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seuil des portes et font peser, comme des poids d’une livre, leurs mains roides et dures sur leurs genoux. Woeritz sent le lard, la fumée de bois, le foin fraîchement rentré. Sur la grande route toute neuve, une auto de touristes longe le Bodden et s'éloigne en susurrant vers la gare ; les dernières hirondelles, de leur vol sifflant et saccadé, vont rejoindre leurs nids, sous les toits, et les chauves-souris, desserrant leurs griffes menues des poutres des granges, s'élancent d'une aile veloutée à la poursuite des moustiques du soir ; de son ultime rayon, semblable à une flèche écarlate,
; de son ultime rayon, semblable à une flèche écarlate, le soleil déclinant prend pour cible les boutons d'uniforme de Bublitz. Puis, tout à coup, un crépuscule vert et frais descend sur les choses, tandis que les deux gardes-côtes s'engagent dans le chemin pavé, bordé de bouleaux, qui relie Woeritz à la plage. Le fait que Bublitz et Helmke font, depuis dix-huit ans, ce tour ensemble (indépendamment des cinq années de guerre, passées dans la même compagnie), le fait qu'ils se connaissent depuis exactement la deuxième année de leur existence, que l'école, les rossées, la première communion, les blessures, le
que l'école, les rossées, la première communion, les blessures, le lazaret sont pour eux des souvenirs communs, parachevés par le même emploi, — laisse à supposer qu'ayant des pensées absolument similaires, les discours, entre eux, sont plutôt rares. C'est bien le cas. Tandis qu'ils approchent de la villa Seeblick où, sous la véranda éclairée, un gramophone jazz : « Après minuit, il pourrait bien pleuvoir... », Bublitz murmure quelque chose. Et Helmke, tournant le nez vers les dunes recouvertes d’herbes mouillées que la rosée colle l’une à l'autre, l’œil fixé sur l’horizon assombri, répond : — Ouais... s'il pourrait bien...
sur l’horizon assombri, répond : — Ouais... s'il pourrait bien... » De cette villa Seeblick, bâtie pour y loger des estivants, sur la plage même, par un des plus grands sots de Woeritz, des escaliers de bois descendent jusqu'à la mer. Sur les marches ensablées, Helmke et Bublitz titubent jusqu'en bas dans leurs trop lourdes bottes de service. Leurs braves visages de feldwebel reçoivent à la fois le baiser du vent humide et salé et la dernière clarté du jour, arrivant en oblique. Et voici que leur ronde commence et se poursuit tout le long de la grande baie de
se poursuit tout le long de la grande baie de Woeritz, sur l’étroite bande de gravier que les vagues détrempent, bande un peu dure et pourtant élastique. Vers neuf heures, ils sont à mi-chemin des Hautes Dunes, qui ressemblent à un paysage de côtes anglaises et jouent un grand rôle dans les prospectus d’été, vantant les sites de la région. L’odeur douce et lointaine des verts champs d’avoine parvient jusque-là. De lune, il n’y en a point ; mais la mer a emmagasiné dans ses profondeurs un peu de lueur métallique. Elle mugit bruyamment ; toutefois Helmke et Bublitz n’entendent
métallique. Elle mugit bruyamment ; toutefois Helmke et Bublitz n’entendent plus le grondement du flot : ils y sont trop habitués... Au pied des Hautes Dunes, quelques guérites d’osier, appartenant à une petite colonie d’artistes, sont groupées. Bublitz inspecte d’un coup d’œil aigu les guérites vides et passe avec tact devant celles occupées par des couples amoureux. — Le dernier rapport? interroge Helmke un peu plus tard. — Ouais. Paraît qu’ça n’va point, répond Bublitz. D’une de ses poches, Helmke tire une petite pipe et fume. Vingt minutes plus tard, il demande : — Quelque chose au sujet des autos?
