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la Femme, la Mer, même l'Oiseau et l'Insecte. C'est l'histoire de la femme à une époque où la foi, déviée chez un grand nombre d'esprits, les portait à confondre les principes du bien et du mal, à recourir à l'un par la crainte de l'autre. Pour M. Michelet, la sorcière est le personnage le plus important du moyen-âge, comme la sybille l'est dans l'antiquité. Nous ne contestons nullement leur influence dont l'histoire rend témoignage; mais en revenant au principe de l'écrivain : la civilisation par la femme, nous croyons que Judith, Lucrèce, Jeanne d'Arc sont de plus beaux modèles que
Judith, Lucrèce, Jeanne d'Arc sont de plus beaux modèles que les pythonisses ou que les cavalières du balai, et que la femme, pour nous civiliser, si ce rôle lui appartient, doit y parvenir par l'ascendant de la vertu plutôt qu'en nous mystifiant. La seconde partie du livre, consacrée au récit de procès scandaleux, ne peut faire naître que des haines de partis. Il ne faudrait jamais l'oublier, l'histoire doit être une école et non un club. Les dissensions ne cesseront et la civilisation n'avancera qu'au jour où les représentants des bonnes causes mettront de côté leurs passions et ne demanderont
bonnes causes mettront de côté leurs passions et ne demanderont leur triomphe qu'à la force de la vérité. M. Michelet est trop passionné, trop haineux pour que nous le nommions un apôtre de la cause qu'il prétend défendre. Il ne sait pas le chemin qu'il veut nous montrer. MULLER. SALAMMBÔ. Lecteur, qui trouvez trop de hardiesses dans Victor Hugo, ouvrez le nouveau livre de M. Gustave Flaubert, et dites-nous si les plus furieux romantiques ne sont pas de petits saints en comparaison du champion de l'école réaliste. Vous aviez peut-être cru que le langage de la littérature s'arrêtait à certaines
cru que le langage de la littérature s'arrêtait à certaines limites que le bon sens et la dignité lui interdisaient de franchir. Nullement, aujourd'hui on dit tout. On a depuis longtemps oublié que le lecteur français doit être respecté; et lui, d'ailleurs, a l'air de ne vouloir plus l'être. Donc, on nous montre tout ce qui existe tel que cela existe, excepté la vérité; et non content de cette exhibition, dont nous ririons si elle n'était que charlatanesque, on invente du nouveau en fait d'horrible (brocher est trop innocent); on lâche les mots tels qu'ils viennent, on s'escrime à dépeindre
lâche les mots tels qu'ils viennent, on s'escrime à dépeindre tout ce que l'imagination la plus dévergondée, la plus malpropre, peut concevoir, et on jette cela au public comme de la viande fraîche à des bêtes, et le public dévore. Pauvre public ! pauvres auteurs ! Il est triste d'entendre dans nos rues la chanson du Mirliton ou de Turlurette, mais il est bien plus triste de voir Salammbô, édition de luxe, s'étaler sur les tables des salons. Salammbô est le roman à la mode; cela ne se vend pas, cela s'enlève, si on en croit la réclame. Les femmes
cela s'enlève, si on en croit la réclame. Les femmes en cachent des exemplaires sous leurs manteaux et les petites filles de quinze ans le lisent en cachette. Qu'est-ce donc que Salammbô? Je suis bien embarrassé pour le dire. Les uns l'appellent roman historique, d'autres plus enthousiastes disent que c'est un poème! Je crois, en effet, qu'il y a douze chapitres. Pour moi, je ne vois dans ce livre ni roman, ni histoire, ni poésie. J'y vois un ramassis de monstruosités, de stupidités, de malpropretés, pour la pensée; de boursouflure, de mièvrerie, de torture, pour le style. J'y trouve tout
de mièvrerie, de torture, pour le style. J'y trouve tout ce qui choque le bon goût, tout ce qui soulève le cœur moralement et même physiquement: de la vermine, des écorchés, du bouillon de vipère, des hommes enragés, des porcs barbouillés de bitume, des hommes qu'on aplatit ou que l'on ferre, d'autres que l'on étouffe dans du fumier ou que l'on grille dans des cuisines; des ulcères peints de fard; de la crapule, des goujats, des prostituées, des squelettes qui tordent la gueule; des stalactites de sang noir; un ventre qui déborde sur une jaquette; un lépreux qui se gratte;
