jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
travers la France, puis le monde. Les machines se disloquent, les ponts s'effondrent, les moteurs ne fonctionnent plus, le désarroi moral vient compliquer et amplifier le désarroi industriel, la civilisation entière est en péril. On le voit, l'audace ne manque pas à M. S.-S. Held. Certains chapitres de son ouvrage ont de l'envergure, ouvrent de surprenants horizons. Mais son souffle n'est pas assez puissant, sa vision n'est pas assez large, sa composition surtout n'est pas assez rigoureuse, pour que nous nous sentions empoignés, captifs, possédés si je puis dire, comme nous l'avons été en lisant L'Homme invisible ou La Machine
nous l'avons été en lisant L'Homme invisible ou La Machine à explorer le temps. Il règne dans La Mort du fer un matérialisme païen, un immoralisme profond qui s'ajoutent, pour les rendre plus pernicieuses, aux scènes de meurtre, de frénésie et de luxure que l'auteur se plaît à multiplier. Et l'invraisemblable aventure s'achève dans le sang et la corruption. Le point de départ du roman était original. M. Held l'a gâché par ses basses peintures. C'est tant pis pour lui et pour nous. Aucun critique ne le lui dit. M. Franc-Nohain lui-même, dans L'Echo de Paris (3 décembre 1931), au
Franc-Nohain lui-même, dans L'Echo de Paris (3 décembre 1931), au cours de la longue étude qu'il consacre à l'ouvrage, a omis ou oublié cette partie de sa tâche. Nous y suppléons : La Mort du fer, de M. Held, est un roman gâché par la boue qui le souille. Tant pis pour lui et pour nous. Sous ce titre d'un goût moderne : Ames russes 1910, M. Francis de Miomandre a écrit un roman bien ennuyeux. Il faut reconnaître que ce n'est pas son habitude, mais pour une fois qu'il s'est essayé dans le genre, il n'y a que trop
s'est essayé dans le genre, il n'y a que trop réussi. Bien ennuyeux et bien immoral. Rien de spécifiquement russe d'ailleurs dans cette pseudo-histoire d'amour, où seule semble compter la passion, si contournée, anormale ou injustifiée qu'elle soit, pimentée de jalousies, de violences plus ou moins consenties, de ragots de village et de chasses-croisées galants (si l'on peut dire). « Tous criminels, mais tous irresponsables », déclarent les protagonistes La théorie est commode, mais l'aveu est sans détour. Il y a, en tout cas, quelqu'un qui est responsable de ces déliquescences, et c'est l'écrivain qui les fabrique et qui en
déliquescences, et c'est l'écrivain qui les fabrique et qui en gave ses lecteurs. Enfin, pourquoi ce mot : « âme » dans le titre ? Ces gens-là ont des sens, de l'imagination, un cerveau, des nerfs, peut-être une espèce de cœur détraqué, mais on leur cherche en vain une âme. Pour la punition de mes fautes, j'ai lu La Quête humaine, de M. Roger Novare. Qu'y ai-je compris ? Que l'homme s'appelle Pierre, que la femme s'appelle Hauvielle, qu'ils sont amants... Et c'est à peu près tout. Ils se regardent nager, dormir, vont dans les Alpes, se tiennent des discours
nager, dormir, vont dans les Alpes, se tiennent des discours où s'entremêlent le romanesque et l'éthéré, la fadaise et l'amphigouri. M. Roger Novare emploie un style entortillé, tarabiscoté, prétentieux, artificiel, qui le rend totalement illisible. Pierre et Hauvielle, ont aux chevilles « la chaîne de l'hésitation » qui « entrave l'éparpillement de leurs virginités » (p. 238). Ailleurs (p. 293), « la phalène insupportable évente la flamme et la couche et la brasse... La chambre était si chaude que son ambiance divulguait le grand froid des natures... À son clavier, Hauviette était assise, et il semblait que les mains caressaient
Hauviette était assise, et il semblait que les mains caressaient encore, en une faible étreinte, une chair après qu'émue, elle ait tué sa voix... -Trop longtemps dans leurs cœurs, la paisible flamme insinuant en secret couva. Ainsi continûment leur être fournissant des aliments neufs au feu... On voit, avec un étonnement doublement pénible, le nom de La Revue française sur un livre d'évocations charnelles, écrit dans un pareil style. Sous le titre La Rose de feu, M. Jean Villier a prétendu écrire l'histoire romancée des Templiers. Dépourvu de toute valeur littéraire, ce livre ne témoigne ni de la moindre recherche
