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de Gaffin. Guillaume de Bargemon. Le Moine de Foflan. Durand de Paernas. Percival. Hugues Cotola. Simon Doria. Jacques Grillo. Guillaume de la Tour. Folquet delunel. Lanfranc Cigala. Guillemette des Rosiers. Sordel. Pierre de Châteauneuf. Pierre Gentian. Nat de Mons. Pierre de Saint-Remi. Folquet de Romans. Thibaut, Roi de Navarre. Hugues de Bercy. Les filles du Comte de Provence. POÈTES ITALIENS. Ser Manno. Migliore de Florence. Farinata des Uberti. Imèra. Paul de Lombardie. Cavalcanti. Jacques de Cavalcanti. Bernard de Bologne. Alfani. Orland ou Roland. Girard da Cajiel. Minturno. Hugues de Massa. Grazziuolo de Florence. Da Polenta. Dante da Maiano. Ricco da
Grazziuolo de Florence. Da Polenta. Dante da Maiano. Ricco da Varlungo. Rina. Salterelli. Lapo des Uberti. Gilles Colonne. F. Ange de Camerino. Rugilo Barbuto. Barberini. TROUBADOURS. Raimond de Castelnau. Boafice Calvo. Barthélemi Giorgi. Giraud de Bournel. Raimond Lull. Guillaume Durant. Le Comte d'Anjou. Jean Esteve de Béziers. Giraud Riquier. Pons de Montlaur. Aimeri de Peguilhan. Aubert de Puicbot. Raimond Vidal de Bezana. Bernard de Verzot. Lombarda. Richard de Noves. Hugues de Penna. Guillaume de Sylvanès. Pierre Cardinal. Guillaume Boyer de Nice. Marcabre. Thibaut de Blinon. Troubadour de Villarnoux. Bertrand d'Alamanon III. TROUBADOURS. Gui de Cabanès. Esquileca. Joris. Bernard d'Auriac. Remord
III. TROUBADOURS. Gui de Cabanès. Esquileca. Joris. Bernard d'Auriac. Remord Ferrand. Blacafett. Lucas Grimaud. Pons de la Garda. Le Moine de Montaudon. Pierre de Bacignac. Ferrari de Ferrare. Guillaume Moïses. Le Comte de Foix. Claire d'Anduze. Albert de Sisteron. Fabre d'Usage. Raimond de Salas. Frédéric III, Roi de Sicile. Le Comte d'Empuries. Guibert Amiels. Arnaud Catalans. Raimond Gaucelm de Béziers. Pierre Durand Guionet. Pierre III, Roi d'Aragon. TROUBADOURS. Gerveri de Girona. Arnaud de Tintignac. Natibors, ou Madame Tiberge. POÉSIES FRANÇOISES. PARALLELE DE CORNEILLE ET DE RACINE. HELAS ! malheur à moi, si ma voix sacrilège Oloit des grands noms l'auguste
moi, si ma voix sacrilège Oloit des grands noms l'auguste privilège, Si j'osais attenter à la gloire, aux talens ! Corneille, de tes vers les traits étincelants; Ces rayons qui des ans ont annoncé l'aurore, Et dont l'éclat sur nous se réfléchit encore. Ton vol qui nous étonne & qui t'ouvre les cieux; Tes rapides éclairs qui font baisser les yeux, Sous tes robustes mains notre langue affermie, Sous ces mille pinceaux la nature agrandie : Sois tes droits, Corneille, ils sont sacrés pour moi. Mais sans te ressembler, sans rien prendre de toi, Si ton rival plus cher à
rien prendre de toi, Si ton rival plus cher à notre âme asservie eût joigné au sentiment la touchante harmonie ; S'élever & déceler, & ne tomber jamais. Des tendres passions surprendre les secrets; Enfin, si pour ouvrir la source de nos larmes L'éloquence et l'amour prêtent tous leurs charmes Peut-être la beauté d'un style toujours pur, Ce sublime avoué par le goût le plus sûr Epouvante encore plus la faiblesse et l'envie, Que ta muse inégale autant qu'elle est hardie. On espère être un jour au rang de ces rivaux, Lorsqu'on te voit si grand avec tant de défauts.
