Revista de teatros (Madrid) (1845-07-10 00:00:00), página 1

MARÍA,
o
EL TUTOR Y LA HUÉRFANA.

Doña María, había agotado sus fuerzas para mostrarse serena; el valor la abandonó cuando conoció que no la quedaba esperanza. Sus lágrimas contenidas con trabajo se escaparon al fin á torrentes, y don Carlos buscaba- do presto para la escena que necesitaba, le dijo brutalmente:
—Lugar tendrá de florar en el claustro, señora, y vuestras oraciones por el difunto, no dejarán de ser gratas á Dios.
—No me martiricéis más, señor, contestó la huérfana, y tened compa- sión de mi estado. Os perdono ese mal ultraje, porque... Os amo á pesar mío, y porque conozco que se acerca el momento de nuestra eterna se- paración.
Apenas pudo María acabar estas palabras cayendo en un estado tan de abatimiento, que don Carlos, á pesar de sus celos, se alarmó. Saltó de la cama y se acercó á su esposa para recibirla en sus brazos, porque la veía desfalle- cer. La pobre boda tremulada se apoyó en él, y apenas pudo decirle:
—Carlos...
Quedó María privada de sentido. El último acento de María penetró hasta el fondo del alma del marqués.
—Si fuese inocente! exclamó.
Y su corazón buscaba una disculpa para aquella angelical criatura que yacía sin movimiento y su habla en un estado vecino al sepulcro.
—Ay! cuánto pronto somos para condenar, y con cuánta facilidad damos caída á la sospecha? Don Carlos, á quien no habíamos convocado las tranqui- lidades y sinceras respuestas de su esposa, cuya dulzura era á sus ojos un tes- timonio del crimen que la injusticia le imputaba, el elocuente silencio de su desmayo y el temor de morirse que su corazón se sentía á rechazar.
Y no comprendí, el infeliz, que su alma tan delicada y pura como María había recibido el golpe de gracia; porque si bien es cierto que la virtud se resigne con docilidad á los agravios de la injusticia humana, el dolor inter- ior consume y mata, sin que una queja, sin que una reconvención desahu- gue al lastimado pecho.
Don Carlos fue á depositar á su esposa en el lecho, y llamó pidiendo so- corri.
—He sido muy cruel, decía; don Lope tal vez tenga razón. He debido es- perar. Y qué conducta deberá observar cuando vuelva en sí? Me manifestaré satisfecho?... No, porque aun no lo estoy.... ¡Duro como antes! Me es- pongo á matarla.... Iluminadme, Dios mío, ó que acabe con mi vida mi su- plicio!

XIV.

