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folle. Il a pleuré aussi, en me disant, de me taire. — Qu'est-ce que tu as fait là, triste Henri? Et je pleurais. Je pleurais comme je pleure à présent. — Et vous n'aviez osé un peu peur de lui ? Un peu d'éloignement ? — Pour mon petit, non, monsieur ! Ah ! qu'il me faisait de la peine ! Il était là, sans bouger, sans penser à se sauver des gendarmes. C'est moi qui y ai dit de partir. Mais il ne pouvait pas s'en aller par la gare. Comme il montait bien en vélo, et qu'il avait
gare. Comme il montait bien en vélo, et qu'il avait même vendu le sien toujours pour cette femme, je lui donnai de l'argent pour qu'il s'en achète un autre, et ce qu'il lui fallait pour s'en aller quelque temps. Il m'embrassa, il me laissa toute seule à cacher ses vêtements. Ils n'étaient pas tachés, mais ils étaient mouillés, et l'on pouvait se demander pourquoi il avait lavé des effets de drap qu'on donne plutôt d'habitude au dégraisseur. Quand la nuit est venue, je les ai enterrés dans le jardin. Je n'ai vu personne avant le lendemain. Deux hommes de chez
n'ai vu personne avant le lendemain. Deux hommes de chez le commissaire sont venus demander après mon fils. Et le procureur est arrivé lui-même. Il a cherché partout sans rien trouver. Moi, je leur ai répondu que mon enfant était parti depuis quelques jours. Et j'étais tranquille, si vous aviez vu ! Moi qui suis craintive pour parler aux personnes, je n'aurais jamais cru ça de moi, d'avoir tant d'aplomb pour mentir à ces messieurs-là. Mais, puisqu'il fallait, il fallait. Je pensais que ça irait bien. Il n'y avait pas grandes charges contre Henri et il ne reviendrait pas de
grandes charges contre Henri et il ne reviendrait pas de sitôt. Il aurait pu très facilement se sauver et se mettre à l'abri. Seulement, qu'est-ce que vous voulez ? Il est revenu dans le pays deux jours après. Je ne pouvais pas s'arracher de cette femme. C'était un bon petit garçon bien doux et bien timide. Mais, depuis qu'il était pris par elle, il n'avait plus peur de rien. Il est revenu pour la voir passer. Il a rôdé autour de chez elle, dans la rue des Chaumières. C'est alors qu'un gamin qui l'a rencontré l'a dit à un autre,
qu'un gamin qui l'a rencontré l'a dit à un autre, qui savait qu'on le cherchait, et qui l'a dit à Chevalet, le garde de ville. Et Chevalet, avec un de ses camarades, n'a eu qu'à venir le prendre au coin de la rue, comme on prend un petit oiseau avec la main. On a été très bon pour moi dans mon entourage. Les gens ne se privaient pas d'être gentils. Je sentais même que ça les flattait de faire les généreux, et même ils m'ennuyaient à me répéter que ce n'était pas de ma faute si j'avais mis au monde
n'était pas de ma faute si j'avais mis au monde un être, comme ils disaient, dénaturé. Ils disaient que c'était un criminel endurci, un monstre effrayant, parce que la tête de la victime avait été tout écrasée à coups de chandelier. Moi, je pensais bien que ça s'était passé dans un moment d'affolement, et que, s'il avait tapé comme un sauvage, c'était parce qu'il ne savait plus ce qu'il faisait. Cela, je l'ai répété bien des fois à son avocat, maître René Ginard. Mais il ne l'a jamais dit. D'ailleurs, il n'écoutait pas ce que je lui racontais. Je crois
il n'écoutait pas ce que je lui racontais. Je crois que j'avais fait un choix malheureux, de cet avocat-là ! C'était un jeune homme qui se remuait beaucoup, toujours à organiser des réunions de jeunes avocats, et avec ça pas beaucoup de causes. C'était le grand brun, très occupé de sa belle barbe frisée. Ce que je me suis sentie colère contre lui, aux assises ! Je voyais tant et tellement qu'il ne pensait qu'à parader, et des « Monsieur le président » par-ci, et des « Monsieur l'avocat général » par-là ! Notre malheur à nous, ça lui était
