La Ilustración de la mujer (Madrid) (1876-10-15 00:00:00), página 6

EL FRUTO PROHIBIDO.

CUENTO.

Aurelio es un niño asaz goloso, algo terco y aficionado á salirse con todos sus caprichos.

Una tarde paseaba en compañía de su mamá, por un huerto.

Él vio esconderse entre las verdes hojas de una planta muy crecida, un fruto muy colorado, muy lustroso, y al parecer, sumamente apetecible. Mirábale Aurelio, y la boca se le hacía un aguas figurándose lo bien que sabría si lograba lincar en él sus dientes.

Notólo su mamá, y repetidas veces le prohibió tocar el fruto apetecido.

El indócil rapazuelo no sabía reprimir sus antojos; lo que hacía era burlar privadamente la vigilancia de sus padres, á fin de satisfacerlos.

Quedóse un tanto rezagado, y apenas vió la suya, se acercó bonitísimamente á la mata, cogió el fruto, se lo zampó entero dentro de la boca, y de un solo mordisco le hizo trizas.

Mas como en el pecado va la penitencia, la del niño fué dolorosa como instantánea; y á juzgar por los visajes, los chillidos y pataleos del rapez, éste se hallaba sufriendo en vida las penas del purgatorio.

El fruto prohibido y neciamente codiciado, era una guindilla; pero de aquellas que levantan ampollas, y hacen saltar al tonto que las prueba. Figúrase la sensación que al pobre niño le causaría.

Su primer movimiento al escupirla fué llevarse las manos á la boca, en la cual, á su parecer, tenía un montón de brasas; en seguida restregóse los ojos, y entonces no quiero decirlos el dolor que sintió en ellos. La cosa no es fácil de imaginar: para comprenderla es necesario experimentarla. Y á buen seguro que vosotros, mis queridísimos lectores, no queréis á tanta costa satisfacer una pueril curiosidad.

Baste decir que nuestro incauto joven se revolvaba por la tierra, y ponía el grito en el cielo.

Oyóle su mamá, y acudió presurosa y azorada en busca del indócil niño. Fácilmente pudo comprender la causa de sus contorciones y lamentos. Más al verle afligido, sólo pensó en remediar el daño, y 'no quiso rehírle.

Más luego que hubo pasado el susto y el escozor, alegróse la buena señora, y dijo:

—¡Plegue á Dios que le aproveche y sirva de lección el escarmiento!

Escarmentad, amados niños; escarmentad vosotros en la cabeza del pobre Aurelio, y adver-

tid que todo pecado tiene alguna semejanza con la guindilla; solo que aquel no levanta escozor en la boca, sino en el fondo de la conciencia.

Nunca cedáis á la tentación, por muy seductora que se muestre; cualquier goce prohibido, tiene un deje muy amargo. Es más fácil obedecer á Dios, que hallar gusto en la desobediencia. El pecado es como el fruto ponzoñoso, que por defuera tiene un perfeito atractivo, y por dentro el jugo que corre y da la muerte al que le prueba.

MICHAELA DE SILVA.

AURORA.

Aurora, bellísima joven de veinte años, idolatrada por sus padres, los pierde en el trascurso de poco tiempo, y hallándose huérfana y con un caudal bastante para ser tenida por rica; sinceramente religiosa y deseando amparar á los desvalidos, reparte su hacienda entre los pobres y se cubre con el hábito de hermana de la Caridad. Comienza la fratriada guerra, ya felizmente terminada, y la virtuosa joven se encamina al Norte ansiendo ocurrir á los dolores de sus semejantes. Instalada en un hospital se esfuerza día y noche en socorrer á las víctimas de la malhadada lucha; y un día, próximo al en que se iba á librar rude combate, acude al campamento, se agrega á una ambulancia de la Cruz Roja, y aguarda el momento de la pelea. Rómpese el fuego; cien cañones silbaron la muerte entre aquellos poco antes robustos y alegres jóvenes. Es una mañana del mes de Agosto; el calor ahoga. Los heridos unos se entregan á la desesperación, otros invocan humildemente el dulce nombre de María. La lucha sangrienta continúa: varios terribles ataques á la bayoneta han llenado el campo de cadáveres. Los infelices heridos abrasados por la sed piden agua. El cuerpo de Sanidad Militar y los individuos de la Cruz Roja desafían con valor los peligros y acuden á donde yacen los desgraciados. Aurora, con una botella de agua, humedeció los labios de los moribundos. Es el ángel de paz en aquel cuadro de horrores. Cuando se hallaba socorriendo á un pobre soldado, llega una traídora bala y le atraviesa el pecho. ¿Creéis que exhaló alguna queja? No; caída ya en el suelo, sin fuerzas para levantarse, aún extendía el brazo para dar agua á un herido que estaba cerca de ella. Murió resignada, bendiciendo á sus desconocidos matadores, y suplicando á Dios terminasen escenas tan crueldes.

Ningún periódico ha conmemorado la muerte de Aurora. Apenas si queda un vago recuerdo de que pasó por el mundo. Para ella no ha habido