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deux siècles, Dandrieu, maître de chapelle frileux, fit établir une poêle propre à lui dégourdir les membres. Brusquement, il se décide et tombe droit sur la tribune de l'église où l'on débouche tout juste au moment des pectoraux d'un des atlantes qui portent le buffet des grandes orgues. Il faut se taire, quand elles sonnent. Devenu pauvre, Saint-Merry a gardé le goût de la bonne musique et l'on y entend, chaque dimanche, Norbert Dufourcq, historien des orgues de France, membre de la Société des amis de l'orgue et organiste digne des bonnes années. Mais, l'église redevenue muette et vide, il
des bonnes années. Mais, l'église redevenue muette et vide, il n'est guère d'autre lieu que cette tribune pour voir l'ensemble de l'édifice et de l'histoire. Il n'en subsiste, on le suppose, plus rien du petit oratoire de saint Merry établi, au VIe siècle, sur une motte de gravier laissée sur sa droite par la Seine. Médéric ou Merry, saint moine bourguignon, vint s'y établir après un pèlerinage aux reliques des saints Denis et Germain ; c'était vers le temps de Pépin d'Héristal : rien non plus de la chapelle élevée, peu après sa mort, sur son tombeau miraculeux. Quant à
peu après sa mort, sur son tombeau miraculeux. Quant à l'édifice construit, sous les premiers Capétiens, par Oudes le Fauconnier, il n'en reste que la dalle qui couvre, dans le chœur, les cendres de ce généreux donateur. L'élégante église que nous voyons date du début du XVIe siècle (1515-1551) et, pourtant, elle est toute gothique. Gothiques, les portails, les voûtes, les baies, les verrières (malheureusement mutilées) et ces belles frises sculptées où, parmi les feuillages, courent les lièvres et les cornemuses. Au même siècle, Saint-Merry, surpeuplé, atteint son état parfait : l'église, « fille de Notre-Dame de Paris », ne
: l'église, « fille de Notre-Dame de Paris », ne relève que du chapitre métropolitain qui nomme ses chanoines ; la paroisse est administrée par deux curés ayant juridiction chacun sur une des moitiés de l'église ! Au XVIe siècle, c'est l'une des églises les plus riches de Paris. Les juges-consuls — le Tribunal de Commerce — y ont leur chapelle. Les grandes familles bourgeoises et parlementaires y creusent leurs tombeaux (presque tous détruits) : Potier de Gesvres et de Novion, Sanguin, Arnauld de Pomponne, Sainte-Marthe, Aubery de Vatan, Ganay, Ormesson, Brûlart, Mesmes, Luillier, Nicolay, etc. Mieux encore, au XVIe
Ormesson, Brûlart, Mesmes, Luillier, Nicolay, etc. Mieux encore, au XVIe siècle, moyennant 50 000 écus, la fabrique tend sur le chœur cette décoration que vitupéraient à l'envi Huysmans et George Huisman mais qui égaie si bien de ses marbres, de ses ors et de ses bronzes les simples lignes gothiques. En même temps, on construit la belle chapelle de la Communion, la chaire et les orgues, chefs-d'œuvre d'ébénisterie ; on met en place les tableaux de Carle Van Loo et d'Antoine Coypel, les sculptures des Slodtz et de Vassé. Vient la révolution de 1789 et son train ordinaire de dilapidations.
