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affreuses ténèbres qu'il avait déjà connues. La sueur lui coulait du corps, l'angoisse le faisait haleter. S'était-il trompé vraiment durant toute sa vie manquée, stérile? Ah! avoir vécu simplement, comme les autres, dans la vie médiocre et facile, dans sa petite famille et dans son petit clan, avoir été un bel officier, un jeune homme gai et souriant, aux cheveux bouclés et aux moustaches blondes, un joli garçon aimé des femmes, un peu fat, un peu bête, comme il faut être pour être aimé, et content de lui-même, au lieu de ce bloc immense Tolstoï! Avoir vécu pour vivre et
de ce bloc immense Tolstoï! Avoir vécu pour vivre et non pas pour survivre, avoir fait un peu de bien à son insu et comme tout le monde, et beaucoup de mal, inconsciemment aussi, et encore comme tout le monde mourir enfin bon père, bon époux, bon bourgeois, au milieu des siens en larmes et des sanglots de ses enfants, vrais sanglots, vrais regrets, vraies larmes. Au lieu de cela, l'agonie interminable, dans l'attente de l'appel d'un Dieu qui l'avait oublié. « Je fus en proie à des crises de désespoir je m'imaginais qu'il n'y avait pas de bonheur sur
désespoir je m'imaginais qu'il n'y avait pas de bonheur sur la terre pour un homme ayant comme moi un nez si large, des lèvres si grosses et des yeux gris si petits. Je priais Dieu de faire un miracle, de me transformer en un joli garçon, et j'aurais donné tout ce que j'avais dans le présent et tout ce que je pouvais avoir dans l'avenir en échange d'une jolie figure. » Souvent, dans la solitude intense à laquelle il s'était condamné, il revoyait sa vie reparaître en grandes lueurs d'éclairs comme sur un écran de cinéma brumeux et confus la
comme sur un écran de cinéma brumeux et confus la première enfance avec les souvenirs de famille, les premières échappées et révélations d'un avenir formidable, les premiers grondements de la foudre, l'adolescence, les désirs sous, les battements précipités de ce cœur qu'il devient impuissant à contenir, l'appétit sensuel, l'horreur de lui-même, la soif d'être pur, le besoin d'idéal. Puis viennent les années où il s'analyse, où il se cherche sans se trouver, les années d'inquiétude où il se regarde changer, changer sans cesse, apparaître dans cent hommes nouveaux et inconnus, dans cent transformations différentes. Aucune ne le contente, aucune ne
dans cent transformations différentes. Aucune ne le contente, aucune ne l'apaise. Il va, il va toujours. Années du Caucase passées dans les montagnes, années de jeunesse folle et exaspérée, années de violence et de débauche, années de courses dans la campagne en fleurs. Voici Sébastopol enveloppé de flammes, les soirées dans les redoutes et les glacis, les grondements sourds et réguliers du canon par les nuits d'hiver, les longues causeries avec les compagnons dans la chambre en terre de la batterie des forts. Ensuite vient la détente, l'apaisement. Va-t-il être heureux enfin, va-t-il connaître l'amour? Une jeune fille est venue,
heureux enfin, va-t-il connaître l'amour? Une jeune fille est venue, c'est la future comtesse Tolstoï. Hélas et ce n'est la faute ni de l'un ni de l'autre, il n'a pas trouvé en elle ce qu'il cherchait. Aucun surhomme, aucun génie l'a-t-il d'ailleurs jamais trouvé? Ceux qui se disent heureux ainsi croient qu'ils le sont à force de le vouloir. Et le bonheur suprême n'est pas de ce monde. « Le bonheur éternel n'est pas possible ici-bas. Les souffrances sont nécessaires. Pourquoi ? Je ne sais. Et comment osé-je dire que je ne sais pas ? Comment osé-je penser qu'on peut
