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chose qu'une imitation servile du théâtre malsain de M. Dumas fils, et je ne comprends pas pourquoi le triumvirat directorial du Vaudeville a exhumé cette vieillerie passée de mode. Le Gymnase, qui nous promettait une pièce nouvelle de M. Dumas fils, s'est contenté de reprendre le Fils naturel, une des pièces les plus faibles et les plus malsaines de l'auteur du Demi-Monde. Eh bien, ces deux reprises sont encore applaudies comme aux beaux jours du théâtre Camélia. Le public parisién se parfume d'aise, en écoutant ces vieux péchés dramatiques, et réserve ses sifflets pour les chefs-d'œuvre fleurs. On applaudit aussi
réserve ses sifflets pour les chefs-d'œuvre fleurs. On applaudit aussi Marengo, cette odieuse mystification en douze tableaux, d'un machinateur anti-littéraire, M. d'Ennery (seul) Cette pièce, plate et ridicule, nous inspire de tristes réflexions. Comment la censure, souvent trop sévère, a-t-elle pu permettre à un boutiquier sans talent et sans conviction, d'insulter en même temps la littérature et l'histoire? Comment un directeur, que l'on dit intelligent, a-t-il consenti à monter, avec un luxe exagéré de mise en scène, cette pâle et maladroite copie d'un vaudeville de M. Scribe? Comment se fait-il enfin que, dans le public du théâtre du Châtelet, ne
enfin que, dans le public du théâtre du Châtelet, ne se trouvent pas quelques hommes intelligents, capables de protester par d'énergiques sifflets contre cette exhibition, contre cette honteuse parodie d'une glorieuse victoire. — Mais, que voulez-vous? Il y a de si beaux décors que le style de M. d'Ennery ne peut les gâter complètement... « Et voilà où est Paris lorsqu'il n'est pas au saut de traîneau de Léotard ou à la danse du spectre de madame Saqui! Et voilà ce qui a trois cents représentations! et voilà ce qui passionne ce public français, ce public parisien, ce distributeur des
passionne ce public français, ce public parisien, ce distributeur des prix de génie, ce conducteur du goût européen, auquel il faudra pourtant bien faire lire à la fin l'article du code civil qui prononce l'interdiction pour cause d'imbécillité. » Les théâtres lyriques ne sont pas beaucoup plus riches en nouveautés. L'Opéra se repose sur ses lauriers de la Muette, et ne songe pas à nous donner des œuvres nouvelles. — À défaut d'autre chose, il faut bien que je vous parle un peu de la Mule de Pedro, opéra en deux actes de M. Dumanoir, musique de M. Victor Massé.
deux actes de M. Dumanoir, musique de M. Victor Massé. M. Dumanoir a jadis eu la réputation d'auteur dramatique, il a fait quelques drames justement applaudis. Mais la Mule de Pedro est une erreur de jeunesse. L'auteur a sans doute retrouvé dans un fond de tiroir ce vieux poème depuis longtemps oublié, ce que l'on appelle un ours, et ne voulant pas que ce travail fût perdu, il l'a donné à l'auteur de Galathée et des Saisons. Pedro possède en Espagne sinon des châteaux, du moins de riches domaines qui lui permettent d'aspirer à la main de Gilda. Il a
lui permettent d'aspirer à la main de Gilda. Il a de plus une mule incomparable dont il vante les mérites dans une chanson de deux couplets. Gilda répond à la demande du beau Pedro par ces beaux vers : Mon cœur n'est plus à moi, Car un autre a reçu mes serments et ma foi. Pedro s'irrite de ces vers qu'il a trop souvent entendus dans les opéras de M. Scribe. Il prend la résolution d'enlever la jeune fille, et comme ce projet a besoin « de mystère et d'ombre, » il se hâte de le raconter à une trentaine
