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livrée blanche. Souvent, pour s'amuser, il dansait. Et c'est la banale histoire : comme un directeur d'Opéra découvre un chanteur dans un lavisseur de voitures, un revuiste de Florent Ziegfeld — un des plus grands producers new-yorkais — remarqua Billy Pierce. Billy Pierce réglait admirablement les danses, mais comme tous les gens de sa couleur, il n'aimait guère le travail. Et sans doute aussi savait-il — car c'est un sage — qu'il vaut mieux faire travailler les autres que travailler soi-même. Quand il se fut fait un nom, il loua un petit studio et prit un boy pour l'aider. Tandis
un petit studio et prit un boy pour l'aider. Tandis que le boy donnait la leçon, Billy Pierce assis dans un fauteuil, les pieds sur son bureau, prodiguait des conseils et faisait des mots d'esprit. Il faut croire que la leçon était bonne, puisque, aujourd'hui, Billy Pierce a six studios qu'il a ainsi gagnés, les pieds sur le bureau et les mains dans les poches. Ses pieds -— auxquels il doit sa fortune — sont immenses et toujours chaussés d'un aveuglant cuir jaune paille. Il y a une blague que le boy ne manque jamais de faire quand une visite
le boy ne manque jamais de faire quand une visite vient troubler la leçon. — Qui part en voyage ? demande-t-il. Le visiteur regarde autour de lui. — Quelqu'un part en voyage ? répète la fille qui prend la leçon. — Taisez-vous et travaillez, dit Billy Pierce en allumant un long cigare, après avoir tendu son étui à « l'éminente personne qui l'honore de sa présence ». — Excusez-moi, explique alors le boy en montrant les pieds étincelants du patron, je les avais pris pour une valise ! Mrs Morgan, Rockefeller junior, Harriman et autres grandes dames sont venues chez
Rockefeller junior, Harriman et autres grandes dames sont venues chez Billy Pierce. Elles lui ont fait régler de somptueuses fêtes. Il leur a appris les secrets du charleston et dévoilé les mystères du black-bottom au moment de la grande vogue de ces deux danses. Un jour, Mrs Vanderbilt vint prendre une leçon. Elle entra dans le studio suivie de son valet de pied qui portait, dans une petite valise, les souliers de danse de sa patronne. La leçon commença. Le domestique se tenait toujours au garde-à-vous. Billy Pierce est, comme la plupart des nègres, égalitaire et démocrate. Un tel respect
la plupart des nègres, égalitaire et démocrate. Un tel respect le choqua et lui parut contraire à la dignité humaine que l'on doit garder même sous la livrée. Il s'approcha de l'homme : — Eh ! frère, lui dit-il, vous pouvez vous asseoir. L'homme ne répondit rien. Eh ! frère, reprit Billy, il faut vous asseoir. En l'auguste présence de Mrs Vanderbilt, le « frère » immobile ne soufflait mot. Alors Billy Pierce se tournant vers la patronne : — J'ignore, Mrs Vanderbilt, si Mr Vanderbilt a mis longtemps à lui apprendre à conduire, mais vraiment, pour son âge, ce
lui apprendre à conduire, mais vraiment, pour son âge, ce garçon est extrêmement retardé. Il ne sait pas parler et je ne sais si jamais nous pourrons lui apprendre à marcher. Mrs Vanderbilt fut fort choquée de cette familiarité. Alors Billy Pierce ajouta, bon garçon, pensant lui être agréable et lui faire un éloge qui la toucherait : — On dit que je fais de bons danseurs, mais vous, Mrs Vanderbilt, vous fabriquez des domestiques excellents. Devenir vedettes du théâtre ou du music-hall, voilà pour les nègres, à New-York, la meilleure façon — la seule même — d'être tolérés et
meilleure façon — la seule même — d'être tolérés et de bénéficier des agréments qu'offre la ville. Les girls « coloured » sont fort appréciées et il est des vedettes blanches qui ne les dédaignent pas, loin de là. À la Faculté de droit de Paris, sur les bancs de laquelle se rencontrent de jeunes garçons réactionnaires et boutonneux, des filles de concierges et parfois quelques étudiants, l'un de ces derniers, un superbe nègre, demandait à l'une de celles-ci qu'il serrait de fort près : — J'espère que vous n'avez pas le préjugé de la couleur ? Mais justement, malgré
