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La Ilustración de la mujer (Madrid) (1875-09-30 00:00:00), página 5

De tu seno turgente el latido,
Y tu talle flexible de hada,
Y tus pasos sonoros de diosa,
De mi pecho suspiros arrancan.

Pero mas que tu frente y tus ojos,
Mas aun que tus trenzas doradas,
Mucho mas que tu seno y tu talle
Es bella tu alma.

José Ruiz Toro.
(Ronda.)

LAS DOS CORONAS.

Dos coronas disputáanse la frente
De toda virgen, al pisar la vida;
La una por los ángeles tegida,
La otra por el mundo sonriente.
La celeste corona dulcemente
Ilumina la sien dó vá coñida,
La terrenal corona está encendida
De mil zozobras en la llama ardiente.
María, ¡tú dudando en el camino
Entre elegir el uno ó otro emblema
Luchaste un punto en brazos del destino!
Mas la tierra te vi tras hid suprema.
Tender el ala en el azul divino,
Para ceñir la celestial diadema!

RAFAEL GINARD DE LA ROSA.

Con mucho gusto reproducimos la bellísima poesía que, con la firma del distinguido actor don Manuel Catalina, ha publicado nuestro estimado colega El Cascanueces en uno de sus últimos números. El pensamiento de El Padre es de Copée; pero lo delicado de la forma poética que le ha impreso el Sr. Catalina realiza doblemente lo tierno de la idea, así como un hábil artífice avalora las piedras preciosas con un esquisito engaste.

Nosotros, que nos honramos con la amistad del Sr. Catalina, contamos poder ofrecer á nuestros suscritores otras composiciones no menos bellas que la presente, debidas también á la delicada pluma del distinguido actor.

EL PADRE.

IMITACION.

Becodo siempre llegaba
y con tonaz insistencia
á la mujer golpeaba;
ella, el trato sorportaba
con gracial indiferencia.

De aquel convulso grosero,
—mas que de alma, de materia,—
no fué el amor el tercero:
fué el vicio el casamentero,
la madrina la materia.
La mujer en su afición
sufría ultraje y reproche
con lloca resignación,
por no tener un rincón
en donde pasar la noche.
Y en corolario terrible
aquella pareja extraña
vivían su vida horrible,
el hombre siempre irascible
y la mujer siempre burla.
El gemido y el lamento,
el terrible juramento
y la blasfemia sin nombre,
señalaban el momento
de la entrada de aquel hombre.

Para colmo de su afán,
en una noche de Enfer-
sin hambre, sin luz, sin pan,
en medio de un huracán
les nació un niño hechicero.
¡Pura, nacavada frente
expuesta al soplo del mundo,
bautizada solamente
por un beso negligente
de aquel labio nauseabundo!

El hombre al siguiente día
vino á casa mas temprano,
embriagado todavía;
ella al infante meció:
el no levantó la mano.
Sintiéndole ella tomar,
le dijo con tono fiero:
—¿Qué! ¿no acabas de llegar?
¿no me vienes á pegar?
—Sacude fuerte.—¡aquí espero!
—¡Es el hambre mas escasa?
—¿El frío es menos cruel?
—Y, como siempre te pasa,
¿no vienes hoy á tu casa
repleto como un tonel?

Y el hombre feroz, muy quedo,
mas con salvaje cariño,
poniendo en la boca el dedo
dijo:—¡Calla! ¡tengo miedo
de que se despierte el niño!

MANUEL CATALINA.
La Ilustración de la mujer (Madrid) (1875-10-30 00:00:00), página 1

LA ILUSTRACION DE LA MUJER
REVISTA QUINCENAL
ORGANO DE LA ASOCIACION BENEFICA DE SEÑORAS LA ESTRELLA DE LOS POBRES.
Educacion fisica, intelectual y moral de la mujer.—Caridad y benevolencia.
Justicia.—Proteccion mutua.

DIRECTORA: SOFIA TARTILAN

LOS PRODUCTOS DE LAS SUSCRIPCIONES DE ESTA REVISTA SE DESTINARAN A LA CREACION DE ESCUELAS GRATUITAS PARA NIÑAS POBRES.

SUMARIO.

EDUCACION POPULAR.

