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Ce livre est un des plus riches, des plus profonds et des plus troublants qui aient été composés sur les métis. Il mérite d'être connu du grand public français. Mme Suzanne Spezzafumo de Faucamberge, l'auteur de ce livre délicieux, Tendresse de Dieu (analysé, ici en 1930, p. 1005), nous offre aujourd'hui un roman, Petite lumière. Pierrot, dit « Petite lumière », est fils d'un ouvrier typographe et d'une blanchisseuse. Et c'est une admirable figure d'enfant, d'enfant chrétien, qui aime Dieu comme par instinct. Lise, la mère, est coquette ; le père, Fernand, vaguement révolutionnaire. Il n'a jamais été question de
père, Fernand, vaguement révolutionnaire. Il n'a jamais été question de Dieu dans la maison, ni d'entrer à l'église, ni de suivre le catéchisme. Or un soir, Pierre vient chercher sa mère à la blanchisserie, lui reproche gentiment de lui avoir caché qu'il avait un frère, Jésus. Une seule visite à l'Église a transporté cette petite âme... Peu après, la mère part avec un amant. Pierre voit souvent sa marraine, qui laisse tomber devant lui de singuliers propos. Le cœur de l'enfant reste illuminé, joyeux en dépit de sa peine. Et il prie pour que le ménage se reforme. Pierre, envoyé
il prie pour que le ménage se reforme. Pierre, envoyé à la campagne chez une grand'mère indifférente, rencontre un prêtre, l'édifie plus qu'il ne s'en fait instruire. Victime d'un accident d'auto, il agonise en pleine connaissance pendant deux jours, sous les yeux de son père, à qui il fait promettre de bien accueillir sa mère quand elle reviendra. Et il meurt. Et tout le village, ou à peu près, se convertit. La mère revient, appelée par une dépêche. Petit à petit, en souvenir de Pierre, elle se résigne à une vie sans aventures... Il semble d'ailleurs que son mari se
vie sans aventures... Il semble d'ailleurs que son mari se convertira et amènera sa femme à la pratique chrétienne. Beau roman, comme on voit, et plein des meilleures intentions. Je lui ferai pourtant deux reproches. D'abord, certaines expressions crues et un certain ton de réalisme vont en interdire la lecture au jeune public auquel il eût précisément fait le plus de bien. Ensuite, je reprocherai le caractère trop extraordinaire de l'appel à Dieu de ce jeune cœur. Expliquons-nous. Il s'agit ici d'un tout jeune enfant du peuple, et du peuple de Paris, qui, sur un seul mot d'un camarade, va
de Paris, qui, sur un seul mot d'un camarade, va contempler l'image du Christ dans une église, et sort de cette visite illuminé, auréolé jusqu'à la fin de sa courte vie. Il revient à l'église mais sans assister à la messe, rencontre un prêtre et lui parle, niais sans que, de part ni d'autre, il soit bien prochainement question d'une préparation à l'approche des sacrements. Il meurt enfin dans les plus nobles sentiments et en offrant sa jeune vie pour la conversion et le salut de ses père et mère, mais sans que le curé du village, qui le connaît
mais sans que le curé du village, qui le connaît et ne peut ignorer l'accident qui va causer sa mort, prenne sur soi de lui apporter l'Eucharistie et l'Extrême-Onction ; sans que, de lui-même, le petit mourant exprime, de ces sacrements, le désir et le regret, même confus. Certes, les voies de Dieu sont impénétrables. Son premier appel surtout peut se manifester de la façon la plus personnelle et le plus déconcertante. Mais il n'y a pas d'exemple, croyons-nous, au moins sous nos climats où l'on trouve encore prêtre et église à sa porte, qu'à l'exception du saint baptême toute
église à sa porte, qu'à l'exception du saint baptême toute une vie chrétienne et sainte, fût-elle fort courte, se soit entièrement déroulée en dehors de la hiérarchie et des sacrements de l'Église catholique. L'éclairage un peu cru de cette histoire et sa présentation en marge de l'Église hiérarchisée n'auraient trouvé d'excuse, ou de justification, que si l'auteur avait écrit une biographie. Or c'est un roman qu'elle a voulu nous offrir. Ce roman reste digne de la plus vive estime. On ne signale les erreurs semblables que chez les très bons auteurs et chez ceux dont nous attendons des œuvres parfaites.
