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gris très personnels, plus floches que les mousselines de Corot, et des grisaille teintées, avec un retour léger de tons roses comme dans certaines études de Manet. Aussi les roses glacées de soirs d’hiver s'oleilieuses, et des mauves d’ombre, des pourpres d’automne, et de rares verts prasins de futaies, et d’autres amusements de palette, requièrent l’œil en les tableaux exposés — et surtout une brume, un prestige de fluidité aérienne, une légèreté dans l’empathie pourtant robuste, qui ne m’ont nulle part séduit plus vivement que dans une attristée plaine de Gennevilliers, où la froide eau verte d’un ciel fané agonise
Gennevilliers, où la froide eau verte d’un ciel fané agonise de reflet lunaire au-dessus de nuages ornés encore d’un vestige orangé de crépuscule. L’instant est charmant entre le jour qui finit et la pénombre : cependant que de rares arbres s’attristent vers le sol, n’ayant plus, dans l’automne, la force d’aimer la lumière... Et encore j’ai un grand goût pour ces études hivernales des bords de l’Oise, et ces dentelles de givre du Bas-Meudon, qui signifient extrêmement de délicatesse, bleuies de blanc crèmeux dans des sanguinolentes de soir désœuvré, ou tragiques de soleil rouge sombre dénué de rayonnement. L’art de
tragiques de soleil rouge sombre dénué de rayonnement. L’art de Vogler, — et j’entends avant tout les neiges, les brumes et les soirs, les luminosités provençales attirant moins ma fantaisie, et se gênant en moi du souvenir accapareur et grandiosement tyrannique de Claude Monet— l’art de Vogler séduit, retient, calme. Le mot : impressionnisme, élu par le hasard, on le sait, et devenu formulaire par l’aventure d’un titre de toile raillée pris pour ralliement, ce mot aurait-il trouvé un sens en le peintre de la neige? (Car Vogler demeure cela pour moi). Voici bien, délaissé tout réalisme, un interprète symphoniste
pour moi). Voici bien, délaissé tout réalisme, un interprète symphoniste des sites, composant d’un travail rapide une cohésion sensorielle d’impressions oculaires. Et pour cela il faut l’aisance brève d’un labeur sûrement guidé, la fraîcheur de l’improvisé, et secrètement un savoir profond. Vous trouverez tout cela, vous l’avez trouvé, dans ces œuvres. Je me le dis à moi-même, et je dédie à Vogler ce présage — qu’un homme aisément familier avec la fiction sait toucher le fond de son art : et j’imagine qu’il l’a touché, peintre intensément et comme en rêve. CAMILLE MAUCLAIR. FEUILLETS D'ALBUM À Madame C. Briffaut. 1.
rêve. CAMILLE MAUCLAIR. FEUILLETS D'ALBUM À Madame C. Briffaut. 1. l’épave Le bord du marché désert et vaporeux de neige sous la lune blonde, entre le double sillon sombre de ses rangées d’arbres, se tait : comme si le soir subissait la stupeur de voir flamber là-bas les becs de gaz, deux serpents hiératiques aux anneaux lumineux, qui approchent peu à peu, glissant dans la broussaille des branches. N’est-il le chant de triomphe de la victorieuse clarté, ce hurlement monstrueux de dogue entendu? N’est-ce l’ironie proclamant la déroute inévitable de l’ombre, ce sifflement de locomotive implorant rentrée de quelque gare?
l’ombre, ce sifflement de locomotive implorant rentrée de quelque gare? Et voici que dans le clair de lune plus éclatant d’incarner les révoltes du crépuscule qui ne veut pas s’exiler du paysage, à une branche basse de platane, pend, se penche au vent et remonte comme un hameçon de pêcheur à la surface du fleuve, le frêle profil d’une natté de cheveux. O cheveux éparpillés au souffle de décembre, quelle aventure mystérieuse avez-vous tâché ainsi d’arracher au sépulcre des choses oubliées? Et ne sont-elles que l’effroi de tomber dans la boue poudrée de neige du chemin, les ondulations — sanglots!
