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pas paraître pusillanime. Il tenait pour peu de chose notre vie terrestre; il en méprisait les bonheurs éphémères on le vit bien par son courage digne des apôtres. Il tendit sa tête aux persécuteurs et mourut. Fronton vint recueillir ses restes. Ainsi Théodote avait tenu son serment et la petite église eut ses reliques. Aphraate s'assit. Un instant encore le silence plana sur l'auditoire, puis la trace merveilleuse du récit s'effaça, et le bruit confus des conversations reprises monta sous les ramures. Des femmes vinrent humblement baiser les mains du presbytère; des enfants craintifs, à peine vêtus, l'examinaient de loin,
presbytère; des enfants craintifs, à peine vêtus, l'examinaient de loin, s'étonnant d'une vieillesse si grande des hommes simples, venus des champs et des bourgades, conservaient devant lui une immobilité de respect et, dans leur naïveté, identifiaient la face de l'octogénaire ermite avec celle du Créateur du monde, blanche et âgée d'après les récits légendaires. Un boiteux s'avança et Aphraate le baisa. Des gens qui portaient une civière s'arrêtèrent. Une femme y était étendue, jeune encore, mais le visage, griffé de quelques rides, était encadré déjà de cheveux blancs. Bénis-moi, mon frère, supplia-t-elle. Aphraate étendit les deux mains. Heureuse, elle demeura
frère, supplia-t-elle. Aphraate étendit les deux mains. Heureuse, elle demeura immobile, un sourire arrêté sur les lèvres, les yeux agrandis, humides et rayonnant d'un grand bonheur intérieur. Et tous les assistants la regardaient. Stagyre songeait. Le récit d'Aphraate l'avait séduit par le merveilleux de ses péripéties, mais il trouvait singulière, cette intervention d'un guerrier céleste pour tirer d'un étang quelques cadavres, tandis que l'hôtelier Théodote avait péri misérablement. La seule raison de pourvoir de reliques une église de village lui paraissait bien légère au prix de la mort d'un homme obligeant et ferme. Il allait confier à Mammès ses réflexions,
obligeant et ferme. Il allait confier à Mammès ses réflexions, lorsqu'il fut distrait par un spectacle nouveau. Une barque cachée sous les saules, vint se ranger près d'Aphraate. Un pêcheur, torse nu, maintenait les rames. Un autre homme, maigre, chenu, courbé par les ans, occupait le banc d'arrière. Sa robe était de lin blanc. Une grande croix rouge lui barrait la poitrine. Il se leva et le nom de Mélèce courut dans la foule. C'était l'évêque banni d'Antioche. Honoré sous Jovien, il avait dû s'effacer, devant la poussée arienne, à l'avènement de Valens. Quelque temps, les Ariens avaient pu le
l'avènement de Valens. Quelque temps, les Ariens avaient pu le croire des leurs. Mais, détrompés, ils l'accusèrent d'avoir ouvertement soutenu le parti orthodoxe; il fut banni. Retiré, il fréquentait les assemblées sylvestres et séjournait chez les quelques évêques qui lui avaient gardé de l'amitié. Les malheurs l'avaient rendu d'humeur chagrine, et son regard, assez doux, conservait dans sa limpidité la tristesse des ambitions brisées. Le nom de l'évêque exilé vint effleurer l'oreille de Stagyre, et fit surgir, souvenir net la vision de Florella, son poignet fin cerclé d'or, la médaille au nom de Mélèce, et les grands yeux qu'elle leva
au nom de Mélèce, et les grands yeux qu'elle leva sur lui en expliquant la vertu attachée aux bijoux qu'avait bénis l'évêque. Par un mystérieux fil, ce nom presque inconnu le rapprochait d'elle, mais déjà elle ne dirigeait plus impérieusement ses pensées, et il avait fallu la surprise d'un incident pour en ramener devant lui l'attirante image. Distrait de la scène par une réflexion, il fut distrait de sa réflexion par une cérémonie liturgique. L'évêque Mélèce s'était levé. Debout près du gouvernail, il prononçait d'une voix blanche les paroles sacramentelles. Ses mains étaient jointes; une étole à franges d'or entourait
