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avoir pour lui les Jésuites, à force de politesses, il lui manqua longtemps l'agrément du roi, que la marquise, seule, put obtenir. Le bon Duclos, soutenu par elle, avait réussi également ; mais elle servait avec non moins de zèle le médiocre abbé Le Blanc, ami du peintre La Tour et critique ordinaire des Salons dans le Mercure. A M. de Vandières, qui lui recommandait Gresset, elle répondait : « Je vous assure, mon frère, que j'ai dit à M. Gresset que je ne dirai pas un mot pour lui, attendu que je m'intéresse pour l'abbé Le Blanc. Je crois
attendu que je m'intéresse pour l'abbé Le Blanc. Je crois les places de l'Académie décidées dans le moment présent ; présent qu'il se tienne tranquille, et je lui promets qu'à la première vacante, je m'emploierai pour lui avoir les voix des personnes de l'Académie que je connais. C'est un homme sage et vertueux, mais qui a peu d'amis. » La marquise s'exagérait, sans doute, l'influence qu'elle croyait avoir, car Gresset l'emportait sur l'abbé, qui ne devait jamais être élu. L'auteur de Vert-Vert, alors dans sa grande gloire de petit poète, devient l'obligé de Mme de Pompadour pour une de ces
devient l'obligé de Mme de Pompadour pour une de ces faveurs qu'elle sait distribuer avec grâce. Un charmant billet lui apprend, un jour, que le roi lui accorde ses entrées aux représentations des Cabinets. On y prépare sa comédie du Méchant, ainsi que l'Enfant Prodigue, de Voltaire, et bien que ces pièces, jouées déjà sur les théâtres publics, n'exigent point la présence des auteurs, Mme de Pompadour a jugé équitable de leur procurer l'occasion de recevoir un éloge ou un encouragement du roi. Gresset, discret et fin, sait admirablement profiter des circonstances ; il plaît à tous ses interprètes, et
des circonstances ; il plaît à tous ses interprètes, et lui-même admire de si bon coeur le duc de Nivernois, dans le rôle du Méchant, qu'il conseille à Roselli, l'acteur de la Comédie-Française, de venir étudier le jeu du grand seigneur. Ces honneurs réussissent moins à Voltaire. Il est déjà insupportable au roi, par ses empressements, ses familiarités, ses façons de prendre la parole devant lui et même, un jour, de le tirer par la manche. Il témoigne sa gratitude à sa protectrice par une maladresse singulière. Ravi de savoir qu'elle va jouer son personnage de Lise et d'être convié
qu'elle va jouer son personnage de Lise et d'être convié à l'applaudir, il lui adresse, par avance, ce compliment : Ainsi donc vous réunissez tous les arts, tous les goûts, tous les talents de plaire : Pompadour, Vous embellissez ! La cour, le Parnasse et Cythère. Charme de tous les cœurs, trésor d'un seul mortel, Qu'un sort si beau soit éternel ! Que vos jours précieux soient marqués par des fêtes ! Que la paix dans nos champs revienne avec Louis ! Soyez tous deux sans ennemis, Et tous deux gardez vos conquêtes. Le madrigal est trop joli pour rester
gardez vos conquêtes. Le madrigal est trop joli pour rester secret, et la marquise, parfaitement flattée, ne manque pas de le faire lire. Il court Versailles, arrive chez la reine, chez le dauphin, chez mesdames, où l'effet est bien différent. Chacun trouve scandaleuse cette comparaison des conquêtes, et fort impertinente la prédiction de leur durée. Le roi marque son mécontentement, et Mme de Pompadour s'avise alors qu'elle a été louée hors de saison. Quand Voltaire entre chez elle, croyant trouver des visages souriants et les félicitations d'usage, il s'aperçoit, au silence général, qu'il a excédé, pour la cour, les licences
silence général, qu'il a excédé, pour la cour, les licences qu'autorise la poésie. L'aventure s'ébruite dans Paris ; chacun sait que Voltaire est en disgrâce. Son départ pour Cirey et, de là, pour Lunéville, avec Mme du Châtelet, est regardé comme une fuite; ses ennemis répandent qu'il est exilé. On ne lui a point fait tant d'honneur; mais il a compris de lui-même qu'il valait mieux ne pas reparaître à Versailles. Au reste, un autre motif de froideur se glisse bientôt dans ses rapports avec la marquise, qui n'a pas su préférer ses ouvrages à ceux de Crébillon ! Jamais
