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comme cela. — Il est moins bien.— Il ressemble au frère d’Emeline, etc. » Tout en feignant de faire finir ce feu roulant de commérçages, la sous-maîtresse ne laisse pas que d’y prendre un intérêt trop grand pour son repos; et les regards qu’elle jette à la dérobée sur le jeune dandy prouvent suffisamment que toutes ces observations de pensionnaires ne lui sont pas indifférentes. Examinez-la avec attention lorsque la clochette du portier annonce l’arrivée du professeur de musique, et je me trompe fort si vous ne remarquez pas sur son visage et dans son maintien quelque indice d’un amour
son visage et dans son maintien quelque indice d’un amour naissant, qui ne demanderait pas mieux de grandir. Mais parlez donc d'une sous-maîtresse à ce futur Beethoven, qui a déjà fait une romance! Voilà, si je ne me trompe, le personnel masculin dont les besoins des études nécessitent la présence à la pension. Toujours les mêmes figures plates, ennuyées ou dédaigneuses: cela n’est-il pas bien réjouissant? Et cependant, dans sa vie monotone, c’est là l’unique distraction de la sous-maîtresse. Qu’un professeur soit remplacé par un autre, grave et rare événement, ce changement l’occupera pendant tout un mois. N’est-ce pas être
ce changement l’occupera pendant tout un mois. N’est-ce pas être abandonnée de Dieu et des hommes pour être réduite à considérer une chose aussi insignifiante comme une bonne fortune? Un habit noir râpé remplacé par un autre non moins râpé; un cuistre succédant à un cuistre; le pédantisme sous la forme d’un pauvre diable, maigre, jaune, efflanqué, venant s’asseoir à la même place qu’il avait hier sous la forme d’un gros homme, court et replet: l’ennui en long au lieu d’être en large. Tudieu! le joli passe-temps! Mais, qu’y faire? La sous-maîtresse n’a pas le choix. Ah! qu’il vaudrait mieux,
La sous-maîtresse n’a pas le choix. Ah! qu’il vaudrait mieux, sans doute, donner à ses pensées un cours plus naturel, rire en liberté de tous ces riens, qui attirent si facilement sur les lèvres des jeunes filles ce sourire frais et rose comme la bouche; rêver à celle chose importante, qui comprend toutes les autres, et qui fait pâlir les fronts des dix-huit ans! Voilà ce qu’elles se disent souvent en se promenant sous les tilleuls poudreux de sa prison. L’air est tiède; la grande ville bourdonne: à deux pas tout plaisir, la passion, le mouvement. Mais tous ces bruits
tout plaisir, la passion, le mouvement. Mais tous ces bruits confus viennent expirer au seuil de la prison: les murs sont sans échos, et sur la porte d’entrée, à côté de l’inscription Ordinaire: INSTITUTION DE JEUNES DEMOISELLES. BOARDING SCHOOL FOR YOUNG LADIES. L’Institution n’a pas de fenêtres sur la rue. Pas de fenêtres sur la rue! Cela ne vaut-il pas l'inscription infernale du Dante: Lasciate agi sperati, etc. Pas de fenêtres sur la rue! Ainsi donc, pour la sous-maîtresse, pas même cet honnête délassement de tous les ennuis, cette innocente distraction du pauvre et du riche, cette récréation de la
distraction du pauvre et du riche, cette récréation de la grisette laborieuse, qui interrompt son travail pour s’accoucher à sa croisée et regarder les passants; laissez donc toute espérance, dites adieu à toutes les illusions du jeune âge, Sœur Hélène, vos yeux noirs sont trop vifs, amortissez-en le feu; les vôtres sont trop rêveurs, sœur Juliette, et les rêves sont défendus; sœurs Hortense, Gabrielle, Lucie, sans être habile phrénologiste, je vois dans vos physionomies certains signes que, pour votre repos, il faut faire mentir. Renoncez aux soins de la parure qui vous embellissez, retenez les élans du cœur, étouffez les
qui vous embellissez, retenez les élans du cœur, étouffez les désirs dont l’aiguillon vous pique, reniez le monde, ses pompes et ses œuvres: maintenant vous pouvez entrer, vous voilà parfaites. A force d’aspirer à ce degré de perfection, on conçoit quelle métamorphose doit s’opérer peu à peu dans la sous-maîtresse. Revoyez-la quatre années après son prise de voile; que sont devenues sa gaîté, son insouciance, son humour franche? Elle est triste, sérieuse, pensive. Et sa beauté, sa fraîcheur, sa santé ? Aux riches couleurs qui animaient ses traits a succédé celle pâleur conventuelle, ce teint d’une blancheur fixe et sans
