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La Mujer (Madrid. 1852) (1852-07-18 00:00:00), página 6

Cuando al teñir nuestra mirada en torno
No halla otro ser que nuestro mal conciba,
Si no ardiera, Señor, en nuestro pecho
La pura lumbre de la fe bendita,
¿Cómo hacer frente á la desgracia entonces?
¿Cómo cerrar del corazón la herida?
¡Oh! soberano Dios, mil y mil veces!
Cielos y mundos tu piedad bendigan,
Que al comprender el duelo y la amargura
Con que la suerte sin cesar nos brinda,
En el alma del hombre colocaste el fuego,
La fe sagrada con tu mano escrita;
La fe, del desgraciado auxilio eterno,
Y en este mundo su perpetua guía;
Luz que alumbra sus pasos vacilantes,
Único bien que en su aflicción le anima;
Esperanza dulcísima y suave,
Que á bendecir sus lágrimas le obliga;
La fe, seguro apoyo de las almas
En este valle de dolor caídas;
La fe, de salvación ánora eterna;
La fe, santa virtud que en ti se afirma,
¡Oh! Señor, créo en ti: Dios uno y trino!
Te adora reverente el alma mía,
Y tuyo ha sido mi primer suspiro,
Y tuya ha sido mi primer sonrisa,
Y pronunciando tu sublime nombre
Terminarán las horas de mi vida.

Enriqueta Lozano.

CANCION.

DEDICADA Á LA SEÑORITA MI AMIGA DOÑA ADELAIDA SANCHEZ MUÑOZ.

¿Qué es sin amor la existencia?
Del mundo en el rumbo incierto?
Mustia flor que sin esencia
Crecer en un llano desierto.
¿De qué vale el resplandor
De unos ojos dulces, bellos,
Si la llama del amor
Nunca se retrata en ellos?
Nada dice el vago acento
De una boca que respira
Aroma suave en su aliento,
Si de amores no suspira.
¿Qué vale el tierno latido
De un hermoso corazón

Si la flecha de Cupido
No lo agita de emoción?
¿Del talento qué se alcanza?
Gloria en la ciencia al buscarla?
Tras una vaga esperanza
Si no se emplea en amar?
¿Qué es sin amor la existencia?
Del mundo en el rumbo incierto?
Mustia flor que sin esencia
Crecer en un llano desierto.

SONETO.
A LA DISTINGUIDA SEÑORITA DOÑA MARIA VERDEJO Y DURAN, POR SU ARTICULO TITULADO «LAS MUJERES LITERATAS».

Seguid, María, el comenzado intento
Con entusiasmo noble, y emulando
Las bellas ninas del castalio bando
Vuestra mágica voz lanzad al viento.
Libre do quier dejad al pensamiento
Ir con furor, horriblón, tronando,
O bien dolerse con suspiro blando
Del hombre y de su injusto aferramiento.
Es vuestro emblema sacrosanto y puro;
Vos queréis la instrucción de las mujeres,
Su causa defendiendo soberana.
Nada mas generoso, yo os lo juro;
Seguid y triunfareís; que padeceréis
De hoy serán las dichas de mañana.

Cecilia

TIEMPOS PASADOS Y TIEMPOS PRESENTES.

A MI QUERIDA AMIGA MARIA.

CARTA TERCERA.

Habían transcurrido seis meses desde mi salida del colegio, querida amiga, y en todo este tiempo ninguna cosa ocurrió después de lo que llevo dicho que merezca referirse. Mi vida era siempre la misma con muy pequeñas variaciones, y no puedo asegurarte si vivía feliz con ella ó si me parecía insuficiente á satisfacer los deseos de mi corazón.
Era una hermosa mañana del mes de enero de...
Mamá me llamó á su gabinete y luego que me hubo presentado en él me dijo:
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-07-25 00:00:00), página 3

Que mis consejos son buenos;
Si así desmayas oirás:
¿Qué importa una flor de menos
Y un tallo seco de mas?»

Calló el sol: la flor tembló
Con indecible agonía,
Sus lágrimas ocultó,
Empero al morir el dia
Su triste vida cesó.

