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24 ou 48 heures, pour les maladies aiguës et 4, 8 ou 14 jours pour les maladies chroniques. Mais quels que soient ces délais, qui, ajoute-t-il, ne se laissent pas préciser, il n'en résulte pas moins de la continuité adoptée pour l'administration des remèdes en séries, que tous ces remèdes ont agi ensemble ou l'un après l'autre indépendamment des termes fixés pour leur durée d'action. Ce qui nous ramène fatalement au principe de simultanéité si magistralement développé plus tard par Pinella. Aegidi entrevoit ici l'immense portée de sa découverte. Il dit qu'avec le temps et par des examens répétés de
dit qu'avec le temps et par des examens répétés de ce procédé, on peut arriver. à des conclusions intéressantes concernant l'affinité des remèdes entre eux et l'échelle qui leur est applicable. N'est-ce pas toute l'homéopathie complexe dans le mode de préparation de ses remèdes et dans le principe qui préside à leur association ? L'auteur invite ses amis à réfléchir sur cet objet important. Ils n'ont guère suivi ses conseils ; et il a fallu qu'un homme placé en dehors de la profession médicale, l'abbé Soleri, portât ses méditations sur les effets des remèdes homéopathiques combinés entre eux pour accomplir
les effets des remèdes homéopathiques combinés entre eux pour accomplir les vœux de ce précurseur de l'homéopathie complexe. Arrivé à ce point de son exposé, Julius Aegidi parle des sources minérales. Il s'extase devant les résultats merveilleux qu'on en a obtenus et il s'écrie : « Ce ne serait donc pas un procédé insensé si le médecin homoeopathiste utilisait cet avis de la nature ! Et pourtant M. le docteur Léon Simon père, professeur à l'hôpital Hahnemann, de Paris, n'a pas hésité à dire, en parlant de ces mêmes sources minérales : « Vouloir prendre un pareil guide serait s'exposer
minérales : « Vouloir prendre un pareil guide serait s'exposer à des décès convenus ! »
LES MUSARDISES Poèmes de jeunesse CRÉPUSCULE Au bord de l'horizon les collines boisées Ondulent, en prenant des teintes ardoisées, Cependant qu'un dernier reflet, comme un mica Piqué sur les coteaux, scintille dans leur brume, Et que timidement une étoile s'allume Dans l'azur pâle et délicat. Les arbres, sur le ciel, de leurs grêles membranes Font un dessin pareil à celui des nervures De’une feuille. À présent, les étoiles sont deux, Et luisent à travers la vapeur violette Comme des yeux de femme à travers la voilette. Les arbres ont un air frileux. Tous les contours ont des finesses d'aquarelle. Les
air frileux. Tous les contours ont des finesses d'aquarelle. Les fonds sont des lavis très clairs. Un clocher frêle S'effleure exquisément sur le lointain bleuté. Les étoiles sont trois. La campagne repose, Et dans le ciel vert d'eau monte une lune rosé, D’un rose qui semble argenté. De larges bandes d'or l’horizon se chamaire. Mais le dernier reflet s’est éteint sur la mare. On croit voir des cyprès dans les hauts peupliers, Le jour traîne un moment encore son agonie. Les crapauds font un chant d’une plainte infinie. Les étoiles sont des milliers. Sous les pins parasols d'où pleuvent les
sont des milliers. Sous les pins parasols d'où pleuvent les aiguilles Qui rendent les sentiers glissants, il fait des trilles Sur le fin galoubet comme un merle siffleur. Sa longue caisse aux flots de rubans verts vacillante, Il s'en va pour donner une aubade galante À la belle qui l'a choisi pour cajoleur. Il souffle dans son fifre un air très gai de danse, Pendant qu'il frappe, avec sa baguette, en cadence. La peau du tambourin qui ronfle sourdement. Le petit galoubet d'ivoire rossignole, Et le tambourin suit l'alerte farandole D'un monotone, un peu triste, accompagnement. O beau tambourineur d'Amour,
D'un monotone, un peu triste, accompagnement. O beau tambourineur d'Amour, je te ressemble ! Je vais jouant du triste et du gai tout ensemble: Le tambourin sonore et grave, c'est mon cœur, Bien plus lourd à porter, va, que ta caisse lourde. Mais toujours cependant qu'il fait sa plainte sourde, Sifflote mon esprit, ce galoubet moqueur! Edmond Bonnallad. LE BAL DES ATOMES Un rayon d'or qui se faufile Aux interstices des volets Fait danser une longue file De petits atomes follets. C'est une poussière vivante Qui monte, monte incessamment, Dans un éternel tournoiement. Elle tourbillonne et s'envole Comme un peuple
