La Violeta (Madrid) (1865-03-26 00:00:00), página 9

Petrarca, y un melancólico suspiro respondió á aquella gota de sentimiento; parecía que una voz secreta les anunciaba su despedida eterna.

Petrarca marchó á Venecia enviado de los Carra- ras; un año después el luto envolvió su corazón para siempre. Una peste espantosa, salida de los pantanos de la China, después de haber devastado el Asia y las costas de África, penetró en la Sicilia, y, derramándose por Europa, manifestóse en Aviñón con tan terrible fuerza que durante siete meses hizo 120.000 víctimas.

Laura se sintió herida de muerte; cercada de los suyos, tranquila y serena, aquella mártir entregó su alma pura al Creador, después de una existencia azarosa y desdichada, y á la edad de cuarenta años no cumplidos.

Sueños terribles, pesadillas espantosas anuncian- ron al Petrarca esta desgracia. Por eso cuando recibió la fatal noticia, frío y pálido como un espectro: «¡Lo sabía!» murmuró con una sonrisa que era todo un poema de dolor y de amargura.

Desde la muerte de Laura, Petrarca no fué más que un recuerdo. Entregado á la meditación y al estudio, soñando siempre, algunos años después fué hallado muerto en su biblioteca, reclinado la cabeza sobre un tomo de Virgilio, donde había escrito aquel verso terrible y conmovedor: ¡Cúan bello fuera—á la tumba bajar hace tres años!

Laura, casta musa del vate italiano, se distinguía, al par que por su belleza, por la sencillez de su vida y por su talento natural y elocuente. Había sido un rayo de luz, una gota de purísima esencia caída sobre la cabeza del privilegiado poeta, y desvanecida al soplo de la desventura.

Joaquín Tomás y Benédicte.

LOS CELOS DE LA SULTANA.

EPISODIO HISTÓRICO.

I.

¿Por qué Zulima la bella,
La de los ojos de fuego,
La de los labios de rosa
Y la de mórvido quello,
La de los rizos oscuros
Como las plumas del cuervo,
Y la del tallo flexible
Cual la palma del Desierto,

La esposa del noble Hissen
Alegría de los cielos,
Está triste y apenada
Suspiros mandando al viento?
¿Qué falta á la bella mora?
Tiene esclavos, trajes llenos
De ricas perlas de Ormuz,
Alcázares, parques frescos,
En donde las gayas flores
Muestran sus colores bellos,
Y donde las claras linfas
De plácidos arroyuelos
Cantos de amores murmuran
Entre las guijas corriendo;
Do escondidos en las ramas
De los verdes limoneros
Exhalan los ruisenores
Sus querellas y sus celos.
¿Qué tiene? ¿Por qué suspira?
¿Por qué sus negros luceros
En relámpagos de cólera
Se van de continuo ardiendo?
Por qué ha de ser, porque mira
Indiferente á su dueño,
Y sospecha que la esclava
Zoveída es el nuevo objeto
Á quien su Hissen rinde culto
Y por quien la da desprecios.
Zoveída, la de los ojos
Azules como los cielos,
Tranquilos como las olas
Del mar cuando está sereno;
La de los bucles dorados
Y la del rostro hechicero,
Más blanco que las espumas
Del cristalino arroyuelo;
La de la voz argentina
Que embelesa con sus ecos
Dulces, como entre las hojas
El blando gemir del céfiro.
Es ella, es ella la causa
De los matadores celos
Que su corazón abrasan
Dándola agudo tormento.
Pero no gozará mucho
Ese triunfo, pues ardiendo
En proyectos de venganza
Está de Zulima el pecho,
Y su ardorosa cabeza