» par-là ! Notre malheur à nous, ça lui était bien égal ! Le moment dur, c'est quand le jury s'est retiré, et qu'on a attendu dans la salle d'audience. Le garçon du tribunal, avant que les jurés aient fini, est rentré dans la salle. Il venait de leur porter les lampes. Il a dit quelque chose aux avocats. Et ils m'ont tous regardée. Quand on a fait entrer Henri pour lui lire la sentence, il l'a écoutée tout droit. Puis il a regardé autour de lui comme pour me chercher. Il ne m'a pas vue. Il s'est retourné du
chercher. Il ne m'a pas vue. Il s'est retourné du côté du gendarme. Il a touché gentiment sa casquette en passant devant lui. Et il est sorti comme si de rien n'était. Je n'avais rien dit à l'avocat à propos de Fanny, la femme, car Henri m'avait fait jurer de n'en pas parler. Cette dame, vous pensez bien que je ne l'aimais pas, suffisant qu'elle soit été la cause de tout ce malheur. Et puis, elle n'avait pas donné signe de vie depuis que mon gosse était en prison. Elle n'y avait même rien fait dire. C'était peut-être compréhensible, vu
n'y avait même rien fait dire. C'était peut-être compréhensible, vu sa situation, qu'elle devait ménager, et son mari, et ses enfants. Quand Henri me parlait d'elle, et qu'il me paraissait triste de ne pas la voir, j'aurais voulu lui dire qu'il fallait l'excuser. Mais, tout de même, je ne pouvais pas. J'avais un sentiment comme de la jalousie, de voir que je comptais moins que cette Fanny. J'avais beau me dire que les enfants sont comme ça, ça me faisait de la peine. Maître René Ginard était allé à Paris pour la grâce. Et beaucoup de personnes trouvaient très bien
pour la grâce. Et beaucoup de personnes trouvaient très bien qu'il se dérange et qu'il aille voir le Président de la République. Moi, je sentais qu'il y allait pour le plaisir de faire des démarches, et pour avoir l'avantage de voir le chef de l'Etat. Tout ce voyage-là n'a servi à rien. Ça a dû être une époque terrible pour vous! — J'ai peur de m'en rappeler, madame. Et pourtant, à certains moments, je ne souffrais pas, je ne pensais à rien. On venait à la veillée, le soir. On parlait du procès, de choses et autres. Je faisais du
parlait du procès, de choses et autres. Je faisais du vin chaud. Il me semblait, par moments, que je rêvais, que rien n'était arrivé. Et puis, tout à coup, une nuit, je me suis dit que ça approchait, et je me suis mise à grelotter dans mon lit. Alors j'ai pensé qu'il fallait savoir, dès la veille, quand est-ce que ça allait avoir lieu. Je passerais une nuit affreuse, mais du moins, jusque-là tous les soirs, en me couchant, je n'aurais pas la peur d'apprendre quelque chose en me réveillant le matin. Alors, tous les soirs, à la sortie des
le matin. Alors, tous les soirs, à la sortie des voyageurs, je m'en allais rôder à la sortie de la gare, et c'est comme ça qu'un soir j'ai vu arriver l'homme, et ses deux employés. Ils avaient des pardessus gris et des chapeaux melons. Et ils ont fait charger sur une tapissière leur colis, qui était enveloppé dans des toiles. Il était environ sept heures du soir. J'avais vu Henri la veille au matin, et je devais le revoir deux jours après. Je ne pouvais pas quitter ce petit-là, sans lui dire adieu. Je savais très bien qu'on ne pouvait
lui dire adieu. Je savais très bien qu'on ne pouvait pas entrer dans la prison en dehors des heures indiquées. Mais je connaissais M. Bellot, le gardien-chef, et je me suis dit qu'il me donnerait peut-être la permission. Quand je suis entrée dans la salle à manger, c'est bête ce qu'on se rappelle, je vois toujours son saladier de pommes de terre sur la table. Il mangeait avec sa dame et ses enfants. J'entre donc, et je me mets à pleurer, sans pouvoir rien dire. Il savait à quoi s'en tenir sur le lendemain matin, car il ne me demande
tenir sur le lendemain matin, car il ne me demande pas pourquoi je pleure. « Monsieur Bellot, que je dis, je veux le revoir ! — Ah ! madame, qu'il me répond, c'est impossible ! Je serais révoqué sûr et certain. » Mais il m'a vue si malheureuse qu'il a eu pitié, et qu'il m'a dit de venir avec lui dans sa tournée, et que je pourrais embrasser mon garçon en passant, une petite seconde. Nous voilà donc partis dans les couloirs. C'était une très vieille prison, où la nuit était toute sombre. C'est à peine si on voyait les
