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documentaire, en publiant, dans l'Hygiène sociale, une très intéressante étude qui a été reproduite par la Gazette médicale limousine (i), la belle Revue que dirige notre distingué compatriote, M. le Dr Hervé; MM. Jacques Brissaud et Jean Béchade examinent le Cas Barataud en psychologues utilitaires, en criminologistes avertis, à qui la terminologie et les méthodes de la psychiatrie sont familières. Evoquant succinctement la journée du 17 janvier 1906, ils retracent à grands traits les phases du drame, qui serait bien à sa place sur la scène du Grand-Guignol : la découverte de la voiture de Faure dans la rivière la
découverte de la voiture de Faure dans la rivière la Creuse, les premiers aveux de Barataud, — sur lesquels il devait revenir sans tarder, — l'assassinat du jeune X., son ami trop intime, son rocambolesque système de défense, à l'instruction : le mythe de la « mystification » et le thème invraisemblable de la « parole d'honneur ». Une vie de lien — Barataud appartient à une famille honorable et ce n'est pas la faute des siens, qui ne lui donnèrent que de bons exemples, s'il se révéla, de bonne heure, sous l'aspect d'un fainéant et d'un vaurien. Mais si
heure, sous l'aspect d'un fainéant et d'un vaurien. Mais si ses père et mère sont hors de cause, dans quel atavisme lointain a-t-il recueilli ce regard à la fois vague et fixe, instable et inquiétant, cette attitude simiesque, ces stigmates de dégénérescence ? Caractère d'une complexité peut-être fort intéressante pour un psychiatre attiré par le mystère des obsessions sexuelles, et sur lequel des criminologues ont le devoir de se pencher. Mais nous croyons fermement que le littérateur n'y trouverait pas son compte (2). Les réactions mécaniques et brutales, la sensibilité de qualité nettement inférieure et l'imagination puérilement grossière d'un Barataud,
de qualité nettement inférieure et l'imagination puérilement grossière d'un Barataud, n'ont aucune chance d'inspirer un écrivain de talent, à l'instar d'une Marié Capelle, mythomane de génie, menteuse exquise et comédienne consommée. MM. Brissaud et Béchade ont très intelligemment présenté la synthèse de ce qu'ils appellent savamment « l'hermaphrodisme psychosexuel » du personnage. Ils citent nombre d'auteurs et leur étude abonde en rapprochements ingénieux, en comparaisons fécondes. Nous renvoyons nos lecteurs à la partie de leur travail qui met en lumière les dangers de certains excès, l'inévitable rançon des plaisirs chers à Gilles de Rais, au baron de Charlus et à
à Gilles de Rais, au baron de Charlus et à Oscar Wilde, — pour comprendre dans une même énumération des personnages historiques et des héros littéraires. Il nous reste à examiner, à travers l'étude des deux distingués magistrats, ce que nous appellerons « les zones supérieures de la sensibilité de Barataud ». Barataud et la musique Marcel Proust, dans le premier volume de Sous le soleil, a magistralement analysé la misère « d'une race sur qui pèse une malédiction et qui doit vivre dans le mensonge et le parjure, puisqu'elle sait tenue d'un punissable et honteux, pour inavouable, l'infidélité, dèsir,
sait tenue d'un punissable et honteux, pour inavouable, l'infidélité, dèsir, puisqu'il lui faut se défendre comme d'une calomnie de ce qui est sa vie même. » Rien de pareil chez Barataud, qui se fait appeler, dans le monde de la galanterie limousine, Eliane d'Arémont, qui affiche ouvertement son vice et ne nous apparaît que sous les traits d'un inverti d'une extrême vulgarité. Lorsqu'il prie ardemment la Vierge de bénir ses répugnantes amours, il ne nous intéresse point : (2) Par contre, Ch. Barataud appartient aux feuilletonistes. A la recherche du temps perdu, tome IV, Sodome et Gomorrhe, I, pages 267
