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La Mujer (Madrid. 1852) (1852-03-07 00:00:00), página 1

LA MUJER,
PERIODICO
escrito por una sociedad de señoras y dedicado á su sexo.

ADVERTENCIA.

Rogamos á nuestras apreciables suscriptoras de provincias de los puntos en que no tenemos correspondencia, se sirvan remitirnos el importe de la suscripción vencida, por medio de una libranza sobre Correos.

Sin duda habremos sido calificadas de excesivamente austeras, y quizá también de profesor ideas rancias, por muchas de las que hayan leído nuestro artículo de entrada del número anterior; ya allí manifestamos este temor, que no nos retajo por cierto de publicar aquel artículo, en que al condenar la intimidad que las madres á la moda establecen en el trato con sus hijas, nos pronunciábamos en favor de la rigidez y reserva que observaban las madres en tiempos aun no muy remotos: no porque el estremo de estas lo juzgásemos enteramente bueno é inmejorable, sino por que no conducía á las desgracias que hoy lamentan tantas infelices víctimas del descuido ó ceguedad de sus irreflexivas madres.

Al juzgar de este modo, al recomendar á las madres que volviesen sobre sí y huyesen de establecer con sus hijas ese trato sin reserva ninguna, esas confianzas sin miramientos, era porque comprendíamos que en un medio juicio sin la rigidez y re-

rasladas muchas jóvenes de esa manera educadas por sus mismas madres, y la contemplación de otras mujeres respetables que sin hacer de sus hijas sus confidentas, ni convertirse ellas mismas en las intermediarias de sus amores, saben ser apacibles en su trato, inculcándoles con dulzura rigidos principios de virtud; que saben ser tolerantes sin debilidad, haciéndose amar hasta cuando corrigen y reprenden; la contemplación pues de esas nobles mujeres, siempre juiciosas y prudentes, severas únicamente consigo-mismas, y exclusivamente dedicadas á ejercer tan sagrados deberes con la religiosidad que exigen, y enseñando con su ejemplo mas aun que con sus palabras, nos sugirieron las observaciones del artículo anterior, al que puede servir de complemento el presente; arrostrando por el temor que ya hemos manifestado de ser calificadas de excesivamente rígidas, pues á tal se espone quien condena las costumbres que van estendiéndose, por mas que sean condenables.

Pero contentas sufriremos esta nota si conseguimos advertir de su extravío á algunas madres ilusas; prevenir para que no caigan en él á las que aun no lo sean, é impedir las desgracias de algunas hijas infelices cuyas madres hayan sido hasta ahora arrastradas por el influjo de esa moderna y perjudicial costumbre, y á quien nuestras reflexiones aparten del mal camino.
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-03-28 00:00:00), página 2

Nuestra distinguida colaboradora D.ª Robustiana Armiño de Cuesta nos ha favorecido con la siguiente poesía, que pertenece á la colección que está escribiendo con el título de Al pie de la cuna.

FAVILA.

(AL PIE DE LA CUNA.)

¡Salud, arcángel hermoso,
Que á nuestro suelo llegaste,
Y en mi corazón formaste
Un nido eterno de amor!
¡Salud, niño! tu venida
No anunciaron los cañones,
Ni ondearon los pendones
De tu cuna en derredor.

Solo una nube de flores
Te recibió á tu llegada,
Avecilla engalanada
Que tanto tiempo soñé;
¿Mas quién idear pudiera
Que en vez del niño dormido,
A tu llegada un gemido
Tan solo, niño, lance?

Sí, que á la tierra viniste,
Creación pura y hermosa,
Cuando amargura rebosa
Tan solo mi corazón;
Llegaste en mi edad florida,
Mas ya de mi lira rota
Tan solo la fuente brota
De sombría inspiración.

Tú, que ignoras de mi vida
Las penas y los dolores,
Quiéres que cante las flores,
Y la luz y el arrebol....
¿No sabes, dulce paloma,
Que están mis alas marchitas,
Y mas al águila irritas
Cuando le muestras el sol?

Yo que canté de tu cuna
Las brillantes aureolas,
Yo que cante de las olas
El flamígero bramar;
Yo que la lucha incesante
Canté del ángel caído,
Voy hundiendo en el olvido
Mis goces y mi cantar.

