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ne croyais pas que ce fut possible. Je m'ends près de vous, je me réveille près de vous. Votre portrait est sur une table à côté de ma bougie. C'est le seul livre que je puisse lire. Hier, je vous ai souhaité le bonsoir aux rayons de la lune qui éclairaient ma chambre. Dans vos draperies blanches, vous aviez l'air d'une déesse. C'était Diane qui était devant moi, mais Diane sans flèches, sans carquois. Vous n'en avez pas besoin... Le matin, en me réveillant, votre photographie était tombée du petit chevalet où je l'avais posée, et je vous ai trouvée
chevalet où je l'avais posée, et je vous ai trouvée appuyée sur mon bras. Voilà qui m'aidera à prendre patience. J'ai trouvé la table d'hôte intelligente, distinguée, spirituelle, les Allemandes pleines de grâce. » La comtesse était trop émue pour pouvoir continuer cette lecture. A chaque instant, en se mordant les lèvres pour ne pas éclater, elle portait son mouchoir à ses yeux. Ces lettres, c'était lui tout entier. Elle revivait sa vie de fiancée qui avait duré quelques mois. Puis après la saison à K..., c'était le retour à la campagne. Plus de lettres, ils se voyaient tous les
la campagne. Plus de lettres, ils se voyaient tous les jours, toute la journée. Elle avait déchiré pourtant une feuille du petit livre anglais des « préférences », sur lequel elle faisait écrire toutes ses amies. La voilà. Ce sont ses réponses. (Fleurs favorites ?) « Le muguet, parce que vous en aviez sur votre robe de foulard vert d'eau le jour où j'ai eu le bonheur de vous être présenté. » (Couleur ?) « Je en ai plusieurs : le bleu de vos yeux, le blond de vos cheveux, le rose de votre teint, le rouge de vos lèvres,
le rose de votre teint, le rouge de vos lèvres, je m'arrête pour ne pas tomber dans le style du confiseur. » (Venu favorite ?) Il avait ajouté des s. « Je les aime toutes parce que vous les avez toutes. » (Peinture?) « Celui qui fera votre portrait. » (Poète?) « Celui que nous lirons ensemble dans quelques jours. » (Personne?) « Vous devoir mon bonheur. » Elle le revoyait. Sa belle tête penchée sous la lampe, sur une petite table, dans un coin du salon à la Guimorais, où on les laissait s'isoler après le dîner, pendant que
où on les laissait s'isoler après le dîner, pendant que la famille se chauffait, devisait ou tricotait au coin du feu, la plume à la main, en train de répondre à ces questions. La comtesse, brisée, se demandait si elle aurait le courage de continuer cette pénible exhumation qu'elle avait pendant tant d'années hésité à entreprendre. Elle s'arrêta quelques instants. Ses regards tombèrent sur son costume qui s'étalait devant elle. Elle le regarda avec pitié, puis éclata en sanglots. Me déguiser, me costumer ! Ô mon André adoré ! Le seul costume qu'il me semble que j'aurais du plaisir à
seul costume qu'il me semble que j'aurais du plaisir à revêtir, ce serait le suaire dans lequel on m'envelopperait et qui m'annoncerait que nous n'allons pas tarder à être réunis. Puis c'était le billet de mariage. Après, une toute petite enveloppe. Elle n'eut pas le courage de l'ouvrir. Elle la garda longtemps sur ses lèvres en pleurant abondamment. Elle savait par cœur ce qu'il contenait. C'était un mot qu'il lui avait envoyé pendant qu'elle quittait sa robe de mariée pour passer son costume de voyage. Il voulait encore lui parler de son amour, lui donner la preuve manifeste qu'il était
