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feu céleste dissipa les ténèbres autour de moi je compris ces paroles de l'apôtre Jean « Le Verbe est Dieu et le Verbe a été fait chair !» Alors je retrouvai l'espérance, je compris que le Verbe-Dieu s'était fait chair pour permettre à la chair de s'élever vers Dieu. La Foi me conduisit vers les régions bleues et mit devant moi la nourriture céleste du Poisson divin, sorti d'une fontaine. Je reçus avec un cœur plein de reconnaissance le gage de la vie immortelle. «Je viens pour te sauver, Stagyre. Je t'apporte la liqueur fraîche qui calme la fièvre; je
Je t'apporte la liqueur fraîche qui calme la fièvre; je tends vers toi le bras qui délivre. Rajeunis ton âme, ô mon ami, dans les eaux divines! Reçois l'aliment, doux comme le miel, du sauveur des saints. Prends, mange, bois, tenant entre tes mains lavées le Poisson divin » Il y a dans tes paroles une obscurité que je ne puis percer encore. Mais quel rayonnement de bonheur sur ton visage, Mammès! Puis-je espérer une telle félicité? Je n'ose le croire. Dieu la dispense à tous ceux de bonne volonté, répondit Mammès, avec un tel accent de conviction que Stagyre
répondit Mammès, avec un tel accent de conviction que Stagyre tressaillit d'espoir, et que le souvenir du songe où Mammès le secourait traversa son esprit inquiet. La vision, nette et lumineuse, se déroula pour la deuxième fois devant lui. À demi rêveur, à demi attentif, il questionna Mammès sur la vie rustique qu'il avait menée, sur les coutumes des Galiléens. Leurs esprits étaient-ils grossiers? Quelle était la raison de leur crédulité entière? Leurs mœurs étaient-elles méprisables comme on le prétendait à Antioche? Et par interrogations successives, il arriva au seul point qui l'intéressât vraiment. Ses paupières abaissées cachaient le feu
point qui l'intéressât vraiment. Ses paupières abaissées cachaient le feu de son regard. Il dit – Tout ce que tes frères rapportent sur les miracles, est-ce bien vrai ? Des récits empreints de surnaturel et de magie, des contes surprenants ont forcé ma porte la perplexité dans laquelle ils m'ont plongé ne se dissipe pas. D'étranges paroles circulent avec la foi, les boiteux marcheront, les aveugles verront la lumière du ciel Oui, répondit Mammès, la foi sincère obtiendra de divines récompenses. Les aveugles contempleront éternellement la lumière éternelle, les boiteux marcheront sur un sentier de roses. Des preuves matérielles ont
marcheront sur un sentier de roses. Des preuves matérielles ont été offertes aux incrédules la croix de Gallus, la destruction du nouveau temple, d'autres encore. Des pèlerins de Phrygie m'ont assuré et je le crois que la terre misérable qui recouvre la dépouille mortelle de l'apôtre Jean se soulève et s'abaisse sous l'effort régulier d'une respiration miraculeuse. La lumière d'ici-bas est-elle comparable à celle de la ville céleste? Les saints y brillent comme autant d'étoiles dans l'éternité. Et ceux qui auront répandu la sainte doctrine goûteront des joies ineffables. – Ton assurance, Mammès, me porterait à croire ces récits, et
Ton assurance, Mammès, me porterait à croire ces récits, et ces contes, reprit Stagyre après un instant de réflexion. Alors ton Dieu ne dédaigne pas de jeter son regard sur un pauvre homme et de le secourir ? Non, car rien ne lui est caché. Il connaît les conditions humaines les plus obscures. Il apporta la guérison à la plèbe affligée qui priait, fervente, sur le tombeau trois fois saint de la princesse Hélène, femme de Julien César. Qui, dans Antioche, n'a entendu parler de la croix lumineuse, démesurée, qui plana sur la ville ? Ai, Stagyre, je suis heureux,
plana sur la ville ? Ai, Stagyre, je suis heureux, heureux. Ce premier pas timide que tu fais vers moi est aussi ton premier pas vers le bonheur éternel. Tu marcheras dans un rêve. Tout changera. Les bruits seront des musiques; les plaintes, des harmonies; les ténèbres, de la clarté. Apprends-le, Stagyre la bonne parole triomphera. Il n'y aura ni Grecs, ni Gaulois, ni Barbares, ni Scythes errants dans les chariots difformes, ni pâtres logés sous la tente qui n'élèveront la voix vers le Pasteur du monde. À la chaleur de l'enthousiasme, Mammès, transfiguré, sentait ses doigts frémir. Des larmes
