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frissons engendrés par le froid de la nuit; Mais vainement on rit, on s'excite et galope, Par degrés, malgré soi, l'horreur vous enveloppe. Aux lazzis du voisin nul lazzi ne répond, Et bientôt s'établit un silence profond. On entend seulement la marche symétrique De nos chevaux foulant le sentier granitique. L'étincelle éclatant sous leur sabot de fer D'un caillou maltraité fait jaillir un éclair. Des rochers vagues et funèbres Sont embusqués autour de nous. Ils nous regardent en courroux, Et comme des spectres jaloux, Ils grimacent dans les ténèbres. Et les glaciers étincelants Semblent les yeux de ces fantômes Qui,
les glaciers étincelants Semblent les yeux de ces fantômes Qui, du haut de leurs pâles dômes, Fixent sur nous des regards blancs. Nous marchons en suivant le gave Qui mugit au fond des ravins, Mêlant sa voix profonde et grave À la note douce et sombre Que soupirent les grands sapins, Quand le vent, caressant leur crête, Balance doucement leur tête Sur ce styx aux flots souterrains. Dieu que ces forêts sont coquettes D'incliner ainsi leurs aigrettes Avec de grands airs conquérants, Et de passer leur vie entière À s'admirer dans la rivière, Dès que l'aube de sa lumière Change
dans la rivière, Dès que l'aube de sa lumière Change en miroir l'eau des torrents Le sentier cependant se dresse et se hérisse, Sous les pieds des chevaux il se dérobe, et glisse. Le peu de terre épars en ces rudes climats Est durci par le froid, et craque sous les pas. Il faut gravir à pied. On tombe. On se relève. Au prix de mille efforts on se hisse sans trêve, En s'aidant au besoin des mains et des genoux Et la montagne à pic est toujours devant nous. La touffe de genêt par nos guêtres froissée Éparpille dans
La touffe de genêt par nos guêtres froissée Éparpille dans l'air sa poussière glacée. On s'accroche aux pitons. On franchit les ravins. Chacun cherche au hasard de moins rudes chemins. Un bruit sourd et confus, comme une grande plainte, S'élève des bas fonds, et nous saisit de crainte. Dans l'ombre, sous nos pieds, un long filet d'argent Immobile et rapide, uniforme et changeant, Aux flancs des rochers noirs trace une ligne blanche. Suspendu dans le vide, en tremblant, je me penche Pour suivre et contempler plus longtemps en son cours La cascade qui coule et coulera toujours. Elle arrive brisée
La cascade qui coule et coulera toujours. Elle arrive brisée et réduite en poussière. Les sanglots qu'elle pousse en tombant sur la pierre Trahissent les remords de ses égarements, Et j'écoute pensif ses longs gémissements. La fatigue a gagné notre troupe en détresse. Dans nos rangs allourdis pénètre la tristesse; Pourtant on marche encore, et toujours on poursuit Sa montée éternelle en l'éternelle nuit, Quand un quartier de roc sur sa base infidèle S'ébranle sourdement, et sous nos pas chancelle Ne laissant que le temps d'éviter par un bond De rouler avec lui dans l'abîme profond. On s'émeut en voyant
rouler avec lui dans l'abîme profond. On s'émeut en voyant ce géant qui s'écroule, On dirait qu'avec lui la montagne s'éboule. Il glisse, roule, tombe avec solennité; Puis s'anime, s'échauffe, indomptable, irrite; Les courbes qu'il décrit en tombant s'agrandissent. Le sol en est meurtri. Les échos en mugissent. Il met tout en éclats et rochers et forêt. C'est un RUBBISH que Basile envierait; Comme sa calomnie, il grandit et fait rage. La vallée amortit et calme ce tapage. Après tant de labeurs vaillamment soutenus, D'obstacles renaissant aussitôt que vaincus, Mes compagnons brisés, que le désespoir gagne, Refusent de me suivre