pas le préjugé de la couleur ? Mais justement, malgré les amours, le préjugé demeure. En Amérique plus que partout ailleurs. L'histoire suivante qui me fut racontée par une fille du chorus du Ziegfeld theater le prouve bien. Un riche businessman — on sait ce que riche veut dire aux U.S.A. — était très épris d'une ravissante métisse qui travaillait chez Diligham — un producteur de revues. Il lui avait fait installer un superbe appartement à Riverside Drive. C'est un quartier élégant. Moins cependant que Park Avenue. C'est là que la jeune dame voulut transporter ses pénates et son ami
la jeune dame voulut transporter ses pénates et son ami chercha un logement digne d'elle. Il en trouva un Splendid dans une maison extrêmement chic. Mais le propriétaire ayant su que celle qui allait l'occuper était une femme ayant du sang noir, refusa de louer l'appartement, craignant plaintes et protestations de ses autres locataires. Que faire ? L'amoureux acheta toute la maison. La couleur de sa maîtresse lui coûtait quelques millions. Le théâtre, c'est la vraie raison d'être du nègre: Comme le Russe, l'homme de couleur est fait pour le spectacle. La façon dont il se vêt le prouve. Mon
spectacle. La façon dont il se vêt le prouve. Mon ami et propriétaire Joe porte un costume beige à très larges pantalons et une cravate rouge. C'est l'uniforme que la mode impose aux élégants de Harlem. Et Mandy — cette douce Mandy qui dérobe la montre de son ami d'un soir — elle pourrait entrer en scène avec la robe rose, le chapeau vert et l'ombrelle chinoise qu'elle porte. C'est à Harlem et à Broadway qu'on trouve les plus beaux complets à carreaux du monde. Ils déguiseraient en clown le ministre le plus démocrate ou l'académicien le plus respectable sur
ministre le plus démocrate ou l'académicien le plus respectable sur le dos des hommes de Dixie, ils prennent une allure incomparable. Sans jouer sur les mots — le noir est toujours habillé — le nègre nu n'a pas l'aspect miteux du blanc. Le nègre est aussi à son aise avec un smoking d'Oxford que avec un costume fait d'une peau de banane et d'une feuille de cocotier ou d'un vieux sac. Le blanc nu a l'air déshabillé, il est ridicule, il a l'air d'avoir perdu sa cravate toute faite sur son col en celluloïd et son pantalon « genre fantaisie
son col en celluloïd et son pantalon « genre fantaisie » au conseil de révision. Il faut reconnaître que ces toilettes sont peu discrètes. Un gentleman de couleur a toujours l'air — même s'il est fabricant de conserves — d'un danseur, d'un boxeur ou d'un marchand de dames. Peut-être est-ce justement parce qu'on ne laisse aux nègres — au moins à New-York — que des métiers de ce genre. À Montmartre, Léon D..., un des grands fournisseurs de stupéfiants, m'assurait un soir que c'est à Harlem qu'on peut se procurer le plus facilement de l'opium. Il devait en savoir quelque
le plus facilement de l'opium. Il devait en savoir quelque chose, car il avait fait le tour du monde pour trouver de la drogue au meilleur compte. — Avec les nègres de New-York, on peut s'entendre tout de suite. Ils la vendent aussi franchement que si c'était du beurre ou des pommes de terre. À Londres, avec les Chinois de Limehouse, c'est une autre affaire... Et ne me parlez pas des têtes jaunes de la banlieue rouge. Ils vous vendent la drogue et ils vous vendent à la police : double bénéfice. — Ils sont plus malins, Léon. — Plus
double bénéfice. — Ils sont plus malins, Léon. — Plus civilisés, tu veux dire, plus canailles. Moins civilisés, les nègres ont moins de vices. Ils boivent, mais de l'opium ils n'en ont que rarement. Voici encore une histoire. C'est mon copain Joe qui me l'a racontée. C'est la triste histoire de Ada Cork, la femme du pianiste du Church's. — Ada Cork avait une jolie voix. De Broadway on venait pour l'entendre. Elle avait épousé Roddy, le pianiste du Church's. Comment elle en vint à prendre de l'opium ? On ne sait. Il y en a qui disent que c'est
ne sait. Il y en a qui disent que c'est son mari qui en vendait. Avec la place qu'il avait, ça n'était pas difficile. Ada, sans doute, voulut goûter à la marchandise. C'est mauvais ça ! Un bootlegger ne doit pas boire, un faux pâtissier ne doit pas manger de gâteaux. Et Roddy rossait sa femme. Mais elle était pincée. Elle alla fumer en cachette et — vous savez comment ça se passe — elle prit le goût d'after. Alors hommes que son mari... des hommes de couleur. Quand elle chantait au Chick's, elle faisait de l'œil aux hommes de