Ay! existe una mujer
Que por un hombre delira
Sin tregua en su padecer,
Y tan solo de placer
Sonríe cuando él la mira.

Su existir se va agostando
Como el de la pobre flor:
¡Cuánto debe estar penando
Quien vive, infeliz, amando
Sin recompensa á su amor.

Y tú, hombre, que miras yerta
Esa flor ayer lozana,
Mujer que en edad temprana
Acaso la verás muerta:
Al oír de la campana

El funerario compás,
Tal vez con ojos serenos
Y fría calma dirás:
«¿Qué importa una mujer menos,
Ni qué una tumba de mas?...»

María Verdejo y Dura.

EL PENSAMIENTO.

A MI AMIGA LA SEÑORITA D.ª RAFAELA MORAITA

Es bello en la noche oscura,
Cuando todo está en reposo,
Escuchar en la espesura
El arroyo que murmura
Sobre su lecho arenoso.

Es bello escuchar el viento
Que se agita en la enramada,
Y el amoroso lamento
Con que alivia su tormento
La tórtola enamorada.

Ver la luna suspendida
Con las estrellas serenas,
Como una niña dormida
En blanda cuna tegida
De jacintos y azucenas.

Entonces el pensamiento
Libre, á su placer vagando,
Ya se lanza al firmamento,
Ya en alas del ronco viento
Va la inmensidad cruzando:

Ya en los recuerdos se posa
De los pasados dolores,
Que es la mente veleidosa
Cual la blanca mariposa
Que se mece entre las flores:

Ya el porvenir se figura,
Y si nube cenicienta
Mancha la bóveda pura,
Ve un presagio de amargura
Que la nube representa,

Que todos vasallos somos
Del pensamiento tirano,
Que se complace inhumano
En hacernos padecer;
Y si de sus fuertes lazos
Desasirnos procuramos,
Mas los nudos apretamos
Que quisimos deshacer.

Por eso á mi tambien, querida amiga,
Esclava del tirano pensamiento,
Mil veces el dolor á dar me obliga
Al llanto suelta, voz al sentimiento.

Por eso muchas veces en la hora
Que el sueño da una tregua en las querellas,
Me ha sorprendido la rosada aurora
Contemplando las pálidas estrellas;

Y otras mi veleidoso pensamiento,
En mil tristes memorias ocupado,
Compadeciendo acaso mi tormento
Que aun existe amistad me ha recordado.

Angela Morejon de Massa.

Noviembre de 1851.
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-08-22 00:00:00), página 6

Que con ella eres clemente,
    No te separes de mí,
Tu auxilio, gran Dios, invoco;
Si alguna vez te ofendí
En mi desvarío loco,
    Tú que la diste bondad
Deja respire su esencia,
Que es, Virginia, tu amistad
Quien alegra mi existencia.

Natalia B. de Ferrant.

San Ildefonso 19 de agosto.

EL TOQUE DE LA ORACION.

¿Por qué se abrasa mi mente
Y desfallece mi alma?
¿Quién roba la dulce calma
De mi pobre corazon?
Quién mis ensueños mas caros
Trueca en insomnios fatales?
Cantad conmigo, mortales,
El toque de la oracion.
    El eco de esa campana,
De vibracion misteriosa,
Y la noche silenciosa
Envuelta en negro crespon,
El espectáculo triste
De una tumba funeraria,
Y mi vida solitaria
Me dan grata inspiracion.

    Canté de mi patrio Duerna
La corriente cristalina,
Y la aurora diamantina
Tambien me dió inspiracion.
Canté la riqueza inmensa
De la hermosa primavera,
Y hoy canto por vez primera
El toque de la oracion.
    De una noche deliciosa
Canté el silencio elocuente,
Y á mi Dios omnipotente
Elevé tierna oblation:
Canté los dulces recuerdos
De mi infancia idolatrada,
Y ahora canto entusiasmada
El toque de la oracion.
    En trova amorosa y tierna

