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toujours «Je suis la divine espérance» Puis quelques mots confus où le nom de la France Se distinguait parfois. Martyrs, héros obscurs et cependant sublimes, Laissez aux conquérants leurs dépouilles opimes Et leur char fastueux Laissez-leur ces grands noms dont l'éclat est stérile, Et les chants qu'à l'autel une foule servile Entonne devant eux. Vos triomphes, à vous, garderont leur prestige. Ils ne sont pas de ceux qui donnent le vertige, Et l'encens des flatteurs ne brûle pas pour eux; Mais Dieu vous donnera de ses mains paternelles Pour tous vos dévouements les palmes éternelles Qui font une couronne au
vos dévouements les palmes éternelles Qui font une couronne au front des bienheureux. LARMES. ÉLÉGIE Présentée au Concours; Par M. Henri COZIE, de Paris. Vierge umbra. MORT! au seuil de la route 1. à l'aube de la vie! Morte, quand pour chasser tout riait dans son cœur Quand l'espérance ouvrait à son âme ravie Tous les mirages du bonheur! Morte! Et la main du temps n'a pas encore pour elle Vingt fois dans ses cheveux enlacé le printemps, Et l'heure qui l'enlève, heure deux fois cruelle, Effeuille à peine dix-neuf ans Oui, morte avant les fleurs de sa dernière fête!
ans Oui, morte avant les fleurs de sa dernière fête! Morte avant le flambeau qu'elle avait vu bénir, Et dont l'éclat semblait, en brillant sur sa tête, Lui promettre un même avenir, Oh comme un chant d'oiseau, l'entendez-vous encore Gayant la maison des accents de sa voix, De ces accents plus purs que le clavier sonore Qui vibrait joyeux sous ses doigts? La voyez-vous donnant, vive, rieuse et bonne, A sa mère une joie, un sourire à ses sœurs, Puis au front paternel mettant une couronne, Plus douce qu'un parfum de fleurs? Mais c'est en vain qu'on aime, et ceux
de fleurs? Mais c'est en vain qu'on aime, et ceux qui l'ont aimée N'ont plus d'elle aujourd'hui qu'un deuil et des regrets, Et la voilà qui dort sous la tombe fermée Au bruit du vent dans les cyprès Y rêve-t-elle au moins quelque douce chimère? Oh! non, car ce n'est plus le sommeil enfantin Dont plus fraîche et plus belle un baiser de sa mère La réveillait chaque matin. O songes décevants! O jeunesse éphémère! Pour les plus chers trésors n'est-il aucun gardien? Hier, aimer, goûter tous les biens de la terre, Puis aujourd'hui, plus rien! Plus rien qu'une ombre
la terre, Puis aujourd'hui, plus rien! Plus rien qu'une ombre unie à tant d'autres poussières, Sans qu'elle ait désormais plus de geste ou de voix Que ces têtes de mort qui, dans les cimetières, Se regardent du haut des croix! Ah! de ces coups mortels nous gémissons, victimes! Nous maudissons tout bas les cruautés du temps! Et nous cherchons pourquoi s'en vont dans les abîmes, Toutes les fleurs de nos printemps. Oui, nous cherchons pourquoi tant de douces colombes, Surprises par la mort, comme par un vautour, Passent des bruits du monde au silence des tombes, Sans espérance et sans
du monde au silence des tombes, Sans espérance et sans retour. Ah! ne sondons jamais l'insondable mystère; La vie est un passage et non pas un séjour; Marcherions-nous vers Dieu, s'il donnait sur la terre Un pied moins fragile à l'amour? Mortels, inclinons-nous en voyant le Calvaire. Le Dieu qui de la mort a connu les pâleurs, Le Dieu qui du tombeau fut aussi tributaire, Connaît l'énigme des douleurs. Quand nous baissions un front surchargé de ténèbres, Quand l'angoisse brisait notre cœur éperdu, Quand la terre accueillait dans ses voiles funèbres, L'enfant à tout jamais perdu L'ange qui la gardait
