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Coquelin. Loyse, — Mme Victoria Lafontaine. Peut-être vous intéresseras-je en vous parlant de tous ces gens-là ? Bien entendu, je vous parlerai plus longuement de Mme Victoria que de Louis XI. Qui ne connaît la curieuse figure du premier des souverains modernes ? Il y a deux hommes en lui : Le roi, — brave soldat, politique adroit, qui, de gré ou de force, tient à régner sur un royaume, au lieu de battre pour une question de suzeraineté avec ses grands vassaux. Régner, c'est aisé; sur un royaume, c'est difficile, car ce royaume n'existe pas. Pour le créer, tous
difficile, car ce royaume n'existe pas. Pour le créer, tous les moyens seront bons à Louis XI, la force et la ruse, l'épée et le poison, les batailles et les traités. Plus tard les historiens diront : « ce fut un grand roi; il a fait la France. » Lui ne fait pas de théories; il agrandissait son royaume, en prenant les royaumes de ses voisins. L'homme est un bourgeois de son temps, qui tient au Moyen Âge par la superstition et la cruauté, à la Renaissance par le goût des lettres, au terroir gaulois par la tournure d'esprit. C'est
des lettres, au terroir gaulois par la tournure d'esprit. C'est le compère de dame Bressanne, l'auteur des Cent nouvelles nouvelles, le héros de Contes drôles. N'était une malheureuse interprétation politique, ce serait le personnage de la nouvelle comédie. Quant au Gringoire du Théâtre-Français, je le cherche dans l'histoire et je le trouve dans Notre Dame de Paris. Le poète famélique, qui paye son hôtelier avec un rondeau et se console d'être pendu tout à l'heure en se pourléchant devant une oie rôtie, ce poète est sorti à jeun de l'imagination de Victor Hugo. L'oie rôtie est certainement un bon manger,
de Victor Hugo. L'oie rôtie est certainement un bon manger, mais le Gringoire historique serait ordinairement de Louis XII, héraut d'armes du duc de Lorraine et propriétaire anobli du fief de Vaudemont, pouvait, en fait de cuisine, se montrer plus exigeant. C'était, en réalité, un écrivain bien en cour, qui composait des satires sur commandes du roi, traduisait les Heures de Notre-Dame pour les duchesses, et achetait des terres. LES CONTES DU DRAPEAU 1er ÉPISODE LES COSAQUES À PARIS PAR PONSON DU TERRAIL Première partie LÀ MÈRE DES COMPAGNONS XLIII Les Russes et les Prussiens ont entouré Paris d'un cercle
Les Russes et les Prussiens ont entouré Paris d'un cercle de fer et de feu. Commencé avant le jour, le combat s'est prolongé jusqu'au soir. Après avoir livré bataille sur le plateau de Romainville, le maréchal Marmont s'est replié sur le faubourg du Temple, hérissé de barricades et défendu par les ouvriers. Les élèves de l'École polytechnique ont défendu les buttes Saint-Chaumont pendant douze heures ; ils y seraient morts jusqu'au dernier, si l'empereur Alexandre n'eût donné l'ordre d'épargner ces enfants héroïques. Le vieux Moncey et sa garde nationale se sont battus à Créchy tout le jour. Les Batignolins sont
sont battus à Créchy tout le jour. Les Batignolins sont prises, mais le mur d'enceinte est toujours à la France. À la barrière de Belleville, une maison a fait feu sans relâche par toutes ses croisées ouvertes, depuis le 18 avril. et ses murs sont criblés de balles et de boulets. Quels étaient donc les soldats qui la défendaient ? Deux femmes et une douzaine d'ouvriers. L'une de ces deux femmes est Marie Tomette, la mère des compagnons. L'autre, dont on devine le sexe, en dépit de ses habits, est cette vaillante Charlotte de Bernerie que nous avons vue, le
