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ami. SIZYPHE. — Vous êtes décourageante. Je suis sûr que, si vous vouliez... MARGUERITE. — Ne parlons pas de ça maintenant. Venez me voir quand vous voudrez... SIZYPHE. — Quand je voudrai, ça sera souvent. MARGUERITE. — Aussi souvent que vous voudrez... SIZYPHE. — Vous êtes bien gentille. Quand, voyons ? MARGUERITE. — Quand vous voudrez, je vous dis. SIZYPHE, — C'est trop vague. Fixez-moi un jour. MARGUERITE, cherchant. — Eh bien... voyons... voulez-vous dimanche, en matinée ? SIZYPHE. — Nous ne sommes qu'à mardi. MARGUERITE. — Vous vous plaignez déjà ? SIZYPHE. — Non, je ne dis rien. À
déjà ? SIZYPHE. — Non, je ne dis rien. À dimanche. Ici ? MARGUERITE. — Oui. SIZYPHE, fâché. — Oh !... MARGUERITE. — Mais oui. À qui en avez-vous ? SIZYPHE. — Avec Castel, avec Madeleine Vincent, avec Bonnard, avec tout le monde sur votre dos ? MARGUERITE. — Ne vous désolez pas... Je joue à une heure; soyez ici à deux heures et demie. Attendez-moi comme ce soir à ma sortie de scène, nous monterons dans ma loge, où nous serons tranquilles, et vous pourrez enfin achever la phrase que vous avez commencée. SIZYPHE. — Je vais toujours vous
que vous avez commencée. SIZYPHE. — Je vais toujours vous la dire. Ma petite Margot, je VOUS... (Sonnette de l'entr'acte) Il se lève en brouillard. — Il est dit que je ne pourrai pas. MARGUERITE. — Vous partez tout de suite ? SIZYPHE. — Mais on a sonné. MARGUERITE. — Je ne suis pas du commencement; nous avons au moins cinq minutes. L'AVERTISSEUR (passant), — En scène pour le quatre !... En scène pour le quatre... MARGUERITE (à l'avertisseur). — Voudrez-vous bien m'avertir quand ce sera à moi ? Je reste ici, en attendant. L'AVERTISSEUR. — Oui, mademoiselle (criant.) En
reste ici, en attendant. L'AVERTISSEUR. — Oui, mademoiselle (criant.) En scène pour le quatre!... (Il disparaît.) MONSIEUR ROBERT, passant, s'arrête à Marguerite, — Allons, petite, au théâtre. MARGUERITE, se levant, respectueuse. — Je ne suis pas du commencement, monsieur Robert. MONSIEUR ROBERT. — Bon! Bon !.. (il s'échappe en grommelant.) Pas du commencement !... Les jeunes gens de mon temps, nous étions-là dès le lever du rideau, nous suivions la pièce, et quand nous entrions en scène, nous donnions notre première réplique dans le mouvement !... Les comédiens et les comédiennes suivent M. Robert ; celles-ci suivies des habits noirs
comédiennes suivent M. Robert ; celles-ci suivies des habits noirs vus précédemment ils défilent tous devant Marguerite et Sizyphe, les regardant en dessous. SIZYPHE, bas à MARGUERITE. — Ils m'intimident ! MARGUERITE, riant. — Pauvre cilland ! MADELEINE, passant. — Encore ? (À Sizyphe.) Eh bien ? eh bien, avances-tu ? SIZYPHE. — Je ne sais pas ! L'AVERTISSEUR, À Madeleine. — On vous attend, Mademoiselle. MADELEINE. — Voilà, je suis prête ! (Elle sort. Marguerite s'enveloppe dans son manteau,) SIZYPHE, suivant MADELEINE des yeux. — Dites donc, une petite Margot, maintenant que nous sommes seuls... MARGUERITE, préoccupée. — Eh
Margot, maintenant que nous sommes seuls... MARGUERITE, préoccupée. — Eh bien ? SIZYPHE, — Si je vous embrassais ? MARGUERITE, de même. — Oh !... Il y a toujours quelqu'un ! On passe à chaque instant. SIZYPHE, montrant le petit foyer. — Mais là ? MARGUERITE, hésitant. — Je ne sais pas si j'ai le temps... SIZYPHE. — Ça ne sera pas long... (il l'embrasse) MARGUERITE (prêtant silence.) — Eh maintenant, sauvez-vous. Si je vous abîme pas ma figure !... SIZYPHE. — Ce ne sera qu'un souffle (il l'embrasse) MARGUERITE, préoccupée. — Et maintenant, sauvez-vous. Si vous m'avez encore appelée.