je ne sais pas ? Comment osé-je penser qu'on peut t pénétrer les desseins de la Providence? Elle est la source de la raison et la raison veut comprendre. La raison se perd dans les abîmes de la sagesse et le sentiment craint de la blesser. Je remercie Dieu pour ce moment de bonheur, pour m'avoir montré ma petitesse et ma grandeur. Je veux prier, mais je ne sais pas je veux comprendre, mais je n'ose pas. Je m'abandonne à Ta Volonté. » Assurément sa femme l'aimait, l'admirait, le considérait comme l'être le meilleur, le cœur le plus pur, le
comme l'être le meilleur, le cœur le plus pur, le grand conducteur des foules en marche vers Dieu. Mais elle ne croyait pas au but vers lequel il allait, pasteur de l'immense troupeau, elle ne croyait pas au Dieu de l'époux, elle ne pouvait y croire, sa raison s'y refusait. Sa raison! Tolstoï le savait et ne lui en tenait pas rigueur. Seuls il haïssait le mensonge et l'hypocrisie. Et ce n'était pas sa faute. Tout ce qu'elle avait pu faire pour lui, elle l'avait fait avec l'excommunié du Saint-Synode, elle avait tenu tête à l'Église, à « son »
elle avait tenu tête à l'Église, à « son » Église et à « ses » prêtres elle avait partagé sa vie dans les mauvais jours et dans tous les périls, mais pouvait-elle feindre d'aimer ce qu'elle n'aimait pas? En 1892, alors qu'ils avaient perdu un petit garçon, que sa femme était folle de douleur, et que lui, déjà très au-delà de ce deuil terrestre, la regardait souffrir en souffrant lui-même atrocièrement, non tant de cette mort que de ne rien pouvoir pour consoler la mère et de ne pas même trouver les mots doux et tendres qu'il aurait fallu,
même trouver les mots doux et tendres qu'il aurait fallu, il écrivait à son ami Tenéromo « Je sens par tout mon être la vérité de ces paroles que le mari et la femme ne sont pas des êtres distincts, mais ne font qu'un. Je voudrais ardemment pouvoir transmettre à ma femme une partie de cette conscience religieuse qui me donne la possibilité de m'élever parfois au-dessus des douleurs de la vie. J'espère qu'elle lui sera transmise, non par moi sans doute, mais par Dieu. Voici les années trop courtes du jeune amour et puis celles du bonheur au sein
du jeune amour et puis celles du bonheur au sein d'une nature amie. Elles ont amené l'éclosion totale du génie littéraire. C'est le soleil cru et éclatant de la gloire. Tolstoï est le grand écrivain, le romancier immense. L'ombre de ces arbres qui se nomment Guerre et Paix, Anna Karénine s'étend sur le monde entier et couvre des millions d'êtres. Résurrection clôt cette période splendide et ouvre un avenir plus splendide encore, mais combien plus terrible. Car Tolstoï maintenant ne s'appartient plus. Il voit plus loin et plus haut que son œuvre. Son œuvre est terrestre, et lui n'est déjà
son œuvre. Son œuvre est terrestre, et lui n'est déjà plus de ce monde. C'est la période de l'accusation, puis celle du jugement, puis celle du remords et de la honte, puis celle de la renonciation, puis celle du délire dans la solitude. Il ne sait plus. Il agonise. Il appelle au secours. Jésus, de même, a connu cet effroi au Jardin des Oliviers. Lui aussi, il tremble devant l'œuvre entreprise, devant la fin qu'il entrevoit. Tous sont contre lui les anciens amis de l'écrivain l'accusent d'avoir abandonné les lettres, délaissé son génie et de s'être jeté dans cette foi
délaissé son génie et de s'être jeté dans cette foi nouvelle qu'ils ne comprennent pas; les amis nouveaux l'accusent de tiédeur et, Gouriens comme Doukhobors se détachent de lui, le renient pour former des sectes autonomes, transformant sa douceur en cruauté, dénaturant ses doctrines. Ses enfants le considèrent comme un illuminé, étouffent leurs sourires en sa présence, se taisent simplement par respect paternel. Sa femme, son associée, sa compagne, qui a partagé toute sa vie et ses efforts, l'abandonne à la dernière montée, car elle désavoue l'homme qu'il est devenu sa religion lui interdit cette foi nouvelle qui irrite et
