La Violeta (Madrid) (1863-08-16 00:00:00), página 3

nas; que huya á un polo desconocido, donde no se conozca ese sagrado parentesco, ese lazo indestructible, esa vida encarnada en otra vida.

Quien no llora al oír pronunciar el nombre de madre en los labios de un huérfano, no acuse á nadie si se vé privado de la vista. Alguna madre, desde el cielo, lo lanzó en una noche de linternas, no creyéndole digno de ver el sol que á todos nos alumbra.

Porque un niño sin madre debe ser el vaso de dolores donde vayan cayendo todas las lágrimas de los corazones sensibles.

Porque un niño sin madre debe encontrar en todos los pechos una parte del altar que ha perdido.

Porque un niño sin madre debe ser halagado, acariciado, bendecido por todos los que le rodean, para que no sucumba en su infortunio.

¡Una madre!... ¡Qué nombre podrá reemplazar á éste, tan sentido, tan dulce, tan hechicero?

¡En qué pecho depositáis vuestros secretos más íntimos, vuestras flaquezas, vuestros defectos, vuestros crímenes, si los tenéis, que no os menosprecie, que no os publique, que no os delate con impiedad?

¡Pobres madres! ¡Desde la cuna sufriendo con sus hijos, y amándolos cada vez más!

¿Qué cariño será ese, Dios eterno, en el cual no tiene poder ni el tiempo, ni la ausencia, ni las grandes distancias, ni aun la muerte misma?

¿Con qué mezcla especial estará sujeto al corazón para que no se desprenda jamás, ni se aminore, ni se destruya?

Si todo lo gasta el tiempo; si todo pasa, y vuelta, y desaparece para sumirse en la eternidad, ¿cómo es que permanezca inalterable y puro el cariño de las madres?

Ellas son el ángel del sueño en nuestra cuna, el de los amores en nuestra juventud, el de la resignación en nuestros desengaños, y el de la esperanza y la fe en nuestras adversidades.

Podrá haber excepciones; pero apenas se concibe que una madre sea mala ó cruel.

Si existen algunas, no queremos ver ese cuadro horroroso. Sería querer poner un marco de sangre y de luto á una aurora del mes de mayo, ó á un día hermoso de brillante sol.

Parece como que el pecho rechaza el dolor que produce esa idea, como las antiguas armaduras las armas del contrario.

Hay crímenes que ni se quieren leer, ni imaginar siquiera; y una madre que no ame á sus hijos, es el crimen más feo de todos los crímenes.

Más fácil nos parece que se apaguen de repente todas las luces del día, que se sequen instantáneamente los mares, que se rompan en girones los azules mantos del firmamento, que deje de ser lo que ha sido, que se pueda leer el porvenir, que se pueda vencer la muerte, que no que una madre deje de ser buena para sus hijos.

¿Y habrá entre ellos quien no reconozca esta verdad?

¡Quién no recompensa con su vida, si fuese preciso, los desvelos y afanes de la heroica mujer que sostuvo una lucha tenaz, un padecimiento constante para educarle y criarle con el más apasionado esmero?

La madre más pobre y exhausta de recursos, procura á fuerza de privaciones, y aun á veces de grandes necesidades, que su hijo se cleve, que salga de la triste condición en que ha nacido, que sea respetado y admirado del mundo entero; porque una corona ducal, ni aun un cetro, bastan á la ambición de las buenas madres.

Su hijo siempre merece más que un trono, y todos los sacrificios la parecen pocos para colocarle en él.

Trabaja noche y dia. No hay para ella horas, ni recreos, ni festines, ni placeres, ni nada que no sea para labrar la felicidad de sus hijos.

Vedla sobre su cuna, enseñándoles oraciones, adivinando las medias palabras de aquellos rosados labios, que solo saben balbucear.

Queriendo que conozcan á Dios y á su Santísima Madre, aun antes de saber siquiera fijar la vista. ¡Sublime cuadro que pasma y estremece!

Una madre cristiana es el poema más bello de cuantos han podido escribirse en el mundo.

A todas horas reza, á todas horas hace la señal de la cruz para que las pequeñuelas y blandas manitas de sus hijos aprendan á personarse y á suplicar á la Providencia.

Adorna sus tiernos pechos con los rosarios y las cruces más bonitas, y los escapularios y