» il se hâte de le raconter à une trentaine de ses compagnons. Thébaldo, le fiancé de Gilda, revient au moment où on ne l'attendait pas; mais il ne fait que passer, il doit rejoindre son régiment. Pedro, pour se débarrasser d'un rival importun, lui prête sa carriole et sa mule, et, resté seul, il peut enlever Gilda tout à son aise. Au deuxième acte, le jeune domestique de Pedro s'endort en attendant son maître. Pedro, qui s'est assis dans la cave; Thébaldo, qui s'est endormi dans la carriole et s'est laissé conduire par l'incomparable mule, arrive dans la maison
s'est laissé conduire par l'incomparable mule, arrive dans la maison de Pedro, où il retrouve Gilda. Le public, qui s'est endormi pendant les couplets de Thébaldo et le duo avec Gilda, s'éveille en même temps que Pedro pour entendre le trio de la cloche. Pedro, se voyant pris dans son propre piège, fait le généreux, et unit les deux amoureux. Ainsi la pièce, commencée comme un conte de Boccace, finit comme une berquinade... Mais il manque à ce second acte la romance du Sommeil. L'EUROPE LITTÉRAIRE. 349 Et voilà le joli poème sur lequel M. Victor Massé n'a pas craint
joli poème sur lequel M. Victor Massé n'a pas craint d'écrire une longue partition. Il est vrai que la musique ne vaut pas beaucoup mieux que les vers. Il y a pourtant quelques jolis morceaux : les couplets de la Mule dont le refrain revient cinq ou six fois au moins, au premier ou au second acte; un boléro chanté par Mme Gueymard, le duo de Pedro et de Gilda, et le trio de la cloche. Le reste est long, ennuyeux, monotone. Les morceaux même que nous venons de citer, n'appartiennent nullement au genre du grand opéra ; c'est de
n'appartiennent nullement au genre du grand opéra ; c'est de la musique légère, sautillante, mais nullement dramatique. Si on avait réduit ce long poème et cette longue partition à deux tout petits actes pour l'Opéra-Comique, on aurait pu obtenir un succès. Mais à l'Opéra le succès est impossible. L'auteur de Galathée et des Saisons doit comprendre lui-même qu'il a commis une grave erreur, une erreur qui pourrait lui être funeste, et l'écarter pour longtemps du théâtre de l'Opéra. Mais le vrai coupable, c'est M. Dumanoir qui a fait à un musicien de talent une mauvaise plaisanterie... CHARLES VALETTE. UNE INSPIRATION.
musicien de talent une mauvaise plaisanterie... CHARLES VALETTE. UNE INSPIRATION. NOUVELLE. (Suite) VI. CALCULS DE PÈRE. L'aubergiste s'était dit un beau jour; Marie est sans cesse au couvent où elle recommence à lire, comme si elle ne savait pas, et se réciter des histoires de Jérusalem et de Lucullus; il a fallu lui faire venir de Poitiers des grammaires de ceci, des exercices de cela, des traités de toute sorte de choses; où veut-elle en venir? Il est clair que le métier d'aubergiste ne lui convient pas, et qu'elle se sent du goût pour être dame, car je ne pense
sent du goût pour être dame, car je ne pense pas qu'elle éprouve du penchant pour la vie religieuse. Et puis, fit le père Léger, quand on réforme peu à peu sa mode de robes, ses bonnets, et qu'on tricote fin des bibelots de toute espèce; qu'on brode des frippes larges comme des nappes d'autel, et qu'on m'enfle tous les samedis un compte, qui n'en finit plus, de coton et de mousseline, chez les mercières de Vivonne, c'est un pronostic cela, que diable, ou je ne m'y connais pas. Le Jésus des sœurs et la bonne Vierge de l'église ne
Jésus des sœurs et la bonne Vierge de l'église ne changent pas tous les jours de fichus et de dentelles. Il doit y avoir du louche là-dessous, ajouta le père Léger, et j'en aurai bien le fin mot un jour ou l'autre. Quand toutes ces emplettes arrivent, on ne les trouve jamais assez brodées; on consulte M. Charles, on lui fait inventer des patrons sur lesquels on coud jusqu'au vitam eternam... Où veut-elle en venir? J'en parle à M. le curé qui ne dit rien ou répète sans cesse que ce que Dieu fait est bien fait; le beau miracle!...
