La Mariposa (Madrid. 1866) (1866-09-02 00:00:00), página 6

eternas nieblas, con sus manantiales de agua helada escondidos entre sus rocas y que bajan al valle convertidos en riachuelos de bullicientes olas.

Nuestra atención es distraída por un canto que entona el guía con triste y monótono compás. Es una vieja canción del país.

Otra vez emprendemos el viaje. Volvemos á pasar por bajo espesas bóvedas de follaje, cuya sombra eterna jamás el sol ha logrado disipar. Pasamos por la garganta de Breca, cruzamos la cúspide de Anouilles, nos deslizamos por el collado de Lardet, y bajamos al valle de Sousouenon.

Desde esta deliciosa pradera, cruzada por un serpenteador riauñelo, la mirada se fija en el atrevido pico del Mediodía, gigantesca montaña, una de las más altas de los Pirineos, que sumerge sus miradas en España y en Francia, dominando los montes de uno y otro país. La altura del Pico del Mediodía es de 1351 toscas, y su ascensión era considerada en otro tiempo como una empresa de las más peligrosas. En este siglo hay varios que la han llevado á cabo, pero no sin superar grandes obstáculos y vencer muchas dificultades.

Un autor ilustre, Palassou, en su «Ensayo sobre mineralogía», llegó á decir que era imposible subir al Pico del Mediodía; pero su aserto ha quedado desmentido por algunos que han efectuado esta peligrosa ascensión. Sin embargo, uno de estos intrépidos viajeros, el montañés Gaston Sacace, al escribir su viaje efectuado el 3 de Agosto de 1860, se expresa en estos términos: «Si Palassou consideraba esta pirámide como inaccesible, yo debo decir con él que tenía razón, porque quien pretenda tratar al Pico del Mediodía debe ser mirado como temerario. No pretendo que no pueda llevarse á cabo el ascenso, pues yo lo acabé de efectuar; pero ¡cuántos obstáculos que vencer y cuántos peligros que evitar!»

Apartemos nuestra mirada del gigante Pico y prosigamos el viaje.

¡Qué hermosa pradera la de Sousouenon! Es la soberbia llanura á la cual el pastor lleva sus rebaños, que jueguetean y retazan sobre la verde yerba á orillas de un murmurante arroyo de cristalinas aguas. Desde las últimas cabañas de los pastores hasta el lago, el camino es penoso y difícil, siguiendo las orillas del arroyo que allí se truca en torrente furioso de sordos mugidos.

Nos internamos por una garganta coronada de selvas frondosas tan antiguas como el mundo, y llegamos al lago de Artouste, rodeado de todas partes por altas murallas de peñas. Al pie de aquellos gigantescos muros duermen apacibles las olas del lago, alimentado por las nieves de la cumbre del Scoube que le domina.

¡Qué pequeño es el hombre en aquella vasta soledad, donde reina el más imponente silencio, turbado solo de día por el vuelo del águila que cruza el espacio y de noche por los pasos del hambriento lobo que acude á devorar su presa!

Jamás las aguas del lago de Artouste habían visto turbada su inmovilidad hasta que se le ocurrió á un inglés surcar aquellas olas, no cortadas nunca por la tajante proa. Mandó fabricar un ligero esquife, que no sin grandes dificultades fué trasladado á orillas del lago, y emprendió la navegación en compañía de su joven esposa. El Colon del Artouste dio la vuelta al lago, deslizándose con su barca por entre aquellos gigantes murallones de peñas, y acercándose á una roca que se eleva en medio del agua, levantó allí un monumento de piedra que trasmitiera á los futuros siglos su nombre y el de su atrevida compañera.

No hay que abandonar aquellas orillas encantadoras sin hacerse contar por un pastor complaciente la leyenda del lago.

En aquellos tiempos felices en que Dios bajaba á la tierra, según relatan antiguos cuentos, un extranjero de majestuoso porte y de imperiosa mirada, se presentó al caer de la tarde de cierto día de verano á un grupo de pastores que se habían congregado cerca del lago de Artouste, y les pidió un asilo y un poco de pan que llevar á sus labios.

—Soy un extranjero, les dijo. Fatigado voy y errante, sin haber comido en cuarenta y ocho horas, desfallecido y débil, perdido entre estas montañas. La noche se acerca e ignoro el camino que he de seguir. Dadme por Dios un asilo en vuestra choza y un pedazo de pan que me devuelva las fuerzas.

—Atrás, atrás! contestaron los pastores. Nosotros no damos asilo á vagabundos y á perdidos. Sigue tu camino y déjanos en paz.

El extranjero insistió en su demanda, lloroso y desesperado. Entonces los pastores se levantaron, azuzando á los perros para que se arrojasen sobre el huésped importuno. Sin embargo, ¡cosa extraña! por vez primera en su vida los perros desobedecieron á los pastores, y sordos á su voz y á sus amenazas, no quisieron moverse del sitio en donde estaban echados.

El extranjero prosiguió su camino y á poca distancia se encontró á un joven pastor que se entretenía en tañer su zampoña mientras su rebaño retozaba alegramente por el prado.

Con ojos llorosos y abatido semblante repitió el recién llegado su demanda.

—Amigo mío, le dijo el pastor, nada puedo darte de comer, pues hace un momento que he consumido los restos de mi cotidiano alimento, pero puedo ofrecerte un asilo en mi cabana. Esta noche partiré contigo mi pobre lecho, y cuando mañana me traigan la comida, nos la repartiremos como hermanos.

—Me es imposible aguardar á mañana, porque me estoy muriendo de hambre, contestó el extranjero. ¿Por qué no matas para mí una de esas terneras que alegres retozan por el prado?