El Mundo femenino (Madrid. 1886) (1887-03-27 00:00:00), página 6

Sin embargo, todo el mundo les visita y les quiere. ¡Son tan caritativos y tan amables!
La señorita os recibe siempre con la sonrisa en los labios. Sus grandes ojos negros jamás miran con severidad: se mantiene aún como una joven: derecha, un poco tiesa, con las manos cruzadas sobre la cintura. ¡Pero su voz es tan dulce, tan cariñosa, y es tan indulgente con los defectos ajenos!...
Me marcho, porque acaban de llamar. ¡Es él! Hace cuarenta y cinco años que viene á verla y aún no se lo han dicho todo.
Estaría yo de más en esta cita de antiguos amigos.

***

El jardín es grande: continúo mi paseo.
La primera alameda está interceptada por una araña en medio de su tela. Acecha descaradamente su presa: su cuerpo está rayado de amarillo y negro.
Tiene en las patas como pequeños brodequines negros, y calzones y medias amarillas.
Su casa brilla, plateada por el sol poniente; está sostenida por cuatro hilos: uno está fijo en un peral, el otro en un rosal blanco, los otros dos en la yedra.
Las moscas grandes vienen á zumbarla en el oído: es el suplicio de Tántalo, porque la tela está intacta, y si paso, voy á destruir toda la obra.
Pero no me gustan las arañas, ni mucho más las moscas. Hé ahí una que zumba; yo la cazo, cae en la red y permanece allí como petrificada; después levanta una pata, mueve un ala y se desespera, zumba y rompe todo en torno de ella; cuanto más se mueve más se enreda en los hilos. Rendida, permanece inmóvil; la araña se arroja sobre ella, la cierra las alas, la envuelve con destreza y la chupa la poca sangre que tiene en la cabeza, después, con sus patas, sacudo este cuerpo vacío, que cae sobre el césped. Cuando se dispone á reparar las averías de su enrejado, de un bastonazo envió á paseo la tela y la araña, y los cuatro hilos flotan al viento. En el último rayo del sol, un embriagante de moscas amarillas bailan locamente.
Se detienen algunos momentos; después, dos á dos, tres á tres, se dan con el codo y hacen la rueda. Son las locas del jardín; sólo piensan en jugar aspirando un poco de aire puro calentado por el sol, sin pensar en la golondrina, que de tiempo en tiempo hace una razzia entre ella...
Me encuentro en frente del emparrado; vuelvo la cabeza... y paso.
Soy lo más discreto del mundo

SARASATE
Ha vuelto entre nosotros el rey de los violinistas. El pasado domingo llenaban los ámbitos del extenso teatro del Príncipe Alfonso los raudales de armonía que hace brotar de su violín y los ecos de su gloria, que pregonaba una vez más un público delirante que no se cansaba de aplaudir y de aclamar al insigne navarro.
Sarasate ha conseguido hacer del instrumento que tañe, un sér que siente, un sér que rie, que gime, que canta ó que solloza.
Aquél no es un violín de madera y cuerdas de trapa: es una caja encantada, donde Sarasate lleva la Musa loca de la música.
En el concierto de Mendelssohn, en la Balada de Vieuxtemps, en el nocturno de Chopin se le admiraba como á un genio, de cuyo arco brotaba la melodía á raudales.
Luego, cuando el genio desciende sobre la patria tierra, recoge el espíritu que la anima, y lleva sobre las tirantes cuerdas ese soplo de vida que se llama canto nacional, á cuyos ecos hace ochenta años se inmortalizaba Zaragoza; cuando la revoltosa Jota sale de aquellas cuerdas y de aquel arco como de los labios de la siempre joven heroína de la Independencia, el entusiasmo se tradujo en gritos sobrehumanos, en una especie de alarido que sólo pone en los labios de las multitudes el entusiasmo delirante.
Si no se hubiesen hecho antiguos y cursis los paseos en hombros de los héroes ó ídolos populares, Sarasate hubiera salido por Recoletos en hombros de la muchedumbre.
Hoy volverá á presentarse al público, y allí le espera otro triunfo igual, si no mayor, porque muchos en Madrid ignoraban que estuviese entre nosotros, y hoy todo el mundo lo sabe, y todo el mundo deseará oírle y aplaudirle.
Sentimos no poder disponer oportunamente del programa de este concierto, que agradeceríamos al Sr. Director de los conciertos nos remitiese en adelante, si posible fuese, á mediados de semana, para darle cabida en nuestro periódico.

K

LA SEÑORA NO ESTÁ EN CASA
CUENTO GALANTE EN TRES CUADROS
POR P. VERON
Traducción de E. de la C.

CUADRO PRIMERO.
Alcoba donde reina un bello desorden, que no es efecto del arte. La dueña de la casa, Clara Bertín, llamada Rosa de Mayo, cocote cocotante, acaba de vestirse. Su doncella la ayuda en esta delicada operación.
—Mi pata de liebre... ¿Dónde está mi pata de liebre?
—Yo no sé, señora.
—Nunca encuentras nada.
—La he buscado por todas partes.
—Por todas partes ¡Toma! Mírala en el azucarero.
—Yo no sabía que era en los azucareros donde...
—Bien claro se ve que acabas de llegar de tu provincia.
—Ya me acostumbraré, señora.
—No volveré hasta la noche.
—Bien, señora.
—Durante mi ausencia, ¿lo entiendes bien? si alguien viene á preguntar por mí, contéstale que estoy en el campo.
—¿Por cuánto tiempo?