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dans une humble retraite, cette maison des champs, adossée au coteau, que nos bons paysans appelaient le château ? – Je crois te voir encore, demeure hospitalière, près de ton pigeonnier, non loin de ta rivière, où ton frais moulin chante un gai tic-tac, parmi tes grands arbres cachant ton long toit à demi, sur ta colline assise à mi-côte, aérée, dominant tes vergers, tes jardins, entourée de vignes, d'oliviers, surtout de bons voisins, Braves gens, un peu trop friands de nos raisins, mais prompts à nous aider au temps de la vendange et pour d'autres travaux. Quel fraternel échange
de la vendange et pour d'autres travaux. Quel fraternel échange d'excellents procédés nous n'avions, entre nous, tu le sais, cher ami, ni murs, ni sauts de loup. – La guerre, en ce temps-là, les discordes civiles n'avaient pas tout détruit dans nos champs et nos villes, et huit à dix enfants remplissaient la maison de bruit, de cris joyeux, de refrains de chanson. Quand leur joie éclatait en folâtre tempête, ils allaient au dehors – continuer leur fête et, d'échos en échos, leurs bruyantes clameurs, se prolongeant au loin en de vagues rumeurs, de nos calmes loisirs berçaient les rêveries.
de vagues rumeurs, de nos calmes loisirs berçaient les rêveries. Ils allaient, bondissant des vergers aux prairies, respirant un air pur en toute liberté, dans le ruisseau voisin se baignant, en été, et jouant au soleil, l'hiver, sur la terrasse. Quel bon et chaud soleil comme il nous faisait grâce de ce froid qu'à Paris je trouve, hélas si dur! Là-bas, chez nous, le ciel a toujours quelque azur. L'hiver, c'est la saison des travaux et des fêtes. Le matin, vers les champs de vignes, d'olivettes, les filles, les garçons, désertant les hameaux, s'acheminent ensemble, à l'ombre des rameaux s'animent
désertant les hameaux, s'acheminent ensemble, à l'ombre des rameaux s'animent par des chants, et, de leurs bras actifs, luttent à qui fera pleuvoir le plus d'olives, grêlons noirs s'entassant sur le sol, gais combats, où chacun rit tout haut, jasant d'amour tout bas. Vienne, alors, de Noël la fête fraternelle, on goûte, au gros souper, le soir, l'huile nouvelle. La famille, assemblée autour du feu qui luit, se fait un plaisir, à l'heure de minuit, d'être bénie, douce fraternité qu'à Paris on ignore et que l'Espagne en feu relègue au val d'Andorre. Mais, quand le renouveau rend à notre soleil,
val d'Andorre. Mais, quand le renouveau rend à notre soleil, au fond d'un ciel plus pur, un éclat plus vermeil, ce sont bien d'autres jeux, c'est bien une autre joie. Si, lorsque vient à point l'œuvre du ver à soie, l'once fait le quintal, et si, de chaque brin de bruyère sauvage et de frais romarin, une brune Mireille, égrenant avec grâce les abondants cocons, blancs et jaunes, entasse à ses pieds des monceaux vraiment d'argent et d'or; c'est alors qu'à grossir ce merveilleux trésor, jeunes et vieux, amis, voisins, chacun s'empresse, rivalisant d'ardeur et de franche allégresse, en répétant,
chacun s'empresse, rivalisant d'ardeur et de franche allégresse, en répétant, en chœur, le chant de Magali doux refrain qui ressemble au chant du bengali. Mais personne n'oublie, en ces élans de joie, de choisir le rameau le plus chargé de soie, pour en parer l'autel de la Vierge de Mai. Ah! qui peindra jamais, ô pays tant aimé, Provence de ton ciel la splendeur souveraine Que reflète ta mer, radieuse et sereine, Dans son miroir d'azur scintillant, entouré D'un cadre avec amour par ton soleil doré Provence, qui dira le charme de tes plages, Où le flot vient mourir sous