littéraire, ce livre ne témoigne ni de la moindre recherche dans la recherche de la vérité historique, ni du plus léger souci de moralité. D'une part, en effet, sous couleur de nous initier aux véritables et hermétiques doctrines des Templiers, qu'il ne connaît pas plus que nous et sur quoi il n'apporte ni le plus mince document inédit ni le moindre fait nouveau, il entre dans des détails de stupre et de sang auxquels il mêle blasphématoirement les saints Apôtres, et un certain nombre de leurs disciples, notamment les fondateurs d'une de nos plus vénérables églises de France. D'autre part,
d'une de nos plus vénérables églises de France. D'autre part, il cherche évidemment à mettre au pinacle les Templiers et à traîner aux gémonies et le roi et le pape qui exigèrent ou autorisèrent leur supplice. Au total, un livre de mauvaise foi, de mauvais ton et de mauvais langage, dont l'appareil historique n'imposera qu'aux ignorants et aux nigauds. L'Homme de mer, de M. Paul Achard, dirons-nous avec M. André Thérevie (Le Temps, 18 décembre 1931), n'est guère un roman... Il faut plutôt le considérer comme un livre documentaire sur la nouvelle France d'Algérie, sur les Algériens. Dans Tous les
la nouvelle France d'Algérie, sur les Algériens. Dans Tous les livres du 15 décembre 1931, M. Paul Achard présente en ces termes son ouvrage : Il s'est produit en Algérie, entre 1890 et 1930, sous l'impulsion française, un phénomène de mélange des races qui a doté ce pays d'un dynamisme nouveau ; la violence des instincts méditerranéens, l'audace de tous ces « hommes de mer » venus de Malte, des îles grecques, de Corse, d'Italie, de Sicile, d'Espagne, de Sardaigne et des Baléares, tous ces apports, alambiqués par le sang français, ont accompli un « miracle algérien », comme il
français, ont accompli un « miracle algérien », comme il y a eu un miracle grec. J'ai essayé de décrire cette évolution, depuis l'époque inoubitablement évoquée par Louis Bertrand, jusqu'à nos jours. Mon héros, Titus Galéa, Maltais d'importation, après avoir passé une partie de sa vie pieds nus, est devenu Français et s'est lancé à la conquête de Paris, avec les qualités de sa race : la prudence du navigateur, la ruse du méditerranéen et l'esprit d'aventure de l'homme de mer. Ces Algériens, en effet, ne sont précisément ni les Arabes d'avant la conquête française, ni l'armée conquérante, ni l'administration,
Arabes d'avant la conquête française, ni l'armée conquérante, ni l'administration, ni les colons d'origine européenne, mais les Maltais et tous autres Méditerranéens, venus reprendre, sous le drapeau et la protection française, le cours de la « vie latine » interrompu depuis l'oppression musulmane. Nous assistons, en somme, — et c'est là l'originalité remarquable de cet ouvrage — à l'éclosion d'une race nouvelle, faite (comme il arrive le plus souvent) de la réunion et de l'amalgame d'une foule d'autres races se rencontrant à l'un des carrefours de l'univers. Ce qui nous intéresse, c'est donc cette fusion, et non pas tant les
intéresse, c'est donc cette fusion, et non pas tant les médiocres et vilains personnages, qui la personnifient en la démontrant, si j'ose dire, « sur le vif ». Le principal personnage, « l'homme de mer », est, au vrai, un grossier margoulis. Or, l'auteur lui accorde déférence et sympathie. Première erreur. Une autre erreur consiste dans l'amas de termes, images et propos orduriers que l'auteur accumule sous prétexte d'exactitude et de couleur locale. C'est immonde et regrettable. Le roman de Chalom Asch, La Chaise électrique, contient trop de précisions sur le détail des amours crapuleuses du héros et des amours
le détail des amours crapuleuses du héros et des amours adultères de sa femme légitime, mais la conclusion est d'une haute et persuasive moralité. Le vrai drame, en effet, se passe dans la conscience du banquier, quand, obligé à réfléchir sur sa vie passée et à en constater la misère morale, il en vient à accepter comme naturel, providentiel, juste d'une justice supérieure, l'arrêt qui l'a frappé. Il ne fait rien pour s'y soustraire. Le jour venu, il marche à la mort sans lâcheté ni forfanterie, « la Bible des Juifs » à la main et le saint livre ouvert
