jeanflop/post-ocr-correction huggingface dataset:
M. de Méré était revenu, après son bain fait. On allait rentrer, sans doute, pour déjeuner ; peut-être en ouvrant le journal arrivant de Paris on trouverait la dernière nouvelle ; il fallait agir à tout prix. Olivier, prévenant M. de Genlys, se précipita pour prendre le pliant de Mme de Méré, et rapidement dit : — J'ai à vous parler, madame, murmura-t-il. Elle ne sourcilla point. Olivier crut qu'elle n'avait pas entendu. Cependant, quelques instants après, comme on se promenait sur la chaussée, devant les maisons, et que l'inévitable M. de Genlys, quittant la femme pour le mari, se
M. de Genlys, quittant la femme pour le mari, se mettait à causer à quelques pas en arrière avec M. de Méré : — Eh bien ! qu'y a-t-il, monsieur ? demanda la jeune femme, sans émotion apparente. Olivier sentit son cœur se serrer. — Madame, lui dit-il d'une voix émue, la démarche que je fais auprès de vous est assurément bien singulière... Elle ne se justifie que par des circonstances fort graves, croyez-le bien. J'ai cru qu'il était de mon devoir d'agir comme je le fais,.. Ne pouvant vous éviter un chagrin, un grand chagrin, j'ai voulu du moins
éviter un chagrin, un grand chagrin, j'ai voulu du moins en atténuer la violence... et j'ai tenu... — Un chagrin ?... à moi ?... fit-elle d'une voix toujours calme, — Oui, madame; et vous devinez peut-être d'où il peut venir. Mme de Méré se taisait toujours ; devant cette froideur insolente, Olivier perdit patience, et oubliant toutes les précautions qu'il s'était promis de prendre et qui étaient la raison même de son voyage : — Lionel est mort ! lui dit-il brusquement. Elle pâlit un peu, serra le manche de son ombrelle dans sa main gantée, mais aussitôt : —
son ombrelle dans sa main gantée, mais aussitôt : — M. de Montescourt?... dit-elle d'un ton légèrement voilé, mais ferme cependant... Pauvre garçon !... C'est affreux !... Vous avez appris cela à Paris ? — Oui, madame... et j'ai cru de mon devoir... Et elle l'interrompit, et appelant son mari ; — Mon ami, dit-elle, venez donc... M. de Ravenelles vient de m'apprendre une triste nouvelle... Ce pauvre Montescourt... — Vraiment ! fit M. de Méré. — Oui... Horrible, n'est-ce pas ?... C'est à Stockholm. Il était toujours à Stockholm ! A-t-il à vous dire à Olivier. — Oui, Madame,
! A-t-il à vous dire à Olivier. — Oui, Madame, à Stockholm... Il s'est noyé... en prenant un bain de mer. — Une imprudence sans doute ! cria M. de Méré. Il était très fort nageur, Montescourt... Il n'y a que les forts nageurs qui se noient ! Et, comme on était arrivé devant la porte de la maison ; — Rentrons, dit-il, le déjeuner doit être prêt ! Olivier était atterré, Pendant le déjeuner, auquel M. de Genlys assistait, on ne parla pas un instant du pauvre défunt. Sauf Olivier, tout le monde fut même assez gai. Comme la
Olivier, tout le monde fut même assez gai. Comme la salle à manger donnait sur la mer on s'amusa à regarder les promeneurs du dimanche, passant et repassant, comme des ombres chinoises, sur le fond lumineux de l'horizon. Le repas terminé, on prit le café sur la terrasse. Mme de Méré se tint un peu à l'écart, éternellement flanquée de M. de Genlys qui lui parlait à voix basse, en camarade toujours. M. de Méré, à demi couché dans un fauteuil en paille, ouvrit un journal qu'on venait de lui apporter sous bande. — Tiens ! dit-il entre deux bouffées
apporter sous bande. — Tiens ! dit-il entre deux bouffées de cigare... on parle de Montescourt... C'est bien ce que vous avez dit, Ravenelles... un accident... Pauvre garçon ! Olivier regarda Mme de Méré ; elle n'avait pas bougé. Vers deux heures, on alla faire un tour en voiture à la forêt d'Eu. Olivier ne fut pas un instant seul avec Mme de Méré. D'ailleurs, qu'eût-il pu lui dire ? Laisser éclater sa colère, son indignation ?... Il ne le pouvait pas. Au retour, Olivier prit congé. M. de Genlys, qui l'avait pas quitté Mme de Méré de toute la
