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lèvres rougissantes d'un nuage baisé par le soleil couchant, si votre coeur a des envies, des taches de rousseur, des chloroses ? Qu'importe que votre oreille puisse entendre — en dix idiomes différents — les paroles de la frivolité, et que votre bouche puisse — en dix langues différentes — répondre par le langage de la coquetterie, si votre coeur ne comprend pas sa propre langue, sa langue maternelle, la langue de tendresse, d'amour et de charité que Dieu a mise en lui, et si — malheureux sourd-muet — il ne perçoit pas les sons du sentiment, et ne parle
ne perçoit pas les sons du sentiment, et ne parle pas la langue des émotions ? À quoi sert que votre main puisse reproduire sur la toile de charmants paysages avec des ciels magnifiques ; à quoi sert que vos doigts puissent broder artistement des fleurs brillantes, qui nous éblouissent de leurs feux, si votre coeur ne peut pas réaliser pour vous une vie calme, couverte d'un ciel toujours pur, si votre coeur ne peut pas broder, sur le fond d'or d'un autre coeur, la moindre petite fleur de bonheur, de vertu ou d'amour ? Qu'importe que vos dix doigts,
de vertu ou d'amour ? Qu'importe que vos dix doigts, semblables à de magiques petites clefs d'argent, ouvrent le palais enchanté de la musique et y évoquent les légers esprits d'harmonie, si votre coeur ne peut tirer un seul accord du clavier aux mille touches du sentiment et ne peut exécuter le plus petit duo avec un autre coeur ? Ô mes belles Lectrices, si vous êtes ainsi couvertes des belles armes de l'esprit et de la brillante cuirasse du corps, et que, sous cette armure, il vous manque le coeur, le coeur vivifiant, le coeur divin, vous êtes admirées
coeur, le coeur vivifiant, le coeur divin, vous êtes admirées sans doute dans les salles d'armes du monde et dans les arsenaux de la société, mais vous ne pouvez pas fermer les bras, et, le pussiez-vous, vous les fermeriez à vide, car aucune poitrine pleine d'amour n'osera s'appuyer sur vos dehors cuirassés. Croyez-moi, mes jolies Lectrices, l'esprit et le corps forment les tenailles avec lesquelles on saisit et l'on pince. Les hommes ne demandent pas mieux que d'être saisis et pinçés, surtout quand les tenailles sont d'argent ciselé ou d'or fin incrusté de diamants. Mais le cœur, voyez-vous, c'est l'intime
fin incrusté de diamants. Mais le cœur, voyez-vous, c'est l'intime berceau de chevrière dans lequel vous garderez l'homme pour toujours, au milieu du parfum des fleurs, du chant des oiseaux et des brises vivifiantes de l'air. Je ne veux pas trop vous en dire pour un jour, chers lecteurs, car, demain, vous détourneriez les yeux quand vous liriez au bas de mon second chapitre du petit livre de la toilette du coeur le mot: SAPHIR. CAUSERIE MUSICALE. L'impossibilité où je me suis trouvé de me rendre au Théâtre Lyrique pour la première représentation des Charmeurs, me force à remettre jusqu'à
la première représentation des Charmeurs, me force à remettre jusqu'à demain ou après — afin de ne pas le reculer jusqu'à dimanche prochain— le compte-rendu de ce petit opéra. Aujourd'hui, nous nous occuperons d'abord de la reprise de la Juive, qui a précédé celle du Prophète, toujours retardée par la regrettable indisposition de Mme Stoltz. L'exécution du chef-d'œuvre de M. Halevy laisse beaucoup à désirer sous certains rapports, bien que, sous d'autres, elle soit fort belle. C'est ce qu'il est facile d'établir sans même s'occuper des personnages secondaires. D'Épstein, qui interprète très bien le rôle du cardinal, y serait mieux
interprète très bien le rôle du cardinal, y serait mieux encore s'il ne cherchait pas à donner à sa voix, déjà remarquablement grave, plus de profondeur qu'elle n'en a. Boulogne chante en musicien consciencieux, il conserve à la note la durée de sa valeur réelle. D'une note pointée, il ne fait pas une croche, comme beaucoup trop de ses collègues; malheureusement, il ne peut arriver au fa, au mi naturel même, sans laisser entendre des sons gutturaux dont l'effet n'est pas positivement agréable. Comme toujours, Mlle Sophie Cruvelli est sublime dans ses entraînements dramatiques ; l'expression sombre et passionnée de
