La Violeta (Madrid) (1864-10-02 00:00:00), página 14

¡La memoria! La memoria es un mal preciso, y una verdad que nos amarga la vida; pero que no podemos suprimir, porque Dios con su inmensa sabiduría la puso como látigo de la descuidada conciencia.

Por eso los hechos que mas se desean olvidar son los que la Providencia pone á las puertas de la memoria, como incansables sentinelas que no han de dejar el puesto.

La memoria es una casa llena de gente que baila sin cesar, destruyendo los cimientos del edificio.

Sus primeras contradanzas están siempre presentes.

Preguntadle á un hombre cuánto le ocurrió de niño, y vereis contaros los mas pueriles detalles.

Y es que entonces los bailarines eran jóvenes, y la fuerza de su planta imprimía la idea, como el tórculo de la prensa los caracteres que forman las palabras.

Casi todos los viejos son desmemoriados; porque cesa la danza, calla la música y se apagan las luces de aquel salon de locura.

Pero mientras haya juventud, vigor, lozanía, sentimiento y pasiones, la memoria será el yunque continuo que martirice mas que deleite la naturaleza.

Muchos suicidarian su memoria si quisiese admitir unas bonitas cabezas de fosforo.

Otros la pegarian un tiro si la bala no hubiese de interesar lo demas del cuerpo.

Otros la arrancarian de su cabeza y la arrojarían á un pozo para que allí se refrescase tomando nuevas formas.

Ahora, en que todo va al vapor, las ideas bailan mas aprisa, y nuestra memoria es un rápido vals que nos hace envejecer cuando apenas hemos tenido tiempo de saludar la juventud.

Con el tiempo serán los recuerdos tan veloces como rápidos veamos los árboles en los campos cuando vamos en un coche de ferro-carril.

Casi llegarán á olvidarse lo que hicimos ayer en la precipitación y el trasnorno del hoy.

La vida se convertirá en compendio, en extracto.

No quedará de ese amor que fue la delicia de nuestros abuelos y el dulce entretenimiento de nuestros contemporáneos, mas que una sombría vaga, un punto dulce, al cual lleguemos como la mariposa á un campo de amapolas.

Casi casi equivaldrá esa era (que no se halla lejos) á una generacion desmemoriada; pero entre tanto habrá seres que, como Julia, sufran los rigores de una pasión sin esperanza.

Querrán desechar de su corazon la agonía que les oprime, y la memoria dirá: "¡Recuerda lo que una vez fuiste... ama lo que amaste, y no admitas nuevas imágenes donde está grabada una con caracteres de fuego."

(Se continuará.)

REVISTA DE TEATROS.

ALBUM DE "LA VIOLETA."

Las tradicionales ferias se han posesionado ya, según costumbre, del histórico paseo de Atocha.

Allí los trastos viejos, los libros, la fruta, los juguetes, todo en revuelta confusión, atrae á los curiosos, á los desocupados, y mas que todo á las bellísimas niñas que, abandonando ya los antec antiguos jardines de Recoletos, buscan una ocasión de olvidar en aquel pintoresco maremagnum.

Nada mas clásico, mas original, que las ferias de Madrid.

El anticuario se detiene estasiado ante un mueble que ostenta por siglos la existencia; el aficionado se estasia ante los abigarrados ensayos de algún malogrado Goya ó ante los restos de una vetusta biblioteca cuyos volúmenes ruedan en el polvo, confundidos en sarcástico desorden. El Foblas junto á la Biblia, Calderon bajo el peso de un enorme tratado de decimales. También dentro de la población, en las elegantes calles del Carmen y la Montera, de Espoz y Mina y Carretas, suntuosos escaparates se miran sin cesar rodeados de curiosos que se detienen á contemplar aquellos tentadores encajes, primorosos tejidos, brillantes joyas y lindísimos juguetes, felicidad soñada de esas dos clases de ángeles que vienen entre nosotros: los niños y las mujeres.

Pasemos á los teatros.