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le bien. Or, le choix de cet homme infirme encore le mien, Car, les degrés du sang lui donnent l'avantage; Qu'il opte, et qu'un seul mot de tout soin me dégage. » J'achèterai le champ, dit l'autre mais, soudain, Booz reprit Le champ ne va pas sans la main De Ruth la Moabite, elle aussi pauvre et veuve, Qu'il est temps de soustraire à sa trop longue épreuve » En suscitant des fils à son premier époux – D'une telle faveur, je ne suis point jaloux, Répartit le cousin, que tout autre à sa guise, » Revendique le droit dont
tout autre à sa guise, » Revendique le droit dont je lui fais remise. De ma postérité j'ai bien trop de souci; » Je ne l'éteindrai pas pour sauver celle-ci. D'un devoir onéreux, sans regrets, je m'allèger Booz peut à ma place user du privilège. A ces mots, de son pied comme le veut la loi, Enlevant la chaussure en gage de sa foi, Il la donne à Booz qui, montrant ce symbole Une dernière fois prend ainsi la parole : Peuple, anciens et vous tous ici, qui m'écoutez, Je vous prends à témoin Par moi seul achetés Ces biens
vous prends à témoin Par moi seul achetés Ces biens qu'Elimelech avait en sa puissance, Et tous ceux dont ses fils eurent la jouissance, Je les tiens devant vous, des mains de Noëmi. Et, pour n'en être point possesseur à demi, La fille du désert qui l'a toujours suivie, Ruth, je la prends pour femme et l'attache à ma vie. Que par elle revive, en face d'Israël, Ce nom qu'allait éteindre un veuvage éternel Et Bethléem en chœur lui rendit témoignage : Que Ruth, comme Sarah, soit longanime et sage, Douce comme Rachel, tendre comme Lia; Et que du couple
Douce comme Rachel, tendre comme Lia; Et que du couple saint que le Très-Haut lia Sorte, dans Bethléem, la radieuse tige Dont aucune en Juda n'égale le prestige. Ainsi Booz prit Ruth et, quand le Tout-Puissant En leur donnant un fils eut cimenté leur sang, Noëmi rappelant son titre de grand'mère De le montrer à tous était jalouse et fière « Voyez, leur disait-elle, un enfant nous est né » Et l'humble nom d'Obed dès lors, lui fut donné, Car répétait chacun « Aux jours de la faiblesse » Cet enfant deviendra son bâton de vieillesse, Lui valant à lui
enfant deviendra son bâton de vieillesse, Lui valant à lui seul plusieurs fils à la fois. Et, dans le voisinage, une commune voix Défrayait les propos courant de porte en porte Heureuse Noëmi que tant de grâce escorte Qui voit ce tendre lis fleurir sur un tombeau, Et son nom devenir plus auguste et plus beau Celui dont elle peut attendre le service. « Béni soit le Seigneur qui lui fit ces largesses C'est ainsi qu'aux élus il garde ses promesses » De Juda par Thamar, il sauve les débris. Israël a toujours d'inséparables abris L'orge ne tombait plus au
Israël a toujours d'inséparables abris L'orge ne tombait plus au tranchant des faucilles; Mais, pour d'autres moissons, dans les saintes familles Dieu propageait ainsi le germe précieux Qui devait – pain vivant – unir la terre aux cieux. EN MER. Par M. Cyrille FISTON, Maître es Jeux Floraux. Qu'il est beau, le grand brick, quand au vent il déploie Son large pavillon, flamme d'or et de soie La foule l'acclamait lorsqu'il quitta le port Il marche, et ses canons aux fentes du sabord Passent leurs cols de bronze, et la vague se joue Autour de sa carène, et sur sa
vague se joue Autour de sa carène, et sur sa blanche proue On voit étinceler son beau nom le Progrès Pendant que les gabiers chantent dans les agrès, Sur la crête des flots il se balance, il glisse. Le vent est-il contraire ou la brise propice, Que t'importe, ô grand brick, tu dépasses le vent – Et tantôt son beaupré s'incline, ou son avant Dresse au-dessus des mers sa poitrine de cuivre. Il va, les goëlands, impuissants à le suivre, L'accompagnent au loin de leurs cris effarés. Il berce six canots à ses flancs amarrés Et sur la vague bleue
