Revista de teatros (Madrid) (1845-07-09 00:00:00), página 1

REVISTA DE TEATROS.

DIARIO PINTORESCO DE LITERATURA.

NUM. 490
MADRID 9 DE JULIO DE 1845. Segunda serie.

MARÍA,

EL TUTOR Y LA HUÉRFANA.

—Ah, don Blas, don Blas! exclamaba la desolada huérfana; bien me preocupa el corazón cual sería tu fin. Dios se apiade de tu alma, y si mi perdón es necesario para tu eterno descanso, su divina Majestad conoce con cuánta sinceridad te lo concedió.

Una lágrima de compasión brilló en sus ojos y se deslizó silenciosamente por sus mejillas. No podía su alma albergar rencor contra sus enemigos, y uno que ya no podía hacerle mal, le parecía ser para ella un objeto de desprecio, solo le inspiraba la tierna compasión que exigía su estado.

Don Carlos, por su parte, devorado de nuevo por los celos, decía en su delirio:

—Ahora no se me dirán que son apariciones, ni forjados billetes, ni fantasmas de mi imaginación. Yo he visto y tocado por mí mismo la realidad... Aquí ¡ohm! e era don Blas... se hallaba con mi esposa... en su propia alcoba... ¡ah! y la infame me engañaba... y hacia un mes que le recibía durante mi sueño... Traídala... morirá como su indigente amante... y por mí.

Tales eran sus ánimos, cuando el corregidor llegó á propósito para temblarlos. El estado de don Carlos le dio compasión. Jamás le había visto tan desencajado: los ojos preciso quererse salir de sus órbitas; un sudor y frío empapaba su frente, y no podía, ni por un instante, conservar la misma postura. Al ver á su amigo exclamó:

—¡Yo lo veía...! La pérdida...

—Sóseguas, por Dios, señor don Carlos y no volvamos á vuestra antigua locura.

—¿Cómo, ¿dubitará todavía?..., le preguntó con asombro el marqués y fijando en sus facciones una mirada que se revelaba el deseo de satisfacerse junto con el de salir triunfante en su sospecha.

—Yo no dudo ahora de nada..., respondió con calma don Lope: tengo evidencias que atestiguan la inocencia de vuestra esposa. Cuando os halles más tranquilo veréis cuán preciso es el tesoro que os ha concedido la Providencia.

Don Carlos se figuró que el corregidor, no dándole ninguna razón plausible, trataba con buenas palabras de templar su enojo, y don Lope que estaba ignorante de las útiles revelaciones de don Blas, no quiso por enton ces decir otra cosa, figurándose, que sólo el encuentro del falso Lorenzo en la alcoba de doña María, producirían aquel arrebato de celoso frenesí. Sin prever los males, que con su silencio podía ocasionar á la huérfana, y de sospecho por otra parte de repetir á don Carlos una lección que le aprovechara para siempre, se limitó á decirle:

—Señor, ¡no exponga á restablecerlos!: ya tengo en mi mano cuantas pruebas podáis presentar en favor de vuestra esposa. Quedad con Dios, y acordaros de que en una ocasión fuisteis injusto. Nada más os encargo que prudencia. Vuestra propia seguridad me obliga á dejarme para que al difundirse por la población la noticia de la muerte de don Blas, sepan los señores magistrados de la chancillería por mi conducto cómo ha ocurrido y se eviten nuevas molestias.

¿Qué don Carlos confuso pero no convencido: su corazón admitía la duda, no podía esquivarse á sangre fría, cómo don Blas penetraba en su casa, el destino de su amado en su mujer, si esta no había proporcionado los medios. Un celo no necesita de muchas apariencias para juzgar, y en contra de la marquesa existían casi pueblas.

—¡Aguardar! decía ya qué? ¿A qué la amistad de don Lope forje alguna novela para tranquilizarme? Esta es la verdad, y por eso no he querido resolver mis dudas. Si posee esas pruebas que dice ¿por qué no las presenta? Ah! su celo por mi causa le ciega, y no puedo agradecerle un favor que me envíe á dos propios ojos. ¡Y ella!..., ella, en quien yo creo que está el bien. Es posible que en edad tan temprana se conclan tan negros horrores... Cara mis labios de rugir ¡ingratitud tú falsa!... Me has burlado, pero no te gozarás yo.

Un ligero rumor de delicadas pisadas turbó el curso de sus reflexiones, y el marqués vio como una aparición, á su esposa que entraba en su cuarto, borlando la vigilancia de los que la custodiaban. Viendo doña María que éste marques tardaba, y fingiendo que tenía sueño, mandó retirar á sus criados, y luego que se vio sola, pasó al cuarto del marqués para cerciorarse de la verdad. Al verla en el lecho dormido:

—Ya me lo figuraba yo. Estás hecha.

—No, señor, respondió con fidelidad don Carlos.

