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succédait fantastiquement dans son imagination. En traversant la rue Malaia-Morskaia, il trébucha et tomba. Revenant à lui quelques instants après, il continua son chemin, puis se trouva devant une immense et magnifique construction. On ne voyait au ciel ni étoiles, ni lune, ni lueur crépusculaire; les réverbères avaient aussi disparu, et cependant tous les objets se distinguaient très nettement. Des lumières étincelaient aux fenêtres du grand bâtiment qui se dressait devant Albert et qui lui apparaissait toujours plus rapproché. Il allait y entrer : les lumières vacillaient, et elles disparurent tout à fait lorsqu'il eut franchi la large porte. Il
tout à fait lorsqu'il eut franchi la large porte. Il faisait sombre à l'intérieur ; les pas d'Albert résonnaient solitairement sous la voûte ; des ombres glissaient et fuyaient à son approche : « Pourquoi suis-je venu ici ? » pensa-t-il. Mais une force insurmontable l'entraînait dans les profondeurs d'une salle immense. Au milieu de la salle se trouvait une estrade entourée d'hommes de petite taille. — Qui est-ce qui parlera ? demanda Albert. Personne ne répondit ; un d'eux seulement du doigt lui désigna l'estrade ; elle était occupée par un homme grand et maigre, aux cheveux rudes, qui
par un homme grand et maigre, aux cheveux rudes, qui était enveloppé d'une robe de chambre bigarrée. Albert reconnut aussitôt son ami Pétrov : — Comme c'est étrange qu'il soit ici ! pensa-t-il. — Non, frères, disait Pétrov en désignant quelqu'un, vous n'avez pas compris l'homme qui vivait parmi vous, vous ne l'avez pas compris ! Ce n'était pas un artiste vénal, un exécutant mécanique, ce n'était pas un fou, c'était un génie, un grand génie musical qui sombra au milieu de vous, inaperçu et incompris ! Albert comprit aussitôt de qui parlait son ami ; mais, ne voulant pas
de qui parlait son ami ; mais, ne voulant pas le gêner, il baissa la tête avec modestie. Comme une paille, il se consacra tout entier du feu sacré, de nos orgues et il accomplissait sa destinée. Voilà pourquoi il doit être appelé un grand homme. Vous pouvez le mépriser, le martyriser, l'humilier, continua la voix de plus en plus vibrante de Pétrov, il n'en restera pas moins bien au-dessus de vous tous. Il est heureux, il est bon, il aime ou méprise également tout le monde, ce qui est la même chose; mais il ne s'incline que devant son
la même chose; mais il ne s'incline que devant son art, il n'aime qu'une seule chose : la beauté, qui est l'unique et le véritable bonheur de ce monde. Oui, voilà ce qu'il est, tombez donc devant lui à genoux. A genoux ! cria-t-il d'une voix tonnante. Une autre voix s'éleva doucement d'un coin opposé de la salle : — Je ne veux pas tomber devant lui à genoux. Albert reconnut aussitôt la voix de Delessov. — En quoi est-il donc grand ? pourquoi nous prosternerions-nous devant lui ? Avait-il donc une conduite si honnête, si juste ? Était-il donc
donc une conduite si honnête, si juste ? Était-il donc si utile à la société ? Ne savons-nous pas qu'il empruntait de l'argent sans le rendre, qu'il a pris une fois le violon d'un camarade et l'engagé ? — Mon Dieu ! comment sait-il tout cela ? pensa Albert, qui inclina sa tête encore plus bas. — Ne savons-nous pas combien il était obséquieux devant les hommes les plus vils, et cela pour avoir de l'argent ? Ne savons-nous pas comment il a été chassé du théâtre ? Comment Anna Ivanovna a voulu l'envoyer au poste ? — Mon Dieu
Ivanovna a voulu l'envoyer au poste ? — Mon Dieu ! soupirait Albert, tout cela est vrai. Mais défends-moi donc, toi qui sais pourquoi je l'ai fait. — Assez, honte à vous ! reprit de nouveau Pétrov. De quel droit l'accusez-vous ? Avez-vous vécu de sa vie ? Avez-vous ressenti ses joies et ses douleurs ? — C'est vrai, c'est vrai, murmura Albert. — L'art est la manifestation la plus élevée de la puissance humaine. Le don en est déparé à de rares élus et les élève à une telle hauteur qu'ils ont le vertige et gardent difficilement leur raison.
