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curieux car l'imprévu s'impose Cette enfant de quinze ans fraîche comme une rose Quand soudain je la vis s'arrêter brusquement Devant un magasin au vif rayonnement, Où l'art du joaillier, prodigue de merveilles, Étalait au regard des splendeurs sans pareilles; Où saphirs et rubis, savamment disposés, Projetaient sous le gaz, leurs feux bleus et rosés; Et l'or ingénieux, en ses métamorphoses, Scintillant, allumait l'éclair en toutes choses; Où l'argent plein d'éclat, et non moins provoquant, Formait par sa pâleur un contraste piquant. Comment se détourner d'un aussi beau mirage Qui, par les yeux ravis, triomphait du courage? Comment rester stoique
par les yeux ravis, triomphait du courage? Comment rester stoique et ne pas s'émouvoir? Hélas! c'était l'écueil! Tout était doux à voir, Tout avait un attrait, une voix, un sourire. Le bracelet léger au bras nu semblait dire Vois comme je serais un séduisant geôlier Pour ta grâce plus loin le riche et fin collier Murmurait au col pur, caché sous la dentelle, Ta blancheur a le charme, il lui faut l'étincelle! Chaque objet exerçait sa fascination Dans ce cercle enchanté de la tentation. Aussi, l'enfant troublée, indécise, éblouie, Entr'ouvrait au désir son âme réjouie, Et sentait palpiter dans une
au désir son âme réjouie, Et sentait palpiter dans une obscure ardeur Les ailes que le rêve attachait à son cœur. Pourtant, elle voulait, comme Ève avant la chute, S'arracher au danger de cette sourde lutte; Elle voulait bien fuir ce magique horizon Fait pour donner la fièvre à sa jeune raison Quand, pour la retenir ou la perdre peut-être, Le démon a parfois de ces ruses de traître – Une ancienne compagne, attirée en passant, Vint, comme elle, se prendre au prisme éblouissant. Mais celle-ci portait, même en ses élégances, L'indéniable aveu de langues défaillances, Et, par le vain
élégances, L'indéniable aveu de langues défaillances, Et, par le vain orgueil d'un luxe accusateur, De la pauvreté fière insultait la pudeur Ciel! qu'allait-elle dire à l'honnête ouvrière Qui, rouge à son aspect évitait la lumière ? Une vieille chanson au facile refrain! – Elle allait lui parler des ivresses sans frein, Des sentiers où l'amour babille sous les roses, Des fautes sans remords, et de toutes les choses Dont l'ascendant subjugue et livre au joug du mal. Mais Dieu ne permit pas ce naufrage fatal. Et pour sauver l'enfant, dans l'ombre menacée, Pour préserver la fleur de sa chaste pensée
l'ombre menacée, Pour préserver la fleur de sa chaste pensée Et l'entraîner avant le funeste entretien, Un archange attentif, invisible gardien Qu'elle entendait toujours dans le péril extrême Lui jeta ces mots brefs, comme un appel suprême : "Ta vieille mère en pleurs t'attend, ô cher trésor," La fillette aussitôt reprenant son essor Partit, avec la grâce alerte de l'abeille. Et, hélas, Seigneur, ton été sans pareil. PRINCE. Qui a obtenu une Violette réservée; Par M. RICHARDOT, de Paris. DEPUIS plus de deux mois Paris était cerné; Aux buttes de Saint-Cloud son ciel était borné Un silence de mort pesait
Saint-Cloud son ciel était borné Un silence de mort pesait sur ses murailles. À peine le géant savait-il qu'à Versailles Un prussien trônait; à peine, par moments, Du canon de ses forts les rauques hurlements Jetaient-ils dans l'air froid l'avertissement sombre Que la ville veillait: on devinait dans l'ombre Mille rôdeurs obscurs; immobile, arme au bras, Paris morose attendait ceux qui ne venaient pas, Et derrière l'altier abri de ses murailles, Pâle, sentait la faim lui mordre les entrailles; Et les jours s'écoulaient, et les matins aux soirs Succédaient tristement, sans que dans les cieux noirs, Il vit jamais lever
