El Mundo femenino (Madrid. 1886) (1887-06-05 00:00:00), página 2

MADRID VICIOSO
por
F. DE LA JERDA.

VI

Estoy rendido. He estado toda la tarde dando vueltas como un tonto por Recoletos, por la Castellana, por el Retiro, por la calle de Alcalá, antigua carretera de Aragón.

He visto por centésima vez los pésimos bajo relieves de la estatua del Marqués del Duero; he echado migas de bizcocho á los patos del semiestanque, se-milago del Parque de Madrid; me he parado á ver pasar los picadores que vuelven de la corrida, y que llaman más la atención que el señor ministro de Gracia y Justicia, que también viene de la plaza en su carretela ministerial.

A la caída de la tarde, el calor aumenta: en el cielo se dibujan algunas nubecillas de color de pizarra, que el viento caliginoso impede unas contra otras como montones de polvo arrollados por la escoba del barrendero de la Villa, y que van formando un montón único, grande, compacto y oscuro.

En el aire hay «olor á relámpagos,» como dice un pobre amigo mío ciego, que no los ve, pero los siente en su extrema sensibilidad nerviosa cuando se prepara una tempestad.

Doy con mi cuerpo en el Prado, que se halla lleno de gente.

¡Oh feliz casualidad!
Hay una silla vacante, me acerco á ella, y caigo desplomado sobre su asiento de regilla.
—Caballero, esa silla está pagada...
—¡Ah! Vd. dispense, señora, digo á una que tengo al lado.
—Sin embargo, puede Vd. ocuparla, añade, porque es de mi niña, que está allí saltando á la comba y no se acuerda de su asiento.
—Doy á Vd. un millón de gracias, porque estoy muerto de cansancio: si viene la niña la tomaré en brazos.

La señora representa unos treinta y cinco años. Es aún bella, bella y elegante.

A su lado hay una joven de esbeltísima figura, con un gran sombrero de paja de alas anchas, y adornado coa gusto de amapolas y pajillas de centeno, que el aire mueve, como si aún estuvieran libres en el campo, de aquella prisión de lazos color cardenal y de tul blanco.

Los contornos de la joven son deliciosos. Su cuerpo, aprisionado en estrecha chaquetilla de surah rosa, ofrece las graciosas curvas de la primera juventud.

Su rostro es serio, pero expresivo; sobre todo sus ojos dicen mucho más que pudiera decir convenientemente su boca.

Indudablemente las dos mujeres son parientes; los rasgos de su fisonomía lo denuncian desde luego.

¿Son madre é hija? ¿Son hermanas?
¡Qué me importa! No me vuelvo á cuidar de ellas.

Sólo pienso en el hormigueo de mis pies, destrozados por el cansancio, y gozo con aquel reposo bien-hechor.

Tampoco las señoras parecen ocuparse de mí. Hablan por lo bajo de todas las que pasan, critican riéndose algunas vestimentas, verdaderamente cursis, que en Madrid aparecen en público, sin saberse de qué figurín puedan haberse escapado, porque el periódico de modas que los publicara se desacreditaría sin remedio.

Al cabo de media hora, aparace saltando la niña, que, como las dos señoras, viste admirablemente.

—¡Ay!... ¿Y mi silla? pregunta á su madre mirándome al mismo tiempo con su carrilla de bebé enojado.

—Ven, hija mía, la dice la señora mayor; deja á este caballero descansar: yo te tomaré si estás cansada.

—No, nó, de ningún modo, digo yo, atrayendo hacia mí á la niña; hemos convenido en que yo la tomaría.

—Se va Vd. á molestar...

—No, señora; estoy muy complacido teniendo á este querubín en brazos.

En efecto, la chica es un ángel. Su carita parece de seda rosa, y sus cabellos rubios, como el oro, flotan en ondulantes mechones sobre sus hombros y espalda, formando un marco de oro á aquel rostro de muñeca de Ibo Esparza.

—Mamá, agua, dice la niña.
—Aguanta hasta que volvamos á casa, hija, la dice su madre.

—¿Y por qué, señora? Los niños no pueden, como nosotros, resistir la sed, contesto yo levantándome con la niña en-brazos.

—Sí, sí puede esperar; déjela Vd..., si es su cantinela toda la tarde...

—No faltaba más... vamos, hija, á darte agua.

Me llevo la niña á un puesto que hay enfrente de nosotros, detrás de la fuente de las Cuatro Estaciones. Allí la mando dar agua con azucarillo, que la niña bebe con avidez; la limpio la boquita con mi pañuelo, y regresamos á nuestro sitio.

—Es Vd. muy amable, me dice la madre. Usted debe de tener niños...
—No, señora, soy soltero.
—¡Ah! soltero...
—La joven del cuerpo gentil alarga la cabeza por delante de su compañera.
Detrás de sus párpados, Cupido me lanza una de sus pestañas por saeta con el arco de su pupila negra y brillante.

Desde aquel momento, la hebra se enreda, y la conversación se hace poco á poco confidencial.

Ya sé que las dos señoras son hermanas; que la