La Violeta (Madrid) (1864-09-18 00:00:00), página 12

¡Tan joven y ya muerta!
¡Las nieves del invierno cubrirán su sepultura!
¡Y nadie la llevará una flor. ¡Triste suerte de las amantes olvidadas!
Tampoco habrá quien escriba: "¡Aquí yace una honrada madre!"
¡Ni palma, ni lágrimas de los hijos!...
¡Ni corona de virgen, ni rezo de veneración!
¡Hasta la tumba alcanzará su desgracia!
La indiferencia brotará, en lugar del llorón sombrío.
Entre tanto, una madre anciana estará oculta en un rincón de una casa miserable, medio loca y desnuda.
Ya no tiene quien gane para alimentarla.
Tiene frío, y nadie la trae con qué envolver su amoratado cuerpo.
Le han arrancado al hijo de su hija de los brazos para llevarlo á un asilo de caridad:
—¡Teneos! ¡Teneos! ha gritado forcejeando con los que se le llevaban. ¡Teneos! ¡El padre de ese niño es un gran señor!
—¡Y cómo se llama el niño? ¡Y cómo el padre?
—¡Desventurada de mí! ¡No ha querido darle su nombre!
—Entonces, pobre vieja, ¡apartaos!...
Y... ¡se llevan al niño! Y... ¡la anciana enloquece!
¡Y la joven reposa en el cementerio!...
¡Ni aun siquiera han empedrado los cinco palmos de tierra donde reposa!
El hombre que arrancó aquella flor al mundo no se acuerda ya que alfombró los vergeles de su existencia.
Hasta ha olvidado el jardín donde fue á cortarla.
Estas son travesuras de la juventud por las cuales nadie puede tachar á un hombre de malo.
Mañana se casará, tendrá familia, será considerado, atendido, elevado á los mayores puestos, donde también ascenderán sus hijos; y... ¿quién se acuerda ya de la anciana loca, de la pobre tumba con una cruz de madera, ni del tierno niño que gime en la orfandad?
¿Tiene el hombre acaso la culpa? ¡No, señor! ¡Quién habría de atreverse á culparlo?...
¡Es la moda, la pícara moda!
Si la bonita niña del baile no se hubiese empeñado en lucir un traje á la moda, quizás el gran señor no se hubiera acordado de ella; pero ¡noita tanto un vestido cortado por el último figurín!...
¡Pobres niñas sin fortuna! ¡No os empeñéis en seguir el rumbo de las mujeres ricas!
En vosotras una flor vale tanto como en ellas un diamante. Sobre todo amad al honrado artesano, y dejad para ellas esos, Lovelaces que son vuestra ruina. Ellas los comprenden ya, y os vengan á vosotras con sus desdones y coquetismo.
¡Ay de vosotras si no seguis la humilde senda que os está trazada en el mundo! ¡Seréis flores de un día que agostará el Aquilón, dejándolas á su muerte sin un perfume, ni un recuerdo siquiera de gratitud.
Nos hemos desviado de nuestra historia; y, ¿qué haremos ahora para anudarla?
Os diremos que Julia y sus amigas, unidas á las hermosas hijas de Cádiz que habían ido á visitar á Sevilla, marchaban en sus carruajes para ir á ver la catedral, tan famosa como celebrada, de aquella perla de Andalucía.
Los carruajes se detuvieron de repente, y algunos caballeros vinieron á ofrecer la mano á las hermosas que iban á bajar para dirigirse al templo.
Pero ¡cuál fue la sorpresa de Julia cuando se encontró con la mano de Carlos Jiménez Fuensalida, su deseadísimo amante y enemigo mortal como ninguno!
La hermosa palideció extraordinariamente, é iba á dar un grito y á caer de nuevo en el asiento de su carruaje; pero Julia era una mujer de sociedad, y tuvo que vencerse. Dio su mano con exquisita finura al que se la ofrecía, y después se incorporó á sus amigas, perdiéndose á poco por una de las nueve puertas de la iglesia mayor, dando antes varias limosnas á los pobres de solemnidad que ya la conocían y lo salieron al paso, como la desgracia sale siempre al encuentro de la felicidad.
La vista de su mortal enemigo desconcertó á Julia de una manera singular.
Dos hombres había encontrado en Sevilla que la habían hecho un daño horrendo; porque ella sabía