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le Times de côté, en s'exclamant avec humeur qu'il était vide et que cela ne valait pas la peine de payer trois pence par jour pour ne trouver que des annonces et des rapports de police. Je le ramassai et suivis d'un regard distrait les longues colonnes serrées. Soudainement ma langueur disparut. Je venais de lire en larges majuscules noires : « AFFREUSE TRAGÉDIE À GAULFIELD. DOUBLE MEURTRE. VOYEZ, CE N'ÉTAIT QU'UN RÊVE! » Je lus la moitié du paragraphe avant d'avoir compris de quoi il s'agissait. « À une heure très matinale, ce village était en proie à une
heure très matinale, ce village était en proie à une grande émotion résultant de la découverte du meurtre accompli avec des circonstances atroces sur deux personnes de deux de ses plus respectables habitants, M. et Mme Watson. Il semble que les victimes se sont retirées jeudi soir saines et bien portantes. Le lendemain matin, la servante allant les réveiller ne reçut pas de réponse, bien qu'elle eût frappé très fort et à plusieurs reprises, si bien qu'elle finit par ouvrir la porte. Aux cris effroyables qu'elle poussa, tous les domestiques accoururent et trouvèrent le pauvre gentleman et sa femme la
accoururent et trouvèrent le pauvre gentleman et sa femme la gorge fendue d'une oreille à l'autre. La vie devait être éteinte depuis plusieurs heures déjà, car les deux corps étaient froids. Rien de plus hideux que le spectacle de cette chambre littéralement inondée de sang. Une faucille de moissonneur, instrument du crime, fut trouvée près de la porte. Watty Doolan, journalier irlandais, renvoyé depuis quelques jours par le regretté gentleman, à cause de sa mauvaise conduite, vient d'être arrêté sur de graves soupçons; il a été vu le vendredi matin par un ouvrier de la ferme, lavant son gilet dans
par un ouvrier de la ferme, lavant son gilet dans un petit coin abrité du ruisseau qui traverse la prairie, non loin du théâtre du meurtre. Arrêté, fouillé aussitôt, on a trouvé sur lui différents bijoux qu'on a reconnus comme ayant appartenu à Mme Watson. » Je laissai échapper le journal et je retombai en arrière sur ma chaise, me sentant défaillir. Vous voyez que mon rêve était vrai, après tout. L'HIVER À PARIS Aina s'éveille, se frotte les yeux et se trouve couvert de neige. Lorsque je me suis approché de ma fenêtre, j'ai vu s'étendre au loin une
approché de ma fenêtre, j'ai vu s'étendre au loin une perspective blanche : des toits, une avenue, des murailles, et au-dessus le dôme d'une église. Les bruits du dehors m'ont paru étouffés ; de vagues échos se répétaient sourdement, et j'ai cru entendre des appels confus qui se perdaient dans l'espace. Un moineau effarouché est venu pépier sur mon balcon, cherchant quelque miette oubliée et fouillant la neige. Un chien qui erre dans la rue n'ose s'avancer sur le tapis blanc où il s'enfonce, et il aboie d'une façon lamentable. Le silence s'est subitement accru ; c'est un doux silence
Le silence s'est subitement accru ; c'est un doux silence qui flotte et plane, monte du dehors et se répand dans nos intérieurs, comme si tout nous conviait à faire la part des choses, à accepter le temps qui survient et à demeurer tranquillement enfermés dans une chambre bien close. Le froid duvet tombe lentement : les flocons se posent sur les manteaux et les fourrures ; ils tombent plus vite, ils sont plus pressés. Une jeune femme abrite son visage sous sa voilette. La neige mêle sa poudre blanche aux bouquets de violettes de la marchande qui vient se
