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ne pouvez pas m’aimer, laissez-moi tout au moins vous aimer. Je vous aime! Durant ce douloureux récitatif, Patrice avait eu le temps de se reprendre ; il se souvint qu’il était un auteur comique, fit appel à sa verve mensongère, à son esprit de boulevard et de salles de rédaction; il essaya de la blague et de la dérision : Voyons, voyons, ma chère petite, c’est de la romance, ce que vous chantez là! Il faudrait être prodigieusement bête et fat, à mon âge, pour se figurer que j’allume des passions en route. Vous avez un petit caprice d’un sou
passions en route. Vous avez un petit caprice d’un sou pour Patrice Bauvilliers ; c’est arrivé à beaucoup d’autres, ça n’a jamais duré longtemps. Mais ce n’est pas une raison pour devenir élégiaque et vous lamenter sur les jours disparus ; je n’aime pas les gens tristes. moi je suis gai, moi! toujours gai !. D’abord, c’est mon métier d’être gai! Ça se vend, la gaieté de Patrice Bauvilliers! Elle leva vers lui ses yeux limpides où pointaient deux larmes. — Pourquoi vous moquez-vous de moi ? Pourquoi mentez-vous à vous-même ? Votre voix est fausse, ce n’est pas votre
vous-même ? Votre voix est fausse, ce n’est pas votre voix de l’autre soir, quand vous proclamiez qu’il faut que tout le monde compatisse à toutes les misères. Patrice Bauvilliers? Je n’ai rien lu de lui. je ne lis rien doutant de comprendre, ne sachant rien, n’ayant rien appris. Vous ne seriez ni célèbre, ni écrivain que je vous aimerais tout autant, de la même manière, car ce que j’aime en vous, c’est ce que j’en connais ! Bauvilliers, de nouveau, fut repris d’incertitude, sa volonté chancelait ; il s’en voulait déjà d’avoir essayé d’être ironique et dur, d’y ayant
voulait déjà d’avoir essayé d’être ironique et dur, d’y ayant à la fois si mal et si bien réussi ; puis le contact de cette femme, qui marchait la tête à son épaule, commençait à le troubler; de sa voix sincère, il répliqua : — Soit! vous avez raison. je dis des bêtises et vous m’avez répondu par des phrases touchantes; je vais être vrai, écoutez-moi: jusqu’à ce jour j’ai évité toute liaison suivie, car j’ai un cœur absurde qui attire la souffrance, qui la boit et s’en gonfle comme une éponge sèche épuise un verre d’eau. Vous croyez m’aimer;
une éponge sèche épuise un verre d’eau. Vous croyez m’aimer; vous m’aimez, c’est possible. mais interrogez votre cœur. Combien de temps m’aimerez-vous ? Dans quelques jours, quelques mois, vous aurez assez de mon triste personnage et vous passerez à un autre plus attractif, ce qui n’est pas difficile à rencontrer. De cela, je n’aurais même pas le droit de vous faire un reproche. Alors qu’arriverait-il? C’est que, moi, je me serais mis aussi à vous aimer, mais d’un amour tout autre, exclusif et farouche, jaloux, entier, absorbant. Et je souffrirais horriblement de votre abandon. Et voilà, ma pauvre enfant, je
horriblement de votre abandon. Et voilà, ma pauvre enfant, je ne veux pas souffrir d’une nouvelle souffrance; celle que je porte en moi suffit déjà, et amplement, à me vieillir chaque mois d’une année, à me faire tressaillir de peur à chaque événement. À votre tour, ne m’interrompez pas !. Il y a encore autre chose. C’est mon secret que je vous livre, mais ceci vous prouvera que je vous traite en amie que j’estime. Elle soupira : — L’estime ! Merci pour ce mot-là ! Il continuait très vite, sans s’apercevoir qu’il précipitait son allure, faisant de grands pas,
sans s’apercevoir qu’il précipitait son allure, faisant de grands pas, et qu’elle avait peine à le suivre : — Je suis un être fatal, néfaste. Je suis né sous une étoile perverse. Je porte malheur à ceux que j’aime. Oui m’approche est menacé. J'en ai fait cent fois la preuve ! À regarder quelqu'un, je le voue sur-le-champ à la mauvaise aventure. Ne secouez pas la tête, ce n'est pas une imagination d'esprit malade, c'est une incontestable et lamentable vérité. Elle répondit, très simplement, avec une raison surprenante dans cette bouche habituée aux paroles inconsistantes ; — Vous vivez trop
