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mais, comme pour Rousseau, c'est la manière de penser l'objet qui détermine sa possibilité même d'être pensé et le fonde dans ses traits. Kant et Rousseau se ressemblent donc beaucoup plus profondément que par une essentielle différence de conceptions morales : il s'agit cette fois d'une identité de processus mental. Aussi, dans la mesure où la conception roussienne est une pensée romantique, la pensée kantienne l'est aussi, mais ce n'est pas dans la mesure où la première est une pensée anti-intellectualiste. Pour ceux, enfin, qui douteraient envers et contre tous du romantisme de Kant, j'espère que dans une prochaine fois
du romantisme de Kant, j'espère que dans une prochaine fois la pensée kantienne dans ses rapports avec la pensée des littérateurs français de 1830. FÉLIX MAYOL --vvvv--- Lorsque, pour la première fois, je vis Mayol, je fus surpris de la couleur de son maquillage : ses portraits me l'avaient montré toujours fardé d'une tonalité blanche, lardé en un certain jaune ; son maquillage est rouge, d'un rouge jaunâtre assez épais et fade. La tonalité blanche était meilleure en accord avec son art mais il est de tradition au théâtre que les hommes soient ainsi fardés : le génie de Mayol
les hommes soient ainsi fardés : le génie de Mayol semble être tout entier dans son acceptation des coutumes et dans sa façon de "en libérer. Il accepte le café-concert tel qu'il est : la salle, le répertoire, le public. Les salles où il chante sont de celles dont les balcons ont le profil d'un ventre obèse et rosaire, où courent des guirlandes qui singent lourdement les grâces dorées du style Louis XV. Le répertoire est celui qu'exige le public : des chansons obscures ou sentimentales. Et Mayol a dit autrefois, comme on lui demandait quels étaient ses souhaits pour
autrefois, comme on lui demandait quels étaient ses souhaits pour Noël : Devant un public qui m'adore, Dont les bravos sont mon plaisir, non Noël, je n'ai qu'un désir, C'est de chanter dix ans encore. Il accepte tout cela et l'embrasse comme la matière d'où, s'il la peut vaincre, sortira toute la gloire de l'art pour lequel il vit. Cette salle, ces chansons, ce public qui l'enserrent, l'obligent à ne faire appel qu'à sa seule personnalité, à ne pas chercher l'originalité en dehors de lui-même, dans quelque déguisement ou dans quelque texte. Il domine ce qu'il chante, et son geste
quelque texte. Il domine ce qu'il chante, et son geste est le texte véritable. C'est ce qui a permis au chanteur Mayol de montrer du génie dans sa façon d'être poète. Chacun de ses gestes est une parole d'un langage qui ne s'inspire de la vie qu'à la manière dont l'art s'en inspire. Il n'imite pas le geste du personnage de la chanson, mais sa diction, son attitude, disent le caractère de ce personnage. Il le stylise. Son geste dit la femme qui, dans la rue, se hâtant, retrousse sa robe, avec coquetterie ; l'homme au pas lourd qui la
robe, avec coquetterie ; l'homme au pas lourd qui la suit ; il évoque les cérémonials turcs en accompagnant l'annonce du titre d'une chanson. Il est parfois d'une perfection qui fait songer à de certaines images symbolistes : au refrain d'une chanson, son doigt trace dans l'air des lignes qui montent vers le ciel, roseaux stylisés par un décorateur, et l'on songe aux « grands cils d'émeraude » que Mallarmé aimait peindre sur la fine porcelaine d'une tasse chinoise. Il est étrange de voir comme Mayol a été peu compris ; et malgré les bravos de son public, il semble
; et malgré les bravos de son public, il semble trop intelligent pour n'en pas souffrir. Ce que le public aime en lui c'est ce qu'il aime à rencontrer chez les autres chanteurs : la facile drôlerie ou le bas sentimentalisme du répertoire, et la façon agréable de l'interpréter. Les critiques le considèrent de la même façon. Je me souviens d'un article où l'un d'eux vantait le talent de Mayol, sa grande science du geste, et parlait surtout du genre de ses chansons qu'il divisait selon deux catégories : les « morales » et les « immorales ». Il louait