de son amour, lui donner la preuve manifeste qu'il était encore avec elle, qu'il ne pensait qu'à elle pendant cette heure de séparation. Puis c'était ce mot qu'elle avait trouvé dans son portefeuille, écrit derrière la première photographie d'elle qu'elle lui avait donnée et qu'elle répétait chaque jour, matin et soir, avec ses prières. « Mon Dieu, faites-moi la grâce de me rappeler à vous, si jamais ma bien-aimée femme devait m'aimer moins. Cette lecture terminée, la comtesse, brisée d’émotion, le cœur battant violemment, tomba à la renverse sur son canapé et resta longtemps immobile, ses mains croisées sur la
canapé et resta longtemps immobile, ses mains croisées sur la poitrine. Elle voulait se donner l’illusion de la mort. Elle n’arrivait pas à arrêter sa pensée qui, pour ainsi dire, battait avec la même violence que son cœur, que son pouls. Un être humain, se disait-elle, avait pu écrire une phrase pareille et celle à qui elle était adressée était en train de s’habiller pour aller à un bal déguisé !... Ah ! ce costume... Elle ne pouvait plus le voir. Elle se leva, l’arracha du canapé où la femme de chambre l’avait posé et le jeta dans un coin
de chambre l’avait posé et le jeta dans un coin du salon, puis retomba accablée sur le divan placé devant la porte de glace qui conduisait dans sa chambre et lui servait de psyché. Immédiatement son image se présenta à elle. Elle resta suffoquée. Elle avait complètement oublié qu’elle était coiffée, poudrée. Elle se fit horreur. Ce bandeau d’amour, les diamants, les perles ne restèrent pas longtemps dans ses cheveux. En un instant ils furent enlevés et jetés sur la table qui était à portée de sa main, elle tombait à genoux devant le grand portrait de son mari, la
à genoux devant le grand portrait de son mari, la tête enveloppée dans un nuage de poudre, lui demandant pardon d’avoir pu oublier celui qui avait écrit un jour : « Mon Dieu, faites-moi la grâce... » INAUTHENTIQUE. DIALOGUES DES COURTISANES C'est peut-être pour cela que, l'autre jour, comme il n’avait pas de quoi payer son écot, tu lui as donné ton anneau pour le cachant de moi; il a été le vendre pour boire. LUCIEN. Rue de Varenne, chez Louise Bourgeois. Un appartement sévère aux très hautes fendres, dans l'ancien hôtel des ducs de la Cour Pavée. Boudoir Louis
l'ancien hôtel des ducs de la Cour Pavée. Boudoir Louis XVI gris perle et vert céladon, rares meubles très rares, authentiques. Assise devant un exquis petit bureau, Louise Bourgeois, jolie blonde rousse de vingt-deux ans, en peignoir de lace blanche sans garnitures, vérifie le livre de son cuisinier. LOUISE, fermant le livre. — Il y a quatre-vingt-sept francs de plus que le mois dernier; pourquoi ? JULIEN. — Je ferai observer à madame que madame a beaucoup reçu ce mois-ci. LOUISE, sèchement. — Pas plus que d'habitude. JULIEN. — Je prie madame de m'excuser ; mais madame oublie qu'elle a
prie madame de m'excuser ; mais madame oublie qu'elle a eu M. le ministre à déjeuner. LOUISE. — Un déjeuner sans cérémonie... ça ne doit pas faire une différence de quatre-vingt-sept francs, ou alors c'est trop cher. JULIEN, d'un ton de respectueux reproche. Pourtant, madame, un ministre ! LOUISE. — C'est bon, c'est bon. À l'avenir, faites attention, n'est-ce pas ? Julien s'incline et sort. Coup de timbre dans l'antichambre ; le valet de pied annonce : Mme Nini de Follève. Follève, quarante ans, blonde rousse invraisemblablement jeune et jolie en une robe de foulard mauve avec un bonnet rose
en une robe de foulard mauve avec un bonnet rose pâle garni de malines, petit chapeau de paille à brides étroites de mêmes dentelles. LOUISE. — Te voilà ?... Bonjour... ça va ? NINI. — Oui, et toi ? LOUISE. — Pas mal... un peu enrhumée : j'ai du attraper ça l'autre soir à l'Horloge. NINI. — Eh bien, comment la trouves-tu ? LOUISE. — Yvette ?... Plutôt embêtante. NINI. — N'est-ce pas ? (petit silence.) Tu sais que je pars jeudi... LOUISE. — Non... savais pas. Où vas-tu ? NINI. — À Aix. LOUISE. — Avec Pontefort ? NINI.