était toute sombre. C'est à peine si on voyait les lampes à chaque bout des corridors. M. Bellot tenait à la main sa lanterne qui n'éclairait que le plancher. Nous montons au second étage, et nous arrivons devant une porte. — C'est là, qu'il me dit. Embrassez-le par le guichet : « Hucheux ! qu'il appelle à demi-voix, il y a là quelqu'un qui veut vous embrasser. » Alors j'ai plutôt deviné que vu qu'il était au guichet, et j'ai entendu qu'il disait à voix basse : « C'est toi, Fanny ! » En même temps il appuyait sa figure
Fanny ! » En même temps il appuyait sa figure contre la mienne et m'embrassait comme personne ne m'avait jamais embrassée. — Pauvre femme! Ça a dû vous faire gros cœur, qu'il pense à l'autre ? — Moi, madame. Oh ! je ne songeais guère à ça. Il était si heureux! si heureux! Je sentais ça dans son baiser. Et je n'avais qu'une peur, c'était qu'il s'aperçoive qu'il se trompait. Aussi, j'ai été contente, quand le gardien m'a entraînée. Et cette dernière nuit, qui m'effrayait tant, que je ne croyais pas pouvoir la passer vivante, eh bien ! j'ai dormi
pas pouvoir la passer vivante, eh bien ! j'ai dormi jusqu'au jour. J'ai eu d'abord, en me réveillant, une défaillance affreuse, en pensant que c'était fini. Puis, j'ai pensé qu'il était mort heureux, et j'ai tricoté jusqu'au soir, sans rien dire, après un jersey à grosses mailles, qui était à peine commencé et que j'ai terminé complètement dans ma journée. Tristan Bernard. ménage à trois Mathieu, c'est mon vieux camarade. Un vrai copain, un très bon fieu ; Avec lui, sans compter, je faide Ma. table, mes frusques, mon pieu. Ma table, l'croiriez-vous ? j'ai pas d'veine ! Eh bien,
Ma table, l'croiriez-vous ? j'ai pas d'veine ! Eh bien, Ma femme est très jalouse de lui ; Elle dit qu'il m'débauche toute la semaine ; Bref, elle a soupé de mon ami ! Elle m'dit toujours, et ça m'désole : « Entre nous deux, faut faire un choix ; Y a trop longtemps qu'on s'paille ma fiole ; Moi, j'en veux plus, d'ménage à trois !. » Franchement, j'sais pas c'qui' faut faire ! Le plus à plaindre c'est c'pauvre Mathieu ! Il va falloir qu'il se fasse la paire ; À moins que nous n'arrivions tous les deux.
paire ; À moins que nous n'arrivions tous les deux. Inutile de s'mettre en colère ; Faut plutôt prendre une décision. Si j'lâche Mathieu, j'suis un faux frère ! Donc, faut qu'il reste à la maison ! Oui, mais, Clara ? qu'est-ce qu'elle va dire ? Elle va sûrement faire du potin ; Si elle va trouver je ne sais qui ; J'veux qu'elle accepte mon copain ! Et, faut pas qu'elle lui garde rancune. Qu'elle soit pour lui comme avec moi ! Et qu' nous menions la vie commune, Restant ensemble sous le même toit ! Alors, je lui
Restant ensemble sous le même toit ! Alors, je lui promets mille délices ; Nous serons pour elle aux petits soins ; Nous lui passons tous ses caprices ; Nous contenterons tous ses besoins. Elle a consenti non sans peine, Me disant : « On va essayer, nos trois, on aura peut-être plus d'veine, En travaillant, pour arriver ». Elle fait tout de même un peu fric-frac ; J'vois bien qu'ça n'lui plaît pas du tout, Plutôt d'prendre ça tout à la douce ! Elle en dégoûté. Ah, quel bêtis ! Mais voilà le plus triste de l'histoire : Maintenant
! Mais voilà le plus triste de l'histoire : Maintenant ça n'marche plus du tout ! Chaque jour on se met à boire, Non pas par plaisir ni par goût Parce qu'on s'dégoûté de la vie ! Ça devient vraiment trop bourgeois. En ménage quand on s'associe, il faut s'habituer à quatre, mais jamais trois ! Paul Dervet. LE NATURISME À REBOURS Texte et dessins de JULES DIPAUQUET Par un procédé à lui connu et dont il est l’inventeur breveté, John Clear est devenu un fameux peintre. Il ne fait partie d’aucune école. Il s’est affranchi de toutes les routines
