La Violeta (Madrid) (1863-10-25 00:00:00), página 3

LA ESTRELLA DE LA VIDA.

Cuando apenado el corazón del hombre
Por una fuerza irresistible, extraña,
No encuentra lo que anhela su deseo,
No halla en la tierra lo que vê su alma,
Alza la vista con dolor al caos
Y entre las nubes que en la esfera vagan
Busca la estrella de su triste vida
Para sentir de nuevo la esperanza.
Lanza suspiros que naciendo mueren
Envueltos por el céfiro en las alas;
Pero que son emanaciones puras
Que llegan del Señor ante las plantas.
¿Qué busca el hombre cuando así suspira?
¿Por qué camina, reflexiona y calla,
É internado en el bosque silencioso
Huye del mundo la engañosa zamba?
Es que padece, y su dolor es solo
Como el lirio que nace en la montaña
Á espaldas del castillo feudatario
Que torna en ruinas su grandeza infausta.
Eso momentos de dolor sublime,
Solo sentidos de las grandes almas.
Son del cielo y la tierra fiel conjunto,
Misterio santo que el mortal no alcanza.
Solo sigue su estrella cuando siente,
Cuando reza, medita, sufre y calla,
Y la busca apenado con delirio
Cuando el amor su corazón embarga.
Que una estrella, sin duda, es la que luce
Para dos corazones y dos almas,
Que andan errantes por el ancho mundo
Hasta que al fin con su pasión se hallan.
Peregrinos amantes que sufrían
Como el marino que perdió su lancha
Ó el prisionero que suspira triste
Oyendo el centinela en la muralla.
¿Qué es la vida, Señor, sin esa estrella
Que ilumina la senda de luz clara,
Como el dorado sol que con sus rayos
Le dá vida á las flores y á las plantas?
Es un caos horrible y tenebroso,
Un mundo sin colores y sin auras.....
Que es el amor la estrella de la vida,
Y sin amor, sin luz, no existe nada.

ROGELIA LEON.

LA FLOR DE LAS RUINAS,
RELACION DE UN SUCESO,
POR FERNAN CABALLERO
(Continuación.)
CAPÍTULO IV.

Por aquel tiempo había en la parte alta de Lishoa, un barrio que destruyó el terremoto de 1755, y que no había sido recodificado. Formaba anchas calles de ruinas sin belleza ni prestigio, decrépitas sin recuerdos, viejas sin nobleza, restos sin antecedentes y sin la solemne calma de la muerte, como los tienen las ruinas que hace el tiempo, teniendo aquellas el repulsivo sello de la destrucción, como las que hace el hombre ó produce un cataclismo.

Alzábanse aún trozos de paredes con los huecos que tuvieron; pero los arcos despojados de sus vidrieras y celosías, parecían ojos sin párpados, y los otros privados de sus puertas, parecían entradas de cuevas. Los patios y las habitaciones en alberca y rellenos de escombros, mostraban por sola gala alguna discola ortiga ó algún silencioso lagarto, que vestía del color de las piedras para no ser apercibido. Un débil eco respondía desde algún lóbrego pasadizo, con exhausta e indistinta voz á las melancólicas reflexiones que infundian y hacían formular al que las pisaba, aquella aglomeración de cosas huadas. ¡Nada quedaba de lo que les diera vida! Con sus moradores habían desaparecido las bellezas, los adornos y las comodidades, con que aun la más modesta existencia suaviza su domicilio, como los pájaros sus nidos con plumas y musgo. Nada podía verse que fuese más antipático á la vista y al sentir que aquellas filas de aglomeradas y desnudas ruinas, que parecían la residencia del misterio absoluto, la mansión del crimen impune, y el refugio de la desolación solitaria.

Verdad es que al pie de la altura en que se hallaban, estaba el magnífico paseo en el que entre mirlos y laureles, paseaba la elegante muchedumbre. Verdad es que algo más lejos, y á orillas del Tajo, corrían presurosos por las soberbias plazas, el comercio y la vida. ¡Pero estaban separados de los tristes vestigios de la gran catástrofe, por lo que desune y aparta más