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natif génie — car tout homme a en lui, dès sa naissance, une invisible force qui le fait agir noblement et s’élever au-dessus de tous les inanimés ou non-pensants. Laissez-vous d’abord frapper par l’admirable harmonie des couleurs et des tons qui existe partout — et, même dans une page de prose ou de vers, ne voyez qu’un tableau dont vous serez intimement ému et qui laissera en vous des traces verdoyantes ou rougeâtres, selon qu’il sera triste ou gai (sans chercher à voir dans les mots ou dans les lettres autre chose que des couleurs qui s’harmonisent et se fondent
autre chose que des couleurs qui s’harmonisent et se fondent admirablement dans de douces nuances éteintes, ou dans un coloris bruyant ou tapageur.) Car de tous nos sens, la vue est le plus parfait — celui dont l’acuité et la pénétration l’emportent sur tous les autres. Il laisse en notre esprit l’impression de ce que nous appelons les couleurs et qui ne sont qu’un admirable et universel langage, toujours compris, que résume le grand Tout, l’étincelant Soleil, dans son inépuisible sein, source éternelle de lumière. Langage universel et admirable que nous — hommes — avons essayé de traduire en paroles.
nous — hommes — avons essayé de traduire en paroles. Et tant qu’il y aura des hommes sachant parler — et depuis qu’il y en a eu sur cette terre — les mêmes couleurs seront désignées par les mêmes mots, que déformera, il est vrai, l’usage inconscient des masses, mais dans lesquels on retrouvera toujours la même racine, inébranlable expression d'une idée mère que conçut l’émotion de notre esprit. Et d’ici voyez-vous les adorables et brusques gammes de Rabelais, qui vous jettent, par leur imprévu, dans de troublantes émotions — et dont le heurt fait délicieusement frémir ; d’ici, voyez-vous
et dont le heurt fait délicieusement frémir ; d’ici, voyez-vous les infinies douceurs de la langue grecque que nul langage jamais n’égalera, et qui laisse ainsi entrevoir la profonde harmonie des mœurs et des pensées, qui doit forcément venir après et avec celle du langage. Délectez-vous, ô bienheureux érudits, des intimes vers de Rutilius, des sincères et fines beautés de Pentadius et de Sidoine Apollinaire, sans dédaigner Apulée ni Longus. Oh ! ceux-là étaient vraiment poètes, — car ils ont compris et rendu finement les pâles émotions de leur cœur blasé — et de là cette considération, qui, soudainement, vient
blasé — et de là cette considération, qui, soudainement, vient à l’appui de notre dire, que ceux qui ont beaucoup vécu ont acquis par le lent et continuel frottement des choses, d’exquises locutions qui dépeignent à ravir, n’est-ce pas? l’état intime de leur âme blessée, — et, parti des couleurs immortelles, on y revient après deux mille ans de laborieuses fatigues. Charmant -d’ailleurs — cet intime billet d’amour que notre grand poète —Berzelius Folitown — envoya à la chaste Rébecca d’Uproh, blanche apparition entrevue délicieusement dans l’azur d’une nuit de cristal : « Splendide nuit d’amour !... Je n’avais rêvé
cristal : « Splendide nuit d’amour !... Je n’avais rêvé qu’à toi pur ange aux cils d’or, enivrante Hébé, cadeau de miel — mon cœur chantait en récitant : ô toi que j’idolâtre, aime-moi, Rébecca !» N’en résulte-t-il pas une blanche impression —qui eût fait pâmer (j’en suis sûr), la grande Arténice, se délectant au jeu des sublimes gammes de couleurs, dans la chambre bleue de son admirable hôtel ! — et tous ne goûtent-ils pas un grand apaisement de l’âme devant le grandiose et doux spectacle du jour renaissant, dans un ineffable jardin aux éblouissements doux et purs des
