La Guirnalda (Madrid) (1881-09-20 00:00:00), página 7

MARIANELA
NOVELA ORIGINAL
POR D. B. PEREZ GALDOS
(Continuación).

Marianela dirigió sus miradas de uno á otro semblante, sin dar contestación categorica. Por último se detuvieron en el rostro de Golfin.
—Se me figura que soy yo el preferido... Es una injusticia, Nela; Florentina se va á enojar.
La pobre enferma sonrió entonces, y extendiendo una de sus débiles manos hacía la señorita de Peniguilas, murmuró:
—No quiero que se enoje.
Al decir esto, María se quedó livida; alargó su cuello, sus ojos se desencajaron. Su oído prestaba atención á un rumor terrible. Había sentido pasos.
—¡Viene!—exclamó Golfin, participando del terror de su enferma.
—Es él,—dijo Florentina apartándose del sofá y corriendo hacia la puerta.
Era el. Pablo había empujado la puerta y entraba despacio, marchando en dirección recta, por la costumbre adquirida durante su larga ceguera. Venía riendo, y sus ojos, libres de la venda que él mismo se había levantado, miraban hacia adelante. No habiéndose familiarizado aún con los movimientos de rotación del ojo, apenas percibía las imágenes laterales. Podría decirse de él, como de muchos que nunca fueron ciegos de los ojos, que sólo veía lo que tenía delante.
—Primita,—dijo avanzando hacia ella.—¿Cómo no has ido á verme hoy? yo vengo á buscarte. Tu papá me ha dicho que estás haciendo trajes para los pobres. Por eso te perdono.
Florentina no supo qué contestar. Estaba contrariada. Pablo no había visto al doctor ni á la Nela. Florentina para alejarle del sofá, se había dirigido hacia el balcón, y recogiendo algunos trozos de tela, se había sentado en ademán de ponerse á trabajar. Banabala la risueña luz del sol, coloreando espléndidamente su costado izquierdo y dando á su hermosa tez moreno-rosa el realce más encantador. Brillaba entonces su belleza como personificación hechicera de la misma luz. Su cabello en desorden, su vestido suelto llevaban al último grado la elegancia natural de la gentil doncella, cuya actitud casta y noble superaba á las más perfectas concepciones del arte.
—Primita,—dijo contrayendo ligeramente el hermoso entrecejo;—D. Teodoro no te ha dado todavía permiso para quitarte hoy la venda. Eso no está bien.
—Me lo dará después,—replicó el muchacho riendo,—No me puede suceder nada. Me encuentro bien. Y si me sucede algo, no me importa. No, no me importa quedarme ciego otra vez después de haberle visto.
—¡Qué bueno estaría eso!...—dijo Florentina en tono de reprensión.
—Estaba en mi cuarto solo; mi padre había salido, después de hablarme de ti... Tú ya sabes lo que me ha dicho...
—No, no sé nada,—replicó la joven, fijando los ojos en la costura.
—Pues yo sí lo sé... Mi padre es muy razonable. Nos quiere mucho á los dos... Cuando mi padre salió, levantéme la venda y miré al campo... Vi el arco iris y me quedé asombrado, mudo de admiración y de fervor religioso... No sé por qué aquel simbólico espectáculo, para mí desconocido hasta hoy, me dió la idea más perfecta de la armonía del mundo... No sé por qué, al mirar la perfecta unión de sus colores, pensaba en ti... No sé por qué, viendo el arco iris, dije: "Yo he sentido ántes esto en alguna parte..." Me produjo sensación igual á la que sentí al verte, Florentina de mi alma. El corazón no me cabía en el pecho: yo quería llorar... lloré mucho y las lágrimas cegaron por un instante mis ojos. Te llame, no me respondiste... Cuando mis ojos pudieron ver de nuevo, el arco iris había desaparecido... Salí para buscarte, creí que estabas en la huerta... bajé, subí, y aquí estoy... Te encontré tan maravillosamente hermosa que me parece que nunca te he visto bien hasta hoy... nunca hasta hoy, porque ya he tenido tiempo de comparar... He visto muchas mujeres... todas son horribles junto á ti... Si me cuesta trabajo creer que hayas existido durante mi ceguera... No, no, lo que me ocurre es que naciste en el momento en que se hizo la luz dentro de mí; que te creó mi pensamiento en el instante de ser dueño del mundo visible... Me han dicho que no hay ninguna criatura que á ti se compare. Yo no lo quería creer, pero ya lo creo, lo creo como creo en la luz.
Diciendo esto puso una rodilla en tierra. Alarma da y ruborizada Florentina dejó de prestar atención á la costura.
—Prima... ¡por Dios!...—murmuró.
—Prima... ¡por Dios!—exclamó Pablo con entusiasmo candoroso;—¿por qué eres tú tan bonita?... Mi padre es muy razonable... no se puede oponer nada á su lógica ni á su bondad... Florentina, yo créí que no podría quererte; yo créí posible querer á otra más que á ti... ¡Qué necesidad! Gracias á Dios que hay lógica en mis afectos... Mi padre, á quien he confesado mis errores, me ha dicho que yo amaba á un monstruo... Ahora puedo decir que idolatro á un ángel. El estúpido ciego ha visto ya y al fin presta homenaje á la verdadera hermosura... pero yo tiemblo... ¿no me ves temblar? Te estoy viendo y no deseo más que poder cogerte y encerrarte dentro de mi corazón, abrazándote y apretándote contra mi pecho... fuerte, muy fuerte.
Pablo, que había presto las dos rodillas en tierra, se abrazaba á sí mismo.
—Yo no sé lo que siento,—añadió con turbación, torpe la lengua, palido el rostro.—Cada día descubro un nuevo mundo, Florentina. Descubrí el de la luz, descubro hoy otro... ¿Es posible que tú, tan hermosa, tan divina, seas para mí? ¡Prima, prima mía, esposa de mi alma!
Parecía que iba á caer al suelo desvanecido. Florentina hizo ademán de levantarse. Pablo le tomó una mano; después, retirando el mismo la ancha manga que lo embriaba, besóle el brazo con vehemente ardor, contando los besos.
—Uno, dos, tres, cuatro... ¡Yo me muero!
—Quita, quita,—dijo Florentina, poniéndose en pie, y haciendo lavarán tras ella á su primo.—Señor doctor, rifale usted.
Teodoro gritó:
—¡Pronto!... esa venda en los ojos, y á su cuarto, joven!