text: Я написал бы тебе грустную песню, полную фраз пустых
  Но зато красивых, как ты любишь; краски бы сгустил
  Расписал бы, как без тебя плохо, как хорошо с тобой:
  Наплакал бы реку — и не был бы самим собой
  Шёл бы дождь за окном, занят был бы твой телефон —
  Короче говоря, у нас зовётся песней этот стон
  Думаешь, тебя не задели б те слова и ноты? Да, что ты!
  Рифмовать сантименты — тоже мне работа...
  Наверно, та песня тебе бы понравилась больше
  И на повторе в «Винампе» крутилась бы втрое дольше
  Прости, что не написал — я непременно б это сделал
  Если бы только не любил тебя на самом деле
  А на самом деле телефон не занят, а отключен
  Лежит на тумбочке, пока тебя там кто-то дрючит
  И я из этого кого-то сделал бы котлету
  И я мусолю эту тему ещё два куплета
  Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил
  Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
  И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил
  Если только бы встретил и если хватило бы сил
  Я ничего не исправлю ни этой песней, ни любой другой
  Я сам не знаю, для чего мне этот геморрой
  Но «Word» уже открыт, клавиши уже стучат
  И пальцы по грифу скользят туда-сюда, с лада на лад:
  В чьей-то руке — твой зад, в чьей-то — медиатор старый
  Каждому своё: одному — ты, другому — гитара
  И, пока я тут давлюсь «Балтикой-девяткой»
  Ты на блядках, и у тебя, по ходу, всё в порядке
  Скулю, как раненый кобель, ною, как тряпка
  Тараканы чешут череп изнутри — не раздавишь тапком
  Нервы — все в заплатках, с каждым, кто заходит в гости
  Трясясь от злости, тебе перемываю кости
  Ненавидеть проще, чем прощать, как ни крути
  А я заебался выбирать сложные пути —
  Хочу опять уметь засыпать раньше пяти утра
  И не думать о том, чьим болтом занята твоя дыра
  Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил
  Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
  И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил
  Если только бы встретил и если хватило бы сил
  Эта песня могла бы быть другой — но не смогла
  Так же, как ты могла бы быть со мной, но ты ушла
  Поэтому не будет розовых соплей — будут зелёные
  Настоящие, противные, на вкус солёные
  Меня тошнит, как от палёной водки
  С криво наклеенной этикеткой и надписью нечёткой
  Я не пою, а блюю этими словами сейчас:
  Уберите микрофон — скажите лучше, где тут унитаз
  Не будет идиотских фраз про любовь до гроба —
  Здесь только боль, обида, нефильтрованная злоба
  Над строчками этого текста кружатся мухи
  Как птицы у кормухи, как у трассы шлюхи —
  И дальше всё в том же духе... До конца не слушай:
  Мои терзания — всего лишь буря в грязной луже
  Я не сумел придумать лучше, да и не хотел —
  Мне просто легче от того, что я всё это спел
  Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил
  Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
  И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил
  Если только бы встретил и если хватило бы сил
  Но ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил
  Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
  И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил
  Ты не скучаешь — а я до сих пор не забил
  Я до сих пор не забил!
  Я до сих пор не забил!