Juifs » à la main et le saint livre ouvert à « la prière que récitent les vieilles Israélites pour leurs enfants ». Cela n'est point sans grandeur ni sans originalité. Il y a toute une méditation à faire sur les petits manquements, les fautes, les errements dont aucun, pris en soi, ne mérite la mort, mais dont l'ensemble finit par lasser la bonté de Dieu. Il a fallu bien de la patience à Mme Renée Lafont pour traduire en français l'interminable roman de Blasco Ibanez, La Merveilleuse aventure de Christophe Colomb. Et il faut bien de la patience au
Christophe Colomb. Et il faut bien de la patience au lecteur pour le suivre de bout en bout. Non qu'il soit dépourvu d'intérêt. La reconstitution historique des faits, des lieux et des milieux est réalisée avec une minutie extraordinaire et répond à toutes les curiosités qu'éveille à juste titre une des périodes les plus étonnantes de l'ère des grandes découvertes. On peut supposer que tout y est exact, l'auteur, si l'on en croit sa postface, ayant travaillé son sujet pendant dix-huit ans et réuni sur le navigateur et son entourage une documentation sans lacunes. Mais quand on romance un thème
une documentation sans lacunes. Mais quand on romance un thème de ce genre, on l'élague de tout ce qui n'est qu'accessoire et qui l'encombre. Broder est bien encore est-il bon de ne pas tomber dans l'excès. Or, quatre cent cinquante pages serrées pour compter uniquement le premier voyage de Colomb aux « Grandes Indes », voyage qui ne lui fit visiter que l'archipel des Antilles, c'est trop. Et puis, si ce livre est moins sale que beaucoup d'autres de Blasco Ibáñez, on y rencontre tout de même quelques scènes assez audacieuses, et l'anticlérical qu'il fut toute sa vie y montre
audacieuses, et l'anticlérical qu'il fut toute sa vie y montre de temps en temps le bout de l'oreille. À ceux qui désirent se renseigner en détail sur Colomb et ses entreprises, et qui sont immunisés, nous n'interdirons pas ce volume. Aux autres, nous le déconseillerons nettement. LES ROMANS J'attendais de Mme Jeanne Galzy un beau livre, dont nous pourrions faire l'éloge, fût-ce avec quelques réserves, comme il en était de son dernier roman, L'Initiatrice aux mains vides. Les Démons de la solitude m'ont déçu. Non que le talent habituel de l'auteur ne s'y révèle et que cette étude d'une âme
l'auteur ne s'y révèle et que cette étude d'une âme adolescente ne soit attachante par certains côtés. Mais l'ensemble du récit, les tendances qu'on y reconnaît, son dénouement enfin, sont loin d'être exemplaires ou même satisfaisants. Ces réserves, M. Auguste Bailly les a faites comme nous, dans Comoedia (17 décembre 1931). Il écrit de Mme Galzy : « Nous savons qu'elle professe dans un lycée de jeunes filles, qu'elle s'intéresse passionnément à la vie intérieure de ses disciples et qu'elle est, depuis de longues années, et pour bien des êtres, une consolatrice, une inspiratrice, une directrice de conscience. Néanmoins, une
une consolatrice, une inspiratrice, une directrice de conscience. Néanmoins, une expérience très longue aussi, de la jeunesse, me permet de répéter, et d'affirmer, que ces âmes troublées, anxieuses, déchirées, torturées, ne constituent nullement la vérité générale. « Le livre de Galzy est très beau ; il a cette poésie, ce ton de confession pathétique, cette espèce de chasteté brûlante et pétrie de sombres désirs, qui créent autour d'un personnage une étonnante atmosphère d'érotisme et de pureté : ce serait un merveilleux raffinement de vice, si ce n'était aussi parfaite réussite d'art. » Clarisse, orpheline de mère, fraîche émoulée du lycée,
d'art. » Clarisse, orpheline de mère, fraîche émoulée du lycée, et Soubeyran, son père, gros propriétaire de vignobles en Languedoc, vivent à peu près solitaires au centre de l'exploitation. Ils devraient normalement être heureux l'un par l'autre. Mais ils ne se comprennent pas. Clarisse reçoit de Soubeyran une étrange éducation ou plutôt n'en reçoit aucune. Elle fume, lit Proust en cachette, sort la nuit et fréquente indifféremment n'importe quels camarades. Malgré les pentes redoutables qu'elle frôle et les troubles curiosités qu'elle éprouve, ce n'est pas une pervertie. Soubeyran, de son côté, bien qu'il soit passionnément épris d'une veuve du voisinage,
