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je dirais presque inquiet. M. Régis Michaud écrit, de son côté, à la Revue hebdomadaire, après avoir analysé, lui aussi, le scandaleux succès de toutes les déviations religieuses auprès des sensibilités américaines, usées et détraquées : Tout cela en dit long sur l'usure nerveuse et l'épuisement secret qui menace un peuple sordinairement énergique mais désarmé et, pourrait-on dire, lâche devant les graves problèmes de la vie, de la mort et de l'au-delà que le puritanisme, au beau temps de sa fondation, osait considérer bien en face. Voilà où son existence matérielle standardisée et mécanisée à l'excès a acculé ce grand
matérielle standardisée et mécanisée à l'excès a acculé ce grand peuple. Cette nation qui fait si grande mesure dans le monde est composée en grande partie de malades, d'épuisés et de névrosés. Un mal caché la travaille. La force qui la fait durer est plutôt matérielle que spirituelle, et elle vit de l'élan acquis. Nous ignorons s'il convient de donner notre acquiescement au pronostic pessimiste de M. Régis Michaud. Mais son diagnostic, son étude clinique, dirons-nous, comme celle de M. Waldo Frank, reste; elle est appuyée sur des faits et des observations d'une valeur certaine. C'est pourquoi nous avons eu
des observations d'une valeur certaine. C'est pourquoi nous avons eu devoir les citer largement ici et y renvoyer nos lecteurs. Mémoires de Maurice Barres Le dernier numéro de la Revue des Deux-Mondes publie quelques pages de Mémoires de Maurice Barrès. La petite notice qui les précède nous dit que « de tous les ouvrages qu'il poursuivait dans les dernières années de sa vie, ce sont les Mémoires qui l'occupèrent le plus. Il eut à peine le temps de les ébaucher, » c'est parmi les pages qui ont été misées au point que le choix de la Revue des Deux-Mondes a
point que le choix de la Revue des Deux-Mondes a été fait. Pour le reste, nous aurions les Cahiers, qui étaient en quelque sorte la réserve de l'œuvre du grand écrivain, M. François Mauriac les a déjà présentés au public et si nous en croyons M. Émile Henriot, ils seront un jour publiés en dix tomes. C'est le jour de ses soixante ans, à la minute où il se publie l'Itinéraire de son grand-père J.-B. Barrès, qu'est venue à Maurice Barrès l'idée d'écrire, lui aussi, son itinéraire. « J'y dirai tout » précisait-il dans son Grand Gellée. Nous y trouvons
tout » précisait-il dans son Grand Gellée. Nous y trouvons cet aveu, qui ne nous a d'ailleurs pas surpris : Que de fois j'ai formé le rêve de recommencer ma vie. Non pas d'être à nouveau un Barres de vingt ans. Je rougis de ce garçon-là, je n'y veux plus penser et j'aimerais cent fois plutôt entrer au cloître que retourner dans une chambre du quartier Latin. ... Ce n'est pas d'être jeune que j'ai soif, mais d'être un autre, de n'être pas moi dont j'ai épuisé les ressources. Mais cette inquiétude (il avoue ailleurs qu'il s'est demandé toute sa
cette inquiétude (il avoue ailleurs qu'il s'est demandé toute sa vie s'il n'aurait pas mieux fait de multiplier des livres comme les Déracinés) n'a jamais détourné Barrès des grands soucis, des nobles idées ni des grands devoirs. Et c'est là le point important, c'est aussi par là que son débat intime nous émeut, qu'il nous séduit même, comme un beau cas individuel, à ne pas trop imiter. Écoutez comme il explique sa vocation politique : Une grande affaire, la grande affaire aura été pour moi de trouver dans ma vie active, parlementaire, électorale, bref dans la politique, de quoi nourrir
active, parlementaire, électorale, bref dans la politique, de quoi nourrir mon imagination, ma sensibilité, mon âme. Il ne me suffisait pas de m'y distraire, de m'y employer et dépenser. Il fallait que j'y reçusse quelque chose. J'y parvins par intermittences seulement. Souvent j'y souffris de sécheresse, de dispersion, de confusion. Mais dans quelle vie y a-t-il parfaite unité, équilibre constant? Et ces nostalgies au milieu des besognes parfois, peut-être me furent utiles. Peut-être la politique et le Parlement me furent-ils des milieux favorables, qui m'enrichirent. Faut-il l'unité? Ne sera-ce pas, pour un tel que je suis, la mort ? Il