auteurs et chez ceux dont nous attendons des œuvres parfaites. «Un petit livre, presque ignoré en France, et dont la première traduction française vient de paraître : L'Émigrant amateur, de Robert-Louis Stevenson, l'auteur de L'Île au trésor. L'auteur (mort en 1894) s'est joint, pour la traversée de l'Atlantique, à des émigrants d'Europe, puis, arrivé en Amérique, à d'autres émigrants que de longs convois emportent vers l'Ouest... Et c'est prétexte pour lui à des observations profondes, à des études de caractères et de mœurs, qu'égaie parfois une note d'humour, et à des réflexions qui serrent d'assez près des questions de science
des réflexions qui serrent d'assez près des questions de science sociale et d'économie politique. tout cela, croirait-on, a perdu, une part de son intérêt, le temps modifiant les conditions de vie, les mentalités, les pays... Et cependant... Voici le sentiment de M. Eugène Marsan sur cette « petite chose ». Il écrit dans Figaro (23 octobre 1931) : « C'est une merveille de simplicité, d'humanité, de pénétration et d'émotion. Il semble que tout le genre humain ait embarqué avec l'auteur sur le pont du paquebot à aubes, pour nous dévoiler tous ses mystérieux et poignants secrets, tandis que les jours
tous ses mystérieux et poignants secrets, tandis que les jours se succèdent, la splendeur et la tristesse du ciel alternant sur cette mer, sur cette terre, où le commun des hommes n'échappe à l'angoisse qu'au prix d'une légèreté, assurément vitale et salvatrice, mais tragique... « On voudrait avoir lu tous les livres et l'on ne saurait. Dépêchez-vous de lire celui-là ». Résumé de cette chronique Parmi les romans que nous venons d'étudier, nous signalons particulièrement : POUR LES ADULTES AVERTIS : Léon Lafage, Fifer de buis (p. 38) ; — Suzanne Rémond, La Traversée du boulevard (p. 41) ; —
Suzanne Rémond, La Traversée du boulevard (p. 41) ; — André Renaudin, Borcher, l'ermite du grattoir-ciel (p. 113). POUR LES ADULTES : Frédéric Lefèvre, Le Sol (p. 45) ; — Sarah Gertrude Millin, Les Enfants abandonnés de Dieu (p. 46) ; — Suzanne Spezzafumo de Faucamberge, Petite lumière (p. 47). POUR TOUTES LES PERSONNES QUI PEUVENT LIRE DES ROMANS : Victor Goedorp, Seul sous la terre (p. 43) ; — R.-L. Stevenson, L'Émigrant amateur (p. 48). Ch. BOURDON. Le public des cinémas a une crise de diabète... Veuillez excuser d'abord le caractère à la fois un peu trop hardi et
le caractère à la fois un peu trop hardi et un peu trop familier du titre que vous venez de lire. Si j'ai employé ici le mot de diabète, c'est que le diabète est une maladie par l'effet de laquelle on éprouve, à l'égard du sucre, une rigoureuse intolérance. Eh bien, il me semble que le public des salles de cinéma n'assimile plus le sucre, j'entends les éloges mellifluous, les dithyrambes caramélisés, les épithètes de confiserie, l'optimisme perpétuel, extasié lyrique, dont un trop grand nombre de critiques de films avaient coutume de faire usage pour signaler les nouveautés. Les industriels
coutume de faire usage pour signaler les nouveautés. Les industriels du cinéma se sont imaginés que cette consigne de louanges incessantes - une consigne fortifiée par des contrats de publicité ou par des menaces de rupture de contrat - suffirait pour chloroformer les spectateurs. Grâce à quoi on pourrait leur administrer indéfiniment n'importe quelle pauvreté. Le calcul semblait n'être pas le bon. On a même cru, durant quelque temps, avoir les preuves qu'il était juste. Et puis voilà que, tout à coup, la crise de diabète a éclaté. Les spectateurs se sont insurgés contre la façon avec laquelle leur étaient