sa religion lui interdit cette foi nouvelle qui irrite et blesse toutes ses pensées et toutes ses prédilections. Il marche tout seul, si en avant de l'humanité qu'il ne distingue plus derrière lui personne dans le brouillard. Au contraire, tous ses actes maintenant nuisent à sa gloire. Certains disent « C'est un fou, un mystique », ou bien encore « il pose, il cabotine, mais quel acteur Soigne-t-il assez sa sortie » Ah pauvre grand innocent, pauvre colosse de douleur et d'amour, comme l'on travestit ta pensée, quelle humanité basse les hommes te prêtent! Mais peut-être que ces outrages là
les hommes te prêtent! Mais peut-être que ces outrages là étaient, eux aussi, nécessaires. C'est le coup de poing qui enfonce la couronne d'épines. On entend dire dans les salons « Quel dommage! Enfin il nous reste toujours le premier Tolstoï, celui d'avant la crise, l'écrivain, le romancier » et des perruches jacassent dans des volières dorées « Il y a deux hommes en cet homme celui d'autrefois que nous admirons toutes, quand même, et puis celui d'aujourd'hui, incompréhensible, un grand vieillard malade. » Les sots! Il n'y avait pas deux hommes en lui, il y en avait cent, il
deux hommes en lui, il y en avait cent, il y en avait mille il y en avait un homme nouveau à chaque nouvelle douleur, et puis il y avait un Dieu, un Dieu immense, sublime, éternel qui palpitait en lui et battait en son cœur. Ah tant que sa doctrine avait été facile, comme on l'avait écouté avec plaisir, comme on avait tâché de le suivre même « Soyez bons, charitables, donnez aux pauvres, pensez à eux. » Mais voici qu'il s'élevait, grondait, implacable « Partagez tout ce que vous possédez. Dépouillez-vous de toutes vos richesses. Ne gardez que
vous possédez. Dépouillez-vous de toutes vos richesses. Ne gardez que le strict nécessaire. Vivez de ce que produit la terre, de ses plantes et de ses fruits. Respectez les bêtes, ces frères inférieurs doux et tendres. Ne vous repaissez pas de chair sanglante comme des fauves », on écoutait encore, à peine. Et voici que la voix reprenait, terrible « Guerre à la guerre! Arrêtez-vous dans vos luttes fratricides. Ne tuez plus Ne tuez même pas celui qui a tué. Vous n'avez pas le droit, vous des hommes, de vous ériger en bourreaux et de répandre le sang de qui
ériger en bourreaux et de répandre le sang de qui l'a répandu. Toute vie est sacrée. Aimez et secourez même vos ennemis. Cet amour est le plus beau parce que le plus pur. » Alors on ne l'écouta plus. Mais la voix clamait maintenant dans le désert et ses échos gênants ébranlaient le monde « Vivez dans la pureté et dans l'amour. Domptez vos vices. Arrachez vos richesses et jetez-les à ceux qui crient la faim. Mettez-vous tout nus pour plaire au Seigneur. Brisez vos corps; chassez les pensées sensuelles écartez de vous l'œuvre de chair. Soyez purs! Soyez purs!
écartez de vous l'œuvre de chair. Soyez purs! Soyez purs! Soyez purs » Et le monde répondit « Il est fou! Il est fou! Il est fou! » Il devenait fou en effet, mais fou de honte et de remords à la pensée de ce qu'il avait fait de mal durant sa longue vie, des comptes qu'il allait avoir à rendre, de sa faiblesse, de sa lâcheté, de la détresse où il succombait; de son impuissance à ne pouvoir être l'homme qu'il voulait être, conformer sa vie à son idéal. La lettre sublime qu'il avait écrite à sa femme en
La lettre sublime qu'il avait écrite à sa femme en un jour de force et qui clôt le chapitre précédent, il ne l'avait jamais envoyée il n'avait pas eu le courage de briser cette âme qu'il aimait, de la quitter en laissant en elle des germes de mépris et de haine. Il s'était laissé arrêter parce qu'elle pouvait penser de lui. Il tenait à son admiration, à son estime. Il était encore un homme. Chêne terrestre, il avait encore trop de racines qui l'attachaient au sol. Non. Il ne pouvait pas la quitter, et la lettre resta dans le tiroir.