aux bouquets de violettes de la marchande qui vient se placer chaque matin à l'angle de la rue ; elle effleure le carton à chapeau de la petite modiste qui trottine, en baissant sa tête fuyante et frileuse. Quelques passants sont allés se réfugier sous le porche d'une maison ; ils reprennent bientôt leur marche affairée, tandis que les voitures circulent, écrasant les flocons qui roulent dans la boue de la chaussée. C'est la première neige ; elle est venue comme pour nous empêcher de douter de l'hiver. Elle n'a rien d'implacable ni de triste. Janvier a ses neiges comme
rien d'implacable ni de triste. Janvier a ses neiges comme octobre a ses pluies. Cette nappe blanche est légère et tendre ; elle a sa pureté et son éclat. Il est de mélancoliques hivers où les averses se succèdent, où la brume ne cesse pas de voiler l'horizon. Vienne vite le froid rigoureux ! se dit-on en soi-même. On appelle les glaçons, les frimas, qui semblent tardifs. Cette fois, on n'a plus à se plaindre des brouillards qui trempent les os, des ondées qui remplissent les rues de fange. "Oh ! le beau temps ! " peut-on s'écrier, si le
! le beau temps ! " peut-on s'écrier, si le ciel redevient bleu, si le soleil retrouve sa clarté. Voici Paris en blanc. La grande ville a couvert sa forme immense d'un vêtement aux plis infinis. Ce vêtement cache ses splendeurs et sa magnificence ; il s'étend aussi sur ses ruines, ses misères, ses terrains vagues, ses lèpres faubouriennes. Quartiers élégants et quartiers populaires se ressemblent en apparence. Tout s'est nivelé, comme dans une transformation subite. Paris en blanc, quelle joie ! quelle surprise ! Que de choses singulières on s'attend à entrevoir sur une aussi vaste surface ! Tout
s'attend à entrevoir sur une aussi vaste surface ! Tout à l'heure, je songeais qu'il faisait bon rester à son foyer ; je me disais qu'on se trouvait à l'aise à côté d'une chaude flambée. Non, il ne faut pas abandonner... L'HIVER A PARIS : LA SOUPE DU MATIN. Tableau de Norbert Geneutte. J'ai toute animation a dû cesser ; la neige a blanchi les mâts, les lourds planchers, les vieilles coques, les bâches de toile goudronnée. Elle n'a pas épargné le ponton des bateaux-mouches : sur les transports qui contiennent du charbon elle a tracé des lignes d'une blancheur
contiennent du charbon elle a tracé des lignes d'une blancheur fantastique. Les bateaux de plaisance ne s'aventurent plus sur l'eau ; les yoles et les périssoires sont abritées dans leurs remises, entre les clôtures en planches de l'île Saint-Louis. Je me souviens des promenades en canot qu'on faisait l'été, quand on allait aborder au Bas-Meudon, près d'une touffe de saules. On trouvait, sur la rive, des salles de bals champêtres, des cafés-concerts remplis du bruit des chansons en vogue. Je contemple maintenant, près du pont Neuf, l'îlot à moitié inondé où se trouvait naguère ce joyeux chalet où l'on chantait
où se trouvait naguère ce joyeux chalet où l'on chantait chaque soir. Il a été fermé un beau jour d'automne ; les tables, rangées au dehors, ont été enlevées ; ce lieu de plaisir a disparu. Un sourd murmure passe près de la berge, l'eau vient battre les piles du pont. Je jette les yeux sur la rivière ; non loin de l'écluse, un train de bois s'avance, rempli de neige. Dans la cabine resserrée, aux parois humides, se tiennent les flotteurs, qui s'abandonnent au fil de l'eau. Je me suis rapproché des Tuileries ; j'ai voulu revoir les pelouses
suis rapproché des Tuileries ; j'ai voulu revoir les pelouses qui, hier encore, montraient leur pâle verdure. La neige a couvert le gazon des parterres, le bord des murailles et des grilles ; elle s'étend autour des bassins. Le soleil la fait miroiter, elle brille d'un éclat sans tache. On la croirait fixée au sol, comme un tapis, si une goutte d'eau ne la mouillait de temps en temps, en coulant d'une branche. Les habitués des jardins publics ne tardent pas, avec le soleil, à y revenir. On s'est empressé de balayer les allées et l'on a tracé des sentiers
