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Dans son roman d'aujourd'hui, Oublie ton amour, son héroïne rencontre l'amour, mais l'amour la trahit. Elle se console avec les satisfactions de l'argent et de la réussite. Il y a là dedans trop de crudités, un très insuffisant respect du mariage légitime, et trop peu de sens religieux... Si l'héroïne, malgré tout, reste propre, on ne nous indique même pas qu'il ne faut pas s'autoriser d'un exemple aussi exceptionnel pour courir les mêmes tentations ! Or c'est là le point douloureux, que la distinguée romancière n'a rien fait pour éclaircir : ces jeunes filles, nos filles, que le malheur des
: ces jeunes filles, nos filles, que le malheur des temps nous oblige d'élever autrement, que ne furent leurs mères, jusqu'à quel point convient-il, sans trop de danger, de les émanciper ? Question qui ne se résout guère, en somme, qu'en envisageant chaque cas particulier... . Nous relevons dans l'ouvrage de curieux détails sur le grouillement de locataires qui s'entassent actuellement dans les cellules de l'ancien Gésu de la rue de Sèvres, à Paris. À propos de la chapelle de ce même couvent; devenue « église des étrangers », l'auteur commet une grave méprise. Elle semble croire que cette église
commet une grave méprise. Elle semble croire que cette église est ouverte à tous les cultes chrétiens, même schismatiques. Or, on n'y admet que des offices catholiques, de rites divers, mais tous en communion avec Rome. Les seize nouvelles que Mme Marguerite Audoux a réunies sous le titre de la première, La Fiancée, sont fort inégales en importance comme en mérite. La plus longue, « Valserine », est l'histoire de la fille d'un contrebandier mort en prison ; elle est gentille et plaira certainement. Les meilleures sont « Le Néflier sur la rivière » et « Les Deux chênes ».
sur la rivière » et « Les Deux chênes ». Les douze autres, réunies dans les cent dernières pages, ont gâté notre plaisir : c'est une suite d'impressions qui ne suggèrent même pas de conclusion et ne signifient pas grand-chose. Par contre, le sujet de « Mère et fille » est trop délicat pour être traité en une demi-douzaine de pages de dialogue. D'autre part, trois récits (« Au feu ! », sans aucune signification, « Soir de Noël », assez gentil malgré un mélange... neutre de Petit Jésus et de Père Noël, et « Madame l'Infirme ») empêchent de
de Père Noël, et « Madame l'Infirme ») empêchent de mettre ce recueil entre les mains de tous ceux qui ignorent que des enfants naissent hors du mariage et qu'il y a des femmes entretenues. Le livre ne renferme aucune allusion à la religion ou à l'au-delà. Pourtant (p. 222) : « J'irai à la messe de minuit », dit Denise, en quittant la maison paternelle la veille de Noël... pour une fugue. On peut dire que dans L'Ile verte, M. Pierre Benoit a déployé une remarquable habileté technique, à propos d'un sujet peu consistant. Un empailleur de Bordeaux achète
propos d'un sujet peu consistant. Un empailleur de Bordeaux achète un terrain, dans une île de l'estuaire de la Gironde. Sa fille, sa cousine, son aide, qui vivent avec lui, sont surpris de cette décision. Tous trois, cependant, ayant des vues sur l'héritage du bonhomme, se plient à ses caprices pour sauvegarder leurs intérêts. La fille meurt... La cousine et le préparateur voient la fortune se dissiper peu à peu, son propriétaire devenant fou, et dépensant son avoir à élever des oiseaux. Le garçon s'en va. La cousine, qui était sa maîtresse, se trouve ruinée et abandonnée ; elle se
sa maîtresse, se trouve ruinée et abandonnée ; elle se tue. Le fou est arrêté. C'est fini. L'anecdote est des plus minces, les personnages à peu près inexistants. Comme ils se cachent leurs sentiments les uns aux autres, et que l'auteur s'interdit toute analyse psychologique, nous vivons tout le temps parmi des ombres muettes. C'est d'abord intéressant, parce qu'on se dit : « Ceci va certainement aboutir à quelque conflit dramatique ; ces gens sombres et silencieux doivent avoir quelque formidable secret ; attendons... » Or les pages se tournent l'une après l'autre, les acteurs disparaissent successivement sans aucune révélation