rivaux, Lorsqu'on te voit si grand avec tant de défauts. Ces défauts, qui n'ont pas obscurci ta mémoire, Rassurent en secret ceux qu'effrayait ta gloire; Mais la perfection, qu'on ne peut égaler, Désespère toujours sans jamais consoler. M. DE LA HARPE. EPITRÉ. OH ! mes amis, Dorat, Voltaire, Vous qui de la nuit du trépas, Aux humains fûtes encore plaire Par des vers qui ne mourront pas, Je vous admire et vous révère, Mais pardonnez, je vous préfère Le moindre faiseur d'Almanachs. C'est à bon droit qu'on les renomme, Que Matthieu Lansberg est fameux : Ne faut-il pas être un
Matthieu Lansberg est fameux : Ne faut-il pas être un grand homme Pour voir d'ici-bas les cieux? Mais quoique au mieux il prophétise, Quoique sans mécompte il prédise Les beaux jours, les jours pluvieux; Ce n'est point là ce que je prévienne Dans son ouvrage précieux. Le Calendrier, à mes yeux, Mérite encore la préférence; Non que je sois fort curieux De savoir les jours d'abstinence, Je me plais dans mon ignorance. Mais il enseigne exactement Dans quel jour il faut pour les belles Préparer un doux compliment, Ou des fleurs charmantes comme elle; Si chaque jour sur ce livret
fleurs charmantes comme elle; Si chaque jour sur ce livret Je jettais un coup d'œil rapide, J'aurais offert un bouquet Pour la fête d'Adélaïde; J'aurais dépeint mille vertus Que font pardonner mille fautes; Les Rires à la suivre assidus, L'Amour lui remettant ses armes; Et j'aurais si bien retracé Ses talens, son art de séduire, Que d'elle-même elle eût pensé Ce que je tremble de lui dire. M. LEGAT. CONTRE L'AVARICE. ODE. QUE vois-je... funeste chimère, Soif insatiable d'avoir! Quel démon, quel bras téméraire Soutient ton magique pouvoir; Dans tes pièges honteux surprises Les âmes que tu tyrannises N'ont pas
pièges honteux surprises Les âmes que tu tyrannises N'ont pas le bonheur d'en rougir; Esclave avili dans la gêne, L'homme rampe, adore la chaîne Que tu forgeas pour l'asservir. C'est par toi que ton cœur sauvage Est revêtu d'un triple airain; Son œil sec voit fondre l'orage Sur le reste du genre humain: Dans une paix douce et profonde, Où pour lui tout rit, tout abonde, Hors le plaisir de l'amitié, Il te doit le malheur extrême De penser qu'il ne faut pas même Ouvrir son âme à la pitié. Tel est le crime de l'Avare. Le Dieu qu'il encense
Tel est le crime de l'Avare. Le Dieu qu'il encense est son or; L'intérêt sordide et barbare De cent clefs ferme son trésor: Le mépris des lois, le parjure, La haine des liens, et l'usure, Voilà ses communes vertus; Ainsi, l'homme à l'homme inutile Ne sourit qu'au dépôt stérile Grosi par des gains défendus; Il n'a pas un ami sincère; Jamais un souffle créateur, Pour rendre la vie à son frère, Ne fut avoué de son cœur: Son âme n'a d'autre cortège Que la cohorte sacrilège Des desirs les plus monstrueux; Et dans sa criminelle ivresse Pour elle s'éteint l'allégresse
monstrueux; Et dans sa criminelle ivresse Pour elle s'éteint l'allégresse Que respire un cœur vertueux. Le monde s'étonne et murmure; Hélas, du partage inégal Que souffre à regret la nature Entre le maître et le vassal: C'est un des jeux de la fortune. Et parmi la foule importune Qui court encenser ses autels; Soit aveuglement, soit caprices, Elle couronne plus de vices Que de vertus chez les mortels. Malheur aux âmes dédaignées Des faux grands que Plutus a faits! Le monde en a de généreuses, Chez qui l'or se change en bienfaits. Sous leurs lambris, le rang s'abaisse; La vertu
