jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
lendemain Le morceau de cheval que Monsieur Quatrefage (Quel beau nom pour un hippophage) Fort à propos d'avance avait mis en honneur. Vit-on jamais, dit-elle avec horreur, Pousser si loin l'oubli des lois de la nature? Jamais le droit du citoyen Ne permit de se dire On peut tuer son chien Pour en faire sa nourriture. "Tu fais bien, cher bijou de me lécher la main, Va, tu n'as rien à craindre, et, vienne la famine, Non, non corps si mignon jamais de la cuisine. Pour cuire dans son jus ne prendra le chemin. J'aimerais mieux cent fois, certes! mourir
ne prendra le chemin. J'aimerais mieux cent fois, certes! mourir de faim" C'était d'une bonne âme, oui mais quand la ruine Eût tout enveloppé de ses voiles de deuil, Que la faim, au teint hâve, apparut sur le seuil, Que le son maigrement remplaça la farine, Que l'on eut épuisé son morceau de pain bis, Foin des serments de toute espèce On embrocha Jacquot. puis, Rominagrobis, Puis, quelques jours encore, de faiblesse en faiblesse, Et, les dents s'allongeant à l'heure des repas, Capitulation d'estomacs en détresse Adieu le petit chien il n'échappera pas. Son tour vint. Oui, Bijou, l'amour de
il n'échappera pas. Son tour vint. Oui, Bijou, l'amour de sa maîtresse, Qui donna, qui reçut mainte et mainte caresse, Des plus douces petits noms tendrement appelé, Le Bijou des Bijoux – triste effet de la guerre, Dépouillé, cuit à point, comme un lapin vulgaire, Après deux jours de jeûne, hélas fut avalé Ce repas fait, la dame avait amoncelé Du cher défunt les os sur son assiette. « Pauvre Bijou, dit-elle, en pliant sa serviette, Comme il se serait régalé ! u » ROSSÉ MYSTICA. HYNME À LA VIERGE Présenté au Concours; Par M. l'abbé JEAN-JACQUES ROUSSEAU, curé à
Présenté au Concours; Par M. l'abbé JEAN-JACQUES ROUSSEAU, curé à Saint-Denis la Chevasse (Vendée). Les roses souriaient au ciel. PÈRE. LA lampe brillait au saint lieu Sous les arceaux devenus sombres! Comme un œil qui veille avec Dieu, La lampe brillait au saint lieu; Sur la terre, dans son adieu, Le soleil allongeait les ombres; La lampe brillait au saint lieu Sous les arceaux devenus sombres. Devant l'autel paré de fleurs Où trônait la Vierge sans tache, Les cierges jetaient cent lueurs; Devant l'autel paré de fleurs, Rosa, l'ange aux fraîches couleurs Venait aussi remplir sa tâche, Devant l'autel paré
fraîches couleurs Venait aussi remplir sa tâche, Devant l'autel paré de fleurs Où trônait la Vierge sans tache. A deux genoux, la pauvre enfant, Silencieuse et recueillie, Le cœur ému, l'œil triomphant, A deux genoux, la pauvre enfant Offrait à Marie en tremblant, Une rose fraîche cueillie, A deux genoux, la pauvre enfant, Silencieuse et recueillie. Ma bonne mère, c'est pour toi Qu'elle a fleuri ce matin même; Si mon rosier fait comme moi, Ma bonne Mère, c'est pour toi Qu'il se couronne comme un roi Peut-il ignorer que je t'aime? Ma bonne Mère, c'est pour toi Qu'il a fleuri
t'aime? Ma bonne Mère, c'est pour toi Qu'il a fleuri ce matin même. Prends-la, Marie à ton autel, Elle embaumera ma prière, Pieux parfum qui monte au ciel Prends-la, Marie à ton autel, Elle est le symbole mortel D'une âme éprise de sa mère, Prends-la, Marie à ton autel, Elle embaumera ma prière. En te l'offrant, je sens mon cœur Fleurir aussi comme une rose Or ne Mère, si j'étais fleur! En te l'offrant, je sens mon cœur, Sous ton charme doux et vainqueur, S'épanouir! prends-le Je n'ose. Et pourtant, je sens là mon cœur Fleurir aussi comme une rose.