dans un ineffable jardin aux éblouissements doux et purs des fleurs et des plantes : "Errabam riguis per quadrua compita in hortis, Maturo cupiens me vegetare die," dit le Romain mallarmiste — chantant dans la poésie qui contient ces vers, la beauté chaste des roses, où son regard, fatigué des sans cesse renaissantes orgies de l’impériale Rome, se vient mollement détendre. De là, découle aussi cette nouvelle impression que plus un homme — et une société entière — se vauture dans les affinés et énervants plaisirs, plus son amour pour le simple et le beau double d’intensité, — nous transportant
le simple et le beau double d’intensité, — nous transportant (si toutefois il est un génie loquace), dans de modestes fermes, au milieu de bergers et amaryllidiennes bergères — ainsi l’adorable Racan et l’inimitable Deshoullières — et remarquez ici le surprenant succès (dans notre incontestablement et éminemment corrompue époque), le succès, dis-je, de notre glorieux confrère Michael d’Oultremont, le créateur des bergères ingénues du XIXe siècle, le rénovateur des idées virgiliennes et théocriteuses. Et cela s’explique par les bourgeois, — oui ! les bourgeois — qui pleurent à V. Abbé Constantin — de plate mémoire — sifflent la pauvre Germinie,
Constantin — de plate mémoire — sifflent la pauvre Germinie, empêchant ainsi la goncourtisation de notre seconde scène — et se pâment aux romans d’Ohnet, qui ne comprennent pas le chef-d’œuvre de Corneille, cet Agésilas tant critiqué qui renferme de magistrales beautés, et le Tancrède de Voltaire, et mille autres choses belles, incomprises d’eux. Mais vous qui êtes la jeunesse, pochés, rayonnez sous vos képis, — soyez décadents, soyez incohérents, soyez ce que bon vous semblera — mais (ô je vous en conjure à genoux), bannissez de vos esprits l’halévysme et plus tard vous empêcherez vos enfants de franciscaniser dans
et plus tard vous empêcherez vos enfants de franciscaniser dans la blême prostration des bourgeoises turpitudes. Claudius Ocella. PRÉSENTATION AU LECTEUR C’est ici le journal des jeunes : Nul de nous n’a vingt ans. La poésie avait des jeunes qu’on trouvait éreintants ; Et nous voulons dans le Potache avoir pour tâche Un pur dessein : Montrer qu’elle se dresse encore Avec l’aurore Au sein ! Des rhapsodes, du haut des cimes, Poètes chevelus, Accoucheront ici leurs rimes, Car des sens, n’en faut plus ! Et, dans notre noble Potache, Le vers sans tache Resplendira ; En entendant notre épopée,
Le vers sans tache Resplendira ; En entendant notre épopée, François Copée Fuira ! POTACHE-REVUE Plus de poncifs, plus de classiques ! O théoriciens ! O Banvilles !... Mort aux caciques ! Mort aux Parnassiens ! Le vers libre ! — Notre Potache A pris sa hache, Et plus de roi ! Car sa fierté ne veut connaître Ni Dieu, ni maître, Ni loi ! Et vaines sont leurs astrolabes, Et vain leur sanhédrin ! Notre vers de seize syllabes Vaut leur alexandrin Car ton vers est hardi, Potache, Et se détache Des lieux frayés ; La fantaisie universelle Y
se détache Des lieux frayés ; La fantaisie universelle Y étincelle, Riez ! Et maintenant, levons nos verres Bien haut, à ta santé ; Les dieux te seront peu sévères, La gloire t’a hanté... Tu l’as ! Va de l’avant, Potache ! La sabretache Pleine d’écus ; Et vous, crevez ! école vile, Grammont, Banville... Vaincus ! P.-S. — Fillettes, mangeant vos tartines, Ne lisez pas nos vers, Car nos ballades libertines Ont les... corsets ouverts. Mais pourtant si notre Potache Tord sa moustache Jusqu’au plafond, Son vers leste et gouailleur, en somme, Est honnête homme Au fond. Fernand Tellore.
