Revista de teatros (Madrid) (1841-12-08 00:00:00), página 13

Pero huid, importunos descos;
De mi Elena me ciñen los brazos;
Mas que el oro, el laurel, los empleos,
Valen mas sus ardientes abrazos:
Si mi Elena tan linda me ama,
¿Qué me importa del hilo el futuro?
Yo no tengo grandezas ni fama,
Pero tengo un tesoro de amor.

MIGUEL TENORIO.

ILUSIONES PERDIDAS.

Desde el dintel de la vida,
Hasta el borde de la tumba,
Va el hombre sembrando el germén
De su dicha ó desventura.
Y en vano si espíritu coge
Maldice la tierra inculta,
Pues cree que nace otro fruto.
Mas que el que siembra, es locura.
Arroja al aire atrevido
Mil esperanzas confusas
Que son de mil desengaños
Tantas imágenes turbias,
Levanta en su idea faros
Para que alumbran su ruta,
Y nubes de pensamientos
Sus resplandores osúscan.
Por los tormentos que hoy sufre
Impreca á su suerte dura,
E ignora que ayer sembraba
Los males que hoy le circundan.
Si de ayer el devaneo
Los males de hoy nos anuncia
El de hoy podrá ser mañana
De nuestro bien sepultura,
Y jamás llamará el hombre
A su providencia injusta,
Si antes de entrar en la huesa
Volviese á mirar su cuna.

Así á lo doble atendiendo
De su pasada conducta
Es fuerza que resignado
Don Luis sus tormentos sufra,
Nubló la dicha de Irene
Con sus engaños y dudas,
Y con sus dudas y engaños
Nublará Elvira la suya.

Ambos huyendo el desorden
De sus agitadas nupcias,
La soledad por testigo
De sus confidencias buscan.
Y solo en la oculta estancia
Se ve á una luz moribunda
Del blando lecho en que duermen
El cortinaje que ondula.

¡Mil veces feliz quien logra
Tocar así la ventura,
Y en ella á saciarse impuros
Todos sus anhelos junta!
¡Y mil mil veces triste
El que en horrible tortura
Mira usurpar el tesoro
Adonde sus dichas funda!

¡Oh, qué dolor tan intenso
Es, cuando en la noche oscura
Voluptuosas escenas
La imaginación dibuja
Y se ve á un ser adorado
Tercer amoroso en una,
Y que á un rival más dichoso
Besa su boca perjura!
En vano entre ambos entones
Nuestro pensamiento cruza,
De nuestro amor excitando
Reminiscencias oscuras,
Pues abrumados al peso
De tan sabrosa coyunda,
Piensan en sus gustos solo
Hacer sus caricias mutuas,
Sin que un recuerdo consagre
A nuestras glorias ya musas,
Ni un don á nuestra constancia,
Ni un premio á nuestra ternura.

EL CAFÉ DE SOLITO.

Voltaire ha dado fama al café de Procopio de Paris, y el ajedrez al de la Regencia. En Madrid hay también cafés que deben su celebridad á eventos consignados en la historia. El de Sólitio figura en los anales de nuestro país como campo de batalla; y como centro de mas de una plejad que ha brillado y ha sido olvidada por la que la ha seguido. Aun resuena allí en medio de la noche solitaria un eco lastimero que haría creer en duendes al hombre más desalmado: forman coro á ese lamento voces suribundas y diabólicas risotadas, y estalla de cuando en cuando un nombre de reverendo que aún saca el color á la abofetada megilla de cierto personaje. Escuchanse después mas ruidosas carcajadas y gritos mas estrepitosos, y parece que revuelta por los ámbitos del lóbrego salón un sombrero y una caña, tal cual pudiera hendir el aire bruja que va en su escoba al aquelarre... ¡Oh infando Sólitio! ¡qué fatal has sido siempre para los pobres frailes!

Allí, sin embargo, se concibió el proyecto del Casino, y allí tuvo su cuna el hijo ingrato que había de arrebatarle parte de su concur