jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
te forcerai bien à te battre !... Je te souffleterai!... Je te crache au visage!... Ah ! enfin ! des témoins, des épées... Défends-toi bien, car je ne t'épargnerai pas... C'est ta vie qu'il me faut !... Dieu est juste !... il tombe... son sang coule... il est mort... Lucien lâcha le bras de Jeanne et poussa un éclat de rire effrayant, tandis qu'il répétait d'une voix de plus en plus faible : — Il est mort !... Elle est libre ! C'était la fin de la crise. Sa tête s'abattit sur ses oreillers. Ses yeux se fermèrent. Le docteur
s'abattit sur ses oreillers. Ses yeux se fermèrent. Le docteur s'assit près d'une petite table sur laquelle se trouvait tout ce qu'il fallait pour écrire, et d'une main rapide il traça quelques lignes. — Envoyez en toute hâte à la pharmacie de Petit-Bry, dit-il à Jeanne en lui tendant la feuille. Pas une minute à perdre ! La jeune fille saisit l'ordonnance et s'empressa de quitter la chambre. — Est-ce la folie, docteur ? demanda la comtesse de Ronceray. — Malheureusement, madame, les symptômes ne peuvent guère me laisser de doute à ce sujet. — Mais alors ce malheureux jeune
doute à ce sujet. — Mais alors ce malheureux jeune homme est perdu ? — Oh ! madame, je n'ai pas dit cela! J'ai déjà fait l'impossible, je le ferai encore ! Rien ne me découragera ! Cette Hélène dont il prononce le nom est certainement la jeune fille qu'il aime et pour laquelle il a été compromis, arrêté ? — Celle en qui il avait placé toutes ses espérances, toutes ses joies, tout son avenir... Oui, docteur. Ah ! il ne savait que trop bien aimer, le pauvre Lucien ! — Cette jeune fille, m'avez-vous dit, est mariée? —
! — Cette jeune fille, m'avez-vous dit, est mariée? — Oui, docteur, répondit le comte, mariée malgré elle, par son abominable mère, à un être méprisable dont elle n'est d'ailleurs, paraît-il, la femme que de nom. Ce mariage n'a eu lieu — on a de sérieuses raisons de le croire — que pour cacher de si honteux mystères qu'on en doit détourner les yeux avec dégoût. — Aux médicaments que je viens de prescrire, reprit le médecin, il faudrait pouvoir en adjoindre un autre, bien autrement puissant, et à l'aide duquel j'obtiendrais peut-être la guérison. — Faites-le donc, docteur, et
duquel j'obtiendrais peut-être la guérison. — Faites-le donc, docteur, et sans perdre un instant. — J'ai dit : « Il faudrait pouvoir... » — Pouvoir quoi ? Mettre en présence Mme Hélène et Lucien Gobert. — Et vous attendriez de cette entrevue... ? — La guérison... ou la mort... La mort! s'écria la comtesse de Ronceray avec épouvante. — Ou la guérison, je le répète. La secousse serait terrible et pourrait tuer le malade. Mais, si le corps résistait, comme on est en droit de l'espérer, la raison serait sauvée ! Or, ne croyez-vous pas comme moi que, pour ce
! Or, ne croyez-vous pas comme moi que, pour ce malheureux jeune homme, la mort vaudrait mieux que la folie ? — Quoi qu'il en soit, fit le comte, repousser me semble impossible à tenter. Je ne vois aucun moyen de mettre face à l'un de l'autre Hélène et Lucien. Hélène chez sa mère, auprès de son mari, surveillée comme une prisonnière par ces deux geôliers, ne peut pas plus venir ici que Lucien ne peut aller à elle. Gaston de Bueil intervint. — Jeanne a trouvé déjà le moyen d'arriver jusqu'à Hélène, dit-il, pourquoi n'arriverait-elle pas encore ? —
d'arriver jusqu'à Hélène, dit-il, pourquoi n'arriverait-elle pas encore ? — C'est par un tiers que Jeanne a des nouvelles de la pauvre victime, répliqua Mme de Ronceray. — Eh bien ! pourquoi ce tiers ne ferait-il pas une seconde fois ce qu'il a fait la première ? Pourquoi Hélène, si, comme je n'en doute pas, elle aime véritablement Lucien, n'aurait-elle pas le courage et l'adresse de se rendre libre pendant quelques heures, afin de venir sauver Lucien, Lucien qui souffre et qui meurt pour elle ? On doit triompher de tous les obstacles quand il s'agit de l'être aimé. En
tous les obstacles quand il s'agit de l'être aimé. En ce moment Jeanne rentra, apportant les médicaments qu'elle était allée chercher elle-même chez le pharmacien de Petit-Dry. Le docteur, avant de mettre la fille au courant du hardi projet qu'il avait de concevoir, reçut de ses mains la boisson contenant la potion ordonnée et s'empressa d'en faire prendre une lève au malade qui semblait dans un état d'insensibilité complète. À suivre. XAVIER DE MONTÉPIN. CHOCOLAT LA FAVEUR BATTE.