Ses mains étaient jointes; une étole à franges d'or entourait son cou veineux et retombait sur ses genoux; sa tête portait un peu en arrière et ses yeux allaient vers la découpure de ciel que formaient, dans leurs lignes capricieuses, les feuilles aiguës et fines des platanes riverains. À ses pieds les catéchumènes, dans l'eau jusqu'aux hanches, attendaient pieusement qu'il s'occupât d'eux, et rêvaient aux félicités promises, aux récompenses annoncées, à l'enivrement éternel des âmes. Mélèce se baissa et, emplissant d'eau une coupelle d'olivier, il répandait sur les cheveux des néophytes l'eau sainte du baptême. Quand ce fut fini, il
néophytes l'eau sainte du baptême. Quand ce fut fini, il tendit la coupe à l'un des deux clercs qui s'étaient approchés. L'un portait le pain, l'autre le vin le sacrifice s'accomplit, et Mélèce vint se reposer près d'Aphraate. Les luttes l'ont brisé, dit Mammès. Stagyre, qui n'avait rien à répondre, leva la tête, puis retomba dans ses réflexions. Il était un peu séduit par la forme antique de ces pratiques religieuses, quoiqu'elles ressemblent assez par certains détails aux ordinaires païens, un peu par la bienveillante autorité des conducteurs d'hommes qui régissaient cette foule; mais il était capté surtout par les
régissaient cette foule; mais il était capté surtout par les choses merveilleuses que ces hommes évoquaient, et son pyrrhonisme n'allait pas jusqu'à douter de leur parole. Comme Julien, jadis, il restait anxieux devant les brumes du surnaturel, et il semblait tout attendre et tout redouter de ce monde invisible, fantastique, qu'on disait avoir été fouillé par certains regards qui tenaient du ciel leur privilège talismanique. Le destin l'avait placé devant deux chemins dont l'un (qu'il connaissait), menait à la mort par la souffrance, l'angoisse, le désespoir; l'autre était cette voie mystérieuse, qu'on disait fleurie, embaumée, pleine de parfums et de
mystérieuse, qu'on disait fleurie, embaumée, pleine de parfums et de concerts, et qui montait vers des palmes tendues et l'ivresse éternelle. Mais il fallait saigner dans sa chair, l'anéantir devant des résolutions puissantes, faire de secrets, terribles et définitifs serments, dont l'infraction attirait de redoutables vengeances. Il hésitait encore. Aphraate s'était levé de nouveau. Ô vous, dit-il, que le désir de la béatitude attire en ces lieux verdoyants, enfants, laissez-moi prononcer quelques paroles encore. Les édits, l'intimidation, les menaces n'ont pas ralenti votre ardeur. Le Seigneur vous bénit. « Des témoignages fréquents de sa puissance ont soutenu votre courage. Levez
témoignages fréquents de sa puissance ont soutenu votre courage. Levez la tête; soyez forts! Le Dieu qui guida vers des plaines choisies un peuple accablé par l'infortune, le Dieu qui fit fleurir la verge d'Aaron, le Dieu qui dicta ses lois, qui envoya ses prophètes d'abord puis son fils, ce Dieu veille toujours sur vous. Vous en avez l'assurance par les exemples. Ô puissance de la foi entière! Cette femme de Carthage, cette créature bonne et croyante, aurait-elle été guérie de l'incurable ulcère qui lui rongeait le sein, si la protection divine, son amour de Dieu, et l'eau sainte des
protection divine, son amour de Dieu, et l'eau sainte des fonts qu'on répandit sur ses plaies n'étaient des forces irrésistibles qui bouleversent en se jouant, et qui se rient de la stérilité des efforts humains? Plus près de nous, ce matin même (à ce qu'on m'assure), un de nos frères de Séleucie, Ephrem, que beaucoup parmi vous connaissent, a vu de ses propres yeux, une croix lumineuse sur le front d'un païen d'Antioche. Ce païen s'attendrissait déjà au récit de nos enseignements la croix resplendissante vint allumer sur son front le signe du ciel, pendant qu'un chœur d'anges chantait la
le signe du ciel, pendant qu'un chœur d'anges chantait la louange de l'Éternel. Qui sait si cet homme ébloui ne deviendra pas comme l'apôtre Paul un pilier de la sainte église? Heureux celui qu'ainsi l'Esprit désigne à l'attention des hommes. Le ciel a fondé sur lui de grandes espérances. » À ces mots, Stagyre ressentit une commotion violente. Les yeux baissés, immobile, il ne laissait rien voir de son agitation intérieure. Cependant un désir de savoir, de connaître, un besoin de s'abandonner au destin qui sollicitait un acquiescement; un secret orgueil de cette troublante faveur; la douceur d'obéir à cette
