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navires de Nelson estimaient n'avoir plus rien à craindre ; ils s'approchaient des côtes occupées par l'armée républicaine et les longeaient, le plein jour, comme un défi. Le Lion ne montra donc pas une audace singulière ; profitant de la nuit, il mit le cap sur Alexandrie, stoppa, détacha une chaloupe. On y fit descendre Jean Fourès. Peu après, conduite par de vigoureux rameurs, la barque vint talonner sur la plage même où les troupes de l'expédition française avaient débarqué. Le mari de Bellilote n'eut qu'un saut à faire pour retomber sur le sable. Il était libre. Fourès attendit le
retomber sur le sable. Il était libre. Fourès attendit le lever du jour en se promenant sur la plage. La fraîcheur de la nuit ne lui permit pas de se reposer. Par ailleurs, il n'osait pas s'aventurer au hasard dans cette région qu'il ne connaissait pas, ne l'ayant vue que de loin, du pont de la Fringante. A l'aube, il découvrit enfin les murs d'Alexandrie, ses terrasses, ses minarets glacés de rose par le soleil levant. Il se mit en route le long de la côte, mais cette route était longue pour un homme tout pied. Il la fit pourtant
longue pour un homme tout pied. Il la fit pourtant allègrement. Une exaltation fébrile le soutenait, Il n'avait pas mesuré encore les conséquences militaires de la parole donnée à l'officier anglais : s'il ne lui était plus permis de servir pendant cette campagne, quel espoir lui pouvait-il rester de mouler en grade ? Il n'envisageait que l'aspect le plus plaisant de sa liberté reconquise : il allait rejoindre Bellilote, la surprendre et la serrer dans ses bras. Au bureau de la place où Fourès se rendit en hâte, il ne vit que des scribes. Ceux-ci ne laissèrent pas de se
vit que des scribes. Ceux-ci ne laissèrent pas de se montrer stupéfaits en voyant réapparaître le passager du Chasseneau qu'ils croyaient, à cette heure, bien loin en mer. L'un d'eux lui demanda ce qu'il désirait. Il répondit : — Prendre la première diligence en partance pour le Caire ! A quoi on lui fit remarquer que, seul le général Marmont pouvait autoriser ce départ. Fourès devait donc attendre. Il attendit. Le général arriva assez tard dans la matinée au bureau de la place. A la vue de Fourès, il eut les bras d'étonnement : Vous ! fit-il. C'est donc le
les bras d'étonnement : Vous ! fit-il. C'est donc le diable qui vous ramène ? — Non, répliqua l'autre, ce sont les Anglais. Et, avec une sorte de forfanterie naïve, celle d'un mari animé par le destin de se déclarer favorable, il narra complaisamment son extraordinaire aventure. Marmont ne semblait pas partager cette humeur, joviale ni ce contentement. Il hochait la tête d'un air sombre et, de temps en temps, maugréait : "T'VOilà se présente bien mal ! Enfin, quand le lieutenant eut terminé son récit, Marmont déclara : Vous avez une mission à remplir. Tant qu'elle ne sera pas
avez une mission à remplir. Tant qu'elle ne sera pas remplie, je ne puis vous autoriser à regagner le Caire. Les papiers détruits, on vous en donnera le double. Un autre navire se trouvera bien d'ici peu pour tenter le passage jusqu'en France. En attendant ce navire et ces papiers, vous n'avez qu'une chose à faire, rester ici. Aussitôt Fourès protesta : Si je n'ai pour seul motif moulent qu'à attendre, j'attendrai aussi bien au Caire qu'à Alexandrie. Je vous répète que ce n'est pas possible, marquis de Bellilote, employa alors l'argument qu'il croyait irrésistible : — Laissez-moi rejoindre ma