Un día sueño de gloria
Brilló en mi mente lozana,
Y de la palma africana
Mostrara el orgullo yo;
Hoy pobre flor olvidada
De este bosque en la maleza
Siento que ya en mi cabeza
La llama de hervir cesó.

Ni me inspira ya el bramido
Del agua que se desprende,
Ni allá en el alma se enciende
Sacro fuego creador;
Y siento secos mis ojos
Cuando en lágrimas me anego,
Y cual niña imbécil juego
De una hoguera en derredor.

¿A donde huyeron las horas
De mis venturosos días,
De canciones y armonías
Y visiones del Edén?
¿A donde las dulces áuras
Que jugaban en mi frente,
Y la aureola luciente
Que iluminaba mi sien?

¡Oh! duerme, niño, y tu boca,
Que solo un nombre murmura,
Respuesta firme y segura.
Dar podrá un día quizá:
¡Oh! duermel y en tus ensueños
Que reflejaren mi vida,
Allí la cifra perdida
De mi porvenir está.

Mas ya la pálida luna
Se apaga en el occidente,
Y el alba se alza luciente
Sobre el carro de cristal;
Ya de las nubes de plata
Que encienden el horizonte
Brilla en la cima del monte
Dulce rayo matinal.
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-04-18 00:00:00), página 3

Recuerda cual te amaba
Cuando eras tierno niño
Y amante te amparaba.
Es madre! nunca el pecho
Fué de una madre fuerte,
Y de pesar desecho
Llanto de sangre vierte
Al ver tu horrible muerte.
¡Oh triste moribundo!
Tu corazón batalla
Entre su afán profundo
Y la salud del mundo,
Y de dolor estalla.
Mas la balanza cede
Por el mortal nefando,
Y el que salvarse puede
Prefiere que espirando
Salvado el mundo quede.
¡Mirad su rostro hermoso
De palidez cubierto!
¡Ved su costado abierto,
Do ya no late yerto
Su corazón piadoso!
¿Qué os dice ese semblante?
¿Qué os dice esa agonía?
Oíd su voz amante
Cuando á la turba impía
Paz y salud envía.
Su acento postrimero
Es de perdón y olvido,
Y ruega al mundo entero
Que llore arrepentido
Sobre su pecho herido!
Ay! esa sangre pura
Que de su seno brota
Esencia es de ternura,
Y labra cada gota
Mil siglos de ventura.
Llanto de amor derrama
Muriendo sin consuelo,
Y la amorosa llama
Que el corazón le inflama
Alumbra tierra y cielo.
¿Quién no amará serviente
A Dios tan bondadoso?
¿Y el mundo irreverente
Osa escupir la frente
Del que le dió el reposo?...
No, no: venid precitos,
Y al pie del leño santo
Llorad su atroz quebranto,
Que borra los delitos
El amoroso llanto.
Sus brazos siempre abiertos
Están para el que llora;
Su voz consoladora
Ofrece bienes ciertos
Al alma que le adora!
Hermanos, la rodilla
Ante la cruz doblemos,
Que salvadora brilla:
Hermanos, adoramos
Al mártir sin mancilla?
Venid: dulce ternura
Tan solo os pide amante
En premio á su amargura:
¿No veís como anhelante
Os llama con dulzura?
Venid los que en el suelo
Visteis tal vez pagado
Amor con desconsuelo,
Que él busca al desdichado
Con paternal desvelo.
Amor pide serviente,
Amor tan solo implora;
Dejad al inclemente
Mundo que así os desdora,
Y amad al que os adora!
Suba á su trono hermoso
Vuestra oración sumisa,
Y el Redentor piadoso
La acojerá gozoso
Con celestial sonrisa!
Venid: Jesús al alma
Que en él cifra su anhelo
Otorga aquí la calma,
Y luego eterna palma
En su mansión del cielo!

Angela Grassi.

LAS TAITIANAS,

BELLEZA, TRAGE, GUSTO POR LA MÚSICA, DANZA.
(Hojas sueltas del diario de un oficial de Marina.)
(Continuacion.)

