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Comme fait l'éperon dans les flancs des coursiers. Eh quoi? tu reviendrais, sirène du jeune âge, M'attirer, vers le soir, à ton charmant rivage, Pour y bercer encore sur ton sein caressant Le barde, le vieux barde au luth retentissant? N'y pensons plus. C'était propos de jeune fille Qui de tout et toujours étourdiment babille. Mais non. Je te connais, toi qui parlais ainsi. Ta parole est loyale, et ta promesse aussi. Ton âme n'est d'ailleurs ni frivole ni vaine, Et tu ne peux te faire un plaisir de ma peine. Mais si ces mots sont vrais, le ciel va
peine. Mais si ces mots sont vrais, le ciel va donc s'ouvrir. Amour est près de moi. Je n'ai qu'à le saisir. Un frais éclat de rire a dissipé mon rêve. Vieillard, avec honneur que ton destin s'achève Si ton cœur parle encore, il faut briser ton cœur Et mourir décemment, pauvre gladiateur. N'y pensons plus. C'était propos de jeune fille Qui de tout et toujours étourdiment babille. SALUT, nymphe des champs, orgueil de la prairie Un pampre parfumé s'enguirlande à tes monts, Tes bois sont verdoyants et ta rive est fleurie Ta race, essaim guerrier qu'aux combats nous formons,
est fleurie Ta race, essaim guerrier qu'aux combats nous formons, Joint son lustre à l'éclat de tes ondes moirées, Le miel du Latium est moins doux que ton luth Mère des cœurs vaillants et des moissons dorées, Noble Moselle, à toi salut! Ainsi chantait Ausone, et de son vers superbe Il payait, comme un roi, ton hospitalité. Eh bien, quand de tes bords mon pied touche enfin l'herbe Quand trois ans loin de toi, trois ans d'éternité Ont du pain de l'exil nourri ma plainte amère, Que ma lyre, à son tour, s'inclinant vers tes eaux, Murmure un chant d'amour
son tour, s'inclinant vers tes eaux, Murmure un chant d'amour et le berce, ô ma mère, Sur tes soupirs de tes roseaux Tu te tais. nul écho ne monte de la plaine! Le pasteur a-t-il donc désappris ses chansons? Épars-tu le saphir de ton urne moins pleine ? Les rubis de tes ceps n'ont-ils plus d'éclansons? Pourquoi ce sanglot sourd du vent dans les ténèbres? Pourquoi, le long des bois, ces fauves accroupis, Et sur ces tertres verts des vols d'oiseaux funèbres, Et tant de croix au lieu d'épis? L'âpre mot du Toscan est écrit sur la porte. Oui, laissons
mot du Toscan est écrit sur la porte. Oui, laissons l'espérance au seuil je lis, hélas, Qu'une peste est venue et que la ville est morte. Chaque pierre a son synonyme, chaque bruit a son glas L'être s'est refroidi, la vitre reste sombre Rien au loin qu'un galop rapide de coursier, Ou quelque pas pesant qui fait parfois dans l'ombre Sonner ses éperons d'acier. Quoi la fleur de Lorraine est-elle ainsi mutilée ? Est-ce là cette Metz si rebelle au vainqueur, Que de son gant de fer Charles-Quint a meurtrie, Impuissant, dans sa gloire, à conquérir ce cœur? Quel assaut
Impuissant, dans sa gloire, à conquérir ce cœur? Quel assaut l'a réduite, ou quel or acheté ? Dis comment, par quel pacte, une altière cité, Comme un enjeu de guerre imprudemment jetée, Dut livrer sa virginité? S'ils ont violée la vierge, ils ne t'ont point conquise. Nul n'écouta son cri, nul n'aida ses efforts, Tant était bien scellé le sépulcre de Guise La faim lui dénoua sa ceinture de forts, Le Houlain tout botté souilla sa couche libre. Mais le cœur est à nous et nous doit revenir Avant que l'Autriche Noir n'en ait pu, fibre à fibre, Arracher jusqu'au
l'Autriche Noir n'en ait pu, fibre à fibre, Arracher jusqu'au souvenir. Ah frère du hibou que le jour effarouche Et qui se repaît d'ombre en son antre caché, Il eut peur du soleil, ce faux aigle à l'œil louche Comme au temps de Macbeth les forêts ont marché; La tempête couvait sous ces vertes murailles, Puis quand la terre eut soif de larmes et de sang, La mort, prête à faucher, sortit de leurs entrailles Dans un tonnerre éblouissant. Et l'invisible spectre en frappant se promène, Et l'épi sur l'épi tombe au bord des sillons, Et le sable altéré boit
