La Violeta (Madrid) (1864-09-11 00:00:00), página 14

La pobre madre ha dejado caer el abanico de gozo: está como alelada. Apenas puede creer en su felicidad.

Tiene la boca entreabierta, como un pájaro con sed, y los ojos fijos y cristalinos, como los de un Santo.

Es una fortuna superior á sus fuerzas.

Si no fuése porque le sujetan con el brazo, saldría el corazón dando brincos por la boca á mezclarse en el baile como un loco.

¡Pasa tantos afanes una pobre madre para ver á su hija tan hermosa y tan feliz!

¡Cuántas noches no había dormido! ¡Cuántos días no había tenido pan por que su hija, aquel pedazo de su alma, aquella entraña de su ser, fuese bonita al baile!

¡No sé cómo tienen corazon algunos hombres para arrancar la felicidad al pecho de las madres!

Aunque no se compadeciesen de las hijas, debían acordarse de que tienen madre.

Al otro dia el rico caballero se presentó en la casa humilde. ¡Oh qué felicidad! ¡Qué honor tan inmenso!

A los ocho días ya llevaba trajes de gala la niña. Le regalaba mucho, muchísimo, su futuro.

¡Poco tardarían en casarse; pero por ahora no podía ser hasta que un tío raro y viejo, lleno de achaques y de gota, se muriese, dejando al sobrino por heredero.

¡Somos tan crédulos cuando las mentiras halagan nuestro amor ó nuestra vanidad!...

¡Tiene tal convicción la voz del hombre que amamos!

¡Inspira tanto confianza un cumplido caballero!

¡Son tan lindas sus frases y tan ricos sus regalos!

¡Tiene tanto adelantado el que habla de matrimonio!

¡Envaneció tanto la vista de un elegante en el humilde hogar de unos pobres!

¡Ciega creencia! ¡Falso error que seduce y mata!

Aquellas pobres sillas, viejas y desvencijadas, donde con tanto honor se habían sentado los antepasados de la niña, quedan profanadas con la presencia del orgulloso señor, que depone su orgullo unos días para decir después á aquella infeliz que hoy halaga hasta prosternado de rodillas: ¡Quién eres tú para llevar mi nombre? ¡Cómo te he de elevar hasta mí? ¡Cómo manchar el escudo de mi padre llevando á mi blasonada casa una misera obrera, una hija del pueblo!

La niña cae de rodillas: llora, suplica, se arrastra á los pies del que para seducirla se hizo inferior y ahora se levanta como un gigante para humillarla y deprimirla.

El llanto, según él, es una gazmonería, la súplica un artificio del coquetismo, la dignidad ofendida una parodia enfadosa, y el honor ultrajado una risible comedia donde pretenden haga el papel de galán joven enamorado.

¡Pobre niña! Lleva muchos días de llorar, y el galán, enfadado por tantas lágrimas, empieza á venir tarde, ó á no venir, cuando con mas impaciencia es esperado.

La niña tiene surcos en los ojos de tanto llorar.

Se ha puesto fea. ¡Terrible maldición para la que tiene que agradar!

Su amante la encuentra ajada, sin color, sin vida, sin animación, sin frescura, sin alegría.

Ya no le da placer su vista. Su seriedad le hastía.

¡Justamente á él le había enamorado por la risa!

Los ojos ya no tienen brillo. ¡Precisamente la viveza de los ojos es lo que le gusta á él! ¡Es tan fea la seriedad!

El andar de aquella infeliz es con cierto desmayo y languidez. ¡Bonita cosa, cuando á él le gusta que la mujer sea un rayo!

(Se continuará.)

REVISTA DE TEATROS.

Madrid vuelve de su letargo, el otoño asoma su cabeza y nos saluda desde lo alto de la sierra, el estío se prepara á abandonarnos y comienza la vida para la villa coronada. Los paseos ceden sus derechos á los teatros; el público, hastiado ya de piruetas, equitacion y gimnasia, preferirá el dulce abrigo del elegante salon de un teatro á los vulgares Circo de caballos.