La Ilustración de la mujer (Madrid) (1876-03-15 00:00:00), página 4

dad, el arma del ridículo se romperá en las manos de quien, como este autor y otros muchos, quieran manejarla contra nosotros.

MI PÁLIDA VECINA.

BOSQUEJO AL LAPIZ.

Queridísimas lectoras: con permiso de Vds., del inspector de policía y de doña Lorenza, propietaria de la casa en que habito, voy á practicar un pequeño agujero en un tabique de mi dormitorio, para que puedan ver (las que de Vds. lo deseen) á la romántica Clotilde, reina de vuestro servidor, joven, pálida y protagonista de mi relato.

Mas... como ahora recuerdo que, según me decía mi madre, no es conveniente al recato de una joven la entrada en la habitación de un soltero, sacrificaré la verdad del cuadro en aras de vuestro pudor, haciéndola una concienzuda relación de todo lo que vea, oiga, huela y deduzca.

Mi vecina ocupa el cuarto tercero en una casa de la calle de... Es hija de la viuda de un capitán, tiene 17 años y dos hermanos menores, que son dos miniaturas de Luizbel. Se hace llamar Clotilde, aunque su verdadero nombre es Rupert. Odia los quehaceres domésticos; lee novelas románticas; ama á un Arturo, hace versos, y suspira con demasiada frecuencia.

Con tales antecedentes voy á comenzar el espionaje. Ya estoy en mi pequeño observatorio.

Atención, amables lectoras.

Por ál se ve toda la habitación de Clotilde: es reducida como la mía; tiene un balcón á la calle, en el cual hay varias macetas con flores; delante del balcón una mesita, y sobre ella unos cuantos libros, que por sus dimensiones parecen Diccionarios de la Academia Española.

La joven se halla con un codo apoyado sobre la mesa y en la actitud del que medita: tal vez está inspirada; me alegraría.

Hojea un manuscrito... habla. ¡Oh felicidad! Escuchemos.

—Tú sí que comprendes las emanaciones que escapan de mi alma para cruzar esos etéreos espacios que azula el radiante astro del día. ¡Oh! Arturo, Arturo, qué miseria es la humanidad! ¡Siempre pequeñeces!... Ve y no sabe lo que ve... Las gatas de la naturaleza, la alfombra que cubre los prados; las florecillas, cuyo embriagador aroma trasporta en su seno la brisa hasta las regiones más dilatadas; el murmullo del plateado arroyuelo, que serpentea rompiendo sus transparentes cristales contra las pardas rocas: el melodioso canto del enamorado ruiseñor, que lanza armonías inimitables en medio de la callada noche; la luna, derramando su pálida luz sobre nuestro hemisferio; las rizadas ondas...

En esto se abre la puerta con un estrépito infernal, precipitándose en la habitación un niño de unos ocho años, horriblemente puerco, con el palo de la caña fuera del pantalón, un mendrugo de pan en la mano izquierda, la nariz manchada de chocolate y los ojos llenos de lágrimas.

—¡Qué es eso, Pedro? ¿Por qué haces tanto ruido?

—¡Ji... ji... ji... que Mauricio me quiere pegar... dice que estoy sucio... que me deje limpiar la nariz, y es para tirarme de ella, porque no le di torta esta mañana... ¡j... j... j...

—Vamos, eso no será nada. Sal de aquí... me interrumpes, y quiero aprovechar estos momentos de inspiración, ¿no oyes?...

—Es que está detrás de la puerta para refregarme el estropajo por la cara, y huele mal... ¡j... j... j...

—No te refregarás... eso que dices. Mauricio tiene un alma noble, lee ya romances con entonación y es juicioso. Vete y te compraré La niña perdida en los bosques... Anda.

—No, yo no quiero eso; me gustan más los bollos... quiero que me compares bollos, Rupert.

—No grites... ¡qué modos! Te he dicho un millón de veces que mi nombre de confirmación es Clotilde, y si te empeñas en darle otro, cesarán mis dádivas... no te comprará nada.

—Bueno, Clotilde... ¿Me comprarás bollos?

—Sí... Marchate y no vuelvas á interrumpirme en instantes tan lúcidos.

El niño sale de la habitación, gritando: Rupertá me comprará bollos... sí, bollos... bollos de los mejores, y á ti no. Rabia, Mauricio, rabias...

afortunadamente no oye estas exclamaciones Clotilde, que cierra la puerta y continúa: ¡Oh! ¡Qué felicidad! Los niños no nos dejan un momento de reposo, y la madre se empeña en endurecer con trabajos mecánicos estas manos destinadas por el Supremo Hacedor á expresar toda la sublime poesía con que sabiamente dotó á la encantadora naturaleza. ¡Esto es insoporlable!

¡Oh! Arturo, Arturo... ¿Qué estaba haciendo yo? ¿Por qué regiones vagaba mi fantasía? Ni me acuerdo... voló mi inspiración con ese incidente Trabajare sobre mi poema á la noche.

En la inmensa región que mano agita impulsando fantástica, no calma de torbellino audaz feroce cuita con que en torno al afán arranca al alma.