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groupes les escortent jusqu'à leur domicile. Un coupeur, nommé Grouteau, a manqué être jeté dans le canal. Le lendemain, un autre coupeur nommé Escarlac a été laissé pour mort dans un square. Le mot d'ordre est de frapper les hommes indispensables. Les vitrines de Belleville sont toutes maculées de petits papillons dénonçant les ouvriers ou les ouvrières qui travaillent, donnant leurs noms et leur adresse. Un gosse est tombé malade d'avoir vu battre sa mère par des furies. Au cours d'un assaut donné à l'usine, le communiste Félix, secrétaire du syndicat, a blessé le commissaire de police. Il n'aura pas
syndicat, a blessé le commissaire de police. Il n'aura pas les honneurs du violon. Deux conseillers municipaux sont venus à son secours. Là, au moins, le Front populaire a retrouvé son unité. Un fait d'une portée historique incalculable vient de se produire : les communistes ne sont plus les maîtres. La classe ouvrière se réveille. Elle avait cru que les communistes, comme ils l'affirmaient, étaient ses meilleurs défenseurs. Elle ouvre les yeux. Elle découvre sous les traits enfarinés de ces faux bons garçons, le masque de profiteur cynique du communiste à la page de 1938. Menteur, farceur, brutal, cynique, agent
à la page de 1938. Menteur, farceur, brutal, cynique, agent de désordre et de misère, agent de l'étranger. C'est moins encore la masse qu'une élite qui se soulève. Des hommes loyaux et réfléchis. Leur passé répond de leur conscience. Ils ont été des vétérans des grèves, des révolutionnaires endurcis. La révolution était pour eux un besoin de justice sociale et un besoin moral. On leur a proposé une affaire. La grève, ils l'avaient faite, le désespoir au cœur, pour arracher un morceau de pain. Cette décision était une chose grave, à quoi ils réfléchissaient longtemps, dont les vieux leaders disaient
à quoi ils réfléchissaient longtemps, dont les vieux leaders disaient toujours qu'il ne fallait pas jouer. C'est devenu une partie de poker, une gymnastique politique. Alors ils se révoltent. Eux sont de authentiques fils du peuple. De la lignée de ces syndicalistes d'autrefois qui disaient aux marxistes que le syndicat est fait pour discuter des intérêts des ouvriers et non pas des intérêts des politiciens. Ils pensent que les secrétaires de syndicat ne sont pas des petits potentats, mais des ouvriers comme les autres dont la seule mission est de servir les intérêts de leurs camarades. Ils disent que ce
servir les intérêts de leurs camarades. Ils disent que ce n'est pas le rôle du syndicat de déclencher la grève, mais celui des ouvriers qui doivent la décider librement. Ces mots simples portent profondément. L'ouvrier les sent de chez lui, de sa tradition, de sa langue, de son terroir. Ils répondent à son désir. Il sent surtout que le moment de la libération approche. Il est en train de reviser bien des jugements sommaires, de ces formules de haine qu'on lui avait soufflées. C'est ainsi qu'il revient à la nation, non pas à travers les slogans communistes où il devine
non pas à travers les slogans communistes où il devine le piège de la guerre, mais à travers la réalité vivante. La nation, il la retrouve en tendant la main à l'ouvrier national. Et lorsque, comme cela s'est passé hier 13 février aux Primaires parisiens, il parvient enfin à chasser le despote communiste, c'est le drapeau tricolore qu'il remonte sur l'usine reconquise. Camille FEGY. PASTILLES VICHYÉE PAR SURPASTILLES FACILITENT LA DIGESTION Contre la Grippe les narines et la bouche sont exposées à toutes les causes d'irritation « froid, humidité, poussières, miasmes volatils et microbes pathogènes. Protégez-vous en respirant l'ESSENCE. ALGERIENNE