en bienfaits. Sous leurs lambris, le rang s'abaisse; La vertu qu'ailleurs on délaisse Ose s'y plaindre de son sort; Et pour augmenter ses disgrâces, Ne voit point marcher sur ses traces Le mépris, pire que la mort. L'Autel, les Arts et la Patrie, Tour à tour partagent leurs soins; Par eux l'impuissante industrie Respire à l'abri des besoins: Ainsi que la douce rosée Au sein d'une terre embrasée Féconde un brûlant végétal; Grace à leurs sublimes largesses, Le monsieur doit des richesses Dont ils ont été le canal. L'Avare outrage la nature, Il en a brisé tous les nœuds; De
la nature, Il en a brisé tous les nœuds; De son âme insensible et dure Fouillons le repaire hideux; Cruel à lui-même, il refuse Aux pauvres soutiens dont il use Leur plus innocent appareil; Et le noir souci qui l'accable Avec lui se levant de table, Le suit dans les bras du sommeil. Les Dieux n'ont-ils point de colère Pour qui ne les imite pas? Ou, s'il n'est plus de bien à faire, L'or oisif a-t-il des appas? D'héritiers une troupe avide Invoque le jour peu rapide Qui l'empêche, hélas! d'en jouir, Ou peut-être un bras sanguinaire De l'Avare purgeant
d'en jouir, Ou peut-être un bras sanguinaire De l'Avare purgeant la terre Aura soin de les prévenir. Laissons-le chargé d'infamie Arriver à son dernier jour; L'acier de la Parque ennemie Viendra l'immoler à son tour: Dans l'enceinte de ce lieu sombre, Où la mort pâle de son ombre Couvre son cadavre odieux, Je vois le néant lui l'opprime, Et pas un des Cieux qui n'estime Son trépas un présent des Dieux. M. THIRIOT. LE MORIBOND PRÉVOYANT. CONTÉ. Un grand Seigneur, valeureux Capitaine, Qui dans Paris possédait un hôtel, S'y trouvant pris d'un mal mortel, Fut averti de sa fin très
pris d'un mal mortel, Fut averti de sa fin très prochaine. « Cent fois, dit-il, j'ai vu de près la mort » Et sans frayeur j'envisage mon sort. Ça, puisqu'il faut que dans peu je trépassé, Je ne veux point qu'on m'enterre à Paris; J'aime bien mieux qu'au sein de mon pays, Parmi les miens, on loge ma carcasse; Et c'est à toi, mon fidèle Billard, Que je commets aujourd'hui la besogne De convoyer mon triste corbillard. Je compte sur toi, bien que tu sois ivrogne, Que jusqu'au bout tu seras bon valet, Et n'auras point assez peu de vergogne,
seras bon valet, Et n'auras point assez peu de vergogne, Quand nous prendrons la route de Gascogne, Pour m'arrêter au moindre cabaret. M. HARDUIN, Secrétaire de l'Académie d'Arras. À ANETTE. QUE rien jamais ne t'inquiette: Vivons pour nous aimer, Annette, Vivons pour nous aimer toujours. Ah! donnons-nous encore tous les noms de tendresse Que nous trouvions si doux, quand, Amant & Maîtresse, Nous soupirions nos premières amours. Multiplions les heures fortunées, Si chères à nos cœurs, si rapides, hélas! Mais par le plaisir couronnées, Laissons tranquillement s'écouler les années Mettons-les à profit, & ne les comptons pas. M. MERARD DE
à profit, & ne les comptons pas. M. MERARD DE SAINT-JUST. BILLET IMPROMPTU. A lui... pour lui emprunter les poésies de M. Ménard de Saint-Just. L'Occasion & le moment: C'est le titre, dis-tu, de ce Recueil charmant, Que chez Didot l'aîné Merard vient de produire. Moi qui connais l'Auteur, & sais pertinemment Quels sons doux & légers il tire de sa lyre, Si j'ai l'occasion, par tes soins, de le lire, J'en trouverai bien le moment. M. DE LAUS DE Bois. L'EXCUSE. CONTE. Un certain Baron, d'humeur atrabilaire, Prit un valet pour le servir; Mais trop souvent le pauvre hére