partie d’aucune école. Il s’est affranchi de toutes les routines dont la grande route azurée de l’Art est semée, à l’instar des tessons de bouteille, propres à meurtrir les pieds de l’Idéal. Carrément, il a envoyé faire lanlaire tous clans et bataclans. Il s’est installé dans son École, avec un E majuscule, comme un rat dans un fromage de Hollande. Et il en a brusquement refermé la porte à toute espèce de concurrent et confrère. Modestement il a averti le Grand Public qu’il avait fondé une école d’Art dont il était à jamais l’unique représentant et qu’il l’intitulait, pour l’édification
était à jamais l’unique représentant et qu’il l’intitulait, pour l’édification des foules : Le Naturisme à rebours. En effet, quoique bien simple, le procédé de John Clear tend à révolutionner la peinture moderne. Encore fallait-il le trouver. Quitte à vous étonner et même à vous scandaler, John Clear tient à vous prévenir que contrairement à tout ce qui a jamais été fait il peint d’après nature, ses paysages d’hiver en été, ses paysages d’été en hiver, ses paysages d’automne au printemps et ses paysages de printemps en automne. John Clear n’y va pas par quatre chemins. Son paysage de prédilection
n’y va pas par quatre chemins. Son paysage de prédilection comporte peu d’accessoires. Un simple petit arbre perdu dans une immense plaine avec rien autour que l’horizon, rien au-dessus que le ciel rien au-dessous que la terre, voilà qui convient admirablement au talent, au tempérament et à l’estomac de John Clear. !On est en été. Le soleil a prodigué à la campagne sa verte parure de feuillages. Les arbres en sont somptueusement vêtus et le frais aquilon les fait froufrouter comme d’immense jupon de Dame Nature. Armé de ses pinceaux, de sa palette, de son cheval et d’un sac de
de sa palette, de son cheval et d’un sac de farine, de son grand courage, voici poindre à l’horizon la silhouette de John Clear. Il va s’installer ! Il s’installe ! Il est installé ! Vous croyez qu’il n’a plus qu’à peindre ? Erreur ! On est en été ? Oui. Mais John Clear va peindre un paysage d’hiver. Donc, muni d’un bon sécateur, il grimpe à l’arbre avec l’agilité d’un singe lancé d’une main sûre, coupe toutes les feuilles de l’arbre et n’en laisse que les branches. Voilà bien un arbre d’hiver. Et dans un rayon de deux mètres
un arbre d’hiver. Et dans un rayon de deux mètres autour de cet arbre il répand le contenu de son sac de farine. C’est la neige ! Fébrilement il peint son paysage d’hiver. De grosses gouttes de sueur lui ruissellent au long de la face. Car il fait terriblement chaud ! On est en hiver. La neige couvre la terre de son blanc tapis taciturne, les corbeaux croassent dans le ciel, l’arbre s’érige nu et dépouillé de ses feuilles. John Clear embrasse vigoureusement le tronc de l’arbre squelettique. Au fur et à mesure qu’il monte il attache au tronc de
et à mesure qu’il monte il attache au tronc de l’arbre des feuilles de papier admirablement peintes en vert; descend, braqué son fusil sur les corbeaux, les tue tous, balaie la neige dans un rayon de trois lieues autour de l’arbre, et voici un admirable paysage d’été. Il le peint consciencieusement, mais vite, car il ne fait pas chaud. Brrr ! Comme le temps passe ! Nous voici en automne. Nous subissons les premiers brouillards, ô mélancolique automne, tes brouillards qui sont opaques à couper au souffle. John Clear n’hésite pas une minute. Il a tiré de son bissac un
pas une minute. Il a tiré de son bissac un excellent rasoir de Sheffield et bravement, par grands carrés qu’il met immédiatement dans sa poche, il coupe le brouillard. Le temps redevient pur. On se croirait au printemps ! Sur le tronc de l’arbre il applique d’une main savante quelques bourgeons artificiels préparés d’avance et d’un pinceau muni de colle, les y fixe. Puis il peint. Le printemps lui-même semble sortir de sa palette. C’est le printemps. Les feuillages nouveaux ont paré les troncs centenaires de leur jeune verdure. Mais John Clear est là. Armé d’un fagot de bois résineux
