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on ne veut plus. Pour ma part, je les regretterais. A certaines heures, et dans certaines rues, j'aurais la nostalgie de leur musique monotone et douce. Par les crépuscules d'été, lorsque les fenêtres des logements pauvres s'ouvrent toutes grandes, pour mendier un peu d'air, je songerai avec regret à la gaieté que l'orgue mettait alors dans la rue apaisée, lasse de son travail et de son agitation du jour; à la modeste sérénade qu'il offrait pour un petit sou problématique. En des paisibles dimanches, quand des petites filles en tabliers clairs jouent sur les trottoirs et se poursuivent avec des
clairs jouent sur les trottoirs et se poursuivent avec des cris aigus, je sentirais confusément qu'il manque quelque chose au tableau, et ce serait tout simplement l'orgue de Barbarie, le bon vieil orgue d'autrefois, que nos petits enfants sans doute, ne connaîtront plus, parce qu'il aura disparu de notre Paris trop affairé, trop fiévreux. Peut-être, alors, se trouvera-t-il quelque poète pour le chanter, pour le pleurer, plutôt, en une ballade, comme Villon pleurait les dames du temps jadis. Mais où sont les orgues d'antan ? SAINT-MARC. SAMEDI PROCHAIN 25 JANVIER Le Supplément COMMENCEMENT DE LA PUBLICATION DE MÉMOIRES SCÈNES MILITAIRES
Le Supplément COMMENCEMENT DE LA PUBLICATION DE MÉMOIRES SCÈNES MILITAIRES DU TEMPS DE PAIX PAR DELI-IDE MON PETIT CINÉMATOGRAPIE Date fatale Le matin du 21 Janvier. La chambre et même la couche conjugale du ménage Durand. M. Durand ronfle. Mme Durand réfléchit. Elles sont plutôt amères, les réflexions de Mme Durand. C'est qu'en réalité, si Mme Durand est encore dans toute la florissante maturité d'une jeunesse jusqu'à présent assez peu privilégiée sous le rapport de la satisfaction de certains appétits, M. Durand, son vieil époux, a depuis longtemps dépassé l'âge des forces. Mme Durand, se demande même si jamais il
des forces. Mme Durand, se demande même si jamais il a dû le connaître. Pour sa part, en tout cas, elle peut affirmer ne s'en être en aucune circonstance aperçue ! Ces souvenirs agitent à tel point Mme Durand que les brusques évolutions auxquelles elle se livre sans pouvoir retrouver le sommeil fugitif finissent par éveiller M. Durand. Il s'inquiète. M. DURAND: — Qu'as-tu donc, bobonne ? MME DURAND. — Ce n'est rien, mon ami. ce sont les nerfs. M. DURAND. Il faudra prendre du bromure. MME DURAND. — Peuh ! Toutes ces drogues ne peuvent rien pour me calmer.
! Toutes ces drogues ne peuvent rien pour me calmer. M. DURAND, imprudent. — Crois bien que, si je connaissais un remède plus énergique. MME DURAND. — Hélas ! Il y a longtemps que vous ne le connaissez plus. M. DURAND. — Je ne te comprends pas. MME DURAND. -Mais, moi, je me comprends. M. DURAND. — Alors je te somme de t'expliquer. MME DURAND. — Tu y tiens ? M. DURAND. — Absolument. MME DURAND. — Eh bien ! ma guérison serait vite obtenue par un mari plus effectif. M. DURAND, très vexé de s'être aventuré sur un terrain
M. DURAND, très vexé de s'être aventuré sur un terrain aussi brûlant. — Tu pourrais au moins dire : moins impressionnable ! MME DURAND. — Comment ? M. DURAND. Sans doute, ma chère amie. Ce ne sont pas les trésors de tendresse qui me manquent et je ne demanderais qu'à te les témoigner le plus souvent possible. Malheureusement je suis d'un tempérament si sensitif. MME DURAND. — Que ? M. DURAND. — Que la moindre anicroche suffit à me priver de tous mes moyens. MME DURAND. — Tu ne me feras tout de même pas croire que, chaque jour, M.
