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Je sais bien que, pour la suite du récit, une donnée de ce genre s'imposait. Mais alors il aurait fallu prendre des précautions. À cause de cela, et aussi de quelques situations délicates, d'ailleurs delicatement traitées, le roman ne convient pas à tous. Tant s'en faut. Et voici une lecture qui plaît, repose et charme : c'est bien ce que j'espérais de M. Léon Lafage et de son Fils de Buis. À vrai dire, ces quelque trente contes ont moins de fantaisie, ils sentent moins le thym et la rosée, que ceux que l'auteur avait réunis jadis dans La Chèvre
que ceux que l'auteur avait réunis jadis dans La Chèvre de Pescadoire. Les cinq ou six premiers sont même des drames brutaux, dans lesquels s'expriment avec cruauté des haines impitoyables et où le sang coule plus d'une fois. Je leur préfère de beaucoup le reste du volume, où respire « l'âme ancienne du Quercy », pays natal du fervent régionaliste et du bon poète (en prose) qu'est M. Léon Lafage. Ses montagnards sont de rudes hommes parce que ce sont les enfants d'une terre rude. Ils jurent, sacrent, mais sans méchanceté. Joyeux vivants, forts buveurs, d'une honnêteté qui n'est, chez
méchanceté. Joyeux vivants, forts buveurs, d'une honnêteté qui n'est, chez certains d'entre eux, qu'apparente, on les voit saisis sur le vif par un observateur attendri, lucide et malicieux. M. Léon Lafage ne les flatte ni ne les noircit. Malgré quelques gauloiseries, il évite de les montrer paillards. Sa perspicacité est pleine d'indulgence et s'il ne s'inquiète pas toujours de moraliser, cela lui arrive néanmoins plus souvent qu'on ne se le figure. Nous ne conseillerons pas son livre à tous nos lecteurs indistinctement. Mais ceux dont l'esprit est déjà bien formé y trouveront une distraction à peu près inoffensive et la
y trouveront une distraction à peu près inoffensive et la certitude de passer deux ou trois heures bien agréables. Mme Eugénie Markowa est née en Pologne. Elle y a fait des études universitaires, qu'elle poursuit en France à la Sorbonne... Son roman, Le Porteur d'eau, qui vient de paraître en français, est encore inédit en Pologne. Il s'inspire d'une émotion et d'une sensibilité bizarres. Le récit se déroule, comme tant d'autres de cette sorte, dans des milieux d'une misère et d'une « pouillerie » dont notre Europe occidentale n'a pas idée. Quant à l'âme des personnages qui s'y jouent, elle
idée. Quant à l'âme des personnages qui s'y jouent, elle est extrêmement simple, quasi rudimentaire, et accessible au plus « flou » des « merveilleux »... À lire ce roman, on croirait — et c'est contre quoi nous devons prémunir nos lecteurs — que la sainteté est attachée à l'humilité de certaines fonctions : ce porteur d'eau, ce fonctionnaire d'ordre infime, ne peut être que saint... Saint, c'est même trop peu, il est tout-puissant auprès de Dieu, il est thaumaturge... Est-il besoin de rappeler que, contrairement à cette mystique trop simplette, la sainteté est chose éminemment personnelle ? Des rois
simplette, la sainteté est chose éminemment personnelle ? Des rois (et même des financiers) peuvent rester proches du cœur de Dieu et se sauver, tandis que le moins riche balayeur peut contenir en son âme tous les stigmates du plus affreux orgueil. À cette observation près, le livre est de bonne tenue et se lit avec intérêt. Ce « royaume près de la mer » est un domaine situé dans le Midi de la France... Là vit une famille divisée, et le domaine est menacé. Une femme le sauve... Et un jour le neveu l'aura en héritage... Récit à demi
un jour le neveu l'aura en héritage... Récit à demi obscur, parsemé de longueurs presque intolérables, mais où se dessinent certains caractères bien marqués, curieux et complexes. Après l'avoir lu, on ne sait trop qu'en penser ni à quoi visait l'auteur. Mme Germaine et M. Pierre Mornand (rédacteur en chef de la revue Le Bibliophile, et bibliothécaire à la Bibliothèque nationale), viennent de publier un nouveau roman, La Douloureuse enfance. Nous sommes heureux de leur épargner le reproche que nous avions dû faire à leur premier roman, Le Gêneur. On sent ici, en effet, à plusieurs reprises, de vrais sentiments
