La Violeta (Madrid) (1864-07-03 00:00:00), página 14

proclamando á voces la desconfianza, y la sobrina un héroe por fuerza de la virtud contra la debilidad.

Que aquella sala donde acostumbraban á recibirle para mirar á distancia de seis varas una niña simpática, lo parecía un estrado de inquisidores, donde él hacía el papel de bobo y ella, el de incesante mártir.

Que estaba harto de buscar los ojos de la joven y hallarse con los de la arrugada dueña.

Que no había cosa más insufrible que una tía ó una madre recelosa, como pantera que defiende los hijuecos.

Y, en fin, que le gustaba mucho mas correr los azares de una vida de aventuras ruidosas que vivir para amar en silencio una estatua preciosa, sin acción, ni voluntad, ni pensamiento.

En vano fueron los argumentos, ni las poderosas razones de Elena; que aunque lanzada como su hermano en el gran mundo, comprendía el exquisito sentimiento de la mujer, y sobre todo las virtudes ejemplares de su amiga.

Después de disputar mas bien que razonar á cada instante los dos hermanos sobre tan injusta resolución, concluía Arturo diciendo:

—Tu amiga es tonta, hija mía, y pertenece en cuerpo y alma á las rancias beldades del siglo XVIII.

¡Con qué facilidad se juega con el corazón de las mujeres!

¡Cómo se las abandona sin piedad!

V.

Treinta días como treinta años.

Treinta horas son para el hombre libertino treinta minutos.

Cada amor un recreo.

Cada lágrima de mujer una sonrisa de incredulidad.

Cada recuerdo un gesto de indiferencia.

Cada esperanza de conquista un goce.

Cada juramento una profanación.

Cada protesta una mentira.

¡Pobres mujeres, que formas vuestra historia de llanto con lo que es en la vida del hombre un graciosísimo episodio, una aventura mas que contar, un halago mas para la memoria y un nuevo mérito para vuestra carrera de conquistas!

¡Vosotros, hombres sin corazón, que no valeís una sola lágrima de la mujer que abandonasteis, sois los que arrancáis los manantiales del alma!

¡Vosotros, á quienes debieran las flores negar su perfume, y su frescura el aire, y sus rayos el sol, sois los que agostáis las florestas del espíritu, las auroras de los primeros años, la luz de la razón y los encantos de la fantasía!

Para un momento que pertenezca vuestro amor á la mujer, ella os pertenece para siempre.

Os lleváis sus galas, su alegría, su esperanza, su felicidad.

Si penetráseis en el oratorio de una mujer cuando, hincada de rodillas, se cree sola con Dios y la imagen del hombre que la ha abandonado, comprenderíais que no hay dolor como aquel dolor, que no hay agonía como aquella agonía.

Pero ¡qué entienden de eso los que han nacido para gozar sobre las ruinas de la desgracia!

¿Qué le importa al mundo el dolor de las almas?

¡Qué tiene que ver la sociedad con el sentimiento!

¡Pobre Julia! ¡En vano se asoma al mirador! ¡En vano cree oír pasos por la calle!

Cuántos ruidos escucha, otros tantos le parecen el de su amante que se acerca.

¡Qué horroroso es aguardar!

¡Cómo laten las sienes!

¡Cómo se seca el aliento en la garganta!

¡Cómo se devora y destruye el interior!

¡Cómo se dilatan las pupilas y se agrandan las órbitas de los ojos!

¡Cómo se afina el oído y se ahoga la respiración!

¡Con qué impaciencia golpean los pies el suelo!

¡Con qué desprecio se mira todo cuanto nos rodea!

Quisiéramos enmudecer todos los sonidos del universo, y que solo un paso y una voz se pudieran percibir.

A cada momento brilla una sonrisa de esperanza, á la cual responde el eco dolorido que dice: "¡No era él! ¡No era él..."

Los ojos se cierran, las manos se cruzan, las rodillas temblan, y el desaliento hace inclinar la cabeza.