tombe au bord des sillons, Et le sable altéré boit la rosée humaine, Et l'étranger frissonne à voir nos bataillons Bondissant, sabre haut, vers la mitraille horrible, Se fondre, ainsi que neige, en ce volcan qui bout, Et rouler leurs torrents sous l'obus qui les cible, Érouvés, mais toujours debout. Voilà pourquoi, la nuit, sur l'immense ossuaire, S'abat, en tournoyant, le vol noir du corbeau Pourquoi rude alentour de ces corps sans suaire Le loup, guetteur funèbre, espérant son lambeau Pourquoi le vent gémit, pourquoi vers cet Érébé Tout peuplé de sanglots par les fureurs des rois, Le soc du
de sanglots par les fureurs des rois, Le soc du laboureur ne peut fendre la glèbe Sans se heurter à quelque croix. Mais nous avions du ciel épuisé la clémence L'archange des combats n'était plus avec nous. En vain, brisant sa coupe et pleurant sa démence, La France aux pieds du Christ s'est traînée à genoux C'était l'heure où tout tremble, où tout croule, où tout tombe La tige des Marceau n'eut pas de rejetons, Et le vieux Marius n'osa quitter sa tombe Pour exterminer ces Teutons. Et pendant qu'aux lueurs des villes embrasées La mère, demi-nue, emportait son enfant,
lueurs des villes embrasées La mère, demi-nue, emportait son enfant, Que la Pitié, la Foi, la valeur écrasées Gisaient sous le talon du Germain triomphant, Dans l'ouragan de feu, parmi la pluie ardente, Retentit tout à coup, âpre, sinistre, froid, Un cri qu'à ses damnés eût pu seul prêter Dante Il Hurrah la Force avant le Droit Il La Force avant le Droit ont-ils dit. ô blasphème ! Nul ne l'avait poussé sur tes bords ce cri-là, Depuis qu'élu par Dieu pour le sanglant baptême Dans un jour d'épousanté parut Attila; Les temps sont revenus du Hun et du Vandale.
Attila; Les temps sont revenus du Hun et du Vandale. Qu'importe ? à ces clameurs dont se rit sa fierté, Foulé, mais non soumis, ton sol, sous leur sandale, Répond Justice et Liberté Car tu les vis fleurir ces tiges immortelles Quand un autre drapeau t'abritait sous son pli. Tu sais que les splendeurs de leurs reflets sont telles Que le front du Barbare en a parfois pâli, Qu'elles bravent l'éclair, embaument les ruines, Irisent du captif les mornes horizons, Et font mieux que l'obus, du bout de leurs racines, Craquer le granit des prisons. Ah ! puisse, dès demain,
Craquer le granit des prisons. Ah ! puisse, dès demain, la grande continentée Sur sa plaie encor vive en exprimer le suc Elle a touché la terre à la façon d'Antée Et rompu son orgueil comme un rameau caduc Mais le choc en son âme a réveillé la sève, Un souffle inespéré la semble rajeunir Frémissante, elle attend que son astre se lève, Les yeux tournés vers l'avenir. Puisse-t-elle en ses bras étouffer la discorde Assez elle a souffert de son poison fatal. Que jamais plus au cœur cette hydre ne la morde Que chacun de ses Dieux retrouve un
ne la morde Que chacun de ses Dieux retrouve un piédestal Que de tous leurs rayons brille son auréole, Et que, debout enfin dans sa sérénité, Par les feux du génie, et non par le pétrole, Elle éclaire l'humanité Peut-être alors touché de sa peine profonde Celui qui prend souci des peuples terrassés, Qui frappe, puis absout, qui détruit, mais qui fonde, Étendra-t-il sa droite, en disant "C'est assez" Et peut-être on verra, son ire étant fléchie, Quelque vengeur grandi pour ce combat lointain Planter tout flamboyant sur ta rive affranchie Le labarum de Constantin. Et rouant, ô Moselle, avec
affranchie Le labarum de Constantin. Et rouant, ô Moselle, avec l'or de tes sables, Hymnes ou lais d'amour, pan ou gai refrain, Et séchant sous tes cils ces pleurs intarissables Dont la rosée amère étonne le vieil Rhin, Comme un frêle par qui toute douleur s'apaise Tu reviendras, joyeuse, en nos murs que tu fuis, Caresser à nouveau d'une vague Française L'honneur d'un blason reconquis. Alors aussi ma strophe aux ailes éployées Planera dans l'iris de ton reflet changeant Soit que vers ces forêts lentement côtoyées Qu'embaume du muguet la clochette d'argent, Je m'en aille, oublieux des ronces du Calvaire,
