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routes les plus dures. Il leur faut passer par les cols tout là-haut, plus loin que les derniers sapins, les derniers buissons, les dernières fleurettes sauvages, sur les cimes encore neigeuses que domine, en accent circonflexe, l'envergure immobile des aigles. En supprimant les Pyrénées, le Roi-Soleil ne prévoyait pas les courses cyclistes. Le créateur du Tour de France lui-même s'est servi des Pyrénées comme arrière-pays. Ils doivent avaler cela en deux tranches. D'abord les 326 kilomètres de Bayonne à Luchon, hérissés des formidables obstacles des cols d'Aubisque, du Tourmalet, d'Aspin et de Peyresourde dont l'altitude varie entre 1.545 et 2.122
et de Peyresourde dont l'altitude varie entre 1.545 et 2.122 mètres. Et puis les 323 kilomètres de Luchon à Perpignan, bosselés des cols du Portet, de Port, de Puymaurens et de la Perche aux routes moins raboteuses, mais qui se dressent aussi dans les nuages. On les a réveillés à minuit trente. En jurant, car ils rêvaient de leur Paris, de leur Belgique, de leur Italie, ils se sont enduits d'oxyde de zinc. Les doigts de pied, dont les ongles tomberont à la fin du mois, sont enveloppés de bandelettes et aussi les chevilles. Ils ont revêtu les maillots éclatants
et aussi les chevilles. Ils ont revêtu les maillots éclatants qui portent en gros caractères bien visibles la marque de leur écurie et celle du pneu sur lequel ils roulent. Comme des charmeurs de serpents ils s'enroulent autour du torse les « boyaux » de rechange en vue des crevaisons. Ils ont des casquettes polychromes, des lunettes et, dans leurs nombreuses poches, en plus de la pharmacie dont on ne parle jamais, des cotrons d'aluminium lourds de cheratalline, de fine, de mixtures mystérieuses qui sentent parfois l'éther. Sur leurs reins, une musette de toile est bourrée de bananes sectionnées aux
une musette de toile est bourrée de bananes sectionnées aux deux bouts pour qu'ils en arrachent facilement la peau avec les dents, d'ailes de poulets, de tartelettes, de gâteaux de riz et de pruneaux. Le guidon de leur machine supporte aussi deux bidons pleins de thé, de café, de bière ou d'eau minérale. Tout est calculé pour peser le moins possible. J'en connais un qui a percé des trous dans la petite plaque de tôle indiquant son numéro, dans le cadre de sa bicyclette. Deux heures du matin. Ils vont partir encore dans le disque blafard que projettent sur la
partir encore dans le disque blafard que projettent sur la route les phares des autos. Des fanatiques sont là qui les attendent sans cet enthousiasme qui ne s'épanouit qu'au soleil, avec assez d'admiration toutefois pour les nommer à voix haute. Voici l'Italien Bottechia, l'homme actuellement en tête du classement général. À cause de cela, il porte un maillot jaune serin qui le révèle à la curiosité de la populace. Il a le nez pointu, les yeux brillants, le rictus d'un Berbère altéré. Inconnu il y a deux ans, il maniait au-delà des Alpes la truelle du maçon. Avec la popularité,
au-delà des Alpes la truelle du maçon. Avec la popularité, il a gagné l'année dernière cent cinquante mille francs. Voici le Luxembourgeois Frantz, une petite tête blonde de Saxon sur un grand corps puissant ; Sellier, champion de Belgique, trapu et bon enfant ; le Joyeux Monia, toujours souriant, rit de tout, et de tous, ne dépasse jamais une voiture de suiveurs sans y laisser tomber une blague et montre à l'arrivée des dents saines de cannibale dans un visage noir de poussière ; Tiberghien, dit « le marquis de Priola », à cause de sa courtoisie, de son élégance,