orgueil de cette troublante faveur; la douceur d'obéir à cette force fatale qui l'attirait, qui semblait le dominer, lui imposer des commandements pressants, -une crainte aussi de s'opposer à ces injonctions mystérieuses, le faisaient passer de la joie, du rassérinement passager à la peur, à l'effroi des vengeances possibles s'il tentait de se dérober, s'il restait muet devant les appels des invisibles puissances. Mais Aphraate ne s'interrompait pas. Il disait encore : « Espérez enfants! Espérez, vous qui cueillez les fleurs spirituelles avec lesquelles vous tresserez la couronne du ciel. Le souffle de l'Esprit embaumé a passé sur vous. L'univers
Le souffle de l'Esprit embaumé a passé sur vous. L'univers tout entier enviera votre bonheur et tentera d'imiter votre exemple. Si le rayon solaire disperse chaque matin le brouillard des montagnes, le rayon de la Foi, plus puissant encore, traversera la brume des esprits ensommeillés, et il montrera aux yeux des hommes étonnés, les pays enchanteurs du divin royaume, avec leurs riches moissons d'âmes, leurs splendeurs d'amour, leurs perspectives lumineuses de grandeur et de paix. Chantez enfants! Chantez! Le désir de la sainte cité qui vous pousse en ces lieux sera récompensé avec magnificence. Comme les pénitentes de Byblos qui
sera récompensé avec magnificence. Comme les pénitentes de Byblos qui se penchaient sur l'idole brisée, vos âmes ont pleuré sur le péché mortel maintenant elles sourient aux félicités éternelles. Chantez! Chantez! Vous boirez la parole de vie que l'Éternel verse par ma bouche et vous y répondrez par des chants d'allégresse et d'amour. » La foule s'était prosternée. Aphraate, les mains étendues, lui donna la bénédiction. Toutes les voix entonnèrent un psaume et l'on se dispersa. Sur un petit trépied l'encens fumait. Stagyre restait seul. La péroraison d'Aphraate n'avait été pour lui qu'un murmure confus. La tête dans les mains,
pour lui qu'un murmure confus. La tête dans les mains, tout à soi-même, il était tombé dans une rêverie profonde. Mammès lui toucha l'épaule. Il se leva. Mais son trouble était si évident que Mammès dit aussitôt : – L'inquiétude qu'on lit dans ton regard m'apprend que les paroles d'Aphraate ont touché ton cœur. Et comme Stagyre ne répondait pas : Les discours plus froids, mais plus subtils de Bazile toucheraient mieux ta raison. Et comme Stagyre se taisait encore : Les livres du prophète, les Évangiles, les épîtres des apôtres toucheraient ton cœur et ta raison. Alors Stagyre répondit
apôtres toucheraient ton cœur et ta raison. Alors Stagyre répondit simplement, avec lenteur et quelque angoisse : C'est sur mon front, Mammès, qu'Ephrem a vu le signe. Violement ému, Mammès voulait parler, ébruiter cet aveu. Stagyre le retint : Tais-toi, dit-il à voix basse, pas encore ! Sans répondre aux questions pressantes de son ami rayonnant, Stagyre regardait se disperser la foule. Bientôt ils furent seuls. Les bords du Japhtas étaient baignés d'une lumière rouge, ardente, qui annonçait le crépuscule, et le frais murmure des oiseaux courait dans les branches. Écoute-moi, dit Mammès. Je suis chargé d'une mission à Emèse
Écoute-moi, dit Mammès. Je suis chargé d'une mission à Emèse et je veux embrasser ma sœur. Dans dix jours je repasserai par Antioche pour regagner la montagne. Si Dieu répond à mes prières, c'est avec toi que je rejoindrai mes frères. Je crois que cela sera, répondit Stagyre en regardant ses mains fines que la poussière avait salies. Puis il ajouta : "Conserve mon cheval." (A suivre.) Eugène Soubeyre. LE ROI-PROPHÈTE Je suis bossu, mes épaules frêles rentrent dans ma poitrine creuse, ma bosse fait à mon dos une saillie énorme que les passants caressent au passage, je suis le
énorme que les passants caressent au passage, je suis le porte-bonheur des foules, mon visage a des tons d'ivoire très vieux, mes yeux sont en boule de loto, mon menton en galoche. Mon nom? Roule-tabosse. C'est ainsi qu'on me nomme dans la cité des gueux où je suis roi-prophète. Dans ma cour de bancals et de culs-de-jatte, je règne en roi bouffon, débonnaire et juste; mes guenilleux sujets m'adorent, je partage avec eux les mégots ramassés dans la rue, les pains volés aux devantures des boutiques et les pois chiches que me vend l'épicière à qui je dis la bonne
