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corbeille, ne manquait jamais, depuis quinze grands jours, d'avoir un prétexte de passer par la lingerie, en rentrant chez sa femme. Or, la lingerie était le domaine où Aurélie étalait ses grâces de jeune chatte et ses coquetteries de faubourienne, assaisonnées d'un langage pimenté et parfois du plus piquant naturalisme. La recherche très accentuée de Monsieur avait le don d'aviver sa verve, et aux avances qu'il lui faisait, elle répondait par les refus les mieux faits pour exciter la concupiscence de l'inflammable boursier. Aussi en était-il encore aux anodins prodromes des baisers dérobés de haute lutte, des enlacements imprévus, des
des baisers dérobés de haute lutte, des enlacements imprévus, des charivards avant la lettre. Et Aurélie ne paraissait aucunement décidée à le laisser aller au-delà. Quand, avant-hier, il rentra quelques minutes plus tôt que de coutume, l'œil émerillonné par un déjeuner entre confidences, et le front empourpré par les effervescences de la hausse. En l'apercevant, la soubrette devint cramoisie, et d'un mouvement rapide fit pivoter la chaise, qu'elle appuya contre la porte de communication donnant de la lingerie dans le boudoir de sa maîtresse. À travers la portière, on pouvait percevoir un susurrement de voix que l'étoffé étouffait. — Madame
percevoir un susurrement de voix que l'étoffé étouffait. — Madame est là ? demanda Romain en posant sa canne et son chapeau sur la table où travaillait la femme de chambre. — Oui, monsieur, répliqua-t-elle vivement. La couturière est avec elle. — À merveille, répondit le coulissier nous avons alors le temps de causer. Et il s'assit près d'Aurélie. Dans le théâtre moderne, il y a beau coup d'action et très peu de paroles inutiles. Romain, — sans être auteur dramatique, — appréciait, paraît-il, l'excellence de ce procédé, qui a le don de surexciter l'intérêt du public ! car il
le don de surexciter l'intérêt du public ! car il parlait fort peu à Aurélie, mais sa pantomime était des plus éloquentes. En vain les éclats de rire — un délire bruyants — de la jolie fille essayaient-ils d'opposer une barrière aux exigences et aux licences de monsieur ! — En habile stratège, il ne se laissait pas arrêter par cette artillerie et, peu à peu, approchait, à la sape volante, de la position qu'il voulait enlever. Aurélie, cramponnée à sa chaise, l'aiguille plantée sur un sein qui battait ferme, — se multipliait pour faire face à tous les points
— se multipliait pour faire face à tous les points d'attaque, non sans prêter l'oreille aux bruits qui filtraient incessamment à travers la portière. La sape accomplissait son œuvre. Romain avançait vite. Le bastion était enveloppé, l'escalade commençait. Et les susurrements du boudoir ne cessaient pas ! Aurélie, écarlate, effarée, les yeux agrandis par une cruelle épouvante, luttait de toutes ses forces contre les audaces de l'assaillant. À ses rires avaient succédé des cris d'effroi, qu'il étouffait en vain en appuyant ses mains sur sa bouche. — Monsieur, laissez-moi ! Madame va vous entendre ! elle est là, elle écoute
Madame va vous entendre ! elle est là, elle écoute peut-être ! gémissait la soubrette, en haussant le ton d'une façon insolite ; puis elle ajoutait — et sa voix acquérait l'acuité d'un cri : — Prenez garde, on va venir ! Mais Romain n'entendait pas, n'écoutait rien. L'ivresse de l'assaut l'avait envahi des chevilles à l'occiput. Et il allait. il allait. Aurélie, de rouge devenait pâle. Elle perdait la tête — à en juger par l'incohérence de ses paroles. — Oh ! c'est mal, râlait-elle. Me mettre ainsi dans l'impossibilité de résister ! Madame ! madame ! entendez-vous ?
