La Mariposa (Madrid. 1866) (1868-01-02 00:00:00), página 7

CACHETILLA.

Hombres célebres.—Moisés fue pastor; Noé, labrador; Confutus, carpintero; Mahoma, arriero; Mehemet-Alí, barbero; el emperador de Marruecos, corredor de cambios; Bernardotte, último rey de Suecia, sargento de la guarnición de la Martinica cuando los ingleses tomaron aquella isla; madama de Bernardotte, lavandera de Paris; Napoleon, descendiente de una familia oscura de Córcega, era comandante cuando casó con Josefina, hija de una estanquera criolla de la Martinica; Franklin, cajista; el presidente Boyer, barbero; el presidente Jhon-Tyler, capitán de milicia; Oliver Cromwell, traficante en paños; el presidente Polk de los Estados Unidos, posadero; el rey Christopher de Haití, esclavo de Santa Kitts; Bolivar, droguero; el general Paz, vaquero; Astor, el hombre más rico del Nuevo Mundo, vendió manzanas por las calles de Nueva-York; Luis Felipe I, dió lecciones de francés en Suecia, Boston y la Habana; Catalina, emperatriz de Rusia, fue vivandera; Cinemato estaba cultivando sus viñas cuando le brindaron con la dictadura de Roma.

El tiempo.—¿Qué es el tiempo?—Es un gigante—de visiones incoloras;—es un fastasma de horas;—es un peregrino errante.

Es del sol que se despierta—el tibio rayo primero;—es el callado viajero—que cruza por nuestra puerta.

Es incomprendible maga—que nuestros recuerdos hiere;—es ¡ay! la flor que se muere;—es la brisa que se apaga.

Es el que en la cuna un día—nuestros castos ojos cierra;—es el que cubre de tierra—nuestra sepultura fría.

Corre, si el placer nos code,—como el viento en el espacio,—y camina muy despacio,—si lágrimas nos concede.

Es el que cruza á la vez—la cuna y el ataúd;—es rey en la juventud—y tirano en la vejez.

Es aire en nuestros placeres—y sombra en nuestros dolores;—es el que puebla de flores—á las hermosas mujeres.

Ellas le ven con amor—y le siguen en sus huellas,—porque el tiempo para ellas—es el amigo mejor.

El tiempo es un pasatiempo—que la mujer necesita;—ella para ser bonita,—solo necesita tiempo.

Una rosa que ella trae—sobre su frente de nieve,—una flor que no se mueve—y parece que se cae.

Un adorno en el cabello—que ella luce con capricho,—porque el espejo le ha dicho—que aquel adorno es muy bello.

Un prendido que la enoja;—una pálida azucena,—que espira muerta de pena—y en su seno se deshoja.

Una diadema, un color,—que tú, lector, no adivinas;—cualquiera de estas ruinas—que están sobre el tocador.

Son, sí mal no lo he entendido,—para todas las mujeres—pasatiempo en sus placeres,—es decir, tiempo perdido.

Dejen ese pasatiempo—que tanto y tanto de sean,—y las que á tiempo nos lean,—aprovecharán el tiempo.

La nieve.—Al resplandor de esta luz extraordinaria voy á ponerme á escribir, para distraer el tiempo , y los dedos se me hielan, y la pluma salta de entre las manos.

La dejaré en el tintero, por no echar un horroso sobre la sabana blanca que se estiende á todas direcciones.

Ya que no escriba, meditaré siquiera algunos instantes.

¡Es tan hermoso un dia de nieve!

Solo le hallo un defecto,

Si la nieve no anduviera siempre en malas compañías, sería la cosa mas bella de la creación, y el dia que viene á saludarnos, la fiesta más brillante del universo. El trato con el frío la pierde.

Los poetas la comparan á la inocencia de los niños.

Como el alma de estos, la nieve no tiene manchas, y reverbera la luz de los cielos suave y tranquila como la sonrisa de un ángel.

Al árbol próximo á perecer le presta un ropaje visloso , que le abriga y fecunda.

Así obra la caridad con el indigente.

Los campos la acogen risueños, llenos de ansiedad, y ocultan entre sus pliegues las ramas y las yerbas secas, cual si se avergonzasesen de estar mal encubiertos por los harapos que les dejó el otoño.