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reine. Les ondins disent Altesse à Auguste. Le chevalier. — Qu’allez-vous faire, maintenant, Bertha? Bertha. — J’ai toujours fait ce que m’ordonnait ma condition... Ondine. — Que je vous envie ! Vous allez faire ce que font les filles de pêcheur ! Le chevalier. — N’insiste pas, Ondine. Ondine. — J’insiste, Hans. Il faut faire comprendre à Bertha ce qu’elle est. Comprends-le toi aussi. Auguste est un grand roi dans un grand royaume. Quand Auguste fronce les sourcils, des milliards de truites frissonnent. Le chevalier. — Où allez-vous, Bertha? Bertha. — Où puis-je aller? Tous déjà se détournent. Ondine. —
— Où puis-je aller? Tous déjà se détournent. Ondine. — Venez avec nous. Tu veux bien recevoir ma sœur, Hans? Car Bertha est ma sœur. Ma sœur aînée. Levez la tête, Bertha. Vous tenez votre dignité d’Eugénie. Eugénie est reine chez nous. Noble comme Eugénie, disent les chevaliers. Le chevalier. — Nous ne voulons plus vivre à la Cour, ... Bertha. Ondine a raison. Venez dès ce soir avec nous. Ondine. — Pardon, Bertha. Excusez mes colères. J’oublie toujours que pour les hommes, ce qui a eu lieu ne peut plus ne pas avoir eu lieu. Comme il est difficile
plus ne pas avoir eu lieu. Comme il est difficile de vivre, chez vous, avec ces paroles qu’on n’a pourtant dites qu’une fois et qui ne peuvent se reprendre, ces gestes qui ont été faits pour toujours ! Ce serait tellement plus profitable que les mots de haine des autres s’impriment sur vous en mots d’amour!... C’est ce qui arrive pour moi en tout ce qui vous concerne... Le chambellan qui passe la tête. — Le roi voudrait savoir si le pardon a été demandé. Ondine. — Oui, à genoux. Le chevalier. — Venez, Bertha, mon château est vaste. Vous
Le chevalier. — Venez, Bertha, mon château est vaste. Vous y vivrez comme vous l’entendrez, seule, si vous voulez vivre seule, dans l’aile qui donne sur le lac. Ondine. — Ah ! Il y a un lac près de ton château? Alors, Bertha prendra l’autre aile. Le chevalier. — L’aile sur le Rhin? À son aise. Ondine. — Le Rhin? Le Rhin aussi borde ton château? Le chevalier. — À l’est seulement. Au sud, il y a les cascades. Venez, Bertha. Ondine. — O Hans, tu n’as pas un château sur des landes, sans étangs, ni sources? Le chevalier. —
sur des landes, sans étangs, ni sources? Le chevalier. — Allez, Bertha, je vous rejoins. Le chevalier revient sur Ondine. Le chevalier. — Pourquoi cette peur de l’eau? Qu’y a-t-il entre toi et l’eau? Ondine. — Entre l’eau et moi, rien. Le chevalier. — Si tu crois que je ne te vois pas. Tu ne me laisses plus approcher d’un ruisseau. Tu te mets entre la mer et moi. Si je m’assieds sur la margelle d’un puits, tu m’entraînes. Ondine. — Prends garde à l’eau, Hans. Le chevalier. — Oui, mon château est au milieu des eaux, et je prendrai
mon château est au milieu des eaux, et je prendrai le matin ma douche sous ma cascade, et je pêcherai à midi sur mon lac, et le soir je plongerai dans le Rhin. J’en connais chaque remous, chaque gouffre. Si l’eau compte me faire peur, elle se trompe. L’eau ne comprend rien, l’eau n’entend rien ! Il sort. Tous les jets d’eau autour de la salle s’élèvent subitement. Ondine. — Elle l’a entendu ! Elle le suit. Le chambellan, à l’illusionniste. — Ah, bravo ! Je gricle de voir le dénouement. À quand la suite? L’illusionniste. — Sur l’heure, si