valet pour le servir; Mais trop souvent le pauvre hére Témoignage d'une injuste colère, Prêta son dos pour l'assouvir. Ne s'en souvint jamais; & toujours intraitable, Le noble était moins noir, mais plus méchant qu'un diable; Tout semblait à ses yeux n'offrir qu'un trifle objet, Où son mouchoir tombait par terre, Si l'on cassait un verre, C'était la faute du valet. Si quelquefois il arrivait Qu'un ragoût remis sur la table Fût trouvé mauvais, détestable, C'était Jasmin qui l'avait fait; Et si dans le fond de son âme Monsieur en voulait à Madame, Jasmin recevait le soufflet. Enfin dans cette
voulait à Madame, Jasmin recevait le soufflet. Enfin dans cette servitude, Il lui fit prendre l'habitude De répéter soir & matin: « Pourquoi donc s'en prendre à Jasmin ? » Il arriva qu'à sa famille L'Hymen donnant un rejeton, On vint demander au Baron : Quel enfant ? -Ventre bleu! quel enfant? Une fille. J'eusse été si content de me voir un garçon; Mais voyez ce benêt comme il est-là tranquille ! Hélas ! dit le valet, je plains votre destin; Cet accident peut bien remuer votre bile; Mais, ma foi, ce n'est pas la faute de Jasmin. M. RAT.
foi, ce n'est pas la faute de Jasmin. M. RAT. LA LINOTTE. FABLE. A certaine linotte un jour on enleva Le précieux trésor qui tenait enfermée Sa tendre fèvre avec la couvée; Une perfide main avait fait ce coup-là. C'était le premier fruit d'un heureux hyménée; C'était sa richesse & son bien; C'était tout : jugez donc combien fut affligée Cette bonne mère, à qui rien Au monde entier plus cher que sa nichée. Elle va conter son malheur Dans tout le voisinage. On la plaint; mais qu'y faire ? Il faut vous consoler, lui dit-on, vos petits Sont peut-être
Il faut vous consoler, lui dit-on, vos petits Sont peut-être en bon lieu, bien choyés, bien nourris. -S'ils vivaient seulement! répond la tendre mère. -Ah ! croyez que les Dieux en auront eu pitié; Croyez que de leurs jours le fil si délié N'a point senti la main de la parque cruelle. -Et quand cela serait, dit-elle, Quand la main du trépas les aurait respectés, La perte pour mon cœur en est-elle moins dure ? D'un autre ils prennent leur pâture; Par un autre ils sont caressés; Un autre a le plaisir de les voir à toute heure: J'en suis
le plaisir de les voir à toute heure: J'en suis seule privée.... il faudra que j'en meure. -Mais si l'on a pour eux des soins vifs, empressés..., On n'en aura jamais assez. Cet autre, est-ce une mère attentive, zélée, Sachant ce qu'ils lui faut, & ce qui leur nuirait ? Cette main qui sous eux arrange le duvet, Par l'Amour est-elle guidée ? Pour ceux qui lui doivent le jour Tels sont les soucis d'une mère. Sa tendresse est jalouse, inquiète, sincère; C'est le chef-d'œuvre de l'amour. M. l'Abbé AUBERT. À MADEMOISELLE D.... Très jeune personne que faisant portée aujourd'hui
À MADEMOISELLE D.... Très jeune personne que faisant portée aujourd'hui dans mes bras. HÉLÈNE en solâtrant j'osais porter D.... Et mes bras se plaisaient sous ce léger fardeau. Un certain trouble aussitôt, en ce doux exercice, S'emparant de mon cœur veut que je le finisse. "Quelle vaine frayeur ! dit en riant quelqu'un ; Ce n'est qu'un enfant. —Oui, mais l'Amour en est un. M. le Chevalier DUMESNIL, Capitaine au Corps Royal du Génie. À MADEMOISELLE..., STANCES. AIMÉS, aimez, jeune bergère Aimez d'autres amants, Qui désirant vous plaire Vous font mille serments; Leur adresse est extrême Pour paraître confiants :
mille serments; Leur adresse est extrême Pour paraître confiants : Pour moi, je dis que j'aime Voilà tous mes serments. Lorsqu'ils vantent sans cesse Vos grâces, vos appas, Ils osent leur tendresse Et ne la donnent pas; À Lise ils font encore Les aveux les plus doux; Pour moi, je vous adore, Et ne le dis qu'à vous. Craignez, jeune bergère, Leur esprit séduisant; Sur-tout dans l'art de plaire Redoutez leur talent. Ils ont un doux langage, Un langage flatteur; Ils ont tout en partage, Mais ils n'ont pas mon cœur. M. BAUGIN, Membre des Antiquités de Cassel. RÉPONSE À