la révolution de 1789 et son train ordinaire de dilapidations. Depuis exactement cent trois ans, la ville de Paris, à grands frais, restaure ce qui fut ainsi détruit : c'est à ses efforts que sont dues, entre autres, les grandes fresques où Chassériau a narré l'histoire de sainte Marie l'Égyptienne. Tel est Saint-Merry, église singulièrement vivante. Type des églises d'autrefois, elle est l'antipode de ce que le XIXe siècle réalisa trop souvent. Matériellement liée aux maisons comme à la vie de son quartier, mêlant avec bonheur les arts de quatre siècles, combien elle diffère des églises — épures, grattées, polies,
siècles, combien elle diffère des églises — épures, grattées, polies, rendues à l'unité de style et isolées dans un square ou un parvis comme pendule sur la cheminée ! Hélas ! le quartier s'encanaille et se vide. « Sur Saint-Merry » restent, dit-on, sept cents paroissiens et quatorze mille étrangers. Hier, on a démoli d'immenses pâtés de maisons, entre la rue du Renard et la rue Saint-Martin ; on ira demain jusqu'à la rue Quincampoix. Les rues de la Verrerie et Saint-Bon auront leur tour. Que va devenir Saint-Merry? A-t-on pensé qu'il fallait lui laisser un cadre? Que les belles
pensé qu'il fallait lui laisser un cadre? Que les belles maisons qui le ceignent, et qu'il faudra bien respecter, ont besoin de vis-à-vis raisonnables et mesurés ? On aimerait à être assuré qu'on ne songe pas à établir, en ce quartier tout chargé d'histoire, et qui peut redevenir sain, quelques-unes de ces grandes casernes de briques dernier cri de l'architecture officielle qui nous donneront un Paris plus ennuyeux encore que celui d'Haussmann. PIERRE DESPEZEL. Les communications relatives à la Rédaction doivent être adressées à M. Marcel THIÉBAUT, Rédacteur en Chef de la Revue de Paris, 114, avenue des Champs-Élysées. —
de la Revue de Paris, 114, avenue des Champs-Élysées. — Paris (VIIIe). — LE MARCHE FINANCIER Cette épreuve de la tension internationale, par laquelle nous continuons à passer, resserre des liens détendus : ceux qui nous rattachaient au passé, aux traditions, aux conceptions nationales et civiques. Elle agit sur notre cœur autant que sur notre conscience ; elle nous rappelle avec dureté qu’il ne faut point s’abandonner à l’insouciance, ni fonder sa sécurité sur autre chose que la continuité méthodique de l’effort. Impossible de n’en point convenir : nous ne connaîtrions point les affres actuelles si nous ne nous étions
connaîtrions point les affres actuelles si nous ne nous étions complaisants, pendant de trop longues années, à de coupables expériences. Ce faisant, nous dénaturions cette impression de force et d’unité qu’il faut donner aux autres peuples pour entretenir avec eux des relations de bon voisinage. La hâte que nous devons déployer aujourd'hui pour rattraper le temps perdu, ou plutôt gâché, se traduit par une fatigue naturelle dont il faut soigneusement déterminer l’origine pour éviter qu’elle n’influe sur nos nerfs de façon inopportune. Ce sens de l’opportunité, enfin remis en valeur, et sur lequel nous pouvons désormais fonder notre espoir, si
et sur lequel nous pouvons désormais fonder notre espoir, si nous savons le maintenir, ne se borne point à des objets immédiats : pour devenir fécond, il doit conditionner notre vie particulière en même temps que notre vie sociale. Il ne nous permet plus de considérer nos propres affaires sous l’angle de l’immobilité ou de l’indifférence, il exige au contraire un mouvement continu dans le sens du perfectionnement et de l’adaptation. Dans tous les domaines, la politique de l’action remplace celle de la passivité. Une des constatations principales, fournie par la Bourse, est celle-ci : on n’achète pas, mais on
la Bourse, est celle-ci : on n’achète pas, mais on ne vend pas davantage : on attend. Passivité dangereuse. Les valeurs mobilières, comme j’ai déjà eu l’occasion de l’écrire tant de fois, représentent des organismes vivants et comme tels soumis à des réactions multiples. Certains de ces organismes, doués d’une santé particulière, résistent fort bien aux maladies et aux menaces de maladies ; d’autres, au contraire, congénitalement faibles, ont besoin d’un climat exceptionnel pour mener une existence acceptable. Toute perturbation de l’atmosphère risque donc de leur causer certains malaises à évolution longue et indéterminée. Dans ce dernier cas, et pour
évolution longue et indéterminée. Dans ce dernier cas, et pour montrer quelque efficacité pratique, le diagnostic doit donc être préventif beaucoup plus que curatif. D’autres risques apparaissent, dont on ne saurait méconnaître l’importance, notamment des risques géographiques ; inutile, sous ce dernier rapport, de courir des aventures qu’une évolution même satisfaisante de la tension actuelle n’écarte pas complètement. Le portefeuille éprouve donc, plus impérieusement que jamais, la nécessité d’un contrôle. S’en remettre, sous ce rapport, à l’immobilité constitue une thérapeutique pour le moins hasardeuse... Notons-le bien ; il ne s’agit pas tant de l’investissement de disponibilités que d’une nouvelle répartition
pas tant de l’investissement de disponibilités que d’une nouvelle répartition des disponibilités déjà investies. L’opération se présente donc sous la forme d’un dosage nouveau, appuyé à sa base sur l’arbitrage. On ne saurait naturellement y procéder sans de grandes précautions, sans une pesée minutieuse du pour et du contre, inspirée par une documentation constamment tenue à jour. Ce sont ces éléments professionnels que je mets à votre disposition, en soulignant encore une fois l’urgence particulière de leur faire appel et de les utiliser. ANDRÉ PLY, de la Banque de l’Union Industrielle française. N. B. — Que faire devant les événements?