bouche habituée aux paroles inconsistantes ; — Vous vivez trop seul, la solitude est féconde en troublantes idées. Je ne crois pas à votre influence dangereuse. Et puis, je serais heureuse encore d'être malheureuse à cause de vous !.. Il me semble aussi que je pourrais vous guérir de vos mélancolies, si vous me permettiez d'être souvent près de vous, un peu chaque jour, surtout chaque nuit. Oh ! oui, la "nuit surtout." Et, plus lourdement, elle s'appuyait à son bras, le pénétrait de sa chaleur intime, l'envahissait de son désir, qu'elle communiquait. Il fut conquis. Il songea. « Après
désir, qu'elle communiquait. Il fut conquis. Il songea. « Après tout, je suis bien bête ! Cette femme est admirable, elle n'est pas inintelligente comme je le croyais. Et, qui sait ? » Alors, il céda. — Laurence. (à son nom prononcé, elle tressaillit.) Laurence. Soit ! Je crois en vous. Je vous ai prévenue. Soit, tentons une épreuve. Mais nous avons encore de graves choses à nous dire. La pluie redouble. Voici une heure que nous marchons sans but. Voulez-vous dîner avec moi, n'importe où ? Nous causerons encore. Et si c'est ce que j'exigerai, vous l'admettez pleinement. Eh
Et si c'est ce que j'exigerai, vous l'admettez pleinement. Eh bien, ma pauvre enfant, nous essayerons d'être humainement heureux ensemble ! Elle poussa un court cri de joie ; et puis, penchant la tête, elle se mit à pleurer, silencieusement, — le suivant en esclave, éperdument donnée. Dans leur errance, tournant des rues au hasard, ils étaient remontés vers les boulevards extérieurs et se trouvaient dans l'avenue de Clichy. Ils s'y engagèrent. Patrice désigna un cabaret, jadis renommé, mais de nos jours tombé à l'abandon. — Entrons là. Il n'y a jamais personne, surtout l'hiver. Nous pourrons causer librement, sans
a jamais personne, surtout l'hiver. Nous pourrons causer librement, sans le risque à courir d'une rencontre importune. Ils entrèrent. Dès le seuil, un maître d'hôtel proposait : — Un cabinet particulier pour monsieur et madame ? — Non ! répondit Bauvilliers subitement froissé à cette offre cynique. Laurence avait rougi. Lui pensait : "Elle a donc bien l'air d'une fille pour qu'on nous traite ainsi ?" Et c'est peut-être cela qu'elle songeait, elle aussi. Dans la salle commune, presque déserte, ils s'attablèrent. Alors, en tête à tête, de nouveau, ils se contemplèrent ; et, tristement, ils se sourirent. Et certes,
se contemplèrent ; et, tristement, ils se sourirent. Et certes, à les voir, on eut cru à une scène de séparation, à la veille d'un départ pour quelque grand voyage, plutôt qu'à une soirée d'illégitimes fiançailles entre un auteur comique et une belle fille facile. La suite au prochain numéro. qu'on arrivait pour manger, c'était un sacré petit vieux du pays tout ridé qui s'amenait à table en même temps que nous. La première fois, histoire de montrer qu'on a des manières, je tâche d'être poli. — Bonjour, monsieur, que j'y dis, ça va bien les affaires, on est de
j'y dis, ça va bien les affaires, on est de la classe, hein, pays ? — Y fait plus beau aujourd'hui que si y faisait moins beau, mais tout de même moins beau à ce que si y faisait plus beau. — À toutes ces phrases aimables y ne répond rien, kif kif Liu-Tchang-, mais, en revanche, j'entre avec le pékin en question, v'là que je sens une drôle d'odeur, — Ben, mon vieux, qu'j'y dis, t'es encore un à drôle de client, toi. Si c'est tout ça que t'as vu a dire, tu pouvais rester dehors. Sur quoi t'as-tu
vu a dire, tu pouvais rester dehors. Sur quoi t'as-tu de ton grand-père, c'est l'idée-là : Faut que ton père soit peintre pour t'en avoir donné une couche comme ça. Avec ça que t'es vieux comme Méhrode. à croire que si t'es encore là, c'est bien sur la fumée de t'enterrer. Nib, nib, le vieux ne répond rien, il se contente seulement de marcher de long en large, montant sur la table, se baladant dans nos assiettes. Pendant trois mois, cette même scène-là recommença. Tous les jours, on se mettait à table, le vieillard arrivait, on le chahutait, on lui
