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en arrière et cherchent le côté le moins éclairé. Il faut sauver les apparences. Si l'on entrevoit quelque phénomène, quelqu'un ira en avant visiter la salle et s'assurer qu'il n'y a pas de monde de connaissance. Très prudents les maris en flagrant délit de cocotterie. Une des dernières éclairées, la boutique où l'on gagne des lapins; on peut aussi y gagner soit un singe, soit un canard, soit quelque autre volatile. Mais le lapin est classique et la "belle petite" ne croirait pas avoir été à la fête de Neuilly si elle ne revenait avec un immense mirliton et un
si elle ne revenait avec un immense mirliton et un lapin « fruit de ses veilles ». Tout s'éteint, les voitures ont filé au grand trot, les baraques sont fermées. De longues files de charrettes conduites par les maraîchers endormis cahotent lourdement sur le milieu de la chaussée. La fête est finie, pourtant encore une lumière brille à l'aveugleur de sabres. — 11 fr. 75. Allons, la journée a été bonne. — Je crois bien. — Je vais aller boire un litre et je reviens. — Non, pas de ça. — Voyons, j'ai travaillé toute la journée, j'peux bien m'amuser
— Voyons, j'ai travaillé toute la journée, j'peux bien m'amuser un brin. — Tu peux pas t'amuser avec moi ? — Si... mais... nous en avons déjà trois... — Puisqu'ils travaillent. — T'as raison, va pour le quatrième. Si c'est un garçon... y sera peut-être ministre ! on n'sait pas ! R. NEST. VIEILLE ÉTOFFE ...Les épaves d'un temps évanoui sont toujours tristes. L'autre jour, dans le fond d'une boutique basse d'une vieille maison sur le quai, au milieu de mille choses qui avaient eu une autre vie et qui auraient peut-être raconté, si elles avaient su comment, bien des
auraient peut-être raconté, si elles avaient su comment, bien des choses douces et charmantes, je regardais, entassées sur une table, de vieilles soies riches et chatoyantes, et tout autour, et sur les poches, une belle passementerie fine à mille couleurs et quelques filets d'or s'y mêlant. Mais ce qui était le plus aimable, c'était un semis de fleurettes toutes petites et vives de ton, brodées à la main de soies floches et légères, et couvrant les devants de ce pauvre gilet. Ah ! il avait dû avoir une fortune aimable cet aimable gilet à fleurettes; il devait être jeune, gai,
cet aimable gilet à fleurettes; il devait être jeune, gai, sensible; oui, sensible, certainement; peut-être s'est-il pavané chez l'amoureuse d'Epinay ou la rieuse d'Houdetot. Il devait être de bonne maison et de bon goût, et dans ses poches profondes cacher de jolis billets qu'on passait à quelque charmante assise à son tambour de tapisserie, tandis que la mère regardait une musique nouvelle, peut-être un air du Devin du Village. Non, ce gilet n'a pas dû avoir une existence banale ; elle a été courte, car, après un siècle, il garde encore une aimable fraîcheur; il a sans doute été aux
encore une aimable fraîcheur; il a sans doute été aux dernières fêtes de Trianon et vu cette Reine de douleur, alors qu'elle souriait encore. Oh ! il a dû aimer les chimères, ce gilet vert à fleurs tendres; il a dû croire à Rousseau et admirer M. de Voltaire; il a dû avoir mille folies généreuses, et, avec sa Julie, rêver de refaire un monde plus heureux. Puis, sans doute, un jour il a été oublié, quelque tête généreuse a quitté Paris; il a dû rejoindre les princes, laissant le gilet pour le retrouver quelques jours après... Et on n'est
gilet pour le retrouver quelques jours après... Et on n'est jamais revenu... tout a été disperse, bouleversé, jeté aux quatre vents du ciel ; et ce pauvre gilet, où a-t-il été? où s'est-il caché pendant toutes ces années ? Peut-être dans les tiroirs de quelque vieille femme qui pleurait en le regardant ; puis, elle morte, on l'a laissé là, il est resté longtemps encore à l'abri de l'air jusqu'au jour où tout ce qui se souvenait a été disparu. On l'a pris, on l'a jeté comme une feuille inutile, et il est tombé dans ce fond de boutique, se