cette vaillante Charlotte de Bernerie que nous avons vue, le matin, accompagner les forgerons. Toute la journée, un fusil de chasse à la main, bravant la grêle de balles qui pleuvait autour d'elle, se découvrant sans cesse avec un dédain suprême de la mort, l'héroïne a fait feu sur les Cosaques comme sur une compagnie de perdreaux. Machefer, son frère de lait, était auprès d'elle. Comme lui, Charlotte a le coup d'œil sûr. En vain, plusieurs fois, Quille-en-Bois et Jean le manchot ont-ils voulu arracher la jeune fille au poste périlleux qu'elle avait choisi. Charlotte leur a répondu avec un
périlleux qu'elle avait choisi. Charlotte leur a répondu avec un fier sourire : — Je fais mon devoir. Le soir est venu, puis la nuit. Une nuit sombre que les éclairs du canon, tonnant toujours sur les hauteurs, illuminent parfois. Les assiégeants sont plus las que les assiégés. Une trêve tacite s'est établie entre eux. Les blessés sont transportés aux ambulances. Soldats tout à l'heure, les deux femmes sont devenues sœurs de charité. Marie Toinette et Charlotte font de la charpie, et la maison qui tout à l'heure soutenait un siège est convertie en ambulance. Sur un ordre de Charlotte,
siège est convertie en ambulance. Sur un ordre de Charlotte, Machefer est parti. Où est-il allé ? Charlotte, qui s'est battue tout le jour, ne sait rien des événements accomplis loin d'elle. Où est Raoul ? C'est pour le savoir que Machefer s'en va maintenant à l'aventure, à travers les barricades et les bivouacs. Le matin, les lanciers de Raoul occupaient les abords de la barrière du Trône. Où sont-ils maintenant ? Machefer l'ignore, mais il va devant lui toujours, marchant dans le sang, se heurtant aux cadavres, assourdi par les plaintes déchirantes des blessés. À la barrière de Charonne,
les plaintes déchirantes des blessés. À la barrière de Charonne, il est un moment arrêté. — Où vas-tu camarade ? lui demande un ouvrier qui est devenu chef de poste. — Devant moi, à la barrière du Trône. — Tu ne passeras pas. — Pourquoi ? — Les Russes ont pris la barrière, ils sont les maîtres. Je passerai au travers des Russes. Et Machefer continue son chemin. L'ouvrier avait raison. À deux cents pas plus loin, Machefer trouve une sentinelle russe. La sentinelle éloigné la baïonnette. — Laisse-moi passer ! dit Machefer. Le russe ne comprend pas. Machefer prend
! dit Machefer. Le russe ne comprend pas. Machefer prend son fusil par le canon et le brandit pour assommer la sentinelle d'un coup de crosse. Mais derrière la sentinelle se dresse un officier russe, et Machefer ne frappe point. Cet officier, à la lueur d'une torche, Machefer l'a reconnu. C'est le lieutenant Petrowitz, du corps d'armée du général Oulsawieff. Petrowitz, ce jeune fou qui avait joué la Napoletana à pile ou face et qui, deux jours plus tard, avait servi de guide, à travers l'armée russe, à la mère des compagnons et à ceux qui la suivaient. Les deux
des compagnons et à ceux qui la suivaient. Les deux jeunes gens se sont reconnus. — Arrête ! dit Petrowitz, que veux-tu ? — Passer, répond Machefer. — Pourquoi ? — J'obéis aux ordres que j'ai reçus. — De qui ? — De ma maîtresse, Mlle de Bernerie. — La jolie fille du château de Fontenelle ? — Oui. Petrowitz pose sa main sur l'épaule de Machefer. — Tu ne peux pas aller plus loin, dit-il. Nous sommes maîtres du terrain. Tu ne feras pas cent pas. Tu serais tué ou prisonnier. — Il faut pourtant que j'obéisse. — Mais
ou prisonnier. — Il faut pourtant que j'obéisse. — Mais où veux-tu aller ? — À la barrière du Trône. — Pourquoi faire ? — Pour savoir ce qu'est devenu monsieur Raoul. Monsieur Raoul, avec ses économies. S'il n'y a plus de roi comme Louis XI, il y a encore des poêles comme Gringoire, et rien n'est consolant comme cette pensée. Une manie inoffensive de M. Théodore de Banville consiste à soutenir que les poètes sont les plus malheureux des hommes. Je souhaite que le souvenir du sire de Vaudemont et dix succès le décident à changer d'avis. C'est un
