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va lui faire le meilleur des accueils. Deux étages que Jacotot grimpe allègrement sans le secours de l'ascenseur et les deux coups de timbre qui annoncent le maître. C'est Maria, la femme de chambre, qui vient ouvrir : — Oh !... Monsieur !... La pauvre fille ne peut pas dissimuler un effarement extrême. Jacotot n'y prend pas garde ; il répond tout bonnement : — Oui, ma fille, c'est bien moi ! Madame est dans sa chambre ? Mais il n'attend pas la réponse et il traverse l'appartement sans voir que Maria s'est sauvée en courant du côté de l'office.
que Maria s'est sauvée en courant du côté de l'office. Dans la chambre de Mme Jacotot, il n'y a personne. Tout y est dans un ordre parfait ; le lit, couvert de son couvre-pied somptueux, n'a certainement pas été habité cette nuit et la pendule est arrêtée. — Ah ! ça !... Emma est sortie, à cette heure-ci ?... Qu'est-ce que ça veut dire ?... « Maria!... Où est donc Madame?... MARIA (donnant soudain à son visage d'ordinaire futé, l'expression de la plus complète idiotie). — Je ne sais pas, Monsieur. JACOTOT (nerveux). — Comment ! Vous ne savez pas
Monsieur. JACOTOT (nerveux). — Comment ! Vous ne savez pas ! À quelle heure Madame s'est-elle donc levée pour être déjà sortie à neuf heures du matin ? MARIA. — Je ne sais pas. (Disant la vérité, mais ne la disant pas toute.) Je n'ai pas habillé Madame ce matin. JACOTOT (dont l'esprit travaille). — Et hier ?... MARIA (ne pouvant pas reculer). — Hier, non plus ! JACOTOT — Madame est absente ? MARIA. — Oui, Monsieur. JACOTOT (furieux). — Vous ne pouviez pas me le dire tout de suite ?... Quand Madame est-elle partie ? MARIA. — Avant-hier
suite ?... Quand Madame est-elle partie ? MARIA. — Avant-hier soir, Monsieur. JACOTOT. — Quand vous a-t-elle dit qu'elle reviendrait ? MARIA. — Elle ne m'a rien dit. JACOTOT (décidé). — C'est bien ! Ça suffit ! Vous pouvez vous en aller !... Maria s'en va très sérieuse ; elle pince les lèvres ; on ne sait si c'est parce que Jacotot lui a parlé sec ou si c'est parce qu'elle a une forte envie de rire. JACOTOT (seul). — Ça y est ! Mais il ne s'attarde pas. Dix minutes après, il pénètre en coup de vent dans le
minutes après, il pénètre en coup de vent dans le cabinet de Raoul Plumeur, son beau-père, et commence à lui expliquer l'aventure. Mais Plumeur, qui s'intéresse beaucoup plus aux chemins de fer guatémaltèques qu'aux infortunes de son gendre, ne veut rien écouter. JACOTOT. — Vous trouvez que ça n'a aucune importance que ma femme découche deux nuits de suite, vous !... PLUMEUR. — Elle a fait un petit voyage. JACOTOT. — Il a marché ?... PLUMEUR. Il lancera l'émission ? JACOTOT. — Il lancera l'émission !... PLUMEUR. — Dites-moi, Jacotot... ils ont été gourmands ?... Combien avez-vous dû abandonner ?...
