La Mariposa (Madrid. 1866) (1867-05-02 00:00:00), página 7

XVII.

Y dejando caer entre sus manos la cabeza lloró,
sin duda, en silencio el pobre Pedro.
También en silencio yo le dejé llorar.
¿Qué hubiese podido decirle? ¡Su pesar no e.a
de los que admiten consuelo! Además, tampoco
hubiese tenido tiempo de prodigárselo.
El viento acababa de henchir las velas de re-
pente.
Al punto se levantó Pedro, triste, pero tran-
quilo como siempre.
¡Hola! grumete, marinero, despertaos... ¡Ya
viene la brisa...!

XVIII.

Estábamos en el verano último. Al llegar á Vi-
llerville, encontré al pueblo de jolgorio.
—¿Qué pasa allá arriba? pregunté al buen cura,
que fue el primero á quien encontré en la playa.
—¿Qué pasa? me contestó con aspecto alegre.
¡Cómo! ¿no lo sabéis?
—No.
—Hace seis meses que ha muerto Cesarina.
—¡Como! ¿y es por eso...?
—No; pero hace ya seis meses... y hasta sus
hijos empiezan ya á no llorarla. ¡Y sin embargo,
qué corazón tan excelente tienen!
—¿Pero qué hay?
—¡El casamiento de Pedro y María!
—¡Y se celebra hoy...?
—Dentro de una hora.
Ya no escuché al cura, y en pocos momentos
me halle en lo alto de la quebrada.
Dos minutos á lo más necesité para llegar á la
casa.
Pedro, con traje nuevo de paño; Pedro, tan
alegremente trasformado, tan rejuvenecido por la
felicidad, que apenas le hubiese conocido, recibía
las ardientes felicitaciones de los pescadores, que
todos le querían.
Ya me lo había él dicho una noche á bordo de
su barca... ¡Es uno tan bueno cuando ama...!
Abríose de pronto una puerta en el fondo de la
sala y apareció la novia, joven todavía... ¡bah...! ¡
siempre hermosa!
Dábale la mano su futuro sobrino, un buen
mozo de 20 años.
Tras ella, muy ceñidito el blanco velo, seguía
su futura sobrina, preciosa criatura.
Cuando María se halló al lado de Pedro, se
arrodillaron los dos jóvenes ante ella exclamando:
—¡Madre mía!

Todos lloraban enternecidos; hasta la tía Juana,
que murmuraba sentada en su sillón:
—¡Vuestra madre...! si... ahora... sí... sí...
¡hijos míos!
Quizás añadía también por lo bajo, y no sin
razón:
—¡Ahora que ya no está aquí Cesarina!
Entonces me acerqué yo á mi vez.
Abracé á la novia, estreché cordialmente la
mano de mi huésped, y les dije con voz como-
vida:
—Valiente Pedro... buena María... parece que
la dicha no ha llegado hasta vosotros más que en
el otoño... pero el corazón no envejece... y para
amores como los vuestros hay siempre una primavera eterna!

CARLOS DESLIS.

GAGETILLA.

Las flores y las mujeres.—La flor tiene color, corola y perfume; la mujer tiene cuer-
po, alma y estudio.
Las flores se cierran á un viento fuerte y se
abren á un céfiro ténue; las mujeres son sordas
á los consejos más rectos y blandas á la más débil
de las alabanzas.
El riego de la mujer es su educacion, el per-
fume su talento; las espinas protegen á la flor.
La mujer está defendida por el candor y por la
dignidad.
La flor que admite á la abeja en sus pétalos,
 pierde pronto su color y se marchita.
La mujer, á fuerza de adulaciones, llega á
creerse que es bella y para en necia.
Las mujeres necias y las flores marchitas tienen
su punto de contacto: aquellas aparentan ser algo
y se hacen más necias aún; estas, si se atreven á
erguir sobre su tallo, caerán al esfuerzo sacado de
su debilidad.
La lozania de las flores depende de la mano del
jardinero; la bondad de la mujer es casi siempre
hija de los consejos de sus padres.

Por la mañana.—La madre.—Niño,
sabrás que tu papá ha escrito que está en Bayona.
El niño.—¡En Bayona! Bueno, mamá.
Por la noche.—La madre.—Reza con-
migo, niño: «Padre nuestro, que estás en los
cielos...»
El niño.—No, mamá; no es así.
La madre.—¡Pues cómo?
El niño.—«Padre nuestro, que estás en Ba-
yona...»
La madre.—(Pase, sí.) Tienes razon; Dios está
en todas partes.
Como yo.—Cantan en primavera—las go-
londrinas,—y cantan en otoño—las muy endinias;