sent ici, en effet, à plusieurs reprises, de vrais sentiments religieux, du moins chez l'une des personnages, la mère. Ce récit douloureux comme son titre, révèle une sensibilité fine et assez juste, une expérience assez grande de certaines tristesses de la vie, une connaissance assez approfondie de certaines âmes enfantines. Les auteurs ont dû observer bien des choses autour d'eux et y réfléchir. Ils ont conçu leur œuvre avec leur intelligence, mais aussi avec leur cœur. Cependant, je crains que la réalisation ne soit pas égale à l'intention. Le sujet (un homme que sa femme a trahi et qui reporte
(un homme que sa femme a trahi et qui reporte sa jalousie sur le petit garçon né de l'amour coupable), était délicat à traiter. Il aurait fallu y mettre plus de nuances et surtout éviter les excès. Or, Philippe n'est qu'une brute. Il se conduit envers l'innocent Jean-Marc d'une manière absolument odieuse. Je veux bien qu'il prétende, ainsi que réformer sa nature, extirper les défauts que le malheureux peut tenir de son véritable père. Mais d'abord, ces défauts n'apparaissent nullement dans le livre ; et ensuite, une attitude aussi révoltante, que personne ne blâme jamais nettement, qui n'empêche pas, au
que personne ne blâme jamais nettement, qui n'empêche pas, au contraire, qu'on admire, qu'on "aime" ce monstre, rend la lecture de trop de pages particulièrement pénible. L'incident final parvient à faire évoluer et à vaincre Philippe. Il n'en reste pas moins que le lecteur regimbe devant une impression d'ensemble inutilement et exagérément cruelle, que les auteurs eux-mêmes ne rétablissent pas suffisamment la vérité, et que ce roman consciencieux et grave, mais encore hésitant (et qui, roulant sur les conséquences proches ou lointaines d'un adultère, ne saurait convenir à tous), n'a pas la portée qu'il aurait pu avoir. Si le nom
pas la portée qu'il aurait pu avoir. Si le nom de Mme Irène Némirovsky n'était imprimé sur la couverture du volume, on attribuerait difficilement Les Mouches d'automne à l'auteur de David Golder. La dureté, la vigueur de touche qui caractérisaient la première œuvre de la romancière slave n'y reparaissent qu'en de rares occasions. Le ton général est fait de douceur plus que de violence, de mélancolie plus que de brutalité. Car c'est une histoire mélancolique que celle de cette famille russe, surprise, bouleversée et ruinée comme tant d'autres par la révolution, qui se réfugie comme tant d'autres à Paris, et
révolution, qui se réfugie comme tant d'autres à Paris, et qui achève comme tant d'autres de s'y désorganiser et de s'y perdre. "Ils allaient, venaient, d'un mur à l'autre, silencieusement, comme les mouches d'automne... volant péniblement, lasses et irritées, aux vitres, traînant leurs ailes mortes..." La nostalgie de l'hiver russe, de la neige et du froid, les tourmente dans l'hiver humide et bénin d'Ile-de-France. Et au cours d'une hallucination voisine de la démence, la vieille Tatiana Ivanovna se noie dans la Seine glacée. Une scène d'inconduite à la fois triste et insolente, dont l'héroïne est une jeune fille, fait tache
et insolente, dont l'héroïne est une jeune fille, fait tache dans ce petit livre, qui n'est acceptable que pour les esprits mûris. À ce que nous apprend l'éditeur, Mme Suzanne Rémond est née à Paris en 1895. Fille de Jean Rémond, peintre paysagiste. Après avoir commencé ses études chez elle et les avoir continuées à la Sorbonne, elle a voyagé en Angleterre, en Écosse, aux États-Unis, en Italie. Mariée en 1929, elle habite Oran depuis un an; après avoir habité Tunis. Mme Suzanne Rémond débute en littérature, avec un roman nuancé, subtil et mélancolique, La Traversée du boulevard. C'est l'histoire
nuancé, subtil et mélancolique, La Traversée du boulevard. C'est l'histoire d'une jeune Française qui est allée en Amérique, non seulement pour gagner sa vie, mais pour échapper à la pesante et morne banalité quotidienne. Elle s'y marie impromptu (en moins de temps qu'il n'en faut pour faire une promenade en automobile, ce qui est tout de même un peu court) avec un riche, loyal et robuste homme d'affaires. Bientôt, elle sent l'énorme distance qui sépare leurs deux mentalités, elle en souffre davantage au cours d'un séjour en France. Elle est sur le point de rompre et elle ne retrouve "le
