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petit soldat, Peyronnard, quoi! Dans cinq minutes, il va rien se rincer l'œil, le vieux frère! La donzelle va passer juste devant lui. Le caporal Pichu haussa les épaules, plein de mépris : — Pour ce que ça lui fera! Un bleu qui sait seulement pas ce que c'est qu'une femme ! Je te dis qu'il la regardera seulement pas ! Ils se turent, très allumés. La femme approchait; Ils avançaient la tête pour la mieux voir. Moulée dans une robe voyante, au corsage rebondi et largement échancré vers la gorge, elle allait, provocante, un petit carlin rageur à ses
gorge, elle allait, provocante, un petit carlin rageur à ses côtés. Une fille, sans doute, allant à quelque rendez-vous, souriante et parée ! Si le visage était plutôt commun, profil d’ouvrière paresseuse et sensuelle ! — en revanche, sous l’étoffe collante, on devinait, insoucieux du corset, des seins gonflés et durs, la pointe en avant. La peau des bras, découverts jusqu’au coude, était dorée et duvetée comme celle d’une pêche bien mûre. Un frisson de luxure secoua les deux hommes. Ils restaient là, bouche bée, humant l’air. — Dis donc, Pichu, prononça Bernard en baissant instinctivement la voix, dis donc
Pichu, prononça Bernard en baissant instinctivement la voix, dis donc ! Quand Peyronnard, au bout des trente pas réglementaires, va se retourner, il se trouvera juste en face d'elle! Sapristi, si ça ne lui fait pas de l’effet ! Le caporal reprit jalousement : — Ah ! ouiche ! Y verra même pas si c’est un homme ou une femme. Peyronnard c’est une brute, que je te dis ! La femme était maintenant devant eux. De son corps nonchalamment balancé dans la marche, un parfum aux émanations violentes arrivait jusqu’à leurs narines. — Ça doit être une bonne amie à
leurs narines. — Ça doit être une bonne amie à un officier, souffla Bernard à l’oreille de Pichu. Une cocotte, comme y dit le fourrier ! Si j’étais à la place de cet idiot de Peyronnard, pour sûr que j’y rendrais les honneurs, tu sais ! Tortillant sa moustache et se carrant des épaules, le caporal réfléchissait : — Nous deux, veux-tu que nous en fassons une bonne ? chuchota-t-il à Bernard. Si on lui faisait le salut, à la particulière, dis donc ! Le salut au sexique, quoi ! Bernard sourit : — Le salut ? Pour de rire
Bernard sourit : — Le salut ? Pour de rire ou pour de bon ? — Comme tu voudras. Ça te dit ? — Ça me dit ! Ils se secouèrent, attentifs. Interpellant son roquet, la fille allait les dépasser. Comme mus par un ressort, d’un même mouvement, ils se dressèrent, automatiques ; et, le coude arrondi, à la hauteur de l’œil, la main au képi, ils saluèrent, tellement émus qu’ils ne savaient plus si c’était pour de rire ou pour de bon ! Étonnée, la femme regarda, se mit à rire et leur lança une œillade, en passant. Ils
à rire et leur lança une œillade, en passant. Ils en restèrent bouleversés. — Vrai ! y sont rien heureux, ceux qui peuvent se payer des femmes comme ça ! soupira Bernard. Nom d’un chien, c’est-y beau, de la femelle semblable ! Pour sûr que si j’avais eu un fusil, je lui aurais rendu les honneurs, kif-kif un officier ! tandis que cet imbécile de Peyronnard. Une exclamation de Pichu lui coupa la parole. — Vois donc ! s’écriait le caporal. Bernard regarda. Après une courte stupeur, il éclata de rire. Arrivée au bout des trente pas réglementaires, la sentinelle
rire. Arrivée au bout des trente pas réglementaires, la sentinelle s’était retournée. À la vue de la courtisane souriante et charnelle, Peyronnard avait eu un saisissement. Soudain, plus ardent et plus vif, le sang du bleu n’avait fait qu’un tour. À se retourner devant lui, autour de lui, une odeur de femme pimentée de senteurs troublantes, sa sensibilité vierge de mâle solide s’était d’un coup exaspérée. Sans savoir pourquoi, la vue trouble, il s’était senti chaud au cœur ; et, dans un âpre désir de cette chair affriolante, voilà qu’emporté dans un rut subit, sans s’en douter, malgré lui, le