Industrielle française. N. B. — Que faire devant les événements? Prendre des mesures de sécurité d’abord... ne pas s’abandonner ensuite... et dans notre domaine, celui de la finance, songer aux « Spécialités ». Naguère, je vous les ai déjà signalées avec opportunité. Toute demande de renseignements détaillés concernant cette chronique doit être adressée à M. André Ply, 4, rue de Serbie, Paris (8e). Le surintendant des théâtres. Le montreur de phoques. Le roi des ondins en illusionniste. Le chambellan. — Messieurs, j’en appelle également à votre invention et à votre impromptu. Dans quelques instants, le roi reçoit en cette salle
impromptu. Dans quelques instants, le roi reçoit en cette salle le chevalier de Wittenstein qui s’est enfin décidé, après trois mois de lune de miel, à présenter sa jeune épouse à la Cour. Sa Altesse entend qu’un divertissement clôture la solennité... Vous, monsieur le surintendant des théâtres royaux, que nous proposez-vous? Le surintendant. — Salammbô ! Le chambellan. — C’est triste, Salammbô ! Et vous nous l’avez déjà donné dimanche, pour le bout de l’an de la margrave. Le surintendant. — C’est triste, mais c’est prêt... Le chambellan. — Plus prêt qu'Orphée, pour qui la ménagerie du roi fournit les
prêt qu'Orphée, pour qui la ménagerie du roi fournit les loups et les blaireaux? Plus prêt que le jeu d’Ève et d'Adam, qui ne demande point de costumes ? 1. Voir la Revue de Paris du 1er mai 1939. 15 Mai 1939 Le surintendant. — Excellence, ma fortune théâtrale vient de ce que j’ai le premier compris que toute scène a ses facilités et ses inhibitions qu’il est vain de vouloir forcer... Le chambellan. — Surintendant, le temps presse ! Le surintendant. — En fait, chaque théâtre n’est bâti que pour une seule pièce, et le seul secret de sa
pour une seule pièce, et le seul secret de sa direction est de découvrir laquelle. La tâche est ardue, surtout quand elle n’est pas encore écrite; de là, mille catastrophes, jusqu’au jour où sous les cheveux de Mélisande ou l’armure d’Hector s’introduit en lui sa clef, son âme, et, si j’ose dire, son sexe. Le chambellan. — Surintendant... Le surintendant. — J’ai régi un théâtre, vide avec les classiques, qui n’a connu l’euphorie qu’avec une farce de housards : c’était un théâtre femelle... Un autre qu’avec les chœurs de la Sixtine, c’était un théâtre inverti. Et si j’ai dû fermer,
Sixtine, c’était un théâtre inverti. Et si j’ai dû fermer, l’an dernier, le théâtre du Parc, c’est par raison d’Etat et haute convenance, parce qu’il ne peut supporter que la pièce incestueuse... Le chambellan. — Et la clef de notre scène royale est Salammbô? Le surintendant. — Vous l’avez dit. Au seul nom de Salammbô, cette astringence, hélas constitutive, des pharynx de nos choristes se relâche et nous donne des voix un peu discordes, mais éclatantes. Les treuils, que Faust rouille et noue, tournent soudain à leur vitesse ; les colonnes, que dix équipes ne pouvaient soulever qu’en accrochant rideaux
colonnes, que dix équipes ne pouvaient soulever qu’en accrochant rideaux et corniches, se dressent, au doigt d’un seul machiniste. La tristesse, l’insubordination, la poussière fuient ces lieux à tire d’ailes avec les fameuses colombes. Parfois, alors que je donne un opéra allemand, de ma loge, je vois un de mes chanteurs pétillant de joie, lançant ses notes à pleine gorge, dominant l’orchestre de sa pétulance et provoquant dans le public l’applaudissement et l’aise : c’est, au milieu de ses collègues qui chantent avec conscience leur partition nordique, que celui-là, par distraction, chante son rôle de Salammbô... Oui, Excellence. Mon théâtre