cœur. M. BAUGIN, Membre des Antiquités de Cassel. RÉPONSE À la pièce précédente. Sois sûre d'une bergère Qui t'a donné sa foi ; Le désir de te plaire Est mon unique loi : Le soir quand je soupire, Te voyant près de moi, Faut-il toujours t'instruire, Ingrat, que c'est pour toi ? Des bergers du village Je méprise l'ardeur ; Cher Damon, leur hommage Ne peut flatter mon cœur ; Envain de leur martyre Ils viennent m'assurer ; Ils ont tous l'art de dire, Et toi l'art d'inspirer. On me voit d'un air triste Souvent suivre tes pas ; J'ignore
voit d'un air triste Souvent suivre tes pas ; J'ignore si j'existe Quand je ne te vois pas. Ah ! ma plus douce envie Est de bien t'enflammer : Que m'importe la vie, Si ce n'est pour t'aimer ! DISTIQUE sur l'Amour. Que tu sois, voici ton maître, Il l'est, le fut, ou le doit être. Feu M. DE VOLTAIRE. On voit ici le portrait de l'Amour sous ses attributs différents : avec le pinceau de M. de Voltaire, il devient un Dieu impérieux, comme le Dessin des anciens; avec celui de M. Favart, c'est une divinité bienfaisante. Vous n'aimez
celui de M. Favart, c'est une divinité bienfaisante. Vous n'aimez pas, vous aimerez un jour : C'est une loi, rien n'échappe à l'Amour. Un jeune cœur qui ne sent point sa flamme, Est une fleur qu'on prive du soleil : L'indifférence est le sommeil de l'âme ; C'est de l'Amour que dépend le réveil. M. FAVART, RONDEAU. Au mois de Mai, quand Flore & le Zéphyr Des Rivaux & des Jeux embêchent l'Empire, D'un vert gazon font un trône à l'Amour ; Du petit Dieu tout vient grossir la cour ; Dans nos hameaux tout renaît tout désire. Mais ton
; Dans nos hameaux tout renaît tout désire. Mais ton amant, jeune & belle Thémire, N'attendra pas à t'aimer, à le dire, Que les Zéphirs soient enfin de retour Au mois de Mai. Dans tous les temps je brûle, je soupire Et quand souvent sensible à mon martyre Je vois ton cœur me payer de retour, Tu me parais plus belle qu'un beau jour Pour un beau soir qui plaît & qu'on admire Au mois de Mai, M. DESCHAMPS DE SAUCOURT. LE SIECLE D'OR. Ils ne sont plus, les jours de l'aimable Arcadie, Ces jours qui, sous des cieux fermés
de l'aimable Arcadie, Ces jours qui, sous des cieux fermés aux Aquilons, De la fraîche Aréthuse enchantoyaient les vallons ; Qui voyaient l'Eurotas, égaré dans sa course, De lui-même amoureux, fuir à regret sa source. L'âge a changé des bords autrefois si charmants ; Là, d'inconstants Bergers, de fidèles amants, En vers mélodieux soupiraient leur tendresse, Se disputaient le cœur d'une jeune maîtresse, La choisissaient pour juge, & par des chants nouveaux Savaient la conquérir sur d'aimables rivaux. Alors les fils des Rois, parés d'une houlette Des riantes forêts habitaient la retraite. Le beau Paris enflamma les chalumeaux légers; Les
la retraite. Le beau Paris enflamma les chalumeaux légers; Les Dieux mêmes, les Dieux se mêlaient aux Bergers. Apollon vers l'Amphithéâtre, & l'un sur le Ménesthèle, Comme eux, faisaient parler la flûte pastorale : Les fleuves arrêtés écoutaient, & l'Hémus Balancé les rameaux de ses chênes élevés. M. ROUCHER. LES PREMIERS HOMMES. Sous l'oeil de la nature & l'aise des Amours, Le mortel fortuné coula ses premiers jours : Il ignorait longtemps les vertus & les vices ; De la seule innocence il connut les délices. Sans prévoir l'avenir, Content du présent, Ses vœux étaient bornés, son cœur était content.