compagnons brisés, que le désespoir gagne, Refusent de me suivre au haut de la montagne. J'insiste, et je les raille; et cite les succès Des Cristophe Colomb et des Fernand Cortez Parvenus à leurs fins à force de constance. Exemples impuissants Malgré mon éloquence, Ils se couchent; et moi, toujours fier et debout, Je les quitte, et purs seul pour gravir jusqu'au bout, Quoique dans son dépit la montagne maudite Me garde, pour la fin, son plus horrible site. C'est le chaos, fouillis effrayant de rochers Inclinés, suspendus, assis, droits et couchés, Monolithes géants, obélisques énormes, L'un sur l'autre étages,
et couchés, Monolithes géants, obélisques énormes, L'un sur l'autre étages, noirs, anguleux, difformes; Enfer où l'homme seul, sublime et pauvre nain, En grimpant ou rampant, sait s'ouvrir un chemin. Tels étaient les rochers portés par Encelade, Lorsque voulant des cieux essayer l'escalade De ses bras révoltés le Titan entassa Des monts sur des sommets, Pélion sur Ossa. Oui, c'est bien là l'aspect de son champ de bataille. Pour quel palais, grand Dieu, sont ces pierres de taille? Quelle force invincible a mis en mouvement Ces blocs démesurés? et pour quel monument ? N'est-ce pas l'atelier où de sa main puissante
monument ? N'est-ce pas l'atelier où de sa main puissante Le Seigneur de ce globe a formé la charpente, Sur son chantier désert laissant en désarroi Tout ce qui lui resta de débris sans emploi ? Je l'ai franchi J'arrive, et le sommet moins sombre Sur l'azur incertain flotte dans la pénombre. Voilà que, près de moi, l'extrémité du mont Montre son grand profil au niveau de mon front, Déchirant l'horizon de noires dentelures. Puis les formes bientôt se dessinent plus pures. Une ligne apparaît au fond de l'univers. C'est le jour qui sort du sein des mers, Le jour
le jour qui sort du sein des mers, Le jour éblouissant, universel, immense, Qui répand par degrés sa clarté plus intense, Et précédant des cieux le radieux flambeau Du monde qui dormait entr'ouvre le rideau. Oh qu'il est beau le jour sur mon amphithéâtre Il fait surgir les pics dans la vapeur bleuâtre, Les uns avec le front austère et sourcilleux, Et les autres brillant sous leur camail neigeux. Toute la chaîne au loin de l'ombre semble éclore Pour venir admirer le retour de l'aurore. Quoique tout soit désert, on entend vaguement Circuler dans l'espace un doux bruissement. C'est l'artère
entend vaguement Circuler dans l'espace un doux bruissement. C'est l'artère du globe, et sa vie, et sa sève Qui reprennent leur cours, dès que l'aube se lève; Et qui, pendant la nuit, dormant dans la torpeur, Attendaient que le jour leur rendit la vigueur. Tout s'éveille, soupire et se meut sur la terre; Et l'aigle, le premier, s'élançant de son aire, Consulte l'horizon afin d'y découvrir Notre soleil trop lent au gré de son désir. Comme on voit, au départ, la machine enflammée Devant elle pousser des vagues de fumée, Quand les wagons rangés sur la ligne de fer Vont
Quand les wagons rangés sur la ligne de fer Vont courir éperdus dans les plaines de l'air Ainsi des flots de pourpre, oranger, vert, opale Précèdent du soleil la marche triomphale, Lorsque, de l'océan surgissant radieux, Il s'apprête à monter dans l'infini des cieux. Il part. Un rayon d'or a traversé l'espace. Des astres, près de lui, le cortège s'efface; Mais ici tout ressort, tout chante et tout sourit. On se croit à jamais délivré de la nuit, Tant le monde est brillant de grâce et de jeunesse. Il part, et l'univers tressaille d'allégresse. Les sommets de la chaîne illuminent
et l'univers tressaille d'allégresse. Les sommets de la chaîne illuminent leurs fronts. La joie est dans l'abîme autant que sur les monts. En tous lieux à la fois éclate sa présence. Il impose sur tout le sceau de sa puissance. Le plus obscur vallon de loin le reconnaît, Et la mousse en son pli le plus sombre y renaît. Il enveloppe tout d'une immense caresse. Pas un coin qui ne soit l'objet de sa tendresse. Il réchauffe le monde engourdi par la nuit, L'étreint de ses rayons, l'entrouvre, et s'introduit Dans son sein palpitant. Le brouillard de la plaine De
