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l’homme que j’aimais, que j’avais choisi depuis l’enfance, que j’ai attiré un soir sous le chêne où, petite fille, j’avais gravé son nom... Le nom aussi grandissait chaque année!... J’ai cru qu’une femme n’était pas le guide qui vous mène au repas, au repos, au sommeil, mais le page qui rabat sur le vrai chasseur tout ce que le monde contient d’indomptable et d’insaisissable. Je me sentais de force à rabattre sur vous la licorne, le dragon, et jusqu’à la mort. Je suis brune. J’ai cru que dans cette forêt mon fiancé serait dans ma lourde, que dans chaque ombre
mon fiancé serait dans ma lourde, que dans chaque ombre il verrait ma forme, dans chaque obscurité mon geste. Je voulais le rouler au cœur de cet honneur et de cette gloire des ténèbres dont je n’étais que l’appel et le plus modeste symbole. Je n’avais pas peur. Je savais qu’il serait vainqueur de la nuit, puisqu’il m’avait vaincue moi-même. Je voulais qu’il fût le chevalier noir... Pouvais-je penser qu’un soir tous les sapins du monde allaient écarter leurs branches devant une tête blonde? Le chevalier. — Pouvais-je le penser moi-même?... Bertia. — Voilà ma faute... Elle est avouée. Il
moi-même?... Bertia. — Voilà ma faute... Elle est avouée. Il n’en sera plus question. Je ne graverai plus de nom que sur les chênes lièges... Un homme seul avec la gloire, c’est déjà bête. Une femme seule avec la gloire, c’est ridicule... Tant pis pour moi... Adieu... Le chevalier. — Pardon, Bertia... Bertia, lui prenant le bouvreuil des mains. — Donnez... Je l’emporte... Ils sortent chacun de son côté. SCÈNE CINQUIÈME Le chambellan. Un illusionniste. Le poète. L’illusionniste. — Voilà !... Voilà la scène que vous n’auriez eue que l’hiver prochain, si Vous n’aviez eu recours à mes services !
prochain, si Vous n’aviez eu recours à mes services ! Le poète. — Elle est très suffisante!... Arrêtons-nous! Le chambellan. — Certes pas ! J’ai hâte de voir la suivante ! Toutes les dames. — La suivante, la suivante ! L’illusionniste. — À vos ordres, laquelle? Une dame. — Celle où Hans se penchant sur le chevalier qu’il a blessé voit sa gorge et reconnaît Bertia. L’illusionniste. — Celle-là est réservée pour d’autres siècles, madame. Le chambellan. — Celle où Bertia et le chevalier parlent pour la première fois d’Ondine... L’illusionniste. — La scène de l’an prochain?... Allons-y... Toutes les
L’illusionniste. — La scène de l’an prochain?... Allons-y... Toutes les dames regardent soudain le visage du chambellan. Le chambellan. — Qu’est-ce que j’ai, là, sur les joues? L’illusionniste. — Ah ! Ce sont les inconvénients du système ! Vous avez une barbe de six mois. Ils se cachent à nouveau. SCÈNE SIXIÈME Bertia. Le chevalier. Ils entrent d’un pas dégagé, l’un du jardin, l’autre de la cour. Bertia. — Je vous cherchais, Hans ! Le chevalier. — Je vous cherchais, Bertia ! Bertia. — Hans, il ne faut pas qu’un nuage subsiste entre nous. Je ne puis être votre amie,
nuage subsiste entre nous. Je ne puis être votre amie, si je ne suis pas l’amie d’Ondine. Confiez-la moi ce soir. Je copie, les illustrant même, l’Énéide et les Tristes. Elle m’aidera à mettre l’or sur les larmes d’Ovide. Le chevalier. — Merci, Bertia. Mais j’en doute... Bertia. — Ondine n’écrit pas volontiers? Le chevalier. — Non. Ondine ne sait pas écrire. Bertia. — Comme elle a raison ! Elle peut ainsi se donner sans retenue aux œuvres des autres. Elle peut lire les romans sans envier l’auteur. Le chevalier. — Non. Elle ne les lit pas. Bertia. — Elle