chantait au Chick's, elle faisait de l'œil aux hommes de Broadway ou aux millionnaires de Park Avenue. Roddy en voyait tout ça, il souffrait beaucoup. Il en arriva à cette chose terrible pour un négre : il eut honte d'être noir. Ça t'amuse ? Tu ne sais pas de quoi tu ris. C'est le plus abominable calvaire, va dire. C'est un mal qui ronge... Donc Roddy se mit à rosser sa femme tous les soirs. Rien à faire. Elle perdit la voix et devint maigre à faire peur. On ne voulut plus d'elle... Je ne sais pas ce qu'elle est
voulut plus d'elle... Je ne sais pas ce qu'elle est devenue. Et Roddy ? Je ne sais pas non plus... Vous savez à Harlem il disparaît pas mal de monde. Ils se sont peut-être noyés dans l'Hudson ou bien les Chinois les ont assassinés, un soir qu'ils se devaient être à Chinatown avec de l'argent. Dites donc, Joe... Vous dites que les bootleggers ne doivent pas boire et que les pâtissiers ne doivent pas manger de gâteaux... alors vous, vous n'aimez pas les femmes ? En plus de la direction de son épicerie — un six mètres de long, trois
de son épicerie — un six mètres de long, trois de large, y compris l'étalage — Joe s'occupe de trouver du travail à des dames inactives. Mais ma question ne le choque. Léon, à Montmartre, a son honnêteur ; à Harlem, Joe a le sien. Comme tous les voyous du monde d'ailleurs, il le place dans de bizarres scrupules. Or, à Harlem, les un peu désaxés ne sont pas très populaires : Il y en a... Mais on ne plaisante pas avec ces choses-là, dit Joe. Mais Joe, tout de même, est un négre, il ne faut pas le prendre
même, est un négre, il ne faut pas le prendre trop au sérieux. Et puis Joe a beau être mon copain, qu'y a-t-il de vrai dans tout ce qu'il me dit ? Ici comme partout la fantaisie se commercialise. Il en faut pour tous les goûts : il y a maintenant certains coins de Harlem presque aussi bourgeois que la rue de Lappe. Il y a trop de bouges où l'on attend la clientèle à Rolls ou à Packard et où l'on offre, à l'office, un verre au policier de service au coin du bloc. Mais il en reste où
service au coin du bloc. Mais il en reste où le vrai fond demeure, où les plaisirs sont à la fois enfantins et obscènes, où, des poches des complets à carreaux, de vieux et longs rasoirs sortent tout à coup pour aller sillonner la chair d'une gorge qui s'arrête de cracher des injures pour vomisser du sang tandis que, pour quelques minutes, le silence se fait. Le temps de changer de refrain. Harlem est aussi, dans l'univers, l'endroit où l'on biseaute les meilleures cartes, et c'est encore une histoire à faire couler du sang. Les trucs que les négros emploient
faire couler du sang. Les trucs que les négros emploient entre eux pour se rouler sont invraisemblables. Ils sont en même temps d'une naïveté déconcertante et d'une roublardise dont les détours laissent stupide la plus brillante imagination. Les négros sont psychologues, mais simplement pour ceux de leur couleur et il n'y a qu'un noir pour se laisser prendre aux trucs d'un autre noir. Les malices des négros sont cousues de fil blanc. Comme Tartarin de Tarascon, les « niggs » civilisés sont aussi gobeurs que parleurs. C'est la blague classique. — Hier, j'ai mis KO trois policiers, dit l'un. —
— Hier, j'ai mis KO trois policiers, dit l'un. — Et moi j'ai cassé les reins à quatre pompiers, dit un autre. Là-dessus arrive un policier au coin de la rue et les deux copains détalent. Puis ils reprennent leur conversation. Survient un ami : — Nous venons de faire une volée à un policier ! Quand les négros jouent aux cartes, ils savent tous qu'ils trichent. Le jeu n'est plus celui du poker ou du bridge. Il ne s'agit plus de remettre tour à tour l'atout ou d'avoir la carte maîtresse, mais de les aller chercher dans la doublure
carte maîtresse, mais de les aller chercher dans la doublure de la manche et de surprendre le partenaire qui a placé un jeu complet dans le pli de sa casquette ou dans le creux de son chapeau. Il arrive ainsi couramment que celui qui batte les cartes se trouve en avoir entre les mains le jeu de quatre-vingts : rien que des rois, des as et des dames, pas de valets, et deux douzaines de neufs. Quant aux garçons d'ascenseur des grands édifices, ils seraient dignes d'avoir vu le jour au pays de Socrate et d'être Grecs et philosophes. Dès
