Revista de teatros (Madrid) (1843-06-28 00:00:00), página 2

Las últimas palabras de Remond detuvieron á Vernon en su triunfo. ¡Sin aspirar á que se prolongase una estéril lucha se entregó en manos de los que acompañaban al heredero de Jorge Durosoy. Bernardo siguió á su amo por si algo le mandaba. Luego que quedó á solas en aquella abandonada casa recorrió Vernon sus desiertos aposentos y las solitarias calles del pueblo. ¡Qué tristeza! ¡Qué melancolía! ¡Qué por irresistible fuerza... Retrocedía á cada paso buscando con mirada inquieta algún rasgo de la presencia de la mujer á quien tanto había querido, preguntando á los mismos objetos cual si hubiera esperado que aquellos mudos e insensibles testigos se animasen para responderle. Salió de la casa, y pudo ver mas tarde el mar dirigirse á la playa. Hacia singular contraste el silencio de la noche con la agitación de su alma. Hubiera querido que desapareciese toda luz, del cielo; y que en el seno de las tinieblas crízase los vientos las furiosas olas; mas el cielo estaba transparente: la luz de la luna dormía sobre la ribera y sobre las aguas, que rizaban apenas leve brisa.

(Continuado.)

FANTASÍA.

2 de noviembre de 1842.

Pasad, pasado, sueños estentóreos que abrazais mi alma, el pasado. Quiero quedarme solo con el dolor, y mostrarme á la vista de la cruz. ¿Qué me pedís? Yed á mi pueble que hálito y recogido va á llorar por los difuntos. ¿Qué me pedís? Escuchad esa melancólica armonía que contarán las horas que se irán de oración sobre las tumbas.

Pasad, pasado,

¡Ah! lo que yo he reído de la desgracia hoy quiero sufrir, quiero llorar sobre una tumba... la primera que encuentre. Ella escuchará mis plegarias: es donde el dolor me hirió, y por lo mismo es santa.

Yo tengo miedo de pisar el cementerio: ¿qué árbol crezca cuelga de mi frente? ¿a qué silbato subirá esos círculos de madrugón? ¿Por qué teves presencias que parodian un pianista?

¡Es todo por mí!

¡Oh! no los difuntos.

Hombres no os agopéis á esa puerta: lugar tendréis para aliviar á los muertos de las pesadas cadenas de la eternidad á que están condenados. ¡Es por ventura el cementerio! Tal vez hoy mismo bajará á él, y entoncés, por el cielo, que será bien triste el desengaño.

Llanto y memorias! sepulcros y plegarias! Hoy es el día en que todos vienen al cementerio á dejar una flor en la seca corona que llevaron los muertos sobre el ataúd.

¿Quién es esa mujer que tendido el velo, y húmedos los ojos cruza el esquío? Esa perdió á su padre y viene á regar la tasa con el llanto y de la cruz. ¿Qué es ese mirada triste que cruzadas las manos se ha echado al suelo? El perdió á su amor... ¿qué le pe- dis... resignación!... esta palabra es muy vacía para su alighted corazón. ¿Quién es esa mujer que contempla con histérico sonrisa un rincón de la tumba? ¿Y otra vez de una vez, se pintó un ángel? Esa es madre, no, no, esa fue madre, no la desesperó de le- largo, porque le parece ver á su niño sobre la losa, contento y risueño como cuando dormía sobre su seno. No la desesperó... hay quien ve de ella en el cementerio y en el mundo... To les visten á rezar en trajes á pasadas me- nos, que dejaron profundas huellas en el pecho. Y esa niña que no comprende el sentido de estas cruces, ni de estos cirios de muerte ¿qué busca sobre la tumba de su padre? Oh! esto es cruel y desgarra el alma. Esta flor aun no sufrió el turbón de los años... alegre, inocente y encantadora que juega sobre la tasa del padre que la ha dado el séquito.

