Revista de teatros (Madrid) (1841-12-08 00:00:00), página 10

partirse á la señora Carmona, corista de la compañía, un participio en esta ópera, y á esta joven que canta, si no con la maestría de una prima donna, al menos con inteligencia y afición, hubo algunos mal-contentados que la mutmuraron y rieron á su sabor al presentarse á desempeñar su parte; y yo quisiera preguntar á los que tal hacen, si es justa su demasia para quien cumple su obligación, y no ser que esta la quisieran ver desempeñada por otra Perilli ó alguna de su especie.

Se ha deparado y vestido esta ópera con toda perfección. Hemos convoluto la resena y sólo añadiremos por conclusión, que en las representaciones posteriores á que hemos asistido, el público sale complacido repitiéndose siempre el coro militar.

Se ha estrenado en la representación de esta ópera, un padre polaco ejecutado por la señora Massini y el señor Penco, que fue recibido por el público con entusiasmo, tanto por lo lindo de sus figuras y bonita composición, como también por el perfecto desempeño de dichos señores, á quienes hubiera sido imposible aun en caso dudoso de aprecio, que por entonces no tenía lugar, negar un prolongado aplauso á la graciosísima despedida con que terminan su padez.

Historia anecdótica del siglo XIX.

EL SEGUNDO SOL.

III.

Sin apercibirse de ello había suspendido el anciano su narración. Sus miradas vagaban en el espacio y parecía encontrar allí amargos recuerdos. Estaba empapada en sudor su frente llenada hondas arrugas; su verdosa pupila brillaba con el sinistri fuego que arrojan los ojos del ángel malo. Así pasaron muchos minutos. Subito volvió en sí de aquel enagantamiento y miró con sorpresa en torno suyo, como si estrañase verse en Spay y al lado de un extranjero. Necesitó algún tiempo para recordar sus ideas y coordinar con el presente lo pasado. Plegó sus labios una sonrisa sarcástica atendida la llama que la organización humana, mientras que un movimiento de ira y vergüenza le hizo enojarse de hombres.

¿Conocéis á Stocholmo? preguntó al francés, como queriéndose librar por un esfuerzo violento de las penosas ideas que le aquejaban.

—No, contestó aquel á quien la pregunta iba dirigida. ¿El bibelot?

—Sí. Si yo fuese poeta como vos haría una brillante descripción de esa capital; mas no siendoolo me limitaré á decir que en Stocholmohay sobre una eminencia un barrio donde viven los más infelices habitantes de la ciudad, yose llama Mozebacke. Senderos escarpados, llenos de lodo, estrechos, inpenetrables, y aun á veces escaleras de madera forman las calles de este barrio; dejo que os figuréis lo que serán las casas. Entre todas había unas más ruina y miserable que las demás; pero en cambio tenía la ventaja de ser la más sola, y de estar habitada por dos jorneros que salían al amanecer y no volvían hasta bien entrada la noche. En lo alto de aquel chiribitil se abrían, como dos ojos negros, dos lucernas, que servían para comunicar aire y luz. Pero que aunque y que lez á dos miserables boardillas. Nadie del barrio sabía quien las habitaba, ni nadie se cuidaba de saberlo. Solo una vieja medio bruja y medio idiota era la criatura que mantenía relaciones con los inquilinos de aquellos desvanes. Todas las mañanas les ponía alimentos en las puertas, y en cambio recibía una moneda.

Cierta tarde estalló una explosión terrible en una de aquellas boardillas, y salió una gran llama por una de las lucernas; lo cual alarmó todo el barrio de Mozebacke. Acudió mucha gente, echaron la puerta abajo y encontraron tendido un hombre sin movimiento entre ciertos aparatos de suma extrañeza que se habían roto con la explosión. El huésped del cuarto vecino no se alteró por el espantoso sucedimiento que había estremecido la ruinosa casa: ya por temerle hubiese acercado algo, ya por buscar socorros para el moribundo; llamaron á la puerta los que allí habían acudido, pero nadie les contestó. No es muy común que abunde el populacho en paciencia, y así comenzó á echar la puerta abajo á golpes de hacha, cuando giró al fin sobre sus goznes, dejando ver un rostro que tenía ya poco de humano porque lo surcaban en todos sentidos horribles cicatrices, sin que apenas quedasen intactos ojos y boca.

Aquel ente á quien nadie se atrevía á llamar hombre penetró en el aposento donde yacía su vecino, y á su vista lanzó un grito semejante al rugido de la hiena; se acercó al moribundo, le roció con agua fresca el rostro, y se inclinó para gozar mas á su sazón del instante en que volviera en sí, cuando, recobrado el otro de su desvanecimiento, se levantó y se halló de repente cara á cara con el que le había vuelto á la vida, apartó de él sus ojos, juntó sus manos y exclamó:

—Dios mío, tened piedad de mí! ¡No decargueis sobre mi cabeza vuestras justas tras!