dans ses entraînements dramatiques ; l'expression sombre et passionnée de sa belle physionomie est irrésistible, mais... Quel mais vais-je placer ici ? — mais, malgré la splendeur de sa voix, malgré les applaudissements que soulèvent à chaque instant son éclat et sa puissance, je dois avouer que c'est dans les passages contenus, dans les choses simples qu'elle m'a le plus profondément impressionné. Les progrès de Gueymard sont immenses. Ils justifient la guerre incessante qu'à l'époque de Guillaume II j'ai cru devoir lutter dans un autre journal. Aussi, le magnifique succès qu'il obtient dans le rôle d'Eléazar le récompense-t-il amplement des
qu'il obtient dans le rôle d'Eléazar le récompense-t-il amplement des difficultés désespérantes qu'il a dû surmonter pour se dégager de la voie funeste où il s'était imprudemment fourvoyé. Avantages et désavantages balancés, la nouvelle répartition des rôles assure-t-elle une longue suite de représentations à la reprise de la Juive ? — Je ne le pense pas. — L'événement seul me donnera tort ou raison. Dimanche dernier, messieurs les compositeurs (il ne s'agit plus ici de musique, mais d'imprimerie), messieurs les compositeurs qui — à propos de pianissimo et de fortissimo — m'ont fait parler de l'art précis, pour l'art précieux
— m'ont fait parler de l'art précis, pour l'art précieux des demi-teintes, ont accessoirement substitué au nom de Reyer que j'avais écrit — celui de Royer qu'ils ont imprimé. Mais comme c'était à propos de Maître Wolfram, mes lecteurs auront sans doute rectifié une faute que je ne relèverais pas si l'occasion ne m'en était offerte par le Selam, cette originale composition du même maître, dont deux fragments, la Razzia et la Pastorale, ont été exécutés dimanche, au concert de la société Sainte-Cécile. Vers le milieu du XVIe siècle, les musiciens écrivaient dans des conditions telles, que leurs œuvres pouvaient
musiciens écrivaient dans des conditions telles, que leurs œuvres pouvaient être interprétées indistinctement par les voix ou par les instruments. Mais on reconnut que les restrictions, qu'il fallait nécessairement apporter pour ménager les deux buts, empêchaient de les atteindre. Alors, en dehors de la musique vocale, on en écrivit une autre expressément destinée au luth, au théorbe, à la viole, à la viole de basse, etc., auxquels succédèrent un peu plus tard une couverture particulière de morceaux pour deux violons, alto et basse. Plus tard encore, un Allemand organisa un petit orchestre, en ajoutant aux instruments à cordes deux hautbois
petit orchestre, en ajoutant aux instruments à cordes deux hautbois et deux cors. Lully introduisit les tympani et les trompettes, Gossec, plusieurs autres instruments, entre autres les clarinettes et les bassons. Ce fut également lui qui, ainsi que je l'ai déjà raconté ici dans quelques mots sur l'histoire de la symphonie, ouvrit à l'art une voie nouvelle. Il préludait à la symphonie presque en même temps que le fils d'un pauvre charron du village de Rohrau, près de Vienne, — l'immortel Haydn, — voie qui devait aboutir un jour à la symphonie pastorale. Avant cette époque, Gluck d'abord, et Mozart
la symphonie pastorale. Avant cette époque, Gluck d'abord, et Mozart ensuite, avaient déjà assigné à la partie instrumentale un rôle beaucoup plus important qu'elle n'avait eu jusqu'à eux dans les œuvres dramatiques. Puis, au commencement de ce siècle — et à peu près en même temps que Spontini, Weber et M. Meyerbeer—Rossini, rajeunissant et donnant une forme nouvelle à l'orchestre de ces grands novateurs, le soumit aux puissantes inspirations de son génie audacieux. De très humble servante du chanteur qu'elle était, la partie instrumentale devint son égale dans le drame lyrique. Et comme il n'est pas donné à l'esprit humain
