La Guirnalda (Madrid) (1883-10-20 00:00:00), página 10

À lo último, viendo que nada podía hacer sin los otros, sintió amargamente haber sido tan orgulloso con sus hermanos, y lloró pidiéndoles auxilio. Cuando los demás vieron el arrepentimiento del culpable, se apiadaron de él y le ayudaron en cuanto quiso; desde entonces ya no han tenido ninguna reyerta.

(Del Talmud.)

ENCANTOS DE LA VIDA.

Comprendo que del mundo los engaños
Hagan sufrir un corazón de roca;
¿Pero quién no ha sufrido desengaños
En esta vida caprichosa y loca?
Comprendo que en la flor de nuestros años
Halle risueño el alma cuanto evoca,
Y que al tocar la gloria nuestra mano
Se disipe fugaz cual humo vano.

Comprendo que arrastramos nuestra vida
Sin ilusión, placeres ni ventura,
Que en la mujer que amar hoy nos convida
Y nos envuelve en notas de hermosura,
Oculte bajo el seno fermentado
La serpe del dolor y la amargura.
¿Quién puede sondear tanto egoísmo
Si el corazón humano es un abismo?

Comprendo que se viva sin aurora,
Sin arroyos, sin sol, sin primavera,
Sin escuchar la música sonora
De las aves que encantan la pradera,
Sin escuchar la fuente gemidora
Que salpica de espumas la ribera,
Pero no habrá juventud ni amores,
Sin valles, sin mujeres y sin flores.

CARLOS VIEYRA DE ATREA.

LA FUGITIVA.

(FRAGMENTO DE UNA LEYENDA ORIENTAL.)

Yo era un adolescente que seguía con la azagaya ligera al ruidoso tropel de cazadores de leopardos sobre las oscuras gargantas de Cedar. Mi corazón, recogido como el capullo de una flor que aún no ha exhalado sus primeros perfumes, dormía á la sombra de la inocencia, como el tierno niño que sueña con los ángeles al abrigo del regazo maternal.

Autolmina era la más tierna de las hijas de Madián; bella como la primera luz del alba sobre los colliados apacibles del Carmelo, cubiertos de lirios; candida como la paloma que arrulla entre los viñedos de Engaddi á la caída de la tarde.

Un día danzaba con las demás doncellas de su tribu sobre las olorosas y floridas vegas del Jordán, y nuestros ojos se encontraron.

¡Ah! Yo he visto á las turbas de los guerreros de Thama,—espanto del desierto,—cuando ebrios de furor caen como el simón sobre las caravanas en los caminos de Medina; yo he visto la ira de Aláh cuando habla desde la nube estruendosa que cierne sus negras alas sobre las cumbres solitarias del Hermon.

Pero el afán que vibra entre las manos implacables de los hijos de Ismael, no me ha turbado tanto como su presencia; el igneo mensajero de la ira, que arranca de cuajo los cedros envejecidos, me deslumbró menos que el rayo de sus ojos.

Y era su rostro como el cielo, y su mirada dulce y tierna como el tembloroso y húmedo rayo del lucero matutino.

Yo no sé; pero aquella mirada penetró en el hondo seno de mi alma como la espada de fuego del ángel Izrafil, cuando hiere al pasar desde el carro de la tempestad.

Porque desde aquel día, que vive en mí como la memoria del aduar de mis padres, mi corazón perdió su calma y languidece y se marchita en mi seno: así se agota y muere la higuera sin sombra en el desierto de Zin, fúnesto para las caravanas.

¡Ay, que Autolmina huyó de mis ojos con la aurora, esquiva huir de un sueño! Porque son vagas las tribus del desierto más que las auras que murmuran entre los rosales floridos de Jericó y sobre las olas azules del lago Jenezaret.

¡Huyó!... y en mi alma quedó su imagen indeleble y seductora como un recuerdo de infancia: ¡huyó y dejó en mi corazón agudo dardo que sólo podrá arrancar el ángel de la muerte!

¡Huyó, conducida por el vuelo de las alondras errantes y clamorosas que se pierden en el horizonte como las ondas en los mares!

¡Huyó y no la hallaré, porque la marcha vagabunda de los aduares de Madián es más incierta que la del ala de los vientos en las soledades del Horeb!

¡Huyó y no volverá, porque es más fácil esperar en los lavaderos de Bassora la vuelta de la ola de Turates, que arrastrada por las corrientes impetuosas va á perderse en los profundos senos del Ormuz, que á una hija del desierto cuando ha recogido su tienda de una noche sobre el lomo de su camello infatigable!

¡Ah! ¡no volverá!... que ya ha venido diez veces la gobernadora viajera á reconstruir su nido, deshecho por los aquilones, desde que espero en vano á mi paloma fugitiva. ¡Ay! ¡no la hallaré!... que ya diez veces han renovado nuestras palmeras sus hojas rumorosas desde que buscó por los desertos las tiendas errantes de los guerreros de Madián.

Aún era yo tierno mancebo, y mi mano esgrimía apenas el corvo yataqibán, cuando dejé el aduar apacible de mi padre en busca de la hija vagarosa del desierto. Porque mi corazón tenía sed, sed insaciable de su presencia;