sur le point de rompre et elle ne retrouve "le chemin du devoir" qu'après avoir frôlé de bien près la faute irréparable. Anne n'a que peu de religion. Par une inconséquence assez surprenante, c'est au moment où elle projette de divorcer qu'elle se reprend à fréquenter l'église. On sent un certain paganisme en deux ou trois endroits du livre, et (p. 202) une certaine ironie à l'égard de "l'esprit chrétien". Enfin, les âmes pures s'offensent de quelques phrases un peu trop suggestives. Il était de notre devoir de signaler ces quelques taches. Elles ne nous empêchent pas de tenir en
quelques taches. Elles ne nous empêchent pas de tenir en réelle estime une œuvre sérieuse, consciencieuse, perspicace, où l'on ne voit rien de bas ni d'indifférent. Dans l'expression des sentiments, des sensations, des idées, de tout ce qui est précisément si difficile à traduire parce qu'il est intermédiaire entre notre vie extérieure et notre vie intime, et que les autres ne connaissent guère, Mme Suzanne Rémond fait preuve d'un talent tout à fait remarquable. Sa psychologie est fine, juste, souvent neuve. Bref, bien qu'elle n'apporte pas toujours un soin suffisant à corriger et épurer son style, c'est le plus souvent
à corriger et épurer son style, c'est le plus souvent un plaisir de la lire. Nous la suivrons avec une curiosité sympathique dans sa carrière littéraire, en souhaitant que nos restrictions d'aujourd'hui deviennent inutiles à l'avenir. Une méritoire ambition a guidé M. André Renaudin dans sa dernière œuvre, Borcher, l'ermite du gratte-ciel. Peindre l'un de ces "animateurs" d'aujourd'hui, dont on ne sait pas bien si leur activité prodigieuse louche au génie ou à la folie, qui jonglent avec les millions, semant autour d'eux tour à tour des espoirs insensés et des ruines sans nom, l'entreprise eût certainement tenté la plume
des ruines sans nom, l'entreprise eût certainement tenté la plume d'un Balzac. Bien qu'il y ait encore dans ce récit plus d'une touche incertaine, que les fils qui rattachent les personnages secondaires à la figure centrale apparaissent avec trop d'insistance, que certains caractères, de premier plan cependant, faute d'un modelé assez ferme, n'arrivent pas à s'imposer à notre vision avec la précision désirable, il faut reconnaître que M. André Renaudin est parvenu à dresser devant nous l'effigie mouvante de son mégalomane, avec une sûreté de lignes comparable à celles du gratte-ciel où il finit par l'interner. Et difficile réussite, il
gratte-ciel où il finit par l'interner. Et difficile réussite, il a su laisser en suspens jusqu'aux dernières pages le diagnostic définitif, qui, deviné plus tôt, eût détourné tout intérêt. Borcher, par ses réussites et par ses deux mariages, est devenu un magnat de la finance. Il porte en lui cette exaltation de l'activité, que connaissent bien les spécialistes de la pathologie mentale, comme l'un des prodromes de l'effondrement intellectuel. Devant son coup d'oeil, son audace, sa confiance en soi et ses succès, on reste confondu. Pourtant, premier son de cloche inquiétant, il lui a fallu déjà soigner ses nerfs fatigués
inquiétant, il lui a fallu déjà soigner ses nerfs fatigués dans une maison de santé. De plus, son orgueil, maladivement hypertrophié, a pris la forme de la jalousie, d'une jalousie d'affaires, qui le dresse contre sa femme, parce qu'elle a su prendre en mains, énergiquement et avec clairvoyance, l'entreprise commune, un instant compromise. Il achète, pour des millions, un petit journal de province, dont il fera « son journal ». Il lui construit un gratte-ciel, lui donne une machinerie colossale, lui attache, à coups de chèques, des rédacteurs de fantaisie, jette, du jour au lendemain, dans la misère et le