ce que Dieu fait est bien fait; le beau miracle!... Ou bien il ajoutera pour variante que les voies de la Providence sont mystérieuses et sages... j'en conviens...; enfin, il n'est pas défendu, que je sache, à un père, de chercher à percer le mystère de ces voies-là. Bah! conclut-il, j'en aurai bien un jour ou l'autre le cœur net. Le père Léger bourra sa pipe dans l'intention de se recueillir et de s'isoler plus commodément avec ses propres pensées. Il se relira au jardin sous la tonnelle, pour réfléchir à son aise. Il apercevait de là-bas à sa fenêtre
à son aise. Il apercevait de là-bas à sa fenêtre la fête de Laurenceau penchée sur une toile et Marie assise et brodant près de lui, comme une tendre et fidèle compagne. Pour cadrender ensemble, il n'y a pas mieux, fit l'aubergiste, et, sur ma foi, ça ferait assurément un joli couple... mais il ne dit rien, ce garçon, murmura-t-il, rien de rien! Le sournois!... reprit le père Léger avec un clignement d'yeux, il n'ose parler avec moi; mais il est peut-être plus hardi avec la fille et la mère, et elles savent... Oh! non, s'interrompit-il, non, il est réservé
et elles savent... Oh! non, s'interrompit-il, non, il est réservé de la même manière à leur égard, car les babillardes n'auraient pas tenu si longtemps sans m'éventer au moins le secret. Il mit ses mains derrière son dos et se prit à arpenter l'allée d'un bout à l'autre. Ce garçon me convient et beaucoup, conclut-il; si j'étais femme, je l'aimerais mieux, pauvre comme Job, que le premier de nos rustauds du pays, qui serait cousu d'or. Il ne sait même pas jouer au billard comme nos marcotets de paysans qui se sentent deux sous dans leur poche, reprit-il ; il
se sentent deux sous dans leur poche, reprit-il ; il se plaît dans la famille et n'en bouge pas plus qu'une fille sage d'auprès de sa mère ; il a le caractère accommodant et enjoué au possible ; il est sobre comme un ermite et laborieux comme une fourmi... Dieu, quel trésor de garçon ! vrai, un homme comme lui ne peut pas rendre une fille malheureuse. Il est orphelin, acheva le père Léger pour terminer la nomenclature des qualités de son hôte, et par conséquent son maître. Il n'est pas riche, et ne s'en cache point, comme ce vantard
pas riche, et ne s'en cache point, comme ce vantard de Raffaneau qui, malgré ses forfanteries, a plus d'hypothèques que de pieds de chêne sur ses maigres biens... Il gagne largement sa vie, car depuis qu'il est ici seulement, voilà trois ou quatre fois qu'il expédie des toiles à Paris, et on lui renvoie en échange des paquets de billets de banque. Mais le greffier aura beau me faire ses yeux ronds pour me demander ma fille, son compte est clair ; elle ne l'aime point et il ne l'aura pas, et M. Charles, qui ne la demande pas et
pas, et M. Charles, qui ne la demande pas et qu'elle aime, l'aura, parce que Dieu finit tôt ou tard par faire arriver ce que les femmes désirent. Ah ! le diable d'homme, fit le paysan avec un sourire, est-il marié... il a commencé par entortiller ma bourgeoise ; Perrine en est coiffée au point qu'elle n'est heureuse qu'en sa compagnie, et ma pauvre Marie est prise, comme une jolie mésange, dans ses lacets. Je crois finalement que le père Léger est aussi fou de lui que les autres. L'aubergiste glissa un regard cauteleux entre les touffes des jasmins pour
glissa un regard cauteleux entre les touffes des jasmins pour examiner la fenêtre de Laurenceau. Il y aperçut bien encore la tête de l'artiste, mais sa fille n'était plus auprès de lui. — Eh ! M. Charles, cria-t-il, ne voyez-vous pas que le jour baisse? Laissez donc vos peintures et venez fumer un cigare en attendant le souper ; il fait bon ici comme en paradis. Laurenceau serra pinceaux et palettes et répondit à son appel. — Vous dites vrai, M. Léger, répliqua-t-il, c'est un paradis. — N'est-ce pas ? fit le bonhomme, le temps est si beau. Hem !