NINI. — À Aix. LOUISE. — Avec Pontefort ? NINI. — Non... avec Robert. LOUISE. — Ce n'est donc pas encore fini, ce béguin-là ? NINI. — Pourquoi ? LOUISE. — Voyons, ne bêtifie pas. Justement je veux te parler de tout ça. Sais-tu ce que Bernarde Altier me disait l'autre jour à propos de vous ? NINI. — Je ne sais pas... une rosserie, probablement; mais je m'en fiche, il y a encore ça. LOUISE. — Pas du tout : elle me disait que tu étais en train de gâcher une des plus jolies situations de Paris, et elle
gâcher une des plus jolies situations de Paris, et elle a raison. Si tu crois qu'à ton âge tu retrouveras ça facilement... NINI. — A mon âge ! On dirait, ma parole... j'ai trente-trois ans, tu sais, ma chère. LOUISE, riant. — Moi, je veux bien ; mais alors tu m'aurais eue à onze ans, attendu que j'en ai vingt-deux et que je suis telle. Du reste, je suis juste : tu es épatante, plus fraîche que moi, là... es-tu contente ? Mais enfin n'empêche qu'avec toutes tes folies, tes imprudences, tu finiras par perdre M. de Pontefort, et alors
imprudences, tu finiras par perdre M. de Pontefort, et alors tu me tomberas sur les bras... merci ! NINI. — Ne t'attendris pas... je n'en suis pas là, et si Ivanste me quitte, Robert me restera. LOUISE. — Il te restera quelque chose de chic. Ah oui, parlons-en ! Robert ! mais il n'a pas le sou, il est brûlé partout... NINI. — Il n'a pas le sou... il n'a pas le sou pour le moment... mais il a de l'avenir. LOUISE. — Comment tu dis ça ? NINI. — Il a de l'avenir. LOUISE. — Lequel ? NINI. —
Il a de l'avenir. LOUISE. — Lequel ? NINI. — La mort de sa tante dont il héritera... grosse galette... et puis enfin il peut arriver. LOUISE. — Comment donc ? mais il arrive ! NINI, haussant les épaules. — Comme c'est malin ! ça n'est pas nouveau d'abord. En tout cas, il est très intelligent, très apprécié ; c'est le bras droit de Leveau. LOUISE. — Oui. NINI. — Quoi... oui ? LOUISE. — C'est possible, mais il n'a pas l'air d'un bras droit. Veux-tu que je te dise de quoi il a l'air ? D'un gigolo... voilà. C'est
de quoi il a l'air ? D'un gigolo... voilà. C'est un gigolo, joli garçon, amusant, tant que tu voudras, mais honnête tout juste... en somme ; c'est pour lui que tu as engagé ton collier de perles. Allons ! il nage bien... si tu trouves ça propre. NINI, gaiement. — D'abord je ne l'ai pas engagé, je l'ai vendu. Tu l'as vendu ! Voyons, j'étais là, maman. "NON." — Non, ma mignonne, tu es bien gentille, mais j'aurais craint de te l'acheter, ton collier. Tu savais bien que j'en avais envie. NINI. — Tu me l'aurais trop cher. LOUISE. —
envie. NINI. — Tu me l'aurais trop cher. LOUISE. — Avec ça que tu as dû te laisser voler... (Très sérieuse.) Non, vois-tu, maman, les petits jeunes gens, faut les semer, et encore non, parce que ça repousse ; il faut les: Nini, Alors tu voudrais que je vive en tête-à-tête avec un antique, comme toi avec Ratel? Eh bien, moi, je ne peux pas, et je t'admire de pouvoir le faire... Non, vivre avec Ratel, c'est un subtil bouilleur de cru, comme l'appelle Pontelort... il est laid, il est bête, et commun... enfin il est odieux, et quand je
