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réprouvé. C'est la triste et pauvre histoire d'une mère qui, en proie par ailleurs à de grosses difficultés, ne pouvant en rien se reposer sur personne, voit petit à petit se faner, souffrir et mourir son enfant. Un enfant de six ans délicieux, trop fin, trop intelligent, hélas ! et trop tendre... L'enfant meurt peu après l'armistice du 11 novembre 1918. Sa pauvre mère a donc souffert de son mal pendant la guerre, presque tout le temps séparée de son mari et de tous les siens, ses ressources pécuniaires s'épuisant d'heure en heure. Sa douleur revêt les plus beaux et
d'heure en heure. Sa douleur revêt les plus beaux et les plus nobles accents... Mais sans esprit vraiment chrétien. On ne nie pas Dieu, on ne s'insurge pas contre lui, et même on l'invoque, au plus dur de l'épreuve, on le prie de substituer la souffrance maternelle à la souffrance du pauvre petit ; mais on ne pénètre pas à fond la doctrine chrétienne de la douleur. De même, on ne nie pas la survie de l'âme et ses promesses d'immortalité ; mais on ne les vit pas. À aucun moment, l'on ne songe à la patrie céleste qui réunira
moment, l'on ne songe à la patrie céleste qui réunira parents et enfants trop tôt séparés ; à la patrie céleste, seule patrie réelle et définitive au regard de ce simple « passage » qu'est notre patrie d'ici-bas. À côté de ce grand défaut, qui, sans nous défendre de laisser lire très largement ce roman, nous empêche de le donner comme un vrai compendium de l'amour et de la douleur maternels, nous relevons deux tâches de moindre importance : 1° Peu avant la naissance de l'enfant, la mère commet la faute grave d'aller consulter sur son destin une somnambule. Elle
faute grave d'aller consulter sur son destin une somnambule. Elle ne se reproche même point cette pratique, (formellement interdite par l'Église), y ajoute une certaine créance ; et, dans la suite, relie à l'incohérente prédiction de la mégère un léger accident survenu dans la vie de l'enfant. 2° À l'enfant qui proclame « adorer » beaucoup de personnes et de choses, la mère répond, avec une gravité un peu naïve, que l'on doit adorer seulement son papa et sa maman!!! Hélas, madame, « Dieu seul est grand », puisque seul il est maître de la vie et de la mort
il est maître de la vie et de la mort ; et Dieu seul doit être adoré. Ces réserves faites, il ne reste qu'à louer. Louons notamment l'extrême pudeur, la grande délicatesse, la pureté de ce livre où tant d'autres auteurs auraient apporté le mauvais relent d'heures troublantes, l'odieuse description de maint détail physiologique. À cet égard, le ton est parfait. Ni niaiserie, ni fausse ignorance, ni étalage : une simple et haute sérénité. On plane... Héritages est un roman tout à fait remarquable. Il ne renferme aucune intrigue d'amour ni même aucun personnage féminin, sinon, vers le début, quelques
ni même aucun personnage féminin, sinon, vers le début, quelques jeunes filles ultra-modernes dont le rôle est d'ailleurs aussi bref qu'effacé. Voilà, dans la production courante, quelque chose de nouveau. Il convient de féliciter M. André Chamson d'avoir su, et d'avoir osé s'arracher aux contraintes séculaires, rompre avec les vieilles habitudes, et écrire trois cents pages fort intéressantes sans faire le moindre appel, sous quelque forme que ce soit, non seulement aux sens, mais à un sentiment dont on croyait jusqu'ici que les romanciers et le public étaient absolument incapables de se passer. Le sujet d'Héritages, c'est le conflit entre
de se passer. Le sujet d'Héritages, c'est le conflit entre un homme et une ville, entre l'industrie et la tradition. Ce sujet-là n'est pas usé et il n'est pas indifférent. Le père de Georges Cavérac a exploité longtemps une filature de soie, dans une petite localité des Cévennes méridionales, Saint-André. Il était connu, aimé de tous ses concitoyens. Des événements l'ont obligé à fermer son usine, puis il est mort. Son fils, ingénieur au service d'une grosse société, revient au pays, après six ans d'absence, pour y monter une fabrique de soie artificielle. Il s'imagine que le nom de son
de soie artificielle. Il s'imagine que le nom de son père et l'estime dont il était entouré anticiperont les obstacles. Erreur. L'hostilité de la population presque toute entière naît et croît autour de lui. Il échouera. Mais un autre, un étranger, moins chimérique que lui et qui n'a personne à ménager, reprendra ses plans avec succès ; à son tour, la petite ville sera vaincue. Les enfants ne reçoivent pas toujours l'héritage moral de leurs pères. Il ne suffit pas d'être le fils d'un grand bourgeois local pour se faire bien accueillir dans les lieux mêmes où il a vécu.