de l'enthousiasme, Mammès, transfiguré, sentait ses doigts frémir. Des larmes tremblaient au bord de ses cils. Comme une liqueur qui fermente, l'émotion qu'il contenait dans son cœur simple déborda et se répandit en paroles aimantes, charitables et mystiques. Il s'avança vers la porte et considéra la ville, ses remparts fuyants, ses murailles roses, ses jardins où l'ombre déjà descendait, avec l'apaisement du crépuscule. Sa taille haute et droite se découpait, sombre, sur un lambeau d'azur. Les bruits s'évanouissaient, les parfums montaient. Mammès éleva les bras, joignit ses mains Moi, disciple du pasteur chaste, dit-il à voix haute, je vous supplie,
du pasteur chaste, dit-il à voix haute, je vous supplie, Seigneur, d'abaisser sur ces hommes vos regards. Venez à leur secours, ils ignorent! Dissipez leur aveuglement: ils sont misérables! Rassemblez-les dans le lieu de verdure, sur les eaux du repos, dans le paradis de joie d'où sont bannis la douleur, la tristesse, les gémissements. Seigneur, Seigneur, le soleil de ta justice a paru sur le monde! Stagyre s'était rapproché, plein d'étonnement, de respect et de crainte. Immobile, les yeux levés vers le ciel, les bras tendus, les doigts noués, Mammès appelait sur Antioche la bénédiction divine. Eugène Soubeyre. Les Salons
appelait sur Antioche la bénédiction divine. Eugène Soubeyre. Les Salons de Peinture en 1914 La Critique des Critiques « Il y a beaucoup plus de vivacité que de goût parmi les hommes ou, pour mieux dire, il y a peu d'hommes dont l'esprit soit accompagné d'un goût sûr et d'une critique judicieuse. » Cette pensée de La Bruyère incite à commenter les pages écrites sur le salon de cette année par certains de nos critiques à tendance avancée, j'allais dire révolutionnaire. Ils classent d'une façon définitive et péremptoire les pauvres artistes exposés à leurs regards souvent distraits. On pourrait négliger
artistes exposés à leurs regards souvent distraits. On pourrait négliger ces jugements, d'abord parce que les titres de leurs auteurs à la fonction quasi sacerdotale qu'ils s'attribuent sont des plus minces; ensuite parce que lesdits jugements et écrits n'influent en rien sur la production artistique de notre époque. Ils amusent ou troublent un instant les naïfs mais la flamme créatrice qui brûle au cœur de certains hommes n'est point étouffée par les plus ingénieuses de leurs théories. Il nous paraît cependant préférable d'en parler, avec la même liberté, voire avec la même irrévérence dont ils ne se font pas faute
la même irrévérence dont ils ne se font pas faute vis-à-vis des artistes presque toujours silencieux. Comme ils parlent en journalistes des tableaux, nous parlerons en peintres de leur journalisme. Promenons-nous donc le 30 avril à travers les salles de rédaction comme de simples journalistes à travers les galeries du salon. Et tout d'abord, arrêtons-nous devant la critique du Gil Blas signée de M. Louis Vauxcelles sur le salon des Artistes Français. Les idées préconçues de l'auteur éclatent dès le début en franchissant les portes monumentales du Grand Palais; il bâille déjà; avant que d'avoir regardé, il sait que tout
bâille déjà; avant que d'avoir regardé, il sait que tout est mauvais, car il n'y trouvera pas « Renoir, Degas, Odilon Redon et Bonnard ». Peut-être une dizaine de toiles trouveront-elles grâce à ses yeux; mais se hâte-t-il d'ajouter « c'est parce que sur trois bons tableaux, il y en a parfois deux qui sont dus à des étrangers. » Tous les glorieux noms de l'art français, tous ceux dont le rayonnement fit accourir chez nous les étudiants peintres de tous les pays, Bonnat, par exemple, avec son Renan, son Thiers et son Victor Hugo, J.-Paul Laurens avec son Panthéon