se sont insurgés contre la façon avec laquelle leur étaient imposés ces films en couleur, pareils à une molle et fade réclame pour une crème de beauté ; ces films idéologiques d'une prétention boursouflée et d'une orgueilleuse niaiserie comparable à celle des gens, qui ont appris tout ce qu'ils savent dans d'humbles manuels de vulgarisation ; ces histoires molles et lentes, qui se déroulent paresseusement ; ces conversations plates ; ces films au rythme paralytique, encombrés de détails oiseux ; ces paysages tropicaux reconstitués au studio de Joinville. Depuis un mois, l'intolérance des spectateurs est devenue surprenante. Une ligue s'est
mois, l'intolérance des spectateurs est devenue surprenante. Une ligue s'est fondée, dont les membres se répandent dans les salles de spectacle. Dès qu'un film paraît ineptie ou saugrenu, des huées s'élèvent, des piaulements retentissent, des sifflets deviennent stridents. On cogne des pieds, et on hurle : « Remboursez ! Remboursez ! » Au contraire, le public de cinéma entre dans une salle à l'aveuglette. On lui a toujours dit, quoi qu'il arrivât, qu'il allait voir un chef-d'œuvre éblouissant, une réalisation d'une perfection inégalable. Quand le contraste entre ces louanges et la réalité s'atteste trop flagrant, le public, irrité, témoigne son
la réalité s'atteste trop flagrant, le public, irrité, témoigne son mécontentement, et cela d'une manière qui, de jour en jour, devient plus violente. Messieurs les exploitants de salles seraient bien inspirés en réclamant l'institution d'une critique cinématographique entièrement libre. (Paul REBOUX, Figaro, 15 février 1932). Les romans de femmes surabondent Ils paganisent surtout la femme, l'amour, la vie... La production des romans féminins l'emporte actuellement. Les femmes de lettres nous présentent des héroïnes bien sympathiques... Les héroïnes des romans féminins sont presque toutes païennes. L'existence ne semble leur avoir, pour but autre que la joie. L'amour, c'est quelquefois le mariage
but autre que la joie. L'amour, c'est quelquefois le mariage ; mais c'est, avant tout, le plaisir. Les hommes commencent à se demander, avec un certain étonnement, par quel prodige la moindre héroïne romanesque peut s'avouer « athénienne » avec tant de naturel, de désinvolture, voire même d'effronterie. Les femmes de lettres françaises sont-elles en train d'opérer, dans les mœurs, une réforme autrement considérable qu'une loi sur la séparation de l'Église et de l'État ? Elles nous paraissent réaliser celle-là. Mieux : il nous semble qu'elles l'achèvent par là. séparation de l'Église et de la femme. Autrement dit : elles
de l'Église et de la femme. Autrement dit : elles travaillent à la laïcisation de l'amour. Ce doit être le danger qu'a pressenti Sa Sainteté. (Blanche VOGT, Cyrano, 1er février 1932). LES PIECES DE THEATRE LES ŒUVRES RECENTES ET ACTUELLEMENT À L'AFFICHE ASIE, pièce en trois actes et dix tableaux, de M. H.-R. Lenormand ; représentée pour la première fois le 17 décembre 1931. (THÉÂTRE ANTOINE). — III. Après tant de Médée, voici une « Médée » dont le titre exact est Asie, et dont l'action, par la plus originale des transpositions, se déroule de notre temps. Il nous faut
des transpositions, se déroule de notre temps. Il nous faut signaler, outre la qualité des décors, l'excellence de l'interprétation, alors que le rôle de l'aventurier en veston, se conduisant en parfait « mufle », était singulièrement dur à tenir... L'auteur, aidé par les interprètes et le metteur en scène, a réussi à rendre vraisemblable dans les temps modernes cette affreuse fable préhistorique ; c'est un résultat. Il n'y est parvenu — notons-le tout de suite — qu'à la condition de faire de sa Médée moderne une païenne intégrale, fétichiste et même magicienne. L'homme ne croit pas à grand-chose, du reste.
