La Mujer (Madrid. 1852) (1852-08-29 00:00:00), página 3

Soy una inquieta esperanza que en ti alcanza su complemento final.
Perdona si mi error ciego con el fuego de los bardos de Israel osó encender torpe pira; y á la lira ceñir impuro laurel.
Perdona si de tus dones mis pasiones turbaron el alto fin, marchitando santas flores con vapores de este mundano festín.
Y si el incienso sagrado destinado solo, mi Dios, á tu altar, en aras de deidad vana llegó insana alguna vez á quemar.

¡Borra tú, borra de la mente mia De tanta aberración la hondá memoria!
¡Sea, Señor, mi eterna poesía El himno santo de tu eterna gloria!
¡Sea mi vida un acto reverente; Un éstasis de amor mi alto destino;
Y cada aliento de mi pecho ardiente Una alabanza á tu poder divino!
¡Liras del alma, remontad las voces! ¡Llenad la tierra! ¡fatigad los vientos! ¡Que surquen el espacio ecos veloces! ¡Que se hinchen las esferas de concetos! De la noche entre sombras, entre albores Del alba, vuele nuestro aplauso eterno,
Vagando en los aromas de las flores, Flotando con las nubes del invierno. ¡Zumbe en el huracán! ¡ruja en el trueno! ¡Gire en las olas de la mar bravía! ¡Llene del universo el ancho seno! ¡Pase en su vuelo al luminar del día! Las infinitas voces de natura No temais, no, que sofocarlo pueda; El eco de su humilde criatura Siempre oye el Hacedor con la faz leda. De entre el concierto universal su oído El mas débil suspiro grato acoge; No se pierde jamás canto ó gemido Que en los abismos de su amor se arroje.

¡Oh inexahusta bondad, que al ruégo atiendes Y en quien todo dolor alivio alcanza!
Hoy que en sublime fé mi pecho enciendes Alas presta de fuego á mi esperanza?
¿Pueda admirar con regocijo inmenso Aquella patria que recuerda el alma, Y entre las nubes del celeste incienso Ver de tus santos la gloriosa palma!
¿Pueda tus huellas adorar de hinojos, La orla besando de tu regió manto!
¡Y un rayo hiera de tu luz mis ojos!
¡Y un soplo aspire de tu aliento santo!

Gertrudis Gómez de Avellaneda.

TIEMPOS PASADOS Y TIEMPOS PRESENTES.

A MI QUERIDA, AMIGA, MARIA.

CARTA CUARTA.

Vuelta enteramente de mi anonadamiento traté de coordinar mis ideas y los acontecimientos que acababan de sucederse. El enigma de mi corazón estaba descifrado: amaba al hombre que nos había seguido durante nuestro paseo. También él debía sentirse inclinado en favor mio; así me lo daba á comprender al menos su constancia en perseguirme. Una cosa sobre todo llamaba mi atención. ¿Cómo había podido averiguar mi morada, toda vez que le fué imposible seguir nuestro coche? ¿De qué medios se había valido para hallarse frente á frente de ella. Acerca de este punto me devanaba el entendimiento sin poder sacar nada en claro, y como en resumen era cosa de poco valor para meditar sobre ella mucho tiempo concluí olvidándolo. Después de este primer pensamiento asaltó mi imaginacion otro de mayor trascendencia. ¿Quién era aquel hombre? ¿Podría ser digno de mi amor? ¿No buscaría como otros muchos una mujer en quien poder hallar un momento de sociabilidad cuando se sintiera fastidiado? Te confieso, mi buena amiga, que esta idea, hizo arrugarse mis cejas y dar á mi rostro una expresion de disgusto tan marcada que yo misma la pude interpretar sin verla.—Si fuera un libertino, esclame, si quisiera engañarme!... Pero no, yo he traslucido en su semblante toda la elevacion de que su alma participa; yo he adivinado en sus ojos toda la rectitud de su conciencia! Mas, ¿y si me engañara? ¿Y si contra todas las apariencias no fuera sino un hombre mas entre esa multitud de desalmados que puebla la