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; alors, pour dormir sans souci, je laissais ma lampe allumée. C’est bien simple. Pas bête, Anatole, Michel Savon. LA DERNIERE CHASSE Ils étaient là cinq ou six artistes, féroces chasseurs, déposant le pinceau chaque fois qu’ils le pouvaient pour s’armer du Lefaucheux et dépeupler les campagnes du gibier qui n’en pouvait, mais. C’était chaque fois une tuerie nouvelle, et le soir, quand ils passaient les murs, l’octroi empochait des sommes fabuleuses rien que par les droits d’entrée du gibier qu’avait exterminé cette poignée d’artistes. Seul, Jean Godeau, le paysagiste, rentrait invariablement « bredouille ». Et c’était une avalanche de
rentrait invariablement « bredouille ». Et c’était une avalanche de plaisanteries, d’interminables blagues d’atelier qui dévalaient sur la tête de ce pauvre Godeau, qui en riait le premier. Néanmoins, ces charges incessantes commencèrent à le lasser, et un beau jour, voulant en finir, il déclara sérieusement à ses amis qu’il saurait bien se montrer aussi bon chasseur qu’eux tous. Je vous parie un dîner à Clamart que, dans un mois vous me proclamerez le roi des chasseurs ! s’écria-t-il avec un geste de défi si large qu’il semblait invoquer tous les Nemrod passés et futurs. Et le pari fut tenu.
les Nemrod passés et futurs. Et le pari fut tenu. II Dès l’aube, le lendemain, Jean Godeau partit, la ceinture et la carnassière bourrée de cartouches, des munitions à exterminer les lapins et les cailles de tous nos départements. C’est que Godeau ne partait pas pour un jour; il s’en allait à l’aventure devant lui, décidé à poursuivre le gibier jusqu’au bout du monde s’il le fallait, comptant bien passer les mers et taquiner les lions ou les ours blancs, si le sol de son ingrate patrie lui refusait des victimes. Par malheur, sa carnassière ne contenait point que des
victimes. Par malheur, sa carnassière ne contenait point que des cartouches, il y avait aussi dans un petit coin un album et des crayons que le paysagiste tirait souvent de leur cachette, et bien qu’il se trouvât loin de Paris maintenant, il n’avait pu tirer le moindre coup de fusil, et, partant, se trouvait aussi « bredouille » que jadis. Cette situation ne pouvait durer. Le soir, retiré en quelque auberge, il se prit à réfléchir profondément à sa position. Sous peine de déshonneur, il lui fallait faire quelque coup d’éclat. Mais comment ? Le moyen le plus sûr était
d’éclat. Mais comment ? Le moyen le plus sûr était assurément de chercher du gibier, les perdrix ou les lièvres n’ayant pas l’habitude de se venir placer volontairement au bout des Lefaucheux, il fallait donc laisser là les crayons et se mettre sérieusement en quête. Et, en effet, le lendemain, dédaignant les sites merveilleux qu’il traversait, sans un regard pour les sous-bois ensoleillés qui, de côté là, sollicitaient un coup de crayon, il se mit à traquer le gibier introuvable. Introuvable, ai-je dit? Non, certes; mais si rapide qu’à peine Godeau avait-il le temps d’ajuster que, psitt ! il n’y
Godeau avait-il le temps d’ajuster que, psitt ! il n’y avait plus rien. il avait beau battre les taillis et les guérets, si les cartouches diminuaient dans sa carnassière, pas la moindre bête de poil, voire même de plumes ne l’y venait remplacer. Si bien qu’à la tombée du jour, Godeau abattu, exténué, désespéré, gagna le village prochain en réfléchissant à la dureté de son sort. Si amèrement même, qu’il n’aperçut point une fondrière à fleur du sol et que, tout comme l’astrologue de la fable, il s’y laissa choir lourdement. La chute était périlleuse, la fondrière n’ayant pas moins
lourdement. La chute était périlleuse, la fondrière n’ayant pas moins d’une dizaine de mètres. Aussi, quand le paysagiste heurta le fond, avait-il perdu complètement connaissance. Lorsqu’il revint à lui, il se trouva douillettement étendu en un lit moelleux, dans une chambre luxueuse et confortable. Une femme veillait à son chevet, tandis que, dans le fond, un vieux monsieur le contemplait anxieux, à travers ses lunettes d’or. — Où suis-je? voulut-il dire en se dressant sur son séant. Mais il ne le put, la douleur lui ayant arraché un cri sauvage. — Chut! fit le monsieur aux lunettes d’or en lui