Le Moindre Antiquaire, 12, Bonne-Houlette. Paris. E.C.7. Les plus beaux objets. CHAPAU 9~l, Rue Daunou. Ch.-Elysées, 8° HA', SHONORE CARALETTE SUR DE N%, MI FOURRURES BORDAGE 1, FAUBOURG St-HONORE (coin rue Royale) Nos fourrures, étant travaillées avec soin et faites dans les meilleures parties de la peau, font une grande économie quand on désire les transformer. MODELES ELÉGANTS LA DEMEILLEURE TOUTES DES MEILLEURES CRÉMES MOUSSE MOHN | NIFFLE 8, RUE JACQUEMONT. PARIS LA VIE PARISIENNE ENACTION & ADMINISTRATION : 29, rue Tronchet, 29, PARIS (8). — Tél. GUT. 48.59 ABONNEMENTS PARIS et DEPARTEMENTS ETRANGER (Tarif réduit) Un an : 100
PARIS et DEPARTEMENTS ETRANGER (Tarif réduit) Un an : 100 francs. — 6 mois : 53 francs. Un an : 125 francs. 6 mois 66 francs. 3 mois 27 francs. 3 mois 35 francs. ETRANGER (Tarif plein). Un an : 150 francs. 6 mois 80 francs. 3 mois : 45 francs. Le prix du Numéro est de 2 fr. 50 R. C. Seine 250.727 , ôJcx^x^rioiãoCù f GÙz/sn^ "^25 , c/ fiujrrnyrn^ ~~0-oX^n'TLeynTx) ^c£e c -7~ pot-il~ !-J Cull'pllICÀII--,~ ~9 5 ^ . / s -..■■■ m.. in mu MASQUE ROUGE PARFUM DE ^yaJicet quittant TEL: ÉLYSÉES 08-73 06 ,
ROUGE PARFUM DE ^yaJicet quittant TEL: ÉLYSÉES 08-73 06 , FS 51 HONORE PARIS FACE L' ELYSEE * GET MAISON A LA REINE DES CREMES DE MÈRE REVEL ch.G. Portraits M. B.ld.ni, qui vient de perdre son procès contre un amateur peu empressé à payer son tableau malgré toutes les exigences dont il fit preuve, rappelait une aventure similaire dont fut victime un grand portraitiste, aujourd'hui défunt, Aimé Morot. Un riche amateur lui avait commandé son portrait : une tête, et le prix avait été fixé. Au cours du travail, l'amateur manifesta le désir qu'on peignît sa main, puis son
l'amateur manifesta le désir qu'on peignît sa main, puis son petit chien qu'il adorait. Enfin, il demanda à l'artiste de mettre, comme décor, une vue d'un beau château qu'il possédait. Aimé Morot s'exécuta et résumait la chose ainsi : « Au fond, cela s'est bien passé, je craignais qu'il ne me demandât de peindre aussi sa femme et ses enfants sur le balcon du château ». Mais, avec un peu d'amertume, M. B.ld.ni faisait remarquer que cet amateur avait, en compensation, donné à l'artiste un prix plus élevé que celui qui avait été convenu. Le public, d'ailleurs, se rend parfois
qui avait été convenu. Le public, d'ailleurs, se rend parfois malaisément compte de la distinction qui existe entre les divers genres artistiques, et des limites, en somme, dans lesquelles, bon gré, mal gré, il faut bien que se contienne l'art... Témoin l'histoire du brave paysan qui commandait son portrait à un peintre, et que la mésaventure arrivée à Aimé Morot nous remet en mémoire : — Je voudrais, expliquait-il à l'artiste, que vous me représentiez avec mes bœufs quand je sors de la maison et que ma femme, qui est dans la salle à manger, me dit de ne pas
