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dire? Tout le monde le sait déjà à Fumes !... Et si elle n’était pas dans une position intéressante, on pourrait croire... Il rit, d’un rire sec, en regardant le linoléum à ses pieds. — Vous voyez bien que vous ne me répondez pas !... Savez-vous ce qui est arrivé à la mère de Jef? Il leva la tête, étonné, inquiet. — Elle s’est mise à boire... Elle perd toutes ses places parce qu’elle va boire dans les estaminets, avec les charretiers... — Il faut croire qu’elle aime ça, n’est-ce pas? Mais il l’avait mal dit. Si mal qu’elle s’en
pas? Mais il l’avait mal dit. Si mal qu’elle s’en aperçut, qu’elle le regarda moins durement. — Vous ne pourriez pas faire quelque chose pour elle? — Que voudriez-vous que je fasse? — Lui donner une petite place à l’Hôtel de Ville ou dans un service municipal... — Vous voudriez que je donne une place à une femme qui boit? Il avait froid aux pieds, aux jambes. Il mit son pantalon, ses pantoufles, alla s’accoucher à la cheminée. — Quand vous aurez fini et que vous me permettrez de dormir, vous le direz... — Quand je pense que vous allez
vous le direz... — Quand je pense que vous allez tous les dimanches à la messe et que, le premier de l’an encore, vous avez communié ! Elle avait le nez long et étroit, pointu, les yeux beaucoup trop rapprochés. Il avait presque envie de se retourner pour se regarder dans la glace de la cheminée, pour s’assurer qu’il n’était pas devenu, avec le temps, aussi laid qu’elle. — Vous avez toujours été un égoïste ! Vous m’avez sacrifiée ! Vous avez sacrifié Maria ! Vous avez sacrifié votre fille ! Vous avez sacrifié votre mère. Il fronça les sourcils.
! Vous avez sacrifié votre mère. Il fronça les sourcils. — Qu’est-ce que vous racontez? — Je dis que... — Je vous défends de parler de ma mère, vous entendez? Elle flottait à travers la chambre, les nerfs à nu, avec l’envie de faire un geste, mais elle ne savait lequel. Est-ce qu’ils étaient encore dans la ville? dans la vie de tous les jours? De quoi avaient-ils l’air, tous les deux, en tenue de nuit, près des lits défaits? Joris éternua. Il était en train de prendre froid. Elle le lui annonça, comme une menace. — Vous feriez mieux
le lui annonça, comme une menace. — Vous feriez mieux de vous coucher ! Et elle aurait voulu s’appuyer à quelque chose, pleurer vraiment, une bonne fois, et non par petits coups comme elle le faisait depuis près de trente ans, fondre, devenir un autre être, entrer dans un nouveau cycle de pensées, dans une nouvelle vie. Et cependant ils étaient dans leur maison, parmi les objets familiers, les odeurs familières ! Le père Terlinck, avec sa casquette de marin, était au-dessus du lit, et la mère Terlinck, dans un cadre ovale, de l’autre côté. Thérèse avait ses portraits aussi,
cadre ovale, de l’autre côté. Thérèse avait ses portraits aussi, du moins celui de son père, car on n’avait pas d’assez bonnes photographies de sa mère pour pouvoir les agrandir. — Pourquoi me regardez-vous comme ça? Qu’est-ce que vous pensez? Vous me haïssez, n’est-ce pas? Il réfléchit avant de répondre, ouvrit la bouche. En fin de compte, il ne répondit pas. — Vous voyez bien que vous me haïssez ! Vous l’avouez ! Vous m’avez toujours détestée ! Et cela, parce que je vous empêchais, sans le vouloir, de mener la vie que vous espériez... Répondez-moi, Joris... — Quoi? —
la vie que vous espériez... Répondez-moi, Joris... — Quoi? — Nous ne sommes plus jeunes... Un jour, nous... L’émotion l’étranglait. Dieu sait quelles visions entrevoyaient ses yeux brouillés de larmes. — Nous ne sommes plus jeunes... Un jour, tôt ou tard... un de nous deux... Et, fondant complètement : — Qu’est-ce que vous ferez, quand je serai morte? — Je ne sais pas. Il alluma un cigare qu’il venait de trouver sur la cheminée. — Il y a des moments où je me demande si vous êtes aussi dur, aussi méchant qu’on le pense... — Qui est-ce qui pense cela?