charme de tes plages, Où le flot vient mourir sous les épais feuillages Des touffus orangers et des pins toujours verts, Et l'abri de tes monts, de neige au loin couverts Où le pâle étranger vient renaître à la vie. Fidèle au sol natal, cher ami, que j'envie Ton sort, toi qui peux vivre, au sein d'heureux loisirs, Loin du brumeux Paris et de ses froids plaisirs. Plains-moi, pauvre exilé sur les bords de la Seine, Réduit, dans cette brume, atmosphère malsaine, A contempler ces Rots, où, maudissant le sort, Tant de désespérés viennent chercher la mort J'habite, heureusement, près
Tant de désespérés viennent chercher la mort J'habite, heureusement, près des Champs-Elysées, Non loin des boulevards, des palais des musées, Et je puis parcourir, l'hiver comme l'été, Ce vaste emplacement, avec tant d'art planté De grands arbres, rempli d'exotiques merveilles, De pavillons coquets et de fraîches corbeilles, Où, devant le palais ruiné de nos rois, Passent les chars fringants qui vont gaiment au bois Triomphale avenue, allée unique au monde Paris est magnifique, et sa splendeur, féconde En magiques trésors, relevant les débris Qui déparent ses murs, peut remporter le prix Des arts industriels. Mais, il manque à sa gloire
prix Des arts industriels. Mais, il manque à sa gloire Un triomphe plus haut, plus digne de l'histoire D'un grand peuple chrétien, l'art pur, l'art libéral, Âme des nations le vrai progrès moral. Oui, vous avez percé de larges avenues, Vous avez prodigué des splendeurs, inconnues Jusqu'à ce jour, à vos boulevards fastueux, Surcharge d'ornements vos palais somptueux. Mais, que ce faste est froid devant nos cathédrales Est-ce tout? Vous avez quoi? Vos halles centrales, D'admirables égouts enviés, visités Par des rois c'est très bien d'assainir les cités; Mais ce luxe peut-il régénérer les âmes? Il n'a fait qu'attirer les
luxe peut-il régénérer les âmes? Il n'a fait qu'attirer les plus impures flammes, Flatter les vils instincts d'un public énervé Qui bat des mains aux airs d'Offenbach et d'Hervé. Vos acteurs n'osent pas interpréter Corneille –Cependant c'est un fier libéral de la veille Mais Cinna, Polyeucte!– Ah! l'insipide auteur! À bas le clérical, à bas le radoteur! Vive Victor Hugo! jouez Tudor, Lucrèce Et Marion Delorme, afin qu'on s'intéresse À la fille, au bohème en héros travesti, Et que le peuple soit instruit et perverti Quand, le soir, à Paris, de l'hôtel solitaire Vous sortez pour chasser votre ennui sédentaire,
de l'hôtel solitaire Vous sortez pour chasser votre ennui sédentaire, Étrangers, gardez-vous dans ce tumulte affreux De chevaux, d'omnibus, d'équipages, entre eux Luttant à fond de train, vrai sabbat fantastique De vrais fous, altérés d'une soif frénétique De vaniteux plaisirs, sur les pavés glissants Piétinant dans la boue, heurtés par les passants, Gardez-vous, étrangers, dans les carrefours sombres Où la clarté du gaz alterne avec les ombres, Où par plus d'un escroc vous êtes épiés Afin de ne pas être, au moins, estropiés, Pour aller au théâtre, au salon de lecture, Au concert, n'importe où, prenez une voiture. Mais s'il