l'une après l'autre, les acteurs disparaissent successivement sans aucune révélation sensationnelle. Nous guettions l'explosion, et ce n'est qu'une dissolution. Oh ! sans doute, M. Pierre Benoît connaît son métier à fond. Son récit est mené de main de maître. Seulement il n'arrive nulle part, il s'évapore. La personne à laquelle pourrait s'accrocher la sympathie, l'héroïne. roline centrale — on la reconnaît à ce que son nom, comme dans les romans précédents du même auteur, commence par un A — est la plus vide. Elle dépense des trésors de ruse, des années de patience, pour conquérir une fortune qui fond sous
années de patience, pour conquérir une fortune qui fond sous ses yeux. C'est si peu vraisemblable que le narrateur s'arrête tout à coup pour en faire lui-même la remarque. Et il répond avec ingénuité : « Justement ! la contradiction est chose naturelle, puisque l'homme n'est pas logique, et la femme encore moins. » Vraiment, c'est trop facile. Avec ce beau raisonnement, on gagne à tout coup, puisque le personnage sera, ou bien vraisemblable parce que cohérent, ou plus vraisemblable encore, étant incohérent. Soyons sérieux... Il n'y a du moins aucune scène scabreuse dans ce pseudoroman. Le jeune homme et
aucune scène scabreuse dans ce pseudoroman. Le jeune homme et la jeune fille se sont mal conduits, mais nous l'apprenons en quelques mots, et la chose d'ailleurs nous laisse froids, aucun de ces fantoches n'ayant de vie propre. On ne peut dire pourtant que l'impression dernière soit saine : si l'histoire a un sens, elle conclut au pessimisme, au néant de la vie, à l'ironie du destin. Quoi qu'il en soit, le roman aura du succès. Car Pierre Benoît est à la fois romancier, conteur, fantaisiste et poète. Il excelle à créer l'atmosphère, à évoquer une île plate, un ciel
à créer l'atmosphère, à évoquer une île plate, un ciel gris, d'interminables pluies et des vols d'oiseaux dans le vent. La bonne volonté est évidente, dans le roman de Mme Lya Berger, Prisonnière de son cœur. On y trouve un saint homme qui regrette de n'avoir pu devenir prêtre, et un aveugle héroïque, qui tous deux rappellent à l'occasion, et non sans compétence, les grandes vérités chrétiennes. Par ailleurs, la donnée indique que le livre ne s'adresse pas à tous. Une jeune fille brûle d'amour pour un jeune homme qui, après lui avoir fait un instant la cour, l'a délaissée
après lui avoir fait un instant la cour, l'a délaissée et s'est marié avec une autre. Pour demeurer en contact avec le cruel, elle accepte d'épouser le frère. Cette imprudence la met dans la situation la plus fausse et la plus périlleuse, puisqu'elle l'expose à des tentations quotidiennes. Elle résiste jusqu'au bout, c'est-à-dire jusqu'à sa mort prématurée. Nous avons quelque peine à nous émouvoir profondément d'un danger que l'intéressée a non seulement accepté, mais presque créé elle-même, par un mariage d'une témérité excessive, pour ne pas dire malhonnête. Non pas que nous reprochions à l'auteur d'avoir mêlé le bien au
que nous reprochions à l'auteur d'avoir mêlé le bien au mal, dans le caractère de ses personnages. Au contraire, car ce doit être le premier souci de qui veut être vrai. Les gens, dans la vie réelle, ne sont jamais entièrement bons ou mauvais. Assurément, le dosage a été réalisé ici d'une main experte. Mais pas avec assez de netteté cependant, pour que nous prenions franchement le parti de l'héroïne. Aussi le roman perd-il, de ce fait; une partie de son intérêt, et de sa netteté morale. La nouvelle est un genre cher à M. Paul Bourget. Il convient d'ailleurs
un genre cher à M. Paul Bourget. Il convient d'ailleurs fort bien à son talent. Son dernier volume en contient deux, Le Diamant de la reine et Le Louveteau. Quoique très différentes en réalité l'une de l'autre, elles ont plus d'un point commun. Dans chacune d'elle, il est question d'un bijou (ou d'une montre) que l'on croit volé. Dans chacune d'elles, par des moyens dissemblables, l'aveu du coupable est obtenu. Dans chacune d'elles enfin, vous n'en doutez pas, c'est l'intérêt psychologique, et non le mystère banal, qui sert de ressort à l'action. De ces deux nouvelles, je préfère incontestablement la
à l'action. De ces deux nouvelles, je préfère incontestablement la seconde. Les protagonistes du Diamant de la reine sont des « gens du monde » dans le cadre futile et noble de Venise. Ceux du Louveteau sont une jeune cheftaine scoute et sa « meute ». Ce récit est donc plus actuel, plus proche de nous, plus touchant au sens étymologique du mot, plus tendrement humain que le sempiternel conflit d'amour qui met aux prises Félix de Stavrène avec l'Américaine Daisy Warner et avec la contessina Antonia. La Louveteau contient, lui aussi, une intrigue d'amour. Il y est même question,
