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donne la mesure de la civilisation de chaque peuple. Sans parler de l'influence du théâtre sur l'éclat et la prospérité des lettres et des arts, il mérite comme industrie d'être tiré de la situation précaire où il se trouve encore de nos jours. Traduit par ARMAND LACOMBE. CHANTS POPULAIRES DES SLAVES. Les rapports d'amitié qui se sont établis, pour toujours il faut l'espérer, entre la Russie et la France, sont extrêmement précieux au point de vue de l'histoire littéraire, parce qu'ils nous permettront d'étudier avec plus de facilité l'intéressante famille slave. Celle-ci s'étend à l'est depuis la Dwina jusqu'aux monts
slave. Celle-ci s'étend à l'est depuis la Dwina jusqu'aux monts des Métaux ; à l'ouest, depuis la rive de la mer Glaciale jusqu'à la mer Adriatique et à la mer Noire, et jusqu'à l'archipel grec. Sa langue s'est enfin propagée à travers l'Asie septentrionale jusqu'au nord de l'Amérique. Les nombreux dialectes du slave offrent d'ailleurs cette particularité qu'ils se ressemblent entre eux plus que les langues d'Europe issues de même souche. Les civilisations des divers pays slaves sont cependant aussi opposées que les climats habités par les peuples appartenant à cette immense famille. C'est là une source féconde pour la
cette immense famille. C'est là une source féconde pour la poésie. Si cette dernière a usé jusqu'au fond les littératures de l'Allemagne et de l'Angleterre, elle peut maintenant se jeter sur le monde slave et étudier soit les littératures cultivées de la Russie et de la Pologne, soit les poésies primitives des Russes, des Bulgares, des Serbiens, des Croates, des Slovènes, des Polonais, des Tchèques, des Slovaks, des Lusaciens. Toutes les compositions de ces peuples se distinguent par les mêmes qualités que les chants populaires du reste de l'Europe : une fraîcheur délicieuse, une sensibilité exquise ; mais à côté
une fraîcheur délicieuse, une sensibilité exquise ; mais à côté de ces traits généraux, ils ont chacun leur caractère spécial emprunté au climat : ainsi, tandis que les chants populaires des Russes sont moroses et mélancoliques comme les contrées du Nord, ceux des Serbiens étincellent des couleurs vives du Midi. On ne s'étonnera pas que là où le développement intellectuel a pu se faire régulièrement, les chants populaires aient pris moins d'extension. Chez les Russes, par exemple, qui étaient destinés à une glorieuse existence politique, nous trouvons que la poésie populaire n'a manifesté qu'une tendance imparfaite à s'élever jusqu'à l'épopée.
populaire n'a manifesté qu'une tendance imparfaite à s'élever jusqu'à l'épopée. Ils possèdent bien un poème très remarquable relatif à l'expédition d'Igor contre les Polovtsis, et les romances de Vladimir; mais ces différentes productions, malgré leur beauté, ne peuvent être classées qu'indirectement dans la littérature russe, à cause de leur couleur germanique ou Scandinave. Où la poésie populaire des Russes a sa véritable originalité, c'est dans ces courtes chansons par lesquelles les paysans châtient leur esclavage, et qui font voir combien cette race slave, si mal jugée, possède de qualités du cœur : LAMENTATION. Hélas ! dans la campagne, si loin,
cœur : LAMENTATION. Hélas ! dans la campagne, si loin, si loin, s'élevait là-bas un petit arbre avec de hautes branches, et sous cet arbre croissait le gazon en abondance, et dans le gazon il y avait tant de fleurs, tant de fleurs, toutes d'un bleu d'azur ; et sur ces fleurs un tapis était étendu, et sur le tapis étaient assis deux frères solitaires, deux frères solitaires ; l'aîné frappait des cymbales, le jeune l'accompagnait en chantant une chanson. Comme deux fils, notre mère nous aime au monde; comme deux faucons, notre père nous a abreuvés et nourris ;