canots à ses flancs amarrés Et sur la vague bleue il laisse un blanc sillage. Grand, beau, superbe et fier, pour un lointain voyage Il appareille, il va, joyeux et confiant, Au pays du soleil, aux rives d'Orient. Et les jours ont passé. De l'un à l'autre monde, À travers les écueils de l'Océan qui gronde Toujours, sa flamme au vent, il s'avance, et pourtant Il semble que parfois dans la nuit on entend La mer plus lourdement sonner sur ses bordages, Et, passant comme un râle à travers les cordages, Le vent plus tristement mêler de longs sanglots À
cordages, Le vent plus tristement mêler de longs sanglots À la voix de l'abîme où rugissent les flots. La voile s'arrondit sur la vergue qui ploie; Déjà les goëlands, avec des cris de joie, L'ont atteint, et leur vol, rasant le gouffre amer, Décrit autour de lui de grands cercles dans l'air. Il marche, il marche encore, mais on dirait qu'il traîne, Attachée à ses flancs, une invisible chaîne. Sur le flot qui l'étreint il va plus lentement; La mer autour de lui monte et vient par moment Balayer le tillac de son écume blanche, Et sous l'effort du vent
tillac de son écume blanche, Et sous l'effort du vent le mât crie et se penche, Pendant que l'équipage, étonné, soucieux, Interroge l'abîme et regarde les cieux. Les gabiers sont debout. « Allons larguez les toiles, » Enfants dit le pilote et les quatorze voiles, Comme un flot de vapeur, se gonflent sous le vent. « Courage, enfants ! » – Le brick tressaille, et,levant Sa proue, il se roidit dans un effort suprême Et retombe vaincu, puis sur la vague blême Il flotte lourdement comme un cachalot mort. Pourtant, voici là-bas le rivage et le port Il est là
voici là-bas le rivage et le port Il est là pantelant, épuisé, misérable La mer, autour de lui, mugit inexorable Et toujours monte, monte, et dans son linceul noir L'enveloppe et l'étreint sous la brume du soir Et les focs, les huniers ferment leurs blanches ailes, Et les goëlands gris, les grandes hirondelles Se posent étonnés sur les vergues des mâts, Comme aux branches d'un pin qu'ont séché les frimas. Qu'a-t-il donc, le grand brick, qui sur les flots dociles, À travers les bas-fonds, les rochers et les îles, Et les caps où le flot se brise en écumant, Joyeux,
les caps où le flot se brise en écumant, Joyeux, au grand soleil, passait superbement ? Pendant qu'il naviguait à la clarté sereine, Dans l'abîme profond où plongeait sa carène, Les longs varechs visqueux et les fucus rampants, Les goëmons, pareils à d'étranges serpents, L'algue fangeuse et verte et l'immonde filandre Qui traîne dans la mer comme un grand scolopendre, Autour de ses flancs noirs jetaient leurs mille bras Comme un vaste filet, et maintenant, hélas Lentement, sur les flots il tourne, il coule, il sombre O l'éternel combat du grand jour et de l'ombre Et la mer se referme,
grand jour et de l'ombre Et la mer se referme, un long hurlement sourd Retentit, et le flot passe, sinistre et lourd, Et la vague blanchit, par la vague effacée. Hardis navigateurs des mers de la pensée, Ainsi vous jetez l'ancre, et, défiant le sort, Vous partez et déjà loin, bien loin est le port. Insoucieux du vent qui souffle dans vos voiles, En avant vous marchez, regardant les étoiles, Ou contemplant l'azur et le soleil qui luit, Pendant qu'autour de vous, dans l'ombre, dans la nuit, Dans les bas-fonds obscurs des sentiers humains, S'amoncelent tout bas les implacables haines,
obscurs des sentiers humains, S'amoncelent tout bas les implacables haines, L'oblique jalousie et l'envie au front bas Qui vous suit invisible et s'attache à vos pas. O pionniers de l'esprit, penseurs des monts sublimes, Que vous importe à vous la mer et ses abîmes ? Vous marchez jusqu'au jour où, brisés sous l'effort, L'heure a sonné pour vous, l'exil ou bien la mort ! – Alors, les yeux tournés vers la grande lumière, Dédaignant de jeter un regard en arrière, Pensifs et rayonnant, sous l'injure et l'affront Du sceau dont le Seigneur a marqué votre front Vous tombez ! –
