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familles acceptent cela comme un bienfait civil. Ici Florence nous apparaît revêtue de son caractère extraordinaire. Le triomphe de la plèbe est complet ; la noblesse va tomber dans un état d'abaissement et d'abjection qui ne lui permettra plus de reprendre les armes contre la démocratie. ALFRED DEBERLE. (La suite au prochain numéro.) LES ŒUVRES D'UN MORT (SUITE) 3° AMOUR, LA GROTTE D'AN-VINE, POÈME DRAMATIQUE EN CINQ ACTES PAR GEORGES GUERL. PERSONNAGES. 1ER ACTE. L'ÉCORCHEMENT. RONALD, chef des Écossais révoltés, 35 ans. MORNA, maîtresse de Ronald, 31 ans. JOHN TODRIG, idiot, 40 ans. WILL, ami de Ronald, 35 ans. Des
idiot, 40 ans. WILL, ami de Ronald, 35 ans. Des vieillards, des jeunes filles, une foule, des bourreaux. 2E ACTE. VINGT-DEUX ANS APRÈS. GADOUB, fille de Ronald et de Morna, 22 ans. ALLAN, fils de John Todrig, l'idiot, 24 ans. MORNA, 53 ans. 3E ACTE. LA GROTTE D'AN-VINE. GADOUB. ALLAN. MORNA (folle). JOHN TODRIG, 63 ans. WILL, 58 ans. Deux sentinelles. 4e ACTE. LE VAISSEAU LE VENGEUR. GADOUB. ALLAN. WILL. 5E ACTE, LA GRÈVE DANS L'ILE DE STAFFA. MORNA. JOHN TODRIG. LA GROTTE D'AN-VINE. POEME EN CINQ ACTES. ACTE PREMIER. L'ÉCORCHEMENT. SCÈNE 1. (Camp dans les montagnes d'Écosse, après une
L'ÉCORCHEMENT. SCÈNE 1. (Camp dans les montagnes d'Écosse, après une bataille contre les Anglais.) La nuit enveloppa sous un pan de sa brume Les combattants. — Car seule elle peut désunir Les embrassements pleins de haine et d'amertume, Plus serrés que l'amour, dont le baiser allume La vie au fond d'un cœur. quand le leur fait mourir! — La lune ne saurait, dans sa nuit tout entière, Compter les moissonnés : — Dites, rois guerroyeurs, Parmi ces morts couchés de la même manière, Comment reconnait-on les vaincus des vainqueurs? Les Écossais, meurtris, ont gagné monts, ravines, Dernier refuge avant la
Écossais, meurtris, ont gagné monts, ravines, Dernier refuge avant la mort. La liberté, Moins forte dans son droit que la brutalité, Avec ses défenseurs remonte les collines, Plus près du large ciel d'où vient sa vérité. Dans le sang sont restés le vieillard, le jeune homme ; L'un, fort de raison ; l'autre, encore sans souvenir, Croyant, beau de folie, aux rêves dont l'arôme Parfume le cœur vierge où l'amour va venir. La guerre fauche tout : le passé, l'avenir! Berçant, silencieux, leurs branches étendues, Les sapins recouvraient des Highlands embusqués ; D'autres, par les sentiers, sentinelles perdues, En rêvant
embusqués ; D'autres, par les sentiers, sentinelles perdues, En rêvant d'ennemis, dormaient sur leurs mousquets. Les feux brillent dans l'ombre ; et leur flamme qui bouge Sous le souffle du vent, ainsi qu'un drapeau rouge, Jette sur le visage atterré, pâlissant, Des mornes Écossais, comme un masque de sang. Par-dessus les blessés, fiévreux, aux tempes moites, Qui plaignent, par-dessus les froids vieillards penseurs, Les enfants endormis et les femmes en pleurs ; Des chevaux, allongeant le col, oreilles droites, Naseaux dilatés, les crins mêlés, sanglants, Passent leur tête douce et leurs yeux nonchalants : Quand la brise nocturne éventant les
leurs yeux nonchalants : Quand la brise nocturne éventant les poitrines, Les fronts à peine éteints et frôlant les cheveux, Semble être le baiser que les ombres chagrines Des morts les plus aimés donnent aux plus heureux. UNE JEUNE FILLE. Mère, tu dors? J'ai froid! UN VIEILLARD (se parlant à lui-même.) Chassés en bêtes fauves ! Fuir! et faire au soleil brûler nos crânes chauves! Un peuple ne peut-il vivre libre au grand air, Sans qu'un autre à son cou mette le joug de fer? LA JEUNE FILLE. J'ai froid! LE VIEILLARD. Approche, enfant, du feu qui va s'éteindre. LA
