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BD sans intéret . Histoire plate, on ne rentre jamais dedans. Il se passe des choses mais ln s'ennuie ferme et au final on n'en retire rien. Grosse déception par rapport aux critiques que j'avais lues.
NEG

N'achetez pas ce livre ! . Gros caractères, épais comme un journal, ce livre se survole en un rien de temps car il est vide de contenu...Les auteurs se disent journalistes, mais ce livre n'apprend strictement rien, ne raconte rien, c'est la parfaite illustration de la nullité absolue !
NEG

La grâce de la grasse . Putain rieuse, putain gracieuse, Nana résume la société de la fin du second Empire, juste avant la déroute magistrale des Prussiens. D'ailleurs, le roman se termine entre une mort prévisible - mais étonnamment sacrée ! - et un "A Berlin ! A Berlin ! A Berlin !" pathétique dans son nationalisme aveugle. Là-dessus, Zola n'évite pas quelques fâcheuses tendances quand il associe une critique acerbe du cléricalisme, présent ici sous le masque de monsieur Vénot, sorte de Talleyrand en plus vautour et qui observe, en un silence calculé, la déchéance des anciennes noblesses venues s'effondrer dans la chair de Nana. A mesure qu'on avance dans le récit, très bien écrit, puissant, la veine misérabiliste zolienne prend le dessus et l'on s'étonne de trouver quelques sursauts d'âme, notamment quand l'héroïne s'emporte dans des instincts de religieuse, toujours tournés en superstition ou conservatisme. On sent l'ironie d'ici mais le style de Zola permet de passer outre ces quelques signes d'une littérature sournoisement engagée. Pour le féminisme. Pour la condition ouvrière. Pour la haine du noble, et à travers lui, le bourgeois. Zola est très féroce quand il porte un regard sur cette noblesse d'empire, symbolisée par Muffat dont l'onomastique n'est pas innocente, et qui détient la couronne au nom du cocuage. Cocu sublime de bouffonnerie, Muffat est un clown qui n'a pas fini de faire rire ou pleurer de pitié, c'est selon. En tous les cas, le verbe est là, racé, aigu et carnassier. Quel dommage que l'ensemble manque de panache dans les arrêts de la chair ou les ruminations spirituelles. Quel dommage aussi que Zola manque de fond, disons conceptuel, sur la prostitution ; au lieu de comprendre ce "pro" "stituare", se "mettre en avant" lié à la perte de l'honneur - et se demander ce qu'est l'honneur, le vrai, il se contente de nous prouver que la putain ne vaut guère mieux que le bourgeois - ou qu'elle est "à peine meilleure".  Zola a préféré tourner cela à sa sauce, finalement loin du réflexe naturalisme, mêlant le vaudeville dérisoire, critique acerbe de l'opéra bouffe, et le souffle du déclinologue qui constate, avec nous, la fournaise farcesque de la société française.  Parce que ce livre est résolument décadent. Alors que Flaubert applaudissait, extatique, Les Goncourt, eux, ne l'oublieront plus.

POS