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La Mujer (Madrid. 1852) (1852-05-23 00:00:00), página 2

que han de ser vuestras compañeras, porque tal estudio pudiera conducir á la correccion de las costumbres, de los usos, etc. etc., y no hay nada mas divertido que las costumbres así... como las de esta época.

A LA HEROICA DEFENSA DE ZARAGOZA
CONTRA EL EJÉRCITO FRANCÉS.

El eco del cañon ya no retumba....
Ya perdió Zaragoza la batalla....
Sus paladines duermen en la tumba
Y lleno de dolor el pecho estalla!

¿Será verdad que al español osado
No amparas ya, mi Dios, con tu clemencia,
Y ahogará el coloso despiadado
Su sacrosanta voz de independencia?

¿Será verdad que esta nacion gloriosa,
Cuyo nombre brillaba sin mancilla,
Ante cuya bandera victoriosa
Doblaba el universo la rodilla;

Esta patria de ilustres campeones
Que conquistar supieron todo un mundo,
Sirva de escarnio horrible á las naciones
Y la contemplen con desden profundo?

Oh! no será jamás!... Mientras aliente
Un solo hijo del Cid esclarecido
Libre España será.... ¡ay del que intente
Derribarle á sus pies envilecido!

Con el eco arrullado de sus glorias
Cada español es digno de su nombre:
El recuerdo de cien y cien victorias
En semi-dios ha transformado al hombre!

Solo acatan sumisos á sus reyes
Con fé sin par los españoles bravos;
Nadie en el mundo horrára sus leyes,
Que no nacieron para ser esclavos!

Bello el sol tras la noche se levanta:
Brillará nueva aurora esplendorosa:
Lucha, pueblo español, tu empresa es santa,
O mártir del honor baja á la losa!

¿Qué es la vida viviendo entre cadenas?
¿No lloras de vergüenza estremecido

Al mirar descollar en tus almenas
El pendon del tirano aborrecido?

Antes que tal baldon sufras inerte
Corra tu sangre fiel.... De cada gota
Que el héroe invicto por su patria vierte
Un eterno laurel glorioso brota.

De Numancia siguió el preclaro ejemplo
La invicta Zaragoza esclarecida:
Sus derrumbados muros son el templo
Do la española libertad se anida.

La turba vil con cólera suprema
Taló sus campos cual ardiente lava,
Y ella aceptó del mártir la diadema,
Prefirió sucumbir á ser esclava!

¿Y tú contemplas con serenos ojos
Erigirse el tirano en tu verdugo?
¿Tú ves de Zaragoza los despojos
Y no sacudes el funesto yugo?

Manchada está de sangre tu bandera,
Sangre, pueblo español, de tus hermanos....
De ella se apoderó turba extranjera;
Ven pues á arrebatarla de sus manos!

Corre á las armas, ven, á la venganza
Te impela el llanto de tu rey proscrito:
Ven, que milagros portentoso alcanza
De honor y libertad el santo grito.

Ya me escuchas por fin... se arma tu diestra:
Voz de venganza por do quier retumba,
Y al correr en tropel á la palestra
Gritas ferviente: Libertad ó tumba!

Sepa de hoy mas el mundo prepotente
Que al yugo vil los españoles bravos
Jamás doblegan la altanera frente:
Que no nacieron para ser esclavos!

Angela Grassi.

En el Correo de Andalucía de Málaga hemos visto una original polémica sostenida bizarramente por ambos contendientes sobre lo terribles ó benéficas que son nuestras miradas, descendiendo de aquí á lo malas ó buenas que son todas las mujeres.

A la verdad que cuando vimos el primer artículo firmado por D. M. M. G. supusimos que este se-
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-06-06 00:00:00), página 2

frimiento cuando menos, y aunque no la congiesen conocerán su sinrazón, triste pero único recurso de las que tenemos por dote el sufrimiento.

A UN CLAVEL.

POESÍA DEDICADA A UNA SEÑORITA.

Dime, clavel, flor preciosa,
¿Por qué vienes á mi mano?
Te puso en ella una hermosa
Con afán harto inhumano.

Mas te valiera existir
En la mano de esa bella
Que hasta la mía venir:
¡Fatal ha sido tu estrella!

¿No sabes, flor desdichada,
La desventurada suerte
Que en mí te está reservada?
¡Pobre clavel! es... la muerte!

¿No sabes que cuantas flores
Vienen á mi este verano
Sufren mis propios dolores
Al contacto de mi mano?