qui l'avait pas quitté Mme de Méré de toute la journée, renouvela son salut « très chic ». La jeune femme lui tendit la main. Olivier la serra à peine : il eût voulu la briser. Quand, deux heures plus tard, il se retrouva dans le train qui le ramenait à Paris, et qu'il passa en revue les événements de la journée, il se demanda s'il n'avait pas rêvé. Plus il y songeait, plus l'attitude de Mme de Méré lui semblait inexplicable. La nouvelle de la mort de Lionel, si brusquement annoncée, ne l'avait pas trouvée indifférente, il s'en était
brusquement annoncée, ne l'avait pas trouvée indifférente, il s'en était bien aperçu ; mais était-ce là l'émotion d'une personne qui aime ? n'était-ce pas aussi bien la sympathie banale accordée à la mort imprévue et prématurée de quelqu'un qu'on a connu ?... Après tout, savait-il au juste quelles avaient été les relations de Lionel et de Mme de Méré ?... Des soupçons... des suppositions... pas autre chose... Ce matin encore, il aurait juré que Montescourt avait été son amant... mais, maintenant, il en arrivait à se demander s'il ne s'était pas trompé. — Dans ce cas, se disait-il, je suis
pas trompé. — Dans ce cas, se disait-il, je suis un fier imbécile !... Mais, dans l'autre, c'est elle qui est une fière gredine !... Olivier, arrivé à Paris à minuit, trouva une lettre en rentrant chez lui... Le timbre de Suède... l'écriture de Lionel. Il la décachette fiévreusement : "Donne-moi la main, mon bon, mon cher Olivier; écoute-moi... et pardonne-moi. "Quand tu recevras cette lettre, ton ami, ton meilleur ami, aura cessé de vivre, tout le monde croira à un accident : Je te défends de tromper personne... "Je ne t'ai jamais dit le secret de mon cœur... mais
ne t'ai jamais dit le secret de mon cœur... mais ta tendresse l'a deviné, j'en suis certain. "On ne m'aime plus, mon ami; les absents ont tort. Ses lettres, de plus en plus rares, de plus en plus froides, avaient cessé depuis quelque temps ; une dernière m'est arrivée récemment, me parlant de devoirs oubliés pour moi et dont il fallait se ressouvenir maintenant, la vie d'autrefois était passée... une nouvelle vie devait commencer, vie de regrets et d'expiation,.. Tous était aimé, c'était bien clair... "Revenir en France? essayer de raviver une tendresse éteinte ?... je le sentais, c'eût été
raviver une tendresse éteinte ?... je le sentais, c'eût été peine perdue... Cet amour était toute ma vie,.. Cet amour me manque... voilà pourquoi je meurs. "Qu'elle ne le sache pas, surtout... Comme tout le monde, qu'elle croie à un accident... J'ai trop d'amour pour elle, moi, pour lui causer la douleur de se savoir coupable de ma mort ! "Promets-moi de brûler cette lettre dès que tu l'auras lue. "Adieu, ami ; Je t'aimais bien !" Lionel. "- Mort ! mort pour elle ! se dit Olivier, en marchant avec agitation dans sa chambre... Ah ! je comprends tout,
avec agitation dans sa chambre... Ah ! je comprends tout, maintenant !... Tu étais trop loin, mon pauvre Lionel... On était las de toi... On t'avait aimé trop longtemps... Devoirs, regrets, vertu, c'est de Genlys que tout cela s'appelle... et c'est plus amusant!... Ah ! la misérable !... pas une larme, rien ! Imbécile que je suis ! est-ce qu'il faut leur demander quelque chose à ces sortes de femmes-là ? Avec elles, quand c'est fini... "Le jeune homme relut encore une fois la lettre de son ami, puis, pour obéir à ses dernières volontés, il la jeta au feu
obéir à ses dernières volontés, il la jeta au feu ; et, regardant à travers ses larmes le papier qui se consumait rapidement : "- Pauvre vieux ! murmura-t-il, pauvre vieux !" Jacques NORMAND, "MONSIEUR UGENE" Quand Eugène était "de la pièce", le Théâtre Montparnasse vous faisait des recettes de quatre cents francs sans se gêner. "Monsieur Ugène", comme disaient les habitués, était le premier rôle de la troupe... Un grand diable, assez joli garçon, bien bâté, mélan élégant, et, en argot du métier, un "galoubet" !... c'est rien de le dire... Dans les scènes fortes, on l'entendait du Panthéon.
