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vous avez fait nos plaisirs autrefois ! Adieu, chanson badine, adieu vive saillie, Nous ne dînerons plus qu'en discutant des lois. Voyez ce harangueur, fanatique, intraitable, Qui met d'un air distrait, en pressant son voisin, Chambertin sur Mâcon, Muscats sur Chambertin, Et le café servi, se lève enfin de table, Sans savoir même qu'on a changé de vin ! O temps ! ô mœurs ! ô honte ! ô profane délire ! Ils ont de nos salons exilé la gaieté; On n'ose plus chanter, on n'ose plus sourire, On n'ose presque plus médire, Si ce n'est d'un ministre ou bien
presque plus médire, Si ce n'est d'un ministre ou bien d'un député. Le Hommage De cette triste décadence, Mesdames, c'est à vous d'arrêter les progrès. La table et les salons sont sous votre puissance; À la table, au salon, nous sommes vos sujets. Combien de champs ouverts aux querelles civiles, Le barreau, le sénat, le conseil, les congrès, Les clubs rouges et blancs, les journaux, les pamphlets! Hélas! sauvez du moins, sauvez quelques asiles, Où nous puissions parfois nous reposer un peu Contre les arguments, les cris, les invectives; Réservez-nous le coin du feu, Et faites que le soir, débonnaires
le coin du feu, Et faites que le soir, débonnaires convives, Un dîner cordial soit notre paix de Dieu. Chassez donc, envoyez régner à la tribune Cette politique importune, Qui proscrit la gaîté, les plaisirs et les jeux, Et rappelez enfin dans vos cercles joyeux, Rappelez les amours, les grâces fugitives, Les ris, la danse, les concerts, Les contes, les chansons naïves, Les bons et, s'il le faut, même les médians vers. Chaque chose à sa place; au combat indomptable, AUX DAMES. Gravement au sénat traitant les grands objets, Le verre en main, soyons aimables, Et que l'Europe en nous
verre en main, soyons aimables, Et que l'Europe en nous retrouve les Français. Charles LOYSON. L'ÉTOILE DE VÉNUS. ELLE me dit : « Quand tu verras De la nuit s'étendre le voile; Quand de Vénus luira l'étoile, Mon bien-aimé, tu m'attendras. » Souvent ainsi trompant la vue Des témoins les plus alarmants, Fidèle à ses engagements, Au rendez-vous elle est venue. Et moi qui compte les moments, Lorsque je les passe à l'attendre, Avant que l'heure sur l'airain Sonne dans le clocher voisin, Déjà vingt fois j'ai cru l'entendre : Palpitant d'amour et d'espoir Sur le chemin de la vallée
Palpitant d'amour et d'espoir Sur le chemin de la vallée Avant l'instant de la revoir, Vingt fois mon âme s'est troublée; Mais au bruit léger de ses pas, À sa voix qui tremble et m'appelle, Dieux! quelle ivresse! dans mes bras Accourt cette amante fidèle; « Non, non, je ne reviendrai plus; Ah! si tu savais, me dit-elle, Tous les dangers que j'ai courus! Ma mère » Un doux baiser l'arrête; J'interromps ces tristes aveux; Elle s'abandonne à mes feux.... Sur mon sein repose sa tête Et je rattache ses cheveux, Car du départ l'heure est passée. Silencieux, et tristement,
cheveux, Car du départ l'heure est passée. Silencieux, et tristement, Je la tiens embrassée; Elle devine ma pensée: « À demain, » dit-elle en partant. Ce soir la reverrai-je encore? Je l'attends: presse-toi d'éclore, Astre du soir! tes feux chers, Du bonheur sont pour nous l'aurore, Et ce doux fanal qui jadis Rendait Philosène à Mélidore. Sylvain BLOT. LE PROCUREUR ET LE SCULPTEUR COHTE. MAITRE Durmont, procureur de Falaise, Y griffonnait le soir et le matin. En peu de temps il fut mieux qu'à son aise, Grâce à la veuve et grâce à l'orphelin. Il dit un jour, calculant son
