La Mujer (Madrid. 1852) (1852-04-25 00:00:00), página 6

na que inspiró al rey moro un amor vehementemente, profundo, como no lo había sentido nunca por ninguna de las bellezas de su serralio. Boabdil amó con el amor sumiso de un cristiano; pero amaba á una cristiana á quien inspiraba horror, y que juró al verse cautiva inmolarse á su religión antes que sucumbir á los deseos de sus enemigos.

El último rey de Granada puso á la noble doña María de Vargas, que tal era su nombre, en la torre mas bella de la Alhambra; la cercó de lindas esclavas que aduivaban sus deseos y estudiaban los medios de distraerla, en tanto que triste y melancólico rondaba las cercanías de aquella torre que encerraba su única felicidad, dándose por dichoso cuando alcanzaba á verla asomada á algun mirador, ó entre las alamedas de los jadurines.

Mas la fiera cautiva no se dignaba ni aun aceptar sus obsequios, retirándose á lo interior de su estancia así que lo divisaba, y despidiendo á las esclavas y los músicos que anhelaban divertirla, permaneciendo constantemente sola y encerrada.

(Se continuará.)

DOS CORONAS.

(Del Agente de Alicante).

Era el 7 de mayo de 1848: se anunciaba serena el alba, precursora de un dia brillante, sin nubes en el cielo, sin nieblas sobre los campos.

En un valle no muy prolongado, pero bastante ancho, se ven dos pueblos de reducida estension cada uno: sepáralos una distancia casi de media legua; entre los dos, precisamente en la mitad de esa distancia, hay un inmenso nogal.

El alba permite que se distingan los objetos, aunque no sus formas. Todavia duermen las aves, y solo interrumpen el silencio de la alborada el murmullo apacible de un cercano arroyuelo, y el medroso paso de algunas cabras conducidas por su pastor á los vecinos montes.

Silenciosamente tambien se llegan hácia el nogal dos niños, viéndose en direccion opuesta, lo cual indica que han salido al mismo tiempo de cada uno de los expresados pueblos.

—¿Eres tú, Pablo? dice uno al otro al verse ya cerca del árbol.
—Sí, Andrés; qué bien te conozco por la voz, verdad?

—Como yo á ti.

Los dos niños se conocian perfectamente, pues todos los dias festivos se reunian por las tardes con otros mas en aquel sitio para esparcirse en los juegos propios de su edad.

—¿Y á donde te encaminas? preguntó uno.
—A la ermita, respondió el otro.
—También yo voy allá.
—Iremos juntos, ¿quieres?
—Sí, pero es temprano, y la hermana Gertrudis no habrá abierto la puerta.
—Pronto oirás como tocan á misa en mi pueblo despues de las tres campanadas del alba.
—No tardarán en tocar tampoco en el mío.
—A ver quien acierta cuando van á tocar.
—Yo digo que no pasarán tres minutos.
—Yo que dos y un poquito.
—Yo dos...
—Yo uno y medio...
—Yo uno...
—Ahora...
—Te has equivocado... Ahooooo...

Y este último prolongó esta sílaba mientras pudo contar con su aliento.
—Ahora! dijo en voz mas fuerte y con precipitacion el otro.
—No has acertado, porque has dicho ahora a oir la campanada de tu pueblo.
—Y ahora se oye la del tuyo.
—Siempre tocan á un mismo tiempo los dos campaneros. Oye, oye; ¡qué gusto da oir este ruido que se va hácia los montes!
—Mira, Pablo, recemos las tres Ave-Marias que se rezan á esta hora.
Y los dos niños cruzaron los brazos sobre el pecho, y sin duda rezaron... Como, sin duda, debe agradar mucho al Ser á quien se dirigen los niños en tal hora, esa salutacion, primera ofrenda de sus corazones inocentes, como el primer tributo de suavísimo perfume que envían al aire las flores cuando se sueltan al beso de las auras que se despiertan en los valles.
—Vamos á la ermita? dijo Andrés.
—Vamos que ahora estará ya abierta.

Otra vez silenciosamente andan aquellos niños. ¿Esperimentarian como nosotros esa misteriosa influencia del crepúsculo matutino, que da accion al pensamiento, pero que embarga la voz casi siempre? Seguramente en los niños, como en los hombres, esa hora es de meditacion mas que de discusion ha-