côté, bien qu'il soit passionnément épris d'une veuve du voisinage, n'en devient pas l'amant (il est vrai que si cela ne dépendait que de lui...). Mais un relent de sensualité tantôt inexprimée et tantôt plus nette rôde d'un bout à l'autre du livre et se traduit une ou deux fois par des gestes ou des propos extrêmement regrettables. Son isolement, plus moral que matériel d'ailleurs, et l'oisiveté à laquelle elle s'abandonne, deviennent peu à peu intolérables à Clarisse. Elle cherche « ce qui pourrait la soustraire à sa servitude et exaucer en elle ce véhément et informe désir de vie
exaucer en elle ce véhément et informe désir de vie réalisée » (p. 243). Mais qu'appelle-t-elle réaliser sa vie?... Dans un départ qui ressemble à une fuite, elle se réfugie à Paris. J'ai bien peur que sa place ne soit pas là non plus. Triste destin, véridique peut-être, je n'en disconviens pas, mais auquel il aurait été bon de montrer qu'on pouvait apporter des remèdes. Ces remèdes, Mme Jeanne Galzy les passe sous silence, comme si elle les ignorait. Chacun vit uniquement pour soi dans son livre et elle ne fait pas sentir l'erreur totale de ces gens-là. C'est une
fait pas sentir l'erreur totale de ces gens-là. C'est une lacune trop grave, étant donnée la mentalité générale du public, pour que nous n'ayons pas le devoir de la signaler franchement. Quelques-uns des livres de M. Ramuz possèdent un certain attrait, sinon un attrait certain. Mais d'autres... Comme nous l'avons déjà fait à propos de Salutation paysanne, nous souhaitons bien du plaisir à ceux de nos amis qui auraient l'étrange et inutile courage de lire Les Signes parmi nous. Mais nous les prévenons charitablement qu'ils s'exposent à sortir de ces 215 pages, dans un état de prostration mentale et d'accablement
215 pages, dans un état de prostration mentale et d'accablement intellectuel désastreux. Si nous avons bien compris, le passage dans un village suisse d'un colporteur qui vend un vague « Livre des prophéties » intoxique à ce point ses clients qu'ils croient tout soudain à la fin du monde. Comme ça se passe pendant la guerre, on apprend ce jour-là la mort de plusieurs soldats ; comme il fait très chaud, un paysan tombe frappé de congestion ; comme il y a de l'orage, on entend gronder le tonnerre. Autant de « signes » qui affolent les bonnes gens, mais
de « signes » qui affolent les bonnes gens, mais dont, au bout du compte, ils s'aperçoivent qu'ils n'ont rien de surnaturel. On connaît le style de M. Ramuz. Jamais pourtant, semble-t-il, le romancier vaudois n'a balbutié, bafouillé, pataugé comme ici dans un inconcevable galimatias. Son écriture visuelle fait image, et souvent avec bonheur. Mais ces rayons de lumière sont de plus en plus noyés dans les vagissements, les redondances, la cacophonie, la niaiserie et le piétinement. On lit à la page 202 cette phrase qui est peut-être la plus intelligente du livre : « Tout ça, et puis, pour
intelligente du livre : « Tout ça, et puis, pour finir... rien du tout ». Hélas ! L'ouvrage que Sinclair Lewis, lauréat du prix Nobel, a intitulé Arrowsmith, a été choisi, comme « texte d'études pratiques » pour les étudiants de la licence d'anglais, par la Faculté de Dijon, en 1929-1930. Il a pour objet l'étude du monde savant des États-Unis. Il ne nous appartient pas de décider si elle est fidèle, mais nous devons constater qu'elle n'a rien d'une peinture idyllique. M. Sinclair Lewis prend son héros, le futur savant Arrowsmith, dès l'Université. Les Américains sont fiers de leurs
savant Arrowsmith, dès l'Université. Les Américains sont fiers de leurs Universités. Or, les professeurs ne songent, les uns, qu'à se faire un piédestal politique de leur chaire, les autres qu'à gagner de l'argent. Rares, infiniment rares sont ceux qui cultivent la science pour elle-même. La plupart manquent d'éducation. Ce sont des rustres, des rustres instruits, mais des rustres, dont le cœur n'a jamais battu pour une noble cause et qui ne se sont jamais préoccupés de leur âme, qui ignore même totalement ce qu'est l'âme et s'ils en ont une. Les meilleurs n'ont qu'une religion, « la religion de la
Les meilleurs n'ont qu'une religion, « la religion de la science » (p. 07S)... « Ils doivent être sans cœur ; vivre dans une clarté froide » (p. 379). Comme Arrowsmith, ils doivent dire : « Donnez-moi, ô mon Dieu, la force de ne me point fier en Dieu! » (p. 38i). Ils deviennent fatalement des êtres insociables, inhumains, cruels, n'hésitant pas, par exemple, en temps d'épidémie, à ne vacciner qu'une moitié de la population pour que l'autre serve de « témoin », et tant pis si celle-ci en crève, ou plutôt : tant mieux, la démonstration n'en sera que