boue poudrée de neige du chemin, les ondulations — sanglots! — qui tourmentent vos mèches? Autrefois! une rustique des Cévennes qui ne les oignait que pour la fête du canton, leur a-t-elle préféré la future robe bleu-céleste proposée par le roué marchand forain? Peut-être. Autrefois! s’ils avaient été (ma pauvre rêverie, le moindre reflet d’ombre rencontré te vêt donc toujours de la couleur des deuils?) s’ils avaient été la courte tresse ébouriffée d’une fillette que sa mère prostitua? ou la longue toison d’or brun, déchiquetée peu à peu, rongée peu à peu, d’une bonne Esther morte d’amour — la longue
à peu, d’une bonne Esther morte d’amour — la longue toison d’or brun que n’a pas gardée celui qui le promit? Pourquoi non ? Puisqu’aussi bien, là-bas, là-bas, les deux serpents aux lumineux anneaux approchent toujours, roides comme des tiges de flèches dans la broussaille des branches, puisqu’à la face du crépuscule qui recule, effaré, sonne maintenant, fracas de cymbales et trompettes de hérauts insolents, la rumeur du vent glacé. Tyrannie nouvelle proclamée! annonçant, à la pauvre intelligence paysanne des ormes noueux de l’avenue qu’arrive du cortège orgiaque de la Lumière, là-bas, tel refrain criard d’ivrogne titubeur, tel refrain qui
Lumière, là-bas, tel refrain criard d’ivrogne titubeur, tel refrain qui donne en moi des ailes à cette harmonie: « Mon âme! entends chanter le vin bleu des gargottes. » Oh ! avant que la lune ne se soit enfuie derrière les toits complices, par crainte de voir quel drame pressenti? avant que ne soit montée plus épaisse la brume qui voile tout d’opacité semblable à des pensers d’esprit médiocre, avant que n’arrive ici le pas d’ivre qui bute au loin contre les rebords de trottoir, avant que ne t’atteigne la triomphale clarté des réverbères joyeux, ton secret, crinière! Car il
triomphale clarté des réverbères joyeux, ton secret, crinière! Car il sera trop tard alors. Quelque voix m’insinue qu’à la lueur des becs de gaz va se dissiper ta poésie de mystère. Et nul — excepté Une peut-être — ne saurait si tu tombas d’une lamentable tête d’épouse rouée de coups par « le vin bleu des gargottes » ; si tu fus une dernière illusion d’amante que l’âge ravage; si quelque plus touffue et plus longue te remplaça, mieux capable de servir au désir d’être belle, simplement; ou si, par mégarde, tu t’envolas d’un sixième, modeste et regrettée. Qu’importera même
mégarde, tu t’envolas d’un sixième, modeste et regrettée. Qu’importera même alors ce que tu es, si je ne puis plus te douer de beauté. Car l’allumeur passe, réveillant de bec en bec, la flamme; sous son pas le tapis de neige craque de rancœur contre la souillure des bottes. Et voici que, juste sous la natte de cheveux qui s’agite, s'échevèle se convulse désespérément, dans le ciel à présent sans lune, l’ivrogne pressenti s’est arrêté une minute, hideux, velu, courbé, butinant dans la boue poudrée de neige. — Alors, quoi, c’est pas la peine, a dit sa voix rauque. Et
c’est pas la peine, a dit sa voix rauque. Et il repart avec un geste effrayant de résumer la navrante histoire de cette rue qui agonise et de ces cheveux qui regrettent — sans paraître même plaints par les maisons silencieuses dont les volets clos sont des paupières égoïstement baissées de visages qui ne veulent pas savoir la misère d’autrui. SCÈNE DE LA VIE PARISIENNE (Étudiée d’après Balzac.) — Il ne m’en doit pas moins une heure chandelle, fit Mad, déjà gris, en accroissant d’une vigoureuse bouffée l’horrible fumée des cigares qui ennuagait de bleu ce coin de brasserie. D’autant