« morales » et les « immorales ». Il louait l'artiste de chanter les premières, l'engageait à continuer dans ce sens, à chanter les « bonnes chansons d'autrefois » ou celles de Béranger et à abandonner définitivement le genre « immoral ». C'est méconnaître Mayol qui est essentiellement artificiel, qui n'a de raison d'être que par là. C'est comme si l'on désirait que l'énorme toupet qui se dresse sur sa tête fût réduit aux dimensions d'un toupet naturel. Mayol est immoral comme il est artificiel. Il s'efforce de faire naître l'obscénité où l'on pourrait passer sans l'apercevoir et de la
l'obscénité où l'on pourrait passer sans l'apercevoir et de la développer là où elle existe déjà ; il y réussit de façon magistrale et en nulle occasion ne parvient à une plus parfaite réalisation de son art. Il n'a d'autre désir, disait-il, que de chanter dix ans encore ; mais peut-être a-t-il souffert de n'être pas compris par ce public qu'il aime comme un peintre aime ses couleurs. Et je me souviens d'avoir vu un jour, à la terrasse d'un café des boulevards, un Mayol assez surprenant. Il avait le bras appuyé sur le dossier d'une chaise libre, et, inconsciemment,
bras appuyé sur le dossier d'une chaise libre, et, inconsciemment, portait son petit doigt au coin de ses lèvres, comme il fait parfois en chantant. Blond, un peu épaissi, le nez fin et retroussé, il restait muet, rêvant et lointain ; ses yeux bleus, polissons quand il est en scène, étaient tristes, tristes. Robert WOLFSOHN. Croquis de Francis Boulangé. DE PROFUNDIS de Stanislas Przybyszewski, Traduit du polonais par FÉLIX THUMEN. "De profundis" fut publié pour la première fois en 1901. Son auteur est une des personnalités marquantes du mouvement artistique qui se manifesta en Pologne entre 1890-1910. C'est en même
qui se manifesta en Pologne entre 1890-1910. C'est en même temps un philosophe et psychologue remarquable. Ses « Contributions à la psychologie de l'individu » ainsi que quelques autres travaux métaphysiques font preuve d'un esprit philosophique indépendant et pénétrant. Stanislas Przybyszewski est l'auteur des nombreux romans et drames qui ont exercé sur le mouvement littéraire de la Pologne une influence réelle. Pour la jeunesse ce fut un éveilleur. Dans l'art il cherche plutôt l'expression complète de l'individu que la production d'œuvres durables par leur discipline. C'est un révolté. Sa devise est : « Nous qui sommes nés lard, nous avons
est : « Nous qui sommes nés lard, nous avons cessé de croire à la vérité. » Comme créateur il protesta contre le rationalisme et le déterminisme, il leur oppose l'élan, l'effort responsable, le désir, la création de l'individu. Comme philosophe il croit les doctrines évolutionnistes, déterministes seules possibles à maintenir. De là est née cette lutte tragique à laquelle il nous fait assister dans toutes ses œuvres, lutte entre l'individu qui, par toute la surface de son être tâche de s'affirmer, et la fatalité qui le broie à la fin et à laquelle il succombe toujours. Par sa vision
fin et à laquelle il succombe toujours. Par sa vision tragique de la réalité humaine c'est un frère de Blake, par son sentiment de l'impuissance de l'individu en face de la vie qui l'entoure, c'est un frère de Laforgue. Si Przybyszewski a évité le chemin tortueux du sentimentalisme c'est uniquement qu'après avoir aperçu que l'individu doit fatalement succomber, il a poussé un intense cri de révolte et qu'au lieu de se construire, comme les sentimentalismes, un Taïti ensoleillé, il s'est tue. Ses œuvres, c'est autant d'admirables cris de révolte et ce n'est que cela. Il rentrait à grands pas, brisé,