lyrique. Et comme il n'est pas donné à l'esprit humain de savoir s'arrêter, comme il cède sans cesse au besoin de s'élancer vers l'inconnu, des hommes à imagination ardente ont voulu aller plus loin encore, ils ont cherché à créer une forme nouvelle et surtout pittoresque, en embrassant à la fois la symphonie et la déclamation lyrique dans un même cadre. De là les symphonies de Berlioz, le Désert et le Christophe Colomb de Félicien David; de là cette école à laquelle appartient M. Reyer. Dimanche dernier, elle nous a valu aussi les Adieux des bohémiens, scène pour orchestre, chœurs
valu aussi les Adieux des bohémiens, scène pour orchestre, chœurs et solo, musique très colorée de Wekerlin, sur des paroles comme sait les faire notre grand poète Méry. Le chœur de la Razzia, ainsi que les couplets de la Pastorale, remarquablement bien dits par M. Meillet, se dessinent d'une manière heureuse sur l'instrumentation fort originale de M. Reyer. Le rythme — dans lequel le tambourin a sa bonne part, y joue un grand rôle, et l'instrumentation est pleine de détails intéressants. On peut en dire autant de la scène de M. Wekerlin, dont le sujet a permis de tirer les
M. Wekerlin, dont le sujet a permis de tirer les effets très prononcés de la petite flûte, du triangle et du tambour de basque. Dans cette dernière scène, Mlle Marie Cinti-Damoreau chante le solo, après avoir d'abord fait entendre un air de Montano et Stéphanie, où elle a fait applaudir l'admirable méthode de sa mère. La Voix de cette jeune et intéressante cantatrice se développe de plus en plus chaque jour. On pourrait lui reprocher l'absence de cet accent passionné qui caractérise les grandes organisations artistiques, si ce défaut ne tenait aux plus charmantes qualités de son âge et de
tenait aux plus charmantes qualités de son âge et de son sexe : la pudique retenue de jeune fille qui lui fait refouler jusqu'au fond du cœur la tendre expression qui tend à s'en échapper. Cette observation porte sur l'élégiaque mélodie de Berton, et non sur la scène originale et pittoresque de M. Wekerlin. Après cette scène, et dans l'espérance d'entendre la belle symphonie de Gounod, j'ai couru en toute hâte à la salle Herz, où je suis arrivé trop tard. Hélas ! la symphonie venait de finir ; il n'y avait plus de concert que celui des applaudissements d'une
n'y avait plus de concert que celui des applaudissements d'une foule enthousiaste, succédant aux trésors mélodieux d'une ravissante harmonie. LÉON GATAYÈS. LES MOHICANS DE PARIS CHAPITRE VIII. LE SECRETE. L'église Saint-Germain-des-Prés, avec son porche roman, ses piliers massifs, ses ceintures surbaissées, son parfum du huitième siècle, est une des églises les plus sombres de Paris et par conséquent une de celles où l'isolement du corps et l'élévation de l'âme est la plus facile et la plus complète. Ce n'était donc pas sans raison que Dominique, le moine indulgent, mais l'homme austère, avait choisi Saint-Germain-des-Prés pour y parler à Dieu de
austère, avait choisi Saint-Germain-des-Prés pour y parler à Dieu de son père. Il pria longtemps, et il était près de cinq heures de l'après-midi lorsqu'il en sortit les mains perdues dans ses grandes manches, la tête inclinée sur sa poitrine. Il s'achemina lentement vers la rue du Pot-de-Fer, tout en espérant, d'une espérance bien vague et bien timide cependant, que son père, sorti de prison, serait venu le demander. Aussi sa première question à la bonne femme qui cumulait près de l'abbé les fonctions de concierge et celles de femme de ménage fut-elle pour s'informer si personne ne l'avait demandé
de ménage fut-elle pour s'informer si personne ne l'avait demandé en son absence. — Si fait, mon père, dit la concierge, un Monsieur. Dominique tressaillit. — Son nom? demanda-t-il. — Je ne me l'ai pas dit. — Vous ne le connaissez pas ? — Non... c'est la première fois qu'il vient. — Vous êtes bien sûre que ce n'est point celui qui m'a apporté une lettre avant-hier ? — Oh non, celui-là, je l'eusse bien reconnu, il n'y a pas deux figures aussi sombres à Paris. — Pauvre père ! murmura Dominique. — Non, continua la concierge, la personne qui
