La Violeta (Madrid) (1864-02-07 00:00:00), página 11

RECUERDOS DE UNA CARETA.

I.

No sé qué fábrica me dió el ser.
Me bautizaron con el nombre de terciopelo.
Recuerdo que pertenecí á un elegante vestido; me llevaba á los sarros un esqueleto anguloso y ridículo que se llamaba la baronesa de Mascapoco.
Cuando esta señora, tan respetable por sus achaques como por la longitud de sus dientes, bajó al sepulcro, una doncella de su servidumbre hizo desaparecer el vestido del cual formaba yo parte, y de un elegante armario pasé al modesto baúl de mi nueva poseedora.
No dejé de afigurarme este cambio; pero, ¡oh cómo oponerse á los rigores del destino!
Ya no volví á las grandes reuniones, ni se me dirigieron envidiosas miradas: vivía en la soledad, y solo de cuando en cuando me era permitido recostarme muellemente sobre la falda de Julia (este era el nombre de la doncella), la cual me acariciaba, discurriendo sin duda el modo de sacar un buen partido de mi hermosura.
Un día ¡día fatal! la voz de una amiga de mi ama me anunció que se trataba de mi suerte.
—Saca ese vestido, dijo.
Al punto me estendieron sobre un sillón (que por cierto estaba lleno de polvo), y después de un rato de deliberación se acordó que mi cuerpo fuese sacrilégamente destrozado.
Me cortaron en muchos pedacitos, y de cada uno de estos se hizo una careta de señora.
¡Cuántas lágrimas vertí! Todo fue en vano: mi suerte no tenía igual... Era menester morir como vestido y resucitar como careta.

II.

En otros tiempos había en Madrid una calle que se llamaba del Cármen.
Esta calle era el centro de la moda, el Perú de los comerciantes, el paraíso de las modistas.
Eran las ocho de una fría y lluviosa noche de febrero. Me encontraba yo colocada en un escaparate, y la luz que trasmitía un hermoso quinqué de bronce dorado jugueteaba con los variados matices de mi fina y recortada seda.

Un carruaje hizo eructar con sus pesadas ruedas el escaparate que me servía de palacio.
Un lacayo abrió la puerta de la tienda y pidió á la modista, que salió á recibirla, una careta de terciopelo. Inútil es decir que yo fui la elegida. El lacayo me compró sin regatear y me llevó al carruaje.
Unos dedos pequeñitos y cubiertos de fina esbri- tillita me doblaron precipitadamente y me metieron en un bolsillo.
El cochero estendió su fusta sobre los impacientes caballos, y partieron con la rapidez del viento.

III.

¿Quién me llevaba? ¡A dónde iba! ¿Qué sería de mí? Hé ahí las reflexiones que yo hacía; pero, como estaba encerrada en un bolsillo que olía á esencia de rosa, no sabía ni comprendía nada.
A las doce de aquella misma noche salí de mi orcel, y me encontré en un elegante gabinetito, adornado con cortinas de seda y muebles de ébano. Flo- reros de porcelana de Sèvres contenían ramilletes de aromosas flores.
Una joven pálida, rubia, y tan hermosa como triste, me desdobló y me dejó sobre el borde de una chimenea de mármol.
Colocó un capuchón de seda blanca y azul celeste sobre sus hombros, y se acercó á un espejo para arreglar los menudos rizos que sombreaban su frente.
La cara de aquella joven era tan pura y tan encantadora, que me avergoncé al pensar que iba á cubrirla con mi negro y triste color. ¿Por qué ocultar la obra mas acabada de la creación?
¡Ay! yo era, careta, y tuve que hacer mi oficio. El rasgo de unas mejillas de ángel, el aliento de una boca de hada, me hicieron comprender por qué se esfuerzan los hombres en descubrir lo que les oculta un pedacito de terciopelo.

IV.

Renunciare á decirlo lo que vi en el baile de un gran señor.
Vi deliciosos trajes, oí palabras de amor, críticas mordaces, epigramas picantes, y gritos de toda especie.
Yo y mi cara recorríamos los salones, una vez con rapidez, otras lentamente; pero ni escuchábamos, las palabras atrevidas de nuestros adoradores, ni pa-