La Guirnalda (Madrid) (1883-03-05 00:00:00), página 7

ñas! ¿No la perdió usted para siempre? En Pipaón hace veintidós años todo el mundo sabía que don Fernando Garrote tenía amores con la niña del Riojano y se corrió la voz de que se iban á casar. Desde entonces ha pasado mucho tiempo. Vino doña Fermíná á la Puebla hace dos años traída por su mezquina herencia, y el enfadoso pleito que la dejará sin camisa que ponerse. Pocos la tratan aquí, y en cuanto á sus tristes antecedentes, sólo yo, por confidencias que me ha hecho correspondiendo á mis cristianos consejos, sé que esta venerable y modesta mujer es la doncella engañada hace más de veinte años en Pipaón; y que Salvadorillo Monsalud es de la propia carne, de la misma sangre y de los mismísimos huesos de este tenuehrío que tengo delante.

—¡Cuánto sabe la madre!—dijo D. Fernando, frotando el arma hasta desollarle los dedos.—Sabe que Fermínilla había venido á la Puebla hace dos años trayendo consigo á un muchacho revoltoso; pero como casi todo el año vivo en Peñacerrada, á ninguno de ellos he visto... y á la verdad, no son muchas las ganas...

—Pues yo la veo todos los días. Yo la acompañé y consejé de lo amarga tristeza que aún hoy sus desdichas y su atroz pecado la causan. Cuando llegó aquí, picóme la curiosidad. Viéndola tan piadosa, tan santa y ejemplar, pues es mujer que no sale de su casa más que para ir á la iglesia, solicité su amistad; conocí que era un alma abatida y que necesitaba de mí. ¿Qué habría sido de ella sin mis consejos? Se los di, pues; mi conversación le agradó en extremo, y abríome su corazón confiándome todo y especialmente la tragedia de su desgracia, cuyo autor fué este señoríto precioso.

—Bien; ¿y qué?—dijo Navarro esforzándose en aparecer risueño, y dejando á un lado la espada que estaba más limpia que alma de bienaventurado.—Yo, la verdad, lo hice sin mala intención.

—¡Sin mala intención!—exclamó la beata con enojado semblante.—Sin mala intención dicen que se rebeló Luzbel contra Dios. Esa buena mujer es la criatura más desgraciada que existe en el mundo, y aunque seguramente Dios la ha perdonado por su grande arrepentimiento y continuo llorar, ella jamás se consuela, y ahora con la reciente desgracia del hijo que idolatraba, parece que va á entregar su alma al Señor.

—Pues qué, ¿ha muerto su hijo?—preguntó Garrote con vivo interés.

—Se ha pasado á los franceses, lo cual es peor que morir. Se ha pasado á los franceses, que es como morir el alma y seguir viviendo el cuerpo para afrenta de la familia y de la nación... Anoche mismo...

—¡Y dices que es hijo mío!—exclamó D. Fernando con rabia, dando fuerte patada en el suelo.

—No, madrita: ese muchacho no tiene mi sangre... Es mentira, ¡viven los cielos!

Iba á seguir protestando, cuando le interrumpió do súbito la presencia de su hijo Carlos, que acababa de entrar.

(Se continuará.)

LA BALADA DEL CABALLO

Eberhard II, conde de Wurtemberg, apellidado el Battalador, tenía dos hijos: Ulrico y Lida. En un encuentro con las tropas del Margraviato y del Palatinado, su hijo, aunque impetuoso y valiente, tuvo que batirse en retirada cediendo á la superioridad numérica de sus contrarios. Su padre le reprochó rudamente (porque la rudeza y la inflexibilidad constituían el fondo de su carácter) el no haber quedado vivo ó muerto, sobre el campo de batalla, y en señal de vergüenza, cortó el mantel en la parte que Ulrico ocupaba en su mesa, dándole así á entender que no tenía bien ganado el ordinario sustento.

El conde de Wurtemberg inspiró con tal motivo hermosos versos á Schiller, y al gran pintor Ary Scheffer el asunto de su cuadro. El cortador del mantel, una obra maestra.

Ulrico, para librarse de aquella humillación, se hizo matar en un día de victoria, día de duelo para Eberhard, quien solitario, fiero, inconsolable, encerrado en su tienda, no cesó de llorar sobre el cadáver de su hijo.

Nuevo asunto para un cuadro de Ary Scheffer, Eberhard llorando, otra obra maestra.

Al conde de Wurtemberg, llamado en adelante no ya el Battalador, sino el Lacrimoso, quedábale una hija, Lida, á quien su hermano Ulrico se había propuesto casar con el mejor, con el más probado de sus amigos, el conde Wolf de Ebernstein. Pero Ulrico mal podía ayudar á la ejecución de tal propósito. A pesar de las súplicas de Wolf, que amaba á Lida, siendo de ella correspondido, Eberhard la prometió en matrimonio á Conrad, su sobrino y heredero.

Para celebrar los desposorios se verificó un gran torneo á las puertas de Wildbad, residencia del conde. Apenas abierta la liza, se presenta lanza en ristre un caballero de negra armadura, calada la visera, sin divisa, y toca el escudo de Conrad.

Todos han creído reconocer en el recién llegado á Wolf de Ebernstein; pero Eberhard, turbado por un dolor reciente, cree ver en él, por su estatura, porte y el acento de su voz, el espectro de su propio hijo. Ulrico viene á defender la causa de su amigo, y hacer que se respete su promesa. Eberhard desciende precipitadamente las gradas, lanzando gritos angustiosos, que repitieron todos los espectadores, mientras que el negro caballero desaparecía en medio del tumulto.

Cualquiera pensaría que por influencia de aquella falsa aparición iba á triunfar la causa de Wolf; nada de eso. Eberhard, á pesar de sus terrores y de sus penas, se mantuvo inflexible. Wolf trató de conseguir por las armas lo que no habían podido otorgarle su nombre, sus riquezas, sus súplicas ni la memoria de Ulrico; abrazó la causa de los Margraves de Baden y del Palatinado. El emperador se declaró por Eberhard. En breve el conde de Wolf, señor del antiguo Ebernstein y de una parte del bosque negro, vencido, forzado á huir, abandonado de sus aliados, ni aun reconocido por sus vasallos, se vió obligado á buscar refugio en casa de uno de sus parientes, señor del nuevo Ebernstein.

Apenas hubo echado pié á tierra á las puertas mismas del castillo, un merodeador, su guía durante la oscura noche, le robó el capote y el caballo y desapareció entre las sombras.

He aquí ahora la balada:

¡Oh, caballo mío... mi hermoso, mi valiente Fador!