ce n'est que cela. Il rentrait à grands pas, brisé, anéanti. Malgré la chaleur accablante, il frissonnait. La douleur tordait chacune de ses lèvres. Une sueur froide couvrit son front, un serpent de feu sillonna son corps, et sa gorge fut traversée d'aiguilles brûlantes. Plus de doute. La maladie le guette. Et quelle chose pénible dans une ville inconnue ! Saisi de peur, il se mit à courir. Sitôt arrivé il se jeta sur son lit. Son cœur battait violemment. Il sentait palpiter ses veines les plus ténues, il entendait le sang les emplir et les dilater. N'allaient-elles pas éclater
le sang les emplir et les dilater. N'allaient-elles pas éclater sous cette poussée folle ? Il se redressa lentement et détira ses membres. Ayant jeté les oreillers contre le mur, il s'étendit dessus, appuya sa tempe contre la paroi froide. Puis il écouta bouillonner sa fièvre. Peu à peu le calme se rétablit. Le sang reprit son cours normal. Il put tousser sans souffrir. La crise va-t-elle se répéter ? Non, le cœur bat tranquillement ; seules les mains restent brûlantes et humides. Oh ! ces mains, ces mains ! N'est-il pas bizarre qu'il ne puisse s'éloigner de sa femme
N'est-il pas bizarre qu'il ne puisse s'éloigner de sa femme sans que les mêmes symptômes se reproduisent ? Oh ! si elle pouvait être auprès de lui en ce moment ! Rien qu'à tenir ses mains dans les siennes, tout passerait. Il s'endormirait, sûrement il s'endormirait. À cette pensée, le torrent l'envahit à nouveau. Tout son corps tremblait, quelque chose l'étranglait à la gorge, ses poings se crispaient fébrilement. Oh ! comme il aurait voulu les serrer, les mains de sa femme, presser son corps contre le sien, en forcer la tête dans sa poitrine ! Il sentait sa main
la tête dans sa poitrine ! Il sentait sa main glisser le long de son corps avec un frisson muet. Cette impression atteignait une précision si extraordinaire que le toucher semblait former un sens à part, doué d'une mémoire propre. Les sentiments éprouvés pendant le contact réel lui revenaient avec leurs plus délicates nuances. Et le désir croissait, s'épanouissait, s'épandait en efflorescences sauvages. L'ardeur convulsait ses doigts, déchirait ses nerfs. Il se recroquevilla comme pour rentrer en lui-même. Son cœur frémissait comme un oiseau effarouché, et la terreur montait en vagues écumantes. Tremblant, il chercha les allumettes, alluma la lampe,
vagues écumantes. Tremblant, il chercha les allumettes, alluma la lampe, sauta du lit, et resta longtemps debout, immobile. — Pour Dieu, il ne faut pas que je m'abandonne à ce martyre ! Oh ! penser, penser à quelque chose de calme et de bon sur quoi reposer ma pauvre tête ! Tout à coup il aperçut une lettre sur la table. — Comment ai-je pu oublier tout le jour de regarder s'il n'était pas arrivé de lettre ? Vraiment quelque chose d'anormal se passait en lui. Il vivait dans un songe. Et maintenant il hésitait à ouvrir l'enveloppe. Si c'était
songe. Et maintenant il hésitait à ouvrir l'enveloppe. Si c'était une mauvaise nouvelle ? Non, il ne serait pas en état de la supporter. Il s'irrita contre lui-même. — N'est-ce pas ridicule de se laisser abattre par cette fièvre stupide ? Il faut pourtant s'en rendre maître. J'ai traversé des heures autrement pénibles. Il froissa la lettre entre ses mains. Puis il se mit à marcher dans la chambre, alluma un cigare et oublia tout. Mais brusquement : — Ah ! c'est vrai ! La lettre, la lettre ! Il déchira l'enveloppe. Mais sous ses yeux les caractères dansaient, présentaient
déchira l'enveloppe. Mais sous ses yeux les caractères dansaient, présentaient un fourmillement de signes noirs. Il dut concentrer toute sa volonté pour se forcer à lire. Ce fut long. Les mots étaient tellement vivants, qu'il croyait entendre la voix de sa femme ; mais elle avait un son inconnu. « Mon cher, mon unique mien, » Voici déjà une semaine que tu es parti. Resteras-tu longtemps encore à la ville ? » Je serais curieuse de savoir ce que tu y fais tout le jour. As-tu déjà vu ta mère ? Et Agathe, tu la rencontres souvent, n'est-ce pas ?