feras tout de même pas croire que, chaque jour, M. DURAND. — Mais si, je t'assure : un souvenir, une coïncidence, un rien. Tiens, certains anniversaires par exemple, me sont tout à fait nuisibles. MME DURAND. Ce n'est pas possible. Voyons, hier, par exemple ! M. DURAND. — Hier, 20 janvier. Eh bien ! figure-toi, qu'en 1872, le 20 janvier, le Président Thiers a donné sa démission. Il ne faut pourtant pas me demander de faire preuve d'énergie le jour où un si grand citoyen a donné lui-même une preuve de défaillance. MME DURAND. — Et avant-hier ? M. DURAND.
de défaillance. MME DURAND. — Et avant-hier ? M. DURAND. Avant-hier. Souviens-toi que, le 19 février 1879, la Chambre vota l'amnistie en faveur des condamnés de la Commune et tu conviendras que, pour un conservateur tel que moi, le souvenir d'une si grande clémence MME DURAND. — Passons. Mais aujourd'hui ? M. DURAND, vis-à-vis de court. — Aujourd'hui. C'est vrai, aujourd'hui, je ne vois pas. Aussi, puisque tu y tiens. Au grand étonnement, à la grande joie aussi de Mme Durand, M. Durand semble, en effet, disposé. Hélas, pour son temperament impressionnable n'est affecté par aucun fâcheux incident. Mme Durand,
temperament impressionnable n'est affecté par aucun fâcheux incident. Mme Durand, sans oser espérer à son bonheur, est sur le point d'oublier tant de désastreux anniversaires, quand un domestique importun, en venant frapper à la porte, arrête l'éloquence conjugale de M. Durand. Celui-ci se sent d'abord en proie à quelque confusion ; mais tout à coup, se frappant le front : M. DURAND. — 21 janvier, j'aurais dû m'en douter : la mort de Louis XVI ! MME DURAND, rêveuse. — La mort de Louis XVI ? M. DURAND. péremptoire. — Parfaitement : c'est aujourd'hui qu'on lui a coupé le cou
Parfaitement : c'est aujourd'hui qu'on lui a coupé le cou ! Bobèche. Le premier amour Quand j'étais employé, vers 85, à la Compagnie Générale des Omnibus (bureau de la Cavalerie), j'avais pour voisin de plume un gentil garçon de dix-sept ans, nommé Thomasset, étourdi, charmant, un peu dans la lune, et frisé comme une petite brebis de boîte à joujoux. Poètes tous les deux, en herbe — Salis venait de fonder son cabaret — mais d'une herbe encore si menue que ses rares pointes verdissaient à peine, nous allions souvent au Chat Noir écouter Goudeau, Haraucourt, Masson, Sénéchal, Lorin et
au Chat Noir écouter Goudeau, Haraucourt, Masson, Sénéchal, Lorin et entendre Cros réciter ses vers du « Coffret de Santal » : « Une salle avec du feu, des bougies ; des soupers toujours servis, des guitares... » LE PREMIER AMOUR Rentrés à l'administration, cette existence idéale nous hanterait; et si j'en crois ma mémoire, toute résonnante, après vingt ans, des ordres de notre chef, le travail que nous faisions dans ce bizarre état d'esprit ne devait pas valoir soixante-dix centimes. Or nous étions fastueusement appointés à raison de cinq francs par jour. Notre bureau correspondait à plusieurs services. J'étais
francs par jour. Notre bureau correspondait à plusieurs services. J'étais occupé à celui des chefs de dépôt, piqueurs, sous-piqueurs et palefreniers, tandis que Thomasset, calligraphe expert, était préposte aux états signalétiques des chevaux. C'est lui qui écrivait sur papier vélin, en bombant de coups de langue l'intérieur de sa joue gauche: « Dépôt de Grenelle. Taille : 1 m 58 ; robe: bai châtain. Signalement: ladre aux fourreaux, balzanes postérieures droites herminées. Et ce n'était pas écrit, c'était dessiné, moulé: c'était de l'écriture pointue. J'eus l'avantage, le premier, de voir clair dans l'âme de Thomasset. D'habitude habillé à la façon
