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de La Fin de Madame Maillart, M. Claude Aveline, publie aujourd'hui, sous une seule couverture, Trois histoires de la nuit, c'est-à-dire trois nouvelles, distinctes, mais fort apparentées par le ton, l'ambiance où baignent les personnages, les tendances générales de l'auteur. Il s'est expliqué lui-même sur le sens de ces histoires, dans Tous les livres (15 janvier 1932) : « Une nuit, deux hommes se contentent des histoires tragiques. On peut supposer que ces histoires sont écrites pour elles-mêmes. Ce que j'ai pourtant essayé de faire, c'est de les écrire selon leurs narrateurs, considérés comme les vrais personnages principaux du livre
leurs narrateurs, considérés comme les vrais personnages principaux du livre : l'un suffisant et sans cœur, l'autre sensible à l'excès. » Quel dommage que les écrivains ne puissent, à la manière des musiciens, intituler « Études » un recueil de ce genre ! Sur une partition, ce mot ne signifie nullement que les pièces qu'il annonce forment de simples exercices (qu'on songe aux études de Chopin, de Schumann), mais que l'auteur, sur les thèmes les plus riches, les plus harmonieux, s'est plu à résoudre quelques difficultés. Malheureusement, sous le style, fort correct et agréable en dépit de certaines obscurités, se
fort correct et agréable en dépit de certaines obscurités, se cache un penchant assez prononcé pour l'irrégiulier, le sensuel et le voluptueux. Tellement que nous devons interdire cet ouvrage de qualité à de nombreux lecteurs non spécialisés. Marcel Cheurin, qui est instituteur de l'État, vient de publier un roman intitulé Race de Chine. « Race de chin », tel est, paraît-il, le sobriquet sous lequel, dans certains au moins de nos départements de l'Ouest, on désigne les enfants assistés, ceux dont les inspections départementales louent les services aux fermiers et métayers de la région. L'auteur a donc voulu écrire l'histoire
métayers de la région. L'auteur a donc voulu écrire l'histoire d'un enfant assisté. Dans cette histoire partiale, tendancieuse, tout est combiné, pour donner cette impression que le jeune Eugène-Paul, N° 4-590, du dépôt de Laval, est une victime de l'hérédité et de la fatalité, qu'il ne pouvait pas ne pas commettre les crimes qu'il a commis, que, les commettant, et se noyant volontairement, par surcroît, « il n'était tout de même pas méchant ». Or, à lire de près le récit même de notre auteur, il résulte, d'une part, que les chances heureuses et malheureuses de ce jeune assisté n'ont
les chances heureuses et malheureuses de ce jeune assisté n'ont pas été partagées d'une façon plus défavorable — bien au contraire — que celles de la plupart d'entre nous tous. Il résulte, d'autre part, que rien ne décèle, dans la conduite de cet enfant, une abolition maladive et congénitale de la volonté : à de bons offices, il répond généralement par de bons offices ; quand il commet le mal, c'est sous le coup de la rancœur, de la colère et souvent de l'ivresse. C'est ce qui arrive malheureusement à bien des gens qui ne sont ni abandonnés ni assistés,
bien des gens qui ne sont ni abandonnés ni assistés, quand ils ne se surveillent pas soi-même, quand ils ne font pas l'effort nécessaire pour réfréner en soi la folie des passions mauvaises. L'auteur n'a donc rien prouvé du tout. Et il a écrit un roman qu'en raison de ses fausses tendances autant que de certaines scènes de viol et autres, nous devons interdire à la plupart des lecteurs. Mme Coullet-Tessier dédie son roman, Chambre à louer, à M. André Thérive. Et M. André Thérive consacre une bonne partie de son feuilleton, dans Le Temps du 25 décembre 1931, à
son feuilleton, dans Le Temps du 25 décembre 1931, à ce roman qui « demeurera comme un document solide sur la société de ce temps. » La scène est dans une cité-jardin de la banlieue nord où le ménage des Lecouturier possède un pavillon. Le mari est chef d'étage dans un grand hôtel de Paris, il ne rentre que le jour pour dormir. Il gagne bien sa vie : c'est un personnage taciturne et solennel, peu jaloux de sa femme. Celle-ci, Reine, restée belle, à trente-six ans, traîne une maladie incurable, à la suite d'un avortement qu'il lui a conseillé.
