La Violeta (Madrid) (1864-01-03 00:00:00), página 15

Y á la púdica virgen que suspira,
la niña candorosa
que por su amor delira,
á la que espera ansiosa
ecos perdidos de mi pobre lira,

—
Envuelve con tu manto,
presta á su voz encanto,
dulzura á su sarcástica sonrisa,
cuando mi triste canto
deposites en los pliegues de la brisa.

—
Jamás con mano impía
al avanzar veloz en tu carrera
marchites la alegría;
tu rica primavera
vista de flores mi ilusión primera.

—
Reparte á manos llenas
el oro, las riquezas, la ventura;
desata las cadenas
que al espatriado triste dan tortura;
quiebra el cálice fatal de la amargura.
CONSTANTINO GIL

EL ARREPENTIMIENTO
ES UN NUEVO BAUTISMO.
NOVELA DE COSTUMBRES SOCIALES.
original
DE JULIAN CASTELLANOS.

CAPITULO PRIMERO.
La guardilla.

En una de esas hermosas tardes de primavera poéticas y apacibles, escondía el sol su cansada frente tras los montes lejanos, matizando con sus últimos rayos las copas vencidas de los árboles.

La brisa vagaba llena del perfume de las flores que esmalta la pradera; y los pájaros, escondidos en los frondosos álamos que ornan las orillas del tísico Manzanares, cantaban su himno de despedida al esperante día.

Todo era bello, todo hermoso en tan encantado panorama, donde parece que la prodigia naturaleza, al arrojar de sí la pesada capa de hielo con que el aterido invierno la envolviera, se mostraba más risueña, más deslumbrante, engalanada con el nuevo manto de flores y de verdura con que la vestía la alegre primavera.

Pero apartemos los ojos de tan hermoso cuadro, y veamos lo que sucede á esa hora en que todo respira felicidad y vida en una pequeña guardilla de la casa número 20 en la calle de la Ballesta.

Junto á una reja única ventana, sobre una estrecha mesa de pino, sentado en una desvencijada silla, se encuentra un joven pálido, como de diez y ocho años, de rubios y rizados cabellos, de ojos azules, á quien apenas apunta el bozo, escribiendo con una agitación febril.

De cuando en cuando vuelve la cabeza al interior de la estancia, en donde sobre un miserable jergón se ve tendido un hulito de humanas formas, escondido completamente bajo los pliegues de una manta sumamente remendada.

La noche empezaba á cerrar, y el joven tuvo que suspender su tarea por falta de luz.

Dos lágrimas ardientes surcaron sus pálidas y descarnadas mejillas.

—No he concluido, me falta una hora de trabajo, y no tengo luz.

El día muere, y me veo impossibilitado de terminar esta copia, con cuyo producto tomaría alimentos para mi pobre madre, que no ha comido nada desde anoche.

¿Qué hacer, Dios mío, qué hacer? Llevo trabajando desde que amaneció, y estoy mareado; es verdad, ¡no he tomado nada en todo el día!

¿Qué hacer, Dios mío, qué hacer?

—Juan, dijo con voz débil la enferma: deja de trabajar, hijo mío; ya no es ve.

—Es cierto, madre, pero tengo necesidad de terminar esta copia, y...

—No tenemos luz, ¡es verdad!

—Sí, madre!

—Ya lo comprendo; anoche encendiste varias veces con motivo de mis vómitos, y se ha concluido la vela.

—Sí, señora, pero no desmayemos por eso; voy á ver si los vecinos me prestan para comprar otra.

Y el joven, arrasados los ojos de lágrimas, salió de la guardilla.

—¡Pobre hijo mío, cuánto padece! ¡Con cuánta resignación arrostra los sufrimientos que nuestra desgraciada posición nos hace pasar!

El criado entre la opulencia y la abundancia, es- puesto á imponer la caridad pública, y todo, todo por mí: pero afortunadamente no le daré que hacer mucho tiempo, la vida me abandona por instantes, y...

La anciana no pudo continuar; una tono seca y constante, después de la cual arrojó algunas bocanadas de sangre; se lo impidieron, y cayó desplomada sobre el cabezal.

La guardilla, envuelta en la más densa oscuridad, quedó sumida en un profundo silencio.

Á la hora en que esto sucedía, el Prado se hallaba lleno de animación y vida: una hijosa concurrencia pasaba por él alegremente, gozando de las delicias de aquella hermosa noche de primavera.

Ha transcurrido una hora: la puerta de la guardilla gira sobre sus goznes, y Juan penetra de nuevo en la estancia; su madre, repuesta del anterior ataque, le pregunta con voz débil:

—Juan, ¿no traes luz, hijo mío?

—No, señora; he recorrido toda la casa, pero en vano; nadie me lo ha proporcionado.

En el cuarto del Sr. Andrés, el hombre albino que