clair dans l'âme de Thomasset. D'habitude habillé à la façon chatnoiriste, négligemment, il nous arriva un matin accoutré comme un petit oiseau de Sumatra, en jaquette bleue, cravatte verte, gilet breton, coiffé avec rigueur: treize cent mille cheveux du côté gauche, et aucun sur la raie. Rumeur au bureau : — De la pommade! Qu'est-ce qui vient de t'arriver, Thomasset ? Notre collègue s'assit, impénétrable, et commença son travail, le nez sur ses gros registres signalétiques : « Dépôt de Montrouse, no 13.540. Jument gris tourdille. Mutation : passée le 13 mai au dépôt de la Villette. » En me
13 mai au dépôt de la Villette. » En me penchant sur lui, je m'aperçus qu'il mettait au dépôt d'Auteuil le cheval de Montrouge. — Tu te trompes de colonne. Il rectifia. Mais je vis s'empourprer l'envers de ses oreilles. — Qu'est-ce que tu as, mon vieux ? De trois jours, nous n'avions été au Chat Noir. On ne pouvait donc pas accuser le poème de Cros : « des soupers toujours servis, des guitares. » de la distraction de Thomasset. Alors, qui nous l'avait changé? Pourquoi cette pommade? Car des mouches commençaient à rôder autour de sa tête. —
des mouches commençaient à rôder autour de sa tête. — Je devine. Tu es amoureux. Thomasset essaya sa plume d'un air ravi. — Belle ? Oh! fit-il. Les collègues du bureau s'approchèrent : — Angélique ? Aromatique! Sa profession? — Modiste, avoua Thomasset, confus. — Son petit nom ? — Son âge? Thomasset, la raie inflexible, continuait d'écrire au milieu des mouches. À la fin, il feuilleta le registre avec violence, pour faire du vent : « Le cheval, 5,057, cria-t-il, passe à la ferme ! » Puis ses yeux quittèrent pas son écran, il rougit un peu plus, se
quittèrent pas son écran, il rougit un peu plus, se rasséra dans son veston bleu, dans son gilet à broderies et rien ne remua plus, sur le parchemin ouvert, que l'empreinte perceptible en celluloïd vieil à sommet de son porte-plume. La journée finie, Thomasset dit à mon chapeau, en rougissant. — C'est vrai, je suis amoureux. (Il hésita.) Elle veut faire une partie de voile, en Marne, et comme il faut être trois au moins, j'ai pensé que si tu voulais venir, dimanche. — Je veux bien; mais qui tiendra la barre? Thomasset s'enleva sur ses pointes il ne pesait
la barre? Thomasset s'enleva sur ses pointes il ne pesait plus : — Elle. Déjà, il disait à Elle ». Un an de plus que mon ami me donnait le droit de psychologuer sur son amour. Je voulus le suivre, étudier à distance la demoiselle, et faire profiter Thomasset de mes rigoureuses observations. En réalité, j'étais aussi bête que lui. Mais, comme lui, j'étais poète, et je ne vis que ce qu'il avait vu lui-même, avant moi, mieux que moi. Au coin du faubourg Montmartre et de la rue Cadet, « ils » se rejoignirent. Elle était toute petite, en
« ils » se rejoignirent. Elle était toute petite, en robe de quatre sous, corsage bleu piqueté de pois noirs, le chapeau ballant sur la vague d'un 8 d'or qui moussait en légers frisons sur les tempes. Et la foule, bientôt, emporta la grosse tête peignée de Thomasset, et aussi la gracieuse modiste, la robe de Quatre sous, le chignon d'or, les yeux noirs, et le quart de cerise d'une bouche rose où brindillait un épi de seigle insolent. Je rentrai. Thomasset a une jolie maîtresse, dis-je le lendemain au bureau. Personne ne lui parla de la modiste. Le soir,
