La Violeta (Madrid) (1864-11-27 00:00:00), página 14

Su talle parecía la vara de un lirio que mece blandamente el aire de las praderas.

Era un conjunto, en fin, que ningún pintor hubiera podido trasladar á sus lienzos, ni ningún poeta se hubiera atrevido á cantar por temor de profanarle.

¡Y yo la vi... y supe que me amaba, y la vi palidecer día por día por mi amor, y no quise adivinarla ni tributarle el culto que sus virtudes merecían!

Y aquella flor que yo marchitaba sin piedad fue doblando su cabeza, y una vez la vi como la amapola que recibe un día de ardiente sol en la colina donde descuellá solitaria.

Dobló sus ojos pudorosos, se inclinó lánguidamente, y se diapuso á morir.

Estaba marchita: no tenía vida.

Me compadecí de ella, y acercándome lentamente procuré que alzase su cabeza doblada por el dolor, y... la flor tomó sus colores, cobró su lozanía, y volvió á la existencia, pero volvió sin fe, sin creencias, sin aroma.

Temió que el aqüilon viniera á troncharla; recogió su ramaje casi reseco, y se encerró en su invernadero para no dar su perfume á los aires.

Un esfuerzo más, y hubiera recobrado la esperanza perdida, las marchitas ilusiones, la felicidad y el porvenir; pero... ¡qué me importaba á mí entonces la pérdida de una flor modesta, en medio de tan bellísimos vergeles!

El llorar es para más tarde.

El deplorar lo que fue, es para cuando ya no será.

Yo alumbré con un cigarro, junto á un lecho mortuorio, la última agonía de un amor que hubiera sido mi eterna felicidad.

Aquella mujer moribunda por mí, al tornar á la vida, lanzó mi amor como una pesadilla, como un delirio que la hubiera acosado durante la fiebre.

Las almas buenas, pero enérgicas, podrán ser esclavas alguna vez; pero al sentir la tiranía, rompen las más duras cadenas, y son independientes, aunque jueguen la vida en tan peligroso cambio.

Dejó de amarme, y mi orgullo se resintió á aquella idea. Tuve una lucha de algunos días entre si era su desamor ó mi orgullo lo que me lastimaba.

Sufrió mucho, y me lancé en medio de los placeres que ella no había sabido inspirarme.

Corrí como un loco tras de mujeres vanas, caprichosas, coquetas, que me aturdían con su hermosura.

Cada una de ellas me robó una ilusión, me dió un desengaño.

Bebí azúcar en lugar de miel.

Sus caricias ya me cansaban.

Sus fingidos desdenes me daban hastío.

Sus rivalidades me parecían odiosas.

Hallé tantas cabezas diabólicas, como pocos corazones sensibles.

Vi mucho materialismo, cubierto por gasas y sedas y blondas.

¡Vapor en el traje!... ¡positivismo en el alma!...

¡Coronas de blancas rosas en muchas sienes bellísimas, y ortigas en el corazón para repartirlas sin piedad!

¡Antonio! ¡Antonio! Tú no has vivido en el gran mundo. Tú puedes ser feliz.

Y, sin embargo, esas mujeres no tenían la culpa. Era mi inclinación bastarda.

¿Por qué no las buscaba mejores?

Ella son buenas cuando el hombre lo es.

Todas las que tornaban en ruinas mi pobre corazón, habrían acaso sido buenas y modestas, como la que había huido de mí cual un sueño; ¡pero quizás otro ser como yo, de alma gastada casi al nacer, había desflorado sus ilusiones!

Engañadas una vez en sus santas creencias, querían á la vez engañar y vengarse de la ingratitud.

El despecho las hace cruélies.

El mal ejemplo pervierte sus buenos instintos.

Todas las mujeres fueran ángeles si los hombres las amasen como merecen.

Verdad que he conocido muy tarde. ¡Lo creerás!

Después de perder de mi vista el querubín que dejé cruzar por mi vida cual una ráfaga, entregué mi nombre y mi mano á una mujer horada ya en el corazón por multitud de dardos.

Llegó mi palabra á su oído sin fuerza ni valor, porque aquel oído estaba gangrenado por la lisonja, corrompido por la adulación.

Y fui desgraciado, y me quejé de mi desgracia, y me acordé del tesoro que había perdido, y maldije la ponsotía que había traído á mi casa.