celle pâleur conventuelle, ce teint d’une blancheur fixe et sans saveur que donnent les habitudes sédentaires de l’existence claustrale. Dix années de la vie parisienne, qui use si vite les femmes, dix années passées dans le tourbillon du monde, au milieu des plaisirs, des fêtes, des fatigues du bal, ne l’eussent pas si complètement changée que ces trois ou quatre ans inoccupés, sur lesquels s’est levé le même soleil terne : l'inaction épuise souvent plus que l’activité. Enfin, un beau jour, la force de la jeunesse, la curiosité du cœur et des sens, prennent le dessus : la sous-maîtresse forme
et des sens, prennent le dessus : la sous-maîtresse forme la résolution de se soustraire, coûte que coûte, à cet engourdissement. Le moindre prétexte lui suffit : l’institutrice en chef lui aura reproché de négliger ses devoirs, la pluie aura tombé pendant toute une semaine ; ses élèves auront été plus insupportables qu’à l’ordinaire, le professeur d’écriture plus démesurément lourd, celui de musique plus prodigieusement dédaigneux. Il n’en faut pas davantage pour l’affermir dans son projet ; elle veut quitter la pension. Cherchez qui vous mène, Mes chères brebis. Avant de franchir le seuil de cette maison où s’écoula son
de franchir le seuil de cette maison où s’écoula son enfance, elle éprouve bien un peu d’hésitation. Mais le désir de voir, de connaître, de sentir, la pousse : elle glisse le long de ces tristes murs en leur jetant un regard d’adieu. La porte s’entrouvre, et la voilà dans la rue, inquiète, mais pourtant joyeuse. Où ira-t-elle ? que fera-t-elle au milieu de ce monde dont elle ignore le langage et les mœurs ? Elle marchera tout droit devant elle, heureuse de sa liberté, jusqu’à ce qu’elle rencontre un obstacle sur sa route, un de ces obstacles comme il
obstacle sur sa route, un de ces obstacles comme il s’en présente tant dans la vie des jeunes filles sans fortune, à qui la société refuse une position conforme au luxe de leur éducation ; quelque jeune désœuvré qui trouvera piquant d’éblouir et d’abuser de son inexpérience ; ou quelque jeune artiste encore obscur, tout juste assez niais pour être dangereux, qui cherchera à lui faire partager ses rêves de fortune et de gloire. Et si son pied glisse à ces premières embûches, si ce mot d’amour traîtreusement répété à ses oreilles la trouve au dépourvu, jette, qui s’en sentira
ses oreilles la trouve au dépourvu, jette, qui s’en sentira le courage, des pierres dans son jardin : la pauvre fille est plus à plaindre qu'à blâmer. Toutefois, disons-le, ce n’est pas ainsi que finit communément la sous-maîtresse. Elle a d’autres cordes à son arc : tristes cordes, à la vérité, et qui ne valent guère mieux que celle du pendu. Est-elle d’une nature indolente et passive, s’est-elle résignée dès le commencement aux pratiques fastidieuses de son emploi, et n’a-t-elle, en abandonnant sa première pension, voulu que satisfaire un simple besoin de locomotion : alors vous allez la voir transporter
besoin de locomotion : alors vous allez la voir transporter son ennui aux quatre coins de Paris. Elle s’ennuyait au faubourg Saint-Honoré, elle ira s’en noyer au faubourg Saint-Germain ; du faubourg Saint-Germain elle passera au Marais ; du Marais au faubourg Saint-Antoine. Ses périgrinations s’étendront même extra-muros, dans un rayon de deux kilomètres : les principales institutions de la banlieue hébergeront successivement son ennui vagabond. Elle le traînera ainsi à travers une longue enfilade de dortoirs, de classes, de réfectoires, jusqu’à sa trentième année. Une fois, parvenue à ce terme, elle songera à prendre sa retraite honorablement ; mais