jette, du jour au lendemain, dans la misère et le désespoir, les malheureux collaborateurs qui ont cessé de plaire, sème autour de lui les catastrophes. Jusqu'au jour où tout s'écroule, où sa femme ferme le robinet du Pactole, où lui-même, enfermé dans son gratte-ciel, n'y circule plus que poussé sur un fauteuil roulant, satisfait de presser entre ses mains trois numéros de « son journal », les trois seuls qui s'impriment encore pour ne point contrarier sa folie. Il y a dans ces pages une incontestable puissance ; mais l'ensemble est assez sombre et un peu pénible. On regrette également
est assez sombre et un peu pénible. On regrette également d'y trouver deux ou trois expressions d'un réalisme odieux (pp. 76 et 216). Dans l'hebdomadaire Aux écoutes (7 novembre 1931), on lit cet entrefilet qui trouve ici sa place : « Un roman vient de paraître dont les initiés ont percé le mystère. Il s'appelle Borcher, l'ermite du gratte-ciel, et son auteur est M. Renaudin, de La Dépêche de Rouen. « Borcher n'est autre que M. Gaston Grémy, ancien directeur de La Dépêche, qu'il acheta à M. Loucheur. Dans le roman, M. Loucheur s'appelle Prévard ; M. François-Albert l'ancien «
roman, M. Loucheur s'appelle Prévard ; M. François-Albert l'ancien « OEilde-chat » de L'Impartial français, dirigé par M. Grémy, se nomme De Voulque dit « l'OEil-de-lynx » ; Desvoisins est M. du Chessin, etc.. « Et le gratte-ciel dans lequel veut se murer Borcher, c'est la fameuse tour dont rêvait M. Grémy... Tour symbolique qu'il voulait consacrer à la science et opposer à la tour de la Sainte-Chapelle, symbole de l'obscurantisme... » Le rapprochement est curieux... Il prendra tout son intérêt, si l'on veut bien se rappeler l'étude que nous avons consacrée ici (en 1926, p. 13) à L'Impartial français
avons consacrée ici (en 1926, p. 13) à L'Impartial français et à son fondateur. IV Le roman Seul sous la terre, de M. Victor Goedorp, secrétaire de rédaction au Temps, est tout à la fois un roman d'aventures et un roman cinématique. Il se déroule, pour une bonne part, à Senlis. À propos de ce roman, M. Lenôlre évoque dans Le Temps (26 décembre 1931), les séductions si diverses de cette « ville heureuse ». Les habitations actuelles recouvrent, dit-il, en effet, un dédale de souterrains qui s'étendent à plusieurs lieues dans la campagne ; carrières gallo-romaines ou refuges pour
lieues dans la campagne ; carrières gallo-romaines ou refuges pour toute une population sans cesse exposée, dans le cours des siècles, aux ruées des invasions barbares vers le coeur de la France. Le père d'un charmant érudit senlisien dont on a plusieurs fois signalé ici les chroniques, le baron André de Maricourt, ayant tenté, lui aussi, d'explorer ces ténébreux défilés, faillit s'y perdre et déplorait qu'aucun archéologue, aucun historien, aucun romancier même, n'eût pris pour thème d'une étude, ou tout au moins d'hypothèses, fussent-elles hasardées, ce mystérieux labyrinthe. M. Victor Goedorp y a placé l'action d'un récit très récemment publié,
Goedorp y a placé l'action d'un récit très récemment publié, récit manifestement imaginaire, mais si imbu, si pénétré d'histoire qu'on peut le considérer, à ce point de vue, comme un roman où tout présente le caractère de la véridicité, sauf l'affabulation qui sert d'armature à l'œuvre. Il excelle à nous décrire le Senlis actuel, son charme désuet, le silence de ses vieilles artères que bordent les lourds portails d'hôtels sans fenêtres sur la rue et comme recueillis dans la prolongation volontaire d'un très ancien autrefois. En l'un de ces vénérables immeubles est venu s'installer un médecin, le docteur Roubaix, jusqu'alors
immeubles est venu s'installer un médecin, le docteur Roubaix, jusqu'alors inconnu dans la région : il vit seul. Il souffre de rhumatismes ; sa maison est froide, inconfortable et il convoque des ouvriers pour y installer de modernes appareils de chauffage. Aux premiers coups de pioche dans les vieux moellons de la cave, un écroulement se produit, laissant à découvert une baie d'où sort un souffle froid qui a presque éteint la lampe dont s'éclairent les travailleurs. Le jour suivant, en dépit des hésitations de quelques timorés, on se décida donc à explorer le souterrain : c'était un long couloir,
