La Mujer (Madrid. 1852) (1852-07-04 00:00:00), página 2

Jamás ví de la luna la hermosura,
Ni admiré de la nieve la blancura,
Ni vi este rostro que mi llanto riega.
A inspirar compasión no sé si acierte
Este cantar de la divina ciencia
Que me legaste, desgraciada suerte:
¿Quieres que sufra y ceda á tu influencia
Arrastrando esta vida hasta la muerte?
Pues mírame sufrirte con paciencia.

Ah! queridas lectoras, decid, ¿no es verdad que
este soneto os ha hecho verter dulces lágrimas por la
suerte de la desventurada poetisa? ¿No encontrais en
él vuestros sentimientos, vuestro corazón y vuestra
ternura? Sí; repitámoslo cien veces, llenas de arro-
bamiento y de entusiasmo: esta magnífica poesía es
de una mujer, la ha compuesto una de nuestras her-
manas mas queridas. Aquí todo es grande, todo res-
pira ese sublime abatimiento que un infortunio es-
pantoso imprime en el ánimo de una mujer sensible;
todo revela el pasado, el presente y el porvenir de
una mujer desdichada que desde que tocó los um-
brales de este mundo ha sufrido el duro castigo de
su cruel fortuna; aquí todo es característico, y hasta
descriptivo en la brevedad, y en medio de tan sen-
cillos atavíos conocemos la dulce fisonomía de la
Ciega de Manzanares, que llora el rigor de su des-
gracia. ¡Qué pinceladas, qué rasgos tan maestros,
qué situaciones tan patéticas y tan tiernas! Esto es
lo que se llama la verdadera, la fiel expresión del
sentimiento grandioso del dolor y de la angustia.
¡Con qué espontaneidad nos presenta María Fran-
ciscsa su retrato! Aun resuena en nuestros oídos la
dulzura de su acento, comparable ora al triste arru-
llo de la tórtola que en la soledad del bosque lanza
sus sentidas quejas al viento, ora á la melodía grata
del canoro ruiseñor que alegra la campiña con sus
trinos.

¿Y para qué analizar este soneto si en él todo es
extraordinario, todo tiene la misma grandeza? Leed-
le otra vez y otras ciento, y vereis aparecer á la
mente de la poetisa los objetos más importantes cu-
ya privación acabara los días de su misera existencia;
y después de agradecer á su iracunda estrella la úni-
ca gracia que le ha otorgado permitiéndole pulsar
la dulce lira con suave plectro, se decide con heroí-
ca abnegación á cruzar resignada el lóbrego sende-
ro de la vida.

Si es cierto aquel dicho de Boileau por el cual
asegura que vale tanto un buen soneto como un lar-
go poema, es necesario conceder á la Ciega de Man-
zanares esta gloria. Y si alguna vez los hombres,
siguiendo en sus añejos errores, clamasen contra la
incapacidad de la mujer, presentadle el ejemplo de
una ciega sin ventura, y recitadles el soneto cuyo
justo elogio hemos hecho brevemente.

A LA MUERTE DE MI AMIGA
LA SEÑORITA DOÑA
Etelvina Floran Vela; de Medrano y Vallterra.

Oh! tela delicada
antes de tiempo dada
á los agudos filos de la muerte!
Garciáso.

Feliz! la muerte te arrancó del suelo
y otra vez ángel te volviste al cielo!
Espronceda.

Sobre una nube de esmeralda y plata
Ví subir á los cielos un querub,
Iluminando su tranquila frente
De la pálida luna blanca luz.

En sus hombros dos ángeles pusieron
Ligeras alas de colores mil,
Y en su sonrisa celestial brillaba
La ventura y la paz del serafín.

HERMANA los querubés le llamaron,
HIJA la Virgen pura le llamó;
La luna dulce amiga, el sol señora,
Y el cielo á la estrangera saludó.

ETELVINA dichosa, tú, tú eras
El ángel que hacía el cielo vi subir:
¡Feliz el justo que la tierra deja!
Por eso, ni ETELVINA, tú feliz!...

Descansa en paz, descansa, amiga mía,
Porque el estrecho y lóbrego ataúd
Es muro inespugnable que separa
Nuestro mundo de aquel en que estás tú.

Descansa en paz, descansa, que tu frente,
Si un tiempo se inclinó bajo el dolor,
Ya está cubierta con el blanco velo
De las candidas virgenes de Dios.

Descansa en paz, que tus hermosos ojos
Débil llanto jamás han de verter;