et grâce à l'orphelin. Il dit un jour, calculant son butin : « De ce que j'ai, mon âme est très-contente; Demain, vendons mon cabinet bien cher. » (Riche corsaire abandonne la mer.) Durmont se livre au repos qui le tente : À la campagne une maison charmante Reçoit monsieur; il orne ses jardins, Y met jets d'eau, terrasses, boulangers; Et surchargeant les salons de dorures, Sans symétrie entasse les peintures. Vient un sculpteur. DURMONT. Ça, quel serait le prix De ma statue en terre du pays? LE SCULPTEUR. Sur un tel point vous serez équitable, Quand vous verrez ce
un tel point vous serez équitable, Quand vous verrez ce dont je suis capable. J'ai, sous Chaudet, travaillé six grands mois, Et Canova m'a loué quelquefois. Je vous promets un ouvrage admirable. DURMONT. Serai-je en robe? LE SCULPTEUR. Oh! non, assurément; Vous serez nu. DURMONT. Parlez-vous sensément? Tout nu?... LE SCULPTEUR. Tout nu, Monsieur, c'est l'ordinaire; Prononce-t-on les formes autrement? Sans nudité, si de la statuaire! DURMONT. Je me connais en formes mieux que vous, Et je serais de droit au rang des fous, Si je souffrais une telle sottise. LE SCULPTEUR. Ah! je me rends, Monsieur, point de courroux;
LE SCULPTEUR. Ah! je me rends, Monsieur, point de courroux; Je reconnais quelle était ma méprise: Vous modeler nu, vous, ex-procureur! On vous prendrait vraiment pour un plaideur. DoCON aîné, de Grenoble. HENRI IV ET MAYENNE. RÉGNER n'est plus une chose facile, Et de nos jours, c'est à tort, selon moi, Qu'on dit encore, être heureux comme un roi. Sur un théâtre élevé, mais fragile, Le souverain subit souvent la loi Que lui prescrit un parterre indocile; Pour son argent, livré non sans effort, Prompt à siffler, très-avare d'éloges, Et n'admettant que le droit du plus fort. On tirerait meilleur
n'admettant que le droit du plus fort. On tirerait meilleur parti des loges Que de ce gouffre, où chaque sot bavard Se crée un roi, selon son goût à part. L'un, plein d'ardeur, voudrait voir la couronne Sur un front mâle et chéri de Bellone; Quand celui-ci, pour défendre ses droits, Préfère un sage, observateur des lois. Cet autre veut que sa sollicitude, Vers les beaux arts, les lettres et l'étude, Ramène enfin le Français égaré. Ce dernier-là parle comme je pense, Et je mettrais mon poids dans sa balance. Mais la vertu la plus belle à mon gré, Digne
Mais la vertu la plus belle à mon gré, Digne attribut de la toute-puissance D'un roi, fut-il savant, sage ou soldat, A mon avis, du moins, c'est la clémence. Henri lui doit son plus brillant éclat: Ce grand Henri, rentré dans sa patrie, En roi, vainqueur, après un long débat, Du fanatisme et de la barbarie. Banni, proscrit par ses propres parents, Vils envieux de son noble héritage, Assez longtemps leur impuissante rage De ses rivaux alla grossir les rangs. L'appât du trône a causé de grands crimes ; Quand on l'approche, on pense à le saisir ; Cette espérance
on l'approche, on pense à le saisir ; Cette espérance en double le désir, Et l'on connaît les droits illégitimes Des fils jaloux sur leurs pères victimes ! Mais, sous le dais, le sang a peu de voix : Des intérêts trop puissants le font taire ; L'amitié même y cède quelquefois. Envers Henri le sort fut moins sévère ; D'un ami vrai son cœur avait fait choix. En aucun lieu, ce n'est chose ordinaire, Qu'un ami vrai; c'est bien pis chez les rois. De leur destin ont-ils droit de se plaindre ? S'ils ont compté sous leurs riches lambris