Thiers et son Victor Hugo, J.-Paul Laurens avec son Panthéon et ses plafonds célèbres, avec son chef-d'œuvre de cette année même, tout cela ne compte pas. La clarté française est périmée, il faut la brume du nord, le slave et son charme équivoque. Ce critique parisien, blasé, dont l'esprit compliqué par le milieu même dans lequel il vit, ne peut plus être sain, a besoin d'un piment sans cesse accru. Il ignore les pures joies de l'art, il ne connaît que l'émoi fugitif qu'une folie imprévue excite dans son cerveau surmené. Il a par-dessus tout, horreur des bases de l'art
surmené. Il a par-dessus tout, horreur des bases de l'art plastique que son dieu Rodin a pourtant si bien comprises; il a horreur de la construction équilibrée, virile et forte. Le raté Cézanne disait pourtant qu'il cherchait sans pouvoir l'atteindre le cylindre, tout comme Henner disait: « voir la sphère » et par là il entendait le modelé. Mais comme Henner réalisa la sensibilité qui vivait en lui, il n'intéresse plus les inquiets modernes vibrant seulement devant le déséquilibre d'un Cézanne ou d'un fou comme van Gogh. Ils retournent à la barbarie joyeusement; ils ont besoin d'outrance, de crudité, d'aigreur,
la barbarie joyeusement; ils ont besoin d'outrance, de crudité, d'aigreur, d'images d'Épinal, comme aux vieux débauchés il faut des spectacles dépravés. Toute la grande masse des probes artistes se tait devant ces excités, comme se tairait tout un peuple d'honnêtes ouvriers devant les clameurs d'une poignée d'anarchistes. Pourtant ils comprennent au fond d'eux-mêmes le factice de ces virulences dont le but est surtout pratique. Heureusement, ces élucubrations picturales qu'ils lancent, qu'ils patronnent et dont je ne dis pas qu'ils vivent, atteignent aujourd'hui à des cotes démesurées; elles ont vaincu mais les sommets d'où elles triomphent sont d'une solidité précaire; ces
les sommets d'où elles triomphent sont d'une solidité précaire; ces collines de sable s'ébouleront bientôt, et le marché américain s'effondrera, comme en Bourse la cote des valeurs suspectes après une insolente ascension. Au reste, la noblesse est du côté de la pauvreté; elle est maintenant du côté des classiques; il faut les en féliciter l'avenir est à eux, puisque la mode est contre eux. N'est-ce pas la mode en effet qui envoûte les cerveaux de ces littérateurs quand ils sont sincères? N'est-ce pas le besoin de paraître avancé, informé, le besoin de troubler les esprits simples par des phrases bizarres
besoin de troubler les esprits simples par des phrases bizarres en contradiction avec le bon sens qui fait naître ces abracadabrants paradoxes d'après boire? Comme au temps de Molière, ils paraissent d'autant plus profonds qu'ils sont obscurs c'est leur principale force près du populaire. Ils en abusent. Si les salons, comme le dit avec raison M. Vauxcelles, présentent des côtés pernicieux, ils ont aussi d'inappréciables avantages. Là seulement les toiles se peuvent juger en valeur absolue et en valeur relative. Je veux dire que là on apprécie dans les œuvres, avec suffisamment d'exactitude, la valeur de la pensée, la qualité
avec suffisamment d'exactitude, la valeur de la pensée, la qualité de l'exécution et le rang qu'elles prennent au milieu de l'effort contemporain. Ainsi un homme politique, orateur estimé dans son chef-lieu, ne prendra conscience de sa véritable valeur que lorsqu'il aura su se faire écouter après Briand, Jaurès ou le comte de Mun. Le Salon établit entre les artistes un classement et pourquoi ne pas le dire, des hiérarchies, comme il en existe dans tous les ordres de la nature. Ayons le courage de le dire, même contre la mode, qui par nonchalance les a laissé abolir. La pensée humaine
qui par nonchalance les a laissé abolir. La pensée humaine se refuse à mettre en parallèle l'homme qui a conçu le plafond de la Sixtine et celui appelé Claude Monet qui a donné seulement de charmantes notations d'étangs et de rochers. De même on ne peut comparer Arvers dont l'unique sonnet est cependant parfait, à Hugo qui peut se passer d'épithète. La vérité est que l'on ne s'entend plus sur la valeur exacte du mot « pensée » on confond avec elle le frisson sensuel que fait naître un spectacle violent. Est-ce que le taureau que la vue du rouge,
