Revista de teatros (Madrid) (1845-09-05 00:00:00), página 1

REVISTA DE TEATROS.

DIARIO PINTORESCO DE LITERATURA.

NUM. 935
MADRID 5 DE SETIEMBRE DE 1845.
Segunda serie.

SIN VERSE,
NOVELA ESCRITA POR ALFONSO KARR.

Ya no se oía el ruido de las puertas, el de los carruajes también iba á cesar.
En un salón iluminado por un gran número de luces, consumidas en su mayor parte, y ante los restos de una gran fiesta, se hallaban todavía sentadas dos personas; una mujer de cerca de 30 años, y un joven que parecía contar algunos meses.
—Es una maldición, dijo la Baronesa, que he tenido motivo de repetir muchas veces en mi vida.
—Espere, señora, que no sea contra los preceptores.
—No, Raúl, es contra las personas que saliendo de un baile á las dos de la mañana se llevan consigo á toda la sociedad. Cuando se ha determinado estar bailando hasta las dos, es corta la privación que se impone de quedarse el resto de la noche; mucho más cuando realmente el lector no se hace más que dar vueltas en dormitorios, y de vez en cuando al otro lado de la casa sin poder coger el sueño. No es reírse todavía; mis hijas están cansadas les he permitido lo que se llama tarde: el maestro podrá, pues, hacer otro tanto. ¿Tienes alguna historia que contarme? ó más bien, ¿respondéme á una pregunta que me sugiere la atención con que examinaste las diferentes mujeres, que estaban aquí hace un cuarto de hora? ¿De qué te has hablado? ¿Qué es lo que os ha parecido más lindo?
—¿Sin contarle á vos, señora?
—Sin contarle, caballero.
—Entonces es una mujer que no he visto nunca.
—Ved aquí una rara focura.
—Bastante extraña; yo juego de la belleza, no por las proporciones matemáticas del cuerpo sino por el encanto que ella produce, y de los amores que se han sentido hasta la presencia, el más apasionado, el más valeroso, el más poético es, sin contradicción, el que me ha inspirado una mujer á quien no he visto sino la punta del pie.
—¿Incluso la mujer vestida de azul que os mande sacar á bailar?
—¿Acaso vuestra belleza me habéis engañado de antemano?
—Precisamente.
—No la he visto. Cuando he querido acercarme á ella, al través de los grupos de bailarines, pasaba á otro salón, dando la mano á un hombre más feliz.
—O más activo.
—Y tú vi más que los últimos pliegues de aquél vestido azul que me disteis por señal.
—Contadme vuestra historia, Raúl. Es larga?
—No puedo asegurarlo. Si la memoria sola fuese necesaria sería corta; pero quiero poco incidentes á interés; pero si se despertó, hablando un recuerdo un poco más no pasaré desaprobada.
—No importa: si ella me entretiene disipará mi sueño, si me fastidia, me adormecerá.
—Así de todos modos, estoy seguro de conciliarme la benevolencia de mi auditorio. Es una posición bien rara y demasiado bella para no aprovecharla. Comienzo.
—Llamad para que ariven el fuego.
—Voy hacerlo yo mismo.
—Vos conocéis, caballero, tenéis que la presencia momentánea de un criado interrumpe las disposiciones favorables con que me hullo para oír vuestra relación y distraiga mi atención. ¿Os he adivinado?
—No estoy obligado á confesarlo. Podría decir que los criados están cansados y aparentar una intención ilustrativa.
—Teneis veinte y re, demasiado talento para creer en la filantropía. Comenzad.
—Ya me lo presumís.
—Por qué?
—Porque es la sola edad en que uno se entrega aquellas pasiones tan irreligiosas, tan novelosas, tan extravagantes.
—Decid tan verdaderas, tan nobles, tan pures. Si las mujeres supusieran qué tesoro de amor encierra el corazón de un hombre de veinte años, para la primera mujer que ame: ¡si tuviese bien todo lo que tiene de devoción, la idolatría, esencias, el suspiro! que ellas mismas son, como dice el poeta, las doncellas de los dioses; el paraiso con sus alegrías mistificadas, el consejo que el hombre concentra entonces en ellas las pasiones humanas; que para él su gloria es ser amado; su ambición besar sus cabellos; su avaricia conservar una primera cara, un nombre, un título, los bailes, pero éstos en su orden, después hacia este joven, en su más necia presunción para ser amado, entendedo, entendedo, se dejan arrebatar este primer amor, por modestías ó por crímenes, el esclavo es donde florece aquella rosa de perfecciones tan deliciosas.
—Vuestro digeristó no es exenta de réplica, señor profesor de griego por lo pronto, y el autor de este artículo en un cuadro bastante atrativo, no es dado el sentirlo todas las almas. Algunas las encierran solas, raramente dobladas por la naturaleza, son susceptibles de él; y por otra parte, ¿creéis que no es un poco humillante para una mujer, ser adorada por encantos que no tiene, no nacida por percepciones imaginarias; no ser sino un espíritu donde se reflejan las brisas de la naturaleza, sino para el lo que están para los gatos aquellos disformes y viejos troncos en los cuales colgaban tantas manías de pura, tantas águilas romanas, tantas sortijas de oro arrancadas á los dedos de lo caballeros, y que se concluye por confundirse una misma admiración el tronco disforme y los troncos viejos de qué está compuesto?
—Credme, es más dulce que el encanto ser amada tal como es querida por su belleza y por sus cualidades, y no ser simplemente la teta que el entusiasta carga de brillantes colores. Ved con atención cuán indignos son los objetos, á los pies de las violentas pasiones, y quedareis convencido, de que no se ama á las personas sino á las cosas.
—Mirad bajo otro aspecto, señora, y quedareis persuadida que no hay de bello y de bueno en la vida humana, sino lo que en ella no existe realmente. Las ilusiones son la mas grande riqueza del hombre; y por otra parte antes de desecharlas, hay que amarlas, y amarlas con la cosa era fácil; fuera menester saber, si lo que le sustentara sería mas verdad, si el efecto si los frutos son mas positivos que las flores, y si es bueno desejar que el viento haga caer sobre la tierra en nieve olorosa, los botones de las flores, para que los frutos se formen en el primer. No, esa son sus ilusiones: esos encantos que el alma os comunica los mejores rostros, los ángeles más bonitos, para el que lo experimenta, tiene una influencia bien fuerte sobre la que lo inspira; y si nosotros os venimos á tan grande altura, es nuestro amor quien verdaderamente os ha elevado y en- grandecido.