su préférer ses ouvrages à ceux de Crébillon ! Jamais Voltaire ne pardonnera à Mme de Pompadour d'avoir soutenu ce « vieux fou ». Rien n'effacera ce qu'il a pris pour une injure personnelle : ni les bontés passées, ni la discrétion sur les bons offices rendus, ni ceux qu'il sollicitera encore et qui ne lui manqueront jamais. Quinze ans plus tard, quand elle mourra, il proclamera « son attachement et sa reconnaissance », rendra un hommage sincère à la femme philosophe et la louera d'avoir pensé « comme il faut » ; mais il livrera à ses amis le
faut » ; mais il livrera à ses amis le secret d'une rancœur indéracinable : « Quoique Mme de Pompadour eût protégé la détestable pièce de Catilina, je l'aimais cependant, tant j'ai l'âme bonne; elle m'avait même rendu quelques petits services... » PIERRE DE NOLHAC. POÉSIES RELIGIEUSES Ce recueil — composé de tous les fragments de poésies religieuses épars dans les œuvres de Paul Verlaine ou retrouvés après sa mort, et lancé par l'éditeur en pleine semaine sainte, — ne sera pas seulement goûté comme un hors-d'œuvre d'actualité. Il durera et il sera précieux aux lecteurs qu'une conscience scrupuleuse empêchait,
et il sera précieux aux lecteurs qu'une conscience scrupuleuse empêchait, jusqu'ici, d'aller quérir tant de belles pièces chrétiennes au milieu d'autres morceaux moins recommandables. Nous en détachons, d'abord, ce passage de la préface, où M. J.-K. Huysmans s'est ingénieux de définir le caractère religieux du poète : "VERLAINE POÈTE RELIGIEUX" L'Église a eu, en Paul Verlaine, le plus grand poète dont elle se puisse enorgueillir depuis le moyen âge. Unique, en effet, à travers les siècles, il a retrouvé ces accents d'humilité et de candeur, ces prières dolentes et transies, ces allégressement de petit enfant, oubliés depuis ce retour à
ces allégressement de petit enfant, oubliés depuis ce retour à l'orgueil du paganisme que fut la Renaissance. Et cette naïveté presque populaire, cette contrition si vraiment touchante, il les a traduites dans une langue étrangement évocatrice, avec ses détours et ses ellipses, une langue très peu compliquée et très bistournée, à la fois, usant de rythmes nouveaux ou rajeunis, achevant, après Victor Hugo et Banville, de rompre les anciens gaufriers de la métrique, pour y substituer des moules d'une forme très particulière, des estampes très spéciales, aux touches à peine appuyées, aux empreintes tout juste perçues. Partant, de ses premiers
appuyées, aux empreintes tout juste perçues. Partant, de ses premiers essais, de Baudelaire et de Leconte de Lisle, en quelques poèmes de Banville et, pour l'expression un peu mièvre de certaines doléances de sentiments humains, de Mme Desbordes-Valmore, qu'il admirait peut-être plus que de raison, Verlaine n'avait pas tardé à secouer l'inévitable joug des débuts, et sa personnalité s'était résolument attestée, « lorsqu'il avait su exprimer de délicieuses confidences, à mi-voix, au crépuscule; seul, il avait su laisser deviner certains au-delà troublants d'âme, des chuchotements si bas de pensées, des aveux murmurés si interrompus, que l'oreille qui les percevait demeurait
aveux murmurés si interrompus, que l'oreille qui les percevait demeurait hésitante, coulant à l'âme des langueurs avivées par le mystère de ce souffle plus deviné que senti ». Et je citais en exemple, à la suite de ces lignes d'À Rebours, une strophe, célèbre maintenant, des Fêtes Galantes. L'on pourrait y ajouter le sonnet des Poèmes Saturniens : "Mon Rêve Familier", dont le tercet final est une décisive merveille : "Son regard est pareil au regard des statues Et, pour sa voix lointaine et calme et grave, elle a L'inflexion des Voix chères qui se sont tues." Mais il n'a
des Voix chères qui se sont tues." Mais il n'a point usé que dans ses pièces profanes de ce mode d'enchantement; nous le retrouvons dans Sagesse, au cours même des vers compris dans le présent volume : "Et l'air a l'air d'être un soupir d'automne Tant il fait doux par ce soir monotone Où se dorlote un passage lent." Et ceux-ci encore : "C'est vers le moyen âge énorme et délicat Qu'il faudrait que mon âme en panne naviguât Loin de nos jours d'esprit charnel et de chair triste." Ne dégagent-ils pas, les derniers vers de ces deux tercets, une