? Et Agathe, tu la rencontres souvent, n'est-ce pas ? Ce doit être bien pénible pour elle de servir continuellement d'intermédiaire entre ta mère et toi ; je pense souvent à son amour pour toi. Il est si étrange, son amour ! Elle ne t'aime pas comme une sœur. Je n'ai jamais rien vu de semblable entre frère et sœur. Restez-vous beaucoup ensemble ? » C'est demain le deuxième anniversaire de notre mariage. Tu l'as probablement oublié. Non, je vais sûrement recevoir de toi demain une belle et longue lettre. Et peut-être, peut-être. j'ai peur de l'espérer, peut-être viendras-tu toi-même
Et peut-être, peut-être. j'ai peur de l'espérer, peut-être viendras-tu toi-même ? » Non, non, il vaut mieux que tu restes. J'ai l'impression que tu t'amuses et cette pensée me rend heureuse. Après l'effort de travail que tu viens de donner, tu as besoin de repos et d'air frais. Mais si tu viens, ah ! comme je serais heureuse ! » Sais-tu une chose ? Je suis parfois jalouse d'Agaï ; j'ai peur que tu ne l'aimes plus que moi. Mais c'est stupide, n'est-ce pas ? Embrasse-la mille fois pour ma part, dis-lui que je l'aime beaucoup et qu'elle est mon
part, dis-lui que je l'aime beaucoup et qu'elle est mon unique amie. » Porte-toi bien, mon aimé. Au revoir. » Il relut la lettre. « Elle ne t'aime pas comme une sœur ». Ces mots déchiraient un voile, et une brusque lueur traversa son temps. Agathe lui apparut. Une robe de soie noire étreignait d'une chaude caresse son corps svelte et délicat. Tremblant, épouvanté, il arpentait la chambre. Mais l'image ne disparaissait pas, restait devant lui. Des yeux, il dévêtait Agathe, il la buvait, s'enivrait de sa beauté. Tout à coup un désir sauvage, passionné s'empara de lui, enflamma ses
coup un désir sauvage, passionné s'empara de lui, enflamma ses yeux qui commencèrent à se brouiller. — Mais Agathe est ma sœur ! s'écria-t-il, en lui la crainte et l'épouvante. Ce qu'il ne se serait pas avoué quelques heures auparavant. Lui devenait clair. « Elle ne t'aime pas comme une sœur ». Ces mots s'enfonçaient en son être. Il brûlait comme si une étincelle, tombée sur le fond de son âme, l'avait transformé en brasier. La voix de sa sœur retentit à son oreille. « À ton dernier départ pour l'étranger, j'ai cru que j'allais devenir folle. » Quand elle
l'étranger, j'ai cru que j'allais devenir folle. » Quand elle avait prononcé ces mots, il n'y avait pas prêté attention ; c'est maintenant à peine qu'il en comprenait le sens. Aveuglé par cette lumière terrible, il ômalogna les yeux. — Mais c'est insensé, j'ai la fièvre ! Mon Dieu, mon Dieu, que faut-il faire ? Veiller, monter la garde contre de pareilles pensées. Ma propre sœur ! Je suis fou ! Il riait d'un rire dément, d'un rire qui l'épouvanta lui-même. — Oui, c'est cela. La fièvre a fait d'incroyables progrès. Comme elle m'a rendu faible ! Il faut se
progrès. Comme elle m'a rendu faible ! Il faut se coucher, se détendre, écouter son cœur jusqu'à ce qu'il s'apaise. Il se déshabilla et mit les allumettes prêtes sur le lit. — J'en aurai probablement besoin, fit-il avec un vague sourire. Il souffla la lumière. Quelle chaleur intolérable ! Les couvertures s'apaisantissaient sur lui ; il les rejeta. Soudain son cerveau se gonfla ; des bribes de pensées commencèrent de vagabonder à travers son âme, incertaines et effrangées comme, après l'orage, des lambeaux de nuées. Une petite flamme lui apparut, feu follet voltigeant sur un marais vert. En zigzags, il
feu follet voltigeant sur un marais vert. En zigzags, il s'élançait vers le ciel, puis retombait lourdement ainsi qu'une étoile filante. Il traversa l'étang comme un éclair, décrivit des courbes de plus en plus rapides, qui enfin se fondirent en un immense cercle de feu, dont la lueur fantastique illumina les mystères du marais. Un soleil vert et diabolique s'élargissait s'irradiait, en traînées de feu, en langues avides qui déchiraient les ténèbres et les découpaient en loques sanglantes. Soudain ces gerbes de flamme s'élancèrent, comme éclatent des fanfares d'orage; avec une violence effroyable, l'incendie poussa droit vers le ciel, et
une violence effroyable, l'incendie poussa droit vers le ciel, et se brisa contre sa voute. Les flammes tentèrent de percer une trouée, mais peu à peu se fendirent, se dispersèrent, dans le firmament, où elles se nouèrent, en entrelacements de serpents voluptueux. Alors, de ce tourbillon brûlant, surgit un chant terrible. Les sépulcrés s'ouvrirent, et du ciel le fils de l'homme, descendit sur la terre pour juger les justes et les pécheurs. Des milliers de mains se dressaient frévillement dans la terreur de l'agonie, des mains implorant grâce, pitié. Un rugissement, bestial monta vers le ciel, comme une mare de