terme, elle songera à prendre sa retraite honorablement ; mais on accueille guère, en effet, de sous-maîtresses au-delà de cet âge. Une figure ridée ferait tache au milieu de ces visages bouffis ; pour vivre continuellement dans ce petit monde, pour comprendre ses besoins, ses passions, pour s’associer à ses jeux et à ses douleurs, il faut être un peu enfant soi-même : il faut n’avoir qu’à se baisser pour se trouver au niveau de ces petites luttes turbulentes ; il faut, en un mot, qu’à travers la sévérité officielle, il perce de temps à autre quelques fraîches réminiscences de
il perce de temps à autre quelques fraîches réminiscences de gaminerie. La jeunesse est donc une qualité indispensable : imaginez-vous une sous-maîtresse de quarante ans sautant à la corde ou jouant au cerceau ? Aussi, avant d’atteindre ce terme fatal, l’ambition lui est venue : elle n’aspire à rien moins qu’au grade d’inspectrice, sorte de factotum femelle qui voit tout, qui sait tout, qui doit être présent partout. C’est là le bâton de majordome qu’elle a trouvé dans la poche de son tablier de pensionnaire. Une fois investie de ces éminentes fonctions, elle, prend avec sécurité ses quartiers d’automne. Que
éminentes fonctions, elle, prend avec sécurité ses quartiers d’automne. Que l’institution soit vendue, qu’elle passe en d’autres mains, peu lui importe ; elle y est fixée à perpétuelle demeure ; sa longue expérience la met à l’abri des changements de direction, elle est réputée immeuble par destination. A-t-elle amassé quelques économies, chétive épargne de fourmi prévoyante, elle porte plus haut ses vues ambitieuses ; il s’agit pour elle de fonder un établissement d’éducation. En passant dans un quartier populeux, arrêtez-vous devant cette maison sombre, dont l’extérieur, orné de différentes enseignes, annonce les nombreuses industries qu’elle abrite ; sur un tableau
annonce les nombreuses industries qu’elle abrite ; sur un tableau décoré de deux sphères peintes, vous lisez ces mots en gros caractères : ÉCOLE EXTERNE DIRECTION PAR MADEMOISELLE ****. Il y a une terrasse. C’est là que vous retrouvez la sous-maîtresse défroquée dans un modeste appartement, au troisième étage, au milieu d’une vingtaine de pauvres filles auxquelles elle apprend, moyennant une faible rétribution mensuelle, la lecture, l’écriture et le calcul. Il y a loin, sans doute, dans ces deux ou trois chambres garnies de quelques tables boiteuses, et qui servent à la fois de classes et de réfectoires (ainsi que
à la fois de classes et de réfectoires (ainsi que l’indique la rangée de paniers disposés sur les planches), au confortable des salles d’étude de l’institution. Les externes sont souvent mal peignées, mal ajustées ; souvent aussi le prix de leur éducation se fait attendre : car elles appartiennent à des familles d’ouvriers et de marchands peu aisés, qui songent moins à leur éducation qu’à s’en débarrasser période au une partie du jour. Mais dans ce pauvre recoin tout imprégné d’odeurs infectes de fromage, de charcuterie, de salaisons, qu’on appelle un externat de jeunes demoiselles, notre ancienne sous-maîtresse se trouve
un externat de jeunes demoiselles, notre ancienne sous-maîtresse se trouve mille fois plus heureuse que dans la vaste cage où elle régentait naguère une bande de jolies pies bien drossées, bien proprettes et des mieux embêtées. L’air de la liberté sent toujours bon ; et elle est libre : elle s’appartient enfin à elle-même. Plus de cloche importune qui lui commande à heure fixe le sommeil et le réveil. Elle peut disposer comme elle l’entend de ses matinées et de ses soirées. Les dimanches et les jours de fêtes, elle est plus bourgeoise que la bourgeoise elle-même. Pour comble de
est plus bourgeoise que la bourgeoise elle-même. Pour comble de bonheur, supposez, et la supposition est presque toujours vraie, qu’il demeure dans sa maison un employé de bureau encore vert, de mœurs rassises, ayant quelque teinture de lettres, et, avant une année, le nom de madame remplacera celui de mademoiselle. Au lieu d’une terrasse, on aura un jardin, on prendra une femme de ménage et peut-être une sous-maîtresse. Dites encore qu’une brillante éducation ne mène pas toujours à quelque chose. Mais ne va pas qui veut à Corinthe, et l’Eldorado de l'externat n'est pas accessible à toutes les sous-maîtresses :