murmura Dominique. — Non, continua la concierge, la personne qui est venue deux fois, — car elle est venue deux fois : une fois à midi, et l'autre à quatre heures, — la personne qui est venue deux fois est maigre et chauve. C'est un homme d'une soixantaine d'années, qui a de petits yeux enfoncés dans la tête comme ceux d'une taupe, et qui a l'air tout malade. Du reste, vous le verrez probablement tout à l'heure, car il a dit qu'il allait faire une course, et qu'il reviendrait. Faudra-il le laisser monter ? — Certes, dit l'abbé distrait ;
le laisser monter ? — Certes, dit l'abbé distrait ; car rien ne lui importait, en ce moment, que ce qui venait de son père. Et, prenant sa clef, il s'apprêta à monter. Mais, dit la bonne femme, Monsieur l'abbé... — Quoi? — Vous avez donc déjeuné dehors? — Non, fit l'abbé en secouant la tête. — Mais alors vous n'avez pas mangé de la journée ? — Je n'y ai pas songé. Vous irez chercher quelque chose chez le restaurateur, ce que vous voudrez. — Si M. l'abbé voulait, dit la bonne femme, j'ai d'abord un bon bouillon... —
dit la bonne femme, j'ai d'abord un bon bouillon... — Soit! — Puis je lui mettrais deux côtelettes sur le gril, cela lui vaudrait bien mieux que de la viande de restaurateur. — Faites comme vous voudrez. — Dans cinq minutes, le bouillon et les côtelettes seront prêts chez vous. L'abbé fit avec la tête un signe d'adhésion et monta l'escalier. Entré dans sa chambre, il ouvrit la fenêtre. Les derniers rayons du soleil couchant se glissaient dorés entre les branches des arbres du Luxembourg, dont les bourgeons commençaient à se gonfler. Il y avait dans l'air cette petite brume
se gonfler. Il y avait dans l'air cette petite brume violacée qui annonçait l'approche du printemps. L'abbé s'assit, appuya son coude sur le rebord de la fenêtre, regardant et écoutant des volées de moineaux francs qui gazouillaient avant de rentrer dans leurs charmilles. La concierge, comme elle avait promis de le faire, monta le bouillon et les deux côtelettes, puis, sans troubler le moine dans sa méditation, car elle était habituée à le voir méditer ainsi, elle plaça devant lui la table, et sur la table son dîner. L'abbé avait pris l'habitude d'émietter du pain sur sa fenêtre, et les
pris l'habitude d'émietter du pain sur sa fenêtre, et les oiseaux, habitués à cette gourmandise, accouraient comme des clients romains à la porte de Lucullus ou de César. Pendant un mois, la fenêtre était restée close. Pendant un mois, les oiseaux avaient appelé vainement leur ami ; pendant un mois, ils étaient venus se poser inutilement sur le rebord extérieur de cette fenêtre et regarder curieusement à travers la vitre. La chambre était vide, l'abbé Dominique était à Penhoek. Mais lorsque les oiseaux virent la fenêtre ouverte, leur cacardage redoubla. On eût dit qu'ils s'annonçaient les uns aux autres cette
On eût dit qu'ils s'annonçaient les uns aux autres cette bonne nouvelle. Enfin, quelques-uns d'entre eux, à la mémoire meilleure, se hasardèrent à venir voleter autour du moine. Ce bruit d'ailes le tira de sa rêverie. — Ah! dit-il, pauvres petits, je vous oubliais; et vous vous souvenez; vous êtes meilleurs que moi. Prendant son pain comme il faisait autrefois, il l'émietta sur sa fenêtre. Aussitôt ce ne furent plus un ou deux moineaux mais le vol de ses anciens pensionnaires qui vint tourbillonner autour de lui. — Libres, libres, libres, murmurait Dominique, vous êtes libres, charmants oiseaux, et mon
libres, murmurait Dominique, vous êtes libres, charmants oiseaux, et mon père, lui, est prisonnier. Et il retomba dans son fauteuil, où il demeura plongé pendant quelques instants dans une profonde rêverie. Puis enfin, machinalement, il but son bouillon et mangea ses côtelettes avec la croûte du pain dont il avait donné la mie aux oiseaux. Cependant le soleil descendait de plus en plus vers l'horizon, le soleil ne dorait plus que l'extrémité des branches et les sommets des cheminées. Les petits oiseaux s'en étaient allés et on entendait au loin, dans les charmilles, leur caquetage qui allait s'éteignant de plus
