La Violeta (Madrid) (1865-07-23 00:00:00), página 13

hubiera cabido á la patria del Dante, si los ruegos del gonfaloniero Soderini no hubiesen logrado hacer al artista salir al encuentro del terrible Pontífice.

Hallábase este comiendo en el palacio de los Diez y seis, cuando se le presentó Miguel Ángel, el cual postróse á sus pies en actitud respetuosa, pero digna.

Los circunstantes, presumiendo que la cólera del Pontífice estallaría á la vista del rebelde, temieron por el pobre escultor.

En esta creencia, todos guardaron silencio; pero el Cardenal Soderini, con objeto de conjurar la tormenta que amenazaba á Miguel Ángel, esclamó dirigiéndose en tono suplicante á Julio II:

—Señor, perdonadle, si os ha ofendido; si ha pecado, no ha sido más que por error, por ignorancia.

—¡Desventurado! replicó entonces el Pontífice, balbuciente de ira, ¿te atreves en mi presencia á injuriar á mi, escultor? El ignorante y el pecador eres tú.

Y sin poder contenerse, descargó su bastón sobre la cabeza del pobre Cardenal, que, sin saber lo que le pasaba, salió de la estancia confundido y anonadado.

Julio II y Bonarroti volvieron á ser los mejores amigos, y ordenándole que hiciera otra vez su estatua, se despidió para Roma, diciéndole que terminando su encargo pasase á buscarle.

Los émulos del gran artista no tan solo consiguieron su propósito, sino que con sus intrigas hicieron que el Papa le diese una nueva prueba de cariño.

«La envidia es como la gangrena; se consume á sí misma.»

Julio II no podía pasar sin Miguel Ángel.

VI.

El encargo del Pontífice, ejecutado en menos de un año, dejó libre á nuestro artista para volar á Roma, deseando empezar el monumento que había de inmortalizarle.

Pero otro nuevo y terrible desengaño saltó á oponerse á la realización de aquella idea querida, tanto tiempo alimentada en su mente.

Durante su ausencia, sus infatigables enemigos, entre los que figuraban ya Bramante y Rafael de Urbino, viendo lo ineficaces de sus esfuerzos para malquistarle con el Papa, variaron de plan, resueltos á perder á cualquier costa el esclarecido escultor.

Empezaron, pues, á alabar delante del Pontífice los frescos y los cuadros de Miguel Ángel: su objeto no era otro que ver si Julio II, excitado con tantos encantos, encargaba cualquiera obra de este género á su protegido, y este, que nunca había puesto mano en semejante clase de trabajo, arrastrado por el Papa se desacreditaba.

Este medio empezó á dar á sus autores los más excelentes resultados.

El Pontífice deseó conocer el talento que su escultor tenía para la pintura, y así que esto se le presentó á pedir la vénula para empezar su monumento, llena su imaginación de un mundo de estatuas; el Papa, llevándole á la capilla Sixtina, le dijo:

—Bonarroti, el mundo no conoce sino á medias el poder de tu genio.

Yo quiero hacerle ver que vales tanto con la paleta como con el cincel y el martillo.

Así, pues, dejemos por un momento mi tumba, y ocúpate en decorarme al fresco la bóveda de esta capilla.

—¿Qué dice vuestra Santidad? replicó Miguel Ángel, creyendo no haber entendido bien.

—Te he dicho que deseo me pintes al fresco esta bóveda.

—Eso es imposible, señor, yo no he pintado nunca. Solo dibujé un cartón en Florencia, y en mis primeros años hice algunas cosas insignificantes en el estudio de mi maestro; por lo demás yo ignore hasta el procedimiento que se emplea en esa clase de trabajos.

—No existe para mí la palabra imposible: te he dicho que pintes esa bóveda, y la pintarás.

El Pontífice, pronunciadas sus últimas frases con toda la energía de su carácter, salió de la capilla.

Un rayo que hubiera caído á los pies de Bonarroti no le causaría de seguro la impresión de las últimas palabras de su protector.

La disyuntiva era terrible: ó negarse á obedecer y partir de Roma, dejando á sus enemigos celebrar su triunfo, ó admitir y hacer una obra que echase por tierra una reputación conseguida á costa de tantos sacrificios.

Lo que pasó por el alma del eminente artista en aquellos momentos, los más terribles, los más solemnnes de su vida, no se puede describir.

Aquél poema de piedra existente ya en su imaginación, aquél mundo de estatuas, pensado ya hicie-