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de la pensée et cette foi ardente, cette espérance infatigable qui s'élève comme une aube, dans le ciel nebulieux du poète, pour lui indiquer d'où viennent la lumière et la vie. Le Mélodion s'ouvre par un prélude étrange : les héros du passé, endormis côte à côte dans une région mystérieuse comme le Valhalla Scandinave, entendent des chants merveilleux qui les charment sans interrompre leur sommeil ; ces voix qui descendent du ciel sont tantôt plaintives, tantôt pleines d'espoir, et font reparaître devant le glorieux cénacle qui les écoute, toutes les images d'un temps qui n'est plus. Après ce prélude,
les images d'un temps qui n'est plus. Après ce prélude, nous voyons passer devant nos yeux les nombreuses formes nées dans l'imagination du poète, qui reproduit toutes les civilisations. Ici, c'est la fière Espagne ; là, l'auteur livonien emprunte à la Russie centrale un drame émouvant ; dans telle légende, les antiques races venues de la Finlande se heurtent avec bruit ; dans telle autre, c'est l'Inde qui laisse entrevoir ses croyances merveilleuses et l'exubérance de sa vie panthéistique ; puis, quand le poète a suffisamment parcouru la sphère de l'histoire et du mythe, il entre dans le monde plus
l'histoire et du mythe, il entre dans le monde plus restreint, mais plus vivant, de la poésie lyrique et fait résonner tour-à-tour les cordes de son cœur avec une vérité d'impression qui émeut profondément. Cette poésie, toujours élevée et solennelle, attendrit l'âme et parle à l'intelligence. Jacowleff n'est pas de ces poètes qui se plaisent à traîner la muse dans la fange, et la relevant ensuite de leurs bras avinés, la montrent au public hideuse et souillée. Il a détourné les yeux de cette impure sénilité où s'agilent convulsivement la débauche et la démence. Pour lui, la poésie est un
débauche et la démence. Pour lui, la poésie est un temple religieux et mystique où chacun doit entrer avec un sentiment de crainte respectueuse et portant dans ses mains son cœur pour offrande. De toutes parts, se reflètent dans le Mélodion l'excellente âme de l'auteur et sa sympathie pour l'humanité. De nombreux témoignages sont déjà venus lui prouver combien ses pages avaient fait vibrer de sentiments cachés; il en viendra de plus nombreuses encore, et ce sera pour lui une noble jouissance d'avoir excité l'enthousiasme dans de jeunes âmes ou réveillé l'espérance divine au fond des cœurs brisés. Voilà la
réveillé l'espérance divine au fond des cœurs brisés. Voilà la vraie mission de la poésie ; elle accompagne l'homme durant sa vie de misères, et elle s'élance de la tombe comme une flamme pour nous indiquer le ciel. Parmi les récits épiques compris dans le Mélodion, nous avons surtout remarqué "la cloche exilée". C'est une légende pleine d'intérêt et de mouvement, dans laquelle le poète raconte le meurtre de Dmitri, fils de Jean Vassilievitch ; Boris-Godounov le fait assassiner, pendant que son frère Féodor règne à Moscou, sans se défier de celui qui doit l'empoisonner un jour. Le peuple d'Uglich
de celui qui doit l'empoisonner un jour. Le peuple d'Uglich veut venger le jeune prince, un sonneur monte dans la grande tour et fait retentir la cloche d'alarme ; les meurtriers sont massacrés. Pendant que les vengeurs de Dmitri s'agitent par les rues, on entend résonner, dans les vers du poète, et les cris de la foule furieuse, et la voix précipitée de la cloche qui fait tinter son effrayant tocsin. Cependant, Boris Godounov triomphe de l'émeute, les insurgés sont envoyés en Sibérie, et avec eux s'en va la cloche, que le tyran diffame en lui faisant couper une oreille.