le Seigneur a marqué votre front Vous tombez ! – comme après sa course accoutumée A travers l'éther bleu et la nue enflammée, Le Soleil, roi du jour, qui s'incline et descend Dans la mer, radieux, calme et resplendissant FLEURS TRISTES. SONNETS Par M. CYRILLE FISTON, Maître es Jeux Floraux. I Elle vient le matin, là, sous la vieille porte, Pauvre fille aux yeux bleus, au regard languissant, Maigre dans ses haillons, courbée et fléchissant Sous le fardeau de fleurs qu'à grand-peine elle porte, Car son bras est bien frêle et la charge est bien forte; Dès l'aube elle s'en
et la charge est bien forte; Dès l'aube elle s'en va dans les bois ramassant Les muguets que, le jour, elle vend au passant. Elle a dix ans; son père est mort, sa mère est morte Elle pleure souvent, car souvent elle a faim; Et c'est pitié de voir trembler sous ses paupières Les larmes qu'elle essuie en nous tendant la main. Soyez béni muguets, douces fleurs printanières Qui mourez pour donner aux pauvres bouquetières Un peu de feu l'hiver, le soir un peu de pain – II Donnez aux pauvres morts, passant, une prière Là-bas sur les tombeaux où
pauvres morts, passant, une prière Là-bas sur les tombeaux où répandait ses fleurs; Un bleu myosotis s'ouvrait sa paupière, Donnez aux pauvres morts des regrets et des pleurs « Hier on m'admirait, vierge aux fraîches couleurs, ̃ Et maintenant je dors dans ma couche de pierre ̃ O vivants aimez-moi, car j'ai froid dans la bière • Où le linceul m'étreint en ses mornes pâleurs » Le doux printemps neigeait sur les épines blanches Un vieil saule pensif, courbant ses longues branches Vers la petite fleur, lui répondit tout bas: « Ah ! tu demandes trop à ceux qui t'ont
« Ah ! tu demandes trop à ceux qui t'ont aimée, » L'amour ne fleurit pas sur la tombe fermée, » Ne dis plus Aimez-moi, mais Ne m'oubliez pas ! » III Nous n'irons plus au bois, les lauriers sont coupés Pourquoi, joyeux enfants, têtes roses et blondes, Pourquoi mêler sitôt au refrain de vos rondes Les regrets, la tristesse et les espoirs trompés ? Dansez, joyeux enfants, doux oiseaux échappés! Vous êtes le printemps et le rire; le monde Vous sourit; vous avez l'espérance féconde Et les beaux avenirs d'azur enveloppés. Dansez, joyeux enfants, laissez-nous à nous hommes Nous
d'azur enveloppés. Dansez, joyeux enfants, laissez-nous à nous hommes Nous qui luttons pour vous, qui souffrons et qui sommes Ceux que l'aveugle sort incline sous ses lois, Laissez-nous, doux enfants têtes blondes et rosés Les regrets, la tristesse et les chagrins moroses, Les lauriers sont coupés, nous n'irons plus au bois! La duchesse Lucrèce de Ferrare, dont la beauté surpassait, disait-on, celle de l'Hélène grecque, voulait-elle autre chose ? Dans les assauts qu'elle inspirait, Lucrèce ouvrait à la poésie les secrets du cœur mêlés à l'enivrement des paysages, le charme des causeries fondus dans les rumeurs du soir, afin d'associer,
des causeries fondus dans les rumeurs du soir, afin d'associer, par un raffinement désordonné, les exquises séductions du goût aux éclats de ses galanteries. Femme inégale et étrange, à qui appartient à la fois l'Italie poétique et l'Italie libertine de la Renaissance, voulait-elle autre chose que Lucrèce, cette magnifique Diane de Poitiers, dont J. Goujon a fait une idylle athénienne, et qui réunissait en elle toute l'élégance d'une duchesse, toute la souplesse d'une courtisane, tous les charmes plastiques de la femme ? En mariant son carquois et ses flèches symboliques aux arabesques du Louvre, c'est-à-dire en faisant rendre un honneur
aux arabesques du Louvre, c'est-à-dire en faisant rendre un honneur national à son travestissement mythologique, ne visait-elle pas à attirer ses contemporaines dans la vie de son côté et de licence païenne, dans le séduisant accord de sa grâce et de ses mœurs avec la civilisation de l'antiquité ? Voyez les dames superbes sorties du cours des artistes de François Ier à l'heure même où en sortait la Diane du château d'Anet. Elles paraissent tristes et lasses à la suite du vol des grandes Muses où les entraînait le génie enthousiaste de la Renaissance. L'art n'a reproduit alors nulle part,
