La Violeta (Madrid) (1866-05-30 00:00:00), página 12

zon del esclavo y se perdía entre las impalpables alas de la brisa.

Una noche serena, misteriosa y apacible, como son casi siempre en aquellos parajes solitarios, dos sombras dibujáronse bajo la copa de un tilo.

De allí á poco un tristísimo «adiós» resonó en el fondo de la selva y una figura aérea, blanca y fantástica como la personificación de un sueño misterioso, adelantó hácía la casa de Ludovina interin la otra se perdía entre el ramaje de los cedros, de los mangos y de las palmeras.

Era Beltran.

Beltran caminaba aceleradamente hácía la orilla del mar. Beltran no cesaba de volver sus ojos arrasados en lágrimas hacia el hogar de sus amos.

Iba á esperar su vida por su redención... ¿pero qué le importaba aquella si el amor de Ludovina era su alma, su esperanza, su porvenir?

Al pensar que podía ser libre; que podía hacerse rico con su trabajo; que podría llegar ocasión en que sus ilusiones se convirtieran en realidades, Beltran suspiraba, se estremecía, y el presentimiento de su felicidad embargaba su espíritu y enajenaba su corazón.

Beltran era fiel, era bueno, era generoso, y el haber dejado á su amo, á sus compañeros de infortunio, la idea de separarse de Ludovina antubaron mas de una vez durante su marcha las esperanzas que concebía.

Pero Ludovina le había dicho túgaste, y Beltran se fugaba.

Apenas llegó á la roca donde tantas veces había reclinado Ludovina su perfumada cabeza, el esclavo subió á su cuspide, puso sus labios trémulos sobre la helada piedra, regolá con una lágrima de fuego y alzó sus ojos al sereno espacio, como si le pidiese fuerzas para llegar felizmente al término de su evasión.

Ya se disponía á abandonar aquel momento de sus recuerdos, cuando una llamarada cárdena é instantánea iluminó el bosque de una manara fatídica, terminando con una fuerte detonación.

Beltran lanzó un grito desgarrador; oprimióse el costado con ambas manos, y como rueda un peñasco por la rapidísima pendiente de un abismo, cayó exánime y sin aliento desde la cuspide de la roca al fondo de los mares.

II.

A la alborada siguiente, Ludovina, en cuyo semblante se revelaba el mas profundo sentimiento, dirigióse con paso rápido hácía las habitaciones que comunicaban con los jardines.

Su mirada era vaga, incierta, febril....

Apenas pudo tenderla sobre aquella ondulosa superficie de abetos mansamente columpiados por el soplo de los vientos, dos lágrimas se desprendieron de sus ojos, y un entrecortado suspiro se escapó de sus labios trémulos y comprimidos.

En sus miradas, en sus ademanes, en su silencio mismo parecía preguntarle á las flores que la mandaban sus perfumes, á la brisa que refrescaba sus sienes, á aquellos corpulentos árboles, testigos mudos de su dolor y de sus amores, dónde estaba Beltran.

Y sin embargo, ni las flores, ni el viento, ni los árboles contestaban á sus quejas.

Solo el tristísimo canto de una oropéndola que se columpiaba bajo las ramas de un tilo llegaba hasta ella como un eco de muerte.

Ludovina sintió que toda la sangre de sus venas afluyá á su corazón, agitado por la duda y los presentimientos.

Entonces quiso retirarse, pero la fallaron las fuerzas y continuó pensativa.

Hay recuerdos que matan, y que sin embargo, aunque constituyen la muerte de nuestra vida, son la vida de nuestra muerte.

Y tal era el que constantemente surgía en la imaginación de Ludovina.

Y este recuerdo, que era el primer eslabón de la cadena de su pasado, la absorbió por completo.

La roca en donde se había reclinado tantas veces; la arena que había removido el farrado casco de su corcel; el embalsamado viento que había recogido sus suspiros; la magnífica armonía de los mares, que parecían haberle arrullado sus amores, todo sería en adelante un nuevo torcedor de sus dolores, porque ya no contemplaba á Beltran.

(Se continuará.)

FRANCISCO DE P. ENTRALA.

Por todo lo se firmado,

El Secretario de la Redacción, JUAN DE MOLINA.

Editor propietario, VALENTIN MELGAR.

Madrid: 1885.—Establecimiento tipográfico de R. Vicente. Calle del Clavel, 4, bajo.