méchant qu’on le pense... — Qui est-ce qui pense cela? — Tout le monde... — Vous savez bien que tout le monde a peur de vous... — C’est parce qu’on a peur qu’on vous a nommé bourgmestre, car on savait que vous le vouliez et que vous y arriveriez malgré tout... Et maintenant... Quand je pense que vous avez obligé Léonard à jeter sa fille à la porte... — Je ne m’en suis même pas occupé... — Vous savez bien que j’ai raison, Joris ! — Vous savez bien que j’ai raison, Joris !... Vous savez que vous n’auriez eu
j’ai raison, Joris !... Vous savez que vous n’auriez eu qu’un petit mot à dire... Et justement, ce que je ne comprends pas, ce qui me fait peur, c’est que, maintenant, c’est vous qui allez à Ostende et qui... Qu’est-ce qu’elle dit? — Elle ne dit rien. — Elle va bientôt accoucher, n’est-ce pas? — Je suppose... Sans doute dans un mois... Peut-être davantage... Elle ne comprenait pas. Elle avait beau l’épier, le vriller de son regard qui avait l’habitude de le percer à jour, elle ne parvenait pas à comprendre. — Vous n’êtes plus le même, Joris... Il y
comprendre. — Vous n’êtes plus le même, Joris... Il y a des fois où je me demande si vous ne vous moquez pas des gens, de moi, de nous, de vous ! ...Et vous n’étiez pas comme ça avant... C’est ce qui me fait peur... Vous ne voulez vraiment pas me dire quelque chose? — Vous avez besoin de vous coucher ! Elle vit que c’était son dernier mot. Il fumait son cigare, le dos appuyé à la cheminée, et il regardait drôlement autour de lui, il regardait comme quelqu’un qui ne voit pas les objets de la même manière
qui ne voit pas les objets de la même manière que les autres. Elle était lasse. Elle avait mal aux reins. Elle était encore plus malade de toutes ces larmes qui n’avaient pas voulu sortir, de cette scène qui avait fait long feu et qui finissait bêtement, comme toujours. Elle se coucha, chercha longtemps sa position, questionna humblement : — Vous n’éteignez pas? Elle l’entendait presque penser. Il était toujours là, à la même place, dans sa chemise de nuit blanche au col bordé de pattes de poule rouges, avec son pantalon noir, ses pieds nus dans ses pantoufles et
son pantalon noir, ses pieds nus dans ses pantoufles et il n’éteindrait que quand il en aurait envie. Elle soupira, se couvrit jusqu’aux yeux, ne laissant qu’un petit jour dans la couverture pour respirer. Elle ne voyait pas le tas qu’elle formait, couchée ainsi en chien de fusil ; elle ne savait pas non plus qu’une mèche de cheveux, toute grise, se détachait des autres. Elle essayait de dormir. Elle reniflait. Elle ouvrait les yeux de temps en temps et chaque fois elle retrouvait le choc brutal de la lumière. Il fumait toujours. Elle n’avait pas pu obtenir qu’il évitât
Il fumait toujours. Elle n’avait pas pu obtenir qu’il évitât de fumer dans la chambre et, toute la journée, l’air sentait le cigare refroidi. Elle était glacée. À un moment, quand elle souleva les paupières, elle le vit de dos qui s’était campé devant la fenêtre. De la main, il avait écarté le rideau et il regardait la place dont les pavés étaient argentés par la lune. C’était un étrange désert, comme la mer, comme la dune. L’horloge de l’Hôtel de Ville formait un disque roussâtre et quelqu’un marchait dans une rue. — Joris... appela-t-elle faiblement. Il n’y eut pas