bête, et commun... enfin il est odieux, et quand je pense que tu peux le voir, l'écouter, le... (geste de dégoût.) Eeeeeuh! moi, ne pourrais pas, et s'il le fallait absolument, je le tromperais pour me relever à mes propres yeux, tandis que toi tu n'y penses même pas. Ah ! va, tu n'es pas ma fille! LOUISE. — Tais-toi donc... tu ne sais pas ce qu'elle me rapporte, ma fidélité. NINI. — C'est possible, mais tu ne vis pas. Cristi si tu m'avais vue à ton âge... j'avais un amant qui me mettait sous clef, mais je sautais par
amant qui me mettait sous clef, mais je sautais par la fenêtre pour aller rejoindre mes amoureux; j'ai passé ma vie à mourir d'amour, avalant du laudanum comme s'il en pleuvait, la première fois pour un marin, la deuxième pour un Italien. Crois-tu que c'est bête, moi qui n'ai jamais pu les sentir?... la troisième fois pour un marin encore... LOUISE. — Le même? NINI. — Non, un autre... Enfin j'ai fait toutes les folies, toutes. Moi, ta mère, j'ai fait l'amour dans la neige avec un poète décadent métallique... c'est idiot, mais on pique des sensations! LOUISE. — Et
c'est idiot, mais on pique des sensations! LOUISE. — Et des rhumatismes! NINI. — Pas encore. LOUISE. — Ça viendra. NINI. — Tu es trop bonne... Et quand j'avais de l'argent, je te prie de croire que ça roulait, et si j'étais grise, les autres étaient ivres, c'est le cas de le dire. Ah ! mes enfants, quelles LOUISE — Oui, la grande fête. (Elle chante.) Trois jeunes gars de la bourbe. NINI Tu chantes la tyrolienne, tu me trouves second Empire : d'abord ça n'est pas vrai, je suis jeune République. LOUISE. — Première présidence. NINI. —Tu l'as dit
jeune République. LOUISE. — Première présidence. NINI. —Tu l'as dit ; seulement je reconnais que je suis une exception : toutes mes contemporaines ont fait leur affaire, je le sais bien, tandis que moi, je ne suis pas calée, loin de là... Seulement je suis arrivée à trente-trois ans... LOUISE. — Tu y tiens. NINI. — A quoi? LOUISE. — Aux trente-trois ans. NINI. Comment donc! je m'y tiens. Enfin n'empêche que je suis arrivée à l'âge que j'ai, en n'ayant jamais aimé qu'avec des gens qui me plaisaient. LOUISE. — Mes compliments, mais qu'est-ce que tu veux? Maintenant l'homme
— Mes compliments, mais qu'est-ce que tu veux? Maintenant l'homme qui paye exige de la tenue. NINI. — Parbleu, il exige parce qu'il est le maître ; mais moi, même avec ceux qui me paient, je reste la maîtresse : on m'obéit au doigt et à l'œil, et toi tu obéis au doigt et au hareng... toi et les autres, celles de maintenant, quatrième présidence. LOUISE. — Les affaires sont les affaires. NINI. — Je veux bien : soyez pratiques, mais n'exagérez pas. (s'efforçant.) Comment, voilà une Suzanne Blécharde avec sa vieille garde de mère qui a un hôtel, quatre
sa vieille garde de mère qui a un hôtel, quatre chevaux, six domestiques, et qui cède à son fruitier le gibier que lui envoient ses amis, en échange de navets et de carottes ! Voilà Mariette Pastour qui permet à son amant d'avoir une autre maîtresse, à condition qu'il lui donne cinquante louis chaque fois qu'il va voir sa rivale... Enfin on voit cette fleur exquise de jeunesse et d'ingénuité, la délicieuse Aimée Gazel, pour ses débuts au théâtre, discutant elle-même le prix de sa virginité et ne la lâchant que pour un million... LOUISE. — Autrefois, c'était les mamans