hauteur qu'ils ont le vertige et gardent difficilement leur raison. Dans l'art comme dans toutes les luttes, il y a des héros qui se dévouent et meurent pour leur cause sans avoir triomphé. Pétrov se tut. Albert leva la tête et s'écria avec force : "C'est vrai, c'est vrai." Mais sa voix ne produisait aucun son. — Cela ne vous regarde pas, lui dit sévèrement Pétrov. Oui, humiliez-le, méprisez-le, continua-t-il, il est le meilleur et le plus heureux de tous... Albert, qui écoutait ces paroles avec désespoir, ne put se contenir; il s'approcha de son ami et voulut l'embrasser. —
contenir; il s'approcha de son ami et voulut l'embrasser. — Va-t'en au diable, je ne te connais pas, fit Pétrov en le repoussant, passe ton chemin... — Qu'il est soûl ! continua l'agent sur qui Albert s'était élancé, jamais il n'arrivera chez lui. Albert s'arrêta et rassembla toutes ses forces ; tâchant de conserver son équilibre, il tourna une petite rue. La maison d'Anna Ivanovna n'était plus qu'à quelques pas. Des traîneaux et des voitures stationnaient devant la porte cochère et la lumière du vestibule se projetait sur la neige de la cour. Se cramponnant à la rampe de ses
de la cour. Se cramponnant à la rampe de ses mains raidies, il monta vivement l'escalier et sonna. Le visage endormi de la domestique apparut dans l'entrebâillement de la porte : — On ne peut pas, on m'a ordonné de ne pas vous laisser entrer, dit-elle avec humeur. Et elle referma la porte. Albert s'assit par terre, appuya sa tête contre le mur et ferma les yeux. En un instant, il fut entouré de visions vagues et familières qui s'emparèrent de lui avec plus de force que jamais pour l'emporter quelque part, là-bas, dans la région libre du rêve. "Oui,
quelque part, là-bas, dans la région libre du rêve. "Oui, il est le meilleur et le plus heureux", résonnait toujours dans son imagination. Derrière la porte on jouait une polka dont les accords disaient qu'il était le meilleur et le plus heureux. On entendait la sonnerie de l'église voisine, et cette sonnerie disait aussi : "Oui, il est le meilleur et le plus heureux." — Mais je vais aller encore dans cette salle, pensa Albert. Pétrov a encore beaucoup de choses à dire. La salle était vide, et au lieu du peintre Pétrov, Albert lui-même se trouvait sur l'estrade, jouant
du peintre Pétrov, Albert lui-même se trouvait sur l'estrade, jouant sur le violon ce qu'avait dit la voix tout à l'heure. Ce violon était d'une construction étrange et tout en verre : il fallait le tenir des deux mains et le serrer lentement contre sa poitrine pour qu'il en sortît des sons ; et ces sons étaient si doux et si délicieux qu'Albert n'en avait jamais entendu de semblables. Plus il serrait le violon contre sa poitrine, plus il se sentait heureux. Lorsque les sons devenaient bruyants, les fantômes se dispersaient rapidement et les murs de la salle s'éclairaient plus
dispersaient rapidement et les murs de la salle s'éclairaient plus encore d'une lumière transparente. Il fallait jouer sur cet instrument avec de grandes précautions pour ne point le briser ; Albert le savait et faisait attention. Il exécutait de si belles mélodies qu'il sentait que jamais plus il n'en entendrait de pareilles. Il commençait déjà à se fatiguer, lorsqu'il fut distrait par un son vague et lointain ; c'était celui d'une cloche qui parlait : "Oui, disait-elle, il vous semble pitoyable, vous le méprisez, et cependant il est le meilleur et le plus heureux. Personne ne jouera plus sur cet
