La Violeta (Madrid) (1864-08-21 00:00:00), página 16

por propia voluntad, por un movimiento convulsi-
vo, miró á su alrededor, y con voz conmovida y dé-
bil dijo, queriendo hacerse oír:
—¡Elena!... ¡Elena! ¡hermana mía!... ¡ven! ¡ven!
¡tu amiga se muere! ¡ven!
El eco se perdió en las habitaciones inmediatas, y nadie pareció.
—¡Ven, Elena, ven! seguía diciendo, apartando entre tanto la vista de la hermosa cabeza que tenía sobre su corazón; pero la tenacidad de su amarga suerte le hacía percibir el agradable aroma de unos cabellos perfumados y el latido de otro corazón cer-
cano al suyo.
Los finísimos vestidos de aquella mujer, la per-
fecta y blanda redondez de sus formas, y su delgada y flexible cintura, descansaban en su brazo izquier-
do, haciéndole estremecer; pero sin atreverse á se-
parar de sí tantas perfecciones.
Pero sus ojos seguían fijos en la puerta, luchando por no mirar el cuerpo que sostenía.
Cualquiera hubiera dicho que aquella hermosa desnayada le causaba terror y espanto á la vez.
Algunos minutos duró esta penosa lucha, y repo-
niéndose de su sorpresa y emoción, cogió aquel cuer-
po inanimado en peso, y con la ligereza que Mauri-
que llevó á Leonor por las naves del claustro, la co-
locó sobre una butaca, é hincándose de rodillas, tomó
una de sus manos, é imprimiendo en ella sus labios
con respeto, dijo arrasados sus ojos de lágrimas:
—Yo no debo permanecer aquí. ¡Adiós, Julia!...
¡Estamos separados para siempre! ¡El destino!
¡Ah!... ¡cúmplase mi destino!
Y tirando con fuerza de una campanilla, se alejó
con pasos precipitados, sin volver la vista una sola vez.
Á las pocas horas, dos criadas hablaban quedito
en una antesala.
—¿Qué habrá sucedido? decían.
—¡Has visto cosa como ella! Llegar el señorito
Arturo de Madrid; traer aquí todo su equipaje;
echar á correr, como un loco, por la casa llamando á
su hermana; nó darnos tiempo siquiera á decirle
que en lugar de la señorita Elena encontraría á la
señorita Julia; llegar al gabinete, y cuando creíamos
que su amiga le estaría dando razón del viaje de los
señores á Londres, salir como un loco pidiendo otra
vez su equipaje, hacer que cargasen con él los eria-
dos, éirse por esas calles, sin que una diligencia pu-
diese darle alcance, todo ha sido obra de contados
minutos. ¡Vaya, vaya! ¡Cosas pasan que le dan á
una mucho que pensar!
—¡Pues eso no es nada! Si tú hubieses visto á la
señorita Julia entre tanto, te mueres de susto. Su-
ponte tú que la pobrecita no sé lo que la sucede-
ría, que tiró unos campanazos como si fuese á de-
jar caer la casa. Ha roto el magnífico tirador de las
flores chinas.
—¡Jesus! ¡Jesus! Preciso es que estuviese muy
apurada.
—¡Qué malos son los hombres!..
—¡El hermano de la señorita, dicen, es un cala-
vera!
—¡Que si quieres! ¡Desde que se casó, dicen que
parece un monge!
—¡No me faltar yo de él! ¡El que tuvo largas
uñas!... ¡Y como aborrece á su mujer!.. Hace poco
que estuvieron para divorciarse, y si no es por nues-
tra señorita que le escribió unas cartas que parecían
los sermones del P. Lobo, ese misionero tan buen-
ísimo que va por Andalucía asombrando á todo el
mundo, te aseguro que á estas horas el matrimonio
ha dado un trueno de los gordos.
Pues, como te iba diciendo, cuando oi tirar de la
campanilla, como si tirasen de la campana gorda
de la catedral, voy dando traspiéses y llevándome
para allá, con el mirináque, las puertas, las sillas, las
mesas y cuanto encontré al paso, hasta llegar á don-
de se hallaba la señorita Julia.
¡Jesus! ¡Jesus qué susto! Todavía tengo la san-
gre sin correr en las venas. ¡Qué espectáculo! ¡la se-
ñorita como muerta en una butaca!
La cojo las manos. ¡qué horror! frías; ¡pero qué
frías! Empiezo á sacudirla, y abre la boca y los ojos.
¡Ay qué ojos! ¡Biceos, Dolorcillas, biceos, vuelves
hacia arriba, como queriendo embestir!..
¡A bien que el grito que yo di fue flojo!
Entonces se levantó como la dama que vimos en
aquella comedia que la dicen doña Mencía, y empezó
á dar unos pasos tan largos, que pillaba una vara,
y con las manos hacia adelante como dos veas de