cigares qui ennuagait de bleu ce coin de brasserie. D’autant que, comme vous le dites, l’idée est grotesque. J'avais proposé un enlèvement par les brigands, en traversant quelque sierra, c’eût été plus vraisemblable. Mais la petite est naïve à faire tout oser. — Il y paraît, firent les deux autres journalistes. — Alors, c’est vraiment vrai qu’il est marié? questionna Flore. — Voulez-vous me passer le journal, s’il vous plait, mon petit Pernette, dit Eudoxie, en désignant L’Ordre qui traînait sur la table entre les bocks et les soucoupes. Le journaliste complaisant ouvrit la feuille et désigna l’entrefilet à la
journaliste complaisant ouvrit la feuille et désigna l’entrefilet à la fille. « On nous écrit de Canfranc (Espagne): Par suite des bourrasques de neige qui ne cessent de s’abattre ici depuis huit jours, un épouvantable accident est arrivé avant-hier sur la route de Saragossa au col. Une jeune orpheline de vingt-deux ans qui portait un des plus vieux noms de l’Aragon, les marquis d’Uval, avait originairement entrepris de se rendre à Paris près de son frère récemment marié, de la façon qu’eût employée, il y a cent ans, son aïeule: dans une immense voiture aménagée en maison roulante, escortée de
dans une immense voiture aménagée en maison roulante, escortée de deux laquais à cheval et de deux femmes de chambre. Malgré les rigueurs de l’intempérie, la caravane passée ici il y a cinq jours avait continué son chemin. La voiture a été surprise par les neiges et engloutie dans un précipice. Seuls, les deux laquais ont échappé à la catastrophe et sont partis annoncer l’affreuse nouvelle à la sœur de la malheureuse jeune fille qui est religieuse dans un couvent cloîtré des environs de Tolède, où elle s’est réfugiée, dit-on, à la suite d’un amour contrarié. » Mad, revenu à
à la suite d’un amour contrarié. » Mad, revenu à son idée d’attaque de brigands, la développa avec l’exubérance de ses commencements d’ivresse. Son œil terne et moite d’alcoolique perdait tout regard dans la fumée bleue. Il ne voyait plus les autres et parlait comme pour lui : — Ah!... La surprise... Les coups de pistolets tirés en l’air... L’épisode du brigand-gentilhomme qui, devant la jeune fille si belle, propose la rançon d’un baiser... Ce diable de Duval qui ne voulait pas de rançon... — Alors, c’est hier qu’il est venu te trouver? interrompit Belmont. — C’est vraiment vrai qu’il
venu te trouver? interrompit Belmont. — C’est vraiment vrai qu’il est marié, dites, répétait Eudoxie. — Es-tu sotte, reprit Belmont, un peu bu lui aussi, faut-il t’en passer acte chez le notaire? Il y a un mois. Et Blondel a été son témoin. As-tu su, Pernette, le mot de ce poseur de Destouches? L'autre soir, au d’Harcourt, il rencontre Duval et Blondel avec quelques autres, à l’absinthe. L’année dernière, Duval lui avait enlevé Elodie, qui s’en souvient? — Moi, moi... — Tous parbleu, il a assez eu pendant un mois une tête de chat fouettée, remarqua Pernette. — Et il
une tête de chat fouettée, remarqua Pernette. — Et il ne lui a pas encore pardonné. Comme on vantait l’honnêteté des journalistes d’aujourd’hui : « Effectivement, fit Destouches en fixant Duval une minute, il y a progrès; autrefois les Rubempré se faisaient entretenir par les Torpille, aujourd’hui ils se marient. » Et il faut croire l’alouette grasse, tant il a peur qu’elle ne s'échappe de la brochette, reprit Mad. Si vous l’aviez vu hier. J’ai cru une minute qu’il avait des remords. — Les Duval en ont peut-être, les d’Uval jamais, ricana Pernette. Alors il t'a touché la place, sans