je sens là mon cœur Fleurir aussi comme une rose. Rose imparfaite, je le sens: Mais je voudrais être plus belle De la fleur je n'ai pas l'encens; Rose imparfaite, je le sens, Je n'ai que mes parfums naissants, Et ma nature est si rebelle Rose imparfaite, je le sens, Mais je voudrais être plus belle. Mais toi, n'es-tu pas mon soleil, Ma douce aurore et ma rosée? La rose a son éclat vermeil Mais toi n'es-tu pas mon soleil? Chaque jour, astre sans pareil Relève ma tige épuisée Ô toi, n'es-tu pas mon soleil, Ma douce aurore, et ma
toi, n'es-tu pas mon soleil, Ma douce aurore, et ma rosée? Donne-moi cet éclat si pur Des fleurs qui vivent sous ton aile; Près de toi, mon cœur vit obscur Donne-lui cet éclat si pur; Et qu'un jour, là-haut, dans l'azur Il fleurisse, rose éternelle. Donne-moi cet éclat si pur Des fleurs qui vivent sous ton aile. Accepte ma rose et mon cœur Prends-les tous deux, Mère chérie. La rose est dans toute sa fleur Accepte ma rose. Ah mon cœur N'est qu'un bouton privé d'odeur, Donne-lui sa fleur, ô Marie! Accepte ma rose et mon cœur; Prends-les tous deux,
Marie! Accepte ma rose et mon cœur; Prends-les tous deux, Mère chérie. – Ainsi priait Rosa le soir, Sa rose en main dans la chapelle Et si vous aviez pu la voir, Lorsque Rosa priait le soir, Jamais vous n'auriez pu savoir Laquelle semblait la plus belle, Lorsque Rosa priait le soir, Sa rose en main dans la chapelle. C'était Rosa car aujourd'hui Elle est au ciel, mystique rose, Et Dieu l'a fait fleurir pour lui. C'était Rosa; car aujourd'hui La fleur dès longtemps a péri Toujours nouvelle et fraîche éclose Brille Rosa; car aujourd'hui Elle est au ciel, mystique
éclose Brille Rosa; car aujourd'hui Elle est au ciel, mystique rose. A LA PATRONE DE LA FRANCE. HYNME Par M. P. MIEUSSET, conducteur des Ponts et Chaussées, à Besançon (Doubs). SALUT, ô virginale aurore D'où sortit le soleil divin Céleste mère qu'on adore Astre lumineux du matin À toi nos cœurs, beauté suprême! Tige dont la verge d'Aaron Ne fut qu'un gracieux emblème, Fille et gloire de Salomon Les prophètes t'ont figurée Par les couleurs de l'arc-en-ciel, Par l'Arche et par la Tour sacrée, Par la porte d'Ezéchiel Présenté au Concours; Regnum Gottip, renfinjt'p. Plus que le lys de la
Concours; Regnum Gottip, renfinjt'p. Plus que le lys de la vallée, Il brille sans tache à nos yeux: C'est toi la Vierge immaculée, La puissante Reine des cieux. C'est par toi qu'autrefois la France Fut l'astre aimé des nations; Le monde, admirant sa vaillance, Était jaloux de ses rayons. « Elle portait, souveraine! Un diadème éblouissant, De l'univers c'était la reine; Et son nom fut resplendissant. Les mers n'étaient qu'un vaste empire Où flottait son fier pavillon Tous les peuples de son navire Suivaient le glorieux sillon. Mais, comme l'orgueilleux archange, Elle a perdu son front vermeil; Ses pieds se
archange, Elle a perdu son front vermeil; Ses pieds se posaient dans la fange, Et Dieu fit pâlir son soleil. Oubliant les faveurs antiques, Elle a raillé ton nom sacré, Et profané les basiliques Où ton Fils n'est plus adoré. Pauvre France, par Dieu punie! La foudre a sillonné son front; Voici les jours d'ignominie Qu'à jamais nos fils maudiront! Mais en vain l'horizon se voile Et te dérobe à notre foi Nous espérons en ton étoile; Étoile des mers lève-toi Brille aux yeux du pieux pilote Qui conduit l'Église ici-bas Que sa nef se relève et flotte Après les
