Revista de teatros (Madrid) (1845-07-02 00:00:00), página 1

REVISTA DE TEATROS.

DIARIO PINTORESCO DE LITERATURA.

NUM. 473        MADRID 7 DE JULIO DE 1845.        Segunda serie.

VANIDAD.

Hay flores en la tierna primavera
Que se hinan del alba en el rocío;
Mas baja una corriente a la pradera
Que las arrasta en su pujante brío.

Entonces doble entre revuelta espuma
La segunda frente la pulida rosa
Y el agua rauda en su sonante bruma
Lleva su orgullo á la ribera ondosa.

El verde juncos á su furor se quiebra,
Y el suelto rio, que bramando hiende,
Cruza y resbala cual vivaz culebra,
Y en la anchura alfombrá su fragor estiende.

Todo á su impulso derribado espira;
No queda roble con frondoso adorno;
La clara fuente que somnol gira
Creece y secumbre y se derrama en torno.

Calan las aves y en violento vuelo
Se alzan, y dejan su nuldez morada,
Que entre las ombra por el ancho suelo
Mira su pompa en su grandeza hollada.

¿Dó están las lindas y floridas hojas
Del lozano árbol que sourcien?
Donde su ga a y sus matices rigas?
¿Dó el arroyo que blanco las mea?

Digelo la corriente acelerada
Que, deshecha en cristales bullidores,
Hurio el campo su vida engalanada
Con su monte de ríos y colores.

Diganlo tantos rásticos abrigos,
Tanta gloria y belleza sumergida...
Mas ¿qué son estos misterios después?
Sino retratos de la humana vida?

Verdad! las flores del tiempo
Meve un aura bohemia,
Y el Sol lleva en su carrera
Cual torrente asolador.

Verdad! lo van del mundo
La cascada nos enseña
Mientras va de pein en peña
Derramando su claridad.

Verdad! mas verdad terrible
Como un instante encuberto,
Que rompe su duro secreto
Del hombre el sueño vital.
Nube inmensa y paverosa
Que se alza vaga y flotante,
Y el astro á la sien diamante
Envuelve en sombra mortal.

Una tumba! la existencia
Se hunde en el cementerio,
Con sus galas y su encanto
Para nunca parecer.
Ay! las risas de la cuna
El sepulcro las aluenga.
Que en su abismo no se ostenta
La sonrisa que el poeta.

Allí es todo silencioso,
Baleo fiel de la nada,
No crece el sol del alma,
La reina de la amistad.
Solo hay monos calaveras
Tal vez de nuestros amigos,
Como fúnebres testigos
De nuestra funerl paz.

Permanecen las hojas en la frente
En el sereno cielo floral.
Pájaros cantan bien,
Cuál hojas tanas en el.
No escuchas sobre las breñas
De una madre los gemidos
Que penetran los dolores
A la mansión el no ser!

Ah! los lenguajes clamores
De la música campora
Por la suave dulzura
Van á hacer el corazón
Ved la salida mis repeten,
Y a tan lo tristes ojos
Para ver nuestras dispuestas
Y una línea de adicción!

El tiempo! rico tesoro
Que su encienden los humanos,
Que en sus aviles manos
Ya está el amor y el azar
Desde el lecho de la infancia
Hasta el lecho de la muerte
Nos sirve á contar suerte
En los momentos de la paz.

¿Y qué son las ilusiones,
Paradientes de la vida,
Cunado- se entera la tristeza
La hora treta del destino?
Perlas alabes del ocio
Que brillando en la verdura,
Las sorprende en su frescura
Puro el orvino al lucir.

Ayer Grecia era temida
Y hoy el dominio se abandona,
Que el destino de la romanía
A la virtud se unió,
Cayo Roma y el imperio
Y el tiempo borró sus plazos,
Y las actuales viejas naciones
Oyeron su amigo culler.

Y en tanto vuelcan las horas
Y con ellas el destino
Y los hombres se contumecen
Sueñan en el ocio el mar,
Y se mar que turbulento
Con sus entra se levanta
Y á lo más alto se elevan
Como la raza humana.

Y en tanto nacen las flores
Y las flores se marchitan,
Y los colores se juntan,
Y se ve el cielo azul,
Y en sus alas se encendimos
Al profundo de la vida
Como fue el destino
Por la plaza de César.

Lo ves, lo oyes!—La selva responde
A los trinos duelistas responde
Del ave amigo, que saluda errando
Al bello Sol que en su esplendor se escorbe.

Ya desciende la tarde presurosa
Al fondo abismo de la bruma impura,
Y flotando en la cima majestuosa
La sombra á cob jarros se apresura.

Tiemblan las hojas sobre el tronco verde
Que alza el ramaje en la suave umbra
Y en la alta brecha que el zafiro se pierde
Luce el sol brillo el resplandor día.

Vístese de oro la pradera inmensa
Y el fresco arroyo su verdor esmata,
Roto en cristales por la alfombra esta la
Y pasa, y juega y murmuraendo sale.