violent. Est-ce que le taureau que la vue du rouge, excite fait acte de penseur ? Cette exaltation des sens nous remet en mémoire la délicieuse phrase de Louis Veuillot que voici : « J'étais alors à l'âge où l'on croit que les sensations sont des pensées, et où l'on préfère l'acidité des fruits verts à la saveur des fruits mûrs. Ceux qui n'ont pas changé d'opinion, changeant d'âge, étaient incapables de maturité. » L'état d'esprit que je signale et que Veuillot note avec tant d'aisance, n'est donc admissible que chez les gens qui n'ont pas encore quitté l'enfance, ou
chez les gens qui n'ont pas encore quitté l'enfance, ou qui y retournent. Cependant, les défenseurs et les lanceurs de ces écoles d'incohérence continuent à rendre des oracles avec une inconscience qui désarme : « J'aime tellement, dit avec sérénité M. Vauxcelles aux plus grands des artistes français, j'aimerais tant n'avoir qu'à distribuer des éloges, mais à qui la faute ? Que MM. les assassins commencent. Les peintres croient rêver en lisant cela, et ils ne peuvent s'empêcher de rire quand le critique parle de dessin musclé au lieu de muscles dessinés comme disaient les bons vieux maîtres. Quant au
muscles dessinés comme disaient les bons vieux maîtres. Quant au critique qui signe Guillaume Apollinaire (nom suggestif pour un desservant des muses) il est plus amusant encore. Il décompte dans le Paris-Journal du 1er mai avec une précision bien osée, la production annuelle des tableaux. La voici, sans aucune charge, le texte étant absolument respecté : « Au moment où le Salon des Indépendants plie ses tentes, le Salon des artistes français ouvre ses portes. J'entends parfois des gens se plaindre de la trop grande production artistique de notre époque. Je trouve au contraire qu'on y produit fort peu. Je
Je trouve au contraire qu'on y produit fort peu. Je ne crois pas qu'en écrivant la production annuelle des quatre grands salons il se trouve douze toiles dignes de rester et qui soient destinées à rester. Il se peint à Paris, en dehors de ce qu'exposent les Salons, une vingtaine de bons tableaux, la province en fournit une demi-douzaine et l'étranger en donne encore trois ou quatre, ce qui ne fait pas cinquante tableaux importants chaque année pour le monde entier et encore. La note du Paris-Journal avait raison lorsqu'elle disait « Nous appelons l'attention sur le Salon des artistes
disait « Nous appelons l'attention sur le Salon des artistes français par Guillaume Apollinaire. » Il mérite de retenir vraiment l'attention du lecteur par sa précision et la certitude de ses jugements. Ce critique sérieux ajoute : « J'aime le Salon des artistes français, parce que l'art n'y est point en question et que moi-même je n'ai point le respect de l'art. » Les artistes qu'il cite dans son article, doivent se sentir fiers d'avoir été compris par un amoureux d'art aussi emballé. À côté de ces critiques vraiment « rigolos » (pour employer le terme même de M. Apollinaire),
rigolos » (pour employer le terme même de M. Apollinaire), et qu'on peut lire pour s'amuser, il y a les critiques sérieux, ou se croyant tels. La lecture de leurs articles engendre plutôt la mélancolie, comme celui de M. Gabriel Mourey qui juge en deux colonnes du Journal les efforts considérables d'un Salon comme celui des Artistes Français. Il n'y voit rien qui vaille d'être cité; il cherche un Puvis de Chavannes, auquel il ose comparer un Degas. Fatigué aussi, il généralise, il voit tout en bloc, il n'essaie pas de chercher dans quelles œuvres les traditions et la technique
de chercher dans quelles œuvres les traditions et la technique trouvent leur complet épanouissement. À l'École on apprend en effet à voir en profondeur. Le modelé et la composition sont à la base de toute étude artistique et de tout temps il en a été ainsi; comme aussi de tout temps, les esprits médiocres, peu sensibles, impersonnels, ont fait sagement de sages devoirs en s'appuyant sur de bonnes règles. Leurs productions ennuient M. Mourey elles ennuient tout le monde, les peintres, aussi bien que les critiques mais on ne peut les empêcher d'être; elles sont le déchet obligé de toute