dégagent-ils pas, les derniers vers de ces deux tercets, une sorte de langoureuse consomption et de mélancolique vertige qui agite de même qu'une incantation dont l'occulte sortilège nous échappe? Evidemment, Verlaine est, de tous les poètes, celui qui est allé jusqu'aux extrêmes confins de la poésie, là où elle s'évapore et où l'art de la musique commence. Victor Hugo, Théophile Gautier, Leconte de Lisle, Banville, pour en citer quatre, se sont avancés, eux, jusqu'aux limites de la littérature et ont atteint la frontière de la peinture. Leurs mots peignent, suggèrent, mieux, peut-être, que les couleurs matérielles des peintres, les teintes
mieux, peut-être, que les couleurs matérielles des peintres, les teintes et les lignes. Verlaine, par une autre route, a rejoint les domaines de l'art musical qui, plus éloquente par la force de son expression, pour traduire les cris de la douleur et de la joie, de l'admiration et de la crainte, est aussi, à cause même de ses contours imprécis et flottants, plus apte que la poésie à exprimer les sensations confuses de l'âme, ses vagues appétences, ses fugaces allégresses, ses subtils tourments. La personnalité de Verlaine était entière déjà dans ses premiers livres; il l'a gardée intacte après sa
dans ses premiers livres; il l'a gardée intacte après sa conversion; il a mis, au service de son repentir, cette forme acquise et qui était toute prête et plus appropriée que toute autre pour narrer les attendrissantes douceurs des Retours et il a pu présenter ainsi, à Celui qui pardonne, un bouquet de fleurs mystiques d'un tel arôme qu'il faut, pour en découvrir un autre aussi délicieusement odorant, remonter au temps de François Villon et aussi de Gaston Phébus, de ce comte de Foix dont les prières sont de si familières excuses et de si touchantes plaintes. J.-K. HUYSMANS. Citons,
familières excuses et de si touchantes plaintes. J.-K. HUYSMANS. Citons, pour finir, deux des pièces les plus caractéristiques du nouveau recueil : I. — A COMPLAIS "Au sortir de Paris on entre à Notre-Dame. Le fracas blanc vous jette aux accords long-Voilés, L'affreux soleil criard à l'ombre qui se pâme, Qui se pâme aux regards des vitraux constellés, Et l'adoration à l'infini s'étire En des récitatifs lentement en allées. Vêpres sont dites, et l'autel noir ne fait luire Que six cierges, après les flammes du Salut Pont l'encens rôde encore mêlé des goûts de cire. Un clerc a lu :
mêlé des goûts de cire. Un clerc a lu : « Jube, domne », comme il fallut, Et l'orage du fond des stalles se déchaîne De rude psalmodie au même instant qu'il lut. Le bon orage frais sous la voûte hautaine, Où le jour tamisé par les Saints et les Rois Des rosaces oscille en volute sereine. Cela parle de paix de l'âme, des effrois De la nuit dissipés par l'acte et la prière. L'espérance s'enroule autour des piliers froids. C'est la suprême joie, et l'extrême lumière Concentrée aux rais de la seule Vérité, Et le vieux Siméon dit l'extase
de la seule Vérité, Et le vieux Siméon dit l'extase dernière! "Recommandons notre âme au Dieu de vérité." II. — JOUR DE PÂQUES "Dic, nobis, Maria quem vidisti in via." De Rome, hier matin, les cloches revenues, Exhalent un concert glorieux dans les cieux. L'écho puissant qui fléchet et tombe de la tour, Vient magnifier l'air et la terre à leur tour. L'oiseau sanctifié par l'or des salves saintes, Lui-même entonne un hymne aimable et las de plaintes, Clame l'alléluia sur un air de chanson, Dans l'arbre, au ras des prés, et parmi le buisson. L'alouette, un motet au bec,
prés, et parmi le buisson. L'alouette, un motet au bec, s'est envolée ; Le rossignol a salué l'aube emperlée D'accents énamourés d'un amour plus brûlant. Et comme lumineux d'un bonheur calme et lent. Le printemps, né d'hier, allégrement frissonne ; La nature frémit d'allégresse, et voici que sonne Partout dans la campagne, au cœur des vieux beffrois, De l'alier campanile et du palais des rois, Et de tous les fracas religieux des villes, Des Paris aux Moscous, des Londres aux Sévilles, Le frais appel pour l'aimée célébration De l'aimable jour de résurrection... La colombe vole au sillon et l'agneau broute.