LE VIEILLARD. Approche, enfant, du feu qui va s'éteindre. LA JEUNE FILLE. Il ne m'échauffe pas. UN BLESSÉ (se soulevant). Meurs-tu donc pour te plaindre ? LA JEUNE FILLE. J'ai froid... LE VIEILLARD. C'est de frayeur. UNE MÈRE (à son petit enfant qui crie). Mon sein? Pauvre innocent! Tette! Mais non. que vois-je? il est couvert de sang; Peut-être, c'est celui, c'est celui de ton père! UN VIEILLARD. Les rois ont leur rosée aussi, comme Dieu. UN ENFANT. Mère, Pourquoi n'ai-je pas dit ma prière, ce soir ? LA MÈRE. Dieu nous pardonnera. Le ciel était si noir, Que j'ai
Dieu nous pardonnera. Le ciel était si noir, Que j'ai pu l'oublier ! MORNA (se levant, échevelée). Rien! pourtant l'on sommeille. Est-il mort, lui? Des bruits m'ont tinté dans l'oreille. Qu'est devenu Ronald, votre chef, mon amant ? UN VIEILLARD. Qui sait ? MORNA. Je n'entends pas de son cheval fumant Le sabot dur frapper le roc sous la bruyère. Là, ses chiens hurlent, seuls. LE VIEILLARD. La guerre est meurtrière. UN AUTRE. S'il est mort, qui pourra nous sauver désormais ? UNE FEMME. Ô mes petits enfants ! UN BLESSÉ (aigrement). Parlez bas ou dormez ! UN JEUNE HOMME.
BLESSÉ (aigrement). Parlez bas ou dormez ! UN JEUNE HOMME. Je l'ai, dans le combat, rencontré sur ma route. Le sang et la sueur découlaient goutte à goutte De ses cheveux au vent. Ses yeux étaient si beaux Que j'eus peur. LE VIEILLARD. Ils ne font guère peur aux corbeaux ! MORNA. Vieillard désespéré, tais-toi ! (Elle appelle.) Ronald ? Personne ! Il ne reviendra plus... Ciel !!! (Baissant la tête.) J'allais blasphémer ! S'il avait dû mourir, je n'eus pu tant l'aimer. UNE JEUNE FILLE. Will aussi ne vient pas ! UN JEUNE HOMME. Will, son ami, son frère.
pas ! UN JEUNE HOMME. Will, son ami, son frère. Eux qui dormaient couchés sous la même fougère, Au front, la liberté, dans le cœur, l'amitié. MORNA. On meurt donc sur le sol qu'on détente ? C'est pityable ! UNE JEUNE FILLE. Sol, ruche des amours ! UN VIEILLARD. Et tombe des ancêtres ! UN AUTRE. L'homme libre est trop grand ! Dieu jaloux veut des maîtres. MORNA (à la petite fille qu'elle tient dans ses bras). Gadour, ma fille. Hélas ! ton père, où reste-t-il ? Il ne baisera plus ton regard, ton babil. Mon Ronald, répondez, qui l'a
plus ton regard, ton babil. Mon Ronald, répondez, qui l'a vu ? Je suis folle ! UNE JEUNE FILLE. J'ai peur. UN JEUNE HOMME. Si John Todrig trouvait une parole Sensée, en remuant sa langue d'idiot. Il a, mieux qu'un limier, du bout de son pied-bot, Suivi partout Ronald en chantant des ballades. MORNA (elle appelle). John ? UN VIEILLARD. Toucher le cheval, c'est vouloir des ruades. MORNA. John Todrig, par pitié, réponds-moi; réponds-moi ! Je mettrai tout un jour cette bague à ton doigt. Voyons, réponds ? LE JEUNE HOMME. Il dort ! UN VIEILLARD. Comme un épi de
HOMME. Il dort ! UN VIEILLARD. Comme un épi de seigle, Il a branlé la tête. MORNA. Oh ! tiens ! la plume d'aigle De ma genoue. Mais parle. (Elle le secoue par le bras.) Oh ! parle. Parle donc ! JOHN TODRIG (la tête dans les mains, chante à demi-voix). « Le vautour mange l'oiseau ; » Le fossoyeur, le bourreau ; » Et le feu mange le chaume. » Si l'hiver mange le loup, » C'est l'homme qui mange tout; » Mais le destin mange l'homme ! » MORNA. Réponds-moi, je t'en prie ! LE VIEILLARD. Il est
MORNA. Réponds-moi, je t'en prie ! LE VIEILLARD. Il est comme un bourdon. Sa langue, dans ses dents, roule un bruit monoton. Et ne peut pas parler. MORNA (égarée). Parle ! ou je te bâtonne. LE VIEILLARD. Pauvre femme ! MORNA. Où est Ronald ? LE VIEILLARD. Pauvre Ecosse ! MORNA (exaspérée). Mon Dieu ! Rends-le-moi ! rends-le-moi ! Ton ciel est toujours bleu, Quand tu nous prends à nous nos bonheurs de la terre ! Là-bas, où sont fauchés les épis de la guerre, Où les morts sont le plus épais sous les chevaux, J'irai le chercher. UNE MÈRE.
