La Violeta (Madrid) (1864-10-02 00:00:00), página 12

acrecentase su amor; pero había en su ser una fuerza oculta que mandaba su voluntad y hacia encaminar sus pasos á los parajes de donde deseaba huir.

Aquel dia se había hablado de ir á visitar algunos de los monumentos de Sevilla, y había preguntado á aquellas señoras, sin poder contenerse, cuántas serían las damas de la expedicion.

Con la boca entreabierta, el aliento entre cortado, y sin poder contener los latidos de su corazón, aguardó la respuesta, y cuando oyó el nombre de la que tanto amaba, se quedó pálido de emoción, y dijo interiormente: "¡Iré, sí; iré!"

También Fuensalida había dicho lo mismo.

Una misma mujer mandaba sus voluntades.

Pero uno era el genio del mal y otro el del bien.

Cuando la visita á la catedral hubo concluido, los carruajes rodaron otra vez por las calles como rodaban los pensamientos en aquellas cabezas según su organización y los sentimientos que les agitaban.

XI.

Otra vez á la tertulia.

Como dijimos en nuestro primer capítulo, las jóvenes sentadas alrededor de un velador elegante conversaban amigablemente, mientras en otra sesión los padres y las tías sacaban á plazas las costumbres de los antepasados, la severidad de sus padres y la desenvoltura y libertad de la era presente.

Como dijimos, Julia estaba inquieta, y cada vez que resonaban los pasos de alguno en la antesala, latía su corazón como el del que padece un aneurisma.

Sin embargo, sus miradas eran tan llenas de disimulo e indiferencia, que el observador más profundo se habría quedado en duda de que esperaban á alguno.

Sus blancos dedos jugaban distraídamente con los flecos de una bonita velonera, donde estaba colocado un quinqué, raro por su forma y por la labrada bomba que mitigaba la brillantez de su luz.

Entre tanto, sus amigas hablaban de modas ó de amores, conversación indispensable donde hay muchachas jóvenes y lindas. Sin embargo, Julia, mas linda que todas, jamás daba su voto en nada que hubiese de hablar el corazón.

¿Y podía ella acaso hacerlo? ¡No era un crimen el sentimiento que abrigaba! Por eso trataba de negar sus impresiones hasta á su propia razón, hasta á sí misma.

Hubiera querido que su memoria se emborronase, que dejase de atracar ideas, que se corriese un velo entre el ayer y el hoy, que no tuviese la máquina de su cabeza otro pensamiento que el instantáneo, mas ligero y fugaz que el rápido movimiento de los párpados que guardan cuidadosos la pupila.

—Sin la memoria, decía, no se amargaría el placer del hoy con el sentimiento del ayer perdido.

No vendrían á herir las nuevas impresiones, las que ya pasaron, y que consideramos siempre mas bellas, para desvirtuar y empobrecer las presentes.

No habría ese primer amor al que ninguno iguala, y que recordamos siempre con dolor, diciendo:

"Solo una vez se puede amar de veras."

El amor presente sería el único, el verdadero, el que nos hiciese sentir.

Concluido este, otra nueva impresión nos halagaría, y pasando de suceso en suceso, sin sentir las flores marchitas, ni los socos eriales, ni las ruinas que ibamos dejando atrás, siempre serían jóvenes y nuevas nuestras impresiones, y jamás lanzaría nuestro corazón tristes gemidos por los placeres que hubieron ó los dolores que hirieron para siempre nuestro pecho.

Nuestra vejez no es la de los años, es la de los recuerdos.

Hay hombre á quien hace envejecer en contados días una idea.

Hay mujer que pasa una vida de martirio por recordar el momento fatal en que una palabra indiscreta ó un instante de debilidad echaron por tierra los severos propósitos de su razón.

¿Qué alegría puede proporcionar nunca un recuerdo, cuando vemos nuestra fatal impotencia de reproducir aquellos felices días que se hundieron, para no aparecer nunca, en la superficie de la tierra?

El goce del minuto presente suele amargarlo el del minuto que pasó en la primer década de nuestra existencia.