qui déborde sur une jaquette; un lépreux qui se gratte; des cadavres d'esclaves à l'étal des bouchers où les passants enfoncent leurs dents; des charognes; un œuf qui pend par un fil au nombril d'une déesse; un soldat qui souffle comme un hippopotame; des corbeilles pleines de mains coupées; un chef qui se frotte avec une pâte délayée dans le sang ennemi; des soldats qui boivent l'urine des mulets; un éléphant qui hurle avec une flèche dans l'œil et d'autres qui le regardent comme des personnes raisonnables; des odeurs de cadavres; des vêux couverts de vermine et d'ordure; un homme
cadavres; des vêux couverts de vermine et d'ordure; un homme qui veut boire une femme; des caillots de sang sur des monuments tièdes; un homme qui scie la tête d'un autre; des queues de vaches au bout d'un bâton; des dromadaires barbouillés de goudron; de la graisse de morts; une machine à lancer des excréments et des immondices; le cœur d'un homme que l'on offre au soleil sur une cuiller, etc. Qu'on nous pardonne cette énumération; elle est incomplète, du reste. Il y a des choses que quelques-uns disent et que les honnêtes gens ne sauraient répéter. Si j'ai donné
que les honnêtes gens ne sauraient répéter. Si j'ai donné ces citations, c'est pour montrer à quel degré est descendue la littérature entre les mains des réalistes. Voilà pour le style. Quant à la pensée, j'en ai en vain cherché quelques traces. Je ne vois ni réflexions utiles ni aperçus moraux. Un analyste a constaté que dans le plus mauvais roman de Paul de Kock il y avait deux bonnes pensées. Je le défie d'en trouver une dans Salammbô. Et croirait-on qu'un grand journal, qui trouve ce livre-là superbe, a cru devoir soutenir à ce propos une thèse ainsi conçue
cru devoir soutenir à ce propos une thèse ainsi conçue : qu'il n'est pas nécessaire de mettre dans le roman une morale, une idée de vertu, même une seule pensée philosophique ou sociale ! On soutient de bien étranges choses de nos jours. Je lisais dernièrement, dans un ouvrage sur l'architecture, qu'au XVIIe siècle seulement on avait commencé à faire de l'architecture ! Nous sommes bien niais, nous autres, de croire à la beauté des ruines de Palmyre, du Parthénon, de St-Pierre, de Rome, de la mosquée de Cordoue ! Arriérés ! Et plus niais encore de croire que le
Arriérés ! Et plus niais encore de croire que le style de M. Flaubert n'est pas un chef-d'œuvre d'architecture littéraire ! Arriérés ! Arriérés de vingt ans au moins ! L'école romantique dont nous sommes élèves et défenseurs, ne compte plus que des sols. Lamartine ne sait pas écrire; les odes de Hugo, les poèmes d'Alfred de Vigny, les satires d'Hégésippe Moreau et de Barbier, sont des œuvres qui ne peuvent plus être de notre temps ! C'est pourtant là ce que prétendent les chefs de l'école réaliste. Mais revenons à M. Flaubert. Il a voulu être historien et nous
à M. Flaubert. Il a voulu être historien et nous montrer à nu cette Carthage qui a tant embarrassé les écrivains. Rien ne prêtait plus au sujet que la guerre des Mercenaires, guerre inexpiable, selon l'expression de l'historien latin, qui fait le fond de son ouvrage. Je m'attendais à voir les sénateurs, les chefs militaires, les chefs de la bourgeoisie tenir de hauts conseils où la foi punique serait mise au grand jour. Rien ; les chefs s'appellent les uns les autres chiens, rhinocéros. Et voilà comment M. Flaubert prétend supplanter Tite-Live, Montesquieu et Polybe. Quant à Salammbô, l'héroïne du
supplanter Tite-Live, Montesquieu et Polybe. Quant à Salammbô, l'héroïne du roman, M. Flaubert la fait si innocente qu'elle ne sait pas si elle est déshonorée ou non par un chef barbare auquel elle s'est livrée !... O vierge Carthaginoise !... C'était un serpent sacré qui, sous l'inspiration d'un prêtre.... Mais assez ! M. Feydeau n'avait découvert qu'un singe amoureux; M. Flaubert est bien plus hardi, lui ! Bref, M. Flaubert a fait une œuvre carthaginoise; bientôt, en suivant le même chemin, il fera une œuvre chinoise. MARILLER. BIBLIOGRAPHIE. LES BALANCES DU BON DIEU. Nouveaux, P. Dégât, imp.-éditeur. Paris, chez Putois-Crette,
