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emmène les enfants au milieu d'avant. Ils seront plus en sécurité. Si un obus le troue, le "Galerna" sombrera par l'arrière. Les six bateaux pirates qui nous attaquent auront peut-être pitié des enfants et les recueilleront. Je finis par deviner le sens des mots. Etchenique est au poste de commandement, livide. Le crépuscule ombre l'espace, rétrécit l'horizon. La nuit, peut nous sauver. Peut-être. Reste le risque d'un obus qui frappe juste et le naufrage. La mer est de l'extrême mauvaise. Le "Galema" fait, sur les vagues, des bonds de cinq mètres. Un chalutier s'approche. Nous le voyons plus nettement. Il
mètres. Un chalutier s'approche. Nous le voyons plus nettement. Il nous fait des signaux, puis d'un porte-voix; un chef rebelle non, crie des mots que le docteur Saizar me traduit : — Arrêtez. Rendez-Vous. Si vous ne combattez pas, vie sauve sera accordée aux passagers et à l'équipage. Combattre ? Il n'y a pas d'armes à bord du "Calerna" Le tir n'a pas été interrompu par l'appel du pirate. Etchenique hésite une seconde. Autour de lui, cette fois, le silence est total. Il commande aux mécaniciens : Stop. Il est environ 18 h.-30. Le "Galerna" a quelques sursauts. Les machines
environ 18 h.-30. Le "Galerna" a quelques sursauts. Les machines se taisent. Les vagues nous balancent durement, nous jettent les uns contre les autres, dans l'attente anxieuse. Le premier chalutier qui nous rejoint est beaucoup plus petit que le "Galerna" et porte à son flanc, en lettres dorées et sur la culasse du pont en lettres rouges : "Alcazar de Tolède". Je distingue deux canons à tir rapide: l'un à l'avant, un à l'arrière, et les bérets rouges des requetes qui portent des armes en bandoulière. J'ai l'impression que des voix s'élèvent parmi nous contre la décision d'Etchenique. Je le
voix s'élèvent parmi nous contre la décision d'Etchenique. Je le suppose, car cet arrêt qui nous livre aux rebelles, me paraît bien imprudent. Mais je ne puis intervenir ni discuter.. je ne puis imposer ma volonté, faute de connaître l'espagnol. Dans les regards, autour de moi, je lis l'épouvante. Notre départ a été révélé aux "rebelles" de Bayonne ou de Saint-Jean-de-Luz quelqu'un leur a téléphoné à Sarraut-Soubiéan. L'image du client qui déjeunait près de moi à Bayonne passe dans ma mémoire et j'étouffe un juron. "L'Alcazar de Tolède" nous aborde. Je remarque que des requêtes armés gardent l'équipage désarmé du
Je remarque que des requêtes armés gardent l'équipage désarmé du chalutier. L'officier qui les commande monte seul à bord du "Galerna" revolver au poing. Un vrai corsaire: jeune, très brun, les yeux brillants, une barbe noire, courte, en collier, et dans un teint de cuivre, des dents éclatantes. Je ne peux éviter de penser qu'il serait facile de le ceinturer. Son équipage a l'air d'être prisonnier des requêtes et leur obéit par crainte. Il nous aiderait sans doute : — Sautez, ordonne le corsaire. Les hommes, sautez. C'est sa façon d'ordonner notre transbordement. Il y a un léger recul parmi
d'ordonner notre transbordement. Il y a un léger recul parmi les passagers, un recul horrifié: Alcazar de Tolède est beaucoup plus bas que le "Galerna", les remous de la mer agitée, font danser aux deux bateaux une gigue d'épouvante, ils se cognent, s'écartent, se heurtent; les différences de niveau d'un pont à l'autre sont parfois de cinq mètres en hauteur, en profondeur, l'écart qui laisse voir l'eau glauque, puis se referme, est parfois de deux mètres. — Sautez les hommes, ordonne avec impatience le chef corsaire aux yeux noirs, à la barbe en collier. Il rit. Il rit de la
la barbe en collier. Il rit. Il rit de la peur qui glace les infortunés passagers du "Galerna" inoffensif et ses dents blanches brillent dans l'ombre descendue. Sauter sur le chalutier, c'est faire un bond dans l'inconnu. Il y a parmi nous des vieillards, des intellectuels sans entraînement physique, des enfants. J'entends un cri : le docteur Saizar, praticien jovial et bon, aux traits enfantins et charmants, a sauté; il est tombé sur les reins et gît un instant sur le pont du chalutier rebelle, en se tordant de douleur. — Sautez les hommes, ricane, imperturbable, l'officier qui nous a
