Revista de teatros (Madrid) (1844-12-23 00:00:00), página 1

REVISTA DE TEATROS.

DIARIO PINTORESCO DE LITERATURA.

NUM. 694.        MADRID 23 DE DICIEMBRE DE 1844. Segunda serie.

D. LIBORIO DE GEPEDA.

(Conclusion.)

Pilar entreabrió un momento los ojos, y empezó á sollozar, respirando con algún trabajo. La convulsión había cedido del todo, pero el rostro de la joven se iba desfigurando cada vez más, como si el corazón de esta pálida muchacha horrorizada se acabara sin la expresión candorosa que le velaba.

Don Liborio entres sus manos la subió, y enganchando las lágrimas que derramaba contra el desmayo, la dijo con la mayor dulzura:

—Séstate, hija mía, eso no vale nada... te vive tu padre... sí, tu padre que te quiere tanto.

Pilar contestó á estas afectuosas, aunque inoportunas palabras del viejo, con una mirada cariñosa, pero vaga. Sus ojos indicaban que su corazón era presa de la desesperación y del dolor.

—A quien me voy? ¿a tu padre, añadió don Liborio, has de contar tus cuotas? ves cómo se te portan contigo Ricardo...

Este nombre fatale que debieran haber borrado todos de su memoria, irritándose del bienestar de la niña, fue un golpe terrible que la costó un mes de consoloso delirio.

—Ricardo! ¡ah! sí..., pobre Ricardo..., dijo Pilar con una voz terrible incorporándose sobre el lecho.

Sus ojos hundidos por la pena que oprimía su pecho, lanzaron una mirada inquieta y espantosa; la palidez de su rostro se cambiaba en un color amarillento, y, mientras se inclinaba sobre el cuerpo, el ardor calenturiento que las abrasaba, tenido desde varias mañanas como queriendo registrar todos los objetos de la habitación, y abandonó de nuevo su cuerpo sobre el lecho lanzando una carcajada horrible que llenó de espanto á cuantos observaban el tormento de la pobre niña, siendo cómpleces todos en la desagradecia por efecto de una buena fe mal entendida.

El policía anciano no pudo resistir más tiempo aquel horrible espectáculo, y cayó tambaleándose en el suelo, al tiempo mismo que el médico mandaba á llamar para su hija entraba en el aspensito.

Nada de particular tenía la figura de aquél Galeno, para el que haya visto doces veces, pero su serena serenidad y sabiduría; por lo que pareciera ser silencioso, dejándose una silla á entrada del techo para pasar que en continuo ordena dos sangrías á don Liborio; pues á darle nosotros la licencia, disponía cuatro de libra, y un escudero de sanguijuelas.

Sentado que fue el médico á la cabecera de la pobre joven, tosió fuerte, apoyó el codo izquierdo sobre la mesa, y la frente sobre el enorme puño de su bastón. Con la mano derecha tomó el pulso izquierdo de Pilar, hizo lo mismo con el derecho, y en esta operación estuvo mas de calentar minutos y menos de diez y seis. Dirigió en seguida varias preguntas á los acogotados enfermeros, discípulos, más para descargo de su conciencia y estudios médicos, que para servirse de consejo.

—Esta joven no tiene remedio... el estado de la cabeza es muy alarmante... está indicada una... (La palabra terminaba en u) y como luego resultó que la pobre niña estaba loca, se creyó que la enfermedad indicada era una tercera deslealtad). Sin embargo, añadió dirigiéndose á una de las casas, quisiera tener una junta.

—Muy bien... replicaron todos á una voz... Pero hay esperanzas...?

—A ver si sangre del otro, dijo el doctor sin responder á la pregunta que le habían hecho. ¡Bien! ¡bien! añadió, que haya silencio, y conduzca á otra pieza distinta de la habitación.

Después copió la pluma, y trazó cuatro medias letras sobre un papel, seguro de que sabiendo despachar el boticario lo crecerá, nada importa que no sepa leerla. Con esto, y un saludo silencioso que hizo á los espectadores, salió del apuesto por la misma puerta que había entrado.

Toda la casa, en la misma estancia, apenas la hubo abandonado el doctor. Durante su permanencia en aquel sitio, todos tenían la vista fija en sus menores movimientos, queriendo descubrir en cada uno de ellos la panacea salvadora. Considerándolo como un culto respetable, la salud del villar, y su sonrisa constante, una especie de milagro de aquel destino suyo.

Pero la entrada del escribano, que momentos antes había salido precipitadamente, por un aviso secreto que recibió de un amigo en aquella misma estancia, vino á aumentar el espanto y la confusión de los que allí se hallaban reunidos; y eran todos, menos don Liborio y el presente yerno, que estaban cumpliendo la orden del doctor para aparecer lejos.

—Se ha sucedido! exclamó Pedriza todo conmovido, y sin poder respirar libremente, por la agitación que le había subido la escala.

—¿Quién?... ¿qué fue la pregunta general.