DU BON DIEU. Nouveaux, P. Dégât, imp.-éditeur. Paris, chez Putois-Crette, rue Bonaparte, 89. Les hommes jaloux, sans doute, ont dit bien des fois aux femmes qu'elles ne devraient pas écrire, et ils leur ont montré la littérature comme une nouvelle pomme d'Éve à laquelle il leur est interdit de toucher; mais les femmes sont incorrigibles, et certes, sur ce point, ce n'est pas moi qui leur jetterai la pierre. Tant que les femmes écriront avec leur esprit et avec leur cœur, qu'elles parleront leur langage de douceur et de bonté, je leur dirai : « Faites des livres ! »
je leur dirai : « Faites des livres ! » Les livres de femmes, qui ne se font pas hommes pour écrire, ne nuiront jamais au progrès moral de l'humanité. L'auteur des Balances du bon Dieu est donc une femme, on l'a déjà deviné, et une femme qui n'en n'est pas à ses essais. Elle a voulu cacher son nom et se fait appeler l'auteur des Soirées du père Laurent. Je ne serai pas indiscret comme ceux qui m'ont parlé d'elle, et je l'appellerai simplement l'auteur des Soirées du père Laurent, sauf, plus tard, si elle nous donne un nouveau
Laurent, sauf, plus tard, si elle nous donne un nouveau livre, à l'appeler l'auteur des Balances du bon Dieu. Le roman en question présente une étrange singularité qui, pour être comprise, demande les détails de l'analyse. L'héroïne est une jeune fille dont le nom symbolise le caractère : Bénédicte. Son père, Christophe Laroze, avocat, révolutionnaire et fataliste, ruiné par des revers de fortune, un peu dédaigné du grand monde, est menacé de perdre la vue. Dans les angoisses d'un long et douloureux traitement, il se livre à toutes les colères d'une âme irritée, auxquelles Bénédicte répond par tous les dévouements
d'une âme irritée, auxquelles Bénédicte répond par tous les dévouements de la piété filiale et parfois par de bonnes leçons à l'adresse de l'insupportable malade. Trois prétendants briguent la main de la jeune fille : elle refuse l'un parce que, pour l'épouser, il lui faudrait se séparer de son père ; elle renonce à un autre qu'avait choisi son cœur, parce que son père s'y oppose, et le reste... Le récit marche avec une grave lenteur à son dénouement, dans une nombreuse variation de scènes généralement intéressantes ; quelques détails de mœurs, crayonnés avec fidélité, lui prêtent une certaine grâce,
de mœurs, crayonnés avec fidélité, lui prêtent une certaine grâce, et des aperçus philosophiques, peut-être trop multipliés, une pompe parfois austère. On voit, par ses citations, ordinairement bien choisies, que l'auteur des Soirées du père Laurent a beaucoup lu et beaucoup étudié ; mais, à mon avis, le style imagé y occupe trop peu de place, et la narration est saccadée par trop de dialogues. Cet ouvrage, je l'ai dit, présente une étrange singularité, la voici : Durant tout le cours du récit, il est question d'un livre bleu, d'un livre mystérieux, apporté à Bénédicte par un commissionnaire en librairie,
livre mystérieux, apporté à Bénédicte par un commissionnaire en librairie, acheté par ses prétendants chez l'éditeur, et rendant, à tout propos, des oracles. Or, ce livre mystérieux est appelé : les Balances du bon Dieu. Comme c'est le titre même du roman que le lecteur a entre les mains, il en parcourt un assez grand nombre de pages en se demandant s'il ne lit pas la préface d'une seconde édition composée des aventures de la première. Il arrive un moment où la lumière se fait sur ce doute, mais pour provoquer dans l'esprit cette autre question : le livre bleu,
