Revista de teatros (Madrid) (1843-03-24 00:00:00), página 1

REVISTA DE TEATROS.

DIARIO PINTORESCO DE LITERATURA.

NUM. 85. MADRID 24 DE MARZO DE 1843. SEGUNDA SERIE.

FUEN-SANTA.—CONCLUSION.

En el momento en que pronunciaba la Lobatera estas palabras, un extraño espectáculo atrajo la atención de los espectadores hacia otro punto. Un hombre de una estatura poco común y que parecía no hacía de viento se adelantaba seguido de otros dos portadores de una camilla, en la que yacía un herido. Luego que se hallaron en presencia de la tropa, lo que los conside- raba con admiración, maese Síl, porque era él, usó de la palabra en estos términos:

—Señores, dijo con un tono lleno de dignidad, he llegado hasta aquí para cumplir la última vo- luntad de mi moribundo. Os traigo al respetable Mr. Lambert, quien después de una desgracia- da partida empeñada y perdida con un corsario del puerto, se ha dado una puñalada por dis- tracción.

Un grito de estupor interrumpió aquella es- trana alocución; ¡Isabel se precipitó sobre el cuerpo de su padre, próximo a expirar!

—Amigos míos, murmuró el granjero con voz débil apurando á cuantos se le acercaban: todos vuestra esfuerzo serán inútiles. Un ci- rujano ha reconocido mi herida.... ¡ha llegado mi última hora! Me he hecho conducir hasta aquí para saber si el implacable enemigo que me ha arrastrado al abismo en que yazo, ha caído por fin en nuestras manos.

Esplícátelo en pocas palabras los sucesos que acabáis de pasar, mientras que otras per- sonas cuidan á Isabel, sepultada en un pro- fundo desmayo.

—La hora de la venganza se acerca, consol- aos, le dijo el capitán apretando la mano al granjero, e indicándole con la mano el corsario, atraído por las alas al pie de las rocas.

—¿Qué habla de venganza? ¡interrumpió de repente el corsario con expresión siniestra. Quién puede decir que la venganza de un hombre se ha aprendido cuando le ha pasado un rayo de vela? ¡Oye, granjero, y que cada palabra me dé un puñal clavado en tu corazón! Te he ganado al juego todos tus bienes, y no he querido partir sin disfrutarlos. Vuelve la vista al norte, esté y verás las señales del estado á que he reducido tu granja. Tu mujer ha exhalado el último suspiro en medio de las llamas que veiga actualmente en el océano de la esterilidad, pero el corsario no ha sido muy remiso durante su travesía en este mundo. Antes de ser tu mujer había cruza- do durante un año con un contrabandista, á quien llamaban y aun llama maese Síl; yo, Juan Cayrol, soy el hijo de esta unión sobre el océano.

Los oyentes de esta relación quedaron heri- dos de estupor: maese Síl fue el único que con- servó su imperturbable sangre fría, y acercan- dose al borde de la roca, habló en estos tér- minos:

—Cartas y dados!... antigua historia es esa que nos cuentas, amigo, á pesar de que en to- da ella no hay una palabra que no sea verdad. No importa: la partida hace mucho tiempo que se jugó, y ¿quién puede vanagloriarse de ha- berla ganado, sino tú, hijo mío que sin esto nu- neaje cartas ni viradores? Pero te hallas en una categoría perversa, y bien puedes decir que no volverás á beber un vaso de cerbeza en este mundo. Es necesario que te resignes á tragar aguas saladas sin hacer gestos, y pre- pararlo al gran golpe con toda la moralidad de que eres susceptible. ¡Aun cuando yo fuera el mismo diablo no podría sacarte de la situación en que te encuentras. Consultadle sin embar- go, porque en este momento supremo me va- naglorio en reconocerte por hijo mío á la luz de la naturaleza y de la honorable sociedad aquí presente. Por esto, como tú, que eres un in- fiel, para que mujeres en hijas, te ordeno que cierres bien las esquinas de tus bolsillos, para que el dinero, y los viles que has ganado honrosamente al juego, no se vayan al fondo del agua, y para sí llegó á encontrar tu cuerpo poder darle una sepultura convenien- te y guardar el resto de los fondos, para soste- ner las de tus anciano padre.

—¡Truños! exclamó el corsario ¡es cierto que llegaste á tu último hogar!

Todos se inclinaron á la orilla del precipi- cio y vieron que el esquife empapado por las olas al pie de las rocas vacilaba por causa de la resaca. El peligro es inminente y ningún po- der humano podía evitarlo: la primera ola de- bía estrellar el esquife contra la roca. El cor- sario dirigió una mirada fiera á su ama mensa- gería de la gloria, y se le oyó gritar:

—¡No me dará el mar más días misos! ¡Hola! una cuerda!... ¡La barca vá á zozobrar!... Maldición sobre todos vosotros... ¡Pues bien! la mor debe ser el sepulcro de un marino: ya llega la ola... ¡hola aquí!

Una ola enorme se precipitó sobre el esquife que quedó hecho mil pedazos contra las ro- cas. Se vió por un momento la cabeza del cor- sario sobrenadar entre los despojos y la espuma: á poco todo desapareció. Cuando después de un momento de horrible contemplación, se hirvieron en el marido, se notó que su paliz ez era mu- chísimo mayor. La mujer estaba ya su vida guardada sobre su pecho. Hizo un gesto de ho- zo para levantarse, y haciendo un gesto á Isabel y al boyero para que se acercaran, dijo á aquél:

—Hija mía querida, te dejo sola en el mundo; pero me queda el consejo de que te queda el apoyo de este honrado joven... Dale tu mano: es digno de poseerla.

La joven obedeció á su padre; pero al levant- ar la vista, se encontró con la mirada del ca- pitán, tan amarga, tan llena de amor y eltoro á Dios. Esta silenciosa expresión de dolor no es- capó á la penetración del boyero: todo lo com- prendió porque retumbó simultáneamente que había acercado lleno de confianza; una palidez singular se esparció por sus tostadas facciones; una lágrima brilló en sus ojos, pero sin rodar por su mejilla; y murmuró con sordas voces:

—No..., esto no puede ser; el lirio de la fragancia está enterrado en nuestros pantanos... ¡Capitán Próspero, dades vuestra mano!

Y apoderándose de la mano de Isabel al mis- mo tiempo unió las de ambos.

—Ahora, añadió con acento profundamente convolvido, sed dichosos... ¡Yo os dejo: mi an- ciana madre me espera... ya debe haber hilado la ruca.

Dicho esto, volvió la espalda y se alejó con rapidez. Todos lo siguieron con la vista. Cami- no algun tiempo con igual ligereza hasta llegar á la extremidad interior de las rocas: despues, volviéndose hacia el inmóvil grupo que le ob- servaba, dijo su sombrero en el aire en señal de despedida y descendió por el camino que con- duce al valle. Por último, después de la partida de Leonardo todos se hirvieron en el granjero: es- te no distinguía la luz del cielo; cesó de existir, pero una sonrisa de satisfacción se de- tramitaba en sus descoloridos labios.