que me vend l'épicière à qui je dis la bonne aventure car je sais le passé, le présent et le futur, je suis le prince des ténèbres qui viens sauver le monde. Pour ne pas effrayer les hommes, j'ai pris une humble apparence; je suis un philosophe bossu, aux idées droites mais sourdes sont les oreilles. Pourtant, quelques sots pédants débitent dans un jargon imagé des contes de fées pour les marmots; alors les hommes ouvrent toutes grandes leurs oreilles d'âne. Ils braient joyeusement devant un râtelier de foin mais ils dédaignent le serpolet et le tamaris, ils pourrissent sur
ils dédaignent le serpolet et le tamaris, ils pourrissent sur leur fumier, préférant le purin à l'odeur de l'encens. Pourtant j'enseigne la vérité. Ceux qui ont dépouillé le vieil homme marchent à mes côtés. Rares et clairsemés sont mes compagnons. Je suis le serpent, l'arbre de science, la lumière, le haïssateur de préjugés et d'hypocrisie. Pygmées qui faites un enfer de notre paradis, venez à moi; j'enseigne à vivre. Les morts sont de l'engrais. Fourmis, votre fourmilière est superbe. Pourquoi la méconnaissez-vous ? Adorez le soleil, les fleurs, les bois, la mousse qui tapisse les allées sombres, les fruits lourds
la mousse qui tapisse les allées sombres, les fruits lourds et dorés, le zéphir et la rosée féconde. Fils de la terre, contemplez notre mère Vénus, adorable, diverse et magnanime dont je suis le prophète; l'annonciateur de bonnes nouvelles Science et Vérité. J. Martineau. Les Iles Seychelles Les Iles Seychelles! C'était après les paysages de Djibouti, d'Aden, de Guardafui qu'elles apparurent, après la désolation et l'encerclement de feu, après la nudité mortelle des plaines et des monts. Et ce fut l'enchantement des yeux, l'étonnement ravi. Mahé, la superbe, la maîtresse, la souveraine, Mahé dominait, avec ses sommets de verdure étincelante.
la souveraine, Mahé dominait, avec ses sommets de verdure étincelante. L'immense colline allait jusqu'à la mer, multipliant ses verts. Et ses cocotiers graciles se penchaient doucement au-dessus des sables blancs et de l'eau transparente. Une folle végétation se condensait sur ses flancs, une végétation sans cesse renouvelée et qui s'élevait chaque jour plus libre, plus impérieuse. Les typhons y étaient inconnus et rien ne venait déranger les combinaisons d'une nature à son apogée. Tout était prospère. Tout reluisait d'une intensité de vie, d'ardeur. Et les verts apparaissaient épais et beaux. De distance en distance, des rouges flamboyaient sous le ciel
De distance en distance, des rouges flamboyaient sous le ciel bleu. Et les feuillages tout alentour s'érigeaient avec plus de vigueur, comme honteux de s'être laissé surpasser en beauté. Et les bougainvillées s'étalaient, sans souci des colères. Il en était de toutes les couleurs, des couleurs qui s'avivaient aux rayons d'un soleil brûlant dont elles vivaient. À peine ancré, on était entouré de longues pirogues noires, qui sursautaient, tanguaient, roulaient tout à la fois. Au-dessous d'elles, on apercevait les lourdes silhouettes des requins qui continuaient leur ronde et qui veillaient, attentifs, à la bonne ordonnance des eaux. Et la transparence
attentifs, à la bonne ordonnance des eaux. Et la transparence de la mer s'accentuait, s'éclairait des ombres projetées sur elle. Les pirogues s'accrochèrent aux flancs du navire, les pirogues toutes chargées des merveilleux fruits. Les hommes soulevaient à bras tendus les régimes de bananes savoureuses, d'un jaune lumineux. Ils les avaient entassées à l'arrière, avec les oranges et les mangues, les letchis et les ananas. Et ils interpellaient très doucement les passagers. Ils offraient leurs marchandises, discutaient les prix. On achetait sans compter les fruits et les fleurs. Alors ils souriaient de contentement et s'en allaient en fredonnant quelque mélodie.
