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l’eau jusqu’à la ligne de flottaison, qui, là-bas, au-dessous des écluses, s’avance, au milieu du canal limpide et rosâtre, traînée par quatre mulets noirs frappant en mesure le petit chemin de leurs belles luisants, et secouant, dans la langueur du soir, les tintements mats de leurs grelots. À l'appel du patron, l'éclusier, en casquette et en petite veste noire à boutons argentés, sort de son logis, gravit le talus qui sépare la route des écluses, et, empoignant la manivelle du cric dont la barre de fer à crémaillère ouvre l'une des portes de la première écluse, il livre passage à
des portes de la première écluse, il livre passage à la barque. Aussitôt les deux portes grandes ouvertes, l'embarcation chargée de fûts pleins, de moellons blancs de Deauxane, de balles de foin ou de sacs de blé, arrive lentement, majestueusement, comme un hippopotame gigantesque dérivant au cours de l'eau. On entend crisser les gonds rouillés du gouvernail et ronfler à la brise le câble tendu par les mulets. Un bout du câble noué à la proue est jeté par le patron sur le chemin, et la barque libre entre dans la prison du premier bassin; les portes de l'écluse jointes
la prison du premier bassin; les portes de l'écluse jointes à nouveau, l'éclusier et le conducteur des mulets arrêtés à mi-chemin montent l'étroit escalier de pierre appliqué sur le talus herbeux qui borde les deux rives, s'installent sur la passerelle de la deuxième écluse et lèvent les vannes l'une après l'autre. Les cliquets des crics sonnent des bruits de crécelles métalliques, tandis que l'eau verse sa cascade fumante et ronronne en se ruant hors des palettes. Le premier bassin rempli et à niveau, on ouvre le second, et ainsi de suite jusqu'à ce que la barque arrive à la dernière
suite jusqu'à ce que la barque arrive à la dernière écluse. Toutes les fois qu'un bateau paraît au dernier détour de la retenue, un drôle et une drôle, l'un fils de l'éclusier, l'autre fille du meunier voisin, viennent s'asseoir au milieu de la porte de la première écluse, le petit sur le battant droit et la fillette sur le battant gauche, à la limite du point de jonction. Les enfants s'accrochent, tremblants, à un cric et, les jambes pendantes au-dessus du bassin béant, ils attendent, pleins d'anxiété, que le vantail bâille peu à peu et les balance un instant dans
bâille peu à peu et les balance un instant dans le vide, vers chaque rive, — la gamine tournant le dos au petit garçon. — La porte refermée lentement, ils se rapprochent, et, tout gaillards, ils se donnent mille noms tendres, marquant d'un baiser le moment où les deux battants s'unissent. Ils courent infatigablement d'une à l'autre écluse, se poursuivent sur la pente des sombres talus tondus ras, secouent leurs cheveux blonds, la main dans la main, les lèvres sur les lèvres ; et, quand ils arrivent à la dernière réserve, ils deviennent soucieux; il leur tarde de voir poindre
réserve, ils deviennent soucieux; il leur tarde de voir poindre au loin, sur le miroir assombri du canal, une nouvelle embarcation. Je les vois au faîté de la dernière porte, au moment où elle se ferme. Leur silhouette se détache en noir sur un pan de ciel à demi étoilé, entre les platanes. Ils se cramponnent d'une main au garde-fou et avancent l'une vers l'autre leurs bouches fraîches, mêlant le bruit ailé d'un baiser au vouvouou des vannes et au choc sourd des deux battants. Auguste FOURNIS. L’Enfant essuie ses yeux, leur joue pour amical adieu, pour souhait d’heureuse nuit,
yeux, leur joue pour amical adieu, pour souhait d’heureuse nuit, la marche du Songe d'une nuit d'été. Quelques pièces blanches roulent à ses pieds ; il les ramasse avidement, envoie sur ses doigts des baisers aux dames et se met à courir de toutes ses forces. Haletant, trempé de sueur mais heureux, il atteint une maison noire, informe, malsaine, dont l’escalier aux marches égueulées aboutit à une mansarde sans jour. Une chandelle furieuse éclaire un homme, à la face cuivrée et creuse encadrée de cheveux noirs, et crépus, couché à moitié nu sur une paillasse pourrie. Père ! crie l’Enfant,
