Revista de teatros (Madrid) (1841-12-08 00:00:00), página 12

¡Cuántas ay! como yo, desconsolados,
Despreciando todo, hasta la gloria,
Habréis en la memoria,
De los terribles hados
Buscado angustias con afán doliente,
Y encontrado no más ¡oh desventura!
Que desengaños fieros en la mente,
Aumentos del pesar y la amargura!
Y no es en horas tales
Quien encena los males
Un punzante recuerdo, una perdida
Agradable ilusión, que, como suele,
Llere al pasar y ducele;
Es mayor el dolor, ducele la vida.
Entonces se levanta silenciosa,
Del porvenir en el desierto frío,
Una palida sombra de consuelo,
La faz calma y hermosa,
Fijo el mirar sombrío
En el callado cielo,
Y dejando entrever bajo del velo
Un pecho yerto, inmóvil y vacío.
Late al mirarla el corazón, cansado
De latir sin cesar, y cesa en tanto,
Y se detiene helado
En los absortos párpados el llanto,
Mientras la sombra leve
Con lento paso en conocida senda,
Sin que nada la impida o la suspenda,
La planta helada inalterable mueve.
Jamás en la callada noche umbra
Entre estriestros collados y medrosos,
Que forman precipicios y riscos,
Alto y desiguales,
Y simas, y barrancos estruendosos,
Perdido habiendo la difícil vía,
El triste caminante
Miró con mas placer la luz distante
Que súbito en un monte brota y crece,
Y guía y asilo bienhechor le ofrece.
Ni en alta y brava mar misera nave,
Por desatados vientos azotada
Y en montañas de espuma despeñada,
Con fiero desconsuelo
Viendo inundado el cielo
De estrépito, y fragor, y sombra grave,
Contemplo mas espléndida y mas bella
Aquella que en su luz dando esperanza,
Trémula y pura estrella,
En el negro horizonte á verse alcanza.
Y esa sombra apacible, esa divina
Celeste aparición, es de la muerte
El ángel compasivo, cuya mano
Con bondad peregrina
Un mundo nos señala de reposo,
Y nos liberta fuerte y generoso
De la dura prisión del ser humano.
¿Qué es entonces, poetas, la armonía
De nuestros acordes instrumentos?
Flor que deshoja la tormenta impía,
Fragil vapor de iris se veía
Y que deshacen los saudosos vientos
Mas como suele en la revuelta arena
Que cubre del Océano la orilla,
El naufrago infeliz arrullado,
En vez de amarga y devorante pena,
De gozo arrebatado,
Yerter copioso y agradable lloro,
Sin recordar la destrozada quilla
Que llevó al sepultarse su tesoro;

Así se olvidan sobre el lindo frío
De la tranquila eternidad, las vanas
Ambiciones lugaces de la vida,
Y ante nuestra vida engrandecida;
Atomos son rodando en el vacío,
Celajes sin color, sombras livianas.
Miradme, pues, en la fatal barrera,
De un inmenso horizonte circundado:
Hiere mi vista de la luz postrema
El rayo deseado.
Venid, amigos, célebres cantores,
Que habéis sentido y comprendéis mi duelo
Venid á celebrar de mis dolores
El deficiente fin: piadoso el cielo
Oirá esta vez vuestros alegres cantos,
Que irán á unirse con los himnos santos.

MIGUEL TENORIO.

MI AMOR (1).

traducción

DE BERANGER.

De los sabios la voz es perdida.
Yo ambiciono montones de oro,
Y á los pies de mi Elena querida
Arrojar con placer mi tesoro.
Vale un cielo una simple caricia,
Vale un mundo el capricho menor...
No, no, yo no tengo avareza,
Lo que tengo es amor, es amor.

Para hacer inmortal á mi Elena
Quiero ser un poeta inspirado,
Y el acento de mi cantilena
Difundir por el orbe admirado.
Viva y crezca la eterna memoria
De la hermosa y su tierno cantor...
Yo no tengo ambición de la gloria,
Lo que tengo es amor, es amor.

Que el Señor de los reyes me eleve
Hasta un alto y espléndido trono.
Solo el darlo á mi Elena me muere,
Coronarla si yo me corro.
Agradar á su fresca belleza
Es mi anhelo constante y mayor...
Yo no tengo ambición de grandeza,
Lo que tengo es amor, es amor.

(1) En el original se intitula Beaucoup d'amour.