dans la salle à manger, me dit de ne pas rentrer trop tard. Mais moi je lui réponds que je passerai chercher les enfants à l'école, et, quand j'y suis, le maître me dit qu'ils sont partis tout seuls... Que voulez-vous ?... On ne peut pas demander à une âme simple de savoir que la règle des unités d'action, de temps et de lieu, déjà recommandée dans l'art dramatique, est, alors, de toute nécessité dans le pictural ! OR 4b Conjonction d'étoiles L'une — et de la première grandeur — appartient à une scène classique — disons subventionnée — dont
appartient à une scène classique — disons subventionnée — dont elle est la gloire. L'autre, de la première grandeur aussi, mais dans un autre genre, appartient de même à une scène, mais qui n'a rien d'officiel, dont elle est également la gloire, et même la directrice... Un jeune journaliste les ayant rapprochées l'une de l'autre — car, bien que faisant de longue date les délices de Paris, elles ne se connaissaient pas — un déjeuner réunit récemment, chez la première des deux étoiles, la seconde, le jeune journaliste, le patron de celui-ci et un jeune danseur américain, partenaire de la
de celui-ci et un jeune danseur américain, partenaire de la seconde étoile. Le repas terminé, le directeur parti à ses affaires et le jeune danseur ayant apporté un appareil de prises de vues, on se livra aux plaisirs du cinéma privé. On fit mille folies, et les deux étoiles échangèrent devant l'objectif le baiser symbolique qui réconcilait à jamais la comédie et le music-hall. Malheureusement, le film, n'est pas destiné à la publicité. 46 46 Tous les chemins... Tous les chemins mènent à Rome, et l'on sait de reste qu'un grand nombre de prélats et princes de l'Église furent et
grand nombre de prélats et princes de l'Église furent et sont de redoutables diplomates. Mais il est plus rare que la diplomatie mène à la tonsure. M. Paul Claudel lui-même, dont la conversion fut retentissante et qui fait profession publique de grande piété, n'a pas pour cela abandonné le siècle. Il n'est murmure cependant au Quai d'Orsay, ces temps-ci, que de la prochaine entrée dans les ordres d'un des membres les plus influents du personnel diplomatique. Les hautes charges qu'il a successivement occupées, un brillant avenir ne suffisent point à le retenir au bord du monde ; il doit bientôt
le retenir au bord du monde ; il doit bientôt revêtir l'habit de dominicain. On pense qu'une telle nouvelle va défrayer les conversations de toute « la carrière » pendant de bons mois. Stars Les albums d'autographes ont autant de succès de nos jours qu'il y a trente ans. L'Amérique elle-même et le cinéma ont leurs petites anthologies particulières. Un de nos amis nous montrait récemment un spécimen de cet ordre, où figuraient toutes les gloires de Los Angeles. Il y aurait beaucoup à penser et à dire sur ces signatures ainsi groupées, où la personnalité de chacun se manifeste
signatures ainsi groupées, où la personnalité de chacun se manifeste parfois si vivement. Ne retenons, dans celui qui nous passa entre les mains, que cette petite leçon de modestie : Au milieu d'une page, d'une grande écriture ferme et large, une seule signature : celle de Mlle Pola N.gri. Rien d'étonnant jusqu'ici. Mais tournez la page et vous verrez dans un coin de celle-ci, d'une toute petite écriture, deux mots qui ont l'air timide et semblent, par avance, effacés : Lilian G. sh. Pour notre part, nous avons beaucoup goûté cette façon de comprendre la « vedette ». * *