que pour un million... LOUISE. — Autrefois, c'était les mamans qui traitaient ces petites affaires-là. NINI. Ne blague donc pas : tu aurais bien voulu que je m'en charge, puisque tu as été jusqu'à me reprocher un jour de ne l'avoir pas fait. LOUISE, sans colère. — Allons donc! je t'ai seulement dit que tu aurais dû exiger que la famille de mon premier amant me fit une pension... NINI. Oui, comme une compagnie de chemins de fer, quand il y a un déraillement. LOUISE. — Et puis, au fait, je ne sais pas pourquoi tu viens me parler de
je ne sais pas pourquoi tu viens me parler de Suzanne Blécharde et de Mariette Pastour... je ne fais pas comme elles, après tout. NINI. — Mais si. LOUISE. — Mais non. NINI. Mais si, absolument... regarde-toi donc, dans ta robe de flanelle blanche, tu as l'air d'une femme de sous-chef... Je sais bien que lorsque ton bouilleur de cru arrivera, il te trouvera sous les armes, en déshabillé capiteux; mais pour toi, ça ne t'amuse donc pas d'être jolie pour toi toute seule, inutilement. Ah! boutiquière, va! tout pour le client : le gaz éteint, on recouvre la marchandise
le client : le gaz éteint, on recouvre la marchandise avec une mousseline de quatre sous. Et c'est pour quoi la même chose : quand le monsieur n'est pas là, tu économises sur la bougie, sur le feu, tu manges dans du ruoulz... est-ce vrai? Toi, toi et les autres. Après tout, ce n'est pas votre faute, c'est encore celle des hommes : les mufles ont succédé aux gens chic. Dans le temps, les femmes galantes avaient pour amants des grands seigneurs qui leur montraient comment on dépense l'argent; maintenant, les filles sont collées à des industriels enrichis qui leur
les filles sont collées à des industriels enrichis qui leur apprennent comment on le conserve ; des fils à papa qui ont plus de ventre que d'estomac et qui justifient le proverbe : « Bon chien chasse de crotte. C'est forcé ! dans le temps c'était les la Cour Pavée, les la Tour du Lac, les Châteaurazé, à présent c'est Chose le Tapioca, Untel des Papiers Peints, Godefroy des Bouillons. — C'est très joli, tout ça, mais tu ne parviendras pas à me convaincre. D'ailleurs, l'avenir te prouvera que j'ai raison... (Avec quelque orgueil.) Et quand tu verras tes petits-fils
raison... (Avec quelque orgueil.) Et quand tu verras tes petits-fils à l'École centrale ! ! — Pauvres petits... j'espère bien mourir avant, sur le champ de bataille, entre deux baisers. — C'est de la poésie, ça, petite mère; la prose, la voici : lâchage de Pontefort, lâchage de Robert, vente à Drouot, petit appartement Batignolles, marché le matin filet au bras, en peignoir fripé, et enfin maison de retraite quelque part par là, du côté de Levallois-Perret. — Je me sauve, j'ai encore un tas de courses à faire. Au revoir, ma mignonne ; je compte rester six semaines là-bas.
