La Violeta (Madrid) (1863-04-26 00:00:00), página 6

REVISTA DE TEATROS.

Album de LA VIOLETA.

De tres estrenos dimos cuenta á nuestras lectoras de LA VIOLETA en la anterior revista, y si no lo han olvidado, todos tres eran de obras traducidas, ó arregladas como ahora se dice, bien que no sabemos qué cosa es peor.

Hoy nos hallamos en una de esas situaciones críticas, que tan frecuentes han de ser en lo sucesivo para el revistero, efecto de la incansable esterilidad de la escena española, que si no viste de luto, es porque ha terminado la Cuaresma y saboreamos todavía una parte del far niente de la Pascua.

Nos encontramos sin materia para llenar esta sección, y no porque los teatros no dejen de ofrecerla, sino porque es de suyo tan pésima, que aunque fuéramos poco exigentes, tendríamos que tomar la pluma con notable disgusto, ya que no con desden.

Estamos conturbados, por no decir estremecidos, al considerar la suerte actual del teatro español, cuya penuria se va acrecentando de una manera ostensible, en tales términos, que dudamos se hallará tan mal parado cuando se verifique su redención por los génios de los Moratin y de los Gorostiza.

Y advertimos, aunque sea de paso, que hoy ha llegado nuestra desgracia á tal extremo, que no tenemos que lamentar simplemente que se traduzcan obras baladíes, deformes ó inmorales, como ha sucedido en otras épocas, sino que los pretenciosos arreglos de nuestros dramaturgos de garrulla, afectan la más ridiculez inesperiencia, la más extravagante disposición artística, la mayor incorrección y la más absoluta nulidad en el conocimiento de los electos y de la escena.

Comprendemos con harlo sentimiento, y también con cierto rubor, que el arte dramático sufre una espantosa invasión financiera, propiamente dicha, y que nuestro teatro claudica torpemente, sacrificado en aras del mercantilismo abyecto, que roe á su sombra como un pólipó encalvado á una roca.

Desde Jesucristo, que arrojó á latigazos del templo á la falange farisaica, hasta nosotros, vemos con dolor que las instituciones más grandes y más venerandas de la especie humana, han sido siempre inmoladas en las aras del demonio del interés: hoy no sería posible arrojar á latigazos de la escena á los bastardos que la profanan, haciéndola centro de un ilícito comercio; pero á ese torrente de miseria que nos anega, creemos que se puede poner un dique, y abrigamos la noble esperanza de que se le ha de poner, quizás no en tiempos muy lejanos.

¿Carecemos de autores?

Esta es la única pregunta que se ocurre á todo el mundo en vista de la tristísima situación del teatro.

A principios de temporada llegó un extranjero del vecino Imperio á Madrid, persona distinguida por su posición y por su talento, y manifestó más de una vez al autor de estas líneas, que se honra con su amistad, cuánto era su deseo de conocer nuestro moderno teatro, pues que el antiguo lo conocía por la lectura de los grandes autores, Lope, Calderón, Tirso y Moreto.

En un mes que permaneció el extranjero en cuestión en Madrid, no pudo ver representada una sola obra original, pues hasta el coliseo de Novedades, donde hacen su debut las mediánias, exhibía entonces melodramas franceses: nuestro amigo se despidió del teatro pronunciando una sola frase que recordaremos siempre. Dijo: Esto avergüenza lo pasado. Y acaso tuviera razón, pues no se concibe que un pueblo que tiene tradiciones tan gloriosas en el mundo del arte, haya llegado á tan exigua decadencia.

¿Carecemos de autores?—No, mil veces no.

Los nombres de Breton, Hartzenbusch, García Gutiérrez, Ayala, Eulogio Florentino Sanz y Tamayo, protestan altamente contra la afirmación del anterior interrogante.

¿Es posible que si cultivaran el arte dramático los hombres ilustres cuyo nombre hemos consignado, se vierá reducido á tan espantosa forma?—No, mil veces no.

¿Por qué no escriben? ¿Por qué no cooperan á la restauración del arte dramático?

Nadie tiene derecho á hacer estas preguntas, pero pueden hacerse en gracia de la intención que las inspira. ¿No es un dolor que los más