se plaindre ? S'ils ont compté sous leurs riches lambris Peu de Sully, on peut, je crois, restreindre À pareil taux le nombre des Henris. Or, non content d'être ami de son maître, Son confident, son ministre zélé, Sully voulut nous faire mieux connaître Ce roi si grand, et le meilleur peut-être Entre les rois dont l'histoire ait parlé. Dans un récit sans art, mais plein de charmes, Il rappela leurs nobles entretiens, Leurs grands desseins, leurs merveilleux faits D'armes, Il recueillit ces simples mots, ces rien, Qui jusqu'au cœur vont arracher des larmes, En nous montrant l'homme sous le
vont arracher des larmes, En nous montrant l'homme sous le héros. De son ami, ce souvenir si tendre, Digne loisir d'un illustre repos, Calma les pleurs qu'il donnait à sa cendre. C'est dans Sully que j'emprunte aujourd'hui Un trait touchant, des paroles sublimes. Puisse-je aussi conserver à mes rimes Ce ton naïf que l'on admire en lui. Vainqueur du sort, du crime et de la ligue, Henri, tranquille au champêtre Monceaux, Se reposait d'une longue fatigue En ordonnant de rustiques travaux. Par ses regrets moins attiré peut-être Que par l'effroi des succès de Henri, De ses projets non encore guéri,
des succès de Henri, De ses projets non encore guéri, Mayenne enfin croit devoir se soumettre. Tout en cédant, l'âme double du traître, En approchant son généreux vainqueur, Est sans remords, mais n'est point sans frayeur. Henri l'observe, et son regard pénètre Avec chagrin jusqu'au fond de son cœur. Il aurait pu confondre le perfide ; Mais le prenant par sa main parricide, Le roi le mène en ses vastes bosquets ; Il le conduit des jardins dans la plaine, Du bois au parc, du parc à la fontaine ; Il lui fait part de ses nouveaux projets; Toujours courant,
Il lui fait part de ses nouveaux projets; Toujours courant, à sa suite il l'entraîne.... Quand arrêtant sur lui son oeil malin, Il aperçoit le malheureux Mayenne, Tout essoufflé, palpitant, hors d'haleine; Et la sueur qui coulait de son sein, Et la rougeur de son large visage, Bouillie de chaud, et de honte, et de rage. Dans les plaisirs de la Cour élevé, Mayenne, enfant, fut par eux énervé : Lourd et replet, il porta sous la tente Les vains plaisirs d'une vie indolente, Et de Cornouise présents infectés Furent par Mars, pour lui seul, respectés. Sec et nerveux, et
par Mars, pour lui seul, respectés. Sec et nerveux, et dans sa barbe grise, D'un fin sourire dérobant la franchise, Henri, serrant sa main d'un doux effort, Quand l'autre main lui frappe sur l'épaule : « Si je poursuis, cousin, vous êtes mort ! » Mais de par Dieu, croyez-en ma parole, « Cette vengeance est la seule, entre nous, » Qu'à tout jamais j'exercerai sur vous. » Et sur son cœur le bon Henri le presse. Mayenne alors sent calmer son courroux; Et, s'efforçant de fléchir les genoux, Saisit sa main qu'il baise avec tendresse. « Mon cher cousin,
sa main qu'il baise avec tendresse. « Mon cher cousin, j'en crois votre promesse, » Et pour m'aimer et servir longuement, « Vers le logis retournons doucement; « Nous y boirons, car vous l'aimez, je gage, » D'un vin d'Arbois qu'entre amis je partage.» Portrait vivant des vertus d'un grand roi ; O noble cœur, ô généreux courage ! Ton bras vaillant, ou ton simple langage Faisait courber le méchant devant toi ; De pardonner ta constante habitude Sut fatiguer la noire ingratitude; Et le Français, encore même aujourd'hui, Dans ses malheurs invoque ton appui. VIOLET LE DUC, AUX DAMES.