incurable, à la suite d'un avortement qu'il lui a conseillé. Elle loue une chambre à un jeune mécanicien qu'elle soigne maternellement, qui la respecte, mais qui, un jour, la séduit assez lâchement. Comme elle fait une médiocre amoureuse, il la délaisse, la trompe avec des voisines plus légères, et disparaît un beau jour. L'intrigue se borne là, mais elle sert à soutenir un grouillement extraordinaire de personnages que l'on sent observés, une foule d'observations qui valent un reportage, et dont il faut faire son profit. Mais le véritable sujet du livre est, moins que dans cette pauvre idylle adultère, dans
livre est, moins que dans cette pauvre idylle adultère, dans toute la vie et le grouillement de la « cité », de la banlieue ouest de Paris, avec tous ses types, ses petites vertus, ses misères. Malheureusement, toute cette histoire de misérable adultère est traitée sans la moindre décence. Tellement que M. André Thérive y insiste. Il écrit : « Mme Coullet-Tessier a insisté avec une dureté clinicienne sur le rôle que joue dans cette société la vie sensuelle et aussi ses conséquences fâcheuses, les maladies de tout genre. « Elle a marqué aussi en traits profonds la dissolution lente
Elle a marqué aussi en traits profonds la dissolution lente de ce qu'on appelait jadis la morale, de ce qu'on pourrait nommer au moins la statique des mœurs. À la place d'une règle de conscience, il ne subsiste que des vagues préjugés de groupe ou de clan. Ainsi l'adultère est bannie, non pas comme telle, mais parce qu'elle a fait des cachotteries au voisinage. M. Lecouturier, voyant sa femme abandonnée et victime d'un nouvel accident physiologique, la soigne paisiblement et lui dit : « Tu es une poire, ma petite ! » Et c'est peut-être, sous cet aspect cocasse, le
! » Et c'est peut-être, sous cet aspect cocasse, le mot le plus atroce du volume. » Un document sur la société de ce temps, oui... Mais la société de ce temps, vue par certains côtés, donne de tels signes de décomposition qu'il faut être aguerri pour les observer sans dégoût et sans péril. Les soldats mobilisés pour la guerre ressemblent à un troupeau : telle est l'idée enfantine sur laquelle M. Jean Giono a bâti son roman, Le Grand troupeau. Prématurément, en juillet 1914, le troupeau de bêtes descendit de la montagne, non plus en la belle ordonnance estivale,
de la montagne, non plus en la belle ordonnance estivale, mais dans le désarroi fou des marches forcées, de la fuite, les béliers-maîtres saignant et crevant, des monceaux de cadavres jonchant la route. Le désarroi des hommes suivit, qu'aura préfiguré la folie des ovins : départ pour la guerre, angoisses physiques et morales de ceux qui restent ; instantanés de guerre très précis, très pénétrants, produisant des effets d'hallucination... Tout concourt à donner de la vie à ces récits de morts, et surtout l'extrême goût de terroir qui s'en dégage... et même certains titres de chapitres, à la manière de
et même certains titres de chapitres, à la manière de Ramuz. Le style est parfois bizarre, volontairement contourné, choquant et baroque, obscur à force de ce qu'il veut contenir de symbolique. Par malheur, cette mystique s'accompagne parfois de tableaux scabreux, d'un parler un peu gras, de mauvais goût, d'une volonté d'appuyer sur les réactions physiques et les émois du corps. Après L'Île magique, de W.-B. Seabrook, parue ces années dernières et analysée ici en 1900 (p. 466), voici que paraît aujourd'hui Secrets de la jungle, du même auteur. C'est sur les conseils de son ami Paul Morand que Seabrook, «
les conseils de son ami Paul Morand que Seabrook, « ce grand garçon bohème, hirsute, brutal et raffiné », dirigea cette fois ses pas vers la jungle africaine : l’Afrique occidentale française, la Côte d’Ivoire, le Libéria, Tombouctou. La sauvagerie l'attire, il veut voir sur place et étudier les mœurs, l'âme et la religion des primitifs. Le livre qu'il en rapporte est, au dire de P. Morand, d'une « merveilleuse sauvagerie ». De fait, l'intrépide voyageur a vu beaucoup de choses qui avaient échappé aux anciens explorateurs. Pour obtenir les renseignements désirés et pénétrer les secrets de la jungle, il
