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avaient contourné l'échancrure. Ils se glissaient entre les tas de goémon, à l'âge comme lorsqu'ils voulaient empoigner un braconnier; mais il ne se laisserait pas prendre. En quelques bonds, il avait escaladé la dune, prêt à fuir, prêt à se jeter dans la grève. Il ne voyait rien que le tournoiement des phares de la Vierge et de l'Île de Batz et, là bas, vers Kergouarat, quelques petites lumières qui étaient des lueurs de fermes, des lueurs familières. Cependant, il croyait entendre toujours des bruits de voix et de pas, et il reconnaissait même, lui semblait-il, la voix du gendarme
et il reconnaissait même, lui semblait-il, la voix du gendarme Olivet, un gros qui lui avait déjà dressé un procès-verbal pour ivresse. Il ne les aimait pas, les gendarmes. Il était comme tous ceux de sa terre et de sa race, têtes lourdes et mauvaises, domestiqués par les siècles de servitude, mais restés sauvages, et pour qui les gendarmes représentent la loi, la prison, toutes les forces confuses d'oppression. Plutôt que de tomber entre leurs mains, il préférait mourir. La mort d'ailleurs ne lui faisait pas peur. La mort qui avait pris Sula, pouvait bien le prendre à son tour.
avait pris Sula, pouvait bien le prendre à son tour. Elle ne serait pas plus dure pour lui que pour elle. La mer était là, au bas des dunes, avec sa voix aigre qui l'appelait, une voix pareille encore à celle de l'idyic-Râ. Sa décision fut prise rapidement. Il s'agenouilla dans la nuit et dans le vent. Il ôta son calaloussin qu'il posa sur l'herbe et, tête nue, les mains jointes, il dit deux prières, deux pater, l'un pour Sula qui était morte sans confession, et l'autre pour lui qui avait tant besoin de pardon. Lorsqu'il eût terminé ses deux
avait tant besoin de pardon. Lorsqu'il eût terminé ses deux pater et lorsqu'il se releva, il était plus calme. C'était comme si quelque sortilège eût mis sa misérable conscience en repos. Sa sauvagerie avait fondu dans l'illusion de la prière. Il pensait naïvement que le « Bon Dieu » lui pardonnerait; puisqu'il se repentait sincèrement, du fond du cœur, de tout le mal qu'il avait fait ou pensé. Il ôta son habit d'un geste machinal et, sans hésiter davantage, il prit sa course vers la mer. Il fut tout de suite sur la grève. Les vagues déferlaient en face de
suite sur la grève. Les vagues déferlaient en face de lui, depuis Enès-Eok jusqu'aux plages de Kéremma et de Goulven en une longue ligne invisible qui se courbait. Il avait l'illusion de les voir. Alors, brusquement aussi, il revit en ces quelques secondes, dans le temps de sa course, sa vie passée et toutes les choses familières parmi lesquelles il avait vécu. Il revit les petits villages, Kergouarat, Pen-ar-Prat, Lannurien, Saint-Eden, avec les silhouettes d'hommes, de femmes et d'enfants qui les peuplaient. Entre tous ces visages, il s'attachait à ceux de sa mère et de Sula Salaün. D'autres choses, cependant,
de sa mère et de Sula Salaün. D'autres choses, cependant, s'étaient précisées, comme ces paysages nocturnes qu'illuminent les éclairs d'un ciel d'orage. Il revit les champs où le blé poussait, pareil encore à une herbe rase; leur petite maison du Frouden, au bord de la grande route et du ruisseau d'eau claire; Fidèle, leur maigre roquet; puis, la vaste dune et les grandes roches aux formes de bêtes, entassées ou accroupies, les grandes roches du Kernic, de Rochou-Braz, de Men-Gou-Braz de Saint-Eden. Il les sentait autour de lui, partout. Elles étaient là sur la dune et parmi les landes, immobiles
étaient là sur la dune et parmi les landes, immobiles depuis des siècles, humant la mer et le vent de leurs mufles de pierre. Elles riaient à sa mort et elles avaient, elles aussi, le rire terrible de Tydic Rû, surtout celle qui était derrière leur maison, la grande vache de Men-Gou-Braz. Un frisson lui courut à travers tout le corps. Il avait senti sous ses pieds le froid de l'eau. Alors, il ferma les yeux pour ne plus rien voir, pour fuir ces visions délirantes, et il se jeta dans la mer, la tête baissée, les deux mains en