deux faucons, notre père nous a abreuvés et nourris ; et lorsque nous avons été abreuvés et nourris, il ne nous a rien appris ; il a enseigné à ses enfants le chemin de la lointaine contrée étrangère, de la lointaine contrée étrangère, des villes inconnues, de la lointaine contrée étrangère qui dessèche sans vent et qui glace sans gelée. LES DEUX PIGEONS. Sur le chêne sont deux pigeons qui s'embrassent, se caressent et s'enveloppent mutuellement de leurs ailes grises. Sur eux se précipite tout à coup un autour agile qui tue le pauvre pigeon gris, le pauvre pigeon gris
qui tue le pauvre pigeon gris, le pauvre pigeon gris aux petites pattes velues ; le sang du pigeon coule sur le chêne, ses petites plumes s'envolent à travers la campagne, son duvet se répand dans l'air. Hélas ! comme elle pleura alors, comme elle se désola pour son cher pigeon, la petite colombe. "Ne pleure pas ainsi, ô tendre colombe", dit l'autour à la colombe affligée ; "là-bas, au-delà de la mer, au-delà de la mer bleue, j'irai chercher pour toi une troupe de pigeons; je te donnerai le plus beau d'entre eux, un pigeon blanc et gris, avec
plus beau d'entre eux, un pigeon blanc et gris, avec des pattes velues." — Oiseau cruel, ne t'envoie pas par-dessus la mer bleue, dit le pauvre petit oiseau à l'autour; ne va pas chercher une troupe de pigeons. Hélas ! comment pourrait me consoler ton pigeon, qui n'est pas le père de mes petits enfants ? Cette poésie-plaintive, qui naît dans l'âme du peuple et qu'on écoute avec une sorte d'étonnement, car de semblables accents n'apparaissent jamais dans la littérature cultivée ; cette poésie plaintive, disons-nous, bien qu'elle n'ait pas été tout à fait dédaignée en Russie par les poètes
été tout à fait dédaignée en Russie par les poètes de la classe supérieure, dut s'arrêter cependant à un certain degré pour laisser le champ libre à une littérature plus raffinée. Si le poète Bogdanovitch et quelques autres reproduisirent avec bonheur la teinte pastorale des chants populaires, l'influence des encyclopédistes français, qui n'étaient rien moins que bucoliques, donna à la poésie russe un caractère didactique dont elle s'est affranchie depuis lors. Dans la Serbie, au contraire, où l'on peut dire que la vie philosophique n'a pas encore existé, les circonstances politiques donnèrent à la poésie populaire un plus grand développement,
politiques donnèrent à la poésie populaire un plus grand développement, comme si la nature avait voulu dédommager cette contrée de n'avoir pas de littérature cultivée, opprimée qu'elle était par le joug des Turcs. Si, chez les Serbiens, la poésie populaire a quelque chose de plus extérieur, de moins sensible peut-être que chez les Slaves du Nord, en revanche elle a pris un brillant caractère épique. En lutte avec les infidèles, les Serbiens ont chanté leurs victoires et leurs défaites dans une langue nerveuse qui rappelle souvent la manière homérique. Ils ont composé, de plus, de nombreuses poésies sur leurs traditions
ont composé, de plus, de nombreuses poésies sur leurs traditions nationales. Ils possèdent encore de charmantes compositions où le poète célèbre les chagrins et les joies de l'amour. Toutes ces inspirations ont un certain reflet oriental emprunté au voisinage des Turcs ; on y rencontre aussi une forte influence grecque, qui se révèle, soit dans les usages et traditions, soit dans la grâce avec laquelle tous ces morceaux sont composés. L'illustre Goethe admirait beaucoup les chants de la Serbie, sur lesquels il a écrit quelques pages fort judicieuses. Il avait raison de les estimer, comme on en peut juger par
raison de les estimer, comme on en peut juger par l'échantillon suivant : "Quand viendra le joli temps où l'on achètera les garçons ? Je ne donnerais pas une piastre pour deux blonds, mais pour un jeune homme aux yeux noirs, je donnerais tout de suite mille pièces d'or. Ô malheur ! insensé fut mon discours ! mon bien-aimé a les yeux bleus ; il les a bleus, et pourtant ils me sont chers ! Intercédez pour moi, jeunes filles, mes compagnes ! Mais attendez, ne vous donnez pas tant de peine, je suis jeune, je veux obtenir moi-même mon