alors l'argument qu'il croyait irrésistible : — Laissez-moi rejoindre ma femme ! ; Non ! trancha Marmont. — Au quoi ! soupira le malheureux naïf, seriez-vous général plus impitoyable que les Anglais ? Marmont, lui, n'avait pas eu besoin d'espions ni de courriers saisis pour connaître la verité. Il n'ignorait rien des motifs pour lesquels on voulait éloigner le mari gênant de la trop désirable Pauline, il répliqua d'un ton inflexible : — J'ai reçu des consignes, je les observe sans discuter. Vous devez faire de même. De tant plus qu'en vous engageant à ne plus porter les armes, vous
qu'en vous engageant à ne plus porter les armes, vous vous êtes mis dans un mauvais cas. Allez, citoyen lieutenant, à condition de ne pas quitter Alexandrie, vous pouvez disposer. Fourès disposa, mais en se promettant bien de ne pas obéir. Son premier soin en effet, après un frugal repas, fut de se rendre à l'hôtel de la poste. Hélas ! les diligences accomplissant le trajet entre les deux villes ne circulaient que d'une façon irrégulière et peu précédente. Aucun départ n'était prévu pour le jour même ni pour les jours suivants. Fourès allait désespérer quand le hasard lui fit
jours suivants. Fourès allait désespérer quand le hasard lui fit rencontrer un employé du service des subsistances. Celui-ci lui apprit que, le lendemain, une petite flottille de bateaux allait remonter le Nil jusqu'à la capitale égyptienne. Cet employé ne connaissait pas Fourès et ne soupçonnait pas les raisons pour lesquelles ce mari était, là-bas, indésirable: Il se laissa apitoyer par les confidences d'un homme avide de revoir sa femme et promit de s'entremettre pour obtenir une place à bord. Après une mauvaise nuit dans un gîte de fortune, Fourès fut au rendez-vous qu'on lui avait donné. Ainsi qu'en messidor, il
au rendez-vous qu'on lui avait donné. Ainsi qu'en messidor, il s'embarqua sur l'une des djermes de la flottille, chargée de vivres et de matériel. On tint les voiles. On partit. Malgré sa hâte à retrouver Bellilote, le lieutenant avait cru habile d'employer ce moyen de transport. On ne lui fit pas son désenchantement en constatant la lenteur avec laquelle le convoi avançait, les longs arrêts faits à chaque poste rencontré sur les rives, la nonchalance de tous au cours du voyage ! L'impatience faisait bondir le cœur de Fourès en avant ; une sorte de fatalité pesait à ses pieds
avant ; une sorte de fatalité pesait à ses pieds et le retenait comme lié. Six jours furent nécessaires aux bateaux de la flottille pour atteindre Boulaq, le port du Caire. On y parvint le nivôse janvier. Il y avait vingt-deux jours que le lieutenant Fourès avait quitté sa femme. Lorsque l'impatient put débarquer enfin, la nuit était venue. Boulaq et, plus loin, le Caire, semblaient dormir sous le scintillement des étoiles. Il s'en alla vers le quartier de Sidi-Massan. Son ombre courait devant lui. Comme un bouquet d'accueil, il recevait le parfum des fleurs, exalté par la nuit, qui
recevait le parfum des fleurs, exalté par la nuit, qui sortait des mystérieux jardins. Déjà il croyait sentir le parfum secret de Bellilote. Enfin lui apparut la petite maison tant désirée. Portes closes, fenêtres closes, elle semblait dormir, elle aussi, d'un sommeil chaste et sans rêve. Il frappa du poing sur le vantail de bois, doucement d'abord, puis plus fort en constatant que la servante arabe ne venait pas ouvrir. Bientôt il frappa si brutalement que des têtes effarées se montrèrent aux fenêtres ouvertes, "Ête là ! Amina ! criait Fourès appelant la servante. Puis, aussitôt : "Hé là !