dans la mer, la tête baissée, les deux mains en avant. Une vague déferla sur lui et le couvrit d'écume. Elle le roula deux ou trois fois comme un galet: Puis, elle l'abandonna sur le sable, trempé d'eau, à moitié étourdi. Il se releva, étonné d'être toujours en vie. De nouveau, il se jeta dans les vagues et, de nouveau, elles le roulèrent jusqu'au haut de la grève, parmi l'écume et parmi le goémon qui collait aux mains et aux joues. Elles ne voulaient pas de lui. Alors il entra dans la mer plus lentement, pas à pas. Lorsqu'il eut
dans la mer plus lentement, pas à pas. Lorsqu'il eut de l'eau jusqu'aux épaules, il se mit à nager vers le large, vers le phare de la Vierge dont le feu régulier balayait l'horizon, seconde par seconde, et l'aveuglait. Son pantalon et sa chemise gênaient un peu ses mouvements mais il nageait vigoureusement. Il allait; il allait toujours plus avant, la tête couchée sur le côté pour mieux fendre les lames. Il avait l'illusion de passer à travers les vagues, de monter, de nager en plein ciel. Une étoile, à droite, lui parut rieuse et hardie comme le regard de
droite, lui parut rieuse et hardie comme le regard de Sula. Et maintenant il nageait vers elle, ayant laissé sur sa gauche le phare de la Vierge mais il approchait ainsi des récifs redoutables d'Enès-Eok. Il entendit le grondement des houles de fond sur l'île. C'était à ses oreilles fatiguées et bourdonnantes, pleines d'eau, comme un bruit de tonnerre. On eût dit que toutes les vagues et toutes les houles se ruaient du large. Il eut peur de ce bruit. Il tourna le dos à l'étoile. Lorsqu'il ne la vit plus, il lui sembla que les pauvres yeux de Sula
plus, il lui sembla que les pauvres yeux de Sula s'étaient fermés une deuxième fois. Alors, désespéré, il s'abandonna, il se laissa couler avec un sanglot en serrant encore les dents et les lèvres pour ne pas sentir tout de suite l'amertume de la mer, – et la mort. Yves Le Febvre. Antiquités et Bric à Brac Il y a une dizaine d'années à peine, lorsque dans un quartier quelconque une boutique devenait vacante, un marchand de vins venait l'occuper, et infailliblement, quelques semaines après, derrière son zinc élancé, on pouvait admirer un gros homme rougeaud versant des liquides variés
pouvait admirer un gros homme rougeaud versant des liquides variés et présidant aux interminables manilles de ses clients assoiffés. Mais aujourd'hui, depuis deux ou trois ans surtout, avant même d'en voir l'agencement, vous pouvez à coup sûr parier que la nouvelle boutique sera quelque magasin d'antiquités. C'est fatal. Quel magasin et quelles antiquités? Le magasin: une merveille, un salon plutôt. Tapis d'Orient, boiseries, tentures rares de brocatelle ou d'imberline, tapisseries à pastorales, Latour et Fragonard. De moelleuses bergères couvertes de Beauvais ou d'Aubusson vous y tendront les bras pour qu'à loisir vous y puissiez admirer les poudreuses, les bureaux ministres,
loisir vous y puissiez admirer les poudreuses, les bureaux ministres, les pendules et les petites tables rognon dont les marqueteries si fines et les bois de rose si chauds sont un véritable régal pour les yeux. Et quelle profusion de lumières et de fleurs dans des vases de Chine ou de cristal taillé. Quel décor et quel luxe! Ne dirait-on pas le salon d'attente de quelque couturier en vogue? Comme tout ce décor est insipide et comme il ressemble peu à la pittoresque boutique de l'antiquaire d'il y a seulement trente ans. Ils ont disparu de Paris et deviennent même
trente ans. Ils ont disparu de Paris et deviennent même bien rares en province, ces indescriptibles capharnaïums où l'amateur faisait la chasse à la bonne pièce parmi les marchandises les plus hétéroclites et les plus imprévues, et combien d'amateurs véritables les regrettent chaque jour. Qu'il était amusant et plein d'intérêt ce vieux brocanteur maigre, ascétique et crasseux au milieu de ses antiphonaires, de ses bahuts, de ses ivoires et de ses pierres; simple et probe comme la marchandise qu'il vendait, il faisait corps avec elle et l'aimait. Avec quelle âme il savait caresser ses vieux bois polis par le temps