dénouement. À quand la suite? L’illusionniste. — Sur l’heure, si vous voulez. Le chambellan. — Mais quel est ce visage? J’ai des rides, maintenant ! Je suis chauve ! L'illusionniste. — Vous l’avez voulu. En une heure, dix ans ont passé. Le chambellan. — J’ai un râtelier? Je bredouille? L’illusionniste. — Faut-il continuer, Excellence? Le chambellan. — Non ! Non ! Un entracte ! Un entracte ! Je vais être ta femme et tu fais ce visage ! Hans. — Toi aussi ! Tu parles comme eux ! Bertha. — Que disaient-ils de si mal ? Ils se réjouissaient de
Que disaient-ils de si mal ? Ils se réjouissaient de notre bonheur. Hans. — Répète ta phrase... Vite ! Vite ! Sans changer un mot !... Bertha. — Que disaient-ils de si mal ? Ils se réjouissaient de notre bonheur... Hans. — Enfin ! Merci ! Bertha. — Tu m'effrayes, Hans ! Depuis quelques jours, tu m’effrayes... Hans. — Toi qui sais tout des Wittenstein, apprends encore ceci : le jour où le malheur doit leur faire visite, les serviteurs se mettent sans raison à parler un langage solennel. Leurs phrases sont rythmées, leurs mots nobles. Tout ce que les
phrases sont rythmées, leurs mots nobles. Tout ce que les poètes se réservent en ce triste monde passe soudain aux lavandiers, aux palefreniers. Les petites gens voient soudain ce qu’ils ne voient jamais, la courbe des fleuves, l’hexagone des rayons de miel. Ils pensent à la nature. Ils pensent à l’âme... Le soir, c’est le malheur. Bertha. — Leurs phrases n’étaient pas des vers. Elles ne rimaient pas. Hans. — Quand les Wittenstein entendent tout d’un coup l’un d’eux parler avec des rimes, réciter un poème, c’est que la mort est là. Bertha. — O Hans, c’est que dans les
est là. Bertha. — O Hans, c’est que dans les grandes heures l’oreille des Wittenstein anoblit tous les sons. Mais cela vaut sûrement pour les fêtes comme pour les deuils ! Hans. — Jusqu’aux gardeurs de porcs, paraît-il ! Et nous allons bien voir. (À un serviteur.) Tu sais où est le gardeur de porcs, toi ? Le serviteur. — La colline d'ajoncs... Hans. — Ferme ta bouche... Va me chercher le gardeur de porcs... Le serviteur. — Sous un acacia... Hans. — Et cours ! Bertha. — Ô Hans, moi, je remercie les servantes de m’avoir laissé ce matin
moi, je remercie les servantes de m’avoir laissé ce matin tous leurs mots humbles pour te dire que je t’aime. Tu me tiens dans tes bras, Hans. Pourquoi ce visage ? Que te manque-t-il en ce jour ? Hans. — De m’être vengé, de l’avoir forcée, devant la ville réunie, à confesser son état et son crime. Bertha. — Depuis six mois qu’Ondine a disparu, n’as-tu pu l’oublier ? En tout cas, c’est le jour aujourd’hui pour l’oubli ! Hans. — Moins que jamais. Si je t’offre aujourd’hui un fiancé méfiant, amoindri, humilié, c’est son exploit... Comme elle m’a menti
méfiant, amoindri, humilié, c’est son exploit... Comme elle m’a menti ! Bertha. — Elle ne t’a pas menti. Tout autre que toi aurait deviné qu’elle n’était pas une des nôtres. Est-ce qu’elle s’est plainte une fois ? Est-ce qu’une fois elle a dit non à ta volonté ? Est-ce qu’une fois tu l’as vue colère, ou malade, ou impérieuse ? À quoi donc reconnais-tu les vraies femmes ? Hans. — À ce qu’elles trompent... Elle m’a trompé. REVUE DE PARIS Bertha. — Toi seul ne voyais pas. Toi seul n’as pas remarqué qu’elle n’employait jamais le mot femme. Lui as-tu
pas remarqué qu’elle n’employait jamais le mot femme. Lui as-tu jamais entendu dire : on ne dit pas cela à une femme, on ne fait pas cela à une femme ? Non... Tout en elle disait : on ne dit pas cela à une ondine, on ne fait pas cela à une ondine. Hans. — Oublier, Ondine me le permet-elle ? Ce cri par lequel j’ai été réveillé, le matin de sa fuite : je t’ai trompé avec Bertram !... est-ce qu’il ne s’élève pas encore tous les matins du fleuve, des sources, des puits ?... Est-ce que le château
