La Mujer (Madrid. 1852) (1852-03-21 00:00:00), página 4

creía justo y bueno como en el tiempo en que proscribo y desamparado no abrigábais ningún odio contra vuestros enemigos. Como tal os profesaba un sincero cariño de hermana. Os había erigido un templo en mi corazón, y os ofrecía en holocausto un apacible y puro recuerdo, haciendo votos por vuestra felicidad. Veo que el tiempo y la fortuna han cambiado vuestro corazón y que vuestra alma ya no es hermana de la mía. Adiós, vuestras palabras han extinguido el aprecio que os profesaba, y ya no sois nada para mí.

Ángelica al pronunciar estas palabras con digna severidad se aleja, y Carlos turbado y confuso no intenta detenerla.

Ya había desaparecido entre las tortuosidades del camino cuando murmuró en voz baja:
—He hecho mal. Me he abandonado imprudentemente al primer impulso del corazón. He traspasado el alma de esa mujer desdichada. Mi conducta no ha sido noble; tiene razón: soy indigno de ella, soy indigno de cenir la corona de Francia! Sigámosla, añade en voz alta dirigiéndose á su compañero.

Volvío á montar tristemente á caballo, y ambos se lanzaron al galope por el camino por donde Ángelica había desaparecido.

En el interior de una miserable choza, al pálido resplandor de una lámpara próxima á extinguirse, se veía á una vieja que prestaba atento oído al mas leve ruido de pisadas, y corría á abrir la puerta volviendo después tristemente á su sitio. En un rincón del aposento, sobre un montón de paja, yacía un hombre cuyo semblante pálido y moribundo daba á comprender que se hallaba gravemente enfermo. Cerca de él, sobre una estera, dormía un gracioso niño con la sonrisa de la inocencia en los labios y la calma de la ignorancia pintada en su sonrosado semblante.

Un golpecito dado á la puerta arrancó á la vieja un grito de alegría y corrió apresuradamente á abrir.

Era Ángelica. Dejóse caer sobre un banco y preguntó á la vieja con el mas vivo acento de inquietud:
—Y él, Ursula, y él? Vive todavía?... Responde por piedad.

—Duerme, dijo esta en voz baja; pero su estado es tan fatal que apenas da esperanzas de vida.

—Dios mio! exclamó la infeliz retorciéndose los brazos con desesperación; y se han acabado ya todos los recursos, y nada me queda ya que esperar! A cuantos me he dirigido solo me han mostrado corazones de acero, y me han despedido con la mayor dureza.

—¿Ya no hay esperanza pues?
—Ninguna!

(Se continuará.)

Angela Grassi.

Con el mayor placer trasladamos á nuestras columnas la siguiente poesía debida á la pluma de la señorita Moreno Nartos, cuyas brillantes dotes ha tenido ya ocasión de apreciar el público de Granada:

A LA MUERTE DEL DISTINGUIDO ARTISTA DON MANUEL MORENO BIEDMA.

Tejed coronas de amarillas rosas,
entonad vuestro canto, trovadores,
y del Genil las ondas espumosas
repetirán del alma los dolores.

Que marchitó una flor brisa temprana
y robó sus aromas á este suelo,
dispando las glorias de un mañana,
para siempre guardándole en el cielo.

Segundo Zurbaran, ricas creaciones
nos trasmitió con mágica paleta;
arrullaba el laurel sus concepciones
entre sueños de artista y de poeta.

Acaso comprendió su alma elevada
cuán pobres son los goces mundanales,
ilusión pasajera y agitada
mecida por furiosos vendavales:

Que es triste por demás, que es harto triste,
cruzar la vida entre halagüeñas glorias,
sin alcanzar lo que en la mente existe,
sueño ideal de dichas transitorias.

Pero no sea, no, la lira mia
quien turbe su reposo funerario.
Artistas, respetad su losa fría,
y en cada corazón tenga un sagrario.

Josefa Moreno Nartos.