de balayer les allées et l'on a tracé des sentiers dans la neige pour permettre aux enfants de reprendre leurs jeux. Les petits garçons ont leurs manteaux les plus chauds ; quelques-uns portent des toques de fourrure ; les cache-nez de laine flottent sur leurs épaules, leurs mains sont protégées par des gants épais. Les petites filles portent avec coquetterie des costumes de velours ; elles sont vêtues élégamment, malgré la saison ; elles ont la joue rose et le visage un peu bleui, mais on ne peut dire qu'elles aient trop froid. Elles ont rejeté leur manchon par-dessus l'épaule,
aient trop froid. Elles ont rejeté leur manchon par-dessus l'épaule, et le portent à la manière dont un musicien ambulant tient son instrument de musique. Ces enfants ont d'autant plus d'ardeur qu'ils éprouvent le besoin de se réchauffer. L'hiver excite et donne au corps plus de force. Les petites filles sont moins bruyantes que les garçons ; on sait combien leurs récréations sont paisibles d'habitude ; elles ont cependant aussi leur excitation. Elles cherchent à se réunir par bandes, elles s'invitent d'un air amical, sans se connaître ; elles se prennent par la main, et vont commencer une ronde sur
prennent par la main, et vont commencer une ronde sur la neige. Il en est ainsi jusqu'au soir ; alors la lumière s'efface, le soleil couchant colore d'un dernier reflet la neige qui devient rose. Le beau temps s'en est allé, triste beau temps d'hiver qui dure quelques heures à peine. Les petits garçons se serrent dans leurs manteaux, les fillettes rentrent leurs mains dans les manchons. Une bise aiguë passe à travers les allées dépouillées, et le jardin va s'endormir sous le vent froid du soir. Voici la nuit ; les réverbères ont une lueur rougeâtre. Quand la rafale
; les réverbères ont une lueur rougeâtre. Quand la rafale les secoue, les vitres rendent un son brisé. À travers les rues, passe un peuple d'ouvriers ; ils arrivent aux boulevards extérieurs, et vont d'un pas plus rapide. Deux chanteurs ambulants, montés chacun sur une chaise, à côté d'un tréteau où brille une lanterne, appellent les passants, commencent entre eux un dialogue comique et mettent en loterie des cahiers de chansons. Ô la misère dans les quartiers populaires ! La gêne après le travail ! Le salaire qui ne permet pas de subvenir à toutes les dépenses du logis !
pas de subvenir à toutes les dépenses du logis ! Ces ouvriers, qui rentrent chez eux, ont subi le matin les rigueurs du froid. Ils ont hâte de retrouver leur ménagère et de s'asseoir près du poêle allumé. Qui sait s'il n'en est point, parmi eux, quelques-uns qui ont été forcés, la veille, de passer par des privations, de faire quelque halte au Mont-de-Piété, pour avoir du feu et du pain ? Un vieux mendiant glapissait derrière moi ; celui-ci a peut-être reçu dans la journée, quelque distribution de soupe à la porte d'un hospice. Le soir, il compte sur
à la porte d'un hospice. Le soir, il compte sur l'aumône demandée au passant, sur la complaisance des âmes charitables. Il ira ensuite frapper à la porte d'un asile, et aura recours aux bienfaits de l'Œuvre de l'Hospitalité de nuit. Je reconnais cependant, tout illuminée, cette rue de bals, la rue de la Gaîté, avec ses restaurants, ses cafés-concerts, ses boutiques. Les orchestres préludent, la musique éclate avec un bruit assourdissant. Les pas des danseurs résonnent sur les parquets ; ici une valse, là un quadrille ; concert étrange, et d'où se dégage, je ne sais pourquoi, une secrète mélancolie.