il savait caresser ses vieux bois polis par le temps dont il vous faisait avec amour savourer la patine idéale; avec quelle passion il palpait ses bronzes et ses porcelaines, et quelle flamme illuminait son regard, lorsqu'il vous faisait admirer ses émaux champlevés et ses tapisseries. Ce bonhomme-là aimait ses bibelots, cet original aimait son métier. Que les temps sont changés. Et quel contraste. N'importe qui aujourd'hui s'improvise antiquaire tapissier, boulanger enrichi, lutteur ou homme du monde, à moins que ce ne soit la professionnelle beauty retirée des affaires tous ces gens-là vendent leur camelote comme ils débiteraient du saucisson
ces gens-là vendent leur camelote comme ils débiteraient du saucisson ou du calicot, avec le même désintérêt. intéressé. Il est vrai que le déballage douteux qu'ils présentent aux clients ne doit guère les inspirer. Certes, tout ce déballage de camelote fait un effet admirable; mais avec un peu d'attention, vous ne tarderez pas à remarquer que d'une rive à l'autre, tous les meubles se ressemblent étrangement même forme, même patine, mêmes bronzes. Et ce cabinet charmant dont la robe était bleue chez Jacques, le revoici chez Pierre avec une robe rose comme cette pendule de l'Amour et de l'Amitié ne
rose comme cette pendule de l'Amour et de l'Amitié ne l'avez-vous pas vue rue de la Boétie, rue de Rennes, boulevard Haussmann, et cent fois sur les boulevards extérieurs et au faubourg Saint-Honoré? Que voulez-vous, il ne faut pas trop en vouloir à ces braves marchands, ils font ce qu'ils peuvent pour contenter leurs clients. On leur demande de l'ancien, comme ils n'en trouvent plus, ils s'en procurent. On veut du vieux coûte que coûte aujourd'hui c'est la mode. Pour être heureux de nos jours, il est indispensable d'avoir un mobilier XVIIIe siècle authentique c'est de règle. La moitié des
mobilier XVIIIe siècle authentique c'est de règle. La moitié des amateurs n'y comprend absolument rien et, dans le fond, déteste cela, mais n'oserait l'avouer pour rien au monde. Quant à l'autre moitié, elle serait bien embarrassée de dire pourquoi elle l'aime. Elle achète surtout pour faire comme tout le monde et la contagion est affolante. Il faut du Louis XVI partout et chez tout le monde. Il n'y en a plus. Ou'importe, on en veut encore, on en veut toujours, on en veut plus que jamais. Alors on en fabrique et pour éviter de rendre leurs clients neurasthéniques, les bons
et pour éviter de rendre leurs clients neurasthéniques, les bons antiquaires appellent à leur aide le faubourg Saint-Antoine, le Marais, la Touraine, l'Étranger. Cela simplifie tout et fait le bonheur de tous. Cette singulière passion du brocantage et du collectionnage vulgaire (car je ne parle pas du collectionneur sérieux, instruit, averti, rare, mais qui existe encore), cette singulière passion a pris les proportions d'un fléau cela tourne à la monomanie, cela devient une incurable maladie. On mourrait de honte si l'on n'avait pas un salon tout à fait Trianon, et un boudoir Directoire, et l'on se croirait déshonoré si, en
un boudoir Directoire, et l'on se croirait déshonoré si, en se mariant, on n'achetait un lit historique ayant pour le moins appartenu à la princesse de Lamballe ou à Mme du Barry. Qui dira le nombre incalculable de lits qu'elles durent avoir pour en contenter tous les heureux possesseurs actuels, tous fiers de rêver sous les baldaquins qui entendirent rire, soupirer et pleurer d'aussi grandes dames, et d'avoir leurs petits Carnavalets. Et tout cet ensemble de meubles sortant tous de chez un même fabricant arrive à constituer le même mobilier chez tout le monde. Les appartements modernes arrangés à l'ancienne