et le plus heureux. Personne ne jouera plus sur cet instrument." Ces paroles connues semblèrent si vraies à Albert, si neuves et si justes, qu'il cessa de jouer. Lentement il leva les yeux et les bras au ciel ; il se sentait beau et rempli de félicité ; bien qu'il n'y eût personne dans la salle, il se redressa et leva orgueilleusement la tête, se tenant sur cette estrade de façon que tout le monde pût le voir et l'admirer. Tout à coup, une main le toucha légèrement sur l'épaule ; il se retourna, et, dans la pénombre, il aperçut
; il se retourna, et, dans la pénombre, il aperçut une femme qui le regardait tristement en faisant un signe de tête négatif. Il comprit qu'il agissait mal et il eut honte. — Quoi donc ? demanda-t-il. De nouveau elle le regarda longuement et fixement et pencha tristement la tête. C'était bien elle, celle qu'il aimait, vêtue comme autrefois. Autour de son cou rond et blanc s'enroulait un collier de perles, et ses bras admirables étaient nus. Elle le prit par la main pour le conduire hors de la salle. — La sortie est de l'autre côté, dit Albert. Elle
— La sortie est de l'autre côté, dit Albert. Elle sourit sans répondre, et, sans qu'il sût comment, ils se trouvèrent dehors. Il vit alors un étrange et magnifique spectacle : sous ses pieds comme au-dessus de sa tête, à droite, à gauche, devant et derrière lui, s'étendait à l'infini une immense nappe d'eau et cette eau était intimement mêlée à la couleur pâle de la lune ; l'astre ne semblait plus exister, mais sa lueur bleuâtre était partout étendue et dispersée dans l'eau et les enveloppait tous les deux. Albert se jeta avec elle dans la lune et dans
Albert se jeta avec elle dans la lune et dans l'eau ; il comprit que maintenant il pouvait étreindre sur son cœur celle qu'il aimait par-dessus tout au monde ; il l'étreignit et ressentit un bonheur inexprimable. — Mais, n'est-ce pas un rêve ? se demandait-il. Non, c'était plus que la réalité, c'était réalité et souvenir. Il sentait que cet inexprimable bonheur passerait et ne reviendrait plus. — De quoi pleurer ? demanda-t-il à sa compagne. Elle le regarda tristement. Albert comprit ce qu'elle voulait dire. — Comment donc ? je suis vivant... Elle, sans répondre, regardait toujours fixement devant
je suis vivant... Elle, sans répondre, regardait toujours fixement devant elle. — C'est épouvantable ! comment lui expliquer que je suis vivant ? se demandait-il terrifié. — Mon Dieu ! mais je suis vivant, comprenez-le, murmura-t-il. — Il est le meilleur et le plus heureux, dit une voix. Albert se sentait de plus en plus oppressé. Étaient-ce la lune et l'eau ? ou les étreintes et les larmes de sa maîtresse ? il ne le savait pas. Il sentait seulement qu'il n'aurait pas le temps de tout dire et que bientôt tout serait fini. Deux habitués, sortant de chez Anna
bientôt tout serait fini. Deux habitués, sortant de chez Anna Ivanovna, heurtèrent le corps inerte du musicien ; l'un d'eux rentra et appela la patronne : — C'est de la cruauté, dit-il, vous pouviez le faire mourir de froid. — Ah ! mais c'est Albert : j'en ai par-dessus la tête, répondit Anna Ivanovna. — Annouchka, dit-elle à la bonne, mettez-le quoique part, dans une chambre. En relevant Albert, on s'aperçut qu'il n'était plus qu'un cadavre. Pour une fois encore, le rêve se confondait avec la réalité et la voix pouvait dire qu'il était le meilleur et le plus heureux
pouvait dire qu'il était le meilleur et le plus heureux de tous. Cet homme, de Marie Ebner-Eshenbach, Traduction de Louis de Lissès. L'homme actuel est né pour la critique : dans Achille il ne voit que le talon. Heureux pessimistes ! quelle joie ils éprouvent après avoir démontré que la joie n'est pas de ce monde ! Il faut vaincre, ne jamais triompher. Le hasard n'est que la nécessité drapée d'un voile. Rien ne se manque aussi naturellement qu'une occasion qui se représente tous les jours. La passion est toujours un calvaire, alors même qu'elle s'assouvit. Il y a des