il demande : — Quelque chose au sujet des autos? Et ils ne sont plus bien loin de Dehnhagen quand Bublitz lève ses épaules rondes et dit : — M'j'avise que l'vieux est un peu fou... Le vieux, c’est l’inspecteur des douanes. Du bourg de Hillenkamp, où il réside, il veille à ce que le moins d’alcool possible n’entre, du Danemark, en contrebande. Il a réussi quelques bonnes prises et, depuis, est absolument déchaîné : les gabelous de son district sont menés rudement. Partout, le long des côtes, les gardes de nuit font leurs tours, toujours deux hommes ensemble :
de nuit font leurs tours, toujours deux hommes ensemble : de leur regard, dont ils doivent l’acuité à des générations de gens de mer, ils examinent chaque repli du flot et suivent chaque ombre dans les dunes. Cependant, depuis que le nouvel autostrade a été construit, le vieux ne vit plus. Sa conviction la plus ancrée est que toute cette racaille d’été, tous ces baigneurs à cuisses nues, ces voyageurs de week-end, ne sont que des contrebandiers déguisés : dans leurs autos aux clacons innocents, ils importent dans le pays des chargements d’alcool, livrés par de mystérieux yachts aux endroits
des chargements d’alcool, livrés par de mystérieux yachts aux endroits mal surveillés de la baie. Helmke, qui ne fut jamais grand causeur, et qui, à la suite d’un ensevelissement durant la guerre, a vu diminuer peu à peu son vocabulaire oratoire, laisse volontiers à l’actif et zélé Bublitz les relations de service avec le vieux. Chaque fois, celui-ci revient de Hillenkamp avec des rapports à faire frémir, mais, au sujet desquels, à sa façon débonnaire et joyeuse, il hausse les épaules. — Comment va la bourgeoise? demande Bublitz lorsqu’ils ont traversé le petit bois de pins qui sépare les biens
traversé le petit bois de pins qui sépare les biens et le village de Dehnhagen de la plage. — Ça va..., répond Helmke, monosyllabique. Là-dessus, il tire de sa pipe deux rudes bouffées ; Bublitz, voyant le tabac rougir, se dit que la femme de son camarade doit être mal portante. Un regret vague, mêlé d’un peu de curiosité, se fait jour en lui : autrefois, avant la guerre, il avait courtisé madame Helmke — qui n’était pas encore mariée. Maintenant, et de toute façon, il était heureux de ne pas l’avoir prise pour femme. — Bah ! Elle va
pas l’avoir prise pour femme. — Bah ! Elle va bientôt s'améliorer, dit-il avec bonne intention. Comme cela ne nécessitait pas de réponse, ils se turent jusqu’à ce qu’ils fussent à mi-chemin des hauteurs de Lutte. Lutte était une vieille forteresse en ruines dominant le fief déchu du chevalier de Dehnhagen. Elle s’élevait, sombre et inhabitable, parmi de vertes prairies, à une demi-heure de marche environ, à l’intérieur des terres. Tout de suite après Lutte commençait le vaste marécage de Boltenhagen. Une haie marquait la limite de Dehnhagen et de Boltenhagen : elle courait le long des prés bourbeux, enjambait
Boltenhagen : elle courait le long des prés bourbeux, enjambait la dune et allait patauger, avec ses troncs d’arbustes blanchis, quelques mètres dans la mer. C’est près de cette haie que, huit ans auparavant, Bublitz et Helmke avaient eu leur grande affaire dont, parfois, quand leurs cerveaux étaient échauffés, ils parlaient encore à l’auberge de Vossen. Par une nuit d’hiver âpre et glacée, un cotre danois était venu échouer à cet endroit, à la suite d’une panne de moteur et poussé par le vent — ce, bien contre la volonté de l’équipage, car le cotre était bourré d’alcool jusqu’à l’écoutille
de l’équipage, car le cotre était bourré d’alcool jusqu’à l’écoutille ! Il y eut d’abord une altercation assez vive, un matelot tira. Helmke riposta vivement, puis Bublitz reçut quelque chose dans la hanche. Il tint bon cependant et tira, lui aussi. Viser, personne ne le pouvait, car il neigeait serré et le vent vous soufflait la glace et la neige en plein dans les yeux. Helmke avait le diable au corps, ainsi qu’il l’avoua plus tard. Il frappa violemment, de son revolver d’ordonnance, deux des types sur la tête : alors ils se tinrent tranquilles et se rendirent. Tout le
