La Violeta (Madrid) (1863-05-03 00:00:00), página 2

cuidarle, la signora Elvira me acompañaba todas las horas que le dejaba libre su penosa obligación del teatro.

No se ha visto hermana más solicita ni enfermera más piadosa y sensible.

Mi amo la bendecía interiormente; pero le imponía tanto su dignidad y virtud, que jamás se atrevió á decirla: «os he amado y este amor es mi muerte.»

Unicamente se daban el título de hermanos, haciendo así más dulce la agonía del enfermo. ¡Ah! Este consuelo era enviado por Dios.

Al fin llegó á postrarse del todo, y se fijó en su rostro con muestras inequívocas el sello de la muerte. Los médicos nos quitaron toda esperanza.

Le velábamos noche y dia, y merced al oro de la señorita, nada le faltó.

Cuando estaba en sus últimos momentos, me llamó y me dijo:—«Barbarini, tú eres hombre de tanto corazón, como inteligencia y brazo. Creo que podrás defender á una mujer en caso necesario; pues bien, sigue siempre las huellas de ese ángel bendito á quien tanto debo, y no permitas que nadie la ofenda ni la haga sufrir: ¿entiendes? Si para su felicidad necesitas destruir el mundo entero, no te arredren los imposibles ni titubees en los medios.

»Quien ofenda á Elvira será un malvado, y debe morir, así como yo muerco por haber querido llegar hasta el sol en mi insolente orgullo; pues ningún hombre la merece, ni es digno si quiera de aspirar el aire que ella aspira.»

Después llamó á la señorita y la dijo:—«Me quedan pocos momentos de vida, hermana mía. Voy á comparecer ante Dios, porque tú rogarás por mí, y este se apiadará de mis culpas. Te juro que mi espíritu estará en eterno ruego para que seas feliz. Sé que la amargura invade tu alma de continuo, y aunque ignoro la causa, no dudo que existe alguna poderosa y grande. Si las súplicas y la oración de un hermano pueden alcanzar del Altísimo el alivio de tus males, yo seré en el ciclo un emisario tuyo, hermana mía, y llegarás á ser feliz, no lo dudes.

»Si lo consignes, acuéstate en medio de tu júbilo del que te tuvo tanto amor como respeto y culto.»

La voz espiró en sus labios, y sus cristalizados ojos pugnaron por derramar lágrimas; pero no pudo: la fiebre horrorosa que le consumía había secado las fuentes de sus pupilas...

Pocos momentos después había dejado de existir...

X.

Hasta media noche en el mar.

El marinero dejó de hablar: varios suspiros ahogados agitaban su pecho, y una lágrima turbia asomó á sus ojos, que se apresuró á limpiar con el envés de la mano. Miró al cielo y sus ojos ardientes parecía que buscaban una sombra á quien invocar: sin duda murmuraba una oración; porque sus lábios se movían suavemente y en su rostro reflejaba la sublimidad de lo infinito.

El señor disfrazado de marinero que le acompañaba, no se atrevió á interrumpir su sagrado arrobamiento, y tomando los remos abandonados momentos antes por Barbarini, apresuró el movimiento de la gondola.

Brillantes y hermosas estaban las lagunas, como espejos donde reflejase un faro de luz de Bengala. La celeste bóveda tachonada de limpidas estrellas, parecía el manto de una virgen bordado de plata.

La luna despedía tantos fulgores, como la corona de la Purísima en su ascensión á los cielos. Este cuadro tan hermoso como melancólico, distraía al extranjero, mientras Barbarini se reponía para continuar su narración.

El silencio continuaba, y los pechos de aquellos dos hombres estaban oprimidos: uno por el amor, y otro por la lealtad y el cariño que aun después de muerto profesaba á su amo.

—¡Y bien!—dijo el primero, rompiendo al fin aquella pausa, que era penosa y larga para su impaciencia;—¿qué sucedió después?

—Después de la muerte, no sucede nada, sino la tristeza, las lágrimas y la desventura, con que el egoísmo de los vivos busca los que dejaron de ser.

—¿El egoísmo dices?
—Sí señor, el egoísmo; porque dejar la vida es acabar de sufrir, sobre todo, si es justo y