El Coliseo (Madrid) (1854-04-02 00:00:00), página 1

EL COLISEO,
REVISTA SEMANAL DE TEATROS, LITERATURA Y MODAS.

LA SONAMBULA, drama de la señora Avellaneda, considerada en sus relaciones con la crítica.

Triste es la empresa que acometemos. La oportunidad de nuestra crítica ha pasado. Sin embargo, las obras de arte nunca envejecen, y dan siempre alimento á la reflexión. Los juicios literarios deben ser como la razón, severos; y como la justicia, inflexibles. Dictados por profundas convicciones, necesitan desoir el eco de los aplausos y el serio grito de los anatemas. El crítico representa á la razón pura, que con los ojos fijos en el cielo de las ideas, y el pensamiento levantado sobre los torbellinos del tiempo, arroja al poeta el obolo de gloria que pide para su inspiración.

Ante la Sonambula ha enmudecido la crítica. Le duele sin duda decir la verdad. Pero nosotros, que ajenos á toda lucha podemos presentar en pró de nuestros pobres juicios, no inteli-ncia, pero sí severa imparcialidad, vamos á combatir antes que el drama ya olvidado, las fúnebres ideas que han dictado las escenas de la Sonambula.

Nosotros estimamos en mucho á la señora Avellaneda. Debemos culto á su sexo, admiración á su ingenio, y vislumbramos escrito en su frente el sello del alto destino que debe cumplir en nuestra literatura. Oculta acaso en las cuerdas de su lira el genio del nuevo mundo, de esa tierra abrasada por las caricias del sol, y escondido largos años como secreto de Dios en el nacar de los mares; virgen profanada, cuyo blanco velo han rasgado las tempestades de la civilización. América envió á la poesía á nuestras playas para que imprímiese en la frente de España un beso de amor, y España hoy cuenta por su boca á la ingrata América los misterios de sus arruinados castillos, y los recuerdos de su perdida grandeza. Por eso sus cantos son sombríos como el pensamiento que se levanta del fondo de las tumbas, y tiempos como el lloro del niño dormido, en inocente cuna, arrullado por el aliento de los huracanes. Colocada la señora Avellaneda entre el mundo oprimido bajo el peso de sus pasadas glorias, y el mundo alentado por el presentimiento de risueñas esperanzas, presenta variedad en sus cantos y contrarias antítesis en la brillante historia de sus inspiraciones.

La Sonambula es como negra nube, que ha oscurecido su frente, sin empañar la aureola de su genio. Antes que obra suya es obra del mal gusto que corroe las entrañas de esta sociedad solicitada por la muerte á hundirse en vergonzoso sepulcro. Nos hemos olvidado hace largos años de pedir al arte el secreto de su vida, y la idea que preside á su desarrollo en el tiempo, demandándole solo halago para nuestros sentidos, y materialismo en sus creaciones.

El verdadero arte debe interesar todas nuestras facultades, á la inteligencia por sus ideas, á la sensibilidad por sus formas, y á la voluntad por su propósito moral, y de esta suerte cumple con el maravilloso destino que Dios le asignó al revelar su grandeza al hombre. El arte, armonizando todas nuestras facultades, prueba que lo relativo es en nuestra alma el accidente, y lo absoluto la esencia. Sin su luz, prevalecería la idea de que el alma es la sucesión de pasajeras impresiones que se pierden en el sepulcro del cuerpo. Su armonioso canto, cerneándose sobre la frente de todas las generaciones, guiando en su raudo vuelo á todos los siglos, nos enseña que la humanidad tiende sin cesar á identificarse con el mundo de las eternas armonías. Asentado esto, lamentaremos siempre que esa escuela nacida en mal hora para las letras, cuyo lema es la realidad en el arte, domine con absoluto imperio en el teatro, sin que críticos eminentes la reten á muerte en el campo de la ciencia.

Sobre el capricho de las escuelas está la verdad absoluta, sobre la lógica del mal gusto los principios eternos de la estética, sobre la realidad del mundo la realidad del arte. Si el artista ha de ser pálido reflejo de la tierra, ¿por qué no deshoja la corona de su genio ? ¿por qué no apaga en el cielo la luz que arde en su mente ? No, jamás temperadas mas grandes ajustaron á un siglo. Asistimos á la agonía del arte que guareció bajo las bóvedas de las góticas catedrales dictó á Dante su divino poema y á Calderón sus inmortales dramas; arte, cuya muerte es inevitable; porque la idea que señala como una aspiración ha llegado á ser para la humanidad una conquista. Presenciamos la renovación de la vida en todas las esferas del humano pensamiento. El Fausto de Goethe, los dramas de Schiller son los dolores que martirizan al poeta condenado á forjar con las ideas de todos los siglos un nuevo y deslumbrante arte. Los hombres, que aspiren á conservar todo lo que se arruina, ábranse á nuestro antiguo teatro, joya la más espléndente de la española historia, y los hombres que anhelen lo porvenir, peleen por los nuevos principios artísticos, que han de rejenerar nuestras letras. En este supremo instante todos presienten que un abismo se abre á nuestras plantas, y que el glorioso canto de nuevas revelaciones resuena ya en las alturas.

¿Y por qué en esta época tan grande, el ingenio español enmudece ? Por qué no escribe una línea en el libro de la inmortalidad? Contestaremos á estas preguntas, sin que nos arredren los silbidos de los críticos. Según las doctrinas, que mas señalado favor alcanzan, la fuente del arte es la imitación de la naturaleza, y el criterio de todo juez literario el sentido común. Proclamados tales dogmas, nadie extrañará que artistas eminentes como la señora Avellaneda pidan inspiración á un proceso, y se arrojen en brazos de la triste realidad.