Las Taitianas aman apasionadamente la música, retienen fácilmente todas las piezas, tienen el oído y la voz notablemente afinados y cantan en coro con encantadora armonía. No me sorprendió poco la primera vez que bajé á tierra oírlas cantar en las calles
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-04-25 00:00:00), página 2

es bastante á proporcionar los fondos necesarios, pues esta objecion la desmienten las pingües riquezas de los que esplotando el trabajo de la mujer hicieron sus notables fortunas.

Una vez espuestos los medios de fundacion y sosten del establecimiento, ya su arreglo interior, su mecanismo y reglamentos es consiguiente mucho mas cuando contamos para ello con los conocimientos y cooperacion de personas de gran ilustracion y sabiduría, que se han prestado á cooperar á nuestra obra, cuyo pensamiento ha llenado cumplidamente sus deseos.

Las dimensiones de nuestro periodico no nos permiten hoy estendernos mas sobre este asunto, pero dejamos su continuacion para el número siguiente.

FELICIDAD DE AMAR.

Amar! amar! comunicar la llama
Que inestinguible el corazon devora,
Es la felicidad inmensurable
Que allá en el cielo el elegido goza!

Feliz el alma que carino inspira:
Feliz el alma que de amor rebosa:
Ay! triste aquella que el amor desdeña
Y su egoista afan cifra en sí sola!

Yo me siento abrasar de un santo fuego
Que en vano describir quiero afanosas,
Pues falta en elocuencia al labio mio
Lo que en afecto al corazon le sobra.

Hubo un tirano que anheló ferviente
Que la humana estirpe jactanciosa
Tuviera solamente una cabeza
Para cortarla en su venganza loca;

Yo quisiera, insensata, que tuviese
Un solo corazon, un alma sola,
Para adorarla con ardiente culto,
Cifrar en ella mi existencia toda.

Y al mirar que rechaza el mundo impío
Mi afecto con sonrisa desdeñosa,
Tributo á la natura el sentimiento
Que sin cesar del pecho se desborda.

Y amo á la humilde flor, que me da en cambio

De su capullo el celestial aroma,
Amo á la brisa que revuela en torno
Y mi cabello susurrando toca:

A la avecilla que en la selva umbría
A Dios eleva su sencilla trova,
La clara fuentecilla que murmura
Y la luna que brilla misteriosa.

Adoro al sol, cuyos brillantes rayos
Vuelven al árbol sus perdidas hojas;
A ese mar que formula dulces quejas
Al estrellarse en las peladas rocas.

Y aves, flores y fuentes me devuelven
Con mil perfumes y variadas notas,
Dulces suspiros de un amor sublime
Que de embriaguez el ánima transportan.

Feliz mil veces quien comprende y siente
Esa música dulce, embriagadora,
Esa atraccion que enlaza el universo
Con cadena invisible y misteriosa.

Formada fué de amor naturaleza:
Todas sus voces el amor pregonan:
Milagros son de amor aves y fuentes,
Brisas, ecos y flores seductoras.

Ay! ¿qué mundano bien es comparable
Al supremo placer que el alma arroba
Cuando se entrega al éstasis divino
Escuchando esas voces armoniosas?

Del mar inmenso en la desierta orilla,
Y recostada en la campestre alfombra,
Dejo vagar el alma, que ferviente
A otra esfera mas pura se remonta.

De la materia entonces desprendida,
Comprende esa alianza misteriosa
Que forman entre si todos los seres,
Y el dulce nombre que á la par invocan.

Y comparte su júbilo infinito,
Su dulce sensacion embriagadora,
Sintiendo la despierte un leve ruido
Que la detenga en su carrera loca.

No del tiempo fugaz la yerta mano
Apague este volcan que me devora;
Que es mi supremo bien el sentimiento,
Y tan solo en amar cifro mi gloria!
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-05-02 00:00:00), página 4