temps perdu, tome IV, Sodome et Gomorrhe, I, pages 267 et suivantes. Editions de la N. R. F., Paris. Il nous dégoûte, il nous nous hâtons de passer, en nous bouchant le nez, devant les invocations de cette âme pestilentielle. Les simagrées que citent MM. Brissaud et Béchade, à l'appui de sa mythomanie, révèlent une imagination d'une pauvreté et d'une grossièreté lamentables. Barataud ne fut qu'un bas comédien, et ses inventions firent hausser les épaules au juge d'instruction. — Quant à l'affirmation de ses distingués biographes : « Sa sensibilité à la musique est presque maladive », elle appelle aussitôt,
à la musique est presque maladive », elle appelle aussitôt, par son caractère imprécis, les sévérités de la critique et de l'enquête et requiert quelques explications. Parler de la « sensibilité à la musique » de quelqu'un, — sans plus, — peut provoquer toute une série de confusions regrettables et risque de donner une très fausse idée d'une personnalité et d'un tempérament. En l'occurrence, de bonnes âmes peuvent entrevoir la possibilité d'une sorte de transfiguration de Charles Barataud, sous l'auréole de Sainte Cécile, — ce qui reviendrait à peu près à mettre sur le même plan la foi du curé
à mettre sur le même plan la foi du curé d'Ars et celle d'un vieux bedeau ivrogne, la religion de Mgr Baudrillart et celle d'une demoiselle de petite vertu. Il est des musiques d'une vulgarité, d'un sensualisme grossier évidents, et il serait certainement fort révélateur de connaître les airs des mélodies dont l'exécution, nous disent MM. Brissaud et Béchade, « arrachait des larmes » à l'aimable habitué des maisons de débauche. Nous sommes, d'ailleurs, suffisamment renseignés sur ce point, puisque Barataud a pris soin lui-même, dans son Journal intime, de nous indiquer la nature de la musique qui le ravissait.
nous indiquer la nature de la musique qui le ravissait. De son propre aveu, le meurtrier ne s'épanouissait que sous l'influence de la musique la plus banalement « sentimentale » : celle de ces chansons que susurrent ou beuglent, dans certains lieux dits « de plaisir » munis d'une estrade et d'un piano désaccordé, des « artistes lyriques » aphones ou doués d'un organe dont les sonorités rappellent les borborisations d'un égout engorgé ou la percussion énergique d'un chaudron. Quelqu'un a-t-il rencontré Barataud aux concerts du Conservatoire, à Pasdeloup ou dans la salle de la rue de la Boétie ?
dans la salle de la rue de la Boétie ? Ce n'était pas dans les milieux musicaux qu'il fréquentait, à Paris et à Limoges. Nous pensons que la fantaisie ailée de Claude Debussy, la ferveur sereine de J.-S. Bach, les questions anxieuses de Beethoven au destin, laissaient absolument indifférent un être grossier qui ne réagissait que sur le plan charnel, sous le fouet des plaisirs les plus brutaux et les plus vils et qui avait renoncé depuis longtemps à demander à son esprit de l'arracher à la vie, dont il se faisait une conception absurde. Son goût persistant pour les
se faisait une conception absurde. Son goût persistant pour les débauches compliquées, pour les compagnies joviales, achève de nous convaincre de sa médiocrité. Celui qui hait la solitude avoue son néant d'âme. En musique, nous lui abandonnons sans regret la bouillie informe des « grands airs » et des « romances ». Et nous pensons que le célèbre compositeur qui a commis le sacrilège stupide de transformer Saint-Jean-Baptiste en un calicot amoureux, est bien digne d'avoir ému Charles Barataud, qui était le contraire d'un esprit délicat et d'un artiste, et dont le dilettantisme n'était qu'une recherche laborieuse de l'ordure, sous
dont le dilettantisme n'était qu'une recherche laborieuse de l'ordure, sous ses formes les plus variées. Le berger Corydon chantait, sur ses pipeaux, les charmes des nymphes de Libéthra. Le baron de Charlus protégeait les arts et accompagnait délicieusement, au piano, celui qui fut la grande passion de sa vie infernale : le violoniste Morel. Charles Barataud, lui, n'a laissé à la postérité que les pages de son Journal, écrites en un style fort au-dessous du genre dit « brevet élémentaire », et qui constituent les annales d'une existence dédiée à l'oisiveté, aux ripailles les moins élégantes qui soient. Médiocre compensation
