Revista de teatros (Madrid) (1841-12-08 00:00:00), página 12

Ven, ven: pues si tu soplo los alamos despoja,
De su opulento y verde y ámeno pabellón
También es cierto ¡oh brisa! que en pos de cada hoja
Arranca un instante de pena al corazón.

Yo siempre te he querido; constante y confiado
Héte aguardado siempre con invariable fe:
Mil veces por tu vuelta con ansia he suspirado,
¡Oh brisa de Setiembre ¡jamás te olvidaré!

Ven: ya para gozarle se esponjan mi sentidos
Mis labios entreabiertos para aspirarte están,
Atentos se preparan á oírte mis oídos;
Y aguarda que le ores mi rostro con afán.

¡Oh! cuanto me embelosa tu desigual murmullo
Y cuanto me enamora tu vagabunda voz!
¡Cuán dulces pensamientos acusan con tu arrullo
Mi mente cual tú vaga, y como tú veloz!

Mis ojos te imaginan en medio el remolino
Que de agostadas hojas y polvo desigual
Elevas revoltosa enmedio del camino
En tosca y momentánea y rápida espiral.

Ya juzgo que te veo entre la blanca tropa
De Fadas y de Silfos que van en tu redor
Las orlas arrastrando de tu flotante ropa,
Y aun percibir sospecho tu cuerpo sin color.

Ya pienso que graciosá, versátil, hechicera,
Vestida de una nube como tú ser sutil
Cabalgas en el viento, emanación ligera
De la frescura antigua del bosque y del pensil.

¡Oh! cuanto me embelosa de los torcidos troncos
Mirar de una alameda que á desnudarse va,
Huir una tras otra entre suspiros roncos
Las resonantes hojas descoloridas ya.

El rio que susurra bajo las verdes cañas,
El aura que se adurne entre una y otra flor
El sonoro arroyo que corre entre espadanas
No igualan tus rumores con su gentil rumor.

En ese incomprensible monótono lamento
Con que despide el árbol sus hojas que se van

Con que llorando implora la compasión del viento
Que al paso le deshoja sin atender su afán.

Acaso no halla el vulgo más que el rumor penoso
Del aire y de las hojas que arrastra en pos de sí;
Mas sus compases vanos lenguaje misterioso
Palabras escondidas contienen para mi.

Si, brisa; en tus murmullos y en tus errantes giros
Entre las secas ramas alcanzo á comprender
De espíritus ocultos la voz y los suspiros
Con que á mi ser responde su misterioso ser.

No son las mentirosas efímeras visiones
Que en ti la fantasía poética hiede;
No son las ilusorias sublimes creaciones
En que inspirada aborta la poesía, no.

Espíritus son esos con pensamiento y vida
¡Oh brisa! porque siento sobre tus alas ir
Los placidos recuerdos de la niñez perdida
Las bellas esperanzas del tarde porvenir.

Tú tiendes á mis ojos cual vasto panorama
Cuanto mi ser espera; cuanto en mi ser pasó,
Delante de mis ojos tu aliento desparrama
Los íntimos deleites en que me embriago yo.

Tú otoño fuiste siempre mi dulce primavera
Del ocio y de las flores mi prodigia estación
Yo con ardor aspiro tu ráfaga pastera
Que en ella es donde bebo mi nueva inspiración.

Las auras oforosas del lujurioso mayo
Mi espíritu adornan, enervan mi valor,
Mi pensamiento embarga letárgico desmayo
Y ¡ay necio del que entones recuerda al trovador!

Del sol de julio el fuego inspira solamente
Al moro que dormita tendido en el harén;
Y acaso allá de América la persigua gente
Tranquila en sus amores le guzará también.

Mas yo no cuento nunca por horas de mi vida
Las horas del estéril estío asolador