ici-bas Que sa nef se relève et flotte Après les orageux combats! Comme le vaisseau de la France, Les vents le jettent loin du bord; Sois pour lui l'ancre d'espérance; Sois pour nous le phare et le port Reine des fleurs et des orages Donne la douce brise aux mers, Les moissons aux camps de carnages Et le bonheur à l'univers. Pardonne à la terre arrosée De notre sang et de nos pleurs; Fais germer sous cette rosée Des vertus les suaves fleurs. À la tête des saints archanges Pour nous tu combattais jadis, Ton bras conduisait nos phalanges, Et
nous tu combattais jadis, Ton bras conduisait nos phalanges, Et ton épée était un lys. Rends-nous les gloires de la France, Les fiers drapeaux, les verts lauriers Cueillis dans ces jours de vaillance, À Vienne, à Lépante, à Poitiers L'Alsace, pleurant la patrie, Au bord de son fleuve attristé, T'implore à genoux et s'écrie O Vierge, rends-nous la liberté! Sois le bouclier des batailles Tous nos ennemis pâliront; On verra tomber leurs murailles Quand nos trompettes sonneront Ils ont dit: La France est flétrie! Mais la France ne peut périr. Elle est ton royaume, ô Marie! Ton royaume doit refleurir.
Elle est ton royaume, ô Marie! Ton royaume doit refleurir. N'est-elle pas, sainte patronne, Le premier soldat de ton Fils ? Rends-lui l'épée et la couronne De Charlemagne et de Clovis De son réveil hâte l'aurore. Après les expiations, Qu'elle se lève et marche encore Par toi Reine des nations Au navire, affrontant l'océan révolté, La tempête a tout pris mats, antennes, cordages; Les vagues en fureur ont brisé les bordages Le drapeau seul, pour guide, au pilote est resté. La nef flotte et n'est plus qu'un ponton dévasté. Le soleil disparaît sous un dais de nuages, Chaos éblouissant mais
soleil disparaît sous un dais de nuages, Chaos éblouissant mais encore gros d'orages; Et la nuit va des mers couvrir l'immensité. Matelots, capitaine, entourant un vieux prêtre, Réunis sur l'avant, près de sombrer peut-être, Ensemble ont entonné l'Ave Maria. Ce chant, dans tous les cœurs, réveille l'espérance, La foi qui sauve et dit Allons le port est là O Vierge assistez-nous! Ce vaisseau, c'est la France LE VAISSEAU. SONNET À LA VIERGE Pour le Concours Par M. Hippolyte Maquaire, (Devise de la ville de Paris.) LA VIERGE. SONNET Qui a concouru pour le Prix; Par M. Alexandre Vincent, de Niort
concouru pour le Prix; Par M. Alexandre Vincent, de Niort (Deux-Sèvres). Ave Maria Au détour du chemin, encore silencieux, La Vierge tend les bras vers le petit village Auprès d'elle, en son vol toujours capricieux, Le soleil du matin erre dans le feuillage Mais bientôt les oiseaux par leurs chants gracieux, Éveillent les échos du riche paysage. Et voici le soleil qui cherche le visage Et le front doux et pur de la Reine des Cieux Puis, lorsqu'il a trouvé l'image vénérée, –Toute blanche et portant la couronne dorée, Que viennent effleurer parfois les papillons, Le soleil l'enveloppe et, tant
viennent effleurer parfois les papillons, Le soleil l'enveloppe et, tant que le jour dure, Il montre aux laboureurs, penchés sur les sillons, La statue éclatante au sein de la verdure SONNET À LA VIERGE Présenté au Concours Par M. Alfred Dubout fils, banquier, à Boulogne-sur-Mer. Quand le bouton, s'ouvrant aux rayons du matin, Découvre, radieux, à l'œil de la nature, La fleur que vient baiser le zéphyr incertain Sur le frêle rameau dont elle est la parure Alors, les papillons, tendre et brillant essaim, L'abeille, qui butine où la rosée est pure, Avides de puiser les trésors de son sein,
