La Ilustración de la mujer (Madrid) (1876-06-30 00:00:00), página 2

nio claro y perspicaz desfallezcan y se entreguen á la desesperación...

No se curan las llagas ocultándolas; el mal, aunque no se vea, sigue produciendo sus terribles efectos. Los vicios no desaparecen disfrazándolos; fuerza es que se ataquen valientemente, y sin temor á las consecuencias y á los sufrimientos.

¿Quién era Teodosio Vesteiro Torres? Ni sé cuándo nació, ni cuál era su familia. Nunca le vi en el mundo. Sin embargo, quien haya leído sus escritos le conocerá, porque son los escritos reflejos del alma, y muy particularmente las composiciones poéticas. ¿Quereís conocerle? Vió la luz primera en Galicia, patria del insigne Nicomedes Pastor Díaz y del erudísimo Feijóo. Estoy seguro de ello; al cumplir Teodosio quince años ya se sentiría halagado por risueñas ilusiones, y surgirían en su mente atrevidos proyectos y dulces esperanzas de gloria. Es aquella la edad más venturosa de la vida, porque aun no se ha comprendido cuánto hay de químico e irrealizable. Joven, sin experiencia, alentado por la inspiración, ese destello de la divinidad, acaricia la idea de visitar la corte, punto de reunión de todos los escritores, mar tempestuoso donde naufragan muchas ideas ensueños y se debilita el entusiasmo, y se pierde la fe al ser heridos por la burla, el desprecio y la sátira.

Consigue Vesteiro lo que tanto anhela, y un día se convierte al divisar en el horizonte las altas agujas de las iglesias de Madrid. No rehuye las fatigas ni le amedrenta el trabajo. Lucha entusiasta y hace brotar de su citara armoniosos cantos, en cada uno de los cuales se retratan los temores y las esperanzas del poeta. Entonces las notas de su lira son los ecos de un sol que nace esplendoroso y alegre, y canta á la virtud, canta al amor, á la amistad, á la fe. Imagina el amor puro como el de los ángeles, la amistad sincera y desinteresada, y la fe, bálsamo que alivia los pesares e impulsa el heroísmo.

¡Ay! Pronto observa que sus cantos nadie los oye, que en sus esperanzas nadie cree. Que si ha bía de religión, la duda le sonríe; y con profundo sentimiento de su alma, ve que el egoísmo inspira los actos del hombre. Hallase así; la sociedad no le escucha; ni le tiende una mano protectora para ampararlo en su empresa... entonces la duda le asalta y más tarde el escepticismo le descorazona. Presentásele muy otro el porvenir: antes risueño, de color de rosa, que alegraba su espíritu; ahora aterrorizado con sus desengaños y divido. Entonces dice:

«Muerte en el pecho mié la esperanza de ventura, de paz y de consuelo,
tedio de hiel en doloroso anhelo
veló mi corazón.
Solo jugué cual puerto de bonanza,
bálsamo bienhechor de fin tan fuerte,
el perpetuo sosiego de la muerte...
mi postrema ilusión.»

Así dirá en su preciosa poesía Placer del dolor:
«Tanto he llegado á sufrir,
que es idéntico en mi ser
existir y padecer,
calmar mi pena y morir.
Un tiempo, para mi herida
bálsamo ansí con ardor:
hoy arrancar mi dolor
es arrancarme la vida.»

Y contemplo en la aflicción de mi tormentosa calma,
escepticismo en el alma,
la nada en el corazón.»

¡La nada en el corazón! Terribles palabras que denotan el completo cambio ocurrido en aquella alma. Oídale, oídale todavía cantar con melancólicos sones á Los lirios del Campo Santo:
«Con el alma dolorida
llevó mis pasos inciertos
—Desencanto de la vida—
á la mansión de los muertos.
Vagando entre sepulturas,
monumentos del olvido,
menguarán las amarguras
de un espíritu abatido...
Abatido y desolado
por la madura falsa;
hoy sepulcro madurado
de esperanza y de elegía.»

Soledades y memorias
fijan aquí su morada;
aquí se pesan las glorias,
¡ay! las glorias de la nada.
Las glorias de nuestra vida...
ilusiones e ilusiones!
¡Llama falsa, encendida
al fuego de las pasiones!

Todo pasa, todo pasa
como juego de la suerte:
es un recuerdo que abrasa
el recuerdo de la muerte.
Y la muerte es el consuelo
para el alma acongojada...»