ils ont été gourmands ?... Combien avez-vous dû abandonner ?... JACOTOT. Un million en tout. PLUMEUR. — Fichtre !... JACOTOT. — Et encore c'est bien parce que je suis allé négocier moi-même !... PLUMEUR (triomphant). — Vous voyez bien que mon idée de vous envoyer là-bas était très bonne. Ça a été dur ?... JACOTOT (repris tout entier par l'affaire). — Imaginez-vous que le plus vorace, ça a été le ministre des nuances ! Un peu plus il me faisait tout rater ! Ah ! les forbans !... Une émission que nous couvrons d'avance !... Un chemin de fer qui
que nous couvrons d'avance !... Un chemin de fer qui va enrichir leur pays !... PLUMEUR. — Il nous reste donc quatre millions pour nous. JACOTOT. — J'espère bien !... PLUMEUR. Alors, vous n'allez pas regretter votre voyage !... JACOTOT. — Je ne dis pas que ça ne m'a pas intéressé ! PLUMEUR. — Parbleu !... Vous êtes né pour les grandes affaires, vous aussi ! Ce n'est pas pour rien que je vous ai choisi pour gendre ! JACOTOT (ironique). Bien obligé !... Mais où est ma femme ? PLUMEUR (étendant le bras). — La voici !... En effet,
PLUMEUR (étendant le bras). — La voici !... En effet, la porte s'est ouverte et Emma paraît. JACOTOT (concentré). — Ah !... te voilà, toi !... EMMA (assez essoufflée comme quelqu'un qui s'est beaucoup pressé). — Me voilà, oui !... En rentrant à la maison, on m'a dit que tu étais revenu... puis reparti... j'ai supposé que tu devais être chez papa... j'accours !... Eh bien ?... As-tu fait un bon voyage? Es-tu content?... PLUMEUR (prenant la parole à la place de Jacotot qui ne dit rien et regarde sa femme avec des yeux de colère). — Ton mari a
femme avec des yeux de colère). — Ton mari a fait un excellent voyage, ma chérie ; il est très content !... EMMA. — Ah !... J'en suis bien heureuse !... PLUMEUR. — Jacotot s'est surpassé ! Il a négocié l'affaire avec une maîtrise !... C'est un grand succès ! EMMA. — Ça ne me surprend pas ! (Valable, à son mari.) Alors, raconte-nous ! Comment est-ce le Gualapagos ?... Et les Gualapagaises ?... Sont-elles jolies ? J'espère bien que tu ne les as pas trouvées trop jolies !... JACOTOT (prenant la voix d'un juge). — Je voudrais bien savoir,
(prenant la voix d'un juge). — Je voudrais bien savoir, Emma, où tu as passé les deux nuits dernières... Emma devient toute rouge et reste démontée sous la brusquerie de l'attaque. PLUMEUR. — Je parie qu'elle va vous répondre qu'elle est allée chez une amie malade... EMMA (qui a eu le temps de se reprendre). — C'est en effet cela que je répondrai, car c'est en effet la vérité... PLUMEUR (triomphant, à Jacotot). — Vous voyez bien !... JACOTOT. — Et pouvez-vous me dire quelle est celle de tes amies qui est si malade ?... EMMA (pincée). — C'est Constance
qui est si malade ?... EMMA (pincée). — C'est Constance Sugeon. Je n'ai pas dit qu'elle était très malade ; elle a été souffrante, je suis allée la voir à Saint-Cloud ; elle m'a gardée. Tu étais en Amérique... il me semble que je n'ai pas outrepassé mes droits !... PLUMEUR (conciliant). — Allons !... En voilà assez, mes enfants !... Toi, Emma, rentre chez toi et vous, Jacotot, donnez-moi les détails sur le Galapagos. Emma embrasse son père, passe très froidement devant son mari et s'en va le plus vite possible pour téléphoner à son amie Constance Sugeon, à
vite possible pour téléphoner à son amie Constance Sugeon, à Saint-Cloud. Il y a urgence ! Si Jacotot s'avisait de téléphoner à son tour, il ne faut pas que Constance gaffe. Dès qu'elle est partie, Jacotot saisit son beau-père par le revers. — Vous y croyez, vous, à cette histoire de Constance Sugeon ?.. PLUMEUR (sévère). — Comment ! Encore !... Jacotot, je vous croyais plus sérieux ! Dans les affaires, mon ami, il faut laisser à sa vie privée la place modeste qui lui convient. Parlez-moi du chemin de fer. Où sont les engagements du Gouvernement Gualapagais ?... JACOTOT