gouailleur, en somme, Est honnête homme Au fond. Fernand Tellore. POTACHE-REVUE L’AMOUR DORMANT VIEUX TABLEAU À Alphonse DAUDET Fatigué, les paupières closes Et la bouche ouverte à demi, À l’ombre d’un berceau de roses L’enfant Amour s’est endormi. Il est couché, les jambes nues Sur l’éclat de son corps vermeil.... Les nymphes des bois sont venues Contempler son calme sommeil. Chacune de joie est saisie En trouvant son vainqueur si beau ; Chacune à son tour s’extasie Devant ses ailes, son flambeau, — Et les traits de son doux visage, — Et les flèches de son carquois... Mais la moins
— Et les flèches de son carquois... Mais la moins jeune et la plus sage Dit aux autres d’un ton narquois : — « Mes sœurs, si vous criez merveille, Criez, de grâce, un peu moins fort De peur que l’enfant ne s’éveille : Il est si gentil.., quand il dort ! LA CHAUSSURE Déliquescence en sonnet À Mallarmé Comme Une étoile, amoureux des nuits, ou comme Un lir, virginité superbe inconnue aux Ménades, elle semble aspirer l’Azur des sérénades que son voile nimbé sent flotter dans ses plis. En ce temple où le jour s’épanouit à flots pâlis, à
ce temple où le jour s’épanouit à flots pâlis, à travers la forêt blanche des colonnades, elle vient, se berçant aux sombres promenades, savourer l’encens des ineffables oubliés. Mais le commun soleil languit, puis s’exaspère ; postulé par le chaud orgueil d’un moi prospère, il éclate en désirs vainement combattus ; et son cri conquérant de l’éthéré portique — ô sévère ostentation des splendides vertus — éclipse la lune lugubrement mystique ! Eusathrus. À NOS LECTEURS La direction vient de s’enrichir d’un nouveau collaborateur, et Potache-Revue publiera désormais une Chronique parisienne. Bien sûr, il a valu la couleur rouge, pour
parisienne. Bien sûr, il a valu la couleur rouge, pour philosophiquement nuancer les lueurs adéquats de la chair vermeille ; cuivres suraigus en ma douce-fleurante harmonie — y supplée du moins, ô lecteur, ton oculaire imaginative. DEUX D’AUJOURD'HUI À Arsène HOUSAYE Il revint et dit : « Nous partons. » Elle demanda : « Où? » il répondit : « Viens. » Et elle prit son chapeau à la patère, ajusta sa voilette, jeta son manteau sur ses épaules, et le suivit dans l’escalier, lui, faisant négligemment rebondir le bout de son jonc sur les barreaux de la rampe, qui
de son jonc sur les barreaux de la rampe, qui rendaient un son violet, elle, se troussant pour descendre plus vile et le rejoindre. Ils suivirent l’avenue de George V, rasèrent la statue du général Monceau et prirent la rue d'Amsterdam. Il trottinait auprès de lui, allant sans savoir où, content de partir. Le bas de la rue était coupé par un nuage blanc de plâtre qu’entretenaient les démolitions du café de la gare. Il aperçut le nuage et tourna brusquement au coin de la rue de Berlin. Elle interrogea : « Nous allons au bois de Boulogne ? »
: « Nous allons au bois de Boulogne ? » Il la regarda, sortit de sa poche son porte-cigarette, en tira une, l’alluma, — et prit la rue de Rome. Ils entrèrent dans la salle des pas perdus ; lui, demanda un aller et retour et un billet simple pour Nanterre, paya un franc quatre-vingt-quinze, et ils partirent. Elle était devenue moins gaie, et avait le regard ennuyé, non d’inquiétude, mais de curiosité inassouvie. Pendant les vingt-deux minutes de trajet, elle ne parla qu’une seule fois, ou plutôt elle murmura; ce fut un peu après Asnières; ses lèvres s’agitèrent, et
