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divers. FÉVRIER. La chasse au lion. La chasse et l'amour en Espagne. Souscription Roquencourt. De l'avenir des haras en Algérie. Quelques réflexions à propos du fusil de chasse. Nouvelles et faits divers. Club des chasseurs. Réorganisation de la Société des chasses de Saint Germain pendant la saison 1850-51. La chasse aux puces. Double chasse. Capchicot, ou charbonnier est maître chez lui. (Proverbe.) Nouvelles et faits divers. La chasse et l'amour en Espagne. La chasse aux puces. Les chasses au loup de l'Ukraine. Des progrès de l'arquebuserie. Nouvelles et faits divers. La chasse aux puces. Nécrologie, — Veneurs et chasseurs contemporains.
La chasse aux puces. Nécrologie, — Veneurs et chasseurs contemporains. — M. de Vigny. Encore un mot sur les chasses de l'Ukraine. Chronique judiciaire. Nouvelles et faits divers. JUIN. La chasse aux puces. Chasses exceptionnelles. Mélanges, par M. Adolphe d'Houdetot. Démontrant fraternel d'un chien. (Correspondance.) Le roi de la chasse. (Chanson.) Nouvelles et faits divers. JUILLET. Souvenirs de chasses (Deuxième article.) Chasse sur les étangs gelés. La chasse aux puces. Une clôture de chasse en Poitou. (Correspondance.) Chronique judiciaire. Nouvelles et faits divers. AOÛT. La chasse aux puces. Une clôture de chasse en Poitou. (Correspondance.) Nouvelles et faits divers. SEPTEMBRE.
de chasse en Poitou. (Correspondance.) Nouvelles et faits divers. SEPTEMBRE. La chasse aux puces. La chasse et l'Amour en Espagne. Un nouvel épisode de la Chasse royale (Correspondance.) Steeple-Chase de Fontainebleau. Nouvelles et faits divers.
L'ESprit OMAN S MILITAIRES POUR LA PATRIE — Faites prévenir le soldat Jean Duteuil, je dois lui causer? Qu'il vienne de suite! — Oui, mon colonel! Et pendant que l'ordonnance, un vieux de la vieille, comme on dit là-bas, exécute l'ordre donné, le colonel L... arpente d'un pas fébrile, la salle qui lui sert de bureau de travail. Au loin, un bruit continuel, assourdissant, pareil au roulement du tonnerre... De temps à autre des coups de feu; ou le tocsin répandant son glas funèbre... Strasbourg est dans la tourmente implacable d'un siège! Les Prussiens avancent journellement... nul moyen de les
d'un siège! Les Prussiens avancent journellement... nul moyen de les arrêter. Chaque jour, de nouvelles surprises! L'armée française ne peut faire un geste que l'ennemi n'en ait aussitôt connaissance... Un vent de trahison semble s'appesantir sur la ville! C'est ce à quoi songe le colonel. Une voix le tire soudain de sa rêverie: — Vous m'avez fait appeler, mon colonel? — Ah! c'est vous Jean? Jean Duteuil, jeune, imberbe, dix-huit ans, portant crânement le costume militaire, est un beau jeune homme à la figure fraîche de jeune fille, mais ayant sur son visage quelque chose de mâle, qui relève l'impression
sur son visage quelque chose de mâle, qui relève l'impression de faiblesse qu'on semble éprouver à première vue. — Asseyez-vous, mon brave, lui dit le colonel, d'un ton paternel; j'ai à vous causer... — Je vous suis tout oreilles, mon colonel! — C'est bien! Voici: — J'ai une mission à confier à quelque brave qui ne craigne pas la mort!... Depuis quelque temps, aucune sortie ne peut être faite, que les Allemands ne soient avertis. — C'est vrai, mon colonel, il y a des traîtres dans la place, dit Jean Duteuil, d'un accent douloureux. — Eh bien! mon ami, dit
Duteuil, d'un accent douloureux. — Eh bien! mon ami, dit le colonel, je voudrais mettre la main sur un de ces misérables, pour faire un exemple... Il me faut un homme débrouillard et courageux — Ce sera moi, mon colonel, si vous m'y autorisez!... — C'est sur vous, mon brave, que je comptais; je n'en attendais pas moins de votre courage... Donc, carte blanche, jusqu'à nouvel ordre et découvrez-moi un traître... mort ou vif, il m'en faut un!... Depuis huit jours, Jean Duteuil est à l'affût, mais le sort semble se jouer de lui... il n'a encore rien pu découvrir.