lui aussi, une intrigue d'amour. Il y est même question, naturellement, d'amours adultères. Mais la profonde et intelligente affection de Marcelle pour le petit Robert, la compréhension si ardue, si efficace d'un caractère d'enfant par une âme de jeune fille, cette sorte d'anticipation de la maternité physique par la maternité spirituelle et morale, sont véritablement émouvants. Tous ceux qui s'intéressent au mouvement scout liront ce petit roman avec un plaisir particulier. Dans La Revue de France (15 avril 1932, p. 721), M. Pierre Audiat se représente volontiers Emmanuel Bove « sous les traits du pêcheur d'ombres que Jean Sarment nous
sous les traits du pêcheur d'ombres que Jean Sarment nous montra dans l'une de ses pièces. Il est assis au bord de l'eau, et il tient négligemment une canne à pêche dont le fil trempe dans une eau dormante. Il ne sait pas trop ce qu'il y a dans cet étang noir : de la tristesse ou des sourires, des ablettes d'argent ou de lourds brochets ; et il ignore tout à fait ce qu'il aura à la fin de la journée dans sa gibecière. » C'est cette indécision qui caractérise le héros de Un célibataire et le héros lui-même.
caractérise le héros de Un célibataire et le héros lui-même. Ce héros courtise des femmes, mais il ne sait ni fixer son choix, ni même ses intentions : « Ce qu'il désirait avant tout, ce n'était pas tellement l'amour que quelque chose qui le tirât de lui-même et de la contemplation de sa « misérable destinée » (p. 113). Finalement, il épousera une femme qu'il n'aime pas. Il y a là une étude de psychologie qui intéressera les lecteurs qui se plaisent à ces jeux de l'esprit. Et comme elle ne renferme rien de bien déshonnête, nous leur laisserons volontiers
ne renferme rien de bien déshonnête, nous leur laisserons volontiers cette distraction. Mme Jeanne Fournier-Pargoire a traduit littéralement le titre anglais du livre de Clémence Dane, Regiment of Women, Régiment de femmes. Je le regrette, car il y a dans ces trois mots quelque chose de suspect, qui incite à la méfiance. Méfiance injustifiée d'ailleurs. Le roman se situe dans un pensionnat anglais ; les femmes qu'il fait parler et agir sont la directrice, les professeurs, les élèves. Il n'y a qu'un seul personnage masculin, et encore n'apparaît-il que vers la page 250, au dernier tiers du volume. Mises à
la page 250, au dernier tiers du volume. Mises à part, les curiosités perverses de la jeune Américaine Cynthia (pp. 154-155), il ne contient pas un mot équivoque, pas une attitude trouble, pas une intention déplaisante. Ses défauts ? D'abord, dans les deux ou trois passages où il y est question de Dieu, c'est uniquement pour exposer le scepticisme de Clare ou les inquiétudes d'Alwynne. Ensuite, il est trop long, trop minutieux, trop fertile en digressions, et, à cause de cela, il perd de sa force. Ses qualités ? Elles sont nombreuses et tiennent à l'originalité du sujet choisi, à
sont nombreuses et tiennent à l'originalité du sujet choisi, à la manière dont il est traité, au sens psychologique profond et à la délicatesse à peu près parfaite de l'auteur. Clare Hartill, attachée depuis longtemps à la pension de miss Marsharri, règne sur les enfants et même sur ses collègues par une séduction qui n'est ni physique ni spirituelle, qui touche à la fascination, à l'envoûtement, et dont elle abuse avec une sorte de sadisme froid. Égoïste, extrêmement autoritaire sous sa douceur affectée, elle joue de leurs âmes et de leurs nerfs comme un guitariste de son instrument, pour le
leurs nerfs comme un guitariste de son instrument, pour le seul plaisir de les faire vibrer et souffrir. Elle va si loin qu'une des fillettes, Louise, se suicide parce qu'elle l'a passionnée, surmenée d'abord, et ensuite abandonnée. Elle va si loin qu'Alwynne est sur le point de renoncer à un excellent mariage pour ne pas se séparer d'elle. Elle va si loin qu'heureusement la corde, trop tendue, finit par se rompre et que sa victime favorite lui échappe... La figure de cette femme étrange ne saurait s'oublier. C'est un « type » qui n'a rien de conventionnel, d'hésitant ni d'emprunté.
