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du perron, est assise sur un fauteuil de jardin une dame en bandeaux gris, avec un épagneul blanc et l'œil, qui dort d'un œil, couché à ses pieds. Elle tient un livre à la main. Il fait un silence de campagne, et l'on ne voit, en dehors de la dame et de son chien, personne autre qu'un jardinier diligent, qui porte à pleins bras, contre sa poitrine, des pots de géranium, tout au bout de l'allée. Et la dame lit. Elle lit la Petite Fadette. Soudain, la cloche de la grande grille se met à tinter dans le mur. L'épagneul
grande grille se met à tinter dans le mur. L'épagneul s'émeut, sa maîtresse lève la tête, et elle aperçoit de loin Esther, la femme du cocher, qui lui apporte une carte en courant : « Qu'est-ce que c'est, Esther? — C'est une dame qui demande si on permet de visiter. — Non, vous savez bien que je ne permets jamais. Dites que si on veut seulement se promener quelques minutes dans le parc et faire le tour du château... — Bien, madame la baronne. » Et Esther retourne, tandis que la châtelaine reprend sa lecture. Bientôt, on entend des bruits
la châtelaine reprend sa lecture. Bientôt, on entend des bruits de pas sur les cailloux; c'est la visiteuse qui s'avance doucement, comme on marche chez autrui, considérant tout autour d'elle, avec une admiration qui stationne, ces gazons merveilleux, ces superbes massifs de fleurs éclatantes, ces gros et vieux arbres, ce beau palais de pierre ciselée qui trempe ses murs dans l'eau fraîche depuis si longtemps, et dont les toits sont pointus et minces comme autant de menus clochers. Tout cela, pense manifestement la visiteuse, appartient donc à cette dame assise là, à l'ombre ! « Ah ! qu'elle a de
là, à l'ombre ! « Ah ! qu'elle a de la chance ! » Et elle la regarde. Et la châtelaine, qui devine de son côté, pense : « Alors Dieu oui, ma bonne, tout cela m'appartient. » Et elle regarde l'inconnue. Mais dès que leurs yeux se sont croisés, voilà la visiteuse qui s'arrête et pousse un cri en disant : Bobette ! A ce mot, la dame s'est levée, pâle, balbutiant : « Quel nom dites-vous, madame ? Je ne vous connais pas... — Mais si, rappelle-toi, je suis Louise Brunoy ! — Louise ! » Alors, elles
suis Louise Brunoy ! — Louise ! » Alors, elles sont tombées dans les bras l'une de l'autre, et elles ont pleuré un bon moment. A présent, c'est fini. Toutes les deux sur un banc, elles ne pleurent plus, mais, par précaution, elles tiennent encore leur mouchoir à la main. LOUISE. — Oh ! comment, comment se fait-il ? Comment ? BOBETTE. — Hé bien, d'abord, toi. Je te raconterai, moi, après. LOUISE. — Que je te raconte quoi ? BOBETTE. — Ce que tu es devenue, ce que tu fais. Es-tu heureuse ? LOUISE. — Je suis mariée. BOBETTE.