— Sautez les hommes, ricane, imperturbable, l'officier qui nous a cernés. Les deux bateaux montent et descendent à contre-sens. Encore un cri : un passager du Galerna, en glissant, s'est brisé une jambe. Je ne veux pas abandonner ma valise, elle contient soixante modèles de mes avions pour enfants, c'est-à-dire mon alibi, la raison même de mon voyage. Je la jette sur les cordages du chalutier avec un appareil de sauvetage à rames que j'avais emporté. Mon appareil seul se brise. Je saute en calculant bien mon élan. Nous sommes une vingtaine d'hommes prisonniers. Non combattants, voyageant sur courrier postal,
une vingtaine d'hommes prisonniers. Non combattants, voyageant sur courrier postal, nous avons confiance dans la parole donnée par le capitaine de l'Alcazar, et nous attendons l'issue de cette mésaventure. Les femmes et les enfants sont restés sur le Galerna avec l'équipage. Des requêtes, revolver au poing ou mains sur la gâchette de leur fusil, les gardent. La nuit est venue. Elle est noire, sans lune. Le vent souffle. La mer est de plus en plus mauvaise. Nous sommes tassés à l'avant du chalutier, sous la garde de jeunes godelureaux heureux de leur facile équipée, tous coiffés du béret rouge des
de leur facile équipée, tous coiffés du béret rouge des requêtes. Les cris ont cessé; les sanglots des femmes sur le Galerna se sont éteints. Nous n'entendons plus rien que les gémissements près de nous, de quatre ou cinq passagers blessés en sautant. Ils ne reçoivent aucun soin. Nos gardes se contentent de nous observer comme des bêtes curieuses dépouillées par eux du nom d'homme. Nous mettons le cap vers Pasajes. L'officier corsaire est resté sur le Galerna. La houle secoue le petit chalutier. Nous sommes ballottés, secoués, jetés les uns sur les autres; nous glissons. Quatre blessés crient de
uns sur les autres; nous glissons. Quatre blessés crient de douleur. Les jeunes requêtes rient et caressent leurs armes. Les hommes d'équipage, sans armes, nous regardent parfois avec compassion, mais ils n'osent pas nous adresser la parole. Je découvre qu'ils sont suspects à leurs maîtres et qu'ils réprouvent cette attaque. Ils se taisent, font silencieusement leur besogne. Je rencontre le regard désolé de mon ami Gamboa. Il est devenu grave. L'abbé Ariztimuno réconforte les blessés et se signe. La tempête éclate. Des paquets de mer balaient le pont, nous inondent et nous sommes transis de froid. Nous n'avançons qu'avec peine.
et nous sommes transis de froid. Nous n'avançons qu'avec peine. Soudain, les sirènes des six chalutiers qui nous avaient assaillis se mettent à hurler avec ensemble. Sur commandement sans doute, la sirène du Galerna, plus raîlée, se mêle au tintamarre. Le vacarme nous assourdit. Les requêtes poussent des cris. C'est la bruyante manifestation de leur victoire sur nous ! Nous sommes devant Pasajes, port aux mains des rebelles. Une petite vedette vient à notre rencontre. Elle transporte cette fois des phalangistes. L'Alcazar de Tolède accoste. Nos vainqueurs sautent sur le quai et sonnent de joie. Un de leurs chefs nous
quai et sonnent de joie. Un de leurs chefs nous commande de nous rassembler sur le pont; de nous aligner face au quai. Les blessés, parmi eux le bon docteur Saizar, gisent à terre. Nos vainqueurs les regardent avec dédain. Le chef phalangiste qui commande la troupe hurlante et jacassante est un homme d'une cinquantaine d'années; il boit légèrement et en passant nous bouscule un peu. Je ne peux éviter de l'observer, et il me donne l'ordre, que je devine plus que je ne le comprends, de ne pas le dévisager. Les cinq autres chalutiers nous rejoignent, puis le Galerna