jamais, ricana Pernette. Alors il t'a touché la place, sans cœur de Mad? — Ma parole, presque. J’avais reçu, la veille, une lettre où il me demandait d’être à cinq heures chez moi, sans faute. Quand je l’ai vu rentrer, je n’ai pas eu le courage de lui dire qu’il eût bien mieux fait de me donner rendez-vous chez Poussset. Et tout de suite, le voilà, effaré, qui me supplie de le sauver... sans moi il est perdu... Fortune je te voue un temple... Cyniquement, avec son bagoût de raté mi-journaliste, mi-homme d’affaires louches, l’échotier ivre dévoilait en phrases hachées
mi-journaliste, mi-homme d’affaires louches, l’échotier ivre dévoilait en phrases hachées les dessous du confrère à qui il avait rendu service, et comment cet aventurier de Duval était parvenu à épouser une jeune fille orpheline, rencontrée dans un bal : ... Prestige d’homme de lettres bien coté aujourd’hui, célébre demain ! Eblouissement ! Oui des chroniques déjà payées fort cher quoique sous des pseudonymes : Nestor à l’Echo de Paris, Caliban au Gil Blas, Mirliton au Journal. Une pièce jouée l’année dernière à la Cigale. Un volume de poésies pour paraître prochainement. Un drame reçu à l’Odéon, et dont les Maîtres
prochainement. Un drame reçu à l’Odéon, et dont les Maîtres disent le plus grand bien. Toute la lyre, quoi! Côté famille? Vieille noblesse d’Aragon, peut-être sang royal, mais on n’ose affirmer — parents morts, père dissipateur, une sœur religieuse, une autre très belle qui va épouser prochainement un grand d’Espagne. Oh! le beau château des Uval au sein boisé de la Sierra Molina. Rastaquouérosy maquereaux. La jeune fille, délicieuse! un tantinet naïve, mais dix-huit ans, quel rêve! Et quatre vingt mille francs de dot que gardait religieusement un très vieux brave homme de tuteur vite séduit lui aussi. Mariage. (Etat
brave homme de tuteur vite séduit lui aussi. Mariage. (Etat civil, par exemple? Problème !) La sœur libre, naturellement, n’a pas pu venir : elle est tombée malade. D’ailleurs, tout n’est-il pas pour le mieux, puisque l’on ira passer un mois dans cette demeure princière des dieux? Jouez guitares ! On reçoit même de la malade une lettre inquiétante. Quelle faute! Car l’épousée veut à tout prix voir sa belle sœur, être là pour la soigner, cette pauvre Carmen (musique de Bizet). Elle s’entête, il faut partir, elle le veut, elle le veut. Que faire? Alors on songe à son
elle le veut. Que faire? Alors on songe à son vieil ami Mad : comme qui dirait la Providence de la lettre imprimée. Et maintenant : Elle est morte! (voir le Roi s’amuse). Pour ne pas mêler sa femme à de tristes souvenirs, par ce rigoureux hiver, ce bon cœur de mari ira seul régler les affaires de la succession. « Les hommes de loi ont tout mangé, les misérables! » Sauf quelques milliers de francs laissés, généreusement, à la pauvre recluse. Sic transit familia. Désormais, une dot et une jolie femme à savourer complètement. La dot digérée, ma foi,