Canté la triste partida
De la vida de mi vida
Al compás de mi acordeon;
Y me inspiró de la luna
La soberana figura,
Y hoy canto en la noche oscura
El toque de la oracion.
    Canté trémula al aspecto
De tormenta aterradora,
Y saludé de la aurora
El gracioso pabellón,
Y el vergel acariciado
Por la regalada brisa,
Y hoy sensible poetisa
Canto el toque de oracion.
    Canté trovas fraternales,
De un amigo el natalicio,
Y de su númen propicio
Recibiera un galardon.
Canté y admiré á las flores,
Y á las aves, y á natura,
Y hoy canto con amargura
El toque de la oracion.
    Canté con la hiel del mundo,
Do todo es falsa y mentira,
Y la sociedad me inspira
Cantares de maldicion;
Por eso es triste mi númen,
Y triste mi cantinela,
Y por eso me consuela
El toque de la oracion.
    Trovadora sin ventura
Canté el rigor de la suerte,
Canté de un padre la muerte
En funeraria cancion:
En tristísimos acentos
Vibró mi doliente lira,
Y hoy en mi dolor me inspira
El toque de la oracion.
    El eco de esa campana,
De vibracion misteriosa,
Y la noche silenciosa
Envuelta en negro crespon,
El espectáculo triste
De una tumba funeraria,
Y mi vida solitaria
Me dan dulce inspiracion.
    No ya las alegres aves,
No el campo esmaltado y bello
Me da un pequeño destello
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-09-19 00:00:00), página 3

A otra región transportada
Miré perderse en la nada
Aquel sueño ó realidad;
Tan solo sé que de llanto
Dos lágrimas descendieron
De mis ojos, y dijeron
Los labios, «¿será verdad?»
    Pero olvidé aquel recuerdo
De mi venturosa infancia,
Cual se olvida la fragancia
Que ayer nos prestó una flor;
Con mis gustos en acuerdo
La nueva vida empezaba,
Que encantos nuevos prestaba
De mi existencia al candor.
    En lo alto de una colina
De mi morada á la espalda
Entre lechos de esmeralda.
Estendiase un jardín,
Do la linfa cristalina
De una fuente murmurando
Iba con acento blando
A fecundar su confín.
    No via tendidos mares,
Mas sí una clara laguna
Donde la argentada luna
Retrataba el alba faz;
No via naos á millares,
Pero si aves que las plumas
Mojaban en las espumas
Que el viento alzaba fugaz.
    No via bosques fragantes
De nopales y palmeras,
Naranjos y limoneros
Robando al oro el color;
Mas sí plátanos gigantes,
Mieses por mulida alfombra,
Y frutales cuya sombra
Me libraba del calor.
    A la alegre golondrina,
A la avecilla africana,
De la casa en la ventana
Vía el nido fabricar;
Y en una torre vecina
Contemplaba á la cigüeña
Ya volar á el alta peña,
Ya al nido rauda volar.
    Yo escuchaba embebeda
De estas viajadoras aves
De amor los cantos suaves,

Via sus hijos nacer;
Y mulia complacida
Sus nidos de heno y de flores...
Ay! he gozado mayores
Placeres que aquel placer!
    Perdida un tanto la calma
En la edad de las pasiones,
Con diversas sensaciones
Senti mi seno latir;
Se agitaba inquieta el alma,
Y el corazón en el pecho
Juzgaba el ámbito estrecho
A su ansiedad de vivir.
    No sé lo que deseaba
En mi inquietud indecisa...
Y como el faro divisa
El náufrago, columbré
Un recuerdo que escapaba
De mi mente, y con empeño
Sacudir quise aquel sueño
Y otra vida recordé.
    Recordé el ponte mugiendo
Y sus azuladas olas,
Las izadas banderolas
Sobre las naves ondear;
Mi madre creí estar viendo,
Feliz, brillante y hermosa,
Besándome cariñosa
De las fiestas al tornar.
    ¿Luego fué verdad aquello?
(Pensó la mente embebida),
No fué sueño, y de esa vida
Nunca disfrutar podrá?
¿Y de ese mundo tan bello
Las encantadas regiones
Las mil soberbias naciones
Jamás cruzará mi pié?
    Visteis de limpias escamas
El pez inquieto girando,
Vueltas y mas vueltas dando
En el agua de un fanal,
Y por las ovas y lamas
Del arroyo cristalino
Suspirando de contínuo
Dentro del breve cristal?
    ¿Visteis el ave enjaulada
Trabajando noche y día
Por romper ¡vana porfía!
Los hierros de su prision?
¿Visteis la estrella ofuscada
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-09-19 00:00:00), página 4