même magicienne. L'homme ne croit pas à grand-chose, du reste. Et les enfants — qui jouent admirablement, mais que nous ne regretterons jamais assez de voir produire sur une scène publique — ont bien vu faire d'oublier les prières que leur avaient enseignées les missionnaires. Du point de vue qui nous occupe ici principalement, la pièce n'est pas immorale. Le crime commis, en effet, est suffisamment horrible, et projeté tel pour ne pas se produire en exemple à imiter. Quant au bonheur que cherchent à se créer l'aventurier et la fille de l'administrateur, en violation d'engagements antérieurs qu'étaient venues consacrer
fille de l'administrateur, en violation d'engagements antérieurs qu'étaient venues consacrer une longue cohabitation et la naissance de deux enfants, on ne peut même pas dire qu'il est court : il reste en projet. Néanmoins, une certaine connaissance de la vie, et aussi de la haute littérature, nous semble nécessaire à la saine intelligence de cette pièce de fin lettré. En outre, un spectateur maladroit prendrait pour argent comptant certaines fausses maximes qui sont dans la ligne des personnages, mais évidemment pas dans la pensée de l'auteur. Sous ces réserves, Asie nous paraît un des spectacles les plus remarquables de la
nous paraît un des spectacles les plus remarquables de la saison. LA BANQUE NEMO, comédie en trois actes et neuf tableaux de Louis Verneuil ; représentée pour la première fois le 22 novembre 1931. (MICHODIÈRE). — II. La comédie se déroule dans quelque royaume imaginaire ; elle est la critique, poussée en charge, des mœurs politico-financières de l'époque. Certes, la comédie est amusante, elle aborde en mots d'esprit (un peu gros) et en allusions (faciles) à de multiples affaires récentes. Mais elle ne se borne pas à jouer avec l'honneur des politiciens et des finances, et avec l'éternelle badinerie des
des politiciens et des finances, et avec l'éternelle badinerie des gogos ; elle raille aussi, et elle vilipende l'honneur tout court, la fidélité des époux, la sainteté du mariage. Mais on pense bien que ces détails-là n'ont aucune sorte d'importance pour les critiques dramatiques dits bien pensants, et pour les journaux chargés de renseigner les familles catholiques. Les familles cependant se refuseront toujours à encourager ces entreprises de dissolution. LA BATAILLE DE LA MARNE, pièce en deux actes de M. André Obey ; représentée pour la première fois le 4 décembre 1931. (THÉÂTRE DU VIEUX-COLOMBIER). — IV. Une grande œuvre...
décembre 1931. (THÉÂTRE DU VIEUX-COLOMBIER). — IV. Une grande œuvre... Une image stylisée d'un des plus grands faits de l'histoire. Elle a obtenu le prix Brieux de trente mille francs. Le texte importe peu : il s'efface devant la grandeur du sujet. Pas de figuration : c'est à peine si toute la « Compagnie des quinze » arrive à monter sur le plateau. Pas de truquage. Cette scène minuscule, aucun faux-semblant ne se fait de la prolonger. Au contraire, une haute toile de fond, figurant l'horizon, vient en restreindre encore les proportions. Pas de changements de décors. Pas d'accessoires :
les proportions. Pas de changements de décors. Pas d'accessoires : seules, quatre colonnes minces, s'élançant vers les cintres, se prêtent à tous les éclairages et à toutes les illusions. Six paysannes, évoluant dans ce cadre, et sans quitter le plateau, sont tour à tour les « dames » du village envahi sous nos yeux, les réfugiées de la contrée toute proche, les femmes du Nord qui fuient depuis des vingtaines de kilomètres, une vision d'horreur dans les yeux : « Voici un village ; ce n'est pas mon village ; mais c'est un beau village ». De même, ce groupe
mais c'est un beau village ». De même, ce groupe de six soldats, tantôt partant presque joyeux pour une guerre courte, tantôt défendant un coin de plaine tantôt reculant... reculant : « Allez-vous reculer jusqu'à Marseille » ? disent tragiquement les femmes. Mais ils se relancent en avant, une fois accompli le fameux redressement, et ils ont retrouvé, dans l'attaque, les chants que la retraite leur avait fait perdre. On a eu l'heureuse hardiesse d'y faire tenir, par une jeune femme aux yeux clairs, le rôle de la France. Cette France, sans rien perdre de son galbe, s'étonne d'être envahie,