clochette d'argent, Je m'en aille, oublieux des ronces du Calvaire, Écouter sur la mousse où les geais sont blottis Ce que peut aux zéphirs conter la primevère, Ou la source aux myosotis Soit que, du frais berceau de nos treilles mûries, Assistant aux ébats de ton peuple nacré Je laisse avec le flot couler mes rêveries. Dussé-je, hôte indiscret de quelque antre sacré, Surprendre, dans ses jeux, vers les heures brûlantes, La naïade à l'œil bleu qu'un Pan lutine en vain, Et qui s'évanouit en perles ruisselantes Sous l'ardent baiser du Sylvain Ou bien dans ton cristal transparent sous ses
du Sylvain Ou bien dans ton cristal transparent sous ses rides, Ma nef, rasant les prés, verra trembler, au soir, Ces vergers, doux rivaux de ceux des Hespérides, Ces rocs où les Césars aimèrent à s'asseoir, Ces thermes, ces forums, ces tours, géants moroses, Fiers ossements couchés au revers du coteau, Où la ballade a mis sa guirlande de roses Et le lierre son vert manteau Et tandis qu'ondulant aux plis de leurs écharpes Sur un rayon d'azur se bercent les Villas, La lune, aux flancs des burgs où frissonnent les harpes, Évoquera pour moi, d'entre tes joncs pâlis, Ermites
les harpes, Évoquera pour moi, d'entre tes joncs pâlis, Ermites et héros, palais et basiliques, Et les crimes soudains et les longs repentirs, Et tout ce que notre âge adore de reliques Dans la poudre de tes martyrs. Alors des temps nouveaux apparaîtra le signe. Alors tes champs parés de thyrses et de fleurs Ne seront plus rougis que du sang de la vigne Alors la tiède brise aura séché tes pleurs Alors tu souriras à des fronts moins sévères Quand tes grappes, noyant les mauvais jours subis, S'aplaissent, comme un flot de soleil en nos verres, Leurs topazes et
un flot de soleil en nos verres, Leurs topazes et leurs rubis Mais tant qu'à ses banquets la triste servitude Aigrira nos hanaps du fiel de sa liqueur, Tant que de ses refrains l'écho barbare et rude Blessera mon oreille en déchirant mon cœur Âme en mal du pays, que l'orage balance, Je suspendrai ma lyre aux rameaux de tes bords. Ce sol est consacré prions pour le silence Sied aux vaincus et plaint aux morts. La terre de son cœur fut votre Occitanie Où sirventes, tensons, ta guerre et les amours Faisaient sonner gaiement dans la même harmonie Le
les amours Faisaient sonner gaiement dans la même harmonie Le glaive des barons, le luth des troubadours; Priant, luttant, aimant, ils étaient, vos poètes, Et de toutes les morts et de tous les réveils, Le pied ferme dans les tempêtes, Et le front rayonnant dans les plus doux soleils. Fille du Gai-Savoir, Toulouse était leur reine En son verger ombreux, asile des chanteurs. Mais sur les chers repas de ses gloires sereines Ont soufflé l'aquilon et les vents destructeurs, Emportant le verger, les lauriers et les roses, Et la ruche sonore et les gâteaux de miel, Les frais boutons, les
sonore et les gâteaux de miel, Les frais boutons, les fleurs écloses, Et dispersant les luths aux quatre vents du ciel. Ange consolateur Poésie, es-tu morte? Nous faudra-t-il marcher tristes, irrésolus, Privés du chant divin qui calme et réconforte Interrogeant les cieux qui ne répondent plus? –Poésie, à nos vœux Dieu te rendit encore, Tu parus un jour au détour du chemin, C'était elle, Clémence Isaure Qui venait radieuse et des fleurs à la main Oh, salut à la Vierge! oh, salut à la Muse Qui rassembla d'un mot les fils du Gai-Savoir, Et rendit au grand jour la fontaine