dévisager. Les cinq autres chalutiers nous rejoignent, puis le Galerna se range près de l'Alcazar, et les requêtes chantent, poussent des vivats. Le bruit attire des curieux vers le quai derrière les phalangistes à veste de cuir noir, revolver et ceinturon, qui, maintenant, chantent leur hymne. Leur chef nous ordonne de lever le bras pendant le chant. Mais cette exigence ne suffit pas aux glorieux jeunes gens armés du quai. Ils nous mettent en joue : — Saluez et chantez, ou nous tirons. Dans la nuit, face à cette joie, nos blessés gémissent et nos voix, mal assurées, se mêlent
nos blessés gémissent et nos voix, mal assurées, se mêlent à leurs plaintes. Sous menace, ils doivent se tenir debout et saluer. Seuls les requêtes ne saluent pas et ne chantent pas, par hostilité politique aux phalangistes. Il est environ neuf heures du soir. Quelques lumières dans Pasajes silencieux. Les quelques curieux venus sur le quai abondamment éclairé pour la circonstance ont disparu. La population du port ne se montre pas. Il n'y a personne aux fenêtres. Les vivats redoublent d'ardeur. L'officier corsaire à barbe, en collier vient de mettre le pied à terre. Il est entouré, félicité, congratulé. On
le pied à terre. Il est entouré, félicité, congratulé. On l'embrasse. On l'étreint. Il se retourne vers nous avec satisfaction, vers son tableau de chasse. Cette fois encore nous devons, sous menace des revolvers, nous tenir debout et saluer à la fasciste. La cérémonie dure trois quarts d'heure. J'observe curieusement ce qui se passe autour de moi et j'enrage de ne pas connaître la langue espagnole. Peut-être ma qualité de Français m'autoriserait-elle à les haranguer, à ramener les « vainqueurs » à plus de raison. Quoique leur délire, leurs vivats autour de notre malheureux groupe sans défense, la joie qu'éprouvent
autour de notre malheureux groupe sans défense, la joie qu'éprouvent les requêtes à brandir vers nous leurs fusils, les phalangistes leurs pistolets auraient dû, dès ce moment, m'épargner toute naïveté. Couchés en joue de nouveau, nous recevons l'ordre de passer sur le quai. J'aide comme je le peux le docteur Saizar à se tenir debout. C'est à peine s'il peut murmurer, tant il souffre : Gracias, amigo ! Pasajes est dans les ténèbres. Notre petite troupe contristée s'aligne sur le quai. Personne ne pleure parmi les hommes. Un Espagnol en civil nous enjoint de sortir nos papiers. Il arrive près
civil nous enjoint de sortir nos papiers. Il arrive près de moi : — Paseporte ? Je lui montre mon passeport. Il l'ouvre, lit mon nom et fronce ses épais sourcils : ¿Es usted Frances ? Oui ! Il a l'air suffoqué et se précipite vers un groupe de phalangistes. Il y a conciliabule. Je m'exhorte intérieurement au sang-froid. Un phalangiste se détache et s'approche de moi. Il doit avoir quarante-cinq ans, porte des lunettes, il est tête nue et sa calvitie luit dans le soir. C'est un Français. Je me crois sauvé. L'homme me regarde "sous le nez, me
me crois sauvé. L'homme me regarde "sous le nez, me toise haineusement, porte la main à son pistolet, ricane et me jette avec un pur accent de mon pays : "Mon bon souvenir à M. Blum." Salaud !. Je hoche la tête. Je me sens accablé. Se peut-il qu'un Français, né Français, en soit là ? Peut-être est-ce l'homme qui a téléphoné de Bayonne l'heure de notre départ. Je veux parler. Mais je suis couché en joue. Le moindre geste. Je m'efforce à la patience. Des gardes civils, hauts de taille et tricornes cirés, débouchent par le port. Ils descendent
taille et tricornes cirés, débouchent par le port. Ils descendent d'un autocar. Ils nous enchaînent deux par deux — des gosses de seize ans sont liés à des vieillards. Les blessés sont rudoyés comme les autres. Je suis attaché par le bras à un vieil homme tout menu, déjà courbé, qui ne mesure guère plus de 1 m. 50, et, comme je mesure 1 m. 70, il est obligé de lever le coude pour marcher. Les commandements deviennent brefs. Nous sommes poussés dans les autocars qui nous attendent sur le quai. La ville dans l'obscurité est sans respiration et semble
