El Mundo femenino (Madrid. 1886) (1887-06-12 00:00:00), página 2

MADRID VICIOSO
por
F. DE LA CERDA.

VI
(Conclusión del capítulo VI).

N o, señora, y aunque así fuese, me hallaba agradablemente, y cuando se está bien, no hay impaciencia.

Después de un corto silencio, dijome Victoria con acento en que no dejaba de notarse cierto interés:
—¿Con que dice Vd., que es soltero?
—Afortunadamente, hasta ahora, sí.
—¡Afortunadamente! ¿Cree Vd. por ventura una desgracia el ser casado?
—En general, no, señora; pero puede serlo. Siempre lo es la pérdida de la hermosa libertad de que disfrutamos los célibes.
—¡Es verdad! son Vds. muy felices...
—Yo por tal me tengo en este punto. Sin embargo, nuestra libertad no siempre nos facilita el logro de nuestros deseos.
—Es cierto; pero están Vds. en situación de poder aspirar á él.
—No siempre; no siempre... Suponga Vd., por ejemplo, que yo, soltero, libre, feliz e independiente caigo incautamente en las redes de unos ojos tan hermosos como... los de Vd., vamos á un decir...
—¡Los míos...! ¡Ya son viejos!
—¡Viejos! Cuánta polluela quisiera poseer su expresión, su fuego, su brillantez, su tersura, su...
—Vamos, pase Vd. de los ojos...
—¡Ah! ¿me permite Vd. que siga describiendo lo demás?
—No, hombre, que deje Vd. ya mis ojos, y prosi ga Vd. suponiendo.
—Ah, sí; pues supongamos que me enamoro de unos ojos así, como los de Vd....
—¡Y dale con mis ojos...! parece que no conoce Vd. otros.
—Tan bonitos nó.
—Siga Vd. y pasemos por lo de mis ojos bonitos como por una figura retórica.
—Nó, no señora, no es retórica, es real y efectiva.
—Bien, pues real y efectiva.
—Es que los tiene Vd. muy bonitos, pero muy bonitos.
—Bueno... ¿y qué?
—Y que enamorado de esos ojos tan bonitos, pretendiese yo que esos ojos me mirasen.
—Ya le miran á Vd.
—Sí, pero me miran así... como se mira cualquier cosa...
—Pues no sé cómo quiere Vd. que le miren, contestó Victoria riéndose á carcajadas, mientras me miraba por entre las pestañas de un modo verdaderamente dislocante.
—¡Así, así! exclamé acercando mi cara á la suya para embriagarme en aquella mirada tentadora.
—¡Vamos, y después... qué?
—Ya no sé qué decir más.
—¿Se ha quedado Vd. mudo?
—Casi; con una mujer que sabe mirar como Vd., las palabras sobran; contesté asíendola una mano, que ella retiró poniéndose seria.
—Ve Vd., la dije, ¿cómo mi libertad se ve coartada por la indiferencia?
—Es que la libertad tiene sus límites: yo soy casada.
—¡Casada! Pues le sirve á Vd. bastante ser casada. De Vd. puede decirse lo que en los acertijos de las cajas de fósforos. «Casada, ¿dónde está el marido?»
—Pudiera asomar por un rincón de la caja.
—¡Bah! después de tres años de silencio...
—¿Quién sabe...!
Quedamos un rato callados, y á poco Victoria me preguntó con aire indiferente:
—¿Es Vd. empleado?
—No, señora; pintor.
—Artista! Mala carrera para hacer dinero.
—Sin embargo, se vive; por mí sé decir que todavía no he mandado un cuadro á la guardilla por inven table.
—¡Ah! qué gana Vd...
—Lo suficiente para vivir con cierta holgura...
—Pero solo...
—O acompañada...
Victoria quedó un rato pensativa, recostándose en el espaldar del sofá con hechicero abandono.
Tenía los pies extendidos y cruzados, y presentando casi una posición horizontal, su cuerpo esbelto al par que carnoso y de voluptuosas curvas, se delineaba bajo la ligera tela como los contornos de las estatuas griegas de Praxíteles.
—Si Vd. quisiera..., exclamé recostándome á su lado... ese encuentro casual que nos ha reunido podría ser un lazo eterno...
—Imposible, dijo ella enderezándose, porque veía con sus ojos de mujer experta que la conversación iba haciéndose demasiado tierna.
—¡Imposible por qué?
—Porque sí.
—Es una razón que convence.
—Vamos, se lo diré á Vd. de una vez: estoy comprometida.
—¡Holá! dije para mí, ya pareció aquello: bien decía yo que lo que son imposibles son las ausencias con vigilia.
Y luego añadi alto:
—¡Con qué... comprometida! Es decir, que he llegado tarde...
—¡Qué hemos de hacerle...!