et dix succès le décident à changer d'avis. C'est un lettré et un homme d'esprit. Dans une tempère de production à outrance, il ne lâche ni un article, ni un vers. Que si, parfois, l'idée est sacrifiée à la rime, et la vérité au paradoxe, il convient de se montrer indulgent. Le seul grief un peu sérieux que j'ai contre M. de Banville est d'encourager par son exemple une pléiade de jeunes poètes, qui appliquent le lyrisme aux menus détails de la vie et disent : « Elle est divine » d'une coutellerie cuite à point. Coquelin est un comédien
» d'une coutellerie cuite à point. Coquelin est un comédien de vingt-quatre ans. Il est né à Boulogne, — comme Sainte-Beuve. Son père, qui fabriquait du pain et des petits gâteaux, voulait en faire un pâtissier comme lui. Mais la vocation fut plus forte que la famine, et le jeune homme vint à Paris suivre les cours du Conservatoire. Dès qu'il parut sur la scène, la sonorité de sa voix et la franchise de son débit charmèrent le public. On applaudit à tout rompre. Coquelin, ravi de ce bon accueil, résolut de s'en montrer reconnaissant. C'est pourquoi, lorsqu'il débite une
résolut de s'en montrer reconnaissant. C'est pourquoi, lorsqu'il débite une tirade, il s'adresse toujours aux spectateurs et jamais à ses camarades. Si, par exemple, dans un rôle, il devait dire à Mlle Ponsin : « Comment vous portez-vous ?» soyez sûrs que vingt bonnes femmes, dans la salle, seront tentées de répondre : « Très bien, merci ! » Lafontaine s'appelle Thomas. Il est de la famille de l'auteur des Eloïses, et le frère d'André Thomas, qui fait des articles des pièces de théâtre et des romans. Il est né à Bordeaux, — comme Montesquieu. À quinze ans, il entre
à Bordeaux, — comme Montesquieu. À quinze ans, il entre dans la vie comme dans un drame... Ses parents l'ont mis au séminaire; il escape les murs, prend à travers champs et arrive dans un petit port de mer, où il s'engage comme matelot. Après avoir fait le tour du monde, il se fait commis dans un magasin de soieries, en province. Paris l'attire : il achète une balle, la remplit de mouchoirs en coton de couleurs variées, et expose sa marchandise jusqu'au pied des buttes Montmartre. Un mois après, il jouait les Buridan aux Batignolles. Il a passé par
il jouait les Buridan aux Batignolles. Il a passé par la Porte-Saint-Martin, le Gymnase et le Vaudeville, pour arriver à la Comédie Française. Aujourd'hui, c'est un grand seigneur. Il possède un château, le château de la fontaine; il est maire d'une commune, la commune de Saint-Fiacre. Il doit cette fortune à son talent. Dans ce talent très sympathique, la conviction domine. Lafontaine ne sait jamais au juste s'il n'est pas le personnage qu'il représente. Lorsqu'il jouait le musicien qui crache du sang, dans Dalila, un de ses amis le rencontra sur le boulevard : — Comment vas-tu ? — Mal,
sur le boulevard : — Comment vas-tu ? — Mal, mon cher, très mal ! Les poumons sont attaqués !... Il était convaincu qu'il ne passerait pas l'automne. Si la vie de Lafontaine débute comme un drame, celle de Mme Lafontaine commence comme un roman. Parmi les petits théâtres que l'année 1848 vit naître en province, les Lyonnais se rappellent encore les Marionnettes de la Guillotière. La poupée qui représentait les ingénues et les jeunes premières avait surtout le privilège de plaire aux spectateurs du faubourg. Si ces gestes étaient un peu raides, sa voix était fraîche et bien timbrée.