fais. Es-tu heureuse ? LOUISE. — Je suis mariée. BOBETTE. — Mariée ! Ont-elle épousée. C'est bien. A la bonne heure ! LOUISE. — Non pas lui, un de ses amis, un sculpteur, et qui ne m'a pas eue avant, tu sais! BOBETTE. — Ah ! Et es-tu contente, ça marche-t-il ? LOUISE. — Ça marche bien, mais on vit mal. La statue ne va guère depuis quelque temps, on en a trop fait. C'est le krach du marbre ! Sans cela, Pierre est un bon garçon... BOBETTE. — Pierre quoi ? Comment t'appelles-tu ? LOUISE. — Pierre Cheville. Mme
quoi ? Comment t'appelles-tu ? LOUISE. — Pierre Cheville. Mme Pierre Cheville. Il travaille en ce moment pour un riche métayer de Chollet, — un joli buste, ma foi, avec les bras et les mains ; — alors, comme ton château est très réputé, il m'a dit hier : « Prends le train et va demain jusque-là, pour te distraire. Tu demanderas à visiter, ça ne se refuse jamais. » J'avais entendu dire que les Collerettes appartenaient à Mme la baronne de Langlois... tu comprends que j'étais à cent mille lieues de supposer... Tu ne m'en veux pas ? Alors,
lieues de supposer... Tu ne m'en veux pas ? Alors, tu es donc baronne, baronne avec la particule; j'avais toujours parié, moi, que tu finirais noble! Raconte, ma fille. Songe que voilà si longtemps qu'on ne s'était vue... Te rappelles-tu la dernière partie qu'on a faite ensemble? C'était à l'Hippodrome, un vendredi, avec Mantel et Costard... BOBETTE. — Oui... ne parle plus de ça. C'est le passé, ne parle plus de ça. LOUISE. — Je te fais de la peine ? BOBETTE. — Non. Mais il y a des choses que je préfère ne pas remuer. LOUISE. — Tu as
que je préfère ne pas remuer. LOUISE. — Tu as eu des ennuis, je vois, des drames peut-être. Eh bien, laissons là ce qui te chagrine, va. Ainsi, te voilà installée ici, et riche, riche ! BOBETTE. Ah! je ne manque de rien. LOUISE. — Donne-moi des détails, je tombe de la lune. Vis-tu seule ?... BOBETTE. — Certainement je vis seule. Il est grand temps! LOUISE. — Tu ne t'ennuies pas ? BOBETTE. — Jamais. LOUISE. — Comment as-tu eu ce château ? BOBETTE. — Je l'ai acheté, tiens ! LOUISE. — Acheté et payé ? BOBETTE. — Oui.
! LOUISE. — Acheté et payé ? BOBETTE. — Oui. LOUISE. — De ton argent ? BOBETTE. — Oui. LOUISE. — Cher ? BOBETTE. — Trois cent mille. LOUISE. — Ah! ma pauvre amie, jamais ça ne m'arrivera ces chiffres-là. BOBETTE. — Ce n'est pas probable. Mais est-ce qu'on sait? Tout arrive. La semaine dernière j'ai eu l'évêque à dîner... eh bien, si on m'avait prédit... LOUISE. — Tu vois l'évêque? toi, Bobette? BOBETTE. — Ne m'appelle plus Bobette, je t'en prie. L'évêque me voit, certainement! l'évêque d'Angers, mon évêque; il fait en ce moment une tournée diocésaine. LOUISE. —
il fait en ce moment une tournée diocésaine. LOUISE. — Comment dis-tu ? BOBETTE. — Diocésaine, diocèse; alors, jeudi soir, il a dîné ici avec son grand vicaire, et le curé que j'avais invité. LOUISE. — Tu vois aussi le curé ? BOBETTE. — Mon curé, l'abbé Talon, mais sans doute, et beaucoup, plusieurs fois par semaine. Qu'est-ce que tu as? Ça t'étonne ? LOUISE. — Non, mais... BOBETTE. — Tu me trouves changée? LOUISE. — Dame! Ce n'était pas ton genre autrefois. BOBETTE. — À mesure qu'on avance dans la vie, ma chère, on voit les choses sous un
la vie, ma chère, on voit les choses sous un autre jour. Avec l'âge... LOUISE. — Avec l'âge... Dirait-on pas, à t'entendre, que tu es une vieille femme ! BOBETTE. — Je n'en suis pas loin. Regarde, je suis toute grise... LOUISE. — Toi? C'est pourtant vrai. (elle s'approche.) Mais non, tu n'es pas grise, tu es poudrée, voilà ce que tu es. Pourquoi te poudres-tu? Pourquoi te mets-tu des bandeaux plats? BOBETTE. — Parce que. Parce que ça fait mieux. LOUISE. — Oui, je devine ton système. Autrefois tu cherchais à te rajeunir, à présent tu te vieillis. Quel