Priola », à cause de sa courtoisie, de son élégance, et qui baise au passage la main des spectatrices. Voici encore le Versaillais Lavoinne, le plus populaire de la troupe, qui ne saurait rien dire comme tout le monde, enrichissant chaque jour la langue française d'images et de raccourcis tellement savoureux qu'on voudrait sténographier en l'écoutant ; Jacquinot qui colporte l'accent de Pantin par toutes les provinces ; et le petit Thys qui a gagné trois fois le Tour de France, et tant d'autres, nouveaux venus ou coriaces qui sont, quand on les connaît bien, de bons garçons gentils comme
quand on les connaît bien, de bons garçons gentils comme tout. Ils roulent, sans se presser, mais vite. Ce qu'ils appellent ramper, mettrait rapidement sur les genoux un cycliste comme vous et moi. Ils se réservent, sachant que vers neuf heures, le col d'Aubisque se dressera devant eux et que ce sera fini de rire. Car ils rient maintenant. Ils oublient vite leurs misères quotidiennes et le joug d'un règlement qui, ayant tout prévu, prévoit chaque jour davantage. Au front du peloton ils se disputent parfois à qui ne mènera pas, car il est plus agréable de pédaler à l'abri
pas, car il est plus agréable de pédaler à l'abri des camarades que de faire face au vent. Cambo dort. Là-haut, dans les arbres, se profile la toiture d'Arnaga qu'habita Edmond Rostand. Un contrôle de ravitaillement indiqué par une banderole de calicot. Sur des tréteaux, comme à la foire, sont alignés des sacs de papier, des bidons et de grandes terrines pleines de boissons fumantes. Les hommes sautent à terre, abandonnent leurs vélos aux mains de gosses fiers de jouer un rôle, se débarbouillent quelquefois d'un coup d'éponge rapide et seulement autour de la bouche pour boire, fourrent les sacs
seulement autour de la bouche pour boire, fourrent les sacs dans leur musette, fixent les bidons sur leur machine. Suivant la tache bleue, blanche ou rouge du bouchon, ils savent quel liquide ils emportent. C'est une confusion toujours pareille, un grouillement rendu plus pittoresque par la diversité des maillots. Et inévitablement, des malédictions pour les fonctionnaires du contrôle ! Je voulais des côtelettes et du riz, tu me fais des sandwiches et de l'omelette ! — Si tu veux vérifier, dit l'homme en blouse blanche, j'ai ta feuille de commande. Le coureur hausse les épaules, mord rageusement une banane et
Le coureur hausse les épaules, mord rageusement une banane et attend le signal du départ, car on a neutralisé l'arrêt. Quand ils arrivent en groupe important, on neutralise. Trois minutes d'arrêt, buffet. Eaux-Bonnes. Le col d'Aubisque commence là. Ce n'est pas une côte, c'est un mur. Les voitures elles-mêmes semblent prêtes à ruer. Et pourtant tout cela démarré. Cyclistes et autos, en caravane obstinée à vaincre la montagne. L'attaque fameuse est déclenchée. Il y a les grands as qui montent en souplesse, bien assis, les coudes aux corps. Il y a ceux qui se dressent sur les pédales, dodelinent du
a ceux qui se dressent sur les pédales, dodelinent du torse, grimpant en danseuse et auxquels les critiques sportifs n'accordent pas « un beau style » dans le leur qui, lutinant la langue française à la façon d'un routier une fille, ne manque pas d'une certaine saveur. Tout de suite, dès le premier kilomètre, les meilleurs s'assurent un avantage, augmentent leur avance, leaves et tordant ceux qui n'ont pas, ou n'ont plus, l'étoffe d'un géant de race. En voilà un qui s'échappe, qui grimpe loin devant les autres. Une petite tache jaunie qui monte, qui monte, légère autant qu'un ballon
tache jaunie qui monte, qui monte, légère autant qu'un ballon d'enfant, autant qu'une bulle. C'est Bottechia. Il avance, front baissé comme s'il voulait, de sa tête hirsute, épousseter la route devant lui. La sueur, en nappes, ruisselle sur ses bras tannés, sur ses cuisses brunes, à souplesse de caoutchouc. Son coup de pédale est d'une régularité mécanique. Pas un instant, jusqu'au sommet, cette machine ne se dérégulera. Une fois ou deux seulement, dans un virage en palier, l'homme profite d'un répit de quelques secondes pour étancher la soif qui le ronge. Il lève dans le soleil son bidon de fer-blanc.