se jouer de lui... il n'a encore rien pu découvrir. Ses recherches sont infructueuses; et pourtant... hier et avant hier 2 et 3 décembre, trois sorties successives faites par les portes de Saverne et de Pierre, dans l'espoir de surprendre l'ennemi, n'ont produit aucun résultat. Les Allemands étaient sur leurs gardes. Quelqu'un les avait donc avertis! Et ce quelqu'un?... un espion, un traître! Et il n'avait rien vu!... Le jeune soldat chemine tranquillement, réfléchissant à tout cela... Le ciel est lugubre... On dirait que le ciel s'efforce à éclairer de ses feux la ville assiégée. D'ailleurs, de tous côtés, des
ses feux la ville assiégée. D'ailleurs, de tous côtés, des flammes livides apparaissent, donnant à Strasbourg, l'aspect d'une porte de l'enfer. Des éclairs sinistres sillonnent les nues et dans une parabole ennorme, les obus s'abattent de-ci de-là, semant la mort et le désespoir... Tout à ses pensées, Jean Duteuil, s'est avancé machinalement vers le camp ennemi, c'est miracle qu'il ne se soit pas heurté à quelque sentinelle au casque à pointe... Soudain, il tressaille et se blottit vivement, derrière un pan de mur, reste pantelant d'une maison, où l'ennemi a passé... Un colloque est engagé entre deux personnalités qu'il ne
passé... Un colloque est engagé entre deux personnalités qu'il ne peut voir. Une voix, bien française, dit d'un ton presque suppliant: — Mais, c'est impossible, si je suis reconnu, je suis perdu!... — Chef, vous donner de l'argent pour ça; chef, vous donner beaucoup d'argent, répond le second personnage. — Nul doute! quelque traître, se dit Jean Duteuil, et armant son chassepot, il se dirige rampant comme un reptile, vers le lieu où se tient le colloque. Il est tout près maintenant, à quelques mètres à peine des deux hommes. Un grand diable d'officier allemand... puis... un soldat... français... Jean
Un grand diable d'officier allemand... puis... un soldat... français... Jean Duteuil voit enfin le visage du misérable... et un cri lui échappe... ses jambes fléchissent... il devient pâle comme un linge.... Celui qu'il aperçoit là... renseignant l'ennemi. C'est son père... celui qu'il doit, par ordre supérieur, ramener mort ou vivant dans la place!... Non! Le destin est trop cruel, il fermera les yeux, avertira son père, lui fera comprendre la honte de sa conduite... Mais... qui sait si le répit accordé à l'infâme, ne sera pas la cause de quelque désastre?... Non! pour la patrie! il faut tout sacrifier!... Lentement,
désastre?... Non! pour la patrie! il faut tout sacrifier!... Lentement, dans une sorte d'ivresse, le jeune soldat, épaule son chassepot... ses nerfs sont tendus... il presse la détente... et comme un fou s'élance sur l'homme qu'il a visé; sur celui qu'il a appelé son père... Ce dernier, frappé en pleine poitrine, oscille, titube, et s'abat sans un cri, comme une masse. Une seconde détonation éclate, et un corps vient s'abattre sur celui du traître... et dans un dernier râle d'agonie, tandis qu'une écume sanglante borde ses lèvres... Jean Duteuil dit: Père! C'était pour la patrie! L'Allemand lui, range avec flegme
Père! C'était pour la patrie! L'Allemand lui, range avec flegme son revolver, dont le canon fume encore et revient dans son camp en murmurant: Ouf! il était temps, je tire! MICHEL CROUZIL. Il n'avait rien compris encore. Il se rendormit et son sommeil dura deux heures. On eût dit que la douce influence de la jeune fille était vraiment le seul remède capable de le guérir, de le sauver. Dans la nuit, Frédéric se présenta de nouveau avec les mêmes précautions pour voir Michel. Marie-Rose, cette fois, ne lui permit pas de pénétrer jusqu'au malade. Il dormait encore pourtant. Frédéric
pas de pénétrer jusqu'au malade. Il dormait encore pourtant. Frédéric resta dans l'autre chambre. Ce fut là que Marie-Rose le rejoignit. — Comment va-t-il ? — Un peu mieux. Le médecin a quelque espoir... — Parle-t-il dans sa fièvre ? — Non. — Il n'a pas encore repris sa connaissance ? — Pas encore. Cependant, aujourd'hui, par deux fois, j'ai cru qu'il allait me reconnaître... Le jour où cela sera, il me chassera de sa présence... — Il ne faut pas qu'il te voie ! Quand le médecin te dira que le danger s'est éloigné, reviens, reviens auprès de moi.
