La Mujer (Madrid. 1852) (1852-08-01 00:00:00), página 6

Quiso guardar en su morada el cielo.
De gratitud y amor los puros dones
Elevé España en acordado acento;
Que cruzando sonoro las regiones
Del azulado etéreo firmamento,
Llegue en un grupo de doradas nubes
A do su alma reposa entre querubos!
    Un pueblo libre, en héroes fecundo,
Que lleva de Aragón el claro nombre,
Para guardarnos de Colón el mundo
Murió la cuna de tan grande hombre:
¡Salve, Aragón, por esa noble cuna!
Que cabe el Ebro colocara el cielo!
¡Salve, Aragon, por la sin par fortuna
Que de laureles hoy cubre tu suelo!
¡Salve, Aragon, por tan honrosa historia!
¡Salvó por Enna y su brillante gloria!
        María Verdejo y Duran.

Recomendamos muy encarecidamente á nuestras apreciables suscriptoras la comunicación que se ha servido dirigirnos el señor Gobernador de la provincia, cuyas laudables esperanzas no es posible sean defraudadas por las señoras que tan señaladas pruebas han dado siempre de la nobleza y generosidad de sus sentimientos.

«Nunca se ha apelado en vano á la filantropía del vecindario de Madrid, y especialmente de las señoras que se consagran al alivio de los desvalidos con una caridad altamente cristiana y recomendable. En el día se ofrece una nueva ocasión de demostrar esos nobles sentimientos. Se está montando el nuevo hospital de hombres incurables, que tanta falta hacía en esta capital, y con el objeto de economizar gastos y que pueda abrirse cuanto antes, me permito invitar á las señoras que quieran encargarse gratuitamente del cosido de algunas prendas de ropa blanca y de color para dicho establecimiento, á cuyo fin pueden servirse hacer los pedidos á la superiora de la Casa de mujeres incurables, situada en la calle de Amaniél, donde están en corte todas las piezas necesarias.

«Esta será una verdadera limosna útilísima para el establecimiento, y honrará en estremo á las señoras que á pesar de su posición social se dignen ocuparse por sí ó por sus familias en vestir á los ancianos pobres y desvalidos, conservándose sus nombres en la casa como grato recuerdo de personas benéficas.

«Madrid 30 de julio de 1852. — Melchor Ordoñez.»

A LA CIEGA DE MANZANARES.

Pobre María, que sin luz naciste
Teniendo tú mas luz en tu sentido
Que cuanta llama en el espacio existe
De ese brillante sol enrojecido.
Si noche eterna tu existencia mira,
¿Cómo sabes pintar con tal belleza
Al acorde sonido de tu lira
Del mundo la magnífica grandeza?
¿Quién te enseñó el enigma de las flores?
¿Quién te pintó del mundo la hermosura?
¿Quién del sol los dorados resplandores?
¿Quién de la noche la letal pavura?
Ay! no hay misterio en esto, no, María;
Todo lo puede Dios, y él es tu guía!
        Rogelia Lcod.

LA MONJA NEGRA.

Anécdota histórica.

En el año de 1642 residía en la calle oscura y tortuosa de la Fauniere, en Colonia y á corta distancia de la Catedral, una pobre mujer conocida únicamente por el nombre de María Mariana. Vivía con una criada anciana, en una casa estrecha, vieja, ruinosa y mal construida. Su habitación se componía de dos cuartos; uno en el piso principal y otro en el segundo, y el solo medio de comunicación era una escalera de piedra también ruinosa. Cada cuarto tenía una ventanita con vidrios pequeños engastados en plomo. No podía darse cosa más miserable que los muebles de estos aposentos. Dos catres de pino con colchones de gorga gruesa, dos pobres mesas, media docena de sillas de madera blanca y paja, y algunos utensilios de cocina, componían todo el ajuar de la anciana de Colonia.

María Mariana, juzgando por las muchísimas arrugas de su rostro, debía tener cuando menos setenta años: sin embargo aun se hallaban en su semblante señales de que había sido mujer de una hermosura notable. Sus facciones denotaban un carácter noble, sus modales mucha dignidad, y sus ojos negros, á pesar de su edad, conservaban mucha expresión: además su lenguaje puro denotaba en su estilo y tono, no solo que conocía la alta sociedad sino también que estaba acostumbrada á dominarla. Viendo completamente retirada, huyendo del mundo y especialmente la conversación de sus vecinos, jamás salía de casa, á no ser que algun asunto de im-