VII.
(Continuacion.)

La moral, la virtud, la religion, tienen en si mismas, como todo lo que es bueno, una aureola luminosa, que ayuda á la razon á comprenderlas, y basta con ejemplos sencillos para poner de manifiesto sus excelencias e inclinar hacia ellas el ánimo y la voluntad. El espíritu humano, cuando no está ofuscado ó dominado por ideas bastardas, es de suyo afecto al bien, como los ojos del cuerpo prefieren siempre lo bello á lo deformé. Admitir las malas inclinaciones, las malas ideas inmatas, sería admitir la existencia del mal, y el mal no existe en absoluto, no puede existir, porque sería un absurdo. Lo que tomamos por el mal no es otra cosa que la ignorancia y sus funestas consecuencias. Esta ignorancia, pues, es la que debemos combatir, lejos de fomentarla con ridículas supersticiones.

Se nos dirá que la imaginacion sencilla del pueblo admite mejor lo maravilloso que lo puramente real, y que es necesario impresionarla. Nosotros, y la razon sobre todo, niega esta necesidad. ¿En donde hay nada mas maravilloso que Dios y sus obras? Pues para mostrar á Dios no hay, lo repetimos, necesidad alguna de recurrir á lo absurdo, ni á lo extraordinario; y hasta corregir la razon, porque una razon clara eleva el espíritu, inclinándole necesariamente al bien.

La ignorancia ha causado tantos males á la humanidad, que parecía natural que hasta el egoísmo nos aconsejara el que fuera desterrada de la inteligencia del hombre; y sin embargo, hay seres tan fanáticos, ó tan neciamente ambiciosos, que creen, ó que la ignorancia es un bien, ó que por medio de ella les será mas fácil reinar sobre sus semejantes. Que lo primero es monstruoso, está ya plenamente demostrado, y no necesita mas prueba que la razon misma.

Desgraciadamente lo segundo es cierto. La ignorancia de los mas es la que ha permitido el dominio de los menos; pero triste dominio es, por cierto, el que se cimenta sobre tales bases. La ignorancia que, dejando al espíritu en la oscuridad, desarrolla solo la materia y sus brutales instintos, hace del pueblo un instrumento inconsciente de fuerza bruta; pero ¡ay del brazo que le maneja si el instrumento despierta, si la fuerza bruta se in- surrecciona!

Para evitar esas fatales consecuencias es para lo que, volviendo á nuestro tema, insistimos en la necesidad de educar al pueblo y educarle de una manera sólida, haciendo que su razon y su inteligencia comprendan el bien, la moral, la virtud y la religion, sin mistificaciones ni ridiculas falsas; y si solo por lo que la religion, la virtud y la moral son en si.

Si miramos hacia adelante; si, contemplando
La Ilustración de la mujer (Madrid) (1875-10-30 00:00:00), página 5

amor que germinó en la tierra para perpetuarse en el cielo.

EMILIA CADE TORRES DE QUINTERO.
MADRID, 1875.

MESA REVUELTA.

LA MODA, POEMA.
CANTO PRIMERO.
I.
Inocente, vohuble, encarichosa y pura cual la flor de primavera que acaricia pitada mariposa, la bella Rosa era:
sus mayores cuidados dedicaba á las violas y nardos que criaba el jardín del colegio en que vivía.

II.
Su padre, que era un padre cariñoso, y como muchos padres bondadoso, echarba su ventura en aumentar con galas y primores, aunque no era hacendado, la hermosura de la hija que nació de sus amores. Y siempre deseoso de seguir más allá su pensamiento, acallando un oculto sentimiento que al tocarlo quitábale el reposo, las tiendas revolvía, y dellas al colegio iba y venía, á veces pesaroso, y á veces orgulloso, con el pecho vibrante de alegría.

III.
Y cuando por olvido, negligencia, ó acaso algún principio de la ciencia que estudian las mujeres para reinar del hombre en la conciencia, vestida con modestia y deslúllo, la joven á su padre se llegaba, y pintando en su rostro su cariño.
—¿Estoy bella, papa?—le preguntaba, él, sonriendo como el tierno niño que ve lo que le admira, contestaba:
—De tu jardín la tímid a amapola á tus labios le roba sus colores, y el sol que á los calejas arrebota inclina ante tus ojos sus fulgores; mas pura que la gota de rocío que al despuntar la luz cual perla brilla, es tu frente, y es grande desvarío decir que á tu belleza alguna humillía.
Y desta suerte hablando,
golpecitos le daba en la mejilla,
mientras ella, jugando,
el gozo en su sonrisa dibujando,
á su padre estiraba la patilla.