l'oisiveté, aux ripailles les moins élégantes qui soient. Médiocre compensation au meurtre de deux hommes et à une vie de dépravation. Nous n'avons point songé à faire grief à MM. Brissaud et Béchade d'avoir négligé, dans leur belle et sérieuse étude, d'apporter le correctif nécessaire, au sujet des goûts artistiques attribués à Barataud. Les honorables magistrats avaient d'autres préoccupations et les différentes parties de leur remarquable article étaient orientées de façon à en étayer la solide et utile conclusion : la responsabilité pénale et la nécessité d'une répression impitoyable, dans certains cas. Mais nous, qui n'étions pas mûs en la
certains cas. Mais nous, qui n'étions pas mûs en la circonstance, par aucun de ces motifs d'ordre professionnel, d'intérêt public et immédiat, nous avons considéré comme un devoir d'arracher au criminel l'auréole dont auraient pu le parer les bonnes volontés naïves, à la faveur de l'équivoque engendrée par une allusion trop vague à un « amour de la musique », qui ne fut que la forme fugace d'une sensualité bestiale, dont la violence n'hésitait devant aucun mode d'épanchement. FIDÉLITÉ. Le docteur m'écouta sans mot dire, réfléchit un moment puis, avec un sourire grave, répondit : — Je veux bien, pour
un sourire grave, répondit : — Je veux bien, pour vous, mes chers amis, remuer un peu les cendres de mon passé sentimental et vous serez peut-être surpris d'apprendre que la religion du souvenir n'est pas toujours un mythe. J'étais en quatrième année de médecine et préparais mon internat, lorsque je connus, à la Bibliothèque Nationale, Suzy Carlier. Elle était sur le point de passer sa licence ès lettres et chaque jour venait puiser ses documents à la plus riche source du monde. Nous sympathisâmes très vite et, deux mois après, elle devenait ma maîtresse. Suzy avait une santé très
après, elle devenait ma maîtresse. Suzy avait une santé très délicate. C'était une jolie fille au teint mat, aux yeux admirables : vive, enjouée, spirituelle, se donnant avec tout son cœur. Nous habitions, au cinquième étage, une chambrette adorablement meublée par ses doigts de fée, et dans laquelle j'ai passé les joies les plus pures de ma vie. Ah ! les soirées exquises passées à philosopher, accoudés à la fenêtre, tandis que montait vers les étoiles la rumeur du grand Paris tumultueux ! J'avais avec Suzy toutes les satisfactions de la chair et de l'esprit, et je ne sais pas
la chair et de l'esprit, et je ne sais pas quelle aberration — je crois désormais à la boutade de Monselet — je pus un soir la tromper avec une gourgandine dont le balancement lascif du torse souple m'avait envoûté. Ce fut ma trahison unique, mais Suzy la connaissait par lettre anonyme d'une personne charitable. Vivrais-je mille ans que je n'oublierais pas la scène atroce. Un soir, lorsque j'entrais, Suzy, blanche comme un spectre, se dressa d'un bond devant moi. Je compris immédiatement qu'elle savait tout et que le refuge du mensonge m'était interdit. Elle me fixait, les lèvres tremblantes,
du mensonge m'était interdit. Elle me fixait, les lèvres tremblantes, la gorge contractée par un spasme qui ne lui permettait aucune parole. Un silence de mort, affreux, régna quelques secondes. J'entendais à coups sourds battre mes artères. Enfin, elle hoqueta dans un sanglot : « C'est loin, André, mon André, qui as pu faire cela ? Il y avait dans ses yeux une telle détresse, ils reflétaient un déchirement intérieur si profond, que je me précipitai à ses pieds en implorant son pardon à chaudes larmes. Jamais je n'avais mieux compris qu'en cet instant pathétique les mystérieuses affinités qui peuvent
compris qu'en cet instant pathétique les mystérieuses affinités qui peuvent unir les fibres intimes de deux êtres. Ah ! comme je l'aimais, ma Suzy ! Je souffrais cruellement d'avoir déchu et j'étais heureux cependant que cette trahison nous permît d'apprécier la grandeur du sentiment que j'avais fait naître chez cette jeune fille. Elle me vit sincère, jugea avec sa lumineuse intelligence qu'un moment de folie qui ne se renouvellerait plus m'avait poussé, et nous reprîmes notre vie idéale toute parfumée de tendresse. Hélas ! le choc avait été trop rude et la pauvre petite, après six mois de consommission progressive,
