La Mujer (Madrid. 1852) (1852-08-15 00:00:00), página 6

han muerto al hierro del furibundo Aquiles, y que su madre libre de la esclavitud por un cuantioso rescate ha muerto también de pesar, comparando la ruina de su ciudad con su antiguo poderio y opulencia. Y dejando á un lado la especie de consuelo que encuentra la desventurada Andrómaca con el recuerdo de que el cadáver de su padre no había sido insultado por Aquiles, y si quemado con la armadura y erigidole un túmulo á sus cenizas, honores que, según las costumbres de aquellos siglos, se debían hacer á los cadáveres de los personajes para que no recayese la infamia sobre sus hijos; como asimismo el que resulta de la injusta muerte de sus hermanos, que inermes e indefensos han sido sorprendidos en su ocupación pacífica e inocente, vamos á parar á aquel magnifico rasgo, á aquel desgarrador apóstrofe en que esclama: Héctor, tú solo me sirves ya de tierno padre, y-madre y hermanos, y eres mi dulce esposo: compadece á esta infeliz; no abandones la torre; no dejes en la horfandad á este niño y viuda á tu mujer. Ah! queridas mías, volveid á leer todo este pasaje aunque vuestro sensible corazón se deshaga en llanto.

¿Qué va á responder Héctor, el generoso adalid de las huestes troyanas, á la mas cara de las esposas que le suplica, bañado en lágrimas el hermoso rostro? Ah! le recordara su fama, que le tratarian de cobarde si se retirara de la pelea; pero le asegura que las desgracias que amenazan á su padre, madre y hermanos, y la ruina comun, no le atormentan tanto como la imagen de la esclavitud de su querida Andrómaca, la que obligada á tejer telas é ir á la fuente por agua sería insultada públicamente de todos los Argivos; y preocupado con este pensamiento desea morir mil veces antes que ver cautiva á su cara esposa y oír sus dolorosos gemidos.

Ya Héctor, concluido su discurso, á acariciar á su querido hijo; mas este, aterrado por el brillo de las armas y ondulante penacho, se arroja gritando sobre el pecho de la nodriza: Héctor y Andrómaca se miran, se sonríen, y aquel se quita el morrion de la cabeza, coge al tierno niño entre sus brazos, le acaricia, le besa, y dirige á Júpiter una ardiente súplica para que conceda á aquel augustó niño reinar un dia sobre Ilion y ser mejor y mas valiente que su padre. ¿Y no es esto copiar la bella naturaleza y conocer los hondos repliegues del corazón humano? Héctor pone al niño en manos de su esposa, y la doliente madre le recibe en su seno llorando y riendo á un mismo tiempo. ¡Rasgo sublime que descubre la ternura del corazón de la mejor de las madres y de las esposas, y los distintos afectos porque se hallaba combatido! Enternécese el héroe al ver su lloro, y la acaricia y la consuela con la doctrina del fatalismo, tan común en aquellos tiempos, y le dice que vuelva á su palacio á entender en los cuidados domésticos, que él y los demás troyanos verterán hasta la última gota de sangre en defensa de la ciudad y de objetos tan queridos. Y mientras el héroe va á coger del suelo el morrion Andrómaca se aleja volviendo la cabeza á cada paso. ¡Magnífica pincelada que nos hace notar las angustias de aquella mujer sin ventura! Llega á su alcázar, y las lágrimas que iba vertiendo escitan en sus numerosas esclavas un llanto doloroso, y Héctor en vida y en su propia casa era llorado....

En este mágico episodio se da vida á la misma naturaleza, y no nos cansaremos de encomendar una vez y otras ciento su lectura, porque en él se reflejan las contrarias emociones que debieron agitar el sensible corazón de la dulce esposa del generoso Héctor, de la tierna madre del inocente Astianacte; mágico episodio que formará mientras duraren los siglos la hoja mas verde y mas hermosa de la corona inmarcesible que cíne las sienes del inmortal ciego de Smirna.

Cecilia Gonzalez.

OCTAVAS MAXIMAS.

Bien puede aquel que gime entre prisiones
Encontrar algun dia su salida;
Bien puede el que padece privaciones
Hallar una fortuna apetecida;
Y el que llora sumido en aflicciones
Sanar de su dolor la triste herida;
Pero encontrar felicidad entera,
Eso sí que es un sueño, una quimera.

Triste es mirar en el sepulcro inerte
Aquel amigo de niñez dichosa;
Triste es luchar con la terrible suerte
Cuando falta valor al alma ansiosa;
Pero ni dolo, afán, terror, ni muerte
Igualan á la pena dolorosa
De lanzar un adios de despedida
A aquella prenda del amor querida.