un éternel tournoiement. Elle tourbillonne et s'envole Comme un peuple de moucherons, Au soleil elle farandole Et fait des fugues et des ronds, Et tels d'imperceptibles gnomes, De microscopiques lutins, Ils valsent, les petits atomes, Dans les rayons d'or des matins. Sans cesse, dans cette traînée De clair soleil éblouissant, Leur troupe folle est entraînée, Elle remonte et redescend. Ils dansent dans l'or de la bande Et de silencieux ballets. Dans chaque fin rayon vermeil Est-ce un bal auquel les invite Le Soleil ? Pourquoi font-ils cette poussière ? Ces atomes n'existent-ils Que dans les filets de lumière Qu'ils peuplent
atomes n'existent-ils Que dans les filets de lumière Qu'ils peuplent de leurs grains subtils ? Non. Ces drôles de petits êtres Que l'on distingue seulement Et tout autour de nous, dans l'ombre, Ces riens, sans que nous le croyions, Gambillent en aussi grand nombre Que là, dans l'or de ces rayons. On ne peut les apercevoir. L'air s'emplit de leur multitude : On les respire sans les voir. Leur existence, qu'on ignore, Ne se révèle brusquement Que lorsqu'un rais de soleil dore Et je pense à ces pauvres diables Qui s'agitent autour de vous, Poètes, rêveurs misérables, Artistes aux grands
s'agitent autour de vous, Poètes, rêveurs misérables, Artistes aux grands projets tous ! Ils sont là, dans l'ombre, qui riment, Qui peinent sur leurs œuvres, mais C'est pour eux seulement qu'ils triment. Et vous ne les voyez jamais ! Vous ignorez leur existence, À tous ces humbles faiseurs d'art, Bourgeois pleins de votre importance ! Mais lorsque par un pur hasard La lueur de gloire est tombée Sur un petit groupe d'entre eux, Vous les admirez, bouche bée, Ceux-là, qui furent plus heureux. Car ils sont comme la poussière Des petits atomes danseurs Qu'on ne voit que dans la lumière,
petits atomes danseurs Qu'on ne voit que dans la lumière, Le rayon faussement dans l'ombre, Dans lequel seul on peut les voir, Est trop étroit pour leur grand nombre, Et beaucoup restent dans le noir. Dans cette clarté d'auréole Tous voudraient bien un peu venir, Hélas et leur désir s'affole Ils y voudraient vite leur place, Car bientôt ils seront défunts. Mais la gloire, la gloire passe Et n'en dore que quelques-uns ! LE TAMBOURINEUR La Greffe du Rosier NOUVELLE INÉDITE M. Célestin Crépinon habitait à Martigues-sur-Lot une maison entourée d'un jardin. La grille qui bordait la rue était couverte
d'un jardin. La grille qui bordait la rue était couverte de lierre et des liserons, aux premiers souffles printaniers, secouaient leurs clochettes autour d'une tonnelle d'où le vieux garçon regardait « passer le monde ». Nouveux tel un cep de vigne, le nez en bec d'ague, les cheveux en broussailles, les yeux jaunes ombragés de sourcils en aigrettes de hiboux, il portait allègrement la cinquantaine et disait, en tirant des bouffées de sa courte pipe « Encore soixante ans de cette vie et je mourrai satisfait ». Il avait converti en bonnes rentes les vignobles dont il était propriétaire et,
en bonnes rentes les vignobles dont il était propriétaire et, grâce à cette sagesse, menait l'existence rêvée du Parfait Jardinier. Ce livre précieux voisinait avec un sécateur dans le tablier de toile dont il était aussi fier que de ses dahlias dentelés, ses hortensias décoratifs et ses rosiers lourds de fleurs aux pétales nacrés, ou rose tendre comme certains coquillages, ou rouge vif et qui semblaient saigner sous les baisers du soleil. M. Crépinon avait pour voisine Mme veuve Sophie Blancard, jadis modiste, et qui demeurait à la belle saison dans un pavillon, sous les pins, à l'autre extrémité de