sans que dans les cieux noirs, Il vit jamais lever l'aube de L'espérance. Et lorsqu'il demandait: Mais où donc est la France ? L'implacable horizon restait silencieux, Et le vent n'apportait au colosse anxieux Que l'insultant écho des fanfares saxones Fêtant quelque victoire, ou les glas monotones Des canons monstrueux. Pour sonder l'inconnu Beaucoup étaient partis, nul n'était revenu, Et Paris moins heureux que l'ancien patriarche N'avait pas vu rentrer la colombe de l'arche Apportant le rameau verdoyant de l'espoir Ce qu'étaient devenus ces martyrs du devoir Nul ne savait Isis avait gardé son voile, Et le vent ne dit
Isis avait gardé son voile, Et le vent ne dit pas ce qu'il fait d'une toile. Pourtant, lorsqu'on avait demandé dans le fort Un homme résolu, dédaigneux de la mort Pour jeter le suprême appel à la province, Mille avaient dit présent On avait choisi Prince. C'était un fier marin que Prince le gabier Un de ces cœurs hardis, bardés d'un triple acier, Patrie, honneur, devoir; hommes de race forte, Épaves de granit d'une nation morte. Maintenant il partait du milieu du brouillard Le disque du soleil montait rouge et blafard, Zébrant les toits neigeux des tons fauves du cuivre;
blafard, Zébrant les toits neigeux des tons fauves du cuivre; Paris dormait, drapé dans son manteau de givre, La main sur ses canons couché superbement, Insoucieux, l'ingrat, du simple dévouement De l'humble matelot qui, pour lui, face à face Jetait le fier défi de l'atome à l'espace. Enfin l'heure a sonné la nacelle, le lest, Les cordes, tout est prêt; le vent souffle de l'Est; Encor quelques instants et le ballon s'élance Dans l'arène sans borne. Au milieu du silence On entend tout là-bas gronder l'ours allemand Tous les cœurs sont serrés. Allons! c'est le moment Un adieu, le dernier.
sont serrés. Allons! c'est le moment Un adieu, le dernier. Bon courage! Espérance! Lâchez tout, et que Dieu prenne en pitié la France. II. Tout là-haut, sur le bois, presqu'invisible aux yeux Voyez-vous ce point noir qui monte dans les cieux Il approche, il grandit; ce n'est pas un mirage, Ce n'est pas un faucon fuyant devant l'orage Ni quelque astre nouveau perdu dans le ciel gris C'est lui, c'est le ballon, c'est l'arche de Paris! Il court, il monte, il vole, il dévore l'espace. Nuages, ouvrez-vous c'est la France qui passe Feu, feu dit l'allemand, mais qu'importe à l'aigle?
qui passe Feu, feu dit l'allemand, mais qu'importe à l'aigle? La vipère qui sue, et qu'importe au ballon La rage du Germain? Le lourd canon de fonte Lève sa large gueule en l'air: le ballon monte, Et l'obus impuissant retombe à mi-chemin. Courez, hulans, dragons; de la voix, de la main, Excitez vos chevaux épuisés; leurs flancs saignent, Leurs naseaux fument; fous! est-ce que les vents craignent Vos lances et vos cris de fureur? Dans les cieux Pouvez-vous à l'étoile arracher ses essieux? Le ballon passe, il passe, et dans toute la plaine S'agitent les chapeaux et les bonnets de
toute la plaine S'agitent les chapeaux et les bonnets de laine; La femme en le voyant fait un signe de croix, Le prêtre le bénit, et là-bas, dans le bois, Le franc-tireur caché derrière un tas de neige Se lève frémissant et dit Dieu le protège Maintenant où va-t-il? Plus de cris, plus de bruit, Plus de canons braqués; le jour baisse; il fait nuit, Nuit dont l'horreur lugubre est aux nuits de la terre Ce qu'est à l'arbrisseau le chêne centenaire. Où va-t-il? Il ne sait au hasard vers le Nord, Et voilà l'ouragan martyr, voilà la mort Des
le Nord, Et voilà l'ouragan martyr, voilà la mort Des nuages glacés, jouet des vents contraires, Étreignent le ballon dans leurs plis funéraires; Comme le fouet aux flancs d'un cheval attardé La tempête s'enlace à son ventre ridé; La toile pleure et gémit comme un Titan qui souffre; L'ombre devient linceul sur l'effroyable gouffre En vain Prince se penche; en vain son œil hagard Veut plonger dans le vide et la nuit, son regard Se heurte contre un mur noir que les avalanches De nuages crevés coupent de larmes blanches. Avez-vous vu filer les étoiles dans l'air ? Avez-vous mesuré