donc à explorer le souterrain : c'était un long couloir, parfaitement voûté et « qui paraissait ne pas finir ». Une épaisse poussière recouvrait le sol formé d'un dallage continu ; depuis bien des siècles évidemment, nul être n'était passé là. Les hommes avançaient prudemment, projetant au devant d'eux la lumière de fortes lampes afin de parer à toute surprise et d'éviter tout obstacle imprévu. Tout à coup, celui qui était en tête s'arrêta : il venait de distinguer, nettement marquée dans la poussière, des traces toutes récentes de pas — les pas d'un homme chaussé de souliers plats et
— les pas d'un homme chaussé de souliers plats et pointus du bout, dits « à la poulaine », tels qu'en portaient les élégants du quinzième siècle... Les explorateurs, contemplant ces empreintes, gardaient un silence effaré quand il leur sembla entendre, dans le lointain du souterrain sonore, un bruit semblable à celui d'une marche rapide ; une pierre, partie de l'ombre opaque, lancée avec force, vint frapper... Mais nous voilà dans le roman : le récit de M. Victor Goedorp est si entraînant qu'on s'y laisse emporter sans essai de résistance. Que va-t-on découvrir dans les catacombes sénénsennes ? Quel
résistance. Que va-t-on découvrir dans les catacombes sénénsennes ? Quel personnage fantastique abritent-elles ? C'est ce que l'on saura aux dernières pages du livre dont on se ferait scrupule de déflorer le puissant intérêt. M. Lenôtre se ferait scrupule... Mais nous pensons qu'en résumant ainsi ce beau roman, il nous a donné un avant-goût de son « puissant intérêt ». Quant au médecin... Mais c'est dans le roman même que nos lecteurs le retrouveront. Le roman est intéressant et il convient à tous. LES ROMANS (iv) Le procédé n'est pas nouveau qui consiste à mettre en présence sur un paquebot
nouveau qui consiste à mettre en présence sur un paquebot transatlantique un, deux ou trois couples de jeunes gens et de nouer entre eux autant d'idylles. L'analyse de leurs sentiments, leurs colloques, la description des pays visités aux différentes escales, voilà de quoi remplir les deux cent cinquante pages d'un roman. C'est bien le cas pour Servane, de M. Edouard de Keyser. Nous allons du Havre à Rio de Janeiro; avec escales à Lisbonne et Madère, et l'aventure se terminera heureusement par trois mariages... Ce roman, original et humoristique, fait vibrer, à chaque page, la corde sentimentale, mais il reste
vibrer, à chaque page, la corde sentimentale, mais il reste décent. « Ce que Frédéric Lefèvre nous conte dans Le Sol, dit la « prière d'insérer », c'est la simple histoire des Guionnet, famille de paysans installés aux confins du Dauphiné et du Jura, et qui ne vivent que par le sol et pour le sol. Frédéric Lefèvre, justifiant superbement le titre de son roman, a su faire du sol son personnage principal. Personnage rude et tendre, généreux, magnifique... et jaloux. C'est à cause de lui que tout arrive. Le héros, Michel, avait tenté de l'abandonner ; de là vient
héros, Michel, avait tenté de l'abandonner ; de là vient le drame qui se résout par les durs sacrifices du retour ». Ah ! ce Michel, qu'il est loin du jeune homme dont parle René Bazin, et qui voulait être employé de chemin de fer! Non, souligne M. André Douriez dans une magnifique étude que publie La Dépêche, de Lille (14 novembre 1931), non, Michel étouffe dans sa campagne ; ce n'est donc pas une autre prison bien plus étroite qu'il convoite. Le travail ne lui fait pas peur ; ce qu'il désire, c'est « vivre dangereusement », tenter la
ce qu'il désire, c'est « vivre dangereusement », tenter la chance, réussir. Les événements vont broyer son coeur et comprimer son existence ; il aura entrevu une autre vie, et il aura compris qu'il n'est pas de taille à la conquérir. Il retournera à la terre, pas comme un vaincu, mais comme un résigné, un résigné qui est aussi un courageux. C'est ce drame que nous raconte M. Frédéric Lefèvre. Les épisodes en sont tour à tour familiers, amusants ou tragiques. Ils se déroulent parmi une nature âpre, dure, amère... Comme la vie de ces paysans et de ces paysannes.