de résurrection... La colombe vole au sillon et l'agneau broute. Dis-nous, Maria, qui tu rencontras en route ? Le fleuve est d'or sous le soleil renouvelé, C'est le Seigneur: « En Galilée il est allé! » — Ah! que le cœur n'est-il lavé dans l'or du fleuve, Sanctifiée en l'or des cloches l'âme veuve ! Et que l'esprit n'est-il humble comme l'agneau, Blanc comme la colombe en ce clair renouveau Et que l'homme, jadis conscience introublée, N'est-il en route encore pour la Galilée ! PAUL VERLAINE. Causerie Théâtrale GAITÉ : La Montansier, comédie en quatre actes, dont un prologue, par
La Montansier, comédie en quatre actes, dont un prologue, par MM. de Caillavet, Robert de Flers et Jeoffrin. Oui, sans doute, la Montansier est bien un peu ce qu'on appelle irrévérencieusement une pièce en carton ; elle est très artificielle ; elle est faite par procédés, elle n'est pas très sincère ; elle est, aussi, faite pour les acteurs à qui elle était prédestinée, et la tirade y arrive à point nommé, signée, en quelque sorte, par l'artiste qui doit la dire et portant, au moins, sa marque et son cachet; elle n'excite point d'émotion vraie, ni même d'intérêt véritable
cachet; elle n'excite point d'émotion vraie, ni même d'intérêt véritable ; mais encore est-il qu'elle retient l'attention, qu'on ne s'y ennuie point, en vérité, qu'on ne la trouve pas trop longue, bien qu'elle dure longtemps, et que, sauf peut-être le premier acte, que, décidément, il faudrait raccourcir, tout cela est assez vivement et prestement présenté, avec de la variété, de la gaieté, de la fringance et un peu d'esprit. C'est un ouvrage moyen qui n'est pas méprisable et où d'honnêtes gens peuvent prendre du plaisir. Dans un premier acte qui n'est qu'un prologue et que l'on supprimera sans doute, quand
n'est qu'un prologue et que l'on supprimera sans doute, quand la pièce se sera transformée et aura pris la forme définitive vers laquelle elle tend et à mi-chemin de laquelle, elle est déjà, — nous verrons cela plus tard — la Montansier nous est présentée. C'est une simple fille de plaisir qui rêve vaguement de devenir actrice, comme presque toutes les filles de plaisir de tous les temps. Elle a dix protecteurs et, depuis hier, une petite passion, ce que ces personnes-là appellent un béguin ; le terme usité au dix-huitième siècle, quoiqu'il soit dans le dictionnaire de l'Académie française,
dix-huitième siècle, quoiqu'il soit dans le dictionnaire de l'Académie française, est plutôt à éviter. On ne l'a pas vue depuis une quinzaine de jours. Quand elle revient, quand elle reparaît avec son ami préféré, le petit comédien Neuville, elle obtient de ses anciens adorateurs, réunis chez sa tante, tout ce qu'il faut pour fonder un théâtre : privilège, argent, protections dans la presse du temps, qui se réduit à peu près au Mercure de France, et elle annonce qu'elle va, en effet, fonder un théâtre. Je ne sais pas du tout pourquoi ceci, qui est si peu de chose et
tout pourquoi ceci, qui est si peu de chose et que je viens de résumer très complètement en six lignes, tient tant de place au théâtre et accapare un temps si long. Evidemment il y a là un peu de frottement au départ. Il faudra presser ce mouvement-là. Au second acte, — mettons dix ans après, — la Montansier est directrice de ce théâtre qui porta longtemps son nom et qui est devenu le théâtre du Palais-Royal. Nous sommes en 1792. La Montansier, comme on le pense bien, n'a pas été fidèle à Neuville et désoler Neuville par ses escapades
été fidèle à Neuville et désoler Neuville par ses escapades multiples et ses passades continuelles. Pour le moment, elle s'est éprise du marquis de Bonneuse, qu'elle cache chez elle sous le nom de Philippe et en qualité de petit acteur débutant. Cela, car on a quelque soupçon sur ce personnage dans les sphères gouvernementales, et ceci aussi que la Montansier est suspecte par elle-même, car on a trouvé une lettre d'elle à Marie-Antoinette, dans la fameuse armoire de fer. Toutes ces choses font que Saint-Just vient, à la fois, courtiser et menacer la Montansier et lui proposer le marché que
et menacer la Montansier et lui proposer le marché que vous pensez ; et il y a, entre Saint-Just et la Montansier, d'une part, une discussion galante qui est à peu près supportable et d'autre part, une discussion politique qui sonne aussi faux que possible ; qui rappelle les dialogues qu'on prêtait, dans les revues du temps, à Renan et à une chanteuse de café-concert; qui, vraiment, est ridicule et qu'il faudra sabrer tout net, si l'on m'en croit. Cependant, perquisition au théâtre de la Montansier par les délégués de la déjà toute-puissante Commune de Paris. La chose devient grave.