une rue. — Joris... appela-t-elle faiblement. Il n’y eut pas de réponse et elle dut s’endormir. Du temps passa. Elle sentit que quelqu’un était debout devant elle, que des yeux la fixaient. Lentement, avec précaution, elle entr’ouvrit un œil et elle sut que c’était lui, toujours debout, en pantalon et en chemise, qui finissait son cigare en la regardant. Le cigare fini, il alla en écraser le bout sur la cheminée. Il se coucha. Soudain le réveil fit retentir sa sonnerie et elle sursauta, regarda autour d’elle avec angoisse, sauta du lit, se précipita vers le lit de fer de
du lit, se précipita vers le lit de fer de Terlinck. Pourquoi venait-elle de penser soudain qu’il ne serait plus là? Il y était, le torse découvert, et son souffle régulier faisait frémir les poils roux de ses moustaches où il y avait des brins argentés. Maria se levait, à l’étage au-dessus. Toute une orchestration de bruits, dehors, avertissait que c’était jour de marché. Elle viendrait s’habiller après, comme les autres matins. Elle passait d’abord sa robe sur ses vêtements de nuit pour que les pièces d’en bas fussent prêtes quand il se lèverait. DEUXIÈME PARTIE Que lui importait d’être
quand il se lèverait. DEUXIÈME PARTIE Que lui importait d’être vu, puisque personne n’admettrait jamais la vérité? Il aimait cette place, dans l’angle de la banquette, près de la fenêtre du café, si près que de l’extérieur il devait donner l’impression d’un personnage de panneau réclame. Il avait devant lui un demi entamé, son étui à cigares, son bout d’ambre et des allumettes. — Vous m’avez appelée, monsieur Jos? M. Jos, c’était lui! Encore une chose que personne ne croirait à Fumes! C’était Manola qui lui avait donné ce surnom, parce qu’elle ne trouvait pas d’autre diminutif de Joris et
parce qu’elle ne trouvait pas d’autre diminutif de Joris et qu’elle éprouvait le besoin de donner des petits noms à tout le monde. — Je vous ai appelée, madame Janneke! Elle s’était levée en soupirant, car elle était énorme, et ses mains étaient embarrassées de tout le tricot rose pâle qu’elle avait auparavant dans son giron. — Est-ce que, si ce n’était pas fini dans une demi-heure, vous pourriez me cuire une côtelette? — Naturellement, monsieur Jos! Avec des frites, même, si vous voulez! Je vais tout de suite à la cuisine... — Non! Attendez encore un peu... L’horloge, juste
la cuisine... — Non! Attendez encore un peu... L’horloge, juste devant lui, marquait cinq heures. Il calculait : depuis neuf heures du matin, cela faisait... huit heures, en somme! — Vous vous languissez, n’est-ce pas, monsieur Jos? Il savait déjà qu’elle allait s’asseoir devant lui. Elle y mettait le temps. Sa place, à elle, était près du poêle, à côté du fauteuil d’osier qui ne servait qu’au chat. Mais dès qu’un client était installé, la même comédie commençait. Elle parlait un peu, debout, avec un air bonasse. Quelquefois elle continuait à tricoter. Si c’était quelqu’un qu’elle ne connaissait pas, elle
à tricoter. Si c’était quelqu’un qu’elle ne connaissait pas, elle lui demandait s’il était d’Ostende, si c’était la première fois qu’il y venait, s’il avait fait bon voyage, tout ça avec autant de chaud intérêt que si elle eût été en face d’un proche parent. On ne s’aperçeut même pas du moment exact où elle glissait doucement, où elle raccourcissait, en somme, pour se trouver enfin avec un morceau de son gros derrière sur la chaise. Et, pour détourner l’attention, elle comptait les points, trouvait une phrase à dire, souriait avec bienveillance. — Elle est bonne, la bière, n’est-ce pas?