pour un tel que je suis, la mort ? Il s'agit d'aimer ce qu'on est obligé de faire. Et dans mon cas, d'une manière incroyable de complication, ce qu'on s'est obligé de faire. Car c'était ainsi, je m'étais obligé à un métier dont j'avais horreur et il me fallait l'aimer, ou vraiment être perpétuellement mécontent de moi et stupide à mes propres yeux, il fallait distinguer en lui de quoi l'aimer. Il y réussit. Il y réussit sans bien qu'il puisse écrire encore : Je n'ai jamais eu de déception. J'ai vu que l'éclat qui m'avait attiré s'évanouissait dès que
J'ai vu que l'éclat qui m'avait attiré s'évanouissait dès que je tenais l'objet en main. L'Académie et le Parlement, l'Espagne, l'Asie, le Rhin, la gloire autant que je l'ai approchée, et bien d'autres objets, sitôt que je les possédais, perdaient ce feu brillant, qui m'avait attiré, mais en place je trouvais quelque chose de grave et de grandiose où j'étais dépassé, insuffisant, et qui pouvait, si j'avais la force de fixer mon attention, fournir d'importantes réflexions. Plus loin, il nous dit que s'il venait à chercher les raisons de sa formation, il les trouvait dans son milieu de naissance, dans
formation, il les trouvait dans son milieu de naissance, dans sa petite ville, dans les événements de la guerre, dans la conception lorraine. Et précisant l'influence des idées qui ont baigné son enfance, il ajoute : Mon nationalisme n'a été que leur expression, leur clameur et leur frissonnement. Quand vint l'affaire Dreyfus, mon père était mort. Je crois que tout ce que j'ai dit à cette heure était de cités nous. Lavisse ne s'y trompa pas. Le jour où je lui fis ma visite de candidat, il me dit : "Je reconnais chez vous tout ce que j'ai vu à
"Je reconnais chez vous tout ce que j'ai vu à Nancy, je ne voterai pas pour vous." Je lui dis combien je pensais qu'il devait souffrir de marcher avec des ennemis de l'armée. Quelque chose de bien plus fort et de bien plus profond que le besoin d'expériences nouvelles et de thèmes nécessaires à son chant avait fixé de bonne heure sa vie. Là est l'essentiel. Après cela, quoi d'étonnant qu'il eût eu des doutes, des regrets, des inquiétudes : c'était le tribut d'une sensibilité exceptionnelle. Une amitié exemplaire C'est celle qui lia Persigny et Falloux, deux adversaires politiques. Ils
celle qui lia Persigny et Falloux, deux adversaires politiques. Ils s'étaient rencontrés pour la première fois dans un salon d'hôtel à Londres en 1835. Leur amitié fut immédiate et ne mourut qu'avec eux. Ils n'avaient qu'une opinion commune : leur hostilité à la monarchie de juillet. Falloux était légitimiste, Persigny, bonapartiste. Analysant le récent livre que M. Georges Goyau leur a consacré, M. A. Albert Petit écrit à la Revue de Paris : Il n'est pas besoin de remonter aux Horaces et aux Curiaces pour voir, dans des camps adverses, des hommes unis par tous les liens de l'affection. Mais
des hommes unis par tous les liens de l'affection. Mais le cas est tout de même assez rare et ne résiste pas toujours au heurt des passions politiques. On voit le plus souvent la divergence des opinions détendre les nœuds d'une vieille amitié et en espacer les manifestations. Au contraire, la correspondance de Falloux et de Persigny est aussi suivie et aussi confiante quand l'un est tracassé par la police de l'autre. Au lendemain du 2 décembre, Falloux avait été incarcéré au Mont Valérien. Persigny qui avait sa part dans l'arrestation de son ami (à qui il exprimait d'ailleurs ses
l'arrestation de son ami (à qui il exprimait d'ailleurs ses regrets) alla le voir à sa prison, et Falloux lui tint cet admirable propos : Gardons notre vieille amitié en dehors du combat. Tâchez de donner de bons conseils à votre prince, il en a souvent besoin, et, puisque vous osez assumer sur vous seul le salut de la France, du moins sauvez-la. Je ne crois pas que le salut soit où vous allez le chercher. Si je me trompe, je vous rendrai justice. Falloux "ne s'était pas trompé. Il n'avait aucune illusion sur le régime plébiscitaire. Mais comment ne