moitié nu sur une paillasse pourrie. Père ! crie l’Enfant, sautant de joie et semant sa recette sur les genoux de l’homme. Père! de l’argent! ... du pain! ... Le Bohème regarde son enfant d’abord, la monnaie ensuite, sourit, lève les yeux au plafond, et meurt. A. Bompard. INVITATION Voici le mois charmant où fleurissent les roses ; Ce soir, par ce bel effet, sous les grands marronniers. Mon cœur pour vous, Madame, est plein de douces choses ; Et si, prenant mon bras, vous vous y promenez, Ce soir sera beau, sous les grands marronniers ! Les déesses du
sera beau, sous les grands marronniers ! Les déesses du paradis ainsi que vous sont blanches; Ce soir sera beau, sous les grands marronniers. L’étoile du berger brille à travers les branches; La brise est tiède et douce en ces jours printaniers; Ce soir sera beau, sous les grands marronniers ! Dans cette ville coquettement assise sur le versant d’une colline, entourée de vignes et d’arbres fruitiers; et les pieds baignés dans cet admirable lac Léman, qualifié de plusieurs par M. Rouher en un jour de lyrisme. Dès le même soir nous parcourions la liste des étrangers publiée par un
soir nous parcourions la liste des étrangers publiée par un journal de la localité, et nous découvrions nos personnages à l’hôtel Gibbon. Par un heureux hasard cet hôtel était voisin du nôtre. Bouillardin ne se tenait pas de joie et voulait de suite se présenter au père Briodet pour lui renouveler sa demande en mariage. — C’est peut-être un mauvais système, lui dis-je, que de continuer cette scène. — Pardonne-moi le mot. — Il faudrait trouver autre chose... As-tu lu le Trenet et quarante d’Edmond About ? La lune a la pâleur bleuâtre des agates ; Ce soir sera beau,
la pâleur bleuâtre des agates ; Ce soir sera beau, sous les grands marronniers. J’aime les fins contours de vos mains délicates ; Si dans mes doigts tremblants vous les abandonniez, Ce soir sera beau, sous les grands marronniers ! Lorsque nous parcourrons leurs vertes colonnades, Ce soir sera beau, sous les grands marronniers. La nuit est favorable aux longues promenades, Et nous évoquerons l’amour que vous niez... Ce soir sera beau, sous les grands marronniers ! A. Lionnet. LE PETIT MOULIN Vous le voyez d’ici, n’est-ce pas? Là-bas, au bout de cette grande plaine sèche et rugueuse, déchirée par
bout de cette grande plaine sèche et rugueuse, déchirée par les circuits du ruisseau, plantée ça et là de touffes de vernée émergeant de buissons maigres et close par un rideau de peupliers chauves, regardez ces trois ou quatre maisonnettes de pierraille et de houe soudées tant bien que mal les unes aux autres et coiffées de plaques de chaume rouillé qui forment auvent. Dans le mur, deux méchantes fenêtres à quatre carreaux obscurcis par des soufflures moirées de cercles vert de mer. C’est là. Une cour dévalant vers le ru; pas d’autre clôture qu’une brassée de haie sèche au
ru; pas d’autre clôture qu’une brassée de haie sèche au bord du chemin. Sur le sol raviné et caillouteux, l’épissé grené du plantain, une mauve, un baume, un bouillon-blanc et cette herbette dentelée que les gamins se fournent dans le nez pour, déterminer le saignement; une charrette pleine de grains, à cul, les roues emplâtrées d’argile, l’essieu luisant de cambouis; des poules effrontées piquant le blé autour de la voiture.. Des oies lourdes, les unes claquent leurs pattes dans le jus du fumier; les autres, barbotant dans une terrine de son détrempé, redressent leur cou par saccades pour avaler l’épaisse
son détrempé, redressent leur cou par saccades pour avaler l’épaisse pâtée, torchent leur bec sur le jabot, ou vont, l'essuyer aux chiens. A votre gauche, le sommet de la vieille roue pourrie, dont les aubes cassées, garnies d’une gomme brune soufflée et de moisissures jaunes, ramassent, dans l'écume fouettée, de grands rubans d’eau qui étreignent les palettes, comme un fil de la Vierge lie les buissons par les matins clairs de gelée blanche. Le bief coule à ras bord. Sur la nappe trouble et flâneuse, des canards noirs, graves et ventrus ainsi que des sacristains; des canards sortis de l’œuf
ventrus ainsi que des sacristains; des canards sortis de l’œuf depuis pas plus de trois jours, tout blancs, avec une huppe sur la tête; des ouaillons au duvet, jaunâtre pareil au crin des brosses à chapeaux; une épinoche fendant le dessous du dormant; des araignées qui patinent; une chenille, une feuille, un papillon qui tombent des arbres et qui sonnent un petit longue tout court et tout doux. Tenez! à la fenêtre du meunier, le voyez-vous, ce lézard d’Hamelin? Il y a déjà beau temps qu’il nous guette venir, j’en suis sûr. — Parbleu ! qui n’a lu cette œuvre