Sin despedir resplandores
Maldiciendo los vapores
Del oscuro nubarrón?
¿Y visteis la flor naciente
Conservada en una estancia
Ir perdiendo su fragancia,
Palidecer de dolor,
Y agostarse lentamente
Al recordar otra vida
Mas bella, y mustia, abatida,
Perder frescura y color?
Pez, ave, flor y astro oscuro
Era al par el alma mia,
Que aprisionada gemía
En vano ansiando romper
Las cadenas ¡ay! que al puro
Corazon aprisionaban,
Y aunque en flores se enlazaban
¿Dejan cadenas de ser?
Ya á mi ambición no servían
Arroyos murmuradores,
Aves, céfiros y flores,
Fuentes de limpio cristal,
Ni trinos que complacían
En otro tiempo mi oído;
Todo estaba sumergido
Para mí en vapor letal.
Y un libro que en un estante
De libros nuevos escaso
Halló mi mano al acaso,
Me reveló que en aquel
Mundo lejano y distante
Alcanzaban las matronas
Y las doncellas coronas
De flores y de laurel.
Ardió agitada la mente,
Ardió el pecho en sed de gloria,
Recordé mi antigua historia
Y aquel mundo quise ver;
Ciega en mi entusiasmo ardiente,
Llena el alma de esperanza,
Procuraba en lontananza
El porvenir entrever.
«Tente! gritó suribundo
Mi implacable y ruin destino;
«No te apartes del camino
«Que siempre debes seguir.
«Qué esperas en este mundo?
«¿Una existencia mas bella?
«Pues esa vida, doncella,
Te hará sin tregua sufrir,
«Ufana y ciega en tu orgullo
«Olvidaste por ventura,
«Ofuscada criatura,
«Que es débil tu frágil ser?
«No aleges un solo murmullo,
«Resignate con tu suerte;
«Será cruda, será fuerte,
«Pero has nacido mujer.»
Llena de melancolía
Deslizábase mi vida,
Esperando ver cumplida
Mas tarde mi inclinacion;
Pero brilló presto un dia
En que libre de vapores
Dió la estrella resplandores
Al rasgar el nubarrón:
Y en que el pez pudo quebrando
El cristal lanzarse al rio,
Y en que el ave á su albedrio
Rompió la jaula y voló,
Y de la estancia escapando
La flor cobró sus colores,
Y entre peregrinas flores
En el pensil se meció.

María Verdejo y Duran.

MI HISTORIA DE UN DIA.

Dichosas vosotras, bellísimas lectoras, las que no os hayais nunca dedicado á escribir para el público. Dichosas y bienaventuradas vosotras, porque ignorais lo que es sufrimiento, pasando vuestra vida tranquilamente, sin vigilias ni noches de insomnio. ¿Quereis creerme? mejor desearía tener á mi cargo todas las plagas de Egipto, verme siempre aborrecida por el ser que yo quisiese mas sobre la tierra, ó mirarme hecha un fenómeno, que ser aficionada á la literatura, ó lo que es peor, á la poesía. No sabéis, no sabéis lo que padece una poetisa, ni quiera el cielo lo sepais nunca. Antes perdais vuestros encantos, antes os lanceis por un precipicio, antes cometais los mayores disparates, que hacer siquiera un verso. Os pareceré tal vez exagerada, como buena andaluza, y sin embargo este es un pálido bosquejo de la desesperación que me acompaña al pensar quién sería el negro genio que tuvo la bonita idea de hacerme aspiranta á escritora. Si pudiera referir una por una todas las desgracias que ocasiona á una po-
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-09-19 00:00:00), página 7

Porque yo fui feliz; sobre mi frente
Brilló tambien la flor de la ventura;
Y mi seno inocente
Se agitó blandamente
De mi madre gozando la ternura.
Y á mi vez ahora rindo, amiga mía,
El forzoso tributo á los pesares;
Mi pasada alegría
Es llanto de agonía
Que por mi enjuto rostro corre á mares!!...