au pays de Socrate et d'être Grecs et philosophes. Dès qu'ils ont une seconde de liberté, ils s'exercent au maniement des dés. Il y en a qui pour un poker mettent leur ascenseur en panne entre deux étages. Perdus entre le soixantième et le soixante et unième palier, ils jouent tout seuls avec un mort. Et ils trichent encore... C'est pourquoi le complément indispensable de tout gentleman qui joue aux cartes, est un rasoir. Les négros portent toujours leur rasoir dans leur poche. Ce ne sont point des Gillette, mais des coutelas à égorger un bœuf. Le rasoir a l'avantage
des coutelas à égorger un bœuf. Le rasoir a l'avantage d'être une arme silencieuse et, avec cela, ça ne part pas tout seul, comme il arrive à tant de revolvers. Aussi, si vous voyez dans un cabaret quatre gentlemen qui jouent aux cartes avec quatre rasoirs auprès d'eux, ne croyez pas que ce sont des coiffeurs qui attendent des clients... C'est un peu comme si l'épicier du coin, le marchand de couleurs du boulevard et le mercier d'en face faisaient leur belote quotidienne avec des sabres de cavalerie sur le guéridon d'un café Biard. Chansons de Harlem. Chansons de la
guéridon d'un café Biard. Chansons de Harlem. Chansons de la Caroline ou de la Louisiane... Blues du Mississippi aux eaux larges et tranquilles... Coups de revolver, danses et amours... Tout cela, c'est un admirable poème, c'est la chanson de geste des mauvais garçons noirs. Il y a un homme qui s'occupait autrefois à Broadway, avec plus ou moins de chance, d'affaires de théâtre, plaçant des artistes, formant des orchestres, organisant des tournées. Un jour, il fit la connaissance de Florence Mills : à ce bijou, il voulut donner un écrin. Toutes les chansons qu'il avait entendues, toutes les danses qu'il
Toutes les chansons qu'il avait entendues, toutes les danses qu'il avait vu et les histoires qu'on lui avait racontées et celles qu'il avait vu vivre — comiques ou terribles — il en fit un cocktail, un cocktail d'un mélange plein de finesse et de brutalité, au goût âpre et voluptueux. Il choisit une cinquantaine d'hommes et de femmes : tous danseurs, acrobates, chanteurs et musiciens. Il leur dit : — Vivez sur cette scène comme dans vos rues d'Harlem et dans vos sous-sols où vous vous buvez, où vous aimez... vivez comme dans vos champs, de coton ou de cannes...
vivez comme dans vos champs, de coton ou de cannes... Vivez sur le théâtre comme il vous plaît de vivre. Ce fut ainsi que M. Lew Leslie — metteur en scène de génie — fonda la troupe des Blackbirds. Jean LASSERRE. (Tous droits réservés.) A lire, Il y a O M. Kreuger était assis dans un fauteuil et regardait toujours la pointe de ses bottines. A ce moment, M. Tardieu lui dit : — Avez-vous confiance dans les paiements allemands ? M. Kreuger leva la tête et répondit simplement : — Et vous ? — Moi, j'y crois. Moi aussi.
— Et vous ? — Moi, j'y crois. Moi aussi. Et il donna son assentiment. Peu après, un texte auquel collaboraient MM. Tardieu, Farnier, Kreuger et Chabert était rédigé; il comprenait exactement quatre lignes. M. Kreuger se présenta alors à l'hôtel Central, où habitaient les ministres allemands. La réception fut rather fraîche. M. Moldenhauer se montra assez vif. — Si vous continuez sur ce ton, dit M. Kreuger, je m'en vais. Il ne partit pas, discuta longuement avec les délégués allemands et revint déjeuner avec MM. Tardieu, Chéron, Loucheur et Berthelot. Mais les difficultés n'étaient pas terminées. Au Binnenhof, il
Berthelot. Mais les difficultés n'étaient pas terminées. Au Binnenhof, il y eut un rude assaut entre les ministres français, le docteur Curtius et M. Moldenhauer. M. Snowden, traversant le salon appuyé sur ses cannes, fit un geste plein d'amitié à l'adresse de Tardieu, en criant : — Hello, Tardieu ! Puis, en sortant du salon, il dit aux journalistes, en parlant des Allemands : — Qu'est-ce qu'ils vont prendre ! Les négociations n'avançaient pas. M. Tardieu sentit le besoin d'une détente ; il offrit un thé général, et la consigne fut de ne plus parler d'affaires. On reprit la séance.