— Chut! fit le monsieur aux lunettes d’or en lui souriant avec tendresse. Vous êtes blessé. Mais ne parlez pas : le docteur le défend. Que voulait dire tout cela, et qu’était-ce que tous ces gens qu’il ne connaissait point. Comment se trouvait-il dans cette chambre? Pourquoi cette dame le dorlotait-elle comme un gamin? Pourquoi ce monsieur lui souriait-il sans cesse en le traitant comme un enfant gâté? Et cette jeune fille, cette toute blonde enfant à peine échappée de pension, pourquoi rougissait-elle comme un coquelicot dès qu’elle s’approchait de lui? Mystère ! Il n’y comprenait mot, et chaque fois
lui? Mystère ! Il n’y comprenait mot, et chaque fois qu’il voulut parler, tout ce monde lui imposa silence. — Le docteur avait défendu de prononcer un mot! Force lui était de respecter l’ordonnance. D’ailleurs, choyé comme il l’était, que lui importait le reste? Se souvenant à peine de sa chute, la solution de ce problème ne le troublait pas davantage. Se trouvant bien en cette hospitalière demeure, que lui importait de savoir comment il y était venu? Lentement il se rétablit. Un jour, il put quitter le lit et le docteur lui permit enfin de parler. Comme, tout d’abord,
le docteur lui permit enfin de parler. Comme, tout d’abord, il voulut remercier son hôte de sa rare amabilité; — C’est bon ! c’est bon, mon gendre! firent les lunettes d’or toujours souriantes; vous eût-il fallu mettre à l’hôpital ? — Mon gendre? fit Godeau inquiet ; comment ! votre gendre? — Comment?... mais en épousant Lucette, parbleu ! — Lucette ? fit le paysagiste qui n’y comprenait plus rien ; qui ça, Lucette ? Cette fois, l’homme aux lunettes d’or faillit perdre patience. — Qui ça, Lucette?... Voyons, l’accident de l’autre jour vous aurait-il à ce point fait perdre
de l’autre jour vous aurait-il à ce point fait perdre la mémoire ?... Souvenez-vous que Mme Pérolat, votre tante, chez qui vous étiez en visite à Mantes, vous a recommandé de venir chasser par ici et comme par hasard de vous arrêter chez nous afin de voir ma fille, votre future... Que diable! on n’oublie pas si vite les choses!... Vous savez bien que vous devez épouser Lucette, et que l’affaire est conclue depuis longtemps avec Mme Pérolat votre digne tante... — Mais il y a erreur, monsieur! s’écria le blessé. Je n’ai pas de tante Pérolat et je ne
blessé. Je n’ai pas de tante Pérolat et je ne venais pas épouser votre fille! Je m’appelle Jean Godeau, peintre paysagiste, demeurant à Paris, rue de Prony, 113 ! Oh ! firent les lunettes d’or consternées, intimidées soudain devant cet étranger qu’on dorlotait depuis une huitaine. Jean Godeau comprenait enfin, et le mystère de cette révélation le laissait ébahi, avec une formidable envie de rire. — Ma foi ! fit le monsieur, rompant enfin le silence, j’avoue que nos soins ne s’adressaient point à vous. Mais qu’importe, après tout ! On ne vous eût point jeté à la rue quand
On ne vous eût point jeté à la rue quand même, et bien que vous ne soyez pas celui que nous attendons, vous resterez ici jusqu’à complète guérison. Et Jean Godeau resta. — Mais alors, disait le vieux monsieur à son épouse, et l’autre, qu’est-il devenu? Voici bien une semaine qu’il devrait être arrivé ! La bonne dame, tout émue encore de ce que son mari venait de lui raconter, allait lui répondre, quand l’arrivée du facteur l’interrompit. C’était la tante Pérolat qui excusait son neveu : ce gredin n’avait quitté Paris que depuis la veille, et le lendemain elle
quitté Paris que depuis la veille, et le lendemain elle le présenterait elle-même. Eh bien ! pour le coup, voilà qui compliquait joliment les choses : qu’allait-on faire, mon Dieu? D’abord, il fallait avertir Lucette de l’erreur commise. Son père la fit comparaître, et très gravement lui dit : — Ma fille, je ne sais ce que vous pensez du jeune homme que nous abritons sous notre toit; si nous nous sommes trompés, je suis sûr que votre cœur a parlé, lui ! À ces paroles, Lucette rougit si fort que Godeau n’eût pu trouver sur sa palette un rouge