miasmes volatils et microbes pathogènes. Protégez-vous en respirant l'ESSENCE. ALGERIENNE Quelques gouttes sur votre mouchoir. Toutes Pharmacies et laboratoires de l'Essence Algérienne, Berck-Plage. 16.80. Modèle de Poche p' essais. 16 fr. Une formule heureuse ! Presque toutes les pastilles sont à base de Menthol. Mais les PASTILLES MONLEON à base de Bleu de Methylène, Hamamelis, Théycopère, Aconit et un soupçon d'Ipéca, sont sans rivales pour calmer la Toux, décongestionner les amygdales et dégager les voies respiratoires. Toutes Pharmacies. 15 fr. Echantillon contre 1 timbre de 0.65 aux laboratoires de l'Essence Algérienne • Berck-Plage COÏNCIDENCE ? Nouvelle inédite par Edmond JALOUX,
Algérienne • Berck-Plage COÏNCIDENCE ? Nouvelle inédite par Edmond JALOUX, de l'Académie française Il m'est arrivé, à moi aussi, il m'est arrivé quelque chose d'extraordinaire, de beaucoup plus extraordinaire, je crois, que tout ce que vous venez de raconter. Je n'aime pas à y penser. Mais la chose vaut d'être rapportée ici, puisque, si j'ai bien compris, nous sommes réunis pour cela. L'un de nous avait amené cet homme-là, que personne ne connaissait. Il s'appelait, paraît-il, M. Bélurgey ; on ne savait d'où il venait, ni ce qu'il faisait dans la vie. Cela se passait à une soirée du Club
la vie. Cela se passait à une soirée du Club Brambilla, dans un atelier en désordre, au fond d'un terrain vague, situé au bout de la rue de Vaugirard. Il faisait une nuit d'hiver, brumeuse et glacée. Il avait neigé dans l'après-midi ; nous avions eu de la peine à atteindre le lieu du rendez-vous, et nous ne savions pas comment nous reviendrions dans le centre de Paris, sinon sur nos pieds, car il ne restait aucune chance de trouver un taxi dans ce quartier, à une heure avancée de la nuit. M. Bélurgey était un homme de taille moyenne,
la nuit. M. Bélurgey était un homme de taille moyenne, avec un léger embonpoint, son port de tête, sa manière de parler ; il avait les gestes d'un homme d'autrefois et, peut-être, d'un étranger. Il portait un binocle, des cheveux en brosse sur un front ridé, et une barbe grisonnante divisée en deux pointes assez longues. Son pardessus de fourrure, posé sur un coin de divan, était d'une coupe démodée et ne semblait pas avoir été exécuté pour lui. Il se remit à parler, et voici ce qu'il raconta. Le jour où je célébrais l'anniversaire de ma quarantième année —
jour où je célébrais l'anniversaire de ma quarantième année — et c'est pour cela que le souvenir de cette date est si frappant pour moi — je reçus la visite d'un de mes amis que j'appellerai, si vous le voulez bien, Victor Martin. Victor Martin était avocat. Nous étions liés d'une de ces vieilles amitiés qui remontent à l'enfance et qui engendrent une intimité presque absolue, ces rapports durent indéfiniment, malgré l'écoulement de la vie. Nous nous donnions généralement rendez-vous au dehors. Nous faisions des promenades ensemble dans les vieux quartiers de Paris — nous sommes venus ici, par exemple,
quartiers de Paris — nous sommes venus ici, par exemple, bien souvent, avant que ce quartier fût aussi bâti qu'aujourd'hui, et, cependant, il ne l'est guère — ou bien nous déjeunions ou nous dînions au restaurant. Je crus, un moment, que Victor Martin était venu pour célébrer cet anniversaire avec moi — non, d'ailleurs, sans une certaine ironie — mais à peine fut-il assis dans mon cabinet de travail qu'il s'écria : — Te souviens-tu de Mme Muraines ? — Je n'ai jamais entendu ce nom-là. Mon ami se mit à rire : — Gaston, me dit-il, je sais que
à rire : — Gaston, me dit-il, je sais que tu es homme d'honneur et je ne doute pas de ta discrétion. Nous nous sommes fait cependant, tous les deux, bien des confidences, et je m'étonne un peu de ton silence, soudain. — Je te répète que ce nom ne me dit exactement rien. — Moi, je te répète que cette discrétion est tout à fait déplacée entre nous. J'ai entre les mains une quarantaine de lettres d'amour écrites par toi à Mme Muraines. Je ne te demande aucun renseignement intime, je voudrais seulement que tu m'indiques approximativement la date