Avez-vous vu filer les étoiles dans l'air ? Avez-vous mesuré les zigzags de l'éclair? Et voilà que soudain de l'abîme insondable Monte un hurlement sourd, sinistre, formidable. L'océan! L'océan! Prince tombe à genoux; Le vieux marin a peur, non pour lui, mais pour nous, Pour Paris aux abois, pour la France meurtrie, Et pour tous ceux au loin qui l'attendent il prie, Écoutez-le, Seigneur, il se sait condamné, Mais qu'au moins son cadavre, à la rive entraîné, Soit jeté par le flot sur la terre de France Et que son dévouement serve à la délivrance III. Le même jour, en
dévouement serve à la délivrance III. Le même jour, en mer, le North, trois-mâts anglais, Qui portait du charbon de Bristol à Calais, Dans le noir tourbillon d'une bourrasque énorme, Vit choir du haut du ciel quelque chose d'informe Qui semblait un grand aigle étendu sur le dos. L'épave surnagla quelque temps sur les flots; Et comme elle passait à côté du sillage, La patron, John Goldsmith, homme prudent et sage, Du haut du banc de quart crut entendre des cris Et voir un bras sortir du milieu des débris. La neige était épaisse et la mer était haute, Le
La neige était épaisse et la mer était haute, Le courant était rude et portait à la côte, Peut-être le canot serait avarié; Puis c'était en français que l'homme avait crié. Il ne fit rien. Jamais nul ne revit l'épave. Français, découvrez-vous: elle emportait un brave. MAUVIETTE. POÈME Qui a concouru pour le Prix Par M. PAUL DROUET, de Cholet (Maine-et-Loire). Pour que la goutte d'eau sorte de la poussière, Et redevienne perle en sa splendeur première, Il suffit, c'est ainsi que tout remonte au jour, D'un rayon de soleil ou d'un rayon d'amour J.-R.Hugo. ELLE avait déjà, quand je
ou d'un rayon d'amour J.-R.Hugo. ELLE avait déjà, quand je l'ai connue, Bien longtemps souffert et pleuré tout bas, Chétive, elle était presque toute nue, Le jour qu'un hasard la mit sur mes pas; Quel était son nom et d'où venait-elle? Pour toute réponse elle dit "j'ai faim" Et ses vêtements, troués en dentelle Laissaient sous le froid grelinger son sein, Car c'était l'hiver. Le sol, sous la neige, Dans un manteau blanc drapait ses frissons, Le verglas avait, que Dieu nous protège, – Sur le bord des toits jeté ses glaçons. Je lui dis "vienne", et la bohémienne Me
ses glaçons. Je lui dis "vienne", et la bohémienne Me voyant le cœur rempli de pitié, Mit sans hésiter sa main dans la mienne, Ainsi commença pour nous l'amitié. Pauvre enfant, qu'à peine au sortir des langes La misère avait, le long du chemin, Fait marcher pieds nus l'hiver dans les fanges, Enfant qui chantait pour un peu de pain, Qui chantait, depuis l'âge où l'on babille, A travers un monde aveugle et railleur, Elle était déjà presque jeune fille, Et pas un rayon n'était dans son cœur; Sans Dieu, sans foyer, sans foi ni prière, Presque sans l'instinct de
sans foyer, sans foi ni prière, Presque sans l'instinct de son abandon, Telle était Mauviette aux jours de misère, Au jour qu'elle entra dans notre maison. Oh! quels changements ont fait dans son âme Presque sans efforts nos soins délicats Toutes les pudeurs de la jeune femme Comme au jour le jour naissaient sous ses pas. Semblable au parfum de la fleur sauvage, Qui devient plus doux dans un sol meilleur, L'enfant, tout à coup, l'enfant de passage S'épanouissait comme un arbre en fleur. Mille dons heureux dont elle était pleine, Qu'on eût ignorés tant qu'elle eût souffert, Ainsi qu'un
pleine, Qu'on eût ignorés tant qu'elle eût souffert, Ainsi qu'un peu d'eau sort de la fontaine, S'échappaient sans bruit de son cœur ouvert, Et si par moments quelque ennui farouche Ridait notre front d'un souffle énervant, Quand elle approchait le rire à la bouche, Soucis et chagrins s'envolaient au vent; Car la bohémienne ainsi réchauffée Au soleil du cœur avait pris l'essor, Et sous ses haillons, ainsi qu'une fée, Se montrait soudain dans un manteau d'or. Je l'aimai. Ce fut comme une surprise Le jour où mon cœur lui fit cet aveu; Mais la pauvre enfant, tremblante, indécise, Aux accents