et il est tombé dans ce fond de boutique, se demandant si les jolies femmes ne parfumaient plus et ne prenaient plus le chocolat en tasse de soie... Pauvre petite fleurette, votre temps est passé. B. NOTES AU SALON Que de fois on le trouve justifié ce mot d'une femme devant une scène de vie mondaine aussi supérieurement traitée qu'étrangement comprise : « Voilà qui est peint par un maître : quel dommage que ce soit vu par un domestique ! » La différence entre les artistes et les amateurs, c'est que ceux-là peignent pour les connaisseurs et les autres
c'est que ceux-là peignent pour les connaisseurs et les autres pour leurs connaissances. Il y a peut-être moins loin du convenu à l'idéal que d'un certain réalisme à la vérité. Le naturalisme ne s'aperçoit pas que, dans une époque vêtue comme la nôtre, se mettre tout nu n'est qu'une façon de se déguiser. Ses adeptes croient avoir tout dit quand ils ont dit : Ça c'est de la peinture sincère. — La sincérité est une excuse, ce n'est pas une supériorité. En art, c'est le Joli qui est l'ennemi du Beau. Le Laid n'en est que le contraire. Un véritable
Beau. Le Laid n'en est que le contraire. Un véritable artiste n'est jamais content de son œuvre, s'il peut arriver qu'il soit satisfait de son travail. Avez-vous remarqué, chez nos contemporains, ce contraste entre la prétention qu'affichent la plupart de ne relever que d'eux-mêmes et leur goût pour les récompenses et munificences officielles? Ce sont des gaillards qui ne veulent être des écoliers que le jour de la distribution des prix. D'un indécrottable : — Il y a là vingt généraux que je donnerais pour un capitaine. P. P. C. SON ALTESSE SÉRÉNISSIME Son Altesse Sérénissime Avait quarante printemps. Moi,
SON ALTESSE SÉRÉNISSIME Son Altesse Sérénissime Avait quarante printemps. Moi, qui la connaissais, j'estime Qu'elle avait passé cinquante ans. Comme chez les âmes bien nées, Corneille ainsi l'a décrété, — Avec le nombre des années, La valeur n'a jamais compté, Il arrivait que notre Altesse Conservait, dans son âge mûr, Tous les rêves de la jeunesse, Elle voguait en plein azur, Et son cœur, romanesque et tendre, Toujours épris d'objets nouveaux, Etait à qui le voulait prendre Soit en entier, soit par morceaux. En ce temps la cour et la ville Ne parlaient que des grands succès De certain diplomate
ville Ne parlaient que des grands succès De certain diplomate habile Qui trouvait un facile accès Dans toutes les chancelleries Aussi bien que dans tous les cœurs. Cours et cœurs sont hôtelleries Qu'affectionnent ces vainqueurs. Ce n'était plus un très-jeune homme : Il était chauve, et les cheveux Qui lui restaient paraissaient comme Argentés d'un glacis neigeux. Tous les grands charmeurs étaient chauves Témoin César, témoin Morny. Il fait obscur dans les alcôves, Et le plus fréquemment, on y Brouille si fort les chevelures Qu'il est mieux d'en avoir très-peu ; A moins d'user de ces coiffures Qu'on ôte avant
; A moins d'user de ces coiffures Qu'on ôte avant d'entrer au jeu. Notre homme était incomparable Pour sa tenue ; il fallait voir Avec quelle grâce adorable Il portait l'affreux habit noir. L'esprit, il pouvait en revendre. Ce qui le rendait surtout fort, C'était ce regard long et tendre Dont il enveloppait d'abord La femme qu'il voulait séduire. La plus prude devait céder. L'Altesse, nous pouvons le dire, Ne fut pas longue à décider Qu'elle honorerait de sa flamme Un diplomate aussi charmant Et le ravirait à la dame Qui l'occupait pour le moment. Résiste-t-on à Catherine, Lorsqu'elle daigne
Qui l'occupait pour le moment. Résiste-t-on à Catherine, Lorsqu'elle daigne nous aimer ? Les Élisabeth, les Christine Ont des façons pour désarmer La vertu la plus intraitable. Pour moi, je me suis dit souvent Que j'eusse fait bien pitoyable Mine si quelque mauvais vent Avait soufflé pour ma personne Du goût, à l'un de ces vieux cœurs Qui battent sous une couronne ; Et j'admire fort les seigneurs Assez fermes et sûrs d'eux-mêmes Pour porter en coûte haut le nez Sans des défaillances extrêmes Devant des appas surannés. C'était le cas du diplomate, Qui disait, un soir, au dessert, Entre
