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dans les rues du village. Comme elle s'arrêtait à les contempler, un monsieur salua son frère. Bonjour mon cher comte. Bonjour, docteur. Et Gontran présenta : Ma sœur, Monsieur le docteur. Honorât. Elle put à peine retenir sa gaieté, en face de ce troisième médecin. Il salua et complimenta. — Je espère que Madame n'est pas malade ? — Oui, un peu. Il n'insista point et changea de conversation. — Vous savez, mon cher comte, que vous aurez bientôt un spectacle des plus intéressants à l'entrée du village. Quoi donc, docteur ? — Le père Oriol va faire sauter son
docteur ? — Le père Oriol va faire sauter son morne. Ah ! ça ne vous dit rien, à vous ; mais, pour nous, c'est un gros événement. Et il s'expliqua. Le père Oriol, le plus riche paysan de toute la contrée — on lui connaissait plus de cinquante mille francs de revenu — possédait toutes les vignes au débouché d'Enval sur la plaine. Or, juste à la sortie du village, à l'écartement du vallon, s'élevait un petit mont, ou plutôt une grande butte, et, sur cette butte, étaient les meilleurs vignobles du père Oriol. Au milieu de l'un d'eux,
meilleurs vignobles du père Oriol. Au milieu de l'un d'eux, contre la route, à deux pas du ruisseau, s'élevait une pierre gigantesque, un morne qui gênait la culture et mettait à l'ombre toute une partie du champ qu'elle dominait. Depuis dix ans, le père Oriol annonçait, chaque semaine, qu'il allait faire sauter son morne ; mais il ne s'y décidait jamais. Chaque fois qu'un garçon du pays partait pour le service, le vieux lui disait : « Quand tu viendras en congé, apporte-moi de la poudre pour mon rocher. » Et tous les petits soldats rapportaient, dans leur sac, de
Et tous les petits soldats rapportaient, dans leur sac, de la poudre volée pour le rocher du père Oriol. Il en avait plein un bahut, de cette poudre ; et le morne ne sautait point. Enfin, depuis une semaine, on le voyait creuser la pierre avec son fils, le grand Jacques, surnommé Colosse, qu'on prononçait, en auveignat, « Coloche ». Ce matin même, ils avaient empli de poudre le ventre vidé de l'énorme roche ; puis on avait bouché l'ouverture, en laissant seulement passer la mèche, une mèche de fumée, achetée chez le marchand de tabac. On mettrait le feu
achetée chez le marchand de tabac. On mettrait le feu à deux heures. Ça sauterait donc à deux heures cinq ou deux heures dix minutes au plus tard, car le bout de mèche était fort long. Christiane s'intéressait à cette histoire, amusée déjà à l'idée de cette explosion, retrouvant là un jeu d'enfant qui lui plaisait à son cœur simple. Ils arrivaient au bout du parc. - Où va-t-on plus loin? Le docteur Honorat répondit : Au Bout du Monde, Madame; c'est-à-dire dans une gorge sans issue et célèbre en Auvergne. C'est une des plus belles curiosités naturelles du pays.
