El Mundo femenino (Madrid. 1886) (1887-01-30 00:00:00), página 5

rrieron las teclas con aparente indiferencia; pero produciendo sonidos de una ternura y sentimiento incomparables.

A Julio y á mí se nos llenaron los ojos de lágrimas.
—¿De quién es esa melodía?—la dije lleno de interés.
Ana dejó de tocar para conocer por la expresión de mi semblante si hablaba de broma ó de veras.
—De nadie—respondió modesta y sencillamente—son los ecos de mi corazón exhalados por el piano.
Y como si quisiese aturdirse ella misma, y distraernos de la reciente impresión, ejecutó una polka de Metra, desenfrenada, brillante, estrepitosa, compuesta para Mabille ó la Closerie des Lilas, los dos bailes más frecuentados, el punto de reunión de la gente perdida de París.
Parecía que el esfuerzo hecho por Ana para ocultar el estado de su espíritu había concluido por agotar sus fuerzas, porque, al terminar la pieza dejó caer los brazos, inclinó la frente, y vi surcar sus mejillas dos lágrimas que fueron á empañarse en el cabello sedoso y abundante.
Hubo entonces algunos instantes de silencio, al fin interrumpidos por el rumor de la puerta de la estancia, que se abrió enteramente.
Eran los criados que traían la mesa para el té, provista de bizcochos, galletas y pastas.
Ana aprovechó este incidente para sacarnos de la extraña situación en que nos hallábamos: acercose con rapidez á la mesa, vertió la bebida hirviante en las tazas, y sin informarse de si la queríamos ó no nos sirvió á cada uno y se sirvió á sí misma.
Mientras bebía á sorbitos, tornó á tomar el tono alegre y festivo de antes, y hasta consiguió reirse con verdadera naturalidad.

(Continuará.)

COQUETERÍA
UN CONSEJO Á LAS JÓVENES
por ELISA R...
—Continuación)

Más de cuatro veces había sido construido el complicado edificio de su peinado, y otras tantas denunciado y demolido.
Nunca se encontraba bien.
Sobre todo en la colocación de aquella rosa silvestre, empleó cerca de media hora.
Unas veces la prendía en medio de un ramo de florecillas del campo, y entre las que sobresalía como reina de las flores.
Aquél era un emblema que, conociendo el estudio de la coqueta, cualquiera podía comprender.
Otras la ostentaba sola en medio de una profusión de rizos, tal vez para hacer alarde de su sencillez, ó como una tácita respuesta á la súplica del que se la había regalado.

Aquél era un arpón para rematar una víctima.
Concluido el tocado de su cabeza, recompensó á su doncella con una sonrisa, y procedió al arreglo de su traje.
Componíase éste de un viso de seda azul celeste, y sobre él una falda blanca, anchurosa y enormemente larga, de tul, con dos volantes rizados y recogidos á cada lado por un ramo de rosas, y por cuya unión con la falda, corría una sencilla guirnalda de hojas verdes y lustrosas.
Los adornos y cintas eran del color del viso. Sobre su garganta desnuda, hasta dejar descubiertos los hombros y el nacimiento del seno, brillaba una pequeña cruz de turquesas, pendiente de un finísimo hilo de oro.
Eugenia estaba encantadora.
Su estrecho talle, ajustado por una banda azul adornada de un vivo de plata entre encajes, parecía una esbelta caña que se cimbreaba, próxima á romperse, sacudida por el viento.
Los movimientos de su cuerpo eran voluptuosos, llenos de irresistible encanto.
Aquella especie de indolencia en sus maneras, el mirar de aquellos ojos dormidos, aquella boca húmeda y entreabierta como el caliz de una flor, de la que se escapaba un hálito ardiente y embriagador, aquel conjunto, en fin, de gracias seductoras, era capaz de enloquecer al hombre más apático e indiferente.
Era el demonio tentador de los amores.
A tiempo que su doncella le echaba sobre los hombros un ligero chal de cachemira, mientras acababa de ponerse los ajustados guantes, un golpe seco sonó en la puerta y la voz de un hombre que preguntaba:
—¡Vamos, Eugenia?
—Abre, dijo Eugenia á la doncella.
La doncella abrió, y un anciano, el padre de Eugenia, vestido de rigurosa etiqueta, se presentó en el umbral de la puerta.
—Muy bien! exclamó, estás encantadora hija mía.
Eugenia, sonriendo, buscó en su espejo la corroboration de aquel dictamen.
—¿Con qué te parece hermosa, papá?
Y tanto; sólo siento que esa hermosura se ha de volver en contra mía.
—Por qué, papá?
—Porque será causa de que te arrebaten de mi lado. ¡Oh! si D. Luis no fuese el hijo de mi íntimo amigo, de mi querido compañero de armas, á quien desde que eras muy pequeña prometí tu mano para su hijo, te aseguro...
Papá, ¡y si un día se me antojara romper tu compromiso? porque á la verdad, tú conteste con mi mano, pero no con mi corazón...
—Me harías muy desgraciado, Eugenia; pero no, tú me has dicho que le amas.
—¡Ah! ¿te lo he dicho? no me acuerdo, contestó con disimulación Eugenia.
—¿Que no te acuerdas?