fit le bonhomme, le temps est si beau. Hem ! reprit-il avec hésitation, en préparant une de ces phrases circonvoientes que les paysans emploient pour faire naître le sujet d'une question qu'ils n'oseraient poser carrément, on aimerait à passer des jours bien tranquilles dans un coin comme celui-là, avec celle qui plaira... Qu'en dites-vous, M. Charles? — Je dis oui, fit l'artiste en soupirant; mais avant de songer à réaliser un si doux rêve, M. Léger, il faut encore que je me donne du mal pour conquérir mon indépendance et le droit de me reposer... Vous savez bien d'ailleurs, papa
le droit de me reposer... Vous savez bien d'ailleurs, papa Léger, qu'avant de faire son nid, il faut ramasser la plume pour le garnir et préparer les greniers d'abondance pour la couvée. — C'est juste et sage, répondit l'aubergiste ; mais à l'occasion une femme pourrait y mettre aussi du sien, et abréger de moitié la corvée. — Cela peut se rencontrer, dit l'artiste, mais le cœur a ses caprices, et il ne va pas toujours au-devant d'une femme qui a de l'argent, et s'il se trouve guiée celle qu'il préfère ne l'ait pas, il faut bien pourvoir tout seul
préfère ne l'ait pas, il faut bien pourvoir tout seul à l'avenir, car on ne la mettra pas, je suppose, de côté pour cela. — Bah... quand on a votre talent, riposta le campagnard, on n'est pas embarrassé de rencontrer une belle dame qui ait tout ce qu'il faut. — Qui vous dit que ce soit une belle dame que je veux? interrompit l'artiste : le cœur ne se prend pas toujours aux apparences, qui lui importent peu... quand il ne cherche que son écho, il s'arrête où il le trouve. Le père Léger eut un sourire bénin... Il en
trouve. Le père Léger eut un sourire bénin... Il en savait assez désormais pour être fixé sur bien des choses. Allons donc, se dit-il en lui-même, le renard finit toujours par montrer le bout de son oreille. Il prit aussitôt sa résolution : M. le curé a raison, acheva-t-il en lui-même, la Providence a des mystères inexplicables... je la laisserai agir sans entrave, car, après tout, si Marie aime ce garçon, il le mérite... et je me trompe fort s'il n'en tient pas aussi pour elle. Il se frotta les mains d'un air satisfait et fit courir dans une zone
mains d'un air satisfait et fit courir dans une zone plus indifférente la conversation qui commençait à languir. VII. ABSENCE. Les choses allèrent ainsi pendant quelques semaines. Charles et Marie passaient une grande partie de leurs journées dans la chambre de l'artiste. Celui-ci peignait, la jeune fille se livrait à des travaux d'aiguille. Parfois ils entamaient des conversations sur différentes sciences et sur l'histoire que Marie apprenait, grâce à la supérieure du couvent. Quand elle était auprès de son ami, la jeune fille attentive s'appliquait à deviner tous les besoins de Charles, et souvent il avait à peine le temps
de Charles, et souvent il avait à peine le temps de concevoir un désir que ce désir était satisfait, tant il est vrai qu'une sympathie bien profonde équivaut au don de seconde vue. Le soir, après dîner, lorsque le temps était beau, ils sortaient ensemble dans la campagne, si la famille tout entière ne se rassemblait pas au fond du jardin. Ils s'aimaient paisiblement, et le bonheur de la présence suffisait à leur mutuelle tendresse. Ils s'étaient si doucement habitués à cette vie commune, qu'ils ne soupçonnaient pas plus l'un que l'autre qu'elle pût cesser au premier moment. Laurenceau recevait
que l'autre qu'elle pût cesser au premier moment. Laurenceau recevait tous les jours un journal de Paris et bien souvent des lettres. Il ne lisait guère que les revues concernant les beaux-arts, et la plupart du temps il jetait la feuille avec négligence sur sa table, où le père Léger l'accaparait à son tour et s'en ragailait le reste de la journée. De vingt-deux septembre, le lendemain de la foire. Il reçut un paquet de lettres, d'imprimés et de journaux. On lui annonçait pour le mois de décembre, l'ouverture d'une exposition, et on l'invitait à se rendre promptement à Paris,
exposition, et on l'invitait à se rendre promptement à Paris, afin de préparer en toute hâte ceux de ses travaux qu'il désirait voir figurer au salon d'hiver. Ce fut alors que Laurenceau s'aperçut combien il avait le cœur pris et sentit avec quel chagrin il lui faudrait se séparer d'une famille qu'il s'était habitué, depuis quelques mois, à regarder comme la sienne. Mais il comprit, mieux que jamais, combien il avait raison de songer à l'avenir et d'asseoir une renommée assez solide pour lui permettre d'opérer, sans danger d'oubli, une retraite de huit mois par an, hors de la capitale.
