Revista de teatros (Madrid) (1843-08-04 00:00:00), página 2

—Mañana a las diez estaré en la esquina de Correos.
—Basta.
—¡11 y 13 y serenoooo...
—¿Quiere Vd. una carretela, mi amo?
—Me revienta esta maha de talarear retazos de óperas y marcar el compás con el bastón.
—Son tan estrechos los asientos, que tengo las rodillas entumidas.
—Ay Dios mío! he olvidado el paraguas y la caja del café.
—¿Qué tiene que mirar tanto a atrás?
—Pero hombre, si es que mi chal se había enredado con los botones de aquel caballero.
—No olvides las señas de mi casa.
—Señores, está lloviendo.
Efectivamente; para completar el cuadro, el tiempo, que estaba hermoso por la tarde, ha cambiado totalmente, y en este momento empieza a llover a marllo.
Las mujeres no quieren salir a la calle; los hombres corren en busca de un carruaje, pero justamente entonces no hay ninguno, porque nunca los hay cuando hacen falta, y si por casualidad llega uno, tremenda disputa y cuestiones se arman sobre quien le ha de tomar.
Un caballo que ha dejado una linda señora para buscar un carruaje, vuelve con él, pero ya no lo encuentra, la busca inútilmente por todas partes y se decide por fin á irse solo, pero está inquieto; asoma continuamente la cabeza á la ventana; cada señora que ve pasar cree que la suya, corre al cochero para sacar la cabeza, mirar el carro y gritar:
—Eres tú, ¿verdad mía?..., no te responden; ó bien un hombre que acompaña á la señora que apostrofa, y que en la oscuridad no ha visto el, le dice en tono bastante seco:
—Decidme, caballero, ¿es á mi mujer á quien llamáis querida mía?
—Ah! mil gracias, caballero; es que busco á mi esposa, que he perdido á la salida del teatro... y como la oscuridad yo creo...
—Podía Vd. tratar de asegurarse antes de permitirse llamar así á las personas que pasan.
El pobre marido se confunde en escusas y se arrincona en su carruaje diciendo al cochero:
—Anda... me he equivocado.
Dicho esto, el carruaje entra este calle, llega á su casa, pasa al cochero y llama; pero él no sabe que su criada, después de haber conse- guido estar despierta hasta aquella hora, acaba de coger el que suele llamarle primer sueño, y del que bien pudiera despertar al amanecer; el pobre hombre llama de tiempo en tiempo y revi- niera al sentir el agito que cae y que huele, y el seno de un padre puro con que los encargados de limpiar un pozo de la casa del frente regalan sus nerices.
Por fin, después de tres cuartos de hora de llamar, consigue bajar á atrilte de otro cuarto, siquiera porque los deja dormir; sué, ríe, como la criada, que asegura no haber tenido sueño hasta entonces de que su amo estaba en la puer- ta, y se en limpio que su mujer lo ha llegado toda la noche.
Un momento después entra por fin apoyada en el brazo del vecino del cuarto principal, jó- ven de 25 años, que siempre fue obsequioso en demasia con su vecina; esta ríe con su marido y dice que si no hubiera sido la casualidad de encontrar compatriota hubiera tenido que quedarse en el teatro; el marido á todo esto se vio obligado á pedir mil perdones.
Y hé aquí—como cuando decía que hay una escena que todas las noches se representa en los teatros de Madrid, y que, sin embargo, jamás se anotica en el programa de la función, decía bien: El Incógnito.