dans les charmilles, leur caquetage qui allait s'éteignant de plus en plus. Toujours machinalement, Dominique étendit la main et déplia son journal. Les deux premières colonnes contenaient le récit verbeux des événements de la veille. L'abbé Dominique, qui savait à quoi s'en tenir là-dessus, pour le moins aussi bien qu'un journal du ministère, passa rapidement les deux colonnes ; mais, arrivé à la troisième, il lui passa comme un éblouissement, tout son corps trembla, un frisson courut en lui de la tête aux pieds, une sueur froide inonda son front, il venait de voir trois fois répété, avant d'avoir rien
il venait de voir trois fois répété, avant d'avoir rien lu, son nom, ou plutôt le nom de son père. À propos de quoi le nom de M. Sarranti était-il trois fois répété dans les colonnes de ce journal? Le pauvre Dominique venait de ressentir une commotion pareille à celle qui dut frapper les convives de Balthazar quand la main invisible traça sur la muraille les trois mots mortels et flamboyants comme un alphabet d'éclair. Il se frotta les yeux comme si une image de sang l'aveuglait. Il essaya de lire, mais le journal tremblait à ce point entre ses
lire, mais le journal tremblait à ce point entre ses deux mains que les lignes miroitaient en l'éblouissant comme les reflets d'une glace que l'on agite. Enfin il étendit la feuille sur ses genoux, la fixa de chaque côté avec ses deux mains, et, aux dernières lueurs du jour, il lut. Vous devinez ce qu'il lut, n'est-ce pas? Il lut la note terrible insérée dans les journaux, et que nous avons mise sous vos yeux. La note dans laquelle son père était accusé de vol et d'assassinat. Le tonnerre n'eût pas plus mortellement et plus brutalement terrassé un homme que
pas plus mortellement et plus brutalement terrassé un homme que ne le faisait l'effroyable article. Mais tout à coup il bondit de son fauteuil à son secrétaire en s'écriant : — Oh ! mais béni soit Dieu. Cette calomnie, est mon père ! va rentrer dans l'enfer d'où elle est sortie. Et du tiroir il sortit le papier que nous connaissons, la confession écrite de M. Gérard. Il baisa ardemment le rouleau qui renfermait la vie d'un homme, plus que sa vie, son honneur. L'honneur de son père. Il l'ouvrit pour s'assurer que c'était bien le rouleau précieux, que, dans
pour s'assurer que c'était bien le rouleau précieux, que, dans sa précipitation, il ne se trompait pas ; et, ayant reconnu l'écriture, ayant relu le nom dont il était signé, il le baisa de nouveau, et, le passant sous sa robe, le pressant contre sa poitrine, il sortit de la chambre, ferma la porte, et descendit rapidement l'escalier. Un homme montait l'escalier en même temps que l'abbé Dominique le descendait. Mais l'abbé ne faisait pas attention à cet homme ; il allait passer près de lui sans le remarquer, presque sans le voir, quand il se sentit arrêté par la
sans le voir, quand il se sentit arrêté par la manche de sa robe. — Pardon, Monsieur l'abbé, dit celui qui l'arrêtait, j'allais chez vous. Le timbre de cette voix fit tressailler Dominique; elle ne lui était pas inconnue. — Chez moi, plus tard, dit Dominique, mais je n'ai pas le temps de remonter. — Ni moi celui de revenir, dit l'homme en saisissant cette fois le bras du moine avec sa manche. Dominique sentit s'abattre sur lui quelque chose comme une profonde terreur. Ces bras de fer qui lui comprimaient le bras semblaient ceux d'un squelette. Il essaya de
comprimaient le bras semblaient ceux d'un squelette. Il essaya de voir celui qui l'arrêtait ainsi au passage, mais l'escalier était dans l'obscurité, un seul rayon de jour mourant filtrait par un œil-de-boeuf, et éclairait un étroit espace. — Qui êtes-vous et que me voulez-vous ? demanda le moine, essayant, mais en vain, de dégager son bras. — Je suis M. Gérard, dit l'homme, et je viens pour ce que vous savez. Dominique jeta un cri. Mais la chose lui paraissait tellement impossible, qu'avant d'y croire, au témoignage de ses oreilles il voulut joindre le témoignage de ses yeux. Il prit
