La Guirnalda (Madrid) (1883-12-05 00:00:00), página 14

EPISODIOS NACIONALES
POR E. PEREZ GALDÓS

EL EQUIPAJE DEL REY JOSE
(Continuación.)

Todo el interés de la batalla de Vitoria estuvo en la impedimenta. Hacia aquellos cofres tendiéronse anhelantes las manos crispadas de vencedores y vencidos. Podía decirse que aquel convoy era el resumen de la guerra, y que los franceses al perderlo, perdían la tierra tan trabajosamente conquistada; al verlo tan grande, tan custodiado, tan españoloso, creerían también, que no pudiendo dominar á España, se la llevaban en cajas, dejando el mapa vacío.

Y á pesar de la ruda batalla empeñada á la izquierda, el pesado equipaje seguía adelante, avivando el paso todo lo posible. Era una tortuga impaciente y azorada que ansiaba resbalar como culebra, y parecía que la zozobra y anhelo de los que en ella llevaban sus intereses, impulsaban la pesada armazón. Durante cuatro horas largas, no ocurrió detención alguna; pero á medida que se acercaban á Vitoria arreciaba el tiroteo, hasta que llegaron á un punto en que divisaron perfectamente y á corta distancia las columnas en movimiento y las baterías escupiendo fuego. Allí dieron las ruedas su última vuelta, y los caballos sí último paso, y los cocheros su último grito, y el afligido corazón de los viajeros el último latido de esperanza. Todo acabó: había sonado la terrible sentencia. No se podía pasar.

—Sr. Monsalud, eso que me contaba Vd.—dijo poco antes de la detención la oidor—es tan inveso- rísimol, que si Vd. no lo afirma como lo afirma, lo dudará... ¿Ella misma gritaba le masaten á usted? ¿Pero qué es esto? Nos paramos otra vez.

—Otra vez, señora...

—Y ahora será para siempre—vociferó Jean-Jean,—¡La batalla está perdida!

—¡Perdida!—exclamó dona Pepita, á punto que el oidor sacaba la cabeza pidiendo informes.

—¿Dicen que se gana la batalla?

—No; que se pierde—repuso la dama.—No seas impertinente, ni me estrujes el cabriolé... Por Dios, Sr. Monsalud, ¿vos abandonáis usted...? ¡Qué insoportable ruido! Parece que suenan mil truenos á la vez... Salvador, déme usted la mano, á ver si me infunde valor... ¡Por Dios, la mano!

—Una dama valerosa como usted no se asustará porque perdamos una batalla—replicó el joven, alargando su mano.—Ya ganaremos otra.

—La ganaremos, sí, ganaremos una hermosa batalla—dijo Pepita recobrando sus frescos colores.—¡Cuán cansada estoy dentro del coche!... Quisiera salir un momento, un momentito. ¿Nos detendremos mucho aquí?

—Per secula seculorum—grunó detrás del coche Jean-Jean... —Esto se acabó.

—¡Qué confusión por todas partes!—exclamó Pepita.—Mi marido llora, Sr. Monsalud; es desma- do pusilánime. Supongo que no nos harán nada... ¿Será preciso huir? ¡Oh! huir, y ¿cómo?

—En el coche no es posible

—Pero sí... en un caballo, ¡ay! en la grupa de un caballo... ¡Dios mío, cómo gritan! Pues qué, ¿se ha perdido toda esperanza?

El oidor exhibió nuevamente su fisonomía, en la cual una palidez cadavérica anunciaba el mayor miedo causado por la peor noticia que un oidor ha podido oír en el mundo.

—¡Pié á tierra todo el mundo!—gritó una voz estentórea.—Las ruedas no pueden seguir...

—Atin hay zapatos y herraduras—clamó Jean-Jean...

Casi todos los ginetes echaron pié á tierra, y muchos viajeros arrojáronse fuera de los coches, despavoridos y aterrados. El concierto de impreca- ciones y lastimosas quejas, excedía á todo encarecimiento.

—Salgamos también—dijo Pepita, llevando el pañuelo á sus ojos para enjugar una lágrima.—Pero me es imposible andar... Sr. Monsalud, me desmayaré sin remedio... No se separe usted ni un momento de mí.

El oidor salió del coche y perezosamente estiró el asecinado y árido cuerpo para devolverle su po- sición y forma prístina, semejante á la que tienen los mortales cuando no han pasado ocho horas dentro de un coche. No lo consiguió fácilmente el respetable varón, cuya figura, después que á sus anchas se despreció y dejó caer los brazos y echó sobre las piernas el liviano peso del flaco cuerpo, se asemejaba mucho á un gran paraguas cerrado.

—¡Esto es horrible, espantoso!—exclamaba la dama.—¡Y á dónde vamos? ¿Qué se hace? ¿Qué nos pasa? ¿Hay esperanza de seguir? ¿Nos quedamos aquí?... ¿Retrocedemos?... ¿Tomaremos un bocado?... ¿Nos cojerán los ingleses?... ¿Pues y nuestro dinero?... ¡Oh, Sr. Monsalud de mi alma, usted que es tan bueno y tan generoso, salvéme usted!

—No es tan desesperada nuestra situación—re- puso el joven, notando que el cuerpo de dona Pe- pita, al buscar en su brazo indolente apoyo, no era un cuerpo de sílfide, de fantástica forma é imagi- naria pesadumbre.

—¿Qué espantoso es esto!...—añadió la dama.—¡Los hombres gritan y blasfeman!... ¡Las mujeres lloran!... ¡Qué desolación!... Sr. Monsalud, andemos un poquito para desentumecernos... Todos lloran la hacienda perdida... ¿Pues y nosotros? ¡tiremos tanta plata, tantas alhajas!... ¡Yo también lloro, Dios mío!... ¡Será posible que nos cojan esos per- reros ingleses?... Adelante; vamos por aquí... Bus- quemos á alguien que nos dé buenas noticias... no pueden ir las cosas tan mal como dicen... ¡Oh, los ingleses! ¡Cogería á una los ingleses!... pero no, mil veces no, esclarecido joven, usted me defende- rá hasta morir... Me horrorizo de pensar que un inglés pondrá la mano sobre mí... Sigamos más allá... ¿No habrá nadie que diga, «la batalla se ha ganado»?... ¿Pero dónde estamos? ¿Dónde está mi marido? ¡Se ha perdido!... ¡Le hemos dejado atrás! ¡Urbanito, Urbanito!

—El señor oidor habrá ido en busca del jefe para saber la verdad de todo.

—¡Oh, qué horroroso aspecto ofrecen estas po- brez gentes!... Vea usted á aquella pobre mujer que abraza llorando á sus niños... Estos otros no hablan más que de huir... ¡Jesús crucificado! ¿A dónde iremos nosotros?... Será preciso abandonarlo todo... ¡Aquí están diciendo que no hay esperan-