VIAJE A ITALIA.
Há aquí lo que vi y oí el pie de la catedral de Milan, tan clara y distintamente como si hubiese estado en el balcón del teatro italiano; ó por lo menos como si me hubiera trasladado al tercer cielo como san Pablo; mas ¡oh! mi estásis no fue duradero, sino á sacarme de mi contemplación la más dura de las realidades, la realidad austriaca; apenas medité bajo la cúpula, conocí que aquélla era un juzgado de una ilusión. Figurábase pues que la antigua fidelidad, que pensé encontrar so- sogada, estaba entregada á los mas horribles em- barruzadores que hayan jamas manchado un monumento gótico. Todos aquellos señores po- niéndose manos á la obra, habían la cara á la altura para la próxima y tercera catedral de S. M. el emperador de Austria. ¡Pobre iglesia! ¡Pobre Italia! ¡tan miserable! Cuando entré en ella, el célebre decorador Farantini, como le llama la Ga- ceta de Ausbourg, había soldado todos sus otros contra el santo monumento. Tabla de abeto cu- brían aquella poderosa columna: el abeto cu- bría aquél mosáico: los dos pórticos que sostie- nen adentro los brotes agrícolas, los dos pórticos que sostienen afuera el abeto en parte los diez y siete relieves del coro: el abeto des- honraba el mausoleo de Juan Jacobo de Médicis, marques de Marianín, y un mausoleo de Miguel Angel, elevado por el papa Pío VI á su territo- riano. Como también hubo desaparecer el baptisterio bajo el mismo abeto, la iglesia se hallaba en el acto desesperada la rica pintura de la bóve- da: cuando este colosal todo ese abeto abrimi- rable vendrán los discípulos de Farantini; y gar- garán aquella triste madre de columnas, de es- cuadrones de bajos relieves, de estatuas, como si en la catedral de Milan nada de esto hubiese. ¡Qué bien estábamos de que el abeto hubie- do ese brote, todo ese mármol; todo ese pár- tido, tomara dentro de poco el color del pórfi- do, del mármol y del bronce.
En las bobedillas que dividen la iglesia se sus- pendieron encendidas lámparas; los altares y el altar mayor de Francisco Brambilla; y el es- píritu del cardenal Borromeo. Borromeo queda- ba en la balaustrada, entre ropas y estatuas de Praxíteles, en un horrible y admirable figura desolada, que ha venido á ser un sauto marter quedará envuelta en un flotante mantel azul ó verde, y cuando toda la iglesia queda así vestida de luto, cuando no se puede distin- guir bajo qué hacinado maderón ni una esta- tuya, ni un nicho, ni un sepulcro, ni una estu- ta, ni una alta, ni un sepulcro, ni una alta, ni un sepulcro, podréis visitar este templo: empe- drosados formar su comitiva, embajadores de todo el mundo: ¡enfrente la fiesta será cumpli- da y el teatro digno del drama que representas!
Como evidenciá el hombre que desdichando esas alas suyas mentira durante la coronación á la al- tura de la cúpula, desde el piso de la Scala, á toda la Lombardía entre sus dos montañas, huele con su plata ese ardiente mármol, en- cubridor de tan fugitivas grandezas. Este en- efecto será más rico y poderoso que todas las grandezas que estén bajo sus pies, porque desde lo alto de la estructura será sin buecas, sin comu- nión, sin ejército, sin armas, sin duro el verdadero soberano que apodera. ¡La ausencia que no es Halia, y que jamás será Austria!
Tal era el desorden de la catedral en este dia que á duras penas penetré (forzoso en la capi- llas; ó más bien en la cueva donde reposa el cuer- po de san Carlos Borromeo, el señor, el arzo- bispado, el buen hombre que aquellos comarcas se ve- ron en una vez, que rodean el cuerpo del santo; ni una flor en su altar; ni una luz en su tumba, sólo se pensaba en que el em- perador sería coronado. San Carlos Borromeo guardará; es paciente, porque su memoria les echará en aquel país de que fue salvador.
Sin duda comprendéis que mi visita á la ca- tedral entre tales malestares era para desalentar el espíritu. ¿Cómo ver en un acto de tanto orden el caos? Pues el mismo desorden se ve en toda la ciudad. La coronación era la grande ocu- pación de todos los que eran ó no mártires, sor- prendidos de tal actividad. En la carrera que se iba llevar la comitiva imperial se embutimaba corral vieja las casas ruinosas, el imagen de ese Reino Lombardo que no es sino un sepulcro re- vocado de pasado, y que se llama S. Carlo, en el cual se celebra temible la curiosidad de entrar en él: el salón estaba como la catedral en manos de los decoradores: le componían poco mas ó menos como hemos visto el teatro del Odeon compuesto y descompuesto tan á menudo; in- mensa es la Scala, pero ¿puede juzgarse de un teatro sin espectadores ni cómicos? De seguro estará la Scala más brillante que la catedral en el día de la coronación.
Algo más lejos, en un extremo de la ciudad se ha construido un espacio anfiteatro romano, parodia miserable de aquellos eternos teatros de Roma imperial, de los que se cuentan tantas maravillas. Este anfiteatro de Milan no tiene si- nenas las apariciones de estos grandes circos, cuyas ruinas aún existen en Bay, y varios pue- sos sentís que también la piedra, como el mármol que el teatro se derrumbará por poco que la ocupe una generación de hombres. Para que la imitación sea completa puede este teatro llenar- se, en caso de necesidad, de algunas pulgas de agua; ¿y más donde están los leones y los gladi- ores? ¿Y más donde están las vírgenes y los cocodrilos de esta maravilla? La más admirable de todas las imitaciones es la de los coliseos; de este menguado circo pasó á otro plazo, y es un arco de triunfo, que guía al simposio, em- pezado por Napoleón, y usurpado alternativa- mente por todos los usurpadores que le ha- be sucedido. Parecerme que bastaba con arrebatarle sus columnas, sin apoderarse también de algu- nas piedras que huba colocado una sobre otra en gloria suya.
Sic vos non vobis edificatis.

SONETO.

A JONAS.

En los abismos de la mar sonora,
Despertando la voz del rey del cielo,
Despierta al levantah, quien con anhelo
Fijase tu bien que te devora.
Sirena tu inocencia y vencedora,
Embarazada en el monstruo; sigue el vuelo
Que á la tierra se adhiende en otro suelo
Y en las hondas arenas sepultada,
En el furor de los hombres no te alcanza
Surcas tranquilamente el mar profundo.
Yo aso en la Providencia confiado,
En paz sobre el mar mi esperanza
Navego por el plegajo del mundo.

M. T.

EPÍGRAMAS.

Aminado un gran tabur,
no temiendo que perder,
jugo en propia mujer
para ganar un albur.

A su esposa (con cecio)
decía un casado andaluz:
mas me pesa que la cruz
la ayuda del Cirineo.

M. T.

TEATROS.

CRUZ.

Hoy no hay función.

A la mayor brevedad continuarán las repre- sentaciones de El Capitán de Fragatas, comedia nueva, en tres actos, de grande espectáculo ma- rítimo, que con tan singular aplauso ha sido re- cibida.

PRINCIPE.

Hoy no hay función.

IMPRENTA DE D. I. BOIX.