Revista de teatros (Madrid) (1844-06-19 00:00:00), página 3

REVISTA DE TEATROS.

DIARIO PINTORESCO DE LITERATURA.

NUM 506.        MADRID 19 DE JUNIO DE 1844.        Segunda serie

EL ESCORPION.

LA PIEL DE ZAPA.

TERCERA PARTE.

El muchacho, verdadero montañés, tenía ojos negros, con los cuales podía mirar el sol sin deslumbrarse, tez de color de hollín, y cabellos negruzcos en el mayor desorden. Era ágil y decidido en sus movimientos, llenos de sencillez; mal vestido), pero dejando ver una piel blanca y fresca al través de las roturas de sus ropas.

Ambos permanecieron en pie y en silencio, uno al lado del otro animados por un mismo sentimiento, revelando en su fisonomía la prueba de una vida, igualmente viciosa. Habían acostumbrado el anciano a los juegos del muchacho, y este la vez no era estrano al ambiente familiar, especie de parque de dos diapazas, la última próxima al término de su carrera, que entra para el movimiento.

Saludó don Rafael hasta el umbral de la puerta una mujer de unos treinta años. Hiba andando. Era una auténtica, de color excelente, aire de regocijo, franca de blancos dientes, estatura proporcionada, traje, airoso y turgescente pecho, en una palabra, el estilo ideal del país: costumbres laboriosas, economía, cordialidad, todo se encontraba en ella.

Saludó Rafael y entraron en conversación; apaciguáronse los perros, el anciano se sentó en el banco al sol, y el niño siguió á su madre por todas partes, silencioso, pero escuchando y examinando al extranjero.

—¿Qué, ¿no tenéis miedo aquí, buena gente?

—¡Y qué miedo! ¡Y qué horror! cuando cerramos la puerta al entrar ¿quién podría venir aquí? ¡Oh, no, no tenemos miedo!

Por otra parte, dijo haciendo entrar al marqués en la grande sala de la casa, ¿qué podrían venir á buscar aquí los ladrones?

Y mientras hablaba, yendo por el humo, en las cuadras había azulejos en que estaban pintadas la muerte de Cristo, la pasión de Jesu-Christo, y los granaderos de la guardia imperial; luego por el cuarto una cama de viejo nogal con sus cojines, y sobre la chimenea algunas figuras de yeso bronceado una mesa patimba- baera para el pan, tocino suspendido en las vigas, un salero rústico, y una sartén.

Rafael vió á su lado en la cama un hombre enmedio de las rocas que tenía una azada, en la mano, inclinado con curiosidad y mirando hacia la casa.

—Es mi marido, señor, dijo la auverna saludando una sonrisa familiar á lo al- deana; está labrando allá arriba.

—¡Y este anciano, es vuestra padre!

—Perdónad, señor: es el abuelo de mi marido. Así como le veis tiene ciento dos años. Ha sido fuerte en su tiempo: ahora no hace mas que comer, dormir y beber. Siempre está jugando con el chico. Algunas veces se lo lleva por allá arriba; también va....

Pronto resolvióse Rafael á vivir entre el anciano y el niño, á respirar entre su atmósfera, á comer de su pan, á beber de su agua, á dormir de su sueño, á creer en sus venas sangre de aquella: ¡carnes de su burdo!

Poder constatar la existencia fuera de aquellas sombras, salvas de la nada, su cuadra, calma á su lado la muerte, para él fue el prototipo de la moral individual, la religión de la personalidad, la verdadera fórmula de la existencia humana, el bello ideal de la vida, la sola vida, la verdadera vida.

Vinole por fin en el corazón un profundo pensamiento de egoísmo, en el cual el universo se hundió. A sus ojos no hubo ya mas universo: el universo pasó todo el di.

El mundo para los enfermos empieza á la cabecera y acaba al pie de la cama. Y aquel paisaje fue la cama de Rafael.

II.

¿Quién no habrá una vez espido, durante su vida, los pasos y rastros de una hoja, de lajas con su único orificio por el cual respira un largo caracol, estudiado los caprichos de una dancellita empañada, admirado las infinitas venas que se destacan por el rojizo fondo de las hojas de una encina? ¿Quién no ha deliciosamente acariciado por el pulgar el frágil cuerpo de la flor, la lluvia, el del su suave un terciopelo, ó contemplado las gotas del rocío, los pétalos de las flores, los va- nes materiales, indolentes y ocupadas, sin fin determinado, y que conducen sin embargo á algún pensamiento? ¿Quién, por fin, no ha tenido la vida de la infan- cia, la vida perezosa, la vida del salvaje, menos sus trabajos?...

El niño, el anciano, el huésped, el huésped, sintiendo una mayor sensibilidad, un extraordinario bienestar que calmó sus inquietudes y acalló su dolor. Trepaba por las rocas, y luego iba á sentarse sobre un pico desde donde abarcaban sus ojos algún paisaje de una extensión inmensa, y quedábase allí días enteros como un animal al sol, como la libélula en su guarida. El bien familiar- zándose con los fenómenos de la vegetación, con las estaciones del año, estaba en el pregón de toda obra, ya en los aires, en el agua y en la tierra.

Probó de asociarse al movimiento íntimo de aquella naturaleza e identificarse así, completamente á su obediencia pasiva, para caer debajo la despótica y con- servadora ley que rige las existencias insustanciales. No quería por más tiempo estar cargado de la responsabilidad de su ser, y cuando los días de su vida, los días perc- soñados por la justicia quedaban salvados se alcanzaban á la sombra de un altar, tratando de mantenerse en el santuario de la vida. Consiguió llegar á ser parte in- tegrante de aquella fructificación abundante y poderosa. Hablase hermado con las intemperies del aire, habitado en las corrientes de las rocas, aprendido los cos- tumbes y hábitos de todas sus plantas, estudiado el régimen de las aguas, sus greges y familiarizándose con los animales. Por fin, tan pronto se había unido con aquella tierra animada, que había en algún modo penetrado sus secretos y co-