cherchais à te rajeunir, à présent tu te vieillis. Quel âge te donnes-tu ? BOBETTE. — Cinquante ans. LOUISE. — Et tu n'en as que quarante-deux. Ah ! ne dis pas non. Je le sais. BOBETTE. — Je ne le niepas. LOUISE. — Et pourquoi fais-tu tout ça, voyons? Ça t'amuse donc bien de jouer la dévote ? BOBETTE. — Je ne la joue pas, je la suis. LOUISE. — Qu'est-ce que tu me contes là ? BOBETTE. — La vérité. Il n'y a aucune hypocrisie de ma part, comme tu pourrais le croire. Bien sûr que je ne verse
tu pourrais le croire. Bien sûr que je ne verse pas dans l'exagération, j'en prends et j'en laisse, mais je reste très sincère dans les petites pratiques de ma vie rangée. Aussi je suis en paix, va, et tranquille, satisfaite de tout et de moi-même. Et puis, quoi qu'on en dise, il y a de braves gens dans le monde honnête. Et tolérants ! Ils vous en demandent quelquefois moins que les autres. La seule chose à laquelle ils tiennent, c'est à la tenue. Ah! par exemple! se tenir. Et ils ont joliment raison. Mais aussi, avec de la tenue
ils ont joliment raison. Mais aussi, avec de la tenue on n'a jamais à se plaindre d'eux, ils vous laissent aller, venir, sans se mêler de vos affaires, et ils sont charmants. A aucune époque de ma vie je n'ai été plus heureuse, tu m'entends? à aucune ! LOUISE. — Il y a longtemps que tu es aux Collerettes? BOBETTE. — Bientôt six ans. LOUISE. — J'ai su un peu, de bric et de broc, toutes tes anciennes histoires avec Costard, et ensuite avec son beau-père, M. Labosse. BOBETTE. — Un bon cœur, M. Labosse. Pas l'ombre de sens moral,
Un bon cœur, M. Labosse. Pas l'ombre de sens moral, malheureusement, mais un excellent homme. Pendant les neuf ans que je l'ai connu, nous n'avons jamais eu un mot ensemble. Quand il est devenu veuve, — je te montrerai tout à l'heure le bracelet qu'il m'a donné pour la mort de sa femme, — il m'a proposé de m'épouser, jour pour jour, un an après. J'ai refusé. LOUISE. — Pourquoi? BOBETTE. — Je n'étais pas sûre de lui, il m'aurait trompée, LOUISE. — À son âge ! BOBETTE. — Ça ne prouve rien. Il est à Paris et il s'amuse
ne prouve rien. Il est à Paris et il s'amuse toujours. C'est un homme qui a le plaisir dans le sang. Il ne mourra que sur une chaise longue. Enfin il s'est comporté envers moi avec une grande générosité ; si je suis aujourd'hui une femme du monde, c'est bien à lui que je le dois. Je ne l'oublierai pas, et plus d'une fois, je te l'avoue sans rougir, il m'arrive de prier pour lui. LOUISE. — Et Costard? BOBETTE. — Ah! celui-là, c'est un garçon funeste qui a trouvé le moyen de faire de la peine à tous ceux
le moyen de faire de la peine à tous ceux qui l'ont aimé. Même quand j'étais avec lui, ce que de fois j'ai plaint sa femme! LOUISE. — Qu'est-il devenu? BOBETTE. — Je ne sais pas. Il n'a plus le sou. Il apparaît et il disparaît. Je ne m'en préoccupe pas. Tu sais qu'il est divorcé depuis seize ans? LOUISE. — Et elle? BOBETTE. — On dit qu'elle habite l'Italie. Mais je n'en suis pas plus sûre que cela. LOUISE. — Il y avait un ménage d'amis, la petite femme était paralysée. BOBETTE. — Elle est morte. Les Buranty. Lui
était paralysée. BOBETTE. — Elle est morte. Les Buranty. Lui est à l'étranger, quelque chose dans les consulats. LOUISE. — Comme tout ça s'est égrené! BOBETTE. — Oui. LOUISE. — C'est encore toi, dans le tas, qui as gagné le gros lot, va! Tu n'as pas à te plaindre. BOBETTE. — Et je ne me plains pas! Oh! non! D'abord j'ai une installation magnifique, tu verras; j'ai des chevaux, des voitures, tout cela très simple, très sobre, mais tenu, et bon genre. — J'ai cent hectares de bois, entourés de murs, une rivière chez moi, et un potager comme je