— Non. Elle ne les lit pas. Bertia. — Elle n’aime pas les romans? Le chevalier. — Non. Elle ne sait pas lire. Bertia. — Que je l’envie ! Quelle nymphe nous allons avoir au milieu de ces pédantes ou de ces dévotes !... Qu’il va être reposant de voir enfin la nature même se donner insouciante à la musique et aux danseurs ! Le chevalier. — Vous ne l’y verrez pas. Bertia. — Vous êtes à ce point jaloux d’elle? Le chevalier. — Non. Elle ne sait pas danser. Bertia. — Vous plaisantez, Hans ! Vous avez épousé une
Bertia. — Vous plaisantez, Hans ! Vous avez épousé une femme qui ne lit pas, qui n’écrit pas, qui ne danse pas? Le chevalier. — Oui. Et qui ne récite pas. Et qui ne joue pas de la flûte à bec. Et qui ne monte pas à cheval. Et qui pleure à la chasse. Bertia. — Que fait-elle? Le chevalier. — Elle nage... Un peu... Bertia. Quel ange ! Mais prenez garde ! Il n’est pas très bon d’être ignorante à la Cour. Les professeurs y pulluent. Comment se présente-t-elle, Ondine? Le chevalier. — Comme ce qu’elle est, comme l’amour.
Ondine? Le chevalier. — Comme ce qu’elle est, comme l’amour. Bertha. — Comme l’amour muet, ou comme l’amour bavard ? Elle aura le droit de tout ignorer, si elle sait se taire. Le chevalier. — C’est sur ce point, Bertha, que je ne suis pas sans inquiétude. Ondine est bavarde et comme son seul maître de Cour a été la nature, elle tient sa syntaxe des rainettes et ses liaisons du vent. Voici l’époque des tournois et des chasses : je tremble à l’idée des paroles qu’arracheront à Ondine ces spectacles où chaque passe, chaque figure de manège, chaque volte
spectacles où chaque passe, chaque figure de manège, chaque volte a son nom. Je l’instruis, mais sans succès. A chaque terme technique, à chaque mot nouveau pour elle, elle m’embrasse. Il y en avait trente-trois rien que dans la première prise de lance que j’essayais hier de lui enseigner. Bertha. — Trente-quatre !... Le chevalier. — C’est ma foi vrai : avec le dégagé du col, trente-quatre ! Où avais-je la tête ? Bravo, Bertha ! Bertha. — Vous vous êtes trompé d’un baiser... Confiez-moi Ondine, Hans. Avec moi, ce danger ne sera pas à craindre. Et je sais la
danger ne sera pas à craindre. Et je sais la joute et la vénerie. Le chevalier. — Ce qu’elle doit connaître, surtout, Bertha, ce sont les particularités et les privilèges des Wittenstein, et ce sont des secrets. Bertha. — Ils ont presque été les miens. Interrogez-moi. Le chevalier. — Si vous répondez, je vous dois un gage ! Quelle couleur doit porter l’écu du Wittenstein à l’entrée dans l’arène ? Bertha. — L’azur du prince, écartelé de l’écureuil à queue cassée. Le chevalier. — Chère Bertha ! La tenue du Wittenstein dépassant la barrière ? Bertha. — La lance en
Wittenstein dépassant la barrière ? Bertha. — La lance en équerre. Le destrier à l’amble. Le chevalier. — Quelle femme de chevalier vous ferez un jour, Bertha ! Ils sortent ensemble. SCÈNE SEPTIÈME Le chambellan. L’illusionniste. Le poète. Les dames. Le chambellan. — Bravo ! Et comme Wittenstein à raison ! La comtesse Bertha fait tout, sait tout. Elle est la femme idéale : elle se ruine en reliures !... À la troisième scène, magicien, nous sommes dans les transes !... La dame. — Celle où Bertha voit Ondine nue dansant au clair de lune avec ses gnomes. L’illusionniste. —
dansant au clair de lune avec ses gnomes. L’illusionniste. — Vous confondez encore, madame. Le chambellan. — La brouille de Bertha et d’Ondine ? Le poète. — Que diriez-vous d’une année de répit ? Un page. — Excellence, l’heure de la réception approche. Le chambellan. — Hélas, c’est ma foi vrai ! J’ai juste le loisir d’aller chercher cette jeune personne et de lui donner, puisqu’elle est si bavarde, les conseils qui éviteront, du moins aujourd’hui, tout impair... Mais vous n’allez pas, magicien, profiter de mon absence pour donner la moindre scène ? L’illusionniste. — Une toute petite. Le chambellan.