ce fut un peu après Asnières; ses lèvres s’agitèrent, et il crut entendre : « Bois-Pichelin » Ils descendirent à Nanterre, et montèrent la grande rue; ils sortirent de la ville et gravirent lentement la route du fort, après avoir dépassé la Boule. Elle n'y tint plus et dit en le tirant par la manche : « M'expliqueras-tu où nous allons ? » d’une voix éraillée, par un demi-sanglot et par un demi-sourire de pitié, comme pour dire : si c’est une scène, elle n’est pas drôle. Il tourna lentement la tête de son côté, dégagea sa manche de la
la tête de son côté, dégagea sa manche de la petite main crispée qui fripait le drap, et leva sur elle ses longs cils noirs qui limitaient le rayonnement cristallisé de ses yeux ; sa bouche s’arrondit légèrement en-dessus, les coins se creusèrent, les ailes du nez s’écartèrent, et il composa son visage avec cinq neuvièmes de dégoût, quatre neuvièmes de haine et le reste de dédain. Elle eut peur et s’assit par terre. Il continua son chemin sans se retourner. Elle attendit encore trois minutes et, se relevant, épousseta sa robe et retourna vers Nanterre. Rentrée en ville, les
sa robe et retourna vers Nanterre. Rentrée en ville, les idées lui revinrent, et la première fut de chercher dans son porte-monnaie. Elle avait vingt-cinq centimes et une correspondance d’omnibus. Elle rencontra un pompier en tenue et lui demanda l’heure du train pour Paris : « À toutes les heures vingt-trois ; de plus, vous avez un train supplémentaire à six heures cinquante-huit, et un express à cinq heures cinquante-sept, qui ne s’arrête pas ici. » Même qu’une fois, il y avait dans mon oncle qui venait du Pecq pour me voir, et qu’il voulait sauter par la portière pour
me voir, et qu’il voulait sauter par la portière pour descendre, que sans un gros monsieur qui était à côté de lui...» Il était loquace, le pompier. Elle l'interrompit brusquement ; « Et pour Saint-Germain ? » Il fut un peu décontenancé ; mais il répondit néanmoins : « Aux heures moins trois, et puis à six heures vingt, six heures quarante et sept heures vingt. Tenez, voilà qu’on en signale un ! » Un coup de trompe, et une voix qui criait : « Les voyageurs pour Rueil, Chatou, le Vésinet, le Pecq, Saint-Germain! Saint-Germain !» — « La
le Vésinet, le Pecq, Saint-Germain! Saint-Germain !» — « La portière était déjà ouverte, quand le gros monsieur saisit le paletot de mon oncle « C’est inutile, vous n’arriverez pas ! » Et il continua sa promenade, le pompier. Elle venait de s’élancer vers la gare, sans même prendre le temps de remercier, et courait; d’ailleurs, on ne la remarquait pas plus que les quarante voyageurs qui couraient dans le même sens. « Combien pour Chatou ? » L’employé lui timbra un billet : « Trente-cinq centimes. » Elle pâlit. « Eh bien, voyons, dépêchez-vous ! » Elle voulut s’expliquer
« Eh bien, voyons, dépêchez-vous ! » Elle voulut s’expliquer ; mais dix mains s’avançaient pour prendre leur billet, et elle fut entraînée par le flot. L’employé fit servir le billet pour un autre. Elle vit arriver la masse énorme du train, lancé à toute vitesse, et qui s’arrêta subitement en faisant entendre pendant quelques secondes le couinement modulé des roues contre leur frein d’acier. Un caporal l’accosta : « Vous avez oublié votre porte-monnaie : tenez, voici les sept sous ; courez vite, et une valse ce soir au bateau. » Il les reconnaissait toutes à quinze pas. Elle