ou plutôt : tant mieux, la démonstration n'en sera que plus scientifique! Cette conception inhumaine, fausse, sacrilège de la science, domine tout le livre et en rend l'atmosphère morale irrespirable. Si, comme le donne à penser M. Sinclair Lewis, c'est encore ce que le monde savant d'Amérique a de mieux, il faut conclure que la civilisation américaine est fort au-dessous de la barbarie primitive. Et quel langage! Les grossièretés, les jurons ignobles, les propos malsonnants, les trivialités alternent avec les déclamations ampoulées et amphigouriques. Décidément, les Américains sont de petits hommes... A moins que Sinclair Lewis ne les ait calomniés!...
hommes... A moins que Sinclair Lewis ne les ait calomniés!... Dans En dérive, M. Roger Vercel décrit la vie des pêcheurs qui s'en vont chercher la morue dans les bancs de Terre-Neuve. Et son roman est bien fait, bien écrit, « d'un mouvement profond et irrésistible », selon le mot très juste de M. Jean des Cognets, dans L'Ouest-Eclair du 17 novembre 1931. Deux hommes ont disparu, par mauvais temps, sur le Banc. On en retrouve un seul, Pierre Gasnier, dans le débris, le front ouvert par un coup d'aviron. Qu'a-t-il fait de son matelot? La rumeur publique, hésitante d'abord,
Qu'a-t-il fait de son matelot? La rumeur publique, hésitante d'abord, puis grondante dans son crescendo terrible, l'accuse de l'avoir jeté à la mer. Le malheureux ne se rappelle rien... Puis, peu à peu, des fragments de souvenirs lui reviennent... Il doute de lui-même... C'est bien possible, après tout, que dans le délire de la faim, de la fièvre qui le jeta contre son compagnon, il l'ait tué pour sauver sa vie... Mais il ne l'a pas fait volontairement. Il tente de se justifier, de se réhabiliter. En vain. On s'écarte de ce Caïn innocent. Il roule, de désespoir, dans la
de ce Caïn innocent. Il roule, de désespoir, dans la débauche et l'ivrognerie, ce gouffre où l'attire, pour se venger, la veuve infâme du disparu. Et, à la fin, il se jette à la mer, lui aussi, pour y rejoindre son matelot, et fuir la cruauté injuste des hommes. L'action est simple et tragique. Mais, on le devine, elle évoque bien des traits de mœurs et des scènes qui doivent être soigneusement soustraits aux regards des lecteurs non pleinement au fait des réalités de la vie. « Mme Rose Combe est garde-barrière sur la ligne du P.-L.-M., dans un petit
est garde-barrière sur la ligne du P.-L.-M., dans un petit village d'Auvergne », (à Pont-de-David, dans le Puy-de-Dôme), nous dit M. Henry Poulaille. Il ajoute que son roman, Le Milieu des Garre, « fait songer à ces chefs-d'œuvre Àline, de C.-F. Ramuz et Maria Chapdelaine, de Louis Hémon ». J'avoue qu'il m'a surtout rappelé La petite Fadette et François le Champi, de George Sand, mais avec moins de poésie et plus de réalisme. En fait, c'est l'histoire d'un petit gars de l'Assistance publique, qui devient un excellent ouvrier de ferme et que la guerre transforme en propriétaire. L'histoire est très
et que la guerre transforme en propriétaire. L'histoire est très simple et très attachante. N'étaient deux ou trois pages où s'étalent des grossièretés inutiles, je dirais que c'est parfait. Rose Combe n'en est pas moins dans la bonne voie. Je conseillerai fort au lecteur qui n'est pas initié aux secrets de la critique impressionniste de passer les dix-sept pages d'avant-propos, que M. A. Vialatte a cru nécessaires à la présentation du roman de Mme Rose Combe. C'est du pur charabia. Le roman est, Dieu merci, écrit d'une autre encre. En lisant les premiers chapitres de La Nuit de l'abbé Fargue,
lisant les premiers chapitres de La Nuit de l'abbé Fargue, j'ai bien failli accuser M. Pierre Demoulin de recommencer Jocelyn. Un jeune homme, Henri Fargue, abandonné brusquement par une jeune fille qu'il avait le droit de considérer comme sa fiancée, prend en dégoût le monde et se fait prêtre. Sept ans après, dans la paroisse où il est curé, vient échouer son ex-fiancée. Elle est veuve, elle est ruinée. L'abbé est ému de sa détresse, d'autant plus qu'elle lui révèle qu'elle s'était mariée contre son gré, pour sauver l'honneur de son père et que c'était lui, lui seul, qu'elle aimait.