ses malheurs invoque ton appui. VIOLET LE DUC, AUX DAMES. DAMES, qui croyez trop savoir, Mais votre sens tourne en folie ; Et croyez les gens décevoir Par votre cantate jolie! Qui croirait votre chère lie, Tantôt serait pris en vos lacs : Encore ne m'avez-vous jamais ; Encore ne m'avez-vous pas. Vous croyez bien qu'apercevoir Ne sachant votre moquerie ; Si suis, pour vous dire le voir ; Et pour ce chériement vous prie : Allez jouer de l'épée Autre part, car quand en ce cas, Encore ne m'avez vous jamais ; Encore ne m'avez-vous pas. Vous ferez bien
vous jamais ; Encore ne m'avez-vous pas. Vous ferez bien votre devoir, Si m'attrapez par tromperie : Car trop ai connu main et soir Les fausses tours dont êtess garnie : On vous appelle, suivez-vous ; Détendez-vous de tels excès : Encore ne m'avez-vous jamais ; Encore ne m'avez-vous pas. Charles D'ORLÉANS. LE CHIEN DU CONVOI. PRIVÉ d'appui, de connaissance, Dirigé par son instinct seul, Abandonné dès sa naissance, Par sa mère caniche et son père épagneul, Un jeune chien de fort piteuse mine, Au milieu de Paris, triste, errant au hasard, Allait périr dans une heure au plus tard
au hasard, Allait périr dans une heure au plus tard Sous les griffes de la famine. Alléché par l'odeur d'une bonne cuisine, Il y pénètre, et court, affrontant le bâton, Implorer la pitié d'un jeune marmiton; Ce fut sa providence : il l'accueille, le flatte. Au repas le caniche est admis ; L'un tend la main, l'autre donne la patte ; Déjà les voilà bons amis; Mais rappelant les bienfaits à leur source, Sitôt que du logis le maître paraissait, Le jeune chien vers lui prenant sa course, En bondissant le caressait. Bien différent du cœur ingrat et triste, Qui
le caressait. Bien différent du cœur ingrat et triste, Qui jouissant de mille dons divers, Dans ce palais appelé l'univers, Soutient que du logis aucun maître n'existe, Mon bâtard épagneul, près de Paris couché, Jouissait des beaux jours que la parque lui file; Mais de l'homme et du chien le bonheur est fragile. Voilà que de l'hôtel le maître est arraché Par ses laquais, qui l'insultèrent ; Et tous ses grands biens achetèrent, En les payant fort bon marché. Aujourd'hui sans pain, l'ex-riche, Pour fuir la mort, cherchait l'exil. Sans nul ami se trouvait-il ? Non ; il était suivi
nul ami se trouvait-il ? Non ; il était suivi du jeune chien caniche. À son aspect, un rayon de bonheur Luit sur le front du nouveau Bélisaire; Il sent déjà moins sa misère, Les larmes soulagent son cœur; Arrivé dans sa solitude, Tantôt en caressant son chien, Tantôt se livrant à l'étude, L'exilé trouvait le moyen De vivre sans inquiétude. Quand sur son lit la fièvre le jeta, Il y fut délaissé comme un saint dans sa niche; Nul docteur ne le visita, Et son garde-malade était son chien caniche. Du moribond partageant les douleurs, Et l'oreille pendante, et
caniche. Du moribond partageant les douleurs, Et l'oreille pendante, et la tête baissée, Comme pour conjurer le dernier des malheurs, Il lui lèche la main, mais elle était glacée : L'exilé n'était plus ; des messagers funèbres Portèrent sa dépouille au séjour des ténèbres. Elle était enfermée en un mince cercueil. De coups de cloche, hélas! le bon curé fut chiche; Un seul ami suivait le deuil ; C'était.... c'était le pauvre chien caniche. En le voyant couché sur le tertre nouveau, Comme la croix de bois demeurer immobile, LE CHOIX DU BAISER. STANCES. SUR le point le plus délicat