Seguirá sus pisadas
Mi paso incierto.
Tu me ayuda á tomarlo
Por fiel modelo.
De esa fé inmensurable
Llena mi pecho,
Que nos muestra la gloria
Tras el destierro;
Y de dulce modestia,
Que es don supremo
Que distingue del fuerte
El débil necio.
Si el mortal es vil polvo,
¿Cómo soberbio
Proclamar puede altivo
Soñado imperio?
Castidad es diamante
De mucho precio,
Que á los hombres enlaza
Con el Eterno.
De tan bellas virtudes
Llena mi pecho,
Y mi amor infinito
Te daré en premio.
En la noche sombría
Guarda mi sueño,
Y sujeta benigno
Mi pensamiento.
Si seguí tus constantes
Dulces consejos,
Depositá en mi frente
Amante beso.
Sé el sosten de mis pasos
En el desierto,
Que sembrado de abrojos
Está el sendero.
Amargura y tinieblas
Tan solo veo:
De tus ojos me alumbre
El dulce fuego.
Si al dolor algun dia
Rendida cedo,
Con palabras amantes
Préstame aliento.
Y en la fúnebre hora
Que el juez supremo
El espíritu mio
Reclame al suelo;
Apoyada mi frente
Sobre tu seno,

Dormiré sin zozobra
El sueño eterno.
Y de dicha embriagados,
Arcángel bello,
Volveremos unidos
Al patrio cielo!

Angela Grassi.

Pasan los tiempos, sucedense las generaciones, debilitanse los recuerdos, y llegan á caer en el profundo abismo del olvido la memoria de los hechos mas heroicos y el nombre de los héroes que los ejecutaron.

Apenas se ha extinguido en nuestros valles el eco del estampido del cañon que batíó nuestras ciudades en la guerra de la independencia; aun conservan nuestras murallas las señales de las bombas estrangeras; no se habrán borrado aun completamente las manchas de sangre española derramada en aquella época terrible, y ya es frío el recuerdo que de tan memorables hechos se conserva, y las generaciones que han sucedido y forman la actual sociedad oyen con impaciencia la relacion de aquellos heroicos sucesos si se atreve á hacerla algún anciano testigo presencial de ellos.

Mas contra ese olvido y esa ingratitude cumplenos oponernos evocando tan nobles recuerdos, reproduciendo los nombres y los hechos, impidiendo que la impasible mano del tiempo los sepulte en la noche eterna del olvido.

Mil nombres célebres de otras tantas españolas heroicas tienen derecho á nuestra conmemoracion, pero en la imposibilidad de esponerlos todos, con la reseña de su valor, de sus sacrificios, de su heroismo, citaremos hoy á Agustina de Aragon, salvadora de la invicta Zaragoza, que tuvo aliento para dar tregua á su dolor y vengar á sus nobles conciudadanos, desordenando las huestes estrangeras con los certeros disparos de un cañon de á 24, de que se encargó, librando á su noble patria de caer en poder del enemigo, y estampando en los pendones del guerrero del siglo la mancha de haber sido abatidos, y por una española, que alcanzó para su patria la gloria de vencer á guerreros invencibles.

Y al mencionar á esa célebre aragonesa no podemos pasar en silencio otro nombre no menos célebre, el de D.a María Consuelo de Azlor, condesa de Bureta, que abandonando las comodidades de su alta posicion, se vió siempre en el sitio del mayor
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-05-02 00:00:00), página 5

peligro, y allí donde la artillería abría una brecha, allí por donde los mas valientes franceses intentaban penetrar en la ciudad, allí la encontraban siempre, llegando á escitar su fervor y su admiracion.

Loor y gloria eterna á esas nobles matronas, y á todas las otras españolas imitadoras suyas, cuyos nombres y heroicos hechos procuraremos que no caigan en el olvido, reproduciéndolos en las columnas de nuestro periódico.

Ana Maria.

AL TORREON DE PRENDES.

Solitaria está la torre,
Solitaria está, mía fé!
Solitaria en la colina
Que apenas alcanzó á ver.
Pobre señor olvidado
De su numerosa grey,
Allí está cual un fantasma
Sin columnas ni oropel.
Salve la severa torre,
Morada acaso de un rey!
La de la ojiva ventana,
La del pulido dintel,
La de la verde cortina
Que el aura agita al nacer!
Mil veces crucé de Prendes
El romántico vergel,
Y al brillo de las mañanas,
De las tardes al caer,
En alas del entusiasmo
Vine á cantar á tu pié.
Oculta de tu ventana
En la primorosa red,
Aspirando la verdura
De tu mágico dosel,
Mil veces la augusta sombra
De tu señor evoqué.
Tan solo el cuervo que anida
Sobre tu alta viva pared,
Tan solo el eco que cruza
Del uno al otro dintel,
Respondió con su lamento
Al lamento que yo alcé.
Monumento sin historia,
Sin un recuerdo de ayer,
Ni un árbol te presta sombra,

Ni una flor crece á tu pié.