que le danger s'est éloigné, reviens, reviens auprès de moi. — Oui, je reviendrai. Je ferai en sorte qu'il ne se doute de rien. Ils entendirent craquer le lit dans la chambre du malade. — Ne restez pas plus longtemps !... dit-elle effrayée... songez à sa colère s'il vous surprenait ! Frédéric partit, la tête baissée, pleurant comme un coupable. Marie-Rose rentra auprès du malade. Michel venait de s'éveiller et regardait dans la chambre où il avait entendu parler à voix basse. Il ne se rendait pas compte encore. Il leva lentement le bras et montra la chambre. Il essaya
leva lentement le bras et montra la chambre. Il essaya de dire quelques mots. Puis il retomba sur l'oreiller et se rendormit brusquement. Marie-Rose s'agenouilla. — Bientôt, sans doute, il me reconnaîtra... Bientôt, je vais être obligée de m'enfuir, et cette fois à tout jamais. Comme, depuis qu'elle était revenue à Blanc-Chemin, elle ne dormait pas, elle se sentit prise tout à coup d'une fatigue énorme. Elle approcha son fauteuil du lit, ne voulant pas, malgré tout, quitter cette chambre. Et là, bientôt, un sommeil lourd, impérieux, tout-puissant, en dépit de ses efforts, en empara de elle. Cette heure était
de ses efforts, en empara de elle. Cette heure était calme, comme les précédentes : on eût dit que les vallées et les hautes montagnes elles-mêmes voulaient se reposer, tant le silence était profond autour de Blanc-Chemin. Une heure encore, et tout à coup le malade fait un mouvement, ouvre les yeux et reste ainsi, sans rien voir encore. Il y a plus d'intelligence dans son regard. Ce n'est pas seulement la vie revenue, c'est, peu à peu, la connaissance des choses qui sont autour de lui !... On dirait qu'il y a en lui un peu de surprise. Il
qu'il y a en lui un peu de surprise. Il se rend compte d'une lacune, d'un vide de quelques jours écoulés sans qu'il eût véritablement vécu. Il fait appel à ses souvenirs. Que s'est-il passé ? Et pourquoi cette énorme lassitude de tout son corps, et ce fardeau qui appesantit son cerveau ?... Penser lui fait mal : il essaye de se rendormir rendormir ne le peut. Il referme les yeux, mais ne dort pas. Il rêve. Peu à peu se dissipent les nuages qui obscurcissent son esprit. Les souvenirs, d'abord confus, se précisent. Et ce qui apparaît, avant toutes
d'abord confus, se précisent. Et ce qui apparaît, avant toutes choses, c'est l'assemblée silencieuse, grave, si douloureusement impressionnée, de ces jurés attentifs et de ces magistrats à robe rouge, devant lesquels il a longuement parlé, rouvrant sa secrète blessure, étalant en public son secret : la Cour d'assises. Cette fois, et tout d'un coup, il se souvient. Et son visage trahit la souffrance atroce ; une crispation nerveuse de tous ses traits est l'indice visible des intimes tortures qui broient ce cœur si noble et si généreux. — O ma parole, mura-t-il, c'est ennemi ! Il se soulève, ouvre les
parole, mura-t-il, c'est ennemi ! Il se soulève, ouvre les yeux. Et voilà qu'il aperçoit auprès de lui la jeune fille endormie profondément dans son fauteuil. Tout d'abord il est si surpris qu'il hésite à la reconnaître. Il se penche, tout près, tout près... Longtemps il reste ainsi dans l'indécision de sa première surprise. Puis, la main sur son front, sur ses yeux : — Je rêve ! Je rêve, en vérité.... Et pour s'en assurer, il avance le bras. Il touche, de sa main tremblante, les vêtements, les mains de la jeune fille. — Non... c'est elle... c'est Marie-Rose...