Fourès appelant la servante. Puis, aussitôt : "Hé là ! Bellilote !" Seuls lui répondirent les échos de la salle étroite. Il s'exaspéra. Coûte que coûte, et sans attendre davantage, il voulait entrer dans cette maison. Avec son sabre, il fit céder la fermette d'une fenêtre et sauta dans la pièce. C'était la salle, où sa femme et lui avaient l'habitude de prendre leur repas. Il chercha un flambeau pour en allumer la bougie, mais n'en trouva pas. En tâtonnant ici et là, il ne tarda pas à se rendre compte que, s'il restait quelques meubles dans cette pièce, tout
compte que, s'il restait quelques meubles dans cette pièce, tout le reste, tout ce qui fait l'agrément de la vie d'une maison avait disparu. Un anxieux pressentiment le saisit. Il ouvrit les portes, ouvrit les fenêtres, parcourut le rez-de-chaussée, monta l'escalier. Partout le même vide, la même désolation. Et la chambre de Bellilote, la chambre où ils avaient tous deux passé de belles nuits ? Même état, même vide, celui qui succède à un très dernier déménagement. Il ne savait que croire, qu'imaginer. Hétéroclite, il allait, venait, montait, descendait, cognait les murs du pommeau de son sabre comme pour en
les murs du pommeau de son sabre comme pour en arracher une impossible réponse, et à voix basse, doucement, il appelait encore : "Bellilote !" À cette heure insolite, à qui s'adresser pour obtenir une aide, un conseil, une simple indication ? Il songea à son ami Jacomin. Jacomin habitait dans le même quartier, une maison plus petite, plus modeste encore que la maison de Fourès. Celui-ci y trouva. Réveillé par des cris et des coups de poing frappés sur sa porte, le sous-lieutenant montra un visage effaré, comme les autres, en présence de ce revenant. Il le fit entrer
autres, en présence de ce revenant. Il le fit entrer chez lui en accablant de questions. De nouveau, Fourès conta ses aventures en mer et son retour, mais sans forfanterie, cette fois d'une voix piteuse et il conclut : "Imagines-tu ma surprise et mon émotion ? "Moi qui me réjouissais tant de surprendre ma femme, j'ai trouvé la cage vide et l'oiseau envolé." "Ah ! dit seulement Jacomin, non moins piteux et sans étonnement. "Oui ! Tu savais que Bellilote était partie ? Peut-être sais-tu aussi où elle est ? "Mon Dieu, non, je ne sais où elle est." Trouble
"Mon Dieu, non, je ne sais où elle est." Trouble par la tâche délicate qui lui incombait tout à coup, sans préparation, en pleine nuit, le jeune sous-lieutenant murmura : — Hélas ! ne t'avais-je pas averti ? Pour de pauvres bougres comme nous, mon pauvre ami, il n'va rien de bon à approcher des frequents de grands personnages. — Ce qui signifie ? Un long silence. Prenant enfin son parti, Jacomin ne répéta les bruits qui avaient couru parmi la garnison du Caire, et bien au-delà. Lorsque on avait su le dîner projeté au palais d'Ali-Bey, ceux également, tout
su le dîner projeté au palais d'Ali-Bey, ceux également, tout proches d'une certitude, qui avaient suivi ce dîner : le jaloux époux de Joséphine, le chaste Bonaparte était résolu à tromper sa femme. Il avait choisi une favorite et, afin de la tenir plus près de lui, l'avait installée dans une maison voisine de son palais, une maison arabe qui, par ses ordis, était remaniée, remeublée, embellie un peu plus chaque jour. Les lèvres tremblantes, Fourès balbutia : "Et cette favorite, c'est... ? Jacomin, sans toute réponse, se contesta d'incliner la tête. Abasourdi par la révélation, Fourès balança un moment
la tête. Abasourdi par la révélation, Fourès balança un moment entre l'accablement et la fureur. L'accablement remporta. Il se laissa tomber sur un siège. Les coudes aux genoux, le front entre les mains, les yeux fixes, il regardait les dessins du tapis. Son aveuglement de moment trop confiant et bercé lui apparaissait soudain avec une évidente écrasante. Ces seuls nuits furent de sa bouche : Et moi qui croyais avoir épousé une honnête fille Ah ! l'imprudence que je suis ! Sans le "sa," c'était la première fois qu'il se rendait justice. (À suivre.) Roger REGIS. Vente — Achat —
