El Mundo femenino (Madrid. 1886) (1887-04-24 00:00:00), página 3

—Al oír tan atroz insulto, aquel hombre de ordinario tan pacífico, tan humilde, tan resignado, cambió de color subitamente. Una palidez livida como la de un cadáver se extendió por su rostro. Así con mano fuerte, pero convulsa, el puño del cuchillo, y medio se levantó de su asiento.

Los niños le miraban con abiertos ojos y tan pálidos como él.

Hubo un momento de silencio aterrador, como el que precede a una gran catástrofe.

La misma Dorotea sintió helársele la sangre en las venas, y miraba á aquél, más espectro que hombre, que con los labios secos, el cabello erizado, la frente pálida, el aliento jadeante, paseaba la vista sobre aquellos ocho inocentes.

Ella comprendió todo lo espantoso de la tempestad que agitaba el alma de su esposo y tuvo miedo.

Pero ni un grito de perdón, ni una lágrima de arrepentimiento acudieron á sus labios ni á sus ojos.

Carlos soltó el cuchillo; después se levantó; abrazó á cada uno de sus hijos, y salió del comedor sin mirar á su mujer.

—¿Dónde va papá? preguntó la mayoría de las niñas, que en medio de su inocencia presentía alguna desgracia.

—No sé... contestó Dorotea con voz débil.

La criada, que había presenciado aquella escena, se acercó de puntillas á la puerta del despacho y miró por la cerradura.

—¿Qué hace el señor? la preguntó Dorotea cuando volvió.

—Llora y escribe.

—Ya se le pasará, contestó Dorotea. Trae los postres.

Ninguno de los niños comió de ellos.

Dorotea tomó algunas pastas y se levantó.

Cuando salió del comedor sintió cerrar la puerta del piso.

Fué al despacho y encontró sobre el pupitre una carta de su marido para ella.

Era muy lacónica, y decía así:

«Nuestra unión se ha hecho para siempre imposible. Te abandono á tu suerte, y no me mato, porque tengo ocho hijos á quienes mantener. Un amigo que da encargado de subvenir á sus necesidades.»

CARLOS.

Aquella misma noche, Carlos salía de Madrid, después de haber conferenciado con un amigo de la infancia.

Este, que me ha contado el episodio que refiero, me dice que Carlos le ha escrito desde Cádiz, una hora antes de embarcarse para América.

¡Pobres niños!

E. DE LA CERDA

¡ESCÁNDALOS DE PARÍS!
POR QUATRELLES
(Continuación.)

A medida que la condesa se le abandonaba, Claudius se entorpecía más y más.

¿Era acaso que un remordimiento le turbaba?
¿Había visto pasar ante sus ojos la sombra ulterior de su amigo el conde?
¿Se avergonzaba de abusar de aquella buena fortuna que le caía de las nubes?
¿Preocupábale las consecuencias de aquella aventura? ¿De dónde procedía su extraña turbación?

Esto es lo que deseó saber la condesa,
—Pero, ¿qué es lo que tiene Vd., amigo mío? le dijo: desde hace un momento se halla Vd. preocupado en extremo.
—No tengo nada, lo juro, le respondió Claudius, registrándose los bolsillos con movimientos desesperados. No tengo nada.
Y bajando el cristal, añadió, dirigiéndose al cochero:
—¡Juan! ¿Por qué no andas más aprisa? ¡Al galope, imbécil!
El coche empezó á rodar con tal velocidad, que la condesa tuvo miedo.
—¿Por qué precipitar la marcha de esa manera?
—Olvidas, Genoveva, que sólo puedes concedernos dos horas? ¡Me reprocharás acaso que cuente los minutos que se nos escapan!
La condesa abrió sus brazos á Claudius para darle una compensación.
El barón llegó á olvidar durante un momento sus preocupaciones; pero precisa creer que eran muy imperiosas, porque al cabo de uno ó dos minutos, volvieron de nuevo á dominarle.
—Barón, Vd. me oculta alguna cosa: quiero saber qué es lo que le agita á Vd. de ese modo.
Claudius estaba pálido; sus mejillas comenzaban á destilar el sudor de su frente.
—¿Qué quieres que tenga, hermosa mujer, sino la impaciencia por llegar á casa?
Y Claudius quiso excitar de nuevo á su cochero, pero la condesa apartó su mano que ya cojía la correa de la ventanilla, diciendo:
—¿Quieres que volquemos?
Él hizo ver al barón los transeúntes exasperados, los agentes del orden público á la carrera, los numerosos grupos, en fin, que perseguían al coche.
A pesar del ruido que hacían las ruedas sobre el empedrado, podían oírse los gritos de la multitud que pedía que se detuviera.
—Va Vd. á mezclarme, dijo la condesa, en alguna necia aventura, voy á encontrarme comprometida en un sumario... Le ruego á Vd. que diga á su cochero que vaya poco á poco... Tengo un miedo...
Claudius obedeció.
La condesa notó, sin embargo, que lo hacía muy á pesar suyo.
—Pero, ¿qué tiene Vd., amigo mío?
—Juro á Vd., condesa, que...
—Ah! El miedo que acabó de pasar, me ha hecho volver en mí. Me arrastró Vd. muy lejos, pero voy tomando tierra poco á poco... La turbación de usted me ha despejado. ¿Sépmos de una vez, qué es lo que preocupa á Vd.?
—Te juro que te amo. ¿Qué te importa lo demás?
—Admitamos, que es un capricho mío: ¿por qué negarse á satisfacerlo?
—No puedo.
—Cree que mis caprichos eran sagrados para usted, pero veo que me he equivocado. ¡Este es el primero que le pido, y Dios sabe que es bien inocente!
—Puedo asegurarte, que lo que me preocupa, no vale la pena de turbarte ni un sólo momento.
—¿No comprendes que en el punto á que hemos llegado, el menor de tus pensamientos, el más ligero de tus cuidados me pertenece? ¿No tienes derecho para sentir una pena, sin comunicármela?
—No tengo pena alguna, te lo juro. Todo se desvanece ante la alegría que me causa!
La condesa vaciló, se puso colorada, y exclamó balbuceando.
—Te duele algo?