¿No sabes que por más fuerte
Que sea y feliz su vida,
Encuentran en mí la muerte?
¡Y qué muerte, flor querida!

¿Conoces, dime, á las bellas
Rosas de vivo carmin,
Que más parecen estrellas
Que flores en el jardín?

Esas peregrinas rosas
Que con sus vivos colores
A las flores más hermosas
Matan de envidia y de amores?

Pues las que dan inclemente
Muerte de envidia y de amor,
Viene á mi seno ardiente
Y sucumben de dolor.

Ah! si las vieras morir
Tú, clavel, te condolieras,
Y para poder vivir
De mi mano al punto huyeras.

Si miraras á esas flores

En un jardín ó una estancia
Deslumbrar con sus colores,
Embriagar con su fragancia;

Y al ponerlas en mi seno
Las contemplaras ajadas
Cual si aspiraran veneno
Caer muertas, deshojadas!...

También tú, clavel querido,
Cual yo siento sentirías
Su muerte, y llanto encendido
Como vierto verterías.

Mas... no pudieras sentir
De aquellas flores la muerte,
Cuando tú vas á sufrir
¡Infeliz! la misma suerte.

¡Pobre clavel! me conduelo
De tu agonía temprana,
Y temo me culpe el cielo
De tanta muerte inhumana.

Mas ¿qué digo? considero
Es hoy mi afán harto vano:
¿Acaso mataros quiero?
¿Por qué vienes á mi mano?

Si no vinieras á ella
Hoy, clavel infortunado,
Y en la mano de la bella
Moraras que á mí te ha dado,

Fuera tu suerte feliz
De mil flores envidiada,
Tanto como hoy infeliz
Es tu estrella y malhadada.

Yo no te puedo prestar
Lo que nunca he disfrutado:
¿Sabe la dicha brindar
Un corazón desgarrado?

No, desventurada flor,
Ya sabes cual es tu suerte;
En mi seno está el dolor,
Y junto al dolor... la muerte!

María Verdejo y Duran.
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-06-06 00:00:00), página 5

A SU MUERTE.

COMPOSICION LEIDA EN EL LICEO ARTISTICO Y LITERARIO DE VALLADOLID.

Desesperacion y horror
Me acompanan por do quier;
No hallo gusto ni placer,
Pues perdi á mi único amor.
Ay! de la parca el rigor
Un mortal me arrebato;
Para mí todo acabó,
La existencia me es odiosa,
Y sobre una triste losa
Lloro al ser que me adoró.

Descansa en paz, mi bien, que yo amorosa
Bendeciré tu ser inanimado;
Ya que en mi corazon luto has dejado
Es mi signo vivir triste y llorosa.
Tu muerte, para mi tan dolorosa,
Hará siempre eternal mi desconsuelo,
Recordando no habita ya este suelo
El objeto mas digno de mi amor:
A nada es comparable mi dolor,
Porque vejeta el alma en triste duelo.

A un lugubre panteon,
De horrible luto cubierto,
Tan solitario y desierto,
Consagro mi corazon.
De malograda pasion
Un féretro triste miro;
¿Cómo de dolor no espiro
Viendo espectáculo tal?
Recibe, amado mortal,
Mi ardiente y tierno suspiro.

Al lado de su tumba allí se mira
Un lugubre ciprés, alto, elevado;
Respeto infunde en el lugar sagrado
Do yace aquel por quien mi alma suspira.
Ven, triste trobador, ven con tu lira;
Dedica á su memoria dulce canto;
Venid, almas sensibles, verted llanto
A la vista de un féretro fatal:
Muévao á compasion mi intenso mal;
Llorad al hombre que me amaba tanto.

Parca ingrata!
Me has privado

De mi amado
Con rigor.
No consuelo
Yo te pido;
Lo he perdido
Con mi amor.
Funeraria
Triste losa,
Do reposa
El que perdí,
Deja un hueco
Reservado
A su lado
Para mí.

¡Adios grata,
Dulce vida!
Yo afligida
Lloraré.
Abatida,
Sin consuelo,
Solo al cielo
Imploraré.

Oh! parca cruda y tirana,
Luto y horror me has dejado;
Mi corazon angustiado
Llora su muerte temprana.
El albor de la mañana
Me verá triste y llorosa,
Y la noche silenciosa,
Imágen de mi dolor,
Me verá orar con fervor
Sobre la fúnebre losa.

Y el poeta lo escuchó,
Y pulsó triste el laud,
La losa se conmovió,
Y la dama que cantó
Vertió llanto só la cruz.