fut de ne plus parler d'affaires. On reprit la séance. M. Tardieu tint à peu près ce langage à M. Curtius : — Voilà douze jours, docteur Curtius, que nous négocions étroitement ; vous devez me connaître. Si le plan Young échoue, votre contrat avec M. Kreuger tombera du même coup, puisque sa réalisation est subordonnée à l'exécution du plan. — Je reconnais votre loyauté, répandit M. Curtius, mais j'ai un Parlement, et je dois tenir compte de mon opinion publique. Une nouvelle fois, les négociations menaçaient d'échouer. M. Tardieu fit le geste de se lever en disant : —
fit le geste de se lever en disant : — Il ne s'agit pas ici de politique ; il s'agit de la paix du monde. C'est alors que le docteur Curtius, un peu nerveux, dit au président du Conseil français : — Je désire vous dire deux mots en particulier. Les deux hommes s'isolèrent dix minutes ; quand ils revinrent, toutes les difficultés étaient aplanies. À minuit, M. Kreuger allait prendre quelque repos avant de regagner Berlin par le train de 6 heures. Auparavant, on avait surpris ces mots dans sa conversation avec M. Chabert : — J'ai une grande
sa conversation avec M. Chabert : — J'ai une grande admiration pour M. Poincaré, avec qui j'ai eu l'honneur de négocier ; j'en ai une égale pour M. Tardieu, qui sera son continuateur avec un esprit de modernisme et de réalisation, une connaissance des questions internationales que j'ai beaucoup admirées. Votre pays doit être fier d'avoir des chefs tels que MM. Poincaré, Tardieu et Briand, * * O AUX INDÉPENDANTS — Pourquoi ne pas appeler ça plutôt des perdants ? CRUE — Si on a pris des mesures ? Je pense bien..., tenez au Pont-Royal il y a 3 mètres
pense bien..., tenez au Pont-Royal il y a 3 mètres 74. L'AFFAIRE — Puis donc, Nounou, t'es sûr que je ne suis pas un fils de Gaby Deslys ? — Paraît que nous avons repris le goût de l'épargne. CHEZ CHÈRE — Enfin, c'est encore augmenté, mais il n'y a pas de raison... — Ah ! Madame, avec des raisons c'est 4 sous de plus ! VARIÉTÉS Aux Salon des Indépendants par André SALMON Ignorez-vous encore M. Cru ? M. Cru, comme son nom ne l'indique pas, est un critique de sorte nouvelle. Ce n'est point un fantasque personnage tel
de sorte nouvelle. Ce n'est point un fantasque personnage tel que ce M. Oufle, victime des chocs en retour de la magie, noire de préférence. Sous ce titre Documents, M. Cru publie des fiches-critiques. Il cherche de terribles poux de guerre dans la tête des auteurs de guerres romancées. Critiques d'art, prenez garde ! Prenez garde que ne paraisse un jour quelque Monsieur Cru à votre usage. À la condition de limiter le jeu cruel à quelques noms tirés du fond d'un chapeau, ce pourrait être tout à fait amusant. On attraperait deux ou trois personnalités, on dresserait leurs fiches
On attraperait deux ou trois personnalités, on dresserait leurs fiches et on serait tout doucement amené à proclamer que ces ardents défenseurs de la beauté moderne, contempteurs de cette fade critique qui se contente d'avaliser les gloires, n'ont jamais rien découvert. Quoi ? M. N..., le célèbre critique de gauche, n'a pas eu son petit poulain ? Pas le moindre ! Et M. X..., le considérable "anti-conservateur, n'a jamais rien su pressentir. M. Paul Signac a eu pitié de ces messieurs. Le président des Indépendants a voulu leur mâcher la besogne. Le célèbre peintre divisionniste a toujours eu le goût
besogne. Le célèbre peintre divisionniste a toujours eu le goût d'appliquer ce divisionnisme au classement des ouvrages exposés par ses sociétaires ; du moins l'a-t-il depuis que les Indépendants reconnus d'utilité publique (ce qui fait secrètement rire le père Luce, vice-président à la bonne tête de cordonnier anar de 1889) sont hospitalisés au Grand Palais. Avant, au temps des baraquements forains du Cours-la-Reine... Ah ! c'était la douceur de vivre de M. de Talleyrand ; c'était « la bonne vie » de Toto Larrive, peintre à ses heures, fût-ce, en 1930, sous quelque nom bulgare. Et était-ce la bonne vie