—Ya se ve... estáis listos de tranpas... Quieren ustedes ver la carta que ha delegado escrital dijo el escribano. Y sin esperar contestación sacó del bolsillo un papel, y leyó en voz alta lo siguiente:

«Es mi voluntad postrema que todo el género humano sepa que no me he situado por amores, ni cosa que lo valga, sino por el estado de miseria en que me halló. Y no se crea tampoco que lo hago por serme molestó el clamor de los acreedores, sino porque tengo agotados todos los recursos de industria pecuniaria, y necesito declararme en bancarrota. Por esta razón, y por el capricho de que esta carta tenga lectura póstuma, mandaré el cerebro en posta al otro mundo, Ricardo.»

—¡Ricardo! repitieron todos á una voz... Pobre muchacho...!

«Postas!» dijo el escribano... continuando la lectura del billete.

«El escribir estas líneas ha sido con el objeto de evitar que la justicia comiése unos días á cuenta de mí, y pudieran resultar comprometidos en este humilde. Ahora bien, aprobables lectores, con el trágico fin de Ricardo, cuánto no se lamentan de él los felices, y cuánto no se lamentan de él los enfermos; enemistado á todos los personajes, que gracias á Dios y á mi cuidado en venir con ellos á este artículo, siguen sin novedad en su salud?»

—Don Liborio volvió en sí al caer de unas horas, por lo que hace al accidente; pero las sangrías le hicieron guardar la cama por espacio de dos meses largos, en suyo tiempo repetía con frecuencia: Tienen razón en decir que es peor la cura que la enfermedad.

Don Liborio estuvo sufriendo veinte días de congojoso delirio; pero quedó sana y bien manejada á lino de los médicos en desahuciarla; dejando su cura encumbrada al cielo. Ignoró la desgracia de su amante por algunos meses, y en este tiempo después D. Liborio al huérmino, rompió las relaciones que tenía con el escribano, y dejó á dona Estanquía en plena libertad de retirarse á un convento de breñas, y expúso sus culpas y algunas otras más, que según dice, había causado por cargarse de la niña.

Esta terrible lección sirvió de mucho al padre de Pilar, que al caer de sus años tuvo que aprender de nuevo el catecismo, para no equivocar el significado del su doctrina.

La pobre niña consiguió que su padre la dejase vestir de luto por la desgracia de su madre, y con motivo del duelo y de las visitas masculinas que diariamente recibía para alivio de su pesar, se enamoró de un comerciante grués, natural de Castilla la Vieja, en cuya compañía vive hace ya cuatro años, con arreglo al sédrimo encargo de nuestra madre la iglesia.

Tras de esto, se casó con él, como buen travieso; y para probar esta última circunstancia y la bellísima educación que les da su padre, el castellano viejo, bastará saber que hablando entabló ahora mismo en mi gabinete la sacra familia, le ha ocurrido pedir entre otras cosas, al nieto mayor de D. Liborio, el beneficio tintero que ha sabido derramar su sangre para que se escriba este lance trágico.

ANTONIO FLORES.

LAS FIESTAS DE NAVIDAD.

Unas dicen que todo esto (lo que diremos después, consiste en que nadie se mantenga del aire y otros lo explican por medio del instinto gastronómico, con algo de la teoría de la simpatía: los primeros creen y creen bien, y no necesitan vivir para comer; pero ambos perjudicados igual que no le hubiera ocurrido á nadie) convienen conmigo y yo con ellos en que la única costumbre perpetua que se ha emancipado de la moda es la de comer; por lo cual repetimos á coro:

Comer, dormir y no pensar en nada es tener la salud asegurada.

Por eso, á todas nos parece bien el saludable costumbre de juntarnos á comer el día 25 de diciembre de este año y montarles las dietas el día 7 de enero del siguiente. Todo lo más que puede suceder es abrir la boca el día de Noche-buenas y cerrar las ojos el día de Reyes; esto es tan lógico, como morir de un hartazgo, y más noble que fallecer de hambre, puesto que supone menos miserias.

¡Merced á buen ingenio, y á otras varias personas y cosas que no son del caso citadas!... ¡Qué bien se ha de vivir!... ¡Qué bien se ha de vivir!... ¡Y aunque las fiestas de Navidad vivan hoy, como han vivido siempre desde que nacieron, y por fortuna, nada se barajura de su muerte, aunque hay autores que la señalan en el mes de enero, y que son muy autorizados, pero, historiador o cronista de esas fiestas; pues si á ellas se les llama enero, y á las de Año Nuevo, ¿por qué no se puede poner, no á buena buena, sino á buena medida para mascararlo con más tacto?

Árgeno en un todo el charlatanismo parlamentario no he querido tomar mi historia lo que lo que pudiera, y sólo diré algunas breves palabras sobre los preceptos y las vispas de estas fiestas; advirtiendo que el autor de este artículo no se atreve á que se le imponga ninguna obligación de un año para otro; aunque en un pasaje ó bono al que me advierta algún olvido de los que por ignorancia pueden cometer mi pluma; estando satisfecho el interesado de que, sin escrupulo, me lo comenta á su salud.

El primero del edichón mes, que empieza con los Santos, media con san Eugenio, y acaba con san Andrés, es el primero que anuncia la llegada de la Navidad. Los muchachos recorren desde ese día las calles de Madrid zurrucon los tamborines, con un tono particular, que á saber yo música no dejaría de escribirlo á continuación; pero la necesidad carece de ley, y aquí lo que nos im- porta saber es, el motivo del tono y las consecuencias de la tamborilada. La