plus épais sous les chevaux, J'irai le chercher. UNE MÈRE. Moi, j'ai là mes deux jumeaux, Qu'à la couleur des yeux, seul je sais reconnaître. Et leurs yeux sont fermés! UN ENFANT. J'ai froid ! UN VIEILLARD. Le sort, peut-être, Nous garde le triomphe, à nous qu'il fait souffrir Pour défendre le champ où nous voulons mourir. UNE FEMME. Hélas ! ce sont les vieux à la tête neigeuse Dont l'âme espère encore et reste courageuse. Les jeunes, eux, n'ont plus que l'espoir de la mort. MORNA. John Todrig ! John Todrig ! John l'idiot ! Il dort ! JOHN
John Todrig ! John l'idiot ! Il dort ! JOHN TODRIG (chantonne entre ses dents). « C'est l'homme qui mange tout, » Mais le destin mange l'homme. MORNA (lui mettant dans les bras sa petite fille). Je vais chercher Ronald. Tu berceras sa fille, Aussi bien que le vent les nids de la charlotte; Il ne raisonne pas et ne leur fait pas mal. Prends ses pieds dans tes mains, car l'air est glacial ! (Morna fait quelques pas dans l'ombre.) JOHN TODRIG (berce l'enfant et chante à voix basse). « Dors ! Dans une de ses rondes, » La
« Dors ! Dans une de ses rondes, » La sainte Vierge défila » Ses perles blondes, » Et son collier d'étoiles rondes ; » Tra la la la ! tra la la la ! » (Morna disparaît dans les rochers.) « Dors ! qu'elle en pleure dans sa niche ! » Pour en ravoir comme cela, » Qu'il vole ou triche, » Le bon Dieu n'est plus assez riche. » Tra la la la ! tra la la la ! » (Les feux s'éteignent. Les Ecossais sont couchés pêle-mêle et s'endorment.) SCÈNE II. (Le champ de bataille.) Le silence
et s'endorment.) SCÈNE II. (Le champ de bataille.) Le silence est pieux sur les plaines du carnage, Où la fureur, souvent, passe pour du courage. La lune, sur le sol, traînait languissamment Ses pâleurs ; et Morna, la seule en ce moment Qui veille, en invoquant la croix de Melrose (3), Faisait un brodequin de pourpre à son pied rose. Ses chiens, sur ses talons, hurlaient lugubrement. En retournant les morts, sa main blanche se farde. Plus d'un, qui se soulève à demi, la regarde D'un œil terne, voilé de souffrance, et, mourant, Retombe sur son sang et l'appelle sa
souffrance, et, mourant, Retombe sur son sang et l'appelle sa mère. Ce doux nom, le dernier, l'instinctive prière Que jette le soldat dans un cri déchirant. La mort, comme l'amour éteignant les prunelles, Laisse de leur cristal, où le vague s'étend, Jaillir parfois, hagards, quelques jets d'étincelles. L'agonie et l'amour ont des langueurs pareilles ; Il n'est rien ici-bas qui se ressemble tant ! Morna ne put trouver Ronald. La peur, la joie, Gonflaient son large sein et ses grands yeux frondeurs. Elle montra le sol aux limiers ; serviteurs Par leur maître dressés à poursuivre une proie; Proie humaine
Par leur maître dressés à poursuivre une proie; Proie humaine souvent. Anglais ou maraudeurs. Ils flairaient, l'œil ardent, agités, tête basse; S'élançaient. s'arrêtaient. le sang noyait la trace. Folle, Morna suivait. Tout à coup, en avant Ils s'allongent d'un bond et le nez sous le vent. (Ils disparaissent dans l'ombre, suivis de Morna.) SCÈNE III. (Le cachot d'une prison.) L'homme libre en prison et le lion en cage ! Pour traîner dans son char sa royauté sauvage, Néron n'a jamais eu si superbe attelage. RONALD (seul). Prisonnier ! moi, Ronald ! le chef des montagnards ! Moi, le traqueur d'Anglais