fils du Gai-Savoir, Et rendit au grand jour la fontaine Aréthuse Où l'homme accourt puiser, où Dieu peut se revoir) Ils sont tous revenus, les troubadours, les dames Les esprits généreux et les cœurs palpitants; Dans la lyre ont chanté leurs âmes Comme dans l'arbre en fleurs l'oiseau chante au printemps Oui, la troupe joyeuse, au cœur fier et sonore, Retrouvait le chemin du ciel et ses chansons, Quand la mort doucement a pris Clémence Isaure Dont vos murs retenaient les magiques leçons, Et fait tomber les fleurs de sa belle main blanche. Mais, la ressuscitant dans un marbre qui
belle main blanche. Mais, la ressuscitant dans un marbre qui dort, Vous avez sur son front qui penche Pour l'avenir lointain tressé les trois fleurs d'or. 0 toi! de l'art divin douce et chaste patronne, Qui nous fis un blason de ton nom bien-aimé, Chaque siècle ajouta des fleurs à ta couronne! Toulouse, autour de toi, de ses roses de mai Fait un royal tapis à ta royale image. Et, puisque tu souris à l'orgueil du vainqueur, Je suis fier de te rendre hommage, Le dernier par le rang le premier par le cœur A tes pieds la tempête et
premier par le cœur A tes pieds la tempête et les luttes civiles Passent sans t'ébranler tu regardes les cieux f –Quand les flots débordés ont battu dans nos villes Notre passé sacré, les splendeurs des aïeux, Dieu, qui veillait là-haut, rendit après l'orage, Les rois à Saint-Denis, l'apôtre au Vatican, Et toi, debout dans le naufrage, Tu flottais immortelle et raillais l'Océan. Qu'importe l'ouragan des hordes étrangères Qu'un orgueil insensé déchaîna contre nous ? Les victoires d'hier ne sont que passagères -Le Dieu des anciens Francs pour la France est jaloux Quand le soleil revint, ouvrant les mornes voiles
est jaloux Quand le soleil revint, ouvrant les mornes voiles Qui semblaient pour toujours jetées sur nos malheurs, Au fond du ciel bleu plein d'étoiles Tu parus encore dans ton nuime de Heurs C'est que la Poésie est la lyre du monde Qui sonne dans nos cœurs aux bons et mauvais jours, Elle mêle sa voix à la guerre qui gronde Au bonheur qui sourit, aux plaintes des amours; Des héros et des preux elle dit les louanges, Charme au berceau l'enfant, la mère au coin du feu Elle prie à l'heure où les anges Nous font rêver du ciel
à l'heure où les anges Nous font rêver du ciel et nous parlent de Dieu Sois bénie à jamais, ô noble et chaste Isaure Qui, dans ces temps maudits de l'argent et du fer Où, pour jeter sa proie aux dents du Minotaure, L'âme est une machine et le monde un enfer, Souriant dédaigneuse aux lois de la matière, Tends à la poésie une palme de fleurs – Car elle est sœur de la prière, Elle embellit la joie et console les pleurs. Toujours tu garderas, ô vierge, une couronne Pour les lutteurs heureux aux jeux purs de l'esprit; Et,
Pour les lutteurs heureux aux jeux purs de l'esprit; Et, tant que sur ces bords coulera la Garonne Où sourit l'Eglantine, où le Lys blanc fleurit, Tant que le gai printemps aura ses fraîches roses Et de charmantes mains pour les répandre ici, Isaure, en tes apothéoses Nos vers te chanteront et te diront Merci RAPPORT SUR LE CONCOURS, Par M. le Comte DE RÉSSÉGUIER, Seigneur et prévôt de Beaupré, La destinée terrestre de l'homme est si courte qu'il a une tendance naturelle à réagir contre la brièveté du temps. Il tient en estime tout ce qui semble avoir échappé
Il tient en estime tout ce qui semble avoir échappé à son action et à ses ravages. Les dynasties, les empires, les cités et les Académies aiment à se vanter de leur longue carrière. Tandis que la jeunesse se regarde volontiers dans le miroir du présent, tous les vieillards contemplent plutôt dans le miroir de leur passe, et cela avec une complaisance qui prouve que la coquetterie est de tous les âges. Ce que les uns escomtent dans l'avenir, les autres en ont réellement joui, et leur vanité n'est point sans motif; car avoir duré, avoir triomphe des dangers si