suis sûr. — Parbleu ! qui n’a lu cette œuvre charmante!... Mais quel rapport?... — Tu vas voir. Ton futur beau-père ressemble fort au capitaine Bitterlin. Ta situation d’amoureux est la même: détesté du père, aimé de la fille, et par-dessus tout en voyage, et en Suisse! Eh bien il faudrait tout simplement opérer comme l’amoureux du roman d’About : suivre ton beau-père à venir partout où il ira, et trouver le moyen de lui rendre un service éminent, sauver sa vie peut-être... Tiens!..., c’est une excellente idée que tu as là! — J’en ai toujours ainsi, dis-je en me
as là! — J’en ai toujours ainsi, dis-je en me rengorgeant. — Et tu m’aideras. — Parbleu!..., au besoin je pousserai... par inadvertance... le père Briodet dans un précipice, ou je ferai semblant..., pour ###END### Ne va pas si vite, mon garçon! — il me tend sa patte amidonnée de farine, et de sa voix goguenarde : « Te voilà, petit ; je vais lever la vanne! » Il tire la clavette du barrage, hausse la pelle ; l’eau se sauve avec un grand tapage ; la volaille remonte gravement le talus, imprimant ses palmes dans la vase bleuâtre. Au
le talus, imprimant ses palmes dans la vase bleuâtre. Au bout de deux minutes, il ne reste plus qu’un filet bourbeux que battent de la queue, en se tortillant, les loches et les têtards. "Hé la femme! les voilà, les Mange-tout, dépêche-toi!" — Entrez donc, traînards! depuis deux heures qu’on vous attend! » criait une voix rieuse; et nous entrions. Les carreaux de l’aire ont disparu sous les croûtons de boue; contre la muraille fendillée, nue et brunie par la fumée, l’armoire de noyer à deux battants, la commode de même bois dévernie, ornée de deux globes sous lesquels achèvent
même bois dévernie, ornée de deux globes sous lesquels achèvent de tomber en miettes le bouquet et la couronne de la meunière; au milieu, une longue table de chêne et ses deux bancs; au plafond, sur des claies, les fromages à la crème qui durcissent, les grosses miches à croûte d’or et les quartiers de lard suant leur sel. Et vite, la mère Hamelin, rouge, riant, poussive, en camisole de tricot, en jupon d’indienne courte, une chinoise sur ses cheveux peignés tous les trente-deux du mois, nous apportait deux litres et des verres mal équarris, salis par la crasse du
et des verres mal équarris, salis par la crasse du vin. On sifflait là-dedans une petite boisson groseille, glaciale et mousseuse, qui enlevait la soif comme avec la main. Tout à coup entrait la Mariette, la fille d’André, qui ramenait ses vaches. Une gaillarde crevant de santé, des yeux à faire rougir un cuirassier; et il fallait voir comme on l’embrassait, et de quel cœur elle rendait les politesses! Ah! ce n’est pas une bégayelle, celle-là, je vous en donne mon billet! Nom d’un tonnerre, la belle Mariette! Quand j’y pense... La mère Hamelin vient mettre le holà. Ma foi,
pense... La mère Hamelin vient mettre le holà. Ma foi, il n’est que temps. En un tour de main, la Mariette allume un feu de sarments et trousse dans son immense poêle une omelette de quinze œufs, grasse, salée et baveuse, qu’on éparpaille sur une tranche de pain de seigle encore chaud. Sur le gril, dont un pied absent est remplacé par une cassure de brique, elle campe les côtelettes que nous avons apportées; moi, je me mets à quatre pattes et je souffle. que tu puisses, providentiellement et comme par hasard, le retenir à temps, bien entendu, par un
par hasard, le retenir à temps, bien entendu, par un pan de son habit... Bouillardin m’embrassa de nouveau. — Tu es mon sauveur! Ce que tu viens d’inventer est admirable, tout simplement. Nous les suivrons, un jour d’excursion, tu heurtes le père Briodet au bord d’un précipice épouvantable, au fond duquel roule un torrent impétueux, il va tomber... pas le torrent, mon beau-père, tout le monde pousse un cri de terreur!..., seul, je me précipite, je le retiens et le dépose doucement dans les bras de sa famille éplorée. Tableau!.. Comme récompte, il m’accorde enfin la main de sa fille!...