! le chef des montagnards ! Moi, le traqueur d'Anglais ! le chasseur de renards! Vendu par mon ami ! Will ! cela devait être ! Sa main trop doucement serrait la mienne ! Traître, Judas baisa son Christ ; et Will, son pays, hier Sur ma joue. Il fallait qu'on le payât bien cher ! L'Écosse avec l'Irlande, au nord de l'Angleterre, Sont les lambeaux qu'un aigle étreint dans chaque serre ! Liberté ! liberté ! toi qui bats sous nos plaids ; Tes soldats, tes proscrits, tes prêtres, n'ont jamais Vu couronner ton front à la face du
n'ont jamais Vu couronner ton front à la face du monde ! La trahison autant que tes flancs est féconde ! Et ma fille ? Morna ? (Il ébranle les grilles du soupirail.) Ces barreaux ! ces barreaux ! Qui défendra le nid où sont mes passereaux ? Je n'ai pas peur. pourtant je souffre ! Will ! viens, lâche, Voir ces larmes que seul le souvenir m'arrache ! Mon enfant, et Morna, que t'avaient-elles fait ! Ô mes glens, mes forêts, où l'Highland s'en allait Laissant dans les rochers sonner sa cornemuse ! Écosse, mon Écosse, au fond de
sonner sa cornemuse ! Écosse, mon Écosse, au fond de tes ravins, Toi, belle et sainte, comme une jeune recluse ; Toi, pour qui l'étranger oubliait les chemins Qui l'avaient amené. mon Écosse, on ignore Entre ton sol et nous tout ce qu'il est d'amour ! Oh ! voir d'ici les feux que la frontière arbore Signal sanglant, plus haut que le trou du vautour ! Là-bas, la lune éclaire, en un pli de colline, Ma troupe ; et me regarde aussi dans ma prison. Oh ! ces barreaux ! Morna ! Gadour, mon orpheline ! Ils prendront bien mon
Morna ! Gadour, mon orpheline ! Ils prendront bien mon corps, mais non pas ma raison. Des bruits de pas ? (Il se penche pour écouter.) On rit ! Le bourreau, fils de l'hyène ! Qui pourrait rire ainsi près d'un cachot ? (Relevant orgueilleusement la tête.) Qu'il vienne ! SCÈNE IV. (Une place devant la prison. — La foule est immense.) UNE VIEILLE (en montrant un jeune homme maigre qui passe). Je gage qu'à l'instant ce jeune homme apparaît à quelque moribond. (Elle rit.) LE JEUNE HOMME. Vos mots, vieille, sont gais! On va pendre quelqu'un? LA VIEILLE. Un
vieille, sont gais! On va pendre quelqu'un? LA VIEILLE. Un affreux Écossais. UNE AUTRE. Ronald! LE JEUNE HOMME. Quoi! LA PREMIÈRE VIEILLE. Ce brigand? LA SECONDE. Conçu par deux sorcières. (Elle se signe.) UNE FEMME. On compte qu'il mangeait les morts des cimetières. LA PREMIÈRE VIEILLE. Nous l'avons pris, enfin! UNE JEUNE FILLE. Est-il jeune? LE JEUNE HOMME (à la jeune fille). Très vieux! Mais vous êtes charmante! (La jeune fille se recule) UN VIEILLARD. Il a du sang aux yeux. LA PREMIÈRE VIEILLE. Il en aura bientôt partout. LA JEUNE FILLE. Et quel supplice? LA VIEILLE. On lui lève
JEUNE FILLE. Et quel supplice? LA VIEILLE. On lui lève la peau. LA JEUNE FILLE. Bah! LA VIEILLE (riant). Comme une pelisse. LE JEUNE HOMME. On l'écorche? LA JEUNE FILLE. Ce doit être curieux à voir! UNE VIEILLE. C'est toi, petite? À quand ton mariage? LA JEUNE FILLE (rougissant et baissant la tête.) Ce soir. LA VIEILLE. Et tu seras jolie à damner ton bon ange! LA JEUNE FILLE. Verra-t-on le supplice? LA VIEILLE. Oh! non. LA JEUNE FILLE. Comme tout change! Tant pis! (A la vieille.) Conseillez-moi. Faut-il mettre un bouquet, ce soir, ou quelques fleurs seulement? LA VIEILLE.