dans un pavillon, sous les pins, à l'autre extrémité de la ville. Il la rencontrait quelquefois à la musique et comme il était homme de bien, ne manquait pas de la saluer poliment. En tous autres temps, M. Crépinon n'y pensait même point. Attentif à sarcler, à greffer, il poussait le respect du jardinage jusqu'à ratisser lui-même ses allées, menait la chasse aux escargots et, quand le soir tombait, versait sur les massifs, avec la parcimonie que commandait la rareté de l'eau, la bienfaisante pluie de l'arrosoir. Puis il sortait. Il faisait sonner sur le pavé ses chaussures aux talons
Il faisait sonner sur le pavé ses chaussures aux talons armés de fer. Plein de bienveillance il répondait par un signe de la main ou un « bonjour » amical aux boutiquiers, s'arrêtait parfois pour demander des nouvelles « du petit, de la petite ou du grand-père » et, vers six heures, on le voyait pousser la porte du Café des Indépendants. La terrasse en donnait sur une placette ou par l'artifice d'un Éros de pierre s'égouttait l'eau claire d'une fontaine. Il retrouvait, autour du billard, une dizaine de camarades vieux garçons comme lui, qui formaient le Club des Célibataires,
vieux garçons comme lui, qui formaient le Club des Célibataires, dont Crépinon était président. Sa vie s'écoulait ainsi, paisible et régulière. On ne lui connaissait d'autre passion que ses fleurs. Charitable et doux, il n'avait jamais tué que les chenilles et les pucerons ennemis de son jardin. Au Club des Célibataires c'était à qui le choierait « Avec ses revenus il aurait pu facilement prendre femme; il a préféré sa liberté. Vive Crépinon » Et chaque année, à l'unanimité, Crépinon était réélu président. Un certain soir, comme il se rendait sans hâte à son café, il s'arrêta plein d'admiration devant
sans hâte à son café, il s'arrêta plein d'admiration devant un rosier grimpant qui, au mépris d'une grille, offrait aux passants ses fleurs de pourpre. C'était au mois de juin. Les cours intérieures laissaient émerger de leurs murs des lilas en touffes épanouies. Crépinon, heureux de vivre et comme engourdi de bien-être devant ces roses, sentit le désir lui venir d'en posséder de pareilles. Il demanda à qui appartenait le jardin. On lui répondit « Mais à votre voisine, Mme Blancard ». « Elle se met bien », pensa Crépinon, qui continua son chemin. Au café, on remarqua son air
qui continua son chemin. Au café, on remarqua son air préoccupé. Ses amis s'informèrent de sa santé « Un peu de migraine ». On n'insista pas. Après le dîner, comme il rentrait chez lui, devant la grille il devina le rosier, dans l'ombre, à son parfum. Il ralentit sa marche afin de le respirer plus longtemps, songea « Si je pouvais avoir des greffes de ce rosier », et par une brusque résolution de timide, décida qu'il se présenterait dès le lendemain chez Mme Blancard « à la seule fin de demander les greffons ». Peut-être avait-il trop présumé de
de demander les greffons ». Peut-être avait-il trop présumé de son courage. Comme il sortait vêtu de ses habits du dimanche, il s'aperçut que ses jambes étaient molles et que son cœur battait. Son émotion grandissant à mesure qu'il approchait, il souhaita quelque événement imprévu qui l'obligerait à rebrousser chemin, puis se tranquillisa « Peut-être Mme Blancard serait-elle sortie». Quand il fut devant la grille le rosier lui parut encore plus beau que la veille. Il ne tenait qu'à lui d'avoir dans son jardinet des roses pareilles et tout en préparant la phrase qu'il adresserait à la modiste afin d'obtenir
préparant la phrase qu'il adresserait à la modiste afin d'obtenir d'elle ces greffes si désirées, il tira résolument la sonnette. Des moineaux effrayés s'envolèrent que M. Crépinon, troublé, prit pour autant de bec-figues. Une petite bonne s'avança et derrière elle Mme Blancard. « Tiens Monsieur Crépinon quelle surprise tout de même » Célestin en laissa tomber son chapeau, et, montrant sa canne « Excusez-moi, dit-il, j'ai les mains si embarrassées ». Ils s'assirent sous un marronnier. Les iris pâles miraient dans un bassin leurs fleurs délicates, les allées bordées de buis longeaient des massifs de syringas. Entre les branches se