Doña María no oyó mas que el no, y exclamó con el acento del mayor horror:

—No me ocultes la verdad... He sufrido tanto... Dime que estas bue no quiero encerrarme por mí misma. Me habían dicho que estabas fuera. Y me engañaban: ya no quiero creer más que á mis propios sentidos.

—María, contestó el marqués atribuyendo aquellas palabras de afecto- so interés al deseo de sincerarse de su culpa: podeis creerme: no me aflico ningún mal señor. Tongo, sí, el sentimiento de veros en ese estado alarmante, y...

—¡Oh, lenguaje, gran Dios! dijo la marquesa á quien aterró la expresión y la mirada de su esposo.

Es el que conviene, replicó éste, á nuestra situación respectiva.

Y luego añadió después de una pausa:

—Mi enemigo no existe... ya lo sabréis.

Miró don Carlos á su esposa con cuidado para notar la impresión que harían en ella aquellas palabras. Doña María se dejó caer sobre una silla, ocultando su rostro entre sus manos.

—No os tapeis el rostro, que necesito leer en él vuestro dolor, dijo don Carlos con amargura.

Llevó María al cielo sus hermosos ojos húmedos y brillantes con las lágrimas; y efectuó el Señor en espaciar de sus culpas, los crueldes tormentos que su marido le ocasionaba con sus injuriosas sospechas. Don Carlos insistió.

—Miradme bien, señora: yo soy vuestro marido: aquél que os libertó de la muerte para entregarse después su honor. Cómo habéis agradecido sus beneficios y como habéis correspondido á su confianza?

Trasmitió las indignaciones en el dolor: don Blas no pudo sufrir mas. Sus lágrimas se secaron al instante y respetuosamente acató su firme:

—Os he agradecido vuestros beneficios amandos con toda mi alma. Os he conservado vuestro honor á costa del mío propio.

Sorprendió aquella respuesta á don Carlos en términos de hacerle avergonzar de sus palabras. Echar en cara su beneficio es quitarle el mérito y el valor que encierra. Templa la acritud de su acento y dijo:

—Conviene, señora, en quién mis expresiones son duras, tengo razón en sus beneficios y como hombres correspondido á su confianza?

—¿Cómo contestar la mirada sombría, porque comprendí el mal que á su escasa alegreza, su conocer empero toda su intensidad: te juré por lo mas sagrado, que lo ignoré: yo desperté al sentir una cosa que me tocaba, crégl que serías tú: una voz estrafal me respondió, y mi primer impulso fue gritar... pero temí por tu vida, y me contuve, juzgando alejarte el temorario solo á mi riesgo.

Doña María se enredaba con tanta naturalidad, que su esposo estaba para la prueba, á su dicho pero la idea de que quien falta á sus deberes, es capaz de todo, le alborotó á disimular lo que era efecto de la sensación de su corazón.

—Admirable es vuestra sangre fría en los peligros, dijo, que os da lugar á reflexionar. No he tenido yo tanta serenidad, y soy hombre.

—Eso contestó, replicó la rubia ofendida de tanto ultraje, en que yo os amo á vos primero que á mí.

—Tenías razón, contestó don Carlos picado; vos amais de un modo singular. Auntras yo me asco y una consumida pena me hubiera un homenaje de amor, de un hombre enamorado. Por cierto cuando ese hombre se escarma y se habla de amores, y exige..., acabemos, señora, esto no puede que dar así. Me avergüenzo de labores escuchado. Irais á un convento, si mejores razones no tenéis para probar vuestra inocencia, y agradezqué que á esta separación limite la venganza de un ultraje que está pidiendo mas sangre.

—Don Carlos, respondió María ahogando en su pecho los sollozos; os he dicho la verdad. El cielo es buen testigo de que ignoro cómo ese hombre ha podido llegar á mí: ¿No queréis creerme? Pues bien: cumpláse vuestra voluntad: me encerrare en un convento; allí acabare mis días tristes vida; no me casaré jamás, sino para y tranquila, y ésta será mi única consuelo.

—¡Vuestro consejo, señora, replicó el marqués, que no podía creer en tanta resignación: vuestra culpa os hace ser tan débil: la inocencia se revelaría contra una sentencia injusta.

—Sois cruel y despiadado, don Carlos! pedí á Dios, que cuando suene la hora del desengaño, no la ogais demasiado tarde.

El marqués que azuzaba una escena violenta para desahogar su enojo, encontró en la dulzura de María un refugio contra el cual no podía resistirse. Y á darle el consejo para la reflexión, habría comprendido que sólo un corazón que se sacrifica enteramente, es susceptible de oponer una talce resignación á los mas crueldes sarcasmos, pero don Carlos no escuchaba otra cosa que sus celos, ni ve á su candida consorte mas que una mujer culpable que no encuentra disculpa para su crimen. Las palabras de don Blas al espirar le habían disuadido de tal suerte, que necesitaba una emocion violenta para desechar aquella pesadilla.

(Continuará.)