renseignements désirés et pénétrer les secrets de la jungle, il s'est fait lui-même à demi-sauvage, s'initiant aux coutumes locales jusqu'à sacrifier aux Fétiches et à... manger de la chair humaine chez les cannibales des Guerés ! Pourtant il n'a pas tout vu. « Il y a bien des choses dans la forêt, dit-il, qu'aucun Blanc ne verra jamais, si familiarisé, si désireux d'obéir aux Fétiches soit-il. J'en ai vu plus que le voyageur ordinaire, mais plus on apprend, plus on comprend combien peu on a appris et je sais que tout ce que j'ai vu n'est rien, car ce qui
tout ce que j'ai vu n'est rien, car ce qui est caché reste caché et ne sera jamais révélé. » Le grand mérite de l'auteur est la sincérité, une « surprenante sincérité ». Il dit tout, même ce qui peut lui nuire auprès du public, ce qui n'est pas à étaler sous les yeux des civilisés, à plus forte raison des chrétiens : ses écarts de conduite personnels, le sadisme des noirs, leur culte souvent grossier et immoral, et le reste. L'amour de la vérité, l'esprit de curiosité, ne légitiment pas certaines pages. De ce fait déjà, son livre ne
pas certaines pages. De ce fait déjà, son livre ne saurait convenir qu'à un tout petit nombre de lecteurs. Il y a plus, car outre le côté moral, il y a les idées philosophiques et religieuses. L'auteur n'est ni théologien, ni catholique, ni même un chrétien bien convaincu. Comment alors peut-il, avec une compétence suffisante, comparer la religion des primitifs et des sauvages avec la nôtre ? Pour lui, il semble bien que toutes les religions se valent et il se demande même ce si c'est nous qui sommes sains d'esprit ! Le culte phallique chez les Habbé auquel il
d'esprit ! Le culte phallique chez les Habbé auquel il s'est beaucoup intéressé et qu'il décrit avec une complaisance non déguisée, semble même lui avoir un peu tourné la tête. La grotesque conclusion de son livre le ferait supposer. Ajoutons encore qu'un chrétien n'a pas le droit de sacrifier aux faux dieux, fétiches ou idoles, ni même de le simuler ; qu'il n'est pas permis de manger de la chair humaine, pas même pour savoir quel goût elle a « en ragoût » ou « rôtie ». Le « prêtre fort cultivé » qu'il a consulté, dit-il, auparavant, aurait pu
fort cultivé » qu'il a consulté, dit-il, auparavant, aurait pu le lui dire, le « professeur de philosophie pragmatique » et le « docteur d'une distinction et d'une intégrité exceptionnelles » lui faire remarquer que c'était une chose abominable et scandaleuse de voir un Blanc faire chez les cannibales un acte réprouvé par les lois, acte pour lequel on les emprisonne, eux, les Noirs. Que de choses encore seraient à relever ! Mais nos lecteurs savent assez pourquoi cet ouvrage leur est déconseillé, malgré sa valeur documentaire et son intérêt : il est malsain, impur et fort suspect au point
: il est malsain, impur et fort suspect au point de vue doctrinal. Sous le titre La Ronde de l'amour, M. Somerset Maugham a écrit un roman à la fois cynique et alambiqué. Par des récits, non pas successifs, mais au contraire enchevêtrés les uns dans les autres, il nous raconte la vie privée d'un auteur anglais mort fort âgé, entouré de l'estime générale, Edmond Gosfield. Que se cachait-il derrière sa respectabilité de façade ? Derrière son double mariage ? Derrière ses progrès factices et comme écrivain et comme homme du monde ? Pour les Anglais, ce livre, qui, sous
du monde ? Pour les Anglais, ce livre, qui, sous des noms supposés, met en scène un assez grand nombre d'auteurs contemporains, doit avoir un intérêt qu'il n'a point pour nous. Quoi qu'il en soit, et même quand il s'agit de rapporter des aventures qui en soi ne sont point plus gravement immorales que tant d'autres, l'auteur affecte une crudité de termes qui, même aujourd'hui, est rare dans la littérature anglaise. Le roman de Donn Byrnie, La Baie du Destin, traduit par un universitaire éminent, est de ceux qu'une fois lus, on n'oublie pas. La bande de réclame un peu
