Revista de teatros (Madrid) (1845-05-17 00:00:00), página 1

REVISTA DE TEATROS.

DIARIO PINTORESCO DE LITERATURA.

NUM. 927. MADRID 17 DE MAYO DE 1845. Segunda serie.

DON RAFAEL.

—Señor conde, yo no puedo equivocarme bien; mientras mi hermana aprendía en vida de los condes todas esas cosas que la hacían crecer más de lo que era, yo bregaba con el ganado, y ganaba mi jornal con el sudor de mi frente; por eso ella hablaba de una manera, yo de otra, y no nos entendíamos: ella pensaba de un modo, yo de otro, y no nos llevábamos bien: ella sabía pintar con muy buenas palabras las cosas como le parecía, pero yo tengo un corazón tan grande que me dice lo bueno y lo malo; vi que engañaba a la gente, y que decía de haber hecho grandes cosas, y que no tuve la cara a oír sus razones para castigarla; la castigué sin decirle porque; ¿no me merecía?

El conde, que había escuchado esta revelación triste de males, en que se tenía mucha parte, rápidamente se estupor: ¿Pero no amaba ella a Rafael?

—No, dijo Juan, con desesperación; lo engañaba a él y nos engañó a todos...

—Entonces, ¿por qué había consentido en casarse con él?

—Acaso lo se yó? respondió Juan; ella me decía que era muy bruto para poder juzgar de su conducta; tendría razón, pero hay cosas que yo también pienso, y, ser concurso, alzando la voz con vehemencia, hay cosas en que yo también pienso, y lo que más me entristece me dicen que hago, coño hago, aunque sea malo a un hombre, como lo mato este noche.

—Dios mío Dios mío! yo no olvidado este horrible misterio.

—Tampoco yo lo olvidé, dijo Navaja; quería robar a mi hermana por venganza, y el don Rafael, desarmado que está, ordenó de V. S.

—No, no, no, exclamó el conde con vehemencia.

—Lo creo, señor conde, porque Navaja quería hacia ya tiempo a Paz... por eso odia a don Rafael.

Estas palabras fueron la luz que alumbró al conde en sus conjuraciones; con ellas lo advirtió todo.

—Pero entretanto, Paz...

—Un corte de cara no mata a nadie, dijo Juan; le he quitado que pueda engañar a otro... porque los hombres no se pierden por una mujer, ¡es, y ella estará borracha!

Por uno y otro lado de la calle aparecieron entonces muchos hombres que con paso uniforme se dirigían a la taberna.

—¡Estoy perdido! dijo Juan.

—No, entre cuando, respetó el conde; y antes que hubiese llegado á la puerta, entraron sus compañeros.

Acerca Juan al torero á quien encargara la defensa de don Rafael, y le dijo:

—¡Yo, eres amigo?!

—¿Quién te ofendió? contestó el otro, mostrando que estaba pronto á acometer por el camino del peligro.

En este momento se llenó la sala de hombres armados, y un instante después cada uno de los chulillos y sus amigos tenían en la mano derecha una navaja; los que atacaban retrocediendo hacia el corredor; Juan había soltado la capa, y se mantuvo á otro lado de la mesa junto á una ventana abierta.

—¿Qué quieres, señor? ¿qué haces, canalleros! ¡boto gritában, y mucho tar- dónes que pudieran entenderse!

—Señores quito, quito! dijo el fin el que hacía cabeza. Han dado una pu- ñalada á un hombre y le han cortado toda la cara á Paz, la hermana de Juan el to- rero.

Rafael salió hacia el que había pronunciado estas palabras, como salta una pantera cuando la vieja en rebajar sus bolas. ¿Quién? ¿quién? preguntaba delirante buscando con ojos encendidos alguno que mereciera su venganza.

—Yo, don Rafael; dijo Juan saltando sobre la ventana.

Rafael se había hundido el pico en el cuchillo que vibraba en su mano; pero el conde le dio un movimiento á las espuelas con Navaja, y había sido an- tes mi querida.... alegría.

Entonces el infeliz cayó sobre la mesa sin sentido, guardando fuertemente el cuchillo con que había querido vengarse.

Al mismo instante Juan gritaba á su amante: ¡Brindadle un torno al Rey, y sál- vame la vida! En seguida desapareció, saltando desde la ventana al corral de la ladería.

Todos los que habían venido á prenderlo, que no le conocían hasta entonces, se arrojaron hacia allí; pero fuese por casualidad ó por intención de los cuchillos, que aparentaban ayudarlos y se contaban con gritar, estorbaron el paso á la ventana, tropiezan con las sillas, con los bancos, apagaron las luces, y con la incuriosidad, la confusión y los obstáculos que no podían vencer, dieron á Juan tiempo para ponerse fuera de su alcance.

CAPITULO VIII.

A la escasa luz que entraba por las ventanas entornadas, pudo distinguirse apenas que colgantes de damasco que cubrían las lechugas abiertas, y un sombre saco funerario de lana se cabreaba, estirándose por todo el salón sus hilos. ¡No ha venido aún dijo con voz débil; y las colgaduras se unieron otras veces, y volvió todo á aquella tranquilidad de muerte que reinara antes, á aquel silencio que sólo turbaba la pendiente de un relajó con el monótono movimiento. Era bien triste la vista magnífica, la estancia, porque la insignificancia co- taba ya mas de un siglo de vida, y el color había perdido su brillo; la pintura había borrado la pintura, la alfombra que cubría el suelo estaba descolorida, como si se hubieran marchitado con las flores que años ante le dieran hermosura, los retratos que adornaban las paredes, empleados también, decían de sus adoros dorados, en la forma de sus vestidos, y en las armas que ceñían, que los originales habían muerto; parecía que eran restos de una época pasada para no volver más; recuerdos de un siglo que no quedaba sino la historia y los nombres, memorias inútiles.