cette façon de comprendre la « vedette ». * * Théâtre populaire M. Roger G.illard vient de jouer l'Aiglon au théâtre des Ternes. L'artiste et la pièce ont fait recette. On refusait du monde tous les soirs, et l'on jetait des violettes au petit Prince, dont les élans lyriques et la mort touchante trouvaient en M. Roger Ga.llard un interprète dont le magnifique romantisme naturel touchait directement le cœur populaire. L'autre samedi, le public fut empoigné de telle manière qu'à l'acte de Wagram, quand Flambeau, mourant dans une hallucination de victoire, crie : « À boire !.. à boire!.. »
victoire, crie : « À boire !.. à boire!.. » on entendit tomber des galeries une voix sincère : — Voyons... qu'on lui paye une tournée, nom d'un chien ! * * Fleur de cocktail On a raconté toutes les histoires possibles sur la contrebande de l'alcool aux États-Unis, sur les invraisemblables mixtures qu'absorbent, sous le nom de whisky, de gin ou de cognac, les infortunés Américains à qui Ford « permet de choisir la couleur de leur voiture, à condition qu'ils la veuillent noire » et qui ne peuvent même pas boire en paix. Mais voici une invention récente
même pas boire en paix. Mais voici une invention récente : l'eau de Cologne. Parfaitement ! Tel grand parfumeur, que vous connaissez bien, a singulièrement intensifié sa production d'eau de Cologne ces derniers temps : Il en expédie outre-Atlantique de grandes caisses qui contiennent, sous une formule nouvellement trouvée par un chimiste, le maximum d'alcool et le minimum de parfum. Il paraît qu'en cocktail, c'est excellent. Et cela fait fureur là-bas. Tant mieux, tant mieux ! Il faut que chacun prenne son plaisir où il le trouve. Mais, en attendant que cette mode nous parvienne, que diriez-vous d'une bonne fine
que cette mode nous parvienne, que diriez-vous d'une bonne fine ou d'un vieil armagnac ? * * Porte-bonheur Le 1er mai, pour lequel on nous avait promis quelque désordre, s'est passé comme le plus ensoleillé des beaux dimanches. Il n'y eut guère de bataille qu'entre les marchandes de muguet qui se disputaient le meilleur coin de trottoir. Il est vrai que la concurrence était redoutable, et l'on pouvait presque dire que la moitié de Paris vendait du muguet à l'autre. Aussi était-ce une débauche de formules engageantes et de souhaits de bonheur. — Voyons, Monsieur, un p'tit brin pour votre
de bonheur. — Voyons, Monsieur, un p'tit brin pour votre demoiselle! — Vingt sous la branche, et avec deux feuilles ! Ça vous coûtera moins cher que vos feuilles d'impôts. On pouvait prendre, en se promenant dans Paris, une leçon d'imagination. Mais que penser de cette jeune marchande qui vous disait : — Prenez le mien !... Il vous portera bonheur... Il vient du Chemin des Dames!... Qu'est-ce que tu y gagnes ? Te voilà un peu plus embarrassé, le temps n'a pas travaillé pour toi... Tu n'es pas moins obligé de venir, il fallait bien en finir par là...