est pure, Avides de puiser les trésors de son sein, S'empressent autour d'elle avec un doux murmure. Ainsi, quand à l'abri du temple solitaire Rose aux parfums trop purs pour être de la terre, Tu t'ouvris et fleuris timide en ce bas lieu, Les pasteurs et les rois devant toi s'inclinèrent, Et, descendus des cieux, les anges se penchèrent Sur la fragile fleur où se cachait un Dieu AU CHÊNE DE LA FONTAINE. SONNET Présenté au Concours Par M. Octave Postel, Professeur de rhétorique au Collège d'Abbeville (Somme). L'orage a pu te vaincre, et non t'humilier Le vent ne courbe
pu te vaincre, et non t'humilier Le vent ne courbe point les arbres séculaires; Et, quand la foudre abat ces géants solitaires, Ils semblent dans leur chute encore la défier! Je veux, sans de ma ligne un instant dévier, Résister, le front haut, à toutes les colères, Et comme toi braver l'effort des vents contraires, Et rompre s'il le faut, mais rompre sans plier! Laissons aux lâchetés et laissons aux faiblesses Leurs ondulations, leurs rampantes souplesses; Parmi nous les roseaux déjà sont trop nombreux. D'âmes fières les cieux sont devenus avares Il est peu de grands cœurs et de troncs
avares Il est peu de grands cœurs et de troncs vigoureux. Dans l'humaine forêt que les chênes sont rares LE SECRET SURPRIS Par Mme VALentine BENOIT, à Paris. Fais ce que dois, advienne que pourra. Pourquoi se cacher, ô ma mie, dès que je viens auprès de vous? Prenez garde, ô ma douce amie, si j'allais être un peu jaloux! Que tenait donc votre main tendre, quand je vous ai surprise ici? Hélas, votre beau front se penche, vraiment, pourquoi rougir ainsi? Quoi, vous me cachez quelque chose, est-ce bien là votre devoir? Un époux adroit, je suppose, de tout
là votre devoir? Un époux adroit, je suppose, de tout connaître et de tout voir. Je suis curieux à l'extrême, mais parlez vite et n'ayez peur; souvenez-vous que ceux que j'aime n'ont point à craindre ma rigueur. Confessez-vous, belle méchante, peut-être aviez-vous dans la main le prix d'une aumône touchante que vous comptiez faire demain? Ne pensez pas que je vous blâme, pour un élan de charité; j'aime à voir cette ardente flamme illuminer votre beauté. Certes, vous devez mieux connaître celui qu'a choisi votre cœur; il est bien plus ami que maître, plus esclave aussi que vainqueur. Vous cédez,
ami que maître, plus esclave aussi que vainqueur. Vous cédez, je vous vois sourire, mais votre main s'éloigne encore. Allons, qu'avez-vous à me dire? montrez-moi ce joli trésor. Ce doit être un objet fragile, rose et blanc, autant toutefois que j'ai pu d'un coup d'œil habile m'en convaincre à travers vos doigts. Oh le voici, quelle surprise! que c'est petit! que c'est charmant! je vous félicite, ô Marquise, c'est un bijou tout simplement. Mais pour qui donc cette coiffure? petit bonnet tout merveilleux; j'ai deviné! c'est la parure d'une poupée aux jolis yeux? À vingt ans quel enfantillage se pourrait-il,
aux jolis yeux? À vingt ans quel enfantillage se pourrait-il, oh non vraiment! que votre important personnage prît à cœur cet amusement? Vous ne répondez pas, Madame? Je vous parais bien indiscret: mais il me faut, je le proclame, connaître à fond tout le secret. Montrez gaiement, ô ma chérie, votre jouet de tous les jours; déjà mon âme est attendrie de vos innocentes amours. Que désignez-vous de la sorte? Là-bas, le trésor est caché, dites-vous? tout près de la porte? le trésor sera déniché, viens avec moi, cherchons ensemble. Pourquoi me regarder ainsi? dans la mienne, enfant, ta main
