La Violeta (Madrid) (1865-08-05 00:00:00), página 14

—Si es así, soñemos, dijo Cecilio. Poreso me gusta aturdirme, hacer mi voluntad siempre, y engañar antes que me engañen.

—Ese es un mal, Cecilio. Los goces comprados con remordimientos, no sirven, contestó Aurelio con nobleza.

—Es que á mí, en punto á amores, nunca me remuerde la conciencia. Creo que entre dos que se quieren, el que engaña más, saca la mejor parte.

—Pero.... si causa lágrimas, si destroza un corazón, si hace infeliz una existencia, ¿cómo puede saborear su ventura?

—¡Ah! ¡Ríete de esos bonitos cocodrilos que lloran cuando quieren!

Es que las lágrimas, insistió Aurelio, siempre son sagradas á mis ojos, y una mujer que llora, si es mala, me parece una Magdalena que se arrepiente, y si es buena, una dolorosa que vierre su llanto por la humanidad.

—Eres demasiado bueno, amigo milo, dijo Andrés, mucho espectador hasta entonces de aquella escena. Corre con el siglo, Aurelio; no tengas corazón, no tengas ni aun idea siquiera de nada bello y virtuoso, y verás como te aplaude el mundo y te disputan las mujeres. Yo estoy con Cecilio. ¡Son falsas, muy falsas! Tan fácil debe ser quererlas como dejarlas.

—Veo que habeis bebido los dos de la ponzofía del siglo: en el poco tiempo que hemos estado ausentes los tres, os desconozco, amigos míos, os desconozco!

—¡Tomal! dijo Cecilio, estirando su corto y grueso cuello, y marcando sus palabras, como pudiera hacerlo Mirabeau, tratándose de la salvación ó perdición de la Francia.

Yo amo á las mujeres porque son bonitas; pero nunca las perdono el mal terreno donde han colocado á los hombres en las más grandes situaciones de la vida.

Ellas han sido causa de la perdición de los reinos, de las bastardías de los reyes, de las derrotas de los emperadores, y de todas las desgracias de los hombres.

Desde la madre Eva, primera serpiente con cara de ángel, hasta la mogigata Florinda que perdió al rey gofo, todas se parecen, como una estrella á otra estrella, y todas son de la piel de Barrabás.

Una perdió á Troya; otra al Peloponeso con su sangrienta guerra, trajo atizo la del Asia.

Otra hizo matar á los Frigianeses y á los Sancios en rudas batallas; y otra, en fin, hizo rodar por los suelos la honra del gigante César de Alejandría.

Salomon, David, Aníbal, Alejandro, todos han sido engañados por ellas como chiquillos, y luego, ¿qué partido tomar? ¿Qué pelea con ellas? Si tienen unas manos que parecen manojos de azucenas.

—¿Quién te ha enseñado tanta perversa erudición? exclamó Aurelio, mirando con amargura á su amigo.

Mejor hiciesera de leer la vida de la Virgen, los Mártires del cristianismo, las religiosas del Libano, del Monte Carmelo, y tantos otros que con sus virtudes y heroísmo asombraron el mundo.

Si algún hombre es bueno y piadoso, es por que ha formado su corazón una mujer; por que ha tenido una madre llena de virtudes.

¿Quién si no ella hace la señal de la cruz en nuestra frente cuando dormimos en la cuna?

¿Quién nos enseña á saber lo que es esa cruz y lo que es la religión bendita?

¿Quién nos hace más tarde enarbolar el estandarte de la fe, y tener esas santas creencias, que nos dá á beber cuidadosa al propio tiempo que los manantiales de su pecho?

La mujer buena es una santa, cuya abnegación y virtudes no comprendemos los hombres jamás; porque no tenemos su heroísmo, su pureza y su sacrificio.

[Miradla] exclamó de repente Aurelio, interrumpiendo la vehemencia de su discurso: ¡miradla!

Allí viene la mujer bendita que vosotros no comprendéis, y que Dios ha lanzado á este mundo para enseñarnos á ser piadosos y buenos.

—Los dos amigos de Aurelio volvieron el rostro hacia donde señalaba este, y lanzaron una estrepitosa carcajada.—¡Mariquilla la Idiota! dijeron sin cesar de reír. Vaya un tipo garboso que nos presenta. ¡Vaya una muchacha gallarda que sería esa para madre de vuestros hijos.

—No, esa mujer no será nunca la esposa de nadie, porque ha nacido para ser esposa de Dios y hermana de la Caridad mientras ande por el mundo, dijo Aurelio con cierta solemnidad.

La niña entretanto se fué acercando hacia el grupo, cuya hilaridad había despertado, con una humildad y modestia que enternecía.

Entonces tendría la Idiota unos quince años, y ya la muerte descarnaba su pálida sien, blanca y pura como el pétalo de una rosa.