quai. La ville dans l'obscurité est sans respiration et semble déserte. Les gardes civils sont armés de mausers. Des requêtes avec revolvers ou fusils nous surveillent. Nous roulons sur une route sombre sans mot dire, tels des moutons menés à l'abattoir. Une demi-heure s'écoule. Nous traversons Saint-Sébastien déjà endormi. Nulle curiosité des passants. Les autocars s'arrêtent. Nous descendons devant une grande bâtisse : la prison. Une lourde porte tourne sur ses gonds, en grinçant. Nous entrons dans un couloir qui sent l'humidité et la moisissure. Six grandes portes s'ouvrent et se referment sur nous. L'équipage du Galerna ne nous a
se referment sur nous. L'équipage du Galerna ne nous a pas suivis. Nous l'avons vu partir, encadré par les requêtes, vers une autre destination. Nos gardes nous rassemblent dans une salle nue, très froide, éclairée d'une lumière chétive. Chacun de nous doit déposer ses bagages à terre. L'inspection commence. Sous la conduite d'un sergent de requêtes les gardes nous fouillent et nous dépouillent de tous les objets de valeur que nous portons sur nous. Le reste : linge, vêtements, chaussures sont jetés sur le plancher. Montres, stylos, bagues, disparaissent dans les poches. Le sous-directeur de la prison, don Paco, est
les poches. Le sous-directeur de la prison, don Paco, est venu nous voir, et nous regarde à peine. Il n'intervient pas. Les gardes et le sergent de requêtes nous détroussent librement ; ils pensent que nous serons fusillés demain matin et ils n'ont plus à se gêner. Ce n'est pas, pour leur conscience élastique, du vol. Nos papiers sont en vrac sur un bureau maigre et sale. Aucun garde ne songe à perdre du temps pour les mettre en ordre. L'abbé Ariztimuno s'approche de moi et me dit : — Il est inadmissible qu'on vous traite ainsi : vous êtes
Il est inadmissible qu'on vous traite ainsi : vous êtes Français. On doit vous respecter ! Il semble avoir honte qu'un Français soit malmené par ses compatriotes. Son patriotisme souffre. Il s'adresse au sergent de requêtes et à don Paco : — Monsieur est un non-combattant, c'est un commerçant. — On va s'occuper de lui semble dire, l'air fat, le sergent des requêtes. Mais on vient d'ouvrir ma valise et mes petits avions de bois, mes jouets brevetés, honorés au concours Lépine, jonchent le sol. Les gardes, les requêtes et leurs sergents blêmissent. J'entends des imprécations. Les vainqueurs explosent de
leurs sergents blêmissent. J'entends des imprécations. Les vainqueurs explosent de colère : ils prennent mes jouets, puis des maquettes d'avions de chasse et de bombardement. Mon innocent alibi se transforme sous mes yeux en preuve éclatante de culpabilité. On m'adresse des injures. Tous parlent de moi avec volubilité. Le sergent des requêtes cherche mes papiers et découvre que je suis capitaine aviateur de réserve. Charge supplémentaire. C'est un beau jeune homme aux cheveux cosmétiques, fils de bonne famille, qui porte des moustaches coupées à la Douglas. Il a le geste distingué, emphatique. Avec une remarquable dextérité, il a déjà mis
distingué, emphatique. Avec une remarquable dextérité, il a déjà mis dans sa poche le billet de cinq cents francs que contenait mon portefeuille et n'a laissé sur la table que mes papiers d'identité. On lui montre mes jouets. Il pâlit, jure, se précipite sur moi et me colle son revolver sur la poitrine. Un surveillant de la prison intervient à temps, écarte l'arme, mais, pendant qu'il discute avec le jeune homme aux doigts agiles, un garde civil, pour faire du zèle, lève la crosse de son fusil et m'en assène un coup sur la mâchoire. Je chancelle. D'autres gardes civils
un coup sur la mâchoire. Je chancelle. D'autres gardes civils accourent et me martellent de coups de botte. Le beau sergent m'arrache ma Légion d'honneur. Impossible de protester, de m'expliquer : ils ne me comprendraient pas. Leur fureur s'apaise un peu, mais j'ai failli être abattu. Mon sort paraît réglé. Je vais disparaître par une porte cadenassée, le charmant Gomboa, l'intelligent et fin abbé Ariztimuno, gloire du pays basque, le brave docteur Saizar, mes trois amis d'un jour. Je ne sais encore si je vais être jeté dans une cellule ou tué sur place. Il n'est question que de moi