buis longeaient des massifs de syringas. Entre les branches se découpait le ciel. Un linceul y semblait flotter comme un cygne endormi. Crépinon, gai encore, batait obstinément le bout de ses bottines vernies des jours de fête et traçait des figures géométriques sur le sol. « N'était-il pas encore trop tôt pour expliquer le vrai motif de sa visite et Mme Blancard ne le jugerait-elle pas bien intéressé ? » Il résolut donc, tant son incertitude était grande, de ne point parler des greffes, au moins pour cette fois. « Il était venu en voisin; que faire de mieux par
Il était venu en voisin; que faire de mieux par une si belle journée ». Mme Blancard souriait. Sous ses cheveux blonds, son visage un peu gras avait le velouté d'un fruit mûr. Elle portait avec aisance ses quarante printemps et faisait valoir, à chaque mouvement, car Crépinon ne lui déplaisait pas, les charmes épanouis de sa fraîche et consolable maturité. Au geste qu'elle ébaucha pour arranger un pli de sa robe elle laissa deviner par Crépinon charmé la plénitude de sa gorge. Un tiède parfum de verveine chatouilla les narines du rentier. Il rougit, se leva et voulut prendre
narines du rentier. Il rougit, se leva et voulut prendre congé. « Pas avant d'avoir fait le tour du propriétaire ». Et Mme Blancard prenant d'autorité le bras de M. Célestin l'entraîna vers les massifs fleuris où bruissaient les insectes. Au bout de l'olivette argentée, une maisonnette avec terrasse à l'italienne se dressait sous les pins. C'était la fin du jour. Au loin la plaine qu'on entrevoyait à travers les branchages se marbrait d'ombres violettes. Les passereaux s'appelaient dans les arbres. Un souffle plus frais effeuilla sur les cheveux de Mme Blancard les pétales d'une rose. Crépinon tourna la tête,
Mme Blancard les pétales d'une rose. Crépinon tourna la tête, attiré par le vol de ces petites choses claires. Il regarda aussi la femme; elle s'appuyait contre lui, le teint animé, le regard savamment distrait, la bouche entr'ouverte comme pour mieux aspirer cette brise savoureuse. La lumière nacrée du crépuscule semblait la caresser. Ainsi éclairée, l'ancienne modiste était presque belle et Crépinon la trouva belle supérieurement. Il rougit encore, prétexta l'heure avancée, demanda la permission de se retirer. Mme Blancard l'accompagna jusqu'à la grille et, lui tendant la main « N'oubliez pas, dit-elle, que vous m'avez promis de revenir ».
N'oubliez pas, dit-elle, que vous m'avez promis de revenir ». M. Crépinon, si grand était son trouble, ne se rappela point qu'il n'avait rien promis. Ce soir-là le Club entier des Célibataires fut frappé par la mine à la fois éveillée et distraite de son président. Les jours passèrent, mais non l'inquiétude des Indépendants, car, au café, M. Célestin ne s'y rendait guère ou point; et les propos de courir et les langues de travailler. « Est-il malade? A-t-il des ennuis d'argent? Est-il amoureux ? » Crépinon amoureux ! Ce mot fit beaucoup rire. Ah! oui, certes, M. Célestin avait
mot fit beaucoup rire. Ah! oui, certes, M. Célestin avait changé. Lui naguère si joyeux, s'ennuyait. Il dépérissait, et était visible. Tourmenté par un égal désir de retrouver Mme Blancard et de la fuir, il se précipitait tout à coup vers la grille, croyant entendre son pas; mais quand, au grand hasard, elle passait devant sa maison, il se cachait tout honteux. Elle n'avait point disparu qu'il était saisi par un âpre désir de la revoir. Alors il évoquait le petit pavillon blanc sous les pins et la trop courte promenade dans l'olivette ensoleillée. Il croyait sentir sur son bras
promenade dans l'olivette ensoleillée. Il croyait sentir sur son bras le poids délicieux de Sophie Blancard qui s'y appuyait mollement. Ainsi M. Célestin ayant perdu la paix de son âme vidait jusqu'à la lie la coupe de l'amour empoisonné par sa propre timidité. Puis, brusquement, à cette timidité succéda une audace démesurée. M. Célestin prétendit retrouver tout de suite Mme Blancard. Il le sentait, la vie lui était devenue impossible sans cette femme dont l'image désirable habitait ses rêves. Il retourna donc chez elle. Ah songeait-il devant le rosier de l'ancienne modiste, passion du jardinage, où m'as-tu conduit? Si je