distraction, chante son rôle de Salammbô... Oui, Excellence. Mon théâtre a joué Salammbô mille fois, mais c’est pourtant la seule pièce que je puisse exiger de lui qu’il improvise. Le chambellan. — Je regrette. Il serait malséant de montrer à deux amoureux la piteuse issue de l’amour. A toi ! Qui es-tu ? Le montreur. — Je suis le montreur de phoques, Excellence. Le chambellan. — Qu’est-ce qu’ils font, tes phoques? Le montreur. — Ils ne chantent pas Salammbô, Excellence. Le chambellan. — Ils ont tort. Des phoques chantant Salammbô constitueraient un très convenable intermède. Et d’ailleurs, l’on m’a dit
constitueraient un très convenable intermède. Et d’ailleurs, l’on m’a dit que ton phoque mâle porte une barbe qui le fait ressembler au beau-père de notre roi. Le montreur. — Je peux le raser, Excellence. Le chambellan. — Par une coïncidence regrettable, le beau-père de notre roi s’est fait raser la sienne hier... Evitons l’ombre d’un scandale... A toi, le dernier ! Qui es-tu? L’illusionniste. — Je suis illusionniste, Excellence. Le chambellan. — Où est ton matériel? L’illusionniste. — Je suis illusionniste sans matériel. Le chambellan. — Ne plaisante point. On ne fait point passer de comètes avec leur queue, on
ne fait point passer de comètes avec leur queue, on ne fait point monter des eaux la ville d’Ys, surtout toutes cloches sonnant, sans matériel. L’illusionniste. — Si. Une comète passe. La ville d’Ys émerge. Le chambellan. — Il n’y a pas de si ! On ne fait point entrer le cheval de Troie, surtout avec un œil fumant, on ne dresse point les Pyramides, surtout entourées de chameaux, sans matériel. Le cheval de Troie entre, les Pyramides se dressent. L’illusionniste. — Si. Le chambellan. — Quel entêté ! Le poète. — Excellence!... Le chambellan. — Laissez-moi ! On ne
poète. — Excellence!... Le chambellan. — Laissez-moi ! On ne fait point jaillir l’arbre de Judée, on ne fait point surgir, près du premier chambellan, Vénus toute nue, sans matériel ! Vénus toute nue surgit près du chambellan. L'illusionniste. — Si. Le poète. — Excellence!... (Il s'incline.)... Madame! Vénus a disparu. Le chambellan, éberlué. — Je me suis toujours demandé quelles sont ces femmes que vous faites ainsi paraître, vous autres magiciens... Des commères? L’illusionniste. — Ou Vénus elle-même. Cela dépend de la qualité de l’illusionniste. Le chambellan. — La tienne, en tous cas, me paraît certaine... Quel est ton
tienne, en tous cas, me paraît certaine... Quel est ton projet? L’illusionniste. — Si Votre Excellence le permet, les circonstances m’inspireront. Le chambellan. — C’est te faire grande confiance. L’illusionniste. — Je suis tout à votre disposition pour vous offrir, immédiatement, à titre d’essai, un petit divertissement personnel. Le chambellan. — Je vois que tu sais lire aussi les pensées. L’illusionniste. — Comme la pensée qui vous agite est celle de toute la Cour, je n’y ai que peu de mérite. Oui, Excellence, je peux, comme vous le souhaitez, comme toutes les dames de la ville le souhaitent, faire se
toutes les dames de la ville le souhaitent, faire se trouver face à face un homme et une femme qui, depuis trois mois, s’évitent. Le chambellan. — Ici même? L’illusionniste. — A l’instant même. Le temps pour vous de placer les curieux. Le chambellan. — Tu te fais des illusions. Il est vrai que c’est ton métier. Mais réfléchissez que l’homme en question apporte présentement le dernier soin à la toilette de Cour de son épouse, et la contemple avec ravissement. La femme, de son côté, a juré par ressentiment et jalousie de ne pas paraître à la Cour. L’illusionniste.