son père et que c'était lui, lui seul, qu'elle aimait. Elle l'aime encore, mais c'est une chrétienne qui juge impardonnable de troubler le cœur d'un prêtre. Elle veut partir. L'abbé sent qu'elle a raison, il l'approuve, mais non sans révolte intérieure. Rentré le soir dans son presbytère, après une course éreintante qu'il a faite pour mater son corps et son cœur, il est pris de sommeil au beau milieu de sa cuisine et rêve. Il lui semble qu'on l'appelle au lit de mort d'un de ses amis, un vieux savant incroyant, et qu'il y va. Le savant lui révèle un
incroyant, et qu'il y va. Le savant lui révèle un secret formidable : le Christ n'est pas ressuscité comme on le croit, son cadavre existe encore dans le caveau secret où ses amis le transportèrent après l'avoir ravi au premier tombeau. Il l'a vu, il l'a touché, il l'a identifié au cours de fouilles qu'il entreprit jadis en Palestine. Il garde par devers lui les preuves de son affirmation. Ces preuves, il les laisse à l'abbé qui les vérifiera. Cela dit, il meurt. Épouvanté, désemparé, l'abbé fuit. Sa tête est en feu. Alors son sacerdoce est illusoire... Illusoire aussi l'obligation
en feu. Alors son sacerdoce est illusoire... Illusoire aussi l'obligation du célibat : il pourra épouser sa malheureuse amie. Mais que deviendra le monde quand il révélera le secret du savant, quand d'un coup irrésistible il jettera bas tout le christianisme ? L'abbé mesure avec effroi les conséquences épouvantables de son acte. Il sonde les abîmes où s'effondreront les âmes privées des consolations, des espoirs, des lumières, de la force que leur dispensent l'Evangile et l'Eglise. Et faisant un retour sur lui-même, il lui semble impossible de se séparer de Jésus, de ne plus croire en lui. Et il se
Jésus, de ne plus croire en lui. Et il se réveille. Brisé de son cauchemar, mais raffermi dans sa foi, généreux. C'est lui-même qui conseille à son amie d'oublier un passé irrévocablement clos et de se refaire un foyer. Nous sommes loin de Jocelyn, Dieu merci. Il y a là de belles pages d'apologétique, encadrées d'analyses psychologiques très fines et de délicates peintures. M. Pierre Démoulin, qui connaît fort bien la philosophie des grands classiques et leur langue, sait les adapter aux goûts de nos contemporains. C'est un écrivain, un penseur et un romancier de grand talent. La Nuit de
penseur et un romancier de grand talent. La Nuit de l'abbé Fargue est le premier ouvrage de lui que je connaisse, je souhaite qu'il en donne beaucoup d'autres du même genre. Une critique cependant. M. Pierre Démoulin nous dit de son héros que « le dégoût du monde et le sentiment de sa solitude », après sa désillusion amoureuse, l'avaient « poussé vers Dieu » (p. 30). J'avoue que je n'aime pas du tout ces vocations par désespoir d'amour. C'est si rare et, généralement parlant, de si mauvaise qualité ! Je sais bien que, pour la suite du récit, une