funèbres, L'enfant à tout jamais perdu L'ange qui la gardait rayonnante et ravie, Lui montrant les parvis de l'Eden éternel, Lui disait: Je t'ai prise aux portes de la vie, Je te laisse aux portes du ciel ADIEU ÉLÉGIE Présentée au Concours; Par M. Je meurs. Avant le soir j'ai fini ma journée, A peine ouverte au jour ma Rose s'est fanée. André Chenier. Hélas! elle a perdu l'amant qu'elle adorait. DE Fontanes. Oh suspend ton sourire à tes lèvres si pures, Laisse une fois encore ma main presser ta main; Dis-moi ces mots d'amour que tout bas tu murmures
main; Dis-moi ces mots d'amour que tout bas tu murmures Nais, je vais mourir demain. Mourir et du beau feu qui dans tes yeux scintille, Sentir au fond du cœur les rayons amoureux; Mourir et te laisser, toi pauvre jeune fille, Ange par qui j'étais heureux. Quand le froid de la mort viendra glacer ma bouche, Quand sur mon front pâli tombera le linceul, Reste, Nais, et prie au chevet de ma couche; Ne me laisse pas mourir seul. Prie, et peut-être hélas! l'aile de ta prière Emportera mon âme aux pieds de l’Éternel; Prie, et dernier écho de ton
aux pieds de l’Éternel; Prie, et dernier écho de ton amour sur terre, Ta voix me suivra dans le ciel. Loin de toi, sur mon cœur si quelque belle archange D’un sourire essayait le parfum doux et frais, Ne crains pas que je donne un sourire en échange; À l’archange moi je dirais Je connais blonde enfant, fille d’une autre sphère, Qui m’inonda des fleurs de son chaste printemps; Comme on doit aimer Dieu je l’aimais sur la terre, Au ciel, je l’aime et je l’attends. Oh! suspends ton sourire à tes lèvres si pures, Laisse une fois encore ma
à tes lèvres si pures, Laisse une fois encore ma main presser ta main; Dis-moi ces mots d’amour que tout bas tu murmures; Nais, je vais mourir demain. Mourir quand à vingt ans la vie est si riante, Mourir quand des amours vient la verte saison, Quand l’aube du bonheur est à peine naissante, Quand l’espoir est sans horizon. Mais de tes bleus regards la douceur s’est voilée; D’une morne langueur ton front s’est obscurci. Et ta plainte déjà s’exhale désolée. Enfant, tu veux mourir aussi? Non, reste aux lieux charmants témoins de nos promesses, Erre longtemps encore par ces
charmants témoins de nos promesses, Erre longtemps encore par ces sentiers ombreux, Sous ces berceaux discrets où tes chastes faiblesses Couronnaient mes si chastes vœux. Ne les attriste pas du deuil de ton absence. Parfois, dans leurs déserts, à toi pourra s’offrir, Comme un rayon perdu d’inutile espérance, La douce fleur d’un souvenir. Garde-la comme on cherche à garder un beau rêve, Cette fleur ici-bas ne naît que pour mourir; Couvre d’ombre et d’amour les sources de sa séve, Ne la laisse pas se flétrir. Oh! c’est qu’aux jours amers, ma jeune bien aimée, Un souvenir heureux est presque le
ma jeune bien aimée, Un souvenir heureux est presque le bonheur; C’est pour l’âme-martyre l’oasis embaumée Où dorment les regrets du cœur. Moi, je m’endors aussi. Mais du sommeil suprême. O mon Dieu! viens en aide à mon dernier effort; Je voudrais pouvoir dire Adieu! Nais, je t’aime! Seigneur je m’abrite en ton port! Oh suspends ton sourire à tes lèvres si pures, Laisse une fois encore ma main presser ta main; Dis-moi ces mots d’amour que tout bas tu murmures Nais, je serai mort demain. Par M. Raoul DE NAVERY, de Paris. Dans l’antique forêt on entend un murmure,