dans un rut subit, sans s’en douter, malgré lui, le petit soldat présentait les armes ! SERGE BASSET. LA VIE PARISIENNE PLUS DE GLACE Au temps de l’Exposition de 1878, une machine étrange retenait l’attention des visiteurs : toute pareille à la magique invention américaine, grâce à laquelle un lapin vivant devenait un chapeau en quelques minutes, on mettait de l’eau à un bout et de l’autre c’était de la glace qu’on avait. Cette fabrication existe-t-elle encore, je ne sais, mais la glace à rafraîchir est en grève, comme les terrassiers. À Paris, il y a déjà plus d’une semaine
terrassiers. À Paris, il y a déjà plus d’une semaine que nous buvons des bois tièdes, des limonades et des sodas en ébullition ; ce désastreux état de choses vient de commencer également à Marseille, et là, ce ne sont plus des doléances de consommateurs qu’on entend, des plaintes de flâneurs de café, des récriminations de marchands de poissons ou de gibier ; non, l’aventure est plus grave, à cause des steamers en partance pour l’Équateur et qui ne peuvent emporter leur provision habituelle. Il était curieux de faire en cette occasion une enquête sur place, et nous n’y manquâmes
cette occasion une enquête sur place, et nous n’y manquâmes point ; mais ces chiffres, ces calculs, toute cette technicité commerciale, seraient documents bien sérieux pour la légèreté de causerie de Santillane ; aussi, du voyage, je ne veux donner ici que de simples croquis crayonnés là-bas au passage. D’ailleurs, encore un mois de Paris et la saison hivernale débutera par les rapides du soir ; nos lectrices pourront donc sous peu — l’arrêt à Marseille et la bouillabaisse à la Réserve sont obligatoires — contrôler l’exactitude de nos tableaux. I. — La Cannebière, le joyau des Marseillais, est une
I. — La Cannebière, le joyau des Marseillais, est une avenue de l’Opéra sans aristocratie, où le haut commerce s’encanaille d’une publicité faubourienne. Des enseignes raccrochées s’étalent partout, sur les balcons des maisons, au-dessus des portes d’entrée, sur les stores que le mistral secoue, au flanc des petits tramways dont l’itinéraire est indistinct parmi les réclames en grosses lettres voyantes. Et dans tout cela une population affairée, bruyamment bavarde, avec l’accent de la mimique, de la gaîté, un cosmopolitisme de costumes, un exotisme de types, du boulevard et du ghetto, un brouhaha de vie, qui aboutit là-bas à l’évasement superbe
un brouhaha de vie, qui aboutit là-bas à l’évasement superbe du décor : au port, où sous le soleil reluisent les machines des bateaux, où sur le ciel pur se silhouettent, comme des hachures de dessin, les vergues des navires, où l'ensemble vers les lointains pays s’évoque, bien qu’on n’ait pas la vision de la pleine mer, de l’horizon indéfini. Plus loin que l'embarcadère bleu pour le château d'If et les bains de mer des Castelans sur le quai du port où les douaniers déambulent parmi les innombrables marchandises que vomissent ou engloutissent tous ces navires aux flancs goudronnés sortis
vomissent ou engloutissent tous ces navires aux flancs goudronnés sortis de l'eau, après une petite place Victor Hugo où, sur le devant d'une fontaine, un homme très laid, en bronze, debout à une tribune de même métal, semble haranguer ces miséreux, ces lazzaroni musant au bon soleil, après l'Hôtel de Ville, d'une jolie architecture de style à coquilles, à rinceaux, à clodionesques bambins joufflus soufflant dans des conques, — les maisons étroites, à deux ou trois fenêtres de façade seulement, deviennent serrées, bariolées de rose comme à Toulon, et des ruelles dont on distingue à peine la trouée sombre de
ruelles dont on distingue à peine la trouée sombre de pavés sales entre des trottoirs tachés d'ordures ménagères, des ruelles s'en vont, montueuses, avec de gros numéros, de larges enseignes, des coqs d'or, des volets clos : la rue de la Reynaissance, la rue Traverse, Vivarots, et assises sur le pas des portes ou dévalant jusqu'au quai, des filles en cheveux, la face carrée, les hanches roulantes, gouapes bestiales aux cernures d'yeux indicatrices, aux lèvres épaisses, — c'est elles, le port où tendent leurs vergues dressées comme un symbole, toutes ces humanités flottantes venant du monde entier, ces navires dont