Dans son sein palpitant. Le brouillard de la plaine De la terre au réveil paraît être l'haleine, Effluve de l'amour que la jeune beauté Lance, en ouvrant les yeux, à l'époux transporté. Et l'univers en chœur chante cet hymenée Dont toute créature et toute plante est née. Plus le soleil grandit, plus j'entends à la fois, Dans l'espace et les eaux, dans les champs et les bois, Ce qui parle ou rugit, ce qui gazouille ou brame Célébrer à l'envi ce grand épithalame. Déjà son disque d'or suspendu dans les airs Oscille dans l'azur, se mire dans les mers, Y
airs Oscille dans l'azur, se mire dans les mers, Y balance en riant sa beauté rajeunie. Les vagues au bruit sourd de leur grande harmonie Bercent l'astre du jour en leur flux et reflux. Dans une molle étreinte ils flottent confondus, Et le vieil Océan tout sillonné de rides Ému de sa présence en ses gouches livides, Sur son lit de corail l'accueille et s'éclaircit. À la base des monts l'ombre se raccourcit. Sous ses baisers plus chauds la nature s'embrase. Les forêts, les sillons, les nids sont dans l'extase, Et la terre pâmée absorbe avidement Les caresses de feu
Et la terre pâmée absorbe avidement Les caresses de feu de son royal amant. Je sens sous ses rayons se dilater mon âme. Je ne sais quoi de doux me pénètre et m'enflamme Et je rêve devant ce tableau radieux Avec la joie au cœur et des pleurs dans les yeux. Ainsi dut être ému dans le fond de son être, Adam, lorsque, sortant des mains du divin maitre, Pour la première fois de ses regards surpris Il admira l'éclat des champs du paradis; Où lorsque, se croyant sous l'empire d'un rêve Il vit à ses côtés briller la beauté
d'un rêve Il vit à ses côtés briller la beauté d'Eve Extraite de son flanc au cours de son sommeil. Ainsi tu m'éblouis, ô retour du soleil. Et maintenant debout, dominant notre sphère, Tu montes au zénith, superbe et solitaire; Mais, avant de te voir redescendre des cieux, Permets-moi d'esquisser dans un hymne pieux Les éblouissements de ta course splendide, Et de peindre en mes chants à quelque foule avide Ce spectacle sublime offert au genre humain, Auquel, seul, j'ai peut-être assisté ce matin. O Soleil Roi de la nature! Auteur de sa fécondité Toi qui lui verses sans mesure
Auteur de sa fécondité Toi qui lui verses sans mesure La lumière et la volupté! Ainsi que le Christ à Lazare, Tu dis au monde lève-toi Et du sein de la nuit avare Il surgit, docile à ta loi. Dans tout l'éclat de la jeunesse Quand tu parais au haut des cieux, L'œil humain se trouble, et se baisse Dans un effroi respectueux. Les spectres, les songes funèbres, Oiseaux de nuit et de malheur S'envolent avec les ténèbres Épouvantés de ta splendeur. La terre est froide, obscure et vieille, Loin de toi lorsqu'elle s'endort; Ton premier rayon la réveille Et
de toi lorsqu'elle s'endort; Ton premier rayon la réveille Et la couvre d'un manteau d'or. Par toi la fleur épanouie Lui brode un riche vêtement, Et dans chaque goutte de pluie Tu lui tailles un diamant. Tu perces la forêt rebelle Tu te glisses sous ses arceaux Et tu tires une étincelle De la crête de tous les flots. Tu fais éclore à ta lumière Une chanson dans chaque nid, Au cœur de l'homme une prière, Et des perles sur le granit. Tous les jours, il n'est pas un être, Messager de gloire et de feu, Qui n'aspire à te
Messager de gloire et de feu, Qui n'aspire à te voir paraître, Fidèle au rendez-vous de Dieu Mais toi, dans la céleste plaine Tu poursuis gravement ton cours, Des sillons suscitant l'haleine Fruit éthéré de vos amours. Et lorsque la terre embrasée Au feu de tes baisers ardents, Malgré la céleste rosée, Sèche sous tes feux imprudents; Tu vas aspirer des nuages Dans le grand réservoir des mers Pour rafraîchir par des orages Le sein brûlant de l'univers. Puis, lorsque le torrent des pluies a couvert nos champs calcinés, Tu reviens, et tu les essuie; Et les cieux sont rassérénés.