que Godeau n’eût pu trouver sur sa palette un rouge assez vif pour l’exprimer, le père continua : — Je suis persuadé que votre cœur a parlé, lui, et qu’il vous a crié : « Ce jeune homme n’est pas celui que tu attends ! » — Mais non, papa ! objecta timidement la jeune fille dont la rougeur ne put augmenter, ayant atteint dès l’abord son entier développement. — Comment ! sursauta le vieux monsieur, l’aimerais-tu? — Mais oui, papa... je crois. — Tout est perdu ! clama l'homme aux lunettes d’or, désespéré. Et, à grand renfort de gestes,
aux lunettes d’or, désespéré. Et, à grand renfort de gestes, il tâcha de lui expliquer comme quoi son fiancé — le vrai ! — ne devait venir que le lendemain, ajoutant que celui-ci s’appelait Jean Godeau, qu’il était peintre, et qu’il n’avait pas du tout, mais pas du tout, l’intention de l’épouser, que... Lucette n’en voulut point entendre davantage, et, comme une folle, elle se sauva dans sa chambre où de longues heures elle sanglanta. III Ah! ce fut une belle scène, le lendemain, quand vers les dix heures la diligence déposa devant la porte Mme Pérolat et son neveu!
diligence déposa devant la porte Mme Pérolat et son neveu! C’était fini, bien fini ! Le cœur de Mlle Lucette était pris, entièrement pris. Il n’y restait pas la plus petite place pour ce jeune fat, ridicule en son « complet » et grimaçant de toute sa face maigriotte pour maintenir en son orbite un monocle qui s’obstinait à s’en échapper. Jean Godeau était installé en maître, et ce n’était certes pas ce « gommeux » qui l’en viendrait déloger. Non, non, c’était fini : jamais Lucette ne l’épouserait. — Que voulez-vous, madame Pérolat? disait le bonhomme navré... Ce que
Que voulez-vous, madame Pérolat? disait le bonhomme navré... Ce que femme veut... Aussi, pourquoi diable votre neveu n’arrive-t-il pas au jour annoncé? La première diligence emporta la tante Pérolat furieuse et le neveu toujours en lutte avec son monocle. Mais ce n’était pas tout : maintenant que le mariage était rompu, Jean Godeau voudrait-il épouser Lucette ? " — Voilà le cas, lui dit l'homme aux lunettes d’or : sans le vouloir, vous venez de faire rompre le mariage de ma fille ; croyant que vous étiez son fiancé, elle s’est prise à vous aimer... — Monsieur, le ciel m’est
s’est prise à vous aimer... — Monsieur, le ciel m’est témoin... — Oui, je sais, mon ami; mais que comptez-vous faire ? — Ma foi ! monsieur... — Lucette a dix-huit ans et cent cinquante mille francs le jour du contrat ; elle n’est point mal. Quant à la famille, j'ai gagné honorablement ma fortune dans le notariat. Oui ou non, voulez-vous l’épouser? Diable ! l’aventure se corsait !... Jean Godeau se grattait l'oreille, ne sachant que répondre ; il demanda une heure de réflexion, généreusement accordée. " Une demi-heure lui suffit pour envisager la situation. Après tout, il entrait
lui suffit pour envisager la situation. Après tout, il entrait dans sa vingt-septième année : il était temps de « faire une fin ». D’autre part, Mlle Lucette n’était point mal, elle était même jolie, la famille honorable, la dot rondelette : une occasion se présentait ; il serait bien bête de ne la point saisir. — Monsieur, dit-il à son hôte, j’ai vingt-sept ans, un rappel de première médaille du Salon de peinture et douze mille francs de rente; je m’appelle Jean Godeau et j’ai l’honneur de vous demander la main de Mlle Lucette. La joie — un peu
la main de Mlle Lucette. La joie — un peu rembrunie par l’œuvre de la tante Pérolat — reparut sur tous les fronts, et quinze jours après le mariage se célébrait. IV Un mois jour pour jour après son départ de Paris, Jean Godeau invitait ses amis à venir déjeuner chez lui. On ignorait l’aventure et l’on fut très étonné de cette invitation. Néanmoins, on s’y rendit. — Eh bien ! et cette chasse ? cria-t-on de toutes parts dès qu’on fut installé ; tu as perdu ton pari, j’espère? — Pas le moins du monde, répondit Godeau souriant ;
— Pas le moins du monde, répondit Godeau souriant ; voici ce que j’ai gagné à chasser! Et il présenta sa jeune femme à ses amis étonnés. — Cette fois, s’écria-t-il, je ne suis pas rentré « bredouille » ! Quelques jours après, on dînait à Clamart; mais je ne sais pas qui a soldé la note. Rodolphe Bringeis. MOYSETTE Des nuages noirs et épais s’élevaient derrière les montagnes du Tyrol. Dans la journée, la chaleur avait été excessive, des éclairs se croisaient et enflammaient l’horizon. Tout à coup, l’orage éclate, le tonnerre, d’abord sourd et éloigné, se rapproche et