la déjà toute-puissante Commune de Paris. La chose devient grave. Mais la Montansier a une idée de génie: — Savez-vous ce qu'est en train de faire la troupe de la Montansier? Toute la troupe, au moment où vous venez perquisitionner chez elle et l'arrêter peut-être comme suspecte, toute la troupe de la Montansier s'engage parmi les volontaires de la République et part pour la frontière : Vive la patrie ! Et acclamations de la troupe, et, en sourdine, gaiement : Dansons la Carmagnole ! Vive le son du canon ! Très jolie, cette fin d'acte, et l'acte tout entier —
Très jolie, cette fin d'acte, et l'acte tout entier — sauf la réserve que j'ai faite, — très agréable. Bien entendu, à l'acte suivant, nous sommes à Jemmapes. La compagnie de la Montansier, un peu méprisée par les vieux soldats de la République, qui commencent déjà à être des grognards, a été placée à un poste où l'on prévoit qu'elle ne verra l'ennemi que de loin. Mais, nous autres, public, nous ne doutons point que la bataille de Jemmapes ne doive, finalement, être gagnée là. Incident sur lequel les auteurs ont, évidemment, beaucoup compté et qui fait un peu long
ont, évidemment, beaucoup compté et qui fait un peu long feu. Tout au moins il paraît long et ralentit le mouvement de l'acte. À un parlementaire amené là sous un prétexte un peu puéril, l'acteur Saint-Phar, le vieil acteur Saint-Phar, amoureux platonique de la Montansier et qui n'a pas voulu la quitter, prétend jouer un tour de son métier, et, costumé en colonel, lui parle des nombreuses troupes qui l'entourent sur ce point du champ de bataille, et de leurs exploits et des siens, etc.; sur quoi, le parlementaire lui fait sa révérence, en lui disant : — Au revoir,
fait sa révérence, en lui disant : — Au revoir, monsieur Saint-Phar. Ce n'est pas mauvais ; mais c'est un peu languissant. L'action reprend, très vive. Le petit Philippe, c'est-à-dire le marquis de Bonneuse, avait suivi les comédiens, un peu à contre-cœur, car il est plutôt de sentiments avec ceux de l'armée de Condé, et simplement pour faire plaisir à la Montansier que, du reste, il n'aime guère; et ce petit pierrot est bien le plus insupportable personnage de toute l'affaire. Mais, cependant, comme il apprend, par un journal, qu'à Paris on guillotine son père et sa mère, furieux, malgré
Paris on guillotine son père et sa mère, furieux, malgré les supplications de sa maîtresse, il s'élance dans l'espace, à dessein de rejoindre ses vrais compagnons et ses vrais amis. Sur cela, comme bien vous pensez, la bataille se rapproche du poste occupé par les comédiens; la position négligée qu'ils occupent devient une position très importante qu'il faut défendre jusqu'à la mort en attendant les Marseillais qui doivent rejoindre, et les comédiens se battent dix contre un comme des lions. Un des premiers meurtris est précisément Philippe, qui était mêlé aux Autrichiens, au premier rang, et que la Montansier voit
aux Autrichiens, au premier rang, et que la Montansier voit frappé sur l'ordre donné auprès d'elle et quasi par elle; sur quoi, elle se tord dans le désespoir, et ce serait très émouvant si l'impression que tout cela est sérieux avait pu se faire, un instant, sur l'esprit du public; mais c'est ce qui manque. Je n'ai pas besoin de dire que les Marseillais arrivent à temps, qu'on entend leur chanson héroïque dans le lointain, puis plus rapprochée (et cela pourrait être, à mon avis, mieux réglé), et qu'enfin les Français sont vainqueurs et que les comédiens de la Montansier
