El Pensamiento (Madrid. 1877) (1877-02-25 00:00:00), página 5

He comenzado por la postdata porque, no queriendo interrumpir mis locuras ó corduras, si la hubiese colocado en el lugar que la corresponde, hubiera tenido que interrumpirlas; creo que esto es obrar cuerdamente, aunque colocarla en este lugar parece locura... ¿Dija obrar cuerdamente? ¡Qué disparaté! Pues qué! Los locos no obran con los cuerdos? Pero Señor ¿dónde voy? Estoy loco, sí, románticamente loco. ¿Qué manera de desvariar! ¡Silencio! pero ¡á quién? ¡Ah!, si la pluma que chirría rasgueando sobre el papel, oprimida nerviosamente por mis dedos; perdóname lector, no puedo seguir con mi post-data. ¡Si será por haber empezado al revés! ¡Basta! ¡basta! voy á corregirme; á la carta y punto.

De suerte que los hechos y la fábula son el fin de la tragedia, y no hay duda que el fin es lo más principal de todas las cosas... Tal dice en su Poética Aristóteles, antiguo camarada mío con quien echando canas al aire, que era echarnolas á la cabeza, pasé muy buenos ratos hace un centenar de trasmigraciones; yo, consecuente á su amistad y amigo de su saber, acepto este gran principio, y por eso empiezo por el fin al tratar de mi persona, que de mi persona solo voy á tratar en estas cartas, por lo cual me sería mucho más sensible no llegar al fin, que es lo más principal, porque el fin llegase á mi antes de terminarlas.

Ello tiene que suceder y sucederá, esté ó no escrito; y yo, que soy prevenido para valer por dos, empiezo por el fin para que no me sorprenda quien sorprenda á todos los mortales; la mayoría de los autores deberían hacer lo mismo, empezar, concluyendo, para concluir empezando, si había tiempo y espacio; que el hombre no es quien manda en este mundo que por lo redondo parece una mentira.

Pero estoy divagando mas de lo que me conviene porque pasó el tiempo, ó mejor me pasa á mí sin ser cuchillo, aproximándome á la hora que no tiene plural y que puede burlar mis intentos, que son hablar, escribir de mi fin, de mi desaparición del mundo de las formas, después de haberseme escapado la vida.

Los brazos de la muerte al columpiarnos ya cadáveres por las ignotas regiones del vacío, trocarán nuestros restos en atómica lluvia, cuyas diminutas moléculas, esparradas de límite á límite, tornará á incorporarse á otro grupo ó serie de átomos también esparridos por ella, y que según su colocación, constituirán formas más ó menos análogas, más ó menos antagonicas, á la primera de donde fueron origina das, si es que realmente han tenido origen.

Tal como el huracanado viento en ruido remolino levanta columnas de nebuloso polvo, para luego precipitarlo igual sobre gayas flores y acera los espinos, que sobre cristalinas fuentes ó cenagosos lagos, la muerte espacie nuestros átomos, en invisibles é im palpable lluvia que desciende al mundo, sin reparar en el lecho en que los deposita.

Nuestra materia, prescindiendo de si es ó no propiedad nuestra, nunca dejará de existir; los átomos que constituyen nuestro cuerpo, siempre serán áto mos á pesar de las metamorfosis que sufran al recor rer los diversos campos de la existencia, y las múltiples frases de la vida; es decir, que morimos individualmente para volver á la vida, de un modo colectivo.

Esto á la verdad, no me place; porque, si hoy conozco que vivo por la incesante y tenaz lucha que en mi ser los elementos moleculares tramitan; si hoy vivo por las muertes atómicas que en el campo de mi ser producen las transformaciones; si hoy no me sufrí á mí mismo, hoy que soy más homogeneo; ¿qué será mañana al multiplicarme hasta lo infinito? ¿Debemos creer en la paz de las tumbas? El caso es algo más que para dudas.

¿Quién podrá contemplar imposible que un átomo que perteneció al órgano donde residía su amor á la independencia, siga existiendo unido á la planta, quizá á la babucha, de un tirano?

¿Quién no se atormentará que otro átomo perteneciente al órgano que fué de su amabilidad, se incorpore á otros mil, y tal vez de muy diverso origen para formar una globulosa barruga en la apargaminda nariz de una vieja ó de un viejo?

¿Cuán infeliz no será viendo sus despojos aquí pisados, allí perdidos, acá enlazados á lo que más odió y allá contribuyendo á qué su memoria sea burlada?

POR LA CORONA.
DIO A. VALDIVIESO Y PRIETO.

BIBLIOGRAFÍA.

RECUERDOS DE FILIPINAS, POR DON FRANCISCO CAÑAMIQUE, con una carta-prologo de Don Patricio de la Escuera.

Nadie con más razón que el Sr. Cañamique pueda hablar de aquellas lejanas tierras, en las que ha ocupado un puesto importante, y nadie tampoco como él pueda juzgar las costumbres de aquellos isleños con un criterio tan justo y razonador al par que despassionado.

Encaminada su obra más á nada ha hecho resaltar los defectos y desventajas de nuestro gobierno en Filipinas, lo hace con una rectitud é imparcialidad que denotan su buena fé y su deseo de que cambie por completo la triste situación de aquellos desventurados súbditos españoles.

«Los indios de Filipinas» dice en el prólogo Don Patricio de la Escuera, se encuentran hoy, con escasa diferencia, en el más mal estado de salvajismo que cuando allí por vez primera plantó Legaspi el glorioso estandarte de Castilla.

Esta triste verdad del ilustre académico está reforzada con una serie de artículos del Sr. Cañamique, en los que pinta de la más exacta manera, los usos y costumbres de aquellos países que tanto bien reportarian á otra nación que no fuese la nuestra, y que como la nuestra no se dejara caer en brazos de la más lastimosa incuria.

Y en efecto: estos mismos días se ha debatido en la prensa lo que accidentalmente, y sólo en este artículo, podríamos llamar cuestión de Jolo, y aun no ha faltado quien propugna al gobierno el completo abandono de aquella isla que tan recientemente y á costa de la sangre de nuestros hermanos hemos vuelto á reconquistar.

La obra, pues, del Sr. Cañamique, viene á ensañernos que debe ser nuestra conducta con aquellas posesiones, y