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un peu, feignant ! Etranger ! Misérable ! » Et vaincu par l'émotion, le malade s'évanouit. Quand il s'éveilla à l'heure habituelle, ses idées étaient confuses. Il se souvenait vaguement qu'il s'était passé quelque chose de bon ou mal et cherchait à reprendre une notion exacte des événements quand sa concierge se présenta et se chargea de réveiller sa mémoire en lui rappelant, en termes véhéments, les « escandales » de la nuit, et elle ajouta que le propriétaire, déjà avisé, allait, « pour des surados », donner congé au galopin du cinquième qui, dans son zèle à préparer son
galopin du cinquième qui, dans son zèle à préparer son morceau de concours — classe de serpent —, empêchait de dormir le monde honnête. Et le patient à visage pâle, qui, dans son ahurissement, ne comprit pas, ne broncha pas — par lâcheté. Gogues. SAVON DU CONGO Cet exquis savon en vaut quatre : Si vous en usez tous les jours, Votre peau restera toujours Ferme et blanche comme l'albâta. Docteur S. au parfumeur Victor Vaissier. Coup double Le comte avait à peine refermé la porte du boudoir où il était venu prendre congé de sa femme et lui annoncer,
était venu prendre congé de sa femme et lui annoncer, d'un air contrit, fort bien joué, ma foi, qu'il ne dînerait pas ce soir encore, un rendez-vous d'affaires l'appelant au dehors, que la petite comtesse Geneviève avait bondi jusqu'à sa chambre, jeté sur son peignoir une pelisse de fourrures, noué, à la hâte, le premier chapeau venu, tandis que sa femme de chambre la chaussait, et boutonnait ses gants. Elle franchissait le portail de l'hôtel comme son mari tournait le coin de la rue du Bac, vers la droite. — J'en aurai le cœur net ! — pensait-elle. Et elle
J'en aurai le cœur net ! — pensait-elle. Et elle se mit à la poursuite de son mari, d'un pas vif, sonnant menu sur le balcon du trottoir. Le comte avait allumé un cigare, relevé le collet de son pardessus, et pris une allure rapide. Geneviève, emmitouflée, le visage disparaissant sous une épaisse voilette, trottait de toutes ses jambes pour ne pas la perdre de vue. Il était six heures, un soir de janvier. Les vitrines flambaient. Sur la chaussée, dans un brouhaha sourd et continu, les voitures se croisaient, s'enchevêtraient, les roues frôlant les roues. Un cliquetis de harnais,
s'enchevêtraient, les roues frôlant les roues. Un cliquetis de harnais, des grincements de fer, des cris, des jurons se mêlaient en un tapage assourdissant que coupaient des claquements de fouet pressés, pareils à une fusillade. Des deux côtés de la rue, le long des maisons, un flot humain roulait avec des remous et des tourbillons à chaque carrefour. Heurtée, bousculée, meurtrie, Geneviève allait, toute à la crainte de ne plus retrouver dans ce grouillement la trace du comte. Mais, lorsqu'elle atteignit le quai, elle aperçut M. de Bœuvres appelant une voiture. Sans perdre une minute, elle sauta dans un fiacre
voiture. Sans perdre une minute, elle sauta dans un fiacre qui passait. — Suivez ce monsieur là-bas, ordonna-telle au cocher en lui montrant le comte qui donnait l'adresse. Et les deux voitures s'ébranlèrent en même temps. La rue des Pyramides, l'avenue de l'Opéra, la rue Auber. Geneviève songeait. C'était bien mal ce que le comte laissait là. Tromper une femme comme elle, douce, soumise, fidèle et jolie. Car elle était vraiment d'une douceur parfaite. Quelques colères, parfois, de l'enerve. Mais, depuis deux ans de mariage, seulement, un jour, — un jour où le comte s'entêtait dans un refus à propos