de la jeune fille. — Non... c'est elle... c'est Marie-Rose... L'émotion est trop violente. Il y était trop peu préparé... Il souffre beaucoup... Il laisse échapper un gémissement. — Ah ! Dieu ! ah ! Dieu ! Et il retombe. Des minutes se passent... Enfin, il est plus calme... La terrible douleur qui traversait son cerveau s'est affaiblie... Il regarde de nouveau Marie-Rose. Elle continue de dormir. Et lui, en extase, les mains jointes, murmure : — Marie-Rose ! Marie-Rose ! Ah ! comme est loin la souffrance, en ce moment ! Et quelle joie dans ce cœur ! Il
moment ! Et quelle joie dans ce cœur ! Il l'admire. Ce joli visage un peu pâli par la fatigue, on dirait qu'il ne l'a jamais vu et que cet ange se présente à lui pour la première fois... Ainsi cette vision apparue dans sa fièvre, c'était son enfant... Elle avait appris sa maladie. Elle était accourue. Et voilà pourquoi il s'était guéri... Des larmes viennent à ses yeux. — Ah ! mon enfant, mon enfant chéri ! Mais elle fait un mouvement, comme si, dans son sommeil, elle avait pu remarquer qu'on la regardait. Elle ouvre un œil, et
pu remarquer qu'on la regardait. Elle ouvre un œil, et recule en sursaut avec un cri de surprise. LISEZ REJETTE EN ARRIÈRE. Elle ne veut pas qu'elle sache qu'il l'a reconnue ! Et si plein de tendresse que soit son cœur, il ne veut pas qu'elle s'en doute ! La blessure est ouverte, toujours, et saigne, toujours ! Entre cet enfant et lui se dresse Frédéric, exécré. Et tant que Frédéric vivra, Marie-Rose ne pourra devenir sa femme ! Mais elle ne s'est pas réveillée. Alors, il se redresse, s'appuie sur le coude, et dans une extase ineffable, il se
sur le coude, et dans une extase ineffable, il se remet à l'admirer, à la dévorer des yeux. La fatigue, pourtant, l'emporte à la fin. Lui aussi se rendort, son visage tout près de la figure de Marie-Rose, et recevant le souffle léger et régulier de ce sommeil d'ange. Quand il se réveillera une heure après, sa première pensée sera de s'assurer qu'elle est là toujours et qu'elle repose encore. Et le matin, il est ému, en rouvrant les yeux, de ne pas la voir, mais bientôt il se rassure, car il l'entend aller et venir dans l'autre chambre. Lorsqu'elle
car il l'entend aller et venir dans l'autre chambre. Lorsqu'elle rentre, il fait semblant de dormir. Entre ses paupières entr'ouvertes, il la voit pourtant. Que va-t-il faire?... Sa tendresse s'élance vers elle! Mais si elle comprend qu'il est guéri, qu'il ne court plus de danger, va-t-elle demeurer là plus longtemps? Se va-t-elle pas plutôt partir au contraire, aller retrouver Frédéric? Et ce sera fini, cette fois, pour jamais! Il ne la reverra plus! Tandis que, aussi longtemps qu'elle jugera ses soins nécessaires, elle ne quittera pas Blanc-Chemin... Il la possédera, là, bien à lui, à lui seul, sans que le
là, bien à lui, à lui seul, sans que le visage détesté de l'autre surgisse entre eux deux! Voilà pourquoi, afin de la garder, il a l'air de se rendormir. Elle ne se doute pas qu'il l'a reconnue. Alors qu'il se sent mieux, il joue, pour elle, cette comédie d'être malade sans jamais lui adresser la parole, heureux infiniment de la sentir auprès de lui. Le docteur est étonné de ce changement. — Vous l'aurez guéri, mademoiselle, dit-il à Marie-Rose... Cependant, il y a encore chez lui de l'inquiétude. — M. Duplessy est mieux, beaucoup mieux, cela est incontestable; pourtant
M. Duplessy est mieux, beaucoup mieux, cela est incontestable; pourtant je suis surpris de ces somnolences si fréquentes, si longues... Et après avoir réfléchi : — Vous, a-t-il adressé la parole? — Non, — Pour quel motif que ce fût? — Jamais. — Même dans ses accès de fièvre? — Même au plus fort de ses crises. — Voilà qui est singulier... De telle sorte que vous êtes certaine de ne pas avoir été reconnue? — Ah! oui, docteur... Hélas! il m'eût chassée de sa présence! — Cependant il vous aime! Elle secoua la tête. — Il m'a aimée autrefois.
aime! Elle secoua la tête. — Il m'a aimée autrefois. — Vous supposez qu'il ne vous aime plus? Elle ne répondit rien, la tête baissée, des larmes dans les yeux. Comme tout le monde, le docteur était au courant de ce qui s'était passé en Cour d'assises et de l'aveu si pénible que le devoir avait arraché au cœur de Michel. Il dit avec brusquerie : — Vous êtes innocente, vous, mon enfant. Pourquoi ferait-il retomber sur vous tout le poids de la faute d'un autre? Cette conversation avait lieu dans la chambre voisine. Ils revinrent dans celle du malade.