avec bienveillance. — Elle est bonne, la bière, n’est-ce pas? Et, après chaque bout de phrase, elle répétait : — N’est-ce pas? Car elle voulait être d’accord avec tout le monde! — Il ne faut pas vous étonner, n’est-ce pas, monsieur Jos... Moi, j’en connais une, la fille de la marchande de lait, tenez, qui est restée deux jours entiers dans les douleurs... Cela n’empêche pas son garçon d’être aussi beau que n’importe qui... C’est une affaire de hasard, n’est-ce pas? On était en avril. Les jours s’étaient allongés et le port, dans le cadre de la fenêtre, était doré
le port, dans le cadre de la fenêtre, était doré par le soleil couchant, avec la gare maritime figée comme sur une carte postale, les porteurs, en bleu, qui guettaient les voyageurs, les tramways jaunes et rouges qui passaient et donnaient un coup de frein criard au tournant de la rue. Terlinck alluma un nouveau cigare, et bien qu’il eût toujours l’horloge devant lui, il regarda l’heure à sa montre. La vérité, celle qu’on ne croirait pas, c’est qu’il y avait à peine huit jours qu’il leur avait adressé la parole! Cela n’empêchait pas ceux du « Vieux Beffroi »
parole! Cela n’empêchait pas ceux du « Vieux Beffroi » de prendre un air malin dès que quelqu’un, pour une raison ou pour une autre, prononçait le mot Ostende. On regardait Terlinck, ou bien on détournait la tête, ce qui signifiait exactement la même chose. Ils étaient, ces hommes mûrs ou âgés, comme des gamins qui s’excitent par des allusions aux questions sexuelles et Joris ne bronchait pas, continuait à fumer, calme, pas même méprisant. Jusqu’à sa femme qui se mêlait de soupirer quand il rentrait et il suffisait de regarder Maria, derrière la porte de sa cuisine, pour deviner
regarder Maria, derrière la porte de sa cuisine, pour deviner que l’instant d’avant on parlait de lui. De lui qui allait à Ostende! De lui qui devenait une sorte de mauvais homme, de monstre aux passions honteuses! Si elles l’avaient vu! Il laissait sa voiture de l’autre côté du quai, à cause du sens unique et, en traversant la chaussée, il jetait un petit coup d’œil aux fenêtres. On aurait dit un fait exprès : depuis janvier il avait à peine plu. Et pas à Ostende! Chaque fois qu’il y venait le temps était clair, le ciel nacré, à croire
venait le temps était clair, le ciel nacré, à croire à la réalité des paysages peints sur coquillage qu’on vendait sur la digue. Pourquoi le simple fait d’arriver à Ostende était-il devenu un plaisir, un soulagement? On déchargeait le poisson des barques de pêche, sur sa droite. Et devant lui, entre deux cafés, se dressait la grande maison jaune. Au rez-de-chaussée, on vendait des cordages, des articles de marine et, en passant sur le trottoir, on respirait une bouffée de goudron. Il y avait une porte particulière, à gauche du magasin. Elle restait toujours entr’ouverte, laissant voir un corridor peint
magasin. Elle restait toujours entr’ouverte, laissant voir un corridor peint en faux marbre, un faux marbre rougeâtre. Il savait comment étaient les chambres du premier qu’il avait vues le matin, quand toutes les fenêtres étaient ouvertes pendant le nettoyage, avec les matelas et la literie sur les appuis. Il y avait une très grande pièce, la chambre de Lina. Très grande et très claire, à trois fenêtres. Les meubles étaient vieillots, mais c’était une vieillesse différente de celle des meubles de Furnes, une vieillesse coquette, des toiles à ramages, des petits volants aux rideaux, des mousselines, des bibelots charmants. Terlinck
petits volants aux rideaux, des mousselines, des bibelots charmants. Terlinck regardait toujours si la fenêtre était ouverte, car si elle l’était, cela indiquait que Lina était déjà sortie. Mais il arrivait le plus souvent à temps. Il entrait chez Janneke. — Bonjour, monsieur Jos! Il s’asseyait, et elle lui apportait un verre de bière. Elle devait avoir deviné pourquoi il venait à heure fixe et pourquoi il se levait dès que certaine personne passait sur le trottoir, mais pendant longtemps il n’en avait jamais été question entre eux. Souvent Manola venait chercher son amie. Elle marchait en se dandinant, en
venait chercher son amie. Elle marchait en se dandinant, en remuant beaucoup d’air, avec toujours des fourrures qui voltigeaient autour d’elle, dans une odeur de poudre de riz. Puis toutes les deux se dirigeaient vers la digue où elles se promenaient en se racontant des histoires et en se retournant sur les hommes. Elles étaient gaies, pouffaient pour un oui ou un non et on entendait de loin le rire aigu de Manola. Lina n’avait pas honte de son ventre, ne paraissait pas en souffrir, ne faisait rien pour le cacher, bien au contraire! Jusqu’à cinq heures environ, elles restaient
cacher, bien au contraire! Jusqu’à cinq heures environ, elles restaient assises sur un banc. Le marchand de cacahuètes, en veste blanche, s’approchait d’elles familièrement, car Lina était gourmande de cacahuètes et lui en achetait tous les jours. Puis elles se levaient, gagnaient une rue calme, derrière le Casino, où l’on devinait une sourde musique derrière des rideaux de soie crème. Toutes deux entraient alors au « Monico ». C’était tout. Il y avait sans nul doute des gens, surtout parmi les femmes qui passent leur après-midi sur la digue à surveiller leurs enfants, pour avoir remarqué le manège de Terlinck.