intime, je voudrais seulement que tu m'indiques approximativement la date de leur envoi. Si Victor Martin s'impatientait, moi, je commençais à me fâcher. — Si c'est une blague que tu me fais, je t'avertis qu'elle est stupide et que je ne t'écouterai pas plus longtemps. Je te jure que je n'ai rencontré aucune Mme Muraines, et que je ne lui ai, par conséquent, jamais écrit de lettre. — Ces lettres, je les ai chez moi. Tu les verras quand tu voudras. Enfin, veux-tu me dire pourquoi tu me les attribues ? — Parce qu'elles sont signées Gaston, qu'elles sont de
? — Parce qu'elles sont signées Gaston, qu'elles sont de ton écriture et qu'il est impossible qu'elles soient de quelqu'un d'autre que toi. Je cessai de protester, stupéfait comme je l'étais par ces détails. Je cherchai dans ma mémoire à qui ces lettres avaient pu être adressées. Il était admissible, en effet, que Mme Muraines eût changé plusieurs fois de nom et qu'elle eût été, sous une firme sociale différente, une des femmes dont j'avais été amoureux. Victor Martin m'emmena chez lui. Il ouvrit son coffre-fort et en sortit une liasse. Je la pris avec impatience et je lus, Messieurs,
liasse. Je la pris avec impatience et je lus, Messieurs, en effet, des lettres que je n'avais jamais écrites et qui étaient de moi, incontestablement. L'écriture était la mienne ; les idées, les sentiments, les moindres nuances de la pensée et du style étaient de moi, je ne pouvais pas m'y tromper, et, cependant, aucun des événements extérieurs auxquels faisait allusion cette correspondance ne m'était arrivé. Je parlais de la villa que j'habitais ; elle était à Saint-Cloud. Cette femme habitait un vieil hôtel de l'île Saint-Louis, je n'avais jamais rencontré quelqu'un qui eût habité l'île Saint-Louis. Je dois vous
rencontré quelqu'un qui eût habité l'île Saint-Louis. Je dois vous avouer qu'en finissant cette lecture j'eus presque un mouvement de terreur. — Eh bien ! dit Victor Martin, d'un ton goguenard, continueras-tu à nier ? — Plus que jamais, répondis-je, et je t'avoue franchement que je suis bouleversé par cette aventure. Si j'avais été, à un moment quelconque de ma vie, d'un accès de démence, si j'avais été enfermé dans une clinique, je dirais que j'ai écrit toutes ces lettres dans un état complet d'inconscience. Mais nous nous sommes vus presque tous les jours de la vie, je n'ai jamais
presque tous les jours de la vie, je n'ai jamais été malade et je ne comprends rien à cette histoire. — Diable ! dit Victor Martin, alors et les choses se gâtent. Il m'apprit qu'il avait reçu, quelque temps auparavant, la visite d'un médecin qui voulait intenter une action en divorce contre sa femme. Ce médecin avait trois enfants ; il n'avait jamais douté de la fidélité de son épouse. Or, un jour qu'elle était malade, il avait ouvert son secrétaire pour y chercher une ordonnance. Ce secrétaire, sa femme le tenait toujours fermé, mais mon client n'y attachait aucune
le tenait toujours fermé, mais mon client n'y attachait aucune importance, la sachant très méfiante à l'égard des domestiques. En ouvrant un tiroir, il avait, par hasard, heurté un bouton qui découvrit un coin secret. Cette cachette était pleine de pavements, il les retira, une à une, et découvrit un véritable gisement de lettres d'amour. Il les emporta avec lui et les lut avec soin. Sa femme avait eu trois amants, en fait il avait découvert trois correspondances amoureuses. Elles remontaient à des années bien antérieures, justement à l'époque où ses derniers fils étaient nés. Or, ces deux enfants, qui
ses derniers fils étaient nés. Or, ces deux enfants, qui l'avaient eu le temps de grandir dans l'intervalle, ne lui ressemblaient en rien, ni par les traits, ni par le caractère, et ne se ressemblaient pas davantage entre eux. Il l'avait souvent constaté sans que cette constatation lui ait fait faire le moindre retour soupçonneux sur la fidélité de sa femme. Aujourd'hui, il est persuadé que son premier fils, seul, est de lui. Voilà pourquoi il tenait à connaître la date de la correspondance, car c'est la seule qui ne soit jamais datée. Tu reconnaîtras que la chose est bien