n'avait aucune illusion sur le régime plébiscitaire. Mais comment ne pas admirer son noble propos. Il n'avait pas de passion politique. C'est sa lucide passion pour son pays, son intelligent souci du bien commun français qui déterminaient sa foi politique. On a reconnu là la position des fondateurs et directeurs de l'Action française. La fausseté de M. Antoine Albalat À propos du prix fictif de 500.000 fr., nous découvrons cet écho dans le dernier numéro du Mercure de France : M. Antoine Albalat publiant actuellement, dans des revues, ses Souvenirs littéraires avant de les réunir en volumes, il est encore
littéraires avant de les réunir en volumes, il est encore temps de lui signaler quelques petites inexactitudes se rapportant au prix de 500.000 francs. À l'époque, écrit-il, où commençaient à sévir les prix de littérature, voulant manifester notre indignation contre cet abus, nous eûmes l'idée, avec Billy, Boissy, et Dupuy, de fonder un prix de 100.000 francs (sic) purement fictif, bien entendu. Les journaux annoncèrent la nouvelle; on nous écrivit pour avoir des détails, et, la première année, nous donnâmes le prix à Jean Giraudoux, ce qui n'accrut pas beaucoup sa réputation. L'année suivante, nous choisîmes Guillaume Apollinaire. Le prix
sa réputation. L'année suivante, nous choisîmes Guillaume Apollinaire. Le prix fictif de 500.000 francs — et non de cent mille francs — créé en 1917, « pour protester contre les prix littéraires en espèces », fut, effectivement, donné la première année à Lecture pour une ombre, de Jean Giraudoux, qui, le 12 décembre, avait raté, par trois fois, le prix Concourt (l'année où il fut attribué à Henry Malherbe). Mais l'année suivante il ne fut pas décerné à Guillaume Apollinaire (lequel faisait partie du jury) ; il alla à M. P. J. Tortel pour son livre Comme une fantaisie, et,
P. J. Tortel pour son livre Comme une fantaisie, et, en 1919, à Mme Louise Faure-Favier pour son roman Ces choses seront vieilles... Après quoi, les fondateurs de ce "grand prix pour l'honneur" estimèrent qu'ils avaient assez fait pour leurs confrères et décidèrent de se dissoudre. C'est M. André Billy qui avait eu l'idée de cette bourse imaginaire, et le comité était composé de MM. Antoine Albalat, Guillaume Apollinaire, L.-N. Baragnon, André Billy, René Bizet, Jacques Chaumié, Raymond Clauzel, Léon Deffoux, Louis Dumur, Jacques Dymord, Gustave Fréjaville, René Gillouin, Georges Le Cardonnel, Alexandre Mavrondis, Pierre-Paul Plan, Marcel Provence, Paul Vuillaud.
Le Cardonnel, Alexandre Mavrondis, Pierre-Paul Plan, Marcel Provence, Paul Vuillaud. Ce n'est pas la première fois que le ridicule auteur d'un art d'écrire en vingt leçons est pris en flagrant délit d'invention et de fantaisie. Il s'est tout simplement attribué cette fois-ci la paternité d'une initiative qui ne lui doit rien. Mais nous aurions été bien surpris qu'une idée originale pût sortir de sa cervelle. Albalat, Albalat, Albalat, morne plaine, disait Jean Moréas, qui le connaissait bien. Bernard LANCY. de tel champion que rendit célèbre, il y a quelque chose, une victoire inattendue. L'intérêt du livre n'est pas lié, ni
une victoire inattendue. L'intérêt du livre n'est pas lié, ni dans des détails — curieux cependant — sur le monde féodal des « sultans », et des champions, ni même dans des descriptions de techniques minutieuses et précises, à faire éclater à M. de Montherlant. La psychologie de primitive qu'il présente est pour nous l'essentiel. L'auteur décrit avec talent cette étrange existence où chaque minute, sitôt vécue, tombe à l'oubli. Vie qui n'est qu'un tissu de sensations, où les événements n'ont de sens que par la série d'actions qu'ils déclenchent, par les groupes d'images auxquels ils sont associés. Vie sans