dans la chambre voisine. Ils revinrent dans celle du malade. Michel dormait, sa respiration était régulière. Le docteur lui prit le poignet et chercha le pouls. La fièvre a complètement disparu. Il est sauvé... — Mais, puisque la connaissance ne dure pas, docteur, en êtes-vous donc pour sa raison? Le médecin resta longtemps rêveur. Évidemment, à l'esprit de l'homme de science, logique et précis, apparaissait un mystère. Il se doutait de la vérité. — Non, non, mon enfant, rassurez-vous! Et sans vouloir dire toute sa pensée, il ajouta : — Ayez confiance! ayez confiance! Peut-être que le cœur de votre
Ayez confiance! ayez confiance! Peut-être que le cœur de votre ami n'est pas aussi loin de vous que vous vous l'imaginez. La situation ne changea point pendant les deux ou trois jours qui suivirent. Les forces revenaient à Michel. La guérison faisait des progrès rapides, mais il ne semblait pas s'apercevoir de la présence de Marie-Rose! Elle ne voyait jamais les yeux du malade fixés sur elle. Michel était heureux! Il aurait voulu que la vie se continuât de la sorte, et il éprouvait une sorte de volupté à entendre les pas prudents de la jeune fille autour de son
les pas prudents de la jeune fille autour de son lit. Quand elle avait le dos tourné, bien vite il la regardait aussi longtemps qu'il pouvait le faire sans craindre d'être surpris. Et il refermait aussitôt les yeux, quand elle revenait à lui. Cependant la jeune fille devait finir par s'en apercevoir. Déjà les paroles du docteur avaient fait naître en elle quelques soupçons. À la pensée de cette vérité qu'elle devinait, — à la pensée que Michel dissimulait ainsi pour la garder plus longtemps auprès de lui — le cœur de la jeune fille s'attendrissait. — Alors, il m'aime
cœur de la jeune fille s'attendrissait. — Alors, il m'aime toujours? Et s'il l'aimait toujours, ne pourrait-elle obtenir de lui qu'il pardonnât au coupable? L'enfant ne savait pas combien sont cruelles ces blessures, et quels abîmes elles entr'ouvrent! Une nuit — elle continuait de dormir dans son fauteuil auprès du lit — une nuit elle se réveilla et, sans ouvrir les yeux, elle eut la singulière sensation que Michel, éveillé lui-même, la regardait. Elle entendait tout près d'elle la respiration de l'homme. Elle ne fit pas un mouvement. Dans la chambre régnait une demi-obscurité; une veilleuse était allumée et les
chambre régnait une demi-obscurité; une veilleuse était allumée et les rideaux du lit empêchaient même la lumière d'éclairer le visage de Marie-Rose. Elle entr'ouvrit légèrement, lentement, les paupières... Oui, Michel la contemplait avec ravissement; appuyé sur le coude, il admirait la gentille enfant endormie et lui souriait. Et ses lèvres, doucement, s'agitaient comme si elles avaient voulu proférer des paroles de tendresse et de paternel amour. Des larmes brillaient dans ses yeux, de douces larmes. Alors, elle comprit ce qu'avait voulu dire le docteur. Michel l'avait reconnue. Mais pour ne pas l'effrayer, pour ne pas dissiper cette vision du ciel,
pas l'effrayer, pour ne pas dissiper cette vision du ciel, apparue dans ses tourments, au milieu des ruines amoncelées sur son cœur, il se cachait. Elle sentit des sanglots qui lui montaient à la gorge. Elle voulut les retenir, en triompher, car elle allait se trahir si elle pleurait. Mais l'attendrissement fut plus fort que tout. Depuis trop de jours elle se contraignait. Elle éclata en sanglots et de son fauteuil se laissant aller sur le parquet elle tomba à genoux au chevet du lit, les yeux en pleurs, les mains suppliantes vers le malade. Et elle disait seulement dans
mains suppliantes vers le malade. Et elle disait seulement dans ses sanglots : — Oh ! mon père ! Oh ! mon père ! Lui aussi tendait les bras. Et ne pouvant plus résister à son élan, il pleurait, il sanglotait comme Marie-Rose. Pendant un instant, entre elle et lui, il n'y eut ainsi que des paroles entrecoupées, toujours les mêmes : — Mon enfant, mon enfant chérie ! — Mon père ! oh ! mon père que j'aime ! Et quand enfin ils furent plus calmes : — Me pardonnerez-vous d'être revenue ? — Chère petite, c'est toi qui
pardonnerez-vous d'être revenue ? — Chère petite, c'est toi qui m'as sauvé... J'ai senti, dès le premier jour et sans m'en rendre compte, la douce influence de ta présence, de ta tendresse, de tes regards, de tes soins... Sans toi, je serais mort... Tout à coup, baissant la voix : — Plût à Dieu que je fusse mort!... J'aurais oublié... Elle implora : — Père, pardonnez-lui ! Violemment, dans un transport de colère extrême : — Jamais ! Jamais ! Que jamais ne vienne à tes lèvres innocentes ce mot de pardon ! Effrayée de cette violence, elle se tut.