l'impossibilité de résister ! Madame ! madame ! entendez-vous ? c'est très mal ! Non, je ne veux pas. Au secours ! Lui, l'embrassait avec frénésie, et arrêtait, avec sa manche, les mots sur les lèvres de la belle fille. On parlait toujours dans le boudoir. Soudain, pour calmer la soubrette, Romain fit une feinte. — Bon, dit-il, n'aie pas peur ! Il n'y a personne chez ma femme ! Tu vas voir. Et il allongea la main pour ouvrir la porte. — N'entrez pas ! s'écria Aurélie avec un geste affolé. Puis, plus bas : — Ah ! monsieur,
geste affolé. Puis, plus bas : — Ah ! monsieur, c'est horrible ! murmura-t-elle en se laissant tomber pâmée dans les bras du boursier. Madame ! jamais ! je n'aurais cru que vous m'auriez laissée. Ouf ! exclama l'époux avec un soupir de triomphe, que tu es folle, ma chérie ! Va, on ne s'occupe guère de nous, par là-bas. Au même moment, le bruit sec d'un pinceau retombant dans sa gamelle se fit entendre dans l'autre chambre ; un pas discret glissa le long du corridor puis une voix de femme cria : — Qui donc est là? Aurélie
de femme cria : — Qui donc est là? Aurélie ? "Je suis moi, chère amie, riposta Romain, en saisissant sa canne et son chapeau et en entrant chez sa femme, Aurélie pleurait et mordait avec rage son mouchoir. Ah ! murmurait-elle. Trop tard ! J'ai payé pour elle. Un Vieux Parisien. DERRIÈRE LES FAGOTS LA GROSSE PÊCHE Le monsieur qui frappait, par ce gai matin d'août, à la porte du presbytère, était un bel homme grisonnant, quoique jeune, à l’œil mélancolique, et cependant, par la moustache, d'une figure bien militaire. Le capitaine Fortuné Lamazou avait quitté depuis si longtemps
militaire. Le capitaine Fortuné Lamazou avait quitté depuis si longtemps le village où il était né; où il avait vécu quand il était petit, et où il avait un oncle curé, que personne ne le reconnaisait, et qu'on le laissait revenir sans le saluer dans son pays, malgré l'étonnante mais honorable réputation qu'il avait laissée chez tous, et bien que toutes les oreilles de filles ou de femmes s'ouvrissent encore à son nom, avec une curiosité famélique. — M. le curé de Chapaize? demanda timidement le militaire à la servante qui vint ouvrir. — C’est ici, fit la servante, mais
qui vint ouvrir. — C’est ici, fit la servante, mais M. le curé dit la messe. — Je vais l'attendre, reprit le capitaine, je suis son neveu. Seigneur Dieu ! s'écria la femme, vous êtes monsieur Fortuné Lamazoul Le capitaine rougit jusqu'à la nuque en s'entendant nommer par la paysanne. Puis, il entra dans le petit jardin, et là, tout en considérant le presbytère plus enguirlandé de vigne que le ventre d'un Bacchus, il attendit son oncle le desservant qui avait, dans tous les environs, la renommée d'un beau vieillard heureux dont la paroisse était contente. Fortuné avait dix-sept ans
heureux dont la paroisse était contente. Fortuné avait dix-sept ans quand, par une bleue matinée d'été que devait lui rappeler celle d'aujourd'hui, il arriva passer les vacances à Chapaize, dans sa famille, chez M. et Mme Lamazou, sa grand'mère, honnêtes bourgeois, morts depuis. Chapaize est un très vieux village de Bourgogne, sis entre Tournus et Cluny, au bas de la montagne, près d'un bois frais, sur la rivière, où il y a un moulin où l'on meulie de bonne farine, et où l'on mange, rôtis dans le four, les maïs quand ils sont en lait. Fortuné y revint bachotier, n'ayant
quand ils sont en lait. Fortuné y revint bachotier, n'ayant encore qu'un duvet sous le nez, mais prématurément gaillard, et plein de cette bonne sève qu'ont toujours en eux les enfants des pays où l'on tue du vin. Parmi les domestiques qui servaient en se disant les aimant les Lamazou père, mère, grand'mère, monsieur Fortuné et une petite sœur venue sur le tard au collège, il y avait une jolie servante de vingt-cinq ans, nommée Fanchette, grande, bien prise, bien en chair, brune, aux yeux clairs, aux cils noirs et aux dents blanches. Le bachelier, dès le premier jour, sentit,