obligé de venir, il fallait bien en finir par là... et ce n'est pas même à titre personnel que tu te présentes ici... à titre d'ami... ou mieux, eh ? Fenris ?... C'est à titre... d'ambassadeur... envoyé par un autre qui a encore moins de courage que toi. FENRIS, balbutiant. — Qu'est-ce que tu vas imaginer ? CAMILLE. — Tu oublies que mon éducation est faite et que je suis... terriblement avertie. Allons !... Ose donc parler !... Puisque je sais d'avance ce que tu viens me dire !... Ne me ménage pas, c'est bien inutile... Non ? Tu ne
me ménage pas, c'est bien inutile... Non ? Tu ne parleras pas ?" Soit ! C'est moi qui te dirai... la chose... Ecoute... Depuis trois jours, je n'ai pas vu Gilles. Je ne t'apprends rien, puisque, depuis trois jours, tu ne l'as pas quitté une minute. Peut-être a-t-il passé à la maison. Il ne me l'a pas fait dire et je ne l'ai pas demandé. Que m'importe ?... Il n'a pas éprouvé le besoin de me voir. Mais, à présent, il faut bien qu'il m'annonce... ou qu'il me fasse annoncer... son départ. FENRIS. — Quelle idée !... CAMILLE. — Oh
son départ. FENRIS. — Quelle idée !... CAMILLE. — Oh ! quand je dis : il faut bien... Parce que c'est la première fois qu'il s'échappe... La prochaine fois... et les suivantes... il fera comme son père, il partira... à l'anglaise... Il a encore un souci... dont je ne lui sais, d'ailleurs, aucun gré... un souci de sauver les apparences... Il juge plus décent de m'avertir, et c'est à toi qu'il a confié cette mission. FENRIS. — Camille... CAMILLE. — Ce n'est pas vrai ? Fenris baisse la tête. — Tais-toi donc et, puisque j'ai commencé, laisse-moi aller jusqu'au bout...
Tais-toi donc et, puisque j'ai commencé, laisse-moi aller jusqu'au bout... Je te délivre d'une tâche pénible... et je défendrai peut-être mieux ton ami que tu ne pourrais... ou que tu n'oserais le faire... Je n'ai pas de préjugés. FENRIS. — A qui le dis-tu ! CAMILLE. — Fais-moi grâce de tes injures... Il est trop tôt, la discussion n'est pas encore assez montée de ton... J'enchaîne... Je sais et je comprends bien des choses : oui, trop de choses, je prends les devants et préfère le dire moi-même, afin de t'épargner une impertinence de plus et la peine de m'interrompre
t'épargner une impertinence de plus et la peine de m'interrompre encore... Je connais les circonstances atténuantes, les excuses, si tu veux, que Gilles peut invoquer, ou faire invoquer par son défenseur, puisqu'il craint de plaider sa propre cause. Je ne les ai jamais ignorées. Je lui dois justice : il ne m'a pas caché les mystères de son hérédité trouble, et sa mère n'a pas été plus dissimulée que lui. Cette femme de l'ancien temps a pris sur elle et a trouvé des façons honnêtes de me mettre en garde contre les étranges périls auxquels je m'exposais. Je n'ai rien
contre les étranges périls auxquels je m'exposais. Je n'ai rien voulu entendre. J'aimais, et il me plaisait d'aimer dangereusement. J'ai couru ma chance, j'ai joué la partie, je l'ai perdue... FENRIS. — Ah ! pardon... Dis plutôt que tu n'as pas assez... d'estomac pour tenir jusqu'au bout. CAMILLE. — C'est que je sais jouer, Fenris. Je me retire quand je n'espère plus un revenez-y de la fortune. Je limite ma perte... Vous vous trompez singulièrement, Gilles et toi, si vous vous imaginez que je suis un type de sainte dans le genre de ma belle-mère. Je n'ai pas la vocation,