cas du diplomate, Qui disait, un soir, au dessert, Entre intimes : « Plus rien ne flatte Mon appétit que le fruit vert. » Aussi les plus vives avances De la dame ne purent rien Contre de telles répugnances. Elle s'ingéniait en vain Pour amener quelque entrevue Dont sa passion espérait Une victoire inattendue. Hippolyte se dérobait A toute rencontre avec Phèdre. Un soir, c'était bal au château, Le roi de Portugal, Don Pedro, Visitait le Paris nouveau Et l'on voulait lui faire fête. Ce même soir, sur la cité, La neige tombait en tempête. L'Altesse et notre Accrédité Se
La neige tombait en tempête. L'Altesse et notre Accrédité Se trouvaient dans le vestibule Du palais, attendant leurs gens, Et causaient pour passer le temps. Minuit sonnait à la pendule. Un valet vint leur annoncer Que la voiture de l'Altesse Était sur le point d'avancer, Que la neige était fort épaisse Et qu'on ne pouvait découvrir Le cocher de Son Excellence. — « Permettez-moi de vous offrir, » Dit-elle avec indifférence, « Une place dans mon coupé. « Vos gens, la chose est bien certaine, « Auront, ce soir, trop bien soupé. » Elle ne disait pas la peine Qu'elle
bien soupé. » Elle ne disait pas la peine Qu'elle avait eue à soudoyer Cocher et valets pour les faire Risquer de se voir renvoyer En trempant dans ce noir mystère. — « Vous acceptez, c'est entendu, « Je vous dépose à l'ambassade. » On l'a dit : il neigeait très dru; Le vestibule était maussade; Le duc finit par accepter, Mais non sans quelque méfiance. Près d'elle elle le fit monter. D'ailleurs, en toute circonstance, Pensait-il, on fait ce qu'on veut. Il eût été plus vrai de dire Que l'on ne fait que ce qu'on peut. De façon ou
l'on ne fait que ce qu'on peut. De façon ou d'autre on s'en tire. À peine ont-ils du Carrousel Dépassé la première grille, Qu'aux grands moyens faisant appel, Gardant sur lui son œil qui brille Des plus brûlants feux que Vénus Ait allumés chez une femme : « Ah ! dit-elle, je n'y tiens plus ! « Prends tout mon être, prends mon âme « En ce baiser... Ton cœur farouche « Devra se fondre à son ardeur... » — « Voyons, madame, quelle mouche « Vous pique ? dit l'ambassadeur. « Trouvez-vous pas ce badinage « Un peu risqué
l'ambassadeur. « Trouvez-vous pas ce badinage « Un peu risqué pour la saison ? « D'ailleurs tout ce marivaudage « Avec moi n'a pas de raison, « Puisque votre beauté splendide « Et vos charmes éblouissants « Sur ma nature d'invalide « (J'en rougis) seraient impuissants. » Et là-dessus, dans sa pelisse, Se barricadant avec soin, Il souriait, non sans malice, Et se cantonnait en son coin. L'Altesse, pour être un peu folle, N'était pas moins femme d'esprit, Et l'esprit de tout nous console. Donc, à son tour, elle sourit, Et fit arrêter la voiture. « Monsieur, dit-elle, descendez, «
Et fit arrêter la voiture. « Monsieur, dit-elle, descendez, « Et montrez meilleure figure « A mauvais jeu. Car vous gardez « Votre manteau. De telle crise, l'Joseph, votre prédécesseur, « Sortait tout au plus en chemise. « Vous... sauvez tout, même l'honneur ! » On sait qu'en ce temps-là la mode Était d'avoir des escarpins, Chaussure un peu bien incommode Quand la neige est sur les chemins. Notre diplomate eut beau faire, Il ne put éviter le coup. Tremblant de froid et de colère, Dans la neige jusqu'au genou, Il marcha pendant plus d'une heure Sans pouvoir trouver un
Il marcha pendant plus d'une heure Sans pouvoir trouver un sapin Qui le remit en sa demeure. Avant d'écrire le mot : FIN, Tirons une morale austère De ce récit qui l'est si peu. Disons qu'en amour comme en guerre Un brave doit répondre au seul « MAURICE LEBART. » POT DE PENSÉES SUR LE MONDE Les liaisons donnent beaucoup à faire aux maîtresses de maison ; aux premières coquetteries, les amoureux demandent à être invités ensemble. On met leurs noms à côté l'un de l'autre et on ne s'inquiète plus de rien. Pendant les ardeurs du début de leur
