La Violeta (Madrid) (1865-08-20 00:00:00), página 14

ni al aposento se interna.
—¡Pasad!... grita enronquecido
Y animoso forcejea,
Ariendo por los cabellos
Estas deidades protervas.
Desmelenado, sangriento,
Los ojos le centellean,
Y resuelto á que le sigan
Emprende lucha con ellas.
Pero en los umbrales siempre
Horrificados se quedan,
Mirando el gran interior
De aquella casa tan regia.
Y al fin esclaman llorando
De rabia ó de cruda pena—
—¿Cómo quieres que pasemos
Si está dentro la conciencia?
—A esta voz tiembla el culpable,
Y las maldades arteras
Huyen sin volver el rostro
Temiendo que allí los vean.
Y todos corriendo gritan—
—¡Huyamos, que aquí se encierra
El juez y verdugo á un tiempo
Que á sentenciarnos se apresta!
—Nadie pase esos umbrales
Si el crimen consigo lleva,
Porque la conciencia justa
Nunca sin castigo deja.

Rosario y Pilar temían en aquellos momentos de justicia suprema á la niña incansiva y generosa, que ningún daño podría hacerlas.
Temían porque eran culpables; porque habían sido malas, y la maldad tiene su castigo en el torcedor que la correce.
La palidez de aquellas dos mujeres era horrorrosa; pero más pálido estaba aun un hermoso mánscebo que ellas no veían en su turbación, y que, asomado al dintel de la puerta, observaba la escena que pasaba allí.
En su rostro agitado por el dolor brillaban dos grandes ojazos negros, que despedían rayos de justicia y severidad, contra las dos culpables doncellas que sostenían horrorizadas el cuerpo convulsivo de la infeliz María.
Alguna vez el irritado joven bajaba la vista hasta La Idiota, y quería brotar á sus párpados una lágrima: pero al volver á mirar las culpables que la sostenían, se volvió otra vez airado y severo.

Áquel mancobo tan iracundo, y hermoso á la vez, parecía representar la justicia de Dios, cuando enviaba su fuego á David para que destruyese con él los ídolos en el valle de los Gigantes, donde acampaban los filisteos.
—¿Se morirá? preguntó Rosario á su hermana con voz sorda, señalando á la Idiota desmayada.
—¡No! respondió Pilar con acento casi imperceptible; siento latir bajo mi mano su corazón.
La pobre María hizo de repente dos ó tres movimientos convulsivos, y las dos hermanas dieron un grito de sorpresa más bien que de alegría.
—¡Ves cómo vive! gritó temblorosamente Pilar.
—¡Abre los ojos! ¡Oh! exclamó Rosario incorporándola un poco.
La ineliz miró con estravío: separó los cabellos de su frente, y dirigiendo repentinamente la mirada al cuarto de donde habían arrancado al huérfano momentos antes, exclamó con una voz sepulcral y dolorosa:
—¿Por qué me le habeis robado? ¿Qué daño os hacía ese infeliz?
Un rayo caído á los pies de aquellas mujeres sin anunciarse siquiera con el relámpago, no hubiera hecho la impresión espantosa que la voz de la muda reconviñiéndolas.
Lanzaron un grito espantoso, se crisparon su miembros, se dilataron sus pupilas, y corrieron horrorizadas á esconderse en un rincón; estrechándose la una con la otra, como queriendo romper la pared para huir de aquella voz providencial y terrible que jamás habían escuchado, y recobrada entonces sin duda en los pulmones de María para hacerles una acusación tan justa.
El sombrío testigo que se hallaba á la puerta también se quedó lívido como la muerte, y tuvo que apoyarse para no caer, tal fué la sorpresa que le causó la voz de María; de María, que nunca había hablado; de María, á quien tanto admiraba, y en cuyo semblante dulce y lleno de ternura había contemplado más de una vez la sonrisa de las mártires del cielo.
—¿Por qué me le habeis quitado? volvió á decir la desventurada, arrostrándose de rodillas hacia el cuarto del niño, como queriendo todavía hallarle.
Ninguna de las dos hermanas respondió, y la infeliz María, arrojándose sobre el lecho vacío, como una madre sobre la cuna del hijo que acababa de morir, empezó á dar unos sollozos tan profundos como si quisiera ahogarla la fuerza del dolor.