La Violeta (Madrid) (1864-05-08 00:00:00), página 13

¡Ay de la paloma!
Sentía pesar sobre su corazón la gota de veneno,
pero la acomodada paloma huía, huía...
Y los pinos ya no le ofrecían sus ramas para que se posase en ellas, y al pasar la paloma se inclinaban para que no les rozase con sus alas de muerte.
Tal vez murmuraba el viento entre las hojas de los árboles: ¡Pobre paloma!

V.

Hay en lo alto de la montaña un espino negro:
donde tan solo se posa alguna tórtola para llorar sus amores.
El espino negro es triste como el recuerdo, y sus sombras brindan un abrigo á la paloma perseguida.
Pero al postrer rayo de la última luz de la tarde, la paloma blanca como la leche se destaca sobre el fondo oscuro del espino negro, y en vano intenta ocultarse del cazador que la persigue.
El cazador oye un arrullo de amor, ¡su último arrullo!
Quizás decía aquel acento: ¡Adios, madre mía!
Y el cazador fija en la paloma su feroz mirada, con la que va en seguida el rayo de muerte.
Y al proseguir su camino sin detenerse á recoger la paloma prendida en el espino, oyó el cazador al eco que parecía repetir: ¡Adios, madre mía!

VI.

Lejos, muy lejos, oye una madre el último alito de su hija.
Una paloma del color de la noche volaba hacia el sitio do resonara el rayo de muerte.
Su vuelo era rápido, su dirección cierta; al espino negro, que semejaba la sombra de un remordimiento.
Llegó, y la paloma del color de la noche halló á la paloma blanca herida del rayo de muerte sobre un lecho de espinas.
Y lanzó un triste arrullo que decía: ¡Ay de la hija que abandonó á su madre! ¡Ay de la madre que pierde á su hija.

R. FERRER Y BIGNÉ.

LA MEDIA NARANJA.

NOVELA ORIGINAL
de la
SEÑORITA DOÑA ROGELIA LEON.

(Continuación) (1).

—¡Qué asimilacion! murmuraron por lo bajo dos preciosas rubias que había á la derecha: sin embargo, una de ellas estaba pálida, y latía su corazón en aquellos momentos por aquel hombre débil, que se perfumaba como una mujer, y lucía á cada momento la bota de charol, como una bailarina su escotado zapato de raso blanco.
La rubia enamorada se llamaba Matilde. Había leído muchas novelas de amor, y había visto todos los dramas de más personajes y más peripecias. Desearía amar, como lo desea toda mujer á los quince años, y sobre todo amar á un hombre que se llamase Eduardo, Gustavo ó Ramiro; pero ¡cosa extraña! aunque nuestro elegante joven solo se llamaba Antonio, la hacía palidecer con su presencia, y ponía todos sus nervios en movimiento.
Sin embargo, él no había reparado nunca en su triunfo, porque solo tenía ojos para ver á Julia, corazón para amarla y sensibilidad para llorar sus desdiches.
Ella por su parte le veía como un mártir mas en el catálogo de los sacrificios.
Así es que le fue indiferente su llegada y las tristes y apasionadas miradas que la dirigía.
—¡Oh! dijo una experimentada madre desde lejos, mirando el grupo: Si todas fuesen como Julia, ya se amansarian esos picaronzazos; pero estas niñas de hoguera se meten por los ojos, y ahí está el mal.
Para que el hombre quiera, es menester castigarlo; pues, como el perro, solo lame la mano donde ve el látigo.
La dulzura solo sirve para agrir más el carácter de esos lobos con piel de cordero.
En mis tiempos nunca se veía la risa en la boca de la mujer, ni el usted se trocaba por tú, ni las confianzas dejaban lugar al menosprecio, ni se bailaban

(1) Véase el número anterior.