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aillantes telles que le Pisang de Cymbeline, et le vieil Adam de Comme il vous plaira. Ils ne reconnaîtraient pas leurs descendants au dix-septième siècle dans la foule des Frontins fripons, des Wascarilles vaniteux, des naïfs Jodelets, des Scapins effrontés et des Sganarelles couards et au dix-huitième, dans les fades la Fleur, les Jasmins fidèles et les malicieux Crispins. Bien moins encore sont-ils les aïeux du sémillant Figaro et de notre solennel Ruy-Blas aux aptitudes si diverses, ce type achevé des plus étranges et des plus violentes antithèses. Ils se retrouveraient dans le légendaire Caleb Balderstone de Walter Scott; dans
retrouveraient dans le légendaire Caleb Balderstone de Walter Scott; dans Gurth le gardien de pourceaux; Evan Dhu Mac Combich; Cuthbert Headrig; Edie Ochiltree et les Mucklebackit de Jeanie Deans et tant d'autres personnages sympathiques créés par Walter Scott, et qui se meuvent dans les limites pratiques du sentiment naturel et chrétien de la fraternité. L'amoindrissement des croyances, le matérialisme, ont engendré une très singulière doctrine: le réalisme, qui est l'idéal de la bassesse et de la laideur, comme le spiritualisme est l'idéal de la grandeur et de la beauté. Comment, à mesure que nous avançons dans la démocratie, semble-t-on prendre
à mesure que nous avançons dans la démocratie, semble-t-on prendre à tâche d'abaisser, d'enlaidir, de montrer les côtés vulnérables de ce peuple qu'on élève par moments si haut? La vérité n'est pas dans la laideur. L'étoile est-elle moins vraie que la torche, et le ruisseau que l'égout ? Est-il rien de plus réel et de plus noble à la fois dans son calme repos que les Moissonneurs de Léopold Robert? De plus élégant et de plus gracieux dans la franche et éblouissante gaieté du ciel napolitain que le Retour de la fête de la madone de l'Arc? – De plus
la fête de la madone de l'Arc? – De plus majestueux dans la mélancolie que les Pêcheurs de l'Adriatique? Trente ans après qu'une autre main touche à ces sujets rustiques et nous voyons ces paysans, un peu appesantis par le travail, gris et ternes comme la terre qu'ils ensemencent et le ciel plombé sur lequel leur silhouette voûtée se détache, mais graves, sérieux et imposants dans leur pauvreté laborieuse. Un pas de plus et vous descendez jusqu'à ces toiles démesurées sur lesquelles se prélassent les villageois communs et vulgaires endimanchés ou non, triviale invention d'un cynique Érostrate. Les Moissonneurs de
ou non, triviale invention d'un cynique Érostrate. Les Moissonneurs de Robert, l'Angelus et le Semeur, de François Millet, le Casseur de pierres de Courbet, sont les trois termes d'une gamme descendante. Au-delà du dernier, il n'y a plus rien. Je me garderais bien de faire, des travers d'un seul, un reproche aux dispositions de tous. Je veux seulement constater que certaines époques peuvent seules enfanter certains artistes et certaines œuvres et qu'il y a un demi-siècle où n'eût pas osé aborder des sujets dont il est mieux de ne pas parler. Les Hollandais et les Flamands se sont bien inspirés
parler. Les Hollandais et les Flamands se sont bien inspirés de sujets grossiers. Les tavernes de Van Ostade et de Terburg, et les kermesses de Téniers, tous ces magots que Louis XIV ne voulait pas plus voir sur les murs de Versailles qu'il n'en eut souffert les modèles dans ses splendides galeries, sont restés des œuvres belles, rares et admirées. C'étaient des jeux d'artistes, et pas un d'eux n'avait la prétention de faire acte d'initiateur en peignant des bueurs, des fumeurs et des danseurs avinés. C'est, au contraire, une des faiblesses des sectateurs de la Renaissance païenne et du dix-huitième
faiblesses des sectateurs de la Renaissance païenne et du dix-huitième siècle que la passion de l'apostolat. Il n'en est pas un qui ne se pose en réformateur en apôtre, et c'est tout simple. Désormais sans boussole privé du solide appui de la révélation et de la foi l'esprit humain s'est lancé et perdu sur l'Océan sans bornes, mais non sans brumes, des systèmes. On a toujours besoin d'un guide après le dogme renversé le système. En face de l'imposante unité du christianisme, créatrice et modératrice de tout ce qu'il y a eu de grand dans les siècles écoulés, on a
a eu de grand dans les siècles écoulés, on a inventé une foule de systèmes religieux sociaux politiques, philosophiques, philanthropiques, moraux, scientifiques artistiques et littéraires. Nous sommes vraiment dans le siècle des systèmes s'il n'est pas le premier il est le plus fécond. Où devait aboutir cette littérature sans foi religieuse, sans respect d'aucun pouvoir, destructive de l'harmonie dans l'Etat dans la société dans la famille? À l'affaissement. Oui, en repoussant Dieu, on a rabaissé l'homme. Pour le comprendre, l'aimer et le peindre, il faut s'être pénétré de l'infini de la grandeur divine. Et comment m'aimez-vous, si vous ne l'aimez
la grandeur divine. Et comment m'aimez-vous, si vous ne l'aimez pas Dieu ? Oui, c'est lorsque l'âme a soudé l'invisible et l'immatériel qu'elle est capable d'étudier l'homme, sa grandeur et sa bassesse, sa faiblesse et sa force. C'est alors que l'écrivain ou l'artiste peuvent représenter ces mille nuances subtiles qui, dans l'humanité, passent insensiblement de la mollesse de l'épicurien à l'ardeur surhumaine du martyr. J'ai trop de respect et trop d'amour pour mon pays malheureux, pour mon temps qui voit croître des germes qu'il n'a point semés, je sais trop tout ce qu'il y a de banal et de séculaire
tout ce qu'il y a de banal et de séculaire à gémir sur les vices de son époque, pour m'être complu dans le tableau d'une décadence qui n'est peut-être qu'une période passagère de marasme et d'anémie. J'ai la confiance que le mal dont beaucoup souffrent parmi nous n'est pas inhérent à notre constitution; c'est une blessure profonde qui date de loin et qui peut guérir, si nous ne craignons pas d'en scruter les causes et d'en mesurer l'étendue. J'ai essayé de le faire devant vous, en étudiant les conséquences extrêmes d'un mouvement qui avait eu sa raison d'être et produit
d'un mouvement qui avait eu sa raison d'être et produit de brillants effets. Je vous ai montré les résultats acquis, en accusant un peu plus fortement les mauvais que les bons; mais en vous montrant assez ces derniers, pour vous faire partager mes espérances. Les grands siècles sont rares dans l'histoire, et le nombre des grands hommes est petit dans les grands siècles. Le nôtre n'est peut-être pas après tout pire que les autres. Il est meilleur même à certains égards. Il a beaucoup agi, beaucoup souffert. Depuis plus de quatre-vingts ans, la Révolution, à l'état de maladie aiguë secoue
quatre-vingts ans, la Révolution, à l'état de maladie aiguë secoue et bouleverse notre pays. Elle a tant parlé, tant écrit, tant faussé les intelligences que notre France, façonnée par ses rudes et brutales mains ne se doute pas qu'elle est la seule nation au monde qui renie son passé et le tienne en haine et en mépris. Est-il étonnant qu'après tant de luttes, tant de guerres acharnées de sang répandu, de scènes épouvantables de meurtre et d'incendie, faites pour nous rendre indulgents pour les siècles les plus barbares, nous nous retrouvions lassés, désabusés, abattus et rebutés, sans illusions, sans enthousiasme,
retrouvions lassés, désabusés, abattus et rebutés, sans illusions, sans enthousiasme, au bord d'un précipice plus terrible que tous les autres? Le progrès moral ne suit pas une marche ascendante égale à celle du progrès matériel. Les Alpes ont été percées, l'isthme de Suez a été ouvert; un traité d'union gigantesque bravant les périls sans nombre des Montagnes Rocheuses, a été jeté de l'Atlantique au Pacifique. Eh bien voyez les hommes qui ont conçu et exécuté ces prodiges; lisez leur histoire, dans les deux mondes, depuis cent ans, et dites-vous, en conscience, en quoi ces hommes sont-ils mieux et plus sages
conscience, en quoi ces hommes sont-ils mieux et plus sages que leurs ancêtres? Si nos défauts ont plus de saillie, Messieurs, la cause en est dans le développement exagéré de la presse quotidienne et sa regrettable alliance avec la littérature destinée à en augmenter l'attrait et à en aggraver les dangers. Il semble qu'on ait confondu la liberté de la presse avec l'obligation d'écrire. Le lecteur est libre lui, mais non pas l'écrivain politique ou le feuilletoniste. Pour eux ni repos, ni trêve. Chaque jour la feuille immense doit paraître, la pensée se dilater ou se resserrer dans une mesure
la pensée se dilater ou se resserrer dans une mesure fixe. Il faut écrire vite au vol de la plume, écrire sans relâche. Les lettres ont-elles gagné à cette diffusion excessive, à cette improvisation permanente ? Une certaine facilité s'est plus généralement répandue, mais elle est toute superficielle. On disait jadis l'art d'écrire et qui dit art dit effort, travail pour s'élever jusqu'à un certain niveau. L'art est difficile, et, pas plus qu'un autre, l'art d'écrire ne peut se passer de méditations et d'études. Je n'ai pas craint, Messieurs, d'élever la voix parmi vous, pour vous parler des lettres, des
la voix parmi vous, pour vous parler des lettres, des arts, des délassements et des joies de l'esprit, au moment où la terre tremble encore sous nos pas; quand la patrie en deuil, inconsolable de ses pertes, contemple avec stupeur la nouveauté navrante, inouïe, de son territoire mutilé; quand la haine sociale n'a pas encore désarmé; quand le sang de nos soldats et de nos martyrs est à peine refroidi. Je vous ai parlé de foi, de respect, de profondes croyances, dans un temps où la négation, l'irrévérence et la plus frivole légèreté lèvent très-haut la tête, où les doctrines
plus frivole légèreté lèvent très-haut la tête, où les doctrines les plus insensées bouillonnent à la surface de la société, ou plutôt lorsque nous venons de voir ce qu'il y a de pratique au fond des rêves candides des réformateurs sociaux. Je l'ai fait sans crainte que ma parole vous parût en désaccord avec les préoccupations de vos âmes, parce que toujours il est bon de reconnaître ses fautes, juste de constater ses ressources, consolant de signaler à l'horizon quelques points lumineux. Il faut que tout dans notre pays éprouvé se rajeunisse et se retrempe; et que nos âmes dans
se rajeunisse et se retrempe; et que nos âmes dans ces cataclysmes restent fermes et sereines, comme ces rocs que, dans une formidable tempête, la vague en courroux couvre et recouvre sans les ébranler. Un des plus brillants et des plus faciles esprits d'une génération qui s'en va, sans que personne jusqu'ici semble ambitieux de recueillir son héritage, Jules Janin, a dit dans un de ses livres : "Les roses fleurirent et les rossignols chantèrent en 1793." On ne peut pas nous demander l'impassibilité de la nature, insensible à nos douleurs et à nos désastres. La forêt ne perd pas
douleurs et à nos désastres. La forêt ne perd pas une feuille, pas une fleur ne manque dans la prairie en dépit de nos ruines. Mais une fois le devoir accompli, le tribut le plus large payé à nos épreuves, que le livre s'imprime, que la toile s'anime, que le bronze et le marbre palpitent, et l'avenir dira : Au lendemain des malheurs de la France les penseurs se recueillirent, les poètes chantèrent, les historiens fouillèrent la poudre des archives, pas un effort ne fut épargné pour empêcher le génie de la patrie, son patrimoine intellectuel, de décroître un instant
de la patrie, son patrimoine intellectuel, de décroître un instant avec sa puissance matérielle. La poésie surtout, Messieurs, ce divin langage ne manque pas à ceux qui souffrent. Parmi les chants bibliques un des plus pénétrants et des plus beaux n'est-il pas celui que chantaient les Hébreux au bord des fleuves de Babylone, les harpes suspendues aux branches des saules? Vous vous les rappelez: ces premières strophes plaintives pleurant l'élégie des exilés, tandis que les dernières éclatent vibrantes et sonores comme le clairon de la revanche. Mais les lettres, aujourd'hui plus que jamais, doivent être revêtues de grandeur et de
plus que jamais, doivent être revêtues de grandeur et de dignité; non pas que je demande à tous les poètes d'être des Tyrtées, à tous les artistes de ne peindre, comme Lebrun, que les batailles d'Alexandre; à tous les sculpteurs de n'arracher aux liants du marbre que des demi-dieux. Ce n'est pas dans le sujet qu'est la grandeur, mais dans l'esprit qui le conçoit et la main qui lui donne la vie. Entrez sans hésiter, Messieurs, dans les voies larges et magnifiques de la Renaissance chrétienne, nationale et spiritualiste du XIXe siècle, en butte à tant de traverses, à tant
XIXe siècle, en butte à tant de traverses, à tant d'obstacles. Excelle! que ce mot sublime soit sur vos lèvres et qu'il se grave au fond de vos cœurs. Devant vous, les horizons sont sans bornes; sur vos têtes, les hauteurs du ciel sont sans mesure. Excelle! Le chemin que je vous montre est-il celui des honneurs, de la richesse, des applaudissements bruyants? Je l'ignore et je ne le crois pas. Vous n'arriverez peut-être pas au succès rapide, et le vulgaire a des entrailles pour le succès a dit Mme de Stäël. Vous n'en marcherez pas moins droit et ferme.