préoccupée. — Et maintenant, sauvez-vous. Si vous m'avez encore appelée. SIZYPHE. — On ne vous a pas appelée. Ça sera plus long que je n'aurais cru, (Il sort, allume un cigare, et après un silence.) Enfin ça prouve au moins qu'elle n'est pas une... fille, comme les autres!... LA VIE GALANTE AU XVIIIe SIÈCLE A PROPOS D'UNE LOI SUR LES AMIS DES DAMES Il est un charme de l'amour tout plein de fraîcheur et de poésie que connut la femme du XVIIIe siècle. Le péril est représenté par un enfant, non par un homme. La séduction se joue sur les
non par un homme. La séduction se joue sur les genoux de la femme qui croit la combattre en la grondant et qui ne la repousse qu'une fois blessée ; c'est la jolie ode antique, l'Amour mouillé ; c'est l'histoire charmante de Mme de Choiseul avec le petit musicien Louis, si doux, si sensible, qui joue si bien du clavecin. Elle s'en amuse, elle l'aime à la folie; puis, un matin, veut lui défendre ces caresses enfantines, bientôt dangereuses ; alors plus de joie, plus d'appétit, il ne parle plus, il fond en larmes au moindre mot, il a la
il fond en larmes au moindre mot, il a la fièvre, son cœur tombe; il s'agenouille devant elle, caresse le bas de sa robe, reste en adoration, embrasse ce qui la touche. Tant de candeur, tant d'ardeur, cette audace ingénue, cet enfantillage de passion si naturelle et si vive finiront par la toucher. Enfin elle l'aime et s'excuse avec volupté : « Quoi qu'on aime, c'est toujours bien fait d'aimer.» Elle fait son bonheur, elle fera sa fortune : n'est-ce pas naturel ? elle est presque une mère. Enfin, elle le quitte. Elle écrit avec une tristesse mélancolique à Mme
le quitte. Elle écrit avec une tristesse mélancolique à Mme du Deffand : « Mes amours avec Louis sont à leur fin ; leur terme est celui de son voyage à Paris, et je l'y envoie à Pâques, ainsi vous voyez que je vais être bien désœuvrée. » Mais il est de plus grands enfants, qui menacent les maris de très près. Les dames gardaient volontiers près d'elle une poupée, un enfant gracieux de treize ou quatorze ans. En 1790, Mlle de Maintenon et Mlle de Bourgogne, les deux vieilles personnes si ennuyées, au lieu de petits chats ou de
personnes si ennuyées, au lieu de petits chats ou de jeunes chiens, avaient pris un enfant joueur : c'était le petit Vignerod, neveu de la grande dévote Anne Poussart qui avait jadis protégé Mlle de Maintenon. Elle s'en souvenait et l'appelait : « Mon fils » ; comme il avait son père remarié, une belle-mère qui l'habillait et le traitait en orphelin, elle lui fit fête et s'en fit un joli joujou. Pour lui, il faisait le timide, moyen de se faire enhardir ; très nerveux, précoce, il osait, et l'on en riait ; les dames lui faisaient quelque petit
l'on en riait ; les dames lui faisaient quelque petit cadeau en échange du plaisir qu'il leur donnait. Il y prit goût ; le petit pervers, dès qu'il fut présenté à Marly, exploita la faiblesse qu'on avait pour lui, et se fit payer régulièrement; dès lors, il fut à la mode; avec quelques petits duels, il fut un héros. Ce qui, surtout, le porta si haut, ce fut son indifférence, sa malice égoïste à se jouer des folles qui couraient après lui. Plus il fut froid, cruel, cher, plus il fut à la mode. Le jeune seigneur n'a pour toute
fut à la mode. Le jeune seigneur n'a pour toute industrie que son élégance, sa figure de fille effrontée ; dans la collection des modes de Bonnard, regardez ce joli jeune homme qui, adossé aux piliers de la scène, dans une gracieuse pose, éclipse les acteurs. Ce garçon fait déjà le commerce de dames, que fera demain Richelieu, le héros du genre. Il professe qu'il suffit de dire trois fois à une femme qu'elle est jolie, pour qu'elle vous remercie à la première fois, pour qu'elle vous croie à la seconde, et pour qu'à la troisième elle vous récompense. Il
seconde, et pour qu'à la troisième elle vous récompense. Il appuie près d'elle sur l'avantage de trouver dans un amant un conseil, un ami, un guide, un homme formé par l'usage du monde. Il dit négligemment : « Je serais assez votre fait sans tout ce monde qui m'assiège. » Il parle de la femme qu'il a dans le moment : « Elle m'avait engagé à lui rendre quelques soins : il n'eût pas été honnête de la refuser. Je me suis prêté à ses vues. Pour plus de célébrité à notre aventure, elle a voulu prendre une petite maison