rendait justice. (À suivre.) Roger REGIS. Vente — Achat — Echange, Catalogue sur demande ! MARCIREAU, 78, Gd'Rue POITIERS LES LETTRES Correspondance générale de Sainte-Beuve (tome IV), recueillie par Jean BONNEROT. Ce nouveau volume était prêt à paraître en 1939, au moment qu'éclata la guerre. Les "san-bovistes" l'attendaient avec impatience. Ils ne furent pas déçus. Non point que les lettres écrites dans les années 1841 et 42, aient, en elles-mêmes, un intérêt exceptionnel. Mais l'appareil critique dont M. Jean Bonnerot, le plus savant des commentateurs, a accompagné le texte de Sainte-Beuve, enchantera ceux à qui tout est précieux de cette
Sainte-Beuve, enchantera ceux à qui tout est précieux de cette époque si riche, si diverse, si vivante. On lit ces "notes" suivant l'expression trop modeste de M. Bonnerot avec ravissement. La vie artistique, littéraire, politique, anecdotique du temps y reparaît avec une précision et une couleur remarquables. M. Bonnerot excusera une comparaison culinaire : c'est la sauce, dans ce volume, qui fait passer le poisson. Et cette sauce est un régal. Les tableaux de concordance, les références, satisferont les plus difficiles. (Stock) — Robert BURNAND, La France renaissante, par Henri DE VENEL. Cette plaquette de vers s'ouvre par un sonnet
DE VENEL. Cette plaquette de vers s'ouvre par un sonnet au Maréchal : Tu donnes aux Français, qui n'ont plus d'espérance Une leçon de calme et d'ardeur et de loi. À la dernière page on lit : Alleluia pour la renaissance prochaine De notre France martyre et pour son chef Pétain. L'inspiration patriotique de l'auteur mérite qu'on lui rende hommage. L'inspiration poétique faiblit quelquefois, et nous aurions à critiquer des rimes banales, telles que décisions heureuses, troupes victorieuses, armature glorieuse, qui nous gâtent un peu le sonnet du début. Mais, sans s'arrêter à des vétilles, on appréciera l'accent et la
sans s'arrêter à des vétilles, on appréciera l'accent et la flamme de cet élégant recueil. (Au Pigeonnier). — Robert HAVARD DE LA MONTAGNE. Chronique politique, par DRIEU LA ROCHELLE. Y a-t-il beaucoup de journalistes politiques qui consentent à réunir en volume leurs articles — sans en changer une ligne — des années après les avoir écrits ? M. Drieu la Rochelle a eu ce courage. Loin de tourner à sa confusion, il souligne, il donne un relief extraordinaire à des "papiers" destinés à être oubliés. De ses notes écrites au lendemain de février 1934, à celles de l'année de Munich,
lendemain de février 1934, à celles de l'année de Munich, à ses réflexions de 1940 sur la défaite, de 1942 sur notre possible relèvement, il n'est pas de problème national, international, politique, économique, qu'il n'ait examiné sous toutes ses faces — avec quel bon sens, quelle pénétration, et souvent, quelle prescience aiguë de la filiation des événements ! Qu'on lise ces pages. Qu'on les médite, en se reportant aux moments où elles furent pensées. Qu'on en perce les avertissements, les indications, les enseignements. Et qu'on essaie, sincèrement, de comprendre pourquoi nous avons fermé les yeux sur tous ceux-ci, comme sur
nous avons fermé les yeux sur tous ceux-ci, comme sur l'enchaînement inéluctable des faits qu'ils annonçaient. et qui se sont produits. (Gallimard). — Paul BERTIN. La Ballade des Tordus, par Jean MURAY. Tout ce qui vient des stalags et des stalags, nous le lisons avec avidité. Ainsi se lève un peu du poignant mystère entourant, à nos yeux, la vie quotidienne de ce million de Français dont nous sommes coupés, depuis trois ans. Cette vie, aucun livre ne nous l'a montrée aussi directement, aussi profondément que celui-ci. Les Tordus, ce sont treize prisonniers — ainsi surnommés par l'un d'eux —
sont treize prisonniers — ainsi surnommés par l'un d'eux — travailleurs agricoles dans une grande ferme de Prusse orientale. Equipe disparate, par les origines, la formation, les mentalités. Un seul point commun : une parfaite inaptitude à la vie collective. Elle transparaît à travers les dialogues, les croquis psychologiques — d'un tact fini — les observations. Pour le prisonnier, "tout est poids, tout est misère" Les ignorants même de la plus grande désastre qui puisse toucher un homme : la perte de la liberté. concevront tout ce qu'une existence pareillement retrecie peut entraîner de rancœur, de dégoût, de hantises. Pour