que le tyran diffame en lui faisant couper une oreille. Il y a dans cette légende bizarre, dont la dernière strophe nous apprend la réintégration de la cloche fidèle, un caractère étrange et inconnu qui frappe le lecteur en lui ouvrant un monde nouveau. Un autre récit retrace les détails d'un combat survenu au treizième siècle entre les Livoniens et les Estoniens; les premiers, réfugiés dans une tour, font pleuvoir en vain les flèches et les pierres sur la tête de leurs adversaires ; Vino, leur chef, agite en vain la bannière sur laquelle est représentée la bienheureuse vierge Marie;
la bannière sur laquelle est représentée la bienheureuse vierge Marie; l'ennemi met le feu à la tour, et les flammes qui rampent le long des murs se reflètent dans les eaux de Täsitzerô ; mais tout-à-coup le chantre prend sa harpe et ses accents arrêtent les progrès de l'incendie. Nous avons déjà parlé de ces deux peuples, les Lettons et les Estoniens qui appartiennent, les seconds à la race finnoise, les premiers à une souche quasi-slave. Les Estoniens, désignés par Strabon comme les plus septentrionaux des hyperboréens, ont été refoulés peu à peu vers le golfe de Finlande ; leur
peu à peu vers le golfe de Finlande ; leur langue a été annihilée dans une grande partie de la Livonie ; toutefois, ce que leurs ennemis n’ont pu leur enlever, c’est leur poésie panthéistique, dont le caractère de tristesse est analogue à celui des compositions armoricaines, mais où l’on trouve une richesse et une sensibilité supérieure. Jacowleff ne pouvait manquer de s’intéresser à cette poésie anonyme. Voici un fragment qu’il a recueilli près de Rēvel : « Oh ! que puis-je faire ! oh ! que puis-je faire ! Moi, pauvre porteur de soucis ! Je dois bientôt mettre
Moi, pauvre porteur de soucis ! Je dois bientôt mettre ma tête fatiguée Sur le tronc vert du saule, Et mon corps vieilli dans l’herbe, Et mon pied dans la racine rugueuse.... Va penser aux choses passées, Va renaître en forêts de bouleaux !... Je veux me mouvoir en feuilles, Me mouvoir, en souffles de vent, Avec les rameaux qui s’élèvent et les rameaux qui s’abaissent. » La belle composition due à M. Victor de Laprade n’offre rien de supérieur à cette œuvre d’un sauvage inconnu; peut-être même ici l’avantage est-il en faveur de la strophe estonienne qui contient une
est-il en faveur de la strophe estonienne qui contient une foi, tandis que la pièce à un grand arbre n’exprime qu’un désir. Une réflexion nous vient en terminant l’examen de ce livre. N’y a-t-il pas un certain chaos au fond des têtes russes, puisque dans le Mélodion, écrit assurément 434 L’EUROPE LITTÉRÁIRE. par un homme d’un vrai talent, nous trouvons mêlés côte à côte les lugubres chants de la Livonie, les rugissements de la Moscovie féodale, les paysages de la Crimée et les horizons absurdes de la Chine ? La Russie est-elle elle-même tout cela ? Chacun russe, il est
Russie est-elle elle-même tout cela ? Chacun russe, il est vrai, a en lui du varègue, du finnois, du slave, du germanique et du tatar. Mais quand il est question d’une grande poésie, il faut prendre garde de remplacer l’éclat par le chatoiement d’un écrin pailleté ; il faut surtout prendre garde à bien marcher dans une voie vivante qui aide elle-même le poète, au lieu de se dérober sous ses pas. Dans ses publications subséquentes, Jacowleff sera appelé à réfléchir sur la destinée de la poésie. En examinant attentivement les causes qui ont fait disparaître l’épos du milieu des
les causes qui ont fait disparaître l’épos du milieu des nations modernes, il se convaincra du peu de solidité des tentatives qu’on essaiera pour le réhabiliter. L’épopée est morte, et nous devons, comme ces femmes italiennes qui prenaient le deuil de leur jeunesse et de leur beauté en montant aux chaires des universités, mettre sur notre cœur une écharpe noire. Homère, Dante, Milton ne revivront jamais. Heureusement, à côté du cadavre, se dresse le corps vivant, à côté du poème éteint, le lyrisme puissant, sublime, éternel, représenté en France par deux grands poètes. Jacowleff ne devra donc plus dire qu’il
deux grands poètes. Jacowleff ne devra donc plus dire qu’il n’aime pas la France. Maintenant qu’il a manifesté son originalité par une œuvre remarquable à tant d’égards, il peut se rapprocher du génie de notre nation. En lisant ses vers, on voit qu’il appartient à ces esprits heureux, tranquilles, que le mal ne fait jamais blasphémer : son enthousiasme, qui découle d’une source supérieure, ne s’altère point en touchant notre monde. Le poète aime tout ce qui est beau et grand ; il vit avec Dieu, il s’enivre de la nature, il s’attendrit sur les cœurs blessés qui se plaignent
