La Violeta (Madrid) (1866-08-31 00:00:00), página 12

lle de Santiago va mas lejos al centro de bahía á besar humildemente las altivas murallas de la ciudad.

Era una tarde de verano.

El sol se había ocultado ya en Occidente, y se extendían sobre el firmamento las primeras sombras del crepúsculo.

¿Cuántas veces hemos gozado juntos del melancólico espectáculo que ofrece el sol poniente en el mar! Apenas se levantaba la brisa de la tarde, salía de Cartagena, y en mi bote me dirigía hacia Santa Lucía. Desde lejos te veía esperándome en tu ventana, y cuando saltaba al muelle te apresurabas á venir á mi encuentro. Y luego desde la azotea ó en el bote contemplábamos esa solemne hora en que el día cede su vez á la noche. ¡Cuántas veces entonces quería yo escuchar en las misteriosas armonías de los espacios, en los débilíes murmullos del mar, en las suaves y tristes quejas de la brisa vespertina esas dos palabras impregnadas de dulcísima ternura, te amo, que tan solo reinaban en mi alma! Y cuando me era forzoso separarme de ti y volver en mi bote á la ciudad, tú blanco pañuelo me saludabas desde lejos, enviviéndome tal vez por el aire un dulce beso de tus labios.

Aquellos hermosos días pasaron.

¡Quién sabe si volverán!

¿Te acuerdas de la casa de mi tío, pequeña pero cómoda, con su frente sobre el muelle, su patio entoldado, á cuyas cuatro columnas de mármol blanco se abrazaban cariñosamente otras tantas encuadernadas cubiertas de flores, ya hojas azules, ya blancas como la nieve, ya amarillas como el oro; y con su azotea, que por un lado dominaba el cercano jardín y por el oeste el ancho y bien abrigado golfo? Pues en esa azotea me hallaba yo en la tarde de que voy hablando.

Una goleta de blancas velas entraba en el puerto con coquetería, llevada por la brisa de la tarde, que la columpiaba mansamente y hacía que se inclinase como para mirarse en las ondas.

Poco á poco el cielo fue perdiendo la claridad del día, pero conservando su trasparencia y diaphanidad. Las estrellas parecieron asomarse al haz del firmamento, recamando con sus pálidos destellos el esplendido manto de la noche.

Al fin la luna apareció, y su luz argentada rió en el mar, convirtiendo la bahía entera en un brillante espejo.

Y todo estaba en silencio. El mar dormía: el aura solo suspiraba de vez en cuando, y el ruido de la ciudad se apagaba en la distancia.

Mas de repente una dulcísima melodía llegó hasta mí.

Eran los melancólicos sonidos de un arpa preludida languidamente.

Después una voz unió su canto á los sonidos del arpa.

Al escucharla me estremecí. Porque aquella voz no sólo resonaba en mi oído, sino que hacia vibrar las cuerdas más sensibles de mi alma. Porque aquella voz era tu voz, tan amada por mí. ¿Cómo podría yo no conocerla?

Y sin embargo, era imposible que fueseis tú la que cantaba.

Para no perder ni una sola de las modulaciones de aquella tan semejante á la tuya, hubiera querido hasta acallar los latidos de mi corazón, que palpitaba entonces violentamente en mi pecho.

Y la voz, con la dulce ternura, con el timbre puro, argentino y simpático de la tuya, murmuraba una melodía improvisada, sencilla, extraña. Llena de contemplativa tristeza, como si quisiese expresar los indefinibles sentimientos que en aquel instante movían lo más profundo de mi corazón.

Al terminar el canto y cuando el último acento de voz se hubo apagado en el aire, brotaron aun del arpa algunos acordes que fueron haciéndose más tristes y pianísimos, hasta que todo volvió al silencio.

Permanecí algunos momentos casi sin respirar, esperando que el canto volviera á dejarse oír. Pero en vano.

Después caí durante un largo rato en una extraña distracción. Al acordar aquel entorpecimiento de mi espíritu, creí haber soñado. Pero el tema que la voz había modulado resonaba aún en mi alma y me impedía creer que todo había sido un sueño.

Se continuará)

B.

Por todo lo m'firmado,

El Secretario de la Redacción, JUAN DE MOLINA.

Editor propietario, VALENTIN MELGAR.

Madrid, 1866.—Establecimiento Tipográfico de R. Vicente. Calle del Clavel, 4, bajo.