La Violeta (Madrid) (1863-10-11 00:00:00), página 3

la vida, y antes de cuarenta meses estuvieron en sus casas; porque las cosas vinieron así.

II.

El temporal continuaba, y con él el hambre y la tristeza de los pobres.
No había cara alegre por aquellos contornos.
Sobre todo las madres estaban que se las podía ahogar con un caballo; pues veían que sus hijos, ni aun gana tenían ya de hacer bolas con la nieve.
Antes les reñían por ello, y ahora hubieran deseado verlos jugar en el arroyo como en días anteriores; pero el hambre abate hasta las piedras y hace que los hombres adquieran una vejez prematura, y los niños pierdan las galas de la infancia.
¡Canario con el hambre! Ni aun había servido sacar el patrono del lugar en andas como otras veces; pues era tanto tan milagroso, que no había cuita por grande que fuese, que no la aliviasse pronto, si le rogaban con fé.
Los infelices seguían rezando y pidiendo á Dios, que es más sabio, religioso y prudente, que desesperarse.
Dios todo lo vé y lo oye, y en su dia recompensa ó castiga, según los méritos.
Una noche se reunieron varias madres, y como ellas en diciendo que tienen hambre los hijos, son capaces de sacar dinero del fondo de un pozo, trataron lo que trataron, y hélas aquí que á la mañana siguiente, pitaron cada una sus nueve ó diez chiquillos (pues los pobres los tienen á cargas, mientras los ricos no encuentran uno para un remedio) y se zamparon todas casa de D. Damian, que al verlas entrar por las puertas, se quedó estático y sorprendido y hubiera deseado meterse debajo de las minas del Tirol lo menos.
Una de ellas, la más decidora y despierta del lugar, con los ojos hinchados como puños, y unos lagrimones mayores que los de los cirios en Semana Santa, se adelantó con paso firme llevando un chiquitín al pecho, y otro de la mano, que llorando á coro formaban una sinfonia deliciosa, y mostrándolos al asombrado D. Damian, le dijo con acento doloroso y profundo:

—¡Señor! Estos niños lloran porque tienen hambre.
D. Damian arqueó las cejas.
(Se continuará.)
ROCELIA LEON.

EL INVIERNO DE LA VIDA.
A mi querida amiga doña Celestina Igual de Leonart,

Cuando te ví era ayer... ¡La primavera
Vestía de esmeraldas
Y olorosas guirnaldas
El escarpado monte y la pradera,
Y amor con eco blando
Iban aves y fuentes murmurando!
¡Hoy... segada la mies, en campos de oro
Trocaronse los prados;
Los frutos regalados
Pendan del árbol, y el alegre coro
Que amor cantaba un día,
Tan solo atiende á su naciente cría!
Mañana... ¡oh dulce amiga, ¡ese mañana!
Que tan bello se muestra,
Al que entra en la palestra
Coronada la siega de flor temprana,
Parece hórrido y frío
Al pisar los linderos del estío!
Mañana, ni una flor habrá en los prados;
Ni una yerba aromosa,
Se ostentará orgullosa
En los montes de hielo coronados,
Do insectos y avecillas.
No cantarán de Dios las maravillas!
Nieve do quiere... ¡Do quiere escarcha y nieve,
Pálido sol persiste,
En reavivar al triste
Arbol, que el cierzo sin cesar commueve.
Mas ¡ay! que hoja por hoja
De su espléndido manto le despoja!
Silencio y soledad... ¡Pájaro errante
Cruza con vuelo incierto
Por el confín desierto,
Ó á lo lejos anciano vacilante
Se ve, que lento hacina
Las secas ramas que al hogar destina!
¡Hé aquí el invierno lugubre y sombrío!
¡Hé aquí el triste mañana,
Que primavera ufana