La Violeta (Madrid) (1865-04-09 00:00:00), página 9

Sé que no puedo aliviar,
Madre, tus fieros dolores,
Más quiero á tus pies estar,
Para contigo llorar,
Al Hijo de tus amores.

Yo llorando arrepentido
Las culpas que cometí,
Lograré el perdón que pido,
Por la sangre que ha vertido
Un Dios que ha muerto por mí.

Y Tú, llorando afligida
A tu dulcísimo Bien,
Que muriendo nos dió vida,
Tendrás alivio en la herida
De tu corazón también.

Más no llores, Virgen pura,
Tan solo por tu dolor:
Acuérdate en tu amargura
De la horrible desventura
Del ingrato pecador.

Haz que la sangre preciosa
Que se ha vertido en la Cruz,
Lave su culpa horrorosa,
Fructificando abundosa
La redención de Jesús.

Pide al cielo, Madre mía,
Que dé á nuestro corazón
Horror á la culpa inútil,
Y la sangre de este día
Nos sirva de salvación.

Pídale, Madre y Señora,
Del pecador esperanza;
Pues una Madre que llora
Por el Hijo á quien implora,
Los imposibles alcanza.

Y haz que al triste desgraciado
Que gime aquí, Madre mía,
Perdone Dios su pecado,
Por haber acompañado
LA SOLEDAD DE MARÍA.

FRANCISCO PAREJA DE ALARCON.

LA SEMANA SANTA.

Hay días para la alegría como los hay para el dolor y para la meditación. La Semana Santa, que es como el epílogo de la Cuaresma, brinda al cristiano al reconocimiento y la oración, renovando en su memoria esos indelebles recuerdos de la Pasión de Jesucristo, Dios de la misericordia y del amor, que murió en una cruz bendiciendo y perdonando á sus verdugos, y que dió á la tierra con su inocente sangre los géneros de esta civilización hermosa y bienhechora que en el espacio de diez y nueve siglos viene desplegando sus grandezas soberanas con asombro y pasmo de la humanidad agradecida.

La Semana Santa es una especie de tregua que señalan los tiempos al estrago de nuestras malas pasiones; y en el reducido espacio que abraza, parece que el alma renace para una vida más pura y superior, entregándose á merced de una especie de melancolía religiosa que la impulsa dulcemente á la contemplación de los altos misterios de la redención humana, fuente inefable de consuelo para los corazones doloridos que vierten sus sollozos en una noche perpetua de amargura, avanzando sin tregua ni descanso hacia el calvario de la desgracia.

Mil ochocientos años hace que tuvo lugar en el Gólgota el drama sangriento de la crucifixión de Jesús, y en este período no se ha borrado un solo día de la conciencia humana la memoria de aquel horrendo deicidio, lugubre epopeya escrita en los corazones con la sangre de aquel Dios bueno y generoso, padre de los pobres y de los miserables, que quiso morir con los brazos abiertos para brindarnos eternamente á refugiarnos en ellos en todas las tribulaciones.

¿Y cómo habrá de olvidarse la humanidad de aquel sangriento misterio? En la cima de aquel escarpado monte, junto á aquella cruz antes infame y ahora gloriosa, en presencia de las cohortes de sa- yones encargados de realizar el tremendo sacrificio, y en frente de la ciudad populosa que aullaba ron-camente como el Océano embravecido, escuchó la humanidad las palabras más dulces y armoniosas, las promesas más bellas, los acentos más inefables, los consejos más purtos. Allí fue donde columbrió por vez primera la esencia de los divinos dones que más tarde había de poseer: allí fué donde se revelaron á sus ojos las magnificencias de su destino em-bellecidas con sus ardientes arreboles de gloria: allí fué, en una palabra, donde las almas, hasta entonces sumidas en la lóbrega cárcel de la muerte, arro-jaron como larva su mortaja, y convertidas en mariposas tendieron sus alas de oro por el diáfano ho-rizonte de la vida, sintiendo con alborozo el primer