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sur moi; elle avait vu la reconnaissance des pêcheurs; elle s'était fait raconter l'action bien simple qui me l'avait méritée, et elle avait dit, en voyant la joie des bons gens : « Je n'ai pu m'empêcher de pleurer. » Larmes précieuses. J'aurais donné la moitié de mon sang pour poser le mouchoir qui les avait essuyées. — Je m'en vais, dit le petit Louis, car Mlle Pauline peut avoir besoin de moi; elle doit être rentrée. « — Rentrée! m'écriai-je? Est-elle sortie? » Je me précipitai dehors, et je courus vers l'église. Louis me suivit; mais, comme nous sortions,
courus vers l'église. Louis me suivit; mais, comme nous sortions, il me montra deux femmes qui rentraient. — Les voilà. Je ne vis que les plis de la robe blanche de celle qui entrait la première. Louis me dit : « — C'est elle ! » Il alla la rejoindre. Pour moi, je rentrai tristement. Un autre jour, quand Louis avait laissé percer le désir d'avoir un bel habit pour une fête prochaine, je lui fis faire mystérieusement un costume fort propre que Pauline trouva dans sa chambre avec un mot d'écriture annonçant qu'il était destiné à Louis. Un soir,
mot d'écriture annonçant qu'il était destiné à Louis. Un soir, la lumière ne parut pas dans la chambre, et je sus le lendemain que la mère de Pauline avait été fort malade ; qu'on allait envoyer chercher un médecin à la ville voisine. Je montai aussitôt à cheval ; j'arrivai bientôt chez le médecin, auquel je donnai mon cheval, et je revins à pied, il était auprès de la malade, que le messager n'était pas à moitié route pour se rendre chez lui. La mère fut longtemps malade; mais on ne permettait que rarement à Pauline de passer les nuits
ne permettait que rarement à Pauline de passer les nuits auprès d'elle. Elle trouvait toujours dans sa chambre tout ce qu'elle avait désiré dans la journée, tout ce qui pourrait être agréable à la malade. J'interrogeai le médecin ; il me dit qu'il n'y avait plus d'espoir, que la malade pourrait encore traîner un mois, mais que la mère de Pauline ne pourrait aller plus loin. Alors je fus plongé dans un noir chagrin; je me représentais à l'avance le désespoir de la pauvre fille, son abandon, son isolement; rien ne me donnait le droit de l'aller consoler et soutenir
ne me donnait le droit de l'aller consoler et soutenir en ces moments de deuil et de désolation, que chaque jour approchait d'elle. Il advint qu'un jour, comme je causais avec le médecin, un homme qui soldait de chez le père de mes élèves, après une visite de quelques jours, et qu'une chaise de poste attendait à la porte, s'arrêta, et parut nous écouter avec attention. Quand le médecin fut parti, il s'approcha de moi et me dit : « Ce médecin est un ignorant qui use de la malade, tandis qu'une saignée la tirerait d'affaire. — Oh! monsieur, lui
tandis qu'une saignée la tirerait d'affaire. — Oh! monsieur, lui dis-je en joignant les mains, allez chez elle et sauvez-la. — Je ne le puis, dit-il, je suis médecin, et ne puis aller sur les brisées d'un confrère. D'ailleurs, un quart d'heure de retard me ferait manquer une affaire qui cause mon départ, et menace toute ma fortune et celle de mes enfants. Tâchez que votre frère saigne la malade, et tout ira bien. — Monsieur, lui dis-je, en êtes-vous bien sûr? — Monsieur, répondit-il, il y a quarante ans que je suis médecin; jamais je n'ai prononcé avec plus
que je suis médecin; jamais je n'ai prononcé avec plus de certitude et de confiance. Il partit. » J'attachai un écrit au barreau de la fenêtre. « Au nom du ciel, exigez qu'on saigne votre mère. Un médecin d'un grand mérite m'a promis qu'une saignée la sauverait. Je fus trois jours sans entendre parler de rien, en proie à la plus véhémence anxiété. Le quatrième jour, je crus être fou en voyant mon papier encore attaché au barreau. Cependant, il avait été enlevé. Qu'était-il passé? Je m’empressai de le reprendre : ce n’était pas mon écrit; c’était un autre papier
: ce n’était pas mon écrit; c’était un autre papier sur lequel il y avait : Sylphe ou ange, merci. C’était elle. Sa mère était sauvée; elle avait senti le besoin de m’en témoigner sa reconnaissance. Peu de temps après, je fus obligé de faire un voyage de huit jours. A mon retour, la mère et la fille avaient quitté le pays. Je fus altéré. Personne ne savait où elles étaient allées; tout ce qu’on put me dire, c’est qu’elles ne reviendraient pas, et que la maison était à vendre. Je n'eus pas à tarder à quitter ces lieux qui
Je n'eus pas à tarder à quitter ces lieux qui m’étaient devenus insupportables, et après deux années passées en voyages qui amortirent un peu mon chagrin en me laissant une profonde mélancolie, je fus admis chez vous, où je suis resté depuis. Mon cher Raoul, dit alors la dame qui composait l’assemblée, sachez moi un grand gré infini. Jamais auditoire ne fut plus bienveillant : j’ai écouté votre histoire et cependant je la connaissais. Raoul fit un geste de surprise. Je vais vous en dire la fin : Pauline s’est mariée et est devenue veuve au bout d’un an. Ah!