moindre scène ? L’illusionniste. — Une toute petite. Le chambellan. — Qui n’a aucun rapport avec cette intrigue, je pense ? L’illusionniste. — Qui n’a aucun rapport avec rien. Mais qui fera plaisir à un vieux pêcheur que j’aime. Exit chambellan. Entrent d’un côté Violante, de l’autre, Auguste. SCÈNE HUITIÈME Auguste. Violante. Auguste, se dirigeant vers la comtesse. — Vous êtes la comtesse Violante ? Violante. — Oui, brave homme... (Elle se penche vers lui. Il voit la paillette d'or dans son œil.) Que voulez-vous ? Auguste. — Plus rien... J’avais raison... C’est merveilleux... Merci... Ils disparaissent. SCÈNE NEUVIÈME Ondine.
J’avais raison... C’est merveilleux... Merci... Ils disparaissent. SCÈNE NEUVIÈME Ondine. Le chambellan. Le poète, Bertram. Le chambellan descend l’escalier en donnant la main à Ondine et en lui faisant répéter ses révérences. Le chambellan. — Absolument impossible. Ondine. — J’en serais si heureuse !... Le chambellan. — Changer en fête nautique la réception ordinaire de troisième classe est pratiquement impossible... Le secrétaire des Finances, d’ailleurs, l’interdirait : amener l’eau dans la piscine nous coûte chaque fois une fortune. Ondine. — Je vous l’aurais gratis. Le chambellan. — N’insistez point ! Même si notre roi recevait le prince des poissons, il
Même si notre roi recevait le prince des poissons, il devrait, pour raison d’économie, le recevoir à l’air. Ondine. — Je serais tellement à mon avantage dans l’eau ! Le chambellan. — Pas nous... Pas moi... Ondine. — Si. Vous spécialement. Vous avez la main humide. Dans l’eau, cela ne se verrait pas. Le chambellan. — Ma main n’est pas humide. Ondine. — Elle l’est. Touchez-la. Le chambellan. — Chevalière, vous sentez-vous la force d’écouter un moment les avis qui vous éviteront, dès cet après-midi, les impairs et les esclandres ? Ondine. — Une heure ! Deux heures, si vous
? Ondine. — Une heure ! Deux heures, si vous voulez ! Le chambellan. — De les écouter sans m’interrompre ? Ondine. — Je vous le jure. Rien de plus facile... Le chambellan. — Chevalière, la Cour est un lieu sacré... Ondine. — Pardon ! Une seconde ! Elle va vers le poète qui se tenait à l’écart et qui rit au devant d’elle. Ondine. — Vous êtes le poète, n’est-ce pas ? Le poète. — On le dit. Ondine. — Vous n’êtes pas très beau... Le poète. — On le dit aussi... On le dit plus bas... Mais comme
le dit aussi... On le dit plus bas... Mais comme les oreilles des poètes ne sont sensibles qu’aux chuchotements, je l’entends d’autant mieux. Ondine. — Est-ce que cela n’embellit point, d’écrire ? Le poète. — J’étais beaucoup plus laid ! Elle rit, vers lui. Il se retire. Ondine, revenant au chambellan. — Excusez-moi. Le chambellan. — Chevalière, la Cour est un lieu sacré où l’homme doit tenir sous son contrôle les deux traîtres dont il ne peut se défaire : sa parole et son visage. S’il a peur, ils doivent exprimer le courage. S’il ment, la franchise. Il n’est pas
exprimer le courage. S’il ment, la franchise. Il n’est pas malséant non plus, s’il leur arrive de parler vrai, qu’ils aient l’air de parler faux. Cela donne à la vérité cet aspect équivoque qui la désavantage le moins vis-à-vis de l’hypocrisie... Prenons l’exemple que dans votre innocence vous avez choisi vous-même. Je renonce à l’exemple sur l’odeur de brûlé qui était mon exemple ordinaire... Oui, ma main est humide... Ma main droite, la gauche est la sécheresse même. Elle me brûle, l’été... Oui, depuis mon enfance, je le sais, et j’en souffre. Ma nourrice, quand je touchais son sein, confondait
