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cachaient parfois un fond de méchanceté réelle. — De ta mère, dit-elle... Et elle ne t’écrit pas des douceurs, ta mère, sans doute ! Elle n’avait pas mesuré la portée de son allusion à la maladresse légendaire d’Henriette Gimanès, et elle s’émut soudain à voir la petite s’asseoir brusquement devant la table et s'y appuyer, le visage enfoui sur ses bras repliés. Juanita pleurait enfin. Elle pleurait toutes les larmes qu’elle avait retenues là-bas, dans le magasin du Palais des Pyrénées, alors qu’il lui fallait être belle, aimable, empressée avec les clientes... indifférente devant ses parents.... courageuse pour affronter la
les clientes... indifférente devant ses parents.... courageuse pour affronter la haine de Vincent... et surtout, pour opposer un visage de marbre à celui qui parlait d’amour. Oh ! pleurer !... pleurer enfin !... Soulager un cœur qui n’en pouvait plus !... Il faut avoir connu cette cruelle nécessité, de ne pas verser une larme, de ne jamais proférer une plainte... De garder pour soi seul un monde de désolations, pour comprendre la saveur amère de telles larmes, si longtemps retenues ! Et l’aïeule regardait pleurer sa petite-fille. Elle comprenait... car elle ne faisait rien pour arrêter ces pleurs. La femme
elle ne faisait rien pour arrêter ces pleurs. La femme qui avait souffert, elle aussi, revoyait son passé douloureux. Son mariage avec l’Espagnol, Alphonso Gimanès, son calvaire lorsqu’elle avait appris à quel métier secret se livrait son mari... Les heures qu’elle passait à trembler pour lui... Et le serment qu’elle avait fait quand on lui ramena le corps inanimé d’Alphonso. Puis, devant le cadavre du malheureux, elle avait fait promettre à ses trois fils de ne jamais s’engager dans le métier du père. Ils étaient trois ; ils furent trois à manquer à leur promesse. L’atavisme parlait trop fort en
à manquer à leur promesse. L’atavisme parlait trop fort en eux ; l’un après l’autre, sournoisement, ils s’en allaient vagabonder sur les côtes ou dans la montagne, et un jour la paysanne découvrit son nouveau malheur ; les trois frères Gimanès reprenaient ce qu’ils appelaient « le metier du père ». Il y eut entre la mère et l’aîné des fils, qui s’était fait le porte-parole des deux autres, une scène tragique dont Maria devait toujours se souvenir. Alors quelle faisait appel au souvenir du père, victime de son triste métier, le fils avait opposé froidement le même souvenir ;
métier, le fils avait opposé froidement le même souvenir ; si l’épouse avait juré de soumettre ses fils à son autorité, c’était pour venger la mort du père que ceux-ci y résistaient. Partis d’un point de départ identique, il leur devenait impossible de céder, l’un à l’autre, parce qu'ils se heurtaient aux mêmes résistances. Et deux existences se séparèrent. La mère ne voulut jamais quitter le foyer qu’eut sertie par ses enfants ; elle eut l’orgueil de sa pauvreté, refusant l’aide de ses fils devenus riches, voulant ignorer leur vie, parce qu’elle devait ignorer leurs agissements. Une fois par an,
parce qu’elle devait ignorer leurs agissements. Une fois par an, l’aîné des Gimanès revêtait son habit de cérémonie, l’habit des Ossalois que sa mère aimait, bien que par son mariage, elle fût devenue Espagnole. Il s’en allait en députation, représentant une fois de plus la tribu rebelle des trois frères Gimanès ; il s’en allait vers la vallée d’Ossau ; il revoyait ce nid dans les montagnes où s’était passée son enfance, la petite rue aux balcons fleuris, les troupeaux apeurés... et franchissait le seuil de la maison. La mère le recevait, debout... Elle écoutait ses paroles respectueuses, toujours les
le recevait, debout... Elle écoutait ses paroles respectueuses, toujours les mêmes. Il évoquait la riante ville de la côte espagnole, pleine de soleil, de bruit et de gaieté ; il parlait de sa maison confortable où la chambre de la mère était toujours prête à la recevoir, car, lui, l’aîné, s’était réservé le soin de veiller sur les derniers jours de Maria Gimanès... Et il repartait bientôt, le front bas, l’allure fatiguée, vers le chemin du retour, sans que la vieille femme eût prononcé un mot ou ébauché un geste. Et chaque année, il retrouvait sa mère debout... Il se