alors ils se tinrent tranquilles et se rendirent. Tout le long des huit kilomètres qui les séparaient de Boltenhagen, Bublitz saigna comme un porc, mais il fit le chemin tout de même. Quand Bublitz et Helmke racontèrent cette échauffourée, on n’entendit que des phrases courtes, rauques, hachées : on eût dit d’une dispute coléreuse et confuse entre gamins d’école. En vérité, ce qu’ils ne voulaient pas dire, c’était tout ce qui se cachait là, derrière, de courage et de camaraderie. Le récit en fut imprimé dans la « Gazette de Hillenkamp et des environs », sous le titre : Action
Hillenkamp et des environs », sous le titre : Action héroïque de deux gardes-côtes. En le lisant, Helmke se demandait comment le narrateur, qui n’était pas présent, pouvait user de mots aussi sublimes pour expliquer comment lui, Helmke, avait ramené jusqu’à Boltenhagen, à travers une tempête de neige, les deux Danois et Bublitz blessé. Depuis cette nuit-là, il avait pris l’habitude de s’arrêter un instant devant la haie : il tirait sa montre, en éclairait le cadran avec sa lampe de poche et respirait, content, lorsque, ponctuellement, c’est-à-dire à onze heures moins dix, ils étaient parvenus là. A cet endroit
heures moins dix, ils étaient parvenus là. A cet endroit également, il se séparait durant quelques minutes de Bublitz. Celui-ci, qu’un embonpoint progressif avait rendu court de souffle, enjambait en soupirant une barrière encastrée dans la haie, pour atterrir sur le territoire de Boltenhagen. Helmke montait sur la dune et, immobile, pendant quelques secondes, il inspectait du regard le sombre marécage et les prairies de Lutte. En hiver, il scrutait le lointain blanc ; dans les nuits de pleine lune, il levait les yeux vers le ciel, là-haut. Puis il glissait sa longue silhouette par un trou de la haie
glissait sa longue silhouette par un trou de la haie et, quelques mètres plus bas, se retrouvait aux côtés de Bublitz. Peu après onze heures, ils arrivaient aux premières guérites d’osier appartenant au Foyer de la Plage qui, comme un cube de couleur terne, émergeait au-dessus de la dune. La Baltique jetait jusque-là son reflet pâle ; un nuage, raide et vertical, venu du nord-ouest, y dardait aussi un peu de sa réserve de lumière. Les nombreux balcons du Foyer, au dessin précis, pouvaient être dénombrés, avec leurs tricots et leurs peignoirs de bain, étendus pour sécher et claquant dans
leurs peignoirs de bain, étendus pour sécher et claquant dans le vent de la nuit. Vu le caractère bourgeois et correct du lieu, les hôtes du Foyer étaient déjà couchés ; le piano était fermé, le gramophone rangé. La seule lumière qui scintillât sur les dunes provenait d’un petit recoin, près de l’office, où M. Gohde avait coutume de faire sa caisse. Sans un mot, Bublitz fit du pouce un geste qui voulait dire : « Montons-nous jusque chez Gohde boire un p’tit schnaps ? » Mais Helmke secoua la tête : « Non ». Bublitz leva les épaules et
tête : « Non ». Bublitz leva les épaules et cela signifiait : « Bon, bon... ça va ». Chaque nuit, les gardes visitaient les guérites et, souvent, ils y découvraient des vagabonds qui s’y étaient installés un lit gratuit pour la nuit. En remerciement, M. Gohde leur versait parfois un peu de réconfort. Mais, ce soir, Helmke n’éprouvait aucune envie. De nouveau, il se tracassait l’esprit pour savoir si des champignons ne poussaient pas dans sa maison et si ce n’était point la cause des maladies de sa femme et des enfants. Tout en sifflant, Bublitz jeta, l’une après
et des enfants. Tout en sifflant, Bublitz jeta, l’une après l’autre, les guérites à plat sur le sable. — Eh ben? demanda Helmke. — Va pleuvoir..., fit Bublitz. Helmke arrondit les narines, sentit la pluie approchante et alla jusqu’aux paniers voisins pour les coucher aussi. Les raies rouges de leurs garnitures paraissaient noires dans la clarté indécise de la nuit d’été. La mer lançait irrégulièrement des vagues solitaires qui avançaient assez haut sur la rive : le sable brillait quelques secondes puis redevenait mat et sombre. Tandis que Helmke saisissait des deux mains la guérite n° 11 pour la renverser,