le genre de ma belle-mère. Je n'ai pas la vocation, et aucune envie de disputer la palme du martyre conjugal à la défunte marquise de Sade. FENRIS. — Ne nous attardons pas aux souvenirs historiques, et dispense-toi de me répéter les leçons que je t'ai faites. Tu n'as jamais ouï parler de la marquise de Sade que par moi... Je serais curieux de savoir comment tu vas t'y prendre pour limiter ta perte, comme tu dis. CAMILLE. — Je ne passerai pas toute ma vie, qui commence à peine, entre l'espoir chaque jour déçu d'un retour de Gilles et l'angoisse
l'espoir chaque jour déçu d'un retour de Gilles et l'angoisse d'un nouveau départ. Je n'irai pas du matin au soir guetter mon mari sur la falaise, comme la femme du pêcheur d'Islande, et je ne l'attendrai pas davantage, stupidement résignée, comme ma belle-mère près du berceau de mon enfant. FENRIS. — Il est vrai, Camille, que tu as un enfant, comme elle en avait un. CAMILLE. — Tu négliges une petite différence : c'est que le sien était le fils de l'absent. FENRIS. — Et le tien ? CAMILLE. — Tu ne me demandes pas sérieusement qui est son père
Tu ne me demandes pas sérieusement qui est son père ? FENRIS. — Je ne te le demande pas, parce que j'imagine que tu serais bien empêchée de le savoir. CAMILLE. — Tu ne vas pas saisir ce misérable prétexte... FENRIS. — Est-ce un prétexte ? CAMILLE. — ...Pour te dérober à ton devoir envers moi. FENRIS. — Il y a des devoirs honteux, comme il y a des contrats immoraux, que la loi refuse de connaître. Si j'ai envers toi de ces honteux, de ces faux devoirs-là, oui, je m'y dérobe. Je les nie. CAMILLE. — Je savais bien
m'y dérobe. Je les nie. CAMILLE. — Je savais bien qu'entre lui et moi, c'était lui que tu choisirais. FENRIS. — Tu m'as fait l'honneur de n'en pas douter ? Je te remercie. Mais j'ai le chagrin de ne pas mériter tes éloges, même ironiques, puisque par ta faute je ne suis plus un ami sans reproche. CAMILLE. — Comme tu me détestes ! FENRIS. — Je ne te pardonne pas. CAMILLE. — Cela ? FENRIS. — Et une autre embûche... plus perfide. Car c'est en somme peu de chose qu'une surprise des sens, une erreur... qui n'aura pas de
qu'une surprise des sens, une erreur... qui n'aura pas de lendemain. CAMILLE. — Tu l'as déjà dit, n'insiste pas ; c'est désobligeant. FENRIS. — Ta pire faute, Camille, ta vraie faute, et qu'il est juste que tu paies, c'est d'avoir usé pour le séduire du plus damnable des mensonges, qui n'est ni en action, ni en parole, ni même par omission... qui n'est pas moins le mensonge essentiel : le mensonge sur la personne... et de t'être manifestée à lui telle que tu n'étais pas. CAMILLE. — Si c'est une faute, elle n'est pas mienne. Toutes les femmes qui aiment,
faute, elle n'est pas mienne. Toutes les femmes qui aiment, et tous les hommes aussi, la commettent, délibérément ou d'instinct. Que penses-tu donc qu'il soit l'amour, sinon toujours cette même illusion de la sensibilité ? Une créature, que rien ne distinguerait parmi la banalité des autres, usurpe soudain la figure de notre rêve et la couleur de notre désir... FENRIS. — Mais il est des rêves que le rêveur refuserait s'il en avait conscience, et des désirs qui demeureraient à jamais endormis au plus profond de ses sens ou de son cœur si celle que l'on n'appelait pas se mêlait
son cœur si celle que l'on n'appelait pas se mêlait de les éveiller. Le vrai crime d'amour est de tenter celui qui ne sollicite pas la tentation ou qui est sans méfiance. Oui, peut-être qu'un mensonge est nécessaire à l'aube de toute passion amoureuse ; mais il y a des mensonges courants et, comme il y a des péchés, il y a des mensonges réservés. CAMILLE. — Au prix de quelle pénitence en obtiendrai-je, selon toi, l'absolution ? FENRIS. — Tu la mériterais — c'est paradoxal — par l'impénitence, et si tu persévérais dans ta faute... Mais tu n'as pas
