La Mujer (Madrid. 1852) (1852-08-15 00:00:00), página 3

¿Qué se hizo el tiempo que de amantes padres
La dulce voz, cual mi conciencia pura,
Me despertaba formulando acentos
Que el amor paternal solo formula?

Mi tierno hermano su sencilla ofrenda
Me presentaba con ternura suma,
Sonriendo feliz al ver mi llanto,
Llanto de gozo y celestial ventura!

Y mis amigas en tropel venían
Augurándome dones de fortuna,
Y el bello porvenir que un alma joven
En sus ensueños sin cesar vislumbra.

Mañana estaré sola.... ni una mano
Estrechará mi mano entre la suya!
Mañana ni un acento cariñoso
A consolar vendrá mi pena aguda!

Ya no contemplo, oh madre, tu sonrisa,
Tus caricias de gozo no me inundan,
Tu dulce bendición sobre mi frente
Los dones del Señor ya no acumula!

Madre del alma mía!... tal vez pronto
A tus pies se abrirá la sepultura,
Y acoger no podrá tu último aliento
Aquella que en tu amor su dicha funda!...

¿Por qué me arranca de tus tiernos brazos
La suerte para mi sobrado injusta?
¿Por qué aquí desterrada vivir debo
Si el alma inquieta tu regazo busca?

Yo pensaba, infeliz, que cual tú amante
Al pié velaste de mi humilde cuna,
De tu vejez yo el báculo sería,
Tu fiel sosten hasta la yerta tumba!...

¿Por qué me diste, oh Dios de bondad lleno,
Un alma que rebosa de ternura,
Si á vivir sin afectos me condena
El acerbo rigor de mi fortuna?

Mas ya las sombras gigantescas crecen,
Cubre los montes azulada bruma,
Los arroyos de plata murmurando
Entre las flores su cristal ocultan.

Duerme la alegre brisa entre las ramas,
Los alados insectos no susurran,
Y las aves el himno de entusiasmo

Que dirigen á Dios tiernas modulan:

Brilla tal cual estrella allá en el cielo
Al través de las nubes que le enlután,
Y cual lámpara triste de un osario
La inmensa oscuridad tímidamente alumbra.

Y por grados se apagan las mil voces
Que en alas vuelan de la brisa pura,
Y repiten los ecos de los montes,
Y á lo lejos se estinguen una á una.

Son las posteriores notas de ese canto
Que la créacion á su Señor tributa,
Y tranquila entre sombras se adormece
De Dios fiando en la clemencia suma.

Solo el lento tañir de una campana
Allá á lo lejos resonar se escucha,
Y su sonido triste y planídero
A la oración el ánimo estimula.

Oremos pues: del que es tres veces santo
Imploraré la protección augusta:
El que da al alma su dolor impío
Dará la fuerza de sufrir su angustia.

Oremos, sí.... mas el ansiado sueño
Mi fuerza enerva, mi pupila anubla....
Ay! si al llanto he de abrir mis tristes ojos
Permita, oh Dios, que no despierte nunca!

Angela Grassi.

San Ildefonso, 1.º de agosto de 1852.

EL ADIOS DE HECTOR Y ANDROMACA.

Van á cumplir tres mil años que el ciego de Smirna, el delicado Homero, nos dejó en el libro sexto de su inmortal Iliada el episodio más tierno y mas hermoso que ha podido salir jamás de la imaginación del hombre. Hablamos de la entrevista de Héctor y Andrómaca, de ese cuadro sublime en que Homero, apartando con arte y maestría la vista del lector de la sangre y estragos que ha presenciado en las batallas descritas en los cantos cuarto y quinto, le presenta con exquisito gusto la amable fisonomía de la mas dulce de las esposas y la del mas generoso de los héroes. Magnífico episodio que mostramos á nuestras caras suscriptoras á fin de que comprendan que aun en la mas remota antigüedad hubo quien