bien accueillir dans les lieux mêmes où il a vécu. Les intrigues, les craintes, les jalousies, les tractations, les querelles de parti qui surgissent devant le porteur d'un projet de réforme quelconque, M. André Chamson les a étudiées avec beaucoup de vérité et de force. Et il a analysé avec beaucoup de pénétration le trouble grandissant de son héros en face d'une barrière imprévue, l'amertume qui l'envahit, le combat qu'il se livre à lui-même et qui aboutira fatalement à sa perte. Quelques mots vulgaires déparent cette lecture. Ils sont bien à leur place dans la bouche de ceux qui les
à leur place dans la bouche de ceux qui les prononcent, mais non pas sous les yeux des gens bien élevés. Fort peu connue en France, Mme Concha Espina jouit, nous dit M. Louis Bertrand, d'une réputation mondiale. Ses romans sont traduits dans presque toutes les langues européennes et elle a, de son vivant, sa statue dans un parc de Santander. Le Donjon de Luzmela est bien un récit espagnol, je veux dire de cette Espagne ardente, amoureuse et fière, qui vit beaucoup dans la rue et où les passions intimes ont en quelque sorte un caractère public. Magnifiquement belle,
intimes ont en quelque sorte un caractère public. Magnifiquement belle, Dulcé Nombre de Maria est aimée à la fois par le jeune et pauvre Manuel Jésus, par le riche Ignacio Malgor et par son propre parrain, Nicolas Harnedo. A la suite de machinations diverses, c'est Ignacio qu'elle épouse à peine adolescente, tout en gardant à Manuel, parti pour Cuba, un amour fidèle et chaud. Et pourtant, quand, seize ans plus tard, son mari meurt le jour même du retour de son premier fiancé, ce n'est pas à lui qu'elle consacra le reste de sa vie : car elle a une
le reste de sa vie : car elle a une fille qui lui ressemble prodigieusement et dont Manuel, croyant retrouver la Dulcé Nombre de jadis, s'éprend comme un fou dès qu'il la rencontre. La véritable Dulcé Nombre se donnera à son vieux parrain. Roman douloureux, coloré, dont l'intérêt est à la fois local et universel, et dont M. Louis Bertrand reconnaît avec juste raison que le principal personnage est l'amour. Il ne contient rien de nettement immoral, rien surtout de licencieux. Toutefois, c'est un paradoxe d'affirmer que « cette force instinctive et sauvage... reste virginale même dans la volupté »
instinctive et sauvage... reste virginale même dans la volupté » et de parler à son propos « de la chasteté de la nature » (p. x). Ne nous y trompons pas. L'amour considéré ainsi comme une puissance despotique primant tout le reste, dominant la vie entière et ravageant les coeurs à travers des années et encore des années, cet amour, même quand il n'aboutit pas à de véritables débordements, n'est pas à offrir en exemple. C'est pourquoi, sans vouloir interdire Le Donjon de Luzmela aux plus cultivés et aux plus âgés d'entre nos lecteurs, nous devons le déconseiller aux autres.