jour où le comte s'entêtait dans un refus à propos de rien, — seulement, elle avait cassé, en un mouvement fébrile qu'elle avait regretté aussitôt, une méchante potiche japonaise à laquelle M. de Bœuvres prétendit tenir beaucoup, pour la taquiner sans doute. Soumise, elle l'était merveilleusement. Ne recevait-elle pas, pour complaire à son mari, ce grand dadais de Varleuves, qui n'avait jamais eu l'air de s'apercevoir qu'elle était femme et regardait ses toilettes avec une indifférence frisant la grossièreté! Sa fidélité était à l'abri de tout reproche. Cependant, ses amies de couvent, elles, avaient eu des passions, les journaux avaient
de couvent, elles, avaient eu des passions, les journaux avaient parlé de leurs intrigues — sans les nommer, cela va sans dire: mais il y a mille détails qui font comprendre, mettent la personne en pleine lumière, l'affiche ouvertement. — Entre autres, cette pauvre petite marquise de Liane, qui, entre parenthèses, avec un mari comme le sien, était bien excusable. Et la baronne! Elle, par exemple, allait trop loin. Il y a des choses qu'une femme du monde ne doit pas faire. Jeanne Warwery, mariée au richissime banquier américain, s'en donnait à cœur joie. Et celle-ci, et celle-là ! Il
donnait à cœur joie. Et celle-ci, et celle-là ! Il n'y avait que Marthe et elle, Geneviève! qui eussent échappé à la contagion. Encore, n'aurait-elle pas juré que Marthe, toute provinciale qu'elle soit, ne préférât point quelque galant képi de sous-lieutenant au bonnet grec de son savant époux. Jenny Fourdin qui, souvent, va visiter sa tante au héritage dans la sous-préfecture qu'habitue Marthe, le lui avait affirmé. Donc, elle seule avait résisté, sérieusement résisté. Ce n'était pas, pourtant, qu'elle fut dédaignée. On lui faisait la cour tout comme à une autre; plus qu'à bien d'autres même. N'était-elle pas aussi élégante
autre; plus qu'à bien d'autres même. N'était-elle pas aussi élégante qu'aucune, et aussi jolie? Tous les amis du comte l'avaient poursuivie de leurs déclarations, assommée de leurs madrigaux ou de leurs jérémiades. Excepté, toutefois, le rigide Varleuves, l'impeccable Varleuves, jeune homme d'une morale sévère, et, souverainement ridicule, d'ailleurs. Mais il n'y avait point que des passionnées dans sa vie. La jeune et très belle Yvan Neizt, le peintre si à la mode, dont le talent si moderne va s'affirmant à chaque exposition, se mourait le plat de lentilles. FEUILLETON DU 21 JANVIER 1902 87 Une invitation à dîner. — Il
21 JANVIER 1902 87 Une invitation à dîner. — Il n'y connaît rien. Artemare ! Du crépon rose pour vous ! Je lui dirai que c'est ridicule ! — Vous, mon ami, il vous croira mieux ; vous convaincrez aussi ma vieille Virginie, à qui ce rose a tapé dans l'œil ! Pauvre vieille Virginie ! Lucien s'anime, ses yeux brillent ; tout ce que lui dit Fanette l'intéresse, occupe sa pensée : le canapé Louis XV, la vitrine, le bronze, la robe, il semble qu'il retrouve un attrait à sa vie. Et voilà que l'image de la vieille Virginie
sa vie. Et voilà que l'image de la vieille Virginie s'évoque à son tour, il rit, tout joyeux : — Bonne Virginie ! Elle va bien, toujours ah ! le café de Virginie. En voilà une qui contente de me revoir ! N'AURA-T-IL PAS LIÉ # XII Les droits de l'amitié Chez Artemare. Le café est servi au salon. On a dîné gaiement, et Férottes — car Férottes est là — personnifie l'entrain et s'amuse de tout son cœur. Il s'empresse vers Mme de Bihécourt pour faire enrager Pellegrin ; mais il glisse de brûlants regards du côté de Marcelle