type » qui n'a rien de conventionnel, d'hésitant ni d'emprunté. Il a certainement été pris dans la vie comme tous les portraits qui l'encadrent. Et s'il laisse le cœur indifférent, il présente un grand intérêt pour l'esprit. M. Jean de Granvilliers vient de publier, sous le titre Les Deux nuits de Céleste Bédoura, un roman sur le mariage. Élevée, là-haut dans les Pyrénées, par une vieille demoiselle janséniste, Céleste Bédoura soupçonne qu'on lui cache quelque chose de la vie et que ce quelque chose pourrait bien être ce qu'il y a de plus beau, de plus attirant, de meilleur, l'Amour
a de plus beau, de plus attirant, de meilleur, l'Amour après un grand A. Aussi, quand on lui propose d'épouser un brave garçon, ingénieur, plein d'avenir, elle se hérisse. Sournoisement, elle intrigue pour venir à Paris. Au fond de sa province, dans ses Pyrénées, elle a vu, une fois, un romancier parisien dont elle s'est toquée et elle rêve de s'en faire aimer. Elle va donc le trouver et s'offre comme dactylographe. Sa situation de fortune lui permet d'accepter des honoraires dérisoires. Le risque qu'elle court ingénument serait grand, si ledit romancier n'était sous la coupe d'une vieille maîtresse qui
ledit romancier n'était sous la coupe d'une vieille maîtresse qui le surveille. Céleste découvre peu à peu que son grand homme n'est pas si grand qu'elle l'a cru, qu'il est égoïste, peu délicat, besogneux et pourvu de plus d'habileté louche que de génie. Dégrisée, elle comprend ce que lui prêche une amie mariée et fort heureuse, que c'est dans le mariage seulement, mais dans un mariage bien assorti, que se trouvent le bonheur et la vraie grandeur. Plus d'un écrivain a déjà tenté de faire pénétrer son lecteur dans ces bas-fonds, où vit un peuple qui n'est pas toujours ce
bas-fonds, où vit un peuple qui n'est pas toujours ce que l'on appelle la pègre, mais qu'une détresse sans nom accable et auquel il est si difficile de porter secours... Bien peu ont su évoquer, avec autant de force, d'émotion, de tendresse discrète et d'immense pitié que Mlle Céline Lhotte, des milieux où semble se cristalliser toute la souffrance du monde. Parmi ceux-là, il serait injuste de ne pas citer M. Jean de Vincennes, Mme Henriette Waltz avec Ceux de ma rue, et Mme Jeanne Ancelet-Hustache, dont le recueil tout récemment paru, Ceux que le monde oublie, se rapproche par
récemment paru, Ceux que le monde oublie, se rapproche par plus d'un point de La Petite Bismuth. Mais l'atmosphère de ce dernier livre est plus sombre, plus tragique, plus douloureuse encore que celle des autres. Et elle est effroyablement vraie. L'affreux tableau de la misère, du taudis, de l'hôpital, de l'abandon moral et matériel, Mlle Céline Lhotte ne l'a pas noirci pour les besoins de sa cause. Hélas ! Quiconque s'est égaré un jour, volontairement ou non, dans certains quartiers des grandes et même des petites villes, quiconque a causé avec ces admirables religieuses qui vont partout soigner les plaies,
avec ces admirables religieuses qui vont partout soigner les plaies, celui-là sait bien que des destinées comme celle de Thérèse ne sont pas invraisemblables, qu'elles ne sont même pas exceptionnelles. Si La Petite Bismuth est un roman, c'est un roman sans romanesque, où l'imagination n'a pris aucune part. Le moindre détail en a été observé de près, au contraire. Toute la faune lamentable ou semi-criminelle qui grouille autour de Thérèse, ce « cortège de toutes les tares, de toutes les irresponsabilités, de toutes les déchéances », ces hommes, ces femmes, ces enfants qui n'ont jamais connu que les privations, les
