La Violeta (Madrid) (1863-08-02 00:00:00), página 3

tristes errores, su ignorancia y su ateismo?
¿Pero creéis que por ese no aman á Dios?
¡Imposible! ¡Imposible! Ellos le ven como nosotros, le adivinan, le sueñan, le adoran.

Le ven en esa bóveda azul detrás de esa cortina de estrellas, en la carroza luciente de la plateada luna, en el carro brillante del sol, en las rosadas tintas de la aurora, en las plomizas nubes de la tarde.

Desde el sencillo pastor que en los montes cuida su rebaño, hasta el orgulloso emperador que imprime su planta en la algodonada alfombra de terciopelo, todos caen de rodillas, todos bendicen á Dios.

El que nace, vive y muere en una caverna oscura, aquel á quien no nombraron una palabra de religión sagrada, el que no vio nunca un altar, ni una imagen, ni un templo, adora á Dios, le adivina, y en sus dolores y agonías mira al cielo por ese imán poderoso, que se siente sin oírlo, se goza sin poseerlo, se imagina sin comprenderlo y se venera aun antes de tener forma en la fantasía, ni figura ante los ojos.

Allá, en los arenales, donde el liquen ofrece sus hojas descoloridas, vemos cruzar las turbas errantes, desnudas sus carnes, sin pudor, confundidos los sagrados parentescos y lazos de familia, sin conciencia de sí propios ni caridad y amor para los demás; y sin embargo, después de algún eminente peligro, después de una lucha terrible entre opuestas razas, se adorna la cabeza del vencedor con las resacas ramas de algún árbol, abrasado por la lava de un oculto volcán, y todos caen de rodillas.

A este cuadro, las manos cobrizas se juntan, y aquellos ojos feroces miran el horizonte y murmuran entre sus blancos y afilados dientes de pantera algunas palabras, que en los cristianos sería una oración.

Y estas oraciones cruzan el espacio, y llegan allá arriba y son oídas por Dios, que á nadie distingue, ni á nadie dececha.

En aquel ministerio de justicia, no hay razón que el oro quebrante, ni sentencia que el poder redima.

Allí llega la palabra del pordiosero, que tirado en las piedras de la calle, tiende la suplicante palma, sin encontrar á veces ni una mirada compasiva.

Allí llegan los ayes del oprimido y desventurado.

Allí las del hijo del azar, que sus padres arrojaron en el lodo, por quitar manchas de cara ó linaje, para emborrachar el alma con su crimen impío.

Allí las de la casta mujer, que joven, hermosa y pura, sufre el suplicio de oir, que se la ofrece oro corrompido para aliviar su miseria.

Allí la de todos los seres desventurados, que comieron el amargo pan de casa ajena, amasado con sangre y con hiel de menosprecio.

Allí el gutural gemido del esclavo, que presenta la espalda desnuda, aguardando el crujiente látigo.

Allí la caduca anciana, á quien no respeta-ron y abandonaron sus hijos, y sin embargo vá á suplicar por una raza superior á los tigres del desierto.

Allí los que gimieron y lloraron, sin encontrar un sér que gimiese y llorase con ellos.

Allí el hombre convertido en perro, que aguardaba todos los días en la portada de mármol de un palacio, los huesos del festín y la orgía, que hasta los mastines del señor miraban con desprecio.

Allí los que saludaban á los Césares y tiranos con esquisita cortesía, antes de entrar en lucha con las fieras, preparadas en el circo para devorarles.

Allí todos los que sufren, los que han sufrido y los que sufrirán, tienen un lugar escogido, sin que nadie los deseche, por pobres ni los oprima por débiles.

Porque no es un Dios de barro, el que preside los destinos de la tierra.

No es un ídolo de bronce, ni un Dios de metal ó acero, como adoraban los gentiles.

Es un espíritu superior, un sér infinito, grande, compasivo, misericordioso, omnipotente, celestial.

Y es tal su poder y grandeza, que manda las olas del furiioso océano, como si fueran gotas de agua vertidas en un pequeño vaso.

Y traslada las gigantes montañas y las sierras, y los bancos de mármol, y las moles de pe-