Solitaria en la colina
Que apenas alcanzo á ver,
Solitaria está la torre,
Solitaria está, mía fé!

—
Bella página sin nombre
De los siglos que pasaron,
¿Por qué ni un vago renombre,
Ni un recuerdo para el hombre
Tus señores te dejaron?

—
¿Por qué cuando se extinguieron
Con sus tiempos ideales
En tus muros colosales
Ni una tan sola escribieron
De sus hazañas feudales?

—
¡Pobre esqueleto sombrío!
Ni el ave que se avecina
Saluda tu poderío,
Ni su cinta cristalina
Tiende á tus plantas el río!

—
Ni te da la tierra honores,
Ni sus espumas los mares,
Ni su perfume las flores,
Ni el poeta sus cantares,
Ni su culto los pastores.

—
Que esa hueste que pasó
Hollando pueblos y leyes,
Esa luz que se apagó,
Ni del manto de sus reyes
Un harapo te dejó.

—
¿Mas qué importa si tu frente
Tan solo, torre, se inclina
Del rayo (1) al soplo candente?
Si el huracan impotente
Ni commueve tu colina?

—
Si la parda sien alzando
Vas sobre pueblos y leyes
Impasible contemplando
La tumba que van llenando
Los esclavos y los reyes?

(1) Un rayo derribo una de las esquinas.
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-05-09 00:00:00), página 4

los anchos límites que de los máres
con tu fulgor,
la luz no tienes serán fé única
que busco yo?
Entonces, mente, que abrace yo,
sube hasta Dios; por mas que el siglo
entonces late, del oro en pos
fiel corazón; siga gritando:
y tu latido «No hay puro amor,
y aquella voz amistad cierta,
virtud ni Dios.»

III.

Agitado pensamiento,
Mira el valle, el bosque, el río;
Ve de Dios el poderío
En el mar y el firmamento.
Deja que ciegos los hombres
De gloriosa fama en pos
Revuelvan siglos y nombres
Para decir si hay un Dios.
En tanto á la melodía
Atiende que los cantores
De la enamada entre flores
Al autor alzan del día.
Mira al rayo abrir la nube,
Oye del viento el silbido,
Y del mar ronco el bramido
Que furioso al cielo sube
La tormenta al estallar:
Tal fuerza en natura al ver,
Si no supiste creer
Al menos sabrás temblar.
Ve la mano creadora
En las criaturas impresa,
Y si dudaste ya cesa,
Mira, siente, escucha, adora.
Y si quieres descubrir
Si ese Dios en carne humana,
Cual dice la fé cristiana,
Al mundo quiso venir,
Escucha del hombre Dios
Los suavísimos consejos,
Cuando niños, hombres, viejos;
Corrian de él en pos.
Si su moral eslabona
Humanitaria doctrina,
Si el hombre al hombre aveccina
Y al enemigo perdona;
Si por dar al pecador
Otra vez de hijo el derecho,
Por altar le pide el pecho
Y por holocausto amor;
Sin duda que descendida
Fué su palabra del cielo,
Pues da al corazón consuelo,
Esperanza, paz y vida.
Si el que trajo tal mision
De sí dijo que Dios era,
Dios será por mas que quiera
Oponerse la razón.

Fiel corazón, tus férvidos
Reconditos latidos
Diráme si mentidos
Amor y amistad son.
Si solo es fantasía
La escelsa virtud pía,
Y flébil sueño mágico
La ardiente inspiración.
De paz horas dulcísima
En juegos de inocencia
Allá en la adolescencia
Brindóte la amistad.
También hoy á tu acento
Ofrece luz y aliento;
Luego su rayo placido
Será dulce verdad.
Amor! fuego purísimo
Que al dar al ángel vida
Brotó de la escondida
Esencia del Criador,
Inagotable fuente
Que salta cual torrente
De las montañas fúlgidas
De la eternal Sion;
Desconocido piélago
Que en ondas cristalinas
Relleja las divinas
Pupilas de Jehová;
Donde la hueste alada
Que nunca ve saciada
Su sed de amor suavisima
Volando á apagar va.
Amor! placer angelico,
Delicia soberana
Que de la gloria emana
Al infeliz mortal,
Para que en fuente pura
Gustando tal dulzura
No empañe su alma limpida
En sucio lodazal;
Para que escuche el mágico
melódico sonido
que oyerá estremecido
de gozo el serafín;
Para que sepa cuanto
De hello puro y santo
En la mansión espériale
Que nunca tendrá fin.
Amor al oír el ámbito
Que gozas es estrecho...
Saltar quieres del pecho
Latiendo, corazón.
Y qué? no tendrá vida
Palabra tan sentida?
Será fantasma lucido,
Será solo ilusión?....
Virtud! flor preciosísima,
Humilde, suave, rara,
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-05-09 00:00:00), página 5