sans motif; car avoir duré, avoir triomphe des dangers si nombreux qui menacent toute éclosion et toute naissance, s'être développé s'être épanoui, avoir produit des fruits et les avoir menés à maturité, c'est non seulement l'exception, mais c'est de plus le signe certain qu'on était muni au départ de ce parfait équilibre des forces qui est le fondement de toute bonne organisation et qu'on en a sagement usé. Voilà pourquoi, nous voyant appelés après cinq cents ans d'existence à célébrer aujourd'hui l'anniversaire de la Fête des Fleurs et à en renouveler le cérémonial, nous nous sentons disposés à faire à
renouveler le cérémonial, nous nous sentons disposés à faire à l'Académie des Jeux Floraux un titre de gloire d'avoir duré, et de proclamer son excellence par cela seul qu'elle est une tradition séculaire. Être ancien, cela n'est déjà pas si commun. Du train dont vont les choses, cela commence même à être fort rare. Qui est-ce qui ne s'en va point ? Qui est-ce qui ne subit pas le souffle de destruction qui passe sur notre temps ? Que de lois, que de gouvernements, que d'institutions nécessaires et fécondes qui meurent et qu'on ne remplace point ! Que d'hommes qui
meurent et qu'on ne remplace point ! Que d'hommes qui disparaissent et dont les places restent vides ! Il semble qu'à l'heure présente tout finit et il semble aussi que rien ne puisse commencer. – Ah si du moins la jeunesse était là, si nous sentions reverdir l'humanité renouvelée, si une sève généreuse se faisait jour dans la génération qui nous pousse ! Mais sont-ils jeunes ces hommes pâles, séniles et tristes qui comptent à peine vingt ans ? Enervés et flétris, ils sont usés et décrépits avant d'avoir atteint l'âge de l'espérance. Ils disent qu'il est de mauvais ton
l'âge de l'espérance. Ils disent qu'il est de mauvais ton d'être jeune. À notre tour, nous serions tentés de leur répondre qu'il n'y a de réellement jeune aujourd'hui que ce qui a su durer et que ce qui est vieux. La jeunesse, en effet, ne se mesure pas uniquement au nombre des années. Si la sève manque, si l'enthousiasme, si la vigueur, si la souplesse, si toutes les qualités brillantes et rares qui sont les conditions même de bel âge de la vie font défaut, les extraits de naissance n'y font rien, vous n'avez de la jeunesse que l'apparence, il
font rien, vous n'avez de la jeunesse que l'apparence, il vous en manque la réalité. Ce qui a valu à notre Académie ce merveilleux privilège c'est qu'on s'attachant au culte de la poésie elle a favorisé chez l'homme la renaissance d'une faculté qui ne meurt pas. Chaque génération nous apporte son contingent de forces vives et de passions renouvelées, ce que nous célébrons, ce sont des choses éternelles. C'est là le secret de notre force, et nous ne craignons pas de la perdre, car nous retrouvons comme complices de nos jeux et de nos joies toutes les intelligences qui entrent
jeux et de nos joies toutes les intelligences qui entrent dans la vie, les âmes croyantes que le désenchantement n'a point nées, les cœurs délicats aux aspirations sincères et idéales, tous les hommes, en un mot, qui planent au-dessus du terre-à-terre de la vie, et auxquels pèsent durant la route les chaînes du monde positif. Or, de ces hommes, il y en a encore, il y en aura toujours. Oui, nous sommes ici dans le sanctuaire même de la jeunesse. Voyez notre année, elle ne compte que des printemps et des mois de mai. Notre public, nos Poètes, nos Fleurs
des mois de mai. Notre public, nos Poètes, nos Fleurs sont marqués de son caractère divin. Il n'y a d'exception ici, peut-être, que quelques académiciens. Je vois environ cheveux blancs et leur front chauve. L'Académie a poussé les fronts radieux de tous ceux qui croient, qui aiment, qui chantent, et, appuyée sur eux, elle brave le temps, elle triomphe de tout ce qui tombe et de tout ce qui se flétrit ! Aussi ne désespère-t-elle jamais. On peut la comparer malicieusement à une de ces filles un peu mures et hautes en graine, qui attend l'arrivée d'un époux en retard.