ronge. Il lève dans le soleil son bidon de fer-blanc. On dirait qu'il va sonner la victoire, triompher sans modestie des coureurs qu'il aperçoit au-dessous de lui, grains multicolores d'un chapelet dont le fil s'est rompu. Il monte, il monte. Il dépasse les arbres. À gauche, le ravin se creuse, devient violet. Et voici, malgré le soleil, des flaques de neige parmi les rocs dénudés. Tout là-haut, sur la crête, foulés par le vent, des automobilistes sont venus par centaines et ils guettent les géants avec leurs jumelles. Ils s'agitent. Leurs murmures deviennent rumeur. La rumeur enfle en clameur. L'homme
Leurs murmures deviennent rumeur. La rumeur enfle en clameur. L'homme est là, tout près, noir et luisant, beau d'énergie, pitoyable de souffrance. Encore un effort. Il se redresse. D'une seule aspiration, il semble avaler tout l'air pur, tout l'air frais des cimes. On court derrière lui. On hurle... — Bottechia... Bottechia !... Derrière, les autres peinent toujours. Il y en a qui montent à pied. Il y en a qui s'arrêtent pour boire quand même, pour appliquer leurs mains sur la blanche collante du la neige, glisser leurs pieds douloureux dans l'eau froide d'un torrent, ou simplement pour pleurer. Il
dans l'eau froide d'un torrent, ou simplement pour pleurer. Il y en a qui passent sans rien dire, pas vite, comme ça, parce que le spectacle continue. Je leur crie : "Ça va ?" Ils secouent tristement la tête. J'ai demandé par habitude. "Qu'est-ce que c'est encore", dit Ala-vaine, "j'ai des coliques maintenant ? Quand je vais bien, c'est les boyaux de mon vélo qui crèvent. Quand je ne crève pas, c'est mes boyaux à moi qui me dit au revoir. Je commence à en avoir marre de ce truc-là ! Il court depuis quinze ans et commence seulement à
! Il court depuis quinze ans et commence seulement à en avoir marre. Quand on connaît leurs souffrances et le règlement sadique qui les tient à la gorge, on trouve que ces gens-là sont plutôt mieux que des héros inutiles, de grands enfants bien gentils. En voilà un qui est tombé dans la descente. Il aurait pu piquer une tête au fond du ravin et s'estimé heureux de s'être seulement ouvert un coude jusqu'à l'os. Il a du sang sur sa musette et des larmes sur ses joues. Il dit : "Bon Dieu, tout de même, c'est beau le sport
: "Bon Dieu, tout de même, c'est beau le sport !" S'il était resté accroché au flanc de la montagne, il eût dû remonter seul, car le règlement prévoit une pénalisation pour le camarade tenté de lui venir en aide. Ce que le règlement n'a pas prévu, c'est ce qu'il faudrait pour le soigner. Les coureurs emportent les pilules qu'on cache, qu'on ne cite jamais en cas de victoire, après la marque de la bicyclette et celle du pneu, mais les voitures officielles ne se chargent pas des produits pharmaceutiques qui guérissent. Parmi tant de fanions jaunes, verts, bleus, roses
qui guérissent. Parmi tant de fanions jaunes, verts, bleus, roses pavoisant les autos des suiveurs, il y en a un qu'on n'a jamais vu : le fanion blanc à croix rouge. Ce soir, à Luchon, le public les verra glorieux sur les allées d'Etigny, quand ils passeront la ligne d'arrivée, soutenus encore par leur volonté, par une exaltation passagère qui leur vient du désir de vaincre, des applaudissements, de la "dynamite". Mais le public ne sera pas admis à les contempler un peu plus tard, dans l'établissement de bains où ils s'effondrent. Lavés de leur poussière, les visages apparaissent tirés,
ils s'effondrent. Lavés de leur poussière, les visages apparaissent tirés, hâves, blêmes comme des masques de spectres ou de pierrots assassinés. Il y en a qui s'évanouissent, d'autres qui roulent dans leurs vomissures. Ainsi les esclaves, après une trop dure étape, s'écroulaient sous la matraque des traitants. Là, les "géants" redeviennent des hommes mais, comme il faut que "géants" ils restent, le public n'entre pas ici... Demain, d'ailleur, vaille que vaille, on les aura retapés. Il y a des espoirs pour les cœurs comme des emplâtres pour les blessures. Vingt-quatre heures durant, ils se seront abandonnés à la douceur du