chez tout le monde. Les appartements modernes arrangés à l'ancienne se ressemblent tous comme des frères même monotonie, même impersonnalité, même manque de caractère surtout. On croit reconstituer des chambres ou des salons tels qu'ils étaient avant la Révolution ce sont de misérables pastiches qui ne ressemblent à rien du tout, XVIIIe siècle de convention, Louis XVI défiguré, abâtardi, dégénéré, mélange de crème fouettée et de bonbons fondants; du style Louis XVI, ça, allons donc du style tapissier, voilà tout, et c'est tout dire, hélas. Mais qu'importe, tout le monde trouve cela charmant. Le brocantage est maintenant tellement entré dans
trouve cela charmant. Le brocantage est maintenant tellement entré dans les mœurs qu'il est devenu un besoin indispensable. On va chez l'antiquaire comme on va chaque jour à 4 heures prendre son thé en musique dans quelque palace élégant, comme on va faire son bridge, ou danser le tango. On y va par désœuvrement et parce que c'est de bon ton. Et puis n'est-ce pas délicieux, avec le flair et la compétence que chacune possède, innée, de dénicher une petite merveille tous les jours et pour rien. Oui, chère amie, pour 50 francs, il y a huit jours, sous des
pour 50 francs, il y a huit jours, sous des vieux chiffons et dans un coin sordide de boutique, j'ai découvert un Fragonard, non pas une copie, un Fragonard authentique estimé au bas mot 20.000 par Monsieur de Nolhac que j'ai eu à dîner. C'est comme la délicieuse bacchante de Clodion que vous avez dû remarquer dans mon salon. Elle ne vous a pas frappée; mais où donc avez-vous les yeux, j'en ai refusé 30.000, elle m'a coûté dix francs. Et mon Debucourt, que j'ai eu par-dessus le marché. L'adresse ? Que je vous donne l'adresse ? Mais vous n'y
? Que je vous donne l'adresse ? Mais vous n'y pensez pas ! Vous livrer ma poule aux œufs d'or. C'est un petit marchand de rien du tout dans un quartier impossible, il n'y entend rien et m'adore j'apporte de temps en temps deux sous de pastilles au miel à ses mioches et il me met tout de côté. Et, avec la meilleure foi du monde, collectionneurs et collectionneuses incorrigibles entassent merveille sur merveille et finissent par s'encombrer sans s'en douter le moins du monde d'un bazar indescriptible de tessons, de croûtes, de chiffons et de meubles qui finissent, tant
de croûtes, de chiffons et de meubles qui finissent, tant ils sont raccommodés, par n'être plus qu'un amalgame de colle sculptée; mais les gens sont enchantés de leur petit musée et ce serait pécher que de détruire leurs illusions, alors que possédant un bric à brac infâme, ils croient pour le moins avoir une collection Doucet. Certes je ne veux pas généraliser il existe encore heureusement des marchands qui ont chez eux de fort belles choses et qui se font un devoir de ne pas tromper leurs clients; mais ils deviennent de plus en plus rares. Les amateurs ne sont
deviennent de plus en plus rares. Les amateurs ne sont pas tous non plus de bons naïfs, loin de là. Avec un goût très sûr et un flair admirable, il est des connaisseurs qui savent se créer un intérieur exquis, tout à fait dans la note voulue et tout à fait en rapport avec le cadre dont ils disposent, appartement modeste, hôtel ou château. Et c'est là le grand art de savoir mettre tout à sa place. C'est tout un art, c'est toute une science, et pour cela il n'est pas besoin d'acquérir au poids de l'or les merveilles connues
pas besoin d'acquérir au poids de l'or les merveilles connues et tarifées qui atteignent des records d'enchères dans les ventes à tam-tam. Avec des meubles simples, mais de bonne ébénisterie, bien française, (surtout rien d'espagnol ni d'italien), mais avec du goût, on arrive très bien à ses fins et sans avoir besoin d'engloutir une fortune pour être bien meublé mais que de patience, de recherches amusantes et d'observations pour obtenir un ensemble irréprochable. Cela ne se fait pas en un jour, cela ne se fait pas sans études et ils m'amusent follement, ces amateurs improvisés qui se croyant la science