fleuve, des sources, des puits ?... Est-ce que le château et la ville n’en résonnent pas, par leurs fontaines et leurs aqueducs, à toutes les heures... Est-ce que l’ondine en bois de l’horloge ne le crie pas à midi ? Pourquoi s’acharne-t-elle à proclamer au monde qu’elle m’a trompé avec Bertram ?... Un écho. — Avec Bertram ! Bertha. — Soyons loyaux, Hans. Déjà nous l’avions trompée elle-même. Peut-être nous l’avons- nous surpris, et elle s’est vengée. Hans. — Où est-elle ? Que fait-elle ? Tous mes chasseurs, tous mes pêcheurs sont en vain depuis six mois à sa poursuite.
pêcheurs sont en vain depuis six mois à sa poursuite. Et pourtant, elle n’est pas loin. On a trouvé à l’aube, sur la porte de la chapelle, ce bouquet d’étoiles de mer et d’oursins... Elle seule a pu le poser, par dérision... Bertha. — Ne crois pas cela... Les aventurières ne s’acharnent point. Une fois dévoilées, elles disparaissent, elles replongent... Je pense que l’expression vaut aussi pour les ondines... Elle a replongé. Hans. — Je t’ai trompé avec Bertram !... Qui a parlé ? L’écho. — Avec Bertram ! Bertha. — Ô Hans, nous payons ton erreur. Quoi donc a
— Ô Hans, nous payons ton erreur. Quoi donc a bien pu te séduire dans cette fille ? Qui a bien pu te donner à croire que tu étais né pour les aventures ? Toi, un chasseur de fées ! Je te connais. Si tu veux être franc avec toi-même, avoue que ce qui faisait battre le plus fort ton cœur, dans les forêts hantées, c’était d’apercevoir quelque hutte abandonnée de bûcheron, d’y entrer en courbant la tête, d’y trouver, avec l’odeur de meubles moisissants, quelque charbon mal éteint où rôtir une grive et allumer ta pipe... Et je te
rôtir une grive et allumer ta pipe... Et je te vois dans les palais dits enchanteurs... Je suis sûre que tu t’attardais à ouvrir des placards, à dépendre les robes, à te colleter de vieux casques... Tu croyais chercher les esprits. Tu n’as jamais suivi que la piste humaine... Hans. — Je l’ai mal suivie. Bertha. — Tu l’as perdue, mais tu l’as retrouvée. Cette nuit d’hiver où tu m’as dit que tu m’aimais encore et où j’ai fui, tu l’as retrouvée, au revers du vieux burg, quand tu as vu mes deux pas dans la neige. Ils étaient larges,
vu mes deux pas dans la neige. Ils étaient larges, profonds ; ils avaient marqué toute ma fatigue, ma détresse, mon amour. Ce n’étaient pas ces empreintes à peine visibles d’Ondine, que tes chiens eux-mêmes ne voient pas et qui restent des sillages sur la terre ferme. C’étaient celles d’une femme enceinte de la vie humaine, enceinte de ton futur fils, celles de ta femme ! Il n’y a pas eu d’empreintes de retour. Tu m’as rapportée dans tes bras. Hans. Oui, comme Bertram a dû, elle, l’emporter... Que veux-tu, toi ? Un serviteur. — C’est le gardeur de porcs,
toi ? Un serviteur. — C’est le gardeur de porcs, seigneur. Vous l’avez appelé. Hans. — Eh bien, approche, comment vont-ils, tes porcs? Le gardeur de porcs. — Mon sifflet est de saule et mon couteau de buis ! Hans. — Je te parle de tes porcs, de tes truies ! Le gardeur de porcs. — Sous un acacia... Hans. — Tais-toi ! Le serviteur. — Méfiez-vous ! Il est sourd ! Le gardeur de porcs. — Dont l’ombre est... Hans. — Mets ta main devant sa bouche ! Le serviteur. — Il parle dans ma main. Il parle d’hexagone...