murs, une rivière chez moi, et un potager comme je ne crois pas qu'il y en ait beaucoup. Le climat est adorable. Tiens, dans ce moment-ci, en mai, les lilas commencent à fleurir, et c'est joli! et ça embauche! Quand j'ouvre mes fenêtres, le matin, il me semble que tout le parc entre dans ma chambre! Car c'est encore une chose dont on ne peut pas se faire une idée tant qu'on a demeuré dans les villes: le matin à la campagne! Penser qu'on peut mourir sans savoir ce que c'est! Il y a des vapeurs blanches, roses, légères comme
c'est! Il y a des vapeurs blanches, roses, légères comme de la maline, qui flottent partout; le ciel est de la couleur des opales, tu sais? la pierre qui ne porte pas chance; et tout est frais, tout est mouillé, tout vous dit bonjour; on est content d'être réveillé, de voir venir la journée, et de respirer le bon air qui sent la verdure. Alors, vite, je descends, je vais jeter un coup d’œil aux volières; aimerais-tu ça, toi, des volières? LOUISE. — Je crois bien! BOBETTE. — À propos d'oiseaux: dans l'été, figure-toi que j'ai cinq ou six rossignols
d'oiseaux: dans l'été, figure-toi que j'ai cinq ou six rossignols dans le parc. LOUISE. — Est-ce qu'ils chantent? BOBETTE. — Toutes les nuits, et quand je les entends, ça me fait pleurer; c'est comme si j'étais petite! Ah! je ne regrette pas l'Opéra! Après les volières, je vais aux poules, je vais aux serres, je vais aux étangs, je vais aux cressonnières, je vais aux espaliers, je vais au pigeonnier, je me promène à pied ou en voiture... Non, ce n'est pas les occupations qui me manquent, j'ai des malades, des pauvres que je vais visiter, auxquels je porte du
des pauvres que je vais visiter, auxquels je porte du linge, des vêtements, des bons de viande; et il faut voir ce qu'ils sont contents! Je vais chez les sœurs... LOUISE. — Tu vois aussi les sœurs! BOBETTE. — Mais oui, je vois tout le monde, et les sœurs viennent au château me conter leurs petits tracas avec le conseil municipal qui leur cherche noise; alors j'arrange ça... Il y en a une qui s'appelle la sœur Monégonde, c'est celle qui arrache les dents. Tu ris? J'en fais bien d'autres, je vais aux distributions de prix de l'école, je donne
je vais aux distributions de prix de l'école, je donne le pain bénit une fois par an, c'est moi qui ai offert les vitraux de l'église; c'est moi qui ai payé l'installation du télégraphe; c'est moi qui ai fait venir ici et mise dans ses meubles la mère Dusallé. Tu ne sais pas ce que c'est la mère Dusallé? C'est la sage-femme. Avant moi, le pays en manquait. Et c'était tant pis, car on accouche beaucoup dans le pays. Seulement, tu comprends, pour arriver à tous ces beaux résultats, il fallait commencer, quand j'étais nouvelle venue, par inspirer confiance, et
fallait commencer, quand j'étais nouvelle venue, par inspirer confiance, et c'est pour ça que tout de suite je me suis hardiment instituée baronne, avec une particule, baronne de L'Anglois, en mettant une apostrophe. Si tu connaissais les gens de la campagne, tu saurais qu'ils adorent avoir un titre à donner aux messieurs et aux dames du château. Monsieur ou madame, ça ne leur dit rien, tandis que monsieur le comte ou madame la baronne, ça les flatte. Après tout, je ne suis pas bien coupable, et ça n'est pas de ma faute s'il y a un tas de petites canailleries
