El Mundo femenino (Madrid. 1886) (1886-09-20 00:00:00), página 5

CAÍA LA NOCHE.

Desde que el sol había desaparecido detrás de los picos de la sierra una densa nube de color de plomo empezó á levantarse en aquel horizonte, húmedo teñido de rojo y guadala por los últimos rayos del astro del día, y avanzaba con velocidad recogiendo á su paso algunos girones de nubecillas franjeadas de oro que flotaban acá y allá destacándose del azul del cielo, en el que comenzaban á brillar algunas estrellas.

De vez en cuando, algún fugitivo relámpago salía del seno de la negra nube, y se oía rodar el trueno como el eco repetido cien veces de una descarga lejana de artillería.

—Vamos á tener tempestad, exclamó alarmada Amelia, y estamos, lo menos, á un cuarto de legua de la posesión.

—La tempestad está alta, contestó Roberto, y creo tendremos tiempo de llegar á la casa antes de que avance.

—¡Sí! mire Vd., me han caído ya dos gotas en la frente, dijo Amelia buscando su pañuelo en el bolsillo de su ligero traje de muselina.

¡Calle! añadió desprendiendo su brazo del de Roberto para examinar mejor su bolsillo; me he dejado en casa el pañuelo ó lo he perdido.

—Tome Vd. el mio, condesa, contestó Roberto sacando un fino lienzo de batista del bolsillo de su levita.

Tomó el pañuelo Amelia, y tratando de enjugarse de su tersa frente las dos gotas de agua, no atinaba con el sitio en que brillaban como dos perlas líquidas.

—No es ahí, exclamó Roberto; es más arriba.

Tampoco; no da Vd. con el sitio.

—Entonces si Vd. me hace el favor... Y Amelia alargó el pañuelo á Roberto, que contestó sonriendo:

—Con mil amores, señora. Y empapó las dos gotillas con el pañuelo.

—Gracias, dijo la condesa alzando los ojos sobre los de Roberto, mientras se arreglaba los alterados mechones de cabello rizado que cubrían su frente.

Era la primera vez que sus miradas se encontraban tan cerca y tan directamente.

—¡Jesús! exclamó la condesa cubriéndose los ojos. ¡Qué relámpago! lo he visto cruzar por el cristal de sus ojos de Vd., Roberto, y parecía como si el iris se transformase en una viva llamada. Ahora sí que sin metáfora puedo decir como Vds. los escritores, que le he visto á Vd. lanzar relámpagos por los ojos.

—Son relámpagos sin truenos, condesa, porque la tempestad ruge muy y hondo, y sólo alguna vez, y sin poderlo remediar hay irradiaciones de luz en la mirada, que denuncian el estado del corazón, que es donde esas tempestades tienen asiento.

La condesa bajó los ojos y sus pálidas mejillas se tinteron de vivo encarnado.

—Sí, en efecto... hay tempestades que nadie advina...

—¿Nadie? contestó Roberto, que oprimió en un nervioso movimiento de su brazo la mano de la condesa, que había vuelto á apoyarse en él. Hay tempestades, especialmente en los trópicos, que se anuncian con la presencia de nubes color de fuego. Yo, sin ser un gran meteorólogo, diría que las nubes de carmín que se ven en sus mejillas de Vd. delatan alguna de esas tempestades internas...

—¡En mí!...

—Sí, en Vd., Amelia. ¿Por qué me oculta Vd. sus miradas? Teme Vd. acaso que vea yo en ellas algún relámpago como el que Vd. ha visto en las mías?

—¡Oh! ¡por qué! yo no tengo por qué bajar los ojos ante Vd., Roberto.

—Ni ante mi, ni ante nadie, Amelia, por eso extraño que rehuya Vd. el mirarme.

—Ya le miro á Vd. ¿qué ve Vd. en mis ojos?

—Nada, Amelia; la lobreguez de la noche, esa lobreguez que oculta tantas desdichas, tantos dolores, tantos sufrimientos ignorados... Una noche sin esperanzas de aurora, eterna como el suplicio del condenado, callada como el recinto de un panteón. ¿Cree Vd. que yo no he adivinado lo que Vd. sufre en medio de su mentida y convencional felicidad? ¿Cree usted que ha pasado desapercibido para mí el eco involuntario de ese lamento de su alma que vierte interiormente lágrimas de fuego? Vd. no es dichosa, Ame-