CHOIX DU BAISER. STANCES. SUR le point le plus délicat Qui puisse intéresser les belles, L'amour fit naître un grand débat Entre trois jeunes pastourelles. De tous les baisers qu'un amant Peut obtenir de sa maîtresse, Elles voulaient absolument Connaître le baiser charmant Qui plaît le plus à la tendresse. Chacun a son goût là-dessus ; Zéphir baise le sein de Flore, Titon, les beaux yeux de l'Aurore, Et Mars, les lèvres de Vénus. HOMMAGE Les trois bergères consentirent À nommer juges trois bergers ; Pour récompense elles promirent, Comme de raison, trois baisers. À l'instant elles aperçurent Hylas et
de raison, trois baisers. À l'instant elles aperçurent Hylas et Colin, et Daphnis ; À l'instant les nouveaux Paris Près de nos belles accoururent. On les instruisit du procès, Et l'on n'eut garde de leur taire Le prix charmant de leurs arrêts. Plus d'un, pour le même salaire, Fut rendu parfois au Palais. « Moi, dit Daphnis, j'aime la rose ; Rien n'est si doux que cette fleur ; Mais encore, pour plus d'une cause, Le baiser, sur bouche mi-close, Semble le plus doux à mon cœur. — Moi, j'aime un beau sein qui palpite, » Reprit le jeune Hylas
un beau sein qui palpite, » Reprit le jeune Hylas soudain ; « J'aime, par un tendre larcin, A le faire battre plus vite : O volupté ! rien ne t'invite Comme un baiser pris sur le sein. — Et moi, dit l'amant de Glycère, L'amoureux et tendre Colin, C'est le baiser.... pris sur la main Qu'à tout autre mon cœur préfère ; Car c'est le seul qu'à ma bergère Je ne demande pas en vain. » L'INCRÉDULE. CONTE. L'AMOUR fait voir tout de travers, Et toujours sous ses lois en erreurs on abonde ; Quoi'aveugle, on le sait, il
en erreurs on abonde ; Quoi'aveugle, on le sait, il régit tout le monde; C'est le maître de l'univers. Certain homme, au déclin de l'âge, Avec fillette de vingt ans Désirait se mettre en ménage. HOMMAGE — Mon cher, elle a fait deux enfants, Lui dit quelqu'un, c'est très-notoire ; Ce bruit partout est en crédit. — Bah ! répond l'autre, il ne faut croire Que la moitié de ce qu'on dit. LE TOMBEAU DE L'ÉTRANGER. ÉLÉGIE. IMMOLÉ loin des tiens, par la lance guerrière, Dors sous la tombe hospitalière, Dors, ô jeune étranger, du sommeil des héros ! Et
Dors, ô jeune étranger, du sommeil des héros ! Et puisses-tu trouver légère Cette humble sépulture où la main d'une mère Sous des gazons épais a recueilli tes os ! Dors, tu ne verras plus les rives de la Sprée, Où ton drapeau sans toi s'en retourna vainqueur. Mais, dis-moi, malheureux, si dans cette contrée Tu laissais en partant une mère, une sœur, Et, quoique jeune encore une épouse adorée, Que ton absence accable de douleur ? AUX DAMES. Une épouse ! ah regrets ! qui fidèle à l'attendre, Va, par la ville, chaque jour, À tes compagnons de retour,
par la ville, chaque jour, À tes compagnons de retour, Redemander à ton époux qu'ils ne pourront lui rendre ! Guerriers, oh ! parlez, ménagez son amour ! Si vous savez la terrible nouvelle, Gardez qu'un récit trop fidèle Ne lui ravisse son erreur. Laissez faire le temps. Le temps, pour son malheur, Ne lui dira que trop la vérité cruelle. Dors, jeune infortuné : goûte ici le repos, Et puisses-tu trouver légère Cette humble sépulture où la main d'une mère Sous des gazons épais a recueilli tes os ! De rêves séduisans tu te berçais sans doute ; À
De rêves séduisans tu te berçais sans doute ; À travers de brillants hasards, La gloire et la fortune, à tes jeunes regards, De leur temple éclatant ouvraient déjà la route. Déjà tu triomphais dans ces nobles remparts, Où d'une main mal-affermée, La victoire à regret plantait vos étendards, Et, triste, te s'étonnait d'entrer en ennemie. Quel immortel honneur ! lorsque dans tes foyers, De tes nombreux exploits rappelant la mémoire, Tu pourras te montrer le front ceint de lauriers Cueillis aux climats même où les produit la gloire ! Ecoute, entends-tu les cloches Qui sonnent l'heure des alarmes ?