enthousiaste de la Renaissance. L'art n'a reproduit alors nulle part, sous l'enveloppe savante des formes, ce qu'il y a de plus doux au monde : un cœur de femme dans sa sensibilité naturelle. Dans notre patrie méridionale, fière province où l'esprit gardait, à la fin du quinzième siècle, cette vieille initiative qui autrefois avait produit les premières écoles d'art et de poésie modernes, se trouva aussi une femme, comme à Ferrare et comme à Paris, pour être à la tête du mouvement intellectuel de la Renaissance; douce et rayonnante figure qu'on croit voir entrer dans l'histoire sous le dais d'azur
qu'on croit voir entrer dans l'histoire sous le dais d'azur tenu les jours de royales réceptions par nos capitoulats. Alimentant les princesses italiennes étaient luxueuses sous le corsage de velours où nous les montre Raphaël, séduisantes et pittoresques dans ces jardins harmonieusement taillés où les place Bembo, savantes dans les causeries d'esthétique que nous a conservées Castiglione, autant Clémence Isaure était simple avec sa robe fermée, modeste avec son bouquet des champs à la main lorsqu'elle apparaît sur le seuil du collège de rhétorique. Délicat contraste que Clémence gardait aussi vis-à-vis de la femme française de son époque. Telle que
vis-à-vis de la femme française de son époque. Telle que l'imagination se figure notre Reine des Jeux, c'est-à-dire flottant sous le signe aérien de son symbole poétique, au-dessus des lignes de l'horizon matériel combien elle plane plus haut que ses contemporaines du commencement du seizième siècle, les Cassandras, les Hélènes de Surgères, les Mariés, sorte de Titulaires dorés par le soleil grec, que les gravures du temps représentent vêtues du peplum et des bandelettes corinthiennes. Vivant dans une cité éprise depuis longtemps des poètes anciens les plus chastes, Clémence avait d'instinct le goût antique, mais un goût délicat qu'aurait terni
d'instinct le goût antique, mais un goût délicat qu'aurait terni et troublé le signe expressif et naturaliste des arts plastiques païens et l'appareil mythologique, importés d'Italie. N'est-ce qu'une illusion ? À voir les odes naïves, timides, faites d'un souffle et cependant émouvantes, du collège de rhétorique, qui ressemblent à ces bas-reliefs de l'art antique primitif, dont le modelé à peine sensible, la silhouette légère suffisent à donner le sentiment saisissant de la vie et des formes humaines, on croirait que Clémence se transporta un jour par la pensée sous les amandiers d'Ionie, sur les coteaux merveilleux d'Izmir, et qu'elle y
amandiers d'Ionie, sur les coteaux merveilleux d'Izmir, et qu'elle y trouva le secret de cet art archaïque et idéal que Vigneman appelait quiète, c'est-à-dire le calme et la sérénité. Cette sérénité, la reine de nos jeux ne l'a-t-elle pas en effet mêlée aux aspirations de son âme et n'y a-t-elle pas produit la mélancolie attique et rêveuse qui nous y attache depuis des siècles, mélancolie d'une ressemblance exquise avec celle que du Bellay mit dans ses vers humides de rosée matinale ? Clémence, que nous apercevons dans une sorte de vision étrusque, ne perd rien cependant de son prestige local
vision étrusque, ne perd rien cependant de son prestige local et cette fraîcheur de nos paysages à laquelle les troubadours du temps d'Alphonse Jourdain rêvaient sur les terrasses du Château Narbonnais, en écoutant les murmures de la Garonne cette foi sublime qui animait les chroniqueurs romans aux temps héroïques de Raymond IV et de Simon de Montfort cette allégresse d'imagination que les artistes mêlaient aux courbes romanes de la basilique de Saint-Sernin, et que les poètes du gai savoir confondaient dans leur jardin symbolique avec le parfum des fleurs champêtres, la restauratrice de nos jeux en est devenue à la
la restauratrice de nos jeux en est devenue à la fois la personnification charmante. En elle on respire encore les émanations printanières de nos prairies et de nos coteaux; en elle revivent, adoucies par une jeunesse immortelle les fortes vertus des croisées en elle vibre le rythme mystérieux qui s'élève des coupoles de Saint-Sernin, et dans ses mains s'épanouissent toujours nos violettes et nos églantines populaires. Descendue d'une âme pleine de mystérieuses affinités avec le goût antique et l'art local à leur aurore, la poésie que Clémence inaugura au collège de rhétorique était à l'époque passionnée du seizième siècle, un