et la pauvre petite, après six mois de consommission progressive, malgré les soins dévoués des plus grands maîtres, mourut aux premières feuilles jaunies. Lorsqu'elle sentit que la fin approchait, elle prit ma tête entre ses bras, comme on berce un enfant, et me dit : « Merci, mon amour, pour tout le bonheur que tu m'as donné. Je ne regrette rien, puisque je suis sûre que mon souvenir habitera ta pensée et que je serai toujours la toute mienne. Je désire que tu emportes et que tu gardes le géranium dont nous avons ensemble, à la croisée, les mains unies,
dont nous avons ensemble, à la croisée, les mains unies, respiré les pétales de sang. Veux-tu me promettre ? » Ce furent ses dernières paroles. Je recueillis sur mes lèvres son souffle ultime et pieusement rapprochai ses cils. Vous connaissez maintenant les motifs de mon célibat et pourquoi mes géraniums ont un unique coloris. Par boutures successives, ils sont tous nés de celui de ma jeunesse, du géranium de Suzy. Fernand VIALLE. (Reproduction autorisée pour les journaux ayant un traité avec la Société des Gens de Lettres). Avril est un caprice embrumé de mystère; Le ciel changeant s'y voit reflété
caprice embrumé de mystère; Le ciel changeant s'y voit reflété dans les yeux. La terre offre un pastel, vivant et vaporeux, Né de crayons divins, taillés dans la lumière. Des prés fuse, clé d'or d'avril, la primevère; La jonquille aux jardins met du soleil les feux; Au long des sentiers verts, les couples de leurs vœux Effeuillent les secrets, portés par la Chimère. L'hirondelle auréole au vol les martinets; Merle et pinson à l'aube, au creux des aubépines, De leurs grelots d'argent sonnent claires matines. Tout prélude à l'amour, des champs jusqu'aux bôs Que rêve, où les lilas glissent leur
champs jusqu'aux bôs Que rêve, où les lilas glissent leur fantaisie, Pourquoi de grands, Avril, en rompt-il la magie ? A. L. Mes souvenirs J'ai de clairs souvenirs, qui dans mon cœur s'entassent, Purs comme des matins parfumés de printemps, Dans le silence heureux, parfois, je les entends, Gais comme des oiseaux, chanter sous la ramure. J'ai de chauds souvenirs de fièvre et d'allégresse, Lourds comme un ciel d'été ruisselant de soleil, Dont le frissonnement suscite le réveil Des frissons, des amours et des chaudes tendresses. J'ai des souvenirs gris comme de longues routes, Que borderait sans cesse un horizon
comme de longues routes, Que borderait sans cesse un horizon brumeux, Comme la nostalgie ardente des adieux, Comme des jours d'automne ou des moments de doute. J'ai des souvenirs noirs comme des nuits sans lune, Tristes et sans clarté comme des soirs d'hiver, Souvenirs tenaillants des maux que j'ai soufferts, Amers comme un dégoût persistant de rancune. Et tous ces souvenirs clairs, tristes ou moroses, Sont de chers compagnons qui peuplent mon ennui, Pendant que sur mon cœur je sens peser la nuit Et filtrer, lentement, l'oubli de toutes choses. Henri MARTIN. La "Maxélyille" Située sur les "Boulevards", elle forme,
Henri MARTIN. La "Maxélyille" Située sur les "Boulevards", elle forme, si l'on peut dire, la toile de fond de la rue Vivienne, artère principale du cœur financier de Paris. Dès 11 heures, un service spécial fonctionne dans un cadre accueillant, avec un menu choisi et très abordable. Quatre lignes télégraphiques avec un personnel de premier ordre sont à la disposition de la clientèle. Dans le courant de la journée, l’apéritif, le dîner en musique et le souper sont traités de manière à satisfaire les plus difficiles. C’est dire, en résumé, que vous trouverez ce que vous cherchez : aise, commodité,
que vous trouverez ce que vous cherchez : aise, commodité, bonne chère, bonne cave, et un service aussi perfectionné qu’impeccable. Limousins, ne passez pas à Paris sans faire une visite à La H. Maxey ÉCHEC AU COEUR conte inédit, par Jeanne LESTANGDELHOUME Katia et Michel se promirent l’un à l’autre à toujours. Et, parce qu’ils croyaient en l’éternité des tendresses amoureuses, leurs amis les appelèrent « Cocktail d’Amour ». Par la suite de quoi se marièrent-ils chacun de son côté ? Dès l’abord, face au destin qu’elle qualifie de maléfique, l’intrépide fille, habituée à dompter les embûches, se cabre, les