Ecoute, entends-tu les cloches Qui sonnent l'heure des alarmes ? Vois-tu bondir ces escadrons ? Aux armes, soldats, aux armes ! Hâte-toi, crains qu'un autre, en ces murs orgueilleux, Ne conduise avant toi son coursier belliqueux. Infortuné ! la parque meurtrière A, sur tes jours, ouvert ses noirs ciseaux, Et te voilà couché dans la poussière. Dors, ô jeune étranger, du sommeil des héros ! Qu'entends-je, et quelle voix impie Me fait un crime de mes pleurs ? Quel inhumain, dans ses lâches fureurs, Veut que j'outrage une cendre ennemie ? Barbare ! ah ! plus que toi j'adore la
? Barbare ! ah ! plus que toi j'adore la patrie. Oui, contre nous, un jour, du fond de leurs climats, Soulevant de nouveau les nations lointaines, Que le flot de la guerre inonde sur nos plaines, Et qu'on nous juge alors au milieu des combats. La charge sonne, suis mes pas; Parmi les ennemis en armes, Viens me voir acheter le pardon de ces larmes Que je verse sur leur trépas. Oui, jeune infortuné, dans les combats, sans crime, J'aurais porté le coup qui t'a percé le sein; Jeune infortuné, cette main N'eut point à mon pays refusé sa
infortuné, cette main N'eut point à mon pays refusé sa victime. La terre te couvre aujourd'hui Dans cette demeure dernière. L'ennemi disparaît, et je n'ai plus pour lui Que la pitié, les pleurs et la prière. Hélas! nous sommes tous enfants de la poussière; Nous sommes tous, hélas! citoyens des tombeaux. Dors sous la tombe hospitalière, Dors, malheureux, dors en repos. Quel pays n'a pas vu nos guerriers intrépides? Le grenadier français, au pied des Pyramides, Dressa ses pavillons; La Moscowa tremblante a, sous nos bataillons, Courbé ses flots rapides. Ô payant la victoire, ou marquant nos revers, Notre sang
Ô payant la victoire, ou marquant nos revers, Notre sang a partout coulé dans l'univers. Tous nos frères ont-ils reçu la sépulture? Ne fut-il point entre eux quelques infortunés Dont les restes abandonnés Aux oiseaux dévorants ont servi de pâture? Triste fruit des combats! Ah! sans doute, ah! du moins Quelquefois des Français les cendres malheureuses Ont aussi rencontré des âmes généreuses, Et reçu les funèbres soins. Gloire aux amants de la patrie, Qui, sur des bords lointains, lui prodiguent leur vie Pour la défendre ou la venger! Gloire, honneur à l'ami de l'humanité sainte, Qui, sous de verts gazons,
à l'ami de l'humanité sainte, Qui, sous de verts gazons, fermés d'une humble enceinte, Donne une tombe à l'étranger! Frappé par la lance guerrière, Dors, jeune infortuné, goûte ici le repos: Dors sous la tombe hospitalière, Non, non, ce n'est pas moi qui troublerai tes os. Que le calme autour de toi règne en ces lieux tranquilles! Que les zéphyrs légers, sous ces feuilles mobiles, Soupirent doucement! Que ce beau fleuve au loin dans les plaines fertiles S'épanche mollement! Oui, la nature entière, en cette solitude, De tes bienfaiteurs généreux Partage la sollicitude, Et de soins consolants rivalise avec eux.