mariée et est devenue veuve au bout d’un an. Ah! madame, cette plaisanterie est cruelle. Je ne plaisante pas. C’est d’elle que je tiens son histoire et la vôtre ; et au moment où je vous parle, elle va rejoindre sa mère déjà installée dans la maison à la petite fenêtre. Quoi! vous la connaissez? C'est la dame dont vous n’avez vu que la robe bleue... Et bien! C’est Pauline. Est-elle partie? Elle est partie. Pour la Bretagne? Oui ; si vous vous étiez présenté à elle comme je vous y avais engagé, elle n’aurait pas manqué de vous reconnaître.
y avais engagé, elle n’aurait pas manqué de vous reconnaître. Quoi! vous saviez qu’il était question de moi dans son histoire? Nullement. Le lendemain, Raoul se mit en route. La voiture n’avait jamais été si lentement. Pendant que Raoul voyage, gourmandant les postillons, pressant les voyageurs, s’irritant contre le plus léger retard, voyons ce qui se passe aux lieux qu’il va revoir. Pour peu que l’on réveille ses souvenirs, on n’aura pas de peine à reconnaître que le peu de bonheur que l’on a ou dans le cours de sa vie n’est jamais arrivé qu’à travers une foule d’obstacles qu’on
vie n’est jamais arrivé qu’à travers une foule d’obstacles qu’on lui a suscités, et que si les efforts que l’on a faits avaient été suivis de succès, on aurait presque toujours réussi à se rendre le plus malheureux des hommes. Aussi, quand je vois un homme courir, je me dis volontiers : Gageons que cet homme va au-devant d’un quelque malheur; Raoul allait très vite. Depuis la veille, Pauline avait réjoint sa mère; elle avait revu avec quelque émotion la petite chambre et la fenêtre grillée; elle avait revu son élève, son favori. Louis était devenu un jeune homme; il
élève, son favori. Louis était devenu un jeune homme; il faisait la classe de son oncle le clerc, et devait lui succéder. Il fut bien heureux de voir Pauline. C’était à elle qu’il devait la place qu’il occupait, et la considération dont l’entouraient les paysans. Le lendemain de son arrivée, Pauline voulut le voir; le temps était on ne peut plus beau, le ciel était pur et sans nuages; la mer était bleue et transparente, et sa surface unie n’était qu’à peine ridelée de temps en temps par un léger vent d’est; les oiseaux volaient haut et semblaient connus des
vent d’est; les oiseaux volaient haut et semblaient connus des points mobiles dans les hautes régions de l’air. Louis invita les douces dames à une promenade en canot; la sérénité du temps les engagea à accepter. Quelle bonne flânerie qu’une promenade sur l’eau! comme cet air de la mer rafraîchit doucement le front! comment l’esprit devient libre et se dégage des soucis qu’on laisse sur la terre! Quelle charmante harmonie que celle de l'eau qui fuit la quille et qui ruisselle blanchissante sur lespliantes de la barque! Quelles douces rêveries s'emparent alors de l'imagination et viennent la bercer! Pauline se
s'emparent alors de l'imagination et viennent la bercer! Pauline se livrait sans restriction aux charmes de cette promenade; elle avait bien vite oublié Raoul dans cette vie où, pour elle, les événements qui composent d’ordinaire l'existence humaine s’étaient écoulés dans l’espace de quelques années. Mais les impressions qui s’emparaient d’elle alors avaient besoin de se rattacher à quelque souvenir ou à quelque espérance; et, en revoyant sa maison, sa chambre, sa fenêtre, elle se rappela l’ange ou le sylphe si soumis à ses volontés, si prévenant à ses désirs. Mais Louis, tout clerc qu’il était, et peut-être à cause de
Louis, tout clerc qu’il était, et peut-être à cause de cela, était un fort médiocre navigateur. Une fausse manœuvre qu’il fit pencha le canot d’une manière qui effraya horriblement Pauline et sa mère. Par un mouvement instinctif, elles se jetèrent toutes deux sur le côté opposé, et le canot, qui n’avait plus ni centre ni équilibre, chavira. Alors un grand cri se fit entendre sur la rive. À ce moment, un homme à cheval trottait tout le long de la grève. Il pressa son cheval et fut bientôt arrivé. — Qu’est-ce que c’est? qu’y a-t-il? — Ah! voici sa robe
