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leur idiome, qui ressemble au tchèque, est plus beau que celui-ci, et se rapproche beaucoup de l'ancien slave. Pour parler rigoureusement au point de vue de la philologie, il faut distinguer deux dialectes du tchèque, celui qu'on parle en Bohême et en Moravie, et le dialecte slovaque. Les chants moraves sont aussi inconnus en France que tous ceux que nous venons de citer. On nous permettra donc de les traiter avec une certaine extension, comme ceux de la Bohême. CHANTS MORAVES. L'AMOUR. « Comment donc viens-tu, ô amour, comment viens-tu sur le monde? Tu ne pousses pas dans les jardins,
sur le monde? Tu ne pousses pas dans les jardins, on ne te sème pas dans les prairies. » — Je suis né de moi-même, je grandis sans que rien m'empêche, et je me glisse de côté et d'autre entre les garçons et les filles. » LA PRIÈRE. « Ne viens pas me voir, entends-tu ? Laisse-moi tranquille, autrement j'attacherai ma porte avec des liens sous tes yeux mêmes. » — Eh bien, attache-la si tu veux, attache-la avec des liens à l'instant même; je saurai tout délier en prononçant un seul mot d'amour. » L'AUBE. « Combien de temps
un seul mot d'amour. » L'AUBE. « Combien de temps je me suis glissé dans l'obscurité pour trouver la petite fenêtre derrière laquelle dort mon cher amour, dans sa chambre tranquille! Ah! si j'avais la clé du jour, qui est déjà visible là-bas, certainement je ne le laisserais pas briller avant qu'une année se soit écoulée. » LE DÉPART. Quel est ce vacarme qu'on entend là ? Sont-ce les cloches qui carillonnent ? est-ce le bois d'érable qui mugit ? — Ce ne sont pas les cloches qui carillonnent, ce n'est pas le bois d'érable qui bourdonne; c'est un jeune
n'est pas le bois d'érable qui bourdonne; c'est un jeune homme qui prend congé de sa bien-aimée. LA MÉTAMORPHOSE. — Je te le dis, ma bien-aimée, je vais me marier, et je te prends pour ma petite femme. Tu seras à moi, ô chère amour; en vérité tu m'appartiendras, quand même tu ne le voudrais pas. — Alors je me changerai en colombe au blanc plumage, je m'enfuirai, je m'envolerai dans la forêt. Car je ne veux pas être à toi, je ne veux pas t'appartenir, pas même pour une heure. — Eh bien, j'ai un fusil avec lequel je
heure. — Eh bien, j'ai un fusil avec lequel je vise très-justement, et je tirerai la colombe dans la forêt. Tu seras à moi, ô chère amour; en vérité tu m'appartiendras, quand même tu ne le voudrais pas. — Alors je me changerai en petit poisson, en poisson d'or, et je me plongerai dans la fraîche rivière. Car je ne veux pas être à toi, je ne veux pas t'appartenir, pas même pour une heure. Eh bien, j'ai un filet qui peut tout prendre, et je saisirai le poisson d'or dans la rivière. Tu seras à moi, ô chère amour;
dans la rivière. Tu seras à moi, ô chère amour; en vérité tu m'appartiendras, quand même tu ne le voudrais pas. — Alors je me changerai en lièvre agile et je courrai à travers les champs, à travers les larges plaines. Car je ne veux pas être à toi, je ne veux pas t'appartenir, pas même pour une heure. — Eh bien, j'ai un petit chien rusé et rapide, qui saisira le petit lièvre au milieu du pré. Tu seras à moi, ô chère amour; en vérité tu m'appartiendras, quand même tu ne le voudrais pas. LA FILLE INTRÉPIDE. On
même tu ne le voudrais pas. LA FILLE INTRÉPIDE. On envoya chez le paysan pour lui dire qu'il devait partir à la guerre; mais lui, il eut peur en pensant aux combats meurtriers; il s'assit et commença à sangloter. « Je n'ai pas de fils à envoyer à ma place, je n'ai pas de frère! Hélas! quel malheur tu as, ma fille aimée, va me remplacer dans les rangs! » Mais, mon cher père, mon cœur est trop faible, la moindre chose lui fait peur. — Ô toi, ma seconde fille, va me remplacer dans les rangs! Hélas! mon cher