De lumbre mas preclara
Que el rutilante sol!
Tu madre, la inocencia;
Te dio su blanda esencia,
Y sus brumidos pétalos,
Su púdico arrebol.
Sosténeste imperterrita
Del bien en la alta cumbre
Y no la pesadumbre
Doblégate del mal.
Serena y esforzada
Te sientes arraigada
Cual cedro que en el Libano
Se eleva colosal.
Usúrpate el hipócrita
El manto majestuoso;
Se admira el generoso,
Infámase el ruin.
Luego sí al pecho humano
Tu nombre soberano
Agitación da múltiple,
Existirás por fin.
¡Divino estro poético,
Acordes de alta lira!
Decid, si sois mentira
¿Por qué me hacéis gozar?
¿Por qué mi pecho late
Oyendo de algún vate
El sentimiento fervido,
Dulcísimo el cantar?
¿Por qué cuando á mí llega
La inspiración ardiente,
Relámpago fulgente,
Levisísimo, veloz,
Cruzando el pensamiento
En raudo movimiento
La rara chispa eléctrica
Derrama por la voz?
¡Oh! No sueño fantástico
Serás, dulce poesía,
Que das al alma mia
El de crear poder;
Sino feliz centella
Del que la luna, estrella,
Y cristalino piélago
Formó con su querer.
Inmaculado, angélico
Amor del alma solo,
Sublime voz de Apolo,
Virtud, sacra amistad,
Si no sois sueños vanos
Que forjan los humanos,
Si sois presentes célicos,
Segura realidad:
¿Por qué el alma desgarrase
A veces entre abrojos
Y salta por los ojos
La hiel del corazón?
Será que cuando huida

Verdad que nos dió vida
En lontananza viéndola
Parécenos vision?
No sé... quizá el Altísimo.
Abriendo aquí raudales
De lágrimas fatales
De dicha celestial:
«Comprende, peregrino,
Que aqueste es el camino;
La patria arriba espérate»,
Nos dice á cada cual.
Quizás el alto espíritu
Del hombre se abatiera
Si aquí siempre tuviera
Los gozos del Eden.
Y no se levantara
Ni ardiente suspirará
Por el autor santísimo
Del sempiterno bien.

V.

Sol que en tu trono de zafir luciente
Miraste al mundo en su hechicera cuna,
Y á la voz del Señor Omnipotente
Lanzaste oro al vergel, plata á la luna;
Tú, que viste de Adán la noble frente,
Y á tus plantas rodar una por una
Cuantas van desde el generaciones,
Con sus vicios, virtudes y pasiones:
Tus fulgores decirme no han podido
Si va el siglo engañado en su carrera,
A todo sentimiento enaltecido
Llamando error, exaltacion, quimera!
Consulté de mi pecho el fiel latido,
La luz que el pensamiento reverbera,
Y virtud, amistad, amor, poesía,
Por verdades abraza el alma mia.

Rosa Butler.

JUANA DE ARCO.

Jamás persiguieron á la Francia tantos infortunios como durante el medio siglo que precedió al año memorable en que, abatido el valor nacional y en visperas de recibir el yugo extranjero, se la vió reanimarse de pronto á la voz de una doncella de diez y ocho años, y pasar subitamente de esclava á señora, de suplicante á reina, y á vencedora de vencida.

Carlos VII, derrotado por los ingleses, sin tropas casi, sin dinero, sin recursos para proseguir una campaña fatal en que llevaba siempre lo peor, y reducido al extremo mas deplorable, se disponía á entregar al enemigo la ciudad de Chinon, donde se