fer. Où sont les engagements du Gouvernement Gualapagais ?... JACOTOT (mâtié). — Voici, Mais il n'a pas parlé depuis cinq minutes que la porte s'ouvre et que Maria, la femme de chambre de Mme Jacotot, apparaît un petit paquet à la main. JACOTOT (à Maria). — D'où vient ce paquet, Maria ? MARIA. — Je ne sais pas, Monsieur. On a apporté ça à l'instant pour Madame. On a dit que c'était très pressé. Alors comme je savais que Madame était ici... JACOTOT. — C'est bien ! Vous pouvez rentrer. MARIA. — Monsieur garde le paquet, alors ?... JACOTOT. —
MARIA. — Monsieur garde le paquet, alors ?... JACOTOT. — Je garde le paquet. Je le rapporterai à Madame moi-même. (Maria sort.) PLUMEUR (rondement). — Allons !... Cher ami, laissez ce paquet qui ne nous intéresse en rien... JACOTOT féroce). — Il m'intéresse, moi ! Jacotot arrache le papier et découvre un délicieux bonnet de nuit tout en dentelles. Un papier plié en quatre tombe sur le tapis, Jacotot s'en empare et le lit ; puis, avec un ricanement terrible, il le tend à Plumeur en lui disant simplement : La voilà la fameuse Clémence Sugeon ! Elle s'appelle Maxime
La voilà la fameuse Clémence Sugeon ! Elle s'appelle Maxime de Roche-Canillac !... Et je m'en doutais ! PLUMEUR (regardant à peine le papier). — Bah !... des bêtises de jeunes gens !... JACOTOT. — Je veux que vous lisiez !... Plumeur se décide à lire et il lit ceci : « Ma belle ! Je vous renvoie vite votre joli bonnet que je retrouve sur mon oreiller. Dites-moi si, en rentrant, vous avez enfin trouvé des nouvelles de votre mari. J'ai l'idée qu'il ne va pas tarder à revenir. Il faut que nous commencions à être prudents. L'homme est
Il faut que nous commencions à être prudents. L'homme est sournois ; il m'a à l'œil. Gare aux surprises ! — Baisers comme hier. — M. R.-C. » Qu'en dites-vous ?... PLUMEUR (digne). — Je dis qu'un galant homme ne laisse pas ignorer à sa femme le jour où il revient de voyage. JACOTOT (ricanant). — Oui ?... Eh bien, moi je me félicite de n'avoir prévenu personne ! Comme ça, j'aurai su plus vite à quoi m'en tenir ! PLUMEUR (haussant les épaules). Ça vous avance à grand chose !... JACOTOT, — Ça m'avance à ceci, c'est que je
!... JACOTOT, — Ça m'avance à ceci, c'est que je vais divorcer et tout de suite ! PLUMEUR (rondement). —• Jacotot !... Ne dites donc pas de bêtises !... JACOTOT. — Vous allez voir !... PLUMEUR. — Un homme sérieux ne divorce pas !... JACOTOT. — Je ne serai donc pas un homme sérieux ! PLUMEUR (sévère). Prenez garde que je m'en aperçoive ! JACOTOT. — Enfin !... Comment qualifiez-vous la conduite de votre fille ?... PLUMEUR. — Je n'ai rien à qualifier. Vous me sortez un bonnet de dentelles et un bout de papier et vous en concluez des
et un bout de papier et vous en concluez des absurdités ! Il ne s'agit pas de tout ça ! Faisons-nous l'émission des Chemins de Fer Gualapagais, oui ou non?... JACOTOT, — On parlera des Chemins de Fer après ! PLUMEUR. — Pas du tout ! Tout de suite ou pas !... JACOTOT. — Eh bien... pas !... PLUMEUR. — Vous êtes fou ! La porte s'ouvre de nouveau. C'est Emma qui paraît. Elle semble très troublée. EMMA. Je vous demande pardon !... On avait apporté un paquet pour moi, à la maison !... Cette imbécile de Maria a cru
à la maison !... Cette imbécile de Maria a cru que j'étais encore ici... JACOTOT (à sa femme). — Voici votre paquet et la lettre qui l'accompagnait !... EMMA. — Vous vous êtes permis d'ouvrir !... JACOTOT (vulgaire et riant). — Tu parles ! (Il s'en va vers la fenêtre en faisant des gestes furieux.) PLUMEUR (bas à Emma). — Espèce de petite dinde !... EMMA (dans une attitude de défi). — Après tout... Zut ! Je m'en fiche !... En voilà des histoires !... JACOTOT (qui revient). — Madame !... Je ne vous retiens plus... Vous êtes libre !...
