Revista de teatros (Madrid) (1842-01-01 00:00:00), página 7

¿Y por qué entonces su llama
es la llama de un volcán
o el torbellino que brama
al soplo del huracán
que espanta y muerte derrama?

Tú que esparces el consuelo
que inspira la soledad
cuando vemos en el cielo
tu carro de magestad
que le atraviesa de un vuelo.

Y recuerdas el instante
de la gloria y del placer
al infortunado amante
que entonces adormecer
logra su pena incesante.

Tú cual lámpara eternal
colgada del firmamento,
miras la tierra vestal
por un destino fatal
condenada al sufrimiento.

Y ves su frente abatida
y su lúgubre mirar:
y su toca humedecida
por el llanto del pesar
que ha emponzado su vida.

Y ves su pecho turgente
palpitando de dolor
y exalan inútilmente
un suspiro abrasador
que nadie escucha ni siente.

¡Oh Luna! tu vista hermosa
no cambiará por el día
a cuyo soplo la rosa
 pierde su olor, su alegría,
y queda mastia y llorosa.

Sin ti no hubiera placeres
ni verdura, ni frescor:
sin ti no hubiera en Cíteres
un templo para el amor.....
¡Oh Luna que hermosa eres!

A.....

A INGLATERRA.

1.

Allá sobre rocas del mar se levanta,
mecida del Bóreas, en yerta región
la vieja pigmea, la nueva giganta,
la Roma moderna, la antigua Albión.

Sus pardas riberas Occidente baña
y azota soberbio con ronco fragor:
oscure neblina su atmósfera empaña
y veda los rayos del sol creador.

Su tierra es maldita, son hielo sus flores,
la noche su día, su luz la del gas;
y en vez del acento de alados cantores
allí del martillo se escucha el compás.

Ni gratas esencias, ni aromas fragantes
allí se respiran, ni hay otra estación
que frío invierno sin días brillantes,
sin otros perfumes que olor de carbón.

Los dones preciosos negrío natura,
que en otras naciones sembró liberal:
negrío riquezas, negrío hermosura.....
¿qué encierra su suelo que agrade al mortal?

Ostente en buen hora sus vastos talleres,
sus puertos, sus navíos, su gas, su vapor,
¡qué miran los ojos que brinde placeres
y alivie del alma funesto el dolor?

¿Qué miran que al punto no acuerde al humano
sus frágiles obras, su misero afán,
y el áspero yugo severo y tirano
impuesto á la raza proscrita de Adán?

¿Qué importa que ciegos la idea halagüeña
los hombres proclamen de la libertad?
Con ella el esclavo solicito sueña,
y esclavo le encuentra la triste verdad.

¿Qué importa que sea del mar la señora
y extraños países domine Albion
si negra miseria sus hijos devora,
si oprime sus pechos la torpe ambición?

¿Qué importa que al uno y al otro hemisferio
se estienda, y del norte al opuesto confín?
Vapor es su fuerza, y el agua su imperio....
de Albion la grandeza mentira es al fin.

II.

Gózate, Albion, en buen hora
de tu aparente grandeza:
gózate, alta y señora,
de tu brillante pobreza
y dicha fascinadora.

Gózate mientras tu sino
te lo permite; mas cuesta
que está tú fin muy vecino,
y cercana la tormenta
del inconstante destino.

No allá en tus playas sombrías
te envanezcas altanera
ni demasiado te engriás:
mira lo que España era
y lo que es en estos días.

Ni tanto la erguida frente
levantes hoy, gran sultana,
apoyada en el tridente;
porque tú serás mañana
esclava del continente.

Tú ¡infeliz! á las naciones
tu flaqueza has revelado
con tus necias pretensiones,
con tu afán desmesurado
de acrecentar posesiones.