Qu’est-ce que c’est? qu’y a-t-il? — Ah! voici sa robe blanche, qui flotte. Il se jette à l’eau. La mer était calme, bleue et transparente. Un beau soleil couchant reflétait dans l’eau ses jointes de pourpre et de feu. Il atteignit la robe; mais Pauline se cramponna après lui et l’étreignit de ses bras. Il n'était pas habile nageur; il se laissa entraîner, et tous deux disparurent. Le lendemain, la marée apporta sur les galets les cadavres de la mère de Pauline et de Louis. Deux autres cadavres étaient convulsivement enlacés, le désespoir empreint sur leurs traits décomposés par la
enlacés, le désespoir empreint sur leurs traits décomposés par la souffrance: c’était ce qui restait de Pauline et de Raoul. ALPHONSE KAIUT. Revue maritime. LA SOUS-MAITRESSE. Hier encore, c’était une enfant rieuse, mutine, et sans désirs. Mais la voilà grande ; ses études sont terminées; elle vient d’atteindre dix-sept ans; et cet âge heureux, qui donne la liberté à toutes ses compagnes, qui les rend au monde, où les attendent les fêtes, les plaisirs, les triomphes, et aussi, hélas! les passions du monde, commence son isolement et sa captivité : la pension se transforme en prison. À dater de cette
la pension se transforme en prison. À dater de cette époque, elle ne s'appelle plus Louise, Allais, etc., on ne la désigne plus que sous le nom de son emploi, mademoiselle : elle est devenue sous-maîtresse. Ses parents ont ainsi décidé. Pauvres la plupart du temps, ils se sont saignés pour lui donner l'éducation d’une héritière ; ils se sont imposés de nombreux sacrifices pour lui préparer ce qu’ils appellent un avenir. Un avenir entre les quatre murs d'un jardin ! Le cloître avec tous ses ennuis, moins la vocation et la foi religieuse du cloître ! Dès les vacances,
et la foi religieuse du cloître ! Dès les vacances, le noviciat de la sous-maîtresse commence. La porte de la pension, qui livre passage à l'essaim joyeux des petites et des jeunes filles avec lesquelles elle a vécu jusqu’alors, se referme devant elle. Pour la première fois, elle n’ira pas animer de sa gaîté le modeste logement de sa mère, rendre visite à tous ses parents pour leur montrer ses prix et les étonner de ses progrès, assister le dimanche aux grands repas de famille, où le dessert lui donnait toujours l’occasion de chanter une romance, aux grands applaudissements des
toujours l’occasion de chanter une romance, aux grands applaudissements des convives. Les spectacles, les promenades à Passy et au Saint-Cloud, les chemins de fer de Versailles et de Saint-Germain lui sont interdits cette année; il faut qu’elle renonce à tous ces petits plaisirs, à tous ces petits triomphes de vacances ; il faut qu’elle emploie ces deux mois fériés à se préparer au redoutable examen qui doit lui conférer le titre de sous-maîtresse. Sa première sortie sera pour l'Hôtel-de-Ville, où s’assemble le comité chargé de la délivrance des diplômes. Mais que d’inquiétudes, que de veilles, que d’insomnies, avant de comparaître
que d’inquiétudes, que de veilles, que d’insomnies, avant de comparaître devant cet auguste tribunal! Nuit et jour elle travaille, elle relit ses cahiers, elle dévore un à un tous les petits traités composés par M. Lévi, elle interroge sa mémoire; sa mère, d’avance, sur la sollicité, la harcèle, lui fait subir toutes les épreuves préliminaires du combat où elle va s’engager. Enfin, le grand jour arrive : la voilà sous les armes, dans tous ses atours, et avec toute sa science de pensionnaire, en présence du savant assemblage. Aux premières questions qu’on lui adresse, son cœur bat, une vive rougeur