le dire... Dans les scènes fortes, on l'entendait du Panthéon. Et puis, les amoureux, les traîtres, les comiques, les "caractères", rien ne l'arrêtait, Également mauvais dans tous les genres. N'importe ! on l'adorait, tant à Montparnasse qu'aux Gobelins, à Montrouge, à Sèvres et à Saint-Cloud, où la troupe avait le privilège d'initier les populations aux sublimités de la littérature dramatique. "- Monsieur Ugène en est?... Allons voir ça ! Et, dès qu'il paraissait en scène, on lui faisait une ovation, et, quand il passait dans la rue, les bonnes gens s'arrêtaient pour le contempler, et les gamins se faisaient honneur
s'arrêtaient pour le contempler, et les gamins se faisaient honneur de le saluer "- Bonjour, monsieur Ugène... Une fois qu'on jouait à Sèvres, il prit les devants afin de "taquiner le goujon" et d'en "piger une friture. Pas de danger ! Les canailles de "savetiers", oui ; mais trop malins, les goujons ! ils regardaient son verre rouge emmanché à l'hameçon, et souriant dans leur barbe, ils passaient, se disant : "- Tu t'en ferais mourir, monsieur Ugène ! C'est pourquoi il revint bredouille à la table abîmée et s'inquiéta du menu. "Potage cardinal, monsieur Ugène. "- Qu'est-ce que c'est
du menu. "Potage cardinal, monsieur Ugène. "- Qu'est-ce que c'est que ça ? "Vulgairement, soupe à l'oignon. "- Ensuite ? "Relevé à la duchesse. "- Autrement dit ? "Une ratatouille de pieds de mouton. "- Suivez. "- Venaison de jambons tirés nationaux, marinée à la Windsor. "- Excusez du peu, mais en réalité ? "- Du lapin... Chut ! "- Ah ! diable ! "- Des jambons nationaux ! insista la servante. "- Je ne dis pas non, répliqua Eugène ; mais peut-on voir la tête ?... Au fait ! ajouta-t-il en philosophe, c'est des préjugés... Servez. C'est que tout
ajouta-t-il en philosophe, c'est des préjugés... Servez. C'est que tout "premier rôle" qu'il fût, ses "honoraires" n'allaient qu'à cent vingt francs par mois, et, dame ! le coût du festin proposé, — un franc trente, vin compris, — méritait considération ; au surplus, le tout avalé, il n'en fut nullement incommodé, joua, et fut acclamé comme à l'habitude. Il faisait doux et clair : bravement, il rentra de san pied gaillard et, vers deux heures du matin, il pénétra dans la chambre qu'il occupait dans un hôtel meublé — oui, "meublé" c'était écrit sur l'enseigne, — se déshabilla et se
"meublé" c'était écrit sur l'enseigne, — se déshabilla et se mit au lit, comptant s'endormir du coup. Pas moyen ! Je ne sais quelle inquiétude latente, quelle impression mystérieuse l'agitaient. En s'élevant que, se dressant sur le coude, il se dit, avec une sorte de serrement de cœur inconscient : "- Ça sent drôle, ici !... "Drôle ? Guère ! Quelque chose d'âcre et d'affadissant, qui semblait lui serrer les tempes. Tout à coup, il tressauta, et "le sang ne lui fit qu'un tour". C'est qu'il venait d'entendre comme un gémissement tout proche. Ah ! ça, n'était-ce pas illusion des
gémissement tout proche. Ah ! ça, n'était-ce pas illusion des sens ? Cela arrive, dans le premier sommeil. Oder de cuisine, menu de ébat, peut-être, bel air ?... "- Faut voir ! "Et, sautant du lit, il enlève un pantalon, alluma un bout de bougie, ouvrit la porte du carré et entra. L'odeur ne venait pas de là. Ayant refermé, il aperçut débordant sous une porte condamnée, qui le séparait de la chambre voisine, des petits bouts de papier froissés. Il se baissa, retrouva l'odeur plus forte, entendit distinctement une plainte, et, atterré, comprit. "- Tonnerre ! Jura-t-il, secoué d'un
plainte, et, atterré, comprit. "- Tonnerre ! Jura-t-il, secoué d'un frisson l'épouvante, y a un malheur là-dedans ! "Il frappa, appela, puis écouta, anxieux, galopinant à mesure, par une peur vertigineuse. Rien. Pas de réponse. Alors, suivant son instinct, ne sachant plus ce qu'il faisait, il se rua sur la perte et l'enfonça. Une bouffée de gaz acide carbonique le suffoqua, l'obligeant à reculer, tandis que la lumière s'éteignait. Un moment hésitant, il retient sa respiration et, comme un nageur qui plonge, il se précipite dans le noir lugubre de la chambre, vers le faible point lumineux de la fenêtre.