plus de rien. Pendant les ardeurs du début de leur passion, ils fuient le monde ; impossible de les avoir sous aucun prétexte. Pendant la phase plus calme qui suit, ils redemandent à être invités ensemble. Quand ils commencent à s'ennuyer l'un de l'autre, ils demandent à être invités séparément. Enfin, quand ils ont rompu, ils évitent de se rencontrer avec tant de soin qu'ils ne viennent plus ni l'un ni l'autre dans la maison où ils se sont connus. Dans le monde, les hommes âgés s'amusent plus que les vieilles femmes, parce qu'ils croient toujours y faire quelque conquête,
vieilles femmes, parce qu'ils croient toujours y faire quelque conquête, tandis qu'au même âge la femme n'y songe plus. Les vieilles femmes sont des reines détrônées auxquelles chacun doit les égards dus aux majestés déchues. « PASCALINE. » «THE SEASON». — A LONDRES I. — LES TOILETTES... C'est un monde nouveau; certes partout le regard est étonné, surpris, interdit... Chez ce peuple anglais, si posé, si flegmatique — vieux cliché— chez ces femmes si modestes, si prudes — autre vieux cliché — une orgie, c'est le mot, de couleurs, de formes, de ruches, de plumes, de choses surprenantes. C'est d'abord
formes, de ruches, de plumes, de choses surprenantes. C'est d'abord la folie de la couleur, sous ce ciel gris. au milieu de cette atmosphère brumeuse, au lieu des nuances sombres ou, du moins, demi-teintes qui semblent indiquées, les couleurs les plus vives, les plus étonnantes, les plus brillantes, une horreur du noir, une fureur du blanc, du rose et du bleu. Paris est loin ; il est même extrêmement loin, car, il faut le dire, l'Anglaise ne voyage plus, l'Anglaise ne relève plus de Paris : elle relève d'elle-même et d'une sorte de passion artistique mise à toutes les sauces.
d'une sorte de passion artistique mise à toutes les sauces. Ressembler à un tableau, voilà le but, voilà l'idéal; être bien mise, cela ne veut rien dire du tout : on n'y comprend rien et, le cas échéant, on ne le voit même pas. Le type de la femme a lui-même subi une sorte de transformation : grandes et minces presque toutes, comme des Dianes aux flancs tombants, hautes sur leurs jambes, elles ont les plus singuliers bustes du monde et ressemblent par le haut d'une façon étonnante aux Mignons de Henri III; même pourpoint, car c'est un pourpoint et
de Henri III; même pourpoint, car c'est un pourpoint et non un corsage, rembourré également, grosses manches à gigot, ruches énormes, petite toque de soie plate mise en arrière sur la tête et découvrant des cheveux courts et frisés ! C'est curieux, affolant peut-être ! Joli, non ; du reste cherchant avec une naïveté sérieuse d'avoir la touche artistique : tête penchée, buste fléchi, fleur éclatante sur la poitrine. Le col est serré, entortillé est le vrai mot, de dentelle blanche ou noire. Où est-elle, l'Anglaise au cou de cygne, aux cheveux dénoués? À sa place un jeune éphèbe, moitié
aux cheveux dénoués? À sa place un jeune éphèbe, moitié fille, moitié garçon, nouant ses cheveux courts, serrés sur la nuque et les portant à la Titus, bas sur des yeux assez quêteurs! Chacun cherche un genre, un clou : ici c'est une toque, un bonnet, on ne sait, rue, en foulard rouge : là, sur un maillot couleur chair, un chiffre énorme sur la poitrine ; les jupes les plus étroites, toutes droites, courtes, montrant le bas noir et des souliers, vernis chez les élégantes ; mais à chaque pas, de la mousseline, de la perse, de la percaline
pas, de la mousseline, de la perse, de la percaline et des bottines à doubles semelles ; et quelles bottines ! Du reste, une aisance sans égale dans ce déshabillé : robe boutonnée dans le dos, portée sur la chemise et le pantalon réunis en un seul vêtement s.v.p. pour être plus mince ! Un jupon, on suppose, et rien du reste, rien du tout ; une écharpe se nouant bas et se détachant ou rouge, ou bleu, ou rose, et presque invariablement cette toute petite tête. Voici une jeune fille blond roux teint de crème, toute en blanc, et
