La Mujer (Madrid. 1871) (1871-07-16 00:00:00), página 5

levantado (entiéndase todo esto con las excepciones del sexo), que inundan los sitios concurridos, desde el salón aristocrático que se abre á son de periódico, hasta los lúpercales del can-can, y os dirán, desde el abismo de la relajación y de la incontinencia, que la rueca cedió hace tiempo su puesto á la fusta, que la mujer no hila, pero monta, que fuma y bebe sin de smayarase, que se desnuda en público y se viste en la soledad de su tocador, que huele de sí misma, que se emaneica del sexo, que protesta del pudor, y que no pudiendo ser hembra ni pudiendo ser varón, aspira al término medio de la gestación humana.—¡Qué horror!

La mujer se va precipitadamente hacia la hembra.—No hay que dudarlo, señoras, y si hay alguna que lo dude, que observe esa evolución diaria, profundamente cómica, que se opera en el modo de ser de la mujer casta, y que la lleva á su independencia en el tren del pudor á razón de 70 kilómetros de honestidad por minuto.

¿La queda por ventura algún átomo, lo bastante á producir en el rostro la llamada del rubor?.. ¡Ah! No os asombreis si os digo que la mujer moderna no tiene rostro...; no lo tiene, desde que se pinta para mejorar la obra de Dios; y como el rostro es espejo del alma, balcón iluminado donde se asoma el misterio del sentimiento, allí donde no hay rostro no hay cuadro psicológico; ni balcón, ni reflejo siquiera de lo que el alma avergonzada murmura sin cesar al oído refractario de las hijas de la primera mujer-hembra..

Mormonas de la civilización, druidesas de Venus impúdica, sensuales, epicúreas, paganas del catolicismo, hermanas de la caridad, donde la caridad puede darse en espectáculo, cortesanas de la moral y propagadoras del vicio dorado que alienan en los pliegues de los vestidos cortos, admiradoras de la plástica y del desnudo ideal de vuestros sueños..

Racionalistas, sensibilistas, materialistas hembras, en fin hermosas ó feas que todo lo sometéis al imperio de la sensación y al choque eléctrico de las corrientes vivas que matan el amor y suprimen el dolor y niegan el alma, que no puede ser arte de bebélizoo, porque no tiene forma corpórea...

Vosotras que fuisteis esclavas y después reinas, que fuisteis vírgenes, y madres, y mártires, y santas redentoras y civilizadoras del mundo nuevo; vosotras vais, tentadas de demencia, á matar el sentimiento del corazón, y á caer en el foso, donde se amontonan los restos de las bacantes con los despojos de los festines del paganismo.

Vosotras dejais de ser mujeres para volver á ser hembras, porque con el perfume de la castidad habeis perdido las excelencias del sexo, y no sois ya reflejo de las vírgenes cristianas, puras como los lirios de Sarons, que inspiraron á los primeros mártires, ni como las castellanas de la Edad Media, generadoras del heroísmo católico.

Vosotras no tenéis hijos, que abandonais á las nodrizas; no tenéis esposos, que desterráis del hogar; no tenéis padres, ni hermanos, ni parientes, ni amigos, ni sexo, ni edad conocida.

Pero tenéis carruajes y caballos de silla, y butacas en los teatros, y el primer puesto en los sitios públicos, y trajes de novedad, y espléndidos disfraces; y cabellos postizos de variados colores y aplausos en los bailes, y flores y coronas en los festines, como las hijas de Citherea.

Todo lo tenéis menos alma, que patrimonio de Dios, se remonta al cielo sin vosotras desde que oyó el crujido vertiginoso de vuestra fusta sobre la espalda de la humanidad.

¡Gloria á la mujer que queda!
¡Paso á la mujer que se vá!
¡Paso á la hembra!

Ruego á mis lectoras me dispensen la severidad catoniana con que he tratado al sexo.

Nada de esto, sin embargo (y me complazco en consignarlo así de nuevo), va con vosotras, libres aun del contagio de esa enfermedad que he tratado de combatir.

Vosotras sois aun mujeres; las demás... esas de que nos hablan los periódicos franceses é ingleses... esas que reniegan de su sexo... son hembras.

¿Hay alguna en España?.. Quizá; pero pueden contarse, y no os cuento á vosotras en el número.

RICARDO SEPÚLVEDA.

¡EL ULTIMO ADIOS!

Toledo, augusta matrona,
A quien hoy el mundo olvida,
En donde el sol de la vida
Mi humilde cuna alumbró.
En donde la mente mía
Inspirada por tu historia
Tras los triunfos y la gloria
Del poeta se lanzó.

De los hombres el encanto
Me hizo abandonar tu cielo,
Que es muy ingrato tu suelo
Para el que ha nacido en él:
Que eres para los extraños
Una madre cariñosa,
Y de tus hijos celosa
Eres madrastra cruel.

Yo te abandoné: del mundo
Entre el ruido torbellino,
A abrirme un ancho camino
Con ardiente afán corrí,
Y cuando era más brillante
La estrella de mi ventura,
De la negra desventura
El fiero rigor sentí.