El Coliseo (Madrid) (1854-04-02 00:00:00), página 2

Las almas privilegiadas deben menospreciar con absoluto menosprecio ideas de tal linaje; y despe- dir de su corazón bastardas preocupaciones, que no merecen ser en alto precio estimadas; porque sus consecuencias son la esterilidad y la muerte.

En toda nación y en todo tiempo han segui- do los poetas como norte de su destino una es- cuela, ya religiosa, ya filosófica; porque compren- dian que las ideas nacidas en la mente de los hom- bres consagrados al culto de la razón, pasan á ser patrimonio de la humanidad, cuando el artista ar- rancándolas de la conciencia del individuo, las es- parce con su aliento en la conciencia universal. Así Virgilio fue el eco de la escuela de Sicilia, y Dante la consecuencia lógica de todos los problemas planteados por la teología católica. Rota un día la unidad religiosa por el poder de la inteligencia hu- mana; Shakespeare representó la duda del nuevo sistema, que siente el desatencido de lo porvenir sin poder acallar los recuerdos de lo pasado, y By- ron el sarcasmo de la razón, que vencedora de los siglos se mofa de sus temores, y descontenta de sí misma maldecie sus victorias.

El mismo fenómeno presenta la literatura fran- cesa. El gran siglo de Luis XIV nos manifiesta al je- niño del cristianismo deslumbrado por la resurrección del mundo clásico. Y si no temeríamos cansar á nuestros lectores, sin estraviarnos de nuestro pro- pósito veríamos bajo qué banderas filosóficas se han agrupado los poetas de la moderna escuela francesa.

Alemania es el país, en donde la filosofía encen- diendo su luminosa antorcha, ha señalado al poeta el trono de la inmortalidad. Dos escuelas han lucha- do allí para domar el espíritu humano. La una, pobre por sus dogmas, y estáril en grandes conse- cuencias, murió dejando como padre de su derro- ta el Abarco. La otra, dueña de lo infinito como es el águila duena de los altos, logró revelar á la inteli- gencia humana, que sonaba en el reloj de la eterni- dad, el venturoso día en que la razón reinaba sobre los restos de los vencidos sistemas como reina el sol sobre las rasgadas nubes de la pasada tormenta.

Lástima da convertir los deslumbrados ojos á la solitaria y decadida España. Desde que Quintana se durmió en el seno de su gloria, y Espriñeda re- clinó su cancancera frente en el regazo de tu muer- te, solo Zorrilla canta, cual si fuera un ruiseñor escondido en el ciprés de las tumbas.

Y esta triste esterilidad de nuestras letras en- cuentra cumplida explicación, cuando el ánimo abatido advierte el estúpido sueño en que yace lar- gos siglos el pensamiento español, que á decir ver- dad, parece encendido por el destino á no tener espacio por donde desplegar sus matizadas alas. Fuera de ésto, cumplimos observar que nuestros pontífices emudecieron, como si temieran que el aliento de su mismo pecho empaísase el brillo de los laureles que conquistaron sin trabajo y conser- van con recelo. Nosotros, los que profamos á la ciencia, nos arrodillamos en el pórtico del majes- tuoso templo de la literatura, en vano pedimos luz al poder de sus ídolos; y así nada extraño es que los tengamos por muy parecidos á los dioses de que nos habla san Pablo.

Si la crítica no se remonta á principios trascen- dentales, que no espere salir de su lastimosa situa- ción, ni despertar á las letras de su prolongado le- largo. Al juicio individual fundado en desvariadas opiniones faltas de fundamento científico, suceden mequinas obras, que intentan volar á la inmorta- lidad, cuando apenas tienen vida para vencer al día en que nacieron. Nosotros proclamamos al sujeto como el único objeto de la ciencia y del arte. Pero entendemos por sujeto, no el miserio individuo, que pasa como un fenómeno, sino la poderosa humani- dad que es inmortal como toda idea.

Combatiendo los principios que han dado vida á la Sondibula, hemos dicho cuanto pensábamos de esta triste producción de un ingenio privilegia- do. Nada hay en ella de artístico. No vemos res- plandecer en sus escenas la luz increíble del pensa- miento. Es un drama nacido de nuestras enferme- dades sociales y no de la pura mente del artista. Falta en él la lógica inflexible del arte.

¿No ha temblado la señora Avellaneda al escri- bir aquellas páginas tan opociosas á la humanidad? Si hubiera recordado qué todo lo que no es racional no es real, arrojará la pluma con horror antes de trazar tan triste cuadro. La señora Avellaneda que del aroma de las flores formó un ángel de poesía y amor, no ha debido, no, aspirar los vapores del orfanato. La mujer tiene su papel propio en el arte. Es el ángel que nos presta lágrimas para llorar el infortunio y fe para creer en Dios. La religión cris- tiana, que divinizó todos los sentimientos, porque su objeto era divinizar á la humanidad, hizo de María el símbolo de la oración y del amor, y nos enseñó á invocar, á hundirse el día en Occidente, su dulce nombre, para que jamás perdamos la es- peranza.

Este drama, sacado de una escena que ha pasa- do en el mundo, no tiene verosimilitud. Entende- mos por verosimilitud en el arte la semejanza de la obra artística con la verdad absoluta. Por tanto, to- da producción, en que no se revele la conciencia, que de lo infinito tiene el espíritu humano, será para nosotros no bella, no sublime, sino plateada ó agradable. ¿Quién vacilará entre El sí de las ninas y La vida es sueño?

Concluimos este artículo cumpliendo lo que ofrecíamos de no juzgar del drama, condenado ya por el público, sino las ideas que en nuestro pobre entender abogan hoy la inspiración y el genio. Per- done la señora Avellaneda, si en algo la hemos ofen- dido. Somos más inclinados por naturaleza al aplau- so que á la censura. La Sondibula no nos ha hecho olvidar los triunfos que ha conseguido la señora Avellaneda, ni desconfiar de que nuevas victorias coronen con el laurel de la inmortalidad su noble frente.

Desengañados, pues, del materialismo que nos anonadó; elevémonos á otras más puras rejones donde libre el espíritu pueda oír el canto que ento- na la humanidad, cuando vuelva ansiosa, burriando la tarda carrera del tiempo, á beber la luz de sus crea- ciones en la centellante aureola del Eterno.

EMILIO CASTELAR.

A LA MUERTE DE MI QUERIDA AMIGA LA SEÑORITA DOÑA ILANA VICENTA QUINTANO Y QUIÑONES.

ELEGIA.

Hay un momento que jamás se olvida, en que el acento del Creador resuena, desperta al hombre que dormido yace, suspende el vicio, la impiedad refrena, rompe el barro que el ánima encadena y eterno un mundo comprender nos hace.