NAVERY, de Paris. Dans l’antique forêt on entend un murmure, Les cèdres frémissants agitent leur verdure; Un ange passe et dit Je vous protège en vain, Le bourreau sur vos troncs doit ébrécher sa hache; L’un de vous portera Jésus, l’Agneau sans tache. O cèdres du Liban c’est demain c’est demain Une autre voix sortit d’un buisson d’aubépine, C’était l’Ange des fleurs qui disait ton épine Fera saigner le front du prophète divin; Effeuillez-vous, tombez, couronne rose et blanche À l’aurore le Juif viendra couper ta branche Aubépine aux longs dards, c’est demain c’est demain c’EST DEMAIN! ÉLÉGIE Présentée au
dards, c’est demain c’est demain c’EST DEMAIN! ÉLÉGIE Présentée au Concours; Je vous ai prédit que je vous sauverais, et je vous ai sauvés. Isaïe. L’esprit des eaux passa sur l’onde transparente, Et, d’un accent brisé comme une plainte errante, Il dit -Roseaux aimés des brises du matin, Penchez-vous sur la vague émue et solitaire; L’un de vous doit du Christ augmenter la misère; Frêles roseaux du lac, c’est demain c’est demain Et les cèdres les fleurs, les roseaux s’inclinèrent, Et penchés sur le sol tristement ils pleurèrent Les larmes que le ciel dépose dans leur sein. La nature tremblait
que le ciel dépose dans leur sein. La nature tremblait de l’audace de l’homme, Et le bourreau venait de reprendre son somme En disant tout est prêt, j’ai des clous pour demain. Tous ceux que renfermait le cercle de l’abîme Les yeux avidement dirigés vers Solyme, Répétaient – c’est le ciel que nous ouvre sa main Terre, réveille-toi Limbes ouvrez vos portes c’est demain! Christ régénérateur à jamais tu l’emportes, Le monde est racheté. C’est demain! c’est demain! LE BOUQUET DE VIOLETTES. ÉLÉGIE Présentée au Concours; Par M. Laurent TAILHADE, étudiant, de Bagnères-de-Bigorre. Le soleil s’est noyé dans son sang
étudiant, de Bagnères-de-Bigorre. Le soleil s’est noyé dans son sang qui se fige, « Ton souvenir, en moi, luit comme un ostensoir. » BAUDELAIRE. C’est un pâle bouquet de pâles violettes Dans le bois de Sandal, à demi desséché, Sans couleur, sans parfum, comme sont les squelettes, Seul reste d’un amour, par deux cœurs ébauché, C’est un pâle bouquet de pâles violettes. Magnétisme charmant d’un regard bien-aimé, Pour la première fois tu troublais ma jeune âme, La nuit était sereine, et le ciel parfumé, Et mon cœur tout entier, frémissait sous ta flamme Magnétisme charmant d’un regard bien-aimé. Nous entendions,
sous ta flamme Magnétisme charmant d’un regard bien-aimé. Nous entendions, au loin, les murmures nocturnes, Et ta main s’appuyait, timide, sur mon bras; Nous marchions lentement, heureux et taciturnes, Quelquefois seulement nous nous parlions tout bas, En entendant, au loin, les murmures nocturnes! Nous fûmes bien longtemps ainsi dans les prés verts, Et je pressais la main de ma blanche amoureuse, Les étoiles brillaient dans les cieux entr’ouverts, Le rossignol chantait sa note douloureuse. Nous fûmes bien longtemps ainsi dans les prés verts. Quand l’heure de l’adieu soupira dans la brise, Elle pencha sa tête, avec un doux émoi, Et