de peine, je suis jeune, je veux obtenir moi-même mon pardon !" Les chants de la Bohême doivent être subordonnés à ceux de la Serbie. On trouve bien chez les Tchèques différents essais de compositions épiques, mais ils sont moins brillants que les poèmes héroïques de la Serbie. La Bohême mérite cependant une attention particulière, parce qu'elle est plus avancée que la Serbie, intellectuellement parlant, et que des hommes distingués travaillent avec zèle à relever la langue nationale. Ce sont les chants lyriques de la Bohême que nous voulons surtout faire connaître ici, et comme il n'en a pas encore
faire connaître ici, et comme il n'en a pas encore été question en France, nous en parlerons avec une certaine étendue. Ces chants disposent presque toujours les faits sous la forme de petits drames, et fournissent en quelque sorte un cadre aux impressions, offrant ainsi un mélange d'idylle et de poésie lyrique. Le sujet dominant de ces inspirations est l'amour avec toutes ses phases, ses colères, ses retours subits, ses abattements sans causes et ses cruels abandonnements. Le jeune homme qui aime vient sous les fenêtres de sa bien-aimée ; il la supplie de lui ouvrir, et s'afflige quand celle-ci
il la supplie de lui ouvrir, et s'afflige quand celle-ci résiste. Si, par une belle nuit d'été, elle l'amène jusqu'à l'entrée de la forêt sans oser le suivre plus avant, celui-ci se perd sous les noires ombres, le cœur frissonnant d'amour, et il associe à son émotion la nature entière ; il y a moins d'étoiles au ciel que la bien-aimée ne lui a envoyé de baisers ! Si sa fiancée l'abandonne, il s'élance au loin, il part à travers le large monde pour oublier les cruelles tortures de la passion ; les plaines du pays natal ne lui semblent
passion ; les plaines du pays natal ne lui semblent pas encore assez grandes ; il va là-bas, vers les montagnes brumeuses, là-bas où l'eau bleue brille sous les rayons de la lune. Si c'est la mort qui lui enlève sa bien-aimée, il vient gémir dans le cimetière en comparant celle qu'il aimait aux pâles roses qui fleurissent sur les tombes; il accuse la cruauté des parents qui séparent les cœurs, et il se prend à maudire tous les lieux qui lui rappellent son bonheur, la route où ils se donnaient rendez-vous, le pré vert où ils s'étaient assis tous
donnaient rendez-vous, le pré vert où ils s'étaient assis tous deux. Les jeunes filles ont aussi leurs poésies, poésies qui émanent d'elles-mêmes ; car dans les contrées où la femme est esclave, elle se console en composant des vers qu'elle pare de sa grâce naturelle. Une grande partie des mélodies populaires de tous les peuples sont dues à des femmes ; c'est dans les sociétés industrielles seulement que celles-ci perdent la faculté poétique. Les chants de la Bohême nous représentent la jeune fille pleurant son départ de la maison maternelle ; livrée à un époux qu'elle connaît à peine, elle
; livrée à un époux qu'elle connaît à peine, elle ne sait point si elle sera heureuse, et prend congé de tous ses amis avec des accents désolés qui rappellent les plaintes de Sakountala, car la nature a la même voix chez tous les peuples. Lorsque son fiancé lui inspire de la jalousie, elle trouve des paroles passionnées pour le maudire. Dans les soirs d'été, assise sous un chêne, elle attend son arrivée, et quelquefois une lettre apportée par une colombe vient faire tressaillir son cœur. Si elle voit son fiancé s'effrayer un peu du mariage, elle le rassure avec
fiancé s'effrayer un peu du mariage, elle le rassure avec des paroles malicieuses ; se met-il à bouder, elle lui rend mauvaise humeur pour mauvaise humeur. Lorsqu'elle est abandonnée par un amant infidèle, elle s'en va cherchant partout cette couronne, symbole de virginité. Pour accuser celui qu'elle aimait, elle voudrait parler au monde entier et crier au bord du fleuve, dans une trompette d'argent, ses plaintes et ses regrets : « Si tu avais un cœur, dit-elle à l'étoile du soir, tes larmes tomberaient en étincelles. » Mais plus triste encore est la destinée de la jeune fille dont les