Abrió la puerta que estaba junto á la cabecera del lecho, entró el conde y al ruido volvieron á separarse las cortinas; entonces L. lozi do de lleno en el rostro del enfermo, y se vieron su palidez y sus facciones enojadas, la barba crecida, el cabello desgreñado; brillaban en aquel rostro de cadáver las grandes ojos azules, como brilla en la oscuridad una luz. ¡Qué desconocido estaba don Rafael!

Yo vi á saberlo todo, dijo mirando fielmente al conde; voy al fin á comprarme como pudo Dios colocar en una misma mujer, rostro de angel y corazones de demonio, corazón indomable, mentira, virtud, horror, palabra de la verdad y celebrarla, perteneciente á un vicio; juicio en el rostro, valor en el corazón, empujar á un hombre para que perciba y se muerda, rehúndese y gozándolo..., todo esto lo ha hecho ella, y... cree que apesar de la toma, no siento lo que por ella he recibido, siendo tal no basta po,ido gozar lo que esperaba.

El conde se hallaba en un estado de ánimo que no se acercaba á Rafael, mirándolo fijamente; cuando concluyó no quiso responderle y resolvió el silencio.

—Abrí las ventanas, continuó aquel después de algunos instantes: luz y ruido habituales, y que yo te vea cuando me hablas. Quiero tú, para que mis ojos devo- ren á ti... ¡ven, que en esta me distraiga, me revuélve recuerdos, y me de- je gozar alguna cosa nueva...

El conde se levantó, y abrir las ventanas que caían al jardín; ya no había sol y los rayos del interior iluminaron el apetito con una luz melancólicamente- te dulce; situado en el jardín lejos de la casa, allí no llegaban ningún eco; no cor- ría viento y los árboles no se movían ni una hoja, ni una rama, ni una rama...

—Es calma me llama, dijo Rafael; quisiera ver una tormenta, para que los truenos me aturdiéram, para que los rayos me aterraran; quisiera que la lluvia azo- case las erupciones que el viento convulsiona el edificio; todo, cualquier cosa es preferible á esta tranquilidad que deja á uno con más pensamientos; estos pensa- mientos que hacen hervir mi sangre. ¿Cuánto tiempo que no oigo más que el ruido de ese reloj y el de mi respiración agitada... de día, de noche, siempre si- lencio, siempre oscuridad... ¡Luz, ruido eso quiero! para huir de mi mismo, para abrirme á un ingenioso pensamiento. Hacerme huir Dios! satisfacé mi impa- tience, dijiste lo que tú sabías, pronto, mira que para quien ha sufrido ya tanto como yo, un momento de sufrir es un siglo.

—¿Qué quieres saber, Rafael? le dijo el conde; tú mismó dices que esos pen- samientos te hacen más olvidados, ¿no sabes lo que es?

—¿Qué quieres saber, Rafael? ¿Qué quieres saber? ¿Qué quieres saber? ¿porque me engañó? ¿qué mal le hice yo hechizo? ¿quienes que me espacie que Juan... "no sé, no, no" he comprendido nunca lo que paso aquella noche: ¿qué noche fue, qué día es hoy?

—¿Qué quieres saber?

Entonces hizo ocho días; era lunes también; ¿no es verdad? dime, ¿qué harías tú, si en tan poco tiempo hubieras perdido tu posición en la sociedad, los bienes que el acre, el aprecio de las gentes... todo, por casarse con una mujer desonesta- do, y este instante luego se desprecia, para huir con tu mayor enemigo, con un hombre que no fuiste tú, y aun que lo mataras... ¿no te volverías loco?

—El conde procuró en vano detener las palabras; Rafael, le dijo el con- de: aun te quedan días de placeres te amo.

—¡Y mi padre! le interrumpió Rafael sentándose en la cama: ¡sabe mi padre que estoy enfermo?

Su madre no supo qué responder: hubiérase dicho al anciano las desgracias y la enfermedad de Rafael; pero la contestación que recibió fueron solamente estas palabras: «Señor conde: Yo no tengo hijo.» ¿Qué podía él decir al padre joven?

(Continuará).

REVISTA DE TEATROS.

Nos consta que la bellísima ópera del señor Saldoni (letra del distinguido jóven don Miguel González Auriolé) titulada Bobbidi, se halla completamente conclui- da. Esta interesante partición, que es sin duda la obra más perfecta que ha produ- cido la profunda imaginación del señor Saldoni, no podrá desgraciadamente can- tarse en español como fuera de desear: sin embargo, á pesar de los obstáculos que impiden la realización de este pensamiento, es probable que se eigan algunas de sus más brillantes piezas en el Liceo, á fin de que se pueda conocer palpable- mente que nuestra lengua se presta tanto como la italiana á las dulces inspira- ciones musicales. Crecemos que, ya que no en español, tendremos el gusto de escuchar esta bellísima ópera en alguno de los teatros líricos de esta corte; pues el magnífico libreto se halla traducido perfectamente al italiano. Felicitamos, pues, anticipadamente al señor Saldoni por el triunfo que le espera en su nue- va obra.