La Violeta (Madrid) (1865-02-19 00:00:00), página 8

mente las calles de Alejandría; de pie, vestida de púrpura sobre un carro tirado por cuatro caballos blancos, sujetando con su eburnea mano las bridas, y perdida la mirada en los inmensos espacios, meditaba en Dios con toda la esencia de su pensamiento; y cuando había pasado el estremecimiento de su veste, flotaba en pos de ella como el ruido divino de su meditación. No ola en la serenidad de su éxtasis ladrar al monje de Neustria, ese perro sombrío del Desierto, que la arrastró de su carro, conduciéndola á la iglesia del Cenárum para destrozar su hermoso cuerpo con el cor-tante de una concha: y cuando desmayada y herida cerraba sus ojos para dormir el sueño eterno, fue empujado su tronco sangriento ante el Dios del Calvario, cual el holocausto sublime de las antiguas ideas á la idea regeneradora. Desde este día, el alma del mundo antiguo, que se llamaba en la tierra Hipatia, vagó misteriosamente entre la brisa, esperando una nueva encarnación. Así murió trágicamente á manos del cristianismo la última personificación de la antigüedad. Debía morir, en efecto, ella, que no sabía amar, llevando en su seno virgen el germen de la metafísica de Platón. ¡Ser infeliz, que, á pesar de toda su esencia, no llegó á comprender el inmenso servicio que había hecho á su sexo la idea cristiana!

El amor únicamente es fecundo.

Cristo había dicho: «Yo soy el amor.»

El Apóstol fué á sembrar esta palabra sublime por toda la Europa. La civilización siguió al cristianismo.

JACINTO GARCÍA PEREZ.

EN UN ÁLBUM.

¿No ves que henchida de mortal congoja,
El alma acaso que soñó placeres
Te va á manchar la perfumada hoja
Do pobres versos que te ponga quieres?
¿Por qué en un libro donde solo existe
El placido fulgor de tu alegría
Pretendes encontrar la nube triste
Que empaña el sol de la esperanza mía?
¿Por qué entre la verdad de los cantares,
De nobles vates esplendente gloria,
La sombra quieres ver de mis pesares
Do va perdida mi pasada historia?
¿Por qué en el lienzo á quien le presta encanto
La rica inspiración de tus pinceles
Quieres hallar mi dolorido canto
Y reunirlo al florón de tus laureles?
¡Ah! no, perdona: de la pena dura
Recuerdos son que mi existencia hieren,
Mas que ante el sol de tu inocencia pura
Presto se van y para siempre mueren.
Yo he surcado la mar de los dolores,
Y aunque jamás mi fá se restituya,
Guardo en el alma pintorescas flores
Para hermosa virtud como la tuya.
Nada te importe que mi voz doliente
Infunda al corazón triste queereila,
Mientras que rosa divinal tu frente
Al cielo eleve su corola bella.
Mas si al recuerdo de mi acerbo llanto
Alguna vez tu corazón se enoja,
Maldice el eco de mi pobre canto
Y arranca al libro la importuna hoja.

A. ALCALDE VALLADARES.

GALERÍA HISTÓRICA.

VII.

ZOHRAR.

Con vuestro permiso, lectoras mías, permitiré hoy la entrada en mi galería á la más pintoresca de las musas, á la más popular de las flicciones, á la Tradición, en fin; que si no hermana de la historia, podemos asegurar que es su más querida compañera.

La Tradición, mariposa juguetona, con alas de brillantes colores, jugaba por saludaros alguna vez, entrando en este humilde museo de pobres cuadros históricos: hoy se ha deslizado como una sombra, no sé decir si á mi pesar, y es preciso ser indulgentes.

La Tradición ocupa hoy este lugar: pero no la tradición lugubre y tenebrosa, si no la musa de los cuentos de oro y plata.

Es una tradición ligada con la historia.
Es también una mujer-flor, una sombra luminosa, una gota de agua resbalando en una violeta.
Escuchad.
Las puertas del Eden acababan de cerrarse para las Peris.
El Misericordioso había llamado ante su trono á estas hijas del aire, emanaciones de la luz, y las dijo: