Revista de teatros (Madrid) (1845-05-23 00:00:00), página 1

REVISTA DE TEATROS.

DIARIO PINTORESCO DE LITERATURA.

NUM. 843.        MADRID 23 DE MAYO DE 1845.    Segunda serie.

EL NOMBRE DE ISABEL.

NOVELA ORIGINAL.

CAPITULO I.

Era una noche á fines de diciembre de 1841, y la luna menguante, que empe-
zaba á levantarse en el horizonte, bañaba con sus pálidos y débiles rayos la eleva-
cima de Sierra Nevada, rellejando su luz el velo de nieve que por siglos y siglos ha ocultado á los ojos del mundo; las paradas torres de la Alhambra estaban au-
envueltas en las sombras; la ciudad arabe yacía en melancólico silencio; dormían sus habitantes en sus casas, y el viento, que se movía con suavidad entre los ramos de los jardines, ni una estreva abrizará aquella noche á su señor; porque no eran ya solo las misteriosas voces de los minaretes las que venían á interrumpir sus sueños voluptuosos con los gritos de ¡Allá oración, á la oración! sino que mas recíto aún se hacían oír los robustos acordes castellanos de el Santiago, Castilla, por Isabel Aragón y su hermana. Y estos sonidos que se entremezclaban con las rápidas notas de sus oídos débiles como la voz que se pierde en el desierto, pero terribles como la amenaza de Dios, sonaban aquella noche próximos como la tormenta que des-
carga el rayo que más bien sombría ya dentro de los mismos muros.... Los cris-
tianos habían tomado dos torres de la fortaleza de la Alhambra.

Súbitamente un de los ángeles, cargado un bulbo, encuélto en el largo velo de las mujeres del serralío, bajaba con paso silencioso la humeda escalera que conducía á una prisión del castillo de alhambra; una luz brillaba débilmente en aquella mazmorra, y los ojos del intruso escudó, que tendido en la caja y cubierto de hierros estaba allí encerrado, reciben en el ret que el bulbo se dirigía hacia el gran guardián, igualmente y de vida, pero no fue mas que un momento; tu-
pronunció una palabra, y fingió dormir.

—¿Diego? dijo una voz aguda de mujer.

El prisionero alzó los ojos: el bulbo no se había descubierto, y dijo con voz fuerte:

—¡Sí, sí, Blanca!... ¡sí, Blanca!... y arrugando el velo á la espalda descubrió su rostro, hermoso como un mármol con sol.

—Por Santiago, Blanca: dijo el prisionero tembloroso prescrito el orden tue-
se un engaño de esos que pagan pagados; pienso el cielo á ofensa que le hecho en huir de las intrigas una vez. Y haciendo un esfuerzo violento con sus fuer-
zas, logró abrir sus manos de los hierros; después abrir la y tirada argolla que rodeaba su cintura, y guiando las cadenas con fuerza las arrancó contra el pa-
vimento.

El ruido retumbó en el espeso silencio, repitió por cien veces distintos, y Blanca exultante se aproximó á Diego diciendo con angustia: Imprudente, ese-
tuvo todo perdido á tus dos.

—No temas, Blanca; no pueden oírte, respondió Diego con arrogancia: nunca-
nunca llegado los gritos de dolor de los esclavos que esperaban aquí, á turbar sus-
festines, ni sus zumbidas; alla arriba la fiesta y los placeres, aquí la desesperación y las lágrimas.

—No grites, Diego, si quieres vivir...

—¡Ohmos! le interrumpió Diego riéndose con amargura: hurrian como perros cobardes: la vor de un cristiano hay bastar para hacerles temblar; ven, Blanca, es preciso que salgas de esta fortaleza.

—¡Al aire libre! Diálogo triste y trágico admirada: cuando estamos libres de sus garras, volver al poder del león es un delirio.

—Pues aunque parezcamos los dos, dijo Diego con firmeza, será preciso ir porque está en nuestra mano alcanzar un reinvenir lleno de gloria y de ventura, que bien vale el riesgo de ser uno de los esclavos.

—Yo lo diré, Diego, es esperanzé y paciencia.

—¡Por Nuestra Señora de los tres Reyes! Blanca, le contestó Diego con enfa-
do; que os encuentro esta noche más timida que conviene á la que ha de ser esposa de un guerrero; ¡gíntate inmediatamente con vos!

—No tengo miedo, añadió Blanca con dignidad; sino que por vos quiero evitar un riesgo inútil: la mujer que por más de un año se ha expuesto to-
das las noches á la muerte por aliviar con su presencia esas cadenas, no temería perder la vida con vos, Diego.