un calvaire, alors même qu'elle s'assouvit. Il y a des femmes qui ont pour leur mari un amour aveugle, mystique, énigmatique, comme celui de la nonne pour son couvent. Brûlés, les enfants craignent le feu ou en raffolent. Le plus grand nombre des imitateurs est entraîné par l'inimitable. Les maladies les plus incurables sont les maladies imaginaires. La confiance est une si belle chose que le coquin le plus endurci ne peut se défendre d'un certain respect pour qui lui en accorde. Soyez le maître de votre volonté et l'esclave de votre conscience. La montagne qui accoucha d'une souris fit
de votre conscience. La montagne qui accoucha d'une souris fit d'aussi bonne besogne que le Vésuve quand il lance des flammes jusqu'au ciel. L'esprit est une source intermittente, la bonté une source permanente. MARIE-ANTOINETTE Théodore de Banville, ce roi parmi les écrivains, ce qu'un vain peuple pense, a écrit une exquise suite de sonnets intitulés : les Princesses. Elles y sont toutes depuis les féminines mythiques qui aimaient trop les bureaux ou les cygnes, depuis les fabuleuses Amazones comme Thalestris, depuis les Impératrices romaines jusqu'aux délicates figures du dernier siècle; Eh bien, pièce harmonieuse, et d'un fin coloris, l'auteur a
Eh bien, pièce harmonieuse, et d'un fin coloris, l'auteur a montré, côte à côte dans un même élan peint et doré, la reine Marie-Antoinette et la comtesse de Lamballe, passant au milieu de la neige, éblouissantes de beauté et de jeunesse, parées avec une élégance recherchée, et excitant l'admiration des « beaux grenadiers du régiment de Landre ». Ces strophes artistement rythmées éveillent je ne sais quelle mélancolie ; c'est qu'on ne peut, en les lisant, s'empêcher de songer à la fin de cette reine, née pour le plaisir, et mêlée si malheureusement à la plus sanglante des tragédies. Des
mêlée si malheureusement à la plus sanglante des tragédies. Des présages sinistres, d'ailleurs, l'avaient accueillie au seuil de la terre française, lorsqu'elle vint pour être Dauphine. Goethe à cette époque se trouvait en Alsace; c'est le plus beau moment de sa belle vie d'étudiant. C'est en ce temps-là qu'il recevait de Herder des billets ironiques et des épigrammes où étaient raillées, par exemple, ses prédilections pour la peinture de Dominique Pei; c'est en ce temps-là aussi que se déroulait pour lui cette incomparable idylle de Sesenheim, dont Fredéricke Brion fut la délicieuse héroïne. Goethe vit les préparatifs faits, sur le
la délicieuse héroïne. Goethe vit les préparatifs faits, sur le Rhin, pour accueillir la fiancée du Dauphin, et il s'indigna du choix des tapisseries qui ornaient le pavillon réservé à la princesse; elles représentaient les sujets les plus effroyables, tels que Médée égorgeant ses enfants, etc. Dans Vérité et Poésie, Goethe raconte qu'il fut péniblement impressionné d'un tel spectacle, et qui sait? les mêmes pressentiments douloureux traversèrent peut-être l'esprit de la jeune archiduchesse, à ses premiers pas sur cette terre qu'elle allait bientôt gouverner. Ses débuts néanmoins (si l'on, excepte la catastrophe de la place Louis XV) ses débuts comme
la catastrophe de la place Louis XV) ses débuts comme Dauphine et comme Reine furent assez heureux. C'est en réalité avec l'affaire du Collier que la destinée change et commence à se prononcer contre elle. Il était ravissant, ce collier; quand on considère les dessins qui en ont été conservés, on ne peut s'empêcher de l'admirer; il est bien de ce goût à la fois décoratif et discret, sobrement élégant, qui prévaut dans ce que l'on nomme généralement le style Louis XVI, et qu'on devrait appeler le style Pompadour. Impossible aussi de le regarder sans ressentir l'atteinte d'une indéfinissable tristesse.
