El Mundo femenino (Madrid. 1886) (1886-12-30 00:00:00), página 6

desconsoladoras afirmaciones, Eugenia. ¡Tú, tan joven y ya desengañada! ¡Tú, que entras apenas en la aurora de la vida, y ya reflexionas como si el hielo de la vejez coronase tu cabeza! ¿Quién ha podido hacerte pensar así?

—Pst... qué sé yo; la experiencia de lo que veo en las demás. Figúrate que hace poco veía amar á un hombre á una amiga mía, y hoy, sin que ella lo sepa, ya no la ama. El, ya despertó; ella sigue sonando. Para este cambio bastó el capricho de una mujer... como yo, por ejemplo, que irritada por ciertas murmuraciones de ese hombre que censuraba su conducta, juró atraerle, fascinarle y dominarle, y lo ha conseguido, haciéndole casi olvidar á su adorada.

—Pero eso es una traición á la amistad.
—¡Un gran servicio á esa amistad, querida mía.
—No lo creo así, porque sólo ha sido para satisfacer una mal entendida ofensa de amor propio. Tú misma has dicho que el amor es un sueño ¿por qué pues, no hemos de dejar que cada cual sueñe, sin llegar á mostrarse el horrible despertar del desengaño? Hé ahí que esas dos almas podían haber vivido confiadas en su amor, y hubiesen llegado á unirse. Entonces tú, porque según comprendo, eres esa amiga desleal, te hubieses abstenido de separarlas siquiera por tu propio decoro, lo que hoy haces por la vana gloria de adquirir un nuevo triunfo.

—Que quieres, hija mía, respondió Eugenia con frialdad; yo no perdono un ultraje hecho á mi amor propio.

—¿Y así sacrificas la amistad á tu capricho?
—Sacrificármelo á mí misma.
—Ya veo eres mala amiga; te créí mejor.
—¿Te pesa mi amistad?
—No tengo yo motivos de queja, pero siento que obres de ese modo.
—Tú hablas así, porque la historia de mi amiga levanta tal vez un eco en tu alma; Amas á Carlos, y sentirías que te lo arrabatasen.

—Yo... Carlos me adora.
—¡Inacente! murmuró Eugenia volviendo la cabeza á otro lado.
—¿Qué dices?
—Digo, que es mucha confianza la tuya.
—La que debe tener una buena amante.
—También la tenía la de mi víctima.
—No la amaría como Carlos me ama.
—Tanto quizá.
—Pero nadie tiene interés en arrebatarle su cariño.
—¿Quién sabe?
—¡Ah!
—Sí ¡ah! ¿qué dirías si se me antojara...?
—¿Quién tú? ¡Oh! tú eres mi mejor amiga.
—Así llamaba yo á la otra.
—¿Sabes lo que pienso?
—Tú dirás.
—Que tu comparación de la rosa y el áspid te cuadra maravillosamente.

—¿De veras?
—Cierto.
—Pues hija, cuidado con el áspid.
—¡Ah! ¿me amenazas? ¡luego intentas arrebatarme el amor de Carlos? Jamás creí fuese capaz de tan vilana acción.
—¡Oh! si él te ama... mucho, mucho... ¡já! ¡já! ¡qué inocente, qué inocente!

Teresa escuchaba á Eugenia con los brazos caídos, los ojos lijos y la respiración entrecortada; creía que estaba soñando ó que su amiga había perdido la razón.

—¡Quién había de decir, Eugenia, que mi amiga, mi querida amiga de la infancia me vendiese!... pero ¿qué digo... nó, tú te chanceas, y Carlos no ha dejado de amarme; no, es imposible.

—¿Lo crees así?
—Yo...
—Pues... no tiene nada de extraño que te equivoques
—¡Holá! ¿hablas de veras?
—Ya ves que hablo bien formal.
Teresa no respondió palabra. Dio tres pasos atrás, midió con la vista de alto á bajo á Eugenia con ademán despectivo, y después, por una reacción involuntaria, una lágrima de fuego abrasó sus párpados y cayó rodando por su mejilla. En seguida volvió las espaldas y haciendo una seña á la mulata, que se había quedado algo distante hablando con el negrillo, se perdió entre el laberinto de plátanos.

Eugenia contrajo un momento sus negras cejas; pero pronto una burlona sonrisa asomó á sus labios, y se entró en la casa tarareando un aire cubano.

La coqueta había roto un lazo que la estorbaba para sus planes de seducción.

CAPITULO II

Consejos de una madre.

En una habitación de cierta quinta inmediata á la de Rovira veíase, al anochecer del día en que comenzó nuestra relación, el bulbo de una joven, que tal era á juzgar por su esbelta cintura, envuelta en la semioscuridad y relegada á la cabecera de una cama, entre cuyas almohadas desaparecía su cabeza casi por completo.

Conociase que sollozaba, según los nerviosos movimientos de sus espaldas y los ahogados suspiros que de cuando en cuando interrumpían el silencio de la apartada alcoba.

Era Teresa.

Tal vez lloraba la pérdida de la amistad de su infancia; tal vez empezaba á sentir los crueles efectos de la primera duda, que se había levantado en su corazón, tanto más vehementemente, cuanto ciega había sido hasta allí su fe en el amor del primer hombre en quien había puesto su cariño.