m'amusent follement, ces amateurs improvisés qui se croyant la science infuse, avec le toupet imperturbable qui caractérise toujours l'ignorance, achètent à tort et à travers les meubles anciens comme des cravates ou des caleçons. On traiterait de fou le profane qui sans y rien connaître achèterait auto, cheval ou même bicyclette, sans s'entourer de garanties et sans convoquer le ban et l'arrière-ban de ses relations ou sans l'avis d'un ami compétent on trouve tout naturel qu'un financier, après quelque bon coup de Bourse, qu'un épicier enrichi, ou qu'un maquignonne quelconque, sans la notion la plus élémentaire du métier, sans conseil
sans la notion la plus élémentaire du métier, sans conseil et sans goût, du jour au lendemain se mette à jouer au connaisseur, et se paie des Watteau, des Riesener, des laques de Coromandel et des savonneries. C'est sublime et ce serait en vérité bien décourageant pour les autres si ces gens-là, même avec tout leur or, ne se faisaient pas « entourer » comme ils le méritent. Mais allez donc essayer de les convaincre de la valeur (?) de leurs objets d'art et de leur compétence. D'abord, c'est vous qui n'y connaissez rien, puisque les meubles, en dehors de
qui n'y connaissez rien, puisque les meubles, en dehors de leur indéniable beauté, sont garantis anciens sur factures. Cet argument semble irréfutable, mais à force d'avoir vu ses clients, l'antiquaire truqueur connaît son monde et devient psychologue. Avec l'expérience que les gens ne veulent jamais croire qu'ils ont été roulés par plus malin qu'eux. C'est une question d'amour-propre, bien compréhensible d'ailleurs, et les amateurs se trouveraient ridicules d'avouer à leurs amis qu'ils se sont fait moquer d'eux. La pire chose qui pourrait arriver au marchand serait l'obligation de reprendre son meuble. Mais quelque autre snob ne tarderait pas à venir
meuble. Mais quelque autre snob ne tarderait pas à venir l'en délivrer Voilà tout. Les clients de ce genre sont légion. Mais pour éviter tout ennui, l'antiquaire prudent sait prendre quelques précautions élémentaires. Avec un air de bon apôtre, il obvie à toute réclamation en prévenant tout simplement et bien honnêtement son client que le meuble qu'il lui vend a été un peu réparé, pas grand chose, quelques petits morceaux de marqueterie, cet éclat d'acajou et il y a si longtemps, si longtemps d'ailleurs. Quel est le meuble ancien qui n'a jamais été réparé, voyons consciencieusement: et, sur la facture,
n'a jamais été réparé, voyons consciencieusement: et, sur la facture, après la garantie d'authenticité, il ajoute ayant subi des restaurations et la farce est jouée ces simples mots le mettent à tout jamais à l'abri de tout procès. Les jugements de cours sont formels là-dessus. Mais, restaurations ? C'est tellement vague où les restaurations commencent-elles et finissent-elles ? Un meuble ancien, tout simple en noyer, se voit-il un jour replaqué de bois de rose, rhabillé de marqueteries, maquillé comme on dit en terme de métier, cela est une restauration. Restauration aussi, le lit d'acajou Louis-Philippe, humble couche de concierge qui,
aussi, le lit d'acajou Louis-Philippe, humble couche de concierge qui, sous les doigts magiques d'un ébéniste spécial, deviendra, quelques semaines après, table de tric-trac ou petit bureau signé. Restauration aussi, ces meubles étonnants garantis cependant, qui n'eurent jamais d'ancien qu'un seul tiroir. Avec un seul bureau plat authentique, un artisan habile peut facilement en faire naître trois ou quatre. Le premier n'aura d'aucien que le dessus, avec la vieille basane, le second aura toute la ceinture, le troisième les pieds, le quatrième les tiroirs. Le meuble a subi une simple restauration, pas autre chose. Approchez, messieurs les amateurs. Et puis,