encore est la destinée de la jeune fille dont les parents sont descendus dans la tombe. Le cœur qui se voit trahi après avoir aimé, se rappelle du moins quelques heures d'ivresse et peut en espérer d'autres encore dans un second amour, image du premier. Mais où l'orpheline, qui a perdu sa mère, trouvera-t-elle ses soins si tendres, ses lèvres caressantes, toujours prêtes à embrasser et à pardonner ? Aussi les chants populaires ne sont-ils jamais plus touchants que lorsqu'ils pleurent sur les enfants abandonnés : « Où t'en vas-tu, pâle soleil (dit une poésie des Lettes, pour lesquels le
pâle soleil (dit une poésie des Lettes, pour lesquels le soleil est une déesse), pourquoi quitter le ciel ? — Je m'en vais derrière la colline pour consoler une fille qui a perdu sa mère. » Les chants populaires de la Bohême nous offrent encore des refrains de soldat, des chansons à boire, des couplets de mariage dans lesquels règne une certaine licence, de curieuses complaintes, des ballades énergiques où l'empoisonnement et le meurtre jouent un rôle fréquent. C'est, en somme, une poésie extrêmement précieuse, si l'on considère le caractère ingénu du plus grand nombre de ses productions ; mais
ingénu du plus grand nombre de ses productions ; mais il est temps de laisser le lecteur se prononcer lui-même sur la valeur de celles-ci : DOROTHÉE. « Je connais une grande brasserie dans laquelle le maître brasseur s'appelle Vacha. Sa bière était bonne, et les jolies filles lui plaisaient beaucoup. La plus belle de toutes s'appelait Dorothée ; c'était la plus charmante de tout le village, la plus aimée de tous. Elle se tressait une couronne, la couronne que portent les vierges; mais, hélas ! elle n'eut pas le temps de la finir : avant de l'avoir tressée entièrement,
temps de la finir : avant de l'avoir tressée entièrement, elle accoucha d'un fils. — Ah ! brasseur Vacha, si je donnais la mort à mon fils, qu'en diriez-vous ? — Fais ce qui te plaira, Dorothée; mais avant de commettre le crime, prends-y bien garde ! Dorothée alla aussitôt à son armoire ; elle en tira un collier d'or; elle étrangla son petit enfant, et cacha son corps dans le jardin. La fille du seigneur avait tout vu ; elle s'en va vers madame sa mère : « Madame ma mère, une mauvaise nouvelle : Dorothée vient d'étrangler son
ma mère, une mauvaise nouvelle : Dorothée vient d'étrangler son enfant. Elle l'a enterré sous l'arbre vert ; elle l'a caché dans le jardin. — Appelle Dorothée, ô ma fille ! et qu'elle vienne aussitôt près de moi. Sois la bienvenue, toi, ma servante, meurtrière de ton fils. — Je ne suis pas une criminelle, je suis la servante de ma maîtresse. — Ô ma fille ! va chercher le pasteur, celui qui attache les mains si fortement qu'ensuite on ne peut pas les délier. Appelle aussi le bourgmestre, qui peut envoyer à l'échafaud. Voilà qu'on emmène Dorothée; derrière elle
peut envoyer à l'échafaud. Voilà qu'on emmène Dorothée; derrière elle marchent les juges, et lorsqu'ils arrivèrent à l'échafaud, le bourreau parla ainsi à la jeune fille : « Veux-tu, Dorothée, vivre avec moi dans ma maison ? je te délivre de la mort. Je compterai pour toi une mesure de ducats ; une seconde mesure même ne te fera reculer. Si je ne suis pas devenue femme du brasseur, je ne deviendrais pas non plus femme du bourreau. Remplis, bourreau, remplis ton devoir, et ne me fais pas attendre! J'ai mérité la mort depuis longtemps, car voici le troisième enfant
mérité la mort depuis longtemps, car voici le troisième enfant que j'étrangle; le premier était d'un général, le second d'un conseiller, le troisième du brasseur Vacha. Aussitôt le bourreau frappe et fait voler la tête sur le gazon. Il coupe dans le bois des rameaux verts et en couvre le sang chaud et rouge, afin que les corbeaux ne viennent pas croasser autour, afin que les garçons de la ville n'y viennent pas pleurer. Mais un corbeau a croassé dans la nuit, et il a amené cent garçons pour pleurer. LA CRAINTE. Ah! chère petite, que tes yeux sont noirs!