!... Je ne vous retiens plus... Vous êtes libre !... Vous pourrez rentrer chez votre père quand bon vous semblera. Je verrai mon avocat ce soir ! EMMA (très digne). — Comme vous voudrez !... Je préfère les situations nettes. JACOTOT (ironique). — Votre Roche-Canillac pourra vous épouser ! EMMA (commençant à crier). — Je n'ai pas besoin de Roche-Canillac ! Je me fiche pas mal de Roche-Canillac ! PLUMEUR (bondissant). — Jacotot ! Ecoutez ce que dit Emma ! Elle se fiche de Roche-Canillac !... JACOTOT. — Et alors ?... PLUMEUR. — Alors ?... Eh bien, ça doit vous
?... PLUMEUR. — Alors ?... Eh bien, ça doit vous suffire !... Quand une femme se fiche d'un Monsieur, c'est qu'il n'y a guère de danger ! EMMA (criant). — Papa !... Ne cherche pas à arranger les choses ! Je n'ai pas à m'humilier devant un Monsieur Jacotot ! Qu'il fasse ce qu'il veut !... Qu'il divorce ! PLUMEUR (solennel). — Emma !... Tu parles comme une enfant ! Une femme comme toi ne divorce pas ! C'est très mauvais genre ! Un homme comme Jacotot ne divorce pas !... JACOTOT (entre ses dents). — Vous entendez ! PLUMEUR.
!... JACOTOT (entre ses dents). — Vous entendez ! PLUMEUR. — Non ! Je ne veux pas !... Comment !... Vous êtes mariés depuis quelques mois ! Vous êtes à Paris, dans une situation en vue !... Et pour un pauvre petit flirt !... EMMA. — Le fait est que pour ce que ça en vaut la peine !... PLUMEUR (à Jacotot). — Vous l'entendez !... Elle nous dit, elle-même, que ça n'en vaut même pas la peine !... JACOTOT. — Ce bonnet oublié chez un homme !... Cette lettre !... PLUMEUR. — Et vous vous dites sérieux, Jacotot !...
!... PLUMEUR. — Et vous vous dites sérieux, Jacotot !... Regardez un peu ce que vous allez perdre... je ne parle pas seulement de votre femme... JACOTOT (aigre). — Pour ce qu'elle vaut ! PLUMEUR. — Il y a aussi votre avenir ! Votre avenir financier, votre avenir d'homme d'affaires. N'est-ce rien d'être mon associé, à moi, Raoul Plumeur ? N'est-ce rien de pouvoir dire sur la place, j'ai vingt millions d'actions à placer dans le public ; il suffit d'un geste de moi pour que ces vingt millions soient pris ! EMMA (avec admiration). — Papa, tu es grand
pris ! EMMA (avec admiration). — Papa, tu es grand ! JACOTOT. Mes différends avec votre fille n'ont aucun rapport avec notre association, ni avec les Chemins de Fer Gualapagais ! PLUMEUR (la main haute). Halte-là, mon petit !... J'associe mon gendre. Je n'associe pas un étranger ! JACOTOT. — Pardon !... C'est moi qui ai négocié en Amérique. Ma part m'est due ! PLUMEUR. — Sur quoi ?... Je ne me charge plus de l'émission. JACOTOT. — L'engagement est pris ! Les signatures sont échangées avec le Gouvernement Gualapagais ! PLUMEUR. — Qu'il fasse donc le procès, votre Gouvernement
! PLUMEUR. — Qu'il fasse donc le procès, votre Gouvernement de sauvages !... On rira !... JACOTOT. — On rira, en effet. Je montrerai votre correspondance ! Quant à l'émission, si vous ne la faites pas, moi, je la fais ! PLUMEUR. — Vous ? (Il rit.) Vous n'êtes pas encore assez grand, mon cher ! JACOTOT. — Tout seul, peut-être. Mais avec le "Crédit Tarasconais", je serai assez grand ! PLUMEUR (inquiet). — Vous iriez chercher ces gens-là ? JACOTOT. — Pourquoi pas ? PLUMEUR. — Ce sont mes pires ennemis. JACOTOT... En affaires, M. Plumeur, je ne fais
pires ennemis. JACOTOT... En affaires, M. Plumeur, je ne fais pas de sentiment ! EMMA (qui, depuis un bon moment, contemple son père). — Papa !... Fernand est très fort !... Prends garde ! JACOTOT (de Emma, ironique). — Madame, je vous remercie ! EMMA. — Je dis ce que je pense. Je sais rendre justice même à un ennemi ! PLUMEUR (dans un grand mouvement). — Jacotot!... Vous venez d'entendre ma fille. Tendez-lui la main ! Elle est digne de vous !... Ah !... Jacotot !... Les grandes choses que nous pourrions faire ensemble !... EMMA (insinuante). — Tout