reviens, et tu les essuie; Et les cieux sont rassérénés. L'arbre qui languissait et végétait Dans la fente d'un gouffre obscur, S'étire, en allongeant la tête, Pour t'apercevoir dans l'azur. La fleur que ton départ abîme, Pour te contempler plus longtemps, Se tourne et se tord sur sa tige, Et te suit de ses yeux mourants. À tout âge on te glorifie. Si, dans ses jeux, sous ton regard, L'enfant croit et se fortifie, Tu ressuscites le vieillard. Qui pourrait blâmer le sauvage De te mettre au rang de ses dieux? N'es-tu pas leur plus bel ouvrage, Leur portrait le
dieux? N'es-tu pas leur plus bel ouvrage, Leur portrait le plus radieux? Si tu venais à disparaître, On se demande avec effroi Ce que le monde pourrait être, Ce que serait le ciel sans toi. Le ciel éteindrait tous ses astres, La mort étranglerait le chaos; Le comble de tous les désastres L'assemblage de tous les maux! Poursuis ta marche magnifique, Reviens toujours, astre de feu; Force l'humanité sceptique À s'agenouiller devant Dieu. Car Dieu seul a pu, comme un phare, T'allumer dans l'immensité, Et régler, sans qu'elle s'égare, Ta course pour l'éternité. LE VOYAGEUR. Lu en Séance particulière; Par
course pour l'éternité. LE VOYAGEUR. Lu en Séance particulière; Par M. ALBERT VILLENEUVE, Un des quarante Mainteneurs. LE PÈRE. Parle-moi de tes longs voyages; Mon fils, qu'en as-tu rapporté? As-tu vu tous les beaux ouvrages Que nous ont légués les vieux âges Et qui sont pour l'humanité De magnifiques témoignages De sa force et sa majesté? As-tu vu Paris et Versailles, Leurs palais anciens et nouveaux, L'Angleterre et ses arsenaux, Liverpool qui sous ses murailles Du monde abrite les vaisseaux, Birmingham jetant ses entrailles Dans les foyers de ses fourneaux, Et Manchester sous ses marteaux Forgeant les engins de batailles?