serviteur. — Il parle dans ma main. Il parle d’hexagone... Hans, à un autre serviteur. — Faites taire celui-là, aussi... Le deuxième serviteur, qui a mis aussi sa main devant la bouche du premier. — Je ne sais ce qu’ils ont ! Ils parlent tous en vers ! Hans. — Allez me chercher la fille de vaisselle. Entendez-vous ! Nous verrons ce qu’elle dit, la fille de vaisselle ! SCÈNE DEUXIÈME Bertha, Hans, deux pêcheurs. Le premier pêcheur. — Monseigneur ! Monseigneur ! Hans. — Dis-le quatre fois et c’est un vers ! Le second pêcheur. — Nous l’avons !
un vers ! Le second pêcheur. — Nous l’avons ! Elle est prise ! Hans. — Ondine est prise ! Le premier pêcheur. — Dans le Rhin, pendant qu’elle chantait ! Le second pêcheur. — Elle est connue les coqs de bruyère, on peut s’approcher quand elle chante ! Hans. — C’est elle ? Vous en êtes sûrs ? Le premier pêcheur. — Sûrs et certains. Elle a rabattu ses cheveux sur son visage, mais sa voix est merveilleuse, sa peau est de velours, elle est faite à ravir : c’est elle le monstre ! Le second pêcheur. — Les
c’est elle le monstre ! Le second pêcheur. — Les juges montent avec elle. Bertha. — Quels juges ? Le premier pêcheur. — Les juges d’évêché et d’empire, qui jugent des cas surnaturels. Ils étaient en tournée. Le second pêcheur. — Ils arrivaient de Bingen, pour une serpentine. Bertha. — Pourquoi tenir leurs assises au château ? Le tribunal n’est-il pas libre ? Le premier pêcheur. — Ils disent, comtesse, que l’ondine se juge toujours sur une éminence !... Le second pêcheur. — Et à distance du fleuve, et encore qu’il faut prendre garde, qu’elles peuvent le rejoindre sur le
qu’il faut prendre garde, qu’elles peuvent le rejoindre sur le ventre comme l’anguille l’étang, et que d’ailleurs le chevalier est demandeur dans le procès. Hans. — Je le suis... Depuis six mois, j’attends pour l’être... Laisse-nous, Bertha. Bertha. — Hans, ne revois pas Ondine ! Hans. — Je ne vais pas revoir Ondine. Tu les entends... Je vais revoir une ondine, un être privé de vie humaine, de voix humaine, et qui ne me reconnaîtra même pas. Bertha. — Hans, quand j’étais petite fille, j’ai été amoureuse d’un lynx. Il était imaginaire. Il n’était pas. Mais nous dormions ensemble. Nous
était imaginaire. Il n’était pas. Mais nous dormions ensemble. Nous avions des enfants. Or, maintenant encore, dans la ménagerie, je m’arrête en frissonnant devant la cage du lynx. Lui aussi m’a oubliée. Lui aussi a oublié que je le capuchonnais de pourpre, qu’il m’a sauvée des nains géants, que nos jumelles Genièvre et Berthelinge ont épousé le roi d’Asie. Il est là, dans son poil, sa barbe, son odeur. Mais mon cœur bat. Mais je me sentirais en faute si j’allais le voir en ce jour de noces... Un serviteur. — Les juges, seigneur. Hans. — Un moment, Bertha, et
— Les juges, seigneur. Hans. — Un moment, Bertha, et nous serons en paix. SCÈNE TROISIÈME Hans, les juges, la foule. Le premier juge. — À merveille !... Altitude moyenne. Nous sommes exactement au-dessus du règne de l’eau, au-dessous du règne de l’air. Le second juge. — C’est sur une de ces buttes, bonnes gens, que se posa la nef, le déluge baissant, et que Noé eut justement à juger les monstres marins, dont les couples infernaux par les hublots avaient violé l’arche... Nos compliments, chevalier. Hans. — Vous arrivez à point. Le premier juge. — Le fait que nous