ou tué sur place. Il n'est question que de moi dans les conversations des vainqueurs. Enfin, ils prennent une décision. Avec quatre autres passagers du "Galerna", je suis emmené par un requête vers un escalier intérieur. Nous montons deux étages. Le requête est un jeune gardon à jambes arquées, aux épaules puissantes, un Navarrais à front bas : il a 25 ans et se nomme Martinez. J'ai su depuis qu'il était — dans la paix — gardien de bestiaux. Un mercenaire à mufle de brute. A coups de crosse, il nous pousse dans une cellule étroite et sombre et, de
nous pousse dans une cellule étroite et sombre et, de plaisir, il montre les dents. Nous sommes cinq dans l'obscurité. Il fait nuit. Mes compagnons d'infortune sont : un vieil homme d'une soixantaine d'années : un gosse de seize ans et deux basques d'une trentaine d'années. La cellule, un instant éclairée, quelques minutes, retourne aux ténèbres. C'est une tombe deux mètres sur trois. Pas de couverture, ni de lits. Près du plafond, à trois mètres du sol, une étroite lucarne. Dans un angle les « retretes », la tinette, au couvercle démoli, d'où monte une âcre odeur, épaisse, tenace, qui,
couvercle démoli, d'où monte une âcre odeur, épaisse, tenace, qui, mêlée à l'air humide et à la moisissure stagnante. Je réalise que crier, appeler serait inutile. Un sourd travail de conservation se fait en moi, à mon insu. Je ne parle pas. Mes compagnons non plus. Nous sommes — déjà — des bêtes épuisées et nous nous allongeons sur le plancher, les uns sur les autres. A demi asphyxiés par l'odeur de la cellule, stupéfiés par les événements, fourbus, nous nous endormons sans avoir la force d'échanger une parole. Reproduction, même partielle, interdite. (À suivre.) LA RÉALLE MILIEU DES VIEUX
même partielle, interdite. (À suivre.) LA RÉALLE MILIEU DES VIEUX L'hospice, sombre et dernier refuge PAR EDITH THOMAS La difficulté de la vieillesse n'existe pas seulement pour les vieux ouvriers. Elle atteint également ceux qui, à un moment de leur existence, ont pu être considérés comme des privilégiés : des artistes, des hommes et des femmes appartenant à des professions libérales, des employés. Partout, c'est la même litanie : « Trop vieux »? Et l'on peut, dans certaines professions, commencer à être « trop vieux » de très bonne heure. Le mal endémique du chômage vient se greffer sur celui
Le mal endémique du chômage vient se greffer sur celui de la vieillesse. Peut-être les professions dites « libérales », la question du secours aux vieux est particulièrement complexe et délicate. Les vieux ingénieurs (et l'on peut être considéré comme un vieil ingénieur à quarante ans) sont souvent mis à la porte et remplacés par d'auddites plus jeunes, non tant par recherche du meilleur « rendement », ni sous des prétextes philanthropiques invoquant « le droit à la vie » pour les jeunes. On s'en soucie bien ! Mais l'éviction des vieux s'opère dans un dessein beaucoup plus précis :
des vieux s'opère dans un dessein beaucoup plus précis : on paie moins les jeunes que les vieux ! Quant aux artistes âgés, il est entendu qu'ils ont toujours été des cigales et qu'ils peuvent, à ce titre, mourir de faim selon une tradition bien établie. Aussi, les artistes s'émeuvent-ils d'entendre dire qu'on va peut-être supprimer les chanteurs de rues, car, enfin, que deviendront certains, qui savent bien qu'ils n'auront jamais plus d'engagement nulle part, non, jamais plus ? C'était une ressource, n'est-ce pas, de chanter ou de jouer du violon dans les rues, le soir, quand il commence à
violon dans les rues, le soir, quand il commence à faire sombre et qu'on ne vous reconnaît pas si aisément qu'en plein jour, ou même qu'en pleine nuit, toutes lampes allumées. "Peut-être qu'on ne me reconnaîtra pas. Peut-être aussi qu'on m'a oublié." Mais quelqu'un passe et dit : — Tiens ! D. Je croyais qu'il était mort. Et, pourtant, c'est bien D., et c'est lui qui chante dans les rues. Cette vieille femme aux cheveux tout blancs, nattés au fronc des oreilles, et qui autrefois illustra tant de livres, gîte maintenant dans la chambre de bonne d'un pavillon de banlieue.