fille, va me remplacer dans les rangs! Hélas! mon cher père, mon cœur est trop faible, la moindre chose lui fait peur. Le père s'en va donc vers la plus jeune, qui doit servir à l'étranger: « Ô toi! ma plus jeune fille, viens à la maison, et va prendre ma place dans les rangs! — Oui, cher père, je viens de suite, et je partirai à la guerre pour vous. Mon cœur est ferme et viril, nul danger ne peut l'effrayer. » En la revêtant de ses habits, les deux sœurs pleurèrent, accablées de chagrin. Toutes les filles sanglotèrent
deux sœurs pleurèrent, accablées de chagrin. Toutes les filles sanglotèrent lorsqu'on lui tressa sa longue chevelure; et quand elle monta à cheval, son père et sa mère versèrent des larmes: « Adieu, ma fille, adieu! que Dieu te protège et qu'aucun mal ne t'arrive! » Lorsqu'on en vint au combat décisif, elle abattit trois fois la puissance de l'ennemi. Elle fit la première charge pleine de courage, et trois cents Turcs tombèrent dans le sang. Elle fit la seconde charge, toujours intrépide, et tout le camp nagea dans le sang. Elle fit la troisième charge, et tous les Turcs se
Elle fit la troisième charge, et tous les Turcs se sauvèrent à l'envi. Alors l'empereur s'émerveilla: « Quel est donc ce hussard-là ? dit-il. Je n'ai qu'une seule fille, qu'il la prenne pour épouse. — Sire empereur, pour dire la vérité, je ne suis pas hussard; je ne suis, j'en fais serment, que la fille d'un pauvre paysan. — Eh bien, répondit l'empereur, je n'ai qu'un fils, je le donne en récompense à la fille du paysan. » Et la guerre finit, et l'on cessa de se battre, et l'on fit les préparatifs pour le festin des noces. LE RETOUR.
fit les préparatifs pour le festin des noces. LE RETOUR. Le jeune homme est obligé de partir à la guerre, et il prend ainsi congé de sa bien-aimée: « Je reviendrai dans sept ans te rapporter ton anneau. » La septième année courait déjà, et elle l'attendait toujours avec la même fidélité. Comme le terme fixé allait arriver, elle sortit pour faucher le gazon; alors un jeune soldat, un héros de bonne mine, la rencontra dans la large prairie: « Eh quoi! ma chère, lui dit-il, ne veux-tu pas te marier comme toutes les autres filles? — Je ne veux
marier comme toutes les autres filles? — Je ne veux pas me marier, je veux rester fille, je veux attendre fidèlement mon bien-aimé. — Ton bien-aimé a pris femme depuis longtemps, j'ai assisté en personne à sa noce. Dis-moi, ô charmante, ce que tu lui souhaites du fond du cœur? Je lui souhaite autant de félicités dans le monde qu'il croit d'épis de blé dans la prairie. Je lui souhaite autant de bonheur qu'il y a de feuilles qui murmurent dans la forêt. Dis-moi, douce colombe, ce que tu lui souhaites encore du fond du cœur? — Autant de baisers
souhaites encore du fond du cœur? — Autant de baisers qu'il y a d'étoiles sous la voûte du ciel, autant de jours prospères qu'on rencontre d'églises en voyageant de tous côtés; autant d'enfants frais et bien portants qu'on voit germer des fleurs au mois de mai. Alors le soldat sourit en lui montrant l'anneau qui brille comme le soleil doré. — C'est bien l'anneau, dit elle, le même anneau, qu'un jour le bien-aimé a reçu de moi! Le bien-aimé, c'était lui. Joyeuse, elle l'embrassa, et elle alla vite avec lui trouver le prêtre. Et là-bas, dans l'église, contre la forêt
trouver le prêtre. Et là-bas, dans l'église, contre la forêt verte, ils formèrent bientôt un couple heureux. LE JALOUX. Qu'y a-t-il là-bas sur les montagnes et dans les vallées ? Sont-ce des troupes de blanches oies, ou bien est-il tombé de la neige ? Si c'étaient des troupes de blanches oies, depuis longtemps elles se seraient envolées ; si c'était de la neige, l'ardent soleil l'aurait fondue depuis longtemps. C'est un lit, et sur le lit repose étendu un jeune homme, un beau jeune homme dont la tête est couverte de blessures. D'un côté est placé son sabre resplendissant, de
