La Mariposa (Madrid. 1866) (1867-05-16 00:00:00), página 5

nos hace sentir su pena,
la pasion que le encadena,
ó sus celos, su placer,
ó bien su cruento dolor,
¿quién vela á su alrededor?

¿Quién pudiera sino el Genio,
el Genio que al hombre inspira,
y da el sonido á la lira,
á la paleta el color,
bellos contornos al mármol,
al compás planta grandiosa,
que desafíe orgullosa
de los siglos el furor?
Él los sentidos embarga
con un pasmo religioso,
con el pasmo silencioso
de entusiasta admiracion,
cuando las obras maestras
de las artes contemplamos,
y al artífice adoramos
con muda veneracion.
¿Cómo mirar las ojivas
del gótico abovedado,
y el obelisco elevado
que el éter pesa sobre él,
ó los esbeltos contornos
de las estatuas preciosas,
ó las obras prodigiosas
que al lienzo legó el pincel.
Sin sentirse enmudecido,
y sin temer que un acento
deshaga el encantamiento
de tanta grandiosidad?
¡Y sin ver en torno el Genio
que sus producciones cela,
y que las rodea y vela
de prestigio y magestad?

ROSAURA.

LEYENDA ORIGINAL DE
JOSÉ GUTIERREZ Y ABASCAL.

CAPITULO PRIMERO.

I.
Existia á mediados del siglo XIII en un pintoresco valle de Castilla, y no muy lejos de la cristalina margen de un arroyuelo, una linda casita cuyas blancas paredes se hallaban á la sazon cubiertas por las verdes hojas de las madre selvas y enredaderas que por todas partes la tapizaban.

En este encantador retiro descansaba de las rudas fatigas de la guerra un noble y anciano hidalgo de Castilla llamado D. Nuño, en companía de un fiel servidor y de su hija única llamada Rosaura, que era una encantadora niña de 18 años, bella como una hurí y alegre como una alborada de Mayo, una de esas criaturas que Dios se complace en enviar al mundo de cuando en cuando para darnos una muestra de los ángeles que rodean su exelso trono.

II.

Era una bella mañana de primavera. La naturaleza (rica como en ninguna época del año, en esta estacion florida), ostentaba con profusion sus seductores encantos. Do quier se veian esbeltas flores, que meciéndose voluptuosas á impulsos del céfiro, embalsamaban el espacio con los perfumes de su corola. Do quier se oían esos misteriosos encantos tan llenos de armonía con que las aves saludan la venida de la aurora, y cantan sus amores. Do quier se disfrutaba de ese dulce encanto que nos hace recordar las bellísimas odas de Fray Luis de Leon, y los inspirados cantos de Virgilio; de ese misterioso encanto que elevando nuestras almas nos hace bendecir al Supremo Hacedor de tantas bellezas.

Rosaura ha salido muy temprano y el campo se alegra con su presencia; pero ella no está risueña como de costumbre. Sus mejillas no ostentan los puros colores que han hecho morir de envidia á tantas rosas, y el circulo amarorado que rodea sus hermosísimos ojos, nos da una muestra clara de su insomnio. Ya no entona los alegres cantares que repetía el viento susurrando en la enramada. Su pecho exhala tristes suspiros que se apresuran las flores á recoger en sus corolas.

—¡La hada del valle está triste! murmura el arroyo; que yo llevo en mi seno sus lágrimas.
—¡La hada del valle está triste! repiten los céfiros; que yo llevo en mis alas sus suspiros.
—¡La hada del valle está triste! repiten los ecos. Y aves, arroyos, céfiros y flores lucen sus encantos para consolarla, mas en vano.
¡Vedla con los ojos fijos en la corriente, cómo deshoja las flores que otras veces acariciaba!
¿Cuál es la causa de su tristeza? ¿Qué pena turba la paz de su corazón?
¿Será el amor la causa de sus desvelos? No; que Rosaura no ama más que á las flores del valle y á su anciano padre; y mil veces ha desoído las amorosas protestas de los más gentiles mozos de la comarca, que la llaman la del corazón de hielo.
Procuremos, pues, nosotros averiguar la causa de sus pesares.