provoquer dans l'esprit cette autre question : le livre bleu, le livre mystérieux est-il un livre réellement existant et distinct des Balances du bon Dieu de Mme ***, auteur des Soirées du père Laurent, ou bien est-ce un livre fictif ? C'est ce que l'on découvre plus loin, et cependant on n'a pas encore le dernier mot de l'énigme. Ce livre fictif, si souvent consulté et si souvent cité, est-il la représentation d'une grande idée dominant le récit, ou est-il simplement un recueil imaginaire de diverses bonnes pensées ? Voilà la quatrième question que vient à se poser le lecteur;
la quatrième question que vient à se poser le lecteur; et il n'en trouve guère la solution qu'au dénouement de l'histoire, où se dessinent le sens du livre jaune et les oracles du livre bleu, dans les exemples du livre réel et les principes du livre mystérieux. Cette singulière combinaison donne à l'ouvrage un cachet d'originalité frappante. Le style, malgré quelques négligences, est à la hauteur du sujet ; j'en félicite l'auteur et je lui dis : « Vous avez fait un joli et bon livre ; » ce qui est très-consolant pour un journaliste qui a besoin, s'il veut
est très-consolant pour un journaliste qui a besoin, s'il veut toujours parler franchement aux femmes, d'une impartialité et d'une vertu capables de défier même les balances du bon Dieu. JULES PERNEN. NOUVELLES LITTERAIRES ET ARTISTIQUES. Il est question d'appliquer aux études artistiques la sanction d'un baccalauréat. Tant mieux pour les jeunes ambitieux qui pourront, à dix-sept ans, être bacheliers ès-lettres, bacheliers ès-sciences, bacheliers en droit, bacheliers en dessin, bacheliers en musique, bacheliers en architecture! Si l'on s'amuse quelquefois à entendre les réponses tirées par les cheveux que font aux vieux professeurs de la Sorbonne les échappés de logique, ou à
professeurs de la Sorbonne les échappés de logique, ou à contempler leur silence éloquent, quel plaisir n'aura-t-on pas à voir les candidats au baccalauréat-ès-arts tracer des nez sur un tableau ou solfier la gamme chromatique ! Le Hanneton, nous l'espérons, enverra son chroniqueur aux séances. M. Horace Vernet, le grand peintre, national, vient d'être nommé officier de la Légion d'honneur. Sans nous occuper de ce que peut être M. Horace Vernet en dehors des questions artistiques, nous nous félicitons de voir un hommage public rendu à ce beau talent. 140 L'EUROPE LITTERAIRE. M. Horace Vernet est âgé de 73 ans.
L'EUROPE LITTERAIRE. M. Horace Vernet est âgé de 73 ans. Sa famille compte quatre générations consécutives de peintres remarquables. Au moment où lui est parvenue la lettre par laquelle l'Empereur lui notifiait sa nomination, il subissait les crises d'une maladie qui, probablement, l'enlèvera bientôt à la France. On s'étonne quelquefois des prodiges de la réclame et l'on se demande comment de médiocres ouvrages se vendent à plusieurs milliers d'exemplaires sans que la critique s'en soucie, sans que les éditeurs craignent de compromettre leur réputation. L'Angleterre est bien plus avancée que nous à ce sujet. Dernièrement M. Marray, libraire à Londres,
nous à ce sujet. Dernièrement M. Marray, libraire à Londres, a vendu 4000 exemplaires d'un livre... qui n'est pas encore imprimé ! Croirait-on que ce bon public anglais est encore plus étourdi que le public français ? La folie fait son tour du monde. On lit dans la Revue britannique : « On écrit de Spezzia au journal The public Opinion, qu'une anglaise de la secte méthodiste est arrivée avec une bible pour en faire hommage à Garibaldi, s'étonnant qu'on ait oublié le salut de son âme pour ne s'occuper que de la guérison de sa jambe. » Par décision
que de la guérison de sa jambe. » Par décision du 15 novembre, M. le ministre de l'instruction publique a souscrit pour 150 exemplaires aux Chants populaires de la Provence, recueillis et annotés par M. Damase Arbaud. Le compte-rendu et l'appréciation de cet ouvrage se trouvent dans le numéro de l'Europe du 8 novembre dernier. Un de nos chansonniers, acteur à l'Ambigu-Comique, vient de publier une complainte en vers burlesques sur les Misérables. Ce petit volume ne tend nullement à déprécier l'œuvre de Victor Hugo, et, quoique nous aimions fort peu, personnellement, le genre burlesque, nous nous plaisons à rendre