l’intrépide fille, habituée à dompter les embûches, se cabre, les dents serrées, afin d’extirper de soi ce malfaisant microbe qui donne le mal d’aimer. Au mépris du combat qu’elle livre, celui-ci ne cesse pas de sécréter ses toxines. Si bien que, lorsque l’ingénieur Cyrille Korsow, son ami d’enfance, lui demande à brûle-pour-point : — Veux-tu de moi pour de bon, chevrette rétive ? Elle réplique sans hésiter : — Pourquoi pas, vieux boy ! — avec la réserve qu’elle portera corde longue ? Quand un être perd pied, il s’accroche au premier point d’appui sauveur — l’épave qu’elle était devenue
au premier point d’appui sauveur — l’épave qu’elle était devenue s’agrippa contre Cyrille pour franchir le cap de sa détresse. Nés dans la Moravie du Sud, aux confins de la Bohême, ils ont, autrefois, dans le désordre des troupes de chevreaux, bondi sur les sentiers qui s’incrustent aux roches abruptes. Ensemble, ils ont fendu le vent à courir dans la steppe. Et c’est peut-être leur rire de cloches du matin qui, mêlant ses grelots au cristal murmurant de la Vistule, a cimenté leur amitié. Intoxiquée du cher souvenir douloureux, la jeune femme s’offrit au plaisir, de même que certains s’enivrent
jeune femme s’offrit au plaisir, de même que certains s’enivrent de vin, avec l’espoir têtu d’oubli. À cause des joies qui le font vaciller, Cyrille lui dit : « Tu es incomparable ! quelle jolie maîtresse tu fais ! Jamais je n’apaiserai la faim que j’ai de toi. » Malgré quoi le temps fila sans faner la peine de Katia — chaque aube la retrouve aussi ample, aussi vive. ,À quelques jours de là, Cyrille, qui dirigeait le chantier d’un barrage, en Suisse, fut retiré évanoui sous la charge d’un wagonnet renversé sur lui.. Depuis deux mois, Katia espère une
wagonnet renversé sur lui.. Depuis deux mois, Katia espère une guérison, laquelle tardait à son gré. Cyrille va mourir ; il le sait. Avec un fatalisme propre à sa race slave, il accepte le choc sans fléchir des épaules. Toutefois, dans le secret de soi, il a résolu de ne pas partir seul. Nous sommes au bout du cinquième jour d’août, dans l’heure qui devance le point de la nuit. Un bruit de voix gêne la paix installée dans leur villa. D’ordinaire, l’indifférence que professe la jeune femme envers tous menus faits, veut qu’elle n’y prête nulle attention. Ce soir,
menus faits, veut qu’elle n’y prête nulle attention. Ce soir, pourquoi se lève-t-elle ? Après avoir fait quelques pas, elle écoute le facteur dire à la servante : — Tiens, remets ça vite à ta maîtresse. Figuretoi que cette particulière galope depuis dix jours. Regarde ! Oblitérée à Prague, à Odessa, à Paris. Pour du « Très Urgent », dis donc ! À première vue, l’écriture tracée sur l’enveloppe bleue qu’on lui tend la fait pâlir. C’est dans une sorte de vertige qu’elle lit : « Je serai le 7, Hôtel du Portugal, à Marseille, » si tu ne viens
Hôtel du Portugal, à Marseille, » si tu ne viens pas, c’est que le bonheur sera usé, » désormais. Alors, je serai prêt à faire n’importe » quoi. » Envers et contre, je suis à toi. » MICHEL. » Pardon, petite âme ! Il le fallait Un tumulte — une bête sauvage — se rue en son sang. Avoir cru éteintes les lueches de l’Été. et voir tout à coup irradier la coupole des plaines de l’air ! — Le 7, c’est après-demain, énonce-t-elle tout haut, je devrai faire vite. L’écrit qu’elle a glissé contre sa peau la mord, telle
L’écrit qu’elle a glissé contre sa peau la mord, telle une soif. Elle rentre dans la chambre et jette un coup d’oeil furtif vers le lit où son mari repose. Un peu grise, elle doit s’appuyer à la fenêtre ouverte et tendre sa gorge à l’air frais. Quelques nuages qui paressent autour des cimes lui adressent de gentilles salutations : — Ce vallon suisse est admirable ! Auparavant, je ne l’avais point remarqué ! ». Il lui semble qu’en sa chair une fleur de prodige produit des pétales à joncher la terre. — Oh ! sortir ! faire quelque chose.