mais il glisse de brûlants regards du côté de Marcelle d'Hermival, qui ne craint pas de manifester un grand plaisir de retrouver Lucien chez ses amis. Du reste, c'est à qui lui fera fête. Férottes, revenu dans un milieu qu'il aime, va d'un groupe à l'autre, gamin et joyeux. PELLEGRIN, à Férottes : — Eh bien ? J'avais bien prévu ce qui arriverait, moi ! Vous ne vouliez pas en convenir, l'autre jour, vous teniez à votre brouille ridicule ! LUCIEN : — Je tenais à certaines compensations sur la valeur desquelles je me réjouissais. Rien ne vaut cette maison
valeur desquelles je me réjouissais. Rien ne vaut cette maison de bons gens, je m'y sens si bien ! PELLEGRIN : — On vous y adore. Regardez Artemare ; il n'a jamais paru si content ! LUCIEN : — Il a raison. Et il ignore jusqu'à quel point c'est un beau jour pour lui ! PELLEGRIN : — Le raccommodement s'est opéré sans douleur ? LUCIEN : Ce fut simple et cordial. J'avais les torts ; Artemare m'a interrompu dès mes premières paroles de regrets, pour me tendre les bras. PELLEGRIN : content ; le dîner a été charmant ;
PELLEGRIN : content ; le dîner a été charmant ; chacun sentait que les choses avaient repris leur cours normal. LUCIEN : — Oui, je reviens ici comme après un voyage. Rien n'est changé ? Tenez, il doit être dix heures, n'est-ce pas ? PELLEGRIN : — Pourquoi ? LUCIEN : — Parce que voici notre bon ami Michel Artemare qui s'glisse, sans avoir l'air de rien, vers la porte. PELLEGRIN : — Il m'a dit qu'il devait aller en soirée dans une autre maison. LUCIEN : — Connu ! Sa maison, c'est la sienne, et sa soirée consistera en
Sa maison, c'est la sienne, et sa soirée consistera en une valse lente avec son traversin. Rien n'est changé, rien n'est changé. PELLEGRIN : — Si fait ! Il y a quelque chose de changé. Votre ami Beuvrages n'est pas ici. LUCIEN, vivement : — Mais oui, à propos ! J'y ai pensé pendant le dîner. Pourquoi ce musicien n'est-il pas venu ? Est-ce qu'il aurait à cacher une mélodie honteuse ? PELLEGRIN, qui rit : — Vous lui en voudrez donc toujours ? LUCIEN : — Je ne lui en veux plus. Il m'agaçait ; mais c'est fini. PELLEGRIN
en veux plus. Il m'agaçait ; mais c'est fini. PELLEGRIN : — Eh bien, on m'a dit qu'il s'était fâché avec Artemare. LUCIEN : — Allons donc ! À quel propos ? PELLEGRIN : — Je ne sais pas. demandons-le à Mme Artemare que voici. "Uù £$ixî £ *ji2Éi Zw&Mh& mMeL.zr-. J'entends mon nom. Voulez-vous quelque chose de moi ? PELLEGRIN : — Nous causations, avec Férottes, de Beuvrages. Il n'est pas venu ce soir ? FANETTE, nettement : — Oh ! il ne viendra ni ce soir, ni un autre jour. Nous nous sommes fâchés avec lui. LUCIEN :
autre jour. Nous nous sommes fâchés avec lui. LUCIEN : — Mon Dieu ! mais à quel propos peut-on se fâcher avec vous ? Il faut y mettre une bonne volonté ! FANETTE : — Il y a prodigué la sienne. Mon mari vous renseignera. (À Pellegrin.) Madame de Bihécourt vous démandait à l'instant, cher ami. PELLEGRIN : — J'y vole ! Pellegrin se dirige vers la jolie Mme de Bihécourt aux cheveux fauves. FANETTE, à Lucien : — Mon petit Lucien, vous seriez bien gentil de vous occuper des liqueurs. J'ai une peur atro -e de m'être fait voler
liqueurs. J'ai une peur atro -e de m'être fait voler : je n'avais plu* rien : j'ai dû tout renouveler et vous n'étiez pas là, vous qui soigniez si bien ma cave ! LUCIEN : — Je vais goûter tous les flacons et j'éliminerai ce qui est, du toux. Artemare n'y a donc pas veillé ? FANETTE : — Mon pauvre mari n'y connaît rien, vous le savez ! Oh ! il était temps que nous vous retrouvions ! Elle passe, gracieuse et souriante, Lucien va du côté de la table où est servi le café et y rencontre Artemare,