questions qu’on lui adresse, son cœur bat, une vive rougeur colore ses joues, tout comme s’il s’agissait d'une première déclaration d’amour ; elle se trouble, la voix lui tourne : ce qu’elle savait si bien hier, ce matin, il n’y a qu'une heure, elle l’a complètement oublié. Il se passe dans sa mémoire une confusion inattendue ; les montagnes se déplacent, les fleuves changent de lieu, les villes de position; la chronologie est tout intervertie; les dates voltigent, les peuples passent de l’Orient à l’Occident, le port du Pirée devient le nom d’un homme ; enfin, les rois ou les
le nom d’un homme ; enfin, les rois ou les reines se nourrissent, se mêlent, s’épousent, se détrônent, sans s’être jamais connus : c’est un chassé-croisé général. Heureusement pour elle, ce désordre et cette émotion débordent en deux ruisseaux de larmes qui implorent silencieusement l’indulgence des juges. Tout examinateur qu’on soit, il est bien difficile de ne pas être touché d’une pareille requête : aussi les aspirantes ne s’en font-elles pas faute. Celles qui ont passé trente ans peuvent même se permettre, à l’occasion, l'évanouissement ou l’attaque de nerfs. Mais ces moyens extrêmes offrent généralement moins de chances d’intérêt. Les
ces moyens extrêmes offrent généralement moins de chances d’intérêt. Les secours que réclame la position d’une femme qui se trouve mal, l'empressement qui se fait autour d'elle, les fenêtres qu’on ouvre, les flacons, les verres d’eau qu’on apporte, tout ce tumulte, ces cris, ces soins, affectent presque toujours désagréablement les spectateurs désintéressés. Les pleurs, à la bonne heure ! voilà une recommandation qui manque rarement son effet : soyez donc insensible aux larmes d’une pauvre fille échoquée de pension qui frissonne de timidité sous vos yeux! Aussi on la rassure par quelques paroles bienveillantes, on l’encourage par un sourire presque
par quelques paroles bienveillantes, on l’encourage par un sourire presque galant, on la remet sur la voie. La mémoire et la réplique, un instant en déroute, lui reviennent peu à peu, tout rentre dans l'ordre. Mnémosyne a touché du doigt sa jolie tête ; la sérénité et l’esprit d’à-propos renaissent après cet innocent orage, qui s’est fondu en quelques larmes; le sourire des juges a signalé, comme Carcassonne, le retour du calme. Bref, elle sort de cet examen si redouté par la porte d'ivoire : celle de l’espérance. Et voilà qu'elle est reçue. Elle possède enfin son diplôme d'institutrice ;
qu'elle est reçue. Elle possède enfin son diplôme d'institutrice ; la voilà patentée comme le médecin et l’épicier; elle pourra maintenant l'année prochaine fermer les visites des dames inspectrices dans le cours de possibles et de ferme chaîne est rivée ; Dieu sait quand et comment il lui sera possible de l’arracher. Pendant le son de l'hiver, rien n'est changé, le costume même n'a pas été renouvelé ; la robe de soie, depuis les premières années, elle ne la sent guère. La nouveauté de l'âge n'entre pas dans son amour-propre ; elle se laisse aller à cet entrain qui rend
; elle se laisse aller à cet entrain qui rend finement ni aimable. D'ailleurs, rien ni personne ne semble lui adresser une injonction ; mais dans ces airs de gravité qu’un sourire dément à chaque instant ces enfants qui gloussent. Pour la récration, si, au milieu de toutes, se livrent à la gymnastique dans le jardin, qui se poursuivent en riant, qui apercevez une jeune fille ! Aux jeux du volant et de la poupée, vous venez, la première à la rigole en tête, vis-à-vis de ces amusements. Plus après de ces exercices, la plus jeune vaillance est encore utile