l'ancienne modiste, passion du jardinage, où m'as-tu conduit? Si je n'avais pas souhaité d'avoir de tes greffes, arbuste aux fleurs de pourpre, je ne sonnerais pas à cette grille pour la seconde fois. Mme Blancard vint ouvrir en personne. L'ombre du chapeau faisait plus jeune son visage. Elle accueillit M. Crépinon avec un sourire attendri et il en éprouva une joie d'enfant. Il restait là, sans mot dire, absorbé par la révélation d'une félicité qu'il n'avait pas encore soupçonnée. Tous deux se dirigèrent vers le banc, sous le marronnier. De grandes libellules faisaient miroiter au soleil leurs ailes transparentes. Mme
grandes libellules faisaient miroiter au soleil leurs ailes transparentes. Mme Blancard prit le bras de Crépinon qui murmura « Comme on est bien ici ». « Venez plus souvent ». Je n'ose pas ». « Même si je vous le demandais ». Ils parlèrent ainsi longtemps, oubliant l'heure, heureux d'être ensemble et surpris d'avoir pu vivre tant de jours l'un sans l'autre. Au moment de partir et comme il allait franchir la grille, Mme Blancard coupa une rose qu'elle remit à M. Crépinon. « Vous aimez les fleurs, je crois », dit-elle en souriant. « Si j'aime les fleurs, reprit
», dit-elle en souriant. « Si j'aime les fleurs, reprit Célestin, ah madame ». Et songeant à sa première visite, il ajouta d'une voix que l'émotion faisait trembler « La greffe, la greffe !» « Comment la greffe? Quelle greffe? » « La greffe de votre rosier ». « De mon rosier ? Je ne comprends pas davantage ». « C'est vrai, je vous dois un aveu ». Alors, comme un écolier pris en faute et d'une voix si faible que Mme Blancard l'entendit à peine, Crépinon reprit « Quand je suis venu pour la première fois, c'était avec l'intention
je suis venu pour la première fois, c'était avec l'intention de vous demander quelques greffons de ce rosier; mais voilà, je vous ais vue et. » Et vous m'avez parlé d'autre chose », ajouta Mme Blancard qui, rassurée et satisfaite, refermait lentement la grille, tandis que Célestin, confus, disparaissait dans la nuit. A quelque temps de là, le Club des Celibataires apprenait, avec la démission de son président, le mariage de M. Crépinon et de Mme veuve Sophie Blancard. Ayant donné lecture de cette grave communication, le doyen conclut tristement « C'était pourtant un bien brave garçon ». Jean Renouard.
« C'était pourtant un bien brave garçon ». Jean Renouard. Justifications littéraires CHATTERTON Le drame illustre et chimérique de Vigny a rendu célèbre en France le nom de Chatterton. Despair and die, désespères et meurs; le suicidé d'Holborn continue d'incarner dans les imaginations le génie méconnu se condamnant soi-même, dans l'horreur d'assister à l'écroulement de ses rêves. L'auteur d'Eloa voyait en lui une sorte de créature surhumaine, étrangère à nos médiocrités, à nos appétits mesquins, à nos basses convoitises le Poète, en un mot, suivant la conception paradoxale et naïve des Romantiques. Sa patrie n'était pas l'Angleterre ni la France,
des Romantiques. Sa patrie n'était pas l'Angleterre ni la France, mais dans ces sphères vaporeuses qu'habitent les Werther, les René, les Obermann. A côté de la légende, cherchons la vérité. La critique anglaise s'est beaucoup occupée de Chatterton. Elle en fait, avec Cowper et MacPherson, le précurseur du grand Revival poétique qui, à travers Robert Burns, Byron, Walter Scott, Shelley, Coleridge et Keats, aboutit à la sensualité triste, aux rêveries mystico-lyriques de Dante Gabriel Rossetti. L'existence de l'« Enfant merveilleux » a donc été l'objet des plus savantes inquisitions on a interprété son âme énigmatique, obtinément cherché d'établir les responsabilités
a interprété son âme énigmatique, obtinément cherché d'établir les responsabilités de sa fin lamentable. Le nouveau-né qui, par cette froide nuit du 20 novembre 1752, poussait ses premiers vagissements vers le ciel embrumé de l'antique Bristol, venait au monde sous une étoile néfaste. Trois mois auparavant, son père, humble instituteur dans une école de Plympton, était mort à trente ans, rongé par la phtisie. Les seuls bruits, que perçut l'enfant, furent d'abord ceux des sanglots. Sa naissance augmentait lourdement les charges de Mrs Chatterton qui, pour subvenir à ses besoins, dut ouvrir un modeste atelier de couture. La gêne, sinon