brise, Elle pencha sa tête, avec un doux émoi, Et me tendit ces fleurs, d’une voix qui se brise Elle dit « gardez-les en souvenir de moi, » Quand l’heure de l’adieu soupira dans la brise. Pourquoi faut-il, hélas, savourer le bonheur, Si le jour qui le suit est plus amer encore, Si tout ce qu'il promet nous donne la douleur, Et si les soirs d'amour ont une telle aurore Pourquoi, pour un seul jour, savourer le bonheur! Elle dort maintenant sous la verte tonnelle Moi j'ai toujours gardé ces langoureuses fleurs Douloureux souvenir d'une amour éternelle, Et qui refleuriront
langoureuses fleurs Douloureux souvenir d'une amour éternelle, Et qui refleuriront peut-être sous mes pleurs. Elle dort maintenant sous la verte tonnelle. Par M. CHARLES BLANCHARD, des Mounismes. Il ne rêvait rencontre pire SÉRÉNADE. BALLADE Qui a obtenu un Œillet Que de jaloux ou d'alguazils. Il prit son manteau le plus sombre, Mit sa rapière à son côté, Et vint comme un voleur dans l'ombre Sous le balcon de sa beauté. Ambitieux d'un doux sourire, D'un doux regard sous de longs cils, Il ne rêvait rencontre pire Que de jaloux ou d'alguazils. Séville, en la nuit embaumée, Reposait aussi mollement Qu'au
d'alguazils. Séville, en la nuit embaumée, Reposait aussi mollement Qu'au gai printemps, sous la ramée, Un nid d'oiseaux frais et charmant. Mais sur les brises alourdies Par la moiteur d'un soir d'été, Erraient de vagues mélodies Berçant son sommeil enchanté. Car Séville, unique merveille Sous l'ardent éclat d'un beau jour, Même en dormant prête l'oreille Au doux bruit des chansons d'amour. Ayant accordé sa guitare Don Juan préluda doucement; Or, de Cadix à la Navarre, Nul ne rimait plus galamment. Nul, contant sa peine amoureuse, N'eût mieux fait battre un jeune cœur, Nul d'une voix plus dangereuse N'eût su dire
jeune cœur, Nul d'une voix plus dangereuse N'eût su dire un couplet menteur. D'ailleurs, soupirs, larmes, ivresse, C'est toujours le même refrain; Et manola comme duchesse S'y laisse prendre un beau matin. Bientôt à la fenêtre ouverte, Entre les branches de jasmin, Colombe sous la feuille verte, Apparut une blanche main. Un front chargé de brunes tresses, Deux grands yeux, aux cils veloutés, Tout pleins de naïves caresses Et d'innocentes voluptés. Don Juan s'approcha; ce qu'ils dirent Nul ne l'a su, mais souvenant Deux duegnes, plus tard, entendirent Qu'on prononçait le mot serment. Serments d'amour! fleur éphémère, Feuille sur l'onde
le mot serment. Serments d'amour! fleur éphémère, Feuille sur l'onde et plume au vent! En Espagne on ne les tient guère, Ailleurs les garde-t-on souvent? Don Juan répondait « Ô mon ange « Si je manque à ma pure foi, » Si mon cœur t'oublie et s'il change » Je veux revenir devant toi, » « Bossu, manchot, pied-bot et borgne, » Cent fois plus blême et plus blafard » Que cette lune qui nous lorgne « Avec un oblique regard ! » « Je veux voir me quitter ensemble » Mon chien fidèle et mon ami, Je veux en
» Mon chien fidèle et mon ami, Je veux en duel que ma main tremble « En croisant le fer ennemi ! » « Qu'innocent mon juge s'égare, » Et qu'on me conduise au gibet, « Où des cordes de ma guitare » Le bourreau me fasse un lacet ! » « Ou que la mâle-mort me frappe » Plus subitement que l'éclair, « Ouvrant, pour moi, la large trappe » Qui nous précipite en enfer « Et que là, misérable, infâme, » De ses pleurs aiguisant les feux, » A jamais s'accuse mon âme « Ô ma chère idole!