de l'externat n'est pas accessible à toutes les sous-maîtresses : il faut encore posséder un petit capital pour acheter ou pour créer, ce qui est la même chose, un pareil établissement. Celle qui, en quittant sa pension, ne peut disposer d’aucune ressource, doit se contenter de courir les leçons en ville, ou de chercher une éducation particulière. Si ses démarches sont inutiles, elle se jettera dans les bras des Anglais, cette providence de toutes nos professions avortées; elle passera un bail de son esprit, de son intelligence, de son corps, avec quelque famille riche d’outre-mer, pour élever, de concert avec
avec quelque famille riche d’outre-mer, pour élever, de concert avec une femme de chambre, quelque petite miss blanche et délicate. Elle jouira de tous les avantages extérieurs de la fortune : elle aura une voiture et un domestique nombreux à ses ordres ; mais que de fois la morgue britannique lui fera regretter l’esclavage de sa pension du Marais, où du moins on parlait, on riait, on pleurait en français ! La Russie a été pendant assez longtemps pour les sous-maîtresses un vrai pays de Cocagne : elles y trouvaient à St-Pétersbourg le phénix qu’elles n’avaient pu découvrir à Paris,
à St-Pétersbourg le phénix qu’elles n’avaient pu découvrir à Paris, un mari, un vrai mari, quelque riche boyard possesseur de plusieurs villages et de centaines de paysans. Il y a plus d’une comtesse russe qui jadis a mouché des petites pilules dans les pensions de mesdames Migneron et Alix. Mais ces jours de mariage sont passés : les Russes sont toujours aussi galants envers les sous-maîtresses françaises, quand elles sont jolies, mais jusqu'au conjugal exclusivement. Si nous voulions suivre plus avant la sous-maîtresse, peut-être la verrions-nous encore se transformer en demoiselle de compagnie auprès d’une personne seule, ou en demoiselle
demoiselle de compagnie auprès d’une personne seule, ou en demoiselle de comptoir dans un café en renom, ou faisant les honneurs d’une table d’hôte. Mais arrêtons-nous ; ne la cherchons pas si loin de ses premières années, ce serait diminuer le juste intérêt que sa position nous inspire. Au siècle dernier, un financier, sans doute imbu des doctrines de Jean-Jacques, se présenta un jour à la supérieure de l’hospice des Enfants Trouvés, et lui dit : « Madame, je désirerais me marier et prendre ma femme parmi les jeunes filles de votre établissement : voulez-vous me permettre de faire un
de votre établissement : voulez-vous me permettre de faire un choix ? » C’était l’heure de la récréation : la supérieure le conduisit dans la cour des orphelines. Le financier, après les avoir passées toutes en revue, en avisa une dont le visage et le maintien lui agréaient. Il la désigna à la directrice, la fit monter dans sa voilure, et l’on n’entendit plus parler ni de l’un ni de l’autre. Au bout de dix ans le financier rendit une nouvelle visite à la supérieure : « Je suis veuf, lui dit-il, et depuis dix ans ma femme m’a rendu
lui dit-il, et depuis dix ans ma femme m’a rendu si heureux, que, voulant me remarier, je ne saurais mieux faire que de choisir ici une autre compagne. » Un banquier qui agirait ainsi de nos jours serait la fable de la Bourse ; et pourtant que d’excellentes mères de famille, que de bonnes ménagères, que de femmes spirituelles, élégantes, gracieuses, ne trouverait-on pas parmi toutes ces jeunes filles condamnées par la pauvreté à n’être pendant toute leur vie que des sous-maîtresses ? F. DE JONGUES. (Le Prisme.) — Les Ours en congé. Vous savez mon goût. Toutes les fois
Ours en congé. Vous savez mon goût. Toutes les fois que je puis continuer un peu ma route à pied, c’est-à-dire convertir le voyage en promenade, je n’y manque pas. Rien n’est charmant, à mon sens, comme cette façon de voyager. À pied, on s’appartient, on est libre; on est joyeux; on est tout entier, et sans partage, aux incidents de la route, à la ferme où l’on déjeune, à l’arbre où l’on s’abrite, à l’église où l’on se recueille. On part, on s’arrête, on repart, rien ne gêne, rien ne retient ; on va, et on rêve devant soi