de Stäël. Vous n'en marcherez pas moins droit et ferme. Tous les lauriers ne sont pas pour les vainqueurs, notre noble pays le sait trop bien. Parmi les derniers envois des élèves de l'École française de Rome, l'attention publique distingua l'œuvre d'un jeune sculpteur; notre compatriote (1). C'était un groupe, une gloire ailée soutenant un jeune soldat blessé, mourant pour sa patrie. Elle avait un visage attristé, mais son essor indiquait que, d'un vol superbe, elle allait emporter le héros aux sphères de l'immortalité. Sur le socle l'artiste, heureusement inspiré, avait gravé ces deux mots Gloria metis! « Si les
avait gravé ces deux mots Gloria metis! « Si les temps de confusion ne sont pas encore accomplis, si nous ne sommes pas assez punis par un aveuglement de plus d'un siècle » si vous êtes peu nombreux, qu'importe ? Serrez-vous autour du drapeau de l'idéal et si le succès ne va pas vers vous, si la foule vous méconnaît, si votre pensée est incomprise; si dans ces luttes pacifiques, comme dans les autres, la victoire passe du côté des gros bataillons, ne perdez pas courage. Soyez-en certains, il y a en France assez d'esprits délicats, de cœurs élevés, d'àmes
a en France assez d'esprits délicats, de cœurs élevés, d'àmes généreuses, pour saluer vos efforts et votre œuvre de cette parole si nouvelle et si fière Gloria victis! (1) M. Merci. (2) Bossuet. SOUVENIR D'ALBIGÉOIS. POÈME Lu dans la Séance publique du 1er mars 1874; par M. VAÏSSE CIBIEL Un des quarante Mainteneurs. Patrice fines. I. Salut terre bénie, où mon âme inquiète Trouve de sûrs abris fermés à la tempête; Où le grondement sourd de l'orage lointain Expire sous l'azur d'un ciel calme et serein. O fortuné pays, qui conserves vivantes Les vertus des aïeux et leurs mœurs innocentes
conserves vivantes Les vertus des aïeux et leurs mœurs innocentes Qui, fidèle au devoir par Dieu même dicté, Suis noblement la loi de l'hospitalité, Où le pauvre au manoir, hôte que Dieu confie, Reçoit avec le pain l'accueil qui fortifie. Oui, je t'aime, ô Pays, confident de mon deuil, Pays, où trop souvent, penché sur un cercueil Je suivis au travers des tombes effacées Des êtres les plus chers les dépouilles glacées. II. J'aime au sommet des pics, par la brume obscurcis, Tes antiques châteaux si fièrement assis, La tour dont le profil vers l'abîme se penche Menaçant le vallon
dont le profil vers l'abîme se penche Menaçant le vallon des coups de l'avalanche; J'aime cette courtine, enceinte d'un vieux fort Qui défia jadis les soldats de Montfort, La rainure glissante où s'engage la herse, Le pont-levis jeté sur sa triple traverse, Et tous ces murs croulants, légendaires débris, Qui disent fièrement l'histoire du pays. Ta campagne, aujourd'hui fertile et souriante, Connut des jours de deuil plus d'une troupe errante, Routiers et pastoureaux marquèrent en traits de sang Son passage au travers de ton sol florissant. L'homme rude du Nord, fléau de l'hérésie, Du sang de tes enfants eut sa
fléau de l'hérésie, Du sang de tes enfants eut sa lance rougie, Et le pieux croisé, qui croyait venger Dieu Des bûchers inhumains fit crépiter le feu. Que de pleurs tu versas alors, ô ma Province Par l'étranger foulée, en vain pour ton vieux prince Armant jusqu'au dernier de tes fils indomptés Tu luttas pour tes droits et pour tes libertés, C'en était fait, hélas! de ton indépendance, Le destin désormais t'attachait à la France. Adieu les chants joyeux que le gai troubadour Portait des bords du Rhône aux rives de l'Adour, Adieu du doux roman la note musicale Et