Auvergne. C'est une des plus belles curiosités naturelles du pays. Mais une cloche sonna derrière eux. Gontran s'écria : « Tiens, déjà le déjeuner! » Ils se retournèrent. Un grand jeune homme venait à leur rencontre. Gontran dit : — Ma petite Christiane, je te présente M. Paul Brétigny. Puis à son ami : — C'est ma sœur, mon cher. Elle le trouva laid. Il avait des cheveux noirs, ras et droits, des yeux trop ronds, d'une expression presque dure, la tête aussi toute ronde, très forte, une de ces têtes qui font penser à des boulets de canon, des
têtes qui font penser à des boulets de canon, des épaules d'hercule, l'air un peu sauvage, lourd et brutal. Mais de sa jaquette, de son linge, de sa peau peut-être s'exhalait un parfum très subtil, très fin, que la jeune femme ne connaissait pas ; et elle se demanda : « Qu'est-ce donc que cette odeur-là? » Il lui dit : Vous êtes arrivée ce matin, Madame ? Sa voix était un peu sourde. Elle répondit : — Oui, Monsieur. Mais Gontran aperçut le marquis et Andermatt qui faisaient signe aux jeunes gens de venir déjeuner bien vite. Et le
aux jeunes gens de venir déjeuner bien vite. Et le docteur Honorat prit congé d'eux en leur demandant s'ils avaient l'intention réelle d'aller voir sauter le morne. Christiane affirma qu'elle irait ; et se penchant au bras de son frère, elle murmura en l'entraînant vers l'hôtel : — J'ai une faim de loup. Je serai très honteuse de manger tant que ça devant ton ami. Il Le déjeuner fut long, comme les repas de table ronde. Christiane, qui ne connaissait pas tous ces visages, causait avec son père et avec son frère. Puis elle monta se reposer jusqu'au moment où
son frère. Puis elle monta se reposer jusqu'au moment où devait sauter le morne. Elle fut prête bien avant l'heure et força tout le monde à partir pour ne point manquer l'explosion. Elle fut prête bien avant l'heure et força tout le monde à partir pour ne point manquer l'explosion. Ils arrivèrent au sommet, la jeune femme poussa un cri d'étonnement devant l'immense horizon déployé soudain sous ses yeux. En face d'elle, s'étendait une plaine infinie, qui donnait aussitôt à l'âme la sensation d'un océan. Elle s'en allait, voilée par une vapeur légère, une vapeur bleue et douce, cette plaine,
une vapeur légère, une vapeur bleue et douce, cette plaine, jusqu'à des monts très lointains, à peine aperçus, à cinquante ou soixante kilomètres, peut-être. Et, sous la brume transparente, si fine, qui flottait sur cette vaste étendue de pays, on distinguait des villes, des villages, des bois, les grands carrés jaunes des moissons mûres, les grands carrés verts des herbages, des usines aux longues cheminées rouges, et des clochers noirs et pointus, bâtis avec les laves des anciens volcans. « Retourne-toi, » dit son frère. Elle se retourna. Et, derrière elle, elle vit la montagne, l'énorme montagne, bosselée de cratères.
elle, elle vit la montagne, l'énorme montagne, bosselée de cratères. C'était d'abord le fond d'Enval, une large vague de verdure, où on distinguait à peine l'entaille cachée des gorges. Le flot d'arbres escaladait la pente rapide jusqu'à la première crête, qui empêchait de voir celles du dessus. Mais comme on se trouvait tout juste sur la ligne de séparation des plaines et de la montagne, celle-ci s'étendait à gauche, vers Clermont-Ferrand, et, s'éloignant, déroulait sur le ciel bleu d'étranges sommets tronqués, pareils à des pustules monstrueuses : les volcans éteints, les volcans morts. Et là-bas, tout là-bas, entre deux cimes,
les volcans morts. Et là-bas, tout là-bas, entre deux cimes, on en apercevait une autre, plus haute, plus lointaine encore, ronde et majestueuse, et portant à son faîte quelque chose de bizarre qui ressemblait à une ruine. C'était le Puy-de-Dôme, le roi des monts auvergnats, puissant et lourd, et gardant sur sa tête, comme une couronne posée par le plus grand des peuples, les restes d'un temple romain. Christiane s'écria : « Oh ! que je serais heureuse ici ! » Et elle se sentit heureuse déjà, pénétrée par ce bien-être qui envahit la chair et le cœur, vous fait