à table, le vieillard arrivait, on le chahutait, on lui disait des blagues. Nib, il ne répondait rien, il se contentait seulement de puait et se promenait en renversant les verres. À la fin, je commençais à être à cran. Un beau jour qu'il était plus embêtant que d'habitude, je lui parle carrément : « Une, deux, mon vieux, dis-nous quelque chose, ou je te balance. » Il ne répond rien et continue à se balader. « Bon ! » que j'y dis. J'ouvre la fenêtre, je l'empoigne délicatement et je le lâche dans la rue. Vlan ! il s'aplatit
je le lâche dans la rue. Vlan ! il s'aplatit sur le pavé, en marmelade. — Et on ne t'a rien dit ? interrogea anxieusement Polochon le bleu. D'abord, répondit Piquemouche, faut te dire que le vieux ne s'était pas épaté pour si peu et continuait sa balade sur le pavé, et ensuite qu'est-ce qu'chose tu veux, diable ! qu'on me dise pour avoir jeté par la fenêtre un vieux fromage de Bologne que la cantinière nous resservait depuis trois mois ? Il puait trop, ce fumier-là ! W. de Pawlowski. Exposition de cycles de toutes marques vendus avec un
Pawlowski. Exposition de cycles de toutes marques vendus avec un premier versement de dix francs pour cent francs, le reste payable en un an à l'Administration Dufayel. Ballade de l'éternel Roman d'amour Cupidon sur votre chemin Place quelque belle fillette, Cheveux noirs, front de frais carmin, Yeux clairs et mignonne bouche; Cela suffit, et la petite fille S'enflamme votre cœur aimant, Comme s'enflamme une plume : C'est toujours le même Roman! Prenez commme un grand seigneur romain, La mine aimable et guillerette, Prête à l'amour vous tendez la main. À la charitable brunette; Elle y met son cœur, la pauvrette,
la charitable brunette; Elle y met son cœur, la pauvrette, Et vous voilà son « cher amant ». Pauvre garçon ! pauvre grisette ! Pour tous, c'est le même Hollan ! Ayant vu comme un gamin, Sans réfléchir, à l'aveuglette, Vous vous dites le lendemain, Las déjà de cette amourette : « Oh ! que mon cœur est girouette ! » (De même elle pense. Charmant !) Et vous quittez la bergère. Pour tous c'est le même Roman ! ENVOI Prince doré, gueux sans galette; Pierreuse ou « Belle au bois dormant » Vous faites même pirouette : Pour tous
bois dormant » Vous faites même pirouette : Pour tous c'est le même Roman ! Gustave Thévenet. La Cerlue de Laurette « Ma foi, déclare Laurette, en pirouettant sur elle-même, avec la légèreté d'une danseuse de profession, il est assez naturel que vous ne me compreniez pas, car je vous avoue franchement que je ne me comprends pas moi-même. Il y a des moments où je me cherche, où je cours après moi, mais ma personnalité, avec ses instincts, ses besoins, ses désirs, ses flottantes pensées et ses contradictoires volitions, glisse, luit, se dissout — mouscline, nuage, tourbillon. Ce que
glisse, luit, se dissout — mouscline, nuage, tourbillon. Ce que je suis ? comment le savoir, puisque je ne suis pas la même à la première et à la soixantième seconde d'une seule minute ; ce que je sens, ce que j'aime, je l'ignore, puisque je subis toutes les sensations qui passent sans pouvoir m'accrocher à aucune, puisque mes sentiments ne m'appartiennent pas et me semblent le reflet de ceux qui hantent la personne à laquelle je parle ou dont le regard se pose sur le mien. Et cependant nul n'a jamais pris sur moi une influence sérieuse ou durable,
n'a jamais pris sur moi une influence sérieuse ou durable, car toute nouvelle influence, dès son apparition, détruit la précédente, pour d'ailleurs se voir aussitôt anéantie, par une dernière venue, qui sera aussi éphémère que les autres. Vous m'avez surnommée : Petit Oiseau. Je suis, en effet, un petit oiseau qui voltige de branche en branche, qu'un brin de paille amuse, que le moindre bruit effraie, qui caquette, qui rit et qui pleure pour un rien, qui, en moins de temps qu'il ne faut pour le dire, a oublié ses caquetages, ses rires et ses pleurs de l'instant à peine
