La Violeta (Madrid) (1864-09-25 00:00:00), página 13

Lo divino se mezcla á lo humano; nuestra razon flaquea; vemos al lado de la Virgen la imagen que causa nuestra fiebre, nuestro delirio.

En vano tratamos de organizar un pensamiento ni rezar una oracion. Hay un nombre que se mezcla en todo, que interrumpe nuestros rezos, que llama á las puertas de nuestro corazon y nos hace cometer la profanacion por medio de la idea.

Lo finito y lo infinito luchan con igual fuerza.

El ángel caido, y el que se postra de continuo á los pies de Dios, traban una contienda á nuestro oido, se disputan nuestro ser, y en igual balanza juegan con nuestro cuerpo y nuestro espíritu, lanzándonos y sosteniéndonos en el camino de la perdición.

La soledad en el templo es la verdadera oracion del alma cristiana.

Junto á los altares no hemos de percibir otro ruido que la suave planta del sacerdote, ó el descendimiento de la lámpara que una mano piadosa aviva para dar culto al Señor.

Los cánticos sagrados han de perderse en las bóvedas con el aliento de los fieles que sube á la eternidad.

El órgano ha de resonar en las naves y herir nuestras fibras, y adormecer cuanto tenemos de humano, y hacernos caer en ese letargo infinito que se asemeja al de la bienaventuranza y la eternidad.

Nuestros ojos han de estar fijos en la Cruz, recordando siempre lo que sufrí por nosotros en ella nuestro Redentor divino, nuestro Padre celestial.

La palabra ha de huir de los labios para dirigirla á otro ser que no sea el Hacedor.

Solo hemos de ver allí la nada de nuestro ser y la grandeza y el poderio de aquellos misterios santos, de aquella gloria celestial.

Pero por desgracia hay quien se acerca á los altares sin meditar el sitio donde se encuentra, sin preguntarse á su conciencia dormida cómo podrá despertar y dirigirse á Dios, y arrepentirse de sus pasados errores.

Hay también quien invoca el favor Supremo para que proteja sus pompas y vanidades, sus deleites y sus egoismos, sus caprichos y sus tiranías.

Hay quien en el rincon de una capilla bendita se esconde á meditar planes de venganza, exterminio para sus hermanos, y elevacion y poder sobre las ruinas de los oprimidos ó tiranizados.

¡Era solo Antonio de Guzman el que iba por las anchurosas naves pensando en los amores de una mujer artes que en el Sacramento encerrado en el sagrario de aquella casa sagrada!

No, por cierto. Á alguna distancia de él, conversando amigablemente con una señora de edad, iba Carlos Jimenez Fuensalida, llevando en su corazón todo el odio de un alma vulgar y toda la venganza de un pecho rencoreso y cruel.

Este hombre era el tipo de los hombres graciosos que bosquejamos al principio de nuestra historia.

Era un epigrana viviente, un sarcasmo continuo, una sátira sin tregua.

Su veneno se desprendia entre sonrisas, sus dardos entre frases amistosas, y las heridas que abría en la honra eran tiradas con flechas llenas de estudio y de malignidad.

¡Pero era tan graciosó! ¡tan graciosó!... ¡Tenía unas ocurrencias tan originales! ¡Y luego tan entretenido! ¡Como que sabía dar razón de cuanto se le preguntaba!

En el poco tiempo que llevaba en Sevilla, ya sabía el por qué de cada suceso, el misterio de cada existencia, el principio y origen de todas las fortunas, y la heráldica de todas las casas blasonadas.

No podía darse mayor memoria ni agilidad.

Desde su llegada á aquella perla de Andalucía, había sido su mayor cuidado buscar á Julia, y averiguar el por qué de su repentino viaje y desaparición de Madrid.

¡No habéis conocido jamás uno de esos seres que aman y aborrecen á la vez con todas las fuerzas de una y otra pasión reconcentradas en sí mismas y devorándose de continuo, como las víboras encerradas en un pequeño vasol!

Fuensalida amaba á Julia hasta el punto de haber vendido por ella su alma á Luzbel, y la detestaba hasta el extremo de haber deseado arrojarla en los abismos del deshonor y la impureza.

Su fortuna, su vida y la salvacion de su alma hubiera entregado gustoso por decir: "Esa mujer es mía," y clavar después en su corazon un puñal, por-