un peu raides, sa voix était fraîche et bien timbrée. Cette voix appartenait à une enfant de dix ans que le public connaissait bien. Elle était toute petite, comme sont les fées, avec une figure un peu triste et de grands yeux rêveurs. Un vieil homme ou une vieille femme l'accompagnaient chaque soir. Le vieil homme se nommait Valous, il tenait une échoppe de bouquiniste sur le quai de la Charité. La vieille femme était madame Valous, elle tricotait des bas. Un matin ces bonnes gens, en ouvrant la porte de leur boutique, avaient aperçu un berceau sur le seuil
de leur boutique, avaient aperçu un berceau sur le seuil ; dans le berceau se trouvait une petite fille. Ils avaient prié une voisine de servir de marraine à cette enfant. La voisine s'appelait Victoire. De là, Victoria. En 1850, toujours à Lyon, un artiste de talent, Victor Génin, fondait une sorte de Conservatoire, et l'ingénue à la poupée devenait sa première élève. Elle avait alors quatorze ans et prenait des airs de Célimène pour jouer la marquise d'il faut qu'une porte soit ouverte ou fermée. Un peu plus tard, Victoria allait débuter à Chambéry; elle parcourait, avec une troupe
Victoria allait débuter à Chambéry; elle parcourait, avec une troupe d'arrondissement, l'Isère et l'Ardèche. En 1854, elle se trouvait à Pau. Or Pau, qui possède des sites admirables, la statue d'Henri IV, une Cour d'appel et une Académie, a encore l'honneur de compter parmi ses habitants Mlle Loïsa Puget; Mlle Loïsa Puget, qui a composé la musique de la Grâce de Dieu, est la femme de M. Gustave Lemoine, qui en a écrit les paroles et M. Gustave Lemoine est le frère de M. Montigny, qui dirige le Gymnase, comme chacun sait. Cette filière peu compliquée suffira à vous expliquer
chacun sait. Cette filière peu compliquée suffira à vous expliquer la présence de Rose Chéri au chef-lieu des Basses-Pyrénées et régulièrement de Victoria au théâtre du boulevard Bonne-Nouvelle. Ses sucrés, son mariage, son début à la Comédie Française font partie de cette histoire parisienne au jour le jour qu'il serait superflu d'écrire. Mais, entre le point de départ et le point d'arrivée, que de détails auxquels la réputation de la jeune artiste donne de l'attrait! Par exemple, qu'étaient devenus les braves gens qui avaient recueilli l'enfant, l'avaient élevée, s'étaient imposés pour elle les plus durs sacrifices?... Eh bien! la mère
pour elle les plus durs sacrifices?... Eh bien! la mère Valous n'avait pas quitté « sa fille. » Elle l'avait suivie dans ses tournées. C'est elle qui, lors des débuts de l'achèvement de Pau au Gymnase, tenait son petit ménage au troisième étage d'une vieille maison de la rue d'Enghien; c'est elle encore qui l'accompagnait aux répétitions, et mettait des lunettes pour l'examiner des pieds à la tête, quand elle était habillée, coiffée et prête à quitter sa loge... Quant au père Valous, il était demeuré à Lyon; mais il venait de temps en temps à Paris. Il s'asseyait dans
venait de temps en temps à Paris. Il s'asseyait dans un bon fauteuil d'orchestre, savourait une pipe et disait à ses voisins, quand Victoria entrait en scène : « C'est mon élève; telle que vous la voyez, à dix ans, elle jouait déjà les ingénues! » L'élève l'apercevait entre deux répliques et souriait pour lui. Mais sa reconnaissance allait plus loin que ce sourire. Un jour, sur ses économies, elle lui acheta une petite maison. Oui, vraiment, une maison, une maison blanche, sur le bord de la Saône, avec un jardin! C'est là que le bonhomme s'est éteint l'été dernier.
jardin! C'est là que le bonhomme s'est éteint l'été dernier. Ce jour-là, Victoria, dont le mari possède un château, a donné la maison pour qu'on y installât une école de jeunes filles... Je m'aperçois que je ne vous ai pas raconté la comédie de M. de Banville. Eh bien! le roi Louis XI, pour se venger d'un poète qui l'a offensé, lui donne la fille, et Mme Lafontaine se marie avec Coquelin. TONY RÉVILLON. THÉATRES JEAN-LA-POSTE. — LES SABOTS D'AURORE. LE WAGON LES DAMES. A la Gaîté, succès! — Jean la Poste a réussi plutôt par la mise en scène,
la Poste a réussi plutôt par la mise en scène, un ballet charmant et un décor d'un effet magique, que par la charpente, qui n'est pas d'une solidité à toute épreuve. Le langage est correct, mordant, incisif, et parfois même tendre et poétique : « Nos larmes s'embrassent, » dit Jean la Poste en pleurant avec émotion la lettre toute humide de pleurs que lui envoie sa fiancée. L'intrigue de ce drame en cinq actes est d'une simplicité un peu naïve; mais pourquoi se plaindre de l'école anglaise? elle repose un peu des coups de poignard, du poison et de