aussi de le regarder sans ressentir l'atteinte d'une indéfinissable tristesse. Quelle importance a prise ce fâcheux incident! Pourquoi faut-il que Boehmer et Bassange aient mis en vente ce joyau qui, selon l'expression de la reine elle-même, « valait le prix d'un vaisseau de guerre? » Pourquoi faut-il, surtout, qu'ils aient été si crédules? Boehmer, « ce fatal imbécile », comme l'appelait Mme de Campan, a été pour quelque chose dans les événements affreux de la fin de ce siècle charmant. Curieuse et bizarre époque, d'ailleurs, que ce siècle à son déclin! Les systèmes des philosophes avaient enivré les esprits. On
déclin! Les systèmes des philosophes avaient enivré les esprits. On lisait d'Holbach, et cet Helvétius, que Stendhal admirait tant, et ces pages nuageuses mais semées d'éclairs, où Diderot avait ébauché, en traits hardis et grandioses, toutes les théories complexes et subtiles qui ont, dans notre siècle, rempli les ouvrages des Darwin et des Spencer. On se répétait les propos légers, cyniques, où Chamfort renfermait en deux lignes toute une philosophie hardie, spirituelle et irrévérencieuse. Au milieu de ces enivrements de l'esprit qui commence à se fier à la toute-puissance de la raison, le goût du merveilleux se répandait avec les
la raison, le goût du merveilleux se répandait avec les disciples de Mesmer et de Cagliostro. Alors Cazotte écrivait ces contes toujours mêlés de thaumaturgie, pleins de miroirs magiques, d'évocations et de nécromancie, Rachel la belle Juive, etc., etc. Casanova lui-même, en sa vie vouée au plaisir, avait des jours, entre deux excursions dans les galantes maisons de la Petite-Pologne et du Roule, pour aller à la loge égyptienne, pour célébrer le rite chaldéen, et prononcer, avec un mélange de mots hébreux et arabes, la prière au Soleil où se succédaient les noms babyloniens des sept couleurs du prisme, des
succédaient les noms babyloniens des sept couleurs du prisme, des sept étoiles du Chariot. Si l'on veut bien saisir ce qu'était la société de Paris lors de l'affaire du Collier, il faut lire les très curieux mémoires du comte Beugnot. Cet homme intelligent, qui a si bien profité, pour peindre Bonaparte, de ses entretiens avec lui sur l'administration du grand-duché de Berg, s'était trouvé mêlé aux préliminaires de l'histoire du Collier; il avait vu de près la fille Olivia, et cette comtesse de La Motte, qui, en punition de ses intrigues, subit la marque, et reçut le fouet. Le Grand
intrigues, subit la marque, et reçut le fouet. Le Grand Cophta, de Goethe, qui n'est, en somme, qu'une mise en œuvre de cette étonnante aventure, est encore intéressant à lire à ce même point de vue. Des épisodes d'initiation, des scènes de magie, des intrigues, des mœurs sensuelles; et dissolues, un mélange de corruption et de grâce, voilà cet ouvrage léger, piquant, charmant. Goethe, parvenu, comme... D'après la gravure en couleur de Janinet, 1777. 360 REVUE UNIVERSELLE ILLUSTRÉE son Faust de la seconde partie, à l'extrême limite de la vieillesse, regrettait de n'avoir pas assez marqué, dans sa biographie, l'influence
regrettait de n'avoir pas assez marqué, dans sa biographie, l'influence exercée sur lui par les grands Français du XVIIIe siècle. Cette influence, en effet, est immense ; il les a sans cesse étudiés ; il a traduit Mahomet et le Neveu de Rameau ; il s'est approprié l'art et l'esprit de Diderot et de Voltaire. Mais l'on peut dire qu'il ne s'est pas moins préoccupé de Beaumarchais ; c'est de ses Mémoires qu'il a tiré son Clavijo, et c'est, pour ainsi parler, à l'école de Beaumarchais qu'appartient le Grand Cophte ; on tirerait de l'ouvrage un libretto d'opéra aussi amusant
; on tirerait de l'ouvrage un libretto d'opéra aussi amusant que ce bizarre et attrayant Tarare écrit pour Salieri par l'auteur du Barbier de Séville. Dans l'entourage de Marie-Antoinette, on n'aimait guère Beaumarchais ; Mme de Campan déclare même le Mariage de Figaro une pièce ennuyeuse ! Ennuyeuse, elle ne l'est à aucun degré, cette Folle Journée, aussi gaie, aussi brillante d'imagination, de couleur et de verve que la Précaution inutile. Elle contient des allusions nombreuses au ménage royal. Michèle rapporte que le parterre, à la représentation, les souligna par des applaudissements. « Son mari la néglige ! » Ces
des applaudissements. « Son mari la néglige ! » Ces mots, avec bien d'autres, furent malicieusement appliqués à l'Autrichienne. La fin du Mariage de Figaro, c'est la meilleure et la plus vraie image de cette fin d'un siècle exquis et corrompu. Cet acte sous les grands marronniers, ce monologue où grondent sourdement tant d'orages, et où se jouent pour ainsi dire l'odeur du soufre et le reflet de la foudre, ces travestissements, ces dialogues tout scintillants d'esprit et de sensualité, ces allusions constantes au plaisir qui est « l'histoire » tandis que l'amour n'est que le « roman », ces
tandis que l'amour n'est que le « roman », ces jolies scènes dans la fraîcheur moite d'une nuit d'été, à l'ombre des charmilles humides de rosée, au milieu des parfums délicats du soir, ranimés par une brise quelque peu orageuse, sous les rayons pâles de ces étoiles que Fontenelle avait si galamment fait étudier à la blonde marquise de ses Entretiens, tout cela c'est la punture la plus fine, la plus vraie, de ce mystérieux déclin du siècle, embelli par tant de jouissances rares, mais troublé par tant de secrets angoisses et tant de pressentiments confus du plus étrange avenir.