A jamais s'accuse mon âme « Ô ma chère idole! je veux. » « Que vivant le diable m'emporte » Ose-t-il dire en se jouant, Lors une voix railleuse et forte « Je suis à toi, Seigneur don Juan ! » LE CHAUFFEUR A LA LOCOMOTIVE. BALLADE Présentée au Concours; Par M. Du LAURENS DE LA BARRE, à la villa Saint-Guen, près Vannes (Morbihan). « Le cheval fait sonner le harnais qu'il secoue, Et l'éclair du pavé va jaillir sous la roue.» à V. Hugo. (Odes.) Comme un démon penché vers le rouge cratère, Il l'attisait, Au bruit des roulements
vers le rouge cratère, Il l'attisait, Au bruit des roulements qui font trembler la terre, Sa voix disait: Volons jusques au bout du monde Que rien n'arrête notre essor; Ni les monts, ni les rocs, ni l'onde. Volons toujours, volons encor! I. Partons, ô ma noire cavale, Déjà ta crinière de feu Flamboie. et se dresse en spirale. Pars en jetant le cri d'adieu Traverse les ravins, les plaines, Comme le torrent furibond. Des monts franchis les longues chaînes Passe les fleuves d'un seul bond. Circule au-dessus des vallées, Sur des arcades de Titans. Roule. Tes ailes affolées Devancent le
des arcades de Titans. Roule. Tes ailes affolées Devancent le pas des autans. Plonge dans les flancs de la terre, Taillée à ton moule de fer. On dirait le char du tonnerre Bondissant au fond de l'enfer. Et nous voyons fuir les collines, Les grands arbres, les verts coteaux, Les bois, les clochers, les ruines, Les donjons et leurs noirs créneaux. Les lointains, les pâles nuages Qui tournent sur le firmament, Les horizons, la mer, les plages A donner l'éblouissement; Puis les nefs dont la voile penche Et les golfes étincelants. Nous passons comme l'avalanche Dans nos impétueux élans. Et
étincelants. Nous passons comme l'avalanche Dans nos impétueux élans. Et durant cette course étrange, Qui va bientôt braver la nuit, Le décor mouvant glisse, change, Puis soudain se cache et s'enfuit. Comme un démon penché vers le rouge cratère, Il s'agitait, Au bruit des roulements qui font trembler la terre, Il répétait Roulons jusques au bout du monde Que rien n'arrête notre essor; Ni les monts, ni les rocs, ni l'onde. Roulons toujours, roulons encor. II. De tes naseaux, comme la foudre, S'échappe ton souffle enflammé En soulevant des flots de poudre Autour de ton front consumé. Voici la nuit.
de poudre Autour de ton front consumé. Voici la nuit. Mille étincelles Sur tes pas tracent un sillon. D'un monstre on croit voir les prunelles Flamboyer dans un tourbillon. Ainsi palpitant, tu m'entraînes Et je vole dans l'air poudreux Croyant parfois tenir les rênes De quelque dragon furieux. De mon fouet brûlant je te touche. Allons plus vite Cabre-toi ! Déjà l'écume sur ta bouche Fume. Plus vite emporte-moi! Plus vite! Allons comme la bombe. Décharné tes ailes d'airain. Siffle et mugis comme une trombe; Comme le Simoun africain. Comme les vagues sur la plage, Bondis, bondis, mon fier coursier.
les vagues sur la plage, Bondis, bondis, mon fier coursier. Rugis dans ta bouillante cage, A rompre ton âme d'acier ! Toujours plus vite. Folle ivresse Oh oui, c'est là vivre et jouir. Encor du feu du feu sans cesse Enivre-moi, jusqu'à périr Oh, va, de plus en plus rapide Va, car peut-être avant demain, Je te verrai froid, morne et vide Brisé sur le bord du chemin. Tel est l'homme ici-bas, haletant sur la rive De ce monde, où chacun, voulant prendre l'essor, Semble attiser le feu d'une locomotive, Et la chauffer à blanc pour atteindre un peu d'or.