retraite de huit mois par an, hors de la capitale. Il déjeuna tristement à la table commune, et sa préoccupation ne laissa pas d'inquiéter tout le monde. À peine fut-il sorti de table, que le père Léger manifesta son impatience. — Marie, dit-il, va donc voir si M. Charles n'est point malade ; il n'a pas l'air d'être en son assiette ordinaire. La jeune fille ne fit qu'un bond; elle trouva l'artiste dans sa chambre en train de mettre en ordre des cartons qu'il disposait ensuite dans une caisse. — Est-ce que vous n'êtes pas bien portant aujourd'hui, M. Charles
Est-ce que vous n'êtes pas bien portant aujourd'hui, M. Charles ? dit-elle d'une voix triste, avec une prière dans le regard ; vous ne paraissez pas aussi content qu'à l'ordinaire. — Ma bonne Marie, répondit Laurenceau, qui employait pour la première fois cette expression d'une tendresse flamboyante, je suis préoccupé, je dirai mieux, contrarié. Je m'étais créé près de vous de si douces habitudes, que je ne puisse les rompre, même momentanément, sans chagrin. —Les rompre ? dit la jeune fille ; qui vous y oblige, si vous vous trouvez aussi heureux avec nous que vous le dites. —L'espoir de
aussi heureux avec nous que vous le dites. —L'espoir de les rétablir un jour plus intimement, peut-être, fit le jeune homme d'une voix grave. Une rougeur subite vint colorer le front de la jeune fille. — Venez, Marie, ajouta-t-il en l'attirant sur une chaise auprès de la sienne; il faut que je vous dise, à vous, mes projets et mes espérances, et que vous m'aidiez de vos conseils. Une femme de cœur a toujours des inspirations heureuses et je sais que vous êtes une femme de cœur. De plus, vous êtes ma sœur. Le peintre n'acheva pas... une larme qui
êtes ma sœur. Le peintre n'acheva pas... une larme qui perlait à ses yeux vint se sécher au doux sourire de la jeune fille. Huit jours plus tard, le père Léger et Marie conduisaient à Vivonne leur hôte d'été. L'aubergiste avait attelé sa propre jument à sa carriole, où les bagages du peintre étaient entassés. Pendant la route, Marie disait : — Je garderai votre chambre jusqu'au retour, M. Charles; nul n'y entrera que moi; j'y étudierai, et vous verrez plus tard si j'aurai fait des progrès. Avant son départ, Laurenceau avait disposé autour de la chambre une demi-douzaine de
Laurenceau avait disposé autour de la chambre une demi-douzaine de toiles magnifiques. C'étaient les portraits de tous les membres de la famille, le sien et un grand tableau représentant le premier déjeuner des cinq personnages dans le salon jaune. Cette chambre gardait en elle comme un parfum de celui qui l'avait habitée. Il avait laissé à Marie deux ou trois albums garnis de dessins et dépensées et divers panneaux ou ébauches dont il emportait les épreuves achevées. Le père Léger sentit les larmes lui venir aux yeux lorsque les employés de la gare enlevèrent de sa voiture les bagages de
de la gare enlevèrent de sa voiture les bagages de Laurenceau. Il lui semblait voir se détacher de lui une moitié de lui-même. — Vous n'auriez jamais dû venir, dit-il, puisque vous deviez nous quitter si tôt. — Je reviendrai, bon papa, dit le jeune homme, et cette fois il ne tiendra pas à moi que le séjour ne se prolonge. — Bien, dit le brave homme, on trouvera moyen d'arranger tout pour le mieux. Il redevint gai jusqu'à ce que le sifflement de la locomotive se fit entendre. — Adieu ! dit-il, le cœur tout gros. Il se jeta
Adieu ! dit-il, le cœur tout gros. Il se jeta au cou du jeune homme et le pressa sur sa poitrine. Laurenceau sentit une larme couler et trembla sur sa joue. "Embrasse-le, Marie, le bonhomme... et en carriole; les pieds me brûlent ici." — Charles, dit la jeune fille en sanglotant, au revoir! — A bientôt, murmura le jeune homme à son oreille, à bientôt et pour toujours! Il attira Marie sur son coeur et déposa un long baiser sur le front de la jeune fille, mais celle-ci tressaillit, et, par un de ces mouvements dont la spontanéité transporte, elle
par un de ces mouvements dont la spontanéité transporte, elle leva la tête vers le peintre et lui tendit ses lèvres. Soudain, bondissant sous cette caresse comme une insensée, elle se déroba de ses bras et s'enfuit, emportant ce trésor fugitif, cacher dans le chariot paternel sa joie mêlée de triste alas. "Ecrivez-nous", dit le père Léger, qui décocha à sa bête un coup de fouet de désespoir. L'animal, excité au-delà de ses habitudes, partit comme un trait, et le roulement du chariot éveilla aux échos d'alentour le soin de recueillir la réponse du jeune homme. A suivre. MARCEL GODESLOT.