Et chaque année, il retrouvait sa mère debout... Il se heurtait au même silence... Et chaque fois, il n’osait insister, sachant que Maria Gimanès ne manquerait jamais à son serment, et que l’an prochain il recommencerait sa démarche vaine sous les beaux habits de l’Ossalois qui devaient, en attendrissant le cœur de la mère, affermir la volonté de l’épouse. IX Le don de la grand'mère. Ma chère juanita, écrivait Henriette Gimanès, tu as eu raison de quitter Pau à cette époque. Nous voici en mort-de-saison et l’idée de Monser n’a pas été fameuse, « ton » bal ne nous ayant
pas été fameuse, « ton » bal ne nous ayant pas rapporté grand-chose. A propos des gens que tu as rencontrés à la soirée de couture, la dame blonde et sa fille sont revenues au magasin pour un ensemble sport qui va à la gamine comme un gant. Elles se sont inquiétées de toi, et je ne me suis pas gênée pour m’inquiéter aussi de leurs affaires... Il paraît que le bel avocat est reparti pour Paris au lendemain de la soirée, appelé par une affaire pressante. À mon avis, je crois qu’il en avait assez de Pau, lui aussi,
je crois qu’il en avait assez de Pau, lui aussi, et qu'il ne reviendra pas de si tôt. Là s'arrêtaient les commentaires d'Henriette sur la question Béotuer Rivière ; Maria en savait assez ; elle remit la lettre sur la table et se rapprocha de Juanita. Elle regarda un moment le capulet sombre que les sanglots agitaient encore et elle dit comme se parlant à elle-même : — La vie est bien méchante, c’est vrai, ma fille, mais il faut la subir et même l'accepter. Cela te sera difficile, car tu n’avais pas la foi pour te soutenir, mais je
tu n’avais pas la foi pour te soutenir, mais je prierai pour toi. Les sanglots s’apaisaient sous les paroles calmes de la vieille femme qui avait tant souffert. — Vois-tu, petite, quand ils m’ont abandonnée tous les trois, j’ai bien cru que je ne survivrais pas à ma peine... Il m’en a fallu du courage pour reprendre chaque matin la même tâche, sans une parole amie pour me soutenir... pour accepter les longues soirées, là, près de cette table... des soirées qui n’en finissaient plus... Et la nuit, ma pauvre !... La nuit ! J’en avais pourtant connu des angoisses
!... La nuit ! J’en avais pourtant connu des angoisses du vivant de ton grand-père lorsqu’il était en expédition et que je tremblais pour lui ! Après sa mort, au lieu de trembler pour un seul, je tremblais pour trois ! Depuis vingt-cinq ans, ils m’ont quittée et, depuis vingt ans, l’aîné revêt chaque année ses plus beaux habits pour venir jusqu’à Béost ; il vient m’offrir une place dans sa maison, une part de sa fortune mal acquise et, chaque fois, il n’a pour réponse que mon silence. Ah ! ma fille, crois-tu que je n’ai pas besoin de
! ma fille, crois-tu que je n’ai pas besoin de courage pour voir devant moi cet aîné, celui qui fut mon premier, l’enfant de ma jeunesse heureuse ?... Crois-tu que je ne sois pas obligée de me raidir toute pour ne point le prendre dans mes bras en me souvenant de l’avoir bercé ?... Vingt fois, entends-tu... Vingt fois, j’ai pu le voir ainsi, l’écouter et ne point frémir... Le regarder s’en aller et ne pas crier. Mais je me disais que mon devoir était de demeurer à mon poste, puisque je n’avais que ce moyen de condamner leur vie
puisque je n’avais que ce moyen de condamner leur vie à eux. Le chef des Gimanès. Miguel Gimanès était propriétaire de la maison qu’il habitait tout près de l’église d’Ondarroa, sur le quai même où, tant de fois, il avait débarqué ses thons et ses langoustes. La maison de Miguel avait la plus honnête figure du monde, avec ses fenêtres régulières, ses deux balcons fleuris et le linge qui séchait sur la façade, selon la coutume du pays. L’aîné des Gimanès habitait le rez-de-chaussée et le premier étage ; il avait loué le second à Boniface Larrestouilh qui partageait les
avait loué le second à Boniface Larrestouilh qui partageait les frais avec l’un ou l’autre des deux autres Gimanès, lorsque Gonzalo et son fils venaient aider l’aîné. Quant au troisième étage, il était loué, comme il convient, à l’un de ces messieurs de la douane qui jouissait entre ces murs pacifiques d’une béatitude d’autant plus parfaite que la vieille Pépita le conviait souvent à goûter de sa cuisine et à partager, sous le patronage du seigneur Miguel, des agapes qui, pour n’être point celles de Sardanapale, se trouvaient cependant suffisantes à vous maintenir un homme dans la plus insouciante sécurité.
