La Guirnalda (Madrid) (1881-10-05 00:00:00), página 7

postrera agonía, síntoma inevitable de la muerte.

—¡Ah!—dijo Pablo,—mi tío me dijo que Florentina había recogido una pobre... ¡Qué admirable bondad!... Y tú, infeliz muchacha, alégrate, has caído en manos de un ángel... ¿Estás enferma? En mi casa no te faltará nada... Mi prima es la imagen más hermosa de Dios... Esta pobrecita está muy mal, ¿no es verdad, doctor?

—Sí,—dijo Golfín,—le conviene estar sola y no oír hablar.

—Pues me voy.

Pablo alargó una mano hasta tocar aquella cabeza que le parecía la expresión más triste de la miseria y de la desgracia humana. Entonces la Nela movió los ojos y los fijó en su amo. Pablo se creyó mirado desde el fondo de un sepulcro; tanta era la tristeza y el dolor que en aquella mirada había. Después la Nela sacó de entre las mantas una mano fina, tostada y aspera y tomó la mano del señorito de Peníguilas, quien al sentir su contacto se estremeció de pies á cabeza y lanzó un grito en que toda su alma gritaba.

Hubo una pausa angustiosa, una de esas pausas que preceden á las catástrofes del espíritu, como para hacerlas más solemnes.

Con voz temblorosa, que en todos produjo trágica emoción, la Nela dijo:

—Sí, señorito mío, yo soy la Nela.

Lentamente y como si moviera un objeto de mucho peso, llevó á sus secos labios la mano del señorito y le dio un beso... después un segundo beso... y al dar el tercero, sus labios resbalaron inertes sobre la piel del manco.

Después callaron todos. Callaban mirándola. El primero que rompió la palabra fué Pablo, que dijo:

—Eres tú... ¡Eres tú!

Después le ocurrieron muchas cosas, pero no pudo decir ninguna. Era preciso para ello que hubiera descubierto un nuevo lenguaje, así como había descubierto dos nuevos mundos, el de la luz, y el del amor por la forma. No hacía más que mirar, mirar y hacer memoria de aquel tenuebro mundo en que había vivido, allá donde quedaban perdidos entre la bruma, sus pasiones, sus ideas y sus errores de ciego.

Florentina se acercó derramando lágrimas, para examinar el rostro de la Nela, y Golfín, que la observaba como hombre y como sabio, pronunció estas lúgubres palabras:

—¡La maldó! ¡Maldita vista suya!

Y después, mirando á Pablo con severidad, le dijo:

—Retirese usted.

—Morirse así sin causa alguna... Esto no puede ser,—exclamó Florentina con angustia, poniendo la mano sobre la frente de la Nela.

—¡María! ¡Marianela!

La llamó repetidas veces, inclinada sobre ella, mirándola como se mira y como se llama desde los bordes de un pozo á la persona que se ha caído en él y se sumerge en las hondísimas y negras aguas.

—No responde,—dijo Pablo con terror.

Golfín tentaba aquella vida próxima á su extinción y observó que bajo su tacto aún latía la sangre.

Pablo se inclinó sobre ella, acercó sus labios al oído de la moribunda, y gritó:

—¡Nela, Nela, amiga querida!

Entonces ella se agitó, abrió los ojos, movió las manos. Parecía que había vuelto desde muy lejos. Al ver que las miradas de Pablo se clavaban en ella con observadora curiosidad, hizo un movimiento de vergüenza y terror, y quiso ocultar su pobre rostro como se oculta un crimen.

—¿Qué es lo que tiene?—exclamó Florentina con ardor.—D. Teodoro, no es usted hombre si no la salva... Si no la salva usted, es usted un charlatán.

La insigne joven parecía colérica en fuerza de ser caritativa.

—¡Nela!—repitió Pablo, traspasado de dolor y no reprimido con el asombro que le había producido la vista de su Lazarillo.—Parece que me tienes miedo. ¿Qué te he hecho yo?

La enferma alargó entonces sus manos, tomó la de Florentina y la puso sobre su pecho; tomó después la de Pablo y la puso también sobre su pecho. Después las apretó állí desarrollando un poco de fuerza. Sus ojos hundidos les miraban; pero su mirada era lejana, venía de allá abajo, de algún hoyo profundo y obscuro. Hay que decir como antes, que miraba desde el labrego hueco de un pozo que á cada instante era más hondo. Su respiración fué de pronto muy fatigosa. Suspiró varias veces, oprimiendo sobre su pecho con más fuerza las manos de los dos jóvenes.

Teodoro puso en movimiento toda la casa; llamó y gritó; hizo traer medicinas, poderosos revulsivos, y trató de suspender el rápido descenso de aquella vida.

—Difícil es,—exclamó,—detener una gota de agua que resbala, que resbala ¡ay! por la pendiente abajo y está ya á dos pulgadas del Océano; pero lo intentará.

Mandó retirar á todo el mundo. Sólo Florentina quedó en la estancia; ¡ah! los revulsivos potentes, los excitantes nerviosos, mordiendo el cuerpo destallecido para invitar la vida, hicieron extremar los músculos de la infeliz enferma; pero á pesar de esto se hundía más á cada instante.

—Es una crueldad,—dijo Teodoro con desesperación arrojando la mostaza y los excitantes,—es una crueldad lo que estamos haciendo. Echamos perros al moribundo para que el dolor de las mordidas le haga vivir un poco más. Afuera todo eso.

—¿No hay remedio?

—El que mande Dios.

(Se continuará).

EXPLICACION DE LOS GRABADOS DEL TEXTO

1 y 2. TRAJES DE NIÑOS.—Ofrecen estos grabados cuatro figuras: La primera de ellas, que representa un niño de tres ó cuatro años, lleva un vestidito de tela escocesa á cuadros, de hechura de lana plegada, largo de talle y sujetó por medio de un cinturón; un gran cuello marino adorna la parte superior de este vestido. Mangas anchas, adornadas con puños mosquetero y sombrero de castor de anchas alas.

La segunda figura es una niña de nueve ó diez años,