lecture, Au concert, n'importe où, prenez une voiture. Mais s'il vient à pleuvoir, vous aurez beau chercher Vous n'en trouverez point, saluez le cocher D'avance donnez-lui, surtout, un bon pourboire. Électeur comme T. et jaloux de sa gloire, Le cocher, quand il lit le Siècle, est solennel Sous la Commune il fut peut-être colonel. Oh! pour lui quels beaux jours, suivis de nuits d'ivresses! Ayant un équipage il avait des maîtresses Pourquoi pas, étant jeune, ambitieux, vantard? Bien souvent, s'il arrive à la course trop tard, C'est qu'il pense au journal quand on le prend à l'heure, C'est bien pis,
journal quand on le prend à l'heure, C'est bien pis, car alors arriver c'est un leurre –Quand Ulysse voyait devant lui son rocher Ithaque fuir toujours, il avait un cocher, Homère nous le dit, pour le guider en route L'ancêtre, le patron de nos cochers sans doute. Provinciaux, ayant de l'argent, des loisirs, Vous pouvez à Paris varier vos plaisirs. Si vous êtes garçons, jeunes, riches, folâtres, Bals, clubs, sport, casinos, cercles, tripots, théâtres Pourront, de votre choix compliquant l'embarras, Vous épargner l'ennui de vous croiser les bras; Dehors, chez vous, à pied, à cheval, en voiture, À tous vos
vous, à pied, à cheval, en voiture, À tous vos appétits vous trouverez pâture, Au coin des carrefours et sur les boulevards, Banquiers, marchands, courtiers, femmes, filous, bavards, Vous trouverez de tout, même des violettes En juin comme en janvier, voire des gens honnêtes! Mais quant à ces derniers, ils ne vous diront rien; Les autres parleront pour eux; tout ira bien, Tant que vous ouvrirez une bourse bien pleine; Si vous la sentez plate, avant de perdre haleine, Vigueur, santé, repos, et. vos derniers écus; Prenez le train-express, ne reparaissez plus. Car il faut être, au moins, faux monnayeur
reparaissez plus. Car il faut être, au moins, faux monnayeur ou prince, Pour bien vivre à Paris, car on n'a qu'en province Le champ héréditaire et d'un toit l'abri sûr, La dispense du terme à payer, un air pur; En hiver, du bois sec, l'été, le ciel qui brille, Des plaisirs sans regrets au sein de la famille, De robustes enfants, du vin non frelaté, Le bonheur dans le calme et la simplicité J'écrirai que votre beauté Ne saurait être surpassée; Que vos yeux, par une pensée Pourtant je me trouve arrêté. Il faut que je vous la confesse. Répondez-moi
trouve arrêté. Il faut que je vous la confesse. Répondez-moi bien franchement, Si quelqu'un le plus poliment, Vous appelait ange ou déesse Ou bien étoile, et tout tremblant Vous disait qu'il vous trouve belle, Aussi peut-être un peu rebelle, Le traiteriez-vous d'insolent? Pourtant, Madame, je vous jure, Que je me sens très-décidé À commettre pareille injure Dans le compliment demandé; Et vous le savez bien Pourquoi, Si votre âme est si susceptible Ou votre cœur si peu sensible, Pourquoi donc exiger de moi, Madame, que je mette en rime, Et cela bien impunément, Ce que je ne saurais sans crime
cela bien impunément, Ce que je ne saurais sans crime Vous dire le plus doucement? Ce qu'au poète l'on refuse Avec tant de sévérité Pourquoi l'accorder à la Muse? Ce n'est pas là de l'équité. Mais, direz-vous, la Muse est femme, Tandis qu'un poète Voilà Une raison. et, sur mon âme, Je n'ai rien à dire à cela. Si ce n'est que c'est duperie De nous encourager ainsi, Pour qu'aussitôt l'on se récrie Vous ferez observer aussi Que sans tirer à conséquence Le noble langage des Dieux Se permet plus d'une licence, Et qu'en vers tout est pour le mieux.