revoir, ma mignonne ; je compte rester six semaines là-bas. (Baisers.) Dès mon arrivée je te télégraphierai. — Inutile! une simple carte-lettre... DE PARIS À MOSCOU NOTES DE ROUTE Sept heures du matin. Cologne, vingt minutes d'arrêt ; changement de train. C'est la première étape du voyage, et ce n'est pas la plus gaie. Il a fallu tout à l'heure, à l'aube, évacuer nos sleepings et subir, sous l'œil fouilleur des officiers de douane d'Erbesthal, l'inspection des bagages, malles, valises, cartons à chapeaux, tout. Ils ne nous demandent pas de retourner nos poches et d'ôter nos pantalons; mais il est
retourner nos poches et d'ôter nos pantalons; mais il est visible qu'ils en meurent d'envie. Et je voudrais vraiment qu'on m'expliquât pourquoi des bagages expédiés de Paris à destination de Pétersbourg, et que je n'aurai le droit de reprendre et d'ouvrir qu'au-delà de la frontière russe, ne peuvent traverser l'Allemagne sans y être inspectés et tripotés par plusieurs messieurs à casquettes plates et à pantalons collants ? Qu'est-ce cela peut bien leur faire que j'aie des cigares fumables et un frac neuf dans ma malle, puisqu'ils sont sûrs que ce n'est pas chez eux qu'elle Très courtois, d'ailleurs, les douaniers
n'est pas chez eux qu'elle Très courtois, d'ailleurs, les douaniers d'Erbesthal. La besogne qu'ils font est vexatoire et stupide, mais ils la font poliment. Arrivée à une heure et demie à Hildesheim. Ici on déjeune. Table d'hôte assez vaste, sommairement ornée et servie sans soin. Menu : légumes à l'eau, côte de bœuf, saucisses et jambon, poulet rôti aux mirabelles, fromages et radis. Le tout versé à intervalles très rapprochés dans la même assiette, Sur la table, un alignement de petites bouteilles contenant tous les crus possibles de vin de Bordeaux, fabriqués à Hildesheim. Ce sont les étiquettes elles-mêmes qui
Bordeaux, fabriqués à Hildesheim. Ce sont les étiquettes elles-mêmes qui l'avouent... j'aime mieux leurs wagons : on aperçoit de là une campagne assez grise, assez monotone, sans villages presque, et dont les vagues espaces sont ça et là coupés par la ligne verticale des cheminées d'usines, coiffées d'un traînant panache de fumée... Mais les sièges sont suffisamment larges et souples; et l'on se serait ici bien à son aise pour rêvasser, sans une petite porte donnant accès sur l'extérieur... que vous devinez et où apparaît, toutes les cinq minutes, une plaque blanche avec cette inscription noire : /.Ù, ce qui
plaque blanche avec cette inscription noire : /.Ù, ce qui signifie qu'un voyageur pressé, venu du dehors, a poussé le verrou, et que... « il y a quelqu'un ». J'ai DEPOT S LA VIE PARISIENNE, POUR DES EAUX RIGOLARDES. — A eu soin de les indiquer au grand médecin qu'elle a consulté avant son départ : « — Docteur, où m'envoyez-vous cette année ? » Et elle lui a énuméré toutes les eaux où pour rien au monde elle ne voulait mettre le pied et celles dont telle ou telle de ses amies, qui a absolument la même chose qu'elle,
de ses amies, qui a absolument la même chose qu'elle, s'est si bien trouvée. A raconté à tout Paris où elle allait et a fait de la propagande : « Venez donc! Venez donc! Si vous saviez comme nous nous amuserons... » Si toutes les personnes qui lui ont promis de la rejoindre tenaient leur promesse, il n'y aurait pas assez de place pour elles dans les hôtels. Ravie si, à son retour, elle peut raconter que tous les jours on faisait quelque chose, qu'on était quelquefois soixante à cheval. Cachepoussière argenté à grand collet de guipure formant capuchon. POUR