bateau. » Il les reconnaissait toutes à quinze pas. Elle hésita une seconde et prit les sept sous; mais le guichet venait de se refermer. Elle cogna avec une pièce au carreau dépoli ; le train siffla et partit. (À suivre). Alonso Palm a. POTACHE-REVUE DÉSESPOIR H RICHE P/IV Heu' Un charme magique Me retient à toi : Ah ! tu m’as fait boire un haschisch bachique Non ! nul ne tant t’aimera D’un amour extrême, Et fou, nom de nom ! Assurément non ! Oui, j’en perds la tête ; Fût-ce un jour de fête, Tout est pour moi
; Fût-ce un jour de fête, Tout est pour moi noir, Sans ton bleu peignoir !.. Où cours-je, que fais-je ? Trombone, solfège... Hélas ! j’ai trop bu, Mais pas assez vu... Ma tête titube !... — Hélas ! que dis-tu Benoit ? — Je me tuerai Si vous ne voulez répondre à ma tendresse. Marie, ma maîtresse !... Heu ! DISTIQUES GRIS-PERLE AVEC REFLETS VERT-d'eau Le tribut captivant que leva Salomon Sur son peuple, ou Clovis contre les Alamans, — que Vous n’espériez pas voir votre vassal, ô mon -tagnes horizonant eu perlé Salamanque ; — mon âme, s’entr’ouvrant
-tagnes horizonant eu perlé Salamanque ; — mon âme, s’entr’ouvrant en crevasse à l'eau (mon être en pleine mer a violé sa lame), Salamanque -til, recoulant la régle en un vase à Lhomond, ne saurait se former le colossal amant, que -reliant à ce point qu'il en crevât, saule homme, on -guent, qui, visant Beauté, qu’il caressa, la manque. Léo Formioulb. LES YEUX PROSE EN POÈME À Maurice DARRÈS. Or, par une aube de printemps et d’espérance, il se pencha vers elle pour la regarder dans les yeux. Sous la brune longueur des cils et la fraîcheur des paupières, la
brune longueur des cils et la fraîcheur des paupières, la prunelle avait l’air d’un pervenche épanouie, avec, au fond, une goutte de rosée, condensant le ciel tout entier. Le fond était d’un calme virginal, comme un lac jamais troublé; mais de là, vers la surface uniforme, des points tremblants, lumineux davantage, semblaient monter, monter toujours, apporter la chaleur d’une source cachée. Ferveurs humaines et divines, élans vers l’illusoire charité, essor s’efforçant d’atteindre à l’absolu de l’amour. Et quand là-dedans, il eut trouvé l’infini, il pensa mourir en ce charme. Car il se sentait bon, mais il la vit meilleure encore.
il se sentait bon, mais il la vit meilleure encore. Or, par un crépuscule d’automne et de désespérance, il se pencha vers elle pour la regarder dans les yeux. Sous la brune longueur des cils et la langueur des paupières battues, la prunelle s’ouvrait comme une fleur méchante, avec, au fond, une goutte de pluie, condensant tout le spleen du ciel gris. La surface demeurait terne, semblable aux eaux d’un lac avant l’orage; mais de là, vers le fond mystérieux, des points tremblants, sombres davantage, tombaient, tombaient toujours, traînaient l’âme avec eux vers le coupable ennui. Ardeurs humaines ou diaboliques,
avec eux vers le coupable ennui. Ardeurs humaines ou diaboliques, chute vers le crime illusoire, décadence s’efforçant d’atteindre à l’absolu de la haine. Et quand là-dedans il eut trouvé l'infini, il pensa mourir en ce charme ! Car il se sentait mauvais, mais il la vit plus mauvaise encore, plus délicieusement mauvaise. Stello. L’ÉTANG À L. M. Décadent de haut levant. La lune dans l’immensité sourde Va, plâtrant Fond de glauque et lourde De lueur mate — un vrai linceul. Le long des bords, les roseaux penchent Leurs grands thyrses bruns d’où s’épanchent Les larmes de la nuit en deuil