nature, il s’attendrit sur les cœurs blessés qui se plaignent timidement d’une épreuve trop lourde ; il donne un soupir à ceux que frappe une douleur cruelle, mais sans jamais séparer les chagrins de la terre d’une vénération constante pour la force supérieure qui dirige tout ici-bas. Telle est la poésie de Jacowleff, poésie grave et sainte où le cœur s’épanche sur la nature qui étincelle, où l’âme mêle son chant plaintif à la grande voix de Dieu. Jacowleff a écrit lui-même ces lignes dans le Mélodion : « Dans le temple de la poésie, temple dont une lumière éclatante
le temple de la poésie, temple dont une lumière éclatante inonde les splendides portiques, coule une source éternelle qui, loin du monde, résonne et chante comme les eaux murmurantes. » Là, s’élève la forêt sacrée qu’habite l’Amour ; chaque feuille a sa mélodie, et sous l’ombre épaisse chaque murmure éveille un autre murmure. » La muse vient s’y asseoir dans un repos sacré autour d’elle s’élèvent les plaintes des âmes mêlées aux bruits de la source ; arrêtons-nous à ses pieds, et écoutons les paroles saintes qu’elle nous révèle. » Le cœur s’apaise à ces chants qui s’exhalent, la paix
Le cœur s’apaise à ces chants qui s’exhalent, la paix de Dieu verse ici le repos, et comme dans le sommeil, les dernières ombres de la douleur s’effacent de nos fronts. » Eh bien ! le poète aimera la France, car il y retrouvera cette muse mystique, le jour où il prendra nos poèmes pour les admirer. La grave mélancolie, la prière mélodieuse, l’amour chaste et voilé lui parleront dans les belles pages de Victor Hugo, de Lamartine, de Bernardin de Saint-Pierre. Il verra que la France est aujourd’hui un pays de poésie grave et extatique, comme l’Allemagne avec Schiller,
pays de poésie grave et extatique, comme l’Allemagne avec Schiller, comme la Russie avec Derjavine. Sans doute alors, de nouveaux chants tombés de sa plume témoigneront de son admiration sincère pour nos écrivains et viendront éveiller parmi nous de profondes sympathies. Alors sera accompli le souhait par lequel Jacowleff termine le premier volume du Mélodion. J. WERZEL. NÉCROLOGIE. L’Angleterre vient de perdre un de ses poètes les plus populaires, James Sheridan Knowles, qu’il ne faut pas confondre avec Richard Sheridan, l’homme d’esprit et d’audace, auteur de l’Ecole du Scandale, du Critique et des Puffs. Sheridan Knowles naquit à Cork (Irlande)
Critique et des Puffs. Sheridan Knowles naquit à Cork (Irlande) en 1784. Il était fils d’un savant professeur, et ses ancêtres occupent une place remarquable dans les fastes de l’Irlande. Sa histoire offre de nombreux traits de ressemblance avec celle de Richard Sheridan. Comme lui, il déserta, dès sa jeunesse, les études de jurisprudence pour se livrer à la poésie. Ses premiers essais furent encouragés par Coleridge et Lamb, qui jouissaient à cette époque d'une immense réputation. Il composa plusieurs pièces de théâtre, et, en 1806, il aborda la scène comme acteur et joua plusieurs fois ses propres comédies. Quelque
comme acteur et joua plusieurs fois ses propres comédies. Quelque temps après, il partit pour l'Amérique, où sa réputation ne fit que grandir; et, quand il revint dans sa patrie, il fut pour y voir représenté, son Caïus Gracchus par les premiers artistes de la Grande-Bretagne, Edmond Kean, Fanny Kemble, Mistress Burn, qui ont fait autrefois à Paris un séjour célèbre. Toutes les comédies de Sheridan sont remarquables par une finesse, une élégance et un esprit qui le rendent rival de Campbell et de miss Mitford. Il a en outre écrit plusieurs poèmes et plusieurs romans. Sa vie fut remplie
écrit plusieurs poèmes et plusieurs romans. Sa vie fut remplie de tribulations comme celle de tous les poètes. Robert Peel, qui le protégeait, lui fit une pension de 200 livres sterling et lui confia la garde de la maison de Shakespeare. Dans sa vieillesse, il prit part aux controverses religieuses et prononça plusieurs discours contre les anabaptistes. Il laisse un fils qui s'est converti au catholicisme. Nous traduisons un passage de la Fille de Mariendorf, une des plus belles comédies de Sheridan Knowles. On pourra juger par ces quelques lignes du mérite incontestable de l'écrivain anglais : (Meeta Mienderhorst doit