aux dents blanches. Le bachelier, dès le premier jour, sentit, en l'apercevant, qu'il n'y avait pas que la science au monde. D'autant mieux qu'elle ne passait jamais à côté de lui sans rire en baissant les yeux, ce qui montrait en même temps, chose particulièrement exhilarante, ses belles dents et ses beaux cils. Et l'été rayonnait d'une joie immense, les insectes chantaient dans les blés, les oiseaux chantaient dans les arbres, et Fortuné, parfois, voyait tout à coup les jambes rondes de la servante qui se baissait pour cueillir des fraises dans les plates-bandes du jardin. L'obligeant hasard leur ménageait
fraises dans les plates-bandes du jardin. L'obligeant hasard leur ménageait des rencontres, et, soit qu'elle vînt de remettre sa jarretière derrière une porte, soit qu'elle passât en blanche camisole, soit qu'il fit simplement chaud, et qu'on vît par les fenêtres le grand ciel divinement bleu, lui, il avait toujours, dans le petit sourire du coin de l’œil et du coin de la bouche, quelque chose qu'elle entendait bien et qui disait : "Va, je t'ai vue, jolie jambe !" ou encore : "Je te chiffonnerais tout de même, camisole !" ou enfin : "Oh ! comme je t'aimerais, belle fille
ou enfin : "Oh ! comme je t'aimerais, belle fille !" Un soir, Fortuné n'y tint plus. Le père Lamazou se couchait à neuf heures et ronflait déjà, le reste de la famille était monté, les domestiques n'étaient plus là, et Fortuné attendait en bas, dans la cuisine, le clair fredonnement d'une chanson que chantait à demi Fanchette. Il descendit et se posta dehors, dans un coin plein d'ombre, près d'une porte grande ouverte, au-delà de laquelle la servante, les bras nus, rangeait dans le séchoir de chêne des assiettes de vieille faïence. Elle souriait un peu et ne fredonnait
de vieille faïence. Elle souriait un peu et ne fredonnait plus qu'à peine, comme si quelque chose l'avait avertie que le jeune homme était là. Cependant, elle ne paraissait pas autrement se douter qu'il l'observait. Elle ôta son tablier, laissa retomber le pan retroussé de sa robe, puis se baissa pour tirer ses bas, et cela remua si bien les tisons qui brûlaient en ce moment l'incandescent Fortuné, qu'elle fut à peine sortie pour traverser le jardin et aller à sa chambre qu'il se montra, lui saisit l'attache et l'embrassait déjà, lorsque, avant même qu'elle eût reçu son baiser, elle
déjà, lorsque, avant même qu'elle eût reçu son baiser, elle le lui rendit — sans bruit — en pleine bouche. Le bachelier, sous ces lèvres, éprouva ce genre de foudroiement qu'on pourrait appeler le foudroiement de la bonne foudre. Il avait fait de ces rêves-là dans son année de philosophie, alors qu'il expliquait Platon. Déjà haut en verve, sa verve mojata encore; il entraîna la servante sous une charmille, et là, tombant assis à côté d'elle sur un banc, il s'écria : — Ah ! Fanchette, que tu es belle ! Ah ! Fanchette, que tu es douce ! Ah
! Ah ! Fanchette, que tu es douce ! Ah ! Fanchette, que tu es jolie ! Dis-moi, tu ne sais pas une chose? Mais je ne sais pas comment te l'expliquer. je suis tout neuf. Tu sais bien les fruits qui sont là dans le jardin, auxquels on n'a pas encore touché, et que tu vas aller cueillir un de ces jours. Eh bien, je suis comme eux! Je suis une pêche que personne encore n'a pelée, et une pêche de plein vent, une pêche vive ! Ah! Fanchette, fais-moi commettre le péché, et tu auras non-seulement le fruit,
fais-moi commettre le péché, et tu auras non-seulement le fruit, mais la pelure ! À peine eut-il exclamé plutôt que dit ces mots, qu'une adorable surprise entr'ouvrit la bouche gourmande de la servante, et que tout de suite elle caressa curieusement M. Fortuné, aussi curieusement, soyez-en sûrs, que les dames de la cour caressèrent autrefois le premier petit cochon d'Inde qui fut importé en France. Elle le pinçait le baisait et riait déjà en le baisant, comme riaient les paysannes qui mordent dans les pommes vertes, quand elle s'arrêta soudain, pâlit, devint tout épouvantée, et s'enfuit sous les arbres, ainsi
pâlit, devint tout épouvantée, et s'enfuit sous les arbres, ainsi qu'elle eût pu le faire si, le matin, allant chercher des œufs dans le poulailler, elle y eût trouvé le renard en train de digérer les poules. C'était rude, et Fortuné se demandait quelle était cette sombre plaisanterie. Le lendemain, il n'osait plus même regarder Fanchette qui, de son côté, se mordait les lèvres de l'air de quelqu'un qui se mord pour ne pas rire. Et d'autres fois, le voyant venir, elle se sauvait de loin. Cet inexplicable manège durait depuis une semaine lorsqu'un jour, — un de ces jours