soit jamais datée. Tu reconnaîtras que la chose est bien extraordinnaire. Il y a donc sur la terre quelqu'un qui s'appelle Gaston, qui a ton écriture, ton caractère, tes idées, ta sensibilité, etc. ton style et qui se promène tranquillement sans savoir qu'il a un double quelque part. « — C'est impossible, dis-je. « — C'est mon avis. Il faut donc admettre — et c'est la seule solution possible — que quelqu'un, un faussaire quelconque, a imité ton écriture et, pour vivre en paix, singe tes lettres et tes idées et se fasse passer pour toi. « — Bien difficile
et se fasse passer pour toi. « — Bien difficile à croire aussi. Je ne suis pas un homme public, je ne suis pas un écrivain, je ne suis pas connu, je n'ai jamais eu de domestique qui fouille dans mes affaires, c'est de plus en plus inextricable. « — Il y aurait encore une solution, dit Victor Martin. Admettons que tu aies adressé à une femme des lettres qui aient été volées par la suite ou données par elle à un amant, à un ami, à je ne sais qui, à quelqu'un enfin, qui se soit approprié tes procédés
qui, à quelqu'un enfin, qui se soit approprié tes procédés et tes manières de voir. « — C'est toujours impossible, dis-je, mais, du moins, est-ce vraisemblable. De toutes ces hypothèses, voici la seule que nous ne puissions pas rejeter en bloc comme une absurdité. Cependant, pourquoi quelqu'un se cacherait-il quand il fait la cour à une femme ? « Il est tout naturel qu'un homme marié, afin d'éviter toute surprise, emprunte une écriture qui ne soit pas la sienne et imite un style qui ne lui appartient pas. Si sa maîtresse, pour se venger, envoie le paquet à son épouse,
maîtresse, pour se venger, envoie le paquet à son épouse, il sera mieux armé pour tout nier. Et la preuve même de sa trahison ne pourra plus être établie. « Je demandais à Victor Martin pourquoi personne ne s'était adressé à Mme Muraines elle-même. « Mon ami m'avoua qu'elle se refusait à dire le nom du mystérieux correspondant, soit pour vexer son mari, soit pour des raisons que l'on ignorait. De plus, de ces trois correspondants, celui qui avait tenté de revêtir ma personnalité était le seul qui demeurât inconnu. A l'aide de plusieurs recoupements, M. Muraines avait pu reconstituer
A l'aide de plusieurs recoupements, M. Muraines avait pu reconstituer l'identité des deux autres. Il était donc fort important que le troisième fût repéré. « Il ne le fut finalement pas. Les deux enfants douteux furent confiés à la mère, sur sa demande, et l'aîné resta avec le médecin. Pour moi, je n'avais fait que traverser cette histoire et je ne m'intéressai pas plus longtemps aux banales aventures de ce couple infortuné. « Cependant, je gardai de cet incident une inquiétude sourde et lancinante. L'idée que j'étais poursuivi, quelque part, par une personnalité étrangère à la mienne, que je n'étais
par une personnalité étrangère à la mienne, que je n'étais pas seul, que je souffrais en quelque sorte de la présence d'un double, me tracassait péniblement. Mon angoisse augmenta lorsque, cinq ou six ans après cette aventure, un de mes amis me dit, en revenant d'un voyage sur la Côte d'Azur : « — Tu es bien fier, quand tu es à Nice ; je t'ai rencontré, l'autre jour, sur la promenade des Anglais, tu as fait semblant de ne pas me voir. Il est vrai que tu te prélassais dans une magnifique calèche. « — Je ne suis pas
dans une magnifique calèche. « — Je ne suis pas allé à Nice depuis trois ans, répondis-je. « — Si tu tiens à faire des cachotteries, libre à toi. Mais je tiens à spécifier que j'étais à deux pas de ta respectable personne, que j'ai esquissé un geste pour te dire bonjour, et que tu as tourné la tête avec affectation, comme je te l'ai vu faire moi-même, plusieurs fois, dans des circonstances analogues. « J'eus beau insister, il ne me crut pas. La chose devenait de plus en plus singulière. Je me demandais si je n'étais pas atteint de