bruns d’où s’épanchent Les larmes de la nuit en deuil Sur le rameau défeuillé d’un vieil orme. Un grand corbeau maigre et morne Borgne, et d’aspect malin K’ de, lorgne l’infini ; Et dans la torpeur de la nuit glaceuse, Etirant son aile osseuse, Chante en vrai lazzarro. L’heure de minuit approche ; Le brouillard laiteux raccroche L’astre lunaire en passant, Et le vieux charognard au regard malévole Soudain s’envole En croassant. G. B. EN VAIN ! À Jules Vallès. Je te connais, Vallès, ta satire immortelle Et j’ai frémi souvent en m’y reconnaissant, Tant est vrai le sanglot de
souvent en m’y reconnaissant, Tant est vrai le sanglot de cette âme, passant À travers le vieux monde et sa boue éternelle ! Le splendide sifflet de ta verge cruelle Apaise ma douleur si morose, et je sens Renaître dans mon cœur l’amertume, à l’accent De ta muse au front pur, superbement rebelle. Sur mon bureau noirci, je vis un jour, pensif, Un livre, bouillonnant, sous son titre ponctif, De se voir à côté de ton œuvre de flammes ; Et tant il me déplut, tant je me sentis las. Que j’eus besoin de rire en revoyant, hélas ! Ce
Que j’eus besoin de rire en revoyant, hélas ! Ce bon Monsieur Nisard (Désiré, pour les dames ! PAILLETTES Il faut un masque à l’hypocrite et au diplomate, un voile à la pudeur, un sanctuaire impénétrable à Dieu et des rideaux aux fenêtres ! Elagin. « L’ironie est la gaîté des tristes. » Opoponax. c 0 9* C’est une supériorité de n’être compris de personne, quand on se comprend bien soi-même. SCHAHABARIM. LA FILLE D’AUSONNE NOUVELLE — Fais attention, père, tu vas salir ta toge ! Et de sa main blanche de jeune femme, avec un geste doux et noble
blanche de jeune femme, avec un geste doux et noble à la fois, la belle Iulia Driadya soulevait les plis flottants de la toge consulaire d’Ausone, son noble père, déjà vieillard, l'immortel auteur du Cenio nuptialis et des Idylles. Silencieusement, ils marchaient tous deux — le soir cristallin tombait sur la terre, rendant plus sonores par sa pureté froide, les terrestres bruits des hommes — ils étaient arrivés au-dessus d’une colline qui dominait la grande cité mourante, la Rome des O’vars, pour qui apparaissait, avec la nuit, le temps des orgiaques festins. Le soleil pâli — un soleil de décembre
orgiaques festins. Le soleil pâli — un soleil de décembre — noyait sa lumière dans l’azur lacté du couchant, dessinant en ombres raidies les frontons orgueilleux des temples et les terrasses des palais. — Vois comme c’est beau, Iulia ! Il était magnifique, en effet, ce coucher de soleil, sur ce gouffre, véritable monstre, suant par tous les pores la vapeur des festins offerts aux barbares idoles qu'une noire superstition élevait au ciel. Les rayons alourdis et comme fatigués de traverser ce chaud brouillard fumeux, s’alanguissaient doucement, estompés par l’air épais, et venaient s'éteindre, appaliss, aux pieds du groupe qui
épais, et venaient s'éteindre, appaliss, aux pieds du groupe qui regardait le jour mourir. — À quoi penses-tu, mignonne ? Elle ? — elle pensait à la turpitude et à l’insanité des hommes, qui bâtissent de grandes cités, qui élèvent des temples aux marmoréennes colonnes pour les souiller de leurs luxurieuses folies. Oh ! si elle avait pu jeter sur cette ville agonisante une flamme vengeresse qui l’eût consumée, elle l’eût fait avec joie ; mais, silencieuse, elle regardait les brûlantes terrasses, où venaient les sénateurs, après une journée passée au Forum, goûter un peu de ce bien universel calme