depuis une semaine lorsqu'un jour, — un de ces jours superbes de la fin d'août où de beaux et voluptueux fruits bien mûrs embaument sur les tables des bourgeois qui déjeunent vêtus de toile, — Fanchette apporta au dessert une luxuriante jatte de pêches qu'elle posa devant Mme Lamazou, avec une rougeur plus accusée et un sourire encore moins contenu que d'habitude. Et justement, il s'en trouvait une que la servante avait placée tout en haut des autres, ainsi qu'un dôme rose, et qui était, celle-là, tellement volumineuse, tellement au-delà des plus gros calibres de pêche, tellement majestueuse d'énormité, que
des plus gros calibres de pêche, tellement majestueuse d'énormité, que ce fut, parmi tous, une exclamation d'enthousiasme. — Oh ! disait le père Lamazou, Fanchette, où avez-vous pu trouver celle-là ? — Je n'en ai jamais vu de pareilles, disait madame. — Ce sera pour grand-mère, dit la petite fille. — De mon temps, dit la vieille femme, elles étaient presque toutes comme ça. Fortuné, lui, ne disait rien, et les propos continuaient : — C'est trop beau. On voudrait pouvoir la garder toujours sans la manger jamais. — Ces pêches-là prouvent l'existence de Dieu, ajoutait l'oncle l'abbé, déjà curé
pêches-là prouvent l'existence de Dieu, ajoutait l'oncle l'abbé, déjà curé de Chapaize, et qui, ce matin-là, déjeunait chez les Lamazou. — On n'ose pas y toucher. — C'est la reine ! Et personne, tout en l'admirant, ne se risquait à se l'adjuger, si bien qu'on la considérait curieusement en se la passant de main en main, et que, finalement, chacun s'étant disputé à qui la céderait à l'autre, la grand-mère seule consentit à la manger. Volontiers, par ces belles chaleurs, Fortuné allait se promener dans le bois, y choisissant de préférence, pour but de sa promenade, une clairière dans laquelle
préférence, pour but de sa promenade, une clairière dans laquelle il y avait un écho. Il faisait bon, là, sous les feuilles vertes, sur la litière molle des feuilles tombées les automnes passés. Un jour donc, le bachelier y vint, s'y étendit, les coudes en terre, regardant vaguement devant lui, les yeux à demi clos et ne songeant pas même, dans les loisirs des herbes hautes, à jeter dans la forêt quelque appel ou quelque parole que la vallée lui eût renvoyés. Tout à coup, une voix le tira de sa somnolence, il écouta, et, comme l'écho répétait trois fois
sa somnolence, il écouta, et, comme l'écho répétait trois fois ce qu'on lui criait, il entendit, tout stupéfait, la clairière crier trois fois : — Monsieur Fortuné ! monsieur Fortuné ! monsieur Fortuné ! Il dressa la tête. Personne. Partout, sous les arbres, on ne distinguait que les fougères. Il observa. Rien ne remuait. Et soudain, la voix dit de nouveau, et la clairière redit après la voix : — Monsieur Fortuné, voulez-vous des pêches ? voulez-vous des pêches ? voulez-vous des pêches ? Puis, quelqu'un s'étant mis à rire, la clairière aussi se mit trois fois à rire. Fortuné
la clairière aussi se mit trois fois à rire. Fortuné courut à un arbre. Il lui semblait que quelque chose avait bougé, tout près. Pourtant, pas plus qu'ailleurs, il n'y avait rien là, et tout de suite il entendit encore : Monsieur Fortuné ! monsieur Fortuné ! monsieur Fortuné ! Or, si l'homme fait parler les échos, les échos font chanter les coucous, et les coucous chantant. Un nouveau rire, plus long et plus joyeux, éclata en même temps derrière un gros arbre, et ce fut alors une gaieté de toute la forêt. Il y avait de quoi se damner,
toute la forêt. Il y avait de quoi se damner, et Fortuné se damnait, mais de tout autre chose que de colère. C'était l'écho d'une jolie voix; c'était sans doute aussi la voix d'une jolie fille. Il se sentait, dans ce bois, tous les droits sur elle. Il chercha de plus belle, finit par découvrir, au-delà d'un énorme arbre mort, un bout de jupe qui passait, approcha sans bruit, se jeta brusquement sur la cachette, et surprit là, blottie dans le tronc vénérable, une paysanne de seize ans, Mariette, qui apportait ordinairement, à la maison de M. Lamazou, les amandes