Venancia Lopez Villabrille.

MALTA.

Es cosa graciosas el ver aquellos speronari que cada mañana entran en el puerto llenos de rosas sicilianas, de frutas de Catana y de pedazos de nieve del Etna, que por la noche los cafeteros convierten en helados perfumados para el recreo de las hermosas
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-05-30 00:00:00), página 2

cie de que la mujer solo sirve para hilar y coser, pues en todos tiempos han desmentido tan necia asercion las célebres mujeres que han ilustrado las ciencias, las artes, la literatura, la historia, y cuyos nombres, que repite la fama, forman un catálogo estenso que destruye esa especie, sostenida por la vanidad de algunos hombres poco ilustrados.

Nosotras, que conocemos esta verdad, y que deseamos que la mujer salga de esa misera situacion y se dedique á cuantas profesiones y trabajos puede desempeñar honrosamente, las invitamos á emanciparse de esa tiranía, contando con la decidida cooperacion de nuestro humilde pero bien intencionado periódico, y haciéndolo así habremos dado un paso mas hacia el bienestar de nuestro sexo.

A LA LUNA.

¿Qué me quieres decir, oh luna hermosa,
Tú que en la azul esfera
Esplendente, modesta y majestuosa
Prosigues tu carrera?
Yo, luna, te contemplo cuando subes
De estrellas coronada,
Y entre agrupadas transparentes nubes
La frente reclinada.
Yo te admiro feliz cuando presentas
Tu pálido fulgor,
Y el llano, el bosque y la montaña argentas!
Yo veo con dolor
Que se oscurecen á tu luz las frentes
De cien y cien estrellas,
Que antes brillaban ¡ay! resplandecientes,
Misteriosas y bellas.
Si pardas nubes presurosas cubren
Tu peregrina faz,
Su torpe envidia con su accion descubren
Y su triunfo es fugaz.
Vuelves á aparecer bella y luciente,
Venciendo en el espacio
A cuanto en él se ostenta, transparente
Y colosal topacio.
Dotada de belleza sobrehumana
Y manto celestial
Le prestas á la Virgen soberana
Brillante pedestal.
Ningún astro logró tan gran ventura
Cual la que en ti se encierra,

Porque eres escabel de la hermosura
Que adoran cielo y tierra.
Alzas la bella frente luminosa,
Arrogante y erguida,
Y te muestras radiante, esplendorosa,
Solitaria en tu vida.
Reina eres de la noche y en tu corte
Brillas con majestad,
De lucientes estrellas la cohorte
Aumenta tu beldad.
Nada iguala á tu luz lánguida y pura...
Esplendente es el sol,
Mas deslumbra su vivida hermosura
Y ofende su arrebol.
Los ojos quema con su luz ardiente
Del infeliz mortal,
Y solo verle puede frente á frente
El águila caudal.
Cuando el hombre padece amargo duelo
No quiere el dia ver;
La luz del sol alumbra su desvelo
Y su hondo padecer.
Mas á ti, luna, el ánima doliente
Te busca sin reposo,
Pues eres de dulzura clara fuente,
Manantial amoroso.
Inspirando quietud, melancolía,
Encalmas mi pesar,
Y tiemblo de que vuelva el nuevo dia
Importuno á brillar.
Oh! ¡Cuánto sentimiento, dulce luna,
Vierte tu claro albor!
¡Cuanto tu majestad pura se aduna
Con mi acerbo dolor!
Si en congoja mortal arde y palpita
El pobre corazon,
No le place del orbe do se agita
La alegre confusion.
Agrádale un retiro silencioso
Y busca soledad;
Jamás podrá ventura ni reposo
Darle la sociedad.
Los hombres... infelices moradores
De este miserable suelo,
No comprenden los íntimos dolores,
Ni el doble desconsuelo,
Que sufre un alma donde nunca entrada
Ha tenido el placer,
Y yace de continuo abandonada
A eterno padecer.
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-05-30 00:00:00), página 3