la chambre, vers le faible point lumineux de la fenêtre. Clouée! Impossible de l'ouvrir. Ma folie! Sous l'effet, à coups de poings, il brise les vitres et inspirant l'air pour crier: — Au secours! au secours! C'était une femme qui s'était décidée à mourir. Jeune, Jolie, elle était étendue sur le lit, auprès duquel un fourneau de terre ne contenait plus que de la cendre. Simple histoire: une fillette séduite, abandonnée, que la pauvreté, le chagrin et la honte avaient vaincue, affolée. Rien à faire. Le médecin, en attendant le commissaire de police, ne s'occupait plus qu'à panser les plaies
commissaire de police, ne s'occupait plus qu'à panser les plaies qu'Eugène s'était faites en cassant les carreaux. — Pauvre fille! faisait l'acteur en la regardant de ses yeux mouillés. — Et son enfant? demanda le portier, annonçant le commissaire. — Quel enfant? — Sa fille, une bionde de deux ans et demi. Eugène devint livide. Sa fille? L'avait-il tout fait avec elle? Non! dans une sorte de placard, à travers par une lucarne laissée ouverte, on découvrit l'enfant, sur un amas de robe, de jupes, de chiffons usés, un vieux châle troué la couvrait. À portée de sa main, un
châle troué la couvrait. À portée de sa main, un petit pain de deux sous, près d'une botte en fer-blanc, contenant un peu de lait. La petite dormait, en toute sécurité, souriante, serrant dans le pli de son bras une poupée manchote qui n'avait plus de nez. Un papier, attaché par une épingle au vieux châle, portait, en écriture tremblée: « C'est pas sa faute, ayez pitié! » C'étaient de petites gens qui étaient là, des ouvrières, des journaliers. Si leur regard se rencontrait, ils baissaient brusquement les yeux, pour cacher ce qui se passait en eux, car, émus, remués,
cacher ce qui se passait en eux, car, émus, remués, ils se débattaient le cœur gros, contre la tentation de prendre l'innocente. Mais la vie est si difficile, le travail si précaire et la misère revient si souvent! Eugène sentait ça: lui-même avait tant de peine à "joindre les deux bouts", qu'il était pris de timidité. — Ah! bien! tant pis! s'écria-t-il dans un sanglot, je ne veux pas qu'on la mette au Dépôt: je m'en charge, monsieur le commissaire, et, vous pouvez être tranquille, j'en ferai une honnête fille! Il C'était tout de même une chose cocasse de voir
Il C'était tout de même une chose cocasse de voir cet acteur se transformer en "nounou" au profit de l'orpheline. Mieux qu'une "nounou": une mère, à cela, près qu'au début il n'osait pas y toucher. Même les actrices de son théâtre lui avaient appris. Et puis, on s'était cotisé, là et ailleurs, un peu dans tous les théâtres, car c'est la supériorité des acteurs; ils ont une exquise et infatigable charité. Si bien qu'on avait pourvu l'enfant d'habits de deuil, d'un trousseau, d'une literie, un tas de choses, — sans oublier une poupée neuve. Néanmoins, en surplus des frais qu'occasionnait
oublier une poupée neuve. Néanmoins, en surplus des frais qu'occasionnait cette petite existence, il avait fallu qu'Eugène modifiât le train de la sienne. D'abord, il ne prenait plus de café; supprimé, de même, l'apéritif d'avant le dîner à la pension bourgeoise. Il mangeait chez lui maintenant, cuisinant bravement le déjeuner: œufs et laitage, se bourrant de pain et de soupe pour que "la mioche" eût son chocolat. Le dîner, la portière l'apprêtait: un pot-au-feu deux fois par semaine, pour avoir toujours du bouillon; entre temps, une "paire" de côtelettes, et, pour la petite, un "rassiat" de chez la pâtissière, un
pour la petite, un "rassiat" de chez la pâtissière, un "rassiat" à la crème en dessert. Ainsi la nourriture coûtait moins et valait mieux qu'au "gargote". Une économie encore: Eugène s'était mis dans ses meubles, grâce à une représentation au bénéfice de l'enfant, représentation à laquelle des artistes "de l'autre côté de l'eau" avaient donné leur gracieux concours. Et des élèves du Conservatoire, un sous-chef des chœurs de l'Opéra, une "étoile" de l'Eldorado, avec un conférencier du boulevard des Capucines. Chic, allez! Aussi, salle pleine! On était venu de partout, — des gens en fiacre! Toute la salle louée ou
— des gens en fiacre! Toute la salle louée ou prise, jusqu'aux avant-scènes. Quelle "galette", mes enfants! Deux mille trois cents de recette. Tout Montparnasse en jubilait: — C'est pour la mioche de monsieur Eugène! On avait su l'histoire de l'adoption, et, quand on voyait passer l'acteur, portant l'enfant sur son bras, sur son dos, ou la "baladant" sur le boulevard Montparnasse, les commères se mettaient sur le pas des portes; n'osant parler à l'artiste, elles faisaient de risettes à la petite fille. Les hommes auraient été fiers de lui serrer la main, à lui, de lui offrir "un verre".