âgés d'entre nos lecteurs, nous devons le déconseiller aux autres. Si l'on se bornait à résumer les romans de M. Edouard Estaunié, on trouverait à quelques-uns d'entre eux une étrange apparence de romans policiers. Mais cette analogie ne dépasse pas le squelette, et autour de ce squelette, la main créatrice de l'auteur apporte et façonne une chair dense, toute différente de l'enveloppe ajourée dont un Wallace ou un Conan Doyle eût habillé la même carcasse. Ainsi en est-il de Madame Clapain. Disséquez cette histoire : c'est une aventure, en somme, que la Revue des deux mondes a publiée. Deux vieilles
que la Revue des deux mondes a publiée. Deux vieilles filles de Langres, Ursule et Irma Cadifon, voyant leurs revenus diminuer, prennent une pensionnaire, Mme Clapain, qui leur est recommandée par leur sœur Mme Mirot. De cette pensionnaire paisible, bien qu'un peu étrange, les deux sœurs ne savent rien. Pourtant, sa présence suffit à créer dans la maison une gêne insupportable. Un jour, on la trouve morte dans son lit ! La ville est en émoi, les bavardages vont leur train, les jalousies s'éveillent et... les lecteurs du roman de M. Edouard Estaunié sont eux-mêmes pris d'une intense curiosité. Le
M. Edouard Estaunié sont eux-mêmes pris d'une intense curiosité. Le roman combine aux inquiétudes de deux vieilles filles devant le suicide inexpliqué de leur pensionnaire, les extraordinaires machinations d'une gourgandine préoccupée d'assurer l'avenir de son enfant en lui donnant une famille honorable et une fortune. Tout cela est fort laid et fort compliqué. La vie entière de Mme Clapain a été remplie par l'inconduite, la ruse, le vol, l'assassinat. Elle a eu des amants dans tous les mondes et elle a soustrait des millions à de légitimes héritiers. A ses côtés gravitent la tenante d'une maison d'accouchements équivoque et au
côtés gravitent la tenante d'une maison d'accouchements équivoque et au moins deux médecins marrons. Est-ce à dire que M. Edouard Estaunié a fait œuvre immorale ? Non sans aucun doute. Car ces tristes matériaux ne sont que les éléments d'un drame plus intérieur qu'extérieur. Ils servent d'origine à son véritable sujet, qui est la découverte lente, pénible et angoissée de la vérité par les demoiselles Cadifon, victimes indirectes et inoffensives d'un enchaînement de circonstances où elles ne sont pour rien. Il est superflu de redire combien M. Estaunié excelle à rendre l'atmosphère des petites villes de province, à prêter une
rendre l'atmosphère des petites villes de province, à prêter une âme aux vieilles maisons, à pénétrer le secret des vies à demi étouffées qu'elles renferment. Il lui arrive pourtant de forcer la note ; il appuie d'une manière trop visible sur l'impression de mystère qu'il entend donner. Ses dialogues enfin manquent souvent de spontanéité et par conséquent de naturel. Mais il n'en reste pas moins qu'on le lit avec un intérêt constant et d'une qualité rare. Il ne s'adresse que peu au cœur et presque jamais aux sens : c'est le cerveau surtout qu'il touche. Néanmoins, il faut avoir l'esprit
le cerveau surtout qu'il touche. Néanmoins, il faut avoir l'esprit déjà mûr pour le lire. Il a différentes manières d'être à la page. Celle de la famille dont Mme Floran nous conte l'histoire n'est pas la pire. Au surplus, chacun de ses membres l'est à sa façon, quelquesuns même ne le sont pas du tout. Et nul, Dieu merci, ne va jusqu'à certains excès réellement dangereux. Cette Famille à la page se compose de Mme Delpoy, veuve de guerre, et de ses neuf enfants. Elle les a élevés avec beaucoup de vaillance et de sens du devoir. Deux ou trois