Pourquoi me regarder ainsi? dans la mienne, enfant, ta main tremble, le cœur me bat, d'où vient ceci? Tandis que ton doigt blanc soulève d'un long tissu le fin réseau, oh! dis-moi, n'est-ce pas un rêve? il m'a semblé voir un berceau. Un berceau, pour une poupée, il serait un peu grand, je crois; hélas, vous vous êtes trompée, Marquise, au moins, pour cette fois. Non, non, dites-vous, ô ma reine! en secouant vos boucles d'or; j'étouffe, et retiens mon haleine, par pitié, quelques mots encore. voyez l'émotion me gagne. Joli bonnet, mignon berceau, doux nid bâti par ma compagne,
Joli bonnet, mignon berceau, doux nid bâti par ma compagne, vous n'attendez plus que l'oiseau donc, ne vous cachez plus, ma mie, quand je viens rêver près de vous; d'un petit ange, ô douce amie, mon cœur ne sera point jaloux. LA JETÉE DE BOULOGNE-SUR-MER. PIÈCE Présentée au Concours; Par M. PONT, de Paris. POÈTES, barbouilleurs, pour se faire valoir, en vers boîteux, en touches vagues, depuis longtemps ont dit tout ce qu'on peut savoir sur l'éternel sanglot des vagues. D'un pégase de bois fatiguant les ressorts pour atteindre aux effets sublimes, on a vu les premiers dévaster sans remords
effets sublimes, on a vu les premiers dévaster sans remords le dictionnaire des rimes; les seconds, plus hardis, sans être plus heureux, en trépignant sur la falaise ont mêlé follement, pour peindre les flots bleus, le cobalt au vert vénitien. Assez comme cela de fiascos éclatants, sois des poètes à panache le sublime à tous crins demande trop de temps, je veux vous peindre une gouache. Là ma palette; ici la rime et la raison, au diable la Muse effrontée, je dirai simplement, bornant mon horizon, ce que l'on voit sur la jetée. Ce qu'on voit? des Anglais gourmés, désobligeants
sur la jetée. Ce qu'on voit? des Anglais gourmés, désobligeants traînant chacun sa lady blonde; quelques Yankees, ma foi, le teint bon, pour des gens qui débarquent de l'autre monde. Peu de Français. La ville appartient aux Saxons. Perdant Calais, ils ont Boulogne. Écoutez: yes, no, well: on dirait des bassons le bruit strident qui siffle ou grogne. Ce langage pourtant, sans être musical, va bien aux lèvres féminines; les enfants ont surtout des notes de cristal dans leurs fraîches voix argentines. Sveltes, bouclées avec leurs jolis museaux blancs et leurs façons déterminées, en voilà sept ou huit qui grimpent
leurs façons déterminées, en voilà sept ou huit qui grimpent sur les bancs à côté de leurs sœurs aimées. Je voudrais bien savoir pourquoi l'on dit toujours: les anglaises sont vaporeuses? Jaser, rire aux éclats, croquer des petits-fours, belle façon d'être rêveuses! Ces trois rêvent ainsi. Roses, cheveux pendants, yeux d'azur sous des cils de soie, riez, misses, chantez, montrez vos blanches dents. À plus tard les touches d'ivoire. Riez, mais apprenez jeunes l'art de vieillir, vous en saurez plus que vos mères qui, dans leur désespoir, pensent se rajeunir avec des chapeaux de bergère. Ah! pourquoi fourrager lys, bleuets
avec des chapeaux de bergère. Ah! pourquoi fourrager lys, bleuets et jolies et se donner certaines poses, quand l'ennui vous accable, et quand on est, hélas, si loin de la saison des roses? Je pourrais vous parler aussi de leurs cheveux, teinture et crin mystère sombre, mais à quoi bon, puisque être et paraître sont deux, des jaloux augmenter le nombre! Nous mettons à vieillir bien plus de dignité, nous que on dit un peuple volage chez les vôtres en vain l'originalité des ans croit réparer l'outrage. Mais regardez plutôt voici Charles-Albert qui fièrement franchit la passe. Quel fouillis de