John Clear est là. Armé d’un fagot de bois résineux il s’agenouille au pied de l’arbre, frotte une allumette qui — ô miracle ! — s’enflamme instantanément, et à l’aide de cette allumette, il met le feu au fagot de bois résineux. Sous l’action de la chaleur les feuilles nouvelles se tordent se recroquevillent, jaunissent, bleuissent, noircissent, se violacent et se dessèchent. Quelquesunes tombent, jonchant le sol de leur déroutilé. Joyeux, fier d’un succès qu’il ne doit qu’à lui-même et non aux leçons des maîtres, incontestés cependant, de notre belle école des Beaux-Arts, John Clear peint l’automne. Et c’est l’automne
école des Beaux-Arts, John Clear peint l’automne. Et c’est l’automne ! La gloire de John Clear a fait le tour du monde. En Amérique, au Japon, en Asie, en Europe, en Australie, en Belgique, ses tableaux se vendent comme des petits pains (j’allais dire des petits peints) mais j’ai horreur des calembours ! Il a vaincu la Nature par la puissante magie d’une palette qui ne doit rien à personne, même pas à Dieu. Encouragé par le succès, il a poussé jusqu’aux extrêmes limites du « possumus » la hardiesse de son innovation. Que John Clear ait à faire —
de son innovation. Que John Clear ait à faire — et Dieu sait s’il a de commandes ! — un désert aride et désolé, comme sont la plupart des déserts, il se rend dans le plus riant vallon où la Nature ait prodigué les sourires de sa végétation, et là, faux et hache en main, il en fait à dix lieues à la ronde la plus déserte solitude que considéra jamais la semelle d’une chaussure humaine. Puis farouchement, toujours d’après nature, il peint son œuvre. Sa dernière vaut la peine d’être contée. Il avait reçu d’un richissime américain l’ordre de
d’être contée. Il avait reçu d’un richissime américain l’ordre de peindre une forêt vierge. Alors, il se rendit aux environs de Paris, dans les bois de Sénart, aux environs de Ris-Orangis. et là, choisissant entre toutes une forêt enceinte, de nombreux fils de ronces, il la peignit comme forêt vierge. Couvert d'or par le milliardaire amateur, il brisa sa palette et se présenta à l'Institut. Il vient d'être reçu membre à l'unanimité. Jules Dépaquit. Irène des Primevères s'est attiré sévère, mais juste réponse, alors que, sottement, elle fit petite et dédaigneuse bouche.. après avoir soigneusement mangé le dîner qui lui
dédaigneuse bouche.. après avoir soigneusement mangé le dîner qui lui fut servi. Ayant juste résisté — comme une très honnête creature — un bon demi quart d'heure aux amoureuses entreprises du chevalier des Canaries, elle se laissa trousser et chavira, tête en entier, jambes au ciel, sur le sofa, qui lui venait d'une aïeule contemporaine de Crébillon; "je vous jure qu'au dessert elle se conduisit; en vaillante et prudente femme évitant soigneusement pour le chevalier tout heureux de chevaucher si fougueuse monture. Or, voici qu'après la joute, feignant lamentable confusion, regret amer, Irène se prit à rougir, à verser force
regret amer, Irène se prit à rougir, à verser force larmes comme toute contrite d'avoir péché. "Je suis une inconséquente ! Comment ai-je pu céder? Je me hais horreur! Non, je rêve; je n'ai pu oublier ma chasteté naturelle ! Doux Jésus, Sainte et bonne Vierge, réveillez-moi, geignait l'hypocrite femelle ; puis s'adressant à son vainqueur étonné : "Ah ! Plus ne devez me respecter, ni m'aimer ? "Je serais un misérable, si j'avais tels bas sentiments, lui répondit galamment des Canaries essayant, sentant son ardeur se réveiller, de rouvrir le peignoir qu'Irène avait outrageusement clos. "Ah ! laissez, laissez,
le peignoir qu'Irène avait outrageusement clos. "Ah ! laissez, laissez, chevalier ! Je vous en prie, épargnez ma pudeur ! "De par Dieu, tu me la balles bonne avec ta tardive pudeur ! Quoi, voudrais-tu me dérober ce que j'ai pu voir tout mon saoul, il y a un instant ? "J'étais folle, Monsieur ! "Redevenez-le, madame ! "Et ce disant notre homme, sans vergogne, découvre la belle. "Ah ! Non, non, fit-elle se défendant. "— Oh ! Si, si, répondit-il: plus fort. Alors, murmure Irène décidée au sacrifice, alors bien vrai, toujours vous m'estimez ? "Deux fois. "Hein ?