lus, on n'oublie pas. La bande de réclame un peu trop tapageuse, dont l’éditeur français a ceinturé ses exemplaires, risque de tromper le lecteur : « Irlande authentique... magique. » D'une part, il n'est pas question de magie : car on ne saurait sans contrevènement appliquer ce terme à certaines superstitions populaires ; de son « authenticité », d'autre part, l'éditeur français ne peut pas plus que nous témoigner, n'y étant pas « allé voir », comme on dit vulgairement. La crédibilité, du moins, est remarquable. Il fallait un réel talent, pour rendre croyables à nos imaginations latines, si policées
talent, pour rendre croyables à nos imaginations latines, si policées et si ennemies de tout excès, ces récits extraordinaires, vraisemblables ces caractères d'une race qui nous est si totalement étrangère, attirantes ces descriptions d'un lambeau de terre effroyablement sauvage, l'Irlande du Nord, l'Ulster resté protestant. Le volume ne comprend ni un unique roman ni cinq nouvelles complètement distinctes, mais cinq nouvelles qui, sans que l'action de l'une soit consécutive ou subordonnée à l'action de l'autre, se trouvent groupées autour des mêmes personnages et dans le même paysage, présent ou évoqué. Le paysage est formidable, à l'extrême pointe de l'Ulster :
Le paysage est formidable, à l'extrême pointe de l'Ulster : à la « Baie du Destin » et au « Repos des gens d'Espagne », cimetière des vaincus de l' « Invincible Armada » dont les corps purent atteindre la côte. Les personnages sont d'un relief étonnant : il faudrait les citer tous. Pour qui connaît un peu la vie, le texte ne comporte rien de choquant. Il n'est pourtant pas, nous l'avons dit, d'inspiration catholique... Page 46, par exemple, le jeune Espagnol qui vient de perdre son grand-père voit sa douleur s'apaiser, quand ses hôtes (protestants) lui font remarquer
sa douleur s'apaiser, quand ses hôtes (protestants) lui font remarquer que le vieillard avait bien enfin le droit de « se reposer » et « aller revoir les siens », et il déclare : « En Espagne, la mort est une chose horrible. Il y a une cérémonie hideuse, des chevaux noirs, des encensoirs fumants, le chant de Dies irae ; et dans les ténèbres de l'église, on voit les flammes rouges de l'enfer, si bien qu'on songe que le pauvre défunt n'a guère de chances de s'en aller au Paradis. » Quelle dérision ! Faut-il dire qu'au contraire, tout
Paradis. » Quelle dérision ! Faut-il dire qu'au contraire, tout l'office n'a pour but et dessein visible que de lui faire forcer la porte du Ciel ? Page 61, cette réplique : « ...Je ne suis pas protestant. Je suis espagnol : il n'y a pas de protestants en Espagne..., c'est sans doute pour cela que tout y marche si mal ? » Simple boutade, espérons-le. Page 72, tout en affectant de respecter un missionnaire catholique, on tourne assez en dérision les résultats de son apostolat... Mais on est chrétien, on n'oublie jamais « la justice finale et immanente de
on n'oublie jamais « la justice finale et immanente de Dieu. » Nous trouvons assez rarement cette note dans les romans directement écrits en français, et même par des Français catholiques, pour que nous ne signalions pas le fait chez un auteur anglosaxon et protestant. Avec L'Eau courante, M. Ernest Pérochon complète la trilogie rurale qu'il avait commencée avec La Parcelle 32 et Bernard l'Ours et la torpédo-camionnette (analysés ici en mai 1922, p. 352, et en septembre 1927, p. 385). A vrai dire, les intrigues de ces trois volumes ne sont guère liées entre elles que par la personnalité
ne sont guère liées entre elles que par la personnalité de l'un des protagonistes, Bernard Mazureau. C'est un individu peu intéressant, un politicien de village, ambitieux, jaloux, avide de certaines jouissances, assez dénué de scrupules, et qui ne met pas toujours sa fortune au service des meilleures causes. Dans L'Eau courante, il se passionne pour un projet d'adduction d'eau qui servira, pense-t-il, ses intérêts et lui permettra en même temps d'écraser ses adversaires. Autour de ce projet, que les uns défendent avec rage, que les autres repoussent avec violence, se déroule une véritable épopée en champ clos, une sorte de
