La Ilustración de la mujer (Madrid) (1875-11-30 00:00:00), página 5

Que la arrulla con onda bramadora,
Aun el alma atesora
Valor y patriotismo,
Que el antiguo heroísmo,
La sin igual pujanza con que un día
Incierta senda el español se abría
A través de los mares procesosos,
Y otro mundo su arrojo descubría.
Existe aun, y al combatir briosos,
Al volar á la lía con saña fiera,
Seremos pasmo de la Europa entera.
¡Guerra! guerra cruel lucha infame,
Que en sangre enciende la tierra,
Cual desbordado mar, el rico suelo
De la libertad infeliz, opaco el cielo
Sus risueñas campañas catristeces,
Aireado resplandecen
En su horizonte el sol, y el temblorido
Zumbido de las balas tremebundo,
Y de la lucha la espontosa brecha,
Y el amargo exterior del moribundo,
Y el clamor del que cae en la refriega,
Y del incendio el resplandor madreoso,
El grito pederoso
De rabia, de estremido, de venganza,
Que en el combate llama á la matanza,
El siniestro chocar de los aceros,
Los ayes lustimeros
De los que heridos en el campo yacen,
La ira que en los ojos centellea,
El embriagante ardor de la pelea,
De la sangre el vapor, el estampido
Del mortífero bronce escanciádico,
De España toda la total ruina,
Víctima de políticos rencores,
Espantoso, sangriento cuadro ofreceza,
De mortandad, de incendios y de horrores.
¡Ah! ¡qué va á ser de nuestra pobre España,
Tan grande, tan hidalga, tan hermosa,
Tan noble y valerosa,
Si no deponen la incendiada saña
Sus hijos desdichados.
De bastardas pasiones agitados
¿A qué pábulo dá su genio altivo?
Sus campos sin cultivo;
Sus mares sin osados navegantes;
Sus pueblos sin alegres habitantes;
Sus mujeres en llanto sumergidas,
Sin hijos, sin esposos, sin amores,
Recordarán de espanto estremezidas
De esta guerra sangrienta los horrores.
Y con acento de dolor henchido,
Al niño desvalido
Que huérfano quedará,
Al anciano qué amparo demandará,
Del hijo, del amante del esposo,
Que luchando animoso
Murió, de luto el corazón llenando,

Contarán el destino tan nefando;
Y de su hogar vacío,
Y de su lecho solitario y frío,
De su noche sin plática amorosa,
De su casa sombría y silenciosa,
Habrá, de su angustia en la agonía;
Porque el terminar nuestra hidalguía
No sabe, tan infames y cruda guerra,
Para siempre, borrado de la tierra,
De nuestra patria el nombre quedaría.
Del castellano frío
Menguá y baldón impío
Es la guerra feroz que toleramos,
No más, no más somos
Con nuestra lucha fiera,
Horror y espanto de la Europa entera,
Que á los nunca vencidos españoles
Hoy cual tigres feroces considera.
Recobrará su pujanza
Nuestro antiguo valor, y vea el mundo,
Que nos contempla con dolor profundo,
Que si España fue tarda en la venganza,
Cuando blande la espada vencedora,
Y su noble estandarte al viento ondea,
Y valiente se lanza á la pelea,
Del triunfo es siempre la sin par sobera.

RAFAEL LUNA.

Mucho más interesante que una revista de modas ajustada á los últimos figurines nos ha parecido el precioso artículo que publicamos á continuación y que tomamos de nuestro colega El Cascabel.

MODAS FEMENILES.

Naturalmente me gustan las señoras mujeres, si no todas, la mayor parte de ellas, en primer lugar porque mujer era mi madre, en segundo porque son la mitad de la humanidad y en tercero porque... vamos, lo diré, porque, generalmente hablando, son cosa muy moca. Por esto mismo quisiera yo que tuvieran todas las perfecciones del mundo, y por esto mismo me pongo de mal humor cuando pienso en ellas, porque entonces pienso que están muy lejos de tener aquellas perfecciones, y que alguna disculpa merecen los filósofos y teólogos de la antigüedad que se pusieran muy seriamente á discutir si las señoritas mujeres tenían su alma en su almaco como los hombres ó si por el contrario eran un ser humano incompleto e intermedio entre el racional y el irracional.

Por ahí anda un libro de Michele titulado La Madre, que siento muchísimo haber leído, porque ha venido á agravar mis crueldades aceras de la racionabilidad de las señoras mujeres. Según resulta de todo su conjunto, desde la más remota antigüedad casi todos