Revista de teatros (Madrid) (1841-12-08 00:00:00), página 2

ligion, ni se oyen mas que voces ya suaves, ya tremendas que vierten en el corazón el espanto ó la penitencia. A cada lamentación profética cesan aquellas voces, que tan oprimidas deben estar según las emociones que producen: se apaga una vela del tenebrario, y á la dudosa luz que proyectan las demas, apagándose sucesivamente entre las sombras, ven los ojos cual se levantan sobre el altar aquellos prodigiosos fantasmas, que abortó el genio de Miguel Angel á las plantas de ese Dios que juzgará á los grandes y pequeños del mundo, cual se entrecubren los sepulcros, y como resueltan los muertos trémulos de ventura ó pálidos de susto, para asistir á la eterna separación de los buenos y los malos.

¿Cómo no recogerse todos en su conciencia en tal instante si el estupor y el asombro se apoderan hasta de los entendimientos mas rudos y de las imaginaciones menos capaces de comprender lo que es bello y sublime? ¿Acaso no concurren todos mentalmente á ese juicio que el atrevido buril del artista cinceló en la piedra, gravándolo para los siglos bajo los toscos y brillantes colores de su paleta?

No bien cesan de oírse los lastimeros sonidos de los versículos del Miserere, aparece el papa con vestiduras de luto enmedio de la noche que le circunda: tiende sobre la multitud aquella mano que bendice de continuo, y la multitud se retira con arrepentimiento en el corazón, lágrimas y admiración en los ojos, y meditando el misterio á que ha sido preparada; después se detiene en cada esquina y en cada casa: en todas partes se ven imágenes de nuestra Señora; en todas partes se postran á sus pies los cristianos, y no hay un solo acento que, á imitación de los Pifferariis de la montaña no estone cánticos á María. Al oírlos no parece sino que, habiendo asistido el pueblo á la agonía del hijo, anhela consolar los dolores de la madre, cuyo corazón vá á ser tan cruelmente traspasado, y cuyos ojos van á inundar tantas lágrimas.

Mas, antes de quedar todo consumado, quiso Cristo dejar en el mundo la última prenda de su amor á los hombres. Cristo dijo: «Este pan es mi cuerpo, este vino es mi sangre, haced esto en mi memoria», y la iglesia se reviste el jueves Santo de toda su pompa, se envuelve en toda su gala para rendir el debido homenaje á la sangre del Redentor; ya han desaparecido el luto y las lamentaciones fúnebres: este día es un glorioso preludio de la Pascua, una resurrección anticipada. Así es que la multitud asedia desde muy temprano aquella misma capilla Sixtina, donde un dia antes lloró todo su corazón, según las palabras de Isaías. Humean los inciensos en torno del altar como el dia en que saluda la iglesia al pesebre de Belén con himnos de ventura, como cuando celebra la venida del Espíritu Creador. Se divisa al papa sobre su trono: colmuga bajo las dos especies de pan y vino; y en tonces ¡oh sublime igualdad de la primitiva iglesia! avanzan de dos en dos, y por orden de antigüedad, los cardenales, resplandecientes de oro y cubiertos de púrpura, y se acercan al tabernáculo como simples fieles para romper, en manos del celebrante el pan de vida que ofreció Cristo á sus discípulos en la santa cena. Rodeado desde allí por toda su Corte hiende el soberano pontífice las oleadas de cristianos, puestos de hinojos sobre el pavimento de mármol de la basílica, y deposita la hostia consagrada sobre el sepulcro dispuesto para Jesús en la capilla Paulina, trasladándose luego en procesión al fondo de una inmensa galería, donde prodigó Rafael los tesoros de su genio, y donde han colocado las artes sus obras maestras ó sus más preciosos monumentos. Allí se aproxima á doce eclesiásticos pobres, trémulos todos bajo el peso de los años: sus manos, que tienen el supremo poder de atar y desatar en la tierra lo que há de ser atado y desatado en el cielo, lavan los pies de aquellos representantes de los apóstoles, pues el vicario no debe retroceder ante ninguno de los actos ejercidos por el Señor; y el príncipe y el monarca, siguiendo el ejemplo de Dios, ya que son sus intérpretes en el mundo, deben humillar sus testas coronadas ante los pobres por quienes tanto ha hecho la religión.

A contar desde esta hora despliega la Semana Santa toda la magnificencia de sus dolores. No busques á la razón en aquel pueblo, tan susceptible de impresiones, y tan amante del tumulto, lo que forma su vida habitual: el pueblo romano ha desaparecido con sus fáciles costumbres y sus inspirados cantos: se desvanece ante esa velada cruz: está triste de la tristeza de la iglesia, y llora como lloraban las santas mugeres al pie del Calvario. Luego que se verifican las santas ceremonias, que no tiene voces para describir la mas rica de las lenguas: luego que el silencio de las cuatrocientas campanas de Roma anuncia el viernes Santo que muere Dios en un patibulo afrentoso, donde solo conducían los antiguos romanos á sus siervos; luego que espira en la cruz, en ese suplicio á que Verres era condenado por Cicerón, porque Verres había hecho morir en él á un ciudadano, es de ver al pueblo en un todo identificado con la iglesia. Agobiados los cardenales bajo el peso de sus túnicas blancas y negras se arrastran de rodillas, para adorar el cruceijo de que son los primeros sacerdotes: el patriarca de Jerusalén, rodeado de sus obispos, llega en nombre de la Judea á sepultar en el polvo su frente, surcadas tantas veces por el sabio otomano con las cicatrices del martirio; y el pueblo, que comprende y participa de fe