caquetages, ses rires et ses pleurs de l'instant à peine écoulé. C'est vrai que je n'ai pas de cervelle. Où est ma cervelle ? Récompense honnête à qui me rapportera ma cervelle ! Ne souhaite pas qu'on te rapporte ta cervelle, ma petite Laurette, fit Jacques Landelle. Aussi bien, tu peux t'en passer ; et qui sait quels déboires et quelles désillusions elle t'apporterait, si jamais tu la retrouvais. Voilà une crainte que Laurette ne peut pas avoir, opina un autre de ces messieurs. On ne risque jamais de retrouver que ce que l'on a perdu. Or, ce n'est pas
que ce que l'on a perdu. Or, ce n'est pas ici le cas. — Tu veux dire que je n'ai jamais eu de cervelle ? répartit Laurette. C'est ce qui te trompe. J'en avais une, à l'époque où j'étais mariée. C'est un accident qui m'est survenu au moment de mon divorce qui me l'a fait perdre. Je suis tombée d'un premier étage, sans me faire grand mal, c'est vrai ; cependant, je crois bien que c'est dans cette chute que l'objet en question s'est égaré. Tu es tombée d'un premier étage, Laurette, tu ne nous avais jamais dit cela. Il
étage, Laurette, tu ne nous avais jamais dit cela. Il faut que tu nous contes cette aventure. Laurette s'étira, accepta le baiser sur la bouche que lui donna Jacques Landelle, prit un air sérieux et commença : — Je n'ai jamais aimé réellement, sérieusement, qu'un seul homme — car en ce temps-là, du temps où j'avais encore ma cervelle, j'étais capable d'aimer réellement, sérieusement. Et l'homme qui bénéficia de cet amour, ce fut mon mari. Ah ! fit l'un des auditeurs. — Oh ! s'écria un autre. — Pas possible, observa un troisième. Continue, tu nous intéresses ! déclara Jacques.
observa un troisième. Continue, tu nous intéresses ! déclara Jacques. — C'est comme je vous le dis, continua en effet Laurette. Mon mari était d'ailleurs un excellent garçon, aussi intelligent que le plus intelligent d'entre vous, aussi beau que celui de vous que j'aime le plus en ce moment. Malheureusement il avait des idées qui ne concordaient pas avec les miennes; il était imbu d'un tas de préjugés, que, pour ma part, je me suis toujours refusée à admettre; il avait une peur ridicule de l'opinion d'autrui, et aussi cet amour-propre stupide qu'ont d'ailleurs la plupart des hommes qu'ils décorent
amour-propre stupide qu'ont d'ailleurs la plupart des hommes qu'ils décorent du nom pompeux de dignité, et qui les conduit aux pires sottises, aux sottises qui brisent le cœur et détruisent l'harmonie de l'existence. Il s'imaginait enfin qu'il était nécessaire à cette dignité de se montrer jaloux, et il était infiniment respectueux de ce qu'il appelait : le sens moral ! Ah ! m'at-on assez raisée avec cela : le sens moral ! Laurette, tu n'as pas de sens moral ; malheureuse enfant dépourvue de sens moral ! L'ai-je entendue dans ma famille et dans celle de mon mari, cette science
ma famille et dans celle de mon mari, cette science du sens moral. Ma belle-mère n'avait que cette expression-là à la bouche, si bien qu'un jour je n'ai pas pu m'empêcher de lui répondre : "Mon Dieu, madame, c'est apparemment que j'en ai trop des autres, pour avoir celui-là." À partir de ce moment, j'ai d'ailleurs été considérée comme une créature cynique, comme l'enfant malade et douze fois puni du poète. Oh ! Mais revenons à mon mari, que j'aimais je le répète, réellement, sérieusement. Car c'est, si je ne me trompe, bien aimer un homme que de se sentir
me trompe, bien aimer un homme que de se sentir heureuse de sa présence, que de souffrir de son absence, que de penser à lui quand il n'est pas là, et que d'éprouver l'effroi du vide incommensurable à la seule idée qu'on pourrait le perdre : Je vous le dis : j'avais ma cervelle à cette époque, car une femme sans cervelle serait inapte à vivre de ces sentiments aussi entiers et aussi violents, que je n'ai jamais éprouvés depuis l'accident. D'ailleurs, d'aimer mon mari, cela ne m'empêcha pas de prendre des amants, que j'aimais infiniment moins que lui. Car
prendre des amants, que j'aimais infiniment moins que lui. Car c'est précisément en cela que consistait ma fameuse absence de sens moral : je n'ai jamais pu concevoir que l'on pût attacher de l'importance à une chose qui est la plus simple du monde, qui est en quelque sorte une fonction de nature, parfaitement indépendante de notre volonté, et qui ne laisse de souvenir ou de trace que chez ceux qui y consentent. « Est-ce ma faute, si, certains jours, à certaines heures, j'ai subi certaines attractions, si le sentiment de donner du bonheur me gonfla l'âme et que je
