La Mujer (Madrid. 1871) (1871-06-30 00:00:00), página 8

ciencias como en las artes y literatura, no hemos dudado un momento en colocar en esta sección de nuestro periódico, con la biografía de la ilustre cantante que por descender de un no menos célebre artista español, merece un lugar preferente entre las notabilidades europeas del presente siglo.

C. SEQUEIROS.

EL JARDÍN DE LA VIOLETA.
(Tradicion.)
(Conclusion.)

Sin embargo, el firmamento aparecía aun cubierto por negros nubarrones.
María empezó á tranquilizarse.
Entró en la casita.
Cinco minutos habían trascurrido próximamente desde que abandonará el jardín, cuando otro ruido que á lo lejos se oía la hizo volver junto á su flor.
El ruido aumentaba por momentos.
El eco marcial de cien músicas militares, el ronco toque de los clarines, las descargas de fusilería, el estampido del cañón, los ayes de las víctimas inmoladas por el plomo homicida, todo formando un estruendo imponente y aterrador, llegó hasta los oídos de la joven.
A media legua de su pacífico hogar se libraba una gran batalla.
Napoleón y Wellington se disputaban en Waterloo el porvenir de Europa.
María comprendió lo que aquel ruido significaba.
Pensó que su amante luchaba á media legua de ella tal vez con la saña de la desesperación.
Se inclinó sobre la flor, besándola, y elevó sus ojos al cielo.
En aquel momento el galope de un caballo turbó la abstracción religiosa de María.
El caballo á juzgar por el ruido de su rápida carrera, llevaba la dirección de la casita.
La pobre niña corrió á la puerta, esperando ver llegar á su Manuel sano y salvo de la refriega.
¡Nunca hubiera salido!
El caballo pasó á sus ojos con una rapidez vertiginosa.
Sobre él, el tronco ensangrentado de un militar sin cabeza se tambaleaba amenazando caer de un momento á otro.
María exhaló un grito, y horrorizada por aquel espectáculo salvaje corrió segunda vez á buscar su flor.
Un trueno horrible la precedió á su entrada en el jardín.

La luz de un relámpago iluminó toda la desconsoladora realidad de su funesto destino.
La violeta mística y deshojada estaba en el suelo completamente marchita.
María palideció; un temblor convulsivo se apoderó de sus delicados miembros.
Trémula y desencajada recogió los despojos de su querida compañera y estrechándolos contra su corazón, hincó una rodilla en el suelo.
Solo articuló una sola palabra, un solo nombre «Manuel.»
Después el ruido de la batalla cesó.
Las nubes evaporadas dieron paso á través de sus diáfanas cortinas al último y melancólico rayo de sol de aquel día de muerte.
María seguía arrodillada en el jardín estrechando la flor contra su pecho.

* * *
A la mañana siguiente, cuando las avanzadas del ejército inglés encargadas de recojer y enterrar los cadáveres de la batalla, llegaron á la puerta de la casita, allá en el fondo del jardín descubrieron á María, que pálida y lívida estrechaba la flor contra su corazón.
Estaba muerta.
Se la enterró junto al tronco de su violeta.
—¡Pobre muchacha,—dijo el encargado de aquella triste operación,—ha muerto de miedo!
Manuel había sucumbido también. En la toma de la meseta del mont Saint-Jean exhaló el último suspiro con cuatro mil de sus valientes compañeros.
Desde entonces acá la casita permanece siempre cerrada, y en el centro del jardín crece una lindísima violeta en todo tiempo.
Es la flor que perfuma el humilde sepulcro de María.

III.

Lector, si alguna vez tu lujo ó tu afición por los sitios históricos te llevan hasta los alegres viñedos de Waterloo, donde la ambición del primer capitán del siglo se sepultó con todo su ejército, ruega á tu guía que te conduzca hasta el jardín de la violeta.
Te llevará, pero no permitirá que entres en él.
Le verás desde fuera de la tapia.
Hollar el más leve grano de arena del misterioso jardín, sería tanto como profanar el emblema de la constancia y de la fé de las mujeres alemanas.

RAFAEL CAMPOS Y VASSALLO.
Madrid, 1871.

MADRID: 1871.—Imprenta de los Sres. Rojas, Valverde, 16, bajo.