j’en souffre. Ma nourrice, quand je touchais son sein, confondait mes lèvres et mes doigts, et la légende qui veut que je tienne cette particularité de mon ancêtre Onulphe, qui plongea par mégarde son poignet dans l'huile sainte, ne m’est pas une consolation... Mais tout humide que soit ma main, mon bras est long, il touche au trône, il obtient les récompenses et les disgrâces... Me déplaire est mettre en jeu sa faveur, celle de son mari, surtout si l’on raille mes tares physiques, ma tare physique !... Je n’en ai d’ailleurs pas de morales... Et maintenant, belle Ondine, si
ai d’ailleurs pas de morales... Et maintenant, belle Ondine, si vous m’avez suivi, dites-moi, en femme de Cour avertie, comment est-elle, ma main? Ondine. — Humide... Comme vos pieds. Le chambellan. — Elle n’a rien compris! Chevalière... Ondine. — Une seconde, voulez-vous? Le chambellan. — Non point ! Jamais ! Elle va à nouveau vers le poète, qui lui aussi va vers elle. Ondine. — Quel a été votre premier vers? Le poète. — Le plus magnifique. Ondine. — Le plus magnifique de vos vers? Le poète. — De tous les vers. Il est aussi haut au-dessus d’eux que vous
les vers. Il est aussi haut au-dessus d’eux que vous au-dessus des autres femmes. Ondine. — Vous êtes bien modeste dans votre vanité... Dites-le vite... Le poète. — Je ne le sais plus. Je l’ai fait en rêve. Au réveil, j’avais oublié. Ondine. — Il fallait vite l’écrire. Le poète. — C’est bien ce que je me suis dit. Je l’ai même écrit beaucoup trop vite... Je l’ai écrit en rêve. Elle lui rit gentiment. Il s'éloigne. Le chambellan. — Chevalière, admettons que j’aie la main humide. Quand vous aurez touché toutes les mains de la Cour, peut-être serez-vous d’opinion
touché toutes les mains de la Cour, peut-être serez-vous d’opinion différente... Admettons-le, et admettons que je l’admette... Mais iriez-vous dire au roi qu’il a la main humide? Ondine. — Sûrement pas. Le chambellan. — Bravo ! Parce qu’il est roi? Ondine. — Non ! Parce qu’elle est sèche. Le chambellan. — Vous êtes impossible ! Je vous parle du cas où elle le serait ! Ondine. — Vous ne pouvez en parler ! Elle ne l’est pas. Le chambellan. — Mais si le roi vous questionne sur la verrue qu’il a sur le nez ! Il a une verrue notre
a sur le nez ! Il a une verrue notre roi, je pense ! — Ne me faites pas crier si fort, je vous en prie ! — Et s’il vous demande à quoi elle ressemble? Ondine. — Qu’un monarque qui vous voit pour la première fois songe à vous demander à quoi ressemble sa verrue, serait bien étrange. Le chambellan. — Mais, chevalière, nous parlons théorie ! J’essaye seulement de vous faire comprendre, au cas où vous auriez une verrue ce que l’on devra en dire, pour vous plaire !... Ondine. — Je n’aurai jamais de verrue. Vous pouvez
!... Ondine. — Je n’aurai jamais de verrue. Vous pouvez attendre... Le chambellan. — Elle est folle... Ondine. — Cela vient de toucher les tortues, vous savez?... Le chambellan. — Peu importe ! Ondine. — C’est moins grave d’ailleurs que le bouton d’Alep qui vient de se frotter au poisson-chat... Le chambellan. — Si vous voulez ! Ondine. — Ou que l’âme basse, qui vient de tuer l’anguille en l’étouffant... L’anguille est noble! Il faut que son sang coule ! Le chambellan. — Elle est insupportable ! Le poète. — Madame, le chambellan veut seulement vous dire qu’il ne faut