peu, personnellement, le genre burlesque, nous nous plaisons à rendre hommage à la verve et à l'esprit de M. Joseph Lavergne, qui a déjà publié un curieux volume de chansons. Victor Hugo a félicité lui-même l'auteur par une lettre flatteuse. La complainte se vend 25 centimes chez Vanner, éditeur, rue Lamartine, 19.. NOUVELLES DES THÉÂTRES. —La Comédie Française a commencé, ces jours derniers, les représentations du Fils de Gilbert et de papier d'Emile Augier, académicien. A la première soirée, il y a eu, dit-on, quelques sifflets, et plusieurs journaux accusent l'auteur d'avoir attaqué ses ennemis sur un terrain où ils
l'auteur d'avoir attaqué ses ennemis sur un terrain où ils ne peuvent se défendre. Pour différentes raisons, nous nous abstenons de dire un seul mot d'appréciation sur cette pièce. — L'Odéon joue en ce moment Niobé, élude antique, dont nous parlerons dans notre prochain numéro. Le même théâtre prépare deux représentations importantes : Macbeth de Shakespeare (traduction J. Lacroix), et la Jeunesse de Goethe ou le Faust mis en drame, avec des chœurs de Meyerbeer. Au point de vue littéraire, l'Odéon est au moins le rival du Théâtre Français, et plus que lui, peut-être, il est favorable au développement de
plus que lui, peut-être, il est favorable au développement de l'art dramatique. — Mardi dernier a eu lieu à l'Opéra-Comique la millième représentation de la Dame Blanche. A cette occasion un hommage splendide a été rendu à la mémoire de Boïeldie. — M. Théodore Bernard, notre collaborateur, doit faire représenter prochainement à l'Odéon une comédie en trois actes en vers, intitulée : Jeunes et Vieux. — MM. Léon Guillemet et Marcel Coussot, attachés également à notre rédaction, préparent pour le même théâtre un drame intitulé : Jean-sans-Pierre. PENSÉES. La faiblesse des petits fait la force des grands. Le plus grand,
des petits fait la force des grands. Le plus grand, le plus Vrai poète, c'est le peuple. L'enfance est une comédie, l'adolescence un vaudeville, l'âge mûr un drame mêlé, la vieillesse une tragédie. Les journalistes sont les locomotives de l'idée. Un enfant au berceau est la plus belle page du chapitre de mes pensées. Si l'enfer est ici-bas, l'argent en est le diable. Une jolie femme devrait avoir au moins deux fois plus de vertu qu'une laide. Les cimetières sont les salles d'attente de la résurrection. Un ménage sans enfants est un ciel sans étoiles. La gloire est une fumée
est un ciel sans étoiles. La gloire est une fumée qui asphyxie celui qui en est l'objet. Les chansonniers sont les réveille-matin de la gaieté. L'Académie est un cimetière planté de quarante saules pleureurs. Les arlequins sont immortels. L'or est le passeport de la sottise. Pour que la femme devienne ange, il faudrait que l'homme cesse d'être vil. ARISTIDE SACLE. LA VIERGE DE MEUSE. BALLADE. Dix ouvrières, les plus jolies et les plus habiles d'alentour, sont arrivées depuis quelque temps déjà au château d'Hierges. Elles ont réveillé, de leur gaîté et de leurs chansons, les échos tout surpris de ce
et de leurs chansons, les échos tout surpris de ce vieux manoir. La jeune châtelaine Néoera doit épouser, dans un mois, Jehan, le vaillant comte de Grandpré, de l'illustre famille des Joyeuse. Les charmantes vierges brodent le voile blanc de la fiancée, en même temps que de fraîches histoires où chacune d'elles mêle un peu le secret de son coeur et de ses espérances. Comme elles font courir leurs aiguilles et leurs langues ! Elles sont toutes heureuses ; elles peuvent parler sans crainte de leurs amours devant leur maîtresse, qui les écoute en souriant, car, elle aussi, elle aime,
qui les écoute en souriant, car, elle aussi, elle aime, et elle est aimée ! La robe blanche, du lin le plus merveilleux, va bientôt être terminée. Parfois les échos du vieux château résonnent sous les accents d'une voix pure, argentine et sonore, chantant un lai d'amour. Mais les villanelles et les ballades n'empêchent pas les doigts agiles et effilés de ces petites fées de tresser rapidement la couronne de myrte et de fleurs d'oranger qui ornera bientôt le front d'ivoire de Néoera, duchesse d'Arenberg. Jehan, le jeune comte dont nous parlons, était un charmant cavalier, d'une figure pleine de