Cachepoussière argenté à grand collet de guipure formant capuchon. POUR LA MER. (Grande vie.) — Part sans enthousiasme, pour tenir les grands Etats dans son ravissant manoir de Trouville, pendant la quinzaine des courses. Elle commence à être un peu blasée de ces plaisirs ; voir toujours les mêmes gens, un peu moins beaux, vieillissant, ne venant guère pour elle mais pour les gens qu'on rencontre aux courses, et se faire citer encore une fois dans les journaux. Dépensera 30,000 francs dans sa quinzaine pour recevoir ses invités et les qui s'invitent. Aussi fait-elle l'économie d'un manteau de voyage, le
qui s'invitent. Aussi fait-elle l'économie d'un manteau de voyage, le cache-poussière des courses fera encore parfaitement l'affaire. POUR! — Elle a donné sa dernière fête avant son départ, fête qui a célébrée comme elle célèbre toutes les fêtes qu'elle connaît à son écho mondain mirifique. Son départ est annoncé. Part en 1 DO, robe de chambre, à l'anglaise, sur laquelle elle a jeté une sortie de bal, — elle est étrangère et aime toujours le loti — une dentelle autour de la tête. Elle se couche en arrivant au grand lit du sleeping. Elle emmène avec elle son photographe ordinaire
lit du sleeping. Elle emmène avec elle son photographe ordinaire pour des instantanés de tous les groupes de ses invités, sa tribù mondaine qui, dans ses journaux à douce saoul, châleurait sa richesse », et enfin le fameux pianiste qui la charmera, les invités par-dessus le marché. POUR L'ÉTRANGER. — Elle ne veut rien faire comme les autres. Elle a toujours trouvé un coin extraordinaire en Bavière, aux bords du Rhin, sur un lac du nord de l'Italie, dans le pays de Galles, en Ecosse, sur la frontière espagnole... N'importe où, pourvu qu'elle ne soit pas aux Batignolles, — tout
où, pourvu qu'elle ne soit pas aux Batignolles, — tout est Batignolles, en France, pour elle. L'endroit où elle va est toujours idéal et on n'y dépense rien. Même avec le voyage, les frais de déplacement, on dépense moins qu'à Étretat ou à Deauville. À un manteau extraordinaire fait à Londres avec une soie qu'elle a rapportée de Florence, et une toque de feutre idéale qu'elle a achetée dans le Tyrol et qu'on lui a moulée à Amsterdam. Aux ENVIRONS DE PARIS. (Petite location à la mi-juillet, moitié prix.) — Part sans tambour ni trompette, prolifique mystérieusement dans son grand
Part sans tambour ni trompette, prolifique mystérieusement dans son grand ulster couleur muraille. Il n'y a rien de bien glorieux à dire qu'on va à Sèvres, à Mondos ou à Brunoy, aussi ne le dit-elle qu'à la dernière extrémité ; " — Nous ne voyagerons pas cette année (l'année dernière ils avaient été à Cayeux). Nous avons loué quelque chose aux environs de Paris, à cause de : ma mère, mon beau-père, ma vieille tante, ou encore à cause des baccalauréats ratés... " Sera à Paris tout le temps. POUR UN VOYAGE CIRCULAIRE. Elle ne comprend pas qu'on puisse se
UN VOYAGE CIRCULAIRE. Elle ne comprend pas qu'on puisse se fixer quelque part pendant deux mois sans bouger. Elle va vagabonder tout le temps. Quelquefois dans des auberges seront infectes, mais qu'est-ce que c'est que ça, à côté du plaisir de ne plus avoir de domestiques, de dîners à commander? On ne reçoit pas du matin au soir des dépêches ainsi conçues ; "Nous vous arrivons tous demain... " Ce sont de vraies vacances. Chacun a sa malle et pas davantage, et encore souvent la laisse-t-on dans un endroit central autour duquel on rayonne avec son sac de nuit et
autour duquel on rayonne avec son sac de nuit et son paquet de châles. Manteau léger, léger, ne tenant pas plus de place qu'un mouchoir de poche quand il est plié, il est chaud aussi, il est imperméable, il ne prend pas la poussière, et il est aussi assez habillé pour faire avec lui des entrées dans les salles à manger d'hôtels, aux heures de la table d'hôte. POUR DES EAUX. (Pas pour son agrément.) — Il n'y en a pas (d'autres que celles-là, et ce sont ennuyeuses) Prendra son premier bain en descendant du chemin de fer pour gagner