Revista de teatros (Madrid) (1843-07-17 00:00:00), página 2

se reduce al deseo que tengo de oír pronunciar el nombre de la dama á quien mi buena estrella me ha proporcionado ser útil en algo.

— ¿Y qué pudo yo negaros de todo cuanto una mujer bien nacida debe conceder á un hombre honrado y ponderoso? ¿Qué nombre de mi padre es John Smith y el mío Matilde?

— ¡Qué felicidad! ¡Ah!... ¡Soy mil veces más dichosa que lo que me había figurado...

— No, os entiendo.

— ¡Habéis oído hablar por ventura á vuestro padre de un recomendado de la Habana.

— ¿Cómo? ¡Sois vos el joven á quien hemos estado esperando para conocer hoy á cinco!

— Y el mismo que me tuvo la fortuna de ver á Vd., en Greatstreet número 63.

— Son las señas de la casa de mi amiga Mis Lacy Robertson.

— Sólas que tengo apuntadas en mi cartera, porque creo que fuesen las de la vuestra.

— Pues mal se acordaba vuestro galante empeño con la poca prisa que hay hables manifiesto para verme.

— ¡Y podia yo advinar que mi encantadora desconocida de aver, era la hija única de mi querido protector Mr. Smith?

— Sin embargo debo decirlos, que alguna cosa se os debe haber pegado de la ciencia del sabio Perkins, nuestro buen astrólogo, porque le habéis visto dos veces.

— ¿Cómo lo sabeis?

— Mi padre os dejó en la esquina de la plaza de la Aduana y yo os he visto entrar en la taberna del charlatán.

Aqui llegaban del diálogo Mis Matilde y Enrique, cuando sintieron los pasos aproximados de un hombre; este pasó por el lado del seguido, y le dijo:

— Mr. Guinza, un buen amigo y unos ojos negros, ó de otro modo, las dos cosas; pero antes que todo, ojo alerta á los crueles ingleses.

Mis Matilde se estremeció apretándose contra Enrique; pero el piloto que había reconocido a Borreto la tranquilizó asegurándola que nada tenía que temer. En esto llegaron á la puerta de Mr. Smith.

— ¿Conocéis á ese hombre? le preguntó la joven.

— Desde hoy; pero respondo de él. Adios, bella Matilde.

— Adios Mr. Smith. ¿Cuál es vuestro nombre?

— Enrique.

— Os convido para mañana á almorcizar.

— Cozalá comigo.

— ¿Y Me dareís otro chasco?

— Os juro que no faltaré.

Enrique besó la mano á Matilde y se retiró.

(Continuado.)

LA FE DE LA JUVENTUD.

¿Dónde las ilusiones nacen?
¿Dónde los sueños de la edad primavera?
¿Dónde las almas se encienden?
¿Dónde las almas se encienden?

MARIA MENDOZA DE VIVES.

Hay, en la vida del hombre una edad deliciosa, que refresca su mente, cuando abrumado por los años forma sus ojos apagados hacia lo pasado: una edad, en que la juventud se encarga de reír, y en el seno de una madre tierna de respeto y dulzura, se dilatan y embalsaman ed’ puré ambiente que se desprende de una atmósfera no empapada aun en el alieno de la madurez; edad preciosa que se desliza por rosas, entre ensueños e inocentes ilusiones. Pasó ya; pasaron veinte años, avisión brise que atrinchera el mortal la perspectiva encantada de mil días de felicidad, de mil días de esperanza que comienza, le muestra en sus entrañas la realidad frívola, sarcástica, desgarradora. Hundiéronse en la nada los veinte años en que la indiferencia, una muerte que no mata, pero que agobia nuestros sentimientos de jóvenes en el pozo de la tristeza, disecan el corazón, quiebran la esperanza, y dejan el alma con la montaña de encanto que no va volviendo, del repente, sólo un recuerdo alegre al hombría la cara, y cerca que le aparece mastín, descarnada, sin un encanto. Entonces su fé se ceba hambrienta en la realidad; realidad que borra la ilusión de niño; ilusión, fantasía, que era la nada.

Llega entonces el momento en que seca las lágrimas de la niña, dan paso á las lágrimas de hombre, y estas lágrimas de fuego van á pasar, en el seno de la amistad; entonces el hombre busca al hombre. En vano intentará gra ber en su alma de bronce un suspiro de descon suelo, su semejante le hurtará hasta el último recuerdo de ventura; aquí-las lágrimas, que el mundo despacha embolsadas, una á una, se pierden en el silencio. Habrá días de felicidad, días de tristeza; pero esta vez no será deshecha en su alma como una campanada de muerte en la desierta montaña. Demandaéle fe en el hombre. Tal vez alcuse su frente para lanzar una mirada al cielo; mirada que acaso no comprenda; el empero se responderá «Allí Dios»; en el mundo... la soledad.

— Allí Dios. Si, en Dios tiene fé la juventud. Si las revoluciones del siglo XIX la arrancaron del pie de los altares en un momento de delirio, de venganza, durante la fiebre de las pasiones; vuelta en sí del letargo, se ha desnudado del ropaje ensangrentado é ha cubierto de ceniza su cabeza.

