La Guirnalda (Madrid) (1883-09-20 00:00:00), página 7

—¿No puede salvarnos?—preguntó el cura con desconsuelo.

—No, porque sus compañeros no se lo consentirían, y además ha dejado hace un rato de ser nuestro carcelero, y en este momento, quizás esté con su regimiento camino de Vitoria.

—¡Oh qué desgraciada suerte!... ¡Me parece que esos condenados nos quieren asesinar!... ¿Oye usted sus infames carcajadas?

—Las oigo, sí, pero no las escucho... El parecer de usted es lo que me preocupa y lo aguardo con impaciencia.

—Por todos los santos, si no ha de ver más á Salvador, ¿para qué se ha de quebrar los cascos por saber lo que más conviene decirle?

—Unicamente pido á usted consejo—dijo D. Navarro con impaciencia—sobre mi conducta pasada. Es decir, ¿hice bien ó hice mal en callar el secreto dejando á ese desgraciado en la orfandad lastimosa que á mi juicio merece?

—Bien, bien, admirablemente hecho—repuso el clérigo con cansancio.—El infame mozoñel que se ha vendido á nuestros enemigos, que abandonó á su madre, que se burló descaradamente de mí, amenazándome con ahorcarme, no tiene derecho á ser hijo de alguien, ni, ni méños á enfatizarse con descender del nobilísimo trono de los Navarros.

—Pero revelarle todo habría sido grande humillación, habría sido ponerme al nivel de su baja, de su herejía, de su villanía, y por tanto habría sido también expiación de mis culpas, y nuevo purgatorio añadido al que merezco y necesito.

—No tanto, no tanto—afirmó el cura.—Bastante ha padecido usted en descargo de sus pecados. Revelará á Salvador la nobleza de la sangre que por sus venas corre sería en cierto modo santificar sus errores, y conviene que siga abandonado á su triste destino. Allá se las entenderá con Dios. El deber de usted consiste en perdonarle y pedir á Dios que ilumine al perverso mancobo.

—Pecador tú, pecador soy—dijo D. Fernando elevando al Cielo los ojos y cruzando las manos,—pero he conservado los sentimientos fundamentales, el amor de Dios y el honor... Aborrezco todo lo que Dios aborrece, y amo todo lo que Él ama... ¡Oh señor mío Jesucristo, tú que me ves en esta última hora regenerado por el arrepentimiento y la penitencia, no quieres, no puedes querer que ese miserable lleve mi nombre; tú no puedes querer que en su detestable vida asocié su infamia á mi apellido, y ya que no me deshonró en vida con su traición, mé deshonor muerto! ¡La traición! Sólo al pronunciar esta palabra, tiemblan mis carnes, y mi alma entreve un infierno de vergüenza más espantoso que el de las llamas que abrasan el enero. ¡La traición! ¡Pasarse al enemigo, ser bandido como él, ateo como él, ladrón como él, borracho como él! ¡Ah! Todos los crímenes, incluso los que yo he cometido, me parecen faltas veniales comparadas con esta. Quédate, pues, ese malaventurado hijo mío en la oscuridad de su nacimiento, que será perpetua y profunda, como las tinieblas que envuelven su alma. El ha querido ser espirito, espirito será. Si la Naturaleza nos hizo proceder el uno del otro, entre un renegado por convicción y un caballero español, entre un insensato ateo y un cristiano piadoso, entre un jacobino de esta nueva raza execrable, condenada por Dios, y un hombre recto, vasallo humilde de su Rey, no debe, no puede haber parentesco.

Dijo esto D. Fernando-Garrote en alta voz, al modo de oración, y tan creído estaba de que Dios á quien tal discurso dirigía aprobaba sus sentimientos y su rigurosa intolerancia, que se quedó muy tranquilo, meditando sobre las profundidades del ancho abismo abierto entre él y su abandonado hijo.

—¿No les oye usted?—gritó de pronto Respalidia, golpeando el tabique.—Han vuelto á acercarse á la puerta de este cuarto y gritan y juran.—¡Parece que se alejan! ¡Oye usted, Sr. D. Fernan lo?

—Y si por favor especial de Dios—repuso Garrote, indiferente al pánico de su compañero de desgracia, y morificándolo por punzantes dudas,—ese infeliz muchacho al verse honrado por mi nombre, se enmendará de sus extravíos...

—¡Enmendarse!—exclamó el cura.—Harialo hipócritamente por engañarle á usted si vivía...

—Es verdad, es verdad, no puede ser—añadió D. Fernando.—Los que nos han puesto el infame mote de serviles; los que insultan á los valientes guerrilleros, llamándoles ladrones de caminos y asesinos; los que en sus inmundas gacetinas hacen befa de las casas santas, y de los ministros de Dios, y parodian á los franceses, imitando su lenguaje, sus costumbres, sus ideas, esos no pueden ser nuestros hijos, ni nuestros hermanos, ni nuestros primos, ni nada que con nosotros se roce y enlace, no pueden de ningún modo nacer de nosotros... Esa gente no es gente, esos españoles no son españoles. Entre ellos y nosotros, lucha eterna.

—Para poner motes se pintan solos—dijo el cura, dejando caer una gota de humor festivo en la amarga copa del afflictivo diálogo que uno y otro bebían.—A nosotros nos llaman lechuzos, y á la Santa Inquisición la llaman Chicharronismo. No puede darse desvergüenza igual. Por eso es cosa corriente en el país, que á los guerrilleros de estas montañas les queda mucho que hacer, después de acabar con los vándalos de fuera.

(Se continuará.)

TÉNIS, ANTÍTESIS, SÍNTESIS.

(Continuación.)

Todos estos graves personajes, sentados alrededor de la mesa, con los rostros meditabundos y los carrillos hinchados, me parecieron tan raros y grotescos, que permanecí en el dintel de la puerta con la boca abierta y alargando el pescuezo, pues aquel cuadro me parecía un sueño.

Selsam, tan imposible como siempre, me ofreció gravemente una silla, y el Conservador del Museo prosiguió en las explicaciones, que estaba haciendo cuando llegó.

—Estos señores, es la famosa bocabomba de los suizos; tiene sonidos tan terribles y estruendosos, que se hacen oír entre el fragor de los torrentes, y se prolongan repentinamente en los ecos. Si el señor Consejero Teodoro quiere hacer la prueba, no duelo sacará de este instrumento notas grandiosas y ensordecedoras.