Madame, le chambellan veut seulement vous dire qu’il ne faut point faire de peine à ceux qui sont laids en leur parlant de leur laideur. Ondine. — Ils n’ont qu’à ne pas l’être. Est-ce que je le suis, moi ? Le chambellan. — Comprenez donc que la politesse est une sorte de placement et le meilleur ! Quand vous vieillirez, on vous dira, grâce à elle, que vous êtes jeune. Quand vous enlaidirez, que vous êtes belle, tout cela contre un minime versement. Ondine. — Je ne vieillirai jamais... Le chambellan. — Quelle enfant ! Ondine. — Voulez-vous parier? Oh
chambellan. — Quelle enfant ! Ondine. — Voulez-vous parier? Oh ! pardon ! Elle court vers le poète. Le chambellan. — Chevalière!... Ondine. — C’est ce qu’il y a de plus beau au monde, n’est-ce pas? Le poète. — Quand elle tombe des rochers, éclaboussant la belladone et l’ancolie, sans conteste ! Ondine. — La cascade, ce qu’il y a de plus beau au monde ! Je crois que vous devenez fou ! Le poète. — Je vois. Vous parlez de la mer? Ondine. — De la mer? Cette saumure? Cette danse de Saint-Guy? Mais vous m’insultez! Le chambellan. —
Cette danse de Saint-Guy? Mais vous m’insultez! Le chambellan. — Chevalière ! Ondine. — Voilà l’autre qui nous rappelle. Comme c’est dommage ! Nous nous entendions si bien ! Nous nous réjouissions ! Elle revient près du chambellan. Le chambellan. — Qu’est-ce qu’ils racontent? Chevalière, nous reprendrons un autre jour cette leçon. J’ai juste le temps de vous apprendre la question que vous posera aujourd’hui le roi comme à toute débutante, sur le héros dont il porte le nom, sur Hercule. Il lui fut donné parce que, dans son berceau, il écrasa sous son derrière un orvet qui s’y fourvoyait
il écrasa sous son derrière un orvet qui s’y fourvoyait par mégarde. Vous êtes la sixième débutante de l’année. Il vous demandera son sixième travail. Écoutez bien, je vous ferai répéter, et par saint Roch, je vous supplie de ne plus vous absenter de la conversation pour aller bavarder avec le poète. Ondine. — Oh justement ! J’oubliais ! Merci de me le rappeler!... C’est très urgent! Le chambellan. — Mais je l’interdis ! Elle court au devant du poète. Ondine. — Vous me plaisez. Le poète. — Je suis confus, mais le chambellan attend. Qu’avez-vous à me dire de
confus, mais le chambellan attend. Qu’avez-vous à me dire de si urgent? Ondine. — Cela... Le chambellan. — Je crois qu’ils deviennent fous ! Chevalière ! Ondine. — Je parlais des sources tout à l’heure, des sources sous-marines, quand le printemps fleurit au fond du lac... Le jeu est de les trouver à leur jaillissement. C’est soudain une eau qui se débat au milieu de l’eau. On essaie de la comprimer des deux mains. On est inondé d’une eau qui n’a touché que l’eau. Il en est une tout près d’ici, dans l’étang. Allez au-dessus d’elle. Regardez-y votre reflet. Vous
d’ici, dans l’étang. Allez au-dessus d’elle. Regardez-y votre reflet. Vous vous y verrez comme vous êtes, le plus beau des hommes... REVUE DE PARIS Le poète. — Les leçons du chambellan portent leur fruit. Le chambellan. — Walter, je vous rends responsable ! Quand Hercule eut tué le poisson, chevalière... Ondine. — Hercule a tué un poisson? Le chambellan. — Oui, le plus grand, l’hydre de Lerne. Ondine. — Alors, je me bouche les oreilles ! Je ne veux rien savoir des assassins. Le chambellan. — C’est infernal! On entend un grand bruit au dehors. Un illusionniste paraît. Le chambellan.