d'une licence, Et qu'en vers tout est pour le mieux. Et puis encore c'est que peut-être On ne le prend pas à la lettre. Mais n'est-ce pas vraiment pitié, Lorsque je dis ce que je pense, Qu'il me faille subir l'offense D'en voir rabattre la moitié. Je n'ai pas l'âme assez bien faite Pour ne pas en être blessé; Bien souvent d'ailleurs un poète Pour beaucoup moins s'est courroucé. Ah si vous étiez plus humaine Que je n'avais osé rêver, A quoi bon prendre tant de peine, Et me fatiguer à trouver Quelque strophe un peu présentable, Quelque sonnet sentimental,
à trouver Quelque strophe un peu présentable, Quelque sonnet sentimental, Et marchant droit tant bien que mal, Une pauvre ode misérable, Qui vous ferait rimer amours Avec toujours, rime pompeuse Et, dit-on, bien souvent trompeuse? Voudrais-je de tous ces détours ? Tenir plus au mot qu'à la chose Est à mes yeux un grand travers; A quoi me serviraient des vers Si je me fais entendre en prose? Servir un maître était comme indigne de lui; Sans dignité courbant son front et son échine, Au service de la machine l'ouvrier s'est mis aujourd'hui. Qu'importe ce rôle modeste? Cet homme n'en
s'est mis aujourd'hui. Qu'importe ce rôle modeste? Cet homme n'en est pas moins fier, Et l'on voit, oubliant son origine agreste, L'ouvrier d'aujourd'hui, ce paysan d'hier. Quand des villes on devient l'hôte, On porte la tête plus haute; Rien du village, hélas! ne reste en souvenir, Des vieux Romains partout la race est disparue: On quitte comme eux la charrue, Mais c'est pour n'y plus revenir. Ah! n'oubliez point le village; Aux champs hâtez-vous d'accourir, Vous que la maladie a vieilli avant l'âge, Jeunes hommes que l'art condamnait à mourir! Venez écouter les murmures Des vents, des ruisseaux, des ramures;
Venez écouter les murmures Des vents, des ruisseaux, des ramures; Quel chant vaut pour l'oreille un chant de rossignol L'air vif, l'air pur durcit les plus frêles écorces; Et l'homme y retrouve des forces Quand il touche du pied le sol. Nos populations rurales Que raille l'ouvrier moqueur, Quand tout faiblit en nous, restent fortes, morales; Elles ouvrent leur porte, en même temps leur cœur. Malgré leur intérêt contraire, L'ouvrier qui souffre est leur frère; On voit ces paysans qu'il traite de grossiers Lui donner leur pain bis et les soins de leur femme, De ceux que la misère affame
soins de leur femme, De ceux que la misère affame Se faisant pères nourriciers. L'Agriculture et l'Industrie, Aux yeux des plus nobles penseurs, N'ayant toutes les deux qu'une même patrie, Qu'une mère, la France, elles sont comme sœurs. Dans la plus touchante harmonie Que l'une à l'autre reste unie, Et que leurs bons rapports ne soient jamais troublés, Car elles ne sauraient un instant vivre seules; Si les blés ont besoin des meules, Les meules ont besoin des blés. Restez en paix, villes, campagnes, Comme au régional concours Et, la main dans la main ainsi que deux compagnes, Marchez en
main dans la main ainsi que deux compagnes, Marchez en vous prêtant un mutuel secours. Votre union que tout seconde Pour vous sera toujours féconde; Entre vos intérêts désormais plus de choc, Respectez la charrue, ouvriers de la ville, Honorez son œuvre servile; Le premier outil, c'est le soc. MÉMOIRES DE 1870 A 1873 OCCUPATION, – DÉPORTATION, – SALUT. DISCOURS EN VERS Par M. F. GODÉFROY, Secrétaire des Facultés des Sciences et des Lettres, à Nancy. LES MONTREUX DE 1870 À NOUVEAU VIEUX hôtel de ville. ILs sont partis J'ai vu, désespéré témoin, Leurs premiers escadrons, la carabine au poing,