LA CRAINTE. Ah! chère petite, que tes yeux sont noirs! Hélas! j'ai bien peur que tu ne me trompes. Quand j'aurais les yeux cent fois plus noirs encore, ô mon bien-aimé, tu me trouverais toujours fidèle. Ne crains pas mes yeux, ne redoute rien de moi, mais garde, garde-toi bien des mauvais discours. LA PROPOSITION. Lorsque je pris congé, la musique résonnait, et ma chère petite bien-aimée me regardait en pleurant. Ne pleure pas ainsi, viens plutôt avec moi; je t'achèterai un petit habit vert, oui, un petit habit vert, mais pas trop long, afin qu'il ne t'embarrasse pas pendant
mais pas trop long, afin qu'il ne t'embarrasse pas pendant la marche. Ainsi nous nous en irons par la montagne et par la plaine, et dans les forêts nous trouverons un asile pour la nuit. Le gazon vert sera notre lit de plume, nous nous y coucherons tous deux, et nous nous y ferons des caresses, ma chère petite bien-aimée! LA MALÉDICTION. Si je savais que mon bien-aimé voulût s'éloigner de moi, dans les deux yeux il recevrait du sel. Du sel dans les deux yeux, de la terre dans les dents, de sorte que toute fausse parole lui deviendrait
les dents, de sorte que toute fausse parole lui deviendrait impossible. C'est une vieille qui nous a ainsi ensorcelés, qui a séparé nos deux cœurs par ses bavardages. Ô Seigneur Dieu! puisses-tu bénir la vieille femme à coups de tonnerre, et, pendant sept jours, faire pleuvoir des pierres sur elle. Pendant sept jours des pierres, et pendant huit jours des épines, afin qu'elle ne s'avise plus à l'avenir de séparer des amoureux. LA COURONNE DE VIRGINITÉ. Ô gardeur d'oies, gardeur d'oies! où sont vos petites oies? Peut-être avez-vous trouvé la petite couronne que j'ai perdue? J'ai trouvée, non, cela n'est
petite couronne que j'ai perdue? J'ai trouvée, non, cela n'est pas; mais cependant je l'ai vue; oui, j'ai vu une petite couronne tournoyer sur le Danube. Mariniers! mariniers! montez vite dans le bateau, et rapportez-moi ma petite couronne en profitant du vent. Quand même nous irions aussi vite que trois cents chevaux, nous ne pourrions atteindre la petite couronne verte. Quand même nous irions aussi vite que trois mille chevaux; car la petite couronne est déjà aussi loin que la lune l'est de la terre. Elle monta dans le bateau et versa larmes sur larmes de ce qu'elle ne pouvait
et versa larmes sur larmes de ce qu'elle ne pouvait plus retrouver sa petite couronne verte. LA JOLIE MÉNAGÈRE. Oh! que tu me sembles charmante, ma chère bien-aimée; seras-tu encore ainsi après le mariage? Je serai encore plus charmante, mon bien-aimé; prends-moi seulement, prends-moi seulement, et tu verras. Oh! que tu me sembles charmante, ma bien-aimée! Ce que tu m'apportes dans la maison, que sera-ce? Avec le veau, la vache, l'agneau et la brebis en outre, et le petit poulet avec la poule. Prends-moi seulement, mon bien-aimé; prends, prends, prends une bonne ménagère; je suis, je suis, je suis! Je
une bonne ménagère; je suis, je suis, je suis! Je me lève de bonne heure, je trais les vaches, et je file mon rouet tous les jours. LE DEPART. Que Dieu vous bénisse, mon cher père, dix fois! et moi je vous remercie; oui, je vous remercie, mon père chéri, cent fois. Que Dieu vous bénisse, ma chère mère, dix fois! et moi je vous remercie, oui, je vous remercie, ma mère chérie, cent fois. Je vous remercie de m'avoir allaitée, de m'avoir entourée de soins depuis mon enfance jusqu'au jour où vous m'avez mariée. Que Dieu vous bénisse, mes
jour où vous m'avez mariée. Que Dieu vous bénisse, mes chères compagnes qui avez été jusqu'hier mes fidèles sœurs, mes petites camarades. Que Dieu vous bénisse, ô vous, chers garçons du village, qui m'avez aimée, qui m'avez aimée, ô fidèles garçons du village! Vous m'avez aimée, mais aujourd'hui cela ne se peut; pensez cependant à moi, qui vais peut-être pleurer solitaire. Que Dieu vous bénisse, ô vous tous, mes amis; je vous remercie en souhaitant que tout vous puisse réussir; que le Seigneur vous bénisse, ô chers amis! Déjà l'on me conduit sur la montagne. Qui de vous, ô mes