Et la chauffer à blanc pour atteindre un peu d'or. On veut se devancer au chemin de la vie. Le devoir est trop lent, plus vite il faut courir; L'orgueil parle; un succès plus rapide convie. Enfin on touche au but: on le tient. Pour mourir LES ROTISSEURS. APOLOGUE Qui a concouru pour le Prix; Par M. ALEXANDRE ROUX, de Marseille. "omrtaa varetras » Souvent quand la nuit tombe et que le gaz s'allume, Une rouge lueur, flamboyant dans la brume, Sur le trottoir m'attire et m'arrête un instant Devant les rôtisseurs au vitrage éclatant. Des amas de chapons, de
les rôtisseurs au vitrage éclatant. Des amas de chapons, de dindes, de volailles Tournent avec un bruit étrange de ferrailles, Pressés de se dorer à ce foyer ardent, Comme s'ils se sentaient attendus par la dent. Le chef, vêtu de blanc, absorbé dans sa tâche Pacifique, (et souvent il porte la moustache,) Arrose gravement avec un jus qui bout Ses chapelets rôtis de l'un à l'autre bout; Ainsi qu'un imprimeur dont la page est tirée, A peine sur sa broche une pièce dorée Est prête, qu'aussitôt devant le feu brûlant D'une vierge nouvelle il présente le flanc. Autour de moi
D'une vierge nouvelle il présente le flanc. Autour de moi se forme un cercle de grisettes, D'ouvriers de flâneurs aux mines inquiètes, De femmes et d'enfants, pauvres gens qui n'ont pas De sauce pour tremper le pain de leurs repas; Ils sont là, dévorant d'un œil brillant d'envie La chimère, par eux si longtemps poursuivie, Le rêve de la dinde et du poulet rôtis, Sur lesquels volontiers fondraient leurs appétits; A chaque mouvement que fait la triple broche Le groupe, nez en l'air, du seuil ouvert s'approche; Les regards fascinés suivent chacun des tours Que font tous ces chapons aux
suivent chacun des tours Que font tous ces chapons aux savoureux contours; Aux parfums tentateurs qu'exhale la cuisine Comme amoureusement s'ouvre chaque narine, Et comme à ce spectacle, infortunés passants, Du mythe de Tantale ils comprennent le sens Mais le rôtisseur pâle a sa broche gardée, Et quand assez longtemps ils l'ont bien regardée, Ils partent, n'emportant, tristes et soucieux, Qu'un flocon de fumée évaporée aux cieux Hélas! nous ressemblons tous à ces pauvres diables; Notre sort et le leur sont aussi misérables! Qui de nous bien souvent, j'allais dire toujours, N'a pas usé ses yeux son cœur, ses nuits,
toujours, N'a pas usé ses yeux son cœur, ses nuits, ses jours, La joue en feu, collant son ardente prunelle Sur la broche d'airain, à la roue éternelle, Où nous voyons tourner devant l'âtre enflammé, L'amour, un pigeon tendre élégamment plumé; La fortune, un morceau capital, superbe oie, Qui dans sa graisse d'or fondante au feu se noie; La gloire, un beau canard, et souvent un coq sec, La crête ensanglantée avec laurier au bec; L'art, un phénix, gibier plus rare qu'on ne pense, Et qui, loin de nourrir, creuse encore plus la panse; L'ambition, un paon coriace, et qui
encore plus la panse; L'ambition, un paon coriace, et qui fait Sur la table des rois seulement de l'effet Et l'amitié, parfois une bécasse exquise Quand la maturité du temps au point l'a mise? C'est ainsi que sans cesse, enfants jeunes ou vieux, Nous suivons d'un regard dévorant, anxieux, Ces rêves se dorant aux flammes de la vie, Et qui prennent des tons que la peinture envie, Oiseaux, auxquels jamais notre lèvre ne mord! Puis le rôtisseur pâle arrive, c'est la mort, Il désarme sa broche; et de la chose aimée Nous partons, n'emportant hélas! que la fumée BIJOU. UN