ma faute s'il y a un tas de petites canailleries qu'on est dans la nécessité de faire, dès qu'on se met à vouloir pratiquer sérieusement la vertu. Enfin, ce qui est par-dessus tout bon et agréable, c'est de se sentir irréprochable, aimée de tout le monde qui renchérit: « Oh! quelle brave et digne femme, que Mme la baronne! » c'est de voir, quand on sort, les enfants qui s'arrêtent de jouer pour vous dire bonjour, et les mamans qui vous font un signe de tête derrière les carreaux; c'est d'avoir son banc à l'église, dans la vieille petite église,
d'avoir son banc à l'église, dans la vieille petite église, où la messe chantée dure si longtemps; c'est la conscience qu'on n'a pas d'ennemis. Ah! c'est inappréciable, délicieux! Non, il faut avoir été détestée, maudite pendant une moitié de sa vie par des pères, des mères, des familles, pour bien goûter la tranquillité physique et morale dont je te parle, et les femmes vertueuses de naissance, qui n'ont jamais fauté ni roulé, ne peuvent pas savoir comme nous autres tout le plaisir qu'il y a d'être honnêtes. Et c'est si facile avec ça! Depuis que je le suis, j'en demeure
facile avec ça! Depuis que je le suis, j'en demeure confondue. Seulement, voilà! il faut avoir les moyens. Ceux que j'ai employés, étaient-ils très catholiques? Non. Tant pis pourtant, et puis, qui sait, ma pauvre Louisette, si tout ça ce n'est pas des mystères, et si la Providence n'a pas voulu que je mène une vie de jarretière, pour me permettre mieux d'être sage et rangée à la fin? LOUISE. Tu arranges un peu ça à ta façon, mais ça n'est pas impossible. UN DOMESTIQUE, s'approchant. — Pardon, madame la baronne, mais la supérieure des sœurs est là, avec le
baronne, mais la supérieure des sœurs est là, avec le maître charpentier. BOBETTE. — Bon, j'y vais. (À Louise.) Viens avec moi. LOUISE. — Tu fais bâtir quelque chose... une école? BOBETTE. — Mais non, c'est pour jeudi prochain. LOUISE. — Qu'est-ce qu'il y a jeudi prochain ? BOBETTE. — C'est le 28, ma chérie. LOUISE. — Eh bien? BOBETTE. — C'est la Fête-Dieu. Ah ça, où as-tu la tête? Alors j'ai eu l'idée d'un grand reposoir sur un des ponts. Ce sera très joli, toute la procession passera par le parc pour arriver jusqu'au reposoir, où le curé donnera
le parc pour arriver jusqu'au reposoir, où le curé donnera la bénédiction. Mais j'espère que tu vas rester un peu. Quand j'aurai fini tout à l'heure avec la sœur, je te ferai visiter le château en détail. (Elles commencent à s'éloigner.) C'est une merveille... (on n'entend plus que des lambeaux de phrases.) François Ier, une de ses maîtresses... dans la chapelle... Jean Goujon... — Bonjour, ma sœur... — bonjour, madame la baronne... — une de mes amies de Paris... LAUNCHCOIRT. LA CRISE DE L'AMOUR Nous continuons à publier les réponses à nos deux questions : 1° L'amour est-il vraiment aussi
à nos deux questions : 1° L'amour est-il vraiment aussi malade que le disent les romanciers et beaucoup de gens du monde ? 2° Quel serait le remède pour revenir à l'amour d'autrefois? NESTOR Ce vénérable vieillard nous a prié de passer au bureau d'un de ses journaux; tout en confectionnant une de ces chroniques où il se plaît, il a émis à notre usage quelques préceptes de la sagesse des nations touchant notre enquête : « Vous avez tort de douter de l'amour. L'amour est éternel ; on ne peut pas mais s'en passer que de l'air que nous
peut pas mais s'en passer que de l'air que nous respirons. Sa chanson moqueuse et tendre s'accommode aussi bien des fleurs des vingt ans que des neiges de la soixantaine. Charme de nos vieux étés, dernière poésie de cette terre vulgaire et refroidie, quand ne te blasphémera-t-on plus?...» Nos yeux s'étaient légèrement fermés pour mieux goûter la poésie qui s'exhalait des lèvres frottées de miel de l'auguste chroniqueur, lorsqu'un frais éclat de rire nous réveilla en sursaut. Devant nous se dressait l'aimable COLOMBINE « Qui parle de l'amour, gazouillait-elle? À moi, gai Pulcinella ! on vous renie, joyeux souvenirs de