singulière. Je me demandais si je n'étais pas atteint de cet état singulier que les occultistes appellent somatoplasmie, et qui permet à quelqu'un d'apparaitre en même temps à des endroits différents, revêtus du même corps, bien que, dans l'un des cas, ce corps ne soit qu'une projection fluidique. « A diverses reprises, j'eus la confirmation que mon sosie habitait Nice, ou tout au moins sur la Côte d'Azur, car on me rapporta qu'on l'avait vu une fois à Grasse et une fois au Cap Martin. « Je n'ai pas entrepris de vous raconter toute ma vie, d'abord parce que ce
de vous raconter toute ma vie, d'abord parce que ce serait trop long et, ensuite, parce que cela n'aurait pas le moindre intérêt. A cette même époque, le destin me jeta dans une tragédie fort longue et fort douloureuse, qui fit de moi un autre homme pendant un certain nombre d'années et m'arracha à l'inquiétude que m'avait causée la présence d'un autre Gaston Bélurgey, se promenant sous les mimosas de la Riviera et écrivant des lettres d'amour à des femmes que je ne soupçonnais pas. Le dénouement du drame auquel j'avais fait allusion eut lieu précisément à Menton. Et ne
j'avais fait allusion eut lieu précisément à Menton. Et ne pouvant me décider à changer de pays, je me mis à errer comme une âme en peine le long de cette Méditerranée où j'avais connu de si longs chagrins. « Ce fut ainsi que je fus invité, un jour, à dîner dans la compagnie de quelques personnes que je connaissais mal. Avant de nous mettre à table, on me présenta à plusieurs femmes. L'une d'elles me regarda avec des yeux stupéfaits : « — Je n'ai jamais vu une chose pareille ! Vous ressemblez, à un point invraisemblable, à un
pareille ! Vous ressemblez, à un point invraisemblable, à un ami que j'ai eu. « J'eus un petit froid le long de la nuque et une légère contraction du cœur. Je touchais enfin au mystère qui m'avait tant angoissé. « — Vous ne l'avez plus, dis-je. Est-il mort ? « — Non, mais il n'en vaut guère mieux ; il est gravement malade et je ne l'ai pas vu depuis des mois. « Elle me considérait avec une fixité presque gênante. « C'est invraisemblable. Vous êtes exactement ce qu'il était il y a cinq ans, avant le commencement de sa
il y a cinq ans, avant le commencement de sa maladie. Je ne vois pas en vous la moindre différence, vous avez sa voix, ses gestes, son sourire. Après le dîner, je me rapprochai de cette jeune femme. Je l'interrogeai sur mon sosie. Et tout à coup je lui demandai : "Vous a-t-il écrit quelquefois, connaissez-vous son écriture ?" "J'ai plusieurs lettres de lui." Je demandai à notre hôte de l'encre et du papier et j'écrivis un bout de billet que je tendis à Mme de Blessis. Elle poussa un cri de surprise. "L'écriture même est identique !" Cette fois,
cri de surprise. "L'écriture même est identique !" Cette fois, il n'y avait plus de doute, mais je voulais en avoir le cœur net et savoir moi-même où s'arrêtait cette ressemblance. Je demandai à ma voisine le nom de mon sosie. Il s'appelait Gaston, comme moi, mais son nom de famille n'avait aucun rapport avec le mien ; son nom patronymique était tout simplement Jean. Gaston Jean, cela ne disait rien à l'imagination ; on eût dit que cet homme n'avait pas eu la force ou le désir en naissant de porter un vrai nom, un nom complet, typique, personnel.
de porter un vrai nom, un nom complet, typique, personnel. Il avait hésité avant de prendre un autre nom, le mien, par exemple ; puisqu'il n'avait pas une chose qui fût à lui — à moins que ce fût moi qui n'en possédât pas une qui m'appartînt en propre ! Je priai la jeune femme de bien vouloir écrire à M. Jean pour lui annoncer ma visite. "Je ne crois pas qu'il puisse vous recevoir, dit-elle, il est très malade." Je la suppliai cependant de le faire en lui expliquant les raisons de mon insistance. Elle promit de lui écrire.