bien-être qui envahit la chair et le cœur, vous fait respirer à l'aise, vous rend alerte et léger, quand on entre tout à coup dans un pays qui caresse vos yeux, qui vous charme et vous égaye, qui semblait vous attendre, pour lequel vous vous sentez né. On l'appelait : « Madame, madame! » Et elle aperçut plus loin le docteur Honorat, reconnaissable à son grand chapeau. Il accourut et conduisit la famille vers l'autre versant du coteau, sur une pente de gazon, à côté d'un bosquet de petits arbres, où une trentaine de personnes attendaient déjà, étrangers et paysans
où une trentaine de personnes attendaient déjà, étrangers et paysans mêlés. Sous leurs pieds, la côte rapide descendait jusqu'à la route de Riom, ombragée par les saules abritant sa mince rivière; et, au milieu d'une vigne au bord de ce ruisseau, s'élevait une roche pointue que deux hommes agenouillés à son pied semblaient prier. C'était le mornes. Les Oriol, père et fils, attachaient la mèche. Sur la route une foule curieuse regardait, précédée par une ligne plus basse et agitée de gamins. Le docteur Honorat avait choisi une place commode pour Christiane qui s'assit, le cœur battant, comme si elle
pour Christiane qui s'assit, le cœur battant, comme si elle allait voir sauter avec la roche toute cette population. Le marquis, Andermatt et Paul Brétigny se couchèrent sur l'herbe à côté de la jeune femme, tandis que Gontran restait debout. Il dit, d'un ton blagueur : — Mon cher docteur, vous êtes donc beaucoup moins pris que vos confrères qui n'ont certes pas une heure à perdre pour venir à cette petite fête ? (La nuit dans le DIXIÈME parait vendredi 9h février) Et ces yeux ne savaient rien du total. Elle était l'innocence, la blancheur, la fraîcheur; elle ne
total. Elle était l'innocence, la blancheur, la fraîcheur; elle ne souriait pas, riant toujours. Point maigre, mais si svelte, elle faisait penser à la branche verte d'un jeune rosier; rien de féminin ne haussait le devant plat de la robe; si elle portait un corset ce devait être une brassière. Voilà comment ils étaient, si dissemblables. D'abord, dans ce village près de l'océan où ils arrivèrent un matin, on les prit pour le père et la fille, — un père encore jeune, une fille encore enfant; les vieilles dames qui s'assoient sous des tentes à l'heure du bain, les considéraient
s'assoient sous des tentes à l'heure du bain, les considéraient d'un visage attendri, tandis qu'elle courait sur les galets, les cheveux dénoués au soleil, allant, venant, rappelée quelquefois par une douce gronderie; il n'y avait rien de plus touchant que de la voir, fatiguée enfin, se pendre au bras de son paternel compagnon qui lui effleurait les cheveux d'un baiser. Mais une nouvelle étrange se répandit. Dans leur chalet de la vallée, ils n'occupaient, la nuit, qu'une chambre. Chose abominable ! Ils avaient usurpé la considération et l'attendrissement. Un père avec sa fille ? non pas; un amant avec sa
avec sa fille ? non pas; un amant avec sa maîtresse. N'était-ce pas horrible, cette union d'une enfant et d'un homme aussi âgé ? Quand même on eût admis qu'ils fussent mariés, le scandale n'aurait pas été moindre. D'ailleurs, on ne l'admettait pas. Je ne sais quelle légende de séduction, d'enlèvement, devint le bruit public, chuchoté aux tables d'hôtes, dans les entr'actes des concerts du casino; lorsqu'ils apparaissaient, toujours ensemble, il y avait autour d'eux cet écartement que connaissent bien tous les irréguliers qui traversèrent des milieux bourgeois; parce qu'ils s'aimaient, on les haïssait; et l'on fuyait, comme avec une
s'aimaient, on les haïssait; et l'on fuyait, comme avec une peur de prendre cette lèpre, l'amour. Mais, eux, ils ne paraissaient point s'inquiéter de ces reculs, ni de ces incompréhensions. Ils se parlaient bas, en marchant sur la plage; assis dans quelque coin de salle, le plus obscur, ils se parlaient bas; je les suivais, où je me plaçais près d'eux, les écoutant. Leurs voix étaient aussi différentes l'une de l'autre, qu'un rire d'une plainte, qu'un espoir d'un regret; toutes deux, unies, sonnaient si doucement, que, sans discerner les paroles prononcées, je me sentais envahi d'une allégresse délicieuse; et lorsqu'il