vu, désespéré témoin, Leurs premiers escadrons, la carabine au poing, J'ai vu, devant le seuil de notre hôtel de ville, Un gros homme en drap blanc, épais et court Achille, Quittant ses étriers, qui rompaient sous le poids, Entrer, la tête haute, un rôle dans les doigts, Pendant que ses soldats, sur leurs rangs parallèles, Attendaient son retour, sans bouger de leurs selles, Le sabre nu, la lance inclinée à leur flanc, Et portant au sommet le pennon noir et blanc. C'était là le prélude, et, le soir, sur la place, La place aux grilles d'or, aux palais en terrasse,
place, La place aux grilles d'or, aux palais en terrasse, Tout autour de l'enceinte, où, sur son piédestal, Règne encore le Bon Duc, en costume royal, Les lourds cuirassiers blancs entravaient leurs montures Et couvraient nos paves d'outrageantes souillures. Et depuis que de jours, de longs jours ont passé, Des jours de plus d'un siècle, où, le regard baissé, Réprimant dans mon cœur de farouches tempêtes, Je revis, j'entendis ces soldats et ces bêtes Parqués au même lieu, parmi des chars à four, Hennir, mugir, mêler cri fauve et baragouin Que de faux infirmiers, pillards et troupes viles, Ont mangé
Que de faux infirmiers, pillards et troupes viles, Ont mangé nos repas, souillé nos domiciles! Que d'engins ont franchi nos murs, pour repartir Sous nos yeux impuissants à les anéantir Un long frémissement à ce penser m'agite, Car, lorsque je voyais s'éloigner de leur gîte Ces hommes, ces chevaux, hier brisés, rompus, Aujourd'hui ranimés, bien dispos et repus, Je disais Où vont-ils? Et leurs itinéraires Répondaient tous de même À la mort de tes frères 6 mois entiers dura ce supplice d'enfer. Inactifs, enfermés dans un cercle de fer, Comme aux jours désastreux, dans les cités antiques, Nous pleurions en
aux jours désastreux, dans les cités antiques, Nous pleurions en commun sur nos places publiques. L'horrible incertitude affolait nos esprits; Aucun moyen d'apprendre ils étaient tous proscrits. Seul, BOWM nous parlait dans son français désacralisée, Et l'odieux, souvent, s'augmentait du grotesque. Pris au piège on lisait ses insultants placards; C'était le cœur du serpent fascinant les regards. Mais nos cœurs bondissaient, quand, à chaque capture, Nos soldats en haillons, hâves, sans nourriture, Allaient émerveiller les yeux de l'allemand Du spectacle inouï de leur abaissement. Ah trève aux souvenirs de ce lugubre drame, Drame d'acteurs savants, mais victoire sans âme Quand
lugubre drame, Drame d'acteurs savants, mais victoire sans âme Quand le fauve lion n'a plus sa liberté, Il condamne au repos sa sauvage sœur Ainsi d'un peuple brave. Est-il vaincu, sans armes? L'on n'entend point ses cris, l'on ne voit point ses larmes; Dans un calme impassible il contient sa douleur, Et s'il reste du moins ce mérite au malheur, Il est à nous. Le leur, c'est d'être un peu plus riches. Qu'ils deviennent des dieux, si l'or fait les fétiches Victime de la guerre et gage de la paix, NANCY! mieux vaut ton sort, car tu restes Français Mais,
NANCY! mieux vaut ton sort, car tu restes Français Mais, pour tes sœurs en deuil d'Alsace et de Lorraine, Pour tes sœurs, dont la paix, hélas! rive la chaîne, L'heure n'est pas venue. Ils ne sont point partis! De la France d'ailleurs sont-ils vraiment sortis ? Des bornes à mes yeux tracent une barrière, Mais, de plus haut, mon cœur voit jusqu'à la frontière; Il contemple à la fois, dans ce poignant tableau, Et le présent si sombre, et le passé si beau. Ah! quel peuple s'est fait au monde, dans l'histoire, Plus de place, a gagné plus de titre