de vaillance et de sens du devoir. Deux ou trois de ses filles, qui fument et se fardent, jouent un peu trop au camarade avec les jeunes gens de leurs relations ; mais elles savent rester sérieuses et ne flirter que pour le bon motif..., si l'on peut appeler cela flirter. Et une vieille amie provinciale qui vient habiter non loin d'elles apporte, en regard de leur modernisme, l'utile contrepoids de ses « préjugés ». Une rencontre inouïe, une de ces rencontres qui, dans la réalité, ne se produiraient pas une fois en dix mille ans, fait brusquement des Delpoy
une fois en dix mille ans, fait brusquement des Delpoy des multimillionnaires. Du coup, ils n'ont plus besoin d'être à la page et Valérie épousera sans scrupules le jeune homme pauvre qu'elle aime depuis longtemps. Allons, tant mieux ! La vraisemblance est sacrifiée, mais le bon public ne déteste pas ça. Bonne-Etoile, c'est « le drame de l'adoption », dit le sous-titre du roman de M. Henri Lavedan. Mais ce n'est pas seulement un drame, ce sont deux et même trois drames consécutifs l'un à l'autre, des drames où l'auteur a su mettre beaucoup de pitié humaine, beaucoup de tendresse,
a su mettre beaucoup de pitié humaine, beaucoup de tendresse, et une science très fine du cœur et de l'âme des enfants. Deux ou trois drames, et à cause de cela deux ou trois sujets, qui brisent peut-être l'unité de composition du livre, qui se dénouent (et c'est dommage) en faits divers, mais par lesquels on est empoigné à maintes reprises jusqu'à la plus sincère et plus pénétrante émotion. La petite Marie-Reine, pupille de l'Assistance publique, âgée de sept à huit ans, a été adoptée par Jacques Audry et sa femme Jeanne. Mais celle-ci ne tarde pas à éprouver à
femme Jeanne. Mais celle-ci ne tarde pas à éprouver à son égard une odieuse jalousie, sous le prétexte que l'enfant lui enlève une partie de l'amour de son mari, et aussi une partie de la belle liberté dont elle jouissait sans elle. Jacques est un faible, un lâche, un sensuel. Il se laisse circonvenir, accepte de rendre Marie-Reine à l'administration qui la lui a confiée. Et c'est le premier drame. Une voisine au noble cœur, Mme de Page, révoltée par cette trahison, prend à son tour la petite, l'élève dans la joie et l'aisance, la rend heureuse en même temps
la joie et l'aisance, la rend heureuse en même temps qu'elle fait son propre bonheur. Mais soudain la mère de Marie-Reine, une pauvre fille abusée jadis par un voyou, réapparaît et réclame son enfant. Bien qu'elle n'y soit obligée ni moralement, ni légalement, Mme de Page la lui cède. Et c'est le second drame. Le troisième éclate deux ans plus tard, lorsque surgit, dans la vie devenue paisible de la femme et de la fillette, le père, une brute, une crapule... Les événements alors se précipitent, et après une fuite suivie d'un meurtre et d'un suicide, tout finira bien pour
suivie d'un meurtre et d'un suicide, tout finira bien pour la pauvrette. Mais une pareille succession de circonstances fatales, quoique n'ayant rien d'invraisemblable, enlève au roman un peu de sa vraie force, un peu de sa valeur profonde, qui est plus intérieure qu'extérieure, qui réside dans les sentiments plus que dans les faits. Il n'importe. Voilà un ouvrage chargé de signification, qui ne roule pas sur le vice ni sur l'adultère. Il contient, à la vérité, plusieurs scènes d'un réalisme charnel assez poussé, et par là il s'interdit à un grand nombre de lecteurs mais sera salutaire aux lecteurs avertis.
grand nombre de lecteurs mais sera salutaire aux lecteurs avertis. Il appelle leur attention sur un cas pathétique et met en évidence quelques-unes des responsabilités les plus graves et les plus délicates ensemble de la bourgeoisie fortunée à l'égard de l'enfance misérable. M. Henri Lavedan n'a pas seulement écrit là un livre remarquable, il a fait une bonne action. M. Saint-Floris, qui a naguère obtenu le « prix de littérature coloniale » avec son M' Bala, est revenu à son pays, « pays tout proche des Eyzies, de Cro-Magnon, de Laugerie et de La Madeleine, où l'homme primitif habita ».