Adela, cuando los años
Amortigüen la belleza,
Y asomen á tu cabeza
La nieve del corazon;
Y el viento de los pesares
Te arroje hácia los dolores,
Y una por una las flores
Arranque de tu ilusion:
Maldecirás la fortuna,
Y odiarás la especie humana,
Y tu frente soberana
Solo al cielo se alzará:
Que todo, todo es miseria
Y lodo vil en el mundo,
Y el hombre reptil inmundo
Que tu planta morderá.
Soy joven, Adela mía,
Te llevo muy pocos años,
Y ya amargos desengaños
Destrozan mi corazon;
Ya el viento de los pesares
Me arrojó hácia los dolores,
Y una por una las flores
Arrancó de mi ilusion!
Mira, el único consuelo
Para un pecho desgarrado
Es consolar al cuitado
Y aliviarlo en su penar.
Entonces ¡oh! la ventura
Parece que resucita
Como á una planta marchita
El rocío matinal.
Entonces recuerda el alma
Para lo que vino al suelo,
Y recibe y da consuelo
Y bendice á su Creador;
Y mitiga sus pesares,
Y aliviando las agenas
Olvida sus propias penas
Y en gozo cambia el dolor.
Porque el único consuelo
Para un pecho desgarrado
Es consolar al cuitado
Y aliviarlo en su penar.
Entonces ¡oh! la ventura
Parece que resucita
Como á una planta marchita
El rocío matinal.

Angela Morejon de Massa.

LOS MUERTOS SALEN A VECES DE LA TUMBA

TRADICION BELGA.
(CONCLAVE.)

Aquella confesion terrible produjo una sensacion profunda en la muchedumbre, y mas profunda en los magistrados que habian juzgado á Martín Valck. Solo uno de ellos se obstinaba en calificar de estre vagancias las palabras de Gerardo, y dijo en alta voz á sus companeros:
— ¿Pero no veis que este hombre está loco?
— ¡No lo está! ¡no lo está! gritó una voz que salia del auditorio: es cierto todo cuanto ha revelado.
— En nombre de la ley y de monseñor nuestro duque, gritó el presidente, que comparezca ante el tribunal el que acaba de hablar.
El auditorio abrió paso y dejó avanzar al que habia atestiguado la verdad de la inesperada revelacion de Gerardo, el cual no era otro que el doctor. La vista de aquel hombre, conocido y estimado de todos el mundo, produjo un efecto imposible de describir.
— ¿Qué significa este misterio? le preguntó el presidente con voz conmovida.
— Magistrados, lo que este hombre os ha revelado es cierto: no es la locura sino el remordimiento lo que le obliga á hacer la confesion que habéis oido. Por un error de que no sois responsables habéis condenado á muerte al desgraciado Valck, y Dios en su infinita bondad ha permitido que se salvase, si bien no es cierto, como lo cree Van Spiely, que mi amigo haya resucitado.
— ¿Pues como ha vuelto á la vida? preguntó el magistrado.
— Dios se sirvió de mí para hacer ese prodigio. Ya sabéis, señores, que me concedisteis el favor de visitar á mi amigo en la cárcel, y aun de acompa-
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-09-26 00:00:00), página 7