surveiller leurs enfants, pour avoir remarqué le manège de Terlinck. Et ceux-là le prenaient à coup sûr pour un de ces hommes d’un certain âge qui suivent les jeunes filles dans la rue. Cela lui était égal. Il savait, lui, que ce n’était pas vrai, que ce n’était pas du tout la même chose. A quoi bon s’inquiéter de ce que pensaient les autres? Kempenaar, par exemple!... La veille, justement... Il avait pris son air le plus troublé pour glisser sur le sous-main du bourgmestre les procès-verbaux transmis comme chaque jour par le commissaire de police... Il avait soupiré... —
jour par le commissaire de police... Il avait soupiré... — Elle a encore fait des bêtises, avait-il murmuré. Toujours la mère de Jef Claes! C’étaient de vraies noceuses pendant lesquelles elle ne s’arrêtait pas et elle avait pris l’habitude, dans ces occasions, de s’en prendre aux agents! — C’est une malheureuse, n’est-ce pas, Baas? Je suppose que vous n’allez pas lui laisser infliger une amende? — Pourquoi? Avait-il questionné froidement. — Parce que c’est une pauvre femme qui... — La loi est la loi pour tout le monde, monsieur Kempenaar! Il n’avait pas déchiré le procès-verbal. Il n’ignorait pas ce
Il n’avait pas déchiré le procès-verbal. Il n’ignorait pas ce que Kempenaar pensait. Peut-être l’avait-il fait exprès? Seulement, une fois à Ostende, il était entré au bureau de poste et avait envoyé un mandat anonyme de 50 francs à la mère de Jef. Pas par bonté! Ni par pitié! Parce que ça lui plaisait, un point c’est tout! Et c’était ce jour-là, comme par hasard, qu’il était entré. C’était décidé depuis longtemps. Malgré lui, il avait jeté un coup d’œil d'un côté de la rue, un coup d’œil de l’autre. Il avait regardé dans les yeux, comme pour défier l’ironie,
Il avait regardé dans les yeux, comme pour défier l’ironie, le chasseur planté sur le seuil. — Vestiaire, monsieur? Vous ne vous débarrassez pas? Non! Il entrait, tel qu’il était, avec sa courte pelisse qu’il portait jusqu’à Pâques, son bonnet de loutre qu’il gardait sur la tête, son gros cigare et il avait l’impression d’être beaucoup plus grand, plus volumineux que d’habitude. Cela tenait à ce que tout autour de lui était frêle : une curieuse pièce, moitié salon de thé, moitié dancing, avec rien que des choses pâles et soyeuses, comme capitonnées, et une odeur sucrée qui se mêlait
soyeuses, comme capitonnées, et une odeur sucrée qui se mêlait à des relents de femme coquette. On chuchotait, on riait du bout des dents; les musiciens étaient assis derrière des bannières de soie et portaient des vestes mauves. Il traversa tout l’espace vide et ciré qui servait à la danse et s’assit à la table qu’on lui désigna et qui était couverte d’une nappe. — Un thé complet? Il se laissa servir un thé complet et retira son bonnet de fourrure. Juste en face de lui, de l’autre côté de la piste, Manola pouffait en le regardant et il ne
la piste, Manola pouffait en le regardant et il ne broncha pas, ne détourna pas les yeux. Qui croirait que cela s’était passé de la sorte? Il restait calme et buté, tout d’une pièce. On lui servait du thé avec des toasts et des confitures. L’orchestre commençait à jouer une musique assourdie et un jeune homme en smoking s’approchait de Manola pour l’inviter. C’était une belle fille, une vraie flamande charnue, rose et gaie; c’était aussi une vraie femme entretenue, très soignée et répandant autour d’elle une atmosphère de plaisir rare et délicat. Où Lina l’avait-elle rencontrée? Sans doute sur
rare et délicat. Où Lina l’avait-elle rencontrée? Sans doute sur la digue et elles étaient devenues amies, elles ne se quittaient pour ainsi dire plus, sauf les jours où l’ami de Manola venait de Bruxelles. Qui aurait pu dire à quoi Terlinck pensait en regardant Lina restée seule sur la banquette de velours cramoisi? Eh bien! il pensait : — J’espère qu’elle ne va quand même pas danser! Il était déjà de mauvaise humeur à l’idée qu’elle pourrait le faire. C’était presque un ordre qu’il mettait dans son regard. Était-ce comique? Manola qui passait près de lui au bras de