jolie femme à savourer complètement. La dot digérée, ma foi, si la femme n’a plus de saveur... Il a tout de même eu de la chance ce Duval! Si lui pouvait en faire autant! Enfin il est ravi quand même d’avoir empêché une catastrophe dans un ménage d’ami... Un ami qui ne pourra guère refuser dix louis le jour où on en aura besoin, n’est-ce pas? — Flore, fit Pernette, trois bocks. Et vous deux les femmes qu’est-ce que vous prenez? — Moi, interrompit Mad, un demi, je l’ai bien gagné. Apporte aussi deux sandwichs, Eudoxie. ABEL PELLETIER. VIEUX SAXE
gagné. Apporte aussi deux sandwichs, Eudoxie. ABEL PELLETIER. VIEUX SAXE (Fragments.) I. LE GALANT STRATAGÈME Au château du Maréchal. — Grand vestibule de style Louis XVI; portes vitrées sur la cour d’honneur. — Meubles volants de style Louis XV et Louis XVI. PERSONNAGES LE MARÉCHAL. SILVIA, sa fille. LISETTE, suivante de Silvia. LE COMTE ARMAND, fiancé de Silvia. CRISPIN, laquais d'Armand. LE COMMANDEUR. HORTENSE, sa nièce. MARTON, suivante d’Hortense. LE BARON AGÉNOR, fiancé d’Hortense. FRONTIN, laquais d’Agénor. SCÈNE PREMIÈRE LE MARECHAL, LE COMMANDEUR, puis SILVIA, HORTENSE. J'ai bien, mon cher Maréchal, que vous semble de cette lettre que nous recevons
Maréchal, que vous semble de cette lettre que nous recevons de nos futurs gendres et de leur plaisante invention? LE COMMANDEUR. Quel désagrément pronostiquez-vous de tout ceci?... il ne vous revient donc rien de votre jeunesse? quoi de plus délicat que l’imagination de notre jeune Comte et de notre jeune Baron? ils ne connaissent pas encore leurs fiancées ni ne sont connus d’elles; néanmoins, ils veulent s’en faire bien voir, et, dans ce dessein, chacun consent à revêtir un déguisement qui lui permettra d’approcher de sa belle sans qu’elle en ait soupçon et d’étudier ses goûts et ses inclinations de
ait soupçon et d’étudier ses goûts et ses inclinations de façon à pouvoir s’y mieux plier ensuite. Bien au contraire ce stratagème est du dernier galant; il plaira certainement à ma nièce dont l’humeur est un peu bizarre, vous le savez, et j’avoue qu’il est aussi de mon goût, et me prévient en faveur du Baron mon futur gendre. LE MARÉCHAL. Passe pour votre nièce, mon vieil ami; mais ma fille à moi, si j’en juge par son père, ne goûtera guère ces billevesées qui ne laissent pas que de me surprendre un peu de la part de ce jeune
me surprendre un peu de la part de ce jeune Comte dont on m’avait si fort vanté le sérieux de caractère et la maturité d’esprit. LE COMMANDEUR. Il est constant que nous ignorons si nous n’aurons tous qu’à nous réjouir du succès de ce stratagème. LE MARÉCHAL. Et de même s’il réussit, Commandeur! Le mariage est-il si frivole qu’il ne puisse se passer de cadeaux et de déguisements, toutes choses qui conviennent bien à un ballet de carnaval, mais ne me semblent guère s’accommoder à un sacrement de notre sainte religion. LE COMMANDEUR. Vous parlez d’or, et de notre temps
religion. LE COMMANDEUR. Vous parlez d’or, et de notre temps vous auriez clos toute bouche, mais nos fils et neveux ont changé tout cela. La religion! où donc la voyez-vous de grâce? Le respect dû au mariage! autre antiquaille; le Grand Roi cédait ses amours et pensait, la nuit, se rompre les os sur les toits. Aujourd’hui l’adultère ne déshonore pas, c’est son absence qui fait remarquer; on n’en rit même plus et ce qui était de notre temps l’apanage des Sganarelle et des Georges Dandin est aujourd’hui passé dans les mœurs des Dorantes et des Horaces les plus élégants