serrer la main, à lui, de lui offrir "un verre". Pas le tout d'admirer le comédien, tantôt si tragique, tantôt si rigolo ·, et qui criait si fort, il fallait estimer l'homme! — Monsieur Eugène... en voilà un bon garçon!... Si on les voyait si souvent dans la journée, et que la "petite" était encore trop jeune pour aller à l'école. Eugène l'emmenait aux répétitions. La portière du théâtre la gardait, ou bien, chez lui, les dames artistes l'amusèrent. Mais, le soir, Eugène la couchait dans sa loge, sur un vieux canapé, jusqu'à la fin de la représentation. Alors, après
vieux canapé, jusqu'à la fin de la représentation. Alors, après le costume, sa figure débarbouillée, il l'attirait dans une ouverture, et, endormie, la rapportait comme un précieux paquet, l'déshabillait, et la fourrait dans son petit lit, sans qu'elle se réveillât. Parbleu! il y avait une délicatesse extrême; des soins d'un aîné, de père; oui, mais la fragilité de l'enfance ne s'accommmodait pas de ce régime. La chaleur. Les émanations des coulisses, l'atmosphère surchauffée des coulisses, les brusques passages du théâtre à la rue, toute cette existence extraordinaire nuisait au développement de la mignonne. Gentille, jolie, intelligente, et si aimante, si
de la mignonne. Gentille, jolie, intelligente, et si aimante, si tendre avec "papa Eugène", elle n'en restait pas moins chétive, pâle, avec un cercle bistré autour de ses grands beaux yeux souriants et mélancoliques. "Mettez-vous, mon cher Eugène", dit le médecin du théâtre ; "il faudrait la campagne à cette enfant ; sinon... pas commode, avec les nécessités de la profession. Et puis quels nouveaux soins ? L'article de guerre serait imposé. Alors mon médecin voilà qu'elle toussote, elle a la fièvre, elle se fatigue. Elle mange plus; ses jambes fléchissantes, son petit corps fut s'incline, amolli, comme une plante
fléchissantes, son petit corps fut s'incline, amolli, comme une plante qui manque d'air, de lumière et d'eau : allons à la campagne à tout prix ! Je donnerai des leçons, Je ferai de la copie d'avoué, je ferai... je ferai n'importe quoi... mais il faut la sauver, cette pauvre mignonne ! En se disant cela, il pleurait, Eugène, mais tout bas, se cachant d'elle, et si elle le surprenait, il rapprochait brusquement sa peine, grimaçant un rire, chantant des farces, faisant le bouffon, pour lui donner le change, l'étourdir. À l'entrée de Clamart, il y a un épicier. La maison,
l'entrée de Clamart, il y a un épicier. La maison, qui lui appartient avec un jardin, solivé d'un potager, est tout peu grande pour lui, qui n'a que sa femme et sa fille. Aussi, il loue volontiers une chambre du premier, mais à quelqu'un de tranquille. Eugène vint. On traita, et, à cause de la gamine qu'on fut pas long d'être des amis; l'épicière et sa fille accaparaient plutôt l'enfant. "Allez ! allez ! faites vos affaires, monsieur Eugène, on ne la quitte pas de l'œil. Ou la soigne, on la fait jouer. Elle est si gentille, ce mignon !