ne retient ; on va, et on rêve devant soi ; la marche berce la rêverie, la rêverie voile la fatigue ; la beauté du paysage cache la longueur du chemin ; on ne voyage pas, on erre ; à chaque pas qu’on fait, il vous vient une idée ; il semble qu’on sente des essaims éclore et bourdonner dans son cerveau. Rien des fois, assis à l’ombre au bord d’une grande route, à côté d’une petite source vive d’où sortaient, avec l’eau, la joie, la vie et la fraîcheur, sous un orme plein d’oiseaux, près d’un champ plein de
sous un orme plein d’oiseaux, près d’un champ plein de fleurs, reposé, serein, heureux, doucement occupé de mille songes, j’ai regardé avec compassion passer devant moi, comme un tourbillon ou roule la foudre, la chaise de poste, cette chose étincelante et rapide qui contient je ne sais quels voyageurs lents, lourds, ennuyés, assoupis; cet éclair qui emporte des tortues. Oh! comme ces pauvres gens, qui sont des gens d’esprit et de cœur, après tout, se jetaient vilement à bas de leur prison, où l’harmonie du paysage se résout en bruit, le soleil en chaleur, et la route en poussière, s’ils
le soleil en chaleur, et la route en poussière, s’ils savaient toutes les fleurs que trouve dans les broussailles, toutes les perles que ramasse dans les cailloux, toutes les houris que découvre, parmi les paysannes, l’imagination ailée, opulente et joyeuse d’un homme à pied! Ut unus pedes erris. Et puis tout vient à l’homme qui marche. Il ne lui surgit pas seulement des idées, il lui arrive des aventures, et, pour ma part, j’aime fort les aventures qui m’arrivent. S’il est amusant pour autrui d’inventer des aventures, il est amusant pour soi-même d’en avoir. Je me rappelle qu’il y a
pour soi-même d’en avoir. Je me rappelle qu’il y a sept ou huit ans j’étais allé à Claye, à quelques lieues de Paris. Pourquoi ? Je ne m’en souviens plus. Je trouve seulement dans mon livre de notes ces quelques lignes. Je vous les transcris, parce qu’elles font, pour ainsi dire, partie de la chose quelconque que je veux vous raconter : — « Un canal au rez-de-chaussée, un cimetière au premier étage, quelques maisons au second, voilà Claye. Le cimetière occupe une terrasse avec balcon sur le canal, d’où les mânes des paysans de Claye peuvent entendre passer les
les mânes des paysans de Claye peuvent entendre passer les sérénades, s’il y en a, sur le bateau-poste de Paris à Meaux, qui fait quatre lieues à l’heure. Dans ce pays-là, on n’est pas en terrée, on est enterré. C’est un sort comme un autre. » Je m’en revenais à Paris à pied; j’étais parti d’assez grand matin, et, vers midi, les beaux arbres de la forêt de Bondy m’invitant, à un endroit où le chemin tournait brusquement, je m’assis, adossé à un chêne, sur un talus d’herbes; les pieds pendans dans un fossé, et je me mis à crayonner
pendans dans un fossé, et je me mis à crayonner sur mon livre vert la note que vous venez de lire. Comme j’achevais la quatrième ligne, que je vois aujourd’hui sur le manuscrit séparée de la cinquième par un assez large intervalle, je lève vaguement les yeux, et j’aperçois de l’autre côté du fossé, sur le bord de la route, devant moi, à quelques pas, un ours qui me regardait fixement. En plein jour on n’a pas de cauchemar, on ne peut être d'une forme, d’unne apparence, d’un rocher difforme ou d’un tronc d’arbre absurde. La plupart des phantasmes sont
ou d’un tronc d’arbre absurde. La plupart des phantasmes sont formidable la nuit; mais à midi, par un soleil de mai, on n’a pas d’hallucinations. C’était bien un ours, un ours vivant, un véritable ours parfaitement hideux du reste. Il était gravement assis sur son séant, me montrant du dessous poussé de ses pattes de derrière, dont je distinguais toutes les griffes ; ses pattes de devant étaient croisées sur son ventre. Sa gueule était entr’ouverte; une de ses oreilles, déchirée et saignante, pendait à demi ; sa lèvre, inférieure, à moitié arrachée, laissait voir ses crocs déchaussés ; le