ces humanités flottantes venant du monde entier, ces navires dont les mâts rayent l'atmosphère pure, gaie, estivale. III. — « On traverse pour cinq centimes »; c'est un petit vapeur comme ceux de Venise qui va d'un quai à l'autre du port, qui passe entre les barques, cabotant à l'ombre des grands navires amarrés, qui agite un court instant des remous de son hélice le cloaque des ordures, marécage de détritus qui n'a pas d'odeur, tant le souffle du large aéré exquisément le paysage, bouffée saine de vent frais en route vers le couloir de la Cannebière. Lorsqu'on est au
route vers le couloir de la Cannebière. Lorsqu'on est au milieu du port, sorte d'immense place bordée par les rangées de bateaux, le regard s'en va dans l'en-dehors, là-bas, vers la masse grise et épaisse du fort Saint-Jean, vers la jolie élégance de la Tour, le champignon blanc du Môle, et ce charme de la vastitude finit quand on aborde au quai de Rive-Neuve, encombré de chariots, de voitures, qui peinent dans la boue gluante, vers le quai où, après la passerelle du canal, devant les vieilles maisons à fenêtres rondes, dorment les yachts de plaisance, Sigurd, Saint-Georges, Angeline, élégantes
rondes, dorment les yachts de plaisance, Sigurd, Saint-Georges, Angeline, élégantes silhouettes qui s'enlèvent en clair sur la charpente noire de la drague, monstre en repos dont la chaîne de seaux, comme une mâchoire en mouvement, fait un grincement continu. Puis avant de tourner sur le quai de la Fraternité, où les bars et restaurants de coquillages alternent avec les lieux d'aisance, grandes boutiques aux enseignes énormes, sans discrétion, sans pudeur, une gaieté de l'œil vient des étals de vendeurs de poissons, la rascasse, les poulpes blancs, gélatineux, informes, gluants, un marché pittoresque en plein vent, où l'on circule en se
marché pittoresque en plein vent, où l'on circule en se gardant des haquets traînés par des mulets, et où l'on s'arrête à regarder, un prurit de désir aux moelles, « la poissonnière qui passe, dans un balancement d'une lassitude charmante, en arrondissant sur les hanches, avec un galbe parfait, ses bras nus jusqu'au coude, ainsi que dit et chante le bon poète Augusto Marin, l'exquis poète de la Belle d'Août. SANTILLANE. BUCOLIQUES PAR HENRI FRÉMONT Des faits, simplement Il ne s'agit pas de dire : je crois ceci, je crois cela. Il s'agit de raconter les choses telles qu'elles sont
cela. Il s'agit de raconter les choses telles qu'elles sont et rien de plus. Voici ce que c'est : « » Je possédais au lieu dit « la Catinerie » un champ de dix boisselées. Si l'on songe que la boisselée mesure sept ares soixante v centiares et que la Catinerie s'étendait à perte de vue, on verra tout de suite que mon champ n'était pas un grand champ et qu'il était perdu dans la Catinerie comme une aiguille dans un tas de foin. A droite, j'étais borné par une maigre haie d'où s'élevaient trois ignobles têtards, toujours ébranchés et
maigre haie d'où s'élevaient trois ignobles têtards, toujours ébranchés et plus laids les uns que les autres. J'avoue, par exemple, que sans la présence de ces trois ignobles petits arbres, il m'aurait été bien des fois impossible de m'orienter et d'arriver à mon champ. Donc, à droite, j'étais borné par la haie et ses têtards. A gauche, j'avais comme voisin le riche fermier Bourleton, avec ses quatre-vingts boisselées de terre d'un seul tenant. Par le haut, je touchais le bois de M. de la Parquinerie et, dans le bas, j'aboutissais à un fossé. Au résumé, mon petit champ, ainsi délimité,
à un fossé. Au résumé, mon petit champ, ainsi délimité, manquait d'air. Par trois côtés, il avait, il est vrai, des limites très naturelles, mais les quatre-vingts boisselées de terre de Bourleton qui, d'un bout de l'année à l'autre s'appuyaient sur lui, semblaient l'étouffer. Un jour, cédant aux pressantes sollicitations de mon puissant voisin Bourleton, je lui louai mon petit bien à raison de deux francs quinze sous la boisselée, et je ne revins plus à la Catinerie que l'année suivante. La haie et ses trois têtards, le fossé d'en bas et le bois de M. de la Parquinerie étaient
