Revista de teatros (Madrid) (1843-09-12 00:00:00), página 1

REVISTA DE TEATROS,
DIARIO PINTORESCO DE LITERATURA.

NUM. 847
MADRID 13 DE SETIEMBRE DE 1853.
SEGUNDA SERIE.

LA INFAME ESTABA VESTIDA DE BLANCO.....

UNA CALAVERADA.

Era un hermoso día del mes de octubre, de aquellos en que Madrid presenta la atmósfera azul y transparente. Fresca la brisa jugueteaba por entre los ligeros velos de las lindas damas, que de una en otra calle vagaban por la villa, soñanzudas en los visillos, vestidas de antiguillas y blasonadas, envueltas por do quiera en mantillas. Era la feria de la ciudad, como si dijeramos que era la época en que los habitantes de este gran pueblo arrojaban por el suelo para la exposición pública, desde la arrogante figura de Alonso Cano, hasta el despectible pueblejo de Alcaraz; desde la chupa y bordada casaca de los gloriosos tiempos de El Cid Campeador, y desde el más viejo y antiguo retablo de una catedral, en 1839, y Co., &c., &c.

Madrid se presenta con todas las galas de una estación privilegiada, cielo que encanta, sol que revuelve, noches que iluminan y aire que da vida. Aquellas horas de Otoño, aquellas horas tan apacibles, tan risueñas, que con su rápida carrera corren sobre nuestra fragil existencia, horas que aumentaban los líricos amores, los placeres de la vida, los goces de la sociedad bucólica; aquellas horas tan amenas las pasaba el autor de este artículo devanándose los sesos para contar á sus lectores, un tanto poético, algún lancecillo de los muchos que observa continuamente en la corona de la villa.

Era el año de... de la era de N. S. Jesucristo.

te. Los vendedores de los restos que fueron en otros tiempos ricos muebles y telas de tiñá y oro, habían conseguido prorrogar la feria mucho más de lo que generalmente se acostumbraba, pero el último plazo concedido estaba ya para expirar, apenas se trasladase el tricentenario á las edeces tierras del imperio Chino. Los jóvenes de toda la nación, acogidos de la misma, llegaron á esta corte para matricularse de nuevo en sus cátedras respectivas, veíanse reunidos en grupos animados, ya en el pórtico del colegio de medicina, bien en los estudios de San Isidro, ó en el ex-convento donde se había establecido la Universidad de Alcalá de Henares.

Puntual llegaba á la puerta de la calle de Atocha, dando frente á la mansión de Hipócrates, donde se enseña la ciencia de acortar los años á la ciega especie humana, mirábale un joven con graciosas postura, elegantemente vestido, rico cade- na pendiente del chaleco y emplomadas gafas que ajustaba con consejo á su ya gastada vista. Observaba al paso interesado el silencio del edifi- cio y echó rápidas miradas sobre los varios gru- pos de estudiantes. De repente y con el sen- blante agitado por una sensación profunda, se dirige con velocidad á uno de los grupos que te- nía en torno suyo y abrazando con ternura á un joven modestamente vestido:

— Querido Eduardo! le gritó; ¿es posible! ¡al fin te vuelvo á ver!

— Enrique! Enrique! amigo mió! ¡qué por es- te tiempo?

— Sí, y en tus brazos; al cabo de cinco años... ¿Cuánto me he acordado de ti!

— ¡Pues y yo... Venga otro brazo. ¡Vive Cristo! que créí no verte más en todos los días de mi vida...

— Otro hago que te ando buscando y no parece sino que te escondías en el centro de la tie- rra. Por último créí que concluida tu carrera...

— Este año; en este año arroyo ya esos pesa- dos mamelucos donde encerramos la vida de los hombres.

— Recogeíme de verte tan grueso: buen co- lor, ojos penetrantes y... Vamos, tú sin duda no vivías en las píldoras de Galeno.

— Los médicos somos como el cura que pre- dicaba en nuestra aldea; á hacer lo que os digo y no... Pero hablemos de lo que nos interesa. ¿Cómo te ha ido con tus viajes? ¿Estuviste en París? Vaya que viene hecho un mozo de pro- vecho.

— Y con muchos deseos de que nos contemos mutuamente nuestras aventuras. Sin duda me tendrás preparado un saco de ellas, porque tú siempre fuiste calaverilla. Pues; y enamorado... Estela; Sofía, Adela y cuantas inocentes hacian cara á tus belliqueras eran las víctimas... ¡ja, ja, ja, todavía están zumbando por mi timpano aquellos gritos desfallecidos de la romántica Sofía.

— ¡Pobre Sofía! ¡Qué tarde me has hecho bien que la hayas pedido. Aquellos arrebatos que la desgraciada tenía tan á menudo y que tú acabas partos de su orgullo ofendido, eran... Enri-