me conduit sur la montagne. Qui de vous, ô mes chers, consolera l'affligée de l'autre côté de la montagne? Déjà l'on m'emmène je ne sais en quel lieu; on prend congé nous sommes arrivés. Je reste là toute seule. Derrière la montagne, derrière ces forêts, j'habiterai, mère, et je ne verrai rien, ma mère, si ce n'est les bois noirs. J'irai écouter au pied de la montagne si je n'entendrais pas ta voix, ô ma mère, dans le murmure du vent. J'irai épier du haut des montagnes si dans la petite vallée en bas je ne pourrais peut-être apercevoir ma
petite vallée en bas je ne pourrais peut-être apercevoir ma chère mère d'or. Je n'entends rien, je ne puis rien voir; c'est ainsi, ma mère chérie, que mes jours se passeront dans la douleur. Ô ma petite fille! Dieu est partout, loue-le, remercie-le, sois laborieuse et chante, il te bénira. LA FIANCÉE. On amène ma chère petite fiancée dans l'église. Dix fois tu es à moi, ma chère enfant, dix fois tu es à moi! Pas encore, mon chéri; je suis encore une petite vierge. On amène ma chère petite fiancée à l'autel. Dix fois tu es à moi, ô
fiancée à l'autel. Dix fois tu es à moi, ô ma chérie, dix fois tu es à moi! — Pas encore, ô mon bien-aimé ; je suis encore une petite vierge. On ramène ma chère petite fiancée de l'autel. Dix fois tu es à moi, ô ma bien-aimée, dix fois tu es à moi! — À présent, je suis à toi ; oui, je suis à toi ; je ne suis plus une petite vierge. LA CHANSON DES NOCES. «Hopsa! heysa ! elle a perdu sa petite couronne ; hopsa, heysa ! elle a perdu sa couronne. Elle a perdu
heysa ! elle a perdu sa couronne. Elle a perdu sa petite couronne ; elle a pris le chaperon des ménagères ; hopsa ! heysa ! elle a perdu sa couronne. » Tu as ce que tu voulais ; tu as, ma chère, ce que tu as voulu : te voici avec un mari, personne n'y peut rien ! Tu as, ma chère, ce que tu as voulu. » L'ORPHELINE. « Une petite fille devint orpheline avant d'avoir atteint sa deuxième année, et à peine eut-elle un peu de raison qu'elle demanda sa mère : » — Ah ! mon
qu'elle demanda sa mère : » — Ah ! mon père, mon petit père, où est ma chère mère ? » — Ta petite mère dort profondément ; elle ne peut se réveiller; on lui a creusé son tombeau non loin de la porte du cimetière. » Dès que l'enfant eut entendu ces paroles, elle s'éloigna au plus vite, et avec une aiguille elle s'en alla creuser la terre. Lorsqu'elle arriva au cercueil, elle cria pleine de tristesse : » — Ah ! ma mère, ma mère chérie, parle à ton enfant. » — Hélas ! mon enfant, je ne
ton enfant. » — Hélas ! mon enfant, je ne le puis, la terre ne me le permet pas. Sur ma poitrine j'ai une pierre qui brûle comme du feu. Va-t'en en paix dans la maison, mon enfant, vers ton autre mère. » — Celle-là n'est pas douce comme toi, celle-là n'est pas douce comme toi. Quand je lui demande du pain, elle y regarde à trois fois ; et vous, quand vous me donniez du pain vous me mettiez beurre dessus. Quand elle vient me peigner, le sang coule; et vous, quand vous me peigniez, vous me donniez un
et vous, quand vous me peigniez, vous me donniez un baiser. Lorsqu'elle me lave les pieds, elle me frappe les genoux; lorsque vous me laviez, vous aviez toujours pour moi une caresse. Elle ne me blanchit pas une chemise sans me maudire ; et vous, quand vous me laviez mes chemises, on entendait vos chants dans toute la maison. Elle n'est rien pour moi, c'est vous qui êtes ma mère. » Oh ! mon enfant, va-t'en en repos au logis ; j'irai bientôt et je te prendrai avec moi. » L'enfant retourna à la maison, penchant sa tête qui lui
L'enfant retourna à la maison, penchant sa tête qui lui pesait : » — Ah ! mon père, mon petit père, vendez une petite vache, et achetez un petit cercueil. Commandez le chant des cloches, commandez les chants funèbres. Que le prêtre se prépare, car mon tombeau m'attend. » — Mais, mon enfant, que dis-tu là ? Pourquoi penses-tu à mourir ? » — Ah ! mon père, mon père, mon petit père, j'ai vu ma chère mère; elle va venir m'emporter d'ici. » — Mais, mon enfant, que te vient-il dans l'esprit? Tu n'as plus de petite mère; on