bas et le bois de M. de la Parquinerie étaient toujours là ; mais il me fut impossible de mettre le pied — c'est le cas de le dire — sur les deux bornes qui séparaient mon bien de celui de Bourleton. Bourleton n'avait fait qu'une seule et même pièce de sa terre et de la mienne, et la borne du haut comme celle du bas avaient disparu. Mon Dieu, que Bourleton, — qui était propriétaire de l'un et locataire de l'autre, — ait réuni les deux terrains, supprimé le sillon un peu plus large qu'on creuse ordinairement entre deux
sillon un peu plus large qu'on creuse ordinairement entre deux tenanciers,cela ne m'étonnait pas ; mais qu'il eût enlevé les deux bornes, je n'en apercevais pas l'absolue nécessité. Je poussai donc jusque chez lui et lui expliquai l'affaire des bornes. Il m'écouta en souriant et me répondit qu'il l'avait fait exprès et pour avoir toutes ses commodités. Au moment de lever le siège, il me dit d'une voix à peine perceptible qu'il les replacerait le lendemain matin si j'y tenais. J'étais là de bonne heure le lendemain matin pour assister à l'opération. Au moment où je désespérais de le voir
à l'opération. Au moment où je désespérais de le voir venir, Bourleton déboucha tout à coup derrière moi, une pioche sur l'épaule. Son apparition fut si brusque et je m'y attendais si peu que je ne pus réprimer un léger soubresaut. Alors, il m'annonça tout de suite qu'il n'avait que quelques minutes à me consacrer et qu'il fallait faire vite. Bourleton me parut très soucieux, ce matin-là. Les bornes étaient dans le fossé. À nous deux, lui jurant, moi inquiet, on parvint à les remonter, et d'un coup de pioche en bas et d'un coup de pioche en haut, Bourleton
en bas et d'un coup de pioche en haut, Bourleton eut tôt fait de les enfouir dans la terre. À aucun moment, il ne me demanda : « Est-ce assez loin, trouvez-vous que la distance soit bonne. » Il fit très vite, me serra la main et s'en alla. À mon tour, je partis, mais en passant du côté des têtards, il me sembla que mon champ avait perdu de son ventre et que, primitivement, les bornes empiétaient davantage du côté de Bourleton. Je ne revins plus à la Catinerie que l'année suivante. Les têtards, la haie, le fossé, le
que l'année suivante. Les têtards, la haie, le fossé, le bois de M. de la Parquinerie étaient toujours là, mais la borne d'en haut avait encore disparu. Quant à celle d'en bas, elle gisait sur le flanc et dans un sillon si rapproché de la haie que j'en éprouvai une commotion au cœur. Bourleton, qui travaillait non loin à "tendre du fumier", arriva et me tendit la main. Il n'en voulait croire ni ses yeux ni ses oreilles. Selon lui, la borne du haut avait dû être arrachée par une de ces maudites bergères qui ne peuvent pas voir une
de ces maudites bergères qui ne peuvent pas voir une pierre debout dans un champ sans se l'approprier. Elles organisent, en effet, pendant l'hiver, des feux dans tous les coins et comme elles ont besoin d'une grosse pierre pour combattre le vent, leur ennemi, elles vont jusqu'à déterrer des bornes. Quant à celle d'en bas, Bourleton se souvenait maintenant qu'à l'heure des couvrées, sa charrue n'en avait fait qu'une bouchée. Le bec du soc l'avait empoignée par en-dessous et culbutée de l'autre côté. Aussi, on n'avait pas idée de bornes pareilles, et de même qu'on ne construit pas des murs
pareilles, et de même qu'on ne construit pas des murs de ferme avec des gravats, on ne devait pas border des champs avec des cailloux gros comme le poing. D'ailleurs, et sans qu'il soit utile pour cela de me déranger, Bourleton se faisait fort de trouver une sœur à la borne qui restait et de les replacer toutes deux le lendemain. Naturellement, et en souvenir de sa mauvaise humeur de l'autre année, je me donnai bien de garde de monter le lendemain à la Catinerie ; je n'y revins que le surlendemain. Justement et comme j'arrivais, Bourleton, poussant une brouette
le surlendemain. Justement et comme j'arrivais, Bourleton, poussant une brouette devant lui, arrivait de son côté. Du plus loin qu'il me vit, il éclata de rire et s'écria : « J'suis pas venu hier parce que j'avais des marchands de bois chez moi, mais, vrai, j'croyais point vous rencontrer aujourd'hui. Décidément, c'est un sort ! » Lui qui se plaignait déjà du peu de corps de mes bornes, il en avait apporté une plus que celle qui restait. Au moment où j'ouvrais la bouche pour lui en faire la remarque, il "m'expliquait qu'il n'avait pu en trouver une plus grosse.