à vous maintenir un homme dans la plus insouciante sécurité. Cette presque cohabitation avec le douanier avait été un véritable trait de génie de la part de Miguel Gimanès : Ce géant maigre et sec à l’allure noble possédait une intelligence étonnante et le regard perçant qui rappelait celui de la mère, ce regard-là était toute la vie intense de ce visage aux joues creusées, à la bouche sévère, au nez recourbé comme un bec d’aigle. — C’est un chef ! disait Pépita, admirative. Et elle servait Miguel avec un dévouement d’esclave, lui pardonnant ses « Vivants berceaux », «
dévouement d’esclave, lui pardonnant ses « Vivants berceaux », « même lampe » et... célibat Bien émouvante, votre lettre, Thérèse H., de Plombières. Et assez original votre envoi, puisque dans cette Lettre vous nous dites en prose ce que par ailleurs vous rêvez en vers. « Vos premiers vers ?... » Eh bien, ils ne sont pas si « médiocres » et témoignent de dons à cultiver : De toi, cher Idéal, je veux comme joyaux, Au lieu de saphirs purs, de lumineux diamants, Des chères têtes blondes, des vivants berceaux, Pour charmer nos vieux jours une ronde d’enfants. Je
berceaux, Pour charmer nos vieux jours une ronde d’enfants. Je dis bien : dons à cultiver. Car vous m’envoyez là ce qu’il est convenu d’appeler des vers libres. Ou, si vous préférez, des pieds qui ne s’embarrassent ni de rythme ni des règles élémentaires, — rime masculine succédant à une rime féminine et vice-versa, — ni de la césure... Procurez-vous, Thérèse, un traité pratique de versification. Vous le trouverez dans toutes les librairies. Et n’abusez pas des épithètes. Moins vous en trufferez vos élans, meilleurs ils seront. Marie-Anne, de Châlons, voit le fiancé idéal : homme, sans respect humain, sérieux,
voit le fiancé idéal : homme, sans respect humain, sérieux, droit, travailleur... ... Riche ?... je ne le suis pas. S'ous travaillerons à deux... A toi incombera le soin de gagner au dehors l'argent nécessaire à nos besoins ; à moi, le travail de la maison, l'éducation des enfants, car nous aurons des enfants, s’il plaît à Dieu. Je ne veux pas que tu sois un de ces égoïstes qui ne veulent qu’au seul enfant, le plus tard possible... Marie-Anne poursuit ses confidences sur un même ton simple et digne : ... Si tu possèdes ces qualités, même sans un
: ... Si tu possèdes ces qualités, même sans un beau visage, notre vie sera belle, sera pleine : nous vivons de l'avant dans un même amour. Usant ensemble un même beau livre, à la lueur d'une même lampe. Et de conclure sur une solide note de foi chrétienne : ... Nous verrons grandir nos enfants, nous leur léguerons une vie toute d’exemples, d’amour et d’honneur, et quand viendra pour l’un de nous l’heure de la séparation, c'est plein d’espoir dans la récompense éternelle que nous nous dirons : « Au revoir, là-haut !... Et voici "Marinette" (de Vendée), dont
Au revoir, là-haut !... Et voici "Marinette" (de Vendée), dont le Moulin inaugura, si je ne m’abuse, la "Boite d’Agnès" : Dans mes jolis rêves celui Qu’il me plaît d’évoquer parfois A l’enthousiasme d’aujourd’hui Et les manières d’autrefois. Croyez-vous donc, Marinette, que nos parents et aïeux n’aient joint à leurs belles manières de l’enthousiasme ? Retrempez-vous dans leur littérature, contemplez leurs monuments... Si un jour mon Prince charmant Vient à vous, dites-lui tout bas Que pour lui seul je fais serment ... De quoi ? Seigneur ?... Je vous le donne en mille !... De renoncer au célibat (!) Charmant,
donne en mille !... De renoncer au célibat (!) Charmant, sans doute, et même un peu naïf... Le célibat constituerait-il, pour vous, une obligation ? Ou... une rime providentielle à tout bas ?... Trêve de malice. Vous marquez des progrès. Mais adoptez ou la forme résolument classique (vers se succédant au rythme pair ou impair ; rime féminine succédant à une rime masculine ou inversement), ou la forme libre que je ne vous conseille pas. Un bon ouvrier, précis et ferme, n’a jamais gêné un bon ouvrier. Merci pour les timbres destinés à "l'immobilisée de Nice". Ils lui sont parvenus