(Continuado.)

POESÍA DEL NORTE.

MIRTA, REINA DE LAS WILIS.

Murió lenta la luz... honda la noche,
Sus ombra por los valles esparció;
Las lumbres de copas de los pinos,
Con temor el mundo
La niebla entre sus pliegues envolvió;
Bruma suave el cielo, crudo, helado,
Su lugubre gemido
Perdido en el creer de los montes
Y huyendo de los ingenios hombreros;
Mas allá entre las rocas
El torrente rodando atronador,
Retumba rápid en brecho resonar.

Todo allí era quietud, frío, tinieblas;
El cuervo tambriente de luciente pluma
Replegado cabe el postrado tronco
De la silvestre encina,
Garganta de los ríos rompe,
Y otra amargo quejido alía en la bruma
Lastimero sonaba,
Y volvía el silencio,
Y repentinamente hubo un grito,
Por los montes silbando
Y torvos remolinos levantando
Giraba y mas corría, y se apagaba.

¡Las doce van á darl... triste la luna
Por fin asoma, su amorosa lumbre
Que va entre rotas nubes destellando,
Suave reposando
En el limpio cristal de la laguna;
Duerme y no se olvida el manso aura
Por las rizadas hondas se desliza;
Gigantes hayas, pobos y llorones,
Negros rudos dipreses,
Lentas suaves, suaves, suaves la brisa;
Todo es calma, silencio, olvido, encanto,
Lejano el cielo se esclarece en tanto...

¡Las docenas van ya se abre una tumba
Y Mirta apareció diáfana, hermosa,
Sobre el charreno cuello en rizos de oro
Cae la perfumada cabellera,
Que orna la flor de las moreras,
Su mirada casta, acera, ligera;
Turgente gasa de color de nieve
Plégase airosa en la gentil cintura;
Su pie desnudado, sonrosado y leve,
Se desliza con dulzura,
Del valle encierra la humeada alfombra,
Que hueyes mil encubre entre la sombra

¡Y cuántas hueses! ¡ay! Mirta doliente
Vaga por las sombrías arboledas,