La Mariposa (Madrid. 1866) (1866-05-16 00:00:00), página 7

joven se dibujó amarga sonrisa. ¡La luz de la montaña no le dijo nada!

V.

El lucero matutino brillaba con todo su esplendor y aún permanecía la joven arrodillada ante la imagen de la Virgen.

Un casi imperceptible ruido llegó hasta la enamorada, que la hizo estremecer. Aquel ruido pareció decirle «ten esperanza.» Entonces el recuerdo de la promesa de Alberto conmovió su alma mas fuertemente.

El murmullo extraordinario que la impresionó venía del lago inmediato, y María salió encaminando sus pasos con dirección al lagu. Este reposaba tranquilo, retratando en su tersa superficie á las estrellas del cielo... Sus palpitaciones, que alarmaron á la joven, producidas por el reflejo de las aguas, habían cesado.

María quiso encontrar en aquel murmullo el acento de su amante; pero ni la luz de la montaña, ni el lago que gimió bajo las cañas y los juntos, le dijeron nada.

Todo fué un engaño pasajero que reanimó su esperanza.

Después una ilusión menos y algunas lágrimas mas.

VI.

La aurora abría las puertas del dia con sus rosados dedos. Las aves abandonaban sus nidos y llenaban de armonías el bosque y la pradera.

María escucha estas armonías: oye el bullicioso vuelo de la perdiz, y el canto de la alondra que se mece ligera en los aires.

Por tercera vez María vuelve á tener esperanza.

El canto de la alondra la llena de animadora alegría.

Una pasa por encima de su cabeza, la mira con cariño, y la alondra cantando se remonta mas y mas, hasta que sus cánticos son repetidos por la bóveda del cielo.

Ni la luz de la montaña, ni la agitación del lago, ni el pájaro matutino dijeron nada; María creyó en su corazón convertidas aquellas ilusiones en realidad; pero todo desapareció como la luz desapareció de la montaña, como del lago su murmullo, y como el canto de la alondra que se alejó de la tierra.

VII.

Habían pasado muchos años, muchos.

La casita del guardia-bosque había desaparecido arrastrada por las aguas del lago, que ensanchó las riberas que lo oprimían.

Los árboles plantados por la mano de María contaban ya medio siglo. Todo se había trasformado.

En lo mas alto de una colina se vé una choza formada con tamaras y en ella á una mujer encorvada, no se sabe si por los años ó por los pares.

Su cabeza tiene canas y arrugas su frente.

Si alguna vez acude á sus hundidos ojos una ardiente lágrima, no llega á escalar sus mejillas: ya María no sabe llorar.

¿Y Alberto?

Fué arrebatado por el torbellino de la guerra.

Hoy vive en el paraíso de los valientes.

El guarda bosque murió desesperado al ver á su hija desdichada.

Una vejez precoz marchitó la existencia de María, y la flor de su belleza la agostó el continuo padecer.

Solo un recuerdo la sostiene en esta vida, y no tiene fuerzas mas que para besar á un ramo de romero muy seco y marchito

F. DE P. SANMARTIN.

MAXIMAS.

—
Las almas grandes pagan las injurias con beneficios.—(Confucio)

—
Los envidiosos viven de recelos.—(Mad. Stael.)

—
Hay beneficios de tal magnitud que no admiten otra moneda en pago que la ingratitude.—(Pensamiento indio.)

—
El mejor tocado de la hermosura es la modestia.—(Mad. Sevigné.)

—
La limosna es la gota de llanto que refresca el corazón del afligido.—(J. J. Rousseau)

Examinábase de botánica un chico, y le preguntó su profesor:
—¿A qué familia pertenece la zanahoria?
—A una familia pobre, pero honrada; contestó impertérrito el examinando.
—Muy bien, señor botánico, dijo con ironía el catedrático: ¿y sobre qué plantas se para V. mas al hacer el estudio de las familias?
—Sobre las plantas de los pies, respondió con sorna el estudiante.
—Aprobado.