du mérite incontestable de l'écrivain anglais : (Meeta Mienderhorst doit épouser un jeune officier qui revient de l'armée. Mais le père de la jeune fille est parti pour une mission importante et ne donne pas de ses nouvelles.) MEETA : — Cas de nouvelles encore de mon père ? ESTHER : — De votre père?... Vous voulez dire votre amant. MEETA : — Je dis mon père. ESTHER : — Que signifient ces soucis de la nature? Je ne vous aime plus, Meeta! La chair et le sang sont la chair et le sang! Si c'était aujourd'hui la veille de
chair et le sang! Si c'était aujourd'hui la veille de mon mariage, si mon fiancé comptait chaque heure, chaque minute, croyez-vous, Meeta, que je me préoccuperais ainsi de mon père? Il serait bien plus raisonnable de penser à quelqu'un de plus chéri; ce qui ne ferait nullement de moi une fille dénaturée. MEETA : — Vous étiez encore enfant quand votre père mourut; vous ne savez pas ce que c'est que d'aimer un père. ESTHER : — Je le sais parfaitement! Aimer un père, consiste à l'honorer, puisqu'on nous l'ordonne, à lui obéir, à lui conserver le respect. MEETA: —
à lui obéir, à lui conserver le respect. MEETA: — Rien de plus? ESTHER : — Quoi de plus? MEETA : — Oh! beaucoup, beaucoup plus! L'amour pour un père, c'est quelque chose qui dépasse le ciel... C'est l'adoration, sans que les lèvres remuent, sans que les yeux s'inclinent, sans que les mains se joignent; l'adoration comme elle a lieu au ciel! Oh! que j'aime mon père! Dire plus que la vie, ce n'est rien dire. C'est une aspiration de mon âme; c'est plus encore! Etre esclave, mourir de faim et de froid, perdre tout sur la terre, jusqu'à l'espérance,
et de froid, perdre tout sur la terre, jusqu'à l'espérance, Esther, j'y consentirais pour mon père, sans réfléchir une seconde. Dites, vous rappelez-vous qu'un jour, — j'avais à peine dix ans, — je trouvai une mèche de cheveux de mon père, et que je les tressai avec amour pour les garder comme un trésor. Vous étiez en ce moment indisposée contre moi, vous vous moquiez, et, enfin, m'arrachâtes la mèche de cheveux, vous la jetâtes au feu. Tous vos efforts ne purent m'empêcher de l'arracher aux flammes. Oui, j'aurais enfoncé ma main jusqu'au fond du brasier pour retirer cet objet
ma main jusqu'au fond du brasier pour retirer cet objet chéri! Les autres comédies de Sheridan sont pleines de scènes de ce genre. Il s'inspire au foyer domestique et y trouve de suaves émotions qu'il rend ensuite dans un style coloré et gracieux. Le vrai langage du cœur est si rare, chez les poètes anglais, qu'on trouve, à lire Sheridan, un charme particulier. C'est un soleil de printemps sur les brumes de Londres. BLAEK, Traduit de l'Allemand. À MADEMOISELLE MARIE P. Un parfum doux et frais Embaume ce bocage; À travers le feuillage De ces lilas épais Glisse un zéphyr
travers le feuillage De ces lilas épais Glisse un zéphyr tranquille. Mais, hélas! sans espoir, À cet horizon noir, Mes jeux cherchent la ville Qui dort encore au pied des monts, Comme l'enfant aux genoux de sa mère. Arbres, temples, maisons Attendant l'astre tutélaire Qui luit en ce moment sur un autre hémisphère. Pourtant je crois entendre un léger bruit. Qui donc agite la feuillée, Secouant la rosée Avant la fin de la nuit? Près de la fontaine discrète Qu'entourent la mousse et le jonc, L'être inconnu s'arrête..... Quel est-il donc ? Toi qui parcours cette forêt obscure, Comme moi
donc ? Toi qui parcours cette forêt obscure, Comme moi matinal, Dis-moi : quelle est ta nature? Homme?... génie?... animal?... Par quelle douce sympathie Choisis-tu ce site enchanteur Où m'appelle la rêverie, Où je suis seul avec mon cœur ? Pourquoi viens-tu troubler l'asile solitaire D'où mes pieux désirs S'élèvent comme une prière Sur l'aile des zéphyrs ? La curiosité me presse ; L'être mystérieux Dans son élan capricieux Tantôt grandit, tantôt se baisse, Mais toujours échappe à mes yeux. Là-bas j'entends le feuillage Bruiser et craquer sous sa main. Je veux connaître enfin L'étrange personnage Qui de sa couche
Je veux connaître enfin L'étrange personnage Qui de sa couche se dégage Avant les lueurs du matin. Peut-être est-ce un lièvre agile Qui, dans ces genêts en fleurs, Pour ses petits vient choisir un asile Contre les chiens des chasseurs. Mais que dis-je ? Quel vertige ! Pour détacher Le rameau de sa verte tige, Sur un chêne jamais il ne put se jucher. L'homme seul en peut approcher Quoi ! mon ardeur invincible A ce feuillage insensible N'arrache pas son secret ! Il faut pourtant que je sache Quel est celui qui se cache Sous ce buisson trop discret.