IV.
Una joven criada de este modo, cuando llegó á mujer sabe de todo lo que suele ignorar la que es casera. Manda el abanico disfrazmente, y sonríe á los hombres hechiceros, destroza al escuchar el castellano, sabe hablar el francés correctamente baila y toca el piano, y sabe, finalmente, que no es un gusto prescindible ó vano el tener un marido conveniente que... la lleve á París en el verano.

(Continuará.)

José Esteban Bravo.

RITORNELLO.

Ya rie la primavera;
dame tu mano, bien mio,
y en la florida pradera
ó del rio en la rivera
ó bajo el bosque sombrío,
yo, besándote en la frente,
tú digiéndome «te adoro»
robaremos al ambiente
yo, el ritmo grave y candente,
tú, la mariposa de oro.
En los otros desertos
y en las colinas suaves
con el ramaje cubiertos,
oiremos dulces conciertos
de mis cantos y tus aves.
Siguiendo el susurro blando
de arroyos murmuradores,
juntos iremos vagando
yo, los versos espigando,
tú, recogiendo tus flores:
así ligada y sujetá
al amar la fantasía
si ella á los dos nos completa,
yo seré tal vez poeta
y tú serás... poesía;
y la estrella cariñosa
La Ilustración de la mujer (Madrid) (1875-11-15 00:00:00), página 5

formábase al calor de un sentimiento que del misero orgullo descendía.

Al ver como avanzaban silenciosas por el huerto las lindas colegialas, ansiendo sorprender las mariposas y llevarlas cautivas por la ilusión, inclinando á las perlas de la fuente sus ojos, de los cuales girasoles quisieran ser los soles,
reía de expansión tan inocente; y dándola el espejo trasparente la copia que arrancó á su gallardía de nuevo y de otro modo se reía, y á las jóvenes, nuda, indiferente, de nuevo sus miradas dirigía, Y al ir las compañeras que contaban sus mismas primaveras, á saber la razón de su desvío, miraban las razones verdaderas en su rostro que al hielo diera frío.

VI.

Acuella vanidad mal reprimida y aquel orgullo necio, anclado á los albores de su vida, fomentaban no poco su desprecio al juego y al trabajo; y sabedora, por causa que no es ya desconocida, de que era noble, y rica, y seductora, deseaba separarse de las flores que robaron sus gracias y colores á sus mejillas, bellas cual la aurora. Por esto, al ver corrido el velo que otro mundo la envolvía, la mente juvenil estraviaba, pretendiendo saber lo que escondido tras los pliegues revueltos se encontraba.

Y llegado el instante venturoso de vivir con su padre bondadoso, al recordar su acalorado empeño, y á las aulas y flores, como un sueño callada, ruborosa, y un tanto pensativa y temblorosa, algo extraño veía, que por ser muy alegre, entristecía, acercarse á sus párpados de rosa.

Fin del canto primero.

(Continuará.)

José Esteban Bravo.

A UN MUERTO:

Cual la verdad á la ficción supera;
Superaba tu amor, á los amores,
Que de nuestra existencia en los albores,
Soñando el alma, saborear espera.
Cual es el sol desde su ardiente esfera
El dulce imán de las galantes flores,
El brillo de tus ojos amadores
Amante imán de mis sentidos era.
Hoy, tus restos en polvo convertidos,
Sin pensamientos tú elevada frente,
Tu pecho, sin calor y sin latidos,
Muerta la luz de tu mirada ardiente,
Tu amor y tu recuerdo, á mi memoria,
Páginas son, de inolvidada historia.

Matilde Cherner.

EL PIANO-FANTASMA.

