La Violeta (Madrid) (1863-08-23 00:00:00), página 2

rales, por más que sea su belleza. Esta puede servir para arrebatar de paso, como una luminosa exhalación que vemos en el cielo; pero ¡será de algo la bella cara de los atractivos, si tras de ella se esconde un carácter avieso, ó una mala pasión que hace daño?

¿No es mil veces más feo un ser hermoso, que la fealdad misma, si abriga un defecto de dañada especie?

Y si reúne á la fealdad del alma, la fealdad del rostro; ¿no es una cosa que aterra y estremece?

Creo que todas las mujeres, así las Vénus de mórbidas formas, como las que representan la muerte con sus descarnadas y negras figuras, pueden tener un lugar escogido en el corazón de los demás seres, si la hermosura de sus cualidades, pone sobre su frente una auréola de bondad y pureza, de ahnegación y virtud.

Por desgracia, la mayor parte de las mujeres no se convencen de esta innegable verdad.

Se cuidan de embadurnar sus rostros, de vestir sus cuerpos con rico atavío, sin comprender ni estudiar las bellezas del alma.

Esta, si es buena y leal, no envejece nunca, ni se despoja de la gracia de Dios y la admiración del mundo.

¡El rostro!... ¿Y qué es el rostro? La flor que brilla un día en los campos, y que al otro pierde su color, y al tercero se agota, y al cuarto se reseca y arruga, desapareciendo al fin, sin que nadie se cuide de que adornó el prado con su hermosura.

¿Qué le importa á la sociedad en conjunto, ni menos á cada ser diseminado, estas flores de un día, que no dejan tras sí rastro ni perfume?

Muchas de ellas reunidas, adornan un campo, un jardín, un sitio de recreo. Gustan, se admiran, se contemplan; pero pasa su época, y se buscan otras nuevas, sin pena ni dolor, sin paralelo entre el ayer y el hoy, sin recuerdos siquiera.

Basta al deseo el poder sustituirlas: basta á la vista el poder contemplarlas. Después, inconsecuencia y olvido.

Pero si cada una de estas flores encerrase un encanto que no fuese de los sentidos, sino del alma; si pudiese lograr con sus hechizos morales encadenar nuestra voluntad, ¿la veríamos morir con esa glacial mirada que tienen los ojos más hechiceros, cuando les es indiferente el cuadro que contemplan?

¡Pobres flores! Siempre he derramado una lágrima cuando á la caída de la tarde os he contemplado marchitas y sombrías!... Me ha causado dolor vuestro lecho mortuorio; ¡por qué no vendrían á llorar á él los que habían disfrutado vuestras delicias y perfumes!

¡Pobres mujeres! Si no sois buenas, si no tenéis ternura, bondad y virtudes verdaderas, ¿cómo queréis que vuestros nietos repitan la nieve de vuestros cabellos cuando pase esa época ilusoria, en que hacíaís conquistar afectos por la frescura de vuestro cútis y la perfección de vuestras formas?

¿Cómo os tributará veneración el mundo, si hasta la propia familia os menosprecia y ridiculiza?

Ni el sagrado del vínculo que os une á ellos, podrá librar su memoria de los lunares ó defectos con que manchasteis vuestra frente en la juventud.

¿Y no es horrible que el pasado le revele sarcástico y ponzóñoso al presente cualquier hecho culpable, que herirá vuestro sepulcro en el porvenir como el rayo de sol que hasta los fríos mármoles calienta?

Si no hiciesteis feliz á un esposo, si no respetasteis vuestros padres, si manchasteis sus canas, si escarnecisteis su honra, si desgarrasteis su decoro, ¿qué vergüenza no sufrireis mañana, cuando veais la sonrisa de menosprecio que causa vuestra arrugada tez, vuestra frente sombría y vuestra espalda encorvada?

Nadie os dará la mano: no encontraréis un brazo amigo en que apoyaros: no tendréis un joven y esforzado defensor, que llenos los ojos de lágrimas de ternura, os brinde coa su fuerza, su inteligencia y su voluntad.

¿Y cuándo necesita la criatura más apoyo y sostén, que en ese período de la vida, en que constantemente disputa la muerte su presa, para hundirla ó elevarla á la posteridad, según las virtudes ó culpas de su vida?

¡Cuánto enternece una anciana que rodeada de niños les explica moral en sencillos cuentos, ó los adormece y arrulla sobre los blancos