les raisons de mon insistance. Elle promit de lui écrire. Au bout de quelques jours, elle me fit savoir que M. Gaston Jean lui avait envoyé son valet de chambre. Il était si souffrant en ce moment qu'il lui était impossible de me voir, mais dès qu'il y aurait la moindre amélioration dans son état, il se ferait un plaisir de me faire signe. Le valet de chambre ajouta que son maître désirait, lui aussi, me rencontrer, car, à différentes reprises, il avait eu des échos semblables aux miens. Il n'ignorait donc pas qu'il y eût de par le monde
n'ignorait donc pas qu'il y eût de par le monde quelqu'un qui lui ressemblât complètement et dont il n'avait jamais eu à repérer l'identité. À quelques jours de là, M. Gaston Jean m'envoya chercher par son domestique. Messieurs, je n'ai jamais eu, je dois vous l'avouer, une émotion pareille à celle qui m'envahit lorsque j'entrai... j'allais dire dans la chambre de M. Jean, eh bien, non ! dans ma propre chambre. Et je voyais, près de mon lit, dans mon fauteuil, une image de moi-même à la veille de la mort. Evidemment, Gaston Jean ne me ressemblait plus tout à
mort. Evidemment, Gaston Jean ne me ressemblait plus tout à fait ; il était en avance sur moi, il avait brûlé les étapes, il était devenu déjà ce que je serais sans doute dans peu de temps, car je commence à souffrir des malaises qui ont préludé chez lui à la maladie qui l'a emporté. Cette maladie l'avait amaigri, avait jauni son teint, blanchi ses cheveux et sa barbe, accentué le ton bistré de ses yeux, mais pour tout le reste, je dus reconnaître que tout le monde avait dit vrai. Mais mon émotion ne fut rien à côté de
vrai. Mais mon émotion ne fut rien à côté de celle de mon hôte ; il éclata en sanglots. — Me voilà, s'écria-t-il, me voilà en bonne santé, tel que j'étais, il y a peu de temps encore. Ah ! Monsieur, profitez de vos beaux jours, de vos derniers beaux jours, allais-je dire. Vous ne savez pas encore ce que c'est que de les avoir perdus. Il me fit asseoir près de lui, me prit la main et la regarda, puis il en examina la paume. — Croyez-vous, dit-il, à la chiromancie ? Il tourna sa main et nous vîmes
la chiromancie ? Il tourna sa main et nous vîmes qu'elles aussi étaient pareilles. Pas une ride, pas un pli, pas un signe qui ne fût dans l'autre ; il me montra une petite brisure dans la ligne de vie et la compare à la sienne. — Vous voyez, dit-il, c'est ici que cela a commencé. Vous pensez bien que de tels propos n'étaient pas faits pour calmer mon angoisse ; je voyais devant moi, non seulement mon image, mais mon destin. Gaston Jean avait dix ans de plus que moi ; encore une anomalie. Pourquoi n'étions-nous pas nés, le
moi ; encore une anomalie. Pourquoi n'étions-nous pas nés, le même jour, à la même heure ? Pourquoi ce retard dans notre évolution ? Mais si l'on savait à fond la moindre chose de ce monde, je veux dire la moindre chose mystérieuse, on saurait tout. Les découvertes dont nous sommes si fiers se passent dans un monde immédiat et sans intérêt, d'ailleurs, où tout est relativement facile à repérer ; c'est ailleurs que cela se gâte ; c'est ailleurs que tout devient vraiment obscur, mais cet ailleurs, où est-il ? De quoi est-il fait ? M. Jean et moi
? De quoi est-il fait ? M. Jean et moi nous brûlions d'échanger des confidences, mais au bout de quelques minutes, je vis le teint de mon nouvel ami s'assombrir, ses yeux s'emplirent d'une sorte d'angoisse terrifiée, sa respiration devint embarrassée et difficile. — Excusez-moi, dit-il, je vais avoir une crise. Allez-vous-en vite, elles sont affreuses. Je vous enverrai chercher quand je serai mieux. Surtout, ne partez pas sans m'avoir revu. Il sonna son domestique et je m'en allai. Gaston Jean souffrait d'une maladie qui ne pardonne guère, d'une urémie chronique à forme respiratoire. Il avait des crises d'étouffement et
chronique à forme respiratoire. Il avait des crises d'étouffement et presque d'asphyxie ; il avait alors le sentiment qu'il allait mourir ; on lui administrait des ventouses pour le soulager. Je passai plusieurs jours sans recevoir de nouvelles précises de M. Jean. Je passai chez lui pour demander de ses nouvelles, on me répondit que la dernière crise avait été extrêmement douloureuse et que le médecin était fort inquiété. Il ne croyait pas que M. Jean pût survivre à plusieurs accès de cette violence. Néanmoins au bout d'une semaine il se trouva mieux et demanda à me revoir. Nous eûmes