il voulut joindre le témoignage de ses yeux. Il prit l'homme à son tour par les deux bras, et bondit avec lui jusqu'à ce rayon de jour rougeâtre, le seul qui éclairât l'escalier. La tête du spectre se trouva dans la lumière. C'était bien en effet M. Gérard. L'abbé recula jusqu'au mur l'œil effaré, les cheveux dressés sur la tête, ses deux mâchoires claquant l'une contre l'autre. Là, il resta dans l'attitude d'un homme qui verrait un cadavre se dresser dans sa bière et, d'une voix sourde, il laissa échapper ce seul mot : — Vivant ! — Sans doute,
ce seul mot : — Vivant ! — Sans doute, vivant, dit M. Gérard. Dieu a eu pitié de mon repentir, et m'a envoyé un bon jeune médecin qui m'a guéri. — Vous ? s'écria l'abbé, qui se croyait en proie à quelque songe terrible. — Sans doute, moi. Je conçois que vous m'ayez cru mort, mais je ne le suis pas. — Et c'est vous qui êtes venu deux fois aujourd'hui déjà ? — Et qui reviens une troisième. Je serais revenu dix fois ; je tenais, vous le comprenez bien, à ce que vous ne continuassiez pas à
comprenez bien, à ce que vous ne continuassiez pas à me croire mort. — Mais pourquoi aujourd'hui plutôt qu'un autre jour ? demanda machinalement l'abbé, regardant l'assassin avec des yeux hagards. — Mais vous n'avez donc pas lu les journaux ? demanda M. Gérard. — Si fait, je les ai lus, répondit d'une voix sourde le moine, qui commençait à mesurer l'abîme en face duquel il se trouvait. — Alors, si vous les avez lus, vous devez comprendre le but de ma visite. Dominique comprenait en effet, et une sueur froide lui coulait par tout le corps. — Moi vivant,
froide lui coulait par tout le corps. — Moi vivant, continua Gérard en baissant la voix, ma confession est nulle. — Nulle... répéta machinalement le moine. — Oui, n'est-il pas défendu aux prêtres, sous peine de damnation de révéler la confession sans en avoir obtenu la permission du pénitent ? — Cette permission, s'écria le moine, vous me l'avez donnée. — Moi mort, oui, mais vivant je la retire. — Malheureux, s'écria le moine, et mon père. — Qu'il se défende, qu'il m'accuse, qu'il prouve, mais vous, confesseur, silence ! — C'est bien, dit Dominique, qui comprenait qu'il n'y avait
— C'est bien, dit Dominique, qui comprenait qu'il n'y avait pas à se débattre contre une fatalité qui se présentait à lui sous la forme d'un des dogmes fondamentaux de l'Église, c'est bien, misérable, je me tairai. Et, repoussant de la main Gérard, il fit un mouvement pour remonter chez lui. — Mais Gérard se cramponna à lui. — Que me voulez-vous encore ? demanda le moine. — Ce que je veux, dit l'assassin, je veux le papier que, dans un moment de délire, de vous ai donné. Dominique porta ses deux mains à sa poitrine. — Vous l'avez, dit
ses deux mains à sa poitrine. — Vous l'avez, dit Gérard, il est là, rendez-le-moi. Et le moine sentait de nouveau sur son bras la pression de la main de fer, tandis que le doigt étendu de l'assassin touchait presque le manuscrit. — Oui, il est là, dit l'abbé Dominique ; mais où il est, je vous jure, foi de prêtre, qu'il restera. — Oui, vous vouliez donc mentir à votre serment, vous vouliez donc révéler la confession ? — Je vous ai dit que j'acceptais le pacte, et que, vous vivant, je me tairais. — Alors, pourquoi gardez-vous ce
vous vivant, je me tairais. — Alors, pourquoi gardez-vous ce papier ? — Parce que Dieu est juste ; parce qu'il se peut que, par accident ou par justice, vous mouriez pendant le procès de mon père ; parce qu'enfin, si mon père est condamné à mourir sur l'échafaud, j'élèverai ce papier vers Dieu, en disant : Seigneur, toi qui es le Dieu suprême et juste, frappe le coupable : et sauve l'innocent. — Ceci, misérable, c'est dans mon droit d'homme et de prêtre, et j'userai de mon droit. Alors, écartant violemment M. Gérard, qui s'était placé avant lui comme