Laugerie et de La Madeleine, où l'homme primitif habita ». Il y mène la vie de paysan qu'y ont vécue ses ancêtres. Et il publie, sous le titre Voix de terre, un livre qui n'est pas tout à fait un roman, ni tout à fait un journal personnel, mais un recueil d'impressions romancées ou stylisées. Lieux-communs d'un terrien, mais non pas d'un terrien honteux, d'un terrien, au contraire, conscient de son bonheur, tel que Virgile le souhaitait. À ce livre je reproche seulement : (pp. 171-173) une haine des « étrangers », c'est-à-dire des hommes des villes, qui va jusqu'au
étrangers », c'est-à-dire des hommes des villes, qui va jusqu'au désir de tuer (pp. 15-17) des allusions un peu trop salées à une liberté de mœurs que l'auteur ne prend point assez à tâche de blâmer ; et, un peu partout, trop de respect marqué pour mille superstitions rurales plus pittoresques qu'orthodoxes. Par contre, notre vieille histoire de France est interprétée avec un remarquable bon sens. Au total, un livre sain et fort, d'une lecture agréable pour les personnes averties. Robert de Traz nous offre un roman psychologique, ou plutôt une galerie de personnages dont il peint les caractères et
une galerie de personnages dont il peint les caractères et leurs réactions réciproques. Dans la Revue des deux mondes (1er avril 1932, p. 709), M. André Chaumeix témoigne hautement sa sympathie pour l'ouvrage et pour le genre qu'il représente. Et il dégage l'essentiel en d'excellents termes. Il y distingue un Anglais marié à une femme charmante, une jeune fille qui est l'amie de cette femme, et qui est passionnée, vindicative, exigeante, un jeune homme ambitieux, un autre jeune homme qu'on ne fait qu'entrevoir et qui est fou de douleur d'avoir été abandonné par une indigne fiancée. Tous ces personnages sont
été abandonné par une indigne fiancée. Tous ces personnages sont soumis à leur désir et courent à la poursuite de leur rêve. Le désespéré est en quête d'une présence qui le console. Le jeune homme ambitieux veut être aimé de la jeune fille. La jeune fille veut être aimée de l'Anglais, qui est le mari de son amie. L'Anglais ne sait pas tout fait ce qu'il veut, mais quand il le sait, il le veut bien, et il obtient l'amour de la jeune fille. Mais à quoi l'a-t-il, qu'il ne s'en soucie plus, et son départ qui le libère semble
s'en soucie plus, et son départ qui le libère semble en même temps mettre fin à toutes ces poursuites pour saisir le vent. Seule, la jeune femme, qui est restée à Londres, avec son petit garçon, tient un bonheur réel, tandis qu'autour d'elle s'accumulent et se défont les nuées qu'elle a la sagesse d'ignorer. Telle est, à ce qu'estime le distingué critique de la grande revue, la discipline traditionnelle de la littérature française : l'étude du cœur humain. Les lecteurs avertis pourront, en tout cas, juger par eux-mêmes. IV Germaine Acremant est une romancière à la mode. Elle vient de
Acremant est une romancière à la mode. Elle vient de publier un nouveau volume qu'elle intitule A l'ombre des célibataires. Sixième fille de gens modestes, Jacqueline est adoptée par des cousins très riches, le frère et la sœur, qui ne se sont jamais mariés et qui sont très vite séduits par son charme. Dans leur maison étroitement fermée aux souffles du dehors, elle vit « à l'ombre des célibataires », c'est-à-dire à l'ombre d'Anselme et de Céline, ses parents adoptifs, puis du docteur Marois, du pharmacien Chometz, du notaire Alpène... De chacun de ces personnages, Mme Germaine Acremant, fidèle à
De chacun de ces personnages, Mme Germaine Acremant, fidèle à son habitude, a fait une sorte de type. Ils ont leurs manies, leurs ridicules, leurs égoïsmes, et au fond ce sont de braves gens. Quant à Jacqueline elle-même, qui épousera, bien entendu, le jeune garçon si aimable qu'elle a découvert par-dessus le mur du jardin, je lui reprocherai de se livrer, tout le long du livre, à une foule de petits mensonges, de petits mensonges sans grandes conséquences, mais tout de même des mensonges. Mme Germaine Acremant continue sur une voie qui lui a fort bien réussi. Son observation reste
voie qui lui a fort bien réussi. Son observation reste malicieuse et originale, si elle manque souvent à la charité, et si parfois ses traits d'esprit rendent un son un peu puéril. Je ne puis lire ses romans sans avoir l'impression de manger des petits radis. C'est frais, c'est rose, ça croque, ça pique, la langue. Ça n'est pas très nourrissant. Ce sont des petits radis. C'est frais, c'est rose... Ces « étoiles » que Mme Mathilde Alanic fait briller au-dessus de la tête de son héroïne, dans Etoiles dans la nuit, ce sont les lumières de la foi, de