France, sans rien perdre de son galbe, s'étonne d'être envahie, pleure d'être violée, piétinée ; frustrée ici de ses moissons détruites ou volées, là de ses œuvres d'art pillées. Elle saigne de toutes les plaies ouvertes dans le corps généreux de ses fils. Elle court aux nouvelles, stimule les généraux, appelle à l'aide le voisin d'Angleterre et la lointaine Amérique, exhibe les preuves manifestes de son bon droit, contemple avec horreur la retraite, mais — un peu plus tard — n'acclame point la victoire sans pleurer sur ses épis trop tôt moissonnés et ses enfants morts... Au-près d'elle, un récitant,
tôt moissonnés et ses enfants morts... Au-près d'elle, un récitant, impersonnel mais harmonieux, la tient au courant des phases de la lutte... Œuvre tout à fait poignante où ne crie aucune fausse note... Un très beau spectacle fait de rien, sinon d'intelligence, d'ingéniosité et de goût. Par-dessus tout, le sens du grand et de l'épique. Le jeudi 17 décembre 1901, M. René Doumic, secrétaire perpétuel de l'Académie française, mettait cette pièce à l'honneur dans son rapport sur les prix de l'année, et il félicitait la jeune et vaillante « Compagnie des quinze » de son bel effort artistique. Tous les
des quinze » de son bel effort artistique. Tous les hommes de goût et tous les honnêtes gens de France s'associeront à cet hommage. ELLES VIENNENT POUR ÇA, vaudeville en trois actes, de MM. Marcel Nancey, Palau et René Pujol ; représenté pour la première fois, le 15 décembre 1931. (COMÉDIE). — T. Ouvrage de mauvaises moeurs, dont les trois auteurs sont spécialisés dans le libertinage. FANNY, pièce en trois actes et quatre tableaux, de M. Marcel Pagnol, représentée pour la première fois le 5 décembre 1931. (THÉÂTRE DE PARIS). — III. Fanny est la « suite » de Marius,
— III. Fanny est la « suite » de Marius, qui — rappelons-le en quelques lignes — se terminait ainsi : Le jeune Marseillais Marius, fils de César, le tenancier du Café de la Marine, et la jeune Marseillaise Fanny, fille d'Honorine marchande de poisson, se sont aimés et fiancés. Mais l'amour de la mer et des aventures domine, chez le jeune homme, le désir de fonder un foyer. C'est même en vain que, pour tenter de le retenir, Fanny se donne à lui. Il n'en part pas moins, contre l'ordre même de son père, César... Il part... Et Fanny,
l'ordre même de son père, César... Il part... Et Fanny, toujours généreuse, lui laisse croire qu'elle se consolera et épousera le commerçant quinquagénaire Panisse... Dans Fanny, ce sont les comparses qui tiennent la scène autour de la fiancée délaissée. Lorsque Marius est parti, la jeune fille a connu qu'elle allait être mère. Un vieux soupirant, Panisse, est toujours là... Il est riche... Le mariage se fait. Alors, Marius revient. Il n'est plus qu'un matelot brutal, et antipathique. On est tout heureux que Panisse garde la femme et l'enfant. La pièce mériterait une longue étude. Bornons-nous ici à traiter de sa
mériterait une longue étude. Bornons-nous ici à traiter de sa moralité. Disons d'abord bien haut que, s'il faut entendre par « moralité » la décence quasi-ingénue des termes et des situations, cette pièce est à proscrire absolument. Nulle part, ni en termes plus « salés », les spectateurs qui y viendraient ignorant tout n'apprendraient plus vite plus complètement qu'amour et procréation existent souvent hors mariage, etc; Voilà qui est bien entendu. Second public à éliminer : celui pour qui l'on ne prêche utilement des vérités, même premières, qu'à condition d'emprunter le ton du prédicateur ou celui du moraliste professionnel. L'auteur
le ton du prédicateur ou celui du moraliste professionnel. L'auteur a procédé on ne peut plus différemment, donnant à sa morale l'« assent » du terroir et l'enveloppant dans la cocasserie voulue et débordante de ses personnages. Pour les autres spectateurs, c'est-à-dire pour ceux devant qui il n'est point prématuré de traiter de tels sujets, et ceux qui savent entendre d'autres leçons qu'ça; cathedra, la pièce de M. Pagnol illustre le plus profond et le plus opportun des rappels à la santé morale, à la conscience des responsabilités et à l'observation du devoir. Dieu même n'en est pas absent. Aux