de blessures. D'un côté est placé son sabre resplendissant, de l'autre côté sa bien-aimée en deuil. Elle tient un linge dans sa main droite pour servir le blessé ; elle tient dans la gauche un rameau où verdissent encore les fraîches feuilles. Avec le blanc mouchoir, elle lui essuie la sueur du visage ; avec le rameau vert, elle chasse les mouches avides : « Ah ! combien de temps, combien de temps devrai-je flotter dans d'amères inquiétudes ? Dis-moi, mon bien-aimé, as-tu l'espérance de vivre encore ? — Ô ma bien-aimée ! donne-moi mon sabre argenté, afin que je
ma bien-aimée ! donne-moi mon sabre argenté, afin que je m'en serve comme d'un miroir pour voir si mes joues sont bien pâles. » Elle lui donne le sabre, mais elle saute aussitôt de côté, car elle remarque que le jeune homme pense dans son cœur à la faire mourir : « Ô ma chère bien-aimée ! qui t'a donné ce bon conseil ? — Ma vieille mère m'a donné ce conseil en confidence. Sûrement, tu voulais me faire sauter la tête d'un coup de sabre ! — Oui, je le voulais ! Mon sabre aurait dû te frapper comme
le voulais ! Mon sabre aurait dû te frapper comme l'éclair; car je ne puis supporter qu'un autre te possède après ma mort. » TOUJOURS FIDÈLE. Un petit oiseau est perché sur la plus haute branche du chêne, et il épie si le soleil se montre au bord de la montagne. Le soleil monte bien sur la hauteur, mais mon soleil à moi est descendu depuis que celle que j'aimais s'est donnée à un autre. Oh ! creusez-moi un tombeau, je vous prie, juste au bord de la route, et étendez-moi dedans pour que j'y trouve le repos. Plantez sur
étendez-moi dedans pour que j'y trouve le repos. Plantez sur ma tête un bouquet de fleurs rouges ; creusez à mes pieds une petite source de pierre. Lorsqu'elle viendra à passer, peut-être cueillera-t-elle de ces fleurs, pendant que son bien-aimé se rafraîchira à la source. LE BANC BRISÉ. Le banc où j'ai si souvent plaisanté avec lui, où je l'ai si souvent embrassé, il est brisé, et cependant il était fait de solide bois de frêne. Il est en deux morceaux, il est en deux morceaux comme notre amour lui-même ; il s'est brisé, le banc chéri, comme lui-même a
; il s'est brisé, le banc chéri, comme lui-même a rompu son serment. Et de même que les deux morceaux ne pourront plus se rejoindre, le bonheur de notre premier amour ne reviendra jamais. LES TROIS FILLES. Un père avait trois charmantes filles, toutes trois bonnes à marier. Lorsque la première se rendit à l'autel, il lui donna trois cents écus : « Ma chère petite enfant, tu auras bien soin de moi quand je serai trop vieux pour travailler. — Oui, cher père ; que Dieu me punisse si je n'ai pas bien soin de vous jusqu'à votre mort
je n'ai pas bien soin de vous jusqu'à votre mort ! » Lorsque la seconde alla à l'autel, le père lui donna deux cents écus : « Ma chère petite fille, tu auras bien soin de moi lorsque je serai trop vieux pour travailler. — Oui, mon cher père ; que Dieu me punisse si je n'ai pas bien soin de vous jusqu'au jour de votre mort ! » Lorsque enfin la plus jeune alla à l'autel, il lui donna cent écus : « Ma chère petite fille, tu auras bien soin de moi lorsque je serai trop vieux pour
bien soin de moi lorsque je serai trop vieux pour travailler. — Oui, mon cher père ; que Dieu me punisse si je n'ai pas bien soin de vous jusqu'au jour de votre mort ! » Sept années ne s'étaient pas écoulées que le père était cassé et courbé. Il s'en alla plein de confiance trouver sa fille aînée : « Me voici, pour que tu prennes soin de moi, mon enfant; le travail commence à me devenir pénible. » Elle ouvrit la chambre dans la maison et en rapporta une corde : « Si vous êtes trop vieux pour
une corde : « Si vous êtes trop vieux pour travailler, allez vous pendre dans la forêt ! » Alors il saisit son bâton, et s'écria en sanglotant : « Pourquoi me faut-il vivre encore ? » Il prit son bâton, se traîna loin d'elle et alla frapper à la porte de sa seconde fille : « Tu auras soin de moi, n'est-ce pas, mon enfant ? Le travail commence à me devenir pénible. » Elle ouvrit la chambre dans la maison et en tira une besace : « Si vous êtes déjà trop vieux pour travailler, allez mendier votre
vous êtes déjà trop vieux pour travailler, allez mendier votre pain ! » Il saisit son bâton et dit en sanglotant : « Pourquoi me faut-il vivre encore ? » Il prit son bâton, se traîna loin d'elle et alla frapper, plein de crainte, à la porte de la plus jeune : « Ô recueillez-moi, recueillez-moi, mon enfant ! le travail commence à me devenir pénible. » Elle ouvrit la chambre dans la maison et en rapporta un gâteau : « Mettez-vous là, mon père, mangez en repos et bercez mes enfants ! » Il cria alors en sanglotant à
mes enfants ! » Il cria alors en sanglotant à la fois de douleur et de joie : « C'est toi que j'ai traitée le plus sévèrement, en toute occasion, et c'est toi, toi qui ressens de la compassion ! — Oui, mon cher père; Dieu en soit loué, c'est votre sévérité qui m'a été utile. » LA FIANCÉE DES TURCS. Un homme était assis dans sa prison depuis soixante semaines bien longues et bien dures. Il resta captif si longtemps, que ses cheveux en grisonnèrent, et il se parla ainsi au milieu du silence : « Si quelqu'un voulait
ainsi au milieu du silence : « Si quelqu'un voulait me délivrer, je lui donnerais ma fille, et en outre la moitié de mon bien. » » Personne ne l'entendit parler, personne, si ce n'est un garçon qui gardait les chevaux. Le garçon ne traîna pas en longueur, et il alla dire aux Turcs : « Écoutez donc, mes chers seigneurs, ce que dit là le prisonnier : Si quelqu'un voulait m'affranchir, je lui donnerais ma fille et la moitié de mon bien. » » Les Turcs ne perdirent pas de temps, et rendirent la liberté au captif. Il s'en
de temps, et rendirent la liberté au captif. Il s'en alla donc chez lui, s'assit à sa table, et laissa pendre sa tête sur sa poitrine : « Ô mon cher père, qu'avez-vous donc? Votre tête vous fait-elle souffrir, ou êtes-vous dégoûté de la vie? » — Ce n'est pas ma tête qui me fait souffrir, je ne suis pas dégoûté de la vie ; mais j'ai promis de te donner au Turc, à lui qui n'est qu'un païen. » — Avant d'aller avec lui, j'aimerais mieux mourir, mon père. » » Elle monta alors en courant, et elle entendit
» » Elle monta alors en courant, et elle entendit déjà la musique qui s'approchait : « Hélas! mon père, mon cher père, dites-moi, pour qui viennent les Turcs? Entendez-vous les coups de fusil et les battements du tambour ? » — Ne le demande pas! Les Turcs viennent te chercher, ma fille! » » Les Turcs arrivaient réellement, arrivaient en bel équipage. Ils avaient des chevaux garnis de housses écarlates ; ils avaient des pages couverts d'or; ils apportaient à la fiancée, à la charmante fille, des diamants pour présent de noce. » Et la fiancée monta en voiture,
présent de noce. » Et la fiancée monta en voiture, prenant congé de son père : « Que Dieu soit avec vous, mon cher père ! Je ne reviendrai plus jamais vers vous, plus jamais dans toute ma vie. » Elle se laissa conduire pendant quinze milles entiers sans dire un seul mot ; elle se laissa conduire pendant trente milles, et alors elle parla ainsi : « Attends, cocher, attends un peu ; il faut que je descende de la voiture pour étancher ma soif dans l'eau courante. » — Eh ! qu'as-tu besoin de boire de l'eau ?
