La Violeta (Madrid) (1865-03-12 00:00:00), página 8

ciego esa naturaleza que no ve, y que le explican para su tormento?

¡Historias de hombres célebres!... ¿Qué necesidad tenía de saber que Cervantes perdió un brazo en Lepanto, sin salir por ello de su plaza de soldado, ni que escribió obras que han sido admiración del mundo, y le valieron la recompensa de morir en una burladilla, poco menos que de hambre?

¿A qué enterarse que Luis de Camoens, vencedor en África, no tuvo luego en su ingrata patria quien le ofreciese un pedazo de pan en cambio de su valor, ó de las sublimes poesías de su singular ingenio?

¡Descubrimientos!... ¡infeliz Colon! ¿Para qué quería saber Elena que le tuvieron por loco, como al pobre Copérnico, y que ambos murieron víctimas de la ingratitude y la envidia de los ignorantes?

¿A qué lastimar su alma con la historia de Magallanes, y saber que murió asesinado después de descubrir el Archipiélago Filipino?

¡Quédense esas leyendas para las almas lacera-das por el infortunio, para los corazones llenos de heridas.... ¡Sería cruel ulcerar el que está virgen de ilesos de las flechas del dolor!

¡Pobre Elena! ¡No sabía que también en los amores existen dardos agudos que hacen heridas cru-cles que jamás se cicatrizan!

Pero en estos momentos era venturosa: ¡parecía en el amor! ¡Oh qué delirio más feliz!....

Soñaba con ese tipo ideal que siempre vemos delante, y que nunca toma formas humanas para hacernos dichosos!

¡Y qué hechicero era el tipo de la hermosa Elena!

¡Qué elegancia, qué majestad, qué hermosura, qué grandeza!

No se podía dar un modelo más bellísimo.

Y como Elena era buena, rezaba todas las noches por él, ¡y le aguardaba como el encarcelado la libertad!

¡Le aguardaba como el enfermo el calmante de sus males!

¡Como la madre la primera sonrisa del niño!

Las religiosas del vecino convento tocaban el alba, y ella permanecía delante de un espejo para cerciorarse de que era hermosa.

Cuando oyó que las campanas anunciaban el día, cayó de rodillas, y llevó las manos á su frente.

Algo grave debió cruzar por ella, pues apartándose del espejo, se dirigió á un balcón para contemplar el cielo.

Miró por los cristales el horizonte, después el campanario de la iglesia; al pie del cual sin duda estaría una mujer tocando el albo.

Ambas mujeres no dormían. La una por amor á Dios, y la otra por amor á los hombres.

La primera era feliz, puesto que amaba á un Ser infinito.

La segunda debía sufrir mucho, porque se empeñaba en idealizar la miseria especie humana.

¿Qué romántica era Elena! Miró el lecho sin tocarlo, y se acostó en su butaca, por ver desde allí el cielo y las primeras luces del dia.

Con su traje como el arniño, parecía una paloma.

Con su rosa blanca en la frente, una virgen corona-da de azahar.

Sus melancólicos pensamientos trajeron una lágrima á sus ojos, tranquila como la inocencia, y clara como la que destila la hoja de una rosa de mayo.

Su hermosa cabeza, coronada de graciosos rizos, se adelantó varias veces con languidez para ver mejor las estrellas que iban desapareciendo como las damas de un festín que ha durado toda la noche.

Las primeras tintas de la aurora asomaban detrás de las colinas, cuando Elena cayó de espaldas sobre el blando espaldar, perdido el equilibrio de su hermosa garganta con el pesado sueño que convierte en un cadáver la alegre niña que danzaba hace una hora como una ligera máquina.

Sus ojos, que tantas miradas magnéticas habían dirigido, que tantos suspiros y protestas habían arrancado, fueron encerrados en sus párpados como el telón que nos oculta una decoración bellísima, que mirábamos con afán momentos antes.

Elena durmió bien, y cuando su doncella la despertó á las doce de la mañana, porque la iban á servir el desayuno, entreabrió sus labios la más hechicera de las sonrisas.

Si había soñado, debía haber sido sueño muy agradable; y si no había soñado, su primer pensamiento era sin duda feliz.

Hemos dicho que tenía quince años, y á esa edad se desperta siempre con alegría.

El caudal de esperanza que Dios deposita en cada corazón no se ha empezado todavía. Se conserva en bonitas monedas de oro tan nuevas como brillantes.

¡Ay del día en que se cambia la primera!