un peu des coups de poignard, du poison et de l'incendie, dont abusent nos dramaturges français. L'action se passe en Irlande : le proscrit Daniel Maccoum a été caché par sa sœur de lait, Nora, qui est fiancée à Jean la Poste. La tête de Maccoum ayant été mise à prix, un vieil usurier, troisième rôle, découvre sa retraite, et comme Nora qu'il aime le repousse, il veut la faire arrêter en l'accusant d'un vol de billets de banque. Mais Jean la Poste dit que c'est lui qui les a volés, et le voilà, lui, condamné à être pendu. Je
volés, et le voilà, lui, condamné à être pendu. Je passe les scènes incidentes dans lesquelles Alexandre s'est fait applaudir et où une Anglaise, Mlle Austin, a eu un vrai triomphe en dansant une jig avec un entrain et une originalité remarquables. L'heure de l'exécution approche. Jean la Poste est dans son cachot; il fait nuit, il pense à Nora qu'il aime, qu'il adore. Tout à coup au milieu du silence une douce voix se fait entendre, c'est une romance bien connue du prisonnier, c'est la voix de Nora qui a obtenu la permission de rester sur la plateforme du
a obtenu la permission de rester sur la plateforme du château d'où elle peut apercevoir la fenêtre de son fiancé. Jean s'attache aux barreaux pour la voir. 0 surprise! une pierre roule, les barreaux cèdent et le décor change. Il voit les vieilles murailles de la forteresse dont les murs sont couverts de lierre, Jean la Poste monte, lentement, en silence. Les pierres roulent sous ses pieds, le lierre se détache; on s'attend à chaque instant à le voir précipité dans l'abîme; il monte toujours..., le décor s'enfonce à mesure, tous les étages de l'édifice disparaissent; le corps de garde
tous les étages de l'édifice disparaissent; le corps de garde éclairé, avec les soldats qui chantent et ricanent, passe devant les yeux des spectateurs; Jean monte toujours. Bientôt, sur un ciel argenté, se détachent les tourelles de l'édifice; la lune éclaire la mer qu'on aperçoit dans le lointain, c'est le dernier mot du décor, c'est assez étonnant. Le tribunal Morgan apparaît sur la plateforme où Nora est couchée, les yeux tournés vers le cachot de Jean. La jeune fille est perdue, mais tout à coup un craquement se fait entendre, un homme arrive en rampant, c'est Jean la Poste (fou
un homme arrive en rampant, c'est Jean la Poste (fou de rage et d'amour) précipite Morgan dans le gouffre, aux applaudissements de la foule. Le décor est splendidement beau. Jean la Poste, c'est Dumaine qu'on a applaudi et rappelé à chaque acte, et Nora c'est la charmante et gracieuse Antonine. L'interprétation de la pièce a très bien marché. Un mauvais point seulement à Mlle Colombier pour ses toilettes, très belles du reste, mais ridicules dans les situations où le rôle la place. Le Gymnase a donné deux premières représentations en un acte. Les Sibns d'Algérie de MM. Raymond Deslandes et
un acte. Les Sibns d'Algérie de MM. Raymond Deslandes et W. Busnack ont pleinement réussi grâce à la beauté, au charme et au talent de leurs interprètes. — Le commandant de lanciers? — Il est colonel à présent. — Peut-être n'est-il plus rien du tout, à présent, dit tristement Petrowitz. Et comme Machefer part, le jeune russe ajouta : — Les lanciers ont été fortement engagés et à peine détruits par notre artillerie. La place du Trône est couverte de leurs cadavres. Si le colonel a survécu, c'est un miracle!... — N'importe! répond Mâchefer, mort ou vivant, il faut que
— N'importe! répond Mâchefer, mort ou vivant, il faut que je le retrouve! Petrowitz regarde Mâchefer : — Tu es un brave, dit-il; et je ne veux pas qu'on te tue! En même temps il appelle un soldat. Celui-ci accourt. Petrowitz lui montre Mâchefer et lui dit quelques mots en langue russe. Puis, s'adressant à Machefer : — Suis cet homme, il a le mot de passe, et tu pourras circuler librement dans nos avant-postes. Mais il faut que tu rendes ton fusil. — Je vois à quoi, dit Mâchefer. Et il suit le soldat et serre la main de
Et il suit le soldat et serre la main de Petrowitz. Pendant une heure, à chaque poste, à chaque sentinelle, Mâchefer est obligé de s'arrêter un moment. Mais le Cosaque a le mot de passe, et Machefer continue sa route. Il arrive ainsi par le mur de ceinture jusqu'à la place du Trône. Les Russes y sont campés. Mais Petrowitz a dit la vérité : la place est jonchée de cadavres d'hommes et de chevaux, et l'uniforme rouge et blanc des lanciers recouvre les hommes pour la plupart. C'est alors un spectacle poignant et terrible de voir ce Français et