apportait ordinairement, à la maison de M. Lamazou, les amandes que les vignerons récoltaient dans les vignes. La petite poussa d'abord une exclamation de frayeur, puis elle se cacha la figure dans ses jupons. Alors Fortuné prit Mariette par les mains, la tira de son arbre, la baisa sur ses joues toutes rouges, et cela fit qu'elle releva la tête, et qu'il vit qu'elle ne pleurait pas. Elle paraissait au contraire apprivoisée, regardait le bachelier des pieds à la tête, du haut en bas, comme une curieuse, en laissant ses mains dans les siennes, et le bois était profondément désert,
mains dans les siennes, et le bois était profondément désert, il faisait chaud, la petite avait un étrange parfum de soie, l'écho ne parlait plus, et non-seulement l'écho, mais eux-mêmes ils ne disaient plus rien. Brusquement, elle se leva effarouchée, se débattit comme si on l'assassinait, et d'un bond, disparut dans le bois. Qu'avait-elle, véritablement, M. Fortuné, qui pût ainsi mettre en fuite les vigneronnes et les servantes ? Il mourait de ces déconvenues. Il recommençait Tantale. Malgré tout, cependant, il entendait rester dans le pays, et, bien que fort attristé, il y attendit le temps des guignes. Il y
attristé, il y attendit le temps des guignes. Il y avait, en effet, dans le village, un petit chemin creux qui en était plié. Elles poussaient de chaque côté, sur les talus verts qui se trouvaient, dans la saison, tout grêlés de leurs points rouges. De bonne heure, un matin, le bachelier partit pour, en manger, et, le régal fait, le gazon étant frais et le soleil chaud, il s'était couché le long du chemin sur le dos, la tête à l'ombre, lorsqu'il lui tomba une guigne sur le nez. Il la savoura, sans penser autre chose qu'elle était tombée
Il la savoura, sans penser autre chose qu'elle était tombée de l'arbre, mais il en tomba bientôt une seconde, puis une troisième, puis une quatrième, et il lui en pleuvait tellement partout, et ailleurs que dans la bouche, qu'il ne suffisait plus à les avaler. Il se dressa, et vit au-dessus de lui, dans l'arbre, une fille qui s'égayait en serrant ses jupes autour de ses jambes. — Oh ! s'exclama-t-il, c'est toi, Glodine! Tu veux que je t'aie, je t'aurai ! Mais elle fit pas même mine de descendre, et, continuant à rire dans son arbre, tandis que ses
et, continuant à rire dans son arbre, tandis que ses jupes s'envolaient, elle laissa venir le bachelier, qui lui dit en l'approchant : — Sais-tu, Glodine, que tu es bien jolie? — Et vous êtes, vous, beau, beau, beau, monsieur Fortuné ! — Sais-tu, ajouta-t-il, en se rapprochant encore, que si tous les arbres avaient des fruits pareils, toutes les places seraient bientôt prises pour dormir dessous? — Et savez-vous que si tous les dormeurs étaient comme vous, monsieur Fortuné, il tomberait joliment des guignes? — Je te tiens, je ne te lâche plus ! — Oh ! murmura-t-elle alors,
ne te lâche plus ! — Oh ! murmura-t-elle alors, ne me faites pas de mal, monsieur Fortuné, vous voyez bien que je vous baise. Ils étaient, en effet, maintenant dans le chemin, assis sur le gazon, et il n'était plus guère entre eux question de guignes. Tout à coup Glodine se mit à crier si fort qu'il était à se demander quelle bête effroyable pouvait bien l'avoir épouvantée, et la peur lui donna des ailes si rapides, que Fortuné la trouva envolée, sans savoir où ni comment. Depuis, ces aventures, qui commençaient si bien et finissaient si mal, se
aventures, qui commençaient si bien et finissaient si mal, se multiplièrent tellement que le bachelier faillit en devenir fou, et que, de désespoir, il quitta son village. Il n'était pas de semaine, et parfois pas de jour, sans que, soudain, au détour d'un buisson, il remarquât un visage qui lui souriait, un regard qui lui faisait signe, ce je ne sais quoi qui, chez une femme, vous dit si clairement : Venez ! C'était une vendangeuse qui se levait dans la vigne sur son passage, le bout d'un doigt dans la bouche, une main en auvent sur les yeux, dans