de pardon ! Effrayée de cette violence, elle se tut. Et, pendant le court silence qui suivit, chacun d'eux envisagea l'avenir qui les attendait. Michel se demandait : — Puisque Frédéric et moi nous ne pouvons vivre ensemble, lequel de nous deux va-t-elle choisir ? Et Marie-Rose, angoissée, s'adressait la même question. Elle les aimait tous deux. C'étaient vraiment deux pères, dont la tendresse ne s'était jamais démentie et toujours avait été immense. Que faire ? Quel serait son choix entre les deux? Son cœur inclinait autant vers Michel, autant vers Frédéric. Et vraiment c'était une angoisse torturante que l'obligation
vers Frédéric. Et vraiment c'était une angoisse torturante que l'obligation d'avoir à se prononcer pour l'un ou pour l'autre. Tous les deux se rendaient si bien compte de la difficulté et de la délicatesse de cette situation que ni l'un ni l'autre n'osaient plus formuler une pensée. Ce fut Michel qui s'y décida. Et, sans prononcer le nom de l'homme de qui venait toute souffrance, il demanda : — Mon enfant, réponds-moi avec franchise... Est-il reparti pour Paris en te laissant seule, ici, à Blanc-Chemin ? — Non. — Il est toujours à Albertville ? — Vous sachant malade, pouvait-il
est toujours à Albertville ? — Vous sachant malade, pouvait-il s'éloigner ? Il haussa les épaules avec mépris. "Il y eut du dégoût sur ce visage qu'attendrissait pourtant le regard suppliant de Marie-Rose. — Que je meure ou que je vive, que lui importe ? — Il vous aime et il souffre !... Je te défends de m'implorer pour lui; Elle se tut, tant il avait parlé durement. — Puisqu'il n'a pas quitté Albertville, il attend donc ou bien que je sois mort, ce qui te rendrait libre, ou bien que je sois guéri, pour que tu viennes le rejoindre...
que je sois guéri, pour que tu viennes le rejoindre... Et alors, il t'emmènera... vous repartirez ensemble... et je ne te reverrai plus... Elle baissa la tête. Il l'avait formulée, la réflexion menaçante. Et la question attendue, la question redoutée et qui devait suivre, il la posa aussitôt. — Que comptes-tu faire ? Angoissée, éperdue, Marie-Rose se taisait toujours; Lui, la torturant, il est vrai, mais ne souffrant pas moins qu'elle : — Vas-tu m'abandonner ? — Mon Dieu ! Mon Dieu ! — Tu y as pensé déjà, j'en suis sûr. — Ne m'accablez pas. — Réponds-moi. — Je
suis sûr. — Ne m'accablez pas. — Réponds-moi. — Je vous en supplie ! — Il faut bien que tu me le dises... A moins que tu n'aies le projet de me quitter en t'enfuyant sans me prévenir... — Que vous ai-je fait pour que vous puissiez croire... — Du vin, si je n'vais pas avoir cette pensée, tu as dû réfléchir déjà au parti qu'il te fallait prendre ? — Hélas ! — Tu y as réfléchi, n'est-ce pas ? — Oui... — Et alors ? — Je ne sais pas, père... — Tu l'aimes ? — Oui. —
sais pas, père... — Tu l'aimes ? — Oui. — Tu l'aimes autant que moi ? — Oh ! non, père, non, je vous le jure, je ne sais pas... — Si ton choix se porte sur lui, si c'est avec lui que tu veux aller vivre, sais-tu que c'est presque un crime que tu vas commettre ? — Un crime ? — Oui, un crime... contre moi, contre mon affection... un crime contre toi-même... De lui et de moi, quel est le coupable ? — Lui, père, c'est lui... — Et moi, je suis innocent de sa faute autant