¡Pobre piano! ¡Enmudecidas están tus teclas ahora!
No hay una voz en tu sona
que alegramente responda.
Tan débiles son tus sonas,
tan moribundas tus notas,
que cuando tus teclas cantan,
piano, parece que lloran.
Solo tenías tus voces
para sus manos de fresca,
que cariñosas venían
á exaltar en dulces trovas
todos los ayes del alma
que á una virgen acogían.
Cuando la noche descende
á la cumbre misteriosa
de las estrellas tal voz,
viene su apacible sombra
con alas de azul y oro,
y la celeste corona
que de las muertas doncellas
la pálida frente adorna.
Entonces las armonías
en el piano ocultas brotan;
vibra la noche profunda
en palpitación melódica,
y las almas de los muertos,
peregrinas en la atmósfera,
inclinan en torno suyo
sus graves frentes mármoreas
coronadas de luceros
con la pálida aureola.
Se iluminan las tinieblas
con una lumbre fosfórica,
cual la que baña las tumbas,
cual la que irradián las olas;
La Ilustración de la mujer (Madrid) (1876-01-15 00:00:00), página 6

que ha sonado, es la postvera
del año. ¡Cuán lastimera
en mi oído resonó!...
¡En ella escuchar creía
el extertor moribundo,
De los que adios dando el mundo,
este año la tumba abrió!
¡Un año más!... Otro empieza
de dolor y desconsuelo ...
si se desgarrara el velo
que envuelve mi porvenir,
Tal vez en él yo vería
dulces horas de ventura....
¡Ay! ¡ta! vez tanta tristura,
que prefiriera morir!
Y una hora y otra hora,
y otra, y otra, pasarán,
y todas me dejarán
cual la que ahora terminó!
Con el corazón y el alma
inundados de amargura:
buscando paz y ventura,
que nunca mi pecho halló.
Y los días que pasaron
no volverán á lucir;
¡Las flores que se agostaron
no vuelven á germinar!
Y la dicha de un momento
que disfrutar no supimos,
al disiparse ¿creímos
volver á verla brillar?...
¡Ay! cuando el reloj que ahora
lá mi pecho lastimado
vuelva á dar la misma hora
que extremecida escuché,
¿Qué recordará mi mente
que de solaz y encanto?...
del dolor en el quebranto
¡Un año más! clamaré.
¡Un año! un año en la vida,
y joven el corazón,
y que el alma dolorida
lo miré triste pasar,
Es un bien, que una vez ido
no vuelve á pisar sus huellas:
tiempo que pasa perdido,
sol que no torna á alumbrar.
El tiempo pasa y se pierde
y si pasar con ira impía
ruaga el velo que impedia
claro á nuestros ojos ver.
Y á su fulgor moribundo,
blandon de dulces engaños,
vemos los perdidos años
pasar para no volver.
MATILDE CHEENER.

DE PUERTA EN PUERTA.

Un pobre viejo achacoso
que casi no puede andar,
va subiendo la escalera
de una casa principal.
Llamando en el entresuelo,
dice con medroso afán;
—«Una limosna por Dios,
que no lo puedoganar.»
Y una criada insolente
le dice con ágría faz:
—«Perdone por Dios, hermano,
y no vuelva usted á llamar.»
Resignado el pobre viejo,
sube al piso principal,
que está por ser casa grande
abierta de par en par.
Y un criado de librea
le dice al verle llegar.
—«Váyase usted á la... calle,
ó llama á un municipal.»
Aprovechando un descuido,
hace como que se va,
y sube al piso segundo,
donde vive un juez de paz.
Llama, y por el ventanillo
miran quién llega á tocar.
y le dicen:—«Dios le ampare,»
cierran de golpe y se van.
Al piso tercero llega,
que es casa de militar,
y le dice el asistente:
—«No hay luz; echarse á robar!»
Entonces va al piso cuarto,
donde vive un capellán
y sale él mismo y le dice:
—«Vaya hermano á trabajar.»
Desesperado y hambriento
y harto ya de mendigar
llega, al fin, á la guardilla
del honrada menestral,
y unos niños muy hermosos
que le conocían ya...
¡le salen á recibir
con un pedazo de pan!

(De la Revista Social.)

LA INCLUSA

¡El león con ser león
La Ilustración de la mujer (Madrid) (1876-02-15 00:00:00), página 4

Cataluña, bañada por el Ebro y á la vista de Aragón.

Es una villa celebrada en toda la comarca por sus excelentes frutos, y sin embargo, es desconocida en el resto de España, y ocupa un lugar muy insignificante en el Diccionario geográfico de Madoz.

En esa villa permanecí cinco meses que me parecieron cinco siglos; cargado de spleen y murmurando de nostalgia. Era una delicia vivir en aquel país.

He principiado diciendo que había nevado aquella mañana, y añado que estábamos en pleío Carnaval.

