Revista de teatros (Madrid) (1843-11-13 00:00:00), página 2

deberes opuestos. Aceptar el título de médico era una menfa, no tácita, sino expresa; declararse que yo no egregería la facultad, era confesar mi afición a una de las conocidas, esparcida a tantísimos y aman- zas: era responder mi vida. Mas de no confesarme, me era indispensable asistir. ¿Y cómo había de compo- nerme? Yo no sabía jota de medicina, ni aun la que conoceron todos los parrocos de aídea. El libro de bur- larme con esos misterios terribles de la enfermedad y de la curación, empleando palabras tan sencillas los secretos de la medicina, se parecía a aquella mujer para salvarme? Combatió por reflexiones tan comunes, iba a revelarle lo todo, y ya me había le- vantado con este objeto; pero advirtiendo ella la ne- gativa en mi rostro.

—¡Callaos, callaos! exclamó tapándose la boca con las manos: no pronunciéis que me rehúso de vos. Sino me acogeis, lo sentiré; se apoderará de mí la desesperación sin remedio alguno. La primera idea que vinisteis fue la más feliz. ¡Qué bien! ¡Esto me ha res- catado! No me arrepiento: es verdad que una pose- nada pudo darlo... pero padre mío... Si tu fuerza sola no escuchárais mis súplicas; mas tengo li- jos... ¡Oh, breton lágrimas de vuestras ojos! ¡besa- mos que sil... ¡Ya me he salvado!

Y al decir estas palabras me besó la mano con delirio.

Me había vencido: alemas debe confesarlo, aque- lla mujer me trasladó su ciego y fatal confusión. Ignoro como llegué a adoptar semejante idea; pero me pareció que era útil a algún que superestimara por parte y lucrara por la misma; y así lo refi- rió sus padres, mientras escuché en silencio y obedi- e una voz irresistible.

(Continuará.)

PISA.
EL CAMPO SANTO.

Entrase en seguida en el Campo Santo: no existe en el universo un rincón de tierra más peticio o impov- ente. El Campo Santo está toda la presencia de la muerte, de la tristeza, la inmortalidad, el verdadero cementerio del mundo entero, porque el hombre muere aquí, allí con la desolación de todas las sepulturas humanas; una dulce y religiosa encan- cola llena las cuatro galerías fuertes y hace pen- sar en la muerte sin horror. No rechaza las esmen- tas aquella ladera conservadora, ni permite que el gusano se alimente con despojos mortales; no es una tierra inhóspita que preserva el cuerpo de la felicidad corruptible, y que cubierta con su magnífico velo de respeto, de amor, encubre en parés y graciosas ofertas de la muerte blanca, en la tierra he- rada de la inmortal Salomón y las teletas de los cruzados, el lecho de descanso de los hombres fuertes que mueren en Dios, y que ha sacrificado los cadáveres de los antiguos caballeros Piratas. ¿Cuán armonioso es el ruido de las verjas, que se elevan desde los cuadros del pensil moribundo hasta las desnudas labores de las galerías! Asemejan a una Salomón cautiva por las sombras de los fina- dos, a un último sepulcro espiritual en una leuca que se prepara para morir cuando deja de existir. Y ya que ignoramos los motivos de la muerte, la muerte, ya que nos complacemos en las ilusiones consoladoras que nos ocasionan los objetos materia- les colorados ante nuestros débiles ojos, creemos que vale más morir en las inmediaciones del Campo Santo que en cualquiera otra parte del mundo. Si, en el Campo Santo se animaba la muerte, morir vivía, como dijo un sabio, en el Campo Santo es verdade- ramente lujosa. Se llama la tierra para los difuntos a quienes la llaman. Si alguien se entera de anunciar, si alguna chispa de vida anda entre los toros, en todos nuestros fríos deseos (secretos ocultos en la mente de Dios) el Campo Santo puede ofrecer en su re- cinto amenazas simbólicas causadas a esa sombra que sobrevive a nuestro cuerpo.