souriaient de contentement et s'en allaient en fredonnant quelque mélodie. Et les lumières se promenaient sur l'ensemble, avivant son pittoresque. Puis c'étaient les poissons que l'on apportait, les poissons énormes, aux écailles reluisantes, qui conservaient jusque dans la mort une richesse de tons, rappelant quelque prodigieuse féerie. Il y en avait de toutes les teintes, de ces teintes éclatantes dont les tropiques conservaient jalousement le secret. Les hommes se les jetaient des uns aux autres; on les palpait, puis le tout était mis pêle-mêle dans un grand panier d'osier. Et c'étaient encore les cannes en bois lisse, les chapeaux et
c'étaient encore les cannes en bois lisse, les chapeaux et les éventails travaillés par de savantes mains primitives, et qui avaient des formes bizarres, un peu ridicules. D'autres offraient des branches toutes feuillées, d'un vert très tendre « Mouches à feuilles! » chantaient-ils. « Mouches feuilles! » Et ceux qui ne savaient pas cherchaient en riant, se méfiaient de quelque duperie. Enfin, ils s'exclamaient de stupeur. Là, à terre, une feuille bougeait, avançait, courait à la recherche d'une autre feuille. Ils se penchaient, regardaient. Non, c'était une feuille verte, une feuille entourée de plus petites feuilles mais elle se transportait.
feuille entourée de plus petites feuilles mais elle se transportait. Alors, c'était l'étonnement, l'admiration une telle similitude existait entre elles. Identiques de tons et de formes, elles avaient les mêmes petites nervures et les mêmes échancrures. Comme il faisait chaud lorsqu'on quitta le bord, il fallut se mettre à la recherche des pousse-pousse. L'air était brûlant malgré que le soleil fût très bas. Mais aussi, on était à quatre degrés de latitude Sud. Les arbres projetaient une ombre bienfaisante, lorsqu'on arrivait à eux mais elle ne suffisait pas à atténuer la réverbération qui frappait les yeux d'une insupportable douleur. Il
la réverbération qui frappait les yeux d'une insupportable douleur. Il fallait attendre. Dans quelques minutes, les lumières glisseraient d'elles-mêmes pour s'estomper dans la douceur qui précédait le crépuscule, le crépuscule hâtif, qui disparaissait tout aussitôt dans la nuit calme, chaude, parfumée. On côtoya les quelques maisons qui composaient la ville. On pénétrait tout d'elles parce que leurs portes et leurs fenêtres restaient grandes ouvertes. L'absence de meubles et de tentures disait quelque lassitude indifférente. Des hommes et des femmes, dans des vêtements trop larges, s'acheminaient muets et absents. Les enfants s'étonnaient des figures nouvelles et s'enfuyaient, craintifs. Dans l'épaisseur des
s'étonnaient des figures nouvelles et s'enfuyaient, craintifs. Dans l'épaisseur des arbres, une résidence, qui avait des apparences de luxe, se glissait timidement. C'était la demeure du gouverneur et deux gardes en surveillaient l'entrée. Tout contre eux, une barrière faite de bois fragile élevait un rempart aux bêtes fantastiques que l'on enfermait là. Des tortues centenaires dormaient d'un paisible sommeil. Pour les réveiller, il fallait érafler leurs carapaces. Alors, elles s'étiraient, résignées. Et malgré qu'elles fussent lourdes à se mouvoir, elles s'en allaient, une à une, jusqu'à ce que l'on ait cessé de les ennuyer. On frôlait sans relâche une nature
cessé de les ennuyer. On frôlait sans relâche une nature furieusement vivante qui accaparait les moindres recoins et s'érigeait en souveraine absolue. Des senteurs glissaient des sommets, des senteurs qui étourdissaient et qui vous condamnaient à une voluptueuse langueur. Pourtant, l'on sentait toute une vie sourdre en ses artères, une vie débordante, insinuante, qui vous tordait un peu par sa puissante douceur. Et l'on cueillait les flamboyants et les mouranes et encore les lauriers et d'autres fleurs dont on ne connaissait point les noms. Des fleurs, il en fallait toujours, et toujours elles tentaient davantage. On apercevait maintenant l'île Sainte-Anne