moi, gai Pulcinella ! on vous renie, joyeux souvenirs de mon jeune temps ; agitez vos grelots, faites scintiller vos paillettes, secouez votre marotte, pour convaincre l'incrédule... » La Vie parisienne, éblouie de l'éclat de ce style magique, allait refermer les yeux, mais par un nouveau changement à vue COLOMBA Se dressa devant elle :-« Ô amour, susurrait-elle... » La Vie parisienne, terrifiée, ne voulut pas en entendre davantage et s'enfuit sans saluer. MEILHAC « Comment? on n'aime plus! Ce sont les femmes qui n'aiment plus. Elles n'en ont pas le temps. Nous non plus, nous n'avons pas le temps,
le temps. Nous non plus, nous n'avons pas le temps, mais nous aimons tout de même, en dépit de tous les ironistes du monde et, en particulier, de ce délicieux Lemaître que j'adore » « Approuvé l'écriture ci-dessus : « L'ABBÉ CONSTANTIN. » M. ARTHUR MEYER À deux opinions, celle du journaliste : c'est le régime républicain actuel qui a tué l'amour; celle de l'homme du monde, mais il est trop discret pour oser l'émettre. CAPOUL « Peut-être qu'on n'aime plus, mais on a tellement aimé ! Ouf! » SARAH BERNHARDT « Bien curieuse la dépêche que nous avons reçue
BERNHARDT « Bien curieuse la dépêche que nous avons reçue de la grande tragédienne. Elle est datée de cinq ou six villes d'Australie, l'artiste n'ayant sans doute pas eu le temps de rédiger sa dépêche en entier dans une seule localité. Bathurst : « C'est uniquement parce que... » Port-Harcourt : « Amour est mort... » Île Salomon : « Que j'ai quitté ingrate patrie. » Archipel de la reine Charlotte : « Le remède c'est... » Île des pins : « Le voyage... » Papeete: « À part quelques horions. » Baie des chiens marins : « La grande
horions. » Baie des chiens marins : « La grande Sarah. » ALBERT WOLF Au moment où nous mettons notre numéro sous presse, la réponse de l'éminent critique ne nous est pas encore parvenue. SÉVERINE Nous extrayons de la prédication que nous adresse la collaboratrice du Cri du Peuple, du Gaulois, du Gil Blas, du Figaro quelques lignes qui se rapportent à nos questions: « En vérité, je le reconnais, l'amour est à l'agonie dans notre société corrompue : chaque jour il s'éloigne un peu plus de la simplicité naturelle. Mais nous avons d'autres soucis en tête que de le
Mais nous avons d'autres soucis en tête que de le restaurer pour les exploiteurs : occupons-nous des grandes revendications du peuple. Quand la révolution sociale aura rétabli le trône et l'autel, l'amour, comme un phénix radieux, renaîtra de ses cendres, et l'union libre relèvera les créatures dites dégradées, plus nobles cent fois que les hideuses bourgeoises, et seules dignes d'amour. D'ailleurs, souvent le vice vaut mieux que la vertu, madame Patin itza » Mme RATZI Nous avons trouvé Mme Ratzi revêtue d'une élégante matinée espagnole : elle lisait une lettre de l'ingrate (100 francs par mois et l'amitié). Elle nous
de l'ingrate (100 francs par mois et l'amitié). Elle nous a reçue avec effusion. N'ayant entendu de nos questions que le mot de « malade », elle a d'abord répondu : « Mais non, il va beaucoup mieux, il est presque guéri. » Nous avons cru qu'elle pensait encore à M. Delbœuf, et nous l'avons ramenée au sujet en le formulant avec plus d'éclat. Elle répondit aussitôt : « Plût au ciel qu'il fût mort, le cruel ! Moi je le trouve toujours plus jeune et plus hardi ; on a beau le fuir, il poursuit ses victimes et prend