de ces exercices, la plus jeune vaillance est encore utile c'est la préférée. Elle est la reine de cette ruche d'abeilles qui bourdonnent autour d'elle, la consolatrice des affligées, la protectrice des opprimées, l'idole de toutes. Aussi le jour de sa fête les bourses de la pension ont-elles été vidées pour lui offrir un cadeau : jamais souscription ne se lit avec plus d'empressement, de gaieté et de mystère. Mademoiselle est si bonne, si douce, et surtout si enfantine. À l'époque des vacances, il est bien rare qu'elle ne reçoive pas quelque invitation des parents de ses élèves favorites pour
pas quelque invitation des parents de ses élèves favorites pour aller à la campagne ; c'est là qui l'aura et la fêtera de son mieux. Comment toutes ces petites ovations ne lui disent-elles pas tout ce que sa position a de précaire et de dépendant? Malheureusement le temps passe, et il a son cours les désirs, les rêveries, les besoins. On ne peut pas toujours jouer à la poupée, même lorsque la poupée est de chair et d'os, et qu'elle marche, babille et pleure tout de bon : aussi peu à peu la sous-maîtresse se prend-elle à réfléchir. Cette existence
à peu la sous-maîtresse se prend-elle à réfléchir. Cette existence réglée à son aise commence à lui apparaître sous de sombres couleurs. Doit-elle donc passer sa vie à faire taire des petites filles, à veiller à ce qu'elles ne se barbouillent pas la figure d'encre, à leur seriner les principes du catéchisme et de la grammaire? Lui faudra-t-il traîner dans un jardin une éternelle enfance ? Clarisse, qui était moins jolie qu'elle, a épousé un avocat ; Adèle, qui louchait horriblement, est devenue la femme d'un médecin ; la pauvre Chloilde, qu'on avait surnommée Notre-Dame des sept douleurs, a déjà
Chloilde, qu'on avait surnommée Notre-Dame des sept douleurs, a déjà quatre enfants : son mari est l'un des plus riches marchands du quartier des Lombards. Charlotte, qui n'a jamais pu comprendre la division, Charlotte, dont l'ineptie et la magnifique chevelure rousse étaient l'objet de toutes les moqueries, trône maintenant dans un salon somptueux de la Chausse-d'Antin : sa dot a tenté un banquier. Toutes sont heureuses, ou du moins dans les conditions ordinaires du bonheur. Seule, des anciennes compagnes, la sous-maîtresse languit délaissée. Brillez donc de tout l'éclat du jeune âge ; que votre miroir vous dise chaque matin que
âge ; que votre miroir vous dise chaque matin que vous êtes belle ou gracieuse; ayez l'esprit orné, le cœur ouvert aux sentiments tendres, aux nobles impressions ; soyez dotée des plus aimables qualités ; en un mot, une de ces femmes dont on dit dans le monde : C'est une femme charmante : tout cela pour jouer niaisement à la tour, prends garde avec des pensionnaires! À quoi bon alors la jeunesse! à quoi bon l'esprit, le désir de plaire, le besoin d'aimer, et tous ces rêves délicieux, tous ces élans du cœur! Il est bien difficile qu'au bout
ces élans du cœur! Il est bien difficile qu'au bout de quelques années d'exercice la sous-maîtresse ne fasse ce triste retour sur elle-même. Elle prend en dégoût cette vie de recluse à laquelle elle est condamnée : tout lui pèse, tout la fatigue ; elle reste étrangère aux bruyants amusements qu'elle partageait naguère. Ses pensées ne sont plus un milieu de tous ces petits êtres roses et blancs, longtemps sa famille et ses seules affections : ses pensées font l'école buissonnière, emportées par les désirs, inquiétées par les regrets. Combien elle regrette, la pauvre fille, sa beauté qui décline, sa
elle regrette, la pauvre fille, sa beauté qui décline, sa jeunesse qui s'écoule et le temps perdu ! Le peu qu'elle entrevoit du monde, par échappées, du fond de l'immense chapeau où son visage est englouti, lorsque, ses jours de sortie, elle conduit sa vieille mère au Champs-Elysées et sur les boulevards, ne fait qu'augmenter l'amertume de ses réflexions. Voilà les heureux du siècle qui passent : les unes la coudoyaient, les autres l'éclaboussaient, ouvrières, bourgeoises et grandes dames. Le soleil brille pour toutes les privilégiées : pour toutes, les agréments prospères ou adverses de la vie sociale, les joies