il "m'expliquait qu'il n'avait pu en trouver une plus grosse. Après quoi, il saisit sa brouette, monta en haut du champ et fit chavirer la pierre. Brusquement, il empoigna sa pioche, la brandit, jeta un coup d'œil à droite et à gauche et, d'un coup terrible, l'enfonça jusqu'au manche dans la terre. Mes bras que j'avais croisés, tout-à-coup tombèrent. J'étais certain que la distance entre cette pioche ainsi piquée et la haie était plus petite que jamais et j'étais atterré. D'un bond, je fus aux trois têtards d'où ma vue était meilleure, et tout le sang me monta à la
était meilleure, et tout le sang me monta à la tête. J'avais envie de crier, d'appeler. Il me semblait qu'on étranglait quelqu'un à côté de moi. Je fis trois pas vers Bourleton et je criai : « Ah ! non ! Ah ! non ! Quoi ? Ah ! non ! » — C'est plus loin ! plus loin ! — En v'là une affaire ! J'vais mettre la borne où qu'c'était celle de l'an dernier, pardi ! » — Mais vous savez bien que déjà l'an dernier. — Et pis, allez, un pouce de plus, un pouce de moins.
pis, allez, un pouce de plus, un pouce de moins. Si c'est moi le volé, je m'plaindrai pas. » Et soudain la borne disparut dans le trou creusé. Précipitamment, Bourleton, qui ne causait plus, descendit dans le bas, fit disparaître la seconde borne dans la terre, souleva sa brouette et me dit en manière d'adieu : « M'sieur, vous reverrez point ces deux méchantes bornes l'an prochain. » — Comment cela ? — C'est honteux de voir ça ! Vous aurez, à la place de ces deux saletés, deux belles pierres bien blanches. J'en fais m'n'affaire. Au revoir. » Et
pierres bien blanches. J'en fais m'n'affaire. Au revoir. » Et il s'éloigna en haussant les épaules. De mon côté, je partis tout en songeant que quelqu'un qui me prendrait deux sillons par année ne me laisserait pas un pouce de terrain au bout de la douzième. Cependant Bourleton m'avait tenu parole. Quand je revins l'année suivante, il y avait, sortant de terre, deux admirables bornes toutes blanches. C'est vrai que les autres bornes à côté de celles-ci n'étaient que de la Saint-Jean. Une chose pourtant m'intrigua. Bourleton, rompant avec ses anciennes habitudes, au lieu de tracer ses sillons dans le
anciennes habitudes, au lieu de tracer ses sillons dans le sens de la longueur, les avait menés dans la largeur. Cette manière faisait que mon champ n'était plus du tout distinct du sien et qu'un sillon commencé à ma haie se poursuivait jusqu'à la limite extrême de ses quatre-vingts boisselées. Ça n'en était pas plus laid à l'œil, mais j'en étais considérablement gêné pour déterminer si les belles bornes étaient bien en leur place et, au fond, il n'y avait que cela qui m'inquiétait. Par bonheur, je me souvins qu'avant de louer à Bourleton, il y avait vingt-six enjambées de
de louer à Bourleton, il y avait vingt-six enjambées de la haie à chacune des deux bornes. Eh bien, ces vingt-six enjambées devaient y être encore, ou je n'avais pas mon compte. Je fis un premier voyage, j'en fis un second, puis un troisième. Au premier, j'en trouvais vingt-deux, au second vingt-trois, au troisième vingt-et-une. Alors, je fus découragé. Évidemment, je me rendais compte que l'enjambée n'est pas une mesure exacte, mais enfin, j'étais loin des vingt-six annoncées et, sans trop savoir pourquoi, j'avais, formidable et tenace, l'impression que les quatre-vingts boisselées de Bourleton écrasaient de plus en plus mes