de rhétorique était à l'époque passionnée du seizième siècle, un appel humble mais irrésistible à la finesse de l'imagination et du caractère, à la liberté et à la vérité des sentiments, à la simplicité des croyances chrétiennes, en même temps qu'à la perfection du goût elle réunissait l'esprit ancien et l'esprit roman dans idéales proportions. Vous pouvez désormais, Bachelier et Jean de l'isle, répandre autour de vous les principes des écoles de Padoue et de Florence, l'élément étranger contenu dans vos statues et dans vos manuscrits. Clémence a sauvégardé à jamais l'originalité native et locale. Un plus grand honneur lui
jamais l'originalité native et locale. Un plus grand honneur lui était réservé. La poésie de la Renaissance était une sorte de privilège pour les favorisés de la naissance et de la fortune. De grandes dames et des courtisanes célèbres lui laissèrent le caractère athée et matérialiste de son origine antique pour jouir des faiblesses qu'elle apportait au cœur humain, et la parèrent de dehors fastueux pour la faire servir, dans les monuments, dans les musées, dans les académies, à l'usage exclusif de leur opulence et de leur érudition. À elles seules étaient réservés les secrets des fouilles de l'Esquilin; des
seules étaient réservés les secrets des fouilles de l'Esquilin; des vieux manuscrits achetés par les Médicis; des études cicéroniennes mystérieusement poursuivies dans les gymnases secrets qu'elles dévoilaient avec prudence aux initiés de leur choix, aux peintres à la chevelure dorée comme Raphaël aux poètes aux yeux bleus comme Marot. Ainsi enfermée avec une précaution jalouse sous les lambris dorés des princesses, la muse néo-grecque de la Renaissance n'avait jamais visité la femme simple et naïve, humble et inconnue, vivant comme une fleur sans date au foyer populaire. Clémence songea à la femme délaissée, à la femme de nos pays, placée
la femme délaissée, à la femme de nos pays, placée par la providence loin des cours, et qui avait besoin d'être aimable avant d'être savante, de connaître le prix de son âme avant celui des œuvres d'art, de plaire par la vertu et non par la séduction de l'esprit. Grâce à son code poétique particulier qui s'appuyait sur le cœur et sur la nature, sans bannir la correction du beau, la Reine de nos jeux mit l'inspiration à la portée des imaginations pures et naïves et fit de la poésie la partie divine et mélodieuse de la pensée. On peut
la partie divine et mélodieuse de la pensée. On peut dire qu'ainsi elle travailla moins au dizain de Boissonné, aux quatrains de l'ibrag, au Ramelet de Goudelin qu'à ce beau poème qui a nom l'Âme de la femme toulousaine. Le critique qui s'arrête au Louvre devant ce merveilleux portrait qu'on appelle la Joie de la reine demande comment, à une époque où l'art s'arrêtait aux apothéoses purement plastiques un peintre a pu mettre sur des lèvres un sourire exprimant la libre innocente des sentiments. Ce sourire est l'heureuse image de la poésie que Clémence créa pour ennoblir la femme de
la poésie que Clémence créa pour ennoblir la femme de nos contrées menacée dans la vérité et la fraîcheur de sa vie intime par le progrès intellectuel basé sur le paganisme. Ce sourire ne l'avons-nous pas surpris, avec toute sa gaieté native, en parcourant les pages de nos annales poétiques, dans cette Lyre si séduisante au milieu des prairies si alerte sous son corsage coutinot et qui est restée la personnification des allégresses de notre art applaudies à l'hôtel Montmorency ? Ne l'avons-nous pas vu modifié par une expression mélancolique, dans cette Margaride si pensive au seuil de sa chaumière