la nuit, ce sont les lumières de la foi, de la charité, de la résignation chrétienne. Ce sont des clartés inaccessibles aux âmes médiocres, mais qui suffisent à illuminer les vies les plus douloureuses et à transformer en bienfaits les épreuves les plus cruelles. Si ces étoiles ne s'étaient pas allumées dans sa nuit, que serait devenue Lydie Trémorel, qui est riche, belle, artiste, et qui perd la vue en pleine jeunesse? Elle aurait sombré dans le désespoir et succombé peut-être à la tentation du suicide. Or, au lieu de s'abandonner, et malgré le peu de sympathie profonde, le peu
s'abandonner, et malgré le peu de sympathie profonde, le peu de secours moral que lui apporte sa famille, mais entourée, grâce à Dieu, de quelques amitiés de choix, elle réagit, retrouve ses forces, et consacre sa fortune à fonder pour ses sœurs moins favorisées un « Foyer des femmes aveugles ». Ainsi un destin qui pourrait être accablant se voit-il magnifié et l'avenir d'un être qui semblait condamné à l'inaction et à la servitude se remplit-il de promesses tout de suite réalisées. Dans un livre dont la pensée reste haute et les intentions sont nobles, Mme Mathilde Alanic a su
et les intentions sont nobles, Mme Mathilde Alanic a su montrer comment il est possible, avec l'aide divine, d'accepter tous les sacrifices (y compris celui d'un amour fervent) et de les faire servir à son prochain. Earl Derr Biggers est de nationalité américaine, mais sa popularité est aussi grande à Londres qu'à New-York. Cela tient sans doute, remarque M. Paul Dottin (dans L'Européen, 13 novembre 1931), à ce qu'il écrit un anglais agréable et classique. Cela tient aussi, manifestement, à ce que ses romans policiers ont une valeur documentaire ou psychologique et ne se bornent pas à l'imprévu du dénouement.
psychologique et ne se bornent pas à l'imprévu du dénouement. Tel, par exemple, celui qui a pour titre Derrière le rideau, et qui a paru en 1930, après avoir été donné en feuilleton dans Figaro (en octobre et novembre 1929). On ne fait pas mieux. Nous lui adressons cependant un reproche assez grave. Le criminel, une fois découvert, se suicide. Sur ce, le meilleur « gentleman » de la société déclare : « C'est l'acte le plus noble qu'il ait accompli jusqu'ici ». Erreur : le suicide n'est jamais noble. Il est une lâcheté, un péché grave, un crime... L'autre
Il est une lâcheté, un péché grave, un crime... L'autre roman de Earl Derr Biggers qu'on vient de traduire, Le Perroquet chinois, échappe à tout reproche. Il pourra faire aussi bien le délassement des plus délicats et l'amusement du commun. Pas un mot grossier, pas une situation risquée, pas une faute de goût, bref rien que l'on doive retrancher ou regretter. La scène se passe d'abord à San Francisco, puis à Eldorado, puis au Désert à quatre milles de cette dernière ville. Nous y voyons des paysages étranges, des coins romantiques comme nous n'en aurions pas imaginé aux Etats-Unis, tout
romantiques comme nous n'en aurions pas imaginé aux Etats-Unis, tout un fourmillement de vie qui est tout à fait inédit. Il s'agit d'un magnifique collier de perles, les perles de Phillimore, qu'une Mme Jordan, de Honolulu, par l'intermédiaire du bijoutier Alex Eden, de San Francisco, vend au grand spéculateur de Wall Street, P.-J. Madden, pour sa fille Evelyne. Par une fantaisie du multimillionnaire, ce collier doit être livré au ranch que possède Madden en plein désert. Quelles aventures y attendent le jeune Bob, fils de la maison Eden, et le détective chinois heureusement chargé de l'escorter, et quel rôle y
détective chinois heureusement chargé de l'escorter, et quel rôle y tient certain perroquet de même race : autant ne pas vous le dire... Vous pouvez, en effet, sans nul inconvénient, vous le faire conter par l'auteur lui-même, en lisant un livre qui vous intéressera en toute tranquillité de conscience. Après L'Equipage de J. Kessel, après Vol de nuit, de Saint-Exupéry, qui mérita le prix Femina, voici un nouveau roman sur l'aviation : Altitudes, par M. René Chambe, l'auteur de Sous le casque de cuir. Et c'est un très beau livre. On voudrait le citer tout entier : on souffre de