un grand bruit au dehors. Un illusionniste paraît. Le chambellan. — Et quelle est cette scène, maintenant? L’illusionniste. — Celle qui vient? Je n’en suis pas responsable. Une dame. — Le premier baiser de Hans et de Bertha? L’illusionniste. — Non, bien pis : la première mésentente du chevalier et d’Ondine. Elle vient à son heure. Hans paraît. Un page. — Votre mari, madame. Ondine. — Viens vite, Hans chéri, le grand maître m'apprend à mentir. Le chevalier. — Laisse-moi, j’ai à lui parler. Ondine. — Touche sa main. Tu verras comme elle est sèche!... Je mens bien, n’est-ce pas,
verras comme elle est sèche!... Je mens bien, n’est-ce pas, chambellan?... Le chevalier. — Silence, Ondine. Ondine. — Toi, tu es très laid, et je te hais. Je ne mens pas, cette fois ! Le chevalier. — Vas-tu te taire ! Que signifie mon rang à table, Excellence? Vous me placez après Salm? Le chambellan. — En effet, chevalier. Le chevalier. — J’ai droit au troisième rang après le roi, et à la fourchette d’argent. Le chambellan. — Vous l’aviez. Et même au premier, et même à la fourchette d’or, si certain projet avait pris corps. Mais votre mariage vous
si certain projet avait pris corps. Mais votre mariage vous assigne le quatorzième, et la cuiller... Ondine. — Qu’est-ce que cela fait, Hans chéri ! J’ai vu les plats... Il y a quatre bœufs entiers. Je suis sûre qu’il y en aura pour tout le monde. Rires. Le chevalier. — Qu’avez-vous à rire, Bertram?... Bertram. — Je ris quand mon cœur est gai, chevalier... Ondine. — Tu ne vas pas empêcher les gens de rire, Hans? Le chevalier. — Il rit de toi. Ondine. — Il ne rit pas de moi méchamment. Il rit de moi, parce qu’il me trouve
moi méchamment. Il rit de moi, parce qu’il me trouve amusante. Je le suis sans le vouloir, mais je le suis. Il rit par sympathie pour moi. Bertram. — C’est vrai, madame. Le chevalier. — Ma femme ne doit provoquer aucun rire, même de sympathie ! Ondine. — Alors il ne rira plus, car il ne voudra pas me déplaire, n’est-ce pas, chevalier? Bertram. — De tout ce qui n’est pas votre désir, je m’écarterai, madame. Ondine. — N’en veuillez pas à mon mari... C’est flatteur pour moi qu’il veille ainsi sur ce qui me touche... Ne trouvez-vous pas, chevalier?
ainsi sur ce qui me touche... Ne trouvez-vous pas, chevalier? Bertram. — On l’envie d’être seul à pouvoir le faire. Le chevalier. — Qui vous demande votre avis, Bertram? Ondine. — Mais moi, chéri, moi !... Tu aurais besoin des leçons du chambellan, Hans. Ne sois pas nerveux. Imite-moi. Le tonnerre ni le déluge ne chasseront plus ce sourire de mes lèvres. L’illusionniste est venu près d’elle. Elle reconnaît son oncle. Ondine, à voix basse. — Te voilà? Pourquoi ce déguisement? Quel méfait prépares-tu? L’illusionniste. — Tu le verras. C’est pour ton bien. Pardon si je te parais importun. Ondine.
pour ton bien. Pardon si je te parais importun. Ondine. — À une condition, je te pardonne. L’illusionniste. — Je t’écoute ! Ondine. — O mon oncle ! J’ai besoin de mon calme ! Accorde-moi, pour cette fête seulement, de ne pas voir ce que les autres pensent. On y perd toujours ! L’illusionniste. — Qu’est-ce que je pense? Ondine, qui lit dans sa pensée, terrorisée. — Va-t’en... L’illusionniste. — Tu vas m’appeler dans une minute, Ondine... On annonce le roi. SCÈNE DIXIÈME Le roi. La reine. Leurs suites. Bertha. Les mêmes. Le roi. — Salut, chevalier ! Salut !