nous parlons, était un charmant cavalier, d'une figure pleine de douceur, qui, dans le danger, prenait une expression d'audace peu commune ; sa taille s'élançait droite et svelte ; sa main était élégante et fine, ce qui est souvent un signe de bonne naissance. Il faisait vraiment plaisir à voir quand, monté sur son ardent palefroi, qui allait rapide comme l'éclair, il livrait au vent sa forte chevelure noire, et que le soleil, en brisant ses rayons, se mirait dans l'acier poli de sa cuirasse. Ce n'est pas à lui qu'on cherchait impunément querelle : il l'avait prouvé plus d'une
qu'on cherchait impunément querelle : il l'avait prouvé plus d'une fois, et à plus d'un rival il avait conquis avec l'épée le droit de dire hautement que Néoera était sa fiancée, et que personne n'eût à demander la main de la jeune châtelaine d'Hierges. Là-bas, sur les champs de bataille, si toutefois le cliquetis des armes ne l'empêchait pas d'y prendre garde, Jehan devait éprouver des tintements d'oreilles continuels, car son nom était sans cesse sur les fraîches lèvres des ouvrières, les plus charmantes femmes à dix lieues à la ronde : Néoera avait voulu que sa robe de noce
ronde : Néoera avait voulu que sa robe de noce fût taillée et cousue par les dix plus belles vierges du pays, afin que rien d'impur ni de laid ne troublât à ses vêtements de fiancée. Toutes parlaient de lui, et toute la journée, car chacune d'elles trouvait en cela un motif pour toucher quelques mots d'un fiancé qui avait suivi le jeune comte. C'est si doux pour le coeur de dire le nom de celui que l'on aime, surtout à des amies aimées, pour leur faire voir qu'on a aussi un prétendant à sa petite main ! Si l'on
aussi un prétendant à sa petite main ! Si l'on ne trouvait aucune âme pour lui confier son amour et son bonheur, on les crierait à la nature entière. Comment trouves-tu mon fiancé ? N'est-ce pas qu'il est charmant, disait pour la treizième fois au moins Néoera à sa suivante Betza ? — Oui, répondit la jolie soubrette, mais je l'estime surtout de ce qu'il a fait preuve de bon goût. — En quoi? — Dame, en vous aimant, il pouvait choisir plus mal, ce me semble. Et puis il est riche, ce qui n'ôte rien à ses autres qualités.
est riche, ce qui n'ôte rien à ses autres qualités. — Oh ! peux-tu croire que la fortune me tente ? — Son oncle, continua Betza, sans répondre à cette question, lui fera un magnifique cadeau de noce ; il mettra dans la corbeille l'acte de donation du château de Lacroix. Et le plus joli de tous les trésors du jeune comte Jehan, celui qui brillera d'un vif éclat dans le vieux manoir de Grandpré, ce sera Néoera, châtelaine d'Hierges et duchesse d'Arenberg. — Flatteuse ! — La glace vous assure en ce moment même que ce n'est pas un
assure en ce moment même que ce n'est pas un compliment que je vous fais, et que je n'ai dit que la vérité, acheva l'espiègle Betza qui, comme on a pu le voir, était plutôt l'amie de la noble Néoera que sa domestique. Une jeune fille éprise a besoin d'une confidente, et la châtelaine avait choisi Betza pour lui parler de ses espérances et pour s'entretenir avec elle des qualités de son futur époux. Pour une femme un amour est aussi difficile à garder qu'un secret. Néoera rougit un peu, car sa suivante la prenait en plein péché de coquetterie,
car sa suivante la prenait en plein péché de coquetterie, péché mignon s'il en fût jamais. Elle interrogeait du regard sa psyché pour savoir si elle était assez jolie pour paraître sans crainte au bras du beau et brave Jehan, et sa glace lui répondait : oui ! Oh ! oui, elle était bien jolie, surtout en ce moment qu'un vif incarnat colorait ses joues! Elle avait dix-huit ans; son front rayonnait comme le poli de l'ivoire, ses épaules rondes et blanches semblaient avoir été fouillées dans un marbre pur par l'habile ciseau de Praxitèle ; ses yeux bleus et