des deux mains la guérite n° 11 pour la renverser, il trouva le bracelet-montre de mademoiselle Wehrle, c’est-à-dire qu’il ne le trouva pas tout de suite : il remarqua seulement, tandis que le panier perdait son équilibre et se couchait dans le sable que, quelque part, un objet menu avait glissé le long de sa main avec un fin cliquetis. Il remit le panier debout, sortit sa lampe de poche et chercha par terre. « Tout de même, j’ai pourtant vu quelque chose », se dit-il. Dans le cercle de lumière qu’à genoux il inspectait, il n’aperçut que le gravier,
lumière qu’à genoux il inspectait, il n’aperçut que le gravier, un petit bout noir de fucus séché, quelques cailloux. — Qu’est-ce qu’y a? demanda Bublitz, s’approchant. — J’croyais qu’j’avais vu quelque chose, dit Helmke en se levant et en faisant tomber le sable humide de ses genoux. — Quoi donc? — J’sais pas. J’croyais s’ment qu’y avait quelque chose. — Éclaire voir le panier, dit Bublitz. Helmke alluma sa lampe : — Eh ben, le voilà ! s’écria Bublitz. Helmke s’étonna : — ’ne montre? Bublitz réfléchissait : — Ça appartient au Foyer, dit-il. Il était un peu plus rapide
appartient au Foyer, dit-il. Il était un peu plus rapide de pensée que Helmke, même depuis l’école. Mais Helmke eut aussi une idée : — C’t’ne montre de dame, déclara-t-il. Et, détachant la montre de la guérite, il la considéra attentivement tandis que Bublitz tenait la lampe. — D'une valeur? demanda Bublitz. — J'crois qu'oui, dit Helmke. Bublitz se mit à rire : — Sera contente, la dame, d'en retrouver, fit-il — car Bublitz avait un penchant marqué pour les femmes. Bien qu'il n'eût pas été donné aux deux gardes-côtes de s'exprimer en mots véhéments, ils étaient tous deux très
de s'exprimer en mots véhéments, ils étaient tous deux très surexcités lorsque, dans leurs lourdes bottes, ils montèrent l'escalier de bois menant au Foyer. En somme, il n'arrivait pas, chaque année, qu'en faisant la ronde on trouvât une montre de dame, et une émotion joyeuse s'était emparée d'eux : — J'me l'suis dit tout d'suite : ya quelque chose, ya quelque chose. J'me l'suis dit tout d'suite ! répétait Helmke en débouchant devant l'hôtel, avant de contourner la grande véranda de verre. Et Bublitz, tirant sa veste sur son ventre rebondi, disait de son ton de feldwebel : — Allons
rebondi, disait de son ton de feldwebel : — Allons donner à Gohde notification de la trouvaille. N's verrons qu'il en dit. Mais, lorsqu'ils arrivèrent à la fenêtre de Gohde, celle-ci était devenue sombre ; la porte de la maison était solidement verrouillée et le Foyer muet, endormi, inaccessible. Onze heures et demie sonnèrent à Boltenhagen. Il fallait qu'ils y fussent à minuit s'ils voulaient, après l'heure de repos, effectuer les vingt-cinq kilomètres de retour en un temps raisonnable. Helmke glissa donc, provisoirement, la montre dans sa pochette d'uniforme. De temps en temps il secouait la tête et disait :
temps en temps il secouait la tête et disait : — Drôle, s'pas? Drôle, de trouver 'une montre ! Et son visage tendu en avant prenait l'expression étonnée, attentive et butée que Bublitz lui connaissait depuis l'enfance. Le lendemain matin, à huit heures, mademoiselle Wehrle s'aperçut qu'elle avait oublié sa montre dans la guérite. Poussant un cri, elle sauta du lit, arracha son peignoir de bain du balcon et glissa ses pieds dans des espadrilles pour courir à la plage. Mais le peignoir était humide et lourd car, peu après minuit, il avait plu à verse. Les doigts tremblants, mademoiselle
minuit, il avait plu à verse. Les doigts tremblants, mademoiselle Wehrle se résigna à boutonner son imperméable par-dessus son déshabillé et s'en alla patauger dans la boue du dehors. Au Foyer, on dormait encore, à cause du mauvais temps. La cage de l'escalier sentait l'encaustique et le café ; dans le hall, en bas, l'aspirateur électrique nettoyait en bourdonnant les nattes de rafia. Dans la porte ouverte de la salle à manger se tenait M. Gohde qui surveillait les bonnes, apprêtant les tables du petit déjeuner. A l'office, derrière un paravent mobile, la femme de charge, qu'on appelait la Mam'zelle,