a beau le fuir, il poursuit ses victimes et prend les formes les plus trompeuses ; il ne respecte ni l'âge ni le sexe. Le grand remède contre l'amour, c'est de se tenir tranquille : ne le faites surtout pas voyager ; ça ne lui vaut rien. » LARROUMET Nous avons vainement cherché M. Larroumet au ministère; on nous a dit d'abord qu'il était occupé; puis, qu'il cherchait des témoins; nous ne nous sommes pas laissées prendre à ces défaites et nous nous sommes adressées au ministre, qui nous a accueillie en souriant : « Larroumet! mais il est aux
accueillie en souriant : « Larroumet! mais il est aux Français. » A la Comédie, le concierge nous a prié d'attendre que le directeur des beaux-arts eût fini d'inspecter les loges. Nous ne nous sommes pas tenues pour battues et nous avons fini par le joindre au moment où il sortait accompagné de deux gracieux visages. Il nous a dit d'un ton galant : « Adressez-vous à ces dames. » Nous avons cru ne pas devoir insister. PAUL DESCHANEL Nous l'avons rencontré à Deauville, pendant la semaine des courses; d'un charmant petit air de fatuité, il poussait du bout de
charmant petit air de fatuité, il poussait du bout de sa bottine jaune un coquillage rose. Il nous écouta avec complaisance et, penchant la tête avec un léger dédain, nous dit : « Je rentre chez moi de ce pas, et ce soir vous aurez ma réponse. » Nous l'avons attendue avec impatience, et à la fin de l'après-midi un valet de pied nous l'apporta; nous l'avons ouverte avec curiosité. C'était une énumération, la liste de Don Juan, mile et trente. Tout y était : les noms, les adresses, l'heure. C'était si précis que nous n'osons la reproduire. Encore un
C'était si précis que nous n'osons la reproduire. Encore un qui ne croit pas que l'amour soit malade. GANDERAX En réponse à notre circulaire nous recevons un gracieux petit billet de l'auteur de Pepa: il nous invite aimablement à déjeuner, sans parler de rien. Le petit post-scriptum nous paraît plein d'esprit: « Je ne vois pas de meilleure réponse à vos questions, dit-il. » M. DE LESSEPS Nous avons trouvé l'ex-Grand Français isolé sur son banc à l'Académie, où il continue à venir avec obstination. Il était plongé dans des méditations financières que nous n'avons pas cru devoir respecter. Il
méditations financières que nous n'avons pas cru devoir respecter. Il nous a regardé avec une certaine expression de fatigue, puis a répondu avec quelque sécheresse : « Madame, quand on a eu quatorze enfants, on n'a pas le droit de douter de l'amour. » M. BERTILLON Le chef du service anthropométrique est venu lui-même nous apporter le résultat de ses observations. Selon lui, le nombre des passionnés serait des plus élevés; il reconnaît immédiatement cette classe d'individus à la longueur du pouce et aux dimensions du cervelet. Nous relevons dans son travail statistique quelques renseignements curieux. Il a classé l'amour
son travail statistique quelques renseignements curieux. Il a classé l'amour par quartiers. (Nous ne parlons pas, bien entendu, des rues surveillées.) LES BERGES DE LA SEINE comptent 690 PASSIONNÉS. LE QUARTIER LATIN ne vient qu'en second avec 563 passionnés. Du Moulin-Rouge à Notre-Dame de Lorette, en passant par l'abbaye de Thélème, le Rat-Mort, les Roches-Noires, on ne trouve que des commerçants (363), quelques artistes amoureux (112). Le QUARTIER MONTMARTRE, chose étrange, qui jouit d'une réputation universelle, dans lequel on croit qu'on se livre à l'amour du matin au soir et du soir au matin, ne donne pas une demi-douzaine d'amoureux.