table où est servi le café et y rencontre Artemare, qui est en train d'ouvrir une boîte de cigares. ARTEMARE, à Lucien : — Vous ne trouverez pas cela assez fumé, cher ami ? Tenez, prenez donc celui-ci. Il tend la boîte à Lucien. LUCIEN hésitant : — Est-ce que nous pouvons fumer tout de suite ? ARTEMARE : — Pourquoi donc pas ? LUCIEN : — Parce que si Mme de Bihécourt veut chanter, tout à l'heure. ARTEMARE : — Oh ! Mme de Bihécourt ne chantera pas ce soir. Qui l'accompagnerait ? Beuvrages manque ! LUCIEN, allumant un
soir. Qui l'accompagnerait ? Beuvrages manque ! LUCIEN, allumant un cigare : — C'est vrai ! Mme Artemare vient de me dire que vous étiez fâchés ! ARTEMARE, allumant un cigare à son tour : — Beuvrages s'est conduit avec moi comme un polisson. LUCIEN : — Qu'est-ce qu'il a fait ? ARTEMARE : — Imaginez-vous, mon cher ami, que cet animal-là vient me trouver un autre jour à mon usine et, à propos de je ne sais quoi, il m'entraîne dans son satané métier de musicien. sur ses déboires, sur ses espérances. il pleure parce qu'il est forcé de
sur ses espérances. il pleure parce qu'il est forcé de se faire jouer à Rouen. LUCIEN : — c'est vrai. ARTEMARE : — C'est vrai, mais c'est encore mieux que de ne pas se faire jouer du tout, et je le lui dis. et j'ajoute — très gentiment, je vous l'garantis : « Vous n'êtes pas le seul artiste à qui la vie réserva des déceptions. Ainsi, moi, j'étais né pour être peintre, j'aurais été heureux de faire WawiWEft hton tfw tiitarw tâches ont voulu que je fisse des locomotives. » Et là-dessus, voilà ce gros Sier personnage qui me
» Et là-dessus, voilà ce gros Sier personnage qui me dit : « Oh ! ne regrettez rien ; vous faites d'excellentes locomotives, mais je doute que vous eussiez jamais fait de bons tableaux ! » Je lui demande pourquoi. et savez-vous ce qu'il me répond ? Il me répond : « Je n'en sais rien puisque je n'ai pas vu de tableaux de vous ; mais à en juger par ceux que vous avez achetés pour votre galerie.» Mon cher Férottes, j'ai bondi! Je ne sais plus ce que je lui ai répondu. mais c'était très bien répondu, je
je lui ai répondu. mais c'était très bien répondu, je vous jure. LUCIEN : — Je n'en doute pas ! ARTEMARE : — Il s'est levé, il est parti. et je ne l'ai plus revu. LUCIEN, rêveur. C'est très drôle ! Cependant, Férottes se met en devoir de goûter les liqueurs. Il fait, de temps en temps, une grimace significative. Un flacon de fine champagne surtout excita son hostilité. LUCIEN. — Est-ce que c'est vous, Artemare, qui avez acheté cette horreur ? ARTEMARE, honteux. — C'est moi ! Nous n'en avions plus ! (Lire la suite dans le prochain numéro
avions plus ! (Lire la suite dans le prochain numéro du SUPPLÉMENT, qui paraîtra prochainement. Une histoire d'amour pour elle. Il le lui avait dit dans un emportement de brutale et sauvage franchise qui peignait d'un trait cette nature violente, d'une virilité presque farouche, et dont le charme étrange s'impose à toutes les femmes. Eh bien ! elle avait repoussé Yvan, sans lui laisser nul espoir de retour. Depuis, il la fuyait ; le pauvre enfant évitait, surtout, de se trouver seul à seul avec elle. Et toute cette vertu, pour un mari qui la trompait. Ce rendez-vous d'affaires n'était
pour un mari qui la trompait. Ce rendez-vous d'affaires n'était pas le premier. M. de Bœuvres, depuis quelque temps, était l'homme le plus affairé de la terre. De plus, des bruits couraient sur son compte : une infime marchande d'un théâtre de genre pour laquelle il faisait des folies. Elle avait des détails : cette créature demeurait rue de Berne, au premier étage. Un cahot fit tressauter Geneviève. Le cocher se penchait : — Madame, un omnibus qui a failli m'accrocher. J'ai perdu la voiture. — Maladroit ! — cria Geneviève. — Prenez la rue d'Amsterdam ; allez rue de