¡Padecer inhumano, incomprensible!
Tanto como profundo,
Que quien sepa calmarle no es posible
Pueda hallarse en el mundo!
Mas tú, luna, tan pura e inocente
Del cielo moradora,
Comprendes el dolor que el pecho siente,
Y si desdichas llora,
Con tu suave esplendor, eterna calma
Y tu indecible encanto,
Mitigas el dolor que oprime al alma
Enjugando su llanto.
Yo necesito, luna, tu consuelo,
Tu celestial amor,
Y que calmes mi angustia, mi desvelo
Y mi intenso dolor.
Yo de mi eterno afán y mis pesares
Te haré la confidente,
Y tú podrás cegar de mis azares
Tal vez la sima ardiente.
Sabe que vivo inquieta y agitada
Sin gustar el placer,
Y que solo tu albor, luna callada,
Calma mi padecer.
Que el joven corazón tiembla inseguro
Adentro la manida
Que le presta mi seno, donde un puro
Sentimiento se anida.
Un sentimiento ardiente y vagoroso
Que tú, luna, tal vez
Acreces con tu brillo misterioso
Y dulce timidez.
Un sentimiento inespeciable, lento,
Que llena de dulzor
El corazón, y al par le da tormento
Y tristura y dolor.
Esta continua, roedora, ardiente
Y vaga sensación
Se enseñorea en la agitada mente,
É hiriendo el corazón
Le abrasa sin piedad y lo esclaviza
Al oprimirlo... ¡ah!
Tal vez lo torne presto y el ceniza
Que el viento llevará!
Empero tú no sabes por qué siente
Tal pena el corazón,
Ni saber puedes, luna; por qué ardiente
Se ofusca la razón.
Yo te diré que veo misteriosa
Una visión brillar,
Y que si una mirada vagorosa
En ti quiero fijar,
Veo cruzar ardiente, deslumbrante,
Fantasma seductor;
Vaga en el éter, gira vacilante
Cercada de esplendor.
Es dulce la expresión de su mirada
Y vierte fuego tanto,
Que yo me siento el alma aprisionada
A su indecible encanto.
De suave resplandor su rostro tiñe
Sonrisa deliciosa;
Blanca es su vesta, que al jugar desciende
La brisa bulliciosa.
Esa fantasía bella y adorada,
Cuando tocarla intento,
Huyendo de mi vista apresurada
Va a perderse en el viento.
Luna, es humo esa sombra, es deyaneo
O es mágica ilusión?
Es de la fantasía ó del deseo
Ardiente creación?
Es ensueño, quimera, pesadilla,
O es la realidad
Esa visión que ante mis ojos brilla
Cual celeste deidad?
Pero... ¿qué nos importa, luna bella,
Sea un Dios, un Luzbel,
O un astro, si la luz que en mí destela
Desparece con él?
¿Qué me importa que brille entre fulgores
En la noche callada,
Y que vierta sus vivos resplandores
En la dulce alborada,
Si le place furioso á mi destino
Que á mi vista girando
En ancha senda opuesta á mi camino
Se vaya así alejando?
Empero yo olvidé que lentamente,
Luna, las horas van
El tiempo arrebatando á lo presente.
Y nunca tornarán.
Mas ya que has escuchado silenciosa
Mi lastimera historia,
Te ruego que la guardes cuidadosa
Y eterna en tu memoria.
Yo, luna, esperaré mejores días
Sin fiar en la suerte,
Que el término de tantas agonías
Verlo espero en la muerte.
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-07-04 00:00:00), página 3

Ni el corazón inquietará tu pecho
Anunciándole penas ni placer.

Dichosa tú mil veces, ETELVINA,
Que has dejado del mundo la inquietud:
¡Feliz el que se va! ¡triste el que queda!
¡Feliz mil veces, ETELVINA, tú!...

Y vosotros callad! porque sus ojos,
Que estaban destinados á llorar,
Desde el azul del alto firmamento
Lo que os resta de vida alumbrarán.

Callad! que un día llegará en que al cielo,
Libres del cuerpo, lograreis subir,
Y un ángel, puro como blanco lirio,
En sus brazos os ha de recibir.

Tristes padres, callad! ved que su frente,
Que un tiempo se inclinó bajo el dolor,
Ya está cubierta con el blanco velo
De las cándidas vírgenes de Dios.

Y no turbeis con vuestro inútil llanto
De un ángel la dulcísima quietud:
Ved que dormida está; dejad al cuerpo
Tranquilo descansar en su ataúd!

Angela Morejon de Massa.

Junio 27 de 1852.

UNA HOJA DE LAUREL
EN LA TUMBA DE LA SUBLIME ACTRIZ
SEÑORA DOÑA JOAQUINA BAUS.

Genio y virtud el cielo te otorgara,
¡Oh mujer celestial! y la natura,
En belleza y hechizos siempre avara,
Por reina te aclamó de la hermosura;
Y porque todo en tu beldad brillara
Te hizo sensible, cariñosa y pura,
Dándote un alma agena de este mundo
Y un corazón en su sentir profundo.