de donner du bonheur me gonfla l'âme et que je me suis laissée entraîner par la perspective de plaisirs vifs mais momentanés? Toutes les fois d'ailleurs que je trompais ainsi mon mari, je sentais davantage à quel point je l'avais cherché, et chacune de ces expériences accroissait mon amour. C'est ce qu'il n'a jamais voulu comprendre, le jour où il découvrit, grâce à l'espionnage de sa mère, une partie de la vérité. Quelle scène, quel drame et aussi quelle comédie! Quand j'y pense, il me semble que je retrouve un peu de ma cervelle; il me vient à la fois
peu de ma cervelle; il me vient à la fois envie d'en pleurer et d'en rire. Ce fut terrible, affolant, douloureux et ridicule! Sans doute le cœur du pauvre homme était brisé, mais au lieu de me parler de son cœur, il invoquait son honneur, où diable allait-il le nicher! Quant à moi, je me raidis contre l'attaque, et je fis afficher une âme révoltée. Je le méprisais, et cependant je l'aimais. Je l'aimais même davantage, parce que je sentais qu'il souffrait. Au fond, il avait une envie folle de pardonner, mais son amour-propre, sa dignité l'en empêchait. Et puis,
pardonner, mais son amour-propre, sa dignité l'en empêchait. Et puis, toute sa famille l'excita contre moi. Malgré son cœur, malgré son désir, le pauvre homme m'exécuta et introduisit une instance en divorce. Je n'avais jamais pensé à cette solution, et, du coup, j'en restai abasourdie. Non, je ne pouvais me faire à l'idée que je ne serais plus la femme de mon mari, que j'allais le perdre pour toujours. Je me mis à l'aimer plus violemment que jamais, et ma douleur fut extrême. Dans cette occurrence, l'idée de suicide me hanta. Jusqu'au dernier moment, l'espoir d'une conciliation, d'un rapprochement me
hanta. Jusqu'au dernier moment, l'espoir d'une conciliation, d'un rapprochement me soutint; mais quand la nouvelle du jugement qui consacrait le divorce me fut apportée, je fus saisie d'un accès de folie, et c'est pendant cet accès que je pris le risque de cette chute dont je vous parlais tout à l'heure, et pendant laquelle ma cervelle s'égara. En effet, quinze jours plus tard, j'étais guérie, j'avais oublié mon mariage et mon divorce, et mon mari n'était plus pour moi qu'un étranger. Depuis j'ai vécu au jour le jour — de branche en branche, en petit oiseau sans plus connaître ni
branche en branche, en petit oiseau sans plus connaître ni la vraie souffrance, ni le vrai bonheur. Mes pensées flottent et ne se fixent jamais. Ma personnalité s'est fondue dans la secousse. Je ne sais pas si je suis « moi » ou une autre. Je suis devenu un être, je l'ai dit, glissé, fuit et se dissout. Non, en vérité, je n'ai plus de cervelle. Je suis une poussière, une petite poupée sans cervelle. — Laurette, fit Jacques en l'interrompant froidement, tu te vantes. Marcel L'Heureux. L'Aveu d'Alcide L'Houpeur Il s'appelait Cornu, et c'est déjà triste, le drôle de
Il s'appelait Cornu, et c'est déjà triste, le drôle de petit homme qu'on rencontrait tous les jours, de une heure à deux, habillé d'un complet caca-d'oie, promenant sa majesté de courtaud grassouillet sur la jetée de Verles-les-Roses. Mais si la patronymie s'était offert à ses dépens une indélicate plaisanterie, la nature, comète sournoise, l'avait préparé pour donner joyeusement raison à l'état civil. Cornu, tranquille, prudent, qui, surélevé par des pointes savantes, atteignait bien l'altitude d'un mètre cinquante centimètres, avait, dès la quarantaine, un joli ventre très rond et placé de façon si comique qu'il semblait se hisser vers le menton