éclate, le tonnerre, d’abord sourd et éloigné, se rapproche et se fait entendre avec un bruit effrayant ; les échos de la montagne, en se renvoyant ces éclats étranges et précipités, ajoutent encore à l’horreur de la scène. Les animaux eux-mêmes sont frappés de terreur ; les enfants cherchent un refuge dans les bras de leur mère en poussant des cris d'effroi, et les vieillards avouent, en tremblant qu’ils n’ont jamais été témoins d’une aussi violente tempête. Bientôt la pluie tombe avec force, la rivière grossit, déborde et inonde les campagnes ; le village et ses environs, naguère si riants,
campagnes ; le village et ses environs, naguère si riants, ne forment plus qu’un lac immense. La petite ville de Grunsfeld s’élevait sur le penchant d’une colline qui dominait ce spectacle terrible ; les habitants avaient prévu le désastre de leurs voisins, et ils étaient accourus dans l’espoir d’arracher quelques malheureux à la fureur des eaux. De petites barques étaient prêtes, mais le danger glaçait tous les cœurs et nul n’osait se confier à l’impétuosité du torrent; cependant un cri s’élève du sein de cette multitude, sur la rivière flotte un berceau ; on le voit, il s’avance, il contient
un berceau ; on le voit, il s’avance, il contient un enfant. Toute l’attention s’est reportée sur ce berceau ; un pauvre enfant si jeune, et mourir d’une mort si affreuse ! A cette vue, les femmes jettent des cris de désespoir, les hommes s’encouragent à tenter un effort pour sauver la malheureuse victime. O bonheur ! un souffle de vent pousse le berceau vers la rive ; peut-être pourra-t-on le saisir ; mais hélas ! il est repoussé par des branchages et renvoyé avec violence vers le milieu du torrent. Deux jeunes gens, deux frères ont mis une barque
torrent. Deux jeunes gens, deux frères ont mis une barque à flot, et, telle est la puissance de l’intérêt qui s’attache à la faible créature, que la mère de ces jeunes gens, témoin de leur dévouement, ne trouve pas une parole pour les arrêter et se contente de les voir s’embarquer avec un sentiment d’angoisse qui tient à la stupeur. La barque s’est éloignée. D’abord ceux qui la montent luttent avec force contre les flots ; déjà ils sont sur le point d’atteindre le berceau... mais un coup de vent fait chavirer la barque et livre ces malheureux au plus
fait chavirer la barque et livre ces malheureux au plus affreux danger ; le courant les entraîne au loin, ils vont succomber à la fatigue ; mais les habitants de Grunsfeld, les yeux levés au ciel, lui demandent un miracle, le ciel le leur accorde. Bientôt, ils aperçoivent la barque au loin, et ils distinguent les deux jeunes gens qui ont trouvé un refuge sur un petit ilôt formé par la pointe d’une colline. Pendant ce temps le berceau, entraîné par les flots avait disparu : il n’était douteux pour personne que l’enfant n’eût péri ; on y pensa quelques
personne que l’enfant n’eût péri ; on y pensa quelques jours dans la ville de Grunsfeld, puis on l'oublia. Le berceau cependant n’avait point été submergé. Il contenait une petite fille d’un an, jolie comme un ange... Pendant un jour et une nuit elle vogua sur son frêle navire, entraînée çà et là : tantôt endormie par le balancement des eaux, elle sommeillait ignorante du péril ; tantôt éveillée par les sifflements du vent, elle mêlait ses petits cris au bruit de la tempête; enfin, le deuxième jour elle fut jetée sur le rivage, épuisée de froid et mourante de
jetée sur le rivage, épuisée de froid et mourante de faim. Une paysanne la trouva ayant à peine un souffle de vie; elle en eut pitié, et toute pauvre qu’elle était, elle suivit l’élan de son cœur, la prit, l’apporta à son mari et le pria d’adopter cette enfant. En vain celui-ci représenta-t-il combien il serait imprudent d’ajouter aux charges du ménage, elle ne voulait rien écouter, et se contenta de répondre : « Nous avons pu jusqu’ici nourrir quatre enfants, nous en élèverons un cinquième; vois comme elle est jolie ; elle te tend les bras, oseras-tu la repousser
