El Pensamiento (Madrid. 1877) (1877-04-11 00:00:00), página 1

EL PENSAMIENTO.
SEMANARIO DE LITERATURA Y BELLAS ARTES,
DEDICADO AL BELLO SEXO.

PRECIOS DE SUSCRIPCION.
DIRECTOR PROPIETARIO:
D. PEDRO PACHECO Y JUAN.
REDACCION Y ADMINISTRACION.
REINA, 7, PRINCIPAL.
La correspondencia se dirigirá al Director.

SUMARIO

EL DOLOR DE UN PADRE
por José Paya
EL CARNAVAL DE LA VIDA (continuación), por Carmelo Gómez García.
PENSAMIENTOS, por Regino Sánchez.
SALEROLO (poema), por Carreño.
HABLANDO DE LA MAR (canción), por Francisco de la Tapia.
NUNCA TE OLVIDARE (poema) por Enrique Jiménez de Quiñós.
VARIETADES—FILOS DE LA SEMANA, por J. E. y T.

EL DOLOR DE UN PADRE

Hay dolores terribles, ácerbos, insoslayables.
Dolores que ponen á prueba las fuerzas expansivas de nuestro espíritu.
Sólo sufriendolos se comprenden bien.
¡Ah! Si el hombre no creyera.
Qué triste y miserable sería su vida aquí, qué horizontes tan limitados y tan lóbregos vería en esos momentos de suprema angustia; ¡en que nuestra alma parece que se retuerce como serpiente de fuego por la tortura, y en que el cuerpo próximo á romperse acusa su debilidad!
Yo tenía un hijo, sangre de mi sangre, cuerpo de mi cuerpo.
Dilatación de mi existencia misma; yo me veía en él. El acrecentamiento de su propio ser era mi propio acrecentamiento.
Los que de sentir no saben, se figuran alguna vez que los padres no pueden amar mucho, y yo, amando á mi hijo, creía en el amor del hombre y en el amor de Dios.
Cuando sus alegres carcajadas y sus juegos infantiles me distraían un rato, el mundo me parecía estar de fiesta, la naturaleza misma parecía saludarme feliz y risueña; en aquellos momentos no comprendía ni el dolor ni el llanto.
Viéndolo crecer, formaba planes para su felicidad futura.

Crece y goza, hijo mío, que tu padre vela y trabaja, decía yo.
Y yo trabajaba, y trabajaba sin descanso.
Trabajar para que goce un hijo, no duele, no lastima.
Ahorrar y hacer una fortuna es lo necesario.
Un día se puso enfermo; su alegre carcajada fue sustituida por triste sonrisa; al tinte rosado de sus mejillas vino á reemplazar el amarillento color de la enfermedad.
¡Un médico! ¡venga un médico! dije, y corri desalentado en busca de un médico.
Después no me pareció bastante y llamé á otros muchos.
Todos me dijeron que mi hijo moría.
Yo no lo quise creer; aquellos hombres me engañaban sin duda; ellos no sabían sentir como yo, y la ciencia no se les revelaba por falta de sentimiento.
Cuando su cabecita rubia se doblegó postrándose en el maternal regazo, es cuando principié á comprender que sé moría mi hijo.
Su pobre madre le miraba llorando; yo, que no lloraba, pedía á Dios que me diera un remedio para ahuyentar la muerte.
Aquella vida se escapaba, y yo no quería creer que se iba.
Si mi hijo moría, ¿por qué vivir yo?
¿Qué hacía yo aquí después de muerta mi esperanza?
Una mañana sin sol y negra como la tristeza, murió al fin, se marchó de mi lado.
Los sollozos desgarradores que sentía dentro de mí, sólo yo los oía; el rostro estaba enjuto, porque de haber brotado una sola lágrima, me hubiese dejado ciego.
Hay llanto que no puede manifestarse; se desborda como fuego abrasador por las soledades sin límites de nuestra alma.
La vida, antes para mi risueña, había concluido.