la bouche, une main en auvent sur les yeux, dans le grand soleil, et des feuilles jusqu'aux épaules. C'était une fille de fermier, fraîche d'une fraîcheur de laiterie, dont il rencontrait l'œil tendre derrière l'entrebâillement d'un volet, à l'heure où les fermes sont vides, les fermiers étant aux champs. C'était encore une jolie gardeuse de moutons, bien hâlée, sous son grand chapeau de paille, la jupe courte, et les pieds nus, debout dans l'herbe, qui le regardait venir. Elles étaient toutes si friandes de le voir qu'elles l'appelaient toutes, et à peine l'avaient-elles vu qu'elles se sauvaient toutes. Et il
à peine l'avaient-elles vu qu'elles se sauvaient toutes. Et il tombait, le pauvre Fortuné, en irritation et mélancolie singulières, se souvenant de la grosse pêche qu'avait un jour apportée Fanchette sur la table des Lamazou. Il y avait ainsi plus de quinze longues années que le capitaine avait quitté Chapaize lorsqu'il y avait reparu, un matin d'août, et qu'il avait sonné à la porte du presbytère. L'estimable curé, son oncle, ne tarda pas à rentrer dans l'église, et, grandement heureux de reconnaître son parent, surpris toutefois de sa mine attristée, il lui demanda ce qu'il avait. — Hélas ! répondit
il lui demanda ce qu'il avait. — Hélas ! répondit le militaire, bientôt trente-cinq ans, mon oncle. — Et moi, repartit le curé de Chapaize, j'en ai plus de soixante, et je ris ! Cela ne suffit pas, capitaine, et tu dois avoir autre chose. Alors, le capitaine Fortuné, à qui dix-huit ans d'impeccabilité faisaient la conscience lourde, se confessa de n'avoir pas péché, et conta son histoire au curé qu'encadrait en ce moment la treille de sa porte, et qui lui dit, épanouissant au soleil sa luxuriante face rose dans ses riches cheveux blancs : — Je savais cela,
dans ses riches cheveux blancs : — Je savais cela, Fortuné, et sache, toi, maintenant, que nous sommes deux ainsi dans la famille. De même qu'il ne faut pas la mariée trop belle, il ne faut pas le marié trop beau. Notre royaume, à nous, n'est pas de ce monde. — Et tirant sa montre, il ajouta : — Entrons ; j'ai dit ma messe, il est l'heure du vin blanc. Il y a même lieu de constater un symptôme nouveau, c'est que les exagérations de certains journaux intransigeants ont eu, pour effet, non pas d'éloigner les modérés de la
eu, pour effet, non pas d'éloigner les modérés de la République, mais de les arrêter dans leur marche en avant. Ce n'est qu'un temps d'arrêt ; mais il est bien marqué. Il faut d'ailleurs reconnaître que ces journaux semblent avoir fait une gageure. Pour trouver quelque chose de semblable, en laissant de côté la crise hystérique de la Commune, il faut remonter aux premiers jours de 1848, quand la France fut inondée des écrits et des journaux socialistes et communistes. L'effet qui se produit ne sera que temporaire. Le pays sait fort bien que tout cela n'est qu'un feu de
sait fort bien que tout cela n'est qu'un feu de paille ; mais on a vu des feux de paille allumer de grands incendies. Cela impose une certaine prudence. Cette prudence, et c'est sur quoi je veux insister, ne tombe pas dans ce fâcheux excès trop commun en pareil cas, qui fait confondre la prudence avec la peur et la réserve avec la réaction. J'avoue que j'ai eu un instant la crainte qu'il n'en fût ainsi. Je me rappelais 1848, le mouvement de recul si fatal qu'imprima aux idées libérales et républicaines l'éclosion des feuilles communistes de Pierre Leroux, de
et républicaines l'éclosion des feuilles communistes de Pierre Leroux, de Cabet, de Considerant, des théories de Proudhon et de tant d'autres dont les noms sont oubliés, mais qui menaient alors grand tapage. J'ai pu aujourd'hui constater, avec bien d'autres, quels immenses progrès la France a effectués; combien l'idée républicaine a fait de chemin, se dégageant des préjugés, des calomnies, se purifiant elle-même, pénétrant avec le bien-être, avec la rente, avec les valeurs mobilières, jusqu'au coffre-fort des paysans; avec l'instruction plus répandue, avec la lecture généralisée des journaux, jusqu'à son intelligence. Ce sont là des faits, que l'ensemble des élections départementales