bureau. Personne ne lui parla de la modiste. Le soir, le chef ôta son pince-nez : — Vous faites trop d'erreurs depuis quelque temps, monsieur Thomasset. Vous venez d'écrire dans l'accolade réservée aux adresses des vendeurs de chevaux le signalement d'une jument. Voyez vous-même : « Rivoire, gris candé, œil vert, baie diagonale droite, boit dans son blanc. » Je vous prie de ne plus recommencer. Bast! L'amour aveuglait Thomasset. Le dimanche, après-midi, à deux heures, nous montâmes dans le train à la Bastille. Mlle Germaine était en mousseline de soie émeraude et ressemblait à une pierre précieuse. Thomasset était
soie émeraude et ressemblait à une pierre précieuse. Thomasset était peigné au compas : une raie ! On voulut bien me sourire. Avez-vous de la veine d'être employés! cria-t-elle dans la salle d'attente. Moi, si j'avais de l'instruction, je vaudrais être dame de kiosque, vendre des journaux et des cigares. — Dans une gare, dit Thomasset pour parler. Elle l'admirait tant qu'il faillit perdre son billet. — C'est une femme gaie, lui dis-je à l'écart, et toi tu as l'air d'avoir un clou dans ta bottine. Il faut être gai aussi. Ris donc ! À Saint-Maur, mon camarade obéit au
aussi. Ris donc ! À Saint-Maur, mon camarade obéit au roulis du train et baise l'épaule de mousseline ; il y posa même un doigt immodeste. — Toto, murmura-t-elle en reculant son corsage, savez-vous pourquoi les demoiselles portent près des bras ce qu'elles ont de mieux? — Quelle gentille naïveté ! Non, dit-il, c'est pour se garder des voleurs comme toi. Te vai flapi ! Porte mon sac, beau nègre ! Je ris le premier. Thomasset, qui aimait vraiment, ne rit qu'ensuite. Elle nous regardait, d'un regard qui se fit long sur mon camarade. « Dites-moi des bêtises, babillait ce
long sur mon camarade. « Dites-moi des bêtises, babillait ce regard ; c'est là tout ce que vous trouvez ? » Au fond, elle restait franche et naturelle. Nous n'étions, nous autres, que des enfants illusionnés, deux mensonges. Thomasset ne la comprit pas. À Joinville, je louai la yole. Comme on y entrait, elle se pencha : — Mets tes pieds au milieu, époux ! Thomasset vit de l'affection dans cette inquiétude. Il la cueillit comme une branche sur la bergère, et la déposa, éclatante dans sa robe émeraude, près de la barre. En pleine Marne, elle devint sérieuse. —
de la barre. En pleine Marne, elle devint sérieuse. — Vous avez de plus beaux yeux depuis un moment, dit mon camarade. La jeune femme était pure comme le cœur de Thomasset. À droite et à gauche de notre fuite, les arbres nous quittaient lentement, s'exhalaient du brouillard vert des bourgeons. Une fraîche odeur de muguet flagellait nos visages. Et, au bout, à crochets dans des blancheurs de batiste froissée, une main sur la barre, Mlle Germaine gouvernait la voile. Chatte aux yeux fixes, elle semblait avoir la clé des problèmes. "Je l'adore", disait tout bas Thomasset. Ses façons mentent.
problèmes. "Je l'adore", disait tout bas Thomasset. Ses façons mentent. C'est une larme en exil dans un éclat de rire. Regarde, au bout de la yole, cette pose de domination assise, cette joue matte posée sur un doigt, cette bouche mutine, ces yeux volontaires. Quelle noblesse dans cette fille du peuple! Un diminutif de Cléopâtre; elle a l'air d'une petite reine qui vient de bâtir une ville. Il tomba en extase. "Marche", pensai-je, "Cléopâtre a seulement peur d'un bain froid. Quant au mystère de la couleur du yeux, quant au mystère de l'eau..." — Six heures, dit Thomasset : arrêtons-nous.
