La Violeta (Madrid) (1863-06-07 00:00:00), página 4

¡Reina de los ángeles, protejédmela! ¡Sed su egida!

III.
La hija.—El despota.

La aurora riela en el diáfano azul de los cielos. Las flores lloran rocios de placer. El infinito, centelleante de hermosura, pregoná el poder de Dios.

Bajo el ciprés, cuyas hojas coloreadas de un azul de muerte, cobija la cabaña, está pensativo un hombre.

Visto terciopelos recamados de oro. Lleva espada encielada; manto de púrpura.

Su alta frente aparece fija sobre la puerta de la cabaña, torturada sin duda por un pensamiento infernal.

De repente se abre la puerta y se presenta una figura vaporosa.

El infanzón corre presuroso á detenerla y la lleva junto al ciprés.

—Tu resistencia es vana, Consuelo,—esclamó;—Dios lo ha querido, y sin ti aborrezco la existencia. Si hoy no cres mía, jamás volverás á ver á tu padre. Dentro de una hora le llevaré á mi castillo; no me podrá pagar, y tengo el derecho de entregarte en poder de mi verdugo. Tú vas á ser su juez.

Consuelo llora: su frente, diáfana como la corola de la margarita, se impregna de esa palidez mate, que es el distintivo de los martirios del alma. Ángel que no tiene una culpa que llorar, ni un remordimiento que sufrir, siente en el albor de la vida el primer pesar abrasador que brota de las miserias terrenas. Feliz como la alondra, no sabe aborrecer, sino cantar la gloria de Dios á compás de los ecos celestiales de la armonía universal, aleteando de júbilo bajo el ala de su madre: no conoce el mal; no ha manchado su pensamiento el cieno del pecado: es el bello ideal de la inocencia caída del cielo á este desierto árido, asiento de las lágrimas, para divinizarse en el altar del infortunio.

—¡Misericordia para mi padre! —dijo;—¡apaiada de mi dolor! ¡Es el llanto de una hija tan elocuente, que hasta las rocas se estreme- cen: vos no seréis una roca!

El monstruo lanzó una carcajada que semejaba un rugido del averno.

—Tu amor ó su suplicio,—contestó;—vas á enseñorearte en mi palacio ó le envío á la picota. Te amo: Dios robó á los ángeles su hermosura para estamparla en tu rostro. Antes que resignarme á perderte, consentiría que el universo entero se desplomará sobre mi frente. Tu amor ó su suplicio. Aguardo de tus lábios la sentencia.

Consuelo se arrodilla ante la cruz de una pobre tumba que guarda los restos de sus mayores.

Inclina la frente sobre aquel mármol frío, que recibe sus lágrimas candentes. Parece la azucena marchita en brazos del ábrego.

Se levanta muda como el espectro de la fatalidad; eleva al cielo sus ojos azules con expresión desgarradora, y tendiendo una mano al conde, le dice con la fría expresión del acento de la muerte:

—Llevadme; debo salvar á mi padre.

El infame rugió sordamente de alegría: la colocó en el arzon de la silla y partió.

Poco después se perdieron tras el rastrillo del puente de un palacio feudal.

IV.
La madre.

El perro ahulla lastimeramente.

Juan regresa cansado á la cabaña. Su frente está cubierta de sudor. Sus ojos, inyectados, llama de rabia. Sus labios, crispados por el ardor de la fiebre, pronuncian una blasfemia.

Magdalena le sonríe con ese histerismo que anuncia la tormenta reprimida de ardientes pesares.

—Juan,—le dice,—¿y Consuelo, y mi hija?

—¡Tu hija! ¡Pídesela á Dios!

La madre lo comprende todo. Sale de la cabaña; se acerca á la tumba; lanza un grito profundo que desgarra sus pulmones, y cae sobre el sepulcro de sus padres.

Juan la levanta; la mira; una arruga sombrea su frente; sus labios se contraen por una expresión convulsiva; no reconoce á Juan. ¡Está oca!

Y Juan gritó roncamente elevando al cielo una mirada indefinible:

—¡Maldita sea la tiranía!

Y los ecos del mundo repitieron: ¡Maldita! ¡Maldita!