Geneviève. — Prenez la rue d'Amsterdam ; allez rue de Berne, je vous arrêterai. Rue de Londres, le cocher se penchait de nouveau. — Je crois que c'est ce fiacre, devant nous, dit-il. Il cingla son cheval. Peu d'instants après, les deux voitures s'arrêtaient. Un homme sauta de la première. Geneviève ne vit que son dos qui s'engouffrait sous une porte. En deux bonds, elle fut, à sa suite, dans l'escalier. À l'entresol, par l'entrebaillement de la loge, il jeta un nom au concierge : Mlle Stella Cornuzet. — On ne m'a pas trompée, — pensa la comtesse, dont les
ne m'a pas trompée, — pensa la comtesse, dont les sourcils se froncèrent méchamment; et elle murmura avec un hochement de tête plein de décision : — Yvan ne mourra pas ! Elle rejoignit le traître sur le palier du premier étage. Il achevait, tranquillement, de boutonner ses gants. Au bruit, il se retourna. Geneviève étouffa un cri. Ce n'était pas son mari qui était devant elle, mais bien, — vous avez deviné, n'est-ce pas ? Yvan Neizt, le bel Yvan, Yvan le désolé, l'inconsolable Yvan. — Ah ! mon pauvre ami ! — fit-elle, le premier élan passé, vous
pauvre ami ! — fit-elle, le premier élan passé, vous ne mourrez pas de sitôt en vous soignant ainsi. Une voix joyeuse, derrière la porte, coupa la parole au peintre qui allait répondre, balbutier quelque mensonge. C'était la voix de M. de Bœuvres. Alors, Geneviève fut prise d'un sourire, tandis qu'elle s'exclamait à mi-voix, au nez de l'artiste furieux et penaud : — Il paraît que le médecin est célèbre ! C'est depuis cette équipée, prétend Gontran de Charvalle, que la mignonne comtesse de Bœuvres a pris philosophiquement pour devise : Glissez, mortels. — Claude Couturier. — ii— CONTES D'UN
: Glissez, mortels. — Claude Couturier. — ii— CONTES D'UN COMMIS VOYAGEUR Il ne faut jamais rire des mésaventures d'autrui Berlingot s'était égayé longtemps et s'égayait encore de la mésaventure du grand nègre lorsque son cerveau était ensoleillé par quelques verres de muscadet ou de madère, il s'égayait au point que sa figure, en des grimaces hilarantes, devenait coquelicot et qu'à travers les vitres de son lorgnon, des larmes, de ses yeux rapetissés, coulaient lumineuses. Un jour, à Châteaulin, à table d'hôte, il fit la connaissance d'un Anglais et de sa femme, M. et Mrs Soopgrass; le mari, très noir
sa femme, M. et Mrs Soopgrass; le mari, très noir de barbe et de cheveux, rond comme un tonneau, à la figure rubiconde; l'épouse, rouge de cheveux et de nez, plate comme une limande, au teint jaune, sosie de Miss Cummins. Amusé de cette rencontre qui lui remémorait l'abracadabrante histoire de la Roche-sur-Yon, Berlingot, dans la petite salle du café de l'hôtel, avait donné une soirée à la grande satisfaction de ses collègues et à la profonde admiration de M. et de Mrs Soopgrass. Dès lors, le gai voyageur devint l'ami et le confident de l'Anglais; celui-ci lui confessa que,
l'ami et le confident de l'Anglais; celui-ci lui confessa que, mariés depuis cinq ans, le ciel n'avait pas béni leur union. Il s'en désolait, et s'en désolait d'autant plus qu'un célèbre docteur lui avait assuré que Mlle Soopgrass, ainsi que ses quatorze sœurs, toutes mères de fort nombreux enfants, était bâtie pour doter le Royaume-Uni de tout un régiment de petits et de petites Soopgrass. Un miracle seul pouvait changer cet lamentable état de chose. M. Soopgrass ne désespérait pas de ce miracle. — Ah ! mon vieux colon, s'était dit Berlingot, si ta femme était plus jeune et moins
