La Violeta (Madrid) (1863-06-21 00:00:00), página 2

har, para hacer coronas y ramilletes olorosos.

Allí se desliza un arroyo, donde jugábamos con una cabrita color de nieve, que enjaezaba nuestra madre con cintas rosadas y vistosos lazos.

Más allá cojimos un nido de ruiseñores que luego dejamos ir, por no oír los lastimeros cantos de los padres que los llamaban doloridos.

Aquí sujetamos una mariposa, haciéndole perder en nuestros dedos la brillante purpura de las alas, que acaso no recobraría jamás, como la inocencia perdida de una frente juvenil y hermosa.

Allí están aquellas piedras, que formando una pequeña bóveda, encerraban los grillos que nos llevábamos sin piedad, para aprisionarlos entre las cañas de una jaulita, donde cantaban, ó acaso lloraban por las noches, para halagar nuestro sueño.

Allí vemos el tímidó recental que perseguíamos, y que llamaba á su madre con tristes balidos, para huir la temida persecución de los hombres.

Más allá los rosados almendros que sacudíamos, para ver volar por el aire su preciosa flor, como las pajarrillas de papel que hacemos, acaso de un billete de banco ó de una carta de interés, que arrebatabamos del bolsillo materno.

Todo es igual en la niñez; hacemos el bien y el mal sin sentirlo, porque somos felices, y la felicidad no sabe comprender la desgracia, ni apenas compadecerla.

Al umbral de los quince años dejamos estos goces, queriendo volar tras otros que vemos en lontananza, como una nube perdida entre los reflejos del sol que nace.

Allí nos abrasaremos acaso cual la pobre nubecilla; pero es tan hermoso su color, tiene tal brillo y encanto, que dejarla ir sin profundizar su belleza, sería perder la vida en la mitad de su ocaso.

Empezamos á amar, á sentir, á penetrar las nerviosas arterias del sentimiento, á querer descorrer el velo de las pasiones, y á dejar tras la sabana blanca de la pureza, ese cielo de goces, que no sabemos apreciar, hasta que más tarde una lágrima solitaria quema nuestro rostro, y no encontramos un fresco ramaje que nos quiera prestar su sombra en esos momentos de tedio, que con engañosa copa dorada nos dió á beber una sociedad mentida, que goza en arrancar las ilusiones de las noviolas almas. ¡Lucha de quince años! ¡Infancia y juventud! ¡aún eres hermosa! ¡aún ciñes manto de nieve y corona de azucenas!

¿Será esta la época de la felicidad? ¿Deberíamos aprisionarla entonces?

¿Por qué huye Ingeo? ¿Por qué nos abandona? ¿Está la culpa en ella ó en nuestro voluble corazón, en nuestra loca fantasía?

Acaso pudieramos sujetarla, acaso se dejaría encadenar. ¿Es nuestro escaso talento ó su incomprensible ligereza la que nos separa quizá para siempre de un bien tan supremo, de un consuelo tan singular?

¡Él aquí el tema de esta eterna cuestión que nos causa pesar y desaliento.

Y sin embargo, todos podíamos ser felices. ¡Basta tan poco á la felicidad! ¡Se contenta á veces con goces tan pueriles!...

¡Cuánto oro tendría si quisiera venderse como los hombres de Estado!

¡Cuántos diamantes si fuese una frágil mujer!

Pero ella no se vende ni se compra con ningún dinero.

Un sabio ha dicho:

«En mí tengo la fuente de alegría;
antes la tuve y yo no lo sabía.»

Lo mismo acaso pudieramos decir todos de la felicidad; pero nuestro ambicioso corazón no nos deja contentarnos con los fulgores que reparte: queremos tocarla, abrazarla, deshojarla, beber todo el licor de su esencia en una sola gota, y no viendo apagada nuestra sed, destruirla con nuestro aliento y pulverizarla en los aires para llorar después con delirio su abandono y su ausencia.

¡Cuántas veces se habrá acercado á nosotros deseosa de prestarnos aliento y dicha, y la habremos desviado con ingratitude llenos de hastío y desagrado!

Porque es tal nuestra misera fragilidad humana, que nos causa fastidio e impaciencia lo que momentos antes deseábamos con ardor.

¡Cuántas veces mirando al cielo cruzamos las manos y caemos de rodillas solicitando del