Cumplimos de nuestra vida
Cuando quiso deparar
El destino mi partida.
Era una noche de enero:
Un barco se preparaba
A conducirme ligero
Y la blanca vela izaba.
Las dos amigas temblando
En la playa solitaria,
Doloridas elevando
Una ferviente plegaria;
Fijos en el alto cielo
Los entristecidos ojos,
Abrazadas con anhelo
Y ambas postradas de hinojos;
Sentido llanto vertiendo
Sobre la menuda arena,
El tiempo veloz huyendo
Viamos con harta pena.
La luna claro topacio,
Su fulgor al derramar,
Alumbraba el ancho espacio
Del hondo y cerúleo mar;
Y siguiendo su carrera
Contemplaba entristecida
Desde la estrellada esfera
Nuestra tierna despedida.
La mar tendida al moverse
Altas olas elevando
Parecía condolerse,
Sordos ecos murmurando.
El céfiro arrullador
Gimiera con desconsuelo,
Tomando en tanto dolor
Parte la tierra y el cielo.
Y del faro que en el puerto
Alumbra á los navegantes
El resplandor quedó muerto
En tan críticos instantes.
«Cristina!» mi voz clamaba,
La suya á la par «María!»
Y la brisa murmuraba
Los ayes de la agonía....
Me arrancaron de sus brazos
Con sentida compasion,
Y creí que en mil pedazos
Se partía el corazón.
Dos lustros han transcurrido
Desde entonces con porfía
Lenta, y no he dado al olvido
A tan cara amiga mía,
Cediera con ansia loca,
De mi existencia una parte
Por un beso de tu boca,
Cristina, ó por abrazarte.
Y espero siempre impaciente
Llegue el dia deseado
En que el corazon doliente
Respire libre á tu lado;
Pero si la suerte impía
Nos separa en este suelo,
Mas tarde, Cristina mía,
Nos veremos en el cielo.
María Verdejo y Duran.

TIEMPOS PASADOS Y TIEMPOS PRESENTES.

A MI QUERIDA AMIGA MARIA.

CARTA QUINTA.

Concluí mi carta anterior haciéndote la historia de Luis. Por ella has podido ver que al consagrar-
me su amor no tenia mas bienes de fortuna que su
reputacion de artista y la esperanza de que los pin-
celes le llevarian al pináculo de la gloria, propor-
cionándole además una vida tranquila y sin priva-
ciones. Tal como te la he referido me la contó él
entonces, sin omitir lo mas mínimo. Para mí su po-
breza no fué un inconveniente; tal vez por ella le
amé aun mas. Yo no comprendía entonces qué sig-
nificaba eso que muchos padres llaman un buen par-
tido, y casi puedo agregar que ni aun ahora lo co-
nozco todavía. Para mí no existia la felicidad entre
el hombre y la mujer si no iba precedida del cari-
ño, y como que Luis me amaba consideré que po-
seía todos los bienes que yo podía apetecer. Asímís-
mo se lo confesé, y él, aunque al parecer satisfe-
cho, me hizo la objencion siguiente:
—Vuestros principios, me dijo, son los mejo-
res; vuestras ideas son las verdaderas; pero, ¿no
teméis que pueda haber quien piense de otro
modo?
—No sé, le repliqué; no temo nada; me pre-
guntais sobre una cosa acerca de la cual no tengo
ningun antecedente. Mis padres nada me han hecho
entrevver de sus ideas y marcho tan á ciegas como
vos en este camino, en donde por primera vez me
presento.
—Pero es muy facil salir de la duda, se apre-
suró á decirme Luis. A mí primero que á vos cor-
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-10-17 00:00:00), página 2

Sapho y Faon, composicion lindísima que tanto por los sentimientos que encierra, cuanto por la dulzura de su expresion, no puede menos de gustar á nuestras amables lectoras.

HIMNO A VENUS.

Venus, poderosa Venus,
Que con semblante risueño
Miras solo como un sueño
Nuestras penas y aflicción;
Deja la dulce morada
De Paños y tus altares,
Y suaviza los pesares
Que oprimen mi corazon.
¡Oh diosa! ¡oh Venus! tú sabes
Cuántas veces cariñosa
A mis voces presurosa
Solías antes correr;
Y que con tiernos halagos,
Con suavísimas finezas,
En amorosas ternezas
Me hacías desfallecer.
Me acuerdo que cierto dia
Mi llanto apenas sentiste,
Cuando veloz acudiste
Sobre el carro de coral.
Me miraste, y condolido,
Colmándome de favores,
Disipaste mis temores
Con tu boca celestial.
«¡Mi Safo, querida Safo!
(Me dijiste con ternura)
¿Quién causa tu desventura?
¿Quién así te hace penar?
¿Algun joven insensato
De tus caricias ha huido,
O resistir ha podido
Ese hechicero mirar?
Si no es mas, no te acongojes;
Calma, Safo, tu despecho,
Que yo abrásare su pecho
Con el fuego del amor.
Yo haré que busque en tus ojos,
Su dicha, ó su desventura;
Y que si huyó tu hermosura,
Tiemble ya de tu rigor.»
¡Oh diosa! llegó ese tiempo;
Cumple tus caras promesas,
Si algún tanto te interesas
En mi suerte y en mi amor.