¡Esposa singular! ¡madre modelo!
¡Amiga fiel hasta el postrer momento!
¿Quién logrará calmar el triste duelo
De nuestro lacerado sufrimiento?
¿Quién podrá mitigar ese desvelo
Que encierra el corazón para tormento,

Cuando perdido un ser se busca en vano
En esa noche del Supremo arcano?

Oh! Joaquina! Joaquina! ¿Quién dijera
Cuando el adios le distes á Granada,
Que el doble adios de tu existencia era
Y última de tus ojos la mirada?
Aquí do contemplamos vez postrema
En tu hechicera imagen retratada
La pena de dejar un pueblo amante
Que te aplaudió frenético y constante.

Llora, Granada, sí, llora la hermosa,
La actriz sublime de los sueños de oro;
La que cruzó la escena victoriosa
Conquistando de afectos un tesoro;
A la mujer sensible y cariñosa
Que hizo el delirio fiel y verdadero
De la ADRIANA, que al morir Joaquina
Murió con ella, con la actriz divina.

Llora, Granada, sí, derrama el llanto;
Y vosotros, amantes trovadores,
A su memoria tributad un canto
Y espardid en su tumba bellas flores:
Yo os acompañaré, y en mi quebranto
La lira pulsará de los dolores,
Tétrica en su vibrar, ay! angustiada
Al verse de crespones adornada....

Una hoja sola de laurel envío
¡Oh Joaquina! á tu losa funeraria;
Yo la supe arrancar del pecho mío
Unida á melancólica plegaria:
No temas que huracan la lleve impío
Al verla abandonada y solitaria:
No lo temas, pues hojas de tu gloria
Respetarán los tiempos y la historia.

Rogelia Leon
Granada 24 de junio de 1852.

MUJERES CÉLEBRES.

SEMIRAMIS.

La mujer extraordinaria que llegó á ser reina de los Asirios, la esforzada Semiramis había nacido en Ascalon, ciudad de los Filisteos. Acerca de su verdadero origen hay mucha oscuridad en los historiadores, siendo de notar la ingeniosa fábula que trae sobre este asunto el griego Ectesias, fundada sin duda
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-07-04 00:00:00), página 5

LA ABEJA Y LA FLOR.

En un jardín delicioso
Al verter su luz el alba
Un capullo purpurino
La frente pura asomaba.
Rodeábanel á porfía
Leves al jugar las auras,
Y los céfiros mecian
Sobre su cáliz las alas.
El ruiseñor dulces trinos
Exhalaba entre las ramas,
Prendado de la belleza
De la flor fresca y temprana.
El arroyo lisonjero
Besaba humilde su planta,
Salpicando de diamantes
Su corola perfumada.
Las mariposas ligeras,
De su hechizo enamoradas,
En su tallo se mecían
Y entre sus hojas posaban.
Sus rayos de grana y oro,
Limpio el sol le reflejaba
Entre los puros cambiantes
De la aurora sonrosada.
Cuando una oficiosa abeja
Revolvendo allí, se para
En el rosal donda luce
La flor su belleza y gala.
Lisonjera se le acerca,
Huye, y al fin vuelve ufana
A sus hojas; mas la flor
Cerrando el cáliz esclama:
«¡Por qué vienes importuna
A robar mi esencia blanda
Si sabes que he de quedar
Al dártela deshojada?
¿No es mejor que de aquí huyas
Dejando que con mi gala
Dé envidia a todas las flores
Que este jardín embalsaman?»
— «Que eres muy niña comprendo,
La astuta abeja demanda;
Juzgas que ansío robarte
Tu belleza? ¡Ilusión vana!
Tan solo libar deseo
La rica miel perfumada
Que ocultas, mas no por eso
Quedará tus hojas lacias.
«Por el contrario, mas brillo
Adquirirás é importancia
Al darte mi preferencia
Entre todas tus hermanas.
«Y cuando adornes alta
La sien de una hermosa dama,
Tal vez de un alcázar regio
En las soberbias estancias;
«Verás convertida en cera,
Que arderá en ricas arañas
De cristal y oro bruñido,
Esa miel que ahora recatas.
«Y á su brillo esplendoroso
Lucirá tu hechizo ufana,
Y él prestará á tu hermosura
Mas atractivo, mas gracias.»
Aun duda un punto la flor,
Empero lisonjeada
En su orgullo por la abeja,
A su ruego al fin se ablanda.
Liba el insecto su esencia
Y presto las leves alas
Tiende, y huye por no oír
Ayes y quejas amargas.
Mas la flor ni tiempo tuvo
Para llorar su desgracia,
Que aroma, belleza y vida
Fueron al par disipadas.
Secóse su tierno tallo,
Y de sus hojas galanas
Solo quedó polvo vil
Que el aquilón arrastraba.
Es la mujer hermosa flor que guarda
Un tesoro de esencia y de pureza;
Mas si de impuro amor no le resguarda
Huyen al par su aroma y su belleza.