par les groupes d'images auxquels ils sont associés. Vie sans pensée ou le sentiment, comme en gangue, n'arrive pas à s'exprimer. Vie animale, tout entière soumise à l'instinct, et qui laisse — comme elle est, malgré tout, celle d'un homme — une pénible impression de détresse qui justifie le titre et la touchante puérilité. L'ouvrage, nous apprend-on, est « adapté » de l'italien. Nous n'aimons guère ce mot qui reste équivoque; Pourquoi pas « traduit », tout simple et direct? [Grasset], E. P. Cynthia, par Leonard Merrick (traduction de Marguerite Chevalley). Les romans qui mettent en scène la vie littéraire
Chevalley). Les romans qui mettent en scène la vie littéraire et qui ont pour sujet la création d'une œuvre, "ont généralement gâtés par un caractère artificiel des plus agaçants. Celui-ci y échappe, grâce au talent vivant de l'auteur, qui a su laisser les héros — l'homme et ses livres — au milieu de la vie commune. L'écrivain n'est plus cet être à part que se plaisent à nous montrer tant de faux écrivains, il a, ici, droit à la qualité d'homme. Et cela permet à M. Merrick, après un début un peu mou, de mener les tableaux savoureux d'une vie
un peu mou, de mener les tableaux savoureux d'une vie difficile, qu'un goût plein de finesse et d'émotion mène jusqu'au point où, ceci deçà, ils deviendraient pénibles. L'étude de la vie familiale de l'écrivain choisi offre, en outre, matière à une psychologie nuancée, savoureuse et forte; enfin, les types très caractérisés, très individuels, caricatures douées du sentiment, de la tradition et le génie anglais, achètent de donner à ce livre son relief. On lira avec un intérêt particulier la description pleine de mouvement de la vie misérable du couple émigré à Paris. (Ed. Attinger.) — L. L. Changement de propriétaire,
à Paris. (Ed. Attinger.) — L. L. Changement de propriétaire, par André Wurmser. C'est une fort curieuse histoire. Sortant de son bureau d'assurances, le héros fait une chute dans l'escalier; et lorsqu'il se relève, nul ne le reconnaît; lui-même, s'il a conscience d'être toujours lui en substance, se trouve revêtu d'un corps où rien de ce qui le caractérisait auparavant n'a subsisté. Et dans le premier désarroi, il n'a que la ressource de s'enfuir pour prendre le temps de réfléchir à sa nouvelle incarnation, tandis que l'enfant ramasse dans l'escalier le corps inerte qui était le sien tout à l'heure,
le corps inerte qui était le sien tout à l'heure, et d'où la vie s'est enfuie par le crâne fracassé. À l'instant précis de la chute, le moi du personnage a émigré dans un corps inconnu. La difficulté était de présenter un tel point de départ de façon qu'il parût vraisemblable, de donner d'autre part au récit la vivacité et le mouvement indispensables, sans lui ôter rien de la clarté plus nécessaire encore; le début magique, tout était perdu. M. Wurmser s'en est très adroitement et très élégamment tiré. Quant aux péripéties qui suivent; on peut imaginer de quelles situations
aux péripéties qui suivent; on peut imaginer de quelles situations imprévues elles sont pleines; l'auteur y loge un sens constant du pittoresque et de l'ironie, il en fait un roman humoristique excellent. O. R. F.) — L. L. "La Liberté" publie dans son N° du 1er Octobre : L'Affaire Roussakov POUR SAUVER L'ONU DE POUSSIERE d'aujourd'hui par Panait ISTRUTI *** Dans le même numéro: LA MORT DE SILBERMANN par Jacques de LARETELLE LES CHANTIERS DE MICHEL-ANGE par Guy de POURTALÈS UN DIMANCHE À BAUMUGNES par Jean GIONO Conditions de l'Abonnement, France: 1 an 48 fr. (six voix 26 fr. Le
France: 1 an 48 fr. (six voix 26 fr. Le numéro 8.) Etranger: Demandez la notice spéciale à Rue de Grenelle, Paris. Dès que vient le crépuscule, il faut faire effort pour ne pas se laisser aller à ses nerfs et pour chasser les ombres mauvaises qui vous assaillent. Pour un peu vous leur donneriez visage humain et vous vous débattiriez au milieu d'une troupe fantomatique. Je n'ai point la prétention d'être un esprit fort; certes. Mais parce que je vis, d'habitude, dans les villes, je peux lutter contre ces impressions pénibles et me défendre des peurs nocturnes. Cependant, je