heures durant, ils se seront abandonnés à la douceur du lit et, si leurs nerfs le permettent, du sommeil. Quand il s'agit de repartir pour Perpignan, de coltiner la montagne encore, d'éprouver à nouveau les mêmes souffrances, quand, dans la nuit, on frappe à leur porte et qu'ils pourraient entendre : "Mon ami, ayez du courage !", ils comprennent seulement que le gars chargé de les réveiller fait son boulot comme ils font le leur et, moitié bourreaux, moitié blagueurs, ils se contentent de répondre en se levant : "Ta gueule !" André REUZE. PROMENADES Une soirée au bois L'auto
gueule !" André REUZE. PROMENADES Une soirée au bois L'auto roule dans l'allée silencieuse. Là-bas des lumières s'accrochent en guirlandes. Le clair de lune apporte, non point la sonate classique, mais un rythme de jazz. Au ras du sol, d'autres lueurs : les lanternes des autos rangées en bataille, une roulade de trombone sentimental s'élève et redescend amoureusement... — Nous entrons ? demande l'un de nous. — J'ai horreur d'arriver au poulet-cocotte, observe une amie. Elle a tort. Sa voix se perd dans l'indifférence. Nous descendons. D'abord on n'en est plus au poulet-cocotte. Les entremets — en majorité pêches Melba
plus au poulet-cocotte. Les entremets — en majorité pêches Melba — sont servis. Le visage de notre amie, concentré dans une moue dédaigneuse, s'éclaire. Elle a reconnu un danseur de choix, celui précisément qui faisait les délices du Ritz, cet hiver, et qui, dès que nos ice-cream-sodas sont servis, s'incline en complice et l'emporte... Europe, aujourd'hui, serait enlevée par un danseur... Une brise délicieuse coule parmi les feuillages, nous frôle en coup d'éventail, mêle en nous mille sentiments de confort et d'abandon, nous fait glisser au farniente sans pensées. N'étaient les fraises qui, de temps en temps, bouchent les pailles,
les fraises qui, de temps en temps, bouchent les pailles, l'instant serait sans défaut ; mais l'Ice-cream-soda a ceci de fâcheux qu'il est réellement une occupation... Poésie ! Dès que le jazz s'interrompt, la nuit romantique reprend ses droits avec un accordéon versant en complainte des tangos nostalgiques. Il sied d'apprecier que le spectacle soit en musique car c'est bien au spectacle que nous sommes à cette table, en marge du dîner. Tous ici figurent et beaucoup malgré eux exagèrent leur jeu : la petite femme qui rit fort, le vieux beau qui se congestionne, la vieille belle qui se
vieux beau qui se congestionne, la vieille belle qui se congestionne, le danseur trouble tête-à-tête ou le voisin inconnu trop joli; types à quoi se réduisent ou à peu près ces gens venus de tous les coins du monde pour jouer, ce soir, la même comédie... Nous avons rappelé notre amie vagabonde. Nous attendons. La voiture ne fait pas plus de bruit que les barques qui, là-bas, glissent sur le lac. Des lumières filantes se croisent, se dépassent ; des phares prospecteurs hésitent, cherchent, se posent un instant, s'éteignent. Composition géométrique d'angles, de droites, de lignes brisées que forment entre
géométrique d'angles, de droites, de lignes brisées que forment entre eux les pinceaux des projecteurs mobiles ! Des reflets courent; les feuillages s'éclairent soudain de verts artificiels et chimiques. A la surface de l'eau, des feux multicolores s'appliquent à des jeux vénitiens, zone de grâce et désuète autour de quoi la féerie moderne tourne, tourne mélodieuse... Indifférente, je me vante. L'heure n'est pas sans extases ni sans soupirs ; je ne fais pas allusion à ces scènes en plein air et mouvementées qu'ont vulgarisées les revues de fin d'année. Mais il est des mots : choisis dans les torpédores au
il est des mots : choisis dans les torpédores au ralenti et les futaies abritent des cœurs, ceux-là précipités... Nous dépassons sur le tour du lac un cyclecar dont le propriétaire accueille deux passagères. Les arcs voltaïques d'un établissement voisin nous les ont « révélées » violemment, jolies et tentantes, leurs têtes renversées pour accueillir la brise avec un doux air pâmé... Notre amie qui bavardait s'est tue. Celui de nous qui conduit freine un instant et ne remet qu'à regret l'accélérateur... La vision a suffi. Très loin des phares, des projecteurs et du paysage artificiel, nous voici soudain reconquis
