La Violeta (Madrid) (1865-04-23 00:00:00), página 14

Por fortuna las almas vuelan á Dios, dejando aquí el pobre barro, donde hasta la última hora se ceba la desgracia en él.

La que acababa de morir, había apurado todos los dolores imaginables.

Había nacido en una miserable choza; había pasado su niñez yendo á ver sacar los copos, para que le diesen algunos pescadillos, que comía con pan de maíz, recogido también de limosna.

Mas tarde se puso á servir en una rica casa, donde fué adquiriendo hermosura y vigor.

¡Y qué funesta es á veces la hermosura á las pobres! Se fijan en ella ojos que no deben.

¡Las abosigan, las halagan!

¡Juramentos, protestas! ¡Oh cuántas maldades encierra el corazón humano!

Lo cierto es que aquella muchacha bella, al poco tiempo había salido de la casa, yendo á esconder su infortunio á un miserable rincon.

El amo partió al extranjero, á divertirse y gozar de sus rentas, y no se volvió á acordar de aquella preciosa criadita, á quien decía flores, interín ella fué una flor verdadera.

Al año siguiente nada le quedaba á la infeliz de lo que había sacado de los grandes señores, sino su tierno Manolillo, á quien estrechaba entre los brazos, diciendo: «¡Los padres son tigres, hijo mío; pero el mundo solo maldice á las madres! ¡Yo no te abandonaré! ¡Bien venido seas al mundo, si Dios lo ha querido así!»

¡Pobre madre sin ventura! Muchos días ni aun tenía un pedazo de pan que dar á su hijo.

El padre nadaba en la opulencia; con los restos de sus placeres hubiera podido hacer feliz á aquel inocente; pero no solo no se acordó más de aquel gracioso episodio de su vida, sino que prohibió expresamente á aquella desgraciada que se pusiese en su presencia jamás.

¡Tiranen á las pobres mujeres! ¡Apostrófénlas con los más horribles dictados, y viva el hombre entre tanto tranquilo, matando por el capricho de un día la existencia de una pobre mujer y de una desdichada criatura, que no sabrá dónde volver sus ojos el día que el mundo le pregunte su origen y apellido!

Aquella pobre madre sin ventura no pudo resistir tantos dolores, y murió joven y marchita como una flor destrozada por la tempestad.

III.

MARÍA DEL MAR.

«Era ya la media noche,
Y la polar Osa fría
Por el cielo ya seguía
De Boote el tarde coche:
Y los cansados mortales
En silencio reposaban,
Y al dulce sueño entregaban
La memoria de sus males.
Cuando amor, que siempre alerta
Está para nuestro daño,
Con el más cruel desengaño
Vino á llamar á mi puerta.
—¿Quién es, grité yo enojoso,
Que viene tan á deshora
A interrumpirme la hora
De mi mas dulce reposo?
—Amor, dijo:—Ábreme, amigo:
No temas, un niño soy;
Mojado y perdido voy
En busca de algún amigo.
—Yo entonces compadecido
Á tan justo humilde ruego,
Encendi una luz, y luego,
La puerta abrí al sementido.
Y vi un rapaz que llevaba
Un arco en mano empuñado,
Alas al hombro, y al lado,
Iba pendiente una aljaba.
Á la lumbre le acerqué,
Y sus manecitas frías,
Le calenté con las mías,
Y el cabello le enjuagué.
Después que á tal beneficio
Cesó del frío el rigor:
«Probemos, dice el traidor,
Si mi arco está de servicio.
»Probemos si á este bordón
Ha dañado la humedad:»
Así dijo, y sin piedad
me traspasó el corazón.
Y con esto, no contento
De mi mal y sus traiciones,
Añadió aquestas razones
Burlando de mi tormento:
«Alegraos, mi huésped, que
Mi arco está sin lesion;