comique? Manola qui passait près de lui au bras de son danseur l’observait curieusement et murmurait quelque chose à son partenaire. La danse finie, elle reprenait sa place et parlait à Lina. Elle parlait de lui. Lina l’examinait, parlait à son tour. Il était évident qu’elle disait : — Je le connais. C’est Joris Terlinck, le bourgmestre de Furnes ! La musique recommence et cette fois c’est Lina que le danseur invitait. Pensait-elle qu’elle était presque à terme ? Pas du tout ! Elle se lève ! Elle n’a pas honte ! Elle ne trouve pas ridicule de danser avec
honte ! Elle ne trouve pas ridicule de danser avec un gros ventre qu’était loin de cacher sa robe de soie noire. Il était vraiment furieux. Il s’agite à sa place. Il boit une gorgée de thé trop chaud, regarde Manola d’un air de reproche. N’aurait-elle pas dû empêcher son amie... Voilà ! Il était loin de se douter que, dans un quart d’heure à peine, il serait assis à la table des deux jeunes filles. Cela se passa à peu près ainsi : en le frôlant, au bras de son danseur, Lina esquissa un léger salut. Pas tout à
son danseur, Lina esquissa un léger salut. Pas tout à fait un salut, parce qu’elle ne savait pas s’il la reconnaissait et s’il tenait à être reconnu ; mais quelque chose quand même, une imperceptible inclinaison de la tête. Elle devait croire, et Manola aussi, qu’il était là en quête d’une petite femme. Elle se rassit. Toutes deux bavardèrent à nouveau et à nouveau pouffèrent. C’était toujours Manola qui donnait le signal. Elle ne pouvait rester cinq minutes sans dire une phrase qui la faisait rire aux éclats et elle montrait alors des dents éblouissantes, une bouche d’un rose que
montrait alors des dents éblouissantes, une bouche d’un rose que Terlinck ne se souvenait pas avoir vu chez un être humain, un rose frais, humide, fondant. Il se lève. Ce n’était pas prémédité. Il ne réfléchissait pas à ce qu’il faisait. Il traverse la piste, se trouve devant les deux femmes. — C’est de moi que vous riez, mademoiselle Van Hamme ? Elle en avait la respiration coupée. Il était debout, très grand, tout près. Elle levait les yeux, balbutiait : V LE BOURGMESTRE DE FURNES 565 — Bonsoir, monsieur Terlinck... Et aucun des trois ne savait que faire. —
Terlinck... Et aucun des trois ne savait que faire. — Mon amie, Manola... La musique recommence, des couples envahissent la piste. Comme Terlinck était dans leur chemin, il s’assit, machinalement. — Vous croyez que c’est prudent de danser dans l’état où vous êtes? — Pourquoi ne danserais-je pas? Et Manola d’intervenir : — Du moment qu’elle en a envie, c’est que ça ne peut pas ni faire de tort ! Elle lui tendit sa cigarette. Il ne comprit pas tout de suite ce qu’elle voulait. Elle dut insister : — Cela ne vous ferait rien de me donner du feu
Cela ne vous ferait rien de me donner du feu ? — Vous venez souvent à Ostende? interrogeait Lina. Elle était un peu gênée par son regard. Car il ne pouvait s’empêcher de tenir les yeux fixés sur elle et on le sentait perdu dans ses pensées. Il nageait. Il n’était pas réprobateur comme elle aurait pu le penser, étant donné sa réputation à Furnes. Non ! C’était presque le contraire : un étonnement émerveillé. Ce qui étonnait le plus Terlinck c’était encore que Lina fût la fille de Léonard Van Hamme ! Et qu’elle eût vécu à Furnes jusqu’à
Van Hamme ! Et qu’elle eût vécu à Furnes jusqu’à ces derniers mois ! Que personne n’eût rien soupçonné ! Qu’on l’eût prise pour une jeune fille comme une autre ! — Je suppose que vous ne dansez pas? fit-elle pour dire quelque chose. Elle prenait une cigarette dans l’étui en or de Manola, tendait le visage vers Terlinck pour qu’il flambât une allumette. — Je ne danse jamais, non. S’il avait dansé, aurait-elle vraiment dansé avec lui? — Je vous jure que je ne m’attendais pas à vous rencontrer ici ! Tu ne peux pas comprendre, Manola... Il faut