jolie ; elle te tend les bras, oseras-tu la repousser ? » Le mari embrassa la petite fille en disant : « Femme, qu’elle soit notre enfant. » On lui fit quitter ses beaux habits pour une petite robe d’étoffe grossière, on serra soigneusement un riche hochet qu’elle portait au cou, et le maître d’école consulté au sujet du prénom que l’on devait lui donner, opina pour qu’on la baptisât Moysette (n’avait-elle pas ajouté, été sauvée miraculeusement comme Moïse). Depuis ce jour la pauvre enfant avait retrouvé une famille et les soins touchants de l’amour maternel. La santé de Moysette
les soins touchants de l’amour maternel. La santé de Moysette fortement dérangée ne tarda pas à se remettre, et sa gentillesse, sa beauté, en firent l’idole de ses nouveaux parents. Il y avait en elle quelque chose qui séduisait tout le monde et les bons villageois au milieu desquels elle vivait la regardaient avec une admiration naïve, car Moysette leur semblait un être supérieur. La jeune fille grandissait paisible et chérie au sein de ces braves gens dont les mœurs simples lui faisaient une douce existence. De son côté, elle les aidait à supporter plus facilement leur misère. Dans les
les aidait à supporter plus facilement leur misère. Dans les beaux jours, elle travaillait avec eux. Lorsqu’un événement malheureux venait abattre leur courage, elle les consolait par ses caresses, et son esprit précoce et inventif ne manquait jamais de leur indiquer des ressources. Moysette ne pouvait manquer d’être distinguée par les habitants du château voisin. La comtesse la rencontra plusieurs fois ; sa physionomie lui plut par sa beauté et sa candeur; elle interrogea la jeune fille, et ne fut pas médiocrement surprise de trouver chez une simple paysanne tant d’esprit, de fermeté et de modestie; elle voulut aussitôt l’attacher
d’esprit, de fermeté et de modestie; elle voulut aussitôt l’attacher à sa personne et la fit venir au château ; logée dans l’appartement de la comtesse, elle la voyait à chaque instant du jour; elle recevait d’elle des leçons que son intelligence lui rendait faciles, et bientôt elle comprit que de toutes les jouissances de la vie il n’en est point qui surpassent celles que procure une bonne éducation. Tout semblait concourir au bonheur de Moysette, et pourtant elle ne pouvait se défendre parfois d’une profonde mélancolie. Elle regardait le hochet qui lui avait été remis par la paysanne, et
hochet qui lui avait été remis par la paysanne, et le pressait sur son cœur; alors elle se prenait à pleurer amèrement; l’idée que sa mère vivait encore, que sans doute elle déplorait sa perte, venait se mêler à toutes ses joies, et les décolorer. De son côté, la comtesse qui l’aimait tendrement, sentait en présence de sa protégée une émotion extraordinaire, et voyait avec peine qu’elle lui cachait quelque chose; elle aurait voulu être sa seule confidente et posséder toute son affection ; mais Moysette gardait ses chagrins et sa reconnaissance ne pouvait plus suffire à la comtesse, qui
sa reconnaissance ne pouvait plus suffire à la comtesse, qui bientôt commença à douter de la jeune fille, car un jour elle la surprit couvrant de baisers un bijou ; elle la questionna, et Moysette troublée se sauva tout en larmes dans sa chambre. Depuis cet instant, elle se proposa d’observer toutes les actions de sa protégée afin de découvrir les motifs de cette bizarre conduite. La comtesse, dont la disposition d’esprit était ordinairement fort triste, semblait chercher du soulagement auprès de Moysette, et cependant sa présence l’attristait davantage ; car plus elle s’attachait à la jeune fille, plus la
car plus elle s’attachait à la jeune fille, plus la réserve de celle-ci l’irritait. Le mécontentement de la protectrice n’attendait qu’une occasion pour éclater. Un jour, c’était par un temps d’orage, la pluie battait contre les fenêtres, les habitants du château étaient mornes et accablés. Moysette pensait à l’événement funeste qui l’avait arrachée à sa famille, à la position affreuse dans laquelle on l’avait trouvée et dont la paysanne lui racontait si souvent les détails. Le front de la comtesse était devenu plus sombre, et son mari, après avoir cherché à la distraire, était sorti pour lui cacher sa tristesse.