à point. Le premier juge. — Le fait que nous vivons dans le surnaturel nous donne des presciences inconnues de nos collègues du droit ou du braconnage... Le second juge. — Notre mission aussi est plus dure. Le premier juge. — Certes, il est plus aisé de juger du bornage entre les vignes de deux bourgeois que du bornage entre les hommes et les esprits, mais l’interrogatoire ici s’annonce facile... C’est la première fois où nous jugeons une ondine qui ne conteste point être ondine. Le second juge. — Car il n’est pas de subterfuges que ces êtres n’utilisent pour
il n’est pas de subterfuges que ces êtres n’utilisent pour échapper à notre enquête, chevalier. Et ils ne laissent point parfois de prendre notre science en défaut... Le premier juge. — En effet. Ils l’ont prise avant-hier encore, mon cher collègue, dans cette affaire de Kreuznach, quand nous jugeâmes la prétendue Dorothée, la servante de l’échevin. Vous étiez assez d’avis que c’était une salamandre. Nous l’avons mise au bûcher, pour voir. Elle a grillé... C’était donc bien une ondine. Le second juge. — Hier également, cher président, avec cette Gertrude, la rousse aux yeux vairons, qui servait la bière à
la rousse aux yeux vairons, qui servait la bière à Tübingen. Les bocks se remplissaient d’eux-mêmes, et, prodige qui ne comporte point de précédent, sans manchettes. Vous l’estimiez une ondine. Nous l’avons fait jeter sous l’eau, tenue par un fil d’acier. Elle s’est noyée. C’était donc bien une salamandre. Hans. — Ondine est montée avec vous ? Le premier juge. — Avant de l’introduire, chevalier, il nous serait précieux, puisque vous êtes demandeur, de savoir quel châtiment vous réclamez pour l’accusée ? Hans. — Ce que je réclame ? Je réclame ce que ces valets, ce que ces filles réclament
réclame ce que ces valets, ce que ces filles réclament ! Je réclame le droit pour les hommes d’être un peu seuls sur cette terre. Ce n’est pourtant pas grand ce que Dieu leur a accordé, cette surface avec deux mètres de haut, entre ciel et enfer !... Ce n’est pourtant pas si tellement attrayant, la vie humaine, avec ces mains qu’il faut laver, ces rhumes qu’il faut moucher, ces cheveux qui vous quittent ! Ce que je demande, c’est vivre sans sentir grouiller autour de nous, comme elles s’y acharnent, ces vies extra-humaines, ces harengs à corps de femme,
acharnent, ces vies extra-humaines, ces harengs à corps de femme, ces vessies à tête d’enfant, ces lézards à lunettes et à cuisses de nymphe... Au matin de mon mariage, je demande à être, dans un monde vide de leurs visites, de leurs humeurs et de leurs accouplements, seul avec ma fiancée, enfin seul. Le premier juge. — C’est là la suprême exigence. Le second juge. — Évidemment. Cela peut nous paraître déconcertant qu’ils éprouvent leur plus grande joie à nous voir prendre nos bains de pieds, embrasser nos femmes ou nos bonnes, fesser nos enfants. Mais le fait est indéniable
nos bonnes, fesser nos enfants. Mais le fait est indéniable : autour de chaque geste humain, le plus bas, le plus noble, affublés à la hâte de carcasses ou de peau en velours, le nez en grouin ou le derrière en dard de guêpe, comme pour manger ou rendre un miracle, ils s’amassent et forment leur ronde... Hans. — N’y a-t-il donc pas eu une époque, un siècle qu’ils n’aient empesté? Le premier juge. — Une époque? Un siècle? À ma connaissance, chevalier, il y a eu tout au plus un jour, un seul jour. Un seul jour, j’ai senti