l'observation du devoir. Dieu même n'en est pas absent. Aux aveux de Fanny le quinquagénaire Panisse, qui est veuve, répond qu'au début de sa première union, il n'a pensé qu'à achetter son commerce, repoussant à plus tard l'audace de nouvelles responsabilités. Il se faisait déjà tard dans sa vie quand il s'est mis à se souhaiter un héritier ; il l'a souhaité vivement, la première Mme Panisse aussi, mais « Dieu, dit-il magnifiquement, s'était sans doute dégoûté de nous » et Panisse fut veuve sans avoir été père. Au dernier acte, Panisse laisserait à la rigueur partir Fanny si celle-ci,
acte, Panisse laisserait à la rigueur partir Fanny si celle-ci, comme tant d'autres héroïnes de nos théâtres, de nos romans et, hélas ! de notre existence quotidienne, décidait d'aller « refaire sa vie » au bras de Marius, mais il ne laisserait point partir le petit, auquel il a donné un rang social et une fortune. Pour lui, comme pour César, quand il s'est agi de lui faire accepter, le mariage Fanny-Panisse, l'intérêt, le salut de l'enfant importe seul. Et ce n'est pas sans émotion, s'il faut dire cru notre pensée, que nous avons vu ainsi proclamer au théâtre, et
pensée, que nous avons vu ainsi proclamer au théâtre, et dans une des pièces les plus gaies qu'on puisse entendre, une vérité essentielle que le clergé français du XXe siècle, dans un esprit de pudeur mal comprise, s'était généralement interdit d'enseigner en chaire, et même au confessionnal. GRAND HOTEL, drame en deux actes et quatorze tableaux de Mme Victor Eau, adaptation française de M. Lucien Besnard, représenté pour la première fois le 23 décembre 1931. (FOLIES-WAGRAM). — I. Des tranches de vie, dans un grand hôtel de Berlin ; mais des tranches de vie très épicées ; mélodrame interlope, vulgaire
des tranches de vie très épicées ; mélodrame interlope, vulgaire et banal, comme le roman de mauvaises moeurs dont il est tiré ; interprétation remarquable. Et au point de vue moral ? M. Franc-Nohain va répondre. Dans L'Écho de Paris, le 26 décembre 1931, il relève dans « cette pièce spécifiquement allemande... cette sensualité de cartes postales spéciales, qui apparaît lourdement dans les scènes entre Preysing et la dactylographe Flammchen, sans parler de la scène du lit... » Nous ne sommes pas allés voir la pièce : nous la réserverions volontiers aux spécialistes qui fréquentent, par obligation professionnelle, le musée
volontiers aux spécialistes qui fréquentent, par obligation professionnelle, le musée Dupuytren. LES PIÈCES DE THEÂTRE 55 MES FEMMES, comédie-vaudeville en trois actes, de MM. Pierre et J.-P. Véber et Alfred Duthil; représentée pour la première fois le 2 décembre 1931. (PALAIS-ROYAL). — II. Un vaudeville bien compliqué, et pas tellement, tellement drôle, mais qui, encore fort loin d'être anodin, ne se montre pas aussi affolée de grivoiserie que certains autres... C'est toujours ça. Mais c'est peu... Les auteurs ont exploité les phénomènes de dédoublement de la personnalité, que le théâtre dit « sérieux » a mis à la mode ces
dit « sérieux » a mis à la mode ces dernières années. Ils ont feint qu'un jeune avocat, Raymond Préfontaine, fiancé à la toute charmante Germaine Ladoucette, oublie subitement sa propre identité, et, rencontrant au hasard d'une promenade, une autre jeune fille, Suzanne Boizard, s'éprend d'elle et l'épouse. Quelques semaines suffisent pour qu'un beau matin il perde sa seconde conscience, pour revenir à la première, et coure chez Germaine, à l'heure où devaient se célébrer ses fiançailles avec elle. Mais Germaine a de l'amour-propre. On devine comment il y est accueilli et quel imbroglio s'en déroule et parmi quels rires...
accueilli et quel imbroglio s'en déroule et parmi quels rires... Finalement, Préfontaine, qui s'est soudain remémoré sa nuit de noces, restera fidèle à sa femme Suzanne (qu'il ne reconnaissait point tout d'abord), laissera un de ses meilleurs amis, le médecin de la marine Bluteau, épouser Germaine, à qui il ne fut jamais indifférent. Et tout sera dit. Mais, entre temps, Raymond avait séduit l'une des dames fréquentant les deux maisons. À ce propos, quelques grivoiseries. N'oublions pas de signaler aussi quelques décolletages excessifs... Au surplus... Mais nous n'aurons jamais prétendu que les familles fussent à leur place au Palais-Royal. NINA-ROSA,