforts pour les intéresser. I. Chacun s’est aperçu plus d’une fois dans sa vie qu’il s’était trompé, bien qu’il eût cru voir très clairement la vérité. Ainsi l’évidence peut être illusoire; la certitude qu’elle détermine n’assure donc pas la possession de la vérité. A supposer même que l’homme ne se fût jamais surpris dans l’erreur, la sincérité de son jugement n’en garantirait pas la véracité : il se pourrait que son illusion eût été permanente. Il faut donc
pourrait que son illusion eût été permanente. Il faut donc douter de tout. Il y a plus : étant générale, cette conclusion se retourne contre elle-même, car, si tout est douteux, elle est nécessairement suspecte comme le reste. Il faut donc douter même qu’il faille douter. « Il met toutes choses dans un doute universel si général, dit Pascal en parlant de Montaigne dans son entretien avec M. de Sacy, que ce doute s’emporte soi-même, c’est-à-dire s’il doute, et doutant même de cette dernière supposition, son incertitude roule sur elle-même dans un cercle perpétuel et sans repos... » Nous touchons