un jour, un seul jour. Un seul jour, j’ai senti le monde délivré de ces présences et de ces doubles infernaux. En août dernier, sur les côtes, derrière Augsbourg. C’était la moisson, et aucune ivraie ne doublait chaque épi, aucune nivelle chaque bleuet. Je m’étais étendu sous un cormier, une pie au-dessus de moi, que ne doublait point un corbeau. Notre Souabe s’étendait jusqu’aux Alpes, verte et bleue, sans que je visse au-dessus d’elle la Souabe des airs peuplés d’anges à bec, ni au-dessous la Souabe d’enfer avec ses démons rouges. Sur la route, un lansquenet chevauchait, que n’accompagnait point
rouges. Sur la route, un lansquenet chevauchait, que n’accompagnait point le cavalier armé de faux. Les moissonneurs dansaient par couples auxquels ne s’entrelacait point un tiers visqueux, à face de brochet. La roue du moulin tournait sur sa farine sans que la ceignît une roue immense dont les rayons battaient des damnés. Tout était voué au travail, aux cris, aux danses, et cependant, je goûtais pour la première fois une solitude, la solitude humaine...Le coeur de la diligence résonnait, sans que le doublât la trompette du Jugement... C’est le seul moment de ma vie, chevalier, où j’ai senti les esprits
moment de ma vie, chevalier, où j’ai senti les esprits abandonner la terre aux hommes, où un appel inattendu les eût convoqués vers d’autres retraites, d’autres planètes... C’était évidemment, si cela durait, la fin de notre carrière, mon cher collègue. Mais nous ne risquions rien ! Soudain, en une seconde, le lansquenet fut rejoint par la mort, les couples se trouvèrent trois, des balais et des lances pendaient par les nuages... L’autre planète les avait déçus; ils revenaient. En une seconde, tous étaient revenus. Ils avaient tout quitté, comètes, firmaments, jeux du ciel, pour revenir me voir m’éponger et me
jeux du ciel, pour revenir me voir m’éponger et me moucher, avec un mouchoir à losanges... Voilà l’accusée ! Qu’un garde la maintienne debout ! Si elle se met sur le ventre, ce sera comme la femme-anguille de dimanche, elle sera au Rhin avant nous... SCÈNE QUATRIÈME Ondine. Hans. Ulrich. Les juges. La foule. Le second juge. — Les mains ne sont point palmées. Elle a une bague. Hans. — Enlevez-la. Ondine. — Jamais ! Jamais ! Hans. — C’est un anneau de mariage. J’en ai besoin dans l’heure. Le juge. — Chevalier... Hans. — Le collier aussi. Ce médaillon,
juge. — Chevalier... Hans. — Le collier aussi. Ce médaillon, qui contient mon portrait ! Ondine. — Laisse-moi le collier, Hans ! Le premier juge. — Chevalier, puis-je vous demander la conduite des débats? Votre indignation, toute justifiée soit elle, risque d’y introduire la confusion... La procédure d’identification d’abord... Hans. — C’est elle ! Le premier juge. — Oui, oui ! Mais où est le pêcheur qui l’a prise? Que le pêcheur qui l’a prise approche ! Ulrich. — C’est la première fois que j’en pêche une, monsieur le juge. Ah ! je suis bien heureux ! Le juge. —
Ah ! je suis bien heureux ! Le juge. — Nous te félicitons. Que faisait-elle? Ulrich. — Je sentais que j’allais en prendre une! Depuis trente ans, je sentais que j’allais en prendre une. Mais ce matin, j’en étais sûr. Le juge. — Je te demande ce qu’elle faisait, mule ! Ulrich. — Et je l’ai prise vivante ! Celle de Regensbourg, on l’avait assommée à coups d’aviron. Moi je lui ai cogné juste la tête contre le bordage, pour l’étourdir. Hans. — C’est vrai, brute, le sang coule. Le juge. — Réponds donc aux questions ! Elle nageait quand