et toujours elles tentaient davantage. On apercevait maintenant l'île Sainte-Anne se mirant dans les eaux bleues. Qui saura dire son charme? Elle était un des innombrables satellites qui environnaient Mahé, une des îles lointaines, souvent inaccessibles. Le ciel était limpide, l'eau clapotait recueillie tout autour de la barque. Des îles et des îles, de toutes petites, agrémentées de rochers, de cocotiers qui profilaient leurs structures sur l'horizon bleu. D'autres en contenaient davantage. Et toutes, différant de plans et de formes, semblaient l'étourdissante fantaisie de quelque Dieu prolixe en beauté et en enchantement. La pirogue s'était collée aux rochers et il
en enchantement. La pirogue s'était collée aux rochers et il fallut recourir à la force des marins pour se faire porter jusqu'à terre. Et ce fut tout de suite l'orgie démultipliée d'une flore en pleine sève. L'île Sainte-Anne, avec sa ceinture de sable blanc et soyeux, réservait en elle le plus somptueux des paysages. Il y avait là des cocotiers aux palmes larges et touffues qui descendaient jusqu'au sol, des cocotiers que les années n'avaient point desséchés et qui s'alourdissaient de fruits splendides. Il en était de toutes les tailles, de tous les âges. Et tous se pressaient les uns
de tous les âges. Et tous se pressaient les uns contre les autres. Ils conservaient en eux une volonté de vivre qui s'infiltrait en vous, vous contraignait à les comprendre, à les aimer. De loin en loin, une case de paille s'abritait sous leur hardiesse. Le toit de chaume s'illuminait de poésie. Et dans l'ombre semblait la retraite des bonheurs et des espoirs. De l'amour qui débordait de toute part, il était l'emblème, le refuge perdu au-delà des mers, sous l'éternelle caresse d'une nature qui se possède et qui vibre. C'était le rêve devenu réalité; c'était toute la vie dépensée,
C'était le rêve devenu réalité; c'était toute la vie dépensée, résumée en un seul but, vers une seule joie. Et la douce sérénité de la nuit se glissait pour mieux souligner son mystère. L'île, qui n'avait jamais résonné de cris ou de pleurs, l'île déserte, s'enorgueillissait de sa richesse. Et les palmes se frôlaient sous le vent des nuits. Elles bruissaient longuement. Dans l'ombre elles murmuraient les complaintes d'amour. Et des parfums s'élevaient des buissons, le parfum violent et têtu des fleurs qui rampaient. Jeanne Antelme. Le Bourreau d'autrefois La sinistre guillotine, qui versa tant de sang, a fait couler
sinistre guillotine, qui versa tant de sang, a fait couler récemment beaucoup d'encre. Fallait-il conserver ou non la peine de mort? N'était-elle pas indigne de nous et de notre civilisation, une abominable survivance des temps barbares? La question fut longuement, chaudement débattue. Finalement, les exploits, trop répétés, de nos apaches imposèrent silence, du moins momentanément, aux ennemis de l'affreuse machine. Jadis, aux XVIIe et XVIIIe siècles pour ne pas remonter plus haut et nous perdre dans les brumes du Moyen-Âge, les bourreaux abondaient en France, comme abondaient les « justices » royales, seigneuriales. On pendait, rompait, brûlait un peu partout.
» royales, seigneuriales. On pendait, rompait, brûlait un peu partout. C'était l'usage encore de trancher des têtes et des poignets à grands coups de hache, de couper la langue aux blasphémateurs, les oreilles parfois aux galériens, de marquer, de fustiger, « d'étendre ». Pour toutes ces exécutions un nombreux personnel s'imposait. Un bourreau siégeait donc à peu près dans chaque grande ville. Il y en avait un près de chaque parlement, un souvent près de chaque présidial. Ce fonctionnaire, ordinairement, était assez mal vu. On ne lui parlait guère. On le logeait en dehors de la cité, ou bien au