voici Charles-Albert qui fièrement franchit la passe. Quel fouillis de chignons, de plaids, de tulle vert! c'est le spleen d'Albion qui passe! Il va droit devant lui, juif-errant balloté de continents en péninsules, bravant tout pour se fuir, tout, l'hiver et l'été. Ils les cuvettes ridicules Mais il a beau gravir les pics vertigineux, Fouiller le sein noir des cratères; Le repos n'est pas là, Dieu l'a mis dans les cieux Conquis par les vertus austères Ah que j'aime bien mieux leur bord rasant le bord De l'ambitieux Commodore, Tous ces rudes marins pratiquant sans effort Ce que notre science
ces rudes marins pratiquant sans effort Ce que notre science ignore Les premiers m'ont fait rire avec leurs traits hagards, Leurs désirs, leurs fausses alarmes Les seconds, se signant, la foi dans les regards De mes yeux ont tiré des larmes. Les uns vont au plaisir, les autres au devoir La famille est au pied du phare, Envoyant des baisers et criant au revoir A ceux dont la mer les sépare. La mer si grande, hélas le bateau si petit Ah dure sera la besogne Mais il revient toujours le vaisseau que conduit La Vierge noire de Boulogne Ils reviendront
vaisseau que conduit La Vierge noire de Boulogne Ils reviendront Mes vœux à ces braves amis Martyrs du bien, de la famille! Secousses, mal de mer, salutaires ennuis A ceux dont le steamer fourmille Pour qu'ils reviennent pleins de cette vérité Commune aux chrétiens des deux mondes, Que le remède au spleen est dans la charité, Le travail les œuvres fécondes. Pièce écrite au Concours Par M. VICTOR LÉVÈQUE, rédacteur de l'Académie des Travailleurs, à Toulouse. LE front ridé, la bourse vide, Chaussé de souliers éculés, J'ai parcouru d'un pas rapide, Les sentiers les plus reculés; Je fus la foule
rapide, Les sentiers les plus reculés; Je fus la foule indifférente. On se sent mal sous des haillons; Pour éclairer ma vie errante, Le soleil a trop de rayons. Quand chaque jour mon cœur raconte Ses erreurs à mes cheveux gris; Je sens le rouge de la honte Envahir mes traits amaigris; Mon chapeau crasseux, ma besace, Mes loques, mon bâton noueux, L'onde où je me vois, quand je passe, Tout me reproche d'être gueux. LE GUEUX. SONNE ET AÉROGRANE Un soir, près d'un bois solitaire, Ayant pour toit le firmament, Au pied d'un chêne séculaire, Je m'endormis profondément: Le
firmament, Au pied d'un chêne séculaire, Je m'endormis profondément: Le cauchemar aux rêves sombres, Tenait mon esprit en éveil; Je vis alors trois grandes ombres Se dresser devant mon sommeil. La première me dit Écoute, Tu veux m'atteindre et je te suis, Je t'ai devancé sur la route Où vainement tu me poursuis, Tu livras les ans que je donne Au cours des plaisirs inconstants; Pauvre aujourd'hui, je t'abandonne; Regarde adieu! je suis le Temps L'autre me dit Je fus l'image Que carressaient tes rêves d'or, Tu m'as laissée à cet âge, Où l'on doit m'appeler encore Ton cœur, en
cet âge, Où l'on doit m'appeler encore Ton cœur, en proie à la souffrance, Voudrait en vain me recevoir; Regarde je suis l'Espérance Je te laisse le désespoir. La dernière, d'une voix creuse Me dit Tu dois, près de ce lieu, Finir ta vie aventureuse, Je vais t'attendre à l'Hôtel-Dieu; C'est à moi qu'expire ton rêve, Le ciel m'oppose aux coups du sort, Je suis le terme où tout s'achève, Ton dernier refuge, la mort! Je m'éveillai. – Grand Dieu, me dis-je, Le ciel m'aurait-il délaisse? Quand tous les maux dont je m'afflige Sont dus aux fautes du passé, Le