dit Berlingot, si ta femme était plus jeune et moins laide, ce que le miracle ne te coûterait pas cher. Quelques jours après cette confidence, un soir, en gare de Landerneau, Berlingot montait dans le train de Brest. Après avoir fixé, sur la banquette, sa boîte d'échantillons et sa couverture, il s'assit, non sans auparavant s'être excusé d'avoir dérangé une dame voilée, qui, blottie dans le coin vis-à-vis du sien, sommeillait. Pour toute réponse, écartant sa mantille, la voyageuse offrit aux yeux éblouis de Berlingot une ravissante tête embroussaillée d'or roux, de jeunes roses. D'immenses yeux de diamants noirs et
roux, de jeunes roses. D'immenses yeux de diamants noirs et un sourire radieux — vision de crème blanche et de fraises saignantes — ensoleillait une figure à la fraîcheur de poupée en porcelaine. Très bavarde, l'adorable anglaise, ces Anglaises quand elles se mettent à être jolies, elles ont la joliesse et la beauté des figures de rêve — se mit à pépier avec des vibrations mélodieuses d'oiseaux des pays du Soleil. Son nom était Nelly. Elle venait de Nantes, où, au Grand-Théâtre, elle avait été danseuse; la saison finie, avait signé un engagement d'un mois au Casino de Brest, Berlingot
signé un engagement d'un mois au Casino de Brest, Berlingot buvait ses paroles. Il puisa dans sa boîte d'échantillons et offrit à la mignonne Miss des bonbons, croqués aussitôt à bouche-que-veux-tu, pendant que ses lèvres et ses yeux lui riaient, l'affolant. Peu farouche, bonne fille, elle accepta de descendre et de souper avec lui dans le petit hôtel « À la Baie de Douarnenez ». Le souper fut des plus joyeux. Mais il y eut tant de bouteilles et de flacons vidés que la grande et brune Mariannie, qui les avait servis, dut aider à se déshabiller et à se
avait servis, dut aider à se déshabiller et à se coucher la gentille Anglaise. Aussitôt, Miss Nelly dormit à poings fermés. Berlingot s'était dévêtu tant bien que mal, il s'apprêtait à se coucher aussi quand il éprouva un gargouillement si inquiétant dans les entrailles qu'il sortit en chemise et pieds nus. Dans sa hâte, il pesa mal le bougeoir, qui bascula. La bougie dégringola dans le tuyau, avec un bruit prolongé. Mais à sa sortie, connaissant les auteurs de la maison, malgré l'obscurité, il trouva facilement son chemin. Avec le plus de précautions possibles, il ouvre la porte, trouve la
plus de précautions possibles, il ouvre la porte, trouve la table de nuit, le lit et se couche. La gentille miss, bien poétiquement, hélas! mais ils avaient tant bu — ronfle bruyamment. Il ne peut la réveiller, mais très surexcité par de copieuses libations, il l'embrasse quand même, et, bientôt s'endort. Une grande soif le réveille. Il ouvre les yeux, croit rêver. Devant la table de nuit d'un autre lit placé en face de sien, se tient debout M. Soopgrass, en chair, en os et en chemise. La figure du voyageur exprime la stupeur la plus complète. La lumière de
voyageur exprime la stupeur la plus complète. La lumière de la bougie éclaire la figure jaune et le nez rouge de Mrs Soopgrass. Aussitôt, il devient blême d'horreur. Le gros Anglais va vers la cheminée, remplit un grand verre d'un liquide roux, le hume d'un trait. Il en remplit un autre et ô angoisse et ô terreur — s'avance vers le lit de sa femme. Berlingot, puisant dans son désespoir, un suprême courage, prêt à défendre chèrement sa vie, est pour s'élancer hors du lit, lorsque M. Soopgrass lui dit de sa bonne grosse voix enrouée : « Ah !