«Allí Dios». El joven cree en él, espera, no se engaña, no se frustra ni se enoja en el templo. En los cadáveres sobre que duerme la revolución, ha leído, ha estudiado la verdad. Porque apartando los ojos de un suelo de sangre ha tenido que fijarlos en el cielo.

En el mundo la soledad. Triste, muy triste, pero, por Dios, sentir sobre nuestros hombros el peso de la cruz. Vida no se puede vivir en el pecho los latidos de otro pecho. Llorar y no sentir en la abasheda mejilla una mano que enjuague el llanto!!! Malición horrible desgasta al hombre desde el primer pecado. Busque el hombre en el hombre un hermano; tras su amoroso y sereno rostro oculte hallará la pérdida.

¡Anto que se precipitan los siglos en el hundido abismo de la nada, la vida humana acelera el paso; también se adelanta el pensamiento y hoy es filosofía el joven de veinte años, cuando de ayer apenas discurre el hombre de cuarenta!

¿Qué mucho, pues, que el individualismo arrulse á la juventud?

— ¿En el mundo la soledad? La luz atraza á la orja con la hermosura en el rostro y la mano en la líaug coleta, llama á la juventud; la juventud corre á ella; la brisa y se abraza. Pedidle en pos la fé en los placeres, solo os dará por respuesta llevar su mano á la líaug.

¡Ay del joven que en los primeros destellos de su razón siente su frente abrasada por el nímen del poeta! ¡Misterio! Un presor entendiéndolo le desespera, y el preso entendiéndolo al mismo tiempo que arruina el esquinito de la terraza! Su vida será una muerte prematura. La reflexión rechazará los vasos adoradores del mundo para ir á recostarse desalentada sobre las losas del cementerio. ¡Allí Dios! La mente del poeta con sus poetas años, con toda su luz, causada de miliones á las hambrientas estrellas, zozobra con que responden sus inspiraciones, porque no encontrará, porque el corazón humano está catriciado por el mismísimo; se sumergirá en la tumba para caer después en la inmensa eternidad. Un poco antes, muy poco, cantará al borde del sepulcro ¡lúgubre tristeza! ¡lúgubre tristeza que se perderá en los ojos del hombre; como el canto de la tórtola en el seno de mil hojas de flores! Un poco antes preguntado por sus duras... Cerrada después su líaug, ¡allí, sobre ella una corona, laurel marchito...! ¿De quién este laurel, esta corona el poeta que murió?

A los veinte años, cuando el alma se engalana con todas sus fuerzas, con sus ilusiones y sus trasportes, habrá en el fondo de nuestro pecho un deseo, deseo de fuego, que es el último ador- no que corona su hermosura, y este deseo es una sed de amor, que sacia la mirada de una mujer, mirada que pasa y repasa de un corazón á otro, mirada que más tarde es el ardor que comprime nuestros labios, mirada que nos tras- porte á otra mujer, más bella, mundi, ardor, mirada que formas el único embalse de la vida.

¡Vistéis un día cerrarse en los aires al fiero gavilán sobre el inocente cantor de las selvas que enamoraba su tierra compatriota! ¡Vistéis- lo dentro cada vez como una saeta sobre los ángeles que estaba embalsamado con el fuego de amor! ¿Oh! Era el joven de veinte años con su pasion en el pecho, los labios sobre los labios de su querida; el joven una vez feliz el gavilán la muerte, vacío el corazón, la muerte helando el seno del amante con el cadáver he- lado del gavilán. El ciego en el amor... despiertes que sé al seáme de la nada.

Reverberan vientos y el mundo todo azuza- dos por la desconsolada filosofía... bien pronto se regalarán sobre los negros caracteres en que su fé la juventud les lega «ALLI DIOS»; EN EL MUNDO... LA SOLEDAD.

José Dominguez de Izquierdo.

POESIA.

FLORES A UNA ESPAGADRA.

Espigadora graciosa guarda del sol tus hechizos que su lumbre calurosa sombras tu tez de rosa y roba el oro á tus rizos.

Ven conmigo, á la espigadera... allí mi tierno sentimiento con amasora dulzura te dirán que es tu blanca cual la espuma de los mares.

Ven con tu risa hechicera, de encantos rico tesoro, y en la fragante pradera flores da á la espigadera.

Si tu boca purpurina ves en las aguas serenas las teardras por celulias sobre corona divina, de navideñas azucenas.

Que el agua corriente por retratarle en sus codos se seguirá diluyente con su cristal transparente por mucho que tú te escondas,

Cuando yo al oírte un sí, te rie de amorosí alí, en la cabellera dorada, en la mirada de amada, y yo te miraré á ti.

Leda la aura vagarosa celebrará tu hermosura y en el sol y en banda primorosa llena las aves con voz melosa donde sonarán escalarán vuestra ventura.

Corran en el campo un umbrete que abrigue á la tierna de delicias, y allí murmurando el río, el olor que retratará las caricias, y tus amores antiguos que te hicieras, bien mio.

Ven con tu risa hechicera, de encantos rico tesoro, y en la fragante pradera flores da á la espigadera.

¡Ven con tu risa hechicera, de encantos rico tesoro, y en la fragante pradera flores da á la espigadera!

IMPRENTA DE BOIX