dont je m'afflige Sont dus aux fautes du passé, Le présent, qui me désespère, L'avenir, qui ne m'attend plus, Déroulent, devant ma misère, Tous les beaux jours que j'ai perdus. Dieu qui punit moins qu'il n'exhorte, Guide mon cœur, et dans la nuit Je vins frapper à cette porte Où le destin m'avait conduit; Sur les pas du temps inflexible Il faut marcher, il faut courir; Souvenez-vous du lieu pénible, Où je ne croyais pas mourir HYMNE SIMILAIRE. PIECE ÉCRITE AU CONCOURS; Par Mme GERTRUDE DE VINS, à Paris. Vivre ensemble d'abord, c'est le bien nécessaire Et réel. VHAGA. Joue
ensemble d'abord, c'est le bien nécessaire Et réel. VHAGA. Joue avec moi, dit l'enfant blond A sa mère un instant lassée, Qui sur sa main penche son front, En laissant errer sa pensée Joue avec moi, dit l'enfant blond. Chante avec moi, dit la fauvette A l'oiseau dont la douce voix Demeura trop longtemps muette; Chantons tous deux l'écho des bois, Chante avec moi, dit la fauvette. Pleure avec moi, dit l'âme en deuil A toute âme ardente et profonde, Pleurons près du même cercueil Unis comme le saule et l'onde, Pleure avec moi, dit l'âme en deuil. Ris avec
l'onde, Pleure avec moi, dit l'âme en deuil. Ris avec moi, dit la jeunesse Qui veut prodiguer sa clarté A ceux qui gardent leur richesse Mêle à ma gaieté ta gaieté, Ris avec moi, dit la jeunesse. Prie avec moi, dit le chrétien; O toi que la tiédeur dessèche, Incline-toi vers mon soutien, Soyons deux auprès de sa crèche, Prie avec moi, dit le chrétien. Aime avec moi, dit le cœur tendre A la jeune fille aux grands yeux, Qui reçoit l'amour sans le rendre, Avec son beau rire joyeux; Aime avec moi, dit le cœur tendre. La solitude est
Aime avec moi, dit le cœur tendre. La solitude est le tombeau Ici bas, quand on est ensemble, Le bonheur nous semble plus beau, Moins triste la douleur nous semble, La solitude est le tombeau ÉLOGE DE VILLEMMAIN. DISCOURS Qui a remporté une Violette; Par M. ACCENSÉ MARCIAL, de Toulouse. C'est un homme bien connu de l'enceinte, et le gendre, S'il est su et si c'est le. VOLEUR. Couronné en 1835, pour un éloge académique, qui est un modèle dégoûtant, M. Villemain, au sortir de la jeunesse, annonça qu'il était prédestiné à la gloire littéraire. On ose dire à peine
prédestiné à la gloire littéraire. On ose dire à peine que depuis il ait fait des progrès, tant ses premiers pas marquaient de force et de maturité. Les esprits qui devancent ainsi l'expérience, et qui n'étudient qu'en perfectionnant ce qu'ils apprennent, ne sont point faits pour se développer isolément. Ils sont nés les maîtres d'un art qu'ils doivent enseigner. Leurs pensées ne viennent au jour que pour se répandre, comme les eaux qui nous arrivent de la montagne pour fertiliser la plaine. La place de M. Villemain était dans une chaire où Il professa, toujours applaudi par ceux qui l'écoutaient;
chaire où Il professa, toujours applaudi par ceux qui l'écoutaient; ses leçons retentissaient même au-delà des murs de la Sorbonne. Il semblait rehausser l'éclat de nos chefs-d'œuvre, et ajouter quelque chose à la gloire de la France, qu'il montrait sans cesse la première dans le mouvement des lettres et dans l'extension des idées civilisatrices. Le modèle, dans ses tableaux, paraissait à côté du précepte, et il touchait de si près le sujet qu'il avait sous le veau, qu'on le voyait, en quelque sorte, refaire ce qu'il admirait, et dérober ainsi au génie le secret même de son œuvre. Il fut