Revista de teatros (Madrid) (1844-01-09 00:00:00), página 1

REVISTA DE TEATROS.
DIARIO PINTORESCO DE LITERATURA.

SUM. 351. MADRID 9 DE ENERO DE 1844. SEGUNDA SERIE.

NO SE PASABA DÍA SIN QUE FUESSEN TODOS LOS VECINOS A SU CASA.

EL TORBELLINO DE NIEVE.

NOVELA RUSA.

Hacía fines de 1811, año que será siempre memorable en la historia de Rusia, vivía cerca de Nizhni-Novgorod un excelente sujeto, cuya hospitalidad era proverbial en todos aquellos contornos. No se pasaba día sin que fuesen a su casa todos los vecinos, unos á comer y á beber un trago, otros á jugar á las cartas con su esposa, y el mayor número para ver á su hija María, una dama de singular belleza y á su esposo el labriego que producía la admiración de todos. Tenía á la sazón 17 años; no se ignoraba que debía heredar cuantiosos bienes, y muchos nobles aspiraban á obtener su mano para sus primogénitos.

María había leído muchas novelas, y á consecuencia de su lectura no tardó en declarar amores. Había prestado por lo rudo á las galantes palabras de un brevísimo epistolario que le daban los días de su familia; este se susentó sin declarar que estaba enamorada de María; y los padres de la joven, apreciándose de su mutua inclinación, trasladaron el oficial con más crueldad que á un favorito, que ese en desgracia les prohibieron á María pensar en contrariar el matrimonio.

A pesar de todas las prohibiciones se escribían los dos amantes, y aun se veían en citas misteriosas, que se verificaban en un bosquecillo de abetos, junto á una arroyuelita ermita. Allí, querellándose del rigor de su destino, se juraban eterno amor y formaban toda clase de proyectos. Sus cartas, sus entrevistas produjeron una resolución decisiva.

— ¿Cómo se pondremos á vivir el uno sin el otro, y hay por medio una voluntad inflexible; forzoso es que con nuestro propio auxilio remozamos los obstáculos que se oponen á nuestra dicha.

Al joven oficial se le ocurrió primeramente esta idea, y María la aceptó inmediatamente, gracias á su imaginación novelera.

Como ya era tarde el invierno no podían continuar más tiempo con esta su correspondencia si hubieran más frescura. Vladimir instaló á su amada en todas sus cartas á que confiase en él y á que se casasen en secreto. Pasarían algún tiempo en el retiro, y después se arrojarían á las plantas de los padres de María, quienes enterneecidos, al ver tan fina costumbre, dirían á los jóvenes esposos:

— ¡Hijos, os perdonamos!; dadnos ahora los brazos.

Sin resistirse á este proyecto vacilaba María no obstante sobre el modo de darlo cima. Su amante le propuso varios planes de fuga, y al cabo se decidió por uno. En el dia en que conviniesen debía fingir María un dolor de cabeza, retirándose á su cuarto á la hora de la cena. Su doncella estaba inmediata en el salón, y cuando descubriese que María por una carta encuclillaba, á cuya puerta hallarían un trampolín que los conduciría á alguna distancia de allí, á la iglesia de Oschatrino, donde Vladimir las aguardaría.

Toda la noche que precedió á este dia decisivo la pasó María en vela: preparó sus vestidos, dispuso sus joyas y escribió sus largas cartas, una nueva para el padre y otra para su madre. La última, que Redurian, estaba á despedirse con las términos más previos; atribuía á la violencia de su pasión el paso que daba, y concluía asegurándoles, que el instante en que pudiera arrojarse á sus pies y alcanzar su perdón sería el más venturoso de su vida.

Después de cerrar estas dos cartas con un sello que representaba dos corazones inflamados, con una inscripción análoga á las circunstancias, se tendió en su lecho y se quedó dormida. No tardó en dispersarla su horripiloso sueño: la pareció que en el instante de su fuga la asía su padre con ira á mano y la precipitaba en un temeroso abismo: luego veía ante sus ojos á su amante pálido, ensangrentado, y que con una voz entrecortada la conjuraba á que se uniera pronto á él en la otra vida.

A la mañana siguiente se levantó más pálida que de costumbre y con verdadero dolor de cabeza. Pre- guntábala sus padres la causa de su dolencia con tierna solicitud, y la desgarraban el corazón con tan afectuosas preguntas. Procuró tranquilizarlas aparentando alegría, mas fueron inútiles todos sus esfuerzos.

Por la tarde sintió su alma cruelmente opresida al considerar que aquella debía de ser la última que pasaría bajo el techo paternal, y se despidió con doloroso silencio de cuanto la rodeaba.

Cuando se sirvió la cena aunque María con voz tranquila que su indisposición la obligaba á retirarse, el día no fue menos notorio á sus padres: estos la abrazaron y la cubrieron de besos como de costumbre. Se la salieron las lágrimas, y luego que se vio en su cuarto se dejó caer sobre una silla y prorrumpió en copioso llanto. Su doncella la rogó que se tranquilizara y cobrase ánimo.

Ya todo estaba pronto: media hora después debía abandonar María la mansión de su padre, despejada de la vista de todos, y de soltera. En aquel instante se levantó un furioso torbellino en el cielo, zumbaba el viento estrellándose en ventanas y ventanas; y esto lo tuvo por sinestío presagio.

Yacía la casa en silencio: María se envolvía en un capote forrado de pieles, cogía la caja que contenía sus joyas, y bajó la escalera, seguida de su doncella, que llevaba parte de su ropa.

No se calmaba el torbellino; mugía el viento con