timbres destinés à "l'immobilisée de Nice". Ils lui sont parvenus sans doute à cette heure. Les violences, ses silences obstins, ses injustices, parfois, dans le souci qu’elle avait de ne point laisser empiéter sur ses droits de ménagère par l’intrusisme de quelque servante dont la jeune activité aurait vite raison de sa bonne volonté de vieille femme. Aussi usait-elle ses dernières forces avec un oubli de soi, une humilité surprenante chez l’Espagnole ardente et un peu sauvage qu’elle était restée malgré les ans. Elle connaissait assez Miguel pour savoir qu’il la pousserait dehors comme un paquet s’il s’apercevait d’un flottement
la pousserait dehors comme un paquet s’il s’apercevait d’un flottement dans le service, d’une distraction, même, toujours nuisible au métier. C’est que la tête de brigande de la cousine nuisait un peu au bon renom de la maison ; si elle n’avait eu le génie des petits plats, sûr que le douanier du troisième ne se serait pas endormi dans une quiétude aussi parfaite ! Heureusement, l’été ramenait dans la maison d’Ondarroa la gloire de la famille, l’assurance éclatante de sa noble dignité. Pendant un mois, quelquefois deux, la "demoiselle" des Gimanes de Pau séjournait auprès de son oncle Miguel
des Gimanes de Pau séjournait auprès de son oncle Miguel ; elle apportait, dans l’habitation de l’aîné, la note de distinction que tout le fanatisme dévoué de la vieille Pépita n’aurait pu y faire naître ; elle frôlait de sa robe de soie les meubles grossiers, amoureusement astiqués par la cousine, les planchers de bois blanc, les murs couverts de chromos aux aveuglantes couleurs ; et, le soir venu, impassible et lointaine, elle assistait aux longues parties de cartes entre son oncle et le douanier, ce dernier ébloui de l’honneur qu’on lui faisait à laisser la porte grande ouverte durant
qu’on lui faisait à laisser la porte grande ouverte durant le séjour de cette précieuse personne qui parlait du vrai français, allongeait sur la table fruste des doigts blancs dignes d’une princesse de sang et soupirait de temps à autre d’un air profondément ennuyé qui semblait, au bon douanier, le comble de la distinction. Quand la belle Mlle Gimanes, comme on l’appelait à Ondarroa, était chez Miguel, un vent de bonne tenue semblait passer sur la maison : l’aîné ne jurait plus lorsqu’il perdait au jeu, le douanier n’osait pas taquiner la bouteille que la généreuse et rusée Pépita plaçait
taquiner la bouteille que la généreuse et rusée Pépita plaçait toujours bien en face de lui ; et quand Boniface Larrestouilh faisait une apparition toujours inattendue, car le diable d’homme s’en allait et revenait sans crier gare, c’était pour choisir, dans le lot d’histoires drôles qu’il tenait toujours prêtes, les plus capables de plaire à une jeune fille aussi distinguée et aussi intelligente que sa nièce. Ce pitre au cœur d’enfant se mettait l’esprit à la torture afin de secouer la mélancolie persistante qui semblait tomber comme un manteau de glace sur les épaules de Juanita, dès qu’elle avait franchi
glace sur les épaules de Juanita, dès qu’elle avait franchi le seuil du "chef". Il la voyait plus malheureuse qu’à Pau et, se souvenant de la petite boutique des Halles, il essayait d’égayer Juanita, comme il savait autrefois faire sourire l’enfant grave et triste qui collait à la vitre de la porte d’entrée un visage plein de désolation. Mais il fallait convenir, pourtant, que la malheureuse Juanita était excusable de dédaigner les avantages de la situation en mesurant les inconvénients nombreux qu’entraînait sa dépendance vis-à-vis de son oncle. Car elle devenait vraiment la chose de cet homme autoritaire et rude
