La Violeta (Madrid) (1865-06-04 00:00:00), página 14

hombre jorobado y feo á otros con buena figura, y que te ofrecen.....
—Sr. D. Luis, vengo á entregar esta cartera que esta mañana he hallado en la calle del Sacramento.
—¿La cartera de mi hermano? Es mucha tu generosidad, bella niña.
Tomó la cartera D. Luis, y la joven salió precipitadamente, sin poder contener las lágrimas que se agolpaban á sus ojos.
—Pero, niña, ven, vuelve, y toma la recompensa.
La joven, sin escucharle, salió, y en la escalera se encontró á dos caballeros, uno de ellos jorobado, que la miró con interés, y murmuró en voz baja:
—Es ella: la joven que se cortó el pelo esta mañana. ¡Qué hermosa es!
Y se volvió para seguirla; mas el caballero que le acompañaba, tirándole del brazo, le dijo:
—Vamos, Sr. D. Lucas, que tengo prisa.
Un suspiro salió del pecho del jorobado al desaparecer María, y fué al encuentro de su hermano, que estaba en la puerta de la escalera, quien, alargándole la cartera, le dijo:
—La cartera que perdiste esta mañana, acaba de entregármela esa joven que has encontrado en la escalera.
—La habrás dado una buena recompensa.
—No, por cierto: se ha marchado corriendo sin aguardar á razones.
La fisionomía del jorobado se demudó, y desprendiéndose del brazo del caballero que le acompañaba, echó á correr en seguimiento de María; pero su hermano, adelantándose, le detuvo, y preguntó:
—¿Dónde vas? ¿Para qué la quieres?
—Déjame pasar.
—No: sube y despacha.
—Déjame alcanzarla, Luis.
—No puedes: ya está demasiado lejos.
—Por Dios, hermano, que me extraña ese capricho de cortarme el paso, y no sé qué razón tengas para obrar de esa manera: ¿conocías ya á esa joven?
—Sí: hace algún tiempo que la conozco. Pero su bamos, que D. Andrés nos espera.
La joven llegó á su casa, y encontró á su padre bastante mal; su enfermedad se agravaba, y la infeliz sufría horriblemente viéndole en un estado tan lamentable, y sin poderle prestar auxilio alguno, á causa de su estremada miseria.
Ocho días después de la escena ocurrida en la casa de D. Lucas, la infeliz María, en el mayor abatimiento, estaba á los pies de la cama del anciano, calentando con sus manos y aliento los atorídos pies de su padre moribundo; el niño, abrazado á ella, la pedía pan, y ella no tenía ni un pedazo que darle.
—No hay, hijo mío, le contestó llorando.
—Pues ve á buscarlo, como el otro día.
—¡Y si hoy no tengo dinero!
—Pues pídelo prestado, que tengo mucha hambre; anda, hermana; tráeme, aunque no sea más que un pedacito.
—Calla, por Dios, Adolfo mío, y sufre un poco, le dijo, besando los labios del niño, que rompió á llorar al oír la respuesta.
¿Por qué lloras, Adolfo? le dijo el anciano.
—Que no me quiere dar pan María, y me estoy muriendo de hambre.
—¿No hay pan, María?
—No, señor.
—Pues ves por ello, que ahora no te necesito.
El corazón de la pobre joven se comprimió dolorosamente, y apenas podía contener los sollozos: había ocultado hasta entonces su verdadero estado, y le precisaba decirle que ya no tenían en su miserable buhardilla una prenda que valiese ni aun dos reales. Sensible le era en extremo esta dura confesión al infeliz anciano que se hallaba á las puertas del sepulcro. Confesión que serviría tan solo para acabar más y más sus últimos momentos. Dos veces quiso hablar, pero sus palabras esparcieron en sus labios, y no tuvo valor para revelárselo.
—¡No vas, hija mía? volvió á decirla.
—Sí, señor, le respondió maquinalmente.
—Tráeme un poco de sustancia de arroz, porque me abrasa la sed.
—Padre mío, no he traído arroz, y se ha concluido el que había.
—¿Ni agua de naranja tampoco?
—No, señor.
—Hija mía, no me descuides así, por Dios, que me restan muy pocos días de vida; tráeme alguna cosa con que refrescar mi boca, porque la calentura me abrasa, y la lengua se me pega al paladar.
—¡Oh Dios mío! murmuró María en voz baja, enjugándose las lágrimas, ¿qué haré yo?
Una idea repentina cruzó por su mente, y salió apresuradamente á la calle. Llega á casa de D. Lucas, y pregunta si estaba en casa.
—No, señora, le contestaron.