prononcées, je me sentais envahi d'une allégresse délicieuse; et lorsqu'il m'était donné, — ah ! que j'y mettais de ruse ! — de voir se croiser leurs regards. — l'un si vif et l'autre d'abord languissant, l'un qui interroge et l'autre qui révèle, l'un qui accorde tant il désire, l'autre qui désire tant il doit accorder, — je surprenais l'échange de deux ineffables gratitudes. Cherubin, garde-toi de courtiser Fanchette. Que ferais-tu d'elle qui ne saurait que faire de toi? Vous êtes deux candèques qui finiraient par bâiller en vous regardant; pressentant mais ignorant à quoi servent les bouches. Sois éperdu
pressentant mais ignorant à quoi servent les bouches. Sois éperdu de la Comtesse ! à la bonne heure. Car Almaviva n'est point un sot, et tu auras l'avantage d'apprendre dans la rue, si on t'y accueille, ce qu'il enseigna dans l'alcôve. Même tu as grand tort de ne point t'occuper de Marcelline. Elle est laide, étant vieille? Qu'en sais-tu? Lis Brantôme. Elle a d'ailleurs, pour toi, l'insoupçonnable mérite des antiques expériences; sortant de chez elle, tu aurais de quoi ravir Fanchette, de quoi peut-être étonner Rosine. Ce qui est absurde, c'est d'aller cueillir au bois la violette ou la fraise,
c'est d'aller cueillir au bois la violette ou la fraise, petit garçon, avec les petites filles. Le merle se moque, en volant d'un arbre à l'autre, des amoureux qui marchent dans les sentiers, les yeux baissés, et qui n'osent pas cesser de mélener leurs doigts, parce que leurs mains, libres ne sauraient à quoi s'employer. L'amour, cela s'apprend, comme tous les arts, même les plus divins; il est stupide d'aller à l'école chez des écolières. Tant de femmes, institutrices aimables, en qui la science acquise alluma le désir de la divulguer, sont prêtes à ne pas refuser de charitables leçons;
divulguer, sont prêtes à ne pas refuser de charitables leçons; beaucoup de chaises longues sont des espèces de châlats où le professeur se couche; mais cela ne nuit point aux progrès de l'élève. Et vous aussi, jeunes filles, vous surtout, — primevères, muguets, roses des bois, marguerites, — vous, si fraiches et si pures, vous qui avez toutes les ignorances avec tous les désirs de savoir, gardez-vous de demander des conseils à des ignorances pareilles aux vôtres; les petits cousins, cela ne vaut rien pour les petites cousines; s'ils vous plaisent, d'être jolis, que ne vous contentez-vous de vos reflets
plaisent, d'être jolis, que ne vous contentez-vous de vos reflets dans vos miroirs? Laissez dire les gens qui préconisent, pour l'amour ou l'hymen, la proximité des âges. Ces gens-là se trompent étrangement ! C'est auprès de ceux qui aimèrent jadis que vous connaîtrez pleinement la joie nouvelle d'aimer; de ceux-là seuls qui se souviennent. Attendez la réalisation de vos espérances. Croyez que l'érudition a son prix; que tout le charme du baiser n'est point dans la jeunesse des lèvres. D'ailleurs, un cœur qui se ranime pour une seule, vaut mieux qu'un cœur trop jeune qui s'allume pour toutes. Si vous
qu'un cœur trop jeune qui s'allume pour toutes. Si vous consentez — renonçant aux vaines illusions — à ne point vous effrayer de nos cheveux grisonnants sur les tempes et de nos lèvres où s'attriste le sourire, vous aurez dans les yeux bientôt une reconnaissance éminente; comme l'enfant qui parlait bas, sur la plage ou dans les coins obscurs, à son amant ravi. Et ce sera charmant, cet hymen de deux âges, aussi charmant que l'entrée, par la fenêtre ouverte, du printemps ingénu, avec ses naturelles fraicheurs, dans la chambre encore pleine d'artifices délicieuses, dans la chambre où n'est pas
encore pleine d'artifices délicieuses, dans la chambre où n'est pas mort encore le dernier feu d'hiver. Jean Prouvaire. SUICIDES Il ne passe guère de jour sans qu'on lise dans quelque journal le fait divers suivant: Dans la nuit de mercredi à jeudi, les habitants de la maison portant le numéro 48 de la rue de… ont été réveillés par des détonations successives. Le bruit partait d'un logement habité par M. X. La porte fut ouverte, et on trouva le locataire baigné dans son sang, tenant encore à la main le revolver avec lequel il s'était donné la mort. M. X.