devenait vraiment la chose de cet homme autoritaire et rude qui était né chef et agissait comme tel. L’éducation n’avait pas adouci le sentiment farouche qu’il avait de sa puissance ; il se serait marié qu’il aurait, bien malgré lui, fait de ses fils de malheureux asservis... Vincent, son neveu, lui échappait, à cause de la présence presque constante de son père ; ce fut sur Juanita qu’il exerça sa tyrannie. Rien que de la voir aller et venir au travers de la salle rustique, dans l’envol de sa robe noire, l’allure gracieuse et noble, le maintien fier, il se
noire, l’allure gracieuse et noble, le maintien fier, il se sentait devenir mauvais : Où cette enfant-là avait-elle pêché ses airs d’infante, sa façon d’abaisser son regard superbe, cette incroyable aisance dont elle ne se départait jamais ?... Et comment pouvait-elle surtout, elle, une Gimanes, l’accompagner en mer avec ce visage fermé, ce regard absent, cette attitude d’un être qui plie par nécessité, mais que la force, même, ne brisera pas ? Il ne pouvait comprendre que l’ardeur qui le brûlait ne fût pas passée dans les veines de cette enfant-là. Lorsque sa mère, jadis, lui faisait promettre de ne
enfant-là. Lorsque sa mère, jadis, lui faisait promettre de ne point exercer le métier du père, il avait été sincère, et c’est de toutes ses forces qu’il avait résisté à l’attrait de la contrebande ; car, il aimait sa mère, et l’idée de faire pleurer cette femme si noble qui lui gardait sa confiance arrêta longtemps ses velléités de vagabondage ; mais la nature se faisait complice de la tentation ; il s’en alla errer dans les montagnes, passant ses nuits dans des cabanes de bergers, posant des pièges, dans le geste instinctif de prendre la bête par ruse avant
le geste instinctif de prendre la bête par ruse avant de se complaire à duper l’homme. Ce culte de sa mère, le « chef » l’avait gardé jusque dans la fortune. Dans la maison, tout près de sa propre chambre, il gardait, préparée, la suprême retraite qu’il ménageait à Maria Gimanès; il venait parfois s’asseoir dans la pièce claire, aux rideaux d’une blancheur immaculée et que Pépita avait ordre d’entretenir avec soin ; mais il sortait bien vite de la chambre parce que, dans l’encadrement des rideaux neigeux, il avait entrevu le visage de l’Ossaloise, les yeux graves sous le
entrevu le visage de l’Ossaloise, les yeux graves sous le bandeau blanc. Juanita ignorait ce côté sentimental du caractère de son oncle ; elle aurait peut-être moins tremblé devant lui, sachant que ce chef si rude qui avait méprisé les douceurs de l’amour conjugal, qui ne s’attendrissait pas devant la touchante beauté d’une enfant, gardait, au fond de l’âme, l’image respectée d’une femme, seule défaite de son invincible volonté ! (À suivre.) TRICOTEUSES Inscrivez vos noms et adresses sur un papier, joignez-y trois timbres à 0 fr. 65 et envoyez le tout aux Filatures des 3 Suisses (service 941), à
le tout aux Filatures des 3 Suisses (service 941), à Roubaix (Nord). Vous recevrez par retour du courrier un précieux recueil : « 24 points de tricot », d’une présentation réellement très pratique. Un ingénieux système de pliage permet de trouver immédiatement la description du point cherché sans avoir à feuilleter. Chaque description de point est accompagnée d’un croquis très clair permettant de suivre facilement l’explication. BELLE JEUNESSE, 33 francs par an Imprimerie Maison de la Bonne Presse. 5, rue Bayard, Paris. Le gérant : L. Vincent COURS PROFESSIONNELS de PARIS (déclarés conformément à la loi ASTIh.lt). Méthode simple et
PARIS (déclarés conformément à la loi ASTIh.lt). Méthode simple et rapide de COUPE — COUTURE MODE etc. (Diplôme) Résultats merveilleux. Cours sur place et par correspondance. B. Racine. 137 Fg Poissonnière Programme complet 0 fr. 75 Les Ossaloises ont cela de particulier qu’elles semblent porter leur acte de naissance dans leurs cheveux. Point n’est besoin d’examiner un visage qui tromperait d’ailleurs, car l’Ossaloise garde, jusque dans la vieillesse, une incroyable finesse de traits... Mais les tresses pendantes trahissent ce que le pur visage, amenuisé comme celui des femmes arabes, ne dira point. Les tresses d’une Ossaloise de 60 ans sont