à la distraire, était sorti pour lui cacher sa tristesse. Moysette s’étant retirée dans l’embrasure d’une fenêtre avait tiré de son sein le hochet chéri, et inquiète, oppressée, elle le tenait collé sur ses lèvres; la comtesse, qui suivait les mouvements de la jeune fille, s’élance, lui saisit la main; « Ingrate ! dit-elle, je veux enfin savoir le mystère que vous me cachez, je veux connaître l’objet qui vous occupe et m’enlève votre affection ! » Mais Moysette fondant en larmes était tombée à genoux, et la comtesse désarmée ne trouva plus que ces mots : « Hélas !
ne trouva plus que ces mots : « Hélas ! ma pauvre enfant, pardonne-moi, dit-elle d’une voix tremblante, ce n’est point un sentiment indiscret, ce n’est point une vague curiosité, qui me rendent ainsi importune; je t’aime, et il y a dans ma vie un événement affreux auquel depuis bien des années je n’avais pas songé avec autant d’amertume qu’en ce jour. Ecoute, car il y a des choses que tu ne peux comprendre, mais vois cet orage, entends cette pluie qui tombe, Moysette, tout cela me rappelle le malheur affreux qui empoisonne mon existence. Mariée fort jeune à l’homme
affreux qui empoisonne mon existence. Mariée fort jeune à l’homme de mon choix, il ne manquait à mon bonheur que la naissance d’un enfant; longtemps je le désirais en vain. Enfin, au bout de quelques années, lorsque je n’osais plus l’espérer, le ciel me donna une fille ! J’aurais bien voulu ajouter à la félicité d’être mère la douce joie de nourrir mon enfant, mais j’étais d’une santé faible, et ma Suzanne fut confiée à la femme du jardinier qui était accouchée quelques jours avant moi. Ma fille avait un an lorsque j’appris la mort de mon père. A cette
an lorsque j’appris la mort de mon père. A cette affreuse nouvelle, à l’idée de la douleur de ma mère, je n’hésitai pas un instant, je partis pour aller pleurer avec elle, et confiai ma fille aux soins de sa nourrice et de nos nombreux domestiques. Hélas ! que de fois ne me suis-je pas reproché ce fatal abandon !... Le lendemain de notre départ, l’enfant du jardinier tomba malade, et sa mère, pour mieux le soigner, emporta ma fille dans sa maison à l’entrée du parc. Deux jours après, un orage épouvantable éclate, une inondation telle qu’on n’en avait
un orage épouvantable éclate, une inondation telle qu’on n’en avait jamais vue, abîme tout, renverse tout, et mon enfant, ma pauvre petite fille, est emportée par les flots sans qu’on puisse la secourir!... — Depuis ce jour, toutes nos recherches ont été infructueuses, ma Suzanne n’a plus reparu, et je ne puis me consoler de sa perte! Pendant que la comtesse, suffoquée de sanglots, avait prononcé ces paroles, les yeux de Moysette, d’abord baissés vers la terre, s’étaient levés graduellement sur sa bienfaitrice, et laissant échapper le hochet, il tombe... mais déjà il est dans les mains de la comtesse,
mais déjà il est dans les mains de la comtesse, Moysette dans ses bras, et les noms de "ma fille! ma mère!" sont sortis de leur bouche ; elles s’étaient retrouvées! le ciel avait exaucé leurs ardentes prières : ... Je m’arrête, j’ai besoin de dire que cette scène est vraie, et que de ces deux femmes, l’une vit encore, pour oser me flatter que cette histoire si simple sera accueillie favorablement par mes lecteurs. René Miguel. Au mois de janvier 19.., je dus aller à la petite ville de L... Parti dans l’après-midi, je comptais arriver à la nuit