et jalousie de ne pas paraître à la Cour. L’illusionniste. — Oui. Mais supposez que quelque chien vole le gant de la jeune épouse et l’apporte vers cette salle... Que fera l’époux? Supposez que l’oiseau de la femme s’évade de sa cage et vole vers ce lieu? L’oiseau qu’elle aime... Le chambellan. — Cela ne t’avancerait guère !... Le hallebardier a pour haute consigne d’écarter les chiens des appartements royaux. Les deux faucons du prince sont en liberté et sans capuchon dans le voisinage de la cage. L’illusionniste. — Oui... Mais supposez que le hallebardier glisse sur des bananes, qu’une
Mais supposez que le hallebardier glisse sur des bananes, qu’une gazelle distraie les faucons d’un bouvreuil. Le chambellan. — Bananes et gazelles sont inconnues en ce pays. L’illusionniste. — Oui... Non... Pas depuis une heure. L’envoyé africain pelait un de ces fruits en vous suivant pour son audience, et parmi ses cadeaux, j’ai vu les animaux du désert. Vous n’aurez pas le dernier mot avec la magie, Excellence ! Croyez-moi!... Donnez votre signal, installez vos curieuses et vous verrez arriver en ces lieux Bertha et le chevalier... Le chambellan. — Prévenez ces dames ! Le poète. — Excellence, pourquoi faire
Prévenez ces dames ! Le poète. — Excellence, pourquoi faire cette mauvaise besogne ? Le chambellan. — Elle se fera un jour ou l’autre. Vous connaissez les langues de la Cour. Le poète. — C’est leur métier. Ce n’est pas le nôtre. Le chambellan. — Mon cher poète, quand vous aurez mon âge, vous trouverez la vie un théâtre par trop languissant. Elle manque de régie à un point incroyable. Je l’ai toujours vue retarder les scènes à faire, amortir les dénouements. Ceux qui doivent y mourir d’amour, quand ils y arrivent, c’est péniblement et dans leur vieillesse. Puisque j’ai
y arrivent, c’est péniblement et dans leur vieillesse. Puisque j’ai un magicien sous la main, je vais enfin m’offrir le luxe de voir se dérouler la vie à la vitesse et à la mesure, non seulement de la curiosité mais de la passion humaine... Le poète. — Prenez une moins innocente victime. Le chambellan. — Cette innocente victime, jeune ami, a détourné un chevalier de ses serments. Son châtiment doit venir tôt ou tard. Si le chevalier et Bertha se rencontrent et s’expliquent aujourd’hui, nous épargnant le semestre qu’exigerait la vie, s’ils se touchent la main dans la matinée, s’ils
vie, s’ils se touchent la main dans la matinée, s’ils s’embrassent dans la soirée, au lieu de remettre leur baiser à l’hiver ou à l’automne, la trame de leur intrigue n’en sera pas changée, mais elle en sera plus vraie, plus forte et aussi plus fraîche. C’est le grand avantage du théâtre sur la vie, il ne sent pas le rance... Allez-y, magicien !... Quel est ce bruit? Un page. — C’est le hallebardier qui tombe. Le chambellan. — Tout prend bonne tournure. Le poète. — Excellence ! C’est une mauvaise action d’accélérer la vie ! Vous en supprimez les
mauvaise action d’accélérer la vie ! Vous en supprimez les deux éléments sauveurs, la distraction et la paresse. Qui vous dit que le chevalier et Bertha, par négligence ou par routine ne se seraient pas évités toute leur vie... Quel est ce cri? Le page. — C’est la gazelle que les faucons éborgnent. Le chambellan. — Parfait ! Cachons-nous... Et vous croyez pouvoir maintenir toute la journée à cette allure, magicien? L’illusionniste. — Voici l’oiseau... SCÈNE DEUXIÈME Bertha. Le chevalier. Le chevalier, ramassant un gant. — Enfin ! Je te trouve ! Bertha, attrapant l'oiseau. — Enfin ! Je te
trouve ! Bertha, attrapant l'oiseau. — Enfin ! Je te tiens ! Ils repartent chacun de son côté, sans s'être vus. SCÈNE TROISIÈME Les spectateurs cachés passent la tête et s'agitent. Le poète. — Ah ! Je respire !... Les dames. — Vous vous moquez de nous, chambellan? Le chambellan. — Quelle est cette plaisanterie, magicien? L’illusionniste. — Une erreur de régie, comme vous dites. Je répare. Le chambellan. — Vont-ils se rencontrer, oui ou non? L’illusionniste. — Pour qu’il n’y ait pas de doute sur leur rencontre, je vais les faire se heurter. Tous rentrent derrière les colonnes. SCÈNE
les faire se heurter. Tous rentrent derrière les colonnes. SCÈNE QUATRIÈME Bertha. Le chevalier. Le chevalier, repassant le second gant. — Et voilà la paire ! Bertha, rattrapant l'oiseau. — Ah ! tu t’échappes encore ! Ils se cognent brutalement. Bertha va tomber. Hans lui prend les mains. Ils se reconnaissent. Le chevalier. — Oh ! pardon, Bertha ! Bertha. — Pardon, chevalier. Le chevalier. — Je vous ai fait très mal? Bertha. — Je n’ai absolument rien senti. Le chevalier. — Je suis une brute?... Bertha. — Oui. Ils vont sortir, lentement, chacun d’un côté. Bertha enfin s'arrête. Bertha.
vont sortir, lentement, chacun d’un côté. Bertha enfin s'arrête. Bertha. — Beau voyage de noces? Le chevalier. — Merveilleux voyage... Bertha. — Une blonde, n’est-ce pas? Le chevalier. — Une blonde. Le soleil passe où elle passe. Bertha. — Nuits ensoleillées... Moi, j’aime l’ombre. Le chevalier. — Chacun son goût. Bertha. — Alors vous avez dû souffrir, le jour de votre départ, à l’ombre de ce chêne, de m’embrasser? Le chevalier. — Bertha ! Bertha. — Moi, je ne souffrais pas... J’aimais bien... Le chevalier. — Ma femme est près d’ici, Bertha ! Bertha. — J’étais bien, dans vos bras.
d’ici, Bertha ! Bertha. — J’étais bien, dans vos bras. J’étais bien pour toujours ! Le chevalier. — C’est vous qui déliaz ces bras ! Qui m’avez ramené, sans perdre une minute, au milieu de vos amies, par vanité, pour y faire je ne sais quelle roue !... Bertha. — On retire son anneau, même de fiançailles, pour le montrer... Le chevalier. — Je regrette. L’anneau n’a pas compris. Bertha. — Il a fait ce que font les anneaux. Il a roulé... Sous un lit... Le chevalier. — Quel est ce langage? Bertha. — Je me trompe sans doute en
ce langage? Bertha. — Je me trompe sans doute en parlant de lit... On couche dans la grange, chez les paysans, sur le foin... Vous avez eu à vous brosser, au matin de vos nuits d’amour? Le chevalier. — Je vois à vos paroles que vous n’avez pas encore eu les vôtres. Bertha. — Ne soyez pas en peine. Elles viendront. Le chevalier. — Je n’en doute pas. Mais si vous voulez un conseil, préférez votre amour à vous-même, ne le laissez plus s’écarter... À distance, quoique vous puissiez croire, vos traits s’effacent. Bertia. — Soyez tranquille, je ne le
vos traits s’effacent. Bertia. — Soyez tranquille, je ne le lâcherai plus... Le chevalier. — Quel qu’il soit, ne le lancez plus égoïstement loin de vous, vers les dangers stériles et la mort... Bertia. — Il faut croire que vous avez eu très peur dans cette forêt? Le chevalier. — On vous dit hautain. N’hésitez pas à vous précipiter sur lui, quand vous le verrez, et, devant toute la Cour, à l’embrasser. Bertia. — C’était mon intention... Et même si nous étions seuls ! Elle embrasse le chevalier, et veut fuir. Il la retient. Le chevalier. — Oh ! Bertia
fuir. Il la retient. Le chevalier. — Oh ! Bertia ! Vous, la dignité ! Vous, l’orgueil ! Bertia. — Moi, l’humilité... Moi, l’impudence... Le chevalier. — Quel jeu jouez-vous maintenant? Que voulez-vous ? Bertia. — Ne serrez pas ma main. Elle tient un oiseau. Le chevalier. — J’aime ma femme. Et rien ne me séparera d’elle. Bertia. — C’est un bouvreuil. Vous allez l’étouffer ! Le chevalier. — Si la forêt m’avait englouti, vous n’auriez pas pour moi un souvenir. Je reviens heureux et mon bonheur vous est insupportable... Lâchez cet oiseau ! Bertia. — Non. Son cœur bat.
Lâchez cet oiseau ! Bertia. — Non. Son cœur bat. À côté du mien, j’ai besoin en cette minute de ce petit cœur. Le chevalier. — Quel est votre secret? Avouez-le ! Bertia, lui montrant l’oiseau mort. — Voilà... Vous l’avez tué. Le chevalier. — Pardon, Bertia ! Il a mis un genou à terre, Bertia le regarde un moment. Bertia. — Mon secret, Hans? Mon secret et ma faute? Je pensais que vous l’aviez compris. C’est que j’ai cru à la gloire. Pas à la mienne. À celle de l’homme que j’aimais, que j’avais choisi depuis l’enfance, que j’ai