La Mariposa (Madrid. 1866) (1867-10-16 00:00:00), página 7

el Abril con sus verdes hojas, con sus aurás, con sus leales golondrinas, con su savia de amor.

Oíd, oíd: la campana de la aldea se oye sobre los mil rumores de los campos, como el grito de la conciencia en medio de los placeres de la vida.

El florecido césped del bosque resuena bajo el ruido de pasos que le atraviesan...luego la puerta del cementerio se abre; una forma varonil se adelanta, se arrodilla sobre una tumba y llora.

Después...reina otra vez la paz de los sepulcros; mas sobre aquella tumba mete el oloroso cífero una corona de siemprevivas, colgada de un sauce funeral...

El otoño...¡Ah! ¡por qué es tan melancólico el otoño? ¡Por qué entonces el alma se recoge y medita tristemente!...Ay, porque aún recordamos los esplendores del estío que acaba, y el rigor del invierno que se aproxima; bien así como en la mitad de la vida suspiramos por los pasados goces de la juventud, y tememos los dolores de la cercana vejez.

Pero... escuchad... escuchad... la campana de la aldea anuncia la hora en que el labrador se detiene; el lenador se sienta sobre el tronco que acabó de derribar, y los pastores echan mano á su zurron, mientras los perros los rodean saltando...

Mas el bosque permanece silencioso; ninguna huella hace chascar las hojas secas... el cementerio está solitario... la tumba yace abandonada... y las ráfagas de Octubre no melen como antes una corona de siemprevivas colgada del sauce funeral...

Un poeta.—¡Oh! ¡Habrá muerto!

Un escéptico.—¡Eh! Se habrá consolado.

No colocáis la cabaña junto al castillo, no enclaceis el soberbio tulipán de las Indias con la margarita de los campos; el manso rio, al desembocar en el mar pierde su limpieza, donde se refleja el cielo.

F. M. GODINO.

GACETILLA.

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Atendidos los buenos resultados que viene dando el nuevo y brevísimo Método de escritura que ha publicado D. Manuel Rovira, Maestro de primera enseñanza de Alcalá de Chisvert, provincia de Castellón, dedicado en particular para los adultos; y estando próxima la apertura de dichas clases, se expende el método á 3 rs. y el papel gráfico á 36 reales, en casa del autor y en las librerías de don Francisco P. Vila, Imperial, núm. 7, Madrid; Mariana y Sanz, Lonja, núm. 7, y Amargos, número 16, Encarnación, Valencia; viuda de Parales y Rovira, Castellón; Oliveras, Tolosa; Bastinos é hijo, Barcelona; y D. José Pérez, del comercio, Teruel. Por correos, dirigiéndose al autor, el método 6 sellos y el papel 30 rs. resma.

Tal para cual.—Porteral.—¿Qué manda V?—Vive aquí un caballero que se murió hace pocos días?—No señor, en la casa del lado.—Muchas gracias.

¿Cuál sueña la hermosa!—Dejadla soñar;—que sueños tranquilos—de amores serán.

¿Cuál goza... sonrie...—Dejadla gozar,—que cuando despierte—tal vez llorará.

Pronuncia una frase—de amoroso afán,—Dejadla que sueñe—aígena al pesar.

Los brazos estiende...—tal vez gozará—si en sueños contempla—mancebo galan.

¿La veis sobre el seno—las manos cruzar?—Estrecha entre ellas...—¡dejadla soñar!

¡Doliente suspira!—¡Infeliz! verá—que sus ilusiones—perdiéndose van.

¡Por su rostro corren—las lágrimas ya!—Dejadlas que corran;—también correrán,

Cuando triste sepa—que solo el soñar—encierra tesoros—de felicidad.

¡Se agita y solloza!—¡Dejadla llorar;—comprenden que el sueño—delirio es no más.

¡Llorando sonríe!—Fantasma verá—que amantes la halagan,—y cree realidad.

Dejadle que goce,—que luego serán—mentiras sus sueños.—Dejadla soñar.

En casa de un cesante.—Esposa, oye lo que dice este periódico.

—¿Qué dice?

—Que en Francia ha pagado la compañía del ferro-carril de Orleans varias indemnizaciones de 14,000, 12,000, 9,000 y 4,000 francos á viajeros heridos por descarrilamiento, y 600 francos de renta vitalicia á la viuda, además de 6,000 francos á cada hijo de uno que ha muerto.

—¿Y tú qué sacas de eso?

—Que me voy á viajar por Francia á ver si descarrilo.

Dos gitanos se encontraron en Sevilla con ganas de gastar unos cuartos.

—¡Ande iremos , compare!

—Miste, yo ya estoy jarto é manzanilla; conque vámone á tomar algo por lo fino.

—Cabales, vamos al café; yo no he entrado en mi vida, pero po onde entran los cabayeros, po allí entramos nosotros. ¡Hole!

Entraron y pidieron chocolate. Ninguno sabía lo que era chocolate; así es que apenas se lo puso el mozo sobre la mesa, cogió el primero la tijera y se la echó al coleto de un trinquís. Por supuesto se abrasó el gaznate, hizo un gesto horrible y se le cayeron los lagrimones del susto.

—¡Qué le ha pasado á osté, compare? le preguntó el otro.

—Ná, hombre, sino que me he acordao de cuando murió mi pobrecita mare, y me jechao á llorar.