d'où se dégage, je ne sais pourquoi, une secrète mélancolie. L'esprit saisit des harmonies intimes entre cette musique et la saison. J'entends la valse des feuilles ; elle fait penser aux grands bois jonchés de débris ; ces feuilles elles-mêmes sont emportées dans une valse. Feuilles mortelles, valsez ! Partout l'homme cherche à oublier la saison. Dans la famille, au coin du feu, dans le tourbillon des plaisirs, il se défend contre les tristesses de l'hiver ! Mais quel contraste, quand, au sortir d'une fête, on se trouve en face de la nature froide et presque inanimée ! Qu'on s'imagine
de la nature froide et presque inanimée ! Qu'on s'imagine une sortie de bal de l'Opéra, par un temps semblable. Les masques descendent du grand perron ; après les plaisirs effrénés, les viveurs retrouvent la réalité et aperçoivent les rues glacées. Les files de voitures, qui attendent, se prolongent immobiles sur la neige éclairée par la lumière électrique. Tout ce monde élégant, bariolé, entraîné par la folie, va disparaître en s'entassant dans les fiacres et les équipages. Qu'on se représente une fin de soirée mondaine ; les invités se retirent, les dames se couvrent précipitamment de leurs mantilles et de
les dames se couvrent précipitamment de leurs mantilles et de leurs fourrures ; les laquais, las d'attendre dans le vestibule, ouvrent respectueusement les portières. Je me rappelle ce tableau où un peintre a représenté un Duel sur la neige. Qui ne connaît l'Œuvre de Gérôme ? Une querelle a éclaté ; les deux adversaires veulent vider immédiatement leur différend ; ils vont se battre sur la neige. Le sang a coulé, il a rougi la nappe qui s'étend sur le sol. La nature, recueillie en elle-même, est insensible. Que lui importe une blessure, le deuil ou la douleur ? Elle
importe une blessure, le deuil ou la douleur ? Elle a une immobilité qu'aucun drame humain ne parvient jamais à troubler. L'HIVER À PARIS : LE DÉGEL. Tableau de Norbert Goeneutte. REVUE UNIVERSELLE ILLUSTRÉE Le dégel fait son œuvre. L'eau ruisselle des toits ; le pavé se cache sous des amoncellements de boue. Les balayeurs, descendus par troupes, femmes et enfants, accomplissant leur tâche en famille, nettoient Paris d'une main brutale. Ils ont rendu libre l'accès des boulevards et déblayé les abords des grands monuments, tout en jetant au ruisseau la neige à moitié fondue. Paris a bientôt repris son
la neige à moitié fondue. Paris a bientôt repris son aspect habituel; c'est dans la banlieue qu'il faut aller aujourd'hui, pour trouver les derniers tableaux de neige. Le long du mur de ronde, un toit d'ardoise, un pavillon, une balustrade, se découpent, çà et là, en blanc sous le ciel gris de la matinée. Voici la campagne, les rues qui se déroulent au-delà de la barrière sont peu animées; on pourrait croire que les maisons sont inhabitées. Le sentier du bord de l'eau est à peine indiqué par une ligne de peupliers dénudés. Un canot peint en rouge repose dans
de peupliers dénudés. Un canot peint en rouge repose dans un chantier, renversé, presque échoué. Entre les arbres, les toits fument; un paysan traîne une voiture à bras qui s'enfonce dans le sol. L'eau charrie des glaçons, un bras de la rivière est encore gelé. Le paysage rappelle ces tableaux des maîtres hollandais où des patineurs s'aventurent sur la glace d'un canal, vêtus de larges houppelandes. Ils glissent, et en face d'eux, au loin, on aperçoit les abords d'une ville, le toit d'un kiosque. Un pont de bois, ou les ailes immobiles d'un moulin à vent. Comme l'eau s'est dégagée
ailes immobiles d'un moulin à vent. Comme l'eau s'est dégagée sous les glaçons et comme elle coule librement entre les rives ! Elle effleure, dans sa fuite, le gazon du bord qui se découvre sous la neige. Les saules pleureurs, qui bordent les petites îles, tremblent, battus par le courant. Des ruisseaux, de loin en loin, viennent se confondre avec la rivière, en roulant leur lot chargé d'épaves. Un sifflement de locomotive retentit ; un train passe, emportant à Sèvres ou à Viroflay de paisibles bourgeois, de petits rentiers qui y vivent toute l'année. Un bateau-mouche vient, à son tour,
y vivent toute l'année. Un bateau-mouche vient, à son tour, s'amarrer au ponton de sa station. Tandis qu'il s'apprête à reprendre sa course, en laissant échapper un jet de fumée noire, une noce, peu craintive des intempéries, a débarqué et s'avance sur la rive, encore détrempée. La mariée, tout en blanc, en légères bottines de satin, marche d'un pas sécurisé; les gens de la noce qui l'entourent, et qui voient instinctivement se remettre à défiler deux par deux, cherchent des yeux le restaurant où le déjeuner les attend, et où ils vont se trouver réunis dans une salle bien chaude.
ils vont se trouver réunis dans une salle bien chaude. Le chemin du Bois n'est pas abandonné : quelques équipages se hasardent à travers les avenues. Sur les routes mouillées, les chevaux avancent plus lentement. Les promeneuses, cachées sous leurs fourrures, regardent les taillis baignés d'une vapeur fine. Elles se feront peut-être conduire jusqu'au bord du lac, comme aux époques où l'on patine. Par moments, le vent leur fait baisser les yeux et leur jette au visage des flocons de neige. Elles bravent le froid, elles traversent les allées, comme elles auraient fait en automne. C'est seulement lorsque le ciel
elles auraient fait en automne. C'est seulement lorsque le ciel se borde d'une brume blanchâtre, que leur promenade s'achève, et qu'elles songent au retour. ANTON Y VALABRÈGUE. VIRGILE J'étais un doux artiste, au cœur tendre et débile ; Je célébrais l'Amour sur un mètre enchanteur ; Mes rythmes exhalaient une exquise senteur, Clairs et purs comme l'eau d'une mer immobile. Ma voix semblait le chant d'une jeune sibylle; Tour à tour je peignais le héros, le pasteur ; Les Romains saluaient, tel qu'un triomphateur, Le maître toujours grand et constamment habile. Mais, hélas ! vous avez su m'atteindre, Destins !
habile. Mais, hélas ! vous avez su m'atteindre, Destins ! Mes vers sont désormais — ô ciel ! — des vers latins. Avec mon Enéide, aux pauvres mortels en thème On fait, à mes dépens, faire des versions, Et, devenu pensum, j'encours votre anathème, O générations des générations ! FÉLIX NAQUET. MOYSE ET LES SUJETS DE L'ANCIEN TESTAMENT DANS L'ART FLORENTIN DE LA RENAISSANCE Les Florentins de la Renaissance, auxquels on reproche si souvent leur indifférentisme et leur impiété, avaient une dévotion particulière aux acteurs de l'Ancien Testament aussi bien qu'aux apôtres, aux martyrs, aux Pères de l'Église, pour ne
qu'aux apôtres, aux martyrs, aux Pères de l'Église, pour ne point parler d'Hercule, si populaire dans leur ville, pendant tout le Moyen-Âge. Aussi leurs concitoyens, les artistes, s'efforçaient-ils, pour leur complaire, de personnifier ces figures dans les types les plus frappants, les plus populaires possibles, sur les parois des églises, sur les verrières, sur les façades. Samson brandissant la mâchoire de l'âne, ou se laissant couper les cheveux par Dalila, alternait avec saint Georges; Abraham, Josué, Habacuc, Jérémie, Ézéchiel, Abacuc, Isaïe, Élie, faisaient pendants à saint François d'Assise, à saint Dominique, à saint Janvier. Seul Moïse semblait en disgrâce. J'ai
Dominique, à saint Janvier. Seul Moïse semblait en disgrâce. J'ai beau chercher dans mes souvenirs, je ne me rappelle pas, avant le chef-d'œuvre de Michel-Ange, de statue ni même de peinture florentine représentant le farouche législateur; or la statue, en pareille matière, est le signe distinctif de la popularité; une figure peinte, placée à son rang dans quelque cycle historique, ne saurait offrir la même importance. Adam et Ève n'étaient pas mieux partagés. Abordons-nous le camp des femmes : les héroïnes et les prophétesses de la Bible se prélassent dans les sanctuaires florentins à côté des martyrs. David et les
les sanctuaires florentins à côté des martyrs. David et les sujets de l'Ancien Testament. Nous nous engageons, ensemble, dans ce camp : les héroïnes et les prophétesses de la Bible se prélassent dans les sanctuaires florentins à côté des martyrs. David et les sujets de l'Ancien Testament. Nous abordons le camp des femmes : les héroïnes et les prophétesses de la Bible se prélassent dans les sanctuaires florentins à côté des martyrs. David et les sujets de l'Ancien Testament. DAVID ET LES SUJETS DE L'ANCIEN TESTAMENT 165 La question est controversée, et à mon avis si claire : en quoi
controversée, et à mon avis si claire : en quoi l'influence de la Réforme a remonté le goût pour les sujets de l'Ancien Testament. Certains historiens ont affirmé que les réformateurs avaient eu le mérite de remettre en honneur les scènes de l'Ancien Testament, absolument négligées par l'art catholique. Dürer, Holbein, Cranach et tutti quanti auraient deviné, les premiers, la poésie grandiose de la Bible, trop facilement sacrifiée auparavant au sentimentalisme qui distingue les Évangiles et les Vies des Saints. Une telle assertion ne saurait tenir un instant contre la statistique la plus élémentaire : il suffit, pour la réfuter,