les empêcher d'être; elles sont le déchet obligé de toute fonction vitale. Cependant, au milieu d'elles, il faudrait rechercher et discerner les résultats de ces études sur les tempéraments vraiment artistes, sur ceux qui réalisent leur sensibilité en s'appuyant sur les lois fondamentales de leur art. Il y en a encore beaucoup comme nous le verrons plus loin. Le rôle des critiques sérieux doit être celui-là, mais il est fatigant et exige conscience et compétence. Il est plus commode de filer le long des salles en disant « Tout cela est issu de l'École, du travail et de la volonté,
est issu de l'École, du travail et de la volonté, donc tout cela est mal ». Cela est tout de même trop simple. On ne regarde rien et l'on juge. « On dirait, dit-il, que presque tous les tableaux de ce Salon ont été exécutés par la même main datent-ils de cette année ou d'il y a dix ans ? » Est-ce que, en parcourant la serre des Indépendants ou l'exhibition du Salon d'automne, on n'éprouve pas exactement et encore bien mieux la même impression ? Est-ce que tous ces arbres bleus, tous ces terrains rouges et tous ces ciels
arbres bleus, tous ces terrains rouges et tous ces ciels verts n'ont pas été peints ou du moins barbouillés par la même main, après avoir été vus par le même œil, et suggérés par la même mode ? Est-ce que tous ces paysagistes des bords de la Seine ne sont pas des Pompiers passés au bleu ? Mais si ce sont des imitateurs de l'art à la mode et voilà tout. Les généralisations en art, n'ont aucun sens, et si Besnard, membre de l'Institut, a de la valeur, ce n'est pas parce qu'il a peint les gens avec des reflets
pas parce qu'il a peint les gens avec des reflets verts ou jaunes, c'est parce qu'il a toujours construit avec intelligence et justesse, avec la compréhension de la vie, les êtres qu'il a peints, en noir, en gris ou en rouge. Mais ce n'est pas cela que voient en lui les critiques ce sont les recherches amusantes de colorations qui seraient bien peu importantes dans son œuvre, si elles n'étaient soumises aux lois de la construction. Oui, aux Artistes Français il y a des œuvres que plus tard on appellera « chefs-d'œuvre. » Une large bienveillance, par contre, émane de
« chefs-d'œuvre. » Une large bienveillance, par contre, émane de la critique du Figaro signée d'Arsène Alexandre et cette bienveillance est plus près de la vérité. Il regarde au moins avec une attention grave, comme d'ailleurs M. Thiébault-Sisson du Temps, les efforts de ces nombreux artistes, dont quelques-uns méritent mieux que la pirouette d'un critique à monocle. Et comme il voit de haut quand il dit « A nous voir, huit jours avant le vernissage, parcourir les salles avec des mines désolées, avec des bras levés en l'air en signe d'horreur, ou retombant pour exprimer un découragement sans remède, un
d'horreur, ou retombant pour exprimer un découragement sans remède, un témoin à l'âme simple pourrait croire que l'art français est à jamais perdu, ou même que le Salon est un grand malheur public, j'imagine que lorsque mes frères en journalisme, les reporters, vont constater quelque catastrophe qui fait des centaines de victimes, ils n'ont point une attitude aussi apitoyée. » « Faut-il donc penser que les Salons empêchent les artistes de faire de belles œuvres ? Ils n'ont qu'à les faire en ne songeant pas aux Salons. Le bon goût et les hautes pensées, croyez-le bien, ne sont pas si
et les hautes pensées, croyez-le bien, ne sont pas si faciles à étouffer ou à mettre en fuite. Ils auront, d'ailleurs, toujours leurs refuges choisis, que connaîtront ceux qui seront dignes de les deviner. » Il est réconfortant de lire ces lignes indépendantes et bonnes. Aucun critique n'a jamais fait éclore une belle œuvre, son devoir est simplement de la découvrir lorsqu'elle existe parmi tant de travaux présentés. Malheureusement, comme nous l'indiquions tout à l'heure, le critique vit enveloppé dans une atmosphère spéciale, la mode, laquelle change pour le plaisir de changer. Son jugement n'est point libre; il ne s'enrichit
