La Violeta (Madrid) (1863-11-08 00:00:00), página 3

y agitando sus alas de colores,
la miel que guardas en tu seno bebe,
despreciando por ti las otras flores.

El sol arroja sus dorados rayos
sobre tus blancas hojas una á una,
y allá á la noche en lúnguido desmayo
¡tierna las besa la argentina luna!

¡Mas dime, linda flor! ¡Esa hermosura
y el blanco mate de tus tersas hojas
conservan siempre toda su frescura?
¿No te marchitas, dí? ¿No te deshojas?

Acaso, bella flor, el ser hermosa
¡es escudo quizá bastante fuerte
en esta vida triste y azarosa
á contener el brazo de la muerte?

¡Ay, nó! Que de la vida se despoja
cuanto cobija con su manto el cielo;
por eso miro ya tus blancas hojas
¡que el viento esparce por el triste suelo!

Esa misma beldad, esa pureza,
la causa fueron de tu mal ¡oh rosa!
admiraron tu candida belleza
y no te respetaron por hermosa.

Por mano aleve con codicia impía
de tu tallo feliz fuiste tronchada,
y al verte sin verdor ni lozanía
¡marchita te dejaron y olvidada!

Al contemplar tu desdichada suerte,
henchido el corazon de sentimiento,
el descanso buscastes en la muerte
¡arrojando tus pétalos al viento!

¿Qué fué de tus perfumes, flor querida?
¿Qué fué de tu belleza, blanca rosa?
¡Eres emblema fiel de nuestra vida!...
¡Más desgraciadas cuanto más hermosas!

Josefa Sevillano de Roby.

EL PORDIOSERO DEL LUGAR.

(Continuacion.)

III.

El que diga que todos son goces para los ricos, se equivoca, y si nó, que se tome el trabajo de mirar unos instantes el azufrado rostro de D. Damian.

La vida y un caudal poderoso doy yo por no pasar un ratito como el que se le ofrecía al usurero, luchando con la idea de que si aquellas mujeres se iban descontentas, podían sus maridos irse en el verano á trabajar á otra parte y tener él que traer gente que le costase un ojo de la cara; pues aquellos, como hijos del pueblo, perdían por una bicoca la mitad de la vida en cada estío.

Al empezar el párrafo de este capítulo tercero, lo que menos creian mis lectoras que iba á decir que el mal rato que pasaba D. Damian era porque aquellos lagrimones del corazon lanzados por las mujeres le habían enternecido, ó la terrible sofla que dando gritos en varios tonos lanzaban los hambrientos niños.

¡Nada de eso! ¡buena gana tenía él de llorar!
¿Qué las impulsaba á venir al mundo, para importunar á las gentes pacíficas como él?

¡Qué sandeces tienen los pobres! ¡Maldito si se pueden sufrir! Es una plaga tan enfadosa como el no tener sueño ó no tener hambre, cuando poseemos una renta crecida para regalar el paladar á nuestro gusto.

Ya se vé, D. Damian no tenia más que decir, «qué quieres, boca,» para darle enseguida lo que pedía, y no es extraño no se hiciese cargo que otros que habían nacido cristianos como él, no solo no podían decir otro tanto, sino que hacía días que la boca solo les servía de adorno; pues estaría feísimo un rostro con ese agujero taponado, como una mejilla ó como la barba, la frente ó el cogote.

Mucho se hubiera alegrado este caritativo señor que hubiese sido moda tapiar la boca de los pobres para que no se acalorasen ni sufriesen, dando quejas al aire, como la codorniz de la fábula.

El dia había empezado mal para el pañuzdo señor, y lo peor era que no iba á quedar en eso.

Al desfilar las lloronas para salir de su casa, y cuando ya se creía libre de aquella plaga, é iba á tomar sosegadamente su abundante y riquisimo desayuno apenas viese salir la última, hé aquí que se descorre el telon, y entre la turba de mujeres aparece un nuevo personaje en escena.

¡Dramática en verdad era su figura!
Quisiera hacerosla conocer minuciosamente; pero creo que todas mis lectoras y lectores,