déroule une véritable épopée en champ clos, une sorte de guerre intestine fort bien observée par M. Ernest Pérochon, qui a été, comme on sait (et qui est peut-être encore) secrétaire de mairie et pour qui les bisbilles, les rivalités, les disputes, la vie dérisoire et mesquine des petits conseils municipaux n'ont pas de secret. C'est dans cette tragi-comédie paysanne que le roman puise sans aucun doute le meilleur de sa substance. J'aime beaucoup moins le thème accessoire inséré par l'auteur entre les épisodes du sujet principal, mettant aux prises Mazureau et une petite bergère naïve, superstitieuse, inconsidérée et trop
Mazureau et une petite bergère naïve, superstitieuse, inconsidérée et trop tendre. Monique croit découvrir dans les voiles mouvants du brouillard des apparitions mystérieuses, la « Dame des eaux », la Vierge elle-même... On ne sait pas si elle aime Mazureau ou Jean Février, jeune employé possesseur d'une motocyclette. Elle donne, en tout cas (bien involontairement d'ailleurs), prétexte à plusieurs scènes troubles. Nous devons ajouter au passif de M. Pérochon trois ou quatre incongruités (pp. 19, 63, 137), et une tendance bien fâcheuse à tenir le divorce pour la chose la plus naturelle du monde. Ce n'est pas au Canada, mais
plus naturelle du monde. Ce n'est pas au Canada, mais partie en France et partie dans l'Empire moldovan que se déroule l'action du dernier roman de M. Constantin-Weyer, Drapeau rouge. Ne cherchez point l'Empire moldovan sur les cartes. C'est quelque part, à l'extrême-est de l'Europe, un vaste pays qui vient de détrôner sa dynastie impériale pour la remplacer par une dictature du prolétariat, d'aspect moins brutal, mais plus hypocrite et tout aussi destructeur que le soviétisme russe. Disons qu'en fait, l'auteur vise la Russie des soviets, mais la vise sous le couvert de l'imaginaire Moldovan, afin de pouvoir styliser son
le couvert de l'imaginaire Moldovan, afin de pouvoir styliser son récit comme il lui plaît, sans s'astreindre à une exactitude rigoureuse dans le détail. Le roman vaut autant, d'ailleurs, par l'étude des personnages mis en scène que par les actes révolutionnaires enregistrés. Il est plus profond, du reste, que ne le laisse deviner à l'oeil l'abord de ses 250 pages largement imprimées. Mais il faut se garder de juger d'un livre au poids ; et M. Constantin-Weyer est passé maître dans l'art de noter une indication psychologique d'un trait qui ne s'étale pas en tirade et ne nuise pas à
ne s'étale pas en tirade et ne nuise pas à la marche du récit. Au total, un beau livre, un livre bien fait et qui donne à penser. Pourquoi n'y a-t-on pas fait à Dieu sa place ? Ce sont, pour la plupart, des épisodes de l'histoire d'Angleterre traités d'une façon très libre et très curieuse, tantôt rêverie, tantôt mouvement, alternant des retours subits à la fiction qui les enchaîne et des courants de simple et ample poésie que l'on souhaiterait plus nombreux. La traduction de M. Jacques Vallée révèle une conscience, une minutie et un art dont on ne
une conscience, une minutie et un art dont on ne saurait trop le féliciter. Le roman de M. Hervé de Peslouan, L'Etrange menace du professeur Iouchkoff, a obtenu le Prix Jules-Verne pour 1931. Il est dû à un romancier dont les qualités d'imagination et l'art de conteur sont bien connus. Il pourrait s'intituler : « De l'inconvénient, pour deux cousins, de porter les mêmes noms et prénoms ». Ce professeur timide et myope n'y comprend rien jusqu'à la fin. Nous non plus, jusqu'à l'explication. Et c'est d'autant plus passionnant. Faut-il avouer que certaines anticipations scientifiques semblent fort obscures pour les