hautes en graine, qui attend l'arrivée d'un époux en retard. On ne saurait la décourager. Elle ne néglige ni son maintien, ni ses atours. Son cœur et sa dot sont toujours prêts, et chaque printemps, persévérante comme la Princesse des contes de Fées, elle envoie au sommet de la tour, dans la personne de son mandataire perpétuel, sa sœur Anne, en lui disant : Ma sœur, ne vois-tu rien venir ? Or, sœur Anne voit venir sur la route poudreuse du Concours, un escadron composé de 73 Odes, 43 Poèmes, 30 Epithènes, 35 Cantiques, 59 Églogues, 30 Ballades, 32 Fables,
30 Epithènes, 35 Cantiques, 59 Églogues, 30 Ballades, 32 Fables, 33 Hymnes, 36 Sonnets, auxquels il faut ajouter 25 pièces diverses et 9 Discours en prose, en tout 630 ouvrages. Sans doute, Messieurs, de loin, c'est beaucoup et cependant de près ce n'est peut-être pas assez car ce que nous demandons, ce n'est pas le nombre, mais c'est la poésie. Trois courants semblent avoir entraîné les écrivains qui prétendaient à l'Amarante. Les uns ont envisagé la mission et la destinée du poète au XIXe siècle; les autres ont pris pour thème les récents malheurs de la France; les derniers enfin
thème les récents malheurs de la France; les derniers enfin ont cueilli les fleurs de leur inspiration dans un champ plus libre et plus varié ! Dans les deux premières catégories, l'inspiration s'est montrée insuffisante; et dans la dernière, malgré le talent et la verve qui distinguent l'œuvre couronnée, ce n'est encore qu'un succès incomplet que nous avons à vous annoncer. C'est autour du nom de Victor Hugo (que s'est produit cette étude de la missede la poésie contemporaine, et que deux auteurs, invirement inversés, se sont rencontrés. L'un est bien connu de vous, car il n'est autre que M.
bien connu de vous, car il n'est autre que M. Auguste Roussel, l'aimable fabuliste si souvent couronné dans nos Jeux, l'autre veut rester inconnu. L'Ode de M. Roussel débute par trois strophes réellement très-heureuses. L'habileté du poète s'y montre dans la coupe et dans les rimes. Depuis qu'au livre d'or des Orientales On a vu de tes vers resplendir les opales Je t'ai suivi d'en bas dans ton vol souverain. Quel que soit le chef-d'œuvre où ton art se reflète Je connais les trésors de ta riche palette Et les joies de ton élan. Nous peur-muons l'Océan ? Ton vers
joies de ton élan. Nous peur-muons l'Océan ? Ton vers gronde et déferle. Tantôt vague limpide, il roule quelque perle Tantôt, dans sa fureur, rugit comme un grain. Ta strophe se balance avec un charme insigne Elle prend sous ta main la majesté du Gange Et la grâce de l'Alcyon. Célébros-tu l'amour, le plaisir ou l'orgie ? C'est la même éloquence et la même énergie. Les ivresses du bien Ta voix fait frissonner. Les enfants ? Ta tendre voix a l'accent d'une flûte Chantes-tu les combats ?.. C'est la voix d'Homer et De tes doigts va résonner. Mais la fin
d'Homer et De tes doigts va résonner. Mais la fin de cette composition ne tient pas ces brillantes promesses et dégénère en outre en violente satire. La pièce rivale est plus calme et plus brillante. Et cependant aucun de ces deux ouvrages ne nous satisfait. Où le premier écrase et réproche sans pitié, il nous semble qu'il y a plus de vigueur que de délicatesse. Ou le second atténue et excuse, il a plus de générosité que d'à propos et de justesse. Lorsque, rapportant au siècle plus encore qu'au poète, les causes de sa déviation funeste, on lui cherche un
les causes de sa déviation funeste, on lui cherche un complice; lorsqu'on assimile sa chute aux écarts des hommes qui, comme lui, gravirent les sommets de l'art moderne, on est deux fois injuste. En effet, si le siècle s'est fourvoyé, qui donc devait le guider et le conduire, si ce n'est celui qui le dominait et qui l'éclairait comme un phare? Et si les grands aigles ont abaissé leur vol, si Lamartine, si Musset, si d'autres ont faibli, l'égarement d'aucun d'eux n'a eu ce même caractère. N'excusez donc pas Victor Hugo; et vous qui lui lancez vos strophes ironiques et
Hugo; et vous qui lui lancez vos strophes ironiques et cinglantes, arrêtez aussi; jetez un voile et passez comme nous la dignité des lettres, la solidarité de l'Académie, tout nous ordonne de nous taire. Si nous prenons maintenant le faisceau des compositions qui se sont inspirées des revers de notre pays, involontairement nous nous sentons portés à nous montrer d'autant plus exigeants envers ces œuvres qu'elles touchent à un ordre de sentiments plus délicats et plus élevés. La patrie n'est-elle pas la famille agrandie? Ce qui l'affecte est-il moins sacré que ces profondes meurtrissures du cœur qui semblent condamnées aux