revolver avec lequel il s'était donné la mort. M. X. était âgé de cinquante-sept ans, jouissait d'une aisance honorable et avait tout ce qu'il faut pour être heureux. On ignore absolument la cause de sa funeste détermination. Quelles douleurs profondes, quelles lésions du cœur, désespoirs cachés, blessures brûlantes poussent au suicide ces gens qui sont heureux ? On cherche, on imagine des drames d'amour, on soupçonne des désastres d'argent et, comme on ne découvre jamais rien de précis, on met sur ces morts le mot « Mystère ». Une lettre trouvée sur la table d'un de ces « suicidés sans
trouvée sur la table d'un de ces « suicidés sans raison », et écrite pendant la dernière nuit, auprès du pistolet chargé, est tombée entre nos mains. Nous la croyons intéressante. Elle ne révèle aucune des grandes catastrophes qu'on cherche toujours derrière ces actes de désespoir; mais elle montre la lente succession des petites misères de la vie, la désorganisation fatale d'une existence solitaire, dont les rêves sont disparus; elle donne la raison de ces fins tragiques que les nerveux et les sensitifs seuls comprendront. La voici : "Il est minuit. Quand j'aurai fini cette lettre, je me tuerai. Pourquoi
minuit. Quand j'aurai fini cette lettre, je me tuerai. Pourquoi ? Je vais tâcher de le dire, non pour ceux qui liront ces lignes, mais pour moi-même, pour renforcer mon courage défaillant, me bien pénétrer de la nécessité maintenant fatale de cet acte qui ne pourrait être que différé. J'ai été élevé par des parents simples qui croyaient à tout. Et j'ai cru comme eux. Mon rêve dura longtemps. Les derniers lambeaux viennent seulement de se déchirer. Depuis quelques années déjà un phénomène se passe en moi. Tous les événements de l'existence qui, autrefois, resplendissaient à mes yeux comme des
de l'existence qui, autrefois, resplendissaient à mes yeux comme des aurores, me semblent se décolorer. La signification des choses m'est apparue dans sa réalité brutale; et la raison vraie de l'amour m'a dégoûté même des poétiques tendresses. Nous sommes les jouets éternels d'illusions stupides et charmantes toujours renouvelées. Alors, vieillisant, j'avais pris mon parti de l'horrible misère des choses, de l'inutilité des efforts, de la vanité des attentes, quand une lumière nouvelle sur le néant de tout m'est apparue, ce soir, après dîner, : Autrefois, j'étais joyeux ! Tout me charmait : les femmes qui passent, l'aspect des rues, les
charmait : les femmes qui passent, l'aspect des rues, les lieux que j'habite; et je m'intéressais même à la forme de mes vêtements. Mais la répétition des mêmes visions a fini par m'emplir le cœur de lassitude et d'ennui, comme il arriverait pour un spectateur entrant chaque soir au même théâtre. Tous les jours, à la même heure, depuis trente ans, je me lève; et, dans le même restaurant, depuis trente ans, je mange aux mêmes heures les mêmes plats apportés par des garçons différents. J'ai tenté de voyager ? L'isolement qu'on éprouve en des lieux inconnus me fait peur.
L'isolement qu'on éprouve en des lieux inconnus me fait peur. Je me suis senti tellement seul sur la terre, et si petit, que j'ai repris bien vite la route de chez moi. Mais alors l'immuable physionomie de mes meubles, depuis trente ans à la même place, l'usure de mes fauteuils que j'avais connus neufs, l'odeur de mon appartement (car chaque logis prend, avec le temps, une odeur particulière), m'ont donné, chaque soir, la nausée des habitudes et la noire mélancolie de vivre ainsi. Tout se répète sans cesse et lamentablement. La manière même dont je mets en rentrant la clé
La manière même dont je mets en rentrant la clé dans la serrure, la place où je trouve toujours mes allumettes, le premier coup d'œil jeté dans ma chambre quand le phosphore s'enflamme, me donnent envie de sauter par la fenêtre et d'en finir avec ces événements monotones auxquels nous n'échappons jamais. Je éprouve chaque jour, en me rasant, un désir immodéré de me couper la gorge; et ma figure, toujours la même, que je revois dans la petite glace avec du savon sur les joues, m'a plusieurs fois fait pleurer de tristesse. Je ne puis même plus me retrouver