impressions pénibles et me défendre des peurs nocturnes. Cependant, je l'avoue, l'arrivée dans ce village m'apporta un véritable soulagement, et quand je vis, devant mes yeux, l'enseigne d'un « Hôtel du Forgeron », je me sentis tout à fait à l'aise. Je dus aussitôt déchanter. Les volets de l'hôtel étaient clos, la porte, sur laquelle je pus lire, aux dernières lueurs du jour : « Fermé pour cause de départ » !... Passais-je plus loin ? Je n'eus pas le courage. Ma carte m'indiquait dix kilomètres avant d'atteindre une autre agglomération. J'étais, de toutes façons, incapable de les faire, et
agglomération. J'étais, de toutes façons, incapable de les faire, et moins décidé encore à quitter dehors. La nuit promettait plus de pluie que d'étoiles. J'entrai donc dans un de ces cabarets qui, en Bretagne, sont toujours accueillants au voyageur, et tout en commandant un café, je posai ma question : — Où peut-on loger ici ? La réponse se fit attendre. Il y avait, debout devant le comptoir, ou assis devant des tables, quatre paysans qui me regardaient avec indifférence, et la patronne du cabaret murmura quelques mots que je ne compris pas. Je répétai : — Où peut-on loger
ne compris pas. Je répétai : — Où peut-on loger ici ? Je n'obtins d'abord, cette fois, que des coups d'oeil échangés entre les clients, puis un : « Ah ! dame, ça... » prononcé par je ne sais lequel. Je vis bien qu'il fallait que je me fasse connaître davantage. J'expliquai donc que je voyageais à pied, en Bretagne, et que j'avais fait une longue route, depuis le matin, que je ne me sentais pas la force de me remettre en chemin, et que j'avais pensé trouver un gîte dans le village. — Vous tombez mal, dit alors la
dans le village. — Vous tombez mal, dit alors la patronne ; justement l'hôtel est fermé... — C'est ce qui m'a obligé de m'adresser À VOUS... — Bien sûr... Ce fut tout. Pendant quelques minutes, tout le monde fut silencieux. Je commençais d'être inquiet sur mon sort, lorsqu'une voix s'éleva : — Il y a bien un lit, chez moi, mais dame ! Pour un Parisien, ce n'est guère luxueux... Je protestai que je n'avais besoin que d'une paillasse. L'homme qui m'avait proposé ce lit et qui était assis à quelques pas de moi, se leva. — Alors, venez, monsieur
quelques pas de moi, se leva. — Alors, venez, monsieur ! Je me levai à mon tour, payai ma consommation et le suivis. Mes compagnons et mon hôte m'auront salué d'un banal « bonsoir ! » Mon paysan avait dit vrai. La chambre dans laquelle il m'introduisit était un grenier, sous les tuiles. Il y faisait une température de four. Un lit de camp, dans un coin, voisinait avec des vieux papiers et des vieux livres dont la présence dans ce réduit campagnard me surprit un peu. — Vous ne serez guère à votre aise, monsieur, fit mon hôte. Mais
serez guère à votre aise, monsieur, fit mon hôte. Mais que voulez-vous ? Je n'ai rien de mieux... — Je ne demande qu'à pouvoir dormir... — ... Si vous n'avez pas trop chaud... « C'est dommage que vous ne soyez pas passé par ici deux ans plus tôt... — Et pourquoi ? — Parce que c'était moi qui tenais l'Hôtel du Forgeron... Et je vous assure qu'on y jetaient bien reçu ! Nous étions debout, tous les deux, dans la pièce surchauffée. L'homme monta sur une chaise, pour tenter d'ouvrir une fenêtre toutillée ; il faillit perdre l'équilibre, renonça à
une fenêtre toutillée ; il faillit perdre l'équilibre, renonça à de nouveaux efforts et conclut : — Non, décidément, vous ne pouvez pas rester ici. — Où vais-je aller ? — Redescendez au premier étage ; je vous donnerai ma chambre et je me reposerai dans un fauteuil. Je le remerciai de son offre généreuse. Je ne voulais pas qu'il se privât de sommeil pour un inconnu. — Et puis, j'ai une idée, lui dis-je ; puisque l'hôtel est vide, et qu'il vous appartient, jetez-moi une clef, j'y coucherai... — Non, répondit-il. Je n'ai plus de clef, d'abord, et personne