un bouquet, ce soir, ou quelques fleurs seulement? LA VIEILLE. C'est coquet, quelques fleurs s'étoiffant dans une tresse blonde. UNE AUTRE. Voilà deux chiens des monts. Que l'enfer les confonde! (On voit se glisser dans la foule les limiers de Ronald.) Ils ont failli salir ma jupe. MORNA, arrivant soudain effarée (à la vieille): Dites-moi: Que fait ici la foule? Est-ce qu'on va voir le roi? LA VIEILLE (riant). Ah çà! d'où venez-vous? MORNA. Je viens des hautes terres. LA VIEILLE. Vos pieds sont écorchés. MORNA (les yeux hagards). Dans les dernières guerres N'aviez-vous pas des fils? LA VIEILLE. Oui.
les dernières guerres N'aviez-vous pas des fils? LA VIEILLE. Oui. MORNA. La vieille, combien? LA VIEILLE. Un, que j'attends. MORNA (lui montrant ses pieds ensanglantés). Ce sang est sans doute le sien. LA VIEILLE. Ah!!! cette femme est folle! MORNA. Oui. Pourquoi cette place Est-elle jusqu'ici pleine de populace? UN VIEILLARD. On sépare à Ronald la peau d'avec la chair. MORNA (effrayante). Ronald? UN VIEILLARD Oui. MORNA. Tu disais? UN VIEILLARD. Qu'on nous l'écorche. MORNA (les poings crispés sur les yeux). Enfer! UN JEUNE HOMME: Qu'avez-vous? MORNA. Ce que j'ai? Je suis folle. LE VIEILLARD. Elle est folle! (On entend
Je suis folle. LE VIEILLARD. Elle est folle! (On entend un grand bruit dans la foule.) UNE VIEILLE. Qu'est-ce? UNE AUTRE. Soulevez-moi. LA PREMIÈRE. Distinguez-vous? LA SECONDE. C'est drôle. LA PREMIÈRE. Quoi? LA SECONDE. La peau de Ronald qu'on montre. LA PREMIÈRE. On ne voit rien. (A un homme devant elle.) Vous m'obstruez la vue; ah! mais, c'est peu chrétien! morna (relevant la tête et bondissant écumante). Place! vous autres, place! ou je mords comme un chien! (9) SCÈNE V. (Devant le guichet de la prison.) Par deux hommes, au ciel la terre se rattache. Le monde est une roue
ciel la terre se rattache. Le monde est une roue où tournent au milieu Le prêtre et le bourreau: la croix près de la hache; La vengeance de l'homme et le pardon de Dieu. Les bourreaux étaient là, l'insolence à la bouche, Et le sang de Ronald semé dans leur manteau, Ce sang, qui fait les rois superbes sur leur couche, Teint leur trône et leur cœur. La pourpre, c'est si beau! Dédaigneux, ils laissaient sur la foule qui glisse En vivante marée, au loin, courir leurs yeux. — Car personne de nous qui ne s'enorgueillisse De son rang, qu'il
personne de nous qui ne s'enorgueillisse De son rang, qu'il soit noble ou qu'il soit odieux. Celui qui les commande est calme, fier; sa tête Domine les fronts plats de ses minces valets. Depuis longtemps il doit présider chaque fête Qui donne joie au peuple et chair aux tireurs. Quel est-il? Je ne sais. — Il dit que l'on amène Le cheval de Ronald, coursier maigre des monts, Membres noueux, pied sûr, col étroit, flancs d'ébène: Un éclair qui sillonne une lieue en trois bonds. Combien, il avait essoufflé sur sa croupe Ronald, le grand chieftain, quand fuyait l'ennemi! On
sa croupe Ronald, le grand chieftain, quand fuyait l'ennemi! On l'amène aux bourreaux. Son profil se découpe Allongé, fort, nerveux. Il a l'œil endormi; Mais au bruit de la foule, en dressant les oreilles, Il gonfle ses naseaux, hennit, roidit ses crins; Des flammes de ses yeux éclaboussaient, pareilles Au feu sous les marteaux. — Comme il cabre ses reins! Il flaira la montagne, il flaira son air libre. Ainsi que Mazeppa, dans un temps plus lointain, On sangle à ses flancs nus, frissonnants sous la main, Une peau chaude encore où ne bat plus la fibre, Cette fibre qui