Comme récompte, il m’accorde enfin la main de sa fille!... et renvoie le cousin. Voilà mon mariage conclu... Tragédie!.. Et il sautait!..., il dansait!.. de véritables cabrioles, quoi! "Allez, tas de mâcheux, à l’ouvrage!" grogne André. Nous nous dépêchons d’expédier le déjeuner; une goutte de marc pour le faire couler, et nous partons au ruisseau lever les écrevisses. Ah! dire les culbutes dans l’eau, les glissades à travers la vase, les talus dégringolés sur les reins, les batailles, les niches, les hurlements, les grivoiseries qu’on jetait aux vachères curieuses, les soifs féroces, les appétits de naufragés, le dîner du soir,
soifs féroces, les appétits de naufragés, le dîner du soir, les écrevisses fumantes, les fritures d’anguilles, les chansons du dessert et les zigzags du retour; et, lorsque ce grand diable de meunier nous remettait sur la route, ses gouailleries à propos de « ces faignants de bourgeois qui ne savent pas même porter un pauvre malheureux litre! » et l’accent ému de sa voix, quand, au moment de la séparation, il nous serrait la main à tous, en disant : « A la quinzaine, n’est-ce pas, tas de gueulards?... » Non! dix jours ne me suffiraient pas pour raconter tout
Non! dix jours ne me suffiraient pas pour raconter tout cela. C’est égal; je voudrais bien savoir quel est le gredin qui, aujourd’hui, en mon lieu et place, se permet de manger les omelettes et de boire le petit gin de l’André Hamelin. G. Puissant. MENUS PROPOS DU DOCTEUR LE CROUP. JH. Le lendemain, notre premier soin fut d’entourer le lit de notre petit croup. Par trois fois, pendant la nuit, l’asphyxie l’avait pris à la gorge. Dans ces luttes contre la mort, le pauvre être épuisait ses dernières forces. Je le voyais tel qu’autrefois, par la fenêtre entr’ouverte, j’avais
Je le voyais tel qu’autrefois, par la fenêtre entr’ouverte, j’avais aperçu mon cousin mort : couché sur le dos, les bras inertes allongés sur les couvertures, le bout des doigts déjà bleu, les cheveux collés sur les tempes, les yeux fermés. Pourtant, à travers la peau moite, nous pouvions encore percevoir la vie qui circulait mollement, lentement. Mais, quelques minutes encore, un nouvel accès de suffocation : et le courant s’arrêtait, le sang déjà tiède se figeait. D’un côté, la mort imminente, certaine; la mort que nous voyons travailler, et qui doit fatalement consommer son œuvre. De l’autre, une tentative
qui doit fatalement consommer son œuvre. De l’autre, une tentative pénible, incertaine dans laquelle nous serons probablement vaincus, mais d’où nous sortirons avec le seul regret d’avoir été impuissants, avec la satisfaction du devoir accompli. Si nous nous décidons pour le combat, c’est-à-dire pour l'intervention chirurgique. — Voyons, du calme. Rien n’est encore fait, et c’est plus difficile à exécuter qu’à dire. Comme tu y vas? pour un pouc tu jetterais bien le cousin à l’eau pour t’en débarrasser plus vite... — Ma foi? — Je te reconnais plus... Tu deviens féroce! et l’on dit que l’amour rend doux et
deviens féroce! et l’on dit que l’amour rend doux et bon... Cela dépend des tempéraments! Le soir même, au moyen d’un louis habilement employé, Bouillardin était entré en correspondance avec sa bien-aimée. Le billet qu’il reçut était fort laconique, mais suffisant : « Papa pressé de retourner à Lyon pour hâter mon mariage, a décidé que notre voyage en Suisse serait très-court. En sa qualité de Lyonnais et d’habitant des bords du Rhône, il veut visiter la source de ce fleuve, et nous rentrerons ensuite. » Notre responsabilité s’augmente d’autant : le préjugé hurle devant notre insuccès. Si nous laissons