Et Manchester sous ses marteaux Forgeant les engins de batailles? Parle-moi de ces bords heureux Où tout s'agite dans la brume, Où partout rebondit l'enclume Mugissant la machine qui fume, Et roulent des torrents de feux. As-tu vu loin de ta patrie, Quelqu'un de ces vastes bazars Etapes de notre génie, Où l'on range avec symétrie Les merveilles de l'industrie Auprès des chefs-d'œuvre des arts? LE VOYAGEUR. Oh que l'air est tiède à Tarente Que l'azur du ciel est profond Sur le rivage de Sorrente Et sur les bords de l'Hellespont! Au désert où le soleil brûle Que l'oasis a
l'Hellespont! Au désert où le soleil brûle Que l'oasis a de douceur; Comme on y voit avec stupeur Dans un horizon sans vapeur Les nuits tomber sans crépuscule LE PÈRE. Mon fils, on respire un air pur Chez nous comme au loin sur la grève, Et dans notre horizon d'azur Le soleil se couche et se lève. Fallait-il donc franchir les mers, Et courir au fond des déserts Pour y rêver un pareil rêve? LE VOYAGEUR. Quoi ? voit-on ici, près de vous, Le Vésuve agiter la terre, Le voit-on ouvrir son cratère Pour vomiter l'enfer en courroux, Lancer la
ouvrir son cratère Pour vomiter l'enfer en courroux, Lancer la lave prisonnière Qui tonne en brisant ses cachots, Et dans la cendre et la fumée Bondir de sa cime enflammée, Pour aller plonger dans les flots Cette robe de Déméter Qui le sillonne et le déchire Et qui bout encore dans les eaux; Et suis-je un rêveur en démence D'avoir gravé dans mon esprit Le Niagara, nappe immense, Roulant dans sa magnificence Vers le gouffre qui l'engloutit, Si bien qu'on dirait que le monde A le vertige, et qu'il suit l'onde Dans cette chute furibonde Où le fleuve s'anéantit? LE
l'onde Dans cette chute furibonde Où le fleuve s'anéantit? LE PÈRE. Mon fils, la nature est bien belle Et toute puissante en effet Mais l'homme entre en lutte avec elle, Et malgré sa grandeur rebelle, Il l'assèvre et la soumet. Durant tes courses en Amérique N'as-tu pas suivi ce chemin Que l'homme, après bien des années, Au cœur des Alpes indignées Naguère a percé de sa main, Tunneler effrayant qui reve, Malgré la volonté des dieux Notre France avec l'Italie, Et ne fait qu'un peuple des deux; Ou cet autre chemin liquide Qui, des mers empruntant les toits, Fait glisser
chemin liquide Qui, des mers empruntant les toits, Fait glisser sur le sable aride La carène des grands vaisseaux? LE VOYAGEUR. Oui, j'ai vu tout cela, mon père; Je dois avoir vu tout cela, Et l'Allemagne et l'Angleterre, Calcutta comptoir de la terre, Grenade où fleurit l'Alhambra, Et tous tes colosses de pierre Qu'autrefois Babek engendra. J'ai vu l'Égypte et j'ai vu l'Inde; J'ai vu le Tibét et le Sind, Et les tissus de Cashemire; J'en garde un vague souvenir. Mais dans l'Asie et dans l'Afrique Et dans les pampas du Mexique, Loin, bien loin, comme auprès de nous, Ce
du Mexique, Loin, bien loin, comme auprès de nous, Ce que j'ai trouvé de plus doux De plus charmant, suivant mes goûts, De plus beau, de plus poétique, C'est un pauvre petit sentier Presque effacé, presque invisible, Montant toujours sans dévier Vers un sommet inaccessible, Et qui nous élève en un lieu D'où la terre à nos yeux s'efface, D'où l'on plonge au loin dans l'espace, Où, seul, on se voit face à face Avec les étoiles de feu. Vous aimez les palais de Rome, Moi la montagne et le ciel bleu. Vous aimez ce qui vient de l'homme, Moi
ciel bleu. Vous aimez ce qui vient de l'homme, Moi j'aime ce qui mène à Dieu. Il est surtout un souvenir Bien ancien, tout rempli de charmes, Qui souvent revient m'assaillir; D'autant mieux fait pour m'attendrir, Qu'un sourire s'y mêle aux larmes. Quand du premier César français La fortune à son apogée L'Europe découragée Dans Tilsitt imposa la paix, J'avais sept à huit ans à peine. Mon enfance heureuse et sereine S'envolait gaîment au grand air, Dans mon hameau, près de la mer. Je n'avais pour m'apprendre à lire, Pour me faire homme et pour m'instruire, Qu'une femme que j'adorais;