ces enfants qui n'ont jamais connu que les privations, les vices crasseux et quelquefois de merveilleuses vertus, vous n'avez qu'à ouvrir les yeux et vous les verrez vivants auprès de vous. Mais Mlle Céline Lhotte ne s'est pas contentée de les regarder en face, ce que nous osons si rarement, elle leur a tendu les mains, ce que nous n'osons pour ainsi dire jamais. Des livres comme La Petite Bismuth, on ne saurait les lire sans être aguerri. Mais il ne faut pas simplement les lire, il faut les relire et les méditer, et en imprégner sa mémoire. L'excursion qu'ils
et les méditer, et en imprégner sa mémoire. L'excursion qu'ils nous font accomplir dans "ces enfers où les guides ne mènent pas" ne doit pas être sans lendemain. Les sentiments de compassion, d'indulgence, de remords pour notre bien-être, le grand désir du mieux qu'ils nous inspirent, doivent se prolonger. En nous inclinant aux actes, ils rempliront leur mission essentielle, qui n'est pas de nous distraire, mais d'atteindre et d'ébranler au plus profond d'elles-mêmes les âmes de bonne volonté. L'auteur Mon mari et de John, chauffeur russe, continue la série de ses romans. Dans Mariage doré, elle met en présence un
ses romans. Dans Mariage doré, elle met en présence un jeune ingénieur aviateur, de noble origine mais sans fortune, et la jeune héritière riche qu'il vient d'épouser un peu à l'étourdie. En effet, il y a une tâche qu'un hasard lui fait découvrir trop tard, alors que la jeune femme le croyait dûment averti. Son mari la chasse, la croyant, à tort, coupable. Que lui importent ses millions? Cependant elle ne divorcera pas parce qu'elle est chrétienne, elle aidera en cachette le jeune aviateur dans ses travaux, en lui "fournissant, à l'aide d'un truchement, les capitaux dont il a besoin.
à l'aide d'un truchement, les capitaux dont il a besoin. La réconciliation se fera plus tard quand le jeune inventeur aura conquis lui-même gloire et fortune. Le conflit qui met aux prises ces deux orgueils est émouvant, car la cause initiale — une grossesse non coupable qui n'a pas été révélée au fiancé — est elle-même tragique. Nous n'insisterions pas, si l'auteur ne semblait admettre à ce sujet que la cour de Rome annulerait facilement le mariage. Non, il n'y a pas là "erreur" au sens canonique du mot, le mariage est valide et indissoluble. D'autres maximes fausses se font
mariage est valide et indissoluble. D'autres maximes fausses se font jour çà et là qu'il faudrait relever, en particulier au sujet de l'inconduite prénuptiale ou postnuptiale chez un jeune homme. Ces considérations feront réserver aux seuls lecteurs avertis ce roman, par ailleurs fort bien écrit et d'une incontestable valeur littéraire. L'auteur du Miracle des loups, M. Henry Dupuy-Mazuel, se propose de publier "toute l'histoire de France en vingt romans." Ces romans seront écrits à grands traits, et plutôt pour le cinéma que pour le livre. La tâche n'en sera pas moins belle. Elle peut être féconde. Nous n'avons pas lu
moins belle. Elle peut être féconde. Nous n'avons pas lu sans intérêt Le Chant de l'alouette, qui rassemble tout ce que nous savons, et même ce qu'on est réduit à conjecturer, sur l'épopée de Vercingétorix. C'est de l'ouvrage bien fait, du point de vue patriotique et moral. S'il faut tout dire, nous avouerons regretter tout ce qui a trait à Euloa, c'est-à-dire à la vie sentimentale du héros. Si l'histoire nous avait réellement transmis quelque idylle se rattachant à la vie du héros, encore eût-il fallu en réduire le récit, afin de n'en pas détourner l'intérêt principal. A plus forte
afin de n'en pas détourner l'intérêt principal. A plus forte raison, où l'histoire ne transmettait rien, devait-on montrer la même discrétion, garder l'unique préoccupation de ne gêner en rien une aussi grande figure, encore moins de l'affadir. Mais il paraît qu'il faut ça, et pour le roman populaire, et pour le roman dit "populaire". Je viens de lire avec plaisir Le Dernier quart de M. Jean Feuga. Je suis d'autant plus heureux de le dire que ce livre, à part quelques allusions fort discrètes, est moralement irréprochable. Je suis heureux d'avoir ainsi relevé une erreur, puisque je l'avais autrefois jugé
