Revista de teatros (Madrid) (1844-08-05 00:00:00), página 1

REVISTA DE TEATROS.

DIARIO PINTORESCO DE LITERATURA.

NUM. 557.        MADRID 5 DE AGOSTO DE 1844.        Segunda serie

RIBENZI,

EL ÚLTIMO TRIBUNO.

—¡Renovosa hechicera! exclamó Montreal en una resolución subita de cólera y de exasperado orgullo; ya traspasé los límites en que se contenta mi paciencia, recobro lo que dijiste. ¡Y aun casi olvidaba, usurpáis mi papel en este asunto, pues á mí es á quien me toca acusaros. ¡Mujer, dime! Donde está aquel niño... aquel manecelo? Nada de evasivas: no apelés á mentiras ni á pretestos: tú eres quien le robaste.

—Sí, yo soy, tú me enseñaste como se roba á...

—¡Brevadmente! interrumpió Montreal hiriendo la tierra con sus pies y con tal fuerza que hizo polvo las partículas de mármol sobre que caía su armada planta.

Apenas paró mientras la anciana en aquel rastro de ira que hubiera estremecido al quererse más valeroso de Italia: con todo dejó pasar algunos momentos antes de pronunciar en el tono del odio apasionado que se derramaba en su fisonomía la dolorosa señal de una reflexión tan grave. Por último se fijó en Montreal cuya mano oprimía el pomo de su daga mas bien por el instinto de inverecenda costumbre que con intentos homicidas: intentos de que Montreal era incapaz si contra un hombre se dirigían, y menos contra la que en su presencia estaba, cual esas que fueron sus amigas y carentes individuos.

—Gratilero de Montreal, dijo en tono escéptico y casi lastimero: ese manecelo (pienso que no haya tenido otros hermanos) hijo único de una familia en otros tiempos ilustre y gloriosa, y á la sazón deshonrada; ese manecelo... ¡A qué mostrar tanta impaciencia! Harto pronto tendrá noticia del mas grave infierno: ese manecelo ha muerto.

—¡Ha muerto! repitió Montreal pálido de angustia. ¡Imposible!

—No, no, decide que os engañais. Bien sabéis que tiene una madre tierna, cuidadosa, solicita por su vida y su ventura.... ¡No, no ha muerto!

—¡Eres tú capaz de formar parte de los sentimientos de una madre? pregunta la anciana entrecortada en la apariencia, por el asiento de verdadera emoción de Guiller. Sin embargo, reflexiona bien, ¿no es cierto que la paz de los sepultura le haya liberado de una vida de licencia, de carnicería y de crímenes? Es preferible sonar en el seno de Dios, á vivir entre demonios.

—¡Ha muerto! repetía Montreal. ¡Ha muerto el amable manecelo! ¡Y era tan hermoso, tan dulce! ¡Y tan cabrío se ha eclipsado la lumbre de sus ojos tan parecidos á los de su madre!

—¿Tienes algo mas que decirme? Tu vista despierta en mi alma todos los sentimientos de mujer para que los sofoque en mi seno. Permíteme que te íte aleje.

—¡Ha muerto! ¿Podré creerte ó aspiras á martirizarme? Haces memoria de la maldición contra mi fulminada, pues escucha á tu vez mis advertencias: si mientes en lo que me dices, en la desesperación pasarás mil milenios.

—Tú has de recordar que el mal es extraordinario con desdénosa risa, son mas propios para murmuras disolutos deseo al oído de jóvenes incultas, que para lanzar anatemas, cuyo poder es nulo en boca del malvado. Adiós.

—¡Defente, mujer inexorable! Oye tan solo una palabra: ¿Dónde vace el infeliz manecelo? Se pueden decir miss y comprar respuestas en su alma....

No debe caer sobre su cabeza el castigo de su padre.

En Florida, se reunió la anciana, añadiendo sin dar trégicas á otra pregunta. No hay momento alguno que recuerde su tumba, por que el manecelo no tiene nombre.

Se alejó de allí con la mayor velocidad, y en breve se apareció de aquel desolado paisaje una visión, que tan en armonía estaba, con un carácter tras de lo desgarrado del terreno y de la maleza que lo cubría.

Montreal en la agonía de su pena se cubrió el rostro con sus manos, se arrastró por el suelo, prorrumpió en gritos y sollozos con la terrible vehemencia de un hombre que había sentido todas las emociones violentas, excepto la que en aquel instante le agitaba por la pérdida de su primer amor.

Por largo tiempo permaneció postizo, víctima de inexplicables congojas, cuando hubo soslayado algún tanto, ya había salido la luna y era entrada la noche. Hondo desvarío se apoderó de su mente, luego que cesaron sus apasionados arrebatos, y apenas se descubría en su rostro huella alguna de su agitación pasada. Guiller de Montreal era un hombre que se dejaba llevar por la altibaja hasta el punto de confundir que se fijara en el cielo bajo la llama de habitual tranquilidad, cual las sensaciones de los seres excitados con menos impeto por el primer ataque de los dolores. Poseía todos los elementos del carácter franco llevados al último extremo. A su firmeza, á sus mas energicas cualidades, iban enlazadas la versatilidad y higerza; á veces daba al traste un mundo de ideas, pero profundamente: su espíritu flexible, emprendedor e intrépido, solo era fiel al deseo de gloria, á la poesía de una vida aventurera, á los impulsos de esa tierna pasion, cuyo colorido es indispensable para completar el retrato de un caballero, y en la que Montreal era susceptible de una adhesion mas profunda y de una delicadeza mas reconfortante, de lo que produjo su adoración y su entusiasmo.

—Bica, dijo Montreal, que el destino me venga en el manto para continuar su camino: si me he afiliado no fue por mi causa. Ya se pasó la angustia y queda dicho todo. Pensemos hora en cosas que nunca percibimos, en proyectos y esperanzas de gloria y de grandeza. Aun hielo mi sangre la maldición de esta bruja, y la soledad que atravieso tiene algo de fatal y de fugubre. Mas ¿qué luz es aquella?

(Continúa.)