aimée Nous partons, n'emportant hélas! que la fumée BIJOU. UN EFFET DE LA DISETTE PENDANT LE SIÈGE DE PARIS ANNÉE 1871. CONTE Présenté au Concours. t. PARMI les faits divers que cite mon journal Je trouve un mot plaisant, il me prend fantaisie De l'habiller tant bien que mal Dans un lambeau de poésie. Pourtant, je me reproche avec quelques remords D'ébaucher un sourire à travers tant de larmes, Quand la France est en deuil, quand nous comptons nos morts, Et qu'un lugubre crêpe enveloppe nos armes Je dirais mieux mon conte, et, de cœur plus léger Je donnerais l'essor
mon conte, et, de cœur plus léger Je donnerais l'essor à mes rimes badines, Si je n'avais pas à songer Que nous sommes encore aux mains de l'étranger Et qu'il nous faut passer sous ses fourches caudines! Mais enfin, essayons. II. On bombardait Paris, Bismarck semait au loin la mort et les débris. Guillaume, ivre de sang et de fine champagne, Du bandeau de feu Charlemagne Avait orné ses cheveux gris, Et Versailles, où campait ce César d'Allemagne, Pleurait sous ses vastes lambris. Dignes fils d'Attila, grands ducs et petits princes S'abattaient, affamés, sur nos riches provinces. Ils pillaient, ils
princes S'abattaient, affamés, sur nos riches provinces. Ils pillaient, ils volaient, prenaient de toutes mains, Détroussaient les passants rançonnaient les familles, Egorgeaient les vieillards, les mères et les filles, Vandales, se faisant voleurs de grands chemins! Des uhlans transperçaient des enfants de leurs lances, Et Guillaume, invoquant le Seigneur, ajustait Avec le canon Krupp, que lui-même il pointait, Le dôme de nos ambulances III. Dans un cercle de feux enfermé sans secours Paris manquait de pain, et combattait toujours. Il vivait de régime, et, le visage blême, Accusait la rigueur d'un trop rude carême. Comme morceau de choix, et partant
d'un trop rude carême. Comme morceau de choix, et partant de grand prix, Chevet, le crêpe au bras, en deuil de ses pratiques Servait un rat Manqué de six souris étiques Aux rares Lucullus par le siège surpris. Le gibier fut un mythe, et le chat de gouttière Fit payer cher son râble à d'avides chalands. On pluma des moineaux la bande familière Pour les vendre comme ortolans. On chassa dans les parcs, et du Jardin des Plantes Les agneaux, les chevreaux et leurs mères bêlantes, Cygnes, faisans dorés, beaux paons, oiseaux de prix, Tout en fut; l'on tua même
paons, oiseaux de prix, Tout en fut; l'on tua même les colibris! Un plomb vil abattit la timide gazelle, L'industrieux castor, le lapin, la sarcelle. Ces deux jeunes éléphants Dont la trompe, des grands et des petits enfants S'approchait, à l'appel de quelque friandise, Je ne sais quel boucher glorieux et brutal, Pour acheter son étal Au moyen d'une rare et chère marchandise, Les assomma. Depuis le rat jusqu'au lion, Le chameau, le jaguar, l'ours, et l'hippopotame, Les hôtes du jardin d'acclimatation, Dépecés, débités, tout devint ration. Le chien même, le chien. (ventre creux n'a point d'âme) Le chien d'heureux
le chien. (ventre creux n'a point d'âme) Le chien d'heureux instincts si richement doté Qu'il a fait maintes fois rougir l'humanité, Le plus fidèle enfin de tous les domestiques Enguirlandé, paré d'agréables festons, Comme dans les jours gras les veaux et les moutons, Vit du haut de son croc accourir les pratiques. IV. La sensible moitié d'un honnête bourgeois Que l'on rationnait depuis quatre longs mois, Portant le petit chien qu'elle aime, qu'elle adore, Passait près de l'étal nullement inodore, S'en allant acheter au marché Saint-Germain Pour le dîner du lendemain Le morceau de cheval que Monsieur Quatrefage (Quel beau