La Violeta (Madrid) (1865-03-19 00:00:00), página 13

tan vital interés, y hoy día se ve el drama arrojado á la calle y pordiosecando, mientras se ven ocupados sus templos todos por la zarzuela y la ópera.

La zarzuela en su postrema agonía se ase á todas partes como el infeliz que se ahoga y le dan un objeto para que se acosa á él y se salve. Todo lo recorre, todo lo invade: es como la gangrena que se filtra en la sangre, se mezcla con ella, recorre todos los vasos, todas las arterias, hasta que llega al corazón y mata.

La ópera, proteccionada por el gobierno, admitida por la alta sociedad, se ha hecho al propio tiempo objeto de moda.

Se oyen buenos artistas y excelente orquesta, se nota gran lujo en el local y propiedad en el decorado, y como esto no se puede encontrar en los demás teatros, por las razones que llevamos esquuestas, claro es que el arte dramático ha de ir muriendo al paso que vaya aumentando en poderío el lírico italiano.

En provincias, en su afán de imitar á la grandeza y al gobierno, han proteccionado también la ópera, y rara es la población de alguna importancia en la que no haya compañía de ópera, mientras que dramática, si la hay, es reducida, incompleta y heterogénea, es decir, de partes diseminadas que no concuerdan en clases, caracteres ni categorías.

Lo repetimos, y no tememos hacernos molestos. El arte dramático español está herido de muerte. Es muy urgente un remedio.

La música es una cosa muy buena, muy recomendable para la instrucción del pueblo; pero primero el teatro español, luego la ópera. La zarzuela, nunca: dejarla morir y luego probablemente, cual otro fénix, renazca de sus cenizas la ópera española.

ENRIQUE DOMENECH.

POR SER ROMÁNTICA.

(Continuación.)

Cuando escuchas que llora ante tus rejas
Un tierno corazón que por ti muere,
¡Asómate, mujer! ¡calma mis penas
Y áma este ser que con delirio siente!
—¡El es! ¡El es! gritó Elena, y casi cayó desmayada por la emoción.
¡Al fin le hallé! ¡Gracias, Dios mío, gracias!...
¡Poeta! ¡Oh qué nombre tan hermoso! y poeta por mí, como el Petrarcha por Laura, como el Tasso por Leonor!

¡Oh! no mata la felicidad, cuando yo no muero.
Los versos parecieron á la niña, aunque tenían todo el gusto desabrido de los de un principiante, el más lindísimo poema del Tasso, el canto más perfecto de cuantos había leído. Porque Elena amaba la poesía, y solo estos libros prefería á veces á sus queridas novelas.

Después de leer cien y cien veces los versos que anteceden, se asomó otras tantas á los balcones por ver si descubría aquel ser adorado; pero nada, no pareció en todo el día.

¡Qué vulgares eran cuantos pasaban por la calle!
¡Qué modales tan bruscos y sin elegancia!
¡Qué botas tan empolvadas!
¡Qué guantes con tantas arrugas!
¡Ninguno era él!... ¡Ninguno era su tipo!

Llegó la noche, y entonces redobló su cuidado; pero todos los que iban y venían, caminaban aprisa sin detenerse en sus rejas, ni tremolar un pañuelo blanco, á falta de plumaje ó airon en el sombrero, como los antiguos caballeros que venían de noche al pie de los castillos, á ver una sombra en las almenas, que era sin duda la prenda de su amor.

Dichosos tiempos en que un hombre andaba muchas millas, y se esponja á las flechas ó las balas de los servidores de la encumbrada señora de sus pensamientos, solo por ver flotar su velo en una torre, ó ver la lejana luz de su aposento!

¡Me atrevería á apostar á que hoy no abandona un hombre su cómoda butaca ó su blando lecho, por nada que trascienda á platonicismo desde cien leguas!

Desde que las mujeres sonrían demasiado, los hombres se han vuelto serios.

Desde que ellas se han encargado de pasar malos ratos, asistiendo á bailes, á paseos, y á todos los sitios públicos donde pueden hallar sus amantes, ellos se han retraído, diciendo lo que aquel buen moro andaluz:—¡Que penen las picaronas!...

Lo cierto es que el suspirado tipo de Elena no pareció; pero á los dos días, muy de mañanita, se encontró un ramo de flores en el balcón de su gabinete con un billete en el centro, escrito en un papel más bonito que el rasgo. Le abrió, y también eran versos:

Linda sultana del alma mía,
Por ti suspiro de noche y día,