La Mujer (Madrid. 1852) (1852-10-17 00:00:00), página 6

donde ahora se le prepara un ataúd? Procuraré sin embargo escribir para calmar mi corazón.

De las ventanas de la alcoba de Clotilde se descubre la colina de Marchault á través del claro follaje de algunos álamos tiernos. Presintiendo que esta tarde, según su costumbre, se entretendría en contemplar los grandes olmos, he querido una vez mas recordarle la imagen de la felicidad; he querido presentarle esa ilusión que tanto daño me hace, pero que tanto bien le proporciona! Me he dirigido á la colina, y al pasar bajo los árboles he arrojado una mirada investigadora sobre las ventanas de Mme. de Marcy. Las ventanas estaban desiertas, porque la moribunda se había arrastrado hasta el jardín. Se había aprovechado del momento en que su madre dormitaba al pie del lecho, y apoyándose en su amor había logrado llegar hasta debajo de sus queridos manzanos. Al divisarla en el jardín incliné la cabeza tristemente y le tendí la mano con amor. Esta vez la ilusión fué mayor que nunca: ella no se contentó con abrir los brazos, sino que corrió hacia mí arrojando gritos de alegría y de dolor. Yo me turbé como ella, y olvidé que no era, que no debía ser sino el fantasma de su amor. Me apeé, corrí por la falda de la colina y salve la cerca y el arroyo del jardín. La pobre joven, siempre delirante, me enlazó entre sus brazos, tanto tiempo y tan en vano abiertos! «¡Eres tú!» me dijo con voz sonora, apoyando la cabeza sobre mi corazón.

Y yo, trastornado y palpitante, la estrechaba en mis brazos con la ternura de los ángeles: la miraba y miraba al cielo: creía hallarme en el mundo celestial.

Pero de repente ella levanta la cabeza y me mira. «¡No es él!» exclama, y me rechaza con espanto y cólera. Me quedé estático, con los brazos abiertos, el corazón en completa demencia y los ojos vagarosos. Ella quiso retirarse, pero vaciló y cayó de espaldas. Yo me arrodillé á sus pies y quise socorrerla, pero volvió á rechazarme murmurando: «¡No era él!»

«¡No era él, no!» Ella fué á buscarle en la otra vida.

(Trad.)

A MI AMIGA
LA SEÑORITA DOÑA ASUNCION MELGAREJO.

Encantadoras rosas purpurinas
Que meceis las corolas peregrinas
Cabe el fresco hoton,
Formad una corona esplendorosa
Para ceñir la frente candorosa
De la bella Asuncion.

Ruborosas camelias maizadas,
Que las lindas cabezas desmayadas
Inclináis sobre el cuello,
Vuestros perfumes derramad fragantes
En los sedosos, negros y ondulantes
Rizos de su cabello.

Azucenas y pálidos jazmines,
Que el aura embalsamais de los jardines
Con vuestro suave aroma,
Ocultad vuestra nitida blancura
Al lado de la tez rosada y pura
De esa blanca paloma.

Gratos perfumes y preciosas flores,
Unid vuestros hechizos y primores
Hoy de mi lira al son,
Para adornar las sienes, el cabello,
El leve talle y el nevado cuello
De la hermosa Asuncion.

María Verdejo y Duran.

FRAGMENTO.

En vano el vate en su entusiasmo y brío,
Cuando siente inflamarse dentro el pecho
La llama creadora, busca osado
De la gloria inmortal el sacro templo.

En vano aspira con su fácil vena
De su nombre á poblar un hemisferio,
Y conquistar audaz para sus sienes
Una corona de esplendor eterno.

¡Vanamente se agita!... pues el mundo
Cruel destruye su fecundo ingenio
Lanzando mil bellezas en su abismo...
Esa mansion horrible del desprecio.

¿Qué le importa á ese mundo corrompido
Que cabalgando en ráfagas de fuego