cet aveu; Mais la pauvre enfant, tremblante, indécise, Aux accents émus de ma tête en feu, Me répondit "non", "Non, la vagabonde Qu'un jeu de hasard mit sur ton chemin, Te ferait courber le front dans le monde Et ne voulut pas me prendre la main. Mais je levrai ce noble scrupule; Comme son ami, je suis son amant, J'ai l'horreur du juif qui compte et calcule, Et pour moi le cœur vaut un diamant. UN MÉNAGE D'OUVRIER. POÈME Qui a concouru pour le Prix; Par M. RAOUL DE NAVERY, de Paris. Laboremus. LA chambre est claire, gaie, et de
de Paris. Laboremus. LA chambre est claire, gaie, et de riants berceaux Au soleil matinal entr'ouvrant leurs rideaux, Montrent sur l'oreiller de jeunes têtes blondes, Cher souci de deux cœurs aux tendresses profondes. A côté, la machine aux pédales de fer Qui gagne, avec le pain, le charbon de l'hiver L'amour et le travail ces deux fécondes sources; L'un donnant le bonheur, et l'autre les ressources; L'un créant dans notre âme un riant paradis, L'autre qui met l'aisance où serait le taudis. La femme gracieuse, active, forte, en somme, Prépare et sert sans bruit le déjeuner de l'homme. L'heure de
et sert sans bruit le déjeuner de l'homme. L'heure de l'atelier va sonner; elle veut Qu'il soit à l'établi le premier s'il le peut. L'honnête travailleur prend un repas sommaire, Contemple les enfants, puis embrasse la mère Et s'en va.–Non point triste et morose -il sait bien Que sa tâche est sacrée. Il suppute combien La fin de la semaine, au moment de la paie, Dans sa calleuse main versera de monnaie. Il voit qu'à son ménage il manque un bibelot. Un jouet ferait rire aux éclats son marmot. Il voudrait bien donner une robe à sa femme, Et la
voudrait bien donner une robe à sa femme, Et la mener un soir voir jouer un grand drame. Il compte en cheminant, sans trouver tout à fait L'équilibre au calcul de son humble budget. Jérôme à l'atelier entre et prend sa besogne. Le fer mord sur le bois, il le polit, le rogne; Les copeaux tout autour du robuste ouvrier Volent en longs rubans; le rabot fait crier La planche, et quelquefois pour alléger sa peine, L'ouvrier, entonnant un air à perdre haleine, Chante le grand soleil, et l'ombrage de mai, Et les petits oiseaux dans leur nid parfumé. Il
mai, Et les petits oiseaux dans leur nid parfumé. Il ne voit pas autour de lui, hâves et pâles, Les bambocheurs vêtus de haillons troués, sales; Hébétés par l'ivresse et de leur veille las, Le cerveau fatigué, laissant tomber leurs bras. Il n'entend point leur voix par l'absinthe éraillée, Mâchonner un refrain d'allure débraillée; Et, si quelqu'un d'entre eux le trouvant si vaillant, Lui reproche sa joie avec son linge blanc, Il sourit sans aigreur et lui répond "Ah dame Si la blouse est si propre, accusez-en ma femme" Que voulez-vous? Elle aime à voir l'intérieur Chaque mois, chaque jour,
voulez-vous? Elle aime à voir l'intérieur Chaque mois, chaque jour, plus attrayant, meilleur. Jadis, je fus un peu comme on vous voit vous-même: Je faisais le lundi. Souvent j'avais la flemme. On est seul on s'ennuie. On entre au cabaret On fume, on boit, on joue. Et l'on trouve un attrait persistant et malsain dans cette vie atroce qu'on appelle entre nous, amis à faire la noce. Je sais quels lendemains suivent des jours pareils. On a honte de soi mais leçons ni conseils, rien n'y fait. Jusqu'au jour où quelque jeune homme, qui n'a pour toute dot que son
quelque jeune homme, qui n'a pour toute dot que son dé, son aiguille, nous rend songeur. On sent en soi comme un remords qui nous montre soudain nos défauts et nos torts. On rougit du passé dans le fond de son âme; on se dit qu'on serait bon près de cette femme qu'elle purifierait à son regard charmant. Ce qui fit nos plaisirs moins que notre tourment. Puis un matin, voilée et tremblante et surprise, on la conduit tout fier devant Dieu dans l'église. On met avec sa vie une vie en commun; on s'agenouille deux, et l'on se relève