pas la quitter, et la lettre resta dans le tiroir. On l'y trouva plus tard. Il y avait écrit sur l'enveloppe « Transmettre ceci à ma femme Sophie Andreievna après ma mort. » Et il demeura en prison, par amour. J'entends déjà « faiblesse! Il aurait dû partir. Les saints, les apôtres, les héros brisèrent tout pour leur foi et la conquête de leur idéal, méprisèrent les souffrances qui pouvaient naître de leur chef, allèrent sans se soucier des larmes et des prières. Cœurs d'acier, cœurs de marbre, cœurs d'airain. » Je le sais. Mais lui ne possédait qu'un pauvre
» Je le sais. Mais lui ne possédait qu'un pauvre cœur de chair. C'était un homme se débattant dans les mailles d'un filet terrible, aspirant à vivre, battant des ailes. C'était un pauvre homme tout simplement. Et si je l'aime tant c'est parce que je le sens justement si près de nous. Robert de Machiels. CARNET DE PARIS Un Temple d'Art. Le joli hôtel de Mme Paul Poirson, construit autrefois d'après les plans de son mari, qui fut un de nos plus spirituels Parisiens, a servi de cadre, une fois de plus, à une gracieuse manifestation artistique. Selon les traditions
de plus, à une gracieuse manifestation artistique. Selon les traditions de cette maison, il y avait programme court, auditoire restreint, exactitude des invités et des exécutants. Les grandes manières unies à la plus grande affabilité sont le secret de la véritable aristocratie. Mme Poirson les pratique avec une distinction incomparable. Sa haute culture littéraire et artistique lui fait préférer, en tant que réunions, celles qui groupent des invités en communion d'idées, de goûts et de sentiments. C'est avec un respect assez voisin de la piété qu'elle organise des soirées toujours remarquables par le soin apporté au choix des œuvres et
remarquables par le soin apporté au choix des œuvres et à leur exécution. Virtuose elle-même, Mme Poirson sait créer chez elle une atmosphère qu'on rencontre rarement, sinon dans quelques salons, tels que celui de Mme la Comtesse de Béarn par exemple. Dans un décor vaste et pourtant très intime, marqué d'une touche « personnelle par une incomparable maîtresse de maison, combien d'heures charmantes se sont écoulées, ne parlant seulement que de celles qu'on pourrait compter en ces dernières années. A l'orgue se sont assis Gounod, de qui Mme Poirson fut l'élève et pour qui M. Poirson écrivit le livret de
l'élève et pour qui M. Poirson écrivit le livret de Cinq-Mars; Widor, Massenet et bien d'autres. Sur la petite scène facilement dressée dans le hall, on a vu la pantomime Colombine pour deux, jouée avec une grâce infinie par Mme Pierre Girod, née Poirson, le comte de Germiny et M. Louis Royer. Mise en scène par Félicie Mallet. Il y eut des programmes coupés, des chœurs mondains. On se souvient d'un poème de Mme Poirson Sur des Roses en hiver, avec musique de Thomé. On y a entendu Mme Cruppi. On y a représenté dans un décor idéal Rahab, conte
On y a représenté dans un décor idéal Rahab, conte biblique qui précéda la répétition des Jardins de Saint-Marin, ces deux œuvres encore de Mme Poirson. Les Jardins de Saint-Marin, avec musique de Massenet, furent exécutés à Monte-Carlo, avec le concours de M. Worms et de Mme Baretta-Worms. A Paris, ce fut Mme Piérat qui tint le rôle. Chartran, sur la toile, en a fixé le souvenir. Un vrai triomphe fut l'audition d'une opérette, œuvre de jeunesse de Massenet, sur des paroles de M. Poirson La Princesse Del-Bois. Ce fut chanté avec un talent et un esprit endiablé par Mme
chanté avec un talent et un esprit endiablé par Mme Girod, Mme Grandeau, M. Le Lubez, le baron Despatys. On retrouve dans la partition l'adorable sérénade « L'air est embaumé, la nuit est sereine », que l'on a tant entendue, sans savoir qu'elle était détachée des pages de cette fantaisie pleine de verve et d'inspiration. Massenet, dans le salon, ce soir-là, s'amusait comme un enfant. « J'ai fait ça il y a trente ans », disait-il. « Voici la seconde représentation. Je souhaite d'assister à la centième, dans trois mille ans. » Qui sait ? Les théories de la réincarnation,