la fait jouer. Elle est si gentille, ce mignon ! Tout le temps à l'air, et surveillée, l'enfant. Jamais dans la boutique, mais au jardin, au poulailler, avec les canards, la chèvre, le chat qui se laissait tirer les poils, le chien qui, en passant, la débarbouillait avec un coup de langue copieux et, les pattes de devant aplaties à terre, aboyait en face d'elle en se démanchant la queue le plaisir. Ces braves gens la mettaient à table, avec eux, sur une grande chaise qu'ils avaient achetée. Elle mangeait bien, aux repas, et puis entre les repas, tout le
bien, aux repas, et puis entre les repas, tout le temps des tartines, dont les postes ramassaient ses miettes, ce qui la faisait rire, avec son grand chapeau, qui n'empêchait pas le soleil de lui teinter la peau d'un baie de santé. Parfois, Eugène, en la regardant gambader, devenait triste à songer qu'à l'automne il faudrait lui infliger la reprise des habitudes qu'exige le théâtre. Elle poussait bien là ! Ses hôtes s'en inquiétaient beaucoup aussi. Un soir, dans le jardin, l'enfant s'était endormie car les genoux de la jeune Allemande, qui teuf en la dindonnant, dénouait des précautions formidables
Allemande, qui teuf en la dindonnant, dénouait des précautions formidables en se cordonnant des petits vêtements, se dénude de le coucher tout habillée. L'artiste, assis, seul, en face d'elle, la regardait, touché. Et l'on causait, à mi-voix, du bienfaisant effet de la campagne. — La campagne !... Eh la jeune Allemande d'un petit air de doute, ce n'est pas assez, voyez-vous, mon cher Eugène... c'est une métairie qu'il lui faudrait; — Il y en a une répartie pour l'acteur. Il se fit un silence : puis, la jeune fille un peu pâle, tout à coup, baissa la tête, et, d'une
peu pâle, tout à coup, baissa la tête, et, d'une voix à peine sensible, murmura : — Mon Osten... il y aurait bien..., moi; mais... ça vous humilierait peut-être d'être épicier. Edouard Rodol LA COUSINE MADELEINE Deux lettres : Monsieur le commandant de Vérac, Habilité. Mon cher commandant, J'ai failli endosser habit noir et cravate blanche et venir vous surprendre aujourd'hui en ce solennel costume; mais toutes réflexions faites, j'aime mieux tout écrire avant de tenter auprès de vous aucune démarche sérieuse. Vous devinez certainement ce dont il s'agit; aussi je vais droit au fait. Mon fils aime à deux,
je vais droit au fait. Mon fils aime à deux, genoux votre charmante nièce, et puisque vous êtes son tuteur, j'ai l'honneur de vous demander sa main. Bien que les questions d'intérêt ne doivent pas jeter leur note discordante dans cette fraîche histoire d'amour, je crois cependant pouvoir vous dire que je reconnaîtrai à mon fils, en lui mariant, une dot de trente mille francs de rente. Henry désire qu'il ne soit aucunement question dans le contrat de la dot de mademoiselle Verchère, et il attend avec une humble soumission l'irrévocable arrêt que lui dictera la jolie bouche de Mademoiselle
l'irrévocable arrêt que lui dictera la jolie bouche de Mademoiselle votre nièce. Veuillez déposer mes respectueux hommages aux pieds de ces dames, et croire à l'expression de mes sentiments profondément dévoués. Marquis de Tardeillan. Monsieur le marquis de Tardeillan, en son château de Tardeillan. Cher Monsieur, Nous avons été fort surpris, vous le comprendrez sans peine, de la demande dont vous voulez bien honorer notre famille. Nous considérions tous encore Madeleine comme une petite pensionnaire à peine échappée des cloîtres de son couvent, et voici que nous nous apercevons soudain que ses robes sont longues, qu'elle est devenue femme, et
que ses robes sont longues, qu'elle est devenue femme, et que son nez curieux subodore peut-être déjà le parfum capiteux des fleurs d'oranger. Nous avons craint une trop forte émotion pour la chère enfant en apprenant sans ménagement la grosse nouvelle, et la grand-mère la préparera peu à peu à dire « Oui » ou : « Non ». J'aime à espérer que un oui peut seul sortir des lèvres, et que nous pourrons être bientôt très heureux dans un mutuel bonheur de nos deux enfants. Veuillez ne pas oublier auprès de monsieur votre fils, et faire agréer mes meilleurs