La Violeta (Madrid) (1866-10-24 00:00:00), página 7

Entonces, sintiendo desesperadamente entre el cariño de su esposa y la pérdida de su único hijo, cayó á esta entre sus brazos convulsivamente y con una fuerza heroica; casi la levantó sobre las cabezas de los demás, y la condujo como en triunfo al tablado donde había pensado ir; pues en vano quiso pasar hacia el sitio de los miradores, y ponerla por completo á salvo de lo que pudiera suceder.

En seguida que dejó allí á su esposa, D. Gonzalo se lanzó en medio del bullicio para buscar el hijo de su corazón; pero no había podido dar cuatro pasos siquiera, cuando un ruido espantoso se dejó oír, y un clamor de voces humanas pidiendo socorro y piedad! ahogó el ruido de todos los ángulos de la plaza, e hizo callar las orquestas y el sordo murmullo de la multitud.

Lo que acaba de suceder era una catástrofe espantosa: el tablado colocado en la puerta llamada desde antiguo por los moros Bib-Rambla acababa de hundirse con los músicos y demás gente que se habían en él.

También había caído doña Sol entre los desgraciados y también habría muerto quizás, como murieron muchas damas en aquella noche que jamás se olvidará.

D. Gonzalo, quiso abrirse paso dando desesperados gritos y empujando y atropellando furioso á enemigos se le oponían, pero fue inútil todo su esfuerzo y valentía, porque empezaron á brillar de todos lados agudos puñales, y el robo y el saqueo más horrible cundió por aquella plaza, momentos antes de llená de alegría y animación.

Relieven los más verídicos historiadores que el pueblo se desbordó y se lanzó al pillaje con tal desorden y crueldad, que muchas hermosas mujeres fueron degolladas por quitarles los ricos collares y las joyas que llevaban de valor; pero en lo que se ensañaron más, fué en robarlas las arracadas magníficas, ó sea pendientes y zarcillos de piedras preciosas, que los malvados habían visto brillar con las luces, despertando su codicia.

Fue casual el hundimiento del tablado, ó hecho de propósito y con maldad, lo cierto es que en aquella noche memorable las damas granadinas sufrieron los golpes y las heridas de los asesinos y la dieron mas desplazadas del mundo, quedando las más hermosas mujeres horriblemente mutiladas, cortándoles las orejas para llevarse pronto los pendientes, que de otro modo no hubieran podido quitar.

Mucho rato duró el pillaje y la carnecería, hasta que pudo venir fuerza armada á imponer el orden perdido y á dejar pasar quien socorriese los heridos.

Sangriento y cruel fue el espectáculo que se ofreció á la vista de los que pudieron llegar hasta allí.

Muertos, contusos, heridos, se veían por todas partes: unos lanzando gritos de agonía, otros pidiendo socorro, y otros de rodillas implorando favor.

Pero lo más terrible del cuadro era ver las hermosas damas, cuyos blancos vestidos y finísimos encajes estaban enrojecidos por la sangre que bajaba de sus pálidos rostros, en los cuales se retrataba la muerte y el horror.

Una dama hermosa como ninguna fué sacada en brazos de un caballero, de esbelta y noble figura, y muy joven al parecer.

Esta dama traía la cabeza tirada hacia atrás y en desorden sus hermosos y abundantes cabellos, empapados en hirviente sangre que vertía de una ancha herida hecha en su seno de mármol por una mano alevosa y cruel.

¡Doña Sol, alentad por la Virgen! decía el caballero, de cuyos ojos se desprendían abundantes lágrimas de desesperación.

Pero doña Sol no le oía, ni le volvería á oír.

El caballero avanzó algunos pasos más y colocándola en una tabla de las humildas, puso la mano sobre su corazón.

—¡Muerta!... exclamó torciendo con desesperación sus manos y sacando la espada como loco para hervir á los que tenía á su alrededor.

—¡Piedad, mi amor! ¡piedad! dijo una voz de mujer, y en seguida presentó á D. Gonzalo un niño que lloraba también. Era el niño que se creía perdido.

—¡Mi hijo! ¡mi Alfredo! ¡vive! ¡vive!... ¡Pero su madre á muerte! ¡Es inverano el infeliz!...

Y D. Gonzalo cayó en el suelo sin sentido, temiendo que llevarle de allí conducido en hombros de los que habían presenciado aquel lastimoso cuadro.

Desde entonces se dió á la puerta de Bib-Rambla el nombre de Puerta de las Orejas, que aun tiene en nuestros días, y nuestras abuelas, al referirnos la proclamación de Felipe IV, se llenan de horror al llegar á la noche del 17 de Mayo de 1631, recordando lo que sufrían aquellas damas, entregadas al fut-