que nous pourrions faire ensemble !... EMMA (insinuante). — Tout cela gâché... Pour quoi ?... Pour rien !.... JACOTOT (ébranlé). — Vous appelez ça rien ? JACOTOT (à Emma). — Rentrez à la maison, Emma ! Je réfléchirai ! PLUMEUR. — Non ! Non ! Réconciliez-vous tout de suite ! Je ne marche qu'à cette condition-là. JACOTOT (serrant le poing). — Sacré Chemin de Fer !... Je m'en serai bien passé ! PLUMEUR. — Fichtre !... C'est tout de même le plus beau fleuron de votre couronne !... EMMA (un drôle de sourire au coin de la bouche). — Alors
drôle de sourire au coin de la bouche). — Alors ?... JACOTOT. — Allez, Emma !... Allez en paix. Nous nous arrangerons comme nous pourront !... PLUMEUR. — Et vous ne serez pas les seuls, allez !... EMMA (à Jacotot). — A tout à l'heure, Fernand. JACOTOT (à Emma). — A tout à l'heure, Emma. Emma a ramassé le bonnet de dentelles et la fameuse lettre ; elle a tendu sa joue à son père et elle est partie d'un pas léger. PLUMEUR (à Jacotot, dès qu'ils sont seuls). — Mon cher ami, vous vous êtes conduit comme un garçon
Mon cher ami, vous vous êtes conduit comme un garçon sérieux. Je vous en félicite. JACOTOT. — Possible ! Mais ça exige un rude effort d'être "sérieux" tout le temps !... PLUMEUR (avec autorité). — Il y a chez les hommes comme nous une dualité inéluctable : il y a l'homme privé et l'homme des affaires. JACOTOT. — Mais si c'est toujours l'homme privé qui doit avoir tort. PLUMEUR (solennel). — Vous connaissez l'Histoire, Jacotot ! Où avez-vous vu qu'un roi, qu'un conducteur de peuples ait fait passer sa vie privée avant sa vie publique... Napoléon lui-même !... JACOTOT. —
privée avant sa vie publique... Napoléon lui-même !... JACOTOT. — Oh !... Napoléon !... PLUMEUR. — Nous sommes les Napoléon des affaires. Ne l'oubliez pas ! Et, du reste, cette ridicule histoire d'Emma... une imprudence !... A peine une imprudence !... JACOTOT. — N'y revenons plus ! PLUMEUR (rondement, en frappant sur l'épaule de son gendre). — Avec ça que vous n'avez pas vous-même quelques petites peccadilles à vous faire pardonner ! JACOTOT. — Moi !... PLUMEUR (familier). — Allons donc ! L'éloignement, deux mois d'absence, des Gualapagaises ravissantes... Je ne vous demande pas vos secrets... JACOTOT (explosant). — Mais
ne vous demande pas vos secrets... JACOTOT (explosant). — Mais je n'en ai pas de secrets ! Justement, je n'en ai pas !... C'est ce qui m'enrage !... J'ai tout sacrifié à notre affaire !... Et, maintenant, ça continue ! PLUMEUR (les yeux brillants). — Mon cher ami, quand l'émission lancée, les journaux arrosés, nos démarcheurs lâchés, vous verrez les souscriptions rappliquer de tous les coins de la France, vous m'en direz des nouvelles ! On ne pense plus qu'à ça ! Tout le reste disparaît... JACOTOT (songeur). — C'est possible !... Mais c'est peut-être dommage ! Pierre VALDAGNE. (Copyright
possible !... Mais c'est peut-être dommage ! Pierre VALDAGNE. (Copyright by Pierre Valdagne 1924). LECTURES POUR MOI Vega : A jamais Anthologie des écrivains morts à la guerre (Tome 1er) Vega : ce nom d'une étoile scintillante et pure est un pseudonyme réel. Déjà plusieurs volumes nous l'ont fait connaître et nous ont appris à l'aimer et à l'admirer. Au pays de La lumière nous avaient plu par la variété des impressions de la voyageuse, et les poésies intitulées "L'Ombre des Oliviers" avaient ce charme tourmenté et argenté des feuillages amis des rives méditerranéennes, dont les fruits ont alimenté longtemps