maintenant dans la chambre de bonne d'un pavillon de banlieue. Elle a une lampe à alcool pour faire sa cuisine. Mais elle n'a pas d'argent pour acheter l'alcool de sa lampe. Un représentant de commerce me dit : — A partir d'un certain âge, on ne peut plus faire mon métier. Il faut gagner la confiance dans des maisons nouvelles, parce que celles où l'on était introduit, souvent périclites. Mais, quand on cherche de nouveaux clients, souvent la porte vous claque au nez : trop vieux ! Et c'est ainsi que l'on n'a plus rien à faire. « Je n'ai
que l'on n'a plus rien à faire. « Je n'ai plus d'économies. Je n'ai plus rien. Je suis de soixante-dix-huit ans. Je vais essayer de rentrer à l'hospice. Si l'on m'avait dit, autrefois, que je consacrais l'hiver dans un hôpital ! » Même au plus profond de la détresse, l'hospice est la dernière solution qu'on envisage et l'on ne s'y résout guère de plein gré. L'hospice c'est l'hôpital avec tout ce que ce mot implique de vie sans joie. Mais, du moins, de l'hôpital on sort, si l'on n'y crève, tandis qu'à l'hospice on continue à vivre, si l'on appelle
tandis qu'à l'hospice on continue à vivre, si l'on appelle vivre attendre que la mort vienne, le plus tôt possible. A la Salpêtrière, il y a cent vingt lits dans une salle et point de place entre les lits, même pour y mettre une chaise. Les demi-conscients, les débiles, les lucides sont tous mêlés les uns aux autres, comme si l'on voulait sans cesse rappeler à ces derniers Le Dit des trois morts et des trois vifs : « Ce que vous êtes, nous le fûmes ; ce que nous sommes, vous le serez. » Grimaces de danse macabre, anticipées
sommes, vous le serez. » Grimaces de danse macabre, anticipées de la mort. A Bicêtre, il pleut sur ces lits, et des vieillards, la nuit, gardent leurs parapluies ouverts. A Nanterre, ils ne sortent que deux fois par semaine, et, pour qu'aucune humiliation ne leur soit rendue, on leur impose de porter un uniforme qui les afflige : petit bonnet, tablier noir, sabots pour les pieds. Pour les hommes, la livrée bleue de la vieillesse et de la misère. Partout, les hospitalisés se plaignent du linge insuffisamment renouvelé, des vêtements et de la nourriture. A tous ces maux s'ajoute la
et de la nourriture. A tous ces maux s'ajoute la quasi-prison de la liberté. Des années de travail et le crime de « trop vieux » sont punis de la prison ! au cours d’un déjeuner avec Summers, celui-ci lui montre la photographie d’une femme recherchée pour meurtre dans laquelle il reconnaît sa belle inconnue. N'importe. Encore une fois: Dale sera le « Forban », il s’introduira chez Stapleton, le tuteur d’Olga. Et, ce soir-là, Stapleton, assez soucieux, voit venir à lui sa femme, Evelyn, une ex-nedette théâtrale, dont il est encore fort épris, qui lui parle d’un collier de
est encore fort épris, qui lui parle d’un collier de perles vu chez un bijoutier. Elle a demandé le prix. Refusera-t-il donc de le lui offrir ? Et voici que chez Stapleton, le « Forban » s’est introduit pour soit voler l'objet. Il s'aperçoit qu’il est épié du dehors et, pour éviter une fuite, il s’assied confortablement dans un fauteuil, lisant un livre en attendant ses guetteurs. CHAPITRE V — Vous voulez faire le malin ? fit-il. Mais vous tiens.. Ce que j’ai vu cette nuit devant moi dans le coffre n’est qu’une partie de ce que vous avez fait
coffre n’est qu’une partie de ce que vous avez fait disparaître de la fortune de Miss Waynefleet, confiée à vos soins. Une petite partie, car la totalité de la fortune était importante. — Où est la preuve de ce que vous avancez? Je vous le demande encore, ricana Stapleton. Il ajouta sur un ton plus bas : — N’avez-vous pas lu les journaux, jeune homme ? — Ah ! c’est ça ? Il y avait une faille dans la voix de Bartram. J’ai bien pensé au « Forban » chez vous cette nuit s’est produite fort opportunément ! Vous prétendez