ans. » Qui sait ? Les théories de la réincarnation, si elles ne sont pas prouvées, ne sont pas nettement contrevérifiées. La musique pure a eu pour récents interprètes Johannès Wolff, Sotolana, Victor Gille qui fait trembler d'émotion les auditeurs quand il joue la Marche funèbre de Chopin, avec quelques accords à l'orgue, soulignant des rentrées. Henri Lutz, avec le concours de la belle cantatrice Mme Monjovet, a rempli une soirée durant laquelle les instruments et les voix interprétaient ses compositions si pleines de mélodie et de savoir. N'oublions pas que la simple parole humaine a trouvé là aussi des
que la simple parole humaine a trouvé là aussi des accents inoubliables quand deux séries de conférences attirèrent place Malesherbes l'Infante Eulalie et la plus brillante assistance pour applaudir Maurice Lefèvre d'abord, puis Hugues Le Roux. La quinzaine dernière, on a entendu de la musique roumaine, des chants populaires sous la direction du maître de chapelle Stephan Popescu. Deux chœurs de la liturgie orthodoxe et deux chœurs populaires, sans autre accompagnement que quelques mesures d'orgue écrites par M. L. Vierne, sous l'inspiration de Mme Poirson, ont été exécutés d'une façon remarquable. Le premier de ces chants, le Chœur des Chérubins
remarquable. Le premier de ces chants, le Chœur des Chérubins de Bortnansky, plein de recueillement, produisit une profonde et pieuse sensation. Cette musique, qui a des affinités slaves, possède des accents plus stridents avec ses secondes augmentées, plus sauvages avec ses mordants. Elle est plus près de la nature aussi avec sa douloureuse crudité, sa coloration ardente, son aridité, les angles de ses rocs, toute la naïveté rude où passe la fierté de sa race. Dans les chants populaires, le retour inlassable du fragment mélodique donne une monotonie qui laisse à l'esprit le temps de planter son décor, de créer
à l'esprit le temps de planter son décor, de créer l'atmosphère. La profondeur des voix d'hommes dans ce pays est inimaginable. Dans les chœurs religieux, les basses sont doublées à l'octave grave on a l'impression d'un seize pieds à la pédale de l'orgue. Ces chœurs religieux sont écrits avec des contre-ut graves. Sauf le second chant liturgique, ces chœurs étaient chantés sans accompagnement alors les voix en fléchissant transformaient parfois les contre-ut en contre-la graves Très habilement conduits, ces chœurs ont été chaleureusement acclamés et bissés. Dans le second chant liturgique, Le Chœur céleste de Muzicescu, Mme Poirson a elle-même
liturgique, Le Chœur céleste de Muzicescu, Mme Poirson a elle-même tenu l'orgue, ce qui lui a valu des bravos enthousiastes. Le Moulin, chœur populaire roumain écrit sur la gamme grégorienne, tout palpitant de vie et de pittoresque, a éloquemment développé ce thème explicatif présenté aux auditeurs par M. Poirson, le fils de la toute charmante maîtresse de maison: « un défilé de chariots dont les conducteurs portent les céréales à moudre au moulin. Pendant le travail des hommes, le meunier fume sa pipe et la meunière chante au rythme du tic-tac du moulin. » Ensuite, M. Victor Gille joua d’abord
tic-tac du moulin. » Ensuite, M. Victor Gille joua d’abord le Prélude de Rachmaninoff, arrangé avec reprises aux grandes orgues, qui produisit un grand effet et fut bissé. Il exécuta ensuite du Chopin. Parmi les auditeurs, nous avons reconnu M. Ch. Poirson, M. et Mme Pierre Girod, M. Philippe Cruse, fils, fille, gendre et petite-fille de la maîtresse de maison, qui l’aidaient à faire les honneurs, et parmi les invités, S. Exc. M. Lahovary, ministre de Roumanie l’amiral marquis de Montferrand M. et Mme Pierre de Bouchaud; M. Henri Austruy; Mme Langer-Régnal marquis de Puisaye; comte R. de Chabrol M.