me faire homme et pour m'instruire, Qu'une femme que j'adorais; Dont l'aimable et facile empire Rendait le travail plein d'attraits; Et qui me payait d'un sourire Chaque effort et chaque succès. C'était une vieille marquise Qui la terreur avait surprise, En quatre-vingt-treize, à Paris, Et qui, sans un maravédis, Pour conserver sa tête grise, Était venue en mon pays. Là, dans un misérable asile, Faute d'un plus digne labeur, Pour ne pas cesser d'être utile, D'un enfant obscur et docile Elle ornait l'esprit et le cœur. Je la vois encore petite et frêle, Mais sans rides et toujours belle En
petite et frêle, Mais sans rides et toujours belle En dépit de ses soixante ans, Vivant sans regrets apparents Comme vivent nos paysans, Pauvres gens, aussi pauvres qu'elle. Au milieu des soins familiers Dont son existence était pleine, Et malgré ses habits grossiers, Elle avait des grandeurs de reine Qu'on respectait volontiers Et l'on aurait dit, au courage Dont elle exposait son visage Qu'étrangère à notre nature Elle était de race des dieux; Tellement diaphane et pure, Et d'un monde si vaporeux, Que lorsque nous marchions tous deux Je me suspendais à sa robe, Craignant que son corps gracieux A
suspendais à sa robe, Craignant que son corps gracieux A la terre ne se dérobe, Et ne s'envole dans les cieux. Son existence était austère, Et de ses splendeurs d'autrefois Il ne lui restait que François, Témoin de sa gloire première. François était son cuisinier, Intendant et valet de chambre Son conseil et son jardinier. De la famille il était membre, Avait le dévouement du chien. Il était tout; il n'était rien. Après que la nappe eut été mise, Il y disposait quelques fruits, Des œufs, du lait et du pain bis, Seuls aliments qu'à la marquise Son dénuement avait
pain bis, Seuls aliments qu'à la marquise Son dénuement avait permis; Puis alors (c'était sa marotte) Il chaussait l'antique culotte Qui sous le genou se bouclait; Les bas tendus sur le mollet; Passait l'habit à la française, Et se dandinant à son aise, De la porte ouvrait le battant D'un geste vainqueur et content, Et criait Madame est servie C'était de son ancienne vie Le seul éclat qui lui restât, Aussi Dieu sait s'il y tenait Et la marquise souriait Des grands airs de son majordome; Puis vers son pain bis et son lait Pour récompenser le digne homme En
bis et son lait Pour récompenser le digne homme En grande pompe se rendait; Et comme avant quatre-vingt-treize Debout et sa serviette au bras, Attentif derrière sa chaise, François veillait sur son repas. C'était touchant. C'était comique, Et ce beau cérémonial AVEC notre réduit rustique, J'en conviens, cadrait assez mal. Pourtant ce spectacle excentrique Devait bien avoir sa saveur, Car la dame et son serviteur M'ont laissé dans le fond du cœur Un parfum de grâce angélique. Hélas hélas tant de candeur, Tant de misère et de grandeur Allaient finir dans un tragique. Un matin, après mon lever, J'attendais en
dans un tragique. Un matin, après mon lever, J'attendais en vain la marquise, Et grande fut notre surprise De ne pas la voir arriver. Elle qui devançait l'aurore, A huit heures était au lit, Et ne paraissait pas encore D'abord sans crainte on attendit; Mais l'angoisse devint si forte, Qu'à la fin François éperdu Gratta doucement à sa porte. Il ne lui fut pas répondu. La pauvre marquise était morte. Ce fut un affreux désespoir, Un désespoir à fendre l'âme, Et François faisait mal à voir. Il cherchait le pouls de la dame Plaçait sur sa bouche un miroir. Soins