à notre aventure, elle a voulu prendre une petite maison : elle l'a fait meubler à mon insu et très galamment ; ce n'était pas la peine, pour un mois tout au plus que j'avais à lui donner... » Si la femme se récrie, il veut bien lui accorder vingt-quatre heures de réflexion : « Je crois que cela est bien honnête, je n'en ai jamais tant donné. » Cela finissait bientôt : un soir, elle se montrait avec son cavalier en grande loge à l'Opéra, et déclarait ainsi sa liaison, selon l'usage adopté par les femmes du monde pour
liaison, selon l'usage adopté par les femmes du monde pour la présentation officielle d'un amant au public. Pour loger son plaisir, elle achète elle-même une petite maison, pareille à celle des roués. La petite duchesse de Bourgogne, douce et rusée, dès douze ans, connaissait tous les secrets de la cour de France; il n'y avait pas moyen de la garder, car, du roi au dernier des laquais, tous étaient pris par sa grâce caressante, son entrain charmant, et sa véritable bonté. Le morose palais de Versailles souriait malgré lui : sa gaieté d'enfant intelligent déridait tout. Elle sautait sur les
sa gaieté d'enfant intelligent déridait tout. Elle sautait sur les genoux du roi, lui tirait le menton; elle entrait chez lui, brouillait ses papiers, y lisait et tenait fidèlement au courant son père, le duc de Savoie : l'enfant était si folâtre et semblait si légère que tout cela paraissait un jeu. A quinze ans, « elle éclatait de grâces et d'agréments, divinisée par son petit mari, par la faiblesse du roi et de tous. Point jolie, elle était pourtant juste au point où fleurit la gentille figure, un peu pouponne, de Savoie ; elle avait les yeux très beaux,
pouponne, de Savoie ; elle avait les yeux très beaux, très tendres et qui promettaient plus d'amour qu'elle n'en aurait eu à donner. Sous la femme gracieuse se cachait un page mignon, dont les petites farces amusaient le roi ; d'elle, il prenait tout bien. Un soir de comédie, la princesse, le dos tourné au feu, se penchant un peu en avant, laissa Nanon approcher d'elle, par derrière, sous couleur de lui rajuster sa robe, mais au vrai pour lui insinuer un petit lavement. Le roi, intrigué de son attitude, voulut savoir ce qu'elle faisait ; elle rit à la
voulut savoir ce qu'elle faisait ; elle rit à la folie et dit : « Je fais ce que je fais les jours de comédie pour me tenir la tête fraîche, je prends un lavement d'eau. » Le roi en rit à mourir. L'audacieuse recommença depuis, et cela devint une mode ; cela s'appelait prendre « un agrément ». La duchesse de Maintenon qu'elle inquiétait par sa familiarité auprès du roi la tenait par ses secrets; elle était mal mariée : le jeune duc de Bourgogne avait l'air d'un vieil abbé ; elle répondit tant qu'il voulût au goût très
abbé ; elle répondit tant qu'il voulût au goût très vif qu'il eut pour elle, mais prit des amants ; son premier, Nangis, était un garçon agréable et modeste qui ne lui coûta guère ; mais sa nature provocante, sa douceur, lui en amena d'autres plus dangereux. Un fat, Maulévrier, très ambitieux, feignit une jalousie furieuse contre Nangis; elle en fut touchée ; elle eut l'imprudence de lui écrire, de lui donner mille gages. Lui fit si bien qu'on l'expédia en Espagne pour s'en débarrasser; il y fit de même l'amour à la reine, mais sans grand profit pour son
l'amour à la reine, mais sans grand profit pour son ambition. N'arrivant pas à la fortune, il se jeta par la fenêtre le jour du Vendredi saint. La petite duchesse le pleura. Le roi n'aimait qu'un général, son ami Villeroi, un bravache de théâtre, une tête absolument vide sous le panache et les plumes. Il était si sot que le roi, parfois, voyant qu'il ne comprenait rien, baissait la tête et rougissait, ne pouvant mettre les choses à sa portée. L'inepte Villeroi fut le héros des dames, leur admiration unanime : il les eut toutes. Pas une grande dame qui