VENTAS que en casa del marqués se proclamaban socorros á la huérfana para hacerla volver de su lartego, el corregidor se- guía activamente las diligencias de la causa contra don Pedro y sus cómplices. Como los principales reos estaban cogidos no se necesitó mucho para venir en conocimiento de la ver- dad. Casilda, negativa en un principio, confesó de plano á vista del tormento, y la sala del crimen hizo pronto justicia declarando al marqués de Zúñiga libre de todo cargo, y condenando á don Pedro y á la Casilda, á aquel con destierro perpetuo de Granada, y á esta á ser encerrada en la galera, después de sacarla á la vergüenza.
Don Carlos, que de viva voz el marqués principal que le interesaba en aquella demanda; justificar á dona María y dejar de una vez de sus celos al obcecado marqués. Dueño de las declaraciones de P-pita y Casilda que pa- teutizaban los hechos, trasladáse á la casa de don Carlos muy ajeno de lo que en ella se pasaba.
A su arribo, vió la consternación pintada en todos los semblantes. Los criados andaban desalentados de una parte á otra, y á las preguntas que di- rigió, sólo le contestaron:
—La señora marquesa se está muriendo. Con vacilante paso, aunque ligero, se dirigió á la habitación del marqués, y no encontrándole en ella cor- rió á la de su esposa.
Yacía la marquesa en su lecho, todavía privada de sentido. Los médicos auguraban mal de aquel retardo, después de haber empleado cuantos reme- dios aconsejó el arte. Cansados de experiencias, recomendaron el mayor reposo, y á la presencia del corregidor se retiraron todos por mandato de don Carlos.
—Señores, señor don Lope, dijo el marqués con melancólico acento. Ahí tenéis mi obra, añadió señalando á María: si se muere, no preguntéis de qué enfermedad, yo he sido su verdugo.
—No es esta ocasión para reconvenencias; respondió don Lope entregan- do al marqués un legajo: leed esos papeles que acabarán de convencerlos de lo infundado de vuestras sospechas. Quiera el cielo limpiar su castigo á lo que estás sufriendo, y no consenta su elemencia que desparezca un ángel que puede templar vuestro dolor!
Leyó don Carlos las declaraciones que describían toda la trama de don Blas, y se estremeció. Tuvo horror de sí propio. Recordó las predicciones de Marta, y exclamó:
—Paz y futuro! Todos me habían advertido á tiempo; pero yo he sido tan desatendido, que solo he creído lo imposible, despreciando la realidad!
Y poniéndose de rodillas al lado de la cama, cogiendo entre las abrasadas suyas la fría mano de su esposa, añadió:
—María, no merezco tu perdón. He desconocido tu corazón y no debe pertenecerte mas. Si aun habitas este mundo, desde hoy serás árbita de tu suerte y mi destino; si has pasado á las mansiones celestiales, no aguar- darás, ni por mucho tiempo, que vaya á implorar de rodillas una de tus angustias miradas.
El marqués, con religioso trasporte la mano de su esposa. Don Lope contemplaba aquella escena de pie, cruzadas las manos y fijos en los de la huérfana sus ojos, de los cuales se desprendía una lágrima. Una lágrima de dolor á los sesenta años! Si María hubiese podido verle, sus males se habrían dulcificado, porque un anciano que llora es la verdadera imagen de la compasión.
—Don Carlos! ¡dijo al fin don Lope con voz solemnre: ponid vuestra sue- te en manos de la Providencia, que jamás nos abandona. Ved á don Blas su- cumbiendo á los medios por los cuales meditaba su inmole venganza: ved á sus costuras, pagando en un dia los crímenes de toda su vida.
—Ahora, respondió con amargura el marqués, mi castigo es lo que debe aguardarse, y para que sea conforme á mi culpa, he de perder á la mujer que adoro, y á cuyas plantas quisiera acabar mi existencia. Qué crimen ha cometido ella para morir tan joven, tan candida, tan pura!
—Y quién os ha dicho que morirá? Mas si el Señor en sus altos fines, tiene dispuesto llamarla á su seno, bendecid sus deseos, don Carlos, en espíritu de vuestra lección. Considerad que en el cielo no hay penas, y que tal vez María no sería nunca feliz en este mundo.
(Co euirá mañana).

POESIA.

CAIN Y ABEL.

1.

En las horas de insomnio y de tristura
Que el alma presiona con feroz tormento,
Arrebatale de la mente inquieta
De pasadas venturas el recuerdo;
En esas horas en que el hombre duda
Si es verdad su existencia o si es un sueño,
Porque agota el generoso el alma
Corren los años, sin sentirse el vuelo.
En esas horas largas, insufribles,
Que en el livido rostro dejan sellos,
Buscaba yo nuestras pasadas glorias
El libro de la historia recortado.
Avanzo, entre sus hojas embriagado,
No contemplaba los antiguos pecados,
Porque una voz suave me decía:
«Esas hojas con sangre se escribieron».
«La vil codicia ó la afición infanda
Ha sembrado la guerra entre estos pueblos,
Y los laureles que la sangre compra
Brillan un punto, y los arrastrá el viento.»