dans l'histoire, Plus de place, a gagné plus de titre à la gloire? Lorsqu'on parlait vaillance, honneur et loyauté, De Roland, de Bayard le nom était cité. S'il s'agissait d'un saint, c'était Vincent de Paul. On prônait nos savants de l'un à l'autre pôle; On admirait nos arts et nos grands monuments, Et l'on nous demandait tous les enchantements Qui transportent l'esprit et qui ravissent l'âme Corneille, Mirabeau, toute énergie et flamme Sur la scène Molière, en chaire Bossuet. La gloire, d'âge en âge, ainsi continuait, Elargissant le champ de l'œuvre indéfinie Qu'en ses diversités accomplit le génie. Et, pour
l'œuvre indéfinie Qu'en ses diversités accomplit le génie. Et, pour mieux opérer cette diffusion, Pour unir à l'effort la persuasion, Dieu nous avait pourvus de dons incomparables, D'esprits avantureux, généreux, secourables, Dédaigneux du péril, dévoués sans calcul Zèle du bien, parfois malheureux, jamais nul! Nous parlions un suave, un éclatant langage; Tout homme policé le mettait en usage; Enfin, jusqu'aux objets du plus frivole emploi, Paris tenait le sceptre et partout faisait loi. L'éclipse d'aujourd'hui touche à ces temps prospères Les héros des derniers sont nos aïeux, nos pères, Ceux qu'un double triomphe à la fois couronna Au grand jour
qu'un double triomphe à la fois couronna Au grand jour qui s'appelle Austerlitz, Iéna S'ils peuvent, du séjour où leurs âmes demeurent, Abaisser leurs regards, voir ces tombeaux qui pleurent, Ces lourds tributs payés, ces monceaux de débris, Ces vaincus d'Iéna nous jetant leurs mépris, De leur œuvre, en un mot la grandeur écroulée, Le prestige perdu, la France mutilée. De quels étonnements ne sont-ils pas frappés Dans cet abîme, au moins, n'y soyez pas trompés, Ancêtres glorieux! tout n'a pas fait naufrage; Le meilleur de vos legs est sauvé le courage Aidez à vos enfants toujours il est un
le courage Aidez à vos enfants toujours il est un nom Qui sait faire vibrer leurs cœurs à l'unisson Toujours le moins croyant garde une idolâtrie; Il peut tout renier, == excepté la PATRIE! Merci trois fois à Dieu Grâce à cet amour saint, De nos beaux jours passés l'espoir n'est pas éteint. Chez nous, tout se répare Un élan de civisme, Un souffle, un beau transport refait notre héroïsme, Les cœurs sont égarés, sans être abâtardis, Et la France renaît plus grande que jadis! Renaître hélas! aussi l'on meurt par la discorde. Je touche au sol brûlant, mais il
par la discorde. Je touche au sol brûlant, mais il faut qu'on l'aborde. Votre mère vous crie, ô frères ennemis: Voyez l'indigne état où vos fautes ont mis Là, devant vous, ce corps torturé sans relâche. Un homme poursuivait, depuis dix ans, la tâche De transformer, pour vaincre, un monde en légions, Et d'ériger en Dieu, maître des nations, Le chiffre armé l'engin de l'avalanche humaine a L'énorme écrasement, qu'à jour fixe on déchaîne; Vous avez, cœurs légers, premiers auteurs du mal, Fait éclater sur moi l'ouragan colossal. Je suis brisée au choc, saignante et démembrée. L'aigle noir, elle, a
brisée au choc, saignante et démembrée. L'aigle noir, elle, a fait son rôle et sa curée. Mais vous! oh! c'est affreux! – Vous me devez vos bras; Ils sont exténués par vos haineux combats Vous me devez vos cœurs, et vos luttes stériles Absorbent dignité, talents, vertus civiles Si vous m'aimez, cessez ce conflit inhumain Unis à mon chevet, et, la main dans la main Faites ce que l'on fait, lorsque l'amour abonde; Assurez mon salut, c'est le salut du monde La force impose au droit son empire brutal; Moi, je fais prévaloir un plus noble idéal. Courez donc relever