des projecteurs et du paysage artificiel, nous voici soudain reconquis par la nuit, la nuit éternelle, la nuit et ses antiques mystères et ses idylles secrètes et sa poésie facile, facile, du fond des âges... Notre ami a un petit rire énervant et fredonne la scie de « la Vie Parisienne » Fermons les yeux, fermons les yeux, Ne troublons pas tes souvenirs... Vous ai-je dit que notre amie était toujours à contre-temps ce soir-là ? Louis LEON-MARTIN. DU DANGER DE CERTAINS LIVRES Dans la grande revue de Francfort-sur-Main, Der Querschnitt, on lit : Depuis Charles-Louis-Philippe, les écrivains français ne
Querschnitt, on lit : Depuis Charles-Louis-Philippe, les écrivains français ne font plus de livres que sur le Paris des souteneurs et des prostituées. Ils ont de quoi décrire ! À propos de romans récents de Francis Carco. Peut-on être plus injuste ? RAYMOND RADIGUET Auteur du Diable au Corps, Le 15 au du comte d'Orge Roman d'amour chaste aussi scabreux que le roman le moins chaste. GRASSET 7 fr. 50 LISEZ PENDANT VOS VACANCES LES CHEFS-D'ŒUVRE DE JACK LONDON L'APPEL de la FORÊT. 1 vol. 6 fr. AVANT ADAM 1 vol. 6 RADIEUSE AURORE 1 vol. 7 En vente partout
vol. 6 RADIEUSE AURORE 1 vol. 7 En vente partout et à LA RENAISSANCE DU LIVRE 78, boulevard Saint-Germain, Paris. LES HOMMES ET LES LIVRES Pour compte-rendu exigé Nous avons reçu, en réponse à un article paru dans Candide sous ce titre, la lettre suivante : Monsieur, Veuve du grand poète lyrique dont je porte le nom, je me suis résolue à publier les œuvres complètes de Robert récemment à la librairie Ollendorf et je ne vous cache pas que mon étonnement a été grand de voir tourner en dérision par vous, l'œuvre de piété que j'entreprends. Vous avez cru
par vous, l'œuvre de piété que j'entreprends. Vous avez cru devoir non point rendre compte de l'ouvrage, mais émailler de quolibets un article dirigé personnellement contre moi. Puis-je vous rappeler que je ne vous ai point adressé le livre dont vous parlez et que je n'ai point sollicité votre avis? J'ai choisi les journaux auxquels j'ai cru pouvoir faire l'honneur de soumettre l'ouvrage et vous n'êtes point de ceux-là. Vous avez désiré connaître les beaux vers de mon mari et vous Vous êtes, en dehors de moi, procuré un Volume. Je n'y pourrais qu'applaudir si votre curiosité n'avait été guidée
Je n'y pourrais qu'applaudir si votre curiosité n'avait été guidée que par le souci de connaître la Chanson des Roses. Tout autre était votre désir. Vous avez appris que les envois que j'avais fait « pour compte rendu » étaient accompagnés d'une note qui vous a égayé et c'est d'elle seule que vous parlez sans préoccuper qu'elle est peu de chose et que les vers qui l'ont motivés sont tout. Puisque la note seule vous intéresse, permettez-moi de vous l'expliquer car vous ne paraissez pas en avoir parfaitement compris l'ironie. Habituée à prendre mes responsabilités, je ne songe pas à
Habituée à prendre mes responsabilités, je ne songe pas à en nier les termes et les voici. Ils sont au dos d'une photographie du monument de Robert de la Villehervé, élevé au Havre. De la part de Mme Robert de la Villehervé, un volume de l'édition ordinaire pour compte rendu exigé et numéro justificatif exigé ou prière de le renvoyer à Mme Robert de la Villehervé. Si un compte rendu n'a pas paru dans les deux mois, Mme de la Villehervé se réserve le droit de le reprendre. Ainsi, Monsieur, mon envoi est fait sous condition libre aux critiques de
mon envoi est fait sous condition libre aux critiques de ne point l'accepter, je ne les oblige point à écrire mais je ne veux pas retrouver sur les quais le livre de mon mari, non coupé. J'ai trop d'expérience de certaines habitudes en matière de presse pour n'être pas prudente. Vous me croyez candide, dites-vous et c'est précisément parce qu'il me reste peu de candeur que je n'ai pas voulu que ce livre soit laissé, comme tant d'autres. Je ne porte aucune teinte aux droits de la critique. Libre à elle d'admirer ou non? Mais je crains par-dessus tout la
