La Mujer (Madrid. 1852) (1852-05-09 00:00:00), página 2

tal que les faciliten ventajosas colocaciones? Oh! desde luego podemos asegurar que ninguno. Aunque fueran menores las utilidades este establecimiento sería preferido por todos los padres; ¿qué será cuando la experiencia les demuestre que las utilidades serán dobladas y el trabajo mucho menor?

También estamos seguras de que el interés de los que con el trabajo de las jóvenes especulan, nos ha de combatir fuertemente; pero también sabremos vencerle y triunfar de todos los inconvenientes.

Y para dar principio á los trabajos del establecimiento abriremos en breve la suscripción, por una vez, la cual se podrá hacer por cantidad de uno á veinte reales. Las señoritas que se suscriban no tendrán que entregar el importe hasta que por medio de este periódico se avise.

Este nuestro periódico publicará el nombre de las señoritas que se sirvan contribuir á esta obra filantrópica, y el de sus fundadoras, porque deben ser conocidas de todas las damas de noble corazón para ser imitadas.

LA VIOLETA.

Pobre violeta! escondida
Entre la verde espesura,
En un desierto perdida
Crecé sola y sin ventura,
Sin un hábito de amor.
Pobre flor!

Abre en vano su corola
Pidiendo un aroma al viento:
Siempre triste, siempre sola,
Compañera á su tormento
Halla tan solo el dolor.
Pobre flor!

Lloremos juntas, violeta;
Cuál el tuyo es mi destino:
Mi alma también inquieta
Vaga sola en su camino
Sin amores ni ilusión,
Cuál tú, flor.

Nadie me tiende una mano,
Nadie suspira conmigo,
Y mi alma anhela en vano el sol á ver
Hallar tan solo un amigo,

Que le dé su compasión
Y su amor.

Lloremos juntas, flor mía,
Y que esta lágrima triste,
Que tu corola rocia,
La frescura que perdiste
Te vuelva con tu esplendor,
Pobre flor!

Ven pues sobre el pecho mio,
Ven y reposa, flor bella,
Inclina el cáliz sombrío,
Y si me niega mi estrella
Un consuelo en mi dolor,
Sélo, flor!

Angela Grassi.

El principal agente de los placeres y de las penas es la imaginación. Esa caprichosa facultad de nuestro ánimo, á quien cierto literato francés llamaba la loca de la casa, sabe embellecer á nuestros ojos los objetos mas desagradables, y á los mas desabridos sabe hacernoslos codiciar como los mas gratos.

Por el contrario la imaginación es la que nos hace desapacible lo que siempre nos agradaba, y aun odioso lo que nos fue más amado.

Y hasta las bellas artes, que tanto entusiasmo producen, que tanto ardor se aprenden, que hasta las penas del corazón suavizan, llegan á cansarnos y producir disgusto cuando nuestra imaginación no les presta interés, cuando no las reviste de los atractivos con que ha de embellecerlo todo para que nos sea grato.

¿Veis el joven que con todo el ardor de su juventud se dedicó á la pintura, consagrando á ese arte divino todas sus facultades, sus vigilias, su existencia entera, que llegó á ser un célebre artista, pero que sacrificó su patrimonio, teniendo que pedir hoy á su arte la subsistencia? Pues su arte divino perdió para él todos sus atractivos, y lo que antes era el único placer de su vida lo mira ya como duro trabajo, se dedica á él con pena y con disgusto, y lamenta verse hoy obligado á hacer lo que ayer constituía su felicidad suprema. ¿Quién ha desnudado de sus brillantes atractivos para ese joven su arte querido? ¿Quién ha enfriado su entusiasmo? La imaginación, sólo su imaginación.

Aquella interesante niña que debió á la natura-