retrecie peut entraîner de rancœur, de dégoût, de hantises. Pour ces hommes qui depuis mai 40, voyagent hors des barrières du temps, comme un peuple d'ombres », un amer et tragique repli sur soi-même est normal, et une sorte de "course à l'endurcissement". Mais tout n'est pas sombre dans ce premier livre qui fait mieux que présager un écrivain de talent. Certaines pages sont d'une belle fraîcheur, d'une étonnante sérénité. Ainsi, les notations quant aux travaux journaliers, aux habitants, au pays ; ainsi, les descriptions des sévères paysages prussiens, champs plats et forêts rectilignes. Et il est des méditations qui
plats et forêts rectilignes. Et il est des méditations qui vont loin, qui débordent le petit groupe pour atteindre au collectif : nées de la solitude intérieure et du besoin, s'élaborent dans ces fermes et ces camps lointains "les grandes lignes de l'avenir français". (Plon), — Louis GUIRAL. Louis Le Cardonnel à San-Remo, par Gabriel FAURE. Fervent, émouvant témoignage d'amitié dédié à un pur poète, doté des plus beaux dons et que la vie a meurtri et jeté bas. Malgré ses souffrances, malgré ses déceptions et presque ses chutes. Louis Le Cardonnel, prêtre, ne cessa d'entendre les voix divines. Pendant
Le Cardonnel, prêtre, ne cessa d'entendre les voix divines. Pendant les "trois noires années qu'il passa à San-Remo, le jour ne s'éteignit pas à ses yeux la lumière vers laquelle il marchait, d'un pas trop souvent chancelant. Les lettres que M. Gabriel Faure a jointes à son attachante étude, montrent à quelles aspirations tendait le poète de Canquigne-Salvant. "On ne peut avancer qu'en se dépassant", écrivait Louis le Cardonnel. Si cette règle de vie intellectuelle, et morale est restée pour lui dans le domaine du son, n'en est-ce pas parce qu'il l'a proclamée ? ( Arthaud). — R. B. Madame
qu'il l'a proclamée ? ( Arthaud). — R. B. Madame de Maintenon et les protestants, par Marcel PIN. Ce livre, encore qu'intéressant et bien répandu, ne répond point à son titre. On n'y trouve rien ou presque rien de neuf, en tout cas, sur les protestants et le rôle joué par Mme de Maintenon dans l'affaire de la Révocation. Ceci dit ; cette biographie, venant après tant d'autres, se lit avec plaisir et fruit. Le style est alerte, le ton vif. L'auteur, s'il est protestant, n'a point recueilli de la tradition huguenote l'effroi des images et des évocations hardies. (Éditions
tradition huguenote l'effroi des images et des évocations hardies. (Éditions Henri Peladan, Uzès). — R. B. Le Secret Amour de Diane de Poitiers, roman, par José GERMAIN et Jean MAUCLÈRE. Le roman historique, on le sait, est à cheval sur la fable et la réalité. Celui-ci, dont le personnage principal, à côté de la belle Diane, est le connétable de Bourbon, est fort amusant. Et il n'y a pas de raison pour que ne fussent pas authentiques ces aventures et ces amours, qui tiennent en haleine le lecteur, et le mènent des champs de bataille italiens à la galante course
mènent des champs de bataille italiens à la galante course de François Ier. (Éditions Colbert): P. B. LIVRE DE L'ÂME INTERIEURE DU PRISONNIER RÉMI DECOEUR, PSALME CXXVI DE CAPTIVITÉ L'œuvre la plus grande, la plus pathétique, de celles que la captivité a inspirées jusqu'à ce jour ; elle en est le chant, elle en est répandue. Mort de RICHARD M. RILKE 90 frs BOIVIN Le Livre de la PAIX vient de paraître : LEON DAUDET OU LE CONTRE-COURANT : UNE DÉCADENCE par Maurice Claviliers. Un vol. in-32 cour. 260 pages 30 fr. — JOYEUSE DE BORD par CHRISTOPHE CORDIER (traduit
30 fr. — JOYEUSE DE BORD par CHRISTOPHE CORDIER (traduit de l'italien par G. Petit et Ch. Dessart). Un vol. 55 fr. — L'HOMME FINI par Giovanni Papini (traduit par G. Petit et Ch. Dessart). Nouvelle Édition — Un vol. 55 fr. — BLANCS ET NOIRS par Marie-Louise Conilieu, roman 40 francs. ÉDITIONS DESSART et C. F. L. (Rousher, Delbos et Cie), 4, rue Madame, Paris et dans toutes librairies. SOUSCRIVEZ AU DU TRÉSOR L'homme aux gants de toile Roman inédit de LA VARENNE, de l'Académie Goncourt Un vert 1850, un étrange bûcheron vêtu de bure jaunâtre et ganté de
un étrange bûcheron vêtu de bure jaunâtre et ganté de chanvre gris, à qui les paysans marquent une défiance respectueuse, vit seul, à l'écart, dans le Cotentin. Mais, secrètement, il est accueilli, de façon quasi familiale par le duc de Loigny et par Amicie de Tallard, nièce de celui-ci. Un jour, le duc vient surprendre l'homme en train d'abattre un arbre, dans la forêt. Le bûcheron se mit à frapper. C'était un hêtre qu'il allait coucher, un arbre de cent-vingt ans, de taille moyenne, d'une adolescence éclatante, vigoureusement svelte, et portant ses branches comme une rose de Jéricho. La grande