avouer que certaines anticipations scientifiques semblent fort obscures pour les non-initiés ? On peut les passer, sans perdre le fil de l'histoire. Au point de vue moralité, tout est correct... Mais la vie humaine compte trop peu dans ces pages, même du côté des vengeurs de la justice. Ils ne semblent pas se douter que le suicide, même pour éviter de tomber aux mains de l'ennemi, est défendu. L'atmosphère, sauf un ou deux cris vers Dieu dans le péril, est plutôt laïque. Une remarque... amusante. Tout le long du livre, l'auteur, par des changements de noms... transparents : la Véna,
l'auteur, par des changements de noms... transparents : la Véna, la forteresse Paul et Pierre, etc., prend grand-peine à « dépayser » l'action. Pourquoi alors cet aveu aux dernières lignes, « mon pays la Russie » ? Dans le trente-cinquième volume de sa collection « La Vie au désert », M. Léon Ville conduit ses lecteurs au Mexique rouge : face au monstre ». Le monstre, c'est la franc-maçonnerie, instigatrice de la persécution sanglante que l'on sait. Le récit est vivant, pathétique, pourquoi faut-il qu'il appelle des réserves ? Ayant reçu d'un prêtre ce principe : « Non datur vinculum
reçu d'un prêtre ce principe : « Non datur vinculum ad iniquitaleum », « Il n'existe pas d'obligation de conscience pour l'iniquité » (envers l'iniquité (?) (pp. 60-79), le héros du livre, don Pablo, fervent chrétien, « y trouve... en quelque sorte, une absolution préventive qui lui permet de tout faire pour le bien de la cause catholique » (p. 79). Mais ce « tout faire » qui constitue le fond même du drame, ce ne sera pas seulement ses projets criminels, ce qui peut être admis, ce sera encore assouvir une « haine formidable » (p. 85) et exercer
assouvir une « haine formidable » (p. 85) et exercer par les tortures morales, le meurtre, la trahison, « une vengeance raffinée » (p. 75), savourée (pp. 141-151), sur les deux assassins de son père. L'excellent écrivain catholique qu'est M. Léon Ville a été certainement entraîné ici au-delà de sa pensée. Il connaît comme nous les préceptes du décalogue et la grande loi du pardon chrétien. Celui-ci, du reste, il nous le montre pratiqué par des martyrs, dans quelques scènes dignes des premiers siècles de l'Eglise (pp. 100, 112, 115). Comme le P. Finn, comme le P. Hubert, le P.
Comme le P. Finn, comme le P. Hubert, le P. Barjon observe avec amour ses collégiens et nous les présente avec leurs qualités et leurs défauts dans un charmant petit ouvrage, intitulé Bande d'as. Point de roman ici, ni de nouvelles, mais d'alertes croquis, un trait, une réponse typique, une courte aventure. Tout cela pris sur le vif, sobrement commenté, illustré avec verve, fait connaître à merveille, au physique et au moral, une division de petits. Les jeunes lecteurs et leurs parents, ceux-ci plus encore que ceux-là, peut-être, aimeront ces pages tour à tour souriantes ou émues, qui traitent du
pages tour à tour souriantes ou émues, qui traitent du plus attachant des sujets, les âmes d'enfants. Quel plaisir de voir un écrivain comme M. Georges Duhamel écrire un livre pour les enfants ! C'est à ses trois fils, Antoine Jean et Bernard qu'il a destiné et dédié Les Jumeaux de Vallangoujard. Mais combien d'autres petits garçons profiteront de l'aubaine, et combien d'adultes s'en délecteront ! L'inénarrable professeur Pipe a inventé une méthode infaillible pour rendre les gens heureux : cela consiste à les couler, dans le même moule dès leur plus tendre jeunesse, à en faire des modèles «
leur plus tendre jeunesse, à en faire des modèles « standard », à supprimer en un mot leur personnalité. Il réussira trop bien dans cette entreprise saugrenue, et la philosophie que M. Duhamel dégage du procédé et des diverses phases de son application est aussi juste que plaisante. Seulement, pour goûter cette philosophie, il faut être déjà assez développé. Ce que l'on appréciera surtout dans le livre, ce sont les détails. Toute la fantaisie d'une pensée malicieuse, toute la verve d'une imagination narquoise, tout le charme d'un esprit original et fin s'y donnent libre carrière. L'auteur de Salavin a su