María Verdejo y Duran.

A UNA ROSA.

Poesía dedicada á la Srta. Dª Amalia Trujillo.

Eres del amor señora
Y reina de los jardines;
Tu capuz baña la aurora,
Y tus tiernas hojas dora
Entre aromas y jazmines.
La Mujer (Madrid. 1852) (1852-06-13 00:00:00), página 3

¿Cómo puedes vivir entre los vivos,
Custodio noble del sepulcro helado?
¿Tienen estos lugares atractivos
Para los habitantes del sagrado?
¿No ves huir los pájaros esquivos,
Nacer las flores lejos de tu lado?
Deja al momento, deja estos lugares,
Fúnebre estorbo, vuelve á tus hogares!
¿Quieres escarnecer con tu presencia
La blanca mariposa que volando
Va á chupar de una flor la dulce esencia,
Sus perfumados pétalos besando?
¿Lé quieres recordar que su existencia
Es leve soplo de favonio blando?
¿Quieres al hombre recordarle al verte
La imagen espantosa de la muerte?
Gigante verde de la selva umbría,
Fantasma negro de la noche oscura,
Enemigo de amor y de alegría,
Compañero de llanto y de amargura;
Vete, ciprés, junto á la tumba fría,
Que te reclama ya la sepultura;
Deja al momento, deja estos lugares,
Fúnebre estorbo, vuelve á tus hogares.
El ruiseñor aquí sus penas canta;
La tórtola infeliz sus penas llora;
Las perfumadas flores abrillanta
Con suave néctar la rosada aurora;
Su misma sombra al pajarrillo espanta;
El sol las plantas con sus rayos dora;
Todo respira vida y movimiento,
Todo ensancha en la frente el pensamiento.

— — —
Tú solo causas espanto;
Tú solo, ciprés severo,
Recuerdas al hombre el llanto;
Tú solo no oyes el canto
Del aturrido jilguero.
Y para ti es poca cosa
Sin duda la humilde flor,
Y ni colorada rosa
Ni violeta pudorosa
Pueden inspirarte amor.
Si en tu orgullo te has juzgado
En la tierra sin igual,
Ciprés, te has equivocado,
Porque el cielo te ha mandado
Un poderoso rival.
Y tú, ciprés, á su lado
humillas la altaiva frente

Vencido y avergonzado,
Porque el rival que te han dado
Es rival omnipotente.
Y sabe, si es que lo ignoras,
Ciprés orgulloso y necio,
Que tú sus hojas adoras,
Y esas hojas seductoras
Se compran.... á mucho precio.
Y aunque envidiosa la muerte
Sus muertos te encomendó,
Algunos tuvieron suerte
Porque tu rival, que es fuerte,
De la tumba los sacó.

— — —
Y es gallardo cual tú eres,
Y altivo cual tú también;
Pero es mas bella su sombra
Que la tuya, buen ciprés;
Sus hojas, como las tuyas,
Se colocan en la sien;
Mas las tuyas dicen: muerte;
Vida, dicen las de aquel:
Sobre tu frente está escrita
La palabra: moriré;
Inmortalidad, ha escrito
Sobre la suya el laurel....

— — —
Ciprés severo, que la altaiva frente
Hasta el cielo levantas orgulloso;
Tú, que causas pavor al mas valiente,
Emblema de la muerte misterioso;
Rival soberbio del laurel potente,
Siempre vencido, nunca victorioso,
Deja al momento, deja estos lugares,
Fúnebre estorbo, vuelve á tus hogares!

Angela Morejón de Massa.

17 de mayo de 1852.

Damos á continuación de estas líneas la conclusión del artículo de la Crónica vasco-navarra, que dejamos pendiente en nuestro número anterior. El domingo próximo haremos las reflexiones que, según hemos dicho ya, nos ha sugerido su lectura.

«¿Pero á qué aducir mas ejemplos en prueba de nuestros asertos? Creeríamos hacer un desfavor á nuestro sexo suponiendo que desconoce, sin mas que por lo que de continuo tiene ocasión de observar