quatre-vingts boisselées de Bourleton écrasaient de plus en plus mes dix malheureuses petites boisselées. Comme j'achevais mon troisième tour, Bourleton me frappa sur l'épaule et me dit : — Eh bien, vous êtes content ? — Ah ! bonjour. De quoi content ? — Des deux bornes, donc. — Oui et non. — Tenez, m'sieur, j'veux pas y aller par quatre chemins. Voulez-vous me l'vendre ce méchant bout de terrain ? Sur le coup je fus abasourdi. Mais bientôt je me pris à réfléchir que mes dix boisselées n'en pouvaient plus. Quand on a une bête qui souffre et qui
plus. Quand on a une bête qui souffre et qui dépérit en vos mains, qu'en fait-on ? On cherche à s'en défaire, à la vendre et dans de bonnes conditions pour elle. Eh bien, c'était le cas. Mon pauvre petit champ fusionnerait avec un autre. Il deviendrait ami, le compagnon des quatre-vingts boisselées de Bourleton ; cela valait peut-être mieux que d'agoniser perpétuellement sous leur formidable pression. Alors, je répondis : « Oui. » — Je vous le paye cinquante francs la boisselée. — C'est peu. J'ai payé la boisselée soixante-dix francs. — D'abord, j'suis pas cause si on vous
soixante-dix francs. — D'abord, j'suis pas cause si on vous a volé. Et puis, la terre dans ce bout-là vaut point celle qui est autour; elle se détrempe trop vite, elle... — Bon ! Bon ! J'accepte. — Vous en avez huit boisselées, ça fait quarante pistoles. Ah ! non, par exemple ! Ah ! non ! Quoi ? Ah ! non ! — Il y en a dix boisselées. Dix boisselées ? Et où donc que vous les prenez, vos dix boisselées ? —Ici ! là ! dis-je en frappant de ma botte avec désespoir, la terre de mon
frappant de ma botte avec désespoir, la terre de mon champ. Dix boisselées ? Ici ? Ben alors, laissez-moi rire ! — Sur l'acte de vente, le notaire a inscrit dix boisselées et je m'en tiens là. — Le notaire ? Le notaire ? Mais, mon bon monsieur, ils marquent ce qui veulent, les notaires, sur leur papier. — Enfin, puisqu'il n'y a pas moyen de s'entendre, faisons mieux : demandons un arpenteur et allons consulter le cadastre. À ces mots Bourleton leva sur moi une figure toute pâle et des yeux noyés d'une infinie tristesse. Il balbutia des mots
des yeux noyés d'une infinie tristesse. Il balbutia des mots inintelligibles, puis, d'un ton grave et désolé, reprit : — Monsieur, je suis un honnête homme, moi. Si y avait dix boisselées, j'vous paierais dix boisselées, mais y a pas dix boisselées. Mettons que les bornes aient un peu mangé de votre côté ; eh ben, je vous paierai huit boisselées et demie. Ça vous va-t-il ? Alors, je fis un bond, je criai : Oui ! et je me sauvai comme un voleur. Il ne s'agit pas de dire : je crois ceci, je crois cela. Il s'agit de
: je crois ceci, je crois cela. Il s'agit de raconter les choses telles qu'elles sont et rien de plus. HENRI FRÉMONT. Carnet flobdaïo Silhouettes: Au fil de l'heure. — Voici de quoi faire sourire de pitié les anarchistes et autres révoltés de notre société moderne. Un employé de la Compagnie de l'Est, le garde-frein Baudot ayant trouvé sur la banquette d'un compartiment une serviette oubliée par un voyageur et contenant 175,000 francs, s'est empressé de la remettre intacte au chef de gare. Cet acte de probité accompli simplement, comme la chose la plus naturelle du monde, est bien fait
la chose la plus naturelle du monde, est bien fait pour provoquer quelque étonnement parmi ceux dont la vénalité n'eût pas résisté en présence d'une pareille aine ; ils diront certainement : « quel imbécile » alors que nous dirons « c'est un honnête homme », et cette action si naturellement accomplie soulage des turpitudes quotidiennes dont notre malheureuse époque nous offre continuellement le spectacle écœurant : c'est une fleur parfumée, venue en plein fumier. Déplacements et Villégiatures: La reine Isabelle d'Espagne est arrivée hier matin à Fontainebleau, sous le nom de comtesse de Telède. Elle passera quelques jours ici.