La Violeta (Madrid) (1864-06-05 00:00:00), página 12

y en dulce premio sonoro beso
siento en mi frente pálida impreso.
No ruborosas bajeis la vista;
no es, ¡oh lectoras! no es mi conquista
mujer que celos dares pudiera,
no es bailarina, ni costurera;
no es de este mundo: ¡solo las hadas
subir pudieran noventa gradas!
Quien largas noches insomne vea,
quien me acaricia, quien me consuela,
quien mis papeles mezcla y revuelve,
quien de mis libros las hojas vuelve,
quien con los vates hizo alianza,
no tengais colos, ¡es la Esperanza!

TEODORO LLORENTE.

LA MEDIA NARANJA.
NOVELA ORIGINAL
de la
SEÑORITA DOÑA ROGELIA LEON.

(Continuación) (1).

¡Vest! ¡Aun todavía lloro; aun el acento y la sangre de aquel que tanto amaba destroza mi corazón!
Sin embargo, yo rezó continuamente por unos y por otros, pues Dios manda perdonar á los enemigos; pero habla en español, hija mía, habla en español.

Julia se echó al cuello de su tía y lloró con ella.
Desde entonces nunca volvió á decir un nombre que no fuese en castellano; por lo cual fue olvidando el crochet, el frivolidad y todos los términos de esta especie.

III.

EL RETRATO.

¡Qué pícaras casualidades son las del mundo, para que nadie viva á gusto en él!
Parece que le causa risa el atormentarnos, ó que

(1). Véase el número 77.

es una ganancia á la lotería cada pesadumbre que nos da.

Yo quisiera verle los ojos al mundo: preciso que los tenga atravesados para equivocarlo todo y mirarnos siempre de reojo.

¡Pero qué calmaza tiene y qué sangre fría! Pregúntadle qué ha hecho de nuestra felicidad, y aunque se lo digáis en el tono más trágico, echando lágrimas como avellanas, y los hofes por la boca, permanecerá inalterable, y no variará su sistema ni su orden por nada que exista.

Suecede una catástrofe, una escena sangrienta, una batalla en que quedan los campos con mas cadáveres que espigas de trigo, y el moribundo del mundo impasible y quieto.

Seguro está que altero sus horas, ni deje de reirse por las mañanas como un tonto cuando ve la cabeza de Febo, ni de enojarse por las noches y echar un capuz más seo que la cara de un ministro cuando le da un seco no al pobre cesante.

Mas fácil es que lleguen los gritos de cualquiera desesperado al cielo, á pesar de la altura prodigiosa á que se encuentra, que el mundo los quiera oír cuando le da por hacerse el sordo.

Mas fácil es darle un recadito al oído á la luna, á pesar de las ochenta y seis mil leguas que nos separan de ella, que hacerle entender al mundo, ni con una bocina mayor que las pirámides de Egipto, que estamos tristes y que remedie nuestros males.

Lo cierto es que nadie vive tranquilo y que Julia y su tía eran demasiado felices, y que la felicidad es el contrabando mas difícil de guardar. La niña era ya una mujer. ¡Qué desgracia!

La niña tenía que empezar á sentir, porque iban pasando los años.

Mas fácil sería conservar un palacio de oro en Sierra-Morena, que un grano de felicidad en todo el mundo.

Lo cierto es que Julia vió unos ojos ¡vaya unos ojos! mas negros que la pólvora y mas rasgados y dulces que la dulzura misma.

Luego aquellos ojos estaban coronados por una frente hermosa, despejada, con una guirnalda de rizados cabellos, que tirados hacia atrás parecían decir: «Soy el Dios de la belleza y la majestad.»