— Eh ! qu'as-tu besoin de boire de l'eau ? il y a d'excellents vins dans la voiture. » — Le vin est bon à boire; mais l'eau vaut encore mieux. » » Après avoir parlé ainsi, elle descendit de voiture ; elle ôta la couronne de sa tête, elle la jeta dans les eaux du fleuve : « Nage, couronne, nage sur les flots, Pars jusqu'au devant de la maison de mon père; apprends à mon père chéri que je me suis livrée comme fiancée au Danube rapide ! Ses petits poissons me serviront de compagnes de noce, ses
Ses petits poissons me serviront de compagnes de noce, ses gros poissons de garçons d'honneur, les saules et les aunes seront mes enfants. » Elle sauta donc dans le fleuve, et le courant du Danube l'engloutit. » Alors le Turc crie et pleure ; il se lamente et se désole ! Cependant les longs cheveux blonds de la jeune fille flottent sur les eaux ; ses beaux bras blancs sortent des flots, et le sable de la rivière lui ferme ses yeux noirs. » SAINTE DOROTHÉE. « Dorothée, la charmante jeune fille, était pleine de gaieté. Dorothée, la vierge ravissante,
jeune fille, était pleine de gaieté. Dorothée, la vierge ravissante, portait une couronne d'or, une couronne de lis qui rayonnait d'un éclat céleste. Le roi du pays, sentant de l'amour pour elle, lui écrivit une lettre : « Si tu acceptes ma main, tout mon royaume t'adorera. » — Je ne puis être à toi, car j'appartiens au Seigneur! » » Le roi furieux la plonge dans la nuit d'un cachot et l'environne d'une garde vigilante. Sept ans il la renferme ainsi ; dans la huitième année, il demande : « Est-elle morte ou vivante? » — Elle est bien
« Est-elle morte ou vivante? » — Elle est bien vivante, c'est une merveille ; elle est vivante sans avoir pris ni boisson ni aliment. » » Alors elle fut conduite au grand jour, devant le monarque qui lui dit : « Si tu veux m'accorder ta main, tout le pays t'adorera. » — Je ne puis être à toi, car j'appartiens au Seigneur. » » Emporté par la colère, le roi la fit jeter dans un four embrasé. Mais plus la fournaise était ardente, plus la beauté de la jeune fille augmentait. Alors, du milieu des flammes, elle fut
jeune fille augmentait. Alors, du milieu des flammes, elle fut conduite devant le roi : « Si tu veux me donner ta main, tout le pays t'adorera. » — Je ne puis être à toi, car j'appartiens au Seigneur. » « Alors on prépara une roue pour rouer la charmante fille. Celle-ci adressa ses prières à Dieu, le suppliant d'avoir pitié d'elle; et le Seigneur, saisi de compassion, fit tomber si fortement le tonnerre sur la roue, que la terre en trembla tout autour. « Cela ne te sauvera pas, l'épée te donnera la récompense que tu mérites ! »
l'épée te donnera la récompense que tu mérites ! » Et le roi ordonne qu'on la mène au lieu de l'exécution. Mais lorsque le bourreau la frappa pour la première fois, son glaive se brisa. Saisi de fureur, il sépare la tête du tronc. La tête tombe à terre, l'âme s'envole dans les cieux; et parmi les anges du Seigneur, elle rayonne maintenant comme une étoile. » MARIE ET LA PÉCHÉEUSE. « Il y avait une prairie large et verte, et sur la verte prairie une rosée sanglante. Deux âmes pieuses la traversaient ; une grande pécheresse marchait derrière elles.
pieuses la traversaient ; une grande pécheresse marchait derrière elles. Lorsqu'elles furent arrivées au paradis, elles frappèrent à la porte : « Saint Pierre, prends tes clefs, et vois qui veut entrer dans le ciel. » Deux âmes pieuses veulent y entrer, une grande pécheresse est derrière. » — Laisse entrer les âmes, et renvoie la grande pécheresse ; montre à celle-ci le chemin qui conduit dans la fosse obscure de l'enfer. » Elle dut donc s'éloigner, ne pouvant faire autrement, et pleura amèrement ses péchés. Comme elle marchait, elle rencontra la mère de Dieu : Qu'as-tu ? qui t'a
rencontra la mère de Dieu : Qu'as-tu ? qui t'a fait du mal ? — Hélas! il faut que je m'éloigne du ciel. Je n'ai personne qui prie pour moi là-bas. — Viens donc avec moi, je prierai pour toi : le Seigneur Jésus m'exaucera certainement. Lorsqu'elles arrivèrent au paradis, elles frappèrent à la porte. Saint Pierre, prends tes clefs, et vois qui veut entrer dans le ciel. Ta mère veut entrer dans le ciel, la grande pécheresse est derrière elle. — Laisse entrer ma mère, que la grande pécheresse s'éloigne ! — Ô mon fils! n'agis pas ainsi, sois
