La Violeta (Madrid) (1865-01-29 00:00:00), página 10

El árabe conquistador arrojó sobre la inocente joven el padrón de la ignominia, apellidándola en sus crónicas y romances con el epíteto injurioso de La Cava (La Ramera), y los cristianos execraron su memoria, que de generación en generación ha ido siempre unida á misteriosas leyendas y fábulas sin cuento.

Triste, muy triste, es el recuerdo de la infeliz Florinda, de aquella figura diáfana que al través de una tuba de sangre se levanta cuando fijamos la vista en el tremendo drama de la invasión árabe.

La tradición, esa hija adoptiva de la poesía, esa pintoresca musa que vive del pueblo y para el pueblo, recogió sobre sus alas de colores la memoria de la inocente Florinda. La tradición la singe loca y encerrada por los moros en un torreón sobre las playas de África; ella también la juzga cautiva en los haremás de Damasco; pero, sea cierto ó no, cualquiera que fuese la suerte de la desventurada joven, negada su existencia por algunos clásicos modernos, dadañada en crónicas antiguas, no puede dudarse que Florinda es una bellísima creación del poeta, ó una lágrima de la historia.

JOAQUIN TOMBO Y BENEDICTO.

EL INVIERNO.

SONETO.

¿Quién eres, di, anciano maicilento,
Qué da pavor tu pálida figural
Al verte se entristece la natura,
Y se escucha doquier hondo lamento.
Se encapota el azul del firmamento,
Trocando su color por niebla oscura
Que la llama del sol cubre insegura,
Debilitando su ardoroso aliento.
Nace la aurora entre la escarcha fría,
Y no hay aves, no hay flores, no hay aromas;
Se respira una atmósfera sombría,
Que surca solo la torreza paloma.
Huye, invierno, y devuelve al claro cielo
Su hermoso azul y su esmaltado velo.

FAUSTINA SÁEZ DE MELGAR.
1855.

CONSECUENCIAS DE LA ENVIDIA.

LEYENDAS ÁRABES.

(Continuación.)

El niño se arrastraba hasta ella, y la miraba fijamente, y viendo que no hacía caso de sus cariñosas miradas, volvía á su juego, sin meditar nada de aquel cambio que estaba bien lejos de alcanzar.

¡Edad dichosa, en que no sufrimos con otro dolor, ni estudiamos la desgracia, ni comprendemos la desesperación de las criaturas!

Empezar á adivinar, es empezar á sufrir.
Comprender los dolores ajenos, es empezar á abrir en nuestro pecho la úlcera temible que jamás se cierra; pues vive con nosotros como la raíz del árbol, que solo muere cuando éste se seca.

El pequeño Malek se atrevió á subirse en las rodillas de su hermana, y á tocar con su manita pequeña la barba, de la que tanto le había acariciado otras veces; pero esta le desvió con horror, y el niño fué á caer á sus plantas, quedando aun con la mano estendida hacia el rostro de Sharaca.

Esta no se movió, y el inocente se retiró á un ángulo del aposento, y escondiéndose tras de unas cortinas, estuvo sollozando mucho tiempo hasta quedarse dormido.

Era la primera vez que Sharaca le dejaba llorar sin consolarle; pero aquella crueldad no estaba en sus instintos. Sharaca tenía fiebre, y mas que fiebre, delirio.

No sabía cuanto pasaba en derredor, y solo de vez en cuando leía un viejo manuscrito que aquella mañana le había entregado sigilosamente una esclava, que pertenecía á una raza de idólatras terribles y crueles, y dados á toda clase de maldades y supersticiones.

Aquel viejo libro había valido á la esclava un lindo collar de corales, con el cual se encontraba orgullosa.

Su joven ama loía en el ávidamente, y se estaba infiltrando en su ponzoñoso veneno, como el novel amante en las primeras líneas que le dirige una mujer desenvuelta y libre, á quien ama con locura.

Pero no se trataba aquí de pasajes de esa clase. Aquellos fragmentos eran recetas, específicos y brujerías, con las cuales podía conseguirse cuanto anhelaba el deseo.

Sharaca ya no tenía fé en el talismán que le ha-