elle d'admirer ou non? Mais je crains par-dessus tout la paresse qui fait oublier de lire et la négligence qui rend indifférent. Plusieurs critiques ne reçoivent les livres que pour les revendre sans les ouvrir; c'est un supplément de revenus qu'ils se font au détriment des pauvres auteurs qui les sollicitent. On ne parle que de ses amis et les morts sont vite oubliés en notre siècle fiévreux. Si ma carte vous a paru singulière c'est peut-être parce que vous avez craint, si l'habitude se prenait d'exiger que les critiques lisent ce dont ils s'engagent à parler, que leur profession
lisent ce dont ils s'engagent à parler, que leur profession devienne rude. Pourquoi l'ont-ils choisie? Je vous rappelle en terminant que ceci ne saurait s'adresser à vous, puisque ne connaissant pas votre nom en tant que critique, et ignorant d'ailleurs votre journal jusqu'au jour où votre article m'est parvenu je ne vous ai rien demandé. Avec mes regrets, Monsieur, de vous forcer à me lire. L. DE LA VILLEHERVÉ. Ainsi, Mme de la Villehervé entend nous commander de corvée où, et quand, comme il lui plaît. Et parce que nous nous révoltons — car aucun de nos confrères ne s'est,
nous révoltons — car aucun de nos confrères ne s'est, semble-t-il, incliné devant son ultimatum, — elle nous traite de son haut, de tout son haut! Critiques hier, nous voilà aujourd'hui grimauds misérables et vils revendeurs de bouquins ! L'affaire, on s'en souvient, est aussi simple que possible : Voici un livre. Je vous l'offre. Mais sous condition. En rendrez-vous compte ou non ? — Je... Pas de phrases! Oui ou non, rendrez-vous compte? -- Mais... -- Oui ou non? -- Ah! permettez... Rien du tout. Oui ou non? Voilà très exactement le dialogue que Mme de la Villehervé aimerait
très exactement le dialogue que Mme de la Villehervé aimerait de voir s'établir entre critiques et auteurs. Et elle s'étonne que le dernier mot de ces impertinents critiques soit : -- Non. -- Alors rendez le livre! -- Non encore. Libre à Mme de la Villehervé de le venir chercher, ou de le faire reprendre. Mais s'il nous fallait renvoyer les œuvres de tous les auteurs que nous risquons, un jour ou l'autre, de mécontenter peu ou prou, tout le temps que nous ne passons pas à découper des livres, nous l'emploierions en réexpédition. Et sans doute si ces «
nous l'emploierions en réexpédition. Et sans doute si ces « rendus » s'égaraient, devrions-nous encore des excuses, peut-être des dommages-intérêts? Non, non, Assez de chinoiseries. Mme de la Villehervé ne veut point qu'on vante sa candeur. Elle a raison. Nous n'employâmes jamais mot plus mal à propos. Mme de la Villehervé n'est pas candide : elle est redoutable. Et d'une rare subtilité : elle a réussi à faire jouer le fameux droit de réponse, non plus contre un critique sévère ou malveillant, mais contre un critique silencieux : journalistes, mes frères, ne vous avisez pas de médire des rythmes et
frères, ne vous avisez pas de médire des rythmes et rimes de M. de la Villehervé; voyez où me voilà fourré pour n'avoir rien dit, pour avoir juré de ne rien dire... Léon TREICH. QUELQUES INEDITS DE PAILLERON Les hommes n'ont qu'une constance, c'est l'habitude... Je n'hésite pas à reconnaître que, quand la femme est bonne, elle est meilleure que l'homme — je consens même à ne pas dire que quand elle est mauvaise, elle est pire! Le mariage est une expérience chimique dans laquelle deux corps peuvent, inoffensifs, en se combinant, produire un poison... ... ET DE RACINE On
se combinant, produire un poison... ... ET DE RACINE On nous avait annoncé, il y a quelque trois ou quatre mois, peut-être cinq, que M. Fortunat Strowski venait de découvrir du Racine inédit. Il s'agissait de notes marginales abondantes inscrites de la main de Racine sur un vieil in-folio des œuvres de Denys d'Halicarnasse, actuellement dans la bibliothèque de l'Université de Colombie. Depuis, M. Fortunat Strowski est rentré en France. Le distingué professeur ne veut-il pas nous donner d'autres détails sur ces notes, peut-être intéressantes? Vient de paraître Jean BERTHEROY Les Brebis de Madame Deshoulières De fraîches jeunes filles, des