statistique la plus élémentaire : il suffit, pour la réfuter, de rappeler les scènes de l'Ancien Testament sculptées par Ghiberti sur la seconde porte du Baptistère de Florence ; peintes par Paolo Uccello dans le fameux cloître vert de Sainte Marie Nouvelle, dans la même ville ; par Benozzo Gozzoli sur les murs du Campo Santo de Pise ; par Michel-Ange sur le plafond de la chapelle Sixtine ; par Raphaël sur les coupoles de la Galerie des Loges, ou encore les illustrations de la fameuse Bible de Malermi, publiée à Venise en 1490. Ces compositions, si inspirées si différente,
à Venise en 1490. Ces compositions, si inspirées si différente, révèlent chez leurs auteurs, aussi bien que chez le public, une connaissance approfondie de l'histoire du peuple d'Israël, et un goût des plus vifs pourtant de pages tour à tour sombres et puissantes, ou fraîches et gracieuses comme une idylle. Et quelle place n'ont-ils pas fait pour les Patriarches, Prophètes, Sibylles, ne se sont-ils pas taillé dans l'art qui a précédé la Réforme ! L'idée pourrait venir à l'esprit, et j'avoue pour ma part m'y être arrêté un instant, que le voisinage des nombreuses colonies juives, fixées au Ghetto de
le voisinage des nombreuses colonies juives, fixées au Ghetto de Florence aussi bien qu'au Ghetto de Rome ou à celui de Venise ou de Gênes, a contribué à rendre populaires les souvenirs d'Israël. Ne savons-nous pas qu'à Rome, lors de la procession solennelle du pape nouvellement élu, la députation des Juifs se présentait devant le souverain pontife à une place déterminée, près du fort Saint-Ange, et lui offrait les tables de la Loi ? Le pape, après les avoir examinées, proclamait invariablement l'autorité de ce document, mais confiait l'interprétation que lui donnaient les enfants d'Israël. On pourrait ajouter que l'étude
lui donnaient les enfants d'Israël. On pourrait ajouter que l'étude de Théodore, étude remise en honneur par divers humanistes, mettait sans cesse les savants de la Renaissance en relations avec les rabbins. Mais, malgré ces arguments, je crois pouvoir affirmer que les artistes du XVIe siècle, dans leur interprétation incessante de sujets empruntés à l'histoire hébraïque, suivaient purement et simplement la tradition symbolique du Moyen-Âge. Cette tradition qui dans les célèbres recueils connus sous le nom de Bible des Pauvres, par exemple, plaçait toujours en regard trois scènes, choisies, l'une dans l'histoire du peuple de Dieu avant Moïse (ante legem),
dans l'histoire du peuple de Dieu avant Moïse (ante legem), l'autre dans la période comprise entre l'avènement de Moïse et celui du Christ (sub lege), la troisième enfin dans l'histoire du christianisme (sub cratic). Qui ne devine que le Sacrifice d'Abraham, pour ne citer que ce sujet, ne fut une allusion au Sacrifice du Christ ? Autre exemple : dans un cycle fameux, les fresques de Piero della Francesca dans l'église Saint-François, à Arezzo, ce peintre éminent, en représentant la Mort d'Adam et la Visite de la Reine de Saba à Salomon, n'avait eu vu que les différents épisodes de
à Salomon, n'avait eu vu que les différents épisodes de la légende de la Croix. D'après cette légende, en effet, Seth planta sur la tombe d'Adam un rejeton de l'arbre du bien et du mal ; ce rejeton, de longs siècles plus tard, servit à Salomon à construire un pont, en attendant que les débris de ce pont fournissent le bois de la vraie croix. Instruite de cet enchaînement mystique, la reine de Saba vint se révéler au plus sage des rois. Je ne parle pas, bien entendu, des facilités que les scènes de l'Ancien Testament offraient à certains artistes
que les scènes de l'Ancien Testament offraient à certains artistes plus ou moins frivoles, tels que Benozzo Gozzoli, pour une mise en scène brillante, de nombreux acteurs, des costumes plus éclatants ou plus pittoresques que ceux des chrétiens primitifs, bref pour les pompes dont la peinture, plus que tout autre art, s'est toujours montrée friande. Aux yeux de ces maîtres, la Bible était le prétexte ; or je ne veux m'occuper que de ceux pour qui elle était un article de foi. Peut-être aurai-je un jour l'occasion de montrer à quel point le XVIe siècle, grâce à l'initiative de Raphaël,