: le préjugé hurle devant notre insuccès. Si nous laissons triompher le mal, si nous nous abandonnons au spécieux principe de la non-intervention, notre conscience se révolte. Il y avait dans ma tête, devant ce malade, comme un écho des paroles prononcées par mon vieil ami le docteur, en quittant le lit de mort de mon cousin Georges : « Par ma faute ! ... J’aurais dû intervenir...! ! » La fièvre m’agitait; j’attendais la décision du chef de service, oppressé comme si j’éprouvais moi-même les angoisses de l’asphyxie. Un soulagement indicible me calme lorsqu’il dit enfin : « Nous
soulagement indicible me calme lorsqu’il dit enfin : « Nous allons tenter la trachéotomie. » Un matelas est vite placé sur une table devant une large fenêtre aux rideaux ouverts. On le recouvre d’une toile cirée, d’algices. On y couche l’enfant, tandis que nous disposons les bistouris, l’eau, les éponges, les dilatateurs, les canules. Derrière la porte vitrée du vestibule, la mère — qui avait devancé l’heure du rendez-vous — se tient droite, blême, fiévreuse. Son regard fixe interroge les éclairs des couteaux ouverts. L’enfant est couché sur le dos de façon à bien faire saillir la trachée. Chacun de
de façon à bien faire saillir la trachée. Chacun de nous se place autour de la table d’opération suivant le rôle qu'il doit remplir; l’interne chargé de l’opération se penchait sur le malade lorsqu’un bruit venu du vestibule, quelque chose comme la chute d’un corps, nous fait pour un instant relever la tête. Derrière les vitres la figure de la mère n’interrogeait plus. Une incision verticale eut bientôt divisé la peau et les parties molles. Les premiers anneaux de la trachée apparaissent à nu, et se montrent nettement sous l’éponge. Quatre fois leur tissu dense et résistant crie sous l’instrument
Quatre fois leur tissu dense et résistant crie sous l’instrument porté à nouveau dans le sillon tracé au premier temps de l’opération. L’interne introduit le doigt dans la plaie. Par l’ouverture béante et sous l’effort des muscles inspirateurs, l’air se jette dans le poumon avec un sifflement. L’enfant, immobile jusque-là, tressaille ; et, dans un accès de toux stridente, désordonnée, il expectore quelques fragments de fausse membrane. Cependant, la canule conduite sur le doigt est fixée dans la trachée. L’enfant remis dans son lit et réchauffé commence à respirer lentement. La vie revient avec la respiration. — Plus de danger
La vie revient avec la respiration. — Plus de danger à introduire la mère. Elle était raide, à plat dos, sur le plancher du vestibule. Mais cette position même avait servi à combattre son évanouissement. Elle reprend bientôt ses sens et elle s’élance vers le lit de son enfant. À la voir courir, on pouvait craindre « Hâtez-vous. » Et tout au coin du petit billet il y avait ces trois mots anglais, I love you,, plus longs qu’un poème. Bouillardin couvrit de baisers le petit billet, puis le mit dans son portefeuille qu’il plaça religieusement dans la poche gauche
dans son portefeuille qu’il plaça religieusement dans la poche gauche de sa redingote... sur son cœur!.. Ô les amoureux! — Ilâtez-vous !... m’écris-elle, tu vois, il faut brusquer le dénouement. Ici il n’y a pas de précipices... et à moins de jeter le père Briodet dans le lac, ou dans le Flon, du haut du Grand-Pont, je ne vois pas trop... Ah !.. décidément ton moyen n’est pas fameux, je reviens au mien, et je vais de ce pas à l’hôtel Gibbon, faire pour la quinzième fois une demande. — Voyons ne te décourages pas!., de la patience, un peu
Voyons ne te décourages pas!., de la patience, un peu de patience! — Tu es bon, toi? de la patience T,. On qu’elle ne se précipitât sur lui et ne l’étouffât dans ses bras. Mais non : en le voyant respirer elle s’arrête, le regarde longuement, en silence, dépose sur le front où remonte la vie, sur les yeux qui recommencent à voir, des baisers forcenés sans doute, mais légers comme un souffle. Et puis elle part, se retournant à chaque pas, et s’arrêtant, pleine de douleurs mais aussi pleine d’espérance, sur la porte entr’ouverte de la salle. Le lendemain