est celui qui se cache Sous ce buisson trop discret. Déjà la gentille Aurore Sur les arbres des forêts Apparaît, douteuse encore; Et là-bas, sur les guérets, Chaque fleur se décore D'une perle que colore Le premier de ses reflets. Les tyrans, sur leurs trônes Ornés de diamants, De bijoux scintillants, N'ont pas de couronnes Aux feux plus brillants. Mais bientôt le soleil splendide, S'élevant avec majesté, A la terre, à la plaine humide Va rendre sa clarté. Ta paternelle influence, Astre fécond et précieux, De la divine puissance Est le signe glorieux. Par toi, bienfaiteur de la terre, L'homme
le signe glorieux. Par toi, bienfaiteur de la terre, L'homme peut vivre en ce triste séjour, Et poursuivra en paix sa carrière Vers un monde meilleur. Reçois donc la prière Que je t'adresse chaque jour. Ah ! qu'ai-je vu ? sur ce fond de verdure, Aux premiers rayons du soleil, Utile aimable figure Au teint frais et vermeil !... Une fillette !.. Obi qu'agréable et fine Doit être sa petite reine ! De sa blanche main S'échappe soudain Une couronne de chêne Qu'elle tressa ce matin. Voilà donc ce qui l'amène Au bois, près de la fontaine ?... C'est sans
l'amène Au bois, près de la fontaine ?... C'est sans doute un pieux larcin..... Légère comme la gazelle Que poursuit un tigre écumant, La timide jouvencelle Se détourne vivement, Et son image fidèle, De la beauté vrai modèle, Dans l'onde se reflétant, M'apparait !... oh ! oui, c'est elle ! C'est Bianca ! charmante enfant! Bianca, pour embellir la fête De son bon père, aveugle et vieux, Veut placer sur ses blancs cheveux, Cette couronne qu'elle apprête. Vertu, quel est ton pouvoir ! Dans l'ardeur qui la dévore, Lorsque tout sommeille encore, Bianca devançant l'aurore, Pour remplir un saint devoir;
sommeille encore, Bianca devançant l'aurore, Pour remplir un saint devoir; Et le matin, quand la cloche du temple Appelle le chrétien vers le Dieu de bonté, De retour dans la cité, Bianca donne encore l'exemple D'une douce piété. Là, de son voile enveloppée, Le coeur satisfait, l'âme en paix, Elle offre à Dieu sa destinée, Et pour sa famille adorée Implore de nouveaux bienfaits. Une céleste flamme A brillé dans ses yeux ; L'amour divin remplit son âme, La brûle de ses feux ! Non, cet amour vulgaire Par la terreur obscurci, Mais cet amour sincère Qui tôt ou tard,
terreur obscurci, Mais cet amour sincère Qui tôt ou tard, ramène vers son père Le pécheur le plus endurci ? AUG. JAVEL. LA SORCIÈRE. M. Michelet est un écrivain que je n'ai jamais bien pu me définir. Il a des qualités extraordinaires et il a des défauts qu'évite même un rhétoricien ; ses pensées sont tantôt brillantes de beauté et de vérité et tantôt naïves, même simples. Son style, la plupart du temps, est riche, splendide, pur comme la nature, et ressemble aux ornements d'un manteau royal; et quelquefois il est pailleté, chiffonné comme les oripeaux d'un comédien. Il y
est pailleté, chiffonné comme les oripeaux d'un comédien. Il y a de tout dans ses livres : du beau, du laid; du bien, du mal ; du naturel, du burlesque ; du français, du barbare; du croyable, de l'incroyable; beaucoup de vrai et beaucoup de faux. C'est un bazar oriental où tout semble riche au premier coup d'oeil et où l'on découvre ensuite des écailles au milieu des perles, des cailloux au milieu des coraux, des bois peints artificiellement au milieu des planches d'acajou, des clinquants de cuivre et de verre au milieu des feuilles d'or et des globes de