Aquella noche se daba baile de máscaras en dicha villa, y éste era el tema de todas las conversaciones en la localidad.

Sali del café y subí á visitar á una noble familia, á la cual había sido recomendado. Eran personas instruidas en alto grado, ricos sin afectación, y de alma franca y corazón de oro.

La dueña de la casa, doña Rosario, arrellanada en un sillón leía La Mejor, de Cataluña, al autor de la lumbre; el perro dormía á sus pies, y D. Gaspar, su esposo, sentado á un velador colocado debajo de la chimenea, sacaba las cuentas de los cereales vendidos en el mercado.

Victorina, su hija, la niña elegante por excelencia, la ilusión de la familia, educada en una capital y enterrada viva en un pueblo, se ocupaba en terminar un encantoso traje para asistir al baile de máscaras de aquella noche.

Era una receta de seda, de encaje y de vistosos taftanes.

Victorina estaba llena de alegría; yo, sentado frente á ella, contemplaba con verdadera admiración.

Sus padres, junto á la chimenea, echaban cálculos sobre el presente, temiendo con el calor del hogar los bienes de sus estrellas.

Nosotros en cambio, lejos del fuego y con el calor vital en el alma, soñábamos con un porvenir de color de rosa; convirtíamos los veinte años, con todo el entusiasmo del corazón:

"Cuando sé en el templo vecino el toque de las campanas, doña Rosario cerró el libro y fué á dar órdenes á las doncellas de la casa; su esposa recogió las cuentas y salió del aposento.

La joven y yo, al vernos solos, saltamos al balcón, que se alzaba á una vara del piso de la calle.

Al abrir sus puertas nos conmovimos los dos ligeramente con cierta tristeza y expiramos mal-
La Ilustración de la mujer (Madrid) (1876-02-29 00:00:00), página 6

nos ha venido á demostrar que no es esa la manera de hacer justicia, que el largo periodo que abraza la Edad Media está muy lejos de haber sido estéril, y que durante él los designios de la Providencia continuaron cumpliéndose.

Aquellos formidable revolución operada por la invasión de los bárbaros; aquella erupción de pueblos semi-salvajes que, cayendo, como una avalancha sobre el imperio, le rompieron en mil pedazos, ¿podía ser un hecho aislado, hijo solo de la casualidad? ¿Era dable, cabía en lo posible, que los mil girones de la desgarrada púrpura romana volvieran á unirse, y que los rotos pedazos de su destrozado cetro pudieran soldarse? Seguramente que no.

Por lo tanto, si esto era imposible, la invasión tenía que ser un acontecimiento trascendental, y los siglos que la sucedieran no podían ser siglos nulos, como los apellidan algunos cronistas.

Aquellos diferentes pueblos, tantos en número, como varios en costumbres, en religión, en lenguas, en medios de conquista y en ambiciosas aspiraciones, rompiendo la unidad de la civilización romana, prepararon la levadura para la vida de los pueblos libres que habían de sucederles. Aquellas diferentes autonomías, desenvolviéndose si puede considerarse á la Edad Media como, un retroceso de la humanidad.

En la Edad Media es donde deben buscarse las causas primordiales del estado de nuestra civilización actual. De ella parten los sucesos que han hecho que hoy unos pueblos sean más libres y felices que otros, según que se hayan aprovechado de la enseñanza de aquellas luchas.

(Se continuará.)

(Remitido)
para el Album de la señorita V. P. A.

SERENATA.

Eres flor
La mas hermosa
Que perfumas
El pensil,
Tus hechizos
Enamóran
A mi pecho
Juvenil.
Por eso vengo á tus rejas
Dulces penas á cantar;
Pensas dulces que yo adoro
Porque son hijas de amor.
¡No deseigas mis andechas,
Porque hidrópeico los ojos

Quieren niña contemplarte,
Y extasiarse el bravador.
Levántate
Rosa pura
De tu lecho
Virginal.
Que la luna
Nos cobija
Con su mano
Celestial.
Y alumbra dos por sus rayos
Yo mis cuates te diré:
Que te adoro: que no verte
Es mi eterno padecer.
Y esos tus labios de grana
Quiero verlos sonreír,
Y que amantes me prodiguen
De cariño frases mil,
Que es mi vida
Mi ventura
Mi placer
Solo tu amor
Y sin él
No podría
Resistir
Mas dolor.
Así, niño encantador,
Dame un rayo de esperanza
Y que críen nuestras almas
Los espacios sin pasar...
Que tal luna candorosa
Ya, á Ocejidente se encamina,
Y tus gracias peregrinas
A otro mundo va á cantar.
Ya la aurora
Precursora
Del sol bello
Su destello
Envirá.
Quizá el dia,
Vida mía,
Benvidioso
De tus gracias
Y promores
Para ornato
De sus flores
Tus colores
Robará.
María Pastor y García.
Villa Carrillo, 1875.