si tu persévérais dans ta faute... Mais tu n'as pas de courage... c'est toi qui n'en as pas... Tu n'as même pas de suite dans les idées. CAMILLE. — Je suis femme. FENRIS. — Bah ?... Il est bien temps !... Adieu. Elle lui répond d'un signe. Il sort. Dans la pièce voisine, il rencontre la baronne Dolmancé qui arrive. Ils échangent quelques mots sans intérêt. Camille ne les entend même pas. Elle est restée assise, les yeux fixes, et comme dans un état de stupeur. La baronne entre, la voit ainsi, et d'abord ne dit rien. Elle se décide
voit ainsi, et d'abord ne dit rien. Elle se décide enfin à demander : — Tu as des nouvelles de Gilles ? Camille, muette, fait, en guise de réponse, un geste vers la porte par où est sorti Fenris. LA BARONNE, après un temps. — Quand partent-ils ? Camille indique, d'un léger haussement d'épaule, qu'elle n'en sait rien. LA BARONNE, encore après un temps. — Où vont-ils ? CAMILLE, d'une voix sans timbre. — Comment voulez-vous que je le sache ? Un long silence. LA BARONNE. — Je vais voir le petit. Elle semble hésiter, puis va vers la porte.
le petit. Elle semble hésiter, puis va vers la porte. — Viens-tu ? CAMILLE. — Oui. Elle se lève. LA BARONNE, avec beaucoup de mansuétude — ou de dédain. — Ton destin commence. FIN ABEL HERMANT. À la suite du roman de M. Abel Hermant, LA VIE PARISIENNE publiera une série de très amusants et très spirituels dialogues composés en marge de la mythologie et de l'histoire par M. GEORGES-ARMAND MASSON, et dont le premier : LA VIE OLYMPIENNE paraîtra dans notre prochain numéro. LES RÊNES DE MUGUET l'Il ne trouve pus qu'un brin de cour ferait mieux n'êtreuffle; La
trouve pus qu'un brin de cour ferait mieux n'êtreuffle; La scène se passe dans un corps de femme. Pour voiler des frais de description, on se contentera du décor connu de tous. L'oum. — C'est l'vice inventé une invention, héureuse, Le Super. Écoutez-moi ceci ! Un simple mouvement du condensateur, toc ! c'est Londres. Un degré plus, toc ! c'est Milan. LA VUE. -Dites plutôt : Milan, c'est loc... Non, décidément, j'aime mieux le cinéma. L'OUÏE. — Patience. Nous y allons ce soir. Nous ne pouvons pas y être fourrée toute la journée. LA VUE. — Oui, mais entre-temps je
toute la journée. LA VUE. — Oui, mais entre-temps je m'ennuie. LE SIXIÈME SENS. — Et moi, alors, qu'est-ce que je dirais LA VUE. — Toi, veux-tu bien te cacher ? Voilà des formalités de se mêler à ta conversation des sens nobles. L'UNÉ. ---Quelle outrecuidance ! Cela se croit-il permis! LE TOUCHER. — Laissez-le parler, ce petit ! Je comprends qu'il ait le cafard. Mettez-vous à sa place. L'OUÏE. — Je n'y aurais que faire. L'ODORAT. — Le Toucher a raison. Laissez-moi vous dire que vous affichez un peu trop de morgue, vous, la Vue, et vous, l'Ouïe. C'est
trop de morgue, vous, la Vue, et vous, l'Ouïe. C'est assez que la nature ait fait de vous des privilégiés ! LE GOût. — C'est vrai ! Ils sont insupportables, ces intellectuels ! Il n'y en a que pour eux. C'est tout juste si l'on s'occupe de nous quatre ou cinq fois par jour. Le SIXIÈME SENS. — Quatre ou cinq fois par jour ? Pas mal ! moi, je n'atteins même pas cette moyenne. LA VUE. — De quoi vous plaignez-vous ? Vous êtes bien tranquille, vous n'avez rien à faire LE SIXIÈME SENS. — Eh bien justement. Hic