Non, répondit-il. Je n'ai plus de clef, d'abord, et personne n'ira jamais dans cette maison-là ! Evidemment, et si tardive que fût l'heure, une telle phrase exigeait une explication. Je me doutais bien que, dans un village perdu dans une région aussi mystérieuse, ces mots-là n'étaient que l'amorce d'une histoire. Et je ne suis pas de ceux qui renonceraient à un beau récit pour dormir. Mais, d'autre part, mon interlocuteur n'avait ni l'allure ni le visage d'un héros romanesque. Il avait plutôt l'air d'un fonctionnaire rustique. Maigre, long, un peu voûté, les joues mal rasées et creuses, les yeux sans
voûté, les joues mal rasées et creuses, les yeux sans lumière, il me semblait le voir derrière un guichet, saignant ses manches de lustrine sur une table encombrée de paperasses. Je dis, à tout hasard : — Il y a des fantômes dans les couloirs ? — Oh ! non... — Alors ? On entend des voix ?... — Non... non... C'est bien moins extraordinaire que vous ne le croyez. C'est plutôt étrange. Je ne saurais vous dire précisément ce qui s'y passe à l'heure actuelle. Mais ce qui s'y passa me suffit. Comme il s'était tu, je crus inopportun
passa me suffit. Comme il s'était tu, je crus inopportun d'insister. Et déjà je me préparais à m'étendre sur le lit de camp, dans mon étuve, quand, sur le seuil de la porte qu'il se disposait à franchir, il s'arrêta : — Êtes-vous vraiment fatigué ? me demanda-t-il... — Mon Dieu... oui... Mais enfin... — Parce que si vous pouvez prendre un peu l'air, nous pourrions faire un petit tour dans le village... Je vous raconterais... Ici, on étouffe... Et puis, ces choses-là, il faut les dire dehors... c'est plus prudent... Je ne sentais plus ma lassitude. Quelques minutes après,
prudent... Je ne sentais plus ma lassitude. Quelques minutes après, nous étions sur la route, le long de laquelle les maisons faisaient dans la nuit, une double haie bleue. Comme s'il était porté vers moi par une irrésistible confiance, l'homme me prit le bras et nous fîmes, silencieusement, quelques pas ensemble, dans la direction de l'Hôtel du Forgeron. Quand nous fûmes arrivés devant sa façade, nous nous en approchâmes, puis mon compagnon s'arrêta : — Vous l'apercevez à peine, me dit-il. Même en plein jour vous ne verriez que les lettres noires sur le mur et les volets clos. J'en
lettres noires sur le mur et les volets clos. J'en avais fait une petite auberge bien meublée, agréable... J'y avais dépensé tout ce que je possédais, ou presque. Et maintenant... — Vous n'avez pas cherché à le vendre... — Le vendre ?... À qui ?... Toute la région connaît le drame. Et si des acquéreurs étrangers se présentaient, il faudrait bien le leur raconter... Ils n'en voudraient pas... Vous exagérez... Il soupira, puis nous prîmes notre marche vers la sortie du village. — Non, je n'exagère pas. C'est tout simple et c'est tragique. Il y a cinq ans, comme j'avais
et c'est tragique. Il y a cinq ans, comme j'avais gagné quelqu'argent dans un commerce de graineterie à Saint-Brieuc, je dis à ma femme : « On m'a parlé d'un hôtel à vendre à G..., dans le pays de Scaër ; nous pourrions peut-être l'acheter. » Mon épouse, qui avait quinze ans de moins que moi, était active, heureuse de vivre ; elle ne demandait qu'à travailler. Elle accepta ma proposition d'autant plus volontiers qu'elle était née à Gouaressic, et que G., n'en est pas très éloigné. Je vins donc me rendre compte de l'état des lieux, je fis l'affaire
me rendre compte de l'état des lieux, je fis l'affaire séance tenante, et quinze jours après nous nous installions ici, cependant que nos prédécesseurs allaient ouvrir un petit café à Brest. La région me plaisait beaucoup. Nous mîmes tous nos soins dans l'arrangement de notre hôtel. Il prit alors aux environs, jusqu'à Carhaix, jusqu'à Rosporden même, une bonne réputation. Dès le premier été, nous eûmes du monde. Des Parisiens venaient chez nous passer leurs vacances et des touristes s'arrêtaient soit pour les repas, soit même pour un séjour, parce qu'ils voulaient visiter la contrée et que nous sommes au centre