: il les eut toutes. Pas une grande dame qui n'eût été sa maîtresse. Pendant cinquante ans, il fut le grand vainqueur, le prince Charmant : chacune mit la main à sa fortune. Un des premiers, il eut ce que les jeunes gens commençaient à avoir aux faubourgs de Paris, une petite maison où, parmi les coquines, de grandes dames venaient s'enivrer. Voilà la marque du temps : que Richelieu paraisse, ou un autre, un homme à la mode, elles se livreront à lui tout entières, elles l'aideront de leur amitié amoureuse, de leurs intrigues, de leur fortune; elles le
amitié amoureuse, de leurs intrigues, de leur fortune; elles le porteront dans le meilleur courant de la cour, elles seront fières de le servir sans qu'il les remercie, fières d'être renvoyées sans un mot. Richelieu fut l'idole du siècle : on venait chercher le scandale près de lui, l'honneur d'être affichée par lui. Pour lui, Mme de Polignac et la marquise de Nesmes échangeront au bois de Boulogne deux coups de pistolet. L'adoration de ses maîtresses étouffait leur jalousie ; elles servent ses infidélités ; il ne pouvait épuiser leur patience par ses humiliations. Chaque matin, son réveil sera assailli
patience par ses humiliations. Chaque matin, son réveil sera assailli de lettres et de prières d'amour ; il les jette sans les lire. Après sa mort, on a trouvé cinq billets de rendez-vous implorant le même jour, au nom de cinq grandes dames de la cour, une heure de sa nuit : il vendait ses faveurs à quinze louis par rendez-vous. Dès l'enfance, les filles du peuple croissent pour la séduction : les licences de la vie populaire, la guinguette, les dimanches passés dans les salons de Ramponneau, crayonnés d'obscénités, les courtilles où les petites filles s'essayaient sur leurs petites
les courtilles où les petites filles s'essayaient sur leurs petites jambes à danser la fricassée. La femme avec ses coquetteries, ses ambitions, ses sens s'éveillait chez la fillette : c'est là que lui venait le désir de trinquer. Elle paradait bientôt avec le bonnet à picot, la gorgerette de linon, le long juste de drap sur lequel un étroit mouchoir dit aux galants : « Venez-y voir »; la breloque à l'oreille, le tablier de mousseline, le bouquet à la barette, la courte cotte rouge, les mitaines de tricot, le crucifix d'or, le bas à coin et le soulier à
crucifix d'or, le bas à coin et le soulier à la boucle de souie. Que la fille fût bien tournée, elle devenait vite une célébrité de l'endroit; cette vie n'allait guère sans quelque liaison avec un joli coureur, laquais, sergent aux gardes, ou quelque recruteur, véritable roué de la canaille, qui s'emparait de la fillette; sous sa direction, elle tombait au vice, à quelque hôtel du Roule où elle hasardait un pis en tête à la fenêtre d'une rue obscure ; ou bien devenait dans le crépuscule ce que le siècle appelait une ambulante. Les plus heureuses, sans se défaire
siècle appelait une ambulante. Les plus heureuses, sans se défaire de la tyrannie du recruteur, faisaient la connaissance d'un élève en chirurgie, ou de quelque procureur infidèle à sa femme, qui leur donnaient le petit mobilier, la tenture de Siamois ou de Bergame, ambition et envie de la femme du peuple ; quelques-unes s'élevaient jusqu'à une demi-lune du Pont-Neuf dont un amoureux payait le fonds; d'autres encore, retirées de l'infamie, étaient mises au couvent par un vieillard, usant, dit le siècle, de la méthode des jardiniers qui chauffent le céleri : le couvent les formait à la tenue d'une fille
: le couvent les formait à la tenue d'une fille du monde. Sur la tête de toutes ces femmes, demi-castors, filles de vert lu mourant, planaient toujours l'arbitraire de la police, ses caprices, ses brutalités. Dans le temps où le système de Law fit fureur, on épura Paris en faveur du Mississippi, pour la colonisation. Les galands cavaliers de la maréchaussée enlevèrent poliment les demoiselles de moyenne vertu qui devaient peupler l'Amérique ; des vagabonds, recruteurs, gens sans profession, vivant de l'amour, en nombre égal, ramassés dans les rues, devaient partir en même temps. Le régent voulut que ces pauvres