d’espérance, sur la porte entr’ouverte de la salle. Le lendemain et le surlendemain, nous la vîmes revenir à la même heure, anxieuse. Le troisième jour, son enfant lui sourit. Elle repartit souriante. Le cinquième jour, elle le trouva debout, jouant dans la salle, muet encore. Au bout de huit jours, l’enfant respirait sans aucun moyen factice, la plaie était fermée; Quand la porte s’ouvrit, il courut, bruyant, au-devant de la femme. — « Bonjour, mère, dit-il ; tu peux m’emmener; je suis guéri. » Docteur Nouméa. ÉCHOS DES THÉÂTRES Nous avons annoncé — il y a quelques semaines — la
avons annoncé — il y a quelques semaines — la représentation des Grands Devoirs, le drame en vers de M. Ballande. Cette représentation a eu lieu dimanche à la matinée de la Porte St-Martin, et elle a pleinement réussi. Félicitons particulièrement MM. Bouyer/Fraizier et Silvain, de la façon remarquable dont ils ont interprété leurs rôles et du succès qu’ils y ont obtenu. * * * Ne quittons pas la Porte-St-Martin sans constater le succès persistant de Vingt ans après. Les recettes fructueuses encaissées chaque soir font pousser des soupirs au caissier de l’Ambigu, qui, malgré la reprise du Courrier de
caissier de l’Ambigu, qui, malgré la reprise du Courrier de Lyon, voit la moitié de ses banquettes vides. * * * On dit que M. Holstein prépare des merveilles pour la nouvelle pièce qu’il monte à l’Ambigu. Si cette tentative — la dernière qu'il risquerait — ne réussit pas, il quitterait la direction de ce théâtre pour la passer à des mains plus chanceuses. * * * M. Cantin, que la Fille de Madame Angot millionnarisa, a vu ses capitaux diminuer d’une façon inquiétante pour son gendre, par suite des fours nombreux et successifs essuyés depuis près de deux ans
fours nombreux et successifs essuyés depuis près de deux ans par les Folies-Dramatiques. Voulant ramener Dame Fortune à son théâtre, par un coup de maître, il vient de signer un traité de deux ans avec M. Offenbach, qui s’est engagé à ne travailler que pour lui pendant ce laps de temps. Pour commencer, le maestro nous donnera la Foire St-Laurent dans quelques mois. Puisse l’œuvre de M. Offenbach rabattre la faveur des critiques! voit bien que tu n’aimes! « Faites-vous » et puis « Je vous aime... » Comme c’est beau l’anglais! comme c’est doux!.. — Allons, allons, calme-toi et
beau l’anglais! comme c’est doux!.. — Allons, allons, calme-toi et écoutons. Tu sais que la famille Briodet va se rendre à la source du Rhône? — Oui. — Eh bien, il faut y aller avant elle. C’est sur la montagne la Furtiva que ce beau fleuve prend naissance. Allons-y, devançons les voyageurs attendus. Installons-nous là et dressons nos batteries. Il ne manque pas de précipices là-bas, je te prie de le croire. — Tu as raison. Je vais en prévenir ma bien-aimée, et nous partirons demain matin. Ce qui fut dit, fut fait. Le lendemain, nous prenions le chemin de
dit, fut fait. Le lendemain, nous prenions le chemin de fer pour nous le public au théâtre de la place du Château d’Eau, qui a déjà engagé spécialement pour cette pièce Thérèse et Christian, * * * Madame Judic quitte Paris à la fin du mois pour aller cueillir quelques sacs de roubles à St-Pétersbourg. C’est Monsieur Judic qu'est rien content!... ★ * * M. Achard rentrent mercredi à l’Opéra Comique, dans la Dame-Blanche. Le sympathique ténor a été fêté avec un véritable enthousiasme. À propos de l’Opéra-Comique, M. Perrin n’a pas été prodigue d’amabilité envers son confrère du Théâtre