d'avoir ainsi relevé une erreur, puisque je l'avais autrefois jugé illisible, un autre roman de l'auteur, Le Vent à l'étrave (1909, p. 1300). Parce qu'il sait que l'"Aurora", durement avariée par une tempête, ne pourrait, sans péril grave pour ses passagers, tenir la mer jusqu'à Bordeaux, le lieutenant Gérard, à l'escale de Casablanca, demande, puis exige des réparations. Pour des motifs d'intérêt pécuniaire, la Compagnie impose formellement le retour immédiat. En route, une nouvelle tempête coule le paquebot et les deux tiers de ses occupants. Après une scène très dure où il soulège sa conscience, le lieutenant Gérard voit sa
où il soulège sa conscience, le lieutenant Gérard voit sa carrière brisée et son avenir détruit, malgré les éloges très nets de ceux qui l'ont vu à l'œuvre, au cours du sinistre. Sur la lutte du paquebot contre les éléments furieux, l'auteur a écrit, force majeure de bravoure qui n'est ni hors-d'œuvre, ni exercice pédant de rhétorique, des pages peut-être un peu longues et émaillées de termes techniques obscurs pour les profanes, mais à coup sûr empoignantes. Nous frayons peu avec les Juifs. Nous ne jugeons guère, en effet, que les plus apparents d'entre eux, et d'après leurs actes :
les plus apparents d'entre eux, et d'après leurs actes : d'homes publics, de politiciens et de banquiers. Et nous constatons que la plupart de ces actes marque une étonnante survivance de l'orientalisme primitif, alliée à une véritable mystique de destruction. Un livre comme celui de Claude Franchet, Le Juif errant, Jude et Séverin, a donc tout ce qu'il faut pour nous surprendre et même pour nous détourner, puisqu'il pose le problème d'un judaïsme très proche de notre christianisme et aspirant à s'y fondre. Le roman met du temps à se mettre en marche et son intérêt ne se discerne pas
mettre en marche et son intérêt ne se discerne pas tout de suite. Ce qui se cache derrière la condition actuelle et l'attitude extérieure des personnages, on ne l'apprend guère que petit à petit et, pour ainsi dire, par fragments interposés çà et là dans le texte. A ce très beau livre, on ne peut, du point de vue littéraire, reprocher que la lenteur de son mouvement. Encore celui-ci gagne-t-il en profondeur ce qu'il perd en rapidité. Du point de vue moral, le livre possède une haute valeur, et je n'y vois rien à retrancher ou à adoucir. Jack London
n'y vois rien à retrancher ou à adoucir. Jack London est un merveilleux conteur. Qu'il écrive des romans ou qu'il se contente, comme c'est le cas dans Les Enfants du froid, de juxtaposer quelques récits décousus, il déploie toujours la même originalité, la même verve, le même intérêt. Ici, chaque petit drame évoque le Nord mystérieux, où l'aventurier civilisé, à la recherche d'une fortune rapide, se trouve aux prises avec les forces de la nature ; il met en relief les caractères des deux races qui s'affrontent, les Blancs et les Indiens. On y retrouve aussi des idées chères à
les Indiens. On y retrouve aussi des idées chères à l'auteur, ce pessimisme que n'auréole aucune espérance chrétienne et ses théories aventurées sur la métempsycose. Mais, malgré quelques expressions ou allusions trop réalistes, l'ensemble de l'ouvrage est honnête et correct. Oui, naturellement, le titre le dit assez, c'est encore sur l'amour et presque uniquement sur l'amour que roule Un miracle d'amour : Concordia Merrel est de ces romancières anglaises dont le style, une fois abordé cet aimable et banal sujet, ne chôme ni jours ni dimanches. Ce n'est d'ailleurs pas une spécialité britannique. Somme toute, la faconde romanesque de Concordia