dans cette Margaride si pensive au seuil de sa chaumière en suivant le vol des hirondelles ? Lyre Margaride, création aimable et familière de la muse moderne sortie de l'école de Clémence, portrait pourtant affaibli des figures vivantes et réelles que notre histoire locale appelle la dame de Villeneuve, cette fleur de nos haies d'églantins Paule de Viguier, ce délicieux camée de l'art toulousain Germaine Cousin, cette idylle chrétienne des bords du Courbet. Un écrivain, observera valu pour sa valeur de la nature Bernardin de Saint-Pierre, disait que Dieu avait placé les arbres sur les hauteurs afin que leur verdure
placé les arbres sur les hauteurs afin que leur verdure se mariât à l'azur du ciel et donnât aux perspectives des paysages plus de profondeur. Dans l'ordre moral, la providence emploie des moyens analogues en vue des mêmes effets harmonieux. Elle a placé Clémence sur les hauteurs sereines que fréquente la poésie pour unir à l'idéal et pour prolonger au-delà de leur charme ordinaire les sentiments les plus délicats de l'âme méridionale. RAPPORT SUR LE CONCOURS, Lu en séance publique le 3 mai 1875. Par M. le Comte Fisquet de Rességuier, Secrétaire Perpétuel. Messieurs, En commençant ce rapport, permettez-moi de
Rességuier, Secrétaire Perpétuel. Messieurs, En commençant ce rapport, permettez-moi de vous avouer sans détours que jamais votre secrétaire perpétuel n'a eu plus d'envie de se taire. En outre de toutes les bonnes raisons qu'il aurait toujours de le faire, il en est aujourd'hui plusieurs qui s'y venaient ajouter. Rien de ce qui se passe à l'heure actuelle autour de vous ne semble, en effet, bien d'accord avec ce que l'on voit dans cette enceinte, et ne renvoie le caractère joyeux, pacifique et poétique dont vos lettres littéraires ont le privilège; et, d'autre part, si nous regardons la fécondité intarissable de
et, d'autre part, si nous regardons la fécondité intarissable de vos concours littéraires, le nombre croissant des œuvres et des écrivains qu'ils enflamment, nous trouvons entre leur jeunesse qui se renouvelle et la nôtre qui ne se renouvelle pas un contraste bien fait pour nous décourager. Notre embarras était donc extrême. Interrogeant Clémence Isaure elle-même, nous lui demandions par quel tour discret nous vous exposerions notre peine lorsque tout à coup un accord harmonieux a retenti. De la poétique terre de Provence un messager a paru chargé des fleurs et des parfums de ce beau climat, portant avec lui ses
des parfums de ce beau climat, portant avec lui ses poèmes, sa langue sonore et son charmant génie. Frédéric Mistral, recevant nos lettres de Maître des Jeux Floraux, est venu'asseoir au milieu de nous, ajouter à notre gloire par sa renommée et renouveler l'antique alliance du collège du Glay avec les cours d'amour. En présence de cet hôte inattendu et bienvenu nous ne nous sommes plus préoccupés de ce que pourraient être nos paroles. Quelle meilleure nouvelle pourrions-nous vous porter? Quelle meilleure preuve vous donner que la poésie n'est point morte, qu'elle vit et qu'elle règne? Nous allons vous la
morte, qu'elle vit et qu'elle règne? Nous allons vous la faire voir, vous la faire entendre et vous la faire applaudir. Toutefois, Messieurs, si impatients que vous soyez d'écouter ce chanteur inspiré, si intéressé que nous soyons nous-mêmes à ne pas retarder cette jouissance si rare, il faut bien que ce rapport, dans lequel huit cents ouvrages qui nous ont été envoyés vont chercher une réponse attendue, vous soit rapidement mais consciencieusement présenté. Nous réclamerons donc votre indulgence et pendant que notre traditionnel cortège se rend à l'église de la Daurade, pour y prendre les fleurs exposées et bénies sur
Daurade, pour y prendre les fleurs exposées et bénies sur l'autel, nous allons interroger ensemble cette nombreuse phalange et jeter un premier regard sur le concours des ouvrages en prose. Lis d'abord, c'est pour nous un succès que de constater combien l'Académie a été heureusement inspirée lorsqu'elle remit au concours, l'an dernier, l'étude sur les historiens du Languedoc, et particulièrement sur Dom Deville et Dom Vaisselet. Notre amour-propre national était intéressé dans cette question. Nous attachions un prix réel à ce que ces deux figures languedociennes, qui ont si bien mérité de la patrie méridionale, si diverses par le caractère,