de la dame Plaçait sur sa bouche un miroir. Soins impuissants peine inutile Aucune haleine du cristal N'altéra l'éclat virginal, Et le pouls se tint immobile. Alors sur elle il se pencha; La baisa comme eût fait son père, Murmura tout bas la prière, Et dans sa bière il la coucha Après sa toilette dernière; Et nul que lui ne la toucha. Mais quand le prêtre en noire étole, Chantant la funèbre parole, Vint pour lever le pauvre corps Et le conduire au champ des morts, François affolé par sa perte, Les bras ballants, la face inerte, Se dressa d'un
perte, Les bras ballants, la face inerte, Se dressa d'un air anxieux, Regarda tout sans rien comprendre, Écouta tout sans rien entendre, Et puis au cortège pieux Ouvrit la porte de la pièce Où dormait sa pauvre maîtresse Du long sommeil de ses aïeux. Mais dans sa cervelle en détresse Tout était si trouble et confus Qu'après des efforts superflus Pour chercher ce que venait faire Tout ce cortège funéraire, Son pauvre esprit se rappela Les jours de sa grandeur première. Il crut que pour quelque gala Sa maîtresse en cérémonie Avait convoqué ce jour-là Belle et nombreuse compagnie. Alors
cérémonie Avait convoqué ce jour-là Belle et nombreuse compagnie. Alors il retrouva l'orgueil Des plus grands dîners de sa vie, Et sans voir ni prier ni deuil, De la porte tranchant le seuil Et de sa voix la plus fleurie En face de l'affreux cercueil, S'écria Madame est servie. Depuis lors le pauvre François Du monde perdant conscience N'a gardé que la souvenance La pratique et la suffisance De ses dignités d'autrefois. Le Seigneur crut dans sa sagesse Devoir verser sur sa tristesse La démence pour guérison. S'il eut de son intelligence Conservé le étroit horizon, Écrasé par sa perte
son intelligence Conservé le étroit horizon, Écrasé par sa perte immense, Qu'aurait-il fait de sa raison? Elle m'a répondu : "L'âge n'est rien pour moi." Et je restai muet de surprise et d'émoi. N'y pensons plus. C'était propos de jeune fille Qui de tout et toujours étourdiment babille. Et pourtant des vieillards, des vieillards renommés Ont été dans leur temps bien tendrement aimés. N'est-ce pas? Mais c'est qu'aussi la gloire De son brillant flambeau dorait leurs fronts d'ivoire, Et leur gloire enflammait de ses divins rayons Les cœurs, les tendres cœurs des charmants papillons Exposant au foyer leurs ailes diaprées.
cœurs des charmants papillons Exposant au foyer leurs ailes diaprées. Quand l'oiseau qui voyage aux plaines éthérées, Au-dessus de l'Etna s'aventure, imprudent, Il descend fasciné dans le cratère ardent. N'y pensons plus. C'était propos de jeune fille Qui de tout et toujours étourdiment babille. Et pourtant qui pourrait affirmer qu'il n'est plus D'êtres mystérieux, profonds et résolus, Dont la nature grave et l'austère simplicité Préfèrent le génie à la verte jeunesse, Et le crâne pensif ombragé de lauriers Aux cheveux ondoyants des plus beaux cavaliers. Ces femmes au cœur fier, il est vrai, sont bien rares. Qui sait si ma
il est vrai, sont bien rares. Qui sait si ma beauté n'a pas leurs goûts bizaires, Et, près de mon déclin, ne voudrait pas encor Du bonheur d'autrefois m'offrir la coupe d'or. N'y pensons plus. C'était propos de jeune fille Qui de tout et toujours étourdiment babille. J'y pense cependant, car j'ai vu sa peur Quand ces mots chatoyants sont tombés de son cœur. Ses yeux étaient baissés. Sa parole était brève. Si bien que, depuis lors, je les entends sans trêve. Ils font courir mon sang à flots irréguliers, Comme fait l'éperon dans les flancs des coursiers. Eh quoi?