du présent, Ses vœux étaient bornés, son cœur était content. Le travail, le repas, lui formaient une chaîne Quelqu'un, à pas lents, venait rompre avec peine; Sans en chercher la cause, il goûtait le bonheur. Tout s'altere, tout change, & le temps destructeur Étiez pour abattre, a-t-il pour reconstruire. À l'école du tigre, un homme osa s'instruire : Plus fort que son semblable, il lui donna la loi, Mit la main sur la gerbe, & dit : elle est à moi... Pour rentrer dans son champ, le faible usa d'adresse ; Suivi de ses voisins, que son sort intéresse, Il
; Suivi de ses voisins, que son sort intéresse, Il court au ravisseur, & le faible est vengé: Le vaincu fut esclave, & l'homme est outragé. La voix du plaisir les familles unies, Sous un abri commun, jadis vivaient amies. Le cri de l'intérêt changea ces doux liens, Et d'amis, les mortels devinrent citoyens. D'entre eux le plus hardi prit sa place à leur tête; Ses égaux subjugués par le droit de conquête En lui virent un maître, & bientôt un tyran. Quelques-uns offensés & jaloux de son rang, Encore peu faits au joug, éclatent en murmure, Et rappellent trop
peu faits au joug, éclatent en murmure, Et rappellent trop tard les lois de la nature. A UN MYRTE. Je Lève l'arbre, je viens effacer Ces noms gravés sur ton écorce, Qui, par un amoureux divorce, Se reprennent pour se laisser. Ne parle plus d'Éléonore ; Rejette ces chiffres menteurs, Le temps désuni les cœurs Que ton écorce unit encore. M. le Chevalier DE PAKT. Ce fragment est tiré d'un ouvrage plus considérable, composé par un jeune Poète avantageusement connu. F R A G M E N T D'un Essai poétique sur la nuit. Au tumulte inégal que produit la
poétique sur la nuit. Au tumulte inégal que produit la journée, Succède un doux silence, ami de sa soirée. Tout rit à la fraîcheur de la belle saison, Et tout ressent des cieux les bienfaits sans mesure. De son char étoile, la nuit tranquille & pure Déroule avec lenteur par-dessus l'horizon, Ce crêpe ténébreux qui cache la verdure. L'épi que Cérès dore au front de la moisson, Le faît des palais, le modeste vallon. La lune, au teint d'argent, couronne sa parure, Et fait en tremblotant briller quelques rayons, Qui vont brunir les murs des antiques maisons Quand leur blanche
vont brunir les murs des antiques maisons Quand leur blanche pâleur attriste la nature. Comme on la verrait peinte en un métal brillant, De son front j'aperçois le moindre mouvement Sur l'onde d'un vaisseau qui coule sans murmure. Un zéphir vagabond ride légerement Ce cristal qui des champs fait fleurir l'ornement. Sur le coteau voisin son souffle pur s'anime; Des peupliers tremblants il balance la cime. Si la rose s'entrouvre, il s'y fixe un moment ; Lorsqu'un bouton paraît son ardeur se ranime ; Et, comme un papillon n'aime qu'en voltigeant, Il court de fleurs en fleurs, les baise en
voltigeant, Il court de fleurs en fleurs, les baise en passant. Déjà le laboureur, dans sa cambodge obscure, Oubliant de la terre une ingrate culture, Du nocturne pavot s'abreuve en sommeillant ; De ses pénibles soins un grabat le repose. Ses enfants rassemblés sous l' aile de l'amour, Tranquilles, sans besoin, vivants loin de la Cour, Vont goûter les plaisirs qu'amène la nuit close ; Leurs épouses bientôt satisferont leurs vœux ; Jetons un voile épais sur ces amants heureux. Le sage qui toujours médite quelque chose, Occupe son esprit dans un charmant séjour, Et son penseur s'étend lorsque finit