paravent mobile, la femme de charge, qu'on appelait la Mam'zelle, comptait des morceaux de sucre qu'elle mettait dans des soucoupes. — Monsieur Gohde ! J'ai oublié ma montre sur la plage ! cria mademoiselle Wehrle en passant vite. Le vent d'ouest frappait si dur contre la véranda qu'elle eut peine à pousser la porte. Dehors, la mer, grise et trouble, roulait de longues vagues jusqu'au ciel de l'horizon. Glissant sur les marches de bois humides, luttant contre le vent, mademoiselle Wehrle se dirigea vers sa guérite. Proprement installée dans son petit remblai de sable, celle-ci paraissait dormir. La jeune fille
petit remblai de sable, celle-ci paraissait dormir. La jeune fille tâtonna de la main vers l'auvent, chercha... l'épingle de sûreté était là, mais le bracelet-montre était parti... Elle pleura un peu en reprenant le chemin de l'hôtel : en effet, elle ne pouvait se rendre ponctuellement à la fabrique de papiers Popper et Firmes, où elle était secrétaire, sans sa montre et, d'autre part, elle n'avait pas, actuellement, le moyen de dépenser cent marks pour en acheter une autre. L'ancienne — celle qui venait d'être perdue ou volée — était un cadeau, le souvenir d'une aventure fugitive qui n'avait abouti
un cadeau, le souvenir d'une aventure fugitive qui n'avait abouti à rien... Au petit déjeuner, tout le Foyer s'entretint de l'incident. Mademoiselle Wehrle l'avait rapporté à M. Gohde. Celui-ci, grandement ému par le fait qu'un objet pouvait disparaître d'une de ses guérites, en avait parlé à la Mam'zelle. La Mam'zelle l'avait répété, de sorte que, durant toute une matinée pluvieuse, mademoiselle Wehrle fut le point de mire de la pension. Cela lui fut agréable, elle se donna des airs : — Oh ! ce n'était pas une montre de prix, disait-elle, non, vraiment. Mais c'était un souvenir... A midi, d'ailleurs,
disait-elle, non, vraiment. Mais c'était un souvenir... A midi, d'ailleurs, tout fut terminé, car Bublitz téléphona de Woeritz qu'il avait trouvé une montre dans la guérite n° 11. Il priait M. Gohde de vouloir bien veiller jusqu'à onze heures, le même soir, afin que Helmke et lui pussent rapporter l'objet à la pension. M. Gohde annonça la nouvelle : — Les gardes-côtes ont trouvé la montre, dit-il. Hier, la porte était déjà fermée. Ce matin, ils ont dormi jusqu'à midi, autrement ils auraient téléphoné plus tôt. Ils vivent si drôlement, ces gardes-côtes ! Ils marchent toute la nuit, ils dorment
ces gardes-côtes ! Ils marchent toute la nuit, ils dorment quand il fait grand jour ! Enfin, le principal, c'est que, ce soir, ils rapporteront leur trouvaille. M. Gohde était un petit homme solennel, en habit noir. L'hiver, il était maire du village de Dehnhagen ; l'été, il assumait une charge qui oscillait entre celle de propriétaire, de garçon, de cuisinier et de concierge. Une dignité, une sobriété de paroles extraordinaires le caractérisaient. Mademoiselle Wehrle ne comprit qu'au bout d'une minute. Voici que l'événement prenait pour elle un visage extraordinaire et romantique : — Ce soir? Mais il pleut... Le
et romantique : — Ce soir? Mais il pleut... Le temps est même affreux..., dit-elle. — Bah ! les gardes-côtes sortent par tous les temps, répartit M. Gohde en lui tendant, à gauche, le plat aux légumes. Helmke et Bublitz étaient ses amis depuis des années. Le soir, après le dîner, mademoiselle Wehrle eut une autre conversation avec M. Gohde qui, dans la salle à manger vide, recomptait les couverts de ruolz, tandis que les hôtes du Foyer s'entretenaient au salon. — Ainsi, vous croyez que les gardes-côtes vont venir par ce temps-là? demandait mademoiselle Wehrle. Et, de fait, le
par ce temps-là? demandait mademoiselle Wehrle. Et, de fait, le temps était épouvantable. — De toute façon, j'attendrai jusqu'à ce qu'ils arrivent... Je n'avais pas le moindre soupçon qu'un emploi semblable existât... Que surveillent-ils, au juste? — L'alcool. Principalement, répondit M. Gohde. L’alcool? Ah! Intéressant. Que sont donc ces gens, ces gardes-côtes? — Des employés de douane. Avant, surveillants militaires. — Tiens... Douaniers, ah! Je demandais cela, monsieur Gohde, parce qu’il faut que, d’une manière quelconque, je les récompense. Je veux dire... Pensez-vous que je puisse leur donner un pourboire? Ou bien quoi? — Non... Cela fait partie de leurs
