La Guirnalda (Madrid) (1882-12-05 00:00:00), página 9

te acomode y yo morir ó cerrarte para siempre esa insolente boca.

—Salvador,—gritó Navarro comenzando á perder la enérgica serenidad que mostraba,—no me provoques con tus ladridos... Te he perdonado y me insultas, te desprecio y me sigues. Tanto me buscarás, que al fin has de encontrarme.

Con rápido movimiento se desembocó, dejando en tierra la linterna.

—No tienes tú la culpa,—dijo,—sino quien sabiendo lo que eres, baja de noche á hablar contigo por la reja de la huerta. Genara no te conocía sin duda, ó la engañaste con torpes embustes é infames artes.

—Díme todo eso con una espada, con una pistola, con tu sangre, maldito,—exclamó Monsalud rugiendo de ira,—y ta contestaré lo que mereces.

—Pues sea,—gritó Carlos,—y en el mismo momento oyse sonar el chasquido del resorte de una navaja, cuya larga hoja brilló en la oscuridad.

—Yo también traigo la mía,—exclamó con júbilo Monsalud, arrojando el sable.—Navarro, defiende.

Envolvían en el siniestro brazo el uno su católe y el otro su capa, cuando se oyeron pisadas y luego voces alegres que por un callejón cercano se acercaban.

—Son franceses,—dijo Navarro, pateando con furia.

—¿Franceses? ¿Y qué importa?—exclamó Salvador.—Seguirán su camino. Adelante, pues.

—Traidor,—gritó el guerrillero,—me has traído á donde están tus amigos.

—Vamos á donde quieras, elige sitio,—repuso el jurado, apresurándose á partir.

Apenas dieron algunos pasos en la dirección que indicara Navarro, marchando delante, cuando se vieron detenidos por media docena de franceses, borrachos todos como cubas, los cuales, reconociendo al punto á Monsalud, le rodearon, y con gritos y vociferaciones del peor gusto, le saludaron.

—Déjadme, dejadme solo, amigos,—dijo éste.

—¿Quién es este Bravo mozo?—gritó un francés dirigiéndose á Navarro.

—¡Ah! ¿Teneis pendencia?

—Echad mano al paisano y llevémosle al cuerpo de guardia,—dijo un francés.

—Al que le toque,—vociferó Monsalud, resguardando con su cuerpo el de su enemigo,—le mataré como á un perro.

—¡Oh! ¡qué brios!—gruñó otro francés.

—Vaya, basta de disputas,—chilló un tercero,—y venganse los dos á la taberna con nosotros.

—Tenemos que hacer en otra parte... Sigan ustedes adelante.

—Están desafiados... Ved las navajas.

Ambos contendientes cerraron y guardaron las armas.

(Se continuará.)

mío. Es un error de cadena, pues en verdad no es esa la que á usted le conviene.

—¿Qué es eso? ¿Aún me levanta usted el gallo?

Buen empellón le he dado; le he hecho caer de la plataforma, pero el mozo es como los gatos y ha caído de pié.

—Sí, señor; sí; me ha querido robar el reloj.

Anda y qué palos le propina el buen señor.

—¿Con qué á usted le escamotearon ayer el suyo? Pues hace usted bien; desahóguese usted en las costillas de ese quidam.

Soberbio vapuleo le ha dado usted. Aquí tiene usted asiento.

También yo quiero reconocer á usted. Es cierto. ¿Dónde tenia yo los ojos? Verdad es, D. Manuel, que como se ha dejado usted la barba, no era tan fácil reconocer su fisonomía. Y ¿su hija de usted? ¿Está buena? Lo celebré mucho. Y ¿se ha casado? Pues me extraña siga soltera, porque cuando íbamos á casa de las de Ibargoitía (también este señor iba con su hija á casa de las de Ibargoitía; decididamente voy á encontrarme hoy á cuantas personas concurren á aquella tertulia), había cierto pollo, ingeniero de minas por cierto, que bebía los vientos por su hija de usted.

Con que ella no le hizo caso y acabó por darle cabalazas; hizo bien, porque el dichoso ingeniero estaba algo in- fatigado y se creía el non plus ultra.

¿Ya se baja usted? Pues vaya usted con Dios. Muchas gracias, tendrá mucho gusto en venir á saludar á usted y á ponerme á los pies de Cecilia.

Ya lo creo que vendré. Cecilia era una muchacha muy agradable y muy formal; á mí me gusta sobremanera; además, el bueno de D. Manuel sirvió bastantes años en Cuba, se casó allí con una criolla rica, envió á poco de tener á Cecilia y se ha retirado de coronel con magnífico retiro y buenos patrones, porque el es ahorrativo y eco- nómico. Así es que la chica es una proporción, y como yo también con mi casta y mis terruños soy un regular par- tido, creo podemos convenirnos. Decididamente mañana mismo vengo á ver á D. Manuel.

Sí, hombre, sí, ya es tiempo de dar el salto mortal, sentar la cabeza y hacerse uno una familia. Un día de estos liquidé cuentas con D. Dimas Sacratapos y D. Melquiades Algarra, pago aquel pipiolo á mi ex-patrona doña Pantaleona Grasses y me dejó de trampantojos.

Me conviene Cecilia, sí, me conviene, y hasta el mismo D. Manuel es una persona prudente y tratable y hará un excelente suegro.

Pero calla, la lluvia ha cesado, el cielo se ha despejado casi por completo, por entre las nubes luce el sol.

Salgamos ya del arca, que bastante tiempo llevo em- balado en tranvías y otros vehículos.

Vaya, ya estoy en tierra firme y en pleno barrio de Salamanca. El Ripert ha echado á andar y se aleja.

Ya se ha vuelto á ocultar el sol: el cielo se nubla otra vez, las nubes se unen y encapotan nuevamente por com- pleto el firmamento.

Me parece que me he bajado algo prematuramente del coche y que mi traje nuevo corre peligro.

Ya empieza á caer gotas; esto no es lllover, es diluviar. ¡Pobre complet de mi alma! Estaba de Dios que habías de ponerte como una sopa y que tú extremo había de ser lastimoso. De nada me ha servido el andar dos horas de tranvía en tranvía: tenía que mojarme, y al fin me he ca- lado hasta los huesos.

Paciencia y harajear. En medio de todo tengo un con- suelo, y es el haber encontrado á D. Manuel, el que este