Revista de teatros (Madrid) (1841-12-08 00:00:00), página 8

dad dándose el brazo fraternalmente, no sin recibir los buenos días de Mma. Magnusen, y la sonrisa con que les decían los rosados labios de Stierna, «Hasta luego.» Cuando volvían á las 12 ya había dejado la joven el traje de mañana y vestido una ropa sencilla, pero que revelaba la delicadeza de su talle sin ocultar los contornos de su cuello de cisne, que se veía en toda su gracia y pureza. Comunmente llevaba recogidos sus blondos cabellos y descubierta su frente de marfil, donde brillaba angelical sosiego. Las grandes pestañas casi negras que cubrían sus pupilas azules, comunicaban á su noble y gracioso rostro cierta tinta de inefable candor, que nada tenía de terrestre. Este brillo sobrenatural se veía además en toda su persona: su breve pie no parecía hecho para pisar el polvo mundial; sus manos, ante las que se hubiera puesto de hinojos Thornwalsen, conservaban cierta blancura divina á pesar de los trabajos domésticos: por último, no podía irse sin emocion su vibrante y melodioso acento. Todo, hasta su nombre de Stierna, que significa estrella en lengua danesa, contribuía á hacer más completas é irresistibles aquella armonía y virginidad celestiales.

Al ver á los dos jóvenes profesores ir del brazo á la universidad, al saber que eran amigos de infancia y que vivían bajo el mismo techo, cualquiera hubiera creído naturalmente que reinase entre ellos una amistad íntima y una confianza sin límites: con todo nada había de eso: bajo las apariencias de la cordialidad mas afectuosa vivían mas aislados uno de otro que si les separasen enormes distancias. Prontos siempre á prestarse mutuamente los servicios que se les ocurriá, á proporcionarse una nota, un libro, á explicarse el sentido obscuro de un pasaje difícil, jamás habían hallado necesidad de dirigirse una palabra cariñosa, ni depositar reciprocamente en su corazón la menor idea íntima. Ambos graves y melancólicos, apenas levantaban sus ojos sobre Stierna mientras duraba la comida, ni la hablaban sino para responder á sus preguntas: jamás usaba Matthiesen mas confianza que Granh, y este ponía todo cuidado en no traspasar nunca los límites respetuosos en que el otro se contenía.

Mma. Magnusen y Stierna no manifestaban dar la preferencia á ninguno de sus dos huéspedes: mas para ellas era muy natural esta conducta, al paso que en ellos producían cálculos reales un convenio tácito, y una resolución evidente para personas menos sencillas y menos confiadas que la viuda del profesor y su hija.

Nada cambió al parecer en el trascurso de dos años al menos en las relaciones de aquellas cuatro personas. Solo Ole y Bertel aparecían cada vez mas sombríos y no siempre se buscaba en su frente algo de serenidad al oír una reconvención amistosa de la madre ó un regaño afectuoso de la hija. Estas atribuían aquella tristeza á las fatigas del estudio; pero ninguno de los dos profesores ignoraba el verdadero origen de su mutua y sombría pesadumbre: cada uno de ellos había leído en el corazón de su camarada. Por mucha cuenta que tuviesen en que no se encontrasen sus ojos mas de una vez había hecho el acaso que se chocasen entre sí las miradas de odio que se lanzaban.

Una noche en que Ole Mattiesien no podía pegar los ojos, salió del lecho procurando distraerse con el estudio: opio mas activo que el medicinal para embotar las pasiones, suspender la mente y adormecerla con embriagadores vértigos. Absorto en su lectura se estremeció súbito, porque la puerta se abrió de golpe presentándose al umbral la sombría y pálida figura de Bertel.

—No podemos vivir por mas tiempo de este modo Ole Mattiesien. ¿No participas del mismo dictamen?

—Sí, Bertel Granh, replicó incorporándose para cojer dos pistolas que estaban colgadas en la pared. Hace mucho tiempo que lo he pensado. Al tiempo que has entrado me consultaba si iría en busca tuya. Es indispensable que muera uno de los dos.

—Oye: un desafío alarmaría á toda la ciudad, y perdería para siempre al que sobreviviera: precisado á dejar su título de profesor: obligado á salir de Dinamarca ó á sufrir el rigor de las leyes, sólo conseguiría satisfacer su odio, y no es eso lo que pretendemos. ¿No es verdad?

—Te comprendo: Es, pues decide la suerte entre nosotros: el que pierda morirá, pero en secreto, sin que nadie lo sepa, ni haya quien pueda columbrar lo sucedido.

—Cabalmente te iba á proponer eso mismo. Toma esa Biblia y el punal que llevas á la cintura: aquí traigo yo el mio porque hace un año que no nos los quitamos de encima: dentro de pocos instantes darán las doce en el reloj de la catedral: cuando suene la última campanada clavará cada uno de nosotros su punal entre las páginas del libro: el que lo clave en la letra mas alta de la gerarquía del alfabeto, dispondrá del destino del otro.

Aguardaron algunos instantes en silencio, bajos los ojos y agitado el pecho hasta que comenzaron á dar las doce. A la última campanada metieron sus puñales entre las páginas del libro santo, profanado por tan sanguiario convenio: cada cual buscó con ansia la letra que le tocaba á su adversario.

—¡Una! exclamó Bertel.

—Sí; pero tú tienes una B, repuso Ole.

Reinó silencio mortal entre ambos enemigos: al fin lo rompió Ole diciendo en voz baja y comprimida.

—Sea, cumpliré mi palabra, y no volverás á saber de mí. ¿Qué plazo me concedes?— Tres días.