agréments prospères ou adverses de la vie sociale, les joies de la famille, les douceurs de la maternité; pour toutes, excepté pour elle qui n'est au monde, ni par les plaisirs qu'il procure, ni par les peines et les soucis qu'il engendre. Le sort de la bourgeoise endimanchée qui se promène triomphalement, flanquée de son mari et de ses enfants, ses plus beaux jours, lui semble aussi digne d'envie que celui de la femme élégante qui se relâche nonchalamment inclinée sur les coussins moelleux d'une calèche. Et si son cœur souffre douloureusement des comparaisons que lui suggère naturellement le spectacle
souffre douloureusement des comparaisons que lui suggère naturellement le spectacle de cette foule radieuse, sa vanité féminine n'est pas moins vivement blessée. Au milieu des parures fraîches ou brillantes des promeneuses, elle se sent presque mignardise de sa mise plus que modeste. Mais le moyen de n'être pas toujours deux ou trois ans en arrière de la mode avec les quatre cents francs qu'elle reçoit d'appointements, et dont elle emploie une partie à procurer quelques douceurs à la vieillesse de sa mère. S'il est un art, comme l'a dit Gressot, de donner d'heureux tours à l'étamine, à la plus simple
de donner d'heureux tours à l'étamine, à la plus simple toile, les nourrices ont emporté le secret; la sous-maîtresse ne l'a jamais connu. Et pour qui, bon Dieu, voudriez-vous qu’elle se mette en frais de toilette? Sur qui essayer le pouvoir de ses charmes et les agaceries de sa coquetterie? Sur les professeurs les plus habiles de la Capitale (stylo des prospectus), qui viennent, pendant une heure, donner des leçons aux pensionnaires. Mais le maître d’écriture est un homme de cinquante ans, chauve comme la main, spirituel comme une rame de papier, ébouriffant comme une lettre majuscule; il porte des
de papier, ébouriffant comme une lettre majuscule; il porte des breloques à sa montre, et met des sous-pieds à son pantalon. La belle tentation de devenir l'épouse de ce monsieur! Le maître de dessin est marié en troisièmes noces et père de cinq enfants. Le maître d’anglais... yoddam!... c’est un homme jugé. Celui d’allemand, il est Allemand. Le professeur de musique? Ah! celui-là, je ne répondrais pas qu’il ne fixe plus particulièrement qu’il ne faudrait l’attention de la sous-maîtresse. Il est jeune (à peine vingt-cinq ans), blond, bien frisé, d’une tournure et d’une mise élégantes; ses habits décelent le ciseau
tournure et d’une mise élégantes; ses habits décelent le ciseau d’Hautarm ou de Roclle; sa cravate est toujours artistiquement arrangée, et sa chaussure ne laisse jamais rien à désirer pour le vernis. Mais c’est un premier prix du Conservatoire! Comprenez-vous? Un premier prix du Conservatoire, c’est-à-dire un jeune homme qui se croit appelé aux plus hautes destinées musicales, et qui, en attendant, daigne enseigner le solfège. Il a déjà tout le sérieux du génie: il est grave, raide, compassé. En entrant dans les classes, en en sortant, il salue d’un air froid la sous-maîtresse: c’est la seule marque d’attention qu’il
air froid la sous-maîtresse: c’est la seule marque d’attention qu’il lui donne. Demandez-lui si elle est jolie, il vous répondra qu’il ne l’a jamais regardée. Toutes les petites filles en raffolent malgré sa sévérité, et se disputent le plaisir de faire gronder par lui. Il est le sujet de leurs conversations les plus importantes: « M. *** n’est pas de bonne humeur au jour d’today. — Tiens, il a oublié sa canne à pomme d’or. — Il a un gilet blanc. — Il a coupé ses moustaches.— Je l’aime mieux comme cela. — Il est moins bien.— Il ressemble au