fille blond roux teint de crème, toute en blanc, et le ciel le plus gris ! un bonnichon-toque en soie rouge rayée de blanc et des gants noirs. C'est sur les manches qu'on se rattrape pour l'ampleur, c'est là qu'on met de l'étoffe, gigots et doubles gigots, manches à la Véronèse aux plis énormes sur l'épaule et se serrant sous le coude, nœuds rubans, bracelets de rubans sur les gants, les manches de plusieurs couleurs bien entendu, le gigot bleu, le collant noir ou rouge, ou groseille, et dans ces folies, dans ces toilettes sans queue ni tête, sans rime
folies, dans ces toilettes sans queue ni tête, sans rime ni raison, par-ci par-là une idée qui, modifiée, adoucie, deviendra la mode pour nous autres. Ici rien de ce qui s'impose sans bruit ne plait ; il faut aux yeux de grosses touches de couleur, un ensemble enlevant, un certain brio ; le détail, personne ne le voit, personne n'y pense, et où est-elle donc la théorie des milieux? Mais alors à ces étoffes transparentes, à ces nuances plus brillantes que l'arc-en-ciel, il faudrait un ciel bleu, un soleil éclatant. Tout au contraire, le milieu extérieur ne compte pour rien;
Tout au contraire, le milieu extérieur ne compte pour rien; il fait chaud peut-être, on se met en juillet une robe de velours sans que cela cloche ; puis demain il fait froid, une mousseline légère, blanche; il pleut, on n'y fait pas plus attention, et on surprend beaucoup en le remarquant. Pas un manteau ni dans la voiture ou dans la même note ! les femmes sont mieux mises, et quelques-unes si jolies... Que mettraient-elles? une hotte sur leur tête, et elles y arriveront ! Cela ne ferait rien, et puis on s'habille, à midi comme à six heures,
et puis on s'habille, à midi comme à six heures, en satin et en plumes ; aucune note de différence entre la toilette du matin et celle de l'après-midi. Mais ce qu'on ne voit pas, mais absolument pas, c'est la soi-disant toilette anglaise, le complet de drap pour femme, et cela se porte à la campagne, mais pas du tout à Londres. Je n'en ai pas vu une seule, et j'ai cherché. De même chez les hommes, pas de draps quadrillés, pointés, multiteintés ; des vestes de couleur unie, des cravates de toile bleue aux nuances pâles, et des chapeaux
cravates de toile bleue aux nuances pâles, et des chapeaux qui n'ont pas le bord plat, et des pantalons qui ne sont pas évasés! On est loin de Paris aussi, mais le contraste est là tout en faveur de l'Anglais. Quant à l'Anglaise, avec toute la bonne volonté du monde elle ne peut pas tenir une chandelle à la française, et ce costume à outrance marche droit au burlesque. D'abord cet insupportable capuchon qu'on voit partout, accroché comme une poche, est souvent de travers ; un décolletage qui imite le péplum, découvrant la moitié des épaules seulement, et plissé avec
péplum, découvrant la moitié des épaules seulement, et plissé avec une sorte de négligence étudiée ; des corsages qui n'ont plus une couture et dans lesquels la femme est comme moulée. Tout cela, sans le vouloir peut-être, ayant je ne sais quoi d'insolemment provocant, type tout particulier, mais très sensuel, inauguré par le maître anglais et après lequel on court. Ce qu'on veut c'est ressembler à une des nymphes de Burne Jones, toute mollement languissante et aux yeux amoureux. Ce n'est pas le nu du tout, c'est le déshabillé ; on ne se décollette plus, mais on fait mieux... ou
on ne se décollette plus, mais on fait mieux... ou plus mal !... L'exagération... voilà la note dominante ; les robes sont étroites, elles deviennent des sacs ; elles sont courtes, on les fait plus courtes encore ; les chapeaux petits, il n'y en a plus ; une fleur au col, c'est un bouquet ; un col haut, c'est un carcasse ; une large ombrelle, c'est une pagode, et ainsi du reste. Rien, rien n'étonne, le haillon même a sa prétention, la mendiante ses gants de Suède ramassés dans le ruisseau. L'Anglaise, il le faut dire encore, est beaucoup plus
