Revista de teatros (Madrid) (1845-08-08 00:00:00), página 1

REVISTA DE TEATROS.

DIARIO PINTORESCO DE LITERATURA.

NUM. 910. MADRID 8 DE AGOSTO DE 1845. Segunda serie.

WORMS Y MANNHEIM.

(Por Victor Hugo.)

Ribera del Neckar, octubre de 1844.

La noche se acercaba. Aquella especie de fastidio que se apodera del alma al desaparecer el día, se espantó sobre todo el horizonte en torno nuestro. ¿Qué es lo que está triste a aquellas horas? ¿Es la naturaleza? ¿O son los otros días? ¿Qué es un cendal blanco y elevado de las praderas, que se eleva hasta el marco de los Vosges, los cañones del río, que se lugubríen y el dampfschiff azotaba el agua como un gran marino rendido de causar; todos los viajeros, solitarios o adormecidos, habían bajado á la cámara, obstruida por faros, sacas de noche, mesas en desorden y personas dormidas; la cubierta estaba ya solitaria; sólo tres estudiantes alemanes, que se encargaban de la pipa, y un inmigrante, que caminaba en sus pies, la pipa de barro, sin hacer un movimiento ni decir una palabra; tres estatuas; y se hacia la curta mirada vagamente hacia Tedéudé. Yo me decía:
Cada percibió en el horizonte. No llegaremos á Worms hasta que sea noche oscura. Cosa extraña. Yo no creo que, en esta estación, lejos de Alemania...
—De repente se detuvo el dampfschiff.—Basta, me dijo, el agua está muy baja en esta llanura, la madre del Rin está obstinada por bancos de arena; no hay más, hemos basta.

El parón del barco salía de su somnolencia.—¡Oh capitán, lo dije pues, ya sé que hoy se apita á toda una palabra: aurora; un cómico se llama artista; un cantáki, dictáki, un patrón, cristian. ¡Oh capitán, parece que hemos tenido un ligero contratiempo! Será tarde de ya no llegar antes de media noche.—El capitán miró estupificado con sus grandes ojos azu es al-mones, y me dijo:
—Ya hemos llegado.—Yo lo mire á mi vez, no menos estupefacto que él. En aquel momento dábamos representar á las mil maravillas las dos figuras del hombre francés y del alemán.—¿Qué ha llegado, capitán?—se, hemos llegado.

—¡A Worms!—¡Toma! ¡A Worms!

Entonces me puse en pie y recorrí con los ojos cuanto alcanzaba la vista.
—¡Worms! ¿Sonaba yo despistado? ¿Era el juego de alguna visión erupciosa?
¡Se hubiera tal en el viajero! ¡Dónde está el país de aquel ál y magnífico recinto de dos fortalezas, rodadas de torres cuadradas que llegan hasta la rueda del río á tomar alimentiva por foso! Yo no veía más que una inmensa llanura cuyo lento me ocultaba la niebla, pálidas cortinas de alamos, una barca que á sus se distinguió á causa de las casas que la rodeaban, y sobre la misma ribera, muy cerca de nosotros, una pequeña pradera en donde algunas mujeres tejan ropa para el blanqueo con el río.

El parón sin embargo, con el brazo estendido hacía la proa, me enseñaba una especie de casa nueva, cuadra, blanca, con puertas verdes, muy fina especie de monoton de guijarro blanco que no había yo distinguido en un principio.
—Caballero, aquel es Worms.

—¡Worms! exclamo; ¡Worms es! ¡aquella casa blanca! eso es á lo sumo una posada!

—En efecto, una posada es. En ella estareis como un patriarca.

—Pero, ¿la ciudad?

—La ciudad! ¡oh! ¿es á la ciudad á donde deseais ir?

—¡Vivir! ¡vivir!

—Muy bien. Allá abajo la encontrareis, en la llanura; pero es preciso andar; hay todavía un buen pedazo de camino... ¿Con que vais á la ciudad? En general es muy raro que alguien se detenga aquí; pero los que lo hacen se contentan con la posada. En alta esta bien mayor. ¿Con qué vais á la ciudad? ¡Oh! eso es difícil. Pero lo que hace á mi, yo paso por aquí ó no hay tarde, ya de noche, ó muy temprano, y la posada no la he visto nunca.

Hice que me bajase á tierra con gran sorpresa de mis compañeros de viaje que parecían admirados al ver mi espíritu. El dampfschiff continuó su rumbo hú-cia Mannheim, dejándonos á nos con el pie en el suelo, y el barco que sacudía violentamente el agitar del río flotaba por las ruedas de la maquinaria, y el desembarcadero sin separar en dos hombres que estaban allí en pie, mientras que la tarca se acercaba y se alejaba el vapor. El uno de estos hombres, especie de bercules mod-tudo con los codos rotos y el aspecto más insolente que pueda verse, estaba recostado, tumado en su pipa, sobre una cartilla. El otro, solo y caballero, estaba sentado, sin separar su vista de un cerro de un monte á su altura, y miraba el suyo uno de aquellos rostros pálidos y marchitos que no marcan edad alguna, y que dejan vacile el ánimo entre sí de un adolescente tardío o de un viejo precoz.

Al acabar de saltar en tierra, y mientras contemplaba yo al pobre diablo del carretóncolito, no advertí que mi saco de noche, que el barquero había dejado á mis pies, había desaparecido súbitamente. Sin embargo, un ruido de ruedas que se movían me hizo volver la cabeza; era mi saco de noche que sobre su carril-lla llevaba pomposamente el hombre de la pipa. El otro me miraba con tristeza, hundir un paso, sin aventurar un gesto, sin decir una palabra, con un aspecto deprimido que remite, que yo no comprendía absolutamente. ¡Lloré, pues, tras de las lágrimas!

—Eb, amigo! le grité al hombre, ¿á donde váis de ese modo?

El ruido de su carretilla; el humo de su pipa y acaso también la convicción