les mœurs des Dorantes et des Horaces les plus élégants de la Cour. LE MARÉCHAL. Eh bien, puisque vous convenez avec moi sur le blâmable de la chose, pourquoi ne pensez-vous pas à ma façon sur le stratagème de nos jeunes gens? LE COMMANDEUR. Voilà le beau! parce que, tout en constatant les sauts du goût public, je crois inutile de m’y opposer en moraliste chagrin. Et puis, voyez-vous, mon vieux Maréchal, plus on vieillit et plus on sourit; j’ai vu disparaître un à un tous les jansénistes du Parlement et de la Ville... Nous autres qui avons vu les
et de la Ville... Nous autres qui avons vu les derniers jours du Grand Roi, nous devons être indulgents pour les premiers de son arrière petit-fils. LE MARÉCHAL. C’est vrai, parbleu! LE COMMANDEUR, s'exaltant légèrement. Quel dommage de ne pas naître aujourd’hui, nous allons nous coucher... juste quand l’opéra devient intéressant. Nos neveux sont bien heureux, ils verront de belles choses! Je ne sais si vous êtes comme moi, Maréchal, je me sens tout rajeuni par ces idées généreuses qui flottent dans l’air, ces progrès incessants de la science, n’y a-t-il pas là de quoi tourner la tête? Et ces
a-t-il pas là de quoi tourner la tête? Et ces progrès plus éclatants encore de la philosophie, de la sensibilité, ce goût de la chose publique, cet amour du peuple, cette aurore de la liberté... Que va-t-il sortir de tout cela? LE MARÉCHAL, secouant la tête. Je tremble qu’il n’en sorte rien de bon. LE COMMANDEUR. Que de prudence pour un soldat! Moi, j’ai la foi! J’aime mon roi comme j’aime le peuple et je suis sûr que les deux me le rendent. Si vous aviez été comme moi du voyage de Sa Majesté en Normandie, vous auriez ouï ces
voyage de Sa Majesté en Normandie, vous auriez ouï ces cris d’amour, ces attendrissements, ces pleurs de joie, cette idolâtrie de notre bon peuple, nous en étions tous émus et le cœur sensible de Sa Majesté plus encore que le nôtre. Ah! si j’avais vingt ans de moins, je serais déjà en Amérique à verser mon sang pour la liberté! Et quel beau jour, quand la France à son tour se lèvera tout entière, le flambeau de la philosophie dans la main, et conviera les peuples à ouvrir avec elle l’ère de la vertu! LE MARÉCHAL. Je voudrais vous croire,
l’ère de la vertu! LE MARÉCHAL. Je voudrais vous croire, mais ce jargon nouveau m’effraie; vous êtes de la cour, moi je réside et je vois le peuple de plus près que vous; il a le cœur sensible et bon, je vous le concède, mais il suffit de quelques méchants pour le transformer en tourbe sanguinaire; les fonctions dont Sa Majesté a daigné m’investir m’obligent à surveiller tous les contrebandiers et faux-sauniers de la province; je n’ai jamais failli à mon devoir; aussi je sais ce que j’aurais à attendre de ces gens-là, le jour où... et cependant j’ai passé
de ces gens-là, le jour où... et cependant j’ai passé six mois en captivité chez les Anglais, quand je servais sous M. de Montcalm!... Mais, vive Dieu! j’ai reçu de mes pères une épée sans tache et je compte bien, moi vivant, ne la rendre qu’à mon fils aîné! LE COMMANDEUR. Paix, paix, mon vieil ami, vous me faites frissonner. Tant de bruit à propos d’une plaisanterie plus ou moins bonne, je le confesse, de nos futurs gendres! Allons, prenons les choses comme elles sont, d’autant que ces jeunes gens doivent être en route, et qu’il serait trop tard pour