vie en commun; on s'agenouille deux, et l'on se relève un. Alors, de ce moment, tout s'anime, tout change. La femme nous pétrit le cœur sous des mains d'ange; elle aplanit pour nous notre rude chemin, quand nous marchons, sa main serrée en notre main. Et puis, le cœur grandit, quand grandit la famille. On aimait son garçon, on adore sa fille et la femme devient plus chère encore pour nous, quand elle tient nos fils couchés sur ses genoux. Et Jérôme se tait. "Ta parole remue," dit un vieux compagnon tendant sa main émue. Et seul, un apprenti, d'un
compagnon tendant sa main émue. Et seul, un apprenti, d'un ton traînant et bas murmure : "D'une morale? Oh! là, là! Il n'en faut pas." Le jour baisse; on entend carillonner la cloche; on jette les outils au fond de la sacoche; le labeur est fini; chacun passe au bureau, pour toucher le profit gagné par le marteau. Jérôme, notre ami, reçoit un gros salaire. Le tarif s'est doublé du temps supplémentaire. L'argent dans son gousset tinte son joyeux son. Il achète une robe en gagnant sa maison; il cache sous son bras un grand polichinelle l'enfant sera joyeux, la
sous son bras un grand polichinelle l'enfant sera joyeux, la femme sera belle et le cœur battant fort, le front tout ruisselant, Jérôme entre chez lui, pose tout l'argent blanc sur la table dressée et dit : "Allons, la ménagère, un bon baiser, car la vie est légère, et vous te ferez brave, et demain, triomphants nous irons au théâtre avec les deux enfants; les plaisirs sont doublés, alors qu'on les partage. On dîne, on cause; on est plein d'amour, de courage. On parle d'avenir l'ouvrier quelque jour deviendra contre-maître, et puis maître à son tour ses enfants apprendront plus
et puis maître à son tour ses enfants apprendront plus que lui, car l'étude fait l'ouvrier artiste et sa tâche moins rude. Il veut les voir heureux dans l'honnête milieu où les plaça la main paternelle de Dieu. Puis, voyant endormis dans leur couchette blanche les chers petits, il dit : "On parle de revanche! Elle dépend de nous, la vérité; à celle-là chacun de nous se doit consacrer: la voilà purifiant son cœur des levains de la haine; car le bien ne jaillit que d'une âme sereine. S'instruire, la science est le divin rayon qui change en manteau d'or
science est le divin rayon qui change en manteau d'or le plus pauvre rayon. Travailler: le travail est l'œuvre universelle, nul de nous n'a le droit de s'y montrer rebelle; puis, dilater son cœur, vers le bien, vers le beau; ne point fouiller en bas comme on creuse un tombeau; mais, semblable au marin que guident les étoiles, à la brise du ciel livrer toutes ses voiles; borner son horizon à son foyer étroit; donner à qui n'a rien et payer ce qu'on doit, songer qu'on a toujours pour soi la Providence. Enfin, chérir les siens plus que tout. Hors
la Providence. Enfin, chérir les siens plus que tout. Hors la France. À UN SCEPTIQUE. EPITRE Quand concouru pour le Prix; Par M. GERMAIN SABATHIER, étudiant en droit, à Toulouse. Vous n'avez pas vingt ans et vous êtes las. Avant d'avoir vécu vous êtes épuisé; et, dès vos premiers pas, abusant de la vie, vous avez d'un seul trait vidé jusqu'à la lie la coupe des douleurs et celle des plaisirs! Votre cœur, dites-vous, lassé de ses désirs serait inaccessible aux passions humaines et prendrait en pitié nos amours et nos haines. Glacé comme un tombeau, vous n'avez que mépris
nos haines. Glacé comme un tombeau, vous n'avez que mépris pour les combats sans fin des cœurs et des esprits qui s'efforcent d'atteindre aux régions sereines; vous êtes insensible à la voix des sirènes qu'on appelle, jeunesse, illusion, beauté, et sans vous émouvoir passez à leur côté. Si je dis le progrès, vous répondez la force, si je montre la fleur, vous cherchez sous l'écorce le ver qui ronge l'arbre et fait sécher les fruits. Aux beaux jours de printemps, vous opposez les nuits d'hiver et vous jetez sur un ton sarcastique, comme un acte de foi, ces mots :