encore où ne bat plus la fibre, Cette fibre qui pense et fait l'orgueil humain. De le chasser du fouet, ce bourreau donna l'ordre: — Ainsi soit la justice! » (Et voilà donc partout Ce qu'ils nomment justice! une raison de loup!) C'est alors qu'il sentit des dents fines le mordre, Et des ongles crispés le serrer sous le cou. — « Will, l'ami de Ronald, je ferai des lanières De ta peau décousue, et puis j'en fouetterai Ta chair déshabillée. Au fond de mes tanières J'ai bien des loups teignes: je te les mènerai! » Qui prend la bête
teignes: je te les mènerai! » Qui prend la bête aux crins? Sur le cheval, qui saute? La foudre est moins rapide; et d'instinct, les bourreaux Qui, pour frapper, tenaient un fouet dans leur main haute, Le laissèrent tomber sur le plaid à carreaux, Où s'agite [une forme, une tête, qu'il cache. Le cheval laboura la foule en furibond, Piqué par un poignard. — « Sur toi, peuple, je crache; Mais vengeance sur Will! » Quel est donc ce démon? Ce démon? regardez! Son capuchon s'abaisse Sous les élanx fougueux du cheval emporté, Laissant battre à flots noirs sa chevelure
du cheval emporté, Laissant battre à flots noirs sa chevelure épaisse, Comme les ailes qu'ouvre un aigle en liberté. "C'est une femme ! — Will avait le teint livide !" La foule est toujours lâche; elle crie, et devant Le courage d'un seul elle se fait timide. Morna, sur son coursier, semblait suivre le vent. FIN DU PREMIER ACTE. ACTE II. VINGT-DEUX ANS APRÈS. SCÈNE I. (Une montagne déserte en Écosse.) Étranger, que Dieu t'accompagne ! Où mène ce sentier par où vient le renard Et monte le chasseur ? — Il mène à la montagne. Étranger, que Dieu t'accompagne
— Il mène à la montagne. Étranger, que Dieu t'accompagne ! L'enfant aventureux ne fait pas un vieillard ! Près du sentier, bien haut, dans le creux d'une cime, Une hutte rêvait, comme un nid que l'enfant Laisse de son manteau choir au bord de l'abîme, Avec un banc de pierre au soleil se chauffant. Une vierge, une fleur de bruyère orpheline, Qu'un rayon d'or entr'ouvre et que le vent incline, Baise ainsi qu'une sœur, sans froisser sa beauté ; Nonchalamment rêvuse et triste, était assise Dans le mol abandon des grappes du Cypris. Elle embaumait l'amour et la virginité
des grappes du Cypris. Elle embaumait l'amour et la virginité ! Le vague sur son corps tombait comme un long voile ; Ses seins craintifs moulaient leurs boutons sous la toile ; Dans la mousse ses pieds nichaient, oiseaux peureux ; Et son œil doux semblait une lampe d'albâtre Qui l'éclairait au dedans de son reflet bleuâtre. La pâleur de son front fuyait sous ses cheveux. Qu'elle est belle ! — Serait-ce une des femmes vertes Que ses sœurs ont perdu au fond d'un bois ombreux, Jalouses de la voir sur les roses ouvertes Être un peu plus jolie et
sur les roses ouvertes Être un peu plus jolie et danser beaucoup mieux ? Est-ce un ange égaré, venu, par l'ombre brune, Du ciel, cueillir des fleurs plus pâles ici-bas, Pour mêler sur sa tête aux rayons de la lune. Et pleurant le chemin qu'elle ne trouve pas ? Mais son front me fait peur ! une croix rouge y brille. Serait-ce une maudite ou quelque âme en péché ? Non ! ce n'est pas cela. C'est Gadour ; c'est la fille De Morna, de Ronald le grand chef écorché. Je ne me souviens pas qu'elle soit descendue De ces
Je ne me souviens pas qu'elle soit descendue De ces monts où l'on naît plutôt homme qu'enfant; Belle et seule, elle y vit comme une âme perdue Sur le banc de sa porte, endormie ou rêvant. Insoucieuse à tout, doucement égoïste ; Fille étrange d'autant qu'elle est follement triste ! Mais si tu n'aimes pas, à quoi donc songes-tu ? La tristesse à vingt ans n'est pas une vertu ! Par le sentier montait un jeune homme, une femme Presque, car la blancheur timide de son front Ombrait ses beaux yeux bleus des mollesses de l'âme. Sa marche était dolente.