de l'Adour, Adieu du doux roman la note musicale Et l'exquise saveur de la langue natale Devant le Nord vainqueur le Midi s'est courbé, Des mains des vieux Raymond le sceptre était tombé. Comme un astre au déclin la belle Occitanie Voit décroître et pâlir son gracieux génie. III. A cette heure pourtant, par un retour heureux, Sur elle un art nouveau jette un jour lumineux. De la foi des chrétiens expression sublime La haute cathédrale aux cieux montre sa cime. Des pèlerins de l'art, de Florence venus Modestes ouvriers que Dieu seul a connus, Sur la fresque ont tracé
que Dieu seul a connus, Sur la fresque ont tracé d'un crayon angélique Le charme oriental du poème biblique La pierre inanimée, à la voix du sculpteur, S'est levée en chantant un hymne au Créateur, Et, dans la profondeur des chapelles gothiques, Les vitraux ont versé leurs jours mélancoliques. Ainsi tu t'élevas, ô monument sacré, Depuis mes premiers ans toujours plus admiré, Du pays Albigeois, ô Métropole sainte, Musée où tous les arts ont laissé leur empreinte Quand le poète ému foule tes saints parvis Il croit voir à ses yeux s'ouvrir le paradis Ces saints agenouillés, ces madones de
yeux s'ouvrir le paradis Ces saints agenouillés, ces madones de pierre, Ces prophètes debout, ces moines en prière, Ces festons élégants qu'un caprice vainqueur En plis aériens déroule autour du chœur Ces clochetons aigus, ces aiguilles magiques Couronnant du Jubé les portes symboliques, Merveilles qu'un ciseau sublime façonna Pour chanter du Très-Haut l'éternel Hosanna! Oh! qui dira jamais les suaves cantiques Qui s'élèvent aussi de tes voûtes mystiques On croit entendre ici le sourd mugissement Qui bruit des versets de l'Ancien-Testament, Tandis que dans le ciel une voix qui console Annonce au genre humain la Nouvelle-Parole. Sur ce livre d'azur
Annonce au genre humain la Nouvelle-Parole. Sur ce livre d'azur par un artiste écrit Le chrétien attendri peut suivre Jésus-Christ Depuis l'heure où, guidé par l'astre qu'il admire Le Mage à Bethléem porte l'or et la myrrhe, Jusqu'au moment prédit où le Sauveur monta Tes funèbres degrés, ô sombre Golgotha! Non, ce n'est pas en vain que sur ton front rayonne Le nom harmonieux de ta chaste patronne, Temple prédestiné, sanctuaire béni, Cécile doit t'aimer d'un amour infini. La Vierge aux doux accords, que Raphaël a peinte, Comme un séjour d'élite habite ton enceinte. IV. Mais l'église gothique, orgueil de
d'élite habite ton enceinte. IV. Mais l'église gothique, orgueil de la cité, Dont l'imposant massif brave l'éternité Et que le Tarn profond dans ses ondes reflète, Seule n'enchante pas les rêves du poète. Des spectacles nouveaux, en ce riant pays, S'offrent de toutes parts à ses regards ravis Voici Cordes, le bourg altier du moyen âge Epave du passé survivant au naufrage, Rendez-vous préféré qu'autrefois choisissait Pour ses chasses la Cour du comte Raymond-Sept. Eustache Beaumarchais sénéchal de Toulouse, Évoque un souvenir de la terre Andalouse, Et sur ce mont, encore de ruines fumant, Fait revivre Cordoue, orgueil du Musulman.