Comme la vie de ces paysans et de ces paysannes. Le talent du romancier du Soi consiste peut-être surtout à ne pas se payer de mots. M. Frédéric Lefèvre a un contact étroit avec la réalité ; il ne veut pas l'embellir, mais il ne cherche pas non plus à l'avilir. D'aucuns diront encore que son roman n'est pas vrai, qu'il est trop beau ; de fait, un souffle poétique le soulève. Mais n'est-il pas permis à chacun de nous de s'affranchir parfois des contingences et de s'élancer, sans espoir mais sans crainte, vers de vastes et lumineux horizons ?
mais sans crainte, vers de vastes et lumineux horizons ? Au total, Le Sol ne contient aucun de ces écarts de pensée et de langage que nous avions réprouvés dans Samson, fils de Samson. Le Sol est un beau livre, une oeuvre saine et forte... Ne le répandons cependant pas sans circonspection chez les paysans : d'aucuns, parmi eux, y pourraient des tentations de découragement. Sarah Gertrude Millin détient aujourd'hui, dans la littérature anglaise, la place prééminente occupée naguère par Olive Schreiner. Ayant passé la majeure partie de sa vie en Afrique du Sud, elle a puisé les sujets de
en Afrique du Sud, elle a puisé les sujets de ses romans d'une portée sociale considérable dans les milieux indigènes qu'elle a connus mieux que personne. Les Enfants abandonnés de Dieu est, parmi ses œuvres romanesques, celle où le problème des métis a été traité à la fois de la façon la plus complète et la plus dramatique. Son action, qui se termine après la guerre mondiale, commence en 1821. Dans un poste perdu du Sud africain, un jeune pasteur épouse une Hottentote, pour conquérir ses catéchumènes et leur prouver qu'il les tient pour ses frères égaux devant Dieu. Il
qu'il les tient pour ses frères égaux devant Dieu. Il devient ainsi l'ancêtre d'une lignée de métis dont les cinq générations sont successivement mises en scène et sur lesquelles pèsera de plus en plus lourd le problème dramatique de l'assimilation des métis par la race blanche. Chacune de ces générations, en effet, voit s'accroître la proportion de sang blanc et aspire, en vain, à se fondre dans la famille blanche. Tentatives vaines ! Barry, l'arrière-petit-fils du missionnaire, épouse en Angleterre une délicieuse jeune fille qu'il ramène au Cap ; mais il la quitte bientôt, malgré la naissance prochaine d'un enfant,
il la quitte bientôt, malgré la naissance prochaine d'un enfant, pour rejoindre ses frères noirs et se consacrer, comme l'avait fait son trisaïeul, à leur évangélisation. Cinq épisodes d'un pathétique de plus en plus poignant constituent ce roman dont le dénouement, d'une infinie mélancolie, offre au lecteur un thème à de longues méditations. Roman plein de scènes douloureuses, de sentiments élevés et tristes... On peut le laisser lire à quiconque n'effarouche pas le problème lui-même du « croisement »... L'auteur ne conclut pas. Le pouvait-elle ? Le charité imposerait sans doute qu'on ne brimât point l'involontaire et irresponsable produit de
doute qu'on ne brimât point l'involontaire et irresponsable produit de mariages aussi disproportionnés. Mais la charité dit aussi que de tels mariages ne sont pas à encourager. Problème « insoluble », comme l'a dit M. André Siegfried, « et qui fait réfléchir les plus confiants »! Toutes ces questions surgissent de la lecture émouvante de ce roman écrit avec un rare courage et une connaissance approfondie des problèmes ethniques. Le retentissement. considérable qu'il eut, dans les pays de langue anglo-saxonne, valu à son auteur une notoriété d'écrivain de première place. Ce livre est un des plus riches, des plus profonds