La Mujer (Madrid. 1852) (1852-08-29 00:00:00), página 2

go espantoso que no han bastado á sofocar los hombres del barrio ni los auxilios de la policía....

La pobre vendedora ha vuelto á su casa con el fruto de su trabajo, y se ha dado á sí misma la terrible noticia de que su hijo querido ha sido presa de las llamas!...

Ay! que desgraciadamente son muy ciertos estos cuadros, por horrores que parezcan, y mas de una vez los hemos leído en los diarios, y hemos oído á personas sensatas hacer estos mismos relatos y otros todavía más funestos: y si el Gobierno tendriera una mirada bienhechora sobre esa clase proletaria, sobre esas madres sin ventura que luchan á brazo partido con la miseria por criar á sus hijos, é instituyera esos establecimientos bajo sólidas bases que no dieran entrada al abuso de las mujeres indignas y viciosas, y que tal vez no le fuera muy difícil llevarlos á cabo así en Madrid como en las capitales de provincia, agregándolos á las inclusas que hay en todos estos puntos, haria un bien incalculable á la sociedad, y recibiría millares de bendiciones de todas esas madres infelices que teniendo que ganar su sustento ya en los mercados, ya en los ríos, ya en otras faenas no menos penosas, tienen que dejar á sus pequeños hijos encerrados en sus miserables casas, abandonados y expuestos á mil contingencias y á peligros que generalmente producen escenas las mas desgarradoras y lamentables.

A DIOS.
ODA.

Tú que le dices á la hojosa rama
¡Susurra!—¡mujé y gime! al mar bravío:
¡Silva! al rudo aquilon: ¡murmura! al rio:
¡Suspira! al aura, y al torrente ¡brama!
¡Tú que le das dulcisima garganta
Al pajarillo que saluda el dia,
Y que inspiras la ardiente melodía
Del que en la noche sus amores canta!
¡Tú que á mi alma tambien prestas acento,
Que á tu escelo dosel remontarse osa!
¡Tú que le hablas con voz mas poderosa
Que las voces del mar, torrente y viento!
De esta gran facultad que tiene nombre
De Gracia, allá de donde pura emana;
De ese don celestial, luz sobrehumana,
Que Genio llama en su lenguage el hombre,

Tú solo, solo tú, ¡ser de los seres!
Sabes la esencia y los misterios sabes!...
¡De esa lira inmortal los sones graves
Solo pueden brotar cuando tú quieres!
Solo á tu nombre el mundial ruido
Se vuelve en ella armónico concerto!
Solo á tu nombre encuentra el pensamiento
En cada eco fugaz hondo sentido!
Solo á tu nombre arranca con mil sones
Naturaleza el himno de su seno,
Y augustó templo de murmullos lleno
Al alma, que es tu altar, rinde oblaciones!
Ella á su vez la inspiracion serviente
Con igneas alas á tu trono envía,
Y del cielo y la tierra la armonía
No es para ti, Señor, mas elocuente.
Mas formas no halla su delirio santo;
No halla expresion su remontado anhelo....
Para aquel fuego la palabra es hielo;
Para tal poesía es ronco el canto!
¿Qué importa empero á la inspirada mente
De su idea encontrar débil sonido,
Si comprende al silencio aquel oido
Que halla en cada emocion un himno ardiente?
¿Qué le importa á mi lira, que desprende
Del alma un son, se estiende poco ó mucho,
Si antes que ella lo exhale, yo lo escucho;
Si antes que yo lo escuche, Dios lo entiende?

¡Oh autor del genio divino!
su destino
solo es sentir tu poder;
que tú á este polvo que piensa
das la inmensa
revelacion de tu ser.
Soy un gusano del suelo;
mas mi anhelo
se alza á tu augusta verdad.
Soy una sombra que pasa,
mas la abrasa
la sed de la eternidad.
Soy hoja que el viento lleva;
pero eleva
á ti un murmurio de amor.
Soy una vida prestada,
que en su nada
tu infinito ama, Señor!
Soy un perenne deseo,
y en ti veo
mi objeto digno, inmortal!