Ou bien quoi? — Non... Cela fait partie de leurs fonctions. Ils boivent volontiers un petit verre, conseilla M. Gohde. — Oui? Merci. Très bien. Alors, je vais attendre les gardes-côtes, dit mademoiselle Wehrle, légèrement embarrassée, en s’installant dans le hall pour feuilleter les vieux journaux qui, tout l’été, gisaient là. Peu avant onze heures, tandis que les autres pensionnaires se déshabillaient déjà dans leurs chambres et que la Mam’zelle éteignait les lumières et vidait les cendriers, M. Gohde s’approcha une dernière fois de mademoiselle Wehrle. Désignant du menton la porte d’entrée contre laquelle la pluie crépitait, il dit :
porte d’entrée contre laquelle la pluie crépitait, il dit : — Je suggérerais... pas d’eau-de-vie. Grog. — Bien. Entendu. Parfait. Un grog pour les gardes-côtes — si vraiment ils viennent ! ajouta la jeune fille. À onze heures dix exactement, Bublitz et Helmke, soufflant, haletant, firent leur entrée dans le hall. L’orage poussa la porte avec violence, lançant toute l’humidité à l’intérieur, et la referma en menaçant. Dans leurs capuchons lourds de pluie, les deux gabelous répondaient tout à fait à la représentation romantique que, durant toute cette journée d’attente, mademoiselle Wehrle s’était faite d’eux. Elle considéra la façon dont
mademoiselle Wehrle s’était faite d’eux. Elle considéra la façon dont leurs grandes mains brunes sortaient des poches de la pèlerine pour serrer, sans un mot, les minces doigts de cuisinier de M. Gohde. Ils firent dégoutter des paquets d’eau glacée en quittant leurs capuchons, et leurs bottes laissèrent derrière eux une mosaïque géante de sable mouillé sur la natte de rafia rouge. Derrière M. Gohde, ils s’engouffrèrent d’un pas pesant dans la salle à manger où, seule, une ampoule électrique brûlait devant le coin servant d’office. L’air gêné, la Mam’zelle disparut. — C’est cette dame-là, dit M. Gohde, faisant les
disparut. — C’est cette dame-là, dit M. Gohde, faisant les présentations. Bublitz et Helmke se figèrent sur place, Bublitz, exhibant sa face rubiconde, tavelée de taches de rousseur, Helmke, tendant son cou, mélancoliquement baissé. — Je vous attendais..., dit, le cœur battant, mademoiselle Wehrle, pour entamer la conversation. Asseyez-vous donc. Vous allez boire quelque chose ; allons, asseyez-vous. Je suis si contente que vous ayez trouvé ma montre ! Pouvons-nous avoir un grog pour ces messieurs, monsieur Gohde? Madame Schmitthenne est-elle encore à la cuisine? Ces messieurs fument, sans doute? Des cigares, monsieur Gohde! Ainsi, vous avez trouvé ma montre
Des cigares, monsieur Gohde! Ainsi, vous avez trouvé ma montre ! J’en suis bien heureuse... Après que Bublitz et Helmke, avec un grand bruit de heurts et de toux, se furent installés, que M. Gohde eut apporté les cigares et madame Schmitthenne — en l’espèce, la Mam’zelle — eut servi les grogs après que mademoiselle Wehrle, avec les façons timides et aimables d’une maîtresse de maison, eut pris place à son tour et que Gohde et la Schmitthenne se furent plantés tout raides, à droite et à gauche, Bublitz annonça : — N’s l’avons apportée. Aussitôt, Helmke mit la main
: — N’s l’avons apportée. Aussitôt, Helmke mit la main à sa pochette pour en retirer la montre. — Halte ! jeta Bublitz. Faut d’abord qu’la dame la décrive, faut qu’ça s’passe dans les règles. Mademoiselle Wehrle lui plaisait et il regardait sa bouche d’un air finaud. D’ailleurs, la veuve Schmitthenne lui plaisait également — et cela ne datait pas d’hier ! Les jeunes filles, les femmes surtout, lui agréaient toutes d’emblée et, apparemment, sans choix. Et, parce qu’il aimait les femmes, elles l’aimaient aussi, malgré sa cinquantaine toute proche, rond de ventre et court de souffle, comme il était.