dut ouvrir un modeste atelier de couture. La gêne, sinon la misère, habitait le foyer mélancolique. Parfois un vieillard s'y attardait: l'oncle Philipps, bedeau de l'église toute voisine, Sainte-Marie Redcliffe. Alors, la veillée s'égayait de quelque récit merveilleux, de quelque légende de réconfort et d'espoir. Le maître d'école avait dérogé, mais l'oncle Philipps était demeuré fidèle à la tradition des Chatterton, tous depuis trois siècles et davantage, de père en fils, d'oncle en neveu, sacristains de la vieille cathédrale. Et l'excellent homme contait de si prodigieuses histoires, celle de M. Canynge surtout. Ah! ce M. Canynge, le plus fameux des
Canynge surtout. Ah! ce M. Canynge, le plus fameux des anciens maires de la « cité très noble ». Marchand opulent, il vivait au quinzième siècle, contemporain de Warwick et d'Edouard IV. De ses deniers, il avait restauré la basilique fleurie, comblé le Chapitre de ses bienfaits. Puis, à sa mort, les titres de ses donations avaient été déposés pêle-mêle avec d'autres paperasses de contrats dans un vaste coffre en chêne massif, bardé de fer et clos de six serrures asta serrata, cum sex clavibus précisait une vieille charte. Ils gisaient abandonnés en compagnie d'autres parchemins gothiques. Et la moisissure
gisaient abandonnés en compagnie d'autres parchemins gothiques. Et la moisissure des siècles s'amassait lentement sur eux, décolorant les enluminures précieuses, effaçant les grandes capitales à rinceaux. Or, une légende s'était accréditée à leur sujet dans la famille Chatterton. Un secret important était enseveli sous le mystère de leur écriture et qui saurait le pénétrer ne manquerait pas d'en retirer honneur et profit. Un beau jour, les procurateurs de la cathédrale eurent l'idée de faire inventorier le contenu du coffre Canynge. Les clefs avaient été perdues, il fallut forcer les serrures. Mais aux mains brutales qui les malmenaient, les antiques manuscrits
Mais aux mains brutales qui les malmenaient, les antiques manuscrits ne livrèrent pas leur énigme. Dédaignés, ils allèrent au rebut dans un grenier où la dent des rats eût tôt fait d'achever leur destruction si la vigilance de l'oncle Philipps n'avait pris soin de les protéger jalousement. Dans l'âme du sacristain, la vue de ces parchemins jaunis réveilla les illusions que les siens nourrissaient depuis des siècles. Ah! s'il avait été savant. En désespoir de cause, il avertit son neveu, le maître d'école, et celui-ci, pour les étudier à l'aise, emporta, chez lui, plusieurs charges. Hélas! il ne s'était pas
emporta, chez lui, plusieurs charges. Hélas! il ne s'était pas montré plus habile. En dépit de ses efforts, les « papiers de M. Canynge » ne se laissaient toujours pas déchiffrer. Bientôt, il n'y prêta plus d'intérêt. Même ô profanation! il en utilisa le veau résistant pour recouvrir les bibles des marmots, ses élèves. Après lui, sa veuve en hérita; leurs lambeaux dépecés lui servaient à présent à embobiner ses fils. Les premières années de Thomas coulèrent ainsi dans cette atmosphère de légendes et de rêveries nébuleuses. À cinq ans, c'était un étrange et maussade bambin, taciturne, sauvage et facilement
c'était un étrange et maussade bambin, taciturne, sauvage et facilement irascible. La désolée Mrs Chatterton se lamentait. Son « pauvre garçon » semblait inintelligent, même un peu idiot. Pour le distraire, on lui donnait les belles feuilles multicolores, épaves déchiquées du fameux coffre Canynge. Et brusquement, déclara plus tard sa mère, il en tomba « comme amoureux ». Ses facultés endormies parurent se réveiller. À sept ans, il étonnait les voisins par la vivacité de son esprit, à huit, il était devenu un lecteur insatiable. Durant des heures entières, on le voyait demeurer immobile comme en extase, puis fondre tout