amis des rives méditerranéennes, dont les fruits ont alimenté longtemps les lampes des veilles de poète, dont les branches se sont inclinées au temps biblique sur l'angoisse nocturne d'un juif. Ses très vifs de la nature et des beautés de l'univers, goût de l'étude et des lettres classiques, élan vaste et pur vers tout ce qui est divin, palpitation et attente de l'âme pleine de foi en face de la douleur et de la mort, ces premiers livres contenaient déjà ces caractères essentiels du talent de Vega. Cependant, lorsque, après de longues, de dures années d'épreuves et de deuils elle
de longues, de dures années d'épreuves et de deuils elle publia l'an dernier les Présences Invisibles (que vient de couronner l'Académie française), nous avions senti avec un frémissant respect, sous les ailes élargies de ses strophes déchirées, le chaleur et le rayonnement des flammes sacrées. Les Présences Invisibles quel beau titre émouvant et mystérieux comme une consolation ! Ce sont celles-là, vous comprenez bien, des êtres qui nous ont été repris par le destin impitoyable, mais qui ne nous quittent point si nous savons continuer à vivre, auprès d'eux, dans leur mémoire et dans leur ombre. Ces pages de proses
leur mémoire et dans leur ombre. Ces pages de proses et de poèmes alternés, d'une noble et simple grandeur, si touchantes dans leur douleur et leur certitude, ont apporté à bien des âmes sombres des paroles d'apaisement et de sérénité, car ce n'est jamais en vain que se révèle la beauté d'une âme dans son courage et dans sa ferveur. Son rayonnement attire, illumine. Nous le retrouvons de nouveau dans le volume de poésies que Vega vient de publier cette année et qui s'intitule A jamais. Vega est une grande voyageuse; la Grèce et l'Orient, tout ce qui est méridional,
voyageuse; la Grèce et l'Orient, tout ce qui est méridional, tiède et lumineux, l'attire et la retient, comme une promesse des clartés éternelles. Que de poèmes charmants et beaux nous devons à ses souvenirs errants : L'Eau vive, L'Ame vagabonde, Le Voyage, L'Asile. Le Laurier, L'Oasis de Damas, Le Miracle des Lys, Cadix, En Novembre, Retour, L'Aïeau, dont les vers d'un son si pur et d'un rythme classique unissent à la grâce juste et vivante des images, la force d'un sens profond et d'une secrète vertu. Mais c'est en vain que Vega cherche à travers les contrées parcourues, celles du
que Vega cherche à travers les contrées parcourues, celles du bonheur et de la gloire : toujours la douleur l'attend, et la guerre, cette Douce France à laquelle elle revient si tendrement, cette patrie si belle et si chère sera sa terre la plus sombre, un rivage des morts. Car voici la guerre ! Et ce livre, après la première partie intitulée Naguère, ce livre en retentit, tout entier, non pas par des déclamations vainement oratoires, mais par un écho si léger, une tristesse si noble et sans désespoir, et une telle générosité dans le sacrifice que l'avoir lu, senti,
une telle générosité dans le sacrifice que l'avoir lu, senti, compris, ce livre, c'est nous être enrichis de cette beauté, de cette abnégation qui nous haussent un moment au-dessus de nous-mêmes, nous rendent un instant moins indignes de tous ceux qui sont morts pour nous. Lisez la pièce qui s'appelle Cléobis et Bilan, la légende grecque de ces deux jeunes hommes si parfaits et si charmants que les dieux les endorment pour toujours au seuil du temple, dans la splendeur et la force de leur double jeunesse. Nous sentons bien que ces jeunes morts vont planer sur toute cette œuvre.
