El Pensamiento (Madrid. 1877) (1877-04-18 00:00:00), página 5

Dos eran las cosas que rara vez toleraba: que le llevaron la contraria, cuando se creía asistido por la razón y los deseares hechos á sus sobrinas; en ambos casos salía fuera de sí, dando rienda suelta á su lengua, si bien rechazaba pronto su serenidad y su jovial continente.

¿Qué es de extrañar? En los valles crecen las espinas junto á las rosas; en el más despejado cielo, nunca falta alguna nubeclilla que empañe su trasparencia.

Mas dando por terminadas las noticias biográficas de nuestro veterano, trasladémonos con él á la sala de visitas, donde oiremos el diálogo que sostiene con un personaje conocido, Jacinto Robles, que en estos momentos se expresa así:

—¿Conque no puede darme más pormenores?
—Es lo único que he sabido por boca de Augusto, á quien su hijo de V. escribió una carta de despedida: en la tarjeta que acabó de entregarte, van las señas del domicilio de ese joven por si acaso quiere verle.
—Corriente; doy á V. las gracias por todo.
—Voto al drague! ya sabe el señor marqués...
—Yo marqués!—exclamó Jacinto lleno de estupefacción:—y el coronel añadió sonriendo:
—De la Espiga dorada.
—Caballero, V. se chaceña.
—¡Qué demonios! Si en casa estamos todos en el secreto.
—¿En el secreto? No comprendo...
—Sí, hágase V. de nuevas; y muy gustosos en que el hijo único de un título descienda de su altura hasta mi humilde sobrina.
—Vamos, cuando le aseguro...
—Yo respeto el misterio en que está envuelta su vida; pero me parece que, en atención al lazo que un día ha de unirnos, debiera espontáneamente conmigo.
—Indudablemente V. me toma por otro.
—No señor; creo que dirijo la palabra á D. Jacinto Robles.
—Jacinto á secas.
—Grande de España que ostenta en sus blasones...
—Señor mío, es preciso que se desvanezca su error: mis únicos títulos son los que posee el modesto labriego; mi escudo, la honradez; mis armas, el arado y la esteva; mi ocupación las faenas agrícolas, y mis aspiraciones, tan humildes como las timidas violetas que crecen en los lindes de los arroyos.
—Cabalmente su lenguaje está en consonancia con la pintura que de V. me hizo su hijo el día que fué presentado en esta casa.
—¡Mi hijo!—articuló Jacinto con tristeza é inclinando la frente con visibles muestras de abatimiento.
—Sí, señor, replicó D. Pantaleón muy satisfecho; estas fueron sus frases: «Papá tiene más rarezas que un inglés: retirado del gran mundo en un rinconcito de España y obstinado en vivir ocultado, por nosé qué historias pasadas, oculta su noble cuna y su racion ablego bajo el sencillo traje del labrador; su lenguaje es rudo, toscos sus estudiados modales, y mercéd á tanto artificio, la ficción llega á confundirse con la naturaleza, de tal modo, que V. mismo tomaría por un zafío aldeano al marqués de la Espiga dorada.
—¿Todo eso dijo aquel desdichado?
—Y otras muchas cosas que no recuerdo. Conque me parece que con tales antecedentes fuera una ridiculez continuar negando...
—Yo nada niego; pero en cambio afirmo que no creí en Marcial tanta audacia!
—¿Por once mil de á caballo! ¿aún seguirá V. en sus trece?
—Y para esto vine á Madrid, para sembrar un nuevo dolor en el alma?
—Pero sea V. más franco: su hijo...
—Mi hijo es un mentecato que inventa patrañas para negar su origen; un pobre loco, que vá abriendo el surco de su propia ruina, para dar á sus padres abundante cosecha de sinsabores. Comprendo que el agua desciega del cielo á torrentes y que al correr por la superficie del campo arrolle en su torbellino árboles, plantas y flores; pero no concibo cómo un hijo, que al fin es un racional, quebrantando sus deberes, afropelle por todo, como caballo sin freno; no me explico cómo el aturdimiento de los placeres le haga olvidar, mejor dicho, negar la existencia de los que el sér le dieron; pues si es hijo de un marqués, como afirma, yo no soy su padre ni aquella pobre mártir que dejó en el pueblo es la, que le llevó en sus entrañas. Vamos, esto es una picardía, una infamia, un crimen que me despedaza el corazón.
—Y Jacinto, ocultando su cara entre las manos, estrujó en ellas algunas lágrimas que hacia rato pugnaban por salir de sus ojos.

El coronel, que había estado escuchando atentamente, en vista de la amarga cuanto sencilla queja de su interlocutor, tuvo momentos en que empezó á dudar de la veracidad del amante de su sobrina; mas pronto reapareció en su espíritu la fá que éste le inspiraba, y así es que después de algunos instantes exclamó:
—No sé á qué conduce tanta afición ¡voto á cribas! Yo, en sus circunstancias, no llevaría la comedia hasta el extremo de humedecer mis párpados...
—¿Acaso cree V. aún que estoy representando una farsa? ¿Forma en su voluntad más eco la voz de la mentira de un hijo ingrato, que el acento de un padre doliente? Ahora comprendo por qué se ha dejado alucinar tan fácilmente.
—¿Qué es eso? interrumpió D. Pantaleón, como herido en su amor propio, y trunciendo las cejas.
—Digo que Marcial le ha engañado villanamente.
—¡Poco á poco! Jamás consentí, ni consiento ni consentiré que se me falte.
—No fue mi intención...
—Aunque fuera V. más marqués que el mismo de Caravaca, habría de salir por el balcón si en mis bigotes... ¡voto va!
—Suplico no tome á injuria mis palabras.
—Es que yo no soy ningún doctrino, ni tengo las tra- gaderas tan anchas. ¿Qué es lo que V. pretende? ¿Que mi sobrina no mezcle su roja sangre con la sangre azul de su hijo? ¡pues santís pascuas! cada centímetro á su garrita.
—Pero sí es que...
—Nada, lo dicho dicho; en mi casa soy el general y usted el último individuo de la compañía; no le cierra mis puertas, pero cuando gusta, puede tocar á retirada. ¡Voto muy justo! y riendo, por última vez, perdono mi indiscrección, le dejo con el sentimiento de ver terminada mi visita de esta manera tan desagradable.
Usted lo ha querido; vaya con Dios.

Jacinto, no teniendo acción para pronunciar una sílba más, salió de casa del coronel todo trémulo, con la cara encendida y el corazón lleno de amargura. Cuando hubo desaparecido, mitigando un tanto su enojo el militar, murmuró:
—En mi vida he visto mayor obstinación, ¡voto á Ju- das! Por supuesto que el testarudo marqués no vino á la corte más que á explorar el terreno. Y ahora trasluzco lo que ni siquiera había soñado: las lágrimas del padre son una farsa; la carta que el hijo escribe á Augusto, farsa también; ni está en África ni Pompeya tampoco. Lo que hay es que como ambos son herederos de un título, han mediado las familias y han puesto por medio la trinchera de la ausencia. ¡Vayan con Belzebú! Lo siento por mis pobrecitas sobrinas. En esta ocasión perdí la batalla. Nada, voy á conferenciar secretamente con mi esposa, á ver si opina como yo en cuanto la entere del asunto.

Y tarareando un toque de cornetas, con el despecho de aquel que ve defraudadas sus esperanzas, salió de la habitación, yendo á poner en práctica lo que acababa de indicar.

(Se continuará.)