yeux bleus des mollesses de l'âme. Sa marche était dolente. Un étroit ceinturon Serre, comme un serpent, son manteau par la taille; Et pour ne pas blesser son pied dans la broussaille, Il a des brodequins taillés de peaux de loups. Sa toque à plume noire avait des reflets doux. C'était le fils de John Todrig, John l'imbécile, Un souffle de poète au fond d'un sein débile. L'esprit brûlait sa vie, et son cœur était plein De ces chants inquiets, de ces visions folles Qui nimbent une tête avec leurs auréoles, Et d'un penser d'amour font un rêve chagrin. L'enfant
auréoles, Et d'un penser d'amour font un rêve chagrin. L'enfant de John Todrig ? — Eh ! pourquoi le génie N'illuminerait pas le fils de l'idiot ? Nous, nous créons le corps; et la vie infinie Qui bat sous l'univers, jette une âme bénie A l'enfant d'un savant comme à l'enfant d'un sot. SCÈNE II. ALLAN, GADOUR. ALLAN. Gadour, lève vers moi tes deux yeux de gazelle; Dans mes songes, la nuit, tu m'apparais si belle, Que je viens sur ce banc te regarder dormir Et m'étendre à tes pieds ! GADOUR. Les cigognes, par bandes, Vers les grands lacs
! GADOUR. Les cigognes, par bandes, Vers les grands lacs du sud se hâtent de partir Avant l'hiver. Au ciel je suivais leurs guirlandes. Sur leurs ailes, là-bas mon âme s'envolait; J'étais déjà bien loin, quand ta voix m'appelait. ALLAN. Pourquoi rester ainsi rêveuse et nonchalante, Immobile en ce coin comme une pénitente ? Je t'aime : et si je veux t'entretenir d'amour, Tu ne dis rien. GADOUR. Je n'ai jamais compris. ALLAN. Gadour, Tu naquis à Noël, où descendent les anges Au berceau des enfants apporter le bonheur ; Et l'on compte qu'on voit des choses bien étranges Quand
Et l'on compte qu'on voit des choses bien étranges Quand on naît ce jour-là. Tu gardes la pâleur De chaque vision.. GADOUR. Je ne sais; mais j'ai peur Du mélèze, étendant, le soir, ses larges branches; De la nuit, qui promène ses frêles robes blanches ; Des étoiles de Dieu voltigeant dans les pins. Pour me voir, cependant, jeunes biches et daims, Sortent tout doucement leurs têtes des bruyères. ALLAN. Entends-tu bourdonner les Elfes ? — Entre les pierres, Écoutes-tu les fleurs naître, aimer et mourir ? Leur vie est un amour, leur couleur un désir. GADOUR. Non ! je
un amour, leur couleur un désir. GADOUR. Non ! je n'ai de bonheur qu'à songer et dormir. ALLAN. La nature nous fait deux parts dans l'existence : L'une où rêve la tête, et l'autre où l'âme pense. GADOUR. Par l'amour, devient-on plus belle, mon Allan ? ALLAN. Et plus heureuse aussi. Depuis qu'à Saint-Fillan J'ai mené mon vieux père, et que la source sainte N'a pu rendre la flamme à sa raison éteinte ; Après lui, mon bonheur est ici. Dans ce coin Des bois, j'ai ce qu'il est de plus beau par le monde, La nature si douce aux