verre au milieu des feuilles d'or et des globes de cristal; chimie compliquée, L'EUROPE LITTERAIRE. 137 assemblage bizarre où-l'on trouve enfin un élément primitif plus bizarre encore. Tout ce qu'a écrit M. Michelet repose en effet sur une idée fondamentale qu'il retourne sous toutes ses faces, qu'il habille de toutes les manières. Cette idée, c'est : LA NATURE-DIEU, principe constitutif de l'univers, et la FEMME, être agissant, représentation de la nature. En psychologie, en histoire, en morale, la même théorie revient toujours et tout est sacrifié à son triomphe. La nature, qui jouit de tous les attributs divins, ne donne
nature, qui jouit de tous les attributs divins, ne donne ces attributs qu'à la femme ; c'est la femme qui fait naître la civilisation, avec la civilisation naissent les sociétés, et la vie de ces sociétés, sous tous les rapports, est assujettie à la femme. Pendant ce temps, la nature dort d'un sommeil fécond et l'humanité marche seule au gré de la représentante de la nature. Avouons que cette forme, nouvelle en apparence, donnée au panthéisme, ne le rend ni plus admissible, ni surtout plus compréhensible; et la Sorcière, type que M. Michelet ne pouvait oublier de peindre au profit
que M. Michelet ne pouvait oublier de peindre au profit de ses idées, n'apporte aucune nouvelle preuve aux dogmes dont il s'est fait l'apôtre. Ceci ne nous amène nullement à dire que la Sorcière est un livre sans valeur. On y rencontre des pages éclatantes de style, des aperçus nouveaux, des pensées qui ne sont pas sans portée philosophique. Mais nous croyons que, le plus souvent, l'auteur est à côté de la vérité, et que ses théories, si on leur donnait toutes les applications qu'elles comportent, sont anti-civilisatrices. M. Michelet n'entend pas toujours la liberté, l'émancipation de l'humanité, comme on
n'entend pas toujours la liberté, l'émancipation de l'humanité, comme on doit les entendre, et sans nous arrêter ici au rôle qu'il donne à l'église, nous disons que la femme, revêtue des attributs qu'il réclame pour elle, devenant en même temps déesse et prêtresse de l'humanité, dominatrice de l'homme, par le fait, au lieu d'être sa compagne, serait la source d'une complète décadence. La femme est faite pour être mère ; si vous voulez l'élever à une dignité plus haute, vous ferez un monstre. Demandez-la comme la demandent les poètes, et la civilisation marchera. Les poètes sont les vrais philosophes. M.
la civilisation marchera. Les poètes sont les vrais philosophes. M. Michelet a donc poussé à l'extrême le culte de la femme; et pourtant, par une contradiction flagrante, il nous ramène à chaque pas vers le côté matériel. La femme qui doit être, à son avis, la grande prêtresse, doit en même temps, être à la libre disposition de l'homme. Il n'émet pas ce principe, mais c'est la conclusion forcée de son système en morale. Il a pris maintes fois le langage de la médecine pour donner plus de force à son opinion et il allie d'une façon singulière la physiologie
son opinion et il allie d'une façon singulière la physiologie à la psychologie; mais il ne peut sortir du dédale où il s'est enfoncé lui-même. Comment veut-on que l'homme conserve à la femme le culte qui lui est dû si aucun lien, autre que celui de la chair, ne l'unit à elle. L'amour, comme l'entend M. Michelet devenu médecin, a depuis longtemps fait ses preuves, et on saura ce qu'il a produit si on veut lire l'histoire. La Sorcière est donc, sous une autre forme, l'idée qui a inspiré l'Amour, la Femme, la Mer, même l'Oiseau et l'Insecte. C'est l'histoire