1930, sous quelque nom bulgare. Et était-ce la bonne vie pour les critiques et combien de critiques peuvent se flatter d'avoir toujours su reconnaître un vrai jeune au passage ? Aussi, pitoyable, M. Paul Signac a-t-il, cette année, classé ses sociétaires par rang de taille... non, car c'est tout le contraire : par générations. On songe à une étrange école publique où l'on pourrait trouver un Henri Poincaré de naissance abrutissant de hautes mathématiques ses petits camarades bredouillant 2 fois 2 = 4... Les critiques qu'on a voulu choyer font une de ces têtes !... Au fond, M. Paul Signac
une de ces têtes !... Au fond, M. Paul Signac est un terrible humoriste et je sais maintenant de quel terrible rire silencieux rit son compère Maximilien Luce... le rire du vieil anar ! Voici des jeunes, se disent les critiques. il est vraiment dangereux de ne pas reconnaître celui dont demain fera un grand homme... En vérité, le classement par ordre alphabétique valait mieux, et aussi ce classement par nationalités, contre lequel on a tant pesté, sous ce vain prétexte que Picasso qui n'a jamais exposé n'est pas un vrai Espagnol, avait du bon. On pourrait, l'an prochain, tâter
vrai Espagnol, avait du bon. On pourrait, l'an prochain, tâter du classement par degré de notoriété. Mais lors de la première exposition, quelques critiques surent reconnaître la valeur des envois de cet obscur fondateur, le capitaine Dubois-Pillard, de l'ar 5e garde républicaine, soldat de l'ordre, dont les œuvres figurent aujourd'hui dans les musées d'Etat, auprès de celles des pires mutins d'il y a quarante ans ? Les critiques sont bien ennuyés... d'autant plus ennuyés que ces jeunes dont on leur dénonce la jeunesse paraissent bien fades, peu originaux, peu doués, peu braves... mais sait-on jamais ! Et puis, ne faut-il
peu braves... mais sait-on jamais ! Et puis, ne faut-il pas compter avec les génies en puissance qui ne sont pas enfants prodiges ? Picasso vint à Paris pour imiter Steinlen et Modigliani — c'est triste à dire mais c'est ainsi — n'eut du génie que lorsqu'il commença, à trente ans de mener cette vie de désordre qui l'envoya mourir à la Charité, avant la quarantaine. Les critiques !... Songez que c'est n'importe qui. L'un d'eux, de Marseille, contait hier qu'il avait en vain signalé à un marchand parisien « Cézanne, commençant de devenir célèbre à Aix ». Le marchand
Cézanne, commençant de devenir célèbre à Aix ». Le marchand avait dédaigné. Aujourd'hui, on insulte Corot au nom de Cézanne. À moi, M. Cru ! À moi, votre fichier ! Aix refusait son musée à Cézanne glorifié par Paris et la leçon de Cézanne rendit l'honneur au grand Corot méconnu la veille. Ainsi marche-t-on l'histoire. Hélas ! je ne vois ici ni Cézanne ni Corot. Mais je ne m'indigne pas de voir les plus de quarante ans fuir les Indépendants, théâtre des révélations dans la lumière divisionniste de Signac, fondateur. M. Lacroix peint des locomotives. Aussitôt un critique de 1930
M. Lacroix peint des locomotives. Aussitôt un critique de 1930 s'agite. Il y a là, remarque-t-il, une indication. Les beautés mécaniques devraient tenter les modernes. Ainsi ! comme dit Mme Michu. Oui, mais dès 1906, Fernand Léger faisait poser des mécaniques nues et aujourd'hui le Pacific de Honegger figure avec honneur au pupitre de tous les pianos bourgeois. On demande un Cru des Arts. Je veux aussi rendre hommage au seul critique en possession d'une doctrine. Aussi bien lui seul a-t-il le pouvoir d'un jury en ce Salon sans jury. C'est le commissaire de police du quartier. Suivant l'usage, il