La Violeta (Madrid) (1863-09-20 00:00:00), página 2

vaces ojos, y más de una oración se murmura interiormente.

La novia de Pepete, la llorona Filomena, está más triste que las demás. La ha dejado su novio, no la quiere, se rie de sus lágrimas, y la infeliz envidia la suerte de Dolores, que ya no siente, ni sufre los azares de la vida.

También desea morir. Almas como la suya pertenecen al cielo; por eso fija una tenaz mirada en el rostro de aquella virgen que adornan para la eternidad, y apetece aquel traje blanco, aquella corona de flores, y aquella sagrada palma, que llevan las vírgenes no deshojadas por el violento huracán del tosco materialismo.

¡Dolores es feliz! ¡Dolores está muerta! Dolores ha dejado la vida antes de amar, y no lleva al otro mundo el dolor de la ingratitud, ni la herida de los celos.

¡Quién como Dolores!... Alma de gloria, cuerpo sin mancha, corazón sin heridas!

Sin embargo, ha sufrido, ha sufrido mucho. Ha tenido hambre, y ha visto faltos de pan los seres más queridos.

¡Ya no vive! Ya no puede ver estas miserias. Todo le sobra. A nadie molestará con su voz doliente.

¿Quién sabe, Dios mío; quién sabe si la habéis apartado de algún horrible precipicio?

Por fin la colocan en un misero ataúd; ¿y qué le importa á ella que no esté adornado con galones de oro, ni tenga brillantes chapas que resalten en el lujoso terciopelo?

¡Qué le importa que su último traje no sea de raso blanco, ni la corona con que están rodeadas sus sienes, esté formada con ricas flores francesas?

Aquellas rosas blancas, con que sus compañeras han formado una preciosa guirnalda, morirán al otro día, perfumando su tumba; pero no, aquella corona es el legado de la pobre Magdalena.

Ella ha pedido que se la lleven, para guardarla cuidadosamente. ¡Pobre mujer! ¡Cómo se arrancará tu alma al recibirla! ¡Ella te dirá que ese pedazo de tu corazón ya está sepultado, que cuatro puñados de tierra consumirán aquel precioso cuerpo, aquella tez de nacar y rosa!

¡Pobre mujer! ¿Quién había de decirte, que la naciente flor pura y hermosa, había de dejar de ser antes que tú, rugosa, consumida, agostada por los dolores y el tiempo?

¡Ella, que debía ser el ángel que velase tus párpados, cuando te arrancase del mundo la insaciable muerte!

¡Ya ha desaparecido! ¡Las resecas espigas del campo han sido regadas con su sangre!

El esfuerzo de su agonía ha sido horrible. Mientras otros concluyen rodeados de médicos y amigos, en una muelle butaca, ó en un sumptuoso lecho, aquella niña delicada y pura ha pasado su agonía ganando un pedazo de pan y ha entregado su espíritu recostada en un haz de seca paja. ¿Y qué la importa todo eso? ¿No nació nuestro Redentor entre oscuro y humilde heno, siendo suyas todas las joyas y grandezas de la tierra?

Cuanto mayor es la humildad y mansedumbre, mayores son las primicias en el ciclo.

Cara de santa tiene la niña. Parece que duerme. Es un precioso retrato de la hermosa y casta Casilda.

Las espigadoras se sientan á su alrededor. Han suplicado que no se lleven á su amiga hasta el otro dia. Desean velarla.

Dos de ellas han ido al campo para buscar más flores.

¡Hay tan pocas en aquellas cercanías!

Sin embargo, ellas correrán mucho, ellas irán por esas plantas silvestres, que nacen hasta en las colinas, y en las grietas de los carcomidos edificios, en nuestra férraz y rica Andalucía.

Porque en este país de gloria brotan lindísimas flores, hasta en los marcos de las ventanas y en los techos de las abandonadas ruinas.

Y en las tapias de sus frondosas huertas nacen perfumados alelúes y agradables madre-selvas, y tomillos olorosos que vé con asombro el viajero, acostumbrado al arte, y no á estos prodigios de la naturaleza.

Aquí no hay más terreno sin flores que aquel donde el hombre edifica y coloca pesadas losas de mármol, ó macizos cimientos, que no dejan una hendidura siquiera por donde pueda asomar su galana cabeza, alguna linda florecilla, que viene con sus compañeras á bendecir á Dios por