recueillir la réponse du jeune homme. A suivre. MARCEL GODESLOT. MARQUIS WIELOPOLSKI. Marquis Wielopolski, dans cette nuit fatale Où tu sentis râler ta vieille capitale Sous ton pied de bandit, N'as-tu pas frissonné d'horreur et d'épouvante En entendant partout la ville agonisante Te crier : — Sois maudit ! — Sois maudit! c'est le cri de ces martyrs sublimes, Le cri qui monte à Dieu du sang pur des victimes Que ton bras répandit; C'est Abel, ô Ciel! c'est le sanglot du juste, Judas!... Ce sont les voix de la Pologne auguste Qui disent : — Sois maudit ! —
Pologne auguste Qui disent : — Sois maudit ! — Écoute tes aïeux ! — "Que du sein de la tombe L'anathème lancé, sur ta tête retombe!... " O fils abâtardi, "Tu n'es plus rien pour nous, notre race est finie!... " En voyant le présent, le passé te renie : "Sois maudit! sois maudit!" Tiens, voici les Seigneurs! — "Vil bourreau de tes frères, Nous avons déserté nos châteaux et nos terres Et nous venons, bandit, Nous les vieux Polonais, te cracher à la face! " De son grand livre d'or ta Pologne t'efface : "Esclave, sois maudit !"
livre d'or ta Pologne t'efface : "Esclave, sois maudit !" A votre tour, conscrits! — "La jeunesse te brave: Vois si nous frémissons devant ton front d'esclave! " Ah ! qu'il ne soit pas dit! Qu'un jour, de l'oppresseur revêtant la livrée, Nous avons, comme loi, trahi la foi jurée: "Apostat, sois maudit !" Puis ce sont les enfants; — "Sous nos lèvres amères, Disent-ils, s'est tari le doux gai de nos mères; "Et nous avons bondi De rage et de douleur sur nos sanglantes couches; Nos mères n'ont appris qu'un seul mot à nos bouches, Le voici : Sois
qu'un seul mot à nos bouches, Le voici : Sois maudit ! Et les mères en deuil ont affronté tes armes : — "Tu nous vus supplier et pleurer; à nos larmes "Ton tombeau répondit. "Tu fais bien ton métier: nous étions déjà veuves, "Et du sang de nos fils tu rougis tous nos fleuves! — "Hérode, sois maudit ! Marquis Wielopolski, tu vivras dans l'histoire! Chaque siècle y viendra souffler sur ta mémoire! Va, lève un front hardi; Des Caïn, des Judas tu reçus le baptême, Ils seront fiers de toi, tu les vaut!... Anathème! O marquis, sois maudit!
de toi, tu les vaut!... Anathème! O marquis, sois maudit! F.-E. ADAM. L'EUROPE LITTÉRAIRE. L'hiver, quand l'ouragan sur les campagnes hue, Avec de longs sanglots gémit incessamment. Et dépouille en passant les noires avenues, Tout est triste et paraît mort sous le firmament. Mais qu'un rayon doré de soleil, sous les nues, Vienne à percer, — soudain comme un enchantement, Des vallons attristés aux collines chenues, De nouveau la nature étincelle un moment. Mon cœur est ainsi fait : — il est pour lui des heures Où, sourd il tous les chants des voix intérieures, L'ennui semble vouloir le noyer
les chants des voix intérieures, L'ennui semble vouloir le noyer sans retour; Mais qu'un gai souvenir de l'enfance passée, Doux rayon de soleil, brille dans ma pensée, Et soudain il s'emplit de bonheur et d'amour. ALFRED MILLIARD. Mon Dieu, je suis monté sur nos collines nues Pour te voir de plus près, pour écouter encore Le frôlement produit par la robe des nues Quand sous le vent du soir ondulent leurs plis d'or. Comme une riche lampe à tes deux suspendue, La Vierge de la nuit montait à l'horizon, Et sa molle lumière embrasant l'étendue, En flots d'or ruisselait sur
sa molle lumière embrasant l'étendue, En flots d'or ruisselait sur l'émail du gazon. Ils ne connaissent pas, ces insensés, les hommes, Combien sont enivrants de ces monts les arômes, Et quelle aimable paix y captive le cœur. Pour moi, désabusé, je déserte leur voie, Où sous les pieds nombreux le sable ardent poudroie, Et je viens respirer, libre, sur la hauteur. DÉNIS GINOUX. Ce sonnet est extrait d'un volume qui va paraître prochainement sous ce titre: AQVATINTA. L'auteur, M. Milliard, a fait ses premières armes à la Jeune France et à La Jeunesse, deux journaux qui vécurent et moururent au