dira point. Les tresses d’une Ossaloise de 60 ans sont si minces, si réduites que, chez elles seulement, vous découvrez la présence du ruban qu’elles mêlent aux cheveux avant de les tresser, et vous vous demandez, devant ce ruban qui court jusqu’à la casule, étroitement emprisonnée, ce que peuvent être ces fins lacets brillants qui s'y joignent. La femme se redressa tout à fait, se leva en chancelant un peu. Tournée vers le petit village, blotti comme un jouet au pied des montagnes, elle eut une hésitation ; puis, rapidement, serrant la lettre au creux de sa main, elle traversa
serrant la lettre au creux de sa main, elle traversa le pont d’un pas déterminé et s’engagea dans le chemin qui s’en allait droit vers le village. C’était l’heure apaisante du soir. Les troupeaux rentraient... Les bœufs à longues cornes... les moutons, les béliers... les chèvres capricieuses... toute la richesse du pauvre village. A l’entrée de Béost, la jeune fille s’arrêta pour laisser passer un troupeau de moutons dans la rue étroite, la rue si pittoresque, l’unique rue, pourrait-on dire, de Béost. Elle regarda machinalement la croix de pierre qui s’élève avant la première porte cintrée, et ses épaules parurent
s’élève avant la première porte cintrée, et ses épaules parurent fléchir comme si l’impuissance de son âme stérile lui apparaissait tout à coup. Derrière le troupeau qui la forçait à ralentir sa marche, elle entra dans l’ombre de la petite rue ; elle marchait dans la boue, les pierres, les flaques d’eau qui sont le triste souvenir d’une neige immaculée ; des odeurs d’étables venaient de chaque porte cintrée où le passant ne voit, par l’ouverture, qu’un gouffre noir et où, pourtant, l’œil habitué découvre la masse des bêtes accroupies. Car le rez-de-chaussée, si l’on peut dire, appartient aux animaux
Car le rez-de-chaussée, si l’on peut dire, appartient aux animaux et, pour atteindre les étages supérieurs où vivent les gens, il faut s’engouffrer dans l’étable, piétiner le fumier et gravir un étroit escalier en laissant sur chaque marche les traces malodorantes de son passage. Juanita Gimanès, franchit l’une des portes cintrées, sentit contre elle le frôlement d’une chèvre et, dans un concert de bêlements lamentables, monta vivement l’escalier. La maison où elle venait de pénétrer était assurément la plus pittoresque de cette petite rue, où les habitations à galeries et à balcons fleuris rappellent assez les demeures espagnoles, telles qu’on
à balcons fleuris rappellent assez les demeures espagnoles, telles qu’on les voit dans le Haut-Aragon ; et, il est facile d’oublier la route boueuse, la pauvreté de la population et la pénétrante odeur de fumier quand on s’est trouvé, par un calme soir de printemps, à l’heure où toutes choses semblent baignées de clartés mauves, dans la petite rue étroite, où, sous les balcons romantiques, aux verdures cascadantes, les troupeaux de moutons se pressent, piétinent, bêlent et disparaissent tout à coup comme engloutis par une mystérieuse porte cintrée, au fronton de laquelle vous pouvez lire quelque inscription de ce genre
de laquelle vous pouvez lire quelque inscription de ce genre : 1672 — Castéra Pierre... Juanita Gimanès entra dans la salle rustique où pendaient au plafond les saucisses et les jambons, et découvrit dans la galerie celle qu’elle cherchait. — Grand-mère ! appela-t-elle. Mais, soit qu’elle eût prononcé distraitement ce nom, soit que son émotion fût trop forte pour achever, elle n’en dit pas davantage et elle se contenta de montrer de loin la lettre pour inviter la paysanne à rentrer à l’intérieur de la salle, la galerie étant exposée à tous les regards. Alors Maria Gimanès s’avança. C’était bien