mystère de l'eau..." — Six heures, dit Thomasset : arrêtons-nous. Une fois sur la berge, Mlle Germaine reprit sa gaieté. "Est-elle harmonieuse!", dit Thomasset en choisissant une tonnelle. Tout à l'heure, elle s'est poétisée dans la nature; maintenant, elle rit à la vie. Il y avait une table sous des arches vertes. Un rosier sortait du houblon et offrait ses roses pendantes avec l'air de demander pour elles à dîner. Fraîche encore du vent de la Marne, Mlle Germaine bondit au travers des feuilles, ôta ses gants, son chapeau, demanda le menu. "Correctif du rêve, le sens pratique." Thomasset admirait
le menu. "Correctif du rêve, le sens pratique." Thomasset admirait tout. "Gentil mignon", dit-elle, "n'avance pas." Vois cette table barbouillée. Une famille quittait le restaurant. "Ces queues de cerise, cette cendre de tabac, ce sucre écrasé, ces miettes. Dieu! que tout cela est malpropre! Garçon!" "Ménagère", s'exclama Thomasset; "ménagère et muse, la vraie femme!" — Hé! garçon! Le garçon ne venant pas, Mlle Germaine guigna le plafond de feuilles: "Comment faire? Ah!" Elle pinça le rosier, délicate, entre deux épines, déchira la grappe de grosses roses, et vian! vian! par deux fois, en long et en large, balaya la table
deux fois, en long et en large, balaya la table d'auberge. Les roses s'abîmèrent. Cela sentit bon. Mais quel drame. Mon ami éperdu s'était assis. — Quoi? fit-elle en jetant la branche à son amoureux, je ne t'ai jamais vu cette figure-là. (Elle se moqua de nous.) Vous n'êtes pas beaux. — Ni vous. murmurai-je. Sur la table, il n'y avait plus de queues de cerise, ni de poudre de sucre, ni de cendre de cigarette; il ne restait que le cœur effeuillé de Thomasset, une rose en lambeaux, son amour. Nous mangeâmes en silence. Mon ami était pâle comme
amour. Nous mangeâmes en silence. Mon ami était pâle comme le malheur. Interdite par nos regards froids, elle lui bouscula le nez au dessert: "Un verre de chartreuse, voyons, ça fait pousser la barbe. Sais-tu comment j'aime les hommes? Avec des favoris d'officier de marine!" — "J'en aurai", disait Thomasset, "j'en aurai." Il m'affligea profondément. — Rentrons. Le retour fut dur. Aucun mot. Elle ne comprenait toujours pas. Sur le quai, un pleur vint à ses cils, ses longs cils en huppe d'oiseau-mouche. Elle nous regarda tour à tour: "Au revoir." Mais Thomasset ne croyait plus aux larmes, "aux larmes
revoir." Mais Thomasset ne croyait plus aux larmes, "aux larmes en exil dans le rire". Après un bonjour, il la quitta. Le lendemain, au bureau, Thomasset travaillait avec ardeur. (Je crois qu'il faisait semblant.) Il n'avait plus sa raie, ni sa pommade. Effrayé, je pris son "registre signalétique des chevaux" et je lui signalai une nouvelle erreur: — Tu t'es encore trompé de colonne. Confondant l'âge: 3 ans, avec la taille: 156, Thomasset venait de donner 156 ans à un cheval de 3 mètres de haut. — Prends garde, mon vieux, si ça continue, tu vas te faire mettre à
vieux, si ça continue, tu vas te faire mettre à la porte. C'est ce qui arriva, ou à peu près. On lui fit comprendre qu'il était employé médiocre, et Thomasset quitta le fauteuil pour s'engager bravement dans l'armée qui se bat tous les jours, celle des Lettres. Il est resté mon meilleur ami. Et, avant-hier, lui rappelant, pour le faire sourire, lui qui escoutait peu, notre ancienne promenade en Marne, comme je lui disais: — Est-ce que tu te souviens? il y a vingt ans, mousseline verte, chignon d'or, "l'air d'une petite reine qui vient de bâtir une ville"? Ton
