La Ilustración de la mujer (Madrid) (1875-10-15 00:00:00), página 4

seres puramente espirituales, pues su facultad primordial, por no decir única, es la de pensar, y las mujeres, puramente materiales, pues no saben ni pueden mas que sentir.

Si insistimos sobre este tema, á riesgo de cansar á aquellos de nuestros lectores que jamás hayan dado cabida en su mente á tal absurdo, es porque si bien no admitido tan en absoluto, como lo combatimos, el mundo lo acata bastante, y de él nace, no solo el error que proclama la inferioridad intelectual de las mujeres, sino el empeño que se tiene en que permanezcan en sistemática ignorancia y el desvío, (mas afectado que real) con que los hombres miran á la mujer que ha tenido la suficiente resolución para franquear la valla que la sociedad opone á los talentos femeninos.

Así como las formas de la mujer modeladas, según su sexo, y según los actos fisiológicos que ha de desempeñar, ofrecen atractivo contraste con las del hombre, mas redondez, mas suavidad, mas dulzura, mas tierno colorido, mayor exhuberancia de fibras sensibles y vasos sanguíneos, así su inteligencia, su alma, su espíritu, sin ser inferiores á los del hombre; poseen cualidades y aptitudes distintas, que determinan en el orden moral, como las otras en el físico, la diversidad del sexo, así como la poderosa atracción de ambos sexos.

Los hombres de mas suprema inteligencia, buscan preferentemente á la de los sabios, la sociedad de mujeres de espíritu, seguros de que en su mutua comunicación de ideas y pensamientos, han de darse reciproca ayuda, completándose los de unos con los de otros.

Porque, ya lo hemos dicho en otro lugar de estas cartas, si solo las mujeres somos capaces de penetrar, de profundizar el corazón y la inteligencia de los hombres, de identificarnos por completo con su modo de ser, también solos los hombres son capaces de apoderarse en absoluto de nuestra voluntad, de nuestro pensamiento, de nuestro ser moral y físico, identificándose á su vez con esa sed infinita de amor que en nosotras despiertan, y que tan poderoso vuelo dá á las aspiraciones de nuestras almas.

(Se continuará.)

MATILDE CHERNER.

LA MUJER Y LA POESÍA.

Hay un algo en el mundo que tiende siempre hacia la mujer

Una cadena invisible, un fluido misterioso le acerca á ella. Pero es un algo impalpable, ideal, completamente opuesto al material: mo.

Es un punto intermedio entre Dios y su criatura, entre el cielo y la tierra, entre el placer y el dolor.

¿Habéis visto en una de aquellas oscuras y tempestuosas noches de verano, abrirse de repente una nube y mostrarnos en medio de un trozo de azúl purísimo una lejana estrella?

¿Verdad que después de haber asistido con terror á aquella espantosa crisis de la naturaleza, el brillo timido y misterioso de aquel astro perdido entre la tempestad, hace gritar vuestra alma á impulsos de una emoción desconocida?

¡Oh, no digáis, que no, porque mentiríais; yo mismo lo he experimentado! Aquella pobre estrella, quizá la mas insignificante de todas ¡es tan bella á vuestros ojos!

Colocad en el lugar de la estrella á ese algo que acompaña siempre á la mujer.

¿Quereís saber su nombre? Es la poesía.

La mujer en su ligero paso por la tierra va siempre rodada de poesía.

¡Como no ser así, si la lleva en su propio corazón! ¡Oh, poesía, con nadie podías formar un conjunto más armonioso que con la mujer!

Separados, nunca llegaríais á constituir un todo. Solo seríais una mitad, un algo incompleto, flor sin aroma, pájaro sin alas, día sin sol.

¿Qué es la mujer? Una perla caída del cielo en el mar del mundo. Viene á derramar luz, amor, pureza, encantos.

¡Pobre perla si cae en poder de un artífice torpe! En sus manos pierde el brillo y la pureza y acaba por ser solamente un reflejo de lo que fué, una sombra de lo que debía ser.

¿Quién conocería así á la mujer? ¡Ay! cuantas perdieron su virtud al respirar una atmósfera envenenada. Fueron débiles, murieron, lloramos ante su tumba. Aunque culpables, debemos lamentar su fin. A los criminales se les llama, á los buenos se les envidia.

Quien dice mujer, dice poesía; quien dice poesía, dice amor. La poesía es un idioma casi desconocido, enriquecido con voces de todos los demás. Muy pocos dicen que lo comprenden, pero en cambio muchos se jactan de poseerlo, ¡cuando no hacen mas que destrozarlo! Es una flor cuya delicada esencia pasa desapercibida para los tontos, es un canto melancólico que, perdido alla á lo lejos, llega débilmente hasta nosotros. ¿Qué finos han de ser los oídos para percibirlo distintamente!

¡Hay tanta distancia del cielo á la tierra! Ha de cruzar tantas y tan variadas atmósferas que al llegar á nosotros ya no es mas que un eco dulce