rugissement, bestial monta vers le ciel, comme une mare de sang s'exhale avec des fumées de geyser. En haut, des doigts décharnés se tendaient dans des spasmes d'angoisse, tandis que jaillissait une clameur immense : « Ad te clamamus, exules filii Hevae ! Ad jugendum suscipiamus gementes et flentes in bac lacrymarum vale. » Fouettés par une furie de destruction, des milliers d'hommes dansaient en processions étranges, sous un ciel qui crachait l'infection et le feu. Ces misérables hurlaient, se démenaient, en proie au délire d'une existence infernale; Des dos apparaissaient, labourés par les verges de fer et les courroies
apparaissaient, labourés par les verges de fer et les courroies de cuir. L'humanité entière devenait folle, possédée, son œil sauvage rempli d'une démence inspirée. Peu à peu, le cortège des damnés s'éloigna, les rugissements féroces, désespérés, s'éteignirent dans un râle d'agonie, et un soleil de cuivre projeta ses lueurs glauques sur les flaques de sang. « Ad te clamamus, exules filii Hevae !. » Soudain, il entendit un ricanement sinistre ; des membres de femme étreignirent lentement son corps, des bras minces enlacèrent son cou dans un transport douloureux, deux seins de jeune fille, appuyés contre sa poitrine, s'y enfoncèrent
seins de jeune fille, appuyés contre sa poitrine, s'y enfoncèrent comme des charbons ardents. Il suffoqua, brûlé par cette haleine, meurtri sous la pression de ces lèvres, serré comme un fer rouge. La cohorte des damnés et des fous se rapprocha et reprit son tourbillon. On eût dit un fouillis inextricable de bras, de pieds, de chairs, agités par des contorsions, se mordant, se bousculant, se déchirant, sans pouvoir se séparer. Les clameurs devenaient furieuses, le désespoir éclatait en fanfares infernales et les mains se brisaient au milieu d'un terrible alleluia, de destruction. Il riait, il criait, il pressait la
alleluia, de destruction. Il riait, il criait, il pressait la femme, dont le cœur battait près de sa poitrine avec un son pesant et sourd comme celui d'une cloche lugubre. Tout à coup, il sentit que deux cœurs versaient leur sang à son cerveau, deux cœurs qui se froissaient et s'inflammaient, l'un contre l'autre. « Ad suspiramus, gementes et fleentes in bac lacrymarum vale !. » A ce moment, le désespoir universel fit place à un abîme de haine, à un appétit de vengeance, à un dépit de crime. Le corps monstrueux de l'humanité lançait ses crachats au ciel, couvrait
corps monstrueux de l'humanité lançait ses crachats au ciel, couvrait toute sainteté de crime : un cri rauque soulevait sa poitrine : « Scélérat ! Pourquoi nous punis-tu, scélérat ? » Pris d'une terreur invincible, il se rua sur la femme ; elle écumait, mordait son cou, enfonçait ses doigts dans sa chair. Mais lui, plus fort qu'elle, la maîtrisa d'une poigne d'acier : le souffle de tempête mourut, en un long gémissement. Il la serrait encore dans une forte étreinte. Mais déjà, incapable de résister, son corps retombait inerte. Il n'avait plus entre les mains qu'un cœur palpitant faiblement,
Il n'avait plus entre les mains qu'un cœur palpitant faiblement, comme une lampe près de s'éteindre. Ses derniers frissons s'espacèrent et une paix infinie, bienheureuse, gagna son sang. Soudain, il sentit que, lentement, sans secousse, elle glissait de ses bras. Il voulut la ressaisir, la presser, la couvrir de caresses en vain. Elle avait disparu. — Agaï ! cria-t-il, Agaï ! Il s'élança à sa recherche, terrible, désespéré. Mais son pied ayant trébuché, il tomba, et fut rappelé par sa chute à la réalité. L'épouvante disloquait son cerveau. Allait-il vraiment devenir fou ? Par un dernier effort, il rejeta toutes
devenir fou ? Par un dernier effort, il rejeta toutes ces pensées, tenta de les noyer sous quelque autre souvenir. Mais la fièvre versait dans son âme ses flots diaboliques; il sentait avec acuité cette haleine, ces lèvres embrasées, cette gorge brûlante. — C'est Agaï ! Agaï fantôme ! Agaï vampire ! Oui, c'était elle. Dédoublée, elle se trouvait en même temps chez elle et près de lui. Il crut que la peur allait le tuer. Il voulut allumer la bougie. Mais ses mains tremblaient et s'agitaient comme une flamme qui va mourir. Enfin il réussit et recouvra son calme.