angoisses et tant de pressentiments confus du plus étrange avenir. Il y avait alors bien des cœurs flétris par la débauche, par les raffinements d'une Vénus trop blasée et trop savante ; il y avait des marquises de Merteuil et des vicomtes de Valmont ; mais il y avait aussi des âmes comme celle de ce Rousseau, sensible et sensuel, si tendrement ému par les charmes des femmes, si habile à décrire la « voix argentée » de celle-ci et la « forêt de cheveux » de celle-là, et qui conte si bien l'histoire du petit jupon de laine que
conte si bien l'histoire du petit jupon de laine que Sophie d'Houdetot, après l'avoir porté, lui envoya pour se couvrir. En voyant que Marie-Antoinette était une vraie Allemande, on peut se demander si, pour se représenter son véritable état d'âme, il ne faut pas se la figurer pareille à l'une des femmes de Wilhelm Meister ou des Affinités. Ce n'est, à la vérité, ni Marianne, ni Philine, ni l'un de ces êtres mystiques qui éclairent de leur calme et grave sourire les derniers livres des Années d'apprentissage ; mais elle a certains traits de cette comtesse dont Philine compare le
a certains traits de cette comtesse dont Philine compare le cœur à une « précieuse cassette ». Et lorsque l'on parcourt en esprit le beau parc décrit dans les Affinités, avec ses ombrages, ses fleurs et ses eaux, on est tenté peut-être de évoquer, entre les images de la baronne et d'Ottilie, celle de cette Allemande, dont le cœur sentimental subit peut-être bien des froissements dans le pays de Galonné et de Maurepas. Sa portée d'esprit, il est assez malaisé de la calculer exactement. Il semble bien toutefois qu'elle eût le goût fin, surtout en musique, qu'elle sut priser la
le goût fin, surtout en musique, qu'elle sut priser la grâce naïve, l'enjouement délicat d'Haydn, et la délicieuse tendresse dont sont pénétrés certains passages de Gluck. Elle ne paraît avoir eu à aucun degré l'ironie de son frère Joseph, de ce prince qui, lorsque quelques paysans de je sais quel cercle voulurent se faire inscrire comme « déistes », décida que le premier à qui cela arriverait recevrait incontinent vingt-cinq coups de bâton, « non parce qu'il est déiste, mais parce qu'il prétend être quelque chose qu'il ne comprend pas ». La douceur, la simplicité de Marie-Antoinette, sa réelle bonté,
». La douceur, la simplicité de Marie-Antoinette, sa réelle bonté, nous en trouvons la trace dans les mémoires de son frère de lait, Weber, et dans ceux de Mme de Campan. Là aussi elle apparaît comme un peu trop insouciante, comme une enfant gâtée, qui se divertit d'aller en fiacre au bal de l'Opéra, et qui, dans son culte des amusements, se montre une véritable Viennoise. La cour où elle était née était bien moins fastueuse et bien moins solennelle que celle où elle régnait. Rien n'égalait alors l'orgueil et la hauteur des princes français. C'est ce qui, pendant l'émigration,
la hauteur des princes français. C'est ce qui, pendant l'émigration, permit à l'électeur de Cologne, que l'un d'entre eux comblait de prévenances, de s'écrier : « Et dire que si les choses n'avaient subi nul changement, je n'eusse jamais été pour vous que M. l'abbé ! » La pauvre reine comprenait peu la France. Pour le peuple, elle devint Madame Veto. Elle conseilla le funeste départ de Varonne. Son énergie toutefois était grande ; qui sait ce qu'elle eût osé, si le marquis de Bouille eût été à Paris avec ses dragons et ses hussards ? L'Autriche nous a donné