La Violeta (Madrid) (1865-03-26 00:00:00), página 16

ternal salía por primera vez al mundo, llena el alma de castas ilusiones, sin creer que se punzaria las manos, como aquel que va á cortar una rosa ignorando que para resguardar su belleza la dió el cielo una vestidura de zarzas.

Triste fué su entrevista con Elena.
¡Aguardaba tanta felicidad de aquel amor!
¡Había desvariado tanto en aquella cita!
Pero en vez de pasion, encontró indiferencia.
En vez de un alma de fuego, un acento glacial
que exclamaba: ¡¿No era él! ¡No era mi tipo!»
¿Qué querían decir aquellas palabras?
¿En qué la había ofendido para tamaños rigor?
Si no le quería, ¿por qué había recibido sus versos, sus cartas y sus músicas?
Un agudo dolor le punzaba el pecho.
Sus miradas estaban fijas en Elena como interrogándole.

Era nada respondía. Así permanecieron mucho rato. El joven, matizadas sus mejillas de un rosado y amarillo color á la vez, cogió su sombrero, y echando una postrema mirada á aquella mujer que le daba bien en vez de felicidad, salió de la estancia.

Elena no le detuvo; pero así que hubo salido empezó á llorar, con el desconsuelo del que mirando la luz del sol se queda ciego de repente.

Ella había creído ver el hombre que anhelaba su fantasía, y no solo no era el que había tenido delante, sino que moría su esperanza, sabiendo que aquel y solo aquel era el autor de los versos y serenatas.

Arrebatarle su primer amor á una muchacha sensible; es despertarle el corazón, es hacer trizas sus ilusiones, es arrancarle la dorada copa que iba á llevar á los labios, y ofrecerle en vez de agua cristalina, esencia de jaramago, ó de cicuta y acíbar.

Elena empezó á palidecer desde aquel dia.
Perdió el brillo y el esplendor de su frente.
Se hizo descontentadiza y severa.
En vez de sonreir, movía la cabeza con desagrado.

Formaban gran contraste sus facciones de niña con la severidad de su semblante.
Y tenía razón para ello, y sentía, porque debía sentir.
Ya la acosaban dos sufrimientos á la vez. Su amor por el tipo soñado, y las continuas quejas del pobre Julio, que no pudiendo vivir sin ser amado de Elena, la dirigía cartas de continuo, y versos que desgarra ban el corazón.

¡Pobre poeta! La última vez que se dirigió á aquella ingrata mujer, la decía así:

Cuando llegue la noche, dura y fría
Con su triste y opaca oscuridad,
Y los luceros á lo lejos mires
Sobre las costas del rizado mar.....
Una vela flotando cual paloma
Será de mi partida la señal,
Y una madre, que triste y sin consuelo
Llorando en sus órillas quedará.
¡Voy á partir! Elena, ¡tú lo quieres!....
Si oyes las balas sobre mí silbar,
Será el remordimiento que te dice
Que prefiero la muerte á tu crueldad.
Voy á luchar con el altivo moro,
Que al herirme sin duda no sabrá,
Hay seres que dejándoles la vida,
Una muerte más dura se les da.
Ann es tiempo; mi Elena, si me amas,
Tendrá mi madre un hijo, y tú tendrás
Un esclavo que adoro tus caprichos,
Y si mandas que muera, morirá.
Al mediar hoy el sol en su carrera
Partiré para siempre del hogar,
Donde niño recé mis oraciones,
Donde tuve en el alma dulce paz.
Y en vez de mis sencillas cantinelas
Escuchare la ruda tempestad;
Y el que solo dulzura respiraba,
Las balas enemigas buscará.

Responde última vez á mis cantares;
Sonríe con tu boca angelical,
Y mándame la vida en un suspiro
Aunque después me mates sin piedad.

Elena no lanzó el suspiro que la pedía su amante, y este partió con el alma desgarrada.
Ella no derramó una lágrima siquiera de ternura; porque todo su ser estaba embargado con la idea de aquel ser adorado que había buscado desde niña, y que miraba siempre cual una sombra que se espera ver convertirse en realidad.

Hubiera sido Julio más pálido, más delgado, más elegante, y la habría hecho feliz.

(Su continuará.)
ROGELIA LEON.