Revista de teatros (Madrid) (1844-01-05 00:00:00), página 1

REVISTA DE TEATROS.

DIARIO PINTORESCO DE LITERATURA.

NUM. 347. MADRID 5 DE ENERO DE 1844. SEGUNDA SERIE.

LA VENGANZA DE LOS FINADOS.

(Continuación.)

La conversa se inició dando muestras de profundo respeto, y guió el religioso en silencio. Le hizo atravesar las claustros, y le introdujo en un jardín que no era el de la comunidad, sino uno particular al que se le daba el nombre de jardín de la Abadesa. Era un antiguo patio que habían trasformado en jardín; por los cuatro lados lo cerraba un antiguo claustro con columnas de mármol blanco. Estando horadado por muchos puntos hasta el extremo de crecer la yerba, las colinas del jardín eran en parte cubiertas de arbustos, de flores, y de arbustos estaban distribuidos con suma elegancia; dentro de aquel recinto se sentía la calma y el sosiego del claustro, esa melancolía vaga y dulce, inseparable de los gozos solitarios, y cuyo encanto una vez conocido se acha de menos en medio del bullicio del mundo. Parecía que el viejo claustro, alzándose sobre el suelo, parecía ser un altar, y que en él se realizaba sinestesia de aquella morada. El humor que allí se percibía era el producido por un surtidor de agua que brotaba de una taza de jaspé colocada en el centro del jardín. En tor- no de aquella taza se veían lianas de naranjas en flor, á cuyo sombrío el padre Cristóbal á la enferma sentada, inmóvil y cubierta con un velo tal como su guía se la había enseñado.

Se sentó en una silla junto á ella, y hablándole dejado sobre la mesa de monja, empezó la hermana Leonora su confesión sin alzarle el velo que está lo su- ficiente para cubrirle los brazos y las manos.

Luego que el padre Cristóbal la echó la absolu- ción, dirigió esta pregunta á la penitente:

—¿Es posible, hermana mía, que os encontréis en tan mal estado como dicen?

—El médico que respetaba ella, los médicos asegur- ran que no pasaré de esta noche, y yo lo conozco así mucho mejor que ellos.

—¿Y os halláis dispuesta á consumir sin pesa- dumbre ese sacrificio?

—Sin pesadumbre ninguna.

—Os felicito, hija mía, por tan feliz disposi- ciones: la muerte no es con efecto cruel sino para los que sobrevivan al que la padece.

—A nadie deja en el mundo que me llore.

—¿Qué sois sal? ¿No tenéis familia ni amigos?

—A nadie: soy indiferente y desconocida para to- da la tierra.

—Con toda, hermana mía, me parece que no es esta la primera vez que oigo vuestro acento.

—La verdad creo, reconociéndolo preguntó la mo- ribunda algo confusa.

—Si podéis más que recordar á mi memoria no pudo recordar en qué tiempo ni en qué ocasión ha vibrado vuestra voz en mi oído.

—Os engañáis sin duda.

—No, no... estoy seguro de que no me engaño. Con nuestro auxilio acaso conseguiré fijar este recuer- do confuso.

—Sólo estáis nada de enfermo sino lentamente el re- to su suave derecho, y á colado sobre sus rodillas, aquella mano estaba cubierta con un guante negro.

—¡Oh cielos! exclamó el munge. Vos sois sin du- da Raquel ó Amina.

—Fui Raquel, don Cristóbal; unas laugo pedí y recibí en el bautismo el nombre de Leonor, porque este nombre os era querido. Hoy me llamo la her- mana Srita. Leonor.

—¡Raquel! ¡Leonor! ¡Oh, Dios mío! Dejadme que observe otra vez esas facciones.

Entonces ella contuvo el brazo que ya tocaba á su velo.

—No volveréis á verlas mas; ya están marchitas. Mi antigua belleza no existe ya sino en vuestra me- moria; no la derroteremos también de su último asilo. Habiéte r-e-conocido mi voz y no reconocerías mi rostro: lo he invadido la lepra, don Cristóbal, soy una leprosa. Retiradme, un poco de miedo de respirar el aire que respiro; porque mientras emponzoña y cau- sa la enfermedad.

—¡afortunada! ¡Con qué sentencia del cielo que pensáis sobre vuestra fortuna también os ha alcanza- do! Más por qué milagro os encontráis aquí cristia- nas y religiosas? ¿Cómo salisteis de aquel subterráneo donde tuve la desdicha de heriros con mis dagas? ¿Qué se hicieron vuestro padre, vuestro tío y vuestra her- mana?

—Satisfacieron la justicia de los hombres: espe- ro que Dios habrá aceptado su suplicio en expiación de sus crímenes. Los alguaciles que enviaron los tri- bunales á registrar mi casa en virtud de la denuncia del molinero, también se apoderaron de mí; pero los jueces declararon mi inocencia y me pusieron en libertad. ¿Qué hubiera yo hecho ya en España desde entonces? vine á Italia; abjuré de mi seda en manos del arzobispo de Urbino, y él es quien me hizo en- trar en este convento, donde he vivido con la expe- riencia de realizar un día á vos en la vida futura; porque yo es amiga don Cristóbal. ¿Y á qué sentido si es el mayor simbol de la pureza? ¡otraría es amo y mutero amándolo!

—¡Puesto amor! él ha labrado todas vuestras desdichas.

—¿Qué decís don Cristóbal? Ese amor fue el que me unió un día á libertadros: ese amor salvó mi vida, la de Leonor y la vuestra: ese amor me ha permitido á cuestionar el cristianismo y á hacerle la llamada función anual. Al cantarla, aunque venturoso! Bien lo veis, ese amor á que me brinda todavía un consejo al horde del sepulcro. Pero ve hemo ba- blado bastante de mí, habladme ahora de los sucesos de vuestra vida: referidme vuestra historia, y la de aquella encantadora Leonor, cuyo nombre he toma- do, no pudiendo adquirir la felicidad que ella tenía desgarradora y de unirla su suerte á la vuestra.

—Don Cristóbal hizo la relación pensando de sus vicis- tudes, durante la cual le pareció á ir solazos á la po- bre que el destino de su velo.

Luego que don Cristóbal hubo terminado, dijo la monja:

—Habéis sido amado con ternura por dos mujeres, y el cielo os permitió columbar la felicidad con aquella á quien preferíais. No os queréis á persuadi- dos de que hay destinos más implacables que el nuestro. Por lo que á mi toca, mi corazón rebosa de gratitud por los instantes de gusto que se ha degradado conocerme el cielo antes de abandonar la tierra: nunca me ha faltado el consuelo.

—Odíme, Leonor, pues desde ahora no quiero darte otro nombre: este momento puede prolongar- se más allá de esta entrevista: después de tantas des- desdichas acaso le place al cielo otorgarnos la dulzura de llevarlos juntos: vuestra enfermedad no es in- curable, si lo es podrá distarse la catástrofe que debe terminar: ni vuestros vínculos, ni los mios son indisolubles. Yor á arrepentirme á los pies del Se-