façon si comique qu'il semblait se hisser vers le menton avec l'intention d'escalader le bonhomme, et — qui sait? — de redescendre vers une autre partie déjà abondamment pourvue. Cornu était, en outre, nanti d'une figure qui ressemblait à un globe de lampe en cristal rose vif, où les yeux, larges comme des fentes de tirelires, le nez, imperceptible excroissance dont le rose s'exagérait, la bouche, fissure improbable, ne formaient que de négligeables accidents de surface. La calvitie travaillait également sur la personne de Tranquille, l'empoignant au front, elle lui avait, d'un geste romantique, rejeté les cheveux en arrière, lui
avait, d'un geste romantique, rejeté les cheveux en arrière, lui laissant le sinciput si poli que les mouches coquettes ne cessaient d'y mirer les grâces de leurs évolutions, et qu'elles refusaient même de le quitter pour les affaires urgentes: aussi le crâne de Cornu avait-il l'air d'être illustré à la sépia par un pointilliste. Monsieur Cornu cherchait le mouvement perpétuel, dans le but de l'appliquer au mécanisme des bicyclettes, et de rendre ainsi éternelles les courses cyclistes dont il raffolait. Dans son laboratoire, on le voyait entouré de roues, d'engrenages, de moteurs, toutes choses qu'ignorant un maître chiffre de mécanique
de moteurs, toutes choses qu'ignorant un maître chiffre de mécanique il faisait fonctionner avec la plus aimable abracadabrance. Fort de cette absurdité lue et entendue : « le hasard est un grand inventeur », il attendait, avec une résignation de fakir, que ses petites combinaisons de roues, d'engrenages, de moteurs, titubantes en un pénible équilibre, se mettent à se mouvoir sempiternellement sous l'impulsion du hasard. Pourtant, avant sa liaison avec la science, M. Cornu s'était marié avec une féminité plus tangible, infiniment plus tangible, même. Mme Cornu était capitonnée de manière si confortable qu'un cocher auquel, lors de leur voyage
manière si confortable qu'un cocher auquel, lors de leur voyage à Paris, elle donnait dix centimes de pourboire, les lui avait lancés au corsage, en déclarant : — Tiens, les voilà, tes deux ronds! eh wagon ! Avec ses trente ans bien portants, sa chair rebondie, ses yeux noirs qui eussent mis, à dix pas, le feu à un verre d'eau sucrée, sa bouche aux grosses lèvres gourmandes, assez large pour plaquer d'un coup un accord de baisers, Madame Angélique Cornu acceptait mal l'introduction de la science au domicile conjugal. Cette concubine amorphe accaparait Cornu, et la triste Angélique ne
Cette concubine amorphe accaparait Cornu, et la triste Angélique ne comptait guère dans le ménage à trois plus qu'une cinquième roue à une carotte. — Oui, n'accusez pas le type, j'ai dit « à une carotte » pour vous faire bien saisir à quel degré d’inaction était arrivée pauvre Angélique. Une cinquième roue peut encore rendre quelques services à un carrosse, tandis qu’elle est, à une carotte, aussi inutile que les quatre premières sont superflues. En honnête femme qu'elle se croyait, Mme Cornu tenta d’abord la lutte. Elle était mariée, que diable ! et elle tenait beaucoup aux droits que
que diable ! et elle tenait beaucoup aux droits que cet état confère. Chaque soir, dans l’espoir de les faire reconnaître, elle venait ébaucher un bout de causette dans la chambre de Tranquille. Lui se déshabillait paisiblement, s’étendait au beau milieu de son lit avec le soupir d’un homme satisfait de sa besogne, et disait à sa femme: — Allons, bonsoir, va te coucher. Elle marchait, ma mécanique, elle marchait perpétuellement, tu entends, toujours, toujours, sans s’arrêter. Bonsoir, ma chatte ! La chatte s’en allait, tapant la porte, et bougonnant, ironique: — Ah ! elle marchera, je serais curieuse de
ironique: — Ah ! elle marchera, je serais curieuse de voir quand ! Comme cette curiosité ne se satisfaisait pas, que Tranquille poursuivait ses expériences, de plus en plus indifférent au monde ambiant plein de claquements de portes, de bris de vaisselle, et de mauvais rires moqueurs, Mme Cornu, femme logique, pensa un soir: — Soit, mon vieux, partie carrée! J’aurai mon « mouvement perpétuel » aussi; c’est toi qui l’auras voulu. Les femmes font allègrement intervenir, en ces sortes d’aventures, la volonté du mari, dont ce n’est pas la place, mais qui les dispense du plus impondérable remords. Et