d'une petite reine qui vient de bâtir une ville"? Ton premier amour, Germaine? — Oui, répondit-il, une modiste de Montmartre "qui balayait l'ordure avec des roses". Ne m'en reparle jamais, j'ai été stupide. Dans l'inconscient petit geste qui me fit alors tant de mal, il y avait le secret de la Beauté. Sans le savoir, cette main d'enfant fit pour moi le signe des poètes qui balaient la laideur avec leurs plumes. Il sourit: — Mais j'avais dix-sept ans. Georges d'Esparbès. SÉCURITÉ ABSOLUE! La porte sacro-sainte du cabinet inviolable où Monsieur le directeur est en train de mettre à d'écarter
Monsieur le directeur est en train de mettre à d'écarter main à l'éducation artistique d'une pensionnaire récemment engagée s'ouvre violemment; et un homme, au lieu de vertigineux, entre, bousculant le caravant, paniqué, effarant la petite actrice et le redressement furibond du directeur. LE DIRECTEUR, s'appelant à foudroyer l'indiscret. — Nom de... Quel est l'animal qui se permet... (Reconnaissant l'intrus, et subitement radouci.) Oh! Monsieur l'inspecteur du Service de sécurité du feu. que d'excuses! VOUA aies entré si vivement, et je ne vous attendais pas. L'INSPECTEUR, indulgent. — Oui, je vois. Je vous demande pardon. J'aurais dû me faire annoncer, mais
Je vous demande pardon. J'aurais dû me faire annoncer, mais il y avait urgence. LE DIRECTEUR. — Je suis à vos ordres. (Paternel, à la petite actrice.) Allez, mon enfant, allez. Et quand vous aurez besoin d'autres conseils, je suis à votre disposition. LA PETITE ACTRICE, s'en allant. — Je n'ai pas de veine, tout de même! Ça allait être le moment de demander de l'augmentation. (Elle sort très ennuyée.) L'INSPECTEUR. — Vous avez vu cette épouvantable catastrophe, hein? cet incendieux ou LE DIRECTEUR. — Oh! quelle horreur! (Oubliant qu'il est chauve comme une tortue.) L'INSPECTEUR. — Et quand je
est chauve comme une tortue.) L'INSPECTEUR. — Et quand je pense aux conséquences que cela aurait pu avoir si ça s'était passé, non dans une réunion privée mais dans un endroit public. LE DIRECTEUR. Sûrement, il y aurait eu plus de morts, et un nombre des victimes. L'INSPECTEUR. — Ça n'est pas ça : mais, monsieur, place ? La fidélité déployée est énigmatique ; j'en suis responsable, j'aurais perdu ma place ! LE DIRECTEUR. — Ah ! oui, il y a ça aussi. L'INSPECTEUR. — Voilà pourquoi je suis venu m'assurer qu'ici tout est en règle. Si le feu prend
m'assurer qu'ici tout est en règle. Si le feu prend aujourd'hui... LE DIRECTEUR, bondissant. —Comment! si le feu prend dans un théâtre, ça me fait froid dans le dos ! L'INSPECTEUR, tranquille. — Oh ! pour un théâtre, c'est la fin logique. La statistique. LE DIRECTEUR, suppliant. — Ah ! non; ah non ! L'INSPECTEUR. — Enfin, je veux prendre toutes mes précautions pour qu'en cas de malheur... LE DIRECTEUR. — Le public soit sauvé ? L'INSPECTEUR. — Et surtout que ces satanés journaux ne puissent pas dire qu'il y a de ma faute. — Nous allons faire un petit