je fais prévaloir un plus noble idéal. Courez donc relever mon drapeau sur la terre. Le faible invoque encore ton ombre tutélaire Et, sur ses plis emblème auguste et respecté Veut épeler encore le mot de LIBERTÉ Vous n'avez qu'à vouloir, c'est fait de ma souffrance Si vous vous unissez, je redeviens la FRANCE. Car, pour être écrasés beaucoup plus que vaincus, On vous compte toujours, soyez-en convaincus Vous faites des points noirs dont le vainqueur s'alarme; Il voit dans l'avenir, en dépit de tout charme, Pour l'heure du rachat où vous serez unis L'immense compte à rendre et ses
où vous serez unis L'immense compte à rendre et ses méfaits punis Mais vous, mes preux, alors, pleins d'espoirs magnanimes Osez montez toujours, réoccupez les cimes! Deux ans se sont passés depuis l'aube riante Qui livrait ses trésors à ces jeunes amours, Deux ans noyés de brume. Une lueur sanglante Seule éclaire l'abîme où sont tombés les jours. C'est le même tableau, le même paysage Qui m'attirait jadis, charme de mes regards! Mais l'idylle entrevue a courbé sous l'orage Un front pâli, voilé de longs cheveux épars. Sur nos champs a passé, sombre nu, la guerre. Rien n'est changé pourtant;
a passé, sombre nu, la guerre. Rien n'est changé pourtant; le sentier court toujours Le long des frais buissons tout remplis de lumière, De parfums et d'oiseaux qui chantent leurs amours. C'est la même nature à la grâce infinie Qui pour nos fiancés animait autrefois De ses vives splendeurs, immortelle ironie, La scène où, tout ému, j'écoute d'autres voix. Du ciel qu'ils reflétaient c'est le même sourire, Et le chêne, là-bas, garde un aspect altier. Non, non, rien n'est changé. Mais pourtant que veut dire Cette croix de bois noir au bord de ce sentier? De deux femmes, tout auprès,
au bord de ce sentier? De deux femmes, tout auprès, en deuil, sombre mystère! L'une, je la connais, je crois encore la voir. C'est bien elle, ô douleur! Et l'autre? C'est la mère Du prisonnier gardé par la croix de bois noir. Quand la France en danger réclama son offrande, Esclave du devoir, il partit en laissant Pour une mère veuve une maison bien grande; Mais un ange, au foyer, vint remplacer l'absent. Ramené par la guerre au lieu de sa naissance C'est là qu'il est tombé, près de l'ancien chemin Où, comme un astre pur, rayonnait l'espérance, Et qu'ils
chemin Où, comme un astre pur, rayonnait l'espérance, Et qu'ils suivaient tous deux, se tenant par la main. Lui mort, l'ange accepta le dévouement austère. D'un éternel adieu repoussant le bonheur, A celle qui restait, inconsolable mère, Amante inconsolable elle offrit tout son coeur. Et baissant un regard où le désespoir brille: "Mère, s'écria-t-elle en tombant à genoux, Vous n'avez plus de fils; mais je suis votre fille, Mon cœur tout plein de lui n'est-il pas tout à vous ?" Depuis l'on voit souvent passer dans la charmille, Sous le ciel qui sourit, deux femmes en grand deuil. L'une a
ciel qui sourit, deux femmes en grand deuil. L'une a fait serment d'être à l'autre une famille, Et rien ne brisera ce serment. qu'un cercueil. Parfois, un vague espoir luit dans ce sacrifice. Elle songe, et cela rend ses pensers plus doux, Au jour prochain peut-être où le Dieu de justice Vengera la patrie en vengeant son époux Cet espoir la soutient près de l'abîme où tombe, Monotonie et glacée, le flot trop lent des jours; Et ce rêve la charme, en attendant la tombe, Ce rendez-vous divin des fidèles amours. Qui a concouru pour le prix; Par M. S.