de sa bonne grosse voix enrouée : « Ah ! M. Berlingot, ne dérangez pas voilà, je vous « apporte » le verre. Vous êtes un véritable ami. Oh ! Yes !. Voilà, vous avez compris le grand pépin de M. et de Mrs Soopgrass et bien qu'elle « n'ait pas » très gai, Mrs Soopgrass, vous « l'avez » dévouée vous et vous « l'avez » voulu faire, à vous, toute seule, le miracle. Ah ! voilà, très bien. C'était très beau. Vous ne voulez pas de rhum ? Yes. Le rhum, il déprime. Yes !. À votre santé,
Yes. Le rhum, il déprime. Yes !. À votre santé, mon bon ami, moi, yes !.. je vais le « boire ». Après avoir vidé le verre, grave, M. Soopgrass se couche, éteint sa lumière et s'endort. Pâle, muet, le cou tendu, les yeux dilatés, le front perlé de sueur, le corps enkylosé, Berlingot reste assis sur son séant, véritable statue de la stupéfaction. puis, il se lève, ouvre la porte, sort. Le couloir est sombre, Il marche à tâtons, trébuche sur plusieurs paires de souliers, réveille les voyageurs; alors, angoissé, il s'immobilise. Les courants d'air l'enveloppent. Il grelotte, claque
angoissé, il s'immobilise. Les courants d'air l'enveloppent. Il grelotte, claque des dents. Soudain, il retient un cri. Les cabinets sont dans l'escalier, entre le premier et le second étage, il a monté au lieu de descendre. Bientôt, il entre dans sa chambre. Il écoute. La jolie miss dort. Il se glisse dans les draps et reste, jusqu'au jour, sans pouvoir clore l'œil, ayant, à chaque fois que sa pensée allait vers Mrs Soopgrass, desserements brusques de cœur et des frissons violents de corps. Il soupire : — Et moi qui me suis tant moqué de ce pauvre nègre ! Un
me suis tant moqué de ce pauvre nègre ! Un jour, Berlingot reçut une lettre de Londres: M. et Mrs — oh ! Mistress — Soopgrass lui annonçaient la joyeuse naissance d'un bébé du sexe masculin, adorable mignon, tout blanc et tout rose. — Ah ! bon Dieu de bon Dieu de bon Dieu ! gémit le voyageur, il ne manquait plus que cela. Me voici père et d'un Anglais encore, moi qui ne peux pas les sentir ! Rémy Broustaille. DÉLICATESSE Loridan, le beau Loridan, l'unique, l'élégant prestigieux et très aimé Loridan se rangait. Entendons-nous; n'allez pas croire que
très aimé Loridan se rangait. Entendons-nous; n'allez pas croire que se sentant un peu sur les boulets, il songeait avec complaisance à la juste fin que sont de justes noes! Ah! que non pas; l'aimable Don Juan demeurait d'autant plus irrésistible que chaque jour s'augmentait sa réputation d'amant parfait et talentueux. Pour un temps seulement, il voulait varier son terrain de manœuvres. Jusqu'alors, les copieuses objurgations familiales n'avaient pu le faire renoncer à la grande fête, aux beautés spéciales haut cotées, que d'ailleurs, comme ses chevaux il savait avoir dans « les prix doux ». Pour amener cette difficile conversion,