partir en même temps. Le régent voulut que ces pauvres gens s'amusassent avant de quitter Paris. On les mit en présence au prieuré de Saint-Martin-des-Champs : sous l'œil paternel de la police, les filles durent choisir parmi ces hommes en deux minutes, se marier de même ; puis, enivrés dans un vaste banquet, on les lâcha dans l'abbaye. Dans cet état, les pauvres immolées furent promenées sur des charrettes dans les rues de Paris, avec des rubans jaunes pour couronnes de mariage ; leurs hommes les précédaient portant leur couleur : une cocarde jonquille au chapeau. Le peuple vit alors
: une cocarde jonquille au chapeau. Le peuple vit alors combien les partants étaient gais. Ange-Rose Farfadet, abbé de Pouponville, le mignon des grâces, la fleur des beaux esprits, la perle des petits-maîtres, la coqueluche des femmes, l'élixir de la galanterie, le quintessence de la gentillesse, la fine crème des compagnies, naquit dans les coulisses de l'Opéra. À peine avait-il deux mois qu'on remarquait déjà dans ses gestes enfantins un bon goût exquis; il tétait si joliment que c'était un ravissement pour sa nourrice; s'il pleurait, c'était avec une douceur infinie ; s'il criait, c'était une sorte de mélodie cadencée
infinie ; s'il criait, c'était une sorte de mélodie cadencée dont le charme délicieux passait jusqu'au cœur. Dès l'âge de dix ans ses précieuses qualités se déclarèrent. Il apprit tout juste ce qu'il faut de théologie pour triompher des cœurs dans les ruelles; aussi fut-il bientôt en possession de subjuguer toutes les femmes. On ne saurait croire combien un petit collet donne d'accès auprès du sexe. Avec un rabat de la première faiseuse, un teint miraculeux, une voix flûtée, des yeux adorables pour languir et brûler, des lèvres d'un incarnat et d'une fraîcheur à faire envie, un assassin placé dans
et d'une fraîcheur à faire envie, un assassin placé dans les règles les plus étroites de la mode, quelle vertu aurait pu résister à des armes pareilles? Il était entretenu de toutes les femmes du bon ton. C'est de lui que nos jeunes abbés ont appris les belles manières : la coutume de prendre un morceau de sucre candi, au bout de chaque période un peu longue ; d'avoir un mouchoir ambré qu'on laisse tomber pour voir l'empressement des femmes à le ramasser, etc. En un mot, le miroir des élégants. Un horrible vent coulis, venu d'une porte inexactement fermée,
élégants. Un horrible vent coulis, venu d'une porte inexactement fermée, lui ôta la voix et la respiration : il s'évanouit; pour comble de malheur, un médecin, habillé comme aurait pu l'être Hippocrate, en habit noir et sans dentelles, vint lui tâter le pouls. Il ne put digérer ce trait de la dernière maussaderie, et l'abbé de Pouponville rendit son âme mignonne, en demandant si l'on avait apporté ses souliers brodés et sa nouvelle ceinture à glands d'or. Prévost aurait trouvé un sensuel bonheur à signer son histoire d'amour, à dire que c'était bien lui qui avait eu Manon; il eût
que c'était bien lui qui avait eu Manon; il eût galamment porté les complaisances de Desgrieux, des misères qui faisaient alors peu de tort à l'homme de qualité. Mais il était prêtre : il respecta sa robe. Pourquoi serait-on aussi discret que lui? Il était léger; ses maîtres, les Jésuites, qui l'aimaient fort, n'ont jamais pu le tenir ; homme d'épée, moine et défroqué, journaliste, auteur à gages, souvent amoureux, souvent converti, il va par tous pays et tous métiers. Comment ne pas refaire son portrait : un grand jeune homme bien fait, les plus beaux yeux du monde, s'énonçant
homme bien fait, les plus beaux yeux du monde, s'énonçant d'un air un peu légère, mais qu'un ton un peu soutenu déconcertait, filant l'amour à la romanesque, souvent entreprenant, singe des petits-maîtres, se vantant de sa bravoure, mais qu'une épée nue aurait fait rentrer dans le néant, racontant ses aventures, se croyant aimé des femmes, les apostrophant par leur nom, surnom et qualité, sans en avoir jamais tenu aucune, d'un génie fort borné et galant commode ; d'ailleurs peu ou point fortuné, traînant son talon rouge dans les boulevards de Paris. Que dire de ses deux principes : « Un