—Digo yo mi verdad, escondo Diego (tomándose cariñosamente la mano: ¡yes-
tú, Blanca?... ¿Qué como siempre; yo soy un menguado mal cristiano en hacerte llorar; perdóname esta noche, Blanca mis: es la última de esta esclavitud que consumirá mi vida, la última de esta degradación que me agravaba; ya esos hier-
ros no cesarán mis brazos y seré capaz de despertar en mi sueño para recordar-
me mi libertad, y mis labios humanos: añadió con orgullo mostrando las cade-
nas: porque ya lo has visto, Blanca, en esta ruina de piedra no quiero dejarle aquí; y sin embargo, sufrir mucho: Blanca, tú eres esclava, pero no sales cuanto pesas las cadenas!

—¡Silencio!... ¡y si deseas relatables más pensas? le dijo la doncella: si no fuese cierto lo que dices, tus palabras serían fuera fraternas, y descubriría tu luga, te dirán luego muertos... Moriríamos los dos... ¡siempre la virgen con tran-
quilidad resignación.

—No, Blanca, replicó Diego confiado vida y libertad y gloria nos aguardan; un esfuerzo y Granada madre de sol: tú no sabes el secreto que he escuchado hoy: ellos ven su ruina bien cerca, la temen, y en vez de correr para perder la vida como héroes, preparan un lazo para morir como traidores, no como luchan-
tian; e ilícitara una mazmorra para tomar el plan, pero ellos habían hecho la maroma oscura y no podían ver: hablaron en una prisión, sin acordarse de q-
en la prisión había un esclavo: y si se acordaran, no lo temerían porque estaba des-
tinado á morir y ahorrado: canalla sin fe! no sabían que el esclavo había roto-
sus hierros: vamos Blanca: subamos al torreón.

—Hasta tu voz una vez más que me anima, Diego; esclamó Blanca partici-
pando de la exaltación del joven: y tú sabes saber tu secreto, pero si los conti-
nelas nos descubres...

—En la torre de este lado no hay almenas, respondió Diego: y si algun impru-
dentemente busca la puerta, la señora Cruz que la ha de encontrar: añadió mos-
trando el camino de un puente en su entrada. Vamos.

Y silenciosos empezaron á subir la tortuosa escalera llevando Blanca la luz: llegaron al patio, lo cruzaron, abrieron una pequeña puerta al extremo de la gale-
ría, y siguieron la escalera que se les presentó.

—¡Cómo entraste en derredor! dijo Diego cuando estuvieron en la octogonal base del torreón. Tú estás enfermo, todo es calma y mañana gemirán
¡o habrá un muerto!... Ven á este lado, Blanca, desde aquí veremos el otro torreón de este castillo y la Alhambra también: es preciso que nuestra vista esté en dos puntos á la vez.

Y fijos los ojos en el otro torreón del palacio y en las altas azoteas de la Alham-
bra, los dos junos se sentaron entre dos almenas.

(Continuado).

POESÍA.

Cuando el ilustre anciano don Alberto Lista pasó de director del colegio de San Felipe de Cádiz, al de San Diego de Sevilla, en calidad de regente, nuestro amigo don Francisco Rodríguez Zapata, profesor de filosofía y escritor distingui-
do, dedicó al gran maestro de la juventud española el siguiente soneto:

Al señor don Alberto Lista y Aragón en su regreso á Se-
villa en 1844 para fijar en esta ciudad su residencia.

Dejaste á Gades, á la fresca orilla de nuestro piélago, más no á tu viva,
porque segunda vez del santo Herrera
oyese el canto la inmortal Sevilla:
Rica Edén, celebrada maravilla
la consagraste á tu culto, á tu amor,
y el santo fuego que en tu pecho ardiera,
torna y se inflama, y en tus ojos brilla.
Canta, pues, este círculo de colores,
este campo de vida eterna fuente,
la hermosa flor de tus amores;
Mientras que la amistad pura y ferviente
teje el mirlo y de nativas flores
nuevas guirnaldas para orlar tu frente.

Silenciosa para el público ya hacía largos años la lira del insigne poeta y emi-
nente crítico, que ha sonagrado toda su existencia al cultivo de la literatura y á la
enseñanza, volvió á resonar otra vez en el seno de la amistad, y resonó con vi-
braciones entre melancólicas y festivas, dedicando al señor Rodríguez Zapata el
bellosísimo romance que tomamos el gusto de insertar hoy en nuestras columnas.

A DON FRANCISCO RODRÍGUEZ ZAPATA, mi amigo.

ROMANCE.

¿Por qué á que cante me incitas
con tu ruego, dulce amigo,
si ya de mi helado labio
huyó el acento del Plinio?
A la abandonada lira
cifré mis versos, mis sentimientos,
y á las sienes me colocé
el sacro laurel de Cintio.
Y apenas la tomo en
hoy el lamento de los dichos,
y la retira las flores
perdido su nínxo y brío;
Que el aliento de mi boca
basta á materias de fuego,
con él se rompen las encrucijadas,
y en el alma se funde el fuego.
No, amigo, yo escarmientado
al Dios del Parnaso oí-vo;
que al gran Cornellé y los años
nos lo pusieron muy chico.
Y el silencio, el silencio,
el nunca igualado Milton
si bien pensó rechazarlo,
perdió viejo el Paraíso.