encore de ruines fumant, Fait revivre Cordoue, orgueil du Musulman. Voici Vaour, bâti sur un sol granitique Qui cacha les secrets du culte druidique, Et qui montre bordant les marges du chemin Les supports écroulés d'un énorme dolmen. Voici Penne, juché sur le roc qui s'incline, Débris amoncelés, pittoresque ruine, Impuissant aujourd'hui, mais qui fut autrefois Le rempart redouté du pays albigeois; Puycelci crénelé qui, du haut de son aire, Jette un regard hautain sur le val de la Vère; Castelnau-Montmiral, historique séjour, Qui reçut dans ses murs Louis-Treize et sa Cour, Quand ce roi, mettant fin à des guerres
sa Cour, Quand ce roi, mettant fin à des guerres funestes, Des enfants de Calvin domptait les derniers restes. Puis, bornant l'horizon lointain de ses massifs, Noirs et mystérieux comme l'ombre des ifs, Quelle est cette forêt que tout regard désigne? Doyenne du pays, c'est la vieille Grésigne Séculaire témoin de nos rapides jours Tandis que nous passons, la forêt vit toujours. Avant d'abandonner cette contrée austère, Que hante du passé le spectre solitaire, Et de gagner la ville au tumulte banal, Le poète pensif, épris de l'idéal, Remontant la vallée où la Vère serpente D'une blanche colline atreint bientôt
vallée où la Vère serpente D'une blanche colline atreint bientôt la pente Et d'un pied résolu gravissant le coteau Découvre à l'horizon un antique château, Manoir silencieux, demeure héréditaire Qu'ombragent les rameaux du chêne centenaire. Le poète, averti par son cœur dit C'est là Montrant à l'horizon le faîté du Cayla. Alors, des fictions subissant l'artifice, Il croit voir apparaître Eugénie et Maurice, Fronts jumeaux, couronnés d'un nimbe fraternel Qu'après un court exil nous a repris le ciel. Le poète cédant au charme qui l'entraîne, En son rêve revoit cette enfance sereine Ecoulée à l'abri de la vieille maison Et
enfance sereine Ecoulée à l'abri de la vieille maison Et dont ce val désert forma tout l'horizon. Il revoit ces tableaux, reflet de son génie, Qu'en un livre immortel, a tracés Eugénie: La course au fond des bois, le retour au manoir Et la peur qu'on avait quand il faisait bien noir; Il la revoit pareille à la Vierge biblique Livrée aux soins pieux du foyer domestique Aux sources puiser l'eau, coudre, filer le lin Accueillir sur le seuil le pauvre et l'orphelin, Ou, près d'un frais ruisseau, Nausicaa nouvelle, Des blancs tissus de fil tordre l'eau qui ruisselle. Il
Des blancs tissus de fil tordre l'eau qui ruisselle. Il la suit sous le chaume, où, parfois, le matin Quand sonne l'Angélus à la tour de Lentin, Elle porte au mourant que son aspect console, Des terrestres adieux la suprême parole, Enseignant à celui qui va ne plus souffrir Comme un chrétien sait vivre et comme il sait mourir. Du poète ravi la vision s'achève. L'image aimée a fui, comme s'enfuit un rêve. Mais lui, la contemplant une dernière fois, S'écrie adieu, salut, MAITRE DE L'AUGUSTE! C'est toi qui, consolant les pleurs de Madeleine, A la femme tombée as rendu
les pleurs de Madeleine, A la femme tombée as rendu ses rayons, Qui, sur ce front flétri par une impure haleine, Fis descendre d'en haut les célestes pardons. C'est toi que Bethléem dans sa grotte vit naître, Temple miraculeux de ta divinité, Toi, le fils de David, qui voulus apparaître Sous tes traits d'un enfant pauvre et déshérité. Ta justice, Seigneur, aux humbles secourable, Ne repoussa jamais le cri d'un suppliant. Délivre-moi, grand Dieu, de la nuit qui m'accable, Et des clartés du ciel inonde mon néant UN LEVER DE SOLEIL. Lue en Séance publique le 7 mai 1877 Par
SOLEIL. Lue en Séance publique le 7 mai 1877 Par M. ALBERT VILLENEUVE, Un des quarante Majestéurs. Deux heures du matin On donne le signal. Allons, il faut partir. À cheval à cheval Et nous arriverons sur quelque haute cime Pour voir le Roi-Soleil émerger de l'abîme. On part, on court, on fuit. Notre groupe exalté Jette à l'écho qui dort les cris de sa gaîté. Les fouets claquent chants, rires tous et tapage S'entrecroisent dans l'air au début du voyage. On s'étourdit. On croit conjurer par du bruit Les frissons engendrés par le froid de la nuit; Mais vainement