No ha decorado el genio de la religión y del arte aquellos claustros reverberados por compás de los vientos; los artistas han acogido una inspiración baja- da del cielo, porque los grandes artistas siempre tienen alguna misión celestial que están dispuestos a cumplir ciegamente. Recibieron orden de embe- lecer un purgatorio de espíritus con todo lo que las artes enseñaron de más imponente, a fin de ad- ministrar el bálsamo de la paciencia a las almas que esperan en la tumba la hora tardía de su emigración, y realizaron la obra de tan maravillo- sa arquitectura para su alivio y no para nuestro recreo. El mármol griego ha adoptado allí la for- ma de la figura cristiana, y Cimabue con su di- verso pincel ha tejido sobre el altar el seno de una vida suprema. Llegó de Constantinopla el artista Florentino, trazó el primer fresco del Campo Santo y escribió el frontispicio de este libro inmenso; cada página es un relato de la biblia: aparecidos después un pastor, cubierto con un saco de piel de oveja, un hijo del Arno, el Me- sias del arte italiano, Giotto, cuya mano era tan divina como bello su rostro (1) y lanzó el fuego de sus propias ideas sobre el sol y la luna, el poder del alma. Cimabue reunió el pintor, el Círculo de buen suerte, y lo lo como el reino de una glo- riosa dinastía a los hermanos Guidi, a Urgogna, a Simon Memmi, a Spiniello d'Arezzo, a Benozzo Gozzoli, a Buonfornello, que acudieron todos con el Evangelio en la mano a materializar en aquellas pa- redes todas las divinas parábolas, todos los misterios de la fe, todas las confesiones que Dios ha tenido, con el nombre por conducto de los que hablan en su nombre. Y así, el Campo Santo, que se ha pro- clamado la clausura la luz y las sombras, constitui- do en digno asilo de todos los grandes artistas. Tintoretto, suave, dorada, traspalmas, corrieron so- bre las ojivas, sobre los jardines, y en los corredo- res tranquilos, silenciosos, cerrados de mosaicos esparcidos en las sepulturas en el claustro.

Así se ve el campo Santo; aquel recinto mor- tuario es digno de las vidas y de los héroes de la guerra, y de los que han sido el sepulcro de Cristo. La religión es hermana del arte, y vie- pre ha ayudado al auxilio de su hermano. Muere la iglesia en Bizancio y la religión envía a Cinabre al Campo Santo, y como se disploma el tono de la silueta, convoca un gran congreso de artistas al rede- dor de los sepulcros italianos: se los abalanzan cru- zados, y el arte reconoce ido venga a la religión de las victorias de Mahomet segundo y de Saladino.

El Campo Santo es un monumento de segunda guer- rera, pero mi parte está resuelta a no volver a él, porque temo que se borrarán las primeras impresiones que me han causado sus monumentos, a fuerza de con- templarlos, y el gran deseo antinatural de las dul- ces ilusiones. Es indispensable que el artista aten- viese rápidamente el Campo Santo y que se vaya a vivir lejos de allí sino le es dado morir en él: de este modo permanece en la memoria la aparición, la belleza como el encanto agradable de los sueños. En el hermoso paisaje se ven en un pensamiento como cuatro estrellas religiosas que no se pueden situar bajo el firmamento de la felicidad mundana; allí es preservar, sentir y ejercer.

Las ruinas destruyen largo tiempo al viajero y le retienen de nuevo a su examen, porque las ruinas son un libro abierto en el cual siempre hay algo que leer, porque cualquiera piedra monumental que se des- tumba, esta brilla de ideas meditadas, que el artista va reflejando en una con fuerza. Pero allí, debajo de la capa de Pisa, no existen ruinas, no hay de- crepitación; todo está en pie, y durante los cuatro siglos que se mantienen a la vista su magnificencia es inalterable fuerte y potente.

D'espíritu de ellos son las manos arrancadas, con las lágrimas en los ojos, con el pensamiento de no volverlas á ver, para serlos sin cesar en mi pensa- miento.

Parece que esta ciudad fue en otro tiempo un arri bar de Llorna, pero un próspero degaste, judicial- mente artístico, que se sumó del monasterio ruído de los canteros, de todo el proceso extractivo de la industria y del antiguo comercio, y se refugió en la sociedad llevándose su cúpula, su campana, su bautisterio y su cementerio sagrado. Pisa es su efec- to una ciudad degustada del mundo, que se ha re- tirado al campo, una ciudad ancoreta; sin embargo,

(1) COI QUAM RECTA MANUS, TAM FORT ET FACIES. Epitafio de Giotto.