ton sarcastique, comme un acte de foi, ces mots : "Je suis sceptique." Puis vous posant aussi hors de l'humanité vous raillez sans pitié notre crédulité! Êtes-vous plus heureux de dédaigner le monde, de traîner parmi nous une vie inféconde, de nier les savants parce qu'il est des sots, d'ajouter le sarcasme encore à tous nos maux? Aimer, agir, lutter, s'enivrer d'espérance pour porter, sans faillir, le poids de la souffrance, se souvenir d'hier pour préparer demain, aider à tous les malheureux tendre une forte main, suivre tous les sentiers, sonder tous les problèmes, éclairer d'un rayon d'espoir les faces
sonder tous les problèmes, éclairer d'un rayon d'espoir les faces blêmes des affamés, semer sur ses pas chaque jour la foi dans le progrès, le travail et l'amour; tel est votre devoir et celui de tout homme. Lorsque Caton vieilli désespéra de Rome quand lui le défenseur des mœurs de la cité vit tomber sous César l'antique liberté, il se sentit à l'âme une douleur profonde et pensa qu'il n'était plus nécessaire au monde. Plutôt que de courber le dos sous un vainqueur, fatigué de combattre il se frappa le cœur. Mais aux derniers moments de sa courte agonie, l'on
cœur. Mais aux derniers moments de sa courte agonie, l'on entendit encore de sa lèvre ternie s'échapper à mi-voix quelques mots du Phédon digne consolateur de l'âme de Caton. C'est ainsi qu'en croyant mourir, Caton d'Utique aurait eu pourtant le droit d'être sceptique, lui qui pendant trente ans avait toujours lutté et qui toujours vaincu n'avait jamais douté. Mais vous, vous n'avez pas le droit d'être morose et vieillard à vingt ans d'insulter toute chose. Laissant aux malheureux les malédictions, abandonnez votre âme aux nobles passions, sachez ce qu'est l'amour avant de le maudire. Quand vous aurez appris ce que
avant de le maudire. Quand vous aurez appris ce que peut un sourire et comment une femme aux plus fiers d'entre nous fait incliner la tête et ployer les genoux, vous n'oserez plus dire une parole amère, car blasphémer l'amour, c'est blasphémer sa mère! Rome avait sous le joug fait passer l'univers, le monde entier vaincu se tordait dans les fers, le crime s'asseyait au trône avec Tibère, quand soudain un mourant, du sommet du Calvaire défiant par l'amour la haine et les bourreaux apprit aux nations la loi des temps nouveaux. Il avait eu sa part des souffrances humaines,
temps nouveaux. Il avait eu sa part des souffrances humaines, nul n'avait éprouvé plus de maux et de peines; on l'avait vu maudit, pauvre, persécuté, prendre pour sa devise amour et charité. Les puissants, effrayés qu'on plaignait leurs victimes, ajoutèrent encore un crime à tous leurs crimes, et tuèrent le Christ pour étouffer sa voix; mais les apôtres saints recueillirent ses lois, et martyrs résignés surent prouver au monde que la voie de l'amour est la seule féconde sachons dans un amour suprême nous unir pour marcher au progrès et faire l'avenir. Anathème à celui qui voudrait, solitaire, sans creuser
faire l'avenir. Anathème à celui qui voudrait, solitaire, sans creuser son sillon, passer sur cette terre. Qu'est-ce monde sinon un immense atelier où tout homme de cœur doit être un ouvrier? Le poète, rêveur égaré sur les cimes, pour adoucir nos maux doit ses strophes sublimes; l'orateur doit guider les peuples incertains, et le sage prévoir les temps encore lointains. Le soldat doit son sang, le prêtre ses prières, les orphelins les pleurs qui mouillent leurs paupières, le laboureur le grain doré de ses moissons, l'artisan son travail, les heureux leurs chansons, le forçat ses remords, le riche sa fortune,
leurs chansons, le forçat ses remords, le riche sa fortune, et l'enfant sa candeur à la tâche commune. Haut le cœur, haut le cœur, riche de vos vingt ans, acceptez votre part des efforts de ce temps. Repoussez loin de vous les systèmes futiles, relevez votre esprit par des œuvres utiles luttez pour le progrès, le droit, la vérité, et prenez pour devise amour et liberté. LA PROVINCE ET PARIS. ÉPITRE Présentée au Concours; Par M. HIPPOLYTE MAQUAN. OrM. CHER ami, croirais-tu qu'à Paris je regrette le temps où j'habitais, dans une humble retraite, cette maison des champs, adossée au