au Forum, goûter un peu de ce bien universel calme frais qu’apporte la nuit aux yeux d’or. Le couchant s’irisait de couleurs fines, tandis que le soleil envoyait ses derniers rayons pâlissants. De la ville qui allumait ses flambeaux et ses torchères de bronze, montait un confus bourdonnement, un bruit sourd de voix que le lointain éteignait, et parfois des chansons, ou quelque refrain obscène murmuré d’une voix avinée. Déjà tombait le crépuscule avec le froid, et Iulia ramena sur ses épaules les plis de sa stole tombante de lin blanc. — O mon père, dit-elle, mon cœur depuis longtemps
blanc. — O mon père, dit-elle, mon cœur depuis longtemps est torturé par le mal. Depuis que je suis entrée dans la couche de Pomponius Maximus, mon époux, je suis folle d’amour,.. Mais je souffre, car cet amour — vous le savez, n’est-ce pas ? — ne m’est pas rendu. Non, il ne m’aime pas, et peut-être ne saurai-je jamais le motif de cette inexplicable aversion. Combien de fois suis-je allée, pieds nus, ou me traînant sur mes genoux, Dans le temple de Vénus, la prier, l’implorer, afin qu'elle fléchisse son cœur barbare. Hélas ! il est toujours le même...
son cœur barbare. Hélas ! il est toujours le même... et votre fille pleure... Elle penchait sa tête adorable, les yeux gonflés de larmes, et son père, le vieil Ausone, dont la barbe blanchissait déjà, se sentait tout ému du chagrin de sa Iulia, qu’il essaya de calmer. — Elle, relevant la tête, regardait le ciel pâli où flottaient de fins nuages blancs, qui s’effilochaient au vent du soir ; puis, tombant à genoux sur la mousse sèche, le visage caché dans ses mains : — O mère des hommes et des dieux, chaste Vénus, écoutez la prière de votre
et des dieux, chaste Vénus, écoutez la prière de votre plus humble servante. Je vous immolerai douze blanches colombes ; je vous consacrerai des libations et votre autel ruissellera du lait le plus pur si vous me rendez son amour. Elle allait se relever, quand tout à coup une main se posa sur son épaule, et se retournant elle poussa un grand cri : c’était Pomponius Maximus ! Il était venu, pas à pas, dans le bois, fidèle une dernière fois au rendez-vous, voulant dire un suprême adieu à son épouse avant de partir pour Constantinople, la nouvelle Rome de
épouse avant de partir pour Constantinople, la nouvelle Rome de l’Orient. Iulia avait vu d’abord, son anguille claire, et sa trabée. de chevalier, bordée d’une large bande de pourpre ; elle avait vu aussi ce casque d’argent qui luisait aux derniers reflets du jour ; et dans cette trabée d’un blanc éclatant, sa tête brune ressortait, magnifique de fierté et de courage, tandis que ses yeux, d’un noir vif, contrastaient avec ceux de Iulia, d’un bleu limpide et fugitif de gazelle. Elle savait, la malheureuse Iulia, que son époux devait lui dire ce dernier adieu, et, fidèle au rendez-vous, elle
lui dire ce dernier adieu, et, fidèle au rendez-vous, elle aurait voulu le charmer par sa grâce touchante. — Dès le matin elle s’était levée, avait couru près d’une fontaine limpide où elle avait fait sa toilette et maintenant elle apparaissait scintillante de beauté. — La céruse de Rhodes donnait à son front et à ses bras une souple blancheur; le nitre rouge et le vermillon coloraient ses lèvres avides de baisers. — Elle avait blondi ses cheveux avec ce savon que son père lui avait rapporté des Gaules, fait avec des cendres de hêtre et du suif de chèvre,