à moitié arrachée, laissait voir ses crocs déchaussés ; le nez de ses yeux était crevé, et avec l’autre il me regardait d’un air sérieux. Il n’y avait pas un bûcheron dans la forêt, et le peu que je voyais du chemin à cet endroit-là était absolument désert. Je n’étais pas sans éprouver quelque émotion. On se tire parfois d'affaire avec un chien en l'appelant Fox, Soliman ou Chico ; mais que dire à un ours? D’où venait cet ours ? Que signifiait cet ours dans la forêt de Bondy, sur le grand chemin de Paris à Claye ? A
sur le grand chemin de Paris à Claye ? A quoi rimait cette vagabonde d'un nouveau genre ? C’était fort étrange, fort ridicule, fort déraisonnable, et, après tout, fort peu gai. J’étais, je vous l’avoue, très perplexe. Je ne bougeais pas cependant ; je dois dire que l’ours, de son côté, ne bougeait pas non plus; il me paraissait même, jusqu'à un certain point, bien veillant. Il me regardait autant tendrement que peut regarder un ours borgne. A tout prendre, il ouvrait bien la gueule, mais il l'ouvrait comme on ouvre une bouche ; ce n'était pas un rictus, c’était
ouvre une bouche ; ce n'était pas un rictus, c’était un bâillement ; ce n'était pas féroce, c’était presque littéraire. Cet ours avait je ne sais quoi, d'honnête, du béat, de résigné et d’endormi, et j'ai retrouvé depuis cette expression de physionomie à de vieux habitués de théâtre qui écroulaient des tragédies. En somme, sa contenance était si bonne, que je résolus aussi, moi, de faire bonne contenance. J'acceptai Tours pour spectateur, et je continuai ce que j’avais commencé. Je me mis donc à crayonner sur mon livre la cinquième ligne de la note ci-dessus, laquelle cinquième ligne, comme je
ligne de la note ci-dessus, laquelle cinquième ligne, comme je vous le disais tout à l’heure, est, sur mon manuscrit très écartée de la quatrième, ce qui tient à ce que, en commençant à l’écrire, j’avais les yeux fixés sur l’œil de Tours. Tandis que j’écrivais, une grosse mouche vint se poser sur l’oreille ensanglantée de mon spectateur. Il leva lentement sa patte droite, et la passa par dessus son oreille avec le mouvement d’un chat. La mouche s’envola. Il la chercha du regard ; puis, quand elle eût disparue, il saisit ses pattes de derrière avec ses deux pattes
il saisit ses pattes de derrière avec ses deux pattes de devant, et, comme satisfait de cette altitude classique, il se remit à me contempler. Je déclare que je suivais ses mouvements variés avec intérêt. Je commençais à me faire à ce tête-à-tête ; et j’écrivais la sixième ligne de la note, lorsque survint un incident : un bruit de pas précipités se fit entendre dans la grande route, et tout à coup je vis déboucher d’un tournant de la route un autre ours, un grand ours noir; le premier était fauve. Cet ours noir arriva au grand trot, et,
était fauve. Cet ours noir arriva au grand trot, et, apercevant Tours fauve, vint se rouler gracieusement à terre auprès de lui. L’ours fauve ne daignait pas regarder l’ours noir, et Tours noir ne daignait pas faire attention à moi. Je confesse qu’à cette nouvelle apparition, qui élevait mes perplexités à la seconde puissance, ma main trembla. J’étais en train d’écrire cette ligne : ".... peuvent entendre passer les sérénades. Sur mon manuscrit je vois aujourd'hui un assez grand intervalle entre ces mots : entendre passer, et ces mots : les sérénades. Cet intervalle signifie : un deuxième ours !
les sérénades. Cet intervalle signifie : un deuxième ours ! Deux ours ! pour le coup c'était trop fort. Quels sons cela avait-il ? À qui en voulait le hasard ? Si j’en jugeais par le côté d’où l'ours noir avait débouché, tous deux venaient de Paris, pays où il y a pourtant plein de bêtes, — sauvages surtout. J’étais resté comme pétrifié. L'ours fauve avait fini par prendre part aux jeux de l'autre, et, à force de se rouler dans la poussière, tous deux étaient devenus gris. Cependant j’avais réussi à me lever, et je me demandais si j’irais