Mira por fin compasiva
Las lágrimas que derramo,
Y haz que ese ingrato á quien amo
Se apiade de mi dolor.

Asimismo juzgamos tambien del agrado de nuestras caras amigas la siguiente oda de la sensible Safo, que hemos hallado inserta en los Viajes de Antenor.

ODA.

¡Feliz quien, junto á ti, por ti suspira!
¡Quien goza del placer de oir tu habla!
¡Quien ve que te sonries al mirarlo!
¿La de los dioses á esta dicha iguala?
Siento de vena en vena sutil fuego
Discurrir por mi cuerpo al ver tu cara;
Y es tal de mi pasion la fuerza activa,
Que no encuentro la voz para explicarla.
Estiéndese una nube por mis ojos,
Pierdo el sentir, oprímeme las ansias;
Y pálido, sin pulso, sin aliento,
Me hielo, me estremezco, exhalo el alma.

El juicio que hubiéramos de hacer de esta hermosa oda lo deben haber hecho ya nuestras queridas suscriptoras al leerlo, porque, como nosotras, tienen esa esquisita y grande facultad del alma á que llamamos sensibilidad. Únicamente diremos que la delicada Safo sabía lo que era amar, por cuanto se expresa con tanta ternura y con tan sublime sentimiento en esta oda, donde ni una idea sobra, ni una palabra falta, y en la que los afectos del alma humana están presentados con una sencillez y naturalidad admirables. Venus, la protectora de los amores, á quien la misma Safo invoca en su himno, no hubiera dicho otro tanto.

Safo inventó los versos llamados sáficos, y la estrofa sálica tomada de la ilustre poetisa de Lesbos es de muy bello efecto en la poesía castellana.

LA POBREZA.

CANTO DEDICADO AL APRECIABLE POETA SEÑOR DON PEDRO MIRANDA.

El grande Dios, el Dios omnipotente,
El que hizo mundo del desierto umbrio,
El que le dio su luz al sol ardiente,
El que vertió en los bosques el rocío,
El que formó la luna resplandeciente,
El de inmenso valor y poderío,
La Mujer (Madrid. 1871) (1871-05-21 00:00:00), página 2

LA MUJER

REVISTA DE INSTRUCCION CIVIL Y DE DERECHO SEXO

REDACTORES Y CORREDORES

PROSPECTO

CONDICIONES DE LA SUSCRIPCION

Biblioteca Nacional de España
La Mujer (Madrid. 1871) (1871-07-08 00:00:00), página 10



    N	B	C	D	E	F	G	H
    J	K	L	M	N	O	P	Q
    R	S	T	U	V	X	Y	Z

    A B C D E F G H I J K L M N O P Q R S T U V W X Y Z
La Mujer (Madrid. 1871) (1871-07-08 00:00:00), página 9

LA MUJER.
MES DE JUNIO DE 1871.

LUISA

Rosalia

Elia

Biblioteca Nacional de España
Lit. de M. Gavilanes, Silva - II - Madrid.
El Mundo femenino (Madrid. 1886) (1886-10-10 00:00:00), página 1

El Mundo Femenino

Suscripciones: Por 6 meses 2'50 pesetas. — Por un año 4. — A los corresponsales 2'50 la mano.

—Ahí tienes. ¿No querías conocer al autor de esas poesías que tanto te enamoran? Qué te parece.
—Un libro muy bello, pero... mal encuadernado.
El Mundo femenino (Madrid. 1886) (1886-10-10 00:00:00), página 4

LA LUNA DE MIEL

Amor, mucho amor; mucha poesía...

Más amor todavía. Una luna llena de nueve meses.

Una carta sorprendida es un misterio delante de una luna que mengua.

Lo nuevo y lo viejo satisface. Una luna reemplaza a otra luna. ¡Pobre esposa, y pobre espejo!