portant ses branches comme une rose de Jéricho. La grande hache se mit à battre et, encore une fois, elle retrouva son puissant rythme, sa sûreté, sa pénétration. D'abord oblique, durant quelques coups : puis horizontale filant au ras du sol comme si elle fauchait l'herbe, entamant alors tout droiturement, perpendiculairement. De sa grande incisive. Elle arrachait un large paquet de bois rose, de chair vive et sèche, qui sautait. Le bûcheron, bientôt, ne fut plus qu'à son œuvre. Il faisait jouer tout son corps en se retournant, en jetant derrière lui le bec d'aigle pour lui donner de la
derrière lui le bec d'aigle pour lui donner de la force, et il se lançait à la suite. Au bout des bras, le manche d'onyx pâte que les paumes avaient poli, bougeait. Puis l'ouvrier se déplaçait légèrement, reprenait, recommençait. Il paraissait avoir oublié enfin les témoins splendides qui attendaient derrière lui, et il cognait avec maîtrise, avec une technique heureuse. Les copeaux volaient comme des mains coupées ! Ni le duc ni le cheval ne quittaient des yeux le lourd frappeur en pantalon rouge lié par une corde. Le pur sang allongeait l'encolure, comprenant, étudiant, tandis que le duc, le
sang allongeait l'encolure, comprenant, étudiant, tandis que le duc, le menton replié dans sa cravate à sept tours, baissait la tête. Satan bougeait une oreille, à chaque coup. Loigny ne cillait pas. Réprobation ? Curiosité ? Le bûcheron eut un geste pour prévenir. Puis il lança sa hache trois fois, et se bloqua net. Loigny toucha le garrot du cheval. C'était la troisième déchirure interne : « Attention, mon fils, attention... » Il souffla le duc. L'homme déposa doucement sa hache, bien posément. Puis fit un pas, leva encore la tête à la retourner, et dressa le bras. Sa main
tête à la retourner, et dressa le bras. Sa main longue et puissante et rougie, que les gantelets gardaient blanche, s'appuya sur l'écorce d'argent, se détacha, se blasonna sur elle, comme pour un serment ; elle y resta quelques secondes, tandis que l'autre main avertissait par derrière... Et, sous cette pression insensible, sous cet effleurement, l'arbre commença de rugir, de rugir ! de descendre son formidable arc de cercle. « Magnifique, applaudit le duc ; Satan n'a même pas bronché ; il savait. Opération de grand style, reprit-il, et cette cognée vaut Tizona. Vous abattez comme luttaient nos pères. »
cognée vaut Tizona. Vous abattez comme luttaient nos pères. » Mais l'inconnu ne semblait pas entendre. Penché sur sa lame, il en vérifiait le tranchant avec minutie. « Cet abattage m'a plus séparé de vous, mon cher, que toute votre absence. Je dois donc m'adresser à un homme autre ; » mais le duc retrouva sa verve pour proclamer : « Avec le jaquet, c'est à coup sûr ce que vous faites le mieux. Vous étiez déjà fort ; vous deviendrez un Alcide ! Ce doit être agréable que de cogner de la sorte, une fois que les ampoules des
cogner de la sorte, une fois que les ampoules des mains sont sèches. Mais vous allez couper à blanc l'escouler de tous les arbres d'Amicie : moi qui les soigne comme ses enfants ! Vous venez ? » Descendons. La place est trop fraîche et trop visible. Allons, Satan, allons ? » L'homme accompagna le grand pas féminin du pur sang. De temps à autre, comme malgré lui, il levait sa main rosie, et la posait un instant sur la longue encolure miroitante et nerveuse, et Satan souriait de coin. Dans le val, le duc mit pied à terre, son
Dans le val, le duc mit pied à terre, son croc de fer pris dans l'arçon. Puis, ayant fait un nœud de rênes, il laissa le cheval libre : « Autrement, il s'ennuierait. » Le duc s'assit sur une souche. L'autre en fit autant, dans une familiarité égalitaire soudaine. Loigny avait les jambes croisées, les éperons de biais. Il se découpait raide, joli et net comme un personnage de cartes à jouer. Le bûcheron, tassé, le regardait pensivement. — Eh bien, je reprends donc mon homélie, mon cher. Monette m'inquiète; bien tout de suite elle se mettra elle-même à abattre