Revista de teatros (Madrid) (1842-01-01 00:00:00), página 6

Alza el poeta su inspirado canto
Rodando en su mejilla amargo llanto
Al contemplar al célebre español.

¿Y qué importa que el genio halle una tumba
Si la fama por él velando está,
En su redor como ángel soberano,
Para lanzar con su valiente mano
El polvo que a cubrir su losa va?

Mengua será para la especie humana
Que viéndote de treguas al dolor,
Porque los buenos lo tendrán profundo;
Qué Dios permite en el jardín del mundo
De tarde en tarde como tú una flor.

¡Ay es verdad! sobre la nada brillas:
¿Qué importa que te agoste el huracán,
Que arranque de tu tronco hoja por hoja?
Si su poder tus lauros no despoja,
Porque tus lauros nunca acabarán.

Nunca, jamás; la Europa, el universo.
Te guarda en su memoria por blason
Que eternos viven genios y talentos;
Cuando del mundo caigan los eminencias
Te cantarán de Dios en la mansión.

De esas cenizas que asombrados vemos
El valor no podemos comprender.
Al contemplarlas enmudece el labio;
Cante el que pueda, cántelo el sabio,
Yo solo puedo lágrimas verter.

Sigue durmiendo en paz con tus laureles
Cisne de Iberia, de mi lira al son,
Canto la gloria que al mortal se veda;
Ayer el genio realizó á Espronceda,
Hoy el poeta llora á Calderón.
ANDRÉS A. DE ORIHUELA.

SANTA MARIA DEL PARRAL
1447.

IV.
LA CONFESION.

Al pie de una pobre ermita
á la Virgen consagrada
sus devotas oraciones
un anciano reza y canta.
Del Sol los primeros rayos
hieren su frente y su barba,
aquella mustia y rugosa,
esta de nieve y poblada.
Al cielo con voz sonora
dirige tiernas plegarias,
que para orar nuevas fuerzas
encuentra siempre en la gracia,
á pesar de los ayunos,
con que sus carnes maltrata.

Desengaños son del mundo,
los que en vida solitaria
han convertido el orgullo
de sus pasiones infueltas,
que del mundo desengaños
las mas de las veces bastan
para descanso del cuerpo,
para contento del alma.
Y feliz, del mundo lejos,
sin temores, ni esperanzas,
su conciencia de treinta años
ni le acusa, ni le alarma.
Y entre placeres que el mundo
con menosprecio mirará,
sus días puros, felices,
llegan y rápidos pasan.

El Eresma sosegado
las timidas flores baña,
y cediendo su corriente
al blando impulso del aura,
por el prado se desliza,
o hacia los montes avanza.
El anciano en sus cristales
gozoso la vista clava,
y al ver que tranquilas huyen
del río las limpias aguas,
bendice á Dios, porque mira
que el Eresma le retrata,
el mismo fin con que mueren
las ilusiones mundanas.

Y á veces también suspira,
y á veces ardientes lágrimas
surean sus hondas mejillas
por el dolor marchitado.
Y recuerdos de su gloria,
de su juventud lozana,
de otros días, de otras noches,
de otros placeres y galas,
importunan sus vigílias,
sus cortos sueños amargan.
Que un día fué caballero,
y empuñó luciente espada,
y ostentó ricos blasones
el escudo de sus armas.
Y también á más de cuatro
hizo temblar su arrogancia,
cuando á locos devaneos
su juventud entregada,
de la corte era la joya
y el ídolo de las damas.

Aquellos días volaron,
volaron con ellos rápidas
horas de amor y ventura,
que falsas al hombre halagan.
Y otros días lo llegaron
de tormentos y de rabia,
en que sus ojos se abrieron
á una verdad triste y clara.
Sus noches dulces, risueñas,
se tornaron en acaigas,
en tristeza su alegría,
y su ventura en desgracia.
Desde entonces al retiro
volvió ansioso las miradas,