Français sont vainqueurs et que les comédiens de la Montansier ont gagné la bataille de Jemmapes. Cet acte est assez bien fait, mais il donne la sensation de quelque chose qui voudrait être héroïque, qui s'y efforce et qui n'y réussit pas. Nous n'étions pas pris. La foule sera-t-elle prise? Je ne crois pas; mais je ne réponds de rien, et je ne serais pas surpris du tout qu'elle le fût. Car, enfin, il ne s'en faut que d'un degré que ce soit bon. Cela donne vaguement l'impression de l'air du quatrième acte de Cyrano mal chanté; mais, enfin, cela
du quatrième acte de Cyrano mal chanté; mais, enfin, cela le rappelle. Ne disconvenons pas que le quatrième acte est charmant; c'est lui qui sauvera, sans doute, un ouvrage qui, somme toute, n'est pas indigne d'être sauvé. Les Français sont vainqueurs et se réjouissent. Ils ont là les comédiens, c'est une bonne occasion de s'amuser. Les comédiens, du reste, ne demandent qu'à s'amuser et à amuser les autres. Ils organisent une représentation sur le Théâtre de la Guerre, ce qui est un bon titre très joliment improvisé. Ils vont jouer Mathurine punie, opéra-comique ou comédie rustique. Ils s'empressent. La Montansier,
Mathurine punie, opéra-comique ou comédie rustique. Ils s'empressent. La Montansier, seule, est désolée de la mort de son pauvre Philippe. Mais, — vous le pensiez bien, — Philippe n'est pas mort; il n'était que blessé et il a été recueilli et sauvé par le bon Neuville. Cela rassérène la Montansier et la ramène à son époux dont elle admire, une fois de plus, mais plus que jamais, la grandeur d'âme. De plus, elle s'aperçoit bien, quand elle remet à Philippe un sauf-conduit pour qu'il aille quelque part guérir en sûreté de ses blessures, que Philippe met un empressement immense àlever
de ses blessures, que Philippe met un empressement immense àlever le camp et qu'il ne l'aime plus et « qu'il n'y a plus de Philippe », qu'il n'y a plus que M. de Bonneuse. Donc, elle revient à son mari, et cette fois, l'âge aidant du reste, pour toujours ou à si peu près... Ici, à la vérité, la pièce est finie; car on pense bien que le bon Neuville n'aura pas la rancœur tenace et pardonnera, sinon ce soir, du moins demain matin et à la première heure. Mais les auteurs avaient une idée de dénouement très jolie, très
les auteurs avaient une idée de dénouement très jolie, très agréable, très artistique et tout à fait congruente au ton de la pièce et, pour l'employer, ils ont corsé un peu la rancœur de Neuville; ils lui ont trouvé une raison — et le diable m'emporte si je me rappelle laquelle — pour que, cette fois, il fût un peu plus dur à la détente qu'à l'ordinaire... Tiens ! mais ce doit être parce qu'il est militaire. Un comédien trompé par une comédienne, ce n'est rien du tout; mais un capitaine de la compagnie Montansier trompé par la femme qui
capitaine de la compagnie Montansier trompé par la femme qui porte le nom de sa compagnie, cela est grave. Comme disait le petit Italien de la comédie de Daudet, la Lutte pour la Vie : — Faites attention! Je suis en uniforme ! Ce doit être cela. Toujours est-il que Neuville est têtu, cette fois, dans sa rancœur. Que faire? Le bon Saint-Phar a une idée de comédie qui est une idée de comédien et de comédien qui connaît les comédiens. Il vient dire tout doucement, à la Montansier : — Tu sais, on joue Mathurine punie. — Je m'en