s'éloigne ! — Ô mon fils! n'agis pas ainsi, sois clément, pardonne ses fautes à la pécheresse. — Alors demande-lui, mère chérie, si elle a sanctifié les fêtes, si elle a observé les jeûnes, et si elle n'a pas oublié les pauvres. — Je n'ai pas sanctifié les fêtes, je n'ai pas non plus observé les jeûnes, et malheur, malheur à moi, que cela m'afflige ! je n'ai donné aux pauvres qu'un denier. — Eh bien, le denier que tu as donné aux pauvres suffit pour te faire admettre à la vie éternelle. LES DOUZE NOMBRES. Petit maître, si instruit,
la vie éternelle. LES DOUZE NOMBRES. Petit maître, si instruit, toi que pare toute sagesse, peux-tu bien nous dire ce qui est un? Je le sais bien, et je vais vous le dire : Un est Jésus-Christ, qui est notre roi. Petit maître, si instruit, toi que pare toute sagesse, peux-tu bien nous dire ce qui est deux ? — Je sais bien, et je puis vous dire ce qui est deux : Deux sont les tables de Moïse, un est Jésus-Christ, qui est notre roi. Petit maître, si instruit, toi que pare toute sagesse, peux-tu bien nous dire ce
toi que pare toute sagesse, peux-tu bien nous dire ce qui est trois? — Je sais bien, et je puis vous dire ce qui est trois : Trois sont les patriarches, deux sont les tables de Moïse, un est Jésus-Christ, qui est notre roi. Petit maître, toi qui es si instruit et que pare toute sagesse, peux-tu bien nous dire ce qui est quatre ? Je sais bien, et je puis vous dire ce qui est quatre: Quatre sont les évangélistes, trois sont les patriarches, deux sont les tables de Moïse, un est Jésus-Christ, qui est notre roi. Petit maître,
Moïse, un est Jésus-Christ, qui est notre roi. Petit maître, toi qui es si instruit et que pare toute sagesse, peux-tu bien nous dire ce qui est cinq? — Je sais bien, et je puis vous dire ce qui est cinq : Cinq sont les plaies du Seigneur, quatre sont les évangélistes, trois sont les patriarches, deux sont les tables de Moïse, un est Jésus-Christ qui est notre roi. Etc., etc., etc. Nous n'étendrons pas davantage cet examen de la poésie populaire des Slaves, non pas que nous ayons la prétention d'avoir tracé un tableau complet, mais nos citations peuvent
prétention d'avoir tracé un tableau complet, mais nos citations peuvent suffire pour montrer combien on a été injuste jusqu'à présent envers les races slaves. On les a accusées de ne pas posséder la faculté épique; cette accusation est une erreur historique, puisqu'on trouve en Russie le poème d'Igor et les romances de Vladimir; en Serbie, les chants relatifs à Marko; en Bohême, des compositions héroïques de même nature. Il est vrai que des circonstances particulières ont empêché la poésie épique de se développer chez les Slaves et d'entrer dans la littérature cultivée; mais la France n'est-elle pas dans le même
littérature cultivée; mais la France n'est-elle pas dans le même cas, puisque les nombreuses épopées de son ancienne littérature ne sont guère que des chroniques versifiées d'une sécheresse insupportable? Au lieu d'accuser les Slaves, on aurait bien plutôt dû les louer de leur étonnante faculté d'assimilation, qui fait de la littérature russe une sorte de miroir magique où toutes les civilisations viennent se peindre tour à tour. Conquise par les Scandinaves, la Russie reproduit dans ses premières poésies le style imagé des fiers Varègues et leur goût pour les aventures merveilleuses; plus tard, en accommodant les coupoles grecques au génie
merveilleuses; plus tard, en accommodant les coupoles grecques au génie national, elle produit les pittoresques dômes du Kremlin; plus tard encore, sous l'influence des encyclopédistes, elle reflète la légèreté spirituelle de l'esprit français, en gardant une disposition à l'extase religieuse; enfin elle étudie la littérature anglo-allemande et la modifie d'une manière originale dans les délicieuses poésies d'un Joukofski et d'un Pouchkine. Mais elle possède, en outre, une riche littérature qu'elle n'a pas utilisée suffisamment: nous voulons dire les chants populaires des Slaves. Il appartient à la Russie de rassembler tous ces trésors dans un recueil immense où l'esprit nouveau pourra
ces trésors dans un recueil immense où l'esprit nouveau pourra s'abreuver; car c'est un fait que l'on commence à avouer, la poésie populaire, longtemps méconnue, sert de chaînon indispensable pour rattacher l'antiquité à la renaissance. Toutefois, prenons garde, en l'employant, de faire reculer l'esprit humain. Expliquons-nous à cet égard. Nous avons exposé souvent que les littératures de la Grèce et de Rome avaient été épuisées par les classiques, comme l'élément anglo-saxon l'a été par les romantiques; nous avons démontré que la seule poésie possible aujourd'hui est la poésie lyrique, et qu'elle peut renaître splendidement, mais à condition de trouver un