de changer. Son jugement n'est point libre; il ne s'enrichit pas comme le créateur par une compréhension toujours plus approfondie dans son art. Il y a certes eu une époque où la saine critique devait découvrir au milieu des recettes d'ateliers académiques, les toiles jeunes, dégagées de ces entraves c'était au temps de la jeunesse de Manet et de Courbet. Ensuite ceux-ci firent école. Leur art était par certains côtés autrement facile que l'ancien; il proliféra donc rapidement; il envahit tout aujourd'hui et comme le lierre et les ronces sauvages viennent couvrir, sinon détruire, la belle Minerve antique qui dressait
viennent couvrir, sinon détruire, la belle Minerve antique qui dressait autrefois son marbre blanc au fond des sombres bosquets. Donnons de la lumière, écartons les ronces et le lierre tenace, découvrons à nouveau le ventre rond, le délicat modelé des seins dont la nature, toujours fidèle à la beauté, continue à orner ses créatures vivantes! Le courage maintenant pour les critiques réveillés, sera de proclamer désuet et périmé, tout ce débordement de bleu, de vert et de jaunes crus, étalés platement sur les murs de nos palais déshonorés. Ils devront se détourner de l'outrance et du clinquant ils devront chercher
se détourner de l'outrance et du clinquant ils devront chercher et découvrir dans le grave, dans le mesuré, dans le sobre, la force éternelle que donne à l'art, la construction solide, nimbée d'une émotion profonde et soutenue. (À suivre.) Un Peintre. Mademoiselle Midinette Coiffée d'un bonnet de papier, le jour de Sainte-Catherine, riant, se trémoussant, criant, provocante, elle court les rues, bousculant les passants, faisant grand tapage et semblant s'amuser beaucoup. A midi, tous les jours, elle sort des ateliers, s'attroupe aux portes des crèmeries, babille autour des petites charrettes des marchandes de quatre saisons, au bord des trottoirs, se
des marchandes de quatre saisons, au bord des trottoirs, se régale de deux sous de frites qu'elle tire d'un papier gras et grignotte en marchant. Elle perche ordinairement au plus haut des maisons. Elle a sa statue, déjà elle aussi, comme nos innombrables grands hommes, inconnus ou non sur un de nos boulevards de Paris. Ce boulevard, il est vrai, est extérieur, grouillant surtout de la foule prolétarienne. Mademoiselle Midinette n'est-elle pas de ces quartiers-là, prolétarienne aussi d'ailleurs, un peu honteuse de ses origines. Elle est le produit de notre époque, notre grisette à nous; mais combien différente de la
époque, notre grisette à nous; mais combien différente de la grisette d'autrefois. Ah, Murger, s'il revenait en ce monde, aurait grand peine à retrouver sa chère Mimi Pinson parmi ces petites demoiselles. Mimi Pinson est bien morte, et ne renaîtra plus. Notre petite ouvrière d'aujourd'hui ne songe guère à perdre son temps avec Schaunard, avec Rodolphe. Rodolphe et Schaunard, eux aussi, sont morts, il est vrai. Elle est sérieuse, ambitieuse, précoce. Bien vite elle s'est fait, sur la vie, une opinion. La vie, s'est-elle dit, est difficile, mauvaise, pour celle qui naît pauvre; il faut donc profiter de la jeunesse,
qui naît pauvre; il faut donc profiter de la jeunesse, de la beauté pour sortir de cette misère, et ne pas se laisser duper par l'homme. Et, en effet, l'existence est assez malaisée pour une fillette sans argent, sans soutiens d'aucune sorte et qui ne peut compter que sur elle-même. Comment se tirer d'embarras? Une petite couturière, généralement, gagne de deux à trois francs par jour. Une modiste, plus favorisée et dont le métier est considéré un peu comme un métier d'art, atteint parfois le salaire de cinq francs, touche cinquante, soixante francs par mois et est nourrie. Mais, même