La Violeta (Madrid) (1865-07-30 00:00:00), página 10

de este templo llevaba Bonarroti, cuando el soplo de la muerte le hizo descender á la tumba con la seguridad de que, según los progresos de la obra, la forma de la gran Basílica no sería ya alterada.

La última esperanza del gran artista no se defraudó; la inmensa bóveda de San Pedro, una de las mayores maravillas que el génio alzara en el mundo, fue ejecutada, con arreglo á sus planos, por el dominico Fontana y Giacomo de la Porta.

Ochenta y ocho años, once meses y quince días contaba Bonarroti, cuando una fiebre lenta le hizo espirar tranquilamente el día 17 de febrero de 1563.

Con su muerte, perdió Italia su mejor hijo, y el mundo el primer artista de aquel siglo. Pintor, escultor y arquitecto, fue también poeta, habiendo dejado escritos algunos sonetos.

Vasari le retrata de esta manera: cabeza redonda, frente cuadrada y espaciosa, sienes muy pronunciadas, nariz aplastada (de resultas de un puñetazo que le dió Torrejiani), ojos más bien pequeños que grandes, cejas poco pobladas, labios delgados, barba proporcionada, pero espesa y dividida en dos mechones iguales hacia el centro.

Dumas, ocupándose también de este génio, dice:

«Sobrio consigo mismo, generoso con los demás, se alimentaba á menudo con un pedazo de pan y daba sumas enormes á sus sobrinos, á sus servidores, á los pobres, y sobre todo á los artistas. Fuerte para el trabajo, enemigo del placer, serio, grave, austero, amaba la soledad y húta del trato de los hombres; jamás transigía con sus deberes; severo con los demás, y aun consigo mismo, aborrecía la insensia y despreciaba la necesidad.

Su vida fué completamente irreproscible, tenía una virtud estoica, un carácter lacedemoniano, el alma de Catón, el génio de Fídias.»

JULIAN CASTELLANOS.

LA VIOLETA.

(Traducción de Dubos.)

Hija de la primavera,
Timida amante del bosque,
Tu perfume me embriaga
Y tú esquivas mis favores.
Como el bienhechor discreto
Que la indigencia socorre,
Así prodigas el bien,

Mas la gratitud no acoges.
Sin fausto, y abandonada.
Vives sin admiradores,
Y anunciada por tu aroma,
Á los ojos aun te escondes.
Inerme á la ingrata planta
Del pasajero te espones,
Que te aja, cual la inocencia
Desflora á veces el hombre.
¿Por qué tu color modesto,
Medrosa, á la luz no espones?
¿Temes el ser eclipsada
Por la reina de las flores?
No temas, aun la pastora
Sabe agradar en la corte:
Place el sol de hermoso cielo
Y del dia los albores;
Ven aquí á nuestros jardines,
Deja el solitario bosque;
Regarte todos los días
Con purísimos alófares
Te prometo: más, ¿qué digo?
No, quedaste en esos bosques,
Oh querida violeta:
¡Feliz quien siembra favores
Cual tú favores prodigas
Y cual tú su vida esconde!

IRENE L. Y R. FERRER.

EL MAL DEL PAIS.

Al mismo tiempo que la naturaleza comunica al hombre el soplo de la vida, graba profundamente en su corazón un sentimiento de inefable amor hacia el país que lo ve nacer. ¡Qué piadosos recuerdos se unen con los parajes testigos de las distracciones de nuestra infancia! Es necesario que sean muy vivas estas primeras sensaciones recibidas en tierna edad, para que los más hermosos países del universo no puedan hacernos olvidar la modesta cabaña donde abrimos los ojos á la luz. Arranquemos de sus montes de hielo al hombre vecino al polo, y muy en breve languidecerá. Traslademos al africano bajo nuestra zona templada, y recordará con pesar sus abrasadoras arenas.

Pero si en el amor del país natal hallamos una fuente de goces puros y dulces, encontramos también por desgracia el germen de una afición triste