Revista de teatros (Madrid) (1841-12-08 00:00:00), página 12

tiles-hombres de cámara, y por último el rey mismo detrás de la santa custodia con la cabeza desnuda y un cirio en la mano.

El contraste era sorprendente: después de los pálidos novicios, y de los monjes canos de vejez, jóvenes y brillantes capitanes insultando al cielo con las puntas de sus crecidos bigotes, y horadando las celosías con sus mortíferas miradas, seguían la procesión con ademán distraído, e interrumpían los santos cánticos con trozos de una conversación bien poco ortodoxa.

—¡Habéis reparado, querido Doria, con que melindre de mona toma la vieja marquesa de Aequa-Sparta su sorbete de frambuesa?

—Sí: su nariz hace palidecer á su sorbete. Mas ¿cuál es el lindo pájaro que la hace ahora la rueda?

—Es el Cirinco.

—¿De veras? No he leído ese nombre en el libro de oro.

—El es quien ayuda á ese pobre marqués á llevar su cruz.

La profana alusión del oficial se perdió entre el prolongado murmullo de admiración que se levantó súbito de la muchedumbre, y todos los ojos se fijaron en una de las doncellas que deramaba flores ante el Santísimo Sacramento: era una criatura de portentosa belleza.

Inundaba su cabeza de luz, ocultos sus pies entre un círculo de retamas y rosas, se desprendía grande y bella de una azulada nube de inciensos como una aparición seráfica. Sus cabellos de un negro atelpado caían en rizos sobre sus espaldas: su frente blanca como el alabastro y tersa como un espejo afrontaba á los resplandores del sol: sus hermosas y oscuras cejas noblemente arqueadas iban á perderse en el ópalo de sus sienes: tenía fija en el suelo su pupila, y la franja negra y curva de sus pestañas velaba una mirada húmeda y brillante de emociones divinas: su recta y delicada nariz daba á su perfil ese carácter de belleza antigua, que de día en día va desapareciendo de la tierra.

Una sonrisa tranquila y serena, una de esas inefables sonrisas, que ya han partido del alma y aun no han llegado á los labios, se dibujaba en los contornos de su boca con cierta expresión de beatitud y dulzura infinitas. Nada era tan perfecto como la barba que terminaba el óvalo sin tacha de aquel rostro esplendente: su cuello de singular blancura, uniendo á su pecho por un delicioso rasgo, sostenía con gracia su cabeza, como el tallo de una flor suavemente arrullada por la brisa.

Bosquejaba su fina y preciosa cintura un corsé de terciopelo carmesí estrellado de moscas de oro, y un lindo galón sujetaba los mil pliegues de su ancha y recta falda, que la caía hasta los pies como uno de esos severos ropajes con que los pintores bizantinos se complacían en vestir á sus ángeles. Parecía un verdadero prodigio, no existiendo quien re-

cordase haber visto jamás tan modesta y rara hermosura. Era cosa hasta de perder el alma si el diablo llegaba á mezclarse en el asunto.

LITERATURA.

MEMORIAS DE MADAMA LAFARGE.

(De nuestro corresponsal de París.)

Que se escriba en el fondo de un calabozo, no es extraño; todo lo contrario, se concibe fácilmente que aislada del mundo, por decirlo así, el alma se recoja en sí misma, y se exprese con mayor amplitud y energía. Boethio, Grotius, Buchanan han escrito sus obras que les han proporcionado glorioso renombre. La justamente célebre Historia del Mundo, de Sir Walter Raleigh, es fruto de once años de prisión. Nuestro inmortal Cervantes, ¿dónde escribió su D. Quijote, la obra más filosófica y divertida del Universo? Beranger y Silvio Pellico nos han dejado evidentes pruebas de que se puede pensar y cantar en una cárcel.

Ahora bien, todos estos hombres célebres, si estaban encerrados, si se veían perseguidos, debíanlo sólo á la intolerancia de los partidos políticos ó religiosos; ninguno de ellos se veía acusado de crímenes ordinarios; todos habían pasado su vida en cultivar la historia, la filosofía y las letras, y continuaban su trabajo bajo los cerrojos; ninguno empezó allí su tarea: el verdugo no pudo arrancarles la pluma de la mano, porque no fué el crimen el que se la puso en ella. En los tiempos que alcanzamos sucede precisamente lo contrario: el horror que imprime un encarcelamiento es la base de una celebridad literaria: se ha procurado á toda costa obtener las cartas autógrafas de Fieschi, Elieabide escribió sus memorias, y para colmo de escándalo Mme. Lafarge acaba de publicar las suyas.

No es quien menos inculpación merece, en concepto nuestro, el gobierno que ha permitido publicarlas... ¿No tenía un derecho de impedirla?... ¿No ha debido hacerlo?... Cuando un acusado no puede según las leyes, dirigir una carta á sus amigos ni á sus parientes, ¿le es lícito dirigir su voz á la sociedad entera, á esa misma sociedad que ha ultrajado?

Admitiendo la hipótesis casi imposible de la inocencia de María Capelle, ¿su posición acaso no le prescribía otra severidad de ideas, otro lenguaje que el que resulta en su obra? La presencia ante un tribunal, paso intermedio entre el encierro y el cadalso, no es seguramente el sitio más á propósito para lanzar burlescos epigramas.

Si la obra no presentase otra faz dañosa mas