Revista de teatros (Madrid) (1845-06-25 00:00:00), página 1

REVISTA DE TEATROS.

DIARIO PINTORESCO DE LITERATURA.

NUM. 966. MADRID 25 DE JUNIO DE 1845. Segunda serie.

TRISTEZA.

I.

Ya de invierno las turbias neblinas
Disipando el flamjero sol,
Por el ciel cruzando argentinas
Se coloran de blando arcebl.

Ya de marzo la pompa y verdura
Ciñe en torno el fecundo pensil,
Y al oriente su paso apresura
La alba aurora del célebre abril.

Ya la flor descolllada en el valle
Desparrama en los vientos su olor
Y alta el bosque en esplendida calle
De sus climos el fresco verder.

Ya no argenta la tierra en la cumbre
El rigor de diciembre tenaz;
Brilla el sol con lustrosa lumbre,
Flores brota la selva fiera.

Yo levanto mi vista á ese cielo,
Contemplando su inmenso primor;
Cuando torna á lupa en el suelo
Con sus galas me brinda la flor.

El arroyo saltando entre peñas
Ya tambien esquematiza mi pie;
Metidos en el abismo de las profundas
Rebullen con estruendo su ve.

Y una gruta en la roca pendiente
Sondra hestible esparciendo en redar,
Presta al monte un aspecto impene,
De su musgo entre el pardo verde.

Mas si el astro luctante del dia,
Ni del campo el silencio y la paz,
Disipando la nube sombría,
Dan el alma su blando solaz.

II.

Cobre el sol su radiante hermosura
Con celajes de ajuste negro;
Ruge el trueno con honda fragura
Y arde el viento en horrendo fulgor.

Impetuoso el voraz torbellino
Con el polvo acrecentado infernal,
Se levanta en audaz remolino
Del olímpico el gigante candal.

Y apagada su luz trasparente
Queda el mundo entre sombra y horror,
Sin que ruede en las yerbas la fuente,
Sin que brite en el campo la flor.

Solo el viento silbando á porfia,
Se percibe en las hojas crujir,
Y una nube lúdica, umbra,
Que avanzando ennegrece el zafir.

Ha alumbrado un relámpago ardiente
La lechumbre celeste al vibrar;
Con horror fulgurando en mi frente
Le he sentido perderse y erizar.

Desplomado á torrentes el cielo,
Se desgarra en relámpagos cien,
Que en tumulto arrastrando su velo
Van rodando á nagarse también.

Pero en vano en su luz centelante
Busca el alma, implorando su luz...
¡Ay! mi vista la sigue incesante,
Mas la encubre sombrío capuz.

Pienso acaso que ya se estinguida
Entre sombras y tuto eternal,
Pero en breve la mira encendida
Y el fulgor me sorprende infernal.

Y así nunca por mas que lo ansío,
A alcanzarla en mi afán llegare,
Porque huyendo, desmayase impío
Su esplendor que distante admiro.

III.

Hoy no cruje abrevante la arena;
Ha pasado de julio el rigor;
No se mece ante el aura serena,
Desatada en promos la flor.

Hoy no brama en infundido estampido
La tormenta atronando al bramar;
Mas el cielo también denegrido...
Lluvia ondosa se siente rodar!

El invierno invadió nuestro suelo
Con sus nieves cubriendo el verdor;
Negras brumas y sombras de dueto
Resbalando espacieron su horror.

Ese montel... fantasía enlaido,
Con suspecto de mística aridez
Mil a mil los claveles del prado
Marchitarse contempla á la vez.

¿Es tan triste esas luz... y qué brilla
Si ni campo ni cielo nos dá?
Tosco el cedro gigante se humilla,
Ni un sonido percibese ya!

Dadme, dadme compestres arribo
Con el viento pasando veloz;
De una brisa los leves murmullos
Que repitan tal tremula voz.

Esta voz que cantó los pesares
Que discurrieron en pos del placer;
Que al empirote dio sus cantares
Taciturnos y roncos ayer.

Esta voz que al rugirón el trueno
Por el viejo perdimiento eva;
Que bramando tremenda en su seno
Parado la del santo Jehová.

Yo te imploro, gentil primavera,
Vuelve en flores el monte a vestir,
Que el invierno se entiende de quiera
Y el aurora se niega á lucir.

Vuelve, torna, señora del prado,
Con tus auras, tu alombrá y tu sol...
Que el riguroso azar despegado
Se colore de blando arcebl.

¡Ay! si al tornar tu celestial sonrisa,
Nuncio de amor, fantasma de placer,
Blanda sonase la hueliente brisa
Cual divagando susurrante ayer.

Triste el alma cual siempre y dolorosa
Del valle en la deserta so edad,
Al blando ruido de la seiva hojosa,
Canta al mundo en indolente paz.

Mansa la fuente al restable pasado
Repitiera en su acento su clamor.
Y llevaré el viento susurrando
Con amoroso y langüido rumor.

Yo soy aquél que en su fatal carrera
Siguió el placer cuja nidad murió;
Y ancho sepultura lo que alcanzó fuera,
Polvo y miseria en el placer partió.