Partage la sollicitude, Et de soins consolants rivalise avec eux. Mais l'astre de la nuit, sur les hauteurs voisines, Élève à demi son flambeau, Et ses douces clartés, sous ses noires épines, Viennent, avec mystère, éclairer ton tombeau. Peut-être en ce moment ton père et sa compagne, Si déjà la douleur n'a causé leur trépas, À ses pâles rayons traversant la campagne, L'un sur l'autre appuyés reviennent, pas à pas, Vers leur cabane où tu n'es pas. Ah! du moins puissent-ils apprendre Que ton ombre a reçu les funèbres honneurs, Qu'une mère a soin de ta cendre, Et qu'un Français
Qu'une mère a soin de ta cendre, Et qu'un Français a chanté tes malheurs. Immolé loin des tiens par la lance guerrière, Dors sous la tombe hospitalière, Dors, ô jeune étranger, du sommeil des héros! Et puisses-tu trouver légère Cette humble sépulture, où la main d'une mère Sous des gazons épais a recueilli tes os! Charles LOYSON. MA FOLIE. ÉCRIT À MES DAMES. Oui, j'aime encore, et je suis vieux : Mesdames, voilà ma folie! Il n'en est pas de plus jolie : Voulez-vous la connaître mieux : Écoutez-moi, je vous supplie, Et que ma muse enorgueillie Puisse trouver grâce
vous supplie, Et que ma muse enorgueillie Puisse trouver grâce à vos yeux. Aux premiers beaux jours du jeune âge, J'éprouvais un doux embarras; Attentions, soins délicats, Vous prouvaient le modeste hommage Que je rendais à vos appas; J'aimais, je soupirais tout bas. Mais si ma bouche était muette, Quand je voyais gente brunette, Mes yeux, mon cœur ne l'étaient pas; Alors, telle était ma folie; Elle fut parfois accueillie, Que ne suis-je encore dans ce cas. À seize ans, l'homme trop timide Sent vivement, n'ose parler; Mais la nature est un bon guide, Qui prend soin de tout dévoiler.
est un bon guide, Qui prend soin de tout dévoiler. Quand sous les perles de l'aurore, Vous voyez une fleur éclore Au premier baiser du Zéphir, Son tendre bouton se colore, Et la rougeur qui le décore, Emblème du naissant désir, Semble dire... Un instant encore, Et ton calice va s'ouvrir. Cette fleur est l'image De ce timide adolescent, Qui brûlant d'offrir son hommage, N'ose céder au mouvement Que trahit son sein palpitant; Ses yeux, son maintien, son langage, En lui, tout est intéressant; Son silence bien éloquent Est préférable à l'étalage De ces serments, propos d'usage, Que le cœur
à l'étalage De ces serments, propos d'usage, Que le cœur aussitôt dément. À vingt ans, une autre folie Troublait et ma tête et mes sens; Auprès d'une femme jolie, Ce ne sont plus des feux naissants; On n'ignore pas qu'à vingt ans, L'audace est assez ordinaire, Et qu'on fait grâce au téméraire Qui, pressé par l'ardeur de plaire, Exprime ses vœux sans détours, Et des fleurs qu'on cueille à Cythère, Forme une guirlande légère Pour orner l'autel des amours. À trente ans, nouvelle folie; (Car on appelle de ce nom, L'aimable chaîne qui nous lie, Et nous ramène à la
L'aimable chaîne qui nous lie, Et nous ramène à la raison.) On me fit connaître Emilie, L'hymen me retint dans ses nœuds; Douce, bonne autant que chérie, Alors je fus vraiment heureux. Détracteur insensé des femmes, Dis-moi, quelle sévérité Te porte à définir leurs âmes Avec si peu de vérité? Toutes les femmes sont les mêmes... Écrivain froid, original, Que je plains de pareils systèmes! Dieux! quel égarement fatal! Chloé, d'humeur vive et légère Anime la société; Zelmis, d'un heureux caractère, Fait aimer l'ingénuité; Fanny nous plaît par sa bonté. Vertueuse sans être austère, Clarice, folle mais sincère, Est un