pleurer de tristesse. Je ne puis même plus me retrouver auprès des gens que je rencontrais jadis avec plaisir, tant je les connais, tant je sais ce qu'ils vont me dire et ce que je vais répondre, tant j'ai vu le moule de leurs pensées immuables, le pli de leurs raisonnements. Chaque cerveau est comme un cirque, où tourne éternellement un pauvre cheval enfermé. Quels que soient nos efforts, nos détours, nos crochets, la limite est proche et arrondie d'une façade continue, sans saillies imprévues et sans porte sur l'inconnu. Il faut tourner, tourner toujours, par les mêmes idées, les
Il faut tourner, tourner toujours, par les mêmes idées, les mêmes joies, les mêmes plaisanteries, les mêmes habitudes, les mêmes croyances, les mêmes écœurements. Permet de manger beaucoup (ce qui est encore le plus grand bonheur). Un estomac malade pousse au scepticisme, à l'incrédulité, fait germer les songes noirs et les désirs de mort. Je l'ai remarqué fort souvent. Je ne me tuerais peut-être pas si j'avais bien digéré ce soir. Quand je fus assis dans le fauteuil où je m'asseois tous les jours depuis trente ans, je jetais les yeux autour de moi et je me sentis saisi par
yeux autour de moi et je me sentis saisi par une détresse si horrible que je me crus près de devenir fou. Je cherchai ce que je pourrais faire pour échapper à moi-même ? Toute occupation m'épouvanta comme plus odieuse encore que l'inaction. Alors, je songeai à mettre de l'ordre dans mes papiers. V. ici longtemps que je songeais à cette besogne d'épurer mes tiroirs ; car depuis trente ans, je jette pêle-mêle dans le même meuble mes lettres et mes factures, et le désordre de ce mélange m'a souvent causé bien des ennuis. Mais j'éprouve une telle fatigue morale
causé bien des ennuis. Mais j'éprouve une telle fatigue morale et physique à la seule pensée de ranger quelque chose, que je n'ai jamais eu le courage de me mettre à ce travail odieux. Donc, je m'assis devant mon secrétaire et je l'ouvris, voulant faire un choix dans mes papiers anciens pour en détruire une grande partie. Je demeurai d'abord troublé devant cet entassement de feuilles jaunies, puis j'en pris une. "Ooh ! ne touchez jamais à ce meuble, à ce cimetière des correspondances d'autrefois, si vous tenez à la vie ! Et, si vous l'ouvrez par hasard, saisissez à
vie ! Et, si vous l'ouvrez par hasard, saisissez à pleines mains les lettres qu'il contient, fermez les yeux pour n'en point lire un mot, pour qu'une seule écriture oubliée et reconnue ne vous jette d'un seul coup dans l'océan des souvenirs; prenez au feu ces papiers mortels ; et, quand ils seront en cendres, écrasez-les encore en une poussière invisible. ou sinon vous êtes perdu. comme je suis perdu depuis une heure !. Ah ! les premières lettres que j'ai reçues ne m'ont point intéressé. Elles étaient récentes, d'ailleurs, et me venaient d'hommes vivants que je rencontre encore assez
et me venaient d'hommes vivants que je rencontre encore assez souvent et dont la présence ne me touche guère. Mais soudain une enveloppe m'a fait tressaillir. Une grande écriture large y avait tracé mon nom ; et brusquement les larmes me sont montées aux yeux. C'était mon plus cher ami, celui-là, le compagnon de ma jeunesse, le confident de mes espérances; et il m'apparut si nettement avec son sourire bon enfant et la main tendue vers moi qu'un frisson me secoua les os. Oui, oui, les morts reviennent, car je l'ai vu ! Notre mémoire est un monde plus parfait
l'ai vu ! Notre mémoire est un monde plus parfait que l'univers : elle rend la vie à ce qui n'existe plus ! La main tremblante, le regard brumeux, j'ai relu tout ce qu'il me disait et, dans mon pauvre cœur sanglotant, j'ai senti une meurtrissure si douloureuse que je me mis à pousser des gémissements comme un homme dont on brise les membres. Alors, j'ai remonté toute ma vie ainsi qu'on remonte un fleuve. J'ai reconnu des gens oubliés depuis si longtemps que je ne savais plus leur nom. Leur figure seule vivait en moi. Dans les lettres de
Leur figure seule vivait en moi. Dans les lettres de ma mère, j'ai retrouvé les vieux domestiques et la forme de notre maison et les petits détails insignifiants où s'attache l'esprit des enfants. Oui, j'ai revu soudain toutes les vieilles toilettes de ma mère avec ses physionomies différentes, suivant les modes qu'elle portait et les coiffures qu'elle avait successivement adoptées. Elle me hantait surtout dans une robe de soie à ramages anciens; et je me rappelais une phrase, qu'un jour, portant cette robe, elle m'avait dite : « Robert, mon enfant, si tu ne te tiens pas droit, tu seras