El Coliseo (Madrid) (1854-04-11 00:00:00), página 7

¿Y nuestro joven qué hacía entretanto? Continuaba inmóvil, fijo siempre en el fantasma, de tal manera que al verle en esta disposición, más que un hombre resuelto á defenderse hasta el último trance, se hubiera creído contemplar un ser esparado, exánime y dominado completamente por la figura negra que tenía delante de sí. Permanecía quieto, y eso que había visto ya la aparición del segundo; no daba la menor señal de acción, y eso que había visto brillar en la mano derecha del primero un terrible puñal.

Coloquémonos un instante, un instante no más, ya que con nosotros no va nada, en la situación del hombre que juega en esta historia el papel principal. En su noche de novios, tras las inmensas y celestiales delicias de un amor bendecido por dioses, al lado de la mujer que era su vida, su porvenir, de una mujer adorable, cuyo sueño avaramente custodiaba, cuya existencia estaba obligado á defender; en unos momentos que forman la síntesis de una felicidad incalculable, y que codiciosamente se aprovechan; en esta situación pues, solemnemente bajo todos conceptos, es cuando se le presenta dante uno de los peligros más raros, más sorprendentes y al mismo tiempo más ciertos y terribles que pueden imaginarse. La debilidad en estas circunstancias constituiría un verdadero crimen, y apenas existirá un hombre que hallándose en ellas no se conduzca con valor. Pero lo que es raro, lo que creamos muy poco común es que en casos idénticos pueda conservarse la sangre fría, la serenidad, la reflexión de nuestro joven. El no querer atropellarse, y perderlo todo. No sabía cuantos eran sus enemigos, y debía suponerlos resueltos á perder la vida en la empresa. Disparar de lejos y en aquella oscuridad, era quedarse desarmado tal vez sin luto; separarse un solo paso de su esposa, que por dicha dormía aun apaciblemente, era comprometer su vida; había resuelto esperar hasta que no fuere posible más, y dar entonces un golpe de mano.

Este momento llegó al fin. El del pamelón negro volvió la cabeza al que estaba detrás, le hizo una seña, y en seguida levantó la mano que asía el pinal, dando un paso que le puso junto á la hermosa niña, que como acabamos de decir dormía tranquilamente.

El salto del león del desierto sobre su víctima no es más rápido ni amenazador, que lo fue el del esposo, el cual se incorporó sobre la cama, y echándose sobre el asesino que sorprendido y espantado había retrocedido á la pared, le disparó un pistoleazo á quemarropa y sobre el corazón.

Todo esto pasó, como es de presumir, en mucho menos tiempo que el necesario para contarle. En seguida se avalanzó sobre el otro, pero este había emprendido de antemano la fuga, sin que el segundo pistoleazo disparado contra él en la escalera, pudiese alcanzarle.

El joven, ciego de ira y sediento de la sangre de unos asesinos que había creído mas numerosos, volvió al lado de su mujer y fue testigo de una escena que no puede describirse sino muy imperfectamente. El del puñal había sido muerto en el acto, casi tanto con la intención como con la bala del indignado esposo, pero al descender el cadáver á tierra, había caído de plano sobre el dormido cuerpo de la que señaló por víctima, inundándola de sangre, y haciéndola despertar entre el espanto y el desconsuelo que pueden fácilmente imaginarse.

Por fortuna suya un súbito desmayo la ocultó aquella escena horrorosa.

El primer arranque del esposo fue descubrir el rostro del infame asesino que así turbaba su felicidad; pero deteniéndose un poco, calculó que esto correspondía á la justicia, y corrió al balcón para llamar gente.

II.

Con efecto, el juez de primera instancia reconoció diez minutos después el cadáver, que era de una persona muy conocida, que ni por su edad, ni por su carácter, hubiera dado nunca que sospechar. Ocupaba una buena posición y rayaba en los cincuenta años. Por lo demás se instruyó la correspondiente sumaria, y de la declaración indagatoria tomada á una criada de la casa, que habiendo huido fue habida después, resultó ser ella quien facilitó la entrada, mediante una buena suma, á las dos fantasmas negras.

La que escapó la noche del suceso no ha vuelto á ser hallada, pero hay quien en Tanjier ha visto hecho un moro renegado á un antiguo servidor del muerto, que por esta época desapareció de Sevilla. Mejor está allí sin duda ninguna y bueno será dejarlo entregado al brazo sejar de Mahoma.

En cuanto á los motivos que impulsaron á tan desatendido crimen, al que ya por haberlo espiado debemos sólo compadecer, desde luego habrán comprendido nuestras lectoras, porque ellas sobre todo no se equivocan nunca en esto, que fueron los celos de un amante desenfado. Con efecto, así resulta de la causa y del relato hecho por la mujer. Aquel hombre la había asesinado, perseguido, amado con frenesí, y una pasión tan estéril como voraz, no se apoderó impunemente del corazón de un hombre de cincuenta años. La siguiente carta, que obra en la causa, escrita el día antes de la boda, explica bastante el estado en que se hallaba el que la escribió:

«¡Con qué no hay remedio! ¡Vas á casarte y no soy yo con quien te casas! ¡Tiembla desgraciada! Mi mano ha suspendido por algunos días no más el golpe suicida que preparaba; pero no está mas que apalizado. ¿Comprendes tú para que fin, puede prolongar su vida un hombre que desea quitarsela y que odia y ama con ardiente frenesí? Mi rival... Ese será de los tres el único que se salve, porque de los tres quien debe sufrir el tormento mayor.

"Por la última vez, ángel ó demonio, mujer á quien adoro como no se ha adorado nada en el mundo, renuncia á esa boda fatal, no seas de otro ya que no has de ser mía, y aparta de mi arrebatado espíritu una resolución tan criminal y horrible como cierta e inevitable."

Esta carta, que abierta después de la catástrofe; la mujer á quien iba escrita, creyéndola un nuevo y oportunísimo ruego de un hombre que siempre le había inspirado aversión, y pensando únicamente en su próxima boda, la había dejado cerrada, guardándola sin embargo, porque pensaba quemarla después.

Concluimos tranquilizando á las lectoras. Estos dos esposos han alcanzado después una felicidad y sosiego que no ha turbado nunca mas que el recuerdo de tan extraño suceso, que no es ciertamente para olvidado.

¡Y dicen que á los cincuenta años las pasiones han muerto! Por nuestra parte aconsejamos á las