La Violeta (Madrid) (1864-10-16 00:00:00), página 12

No llama á su madre, porque no sabe donde está.
No la ha conocido, ni la conocerá nunca.
¡Pues quién ha ceñido á su flotante cabellera una corona de laurel!
Solo una madre pudiera entretenerte en tejer guirnaldas para el ídolo de su amor.
¡Triste creencia! ¡Fatal desengaño! Aquel niño es solo, como la humilde madreselva que crece á la sombra de los tristes avellanos.
Solo una mujer se ha interesado en su existencia. Una sola ha vertido una lágrima de ternura y una sonrisa de gozo al verle aparecer en el caos como una nube descendida del cielo.
Esta mujer vió á aquel niño con sus alas de ángel y su frente despidiendo destellos de luz, y dijo: ¡Tú eres el genio! é internándose en un palacio magnífico, con tantas columnas y gradas de mármol que era imposible penetrar á los profanos, salió, trayendo en la mano derecha una corona de triunfo que colocó en la frente del niño, desapareciendo luego por las galerías de aquel edén encantado.
Esta mujer era la Fama. Esa divina diosa que se ve rodeada de enemigos que desean desvirtuar su poder.
Por eso, así que coronó al genio se escondió en su templo, huyendo de los feroz tigres vestidos con piel humana.
El genio quedó solo, solo con su destino.
Miró á su alrededor con sonrisa satisfecha.
Vio de lejos los mares como pequeños arroyos.
Dividió los torrentes como graciosas cascadas de un artificial nacimiento.
Las rocas y despeñaderos fueron á sus ojos riscos pequeños, hechos para juguete de algún caprichoso infante.
Los volcanes, echando furiosas llamas, le parecieron rojas candelillas para entretenir un niño.
El caos se le figuró un pequeño tabernáculo.
Las ciudades que tenía á sus plantas creyó que eran casillas de papel que volarían con un soplo suyo.
Los hombres le parecieron hormigas que bullían sin cesar para buscar un agujero donde, guarecerse.
Todo lo vio tan pequeño como grande era él.
Y sonriendo con dulzura, pero sin orgullo, cayó dormido sobre el globo, como cae el inocente sobre la blanda almohada que le ha preparado el amor maternal.
Á sus pies brotaron flores, á su lado libros, partituras, famosos dibujos, encantadoras liras, bellas poesías y cuantos útiles pueden representar la belleza del amor y de las artes.
Rodeado de trofeos, de gloria y esplendor, dormía, y dormía sin turbulencias, sin aflicciones, sin dolores, sin lágrimas, sin agitados ensueños, ni temores, ni confusión, ni pesadillas.
Jamás se ha visto sueño mas hermoso.
La creación también parecía dormida.
Ni el ruido de la hoja ni el del insecto turbaba el grato reposo.
¿Quién se atrevería á importunar el genio en medio de sus bellas ilusiones?
Hasta las auras bullidoras temían dar un beso en aquella frente ornada de laureles y resplandores divinos.
Los perfumes detenían parte de su ambrosía en la corola de las flores, para llegar hasta él como una gota de esencia en un vaso cristalino de agua.
Los hombres estaban arrodillados de lejos sin atreverse á mirar los resplandores de aquel sol nacido sin madre, ni patria, ni origen.
Como las aves libre.
Inmenso como el espacio.
Grande como la creación.
Elevado como las nubes.
Poderoso como la ira de Dios.
Y... sin embargo, modesto, timido, cariñoso, inocente, angelical, bueno, prudente, callado, generoso, caritativo, noble, leal, honrado, valiente, pudento y sensible.
Mezcla de grandeza y mansedumbre, de valor y timidez, de heroísmo y prudencia, de arrojo y cortedad, de osadía y temor.
Tal era el genio que dormía sobre el mundo, como el corderillo en la roca por donde ha de caer despoñado.
Esta pintura, que el artista había grabado con colores que decían más de lo que hemos explicado, tenía en el fondo otra figura no menos digna de estudio.
Era una mezcla salvaje de flor y hombre.