TEATROS.

Decíamos en nuestro número anterior que en el momento de escribir la Revista estaba poniéndose en escena por primera vez un drama nuevo en tres actos y en verso titulado Rienzi el Tri-
La Ilustración de la mujer (Madrid) (1876-03-31 00:00:00), página 5

guros de que nuestros lectores nos lo han de agradecer.

Lástima es, en verdad, que las muchas ocupaciones que su arte proporciona al inteligente director del teatro Español, le impidan ofrecer al público con mas frecuencia sus elucubraciones poéticas, pues seguramente le pertenece de derecho en la república de las letras un puesto honorísimo:

EL DESFILE.

Un tierno niño llevando,
conjunto de nieve y rosa,
va una mujer, aun hermosa,
al acaso caminando
pensativa y silenciosa.
De negras ropas vestida
y de negro el pequeñoelo,
en su faz descolorida
se ve que el dolor amida
y en el corazón el duelo.
Surcos violados y rojos
sombrean su tez de armiño,
y el ayuno y los ojos
han agrandado los ojos
de aquel inocente niño.
Pensando en su pena ruda
van, sin mirar á quien pasa,
vertiendo llanto la vida,
triste el huérfano en la duda
de si tendrá pan en casa.

De repente, y al sonido
de los clarines guerreros
ven, de polvo circiendo
aparecer un lucido
escuadrón de coraceros.
¡Qué bellos son los soldados
marchando en son de pelea!
¡Cómo el pueblo se recrea
viendo sus rostros tostados
y el hierro que centellea!
Como el pueblo, el niño hermoso
contempla el fulgor que brilla,
admirando silencioso
un cuadro que esplendoroso
no vio desde su bohíardilla.
Heridos por los relájos
de los rayos luminosos,
se ven lucir desde lejos,
como brumidos espejos
potos, cascos y espaldares.
En los fueros escuadrones
El sol su imagen retrata,
y avanzando en pelotones,
parecen en sus bridones
vivo torrente de plata.

Su infantil melancolía
el niño al verlos destierra
y—¡Mira! ¿Ves, madre mía?
exclama con alegría,
¡todos vuelven de la guerra;
—¡Ay! con suspiros dolientes,
no todos dice la madre,
y con frases balbuceantes:
¡El valiente entre valientes
no está allí, falta tu padre!
Asintiendo la madre
y haciendo la lanza estilas,
gritó en medio á la batalla
¡Viva el Rey de ambas Castillas!
y le barrió la metralla.
Y sonriendo á su suerte
aquél nuevo y fiero Marte
desgarró con mano aun fuerte
para sudor de muerte
un giro de su estandarte.
Sin exhalar un gemido,
Cayó en la montaña dura.
¡Hijo de su amor, querido!
¡Ni aun besar te es permitido
su ignorada sepultura!
—¡Madre! ¡yo le vengaré!
tú me enseñarás el nombre
del que su asesino fue,
y cuando yo sea hombre.
—¡madre! ¡yo le mataré!
—No abrigue tu tierna mente
ese pensamiento insano.
—¡Hijo del alma inocente
quien le dió muerte inclemente
ha sido su mismo hermano!
La guerra el aire envenena:
de horror y de luto es copia;
y, con instintos de hiena,
cuando no vierte la agena
derrama la sangre propia.
No alimente tu alma pura
ese vengador deseo;
compadece la locura
de quien busca la ventura
en el hélico trofeo.
—¿Qué es, madre, entonces la gloria?
dice brioso el rapaz,
¿qué el placer de la victoria?
—¡Hijo! pregunta á la historia;
la mayor gloria es la Paz

MANUEL CATALINA.

LOS NIÑOS MENDIGOS.

(TRAUDUCIDA DEL PORTUGUÉS, DE JULIO DE CASTILHO.)

Es una tarde serena...
Del caluroso verano,