La Mariposa (Madrid. 1866) (1867-11-02 00:00:00), página 3

gular es apartar del mal al que á él se inclina, porque un cerebro ocioso es el taller del diablo.

La cabeza de un hombre ocupado es como la casa habitada por su propietario, y la del ocioso como una casa vacía. Cuando la tentación encuentra abiertas las puertas de la imaginación, entra por ellas llevando tras de sí un séquito de malos pensamientos.

El tiempo es más que dinero, porque si se hace buen uso de él, es la cultura, la mejora del individuo, la formación del carácter.

Una hora gastada diariamente en la indolencia, haría en algunos años, si se consagrara á la mejora individual, un sabio de un ignorante, y empleada en buenas obras, fecundaría la vida de un hombre y haría de su memoria un ejemplo de actos meritorios.

Un cuarto de hora por día destinado al perfeccionamiento individual, produciría desde el primer año resultados saludables. Los buenos pensamientos y las lecciones de la experiencia no ocupan lugar. Son compañeros que viajan sin gasto y sin dar molestia.

El mejor modo de proporcionarse distracciones es seguir en el empleo del tiempo los principios de una buena economía; así, siempre se va delante de los negocios, si no, se va arrastrado por ellos. Por otra parte, una mala distribución del tiempo nos obliga á la precipitación, la confusión y las dificultades continuas, y hace de la vida una carrera que conduce á la ruina. Nelson decía: «Debo todos los éxitos de mi vida á que siempre y en todas las cosas he ido con un cuarto de hora delante de ellas.»

En España lo usual es el célebre mañana; promesa perezosa que tiene por castigo esta realidad: ¡nunca!

EL CEMENTERIO.

Con débiles fulgores brilla, al morir la tarde:
las nubes, agrupadas,
al Occidente van á sepultarse.
El viento mil rumores á mis oídos trae;
y mil tristes gemidos,
en confuso planuir, hienden el aire...
¿Qué dicen á mi alma sus ecos sepulcrales?...
¡Y por qué mil memorias á herir vienen mi mente, á cada instante?...
¡Es la voz de los muertos que del sepulcro sale!
¡La lúgubre campana repite su eco triste cuando tañe!
¡Es la voz de los muertos que, al hombre miserable, recuerda su locura,
y el polvo en que se agita, mirar le hace!...
En los desiertos montes...
en los desiertos valles...
en las desertas playas que el sol baña con rayos espirantes;
en el viento desierto;
en las hojas que caen...
en todo hablais al alma de un modo dulce, plácido, inefable...
Y vuestro acento es grato como la voz del ave,
como la voz del cielo,
que deja al corazón embriagarse.
Y en mi pecho resuenan cual voces celestiales;
y, con incierto paso, al cementerio marcho vacilante.

Allí veo la tumba del poderoso alzarse,
junto al sepulcro humilde del plebeyo infeliz... ¡restos iguales!
Á otro lado la virgen,
flor que al abrir su caliz á las brisas del mundo,
sus miserias al ver, cruzó los aires.
Á mis pies, el sepulcro de anciano venerable que, en Dios siempre creyendo, al término llegó de su viaje.
Y la tumba del sabio á aquí mi vista atrae...
¡de qué valió tu ciencia?...
¡qué hallaste en este mundo, pobre mártir?
Ahora en las alturas ves lo inmenso, lo grande;
y ves al pobre humano que en este triste suelo va arrastrándose!...
De flores una tumba veo, es de un tierno infante, sueño de quien le llora,...
y de la tumba al pie gime una madre.
¡Pobre madre!... No llores, no llores por tu ángel;
que el ángel voló al cielo, y mora los espacios inmortales.