Mme Langer-Régnal marquis de Puisaye; comte R. de Chabrol M. et Mme Johannès Wolff; comte de Tinseau; comte et comtesse de Briche; duc Melzi d’Erile M. et Mme Bartholoni marquise Negrone M. Frédéric Febvre; M. et Mme Gaston Jollivet; M. et Mme Henri Kistemaeckers; M. et Mme Dettelbach; général et Mme Massenet de Marancourt; comtesse de Carné; M. Montjovet; comte et comtesse de Lameth baronne Bérard M. L. Vierne Mme Wencker M. Henri Lutz Mme Viallet Mme Baignères M. Joannès et Vignat Mme Léopold Lacour Cauvain; et M. Gustave Lyon, très félicité pour la beauté et la sonorité du magnifique
très félicité pour la beauté et la sonorité du magnifique piano de style, un chef-d’œuvre sorti de ses ateliers, et inauguré à cette même soirée. Les Secrets de l’Isoloir. Les isoloirs ont normalement fonctionné aux toutes dernières élections législatives. On peut dire que les élus sont vraiment issus de la libre volonté du peuple si tant est que celui-ci ait une volonté. Dans certaines régions, les isoloirs ont eu un vif succès de nouveauté. Parfois l’électeur, méfiant par tempérament, refusait à y passer les quelques secondes prescrites par la loi, craignant « une blague». Les prêtres, habitués aux confessionnaux, n’ont
craignant « une blague». Les prêtres, habitués aux confessionnaux, n’ont fait nulle part de difficulté pour « s’isoler ». Cette mesure de discrétion était légitime et les législateurs en votant la loi de l’isoloir ont bien mérité de la république. Malheureusement on ne peut tout prévoir même dans une loi. Ainsi, la fabrication des enveloppes réglementaires a été victime d’un accident qui montre le soin avec lequel l’Imprimerie nationale exécute les travaux dont elle est chargée. Voici le texte intégral d'instructions données par la préfecture de Lot-et-Garonne aux maires au sujet des enveloppes dont la première des vertus est de
sujet des enveloppes dont la première des vertus est de ne déceler la moindre marque extérieure « Je suis informé qu’un assez grand nombre d’enveloppes de vote fournies par l’Imprimerie Nationale portent, dans un coin du recto ou du verso, un léger filetage imprimé suffisamment apparent pour pouvoir être considéré comme signe extérieur de reconnaissance. Comme il n’est plus possible matériellement de livrer en temps voulu une fourniture nouvelle, M. le Préfet me charge de vous faire connaître le cas où des enveloppes portant les traits d'impression signalés vous seraient parvenues, que le dit filetage ne devra pas être considéré
parvenues, que le dit filetage ne devra pas être considéré comme constituant un signe extérieur de reconnaissance de nature à entraîner l’annulation du bulletin. » Et voilà comment s’efface une marque extérieure savamment exécutée. PIXALVALT. LES THÉÂTRES Théâtre SARAH BERNHARDT Les Trois Mousquetaires, drame en cinq actes et douze tableaux, par Alexandre Dumas et Auguste Maquet (Reprise). Est-ce l’indice d’un sérieux regain de vogue pour la formule du vieux drame historique de cape et d’épée ? Faut-il ne voir là que l’effet du plaisir très particulier d’entendre à nouveau des personnages dont les exploits ont passionné les vingt ans de
personnages dont les exploits ont passionné les vingt ans de bien des générations ? Quoiqu’il en soit, cette reprise des Trois Mousquetaires a été accueillie par le public avec une faveur très marquée. La pièce, est-il besoin d’ajouter, a été remontée comme on sait mettre en scène un drame historique à ce théâtre c’est-à-dire avec une science consommée du décor et des costumes d’époque. L’interprétation non plus n’a pas peu contribué au succès. Il faut louer sans réserve M. Romuald Joubé dans le rôle de d’Artagnan. En général, le défaut capital des comédiens, même les plus doués, qui ont de
capital des comédiens, même les plus doués, qui ont de nos jours repris ces rôles à panache illustrés par les Melingue et autres, c’est de ne pas croire à ce qu’ils débitent. En ce temps où les browning sortent tout seuls des poches, nos acteurs ne savent plus le geste de tirer la rapière et de tomber en garde. N’ayant plus la foi, ils ne font plus aucune impression sur le spectateur auquel ils semblent demander comme pardon pour le texte qu’ils déclament. M. Joubé joue au contraire avec un feu et une conviction qu’il communique à la salle entière.
feu et une conviction qu’il communique à la salle entière. Il est d’ailleurs gascon comme le héros qu’il interprète et il est, paraît-il, le premier gascon qui incarne d’Artagnan, ce rôle fameux étant jusqu’ici l’apanouissement des gens du Nord. Est-ce le souvenir de ce glorieux compatriote qui l’enflamme à ce point d’une ardeur sacrée ? M. Joubé nous conquiert. Il nous persuade que c’est arrivé, soit qu’il tombe d’on ne sait où sur ses ennemis, l’épée haute, soit qu’il jure à Mme Bonacieu de sauver la reine. Il a d’ailleurs toutes les qualités requises pour le personnage un bel organe