¡Hé aquí lo que se llama existencia! he aquí nuestras muy queridas ilusiones convertidas en polvo. En el cementerio nada se trasluce de lo que llamamos la vida; gloria, felicidad, la bruma de los misterios. La primera, el sueldo de la vida, la consilia ese estudiante que está es- peran. Pobre generación! ¡pobre niño! Una llova y otra rie, y ambas á dos dormirán mañana dentro de un ataúd. Una tradura ya nuestra flaca existencia alada al carro de la muerte, la ni- na descansa por un momento, pero es la imá- gen de nuestro consejo... es la felicidad que rie mientras en el cementerio... y que ma- ñana nos derrumba entre el polvo.

La niña ya vendrá dentro de un año tendido el celo y húmedos los ojos, llorando por su padre. Entonces pobre flor! ¡mi una mirada de consuelo dirigirás al poeta.

Entonces ¿quién sabe! ya le cobrará también una consolación... ¡bajo lo que escuchará las plegarias de los que vienen á rezar por los difuntos:

A. NEIRA.

LA MARIPOSA.

A LA SEÑORITA B. D.

Ya bate sus tiernos alas.
La pintada mariposa,
De flor en flor caprichosa
Librando la grata miel,
Oja tranquila y serena
B-siendo el tierno capullo
Desplega al sol con orgullo
Sus mariposas y oropel.
Surca los aires ligera
Demostrando sus colores,

Y en busca va de otras flores
En la más bella á parecer.
Llega y su calz aprueba
Y sin pararse siquiera,
Marcha á otra flor y ligera
Torna su miel á libar.
Y así entre flores vagando
En una apacible pose,
A otra marcha más hermosa
Que la otra su elección.
Llega, la bestia y el punto
Otra flor más bella admira
Y ya al llegar se retira
Porque mujer otra mejor.
Siempre voluble, inconstante
No se detiene en el instante
No se detiene jamás
Y hasta voluble es su vuelo,
Ya rastrea por el suelo,
Y si se eleva hasta mas.
Dí el niño que la persigue
Inocente en su voto sigue
Y ya despierta la flor.
Mas cuando cogiera piensa,
Su inocencito tirano
Huye dejando en su mano
Sus matices y color.
Mas ¡ay! que tu fin distraída
Y luchas contra tiempos,
Al refugiarse en las flores
Se enreda en la oculta red.
Y en vano busca salida,
Cumplióse tu triste suerte;
Apresada, cruda muerte
La espera solo tal vez.

Así también, niña hermosa,
Cual la vida mariposa
Incierta vagabunda está.
Dí el niño que las amores,
Nosotros somos las flores
En quien tú picando vas.
¡Oh! vuelve, niña inocente,
Y en una al menos detente
Que halague mas tu ilusión.
¡Atal vez cual la mariposa
Hallaras tu perdición.

Huye, niña, de estas flores
Y no repartas amores
Que su valor pierde así.
¡Ay párate en una rosa
La más pura y mas hermosa
Y esconde tu amor allí!
Mas antes mira, querida,
Si mereces la elección,
El que mas segues tu amor.
Porque hay rosas que convidan
Y en sus cálidos anidar
Torpe gusano roder.
No te engañen sus colores
Que á veces las gayas flores
Marchitas por dentro están.
Y tal vez si en ellas posas
Yoras en la mayor ocasión
Que las esperanzas caerán.
¡Ah! No vueltes inconstante
Y ten una flor amante
Que sepa guardar tu amor.
Que al buscar la mas hermosa
Cual la vida mariposa
Hallaras tu perdición.

ANDRES ABELINO BENITEZ.

TEATROS.

CRUZ.
Pedro el Negro ó los bandidos de la Lorena.
Mañana jueves se volverá á poner en escena el muy aplaudido drama en cinco actos, tan concurrido en todas sus representaciones, titulado.

PRINCIPE.
Hoy no hay función.

CIRCO.
PURITANOS Y CABALLEROS.
Opera seria en tres actos del maestro Belini. Cantada por la señora Gariboldi, y los señores Simico, Salvatori, Alve, Becerra y Fernández.

Se presentan dos decoraciones completas, habiéndose retirado las restantes todo por el profesor don Andres la Villa.

IMPRENTA DE BOIX.