Paris. Que dire de ses deux principes : « Un homme ne peut être chrétiennement élevé peut toujours revenir de ses folies de jeunesse, sans danger de salut ». Et le principe galant : « l'amour excuse tout, un véritable amant a le droit de tout faire. » Nous ne sommes plus de cette force : nous restons saisis de l'aisance avec laquelle le chevalier entre dans une bande d'escrocs; nous ne nous plaisons pas à ses longues manchettes propres à filer la carte; encore moins nous touche sa résignation à faire « le petit frère de Manon », le
à faire « le petit frère de Manon », le naïf et le niais devant l'entreteneur qu'on veut plumer. Nous aimons bien mieux la petite société, qui garda la dernière fleur de chevalerie à l'amour : voici des femmes qui ne mettent point de rouge, des femmes pâles, la figure sentimentale, orgueilleuses d'être adorées de loin et courtisanes religieusement ; voilà Mme de Gourgues, dont la grâce languissante donne le ton à la confrérie. Et près d'elle, le chevalier de Jaucourt, à la figure fine, aux yeux noirs, au teint pâle, aux cheveux négligés et sans poudre, celui qu'on appela
pâle, aux cheveux négligés et sans poudre, celui qu'on appela si joliment Clair de lune. Mais hélas ! qui ne sait comment finit ce méritoire essai de platonisme au sein du XVIe siècle? LUBIN. LES DINERS À VINGT SOUS Pendant que tout Paris croyait que M. Alexandre Dumas s'était enfermé à Marly, s'était confiné dans la retraite la plus complète pour travailler à la grande comédie qu'il avait promise au Théâtre-Français pour cet hiver, il était occupé à rédiger les statuts d'une œuvre philanthropique et lançait, la semaine passée, dans le Figaro, un éloquent appel à la charité publique sous
le Figaro, un éloquent appel à la charité publique sous forme de lettre. M. Dumas, frappé par le nombre considérable et toujours croissant des personnes qui dinent en ville, demande qu'elles versent la somme uniforme d'un franc entre les mains des maîtres et maîtresses de maison, dans une tirelire ad hoc ; et ceux-ci, tous les mois, remettraient le produit de leur récolte à un trésorier qui serait chargé de le distribuer à tous ceux qui... ne dînent pas, Nous avons reçu quelques lettres, les unes tout à fait favorables au projet de M. Dumas, les autres hostiles, quelques-unes demandant
au projet de M. Dumas, les autres hostiles, quelques-unes demandant de « plus amples détails », d'autres suggérant des idées plus ou moins originales. Nos lecteurs ne nous en voudront pas, nous en sommes sûrs, de leur faire passer sous les yeux quelques-uns de ces billets, de ces mots, signés, les uns de noms illustres, les autres de noms tout à fait inconnus ou de personnes ayant gardé l'anonyme. N, D. L. R. "Est-ce que la proposition de M. A. Dumas aura des effets rétroactifs ? Pensez donc, nous avons dîné pendant vingt ans, environ trois fois par semaine, chez
dîné pendant vingt ans, environ trois fois par semaine, chez la princesse Mathilde ! En mettant chaque repas à vingt sous, cela ferait une somme. "FEU BELCASTEL et SAINTE-BEUVE." "J'aime trop Dumas pour ne pas faire le meilleur accueil à sa charitable pensée. La seule chose qui me contrarie, c'est que je me demande si ce n'était pas moi qu'il voulait viser... "UN VIEIL AMI DE LA MAISON." "Il m'aimerait savoir si cette mesure s'applique aux agréables causeurs qu'on engage pour leur esprit, leur conversation, leur érudition, leurs souvenirs, les petites anecdotes du temps passé. "LAVOIX." "L'impôt dont M. Dumas
petites anecdotes du temps passé. "LAVOIX." "L'impôt dont M. Dumas veut frapper les dîneurs me paraît tout à fait juste. Ne croyez-vous pas qu'on pourrait aussi frapper d'une amende importante tout convive qui aurait divulgué dans ses mémoirs ou dans son journal les secrets de l'intimité ? "E. DE CONCOURT." "Ie donnerais même quarante sous... pour ma femme et pour moi, si la maîtresse de la maison voulait bien m'assurer de la discrétion de ses convives. On se laisse quelquefois entraîner... Le bon Bourgogne... les petits pois bien tendres... "J. RENAN." "Moi je trouve que ce n'est pas beaucoup, pas