que ces jeunes morts vont planer sur toute cette œuvre. Mais ceux de la légende, combien ils furent heureux ! Les autres, les vrais, ceux-là de la guerre infanticide ont connu l'amertume et l'horreur du sacrifice, et ce sont leurs ombres pourprées qui s'étendent sur ces pages si graves et si belles, en face desquelles, par moments, l'émotion et l'admiration se confondent. Quelques-uns de ces poèmes ont l'austère et puissante ardeur du Corneille de l'Imitation et du sonnet fameux — « Passant qu'à son exemple..., etc... » — et leur douleur, qui s'éploie en certitude consolatrice, semble percer le ciel
douleur, qui s'éploie en certitude consolatrice, semble percer le ciel aussitôt que le cœur. Le Ciel est le poème qui clôt ce livre. Il se termine par ce vers admirable : Le ciel est dans les yeux que nous avons fermés... Vous aimerez, comme moi, Nuits étoilées, la Révélation, Soumission, En silence..., combien d'autres strophes que je ne cite point pour ne pas en faire une sèche énumération. Mais n'oublions point que le poème presque prophétique que nous lisons dès les premières pages du livre fut composé en 1909 (il est daté). Il s'appelle Les Témoins ; il se termine
est daté). Il s'appelle Les Témoins ; il se termine ainsi : Vous lirez les plus purs des saints et les meilleurs, Peut-être, vous dont tous ignorent le supplice. Dont les tombeaux cachés n'ont ni palmes ni fleurs Je vous proclame heureux pour votre sacrifice Accompli dans l'angoisse et dans l'obscurité. Je vous salue au nom divin de la Justice, Vaincus d'un jour témoins de l'immortalité ! Nous ne pouvons nous empêcher de songer en les lisant à ces jeunes soldats qui sont morts au début de la guerre dans l'incertitude de la victoire, dans l'horreur nouvelle des premiers combats
l'incertitude de la victoire, dans l'horreur nouvelle des premiers combats ! Ces mêmes soldats ou leurs frères, Vega les célèbre et les pleure tout au long de son livre. Ce « sacrifice accompli dans l'angoisse et dans l'obscurité » n'était-il pas celui de la fleur de la jeunesse française ? Vous qui pour nous sauver vous êtes immolés A l'heure lumineuse où l'espérance enivre. Quant vous dormez parmi les vignes et les blés Que votre sang féconde, absolvez-nous de vivre Qui ne contemplez plus notre terrestre aurore ! A donné-nous de voir le soleil, jeunes yeux, Cœurs magnanimes, hier gonflés
de voir le soleil, jeunes yeux, Cœurs magnanimes, hier gonflés d'amour Pardonnez à nos cœurs brisés de battre encore Ou, plutôt, plaignez-nous, vous dont le beau Fut plus riche en splendeur que toute notre vie Et montrez-nous le port si proche et si lointain Où vous nous précédez, enfants dignes d'envie. On le voit, ce très beau livre est comme une introduction à l'Anthologie des écrivains morts à la guerre. Je crois qu'on a déjà publié un ou deux recueils analogues, mais celui dont je veux parler aujourd'hui est le tome premier de la grande anthologie imprimée à Amiens par