restauration, pas autre chose. Approchez, messieurs les amateurs. Et puis, ce meuble est indiscutable; voyez les trous de vers nier l'authenticité serait enfantin. Les trous de vers, c'est surtout enfantin à faire, soit avec une petite cartouche descendue, soit avec un vilbrequin, soit en se servant tout simplement de vieux panneaux de bois. Pour les automobilistes, touristes, cyclistes en mal d'antiquailles, les fermes, les hôtels, et les auberges sont devenus de vrais dépôts de marchands, et l'amateur roublard qui croit faire la bonne affaire en achetant à la fermière, tout en buvant du lait, l'armoire normande, le bahut ou le
en buvant du lait, l'armoire normande, le bahut ou le plat de vieux Rouen de défunt son grand-père, se fait purement et simplement expédier à Paris un meuble qui en était déjà venu quinze jours avant. Et contre la fermière aucun recours possible. Tel est pris qui croyait prendre. Les marchands en appartements, ou en petits hôtels particuliers, jouant les petits bourgeois forcés de vendre leur mobilier pour cause de départ forcé à l'étranger, sont aussi de redoutables forbans pour le naïf amateur toujours en quête de la bonne occasion. Il faudrait un volume pour décrire tous les trucs et
Il faudrait un volume pour décrire tous les trucs et tous les truquages de certains marchands pour écouler à prix très élevé leur marchandise de pacotille et pour éviter surtout les procès qui jetteraient un discrédit sur leur maison; pas d'histoire aussi que de précautions pour étrangler l'amateur sans le faire crier. C'est à qui trouvera la meilleure combinaison. Voici, vraiment géniale, celle qu'avait imaginée, il y a quelques années déjà, un des plus grands antiquaires de la capitale pour écouler tout un stock de marchandise par trop encombrante et invendable chez lui. Lorsqu'il avait mis la main sur quelque
invendable chez lui. Lorsqu'il avait mis la main sur quelque amateur sérieux qu'il avait vite fait de priser sa juste valeur, il savait habilement amener la conversation sur un sujet qui lui était cher la difficulté du ravitaillement pour un antiquaire consciencieux; puis, attirant mystérieusement son client dans quelque coin du splendide magasin qui lui servait d'officine, à voix presque basse, avec une pellicule satanique dans les yeux, il lui révélait, en lui demandant le secret, qu'il connaissait une famille noble et ruinée qui possédait encore des merveilles. « Ces gens-là ont des préjugés, disait-il, et ne veulent pas voir
gens-là ont des préjugés, disait-il, et ne veulent pas voir traîner leurs meubles chez tous les marchands. Ils vendraient volontiers à des particuliers. On y ferait de très bonnes affaires et ce serait en même temps faire œuvre charitable. Voulez-vous aller voir? Mais pas de ma part surtout » Et, sur un bout de papier, notre homme griffonnait un nom ronflant et historique, avec comme adresse un boulevard de Versailles. C'était parfait. Le client n'en demandait pas davantage et prenait congé de l'antiquaire avec force remerciements. Le lendemain, son auto s'arrêtait à Versailles devant un vieil hôtel tout délabré, mais
s'arrêtait à Versailles devant un vieil hôtel tout délabré, mais ayant encore grand air. Un vieux serviteur faisait entrer le visiteur en quelque pièce où de très belles choses voisinaient avec des meubles Louis-Philippe et second empire, comme il convenait à cet intérieur familial. Il y avait sur tout cela juste le degré de poussière voulu. C'était bien le cadre qu'il fallait à la famille ruinée. La marquise arrivait bientôt c'était une petite vieille ayant vraiment grand air avec ses bandeaux blancs et son bonnet tout à fait Marie-Amélie. Elle s'informait ingénument du motif qui lui valait la visite de
s'informait ingénument du motif qui lui valait la visite de son interlocuteur. « Pour des meubles, monsieur? Mais nous n'en avons pas à vendre. Nous défaire de ces portraits, mais vous n'y pensez pas? Et on entendait l'historique de toute la famille. Celui-ci était mort à Fontenoy. Celle-là avait été guillotinée sous la Terreur, et ainsi de suite. Mais au bout de quelques instants, les larmes aux yeux, la marquise, avec une émotion navrante, vous narrait alors tous ses revers et sa situation précaire, et l'on arrivait alors à s'entendre. Une heure après, la marquise, le cœur gros, disait un