la terre. — Oh ! sortir ! faire quelque chose. il faut ! Si j’envoyais un télégramme ? Oui ! c’est ça. » Tout soudain, s’ordonne dans son esprit la magie des temps nouveaux : « Nous irons face au Levant sur un boutre de pêcheurs. Quand la mer se paillettera de mauve, ce sera le déclin du jour ; l’un d’eux jouera de la balalaïka pour l’amour. » Doigts liés, mon front touchant la tête du préféré, nous ne parlerons pas — tout sera très beau et très bon. » Et puis, je l’emmènerai à Priskaw, dans la steppe
» Et puis, je l’emmènerai à Priskaw, dans la steppe où paissent d’immenses troupeaux. Peut-être bien que de telles délices nous arrêteront le souffle ? » D’où vient qu’à cet instant, elle sent un malaise peser sur sa nuque ? Le regard de Cyrille filtrant entre ses cils mélancoliques l’enveloppe. Vitement, elle fait vis-à-vis à cet aimant. L’homme la considère, ébloui. Du visage qui s’amenuise sous l’auréole fauve des cheveux, du mince corps précieux, émane la force d’une belle promesse qui rôde. Devant cette faunesse qui renifle la « fleur-passion », l’homme courbe son front moite, puis l’examine de nouveau
», l’homme courbe son front moite, puis l’examine de nouveau : Ses yeux, qu’elle a fort beaux, traversent toute entrave pour se perdre jusqu’où ? Parce qu’elle est pâle, il la devine très lasse. Il fait un effort pour dire, flegmatique. — Assieds-toi là, auprès de moi. Elle crispe les poings et se raidit contre le sentiment de pitié tendre qui l'attache à lui et en vertu duquel elle redoute d'avoir à trahir l'Amour. Lui, de sa longue main brune, enserre la gracile amphore du cou, fermement. Elle éprouve la dureté de sa caresse. Avalant sa salive, il fait un
dureté de sa caresse. Avalant sa salive, il fait un second effort pour continuer calmement : Katia, ma colombe ! As-tu pensé que chaque jour me rapprochait de l'ultime instant où.., ? — Tais-toi, lance-t-elle, très anxieuse subitement, pour avoir vu trembler dans son regard, une espèce de danger. — Ecoute bien, Katia ! Je n'irai pas seul de l'autre côté. Quoi ? — Ma résolution est irrévocable. Là où j'aborderai, tu seras. Tu es fou ! Aurais-tu peur ? Tu m'avais dit n'avoir peur que de la vie ?. — Tu déraisonnes tout-à-fait. — Ha-a ! — la jalousie,
— Tu déraisonnes tout-à-fait. — Ha-a ! — la jalousie, cette vrille, le traverse de part en part — qu'attends-tu d'autre que mon amour ne t'aie donné déjà ? Tout son être crie : « C'est demain que la vie commence pour moi ! » Une plainte qu'il étouffe le force à grimacer. Puis il peut articuler sur un ton de faux badinage: C'est l'autre, rien ? Tu l'as peut-être revu, avoue ?. Un rire court qui sombre dans un sanglot. Le poing levé, il poursuit : Tu espères t'abîmer de plaisir avec ? Et tu as pu croire que.
de plaisir avec ? Et tu as pu croire que. Au regard, qu'éperdue elle hasarde vers la porte, il ne précise autrement sa pensée ; par suite de l'effort qui l'emporte, il vient d'enlever prestement la clef. — Toi et moi, c'est arrêté. — Si j'appelle au secours, tu n'auras pas honte de faire l'idiot ? La fenêtre bat. Il entre un peu d'air remué qui sent l'héliotrope. Dans l'instant qu'elle se retourne pour assujettir les volets, Cyrille s'empare du revolver et tire sur elle au jugé. Son geste a été si prompt qu'elle a reçu le coup avant de
été si prompt qu'elle a reçu le coup avant de pouvoir émettre un seul appel. Tout en même temps qu'expire au bord des lèvres de Katia un chapelet de râles, son mince corps précieux oscille et s'affaisse. Visage contre visage, Cyrille sanglote à faible voix de plainte: — Pardon, petite âme ! Il le fallait. Que voulais-tu que je fasse de tant de nuits à moi seul ? Pourquoi. Espère-moi, j'arrive ! On les découvrit enlacés. Katia respirait encore. J'ai rencontré Katia, par hasard, dans une pension de famille du quartier de l'Etoile. Sa beauté d'idole fait se retourner les