ruisseau. L'Anglaise, il le faut dire encore, est beaucoup plus folle de la toilette que la Française. Une Française organise ses toilettes, et puis c'est dit : l'Anglaise, qui, même très riche, fait faire énormément chez elle, cherche, invente, compose, et comme elle s'habille de percaline aussi bien que de satin, en a une infinité et porte les plus incroyables, les plus personnelles, comme elle dirait sans doute, avec l'aplomb d'une personne qui, vêtue de noir, sentirait que nul ne la regarde. C'est l'insolence du mauvais goût. Par contre les enfants sont des amours. Là la fantaisie la plus désordonnée
enfants sont des amours. Là la fantaisie la plus désordonnée devient charmante, des minois de chérubins sous des chapeaux polichinelle Henri IV immenses ; une tête d'ange sous un béret de soie cerise, toutes les combinaisons les plus drôles et qui sont d'un effet charmant ; les petits tabliers à la vieille, les capotes de perse en vrai cabriolet, tout cela ayant un véritable chic. Comment savent-elles si bien ce qui sied à leurs enfants, et si peu ce qui leur va à elles-mêmes ? N. LES VOYAGES DE LA COMÉDIE-FRANÇAISE À LONDRES. Dieu, que cette maison de Molière sur
COMÉDIE-FRANÇAISE À LONDRES. Dieu, que cette maison de Molière sur ses vieux jours est devenue mercantile! Il n'est plus question aujourd'hui que de ses recettes. On fait sept mille ou on ne fait pas sept mille, voilà la grande affaire. Elle tombe dans le zoolisme le plus radical. Telle pièce est bonne parce qu'elle fait sept mille, telle autre est un fiasco parce qu'elle ne fait pas sept mille. Nous pensions trouver dans ce volume quelques détails inédits. Le voyage de 1871 est rédigé par Got, le second, le grand voyage de 1879, par F. Sarcey. Au lieu de nous
voyage de 1879, par F. Sarcey. Au lieu de nous parler de l'effet produit par telle ou telle pièce, de la physionomie d'une salle à Londres le soir d'une première, des loges, des abonnés, etc., enfin de tout ce qui pourrait nous intéresser, il n'est question que des recettes, des recettes et puis des recettes. Ainsi, le Tartuffe et le Dépit amoureux, ô Molière, font 3.688 francs 85 centimes, tandis que l'Honneur et l'Argent, de Ponsard, fait dix-neuf cent quatre francs sans le moindre centime. Le Misanthrope et le Bonhomme Richard font deux mille quatre. Le Duc d'Orléans fait quatre
Richard font deux mille quatre. Le Duc d'Orléans fait quatre mille cent. C'est d'un intérêt passionate depuis la 1re jusqu'à la 196e page. Les futurs historiographes trouveront des documents précieux. Rien n'est négligé. On n'arrive nullement. Nous apprenons, par exemple, que M. E. Got avait pris sur lui, pour son voyage de 1871, deux mille cinq cents francs en billets de banque. Se trouvant mal en seconde classe, il monte en première. Il a eu à payer pour excédent de bagages et en pourboires aux facteurs, quarante-deux francs! Tout cela pour prouver que vous êtes les plus honnêtes gens de
pour prouver que vous êtes les plus honnêtes gens de la terre et que vous tenez bien vos écritures. Qui en a jamais douté? Épluchez vos petits comptes, vos livres de cuisine, en famille, jouez-nous bien de bonnes pièces, nous ne vous en demandons pas davantage. Je sais bien que vous me répondrez que je n'avais pas besoin de fourrer mon nez dans ce carnet de la ménagère. TOUT LE MONDE AUX EAUX... ALLEVARD-LES-BAINS (ISÈRE) Allevard-les-Bains, jolie petite ville, au centre d'une gracieuse vallée, au pied de ses montagnes cultivées jusqu'à la région des forêts de sapin, dominées par les
jusqu'à la région des forêts de sapin, dominées par les pics et les glaciers. Eaux sulfureuses, vaste établissement thermal, théâtre. — William, je suis tout à fait décidée pour la saison. ' ... Et n'oublions le Cinquantenaire de cet établissement unique au monde. Je porte un toast à ses eaux, qui nous permettent de boire impunément du vin de Champagne, à leur succès consacré à toutes les Expositions, à M. Porte, notre hôte, à Allevard-les-Bains. — Il y a quinze jours je ne respirais plus, je ne mangeais plus, je ne buvais plus, je ne dormais plus. — Moi non