doivent être en route, et qu’il serait trop tard pour leur faire abandonner ce dessein. LE MARÉCHAL. J’espère encore qu’ils ne l’auront pas mis à exécution; leur lettre n’en parle pas comme d’une chose faite; il me plaît de penser qu’ils y auront renoncé... (Regardant sa montre.) C’est vrai, ils doivent approcher du château; il me presse de connaître ce jeune Comte qu’on m’a si fort loué; je ne le crois pas l’auteur de ce déguisement. LE COMMANDEUR. Il vaudrait mieux en effet que ce soit le Baron puisque je suis moins sévère que vous. LE MARÉCHAL. Je ne le
suis moins sévère que vous. LE MARÉCHAL. Je ne le suis pas non plus, mon cher Commandeur; je me suis borné à dire que j’aurais préféré voir ces messieurs venir sous leur figure naturelle, et non point sous des habits d’emprunt qui pourront induire en erreur d’une façon plaisante, ce que je souhaite, mais qui pourront aussi embrouiller les choses d’une manière regrettable. (Silvia et Hortense sont entrées depuis un moment et écoutent.) LE COMMANDEUR, s'en apercevant. Ouais, je crois que ces petites masques nous écoutent jaser depuis un moment. LE MARÉCHAL, à Silvia. Que faites-vous là, ma fille, et
LE MARÉCHAL, à Silvia. Que faites-vous là, ma fille, et pourquoi êtes-vous entrée sans me saluer à voix haute? SILVIA, d’un ton timide. Monsieur, nous hésitions à vous aborder par crainte de vous troubler. LE COMMANDEUR, à Hortense. Ceci me déplait, ma nièce, il n’est point d’une jeune fille de qualité d’écouter aux portes comme une soubrette impertinente. HORTENSE, un peu troublée. Je vous jure, Monsieur, que je n’ai écouté à aucune porte... Ne vous écartez pas; nous avons, le Commandeur et moi, à vous instruire d’une nouvelle qui doit vous être le plus agréable du monde ; sachez que
vous être le plus agréable du monde ; sachez que M. le comte de Clarensac et M. le baron de Sumène, vos fiancés, que nous ne connaissons pas encore plus que vous, nous mandent qu’ils viennent passer l’après-midi au château; avisez-vous donc à vous parer à leur intention si vous voulez qu’ils vous trouvent à leur goût. Dès que la cloche de la grande grille sonnera, vous nous ferez informer de leur arrivée. (Révérences et baise-mains des demoiselles.) Allons, Commandeur, venez mettre votre habit de cour et votre croix de Saint-Louis. (Ils sortent.) SCÈNE IV FRONTIN, CRISPIN, LISETTE, puis MARTON.
Saint-Louis. (Ils sortent.) SCÈNE IV FRONTIN, CRISPIN, LISETTE, puis MARTON. FRONTIN. Enfin nous sommes sauvés, je vois le meilleur qui s’approche ! LISETTE, entrant avec un plateau garni de flacons et de gobelets. Les voilà donc, ces affamés, ces assoiffés! Fie donc! comme il est honnête de ne savoir répondre que: j’ai soif! et j’ai faim! quand une demoiselle veut bien s’intéresser à vous! Allons prenez ces gobelets. CRISPIN. Ah ! que vous êtes charmante, quand vous vous échauffez, Mademoiselle... LISETTE. Lisette, pour vous servir. Et vous? FRONTIN. Frontin, pour vous aimer. CRISPIN. Crispin, pour vous adorer. LISETTE. Ouais, voici
vous aimer. CRISPIN. Crispin, pour vous adorer. LISETTE. Ouais, voici des déclarations à bout portant qui ne laissent pas que de me surprendre ; je ne vous croyais pas aussi galants et pensais que vous n'aimiez... qu’à boire. CRISPIN. Il est temps pour tout, et nous ne demandons maintenant qu’à désaltérer notre cœur qui a soif d’amour. MARTON, entrant avec un autre plateau. Eh quoi, déjà en train? C’était alors bien la peine de m’envoyer ici. LISETTE. C’est que ma maîtresse, Marton, avait précédé la tienne. FRONTIN. Mais pourquoi ne boirions-nous pas un second verre? rien ne vous rend le