dans un charmant séjour, Et son penseur s'étend lorsque finit le jour. Le pur azur du Ciel, sa voûte rembrunie Le calme d'un lieu sombre inspirent le génie. Le silence nourrit les grandes pensées, Et livre un cœur sensible à ses réflexions. Que j'aime des forêts la profondeur antique ! Mon amie va trouver des sentiments divers ; Des oiseaux attendris j'entends les doux concours, Ils chantent leurs amours d'un ton mélancolique. Hélas ! j'étais jadis dans un séjour rustique Que Virgile & qu'Homère ont composé leurs vers. Majesté de nos champs, même dans les hivers, Vous dont les bras
nos champs, même dans les hivers, Vous dont les bras nerveux affrontent les tempêtes O chênes, protecteurs des innocentes fêtes. Exaltez mon esprit sous vos rameaux épais : Pour vous, de nos cités je renonce aux attraits ; Près de vous je prétends aggrandir mon génie ; Près de vous, j'aimerai l'inconstante Eugénie. Jamais dans les Palais je n'ai vu les Amours, Et la molle opulence en bannit les beaux jours ; Dans les bois, aux hameaux, ils font leur résidence ; Toujours les vrais plaisirs ont aimé le silence ; Le manteau du mystère sert à la volupté ;
; Le manteau du mystère sert à la volupté ; Pour jouir le secret fut exprès inventé. M. le Comte DE BARRUEL, Capitaine de Dragons. L'Auteur nous a envoyé la copie de deux lettres que MM. de Voltaire & de Buffon lui ont adressées. Nous regrettons que la forme des Étrennes du Parnasse ne nous permette pas de faire usage de ces lettres, qui prouvent que ces deux hommes célébrés estiment beaucoup ses talents littéraires. La lettre qu'il a écrite à M. F. de N. sur le poème de l'est est encore moins de notre ressort, puisqu'elle est dans le
est encore moins de notre ressort, puisqu'elle est dans le genre polémique. D'ailleurs, M. le Comte de Barruel n'a pas besoin de ce secours pour décider notre suffrage, & nous pensons que nos lecteurs lui rendront la même justice. AVIS À une Coquette amoureuse. TU TE PUIS quand le fils de Cypris Prend-il des cœurs comme le vôtre ? Quoi ! vous aimez ? Ma foi, tant pis : Je dirais tant mieux à toute autre. Oui, tant pis vraiment, car je tiens Que si pour la beauté discrète L'amour est le plus grand de tous les biens, C'est un
est le plus grand de tous les biens, C'est un affront pour la Coquette. M. RAUQUIL-LIEUTAUD. DESCRIPTION Du Château d'If, près de Marseille. Nous fûmes donc au château d'If; C'est un lieu peu récréatif, Défendu par le fer oisif De plus d'un soldat maladif, Qui de guerrier jadis actif Est devenu garde passif. Sur ce roc taillé dans le vif, Par bon ordre on retient captif Dans l'enceinte d'un mur massif, Esprit libertin, cœur rétif Au salutaire correctif D'un parent peu persuasif. Le pauvre prisonnier penche, A la triste lueur du suif, Jouit pour seul soporifique Du murmure non lénitif
du suif, Jouit pour seul soporifique Du murmure non lénitif Dont l'élément rébarbatif Frappe son organe attentif. Or, pour être mémoratif De ce domicile afflié, Je jurais d'un ton expressif De vous le peindre en rime en if. Ce fait, du roc désolatif Nous sortîmes d'un pas hâtif, Et rentrâmes dans notre esquif. En répétant d'un ton plaintif : Dieu nous garde du château d'If. M. LEFRANC DE PUMFIGNA. À UNE COQUETTE, Sur un portrait de son mari, qu'elle disait ressemblant. NON, ce portrait où je m'y connais mal, N'aura jamais ressemblance parfaite, Où bien, un jour, le peintre impartial,