bien vrai, toujours vous m'estimez ? "Deux fois. "Hein ? "Oui, c'est la somme que je donne aux filles. "Coquerico. Trop de Femmes On en vint à parler des femmes. Par quel extravagant hasard en vint-on à parler femmes, en cette grave demeure de l'illustre professeur Lappeau de Méroulot ? C'est ce que je ne me chargerai pas de dire, occupé que j'étais, pour lors, à soutenir une conversation particulière, dans un coin du salon, avec la très belle Mme Lappeau de Méroulot maîtresse du logis. Et cette conversation avait beaucoup plus de charmes que les discussions stériles où s'agitaient
beaucoup plus de charmes que les discussions stériles où s'agitaient de concert l'honorable Lappeau et son commensal de ce soir-là, le docteur turc Ovari-Otomi. Mais soudain mon attention fut mise en éveil par une parole de l'austère Lappeau : "— Il est incontestable, disait Lappeau, que les femmes sont répandues sur la surface de la terre en plus grand nombre que les hommes. Pourquoi ? Cette inégalité me choque, et je n'en distingue pas les raisons. Une statistique récente nous démontre, par exemple, qu'il y a actuellement en Allemagne 24.230.832 hommes et 25.197.638 femmes, soit en faveur des femmes une
hommes et 25.197.638 femmes, soit en faveur des femmes une différence de 966.806. Pourquoi ? Quand ma chienne Judith fait des petits, — ce qui lui arrive à Rein presto tous les sept mois, — elle a grand soin de fabriquer précisément autant de mâles que de femelles. Pourquoi l'espèce humaine en général, non moins que le peuple allemand en particulier, n'agit-il pas de même ? Le docteur turc Ovari-Otomi réfléchit un instant, puis, avec toute la gravité que comportait un tel sujet : "— Vos statistiques doivent être exactes, mon cher Lappeau, en ce qui concerne l'espèce humaine ;
mon cher Lappeau, en ce qui concerne l'espèce humaine ; mais permettez-moi de m'inscrire en faux contre les conclusions que vous tirez de la conduite de votre chienne Judith. Votre chienne Judith est une exception, Lappeau. Chez les animaux, comme chez les hommes le nombre des femelles procréées est toujours — vous entendez bien, toujours ! — supérieur à celui des mâles. C'est une loi générale, un fait patent, indéniable. Cela est et cela doit être ! "— Pourquoi ? interrompit Lappeau de Méroulot. "— Pourquoi ? poursuivit Ovari-Otomi s'animant extraordinairement et haussant son discours, par la force de la
extraordinairement et haussant son discours, par la force de la conviction, à la véritable éloquence. Pourquoi les femmes sont-elles répandues sur toute la surface de la terre en plus grand nombre que les hommes ? Parce que cela est nécessaire au bonheur de l'espèce ! Parce qu'Allah a voulu qu'il en fût ainsi ! Allah est grand, et Mahomet est son prophète. Et cela vous prouve, Lappeau, que cette morale, orientale, que vous autres ne pouvez comprendre, est la seule vraie, la seule juste, la seule conforme aux besoins de l'homme et aux données de la science. Il y a
l'homme et aux données de la science. Il y a moins d'hommes que de femmes : c'est donc que chaque homme est destiné à faire le bonheur de plusieurs femmes ! J'ai dit ! Sur ce, le grand docteur turc Ovari-Otomi épongea son front couvert de sueur et se laissa choir dans un fauteuil. Lappeau de Méroulot béait de stupeur en présence des conclusions inattendues tirées de ses statistiques. Mais la renommée d'Ovari Otomi lui imposait. Au cas où on l'ignorerait, le docteur Ovari-Otomi est tout simplement le plus grand chirurgien de Constantinople et même de Turquie ; aussi, le
chirurgien de Constantinople et même de Turquie ; aussi, le pauvre petit Lappeau manquait d'arguments à opposer à son terrible contradictoire. Quant à moi, modeste et profane auditeur de cette savante consultation, j'eusse volontiers applaudi les théories du Turc qui concordaient si bien avec mes goûts naturels de polygame convaincu. Mais j'étais présentement empêché d'applaudir, car une de mes mains se trouvait prise entre le canapé de l'illustre professeur Lappeau de Méroulot, mon hôte, et un corps très pesant et très dur. entendez par là, je vous prie, le derrière de Mme Lappeau de Méroulot, mon hôtesse. Si vous vous