Les mêmes. Le roi. — Salut, chevalier ! Salut ! petite Ondine ! Ondine. Le chambellan. — Votre révérence, madame ! Elle fait sa révérence automatiquement, sans cesser de regarder Bertha. Le roi. — Je te reçois, comme tous ceux et celles que je veux aimer, charmante enfant, dans cette salle consacrée à Hercule. J’adore Hercule, son nom est mon prénom le plus cher. Je ne suis pas du tout de ceux qui font venir son nom de Hercule, celui qui ramasse des rainettes... Pas de rainettes non dans l’histoire d’Hercule. La grenouille est même le seul animal que l’on
d’Hercule. La grenouille est même le seul animal que l’on n’imagine pas dans la carrière d’Hercule. Le lion, le tigre, l’hydre. Tout cela va. La grenouille, jamais. N’est-ce pas, messire Alcuin? Messire Alcuin. — Dans ce cas, il aurait fallu l’esprit dur, Sire, et pas d’erreur. Un simple epsilon. Le roi. — Mais je bavarde, Ondine... Ses travaux... Tu sais, j’imagine, combien de travaux Hercule mena à leur terme? Le chambellan, soufflant. — Neuf... Ondine, sans cesser de regarder Bertha. — Neuf, Altesse... Le roi. — Parfait. Le chambellan souffle un peu fort, mais à ta voix apparaît charmante, même
un peu fort, mais à ta voix apparaît charmante, même pour un mot aussi bref. Il va lui être plus difficile de te souffler la description complète du sixième travail, mais elle est au-dessus de toi, petite Ondine, dans ce cartouche. Regarde !... Quelle est cette femme qui veut séduire Hercule, le charme au visage, la fausseté au cœur... Ondine, regardant toujours Bertha. — C’est Bertha... Le roi. — Que dit-elle? Ondine s'est dirigée vers Bertha. Ondine. — Vous, vous ne l’aurez pas ! Bertha. — Que n’aurai-je pas? ONDINE Ondine. — Jamais il ne sera à vous ! Jamais
Ondine. — Jamais il ne sera à vous ! Jamais ! Le roi. — Qu’a cette enfant? Le chevalier. — Ondine, le roi te parle... Ondine. — Si vous lui dites un mot, si vous le touchez, je vous tue... Le chevalier. — Vas-tu te taire, Ondine ! Bertha. — Une folle ! Ondine. O roi! sauvez-nous! Le roi. — Te sauver de quoi, petite fille? Quel danger peux-tu courir dans cette fête donnée en ton honneur? Le chevalier. — Excusez-la... Excusez-moi... Ondine. — Toi, tais-toi! Tu es déjà avec elles, avec elles toutes! Tu es déjà sans le vouloir
elles, avec elles toutes! Tu es déjà sans le vouloir dans leur jeu... Le roi. — Explique-toi, Ondine! Ondine. — O roi! n’est-ce pas épouvantable? Vous avez un mari pour qui vous avez tout donné au monde... Il est fort... Il est brave... Il est beau... Le chevalier. — Je t’en conjure, Ondine... Ondine. — Tais-toi. Je sais ce que je dis... Tu es bête, mais tu es beau. Et toutes elles le savent. Et toutes elles se disent : « Quelle chance que, tout étant si beau, il soit si bête! Parce qu’il est beau, il sera doux d’être
si bête! Parce qu’il est beau, il sera doux d’être dans ses bras, de l’embrasser. Et ce sera facile de le séduire, parce qu’il est beau. Parce qu’il est beau, nous aurons de lui tout ce que nous n’avons pas de nos époux voûtés, de nos fiancés tremblants. Mais tout cela sera sans danger pour notre propre cœur, parce qu’il est bête! » Bertram. — Charmante femme! Ondine. — N’est-ce pas que j’ai raison, chevalier? Le chevalier. — À quoi penses-tu, Ondine? Ondine. — Quel est votre nom, ô vous qui me trouvez charmante? Bertram. — Bertram, madame. Le chevalier.