qui va mourir. Enfin il réussit et recouvra son calme. Pour un instant seulement. Un nouveau paroxysme de désir, violent, sauvage, l'assaillit. Il sentit le besoin de se replonger dans le tourbillon morbide de l'orgie. Eteindre la bougie suffirait à ressusciter tous les instants passés. Mais la crainte paralysa son désir ; le fleuve bouillonnant des angoisses se campa dans son cerveau, risquer un nouvel accès serait jouer sa vie. Il prit un livre. Sur la première page apparut son propre portrait. Il regarda. Son sang se glaça d'épouvante. Il regarda encore : les traits prenaient vie, le visage s'animait,
regarda encore : les traits prenaient vie, le visage s'animait, grandissait ; la bouche s'ouvrait comme pour émettre des paroles, des paroles vivantes. Il feuilleta quelques pages et lut à haute voix. Mais sa voix prenait à ses oreilles un timbre étranger résonnant dans son cerveau avec un grondement de tonnerre. Un autre habitait les pages, se préparait à surgir, à le fixer avec des yeux terribles, hagards. Tout le livre semblait maintenant s'animer, se mouvoir entre ses mains ; terrifié, il le lança par terre ; mais le livre continuait à remuer, se traînant sur le lapis. L'autre écartait
continuait à remuer, se traînant sur le lapis. L'autre écartait les feuilles, sur le point de paraître ! Il sauta du lit, saisit le livre, le couvrit de son corps, le mit en pièces ; mais sous lui le livre s'étendait, grossissait, s'enflait jusqu'à le soulever de terre. "C'est la folie ! la folie !" cria en lui quelque chose de terrible, dans une tentative suprême. Il se calma. Une faiblesse comprima son cœur. Affolé, il s'écroula sur le lit en répétant : "C'est la folie, la folie!". Le souvenir de l'orgie qui venait de le broyer reprit possession de
de l'orgie qui venait de le broyer reprit possession de lui. Un désir maladif le flagellait de nouveau. Il s'abandonna, courba la tête. D'un mouvement automatique il se leva, sans conscience, sans volonté, s'habilla comme en rêve et sortit. Dans la rue il regarda autour de lui. C'était bien dans la rue qu'il se trouvait. Comprenant à peine comment il avait pu descendre, il se réjouit néanmoins d'avoir échappé à cet antre maudit, où Satan célébrait son Sabbat. Sur les degrés d'un monument il s'assit, plongea sa tête dans ses mains et tomba dans un demi-sommeil fiévreux. Soudain, il sursauta.
mains et tomba dans un demi-sommeil fiévreux. Soudain, il sursauta. Quelqu'un se tenait devant lui. Il leva les yeux. Dans la lumière incertaine et froide du petit jour, une enfant le considérait, dont il ne distingua que la pâleur et les yeux grands ouverts. Ils échangèrent un long regard. "Je veux aller avec toi", murmura-t-il. "Viens." Elle marchait rapidement. "Ne va pas si vite. plus doucement. Je tremble de crainte et d'épouvante. Prends seulement mes mains dans les tiennes, et je m'endormirai. Je ne suis pas semblable aux autres hommes, ajouta-t-il après un long silence. Elle le regarda étonnée ;
ajouta-t-il après un long silence. Elle le regarda étonnée ; ils s'arrêtèrent. "Mais tu es encore une enfant", dit-il avec un long regard pénétrant. "Je pourrais te prendre dans mes bras et te porter jusque chez toi. Et tu es si légère que je n'entends pas le bruit de tes pas. Viens, viens, c'est encore loin." "Loin ? Mais je puis à peine marcher." "Donne-moi la main. Oui, comme cela." Il se sentit plus de force. "Et tu garderas mes mains dans les tiennes même en dormant, n'est-ce pas ?" "Oui, oui. Arriverons-nous bientôt ?" "Tout de suite." Ils marchèrent