La Violeta (Madrid) (1864-08-14 00:00:00), página 9

piña, emprendieron los caballos una especie de carrera vertiginosa y desenfrenada, como si comprendieran con su instinto la necesidad de volar con aquella ligereza.

Al cabo de veinte minutos se detuvieron ante la verja de una magnífica quinta, bañada a la sazón por la pálida claridad de la luna. Era la hora del amanecer, y se descubría en el Oriente el resplandor del alba, semejando las llamaradas de un incendio lejano.

Reinaba en la naturaleza esa especie de calma funeral que se nota en torno de los sepulcros, y las frondas azules de los bosques, con su opacidad fuliginosa, se destacaban inmóviles sin recibir un solo beso de la brisa.

Carlos atravesó la verja precedido del viejo mayordomo, y después de cruzar un pequeño jardín llegaron al peristilo de la quinta, poblado de macetas de violeta que embalsamaban el ambiente. Carlos reconoció a su hada misteriosa en aquel aroma puro y vivificante. Era el silencio de un alma que se había divinizado en el calvario de los dolores.

Después de recorrer varios departamentos, llegaron a un magnífico salón, en cuyo fondo se descubría la puerta de una estancia espléndidamente iluminada. Carlos sintió latir su corazón con violencia, y su cabeza se desvaneció por una especie de vértigo.

—Aquí es, dijo Kilsen con voz ahogada.

Avanzaron unos cuantos pasos, y llegaron al dintel de la estancia. El espectáculo que se ofreció a la consideración de Carlos fue el siguiente:

En el fondo de aquel aposento, ricamente estuca-do y lleno de antorchas, como si en él se hubiera de celebrar el idilio del himeneo, se destacaba un lecho blanco y vaporoso, adornado con la misma coquetería que pudiera haberse empleado en el talamo de una desposada. En aquel lecho se descubría vagamente el contorno de una mujer reclinada con cierta indolencia, como si estuviera durmiendo bajo la impresión de uno de esos sueños dulces y tranquilos que pertenecen á la infancia.

No era hermosa aquella mujer; pero había dulzura y bondad en sus facciones. Sus cabellos, de un color rubio leonado, parecían haber sido rozados por las alas del ángel de la muerte, y sus ojos de un azul purísimo reflejaban un brillo suave, fiel trasunto de la beatitud del espíritu que los animaba. Su frente y sus mejillas, no muy demacradas; ostentaban una palidez marmórea, y sus labios secos y descoloridos se esforzaban en vano por desempeñar la parodia de una sonrisa.

La naturaleza, que no había dotado á aquel semblante de una harmonía brillantísima, parecía establecer en aquel momento solemne una envidiable compensación, despojándole del horror y lobreguez de la muerte, y haciéndole resplandecer con una belleza casi seráfica.

En la cabecera de la cama aparecía un Crucifijo, y á los pies un retrato al óleo, que Carlos reconoció ser el suyo. En torno del lecho había hasta seis o siete personas arrodilladas que oraban en silencio, y entre ellas se desembriaba la figura venerable de un anciano sacerdote que rezaba en voz baja los salmos de los agonizantes. Un balcón al Oriente, abierto de par en par, permitía á la enferma ver por última vez la aurora del nuevo día, que se presentaba en el horizonte teñida de rosa y amaranto.

Al ver Carlos aquel sencillo y elocuente cuadro, aquella enferma que moría por él, aquel sacerdote que oraba y aquellos servidores que vertían en silencio torrentes de lágrimas, sintió que su corazón se bamboleaba dentro del pecho, y no pudo contener un grito inmenso de dolor, que resonó en los oídos de la enferma como la melodía de un zepa celestial.

—Es él... es él, balbuceó con acento exánime, haciendo un penoso esfuerzo para volver la cabeza. ¡Oh! bien sabía yo que vendría.

Carlos se precipitó en la estancia, y se colocó á los pies de la cama. Lady Herefford se incorporó un poco sobre el lecho, tendió hacia él sus brazos desarmados, y sonriendo con una expresión indecible de alborozo, exclamó:

—¡Conque eres tú!... ¡tú!... ¡Ah Dios mío, ya sí que puedo morir, pues he tenido la dicha de volver á verte!

Y dos lágrimas abrasadoras, lágrimas de alegría, de locura, de frenesí, brotaron de sus órbitas; como si fueran las últimas gotas que había de producir el raudal misterioso de sus amores.