a de ma faute. — Nous allons faire un petit tour dans votre théâtre, et voir s'il n'y a pas grand-chose à changer. LE DIRECTEUR, très embêté. — Avec plaisir. Ils s'engagent dans les couloirs compliqués des escaliers et arrivent à la scène. L'INSPECTEUR. — Les rondes sont bien faites. LE DIRECTEUR. — On en ferait plutôt deux d'un seul coup ! L'INSPECTEUR, arrachant derrière un décor un morceau de papier incombustible et le faisant tomber entre ses doigts. — Ah ! ah ! dix morceaux de papier d'amiante ! C'est très bien. Veillez soigneusement, n'est-ce pas, à ce qu'on
C'est très bien. Veillez soigneusement, n'est-ce pas, à ce qu'on ne le déchire pas et qu'il soit en bon état. LE DIRECTEUR. —Je le soigne comme la prunelle de mes yeux ! L'INSPECTEUR, allumant un cigare. — Il vous sans dire que vous empêchez absolument de fumer ici? (Tendant son porte-cigare.) En usez-vous? LE DIRECTEUR, prenant un cigare et l'allumant fraternellement à celui de l'inspecteur — Mais comment donc ! (Il lui montre une plaque où s'étale en lettres énormes : DEFENSE DE FUMER.) Vous voyez? L'INSPECTEUR. — C'est parfait! Ils arrivent dans la salle. L'INSPECTEUR. — Oh ! oh
Ils arrivent dans la salle. L'INSPECTEUR. — Oh ! oh ! vos fauteuils d'orchestre manquent de dégagements ; il n'y a qu'une allée de chaque côté ! Il m'en faut une au milieu. LE DIRECTEUR. — Mais ça va me supprimer, deux fauteuils, au moins, à chaque rang? L'INSPECTEUR, conciliant. — Bah ! vous les remplacerez par des Labourell. Ah ! au bout de la nouvelle allée, vous enlèverez une loge afin d'arriver au couloir. LE DIRECTEUR. — Une loge ! (L'INSPECTEUR. — Bah ! vous mettrez des chaises ! (Passant dans le couloir.) Voyons. c'est ici, à peu près,
(Passant dans le couloir.) Voyons. c'est ici, à peu près, qu'aboutira la nouvelle allée? Et bien ! il faudra une porte, en face, une grande porte. LE DIRECTEUR. — Le principal est qu'on puisse sortir directement. Elle donnera sur une galerie, donc une échelle descendra dans la rue. LE DIRECTEUR. — Ali ! mais, pardon. Ça n'est plus possible. Une échelle qui descend dans la rue! Des gens pourraient en profiter pour monter par là et entrer dans mon théâtre sans payer ! L'INSPECTEUR frappé de l'objection. — Oui, c'est juste... LE DIRECTEUR, timidement. — Supprimons l'échelle ? L'INSPECTEUR, sévère.
juste... LE DIRECTEUR, timidement. — Supprimons l'échelle ? L'INSPECTEUR, sévère. — Vous n'y pensez pas, voyons ! (Il cherche longuement une solution.) J'ai trouvé ! La porte qui donne sur la galerie. LE DIRECTEUR. — Eh bien ? L'INSPECTEUR. — Fermez-la à clé pendant les représentations. LE DIRECTEUR, hésitant. — C'est qu'alors, si elle est fermée en cas de malheur... L'INSPECTEUR, triomphant. — Eh bien ! quoi en cas de malheur? On ira vous demander la clé! Xanrof Très compatissante de nature, Mme d'Estourville, dont les doigts fourchaient quelquefois comme la langue, lui tamponna le museau avec un abat-jour de
la langue, lui tamponna le museau avec un abat-jour de soie qui lui chatouilla le dedans du nez et le fit éternuer durant plus d'un quart d'heure. A peine cette débauche de coryza achevée : — Contez-nous votre histoire, lui dit, en minaudant, la jolie comtesse de Pontet-Canet. Et Cadet-Bitard, qui n'a rien à refuser aux dames, obéit : — J'étais arrivé, dit-il, à Saint-Sébastien la veille des courses bruyamment annoncées. La ville était couverte d'affiches. Partout le petit monsieur en blancs, qui promène un vrai mouchoir, Mme d'Estourville devant le museau d'un taureau qui lève impatiemment la queue. Remarquez