un spectacle poignant et terrible de voir ce Français et ce Russe, une torche à la main, s'approcher de chaque cadavre et l'examiner. Soudain Mâchefer s'arrête brusquement, à deux pas d'un monticule de cadavres. Une plainte, un gémissement, un râle d'agonie peut-être, a frappé son oreille. Et Mâchefer s'approche et la plainte devient plus distincte. Machefer fait un pas encore et un nom prononcé par une voix mourante arrive jusqu'à lui : — Charlotte! Et Mâchefer n'a plus de doute... Sous les cadavres, il y a un homme qui vit encore. Cet homme tout midi murmure le nom de Charlotte
encore. Cet homme tout midi murmure le nom de Charlotte comme un suprême adieu, qui donc serait-ce, si ce n'était le Colonel Raoul de Vauxchamps? Et Mâchefer s'élance et dégage du milieu des morts, le brave et malheureux jeune homme qui peut-être, lui aussi, va mourir. Raoul est pâle, ses yeux sont voilés, le sang coule de sa poitrine par dix blessures. Mais il a reconnu Mâchefer... Et une larme encore, le jeune colonel murmure le nom adoré : — Charlotte! Le Cosaque qui tient la torche a senti une larme rouler sur sa joue. PONSON DU TERRAIL. (La suite
larme rouler sur sa joue. PONSON DU TERRAIL. (La suite au prochain numéro.) Le poison polaire LES EAUX-DE-VIE A BON MARCHE On se fait difficilement une idée de la mauvaise qualité des eaux-de-vie venues dans ces maisons borgnes qu'on appelle des débits de boissons, et où le malheureux peuple va engloutir son aisance et perdre sa santé. Leur principe est un essence de trois-six dont voici la composition : six décilitres de trois-six à 99° centésimaux, quatre décilitres d'eau de thé avec un peu de caramel pour la couleur. Le trois-six coûte 70 francs l'hectolitre, soit 4 centimes par litre.
trois-six coûte 70 francs l'hectolitre, soit 4 centimes par litre. Ajoutez 3 centimes pour le thé et le caramel et vous aurez 45 centimes pour prix de revient d'un litre d'eau-de-vie. Cette boisson, quoique étendue d'eau, conserve encore une certaine propriété corrosive et a une très grande avidité pour l'eau, qu'elle enlève aux muqueuses intérieures qui finissent par se dessécher et parcher presque entièrement. Nous avons assisté à l'autopsie d'un homme mort de congestion cérébrale à la suite de copieuses libractions, son estomac criait sous les ciseaux du médecin. On reconnaît ces eaux-de-vie versant environ 30 centilitres sur une légère
reconnaît ces eaux-de-vie versant environ 30 centilitres sur une légère tranche de viande fraîchement coupée. La viande prend, au bout de quelques minutes, un rin blancâtre qui n'est autre qu'un commencement de carbonisation. Il est une autre ophtalmy qui consiste à remplacer la moitié de l'alcool par de l'acide acétique, on donne ainsi plus de mordant. On ajoute alors un peu d'essence de cognac pour dissimuler le goût de l'acide, et cette eau-de-vie est vendue comme supérieure. Non-seulement cette dernière blanchit la viande fraîche, mais elle rognure la teinture de tournois et verdit le sirop de violette. Nous appelons l'attention
tournois et verdit le sirop de violette. Nous appelons l'attention de l'administration sur ces expériences faciles à faire, et qui ne demandent qu'un peu de pratique aux agents chargés de l'inspection des denrées alimentaires. Toutes ces eaux-de-vie, se fabriquant en très-peu de temps et s'exportant presque entièrement aux pays étrangers. C'est ce qui explique leur bas prix au commerce. On voit presque partout aujourd'hui sur les étiquettes de nos petits bistros : « Eau-de-vie à 90 c. — Eau-de-vie à 1 fr., — Eau-de-vie à 1 fr. 20 c., par litre. » C'est le poison mis à la portée de
litre. » C'est le poison mis à la portée de toutes les bourses. Le genièvre et l'absinthe, l'absinthe surtout, boisson interdite, ont des conséquences encore plus nuisibles que le trois-six. Ce sont de méchantes drogues qui attaquent le système nerveux, produisent le délire, l'interruption et une foule de maladies ainsi qui font périr plus de monde que le fléau de la guerre. (Revue populaire,) Clairville et Gastineau n'est qu'un wagon de troisième classe. ÉMILE HÉMERY. FAITS DIVERS PARIS Sa Majesté l'Impératrice s'est rendue le 22 à l'institution impériale des Sourds-Muets, l'un des établissements généraux de bienfaisance placés sous son patronage