La Ilustración de la mujer (Madrid) (1876-03-15 00:00:00), página 5

Crecen las sombras y en el raudo giro
miranse vagas de la luz anhelo
Si, en este verso lo dejé. Canto noventa y ocho,
estrofa ciento cincuenta y siete... eso es... miranse
vagos de la luz anhelo... de la luz anhelo... anhelo.
Y en la etérea... no, no... miranse vagos de la luz
anhelo... por la etérea mansion del bello cielo... Me
disgusta este bello... pondremos... negro. Si... me-
jor está negro... ya lo tengo... ¡qué dulzura!...
Crecen las sombras, y en el raudo giro
miranse vagas de la luz anhelo
por la etérea región del negro cielo...
—Niña, aquí está D. Bruno; sal pronto, dice
una vozarrona, cuyo sonido apenas puedo distin-
guir del de un fagot.
—¡Dios Santo! ¡Qué martirio tan horroroso... no
me dejan ni aun terminar la estrofa... que entre,
mamá, que entre.
D. Bruno es el médico de la casa.
Después de empujar suavemente la puerta, pe-
netra en el campo de mi anteojo un hombre de
estatura colosal, cuya obesidad le dificulta la res-
piración, y de cuya barba cuelga un pedazo de
carne que está en continuo movimiento, como si
fuera el pétulo de un reloj.
—Buenos días, señorita... Su señora mamá me
ha mandado llamar. Dice que...
—Sí, doctor, estoy un poco delicada... necesito
en estos momentos el auxilio de vuestra ciencia...
pero... díganos tomar asiento.
—Gracias. ¿Y qué sé Vd.?
—Palpitaciones del corazón.
—Pues su señora mamá me aseguró no hace
mucho que tenía Vd... el vientre un poco... des-
arreglado.
—¡Jesús... qué horror! mamá choca... Su ra-
zon la juzgo algún un tanto perturbada.
—Señorita, no creo que sea un crimen el tener...
eso. Hasta los más sabios lo tienen á veces... ¿A
ver la lengua?... Bueno... el pulso... no anda mal.
¿Ha ido Vd. muchas veces... á... el...
—¡Qué me dice Vd... gran Dios! Yo no voy á ese
lugar... casi nunca.
—Hija, pues todos vamos. ¡Bien! tome Vd. hor-
chata de arroz con un poco de goma, y si no la
alivia...
—¿Qué? Me ordenará Vd. algunos baños de
Italia... ¡Oh... Italia bella!... patria del amor...
—No, señorita: no necesitaremos baños. Quiero
decir, que si la horchata no fuera bastante, se le
pondrá á Vd. una cataplasma.
—¡Gran Dios, doctor!
—¡La! Agrú, y mejorarse.
El doctor sale, cerrando la puerta tras sí.
La desesperación de Clotilde me causa pena.
Recorre á grandes pasos la alcoba, y tapan-
dose el rostro con ambas manos, no cesa de ex-
clamar: ¡Gran Dios, una cataplasma! ¡Una ca-
taplasma!... ¡Antes morir!... ¡Dios Santo, qué
día!... Soy una mártir...
Pasa un buen rato, y aun la oigo murmurar:
¡Una cataplasma!... ¡Imposible!... ¡Y yo que pen-
saba en los baños!...
Por fin se calma su agitación, y volviendo á
tomar el manuscrito, comienza el siguiente mo-
nólogo:
—Se han empeñado en no dejarme termi-
nar la estrofa... Mis musas huyen despavoridas
ante los profanos ecos que resuenan en este pe-
queño santuario del Parnaso... ¡Oh, hermanas
mías, ayudadme, refrescad mi mente con vuestro
benefico soplo; no permitid que sea turbada la
paz que reina en derredor de vuestra fiel protec-
ción; dadme nuevamente á beber las aguas de He-
licona, musas mías; inspiradme ese verso de la
estrofa ciento cincuenta y siete del canto noventa
y ocho de mi poema A la noche, que me arrebató
la maldita cataplasma.

(Se concluirá.)

¡ASÍ ES LA VIDA!...

Como en verano las fragantes flores
Dan aroma al vergel, como en otoño
Caen las hojas del árbol al impulso
Del vendaval y el norte,
Así es la vida; en los primeros años
Nos hagan risueñas ilusiones
Y vivimos sin dudas ni zozobras,
Sin penas ni temores;
Viene luego el otoño de la vida
Y del pecho se borra la esperanza,
El corazón se siente lacerado
Y es la existencia amarga;
Pero los campos, el vergel, la flores,
Renacen nuevamente,
Y la esperanza que en el pecho muere,
Se extingue para siempre.

José Ruiz Joro.

TEATROS.

DOS OBRAS NUEVAS.

Sin pretender hacer un análisis circunstancia-
do y minucioso, vamos á ocuparnos de la última
producción del Sr. D. Daniel Balaciart. estrenada