juge. — Réponds donc aux questions ! Elle nageait quand tu l’as prise? Ulrich. — Elle nageait, elle montrait sa gorge, ses fesses. Elle peut rester dix minutes sous l’eau, j’ai compté. Le juge. — Elle chantait? Ulrich. — Non. Elle a un petit aboiement un peu rauque. Elle jappe plutôt. Ce qu’elle jappelait, je me le rappelle très bien. Elle jappelait : « Je t’ai trompé avec Bertram. » Le juge. — Tu déraisonnes. Tu comprends les jappements ? Ulrich. — Jamais d’habitude. Un jappement est un jappement. Celui-là, oui. Le juge. — Elle sentait le soufre, quand tu
oui. Le juge. — Elle sentait le soufre, quand tu l’as tirée? Ulrich. — Non. Elle sentait l’algue, l’aubépine. Le second juge. — Ce n’est vraiment pas la même chose ! Elle sentait l’algue ou l’aubépine? Ulrich. — Elle sentait l’algue, l’aubépine. Le premier juge. — Passez, cher collègue. Ulrich. — Elle sentait une odeur qui disait : « Je t’ai trompé avec Bertram. » Le juge. — Les odeurs te parlent, maintenant? Ulrich. — C’est vrai. Vous avez raison. Une odeur c’est une odeur. Mais celle-là parlait. Le juge. — Elle s’est débattue? Ulrich. — Au contraire ! Elle
— Elle s’est débattue? Ulrich. — Au contraire ! Elle se laissait prendre. Elle frémissait seulement ! Un frémissement des reins qui voulait dire : « Je t’ai trompé avec Bertram ! » Hans. — Tu as fini de crier, imécile ! Le juge. — Excusez-le, chevalier. Il n’est pas étonnant qu’il divague. L’âme simple succombe à pareilles approches. Mais le témoignage d’un pêcheur professionnel est requis pour identifier le monstre aquatique... Il semble n’y avoir aucun doute. Ulrich. Je jure devant Dieu que c’en est une. Elle est tête et gorge comme celle de Nuremberg, qu’on élevait dans la
et gorge comme celle de Nuremberg, qu’on élevait dans la piscine. On lui avait mis un phoque... Ils jouaient au ballon. Ils ont même eu des enfants... Je me demande si ce n’est pas la même... La prime est doublée pour les vivants, n’est-ce pas? Le premier juge. — Passe ce soir la toucher. Merci. Ulrich. — Et mon filet? Je peux reprendre mon filet? Le premier juge. — Tu l’auras à la date prescrite. Le surlendemain des débats... Ulrich. — Ah ! mais non ! Je le veux tout de suite. C’est un outil professionnel. J’ai à pêcher ce
de suite. C’est un outil professionnel. J’ai à pêcher ce soir !... Le second juge. — Très bien ! Va-t’en ! Il est confisqué. Il n’a pas la maille. Le premier juge. — Achevez le constat, cher collègue. Hans. — Halte ! Où allez-vous? Le second juge. — Je suis aussi médecin, chevalier ; je vais examiner le corps de cette fille. Hans. — Personne n’examinera Ondine. Le premier juge. — Mon collègue est un praticien hors de pair, seigneur. C’est lui qui constata l’intégrité de l’électricité Josepha, pour l’annulation de son mariage, et elle a rendu hommage à son
de son mariage, et elle a rendu hommage à son tact. Hans. — Je certifie que cette personne est Ondine, cela suffit. Le second juge. — Seigneur, je comprends qu’il vous soit pénible de voir ausculter celle qui fut votre compagne, mais je puis, sans la toucher, étudier à la loupe les parties de son corps où s’amorcent les différenciations avec le corps humain. Hans. — Voyez-là à l’œil nu, et de votre place. Le second juge. — Voir à l’œil nu le réseau des veinules trilobées qui dessine le serpent tentateur sous l’aisselle de l’ondine me paraît opération assez